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 Heimaterde Stubenberg, Mathilde, Gräfin Ea ch Do olkshi 0 CIE G DP tund Deiy⸗ 4H gerl A l U garr ehhe⸗ ae ege er h⸗ f0 N123245398120 021 UbTÜBINGEN õäs Heimaterde Ein Volksbuch von Mathilde zu Stubenberg In dem Kriege der Männer um die Heimat⸗ erde ſollen die Frauen das Edelſte hinein⸗ tragen: Glauben, Barmherzigkeit, Reinheit. Auguſte Viktoria, I. R. 1915. Bildſchmuck von Marta Eliſabet Foſſel Graz und Leipzig 1916 Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), k. u. k. Hofbuchhändler. Das Honorar . widmete Mathilde zu Stubenberg zu Protheſenzwecken; in gleich edler Weiſe ſteuerte Marta E. Foſſel den Buch⸗ ſchmuck bei. Die Verlagshandlung. Alle Rechte, beſonders das der Aberſetzung, vorbehalten. K. k. Aniverſitäts⸗Buchdruckerei „Styria“, Graz. Meinen drei Steirerbuben zu eigen . ua K WW 7. 2 2 4. EE R — N Von ſcimmt der bon den Duft du Fingeln hüfte 1 zog ein Von der woörteten We — 6o den Son Schrecke beime Erſtes Kapitel. Von der kleinen Kapelle hoch oben am Waldkogel läutete die Glocke ihr ſchlichtſeliges Ave hinaus in das ſommer⸗ ſchimmernde Tal. Fernhin war alles blau — tief bezaubernd blau, und von den ſonndurchglühten Berglehnen ſtieg ein würziger Duft von Harz und Waldmoos empor. In glitzernden Ringeln ſchwebte Rauch aus den Schornſteinen der Ge⸗ höfte und wie ein im Glaſt zerfließendes Silberſchiff zog ein Wölkchen hoch oben im flutenden Sonnenlicht. Von den im weiten Rund verſtreuten Dörfern aber ant⸗ worteten die Glocken in Dur und Moll — Ave — Ave — Ave! So frieddurchweht lag dieſes Plätzchen Welt im ſtrahlen⸗ den Sonnenlicht, als wüßte es nichts von all den Grauen und Schrecken, die ſeit Wochen ihre ſchwarzen, blutbeſprengten Heimaterde. 1 1 Fittiche über den ganzen Erdball ſpannten, als hätte es keinen Anteil an dieſem Ringen der ganzen Menſchheit um Sein oder Nichtſein. Die Felder waren beſtellt, die Obſtbäume träumten der Reife entgegen, die Lerchen ſtiegen mit ihrem Jubellied, unbekümmert um ferntobende Schlachtgewitter, flatternd und tirilierend ſonnenwärts. Auf dem ſchmalen Pfade, der ohne merkliche Rückſicht auf Kurzatmige und Breſthafte bald über ſteile Wieſen⸗ hänge, bald durch das Geröll eines zurzeit gebändigten Wildbaches führte, ſtieg ein johlender Trupp junger Burſche zu dem auf einer kleinen Anhöhe gelegenen Myrſchendorf und ſeinen an den Vorbergen verſtreuten Bauerngehöften hinan. Auf ihren erhitzten Stirnen ſaßen ſchief und ver⸗ wegen die grünbebänderten Hüte, an denen goldſtrotzend grellfarbige Sträuße befeſtigt waren. Alle ſchienen von ſeliger Weinlaune durchglüht und einige unter ihnen tor⸗ kelten ſo bedenklich, daß ihre weniger „inſpirierten“ Kame⸗ raden ſie kräftig unter den Arm faſſen mußten, um ihnen den weiteren Aufſtieg zu ermöglichen. Ihre Juchaza hallten weit ins Land hinaus, ſie fuchtelten mit den geballten Fäuſten herum, fluchten auf Ruſſ' und Serb' und verkündeten deren baldigen Untergang mit gröhlenden G'ſtanzeln, wie: Nikolaus, mit dir is aus —, Alle Serbn müſſn ſterbn Un die Ruſſn aa dazu — Juhu! — — — Bald waren ſie hinter dem Waldſaum verſchwunden — die Jodler und das heiſere Geſchrei klangen gedämpft aus der Höhe — aber ſie hatten mit einem jähen Mißton den Mittagsfrieden des blauenden Sommertages verſcheucht, und das leiſe Grollen eines hinter den weſtlichen Wipfeln her⸗ 2 lied, aus den und her⸗ aufziehenden fernen Gewitters klang wie die Antwort auf jäh erwachendes Bangen. . Jetzt knirſchten eiſerne Schuhnägel auf dem Geröll des Bachbettes — und auf die Wieſe trat ſchweren Schrittes ein junger, ſtämmiger Burſche. Auch ſein Steirerhütl trug den Schmuck der Rekruten. Er hatte es weit in den Nacken zurückgeſchoben und wiſchte ſich die perlenden Tropfen von den Schläfen. Auf einem Felsvorſprung machte er Halt und ſchaute, auf ſeinen Stock geſtützt, traumverloren ins Land. Wie er ſo daſtand, breit und gedrungen, in ſeiner „Lödarnen“ mit der grüngrauen „Jopp'n“ und den „Grob⸗ g'naht'n“, die ſich wie mit eiſernen Fängen in das Geſtein krallten, die ſchwieligen Hände den Bergſtock eng um⸗ klammernd, ſchien er wie verwachſen mit Fels und Scholle, auf der er ſtand — ein untrennbares Stück dieſes welt⸗ entrückten Erdenwinkels, aus ſeinem Boden entſproſſen wie des Bergwaldes knorriger Stamm. Der zögernd erwachende Wind wehte ihm die aſchblonden Haarſträhne über die niedere, ſonnverbrannte Stirn; die dunklen Brauen beſchatteten ein Augenpaar, deſſen Bläue mit dem Sommerhimmel wetteiferte, doch lag ein eigen⸗ tümlicher Druck auf den halbgeſchloſſenen Lidern. Plötzlich ſchrak er aus ſeiner Verſunkenheit empor, der Bergſtock entfiel ſeinen zitternden Händen. Erſt faltete er ſie wie zum Gebet, dann aber hob er die geballten Fäuſte zum Himmel . . . War es Drohung, Bitte, Liebkoſung? Seiner Bruſt ent⸗ rang ſich nur der keuchend hervorgeſtoßene Ruf: „Hoamatl! Hoamatl!“ Dann ließ er die Arme kraftlos ſinken, hob ſeinen Stock wieder auf und ſetzte tiefgebeugten Hauptes ſeinen Weg fort. 1* 3 Das kleine Wirtshaus am Eingang des Dorfes meidend, aus welchem Geſang und Geſchrei der Rekruten tönte, ſtieg er hinter blühenden Hollunderbüſchen und Zäunen, zwiſchen Feldſtreifen und Jungwald höher und höher bergan, Myrſchen⸗ dorf tief hinter ſich laſſend, bis zum letzten Häuschen, welches im Schweigen der Hochwaldeinſamkeit, weit abſeits von der Straße, ſchmuck und ſchlicht aus Eppich und Geißblattranken lugte. An den niederen Fenſterſimſen blühten Reſeden, La⸗ vendel und Rosmarin, über den Lattenzaun des ſorglich gepflegten Gärtchens ſchwang ſich das duftende Geranke ſpätblühender Roſen. Schnurrend kauerte ein Kätzchen auf der Holzbank vor der Eingangstür und blinzelte verſchlafen in die Mittagsglut. Das altersgebeugte Weiblein, welches jetzt im Türrahmen erſchien, hatte wohl längſt den Schritten des Heimkehrenden gelauſcht, doch keine Miene in ihrem in Falten und Runzeln erſtarrten Geſicht verriet irgendwelche ſeeliſche Erregung: „Grüaß God, Hiasl!“ „Grüaß God, Ahndl!“ Ohne Ausdruck und Wärme wurde dieſer Gruß aus⸗ getauſcht, und Hiasl trat an der Alten vorbei ins Haus. Wortlos hing er Hut und Sonntagsjoppe auf den Wand⸗ haken auf, ſtellte den Stock hinter den Ofen, ſetzte ſich mit aufgeſtützten Ellbogen an den Tiſch und vergrub die Finger in ſein wirres Haar. Seine Augen wanderten dabei unſtet von einem Gegenſtand im Stübchen zum andern, und der laſtende Druck auf den halbgeſchloſſenen Lidern gab dem ganzen Geſicht einen ſtumpf⸗lichtloſen Ausdruck. Hinter dieſen Augen aber quälte ſich das arme, langſam arbeitende Gehirn mit der Löſung ihm unverſtändlicher Geſchehniſſe, in deren Wirbel er ſeit kurzem, gänzlich unvorbereitet, mit hinein⸗ gezogen worden war. 4 nit nger nſtet den eſen hien eren bin⸗ Die Alte war ihm ebenfalls in die Kammer gefolgt, blieb vor dem Wandhaken ſtehen und fingerte neugierig an dem grellfarbigen Strauß auf Hiasls Hut herum, dabei immer wieder zu dieſem hinüberblickend, doch jedesmal erſtarb ihr auf der Zunge die ſchwebende Frage. Zwiſchen ihnen hatte es nie viel Worte gegeben, und das eintönige Alltagswerkel gab überhaupt ſelten Anlaß zu einer Frage. Mit den Berglern heroben hatte ſie keinen Verkehr ſeit jener jetzt an zwanzig Jahre zurückliegenden Zeit, da Hiasls Vater wegen Meuterei und Deſertion aus ſeinem Regiment daheim requiriert und von der Gendarmerie abgeführt worden war. Sein junges Weib hatte durch Schrecken und Aufregung bald nachher, vor der Zeit, einen ſchwächlichen Buben zur Welt gebracht und dabei das eigene Leben verwirkt. Hiasls Vater war nicht mehr heimgekommen, die Alte hatte nie mehr von ihm gehört. Ganz ſelbſtver⸗ ſtändlich blieb ſie auf dem beſcheidenen Anweſen und zog auch ebenſo ſelbſtverſtändlich den kleinen Hiasl auf, der die Ahndl nie lachen geſehen, nie ein freundliches Wort aus ihrem Mund gehört hatte. Feindſelig ſperrte ſie ſich auch von jedem Verkehr mit den übrigen Bewohnern der Gemeinde ab, was ſchon deshalb leicht durchführbar war, da der kleine Beſitz ganz einſam und von Mryrſchendorf ziemlich weit entfernt auf der Höhe lag. Jene wieder mieden die „Deſentörkeuſchn“, wie ſie Lackenbachers Gehöft benamſet hatten, und nannten auch den heranwachſenden Hiasl nur den „Deſentörhiasl“. Trotzdem ſie dies anfangs nur ganz heimlich und mit einem ſcheuen Seitenblick nach dem „Erdſegnerhaus“ taten, bürgerte ſich dieſe ominöſe Benennung bald ein und der frühere Vulgarname des Lackenbacherſchen Anweſens — Erd⸗ ſegner — geriet faſt gänzlich in Vergeſſenheit. Bis zu Hiasls ſchulpflichtigem Alter hatte die Ahndl es durchgeſetzt, ihn von allen Kindern der nächſten Umgebung fernzuhalten. Sie wollte ihn um jeden Preis über die Ge⸗ ſchichte ſeines Vaters in Unwiſſenheit laſſen und zitterte vor dem Augenblick, da der obligate Schulbeſuch dieſe Maß⸗ regeln illuſoriſch machen werde. In ihrer Herzensangſt ging ſie kurz vorher, nach bangen Kämpfen mit ihrem ſtarr⸗ ſinnigen Trotz, der ſie ſeit dem Unglück von Kirche und Pfarrhof in St. Paul ferngehalten hatte, zum Pfarrer. Dieſer war nicht wenig erſtaunt geweſen, die Lackenbacherin über ſeine Schwelle treten zu ſehen, und verſprach, ihre Bitte zu erfüllen, die Schuljugend eindringlichſt zu ermahnen, in Hiasls Gegenwart weder den ſchimpflichen Beinamen zu gebrauchen noch ſeines verſchollenen Vaters Erwähnung zu tun. Da Hiasl ſelbſt ein ſtilles und durch ſein weltfremdes Leben menſchenſcheu gewordenes Kind war, das ſich in den Unterrichtspauſen nie mit anderen Buben balgte, blieb ſein Verkehr mit den übrigen Dorfkindern auf das Notwendigſte beſchränkt. Meiſt ſtieg er in den freien Minuten auf den alten Lindenbaum hinter dem Schulhaus, um dort ſein Jauſenbrot in ängſtlicher Zurückgezogenheit zu verzehren, während er verſonnen vor ſich hindämmerte. Trotz ſeines ſeltſam verträumten Weſens war er aber ein durchaus begabter Schüler und ſchon im erſten Jahre ſeinen Kameraden um vieles voraus. Die Sorgen der alten Lackenbacherin zerſtreuten ſich allmählich, ſollten jedoch ſchließlich Recht behalten. Es war im dritten Schuljahre Hiasls geweſen, als ſich eine feindſelige Partei unter den Kindern gegen den wort⸗ kargen, ſcheuen Buben bildete, und er oft mit Beulen und zerriſſenen Kleidern weinend aus der Schule heimkehrte. Als 6 bel B ſhl ein ſie Um e und Hie erſe und Unf oft erſc ndl uung terte aß⸗ ging an⸗ und wer. erin ihre nen, mmen ung ndes den ſein igſte den ſein hren, eines hans aden hetin lecht ſich vort⸗ und die Ahndl ſich endlich beim Lehrer darüber beklagte, hieß es, daß die kleine „rotſchopfate“ Vroni, der ausgelaſſenſte Balg der Gemeinde, die Seele dieſer aufrühreriſchen Stim⸗ mung gegen Hiasl ſei, und da dem Mädel weder durch Güte noch durch Strenge beizukommen war, wurde Hiasls Schulzeit ihm bald zum Martyrium. Eines Tages, da er in der Vormittagspauſe auf ſeinem beliebten Lindenaſt ſaß und, ſein Brot kauend, durch die Blätter in den klaren, blauenden Frühlingstag ſtarrte, ſchlich ſich die feindliche Liga, unter Vronis Führung, mit einer von irgendwo heimlich entwendeten Leiter heran, die ſie unter Flüſtern und Kichern an den Baum lehnte. Hiasl fiel vor Schreck das halbverzehrte Jauſenbrot aus der Hand, als er ſah, daß ſeine Peiniger die Leiter zu erklimmen begannen. Haſtig trachtete er, auf einen höheren Aſt zu klettern, um ihnen zu entkommen. Als die Kinder ſeinen Fluchtverſuch ſahen, brachen ſie in ein triumphierendes Gebrüll aus: „Er deſentiert, der Lump! Fangts den Deſentörhiasl!“ ſchrien ſie durcheinander, und Vroni, allen voran, klomm behend wie eine Katze Hiasl nach . . . Da knackte ein dürrer Aſt, den das geängſtigte Kind umklammert hielt — mit einem angſtvollen Aufſchrei ſtürzte es aus beträchtlicher Höhe zu Boden. Stumm vor Schreck und jähem Schuldbewußtſein zerſtoben die kleinen Miſſetäter, Hiasl aber blieb bewußtlos unter dem Baume liegen. Viele Wochen war er mit einer ſchweren Gehirn⸗ erſchütterung und böſen inneren Verletzungen krank gelegen und erholte ſich erſt nach monatelanger Rekonvaleſzenz. Merkwürdigerweiſe blieb ihm jede Erinnerung an ſeinen Unfall verwiſcht. In ſeinen Fieberphantaſien aber hatte er oft angſtvoll das Wort „Deſentörhiasl“ gerufen — fpatter erſchien auch dieſes Erinnern verlöſcht. Da der Arzt jede geiſtige Anſtrengung für längere Zeit unterſagte und Hiasls Unterricht durch ſeine ſchwankende Geſundheit oft unterbrochen werden mußte, wurde der Schulbeſuch nicht mehr lange fortgeſetzt; dies erleichterte es der Alten, ihr Enkelkind nun vollends von der Dorfjugend fernzuhalten und ihn über die Geſchichte ſeines Vaters in Unwiſſenheit zu laſſen. Auch den Pfarrhof hatte die Lackenbacherin ſeither nicht wieder betreten, trotzdem der Pfarrer es wiederholt verſucht hatte, in wohlmeinender Abſicht auf ſie und die Erziehung des kleinen Hiasl weiteren Einfluß zu nehmen. Artig, aber beſtimmt hatte ſie jede Einmiſchung abgewieſen, und ein⸗ ſamer als vorher wurde ihr und des Enkels Leben. So wuchs Hiasl neben der ſtillen, wortkargen Groß⸗ mutter mit den glückloſen Augen heran und auf ſeine blauen Sterne legte ſich immer ſichtbarer eine laſtende Schwere, die dem Antlitz einen eigenartig verträumten Stempel aufdrückte. Durch ſein Träumen aber irrten ziel⸗ fremde Gedanken eines dämmerhaften Erinnerns, Erlebens und Erſehnens, die vergeblich aus Fron und Enge dieſes laſtenden Seelenzuſtandes ſtrebten. Körperlich hatte er ſich im Laufe der Jahre vollkommen erholt, war wohlgebaut, ſtämmig und kerngeſund, lernte jede häusliche Arbeit, beſtellte mit der Ahndl die wenigen um das Häuschen liegenden Felder, verſorgte das Vieh im Stall und pflegte das ſchmucke Gärtchen mit beſonderer Sorgfalt. Hier war ſein Reich im großen Rahmen ſeiner grünen ſteiriſchen Bergheimat, ſein Plätzchen Welt, in das er alle ſeine Empfindungsmöglichkeiten gelegt hatte, die ihn über des Alltags elende Kleinheit hinweghoben. Es verkörperte ihm ſeinen Schönheitsbegriff, ſein Zugehörigkeitsgefühl und 8 Ar S um an fri tra dan ben imn den deit nde der e es end in icht ncht ung ber ein inen ale iber ſerte und war für ihn der engumgrenzte Bezirk ſeiner Lebensintereſſen und Pflichten. Hier wurzelte er mit allen Inſtinkten ſeines triebhaften Daſeins, hier fühlte er ſich eins mit der ihn umgebenden Natur. Für die herbverſchloſſene, verbitterte Ahndl hatte er in ſeinem Gefühlsleben nicht viel übrig; ſie war eben da wie das Haus und die wenigen ärmlichen Einrichtungsſtücke darin und gehörte ſozuſagen zum lebenden Fundus instructus wie die gelbe Kuh, das Kätzchen oder der zahme Krahvogel, der ſeit Jahren als Hausgenoſſe in der „Deſentörkeuſchn“ privatiſierte. Alles, was Hiasl an Liebesfähigkeit beſaß, umſchloß einzig und allein dieſes „Hoamatl“. Mochte er Tag um Tag mit ſtumpfem Ausdruck ſeiner Arbeit nachgehen — wenn, ſo wie heute, das leuchtende Sonnenſpiel von Wipfel zu Wipfel flog, von den duft⸗ umhauchten Felskuppen bis weit über das ſommerſchim⸗ mernde Tal ſeine Strahlenbrücke ſpannend — und Hiasl am Türpfoſten ſeines Hauſes gelehnt, in den heiligen Wald⸗ frieden hineinlauſchte, aus deſſen webendem Geheimnis traumhaft zartes Summen und Zwitſchern herüberklang, dann huſchten die zitternden Lichtwellen auch über ſein Haupt — und, wie erwachend aus ſchlummerndem Un⸗ bewußtſein, wich der ſchwere Druck der Lider und ein ſeliges Lächeln verklärte ſein Antlitz. In ſolchen Momenten konnte es oft geſchehen, daß er ſich, überwältigt von unbegriffener Erregung, niederbeugte und mit der Hand ehrfürchtig lieb⸗ koſend über die Scholle ſtrich. Dabei murmelten ſeine Lippen immer wieder: „Hoamatl, mei heiligs Hoamatl du!“ Und jetzt ſollte alles auf einmal anders werden? Als vor wenigen Tagen der Briefbot', der noch nie den Weg zur Deſentörkeuſchn gefunden hatte, an die Haus⸗ 9 tür klopfte und Hiasl einen umfangreichen Briefumſchlag mit militäriſchem Amtsſiegel überbrachte, hatte dieſer in unbeholfenem Staunen das Schriftſtück nach allen Seiten gedreht. Erſt wußte er gar nicht, was er damit anfangen ſolle . . . einen Empfangſchein müſſe er auch unterfertigen? Ja, du liabs Herrgottl, mit was? Tinte und Feder gab's im ganzen Hauſe nicht; als aber der Bote ſeinen Tintenſtift aus der Taſche holte und ihn Hiasl zur Ausführung der ſchwierigen Amtshandlung reichte, geriet dieſer erſt recht in hilfloſe Verlegenheit. Seit ſeiner Schulzeit hatte er ſich nie mehr mit Leſen und Schreiben beſchäftigt — wozu auch? Sein Tag war mit anderer Arbeit völlig ausgefüllt und der Mangel jeglichen nachbarlichen Verkehrs beſchränkte ſeinen und der Ahndl Intereſſenkreis auf ein Minimum. Was er vom Leben und von der Welt außerhalb ſeines Hoamatls zu wiſſen brauchte, hatte ihm die Großmutter, in den ſporadiſchen Stunden er⸗ zwungener Mitteilſamkeit durch des Enkels kindliche Fragen, beantwortet. Und dort und da blitzte auch ein Strahl helleren Erinnerns an Erlerntes aus der Schule durch ſeine Gedankenwelt. „Mein Nam ſchreibn ſull i?“ ſtotterte er. Doch die Ahndl kam herbei und ſchrieb in zitternden Buchſtaben — Matthias Lackenbacher — auf den Schein. „Ja, was wern ſ denn mit dir anfangn beim Mülitär, wannſt nöt amol dein Nam ſchreibn kannſt? Freili wull, deini Trumm Fäuſt müaſſn halt für dös zkloani Hirn⸗ aſtl herhaltn, un zum Dreinhaun af d Ruſſn un Serbn ſan ſ grad ſchickli moan i ſcho“, lachte der Bote und ging. „Beim Mülitär?“ Hiasls Ohr traf dieſes Wort wie ein Hammerſchlag. Mit ſtummer Frage ſah er nach der Ahndl, die in ihrer ſteinernen Ruhe den Umſchlag des Briefes öffnete. Aus irgendeinem verſtaubten Winkel holte ſie eine 10 ſto⸗a lein un un tni da hei ſei gel Hornbrille mit total blinden Gläſern hervor, und während ſie dieſe langſam und umſtändlich putzte, ſtand der Junge noch immer auf demſelben Fleck und glotzte nach dem offenen Brief. Mühſam buchſtabierend las die Alte Wort für Wort der Einberufungskarte zur Aſſentierung am nächſten Dienstag nach Leoben — dann faltete ſie das Papier zuſammen und ſteckte es in die Bruſttaſche von Hiasls Sonntagsjoppe. „Ja, aber Ahndl, was is denn damit?“ hatte Hiasl ſtockend gefragt. Wenn es in ſeltenen Momenten geſchah, daß eine Gefühlswelle das verſteinerte Herz des alten Weib⸗ leins zu überfluten drohte, dämmte ſie dieſe ſtets durch beſonders barſchen Ton zurück. Unfreundlicher als ſonſt herrſchte ſie Hiasl daher an: „Haſt as no nöt kapiert, du gſcherter Tepp — muaß ma dirs eppa no amol in d Ohrn ſchrein, daß d zur Aſantierung af Loibn muaßt? Wärſt ja eh im Oktoba drankemma, — ſo is halt a Zeitl ehender — s is koa Schad um di, wann ſ dr beim Mülitär dei Todſchlach⸗ tikeid a wengerl austreibn. Am Irta gehſt af Loibn — un nacha redn mr weita.“ Mit dieſen Worten nahm ſie die Brille von der Naſe und ging, ohne Hiasl weiter zu beachten, an die Arbeit; und ob er ſie in den nächſten Tagen auch ohne Unterlaß mit Fragen quälte, blieb ſie ihm jede Antwort ſchuldig. Am ſelben Abend aber war ſie heimlich vom Haus davongeſchlichen ins Dorf und hatte beim Krämer eine Zeitung erſtanden, die ſie verſtohlen unter der Schürze heimtrug. Als Hiasl längſt in unruhigem Schlaf ſich auf ſeinem Bette hin⸗ und herwarf, ſaß die Alte in ihrer Kammer beim Schein eines Talglichtes über die Zeitung gebeugt und buchſtabierte mit tagmüden Augen die Kriegs⸗ 11 nachrichten. Immer heftiger zitterte das Blatt in ihren Händen — ſie legte es beiſeite, ſtarrte nachdenklich vor ſich hin, nahm es wieder auf und las und las bis weit in die Nacht .. . „Un wann er nöt mag, da Hiasl, — wann er mr widakimmt wia mei Pepi un wann ſ eahn findn, wann i ſölba dan wia damaln . . .“ Die abgearbeiteten Finger, die es durch Jahrzehnte ver⸗ lernt hatten, ſich zum Gebete zu ſchlingen, krampften ſich in ohnmächtiger Verzweiflung zuſammen: „Nöt no amol ſo was dalebn laſſn — nöt no amol!“ An den nächſtfolgenden Tagen aber war ſie noch ver⸗ droſſener wie ſonſt in Haus und Wirtſchaft umher⸗ geſchlichen, hatte jeden Abend heimlich die Zeitung heim⸗ gebracht und in wachſender Erregung geleſen; dann war ſie zu Tode gehetzt vom Denken und „Spintiſieren“ auf ihr Bett geſunken zu kurzem, fieberndem Schlummer. — So war der gefürchtete Dienstag gekommen, und Hiasl eben von der „Aſantierung af Loibn“ heimgekommen. Man hatte nicht lang nach ſeinen Talenten und ſonſtigen Fähigkeiten gefragt — den kräftig gebauten, geſunden Burſchen als tauglich befunden. Daß Krieg ſei, erfuhr er überhaupt erſt in der Stadt. Gänzlich rat⸗ und verſtänd⸗ nislos ſtand er dieſer Nachricht gegenüber, und da ſeine naiven Fragen an die anderen Rekruten nur mit derben Späſſen und ſchallendem Gelächter beantwortet wurden, hatte er, weiteren Anſchluß vermeidend, allein und in ſeine chaotiſchen Gedanken verſunken, den Heimweg angetreten ... Die Ahndl ſtand noch immer an der Kammertür und ſchaute abwechſelnd auf das Rekrutenabzeichen und Hiasls vor Erregung zitterndes Geſicht. Endlich ſchien ſich ihr Wille zu finſterer Entſchloſſenheit durchgearbeitet zu haben. 12 mni N Sie trat an den Tiſch heran, ſtützte die Hände auf den⸗ ſelben und ſchaute, weit vorgebeugt, dem Enkel forſchend ins Geſicht: „Alſo gelt, bhaltn han ſ di zum Mülitär, Hiasl?“ leitete ſie das Geſpräch ein — da ſah Hiasl auf — ſein Atem flog: „Kriag is, Ahndl! Kriag — han ſaf Loibn vazöhlt — af d Ruſſn gehts, af d Serbn, han ſ gſogt — mir müaſſn alli mit, han ſ gſogt — un wia i gfragt hab, zwegn was un warum, — da han ſ mi gfrozzlt un Schindluda triabn mit mir un han mi an Deſentörhiasl ghoaßn . . . Was moanen ſ damit, Ahndl?“ Dieſe wurde bei Hiasls Worten noch um einen Schein bläſſer: „Un was ſagſt du dazua, Hiasl?“ frug ſie mit ver⸗ haltenem Atem. Doch er ſprang auf, ſeine Lippen zuckten, heiße Tränen ſchoſſen ihm in die Augen: „Ahndl, — wann i zum Mülitär muaß, dan — dan muaß i ja furt vom — Hoamatl, vom Hoamatl . . . Ahndl — vom Hoamatl!“ In ſeinem Geſicht arbeitete Aufregung und langſam erwachendes Verſtehen. Er hielt den Arm der Alten krampf⸗ haft umfaßt. „Ihr könnts mi daſchlagn — aufhänkn könnts mi — vom Hoamatl gehri nöt — i nöt! I laß mi nöt vatreibn, Ahndl, hier bleib i, un wer da kimmt, der mi fortholn wüll,“ er hob die Fauſt, „der ſolls gſpüarn, der ſoll ſie gfrein. J geh nöt — i nöt!“ Immer noch umfaßte er den Arm der Großmutter wie mit eiſernen Klammern. Unwillig riß ſie ſich los: „Möchſt leicht flenna, du — du — ſchamſt di nöt, du Malefizbua ölendiger!“ ſchrie ſie auf. 13 Diesmal hatte ſie Not, die Gefühlswelle in ihr ſteinernes Grab zurückzubannen. In ihr totenblaſſes, ſtarres Geſicht war jählings Leben und Bewegung gekommen. Fern verdämmerte Erinnerungsbilder erwachten vor ihrer Seele — Bilder, die ſie in den Schlaf des Ver⸗ geſſens Jahr um Jahr zu zwingen verſuchte — vergebens. Lebendig tauchte immer wieder der Augenblick vor ihr auf, da ſie mit eigener Hand den Gendarmen die Tür zum Keller öffnete, wo ihr fahnenflüchtiger Sohn ſich acht Tage lang den Nachforſchungen der Behörde entzogen hatte — er war ihr Stolz geweſen — ihr ganzes Glück . . . Ohne Träne hatte ſie ihn damals ſeinen Richtern über⸗ antwortet — es war recht ſo — er hatte ihre Liebe, ihren Stolz verwirkt — ſie hatte keinen Sohn mehr. — — — Und nun ſtand der Enkel vor ihr, Blut von ſeinem Blute — ſie ſollte vielleicht noch einmal erleben, was bei dem Sohne ihr das Herz brach? Wohl hatte jener nicht wie ſein Vater Weib und Kind, um die er in nagender Sehnſucht Freiheit und Ehre ver⸗ wirkt hatte — aber ſie wußte, ſein Hoamatl galt ihm mehr als Weib und Kind — Ehre, Gott und ewige Seligkeit; und dieſes Hoamatl würde nun auch ihm zum Verhängnis werden — — — Zum Verhängnis? Nein! In dem vom Gram eines ganzen Menſchenlebens durchackerten Herzen ſtieg ein leuch⸗ tender Punkt auf — ein ſtarker, geſegneter Gedanke, den ihr Der dort oben, an Dem ſie ſeit langer, banger Zeit ver⸗ zweifelt hatte, in dieſer großen Stunde ihres dunklen Daſeins ſchickte. Zum erſtenmal nach Jahren hob ſie den Blick zum ver⸗ ſtaubten, vergeſſenen Kruzifix, welches quer über die Zimmer⸗ ecke, von allerlei Kram halb verdeckt, hing, und unwillkürlich 14 wal brei Er dei den biſſ Er⸗ un Ste dan Guf S2 inernes deſcht en vor Ver⸗ gebens. hr auf, r zum t Tage tte — über⸗ ihren ſeinen 65 bei Kind, e ver⸗ mehr igket; ingnis eines leuch⸗ „den t ver⸗ inklen ver⸗ nmer⸗ irlich falteten ſich die mageren, abgearbeiteten Hände. Von ihrem Antlitz wich plötzlich der herbe, verſteinerte Zug. „Hiasl!“ — erſchrocken faſt über den ungewohnt milden Klang ihrer Stimme, hob dieſer den Kopf und blickte die Großmutter befremdet an. „Hiasl!“ — begann ſie wieder — „was möchſt tan, wann dr wer dei Hoamatl wegnehma tat?“ Erſt ſtarrte er die Alte entgeiſtert an, dann erſchien ein breites, zuverſichtliches Lächeln auf ſeinem verzerrten Geſicht. Er hob die geballten Fäuſte empor: „Zwegn was hätt i meini Fäuſt, Ahndl? Wann mr. oana an mein Hoamatl rührn tat, — der kimmt nimma wieda, dös ſchwür i, Ahndl — mei Söl un God!“ Die Alte ſchien über den Erfolg ihres erſten Anſturmes auf Hiasls Heimatliebe ſehr befriedigt, ihre Augen hingen immer noch an dem Gekreuzigten in der Kammerecke, als holte ſie ſich von dort die Eingebung für das, was ſie noch zu ſagen hatte. „Un wann hiatzt d Ruſſn un d Serbn kimmatn un dr dei Hoamatl wegnemma tatn?“ — Lauernd erwartete ſie den Eindruck dieſes Argumentes. Hiasl war am Fenſter geſtanden und hatte mit ver⸗ biſſenem Groll hinausgeſchaut . . . Als er die Worte der Großmutter erfaßte, riß es ihn herum: „Dös kunnt ſei, Ahndl — ſagn ſ, dös kunnt ſei?“ „Freili kunnts ſei,“ — nickte die Alte — „derantwegn is ja der Kriag, daß nöt einikemman ins Hoamatl un raubn un varwüſchtn un an rotn Hahn afs Dach ſteckan. Koan Stoan laſſn ſ afn andern, rot von Bluat fliaßt d Mur dann im Tal drent — af dö Berg kralln ſ auffi — hier auffi — in unſari Berg — — —“ Da krachte ein Schlag — Hiasls Fauſt war auf den Tiſch gefallen, ſchwer und ehern, ſo daß Teller und Gläſer 15 klirrend zu Boden rollten. In ſein zögerndes Verſtändnis war eine Lichtwelle eingedrungen — ein Erwachen aus jahre⸗ langem Dämmerzuſtand. Wie fortgeweht war die laſtende Schwere der Lider — aus den blauen Augen mit dem ver⸗ ſchleierten Blick brach ein Leuchten und Funkeln, vor deſſen Glanz die Ahndl erſchrocken zurückwich. Als wäre jähgewecktes Leben auch in Hiasls ſonſt ſo ſchwerfällige Glieder gefahren, riß er den Hut mit dem Rekrutenſträußl vom Haken und eilte hinaus. Die Ahndl, die ihm im wortloſen Staunen vor das Haus folgte, ſah ihn mit feſten Schritten waldaufwärts ſchreiten. . X*X * * Durch ſchattende Laubgewölbe, an dunkelernſten Hoch⸗ waldsfichten vorbei, zwiſchen ſtillbeſonnten Stämmen, Brom beergewirr und wilden Roſenbüſchen führte der ſchmale Weg empor. Aus dem weichen Moos brodelte Erdwärme auf; Blätterduft und Tannenharzgeruch wehten durch die keuſchen, kühlen Waldtiefen. Unter den feuchten Farrengeländen raſchelten Schermaus und Salamander. — Dort und da floh ein Reh mit ſcheuem Sprung durch Stamm und Strauch. Flügelrauſchend zogen wilde Tauben über dem Wandernden dahin. Immer wieder blieb Hiasl ſtehen, ſchöpfte tief Atem und lauſchte mit Aug' und Ohr in die heimatliche Traulichkeit des Waldes. Der Weg mündete auf einen ſteil abfallenden Wieſen⸗ hang. Mächtige Felsblöcke lagen verſtreut umher, die mit kupferrotem, wohlriechendem Moosgeflecht umſponnen waren. Dazwiſchen wucherten Steinnagerln, Schafgarbe und wilder Thymian. Langgeſtielte Fächer tiefblauen Enzians wiegten ſich im koſenden Windesatem, und vom kühlen Matten⸗ grund ſcholl das rieſelnde Rauſchen des Bergwaſſers herauf. 16 rie der Gel Tal eic indnis jahre⸗ ſtende n der⸗ deſſen nſt ſo dem teiten. hoch⸗ gron Weg auf ſchen, änden ſoh kauch. enden und ihkeit jeſen⸗ e mit aren. lder egten tten⸗ rauf. Hiasl erklomm mühelos den ſtolzeſten der klobigen Stein⸗ rieſen, ließ ſich darauf nieder und ſein Blick ſog ſich feſt an den verklärten Fernen. — — — Da lag es vor ihm in Duft und Reine ſein geliebtes Land, reglos und heimlich — ein unſagbar wundervolles Bild. Zu beiden Seiten ſtufte ſich talwärts der dunkle Saum des Bergwaldes ab und verlor ſich tief unten im grünen Geheimnis der Schluchten. Hinter ſeinen Wipfeln träumten Tal und Berg in feierſtillem Glanz. Fern, ganz fern zeichneten Reiting und Reichenſtein klar und beſtimmt ihre zackigen Schroffen in das blaue Firmament. Aus violetten Schatten ragte das ernſte Haupt der Vordernbergermauer und der wagrechte Kamm des Polſters. In Duft und Luft zerfloſſen die Wellenlinien des Linz mit ſeinen ſmaragdſchimmernden Matten. Dort und da ein Dorf, ein einſames Gehöft, ein freundliches Kirchlein, wie eingewebt in den Purpurteppich des prangenden Sommer⸗ tags — von irgendwo an einem Bergeshang klang leiſes Glockenſingen — ein Lebenston aus den beſeelten Weiten. Sonſt Stille rings — heilig heimatliche Stille. Weit vorgebeugt, mit allen Sinnen lauſchend, horchte Hiasl hinaus. Aus tauſend Wundern ſprach es rings zu ihm. — Unbegriffnes reifte zu ſeligem Verſtehen — Kraft und Wille erwachten und erſtarkten, von unſichtbaren Stimmen emporgerufen, zu lebendiger Tat. Taſtend befühlte er ſeine Glieder, ſtrich kopfſchüttelnd über ſeine Stirn. Wo war ſie plötzlich hingekommen, dieſe laſtende Schwere, dieſer Dämmerzuſtand des Denkens und Empfindens? „Hiasl, was is mit dir?“ frug er ſich ſelbſt einmal ums andere und freute ſich am eiligen Pochen und Schlagen Heimaterde. 2 17 ſeines Blutes, das in heißen, lebenbejahenden Wellen durch ſeine Adern ſtrömte. Neben dem Felsblock, auf dem er ſaß, hatte eine ſchlanke, junge Tanne Wurzel geſchlagen, deren hellgrüner Wipfel neben dem im Sonnenbrand grellweiß blendenden Geſtein ſelbſtbewußt emporſtrebte. „Grün und weiß“ — verkörperten ſie, eng aneinander⸗ geſchmiegt, die Farben der grünen Mark. Liebkoſend ſtrich er drüber hin und ſein Blick wanderte von Halm zu Halm, von Blume zu Blume; er grüßte hinunter nach Berg und Tal und hielt ſtumme Zwieſprache mit Wald und Wieſe, Wolke und Wind, mit allem, was hier zu ſeinem „Hoamatl“ gehörte, was Bild an Bild ſich fügte und aufbaute zu einem mächtigen Dom, darin er den Altar ſeiner Lebens⸗ andacht geſtellt hatte. Vor dieſem aber kniete Hiasl in jähem Überſchwang der Empfindung nieder. Seine Hände wie ſegnend ausgeſpannt ſprach er leiſe, mehr mit der Seele als mit den Lippen, aus ſeines Herzens ſchlichter Einfalt heraus — den Fahneneid. Wäre er ein Dichter geweſen, ſo hätte ſich dieſer ungefähr ſo geformt: „Hoamatl, hab koan Angſt, Un von der ſteilſtn Wand Ob d heunt aa loſt un bangſt, Grüaß i mei Steirerland! Mir ſchützn Haus un Herd, Gib mir dei Segn dazu, Mir haltn feſt das Schwert; Hoamatl, heiligs du. Hebn auf zum Schwur dö Hand, s derf uns koa Feind ins Land, Denn für dei Fried un Ruah Wacht ja der Steirerbua! Ehvor i von dir geh, Krall i nomal af d Höh Dei ghört mei Bluat un Lebn, Dir wüll is freudi gebn. Han dir mei Söl vaſchriabn, Wüll di alloan nur liabn, Bleib du in Fried un Ruah, s wacht ja dei Steirerbua .. .“ Da knackten Äſte im dürren Gezweig, wie von nahenden Schritten. Unwillig über die Störung in ſeiner andachts⸗ vollen Einſamkeit wandte Hiasl den Kopf. 18 lke, pfel ein el⸗ Aus dem Dunkel des Waldes trat, vorſichtig umher⸗ ſpähend, ein ſchlankes, junges Weib. Das krauſe Geſpinſt rotleuchtender Löckchen umrahmte ein liebliches Mädchen⸗ geſicht mit kecken, grünſchillernden Augen. Das Näschen war fürwitzig aufgeſtülpt, die Lippen voll und rot. Ihre Kleidung beſtand aus einem fadenſcheinigen, mit allerlei Flicken beſetzten grünen Rock und einem abgetragenen ſchwarzen Samtmieder, über welches ein buntes Schulter⸗ tuch geſchlungen war; und wo keine Flicken eingeſetzt waren, wehte der Sommerwind um den jugendſchlanken Leib. Wie eine Katze, die nach Beute ſucht, ſchlich ſie geduckt vorwärts. Als ſie Hiasl erblickte, huſchte ein befriedigtes Lächeln über ihr Geſicht. Raſch und behend ſchwang ſie ſich zu ihm empor und ließ ſich ohne weiteres auf den Felsblock an ſeiner Seite nieder. Daß ſie ihm nicht willkommen war, wußte ſie, aber ſeine Gleichgültigkeit gegen ihre Annäherungsverſuche reizte ihren Eigenſinn. Hatte ſie es ſich doch in den Kopf geſetzt, den ſchwerfälligen „Deſentörhias!“ zu ihren Füßen zu zwingen. Denſelben Hiasl, deſſen böſen Sturz von der Linde im Schulhausgarten ſie vor Jahren verſchuldet hatte. Mit einem Gemiſch heißer Reue und kindlichem Trotze waren ihre Gedanken ſowohl damals, während ſeiner langen Krankheit, als auch ſeither oft mit ihm beſchäftigt geweſen. Dieſen Trotz nährte ſie nun auch, im Bewußtſein ge⸗ kränkten Stolzes, gegen die übrigen Burſchen der Umgebung. Ja, ſie alle mochten Vroni wohl — aber zum Weibe hatte ſie keiner begehrt, obwohl ſie Sonntags vor der Kirche, gewaſchen und gekämmt, gar verführlich ausſah und mit Blicken und Lächeln nicht ſparte, die ſie, bis nun vergeblich, den reichſten und angeſehenſten Bauernſöhnen der Umgebung ſpendete. 2 19 Doch war Hiasls Anweſen ſchließlich auch nicht zu ver⸗ achten. Im Vergleich zu der armen, ſtrohgedeckten „Graf⸗ hub'n“, in welcher ſie, ſolange ſie denken konnte, mit der kränklichen Mutter wohnte, war es ein Feenpalaſt. Hiasl wäre leicht zu lenken geweſen, und die Ahndl würde auch nicht ewig leben — — — So hatte ſie ihre Rechnung gemacht, war ſeit Jahr und Tag um Lackenbachers Haus geſchlichen und hatte mit ihm anzubandeln verſucht in jeder Weiſe. Alle ihre Be⸗ mühungen waren aber bisher fruchtlos geweſen, auch er⸗ ſchien die Ahndl immer unverſehens wie aus dem Boden geſtampft, ſobald die „wilde Vroni“, wie ſie allerorts ge⸗ nannt wurde, ſich neben Hiasl zeigte, und daß dieſe ihr nicht gut geſinnt war, ſchien ihr ein unüberwindlicheres Hindernis zu ſein als die gleichgültige Ablehnung des Burſchen. Den würde ſie ſchon kirre machen, den „groß⸗ ſchädlerten Tepp“ — wie ſie ihn in den ſtillen Stunden ihrer Mädchenträume benamſte. Daß Hiasl heute zur „Aſantierung af Loibn“ gegangen war, wußte Vroni und hatte ihn auch mit dem Rekruten⸗ ſträußl heimkommen geſehen. Nun galt es, eine ſchwache Stunde auszunützen, ehe er fortzog — das Weitere würde ſich finden. Erſt ſaßen ſie wortlos nebeneinander. Hiasl, die Arme um die aufgeſtellten Knie geſchlungen, ſchien, verſunken und verträumt, mit ſeinen Gedanken weitab von ſeiner Nachbarin zu ſchweifen. Dieſe hatte ſich hingeſtreckt, ſtützte ihr Kinn auf die Hände und blinzelte ihn verſtohlen von der Seite an. Als er ſich nicht regte und keine Miene machte ihre Anweſenheit zu bemerken, kratzte ſie ein ſpitzes Steinchen aus dem Felſen, zielte und ſchleuderte es ihm ſcharf ins Geſicht . . . Sie hatte gut getroffen, mit einem leiſen Weh⸗ ruf griff Hiasl an ſeine Schläfe, von der einige warme Blutstropfen ihm über die Wange rieſelten. Zornig warf er ſich herum, und als Vroni abwehrend die Hände vorſtreckte, als fürchte ſie einen Schlag, um⸗ ſpannte er dieſe mit ehernem Griffe. Laut ſchrie ſie auf in Wut und Schmerz: „Du — du, laß mi aus, du — großſchädlerter T. . .“ Das Weitere verſchluckte ſie, denn trotz der momen⸗ tanen Situation vergaß ſie ihr Plänchen nicht und wollte gute Miene zum böſen Spiel machen. Mit einem Ruck riß ſie ſich los und rieb die beleidigten ſchlanken Handgelenke, indem ſie jammernd klagte: „Au weh, au weh — haſt ma ſo weh tan, du dummer Bua — ſo weh — au — ſo weh!“ „Haſt ma nöt no wecher tan, du wülde Katz,“ erwiderte er, indem er ſich mit dem Handrücken das noch immer rieſelnde Blut von der Schläfe wiſchte — „was ſuachſt hiar, Madl? — Geh hoam!“ Doch Vroni wollte dieſe günſtige Gelegenheit nicht ſo ohne weiteres aufgeben. In ſo nahe Berührung war ſie mit Hiasl noch nie gekommen, und das Gefühl ſeiner Kraft durchrieſelte ſie mit angenehmen Schauern, während ſie ſich noch immer wehleidig über die Handgelenke ſtrich. „J mag nöt hoamgeh“, ſagte ſie trotzig. Und als Hiasl ſeine Frage wiederholte: „Was ſuachſt denn hiar?“ ant⸗ wortete ſie keck und herausfordernd, während ſie näher an ihn heranrutſchte und mit ihrem bloßen Arm den ſeinen berührte: „Di han i gſuacht — daß d as woaßt — di . . .“ Sie war ihm nun ganz nahe gekommen. Ihre rot⸗ gleißenden Löckchen berührten ſeine Wange, er fühlte ihren 21 glühenden Atem näher und näher, und als er ihr, halb neugierig, halb erſchreckt, das Geſicht zuwandte, funkelten ihre Augen begehrlich und verheißend in die ſeinen . . . Jetzt flutete wieder heiß und fühlbar durch ſeine Adern die lebenbejahende Welle. Von Erwachen zu Erwachen flog heute ſeine ſtaunend fragende Seele. Schon hatte er in triebhaftem Unbewußtſein die Arme um Vronis Schultern gelegt, während ſie im Triumph ihres leichten Sieges lachend die Hand um ſeinen Nacken ſchlang und ihm den roten Mund zum Kuſſe bot — als der dumpfe Schall donnernder Schüſſe aus dem Tal durch die Stille des Waldfriedens zitterte und rollend im Fernen verklang. Jäh aufgeſchreckt, flatterten zwei Häher mit rauhem Geſchrei über die Wipfel — Hiasl aber riß ſich aus Vronis Umklammerung los und ſprang auf die Füße. Enttäuſcht und grollend höhnte ſie: „Was haſt, du Haſenfuß, — han ſ di leicht daſchreckt dö Stoanſchüſſ?“ Ja, ſie hatten ihn aufgeſchreckt, dieſe Schüſſe, die von irgendeinem Steinbruch im Tale heraufdröhnten — auf⸗ geſchreckt aus minutenlangem Vergeſſen, aus ſekunden⸗ währender Untreue an dem Heiligſten, was er beſaß. Sie hatten ihm wieder zum Bewußtſein gebracht, daß er hieher⸗ gekommen war um Abſchied von der Heimat zu nehmen, weil er in den Krieg zog, und daß in der Ferne andere tod⸗ und verderbenbringende Schüſſe krachten, die es bedrohten, denen er freudig ſeine lebenswarme Bruſt zu Schutz und Trutz für ſein Hoamatl bieten würde. Beſchwörend ſtreckte er nach dem Tal die Hand aus — da fiel ſein Blick auf die blutigen Spuren darauf und heiße Schamröte ſtieg ihm in die Wangen. Unwillig wandte er ſich nach Vroni um: 22 alb ten ern lo ern nd nd iſſe ete „Daß d as woaßt, Madl, für di geb i mei Bluat nöt, dös ghört fürs Hoamatl un mei Söl dazua in Ewigkeid un God — un hiatzt geh hoam, ſag i dr, geh hoam!“ Stolz und aufrecht ſtand er da, ſtählern die Fauſt und ſtählern das Herz, das Auge feſt und ſtill auf das Mädchen gerichtet — — — Was lag nur in dieſem Blicke, daß Vronis hämiſch⸗ zornige Erwiderung auf ihrer Lippe erſtarb und ſie, wie bezwungen von unbegriffener Gewalt, ſcheu und zaghaft davonſchlich? Eine Weile noch blieb Hiasl mit verſchränkten Armen ſtehen und horchte auf Vronis verhallende Schritte. Dann trat er langſam und nachdenklich den Heimweg an. 23 „ i E e. W◻☚ ν , . ſ Zweites Kapitel. Als die Ahndl am ſpäten Abend immer noch matten Lichtſchein in Hiasls Kammer bemerkte, öffnete ſie leiſe die Tür und ſah zu ihrem Staunen, daß er noch nicht zu Bette war, ſondern am Tiſch ſitzend, in einem Heftchen laut buchſtabierte. „Ja Hiasl, was treibſt denn da bei nachtſchlafener Zeid?“ frug ſie erſtaunt und ſah über ſeine Schulter ins Buch. Da erkannte ſie nun die alte, längſt beiſeitegelegte Fibel aus ihres Enkels kurz bemeſſener Schulzeit. Heute war ſie wieder von ihm aus einem vergeſſenen Winkel hervorgeholt worden, und er war eifrig bemüht, ſeine Kennt⸗ niſſe aufzufriſchen und Buchſtabe an Buchſtabe dem von der Kraft des Willens aufgepeitſchten Gedächtniſſe ein⸗ zuprägen. „Hiatzt freili wull muaß i ſchaugn, daß is Leſn wieda dalern, Ahndl, denn wann i furt bin, müaſſn S ma ſchreibn, gelt ja, vom Hoamatl müaſſn S ma ſchreibn, Ahndl, wann i furt bin?“ 24 S☛ Ge el Um ſeinen Mund zuckte es, doch bezwang er ſich. „Im Zeidungsblattl mag i aa leſn“, fuhr er fort, „ſteht vom Hoamatl leicht do immeramol was drein.“ Die Alte konnte ſich vor Staunen nicht faſſen über das veränderte Weſen des Burſchen. Ein Wunder war an ihm geſchehen ſeit dieſen Morgen, das fühlte, das ſah ſie. Dieſes Wunder aber entfaltete ſich nun von Tag zu Tag mehr bis zu Hiasls Abfahrt. Ebenſo umſichtig wie umſtändlich ordnete er ſein kleines Anweſen, beſprach dies und jenes, das während ſeiner Ab⸗ weſenheit zu geſchehen hatte — doch berührte er mit keinem Worte die Möglichkeit ſeiner Nichtwiederkehr. Was wußte, was ahnte er denn von den Gefahren und Schreckniſſen, denen er entgegenging? Der Begriff des Krieges war für ihn ein verworrenes Bild von Kanonengedonner und Kampfgetümmel, von Siegesjubel und Trompetenſchall. Jede Erinnerung an die trotzige Auflehnung am Tage der Aſſentierung war aus ihm gewichen — denn wie einſt auf Saulus, war auch in ſeine Seele das geheiligte Licht der großen Wahrheitsſtunde gefallen und hatte ſie im Feuer der Heimatsliebe zurechtgeſchmiedet. Ab und zu hatte er die wilde Vroni des Abends um den Lattenzaun des Gärtchens ſchleichen geſehen, ruhig war er ihr ein paarmal mit denſelben Worten wie damals entgegengetreten: „Was ſuachſt da, Madl? Geh hoam!“ Sie aber hob nicht, wie an jenem Tage, in dreiſtem Begehren den flackernden Blick — mit geſenkten Lidern ſtand ſie vor ihm, wortlos und verwirrt — und ſtill, wie ſie gekommen, ging ſie von dannen. Auch in ihr Herz war das Licht der großen Wahrheits⸗ ſtunde gefallen. Aus dem Boden der Liebe aber knoſpen die duftendſten Blüten. 25 Vroni war keine Einheimiſche. Vor Jahren war ihre Mutter mit dem kaum einjährigen Töchterchen in Myrſchen⸗ dorf erſchienen und hatte die einſam am hohen Waldes⸗ rand liegende, ſeit langem unbewohnte Grafhube bezogen. Niemand wußte, woher ſie kam. Allerlei abenteuerliche Ge⸗ rüchte waren über ihre und des Kindes Herkunft geflüſtert worden — wozu auch ihr herb verſchloſſenes Weſen, ſowie ihre faſt vornehme Erſcheinung gewiß Anlaß gaben. Nur dem Pfarrer wurde Näheres über die Eingewanderten be⸗ kanntgegeben, doch hatte er ſtets allen neugierigen Fragen und wenig wohlwollenden Mutmaßungen ſeiner Pfarrkinder mit irgendeiner ſcherzhaft abweiſenden Antwort ſtandgehalten und ſich der beiden ganz vereinſamten Weſen menſchen⸗ freundlichſt angenommen. Dies war ſpäterhin, beſonders was die kleine, unbändige Vroni betraf, keine leichte Aufgabe geweſen. Ihre ſeltſam zwieſpältige Mädchenſeele ſchien unerforſchliche Abgründe zu bergen, welche das ſchlicht⸗menſchliche Urteil des alten Pfarrers verwirrten; und was die kränkliche, kraftloſe Mutter betraf, ſo hatte dieſe vollends keine Macht über das Kind gehabt, welches ſie mehr fürchtete als liebte. Jammernd und greinend, hatte ſie in wehleidiger Rat⸗ loſigkeit das zügelloſe Mädel aufwachſen laſſen, wie es wollte. Die Leute im Dorfe mieden das wilde Ding, das mit ſeinem bubenhaften Übermut und Kraftüberſchuß immerzu Argernis erregte. Mit den ſchmutzigen Dorfkindern gab ſie ſich nur ab, um mit den ungezogenſten Bengeln raufen oder ſonſtigen Schabernack treiben zu können. Der Schullehrer, dem die ewigen Klagen über die Aus⸗ ſchreitungen Vronis zu bunt wurden, ließ ſich oft zu un⸗ gerechten Beſtrafungen hinreißen und war gegen ſie ſo auf⸗ gebracht, daß auch die Tatſache, daß ſie weitaus das in⸗ 26 telligenteſte ſeiner Schulkinder war, keine mildere Beurteilung in ihm aufkommen ließ. Selbſt der gütige, für ihr Wohl und Weh ſo beſorgte Pfarrer hatte nie den rechten Ton ge⸗ funden, der die Saite ihrer Seele zum Klingen gebracht hätte, welche für Vronis Herzensbildung beſtimmend geweſen wäre. Und doch ſchlummerte in dieſem weg⸗ und zielfremden Gemüt ein traumbefangenes, ethiſches Empfinden voll un⸗ geweckter, wunderreicher Tiefen. Aus dieſen ſtiegen in den köſtlich ſtillen Stunden, da das heranwachſende Mädchen auf ihren einſamen Berg⸗ wanderungen oft tagelang bloßfüßig in ihrem winddurch⸗ wehten Flickenrock planlos, von innerer Unraſt getrieben, umherlief — flüſternde Stimmen voll geheimnisvollem Zauber. In walddunklen Verborgenheiten, wohin kein Lebens⸗ ton ſich mehr verlor, kauerte Vroni ſich dann nieder auf die ſmaragdſchwellenden Polſter duftenden Mooſes, ſtützte das rotgoldene Köpfchen in die Hände, ſchloß die Augen und lauſchte — — — — — — — — — — — — Was raunten dieſe Stimmen der Tiefen — vom Rauſchen heiliger Ströme durch den dunklen Werdegang des Seins — von ſeligen Lichtgeſtaden, nach deren wunderſtillen Hainen man im Erdenpilgerkleide auf verklärten Wegen ſchritt? Von einem Zaubertrunk, der, tief geſchöpft aus dem Borne des Lebens, wunſchlos macht und frei — von einer purpur⸗ farbenen Wunderblume, die auf Jugendſonnenhöhen ſprießt, fern, ganz fern, in ewigen Räumen — und wer mit durſtigem Herzen und mit wundem Fuß auf wildverweg'nen Dornenpfaden dahinſtrebt, die Höh' erklimmt und dort des Lebens Krönungsflamme, die purpurfarbene Wunderblume bricht — der wird geliebt! — — — — Da blühte auch auf den einſamen Jugendſonnenhöhen, im ſchlichten, ungepflegten Seelengärtlein der wilden Vroni 27 die purpurfarbene Wunderblume — Sehnſucht — auf, mit ihren verlangenden, lockenden, verheißungsvollen Rätſel⸗ düften. Ein Hauch aus fremder Geiſterwelt trug ſie hieher — ein Ruf — ein Heimwehzug vielleicht aus früheren Leben beſtimmte ihr den Platz, wo ſie in Heimaterde ewige Wurzeln ſchlug. Sie war es, die in unſichtbarer Weſenheit auf Vronis Lebenswege ſtand, wenn dieſer ſie durch irre Gründe, über ſchwanke Stege oft geführt, wo nur um Schrittesbreite lauerndes Verderben ihr unraſtheißes, wildes Herz bedrohte. Dann flammte jäh auf ihrer Sehnſucht Sonnenhöhen die purpurfarbene Wunderblume auf — und Vroni hob den Blick aus laſtenden Erdentiefen empor, fand ſich zurecht, da ſie das Ziel erſchaute — und blieb bewahrt. So kam es, daß ſie den begehrlichen Blicken und un⸗ verblümten derben Anſpielungen der männlichen Dorfjugend nicht zum Opfer fiel, ſo ſehr ſie auch Gefallen fand an dieſem Hofieren und Scharmieren, und hatte ſie ſich vielleicht auch von dieſem und jenem ein oder das andere Mal hinter dem Gartenzaun, oder im Schatten wilder Roſen⸗ büſche einen Kuß rauben laſſen — weiter kam es nicht: „Als dei Bäurin, ja — anſunſtn nöt!“ war die Ant⸗ wort, und ſie hatte dabei eine ſo ſtolze Art, das Köpferl zurückzuwerfen und mit den in ſolchen Augenblicken allzu verführeriſch blitzenden Augen zu locken und zu drohen, daß manch einer der wohlbeſtallten Bauernſöhne es ſich ernſtlich überlegen wollte, ob dieſes Teufelsmädel nicht doch vielleicht als ſeine Bäurin taugte. Kam er aber mit dieſem etwas zaghaft vorgebrachten Entſchluß zu ſeinem Alten, dann gab's Donner und Blitz im Hauſe: „Was? Dö hergloffane Dean, dö wülde Katz, koan luckatn Heller im Haus — 28 6 auf, aͤſel⸗ er — Leben mmeln ronis über breite ohte. die den recht, dun⸗ gend d an ih ndere ſen⸗ nicht: Ant⸗ Pferl alin daß tlich leicht twas dann fane 9-— Himmelſakra — hat ſ den Buam ag ſcho vadraht, dö rot⸗ ſchädlate Hex . . .“ Bannflüche und Enterbungsandrohungen dämpften gar raſch die Flammen in den Herzen der, bei dem väterlichen Zorn ſich gehorſamſt duckenden, Liebeshelden. Scheu wichen ſie in Zukunft der „Dame ihres Herzens“ aus und noch unfreundlicher als ſonſt begegneten ihr jetzt die Dörfler, welche in dieſer ländlichen Sirene eine ſtete Gefahr für die von den Familien längſt vorherbeſtimmten Heiratsverträge ihrer männlichen Nachkommenſchaft witterten. Verbitterung und Trotz ſchoſſen allmählich als wucherndes Unkraut in ihrem Seelengärtlein auf und drohten die Wunderblume zu droſſeln und zu erſticken. In dieſer Gemütsverfaſſung war der Plan in ihr ge⸗ reift, Hiasl zu ihren Füßen zu zwingen . . . und nun — was war auch aus dieſem Traum geworden? Das Unerwartetſte war eingetreten — der ſchwerblütige Burſche, der menſchenſcheu und weltabgeſchieden im berg⸗ umhegten Bezirk ſeines Hoamatls wunſchloſes Glücksgenügen fand, der das Wirtshaus mied, den keiner je einmal am Tanzboden geſehen hatte und der nie nach einem Deandl frug — hatte ahnungslos in jener unvergeßbaren Stunde die wilde Vroni in den Staub gezwungen. Und dort, auf hellſter Sonnenhöhe, wo knapp neben dem Felsblock eine ſchlanke junge Tanne Wurzel geſchlagen hatte, deren lenz⸗ grüner Wipfel über dem grellweiß blendenden Geſtein ſelbſt⸗ bewußt emporſtrebte, war ſeit jener Stunde die purpur⸗ farbene Wunderblume aufgeblüht in Duft und Reine. * ** * Am Vorabend ſeiner Abfahrt nach Graz war Hiasls Ruhe etwas erſchüttert; unſtet ſchlenderte er vom Haus in den Garten, vom Garten ins Haus, ſtapfte durch die Felder 29 und Wieſen, pflückte bald da, bald dort eine Blume, brach ſich ein Zweiglein von Strauch und Baum und ſteckte ſie an ſeinen Hut. Vom Krämer hatte er ſich die Zeitung geholt und buchſtabierte langſam, den Finger Wort an Wort weiterſchiebend, die letzten Kriegsberichte. Sein Herz klopfte laut dazu. Immer wieder ſagte er ſich: „No, Hiasl, hiatzt biſt aa bald dabei un d Ruſſen werdn ſi dö Schädln bluati ſchlogn an deina Fauſt — freu di, Hiasl, — freu di!“ Als er am Abend Blumen und Zweiglein vom Hut nahm um ſie in ſeinem Ranzen, als Grüße der Heimat, mit⸗ zunehmen, lagen ſie verwelkt und geknickt in ſeiner Hand — wie lang würde es dauern bis ſie in Staub zerfallen, und er hatte dann nichts mehr, was ihm vom Hoamatl ſprechen würde. Und etwas mußte er ja doch bei ſich haben, etwas, was ihn aufrechthielt in Stunden der Not und Sehnſucht! Da hörte er ein zages Klopfen an der Haustür. Die Ahndl hatte es in ihrer Taubheit wohl überhört, ſonſt wäre ſie längſt nachſehen gegangen, wer zu ſo ungewohnt ſpäter Stunde Einlaß begehrte. Als es abermals klopfte, ging Hiasl ſelbſt, um zu öffnen. Wie ſtaunte er jedoch, als er Vronis zarte Geſtalt vor ſich ſtehen ſah. Auf ihrem ſchimmernden Scheitel tanzte in Silberflitterchen das webende Licht der klaren Mondes⸗ ſichel; der Nachtwind zerrte an ihrem fadenſcheinigen grünen Röckchen. Feſter hielt ſie mit der Linken das Schultertuch zuſammen, während ſie mit der Rechten Hiasl ein ge⸗ bauſchtes Lederſäckchen entgegenhielt. Schon wollte er bei ihrem Anblick die oft wiederholten Worte ſprechen: „Was ſuachſt hiar, Madl? Geh hoam“ — doch ehe er den Mund öffnete, ſagte ſie: „Hier bring i dr was, Hiasl, dös nimmſt dr mit, gelt ja? Hans obmad gholt af den Fleckl, wo — wo — 30 dent is a für geſt kaun ergr GSon nich und hür⸗ ſchie zuri da erd uch nach gei⸗ füll — –☛W von re und und i dr damaln den Stoan gſchmiſſn han — zum Hoam⸗ denkn ghörts Hiasl, ſollſt as um an Hals hänkn — hier is a Schnürl dran, ſiachſt — hans ſölba gnaht dös Sackl, für di — Hoamaterdn is drein — nimms mit, Hiasl, — zum Hoamdenkn — pfüat God —“ All das hatte ſie in leiſen, abgebrochenen Sätzen heraus⸗ geſtoßen, mit ſchwimmenden Augen und zuckenden Lippen; kaum aber hatte Hiasl das Säckchen mit fragendem Staunen ergriffen, war Vroni ſtill und raſch im Dämmerlicht der Sommernacht entſchwunden. Verblüfft ſchaute er ihr nach. — War es Vroni und nicht etwa ein blaſſes Mondelfchen geweſen, das in Licht und Duft zerfloſſen war? — Doch nein — er hielt das Säckchen in der Hand, und daß es kein Spuk ſei, dafür bürgte ihm das Gewicht ſeines Inhaltes. Kopfſchüttelnd ſchloß er die Tür hinter ſich ab und ging in die Kammer zurück. Vorſichtig öffnete er den kleinen Sack — und richtig, da lag ſie drinnen, wohlverwahrt, die braune heilige Heimat⸗ erde, deren herbwürzigen Duft er beſeligt einſog. Jetzt kam in Hiasls Bruſt ein neues Erwachen — das Erwachen zur Freude! Hatte er früher nicht gewußt, was Freude war? — Er ſuchte lange, lange im verblaſſenden Reiche der Erinnerungen nach irgendeinem Augenblick der Freude, die Dem zu ver⸗ gleichen war, was jetzt ſein ganzes Herz bis an den Rand füllte. So konnte er alſo ein Stück vom Hoamatl mitnehmen von hier, ein lebendiges Stück! Auf ſeinem Herzen würde er es fühlen, Tag und Nacht, mit ihm würde es kämpfen und ringen, ihn ſtärken, anſpornen, ihn tröſten und beglücken und — zum erſtenmal befiel ihn ein fröſtelndes Gedenken — ihn vielleicht im fernen Grabe doch mit Heimaterde decken. 31 Jeder Schatten von Traurigkeit war von ſeinem Antlitze verſchwunden. Bedächtig und umſtändlich knotete er die Schnur um ſeinen Hals — einmal, zweimal, dreimal — nur feſt, daß ers nöt am End valiern tat! Und da lag es nun, das Säckchen, auf ſeiner breiten Bruſt, und darunter klopfte ſein Herz freudig und laut. „Is do a bravs Madl, dö Vroni“ — murmelte er vor ſich hin — „gwiaß aa! Na, ſo a Freid — ſo a Freid! Un kluach is aa, daß an ſo was denkt hat, dö Vroni — gwiaß aa no, is kluach! Na — ſo a Freid, — na, ſo — a — Freid . . .“ Mit dieſen, ſchon halb im Traum formulierten Betrach⸗ tungen ſchlief er das letztemal im Hoamatl tief und feſt ein. Vroni aber fand dieſe Nacht keinen Schlaf. Wie eine Eingebung war der Gedanke vor wenigen Tagen über ſie gekommen Hiasl Heimaterde, zu Troſt und Trutz in ernſten Stunden, mitzugeben. Dreimal war ſie am heutigen Abend an ſeiner Tür ge⸗ weſen, doch jedesmal, wenn ſie die Hand hob um zu klopfen, ſchwand ihr der Mut. Wenn er ſie auch heute fortwieſe, wie ſtets, ehe ſie das Säckchen mit einigen ſchlichten Worten ihm einzuhändigen vermochte? Vielleicht nahm er es gar nicht von ihr an, dächte an böſen Zauber oder dergleichen mehr? Von der wilden, berüchtigten Vroni war ja alles zu erwarten, nur Gutes nicht. Schon hatte ſie es ſich überlegt gehabt ihm das Päckchen vor die Tür zu legen, nur mit einem Zettel verſehen, auf dem ſein Inhalt angegeben wäre, ſonſt nichts. Würde er aber dann wohl ahnen, daß ſie die Spenderin ſei? Und ſie wollte doch, daß er ahne — nein, daß er es wiſſe — und dieſes Wiſſen mit ſich nehme ins ferne Feindesland! 32 lutlite er die — uur hreiten ut. et vor l Un gwiaß 4— etrach⸗ ſt ein. e eine ber ſi nſten ir ge⸗ opfen, ſe das tdigen düchte gilden, ckchen n au derin aß er ſerne Ja, ein Zauber ſollte in dieſen braunen herbwürzigen Körnern ſchlummern — aber ein guter — voll Segen — und Licht — und — Liebe. Liebe!? Vroni erſchrak vor dem unausgeſprochenen Wort ihrer fiebernden Gedanken. „Pfüat God, Hiasl!“ — „Pfüat God, Ahndl!“ ſo hatten die Abſchiedsworte von Großmutter und Enkel am nächſten Morgen gelautet, doch in dem verſteinerten Geſicht der Alten zuckte etwas auf wie verhaltenes Weh. Immer wieder hatte Hiasl ſich umgeſchaut und mit dem grünen Hut zum Hauſe hinaufgewinkt, wo die Ahndl un⸗ beweglich mit gefalteten Händen ſtand und ihm nachblickte. Durch die Büſche des Waldes aber wand ſich lautlos und geſchmeidig Vronis ſchlanke Geſtalt, immer Hiasl im Auge behaltend, bis ihn die Morgennebel des Tales ver⸗ ſchlangen. Dann warf ſie ſich mit jähem Aufſchrei auf den Wald⸗ boden nieder, biß in das taufriſche Moos und krallte die Finger tief in die Heimaterde ein. Heimaterde. 3 33 Drittes Kapitel. Viele Wochen waren dahingegangen, bis Hiasl ſeine mili⸗ täriſche Abrichtung in Graz vollendet hatte. Schon wirbelte der Herbſtſturm die letzten Blätter über die keimende Winter⸗ ſaat. Brav hatte er ſich ſchon jetzt gehalten und blieb in nichts hinter den anderen Burſchen zurück. Er war in die Pionierabteilung eines bosniſchen Erſatz⸗ bataillons eingeteilt worden, welches aber derzeit aus lauter Steirern und Kärntnern beſtand. Der feldgraue Fez ſaß ihm recht unternehmend auf dem mächtigen Schädel und ſchmuck und ſtramm ſah er aus in den weiten Kniehoſen und grauen Gamaſchen. Das mochten auch die Mädchen von Graz finden, die wohlgefällig nach ihm hinüberſchielten, wenn er, in Reih' und Glied, im taktfeſten Schritt vom Exerzierplatz zur Kaſerne marſchierte. Aber Hiasl hatte keinen Blick für ſie. Stand er auch mit den Kameraden in freundlichem Verkehr, ſo lebte er doch in ſich gekehrt, ſeiner ſtillen Gedankenwelt. Würde er gleich von daheim aus in Schlacht und Kanonendonner gekommen ſein, dann wäre für ihn alles leichter geweſen — aber ſo hatte er zuviel Zeit zum Träumen und Sinnen; der Heimwehzug der ſehnenden Gedanken trug ihn immer wieder zurück ins Hoamatl und nagte an ihm wie ein zehrendes Fieber. Die Bitte um Urlaub vor der Abreiſe ins Feld wurde ihm kurzweg abgeſchlagen und ſo mußte er ſich beſcheiden. Im Schweiße ſeines Angeſichtes hatte er eine ganze Nacht an einem Brief für die Ahndl geſchrieben, Buchſtabe für Buchſtabe hingemalt, ein chaotiſches Durcheinander von Unorthographie und grammatikaliſchen Fehlern. Er war aber 34 gen. and geſ mili⸗ belte nter⸗ b in ſat⸗ uter ſaß und ſen die heih zr chen illen und alles umen trug urde iden. ſocht von aber ſtolz über ſein vollbrachtes Meiſterſtück und ſchob es, mit einem Seufzer der Erleichterung, in den Briefkaſten. Während ſeine Kameraden in den Freiſtunden im Wirts⸗ haus zechten und lachten, oder mit ihrem Mädl koſten, ſaß er meiſt am Fenſter des Schlafſaales der Kaſerne und ſtarrte traumverloren in den verdämmernden Tag. Ach, wie mochte es daheim weitergehen ohne ihn? Waren die beiden Acker beſtellt? Hatte die Ahndl den Winterbedarf an dürrem Holz in den Schupfen eingelagert? Waren die Rankroſen gewiß rechtzeitig beſchnitten worden, und hatte ſie die anderen mit einer Laubdecke vor Froſt und Winterſturm geſchützt? Würde der Kartoffelvorrat langen, und war das Schneiden und Einlegen von Rüben und Kraut nicht vergeſſen worden? — Nun mußte auch die brave Braunſcheckerte ſchon abgekalbt haben . . . Ob die Ahndl das Kalbl wohl aufziehen wird? Wenn er es nur vorher hätte ſehen können, um ſein Urteil abzugeben! — Herrgott! — ob die Schindeln auf der nördlichen Dachſeite dem Anprall der Schneeſtürme ſtand⸗ halten werden, trotzdem er die ſchadhaften Stellen vor ſeiner Abreiſe ſorglich geflickt hatte? Ob die Ahndl wohl keinen Abend vergaß, den großen Riegel vor die Tür zu ſchieben — man konnt' ja nicht wiſſen in dieſen Zeiten — wenn gar der Ruſſ käm oder der Serb . . . Das war ſtets der Endpunkt von Hiasls „Spintiſiern“, denn er konnte es ſich nicht zurechtlegen, wie das alles ſein würde, und ob man ihn auch ſicher da draußen am richtigen „Ruſſenwechſel“ hinſtellte, damit der Feind nicht ins Hoamatl eindringen konnte. Angenommen, er, der Hiasl, ſtünd nun ſo un ſo fül Schritt z weit links un derantweiln ſchleicht ſi der Ruſſ durch! ... Ja, ja, — das waren umſtändliche Löſungen 3* 35 ſchwieriger Probleme! — Doch er hatte Vertrauen zu den ſtrategiſchen Fähigkeiten ſeines Hauptmannes, der würde es ſchon treffen und ihn auf den richtigen Platz ſtellen. Schließlich waren ja auch aus ſeinem Dorfe der Wildmoſer⸗ Ferdl, der Berger⸗Florl und der Staglbauer⸗Hansl dabei, — die konnten ſich ſchon richtig verteilen — zwei nach rechts und zwei nach links von der Grenz — — — Warum auch die Ahndl kein einziges Mal geſchrieben hatte in all dieſen langen Wochen? Wußte ſie nicht, daß er noch in Graz war? Vielleicht lag ſchon ein Brief in Rußland für ihn — gwiaß aa! So tröſtete er ſich von Tag zu Tag, aber immer brennender wurde das Heimweh. Wanns nur an halbn Tag kunnt ſei — er war ja ſchnell wieda zruck — nur grad ums Nachſchaugn, nur ums Nach⸗ ſchaugn . . . Aber die Zeit verging, Urlaub wurde keiner bewilligt und ſo trennten ihn vielleicht nur mehr wenige Tage von dem definitiven Abmarſch ins Feld. Mit keinem der Kameraden, die mit ihm abgerichtet wurden, hatte er wirklich Freund⸗ ſchaft geſchloſſen, und auch ſie fanden nicht viel Anregung an dem verträumten, wortkargen Burſchen, der nie mit ihnen zechte, nicht rauchte, nicht fluchte und den Mädeln verlegen aus dem Wege ging. Nur ſein Bettnachbar, ein weißblonder, blatternarbiger Burſch mit derben Zügen und verſchlagenem Geſichtsaus⸗ druck, hatte ſich ihm ab und zu aufzudrängen verſucht und ein Geſpräch angeknüpft. In den letzten Nächten beobachtete er Hiasl immerzu, wenn dieſer ſich in unruhigem Traum hin⸗ und herwarf. Aus ſeinen Seufzern und halblaut ge⸗ murmelten Worten, die ſich ſtets nur um das Hoamatl drehten, erriet er wohl, wie das Heimweh den Armen plagte. 36 1 den bürde tellen. noſer⸗ i, — techts ieben daß ief in ender chnell Nach⸗ biligt n dem aden, eund⸗ egung mit ideln tbiger gaus⸗ und chtete kaum t ge⸗ amatl lagte. Auch er hatte eine Unraſt in der Seele, die ihn nicht ſchlafen noch ruhen ließ. Es war ein wildes, ungeſtilltes Begehren nach einem Mädchen dort oben in der Bergheimat, aber die Einberufung hatte ſeine Verführungsgelüſte durch⸗ kreuzt. Saluſchnigg Lippl, mit ſeinem Vulgarnamen der Fuchſen⸗ lippl genannt, war es nicht gewohnt, daß irgend etwas ſich ſeinem Willen entgegenſtellte und ſo hatte er es ſich in den Kopf geſetzt, daß er, allen Hinderniſſen zum Trotz, durch⸗ brennen und das Mädel ſein werden müſſe. Faul und liederlich aufgewachſen, konnte er ſich mit der militäriſchen Subordination gar nicht befreunden. Seine Eltern waren von irgendwoher aus dem Süden eingewandert, als er noch ein halbes Kind geweſen war, hatten ſich hoch oben in den Bergen eine verlaſſene Köhlerhütte ſchlecht und recht zuſammengeflickt und lebten dort ſeit Jahr und Tag von Wild⸗ und Holzdiebſtahl. Daß Lippl das Soldaten⸗ leben nicht behagen würde ahnten ſie wohl — anderſeits waren ſie froh den gewalttätigen und rohen Burſchen unter militäriſchem Drill zu wiſſen; der würde ihm ſchon das „Wülde abiramen“, durch das ihnen ſtets neue Unannehm⸗ lichkeiten drohten. Lippl hatte ſich ſeit Tagen ſeinen Plan zurechtgelegt und Hiasl ſollte ihm zur Flucht verhelfen. Dieſer war es, den man abends ſtets zu einigen notwendigen Einkäufen für die Menage in die Stadt ſchickte, weil er ſelten etwas vergaß und, wenn auch mit beträchtlichem Zeitaufwand, doch gewiſſenhaft und pünktlich die Aufträge beſorgte. Nun plante Lippl, daß Hiasl, ein Unwohlſein vor⸗ ſchützend, ihn für den nächſten Abend an ſeiner Statt gehen laſſe. Bei dieſer Gelegenheit würde er dann das Weite ſuchen. Er wollte es ſchon ſo einrichten, daß man zunächſt 37 daran glauben ſolle, es ſei ihm ein Unglück zugeſtoßen. Im Kaſernhofgarten hatte er ſeine Zivilkleider verſteckt und das Weitere würde ſich wohl finden . . . Eine Weile hatte er Hiasl zugeſehen — endlich entſchloß er ſich, ihn zu wecken, was keine leichte Arbeit war. „Was willſt“ — gähnte dieſer ſchlaftrunken. „Hoamgehn will i!“ erwiderte Lippl halblaut. „Hoamgehn!“ Dieſes Wort brachte Hiasl zu jähem Erwachen . . . „Hoamgehn? Wer hat gſagt, daß d hoam⸗ gehn derfſt?“ „Red ſtad“ — pfauchte Lippl und hielt ihm ſeine Hand über den Mund, da ihr Geſpräch für die anderen nicht beſtimmt war und ein unbedachtes Wort leicht im Schlafſaal gehört werden konnte, — „ja, hoam gehri!“ wiederholte er. Mit aufgeriſſenen Augen ſetzte ſich Hiasl auf: „Ja, aber der Herr Hauptmann hat do koan Urlaub nöt bewülligt?“ „Dummrian du“ — lachte Lippl leiſe — „da wird ma an Herrn Hauptmann lang fragn. J fragn nöt — i geh hoam af an Tag, nachſchaugn gehr i, dahoam.“ Ganz nahe brachte er jetzt ſeinen Mund an Hiasls Ohr und flüſterte: „A Madl woaß i durt — die muaß mei ſei — ehender gehr i nöt in Kriag — ehender nöt — die muaß mei ſei!“ Seine Fäuſte ballten ſich über die ſchweratmende Bruſt, ziſchend kam Wort für Wort. „Kannſt eingſpirrt werdn, Lippl, wannſt ohni Urlaub gehſt — gwiaß aa.“ „In Dreitaifelsnam ſolln ſ mi einſpirrn, ſollns mi daſchiaßn — — aber mei muaß ſei dös Madl ehender! — — Sakra — dö is ſauba du, Sakra, — — ſauba ſag i dr. . .“ Hiasl hatte kein Intereſſe für Lippls Liebſchaften; er drehte ſich auf die andere Seite und gähnte: 38 — —— — — =, —, In e er cken, hem am⸗ and nicht fal eer. aan bamn nahe erte: gehr ei!“ ruſt, „Zwegn was haſt as denn nöt ehender gfragt, brauchaſt hiatzt nöt hoamrenna un di daſchiaßn laſſn, Lippl — — — laß mi in Fried — — — i wüll ſchlafn.“ Aber Lippl ließ nicht locker, er brauchte unbedingt den Kameraden für die Ausführung ſeines Fluchtverſuches. „Hiasl — los af — hölfn kunnſt mr — daß i hoam⸗ kimm. Morgn af d Nocht laß mi an deinerſtatt ins Einkafn gehn, ſagſt, biſt marod — weiter weißt nix un redſt nix — — — aa nachender nix.“ Hiasl wendete ſich nicht um: „Na, Lippl, dös tua i nöt, ſo ſchlecht bin i nöt — laß mi ſchlafn.“ Zornig und ratlos kaute Lippl an ſeinen Nägeln: „Du — Hiasl — i bring dr Nachricht vom Hoamatl, wann i zruck bin — bin ja nöt weit von euch dahoam.“ Hiasl wandte ſich um und faßte nach Lippls Hand: „s kunnt ſei, Lippl?“ Freudig erſchrocken klang die Frage; da bekäm er doch endlich die lang und heiß erſehnte Botſchaft, die Antwort auf all ſeine der Großmutter geſtellten Fragen! Noch ehe er Graz verließ, hätte er Grüße aus der Heimat und konnte dann beruhigt dem ruſſiſchen Feind entgegenziehen. Feſt hielt er Lippls Hand in der ſeinen: „Un du gehſt gwiaß ins Hoamatl? An Briaf kann i dr für d Ahndl mitgebn — gelt ja, an Briaf?“ Um dieſen Preis wollte er gern helfen; und leiſe wurde zwiſchen den beiden die Ausführung für den nächſten Abend beſprochen. Hiasl konnte aber dieſe Nacht keinen Schlaf mehr finden. In tiefſter Seele beneidete er Lippl um das Glück, das Hoamatl wiederzuſehen, ſuchte ſein Gewiſſen zu beruhigen und Lippls unerlaubtes Vorhaben in günſtiges Licht zu rücken. 39 „s is ja nur zwegn oaner Nacht — morgn is er eh wieda da — deſentiern tut er do nöt — deſentiern.. .“ Da ſtanden ſeine Gedanken plötzlich ſtockſtill. Nie hatte er früher über dieſen Beinamen nachgedacht, den man ihm und ſogar ſeinem Anweſen gegeben hatte und dort voll⸗ kommen eingebürgert war. Das war ja doch alles damals geweſen, damals — vor ſeinem Erwachen! Da hatte er überhaupt ſelten über Worte und Ereigniſſe nachgedacht, und auch dieſer Beiname war an ſeinem Dämmerzuſtand vorbeigeglitten wie tauſend andere Worte. Jetzt aber wußte er die Bedeutung derſelben — wußte ſie in ihrer ganzen Tragweite und Erbärmlichkeit zu erfaſſen, denn man hatte den Rekruten das Standrecht vorgeleſen und ſie über alle militäriſchen Verbrechen und ihre Folgen aufgeklärt. Wie kam nur dieſes furchtbare Wort in Verbindung mit ſeinem Namen — mit ſeinem Hoamatl? Konnte einer der Seinen? . . . Nein, das war ja unmöglich — wer — der dieſes Hoamatl ſein Eigen nannte, hätte es ehrlos verraten können, ihm dieſes furchtbare Wort als Stempel aufgedrückt? Durch Hiasls Glieder rieſelten kalte Schauer . . . und doch, das Wort war feſt mit ihm verknüpft — — — Deſentörhiasl — Deſentörkeuſchn! . Er hatte es dort oben im Verkehr mit den Berglern oft gehört, ohne daß ſich ſeine Fauſt erhob um den ver⸗ ſtummen zu machen, der es ausſprach? Und die Ahndl hatte es auch gelitten, ſie, die .. . und plötzlich ſtand wieder im Geiſte vor ihm dieſe unvergeßliche Stunde greifbar und deutlich. — — Nie hatte er die Ahndl in ſolcher Erregung geſehen, nie hatte ſie ähnliche Worte zu ihm geſprochen als in dem Augenblick, da er im Begriffe ſtand, ſein Hoamatl zu ver⸗ raten . . . 40 er . Jun ſein⸗ weif der in der der Ja, das hätte er getan — und Wort für Wort, die er damals geſprochen — die ganze Auflehnung ſeines Innern gegen Geſetz und Obrigkeit erſchienen im Bilde ſeines Erinnerns. — — — Was Lippl morgen zu tun beabſichtigte hätte er ſelbſt, weiß Gott, auch ſpäter getan, wenn nicht irgendein Strahl der Erkenntnis ihn aufgerüttelt, ihn zur Beſinnung gebracht hätte. Was war es nur geweſen, das große Erwachen? — — Ja, ja, er entſann ſich deſſen genau — es war der Augenblick, da die große heilige Liebe fürs Hoamatl in ſein lebendiges Bewußtſein trat, nicht in verträumtem Sinnen wie vorher, ſondern als ſtrahlende Erleuchtung mit ihrer Forderung an ſeine Pflicht zu Schutz und Ab⸗ wehr gegen den Feind. Schatten um Schatten aufhellend im dämmernden Morgenrot ſeiner Menſchenſeele hatte ſie ſeither in ihm fortgewirkt als eine geheimnisvolle, lebenweckende Kraft. Und dieſe äußerte ſich eben in ſeinem Begriffsvermögen am deutlichſten durch die halb unbewußte Scheidung ſeines früheren Daſeins in „damaln“ und „hiatzt“. Er überlegte — wie wäre es, wenn er den Wildmoſer⸗ Ferdl oder den Berger⸗Florl um die Urſache dieſes ominöſen Beinamens fragte — nur ſo von ungefähr —. Es fände ſich ſchon eine Gelegenheit dazu, aber wiſſen mußte er es um jeden Preis, ſonſt wäre es aus mit ſeiner Ruh'! Bis er endlich in grauender Frühe einſchlief, kicherte es immerzu noch in ſeinem Ohr wie von tauſend Stimmen, die ihm „Deſentörhiasl — Deſentörkeuſchn“ zuriefen. Am Morgen machte er vergebliche Verſuche ſich an Ferdl und Florl anzupürſchen, immer kam etwas dazwiſchen. Es war Feiertag, Allerheiligen — und ſo hoffte er bei dem gemeinſamen Kirchgang vielleicht zum Ziele zu kommen — 41 umſonſt. Nach dem Mittageſſen aber hielt ihn Lippl feſt, um in einer ſtillen Ecke des Kaſernhofes das Projekt für den Abend nochmals zu beſprechen. Seit der geſtrigen Nacht jedoch hatte ein bedeutender Umſchwung in Hiasls Anſicht über dieſen Fall ſtattgefunden. Sein Gewiſſen ſtemmte ſich gegen die Vorſchubleiſtung zu Lippls Plan; nochmals wollte er ihn wegen der möglichen Folgen ſeines unerlaubten Ausbleibens warnen und ſelbſt lieber auf Nachrichten von daheim verzichten, denn um den Preis — nein, um den Preis nicht! Lippl war ſehr aufgebracht über Hiasls Weigerung. Dieſem war es aber ernſt damit: AAber Lippl, wegn an Madl ſo was tan — wegn an Madl!“ „Mei muoß ſei, wann is ſog, un was der Saluſchnigg Lippl wüll, dös gſchiacht — Kreuzſakra no amol! Js ma koani no auskemma, dö i mögn han — un dö Rote ſag i, dö is gſchmackich, ſag i, — du, wannſt dö kenna tatſt, dan machaſt Augn du — — — wia a Reh ſo gſchlanki — — — un wia a Katz ſo wüld .. .“ Was war es nur, was da plötzlich wie mit eiſernen Klammern an Hiasls Herz faßte? Stieg nicht vor ſeinem Blick das Bild eines wilden Mädels auf mit rotgoldenem Kraushaar — wie ſie den Stein nach ihm ſchmiß? ... Und dann, — am Vorabend der Einrückung vor der Tür des Hoamatls — im Mondſchein war's — — — ſo gſchlanki wia a Reh war ſie dagſtandn — und — un⸗ willkürlich griff ſeine Hand nach dem Säckchen Heimaterde, das er um den Hals trug. Mit harten Hammerſchlägen pochte das Herz gegen die ſchweratmende Bruſt . . . Wann da Lippl .. . wanns dö Vroni war, dö er in Sinn hätt — Herr un God — dö Vroni! — 42 nar⸗ aa wul Me mit gwi ich roll l feſt, jekt für utender funden. ung zu glichen ſelbſt un den enng. gn an chnig⸗ na gi dan — — ſernen einen denem Doch was ging ihn die Vroni an — is er denn heunt narriſch, da Hiasl? A bravs Deandl, dö Vroni — gwiaß aa — un daß eahm halt dös Sackl mitgebn hat . . . freili wull — a bravs Deandl . . . aba da Lippl — da ſchlechte Menſch — da Deſentör... Da war es wieder, dieſes Wort, und kreiſte in Hiasls Kopf mit all den überſtürzenden Gedanken der letzten Minuten... „Na, dös Madl war do zguat gwen für an Deſentör — gwiß aa no“, und jählings in wachſender Aufregung krampften ſich ſeine Finger in Lippls Schultern. Wild und drohend rollten ſeine ſonſt ſo ſanftblickenden Augen: „Du, Lippl — wannſt dö Vroni moanſt — dan — dan laß drs gſogt ſei — für an Deſentör is zguat dös Madl — gwiaß aa no . . .“ Ein Fauſtſtoß Lippls traf ihn mitten auf die Bruſt, ſo daß er gegen die Wand zurücktaumelte. „Wos haſt gſagt?“ — ziſchte dieſer — — „Deſentör? Deſentör? — Dös ſagſt du?“ Heiſer und höhniſch lachte er auf. „Du, da Deſentörhiasl — den ſei Voda vom Mülitär hoamgrennt is, zu ſein Weiberl, da feigi Haſcher — ha, ha, ha, ha — hat ſie am Virtüachl anghaltn von ſein Weiberl wias eahn ausn Keller außizarrt han d Schan⸗ darma — hahaha! — Ja, mei Voda hat eahn kennt dein Vodarn — den Deſentör — un du warſt leicht guat gnua für dös Madl, gelt — dös wär ſo a Freſſn für di! J bin koa Deſentör, i kimm eh wieda zruck — aber dein Vodarn — — ghänkt homs eahn, ghänkt — un daß as woaßt, obſt ma heunt hülfſt oda nöt — s Madl wird mei ghörn .. .“ Noch ehe Hiasl zur Beſinnung all deſſen gekommen war, was Lippls Wortſchwall, der ſich wie ſiedendes Ol über ihn ergoſſen hatte, für ihn bedeutete, war Lippl, in wenigen Sätzen den Kaſernhof durchquerend, im dunklen 43 Torbogen verſchwunden. Niemand hatte den Vorgang be⸗ merkt. Um dieſe Zeit lag der Hof verödet. Hiasl raffte ſich auf — wie ein Trunkener taumelnd, hob er den feldgrauen Fez auf, der bei Lippls kräftigem Fauſt⸗ ſchlag auf das Pflaſter gerollt war. Mechaniſch ſtrich er ihn glatt — beſah ihn umſtändlich — ſetzte ihn auf — und blickte geiſtesabweſend um ſich . . . Wo war er? Ja freili, dös war ja da Kaſernhof! Um die ſchmutzig⸗ gelben kahlen Wände tanzten windverwehte dürre Blätter — und dort waren die langen Fenſterreihen — eins, zwei, eins, zwei, — Fenſter an Fenſter — und hinter dieſen wohnte er — dort oben. Ja freilich, im dritten Stock wohnte er . . . da war a langs Zimmer mit vüli Bettn — ſie ſtanden auch ſo, eins, zwei, — eins, zwei, — wie die Fenſter — und in einem dieſer Betten ſchlief er — ja freili, — dort wollte er ſich hinlegen und nachdenken, — es war ja zuviel auf einmal für ſeinen armen Kopf, was er jetzt gehört hatte — vül zvül — das mußte überdacht werden. Wieder machte er einige Schritte — da fühlte er über ſeine Bruſt ein leiſes Rieſeln. War es Blut? Hatte der Fauſtſchlag ihn verwundet? Mit zitternder Hand öffnete er Rock und Hemd . . . Ja, was war das? Lippls Schlag hatte das Säckchen getroffen, und die Erde rieſelte über ſeine Bruſt herab. Das brachte ihn jäh zur Beſinnung. „Herrgod, nöt dös aa no valiern,“ — ſtammelte er und fing mit der hohlen Hand die braunen Erdkrumen auf. Sorgſam las er jedes Atom zuſammen, als wäre es Gold⸗ ſtaub geweſen, knotete die Schnur vom Hals ab und wickelte Säckchen und Erde in ſein „Schneuztüachl“. Nicht, wie er urſprünglich vorhatte, in den Schlafſaal Kaſerne zurückkehrend, ſchritt er langſam über den verödeten Hof und trat durch den Torbogen ins Freie. 44 PEDN Viertes Kapitel. Die Kaſerne lag am äußerſten öſtlichen Ende der Stadt auf einer mit Obſtbäumen bepflanzten kleinen Anhöhe, hinter welcher ſich die grünen Vorberge des „Schöckl“ aufbauten. Ein ſcharfer Nordoſt pfiff ums Haus und trieb Blätter und Staub über den verwahrloſten Kiesweg, auf dem Hiasl wie ein Traumwandelnder dahinſchritt. Planlos ſchlug er einen Pfad ein, der zur Höhe führte und ſich zwiſchen ÄAckern, Wieſen und Brachen emporſchlängelte. Niemand hätte in dem blaſſen, gebeugten Mann, der ſchwer atmend den Feldweg hinanſtieg, den ſchmucken, ſtrammen Soldaten wiedererkannt. Schleppend war ſein Tritt, beinahe wie damals, als er von der Aſſentierung aus Leoben heimkehrte. Auch wie damals ſchien ſich auf ſeine halbgeſchloſſenen Lider wieder jener laſtende Druck geſenkt zu haben. Er mochte in zeitloſem Vergeſſen ſtundenlang ſchon bergan gewandert ſein, war längſt vom Wege abgekommen 45 und ziellos weitergeſtiegen, als er endlich ein einſames Gehöft erreichte. Recht verwahrloſt und baufällig ſah es aus; durch die dünne Strohdecke guckten morſche Sparren; die kleinen Fenſter mit den altersblinden Scheiben waren gegen Wind und Wetter mit Moos verklebt und ſchauten ſtumm und leblos in den grauen Herbſttag. Hinter einem vom Sturm der Zeit ſchiefgewehten Bretterzaun gab es ein wirres Durcheinander von froſtverſengten Sonnenblumen⸗ ſcheiben, welken Georginen, Krautköpfen und dürrem Stauden⸗ werk. Ein kleiner Brunnen ließ mit gläſernem Singen ſein Wäſſerlein in einen Holztrog rinnen, auf dem einige Tauben gurrend hin⸗ und herſtelzten. Hinter dem Gärtchen blökte ein hungriges „Goasl“. Neben dem Häuschen ſtand ein alter mächtiger Birn⸗ baum, der ſein wildverzweigtes, knorriges Geäſt wie ſchützend über dasſelbe breitete. Zur Sommerszeit mochten Bank und Tiſch unter dem ſchattigen Birnenlaub ein trauliches Ruhe⸗ plätzchen abgeben — doch heute, wo der ſchneidende Nord⸗ oſt über die Berglehne fegte, die falben Blätter raſchelnd aufwühlte und ſtöhnend durch Wipfel und Kronen ſtrich, machte dieſer weltentrückte Platz einen lichtverlaſſenen, traurigen Eindruck. Gerade dies mochte zu Hiasls Stimmung paſſen. Als wäre er am Ziel ſeiner Wanderung angelangt, ließ er ſich auf der Bank unter dem Birnbaum nieder und ſchaute ins Land. Weit auslangend lag das breite Tal vor ihm, in wellen⸗ förmige Waldkuppen, ſchmalgeſtreifte Ebenen und herbſtfahle Matten abgetönt. Zur Rechten, tief unter ihm, in däm⸗ mernden Umriſſen die Türme und Dächer der Stadt, aus deren Mitte der Schloßberg trotzig aufragte. Weiß ſchim⸗ mernde Straßen durchquerten die Landſchaft nach allen 46 der in de über fir don nis Aue ef nſames ſah es anen: waren hauten einem nb es umen⸗ uden⸗ n ſein auben blökte Birn⸗ izend kund tuhe⸗ lord⸗ elnd tich, nen, A ſih aute len⸗ Me in⸗ us len Richtungen. Ab und zu verirrte ſich irgendein Lebenston in verwehenden Klangwellen auf die einſame Höhe — der rhythmiſche Takt der Dreſcher aus einem Bauernhof — ein Hahnenſchrei — ein Glockenlaut — der gedämpfte Pfiff eines vorbeirollenden Zuges. Einförmig grau war das Firmament über Berg und Tal geſpannt und weiße Nebel⸗ ſchwaden zogen im gleitenden Fluge vorbei. Eine Weile ſtarrte Hiasl in die lichtloſen Fernen, — dann ſank ſein Haupt auf die verſchränkten Arme herab, — ein zitternder Wehlaut entrang ſich ſeiner Bruſt, krampfhaftes erlöſendes Schluchzen durchſchütterte ihn . . . Waren es Stunden, waren es Tage oder Jahre, die ihn von dem Augenblick trennten, da Lippls Fauſtſchlag ſeine Bruſt und zugleich ſeine Seele traf? Weshalb hatte er nicht in dem Dämmerzuſtand von einſt bleiben dürfen — ein wunſchloſer, zufriedener Menſch? Was hatte dieſer Krieg ihn in den Wirbel der Ereigniſſe gezerrt, ihn in Kampf und Streit mit dem Leben geſtellt, noch ehe er den Kampf mit dem Feind zu beſtehen hatte? Dieſes Erwachen, das ihn ſeit Monaten beglückte, das ihn zu einem fühlenden, denkenden Menſchen verzaubert hatte, — war es nicht doch ein Teufelsgeſchenk, ein Zuſtand der Bedrängnis und Unraſt, aus dem er ſich zurückſehnte in den triebhaften Dämmerzuſtand ſeines früheren Daſeins? Da hatten Worte und Begriffe für ihn keine Bedeutung; über die engen Grenzen ſeines Hoamatls hinaus gab es für ihn nicht Frage noch Antwort — und jetzt? Hilfe und Halt ſuchend, irrten ſeine Gedanken erinnernd von Erwachen zu Erwachen — von Erkenntnis zu Erkennt⸗ nis — von Begriff zu Begriff, die alle aus dem geheiligten Quell ſeiner Liebe zum Hoamatl geboren worden waren, deſſen Bild nun jäh von finſteren Schleiern verdunkelt wurde. 47 Hinter dieſen Schleiern aber gab es ein ſpukhaftes Chaos von Geſtalten und Geſchehniſſen, die ihn bedrängten und verwirrten. Wo gab es da ein Zurechtfinden? Langſam hob er ſein tränennaſſes Geſicht, griff in die Taſche, um ſich mit ſeinem „Tüchl“ die heißen Tropfen zu trocknen — und fühlte das Säckchen Erde, das er dareingewickelt hatte. Er legte es vorſichtig auf den Tiſch und wiſchte mit dem Rockärmel über ſeine Augen. Von ſeinen traurigen Gedanken jäh abgelenkt, unter⸗ ſuchte er das Lederſäckchen von allen Seiten, um die ſchad⸗ hafte Stelle wieder zu flicken. Die Ahndl hatte ihm vor⸗ ſorglich Nähnadel und Zwirn in ein Stück Zeitungsblatt geſteckt, das er ſtets bei ſich trug und das ihm ſchon oft gute Dienſte geleiſtet hatte. Nun ſuchte er ſie hervor und begann, nachdem er die verſtreute Erde mit liebevoller Sorgfalt wieder in das Säckchen gefüllt hatte, den böſen Riß Stich um Stich zuzunähen. So vertieft war er in ſeine Arbeit, daß er die nahenden Schritte eines Mannes gänzlich überhörte, der, mit einem Bündel Reiſig beladen, aus dem Walde auf ihn zukam und über den ganz unerwarteten Anblick eines Fremden in ſeiner Bergeinſamkeit überraſcht ſtehenblieb. Seine Be⸗ troffenheit verſtärkte ſich noch als er ſah, daß dieſer Ein⸗ dringling eine Uniform trug. Was ſuchte ein Soldat hier heroben bei ihm? Und wie kam er dazu, ſich auf ſeinem Birnbankl ſo ohne weiteres breitzumachen? Hätte Hiasl in dieſem Augenblick aufgeſchaut, wäre wohl ſein Erſtaunen kein geringeres geweſen. Er würde ſich vielleicht in ein Märchen von Waldgeiſtern oder der⸗ gleichen verſetzt geglaubt haben. 48 Kie Lein haf und here defſ oe hgeiſt die geſe als dure Krau er ſein ſeinem lte das legte es ckärmel unter⸗ eſchad⸗ in vor⸗ gsblatt on oft or und hevoler böſen henden einenm zukan tenden ne Ve⸗ r Eir⸗ id wie eiteres päre⸗ würde r der⸗ Von dem dunklen Hintergrunde der Jungtannen und Kiefern hob ſich die hagere, in einen grauen zerfranſten Leinenkittel gehüllte Geſtalt des alten Mannes ganz ſpuk⸗ haft ab. Der Wind zerrte an ſeinen weißen Haarſträhnen und dem wirren Bart, der ihm bis weit über die Bruſt herabreichte. Sie umrahmten ein bleiches, todernſtes Geſicht, deſſen verhältnismäßig junge Züge zu dem ſchlohweißen Haar in merkwürdigem Kontraſte ſtanden. Seltſam ver⸗ geiſtigt war der Blick der tiefliegenden, graublauen Augen, die jetzt in ſtummer Frage auf Hiasl gerichtet waren. Schon machte er Kehrt, um von dem Fremden un⸗ geſehen im Dunkel des Waldes wieder zu verſchwinden, als der Strick, der das Holzbündel zuſammenhielt, ſich durch die raſche Bewegung löſte, und das Reiſig mit leiſem Krachen und Knacken zu Boden fiel. Hiasl hob den Blick und ſah den Alten, der ſich be⸗ mühte ſein Holz wieder zuſammenzuklauben — er legte ſeine Arbeit auf den Tiſch und ging auf ihn zu. „Kann i dr a wengerl hölfn, Alter?“ ſprach er ihn freundlich an — und als dieſer, ohne zu antworten, haſtig das Holz mit zitternden Händen zuſammenraffte, fuhr er fort: „Warſt wegn meina ſo dakemma?“ Ein mißtrauiſcher Blick ſtreifte ihn, und ohne die Frage zu beachten, bückte ſich der Alte wieder über das Holz. „Biſt leicht dahoam in dera Keuſchn, gelt?“ Der Alte nickte. Hiasl half, ohne ſich an der unfreund⸗ lichen Art des Mannes zu ſtoßen, unverdroſſen weiter, bis das Bündel feſt zugeſchnürt war. Als der Mann ſich anſchickte es wieder auf ſeine Schultern zu heben, wehrte Hiasl ab: „Laß ſei, du, dös trag i ſcho ſölba bis zum Häusl hintri, gwiaß aa.“ Heimaterde. 4 49 Ebbhe der andere ſich's verſah, hatte er es auf ſeinen eigenen Rücken geſchwungen und ging auf das Haus zu. Zögernd und noch immer unvertraut folgte der Mann. Hiasl ſtand mit ſeiner Laſt unſchlüſſig vor der Tür und ſah ſich nach ſeinem Begleiter um. Endlich ſchien dieſer die Sprache wieder gefunden zu haben: „Schmeiß s nebns Türbankl hintri. Gölts God fürs Tragn.“ „s is gern gſchegn —, ermiderte Hiasl, und als der Alte ohne weiteren Gruß ins Haus treten wollte, ſetzte er hinzu: „Derf i no a wengerl unterm Birnbaam ſitzn? J tat gern no an Orwat firti machn.“ „Wannſt magſt, mir is ſcho recht“, lautete die Ant⸗ wort. Der Alte trat, ohne ſich weiters um ihn zu kümmern, ins Haus und ſchloß die Tür hinter ſich ab. Hiasl ſetzte ſich wieder an die Arbeit; dieſe wollte ihm aber heute gar nicht von der Hand. Immer wieder quoll zwiſchen den zu langen Stichen, die er mit unbeholfenen Fingern anbrachte, die Erde auf die Tiſchplatte. Dabei ſchien es aber, als hätte er die ſchweren Gedanken, mit denen er bergan geſtiegen war, vergeſſen, ſo eingeſponnen war er in ſeine Beſchäftigung. Der Alte war indeſſen unruhig in ſeiner Kammer hin⸗ und hergeſtapft — bald trat er ans Fenſterl und beobachtete ſeinen unwillkommenen Gaſt, bald ſtand er an der Tür, unſchlüſſig, ob er das Haus verlaſſen ſolle inſolange dieſer noch auf dem Birnbankl ſaß. „Zerſcht gehr is Goasl mölkn“, ſagte er zu ſich ſelbſt, nahm einen kleinen Napf vom Tiſch, öffnete die Tür und ſpähte vorſichtig nach Hiasl hinüber. Doch dieſer fädelte eben ſeufzend und ſtöhnend ſeine Nadel wieder ein. Er blieb ſtehen, neugierig hinüberäugend, mit was ſich der 50 ſeinen lann. und er die Burſche da eigentlich beſchäftigte. — Dann ſchüttelte er den Kopf und ging hinter das Haus zum kleinen Stall, wo ihn die ſchwarzgefleckte Geiß meckernd empfing. — Den vollen Napf mit der ſchäumenden Milch vorſichtig in beiden Händen haltend, kam er nach einiger Zeit wieder zum Vor⸗ ſchein. Eben ſchaute Hiasl auf und rief ihn an: „Haſt leicht a Tröpferl Müli für mi? J han ſo an Durſcht.“ Der Alte überlegte, dann ſagte er um ein geringes freundlicher: “ „ Ja, warum denn nöt? Haſt mr mei Holz klaubn hölfn, kannſt aa an Schluck Müli dafür han.“ Er trat an den Tiſch heran und reichte Hiasl den Napf. Während dieſer in durſtigen Zügen trank, blickte der Alte forſchend nach dem Säckchen, welches immer noch waidwund dalag. Sein Auge ſtreifte auch zum erſtenmal Hiasls Geſicht und da der Eindruck, den er gewann, ein durchaus vertrauenerweckender war, ſchien plötzlich alle Angſt vor dem Fremden aus ihm gewichen zu ſein. Als dieſer den Napf wieder mit einem dankbaren „Vagölts God“ nieder⸗ ſetzte, fragte der Mann, indem er auf das Säcklein wies: „Was haſt denn da drein, daß d aſo zſammfadeln muaßt?“ „An Erdn is“, erwiderte Hiasl, indem er die Hand darauflegte. „So, ſo, an Erdn — aber — aber — zwegn was tuaſt as in dös Sackl eini, du?“ Jetzt war es Hiasl, der das erſtemal ſeine Augen fragend auf dem Alten ruhen ließ. Außer ihm und Vroni wußte doch keine Menſchenſeele was er in dem Säckchen verwahrt hielt; wen ging es auch weiters an? Schon wollte er in dem Sinne antworten — aber etwas lag auf dieſem 4 51 ernſtwehmütigen, blaſſen Geſicht, glänzte gedämpft, wie hinter Wolkenſchleiern, aus den müden, grauen Augen, die auf ihn gerichtet waren — das ihn unbewußt anzog. Immer⸗ hin antwortete er ausweichend: „Möchſt as do nöt vaſtegn, wann i drs aa ſagn tat; s is halt was Gweichts. Das tua i allweil bei mir tragn — un hiatzt is dös Sackl griſſn, i mags nöt zſammaflickn un ehnder i hoamgeh, ſolls firti ſein, anſunſten rinnts wieda außi. — Hier is griſſn . . .“ Vorſichtig hob er es auf, während der andere neu⸗ gierig die Hände danach ausſtreckte. — Hatte Hiasl es un⸗ geſchickt gehalten, oder war die Naht abermals geplatzt? Wie ein dunkler Regen rieſelte die Erde in die hohlen Hände des Alten. Seltſam — was war es nur — was dieſen jählings durchglühte? So eigen — ſo wunderlich? — Ströme von Kraft und Leben ſchienen ſich aus den braunen Körnern zu ergießen. Sein Blut hämmerte und pochte in Herz und Hirn, ſein Atem flog — wie entgeiſtert ſtarrte er bald auf ſeine Hände, bald auf Hiasl, der vergeblich bemüht war, den Riß feſtzuhalten. „Na, ſo was,“ klagte er, „hiatzt han is erſcht nöt ſauba zſammagnaht, dös Sackl, dös tepperte Sackl dös!“ Aber der Alte hörte gar nicht hin — bebend frug er: „Du — du — was is dös für an Erdn — um Chriſti⸗ wülln ſags?“ Jetzt erſt gewahrte Hiasl die Veränderung im Ausdruck des Mannes. „Was haſt?“ frug er erſchrocken. „Sagn ſollſt, was dös für an Erdn is, Bua! Haſt an Zauba drein? Biſt leicht a Berggeiſcht du? — Biſt a Menſch?“ 52 auf nöt 21 Angſtvoll ſtieß er die Worte hervor — und taumelnd ſank er auf die Bank. Ein heiteres Lächeln huſchte über Hiasls ernſtes Geſicht: „A Berggeiſcht? Biſt narriſch, Alter? A Menſch bin i un dö Erdn (liebkoſend ſtrich ſeine Hand darüber) dö is von mein Hoamatl. Hans mitgnumma, daß i a Stückl davon bei mir han, wann i furt bin! Gibs wieda her, Alter!“ Mit geſenktem Blick hatte dieſer ihm zugehört. Langſam ließ er die Erde durch ſeine Finger rieſeln wie eine Sand⸗ uhr — Körnchen für Körnchen in Hiasls vorgehaltene Hand ... „Han aa a Hoamatl ghabt“, ſprach er dann leiſe vor ſich hin, während ſein Auge die Weiten zu durchdringen ſchien — irgendwohin gerichtet, fern — fern — ganz fern — — — „Is dös dei Hoamatl nöt?“ frug Hiasl, auf das Häus⸗ chen deutend. Der Alte ſchüttelte verneinend das Haupt: „Dös is mei Hoamatl nöt — dös nöt!“ Doch als hätte er mehr geſagt, als er wollte, brach er jäh ab und frug in ganz verändertem Ton: „Zwegn was biſt furt vom Hoamatl, wannſt ſo dei Söl dran ghängt haſt?“ „Ja, aber, s is do Kriag, da han i halt einruckn müaſſn!“ Erſchrocken blickte der andere auf und ergriff Hiasls Hand: „Was ſagſt? Kriag is? Was ſagſt?“ Verblüfft ſtarrte Hiasl den Alten an: „Ja, kimmt denn neamd zu dir auffi, daß d dös nöt woaßt? Af d Ruſſn gehts, af d Serbn, Enklänter un Franzoſn, aſo hoaßts. San ſcho üba drei Monat her, daß Kriag is — gwiaß aa no. Na — daß d dös nöt woaßt!“ „Zu mir kimmt nia neamd auffi, i han vül Monat koa Söl gſprochn . . . Ganz in da Oanſchicht tua i hauſn — 53 ganz in da Oanſchicht. Da woaß ma nia nix von da Wölt drent.“ Aber Hiasl fuhr fort: „San do dö meiſtn ſcho lang furt, un vüͤli ,ſcho af Graz ins Spüdal hoamkemma aa, vüli, vüli. Der Alte war erregt aufgeſprungen, trippelte unruhig um das Birnbankl herum und jammerte: „Ja, du mei God, ja, du mei God, Kriag is — Kriag!“ Dann blieb er vor Hiasl ſtehen, ſah ihm forſchend ins Geſicht und frug zögernd: „Un du, du biſt gern gangn — furt vom Hoamatl? Hats da do nöt s Herz odruckt, furt von Wei un Kind? Haſt mögn gehn? Haſt wirkli mögn?“ Dringend und haſtig kamen die Fragen: „Erſcht is s ma hoart wurdn, mentiſch hoart, gflennt han i un gfluacht — i han nöt gehn mögn — na, i han nöt mögn . . . aber dan, — dan —“ „ Dan? Was is gwen, dan?“ drängte der Alte, der weit vorgebeugt die Hände auf die Tiſchplatte ſtemmte. „Dan?“ Auf Hiasls Antlitz erſchien dasſelbe verklärende Licht wie einſt — ſtilläugig hinausblickend in das ver⸗ dämmernde, ſchweigende Land, deſſen fahlgraue Schleier von einem letzten Tagesgruß durchſchimmert waren, drang ſeine Seele durch den Traum der Fernen weiter und weiter, über Täler und Kuppen, über Wipfel und Wolken — der Heimat zu. „Dan —“, wiederholte er langſam und traumverloren, „hat mi s Hoamatl gruaft — ganz loas — ganz ſtad hats gruaft —: Hiasl, hats gſagt — af di valaß i mi — du laßt koan Feind nöt eini, hats gſagt — gelt na? Heilig muaß dr as Hoamatl ſei, — heilig wia dei Herrgod muaß dr ſei — as darf koa Fleckl drauf falln af dei Hoamatl, 54 —= = =ẽ = =2 nnt han der nde er⸗ ier n te, der en, ad ig aß tl, hats gſagt — — — ſtehg nöt ſo traamhapert da, wach auf, Hiasl — s⁸ Hoamatl ruaft di in ſeina Not — wach auf. Da klang ein Wehruf bang und ſchneidend durch die Stille. — Der Alte war neben dem Tiſch zuſammengeſunken. Erſchrocken ſprang Hiasl auf und bemühte ſich um den Bleichen, wie leblos Hingeſtreckten. Er eilte zum Brünndl, ſchöpfte Waſſer in ſeine Kappe, wuſch ihm Stirn und Augen ... dJa du liabs Herrgottl, was is den dös? Alter — was is mit dir? Alter, wach auf, Alter — wach auf!“ Da öffnete dieſer die Augen. Mit ſtaunender Frage richteten ſie ſich auf Hiasl: „Wach auf? Wer ruaft? — Wach auf, hat oahna gſogt zu mir?“ fragte er mit ſtockendem Atem. „Wer? Wer biſt, daß d aſo redn magſt, — bis as Herz ſi eim umdraht un einwendi alls liacht wird, — alls liacht!“ Hiasls Knie umklammernd, ſah er ehrfürchtig zu ihm auf. Doch dieſer wehrte ab: „Geh zua, was d nur allaweil ſo fragn tuaſt, du . . .? Na, — magſt nöt aufſtegn?“ Und als er ſah, daß der Alte ſich nicht allein auf⸗ zurichten vermochte, hob er ihn empor, trug ihn ins Haus und legte ihn dort ſorglich auf das ärmliche Bett. Dann ſtrich er die Kiſſen zurecht, deckte ihn mit einem zerlumpten Mantel zu, den er vom Wandhaken nahm, und ſtreckte ihm zum Abſchied die Hand entgegen: „J muaß hoamgehn in d Kaſern, aſunſtn wirds zſpat.“ „Kimmſt wieda auffi morgn?“ Bittend klang die Stimme des Alten. „Morgn?“ Hiasl überlegte — morgen war ja Sonn⸗ tag und Allerſeelen, da gab's noch einen freien Tag. Er nickte zuſtimmend: 55 „Wannſt moanſt, kimm i morgn ſcho nomal auffi di hoamſuachn — gwiaß aa.“ Ein freudiges Lächeln glitt über die Züge des Alten. Hiasls Hand ergreifend, zog er ihn zu ſich herab und frug leiſe: „Laß mr dös Sackl herobmad, wers flickn bis morgn, kannſt di valaſſn, s Nahn vaſtehr i beſſa wia du.“ Verlegen drehte Hiasl ſeine Kappe in den Händen. Er wollte ihn nicht verletzen — aber wie konnte er dem Fremden ſo ohne weiters ſein Heiligtum anvertrauen? Was ſollte er tun? Aber ihm blieb keine Wahl. Er hatte es doch ſelbſt nicht zuwege gebracht den Schaden gutzumachen. — — Der bittende Blick, der ihn traf, beruhigte ihn. „In Gods Nam, i hol drs eini,“ ſagte er und ging zum Birnbankl hinaus. Bedächtig ſtrich er die zerſtreute Erde vom Tiſche zuſammen, brachte ſie mit dem Säckchen ins Zimmer zurück, empfahl ſein Kleinod der Fürſorge des Alten und verließ mit einem beklommenen „Pfüat God“ das Haus. —2 =ẽ — — —— — — — fidi lten. leiſe: orgn, Er nden ollte elbſt Der ging eute chen des od UlE AA Fünftes Kapilel. M 1 Es dunkelte ſchon tief, als er raſchen Trittes zu Tal ſchritt. In ſeinem Kopfe jagten ſich die Ge⸗ danken an alle Erlebniſſe des heutigen Tages, — und ſeltſam, das was ihn heute in banger Ver⸗ zweiflung plan⸗ und ziellos bis zu jener weltverſchollenen Anſiedlung getrieben hatte — die Begegnung mit Lippl im Kaſernhof, ihr Wortwechſel, der verhängnisvolle Fauſtſchlag und alles, was ihn noch vor Stunden niederſchmetterte, war mit dem Tag verdämmert und zitterte nur in un⸗ ſicheren Linien auf dem Bilde ſeines Erinnerns, denn ſeine Gedanken umkreiſten unabläſſig das verfallene Häuschen dort oben und den ſonderbaren, von allem menſchlichen Verkehr abgeſonderten Einſiedler darin, dem er ſein Liebſtes bis morgen anvertraut hatte. Als nach dem Blaſen des Zapfenſtreiches einer von der Mannſchaft fehlte, gab es in der ganzen Kaſerne ein Fragen, Flüſtern und Tuſcheln. Hiasl hatte für dieſe Nacht Kaſernwache und das Verſchwinden Lippls kam ihm erſt zum Bewußtſein, als er vor dem Antreten der Wache in 7 5 den Schlafſaal kam, um für den Dienſt in der kalten No⸗ vembernacht warmes Wäſchzeug zu holen, und ſein Nachbar⸗ bett leer ſah. Während des ſtundenlangen Auf⸗ und Abgehens nun, von ſeinem Schilderhaus bis zur Ecke der Kaſerne und zurück, hatte er Zeit über Lippls Flucht nachzudenken. Jäh traten die Geſchehniſſe des frühen Nachmittags wieder vor ſeine Seele. Aus den verborgenſten Falten ſeines Gedächtniſſes krochen der ſchlafloſen Stunden wache Gedanken hervor, ſie quälten ſein zermartertes Hirn und hackten ſich wie mit Tigerpranken in ſein zuckendes Leben ein. Durch Nacht und Dunkel ſtarrten ſeine Augen nach der Richtung der Heimat⸗ berge, und ihm war es, als verfolgte ſein die Fernen durch⸗ fliegender Schatten Lippl auf der Flucht. Er hing ſich an deſſen Ferſen, da er im Schutze der Nacht aufwärtsſchlich über Myrſchendorf, — jetzt hatte er den Übergang über den Wildbach erreicht, — nun kroch er aufwärts zwiſchen dem Unterholz. . . Kiwitt . . . Kiwitt . . . pfiff ein Käuzchen — und glitt aufgeſchreckt in ſpukhaftem Fluge über Lippls Kopf . . . Kam das Licht, das dort oben zwiſchen dem Lärchen⸗ walde aufblitzte, nicht aus Vronis Fenſter? Herrgott! Wann s as nur auslöſchn tat, daß er zum Fenſterl nöt hinfindn mag . . . Aber nein! Es glitzerte, lockte durch das Dunkel der ſternenloſen Nacht . . . Jetzt ſah er Vronis Schattenbild, wie es hinter den Scheiben ſein Haar löſte — das ſchöne, herrlich rote Kraus⸗ haar! Wie ein goldener Schleier lag es um ihre Schultern — ja, er ſah es genau, — und gleich einem Königsmantel floß es an ihrem ſchlanken, jungen Leib herab . . . 58 — — — — iſſes wor, mit mat⸗ uch⸗ der e er roch ſen⸗ mn dn der „Gſchlanki wia a Reh —“, murmelte Hiasl zwiſchen den Zähnen. Ungekannte Schauer ſchüttelten ihn — Herrgott, wann da Lippl — — — Aber da ſtand er ja ſchon — geduckt, mit katzenleiſem Tritt ſchlich er näher und näher. Hiasls Hände krampften ſich um ſeinen Stutzen . . . Hatte Lippl Vroni am Fenſter geſehen? „Vroni! Vroni! Hüat di — hüat di — Jeſſasmarand⸗ joſeit. Der Lippl ſtoßt mit einem Fauſtſchlag das Fenſter ein — die Vroni ſchreit auf — wüld un weh, s Liacht valöſcht. — — Aber hiatzt kimmt da Mond an Eichterl aus d Wolkn außi, un, un. . s§ Madl ſteht weiß im Mondſchein — wia a Reh ſo aſchlanki — aber wia a Katz ſo wüld! Was glänzt auf in ihrer Hand? Is s a Meſſer? Na — a Stoan is, a gſpitzta Stoan, — ja — wia damaln — aber größa, weit größa, gwiaß aa no. Wann s den ſchmeißt — dan — — — „Schlag zua, Deandl! Schlag zua — ſchlag!!!“ Wer hat gfluacht? Herrgott Sakra, — rumpelt er nöt dani da Lump un vadraht d Augn un verkrampft dö Fäuſt? „Brav, Madl, — brav — ſo is recht gwen — hin ſoll er ſei — nöt da Lippl ſoll die han, da Lump, — da Deſentör . . .“ Wie von Fiebern durchſchüttelt, lehnte ſich Hiasl an die Kaſernmauer. Deſentör? Hats nöt da Lippl heunt gſagt: Ghänkt hans dein Vodarn? — — — Jeſſas, Herrgod im Himmel! Schand hat da Voda afs Hoamatl bracht, alli wiſſns dahoam, alli — derantwegn han s eahn an Deſentörhiasl gruafn, derantwegn hat aa dö Vroni eahm an Stoan gſchmißn 59 damaln, weils eahn varacht hat. . . . Un afn Hoamatl liagt a Fluach, a Fluach für Zeid un Ewigkeid ... Es kam Wachablöſung. Wie ein Traumwandelnder wankte Hiasl hinein in die dumpfe, enge Wachſtube. Jetzt lag er ganz ſtill, die Hände über die Bruſt gefaltet. Weit aufgeriſſen ſtarrten ſeine Augen durch die tiefe Dunkelheit des Raumes. Seheraugen, welche die tatſächlichen Vorgänge im nachtumfangenen Heimatdorf erſchaut hatten, — und leiſe, leiſe wie Geiſterhauch küßte ein weiches, zitterndes Lippen⸗ paar ſeine tagmüden, brennenden Lider in den Schlaf. „ * * Zur ſelben Stunde, da Hiasl auf Wachpoſten geſtanden war, flickte der Alte oben in ſeiner Hütte beim flackernden Schein eines Kienſpans das Säckchen zurecht. Und die Gedanken alter Jahre traten aus dem Schweigen der nachtſchlafenden Bergesſtille mit Geiſterſchritten in die Kammer und ſchauten traumlächelnd auf den über ſeine mühſame Beſchäftigung Gebeugten. Dieſer legte ſeufzend die nun fertige Arbeit auf den Tiſch. Seine Hand blieb zögernd darauf liegen. „So jung ſei wia der, no amol ſo jung ſei derfn, un s Lebn no vor ſich han — daß ma alls wieda guat machn kinnt, was ma ſich ſölba in Scherbn gſchlagn hat in oana oanzign ſchwachn Stund!“ Langſam ging er auf ſeine Liegeſtatt zu, auf deren morſchem Rand er noch eine gute Weile ſitzen blieb, während ſein Blick, wie magnetiſch angezogen, nach dem Tiſch hin⸗ überſah. „Un hiatzt is zſpat — da is nia nix zum Aufbaun übri — mi ruaft s Hoamatl nimmamehr — mi nöt!“ — 60 nder etzt Weit heit iſe, den⸗ den den die der die eine n, nat Zermürbt von den Eindrücken des Nachmittags, die das dichte Gewebe ſeiner Weltverborgenheit jählings zer⸗ riſſen hatten, ſank er auf ſein Strohlager, — kniſternd ver⸗ löſchte der Kienſpan — bald ſchlief der müde Mann tief und feſt. — — — — — — — — — — — — — 61 Sechſtes Kapitel. Horch — was war das? Was glitt da, glitzernd und weiß, am Fenſter vorbei? — Jetzt kam es wieder — fingerte mit bleichen Elfenhänden an den blinden, geborſtenen Scheiben — und jetzt — jetzt ſchwebte es beſchwingt, lautlos herein — ein nächtliches Phantom! Über den Boden ſchleift es ſchillernde Schleier. Auf ſeinem Haar tanzen mondhelle Flocken wie leuchtender Schaum. — Näher trat es auf ſilbernen Sohlen — nah und näher — ſchaute mit großen Sternenaugen auf den ſchlafenden Mann . . . Hat es vom Tiſch nicht das Säckchen Erde genommen — und jetzt ihm aufs Herz gelegt? Ei — wie das glühte und brannte! Durch ſeine Adern fließt lebendige Kraft — durch Mark und Hirn ein Sehnen und Stürmen, jugendheiß und frühlingsſtark ein drängendes Wollen, das nach ewigen Kränzen greift! — — — — — — — — — — — — Und ſiehe — ſeine Rechte langt ins Licht — und faßt ein Schwert, um das die Fauſt ſich bebend krampft . . . Was ſoll das Schwert? Was ſollen Trommelwirbel und Trompetenſchall da draußen vor der nachtverſchloſſenen Tür? Und ſeine Linke langt ins Licht — faßt einen eichnen Schaft, aus dem zweifarbig ein Banner ſtrahlend, leuchtend ſich entrollt . . . Doch weh! — wo ſeine Hand den Schaft umklammert, kriecht ein Gewürm, ſchwarz und ſchaurig, langſam auf⸗ wärts. Ein zweites folgt — ein drittes — viertes — weh! Daß nur die Fahne ſie mit ihren eklen Spuren nicht beſudeln! — Was trifft nicht ſeine Rechte mit dem Schwerte das Gezücht? Iſt ſeine Fauſt gelähmt, er ſelbſt erſtarrt, bewegungslos, tot die Zunge, die Kehle wie verdorrt? 62 und r — kenen ingt, nder nah den und urch und igen ein Und weiter, weiter an dem eichnen Schaft ſchleicht es hinan und ringelt ſich und züöngelt — — — Jetzt — aus den dunklen Ecken ſeiner Kammer krabbelt es von Molchen rings, die drohend, fletſchend ſeinem Lager nahen. Aus grünen Augen ſchießen Blitze nach der Fahne. Mit tauſendfingrigen Armen langen ſie empor. — — — „Nicht an die Fahne rühren — nicht!“ Nur ſeine Seele ſchreit's hinaus, von ſeinen Lippen fällt kein Laut. Da ſprudeln Waſſer aus der Diele — ein ſchmutzig⸗ trüber Giſcht — es ſteigt und ſteigt — ſchon reicht's hinan bis an ſein Lager — rauſcht und ſchwillt. Doch feſter krampfen ſich die Finger um den Schaft. Und jetzt — mit jähem Krach ſpaltet ſich des Raumes Decke, Flammen ſtürzen vom Dach — mit t Alihonden J Fängen greifen ſie lodernd nach der Fahne. „Wach' auf, — wach' auf!“ Wer hat es gerufen? War es am Fenſter je jener bleiche, hohläugige Trompeter? War es dort in der Ecke der kahlhäuptige Soldat, der mit knöchernen Fingern die Trommel rührt? „Wach' auf!“ Es gellt durch das Grauen der Nacht — — — Und der Alte ringt mit lähmenden, laſtenden. würgen⸗ den Geiſtern Er hört den Ruf — und wieder kommt es über ihn — durch ſeine Adern ſtrömt lebendige Kraft — durch Mark und Hirn ein Sehnen und Stürmen — jugendheiß und frühlingsſtark ein drängendes Wollen, das nach ewigen Kränzen greift — — — — — — — — — — — — Aufrecht ſteht er, von Waſſer umrauſcht, von Feuer umlodert, bedräut und begeifert von ekligem Gezücht. Er fühlt wie die ſchlammigen Wogen ihn niederziehen, tiefer 63 und tiefer, — der Glutenhauch der Flammen ihm die Stirne ſengt .. . Verſinkend aber hebt die Rechte nun das Schwert, welches ſauſend Molche und Gewürm rings niedermäht — — — „Keiner rühre an die Fahne — keiner!“ Er ſchreit es laut — jauchzend — drohend —! Und ob die Waſſer ihn verſchlingen, er hält ihn feſt und ſicher den eichnen Schaft . . . Da — ein greller Blitz — ein dumpfer Donnerſchlag — die Fenſter fliegen klirrend auf, — ein Windſtoß bricht die Haustür zu Atomen . . . Und während Flammen und Fluten, Gezücht und Gewürm zerrinnen wie ſilberner Staub, ſteht, von magiſchem Schein umfloſſen, im Rahmen der Tür, ein taufriſches, lächelndes Weib. Stolz und hoch⸗ gewachſen, kraftvoll und lieblich zugleich. Aus Fichtenreiſern hat es ein Kränzel um die Stirn gewunden, ein Strauß von Enzian, Kohlröſerln und wilden Bergnarziſſen hält ihm das bunte Schultertuch zuſammen. Stramm ſitzt das Mieder unter der vollen Bruſt und luſtig flattert der grüne Rock im Windeswehen um die ſchlanken Hüften. Mit einem Arme rafft es die Schürze empor, aus welcher blütenſchwer des Almrauſchs üppiges Geranke drängt — an ſeiner Seite ſchmiegt ſich furchtlos und vertraut ein Gamsbock mit goldenen Krucken — auf deſſen Haupte ruht ſanft liebkoſend ſeine Rechte. Es hebt die Hand und winkt dem Alten zu — er aber ſinkt ins Knie, legt Schwert und Fahne ihr zu Füßen und — erwacht .. . Hatte er geträumt? Raſch griff er zum Herzen — — doch nein, das Säckchen Erde lag, wo er es geſtern auf den Tiſch gelegt — durch die niederen Fenſter dämmerte der erſte Strahl des fahlen Spätherbſtmorgens — die Haustür 64 jett die das dob ſicher — richt und anb, der Stirn iden mer. uſti nken por, anke raut upte ſißen doch den der ztür war geſchloſſen, und von den Grauen und Schreckniſſen, die jetzt noch ſeine Bruſt durchzitterten, war nichts zu ſehen — Ein Bild nur ſtand noch immer klar vor ſeiner Seele — unverwiſchbar — unvergeßlich. — — — Er ſprang vom Lager, riß die Tür auf . . . Da draußen mußte ſie ja noch ſtehen — doch nein, der Platz war leer. Der Morgenwind fegte trotzig die Blätter übern Steig und ober dem Birnbaum flog eine Krähe auf mit rauhem Geſchrei. Verſonnen und gequält kehrte er in die Stube zurück. „Dös woar koa Traam nöt — na, dös is a Gſicht gwen, ſo gwiaß i der . . . Erſchrocken, als hätte er ſich vor anderen verplappert, hielt er inne, ging in die Stube zurück und ſetzte ſich dort ſinnend, mit verſchränkten Armen an den Tiſch. „Wer kimmert ſi heunt no wer i bin? s kimmt koaner, s kennt mi koaner, s nennt mi koaner — un wann i aa heunt wieda naufkamet, dort kunnt i ſteghn vor mein Hoamatl un dö Arm ausſtreckan nach eahm — mi da⸗ kennats nöt. Wia a taufriſche Dean ſtunds da vor mir, a Graſſingkranzl im Hoar . . .“ Gedankenverloren ſtrich er über das neben ihm liegende Säckchen. — „An Almbuſchn hat ſ af da . . .“ Weiter kam er nicht, mit einem Satz ſprang er auf, daß der Stuhl krachend zu Boden fiel — ſeine Hände vor⸗ ſtreckend, — ſtarrte er nach der Tür und keuchte: „Dös is gwen — dös — dös — Herrgod in dein Reich — a Gſicht is gwen! Dö taufriſche Dean, dort is gſtandn — — s Hoamatl is gwen — s Hoamatl! Sö— hat mi gruaft — Marandjoſef — ſö is gwen!“ Wieder ſtieß er die Tür auf und lauſchte hinaus. Er lief bis zum Birnbaum hinüber, um nach der ſeltſamen Heimaterde. 5 65 Erſcheinung auszuſpähen, doch er ſah nur die letzten Nacht⸗ ſchatten, die, vor der Morgenhelle fliehend, in gleitendem Fluge bergab ſchwebten. Sinnend ſchaute er ihnen nach. Als glitten auch von ſeiner Bruſt Schatten um Schatten ab, ſo wurde es all⸗ mählich heller in ſeinem Innern. Jetzt ſchoſſen die erſten rötlichen Strahlen hinter dem Schöckl hervor und zerriſſen das brodelnde Nebelmeer der Tiefen, während ferne, leiſe Glocken ihr Morgenlied über das ſchlafende Land hauchten. Düſter und blutig kämpften die Nebel in wallenden Schauern mit dem aufglimmenden Licht. — Doch bald hatte die Sonne all ihre Schleier zurückgeſchlagen und von den verklärten Bergſpitzen ſtieg ein herbſtgoldener Tag in feier⸗ licher Stille zu Tal. Andachtsvoll ruhte der Blick des Alten auf den ur⸗ ewigen Wundern der Schöpfung — und ein Gedanke glimmte in ihm auf wie ein führendes Licht: Der Traum, dieſes „Gſicht“, wie er es nannte, das ihn heute Nacht heimgeſucht hatte, war ihm von Gott ge⸗ ſchickt worden! So hatte er alſo doch nicht umſonſt an zwanzig Jahre gebetet und mit ſeinem Herrgott gerungen. Nun wußte er es — ſeine Stunde war gekommen — ein heiliges Wunder war an ihm geſchehen — die Heimat hatte ihn gerufen in der Stunde der Not — er mußte dieſem Ruf folgen — aus ſeiner Verborgenheit heraustreten und hinaus in den Krieg ziehen, um ihr auf dem Felde der Ehre ſein Blut zu opfern. Mit einemmal wurde es ihm klar, es ſei kein bloßer Zufall geweſen, daß dieſer junge Rekrut geſtern den Weg zu ſeiner weltverſchollenen Ein⸗ ſiedelei gefunden hatte. Irgendein Gotteswunder ſteckte in dieſem Säckchen, welches der Burſch an ſeinem Halſe 66 Nacht⸗ tendem ch von es all⸗ r dem er der über lenden hatte n den „ feier⸗ n ur⸗ danke trug — das hatte er verſpürt, als dieſe ſeltſame Erde über ſeine Hand gerieſelt war .. Und die Worte des Soldaten — waren ſie dieſem nicht ebenfalls von einer höheren Macht auf die Lippen gelegt worden, daß ſie ſo erſchütternd und bezwingend ihm ins Herz drangen? War es aber nicht vor allem der Wunderkraft dieſer Erde zuzuſchreiben, die er für eine Nacht unter ſein Dach getragen hatte, daß dieſes „Gſicht“ ihn heimgeſucht hatte? In Gedanken verſunken kehrte er langſam nach ſeiner Hütte zurück, beſorgte dort ſeinen ärmlichen Haushalt und fütterte und molk die Ziege. Immer wieder trat er vors Haus, um nach dem fremden Burſchen auszulugen, der ihm verſprochen hatte heute wiederzukommen. Er kramte aus einer Kiſte ſeinen Sonntagsanzug hervor, den er viele Jahre nicht am Leib gehabt hatte, und zog ihn an. Dann ſuchte er nach ſeinen Papieren, kramte weiter und brachte endlich einen alten, verſchliſſenen Militärmantel zum Vor⸗ ſchein. Kopfſchüttelnd betrachtete er ihn von allen Seiten: „Ob eahn no amol anlegn derfaten Kaiſa ſei Rock? Sakra — heunt gengats anderſchter wia damaln, mei Söl un God! Hiatzt kunnt i alls wieda auswiſchn aus meim Lebn — alls!“ Er zog den Mantel an und beguckte ſich mit weh⸗ mütigem Lächeln . . . Da klopfte es an die Tür, und ehe er Zeit gehabt hatte ſich des Mantels wieder zu entledigen, ſtand Hiasl vor ihm — ſichtlich überraſcht von der Wandlung, die ſeit geſtern in der Erſcheinung des Alten eingetreten war. „Na, ſo was,“ ſagte er, „wia ſchaugſt denn du heunt aus? Hätt di völli nöt dakennt. Tuaſt aa einruckn, Alter? Dös war feſch!“ 5 67 Aber der Alte überhörte den ſcherzhaften Ton und faßte Hiasls Arm: „Moanſt s kunnt ſei — ſö nemmatn mi no? Wirkli — s kunnt ſei?“ Seine Augen leuchteten und hingen in bebender Frage an Hiasls Lippen. Bei dieſem war die ſpaßhafte Auf⸗ faſſung im Nu verflogen, als er ſah, daß es dem Alten tatſächlich ernſt zu ſein ſchien. „Freili kunnt s ſei, gwiaß aa.“ Er ergriff in über⸗ quellender Empfindung die Hand des Mannes. „Alter — na ſo was — is s dr wahrhaftig ernſt damit? Af d Ruſſn wüllſt mit uns gehn, af d Serbn, daß ſ nöt einikemman ins Hoamatl?“ Der andere nickte. „Wer i nöt z alt ſei, am End — wann ſ mi nimma nematn?“ „s gengan vüli freiwilli aa. San Junge und Alte bei uns untn zum Einexiſtiern — wannſt nöt ſcho zu ziddrat beinand biſt — s kunnt ſcho ſei aa, daß d as biſt — Soldatn brauchans ſ häufti, han koan Heikl beim Aſantiern, da ſan allahand beinanda.“ Während er ſprach, muſterte er den Veteranen und fühlte ſich ſehr geſchmeichelt, daß dieſer ihn in einer ſo wichtigen Frage zu Rate zog. „No, an die Sechzg magſt ſcho ſei, nöt?“ Der Alte ſchien betroffen von dieſer Annahme. Ein Zug von Wehmut glitt über ſein Geſicht. „Nach m Ausgſchau derf ma nöt gehn!“ erwiderte er, „kann immeramol anderſchter aa ſein. Gwiaß aa no. Bin ſcho an Eichterl jünga un ziddrat bin i aa no nöt. Du, in deini Kompanie möcht i kemma, daß mir beinand ſein.“ Hiasl war es zufrieden und erzählte, daß er bei der Pionierabteilung des Erſatzbataillons ſei. Er meinte, ſie 68 1 und wollten gleich miteinander zur Stadt auf das Ergänzungs⸗ bezirkskommando, aber vorher ſollte der Alte ihm ſein Säckchen wiedergeben. Dieſer nahm es vom Tiſch und betrachtete es lange, ehe er es ihm einhändigte. Dann ſagte er geheimnisvoll: „J woaß nöt, wias kimmt — aber in denſölm Sackl is a Kraft drein un a Segn un a gödlichs Wunda. Seit dera Stund geſtert hat ſi in mein Lebn alls umdraht — alls. Dös wird ſi ſcho weiſn, zwegn was du zu mir auffigfundn haſt, dös wird ſi ſcho weiſn.“ Flüſternd, noch ganz unter dem Eindruck ſeines nächt⸗ lichen Erlebniſſes, erzählte er Hiasl umſtändlich ſeinen Traum, während dieſer, mit allen Sinnen horchend, ein um das andere Mal vor ſich hinmurmelte: „Freili wull — a Gſicht is gwen, a Godswunder, gwiaß aa.“ Dann ſchlang er die Schnur um den Hals, drückte einen ehrfürchtigen Kuß auf das Säckchen Erde und bettete es wieder an ſeine Bruſt. Der Alte verſperrte Haus und Stall und trat mit ſeinem Begleiter den Weg zur Stadt an. 69 Siebentes Kapitel. Stundenlang hatte er zu warten, ehe er beim Er⸗ gänzungsbezirkskommando vorgelaſſen wurde. Erſtaunt blickten die Herren auf ihn, als er die Bitte vorbrachte, freiwillig zum Kriegsdienſt an der Front zu⸗ gelaſſen zu werden. „Ihre Papiere!“ ſagte der dienſttuende Offizier. Der Alte wurde um einen Schein bläſſer. Mit un⸗ ſicheren Händen zog er aus ſeiner Bruſttaſche einige Schriften hervor, die er ihm einhändigte. Tief ſank ſein Haupt auf die Bruſt herab, während der Offizier die Papiere aus⸗ einanderfaltete und ihm ein Ausruf des Erſtaunens entfuhr. Als er ſie durchgeſehen hatte zeigte er ſie den beiden anderen Offizieren, die achſelzuckend und mit halblauter Stimme miteinander verhandelten. Während dieſer bangen Minuten durchlebte der Alte alle Qualen des Zweifelns und Verzweifelns .. . Wenn ſie ihn auf das hin nicht annahmen? — Wenn ſie ihm die Tür wieſen? — Wenn ihm jetzt die letzte Hoffnung ein zerſtörtes Leben noch einmal aufzubauen und eine Schuld an Kaiſer und Vaterland zu ſühnen genommen wurde? Was dann — was dann? Dort hinauf in ſeine verſchollene Bergeinſamkeit zurück⸗ kehren, um dieſes troſtloſe Einſiedlerleben vielleicht noch zwanzig oder dreißig Jahre fortzuſchleppen, nachdem er ſeit geſtern einen Blick ins Licht getan hatte, das ihn wieder zu einem Menſchen unter Menſchen ſchmieden könnte — nein, man durfte ſeine Bitte nicht zurückweiſen! — Durfte? — — Hatte er damals das gedurft, was ihn notwendiger⸗ weiſe zugrunde richten mußte? — Aber er hatte doch ge⸗ 70 = = = n Er⸗ Bite int zu⸗ it un⸗ hriften t auf nfuhr. beiden lauter Alte nn ſie fnung chuld urde! urüch⸗ toch er ſeit pieder e — — diger⸗ 9N büßt, — gebüßt mit Ehre, Glück und Heimat — und er war damals jung geweſen und heißblütig und ungeſtüm . . . „Mit dieſen Dokumenten wird es keinesfalls gehen Ihnen die Erlaubnis zum Wiedereintritt ins Heer zu erwirken.“ Kalt und amtsmäßig klangen die Worte des jungen Offiziers. „Zehn Jahre Feſtung wegen Meuterei und Deſertion — wo denken Sie hin? Die Armee braucht anderes Material.“ Er reichte ihm die Papiere zurück. „Ich könnte niemals die Verantwortung übernehmen Ihr Geſuch zu befür⸗ worten — niemals.“ Der Alte hielt die Schriften in den Händen und etwas wie der alte Trotz, die ungezügelte Auflehnung ſeiner Jugend erwachten in ihm. Heiß ſchoß ihm das Blut in die Schläfen. „Herr Leutnant, ſo laß i mi nöt abfertign. Lebn und Tod hängt für mi dran! Was vaſtehngan Sö davon, Sö haben in Eahnern Lebn gwiaß no nia nöt üba ſo a Schückſal nachdenkt, wia i eins han. Was tats Eahna, ob i heunt mi dahenk, wann i hoamkimm oder nöt — üba ſo was denkn Sö nöt nach — Sö nöt!“ Doch der Offizier unterbrach ihn heftig: „Was? Räſonnieren will ſo ein Lumpenkerl auch noch? Hinaus, ſag' ich! Aber ſofort!“ Der laute Wortwechſel hatte die Aufmerkſamkeit des im Nebenraum beſchäftigten Majors auf ſich gezogen, der auf der Schwelle erſchien, als der Leutnant dem Alten die Tür wies. „Was gibt's denn, Wolfinger? Was will der Alte?“ frug er, indem er langſam und bedächtig auf die Beiden zukam. „Sie wiſſen, Wolfinger, daß ich dieſes laute Schreien in der Kanzlei nicht wünſche, abſolut nicht wünſche. Sie ſind ein Hitzkopf, Wolfinger — ruhig' Blut, ruhig' Blut — das hab' ich Ihnen ſchon hundertmal geſagt!“ 71 Leutnant Wolfinger ließ ſich aber nicht gleich beruhigen und dämpfte ſeine Stimme nur um geringes, als er dem Major über den Vorfall berichtete und damit endete: „Das iſt doch unerhört, Herr Major, da wird ſo eine abgeſtrafte Kanaille auch noch frech mit einem Vorgeſetzten, wenn man ihm nicht ſo ohne weiteres auf ſein Anſuchen eingeht. Das wär' ſo etwas in der Armee, wenn man ſolche Elemente auch noch protegieren ſoll — einen Deſer⸗ teur, einen Feigling . . .“ Schwer fiel die Fauſt des Alten auf den Tiſch, daß die Tinte aufſpritzte und Feder und Akten zu Boden zu gleiten drohten. Der ehrliche Zorn verjüngte und ver⸗ ſchönte ſein Geſicht: „Nöt no amol ſagn — nöt no amol! I kunnt mi nöt haltn — — bei God — i kunnts nöt! Un wann i aa a Deſentör gwen bin un a Feigling un a ölendiger Lump — un der war i — — — i hans Jahr un Tag büaßt. Was wiſſen Sö davon, warum i heunt mit vieravierzg Joahrln an alta Mann mit ſchlohweiße Hoar bin? Heunt ſtehr i da un möcht mit meim Bluat dö Schand owaſchn un mei vawirkte Ehr wieda zruckkafn — dös derfts mir nöt vawehrn — — nöt vawehrn — — —“ Seine Stimme hatte den lauten, herausfordernden Ton verloren. Gepreßt klangen die letzten Worte aus tiefſtem, gequältem Innern; die geballten Fäuſte löſten ſich und die Finger ſchlangen ſich ineinander wie zu inbrünſtiger Bitte. — Mit wachſendem Intereſſe hatte der Major ihm zu⸗ gehört. Als er geendet, ſah er ihm eine Weile prüfend ins Geſicht und ſagte dann ernſt und freundlich: „Geben Sie Ihre Papiere nochmals dem Herrn Leut⸗ nant. Wir werden ſehen, was zu machen iſt, und in zwei Tagen holen Sie ſich nachmittags die Antwort.“ 72 Alt nah dan ließ auf ein in wär wil Wul Oe des higen denn eine tten, nchen eſer⸗ daß ver⸗ nöt la a — aßt. unt mir Leutnant Wolfinger überſah die Handbewegung des Alten, der ihm die Dokumente hinreichte; doch der Major nahm ſie in Empfang und ſteckte ſie zu ſich. Mit einem dankbaren Blick auf dieſen grüßte er militäriſch und ver⸗ ließ die Kanzlei. Der Major aber klopfte dem Leutnant auf die Schulter und ſagte: „Wolfinger, Wolfinger — heut hätten Sie wieder einmal mit Ihrer Unduldſamkeit eine ſchwere Schuld auf ſich genommen — zum mindeſten einen Seelenmord! Merken Sie ſich das — mehr Menſchenliebe, Wolfinger — mehr Einſicht — mehr Ruhe. Das Geſuch werde ich befürworten, wärmſtens befürworten und wenn der Alte wiederkommt, will ich ihn allein ſprechen. Mehr Einſicht, Wolfinger, mehr Ruhe — — —“ Mit dieſen Worten ging der Major wieder in ſeine Kanzlei zurück. Wolfinger aber kaute zornig an ſeinem Schnurrbärtchen, während ſeine Kameraden, den Tonfall des Majors nachahmend, ihm väterlich auf die Schulter klopften und wiederholten: „Mehr Menſchenliebe, Wolfin⸗ ger — mehr Einſicht — mehr Ruhe!“. Wie ein Traumwandelnder war der Alte wieder auf die Gaſſe getreten, ja, er überſah gänzlich Hiasl, welcher vor dem Ergänzungsbezirkskommando auf ihn gewartet hatte und wollte an ihm vorbei. Doch dieſer hielt ihn am AÄrmel feſt und ſah ängſtlich in ſein verſtörtes Geſicht: „Was hans dr denn tan da drein, daß d aſo daher⸗ ſchleichſt?“ Der Alte fuhr erſchreckt zuſammen — dann nickte er Hiasl mit einem todtraurigen Lächeln zu: „Ah ſo, du biſt? Han di gar nöt gſehgn. Nix han ſ ma tan. J geh hoam, un in ſiddera zwoa Tägn kimm i namitag wieda her, mir d Antwurt holn — Pfüat God . . .“ 73 Die Bitte Hiasls, ihn ein Stück Wegs begleiten zu dürfen, lehnte er kurzerhand ab und ſchlug, tiefgebeugten Hauptes, den Heimweg an. Jener ſah ihm lange mit beklommenem Herzen nach, ehe er in die Kaſerne zurückkehrte. Von Lippl war bis zum Abend noch keine Spur. Er war nicht mehr erſchienen, und mit der Dämmerung zogen auch wieder die Schatten in Hiasls Herz und ließen ihm nicht Ruh' noch Raſt finden. Im grauenden Morgen ſchrieb er verſtohlen und haſtig einen kurzen Brief an die Ahndl und beſchwor ſie um Nachricht über alle Geſchehniſſe in Haus und Dorf. Zwei Tage ſpäter erwartete Hiasl, der einen freien Nachmittag hatte, den Alten am Ausgang des Ergänzungs⸗ bezirkskommandos. Eigentümlich war es — wie ſehr ihn das Geſchick dieſes ihm bis vor kurzem total Fremden be⸗ ſchäftigte und ſeine Gedanken unabläſſig in Anſpruch nahm! Zu keinem ſeiner Kameraden, mit denen er ſeit bald drei Monaten unter einem Dach wohnte und verkehrte, fühlte er ſich ſo unwiderſtehlich hingezogen wie zu dem „weiß⸗ kopfatn Berggeiſcht“, wie er ihn in Ermanglung eines andern Namens nannte. Daß dieſer gebrechliche Menſch noch ſo viel „Schneid“ aufbringen konnte, ſich freiwillig zum Kriegsdienſt zu melden, um als Verteidiger der Heimat in den Reihen der braven Steirer ſeinen Mann zu ſtellen, das umgab ihn in Hiasls Augen mit einer Aureole ganz beſonderer Art. Ihm war es, als käme ihm ſelbſt ein An⸗ teil an dieſem Entſchluſſe zu. Hatte er ihn nicht durch ſein Erſcheinen in der Einſiedelei unbewußt für den Krieg und die Verteidigung des Hoamatls geworben? Sonderbar, daß dieſe Hütte nicht die eigentliche Heimat des Alten war — wo mochte er wohl daheim ſein und was 74 fi⸗ ab⸗ die . Er zogen ihm hoſtig e um freien ungs⸗ n das n be⸗ tahm! dri füͤhte weiß⸗ eines kenſch vilig eimat ellen, für ein Schickſal hatte ihn dort hinauf verſchlagen? So welt⸗ abgeſchieden und ohne jeden Verkehr, daß ihn nach Monaten die Nachricht des Krieges noch nicht erreichen konnte? Ob er ihn danach fragen ſollte? — Nein — dazu hätte er nicht den Mut, denn etwas von der Unnahbarkeit eines Berggeiſtes lag in dem Weſen des Fremden, wenn er einen ſo anſah . . . Seltſam! Dieſer Blick erinnerte Hiasl an irgend etwas, an irgendwen — aber ſobald er darüber nachdachte, ver⸗ flatterte ſein Erinnern. Um ſich die Zeit des Wartens zu verkürzen, kaufte er ſich eine Zeitung in einer naheliegenden Trafik, ſetzte ſich auf den Prellſtein einer Toreinfahrt und vertiefte ſich in die Kriegsberichte. Sehr ſtolz war er, wie weit ihn die zähe Ausdauer in der Auffriſchung ſeiner Schulbildung gebracht hatte. Seine Fibel war mit ihm in die Kaſerne gezogen, er hatte ihr ein beſonderes Plätzchen in ſeinem Torniſter gefunden und benutzte wochenlang jede freie Stunde, um die hohe Kunſt des Leſens wieder vollkommen zu erlernen. Mit dem Schreiben ging es ungleich ſchwerer; aber auch dieſes Mühſal wurde allmählich überwunden. Galt es doch den Kontakt zwiſchen ihm und dem Hoamall aufrechtzuerhalten. Daß aber auch nie etwas über ſein Hoamatdörfl in der Zeitung ſtand! Da gab es allerhand unnötiges Zeug zu leſen im Lokalanzeiger, über dieſes oder jenes in Städten und Märkten, die für ihn gar kein Intereſſe hatten, und von ſeinem lieben . . . Während er vor ſich hinſimulierte und dabei den Finger von Buchſtabe zu Buchſtabe auf die verſchiedenen Auf⸗ ſchriften in ſeinem Zeitungsblatt ſchob, entfuhr ihm ein Ausruf des Erſtaunens — — — 75 Da ſtand urplötzlich, als hätte ſein täglich dringenderer Wunſch es endlich hingezaubert, der Name ſeines Dorfes und daneben las er mit zitterndem Herzen: „Mordverſuch oder Unfall? Heute früh wurde durch Holzarbeiter in der Wild⸗ bachſchlucht bei Myrſchendorf ein Mann in bewußtloſem Zuſtand aufgefunden, der aus einer tiefen Wunde an der Schläfe heftig blutete. Auf einer Tragbahre zu Tal geſchafft, wurde er in St. Paul agnoſziert. Er dürfte mit dem ſeit Sonntag aus einer Kaſerne in Graz ver⸗ ſchwundenen Infanteriſten Philipp Saluſchnigg, vulgo Fuchſenlippl, identiſch ſein. An ſeinem Aufkommen wird gezweifelt. Es iſt nicht ausgeſchloſſen, daß ein Verbrechen vorliegt, und dürfte aller Wahrſcheinlichkeit nach das gleich⸗ zeitige Verſchwinden eines jungen Mädchens aus Myrſchen⸗ dorf damit in Verbindung ſtehen. Die gerichtlichen Nach⸗ forſchungen wurden eingeleitet.“ Zweimal, dreimal las Hiasl dieſe Notiz, ohne zunächſt eine klare Auffaſſung zu bekommen. Wie konnten die quälenden Zwangsvorſtellungen, die ihm damals während der nächtlichen Kaſernwache Atem und Beſinnung raubten, und von denen er doch zu niemandem geſprochen hatte, hier in der Zeitung als wahres Geſchehnis ſchwarz auf weiß ſtehen? Freilich — was konnte in jenen Stunden anderes vorgefallen ſein als eben das, was er ſcheinbar leibhaftig geſehen — ja geſehen — gefühlt — nicht ge⸗ träumt, oh, ganz und gar nicht geträumt hatte! Wieder zog Bild an Bild jenes viſionären Zuſtandes an ſeiner Seele vorüber, während er die Zeitung in ſeinen ver⸗ krampften Fäuſten zerknüllte . . . „Himmel Herrgod! Woahr is gwen — leibhafti woahr!“ Er ſprang auf, glättete die Zeitung und buchſtabierte nochmals alles durch. Als er zu der Stelle kam, wo von 76 hei ten, itte, auf den der dem Verſchwinden eines Mädchens die Rede war, ging ſein Atem noch ſchneller — — — „Ab beilei, nia nix is ihr gſchehgn, nia nix, gwiaß aa! Wird ſcho wieda hoamkemma s Deandl. Hat ſi do dawehrn müaſſn vor den godverfluachtn Fuchſn — recht hat ſ ghabt, recht ſo — gwiaß aa, gwiaß aa no . . .“ Sein ganzes Geſicht lachte, während ihm unbewußt heiße Tropfen von den Wimpern liefen. So erregt war er, daß er den, eben aus dem Ergänzungs⸗ bezirkskommando tretenden Alten mit den Worten empfing: „Alls is woahr gwen, du, alls. Den Lippl hat dö Vroni an Denkzettl gebn — da ſtehgts — ſiachſt as, da ſtehgts.“ Er hielt ihm die Zeitung hin . . . Der Alte warf einen Blick darauf, riß ihm das Blatt aus der Hand, las und ſtammelte dann zu Hiasl gewandt: „Ja, ja ſag Bua, von wo biſt dahoom — von wo?“ Mit einem breiten, ſelbſtbewußten Lächeln warf dieſer den Kopf zurück. „Na, von wo denn Alter, als von Myrſchendorf. Dös is mei Hoamatl — mei liabs, mei liabs — mei heiligs Hoamatl!“ „Wia ſchreibſt di Bua? — Marjandjoſef! Wia hoaßn ſ di dahoam?“ Der Alte hatte ihn an den Schultern gepackt und ſah ihm mit angſtvollem Drängen in die Augen. Unter dieſem Blick verſprühte jäh Hiasls gehobene Stimmung . . . In ſeinen Ohren kicherte, höhnte, lachte es: Deſentör⸗ hiasl — Deſentörhiasl —. Schand is af dein Hoamatl — dein Vodarn han ſ ghänkt — hahaha — ſag eahm s nur — wirſt koan Ehr nöt aufhebn, wannſt as eahm ſagſt . . . Das ſelbſtbewußte Lächeln verwandelte ſich in einen ſtumpfen Ausdruck. Auf ſeine geſenkten Lider legte ſich für 77 Minuten ein ſchwer laſtender Druck. — — — Langſam zog er die Arme des Alten von ſeinen Schultern: „Hiasl hoaß i, laß mi in Fried mit deim Fragn!“ Beinahe unfreundlich klangen die letzten Worte. Erſtaunt ſah der andere die jähe Veränderung im ganzen Weſen des Burſchen, und auch in ſeinem Herzen verlöſchte die plötzlich aufgeſchnellte Flamme. Es entſtand eine verlegene Pauſe, während welcher die beiden, jeder mit ſeinen Gedanken beſchäftigt, nebeneinander weiterſchritten. Der Alte war es, der das Geſpräch wieder aufnahm: „Hiatzt kimm i do aa zu dir in d Kaſern, ſö han mi aſantiert.“ Wie ſtets bei Hiasl ein neues Erlebnis für den Augen⸗ blick alles andere vollſtändig zurückdrängen konnte, blieb er ſtehen, ſchüttelte ſeinem Kameraden die Hand und wieder lachte er über das ganze Geſicht: „Sakra no amol, dös is a Freid! Mir werdn zſamm⸗ haltn, Alter, gelt ja? — Un uns mitanand fürs Hoamatl rafn? — Ja freili,“ meinte er dann verlegen, als er den ſchmerzlichen Seufzer wahrnahm, der bei dieſen Worten faſt unwillkürlich den Lippen des Andern entflohen war, „i woaß nöt, wo dei Hoamatl is.“ „Bin aa a Steirer,“ ſagte der andere, „han aa ſcho diant, brauch nöt lang zum Abrichtn han ſ gmoant. Morgn kimm i in d Kaſern un dan gehts bal los — Herrgodsdank!“ Er blieb ſtehen, ſah zum Himmel hinauf und preßte die geballten Fäuſte auf die Bruſt. „Was machſt denn mit deina Hüttn derantweiln d furt biſt un mit m Goasl, dös oarmi Viacherl?“ „Dö Hüttn kann zerfalln“, ſagte der Alte leiſe vor ſich hin. „Kimm i hoom, — dan — —“ Ein ſeltſames 78 ett zurt ver vor 6 n un gſar taunt Veſen e die r die mder ieder mi gen⸗ blieb ſeder mu⸗ matl den orten war, ſc torgn unk! reßte urt mnes Leuchten ſpielte in ſeinen Augen. „Dan gehr i wo anderſcht hin — un kimm i nimma zruck — dan . . .“ Er brach jäh ab . . . „Wengn Goasl uns anderi Klumpwerk wer i no ſehgn.“ Mit einem kräftigen Händedruck trennten ſie ſich am Gittertor zur Kaſerne. Hiasl blieb ſtehen und ſah dem „weißkopfatn Berggeiſcht“ erſtaunt nach, wie dieſer, als hätte er ſich plötzlich um zwanzig Jahre verjüngt, raſchen und elaſtiſchen Schrittes bergan ſtieg. Ein ſcharfer Nordweſt trieb graue Wolkenballen ober dem breiten Tal und fegte ſie über die Kämme der Berg⸗ ketten, wo ſie an Gipfeln und Wipfeln weiße Schleierfetzen zurückließen. Leiſe, leiſe fielen auch auf die Niederungen die erſten zögernden Schneeſternchen herab. Als der Alte die Höhe erreichte, tanzte um ſeine Hütte lautlos dichtes Flockenſpiel, auch auf dem Birnbaumplatzl lag ſchon eine hellſchimmernde Decke. Sinnend ſchaute er auf das ſeit dem Morgen gänzlich veränderte Landſchaftsbild. — „Recht aſo,“ ſagte er leiſe vor ſich hin — „deckt s ma nur d Vagangenheid zua mit Schnee un Eis, daß aa gar nix mehr davon zum ſchauhgn is — un alls, alls druntr begrabn bleibt un ſchlaft. Mit m Fruahjahr dan ſolles neuchi Lebn auferſtehgn für mi un s liabe Hoamatland!“ ZM , aide agere 4 r . — — i Achtes Kapitel. Es ſchneite noch immer, als die Rekruten am nächſten Morgen im Kaſernhof exerzierten. Da wurde ihre Aufmerkſamkeit durch das Erſcheinen eines weißbärtigen Veteranen in verſchliſſenem, verſchneitem Militärmantel abgelenkt, der an ſeiner Hand eine ſchwarz⸗ ſcheckige Ziege führte. Dieſe war an einen kleinen Rodel⸗ ſchlitten geſpannt, auf welchem ein Bündel und allerlei ärmlicher Hausrat aufgepackt war. Die Ziege meckerte ängſtlich und das Glöckchen an ihrem Halſe bimmelte da⸗ zwiſchen ein luſtiges Winterlied. Der Anblick war ſo ſonderbar, daß ſelbſt der geſtrenge Hauptmann für einen Augenblick auf Drill und Diſziplin vergaß und lächelnd auf die komiſche Gruppe ſchaute. „Ja, das is ja der ‚Nikolo“, rief ein junger Rekrut beluſtigt aus. Und „Nikolo, Nikolo, Nikolo“ ſcholl es bald von aller Mund. Dieſer Name blieb ihm — und er wurde auch ſpäter⸗ hin im Regiment nicht anders genannt als „Nikolo“. 80 S — —, — — —ꝗ“.— = Der Hauptmann ſchickte ſeinen Feldwebel, um nach dem Begehr des ulkigen Pſeudo⸗Nikolos zu fragen, und war nicht wenig erſtaunt, als dieſer ihm eine Einberufungskarte vorlegte. Er wies den Alten an zu warten, bis das Exer⸗ zieren zu Ende ſei, und ſo ſetzte dieſer ſich auf ſeinen bepackten Schlitten und ſchaute mit Intereſſe den militäriſchen Übungen zu. Zum Schluſſe marſchierten die Rekruten an ihm vorüber. Da entdeckte er auch ſeinen jungen Freund, der ihm mit freundlichem Grinſen zunickte. Bald kam der Hauptmann auf ihn zu, ſtellte einige Fragen und meinte: „Na, wenn S' ſchon gedient hab'n, werd'n wir mit dem Abricht'n nicht viel Zeit verlier'n. Der Feldwebel wird Sie noch ſeparat hernehmen, damit wir ſchneller mit Ihnen fertig werdn. Dann denk' ich wohl, daß Sie ſchon mit dem Transport nächſte Woche mitkommen können. Gelt, alter Nikolo?“ Mit dieſen Worten klopfte er ihm freundlich auf die Schulter — jetzt ſah er auf die Ziege: „Zum Teufel, was woll'n S' denn mit der Geiß bei uns anfang'n, und das viele Klumpwerk, was Sie da mit hab'n? Das können wir doch im Krieg nicht brauch'n!“ „Zu Beföhl, Herr Hauptmann. Aba i han gmoant, ſo a Goasl kunnt ma erſcht recht guat brauchn, wann mir in Rußland obmad ſan. Sö gibt häufti Müli un mitn Trein kunnt ſ mitkemma aa un dö Rodl war aa nöt zwida zum Aufpackn für uns.“ „Alſo ſtellen S' dem Regiment einen beſpannten Train⸗ ſchlitten zur Verfügung, der noch dazu den Vorteil hat, Milch zu liefern?“ lachte der Hauptmann. „Na, wir werdn ſchon ſehn. Semlick,“ wendete er ſich an den Feldwebel, „ſorgen Sie dafür, daß die Geiß mit ihrem Schlitten bis auf weiteres in unſerem Stall untergebracht wird, der Heimaterde. 6 81 „Nikolo“ kann ſie füttern und melken, und heut um halb zwölf hat dieſer zum Rapport zu erſcheinen, verſtanden?“ Stramm ſtand „Nikolo“ vor ſeinem Vorgeſetzten und ſalutierte. Dann führte ihn der Feldwebel mit ſeinem abenteuerlichen Geſpann in den Kaſernſtall, wo ein leeres Eckchen für Ziege und Schlitten bald gefunden wurde. Er nahm ſein Bündel unter den Arm und folgte ſeinem Führer, der ihn zunächſt in den Schlafſaal führte. Als er beim Rapport dem Hauptmann ein eigenhändiges Schreiben des Majors übergab, nahm jener ihn in ſein Arbeitszimmer, um mit ihm allein zu ſprechen. „Der Herr Major hat mir hier alles berichtet“, ſagte der Hauptmann, nachdem er das Schreiben mehrere Male durchgeleſen hatte. „Es ſoll mich freun, wenn Ihnen im Krieg Gelegenheit geboten wird, Ihr Leben wieder einzu⸗ renken und dem Vaterland die große Schuld abzubitten. Der Herr Major ſchreibt mir hier, daß er Ihrem Wunſch Rechnung tragen will, in die Pionierabteilung eingereiht und im Bataillon mit dem Vulgarnamen Ihres Anweſens gerufen zu werden. Wie lautet er?“ „Bei meim Großvodarn hats allaweil ‚zum Erdſegner ghoaßn, wenn S mi leicht Erdſegner ruafn tatn, ſagert i Vagölts God dafür, as is aſo hoakli aſunſtn, weil — weil — . . .“ „Na na, ich weiß ſchon, brauch'n S' mir nichts mehr zu erzählen. Halten Sie ſich brav, das iſt die Hauptſach'.“ Der Hauptmann teilte ihm dann noch mit, in welche Kompagnie er geſtellt ſei; ſpäter wurde ihm ſeine Montur eingehändigt, die er ſofort anlegte, ſo daß er bereits zum Mittageſſen uniformiert in der Menage erſchien. Dort gab es nun großes Geſchrei — der „Nikolo“ wurde als Senior der Kompagnie gefeiert. Ein luſtiger, feiſter Feldwebel ſtieg auf einen Stuhl und hielt eine be⸗ geiſterte Anſprache an den Veteranen, welcher trotz der „Laſt ſeiner Jahre“ in den Tagen der Not dem Vater⸗ land Blut und Leben zu opfern bereit ſei und ſchloß mit den Worten: „Kameradn, mir kinnen wieder amol ſtolz ſein. Über uns Steirer geht nix, dös weiß a jeder, un wann gar ſchon ſo a Weißkopfata ſchneidi daherkimmt, um mit uns gegan Feind zu ziehn — um wievüll mehr müaſſn mir Jüngarn unſern Mann ſtölln für Kaiſa un Vaderland! Drauf un dran, Kameradn — gegn uns kimmt keiner auf, ob er a Ruſſ oder a Serb is, a Franzoſ oder an Enk⸗ länter. Mir nehmans mit alli auf — gelt, Kameradn? Drauf un dran, mit Bluat un Lebn — auch auf uns kann ſi der Kaiſa un s Hoamatl verlaſſn. God ſei Dank, mir ſan ja Steirer⸗ un Kärntnerbuam!“ Alles brüllte. „Hoch die Steirer! Hoch die Kärntner! Hoch der Nikolo!“ Und zwei ſtämmige Burſchen traten unverſehens an den Gefeierten heran, hoben ihn auf ihre Schultern und trugen ihn unter lautem Jubel dreimal um den Tiſch, während die anderen durch die hohlen Hände einen Tuſch blieſen und dazu ſangen: „Hoch ſoll er leben — hoch ſoll er leben — dreimal hoch!“ Dem an jahrelange Einſamkeit Gewöhnten wurde ganz bänglich zu Mute bei dieſer Bejubelung, deſſen Mittel⸗ punkt er war, und das Gefühl unverdienter Ehrung drückte ihm das Herz ab. „Herrgod!“ dachte er beklommen, „wanns as wüßtn, wanns as wüßtn! . . .“ Als man ihn zu Atem kommen ließ und wieder auf den Boden ſtellte, wendete er ſich ſeinerſeits an ſeine neuen Kameraden und ſagte mit vor Bewegung zitternder Stimme: 6* 83 „Heunt is no zfruah, moan i, daß ihr mir ſo vül Ehr antuats. Spater vielleicht, bis i mirs vadiant han — aber heunt no nöt. Dös is zfruah, gwiaß aa.“ Wieder blieſen die Handtrompeten „Dreimal hoch“ — dann ſetzten ſich alle in fröhlichſter Stimmung zum Mittageſſen. Nur einen Einzigen hatte dieſe Szene wehmütig ge⸗ ſtimmt. Hiasl, der anfangs ganz ſelbſtbewußt herumgeguckt hatte, da man ſeinem neuen Freunde ſo viel Ehre erwies — hatte plötzlich an Lippls Worte über ſeinen Vater denken müſſen, und die Laſt des Fluches, die auf ihm durch dieſe Schande drückte, kam ihm beim Anblick des Veteranen ſo recht zum Bewußtſein. Wie ſtolz, dachte er bei ſich, wären heute die Söhne und Angehörigen des alten Soldaten auf ihn, wenn ſie es wüßten, wie er hier geehrt und gefeiert wird. Welches Glück müßte es überhaupt ſein, einen Vater zu haben! Merkwürdig, daß ihm dies in all den Jahren nie ein⸗ gefallen und nicht abgegangen war — uns war do ſo ſchön gwen — ſo liab, an rechtſchaffnen Mann zum Vodarn zhan, jemand z dem ma hätt aufſchaugn mögn un den ma gern han kinnt, ſo von Herzn gern — ſo wias Hoa⸗ matl — na — do anderſchter wia dös — aber do von Herzn gern . . . Während ſeine Gedanken wanderten, war ſein ſchwim⸗ mender Blick auf den Alten gerichtet, wie gebannt — und als hätte dieſer es gefühlt, wandte auch er den Kopf, und beider Augen ruhten für eines Atems Friſt fragend, ſinnend ineinander. Der Zufall wollte es, daß man Lippls freigewordene Bettſtatt nun dem „Nikolo“ zuwies, und wenn er und Hiasl tagsüber auch oft dienſtlich getrennt waren, abends 84 de ſaßen ſie auf ihrem Bettrand einander gegenüber und plauderten. Einmal noch wagte es der Jüngere mit ſcheuer Frage auf Name und Heimat des Alten zurückzukommen; doch dieſer verſchanzte ſich hinter einer ſcherzhaft ſcheinenden Antwort und meinte: „Woaßt eh wer i bin, haſt mi gleien Berggeiſcht gnennt, un ‚Nikolo“ ruafn mi dö Kameradn, un, Hoamat' nennt ſo a halberta Heiliger alli Berg umadum — gwiaß aa.“ Da er ſelbſt aber ſeit dem Tage, da ihm Hiasl die Myrſchendorf betreffende Zeitungsnotiz gezeigt hatte, dieſen zunächſt nicht mehr nach dem Ort fragen wollte, wo er doch offenbar daheim ſein mußte, bewegte ſich ihre Kon⸗ verſation anfangs meiſt nur um allgemeine und dienſtliche Fragen, und ſchien deshalb, trotz aller Gemütlichkeit des Verkehrs, zwiſchen ihnen eine unſichtbare Schranke auf⸗ gerichtet zu ſein. Irgend etwas ängſtlich Abwehrendes war in dem Weſen des Alten, welches jede aufkeimende Ver⸗ traulichkeit Hiasls ſcheu zurückdrängte. Über Lippls An⸗ gelegenheit, ob er am Leben blieb und wer das Mädchen war, das aus dem Dorf verſchwand, konnte Hiasl in den nächſten Tagen trotz eifriger Nachſuche in allen erreichbaren Tagesblättern nichts erfahren. Bald aber nach dem Ein⸗ tritt „Nikolos“ ins Regiment kam abends ein Brief der Ahndl — ein lakoniſcher, für Hiasls Leſekunſt nahezu un⸗ entzifferbarer Zettel. Im letzten Dämmerſchein des Spätherbſttages ſtand er am Fenſter mit hochrotem Kopf und feuchten Augen, müh⸗ ſam buchſtabierend, ohne die ſonderbaren, zitterigen Schrift⸗ züge des Briefes enträtſeln zu können. „Nikolo“ hatte ihm von ſeinem Bett aus, das Pfeifchen zwiſchen den Zähnen, eine lange Zeit zugeſehen, als Hiasl 85 endlich, vor Zorn ſtampfend, das Papier zerknüllte und zu Boden warf . .. „J mags nöt leſn — i mags nöt. Da han i drei Monat af an Briaf gloſt — un gloſt un hiatzt kann i eahn nöt leſn — ſakra no amol, daß d Ahndl aber aa goar aſo a wülds Schriftzeichn hat — woana kunnt ma vor Zurn!“ Der Papierballen war bis zu Nikolos Füßen gerollt. Dieſer hob ihn auf, glättete ihn ſorglich auf ſeinen Knien und frug dann zögernd: „Soll is probiern? Leicht bin i gſchickta wia du.“ Das war ein Gedanke. — Hocherfreut nickte Hiasl ſeine Zuſtimmung und ſetzte ſich neben den Alten aufs Bett, während dieſer auch recht mühſam buchſtabierte: „Libba Hiaſel! Daſi Dirr aſolank nöt gſchribbn han is waill i mirr d Hant darfalln kabt han unt nia nix mit derra Hant han haltn mögn. Jatzt is wida gutt unſo ſchreib i dirr main libba Hiasl dahs mirr ale geſſunt ſain, das Hoamatel die Ku Skatzl unterr Krafogel. Im Gartel is ferſchneid af di Berg a fül Schnä. Di Ku hat kalpt an ſtirrkalpel an ſtarks mir werrns afziegen af ain Okzen was mir fürs Akarl gutt werrn fawentn kinnan. Da Lippl is derſchlagn wurn aſo haißts is kain Schat umin war ain Hatalumb unti wülte Froni is a nima da. Intem das ich hofe das dirr guttget unt tas du dain libben fatalant ain dreier Soldat un fataidiker wiederdehn faint biſt af dasdu Oere untrum af dain Hoamatel aus fainteslant hambrinkſt krüſſe i dich härtzlig ahls Daine libbe Grosmuta Katarina Lackenbacherin.“ Was war das? Der „Nikolo“ hatte die Unterſchrift halb geleſen — ſtockte, ſetzte wieder an, las ſie nochmals . . . 86 — — — 1☛☚— ein r nt 5 tel pt at na du ker in 9 Der Brief entfiel ſeinen Händen. Auf Hiasl ſtarrte er bleich und entſetzt, ſprang auf, lief ans Fenſter und preßte die heiße Stirn an die Scheiben — — — Geiſtesabweſend ſchaute er hinunter in den verſchneiten, kahlen Kaſernhof. Sein Atem flog. Bebend drückte er die Fäuſte an die pochenden Schläfen — — — Erſtaunt ſah Hiasl auf dieſes ſonderbare Gebaren, nahm den Brief vom Boden auf und ging auf den Alten zu. „Was haſt?“ frug er beklommen. Jener aber wandte ſich raſch gegen ihn, umklammerte ſeine Schultern und keuchte: „Bua, Bua, wer biſt? Wia hoaßt d? Wo is dei Hoamatl, um Godschriſtiwülln, Bua, ſags!“ „Lackenbacher Matthias ſchreib i mi un mei Hoamatl is bei Myrſchendorf hoch hintern Kulm.“ „Un deini Leut, Bua, wo ſans? Deini Oltern? Dei Gſchwiſtert?“ Drängender kam Frage auf Frage. Seine Augen bohrten ſich förmlich in Hiasls Antlitz. „Gſchwiſtert han i nöt“, erwiderte dieſer leiſe, „Muatta han i aa nöt — d Ahndl hat mi afzonn — — —“ „Un — un — dei Voda? Wer is dei Voda, Bua?“ Hiasls geſenkte Lider hoben ſich langſam. Sein um⸗ flortes Auge begegnete dem fiebernden, flackernden Blick des Alten, deſſen Finger ihn krampfhaft umſpannt hielten. Was ſollte er antworten? Konnte er das auf ihm laſtende furchtbare Geheimnis, die Schande des Vaters, einem Fremden preisgeben und ihm den ganzen Jammer ſeines zerriſſenen Herzens enthüllen? Und doch — ſich einmal ausſprechen — einmal an einem guten Herzen ausweinen können! — Der Mann, der da vor ihm ſtand hatte ein gutes Herz, und daß er, 87 trotz ſeiner weißen Haare, für das Vaterland ſein Leben einſetzen wollte, bewies ihm, daß er auch ein großes Herz hatte — ja, dieſem durfte er vertrauen . . . Scheu blickte er ſich im Saale um, doch war dieſer beinahe leer, nur am äußerſten Ende lag ein ſchnarchender Soldat. Da zog er den Alten neben ſich auf den Bettrand nieder und erzählte. . . . Er ſprach von ſeiner Kindheit und Jugend, von der Ahndl, von ſeinem „traamhappetn“ Seelenzuſtand vor dem „Erwachen“, ſeiner Auflehnung gegen die Aſſentierung und ſeiner Gemütsverfaſſung an jenem Tage. — Von allem, was nach dieſer Lebenswende in ihm hell wurde, keimte und blühte. Von der heiligen „Liab“ zu ſeinem „Hoamatl“, die ihn lehrte dieſer alles aufzuopfern um es vor dem Feind zu ſchützen. Er berichtete von ſeinen erſten Rekrutenzeiten, von Lippls Verſuchen, ihn zur Mitſchuld an ſeiner Deſertion zu verführen, von jener Nacht, da er vor der Kaſerne Wache hielt und ihm ein ſchreckliches Wort Lippls in Ver⸗ bindung mit ſeinem eigenen Namen und ſeinem Hoamatl zum erſtenmal zu vollem Bewußtſein kam, und von ſeinem letzten, heftigen Wortwechſel mit dieſem im Kaſernhof . . . „Un da hat er gſagt — hat er gſagt — — —“ jetzt ſtockte er, blickte fragend nochmals in das Geſicht des Alten und fuhr leiſe fort: „Mei Voda is a Deſentör gwen — a ſchlechter Kerl, Schand hat er übers Hoamatl bracht — ghänkt han ſ eahn!“ Tief war ſein Haupt auf die Bruſt herabgeſunken, und langſam kollerten dicke Tropfen über ſeine Wangen herab. Hätte er jetzt aufgeblickt, wäre ſein Erſtaunen groß ge⸗ weſen über die Veränderung in dem Antlitz ſeines Freundes. Schmerz und Jubel, Wehmut und Zärtlichkeit, ſelige Ver⸗ 88 en er der klärung und troſtloſe Bangigkeit huſchten wie Wetterleuchten darüber hin. Seine Hände lagen gefaltet auf den Knien, ſein Auge aber ruhte auf dem tiefgebeugten Scheitel — ſeines Kindes! — — Der Tumult in ſeinem Innern war ſo überwältigend, daß er ihm zunächſt Atem und Sprache raubte. . Sein Kind! Er hatte einen Sohn!!! — Das Ergebnis ſeiner vor Jahren, nach Abbüßung der Feſtungshaft gepflogenen, heimlichen Erkundigungen war alſo falſch geweſen! Damals hieß es, die junge Lacken⸗ bacherin wäre nach der Geburt eines toten Kindes ge⸗ ſtorben — dieſe Nachricht hatte ihm vollends den Boden unter den Füßen weggezogen. Der hartherzigen Mutter, die ihn ohne Mitleid preis⸗ gegeben hatte, nochmals unter die Augen zu treten, mit ihr ein einſames, von der Mißachtung ſeiner Gemeinde vergiftetes Leben weiterzuführen und als Verfehmter auf der geliebten Heimatſcholle ſein Daſein zu friſten — das nimmermehr — lieber irgendwohin fliehen wo keiner ihn kannte, keiner nach ſeiner Vergangenheit fragen konnte — ein lebendig Toter! Tagelang war er im Gebirge herumgeirrt, bis er zu⸗ fällig die verfallene Köhlerhütte im Gebiete des Schöckl fand, die, weitab gelegen von anderen Gehöften, ihm das geſuchte Refugium für ſeine Weltflucht ſchien. Der Beſitzer geſtattete ihm zunächſt das Bewohnen derſelben mit der Verpflichtung, die Wurzelſtöcke eines naheliegenden Wald⸗ ſchlages auszuroden; ſpäterhin hatte er ihn ſtillſchweigend in ſeiner armſeligen Behauſung belaſſen ohne jedes Ent⸗ gelt. über neun Jahre war es nun her. Einmal — im erſten Jahre ſeines Einſiedlerlebens, war er, ſehnſuchtskrank vor Heimweh, über das Gebirge drei 89 Tage lang nach Oberſteier gewandert, um nur von weitem das Hoamatl wiederzuſehen. Im erſten grauen Dämmer hatte er ſich, von Baum zu Baum ſchleichend, auf Sehweite dem Hauſe genähert. Ein nebelfeuchter Herbſtmorgen war es geweſen. Schneidend pfiff der Wind vom friſchverſchneiten Reiting herüber, regenſchwere Wolkenfetzen vor ſich herpeitſchend. Fröſtelnd ſtand er am hohen Waldſaum, an einen Kieferſtamm gelehnt — die Zähne ſchlugen ihm wie im Fieber aneinander, die Nägel der verkrampften Finger ſchnitten ihm blutige Striemen ins Fleiſch . . . So ſtand er lange — lange — und ſeine Augen wollten ſich feſtſaugen an dieſem Stück Heimat, für das er in menſchlicher Schwäche und Verirrung Ehre und Glück verwirkt hatte! Nur einmal noch über dieſe Schwelle treten — nur einmal wieder unter ſeinen Sohlen den geweihten Boden fühlen! Niemand würde ihn ſehen — und wenn auch — niemand konnte ihn wiedererkennen . . . Der lange, wirre Bart, das ergraute Haar — die vom jahrelangen Schweigen im Gefängnis eigentümlich klanglos gewordene Stimme — — — nein — der feſche, junge Lackenbacher Pepi war ja tot — tot und begraben ſeit mehr als zehn Jahren — und längſt vergeſſen hier — längſt — gwiaß aa . . . Die müde, vom Erdengram gebrochene Geſtalt, die im wehenden Oktoberſturm vor der „Erdſegnerkeuſchn“ ſtand — war nur ein Schemen der ruhelos umherirrenden Seele eines Verſtorbenen, die aus dem Tränenreich ſtumpfer, farbloſer Jahre heute emporgeſtiegen war — weil ihr un⸗ ſterbliches Sehnen hier mit tauſend, Tod und Verweſung trotzenden Lebensfäden in der Heimaterde verankert blieb. 90 lel die dr⸗ ſue nie hat 1 is Von jähem, übermächtigem Empfinden gedrängt war er dann verdeckt im hohen, reifgebleichten Almgras dem Hauſe näher und näher gekommen . . . Jetzt hatte er die Rückwand des Stalles erreicht . . . jetzt den Lattenzaun des Garterls . . . und jetzt ſtand er kaum zehn Schritte von der Hausſchwelle am Brunnen, deſſen verträumt⸗eintönigem Gerieſel er für Minuten ſelig rückerinnernd lauſchte. Eben brach ſich wieder ein jagender Windſtoß an den ächzenden Waldkronen — — da knarrte der Riegel der nachtverſchloſſenen Tür. Die alte Lackenbacherin war mit einem Eimer aus dem Hauſe getreten, um Waſſer vom Brunnen zu holen — und befremdet ſtehengeblieben, als ſie im unſicheren Licht des aufdümmernden Morgens eine Geſtalt neben demſelben erblickte . . . Faſſungslos hatte er dageſtanden! — Sollte er, des bitteren Grolles und nie verwundenen Schmerzes über ihre Hartherzigkeit vergeſſend, jetzt, Ver⸗ zeihung erflehend, der Mutter zu Füßen ſtürzen? Alles kommende Weh, alle Schmach verachtender Ab⸗ lehnung der Einwohner hier auf ſich nehmen — aber dafür dieſes Fleckchen Heimatſcholle eintauſchen, das ihm jedes drohende Leid reichlich aufwog? Mißtrauiſch ſah die Alte nach ihm hin — — — was ſuchte in aller Herrgottsfrüh ein Fremder bei dem von der Bergſtraße weit abgelegenen Hauſe? Der konnte gewiß nichts Gutes im Sinne führen . . . Siddera ſ dö vaflixte Bahn afn Präbichl baut han, hat dös ganzi Stadtgſindl an Weg in dö Berg gfundn aa. „Hier wird nix austeilt“, ſagte ſie rauh, als ſie die zitternd ausgeſtreckte Hand des Fremden gewahrte. „Schaugts, daß ös abfahrts, ös Pakaſchi überanand!“ 91 „J — han — ja goar nöt — fechtn wölln“, hatte er leiſe erwidert; ſein Herz ſchlug ſo wild, daß er nur mit Mühe Wort für Wort hervorbrachte . . . „Hier hat aba neamd nix zſuchn. Hier geht koa Weg nöt fir Falottn — ſchaugts, daß ös weiterkimmts!“ Der harte, ſchneidende Ton der unvergeſſenen Stimme verlöſchte jäh die ſehnſüchtig aufzüngelnden Flammen in ſeinem Blute. Finſter war ſein Blick auf die Mutter gerichtet geweſen, und trotzig herausfordernd klang ſeine Entgegnung: „Na, as is ſcho da richtige Weg. J han nur a Frag tan wölln — — ſeids ös eppa dö varruafene Lacken⸗ bacherin, dö ſtatt an Muattaherz an Stoan in da Bruſt hat? Ha, ha, — dö ihrn oanzgen Sohn varratn hat — ha, ha?! . . .“ Tief erſchreckt war die Alte zuſammengefahren — — — wer war der unheimliche Mann? Was wußte er von ihr und ihrem Unglück? — Ihr Pepi war tot für ſie und ſein Kind — zehn lange Jahre tot — und wenn es in ihrem verſteinten Herzen auch manchmal aufzucken wollte wie er⸗ löſendes Verzeihen — das war ſündhafte Schwäche, die ihr unbeugſamer Trotz niederringen mußte um jeden Preis . . . Stumm war er vor ihr ſtehengeblieben und ihm war es geweſen, als lägen der Mutter angſtvoll widerſtreitende Gedanken und Empfindungen unverhüllt vor ſeinem for⸗ ſchenden Blick — — — Sie hatte den Eimer zu Boden geſtellt und wiſchte ſich ein⸗ ums anderemal mit der Schürze über das vor Erregung zitternde Geſicht — — — aber — Marandjoſef! Wann der Mann am Ende Nachricht brächte? — Wann — — — nein — nein — nein — ſie wollte nichts mehr wiſſen, nichts mehr hören von ihrem mißratenen Sohn und ſeinem ſchmachvollen Ende . . . pl au tw⸗ hin Nie loſe leen un vor Lat tön gen zu el⸗ war ende in⸗ ung ann ſen, nen Zornig hob ſie die Hand und wies den Fremden fort. Doch er wandte ſich nicht — noch einen Augenblick beſann er ſich, dann frug er raſch und leiſe: „Un wann S in Eahneren Lebn do amol wen vafluacht hättn — Frau! — Bleibat derſölm Fluach aa übern Tod hinaus aufrecht — — Frau?“ Die kleine, hagere Geſtalt der Lackenbacherin ſchien ſich plötzlich zu ſtrecken. Wie entrückt hinaus in die langſam aufdämmernde Helligkeit ſtarrend, öffnete ſie den Mund zu trotziger Entgegnung . . . die Augen des Sohnes aber hingen an dieſen Lippen, die das Urteil von — Sein oder Nichtſein — über ihn ſprechen würden — — — „Aa übern Tod hinaus — in Zeid un Ewigkeid!“ Plötzlich ſchrak ſie auf — denn als ihr Blick aus weſen⸗ loſen Fernen zurückfand in die Gegenwart, war der Platz leer geweſen, auf dem der fremde Mann geſtanden hatte ... und der Alten mochten wohl kalte Schauer abergläubiſcher Furcht durch die Gebeine gerieſelt haben, als ſie überdies vom Waldſaum über dem Hauſe her ein wildwehes, gellendes Lachen hörte, das in einem ſtöhnenden Sturmesſtoß miß⸗ tönig zerſtob — — — Mein Gott! Wo war er mit ſeinen Gedanken hin⸗ gewandert? Er fand ſich erſt wieder zurecht, als er Hiasls zuſammengeſunkene Geſtalt neben ſich erblickte. Ja — wenn er damals geahnt hätte, daß hinter den Mauern des Hoamatls ſein Kind lebte?! Kein Erdenfluch hätte ihn abzuhalten vermocht über die Schwelle zu ſtürmen und das ahnungslos ſchlummernde Weſen ans Herz zu reißen! Was hätte ihm dann noch die Welt gegolten mit ihrer Verachtung — was die unbeug⸗ ſame Härte der Mutter? An ſeinem Kinde hätte er ſich emporgearbeitet aus Dunkel und Elend — nicht ruhend 93 bis die Schuld getilgt, der Schandfleck hinweggeſpült ſei — bis . . . Ein weher Seufzer entrang ſich ſeiner Bruſt — nein — nein — das hätte er nicht gedurft . .. Für ihn wäre keines Bleibens daheim geweſen. Wie hätte er je dem Blick des Kindes begegnen, wie ihm Frag' und Antwort ſtehen können? Zwiſchen ihm und ſeinem Sohn ſtand ja die alte Lackenbacherin mit dem grauſigen Fluch auf den ſchmalen, blutloſen Lippen — und ſeine eigene Schuld — in Zeit und Ewigkeit! . . . Langſam hob er die zitternde Rechte und ſtrich lieb⸗ koſend und beſchwichtigend ſeinem Kinde übers Haar. Jetzt freilich waren andere Zeiten — und das ſchier unfaßbare, wunderreiche Geſchick, das ſie zuſammengeführt hatte, würde alles, alles überbrücken . . . Sollte er ſich ihm zu erkennen geben? Schon öffnete er die Lippen, um das erlöſende Wort zu ſprechen — aber Angſt und Schüchternheit dämpften gleich ſeinen erſten Impuls . . . Konnte es ſein, daß Hiasl ihn trotz allem zurückſtoßen, oder es ihm überhaupt nicht glauben würde, daß er der Verfehmte aus dem Heimatdorf ſei — ſein verſchollener, totgeglaubter Vater? Der Deſentörpepi, der Schand' und Schmach aufs Hoamatl gebracht hatte? Nein, um Gods⸗ wülln — nein — nein — ſo durfte er nicht mit der Tür ins Haus fallen — da könnte er alles verderben in dieſem tödlich großen Augenblick — — — Gedankenvoll wiegte er den Kopf hin und her und legte dann zögernd ſeine Hand auf die Hiasls: „Woaßt es aa gwiaß, daß ſ eahn ghänkt han? Du — s kunnt ja anderſchter gwen ſei aa.“ Hiasl blickte auf: „Ja, aba da Lippl hat s do gſagt — 94 = ũ =☛ = —☛. ☛ = O◻ eſpült in — Wie Frag einem hſigen ſeine lie⸗ ſchier führt ffnete aber erſten hen, r der lenet, und hods⸗ Tür ieſenn und un warum war da Voda nia nöt hoamkemma, wenn ſ eahn nöt ghänkt hättn?“ „Er kann ſi ja z tot gſchamt han un derantwegn nia nix hoamkemma ſei. Vülleicht hat er s nöt datragn mögn da Muatta, ſei Wei un Kin unta d Augn 3 tretn; leicht hat er denkt er is s nimma wert, daß s Hoamatl eahn wieda aufnehma tat — —“ Groß blickte ihn Hiasl an: „s kunnt ſei aſo, moanſt — s kunnt wirkli aſo ſei, daß er wo lebat un i wußt nia nix davon, daß i an Vodarn han?“ Mühſam bezwang ſich der Alte: „Kunntſt denn an Vodarn gern bei deiner han, der koan Ehr mehr hat, af dens mit dö Finger weiſn tatn im Hoamatl? Na, na, wia a Stoan war er dir, den ma an deini Füaß anbindn tat; koa ehrlichs Deandl möcht da einheiratn; un d Ahndl, God un Herr — dö tat unter da Tür ſtegn mit an ſtoanan Gſicht un ſtoanan Herzn, wann er hoamkemma war dei Voda un tat eahm fort⸗ weiſn von Haus mit an grauſig hoartn Fluach . . . Na — hoamkemma hat er nimma derfn, um alls in der Wölt nöt mehr hoamkemma! Am beſſern wars bereits gwen, wann ſ eahm do ghänkt hättn, gwiaß aa no . . .“ Wie Hammerſchlag waren Wort für Wort auf Hiasls Seele gefallen. Er hatte ja recht, der „Nikolo“, mit allem, was er ſagte, und jetzt, wo er wußte was es heißt des Kaiſers Rock in Ehren zu tragen, wo er ſelbſt in wenigen Tagen freudig und voll ehrlicher Begeiſterung bereit war, ſein Leben für das Vaterland einzuſetzen, kam ihm die Schuld dieſes unglücklichen, unbekannten Vaters noch un⸗ geheuerlicher vor. Auch überkam ihn jetzt erſt das ganze Bewußtſein des Unrechtes, welches dieſer auch an ſeinem Kinde begangen hatte. Seine weiche Stimmung ſchlug in 95 das Gegenteil um. Zornig biß er die Zähne zuſammen und murmelte: „A Haderlump is er gwen, wia der Lippl. Um koa Hoarl beſſer. Wegn meiner könnens eahm ghänkt han aa — i han nia an Vodarn ghabt un an ſolchanen brauch i nöt!“ Bläſſer und bläſſer war der Alte geworden, ganz ver⸗ ſchüchtert erwiderte er: „Aber s kunnt do ſein aa, daß er no lebat un a recht⸗ ſchaffner Mann gwordn is, un daß er ſei Schuld guat⸗ machn kunnt, wann er — ſo moanat i nur — a Gelegen⸗ heid dazua hätt . . .“ „Wann dös ſei kunnt, freili wull — dös war anderſch⸗ ter — dan wars wieda beſſer, wann ſ eahm nöt ghänkt hättn“, erwiderte Hiasl leiſe. „Un wannſt eahm dan wiederfindn tatſt, Bua? — leicht kunnts ja ſei aa — gſchehgn allaweil narriſche Sachln in dera Wölt!“ Die Augen des Alten hingen in flehender Frage an Hiasl. „Dann kunnt i Voda zu eahm ſagn — dös war a Glück — a mentiſch großes Glück!“ Langſam und bedächtig klangen Hiasls Worte, während er in das Dämmerdunkel des Saales ſtarrte. Der Alte aber ſprach leiſe vor ſich hin, während er die Finger krampfhaft ineinanderſchlang: „Heunt no nöt — ſpater, bis i mir dös Glück vadiant han, dann derf i eahms ſagn, ehender nöt. Aber hoart is, aſo hoart.“ Mit eiſernem Willen dämmte er die furchtbare Er⸗ regung dieſer großen Stunde zurück — „heunt no nöt“ — zum zweitenmal hatte er an dem Tage die ſcheu abwehren⸗ den Worte geſprochen. 96 Ein letzter Strahl der untergehenden Sonne hatte ſich durch düſter brauendes Schneegewölke gekämpft und über⸗ hellte mit rotgoldigem Lichte den ſcheidenden Tag. Wie mit leiſen Segenshänden glitt er über die Häupter der beiden ſinnenden Männer — zögerte ein Weilchen — und verlöſchte in den aufſchwebenden Schatten der Nacht. Heimaterde. 7 97 Neuntes Kapitel. Monate waren vergangen, ſeitdem der erſte Kriegsruf die aufhorchende Welt durchgellt hatte. Der Erdball ſchien damals aus den Angeln gehoben. — Millionen erhoben ſich wider Millionen. Von entfeſſelten Dämonen aufgepeitſcht, kroch die Beſtie im Menſchen aus verborgenſten Schlünden des Unterbewußtſeins hervor. Sie ſchlängelte ſich durch die Verhaue geſetzlicher Bezirke — umſchlich die Schutzwälle der Völkerrechte und trat in Schminke und Maske aus den Kuliſſen der Weltbühne, um in dem grandioſen Schauſpiel „Ziviliſa⸗ tion oder Kultur?“ durch verblüffende Paradoxe, Sophismen und Sentenzen das Verſtändnis des Publikums zu verwirren und mit zehnfach bezahlten Claqueurs die Urteilsloſen und Überzeugungsſchwachen zu hypnotiſieren und zu demoraliſieren. Eilende, fiebernde, flammende Sekunden einer größten Zeit waren ins Leben der Jahrtauſende getreten, um ſtolz befrachtet mit unantaſtbaren Heiligtümern der Menſchheit, über die ſchmale Schwelle der Gegenwart hinüberzugleiten und in den Rätſelgründen der Ewigkeiten wieder zu verſinken. 98 geſ gin e, ruf chien ſch ſc, nden die der iſeen liſa⸗ mmen rten und en. hten ſoh eiten ken. In Stunden begnadeter Kraft wurden Helden geboren, Übermenſchen erſtanden, im göttlichen Feuer glühendſter Begeiſterungsfähigkeit zurechtgeſchmiedet, und riefen alles Lebendige in die Schranken. Da war jeder Nerv, jeder Muskel geſtrafft, da fühlte jeder ſich geweiht und erkoren, im Gigantenringen nie da⸗ geweſener Völkerſchlachten, den höchſten Einſatz ſeines ganzen Selbſt zu leiſten. Mit reinem Herzen und reinem Schwerte fochten die, unter Habsburgs und Hohenzollerns Bannern, vereinigten Königreiche und Länder. Mit fanatiſchem Jubel ſcharte ſich der Iſlam unter die weithin leuchtende Fahne des Propheten. Alle einem Ziele zuſtrebend, einem Gedanken dienend — — dem Vater⸗ land und dem Glauben an Recht und göttliche Gerechtigkeit! — Wer da in den Reihen der Tapferen, Braven ſeit Monaten kämpfte und ihre Titanenarbeit miterlebte, die durch keine Unbilden der wechſelnden Jahreszeiten beein⸗ trächtigt werden konnte — wer es ſtaunend bewundern durfte, wie weder übermenſchliche Strapazen noch momen⸗ tane Enttäuſchungen, Mut, Begeiſterung und Pflichtbewußt⸗ ſein zu erſchüttern und zu ernüchtern vermochten, der war zur Überzeugung gekommen, daß ein ſolches Heer von Helden zeitweilig wohl übermannt, niemals aber beſiegt werden kann. In den winterlichen Niederungen und auf den weit⸗ geſtreckten Ebenen der Flußtäler ſickerte überall purpur⸗ dunkles Gerinnſel hervor. Auch dort zeichnete ein blut⸗ getränkter Griffel ſeltſame Runen und Zeichen in die grell⸗ glitzernden Flächen. Wer dieſe zu leſen verſtand, dem ſchwoll wohl das Herz in Stolz und Trauer — der vermochte es vielleicht im Laufe ſpäterer Jahrzehnte das Grauen des Erinnerns zu bannen und ſich nur an das unvergänglich Schöne einer furchtbaren Zeitepoche zu klammern, in welcher höchſtes Menſchentum und deſſen fluchwürdigſte Schändung am Webſtuhl der Weltgeſchichte ihre Fäden kreuzten. Jetzt waren die ſchier unüberwindlichen Hinderniſſe des mit wuchtender Wildheit einſetzenden, nordiſchen Winters zu überkommen — und ſiehe da, der erſehnte Bundesgenoſſe der lauernden Feinde, auf deſſen lähmende Gewalt ſie die größten Hoffnungen geſetzt hatten, wurde von den Armeen der Zentralmächte mit der allbezwingenden Waffe ſeeliſcher Willensſtärke geknebelt und niedergerungen. Selbſt auf die verwegenſten Bergpfade wurden Ge⸗ ſchütze, Munition und Proviant nach den eisſtarrenden, zerklüfteten Gebirgspäſſen gebracht und in tief verſchneite, ſchier uneinnehmbare Deckungen eingebaut. Tod⸗ und verderbenſpeiende Rohre, äugende Büchſen und ſtoßkräftige Bajonette überrumpelten in ſchwindelnder Höhe die frechen Eindringlinge — über Hekatomben fegte der Sturm in wehendem Geſtöber ſein kriſtallenes Leichentuch. X * Seit Wochen ſtand das ſteiriſche Erſatzbataillon, in das Hiasl und der „Nikolo“ eingereiht worden waren, in der Front. Bejubelt von der Menge, waren ſie damals in Graz zum Bahnhof abmarſchiert, und als der Zug ſich in Be⸗ wegung ſetzte, erſcholl aus tauſend Kehlen das rührende Steirerlied: Ach, wie ſchwer fällt es mir, Aus der Heimat zu gehn, Wenn die Hoffnung nicht wär' Auf ein Wieder⸗Wiederſehn — Leb wohl! Leb wohl! Auf Wiederſehn! — , -5 =. =. — zu voſe die neen ſcer be⸗ den, eite, hſen nder int tuch. das der Grag Be⸗ ende Überall wurden ſie auf der Durchfahrt von der Be⸗ völkerung ſtürmiſch begrüßt. Wußte man doch, daß dieſe braven Steirerherzen ebenſo feurig und begeiſtert für ihr teures Vaterland kämpfen würden, wie ihre Väter es unter Radetzky in Italien getan hatten. Am Vorabend des Abmarſches hatte es ſich begeben, daß Hiasl ſein erſtes Räuſchchen an der Fackel der all⸗ gemeinen Kriegsbegeiſterung entzündete — und ſelten mag das Wort „in vino veritas“ ſo zutreffend geweſen ſein wie für ihn. In dieſer bisher nicht erlebten Stimmung glitten auch die letzten Schleier ſeines immer noch zeitweilig laſtenden Dämmerzuſtandes von ihm ab. Er ſang und jodelte, ſchwenkte eine dralle Kellnerin im Tanze zu den ſchmelzenden Klängen einer aſthmatiſchen Ziehharmonika und ertränkte die in den Stunden vor dem großen Scheiden übermächtig quälenden Schmerzgedanken im Lethetrank eines ſüffigen Schilchers. „Nikolo“ hatte ſtill am Tiſch dabeigeſeſſen und wehmütig lächelnd dem ſich plötzlich ſo unternehmend und lebendig gebärdenden Burſchen zugeſchaut. Als er merkte, daß dieſer dem Schilcher immer freudiger zuſprach, zwang er Hiasl mit freundlichem Ernſte zum Aufbruch und brachte ihn, wenn auch in etwas unſicheren Zickzacklinien, glücklich nach Hauſe. Schon am Tage, nachdem das Erſatzbataillon in ſeinem Beſtimmungsorte auswaggoniert worden war, wurden Hiasls und „Nikolos“ Kompagnien an die Téte der in Gefechtsform vorrückenden Truppen befohlen. Wortlos hatten ſich die beiden am Morgen des Ab⸗ marſches in die Augen geſehen. „Halt di brav, Bua“, ſagte der Alte, indem er ver⸗ ſtohlen mit einer ſegnenden Gebärde über Hiasls Haupt ſtrich. 101 „Hab koan Angſt, Alter — s is ja fürs Hoamatl!“ erwiderte dieſer feſt und ſein Blick ſchweifte durch dämmerndes Morgengrau nach verklärten Heimwehfernen. Auf halb zerſtörten Straßen, über unſichtbar gewordene Waldwege ſtapften die Truppen in tiefem Schnee vorwärts. In beträchtlicher Entfernung ragten die ſchönen, an die ſteiriſchen Heimatgebirge erinnernden Karpathen auf. Ihr Anblick wirkte ermutigend auf die berggewohnten Männer, deren Marſch ſchon viele Stunden lang durch eintönige Felder und Heideflächen führte; ſie hatten den von ſtarken Dämmen eingeſäumten Fluß überſchritten, und mit größten Schwierigkeiten trotz des ſeit Tagen anhaltenden Froſtes und Schneetreibens weit verſumpfte, mit Weiden und Erlen bepflanzte Landſtrecken durchquert. Schwerbepackt in ihrer Kriegsausrüſtung, mußten ſie auch Spaten und Krampen ſchleppen, die ihnen nicht weniger gute Dienſte zu leiſten hatten wie Gewehr und Bajonett. Noch hatten ſie mit dem Feinde keine Fühlung ge⸗ nommen, aber aus verſchiedenen Richtungen dröhnte ferner, dumpfer Kanonendonner herüber. Hei . . . was war das? Hatte ein Vogel mit ſo eigen⸗ artigem Pfiff über Hiasls Kopf geſtrichen? — — Jetzt rechts — dann weiter links — neugierig wandte er ſich um . . . War da einer der Kameraden im Schnee geſtolpert, daß er plötzlich ſo vornüber auf die Knie ſank? „Haſt aa dö Vogerln pfeifn hörn?“ frug er ſeinen Nebenmann, als eben wieder der ſonderbare Ton über ihnen hörbar wurde. „Gſcherter Tepp du“, erwiderte der Gefragte, der ſich unwillkürlich duckte. „Dös ſan freili Vogerln! Haſt no nia nöt Kugeln pfeifn hörn? Duck die nur, daß dö 102 atl!“ ndes dene ärts. die nten urch den und den den auch iger nett. Vogerln di nöt mit eahnre Schnaberln am End anpeckn tatn!“ Ein jäher Schreck fuhr Hiasl ans Herz, der ihm für eines Atems Friſt alles Blut aus den Wangen trieb — aber ebenſo ſchnell hatte er ſich wieder gefaßt, und ſcheu blickte er nach ſeinen Kameraden, ob dieſe wohl gewiß nichts von ſeinem augenblicklichen Bangen gemerkt hatten. Auf ein Kommando warf ſich die ganze Kompagnie flach in den Schnee und kroch einer Mulde zu, wo ſie hinter einem verſchneiten Gewirr von Büſchen, Geſtrüpp und im Rauhreif vereiſten Schlingpflanzen Deckung ſuchte. Fieberhaft wurde nun dort mit Krampen und Spaten gearbeitet, im gefrorenen Erdreich Gräben zu ziehen und Schneedeckungen aufzuwerfen. Dabei wurde kein Wort ge⸗ wechſelt, kein Kommando gegeben; wie Maſchinen arbeiteten viel hundert muskelſtarke Arme raſch und präziſe Stich um Stich, Hieb um Hieb. Ob der Magen knurrte, quälender Durſt die Kehle trocken und rauh werden ließen, ob die ſehnigen Fäuſte im Froſte des nahenden Abends ſtarr zu werden drohten — die Gedanken aller waren nur darauf gerichtet, gute Arbeit zu tun, um in möglichſt uneinnehm⸗ baren Stellungen den herannahenden Feind zu erwarten. Unentwegt hielt Kanonendonner an, aber die „pfeifenden Vogerln“ kamen ſpärlicher und ſpärlicher geflogen, bis ſie gänzlich verſtummten. Die Mannſchaft wußte wohl, daß die Ruhe nur eine ſcheinbare war. Flieger hatten die Bewegung einer feindlichen Abteilung als auf W. marſchierend ſignaliſiert. Das ſteiriſche Erſatz⸗ bataillon hatte den Befehl bekommen, dieſe aufzuhalten. Lohend war die Winterſonne hinter purpurnen Dunſt⸗ ſchwaden verſunken; ihr letzter Seufzer verröchelte im Arm der aufſteigenden Schatten. 103 Hinter den Schneewellen lag Mann an Mann, Büchſe an Büchſe, lauernd und ſchußbereit, und bald ſpannte über ihnen die froſtkalte Dezembernacht in uferloſer Klarheit ihr Sternenbanner aus. Dieſes Warten! Dieſes unbewegliche Hinausſtarren in die ſchwarzdräuenden Unendlichkeiten — Ohr und Büchſe horchen und lauern, in allen Nerven ein Beben und Schauern . . . Da gab es manchen braven Jägersmann darunter, den dieſer Seelenzuſtand an das ihm wohlbekannte Jagdfieber gemahnte. Herrgott . . . was war das nun plötzlich für ein ſauſen⸗ der, grauſig langgezogener Ton, der, die Lüfte durch⸗ wirbelnd, näher und näher kam? Unwillkürlich duckten ſich alle hinter die ſchützenden Wälle der Gräben. Hoch über ſie hinweg heulte die Granate, weit hinter ihnen krachend ſich entladend — — — eine zweite — dritte folgte mit ſchon näher liegendem Brennpunkt — — — und jetzt, — zu kurz — hundert Schritte vor ihrer Stellung einſchlagend! Kraterähnlich die Erde heraus⸗ ſchleudernd, — — Nun wieder zu hoch, in eilender Folge bald vorn, bald hinten — Tod und Verderben drohend, folgten in immer kürzer werdenden Pauſen die ohrenbetäubenden Exploſionen . . . Noch hatte der Feind nicht den richtigen Treffpunkt gefunden — — — und jetzt — ein jäh aufgrellender Schein — — ein erſchütterndes Krachen wie von tauſend Donnern . . . mitten in ihren Reihen platzte eine ſchwere Granate, — knickte, zerriß und zermalmte alles in erreich⸗ barer Nähe Befindliche zu Atomen. Sechs — acht — zehn⸗ mal wiederholte ſich das Schaurigſte aller modernen Kriegs⸗ ſchreckniſſe! 104 üchſe über t ihr n in ichſe und den eber ſen⸗ uch⸗ ſich über hend mit hrer nus⸗ ald er unkt der end ere Hiasl, ſeine Büchſe ans Herz gepreßt, atemlos, wie gelähmt unter dem Eindruck dieſes furchtbaren Erlebniſſes, biß feſt die Zähne zuſammen: „Scham di, Hiasl — — biſt a feiger Hund oder a friſchjunga Steirerbua? Nöt duckn! Fürs Hoamall ſtehgſt da — — in Gods Nam — — nöt duckn ſag i — Zähnt zſammbeißn“, murmelte er in ſich hinein, während dicke Schweißtropfen trotz der Winterkälte auf ſeiner Stirn perlten. Raſch, wie es ihn erfaßt hatte, ſchwand dieſes erſte, jähe Schreckgefühl. Bald waren Ruhe und ernſte Ent⸗ ſchloſſenheit wieder über ihn gekommen wie etwas ganz Selbſtverſtändliches; und als wieder das unirdiſch klingende Sauſen über den Weiten hörbar wurde, wandte er ſogar langſam den Blick, um zu ſehen, wo dieſe gottverfluchten „Pimſer“ wohl diesmal hinfallen und explodieren würden. Das Bataillon ſollte nicht lange hinter den ſchützenden Schneewällen liegen bleiben. Eine Patrouille, welche von ihrer Rekognoſzierung überraſchend ſchnell zurückgekommen war, machte dem Major leiſe Mitteilung, daß der Feind ſeine Direktion geändert und in nordweſtlicher Richtung ſich einzugraben im Begriffe war. Ebenſo leiſe erging bald das Kommando zu tunlichſt lautloſem Vorrücken, das ſie endlich aus der furchtbaren Lage, wehrlos dem vernichtenden Feuer der feindlichen ſchweren Artillerie ausgeſetzt zu ſein, befreite. Im unſicheren Lichte der ſternglitzernden Winter⸗ nacht ging es nun vorwärts, vorſichtig Schritt für Schritt, keiner ſprach ein Wort, aber in jeder Bruſt hämmerte er⸗ wartungsvolle Erregung. Bald ſahen ſie auf vielen Seiten rötlichen Schein fern brennender Gehöfte. Nun hieß es über eine ungedeckte Lichtung zu kommen, ein nahes Wäldchen zu erreichen. Ehe dieſes aber möglich war, pfiffen wieder einige Geſchoſſe 105 über ſie hinweg. Flach im Schnee weiterkriechend, erreichten ſie bald, einzeln abgefallen, hinter Erdrillen oder Geſträuchen Deckung ſuchend, das Gehölz wo ſie aufeinander warteten. Das Manöver gelang, ohne daß der Feind ſie weiter be⸗ läſtigt hätte. Da plötzlich vernahmen ſie in geringer Entfernung gedämpfte menſchliche Stimmen — dann Stille — — mit allen Sinnen lauſchten ſie nach der Richtung, woher dieſer Laut vernommen worden war. Zwei beherzte Burſchen waren mittlerweile durch eine Terraineinſattlung weit nach vorn geſchlichen und brachten Meldung über die Stellung einer überlegenen feindlichen Abteilung. Das Bataillon be⸗ kam nun den Befehl bis an jene Senke vorzugehen, ein heftiges Feuer auf die Ruſſen zu eröffnen und, wenn irgend möglich, ſofort zum Sturm überzugehen. Kaum waren ihre Silhouetten auf dem hellen Hinter⸗ grund der Schneedecke dem Feinde ſichtbar geworden, als auch ſchon die ruſſiſchen Maſchinengewehre ihr knatterndes „tack, tack, tack“ hören ließen und vor den erſten der Kompagnie der Schnee hoch aufſtaubte. Ebenſo raſch aber ſchoſſen die braven Steirer. Sie hatten in einer Schneewehe famoſe Deckung gefunden und ſchoſſen, ſchoſſen wie raſend. Jetzt griff die eigene Maſchinen⸗ gewehrabteilung ins Gefecht ein, deren ratternder Takt be⸗ lebend und erfriſchend wirkte; und als nun auch noch das zweite Bataillon zur Verſtärkung einſchob, waren die Steirer nicht mehr zu halten; unter Jauchzen und Trompeten⸗ geſchmetter ſtürmten ſie über die Erdwälle herab, mitten in das Höllenfeuer hinein . . . Bald kam das Bajonett an die Reihe — Bruſt an Bruſt — Mann an Mann wurde gekämpft — — — über Tote, Verwundete und Sterbende hinweg, weiter, immer weiter vorwärts — nur vorwärts. 106 Bun halt für⸗ Die den ſtin der der was die är⸗ men lur ſe; der wa lön diel u ſhl chten nuchen eten. r be⸗ nung mit eſer ſcen nach ung be⸗ ein end nter⸗ ndes der War das dort noch derſelbe zaghafte, ſchwerblütige Burſche von ehedem mit dem ſeltſamen Druck auf den halbgeſchloſſenen Lidern, der mit dem lauten Ruf „Hurra fürs Hoamatl drauf un dran“ in den erſten Reihen kämpfte? Die Ärmel hatte er aufgekrempelt zu freierer Bewegung für den Bajonettangriff; in den Augen lohende Begeiſterung, ſtürmte er furchtlos und todverachtend vorwärts und ſein Schlachtruf gellte laut zwiſchen dem Krachen und Knattern der Geſchütze, dem Platzen der Schrapnells und dem Sauſen der Granaten. Die Stellung des Feindes wurde überrannt — was ſie nicht niedermachten, entfloh oder wurde gefangen. Als der fahle Schein des aufdämmernden Wintertages die letzten Sterne verlöſchte, war auch das Feuern und Lärmen des Kampfes verſtummt. Überwältigt von Müdigkeit hatte das ſiegreiche Regi⸗ ment ſich in den verlaſſenen Deckungen des Feindes zu kurzer, wohlverdienter Raſt zuſammengefunden. Auf zer⸗ fetzten Decken, Strohbündeln, ja ſelbſt ohne Unterlage auf den Schnee hatten Erſchöpfung und Schlaf die Braven wahllos hingemäht. Nur ſchlafen, — — — nur ruhen können — — — ob auch nur für eine Viertelſtunde — — — vielleicht nur für Minuten. Hunger und Durſt waren für Augenblicke vergeſſen, ſie brauchten jetzt nur eines — — ſchlafen — — ſchlafen. 107 KSr⸗ ᷓ Zehntes Kapitel. Weihnacht! — Auch dieſem, dem Frieden im Himmel und auf Erden geweihten Tag ſollte an der Front keine Ruhe werden. Schon in der Nacht vom 23. auf den 24. Dezember machten die Ruſſen auf allen Linien ihre beliebten Nachtangriffe, die jedoch überall abgewieſen wurden. Nach anſtrengenden Dauermärſchen kam auch Hiasls Bataillon am Abend des 24. Dezember nach einem verlaſſenen Dorf, wo bereits ein Teil der Diviſion in Kantonierung lag. Beinahe kein Haus war unverſehrt geblieben. Überall ſah man Zerſtörung, Verwüſtung, eingeſtürzte Mauern, zer⸗ ſchoſſene Dächer, auf denen teilweiſe noch glimmende Sparren ihre verkohlten Arme wie anklagend zum Himmel ſtreckten. Von Wald umgeben, auf einem erhöhten Plateau, das nach mehreren Seiten hin gute Überſicht gewährte, lag das kleine Dorf, hinter welchem die Trains Aufſtellung genom⸗ men hatten, um die ſich Scharen von Soldaten drängten. Feldpoſt war gekommen — welches Ereignis! Gerade heute am heiligen Abend Feldpoſt! — 108 ihr Par chen alle fern let immel kene den ihre utden. insl⸗ „. ſenen erung herall „Zer⸗ arren ckten. das das nom⸗ gten. ade Jetzt konnte es keiner erwarten, bis er Päckchen oder Brief eingehändigt bekam, und manch einer ſtand mit zuckenden Lippen da, weil er bei der Verteilung leer aus⸗ gegangen war. Hatten ſeine Lieben in der Heimat heute ſeiner nicht gedacht — oder war die über tauſend Hinder⸗ niſſe rollende Feldpoſt ſäumig geweſen? Kiſten und Pakete wurden geöffnet und ein faſt kind⸗ licher Weihnachtsjubel erſcholl. Seligſte Freude verklärte da die vielgeſtaltigen, wetterharten, luftverbrannten, ab⸗ geſpannten oder mageren Geſichtszüge der Soldaten, über deren maleriſche Gruppen die Lagerfeuer ihre flackernden, ſchwelenden Lichtbündel warfen. Im bunten Durcheinander türmten ſich Schachteln, Papiere und Holzwolle auf. Zierlich geputzte Chriſtbäum⸗ chen wuchſen aus ſorgſamen Hüllen hervor, behängt mit allem, was fürſorgliche Liebe mit Tränen der Wehmut im fernen Daheim erſonnen und wohl von manchem mit dem letzten Spargroſchen erſtanden worden war. Briefe und Kärtchen mit ſegenſchweren Weihnachts⸗ grüßen und langerſehnten Nachrichten von allen und über alles woran Herz und Gedanke der Kombattanten durch Kämpfe und Beſchwerniſſe, Enttäuſchung und Erfolg ſich geklammert hatten, belebten und beſeelten mit trauten, wohl⸗ bekannten Zügen die ſtummen, lebloſen Dinge, die, als Mittler zwiſchen Heimat und Fremde, Mut und Hoffnung ſtärkten und ſtählten. Da ſaß einer, der einem engeren Kreis von Kameraden einen ſchnurrigen Brief von Daheim zum beſten gab, welcher helles Gelächter erweckte. Ein anderer vertiefte ſich welt⸗ abgewandt in den Anblick ſeiner Gaben — ein dritter ſuchte ſich einen einſamen, dunkelſten Winkel hinter einer ein⸗ geſtürzten Mauer aus — preßte ein Zettelchen auf Mund 109 und Augen, ſtrich liebkoſend mit zitternden Händen darüber hin, während mancher heiße Tropfen darauf fiel und ge⸗ liebte Schriftzüge zu verwiſchen drohte. Hiasl war daheim wohl an keine große Weihnachtsfeier gewöhnt geweſen. Er hatte ſich aber alljährlich ſein Chriſt⸗ bäumerl ſelbſt aus dem Wald geholt und mit AÄpfeln und etlichen Nüſſen behangen. Einige Wachskerzen hatte die Ahndl aufgeſteckt und dann war er in ſtummer Zufrieden⸗ heit davor geſeſſen bis die Lichter kniſternd verlöſcht waren und einen anheimelnden Duft von Wachs und Tannenharz in der Kammer verbreiteten. Dabei hatte ſich die gelbe Katze ſchnurrend, mit ge⸗ ſchmeidigem Dehnen und Strecken an ſein Knie geſchmiegt, der Krahvogel war neugierig, in bedächtigem Schritt um den Baum geſtelzt, hatte mit ſchiefem Köpferl in den be⸗ fremdlichen Lichterglanz geblinzelt und die Ahndl war wort⸗ karger als ſonſt auf der Ofenbank gehockt, verſonnen vor ſich hinſtarrend, ohne daß ein Muskel in ihrem verrunzelten Geſicht gezuckt hätte. Vom Tal herauf hatten die Chriſtnachtsglocken an den Fenſterln ſeines Hoamatls ihren Feierklang leiſe verzittern laſſen; aus dem Dorfe hörte man helle Stimmen von Kin⸗ dern, die von Tür zu Tür als Jeſuskind und Engel ver⸗ kleidet zogen und ihr liebliches Weihnachtslied ſangen: „Stille Nacht, heilige Nacht!“ — — — Alle dieſe Bilder zogen an der heimwehkranken Seele Hiasls vorbei, der mit „Nikolo“ auf einem Schaup Stroh ſaß, den ſie ſich in einer halbabgebrannten Scheune als Lager zu⸗ rechtgerichtet hatten. Seine feuchtglänzenden Augen hingen an den zahlreichen glitzernden Weihnachtslichtern, deren Segens⸗ ſtrahl für einen ſchönen, heiligen Augenblick Fried' und Freud' in den ſchlachtumdräuten Weihnachtsabend zauberte. 110 einen ein 5 unen Men ſchen ſtum eiche entwi enpo Jmm lete der! ſücke don Noh man gebr anſc war verſa die in d Guf Ha⸗ Fren Gab man in darüber und ge⸗ htsftier Chriſt⸗ ln und tte die reeden⸗ woaren enharz it ge⸗ miegt, tt um en be⸗ wort⸗ n vor gelten den ittern Kin⸗ ver⸗ 4 Sele ſaß, zr⸗ nan ens⸗ eud⸗ Der Alte hatte in all den langen, bangen Jahren nie einen Weihnachtsabend gehabt. Für ihn war der heutige ein Feſt, ſchöner und ſeliger, als er es, rückerinnernd, ſeit unendlicher Zeit erlebt hatte. Neben ihm ſaß der eine Menſch unter den tauſenden, an dem ſein ganzes Herz in ſcheuer Zärtlichkeit hing, ſein „Prachtbua“, wie er ihn in ſtummem Selbſtgeſpräch nannte — der ſich in den ereignis⸗ reichen Wochen, ſeit ſie im Felde ſtanden, ſo überraſchend entwickelt hatte, daß er in Stolz und Bewunderung zu ihm emporblickte. Hiasl war ſozuſagen die Seele des Bataillons geworden. Immer guten Mutes und unverdroſſen, ſtets hilfsbereit ſein letztes Stück Brot, ſeinen ſorglich aufgeſparten Schluck aus der Feldflaſche, ja ſelbſt ſeine wenigen warmen Wäſche⸗ ſtücke mit denen teilend, die Mangel litten. Dabei war er von einer unübertrefflichen Spitzfindigkeit im Aufſpüren von Nahrungsmitteln oder ſonſtigen nützlichen Artikeln. Kam man zum Beiſpiel todmüde und ausgehungert in ein leer⸗ gebranntes, ausgeplündertes Dorf, in welchem die Ruſſen anſcheinend auch nicht ein Krümchen zurückgelaſſen hatten — war Hiasl bereits in den erſten zehn Minuten ſpurlos verſchwunden, um dann plötzlich mit ſtillvergnügtem Grinſen, die Taſchen vollgeſtopft mit Kartoffeln, Rüben und Eiern, in den Armen Flaſchen verheißungsvollen Inhaltes, wieder auf der Bildfläche zu erſcheinen, wo er mit einem lauten „Hallo“ von den Kameraden empfangen wurde. Die Offiziere nannten ihn ſtets das „Mädchen aus der Fremde“, wenn er ſo daſtand und ſeine unſchätzbaren Gaben verteilte. Er hatte damals beim Abmarſch aus Graz vom Haupt⸗ mann erbettelt gehabt, daß man das „Goasl“ des „Nikolo“ in dem Train des Bataillons mitnahm, — und war es 111 anfangs auch tatſächlich geglückt, wenn dieſer rechtzeitig nachkam, dem einen oder andern der Erſchöpften friſche Ziegenmilch kredenzen zu können. Daß dieſe Freude nicht von langer Dauer ſein würde, war vorauszuſehen, und niemand hat es je erfahren, ob das brave Goasl fürs Vaterland gefallen oder in ruſſiſche Kriegsgefangenſchaft geraten war. Die Phaſen des „Erwachens“ Hiasls hatten im Laufe der letzten Monate noch gewaltige Wandlungen durch⸗ gemacht — ſeine Feuertaufe aber fegte auch das letzte hemmende Gewebe von ſeiner Seele hinweg, und wenn der Ausſpruch: Der Menſch wächſt mit ſeinen höheren Zwecken, je praktiſche Anwendung auf einen Erdgebornen fand, ſo war dies bei ihm der Fall. Dabei hatte er das unſchätzbarſte aller Göttergeſchenke in den verborgenſten Falten ſeines Unterbewußtſeins ent⸗ deckt und ans Licht der Schlachttage gezogen — einen ſchier unverwüſtlichen Humor, der alles Schwerblütige, Unſichere und Phlegmatiſche in ihm niederrang, ſo daß er, gleich einem Falter, der ſich langſam durch die wehrenden Fäden ſeiner Puppenhülle nagte, — als ein Geſchöpf ſeiner großen Zeit zu neuer Weſenheit erſtand. Dieſer Humor trug ihn ſozuſagen über jede Situation der ſich mit kinematographiſcher Schnelligkeit abſpulenden Ereigniſſe hinweg. Den troſtloſeſten Momenten, jeder Wider⸗ wärtigkeit und Entbehrung wußte er eine Lichtſeite abzu⸗ gewinnen. Wie oft ſchon hatte er in ſolchen Augenblicken durch einen humorvollen Ausſpruch ſeine Kameraden auf⸗ gerichtet und zu neuer Begeiſterung entflammt. Kam zum Beiſpiel ihr Oberſtbrigadier zur Inſpizierung und grüßte das ſtramm habtachtſtehende Bataillon mit einem freundlichen: „Na, grüß Gott, Kinder, wie geht's 112 Kan und der daf un das⸗ die ſein chtzeitig ſite würde, en, ob uſſiſche Laufe durch⸗ lettte nn der vecken, nd, ſo ſhenke 5 ent⸗ ſchier ſchere gleih Fiden wßen ation enden bider⸗ abzu⸗ ſicen auf⸗ rung mmit ints heute?“ ſo konnte man ſicher ſein, daß Hiasls Stimme, allen voran, antworten würde: „Famos geht's uns, Herrr Oberrſt!“ Ob ſie dabei ſeit zehn Stunden nichts Warmes im Magen hatten — vierzig bis fünfzig Kilometer marſchiert waren, ſchmerzende Froſtbeulen an Händen und Füßen fühlten und über und über mit Läuſen bedeckt waren — gleichviel — es ging ihnen „famos“, und weil Hiasl dies mit einem ſolchen Bruſtton der Überzeugung ausſprach, fanden auch jene, die eben erſt über ihre eigene Mühſelig⸗ keit geächzt hatten, daß es ihnen immerhin nicht ſchlechter als tauſend anderen ginge, ſtimmten ebenfalls in das: „Famos geht's uns, Herrr Oberrſt!“ tapfer mit und fanden ſich darein, wenn es auch noch mehrere Stunden nichts zu eſſen und weitere Kilometer zu marſchieren gab. Hiasls Schlachtruf war ſtets — „Drauf un dran — fürs Hoamatl — hurra!“ — Das ganze Bataillon hatte ſich denſelben Ruf beim Stürmen angewöhnt und dabei ſtand ihnen allen das Bild der geliebten Heimat, für deren Unantaſtbarkeit ſie ihr Blut zu opfern bereit waren, klar und leuchtend vor der Seele. Aber nicht nur ſeines heiteren Weſens und ſeiner Kameradſchaftlichkeit wegen ſtand Hiasl bei Kampfgenoſſen und Vorgeſetzten in Anſehen — er legte eine ſo ſelbſt⸗ verſtändliche Unerſchrockenheit und Tapferkeit an den Tag, daß er auch darin vorbildlich für das Bataillon wurde und manch einer in begeiſterter Nacheiferung zu guter Stunde das Beſte aus ſich herauszuholen lernte. Nun war er bereits zum Korporal avanciert, und auf die beiden Sternchen, die ſeit eben dieſem Morgen auf ſeinem Kragen prangten, blickte der Alte in tiefer Rührung, Heimaterde. 8 113 während ſie miteinander auf dem Stroh ſaßen und Hiasl den Lichterglanz mit ſeinen ſtillſeligen Erinnerungen traum⸗ verloren einſog. „Nikolo“ war ebenfalls mit ſeinen höheren Zwecken gewachſen, hatte ſein menſchenſcheues Weſen etwas ab⸗ geſtreift, und es fiel, als Hiasls beſter Freund, auch ein Abglanz von deſſen allgemeiner Wertſchätzung auf ihn ſelbſt zurück. Die beiden waren ſchier unzertrennlich geworden und Hiasls anfängliche Zurückhaltung wich einer herzlichen Ver⸗ traulichkeit. Der Alte wußte bald die ganze engumzirkte Geſchichte ſeiner Jugend und Kindheit mit all ihren kleinen Leiden und ſchlichten Freuden, mit ihren unbewußten pſychiſchen Hemmungen und der ganzen Stufenleiter ſeiner „Erweckungsmomente“. Mit frommem Schauern erkannte er, wie ſich Hiasls Seelenleben aus der heiligen Liebe zum Hoamatl allmählich und folgerichtig kriſtalliſiert hatte. Nur auf einen Punkt kam er nie wieder zurück und wich jeder Anſpielung des Alten aus. Das betraf die Geſchichte ſeines Vaters, und ein tiefſchmerzlicher Zug konnte ſich da für Sekunden auf ſeine Stirn ſenken, wenn „Nikolo“ je eine Bemerkung darüber machte. Dieſe Verſtimmung verflog aber, ſobald von etwas anderem geſprochen wurde. Dabei hatte der Junge ihn ſelbſt aber nie mit Fragen über ſein eigenes Leben und Erleben bedrängt, als fühlte er inſtinktiv, daß Schweigen dem andern Wohltat ſei. „Narriſches Zeug“, ſagte da plötzlich Hiasl, indem er ſich mit dem Handrücken über die feuchten Wimpern ſtrich. „Narriſches Zeug, daß ſo a paar Kerzln eim heunt ganz an Hamur verderbn kinna. Hiatzt los i ſcho eppa a halbi Stund af alls, was dö Liachtln mir hoamli vazöhln ... Narriſche Dinger dö, dö oans Waſſer in d Augn treibn, 114 un , un eim im Herzn ganz wurlert machn. Ins tiafſte Winkerl leuchtn ſäeim eini, wos am dunklſtn is un zarrn ollahand Kram außi, den ma Johr un Tog durt fei zudeckt ghabt hat — hoamliche Zwiaſprach han ſ mit mir ghoaltn, dö narriſchn Liachtln . . .“ Der Alte hatte ihm ſtumm gerührt zugehört, während Hiasl ſeinen Arm vertraulich durch den des Freundes ſchob: „Woaßt, was i dena Weihnachtsliachtln zuagſchworn han?“ „Zuagſchworn? — Döna Liachtln? Biſt du do a narri⸗ ſcher Bua“, erwiderte „Nikolo“ lächelnd. „J han eahna vaſprochn af Ehr un Söligkeid, daß i in den Kriag was ſühna wüll.“ „Was haſt du zun ſühna? Haſt dei Lebta nia nix Schlechts toon, moan i wul?“ Aber Hiasl faltete da plötzlich in heißer Inbrunſt die Hände und ſagte feſt, indem er zum ſternbeſäten Himmel emporblickte: „J han döna Weihnachtsliachtln zuagſchwurn, daß i mit mein Herzbluat, wanns ſei muaß, dö Schuld von mein Vodarn owaſchn wüll, für alli Ewigkeid — Amen . . .“ „Bua — mei Bua!“ Ein ſchluchzender Schrei war es, der ſich der Kehle des Alten entrang. Mit beiden Armen hatte er Hiasl umfaßt, ſchwer fiel ſein Haupt auf deſſen Bruſt. „Was haſt? Biſt ſölba narriſch wurdn von döna Liachtln, daß d aſo zum Flenna anhebſt?“ lachte Hiasl auf — aber ſein Lachen klang gepreßt. Nach wenigen Augenblicken jedoch hatte er ſich gefaßt und wehmütig lächelnd von der Umklammerung des Freundes befreit. „Gengan ma ſchlafn, Alter. Heunt is mei Hamur eh wia eh aus, leicht kann ma ſi amol a paar Stund aus⸗ 8* 115 ſchlafn in der heilign Nacht, wann d Ruſſn aſo gnädi ſan, guade Nacht . . .“ Mit dieſen Worten war er aufgeſtanden, hatte in einem Winkel der Scheuer das Stroh vom Lager aufgeſchüttelt, und vergrub ſich darein und das brennende Heimweh dieſer ſchweren Stunde. Lange blieb „Nikolo“ noch am ſelben Fleck ſitzen und hielt ſeinerſeits Zwieſprach mit den langſam verglimmenden Lichtern. Warum hatte er bis heute nicht den Mut gefunden, ſich ſeinem Kinde zu entdecken? Gerade in dieſen Wochen, wo er doch von einer Stunde zur andern nicht ſicher war, ob ihm überhaupt noch die Möglichkeit hiezu geboten werden würde? „Un ſo aus da Wölt ſcheidn müaſſn, ohni dös oani Glück dalebt z han, daß da Bua mi Voda nennt un daß er mi für koan Lumpenkerl mehr anſiacht, un zu mir aufſchaugn kunnt — an oanzigs, oanzigs Mol! . . . Na — erſcht muaß i mirs ganz vadiant han — Frühender nöt, na, na, da red i nix, i kunts nöt da⸗ tragn, wann er mr an Fuaßtritt gebn tat, dös übalebat i nöt — i nöt! —“ Aber heute — heute dieſe Worte aus Hiasls Mund, daß er für des Vaters Schuld ſein Herzblut zur Sühne geben wollte, wäre das nicht der richtige Moment geweſen? „Na,“ murmelte er kopfſchüttelnd in ſich hinein, „s is allaweil no zfruah — da liabe Herrgod wird mas ſcho no dalebn laſſn für dö vüln Joahrln, dö ölendign Schmerzns⸗ joahr!“ Sinnend wachte der Alte, bis auch das letzte Lichterl verlöſcht, der letzte Lebenslaut im Lager verklungen war, — dann kroch er behutſam an Hiasls Lager und bhorchte, ob 116 er ſchlief. — — — Ihm war, als klänge es unter dem Stroh, in das dieſer ſein Haupt tief vergraben hatte, wie leiſes, verhaltenes Weinen. Schweigend träumte der Winterwald unter ſeiner kri⸗ ſtallenen Laſt. Klatſchend fiel ab und zu, im Hauch vibrie⸗ render Luftwellen, eine Schneeſchicht von allzu beſchwerten AÄſten, die befreit aufſchnellten und glitzernde Flockenatome rings verſtäubten. Hinter dem „Scheunenwrack“, in welchem „Nikolo“ ſaß, klang von Zeit zu Zeit das Scharren der Pferde, ein gedämpftes Wiehern — das Klirren einer Kette — dann Stille — heilige Weihnachtsſtille, die für karg be⸗ meſſene Stunden über ein Häuflein phyſiſch und ſeeliſch erſchöpfter Menſchen den Schleier des Friedens und Ver⸗ geſſens breitete. Dieſe Nacht hatte es tatſächlich für die in M. ein⸗ quartierte Brigade keinen Alarm gegeben. Rotgolden fingerten die erſten Strahlen der Morgenſonne durch dichte Wolken⸗ ſchichten; zögernd kamen ſie herangeſchwebt über die ſanften Waldberge und ſäten diamantglitzernde Sternchen auf die winterſtille Landſchaft. Lautlos und bedächtig fielen Flocken an Flocken. Auf einer ausgedehnten Waldblöße war das Zelt mit dem Altar für die Weihnachtsfeldmeſſe aufgeſtellt worden. Wie glühende Punkte ſchimmerten die Kerzen durch den ſtöbernden Reigen. Mann an Mann ſtanden die Regimenter im Viereck um das Zelt. In ergreifenden Worten ſprach der Feldpater zu den Herzen ſeiner in ſchauernder Andacht verſammelten Kriegs⸗ gemeinde; Worte, die gleich den fingernden Morgenſtrahlen ihre zutiefſt aufgewühlten Gründe aufhellten und entflamm⸗ ten — Zuverſicht und Gottvertrauen feſtigten — und 117 ringende Seelen beſtimmten ihr Schickſal fraglos und freudig einer höchſten Macht zu unterwerfen. Des Meßglöckchens feinſtimmiges Geklingel verzitterte beim „Agnus Dei“ im wirbelnden Flockentanz, und durch die Weiten dröhnte der kraftgewaltige Feſtchoral der donnern⸗ den Geſchütze .. . 118 Elftes Kapitel. Die ſcheinbare Feiertagsruhe ſollte aber nicht lange dauern. Schon früh am Morgen kam der Befehl bis zum nächſten Abend die Paßhöhe von D., zur Verſtärkung einer dort kämpfenden Truppendiviſion, zu erreichen. Sig⸗ nale und Kommandos flogen hin und her. Überall war fieberhafte Tätigkeit zu bemerken. Hiasl, der ſeit wenigen Wochen auch zur Skiabteilung des Bataillons gehörte und ſich in überraſchend kurzer Zeit die entſprechende Fertigkeit dieſes bei einem Winterfeldzug ſo hochwichtigen Sportes angeeignet hatte, war eben dabei die „Himmelsſchleicha“, wie er ſeine Skis nannte, in Ordnung zu bringen, als er zu ſeinem Hauptmann beordert wurde. Mit echt ſteiriſcher Gemütlichkeit brachte er erſt ſeine Arbeit zu Ende, ſteckte die Morgenpfeife ſeufzend in die Bruſttaſche und ſtapfte dann durch den Schnee auf den Hauptmann zu. „Lackenbacher,“ ſagte dieſer, indem er ihm freundlich auf die Schulter klopfte, „wollen Sie mir heute einen beſon⸗ deren Dienſt erweiſen? 119 Stramm ſtand Hiasl vor ihm. „Zu Beföhl, Herrr Hauptmann!“ (Er hatte es ſich im Felde angewöhnt, bei dem Buchſtaben „r“ ſeine Zunge in beſonders intenſive Schwingungen zu bringen, da es ihm dünkte, daß dieſes „r“ in ſeinem ratternden Klang etwas ausgeprägt Martialiſches und Kriegeriſches zum Ausdruck brachte.) „Wie ſteht's mit dem Skifahren, können Sie ſich da ſchon eine entſprechende Leiſtung zutrauen?“ „Eine ſöhrr entſpröchente Leiſtunk, Herrr Hauptmann. Mit meine Himmelsſchleicherr nimm is mit an jedn auf, da feit ſi nix; da is koa Leitn zſteil, koo Grabn zbrroat, auffi, abi, übrri gehts wia a gölta Blitz, da feit ſi rrein garr nix.“ „Na, das iſt ja ſehr erfreulich, Lackenbacher, ſo werden wir's halt heute mit Ihnen probieren. Sie werden bis Mittag die Höhen links vom D.⸗Paß auskundſchaften, ob ſie von feindlichen Kräften frei ſind. Aber bitte Vorſicht und keine unnötigen Tollkühnereien; dieſe Patrouillefahrt iſt durch⸗ aus nicht ſo einfach und es iſt ganz und gar nicht erwünſcht, daß Sie ſich und Ihre fünf Leute, die Sie ſich dazu ſelbſt ausſuchen können, in unnötige Gefahr bringen. Alſo ver⸗ ſtanden? Ich verlaſſ' mich auf Sie, Lackenbacher. Bringen Sie mir klare Meldung, und bis längſtens ein Uhr haben Sie wieder hier zu ſein.“ Schneller als er gekommen ſtapfte Hiasl mit hochrotem Geſicht und klopfendem Herzen zu ſeiner Kompagnie zurück. Es war das erſtemal, daß man ihm einen ſelbſtändigen Auftrag erteilte. Sein Leutnant hatte ſich tags zuvor das Bein gebrochen und ſonſt war derzeit keine Charge bei dieſer Skiabteilung als der jüngſte Korporal des Batail⸗ lons — Hiasl Lackenbacher. 120 „Alsdann, werr mölt ſi freiwüllig heunt mit dö Himmls⸗ ſchleicher af n D.⸗Paß zur Patrull?“ redete er ſeine Kameraden an. „J geh — — i möcht gehn — — i möcht aa mit — —“ ſo ſchwirrte es durcheinander, denn keiner wollte da zurück⸗ ſtehen. Hiasl kannte genau die Fertigkeiten eines jeden, wählte ſich fünf der beſten ſeiner Skifahrer, lauter Steirer⸗ und Kärntnerbuam, aus und wiederholte immer wieder: „Nur ka Blamaſchi, Kameradn, heunt muaß ie s erſchtimal mein Mann ſtölln — — da ſolls ganzi Batalon ſpitzn un d Ruſſn dazua. Na — da feit ſi nix — — gelt ja?“ Alle nickten zuſtimmend, die Vorbereitungen wurden raſch getroffen und bald glitten die ſechs prächtigen jungen Leute auf ihren „Himmelsſchleichern“ den ſanft anſteigenden Vorbergen zu. Über ſteile Hänge, durch verwehte Einſattelungen, quer über Waldblößen, wo ſie ohne entſprechende Deckung vor⸗ wärts kommen mußten, erreichten ſie nach mühevoller Fahrt einen jungen Buchenwald, durch den ſie, vorſichtig von Stamm zu Stamm bald gleitend, bald ſteigend die letzte Höhe zu gewinnen trachteten. Hiasl, allen voran, äugte wie ein Luchs nach allen Seiten aus. Plötzlich warf er ſich in den Schnee, die anderen folgten ſeinem Beiſpiel, ohne zuerſt die Urſache ſeines Manövers zu kennen. Behutſam deutete er nach einer kaum dreihundert Schritte über ihrer Stellung ſich öffnenden Lichtung. Dort zeigte ſich eine feindliche Patrouille von drei Mann, welche ſich aber bald nach der entgegengeſetzten Seite entfernte. Nun hieß es, vorſichtig weiterzukommen, um womöglich zwiſchen den noch diesſeits der Schneide auf⸗ und abpatrouillierenden Wachen den Sattel zu erreichen. Unſichtbar in ihrer famoſen 121 Skikleidung, welche ſich von dem Schneeboden kaum abhob, in einer Hand den Stock, in der andern den Repetierſtutzen kamen ſie Schritt vor Schritt aufwärts. Jetzt ließ Hiasl ſeine Leute in guter Deckung zurück und trachtete allein die Höhe zu erreichen, die ihm die be⸗ fohlene Beobachtung der feindlichen Aufftellungen ermög⸗ lichen würde. Dichtes, tief verſchneites Geſtrüpp, vereinzelte Felsblöcke erlechterten ihm das gefahrvolle Vordringen. Bald kam er an einen ſchmalen Waldpfad, welcher vollklommen ausgetreten war, woraus er erkannte, daß er ſich auf dem von feindlichen Patrouillen benutzten Wege befand. Nun galt es doppelte Vorſicht üben. Dieſe war auch am Platze, denn kaum hatte Hiasl einen weiteren Schritt vorwärts getan, als er von rechts eine Abteilung von drei Mann in der Richtung gegen ſich herankommen ſah. Leiſe und langſam glitt er ſoweit zurück, daß er, hinter einem vom Schneedruck oder Sturm gefällten Baumrieſen gedeckt, in liegender Stellung dem Blick der Ruſſen voll⸗ kommen entzogen war. Näher und näher kamen die Schritte — — — man hörte den feſtgefrorenen Schnee unter den Sohlen knirſchen und bald konnte Hiasl durch die vereiſten Aſtſparren jede Bewegung der Moskalen beobachten. „Herrgott, ſakra, awnn i eahna hiatzt ſo gmüatli eine abiwiſchn derfat, daß ſ nimma ans Aufſtehgn denkn kunntn. Narriſch kinnt ma wern; hat ma a paar ruſſiſche Teufl af zwoanzg Schritt von der Bixn un muaß ſ vorbei⸗ ſchbaziern laſſn — — — Kruzitürkn, wanns aſo a Pulver gebert, was koan Spödakl nöt machet, dös war fei. Kunnt ma ſo an Ruſſn nebnen andern wegbutzn, ohni daß ſ an Idö han was eahna baſſiert“, ſprach er zu ſich ſelbſt. 122 in viel geh ch N ſei nan die ter ſen ol⸗ an en de Langſam kamen die Soldaten kaum zehn Schritte an ihm vorbei. Hiasl zitterte am ganzen Leibe wie im Jagd⸗ fieber ein weidgerechter Vorſtehhund. Jetzt hieß es gut achthaben wie weit das Wachrayon dieſer Patrouille reiche und welche Zeit dieſelbe brauchte um bis zum Endpunkt zu gelangen, umzukehren und denſelben Weg bis zum andern Endpunkt zu nehmen. Hiasl ſchien es eine Ewigkeit, während er mit der Uhr in der Hand die Minuten abzählte und dann berechnete, wie viel Zeit ihm wohl bliebe, um zwiſchen dem Hin⸗ und Her⸗ gehen der Wache über den Steig zu fahren, ſeine Veohl⸗ achtungen zu notieren und wieder zurückzukehren. Vorſichtig hob er ſein „Spintiſierröhrl“ (ein Name, den er für ſeinen Feldgucker geprägt hatte) zum Auge — — — die Ruſſen marſchierten noch immer in der gleichen Richtung. Hiasl ließ ſie dann noch zweimal an ſich vorüberſpazieren, überlegte, daß ihm ſelbſt ungefähr eine Viertelſtunde Zeit bliebe, wenn er jenſeits des Steiges bald einen entſprechenden Auslug fände — und ſpähte dann nochmals nach allen Seiten. Als er nirgends etwas Verdächtiges bemerkte, erhob er ſich halb und glitt in gebückter Stellung raſch und be⸗ hende über den Sattel, wo er, hinter natürlichen Deckungen vorwärts ſchleichend, bald eine vorſpringende Lichtung er⸗ reichte, die ihm einen ausgedehnten Überblick ermöglichte. Waren auch Striche und Purkte, die er ſich in ſein Merkbüchl eintrug, recht ungelenk, — ſie konnten ihm doch bei Überbringung der Meldung gute Dienſte leiſten und ſein Gedächtnis unterſtützen. Dazwiſchen lugte er auch öfter nach der Linie der patouillierenden Moskalen zurück, um dieſe nicht aus dem Auge zu verlieren. Große feindliche Truppenanſammlungen lagen fächer⸗ förmig vor ihm tief unten in der Talſohle ausgebreitet, die 123 durch zahlreiche Artillerie verſtärkt waren. Etwas weiter ſah er lange Trainkolonnen ſich in der Richtung jener Truppen bewegen. Kleine Detachements waren bereits zu den erſten Vorbergen herangekommen. „Möchts uns wul wida as Schlafn vaſalzn für heunt Nacht, Lumpenbagaſchi überanander“, ziſchte er — „da wern mr eng ſcho vorher s Wülde abirama . . .“ Er ſah auf die Uhr, „vafluucht — — — nur mehr fünf Minutn Zeid, wann i unbemirkt übrikemma wüll.“ Das „Spintiſier⸗ röhrl“ wurde unterm Mantel verſorgt. Schon langte er nach der Pfeife, die melancholiſch aus der Bruſttaſche herausnickte — dann ſchob er ſie reſigniert zurück. „Na,“ meinte er zu ſich ſelbſt, „ſö kuntens ſchmeckn, dö Schbazierer, wann i übern Steig rutſch — — Raukn ma di a wengerl ſpöta, alta Knaſterſimpl . . .“ Raſch hatte er Stock und Karabiner wieder zur Hand genommen und nun ging es vorſichtig zurück. Bald gewährte ihm ein Buchenſtamm, bald ein dickverſchneiter Buſch Deckung ... noch ein Schritt und er war über den Steig — — Mochte er ſich aber mit der Zeit verrechnet haben, oder war die Patrouille früher umgekehrt — auf kaum hundert Schritte ſah er ſie in der Richtung auf ſich herankommen . . . Ehe er ſich decken konnte war er auch ſchon bemerkt worden und die Gewehre des Feindes auf ihn im Anſchlag. Da gab es nur ein Vorwärts um jeden Preis, um zu den Kameraden zurück zu gelangen. — Ein Wiſch — ein Knall . . . Hiasl war mit einem Sprung über den Pfad geglitten und ſauſte diesſeits bergab, während der Feind ihm einige Schüſſe nachſandte, die rechts und links in die Bäume, oder in den Schnee einſchlugen. Seine Kameraden, dadurch auf⸗ merkſam gemacht, waren bereit, als er ſie erreichte, dann fuhren ſie gemeinſam zu Tal. 124 ee no nas wei ber tan wie die den wo Rie f ein eiter ener zu unt ſch ert kt ag. en en ge er nn Doch Hiasl wollte ganze Arbeit tun und ſo wiederholte er ſeinen Pürſchgang in öſtlicher Richtung, nahm diesmal noch einen ſeiner Leute mit ſich und ſandte die anderen nach einem etwas entfernteren Kamm, um dort gleicher⸗ weiſe zu rekognoſzieren. Auf einem ſteil abfallenden Hang ging es nun wieder bergan. Die gleißende Winterſonne glitzerte in Milliarden tanzender Funken auf der Schneefläche, ſo daß Hiasl oft wie geblendet die Augen ſchließen mußte, die ihn in dieſem grellen Licht heftig zu ſchmerzen begannen und ihm den klaren Blick trübten. Ungeſehen erreichten ſie die Höhe, wo er ebenfalls wichtige Aufzeichnungen machte. Eben wollten ſie den Rückzug antreten, als in der Richtung, wohin er ſeine Kameraden entſendet hatte, Schüſſe fielen. So waren dieſelben durch irgendeine Unvorſichtig⸗ keit doch geſehen worden? . . . Eilends fuhr er talwärts, hielt dann hinter einem vorſpringenden Felſen an und ſah eine ſtarke Patrouille von etwa zwanzig Mann, ungefähr dreihundert Schritte über dem Platz wo er ſtand, die ein heftiges Feuer auf ſeine in der Abfahrt begriffenen Ab⸗ teilung eröffnet hatten. Mit dem „Spintiſierröhrl“, welches er raſch an die Augen geriſſen hatte, konnte er auch beob⸗ achten, wie die Schüſſe in bedenklicher Nähe der ohne möglichen Schutz auf dem Schneefeld Dahingleitenden ein⸗ ſchlugen. Sein Entſchluß war raſch gefaßt und ſeinem Begleiter mitgeteilt. Geräuſchlos in der Richtung des Feindes fahrend, blieben ſie hinter knorrigen Stämmen auf ſchußbare Nähe ſtehen und eröffneten ein ſo raſches Feuer in den Rücken der Patrouille, daß dieſe von einem überlegenen Gegner überraſcht zu ſein glaubte, in wirres Durcheinander geriet. Hiasl ſchoß gut, nahm ſich vor allem den Patrouillenführer 125 aufs Korn, der kopfüber in den Schnee ſank .. . Pimms .. Pimms.. Pimms; Schuß auf Schuß fielen aus den treff⸗ ſicheren Rohren der zwei Steirerbuam. Drei Ruſſen lagen, mit wildem Geheul flohen die anderen in den Wald, wo ſie bald den Blicken der beiden entſchwanden. Dieſe aber fuhren, nachdem ſie ſich überzeugt hatten, daß ihre Leute unverſehrt die Vorberge erreicht hatten, ebenfalls ab. Nach längerem Suchen fanden ſie ihr Bataillon. Hiasl erſtattete dem Hauptmann ſeine Meldung, die gleich höheren Ortes weitergegeben wurde. Als er geendet hatte und der Hauptmann einige belobende Worte an ihn richtete, meinte Hiasl gemütlichen Tones: „Nix zum dankn, Herrr Hauptmann, is gern gſchegn un wann derr Herrr Hauptmann immerramol rrecht was Spitzfindigs zum außilaxln hätt, tat i goarr ſchön um an Beföhl bittn. Mit mein Stutzn in der Hand, da feit ſi nix, Herrr Hauptmann, da ziag i den Rraubersgſindl s Föll überr eahnerre Ohrwaſchln. Na, da feit ſie rrein goarr nix!“ Freundlich klopfte ihm der Hauptmann auf die Schulter: „Das iſt brav, Lackenbacher, daß Sie ſo ein Ruſſenfreſſer ſind.“ „Dös ſan mir Steirer olli, un s is aa koa Kunſt nöt, daß mir aſo vüli Ruſſn zſammbutzn, ſö ſan ja goarr aſo vül Banjanethoakli.“ „Was ſind ſie?“ fragte der Hauptmann lachend. „Banjanethoakli — zu Beföhl, Herrr Hauptmann!“ Hiasls Ausſpruch kurſierte bald, vielbelacht, im ganzen Regiment. Der Nachtangriff der Ruſſen aber wurde glücklich zurück⸗ gewieſen und die Höhe, die Hiasl und ſeine Patrouille aus⸗ gekundſchaftet hatten, dem Feinde entriſſen. 126 mmen und ihre erg in weri Div Sch ag Pat Zert ton Pri von treff⸗ agen, wo aber Aute Noch ttete Ntes ende egn was Nan ni, Fölt ir!“ lter: eſſer unſt varr Zwölffes Kapitel. Nun folgten ereignisreiche Tage, welche ſchier her⸗ menſchliche Anforderungen an Körper und Seele der Truppen und ihrer Führer ſtellten. Es war eine Gewaltprobe für ihre Leiſtungsfähigkeit, welche ſie in einer Weiſe löſten, deren ergreifende Einzelheiten für alle Ewigkeit mit ehernem Griffel in die Kriſtalltafel der Weltgeſchichte eingezeichnet bleiben werden. Anläßlich wichtiger Truppenverſchiebungen wurde Hiasls Diviſion nach Norden beordert, wo auf ruſſiſchem Boden Schlachtfronten von gigantiſcher Ausdehnung ſich Tag um Tag in heißem Ringen gegenüberſtanden. Auch hier hatte Hiasl ſich ſtets für die gefahrvolleren Patrouillen gemeldet, und war ſein alter Freund in un⸗ zertrennlicher Kameradſchaft beſonders bei ſolchen „Extra⸗ touren“ nie von ſeiner Seite gewichen. So wurden ſie einmal in ſpäter Abendſtunde nach einer Brücke über die Nida geſchickt, deren feindliche Beſetzung von Fliegern ſignaliſiert worden war, um unter der Brücke Minen zu legen, die für eine ſpätere Operation ihre Schuldigkeit tun ſollten. Zehn weitere Leute wurden ihnen zur Ausführung dieſes gefahrvollen Auftrages beigegeben. Es war eine ſchwierige Aufgabe zu löſen, denn ſie würden ſich jedenfalls durch eine feindliche Vorpoſtenkette durchzu⸗ ſchleichen haben, ehe ſie die Möglichkeit haben konnten die Kontaktmine unter dem diesſeitigen Brückenpfeiler zu legen. Ein Mann der Patrouille hatte die Aufgabe dann bis auf weiteres zur Bewachung der Mine zurückzubleiben und erſt nach beſonderer Order dieſelbe zur Exploſion zu bringen. Noch ſtand der Mond am klaren Nachthimmel und ſchaute in verklärter Ruhe auf die ſchwer heimgeſuchte Land⸗ ſchaft herab. Scharf hoben ſich die Geſtalten von dem mondflimmernden, beſchneiten Boden ab, wie ſie vorwärts⸗ ſchlichen, überall die ſcharf gezeichneten Schatten der Bäume und Sträucher als Deckung ſuchend. Nach einſtündigem Marſch im bitteren Froſte kamen ſie an ein langgeſtrecktes Wäldchen. Wolken waren rings heraufgezogen, durch deren Tunnel der Mond auf ſeinem Abſtieg zu ſegeln hatte. Hiedurch war die Patrouille zeit⸗ weilig in tiefe Dunkelheit gehüllt, die immer langatmiger wurde, je mehr ſich der Mond dem Horizont näherte, ſo daß ſie oft die befohlene Richtung zu verlieren meinten. Eben wollten ſie das Wäldchen betreten, als ſie in einiger Entfernung Stimmen und Pferdewiehern zu hören meinten . . . ſie waren alſo nahe an eine feindliche Stellung geraten. Nun galt es, ſich in entſprechender Entfernung derſelben zu halten, um unbemerkt den Brückenkopf zu erreichen. Da dies in ſo großer Anzahl nicht tunlich geweſen wäre, ohne vom Feinde entdeckt zu werden, beſtimmte Hiasl, als Führer der Patrouille, daß er mit nur einem Mann den 128 Veg zuri Ver beg nött pri blei den Wa imm vern tal Eil in hel Len In gege wele 6s tune Wa alſo kroc auf⸗ und ihre ihnen ben. ürden chzu⸗ n die legen. auf derſt ngen. und land⸗ dem ͤrts⸗ äume kamen rings einen eit⸗ miger te, ſo inten. ſe in hören ellung mmung f in hal⸗ den Weg fortſetzen, die Minen legen und noch vor dem Morgen zurück ſein werde; ſeine Leute ſollten ſich mittlerweile gutes Verſteck ſuchen und ſeine Rückkehr erwarten. „Nikolo“ erklärte, daß er unter allen Umſtänden Hiasl begleiten werde. Sie ließen ſich nun die Minen und alles nötige Material und Werkzeug auf dem Rücken feſtſchnallen, prüften Gewehr und Revolver und nickten den Zurück⸗ bleibenden zu, die ſalutierend, tiefen Ernſt in den Zügen, den beiden Helden nachblickten, wie ſie im Dunkel des Waldes verſchwanden. Wortlos ſchlichen ſie vorwärts — dabei horchten ſie immer nach der Seite hin, wo ſie die feindliche Stellung vermuteten. — Endlich war der Wald durchquert. Hinter knorrigen Kiefern auslugend, ſahen ſie das Fluß⸗ tal vor ſich liegen, durch welches ſich das mondglitzernde Silberband der Nida auf etwa tauſend Schritte vor ihnen in raſcher Strömung wand. Das Terrain war bei der hellen Nacht für das Durchſchleichen der beiden tollkühnen Leute wenig geeignet. Alsbald entdeckten ſie jenſeits des Fluſſes ein größeres feindliches Lager und diesſeits weiter gegen Weſten abgerückt ebenfalls eine feindliche Abteilung, welche ziemlich ſorglos der Nachtruhe zu pflegen ſchien. — Es war anzunehmen, daß die von ihnen in weſtlicher Rich⸗ tung bemerkte Vorpoſtenſtellung in flüchtig aufgeworfenen Schützengräben eine ſchwache Schwarmlinie aufmerkſamer Wachen bedeutete; die in Frage ſtehende Brücke würde alſo immerhin gut bewacht ſein. Hiasl und „Nikolo“ legten ſich in den Schnee und krochen hintereinander vorwärts. Ein eiſiger Sturm hatte ſich erhoben, pfiff über das Flußtal und trieb ihnen die aufgewirbelten Schneekriſtalle wie ſpitze Nadeln in Mund und Augen, was Hiasl beſonders ſchmerzend empfand, da Heimaterde. 9 129 er ſeit ſeiner erſten Skipatrouille im blendenden Schnee⸗ geflimmer an heftiger Augenentzündung litt und auch zeit⸗ weilig trüb zu ſehen meinte. Die häufigen Bodenwellen des Terrains kamen ihnen bei ihrem Vorwärtskriechen ſehr zu ſtatten. Sie benutzten ſie als zeitweiſe Deckung, ſobald der Mond aus einem Wolkentor trat, und bewegten ſich dann raſch ihrem Ziele zu, wenn die Helle für Minuten verlöſchte. Auf geringe Entfernung von der Brücke ſahen ſie ein Fleckchen dichteres Buſchwerk aus dem Schnee ragen, welches ſie als Stützpunkt für ihre weiteren Unternehmungen in Ausſicht nahmen. Bis dahin aber galt es über ein voll⸗ kommen freies Terrain zu kommen, was nur bei gänzlicher Dunkelheit möglich ſchien. Eben jetzt war im weiten Umkreis des Mondes keine Wolke zu ſehen. Großgeſtirnt im Lichte der Planeten ſpannte ſich der Himmelsbogen über das im Winterſchweigen er⸗ ſtarrte Land. In greifbarer Klarheit lag das breite Tal und über die ſcharfgezeichneten Umriſſe der Waldkronen breitete ſich die myſtiſche Herrlichkeit der Mondverklärung. Hiasl und der Alte lagen wohl ſchon eine halbe Stunde hinter einer Erdrille, ohne die Möglichkeit zu finden un⸗ geſehen vorwärtszukommen. Die Ungeduld prickelte ihnen in allen Nerven nur bis zu dem Buſchwerk gelangen zu können — das Weitere würde ſich finden. Da kam ihnen ein unbewußter Bundesgenoſſe zu Hilfe. Während der halben Stunde, als ſie in der Mulde nahe⸗ zu regungslos gelegen hatten, waren ſie vom Sturm mit einer ſtarken Schnee⸗ und Eisſchicht überweht worden. Aus dieſer arbeiteten ſie ſich behutſam hervor, blieben aber trotz⸗ dem ſo überſchneit und vereiſt, daß ſie, wenn es ihnen glückte, flach auf dem Schnee liegend, vorwärts zu kommen, 130 hnee⸗ eit⸗ hnen izten inen diele e ein ſches n in vol⸗ icher keine mnte, ner⸗ Tal onen ung. unde hnen N hiſe. ghe⸗ Aus noß⸗ hnen men, von dem Feinde unmöglich geſehen werden konnten. Das fortwährende Wehen des Schnees im Sturm verſchleierte überdies ihre Bewegungen. Freilich brauchten ſie zur Zu⸗ rücklegung der kaum noch ſechshundert Schritte, die ſie von den Gebüſchen trennten, eine weitere halbe Stunde, die ihnen eine Ewigkeit ſchien. Dazu waren ſie von Sturm und Kälte ſo erſtarrt, daß ſie ſich nur mehr mit der größten Kraftanſtrengung fortbewegen konnten . . . Das Wagnis gelang, und endlich, von den dicht über⸗ ſchneiten Gebüſchen verdeckt, die es ihnen ermöglichten ſich aufzurichten, durften ſie erleichtert aufatmen und mit froſt⸗ ſteifen Fingern nach der Feldflaſche greifen, aus welcher ein ſtärkender Trunk bald etwas Leben und Wärme durch ihre Adern trieb. Nun konnten ſie auch teils mit freiem Auge, teils mit dem „Spintiſierröhrl“ Brücke, Flußufer und Gelände ſtu⸗ dieren. Sie überſahen prächtig die ſtarken, in guten Ver⸗ ſchanzungen viele Reihen hintereinanderliegenden Lager am jenſeitigen Ufer, ſowie jene, auch diesſeits in ziemlichem Abſtand von der Brücke nach links vorgeſchobene Abteilung, welche ſich ebenfalls hinter Schneewällen eingegraben hatte. Verworrene Klänge, das Knirſchen tief in den Schnee ein⸗ ſchneidender Räder und Kettengeklirr waren ganz deutlich über den Fluß zu hören. Von dem Dickicht, in welchem Hiasl und „Nikolo“ ver⸗ borgen kauerten, bis zur Brücke war noch etwa eine Ent⸗ fernung von zweihundert Schritten, doch war das Ufſer von einzelnen Büſchen und kleinen Baumgruppen, wenn auch ſpärlich, eingeſäumt, ſo daß ein unbemerktes Vordringen mit größter Vorſicht im Bereiche der Möglichkeit lag. Sie nahmen ſich nicht viel Zeit zum Ausſchnaufen, be⸗ ſprachen ſich raſch über ihr weiteres Vorgehen und verein⸗ 9 * 131 barten, daß ſie diesmal in weiteren Abſtänden voneinander die Brücke erreichen wollten. Erſt blickten ſie hoffend zum Himmel auf — und ſiehe da, der Sturm hatte wieder beträchtliche Wolkenfetzen am Horizont aufgepeitſcht, die ſich in haſtendem Fluge der Mondſcheibe näherten. Hiasl wartete, bis der erſte Schleier über die Helle zog, dann kroch er voran dem Ufer zu. Diesmal hatten ſie Glück, denn Wolke auf Wolke ver⸗ dunkelte das Licht, ſo daß ſie in verhältnismäßig kurzer Zeit an die Brücke gelangten. Schon wollten ſie unter derſelben auf der Böſchung vorwärtskriechen, um ihre Arbeit des Minenlegens zu be⸗ ginnen, als ſie auf wenige Schritte vor ſich, im Lichte des halbverdunkelten Mondes, die ſitzende Geſtalt eines Menſchen entdeckten, welcher wohl als feindliche Vedette in beſonderer Vorſicht dorthin befohlen worden war. Ebenſo bemerkten ſie auf der Brücke ſelbſt zwei Poſten auf und ab gehen. Die Wache unter der Brücke aber ſaß ganz zuſammen⸗ gekauert, der Kopf ruhte vornüber auf den um die Knie verſchränkten Armen. Schlief der Mann — — — oder waren am Ende deren mehrere im Schnee verſteckt? Dies zu ergründen war zunächſt die wichtige Aufgabe, welcher ſich Hiasl ſofort unterzog, nachdem er dem Alten aufgetragen hatte regungslos auf ſeinem Platze zu ver⸗ harren, bis er ihm durch ein leiſes Pfeifen, welches im Sauſen des Sturmes weiterhin nicht vernommen werden konnte, das Zeichen gab zu folgen. Wohl hatte dieſer ihn erſt zurückzuhalten verſucht und ihn eindringlich beſchworen, ihn ſelbſt voran zu laſſen, doch davon wollte Hiasl ſelbſtredend nichts wiſſen; fühlte er doch, daß er vielleicht vor dem bedeutungsvollſten Augen⸗ blick ſeiner Soldatenpflicht ſtand. Er drückte dem alten 132 hung be⸗ des ſchen derer elkten ehen. mmen⸗ Knie oder erden und nſſen, ühlte ngen⸗ alten Kameraden beſchwichtigend die Hand und kroch weiter Zoll für Zoll. Schon war er auf kaum fünf Schritte von dem Poſten entfernt — — — dieſer rührte ſich nicht. Wütend pfiff der eiſige Nordoſt unter der Brücke durch. Um den Soldaten hatte er bereits den Schnee bis zu Kniehöhe angeweht — doch dieſer ſaß noch immer vornüber gebeugt und rührte ſich nicht . . . Näher und näher ſchlich Hiasl, möglichſt im Rücken des Ruſſen, weiter; über ſich hörte er die Schritte der auf und ab patrouillierenden Wache. Da ſah er in einem Augenblick der Aufhellung einen Gegenſtand halb verweht unter dem Schnee hervorglitzern, vorſichtig griff er danach — und faßte die Bajonettſpitze eines Gewehres. Er zog an — — — „KNur ſtad“, murmelte er zwiſchen den Zähnen — und bald kam auch dieſes in ganz vereiſtem Zuſtande zum Vorſchein. „Sakra — — dös hättn mr. . .!“ Ganz gemütlich nahm er das Gewehr an ſich — der Soldat rührte ſich nicht. Leiſe tönte jetzt der verabredete Pfiff und bald kam auch „Nikolo“, Hiasls Spuren folgend, angekrochen. „Dö hat an Enzſchlaf oder an Enzrauſch, dö ruſſiſche Kanalli, dö wern ma glei han“, flüſterte er dem Kameraden zu. „Drah di um, Alter, daß i dr dei Packl vom Buckkl abinimm, mir wern dö Strick hiatzt zu was andern aa brauchn kinna.“ Er löſte die Knoten der wohlverwahrten Mine und legte dieſe vorſichtig zu Boden. Hierauf nahm ihm der Alte ebenfalls die gefährliche Laſt von den Schultern. „Den Bärn fangn mir zwoa mit an Spogatl, gelt?“ lachte er leiſe, während er aus dem Strick eine Schlinge machte. Nun erſt trat er an den Schlafenden dicht heran 133 und ließ die Schlinge über ihn gleiten; gleichzeitig ſah er, daß der Ruſſe eine Feldflaſche mit der einen Hand um⸗ klammert hielt. „Wia er ſi mukſt, ziagn mir eahm zſamm, den Bſuff, daß er afs Aufſtehgn un af ſein Wutki ſei Lebta vazichtn wird — —“ Der Alte hatte mittlerweile horchend ſeinen Kopf ganz nahe an den Schlafenden gebracht. „Der wird aa ohne den Strick nimma afſtenn — — der is ja dafrorn, Hiasl — — gwiaß aa no . . . Stoan⸗ boan tot is er — — — mei Söl un God . . .“ Merkwürdig — hatte dieſem vor dem lebendigen Sol⸗ daten nicht gegraut — dieſer tote, erfrorene Mann, der da unter der Brücke Wache hielt, trieb Hiasl unwillkürlich einen Schauer durch die Glieder. Immerhin zog er die Schlinge feſter an und meinte: „Bei dö Sakramenter kann mas nia nöt wiſſn, — — dö ſan zoach — — — leicht ſteht er als a Toter aa nomal af.“ Jetzt wurde raſch an die Arbeit gegangen. Beilpicke und Spaten hatten ſie auf dem Rücken mitgeſchleppt, und bald waren die Minen nach allen Regeln der Vorſchrift gelegt. Während ihrer Arbeit aber hörten ſie immerzu, wie die ahnungsloſen Poſten auf der Brücke hin und her gingen. Die Leitung mit dem elektriſchen Taſter mußte nun auf demſelben Wege, auf dem ſie gekommen waren, bis zu jenem Dickicht gebracht werden, wo einer von ihnen Wache halten würde, während der andere noch vor Anbruch des Morgens ſeine Patrouille finden und mit ſeiner Meldung zum Regiment zurückzukehren hatte. „Den Strick“, ſagte „Nikolo“, ehe ſie die Brücke ver⸗ ließen, „tan mir eahm wieda weg, s kunnt leicht dö Wach⸗ J aus ch und dan un ick und hrift wie gen. auf z och des ung ver⸗ och⸗ ablöſung kemma un findn ſ eahm mit dera Schlingn, dan ſchmeckn ſ uns glei . . .“ Sie warteten, bis ſich die Schritte der Moskalen ober ihnen wieder zum jenſeitigen Ufer hin bewegten, dann krochen ſie raſch hervor und gelang ihr Rückzug bis zum Dickicht ohne Störung. Ab und zu ſahen ſie ſich nach dem ſtummen Wachpoſten unter der Brücke um, doch dieſer ſaß noch immer regungslos und der Sturm wehte und türmte um ihn ein eiſiges Gruftgemäuer. Sorgſam ver⸗ wiſchten ſie hinter ſich alle Spuren im Schnee. Nachdem ſie ihr Ziel erreicht hatten wurde das weitere beſprochen, und diesmal gelang es dem Alten Hiasl zu beſtimmen, daß dieſer die Meldung zum Regiment zu bringen habe, während er ſelbſt die gefahrvolle Wache bei der Mine übernehmen würde. Hiasl beſtand jedoch darauf ihm ſeine Munition zu laſſen, falls er ſie benötigen ſollte. Ihm ge⸗ nügte ſein Revolver, den ihm der Hauptmann kürzlich geſchenkt hatte, und ſein geladener Repetierſtutzen. Ganz beſonders ſchärfte Hiasl dem Freunde ein auf ſeinem Poſten zu bleiben und weitere Befehle abzuwarten. Er dürfe ſich keinesfalls ſehen laſſen und müſſe genau auf alle Vorgänge an der Brücke achten. Sollte auch nur im entfernteſten die Gefahr beſtehen, daß die Mine vom Feinde entdeckt und unſchädlich gemacht würde, ſo mußte er dieſe ſofort zur Exploſion bringen und ſehen, wie er ſich retten könne. Feſt lag Hand in Hand der beiden Männer, als der Jüngere ſich anſchickte, den Rückweg anzutreten. Ein un⸗ ausgeſprochenes Wort ſchien auf den Lippen des Alten zu ſchweben — doch er beſann ſich, ſchüttelte Hiasls Hand und ſah ihm lange nach, bis ſeine Augen ihm übergingen; dann machte er ſich an die Arbeit und grub ſich tief ein, um vor etwa einfallenden Geſchoſſen geſichert zu ſein, auch 135 verhinderten die hohen Büſche, daß ſein kleines Bollwerk verweht würde. Hiasl kam diesmal, da er nicht ſo ſchwer bepackt war, raſcher vorwärts. Der Mond verſchwand immer mehr in den langgeſtreckten Wolkenſchichten des weſtlichen Horizonts. Über die weiten Schneeflächen tanzten jedoch noch immer ſturmgepeitſchte Flocken wie leuchtende Schaumballen. Endlich war der Waldſaum erreicht. Hiasl richtete ſich auf und blickte zurück. Merkwürdig — — war es tatſäch⸗ lich ſo dunkel geworden, oder verſagten ſeine Augen plötz⸗ lich den Dienſt? Schatten auf Schatten huſchten über ſeinen in die Ferne geſpannten Blick. Heftiges Stechen tobte ihm in Schläfen und Augenhöhlen. Jetzt aber war keine Zeit über ſich nachzudenken, denn er mußte vor Tagesanbruch ſeine Meldung erſtatten. Eben wandte er ſich wieder dem Walde zu, als er ein ſchwaches Geräuſch zu vernehmen glaubte. Raſch ſchob er ſich hinter eine Kiefer, riß den Revolver aus dem Gürtel, entſicherte das Gewehr und lehnte dieſes neben den Baum. Bang horchte er in das Dämmerdunkel des Waldes⸗ ſchweigens hinein . . . Vielleicht war es nur Täuſchung geweſen — denn ſo ſehr er auch mit allen Sinnen lauſchte, vernahm er nichts mehr. Noch wartete er eine kleine Weile und hatte eben ſein Verſteck verlaſſen, als deutliches Knacken dürrer AÄſte und gedämpftes Schnauben hörbar wurde. Alſo raſch zurück hinter den ſchützenden Stamm . . . Er brauchte nicht lange zu warten; eben zitterte ver⸗ ſtärkte Helle durch den Rauhreif des Dickichts, als er auf kaum zwanzig Schritte einen Reiter auf ſich zukommen ſah, deſſen Silhouette er ſofort als die eines Koſaken erkannte. ſ ten Jetzt kam es darauf an unbemerkt zu bleiben oder, wenn dies nicht möglich, ſich des Feindes zu erwehren — denn auf jeden Fall mußte ſeine wichtige Meldung das Regiment erreichen. Wurde er gezwungen die Waffe zu gebrauchen, wollte er zuerſt den Revolver benützen, deſſen ſchwächerer Knall die Wahrſcheinlichkeit des Heranziehens weiterer Feinde verminderte. Auch hatte er ja für den Stutzen keine Reſervemunition da. Der feindliche Reiter war langſam und vorſichtig an ihn herangekommen, doch — hatte er ſich nicht genügend verborgen gehabt, oder war durch eine unvorſichtige Bewegung ſein Verſteck von dem Luchsauge des Koſaken entdeckt worden — dieſer parierte ſein Pferd und brachte den Karabiner gegen Hiasl in Anſchlag. Jetzt blieb dieſem nichts anderes übrig, als den Kampf aufzunehmen, ehe weitere Koſaken ſichtbar wurden. Raſch hob er den Revolver und ſchoß . . . Er ſah den Getroffenen auf den Hals ſeines Pferdes ſinken, während dieſes ſich hoch aufbäumte. Der Reiter fiel ſeitlich herunter, mit einem Fuß im Bügel hängen bleibend, und vorwärts ſtürzte das wild gewordene Tier, ſeinen toten Herrn hinter ſich herſchleifend. Das war für Hiasl von Vorteil, denn die zwei nachfolgenden Koſaken wurden nicht durch den toten Kameraden auf ſein Verſteck aufmerkſam gemacht. Würden ſie ihn bemerken? . . . Gott ſei Dank, ſie ritten vorüber, nach allen Seiten in des Waldes Dunkel ſpähend. — Jetzt ſchienen ſie auf die Fährte des durchgegangenen Pferdes gekommen zu ſein, in welcher Richtung ſie, laut fluchend, verſchwanden. Hiasl atmete auf, lauſchte noch einige Augenblicke, aber alles blieb ruhig, und ſo ſetzte er ſeinen mühſeligen Rück⸗ marſch fort. Er hatte, vorſichtig in geduckter Haltung weiterſchleichend, keine hundert Schritte gemacht, immer den Schatten naher Dickichte ſuchend, als drei Koſaken, in derſelben Richtung wo die erſten aufgetaucht waren, ſichtbar wurden. Sie mochten weder den Schuß noch das laute Fluchen ihrer Kameraden gehört haben, da ſie, ſoweit die Waldeswirrnis es geſtattete, herangetrabt kamen. Hiasl war in prächtiger Deckung; die Buchenſtämme und das dicht verſchneite Buſchwerk, ſo hoffte er, würden es dem Gegner unmöglich machen ihn zu ſehen. Er hatte aber nicht mit dem Spürſinn des Moskali gerechnet und war unvorſichtigerweiſe, anſtatt ruhig in ſeinem Verſteck zu bleiben bis der Feind vorüber war, ſeinen Poſten wechſelnd, wenn auch in gebückter Stellung, weitergeſchlichen. Hatte einer der Koſaken vielleicht das Rohr ſeines Gewehres im Mondlicht aufblitzen oder ſonſt eine Bewegung oder ein Geräuſch wahrgenommen — er rief ſeine Kameraden und wies nach der Stelle wo Hiasl eben noch geſtanden hatte. Im Nu ſauſte eine Kugel neben dem Stamm in die Erde, während ein anderer Koſak, vom Pferde ſteigend, ſich durch die Büſche Bahn zu brechen ſuchte und in der Richtung auf Hiasl heranſchlich. Nun gab es für dieſen keinen Ausweg. An ein Ent⸗ kommen war nicht mehr zu denken. Blitzſchnell überlegte er was nun weiter zu tun ſei und entſchloß ſich, in rück⸗ wärtiger Bewegung, ſo raſch es irgend anging, von Baum zu Baum Deckung ſuchend, ſich mit wohlgezielten Schüſſen ſeiner Verfolger zu erwehren, ſo daß die in dieſer Be⸗ ziehung ſehr leicht irrezuführenden Ruſſen glauben ſollten überlegeneren Kräften gegenüberzuſtehen, wenn er ſeine Schüſſe in verſchiedenen Diſtanzen abgeben würde. 138 wel wer end, aher tung GSie hrer mme tden atte und teck ſten en. hres der dden dden Zu ſeinem Entſetzen bemerkte er noch weitere fünf Reiter, welche ihren Kameraden gefolgt waren. Sein erſter Verfolger hatte ſich mittlerweile durch die vereiſten Gebüſche durchgearbeitet; Hiasl ſah ihn bereits auf wenige Schritte vor ſich. Ehe er jedoch von ihm entdeckt werden konnte, ſtreckte er ihn mit einem Revolverſchuß zu Boden. Schnell hatte ſich Hiasl einige Schritte weitergeſchoben, und ſchon war an der Stelle, wo er vorhin geſtanden, der Kopf des nächſten Koſaken aufgetaucht und eine Kugel pfiff in dem Augenblick an ihm vorbei, als er neuen Schutz fand. Nun entſtand ein Wutgeheul unter den, teilweiſe noch berittenen, teilweiſe ſchon abgeſtiegenen Feinden. Blindlings feuerten ſie in das Waldesdunkel, während Hiasl von Baum zu Baum, von Buſch zu Buſch ſpringend oder kriechend, abwechſelnd aus Stutzen oder Revolver Schüſſe abgab. Dies gelang ihm ſo vorzüglich, daß der Gegner daran glauben mußte in den Hinterhalt einer beträchtlichen Über⸗ macht geraten zu ſein. Die ruhige, treffſichere Hand des Steirers tat Wunder. Drei Koſaken und zwei Pferde hatte er noch niedergeſtreckt, die übrigen pfefferten wie wild nach allen Seiten, ohne ihr Ziel erreichen zu können. Schon ſah er ſeine Revolvermunition zu Ende gehen — in ſeinem Gewehr hatte er noch zwei Schüſſe, und wenn er die ſchwarzen Teufel mit dieſen nicht in die Flucht ſchlug, dann Gnade ihm Gott! . . . Nun geſchah aber etwas ganz Unerwartetes. Im Rücken des Gegners fielen mehrere Schüſſe. Mit lautem Geſchrei ſprengte Hiasls am jenſeitigen Waldrand zurückgebliebene Patrouille heran, welche, die Schüſſe hörend, den Zuſammen⸗ hang gleich erriet und ihrem Kameraden zu Hilfe eilte. 139 Einer der Koſaken ſtürzte noch ſchwer verwundet vom Pferd, die andern ergaben ſich und wurden entwaffnet, als ſie mit den wohlbekannten Worten: „Ruki — werch“, die Hände hoben. Hiasl beſtieg eines der Koſakenpferde und trat, die Gefangenen vor ſich hertreibend, mit ſeiner Patrouille den Rückweg zum Regiment an. Hindenburg nach der Schlacht bei Tannenberg mochte ſich nicht ſtolzer und befriedigter gefühlt haben als Hiasl im Siegesbewußtſein ſeines nächtlichen Kampfes. ** * Alles war noch in Dunkel gehüllt, als die Patrouille mit den Gefangenen beim Regiment eintraf. Hiasls hochwichtiger und erſchöpfender Meldung zufolge, welche durch die Ausſagen einer der Gefangenen dahin ergänzt wurde, daß zwei hinter dem Fluß ſtehende ſtarke ruſſiſche Diviſionen beim Morgengrauen einen Angriff planten, wurde ſofort Alarm kommandiert. Auf! Auf! Alarm! — tönte der Ruf von Kompagnie zu Kompagnie, bis die ganze Diviſion marſchbereit ſtand. Nach kaum einer Viertelſtunde bewegten ſich, im erſten zögernden Dämmern, ſchwarze Linien, in geſicherter Form, durch den Schnee dem Walde zu. Es war Hiasls Bataillon, das, in Kompagnien einzeln abgefallen, vorwärtsrückte, während die anderen Batail⸗ lone, weiter links marſchierend, die diesſeits des Fluſſes ſtehende Vorpoſtenſtellung des Feindes in der Flanke faſſen ſollten. Schon nach verhältnismäßig kurzer Zeit hörte man auf dem linken Flügel ſtarkes Gewehrfeuer, aus dem zu ſchließen war, daß die eigenen Truppen, bereits auf den Feind ge⸗ ſtoßen, das Gefecht aufnahmen. 140 vont net, erde mer cte iasl ile ge, hin uke . en Dieſe Erkenntnis beſtimmte den Major, den Marſch zu beſchleunigen, und noch fleißiger ſtampften nun die Soldaten im Schnee weiter. Der nächtliche Sturm hatte ſich etwas gelegt, grau und kalt taſteten die froſtſtarren Hände des bleichen Winter⸗ morgens durch die Wälder, — hellten dort und da ſchwei⸗ gende Lichtungen auf und ſtrichen mit eiſiger Berührung über die ſchlaftrunkenen Geſichter der Marſchierenden, die jetzt den Wald durchſtreiften in welchem Hiasl ſein nächt⸗ liches Scharmützel mit den Koſaken beſtanden hatte. Das Gewehrfeuer im Weſten hatte mittlerweile zu⸗ genommen, und bald erreichte ſie die Nachricht, daß der linke eigene Flügel eingedrückt zu werden drohte, und die als Reſerven eingeſtellte 11. und 12. Kompagnie dieſen verſtärken ſollten. Ganz eigen wurde es Hiasl zumute, als er bei dem Austritte aus dem Walde nach dem fernen Buſchwerk blickte, in welchem er ſeinen alten Freund verborgen wußte. Sobald die unmittelbar folgende Artillerie in Stellung gebracht, ihr dröhnendes Lied beginnen und die feindlichen Geſchütze die zweite Stimme zu dem ſchauerlichen Duett anſtimmen würden, war auch jenes Verſteck auf das äußerſte gefährdet — — — doch was frommte unruhiges Bangen — Gefühls⸗ momente mußten ſchweigen. Nun wurde dem Bataillon die Annahme der Gefechts⸗ form auf die Brücke gegeben. Laut tönte das Kommando und vorwärts ging es, während auch die Kugeln des noch jenſeits des Fluſſes ſtehenden übermächtigen Gegners — — ſſt — ſſt — — herüberpfiffen. Manch einer der Braven ſank da getroffen auf den im aufglimmenden Tageslicht blinkenden Schnee. 141 Unter dem Schutze der brüllenden Geſchütze rückten nun die öſterreichiſch⸗ungariſchen Truppen gegen eine den dies⸗ ſeitigen Brückenkopf ſtark verteidigende ruſſiſche Abteilung vor, während ein Bataillon und zwei Kompagnien gegen die rechte Flanke des vorgebrochenen Feindes angeſetzt wurden. Dieſes einheitliche Vordringen hatte zur Folge, daß die Ruſſen Verſtärkungen über die Brücke heran⸗ führten — ein Manöver, welches der öſterreichiſche Führer einſtweilen geſchehen ließ. — Da ſeine Diviſion nur den Auftrag hatte den Feind am Überſchreiten des Fluſſes und am weiteren Vormarſch zu hindern, war die Sprengung der Brücke nun notwendig geworden. Um demſelben jedoch bei dieſer Gelegenheit möglichſt große Verluſte beizubringen, wollte er ſo viele Ruſſen herüberlaſſen, als er mit den ihm zur Verfügung ſtehenden Kräften zu bewältigen hoffte. Hiasl war auf Befehl ſeines Hauptmannes zu dem in ſeinem Verſteck wachenden Alten gekrochen — unbekümmert um den Hagel der Geſchoſſe, der ihn umſchwirrte. Nach rückwärts ſpähend, wartete er auf das verabredete Flaggenzeichen — und als dieſes gegeben wurde, berührte er den elektriſchen Taſter . . . Unter donnerndem, ohrenbetäubendem Krach flog jetzt die Brücke in die Luft — alles mit ſich reißend, was auf ihr und in ihrer nächſten Nähe ſich befand. Jetzt ging es zum Angriff gegen den am Rückzug be⸗ hinderten Feind. — Dreimal wurde unter Hurrarufen im ſtärkſten Feuer geſtürmt. — Der tapfere Gegner wollte ſich nicht ergeben, das feind⸗ liche Artilleriefeuer riß fortwährend Lücken in die Reihen der ſtürmenden öſterreichiſch⸗ungariſchen Infanterie, aber 142 Baj⸗ gelä wer mit Fein nach unter 3og 6 nun dies. lung egen eſetz lge, ran⸗ ihrer eind uſch ndig ichſt ſſen nden n in nert nnd⸗ hen ber ungeachtet aller Verluſte ging ſie immer wieder mit dem Bajonett vor — und warf endlich den Feind. Was nicht niedergemacht, oder in das ſumpfige Vor⸗ gelände der Nida geworfen wurde, konnte gefangengenommen werden. Nach Beſeitigung der Brücke war wegen des breiten, mit Treibeis bedeckten Fluſſes an Überſetzungsverſuche des Feindes nicht zu denken — was dieſer wohl einſah — denn, nachdem unſere Artillerie ſeine Stellung jenſeits des Fluſſes unter verſtärktes Feuer genommen hatte, baute er ab und zog ſich zurück. Das war ein heißes, blutiges Ringen geweſen und die Sonne hatte ſich durch das dichte Schneegewölke längſt durchgerungen, als die letzten Schüſſe verſtummt waren. Gleichgültig ſah ſie in ihrer blutigroten Glorie auf das großartige Schauſpiel herab. Hinter dem Buſchwerk aber, von wo aus die Mine zur Exploſion gebracht worden war, ſpielte ſich eine ergreifende Szene ab. Wenige Minuten nach der Sprengung der Brücke fiel ein feindliches Geſchoß in unmittelbarer Nähe Hiasls und „Nikolos“ nieder und krepierte. Das verſchneite Aſtgewirr bot keinen genügenden Schutz gegen die verheerende Wir⸗ kung einer 13·5⸗Granate — — Schnee, Erdreich, Gehölzſtücke und Steine überſchütteten mit den Geſchoßſplittern die beiden Tapferen und warfen ſie jäh zu Boden. Während Hiasls Kappe durchbohrt, er ſelbſt aber mit einer leichten Streifwunde an der Stirn davonkam, hatte ein Granatſplitter den Alten mitten in die Bruſt getroffen — mit einem leiſen Wehlaut war er zurückgeſunken — — — 143 Ohne der eigenen Wunde zu achten bemühte ſich Hiasl um den Freund, riß ihm Mantel und Rock auf um nach der Verletzung zu ſehen. Aus einer tiefen Bruſtwunde, in unmittelbarer Nähe des Herzens, quoll unaufhaltſam das geheiligte Naß des Soldatenblutes. Bald hatte er alles Verfügbare an Verbandzeug und Taſchentüchern auf die Wunde gepreßt, um den ausſtrömen⸗ den Lebensquell zurückzudämmen — vergeblich. Schon wollte er nach dem Verbandplatz zurücklaufen, um Hilfe zu holen, als ſeine Hand zufällig an die Heimaterde ſtieß, die er auf dem Herzen trug. — Raſch löſte er die Schnur, legte ſie um den Hals des Alten, ſchob das blutgetränkte Verbandzeug weg und drückte das Säckchen feſt auf die Wunde. Als hätte „Nikolo“, der ohne Beſinnung lag, dieſen Kontakt gefühlt, ſchlug er die Augen auf, griff nach ſeiner Wunde und taſtete das Säckchen — ein verklärendes, glück⸗ ſeliges Lächeln glitt über ſein bleiches Geſicht! Erſt ruhte ſein Blick fragend auf Hiasl, — aber in jähem Entſchluß flüſterte er mit verſagender Stimme: „Hiatzt kann i drs ſagn. Hiatzt derf is ja tan, — brauchſt di nimma zſchama hiatzt — i bin dei Voda, Hiasl, — der Deſentörpepi — bin i — mei Bua — vazeih mr — i hans ja hiatzt gſühnt — gelt?“ Angſtvoll wurde ſein Blick bei den letzten Worten, als fürchte er dennoch den Eindruck dieſer Enthüllung auf ſein Kind . . . Aber dieſem ſtürzten die heißen Tränen herab: „Voda — Voda —“ ſchrie er auf — „mei liaba, liaba Voda — “ .. . Jubelnd ſtreichelte er über die Wangen des Alten. 144 Hiasl nach Nahe, 7 des ud ömen⸗ wollte holen, die er legte nkte f die dieſen ſeiner glüch⸗ er in , — oda, za — 1, als auf ab , „Na, dös Glück, dös Glück, mein Vodarn han i! Mein Vodarn!“ Schon huſchten die Schatten des Todes über das Antlitz des alten Lackenbachers, er hob die zitternde Hand zur Mütze und entblößte ſein Haupt. Seine letzte Kraft zuſammennehmend, krähte er mit einer ſchon ganz unirdiſch klingenden Fiſtelſtimme: „Hoch Kaiſer Franz Joſef! — Hoch s Hoamatl . . .“ Die Kappe entſank ſeiner Hand — zuckend griff er noch einmal nach der von ſeinem Herzblut getränkten Heimat⸗ erde — dann ſank er lautlos zurück . . . * F. Am Waldesrande ſchaufelte Hiasl ſelbſt das Grab für den toten Vater. Jubel und Schmerz der letzten Stunden hatten unver⸗ gängliche Gedächtnismale in ſein Herz eingezeichnet. Liebe⸗ voll beugte er ſich noch einmal zu ihm — ſeltſamer Glanz lag in der Todesweihe, die über das entſeelte Antlitz ge⸗ breitet ſchien. — Von aller Schuld entſühnt — von aller Not entkettet, ſpielte ein Lächeln friedvoller Verklärung um die blaſſen Lippen. Jäh fühlte Hiasl in ſeinem Innern ein erſchütterndes Aufbäumen gegen die Wucht eines blinden Schickſals, welches ihm ein unfaßbares Glück in Scherben ſchlug — im Augenblick, da dieſes wie ein Gottesgeſchenk in ſein Leben getreten war. Langſam hob er das tiefgeſenkte Haupt und blickte durch den Schleier hervorbrechender Tränen um ſich. Lagen da nicht heute wie geſtern und wie ſeit all den furchtbaren Monaten im weiten Umkreis tauſende und tauſende von Menſchenſchickſalen, achtlos, fraglos hingemäht von der allbezwingenden Fauſt eines höchſten Willens? Heimaterde. 10 145 Was galt im Sturmesatem dieſer Zeiten ein Daſein und Entſchwinden? Wer frug jetzt nach zerſtörtem Erdenglück, nach zer⸗ ſplitterten Hoffnungen, nach unwiederbringlich vernichteten Lebenswerten? Was bedeutete heute jeder Einzelne, ob hier im Schlachten⸗ getöſe, oder daheim am verödeten Herde anderes — als einen untrennbaren Beſtandteil der Millionenheere — ein namen⸗ loſes Sandkorn, welches mit dem reſtlos opferfreudigen Herzblut der ringenden Menſchheit vermengt — Stein an Stein, Block an Block zu kitten berufen war, um das gigantiſche Bollwerk des Friedens auf dem gebheiligten Boden der Heimaterde zu herrlichſter Vollendung zu bringen? N Dreizehntes Kapitel. Die nächſte Nacht brachte eine ganz ſeltſame Natur⸗ erſcheinung. Nachdem es bei mehreren Kältegraden durch viele Stunden unaufhörlich geſtürmt und in Strömen geregnet hatte, erwachten die Truppen am Morgen in einer voll⸗ kommenen Eislandſchaft. Jeder Halm, der da aus dicht⸗ vereiſter Schneedecke ragte, jeder Baum, Strauch und Steg im weiten Umkreis glich zauberhaft kunſtvollen Glasgebilden, über welche die Lichtkaskaden der in feuriger Strahlen⸗ glorie aufgehenden Sonne phantaſtiſch iriſierende Funken ſtreute. Tief bogen ſich die Wipfel unter ihrer tödlich ſchweren Laſt — krachend ſplitterten ſie zu Hunderten und ſchleunigſt mußten die zum größten Teil im Walde nächtigenden Sol⸗ daten dieſen verlaſſen, um nicht von den herabſtürzenden Trümmern getroffen zu werden. Dabei war die weite Ebene zu einer einzigen, unabſehbaren, in Milliarden Kriſtallen flimmernden Eisfläche geworden. 10* 147 Hiasls Diviſion hatte Befehl erhalten, binnen achtund⸗ vierzig Stunden bei K. über die Pilica durchzubrechen. Gewaltmärſche von dreißig bis vierzig Kilometer im Tag waren dazu nötig um die befohlene Linie zu erreichen, was bei dem glatten Boden nur mit dem Aufgebot über⸗ menſchlicher Anſtrengung durchführbar war. Flieger hatten die Nachricht gebracht, daß ruſſiſche Infanteriekräfte mit Maſchinengewehren in vorbereiteten Verſchanzungen vor K. lägen, die feindliche Artillerie war erſt im Anmarſch gemeldet. Das zweite Bataillon des in Reſerve ſtehenden Regimentes ſollte als erſtes den Fluß überſetzen, während die eigene Artillerie die Ortſchaft K. unter Feuer nahm. Dieſer Marſch von zwei Tagen in dem Feuerwerk der im winterklaren Sonnenlicht blinkenden und blitzenden Eis⸗ landſchaft ſollte für Hiasl, deſſen Augen ſchon ſeit ſeiner Skipatrouille bedenklich gelitten hatten, verhängnisvoll werden. Als ſie am zweiten Abend auf wenige Kilometer von der Stelle angelangt waren, von wo aus die Überſchiffung ſtattfinden ſollte, war er kaum noch imſtande die ſchmerzen⸗ den Lider zu heben. Zudem hatte er ein ganz ſonderbar taubes Gefühl in den Beinen. Oft meinte er, er ginge auf Stelzen und nicht auf ſeinen eigenen Füßen, doch war jetzt nicht der Moment ſich beim Regimentsarzt zu melden, denn noch mußte die Überſchiffung und der Vormarſch auf dem jenſeitigen Ufer vor ſich gehen. Die Hügellandſchaft verflachte ſich ſachte gegen den Fluß zu, deſſen Gelände durch den Regen des vorletzten Tages ziemlich verſumpft und ſtreckenweiſe dicht mit Schilf be⸗ wachſen waren. Das ganze jenſeitige Ufer entlang hatten ſich die Ruſſen ſchon ſeit langer Zeit verſchanzt und dort 148 — 2— nd⸗ dag en, ten der ner den. luß ges tten dort ſehr ſtarke Kräfte konzentriert, um einen Flußübergang an dieſer Stelle zu verhindern. Die kaiſerliche und königliche Artillerie mit einer großen Anzahl auch ſchwerer Geſchütze und einer ihrer berühmten Motorbatterien war nachts zuvor herangerückt und hatte, von den Ruſſen ungeſehen, Stellung genommen. Während das zweite Bataillon im Schutze der Dunkelheit gegen den Fluß vorwärtsmarſchierte, kamen neue Reſerven heran. Man konnte beobachten, daß, im Gegenſatze zu den dies⸗ ſeits des Fluſſes in fieberndem Gange befindlichen Vor⸗ bereitungen, am andern Ufer, im Lager der Ruſſen, voll⸗ kommener Stillſtand war. Die nie verſagenden Pioniere machten raſche Arbeit, ſo daß gegen vier Uhr morgens die Überſchiffung beginnen konnte. Kaum ſetzte die erſte unſichere Dämmerung ein, als das Ungewitter losbrach. Unſere Artillerie und die zurück⸗ gebliebenen Reſerven deckten die Überfahrt der Truppen mit ihrem Feuer. Unausgeſetzt krachten die Schüſſe in einem ſchauerlich⸗ſchönen Höllenkonzert. Von ruſſiſcher Seite wurde es nur ſchwach erwidert — man war drüben völlig über⸗ raſcht und kopflos geworden; immerhin pfiffen in kürzeren oder längeren Pauſen die feindlichen Kugeln um die Pon⸗ tons, deren Wände auch von einigen Geſchoſſen durchbohrt wurden. Lachend ſteckten die Soldaten ihre Finger in dieſe Löcher um ſie zu ſtopfen und das Eindringen des Waſſers zu verhindern. Bald hatte das zweite Bataillon drüben feſten Fuß gefaßt, was nur durch die gründliche Arbeit der Artillerie möglich wurde, die den Feind ſo wirkſam beſchoß, daß ihm ein Vordringen vollſtändig unmöglich war, und im Falle eines ſolchen Verſuches die Luſt hiezu wohl ſchnell ver⸗ gangen wäre. 149 Die öſterreichiſchen Truppen bezogen vorrückend die von den Ruſſen verlaſſenen Stellungen und deckten den Über⸗ gang ihrer Kameraden. Die Artillerie hatte furchtbar ge⸗ hauſt, manche der Schützengräben waren vollſtändig zu⸗ gedeckt oder durch Geſchoſſe zerſtört; dabei war das Ufer ſo verſumpft, daß das Bataillon oft bis zum Gürtel im Moraſt, der teilweiſe zugefroren war, verſinkend, nur mit größter Anſtrengung vorwärtszukommen vermochte. Über⸗ dies war das Waſſer des Fluſſes mächtig angeſchwollen, ſo daß die Vorgelände noch unpaſſierbarer waren als ſonſt. Trotz aller Hinderniſſe wurde der Vormarſch in die ver⸗ laſſenen feindlichen Stellungen, unter anhaltendem Feuer des Gegners, fortgeſetzt. Bald waren jedoch die vorderſten Reihen des Bataillons ſo gelichtet, daß ſie von den folgenden Reſerven erſt aus⸗ gefüllt werden mußten, ehe ſie weiter vorgehen konnten. Auch zwei Offiziere wurden ſchwer verwundet, und die Schwierigkeiten weiteren Vordringens waren infolge der empfindlichen Verluſte ſo groß, daß die Truppen ſich in äußerſter Gefahr befanden. Wenige Schritte neben Hiasl war der Trommler, von einer platzenden Granate getroffen, zu Boden geſunken. Raſch entſchloſſen entriß er dieſem die Trommel — mit kräftigen Schlägen einſetzend, rief er: „Vorwärts, Kameradn! Hurra — fürs Hoamatl!“ Wie elektriſiert ſprangen ihm jetzt alle nach und ſtapften Schritt für Schritt, alle Hemmniſſe überwindend, weiter. Bei einbrechendem Morgen verſtummte die Artillerie, doch die Salven des weit zurückgezogenen Feindes hörten nicht auf, die von dem zweitägigen Marſch und den letzten ſchlafloſen Nächten völlig Ermüdeten zu beläſtigen. Da, durch ein Mißgeſchick bei der Überſchiffung, die Fahrküchen zu 150 die lon kra aue Fl ten ten cch zu Schaden kamen, mußten die Soldaten bis auf weiteres auch ohne warme Nahrung bleiben und vor dem beabſichtigten Durchbruch nach K. auf die noch anrückenden Verſtärkungen warten. Gegen Abend bemerkten ſie, daß in den Schützengräben Waſſer vom Grunde aufſickere und überzeugten ſich, daß der Gegner an der Arbeit war Flußwaſſer in jene Auen ab⸗ zuleiten, welche die öſterreichiſchen Bataillone beſetzt hielten. Nach wenigen Stunden ſchon wurde der Aufenthalt in den Schützengräben dadurch höchſt unbehaglich, doch mußten die Soldaten bis zu weiterem Befehle in ihren Stellungen ausharren. In ſpäter Nachtſtunde noch trafen zwei weitere Batail⸗ lone zur Verſtärkung ein und wurden als Reſerven hinter der Front eingeſtellt. Bei einbrechender Dunkelheit begannen die Ruſſen ſofort die Stellungen ihrer Gegner mit Schein⸗ werfern zu beleuchten. Zu Tode erſchöpft, ſeit vielen Stunden ohne Nahrung und Trunk, mußte den Truppen Raſt gegönnt werden, ehe der geplante Angriff erfolgte. Das Regiment lag in den Gräben, über die der Winterſturm den Schnee peitſchte, ſo daß die armen Soldaten im Halbſchlafe ächzten und ſchauerten. Das feindliche Feuer hatte ganz aufgehört, doch mußte man auf einen immer möglichen Überfall vorbereitet ſein. Auch die im Felde vorgeſchobenen Wachpoſten drohte un⸗ überwindliche Müdigkeit zu übermannen und die Willens⸗ kraft wollte ihnen ſchier verſagen mit der nötigen Auf— merkſamkeit ihr Rayon zu überwachen. Hiasl plagten quälende Schmerzen in den Augen — auch ließ ihn ein eigentümlich lebloſes Gefühl in den von Froſt und Näſſe erſtarrten Beinen nicht zur Ruhe kommen. 151 Ob ihm der Allbezwinger Schlaf auch wie Blei in Kopf und Gliedern ſaß, kroch er immer wieder aus dem Graben, um ſich Bewegung zu machen und dabei lugte er in ahnendem Bangen nach den Stellungen der Vedetten aus, ſchlich ſich bald zu dem einen, bald zu dem andern heran, ſie mahnend und ermunternd. Kurz vor Mitternacht mochte es ſein, als er bei einem neuerlichen Vorkriechen eine feindliche Abteilung entdeckte, welche auf dem Boden heranſchlich. Es war das Werk eines Augenblicks, daß er in raſcher Wendung zurückeilte: „Auf — auf — der Feind is da!“ brüllte er aus Leibeskräften, von Graben zu Graben ſpringend. Wenige Minuten und das ganze Regiment ſtand bereits ſchußbereit an den Wällen. Hiasl und zwei Kameraden ſchlichen mittlerweile in tunlichſte Nähe des Gegners, ſchoſſen Leuchtkugeln ab und erſtatteten nach rückwärts Meldung über die nahezu drei⸗ fache Übermacht des Feindes und deſſen vorausſichtliche Angriffsrichtung. Dieſes Manöver galt jedoch auch der am jenſeitigen Ufer harrenden eigenen Artillerie als Lichtſignal, und bald ſchlugen von dort die erſten verheerenden Granaten in die feindlichen Reihen, während die im Schutze des Ortes K. aufgeſtellten ruſſiſchen Kanonen nun ebenfalls ein heftiges Feuer eröffneten. Die Maſchinengewehre „ſuchten“ den Feind; hüben und drüben praſſelten die Geſchoſſe hin und her. Immer näher rückte der Gegner heran. Nur durch eine die Ruſſen überraſchende Offenſive war die Situation momen⸗ tan zu retten — und gleichzeitig mußte der erſt für den morgigen Tag beabſichtigte Durchbruch nach K. erzwungen werden. 152 = ZE£ = O =SSe — und um ddem ſich nend nem kte, her aus „Schnell ſchießen — aber nur auf Kommando ſtürmen!“ lautete der Befehl. Ein wütendes Feuer ſetzte ein und die Maſchinengewehre arbeiteten wie raſend. Da fielen einige Volltreffer unſerer Artillerie in die hinter dem Feinde liegende Ortſchaft. Turmhohe Flammen ſchlugen auf — ſie warfen ihren zuckenden, züngelnden Schein über das nächt⸗ liche Kampffeld. Jetzt war das Regiment nicht mehr zu halten — unter dem Sturmſignal der Horniſten, dem Sauſen der Schrapnells, dem gleichmäßigen Geknatter der Maſchinengewehre und dem dumpfen Dröhnen der ſchweren Haubitzen ſtürmten ſie, „Hurra“ ſchreiend, im Laufſchritt achtlos in die töd⸗ lichen, feindlichen Rohre! Die Ruſſen, welche von der unerwartet einſetzenden Offenſive überrumpelt wurden, gerieten in Verwirrung — ein wilder Kampf tobte um jeden Baum — um jeden ver⸗ eiſten Buſch mit Schuß und Bajonettſtoß; dabei ſperrten Drahthinderniſſe und Minenfelder die Wege. Von furchtbarer Wirkung war das gegenſeitige Artillerie⸗ duell. Manchmal ſchien es, als ob ſich die Erde vor den Kämpfenden öffnete, Bäume explodierten, ganze Sträucher flogen in die Luft, Menſchenleiber mit ſich reißend. Die Hinderniſſe wurden immer dichter, öfter mußten unſere Truppen etwas zurück um ſich zu decken, doch immer wieder ſtürmten ſie mitten in dieſen Hexenkeſſel hinein, un⸗ ermüdlich ſich Schritt um Schritt mit unvergleichlicher Bravour erzwingend, was um ſo ſchwieriger wurde in dem Maße als, naturgemäß, die eigene Artillerie ihr unter⸗ ſtützendes Feuer zeitgerecht einſtellen mußte. Allen voran ſtürmte der prächtige Regimentskommandant: „Mir nach, Kinder! — Hoch Sſterreich⸗Ungarn!“ ſo ſcholl ſein Ruf laut und vernehmlich durch die Hölle des 153 Getöſes; und mit jubelnder Begeiſterung drangen ſeine Tapferen vorwärts — immerzu vorwärts! Jetzt ſah Hiasl, der ſich in unmittelbarer Nähe des Kommandenten befand, wie ein ſchon auf dem Boden verwundet kniender Ruſſe ſeinen Revolver gegen dieſen erhob. — Mit einem Kolbenſchlag zerſchmetterte er ihm den Arm — hintenüber purzelte der Moskale in den Schnee. Aber auch Hiasl war niedergeſtürzt. Seine lebloſen Beine verſagten plötzlich den Dienſt. Eine feindliche Stellung nach der anderen wurde ge⸗ nommen, in denen Gefallene und Verwundete ſich zu Haufen türmten. Bald war auch K. von ſeiner Beſatzung geſäubert; Geſchütze, Munition und anderes wertvolles Kriegsmaterial fielen in die Hände der Sieger. Die Macht der Ruſſen war nun vollkommen gebrochen und artete in eine haltloſe Flucht aus. Nirgends hielten ſie mehr ſtand und ergaben ſich zu Hunderten. Ein Teil des Regiments nahm die Verfolgung auf, während Hiasls Bataillon K. beſetzte und an die Löſchung des brennenden Ortes ging, um Quartier für das Regi⸗ ment und die Unterbringung der Verwundeten zu ermög⸗ lichen. Auch die eigenen Verluſte waren bedeutend geweſen. * Hiasl raffte ſich auf; — weiter und weiter über Tote und Verwundete ſtolpernd, brach er immer wieder zuſammen, da ſeine Beine ihn nicht zu tragen vermochten. Als er den brennenden Ort erreichte war er kaum noch imſtande, auf die Arme geſtützt, in kriechender Stellung weiterzurutſchen, und dabei blies ihm der Sturm ſengende Gluten und ätzenden Dunſt in die kranken Augen. War die Luft von Rauch ſo geſchwängert, daß man kaum auf zehn 154 eine des den eſen den nee. Schritte vor ſich ſehen konnte? Oder war es der grelle Feuerſchein, der farbige Kugeln und rotierende Lichtkreiſe überallhin ſtreute, wohin er auch blicken mochte? Vergeblich verſuchte er es, die qualvollen Schmerzen durch Auflegen von Schnee für Minuten zu dämpfen. An eine halbeingeſtürzte Mauer gelehnt, überlegte er eben, wohin er ſich noch weiterſchleppen ſolle und wie lange ſeine Kräfte wohl reichen würden, als er beim grellen Schein des Brandes in ſeiner nächſten Nähe eine auf allen Vieren kriechende, menſchliche Geſtalt bemerkte, die ſich bald wie toll im Schnee hin und her wälzte, bald vergebliche Anſtrengungen machte ſich aufzurichten — dabei ſtieß ſie ein tieriſches Schmerzensgebrüll aus. Obwohl Hiasl an ſich täglich erneuernde Schreckens⸗ bilder gewöhnt war, durchſchauerte ihn unnennbares Grauen. War es wieder das verwirrende Blendwerk dieſer feurigen Räder, die durch ſein Sehfeld rollten? Nein — es war keine Täuſchung — beim rotflackernden Geleuchte neu auf⸗ lohender Flammen gewahrte er, daß dieſes Weſen nichts Beſſeres als ein halbverkohlter Klumpen war, dem Geſicht und Hände fehlten. — Die Kleider waren an ihm ver⸗ brannt, ſein ganzer Leib ſchien in rauchende Schwaden gehüllt — — und dazu dieſes wahnwitzige Geheul, das dem Schrei einer gequälten Beſtie glich. Hiasl fragte ſich nicht, ob dieſes ſich vor ſeinen Füßen windende Lebeweſen Freund oder Feind — Kamerad oder Verräter war. — Er ſah in ihm nur ein des tiefſten Er⸗ barmens würdiges Stück Menſchentum, — und dieſes Er⸗ barmen hieß ihn nach ſeinem Revolver greifen und mit wohlgezieltem Schuß die Martern desſelben beenden, ohne daß er ſich im Augenblick klare Rechenſchaft über ſeine Handlung geben konnte. Noch einmal warf es den armen, 155 ſchwelenden, rauchenden Leib in letzten Zuckungen empor — dann fiel er flach zu Boden und das ſchaurige Lied der Qual war verſtummt. Sanitätsmannſchaft, die in der Nähe nach Verwundeten und Toten ſuchte, hatte den Schuß gehört — dies war Hiasls Rettung — denn ſeine Kraft hatte ihn verlaſſen und ohne Beſinnung war er über dem Toten zuſammen⸗ geſunken. Dabei war ſein Kopf auf den glimmenden Körper desſelben zu liegen gekommen. Hiasl wurde auf einer Trag⸗ bahre zu einem außer dem Bereiche der Feuersbrunſt ge⸗ legenen Gebäude gebracht, in welchem für die Aufnahme der Verwundeten ſchon das Nötigſte vorbereitet war. Als er das Bewußtſein wiedererlangte, hatte der Arzt ihm bereits Kopf und Augen verbunden, die durch den Sturz über den verkohlten Menſchen arge Verletzungen erlitten hatten. Er befand ſich in einem großen Raum, in dem, längs der Wände, Mann an Mann, Elend an Elend notdürftig auf etwas Stroh gebettet lag; die meiſten nur mit den zerfetzten, blutigen Mänteln zugedeckt, die Torniſter als Kopfkiſſen. Wimmern, Stöhnen und Seufzen zitterte bald laut, bald leiſe durch die fahl aufdämmernde Helle des Morgens. Ein widerlicher Geruch von Blut, Schweiß und naſſen Kleidern erfüllte den Raum. Hiasl konnte ſich im erſten Augenblick auf nichts be⸗ ſinnen. Erſt allmählich erwachte das Erinnern an den geſtrigen Abend. — Er griff nach ſeinen verbundenen Augen und ſchob die Binde zurück — war es noch Nacht? Vollkommenes Dunkel ſchien um ihn her zu herrſchen — und da die Augen ihn heftig ſchmerzten, legte er den Ver⸗ band wieder über dieſelben. Nun entſann er ſich, daß die Beine ihn verlaſſen hatten und er neben dem Unglücklichen, den ſeine Revolverkugel 156 i ode Ei⸗ abt woe zga zwoe nöt Dit das Br⸗ Eſ hen der deten aſſen men⸗ jper rag⸗ hme, ihm iber iten. ings fig den als hald des und den gen erlöſt hatte, zuſammengeſunken war. Doch ſeine Füße ſchienen trotz der Pferdedecke, die man darübergebreitet hatte, aus ihrer Erſtarrung nicht erwacht zu ſein, und ſeine Bemühung, ſich aufzuſtellen, ſcheiterte ſofort. „Wär mas do nöt dafrört han, meini Haxn?“ dachte er zweifelnd — und ein banges Schauern taſtete mit tot⸗ kalten Fingern an ſein Herz. Hatte er es doch in all dieſen Monaten des Winter⸗ feldzuges ſo oft mit angeſehen wie Kameraden aus den Schützengräben unverwundet, aber mit lebloſen Gliedern in die Lazarette geſchafft wurden — und keiner von all denen wurde ſpäter in den Reihen des Regimentes wieder⸗ geſehen. Konnte man an erfrorenen Gliedmaßen ſterben? Oder — oder — fielen ſie am Ende ab, wie vor wenigen Tagen die erfrorenen ÄAſte der Bäume während dieſes ſchaurig⸗ſchönen Eiswunders am Tage des Abmarſches vor der letzten Schlacht? „Herrgod — dös nöt — na, nur dös nöt, a Krüppl — an ölendigs Menſchenklümpl wie der Haſcher geſtert abnds, für den dö Refolvakugl grad s oanzigſte Glück woar — — un er, a Bergkind, den dahoam koa Wand zgach, koa Steig z zwider gwen is, — er a Krüppl mit zwoanzg Joahrln — na, — na, — dös laßt da Herrgod nöt zua, dös nöt — gwiaß nöt!“ Unwillkürlich faltete er die Hände. Sein Flehen und Bitten drang durch die vereiſten Scheiben des Saales in das vom Rauch und Dunſt des glimmenden und ſchwelenden Brandes zurückgedämpfte Morgenlicht. Nicht als weißbeſchwingte Taube flog das inbrünſtige Gebet der Sonne zu — nein — breitgeflügelt, adlergleich zog es ſeine von ſtarkem Willen und der ſich aufbäumenden Jugend⸗ kraft getragenen Kreiſe höher und höher, ferner und ferner. 157 Dort, wo er daheim über den höchſten Gipfeln die Sonne ſteigen und ſinken ſah — dort, wo er zun letzten⸗ mal vor dem Einrücken geſeſſen hatte, um Abſchied zu nehmen von ſeinem „Plätzchen Welt“, das ihm noch nie ſo gottverklärt erſchienen war, wie an dem unvergeſſenen Tage — dorthin würde ſein erſter Weg ihn führen, wenn er heimkam — dort, wo . . . Hier ſtanden ſeine Gedanken ſtockſtill. — Das Bild des wilden Mädels mit dem rotgoldigen Kraushaar, das ihm im trotzigen übermut den Stein an die Stirn geſchmiſſen hatte, trat, vom Sonnenlicht jener Stunde durchflutet, vor ſeine Seele. Mit der ihm angebornen Eigenart alles Gegenwärtige völlig aus ſeinem Denken und Empfinden auszuſchalten, wenn das große, wache Träumen ihm die ſtillen Segens⸗ hände aufs Haupt legte — vergaß er der Schmerzen und Angſte — und träumte. Hatte er auch in den kargen Minuten, die ihm ſeit vielen Wochen zwiſchen Arbeit und Erſchöpfung vergönnt waren, um ſich wieder auf ſich ſelbſt zu beſinnen, oft das Bild ſeiner geliebten Bergheimat als beflügelnde Kraft heraufbeſchworen — in ſo greifbarer Klarheit wie in dieſem Augenblick war ſie ihm noch nie, gleich einer weltentrückten Offenbarung, im Spiegel ſeines Sehnens und Erinnerns erſchienen. Ja — wenn er wieder heimkam, dann mußte es Früh⸗ ling ſein — der Frühling, wie ihn nur die Kinder der Berge kennen und lieben: Mit zögerndem Fuße, heimlich und verſtohlen, kam er dort aus dem Tal heraufgepilgert — nicht als ſtrahlende Fee mit Füllhorn und Zauberſtab — nein, als taufriſches lachendes Deandl. 158 gen wil ſan Br um ein Han auf. pit vol ſaft ſͤ⸗ Zir el eim gar Tir und auf ſein ſir ſchn hen n die etzten⸗ ed zu ch nie ſenen wenn digen n an . jener rtige lten, gens⸗ und ſeit önnt das raft eſen ckten terns nͤ er ſches Aus Fichtenreiſern hat es ein Kränzl um die Stirn gewunden — ein Strauß von Enzian, Kohlröſerln und wilden Bergnarziſſen hält ihm das bunte Schultertuch zu⸗ ſammen. Stramm ſitzt das ſchwarze Mieder unter der vollen Bruſt und luſtig flattert der grüne Rock im Windeswehen um die ſchlanken Hüften. Mit einem Arm rafft es die Schürze empor, aus welcher blütenſchwer des Almrauſch üppiges Geranke drängt — an ſeine Seite aber ſchmiegt ſich furchtlos und vertraut ein weißer Gamsbock mit goldenen Krucken — auf ſeinem Haupt ruht, ſanft liebkoſend, ihre Rechte . . . Und wie es nun durch die dunklen Hochwaldfichten aufwärtsſchreitet, ſteckt es gelbgrüne Kerzerln auf die Zweig⸗ ſpitzen, überſtreut die fröſtelnden Lärchen mit einer Hand⸗ voll blanker, funkelnagelneuer Nadeln und läßt der Birken ſaftighelle Wimpel luſtig im Winde baumeln. Unter dem Tritt ſeiner derben Schuhe ſchmilzt auch ſchon bedenklich der Schnee und dort und da lugt ein Zipfelchen ſammetgrünen Almbodens aus weißem Winter⸗ pelz hervor . . . Das Deandl läßt ſich Zeit mit dem Aufſtieg — bleibt „immeramol“ ſtehn, guckt bald ins Tal zurück, wo es ſchon gar hoch und vürnehm hergeht mit Knoſpen, Blühen und Tirilieren, als wäre jeder Werkeltag nur mehr zum Tanzen und Pokulieren da — bald wieder „ſpintiſiert“ es hinauf zu den weißhäuptigen Schroffen, die grollend und unnahbar auf den frohgemuten Eindringling herabäugen, der mit ſeinem allbezwingenden Lachen ihre ſtrenge Herrſchaft zu ſtürzen droht. Die „alten Herren“ dort oben wollen ihm den Aufſtieg ſchwer machen und heißen Wolken und Sturm, ſich ihm hemmend in den Weg ſtellen. 159 Jungfer Bergfrühling aber nimmt ſie nicht ernſt — ſie balgt ſich wohl ein Stündchen mit ihnen herum, ver⸗ jagt ſie aber mit Schäkern und Necken und ſteigt rüſtig weiter. Griesgrämig verkriechen ſich die finſteren Geſellen . . . Nun hat die Sonne freie Bahn — und ſiehe da, — verliebt buhlt ſie um Blick und Lächeln des lebfriſchen Deandls, das laut lachend die glitzernden Flocken aus ſeinem rotgoldenen Kraushaar ſchüttelt. Ihre gleißendſten Strahlen läßt ſie werbend und lockend — „umanandflunkern“ — küßt die letzten Winterſpuren hinweg vor ſeinen Schritten, ſo daß Schnee und Eis in purzelnden Sprüngen zu Tale ſchießen — und breitet unter den Füßen der Wandernden einen ſmaragdenen Teppich aus. Iſt das Deandl oben angelangt, wo es von ſtolzer Höhe hinabſchaut in den Blütenzauber der ſich in Weiten veräſtelnden Täler, drückt ihm die Sonne noch raſch ein güldenes Krönlein aufs Haupt — und wo ſeine luſtigen Blauäugerln hingucken, ſprießen Enzian, Bergveigerln und Anemonen auf. Dann ſteigt ein heller, jubelnder Juchaza aus ſeiner Kehle empor — den ein reingeſtimmtes Echo von Wipfel zu Wipfel trägt — von Berg zu Berg . . . So ſann und phantaſierte Hiasl, vorgebeugt auf ſeinem Strohlager ſitzend, für ſich hin. War dieſelbe Viſion jenes jungen Weibes, wie ſie jetzt leibhaftig in ſeinem wachen Traume vor ihm geſtanden hatte, nicht auch ſeinem Vater erſchienen in der Nacht, da ihn die Heimat zu den Waffen rief? — Ja — er entſann ſich noch genau dieſer Erzählung, die jener ihm damals, ganz unter dem Eindruck ſeines nächtlichen Erlebniſſes, mitgeteilt hatte — — — 160 Ob das Traamdeandl des Vaters wohl auch dieſelben Züge trug? — Dieſe Züge — wo hatte er ſie ſchon geſehen? Herrgott, — ja, jetzt wußte er es — Vronis Geſicht — Vronis rotgoldiges Haar hatte es angenommen . . . Heiß ſtieg ihm eine Welle zum Herzen — — — warum grad der Vroni ihr Gſichtl? Merkwürdi — was mag mit ihr gſchegn ſei in dera langn Zeid? Hat ſ den Lippl derſchlagn, ehvor . . . Dös war eahm recht gſchegn, . . . den Haderlumpn, — a reſche Dean is dö Vroni — gwiaß aa — un ſauba — aſo ſauba! — — Hier wurde er jäh aus den Träumereien geweckt. Seine Diviſion, das eine Bataillon in K. zurücklaſſend, war dem Feinde auf ſeine Rückzugslinie gefolgt, um eine neuerliche Einſtellung desſelben zu verhindern. Doch mußte der Regimentskommandant, einer leichten Verwundung wegen, über Nacht noch in K. bleiben, wollte aber am nächſten Morgen ſeine Truppen wieder erreichen. — Ehe er K. ver⸗ ließ, erſchien er in dem Notſpital, um in feierlicher Weiſe zwei Mann des erſten und zweiten Bataillons mit der großen und drei andere mit der kleinen ſilbernen Tapferkeits⸗ medaille ſelbſt zu dekorieren. Hiasl erhielt die große Goldene! Von allen dieſen jungen Helden ſtanden nur zwei ſtramm und aufrecht, die anderen vier lagen krank oder verwundet auf ihrem Strohlager, und es war rührend wie der Kom⸗ mandant nach einer kurzen, kernigen Anſprache, welche in einem begeiſterten Hoch auf Kaiſer Franz Joſef, ſeine herrliche Armee und die braven Steirer⸗ und Kärntnerbuam ausklang, ſich über die Verwundeten beugte und ihnen das Ehrenzeichen auf die blutige, zerfetzte Montur heftete. Da es Hiasl unmöglich war aufrecht zu ſtehen, hatte er kniend ſeine Medaille in Empfang genommen. Heimaterde. 11 161 Zum Abſchied trat der Kommandant nochmals an ihn heran, klopfte ihm auf die Schulter und ſagte: „Schauen Sie, daß Sie geſund werden und uns bald wieder nachkommen, ſo ſchneidige Burſchen, wie Sie einer ſind, können wir nicht entbehren — Ihre Heimat kann ſtolz ſein auf Sie!“ Seine Heimat! — Wieder tauchte der Tag ſeiner Rück⸗ kehr ins Hoamatl vor ihm auf. Jetzt ſah er ſich in voraus⸗ ſtürmendem Sehnen den Bergpfad hinaneilen. Nicht mehr mit den ſchweren, langſamen Schritten von einſt — nein, mit ſtählernen Muskeln, mit einer im Feuer der Schlachten für alle noch kommenden guten und böſen Tage ſeines ferneren Lebens zurechtgeſchmiedeten Seele würde er bergan ſchreiten, den glitzernden Orden auf dem hochklopfenden Herzen, den er nun für das Päckchen Heimaterde ein⸗ getauſcht hatte. Dieſem aber war der ſchönſte und würdigſte Platz auf der Todeswunde des entſühnten, tapferen Vaters beſchieden worden — als geheiligtes Symbol des hohen Ehrenzeichens, welches er ſich, gleich dem Sohne, in Opfermut und Pflicht⸗ erfüllung erkämpft und erſiegt hatte. So umſponnen ihn immerfort die Gedanken. Vergeblich hatte er gebeten ihm den Verband von den Augen zu nehmen, doch der Arzt erklärte, daß er ſich durch den Sturz auf den brennenden Leichnam böſe Verletzungen beider Augen zugezogen habe und unbedingt bis auf weiteres ver⸗ bunden bleiben müſſe. Wie ſchlichen nun Stunden um Stunden in ſchleppen⸗ dem Schritte an ihm vorbei! Zum erſtenmal zum Nichtstun gezwungen, konnte er die ſeit Monaten gebändigten Schößlinge ſeiner Gedanken nun unbehindert wuchern und treiben laſſen. 162 in tune der vorh die in deſe . an C eines zurec in ſ⸗ gecch Lich⸗ glan hald einer ſoh raus⸗ nehr nein, chten eines tgan nden ein⸗ auf eden hens, lcht⸗ blich 1 zu turz eider ver⸗ pen⸗ e er aken Rückerinnernd durchlebte er alles, was ſich ſeit bald einem halben Jahre Schritt für Schritt, Stufe an Stufe in ſeinem Daſein aufgebaut hatte, vom Tage der Aſſentie⸗ rung an. Im Mittelpunkt ſeiner Betrachtungen ſtand das Bild der auf ſo ſeltſame, — gewiß von einer höheren Macht, vorherbeſtimmten Weiſe, in welcher er den Vater fand, und die erhabene, rührende Stunde, da dieſer ſich dem Sohne, im Augenblick ſeines Heldentodes erſt, zu erkennen gab — deſſen erſchütternde Tragik er nie verwinden würde! — Mit überzeugender Folgerichtigkeit ſah er da Erlebnis an Erlebnis ſich reihen und ineinandergreifen wie die Zähne eines kunſtvollen Räderwerkes; — eines für das andere zurechtgefeilt zu einer beſonderen Beſtimmung — und was in ſeinem tieffſten Innern an unentwickeltem Gottesbegriff geſchlummert hatte, hob die ſtaunenden Träumeraugen zum Licht empor und glaubte — in ſeligem, fragloſem Kinder⸗ glauben. 11* 163 Vierzehntes Kapitel. Es verging nahezu eine Woche, ehe Hiasl nach un⸗ ſäglich mühevollen, anſtrengenden Transporten, die teils mit Bauernſchlitten, teils mit Leiterwagen bis zu einer weit entfernten Bahnſtation vor ſich gingen, zunächſt in einem kleinen Spital an der deutſchen Grenze anlangte, wo er jedoch wegen Überfüllung ſofort weiter ins Hinter⸗ land abgeführt wurde. Endlich hier in einen Malteſer⸗ zug einwaggoniert, deſſen Beſtimmungsziel Prag war, kam er nach einer weiteren Fahrt von vielen Stunden dort an und wurde in einem Spital des Roten Kreuzes auf⸗ genommen. Auch dieſes war zurzeit mit Verwundeten und Kranken aller Kategorien überfüllt, und da ſein Zuſtand ſehr ernſt und er meiſt ohne Bewußtſein war, wurde er bei Ankunft gleich in die Abteilung für Schwerverletzte gebracht, wo man ihm ſofort die Stiefel von den bis dahin arg ver⸗ nachläſſigten und deshalb ſchon ganz abgeſtorbenen Füßen ſchnitt. Ein trauriger Anblick bot ſich den Ärzten dar. Beide Beine waren bis zur halben Höhe des Schienbeins ab⸗ gefroren .. „Numero 47 kommt noch heute zur Amputation,“ ſagte der alte Chefarzt Dr. Olbrich nach kurzer Überlegung der Spitalspflegerin, die um Hiasl bemüht war. „Wir können nicht abwarten, bis der Mann das Bewußtſein wiedererlangt und ſeine Einwilligung zu dieſem Eingriff gibt,“ fuhr er, wie wenn er ſich rechtfertigen wollte, zum Aſſiſtenzarzt gewendet fort. „Sonſt iſt es zu ſpät, die Sache iſt zu lange vernachläſſigt worden.“ Er beſah die Beine nochmals umſtändlich „da iſt mit Konſervierungstherapie 164 gan wie iu ſein Veide ah⸗ tion, egung Wir htſein nguf zum Sache Veine rapie nichts mehr zu wollen — armer Kerl —!“ Dieſe Worte klangen gequält und traurig. Seit Wochen häuften ſich im Spital die eingebrachten Erfrierungsfälle in erſchreckender Weiſe. Wo immer es nur anging, wartete Dr. Olbrich mit der Amputation bis an die äußerſte Grenze der Möglichkeit. Stieß er doch auch meiſt auf den energiſcheſten Widerſtand der Patienten, die alles eher als dieſe ſchreckliche Verſtümmlung hinnehmen wollten, welche ſie zu armſeligen, arbeits⸗ und daher auch lebensunfähigen Halbmenſchen deklaſſierte. In ſolchen Fällen jedoch wie hier, wo man die Zu⸗ ſtimmung des Kranken nicht abwarten durfte, und jedes weitere Hinausſchieben mit abſoluter Lebensgefahr verbunden war, mußte der Arzt nach eigenem Ermeſſen handeln. Dieſe ſich nun ſchon öfter wiederholende Verantwort⸗ lichkeit war für Dr. Olbrich eine der ſchwerſten Bürden ſeiner aufopfernden Tätigkeit. Was hatte er nicht ſchon für verzweiflungsvolle Vorwürfe, ja ſelbſt Beſchimpfungen der armen Amputierten hinnehmen müſſen, die in zähem Miß⸗ trauen das eigenmächtige, die weitere Zukunft des Be⸗ troffenen vernichtende Eingreifen des Arztes als unverant⸗ wortlichen Leichtſinn, oder als Herzloſigkeit bezeichneten! .. . Arzt und Schweſter hatten da oft ſchweren Stand die gänzlich Haltloſen, ſich manchmal wie raſend Gebärdenden wieder zu beruhigen und aufzurichten, da dieſe ſich in ihr Unglück viel ſchwerer hineinfanden als jene, die in freiem, unbeeinflußtem Verfügungsrecht ihre Zuſtimmung zur Am⸗ putation gegeben hatten. „Was hat es mit ſeinen Augen für eine Bewandtnis?“ frug der Chefarzt, zum Aſſiſtenten gewendet, fort. „Auch ſie ſcheinen in recht bedenklichem Zuſtand zu ſein“, erwiderte jener. „Es iſt mir über die Art der Ver⸗ 165 letzung oder Erkrankung bis jetzt nichts Näheres mitgeteilt worden. Der den Malteſerzug begleitende Arzt iſt mit dem größten Teil der Verwundeten bereits in B. ausgeſtiegen. Wenn Herr Chefarzt es wünſchen, könnte ich die Rote⸗ Kreuz⸗Schweſter, welche den Transport hieherbrachte, be⸗ fragen. Sie ſchien bei der Ankunft ſo erſchöpft, daß ich ihr zunächſt geſtattete, ſich auszuruhen.“ „Die Transport⸗Schweſter wartet ſchon unten in der Halle“, berichtete die Pflegerin, worauf Dr. Olbrich dieſer den Auftrag gab ſie zu holen. Währenddem löſte er die Bandage von Hiasls Augen und unterſuchte dieſelben. „Es ſcheinen böſe Verletzungen der Hornhaut vorhanden zu ſein, nebſt einer ausgebreiteten Konjunktivitis, wie ſie auch bei akuter Schneeblindheit vorzukommen pflegt. An dieſer allein wäre ja nichts Bedenkliches.“ Er beſah die Augen wieder, „aber dieſe Verletzungen —“, er ſchüttelte ſeufzend den Kopf, „armer Teufel, ſo jung noch! — —“ Die Bilder menſchlichen Elends, inmitten derer er ſeit Monaten zu arbeiten hatte, vermochten es noch immer nicht das Allzuweiche, Sentimentale in ihm abzuſtumpfen — ins⸗ beſonders, wenn er der Überzeugung war, daß vor dem oder jenem Fall die weiteſtgehende Grenze ärztlichen Könnens und wiſſenſchaftlicher Errungenſchaften gezogen war. Die Spitalspflegerin trat, gefolgt von der „Transport⸗ Schweſter“, in den Krankenſaal. Dieſe war ein junges Geſchöpf von kaum achtzehn Jahren. Die weiße Haube umrahmte, Hals und Stirn nonnenartig abſchließend, ein ſchmales Mädchengeſicht, aus deſſen durchſichtiger Bläſſe die von langen Wimpern be⸗ ſchatteten, meergrünſchimmernden Augen eigentümlich her⸗ vorleuchteten. 166 ſe we aus mit ſpr⸗ in Das Näschen war keck aufgeſtülpt, die Lippen voll und rot. Wie ſie ſo daſtand in ihrem ernſten Berufskleide, die Arme ſchlaff zu beiden Seiten der ſchlanken Hüften niederhängend, den Blick ernſt und fragend auf Dr. Olbrich gerichtet, bot ſie ein ungemein anziehendes Bild. Dies mochten die beiden Ärzte auch empfinden, da ihre Blicke in wohlgefälligem Intereſſe auf ihr ruhten. „Wie heißen Sie?“ begann Dr. Olbrich ſein ärztliches Verhör. „Schweſter Monika.“ Ihre Stimme hatte einen tiefen, zum Herzen gehenden Wohlklang. „Sie ſind mit dem heutigen Verwundetentransport aus K. mitgekommen.“ „Zu Befehl, Herr Chefarzt, wir ſind an die acht Täg . . . (ſie verbeſſerte ſich raſch und errötete) Tage unterwegs ge⸗ weſen. Lauter Schwerverlötzte und Krange, die zweute Schwöſter iſt unterwögs geſtern krang geworten und hat auswakoniert werdn müa . .. müſſen.“ Man merkte es der Sprechenden an, wie ſie ſich be⸗ mühte, ſich der, ihr anſcheinend nicht geläufigen, Schrift⸗ ſprache zu bedienen. Die Herren ſahen ſich an und konnten ein Lächeln nicht unterdrücken. Wieder errötete Schweſter Monika, was ihr gar lieblich ſtand. — Sie aber ärgerte ſich über ihre Unbeholfenheit und biß ſich zornig auf die Lippen. Dabei bekamen die meergrünen Augen einen trotzig⸗herausfordernden Ausdruck. „Wiſſen Sie etwas Näheres über die Verletzungen dieſes Patienten?“ Dr. Olbrich wies nach Hiasl. „Er ſoll ſüch bei döm Feuer in K. das Augö verlötzt habn und dö Füße ſind derfrört. Ich hab ühn erſt göſtern von der anteren Schwöſter übernommen. Sü hat geſagt, dü Bandaſch muß bleuben über die Augön und dü Fiß 167 büs hürher, ſonſt weuß ich nichts . . . Dü Zötteln habe üch ün der Kanzeleu aſo abgebn.“ Schweſter Monika war unter den zahlreichen Verwundeten und Kranken, die in K. einwaggoniert worden waren, dieſer Eine nicht beſonders aufgefallen, da die Kopfbandage von ſeinem Geſicht wenig frei ließ und der untere Teil desſelben überdies von einem dichten dunkelblonden Vollbart bedeckt war. „Legen Sie ihm den Verband wieder an, Schweſter, ehe er ins Operationszimmer heraufgebracht wird,“ wendete ſich der Arzt an die Spitalspflegerin. „Das kann üch auch machön, ich hab ja ſo nüchts zu tun“, ſagte Schweſter Monika, indem ſie an Hiasls Bett trat. Der Aſſiſtenzarzt ſah ihr beſorgt in das blaſſe Geſicht. „Ich meinte doch, Sie ſollten ſich etwas ausruhen — Sie werden . . .4 Doch Schweſter Monika unterbrach ihn raſch. „Ohne Arbeit halt ichs nöt aus — nur wann ti ſchaffn, wann ij hölfn kann — — —“ Unbewußt kam die urſprüngliche Redeweiſe auf ihre Lippen. „Wann müſſen Sie wieder fort?“ frug Dr. Olbrich, ehe er den Krankenſaal verließ. „Bald, wann dör nächſte löre Lazaröttzug wieder hinauf⸗ fahrt. üch muß müch noch erkuntigen, in ſiddera . . . in paar Tage wohl . . .“ „Der Patient wird nach der Operation, ſobald der Augen⸗ arzt ihn unterſucht hat, höchſtwahrſcheinlich längere Zeit in einem dunklen Raum zubringen müſſen — die Pflegerinnen hier ſind ſo überbürdet und dieſer Kranke wird lange und aufopfernde Pflege brauchen — wenn Sie vielleicht . . .“ Aber Schweſter Monika erwiderte beinahe angſtvoll: „Neun, Herr Doktor, üch muß wüder fort — üch muß! 168 ein ver eit die den habe eten eſer von lben war. ſtet, dete en⸗ tin nen und Wenn wüder neue Verwundötö kommen, und üch wär nücht da und wüßt nücht — — —“ Erſchrocken hielt ſie inne, als hätte ſie ſich verplaudert. „Was wüßten Sie nicht?“ frug Dr. Olbrich, erſtaunt über ihre ſonderbaren Reden. „O nix . . . Aber bleibn kann üch nücht.“ Halb ver⸗ legen, halb trotzig klang die Antwort. Die Ärzte berieten ſich im Hinausgehen über die Wahl einer geeigneten Pflegerin für dieſen beſonderen Fall und verließen das Zimmer. Schweſter Monika war an das Waſchbecken der Waſſer⸗ leitung getreten, um ſich die Hände zu reinigen, bevor ſie die Bandage dem Kranken wieder anlegte; ſie kehrte ihm den Rücken. Da regte ſich Hiasl, als erwache er aus ſeiner Be⸗ wußtloſigkeit, ſeine Lippen bewegten ſich langſam, wie im Traume ſprechend: „An Vodarn ſei Traamdeandl — — ja freili — warum denn grad — da Vroni ihr Gſichtl? — So ſauba — a — ſo — ſauba — — —“ Die letzten Worte verklangen in einem tiefen Seufzer — aber Schweſter Monika hatte es herumgeriſſen . . . Das Handtuch war ihren Händen entfallen. Mit weit aufgeriſſenen Augen ſtarrte ſie nach dem Bett. Wankend näherte ſie ſich ihm und hob die loſen Verbandſtreifen in die Höhe — — aufſchluchzend ſank ſie am Bettrand nieder! — — — Die Spitalsſchweſter hatte den Krankenſaal verlaſſen. Hiasls Bettnachbarn ſchliefen, oder waren von ihren Schmerzen ſo benommen, daß ſie das abſonderliche Gebaren Schweſter Monikas nicht bemerkten, und es war gut, denn — das angſtvoll behütete Geheimnis eines liebenden 169 Mädchenherzens wurde dadurch nicht verſtändnisloſer Neu⸗ gierde preisgegeben. Dr. Olbrich war nicht wenig erſtaunt, als Schweſter Monika ſich noch vor Hiasls Operation in ſeinem Sprech⸗ zimmer melden ließ. Mit geſenkten Lidern, an deren Wimpern noch Spuren geweinter Tränen glänzten, ſtand ſie vor ihm. „Sie bitten mich alſo, hier im Spital bleiben zu können, die Pflege dieſes armen Burſchen zu übernehmen und Ihre Transferierung hieher zu erwirken? Vor einer Stunde hatten Sie mir doch ausdrücklich verſichert, daß dies ganz ausgeſchloſſen ſei — Sie mit dem nächſten Zug wieder zurück müſſen?“ Ja, vor einer Stunde! Was war in dieſem Zeitatom unbegriffener Ewigkeiten an ihr geſchehen? Wie hatte die geheimnisvolle Willenskraft ihrer Sehnſucht ein göttliches Wunder geſchaffen, an das ſie unerſchütterlich geglaubt und welches dennoch im tödlich großen Augenblick der Er⸗ füllung ſie faſſungslos fand? Ernſt und fragend ruhte Dr. Olbrichs Auge auf ihr, und als er ſah, wie das zarte, an allen Gliedern bebende Geſchöpf unter der Laſt übermächtigen Empfindens zu⸗ ſammenzubrechen drohte, führte er ſie an das Sofa, ſetzte ſich neben ſie, nahm mit väterlicher Güte ihre Hand in die ſeine und — — — wartete . . . Und Schweſter Monika fühlte ſeinen Willen, fühlte ſein Intereſſe, ſeine Teilnahme, ſeine fragloſe, durchgeiſtigte Menſchenliebe — und erzählte. Die angſtvolle Spannung, welche dieſes arme, einſame, in ſich verſchloſſene Mädchenherz ſeit Monaten zu zerreißen drohte, löſte ſich. Diesmal bemühte ſie ſich nicht, ihren Dialekt zu verleugnen. Wie ein klarer, ſprudelnder Berg⸗ 170 Uren nen, quell kamen die Worte aus ihrer urwüchſigen, lenzfriſchen Kinderſeele. Dr. Olbrich mutete es eigentümlich an — als verſpüre er plötzlich den herbwürzigen Hauch des Almrauſches, als hörte er ferne, ferne Glocken — — — Hatte dieſes Mädchen in ihm irgendein Gedenken wach⸗ gerufen an eine Heimat, in der ſeine erſten Kindererinnerun⸗ gen wurzelten und die jetzt verdämmernd hinter den Mauern der Stadt lag, in welcher er für Bergluft und Dorfkirch⸗ leinsgeläute vergeiſtigtes Leben und ernſtes, wiſſenſchaftliches Schaffen eingetauſcht hatte? Zwiſchen jener ſtillen Bergheimat und der haſtenden, lärmenden Stadt ſtanden die nüchternen, kahlen Wände ſeines Spitals als unüberſchreitbare Schranke aufgerichtet. Er war jenen Menſchen und Blutsbrüdern dort drüben fremd geworden — und ſie ihm. Statt des jungfriſchen Walddeandls, das er vielleicht heimgeführt haben würde, wenn er auf der Scholle ge⸗ blieben wäre, heiratete er ſchon als Dozent die Tochter eines angeſehenen Univerſitätsprofeſſors, die ſich mit der ſchlicht⸗ bäuerlichen Verwandtſchaft ihres Gatten nicht zurecht⸗ gefunden hätte — und ſeine beiden Mädels beſuchten höhere Töchterſchulen, ſpielten Tennis, intereſſierten ſich für Sport und Frauenbewegung .. . Er ſtrich ſich mit der langen, ſchmalen Hand über die Stirn. — Durch welches Labyrinth hatten ihn urplötzlich ſeine Gedanken geführt? Da ſaß er doch diesſeits dieſer nüchternen, kahlen Spitalsmauern und neben ihm ein junges Kind im ernſten Schweſternkleid — und dennoch wehte ein unvergeſſener Duft von kraftbrauner Heimaterde durch ſein Sprechzimmer . . . 171 Er ſtand auf und legte ſeine Hand auf Schweſter Monikas tiefgeſenktes Köpfchen. „Seien Sie unbeſorgt, liebes Kind, Sie bleiben hier. Ich verſpreche es Ihnen. Ihr Vertrauen werde ich zu ſchätzen wiſſen und Ihr Geheimnis bewahren.“ Ehe er ſich's verſah, hatte ſie ſeine Hand erfaßt und einen ehrfürchtig dankbaren Kuß darauf gedrückt. Er aber zog dieſe haſtig zurück und beugte ſich zu Schweſter Monika nieder. — Eine kurze, weihevolle Sekunde lang berührten ſeine Lippen ihren Scheitel: „Heimaterde —“ flüſterte er ganz leiſe . . . Das Mädchen hatte den Vorgang nicht bemerkt, ſo ein⸗ geſponnen war ſie in ihre eigenen Gedanken und Empfin⸗ dungen. Sie ſtand auf, ſtammelte ein „Vergelt's Gott, Herr Chefarzt!“ und eilte ins Krankenzimmer zurück. Dr. Olbrich ging ans Fenſter, welches in einen großen Lichthof ſah. Eine hohe Feuermauer ſchloß ihn ab, ſo daß nur ein Endchen Firmaments über ihm ſichtbar war. Ge⸗ dankenvoll blickte er an der Mauer empor auf das kleine Viereck blauen, blanken Winterhimmels, an dem eben ein eiliges Wölkchen vorüberzog . . . War es ihm nicht, als klammerten ſich jäh erwachte Heimwehgedanken daran und flogen — flogen — — — Da klopfte es. Man wartete auf ihn. Es war die Zeit ſeines ärztlichen Rundganges durch das Spital. * * In unnennbarem Bangen hatte Schweſter Monika dem Augenblick entgegengeſehen, da Hiasl zu ſich kommen und über ſeinen Zuſtand ſich klar werden würde. Dieſer kam nur zu bald. Was ſich aber in dem Einzelzimmerchen, welches Hiasl in Berückſichtigung ſeines beſonders traurigen und kom⸗ 172 ß— plizierten Zuſtandes zugewieſen erhielt, für erſchütternde Szenen abſpielten, davon wußten außer dem Kranken ſelbſt nur ſeine treue Pflegerin und Dr. Olbrich, den dieſe ſich in ihrer Ratloſigkeit ab und zu herbeiholte, um den Ver⸗ zweifelten etwas zu beruhigen und aufzurichten. Man hatte ihm gleichzeitig mit der Amputation auch einen unmittelbar nötigen, kleinen operativen Eingriff in beide Augen gemacht; der Augenarzt meinte beſtimmt ver⸗ ſprechen zu können, daß er die Sehkraft wieder erlangen würde, doch könnten viele Wochen bis dahin vergehen, da die Verletzungen eben ſchon erkrankte, entzündete Augen getroffen hatten, was den Heilungsprozeß ſehr verzögern würde. In den allererſten Tagen nach der Operation hatte Hiasl erſchöpft und teilnahmslos dagelegen. Bald lauter, bald leiſer wimmernd, wenn die Wundſchmerzen und das Brennen und Stechen in den Augen ihn unaufhörlich quälten. Selbſt zum Sprechen und Denken zu ſchwach, ließ er willenlos alles mit ſich tun und empfand nur wohltätig die Berührung ſanfter Hände, die ihm kühlende Umſchläge auf Stirn und Augen legten und den gedämpften Klang einer Frauenſtimme, die ihm tröſtend mütterlich zuſprach: „Gelt, gebn ma wieda an Umſchlagl hiatzt? Wird glei beſſer wern. So — dös is brav — nur ſtad liagn bleibn, dan ſein mir ſchnell wieda gſund.“ — Erſt in der dritten Nacht wich der jeden klareren Ge⸗ danken ausſchaltende Druck, und Hiasl erwachte ſozuſagen ſeeliſch aus ſeinem zwiſchen Fieberdelirien und Erſchöpfung ſchwankenden Zuſtand. Schweſter Monika, welche ſchon ſeit zweimal vierund⸗ zwanzig Stunden nicht von ſeinem Bette wich, war zum erſtenmal, überwältigt von Schlaf, auf ihrem Stuhl für Minuten eingenickt. 173 Über Hiasls Augen lag ein kalter Umſchlag. Er griff ſich an die Stirn, fühlte das feuchte Tuch und ein brennendes Schmerzgefühl, als er mit täppiſchen Fingern an die Augen ſtieß. Das erweckte ihn vollſtändig — und Erinnerungen krochen, grauen Geſpenſtern gleich, aus den Abgründen ſeines Unbewußtſeins hervor . . . Ja — ja — die Augen — er mußte ſich arg weh getan haben, als er über den armen, glimmenden Leichnam fiel . . . Sie waren ja ſchon vorher krank geweſen ſeine Augen vom Schneelicht — und jetzt das auch noch dazu! Aber was war nur gſchenn? Was? — Was? Das arme Gehirn quälte ſich auf der ſchwarzen Tafel des Erinnerns halb verwiſchte Spuren zu entziffern — — — Da durchzuckte ihn ein jäher Schmerz, der von den Füßen auszugehen ſchien und bis in den Rücken aus⸗ ſtrahlte. Leiſe ſtöhnte er auf — und jetzt — nochmals dieſer Schmerz! — Als zerrte man an jedem einzelnen Nerv ſeiner Beine — — — Seine Beine! Herrgott, ja! Mit denen war ja auch etwas vor⸗ gegangen? — Auf dem letzten Marſch . . . Aber was war es nur geweſen? — Mühſan richtete er ſich auf und betaſtete der Decke entlang ſeine Beine — — — Da — dö Oberſchenkl — hiatzt dö Knia — aber dö ſan ja ganz verbandaſchiert? Leicht dð? Füaß aa? — — Er taſtete — taſtete — — ins Leere! Um Godswülln! War er verruckt wordn? Da — da — unter der Bandage mußten ja doch die Waden fortlaufen bis zum Knöchel — dö Ferſn — dö Füaß — dö Zechent — — — nichts . . . nichts! . . . Schweſter Monika ſchrak empor durch einen markerſchüt⸗ ternden Schrei! Im matten Schein des verdeckten Nacht⸗ 174 Sy Si⸗ bin un La um ſſi Fi wer . jan nan giff ein gern und den weh nanm ſeine eſer lämpchens ſah ſie Hiasl im Bett aufſitzend und eben im Begriff ſeinen Verband zu löſen. Dabei ſtieß er bald wilde, bald klagende Laute aus. Entſetzt über ihre durch die phyſiſche Anſtrengung er⸗ folgte Saumſeligkeit, ſprang ſie in die Höhe und um⸗ klammerte ſeinen Arm! „Nöt dö Bandaſchi wegtan, ſö verbluatn ſich — nöt, nöt, nöt!“ Er aber hatte plötzlich eine unglaubliche Kraft wieder⸗ gewonnen. Er ſchrie, tobte, zerbiß ſeine Kiſſen und wollte ſich auch die Umſchläge von den Augen reißen. Zum Glück erſchien die im Nebenraum dienſttuende Spitalspflegerin, durch Hiasls Gebrüll aufmerkſam gemacht. Sie und Schweſter Monika mußten ihm die Arme feſt⸗ binden, damit ein Unglück verhütet würde. Dann lief erſtere um den Arzt. Schweſter Monika ſetzte ſich an ſein Bett und beugte ſich ſtreichelnd und bittend über den Schluchzenden. „Nöt flenna, anſonſtn gengan d Augn aa kaput, s wird alls wieda guat werdn, grad an Eichterl Geduld nur, Lackenbacher.“ Aber immer wieder zuckte ſeine Hand an die Augen, um die Bandage herunterzureißen: „Segn wüll i, ſegn muaß i, was mir an meini Füaß gſchegn is. Wo ſan meini Füaß hinkemma? Schweſter, Schweſter — Marandjoſef meini Füaß! J gſpür koani Füaß mehr!“ „Nöt ſo wüld ſei, Lackenbacher, s wird alls wieda werdn!“ „Was ſoll wern? Wia ſolls wieda guat wern?“ jammerte der Unglückliche weiter. „Füaß wachſn mr koani nach, als wia Zähnt oder Hoar. Af Kruckn gehr i nöt! 175 Bin do af dö Berg dahoam. Bin a Hochwaldkindl un muaß wieda durt nauf — i muaß nauf! Herrgod in dein Nam, koa Krüppl laß mi wern, nöt aſo hoamkehrn laſſn, nur dös nöt, af dö Berg muaß i auffi, af meini Berg, anſunſtn ſtirb i liaba, zum Fenſter ſpring i außi, oder i dahänk mi . . .“ Wieder gellte das erſchütternde Schreien durch den nachtſtillen Raum. Dr. Olbrich, der auf einen ſolchen Verzweiflungsausbruch des Kranken gefaßt geweſen ſein mochte, hatte ſchon vorher den Auftrag gegeben, in dieſem Falle nicht den Aſſiſtenz⸗ arzt, ſondern ihn ſelbſt zu wecken. Seinen und Schweſter Monikas vereinten Bemühungen gelang es, nach geraumer Zeit den unglücklichen Burſchen etwas zu beſänftigen, dann bekam er ein ſchmerzſtillendes Mittel und ſchlief. Dr. Olbrich befahl nun auch Schweſter Monika, zu ruhen, und ließ es ſich nicht nehmen, bis zum Morgen ſelbſt am Krankenbette Wache zu halten. Dieſer doppelt bedauernswerte Patient und ſeine ſo ſeltſam anziehende und wie von einem holden Naturgeheimnis umwobene Pflegerin erweckten ſein ganz beſonderes Intereſſe. Was in ſeiner ärztlichen Macht ſtand, ſollte für ihn geſchehen und wollte er keine Mühe ſcheuen, um ihn wieder ins Leben zu ſtellen. ger erk kra her tenz⸗ eſter mer dann brich bette e ſo nnis teſe⸗ ehen eben Fünfzehntes Kapitel. Lange zögerte der Lenz. Obwohl die Schneeglöckchen ihn ſchon längſt einläuten ſollten, führten finſtere Nord⸗ ſtürme noch immer das Regiment und fegten in wirbelnden Flocken ihre dichten Schneedecken über das Land und auf die ehrwürdigen Dächer der alten, lieblichen Stadt Salzburg. Dr. Olbrich hatte Wort gehalten. Die ſich mehrenden Berichte über verblüffende operative und orthopädiſche Er⸗ folge, welche Oberſtabsarzt Profeſſor Dr. Ebner in einem Militärſpital Salzburgs erzielte, erregten ſein Intereſſe in ſo hohem Maße, daß er kurzen Urlaub nahm und dorthin fuhr, um ſich von der aktuellen Bedeutung dieſer idealen Schöpfung ſelbſt zu überzeugen. Er hatte dieſen, ſeiner arbeitserfüllten Zeit mühſam ab⸗ gerungenen Tag wahrlich nicht zu bereuen. Mit neidloſer, unverhohlener Bewunderung und An⸗ erkennung blickte der alternde Mann zu dem weit jüngeren, kraft⸗ und geiſtſprühenden Arzt auf, der ihn in herzlicher Kollegialität empfing und trotz ſeiner raſtloſen Inanſpruch⸗ Heimaterde. 12 177 nahme nicht müde wurde, ihn ſelbſt in ſeinem Segensreich herumzuführen. Hiezu bedurfte es keines geringen Zeit⸗ aufwandes, da das Militärſpital außer dem Hauptgebäude mit ſeiner orthopädiſchen Abteilung und ſeinen Operations⸗ räumen auch das ausgedehnte Objekt, welches zur Invaliden⸗ ſchule adaptiert war, umfaßte. Der Eindruck, den er empfing, wurde für ihn ein un⸗ vergeßbarer. Hier waren wohl die Ärmſten der Armen, die Bemit⸗ leidenswerteſten der für das Vaterland Verbluteten bei⸗ ſammen! Was wurde da täglich an Menſchenelend herein⸗ gebracht, viele gebrochen an Körper und Seele, von der Wucht des Erlebten zermalmt — die Gedanken in brennen⸗ der, verzagender, ſehnender Frage nach der Zukunft ge⸗ richtet. Nach ihrer Zukunft, denn unfähig, weder dem Staat ferner zu dienen noch ſich und ihre Familie zu er⸗ halten, ſtanden die meiſten vor der grauſamen Unabänder⸗ lichkeit eines Schickſals, das ſie zu erwerbsunfähigen Krüppeln verdammt hatte. Zermürbt von phyſiſchen und pſychiſchen Qualen, ver⸗ mochten es Begeiſterung für die große Zeit und gerecht⸗ fertigter Stolz ihres Heldentums nicht mehr, ſie über ſich ſelbſt zu erheben. Es gibt keine Krüppel mehr! Dieſer in kraft⸗ vollem Bewußtſein höchſten Wiſſens und Könnens aus⸗ geſprochenen Verſicherung Profeſſor Ebners lauſchten die breiten Schichten, ſelbſt ernſte Männer der Wiſſenſchaft, anfangs mit zweifelndem, wehmutsvollem Lächeln. Das Bild der in der Welt umherziehenden verkrüppelten Drehorgelmänner, die mit der Kriegsmedaille auf dem faden⸗ ſcheinigen Rock von Dorf zu Dorf, von Hof zu Hof zogen, erſchien im Rahmen ihrer Erinnerungen . . . 178 . ver⸗ cht⸗ ĩ Wer aber je durch die großen, lichtvollen Räume dieſes Spitals und ſeiner wunderreichen Invalidenſchule geſchritten war, wer es mit anſah, wie all dieſe Verſtümmelten mit ſtrahlenden, dankerfüllten Blicken an der hochgewachſenen, durchgeiſtigten Erſcheinung ihres Helfers und Retters hingen, der in unermüdlichem Forſchen und Streben für jeden ein⸗ zelnen gerade das für ihn Nötige ſo lange erprobte, ver⸗ ſuchte und durchdachte, bis er ihn wieder einem menſchen⸗ würdigen und zufriedenen Daſein zuführen konnte — der verließ dieſes Haus der Arbeit und des Segens, das Herz erfüllt von Bewunderung und Dankbarkeit. Die bangende Seele wird dort von einem Bruchteil jenes Albs befreit, deſſen ſchwerlaſtende Fauſt die Häupter der bedrängten Menſchheit herniederdrückt. Das in bebender Frage nach dunkeldräuenden Unendlichkeiten geſpannte Auge, welches von Tränen ſchauernder Wehmut getrübt iſt, — wird heller! Von Saal zu Saal, von Bett zu Bett ſchreitend, gab es da kaum eine noch ſo hoffnungslos ſcheinende Ver⸗ ſtümmelung, an der Profeſſor Ebner nicht die bereits er⸗ reichten glänzenden Erfolge demonſtrieren, oder die beſtimmte Verſicherung baldiger Geneſung und Arbeitsfähigkeit geben konnte. In den im Parterre gelegenen großen Sälen mit den Heißluft⸗ und elektriſchen Maſſageapparaten, die zu Dutzen⸗ den in Reih' und Glied aufgeſtellt waren, fielen Dr. Olbrich ſonderbare kleine, längliche Tiſche auf, deren Platten zwei⸗ reihig mit großen, kreisrunden Löchern perforiert waren. In dieſen ſteckten plumpe, hölzerne Griffe, die in beſtimmten Abſtufungen ſich bis zur kleinſten Dimenſion verringerten. An jene waren Gewichte befeſtigt, und zwar war der kleinſte Griff am ſtärkſten beſchwert. Eine Reihe dieſer 12 179 Griffe war kugelförmig, die andere hatte die Geſtalt ge⸗ bogener Stockgriffe. Auch dieſe waren nach Dimenſionen abgeſtuft und beſchwert. Lachend meinte der Profeſſor, als er den erſtaunt fra⸗ genden Blick ſeines Gaſtes bemerkte: „Ja, ſeh'n Sie, das iſt die Erfindung eines Wiener Kollegen, die ſich bei Handverletzungen ganz beſonders be⸗ währt hat. Steife, bis nun nicht abbiegbare Hand⸗ und Fingergelenke müſſen an dieſem höchſt einfachen Apparat ihre täglichen, unermüdlichen übungen vornehmen. Zunächſt erlernen ſie das Greifen und Aufheben des ſtärkſten Knopfes oder Griffes, bis ſie ſukzeſſive imſtande ſind, auch die kleinſte und ſchwerſte Kugel zu greifen und aufzuheben. Sind ſie erſt ſo weit, ſo wird ihnen auch die Ausübung ihres auf manuelle Arbeit beruhenden Zivilberufes keine Schwierigkeit mehr machen. „Klinger,“ wendete er ſich an einen eben eintretenden Soldaten, der die Rechte in der Schlinge trug, „kommen Sie doch und zeigen Sie, wie weit Sie es mit Ihrer Hand bei dieſem Apparat ſchon gebracht haben.“ Er löſte dem Invaliden den leichten Verband und es kam eine arme, verſtümmelte Hand zum Vorſchein, an welcher der Mittelfinger fehlte und der Ringfinger ſowie der Hand⸗ rücken durch einen Schuß ſchwer beſchädigt ſchienen. „Vor drei Wochen“, ſagte der Profeſſor, „war die Hand noch ſtockſteif. — Dank der Maſſagen, Heißluft⸗ behandlung und dieſer Griffübungen iſt dieſer Mann, welcher Uhrmacher von Beruf iſt, imſtande, ſchon den kleinſten, meiſtbelaſteten Knopf aufzuheben.“ Der Soldat griff nun die ganze Skala durch und ein Lächeln der Befriedigung glitt über ſein Geſicht, als er ſeine Aufgabe gelöſt hatte. 180 „Derf i morgn ſchon in die Uhrmacherwerkſtatt, Herr Oberſtabsarzt?“ frug er zagend. „Na freilich, Klinger. Ihre erſte Uhr muß ja in unſerer Invaliden⸗Ausſtellung prämiiert werden.“ Mit dieſen Worten klopfte er ihm freundlich auf die Schulter. Die großen Räume für orthopädiſches Turnen, Maſſagen und elektriſche Behandlungen durchſchreitend, die alle von internen und externen Patienten überfüllt waren, führte Profeſſor Ebner ſeinen Gaſt durch die verſchiedenen Kranken⸗ ſäle, in denen bereits die mit den Probeprotheſen ver⸗ ſehenen Amputierten vergnügt umherſpazierten. An den Wänden hingen große Tafeln, auf denen Name, Art der Verwundung und Zirvilberuf des einzelnen aufgeſchrieben waren. Mit größtem Intereſſe betrachtete Dr. Olbrich die ſo einfach und primitiv ausſehenden, federleichten Protheſen und meinte: „Ich habe in meinem Spital in Prag einen beſonders armen Kranken ſeit vielen Wochen in Behandlung. Der⸗ ſelbe iſt in doppelter Hinſicht zu bedauern, da er außer dem Verluſt beider Füße durch Erfrierung auch ſchwere Augenverletzungen erlitt, die ihn vielleicht noch längere Zeit zwingen werden, teils im verdunkelten Raum zu liegen, teils den Verband über beide Augen zu tragen. Ein famoſer Kerl übrigens, ein junger, urwüchſiger Steirer .. .“ „Den müſſ'n S' mir ſchick'n, Kollega!“ unterbrach ihn Profeſſor Ebner in ſeinem ſtets hilfsbereiten Drang. „Ich wollte Sie darum bitten, dies iſt ja der Haupt⸗ grund meines heutigen Beſuches. Es hat nur einige Schwierigkeiten — — ⁴ „Bei mir gibt's keine Schwierigkeiten, merken Sie ſich das!“ lachte Profeſſor Ebner. 181 „Ja, aber die Sache wird nicht ſo einfach ſein — erſtens braucht er ein Einzelzimmer, wegen der Dunkelheit, und zweitens möchte ich ihn ungern von ſeiner Pflegerin trennen, an die der arme Teufel ſo gewohnt iſt. Ich habe ſie aus demſelben Grund von ihrer bisherigen Dienſt⸗ beſtimmung für mehrere Monate freibekommen, was keine geringe Mühe koſtete. Sie iſt übrigens ein prächtiges Mädel, die Sie hier wo immer, verwenden können, wenn der Patient ihrer nicht bedarf — — mir liegt ſo viel daran! Und von Prag aus könnte ich auch ſelbſt ab und zu nach⸗ ſehen kommen, was mir von beſonderem Intereſſe wäre.“ Profeſſor Ebners Gedanken waren ſchon mit der Löſung des Unterbringungsproblems Hiasls beſchäftigt. „Iſt gemacht,“ ſagte er fröhlich „er kommt in den zweiten Stock in ein noch leeres, kleines Schweſternzimmer mit ſeiner Pflegerin; wir werden es ſchon machen, ſeien Sie ganz unbeſorgt. Und wegen ſeiner Überſtellung hieher wird es gewiß keine Schwierigkeiten haben, das werden Sie, da er ja felddienſtuntauglich bleiben wird, ohne weiteres erreichen können.“ Sie ſchritten weiter durch die Operationsſäle und La⸗ boratorien, an die ſich auch die Belichtungskammer anſchloß. Von künſtlichem Sonnenlicht aus Quarzlampen beſtrahlt, lagen dort eine Anzahl Unglücklicher mit böſen, ſchier un⸗ heilbar ausſehenden Wunden, und konnte der Arzt auch da von glänzenden Heilerfolgen berichten. Während er ſeinen Kollegen in ein angrenzendes Kranken⸗ zimmer geleitete, ſagte er eifrig: „Hier will ich Ihnen noch ein ganz beſonderes Sorgen⸗ kind von mir produzieren, an dem ich aber noch viel Freude erleben werde.“ Ein junger, hagerer Menſch erhob ſich bei ihrem Eintritt; beide Hände waren verbunden und es bot 182 ſich dem Beſchauer ein trauriges Bild, als die Verband⸗ ſtreifen gelöſt wurden. Im Anſchlag kniend, hatte eine feindliche Kugel ihm die Hälfte der rechten Hand weggeriſſen und zwei Finger der linken durchſchoſſen. „Bei der Rechten“, erklärte der Profeſſor, „bleibt ihm Daumen und der rechte Zeigefinger noch als eine Art Arbeitszange, und ſehen Sie, in dem Mittelfinger der linken Hand habe ich aus Hühnerknöcheln ein künſtliches Mittel⸗ glied eingefügt, mit Fett vergoſſen, und die beiden kranken Finger werden nun mit den reſtlichen geſunden, mittels künſtlicher Verankerung, beweglich und zur Arbeit tauglich gemacht.“ So wußte er bei jedem Patienten eine beſondere Ge⸗ ſchichte zu erzählen und war für einen und alle von dem⸗ ſelben ideal⸗menſchlichen und tiefinnerſten Intereſſe erfüllt. „Nun kommen wir in mein Bildhaueratelier“, lachte er und öffnete eine breite Tür, die in das ſogenannte Gipszimmer führte. Verblüfft blieb Dr. Olbrich auf der Schwelle ſtehen. „Das iſt Schweſter Marga“, ſagte er einfach, aber mit beſonderem Nachdruck. „Sie iſt mein Bildhauer, mein Aſſiſtent, mit einem Wort, meine rechte Hand hier in der wichtigſten Abteilung meines Spitals.“ Dr. Olbrich verneigte ſich vor einer blonden, ſtillen Frau im Schweſternkleid, die, über und über mit Gipsſtaub be⸗ deckt, eben im Begriffe war mit dem Aſſiſtenzarzt einem am Oberſchenkel Amputierten ſeine erſte Gipsprotheſe an⸗ zupaſſen. Flüchtig erwiderte ſie den Gruß. Aug' und Gedanke waren ganz von ihrer Aufgabe in Anſpruch genommen. Bei der Arbeit kannte Schweſter Marga keine Ablenkung, da gab es für ſie nichts und niemanden als den Patienten, 183 mit dem ſie redete wie mit einem alten, guten Bekannten. — Jeder Kranke war für ſie in dem Augenblick das Wichtigſte auf Erden. Für Schweſtern und Ärzte war die Anpaſſung der Protheſen zwar ſchließlich etwas Alltägliches, Schweſter Marga wußte aber, daß die Anlegung ſeiner Protheſe für den einzelnen eine Haupt⸗ und Staatsaktion bedeute, alſo war es für ſie ſelbſtverſtändlich auch jeden ſo zu be⸗ handeln, als wäre dies ebenſo für ſie der Fall. Da kannte ſie keine Müdigkeit, keinen Hunger, wenn es galt einem Menſchen zu helfen. Stundenlang kniete ſie auf dem Boden um Protheſen anzupaſſen, ließ es ſich nicht verdrießen zehnmal einen Gehbügel zurechtzubiegen, anzuprobieren und wieder anzubiegen, und lief lieber ungezählte Male hinunter in die Werkſtätte, als daß ſie einen einzigen Mann un⸗ befriedigt das Gipszimmer verlaſſen ſah. Sowohl hier als auch im anſtoßenden Raum ſaßen, lagen, lehnten und ſtanden Amputierte aller Kategorien, wartend, daß die Reihe an ſie käme, um teils beſtehende Probeprotheſen zu ändern, ihren erſten Gipsſtumpf angepaßt zu bekommen oder auch das endgültige künſtliche Glied zu erhalten. Ihre Augen waren dabei bald in zweifelnder, bald in ſtaunender Frage auf ihren eben in Behandlung befind⸗ lichen Leidensgenoſſen geheftet. Alle Vorgänge dieſer be⸗ drängten Menſchenſeelen ſchienen ſich in ihrem Blick zu ver⸗ dichten, in dem wechſelnden Spiele der Mienen auszudrücken. Dr. Olbrich ſtand noch immer — und ſchaute. Er, der ſeit Monaten mitten in einem Spitalsbetriebe als leitende und arbeitende Kraft tätig war, kam ſich hier beinahe wie ein Neuling vor angeſichts dieſer Bilder und Eindrücke, die er hier aufnahm, — und wieder ruhte ſein Blick mit wachſendem Intereſſe auf der blonden, ſtillen Oberſchweſter. 184 —Se. Se ver der ber lun glu fti⸗ Si Dl ſte ng ter iſe te, ie Er folgte dem ſicheren Gebaren ihrer fehlerlos arbeiten⸗ den, kleinen Frauenhände, wie ſie bald dem einen die Gips⸗ binde umwand, bald dem andern die Schienen der Probe⸗ protheſen anpaßte, von einem dritten ein Gipsmodell für das künſtliche Lederbein oder für eine Fußeinlage abnahm, einem vierten kniend in ſeinen Schuh half — wie ſie Filz⸗ ſtreifen ſchnitt, Gurtbänder abmaß — — — Dieſe Hände ſchienen Feenhände — oder — Künſtler⸗ hände zu ſein, ſo formten, kneteten, glätteten und bild⸗ hauerten ſie an totem und lebendigem Material. Profeſſor Ebner ſah wie die Aufmerkſamkeit ſeines Gaſtes im beſonderen von Schweſter Marga abſorbiert ſchien und flüſterte ihm einige Worte ins Ohr, die offenbar geeignet waren, dieſe noch zu erhöhen. — Seltſam — dieſe ſchönen, regelmäßigen Züge, die weiße Haube und Schürze — das goldblonde Haar, Antlitz und Hände — alles vom Gipsſtaub dicht überhaucht, ſchien ſie ein Kunſtwerk — eine lebendig gewordene Statue, die hier in einem für ſie geſchaffenen Rahmen den ihrem irdiſchen Wallen vorherbeſtimmten Wirkungskreis reſtlos außs zuſuͤſlen berufen war. Dr. Olbrich wollte ſie anſprechen, ehe er den Raum verließ, aber Schweſter Marga nickte nur zerſtreut. Sie war nicht gerade in der glücklichſten Stimmung; der geringſte Fehler, der bei dem Anlegen eines Gips⸗ verbandes oder einer Protheſe gemacht wurde, die kleinſte Beſchwerde, die ein Patient nach ſoeben erfolgter Behand⸗ lung äußerte, verſtimmten ſie, machten ſie inſolange un⸗ glücklich, bis der Fehler behoben, der Kranke wieder zu⸗ frieden war. Auch jetzt mußte irgend etwas nicht nach ihrem Sinn gegangen ſein. Profeſſor Ebner, der, während Doktor Olbrichs Anweſenheit im Gipszimmer wiederholt ander⸗ 185 weitig in Anſpruch genommen wurde, kam nun zurück, überblickte ſofort den Fehler an der Protheſe, der Schweſter Marga ſo verſtimmt hatte, und geriet in nicht geringe Auf⸗ regung über ſeinen Arbeiter in der Schloſſerwerkſtätte. Die Arbeit war wieder einmal nicht nach ſeinem ge⸗ nauen Befehl ausgeführt worden. Er wetterte und donnerte!? Die nachſichtsloſe Verurteilung fremder Unzuverläſſig⸗ keiten — das Nichtbegreifen — daß der andere nicht begreift, konnte ihn, den bis in das kleinſte Detail ſeiner Fachwiſſenſchaft Bewanderten — der ſelbſt Schloſſerei, Lederarbeit und alle techniſchen Behelfe für ſein ſpezielles Fach ſtudiert hatte, aus Rand und Band bringen. Ihm war keine Pflicht zu unbedeutend, kein Detail zu geringfügig — mit ſicherem Blick und unfehlbarer Beurtei⸗ lung wußte er ſtets ſofort, wo und woran es mangle. Diesmal ärgerte ihn die Sache beſonders, da er dem Schloſſer zum ſoundſovielten Male die genaueſten Angaben gemacht hatte — und nun ſchon wieder! Da der Gerufene nicht ſofort erſchien, nahm er kurz entſchloſſen die Schienen und lief damit nach der im Sou⸗ terrain befindlichen Werkſtätte, wo er ſelbſt die verpfuſchte Arbeit in Ordnung brachte und dann, die ganze Sache Dr. Olbrich demonſtrierend, dem Patienten die jetzt tadellos ſitzende Protheſe anlegte. Schweſter Marga half dieſem vom Lagerungstiſch ſteigen. Der Mann, der auf Krücken mühſam hereingehumpelt war, wollte nun nach ihnen greifen. Sie lehnten neben dem Platz, auf welchem Dr. Olbrich ſtand. Er dachte ſich nützlich zu machen, und war eben im Begriff ſie dem Invaliden ein⸗ zuhändigen, als der Profeſſor energiſch dazwiſchen fuhr: „Ja, was glauben S' denn, lieber Kollega, ich werd' doch nicht Protheſen anlegen, damit der Menſch mit ſeinen 186 die aus Arb⸗ ſohe wo 5 d krip⸗ ein Ebne der ic, ter le⸗ te! ſ cht ner rei, les Krücken elendiglich weiterkriecht? Nein, nein, es darf keine kriechenden Menſchen mehr geben — der kriechende Menſch wird aus der Welt geſchafft — ein für allemal!“ Faſt zornig hatte er Dr. Olbrich die Krücken aus der Hand geriſſen — doch bald überhellte das wie von einer tiefinneren, leuchtenden Kraft entzündete Lächeln ſein Geſicht. Er trat an den mit hilfloſem Ausdruck daſitzenden Invaliden heran und ſtellte ihn mit Schweſter Margas Hilfe auf die Füße. Nur ein Stock wurde ihm, auf einen bittenden Blick der Schweſter hin, gewährt. Dann ſtiefelte der Einfüßige, ſtaunendes Begreifen im Blick, zur Tür hinaus . . . Dr. Olbrich aber trat an den Profeſſor heran und drückte ihm in wortloſer Ergriffenheit die Hand. Nun wurde noch ein Rundgang durch die Invaliden⸗ ſchule gemacht. Dr. Olbrich war ganz ſtumm geworden, als er durch die an achtundzwanzig Gewerbe umfaſſenden Räume ſchritt, aus denen Lachen, Plaudern, Pfeifen und Singen der Arbeitenden ihm entgegenſcholl. Sie gebärdeten ſich nicht anders wie glückliche, lebens⸗ frohe Menſchen. Hatte er ſo etwas überhaupt für möglich gehalten? Erſt kam er in die ausgedehnte Zimmermannswerkſtätte, wo es rüſtig herging mit Hobeln und Sägen, und da gab es doch nur rings Verſtümmelte, Einarmige oder Ver⸗ krüppelte, die ſchafften, als hätten ſie dem Vaterland nicht ein Gutteil ihrer ſterblichen Menſchlichkeit geopfert. Ja — wie ging das nur zu? Jetzt zeigte ihm Profeſſor Ebner, wie jeder Hobel, jedes Arbeitsgerät ganz individuell der Verletzung jedes einzelnen angepaßt war, ſo daß er 187 in dieſer Anformung ſich ſeiner körperlichen Unzulänglichkeit kaum bewußt wurde. Einem Einhändigen hatte man den Armſtumpf an den Hobel geſchnallt und ſo hobelte er luſtig, ein Trutzliedl pfeifend, darauf los. Bei den Schmieden, wo es in der Eſſe glühte und rauchte wie in der Hexenküche von Teufels Großmutter, gab es einen Höllenlärm mit Klirren und Hämmern. In⸗ mitten ſtand ein ſtämmiger, breitſchultriger Burſch, der mit „Hurra“ ſeinen Hammer auf den Amboß ſchmettern ließ. Als er des Profeſſors anſichtig wurde, kam er freudig auf ihn zu: „Großartig habn S mr den Handſchuach gmacht. Geſtert no han i gmoant, i muaß s Schmiedſein aufgebn, ſo a Teixelsſchmerz war in dera durchgſchoſſenen Hand — un ſegn S, hiatz klopf i umanand als wia a Gſunder. Vergelts God, Herr Oberſtabsarzt!“ Er zog faſt ehrfürchtig ſein Käppchen und ſah mit einem dankbar leuchtenden Blick zu dieſem empor. Werkſtatt an Werkſtatt wurde beſucht — ſingende Schuſter und emſige Schneider, Feinſchloſſer, die von einem einarmigen Lehrer unterrichtet wurden, — Tapezierer, Tiſchler — — — da gab es kein Ende, ſo viel war zu ſehen und zu bewundern! Ein jäher Alb legte ſich jedoch auf Dr. Olbrichs Bruſt, als er in die Schreibſtube der Einarmigen kam, die von einem Profeſſor, dem ebenfalls der rechte Arm fehlte, ge⸗ leitet war. Die Anzahl der dort Sitzenden war erſchreckend groß. Aber auch ſie waren alle guten Mutes. Dann kamen die Einarmigen an der Schreibmaſchine daran und die Ein⸗ armigen im Künſtleratelier. 188 ein lor ein wir Ve⸗ tun ſen der ſov das wo nun war wol han der ſün ſoni mac Me wif wei mit gende einen ieret, ar zu gruſt, von „ge⸗ goß. die Dort wurden Schildertafeln verfertigt, Bilder kopiert und ſogar Porträts gezeichnet. Ein achtzehnjähriges Bürſchchen, welches als Freiwilliger eingetreten war, hatte den rechten Arm in der Schlacht ver⸗ loren — und nun konterfeite er mit verblüffender Technik einen Kameraden, der ihm in voller Kriegsausrüſtung Modell ſtand. Völlig ſprachlos aber war Dr. Olbrich, als er den land⸗ wirtſchaftlichen Arbeitern zuſah, die, mit ebenfalls ihren Verletzungen angepaßten Senſen, Heugabeln, Rechen und Pflügen ihre Geſchicklichkeit bewieſen und in ſtolzer Genug⸗ tuung nicht müde wurden zu zeigen, was ſie zu leiſten im⸗ ſtande waren. Die Zeit war ſo raſch vergangen, daß Dr. Olbrich bei der Rückkehr in das Sprechzimmer des Chefarztes nur mehr ſoviel Zeit fand wegen Hiasls Überſtellung nach Salzburg das Nötigſte zu beſprechen und ihm ſein Sorgenkind noch im beſonderen anzuempfehlen — denn, daß er ihn nirgend⸗ wo anders unterbringen konnte und wollte als hier, war nun für ihn feſtſtehend. Als er zum Abſchied die Hand ſeines Kollegen ergriff, war er ſo tief bewegt, daß ihm die Stimme verſagen wollte: „Es iſt der erſte Lichtblick, den ich ſeit dieſen langen, bangen Monaten empfangen habe. Über alle Diſſonanzen der beklemmenden Eindrücke, welche unſere mordende, ver⸗ ſtümmelnde, zerſtörende Zeit nicht nur uns in den Spitälern, ſondern jeden denkenden und fühlenden Menſchen erbeben machen, — breitet die hohe, ethiſche Kraft Ihrer von Menſchenliebe getragenen und von der ſchlichten Größe wiſſenſchaftlicher Errungenſchaften gekrönten Schöpfung ihr. weithin leuchtendes Siegesbanner aus!“ 189 „Viribus unitis — lieber Kollega“, erwiderte Profeſſor Ebner in ſeiner ſchlichten Weiſe. „Vergeſſen Sie nicht, daß bei uns ſowohl als bei unſeren Bundesgenoſſen Hunderte von AÄArzten an der Arbeit ſind, um das Werk pflichtgetreuer Nächſtenliebe an unſeren Helden mit ihrem beſten Wiſſen und Streben zu fördern und zu verbreiten. In Wien und Graz zum Beiſpiel haben wir ja nebſt den muſtergiltigen Invalidenſchulen, von denen man nur das Rühmendſte hört, eine Menge hervorragender Arzte, die ſich in der Invalidenbehandlung im beſondern betätigen und Hervorragendes darin ſchon geleiſtet haben. Jeder lernt jetzt an ſeinen ſich täglich mehrenden Er⸗ fahrungen. Wir ſind glücklich uns in dieſen, nach einem gemeinſamen Ziele gerichteten Beſtrebungen in kollegialſter Weiſe gegenſeitig zu unterſtützen. Freudig ſtellen wir unſer ganzes Können in den Dienſt der großen Sache unſerer großen Zeit — und betrachten uns als Berufene zur Löſung einer ideal⸗menſchlichen Aufgabe, die jeden Berufsneid und jede engherzige Selbſtüberſchätzung ausſchließt.“ „Amen“, ſagte Dr. Olbrich in aufrichtiger Ergriffenheit. „Der Himmel ſegne auch weiterhin Ihr Wirken, lieber Kollega, ich danke Ihnen von ganzem Herzen für dieſen Tag . . . Als Dr. Olbrich gegangen war, blieb Profeſſor Ebner, den Kopf in die Hände vergraben, an ſeinem Schreibtiſch ſitzen. Er war ein Gläubiger — und das Bewußtſein, daß die Hand ſeines Gottes auf ſeinem Werke beflügelnd und ſegnend ruhe, erfüllte ihn mit tiefinnerſter Andacht. So verſunken war er in ſeine Betrachtungen, daß er es überhörte wie die Tür ſich öffnete und eine blühende Frauengeſtalt eintrat, ſich über ihn beugte und einen innigen Kuß auf ſeinen Scheitel drückte — — — 190 — — — feſſor „daß nderte treuer Diſſen ſ den z das ie ſich und Er⸗ einem alſter unſer nſerer öſung und nheit lieber dieſen net, ſten. daß und hende nigen Es war ſeine Frau — die Gefährtin ſeiner reſtlos glücklichen Ehe — die hier als Helferin an ſeiner Seite ebenfalls tätig war. Auch in ihrem Blick war eine ſtille Andacht zu leſen — vielleicht aber war dieſe in dem Augenblick von irdiſcherem Hauch durchweht als jene, in welcher ſie ihren Mann ver⸗ ſunken fand. 191 Sechzehntes Kapitel. Hiasl hatte im Spital zu Prag ſechs Wochen verbracht. Die Amputationsnarben heilten überraſchend ſchnell, ſo daß Dr. Olbrich bereits von ſeiner baldigen Überſtellung in die orthopädiſche Abteilung des Garniſonsſpitals Profeſſor Ebners nach Salzburg ſprechen konnte. Nur die Geneſung der Augen ging einen wahren Schneckengang. Immer wieder zeigten ſich kleine Entzün⸗ dungsherde mit Geſchwürsbildungen und die Unterſuchungen und Proben ergaben eine anhaltende Trübung des Seh⸗ vermögens. Die Augen mußten nach wie vor unter Verband bleiben, und wenn derſelbe für Stunden entfernt wurde, durfte dies nur in ſtark verdunkeltem Raum geſchehen, da ſie ſich, beſonders gegen Lichteinfall, äußerſt empfindlich zeigten. Immerhin war aber eine langſam fortſchreitende Beſſe⸗ rung zu konſtatieren, und der Augenarzt, welchen der kom⸗ plizierte Fall beſonders intereſſierte, gab die Hoffnung nicht auf, daß ſein Patient in abſehbarer Zeit wieder vollkommen hergeſtellt ſein würde. 192 wer Ir ncht. daß die ſor hten fün⸗ hgen Sh⸗ and de, ſie ten. eſe⸗ on⸗ icht mnen⸗ Allerdings gehörte auch hiezu wieder Geduld — und wiederum Geduld! In dieſer, ihm von den traurigen Zuſtänden auf⸗ gezwungenen Tugend, lebte Hiasl in dumpfem Hinbrüten dahin. Die Untätigkeit zu welcher er verdammt war, ſowie die, durch ſeine fehlenden Beine bedingte, abſolute Hilfloſig⸗ keit konnten ihn zuzeiten raſend machen. Dülſtere Gedanken über ſeine fernere Zukunft umſchatteten noch mehr das traurige Dunkel, welches ihn umgab. Was ſollte aus ihm werden wenn, trotz der tröſtenden Verſicherungen der AÄrzte, er als doppelter Krüppel in die Heimat wiederkehren mußte, unfähig ſein kleines Anweſen ſelbſt zu beſtellen, der Ahndl zur Laſt, und wenn dieſe das Zeitliche ſegnete, auf die Wohltätigkeit der Gemeinde angewieſen? Heute, mit kaum zwanzig Jahren, ein lebendig Toter! Wenn es ſich nur um die Füße allein handeln würde — das vermöchte er ſchon mit Willenskraft zu übertauchen — und wenn er auch an die ihm von Dr. Olbrich in Salzburg verſprochenen „neuen Füße“ nicht glaubte, — mit Krücken und Stelzbeinen konnte er ja doch vielleicht im Hauſe und auf der ebenen Straße humpeln und häusliche Arbeit leiſten. „Dös kunnt i dermachn — aber nöt ſegn kinna, zu koaner Orwat mehr taugn — koa Hoamatl, koan Sunnſchei un koani Berg un koan Wald nia nöt mehr ſchaugn .. .“ In ſolchen Augenblicken konnte er aufbrüllen wie ein weidwundes Tier. Achzend wälzte er ſich im Bett, riß ſich ganze Haar⸗ büſchel aus, biß wie wütend um ſich und gebärdete ſich ſo wahnſinnig, daß Schweſter Monika, die, in nie wankender Aufopferung, ihn Tag und Nacht betreute, ſich oft nicht zu helfen wußte. Heimaterde. 13 193 Er verſuchte es ſogar einmal ſich das Leben zu nehmen. Während die Schweſter in den Spitalsgarten gegangen war, um etwas Luft zu ſchöpfen, hatte er ſein Hemd zer⸗ riſſen, die Streifen zuſammengeknotet und um den Hals gewickelt, um ſich zu erdroſſeln. Schweſter Monika kehrte rechtzeitig in das Krankenzimmer zurück, riß und ſchnitt mit bebenden Händen den feſt um den Hals des ſchon Bewußtloſen geſchlungenen Streifen und warf ſich dann laut aufſchluchzend über ihn: „RNöt mir dös antan, i kunnts nöt übalebn!“ Als er dann zu ſich kam, ſchalt ſie ihn in der „Schrift⸗ ſprach“, doch fiel ſie immer wieder, in der Hitze des Ge⸗ ſprächs, aus ihrer Rolle: „Neun, ſo eunö Schand! So eunö Sündö! Wo habn Sü ührö Kuraſch und Ührön Hörrgod laſſn, Hörr Lacken⸗ bacher? Schamen S. . . Schömen Sü ſüch, eun Höld! Eun Krüger für das Vatterlant und wollön Eahnere Wunten, was S fürs Hoamatl ſüch örrungön habön, nücht in Ohren tragön, ſontern ſüch aufhänkn wie eun godsjömalücher Haderlump? — Un Ohren tragön Sü Eahnere Wuntn — ſünt do a Steirer, Lackenbacher — in Ohren!“ Mit blitzenden Augen und vor Erregung rotglühenden Wangen ſtand ſie da, den ominöſen Wäſcheſtreifen in den verkrampften Händen. Hiasl horchte auf. Es war das erſtemal, daß ſeine Pflegerin ſo laut und vernehmlich zu ihm ſprach. Bisher hatte ihre Stimme ſtets einen gedämpften Klang, der ihm ſo wohl tat, ſich wie lindernder Balſam auf die zerfranſten Nerven legte und ihn einlullte wie ein ſüßes, aus Kinder⸗ fernen herübertönendes Wiegenlied. Aber heute — — dieſe Stimme — dieſer Klang, der irgendwo in den Dämmerungen ſeines Erinnerns ein Echo 194 men. ngen Zer⸗ Hals ehrte hnitt ſton dann rift⸗ habn ken⸗ Eun nten, hren icher n — nden den ſeine isher ihm nſten lder⸗ der Echo ſuchte .. . und dieſe Urlaute ſeiner heimatlichen Sprache, die zwiſchen der „gſtudiertn Schriftſprach“ außagſprudelt war wia a friſchklars Bergwaſſerl? Un was dö Stimm eahm zſagn gwußt hat — von der Ohr un dö Wuntn fürs Vatterlant un fürs Hoamatl? —2 — — Er ſann. — Gebändigt und gezähmt lag er da, die klobigen Hände ineinandergeſchlungen, den Kopf zurück⸗ geſunken auf ſeine Kiſſen — er ſann — — — Und ruhiger ward es in ihm, gefeſtigter, klarer, ergebungsvoller. Wohl eine Stunde lang mochte er ſo dagelegen haben, und Schweſter Monika glaubte ihn eingeſchlafen — aber er lag wach und ſann. Endlich ſprach er: „Schweſter! Wo ſans dahoam, daß Cahnere Sprach einm ſo durch un durch geht? Nöt Eahnere Schriftſprach, dö ghört nöt zu Eahna, dö nöt, dös mirk i aa ohni Augn — aber wanns ſo — aſo von irgendwo dahoam warn wo i her bin, dös war a Godswunda, Schweſter, dös machat mi wieda froh . . .“ Und Schweſter Monika frug: „Und wo ſünd Sü daheum, Hörr Lackenbacher?“ „Nöt wieda dö gaglbaamane Schriftſprach, Schweſter, i bitt Eahna gar ſchön. Tans an Staarl a Menſchenſprach anlerna, as wird do allaweil nur an Staarl ſei Herzlaut ſei, was draus außagagazt un wann S d Augn zuadruckn, wiſſn S as akrat, daß s a Staarl is un koa Menſch.“ Schweſter Monika lachte auf, laut und hell. Dieſer Vergleich ihrer mühſam angelernten Schriftſprache mit einem Star war nicht ſehr ſchmeichelhaft, und ſo entſchloß ſie ſich ihr Inkognito zum Teil zu lüften. Sie erzählte Hiasl, daß er in ſeinen Fieberphantaſien viel und oft von ſeinem Hoamatl geſchwatzt und ſie ſowohl 13* 195 daraus, als auch aus ſeinem Kopfzettel zu ihrer Freude erſehen habe, daß ſie Landsleute wäören. Auch ſie hätte ihre Kindheit bei Verwandten in der Nähe von Myrſchendorf in Steiermark zugebracht, kenne dort jeden Strauch und jeden Berg. — Auch an Hiasls Hoamatl erinnere ſie ſich wohl. Später — ſei ſie von dort fortgekommen, deshalb mag es ſein, daß ſie einander nie begegnet wären. Das war nun für Hiasl eine unerwartete, freudvolle Entdeckung. Eine Landsmännin, die noch dazu ſeine engere Heimat kannte! Dies half ihm auf. — Als hätte das Ereignis vor kaum einer Stunde, in der er ſeinem quälenden Leben ein Ende ſetzen wollte, auch für ſein phyſiſches Befinden einen Wende⸗ punkt bedeutet, machte von da an ſeine Geneſung Tag für Tag kleine erfreuliche Fortſchritte, und die Ärzte waren über die plötzliche Veränderung in ſeinem Weſen, die auch auf das Allgemeinbefinden ſo wohltätig zurückwirkte, nicht wenig erſtaunt. Dr. Olbrich freilich, von Schweſter Monika über die Vorgänge des Tages unterrichtet, wußte darum und half getreulich die aufkeimende, zuverſichtliche Stimmung Hiasls nicht rückfällig werden zu laſſen. So kam auch der Tag heran, da Hiasl mit Schweſter Monika und Dr. Olbrich, der es ſich nicht nehmen ließ ſeinen Lieblingspatienten nach Salzburg zu begleiten, in dem der Direktion des Oberſtabsarztes Profeſſor Dr. Ebner unterſtehenden Militärſpital ankam. Dieſer hatte ſeiner Unterredung mit Dr. Olbrich, ob⸗ ſchon mehrere Wochen darüber vergangen waren, nicht vergeſſen. Trotz der tauſende Invaliden, die ſeit Monaten durch ſeine Hand gingen, und ungeachtet der Tatſache, daß dieſer hervorragende Philantrop ſeine ganze Zeit reſtlos 196 ert od den in den Dienſt des Spitals ſtellte, brachte er es zuwege, ſich jedes Einzelnen und jeder Einzelheit des ſpeziellen Falles zu erinnern. Was er nachts bedachte — führte er tagsüber in un⸗ ermüdlicher Arbeit aus — für jeden das Richtige findend oder erfindend, jeden individuell behandelnd und ihm im beſondern ordinierend, bis in das kleinſte Detail eingehend, als wäre er, der Vielbeſchäftigte, nur einzig und allein für den einen Patienten da. So hatte er für Hiasl und ſeine Pflegerin ein beſonderes Zimmer reſervieren laſſen, es ſich jedoch ſchon ausgedacht, den Kranken tagsüber in einen Saal mit anderen zu legen, damit er Anregung habe und ſein Gemüt an der ſeeliſchen Geſundung ſeiner Leidensgenoſſen erſtarke. Dr. Olbrich war mit dieſer Einteilung ſehr einverſtanden, empfahl ſeinen Schützling nochmals wärmſtens ſeinem Kol⸗ legen und verſprach Hiasl, dem der Abſchied vom „guatn Herrn Dokta“ recht ſchwer fiel, daß er ihn beſuchen wolle, ſo oft ſeine Zeit es ihm erlaube. F * Hiasl hatte ſich in Salzburg bald eingewöhnt. Der Verkehr mit den anderen Kranken brachte ihm viel An⸗ regung; man plauderte von ſeinen Abenteuern und Erleb⸗ niſſen, und die Erzählungen derjenigen, die Profeſſor Ebner „auf die Füße geſtellt“, denen er arbeitsfähige Hände an⸗ gepaßt, ſteife Finger beweglich gemacht, gelähmte Glied⸗ maßen zum Leben erweckt hatte, brachten Hoffnung und Zuverſicht auch in Hiasls noch oft verzagende Stimmung. Man nahm ſich des doppelt Bedauernswerten im Spital mit beſonderer Freundlichkeit an, ſo daß es ihm ſchon nach wenigen Tagen hier ganz gemütlich zumute war. 197 Zu ſeiner freudigen Überraſchung brachte ihm der Pro⸗ feſſor eines Tages einen Landsmann herüber — noch dazu einen aus ſeinem Heimatsdorf, der ſogar ſein Regiments⸗ kamerad geweſen und dem, wenige Tage vor dem Gefecht bei K., der rechte Arm von einem Schrappnell zerſchmettert worden war. Er hatte ſeither nichts mehr von ihm gehört — und traf es ſich, daß man den Wildmoſer Ferdl auch in die Invalidenſchule abgegeben hatte, wo er als Bauernſohn landwirtſchaftliche Arbeiten wieder erlernen ſollte. Ferdl kam fleißig aus der Schule herüber und konnte Hiasl nicht genug von den Fortſchritten in ſeiner Arbeits⸗ fähigkeit erzählen. „Du — heunt han i a Fuder Heu gſchupft — da häſt gſpitzt, das wannſt gſegn häſt! Mit mein Armſtumml han i ſchon ſo an Enzkraft, daß mir beim Raffn am Sunnta der Bachſimpl⸗Toni koa ſchiafs Gſicht machn därfat — aftn hau i eahm mit mein Stumml oani o, daß er ſi wia a Kreiſl umananda draht, ha, ha, ha . . .“ Stolz und zuverſichtlich dröhnte ſein Lachen durch den Raum. Das gab Hiasl zu denken — denn wenn der Ferdl mit ſeinem Armſtummel ſogar Watſchn austeiln konnte, um wieviel beſſer waren ſeine Ausſichten, wenn Profeſſor Ebner ihm auf ſeine armen Beinſtümpfe neue Füße ſchnallen würde! Da hätt er ja wieder die Kraft, auf die Berg zu kraxeln — auffi — ummi, — abi — — — Auch Schweſter Monika gewann bald aller Sympathien, und war es insbeſondere Schweſter Marga, die von der erſten Stunde an mit beſonderem Intereſſe ihr Auge auf dem kindlich⸗jungen Antlitz der Fremden ruhen ließ, ihre gewohnte Zurückhaltung abſtreifend, ſie auch in ihr ſpezielles Sanktuarium, das Gipszimmer, einlud und es ſich angelegen 198 dl te, ſor die en, der auf hre les ſein ließ das junge Mädchen über die praktiſche und ethiſche Bedeutung dieſer ganzen Inſtitution zu belehren. Sie tat dies weniger in Worten als durch ihr Beiſpiel. Schweſter Monikas anfänglich ſcheue Bewunderung flammte bald zu ſchwärmeriſcher Begeiſterung für Schweſter Marga empor, und da Hiasl tagsüber mit ſeinen Spitalskollegen Zerſtreuung fand, hatte ſie manche freie Stunde um mit ihrer „Gipskönigin“, wie ſie Schweſter Marga eines Tages lachend benannt hatte, zuſammen zu ſein, von ihr zu lernen und ſich an ihrem Weſen ſeeliſch emporzuarbeiten. Und man konnte an dieſer ſeltſamen Frau, um deren blondes Haupt das Leben eine myſtiſche Aureole aus Licht und Schatten, aus Sehnen und Tränen gewebt hatte — lernen. Lernen, dem eiſernen Willen und dem unerſchütter⸗ lichen Pflichtgefühl alles unterzuordnen, was ſich dieſen, auf dem Wege nach einem vorgeſteckten Ziel, hemmend entgegenſtellt. Lernen — ſich in abſoluter Ausſchaltung der eigenen Perſönlichkeit in den Dienſt eines Berufes zu ſtellen, deſſen oberſte Forderung iſt — zu dienen, zu gehorchen, zu ſchweigen und anderer Ideen, ob verſtanden, ob be⸗ zweifelt — kritiklos auszuführen. Und Schweſter Monika wurde eine gelehrige Schülerin und war nicht wenig ſtolz, als die „Gipskönigin“ ihr er⸗ laubte bald da, bald dort mitzuhelfen. Mit roten Wangen und freudig aufleuchtenden Augen war ſie dann an der Arbeit, glücklich, wenn ein auf⸗ munterndes Lächeln der ſonſt ſo herb verſchloſſenen, feinen Lippen Schweſter Margas ihr bezeugten, daß dieſe mit ihr zufrieden war. Ihre beiden Aſſiſtentinnen im Gipszimmer, die Schweſtern Gita und Anna, waren glücklich eine Dritte im Bunde zu haben, die mit ihnen in Verehrung und 199 Liebe für die „Gipskönigin“ wetteiferte — und ſo kam für Schweſter Monika eine beſeligte Zeit gemeinſchaftlicher Arbeit und ſtilleifrigen Strebens, eine Zeit, da ſie auch geiſtig und ſeeliſch an fraulich⸗edlen und tüchtigen Vorbildern lernen und die Grenzen ihres Könnens, Wiſſens und Emp⸗ findens erweitern und vertiefen durfte. Schweſter Marga war, wie alle, die die höchſten An⸗ forderungen an ſich ſelbſt ſtellen, auch anſpruchsvoll für die Arbeitsleiſtungen ihrer Umgebung. Sie verlor leicht die Geduld, ohne dies aber im geringſten nach außen hin fühl⸗ bar zu machen, und ſchaffte daher oft ſelbſt zu viel, anſtatt die ihr Untergebenen ſtreng zur Arbeit anzuhalten. „Lieber, als daß ich etwas zweimal ſage und jemanden unluſtig arbeiten ſehe, tue ich es doch lieber gleich ſelbſt“, ſagte ſie öfter, wenn die anderen Schweſtern ihr ſchüchtern zu verſtehen gaben, daß dieſe oder jene Arbeit für die Ober⸗ ſchweſter doch zu mühſam oder zu niedrig ſei. Aber ſie wollte eben keine Bevorzugung vor anderen jüngeren und weniger tüchtigen Schweſtern. Auch außerhalb ihres Gipszimmers, nach getaner Arbeit, nahm Schweſter Marga ihre kleine ſchwärmeriſche Jüngerin überall in die Krankenzimmer mit, und dieſe lernte es hier, wie „Schweſtern“ in freundlichem, teilnehmendem Verkehr mit den Kranken ſo viel Gutes zu leiſten, ſo viel Seelen aufzurichten, ſo manches Herz ergeben und glaubensſtark zu machen imſtande waren. „Heute will ich dir einmal meinen beſonderen Freund, den reichsdeutſchen Bergmann vorſtellen, kleine Monika“, ſagte ſie eines Nachmittags zu dieſer, während ſie einem Krankenſaal zuſchritten. „Der arme Kerl könnte mit ſeiner Probeprotheſe ſchon längſt heimfahren, aber er will nicht, und hat doch Mutter und Braut daheim. Als ich ihn 200 für beit ſig dern An⸗ die die katt den ſte tern ber⸗ und heit, etin ſe, kehr elen katk nnd, , jem ner cht, ihn neulich um den Grund dieſer Weigerung frug, geſtand er mir, daß er ſeines alten Mutterls wegen nicht eher heim⸗ fahren wolle, bis er ſeinen künſtlichen Lederfuß habe. Die Mutter weiß nichts von ſeiner Verletzung und würde zu arg erſchrecken. Iſt er aber mit dem Kunſtfuß daheim angekommen, will er, daß ſich die Aufregung des freudigen Wieder⸗ ſehens erſt gelegt habe, um es ihr zu ſagen — und hat die Mutter einmal geſehen, wie prächtig er mit dem neuen Bein einhermarſchiert, dann wird ſie das Unglück leichter tragen. Freilich, Bergmann kann er nicht mehr werden, aber der Bergwerksbeſitzer, bei dem er in Dienſt ſtand, ſicherte ihm bereits einen Platz in der Werkskanzlei zu. Der Mann hat eine gute Schrift, iſt auch ſonſt intelligent, ſomit iſt er verſorgt. Nur eines bedrückt ihn noch ſehr, ſo daß er ſeines Lebens nicht froh werden kann — und das iſt der Gedanke an ſeine Braut. Er erzählte mir, daß er ihr ſchrieb, es wäre wohl ganz ſelbſtverſtändlich, wann ſie ihm ihr Wort zurückgibt ...“ Erſchreckt unterbrach ſie Schweſter Monika, ihre weit⸗ aufgeriſſenen, erſchreckten Augen hingen an den Lippen der Sprechenden: „Das Wort zaruckgebn? Sie wird do nöt? Dös war ja ſchreckbar — der Arme!“ Schweſter Marga legte die Hand auf die Schulter Monikas und ſah ihr prüfend ins Geſicht. „Hand aufs Herz, Kleine, — möchteſt du einen Krüppel mit einem Fuß heiraten?“ „Aa wenn er goar koani mehr hätt — zwegn was war denn anſunſtn s liab han, wann ma ſein Schatz derantwegn verlaſſn kunnt?“ Erſtaunt ſchaute Schweſter Marga auf das Mädchen. Auch war es das erſtemal, daß ſie ihr „Deutſch“ in der 201 Aufregung des Augenblicks vor der Schweſter vergeſſen hatte. Sie nahm Monikas Hand in die ihre und drückte ſie innig: „Brav!“ ſagte ſie — ſonſt nichts. Sie waren mittlerweile an die Tür des im oberſten Stockwerk gelegenen Krankenzimmers gekommen, wo ſie ihren Beſuch abſtatten wollten. Ein blaſſer, blonder Burſch ſaß, das Bein mit Protheſe vorgeſtreckt, auf ſeinem Bett. Ein freudig⸗ſtolzes Lächeln verklärte ſein Geſicht, als er Schweſter Marga erblickte. Seine zitternde Hand hielt ihr einen Brief entgegen. „Da, leſen Sie, Schweſter, ich bin ſo glücklich, ach ſo glücklich!“ Er verdeckte ſein Geſicht mit beiden Händen — durch die Finger aber rieſelten glänzende Tropfen. Während Schweſter Marga las, ſah ihr Monika über die Schulter in den Brief;*) er lautete: „Mein Lieb! Deinen armen Brief habe ich erhalten und mit tauſend heißen Tränen geleſen. Mein liebſtes Lieb! Wie Du ſo wenig Deine Annie kennſt und glauben magſt, daß ſie Dir Herz und Ring und Wort zurückgeben wird, weil Du — mein Lieb — ich lache unter Tränen, da ich es ſchreibe, — weil Du ein Bein im Krieg' verloren haſt! Weißt Du, mein Lieb, wie Deine Annie, wie wir deutſche Mädchen alle denken und fühlen? Für Kaiſer und Vaterland, für Ehre, Ruhm und Sieg des Deutſchen Reiches ein Bein zu verlieren, iſt nicht viel — da kann man noch mehr von ſeinem Selbſt da⸗ zulegen, freudig und ſelbſtverſtändlich — und ebenſo ſelbſtverſtändlich iſt es, daß ein deutſches Mädel ihr Lieb darum nur umſſo inniger ans Herz ſchließen wird. *) Nach einem Original. 202 den E⸗ der ſie ſie ſie ben . ſpre and diel ſ Ver G bern wää übe ». ſen ickte ſten ſie rſt ett. als jelt ſo uch end lter ſend ſ ſie weil Die unſeren ſchlagen allen unſeren Helden, wie immer ſie heimkehren mögen, ſehnſuchtsvoll und ſtolz entgegen! Komm nur bald heim, mein Lieb, auf daß wir Hoch⸗ zeit halten — und wenn wir dann in unſerem kleinen Stübchen, als Mann und Frau, würdig — aber ſehr zärtlich — gelt? beiſammenſitzen werden, dann wirſt Du mir erzählen von deutſchen Helden und deutſcher Kraft und ich werde ſo ſtolz und ſo glücklich ſein auf Dich und mit Dir, mein Held, mein liebſtes Lieb! Komm nur recht bald zu Deiner Annie.“ Als Schweſter Marga zu Ende geleſen und den Brief dem freudeſtrahlenden Soldaten zurückgab, ſah ſie ſich nach Schweſter Monika um — doch dieſe war aus dem Saale verſchwunden und in ihr Zimmerchen geeilt. — Dort hatte ſie ſich über Hiasls leeres Bett geworfen und ſchluchzte... Schweſter Marga fand ſie in dieſer Verfaſſung, richtete ſie auf, ſetzte ſich neben ſie und ſtreichelte und tätſchelte ſie, ohne ein Wort zu ſprechen ſo lange, bis Monika ſich beruhigt hatte. Sie glaubte Schweſter Marga eine Erklärung ſchuldig zu ſein, doch dieſe ſchloß ihr lächelnd den Mund. — — — Sie hatte begriffen, hatte verſtanden, ohne daß ſie ſprechen hörte. In ihrem Berufe lernt man dies, kein anderer bietet ein ſo reiches Feld für Beobachtungen, ſo viel Gelegenheit, ſeine Mitmenſchen kennen zu lernen und ſozuſagen ſeeliſch „Akt“ zu zeichnen — wie gerade dieſer. Schweſter Marga beſaß in hohem Maße die Gabe das Vertrauen ihrer Pfleglinge und Mitſchweſtern zu erringen. Es war ihr ſchon in den erſten Jahren ihres Pflegerinnen⸗ berufes eine intereſſante Beſchäftigung geweſen, ſich beſonders während der Nachtwachen in pſychologiſche Betrachtungen über den oder jenen ihrer Patienten zu vertiefen ... 203 Allein wach in einem weiten Raum, wenn, verſtärkt durch die Stille und Einſamkeit, durch das erhöhte Gefühl der Verantwortung, ſie mehr als am lauten, arbeiterfüllten Tag ihre Gedanken konzentrieren konnte, bedachte ſie ſo vieles, was ſie beobachtet, ſo manches, was ein oder der andere ihr anvertraut hatte. Eine Schweſter iſt ja kein Menſch, von dem man be⸗ urteilt oder verurteilt zu werden fürchtet. In ihr wird kritikloſes Verſtändnis geſucht für körperliche und ſeeliſche Schmerzen. Sie hört, verſteht und tröſtet, und wenn ſie ihr Beichtkind verläßt hat ſie — vergeſſen. Dieſe Nachtwachen hatte Schweſter Marga hier nicht zu leiſten. Die lagen ſchon weiter zurück in ihrer Pflege⸗ lehrzeit — aber ſie bedauerte es oft, denn ſie hatte gerade dieſe viel lieber als den Tagdienſt gehabt. Sie wußte ſelbſt nicht genau zu ſagen warum, aber es liegt eine tiefe Be⸗ friedigung in dieſer Arbeit des nachts und man wird reich⸗ lich entſchädigt für den verſäumten Schlaf. Reinlich und friedlich liegen die Kranken in ihren Betten, wie Kinder gezähmt und gehorſam, und ſie — die Schweſter — geht durch die Räume als einzige Wache und freut ſich ihres Wachſeins, ihrer Beſchützerrolle, ihrer Kraft — ihres Berufs. Vielleicht iſt es das Bewußtſein, daß, wenn einer etwas braucht, einen etwas ſchmerzt, er ſie ruft — nur ſie, und ſie darf und kann ihm helfen. Helfen? Ja, das war Schweſter Margas Weckruf ge⸗ weſen — der ihr von irgendwoher aus Tiefen des Unter⸗ bewußtſeins erklungen war — und ſie war dem Rufe ge⸗ folgt. Aus einer Welt vielfach enttäuſchten Sehnens und Erwartens kommend, hatte ſie hier in der Heimaterde all⸗ erbarmender Menſchenliebe Wurzel geſchlagen, um ſich in ihrer ureigenſten Beſtimmung ganz zu erfüllen . . . 204 Uber Wo hatten ihre Gedanken ſich hin verloren, während ſie an Schweſter Monikas Seite in dem kleinen Kranken⸗ zimmer auf Hiasls Bettrand ſaß? — — — Da klopfte es und im Rahmen der Tür erſchien kein Geringerer als der Oberſtabsarzt ſelbſt. „Gott ſei Dank, Schweſter Marga, daß ich Sie find'. Ich hab' Sie ſchon in allen Stockwerken austrommeln laſſ'n. Sie ſollen mir was machen.“ Die beiden Frauen waren aufgeſprungen, als müßten ſie vor dem Spitalsgewaltigen ganz ſelbſtverſtändlich reſpekt⸗ voll habtacht ſtehen. „Bitte, Herr Profeſſor, was wünſchen Sie?“ „Eine Hand ſoll'n S' mir mach'n für den Mesner — Sie wiſſ'n ſchon — der muß ja wieder lernen, dem Geiſt⸗ lichen das Velum umgeb'n, das Meßkleid reich'n und ſo fort.“ „Ja, aber Herr Profeſſor, wieſo — eine Hand? Ich⸗ kann doch keine. . .“ „Was können Sie nicht?“ erwiderte er halb barſch, halb lächelnd. „Man kann alles, was man will, das hab' ich Ihnen ſchon hundertmal geſagt. Man muß nur feſt dran glaub'n, daß man will, — dann kann man auch. Sie ſind ja doch Künſtlerin, Sie müſſen's doch treffen!“ Er ſuchte in ſeinen Taſchen und zog einen gebrauchten Lederhandſchuh heraus. Ohne ſich weiter um eine Ein⸗ wendung und die hilfloſen Blicke Schweſter Margas zu kümmern, begann er eifrig und eingehend ihr zu explizieren: „Alſo ſeh'n S', Schweſter, das iſt doch ganz einfach — da ſtecken S' Watta hinein und einen Draht — der muß an der inneren Seite verdeckt weitergeh'n, damit geben S' dem kleinen und dem Ringfinger eine ſcheinbar natürliche Bewegung. Vom Mittelfinger, vom Zeigefinger und Daumen aber müſſen die Drähte ſo zuſammenlauf'n, daß ich eine 205 Verbindung mit dem Rücken konſtruieren kann, damit er ſie als „Zange“ benützt. So — und jetzt gehn S' ins Atelier und morgen früh muß ich die Hand haben.“ Dann wendete er ſich an Schweſter Monika: „Na alſo, morgen kommt Ihr Patient dran, es geht ihm ja ſchon recht brav.“ „Morgen!“ halb freudig, halb erſchrocken klang Schweſter Monikas Ruf. „Ja freilich, morgen. Wir haben ja keinen Grund, es länger hinauszuſchieben. Zwei Monate ſind ſeit der Ampu⸗ tation vergangen, alles iſt prächtig vernarbt. Der Lacken⸗ bacher — ſo heißt er doch?“ Schweſter Monika nickte. „Der wird doch mein Paradeſtückl!“ Er wendete ſich der Tür zu, ließ aber zuvor ſeinen Blick noch für einen Moment auf Schweſter Marga ruhen. Es lag ein eigenartiges Gemiſch von forderndem Befehl und ſpendender Kraft darin. Schweſter Marga ſtand am Fenſter, in den Anblick des fraglichen Handſchuhs vertieft, und man ſah es ihrem welt⸗ verlorenen Ausdruck an, daß ſie im Geiſte bereits mit der von ihr bedingungslos erwarteten Löſung dieſes Problems beſchäftigt war. „Sie werden's ſchon treffen, Schweſter, das weiß ich“, ſagte er lachend und ging. Sie aber ſtand noch eine Weile in Betrachtung ihrer Aufgabe — dann blickte ſie auf. „Siehſt du, Kleine — ſo iſt er. Für das Nieerprobte verlangt er ganz ſelbſtverſtändlich augenblickliches Erfaſſen, verläßlichſte Arbeit und abſolut richtige Ausführung, ſo daß man ſelbſt bei Dingen ſcheinbarer Unmöglichkeit unter dem Einfluß ſeines kategoriſchen Imperativs zu allem die mo⸗ 206 de 6h pu⸗ ken⸗ men und des pelt⸗ der emns hrer bte ſen, daß dem mo⸗ mentanen Fähigkeiten in ſich entdeckt. So geht es nicht nur mir, ſondern uns allen hier, den Ärzten wie den Schweſtern oder den ſonſtigen Untergebenen, und insbeſondere auch den Kranken. Oft kommt er mir wie Moſes vor, der aus dem Fels die Quelle ſchlägt. Er hat das Talent, aus jedem Menſchen einen ſchlummernden Quell zu ſchlagen — weiß die in⸗ dividuellen Anlagen in ihm abzuſchätzen und aus verborgen⸗ ſten Tiefen irgend etwas Ungeahntes, Ungewecktes hervor⸗ zuholen. Das iſt es ja, was uns alle ſo mit unbedingtem Vertrauen zu ihm aufblicken läßt. Es geht wie eine befruchtende, geiſtige Kraft von ihm aus, die etwas unendlich Beruhigendes und Erhebendes hat, denn ſie feſtigt in anderen den Glauben an ſich ſelbſt und an die unbegrenzten, ſchlummernden Möglichkeiten menſch⸗ lichen Könnens . . .“ Sie unterbrach ſich und ſah in Schweſter Monikas er⸗ ſtaunt fragende Augen. Lächelnd klopfte ſie ihr auf die Schulter: „Gelt, das war etwas zu hoch für dich, Kind? In deinen Bergen da draußen ſpricht man eine einfachere Sprache und denkt nicht ſoviel über geiſtige Kräfte und ſchlummernde Möglichkeiten nach.“ „Doch — doch“, erwiderte das Mädchen langſam und ſchaute ſtill verſonnen durch die Scheiben in den ver⸗ dämmernden Tag. „Dort obmad gibts aa Wunda, wie dös mitm Moſes — Stimman gibts, — von irgendwoher kimmen ſ — aus der blauen Luft vülleicht — aus dö Baamwipfl — aus der Hoamaterdn — — — un was ſ uns hoamli weiſn un ſchaffn, dös is aa ſo a Geiſterkraft, dö was aufweckn kann tiaf einwendi — daß ſich alls um⸗ draht un ma an andrer Menſch wird, als der ma woar — 207 un bal ma dö Stimman hört, un den Glaubn hat, hat ma aa den Wülln un dö Kraft!“ Eben ſtahl ſich die Abendſonne durch die Scheiben und legte ein güldenes Reiſchen um Monikas Haupt. Schweſter Marga beugte ſich über ſie und ſchaute ihr mit ſtummer Frage in die Augen. In dieſem jungen Kinde ſchien auch ein ſolches Wunder zu ſchlummern, aus dem eine geheimnisvoll beruhigende und erhebende Kraft ausſtrahlte. T Fr⸗ eig und ſer mer der und Siebzehntes Kapitel. Hiasl hatte eine ſchlechte Nacht. Aufregung, Angſt und Freude wegen des kommenden Tages, der das große Er⸗ eignis des erſten Anlegens ſeiner Probeprotheſe mit ſich bringen ſollte, raubten ihm ſeit vierundzwanzig Stunden Appetit und Schlaf. Vergeblich ermahnte ihn Schweſter Monika zu ſchlafen, doch immer wieder mußte er ſeinen Gedanken lauten Ausdruck geben: „Schweſter!“ „Was is denn ſcho wieda, Lackenbacher? Schlafn ſolln S. Nöt allaweil ſpintiſiern.“ „Ja, aber — ſegn S Schweſter, i glaub do nöt dran, daß der Wildmoſer⸗Ferdl mit ſein Stumml am Sunnta beim Raffn an Bachſimpl⸗Tonerl a richtige Watſchn abi⸗ haun kunnt un wann ers nöt kunnt. . .“ „Aber, Lackenbacher — was gengan Eahna denn dö Watſchn vom Wildmoſer⸗Ferdl heunt an in nachtſchlafaner Zeid; gebn S an Ruah!“ 209 Eine Weile ſchien Hiasl wirklich ſchlafen zu wollen — dann begann er wieder: „Schweſter!“ „Schlafen S denn no nöt, ſö Nachthallodri, ſö“, greinte Schweſter Monika. „J han nur gmoant, das as wanns mitn Wildmoſer⸗ Ferdl ſeiner Watſchn am End do nöt geht — as mit meini Füaß aa nöt ſo was Rars wird. — Was mach i dann? Marandjoſef . . .“ Jetzt ſtand Schweſter Monika auf und kam an Hiasls Bett. Sie bemühte ſich, ihrer Stimme den nötigen Autori⸗ tätsklang zu geben: „Da hört ſüch aber doch allös auf. Üch verbüte mür ſolchö nächtlüchö Jammereuen. Sö ſünd eun undankbarer Möntſch, Hörr Lackenbachör, daß ſö ſchimpfierön, ehvor ſü noch ausprobiert habön ob da Wildmoſer⸗Ferdl würklich watſchnön kann und öhender Sü ſölbſt vom lübön Hörrn Proföſſor ühre neuchön Fieße erhaltön habön. Scham . . . Schömen Sü ſüch und gegan . . . göhen Sü zur Ruhö, anſonſtön machön Sü müch ſöhr böße!“ Das wirkte, — denn böſe machen wollte Hiasl ſeine liebe Schweſter Monika nicht, an der er mit jedem Tage inniger hing. Er taſtete nach ihrer Hand und ſtreichelte ſie: „Na — na — nöt bös ſei, i bin eh ſcho brav — guade Nacht.“ „Guade Nacht!“ erwiderte ſie, leiſe in ſich hinein⸗ lachend, und ging auf ihr Bett zu. Doch Hiasl rief noch einmal: „Schweſter, nöt bös ſei, i möcht no was fragn.“ „Na alſo, heraus damit.“ „Kunnt ma nöt zſamm an Vaterunſer betn, damit meini neuchn Füaß murgn aa gwiaß dö richtign werdn?“ 210 er! nag Gi⸗ gele der ihn Unt Sti mun mit priͤ verl beſt Hül unt dar ſan reinte noſer⸗ 8 mit nach i jiasls utori⸗ mür barer dor ſi irklich Hörn Auhö, ſeine t ſie: a — inein⸗ och neini Schweſter Monika kniete andächtig neben ihm, während er in kindlich⸗frommer Zuverſicht mit ſeinem Herrgott Zwie⸗ ſprach hielt und ſein Vaterunſer langſam und bedächtig im nachtſtillen, dunklen Zimmer verklang. ** * Man hatte ihn am Morgen auf ſeiner Tragbahre ins Gipszimmer hinübergetragen und auf den Lagerungstiſch gelegt — der Arme zitterte am ganzen Leibe. Für ihn, der ja nicht ſehen konnte, was mit ihm geſchah und um ihn vorging, hatten all dieſe Vorgänge etwas unſagbar Unheimliches. Dicke Schweißtropfen glänzten auf ſeiner Stirn, die ihm Schweſter Monika mit tröſtend auf⸗ munterndem Zuſpruch trocknete. Auch Schweſter Marga und ihre Aſſiſtentinnen trachteten mit allerlei Schnurren und Späſſen ſeine Angſt zu ver⸗ ſcheuchen. Dieſe ſchwand erſt mit dem Augenblick, da Pro⸗ feſſor Ebner das Zimmer betrat und Hiasl ſeine Stimme hörte. „Hiatzt kann mir nia nix mehr gſchegn, wann Sö da ſan, Herr Profeſſr — hiatzt bin i ſcho brav“, ſagte er ſchlicht, faltete die Hände über der Bruſt und ließ alles geduldig mit ſich geſchehen. Um ihn her wurde nicht mehr geſprochen. Raſch und präziſe klangen des Profeſſors wenige Worte, wenn er ein Inſtrument, einen Behelf benötigte, die ihm meiſt von Schweſter Marga ſchon bereitgehalten wurden, ehe er ſie verlangte. Erſt kam der Klebeſtoff mit dem die beiden Beinſtümpfe beſtrichen wurden, dann zog man ihm eine ſtrumpfartige Hülle darüber, jetzt ſchnürte man ihm etwas feſt — feſt unter dem Knie zuſammen. Ein zweiter Strumpf wurde darüber gezogen, die Enden über die Stumpffläche zu⸗ ſammengelegt und rundgeſchnittene Filzſtücke daraufgetan. 211 Jetzt fühlte Hiasl, wie man ihm naſſe Streifen um die Beine wand, wie Hände dieſen Streifen glätteten und ſtrichen. Schweſter Marga gipſte zu beiden Seiten die Gurtbänder ein und nun war es ihm, als legte man ihm einen harten Gegenſtand an — erſt an das eine Bein, dann an das andere. Man ſchnallte ober den Knien etwas zu, legte ihm einen Gürtel um den Leib — und jetzt — jetzt — — Was zitterte Schweſter Monikas Hand ſo ſehr, während ſie mit dem Taſchentuch über ſeine Stirn fuhr? „So, mein Lieber, jetzt ſetzen Sie ſich auf und geb'n S' die Füß herunter.“ Es war Profeſſor Ebners Stimme, die ihm dies befahl. Schweſter Monika half ihm ſich aufrichten, und Schweſter Marga ſchob behutſam die Beine vom Tiſch herab . . . „Und jetzt ſtehn S' auf — und gehn S' in Ihr Zimmer!“ Wieder war dieſer Ton in des Profeſſors Stimme — ein jeden Widerſpruch ausſchließender Befehl, durch deſſen ſuggeſtiv⸗fordernden Klang dennoch etwas unſagbar Be⸗ ruhigendes und Erhebendes vibrierte. Schweſter Monika ſah mit ſtaunenden Augen auf ihn ... Hiasl hatte den Kopf mit den armen, verbundenen Augen vorgebeugt, als könnte er durch dieſe wehrende Hülle das Wunder ſchauen, das jetzt an ihm werden ſollte. „Na alſo, — was is denn? Net ſo lang überleg'n — aufſtehn hab' ich g'ſagt!“ „Aber, Herr Profeſſr, i kann do nöt, machn S Cahna nöt luſti über mi, i han do koani rechtſchaffnen Füaß no nöt.“ „Das wär nit ſchlecht, keine rechtſchaffenen Füß'? Zu was glauben Sie denn, lieber Mann, daß ich Ihnen jetzt welche g'macht hätt'?“ 212 wei ande brar ten! das Sch⸗ Viel den unf Im ran inde ſeine ſo Mar S5 inde und Lch Mit feſtem Griff hatte er Hiasl gepackt und ihn mit n die einem jähen Ruck aufgeſtellt. * Marandjoſef, was war das — er ſtand — ja, — er Vein ſtand — und wenn er ſtehen konnte, dann — dann — — — amas „So — jetzt probieren S' nur L A weiter. Geb'n S' mir die eine Hand — die Schweſter nimmt die hrend andere — „und jetzt — ſo — brav, brav. „ 2 Giast hob ein Bein zum Schrei⸗ d ten und fühlte wieder den Boden — . das zweite folgte — — — der erſte hſl. Schritt war getan! peſer Was ging jetzt in dieſer, ſeit ſo viel Wochen bangenden, verzagen⸗ met: den, hoffenden und verzweifelnden ne — Menſchenſeele vor? Welcher Tumult deſen unfaßbaren Jubels durchtobte ſein we⸗ Innerſtes, ſo daß er nach Atem lonit rang — nach Worten ſuchte. — — L „J kann gehn! Jeſſas — Jeſſas deren in dein Reich — Füaß han i wieda!“ hende Er taſtete mit bebenden Fingern ſolt. ſeine Beine hinab. „Gehn kann i — — ſo a Glück — koa Krüppel mehr — a Menſch ſein, a ganzer Menſch! bihne Marandjoſef — Herr Profeſſr —! Fiaß Sö — Sö han mi wieda zu an Menſchn gmacht“ Wie ein verirrtes Kind, das das Vaterhaus wieder⸗ findet, legte Hiasl ſeine Arme um den Hals ſeines Retters n jett und ſtrich zärtlich über ſein Geſicht, während er r moiſchen Lachen und Weinen immer wieder rief: 213 „Gehn kann i — Sö han mi wieda zu an ganzn Menſchn gmacht .. . Vagölts God, vagölts God in Himmel auffi!“ Da blieb wohl kein Auge der Umſtehenden trocken und Schweſter Monika ſchlich ſich leiſe an den Profeſſor heran, beugte ſich tief und küßte ehrfürchtig ſeine Hand. Er aber hatte für eine Sekunde die Lider geſchloffen; auf daß der dankbar andächtige Aufſchwung ſeiner Seele ungehemmt von Irdiſchem ſeinen Flug nach der Heimat ſeiner Kraft und ſeines Gelingens nehme. Und ſiehe da — Hiasl, erſt zaghaft und unſicher, ſich an die Hände der Schweſtern klammernd, machte einmal, zweimal die Runde im Zimmer — dann ging er, nur von Schweſter Monika geführt, ſtolz und aufrecht nach ſeinen Krankenſaal. Dort gab es erſt rechten Jubel. Schweſter Gita hatte ſeine Zimmergenoſſen veranlaßt, dem armen Burſchen bei ſeiner Rückkehr aus dem Gipszimmer eine kleine Ovation zu bringen. Und ſie ſangen mit komiſchem Pathos aus. dem Stegreif luſtige Schnadahüpfeln, wie: Der Hiasl is a ganzer Mann, Weil d Füaß ihm wieda gwaxn ſan, Und kann er erſt no ſegn dazua, Wird er a feſcher Steirerbua! Hoch ſoll der Hiasl lebn Und d Schweſter Monika danebn! Das war die erſte glückliche Stunde, die er ſeit vielen, vielen Monaten verlebt hatte, und wurde dieſer Tag noch durch den Ausſpruch des Augenarztes gekrönt, der bei ſeiner Unterſuchung am ſelben Vormittag erklärte, daß er nun mit voller Beſtimmtheit die baldige Geneſung ſeiner beiden Augen verſprechen könne. Er ſtellte nur die Be⸗ 214 Ged inten Wid Vie hew⸗ vont leſe er ſ Hoan geſta Die liche Geel und ung Die llar vole Geft Klan hare lette ſeine born GSei ganzn mmel und pran, öſſen, Seele eimat ſih mal, einem hatte n bei ation aus. ſelen, noch . er einer⸗ Be dingung, daß Hiasl ſich noch mit mehreren Wochen der Geduld und Zuverſicht abfinde und ſich den jetzt noch intenſiver notwendigen, ſchmerzhaften Behandlungen ohne Widerſpruch unterwerfe. Hiasl verſprach alles. Kam er ſich doch heute als ein Wiedergeborener vor, der den erſten taſtenden Schritt in bewußtes Daſein nochmals tun durfte. Alle Schatten glitten von ihm ab — alles Dunkle, Furchtbare wollte er ver⸗ geſſen — dankbar, daß er mit ſeinen „Wunderhaxn“, wie er ſie nannte, im Leben ſtehen und aufrecht gehend ins Hoamatl heimkehren werde. Die Zeit, welche er noch weiter im Spital verbrachte, geſtaltete ſich nun für ihn unerwartet freundlich und freudig. Die Fortſchritte in ſeinem Befinden, die fröhliche, zuverſicht⸗ liche Stimmung ſeiner Kameraden, ſowie die, Körper und Seele wunderſam geſundende Atmoſphäre, welche hier alles und alle durchwehte, — hinterließen auch in ſeinem Gemüt unauslöſchliche Eindrücke. Was er hier an ſich ſelbſt und an hunderten ſeiner Leidensgenoſſen Großes, die tiefſten Tiefen des Menſchen Aufwühlendes erlebte, breitete ein ver⸗ klärendes, verſöhnendes Licht über ſein Leiden und Dulden. Vor allem aber war es Schweſter Monikas ſanfte, liebe⸗ volle, ihn ſtets mehr beſtrickende Macht, die ihn mit einem Gefühl der Sicherheit und des Geborgenſeins umgab. Oft und oft grübelte er über ihr Weſen nach, über den Klang ihrer Stimme, der in ihm irgendein fernes, ungreif⸗ bares Erinnern weckte. Wie ſie wohl ausſehen, wem ſie ähneln mochte? In letzter Zeit, wenn der Augenarzt im halbverdunkelten Zimmer ſeine Sehproben mit ihm anſtellte, die jetzt überraſchend gut vorwärtsgingen — hatte er ſchon öfters raſch nach der Seite hingeguckt, wo er die Schweſter vermutete. — Doch 215 Kkonnte er ſie nie entdecken. Sie mochte wohl hinter ſeinem Stuhl ſtehen oder das Zimmer verlaſſen haben. Tatſächlich war letzteres der Fall und fand ſie jedesmal, wenn der Augenarzt zur Behandlung kam, irgendeine Aus⸗ rede um ſich zu entfernen, oder ſie bat Schweſter Gita ſie augenblicks zu vertreten. Mit ſeinen Beinen ging es auch vortrefflich. Er konnte bereits ohne jede Hilfe im Zimmer umhergehen und machte am Arme Monikas ſogar weitere Spaziergänge in den ſtädtiſchen Gartenanlagen. Profeſſor Ebner hatte es richtig vorausgeſehen, daß Hiasl ſein Paradeſtückl werden würde, denn bereits zwei⸗ einhalb Monate ſpäter konnten ihm die mit tadelloſen „Grob⸗ gnahten“ (wie er ſie ſich ausdrücklich beſtellt hatte) ver⸗ kleideten definitiven Kunſtfüße angepaßt werden, was ſonſt gewöhnlich erſt nach drei bis vier Monaten tunlich war. Nun mußte er noch wenige Tage dieſelben im Spital aus⸗ probieren; dann durfte er aber, bis zu ſeiner Superarbitrie⸗ rung beurlaubt, heimfahren. Sobald er im vollen Beſitz ſeines Sehvermögens wäre, ſollte er noch für kurze Zeit in die Invalidenſchule zurück⸗ kehren, um, ſo wie es hier die Vorſchrift war, die Kon⸗ ſtruktion ſeiner künſtlichen Füße genau zu erlernen und dadurch imſtande zu ſein, was immer an notwendigen Reparaturen ſelbſt vornehmen zu können — eine Einfüh⸗ rung von weittragender Bedeutung — die von Profeſſor Ebners genial⸗praktiſchem Sinn im beſondern Zeugnis gab. Wenige Tage vor ſeiner Heimreiſe kam Dr. Olbrich nochmals nach Salzburg, um die „Wunderhaxn“ Hiasls, von denen Schweſter Monika ihm berichtet hatte, ſelbſt in Augenſchein zu nehmen, und er war nicht wenig überraſcht, als dieſer ihm mit freudigem Grinſen zeigte, wie er auf 216 glan ſeinem esmal, e Aus⸗ r Gita konnte nachte n den „daß zwei⸗ Grob⸗ ) ver⸗ s ſonft h war. l aus⸗ thitrie⸗ wäre, nrich Kon⸗ und ndigen infül⸗ gfeſior iͦgab. bic jigsls⸗ n naſch er auf den Gängen umherlief, und auch treppauf, treppab an der Hand der Schweſter tadellos und raſch ſteigen konnte. „Da fait ſi nix, Herr Dokta“, meinte er mit ſtolzem Bewußtſein. „Auf meini Berg krall i do wieda auffi, gwiaß aa! gwiaß aa no!“ In den Nächten vor der Abreiſe aber fand er keinen Schlaf mehr. Jubelndes Erwarten und beklemmende Bangigkeit vor ſeiner Heimkehr ins Hoamatl zitterten ihm in allen Gliedern. Und doch — trotz allem, was hinter ihm und vielleicht noch vor ihm an Seelenkampf und Erdenweh liegen mochte — um wieviel dunkler hatte es in ſeinem Innern vor ſo und ſo vielen Wochen ausgeſehen, ehe er über die Schwelle dieſes Spitals getragen worden war? — In ſeinen wachen Träumerſtunden, die ihn ſtets hoch über ſich ſelbſt und die irdiſchen Grenzen ſeiner geiſtigen Veranlagung erhoben, ſo daß er Worte, Vergleiche und Bilder fand, für die ihm außerhalb jenes myſtiſchen Zu⸗ ſtandes die Möglichkeit des Ausdrucks fehlte — hatte er für dieſes Haus eine beſondere Bezeichnung gefunden: Nicht Invalidenſchule — ſondern Lebensſchule und Kindergarten der Seele mußte man dieſes Haus des Segens nennen. Auch er hatte hier wieder glauben, hoffen, leben — und danken gelernt! Heimaterde. 14 217 Achtzehntes Kapitel. Und es ward ein Frühlingstag voll Duft und Schöne, wie Hiasl ihn zu ſeiner Wiederkehr in die Heimat in leben⸗ verlangender Jugendtrunkenheit vor Monaten erträumt und erſehnt hatte. Jungfer Bergfrühling hatte die grämlichen, grollenden Wintergeiſter der Höhen mit ihrem verführeriſchſten Lächeln beſänftigt. — Sie zogen ſich reſigniert in die Bezirke ewigen Schnees zurück — während ſie ſelbſt ihr liebſeliges, lächelndes Reich bezog und dort mit ihrem zauberkräftigen Blüten⸗ körbchen tagein — tagaus über Almen und Hänge, durch Wälder und Schluchten, auch auf die verwegenſten Gipfel ſpazierte, und mit ruhigem Bedacht Blume an Blume, Kraut an Kraut, Pflänzchen an Pflänzchen, nach Luſt und Laune, dahin und dorthin ſtreute, bis das ganze geheiligte Bergland einem einzigen göttlichen Segensgedanken glich. Doch wie anders wohl hatte der arme Burſche, der mit dem Nachtzug aus Salzburg in St. Paul eingetroffen war, ſich dieſe Heimkehr gedacht. 218 Schweſter Monika half Hiasl aus dem Waggon und wollte es zunächſt, wohl durch die Ermüdung der Nacht⸗ fahrt, mit den widerſtrebenden Beinen gar nicht klappen. Oder war es die Aufregung, das unnennbare Gemiſch jubelnder Freude und ſtummer Entſagung, die ihn ſo er⸗ zittern machte, daß ſeine Zähne wie im Fieber aneinander⸗ ſehlugen und er ſich feſt an Schweſter Monikas Arm klammern mußte, um nicht den Boden unter den Füßen zu verlieren? Keiner, der Hiasl ſah, hätte in dem hageren, blaſſen Mann mit dem dunkelblonden Vollbart und der ſchwarzen Binde über den Augen, der da am Arm einer Kranken⸗ pflegerin langſam über den Bahnſteig ſchritt, den ſtämmigen, lebenskräftigen Sohn der Berge wiedererkannt. Schweſter Monika hatte ein Wägelchen auf die Station beſtellt, welches ſie über Myrſchendorf nach dem weit oben auf der Höhe liegenden Heimathauſe Hiasls bringen ſollte. Da ſie kein großes Gepäck beſchwerte, fanden ſie auf dem ſchmalen Sitz genügend Platz. Der alte Kutſcher, welcher wußte, wen er zu führen hatte und Hiasl kannte, lüftete den Hut und wollte eben ein fröhliches „Grüaß God“ ſagen, doch verſtummte er bei deſſen Anblick. — In ſeinem ſtaunenden Schreck blieb die erhobene Hand mit dem Hütl in der Luft. Ehrerbietig ſtand er neben dem Wagen und ſetzte den Hut erſt wieder auf, als Schweſter Monika ihm bedeutete, daß er auf den Bock ſteigen und die Fahrt beginnen ſolle. Noch war ringsum fahle Dämmerung und froſtig um⸗ ſchauerten ſie die herben Morgenlüfte. Erſt blieb es ganz ſtill im Wagen. Schweſter Monikas Augen hingen an Hiasls Geſicht, in welchem ſich alle Er⸗ regungen des Augenblickes ſpiegelten. Auch in ihrem Innern war ein Toben und Zittern, ein verhaltenes Jubeln und 14 219 erbarmungsvolles Weh, das ihr die Kehle ſchnürte; über ihre blaſſen Wangen glitten zwei tauhelle Tropfen herab und verſickerten in den Falten des dunklen, ernſten Sama⸗ riterkleides. „Schweſter, wo ſan ma hiatzt?“ frug Hiasl beklommen. „Daß i do a wengerl mit Eahnere Augn uuna doedſchaug. mag, anſunſtn halt is nöt aus, — mei Söl un God. Krampfhaft umklammerte er ihren Arm. Sie nahm ſeine Hand in die ihre. Nun war auch die eklemmung, die ihr den Atem für Minuten geraubt hatte, verſchwunden — und während das Rößlein langſam und bedächtig auf der holprigen, ſteilen Bezirksſtraße aufwärts⸗ klomm, plauderte ſie darauf los: „Durch St. Paul ſei ma ſcho durch. Hiatzt gehts auffi af Myrſchendorf . . . So — hiatzt biagn ma übern Bachſimpl ſein Grund, glei wern ma übers Bruckerl rumpeln — — da — — hörn S as, Herr Lackenbacher — dös wars Bruckerl. Beim Murweber ſeiner Kuldur ſtengan zwoa Reh — ſchau, ſchau, — ganz ver⸗ traut ſans, — wackeln nur a wengerl mit dö Loſer, weil d Almfliagn ſcho in da Fruah heunt aſo zuatati ſei. Hiatzt kimman mir ſcho zum Himmelbauern ſein Wald — — wia dös aſo guat riacht von dö jungan Graſſingnadeln — un ſo friſch wahts von dö Berg, ſo a lebfriſchs Lüaftl — gſpüarn S as, Herr Lackenbacher?“ Dieſer ſog mit geſpannten, vibrierenden Naſenflügeln die Heimatluft ein. Nun hatten ſie auch das Dörſchen hinter ſich. Der Fahr⸗ weg wurde ſchmäler und ſteiler und das kleine Wagerl warf es in den tief ausgefahrenen Geleiſen, in welchen Steine aller Größen und Formen ſich's bequem machten, arg hin und her. Vor ihnen lagen weit verſtreut einzelne Bauernhöfe und Gehöfte zwiſchen Ackerſtreifen und Waldparzellen. 220 ſei ein hie nan Ve mmen. augn hdie ftte, und arts⸗ ma — n na Herr ſeiner ver⸗ veil Hiatt wia — u A— igeln pihr⸗ warf aller hher. thft . „Scheint d Sunn, Schweſter?“ frug er leiſe. „Übern Kogl wirds glei übriſcheangln, — grad an Eichterl feilts no. s is ja no fruah un dö Berg ſan mentiſch hoch. Da brauchts immeramol Zeid, bis ſ oobmad ankimmt,“ lachte ſie fröhlich und der Morgenwind, der über ihr kindlich⸗zartes Geſicht wehte, zauberte roſigen Schein darüber, ſo daß es ſchien, als guckte auch dort die Frühlingsmorgenſonne hinter duftig⸗weißen Wolken⸗ ſchleiern hervor. „Da ſchaugts her — Veigerln! O mei — ſo vül Veigerln!“ jubelte ſie plötzlich auf, als ſie über eine Lich⸗ tung fuhren. „Haltn — haltn!“ rief ſie dem eifrigen Roſſe⸗ lenker zu, und da auch der Gaul gegen eine längere Raſt nichts einzuwenden hatte hielt der Wagen, und Schweſter Monika kniete bald in der taufriſchen Waldwieſe und band ſich einen Strauß Veilchen, die ſo tiefblaue Köpferln hatten und ſo berauſchend dufteten, daß ihr Herz ganz wild zu klopfen begann, ſo oft ſie das kecke Näschen in die Blüten⸗ fülle verſenkte. Hiasl hatte geduldig im Wagen auf ſie gewartet. Auch ſein Herz klopfte plötzlich ſchneller, denn die fröhliche Stimme, wie ſie da zu ihm herüberklang, während Veilchen an Veilchen gefügt wurde — erweckte, wie ſchon ſo oft, ein Erinnern in ihm, — an was — an wen? Waren es Monate — waren es Jahre, hinter welchen dieſes Er⸗ innern ſchlummerte? Als Schweſter Monika wieder Platz genommen hatte, hielt ſie auch ihm den Strauß unter die Naſe: „Gelt, dös ſchmeckt ſüaß?“ ſagte ſie lachend, „voͤlli narriſch kunnt ma wern von ſo an Ruach — — — Und während der Wagen weiterholperte, teilte ſie die Veilchen fein ſorglich in zwei Büſcheln; das eine ſteckte ſie 221 an Hiasls Militärmütze, das andere erhielt einen gar lieb⸗ lichen Platz und hob und ſenkte ſich dort mit den tiefen Atemzügen ihrer knoſpenden Bruſt. Jetzt kamen ſie an das Bett des Wildbachs und da das Höhenwaſſer es eben jetzt recht eilig hatte, zu Tal zu ſchießen, mußten Roß und Wagen brav durch die Flut ſtapfen. Sie reichte ſo hoch, daß Schweſter Monika kreiſchend die Füße einzog, um nicht naß zu werden. „Gebn S acht, Lackenbacher,“ rief ſie, „s Bergwaſſer ſteigt, Sö wern naſſe . . .“ Jäh brach ſie ab — erſchrocken, ärgerlich über ſich ſelbſt — aber Hiasl ſagte ruhig und ernſt: „Na, ſo hoch ſteigts nöt bis wo meini Füaß an End han . . .“ Und als wollte er der Schweſter über den peinlichen Augenblick hinüberhelfen, fuhr er fort: „Paſſen S auf, hiatzt muaß glei rechts a Steig kemma, wo is letzti Mal abigangn bin, zum Einruckn — — — als a Ganzer nunta⸗ ganga — un hiatzt mitn Roß auffizarrt — an ölendigs Stück Menſchlichkeid .. .“ Seine Stimme brach in einem leiſen Wehlaut. Wohin ſtarrte aber plötzlich Schweſter Monikas welt⸗ verlorener Blick? Sah er auf der entgegengeſetzten Seite des von Hiasl eben erwähnten Steiges, zwiſchen Stamm und Strauch auf rotglühendem Moos eine ſchlanke Mädchen⸗ geſtalt geduckt und vorſichtig ſchleichend — das brennende Auge auf einen Burſchen gerichtet, der in tiefes Sinnen verloren, den Rekrutenſtrauß am Steirerhut, zu Tal ſchritt? Warum warf ſich das Mädel, als der Burſche hinter der letzten Biegung des Pfades für immer verſchwand, in wildem Weh auf das ſchwülduftende Moos und krallte die Finger tief in den Waldboden ein? . . . 222 ſah leb⸗ jefen da zu Fuut hend ichen au, Mal nta⸗ digs inem velt⸗ Seite ammm chen⸗ ende nnen der die „Hiatzt müaſſn ma ja bal obmad ſei“, unterbrach Hiasl die laſtende Stille. Schweſter Monika mußte ſich gewaltſam aus ihrer Entrücktheit reißen und blickte ganz verwirrt um ſich, als wäre ſie aus ſchwerem Traum erwacht. — — — „Was han S gſagt, Herr Lackenbacher?“ ſtammelte ſie erſchreckt. „Ob mir nöt bal obmad ſein?“ „Bal,“ erwiderte ſie raſch, „da blitzt erſcht 8s Türmerl von da Kapölln hinter dö Feichtn af — ſo — un obmad an Tappler ſei Hubn — un weida links glanzt hintern Obſtgartl aa ſcho an Bergſchneider ſei Anweſn . . .“ „Daß S aber aa a jeds Haus herobmad beim Nam kenna Schweſter? — Un daß i Eahna no nia nöt gſegn han dahoam, dös is do völli zun wundarn?“ „Als a Kind mirkt ma ſi alls aſo leichter wia ſpater,“ erwiderte ſie raſch — „da is nix dabei un i han do hintern Wald ghauſt, un Sö ſan do nia nöt af Myrſchendorf un ſcho gar nia nöt af St. Paul abikemma. Wann i nöt ſo vül umanandkraxelt war, hätt i zur Deſ . . . zu Eahnern Haus aa nöt zuwigfundn. Ah! Ah! —“, rief ſie bewundernd aus, da der Wagen nun über die letzte Bergwieſe fuhr, die nach rechts ſteil abfallend, den wundervollen Ausblick über das aus blauer Tiefe aufſchimmernde, lachende Blütental bot. „Wia a Kripperl liegts da untn — o mei — ſchön is da — aſo ſchön! Übers Hoamatl geht fei nix, — na, ſo a Pracht!“ Eben kamen ſie an einer Stelle vorbei, wo ein kleiner Felsvorſprung in die Wieſe eingebettet lag. Als hätte irgendein ſtarkes Erinnern ſich jetzt Hiasls Seele bemächtigt, rief er dem Kutſcher zu: „Haltn, Kutſcher, haltn!“ und da das Wägelchen ſtill ſtand, drängte er: „Da muaß a Felskegerl ſei, aus der Wieſn ſchaugts herfür, — dort muaß i hin, Schweſter, dorthin!“ 223 Seiner armen Beine vergeſſend, kletterte er mit Hilfe Schweſter Monikas aus dem Wagen und ließ ſich von ihr bis auf den Felsvorſprung führen, wo er ſeinerzeit auf dem Heimweg von der Aſſentierung geſtanden hatte. Schon wollten die Hände an die Augenbinde fahren, um ſie zurück zu ziehen. „Nur an Blick, Schweſter — nur an vanzign Blick!“ flehte er, als dieſe mit raſchem Griff ſeine Hände zurückriß. „Um Godswülln, wo denkn S denn hin? In paar Wochn ja, fruhender nöt, hat der Herr Profeſſr gſagt! Na ſo was — ſo Leichtſinn!“ Ihre Stimme bebte vor Schreck. Hiasl ließ die Arme ſinken. Das Haupt weit vorgeſtreckt, als wollten anſtatt der Augen Sinn und Seele das Bild der Heimat wieder in ſich aufnehmen, lauſchte er hinaus ... Üüber den Weiten lagen noch die feuchtzitternden Schleier der Taufrühe, — doch allmählich erwachten die Stimmen der Tiefen — Hahnenſchrei, Hundegebell, das Gackern pflichteifriger Hennen — und aus dem nahen Hochwald miſchte ſich der Amſellaut mit dem Gurren wilder Tauben und dem luſtigen Pfiff des Pirols. Jetzt guckte auch ſchon hoch im Oſten ein Endchen Sonne herfür — blühweiße Spitzen ihres Nachthäubchens, die der friſchherbe Morgenwind neckend auf die Wipfel und Gipfel ſpießte — ſo daß die Sonne erſt bedächtig die Bandſchleifchen unter dem Kinn löſen mußte, um ſich zu befreien, ihr Strahlenhaupt ungehemmt zu erheben und über dem höchſten Grat ihren weltweckenden Blick ins träumende Blütental zu ſenden. Nun wurden auch die Morgenglocken wach — erſt zwei tiefſtimmige aus der wohlbeſtallten Pfarrei von St. Paul, dann eine weichklingende hinter den Vorbergen im Weſten — 224 und ſti, wer ſch che Kn H der Har ſeltf beg ſar ilſe ihr auf on ͤck iß. gar ier nen kern ld ben und hüben und drüben und ferner und näher helle, fein⸗ ſtimmige Glöcklein aus allen Türmen und Türmchen im weiten Umkreis — — — Als letzte über dem atemlos Lauſchenden ſetzte das ſchwingende, klingende, ſchlichtſelige Läuten des Bergkapell⸗ chens ein. Ehe Schweſter Monika ſich's verſah, war Hiasl ins Knie geſunken, hatte die Mütze vom Kopf geriſſen und die Hände inbrünſtig zum Gebet verſchlungen. Der erſte Strahl der aufgehenden Sonne umwob ſein blondes, tiefgebeugtes Haupt mit myſtiſcher Verklärung. Halb unbewußt legte ſie ihre Hand auf ſeinen Scheitel. Was entſtrömte dieſen ſchlanken Mädchenfingern an ſeltſamer Segenskraft, die Hiasl bis ins innerſte Mark beglückte und beſeelte? Sie feſthaltend mit beiden Händen, richtete er ſich müh⸗ ſam wieder auf und ließ ſie nicht wieder los, bis der Kutſcher mit ſeinem lauten „Hoh Bräundl“ am Gartenzaun vor dem Hoamall hielt. Nun flog auch ſchon die Haustür auf. Und ſo raſch die morſchen Beine ſie tragen konnten, trippelte die Alte heran. Aber das in Falten und Runzeln verſteinte Antlitz ſchien mit einem Mal Leben und Bewegung bekommen zu haben. Selbſt für ein ausdrucksloſes „Grüaß God, Hiasl“ — wie damals — langte der Atem, den das bangflatternde Herz der alten Lackenbacherin droſſelte, nicht mehr — und alles was ſeit Jahrzehnten in ihrem Innern an warmer, mütterlicher Empfindung erſtarrt gelegen hatte, löſte ſich in dem ſchluchzenden Aufſchrei: „Bua — Bua — mei Bua!“ Lachend und weinend lag ſie an Hiasls Bruſt, ſtrich mit zitternden Fingern über ſeine Wangen, küßte ihn und 225 fand kein anderes Wort als immer wieder nur das eine: „Bua — Bua — mei Bua“. Während Schweſter Monika den Kutſcher abfertigte und die beiden Täſchchen vom Wagen nahm, ſchritten Groß⸗ mutter und Enkel langſam dem Hauſe zu. Vor der Tür⸗ ſchwelle blieb Hiasl ſtehen, betaſtete mit ſeligem Lächeln die Schwelle und beugte ſich ehrfürchtig nieder. Dann ſtrich er wie einſt mit der Hand über dieſelbe und flüſterte: „Hoamatl — mei heiligs Hoamatl du . . .“ Die Schweſter hatte der Ahndl in all den letzten Wochen über den Zuſtand ihres Enkels ſchriftlichen Bericht erſtattet, damit ſie über ſeinen Anblick nicht allzuſehr erſchrecke. Ihre Troſtworte gipfelten ſtets in dem zuverſichtlichen Verſprechen der AÄrzte, er würde in kurzer Zeit mit ſeinen neuen Füßen rüſtig ausſchreiten können wie ein Geſunder, und auch das Augenlicht werde nach entſprechender Behandlung und Scho⸗ nung wiederkehren. Hiasl war in der Stube von einem Gegenſtand zum andern gegangen, betaſtete Möbel, Fenſter und Blumen, und ein glückliches Lächeln brachte Licht und Farbe in das krankhaft blaſſe, eingefallene Geſicht. Als er ſeinen Mantel abgelegt hatte, konnte die Ahndl auch die blitzende Tapfer⸗ keitsmedaille bewundern: „Bal muaßt ma no alls vazöhln, wias daß d as kriagt haſt,“ ſagte ſie immer wieder. Dann ſchaute ſie voll Verwunderung auf ſeine Füße, die anſcheinend in derben, genagelten Schuhen ſteckten. Sonderbar — ſein Schritt ſchien nicht viel ſchwerer als ehedem — freilich diente ihm noch ein Stock als notwendige Stütze . . . „Ja — han ſ da denn deini Füaß nöt wegtan?“ frug ſie endlich, außerſtande ihre Neugierde länger zu be⸗ G S — — — — be und a e und Oroß⸗ Tir⸗ cheln ſtuch e: bochen attet, Ir techen üßen H das Sche⸗ dzum umen, n das Kantel . ufe⸗ kriagt Fiße, eckten. r als ndige frug be⸗ meiſtern. „Haſt ja Schuach an un ſtapfſt umanand als wia aſonſt aa?“ „Dö ſan ma nachgwachſn im Spital beim Profeſſr af Salzburg“, erwiderte Hiasl, und es war das erſtemal ſeit langem, daß ein reſtlos⸗fröhlicher Klang ſeinen Lippen ent⸗ flog. „Der kann hexn, da Profeſſr, gelt ja, Schweſter?“ Unwillkürlich, als fühlte er wo Schweſter Monika ſich befand, wandte er den Kopf dieſer zu. Sie ſtand, das kleine Reiſegepäck noch immer in beiden Händen haltend, im Rahmen der offenen Tür, unſchlüſſig, und als warte ſie auf eine beſondere Aufforderung der Lackenbacherin einzutreten. „Ja — freulüch wohl kann ör höxn“, erwiderte ſie lachend. „Allös laßt ör nachwachſön, Hönde und Fiſſe und Fingör und Zöhent — grad, daß ör dü Totn nümmer aufwöckan kann.“ „Na, da feit ſi nix — rein gar nix“, nickte Hiasl eifrig dazu, und die Ahndl ſtand mit gekreuzten Armen, wie es ihre Gewohnheit war, ſchüttelte den Kopf und meinte immer wieder, indem ſie auf Hiasls Beine ſtarrte: „Na, ſo was — ſo was — ſan eahm nachgwachſn, mei Söl un God! Dös ſan Zeitln — narriſche Zeitln, wo ſo an alts Mentſch nimma nachkimma kan mitn Denkn un Begreifn!“ Und da ſie gar keine Miene machte, Schweſter Monika hereinzubitten, frug dieſe mit zaghafter Stimme: „Mit Vörlaub, Lackenbacherin, darf üch auch eintröt'n?“ Erſt jetzt fand die Ahndl Zeit der Schweſter einige Aufmerkſamkeit zu ſchenken. Sie muſterte ſie vom Kopf bis zu den Füßen und das kindlich⸗ſchlanke Mädchen mit dem dunkelblauen Schweſternkleid und der weißen Haube, die ihr Antlitz und Hals nonnenhaft umrahmte, ſchien ihr zwar 227 zuzuſagen — gleichzeitig aber erwachte in ihr wieder die herbe Ablehnung gegen jede fremde Annäherung und das unausrottbare Mißtrauen. Wenig einladend klangen daher ihre Worte: „Aſo, Sö ſan ja aa do, kimmen S eini un raſten S, ehvor S wieda hoamfahrn, a wengerl aus — Brot un Müli wern ma für Sö aa no gnua af a Jauſn han . . .“ „Ja, aber Lackenbacherin — — —“ Weiter kam Schweſter Monika nicht, denn Hiasl miſchte ſich da ſehr energiſch ein. „Aber Ahndl, wo denkan S denn hin? — d Schweſter bleibt do bei uns!“ „Bei uns?“ Groß riß die Alte Mund und Augen auf und der Blick, mit dem ſie Schweſter Monika jetzt anſah, war nichts weniger mehr als freundlich — — — Ein Frauenzimmer, das ſie gar nicht kannte, ſollte da hereingeſchneit kommen — an ihren Tiſch — zwiſchen ihr und dem langentbehrten Enkel ſitzen — miteſſen und drein⸗ reden und ihr am Ende gar das Herz des Jungen ſtehlen und ſie ſelbſt kalt ſtellen? Na, na, da muaß ma glei in der erſten Stund Ordnung machn — un weil ſ grad nur bei da Ankunft vor lauter Freud ſo ſchwach worn is, daß ſ gar gflennt hat, kann ma mit ihr do nöt aſo umſpringn wia ma glei möcht . . . Der alte harte Trotz reckte ſich in ihr empor — das warme Aufleuchten der grauen Augen war erloſchen, und im Nu erſtarrten Runzeln und Fältchen, die, von der Freude des Wiederſehens entfeſſelt, Leben und Bewegung in das Geſicht gezaubert hatten, zu ſteinerner Ruhe. „Han koan Platz nöt — tuat ma leid“, ſagte ſie abweiſend. „Ahndl!“ Hiasls Stimme zitterte zwiſchen Vorwurf und Bitte. „Sie hat mi do betreut Tag un Nacht, Wochn un 228 — — — — — = —.—- — , — — die das lher nur daß non das und ude end. und un Wochn, wann ſö nöt gwen war in meina Nacht — Ahndl — hätts für uns koa Wiederſegn im Hoamatl nia nöt mehr gebn. D Händ buſſn müaßts ihr, Ahndl, für Olls was für mi tan hat, aber nöt ausweiſn von hier wia a weg⸗ fremde Dean! Was ſoll aus mir wern, wann ſ geht? Brauch no a Pfleg für meini Augn un ſchwoch bin i no un . . .“ „Für d Augn woaß i beſſeri Kräuter als dö Stadt⸗ docktarn, gwiaß aa, un pflegn tua i di hiatzt, Hiasl. Nix für unguat, Schweſter, i ſag Eahna vergölts God in Himmel auffi, was fürn Hiasl tan han — aber hiatzt ghört er wieda mei, un ſegn S, für Fremdleut is ja do koa Platz nöt in da Keuſchn.“ Sie reichte ihr die Hand, als wollte ſie mit dieſer Be⸗ wegung die herbe Abweiſung ihrer Worte mildern. „Un hiatzt kriagn S no a Jauſn, ehvor S hoamfoahrn.“ Schweſter Monika überſah die ihr dargebotene Hand — auch in ihr bäumte ſich etwas Wildes, Trotziges auf, das ſie ſeit Monaten niedergerungen und in den ernſten Falten des Pflegerinnengewandes für immer begraben glaubte. Eine laute, entrüſtete Entgegnung ſchwebte auf ihrer Zunge. Hoch⸗ aufgerichtet ſtand ſie auf der Schwelle, ein blitzendes Funkeln im Blick . . . Da fiel ihr Auge auf Hiasl, der in der Aufregung des Augenblicks noch um einen Schein bläſſer geworden war — und verſtummte. Die Alte wollte an ihm vorbei, um in die Küche zu humpeln und nach dem Frühſtück zu ſehen, er aber er⸗ griff ihren Arm und ſagte leiſe und feſt: „Ahndl, wann S ma dö Schweſter vatreibn vom Hoamatl, dann gehr i aa. Seids gſcheid, Ahndl — un wann koa Platz nöt war, i ſchlaf im Stall un d Schweſter kunnt in meina Kammer ſei — gwiaß aa — aber ſö bleibt — oder i geh aa.“ 229 Die Alte blieb ſtehen — ein großes, fragendes Erſtaunen im Blick ſchaute ſie von einem zum andern. — Hatte ſie recht gehört? Hiasl wollte — er würde es über ſich bringen vom Hoamatl zu gehen, nach dem er ſich durch Monate zu Tode geſehnt haben mußte, bloß weil? . . . Alſo galt ihm dieſes ſchlanke Frauenzimmer, das da ſo ſtolz und unnah⸗ bar zwiſchen ihr und dem Enkel ſtand mehr als alles was ihm früher das Heiligſte geweſen war? Dieſe Entdeckung überwältigte ſie ſo völlig, daß ſie ihr für einen Augenblick den Atem und Überlegung raubte. — — „Haſt ſo an Narrn an ihr gfreſſn, daß d as Hoamatl um ſie varratn kunnſt — wia dei Voda?“ Heiß ſchoß Hiasl das Blut zu Kopf. — Mit beiden Armen hatte er die Alte an den Schultern gepackt, ſchüttelte ſie und keuchte: „God ſoll Eahna vazeign, Ahndl, mei Voda — hörn S as, Ahndl, mei Voda is als a Höld gſturbn — nebn meina hat eahm dö Kugl troffn — un mit mein Sackl Hoamat⸗ erdn af ſeina Herzenwund han i eahn begrabn. — Alls hat er gſühnt — als a Höld, Ahndl — als a Höld is er gfalln fürs Vaderland . . .“ Ein heller Schrei — wild und weh gellte durch den Raum — — — die Alte war ohnmächtig in die Knie ge⸗ ſunken und Schweſter Monika trug das kleine, verdorrte Häuflein ſchwacher Menſchlichkeit in die anſtoßende Kammer, um ſie auf ihr Bett zu legen. Hiasl, dem Aufregung und Schreck in die Glieder ge⸗ fahren war, wußte erſt nicht, was geſchehen ſei, Schweſter Monika aber trat wieder ein, führte ihn an den alten, grau⸗ ledernen Lehnſtuhl vor dem Fenſter und drückte ihn be⸗ ſchwichtigend darauf nieder: 230 — — — — — G = — men⸗ ſie igen nate ihm den elte örn. ina nat⸗ lls ld den Ne⸗ erte er, le⸗ ter iu⸗ be⸗ „S is nur a wengerl ſchwach wordn, d Ahndl, i han ſ af ihr Bett glegt, s wird glei wieda guat ſei.“ Dann lief ſie in die Küche, holte Eſſig und Waſſer und rieb und wuſch das alte Weiblein wohl eine Viertelſtunde lang bis ſie fühlte, daß das abgenützte Uhrwerk des Herzens wieder leiſe und zögernd zu flattern begann. Dazwiſchen hatte ſie Hiasls Frühſtück zurechtgemacht und es ihm zu ſeinem Stuhl hingeſtellt, damit ihm nicht am Ende auch noch ſchwach würde — und all das ging in der ihr eigenen, ruhigen, ſicheren Weiſe von ſtatten, durch welche ſie ſich im Spital ſo oft Lob und Anerkennung der Arzte errungen hatte. Die Lackenbacherin ſchlug endlich die Augen auf — aber nur ein Lid hob ſich — das andere blieb halb ge⸗ ſchloſſen, und auch der zahnloſe Mund ſtand ſchief zwiſchen den Runzeln. „Wöllts a Schluckl Woſſa, Lackenbacherin?“ frug Schweſter Monika und ſchob ihr das Glas vorſichtig in den Mund. Eine unverſtändliche Antwort bewies ihr, daß die alte Frau auch eine Lähmung der Sprache erlitten hatte. „Brav liegn bleibn, i hol an Doktr.“ Schnell war ſie aus der Kammer und während ſie Hiasl von ihrer Abſicht, ärztliche Hilfe zu holen, unter⸗ richtete und ihm das Verſprechen abnahm, bis zu ihrer Rück⸗ kehr ruhig ſitzen zu bleiben, lief ſie aus dem Haus. Hiasl, ſeine lichtwehrende Binde vor den Augen, lehnte ſich, in ſeine Gedanken verfponnen, zurück. Wie anders hatte er ſich dieſe Rückkehr geträumt gehabt! Hefteten ſich die Schatten und Grauen des Krieges auch bis hier herauf an ſeine Sohlen, ſo daß ſelbſt dieſer ſo heiß und inbrünſtig erſehnte Tag, der alles Erlittene und Erkämpfte mit ſeinem Friedenshauch verklären ſollte, verzerrt und von einem ſchneidenden Mißton durchgellt worden war? 231 Gab es denn für ihn auch im Hoamatl keinen Licht⸗ blick mehr? — Wie hatte die Ahndl nur geſagt? .. . Er hätte ſo einen Narren an der Schweſter gefreſſen, daß er um ihretwillen das Hoamatl verraten könnte! Weh und ſchmerzlich lachte er auf — nein, das würde er nicht — aber den Gedanken faſſen — dö liabe ſüaße Stimm nimma hörn, dö weichn un do ſo ſakriſch gſchicktn Pratzln — mit ihrer fraulichen, ſegenſpendenden Berührung nicht mehr um ſich bemüht zu fühlen, den könnte er nicht zu Ende denken, und er wußte, wenn ſie fortginge würde er wandern über Berg und Tal bis ans Welten⸗ ende, um ſie ſich zurückzuholen ins Hoamatl! Aber als was? Wäre er erſt einmal geſund, brauchte er ja keine Pflegerin mehr und als — als — Nein, nein — er durfte trotz ſeiner nachgewachſenen „Wundahaxn“ von keinem Mädl das Opfer verlangen, ihr Leben an das eines fußloſen Krüppels zu binden. „dDa brauchats mehr als an Alltagsliab, dös müaßat ſcho ganz was tiafs un wülds ſei — wos zwoa Herzn anananda ſchweißt mit Bluat un Feuersgluat über alls hinaus — ob blind ob ſehat, ob gſundgwachſn oder va⸗ ſtümmelt — olls gleich. Der Liab därfat ſo was koan Eintrag nöt tan. Na, ihniger no müaßat grad derantwegn ſo a Liab ſei — mentiſch groß — un gödli tiaf — a heilige Fraunliab! — Ob dö Vroni wull ſo a Liab auf⸗ bracht hätt für eahm? Ja, dö ſcho — gwiaß aa — — Bluat un Feuersgluat — gſchlanki wia a Reh — un wia a Katz ſo wüld . . .“ Weshalb nur fiel ihm die Vroni heut immer wieder ein? Ob Schweſter Monika auch ſchlank war, blond, braun oder rot? Kaum konnte er den Tag erwarten, da er ſie endlich Aug in Aug leibhaftig vor ſich ſehen ſollte. An 232 dän⸗ 1 Sti rii hat hen docl tiefe Hei glei⸗ farb kon fürde icktn nng e er inge ten⸗ enen en, aßat erzn als po⸗ koan vegt = 1 auf⸗ un roni taun ſe An weſſen Stimme erinnerte ihn doch immer wieder der ge⸗ dämpfte, an ferne Heimatglocken mahnende Schall? — Auf einmal ſchlug er ſich an die Stirne — Vronis Stimme glich ſie!! Ja, ja, jetzt wußte er's! Wie ſie heute früh im Wald beim Veilchenpflückn zu ihm herübergeplaudert hatte, faßte er bald da, bald dort einen Ton — ein End⸗ chen — einen Klang, um auch ſie zum Strauß zu binden — doch ſie verſchwebten wie ein Echo in den dunkeln Wald⸗ tiefen ſeines Erinnerns. Nein, ſo was! — Daß ihm dies erſt heute in der Heimat und nicht längſt eingefallen war, ſchon anfangs gleich im Spital, da dieſe Stimme mit ihrem tief veilchen⸗ farbenen Wohllaut ſich in ſeine Seele hineingeklungen hatte, daß es ihn mit Troſt und Kraft, mit Lebensmut und Fröm⸗ migkeit erfüllte. Ja, — wenn das wilde Mädl, die Vroni — ſo als Pflegerin in die Grauen und Schrecken des Krieges ge⸗ kommen wäre, auf daß Seele und Herz von Mitleid und ernſter Pflichterfüllung gebändigt und geſchult — aus der wilden Katz ein liebſanftes Deandl zaubern würden! — Aber nein — gerade das Wilde an ihr hatte ſo ſüße, unvergeſſene Schauer durch ſein junges Blut gepeitſcht . . . Und jäh ſtand ihr Bild vor ſeinem Geiſte, wie ihre kleine Hand den Stein nach ihm ſchmiß und ſie gleich darauf den heißen, verlangenden Blick tief in ſein Auge tauchte — die kirſchroten, halbgeöffneten Lippen ſo nah den ſeinen — — — Dort hinauf mußte er, auf den Sonnkogl, ſobald ſeine Füße ihn ſoweit tragen konnten — ſobald die ſchwarze Binde fallen und ſeine Augen, wie damals, die heiligen Wunder der Heimat mit dürſtender Sehnſucht trinken konnten . . . ◻ Schweratmend wiſchte er ſich den perlenden Schweiß von der Stirn. — Ja, ſpäter einmal wollte er mit Schweſter Monika wegen der Vroni ſprechen, und ſollte dieſe nach der „Gſchicht mit n Lippl“ doch ins Heimatdorf heimgekehrt ſein, würde jene ſie in ſeinem Auftrag aufſuchen und mit ihrer ſanften Art auf ſie einwirken, — und dann erſt wollte er ſie wiederſehen und ihr danken — danken für all die Kraft und den Segen, den das geheiligte Säckchen Heimaterde aus ihrer lieben Hand ihm gebracht hatten. Ja — ſo ſollte es ſein! — Erleichtert über den Aus⸗ gang, den ſeine Gedanken im Labyrinth des Sehnens und Erinnerns gefunden hatten, atmete er auf, und während ſein Kopf in den Polſtern des Lehnſtuhles zurückſank und ein wohltätiger Schlummer den Reiſemüden umfing, ſtöhnte im Nebenraum die Alte auf ihrem Schmerzens⸗ lager und kämpfte in ohnmächtiger Angſt gegen die laſtende Fauſt einer lähmenden Gewalt, die ihr Sprache und Be⸗ wegungsfreiheit geraubt hatte. nach dori dun We ſie Fuc Hanu aus um Pwi hatt neb kaun iß von wweſter ch der gekehrt d mit n erſt en für ckchen ten. 9 und hrend cfank mfing, eiens⸗ ſſtende d Be⸗ Neunzehntes Kapitel. Schweſter Monika war ins Freie getreten und ging, nach rechts abbiegend, den ſteilen Fußpfad über Myrſchen⸗ dorf nach St. Paul. Eigentümliche Gedanken und Empfin⸗ dungen jagten ſich in ihr, als ſie da auf wohlbekannten Wegen dahinlief. Nicht Monate — nein, Jahre ſchienen vergangen, ſeit ſie, nach ihrem ſchrecklichen nächtlichen Erlebnis mit dem Fuchsn⸗Lippl, in törichter Angſt, ohne Überlegung, das Haus abgeſperrt hatte und über das Gebirge geflohen war. Wie hatte ſich ihre Flucht zu einem Schickſal geſtaltet, aus dem ſich Schritt für Schritt alles andere in ihr und um ſie aufgebaut hatte! Jetzt ſah ſie ihr Heimathäuschen — die „Grafhubn“ — zwiſchen den blühenden Obſtbäumen durchſchimmern. Dieſes hatte ſie damals, durch die Vermittlung des Pfarrers, nebſt dem Grundſtück, ihrem Nachbarn, dem Tappler, ver⸗ kauft und mit dem kleinen Erbteil ſich mit dem Nötigſten für ihren Beruf verſorgt. Und nun. In ihre rückſchauenden Gedanken verſunken war fie wohl eine halbe Stunde bergab gelaufen und eben an der Tür des Pfarrhofes angelangt. Ohne ſich dem erſtaunten alten Herrn zu erkennen zu geben, der eine Kriegspflegerin hier in den Bergen noch nicht geſehen hatte, bat ſie um geiſtlichen und ärztlichen Beiſtand für die Lackenbacherin, die eine Ohnmacht gehabt hätte. Sie erzählte auch in wenigen Worten, daß ſie den armen Hiasl heute Morgen hinauf⸗ gebracht habe, — er trüge eine Binde über die kranken Augen — hätte beide Füße verloren, dafür aber glänze die goldene Tapferkeitsmedaille an ſeiner Bruſt. Sie ſelbſt aber ſei für eine Zeit beurlaubt und dürfe hier verbleiben, bis Hiasl 235 hergeſtellt ſein würde, was in wenigen Wochen zu erwarten wäre. Dann müſſe ſie in das Spital zurück, wo ſie als Pflegerin verpflichtet ſei. — — Dobktor gäbe es jetzt im weiten Umkreis keinen, erwiderte der Pfarrer, aber der alte Bader ſei ja noch am Leben, der Kreuzjackl, der gleich hinter dem Dorf ſein Anweſen hatte und der jetzt für Vieh und Menſch als Medikus herhalten mußte, ohne, wie in Friedenszeiten, wegen Kurpfuſcherei angezeigt und beſtraft zu werden. Schweſter Monika verſprach um den Pfarrer zu ſchicken, falls der Bader den Zuſtand der Lackenbacherin für ernſt erklären ſollte. Sie ſpielte ihr Rolle ſo gut, daß ſie, obwohl ſie das Haus des Viehdoktors genau kannte und wußte, daß er auf einem der Vorberge am öſtlichen Ende von St. Paul hauſte, ſich vom Pſarrer umſtändlich den Weg zur Kreuzjacklhubn zeigen ließ. Sie dankte, nickte und lief weiter. Der Pfarrer und ſein Geſinde ſtarrten dem ſchlanken leichtfüßigen Fräulein in der fremdartigen Tracht nach, wie ſie zwiſchen den blühenden Obſtbäumen des Pfarrgartens dahinſchritt, und der Pfarrknecht lief raſch um die Ecke zu ſeinem Freund, dem Premshuber Mathisl, um ihn von der „Rotenkreuzfreiln“ aus der Deſentörkeuſchn zu erzählen, — die Kuhdirn ſchlapfte hinüber zur Saudirn des Pichlbauern im gleichen Mitteilungsdrang — die Pfarrerköchin hielt den eben vorübergehenden Lehrling vom Dorfkrämer aus Myrſchen⸗ dorf an, um ihm die brühwarme Neuigkeit zur weiteren Verbreitung anzuvertrauen, — und der Pfarrer ſelbſt rief zum Fenſter des Schulhauſes hinauf und berichtete dem ſtaunenden Oberlehrer, daß der Lackenbacher Hiasl mit einer Pflegerin heimgekommen ſei, und ob der Herr Oberlehrer auch ſchon wüßte, daß ſein früherer Schüler dekoriert worden 236 wäre diße war⸗ gart digni lang ein zum ſei der⸗ omin uo nit über die den. Mun loet den lierte die G Stant ſſchi⸗ noch geweſ worde verfe ilger Kof warten ſe als keinen, a noch if ſein ch als ſeiten, n. hickn, ernſt bwohl wußte, e von Weg nd lif lanken ch, wie urten⸗ Ecke ju n von len,— bauern elt den eiteren ſt rief dem t einer rlehrer worden wäre, eine ſchwarze Binde über die Augen trüge und keine Füße mehr hätte! — — — Da die Angelegenheit von nie dageweſenem Intereſſe war, kam der Oberlehrer ſofort zum Pfarrer in den Obſt⸗ garten herunter. Sie berieten ſich über dieſes große Er⸗ eignis und kamen überein, daß vor allem der leider allzu⸗ lang eingebürgerte Vulgarname der „Deſentörkeuſchn“ nun ein für allemal verſchwinden müſſe, da Hiasl ja als Held, zum Stolz der Gemeinde und des Vaterlandes, heimgekehrt ſei. Der Pfarrer meinte, daß es wohl am beſten ſei, von der Kanzel aus, dieſes Ereignis und die Streichung. des ominöſen Namens durchzuführen. Wie ein Lauffeuer flog nun die Nachricht von Haus zu Haus, von Zaun zu Zaun, und als Schweſter Monika mit dem Kreuzjackl wieder den nicht zu umgehenden Weg über den Kirchenplatz nahm, ſtanden Weiber, Kinder und die ganze nicht militärpflichtige Beſatzung des Ortes vor den Häuſern oder an den Fenſtern und glotzte mit offenem Mund nach Schweſter Monika, die ihr Kleid in etwas koketter Abſichtlichkeit mit den Fingern zierlich aufhob, durch den Schmutz der Straße über Pfützen und Steine balan⸗ cierte und mit königlichem Neigen ihres ſtolzen Köpfchens die Grüße erwiderte, wenn dort und da gar einer aus Staunen und Ehrfurcht vor ihrem Amtskleide und ihrer „ſchier vürnehmen“ Erſcheinung den Hut zog. So geehrt hatte ſich aber vor allem der Kreuzjackl ſelbſt noch nie gefühlt, und wäre er Univerſitätsprofeſſor in Wien geweſen, und zu einem Konzilium ins Kaiſerhaus berufen worden, er hätte ſich nicht ſelbſtbewußter in die Bruſt werfen können. Wer juſt ein Stündchen Zeit hatte, der pilgerte in reſpektvoller Entfernung hinter ihnen drein. Kopf an Kopf war am Gartenzaun der Denſentörkeuſchn 237 zu ſehen, während der Kreuzjackl drinnen ſeines Amtes waltete. „s is halt a Giftſchlagl“, erklärte er vor dem Fortgehen, nachdem er die Alte umſtändlich unterſucht hatte. „Sö hat gar a ſo a vül gachs Bluat; a Zurnnigl is ſ aa ihr Lebta gwen, dö Lackenbacherin, un mit der ganzn Wölt zerfalln vonwegn ihrm Pepi. Dös war aa ſo a grauſige Gſchicht damaln. Da hat ſ halt dö Freid un s Weh um an Hiasl heunt z hoart anpackt. Werdn ma ihr Egl ſetzn un a Ri⸗ barbitrankl einiſchüttn, aftn wird ſö ſi wieda dafangn — dö is zoach!“ Vor Hiasl machte der Kreuzjackl ſogar einen Bückling, wie er ihn noch vor niemanden, nicht einmal vor dem Herrn Pfarrer gemacht hatte, und tippte mit geſpreiztem, ängſtlichen Zeigefinger einigemal in ſcheuer Bewunderung auf die blinkende, goldene Medaille. Als aber Hiasl auch ihm, ſcherzend, als großes Geheimnis, und unter dem Siegel gänzlicher Verſchwiegenheit, von dem Nachwachſen der „Wundahaxn“ erzählte, die er der Behandlung des Zau⸗ berers Profeſſor Ebner in Salzburg verdankte, da fühlte ſich der Kreuzjackl plötzlich ſo gelehrt und intereſſant, daß es ihm in der Stube zu eng wurde. Er ſchnappte nach Luft, verbeugte ſich noch dreimal ehe er die Tür erreichte und ſchritt gravitätiſch, hinter ihm die neugierige Schar der hoffnungsvollen Jugend und des Weibervolkes vom Dorfe, dem Gaſthaus des Wegſcheiderwirtes zu. Bis mittags jedoch flüſterte ſchon die ganze Bevölke⸗ rung von den „Wundahaxn“ des Lackenbacher Hiasls und erzählte ſich die abenteuerlichſten und unſinnigſten Gerüchte über die Hexenkunſt des Salzburger Profeſſors und deſſen vürnehme Aſſiſtentin, die bis auf weiteres dableiben würde und in der Deſent .. . nein, das durfte man ja nicht mehr 23³388 ſnn es all vergef ſegnen zu w Antes ſagen, der Herr Pf . Herr Pfarrer und h es ausdrückli nd der He “ dergeffene n ſo angeordnet — Oberlehrer hatlen d ſegnerkeuſch ulgarnamen des Lackenbacherl alte, ſchon halb⸗ n“ — lebte wieder auf, um netied ro . er vergeſſen hr Lebta krfuln zu werden. Eſchicht n Hiasl n a Ri⸗ mngn — ücklng, or dem reizten, nderung ul auch Siegel ſen der 8s Zon⸗ fühlte nt, daß te nach erreichte Schar 25 vonn geöͤlke⸗ l und tüchte deſſen würde t nehr 239 Zwanzigſtes Kapitel. Die Schweſter Monika bewilligten vier Wochen Urlaub bis zur vorausſichtlichen Geneſung Hiasls gingen in wenigen Tagen zu Ende. Mit ſeinen „Wundahaxn“ war er bereits ſo geſchickt geworden, daß er auch ohne Stock im Hauſe umherging und mit Hilfe der Schweſter auch bergan und bergab mit ganz unglaublicher Fertigkeit zu gehen lernte. Auch mit den Augen waren große Fortſchritte zu verzeichnen. Die Schweſter war inzwiſchen mit ihm wieder beim Augen⸗ arzt ſowie auch bei Profeſſor Ebner in Salzburg geweſen. Letzterer verbeſſerte einiges an den Protheſen, freute ſich wie prächtig Hiasl ſchon ausſchreiten konnte und meinte Schweſter Monika dürfe ihren Pflegling getroſt verlaſſen, ſobald ſeine Augen wieder vollkommen gebrauchsfähig ſein würden und er ſeinen Alltagspflichten ungehindert nachgehen könne. Beim Augenarzt ließ ſie ihn, wie ſtets, allein und erklärte ihr dieſer, als er mit Hiasl wieder aus dem Ordinationszimmer kam, daß er, nur mehr vorſichtsweiſe, während einiger Tage noch, die Augenbinde tagsüber behalten möge, dann jedoch 240 ſollte verder V gebete dieſe Moi kehr. kehren ſogar iber. pophe machen it ſagte gar ſorge oder! zum ) Aufge B Staun ſo gut und H Wie in ſbe ſhlagt ſanen, lein ge mit ein bonnte Heim Urlaub⸗ venigen r bereits Hanſe gan und lernte, ſeichnen. Augen⸗ geeſe. ſch wie chweſter und er „Bein rdieſer, er lam, Tage edoch ſollte die erſte längere Sehprobe im Tageslicht gemacht werden. Während ihrer Abweſenheit hatte ſie eine Nachbarin gebeten, ſich daheim der Lackenbacherin anzunehmen, und dieſe fühlte in jener Zeit erſt ſo ganz was ſie an Schweſter Monika hatte, und zählte die Stunden bis zu ihrer Rück⸗ kehr. Mit unverhohlener Freude empfing ſie die Heim⸗ kehrenden und ihre Begrüßung Schweſter Monikas war ſogar um einige Grade herzlicher als ſelbſt Hiasl gegen⸗ über. Die Alte hatte ſich, wie „Profeſſor Kreuzjackl“ es prophezeit hatte, von ihrem „Giftſchlagl“ ſoweit erholt, daß ſie, wenn auch mit ſchwerer Zunge, ſich verſtändlich machen und in Stube und Garterl, auf einem Stock ge⸗ ſtützt, uumanandhumpeln“ konnte. Nur der rechte Arm ver⸗ ſagte noch völlig den Dienſt, und da die Schweſter nun gar für zwei, zur Zeit unzulängliche Menſchenkinder zu ſorgen hatte, gab es Arbeit von früh bis ſpät. Anfangs waren die Blicke der Alten ihr noch ängſtlich oder mißtrauiſch gefolgt, wenn ſie, als gehörte ſie von jeher zum Hauſe, aus und ein ging und alles beſorgte, was ſonſt Aufgabe und Tagewerk der Lackenbacherin ſelbſt geweſen war. Bald aber wich dieſer Ausdruck einem bewundernden Staunen, daß die „Stadtfreiln“ in den ländlichen Arbeiten ſo gut Beſcheid wußte, mit allem zufrieden war und ſie und Hiasl ſich in dieſen kleinen Mädchenhänden ſo geborgen, wie in Abrahams Schoß, fühlen konnten. Überhaupt war eine große Wandlung ſeit dem „Gift⸗ ſchlagl“ mit der Alten vor ſich gegangen. Aus der unduld⸗ ſamen, verbitterten Frau war ein mildes, geduldiges Weib⸗ lein geworden, das jeden Liebesdienſt Schweſter Monikas mit einem dankbaren Blick belohnte und ſich nicht ſatthören konnte an allem, was Hiasl ihr über das Wiederfinden Heimaterde. 15 241 ſeines Vaters, deſſen Leben und Leiden und ſeinen endlichen Heldentod mitteilte. Hatte ſie ſich dieſelbe Geſchichte jetzt tagtäglich erzählen laſſen — jeden Abend, wenn ſie in ſich zuſammengeſunken im Lehnſtuhl ſaß, die lebloſe Rechte im Schoß, das magere Runzelgeſicht auf die Linke geſtützt, konnte ſie immer wieder und wieder fragen: „Un wia is dös gwen, Hiasl, mitn Vodarn ſein Höldentod?“ Während Hiasl erzählte, kam dann Leben und Be⸗ wegung in ihre Züge. Wie wenn die untergehende Sonne nach grauen, wolkenſchweren Tagen die wehrenden Schleier zerreißt und mit zögernder und dennoch ſieghafter Kraft leuchtende Strahlenbündel über die verdämmernde Land⸗ ſchaft ſtreut, ſo huſchte verklärender, friedvoll verſöhnender Abendſchein über das verwitterte Antlitz der Greiſin. — Da der Enkel ihr zunächſt noch weder Stütze noch Arbeits⸗ kraft ſein konnte, und ſie ſelbſt bisnun mit jedem Hand⸗ griff auf fremde Hilfe angewieſen war, wurde ihr Schweſter Monika in kurzer Zeit unentbehrlich. Dieſe teilte mit ihr die Kammer, begnügte ſich mit einem auf den Boden ge⸗ legten Strohſack, hatte für ſie und den Invaliden nur gute Worte und eine geſunde, muntere Fröhlichkeit, mit der ſie die Schatten aus dem ſtillen Berghauſe verjagte, und an ihre Stelle ſonnige Gemütlichkeit, ſelbſt aus den verborgenſten Winkeln, hervorlächeln ließ. In feinfühliger Selbſtverſtändlichkeit wußte ſie es ſo einzurichten, Großmutter und Enkel oft ſtundenlang allein zu laſſen. Sie ging während dieſer Zeit ihrer vielſeitigen Arbeit nach, pflegte das Garterl, beſtellte das kleine Feld, fütterte und molk die Kuh und trieb das muntere Stier⸗ kälbchen auf die Wieſe vors Haus. Sie ſtellte dem gelben Kätzchen den Milchnapf auf die Bank neben der Haustür und vergaß auch des Krahvogels 242 ſnſt, Schei Blicke einen blitz⸗ ſchu loſenm des ſ holt Petro mnit Dort trot ſchwe herich feln. arm Abend Schwr⸗ bedrn und telige Perſo verkör ſucher Haufe Nuhe M ndlichen hte jett ſie in Rechte geſtütz, entod?“ nd Be⸗ Sonne, Schleier r Kraft Land⸗ hnender „ iſin. — Arbeit⸗ 1 Hand⸗ chweſte nit ihr den ge⸗ nur gute der ſe und an tgerſten es ſo g alein ſeifgen e gel, hvoges nicht, der in bedächtiger Wichtigkeit, noch würdevoller als ſonſt, durch das Haus ſtolzierte, ſeitdem er die goldblinkende Scheibe an der Bruſt ſeines Herrn entdeckt hatte, die ſeine Blicke förmlich hypnotiſierte. Dann flatterte er wohl mit einem rauhen Aufſchrei auf Hiasls Schulter, guckte in dieſes blitzblanke Rätſel, in dem ſich ſein ſchiefes Köpferl ſpiegelte, ſchlug mit den Flügeln, ließ ſein „krah! krah!“ in hilf⸗ loſem Staunen durchs Stübchen gellen, und alle lachten ob des ſeltſamen Gebarens ihres gefiederten Hausgenoſſen. Jeden Abend wurde die Tageszeitung vom Krämer ge⸗ holt und las Schweſter Monika beim Schein der kleinen Petroleumlampe die Kriegsnachrichten vor, die Hiasl ſtets mit Erzählung eigener Erlebniſſe unterbrach oder erläuterte. Dort oben in der Erdſegnerkeuſche konnte man wahrlich, trotz des Invaliden, der da mit amputierten Beinen und ſchwarzer Augenbinde am Tiſche ſaß, und trotz aller Kriegs⸗ berichte, an der Aktuellität dieſer Schreckensherrſchaft zwei⸗ feln. Bis in das Plätzchen Gotteswelt war ſein Polypen⸗ arm noch nicht gedrungen — und der tiefe, ſelige Friede dieſer Abendſtunden beim Lampenſchein widerſprach allem, was Schweſter Monikas lieblicher Mund aus dem ſchwarz⸗ bedruckten Zeitungsblatt zu berichten hatte. So ſchwanden die Tage in ſtillzufriedenem Zeitvergeſſen und wurden nur ab und zu durch den Beſuch der „In⸗ telligenz“ von Myrſchendorf und St. Paul, die ſich in der Perſon des Pfarrers, des Oberlehrers und des Kaplans verkörperte, in ihrer wohltuenden Einförmigkeit unterbrochen. Anfangs ſchloſſen ſich noch allerlei Neugierige den Be⸗ ſuchern an, doch wußte Schweſter Monika ſie bald vom Hauſe fernzuhalten, um ihren Pflegebefohlenen die nötige Ruhe zu ſichern. Nur ein kleiner fürwitziger Bub, der Kramer⸗Tonerl, 15 243 der gar ſo „ihnig“ bitten konnte, die gnä Freiln Schweſter möge ihm erlauben, ab und zu den „Höldenhiasl“ in der Nähe anſchaugn z derfn, kam an jedem freien Nachmittag aus Myrſchendorf herauf, ſtand mit offenem Mund, die Hände in den Hoſentaſchen, in der Tür und ſtarrte in wortloſer Bewunderung auf die „Wundahaxn“. Als er zu⸗ traulicher wurde, ſtellte er auch zögernd kindliche Fragen, die Hiasl ſehr beluſtigten, ſo daß ſich mit der Zeit ein ganz freundſchaftlicher Verkehr zwiſchen ihm und ſeinem kleinen Verehrer entwickelte, — und genoß der Kramer⸗ Tonerl, von der Zeit an, unter ſeinen Kameraden ein be⸗ ſonderes Anſehen. Merkwürdig war es Schweſter Monika, daß keiner hier ſie noch erkannt hatte. War es die Tracht mit der ihr Antlitz nonnenhaft abſchließenden Kopfbedeckung, unter welcher auch das Haar völlig verſchwand, das ſie derart veränderte? Auch hatte ſie ihre Augenbrauen, in der Abſicht, um alles in der Welt unerkannt zu bleiben, mit Kohle etwas geſchwärzt, ſo daß ſie ſich tatſächlich, wenn ſie in dem kleinen blinden Spiegel der Ahndl blickte, ſelbſt völlig fremd vorkam. Sie war ſich freilich nicht bewußt, daß weder ihre Kopf⸗ bedeckung, noch ihre dunklen Brauen, ſondern ein großes Erleben mit ſeinen, die tiefſten Gründe ſeeliſchen Empfin⸗ dens und phyſiſcher Leiſtungskraft aufwühlenden Stürmen ihr ganzes Weſen durchrüttelt hatte — zerſtörend und er⸗ ſchaffend zugleich. Das Echo ihrer innerſten Wandlung aber umwehte ihr ſchmal und blaß gewordenes Mädchen geſicht — es klang aus dem ſeltſam vibrierenden Tonfall der Stimme, und leuchtete gedämpft und verklärt aus den ehedem un⸗ ruhig ſchillernden Augen, deren weltverlorner Blick jetzt in unbegrenzte Fernen hinaus zu lauſchen ſchien. Nein, niemand, der ſie heute wiederſah, konnte ſie bei flüchtigem Begegnen erkennen. Nach Myrſchendorf und 244 da ſi⸗ hatte, geweſ Stele der O Par Bitt und wenn Stübc und 8 undde ſcher? in G⸗ wenn waren ſagte hweſter in der mittag de die we in er zu⸗ fragen, eit ein ſeinem tamer⸗ in be⸗ onika, Lracht ung, derart lbſicht, etwas kleinen brkan. Kopf⸗ großes npfir⸗ ürmen nnd er⸗ aber icht- timme, n un⸗ et in ſe hei und St. Paul war ſie nicht wieder gekommen ſeit jenem Tag, da ſie den Kreuzjackl für die alte Lackenbacherin geholt hatte, und letztere war ihr in früherer Zeit nahezu fremd geweſen. Den Kaplan, welcher erſt nach Weihnachten ſeine Stelle in St. Paul antrat, hatte ſie vorher nie geſehen — der Oberlehrer war ſehr kurzſichtig — — — aber der Herr Pfarrer? — — Wollte es ihr nicht ſcheinen, als ruhte ſein Blick oft prüfend in ſtummer Frage auf ihr? Dann ſtand ſie jedesmal raſch auf, machte ſich in Küche und Stall zu ſchaffen und kam erſt wieder zum Vorſchein, wenn ſich die Herren in dem mittlerweile dunkel gewordenen Stübchen empfahlen. Auf dem Heimwege aber, wenn Lehrer und Kaplan ſich über Hiasls Kriegserzählungen beſprachen und dabei, wie gewöhnlich, in gefährliche Labyrinthe politi⸗ ſcher Meinungsverſchiedenheiten gerieten, ging der alte Herr, in Gedanken verſunken, neben den anderen einher, — und wenn die beiden eben im größten Wortwechſel befangen waren, blieb er ſtehen, ſtieß ſeinen Stock in die Erde und ſagte kopfſchüttelnd: „Und ſie is es halt doch!“ Einundzwanzigſtes Kapitel. Fiebernde Unraſt erfüllte Schweſter Monika, je näher der Tag heranrückte, an dem ſie Hiasl die Augen auch tags⸗ über enthüllen durfte und er wieder, trotz ſeiner fehlenden Füße, ſozuſagen als ganzer Menſch dem Leben und der Arbeit wiedergegeben würde. Bis jetzt hatte ſie ihm nie er⸗ laubt, die Binde von den Augen zu nehmen, ehe ſie ſeine Kammer verlaſſen hatte, und wiederholt löſchte ſie, als ſie bemerkte, daß er ſie zurückzuſchieben beabſichtigte, wenn ſie abends noch in ſeiner Stube beſchäftigt war, raſch das Licht. „Wenn i Eahna nur amol ſehgn kunt, Schweſter, ob Sö aſo ſan, wia i mirs denk,“ lachte er dann; aber ſie ſchloß raſch mit einem halb ärgerlichen „Guade Nacht“ die Tür und kam auch morgens erſt wieder an ſein Bett, bis ſie ſich überzeugt hatte, daß er den Verband über den Augen hatte, welche ſie ihm dann noch mit beſonderer Sorgfalt für den Tag anpaßte. 246 naher htage⸗ lenden nd der nie er⸗ e ſeine ie, als wenn ſch ter, ob ber ſe t⸗ die tt, bis gen Mein Gott, wenn er ſeine treue Pflegerin endlich einmal von Angeſicht zu Angeſicht ſehen würde! Wie oft hatte er halb ſcherzend, halb im Ernſt ſie gefragt, wie ſie wohl ausſehe. „Alt un ſchiach, kloan un dick“, antwortete ſie lachend — doch er hatte dann nur ſinnend den Kopf geſchüttelt und gemeint: „Sö Lugnſchippl, Sö, dös glaub i Eahna mei Lebta nöt . . .“ Kurz vor Ablauf ihres Urlaubs war Schweſter Monika eines Abends, nachdem ſie ihre Pflegebefohlenen zur Ruhe gebracht hatte, noch bis ſpät in die Nacht auf der alten Steinbank vor dem Hauſe geſeſſen — den Sternenhimmel über ſich — vor ſich das mondverklärte ſchlummerſtille Land — — — Mit den Silberwölkchen, die durch den Äther ſchifften, zogen ihre Gedanken rückerinnernd, vorwärtstaſtend durch die Nacht: Auch ſie hätte im Hoamatl wunſchlos glückliche Tage verlebt, wenn nicht gerade das Bewußtſein ihrer Unent⸗ behrlichkeit hier ſie mit wehmütigem Bangen erfüllt haben würde. Bald war ihre Zeit hier zu Ende und ſie mußte zunächſt nach Wien zurück in Fron und Pflicht — zurück in die ernſte Stadt, wo Spitäler ſich an Spitäler reihten und alles Elend und Grauen des glückmordenden, menſchen⸗ verſtümmelnden Krieges doppelt auf den Gemütern laſtete! Nie hatte ſie ſich dort an den ſchrillen, unheimlich warnenden Pfiff der durch die Straßen eilenden Sanitäts⸗ autos gewöhnen können, die ſtets neue Opfer nach den Lazaretten brachten und die Krankenſäle bis zum letzten Platze füllten. Selbſt alles was ſie an Kriegsſchrecken während ihres Pflegedienſtes an der Front erlebt hatte, konnte ſie nicht ſo niederdrücken, als die endloſen Reihen der Kranken⸗ 247 zimmer mit ihrem ſtereotypen Äther⸗ und Jodoformgeruch und den hier in Reih' und Glied hingelegten blutigen Zeugen opfermutigſten Heldentums . . . Inſolange ſie den „Einen“ zu ſuchen ausgezogen war, ſelbſt bis an die feindlichen Reihen, hatte ſie in ſtiller Pflicht⸗ treue ihren Beruf erfüllt, doch war ſie dabei nur von einer Sehnſucht, von einem Wunſche getragen worden — ihm — nahe zu ſein! Durch ihren ſtarken Glauben wollte ſie das Schickſal zwingen, ihr den wunden Geliebten in die Arme zu legen. Dieſer Gedanke trug ſie damals über jede Schwierigkeit hinweg, ſo daß ſie ſtark und aufrecht allen Anforderungen, die an ihre phyſiſche und pſychiſche Kraft geſtellt wurden, ſtandhalten konnte. Und nun war auch dieſe Aufgabe zu Ende geführt. Hiasl konnte in wenigen Tagen ihrer Fürſorge entbehren — ſie aber würde, ſich ganz dem Pflegerinnenberufe widmend, heimatlos und einſam das große Sehnen ihres törichten Herzens im ernſten Pflichtenkreiſe, in Arbeit und Selbſt⸗ vergeſſenheit zum Schweigen bringen — und das Allerbarmen wahlloſer Nächſtenliebe mußte in Zukunft ihr Leben aus⸗ füllen und den dürſtenden Aufſchrei fordernder Jugendrechte erſticken . . . Der alte Trotz bäumte ſich in ihr auf und das noch immer nicht gänzlich niedergebändigte, zügelloſe Tempera⸗ ment der „wilden Vroni“ zuckte empor. Warum gab ſie ſich nicht endlich zu erkennen? Fürchtete ſie, daß die wärmeren Empfindungen, die Hiasl für ſeine treue Pflegerin jetzt erfüllten, der früheren Gleichgültigkeit, oder gar jäher Abneigung weichen könnten — — und er, wie damals, in ſeiner leidenſchaftsloſen, ruhigen Art zu ihr ſagen würde: „Was ſuachſt da, Madl — geh hoam!“ 248 5 ſie m Veſth an de borge 0 licher Erden N naht. Zerfal gewuß Argme Ir wiede wat, nisvol kraut lockend ſchere JH mals Wund Daſei außer⸗ eignis wicklun ungeal D hatte Ufer⸗ geruch eugen war, gflccht⸗ einer hickal legen. igkeit ngen, rden, nend, ichten elbſt⸗ wmen aus⸗ rechte noch here⸗ chtete ſeine eit der, Hoamgehn — wohin? Kein Fleckchen Heimaterde beſaß ſie mehr, die Mutter tot — das Häuschen in fremdem Beſitz — keine Hand an die ſie ſich klammern, kein Herz an dem ſie ſich hätte ausweinen und raſten können, ge⸗ borgen, geſchützt — geliebt! Geliebt?! Konnten alle weſenloſen Phantaſien menſch⸗ licher Glücksmöglichkeiten dem lebendigen Bewußtſein ſolcher Erdenſeligkeit die Wagſchale halten? — Nie war die Liebe ihr als heilige Offenbarung ge⸗ naht. Die kränkliche, verſchloſſene, mit ſich und der Welt zerfallene Mutter hatte ihr keine Liebe entgegenzubringen gewußt. In der Gemeinde war ſie nur geduldet und mit Argwohn, Abneigung und Unverſtand verfolgt worden. Ihr Traum — geliebt zu werden — zerſtob immer wieder. Als ihr verbittertes und gequältes Herz endlich erwacht war, hatten die halb verſtummten und vergeſſenen „geheim⸗ nisvollen Stimmen“ wieder an das von droſſelndem Un⸗ kraut überwucherte Tor ihrer Seele geklungen — werbend und lockend, und was ſie flüſterten, wurde ihr da zu erfüllungs⸗ ſicherer Verheißung . . . Ja, alles was ihr die „Stimmen der Tiefen“, die da⸗ mals aus dem knoſpenden Mädchenherzen ſteigend, ſo Wunderſames, Ahnungsreiches zuraunten, war in ihrem Daſein zu ſtaunendem Erlebnis geworden — — — und die außergewöhnlichen Verhältniſſe dieſer raſchlebigen, von Er⸗ eignis zu Ereignis haſtenden Zeit, hatten ihre ganze Ent⸗ wicklung, ihr eigenes drängendes Sehnen und Wollen in ungeahnter Weiſe begünſtigt — — — Durch den dunklen Werdegang des Seins hatten heilige Ströme gerauſcht, an deren Ufern ſie im Erdenpilgerkleide ſchritt... 249 Und wieder ſah ſie den dämmerſtillen Wald, durch den ſie wie eine Katze geduckt und vorſichtig geſchlichen war, den Blick nach einem hingewandt, der talwärts ſchritt, mit dem Rekrutenſtrauß am Hut — — — ſie hörte ihres Herzens gellen wilden Schrei, den ſie, das Antlitz tief ins Moos gedrückt, im heiligen Schoß der Heimaterde erſtickte, als dieſer Eine in den aufſteigenden Morgennebeln des Tales verſchwand. Jetzt führte das Erinnern ſie am Totenbett der Mutter vorbei — das Leben hatte es nicht gut gemeint mit ihr — ein Frauenſchickſal war's geweſen wie tauſend andere — drum war es beſſer ſo — und ſie ſtarb gern — — — Und dunkler noch wurde der Werdegang ihres Seins — die Mutter tot — der Eine fern, um den der Gedanke in irrer Sehnſucht ſeine Fieberkreiſe zog. Der Tag ſo leer — die Nächte ſo kalt — ſo einſam . . . Später Abend war es. Am Fenſter ſtehend, löſte ſie die ſchweren, rotgoldenen Zöpfe beim Schein der tief herab⸗ gebrannten Kerze . . . Was war das? Schritte vor dem Hauſe — — — leiſes Schleichen — das Knacken dürrer AÄAſte, dort, dicht vorm Haus am Abhang. Kommtt die tote Mutter heute, ſie be⸗ ſuchen? s iſt Allerſeelentag! Ein Grauen rinnt durch Vronis Adern . . . Wieder dieſes ſchleichende Geräuſch — und näher jetzt. Weshalb hatte ſie den Balken heute nicht geſchloſſen? Jetzt wagt ſie es nicht — und wagt auch nicht, das Licht zu löſchen — — Am Mauerſockel klimmts empor — ein Fauſtſchlag ſtößt das Fenſter ein — ein blaſſer Männerkopf mit lüſtern funkelnden Augen erſcheint, für eines Atems Friſt, in ſeinem Rahmen — — Und Vroni greift, halb unbewußt, zurück, wo auf dem 250 ferne Liebe⸗ chens wer? ihren dielle Gens gewe glaub ſe Verfe ſed⸗ ucch den en war, ſchitt, te ihres tief ins erſtickte, eln des Mutter ihr — ere — — — ihres den der er Tag iſte ſi herab⸗ -leiſes vorn ſe be⸗ Pronis dnäher loſen Lgt ſößt lüſtern ſenen , dem Tiſch ein Stein, wie ſie zum Meſſerſchleifen ihn verwendet, liegt . . . „Schlag zu, Deandl!“ Wer rief es ihr zu? Aus unendlichen Fernen ſcheint die Stimme an ihr Ohr zu dringen — und wie die Fauſt, durch das offene Fenſter langend, nach ihrem goldenen Königsmantel greift — hebt ſie den Stein und zielt — und trifft — — Ein lauter Fluch — und übern Hang, der jäh zum Walde abſtürzt, hört ſie wie krachend, polternd mit Geröll und Aſtwerk ein ſchwerer Körper zu Tal kollert .. . Erſt ſteht ſie ſtill, vor Schreck und Angſt gelähmt. Doch⸗ ſchnell gefaßt reißt ſie die Balken zu und löſcht das Licht und horcht — und horcht, mit allen Sinnen lauſchend, durch das Dunkel. Das Häuschen ſteht weit abſeits von dem Dorfe, dort iſt wohl alles längſt in Schlaf und Traum — ſie hört nur fernes Nachtgebell eines mondbefehenden Bauernköters — das rauhe Miauen eines Katers, der durch die Felder nach Liebesabenteuern ſchleicht — und tief im Walde des Käuz⸗ chens unheimlicher Schrei — — — Doch Vroni ſteht und horcht. — Wer war der Unhold, wer? Ein Bauernſohn aus der Umgebung? Welcher? In ihrem Schreck hat ſie ihn nicht erkannt — oder ein Strolch vielleicht? Hat ſie getötet? Um Gott! Nun würde man ihr die Gensdarmen ins Haus ſchicken. Und iſt's ein Bauernſohn geweſen, dann Gnade ihr Gott! Ihr würde es niemand glauben, daß ſie nur in Notwehr gehandelt hat. Ja, ſie — — die wilde Vroni — die Gefürchtete — Verfolgte — Verfehmte! — Man würde ihr Handſchellen anlegen und ſie durch die Dorfſtraße führen zum Gaudium von alt nud 251 jung . . . Marandjoſef! Und hängen wird man ſie — am Galgen wird die wilde Vroni hängen! So hat's der Lehrer einmal ihr geſagt, als ſie dem Ochſenwirt mit einer Stein⸗ ſchleuder eine Taube vom Dache weggeſchoſſen hatte — — — ja, mit den Steinen hatte ſie kein Glück . . . Und jäh ſtand Hiasls Bild vor ihrer angſtbebenden Seele. Die Schand', wenn er erfährt, daß ſie daheim wegen Totſchlag aufgehängt wurde, die Schand' — grad vor ihm! Doch hätt' ſies nicht getan und wär' der Haderlump, der da wie ein Wolf zum Taubenſchlag geſchlichen war .. . was dann? Man hätte es ihr ſpäter doch nicht geglaubt — ihr nicht! Sie fand keinen Ausweg aus dem Chaos ihrer Ge⸗ danken. „Fort — fort — i muaß fort!“ Nur eilige Flucht konnte ſie retten . . . Und wieder horchte ſie hinaus. Vom Kirchturme in St. Paul ſchlug die vierte Morgenſtunde. War das mög⸗ lich? So viele Stunden war ſie hier betäubt, verängſtigt und erſchreckt geſtanden? Es war höchſte Zeit; mit beben⸗ den Händen ſteckte ſie die Zöpfe auf und kleidete ſich an. In ein Bündel ſtopfte ſie mit anderen Habſeligkeiten ihr grünes, fadenſcheiniges Flickenröckchen — — Dann ſchlich ſie leiſe an die Tür und lugte hinaus — — Fern im Oſten brauten Nebel im fahl verdämmernden Mondlicht. Ein froſtrauher Novemberſturm pfiff um Wipfel und Dächer. Ihr ſchauderte. — Feſter hielt ſie das Tuch zuſammen, verſperrte die Tür — und ſtand im Freien. . . Wohin? Es war gut, daß ſie, das wilde Kind der Berge, ſo gut Beſcheid wußte um Weg und Steg im weiten 252 leid häͤd — an r Ahrer rStein⸗ ebenden wegen or ihn! np, der dar. tubt — er Ge⸗ konnte ene in mög⸗ ngftigt heben⸗ ich an⸗ en ihr ſhit ernden Virfel e das der heiten Nach mühſeliger Wanderung von vielen Tagen war ſie nach Marburg gekommen. Ihr Weg hatte ſie an einem Kloſter frommer Schweſtern vorbeigeführt. Dort klopfte ſie in ſpäter Abendſtunde an und ward eingelaſſen. Die kluge, menſchenfreundliche Oberin hatte nach Anhören von Vronis Geſchichte dieſer geraten, ſich bei Gericht zu melden, um jeden falſchen Schein von ſich abzuwenden und ihre Sache zu vertreten. Es wurde ihr die beſondere Vergünſtigung zuteil, bis zur Abwicklung des gerichtlichen Verfahrens in der Hut des Kloſters bleiben zu dürfen. Dort wurde auch die erſte Grundlage für ihre bisher ſo vernachläſſigte Er⸗ ziehung gelegt. Ihrem Herzensdrange folgend, durfte ſie in den von Verwundeten überfüllten Spitälern Laiendienſte, als Hilfspflegerin, unter der Aufſicht und Anleitung der Schweſtern leiſten. Zur Verhandlung mußte ſie nach Graz. Sie wurde freigeſprochen und der mittlerweile geneſene Lippl bekam wegen Deſertion fünf Jahre Gefängnis. Vroni, um die ſich mehrere brave Frauen in Graz annahmen, verblieb zu⸗ nächſt dort, um noch einige Wochen Spitalsdienſt zu machen, und kam dann nach Wien, wo ſie ſich als Pflegerin für den Kriegsſchauplatz meldete. Ihre Erlebniſſe ſeit jenem unvergeſſenen Sommertag, ihr ernſter Beruf, ein angebornes verfeinertes Anpaſſungs⸗ vermögen und die tiefe, heilige Liebe und Sehnſucht ihres Herzens hatten ihr Weſen in wenigen Monaten ver⸗ wandelt. Und lauter rauſchten die heiligen Ströme durch den dunkeln Werdegang ihres Seins — ſie ſchritt durch Kriegsgetümmel und Menſchen⸗ leid, ſie ſchaute Heldentum und den Segen ſtiller Samariter⸗ hände — — — 253 Lange hatte ſie bei den Sanitätskolonnen an der Front Dienſt getan, alle Entbehrungen, Anſtrengungen und Schreckniſſe klaglos durchkämpft und durchlitten und ſich Vertrauen und Anerkennung der AÄrzte und Patienten er⸗ rungen . . . Auf verklärten Wegen wandelte ſie den ſeligen Lichtgeſtaden zu — — — Bei jedem neuen Verwundetentransport galt ihr erſter ſuchender Blick einem einzigen, der da kommen würde — kommen mußte, das fühlte ſie mit einer Beſtimmtheit, die alle ihre Pläne und Abſichten allein beeinflußte. Und als ſie mit der Sanitätskolonne in K. den Transport Schwerverwundeter begleitete, da — — — Da hatte ſie ſich auch den Trunk gebholt, der, tief geſchöpft aus dem Born des Lebens, wunſchlos macht und frei — — — Mit einemmal ſchrak ſie aus ihrer weltentrückten Träumerei empor — — — Nein — nein, das war nicht der rechte Trunk geweſen — denn wunſchlos war ſie nicht geworden. Dieſer Trunk feſſelte ſie mit geheimnisvollen Gewalten, und der Weg war unerreichbar fern, der bis zur Jugendſonnenhöhe führte, wo zwiſchen Felsblock und Tanne die purpurne Wunderblume in Duft und Reine wartete — auf wen — auf was? .. . Sie ſprang auf. Ja, ſie mußte fort, am Tag ſelbſt wo Hiasls Pflege beendet war. Seine gleichgültige Ablehnung würde ja gewiß in der Stunde wieder lebendig werden, da er erfuhr, wer ſie ſei. Hatte er doch nie in all der Zeit vor ihr mit einem einzigen Wort jener „Vroni“ Erwähnung getan, von welcher er das Säckchen Heimaterde empfangen hatte, das, auf der Herzenswunde des Vaters ruhend, im 254 läüngſt und i u ih hoam er Front den und und ſich enten er⸗ je den hr erſter fürde — nmtheit, e. Und ansport eholt, ebens, trückten eſen — Tunk Weg tenhöhe urpurne hen — lſſt wo ehnung herden, hnung fungen d, in fernen Heldengrabe verſenkt lag . . . ſie war wohl für ihn längſt vergeſſen — längſt — — Losreißen mußte ſie ſich von ihm ehe er ſie erkannte, und in ſeiner ruhigen, leidenſchaftsloſen Art noch einmal zu ihr ſagen konnte: „Was ſuachſt hier, Madl, — geh hoam!“ 255 Zweiundzwanzigſtes Kapitel. Bis ins tiefſte Herz erſchrak die Lackenbacherin als Schweſter Monika am nächſten Tage von ihrer Rückkehr nach Wien, als für den kommenden Montag feſtgeſetzt, ſprach. Tags zuvor wollte ſie die Binde von Hiasls Augen nehmen. Dann würde er ja für die Ahndl und das Haus wieder ſelbſt ſorgen und arbeiten können. Sie ſaß mit einer Flickarbeit beſchäftigt neben der im Armſtuhl ruhenden Alten; Hiasl war vors Haus gegangen, lehnte an dem Türpfoſten und ſog, wie es ſeine Gewohnheit war, in durſtigen Zügen die Heimatluft ein. Es war kurz nach Mittagszeit. Überall ruhte noch die Arbeit. Bei Schweſter Monikas Worten griff die Ahndl in angſtvoller Bitte nach der Schweſter Arm: „Nöt furt,“ ſtammelte ſie mit holpernder Zunge, „nia nöt furtgehn!“ Schweſter Monika konnte über den Kontraſt dieſes Ausrufs mit dem unfreundlichen Empfang, den die ſonder⸗ bare Alte ihr in der erſten Stunde hier bereitet hatte, ein ſchalkhaftes Lächeln nicht unterdrücken. „Ich hab meunen Beruf in Wien, was glaubön S dönn — ſolang dör Krieg dauört, bün üch dort gebundön — und vapflüchtet!“ Die letzten Worte unterſtrich ſie mit etwas ſelbſtbewußtem Stolz. „Das Kühfuttörn und Garteln und Anbauön trifft einö andöre auch.“ Die alte Frau aber ließ Schweſter Monikas Hand nicht los: „Aber mir, Schweſter — Hiasl un i, was — aus uns wern ſoll — wann S furtgehn?“ „Ihr kriagts gewüß eunön bravön Dünſtbotn, Lacken⸗ bacherin, oder es üſt ürgendwo eun verweuſtös Dürndöl, was Ühr aus Gnad und Barmhörzigkeid aufnöhmts und dü Euch dafür bedreut.“ 256 rin als Rückehr ſgeſett, Augen 9 Haus aß mit lhenden. n den ar, in nt weſter t nach „nia dieſes ſonder⸗ te, ein n 6 don — etwas und er ließ ſter- in! uden⸗ endöl, und „A vawaiſts Deandl — mei Söl un God — woher ſoll ma a vawaiſts Deandl herſchaffn?“ — Hiasl hatte durch die offene Tür das Geſpräch mit an⸗ gehört und trat wieder in die Stube. In ſeinem Geſicht arbeitete ein längſt durchdachter, aber ſtets wieder hinaus⸗ geſchobener Entſchluß. Daß die Schweſter im Hoamatl nicht zurückzuhalten war, wußte er, und daß man ſie nicht hier feſſeln und ihr länger als nötig die Opfer und vielfachen Entbehrungen aufbürden durfte, deſſen war er durchdrungen — wenn ſich auch im Hinblick auf eine Trennung ſein Herz in jähem Bangen zuſammenzog. Dieſes unverſtändliche. dumme Herz, das von zwei Mädchenbildern zugleich gefangen und genarrt wurde! Weshalb krampfte es ſich in ſchlafloſen Nächten bei dem Gedanken an Schweſter Monikas Abreiſe in jammerndem Weh zuſammen und meinte, ſie nicht laſſen zu können, — wenn es ſich trotzdem in ungeſtillter Sehnſucht nach Vroni und einer Nachricht von ihr verzehrte, die ihm Beruhigung und Sicherheit über ihre tatſächlichen Beziehungen zu der ſchrecklichen Geſchichte mit dem Fuchsnlippl und ihr weiteres Schickſal geben ſollte? Wiarum hatte er es bis heute nicht über die Lippen gebracht die Ahndl, den Pfarrer oder Oberlehrer nach ihr zu fragen? Bangte ihm ſo ſehr vor der möglichen Antwort, daß ſie ins Unglück gekommen und von der Heimat fort ſei — und er würde ſie nie, nie wiederſehen? — Und nun hatte er in letzter Zeit nächtelang „ſimuliert“ und „ſpinti⸗ ſiert“, was da zu machen war, und wollte das Ergebnis ſeiner Überlegung in dieſem geeigneten Moment kundtun: „J wüßt a vawaiſts Deandl“, ſagte er kurz. Etſtaunt blickten die zwei Frauen auf. Heimaterde. 16 257 „Du woaßt a vawaiſts Deandl?“ ſtammelte ungläubig die Alte. „Ja. J woaß ans!“ „Dö mir aus Gnad und Bamherzigkeid aufnehma kunntn?“ frug ſie weiter. „Dös nöt grad — leicht hats dös nöt nöti. Aber — aber — aus — aus bamherziger Nächſtenliab!“ ſtotterte Hiasl verlegen, „bedreun wurds uns ſcho aa — aſo wars zum hoffn.“ Schweſter Monika, der es mit jähem Schreck ans Herz faßte, daß Hiasl auch nicht einen Augenblick daran dachte, ſie ſelbſt zurückzuhalten, ſondern für einen Erſatz bereits geſorgt hatte, warf trotzig den Kopf zurück, vergaß in ihrer Erregung ſogar auf ihre reinere Schriftſprache und rief: „Wird aa was Rars ſei mit dera bamherzign Nächſten⸗ liab!“ Hart und ſchneidig lachte ſie auf. Erſchrocken über ihr ungewohntes Gehaben ſtieg heiße Röte in Hiasls Geſicht. Die Ahndl aber, die ſich bereits in feindſeliger Stimmung gegen dieſe Unbekannte befand, welche Schweſter Monika hier erſetzen ſollte, war momentan für barmherzige Nächſtenliebe ebenſowenig eingenommen, als wie für Gnad und Barmherzigkeit und wünſchte dieſes ver⸗ waiſte Deandl, deren Schemen plötzlich, als unwillkommener Störenfried, liebgewonnene Gewohnheiten umzuſtürzen drohte, zu allen Teufeln: „Wird aa was Rars ſei, dös vawaiſte Deandl“, ſtieß ſie mit ſchwerer Zunge hervor. „Wo haſt denn dö gar ausgrabn?“ Es entſtand eine verlegene Pauſe. Hiasl kämpfte mit ſich, ob er, angeſichts dieſer wenig freundlichen Stimmung, den Namen des Mädchens preisgeben ſolle. Als er aber von Schweſter Monikas Mund nochmals das ſchneidende 258 gläubig fnehma ber — totterte woars her dachte, ereits ihrer d rief: ichſten⸗ heiße hereits befand, nentan en, als es ver⸗ nmener ſtürzen i; gar mung, . aber harte Lachen hörte und ſie mit geringſchatzigem Achſelzucken meinte: „Na, Herr Lackenbacher, dö muaß ja bei Eahna ſtark in der Gunſt gſtandn ſei von fruher her, weil S as gar aſo eilig han mit ihr!“ Da zuckte in ihm ein grollender Widerſpruch auf. Mit einemmal verblaßte Schweſter Monikas Bild vor ſeinem geiſtigen Auge, und Vronis liebliche Weſenheit trat ihm leuchtend und lockend vor die Seele — — — „ Dö Vroni han i gmoant — dö wülde Vroni!“ Trotzig ſtieß er es heraus. „Au weh!“ — Der helle Wehruf kam von Schweſter Monikas Lippen. Sie hatte ſich bei der Arbeit in den Finger geſtochen. Es mußte gar tief gegangen ſein, denn ſie war ganz blaß geworden und hielt den ſchmerzenden Finger an den Mund. Zwei purpurne Tropfen rieſelten über die vollen Lippen und tropften auf den Bruſtlatz der blühweißen Schürze, gerade dorthin, wo das Herz in lauten, un⸗ geſtümen Schlägen hämmerte. Hiasl, der nicht wußte was dieſer Aufſchrei bedeuten ſollte, frug erſchrocken: „Jeſſas, Schweſter, was is denn gſchegn?“ „Gſtochn han i mi — is ſcho wieda guat!“ Sie er⸗ hob ſich. „J wer mr nur an Finger a bißl ins Woſſa ſteckan. Es befiel ſie jedoch ein jähes Zittern, ſo daß ſie ſich kaum aufrechterhalten konnte. Die Ahndl war ſo „dakemma“ über die Mitteilung ihres Enkels, daß nicht viel zu einem neuerlichen „Gift⸗ ſchlagl“ gefehlt hätte — — — Sie ſchnappte nach Luft — und hinter den guten Regungen und der milden Stimmung 16⁷* 259 der letzten Wochen flammte das herbe Temperament der Lackenbacherin wieder auf. „Waas — waas hoſt gſagt? Biſt übergſchnappt, Bua? Dö Vroni? Dö Hex — dö wülde Katz — dös lüderliche Mentſch? Dös ſoll ins Haus — dö?“ Hiasl ſtand mit gekreuzten Armen, den Rücken an den Holzpfoſten der Stubenwand gelehnt, trotzig und auf⸗ recht da: „Dö ſoll ins Haus — ja, dö! ſ is koa Hex nöt, S is koa lüderliches Mentſch nöt — dös leid i nöt, daß S mir d Vroni vaſchiagts. Sö hat mir d Hoamaterdn mitgebn, Ahndl, die afn Vodarn ſeina Herzenswund mit eahm in Rußland begrabn is, un dös vageß i ihr nöt — dös ſchweißt uns zſamm in Zeid un Ewigkeid!“ Seine Arme hatten ſich gelöſt und die Hände ver⸗ ſchlangen ſich ineinander — — — Mit weit aufgeriſſenen Augen ſtarrte Schweſter Monika ihn an. Röte und Bläſſe wechſelten auf ihrem Geſicht. Sie öffnete den Mund, als wollte ſie ſprechen, — blickte dann nach der Ahndl und ſchwieg . . . Da wurden Stimmen vor dem Hauſe laut. Pfarrer und Oberlehrer kamen, wie ſie es öfter zu tun pflegten, auf Beſuch. Letzterer hatte die Tageszeitung in der Hand und ſchien ſehr aufgeregt. Gute Nachrichten gabs von allen Kriegsſchauplätzen. Noch ehe ſie eintraten und die inter⸗ eſſanten Berichte ausgekramt wurden, packte Schweſter Mo⸗ nika ihre Arbeit zuſammen und verſchwand in die Schlaf⸗ kammer . .. F Die beiden Herren fanden diesmal kein aufmerkſames Publikum für ihre Kriegsberichte. Hiasl, der die Kammer⸗ tür hatte knarren hören, wußte, daß die Schweſter vor dem Beſuch entflohen war — ſeine Gedanken folgten ihr voll 260 inne ſprie hatte regun ihren nun gern ins Und it nehn Sch ihr als ſn dieſ dö da Gan ef teil eine geſ Bla der ſche und innerer Unruhe über den Eindruck, den das erregte Ge⸗ ſpräch wegen Vroni ihr gemacht haben konnte. Inſtinktiv hatte er gefühlt, daß dieſem Stich mit der Nähnadel Auf⸗ regung oder Schreck zugrunde lagen, und auch das Zittern ihrer Stimme verriet ihm ungewöhnliche Bewegung. Und nun war ſie entſchlüpft, und er hätte ſich mit ihr doch ſo gern über die Sache endgültig ausgeſprochen. Es geſchah doch nur aus Rückſicht für ſie, daß er Vroni ins Haus nehmen wollte — — —, oder war es nicht ſo? Und wenn nicht, wesbalb hatte er es ſich in den Kopf ge⸗ ſetzt, Vroni an Schweſter Monikas ſtatt ins Hoamatl zu nehmen? — Aus chriſtlicher Nächſtenliab? Aber, wenn nun Schweſter Monika am Ende doch gern dablieb, wenn es ihr ebenſo ſchwer wurde ihn und die Ahndl zu verlaſſen, als ihm ſelbſt bei dem Gedanken, ſie nicht mehr um ſich zu haben, nicht mehr die wohltuende Berührung ihrer ſanften Hände zu fühlen — nicht mehr dem lieben Klang dieſer Mädchenſtimme lauſchen zu können . . . „Jeſſas na — dö Stimm — na, dö Stimm, ſ is halt do akrat wia von da Vroni!“ Dieſen letzten Satz hatte er laut vor ſich hingeſprochen, ganz in ſeine Betrachtungen verloren; die Anweſenheit ſeiner Beſucher vergeſſend, war ſein Ohr allen politiſchen Mit⸗ teilungen verſchloſſen geblieben, die der Oberlehrer aus einer Grazer Zeitung vorlas, und fielen ſeine laut aus⸗ geſprochenen Gedanken gerade in eine Polemik über die Blätterſtimmen der neutralen Staaten „Iſt das ein rumäniſches Blatt — die ‚Vroni⸗2 frug der Oberlehrer uͦher ſeine Brillen hiuwen nach Hiasl ſchauend. Dem Pfarrer war r die Anteilsloſigkeit von Großmutter und Enkel jedoch längſt aufgefallen, und als er ſah, wie 261 Hiasl bei des Oberlehrers Anrede zuſammenfuhr, als ſei er plötzlich aufgewacht oder auf unrechten Wegen ertappt worden, mußte er herzlich lachen. „Nein, der Lackenbacher hat wieder einmal in ſeinen Gedanken eine Extratour unternommen und laut geträumt — ha ha ha ha! Mein Dackl träumt auch immer laut und bellt im Traum — ha ha ha ha, akkurat wie der Hiasl — und der Herr Oberlehrer hat gmeint — ha ha ha, daß die Stimme von der „Vroni“ — ha ha ha — eine rumäniſche Zeitung is — ha ha ha!“ Der Pfarrer hielt ſich die Seiten, die Tränen liefen ihm vor Lachen über das runde, gute Geſicht und er mußte fich mit dem blau⸗weißgewürfelten „Schneuztüchl“ ein über das anderemal die luſtigen Augen wiſchen. Der Oberlehrer, der ſich beleidigt fühlte, nahm einerſeits den Mangel an Intereſſe für ſeine Zeitungsvorleſung — andererſeits die übertriebene Heiterkeit des Pfarrers krumm und meinte man wolle ihn lächerlich machen. Seine Augen⸗ brauen in die Höhe ziehend, faltete er die Zeitung mit einem ſehr gekränkten Ausdruck zuſammen. Als aber nun auch die Ahndl, die bisher überhaupt nicht zugehört hatte, und immerfort noch mit zähem Verdruß an die unerwartete Mitteilung ihres Enkelſohnes dachte, hörbar vor ſich hin⸗ murmelte: „Der is übergſchnappt — mei Söl un God. bezog er dies ebenfalls auf ſich, ſtand auf und verbeugte ſich ſehr förmlich: „Da habe ich hier wohl nichts mehr zu ſuchen — finde es aber ſehr wenig freundlich und an⸗ erkennend, wenn ich mich eigens herbemühe — — —“ Aber der Pfarrer lachte weiter, denn Hiasls verdutztes, verſtändnisloſes Geſicht, die völlige Entrücktheit der Ahndl und der „Giez“ des Oberlehrers gaben ein gar zu reitunge⸗ los komiſches Trio ab. 262 als ſei ertappt ſeinen tumt — t und jasl — daß die äniſche en ihm e ſih er das herſeit ung — krumm uger⸗ g mit er nun hatte, wartete i hir⸗ Endlich faßte er ſich, zog den Beleidigten wieder auf ſeinen Stuhl zurück und erklärte ihm die Situation, worauf ſich der Oberlehrer einigermaßen beruhigte. Aber nun war es an ihm, zu fragen, und ſo wendete er ſich an Hiasl: „Von welcher Vroni hat denn der Lackenbacher alſo geſprochen?“ Ohne auf dieſe Frage einzugehen, wendete Hiasl ſich mit verzweifeltem Entſchluß an den Pfarrer. „Immer ſcho han i mi an Euer Hochwürn wendn wölln mit der Frag — was as mit da Vroni wordn is von⸗ wegn — ja — vonwegn an Fuchsnlippl...“ „Ah, die‚wilde Vroni'’ meint der Lackenbacher?“ Ernſt und fragend ruhte jetzt der Blick des alten Pfarrers auf ihm. „Die Mutter iſt gſtorbn und die Grafhubn hat der Tappler gekauft und das Mädl — iſt fort —“ Erfreut ſchlug die Ahndl mit der geſunden Hand auf die Armlehne ihres Stuhles: „Na ſiachſt as Hiasl, ſ is nimmer da — ſo is eh wia eh nix mit ihr!“ Hiasl antwortete nicht. Aber ein unnennbares Weh zog durch ſein Herz. „Was will er denn mit ihr?“ frug der Pfarrer weiter. „J han a vawaiſts Deandl für d Ahndl ins Gaus nehma wölln, zur Hülf. „Die Vroni?“ Pfarrer und Oberlehrer konnten ſich vor Staunen nicht faſſen. „Ja, i hans ſo wölln!“ Ruhig und beſtimmt fielen die Worte Hiasls. „Das wird ſchwer halten, Lackenbacher, die is doch auf Nimmerwiederſehn durchgebrannt!“ verſicherte der Lehrer mit boshaftem Lächeln. „Aber, Herr Oberlehrer!“ Mißbilligend klang die Stimme des Pfarrers. „Was bezwecken Sie mit der Aufrechterhal⸗ 263 tung und Verbreitung dieſer böswilligen Tratſcherei? Sie wiſſen ſo gut wie ich, daß die Vroni nur in ihrer Un⸗ erfahrenheit und Todesangſt nach dem nächtlichen Überfall nach Marburg geflohen und in Graz bei der Verhandlung total freigeſprochen worden iſt. Der Fuchsnlippl hat doch alles eingeſtanden und ſitzt jetzt ſeine fünf Jahre ab, ſchon allein wegen dem Deſertieren.“ „Nun? Und wo treibt ſich das „Fräulein⸗ denn jetzt herum?“ „Das wiſſen Hochwürden ſo wenig wie ich?“ frug der Oberlehrer gereizt. „Die Vroni iſt doch ſchon vor Monaten als Pflegerin ausgebildet an die Front .. Mit eiſernem Griff hatte Hiasl den Arm des Pfarrers gepackt. „An dö Front — as a Pflegrin? 2 — Jeſſas Marand⸗ joſef! Hochwürn — is woahr aa?“ „So heißt es.. .“ kicherte der Oberlehrer, während er ſeine Brille umſtändlich putzte. „So iſt es!“ ſchloß der Pfarrer die Debatte und ſtand auf, um ſich zu verabſchieden. „Die Vroni iſt ein tapferes Mädl, die wird ihr Beſtes leiſten, das weiß ich gewiß. . .“ Er blickte ſich ſuchend um — ein feines Lächeln umſpielte ſeinen Mund. „Na, und wo iſt denn Ihre Pflegerin?“ Das Wort „Ihre“ betonte er mit beſonderem Nachdruck. „Weiß nicht, warum ſie mir immer ausweicht; ſo oft ich komm — pfutſch is ſie bei der andern Tür draußn.“ Jetzt miſchte ſich die Ahndl wieder ins Geſpräch: „Freili wohl, Hochwürn, dös is allaweil aſo mit ihr: ſö mag nöt ſchaniern, da laufts glei naus. Ja, ſo ane ſollt ma allaweil da han, aber ſö muaß ja wieda furt af Wean, ins Spüdal. Was ſoll mit uns gſchehgn, wann ſ furt is? J laß ſ nöt — — i laß ſ nöt — —“ Halb weinerlich, halb är hervorb⸗ „Sr N Pforren B lächelte Vero⸗ e⸗ uuf de interef Auzein Di⸗ folls . ſchäfti ſcher E& rer Un⸗ berfal undlung ut doch ſchon nn jetzt frg egerin arrers grand⸗ halb ärgerlich klangen ihre Worte, die ſie nur mühſam hervorbrachte. „So, ſo, fort muß die Schweſter Veronika?“ „Monika heißt ſ, Hochwürn“, unterbrach Hiasl den Pfarrer. „Veronika oder Monika — das bleibt ſich ganz egal,“ lächelte der Pfarrer, „ich laß ſie ſchön grüßn, die Schweſter Vero — Monika wollt ich ſagn!“ Beide Herren empfahlen ſich, und der Oberlehrer hatte auf dem Heimweg auch an ſeinem Begleiter einen ganz intereſſeloſen Zuhörer für ſeine langatmigen, ſtrategiſchen Auseinanderſetzungen. Die Gedanken des alten Pfarrers befanden ſich eben⸗ falls auf ſtrategiſchen Extratouren und waren damit be⸗ ſchäftigt, diplomatiſche Rätſel zu löſen und die Fäden poli⸗ tiſcher Kombinationen zu knüpfen. 265 Dreiundzwanzigſtes Kapitel. Schweſter Monika war mit wankenden Knieen in die . Schlafkammer geſchlüpft, ihre Pulſe flogen. Durch ihren Kopf wirbelte und wogte ein Chaos unentwirrbarer Ge⸗ danken. Wie entgeiſtert wanderten ihre Blicke durch das Stübchen und blieben endlich an der kleinen Eichentruhe hängen, welche die Ahndl ihr für ihre Habſeligkeiten ab⸗ getreten hatte. Raſch öffnete ſie dieſelbe, entnahm ihr ein umfangreiches, verſchnürtes Päckchen, ſchöpfte einen Augenblick tief Atem — dann riß ſie eine verſteckte Tür, die aus der Kammer ins Freie führte, auf, und lief — lief, als wollte ſie ihren Gedanken nachjagen, ſie einfangen und zergliedern, — davon. Planlos eilte ſie vorwärts, bald von heißem Schluchzen geſchüttelt, bald hell und laut lachend, ſo daß die wilden Tauben erſchreckt aufflatterten und die Amſeln ihren Veſper⸗ geſang befremdet unterbrachen und ängſtlich aus Aſt und 266 Zweig auf den fremden Gaſt herunterſahen, der da durch den Wald ohne Weg und Steg bergaufwärts lief. Sie ſtolperte, fiel, raffte ſich wieder auf — die Dornen wilder Roſenbüſche riſſen an ihrem Kleid — aber ſie eilte weiter — immer weiter, das Auge wie gebannt und welt⸗ entrückt nach aufwärts zur Höhe gerichtet — — — fern, ganz fern nach ewigen Räumen. „Und wer mit durſtigem Herzen und mit wundem Fuß auf wildverwegenem Dornen⸗ pfade dorthin ſtrebt — die Höh' erklimmt...“ Wer raunte ihr tauſendſtimmig die Worte ins Ohr, die aus Tagen fern verdämmerter Märchen den Weg in ihre Seele fanden? Wie hieß es weiter? Sie blieb ſtehen und ſann. Hatte ſie im Wirbel der ſtürmenden Gedanken und Empfindungen den ſeltſamen Wortlaut der „Stimmen der Tiefen“ plötzlich vergeſſen? Was ſuchte ſie? Wovor war ſie eigentlich auf der Flucht und zwängte ſie ſich, weitab vom Pfad, zwiſchen Buſch und Dorn, durch Fächerkraut und Farren — — von Stamm zu Stamm äugend — lauſchend, wie ein ſchlankes Reh? Jetzt kam ſie an eine kleine Lichtung. Auf feuchtem Moosgrund lag ein grobbehauener Eichentrog, in welchem ſich mit melodiſchem Gerieſel ein friſchklares Bergwäſſerlein ergoß. Ein Endchen blauen Maienhimmels ſpiegelte ſich darein und ein wippendes Bachſtelzchen trippelte eifrig auf ſeinem Rande hin und her. Rings feierſtilles Schweigen — durch welches bald ferne, bald näher Kuckucksruf tönte — das Klopfen eines Spechtes — das leiſe, traumhaft zarte Sum⸗ men der Inſekten . . . Schweſter Monika blieb ſtehen, tauchte die Hand in das kühle Waſſer und benetzte ſich Stirn und Augen; dabei beugte ſie ſich über den Trog und ſah, im Maienhimmel 267 ſchwimmend, ihr Köpfchen, das mit ſeiner nonnenartigen Haube ſo gar nicht in dieſe Bergwildnis paßte. Da glitt das Päckchen, welches ſie in ihrer Schürze verborgen hatte, zu Boden. Die Verſchnürung löſte ſich — und aus ſeiner papierenen Hülle rollte ein grünes, faden⸗ ſcheiniges Flickenröckchen in das duftende Moos. Nachdenk⸗ lich und verträumt ſchaute das Mädchen auf dieſes Ge⸗ wand nieder, welches ſie ſeit „jenem Tag“ nicht mehr an⸗ gelegt hatte. — Seit jenem Tag — damals — dort oben auf Jugendſonnenhöhe! — — — Damals auch, am ſelben Abend, hatte ſie es von ſich abgeſtreift, als ein Stück Ver⸗ gangenheit — denn dieſer Tag ſollte ihr Auferſtehungsfeſt zu neuem Denken und Fühlen werden. Ein geheiligtes Angedenken war es ihr geworden, das ſie überallhin mit ſich nahm. Oft, in bangen Stunden, es hervorholend, ſtrich ſie mit liebkoſender Hand drüber hin und ſprach leiſe, heimliche Worte zu ihm, als hätte ſie etwas Lebendiges vor ſich — ein greifbares Etwas, das ſie mit jener unvergeſſenen Stunde verband. — Sie wollte ſich nach ihrer Reliquie bücken, blieb mit dem Häubchen an einem tückiſchen Nagel hängen, der irgendwo aus dem Eichentrog vorragte — und da ſie ſich nicht befreien konnte, mußte ſie die Haube abnehmen. J Ei, wie kühlend ſtrich nun der Maienwind um ihr Haupt und zupfte und zerrte an der rotgoldenen Pracht, die unter der wehrenden Hülle ſo lange verborgen geblieben war. „Wenn „Er' ſie jetzt ſähe, würde er wohl wiſſen, wo er die Broni zu ſuchen hätte, die er an Schweſter Monikas ſtatt.. Ein helles, luſtiges, ausgelaſſenes Lachen klang durch den⸗ Wald und brach jäh ab . . . Wild ſchluchzend, in faſ⸗ ſungsloſem Jubel warf ſie ſich über ihr Heiligtum. 268 Ahnd doͤ he geffn aus dazwv ſuach aus Glüch herun ic eilen ſtrei das den; ſpran Verg vonm ein eit, die Rri dasſ die „Er tut mi nöt verachtn — er hats nöt glittn, daß dö Ahndl mi vaſchiagt! Dös Sackl Hoamaterdn is gwen — dö hat uns zſammgſchweißt, daß er meina nia nöt ver⸗ geſſn kann — mei God — mei God — dös Glück.. .“ Mit dem armen Bettelkleidchen wiſchte ſie ſich die Tränen aus den Augen, küßte es einmal um das andere — und dazwiſchen lachte ſie wieder ſelig vor ſich hin. „Hiatzt wird er nimmer zu mir ſagn: Madl, was ſuachſt da, geh hoam! Hiatzt ſucht er dös verwaiſte Deandl — aus bamherziger Nächſtenliab Marandjoſef — dös Glück. Sie ſtand auf und blickte an ihrem Schweſternkleid herunter. „Aſo aber ſchau i koan vawaiſten Deandl nöt gleich, as was ma aus Gnad un Bamherzigkeid — — —“ Blitzſchnell ſchoß ein Gedanke ihr durch den Kopf. Mit eilenden, zitternden Fingern löſte ſie Bänder und Haken, ſtreifte Schuhe und Strümpfe vom Fuße und ſchlüpfte in das alte Gewand. Sie zog die Nadeln aus ihrem Haar, ließ es in leuchten⸗ den Wellen über die ſchlanke Geſtalt niederfluten — dann ſprang ſie behend wie eine Katze auf den Trog. „So is recht,“ jubelte ſie ihrem Spiegelbilde im klaren Bergwaſſer zu. Sie brach ein friſchgrünes Tannenzweiglein vom Baum, ſetzte ſich auf den Brunnenrand und flocht ſich ein Kränzl daraus, das ſie ſich lachend ins Haar drückte. Wie ſie da ſaß in der wunderſtillen Hochwaldeinſam⸗ keit, vom webenden Sonnengold umſponnen, — hielten ſie die gaukelnden Libellen, die mit zarter Flügelmelodie ihre Kreiſe zogen, wohl für eine Waldnixe oder Waſſerelfe . . . dasſelbe mochten auch Eidechſe und Laubfröſchchen meinen, die unter dem Blattwerk hervorkrochen und mit ſiaunenbeß Rundäuglein nach ihr glotzten. 269 Sie aber breitete die Arme mit ſtrahlendem Lächeln weit aus, als wollte ſie Wald und Weite an ihr lautklopfendes Herz drücken! Dann ſtand ſie auf und lauſchte — wohin? ... Sprach da nicht irgendeine Stimme von ſeligen Lichtgeſtaden, nach denen man im Erdenpilger⸗ kleide auf verklärten Wegen ſchritt? Wie von magiſchen Gewalten angezogen, hob ſie den Blick, der das lichtflimmernde Dunkel des Waldes zu durchdringen ſchien und ſchritt auf leiſen Sohlen der Höhe zu; — und Alm⸗ rauſch brach ſie ſich im Gehen — ſie pflückte Enzian, Kobl⸗ roͤſerin und wilde Bergnarziſſen — — — Als Pfarrer und Oberlehrer gegangen waren und Schweſter Monika nach einer Stunde noch nicht zum Vor⸗ ſchein kam, erfaßte Hiasl quälende Angſt. Auch die Ahndl humpelte durch Küche, Stall und Kammer, ohne ſie zu finden. „Du haſt as vaſchreckt zwegn da Vroni — un hiatzt is ſ furt!“ jammerte ſie. Hiasl verſuchte ſie zu beruhigen, aber in ſeinem Innern war wilder Aufruhr. „J gehs ſuachn,“ ſagte er plötzlich und ſtand auf. „Du —?“ ſchrie die Lackenbacherin auf, „Jeſſas Mar⸗ andjoſef, ſiachſt ja do nix — du dafallſt di no, Bua!“ „Ob i heunt oder morgn dö Bandaſchi von dö. Augn abinimm, dös is wurſcht — im Dammerlicht därf i in der Stubn ja eh ſcho ſiddera zwoa Tägn umanandſchaugn.“ „Jeſſas, Jeſſas, der dafallt ſi!“ heulte die Großmutter. „Bleib da, Bua, ſö wird ſcho zruckkemma, gwiaß aa!“ Da klopfte es. — Der kleine Kramertonerl, der keine Gelegenheit vorübergehen ließ, die ihn mit dem Helden von Myrſchendorf in Berührung bringen konnte, und ſogar die Schule ſchwänzte, um Hiasl des öfteren von Angeſicht zu 270 Fre eſſen ln weit fendes ligen lger⸗ ie von er das ſchien Aln⸗ Kohl⸗ und Wor⸗ Andl inden. hietzt nnern Nar⸗ gua!“ Augn in der ugn. utter, kene von die t in Angeſicht zu ſehen, hatte ſich diesmal die Ausrede aus⸗ gedacht, die Morgenzeitung ſelbſt herüberzubringen, da die „Freiln Schweſter“ ſie nicht, wie alltäglich, nach dem Mittag⸗ eſſen abgeholt hatte. So freudig war er in der Erdſegner⸗ keuſchn noch nie bewillkommt worden. Sein „Grüaß God mitanand“ löſte einen Freudenruf Hiasls und der Ahndl aus. „Di ſchickt der Herrgod, Tonerl, du muaßt mi führn. d Schweſter ſuachn,“ rief er, „ſö is furt .. Und eh die Großmutter noch etwas einwenden konnte, hatte er ſeinen Stock genommen und an Tonerls Hand das Haus verlaſſen. „D Schweſter is afn Sunnkogl auffi,“ plauderte das Kind. „J hans gehn gſehgn, wia da Herr Pfarrer da war.“ „Afn Sunnkogl?“ Merkwürdig, dorthin wollte ja Hiasl ſeinen erſten Weg machen, wenn er wieder mit ſehenden Augen oben ſtehen und Blick und Seele in das Bild un⸗ vergeßbaren Erinnerns verſenken durfte — das hatte er ſich ja zugeſchworen. Und nun ſtieg er ſchon heute dort hinauf und dankte Gott, der es ſo gefügt, daß dem Kramertonerl nichts ent⸗ ging, was annähernd im Bereiche von deſſen Seh⸗ und Hörvermögen lag. Rüſtig ſchritten ſie aus und der Bub ſtarrte wieder wie hypnotiſiert auf Hiasls „Wundahaxn“, während Frage auf Frage über ſeine Lippen ſprudelte. „San dr dö Zecherln aa gwachſn un Nagerle aa dran? — Kann der Doktr af Wean aa an neichn Kopf afſetzn?“ Hiasl lachte und nickte: „Der kann alls, der Doktr,— — gwiß aa.“ „Du — wachſn dr leicht hiatzt aa neichi Augn unter da Bandaſchi?“ 271 Hiasl ſchwieg — — Dieſe Frage verdutzte ihn. Würden dieſe, von ewigem Dunkel erretteten Augen am Ende wirk⸗ lich neue Augen ſein — Augen, mit denen er Welt und Menſchen und Hoamatl anders ſehen würde als früher? Während dieſer langen, bangen Nacht, zu der ſie ſeit ſo vielen Wochen verurteilt worden waren, konnte ſich gar viel verändert haben. Zwiſchen den letzten gräßlichen Bildern, dem allerletzten grauenhaften Eindruck, den ſie erhielten, und dem heutigen Tag lagen für ſein Empfinden nicht Monate — es ſchien ihm ein Lebensgang von Jahren, der ihn durch Fegefeuer und Hölle geführt hatte, durch Ab⸗ gründe der Verzweiflung, durch Labyrinthe des Bangens, Zweifelns und Hoffens . . . Innmitten einer fremden Welt und fremder Menſchen hatte er ſie durchſchritten, doppelt fremd, weil er ſie nicht ſchauen, nur empfinden konnte. All die Geſtalten, die in dieſer Zeit in ſein Daſein traten, waren für ihn nur lieb⸗ gewordene Stimmen, deren Klangfarben ihm Glaube, Zu⸗ verſicht, Lebensmut und Nächſtenliebe bedeuteten — ſanfte Samariterhände, an die er ſich geklammert hatte, wie ein Ertrinkender an das Rettungstau. Aber gerade dieſes geſteigerte Empfindungsleben hatte ihn, den unverbeſſerlichen Träumer, noch weit mehr ver⸗ innerlicht. In den begrenzten Bildungsmöglichkeiten ſeiner geiſtigen Veranlagung wurde ſeine Gedankenwelt vertieft. Er und ſeine Seele hatten im weltabgewandten Dunkel oft und lange Zwieſprach gehalten. Dieſe Seele wußte ihm ſo viel zu ſagen und zu erklären. Sie verſtand es, Schatten aufzuhellen, wehrende Schleier, die geheimnisvolle Heilig⸗ tümer verbargen, vorſichtig zu lüften, ſo daß der Eindruck derſelben ſich langſam den andächtig lauſchenden Sinnen einprägen konnte. 272 Hoam Mona undere Blüten haums Heima De ſeine⸗ daß hi danken an ſein F Sorne ſie obea geſchn „D Sunnke F is nin ſch nan Als Lekling geſtreut narziſe da, el der Ma⸗ Ton he⸗ Aubn nit ge heinat Würden nde wirk⸗ Velt und früher? ie ſeit ſo gar wil Bildern, erhielten, den nicht jren, der iuch Ab⸗ gangens, Meſen ſe nicht n, die in nur liel⸗ ube, g⸗ — ſanſte wie ein hen hatte nehr ver⸗ ten ſener vettift n Dunkel hußtt ihn St le heilg⸗ Gindruck Sinnen Umfaßte ſie früher nur einen einzigen Begriff — ſein Hoamatl — ſo hatten ſich im Verlaufe der letzten zehn Monate ſeit ſeiner Aſſentierung aus dieſem einen alle anderen Begriffe folgerichtig entwickelt als Knoſpen, Blätter, Blüten und Früchte am knorrigen Geäſt ſeines Lebens⸗ baums, der mit allen ſeinen Wurzeln unlöslich mit der Heimaterde verwachſen war — — — Der Kramertonerl wagte nicht das andauernde Schweigen „ſeines Helden“ zu unterbrechen. Inſtinktiv fühlte das Kind, daß hinter dieſer ſchwarzen Binde jetzt allerlei gewichtige Ge⸗ danken ihr Weſen trieben, die Hiasl verſtummen machten. Langſam, aber tapfer ausſchreitend, hatten Hiasl und ſein Führer bald die Höhe erreicht und traten aus den tiefſchattenden Tannengewölben auf den im webenden Sonnenlicht träumenden Wieſenhang. Hiasl fühlte, daß ſie oben angelangt waren. Dürſtend atmete er die duft⸗ geſchwängerte Luft ein: „Da ſan mir!“ ſagte er, „gelt, Tonerl, dös is do der Sunnkogl?“ „Freili wull — aber d Schweſta is nöt herobmad, da is nia nix zum ſehgn von ihr“, ſagte der Bub und ſah ſich nach allen Seiten um. Als hätte Jungfer Bergfrühling dieſen Abhang zu ihrem Lieblingsplatz erkoren und ihr ganzes Füllhorn hier aus⸗ geſtreut, lag er — blumenüberſät im Sonnengold. Berg⸗ narziſſen, Anemonen und wildblühende Schwertlilien ſtanden da, Kelch an Kelch gedrängt, in wunderſamer Pracht, und der Maienwind ſtreute ihren Duft weit aus . . . Tonerl klatſchte in die Hände: „Herrjeſſas! Herrjeſſas! Dö Bleameln! Nöt zum glaubn — aſo vüll häufti Bleameln hats hier nia no nöt gebn!“ Heimaterde. 17 273 Seine leuchtenden Kinderaugen ſchweiften in jubelnder Freude bergab und bergan. Jetzt hefteten ſie ſich an einem klobigen Steinrieſen, neben welchem eine ſchlanke junge Tanne mit lenzgrünen Trieben ſelbſtbewußt emporſtrebte. Auf dem Fels — wie von ungefähr dorthin geweht, blühte aus einem Spalt eine Feuerlilie empor, deren pur⸗ purroter Kelch fremdartig von dem grellweiß ſchimmernden Geſtein abſtach. „ Godswunda! A rote is aa dabei — durt, afm großn Stoan ſtehts obmad — aſo a vüll ſchöne — wia a Bluats⸗ tropfn ſchaugts aus!“ „Du, rechts afm Stoanklobn, gelt ja? Un a junga Graſſing is aa danebn.“ „Freili wull,“ nickte der Bub, „aſo is.“ „Dort mag i raſtn, Bua, un derantweiln laufſt weiter un ſuachſt, wo as d Schweſter findn magſt.“ Tonerl führte ihn an den Fels. Mit unglaublicher Ge⸗ ſchicklichkeit ſchwang Hiasl, faſt ohne des Kindes Hilfe, ſich hinauf. „Nöt dös rote Bluatsbleaml dadruckn“, ſchrie der Bub auf, als Hiasl ſich knapp neben die Feuerlilie niederließ. „J brock dirs a, gelt?“ Er wartete die Antwort nicht ab, ſondern knickte den ſtolzen Stiel und hielt die Feuerlilie unter Hiasls Naſe. „Dö hat an Ruach — ſakra!“ Hiasl ſog den fremd⸗ artig ſüßen Duft ein und nahm die Blume aus Tonerls Hand. „Gölts God, Bua, dös gfreit mi — ſo was Guats han i mei Lebta nöt gſchmeckt.“ Jetzt taſtete er nach der Tanne und lächelte: „Is allaweil no da, dös friſchgreane Waldkindl. Is da Stoan aa ſo weiß im Sunnſchein wia damaln?“ 274 lnder einem junge rehte. eweht, 1pur⸗ nden großn luats⸗ junga weiter er Ge⸗ Hile, 1 Bub derließ. at oh, verlile fend⸗ oners Guats dl. „Damaln?“ frug Tonerl. „Wann is dös gwen, damaln?“ Hiasl ſchlug ſich lachend auf die Stirne. „Ja, damaln — dös vazöhl i dr ſpater amol, wannſt groß biſt un aa zur Aſantierung muaßt af Loibn. Un hiatzt ſchaug, daß d ſchwimmat wirſt, Bua. J wart dia⸗ weil hier — un daß d ma nöt ohni da Schweſter zruck⸗ kimmſt, aſunſtn drah i dir s Gnack um, du Raubersbua!“ Fröhlich lachend drohte er Tonerl mit dem Finger, dieſer ließ es ſich geſagt ſein und ſprang in eiligen Sätzen davon. Da ſaß er nun — „wia damaln“ — der Hiasl. — Das Bienengeflüſter um ihn her, inniges Gezwitſcher eines Schwarzblattls, das im Bluſt eines wilden Kirſchbaums ſeiner Herzallerliebſten ein Ständchen brachte — und das rieſelnde Rauſchen des Bergwaſſers, das vom kühlen Mattengrund heraufklang — waren die einzigen Lebens⸗ töne im weiten Rund. Inbrünſtig hatte er die Hände in⸗ einander verſchlungen, den Kopf weit vorgebeugt, als tränken ſeine lauſchenden Sinne die unauslöſchlichen Bilder dieſes Plätzchens Welt ein . . . Da lag es wohl vor ihm, wie damals, in Duft und Reine, ſein geliebtes Land — reglos und heinmlich, ein unſagbar wundervolles Bild . . . Zu beiden Seiten ſtufte ſich talwärts der dunkle Saum des Bergwaldes ab und verlor ſich tief unten im grünen Geheimnis der Schluchten. Hinter ſeinen Wipfeln ruhten Berg und Tal in feierſtillem Glanz. Fern, ganz fern, zeichneten „Reiting“ und „Reichen⸗ ſtein“ klar und beſtimmt ihre zackigen Schroffen in das blaue Firmament. Aus violetten Schatten ragte das ernſte Haupt der „Vordernbergermauer“ und der wagrechte Kamm des „Polſters“. In Duft und Luft zerfloſſen die Wellen⸗ linien des „Linz“ mit ſeinen ſmaragdgrünen Matten. I 275 Dort und da ein Dorf, ein einſames Gehöft, ein freund⸗ liches Kirchlein, wie hineingewebt in den Blütenteppich des prangenden Maientags. — — Von irgendwo an einem Bergeshang klang leiſes Glockenſingen — ein Lebenston aus den beſeelten Weiten — ſonſt Stille rings — heilig⸗ heimatliche Stille — — — Was war das? Knackten da nicht AÄſte von nahenden Schritten — wia damaln? Konnte es Täuſchung ſein? Vielleicht war es ein Reh, das gleich ihm auf dieſem Plätzchen Welt Einſamkeit und Frieden ſuchte? Doch nein, ſie kamen näher und näher . . . Schweſter Monika war, nichtsahnend — der Sehnſucht des Gedenkens folgend, zum Sonnkogel emporgeſtiegen, den Wildwechſel ſuchend, auf dem ſie — damaln — zur Höhe gelangt war. In ihrer Seele aber raunten unabläſſig die Stimmen der Tiefen, von einer purpurfarbnen Wunder⸗ blume, die auf Jugendſonnenhöhen ſprießt — und wer mit durſtigem Herzen und mit wundem Fuß auf wildverwegnem Dornenpfade dort⸗ hin ſtrebt, — die Höh erklimmt und dort des Lebens Krönungsflamme, die purpurfarbne Wunderblume, bricht — der. . . Ihren Lippen entfuhr ein Ausruf abergläubiſchen Stau⸗ nens! Träumte ſie, oder war es greifbare Wirklichkeit? Dort oben auf dem alten Steinrieſen ſaß, wie damals, weit vorgebeugt, mit allen Sinnen in die Weiten lauſchend — aber jetzt die ſchwarze Binde über den kranken Augen — Hiasl, und in ſeiner Hand — — — Marandjoſef — die purpurne Wunderblume! War das blinder Zufall oder die Erfüllung myſtiſcher Schickſalskräfte? — Was tun? — — 276 ſeine Erſt wollte ſie, ehe Hiasl ihre Anweſenheit bemerkte, wieder im Walde verſchwinden — jetzt erinnerte ſie ſich ihres veränderten Ausſehens und ſah unſchlüſſig an ihrem grünen Flickenkleidchen herunter — — Auf einmal glitt ein feines Lächeln über ihr Geſicht ein Lächeln, auch beinahe — wie damaln — in ſeinem ſieggewiſſen Aufleuchten, aber diesmal verklärt von tief⸗ innerſtem, geheiligtem Feuer. Kurz entſchloſſen ſchlich ſie weiter und ſchwang ſich leicht und behende an Hiasls Seite. Lachend faßte ſie nach ſeiner Hand: „Na, Lackenbacher, wohin habn S Eahnen denn heunt gar vaſtiegn?“ All das war das Werk weniger Sekunden geweſen, ſo daß Hiasl förmlich zuſammenſchrak, als er, noch immer auf das Knacken nahender Schritte lauſchend, jetzt Schweſter Monikas Stimme neben ſich hörte und ihre Hand auf der ſeinen fühlte. „Gott ſei Dank, daß S da ſein, Schweſter; i han mi ſo vül gſurgt, nachgloffn bin i Eahna bis daher!“ In Vronis Herzen klopfte jubelnde Freude. „Bis daher — aber allein do nöt?“ „Na, dös leider no nöt!“ antwortete Hiasl, „der Kramer⸗ tonerl hat mi gwieſn, un hiatzt han eahm weitergſchickt z ſuchn. Wo ſan S denn gwen, Schweſter? So an Angſt han i ghabt!“ „An Angſt — vor was?“ frug ſie lauernd. „Daß — daß i Sö ſchiach gmacht han — zwegn — na zwegn — —“ Schweſter Monika lachte leiſe vor ſich hin. „Mi ſchiach gmacht? Warum?“ „No — no —“ 277 Hieasl tätſchelte ihre Hand mit plumper Zärtlichkeit. — „Zwegn da Vroni halt. J woaß nöt a wieſo — aber i han gſpürt, daß S ſchiach warn af mi un d Ahndl ſcho goar! Aber Sö han do ſölbat gmoant von wegn an va⸗ waiſtn Deandl. Sö wölln do furt vom Hoamatl, un was ſoll dahn mit uns gſchehgn, wann S furt ſan? J mag nöt dran denkn, was dahn gſchehgn ſull.“ Drängender wurde ſeine Stimme. „Dableibn ſulln S, nöt furtgehn — nöt!“ Bei den letzten Worten umklammerte er Schweſter Mo⸗ nikas Hand ſo feſt, daß ſie ſich erſchreckt losriß und, ihr beleidigtes ſchankes Handgelenk reibend, ausrief: „Au weh — au weh — han Sö mir aber weh tan! Sö! Sö — au, ſo weh!“ Hiasl ſtutzte — an was gemahnte ihn wieder jäh über⸗ wältigend dieſer Ausruf? — Ja, ja, hier auf demſelben Platz war es geweſen, da die — wülde Katz, dö Vroni — ihm den Stein ſchmiß und er mit zornigem Griff ihre Hand feſtgehalten hatte. „Schweſter, Schweſter — tan S mir dö Bindn von d Augn weg — hiatzt derfs ja ſchon ſei — ſehgn muaß i — i muaß .. .“ Ungeſtüm fuhr er nach ſeinen Augen — doch ſie hielt ihn zurück. „Erſt ſagn S mir, was as mit der Vroni is, Lacken⸗ bacher, — denn wann i am End do bleibn möcht — — —“ „s kunnt ſei — s kunnt wirkli ſei?“ unterbrach ſie Hiasl und taſtete ſuchend nach ihrer Hand. „Freulich könnts ſeun — abör —“, kaum war ſie noch imſtande, das luſtige Lachen, das ſie überwältigte, zu be⸗ zwingen, — „zuörſt muß üch wüſſön, was ös müt düſer Vroni für eun Bewöntnis hat.“ — Sie bemühte ſich mit ihrem reinſten Deutſch auf Hiasl beſonderen Eindruck zu 278 ir 4 mit uck zu machen. „Denn üch wüll Nümandön im Wöge ſtöhen und wönn dü Vroni eun armös, verweuſtes Mödchen iſt, — dann habön Sü ja ſähr röcht, Hörr Lackenbacher, ühr als Stalldürn — oder Säumagd eunön Verdünſt und eun Da⸗ heum zu göben ...“ „Als Stalldirn — als Saumagd?“ — Erſchrocken be⸗ dachte Hiasl dieſe Worte. Hatte er in ſeiner uneingeſtan⸗ denen Sehnſucht nach dieſem Mädel ihr wirklich keinen andern Platz im Hoamatl zugedacht, als den einer Magd? Verſchwommene Bilder tauchten vor ſeiner Seele auf. Nichts Greifbares — nur ſonnige Schemen glückſeliger Träume, die von einem lieblichen, wilden Mädel mit rotgoldenem Kraushaar verklärt waren ... Und jetzt hatte er Schweſter Monika doch wieder zu bleiben gebeten, weil ſein dummes Herz ratlos, von unver⸗ ſtändlichen Empfindungen und Sehnſüchten zwiſchen ihr und der Vroni hin und her geriſſen wurde? — Nein — nicht die Schweſter Monika! Jetzt wurde ſeine Seele frei — ſeitdem er dieſes „Plätzchen Welt“ wieder betreten hatte, wo das Gedenken an die Eine ihn nicht los ließ — die Eine — gſchlanki wia a Reh — un wia a Katz ſo wüld — — — Die lebenbejahende Welle brach ſich wildaufſchäumend — alles Erlebte, Erkämpfte und Erlittene dieſer bangen, furcht⸗ baren Zeiten überflutend — am Heimatſtrande ſeines Seh⸗ nens und Erinnerns. Nicht jene, ihn doch ſo unwiderſtehlich anziehende Neue, Fremde — nein, nein — die Eine und Einzige, die ihm ein Stück Heimat mitgegeben hatte, damals — den weihe⸗ vollen, wundertätigen Erdſegen — die, ja die... Er ſtützte die Ellbogen auf die Knie und vergrub ſein Geſicht in den Händen. Lange, lange dachte er nach. 279 Schweſter Monika, deren Augen an ſeinem Geſicht hingen, als läſe ſie darin alle Vorgänge dieſer hilfloſen Kinderſeele, ſchienen es Ewigkeiten, bis er wieder den Kopf hob. Lang⸗ ſam, als wäre jedes aus tiefſten Gründen hervorgeholt, fiel Wort auf Wort: „Sö ham recht, Schweſter, daß S da Vroni nöt im Weg ſtehgn wölln. J han erſcht ſölber an Eichterl noch⸗ denkn müaßn, daß as mir aſo deutli wordn is. Mir is aſolang ſcho ganz verworrn in meim Herzn gwen, daß i nia nöt gwußt han, wo aus un ein. J tat Eahna gern vazöhln, Schweſter, daß S mir ratn, — leicht kunnten S mir mei narriſchs Herz aa wieder zſammflickan, nöt?“ „Röden Sü nur, Hörr Lackenbacher. Sü können ſüch mühr ſchon anvördrauön.“ Hiasl nahm ihre Hand in die ſeine. „J möcht Eahna nöt anlugn, Schweſter — aber als a Kuhmagd, als a Saudirn han i dö Vroni nöt ins Hoamatl nehma wölln — un aa nöt als a vawaiſts Deandl aus chriſtlicher Nächſtenliab. An andere Liab han i wölln — mei Söl un God! Aber was kann ſo a ölendigs Stück Menſchlichkeid, wia i, heunt no valangn? Ohni Füaß nimmt mi koa friſchjungs Deandl — uns is aa recht aſo — da⸗ zua brauchats mehr als an Alltagsliab — dös müaßat ſcho ganz was Tiafs un Wülds ſein, was zwoa Herzn an⸗ anandaſchweißt mit Bluat un Feuersgluat über alls hin⸗ aus — ob blind ob ſehat — ob gſund gwachſn oder als a Krüppl — alls gleich — der Liab derfat ſo was koan Eintrag nöt tan. Na — ihniger no müaßat grad derant⸗ wegn ſo a Liab ſei — mentiſch groß un gödli tiaf — a heilige Frauenliab!“ . Wa3s bebte Schweſter Monikas Hand ſo ſehr bei dieſen Worten? Aber Hiasl fuhr fort: 280 als . matl 1— Stüͤck immt da⸗ ſcho hin⸗ als koan kant⸗ eſen „Eine hätts aufbracht dö Liab — aber dö is furt — dö Vroni . . .“ Was war das? Plötzlich fühlte er eine zitternde Hand an ſeinem Verband. Ohne ein Wort zu ſprechen, löſte Schweſter Monika die Binde von Hiasls Augen — lang⸗ ſam — vorſichtig — angſtvoll . . . Hiasl hielt den Atem an — ſein Herzblut ſtockte. Jetzt war er da, der große, heiß und inbrünſtig erflehte Augen⸗ blick, da er ſehend, das Bild der Heimat wieder in ſich aufnehmend, zu neuem Leben auferſtehen durfte. Wie ein Kind zum Gebet faltete er die Hände vor der Bruſt, in denen die Feuerlilie ſeltſam leuchtete, — und leiſe — leiſe — ward es Licht — — — Und aus der Heimaterde ſtiegen Wald und Wieſenhang empor — das ſonnenſchimmernde Tal — die duftgetränkten Berge — Bild an Bild. Erſt wie durch Schleier geſehen — dann deutlicher — kräftiger, wie das nachtgewohnte Auge erſt taſtend, ſuchend, Fühlung mit dem Lichte fand — — — und jetzt — Herrgod im Himmel auffi! Wo war Schweſter Monika? Auf ihrem Platze ſaß, vom Abendgold der Maienſonne wunderſam verklärt, in leibhaftiger Weſenheit — Jungfer Bergfrühling — ein Graſſingkränzl im glitzernden Feenhaar. Die Arme hatte ſie ausgebreitet, weit — weit — als wollte ſie die ganze blühende, leuchtende, duftende Gottes⸗ welt an ihr Herz drücken. Und wie ſie mit lachenden Blicken und liebſeligen Augen Hiasl anſah, hätte man⸗ meinen können, ſie hätte dies auch mit ihm ernſtlich be⸗ abſichtigt ... Waren ihm wirklich neue Augen gewachſen und Kramer⸗ tonerls kindliche Frage zur Wirklichkeit geworden? Augen, die geträumte Märchen ins Leben übertragen konnten und 281 ihn ſelbſt mitten hineinſetzten an die Seite des lieblichſten Frühlingswunders? — — — Dieſe vollen, kirſchroten Lippen — das ſchmale, von roſigem Maienſchein überhauchte Gſichtl — dö bergwaſſer⸗ klaren, ſeetiafen Guckerln — — — „Hiasl!“ Jubelnd, jauchzend klang ihr Ruf . . „Jeſſas Marandjoſef! Döõ Stimm?“ Noch einen kurzen fragenden Augenblick zögerte er — ſeine Lippen bewegten ſich ſtumm, um einen Namen auszuſprechen — mit beiden Händen griff er nach Jungfer Bergfrühlings ausgebreiteten Armen — — dann ſchlug die heiße, lebenbejahende Welle über beide zuſammen — — — Hinter Vroni kollerte ein Bündel ins duftende Gras, aus dem eine blühweiße Pflegerinnenhaube und ein dunkles Endchen ernſten Samariterkleides fürwitzig hervorguckten ... „Un dö Schweſter?“ ſtammelte Hiasl fragend, als er endlich Worte fand. „Dö Schweſter liegt dort in den Packerl beiſamm — dö laſſn ma liagn .. .“ lachte Vroni und wies nach dem Bündel. Jetzt rieb Hiasl ſich die Augen und ſtarrte Vroni in aufdämmerndem Begreifen an. „Du — du — un dö Schweſter Monika . . . „Mir zwoa ſan allaweil mitanand nur as dö 5 wülde Vroni“ bei dir gwen. Haſt as ja eh gſagt — dös Sackl Hoamaterdn hat uns zſammgſchweißt, Hiasl, wia mit Bluat un Feuersgluat — für Zeid und Ewigkeid!“ Hiasl zog Vroni wieder ans Herz — Diesmal nicht mit dem früheren Ungeſtüm der leben⸗ bejahenden Welle. — Er bog ihr Köpferl mit dem Graſſing⸗ kränzl weit zurück und ſah ihr tief — tief in die Augen. 282 lchſten e, von waſſer⸗ kunzen wegten beiden eiteten Vele Gras, unkles ten. als er m — h den oni in pülde Sacl Bluat dann preßten ſich ſeine Lippen andachtsſtill auf ihren Mund . . . Aus glückſchauernder, inbrünſtiger Seele klangen ſeine Worte: „Hoamatl — mei heiligs, heiligs Hoamatl, du!“ Zartes Bienengeflüſter ſummte um ſie her; im Bluſt des wilden Kirſchbaums brachte ein Schwarzblattl mit innigem Gezwitſcher ſeiner Herzallerliebſten ein Ständchen dar — aus kühlem Mattengrund ſcholl das rieſelnde Rauſchen des Bergwaſſers herauf. Von den im weiten, blühenden Rund verſtreuten Dörfern aber ſangen die Heimatglocken in Dur und Moll — — Ave! — Ave! — Ave! . . . 283 Von derſelben Verfaſſerin ſind bereits erſchienen: Gedichte. Mit einem Vorwort von Stephan Milow. Zwei Auflagen. Verlag E. Pierſon, Dresden. Gabriel von Herrenburg. Epos. Verlag Ferdinand Schöningh, Paderborn. Eisblumen. Gedichte. Verlag Breitkopf und Härtel, Leipzig. Myrten. Gedicht⸗Zyklus. Illuſtrierte Prachtausgabe. Verlag Martin Gerlach, Wien. Das alte Mädchen. Gedicht⸗Zyklus. Verlag F. Deuticke, Wien. Der arme Wenzl. Drama. Verlag C. Weiß, Kaſſel. Huldigungsfeſtſpiel zum 60. Regierungsjubiläum Seiner Majeſtät des Kaiſers Franz Joſeph I. Verlag Bloch, Berlin. An der Sehnſucht ew'gem Wanderſtab. Gedichte. Titelbild von Eugen Freiherr v. Ranſonet. Verlag Carl Fromme, Wien. Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), Graz. Aus der Feſtenburg. Geſammelte Aufſätze und Gelegenheitsgedichte von Ottokar Kernſtock. 8. (VIII, 358 S.) K 6 — (Mk. 5.—), gebunden K 7·80 (Mk. 6·50). Der fleißige Kulturforſcher, der Steirer, der deutſchgeſinnte Oſterreicher, der Geiſtliche, der ſcharfe Kritiker und der ſinnige und gemütreiche Dichter kommen hier zum Worte. Ein ſolches Buch wird nicht jedem etwas, ſondern jedem vieles bringen. „.. . ein hochbedeutſames Buch, das einen Einblick in des Dichters Werkſtätte gewährt und das die markante Dichterperſön⸗ lichkeit Kernſtocks erſt völlig zum Verſtändnis bringt.“ (Das Literariſche Deutſch⸗HOſterreich.) beeeeeeeereeeeeeeteeeeeeeeererereertreeseereeeereereseereeeeeeeeeeeeseeeereseeeeeseeereeessen * Geſchichte der Steiermark mit beſonderer Rückſicht auf das Kulturleben von Dr. Franz Martin Mayer. Zweite, verbeſſerte Auflage. Mit 110 Abbildungen. Kl.⸗8⁰. (VIII, 564 S.) K 6·— (Mk. 5·—), gebunden K 8-— (Mk. 6·70). Ein Volksbuch im beſten Sinne des Wortes, das einige Zeit vergriffen war und infolge lebhafter Nachfrage einer neuen Be⸗ arbeitung unterzogen wurde, die jetzt, vermehrt durch ein reiches, ſorgfältig gewähltes Bildermaterial, vorliegt. In ſeiner erweiterten Geſtalt und der prächtigen Ausſtattung findet das Buch allerorten gute Aufnahme und iſt ein ſtets willkommenes Geſchenk. — aus und dich aus üben alle Ei ſ⸗ geſ Kri den Ve⸗ den Rer ſinnte nnige lches n des erſön⸗ 1171 Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), Graz. Vom Kainachboden. Ein Buch der Heimat von Hans Kloepfer. Mit Buchſchmuck von Emmy Singer. Herausgegeben vom Verein für Heimatſchutz in Steiermark. Zweite Auflage. Preis gebunden K 3’— (Mk. 2·50). Heimatſinn, verbieft durch feines Empfinden für alle Formen, aus denen Natur und Menſchenwirken die Heimat aufgebaut haben, und tüchtige, geſchichtswiſſenſchaftliche und volkskundliche Kenntniſſe, dichteriſche Anſchauung und künſtleriſche Geſtaltungskraft heben die aus den Eindrücken einer kleinen Welt entſtandenen Schilderungen über das Maß einer bloß örtlichen Teilnahme weit hinaus. „. . „„Vom Kainachboden’ iſt ein deutſches Volksbuch, das allen Stammesgenoſſen wärmſtens empfohlen werden kann.“ Kriegstagebuch eines Daheimgebliebenen. Eindrücke und Stimmungen aus Bſterreich⸗Angarn von Adam Müller⸗Guttenbrunn. Völkerkrieg! (Das Jahr 1914 behandelnd.) Kl.⸗8⁰°. (IV, 120 S.) K 1·60 (Mk. 1·40). Das Jahr 1915. Kl.⸗8°⁰. (308 S.) K 4·20 (Mk. 3·50). Deutſcher Ernſt und öſterreichiſches Gemüt vereinigen ſich hier zur erhebenden Darſtellung des ungeheuren Welt⸗ geſchehens. Einige Arteile über das Jahr 1914: „. .. Nicht der Schlachtenſchilderer, der Sittenſchilderer des Krieges hat hier das Wort, und ſein Buch dürfte zu den bleiben⸗ den zu zählen ſein.“ (Wiener Zeitung.) „. . . Gewandt geſchrieben, gewinnt auch das Anbedeutende Wert als Zeiterſcheinung.“ (Reichsbote, Berlin.) „. . . Das intereſſante Büchlein wird ſehr viel geleſen werden, denn es ſpricht Tauſenden von Daheimgebliebenen aus dem Herzen..“ (Reichspoſt, Wien.) DNDANNNIIUUNNSTZUNr WUWUESENNWLK. £ MOSERSCHE SANMNMLUNG VOLLWERTIGER ILLUSTR. JUGENODSCHRIFTEN EDER BAND PREIS K 2·40. VERLAG ULR. MOSER, GRAZ. Jeder Band iſt einzeln käuflich und koſtet ſolid gebunden K 2˙40. . Erſte Sammlung (grüner Einband). (20 Bände, vollſtändig bezogen K 43˙20) „Lange, Hans Holm. Eine Soldatengeſchichte aus der Zeit des Dreißig⸗ jährigen Krieges. 2. Auflage. Mair, Der Senſenſchmied von Volders. Geſchichtliche Erzählung aus den Befreiungskämpfen Tirols 1796— 1797. 3. Auflage. . Lange. n Krieg und Frieden. Eine Geſchichte aus dem 18. Jahrhundert. 2. Auflage. 4. Lange, Die drei Küraſſiere. Eine Erzählung aus der Franzoſenzeit. 2. Aufl. „Groner, Der geheimnisvolle Mönch. Eine Erzählung aus der Zeit der drei Gottesplagen in Steiermark. 2. Auflage. Hans von der Sann, Treu dem Kaiſer, treu dem Vaterlande. Erzäh⸗ lung aus den Türkenkriegen. 2. Auflage. 7. Sroner⸗ Im Elend. Erzählung aus der Zeit des dritten Babenbergers. 2. Auflage Thetter, Schickſals Weben. Erzählung aus jüngſter Vergangenheit. .Groner, Jakob der Grillſchmied. Kulturgeſchichtliche Erzählung aus dem 15. Jahrhundert. „Smolle, Kreuz und Halbmond. Eine Erzählung aus der Zeit der zweiten Türkenbelagerung Wiens. „Smolle, Geſühnt. Eine Erzählung aus dem Zeitalter W. A. Mozarts. 12. Groner, rus vergangenen Tagen. Erzählungen aus verſchiedenen Jahr⸗ underten. Thetter, Die ſieben Schwaben. Erzählung aus der Mitte des vorigen Jahrhunderts. . Simoe. cher treue Spielmann. Erzählung aus der Zeit Leopolds des orreichen. „Bienenſtein, Vor hundert Jahren. Erlebniſſe eines Wiener Freiwilligen im Kriegsjahre 1809. . Xhetter, Der Küfer⸗Friedl. Oberöſterreichiſche Erzählung aus der Gegen⸗ wart. „Groner, In Not und Gefahr. Geſchichtliche Erzählungen. „Smolle, Wilhelm von Tegetthoff, ein Held zur See. „Schuck, Aus entſchwundener Zeit. Hiſtoriſche Erzählungen aus der Zeit Maria Thereſias. „Huſchak, Hamſa Bey. Geſchichtliche Erzählung aus der Zeit des zweiten Türkenkrieges. (1683). Zweite Sammlung (brauner Einband). Bisher erſchienen: Berger, Der Hirtenknabe von Tellnitz. Erzählung aus den Franzoſen⸗ kämpfen des Jahres 1813 in Nordböhmen. Menghin, Andreas Hofer und das Jahr 1809. 4. Auflage. „Smolle, Prinz Eugenius der edle Ritter und ſeine Schützlinge. Ge⸗ ſchichtliche Erzählung. õ 2008 / *„ 2 „ 2£ E5 06 Heimaterde Ein Volksbuch von Mathilde zu Stubenberg In dem Kriege der Männer um die Heimat⸗ erde ſollen die Frauen das Edelſte hinein⸗ tragen: Glauben, Barmherzigkeit, Reinheit. Auguſte Viktoria, I. R. 1915. Bildſchmuck von Marta Eliſabet Foſſel Graz und Leipzig 1916 Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), k. u. k. Hofbuchhändler. — -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard“ Copyright 4/1999 VxVMaster GmbH www.yXymaster. com