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author: Stubenberg, Mathilde, Gräfin

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Heimaterde

Ein Volksbuch

von

Mathilde zu Stubenberg

In dem Kriege der Männer um die Heimat⸗
erde ſollen die Frauen das Edelſte hinein⸗
tragen: Glauben, Barmherzigkeit, Reinheit.
Auguſte Viktoria, I. R. 1915.

Bildſchmuck von Marta Eliſabet Foſſel

Graz und Leipzig 1916

Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff),
k. u. k. Hofbuchhändler.

Das Honorar .
widmete Mathilde zu Stubenberg zu
Protheſenzwecken; in gleich edler Weiſe
ſteuerte Marta E. Foſſel den Buch⸗
ſchmuck bei.

Die Verlagshandlung.

Alle Rechte, beſonders das der Aberſetzung,
vorbehalten.

K. k. Aniverſitäts⸗Buchdruckerei „Styria“, Graz.

Meinen drei Steirerbuben
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Erſtes Kapitel.

Von der kleinen Kapelle hoch oben am Waldkogel läutete
die Glocke ihr ſchlichtſeliges Ave hinaus in das ſommer⸗
ſchimmernde Tal.
Fernhin war alles blau — tief bezaubernd blau, und
von den ſonndurchglühten Berglehnen ſtieg ein würziger
Duft von Harz und Waldmoos empor. In glitzernden
Ringeln ſchwebte Rauch aus den Schornſteinen der Ge⸗
höfte und wie ein im Glaſt zerfließendes Silberſchiff
zog ein Wölkchen hoch oben im flutenden Sonnenlicht.
Von den im weiten Rund verſtreuten Dörfern aber ant⸗
worteten die Glocken in Dur und Moll — Ave —
Ave — Ave!
So frieddurchweht lag dieſes Plätzchen Welt im ſtrahlen⸗
den Sonnenlicht, als wüßte es nichts von all den Grauen und
Schrecken, die ſeit Wochen ihre ſchwarzen, blutbeſprengten

Heimaterde. 1 1

Fittiche über den ganzen Erdball ſpannten, als hätte es
keinen Anteil an dieſem Ringen der ganzen Menſchheit um
Sein oder Nichtſein.
Die Felder waren beſtellt, die Obſtbäume träumten der
Reife entgegen, die Lerchen ſtiegen mit ihrem Jubellied,
unbekümmert um ferntobende Schlachtgewitter, flatternd
und tirilierend ſonnenwärts.
Auf dem ſchmalen Pfade, der ohne merkliche Rückſicht
auf Kurzatmige und Breſthafte bald über ſteile Wieſen⸗
hänge, bald durch das Geröll eines zurzeit gebändigten
Wildbaches führte, ſtieg ein johlender Trupp junger Burſche
zu dem auf einer kleinen Anhöhe gelegenen Myrſchendorf
und ſeinen an den Vorbergen verſtreuten Bauerngehöften
hinan. Auf ihren erhitzten Stirnen ſaßen ſchief und ver⸗
wegen die grünbebänderten Hüte, an denen goldſtrotzend
grellfarbige Sträuße befeſtigt waren. Alle ſchienen von
ſeliger Weinlaune durchglüht und einige unter ihnen tor⸗
kelten ſo bedenklich, daß ihre weniger „inſpirierten“ Kame⸗
raden ſie kräftig unter den Arm faſſen mußten, um ihnen
den weiteren Aufſtieg zu ermöglichen. Ihre Juchaza hallten
weit ins Land hinaus, ſie fuchtelten mit den geballten
Fäuſten herum, fluchten auf Ruſſ' und Serb' und verkündeten
deren baldigen Untergang mit gröhlenden G'ſtanzeln, wie:
Nikolaus, mit dir is aus —,
Alle Serbn müſſn ſterbn
Un die Ruſſn aa dazu —
Juhu! — — —
Bald waren ſie hinter dem Waldſaum verſchwunden —
die Jodler und das heiſere Geſchrei klangen gedämpft aus
der Höhe — aber ſie hatten mit einem jähen Mißton den
Mittagsfrieden des blauenden Sommertages verſcheucht, und
das leiſe Grollen eines hinter den weſtlichen Wipfeln her⸗

2

lied,

aus
den
und
her⸗

aufziehenden fernen Gewitters klang wie die Antwort auf
jäh erwachendes Bangen. .
Jetzt knirſchten eiſerne Schuhnägel auf dem Geröll des
Bachbettes — und auf die Wieſe trat ſchweren Schrittes
ein junger, ſtämmiger Burſche. Auch ſein Steirerhütl trug
den Schmuck der Rekruten. Er hatte es weit in den Nacken
zurückgeſchoben und wiſchte ſich die perlenden Tropfen von
den Schläfen. Auf einem Felsvorſprung machte er Halt
und ſchaute, auf ſeinen Stock geſtützt, traumverloren ins
Land.
Wie er ſo daſtand, breit und gedrungen, in ſeiner
„Lödarnen“ mit der grüngrauen „Jopp'n“ und den „Grob⸗
g'naht'n“, die ſich wie mit eiſernen Fängen in das Geſtein
krallten, die ſchwieligen Hände den Bergſtock eng um⸗
klammernd, ſchien er wie verwachſen mit Fels und Scholle,
auf der er ſtand — ein untrennbares Stück dieſes welt⸗
entrückten Erdenwinkels, aus ſeinem Boden entſproſſen wie
des Bergwaldes knorriger Stamm.
Der zögernd erwachende Wind wehte ihm die aſchblonden
Haarſträhne über die niedere, ſonnverbrannte Stirn; die
dunklen Brauen beſchatteten ein Augenpaar, deſſen Bläue
mit dem Sommerhimmel wetteiferte, doch lag ein eigen⸗
tümlicher Druck auf den halbgeſchloſſenen Lidern.
Plötzlich ſchrak er aus ſeiner Verſunkenheit empor, der
Bergſtock entfiel ſeinen zitternden Händen. Erſt faltete er
ſie wie zum Gebet, dann aber hob er die geballten Fäuſte
zum Himmel . . .
War es Drohung, Bitte, Liebkoſung? Seiner Bruſt ent⸗
rang ſich nur der keuchend hervorgeſtoßene Ruf: „Hoamatl!
Hoamatl!“
Dann ließ er die Arme kraftlos ſinken, hob ſeinen Stock
wieder auf und ſetzte tiefgebeugten Hauptes ſeinen Weg fort.

1* 3

Das kleine Wirtshaus am Eingang des Dorfes meidend,
aus welchem Geſang und Geſchrei der Rekruten tönte, ſtieg
er hinter blühenden Hollunderbüſchen und Zäunen, zwiſchen
Feldſtreifen und Jungwald höher und höher bergan, Myrſchen⸗
dorf tief hinter ſich laſſend, bis zum letzten Häuschen, welches
im Schweigen der Hochwaldeinſamkeit, weit abſeits von der
Straße, ſchmuck und ſchlicht aus Eppich und Geißblattranken
lugte. An den niederen Fenſterſimſen blühten Reſeden, La⸗
vendel und Rosmarin, über den Lattenzaun des ſorglich
gepflegten Gärtchens ſchwang ſich das duftende Geranke
ſpätblühender Roſen. Schnurrend kauerte ein Kätzchen auf
der Holzbank vor der Eingangstür und blinzelte verſchlafen
in die Mittagsglut.
Das altersgebeugte Weiblein, welches jetzt im Türrahmen
erſchien, hatte wohl längſt den Schritten des Heimkehrenden
gelauſcht, doch keine Miene in ihrem in Falten und Runzeln
erſtarrten Geſicht verriet irgendwelche ſeeliſche Erregung:
„Grüaß God, Hiasl!“
„Grüaß God, Ahndl!“
Ohne Ausdruck und Wärme wurde dieſer Gruß aus⸗
getauſcht, und Hiasl trat an der Alten vorbei ins Haus.
Wortlos hing er Hut und Sonntagsjoppe auf den Wand⸗
haken auf, ſtellte den Stock hinter den Ofen, ſetzte ſich mit
aufgeſtützten Ellbogen an den Tiſch und vergrub die Finger
in ſein wirres Haar. Seine Augen wanderten dabei unſtet
von einem Gegenſtand im Stübchen zum andern, und der
laſtende Druck auf den halbgeſchloſſenen Lidern gab dem
ganzen Geſicht einen ſtumpf⸗lichtloſen Ausdruck. Hinter dieſen
Augen aber quälte ſich das arme, langſam arbeitende Gehirn
mit der Löſung ihm unverſtändlicher Geſchehniſſe, in deren
Wirbel er ſeit kurzem, gänzlich unvorbereitet, mit hinein⸗
gezogen worden war.

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Die Alte war ihm ebenfalls in die Kammer gefolgt, blieb
vor dem Wandhaken ſtehen und fingerte neugierig an dem
grellfarbigen Strauß auf Hiasls Hut herum, dabei immer
wieder zu dieſem hinüberblickend, doch jedesmal erſtarb ihr
auf der Zunge die ſchwebende Frage.
Zwiſchen ihnen hatte es nie viel Worte gegeben, und
das eintönige Alltagswerkel gab überhaupt ſelten Anlaß
zu einer Frage. Mit den Berglern heroben hatte ſie keinen
Verkehr ſeit jener jetzt an zwanzig Jahre zurückliegenden
Zeit, da Hiasls Vater wegen Meuterei und Deſertion aus
ſeinem Regiment daheim requiriert und von der Gendarmerie
abgeführt worden war. Sein junges Weib hatte durch
Schrecken und Aufregung bald nachher, vor der Zeit, einen
ſchwächlichen Buben zur Welt gebracht und dabei das eigene
Leben verwirkt. Hiasls Vater war nicht mehr heimgekommen,
die Alte hatte nie mehr von ihm gehört. Ganz ſelbſtver⸗
ſtändlich blieb ſie auf dem beſcheidenen Anweſen und zog
auch ebenſo ſelbſtverſtändlich den kleinen Hiasl auf, der
die Ahndl nie lachen geſehen, nie ein freundliches Wort
aus ihrem Mund gehört hatte.
Feindſelig ſperrte ſie ſich auch von jedem Verkehr mit
den übrigen Bewohnern der Gemeinde ab, was ſchon deshalb
leicht durchführbar war, da der kleine Beſitz ganz einſam
und von Mryrſchendorf ziemlich weit entfernt auf der Höhe
lag. Jene wieder mieden die „Deſentörkeuſchn“, wie ſie
Lackenbachers Gehöft benamſet hatten, und nannten auch
den heranwachſenden Hiasl nur den „Deſentörhiasl“.
Trotzdem ſie dies anfangs nur ganz heimlich und mit
einem ſcheuen Seitenblick nach dem „Erdſegnerhaus“ taten,
bürgerte ſich dieſe ominöſe Benennung bald ein und der
frühere Vulgarname des Lackenbacherſchen Anweſens — Erd⸗
ſegner — geriet faſt gänzlich in Vergeſſenheit.

Bis zu Hiasls ſchulpflichtigem Alter hatte die Ahndl
es durchgeſetzt, ihn von allen Kindern der nächſten Umgebung
fernzuhalten. Sie wollte ihn um jeden Preis über die Ge⸗
ſchichte ſeines Vaters in Unwiſſenheit laſſen und zitterte
vor dem Augenblick, da der obligate Schulbeſuch dieſe Maß⸗
regeln illuſoriſch machen werde. In ihrer Herzensangſt ging
ſie kurz vorher, nach bangen Kämpfen mit ihrem ſtarr⸗
ſinnigen Trotz, der ſie ſeit dem Unglück von Kirche und
Pfarrhof in St. Paul ferngehalten hatte, zum Pfarrer.
Dieſer war nicht wenig erſtaunt geweſen, die Lackenbacherin
über ſeine Schwelle treten zu ſehen, und verſprach, ihre
Bitte zu erfüllen, die Schuljugend eindringlichſt zu ermahnen,
in Hiasls Gegenwart weder den ſchimpflichen Beinamen
zu gebrauchen noch ſeines verſchollenen Vaters Erwähnung
zu tun.
Da Hiasl ſelbſt ein ſtilles und durch ſein weltfremdes
Leben menſchenſcheu gewordenes Kind war, das ſich in den
Unterrichtspauſen nie mit anderen Buben balgte, blieb ſein
Verkehr mit den übrigen Dorfkindern auf das Notwendigſte
beſchränkt. Meiſt ſtieg er in den freien Minuten auf den
alten Lindenbaum hinter dem Schulhaus, um dort ſein
Jauſenbrot in ängſtlicher Zurückgezogenheit zu verzehren,
während er verſonnen vor ſich hindämmerte. Trotz ſeines
ſeltſam verträumten Weſens war er aber ein durchaus
begabter Schüler und ſchon im erſten Jahre ſeinen Kameraden
um vieles voraus. Die Sorgen der alten Lackenbacherin
zerſtreuten ſich allmählich, ſollten jedoch ſchließlich Recht
behalten.
Es war im dritten Schuljahre Hiasls geweſen, als ſich
eine feindſelige Partei unter den Kindern gegen den wort⸗
kargen, ſcheuen Buben bildete, und er oft mit Beulen und
zerriſſenen Kleidern weinend aus der Schule heimkehrte. Als

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die Ahndl ſich endlich beim Lehrer darüber beklagte, hieß
es, daß die kleine „rotſchopfate“ Vroni, der ausgelaſſenſte
Balg der Gemeinde, die Seele dieſer aufrühreriſchen Stim⸗
mung gegen Hiasl ſei, und da dem Mädel weder durch
Güte noch durch Strenge beizukommen war, wurde Hiasls
Schulzeit ihm bald zum Martyrium.
Eines Tages, da er in der Vormittagspauſe auf ſeinem
beliebten Lindenaſt ſaß und, ſein Brot kauend, durch die
Blätter in den klaren, blauenden Frühlingstag ſtarrte,
ſchlich ſich die feindliche Liga, unter Vronis Führung, mit
einer von irgendwo heimlich entwendeten Leiter heran, die
ſie unter Flüſtern und Kichern an den Baum lehnte.
Hiasl fiel vor Schreck das halbverzehrte Jauſenbrot
aus der Hand, als er ſah, daß ſeine Peiniger die Leiter
zu erklimmen begannen. Haſtig trachtete er, auf einen höheren
Aſt zu klettern, um ihnen zu entkommen. Als die Kinder
ſeinen Fluchtverſuch ſahen, brachen ſie in ein triumphierendes
Gebrüll aus: „Er deſentiert, der Lump! Fangts den
Deſentörhiasl!“ ſchrien ſie durcheinander, und Vroni, allen
voran, klomm behend wie eine Katze Hiasl nach . . .
Da knackte ein dürrer Aſt, den das geängſtigte Kind
umklammert hielt — mit einem angſtvollen Aufſchrei ſtürzte
es aus beträchtlicher Höhe zu Boden. Stumm vor Schreck
und jähem Schuldbewußtſein zerſtoben die kleinen Miſſetäter,
Hiasl aber blieb bewußtlos unter dem Baume liegen.
Viele Wochen war er mit einer ſchweren Gehirn⸗
erſchütterung und böſen inneren Verletzungen krank gelegen
und erholte ſich erſt nach monatelanger Rekonvaleſzenz.
Merkwürdigerweiſe blieb ihm jede Erinnerung an ſeinen
Unfall verwiſcht. In ſeinen Fieberphantaſien aber hatte er
oft angſtvoll das Wort „Deſentörhiasl“ gerufen — fpatter
erſchien auch dieſes Erinnern verlöſcht.

Da der Arzt jede geiſtige Anſtrengung für längere Zeit
unterſagte und Hiasls Unterricht durch ſeine ſchwankende
Geſundheit oft unterbrochen werden mußte, wurde der
Schulbeſuch nicht mehr lange fortgeſetzt; dies erleichterte es
der Alten, ihr Enkelkind nun vollends von der Dorfjugend
fernzuhalten und ihn über die Geſchichte ſeines Vaters in
Unwiſſenheit zu laſſen.
Auch den Pfarrhof hatte die Lackenbacherin ſeither nicht
wieder betreten, trotzdem der Pfarrer es wiederholt verſucht
hatte, in wohlmeinender Abſicht auf ſie und die Erziehung
des kleinen Hiasl weiteren Einfluß zu nehmen. Artig, aber
beſtimmt hatte ſie jede Einmiſchung abgewieſen, und ein⸗
ſamer als vorher wurde ihr und des Enkels Leben.
So wuchs Hiasl neben der ſtillen, wortkargen Groß⸗
mutter mit den glückloſen Augen heran und auf ſeine
blauen Sterne legte ſich immer ſichtbarer eine laſtende
Schwere, die dem Antlitz einen eigenartig verträumten
Stempel aufdrückte. Durch ſein Träumen aber irrten ziel⸗
fremde Gedanken eines dämmerhaften Erinnerns, Erlebens
und Erſehnens, die vergeblich aus Fron und Enge dieſes
laſtenden Seelenzuſtandes ſtrebten.
Körperlich hatte er ſich im Laufe der Jahre vollkommen
erholt, war wohlgebaut, ſtämmig und kerngeſund, lernte
jede häusliche Arbeit, beſtellte mit der Ahndl die wenigen
um das Häuschen liegenden Felder, verſorgte das Vieh im
Stall und pflegte das ſchmucke Gärtchen mit beſonderer
Sorgfalt.
Hier war ſein Reich im großen Rahmen ſeiner grünen
ſteiriſchen Bergheimat, ſein Plätzchen Welt, in das er alle
ſeine Empfindungsmöglichkeiten gelegt hatte, die ihn über
des Alltags elende Kleinheit hinweghoben. Es verkörperte
ihm ſeinen Schönheitsbegriff, ſein Zugehörigkeitsgefühl und

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war für ihn der engumgrenzte Bezirk ſeiner Lebensintereſſen
und Pflichten. Hier wurzelte er mit allen Inſtinkten ſeines
triebhaften Daſeins, hier fühlte er ſich eins mit der ihn
umgebenden Natur.
Für die herbverſchloſſene, verbitterte Ahndl hatte er in
ſeinem Gefühlsleben nicht viel übrig; ſie war eben da wie das
Haus und die wenigen ärmlichen Einrichtungsſtücke darin
und gehörte ſozuſagen zum lebenden Fundus instructus
wie die gelbe Kuh, das Kätzchen oder der zahme Krahvogel,
der ſeit Jahren als Hausgenoſſe in der „Deſentörkeuſchn“
privatiſierte.
Alles, was Hiasl an Liebesfähigkeit beſaß, umſchloß
einzig und allein dieſes „Hoamatl“.
Mochte er Tag um Tag mit ſtumpfem Ausdruck ſeiner
Arbeit nachgehen — wenn, ſo wie heute, das leuchtende
Sonnenſpiel von Wipfel zu Wipfel flog, von den duft⸗
umhauchten Felskuppen bis weit über das ſommerſchim⸗
mernde Tal ſeine Strahlenbrücke ſpannend — und Hiasl
am Türpfoſten ſeines Hauſes gelehnt, in den heiligen Wald⸗
frieden hineinlauſchte, aus deſſen webendem Geheimnis
traumhaft zartes Summen und Zwitſchern herüberklang,
dann huſchten die zitternden Lichtwellen auch über ſein
Haupt — und, wie erwachend aus ſchlummerndem Un⸗
bewußtſein, wich der ſchwere Druck der Lider und ein ſeliges
Lächeln verklärte ſein Antlitz. In ſolchen Momenten konnte
es oft geſchehen, daß er ſich, überwältigt von unbegriffener
Erregung, niederbeugte und mit der Hand ehrfürchtig lieb⸗
koſend über die Scholle ſtrich. Dabei murmelten ſeine Lippen
immer wieder: „Hoamatl, mei heiligs Hoamatl du!“
Und jetzt ſollte alles auf einmal anders werden?
Als vor wenigen Tagen der Briefbot', der noch nie
den Weg zur Deſentörkeuſchn gefunden hatte, an die Haus⸗

9

tür klopfte und Hiasl einen umfangreichen Briefumſchlag
mit militäriſchem Amtsſiegel überbrachte, hatte dieſer in
unbeholfenem Staunen das Schriftſtück nach allen Seiten
gedreht. Erſt wußte er gar nicht, was er damit anfangen
ſolle . . . einen Empfangſchein müſſe er auch unterfertigen?
Ja, du liabs Herrgottl, mit was?
Tinte und Feder gab's im ganzen Hauſe nicht; als
aber der Bote ſeinen Tintenſtift aus der Taſche holte und
ihn Hiasl zur Ausführung der ſchwierigen Amtshandlung
reichte, geriet dieſer erſt recht in hilfloſe Verlegenheit. Seit
ſeiner Schulzeit hatte er ſich nie mehr mit Leſen und
Schreiben beſchäftigt — wozu auch? Sein Tag war mit
anderer Arbeit völlig ausgefüllt und der Mangel jeglichen
nachbarlichen Verkehrs beſchränkte ſeinen und der Ahndl
Intereſſenkreis auf ein Minimum. Was er vom Leben und
von der Welt außerhalb ſeines Hoamatls zu wiſſen brauchte,
hatte ihm die Großmutter, in den ſporadiſchen Stunden er⸗
zwungener Mitteilſamkeit durch des Enkels kindliche Fragen,
beantwortet. Und dort und da blitzte auch ein Strahl
helleren Erinnerns an Erlerntes aus der Schule durch
ſeine Gedankenwelt. „Mein Nam ſchreibn ſull i?“ ſtotterte
er. Doch die Ahndl kam herbei und ſchrieb in zitternden
Buchſtaben — Matthias Lackenbacher — auf den Schein.
„Ja, was wern ſ denn mit dir anfangn beim Mülitär,
wannſt nöt amol dein Nam ſchreibn kannſt? Freili wull,
deini Trumm Fäuſt müaſſn halt für dös zkloani Hirn⸗
aſtl herhaltn, un zum Dreinhaun af d Ruſſn un Serbn
ſan ſ grad ſchickli moan i ſcho“, lachte der Bote und ging.
„Beim Mülitär?“ Hiasls Ohr traf dieſes Wort wie ein
Hammerſchlag. Mit ſtummer Frage ſah er nach der Ahndl,
die in ihrer ſteinernen Ruhe den Umſchlag des Briefes
öffnete. Aus irgendeinem verſtaubten Winkel holte ſie eine

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Hornbrille mit total blinden Gläſern hervor, und während
ſie dieſe langſam und umſtändlich putzte, ſtand der Junge
noch immer auf demſelben Fleck und glotzte nach dem
offenen Brief. Mühſam buchſtabierend las die Alte Wort
für Wort der Einberufungskarte zur Aſſentierung am
nächſten Dienstag nach Leoben — dann faltete ſie das
Papier zuſammen und ſteckte es in die Bruſttaſche von
Hiasls Sonntagsjoppe.
„Ja, aber Ahndl, was is denn damit?“ hatte Hiasl
ſtockend gefragt. Wenn es in ſeltenen Momenten geſchah,
daß eine Gefühlswelle das verſteinerte Herz des alten Weib⸗
leins zu überfluten drohte, dämmte ſie dieſe ſtets durch
beſonders barſchen Ton zurück. Unfreundlicher als ſonſt
herrſchte ſie Hiasl daher an:
„Haſt as no nöt kapiert, du gſcherter Tepp — muaß
ma dirs eppa no amol in d Ohrn ſchrein, daß d zur
Aſantierung af Loibn muaßt? Wärſt ja eh im Oktoba
drankemma, — ſo is halt a Zeitl ehender — s is koa
Schad um di, wann ſ dr beim Mülitär dei Todſchlach⸗
tikeid a wengerl austreibn. Am Irta gehſt af Loibn —
un nacha redn mr weita.“
Mit dieſen Worten nahm ſie die Brille von der Naſe
und ging, ohne Hiasl weiter zu beachten, an die Arbeit;
und ob er ſie in den nächſten Tagen auch ohne Unterlaß
mit Fragen quälte, blieb ſie ihm jede Antwort ſchuldig.
Am ſelben Abend aber war ſie heimlich vom Haus
davongeſchlichen ins Dorf und hatte beim Krämer eine
Zeitung erſtanden, die ſie verſtohlen unter der Schürze
heimtrug. Als Hiasl längſt in unruhigem Schlaf ſich auf
ſeinem Bette hin⸗ und herwarf, ſaß die Alte in ihrer
Kammer beim Schein eines Talglichtes über die Zeitung
gebeugt und buchſtabierte mit tagmüden Augen die Kriegs⸗

11

nachrichten. Immer heftiger zitterte das Blatt in ihren
Händen — ſie legte es beiſeite, ſtarrte nachdenklich vor ſich
hin, nahm es wieder auf und las und las bis weit in die
Nacht .. .
„Un wann er nöt mag, da Hiasl, — wann er mr
widakimmt wia mei Pepi un wann ſ eahn findn, wann
i ſölba dan wia damaln . . .“
Die abgearbeiteten Finger, die es durch Jahrzehnte ver⸗
lernt hatten, ſich zum Gebete zu ſchlingen, krampften ſich
in ohnmächtiger Verzweiflung zuſammen:
„Nöt no amol ſo was dalebn laſſn — nöt no amol!“
An den nächſtfolgenden Tagen aber war ſie noch ver⸗
droſſener wie ſonſt in Haus und Wirtſchaft umher⸗
geſchlichen, hatte jeden Abend heimlich die Zeitung heim⸗
gebracht und in wachſender Erregung geleſen; dann war
ſie zu Tode gehetzt vom Denken und „Spintiſieren“ auf
ihr Bett geſunken zu kurzem, fieberndem Schlummer. —
So war der gefürchtete Dienstag gekommen, und Hiasl
eben von der „Aſantierung af Loibn“ heimgekommen.
Man hatte nicht lang nach ſeinen Talenten und ſonſtigen
Fähigkeiten gefragt — den kräftig gebauten, geſunden
Burſchen als tauglich befunden. Daß Krieg ſei, erfuhr er
überhaupt erſt in der Stadt. Gänzlich rat⸗ und verſtänd⸗
nislos ſtand er dieſer Nachricht gegenüber, und da ſeine
naiven Fragen an die anderen Rekruten nur mit derben
Späſſen und ſchallendem Gelächter beantwortet wurden,
hatte er, weiteren Anſchluß vermeidend, allein und in ſeine
chaotiſchen Gedanken verſunken, den Heimweg angetreten ...
Die Ahndl ſtand noch immer an der Kammertür und
ſchaute abwechſelnd auf das Rekrutenabzeichen und Hiasls
vor Erregung zitterndes Geſicht. Endlich ſchien ſich ihr
Wille zu finſterer Entſchloſſenheit durchgearbeitet zu haben.

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Sie trat an den Tiſch heran, ſtützte die Hände auf den⸗
ſelben und ſchaute, weit vorgebeugt, dem Enkel forſchend
ins Geſicht:
„Alſo gelt, bhaltn han ſ di zum Mülitär, Hiasl?“ leitete
ſie das Geſpräch ein — da ſah Hiasl auf — ſein Atem flog:
„Kriag is, Ahndl! Kriag — han ſaf Loibn vazöhlt —
af d Ruſſn gehts, af d Serbn, han ſ gſogt — mir müaſſn
alli mit, han ſ gſogt — un wia i gfragt hab, zwegn was
un warum, — da han ſ mi gfrozzlt un Schindluda triabn
mit mir un han mi an Deſentörhiasl ghoaßn . . . Was
moanen ſ damit, Ahndl?“
Dieſe wurde bei Hiasls Worten noch um einen Schein
bläſſer:
„Un was ſagſt du dazua, Hiasl?“ frug ſie mit ver⸗
haltenem Atem.
Doch er ſprang auf, ſeine Lippen zuckten, heiße Tränen
ſchoſſen ihm in die Augen:
„Ahndl, — wann i zum Mülitär muaß, dan — dan
muaß i ja furt vom — Hoamatl, vom Hoamatl . . .
Ahndl — vom Hoamatl!“
In ſeinem Geſicht arbeitete Aufregung und langſam
erwachendes Verſtehen. Er hielt den Arm der Alten krampf⸗
haft umfaßt.
„Ihr könnts mi daſchlagn — aufhänkn könnts mi —
vom Hoamatl gehri nöt — i nöt! I laß mi nöt vatreibn,
Ahndl, hier bleib i, un wer da kimmt, der mi fortholn
wüll,“ er hob die Fauſt, „der ſolls gſpüarn, der ſoll ſie
gfrein. J geh nöt — i nöt!“
Immer noch umfaßte er den Arm der Großmutter wie
mit eiſernen Klammern. Unwillig riß ſie ſich los:
„Möchſt leicht flenna, du — du — ſchamſt di nöt, du
Malefizbua ölendiger!“ ſchrie ſie auf.

13

Diesmal hatte ſie Not, die Gefühlswelle in ihr ſteinernes
Grab zurückzubannen. In ihr totenblaſſes, ſtarres Geſicht
war jählings Leben und Bewegung gekommen.
Fern verdämmerte Erinnerungsbilder erwachten vor
ihrer Seele — Bilder, die ſie in den Schlaf des Ver⸗
geſſens Jahr um Jahr zu zwingen verſuchte — vergebens.
Lebendig tauchte immer wieder der Augenblick vor ihr auf,
da ſie mit eigener Hand den Gendarmen die Tür zum
Keller öffnete, wo ihr fahnenflüchtiger Sohn ſich acht Tage
lang den Nachforſchungen der Behörde entzogen hatte —
er war ihr Stolz geweſen — ihr ganzes Glück . . .
Ohne Träne hatte ſie ihn damals ſeinen Richtern über⸗
antwortet — es war recht ſo — er hatte ihre Liebe, ihren
Stolz verwirkt — ſie hatte keinen Sohn mehr. — — —
Und nun ſtand der Enkel vor ihr, Blut von ſeinem
Blute — ſie ſollte vielleicht noch einmal erleben, was bei
dem Sohne ihr das Herz brach?
Wohl hatte jener nicht wie ſein Vater Weib und Kind,
um die er in nagender Sehnſucht Freiheit und Ehre ver⸗
wirkt hatte — aber ſie wußte, ſein Hoamatl galt ihm mehr
als Weib und Kind — Ehre, Gott und ewige Seligkeit;
und dieſes Hoamatl würde nun auch ihm zum Verhängnis
werden — — —
Zum Verhängnis? Nein! In dem vom Gram eines
ganzen Menſchenlebens durchackerten Herzen ſtieg ein leuch⸗
tender Punkt auf — ein ſtarker, geſegneter Gedanke, den
ihr Der dort oben, an Dem ſie ſeit langer, banger Zeit ver⸗
zweifelt hatte, in dieſer großen Stunde ihres dunklen
Daſeins ſchickte.
Zum erſtenmal nach Jahren hob ſie den Blick zum ver⸗
ſtaubten, vergeſſenen Kruzifix, welches quer über die Zimmer⸗
ecke, von allerlei Kram halb verdeckt, hing, und unwillkürlich

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falteten ſich die mageren, abgearbeiteten Hände. Von ihrem
Antlitz wich plötzlich der herbe, verſteinerte Zug.
„Hiasl!“ — erſchrocken faſt über den ungewohnt milden
Klang ihrer Stimme, hob dieſer den Kopf und blickte die
Großmutter befremdet an.
„Hiasl!“ — begann ſie wieder — „was möchſt tan,
wann dr wer dei Hoamatl wegnehma tat?“
Erſt ſtarrte er die Alte entgeiſtert an, dann erſchien ein
breites, zuverſichtliches Lächeln auf ſeinem verzerrten Geſicht.
Er hob die geballten Fäuſte empor:
„Zwegn was hätt i meini Fäuſt, Ahndl? Wann mr.
oana an mein Hoamatl rührn tat, — der kimmt nimma
wieda, dös ſchwür i, Ahndl — mei Söl un God!“
Die Alte ſchien über den Erfolg ihres erſten Anſturmes auf
Hiasls Heimatliebe ſehr befriedigt, ihre Augen hingen immer
noch an dem Gekreuzigten in der Kammerecke, als holte ſie ſich
von dort die Eingebung für das, was ſie noch zu ſagen hatte.
„Un wann hiatzt d Ruſſn un d Serbn kimmatn un dr
dei Hoamatl wegnemma tatn?“ — Lauernd erwartete ſie
den Eindruck dieſes Argumentes.
Hiasl war am Fenſter geſtanden und hatte mit ver⸗
biſſenem Groll hinausgeſchaut . . . Als er die Worte der
Großmutter erfaßte, riß es ihn herum:
„Dös kunnt ſei, Ahndl — ſagn ſ, dös kunnt ſei?“
„Freili kunnts ſei,“ — nickte die Alte — „derantwegn
is ja der Kriag, daß nöt einikemman ins Hoamatl un raubn
un varwüſchtn un an rotn Hahn afs Dach ſteckan. Koan
Stoan laſſn ſ afn andern, rot von Bluat fliaßt d Mur
dann im Tal drent — af dö Berg kralln ſ auffi — hier
auffi — in unſari Berg — — —“
Da krachte ein Schlag — Hiasls Fauſt war auf den
Tiſch gefallen, ſchwer und ehern, ſo daß Teller und Gläſer

15

klirrend zu Boden rollten. In ſein zögerndes Verſtändnis
war eine Lichtwelle eingedrungen — ein Erwachen aus jahre⸗
langem Dämmerzuſtand. Wie fortgeweht war die laſtende
Schwere der Lider — aus den blauen Augen mit dem ver⸗
ſchleierten Blick brach ein Leuchten und Funkeln, vor deſſen
Glanz die Ahndl erſchrocken zurückwich.
Als wäre jähgewecktes Leben auch in Hiasls ſonſt ſo
ſchwerfällige Glieder gefahren, riß er den Hut mit dem
Rekrutenſträußl vom Haken und eilte hinaus.
Die Ahndl, die ihm im wortloſen Staunen vor das Haus
folgte, ſah ihn mit feſten Schritten waldaufwärts ſchreiten.
. X*X *

*
Durch ſchattende Laubgewölbe, an dunkelernſten Hoch⸗
waldsfichten vorbei, zwiſchen ſtillbeſonnten Stämmen, Brom
beergewirr und wilden Roſenbüſchen führte der ſchmale Weg
empor. Aus dem weichen Moos brodelte Erdwärme auf;
Blätterduft und Tannenharzgeruch wehten durch die keuſchen,
kühlen Waldtiefen. Unter den feuchten Farrengeländen
raſchelten Schermaus und Salamander. — Dort und da floh
ein Reh mit ſcheuem Sprung durch Stamm und Strauch.
Flügelrauſchend zogen wilde Tauben über dem Wandernden
dahin.
Immer wieder blieb Hiasl ſtehen, ſchöpfte tief Atem und
lauſchte mit Aug' und Ohr in die heimatliche Traulichkeit
des Waldes.
Der Weg mündete auf einen ſteil abfallenden Wieſen⸗
hang. Mächtige Felsblöcke lagen verſtreut umher, die mit
kupferrotem, wohlriechendem Moosgeflecht umſponnen waren.
Dazwiſchen wucherten Steinnagerln, Schafgarbe und wilder
Thymian. Langgeſtielte Fächer tiefblauen Enzians wiegten
ſich im koſenden Windesatem, und vom kühlen Matten⸗
grund ſcholl das rieſelnde Rauſchen des Bergwaſſers herauf.

16

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tten⸗
rauf.

Hiasl erklomm mühelos den ſtolzeſten der klobigen Stein⸗
rieſen, ließ ſich darauf nieder und ſein Blick ſog ſich feſt an
den verklärten Fernen. — — —
Da lag es vor ihm in Duft und Reine ſein geliebtes
Land, reglos und heimlich — ein unſagbar wundervolles
Bild.
Zu beiden Seiten ſtufte ſich talwärts der dunkle Saum
des Bergwaldes ab und verlor ſich tief unten im grünen
Geheimnis der Schluchten. Hinter ſeinen Wipfeln träumten
Tal und Berg in feierſtillem Glanz. Fern, ganz fern
zeichneten Reiting und Reichenſtein klar und beſtimmt ihre
zackigen Schroffen in das blaue Firmament. Aus violetten
Schatten ragte das ernſte Haupt der Vordernbergermauer
und der wagrechte Kamm des Polſters.
In Duft und Luft zerfloſſen die Wellenlinien des Linz
mit ſeinen ſmaragdſchimmernden Matten. Dort und da ein
Dorf, ein einſames Gehöft, ein freundliches Kirchlein, wie
eingewebt in den Purpurteppich des prangenden Sommer⸗
tags — von irgendwo an einem Bergeshang klang leiſes
Glockenſingen — ein Lebenston aus den beſeelten Weiten.
Sonſt Stille rings — heilig heimatliche Stille.
Weit vorgebeugt, mit allen Sinnen lauſchend, horchte
Hiasl hinaus. Aus tauſend Wundern ſprach es rings zu
ihm. — Unbegriffnes reifte zu ſeligem Verſtehen — Kraft und
Wille erwachten und erſtarkten, von unſichtbaren Stimmen
emporgerufen, zu lebendiger Tat.
Taſtend befühlte er ſeine Glieder, ſtrich kopfſchüttelnd
über ſeine Stirn. Wo war ſie plötzlich hingekommen, dieſe
laſtende Schwere, dieſer Dämmerzuſtand des Denkens und
Empfindens?
„Hiasl, was is mit dir?“ frug er ſich ſelbſt einmal ums
andere und freute ſich am eiligen Pochen und Schlagen

Heimaterde. 2 17

ſeines Blutes, das in heißen, lebenbejahenden Wellen durch
ſeine Adern ſtrömte.
Neben dem Felsblock, auf dem er ſaß, hatte eine ſchlanke,
junge Tanne Wurzel geſchlagen, deren hellgrüner Wipfel
neben dem im Sonnenbrand grellweiß blendenden Geſtein
ſelbſtbewußt emporſtrebte.
„Grün und weiß“ — verkörperten ſie, eng aneinander⸗
geſchmiegt, die Farben der grünen Mark. Liebkoſend ſtrich
er drüber hin und ſein Blick wanderte von Halm zu Halm,
von Blume zu Blume; er grüßte hinunter nach Berg und
Tal und hielt ſtumme Zwieſprache mit Wald und Wieſe,
Wolke und Wind, mit allem, was hier zu ſeinem „Hoamatl“
gehörte, was Bild an Bild ſich fügte und aufbaute zu
einem mächtigen Dom, darin er den Altar ſeiner Lebens⸗
andacht geſtellt hatte. Vor dieſem aber kniete Hiasl in jähem
Überſchwang der Empfindung nieder. Seine Hände wie
ſegnend ausgeſpannt ſprach er leiſe, mehr mit der Seele
als mit den Lippen, aus ſeines Herzens ſchlichter Einfalt
heraus — den Fahneneid. Wäre er ein Dichter geweſen,
ſo hätte ſich dieſer ungefähr ſo geformt:
„Hoamatl, hab koan Angſt, Un von der ſteilſtn Wand
Ob d heunt aa loſt un bangſt, Grüaß i mei Steirerland!
Mir ſchützn Haus un Herd, Gib mir dei Segn dazu,
Mir haltn feſt das Schwert; Hoamatl, heiligs du.

Hebn auf zum Schwur dö Hand,
s derf uns koa Feind ins Land,
Denn für dei Fried un Ruah
Wacht ja der Steirerbua!
Ehvor i von dir geh,
Krall i nomal af d Höh

Dei ghört mei Bluat un Lebn,
Dir wüll is freudi gebn.
Han dir mei Söl vaſchriabn,
Wüll di alloan nur liabn,
Bleib du in Fried un Ruah,
s wacht ja dei Steirerbua .. .“

Da knackten Äſte im dürren Gezweig, wie von nahenden
Schritten. Unwillig über die Störung in ſeiner andachts⸗
vollen Einſamkeit wandte Hiasl den Kopf.

18

lke,
pfel
ein

el⸗

Aus dem Dunkel des Waldes trat, vorſichtig umher⸗
ſpähend, ein ſchlankes, junges Weib. Das krauſe Geſpinſt
rotleuchtender Löckchen umrahmte ein liebliches Mädchen⸗
geſicht mit kecken, grünſchillernden Augen. Das Näschen
war fürwitzig aufgeſtülpt, die Lippen voll und rot. Ihre
Kleidung beſtand aus einem fadenſcheinigen, mit allerlei
Flicken beſetzten grünen Rock und einem abgetragenen
ſchwarzen Samtmieder, über welches ein buntes Schulter⸗
tuch geſchlungen war; und wo keine Flicken eingeſetzt waren,
wehte der Sommerwind um den jugendſchlanken Leib.
Wie eine Katze, die nach Beute ſucht, ſchlich ſie geduckt
vorwärts. Als ſie Hiasl erblickte, huſchte ein befriedigtes
Lächeln über ihr Geſicht. Raſch und behend ſchwang ſie
ſich zu ihm empor und ließ ſich ohne weiteres auf den
Felsblock an ſeiner Seite nieder.
Daß ſie ihm nicht willkommen war, wußte ſie, aber
ſeine Gleichgültigkeit gegen ihre Annäherungsverſuche reizte
ihren Eigenſinn. Hatte ſie es ſich doch in den Kopf geſetzt,
den ſchwerfälligen „Deſentörhias!“ zu ihren Füßen zu
zwingen. Denſelben Hiasl, deſſen böſen Sturz von der
Linde im Schulhausgarten ſie vor Jahren verſchuldet hatte.
Mit einem Gemiſch heißer Reue und kindlichem Trotze
waren ihre Gedanken ſowohl damals, während ſeiner langen
Krankheit, als auch ſeither oft mit ihm beſchäftigt geweſen.
Dieſen Trotz nährte ſie nun auch, im Bewußtſein ge⸗
kränkten Stolzes, gegen die übrigen Burſchen der Umgebung.
Ja, ſie alle mochten Vroni wohl — aber zum Weibe
hatte ſie keiner begehrt, obwohl ſie Sonntags vor der Kirche,
gewaſchen und gekämmt, gar verführlich ausſah und mit
Blicken und Lächeln nicht ſparte, die ſie, bis nun vergeblich,
den reichſten und angeſehenſten Bauernſöhnen der Umgebung
ſpendete.

2 19

Doch war Hiasls Anweſen ſchließlich auch nicht zu ver⸗
achten. Im Vergleich zu der armen, ſtrohgedeckten „Graf⸗
hub'n“, in welcher ſie, ſolange ſie denken konnte, mit der
kränklichen Mutter wohnte, war es ein Feenpalaſt. Hiasl
wäre leicht zu lenken geweſen, und die Ahndl würde auch
nicht ewig leben — — —
So hatte ſie ihre Rechnung gemacht, war ſeit Jahr
und Tag um Lackenbachers Haus geſchlichen und hatte mit
ihm anzubandeln verſucht in jeder Weiſe. Alle ihre Be⸗
mühungen waren aber bisher fruchtlos geweſen, auch er⸗
ſchien die Ahndl immer unverſehens wie aus dem Boden
geſtampft, ſobald die „wilde Vroni“, wie ſie allerorts ge⸗
nannt wurde, ſich neben Hiasl zeigte, und daß dieſe ihr
nicht gut geſinnt war, ſchien ihr ein unüberwindlicheres
Hindernis zu ſein als die gleichgültige Ablehnung des
Burſchen. Den würde ſie ſchon kirre machen, den „groß⸗
ſchädlerten Tepp“ — wie ſie ihn in den ſtillen Stunden
ihrer Mädchenträume benamſte.
Daß Hiasl heute zur „Aſantierung af Loibn“ gegangen
war, wußte Vroni und hatte ihn auch mit dem Rekruten⸗
ſträußl heimkommen geſehen. Nun galt es, eine ſchwache
Stunde auszunützen, ehe er fortzog — das Weitere würde
ſich finden.
Erſt ſaßen ſie wortlos nebeneinander. Hiasl, die Arme
um die aufgeſtellten Knie geſchlungen, ſchien, verſunken
und verträumt, mit ſeinen Gedanken weitab von ſeiner
Nachbarin zu ſchweifen. Dieſe hatte ſich hingeſtreckt, ſtützte
ihr Kinn auf die Hände und blinzelte ihn verſtohlen von
der Seite an.
Als er ſich nicht regte und keine Miene machte ihre
Anweſenheit zu bemerken, kratzte ſie ein ſpitzes Steinchen
aus dem Felſen, zielte und ſchleuderte es ihm ſcharf ins

Geſicht . . . Sie hatte gut getroffen, mit einem leiſen Weh⸗
ruf griff Hiasl an ſeine Schläfe, von der einige warme
Blutstropfen ihm über die Wange rieſelten.
Zornig warf er ſich herum, und als Vroni abwehrend
die Hände vorſtreckte, als fürchte ſie einen Schlag, um⸗
ſpannte er dieſe mit ehernem Griffe. Laut ſchrie ſie auf
in Wut und Schmerz:
„Du — du, laß mi aus, du — großſchädlerter T. . .“
Das Weitere verſchluckte ſie, denn trotz der momen⸗
tanen Situation vergaß ſie ihr Plänchen nicht und wollte
gute Miene zum böſen Spiel machen. Mit einem Ruck riß
ſie ſich los und rieb die beleidigten ſchlanken Handgelenke,
indem ſie jammernd klagte:
„Au weh, au weh — haſt ma ſo weh tan, du dummer
Bua — ſo weh — au — ſo weh!“
„Haſt ma nöt no wecher tan, du wülde Katz,“ erwiderte
er, indem er ſich mit dem Handrücken das noch immer
rieſelnde Blut von der Schläfe wiſchte — „was ſuachſt
hiar, Madl? — Geh hoam!“
Doch Vroni wollte dieſe günſtige Gelegenheit nicht ſo
ohne weiteres aufgeben. In ſo nahe Berührung war ſie
mit Hiasl noch nie gekommen, und das Gefühl ſeiner Kraft
durchrieſelte ſie mit angenehmen Schauern, während ſie ſich
noch immer wehleidig über die Handgelenke ſtrich.
„J mag nöt hoamgeh“, ſagte ſie trotzig. Und als Hiasl
ſeine Frage wiederholte: „Was ſuachſt denn hiar?“ ant⸗
wortete ſie keck und herausfordernd, während ſie näher an
ihn heranrutſchte und mit ihrem bloßen Arm den ſeinen
berührte:
„Di han i gſuacht — daß d as woaßt — di . . .“
Sie war ihm nun ganz nahe gekommen. Ihre rot⸗
gleißenden Löckchen berührten ſeine Wange, er fühlte ihren

21

glühenden Atem näher und näher, und als er ihr, halb
neugierig, halb erſchreckt, das Geſicht zuwandte, funkelten
ihre Augen begehrlich und verheißend in die ſeinen . . .
Jetzt flutete wieder heiß und fühlbar durch ſeine Adern
die lebenbejahende Welle. Von Erwachen zu Erwachen flog
heute ſeine ſtaunend fragende Seele. Schon hatte er in
triebhaftem Unbewußtſein die Arme um Vronis Schultern
gelegt, während ſie im Triumph ihres leichten Sieges lachend
die Hand um ſeinen Nacken ſchlang und ihm den roten Mund
zum Kuſſe bot — als der dumpfe Schall donnernder Schüſſe
aus dem Tal durch die Stille des Waldfriedens zitterte
und rollend im Fernen verklang.
Jäh aufgeſchreckt, flatterten zwei Häher mit rauhem
Geſchrei über die Wipfel — Hiasl aber riß ſich aus Vronis
Umklammerung los und ſprang auf die Füße. Enttäuſcht
und grollend höhnte ſie:
„Was haſt, du Haſenfuß, — han ſ di leicht daſchreckt
dö Stoanſchüſſ?“
Ja, ſie hatten ihn aufgeſchreckt, dieſe Schüſſe, die von
irgendeinem Steinbruch im Tale heraufdröhnten — auf⸗
geſchreckt aus minutenlangem Vergeſſen, aus ſekunden⸗
währender Untreue an dem Heiligſten, was er beſaß. Sie
hatten ihm wieder zum Bewußtſein gebracht, daß er hieher⸗
gekommen war um Abſchied von der Heimat zu nehmen,
weil er in den Krieg zog, und daß in der Ferne andere tod⸗
und verderbenbringende Schüſſe krachten, die es bedrohten,
denen er freudig ſeine lebenswarme Bruſt zu Schutz und
Trutz für ſein Hoamatl bieten würde.
Beſchwörend ſtreckte er nach dem Tal die Hand aus —
da fiel ſein Blick auf die blutigen Spuren darauf und
heiße Schamröte ſtieg ihm in die Wangen. Unwillig wandte
er ſich nach Vroni um:

22

alb
ten

ern
lo

ern
nd
nd
iſſe
ete

„Daß d as woaßt, Madl, für di geb i mei Bluat nöt,
dös ghört fürs Hoamatl un mei Söl dazua in Ewigkeid
un God — un hiatzt geh hoam, ſag i dr, geh hoam!“
Stolz und aufrecht ſtand er da, ſtählern die Fauſt und
ſtählern das Herz, das Auge feſt und ſtill auf das Mädchen
gerichtet — — —
Was lag nur in dieſem Blicke, daß Vronis hämiſch⸗
zornige Erwiderung auf ihrer Lippe erſtarb und ſie, wie
bezwungen von unbegriffener Gewalt, ſcheu und zaghaft
davonſchlich?
Eine Weile noch blieb Hiasl mit verſchränkten Armen
ſtehen und horchte auf Vronis verhallende Schritte.
Dann trat er langſam und nachdenklich den Heimweg an.

23

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W◻☚ ν , .
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Zweites Kapitel.

Als die Ahndl am ſpäten Abend immer noch matten
Lichtſchein in Hiasls Kammer bemerkte, öffnete ſie leiſe
die Tür und ſah zu ihrem Staunen, daß er noch nicht zu
Bette war, ſondern am Tiſch ſitzend, in einem Heftchen
laut buchſtabierte.
„Ja Hiasl, was treibſt denn da bei nachtſchlafener
Zeid?“ frug ſie erſtaunt und ſah über ſeine Schulter ins
Buch. Da erkannte ſie nun die alte, längſt beiſeitegelegte
Fibel aus ihres Enkels kurz bemeſſener Schulzeit. Heute
war ſie wieder von ihm aus einem vergeſſenen Winkel
hervorgeholt worden, und er war eifrig bemüht, ſeine Kennt⸗
niſſe aufzufriſchen und Buchſtabe an Buchſtabe dem von
der Kraft des Willens aufgepeitſchten Gedächtniſſe ein⸗
zuprägen.
„Hiatzt freili wull muaß i ſchaugn, daß is Leſn wieda
dalern, Ahndl, denn wann i furt bin, müaſſn S ma
ſchreibn, gelt ja, vom Hoamatl müaſſn S ma ſchreibn,
Ahndl, wann i furt bin?“

24

S☛ Ge

el

Um ſeinen Mund zuckte es, doch bezwang er ſich.
„Im Zeidungsblattl mag i aa leſn“, fuhr er fort, „ſteht
vom Hoamatl leicht do immeramol was drein.“
Die Alte konnte ſich vor Staunen nicht faſſen über das
veränderte Weſen des Burſchen. Ein Wunder war an ihm
geſchehen ſeit dieſen Morgen, das fühlte, das ſah ſie.
Dieſes Wunder aber entfaltete ſich nun von Tag zu Tag
mehr bis zu Hiasls Abfahrt.
Ebenſo umſichtig wie umſtändlich ordnete er ſein kleines
Anweſen, beſprach dies und jenes, das während ſeiner Ab⸗
weſenheit zu geſchehen hatte — doch berührte er mit keinem
Worte die Möglichkeit ſeiner Nichtwiederkehr.
Was wußte, was ahnte er denn von den Gefahren und
Schreckniſſen, denen er entgegenging? Der Begriff des Krieges
war für ihn ein verworrenes Bild von Kanonengedonner
und Kampfgetümmel, von Siegesjubel und Trompetenſchall.
Jede Erinnerung an die trotzige Auflehnung am Tage
der Aſſentierung war aus ihm gewichen — denn wie einſt
auf Saulus, war auch in ſeine Seele das geheiligte Licht
der großen Wahrheitsſtunde gefallen und hatte ſie im
Feuer der Heimatsliebe zurechtgeſchmiedet.
Ab und zu hatte er die wilde Vroni des Abends um
den Lattenzaun des Gärtchens ſchleichen geſehen, ruhig
war er ihr ein paarmal mit denſelben Worten wie damals
entgegengetreten: „Was ſuachſt da, Madl? Geh hoam!“
Sie aber hob nicht, wie an jenem Tage, in dreiſtem Begehren
den flackernden Blick — mit geſenkten Lidern ſtand ſie vor
ihm, wortlos und verwirrt — und ſtill, wie ſie gekommen,
ging ſie von dannen.
Auch in ihr Herz war das Licht der großen Wahrheits⸗
ſtunde gefallen. Aus dem Boden der Liebe aber knoſpen
die duftendſten Blüten.

25

Vroni war keine Einheimiſche. Vor Jahren war ihre
Mutter mit dem kaum einjährigen Töchterchen in Myrſchen⸗
dorf erſchienen und hatte die einſam am hohen Waldes⸗
rand liegende, ſeit langem unbewohnte Grafhube bezogen.
Niemand wußte, woher ſie kam. Allerlei abenteuerliche Ge⸗
rüchte waren über ihre und des Kindes Herkunft geflüſtert
worden — wozu auch ihr herb verſchloſſenes Weſen, ſowie
ihre faſt vornehme Erſcheinung gewiß Anlaß gaben. Nur
dem Pfarrer wurde Näheres über die Eingewanderten be⸗
kanntgegeben, doch hatte er ſtets allen neugierigen Fragen
und wenig wohlwollenden Mutmaßungen ſeiner Pfarrkinder
mit irgendeiner ſcherzhaft abweiſenden Antwort ſtandgehalten
und ſich der beiden ganz vereinſamten Weſen menſchen⸗
freundlichſt angenommen.
Dies war ſpäterhin, beſonders was die kleine, unbändige
Vroni betraf, keine leichte Aufgabe geweſen. Ihre ſeltſam
zwieſpältige Mädchenſeele ſchien unerforſchliche Abgründe
zu bergen, welche das ſchlicht⸗menſchliche Urteil des alten
Pfarrers verwirrten; und was die kränkliche, kraftloſe
Mutter betraf, ſo hatte dieſe vollends keine Macht über
das Kind gehabt, welches ſie mehr fürchtete als liebte.
Jammernd und greinend, hatte ſie in wehleidiger Rat⸗
loſigkeit das zügelloſe Mädel aufwachſen laſſen, wie es
wollte. Die Leute im Dorfe mieden das wilde Ding, das
mit ſeinem bubenhaften Übermut und Kraftüberſchuß immerzu
Argernis erregte. Mit den ſchmutzigen Dorfkindern gab ſie
ſich nur ab, um mit den ungezogenſten Bengeln raufen
oder ſonſtigen Schabernack treiben zu können.
Der Schullehrer, dem die ewigen Klagen über die Aus⸗
ſchreitungen Vronis zu bunt wurden, ließ ſich oft zu un⸗
gerechten Beſtrafungen hinreißen und war gegen ſie ſo auf⸗
gebracht, daß auch die Tatſache, daß ſie weitaus das in⸗

26

telligenteſte ſeiner Schulkinder war, keine mildere Beurteilung
in ihm aufkommen ließ. Selbſt der gütige, für ihr Wohl
und Weh ſo beſorgte Pfarrer hatte nie den rechten Ton ge⸗
funden, der die Saite ihrer Seele zum Klingen gebracht hätte,
welche für Vronis Herzensbildung beſtimmend geweſen wäre.
Und doch ſchlummerte in dieſem weg⸗ und zielfremden
Gemüt ein traumbefangenes, ethiſches Empfinden voll un⸗
geweckter, wunderreicher Tiefen.
Aus dieſen ſtiegen in den köſtlich ſtillen Stunden, da
das heranwachſende Mädchen auf ihren einſamen Berg⸗
wanderungen oft tagelang bloßfüßig in ihrem winddurch⸗
wehten Flickenrock planlos, von innerer Unraſt getrieben,
umherlief — flüſternde Stimmen voll geheimnisvollem Zauber.
In walddunklen Verborgenheiten, wohin kein Lebens⸗
ton ſich mehr verlor, kauerte Vroni ſich dann nieder auf
die ſmaragdſchwellenden Polſter duftenden Mooſes, ſtützte
das rotgoldene Köpfchen in die Hände, ſchloß die Augen
und lauſchte — — — — — — — — — — — —
Was raunten dieſe Stimmen der Tiefen — vom Rauſchen
heiliger Ströme durch den dunklen Werdegang des Seins —
von ſeligen Lichtgeſtaden, nach deren wunderſtillen Hainen
man im Erdenpilgerkleide auf verklärten Wegen ſchritt?
Von einem Zaubertrunk, der, tief geſchöpft aus dem Borne
des Lebens, wunſchlos macht und frei — von einer purpur⸗
farbenen Wunderblume, die auf Jugendſonnenhöhen ſprießt,
fern, ganz fern, in ewigen Räumen — und wer mit
durſtigem Herzen und mit wundem Fuß auf wildverweg'nen
Dornenpfaden dahinſtrebt, die Höh' erklimmt und dort des
Lebens Krönungsflamme, die purpurfarbene Wunderblume
bricht — der wird geliebt! — — — —
Da blühte auch auf den einſamen Jugendſonnenhöhen,
im ſchlichten, ungepflegten Seelengärtlein der wilden Vroni

27

die purpurfarbene Wunderblume — Sehnſucht — auf,
mit ihren verlangenden, lockenden, verheißungsvollen Rätſel⸗
düften.
Ein Hauch aus fremder Geiſterwelt trug ſie hieher —
ein Ruf — ein Heimwehzug vielleicht aus früheren Leben
beſtimmte ihr den Platz, wo ſie in Heimaterde ewige Wurzeln
ſchlug.
Sie war es, die in unſichtbarer Weſenheit auf Vronis
Lebenswege ſtand, wenn dieſer ſie durch irre Gründe, über
ſchwanke Stege oft geführt, wo nur um Schrittesbreite
lauerndes Verderben ihr unraſtheißes, wildes Herz bedrohte.
Dann flammte jäh auf ihrer Sehnſucht Sonnenhöhen die
purpurfarbene Wunderblume auf — und Vroni hob den
Blick aus laſtenden Erdentiefen empor, fand ſich zurecht,
da ſie das Ziel erſchaute — und blieb bewahrt.
So kam es, daß ſie den begehrlichen Blicken und un⸗
verblümten derben Anſpielungen der männlichen Dorfjugend
nicht zum Opfer fiel, ſo ſehr ſie auch Gefallen fand an
dieſem Hofieren und Scharmieren, und hatte ſie ſich
vielleicht auch von dieſem und jenem ein oder das andere
Mal hinter dem Gartenzaun, oder im Schatten wilder Roſen⸗
büſche einen Kuß rauben laſſen — weiter kam es nicht:
„Als dei Bäurin, ja — anſunſtn nöt!“ war die Ant⸗
wort, und ſie hatte dabei eine ſo ſtolze Art, das Köpferl
zurückzuwerfen und mit den in ſolchen Augenblicken allzu
verführeriſch blitzenden Augen zu locken und zu drohen, daß
manch einer der wohlbeſtallten Bauernſöhne es ſich ernſtlich
überlegen wollte, ob dieſes Teufelsmädel nicht doch vielleicht
als ſeine Bäurin taugte. Kam er aber mit dieſem etwas
zaghaft vorgebrachten Entſchluß zu ſeinem Alten, dann
gab's Donner und Blitz im Hauſe: „Was? Dö hergloffane
Dean, dö wülde Katz, koan luckatn Heller im Haus —

28

6

auf,
aͤſel⸗

er —
Leben
mmeln

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dun⸗
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ih
ndere
ſen⸗
nicht:
Ant⸗
Pferl
alin
daß
tlich
leicht
twas
dann
fane
9-—

Himmelſakra — hat ſ den Buam ag ſcho vadraht, dö rot⸗

ſchädlate Hex . . .“
Bannflüche und Enterbungsandrohungen dämpften gar

raſch die Flammen in den Herzen der, bei dem väterlichen

Zorn ſich gehorſamſt duckenden, Liebeshelden. Scheu wichen
ſie in Zukunft der „Dame ihres Herzens“ aus und noch
unfreundlicher als ſonſt begegneten ihr jetzt die Dörfler,
welche in dieſer ländlichen Sirene eine ſtete Gefahr für die
von den Familien längſt vorherbeſtimmten Heiratsverträge
ihrer männlichen Nachkommenſchaft witterten.
Verbitterung und Trotz ſchoſſen allmählich als wucherndes
Unkraut in ihrem Seelengärtlein auf und drohten die
Wunderblume zu droſſeln und zu erſticken.
In dieſer Gemütsverfaſſung war der Plan in ihr ge⸗
reift, Hiasl zu ihren Füßen zu zwingen . . . und nun —
was war auch aus dieſem Traum geworden?
Das Unerwartetſte war eingetreten — der ſchwerblütige
Burſche, der menſchenſcheu und weltabgeſchieden im berg⸗
umhegten Bezirk ſeines Hoamatls wunſchloſes Glücksgenügen
fand, der das Wirtshaus mied, den keiner je einmal am
Tanzboden geſehen hatte und der nie nach einem Deandl
frug — hatte ahnungslos in jener unvergeßbaren Stunde
die wilde Vroni in den Staub gezwungen. Und dort, auf
hellſter Sonnenhöhe, wo knapp neben dem Felsblock eine
ſchlanke junge Tanne Wurzel geſchlagen hatte, deren lenz⸗
grüner Wipfel über dem grellweiß blendenden Geſtein ſelbſt⸗
bewußt emporſtrebte, war ſeit jener Stunde die purpur⸗
farbene Wunderblume aufgeblüht in Duft und Reine.
* **

*
Am Vorabend ſeiner Abfahrt nach Graz war Hiasls
Ruhe etwas erſchüttert; unſtet ſchlenderte er vom Haus in
den Garten, vom Garten ins Haus, ſtapfte durch die Felder

29

und Wieſen, pflückte bald da, bald dort eine Blume, brach
ſich ein Zweiglein von Strauch und Baum und ſteckte ſie
an ſeinen Hut. Vom Krämer hatte er ſich die Zeitung
geholt und buchſtabierte langſam, den Finger Wort an Wort
weiterſchiebend, die letzten Kriegsberichte. Sein Herz klopfte
laut dazu. Immer wieder ſagte er ſich: „No, Hiasl, hiatzt
biſt aa bald dabei un d Ruſſen werdn ſi dö Schädln bluati
ſchlogn an deina Fauſt — freu di, Hiasl, — freu di!“
Als er am Abend Blumen und Zweiglein vom Hut
nahm um ſie in ſeinem Ranzen, als Grüße der Heimat, mit⸗
zunehmen, lagen ſie verwelkt und geknickt in ſeiner Hand —
wie lang würde es dauern bis ſie in Staub zerfallen, und
er hatte dann nichts mehr, was ihm vom Hoamatl ſprechen
würde. Und etwas mußte er ja doch bei ſich haben, etwas,
was ihn aufrechthielt in Stunden der Not und Sehnſucht!
Da hörte er ein zages Klopfen an der Haustür. Die
Ahndl hatte es in ihrer Taubheit wohl überhört, ſonſt
wäre ſie längſt nachſehen gegangen, wer zu ſo ungewohnt
ſpäter Stunde Einlaß begehrte. Als es abermals klopfte,
ging Hiasl ſelbſt, um zu öffnen.
Wie ſtaunte er jedoch, als er Vronis zarte Geſtalt vor
ſich ſtehen ſah. Auf ihrem ſchimmernden Scheitel tanzte in
Silberflitterchen das webende Licht der klaren Mondes⸗
ſichel; der Nachtwind zerrte an ihrem fadenſcheinigen grünen
Röckchen. Feſter hielt ſie mit der Linken das Schultertuch
zuſammen, während ſie mit der Rechten Hiasl ein ge⸗
bauſchtes Lederſäckchen entgegenhielt.
Schon wollte er bei ihrem Anblick die oft wiederholten
Worte ſprechen: „Was ſuachſt hiar, Madl? Geh hoam“ —
doch ehe er den Mund öffnete, ſagte ſie:
„Hier bring i dr was, Hiasl, dös nimmſt dr mit,
gelt ja? Hans obmad gholt af den Fleckl, wo — wo —

30

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von
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und
und

i dr damaln den Stoan gſchmiſſn han — zum Hoam⸗
denkn ghörts Hiasl, ſollſt as um an Hals hänkn — hier
is a Schnürl dran, ſiachſt — hans ſölba gnaht dös Sackl,
für di — Hoamaterdn is drein — nimms mit,
Hiasl, — zum Hoamdenkn — pfüat God —“
All das hatte ſie in leiſen, abgebrochenen Sätzen heraus⸗
geſtoßen, mit ſchwimmenden Augen und zuckenden Lippen;
kaum aber hatte Hiasl das Säckchen mit fragendem Staunen
ergriffen, war Vroni ſtill und raſch im Dämmerlicht der
Sommernacht entſchwunden.
Verblüfft ſchaute er ihr nach. — War es Vroni und
nicht etwa ein blaſſes Mondelfchen geweſen, das in Licht
und Duft zerfloſſen war? — Doch nein — er hielt das
Säckchen in der Hand, und daß es kein Spuk ſei, dafür
bürgte ihm das Gewicht ſeines Inhaltes. Kopfſchüttelnd
ſchloß er die Tür hinter ſich ab und ging in die Kammer
zurück. Vorſichtig öffnete er den kleinen Sack — und richtig,
da lag ſie drinnen, wohlverwahrt, die braune heilige Heimat⸗
erde, deren herbwürzigen Duft er beſeligt einſog.
Jetzt kam in Hiasls Bruſt ein neues Erwachen — das
Erwachen zur Freude!
Hatte er früher nicht gewußt, was Freude war? — Er
ſuchte lange, lange im verblaſſenden Reiche der Erinnerungen
nach irgendeinem Augenblick der Freude, die Dem zu ver⸗
gleichen war, was jetzt ſein ganzes Herz bis an den Rand
füllte.
So konnte er alſo ein Stück vom Hoamatl mitnehmen
von hier, ein lebendiges Stück! Auf ſeinem Herzen würde
er es fühlen, Tag und Nacht, mit ihm würde es kämpfen
und ringen, ihn ſtärken, anſpornen, ihn tröſten und beglücken
und — zum erſtenmal befiel ihn ein fröſtelndes Gedenken —
ihn vielleicht im fernen Grabe doch mit Heimaterde decken.

31

Jeder Schatten von Traurigkeit war von ſeinem Antlitze
verſchwunden. Bedächtig und umſtändlich knotete er die
Schnur um ſeinen Hals — einmal, zweimal, dreimal — nur
feſt, daß ers nöt am End valiern tat!
Und da lag es nun, das Säckchen, auf ſeiner breiten
Bruſt, und darunter klopfte ſein Herz freudig und laut.
„Is do a bravs Madl, dö Vroni“ — murmelte er vor

ſich hin — „gwiaß aa! Na, ſo a Freid — ſo a Freid! Un

kluach is aa, daß an ſo was denkt hat, dö Vroni — gwiaß
aa no, is kluach! Na — ſo a Freid, — na, ſo — a —
Freid . . .“
Mit dieſen, ſchon halb im Traum formulierten Betrach⸗
tungen ſchlief er das letztemal im Hoamatl tief und feſt ein.
Vroni aber fand dieſe Nacht keinen Schlaf. Wie eine
Eingebung war der Gedanke vor wenigen Tagen über ſie
gekommen Hiasl Heimaterde, zu Troſt und Trutz in ernſten
Stunden, mitzugeben.
Dreimal war ſie am heutigen Abend an ſeiner Tür ge⸗
weſen, doch jedesmal, wenn ſie die Hand hob um zu klopfen,
ſchwand ihr der Mut.
Wenn er ſie auch heute fortwieſe, wie ſtets, ehe ſie das
Säckchen mit einigen ſchlichten Worten ihm einzuhändigen
vermochte? Vielleicht nahm er es gar nicht von ihr an, dächte
an böſen Zauber oder dergleichen mehr? Von der wilden,
berüchtigten Vroni war ja alles zu erwarten, nur Gutes nicht.
Schon hatte ſie es ſich überlegt gehabt ihm das Päckchen
vor die Tür zu legen, nur mit einem Zettel verſehen, auf
dem ſein Inhalt angegeben wäre, ſonſt nichts.
Würde er aber dann wohl ahnen, daß ſie die Spenderin
ſei? Und ſie wollte doch, daß er ahne — nein, daß er
es wiſſe — und dieſes Wiſſen mit ſich nehme ins ferne
Feindesland!

32

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Ja, ein Zauber ſollte in dieſen braunen herbwürzigen
Körnern ſchlummern — aber ein guter — voll Segen —
und Licht — und — Liebe.
Liebe!? Vroni erſchrak vor dem unausgeſprochenen Wort
ihrer fiebernden Gedanken.
„Pfüat God, Hiasl!“ — „Pfüat God, Ahndl!“ ſo
hatten die Abſchiedsworte von Großmutter und Enkel am
nächſten Morgen gelautet, doch in dem verſteinerten Geſicht
der Alten zuckte etwas auf wie verhaltenes Weh.
Immer wieder hatte Hiasl ſich umgeſchaut und mit dem
grünen Hut zum Hauſe hinaufgewinkt, wo die Ahndl un⸗
beweglich mit gefalteten Händen ſtand und ihm nachblickte.
Durch die Büſche des Waldes aber wand ſich lautlos
und geſchmeidig Vronis ſchlanke Geſtalt, immer Hiasl im
Auge behaltend, bis ihn die Morgennebel des Tales ver⸗
ſchlangen.
Dann warf ſie ſich mit jähem Aufſchrei auf den Wald⸗
boden nieder, biß in das taufriſche Moos und krallte die
Finger tief in die Heimaterde ein.

Heimaterde. 3 33

Drittes Kapitel.

Viele Wochen waren dahingegangen, bis Hiasl ſeine mili⸗
täriſche Abrichtung in Graz vollendet hatte. Schon wirbelte
der Herbſtſturm die letzten Blätter über die keimende Winter⸗
ſaat. Brav hatte er ſich ſchon jetzt gehalten und blieb in
nichts hinter den anderen Burſchen zurück.
Er war in die Pionierabteilung eines bosniſchen Erſatz⸗
bataillons eingeteilt worden, welches aber derzeit aus lauter
Steirern und Kärntnern beſtand. Der feldgraue Fez ſaß
ihm recht unternehmend auf dem mächtigen Schädel und
ſchmuck und ſtramm ſah er aus in den weiten Kniehoſen
und grauen Gamaſchen.
Das mochten auch die Mädchen von Graz finden, die
wohlgefällig nach ihm hinüberſchielten, wenn er, in Reih'
und Glied, im taktfeſten Schritt vom Exerzierplatz zur
Kaſerne marſchierte. Aber Hiasl hatte keinen Blick für
ſie. Stand er auch mit den Kameraden in freundlichem
Verkehr, ſo lebte er doch in ſich gekehrt, ſeiner ſtillen
Gedankenwelt.
Würde er gleich von daheim aus in Schlacht und
Kanonendonner gekommen ſein, dann wäre für ihn alles
leichter geweſen — aber ſo hatte er zuviel Zeit zum Träumen
und Sinnen; der Heimwehzug der ſehnenden Gedanken trug
ihn immer wieder zurück ins Hoamatl und nagte an ihm
wie ein zehrendes Fieber.
Die Bitte um Urlaub vor der Abreiſe ins Feld wurde
ihm kurzweg abgeſchlagen und ſo mußte er ſich beſcheiden.
Im Schweiße ſeines Angeſichtes hatte er eine ganze Nacht
an einem Brief für die Ahndl geſchrieben, Buchſtabe für
Buchſtabe hingemalt, ein chaotiſches Durcheinander von
Unorthographie und grammatikaliſchen Fehlern. Er war aber

34

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belte
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und
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ſocht

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aber

ſtolz über ſein vollbrachtes Meiſterſtück und ſchob es, mit
einem Seufzer der Erleichterung, in den Briefkaſten.
Während ſeine Kameraden in den Freiſtunden im Wirts⸗
haus zechten und lachten, oder mit ihrem Mädl koſten, ſaß
er meiſt am Fenſter des Schlafſaales der Kaſerne und
ſtarrte traumverloren in den verdämmernden Tag. Ach, wie
mochte es daheim weitergehen ohne ihn? Waren die beiden
Acker beſtellt? Hatte die Ahndl den Winterbedarf an dürrem
Holz in den Schupfen eingelagert? Waren die Rankroſen
gewiß rechtzeitig beſchnitten worden, und hatte ſie die
anderen mit einer Laubdecke vor Froſt und Winterſturm
geſchützt?
Würde der Kartoffelvorrat langen, und war das Schneiden
und Einlegen von Rüben und Kraut nicht vergeſſen worden? —
Nun mußte auch die brave Braunſcheckerte ſchon abgekalbt
haben . . . Ob die Ahndl das Kalbl wohl aufziehen wird?
Wenn er es nur vorher hätte ſehen können, um ſein Urteil
abzugeben! — Herrgott! — ob die Schindeln auf der
nördlichen Dachſeite dem Anprall der Schneeſtürme ſtand⸗
halten werden, trotzdem er die ſchadhaften Stellen vor ſeiner
Abreiſe ſorglich geflickt hatte? Ob die Ahndl wohl keinen
Abend vergaß, den großen Riegel vor die Tür zu ſchieben —
man konnt' ja nicht wiſſen in dieſen Zeiten — wenn gar
der Ruſſ käm oder der Serb . . .
Das war ſtets der Endpunkt von Hiasls „Spintiſiern“,
denn er konnte es ſich nicht zurechtlegen, wie das alles
ſein würde, und ob man ihn auch ſicher da draußen am
richtigen „Ruſſenwechſel“ hinſtellte, damit der Feind nicht
ins Hoamatl eindringen konnte.
Angenommen, er, der Hiasl, ſtünd nun ſo un ſo fül
Schritt z weit links un derantweiln ſchleicht ſi der Ruſſ
durch! ... Ja, ja, — das waren umſtändliche Löſungen

3* 35

ſchwieriger Probleme! — Doch er hatte Vertrauen zu den
ſtrategiſchen Fähigkeiten ſeines Hauptmannes, der würde
es ſchon treffen und ihn auf den richtigen Platz ſtellen.
Schließlich waren ja auch aus ſeinem Dorfe der Wildmoſer⸗
Ferdl, der Berger⸗Florl und der Staglbauer⸗Hansl dabei, —
die konnten ſich ſchon richtig verteilen — zwei nach rechts
und zwei nach links von der Grenz — — —
Warum auch die Ahndl kein einziges Mal geſchrieben
hatte in all dieſen langen Wochen? Wußte ſie nicht, daß
er noch in Graz war? Vielleicht lag ſchon ein Brief in
Rußland für ihn — gwiaß aa!
So tröſtete er ſich von Tag zu Tag, aber immer brennender
wurde das Heimweh.
Wanns nur an halbn Tag kunnt ſei — er war ja ſchnell
wieda zruck — nur grad ums Nachſchaugn, nur ums Nach⸗
ſchaugn . . .
Aber die Zeit verging, Urlaub wurde keiner bewilligt
und ſo trennten ihn vielleicht nur mehr wenige Tage von dem
definitiven Abmarſch ins Feld. Mit keinem der Kameraden,
die mit ihm abgerichtet wurden, hatte er wirklich Freund⸗
ſchaft geſchloſſen, und auch ſie fanden nicht viel Anregung
an dem verträumten, wortkargen Burſchen, der nie mit
ihnen zechte, nicht rauchte, nicht fluchte und den Mädeln
verlegen aus dem Wege ging.
Nur ſein Bettnachbar, ein weißblonder, blatternarbiger
Burſch mit derben Zügen und verſchlagenem Geſichtsaus⸗
druck, hatte ſich ihm ab und zu aufzudrängen verſucht und
ein Geſpräch angeknüpft. In den letzten Nächten beobachtete
er Hiasl immerzu, wenn dieſer ſich in unruhigem Traum
hin⸗ und herwarf. Aus ſeinen Seufzern und halblaut ge⸗
murmelten Worten, die ſich ſtets nur um das Hoamatl
drehten, erriet er wohl, wie das Heimweh den Armen plagte.

36

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bürde
tellen.

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kaum
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amatl
lagte.

Auch er hatte eine Unraſt in der Seele, die ihn nicht
ſchlafen noch ruhen ließ. Es war ein wildes, ungeſtilltes
Begehren nach einem Mädchen dort oben in der Bergheimat,
aber die Einberufung hatte ſeine Verführungsgelüſte durch⸗
kreuzt.
Saluſchnigg Lippl, mit ſeinem Vulgarnamen der Fuchſen⸗
lippl genannt, war es nicht gewohnt, daß irgend etwas
ſich ſeinem Willen entgegenſtellte und ſo hatte er es ſich in
den Kopf geſetzt, daß er, allen Hinderniſſen zum Trotz, durch⸗
brennen und das Mädel ſein werden müſſe.
Faul und liederlich aufgewachſen, konnte er ſich mit der
militäriſchen Subordination gar nicht befreunden. Seine
Eltern waren von irgendwoher aus dem Süden eingewandert,
als er noch ein halbes Kind geweſen war, hatten ſich hoch
oben in den Bergen eine verlaſſene Köhlerhütte ſchlecht und
recht zuſammengeflickt und lebten dort ſeit Jahr und Tag
von Wild⸗ und Holzdiebſtahl. Daß Lippl das Soldaten⸗
leben nicht behagen würde ahnten ſie wohl — anderſeits
waren ſie froh den gewalttätigen und rohen Burſchen unter
militäriſchem Drill zu wiſſen; der würde ihm ſchon das
„Wülde abiramen“, durch das ihnen ſtets neue Unannehm⸗
lichkeiten drohten.
Lippl hatte ſich ſeit Tagen ſeinen Plan zurechtgelegt
und Hiasl ſollte ihm zur Flucht verhelfen. Dieſer war es,
den man abends ſtets zu einigen notwendigen Einkäufen
für die Menage in die Stadt ſchickte, weil er ſelten etwas
vergaß und, wenn auch mit beträchtlichem Zeitaufwand,
doch gewiſſenhaft und pünktlich die Aufträge beſorgte.
Nun plante Lippl, daß Hiasl, ein Unwohlſein vor⸗
ſchützend, ihn für den nächſten Abend an ſeiner Statt gehen
laſſe. Bei dieſer Gelegenheit würde er dann das Weite
ſuchen. Er wollte es ſchon ſo einrichten, daß man zunächſt

37

daran glauben ſolle, es ſei ihm ein Unglück zugeſtoßen. Im
Kaſernhofgarten hatte er ſeine Zivilkleider verſteckt und das
Weitere würde ſich wohl finden . . . Eine Weile hatte er
Hiasl zugeſehen — endlich entſchloß er ſich, ihn zu wecken,
was keine leichte Arbeit war.
„Was willſt“ — gähnte dieſer ſchlaftrunken.
„Hoamgehn will i!“ erwiderte Lippl halblaut.
„Hoamgehn!“ Dieſes Wort brachte Hiasl zu jähem
Erwachen . . . „Hoamgehn? Wer hat gſagt, daß d hoam⸗
gehn derfſt?“
„Red ſtad“ — pfauchte Lippl und hielt ihm ſeine Hand
über den Mund, da ihr Geſpräch für die anderen nicht
beſtimmt war und ein unbedachtes Wort leicht im Schlafſaal
gehört werden konnte, — „ja, hoam gehri!“ wiederholte er.
Mit aufgeriſſenen Augen ſetzte ſich Hiasl auf:
„Ja, aber der Herr Hauptmann hat do koan Urlaub
nöt bewülligt?“
„Dummrian du“ — lachte Lippl leiſe — „da wird ma an
Herrn Hauptmann lang fragn. J fragn nöt — i geh hoam
af an Tag, nachſchaugn gehr i, dahoam.“ Ganz nahe
brachte er jetzt ſeinen Mund an Hiasls Ohr und flüſterte:
„A Madl woaß i durt — die muaß mei ſei — ehender gehr
i nöt in Kriag — ehender nöt — die muaß mei ſei!“
Seine Fäuſte ballten ſich über die ſchweratmende Bruſt,
ziſchend kam Wort für Wort.
„Kannſt eingſpirrt werdn, Lippl, wannſt ohni Urlaub
gehſt — gwiaß aa.“
„In Dreitaifelsnam ſolln ſ mi einſpirrn, ſollns mi
daſchiaßn — — aber mei muaß ſei dös Madl ehender! — —
Sakra — dö is ſauba du, Sakra, — — ſauba ſag i dr. . .“
Hiasl hatte kein Intereſſe für Lippls Liebſchaften; er
drehte ſich auf die andere Seite und gähnte:

38

— ——

— —

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In

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nicht
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nahe
erte:
gehr
ei!“
ruſt,

„Zwegn was haſt as denn nöt ehender gfragt, brauchaſt
hiatzt nöt hoamrenna un di daſchiaßn laſſn, Lippl — — —
laß mi in Fried — — — i wüll ſchlafn.“
Aber Lippl ließ nicht locker, er brauchte unbedingt den
Kameraden für die Ausführung ſeines Fluchtverſuches.
„Hiasl — los af — hölfn kunnſt mr — daß i hoam⸗
kimm. Morgn af d Nocht laß mi an deinerſtatt ins Einkafn
gehn, ſagſt, biſt marod — weiter weißt nix un redſt
nix — — — aa nachender nix.“
Hiasl wendete ſich nicht um:
„Na, Lippl, dös tua i nöt, ſo ſchlecht bin i nöt — laß
mi ſchlafn.“
Zornig und ratlos kaute Lippl an ſeinen Nägeln:
„Du — Hiasl — i bring dr Nachricht vom Hoamatl,
wann i zruck bin — bin ja nöt weit von euch dahoam.“
Hiasl wandte ſich um und faßte nach Lippls Hand:
„s kunnt ſei, Lippl?“
Freudig erſchrocken klang die Frage; da bekäm er doch
endlich die lang und heiß erſehnte Botſchaft, die Antwort
auf all ſeine der Großmutter geſtellten Fragen! Noch ehe
er Graz verließ, hätte er Grüße aus der Heimat und konnte
dann beruhigt dem ruſſiſchen Feind entgegenziehen. Feſt
hielt er Lippls Hand in der ſeinen:
„Un du gehſt gwiaß ins Hoamatl? An Briaf kann i

dr für d Ahndl mitgebn — gelt ja, an Briaf?“

Um dieſen Preis wollte er gern helfen; und leiſe wurde
zwiſchen den beiden die Ausführung für den nächſten
Abend beſprochen.
Hiasl konnte aber dieſe Nacht keinen Schlaf mehr finden.

In tiefſter Seele beneidete er Lippl um das Glück, das

Hoamatl wiederzuſehen, ſuchte ſein Gewiſſen zu beruhigen
und Lippls unerlaubtes Vorhaben in günſtiges Licht zu rücken.

39

„s is ja nur zwegn oaner Nacht — morgn is er eh
wieda da — deſentiern tut er do nöt — deſentiern.. .“
Da ſtanden ſeine Gedanken plötzlich ſtockſtill. Nie hatte
er früher über dieſen Beinamen nachgedacht, den man ihm
und ſogar ſeinem Anweſen gegeben hatte und dort voll⸗
kommen eingebürgert war. Das war ja doch alles damals
geweſen, damals — vor ſeinem Erwachen! Da hatte er
überhaupt ſelten über Worte und Ereigniſſe nachgedacht,
und auch dieſer Beiname war an ſeinem Dämmerzuſtand
vorbeigeglitten wie tauſend andere Worte. Jetzt aber wußte
er die Bedeutung derſelben — wußte ſie in ihrer ganzen
Tragweite und Erbärmlichkeit zu erfaſſen, denn man hatte
den Rekruten das Standrecht vorgeleſen und ſie über alle
militäriſchen Verbrechen und ihre Folgen aufgeklärt.
Wie kam nur dieſes furchtbare Wort in Verbindung
mit ſeinem Namen — mit ſeinem Hoamatl? Konnte einer der
Seinen? . . . Nein, das war ja unmöglich — wer — der
dieſes Hoamatl ſein Eigen nannte, hätte es ehrlos verraten
können, ihm dieſes furchtbare Wort als Stempel aufgedrückt?
Durch Hiasls Glieder rieſelten kalte Schauer . . . und
doch, das Wort war feſt mit ihm verknüpft — — —
Deſentörhiasl — Deſentörkeuſchn! .

Er hatte es dort oben im Verkehr mit den Berglern

oft gehört, ohne daß ſich ſeine Fauſt erhob um den ver⸗
ſtummen zu machen, der es ausſprach? Und die Ahndl
hatte es auch gelitten, ſie, die .. . und plötzlich ſtand wieder
im Geiſte vor ihm dieſe unvergeßliche Stunde greifbar und
deutlich. — —
Nie hatte er die Ahndl in ſolcher Erregung geſehen,
nie hatte ſie ähnliche Worte zu ihm geſprochen als in dem
Augenblick, da er im Begriffe ſtand, ſein Hoamatl zu ver⸗
raten . . .

40

er

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Jun
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der

in
der
der

Ja, das hätte er getan — und Wort für Wort, die
er damals geſprochen — die ganze Auflehnung ſeines
Innern gegen Geſetz und Obrigkeit erſchienen im Bilde
ſeines Erinnerns. — — —
Was Lippl morgen zu tun beabſichtigte hätte er ſelbſt,
weiß Gott, auch ſpäter getan, wenn nicht irgendein Strahl
der Erkenntnis ihn aufgerüttelt, ihn zur Beſinnung gebracht
hätte. Was war es nur geweſen, das große Erwachen? — —
Ja, ja, er entſann ſich deſſen genau — es war der
Augenblick, da die große heilige Liebe fürs Hoamatl in
ſein lebendiges Bewußtſein trat, nicht in verträumtem
Sinnen wie vorher, ſondern als ſtrahlende Erleuchtung
mit ihrer Forderung an ſeine Pflicht zu Schutz und Ab⸗
wehr gegen den Feind.
Schatten um Schatten aufhellend im dämmernden
Morgenrot ſeiner Menſchenſeele hatte ſie ſeither in ihm
fortgewirkt als eine geheimnisvolle, lebenweckende Kraft.
Und dieſe äußerte ſich eben in ſeinem Begriffsvermögen
am deutlichſten durch die halb unbewußte Scheidung ſeines
früheren Daſeins in „damaln“ und „hiatzt“.
Er überlegte — wie wäre es, wenn er den Wildmoſer⸗
Ferdl oder den Berger⸗Florl um die Urſache dieſes ominöſen
Beinamens fragte — nur ſo von ungefähr —. Es fände ſich
ſchon eine Gelegenheit dazu, aber wiſſen mußte er es um
jeden Preis, ſonſt wäre es aus mit ſeiner Ruh'!
Bis er endlich in grauender Frühe einſchlief, kicherte
es immerzu noch in ſeinem Ohr wie von tauſend Stimmen,
die ihm „Deſentörhiasl — Deſentörkeuſchn“ zuriefen.
Am Morgen machte er vergebliche Verſuche ſich an Ferdl
und Florl anzupürſchen, immer kam etwas dazwiſchen. Es
war Feiertag, Allerheiligen — und ſo hoffte er bei dem
gemeinſamen Kirchgang vielleicht zum Ziele zu kommen —

41

umſonſt. Nach dem Mittageſſen aber hielt ihn Lippl feſt,
um in einer ſtillen Ecke des Kaſernhofes das Projekt für
den Abend nochmals zu beſprechen.
Seit der geſtrigen Nacht jedoch hatte ein bedeutender
Umſchwung in Hiasls Anſicht über dieſen Fall ſtattgefunden.
Sein Gewiſſen ſtemmte ſich gegen die Vorſchubleiſtung zu
Lippls Plan; nochmals wollte er ihn wegen der möglichen
Folgen ſeines unerlaubten Ausbleibens warnen und ſelbſt
lieber auf Nachrichten von daheim verzichten, denn um den
Preis — nein, um den Preis nicht!
Lippl war ſehr aufgebracht über Hiasls Weigerung.
Dieſem war es aber ernſt damit:
AAber Lippl, wegn an Madl ſo was tan — wegn an
Madl!“
„Mei muoß ſei, wann is ſog, un was der Saluſchnigg
Lippl wüll, dös gſchiacht — Kreuzſakra no amol! Js ma
koani no auskemma, dö i mögn han — un dö Rote ſag i,
dö is gſchmackich, ſag i, — du, wannſt dö kenna tatſt, dan
machaſt Augn du — — — wia a Reh ſo gſchlanki — — —
un wia a Katz ſo wüld .. .“
Was war es nur, was da plötzlich wie mit eiſernen
Klammern an Hiasls Herz faßte? Stieg nicht vor ſeinem
Blick das Bild eines wilden Mädels auf mit rotgoldenem
Kraushaar — wie ſie den Stein nach ihm ſchmiß? ...
Und dann, — am Vorabend der Einrückung vor der Tür
des Hoamatls — im Mondſchein war's — — — ſo
gſchlanki wia a Reh war ſie dagſtandn — und — un⸗
willkürlich griff ſeine Hand nach dem Säckchen Heimaterde,
das er um den Hals trug. Mit harten Hammerſchlägen
pochte das Herz gegen die ſchweratmende Bruſt . . . Wann
da Lippl .. . wanns dö Vroni war, dö er in Sinn hätt —
Herr un God — dö Vroni! —

42

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Doch was ging ihn die Vroni an — is er denn heunt
narriſch, da Hiasl? A bravs Deandl, dö Vroni — gwiaß
aa — un daß eahm halt dös Sackl mitgebn hat . . . freili
wull — a bravs Deandl . . . aba da Lippl — da ſchlechte
Menſch — da Deſentör...
Da war es wieder, dieſes Wort, und kreiſte in Hiasls Kopf
mit all den überſtürzenden Gedanken der letzten Minuten...
„Na, dös Madl war do zguat gwen für an Deſentör —
gwiß aa no“, und jählings in wachſender Aufregung krampften
ſich ſeine Finger in Lippls Schultern. Wild und drohend
rollten ſeine ſonſt ſo ſanftblickenden Augen:
„Du, Lippl — wannſt dö Vroni moanſt — dan —
dan laß drs gſogt ſei — für an Deſentör is zguat dös
Madl — gwiaß aa no . . .“
Ein Fauſtſtoß Lippls traf ihn mitten auf die Bruſt,
ſo daß er gegen die Wand zurücktaumelte.
„Wos haſt gſagt?“ — ziſchte dieſer — — „Deſentör?
Deſentör? — Dös ſagſt du?“ Heiſer und höhniſch lachte
er auf. „Du, da Deſentörhiasl — den ſei Voda vom
Mülitär hoamgrennt is, zu ſein Weiberl, da feigi Haſcher —
ha, ha, ha, ha — hat ſie am Virtüachl anghaltn von ſein
Weiberl wias eahn ausn Keller außizarrt han d Schan⸗
darma — hahaha! — Ja, mei Voda hat eahn kennt dein
Vodarn — den Deſentör — un du warſt leicht guat gnua
für dös Madl, gelt — dös wär ſo a Freſſn für di! J bin
koa Deſentör, i kimm eh wieda zruck — aber dein Vodarn — —
ghänkt homs eahn, ghänkt — un daß as woaßt, obſt ma
heunt hülfſt oda nöt — s Madl wird mei ghörn .. .“
Noch ehe Hiasl zur Beſinnung all deſſen gekommen
war, was Lippls Wortſchwall, der ſich wie ſiedendes Ol
über ihn ergoſſen hatte, für ihn bedeutete, war Lippl, in
wenigen Sätzen den Kaſernhof durchquerend, im dunklen

43

Torbogen verſchwunden. Niemand hatte den Vorgang be⸗
merkt. Um dieſe Zeit lag der Hof verödet.
Hiasl raffte ſich auf — wie ein Trunkener taumelnd, hob
er den feldgrauen Fez auf, der bei Lippls kräftigem Fauſt⸗
ſchlag auf das Pflaſter gerollt war. Mechaniſch ſtrich er
ihn glatt — beſah ihn umſtändlich — ſetzte ihn auf — und
blickte geiſtesabweſend um ſich . . . Wo war er?
Ja freili, dös war ja da Kaſernhof! Um die ſchmutzig⸗
gelben kahlen Wände tanzten windverwehte dürre Blätter —
und dort waren die langen Fenſterreihen — eins, zwei,

eins, zwei, — Fenſter an Fenſter — und hinter dieſen
wohnte er — dort oben. Ja freilich, im dritten Stock wohnte
er . . . da war a langs Zimmer mit vüli Bettn — ſie

ſtanden auch ſo, eins, zwei, — eins, zwei, — wie die Fenſter —
und in einem dieſer Betten ſchlief er — ja freili, — dort wollte
er ſich hinlegen und nachdenken, — es war ja zuviel auf
einmal für ſeinen armen Kopf, was er jetzt gehört hatte —
vül zvül — das mußte überdacht werden.
Wieder machte er einige Schritte — da fühlte er über
ſeine Bruſt ein leiſes Rieſeln. War es Blut? Hatte der
Fauſtſchlag ihn verwundet? Mit zitternder Hand öffnete
er Rock und Hemd . . . Ja, was war das? Lippls Schlag
hatte das Säckchen getroffen, und die Erde rieſelte über
ſeine Bruſt herab. Das brachte ihn jäh zur Beſinnung.
„Herrgod, nöt dös aa no valiern,“ — ſtammelte er und
fing mit der hohlen Hand die braunen Erdkrumen auf.
Sorgſam las er jedes Atom zuſammen, als wäre es Gold⸗
ſtaub geweſen, knotete die Schnur vom Hals ab und wickelte
Säckchen und Erde in ſein „Schneuztüachl“.
Nicht, wie er urſprünglich vorhatte, in den Schlafſaal
Kaſerne zurückkehrend, ſchritt er langſam über den verödeten
Hof und trat durch den Torbogen ins Freie.

44

PEDN

Viertes Kapitel.

Die Kaſerne lag am äußerſten öſtlichen Ende der Stadt
auf einer mit Obſtbäumen bepflanzten kleinen Anhöhe,
hinter welcher ſich die grünen Vorberge des „Schöckl“
aufbauten. Ein ſcharfer Nordoſt pfiff ums Haus und trieb
Blätter und Staub über den verwahrloſten Kiesweg, auf
dem Hiasl wie ein Traumwandelnder dahinſchritt. Planlos
ſchlug er einen Pfad ein, der zur Höhe führte und ſich
zwiſchen ÄAckern, Wieſen und Brachen emporſchlängelte.
Niemand hätte in dem blaſſen, gebeugten Mann, der
ſchwer atmend den Feldweg hinanſtieg, den ſchmucken,
ſtrammen Soldaten wiedererkannt. Schleppend war ſein
Tritt, beinahe wie damals, als er von der Aſſentierung
aus Leoben heimkehrte. Auch wie damals ſchien ſich auf
ſeine halbgeſchloſſenen Lider wieder jener laſtende Druck
geſenkt zu haben.
Er mochte in zeitloſem Vergeſſen ſtundenlang ſchon
bergan gewandert ſein, war längſt vom Wege abgekommen

45

und ziellos weitergeſtiegen, als er endlich ein einſames
Gehöft erreichte. Recht verwahrloſt und baufällig ſah es
aus; durch die dünne Strohdecke guckten morſche Sparren;
die kleinen Fenſter mit den altersblinden Scheiben waren
gegen Wind und Wetter mit Moos verklebt und ſchauten
ſtumm und leblos in den grauen Herbſttag. Hinter einem
vom Sturm der Zeit ſchiefgewehten Bretterzaun gab es
ein wirres Durcheinander von froſtverſengten Sonnenblumen⸗
ſcheiben, welken Georginen, Krautköpfen und dürrem Stauden⸗
werk. Ein kleiner Brunnen ließ mit gläſernem Singen ſein
Wäſſerlein in einen Holztrog rinnen, auf dem einige Tauben
gurrend hin⸗ und herſtelzten. Hinter dem Gärtchen blökte
ein hungriges „Goasl“.
Neben dem Häuschen ſtand ein alter mächtiger Birn⸗
baum, der ſein wildverzweigtes, knorriges Geäſt wie ſchützend
über dasſelbe breitete. Zur Sommerszeit mochten Bank und
Tiſch unter dem ſchattigen Birnenlaub ein trauliches Ruhe⸗
plätzchen abgeben — doch heute, wo der ſchneidende Nord⸗
oſt über die Berglehne fegte, die falben Blätter raſchelnd
aufwühlte und ſtöhnend durch Wipfel und Kronen ſtrich,
machte dieſer weltentrückte Platz einen lichtverlaſſenen,
traurigen Eindruck.
Gerade dies mochte zu Hiasls Stimmung paſſen. Als
wäre er am Ziel ſeiner Wanderung angelangt, ließ er ſich
auf der Bank unter dem Birnbaum nieder und ſchaute
ins Land.
Weit auslangend lag das breite Tal vor ihm, in wellen⸗
förmige Waldkuppen, ſchmalgeſtreifte Ebenen und herbſtfahle
Matten abgetönt. Zur Rechten, tief unter ihm, in däm⸗
mernden Umriſſen die Türme und Dächer der Stadt, aus
deren Mitte der Schloßberg trotzig aufragte. Weiß ſchim⸗
mernde Straßen durchquerten die Landſchaft nach allen

46

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Richtungen. Ab und zu verirrte ſich irgendein Lebenston
in verwehenden Klangwellen auf die einſame Höhe — der
rhythmiſche Takt der Dreſcher aus einem Bauernhof — ein
Hahnenſchrei — ein Glockenlaut — der gedämpfte Pfiff
eines vorbeirollenden Zuges. Einförmig grau war das
Firmament über Berg und Tal geſpannt und weiße Nebel⸗
ſchwaden zogen im gleitenden Fluge vorbei. Eine Weile
ſtarrte Hiasl in die lichtloſen Fernen, — dann ſank ſein
Haupt auf die verſchränkten Arme herab, — ein zitternder
Wehlaut entrang ſich ſeiner Bruſt, krampfhaftes erlöſendes
Schluchzen durchſchütterte ihn . . .
Waren es Stunden, waren es Tage oder Jahre, die
ihn von dem Augenblick trennten, da Lippls Fauſtſchlag
ſeine Bruſt und zugleich ſeine Seele traf? Weshalb hatte
er nicht in dem Dämmerzuſtand von einſt bleiben dürfen —
ein wunſchloſer, zufriedener Menſch? Was hatte dieſer Krieg
ihn in den Wirbel der Ereigniſſe gezerrt, ihn in Kampf
und Streit mit dem Leben geſtellt, noch ehe er den Kampf
mit dem Feind zu beſtehen hatte?
Dieſes Erwachen, das ihn ſeit Monaten beglückte, das
ihn zu einem fühlenden, denkenden Menſchen verzaubert
hatte, — war es nicht doch ein Teufelsgeſchenk, ein Zuſtand
der Bedrängnis und Unraſt, aus dem er ſich zurückſehnte
in den triebhaften Dämmerzuſtand ſeines früheren Daſeins?
Da hatten Worte und Begriffe für ihn keine Bedeutung;
über die engen Grenzen ſeines Hoamatls hinaus gab es
für ihn nicht Frage noch Antwort — und jetzt?
Hilfe und Halt ſuchend, irrten ſeine Gedanken erinnernd
von Erwachen zu Erwachen — von Erkenntnis zu Erkennt⸗
nis — von Begriff zu Begriff, die alle aus dem geheiligten
Quell ſeiner Liebe zum Hoamatl geboren worden waren,
deſſen Bild nun jäh von finſteren Schleiern verdunkelt wurde.

47

Hinter dieſen Schleiern aber gab es ein ſpukhaftes
Chaos von Geſtalten und Geſchehniſſen, die ihn bedrängten
und verwirrten.
Wo gab es da ein Zurechtfinden? Langſam hob er ſein
tränennaſſes Geſicht, griff in die Taſche, um ſich mit ſeinem
„Tüchl“ die heißen Tropfen zu trocknen — und fühlte das
Säckchen Erde, das er dareingewickelt hatte. Er legte es
vorſichtig auf den Tiſch und wiſchte mit dem Rockärmel
über ſeine Augen.
Von ſeinen traurigen Gedanken jäh abgelenkt, unter⸗
ſuchte er das Lederſäckchen von allen Seiten, um die ſchad⸗
hafte Stelle wieder zu flicken. Die Ahndl hatte ihm vor⸗
ſorglich Nähnadel und Zwirn in ein Stück Zeitungsblatt
geſteckt, das er ſtets bei ſich trug und das ihm ſchon oft
gute Dienſte geleiſtet hatte. Nun ſuchte er ſie hervor und
begann, nachdem er die verſtreute Erde mit liebevoller
Sorgfalt wieder in das Säckchen gefüllt hatte, den böſen
Riß Stich um Stich zuzunähen.
So vertieft war er in ſeine Arbeit, daß er die nahenden
Schritte eines Mannes gänzlich überhörte, der, mit einem
Bündel Reiſig beladen, aus dem Walde auf ihn zukam
und über den ganz unerwarteten Anblick eines Fremden
in ſeiner Bergeinſamkeit überraſcht ſtehenblieb. Seine Be⸗
troffenheit verſtärkte ſich noch als er ſah, daß dieſer Ein⸗
dringling eine Uniform trug.
Was ſuchte ein Soldat hier heroben bei ihm? Und wie
kam er dazu, ſich auf ſeinem Birnbankl ſo ohne weiteres
breitzumachen?
Hätte Hiasl in dieſem Augenblick aufgeſchaut, wäre
wohl ſein Erſtaunen kein geringeres geweſen. Er würde
ſich vielleicht in ein Märchen von Waldgeiſtern oder der⸗
gleichen verſetzt geglaubt haben.

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Von dem dunklen Hintergrunde der Jungtannen und
Kiefern hob ſich die hagere, in einen grauen zerfranſten
Leinenkittel gehüllte Geſtalt des alten Mannes ganz ſpuk⸗
haft ab. Der Wind zerrte an ſeinen weißen Haarſträhnen
und dem wirren Bart, der ihm bis weit über die Bruſt
herabreichte. Sie umrahmten ein bleiches, todernſtes Geſicht,
deſſen verhältnismäßig junge Züge zu dem ſchlohweißen
Haar in merkwürdigem Kontraſte ſtanden. Seltſam ver⸗
geiſtigt war der Blick der tiefliegenden, graublauen Augen,
die jetzt in ſtummer Frage auf Hiasl gerichtet waren.
Schon machte er Kehrt, um von dem Fremden un⸗
geſehen im Dunkel des Waldes wieder zu verſchwinden,
als der Strick, der das Holzbündel zuſammenhielt, ſich
durch die raſche Bewegung löſte, und das Reiſig mit leiſem
Krachen und Knacken zu Boden fiel.
Hiasl hob den Blick und ſah den Alten, der ſich be⸗
mühte ſein Holz wieder zuſammenzuklauben — er legte
ſeine Arbeit auf den Tiſch und ging auf ihn zu.
„Kann i dr a wengerl hölfn, Alter?“ ſprach er ihn
freundlich an — und als dieſer, ohne zu antworten, haſtig
das Holz mit zitternden Händen zuſammenraffte, fuhr er
fort: „Warſt wegn meina ſo dakemma?“
Ein mißtrauiſcher Blick ſtreifte ihn, und ohne die Frage
zu beachten, bückte ſich der Alte wieder über das Holz.
„Biſt leicht dahoam in dera Keuſchn, gelt?“
Der Alte nickte. Hiasl half, ohne ſich an der unfreund⸗
lichen Art des Mannes zu ſtoßen, unverdroſſen weiter,
bis das Bündel feſt zugeſchnürt war. Als der Mann ſich
anſchickte es wieder auf ſeine Schultern zu heben, wehrte
Hiasl ab:
„Laß ſei, du, dös trag i ſcho ſölba bis zum Häusl
hintri, gwiaß aa.“

Heimaterde. 4 49

Ebbhe der andere ſich's verſah, hatte er es auf ſeinen
eigenen Rücken geſchwungen und ging auf das Haus zu.
Zögernd und noch immer unvertraut folgte der Mann.
Hiasl ſtand mit ſeiner Laſt unſchlüſſig vor der Tür und
ſah ſich nach ſeinem Begleiter um. Endlich ſchien dieſer die
Sprache wieder gefunden zu haben:
„Schmeiß s nebns Türbankl hintri. Gölts God fürs
Tragn.“
„s is gern gſchegn —, ermiderte Hiasl, und als der Alte
ohne weiteren Gruß ins Haus treten wollte, ſetzte er hinzu:
„Derf i no a wengerl unterm Birnbaam ſitzn? J tat
gern no an Orwat firti machn.“
„Wannſt magſt, mir is ſcho recht“, lautete die Ant⸗
wort. Der Alte trat, ohne ſich weiters um ihn zu kümmern,
ins Haus und ſchloß die Tür hinter ſich ab.
Hiasl ſetzte ſich wieder an die Arbeit; dieſe wollte ihm
aber heute gar nicht von der Hand. Immer wieder quoll
zwiſchen den zu langen Stichen, die er mit unbeholfenen
Fingern anbrachte, die Erde auf die Tiſchplatte. Dabei
ſchien es aber, als hätte er die ſchweren Gedanken, mit
denen er bergan geſtiegen war, vergeſſen, ſo eingeſponnen
war er in ſeine Beſchäftigung.
Der Alte war indeſſen unruhig in ſeiner Kammer hin⸗
und hergeſtapft — bald trat er ans Fenſterl und beobachtete
ſeinen unwillkommenen Gaſt, bald ſtand er an der Tür,
unſchlüſſig, ob er das Haus verlaſſen ſolle inſolange dieſer
noch auf dem Birnbankl ſaß.
„Zerſcht gehr is Goasl mölkn“, ſagte er zu ſich ſelbſt,
nahm einen kleinen Napf vom Tiſch, öffnete die Tür und
ſpähte vorſichtig nach Hiasl hinüber. Doch dieſer fädelte
eben ſeufzend und ſtöhnend ſeine Nadel wieder ein. Er
blieb ſtehen, neugierig hinüberäugend, mit was ſich der

50

ſeinen
lann.
und
er die

Burſche da eigentlich beſchäftigte. — Dann ſchüttelte er den
Kopf und ging hinter das Haus zum kleinen Stall, wo
ihn die ſchwarzgefleckte Geiß meckernd empfing. — Den vollen
Napf mit der ſchäumenden Milch vorſichtig in beiden
Händen haltend, kam er nach einiger Zeit wieder zum Vor⸗
ſchein. Eben ſchaute Hiasl auf und rief ihn an:
„Haſt leicht a Tröpferl Müli für mi? J han ſo an
Durſcht.“
Der Alte überlegte, dann ſagte er um ein geringes
freundlicher: “
„ Ja, warum denn nöt? Haſt mr mei Holz klaubn
hölfn, kannſt aa an Schluck Müli dafür han.“
Er trat an den Tiſch heran und reichte Hiasl den
Napf. Während dieſer in durſtigen Zügen trank, blickte
der Alte forſchend nach dem Säckchen, welches immer noch
waidwund dalag. Sein Auge ſtreifte auch zum erſtenmal
Hiasls Geſicht und da der Eindruck, den er gewann, ein
durchaus vertrauenerweckender war, ſchien plötzlich alle Angſt
vor dem Fremden aus ihm gewichen zu ſein. Als dieſer den
Napf wieder mit einem dankbaren „Vagölts God“ nieder⸗
ſetzte, fragte der Mann, indem er auf das Säcklein wies:
„Was haſt denn da drein, daß d aſo zſammfadeln
muaßt?“
„An Erdn is“, erwiderte Hiasl, indem er die Hand
darauflegte.
„So, ſo, an Erdn — aber — aber — zwegn was
tuaſt as in dös Sackl eini, du?“
Jetzt war es Hiasl, der das erſtemal ſeine Augen
fragend auf dem Alten ruhen ließ. Außer ihm und Vroni
wußte doch keine Menſchenſeele was er in dem Säckchen
verwahrt hielt; wen ging es auch weiters an? Schon wollte
er in dem Sinne antworten — aber etwas lag auf dieſem

4 51

ernſtwehmütigen, blaſſen Geſicht, glänzte gedämpft, wie
hinter Wolkenſchleiern, aus den müden, grauen Augen, die
auf ihn gerichtet waren — das ihn unbewußt anzog. Immer⸗
hin antwortete er ausweichend:
„Möchſt as do nöt vaſtegn, wann i drs aa ſagn tat;
s is halt was Gweichts. Das tua i allweil bei mir tragn —
un hiatzt is dös Sackl griſſn, i mags nöt zſammaflickn un
ehnder i hoamgeh, ſolls firti ſein, anſunſten rinnts wieda
außi. — Hier is griſſn . . .“
Vorſichtig hob er es auf, während der andere neu⸗
gierig die Hände danach ausſtreckte. — Hatte Hiasl es un⸗
geſchickt gehalten, oder war die Naht abermals geplatzt?
Wie ein dunkler Regen rieſelte die Erde in die hohlen
Hände des Alten.
Seltſam — was war es nur — was dieſen jählings
durchglühte? So eigen — ſo wunderlich? — Ströme von
Kraft und Leben ſchienen ſich aus den braunen Körnern zu
ergießen. Sein Blut hämmerte und pochte in Herz und
Hirn, ſein Atem flog — wie entgeiſtert ſtarrte er bald auf
ſeine Hände, bald auf Hiasl, der vergeblich bemüht war,
den Riß feſtzuhalten.
„Na, ſo was,“ klagte er, „hiatzt han is erſcht nöt
ſauba zſammagnaht, dös Sackl, dös tepperte Sackl dös!“
Aber der Alte hörte gar nicht hin — bebend frug er:
„Du — du — was is dös für an Erdn — um Chriſti⸗
wülln ſags?“
Jetzt erſt gewahrte Hiasl die Veränderung im Ausdruck
des Mannes.
„Was haſt?“ frug er erſchrocken.
„Sagn ſollſt, was dös für an Erdn is, Bua! Haſt an
Zauba drein? Biſt leicht a Berggeiſcht du? — Biſt a
Menſch?“

52

auf

nöt

21

Angſtvoll ſtieß er die Worte hervor — und taumelnd
ſank er auf die Bank.
Ein heiteres Lächeln huſchte über Hiasls ernſtes Geſicht:
„A Berggeiſcht? Biſt narriſch, Alter? A Menſch bin i
un dö Erdn (liebkoſend ſtrich ſeine Hand darüber) dö is
von mein Hoamatl. Hans mitgnumma, daß i a Stückl davon
bei mir han, wann i furt bin! Gibs wieda her, Alter!“
Mit geſenktem Blick hatte dieſer ihm zugehört. Langſam
ließ er die Erde durch ſeine Finger rieſeln wie eine Sand⸗
uhr — Körnchen für Körnchen in Hiasls vorgehaltene Hand ...
„Han aa a Hoamatl ghabt“, ſprach er dann leiſe vor
ſich hin, während ſein Auge die Weiten zu durchdringen
ſchien — irgendwohin gerichtet, fern — fern — ganz
fern — — —
„Is dös dei Hoamatl nöt?“ frug Hiasl, auf das Häus⸗
chen deutend. Der Alte ſchüttelte verneinend das Haupt:
„Dös is mei Hoamatl nöt — dös nöt!“
Doch als hätte er mehr geſagt, als er wollte, brach er
jäh ab und frug in ganz verändertem Ton: „Zwegn was biſt
furt vom Hoamatl, wannſt ſo dei Söl dran ghängt haſt?“
„Ja, aber, s is do Kriag, da han i halt einruckn
müaſſn!“
Erſchrocken blickte der andere auf und ergriff Hiasls
Hand:
„Was ſagſt? Kriag is? Was ſagſt?“
Verblüfft ſtarrte Hiasl den Alten an:
„Ja, kimmt denn neamd zu dir auffi, daß d dös nöt
woaßt? Af d Ruſſn gehts, af d Serbn, Enklänter un
Franzoſn, aſo hoaßts. San ſcho üba drei Monat her, daß
Kriag is — gwiaß aa no. Na — daß d dös nöt woaßt!“
„Zu mir kimmt nia neamd auffi, i han vül Monat koa
Söl gſprochn . . . Ganz in da Oanſchicht tua i hauſn —

53

ganz in da Oanſchicht. Da woaß ma nia nix von da
Wölt drent.“
Aber Hiasl fuhr fort: „San do dö meiſtn ſcho lang
furt, un vüͤli ,ſcho af Graz ins Spüdal hoamkemma aa,
vüli, vüli.
Der Alte war erregt aufgeſprungen, trippelte unruhig
um das Birnbankl herum und jammerte:
„Ja, du mei God, ja, du mei God, Kriag is — Kriag!“
Dann blieb er vor Hiasl ſtehen, ſah ihm forſchend ins
Geſicht und frug zögernd:
„Un du, du biſt gern gangn — furt vom Hoamatl?
Hats da do nöt s Herz odruckt, furt von Wei un Kind?
Haſt mögn gehn? Haſt wirkli mögn?“
Dringend und haſtig kamen die Fragen:
„Erſcht is s ma hoart wurdn, mentiſch hoart, gflennt
han i un gfluacht — i han nöt gehn mögn — na, i han
nöt mögn . . . aber dan, — dan —“
„ Dan? Was is gwen, dan?“ drängte der Alte, der
weit vorgebeugt die Hände auf die Tiſchplatte ſtemmte.
„Dan?“ Auf Hiasls Antlitz erſchien dasſelbe verklärende
Licht wie einſt — ſtilläugig hinausblickend in das ver⸗
dämmernde, ſchweigende Land, deſſen fahlgraue Schleier
von einem letzten Tagesgruß durchſchimmert waren, drang
ſeine Seele durch den Traum der Fernen weiter und weiter,
über Täler und Kuppen, über Wipfel und Wolken — der
Heimat zu.
„Dan —“, wiederholte er langſam und traumverloren,
„hat mi s Hoamatl gruaft — ganz loas — ganz ſtad
hats gruaft —: Hiasl, hats gſagt — af di valaß i mi —
du laßt koan Feind nöt eini, hats gſagt — gelt na? Heilig
muaß dr as Hoamatl ſei, — heilig wia dei Herrgod muaß
dr ſei — as darf koa Fleckl drauf falln af dei Hoamatl,

54

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hats gſagt — — — ſtehg nöt ſo traamhapert da, wach
auf, Hiasl — s⁸ Hoamatl ruaft di in ſeina Not — wach
auf.
Da klang ein Wehruf bang und ſchneidend durch die
Stille. — Der Alte war neben dem Tiſch zuſammengeſunken.
Erſchrocken ſprang Hiasl auf und bemühte ſich um den
Bleichen, wie leblos Hingeſtreckten. Er eilte zum Brünndl,
ſchöpfte Waſſer in ſeine Kappe, wuſch ihm Stirn und Augen ...
dJa du liabs Herrgottl, was is den dös? Alter —
was is mit dir? Alter, wach auf, Alter — wach auf!“
Da öffnete dieſer die Augen. Mit ſtaunender Frage
richteten ſie ſich auf Hiasl:
„Wach auf? Wer ruaft? — Wach auf, hat oahna gſogt
zu mir?“ fragte er mit ſtockendem Atem. „Wer? Wer biſt,
daß d aſo redn magſt, — bis as Herz ſi eim umdraht un
einwendi alls liacht wird, — alls liacht!“
Hiasls Knie umklammernd, ſah er ehrfürchtig zu ihm
auf. Doch dieſer wehrte ab:
„Geh zua, was d nur allaweil ſo fragn tuaſt, du . . .?
Na, — magſt nöt aufſtegn?“
Und als er ſah, daß der Alte ſich nicht allein auf⸗
zurichten vermochte, hob er ihn empor, trug ihn ins Haus
und legte ihn dort ſorglich auf das ärmliche Bett. Dann
ſtrich er die Kiſſen zurecht, deckte ihn mit einem zerlumpten
Mantel zu, den er vom Wandhaken nahm, und ſtreckte ihm
zum Abſchied die Hand entgegen:
„J muaß hoamgehn in d Kaſern, aſunſtn wirds zſpat.“
„Kimmſt wieda auffi morgn?“ Bittend klang die Stimme
des Alten.
„Morgn?“ Hiasl überlegte — morgen war ja Sonn⸗
tag und Allerſeelen, da gab's noch einen freien Tag. Er
nickte zuſtimmend:

55

„Wannſt moanſt, kimm i morgn ſcho nomal auffi di
hoamſuachn — gwiaß aa.“
Ein freudiges Lächeln glitt über die Züge des Alten.
Hiasls Hand ergreifend, zog er ihn zu ſich herab und frug leiſe:
„Laß mr dös Sackl herobmad, wers flickn bis morgn,
kannſt di valaſſn, s Nahn vaſtehr i beſſa wia du.“
Verlegen drehte Hiasl ſeine Kappe in den Händen. Er
wollte ihn nicht verletzen — aber wie konnte er dem Fremden
ſo ohne weiters ſein Heiligtum anvertrauen? Was ſollte
er tun? Aber ihm blieb keine Wahl. Er hatte es doch ſelbſt
nicht zuwege gebracht den Schaden gutzumachen. — — Der
bittende Blick, der ihn traf, beruhigte ihn.
„In Gods Nam, i hol drs eini,“ ſagte er und ging
zum Birnbankl hinaus. Bedächtig ſtrich er die zerſtreute
Erde vom Tiſche zuſammen, brachte ſie mit dem Säckchen
ins Zimmer zurück, empfahl ſein Kleinod der Fürſorge des
Alten und verließ mit einem beklommenen „Pfüat God“
das Haus.

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Fünftes Kapilel.

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1

Es dunkelte ſchon tief, als er
raſchen Trittes zu Tal ſchritt. In
ſeinem Kopfe jagten ſich die Ge⸗
danken an alle Erlebniſſe des
heutigen Tages, — und ſeltſam,
das was ihn heute in banger Ver⸗
zweiflung plan⸗ und ziellos bis zu jener weltverſchollenen
Anſiedlung getrieben hatte — die Begegnung mit Lippl im
Kaſernhof, ihr Wortwechſel, der verhängnisvolle Fauſtſchlag
und alles, was ihn noch vor Stunden niederſchmetterte,
war mit dem Tag verdämmert und zitterte nur in un⸗
ſicheren Linien auf dem Bilde ſeines Erinnerns, denn ſeine
Gedanken umkreiſten unabläſſig das verfallene Häuschen
dort oben und den ſonderbaren, von allem menſchlichen
Verkehr abgeſonderten Einſiedler darin, dem er ſein Liebſtes
bis morgen anvertraut hatte.
Als nach dem Blaſen des Zapfenſtreiches einer von
der Mannſchaft fehlte, gab es in der ganzen Kaſerne ein
Fragen, Flüſtern und Tuſcheln. Hiasl hatte für dieſe Nacht
Kaſernwache und das Verſchwinden Lippls kam ihm erſt
zum Bewußtſein, als er vor dem Antreten der Wache in

7

5

den Schlafſaal kam, um für den Dienſt in der kalten No⸗
vembernacht warmes Wäſchzeug zu holen, und ſein Nachbar⸗
bett leer ſah.
Während des ſtundenlangen Auf⸗ und Abgehens nun,
von ſeinem Schilderhaus bis zur Ecke der Kaſerne und
zurück, hatte er Zeit über Lippls Flucht nachzudenken. Jäh
traten die Geſchehniſſe des frühen Nachmittags wieder vor
ſeine Seele.
Aus den verborgenſten Falten ſeines Gedächtniſſes
krochen der ſchlafloſen Stunden wache Gedanken hervor,
ſie quälten ſein zermartertes Hirn und hackten ſich wie mit
Tigerpranken in ſein zuckendes Leben ein. Durch Nacht und
Dunkel ſtarrten ſeine Augen nach der Richtung der Heimat⸗
berge, und ihm war es, als verfolgte ſein die Fernen durch⸗
fliegender Schatten Lippl auf der Flucht.
Er hing ſich an deſſen Ferſen, da er im Schutze der
Nacht aufwärtsſchlich über Myrſchendorf, — jetzt hatte er
den Übergang über den Wildbach erreicht, — nun kroch
er aufwärts zwiſchen dem Unterholz. . . Kiwitt . . . Kiwitt . . .
pfiff ein Käuzchen — und glitt aufgeſchreckt in ſpukhaftem
Fluge über Lippls Kopf . . .
Kam das Licht, das dort oben zwiſchen dem Lärchen⸗
walde aufblitzte, nicht aus Vronis Fenſter? Herrgott! Wann
s as nur auslöſchn tat, daß er zum Fenſterl nöt hinfindn
mag . . .
Aber nein! Es glitzerte, lockte durch das Dunkel der
ſternenloſen Nacht . . .
Jetzt ſah er Vronis Schattenbild, wie es hinter den
Scheiben ſein Haar löſte — das ſchöne, herrlich rote Kraus⸗
haar! Wie ein goldener Schleier lag es um ihre Schultern —
ja, er ſah es genau, — und gleich einem Königsmantel floß
es an ihrem ſchlanken, jungen Leib herab . . .

58

— —

— —

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roch

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der

„Gſchlanki wia a Reh —“, murmelte Hiasl zwiſchen den
Zähnen. Ungekannte Schauer ſchüttelten ihn — Herrgott,
wann da Lippl — — —
Aber da ſtand er ja ſchon — geduckt, mit katzenleiſem
Tritt ſchlich er näher und näher. Hiasls Hände krampften
ſich um ſeinen Stutzen . . . Hatte Lippl Vroni am Fenſter
geſehen?
„Vroni! Vroni! Hüat di — hüat di — Jeſſasmarand⸗
joſeit.
Der Lippl ſtoßt mit einem Fauſtſchlag das Fenſter
ein — die Vroni ſchreit auf — wüld un weh, s Liacht
valöſcht. — —
Aber hiatzt kimmt da Mond an Eichterl aus d Wolkn
außi, un, un. . s§ Madl ſteht weiß im Mondſchein —
wia a Reh ſo aſchlanki — aber wia a Katz ſo wüld!
Was glänzt auf in ihrer Hand?
Is s a Meſſer? Na — a Stoan is, a gſpitzta Stoan, —
ja — wia damaln — aber größa, weit größa, gwiaß aa no.
Wann s den ſchmeißt — dan — — —
„Schlag zua, Deandl! Schlag zua — ſchlag!!!“
Wer hat gfluacht? Herrgott Sakra, — rumpelt er nöt
dani da Lump un vadraht d Augn un verkrampft dö Fäuſt?
„Brav, Madl, — brav — ſo is recht gwen — hin ſoll
er ſei — nöt da Lippl ſoll die han, da Lump, — da
Deſentör . . .“
Wie von Fiebern durchſchüttelt, lehnte ſich Hiasl an die
Kaſernmauer.
Deſentör? Hats nöt da Lippl heunt gſagt: Ghänkt
hans dein Vodarn? — — — Jeſſas, Herrgod im Himmel!
Schand hat da Voda afs Hoamatl bracht, alli wiſſns dahoam,
alli — derantwegn han s eahn an Deſentörhiasl gruafn,
derantwegn hat aa dö Vroni eahm an Stoan gſchmißn

59

damaln, weils eahn varacht hat. . . . Un afn Hoamatl liagt
a Fluach, a Fluach für Zeid un Ewigkeid ...
Es kam Wachablöſung. Wie ein Traumwandelnder
wankte Hiasl hinein in die dumpfe, enge Wachſtube. Jetzt
lag er ganz ſtill, die Hände über die Bruſt gefaltet. Weit
aufgeriſſen ſtarrten ſeine Augen durch die tiefe Dunkelheit
des Raumes.
Seheraugen, welche die tatſächlichen Vorgänge im
nachtumfangenen Heimatdorf erſchaut hatten, — und leiſe,
leiſe wie Geiſterhauch küßte ein weiches, zitterndes Lippen⸗
paar ſeine tagmüden, brennenden Lider in den Schlaf.

„ *
*

Zur ſelben Stunde, da Hiasl auf Wachpoſten geſtanden
war, flickte der Alte oben in ſeiner Hütte beim flackernden
Schein eines Kienſpans das Säckchen zurecht. Und die
Gedanken alter Jahre traten aus dem Schweigen der
nachtſchlafenden Bergesſtille mit Geiſterſchritten in die
Kammer und ſchauten traumlächelnd auf den über ſeine
mühſame Beſchäftigung Gebeugten.
Dieſer legte ſeufzend die nun fertige Arbeit auf den
Tiſch. Seine Hand blieb zögernd darauf liegen.
„So jung ſei wia der, no amol ſo jung ſei derfn,
un s Lebn no vor ſich han — daß ma alls wieda guat
machn kinnt, was ma ſich ſölba in Scherbn gſchlagn hat in
oana oanzign ſchwachn Stund!“
Langſam ging er auf ſeine Liegeſtatt zu, auf deren
morſchem Rand er noch eine gute Weile ſitzen blieb, während
ſein Blick, wie magnetiſch angezogen, nach dem Tiſch hin⸗
überſah.
„Un hiatzt is zſpat — da is nia nix zum Aufbaun
übri — mi ruaft s Hoamatl nimmamehr — mi nöt!“ —

60

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Zermürbt von den Eindrücken des Nachmittags, die
das dichte Gewebe ſeiner Weltverborgenheit jählings zer⸗
riſſen hatten, ſank er auf ſein Strohlager, — kniſternd ver⸗
löſchte der Kienſpan — bald ſchlief der müde Mann tief
und feſt. — — — — — — — — — — — — —

61

Sechſtes Kapitel.

Horch — was war das? Was glitt da, glitzernd und
weiß, am Fenſter vorbei? — Jetzt kam es wieder —
fingerte mit bleichen Elfenhänden an den blinden, geborſtenen
Scheiben — und jetzt — jetzt ſchwebte es beſchwingt,
lautlos herein — ein nächtliches Phantom!
Über den Boden ſchleift es ſchillernde Schleier. Auf
ſeinem Haar tanzen mondhelle Flocken wie leuchtender
Schaum. — Näher trat es auf ſilbernen Sohlen — nah
und näher — ſchaute mit großen Sternenaugen auf den
ſchlafenden Mann . . .
Hat es vom Tiſch nicht das Säckchen Erde genommen —
und jetzt ihm aufs Herz gelegt? Ei — wie das glühte und
brannte! Durch ſeine Adern fließt lebendige Kraft — durch
Mark und Hirn ein Sehnen und Stürmen, jugendheiß und
frühlingsſtark ein drängendes Wollen, das nach ewigen
Kränzen greift! — — — — — — — — — — — —
Und ſiehe — ſeine Rechte langt ins Licht — und faßt ein
Schwert, um das die Fauſt ſich bebend krampft . . .
Was ſoll das Schwert? Was ſollen Trommelwirbel und
Trompetenſchall da draußen vor der nachtverſchloſſenen Tür?
Und ſeine Linke langt ins Licht — faßt einen eichnen
Schaft, aus dem zweifarbig ein Banner ſtrahlend, leuchtend
ſich entrollt . . .
Doch weh! — wo ſeine Hand den Schaft umklammert,
kriecht ein Gewürm, ſchwarz und ſchaurig, langſam auf⸗
wärts. Ein zweites folgt — ein drittes — viertes — weh!
Daß nur die Fahne ſie mit ihren eklen Spuren nicht
beſudeln! — Was trifft nicht ſeine Rechte mit dem Schwerte
das Gezücht? Iſt ſeine Fauſt gelähmt, er ſelbſt erſtarrt,
bewegungslos, tot die Zunge, die Kehle wie verdorrt?

62

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Und weiter, weiter an dem eichnen Schaft ſchleicht es
hinan und ringelt ſich und züöngelt — — —
Jetzt — aus den dunklen Ecken ſeiner Kammer krabbelt
es von Molchen rings, die drohend, fletſchend ſeinem Lager
nahen. Aus grünen Augen ſchießen Blitze nach der Fahne.
Mit tauſendfingrigen Armen langen ſie empor. — — —
„Nicht an die Fahne rühren — nicht!“ Nur ſeine Seele
ſchreit's hinaus, von ſeinen Lippen fällt kein Laut.
Da ſprudeln Waſſer aus der Diele — ein ſchmutzig⸗
trüber Giſcht — es ſteigt und ſteigt — ſchon reicht's hinan
bis an ſein Lager — rauſcht und ſchwillt.
Doch feſter krampfen ſich die Finger um den Schaft.
Und jetzt — mit jähem Krach ſpaltet ſich des Raumes
Decke, Flammen ſtürzen vom Dach — mit t Alihonden J Fängen
greifen ſie lodernd nach der Fahne.
„Wach' auf, — wach' auf!“
Wer hat es gerufen? War es am Fenſter je jener bleiche,
hohläugige Trompeter? War es dort in der Ecke der
kahlhäuptige Soldat, der mit knöchernen Fingern die
Trommel rührt?
„Wach' auf!“ Es gellt durch das Grauen der
Nacht — — —
Und der Alte ringt mit lähmenden, laſtenden. würgen⸗
den Geiſtern
Er hört den Ruf — und wieder kommt es über ihn —
durch ſeine Adern ſtrömt lebendige Kraft — durch Mark
und Hirn ein Sehnen und Stürmen — jugendheiß und
frühlingsſtark ein drängendes Wollen, das nach ewigen
Kränzen greift — — — — — — — — — — — —
Aufrecht ſteht er, von Waſſer umrauſcht, von Feuer
umlodert, bedräut und begeifert von ekligem Gezücht. Er
fühlt wie die ſchlammigen Wogen ihn niederziehen, tiefer

63

und tiefer, — der Glutenhauch der Flammen ihm die
Stirne ſengt .. . Verſinkend aber hebt die Rechte nun das
Schwert, welches ſauſend Molche und Gewürm rings
niedermäht — — —
„Keiner rühre an die Fahne — keiner!“
Er ſchreit es laut — jauchzend — drohend —! Und ob
die Waſſer ihn verſchlingen, er hält ihn feſt und ſicher
den eichnen Schaft . . .
Da — ein greller Blitz — ein dumpfer Donnerſchlag —
die Fenſter fliegen klirrend auf, — ein Windſtoß bricht
die Haustür zu Atomen . . . Und während Flammen und
Fluten, Gezücht und Gewürm zerrinnen wie ſilberner Staub,
ſteht, von magiſchem Schein umfloſſen, im Rahmen der
Tür, ein taufriſches, lächelndes Weib. Stolz und hoch⸗
gewachſen, kraftvoll und lieblich zugleich.
Aus Fichtenreiſern hat es ein Kränzel um die Stirn
gewunden, ein Strauß von Enzian, Kohlröſerln und wilden
Bergnarziſſen hält ihm das bunte Schultertuch zuſammen.
Stramm ſitzt das Mieder unter der vollen Bruſt und luſtig
flattert der grüne Rock im Windeswehen um die ſchlanken
Hüften. Mit einem Arme rafft es die Schürze empor,
aus welcher blütenſchwer des Almrauſchs üppiges Geranke
drängt — an ſeiner Seite ſchmiegt ſich furchtlos und vertraut
ein Gamsbock mit goldenen Krucken — auf deſſen Haupte
ruht ſanft liebkoſend ſeine Rechte.
Es hebt die Hand und winkt dem Alten zu — er
aber ſinkt ins Knie, legt Schwert und Fahne ihr zu Füßen
und — erwacht .. .
Hatte er geträumt? Raſch griff er zum Herzen — — doch
nein, das Säckchen Erde lag, wo er es geſtern auf den
Tiſch gelegt — durch die niederen Fenſter dämmerte der
erſte Strahl des fahlen Spätherbſtmorgens — die Haustür

64

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war geſchloſſen, und von den Grauen und Schreckniſſen, die
jetzt noch ſeine Bruſt durchzitterten, war nichts zu ſehen —
Ein Bild nur ſtand noch immer klar vor ſeiner Seele —
unverwiſchbar — unvergeßlich. — — — Er ſprang vom
Lager, riß die Tür auf . . .
Da draußen mußte ſie ja noch ſtehen — doch nein,
der Platz war leer. Der Morgenwind fegte trotzig die
Blätter übern Steig und ober dem Birnbaum flog eine
Krähe auf mit rauhem Geſchrei. Verſonnen und gequält
kehrte er in die Stube zurück.
„Dös woar koa Traam nöt — na, dös is a Gſicht
gwen, ſo gwiaß i der . . .
Erſchrocken, als hätte er ſich vor anderen verplappert,
hielt er inne, ging in die Stube zurück und ſetzte ſich dort
ſinnend, mit verſchränkten Armen an den Tiſch.
„Wer kimmert ſi heunt no wer i bin? s kimmt koaner,
s kennt mi koaner, s nennt mi koaner — un wann i aa
heunt wieda naufkamet, dort kunnt i ſteghn vor mein
Hoamatl un dö Arm ausſtreckan nach eahm — mi da⸗
kennats nöt. Wia a taufriſche Dean ſtunds da vor mir,
a Graſſingkranzl im Hoar . . .“
Gedankenverloren ſtrich er über das neben ihm liegende
Säckchen. — „An Almbuſchn hat ſ af da . . .“
Weiter kam er nicht, mit einem Satz ſprang er auf,
daß der Stuhl krachend zu Boden fiel — ſeine Hände vor⸗
ſtreckend, — ſtarrte er nach der Tür und keuchte:
„Dös is gwen — dös — dös — Herrgod in dein
Reich — a Gſicht is gwen! Dö taufriſche Dean, dort is
gſtandn — — s Hoamatl is gwen — s Hoamatl! Sö—
hat mi gruaft — Marandjoſef — ſö is gwen!“
Wieder ſtieß er die Tür auf und lauſchte hinaus. Er
lief bis zum Birnbaum hinüber, um nach der ſeltſamen

Heimaterde. 5 65

Erſcheinung auszuſpähen, doch er ſah nur die letzten Nacht⸗
ſchatten, die, vor der Morgenhelle fliehend, in gleitendem
Fluge bergab ſchwebten.
Sinnend ſchaute er ihnen nach. Als glitten auch von
ſeiner Bruſt Schatten um Schatten ab, ſo wurde es all⸗
mählich heller in ſeinem Innern.
Jetzt ſchoſſen die erſten rötlichen Strahlen hinter dem
Schöckl hervor und zerriſſen das brodelnde Nebelmeer der
Tiefen, während ferne, leiſe Glocken ihr Morgenlied über
das ſchlafende Land hauchten.
Düſter und blutig kämpften die Nebel in wallenden
Schauern mit dem aufglimmenden Licht. — Doch bald hatte
die Sonne all ihre Schleier zurückgeſchlagen und von den
verklärten Bergſpitzen ſtieg ein herbſtgoldener Tag in feier⸗
licher Stille zu Tal.
Andachtsvoll ruhte der Blick des Alten auf den ur⸗
ewigen Wundern der Schöpfung — und ein Gedanke
glimmte in ihm auf wie ein führendes Licht:

Der Traum, dieſes „Gſicht“, wie er es nannte, das

ihn heute Nacht heimgeſucht hatte, war ihm von Gott ge⸗
ſchickt worden! So hatte er alſo doch nicht umſonſt an
zwanzig Jahre gebetet und mit ſeinem Herrgott gerungen.
Nun wußte er es — ſeine Stunde war gekommen — ein
heiliges Wunder war an ihm geſchehen — die Heimat
hatte ihn gerufen in der Stunde der Not — er mußte
dieſem Ruf folgen — aus ſeiner Verborgenheit heraustreten
und hinaus in den Krieg ziehen, um ihr auf dem Felde
der Ehre ſein Blut zu opfern. Mit einemmal wurde es
ihm klar, es ſei kein bloßer Zufall geweſen, daß dieſer junge
Rekrut geſtern den Weg zu ſeiner weltverſchollenen Ein⸗
ſiedelei gefunden hatte. Irgendein Gotteswunder ſteckte
in dieſem Säckchen, welches der Burſch an ſeinem Halſe

66

Nacht⸗
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trug — das hatte er verſpürt, als dieſe ſeltſame Erde über
ſeine Hand gerieſelt war ..
Und die Worte des Soldaten — waren ſie dieſem nicht
ebenfalls von einer höheren Macht auf die Lippen gelegt
worden, daß ſie ſo erſchütternd und bezwingend ihm ins
Herz drangen?
War es aber nicht vor allem der Wunderkraft dieſer
Erde zuzuſchreiben, die er für eine Nacht unter ſein Dach
getragen hatte, daß dieſes „Gſicht“ ihn heimgeſucht hatte?
In Gedanken verſunken kehrte er langſam nach ſeiner
Hütte zurück, beſorgte dort ſeinen ärmlichen Haushalt und
fütterte und molk die Ziege. Immer wieder trat er vors
Haus, um nach dem fremden Burſchen auszulugen, der ihm
verſprochen hatte heute wiederzukommen. Er kramte aus
einer Kiſte ſeinen Sonntagsanzug hervor, den er viele
Jahre nicht am Leib gehabt hatte, und zog ihn an. Dann
ſuchte er nach ſeinen Papieren, kramte weiter und brachte
endlich einen alten, verſchliſſenen Militärmantel zum Vor⸗
ſchein. Kopfſchüttelnd betrachtete er ihn von allen Seiten:
„Ob eahn no amol anlegn derfaten Kaiſa ſei Rock?
Sakra — heunt gengats anderſchter wia damaln, mei
Söl un God! Hiatzt kunnt i alls wieda auswiſchn aus meim
Lebn — alls!“
Er zog den Mantel an und beguckte ſich mit weh⸗
mütigem Lächeln . . .
Da klopfte es an die Tür, und ehe er Zeit gehabt hatte
ſich des Mantels wieder zu entledigen, ſtand Hiasl vor
ihm — ſichtlich überraſcht von der Wandlung, die ſeit
geſtern in der Erſcheinung des Alten eingetreten war.
„Na, ſo was,“ ſagte er, „wia ſchaugſt denn du heunt
aus? Hätt di völli nöt dakennt. Tuaſt aa einruckn, Alter?
Dös war feſch!“

5 67

Aber der Alte überhörte den ſcherzhaften Ton und
faßte Hiasls Arm:
„Moanſt s kunnt ſei — ſö nemmatn mi no? Wirkli —
s kunnt ſei?“
Seine Augen leuchteten und hingen in bebender Frage
an Hiasls Lippen. Bei dieſem war die ſpaßhafte Auf⸗
faſſung im Nu verflogen, als er ſah, daß es dem Alten
tatſächlich ernſt zu ſein ſchien.
„Freili kunnt s ſei, gwiaß aa.“ Er ergriff in über⸗
quellender Empfindung die Hand des Mannes.
„Alter — na ſo was — is s dr wahrhaftig ernſt
damit? Af d Ruſſn wüllſt mit uns gehn, af d Serbn, daß
ſ nöt einikemman ins Hoamatl?“
Der andere nickte. „Wer i nöt z alt ſei, am End —
wann ſ mi nimma nematn?“
„s gengan vüli freiwilli aa. San Junge und Alte bei
uns untn zum Einexiſtiern — wannſt nöt ſcho zu ziddrat
beinand biſt — s kunnt ſcho ſei aa, daß d as biſt —
Soldatn brauchans ſ häufti, han koan Heikl beim Aſantiern,
da ſan allahand beinanda.“
Während er ſprach, muſterte er den Veteranen und
fühlte ſich ſehr geſchmeichelt, daß dieſer ihn in einer ſo
wichtigen Frage zu Rate zog.
„No, an die Sechzg magſt ſcho ſei, nöt?“
Der Alte ſchien betroffen von dieſer Annahme. Ein
Zug von Wehmut glitt über ſein Geſicht.
„Nach m Ausgſchau derf ma nöt gehn!“ erwiderte er,
„kann immeramol anderſchter aa ſein. Gwiaß aa no. Bin
ſcho an Eichterl jünga un ziddrat bin i aa no nöt. Du, in
deini Kompanie möcht i kemma, daß mir beinand ſein.“
Hiasl war es zufrieden und erzählte, daß er bei der
Pionierabteilung des Erſatzbataillons ſei. Er meinte, ſie

68

1 und

wollten gleich miteinander zur Stadt auf das Ergänzungs⸗
bezirkskommando, aber vorher ſollte der Alte ihm ſein
Säckchen wiedergeben.
Dieſer nahm es vom Tiſch und betrachtete es lange,
ehe er es ihm einhändigte. Dann ſagte er geheimnisvoll:
„J woaß nöt, wias kimmt — aber in denſölm Sackl is
a Kraft drein un a Segn un a gödlichs Wunda. Seit dera
Stund geſtert hat ſi in mein Lebn alls umdraht — alls. Dös
wird ſi ſcho weiſn, zwegn was du zu mir auffigfundn haſt,
dös wird ſi ſcho weiſn.“
Flüſternd, noch ganz unter dem Eindruck ſeines nächt⸗
lichen Erlebniſſes, erzählte er Hiasl umſtändlich ſeinen
Traum, während dieſer, mit allen Sinnen horchend, ein
um das andere Mal vor ſich hinmurmelte:
„Freili wull — a Gſicht is gwen, a Godswunder, gwiaß
aa.“ Dann ſchlang er die Schnur um den Hals, drückte
einen ehrfürchtigen Kuß auf das Säckchen Erde und bettete
es wieder an ſeine Bruſt. Der Alte verſperrte Haus und
Stall und trat mit ſeinem Begleiter den Weg zur Stadt an.

69

Siebentes Kapitel.

Stundenlang hatte er zu warten, ehe er beim Er⸗
gänzungsbezirkskommando vorgelaſſen wurde.
Erſtaunt blickten die Herren auf ihn, als er die Bitte
vorbrachte, freiwillig zum Kriegsdienſt an der Front zu⸗
gelaſſen zu werden.
„Ihre Papiere!“ ſagte der dienſttuende Offizier.
Der Alte wurde um einen Schein bläſſer. Mit un⸗
ſicheren Händen zog er aus ſeiner Bruſttaſche einige Schriften
hervor, die er ihm einhändigte. Tief ſank ſein Haupt auf
die Bruſt herab, während der Offizier die Papiere aus⸗
einanderfaltete und ihm ein Ausruf des Erſtaunens entfuhr.
Als er ſie durchgeſehen hatte zeigte er ſie den beiden
anderen Offizieren, die achſelzuckend und mit halblauter
Stimme miteinander verhandelten.
Während dieſer bangen Minuten durchlebte der Alte
alle Qualen des Zweifelns und Verzweifelns .. .
Wenn ſie ihn auf das hin nicht annahmen? — Wenn ſie
ihm die Tür wieſen? — Wenn ihm jetzt die letzte Hoffnung
ein zerſtörtes Leben noch einmal aufzubauen und eine Schuld
an Kaiſer und Vaterland zu ſühnen genommen wurde?
Was dann — was dann?
Dort hinauf in ſeine verſchollene Bergeinſamkeit zurück⸗
kehren, um dieſes troſtloſe Einſiedlerleben vielleicht noch
zwanzig oder dreißig Jahre fortzuſchleppen, nachdem er ſeit
geſtern einen Blick ins Licht getan hatte, das ihn wieder
zu einem Menſchen unter Menſchen ſchmieden könnte —
nein, man durfte ſeine Bitte nicht zurückweiſen! —
Durfte? — —
Hatte er damals das gedurft, was ihn notwendiger⸗
weiſe zugrunde richten mußte? — Aber er hatte doch ge⸗

70

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büßt, — gebüßt mit Ehre, Glück und Heimat — und er war
damals jung geweſen und heißblütig und ungeſtüm . . .
„Mit dieſen Dokumenten wird es keinesfalls gehen Ihnen
die Erlaubnis zum Wiedereintritt ins Heer zu erwirken.“
Kalt und amtsmäßig klangen die Worte des jungen
Offiziers.
„Zehn Jahre Feſtung wegen Meuterei und Deſertion —
wo denken Sie hin? Die Armee braucht anderes Material.“
Er reichte ihm die Papiere zurück. „Ich könnte niemals
die Verantwortung übernehmen Ihr Geſuch zu befür⸗
worten — niemals.“
Der Alte hielt die Schriften in den Händen und etwas
wie der alte Trotz, die ungezügelte Auflehnung ſeiner Jugend
erwachten in ihm. Heiß ſchoß ihm das Blut in die Schläfen.
„Herr Leutnant, ſo laß i mi nöt abfertign. Lebn und
Tod hängt für mi dran! Was vaſtehngan Sö davon, Sö
haben in Eahnern Lebn gwiaß no nia nöt üba ſo a Schückſal
nachdenkt, wia i eins han. Was tats Eahna, ob i heunt
mi dahenk, wann i hoamkimm oder nöt — üba ſo was
denkn Sö nöt nach — Sö nöt!“
Doch der Offizier unterbrach ihn heftig:
„Was? Räſonnieren will ſo ein Lumpenkerl auch noch?
Hinaus, ſag' ich! Aber ſofort!“
Der laute Wortwechſel hatte die Aufmerkſamkeit des im
Nebenraum beſchäftigten Majors auf ſich gezogen, der auf der
Schwelle erſchien, als der Leutnant dem Alten die Tür wies.
„Was gibt's denn, Wolfinger? Was will der Alte?“
frug er, indem er langſam und bedächtig auf die Beiden
zukam. „Sie wiſſen, Wolfinger, daß ich dieſes laute Schreien
in der Kanzlei nicht wünſche, abſolut nicht wünſche. Sie
ſind ein Hitzkopf, Wolfinger — ruhig' Blut, ruhig' Blut —
das hab' ich Ihnen ſchon hundertmal geſagt!“

71

Leutnant Wolfinger ließ ſich aber nicht gleich beruhigen
und dämpfte ſeine Stimme nur um geringes, als er dem
Major über den Vorfall berichtete und damit endete:
„Das iſt doch unerhört, Herr Major, da wird ſo eine
abgeſtrafte Kanaille auch noch frech mit einem Vorgeſetzten,
wenn man ihm nicht ſo ohne weiteres auf ſein Anſuchen
eingeht. Das wär' ſo etwas in der Armee, wenn man
ſolche Elemente auch noch protegieren ſoll — einen Deſer⸗
teur, einen Feigling . . .“
Schwer fiel die Fauſt des Alten auf den Tiſch, daß
die Tinte aufſpritzte und Feder und Akten zu Boden zu
gleiten drohten. Der ehrliche Zorn verjüngte und ver⸗
ſchönte ſein Geſicht:
„Nöt no amol ſagn — nöt no amol! I kunnt mi nöt

haltn — — bei God — i kunnts nöt! Un wann i aa a
Deſentör gwen bin un a Feigling un a ölendiger Lump —
un der war i — — — i hans Jahr un Tag büaßt.

Was wiſſen Sö davon, warum i heunt mit vieravierzg
Joahrln an alta Mann mit ſchlohweiße Hoar bin? Heunt
ſtehr i da un möcht mit meim Bluat dö Schand owaſchn
un mei vawirkte Ehr wieda zruckkafn — dös derfts mir
nöt vawehrn — — nöt vawehrn — — —“
Seine Stimme hatte den lauten, herausfordernden Ton
verloren. Gepreßt klangen die letzten Worte aus tiefſtem,
gequältem Innern; die geballten Fäuſte löſten ſich und die
Finger ſchlangen ſich ineinander wie zu inbrünſtiger Bitte. —
Mit wachſendem Intereſſe hatte der Major ihm zu⸗
gehört. Als er geendet, ſah er ihm eine Weile prüfend ins
Geſicht und ſagte dann ernſt und freundlich:
„Geben Sie Ihre Papiere nochmals dem Herrn Leut⸗
nant. Wir werden ſehen, was zu machen iſt, und in zwei
Tagen holen Sie ſich nachmittags die Antwort.“

72

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Leutnant Wolfinger überſah die Handbewegung des
Alten, der ihm die Dokumente hinreichte; doch der Major
nahm ſie in Empfang und ſteckte ſie zu ſich. Mit einem
dankbaren Blick auf dieſen grüßte er militäriſch und ver⸗
ließ die Kanzlei. Der Major aber klopfte dem Leutnant
auf die Schulter und ſagte:
„Wolfinger, Wolfinger — heut hätten Sie wieder
einmal mit Ihrer Unduldſamkeit eine ſchwere Schuld auf
ſich genommen — zum mindeſten einen Seelenmord! Merken
Sie ſich das — mehr Menſchenliebe, Wolfinger — mehr
Einſicht — mehr Ruhe. Das Geſuch werde ich befürworten,
wärmſtens befürworten und wenn der Alte wiederkommt,
will ich ihn allein ſprechen. Mehr Einſicht, Wolfinger, mehr
Ruhe — — —“
Mit dieſen Worten ging der Major wieder in ſeine
Kanzlei zurück. Wolfinger aber kaute zornig an ſeinem
Schnurrbärtchen, während ſeine Kameraden, den Tonfall
des Majors nachahmend, ihm väterlich auf die Schulter
klopften und wiederholten: „Mehr Menſchenliebe, Wolfin⸗
ger — mehr Einſicht — mehr Ruhe!“.
Wie ein Traumwandelnder war der Alte wieder auf
die Gaſſe getreten, ja, er überſah gänzlich Hiasl, welcher
vor dem Ergänzungsbezirkskommando auf ihn gewartet
hatte und wollte an ihm vorbei. Doch dieſer hielt ihn am
AÄrmel feſt und ſah ängſtlich in ſein verſtörtes Geſicht:
„Was hans dr denn tan da drein, daß d aſo daher⸗
ſchleichſt?“
Der Alte fuhr erſchreckt zuſammen — dann nickte er
Hiasl mit einem todtraurigen Lächeln zu:
„Ah ſo, du biſt? Han di gar nöt gſehgn. Nix han ſ
ma tan. J geh hoam, un in ſiddera zwoa Tägn kimm i
namitag wieda her, mir d Antwurt holn — Pfüat God . . .“

73

Die Bitte Hiasls, ihn ein Stück Wegs begleiten zu
dürfen, lehnte er kurzerhand ab und ſchlug, tiefgebeugten
Hauptes, den Heimweg an.
Jener ſah ihm lange mit beklommenem Herzen nach,
ehe er in die Kaſerne zurückkehrte.
Von Lippl war bis zum Abend noch keine Spur. Er
war nicht mehr erſchienen, und mit der Dämmerung zogen
auch wieder die Schatten in Hiasls Herz und ließen ihm
nicht Ruh' noch Raſt finden.
Im grauenden Morgen ſchrieb er verſtohlen und haſtig
einen kurzen Brief an die Ahndl und beſchwor ſie um
Nachricht über alle Geſchehniſſe in Haus und Dorf.
Zwei Tage ſpäter erwartete Hiasl, der einen freien
Nachmittag hatte, den Alten am Ausgang des Ergänzungs⸗
bezirkskommandos. Eigentümlich war es — wie ſehr ihn das
Geſchick dieſes ihm bis vor kurzem total Fremden be⸗
ſchäftigte und ſeine Gedanken unabläſſig in Anſpruch nahm!
Zu keinem ſeiner Kameraden, mit denen er ſeit bald drei
Monaten unter einem Dach wohnte und verkehrte, fühlte
er ſich ſo unwiderſtehlich hingezogen wie zu dem „weiß⸗
kopfatn Berggeiſcht“, wie er ihn in Ermanglung eines
andern Namens nannte. Daß dieſer gebrechliche Menſch
noch ſo viel „Schneid“ aufbringen konnte, ſich freiwillig
zum Kriegsdienſt zu melden, um als Verteidiger der Heimat
in den Reihen der braven Steirer ſeinen Mann zu ſtellen,
das umgab ihn in Hiasls Augen mit einer Aureole ganz
beſonderer Art. Ihm war es, als käme ihm ſelbſt ein An⸗
teil an dieſem Entſchluſſe zu. Hatte er ihn nicht durch ſein
Erſcheinen in der Einſiedelei unbewußt für den Krieg und
die Verteidigung des Hoamatls geworben?
Sonderbar, daß dieſe Hütte nicht die eigentliche Heimat
des Alten war — wo mochte er wohl daheim ſein und was

74

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für ein Schickſal hatte ihn dort hinauf verſchlagen? So welt⸗
abgeſchieden und ohne jeden Verkehr, daß ihn nach Monaten
die Nachricht des Krieges noch nicht erreichen konnte?
Ob er ihn danach fragen ſollte? — Nein — dazu hätte
er nicht den Mut, denn etwas von der Unnahbarkeit eines
Berggeiſtes lag in dem Weſen des Fremden, wenn er einen
ſo anſah . . .
Seltſam! Dieſer Blick erinnerte Hiasl an irgend etwas,
an irgendwen — aber ſobald er darüber nachdachte, ver⸗
flatterte ſein Erinnern.
Um ſich die Zeit des Wartens zu verkürzen, kaufte er
ſich eine Zeitung in einer naheliegenden Trafik, ſetzte ſich
auf den Prellſtein einer Toreinfahrt und vertiefte ſich in
die Kriegsberichte.
Sehr ſtolz war er, wie weit ihn die zähe Ausdauer
in der Auffriſchung ſeiner Schulbildung gebracht hatte.
Seine Fibel war mit ihm in die Kaſerne gezogen, er hatte
ihr ein beſonderes Plätzchen in ſeinem Torniſter gefunden
und benutzte wochenlang jede freie Stunde, um die hohe
Kunſt des Leſens wieder vollkommen zu erlernen.
Mit dem Schreiben ging es ungleich ſchwerer; aber auch
dieſes Mühſal wurde allmählich überwunden. Galt es doch den
Kontakt zwiſchen ihm und dem Hoamall aufrechtzuerhalten.
Daß aber auch nie etwas über ſein Hoamatdörfl in der
Zeitung ſtand! Da gab es allerhand unnötiges Zeug zu
leſen im Lokalanzeiger, über dieſes oder jenes in Städten
und Märkten, die für ihn gar kein Intereſſe hatten, und
von ſeinem lieben . . .
Während er vor ſich hinſimulierte und dabei den Finger
von Buchſtabe zu Buchſtabe auf die verſchiedenen Auf⸗
ſchriften in ſeinem Zeitungsblatt ſchob, entfuhr ihm ein
Ausruf des Erſtaunens — — —

75

Da ſtand urplötzlich, als hätte ſein täglich dringenderer
Wunſch es endlich hingezaubert, der Name ſeines Dorfes
und daneben las er mit zitterndem Herzen:

„Mordverſuch oder Unfall?

Heute früh wurde durch Holzarbeiter in der Wild⸗
bachſchlucht bei Myrſchendorf ein Mann in bewußtloſem
Zuſtand aufgefunden, der aus einer tiefen Wunde an
der Schläfe heftig blutete. Auf einer Tragbahre zu Tal
geſchafft, wurde er in St. Paul agnoſziert. Er dürfte
mit dem ſeit Sonntag aus einer Kaſerne in Graz ver⸗
ſchwundenen Infanteriſten Philipp Saluſchnigg, vulgo
Fuchſenlippl, identiſch ſein. An ſeinem Aufkommen wird
gezweifelt. Es iſt nicht ausgeſchloſſen, daß ein Verbrechen
vorliegt, und dürfte aller Wahrſcheinlichkeit nach das gleich⸗
zeitige Verſchwinden eines jungen Mädchens aus Myrſchen⸗
dorf damit in Verbindung ſtehen. Die gerichtlichen Nach⸗
forſchungen wurden eingeleitet.“

Zweimal, dreimal las Hiasl dieſe Notiz, ohne zunächſt
eine klare Auffaſſung zu bekommen. Wie konnten die
quälenden Zwangsvorſtellungen, die ihm damals während
der nächtlichen Kaſernwache Atem und Beſinnung raubten,
und von denen er doch zu niemandem geſprochen hatte,
hier in der Zeitung als wahres Geſchehnis ſchwarz auf
weiß ſtehen? Freilich — was konnte in jenen Stunden
anderes vorgefallen ſein als eben das, was er ſcheinbar
leibhaftig geſehen — ja geſehen — gefühlt — nicht ge⸗
träumt, oh, ganz und gar nicht geträumt hatte! Wieder
zog Bild an Bild jenes viſionären Zuſtandes an ſeiner
Seele vorüber, während er die Zeitung in ſeinen ver⸗
krampften Fäuſten zerknüllte . . .
„Himmel Herrgod! Woahr is gwen — leibhafti woahr!“
Er ſprang auf, glättete die Zeitung und buchſtabierte
nochmals alles durch. Als er zu der Stelle kam, wo von

76

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dem Verſchwinden eines Mädchens die Rede war, ging
ſein Atem noch ſchneller — — —
„Ab beilei, nia nix is ihr gſchehgn, nia nix, gwiaß aa!
Wird ſcho wieda hoamkemma s Deandl. Hat ſi do dawehrn
müaſſn vor den godverfluachtn Fuchſn — recht hat ſ ghabt,
recht ſo — gwiaß aa, gwiaß aa no . . .“
Sein ganzes Geſicht lachte, während ihm unbewußt
heiße Tropfen von den Wimpern liefen.
So erregt war er, daß er den, eben aus dem Ergänzungs⸗
bezirkskommando tretenden Alten mit den Worten empfing:
„Alls is woahr gwen, du, alls. Den Lippl hat dö Vroni
an Denkzettl gebn — da ſtehgts — ſiachſt as, da ſtehgts.“
Er hielt ihm die Zeitung hin . . .
Der Alte warf einen Blick darauf, riß ihm das Blatt
aus der Hand, las und ſtammelte dann zu Hiasl gewandt:
„Ja, ja ſag Bua, von wo biſt dahoom — von wo?“
Mit einem breiten, ſelbſtbewußten Lächeln warf dieſer
den Kopf zurück.
„Na, von wo denn Alter, als von Myrſchendorf. Dös
is mei Hoamatl — mei liabs, mei liabs — mei heiligs
Hoamatl!“
„Wia ſchreibſt di Bua? — Marjandjoſef! Wia hoaßn
ſ di dahoam?“
Der Alte hatte ihn an den Schultern gepackt und ſah
ihm mit angſtvollem Drängen in die Augen. Unter dieſem
Blick verſprühte jäh Hiasls gehobene Stimmung . . .
In ſeinen Ohren kicherte, höhnte, lachte es: Deſentör⸗
hiasl — Deſentörhiasl —. Schand is af dein Hoamatl —
dein Vodarn han ſ ghänkt — hahaha — ſag eahm s nur —
wirſt koan Ehr nöt aufhebn, wannſt as eahm ſagſt . . .
Das ſelbſtbewußte Lächeln verwandelte ſich in einen
ſtumpfen Ausdruck. Auf ſeine geſenkten Lider legte ſich für

77

Minuten ein ſchwer laſtender Druck. — — — Langſam
zog er die Arme des Alten von ſeinen Schultern:
„Hiasl hoaß i, laß mi in Fried mit deim Fragn!“
Beinahe unfreundlich klangen die letzten Worte. Erſtaunt
ſah der andere die jähe Veränderung im ganzen Weſen
des Burſchen, und auch in ſeinem Herzen verlöſchte die
plötzlich aufgeſchnellte Flamme.
Es entſtand eine verlegene Pauſe, während welcher die
beiden, jeder mit ſeinen Gedanken beſchäftigt, nebeneinander
weiterſchritten. Der Alte war es, der das Geſpräch wieder
aufnahm:
„Hiatzt kimm i do aa zu dir in d Kaſern, ſö han mi
aſantiert.“
Wie ſtets bei Hiasl ein neues Erlebnis für den Augen⸗
blick alles andere vollſtändig zurückdrängen konnte, blieb
er ſtehen, ſchüttelte ſeinem Kameraden die Hand und wieder
lachte er über das ganze Geſicht:
„Sakra no amol, dös is a Freid! Mir werdn zſamm⸗
haltn, Alter, gelt ja? — Un uns mitanand fürs Hoamatl
rafn? — Ja freili,“ meinte er dann verlegen, als er den
ſchmerzlichen Seufzer wahrnahm, der bei dieſen Worten
faſt unwillkürlich den Lippen des Andern entflohen war,
„i woaß nöt, wo dei Hoamatl is.“
„Bin aa a Steirer,“ ſagte der andere, „han aa ſcho
diant, brauch nöt lang zum Abrichtn han ſ gmoant. Morgn
kimm i in d Kaſern un dan gehts bal los — Herrgodsdank!“
Er blieb ſtehen, ſah zum Himmel hinauf und preßte
die geballten Fäuſte auf die Bruſt.
„Was machſt denn mit deina Hüttn derantweiln d furt
biſt un mit m Goasl, dös oarmi Viacherl?“
„Dö Hüttn kann zerfalln“, ſagte der Alte leiſe vor ſich
hin. „Kimm i hoom, — dan — —“ Ein ſeltſames

78

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Leuchten ſpielte in ſeinen Augen. „Dan gehr i wo anderſcht
hin — un kimm i nimma zruck — dan . . .“ Er brach
jäh ab . . . „Wengn Goasl uns anderi Klumpwerk wer
i no ſehgn.“
Mit einem kräftigen Händedruck trennten ſie ſich am
Gittertor zur Kaſerne. Hiasl blieb ſtehen und ſah dem
„weißkopfatn Berggeiſcht“ erſtaunt nach, wie dieſer, als
hätte er ſich plötzlich um zwanzig Jahre verjüngt, raſchen
und elaſtiſchen Schrittes bergan ſtieg.
Ein ſcharfer Nordweſt trieb graue Wolkenballen ober
dem breiten Tal und fegte ſie über die Kämme der Berg⸗
ketten, wo ſie an Gipfeln und Wipfeln weiße Schleierfetzen
zurückließen. Leiſe, leiſe fielen auch auf die Niederungen
die erſten zögernden Schneeſternchen herab.
Als der Alte die Höhe erreichte, tanzte um ſeine Hütte
lautlos dichtes Flockenſpiel, auch auf dem Birnbaumplatzl
lag ſchon eine hellſchimmernde Decke.
Sinnend ſchaute er auf das ſeit dem Morgen gänzlich
veränderte Landſchaftsbild. — „Recht aſo,“ ſagte er leiſe
vor ſich hin — „deckt s ma nur d Vagangenheid zua mit
Schnee un Eis, daß aa gar nix mehr davon zum ſchauhgn
is — un alls, alls druntr begrabn bleibt un ſchlaft. Mit
m Fruahjahr dan ſolles neuchi Lebn auferſtehgn für mi
un s liabe Hoamatland!“

ZM
, aide agere
4 r
.

— — i

Achtes Kapitel.

Es ſchneite noch immer, als die Rekruten am nächſten
Morgen im Kaſernhof exerzierten.
Da wurde ihre Aufmerkſamkeit durch das Erſcheinen
eines weißbärtigen Veteranen in verſchliſſenem, verſchneitem
Militärmantel abgelenkt, der an ſeiner Hand eine ſchwarz⸗
ſcheckige Ziege führte. Dieſe war an einen kleinen Rodel⸗
ſchlitten geſpannt, auf welchem ein Bündel und allerlei
ärmlicher Hausrat aufgepackt war. Die Ziege meckerte
ängſtlich und das Glöckchen an ihrem Halſe bimmelte da⸗
zwiſchen ein luſtiges Winterlied.
Der Anblick war ſo ſonderbar, daß ſelbſt der geſtrenge
Hauptmann für einen Augenblick auf Drill und Diſziplin
vergaß und lächelnd auf die komiſche Gruppe ſchaute.
„Ja, das is ja der ‚Nikolo“, rief ein junger Rekrut
beluſtigt aus. Und „Nikolo, Nikolo, Nikolo“ ſcholl es bald
von aller Mund.
Dieſer Name blieb ihm — und er wurde auch ſpäter⸗
hin im Regiment nicht anders genannt als „Nikolo“.

80

S — —, —

— —ꝗ“.—

=

Der Hauptmann ſchickte ſeinen Feldwebel, um nach dem
Begehr des ulkigen Pſeudo⸗Nikolos zu fragen, und war
nicht wenig erſtaunt, als dieſer ihm eine Einberufungskarte
vorlegte. Er wies den Alten an zu warten, bis das Exer⸗
zieren zu Ende ſei, und ſo ſetzte dieſer ſich auf ſeinen
bepackten Schlitten und ſchaute mit Intereſſe den militäriſchen
Übungen zu. Zum Schluſſe marſchierten die Rekruten an
ihm vorüber. Da entdeckte er auch ſeinen jungen Freund,
der ihm mit freundlichem Grinſen zunickte.
Bald kam der Hauptmann auf ihn zu, ſtellte einige
Fragen und meinte: „Na, wenn S' ſchon gedient hab'n,
werd'n wir mit dem Abricht'n nicht viel Zeit verlier'n. Der
Feldwebel wird Sie noch ſeparat hernehmen, damit wir
ſchneller mit Ihnen fertig werdn. Dann denk' ich wohl,
daß Sie ſchon mit dem Transport nächſte Woche mitkommen
können. Gelt, alter Nikolo?“
Mit dieſen Worten klopfte er ihm freundlich auf die
Schulter — jetzt ſah er auf die Ziege:
„Zum Teufel, was woll'n S' denn mit der Geiß bei
uns anfang'n, und das viele Klumpwerk, was Sie da mit
hab'n? Das können wir doch im Krieg nicht brauch'n!“
„Zu Beföhl, Herr Hauptmann. Aba i han gmoant, ſo
a Goasl kunnt ma erſcht recht guat brauchn, wann mir in
Rußland obmad ſan. Sö gibt häufti Müli un mitn Trein
kunnt ſ mitkemma aa un dö Rodl war aa nöt zwida zum
Aufpackn für uns.“
„Alſo ſtellen S' dem Regiment einen beſpannten Train⸗
ſchlitten zur Verfügung, der noch dazu den Vorteil hat,
Milch zu liefern?“ lachte der Hauptmann. „Na, wir werdn
ſchon ſehn. Semlick,“ wendete er ſich an den Feldwebel,
„ſorgen Sie dafür, daß die Geiß mit ihrem Schlitten bis
auf weiteres in unſerem Stall untergebracht wird, der

Heimaterde. 6 81

„Nikolo“ kann ſie füttern und melken, und heut um halb
zwölf hat dieſer zum Rapport zu erſcheinen, verſtanden?“
Stramm ſtand „Nikolo“ vor ſeinem Vorgeſetzten und
ſalutierte. Dann führte ihn der Feldwebel mit ſeinem
abenteuerlichen Geſpann in den Kaſernſtall, wo ein leeres
Eckchen für Ziege und Schlitten bald gefunden wurde. Er
nahm ſein Bündel unter den Arm und folgte ſeinem Führer,
der ihn zunächſt in den Schlafſaal führte. Als er beim
Rapport dem Hauptmann ein eigenhändiges Schreiben des
Majors übergab, nahm jener ihn in ſein Arbeitszimmer,
um mit ihm allein zu ſprechen.
„Der Herr Major hat mir hier alles berichtet“, ſagte
der Hauptmann, nachdem er das Schreiben mehrere Male

durchgeleſen hatte. „Es ſoll mich freun, wenn Ihnen im

Krieg Gelegenheit geboten wird, Ihr Leben wieder einzu⸗
renken und dem Vaterland die große Schuld abzubitten.
Der Herr Major ſchreibt mir hier, daß er Ihrem Wunſch
Rechnung tragen will, in die Pionierabteilung eingereiht
und im Bataillon mit dem Vulgarnamen Ihres Anweſens
gerufen zu werden. Wie lautet er?“
„Bei meim Großvodarn hats allaweil ‚zum Erdſegner
ghoaßn, wenn S mi leicht Erdſegner ruafn tatn, ſagert i
Vagölts God dafür, as is aſo hoakli aſunſtn, weil —
weil — . . .“
„Na na, ich weiß ſchon, brauch'n S' mir nichts mehr
zu erzählen. Halten Sie ſich brav, das iſt die Hauptſach'.“
Der Hauptmann teilte ihm dann noch mit, in welche
Kompagnie er geſtellt ſei; ſpäter wurde ihm ſeine Montur
eingehändigt, die er ſofort anlegte, ſo daß er bereits zum
Mittageſſen uniformiert in der Menage erſchien.
Dort gab es nun großes Geſchrei — der „Nikolo“
wurde als Senior der Kompagnie gefeiert. Ein luſtiger,

feiſter Feldwebel ſtieg auf einen Stuhl und hielt eine be⸗
geiſterte Anſprache an den Veteranen, welcher trotz der
„Laſt ſeiner Jahre“ in den Tagen der Not dem Vater⸗
land Blut und Leben zu opfern bereit ſei und ſchloß mit
den Worten:
„Kameradn, mir kinnen wieder amol ſtolz ſein. Über
uns Steirer geht nix, dös weiß a jeder, un wann gar
ſchon ſo a Weißkopfata ſchneidi daherkimmt, um mit uns
gegan Feind zu ziehn — um wievüll mehr müaſſn mir
Jüngarn unſern Mann ſtölln für Kaiſa un Vaderland!
Drauf un dran, Kameradn — gegn uns kimmt keiner auf,
ob er a Ruſſ oder a Serb is, a Franzoſ oder an Enk⸗
länter. Mir nehmans mit alli auf — gelt, Kameradn?
Drauf un dran, mit Bluat un Lebn — auch auf uns kann
ſi der Kaiſa un s Hoamatl verlaſſn. God ſei Dank, mir
ſan ja Steirer⸗ un Kärntnerbuam!“
Alles brüllte. „Hoch die Steirer! Hoch die Kärntner!
Hoch der Nikolo!“ Und zwei ſtämmige Burſchen traten
unverſehens an den Gefeierten heran, hoben ihn auf ihre
Schultern und trugen ihn unter lautem Jubel dreimal um
den Tiſch, während die anderen durch die hohlen Hände
einen Tuſch blieſen und dazu ſangen: „Hoch ſoll er leben —
hoch ſoll er leben — dreimal hoch!“
Dem an jahrelange Einſamkeit Gewöhnten wurde ganz
bänglich zu Mute bei dieſer Bejubelung, deſſen Mittel⸗
punkt er war, und das Gefühl unverdienter Ehrung drückte
ihm das Herz ab. „Herrgod!“ dachte er beklommen, „wanns
as wüßtn, wanns as wüßtn! . . .“
Als man ihn zu Atem kommen ließ und wieder auf
den Boden ſtellte, wendete er ſich ſeinerſeits an ſeine
neuen Kameraden und ſagte mit vor Bewegung zitternder
Stimme:

6* 83

„Heunt is no zfruah, moan i, daß ihr mir ſo vül Ehr
antuats. Spater vielleicht, bis i mirs vadiant han — aber
heunt no nöt. Dös is zfruah, gwiaß aa.“
Wieder blieſen die Handtrompeten „Dreimal hoch“ —
dann ſetzten ſich alle in fröhlichſter Stimmung zum
Mittageſſen.
Nur einen Einzigen hatte dieſe Szene wehmütig ge⸗
ſtimmt. Hiasl, der anfangs ganz ſelbſtbewußt herumgeguckt
hatte, da man ſeinem neuen Freunde ſo viel Ehre erwies —
hatte plötzlich an Lippls Worte über ſeinen Vater denken
müſſen, und die Laſt des Fluches, die auf ihm durch dieſe
Schande drückte, kam ihm beim Anblick des Veteranen ſo
recht zum Bewußtſein.
Wie ſtolz, dachte er bei ſich, wären heute die Söhne
und Angehörigen des alten Soldaten auf ihn, wenn ſie es
wüßten, wie er hier geehrt und gefeiert wird. Welches
Glück müßte es überhaupt ſein, einen Vater zu haben!
Merkwürdig, daß ihm dies in all den Jahren nie ein⸗
gefallen und nicht abgegangen war — uns war do ſo
ſchön gwen — ſo liab, an rechtſchaffnen Mann zum Vodarn
zhan, jemand z dem ma hätt aufſchaugn mögn un den
ma gern han kinnt, ſo von Herzn gern — ſo wias Hoa⸗
matl — na — do anderſchter wia dös — aber do von
Herzn gern . . .
Während ſeine Gedanken wanderten, war ſein ſchwim⸗
mender Blick auf den Alten gerichtet, wie gebannt — und
als hätte dieſer es gefühlt, wandte auch er den Kopf, und
beider Augen ruhten für eines Atems Friſt fragend, ſinnend
ineinander.
Der Zufall wollte es, daß man Lippls freigewordene
Bettſtatt nun dem „Nikolo“ zuwies, und wenn er und
Hiasl tagsüber auch oft dienſtlich getrennt waren, abends

84

de

ſaßen ſie auf ihrem Bettrand einander gegenüber und
plauderten.
Einmal noch wagte es der Jüngere mit ſcheuer Frage
auf Name und Heimat des Alten zurückzukommen; doch
dieſer verſchanzte ſich hinter einer ſcherzhaft ſcheinenden
Antwort und meinte:
„Woaßt eh wer i bin, haſt mi gleien Berggeiſcht gnennt,
un ‚Nikolo“ ruafn mi dö Kameradn, un, Hoamat' nennt ſo
a halberta Heiliger alli Berg umadum — gwiaß aa.“
Da er ſelbſt aber ſeit dem Tage, da ihm Hiasl die
Myrſchendorf betreffende Zeitungsnotiz gezeigt hatte, dieſen
zunächſt nicht mehr nach dem Ort fragen wollte, wo er
doch offenbar daheim ſein mußte, bewegte ſich ihre Kon⸗
verſation anfangs meiſt nur um allgemeine und dienſtliche
Fragen, und ſchien deshalb, trotz aller Gemütlichkeit des
Verkehrs, zwiſchen ihnen eine unſichtbare Schranke auf⸗
gerichtet zu ſein. Irgend etwas ängſtlich Abwehrendes war
in dem Weſen des Alten, welches jede aufkeimende Ver⸗
traulichkeit Hiasls ſcheu zurückdrängte. Über Lippls An⸗
gelegenheit, ob er am Leben blieb und wer das Mädchen
war, das aus dem Dorf verſchwand, konnte Hiasl in den
nächſten Tagen trotz eifriger Nachſuche in allen erreichbaren
Tagesblättern nichts erfahren. Bald aber nach dem Ein⸗
tritt „Nikolos“ ins Regiment kam abends ein Brief der
Ahndl — ein lakoniſcher, für Hiasls Leſekunſt nahezu un⸗
entzifferbarer Zettel.
Im letzten Dämmerſchein des Spätherbſttages ſtand er
am Fenſter mit hochrotem Kopf und feuchten Augen, müh⸗
ſam buchſtabierend, ohne die ſonderbaren, zitterigen Schrift⸗
züge des Briefes enträtſeln zu können.
„Nikolo“ hatte ihm von ſeinem Bett aus, das Pfeifchen
zwiſchen den Zähnen, eine lange Zeit zugeſehen, als Hiasl

85

endlich, vor Zorn ſtampfend, das Papier zerknüllte und zu
Boden warf . ..
„J mags nöt leſn — i mags nöt. Da han i drei
Monat af an Briaf gloſt — un gloſt un hiatzt kann i
eahn nöt leſn — ſakra no amol, daß d Ahndl aber aa
goar aſo a wülds Schriftzeichn hat — woana kunnt ma
vor Zurn!“
Der Papierballen war bis zu Nikolos Füßen gerollt.
Dieſer hob ihn auf, glättete ihn ſorglich auf ſeinen Knien
und frug dann zögernd:
„Soll is probiern? Leicht bin i gſchickta wia du.“
Das war ein Gedanke. — Hocherfreut nickte Hiasl
ſeine Zuſtimmung und ſetzte ſich neben den Alten aufs
Bett, während dieſer auch recht mühſam buchſtabierte:

„Libba Hiaſel!
Daſi Dirr aſolank nöt gſchribbn han is waill i mirr
d Hant darfalln kabt han unt nia nix mit derra Hant
han haltn mögn. Jatzt is wida gutt unſo ſchreib i dirr
main libba Hiasl dahs mirr ale geſſunt ſain, das
Hoamatel die Ku Skatzl unterr Krafogel. Im Gartel
is ferſchneid af di Berg a fül Schnä. Di Ku hat kalpt
an ſtirrkalpel an ſtarks mir werrns afziegen af ain
Okzen was mir fürs Akarl gutt werrn fawentn kinnan.
Da Lippl is derſchlagn wurn aſo haißts is kain Schat
umin war ain Hatalumb unti wülte Froni is a nima
da. Intem das ich hofe das dirr guttget unt tas du
dain libben fatalant ain dreier Soldat un fataidiker
wiederdehn faint biſt af dasdu Oere untrum af dain
Hoamatel aus fainteslant hambrinkſt krüſſe i dich

härtzlig ahls Daine libbe Grosmuta
Katarina Lackenbacherin.“

Was war das? Der „Nikolo“ hatte die Unterſchrift
halb geleſen — ſtockte, ſetzte wieder an, las ſie nochmals . . .

86

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Der Brief entfiel ſeinen Händen. Auf Hiasl ſtarrte er
bleich und entſetzt, ſprang auf, lief ans Fenſter und preßte
die heiße Stirn an die Scheiben — — — Geiſtesabweſend
ſchaute er hinunter in den verſchneiten, kahlen Kaſernhof.
Sein Atem flog. Bebend drückte er die Fäuſte an die
pochenden Schläfen — — —
Erſtaunt ſah Hiasl auf dieſes ſonderbare Gebaren,
nahm den Brief vom Boden auf und ging auf den Alten zu.
„Was haſt?“ frug er beklommen.
Jener aber wandte ſich raſch gegen ihn, umklammerte
ſeine Schultern und keuchte:
„Bua, Bua, wer biſt? Wia hoaßt d? Wo is dei
Hoamatl, um Godschriſtiwülln, Bua, ſags!“
„Lackenbacher Matthias ſchreib i mi un mei Hoamatl
is bei Myrſchendorf hoch hintern Kulm.“
„Un deini Leut, Bua, wo ſans? Deini Oltern? Dei
Gſchwiſtert?“
Drängender kam Frage auf Frage. Seine Augen bohrten
ſich förmlich in Hiasls Antlitz.
„Gſchwiſtert han i nöt“, erwiderte dieſer leiſe, „Muatta
han i aa nöt — d Ahndl hat mi afzonn — — —“
„Un — un — dei Voda? Wer is dei Voda, Bua?“
Hiasls geſenkte Lider hoben ſich langſam. Sein um⸗
flortes Auge begegnete dem fiebernden, flackernden Blick
des Alten, deſſen Finger ihn krampfhaft umſpannt hielten.
Was ſollte er antworten? Konnte er das auf ihm laſtende
furchtbare Geheimnis, die Schande des Vaters, einem
Fremden preisgeben und ihm den ganzen Jammer ſeines
zerriſſenen Herzens enthüllen?
Und doch — ſich einmal ausſprechen — einmal an
einem guten Herzen ausweinen können! — Der Mann,
der da vor ihm ſtand hatte ein gutes Herz, und daß er,

87

trotz ſeiner weißen Haare, für das Vaterland ſein Leben
einſetzen wollte, bewies ihm, daß er auch ein großes Herz
hatte — ja, dieſem durfte er vertrauen . . .
Scheu blickte er ſich im Saale um, doch war dieſer
beinahe leer, nur am äußerſten Ende lag ein ſchnarchender
Soldat. Da zog er den Alten neben ſich auf den Bettrand
nieder und erzählte.
. . . Er ſprach von ſeiner Kindheit und Jugend, von
der Ahndl, von ſeinem „traamhappetn“ Seelenzuſtand vor
dem „Erwachen“, ſeiner Auflehnung gegen die Aſſentierung
und ſeiner Gemütsverfaſſung an jenem Tage. — Von allem,
was nach dieſer Lebenswende in ihm hell wurde, keimte
und blühte. Von der heiligen „Liab“ zu ſeinem „Hoamatl“,
die ihn lehrte dieſer alles aufzuopfern um es vor dem
Feind zu ſchützen.
Er berichtete von ſeinen erſten Rekrutenzeiten, von
Lippls Verſuchen, ihn zur Mitſchuld an ſeiner Deſertion
zu verführen, von jener Nacht, da er vor der Kaſerne
Wache hielt und ihm ein ſchreckliches Wort Lippls in Ver⸗
bindung mit ſeinem eigenen Namen und ſeinem Hoamatl
zum erſtenmal zu vollem Bewußtſein kam, und von ſeinem
letzten, heftigen Wortwechſel mit dieſem im Kaſernhof . . .
„Un da hat er gſagt — hat er gſagt — — —“ jetzt
ſtockte er, blickte fragend nochmals in das Geſicht des
Alten und fuhr leiſe fort: „Mei Voda is a Deſentör
gwen — a ſchlechter Kerl, Schand hat er übers Hoamatl
bracht — ghänkt han ſ eahn!“
Tief war ſein Haupt auf die Bruſt herabgeſunken, und
langſam kollerten dicke Tropfen über ſeine Wangen herab.
Hätte er jetzt aufgeblickt, wäre ſein Erſtaunen groß ge⸗
weſen über die Veränderung in dem Antlitz ſeines Freundes.
Schmerz und Jubel, Wehmut und Zärtlichkeit, ſelige Ver⸗

88

en
er

der

klärung und troſtloſe Bangigkeit huſchten wie Wetterleuchten
darüber hin.
Seine Hände lagen gefaltet auf den Knien, ſein Auge aber
ruhte auf dem tiefgebeugten Scheitel — ſeines Kindes! — —
Der Tumult in ſeinem Innern war ſo überwältigend,
daß er ihm zunächſt Atem und Sprache raubte. . Sein
Kind! Er hatte einen Sohn!!! —
Das Ergebnis ſeiner vor Jahren, nach Abbüßung der
Feſtungshaft gepflogenen, heimlichen Erkundigungen war
alſo falſch geweſen! Damals hieß es, die junge Lacken⸗
bacherin wäre nach der Geburt eines toten Kindes ge⸗
ſtorben — dieſe Nachricht hatte ihm vollends den Boden
unter den Füßen weggezogen.
Der hartherzigen Mutter, die ihn ohne Mitleid preis⸗
gegeben hatte, nochmals unter die Augen zu treten, mit
ihr ein einſames, von der Mißachtung ſeiner Gemeinde
vergiftetes Leben weiterzuführen und als Verfehmter auf
der geliebten Heimatſcholle ſein Daſein zu friſten — das
nimmermehr — lieber irgendwohin fliehen wo keiner ihn
kannte, keiner nach ſeiner Vergangenheit fragen konnte —
ein lebendig Toter!
Tagelang war er im Gebirge herumgeirrt, bis er zu⸗
fällig die verfallene Köhlerhütte im Gebiete des Schöckl
fand, die, weitab gelegen von anderen Gehöften, ihm das
geſuchte Refugium für ſeine Weltflucht ſchien. Der Beſitzer
geſtattete ihm zunächſt das Bewohnen derſelben mit der
Verpflichtung, die Wurzelſtöcke eines naheliegenden Wald⸗
ſchlages auszuroden; ſpäterhin hatte er ihn ſtillſchweigend
in ſeiner armſeligen Behauſung belaſſen ohne jedes Ent⸗
gelt. über neun Jahre war es nun her.
Einmal — im erſten Jahre ſeines Einſiedlerlebens, war
er, ſehnſuchtskrank vor Heimweh, über das Gebirge drei

89

Tage lang nach Oberſteier gewandert, um nur von weitem
das Hoamatl wiederzuſehen.
Im erſten grauen Dämmer hatte er ſich, von Baum
zu Baum ſchleichend, auf Sehweite dem Hauſe genähert.
Ein nebelfeuchter Herbſtmorgen war es geweſen. Schneidend
pfiff der Wind vom friſchverſchneiten Reiting herüber,
regenſchwere Wolkenfetzen vor ſich herpeitſchend.
Fröſtelnd ſtand er am hohen Waldſaum, an einen
Kieferſtamm gelehnt — die Zähne ſchlugen ihm wie im
Fieber aneinander, die Nägel der verkrampften Finger
ſchnitten ihm blutige Striemen ins Fleiſch . . .
So ſtand er lange — lange — und ſeine Augen
wollten ſich feſtſaugen an dieſem Stück Heimat, für das
er in menſchlicher Schwäche und Verirrung Ehre und Glück
verwirkt hatte!
Nur einmal noch über dieſe Schwelle treten — nur
einmal wieder unter ſeinen Sohlen den geweihten Boden
fühlen! Niemand würde ihn ſehen — und wenn auch —
niemand konnte ihn wiedererkennen . . .
Der lange, wirre Bart, das ergraute Haar — die vom
jahrelangen Schweigen im Gefängnis eigentümlich klanglos
gewordene Stimme — — — nein — der feſche, junge
Lackenbacher Pepi war ja tot — tot und begraben ſeit
mehr als zehn Jahren — und längſt vergeſſen hier —
längſt — gwiaß aa . . .
Die müde, vom Erdengram gebrochene Geſtalt, die im
wehenden Oktoberſturm vor der „Erdſegnerkeuſchn“ ſtand —
war nur ein Schemen der ruhelos umherirrenden Seele
eines Verſtorbenen, die aus dem Tränenreich ſtumpfer,
farbloſer Jahre heute emporgeſtiegen war — weil ihr un⸗
ſterbliches Sehnen hier mit tauſend, Tod und Verweſung
trotzenden Lebensfäden in der Heimaterde verankert blieb.

90

lel
die
dr⸗

ſue
nie

hat
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is

Von jähem, übermächtigem Empfinden gedrängt war
er dann verdeckt im hohen, reifgebleichten Almgras dem
Hauſe näher und näher gekommen . . .
Jetzt hatte er die Rückwand des Stalles erreicht . . .
jetzt den Lattenzaun des Garterls . . . und jetzt ſtand er
kaum zehn Schritte von der Hausſchwelle am Brunnen,
deſſen verträumt⸗eintönigem Gerieſel er für Minuten ſelig
rückerinnernd lauſchte.
Eben brach ſich wieder ein jagender Windſtoß an den
ächzenden Waldkronen — — da knarrte der Riegel der
nachtverſchloſſenen Tür. Die alte Lackenbacherin war mit
einem Eimer aus dem Hauſe getreten, um Waſſer vom
Brunnen zu holen — und befremdet ſtehengeblieben, als
ſie im unſicheren Licht des aufdümmernden Morgens eine
Geſtalt neben demſelben erblickte . . .
Faſſungslos hatte er dageſtanden! —
Sollte er, des bitteren Grolles und nie verwundenen
Schmerzes über ihre Hartherzigkeit vergeſſend, jetzt, Ver⸗
zeihung erflehend, der Mutter zu Füßen ſtürzen?
Alles kommende Weh, alle Schmach verachtender Ab⸗
lehnung der Einwohner hier auf ſich nehmen — aber dafür
dieſes Fleckchen Heimatſcholle eintauſchen, das ihm jedes
drohende Leid reichlich aufwog?
Mißtrauiſch ſah die Alte nach ihm hin — — — was
ſuchte in aller Herrgottsfrüh ein Fremder bei dem von der
Bergſtraße weit abgelegenen Hauſe? Der konnte gewiß
nichts Gutes im Sinne führen . . .
Siddera ſ dö vaflixte Bahn afn Präbichl baut han,
hat dös ganzi Stadtgſindl an Weg in dö Berg gfundn aa.
„Hier wird nix austeilt“, ſagte ſie rauh, als ſie die zitternd

ausgeſtreckte Hand des Fremden gewahrte. „Schaugts, daß

ös abfahrts, ös Pakaſchi überanand!“

91

„J — han — ja goar nöt — fechtn wölln“, hatte er
leiſe erwidert; ſein Herz ſchlug ſo wild, daß er nur mit
Mühe Wort für Wort hervorbrachte . . .
„Hier hat aba neamd nix zſuchn. Hier geht koa Weg
nöt fir Falottn — ſchaugts, daß ös weiterkimmts!“
Der harte, ſchneidende Ton der unvergeſſenen Stimme
verlöſchte jäh die ſehnſüchtig aufzüngelnden Flammen in
ſeinem Blute. Finſter war ſein Blick auf die Mutter gerichtet
geweſen, und trotzig herausfordernd klang ſeine Entgegnung:
„Na, as is ſcho da richtige Weg. J han nur a Frag
tan wölln — — ſeids ös eppa dö varruafene Lacken⸗
bacherin, dö ſtatt an Muattaherz an Stoan in da Bruſt
hat? Ha, ha, — dö ihrn oanzgen Sohn varratn hat —
ha, ha?! . . .“
Tief erſchreckt war die Alte zuſammengefahren — — —

wer war der unheimliche Mann? Was wußte er von ihr

und ihrem Unglück? — Ihr Pepi war tot für ſie und ſein
Kind — zehn lange Jahre tot — und wenn es in ihrem
verſteinten Herzen auch manchmal aufzucken wollte wie er⸗
löſendes Verzeihen — das war ſündhafte Schwäche, die ihr
unbeugſamer Trotz niederringen mußte um jeden Preis . . .
Stumm war er vor ihr ſtehengeblieben und ihm war
es geweſen, als lägen der Mutter angſtvoll widerſtreitende
Gedanken und Empfindungen unverhüllt vor ſeinem for⸗
ſchenden Blick — — —
Sie hatte den Eimer zu Boden geſtellt und wiſchte ſich
ein⸗ ums anderemal mit der Schürze über das vor Erregung

zitternde Geſicht — — — aber — Marandjoſef! Wann
der Mann am Ende Nachricht brächte? — Wann — — —
nein — nein — nein — ſie wollte nichts mehr wiſſen,

nichts mehr hören von ihrem mißratenen Sohn und ſeinem
ſchmachvollen Ende . . .

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Zornig hob ſie die Hand und wies den Fremden fort.
Doch er wandte ſich nicht — noch einen Augenblick beſann
er ſich, dann frug er raſch und leiſe:
„Un wann S in Eahneren Lebn do amol wen vafluacht
hättn — Frau! — Bleibat derſölm Fluach aa übern Tod
hinaus aufrecht — — Frau?“
Die kleine, hagere Geſtalt der Lackenbacherin ſchien ſich
plötzlich zu ſtrecken. Wie entrückt hinaus in die langſam
aufdämmernde Helligkeit ſtarrend, öffnete ſie den Mund zu
trotziger Entgegnung . . . die Augen des Sohnes aber
hingen an dieſen Lippen, die das Urteil von — Sein oder
Nichtſein — über ihn ſprechen würden — — —
„Aa übern Tod hinaus — in Zeid un Ewigkeid!“
Plötzlich ſchrak ſie auf — denn als ihr Blick aus weſen⸗
loſen Fernen zurückfand in die Gegenwart, war der Platz
leer geweſen, auf dem der fremde Mann geſtanden hatte ...
und der Alten mochten wohl kalte Schauer abergläubiſcher
Furcht durch die Gebeine gerieſelt haben, als ſie überdies
vom Waldſaum über dem Hauſe her ein wildwehes, gellendes
Lachen hörte, das in einem ſtöhnenden Sturmesſtoß miß⸗
tönig zerſtob — — —
Mein Gott! Wo war er mit ſeinen Gedanken hin⸗
gewandert? Er fand ſich erſt wieder zurecht, als er Hiasls
zuſammengeſunkene Geſtalt neben ſich erblickte.
Ja — wenn er damals geahnt hätte, daß hinter den
Mauern des Hoamatls ſein Kind lebte?!
Kein Erdenfluch hätte ihn abzuhalten vermocht über die
Schwelle zu ſtürmen und das ahnungslos ſchlummernde
Weſen ans Herz zu reißen! Was hätte ihm dann noch die
Welt gegolten mit ihrer Verachtung — was die unbeug⸗
ſame Härte der Mutter? An ſeinem Kinde hätte er ſich
emporgearbeitet aus Dunkel und Elend — nicht ruhend

93

bis die Schuld getilgt, der Schandfleck hinweggeſpült
ſei — bis . . .
Ein weher Seufzer entrang ſich ſeiner Bruſt — nein —
nein — das hätte er nicht gedurft . ..
Für ihn wäre keines Bleibens daheim geweſen. Wie
hätte er je dem Blick des Kindes begegnen, wie ihm Frag'
und Antwort ſtehen können? Zwiſchen ihm und ſeinem
Sohn ſtand ja die alte Lackenbacherin mit dem grauſigen
Fluch auf den ſchmalen, blutloſen Lippen — und ſeine
eigene Schuld — in Zeit und Ewigkeit! . . .
Langſam hob er die zitternde Rechte und ſtrich lieb⸗
koſend und beſchwichtigend ſeinem Kinde übers Haar.
Jetzt freilich waren andere Zeiten — und das ſchier
unfaßbare, wunderreiche Geſchick, das ſie zuſammengeführt
hatte, würde alles, alles überbrücken . . .
Sollte er ſich ihm zu erkennen geben? Schon öffnete
er die Lippen, um das erlöſende Wort zu ſprechen — aber
Angſt und Schüchternheit dämpften gleich ſeinen erſten
Impuls . . .
Konnte es ſein, daß Hiasl ihn trotz allem zurückſtoßen,
oder es ihm überhaupt nicht glauben würde, daß er der
Verfehmte aus dem Heimatdorf ſei — ſein verſchollener,
totgeglaubter Vater? Der Deſentörpepi, der Schand' und
Schmach aufs Hoamatl gebracht hatte? Nein, um Gods⸗
wülln — nein — nein — ſo durfte er nicht mit der Tür
ins Haus fallen — da könnte er alles verderben in dieſem
tödlich großen Augenblick — — —
Gedankenvoll wiegte er den Kopf hin und her und
legte dann zögernd ſeine Hand auf die Hiasls:
„Woaßt es aa gwiaß, daß ſ eahn ghänkt han? Du —
s kunnt ja anderſchter gwen ſei aa.“
Hiasl blickte auf: „Ja, aba da Lippl hat s do gſagt —

94

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und
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Tür
ieſenn

und

un warum war da Voda nia nöt hoamkemma, wenn ſ
eahn nöt ghänkt hättn?“
„Er kann ſi ja z tot gſchamt han un derantwegn nia
nix hoamkemma ſei. Vülleicht hat er s nöt datragn mögn
da Muatta, ſei Wei un Kin unta d Augn 3 tretn; leicht
hat er denkt er is s nimma wert, daß s Hoamatl eahn
wieda aufnehma tat — —“
Groß blickte ihn Hiasl an: „s kunnt ſei aſo, moanſt —
s kunnt wirkli aſo ſei, daß er wo lebat un i wußt nia nix
davon, daß i an Vodarn han?“
Mühſam bezwang ſich der Alte:
„Kunntſt denn an Vodarn gern bei deiner han, der
koan Ehr mehr hat, af dens mit dö Finger weiſn tatn
im Hoamatl? Na, na, wia a Stoan war er dir, den ma
an deini Füaß anbindn tat; koa ehrlichs Deandl möcht
da einheiratn; un d Ahndl, God un Herr — dö tat unter
da Tür ſtegn mit an ſtoanan Gſicht un ſtoanan Herzn,
wann er hoamkemma war dei Voda un tat eahm fort⸗
weiſn von Haus mit an grauſig hoartn Fluach . . . Na —
hoamkemma hat er nimma derfn, um alls in der Wölt
nöt mehr hoamkemma! Am beſſern wars bereits gwen,
wann ſ eahm do ghänkt hättn, gwiaß aa no . . .“
Wie Hammerſchlag waren Wort für Wort auf Hiasls
Seele gefallen. Er hatte ja recht, der „Nikolo“, mit allem,
was er ſagte, und jetzt, wo er wußte was es heißt des
Kaiſers Rock in Ehren zu tragen, wo er ſelbſt in wenigen
Tagen freudig und voll ehrlicher Begeiſterung bereit war,
ſein Leben für das Vaterland einzuſetzen, kam ihm die
Schuld dieſes unglücklichen, unbekannten Vaters noch un⸗
geheuerlicher vor. Auch überkam ihn jetzt erſt das ganze
Bewußtſein des Unrechtes, welches dieſer auch an ſeinem
Kinde begangen hatte. Seine weiche Stimmung ſchlug in

95

das Gegenteil um. Zornig biß er die Zähne zuſammen und
murmelte:
„A Haderlump is er gwen, wia der Lippl. Um koa
Hoarl beſſer. Wegn meiner könnens eahm ghänkt han aa —
i han nia an Vodarn ghabt un an ſolchanen brauch i nöt!“
Bläſſer und bläſſer war der Alte geworden, ganz ver⸗
ſchüchtert erwiderte er:
„Aber s kunnt do ſein aa, daß er no lebat un a recht⸗
ſchaffner Mann gwordn is, un daß er ſei Schuld guat⸗
machn kunnt, wann er — ſo moanat i nur — a Gelegen⸗
heid dazua hätt . . .“
„Wann dös ſei kunnt, freili wull — dös war anderſch⸗
ter — dan wars wieda beſſer, wann ſ eahm nöt ghänkt
hättn“, erwiderte Hiasl leiſe.
„Un wannſt eahm dan wiederfindn tatſt, Bua? — leicht
kunnts ja ſei aa — gſchehgn allaweil narriſche Sachln
in dera Wölt!“

Die Augen des Alten hingen in flehender Frage an

Hiasl.
„Dann kunnt i Voda zu eahm ſagn — dös war a
Glück — a mentiſch großes Glück!“
Langſam und bedächtig klangen Hiasls Worte, während
er in das Dämmerdunkel des Saales ſtarrte. Der Alte
aber ſprach leiſe vor ſich hin, während er die Finger
krampfhaft ineinanderſchlang:
„Heunt no nöt — ſpater, bis i mir dös Glück vadiant
han, dann derf i eahms ſagn, ehender nöt. Aber hoart is,
aſo hoart.“
Mit eiſernem Willen dämmte er die furchtbare Er⸗
regung dieſer großen Stunde zurück — „heunt no nöt“ —
zum zweitenmal hatte er an dem Tage die ſcheu abwehren⸗
den Worte geſprochen.

96

Ein letzter Strahl der untergehenden Sonne hatte ſich
durch düſter brauendes Schneegewölke gekämpft und über⸗
hellte mit rotgoldigem Lichte den ſcheidenden Tag.
Wie mit leiſen Segenshänden glitt er über die Häupter
der beiden ſinnenden Männer — zögerte ein Weilchen —
und verlöſchte in den aufſchwebenden Schatten der Nacht.

Heimaterde. 7

97

Neuntes Kapitel.

Monate waren vergangen, ſeitdem der erſte Kriegsruf
die aufhorchende Welt durchgellt hatte. Der Erdball ſchien
damals aus den Angeln gehoben. — Millionen erhoben ſich
wider Millionen. Von entfeſſelten Dämonen aufgepeitſcht,
kroch die Beſtie im Menſchen aus verborgenſten Schlünden
des Unterbewußtſeins hervor. Sie ſchlängelte ſich durch die
Verhaue geſetzlicher Bezirke — umſchlich die Schutzwälle der
Völkerrechte und trat in Schminke und Maske aus den Kuliſſen
der Weltbühne, um in dem grandioſen Schauſpiel „Ziviliſa⸗
tion oder Kultur?“ durch verblüffende Paradoxe, Sophismen
und Sentenzen das Verſtändnis des Publikums zu verwirren
und mit zehnfach bezahlten Claqueurs die Urteilsloſen und
Überzeugungsſchwachen zu hypnotiſieren und zu demoraliſieren.
Eilende, fiebernde, flammende Sekunden einer größten
Zeit waren ins Leben der Jahrtauſende getreten, um ſtolz
befrachtet mit unantaſtbaren Heiligtümern der Menſchheit,
über die ſchmale Schwelle der Gegenwart hinüberzugleiten
und in den Rätſelgründen der Ewigkeiten wieder zu verſinken.

98

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ruf
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iſeen
liſa⸗
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und
en.
hten
ſoh
eiten
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In Stunden begnadeter Kraft wurden Helden geboren,
Übermenſchen erſtanden, im göttlichen Feuer glühendſter
Begeiſterungsfähigkeit zurechtgeſchmiedet, und riefen alles
Lebendige in die Schranken.
Da war jeder Nerv, jeder Muskel geſtrafft, da fühlte
jeder ſich geweiht und erkoren, im Gigantenringen nie da⸗
geweſener Völkerſchlachten, den höchſten Einſatz ſeines ganzen
Selbſt zu leiſten.
Mit reinem Herzen und reinem Schwerte fochten die,
unter Habsburgs und Hohenzollerns Bannern, vereinigten
Königreiche und Länder.
Mit fanatiſchem Jubel ſcharte ſich der Iſlam unter die
weithin leuchtende Fahne des Propheten. Alle einem Ziele
zuſtrebend, einem Gedanken dienend — — dem Vater⸗
land und dem Glauben an Recht und göttliche
Gerechtigkeit! —
Wer da in den Reihen der Tapferen, Braven ſeit
Monaten kämpfte und ihre Titanenarbeit miterlebte, die
durch keine Unbilden der wechſelnden Jahreszeiten beein⸗
trächtigt werden konnte — wer es ſtaunend bewundern
durfte, wie weder übermenſchliche Strapazen noch momen⸗
tane Enttäuſchungen, Mut, Begeiſterung und Pflichtbewußt⸗
ſein zu erſchüttern und zu ernüchtern vermochten, der war
zur Überzeugung gekommen, daß ein ſolches Heer von Helden
zeitweilig wohl übermannt, niemals aber beſiegt werden kann.
In den winterlichen Niederungen und auf den weit⸗
geſtreckten Ebenen der Flußtäler ſickerte überall purpur⸗
dunkles Gerinnſel hervor. Auch dort zeichnete ein blut⸗
getränkter Griffel ſeltſame Runen und Zeichen in die grell⸗
glitzernden Flächen.
Wer dieſe zu leſen verſtand, dem ſchwoll wohl das
Herz in Stolz und Trauer — der vermochte es vielleicht

im Laufe ſpäterer Jahrzehnte das Grauen des Erinnerns
zu bannen und ſich nur an das unvergänglich Schöne einer
furchtbaren Zeitepoche zu klammern, in welcher höchſtes
Menſchentum und deſſen fluchwürdigſte Schändung am
Webſtuhl der Weltgeſchichte ihre Fäden kreuzten.
Jetzt waren die ſchier unüberwindlichen Hinderniſſe des
mit wuchtender Wildheit einſetzenden, nordiſchen Winters zu
überkommen — und ſiehe da, der erſehnte Bundesgenoſſe
der lauernden Feinde, auf deſſen lähmende Gewalt ſie die
größten Hoffnungen geſetzt hatten, wurde von den Armeen
der Zentralmächte mit der allbezwingenden Waffe ſeeliſcher
Willensſtärke geknebelt und niedergerungen.
Selbſt auf die verwegenſten Bergpfade wurden Ge⸗
ſchütze, Munition und Proviant nach den eisſtarrenden,
zerklüfteten Gebirgspäſſen gebracht und in tief verſchneite,
ſchier uneinnehmbare Deckungen eingebaut.
Tod⸗ und verderbenſpeiende Rohre, äugende Büchſen
und ſtoßkräftige Bajonette überrumpelten in ſchwindelnder
Höhe die frechen Eindringlinge — über Hekatomben fegte
der Sturm in wehendem Geſtöber ſein kriſtallenes Leichentuch.
X

*
Seit Wochen ſtand das ſteiriſche Erſatzbataillon, in das
Hiasl und der „Nikolo“ eingereiht worden waren, in der
Front.
Bejubelt von der Menge, waren ſie damals in Graz
zum Bahnhof abmarſchiert, und als der Zug ſich in Be⸗
wegung ſetzte, erſcholl aus tauſend Kehlen das rührende
Steirerlied:

Ach, wie ſchwer fällt es mir,
Aus der Heimat zu gehn,
Wenn die Hoffnung nicht wär'
Auf ein Wieder⸗Wiederſehn —
Leb wohl! Leb wohl! Auf Wiederſehn!

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Überall wurden ſie auf der Durchfahrt von der Be⸗
völkerung ſtürmiſch begrüßt. Wußte man doch, daß dieſe
braven Steirerherzen ebenſo feurig und begeiſtert für ihr
teures Vaterland kämpfen würden, wie ihre Väter es unter
Radetzky in Italien getan hatten.
Am Vorabend des Abmarſches hatte es ſich begeben,
daß Hiasl ſein erſtes Räuſchchen an der Fackel der all⸗
gemeinen Kriegsbegeiſterung entzündete — und ſelten mag
das Wort „in vino veritas“ ſo zutreffend geweſen ſein
wie für ihn.
In dieſer bisher nicht erlebten Stimmung glitten auch
die letzten Schleier ſeines immer noch zeitweilig laſtenden
Dämmerzuſtandes von ihm ab. Er ſang und jodelte, ſchwenkte
eine dralle Kellnerin im Tanze zu den ſchmelzenden Klängen
einer aſthmatiſchen Ziehharmonika und ertränkte die in den
Stunden vor dem großen Scheiden übermächtig quälenden
Schmerzgedanken im Lethetrank eines ſüffigen Schilchers.
„Nikolo“ hatte ſtill am Tiſch dabeigeſeſſen und wehmütig
lächelnd dem ſich plötzlich ſo unternehmend und lebendig
gebärdenden Burſchen zugeſchaut. Als er merkte, daß dieſer
dem Schilcher immer freudiger zuſprach, zwang er Hiasl
mit freundlichem Ernſte zum Aufbruch und brachte ihn,
wenn auch in etwas unſicheren Zickzacklinien, glücklich
nach Hauſe.
Schon am Tage, nachdem das Erſatzbataillon in ſeinem
Beſtimmungsorte auswaggoniert worden war, wurden Hiasls
und „Nikolos“ Kompagnien an die Téte der in Gefechtsform
vorrückenden Truppen befohlen.
Wortlos hatten ſich die beiden am Morgen des Ab⸗
marſches in die Augen geſehen.
„Halt di brav, Bua“, ſagte der Alte, indem er ver⸗
ſtohlen mit einer ſegnenden Gebärde über Hiasls Haupt ſtrich.

101

„Hab koan Angſt, Alter — s is ja fürs Hoamatl!“

erwiderte dieſer feſt und ſein Blick ſchweifte durch dämmerndes

Morgengrau nach verklärten Heimwehfernen.
Auf halb zerſtörten Straßen, über unſichtbar gewordene
Waldwege ſtapften die Truppen in tiefem Schnee vorwärts.
In beträchtlicher Entfernung ragten die ſchönen, an die
ſteiriſchen Heimatgebirge erinnernden Karpathen auf.
Ihr Anblick wirkte ermutigend auf die berggewohnten
Männer, deren Marſch ſchon viele Stunden lang durch
eintönige Felder und Heideflächen führte; ſie hatten den
von ſtarken Dämmen eingeſäumten Fluß überſchritten, und
mit größten Schwierigkeiten trotz des ſeit Tagen anhaltenden
Froſtes und Schneetreibens weit verſumpfte, mit Weiden
und Erlen bepflanzte Landſtrecken durchquert.
Schwerbepackt in ihrer Kriegsausrüſtung, mußten ſie auch
Spaten und Krampen ſchleppen, die ihnen nicht weniger
gute Dienſte zu leiſten hatten wie Gewehr und Bajonett.
Noch hatten ſie mit dem Feinde keine Fühlung ge⸗
nommen, aber aus verſchiedenen Richtungen dröhnte ferner,
dumpfer Kanonendonner herüber.
Hei . . . was war das? Hatte ein Vogel mit ſo eigen⸗
artigem Pfiff über Hiasls Kopf geſtrichen? — —
Jetzt rechts — dann weiter links — neugierig wandte
er ſich um . . .
War da einer der Kameraden im Schnee geſtolpert,
daß er plötzlich ſo vornüber auf die Knie ſank?
„Haſt aa dö Vogerln pfeifn hörn?“ frug er ſeinen
Nebenmann, als eben wieder der ſonderbare Ton über
ihnen hörbar wurde.
„Gſcherter Tepp du“, erwiderte der Gefragte, der
ſich unwillkürlich duckte. „Dös ſan freili Vogerln! Haſt
no nia nöt Kugeln pfeifn hörn? Duck die nur, daß dö

102

atl!“

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den

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Vogerln di nöt mit eahnre Schnaberln am End anpeckn
tatn!“
Ein jäher Schreck fuhr Hiasl ans Herz, der ihm für
eines Atems Friſt alles Blut aus den Wangen trieb —
aber ebenſo ſchnell hatte er ſich wieder gefaßt, und ſcheu
blickte er nach ſeinen Kameraden, ob dieſe wohl gewiß
nichts von ſeinem augenblicklichen Bangen gemerkt hatten.
Auf ein Kommando warf ſich die ganze Kompagnie
flach in den Schnee und kroch einer Mulde zu, wo ſie
hinter einem verſchneiten Gewirr von Büſchen, Geſtrüpp
und im Rauhreif vereiſten Schlingpflanzen Deckung ſuchte.
Fieberhaft wurde nun dort mit Krampen und Spaten
gearbeitet, im gefrorenen Erdreich Gräben zu ziehen und
Schneedeckungen aufzuwerfen. Dabei wurde kein Wort ge⸗
wechſelt, kein Kommando gegeben; wie Maſchinen arbeiteten
viel hundert muskelſtarke Arme raſch und präziſe Stich um
Stich, Hieb um Hieb. Ob der Magen knurrte, quälender
Durſt die Kehle trocken und rauh werden ließen, ob die
ſehnigen Fäuſte im Froſte des nahenden Abends ſtarr zu
werden drohten — die Gedanken aller waren nur darauf
gerichtet, gute Arbeit zu tun, um in möglichſt uneinnehm⸗
baren Stellungen den herannahenden Feind zu erwarten.
Unentwegt hielt Kanonendonner an, aber die „pfeifenden
Vogerln“ kamen ſpärlicher und ſpärlicher geflogen, bis ſie
gänzlich verſtummten. Die Mannſchaft wußte wohl, daß
die Ruhe nur eine ſcheinbare war.
Flieger hatten die Bewegung einer feindlichen Abteilung
als auf W. marſchierend ſignaliſiert. Das ſteiriſche Erſatz⸗
bataillon hatte den Befehl bekommen, dieſe aufzuhalten.
Lohend war die Winterſonne hinter purpurnen Dunſt⸗
ſchwaden verſunken; ihr letzter Seufzer verröchelte im Arm
der aufſteigenden Schatten.

103

Hinter den Schneewellen lag Mann an Mann, Büchſe
an Büchſe, lauernd und ſchußbereit, und bald ſpannte über
ihnen die froſtkalte Dezembernacht in uferloſer Klarheit ihr
Sternenbanner aus.
Dieſes Warten! Dieſes unbewegliche Hinausſtarren in
die ſchwarzdräuenden Unendlichkeiten — Ohr und Büchſe
horchen und lauern, in allen Nerven ein Beben und
Schauern . . .
Da gab es manchen braven Jägersmann darunter, den
dieſer Seelenzuſtand an das ihm wohlbekannte Jagdfieber
gemahnte.
Herrgott . . . was war das nun plötzlich für ein ſauſen⸗
der, grauſig langgezogener Ton, der, die Lüfte durch⸗
wirbelnd, näher und näher kam? Unwillkürlich duckten ſich
alle hinter die ſchützenden Wälle der Gräben. Hoch über
ſie hinweg heulte die Granate, weit hinter ihnen krachend
ſich entladend — — — eine zweite — dritte folgte mit
ſchon näher liegendem Brennpunkt — — —
und jetzt, — zu kurz — hundert Schritte vor ihrer
Stellung einſchlagend! Kraterähnlich die Erde heraus⸗
ſchleudernd, — —
Nun wieder zu hoch, in eilender Folge bald vorn, bald
hinten — Tod und Verderben drohend, folgten in immer kürzer
werdenden Pauſen die ohrenbetäubenden Exploſionen . . .
Noch hatte der Feind nicht den richtigen Treffpunkt

gefunden — — — und jetzt — ein jäh aufgrellender
Schein — — ein erſchütterndes Krachen wie von tauſend
Donnern . . . mitten in ihren Reihen platzte eine ſchwere

Granate, — knickte, zerriß und zermalmte alles in erreich⸗
barer Nähe Befindliche zu Atomen. Sechs — acht — zehn⸗
mal wiederholte ſich das Schaurigſte aller modernen Kriegs⸗
ſchreckniſſe!

104

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Hiasl, ſeine Büchſe ans Herz gepreßt, atemlos, wie
gelähmt unter dem Eindruck dieſes furchtbaren Erlebniſſes,
biß feſt die Zähne zuſammen:

„Scham di, Hiasl — — biſt a feiger Hund oder a
friſchjunga Steirerbua? Nöt duckn! Fürs Hoamall ſtehgſt
da — — in Gods Nam — — nöt duckn ſag i — Zähnt

zſammbeißn“, murmelte er in ſich hinein, während dicke
Schweißtropfen trotz der Winterkälte auf ſeiner Stirn perlten.
Raſch, wie es ihn erfaßt hatte, ſchwand dieſes erſte,
jähe Schreckgefühl. Bald waren Ruhe und ernſte Ent⸗
ſchloſſenheit wieder über ihn gekommen wie etwas ganz
Selbſtverſtändliches; und als wieder das unirdiſch klingende
Sauſen über den Weiten hörbar wurde, wandte er ſogar
langſam den Blick, um zu ſehen, wo dieſe gottverfluchten
„Pimſer“ wohl diesmal hinfallen und explodieren würden.
Das Bataillon ſollte nicht lange hinter den ſchützenden
Schneewällen liegen bleiben. Eine Patrouille, welche von
ihrer Rekognoſzierung überraſchend ſchnell zurückgekommen
war, machte dem Major leiſe Mitteilung, daß der Feind
ſeine Direktion geändert und in nordweſtlicher Richtung
ſich einzugraben im Begriffe war. Ebenſo leiſe erging bald
das Kommando zu tunlichſt lautloſem Vorrücken, das ſie
endlich aus der furchtbaren Lage, wehrlos dem vernichtenden
Feuer der feindlichen ſchweren Artillerie ausgeſetzt zu ſein,
befreite. Im unſicheren Lichte der ſternglitzernden Winter⸗
nacht ging es nun vorwärts, vorſichtig Schritt für Schritt,
keiner ſprach ein Wort, aber in jeder Bruſt hämmerte er⸗
wartungsvolle Erregung.
Bald ſahen ſie auf vielen Seiten rötlichen Schein fern
brennender Gehöfte. Nun hieß es über eine ungedeckte
Lichtung zu kommen, ein nahes Wäldchen zu erreichen. Ehe
dieſes aber möglich war, pfiffen wieder einige Geſchoſſe

105

über ſie hinweg. Flach im Schnee weiterkriechend, erreichten
ſie bald, einzeln abgefallen, hinter Erdrillen oder Geſträuchen
Deckung ſuchend, das Gehölz wo ſie aufeinander warteten.
Das Manöver gelang, ohne daß der Feind ſie weiter be⸗
läſtigt hätte.
Da plötzlich vernahmen ſie in geringer Entfernung
gedämpfte menſchliche Stimmen — dann Stille — — mit
allen Sinnen lauſchten ſie nach der Richtung, woher dieſer
Laut vernommen worden war. Zwei beherzte Burſchen
waren mittlerweile durch eine Terraineinſattlung weit nach
vorn geſchlichen und brachten Meldung über die Stellung
einer überlegenen feindlichen Abteilung. Das Bataillon be⸗
kam nun den Befehl bis an jene Senke vorzugehen, ein
heftiges Feuer auf die Ruſſen zu eröffnen und, wenn irgend
möglich, ſofort zum Sturm überzugehen.
Kaum waren ihre Silhouetten auf dem hellen Hinter⸗
grund der Schneedecke dem Feinde ſichtbar geworden, als
auch ſchon die ruſſiſchen Maſchinengewehre ihr knatterndes
„tack, tack, tack“ hören ließen und vor den erſten der
Kompagnie der Schnee hoch aufſtaubte.
Ebenſo raſch aber ſchoſſen die braven Steirer. Sie
hatten in einer Schneewehe famoſe Deckung gefunden und
ſchoſſen, ſchoſſen wie raſend. Jetzt griff die eigene Maſchinen⸗
gewehrabteilung ins Gefecht ein, deren ratternder Takt be⸗
lebend und erfriſchend wirkte; und als nun auch noch das
zweite Bataillon zur Verſtärkung einſchob, waren die Steirer
nicht mehr zu halten; unter Jauchzen und Trompeten⸗
geſchmetter ſtürmten ſie über die Erdwälle herab, mitten
in das Höllenfeuer hinein . . . Bald kam das Bajonett an
die Reihe — Bruſt an Bruſt — Mann an Mann wurde
gekämpft — — — über Tote, Verwundete und Sterbende
hinweg, weiter, immer weiter vorwärts — nur vorwärts.

106

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War das dort noch derſelbe zaghafte, ſchwerblütige
Burſche von ehedem mit dem ſeltſamen Druck auf den
halbgeſchloſſenen Lidern, der mit dem lauten Ruf „Hurra
fürs Hoamatl drauf un dran“ in den erſten Reihen kämpfte?
Die Ärmel hatte er aufgekrempelt zu freierer Bewegung für
den Bajonettangriff; in den Augen lohende Begeiſterung,
ſtürmte er furchtlos und todverachtend vorwärts und ſein
Schlachtruf gellte laut zwiſchen dem Krachen und Knattern
der Geſchütze, dem Platzen der Schrapnells und dem Sauſen
der Granaten. Die Stellung des Feindes wurde überrannt —
was ſie nicht niedermachten, entfloh oder wurde gefangen.
Als der fahle Schein des aufdämmernden Wintertages
die letzten Sterne verlöſchte, war auch das Feuern und
Lärmen des Kampfes verſtummt.
Überwältigt von Müdigkeit hatte das ſiegreiche Regi⸗
ment ſich in den verlaſſenen Deckungen des Feindes zu
kurzer, wohlverdienter Raſt zuſammengefunden. Auf zer⸗
fetzten Decken, Strohbündeln, ja ſelbſt ohne Unterlage auf
den Schnee hatten Erſchöpfung und Schlaf die Braven
wahllos hingemäht. Nur ſchlafen, — — — nur ruhen
können — — — ob auch nur für eine Viertelſtunde — — —
vielleicht nur für Minuten. Hunger und Durſt waren für
Augenblicke vergeſſen, ſie brauchten jetzt nur eines — —

ſchlafen — — ſchlafen.

107

KSr⸗

ᷓ

Zehntes Kapitel.

Weihnacht! — Auch dieſem, dem Frieden im Himmel
und auf Erden geweihten Tag ſollte an der Front keine
Ruhe werden. Schon in der Nacht vom 23. auf den
24. Dezember machten die Ruſſen auf allen Linien ihre
beliebten Nachtangriffe, die jedoch überall abgewieſen wurden.
Nach anſtrengenden Dauermärſchen kam auch Hiasls
Bataillon am Abend des 24. Dezember nach einem verlaſſenen
Dorf, wo bereits ein Teil der Diviſion in Kantonierung
lag. Beinahe kein Haus war unverſehrt geblieben. Überall
ſah man Zerſtörung, Verwüſtung, eingeſtürzte Mauern, zer⸗
ſchoſſene Dächer, auf denen teilweiſe noch glimmende Sparren
ihre verkohlten Arme wie anklagend zum Himmel ſtreckten.
Von Wald umgeben, auf einem erhöhten Plateau, das
nach mehreren Seiten hin gute Überſicht gewährte, lag das
kleine Dorf, hinter welchem die Trains Aufſtellung genom⸗
men hatten, um die ſich Scharen von Soldaten drängten.
Feldpoſt war gekommen — welches Ereignis! Gerade
heute am heiligen Abend Feldpoſt! —

108

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Jetzt konnte es keiner erwarten, bis er Päckchen oder
Brief eingehändigt bekam, und manch einer ſtand mit
zuckenden Lippen da, weil er bei der Verteilung leer aus⸗
gegangen war. Hatten ſeine Lieben in der Heimat heute
ſeiner nicht gedacht — oder war die über tauſend Hinder⸗
niſſe rollende Feldpoſt ſäumig geweſen?
Kiſten und Pakete wurden geöffnet und ein faſt kind⸗
licher Weihnachtsjubel erſcholl. Seligſte Freude verklärte
da die vielgeſtaltigen, wetterharten, luftverbrannten, ab⸗
geſpannten oder mageren Geſichtszüge der Soldaten, über
deren maleriſche Gruppen die Lagerfeuer ihre flackernden,
ſchwelenden Lichtbündel warfen.
Im bunten Durcheinander türmten ſich Schachteln,
Papiere und Holzwolle auf. Zierlich geputzte Chriſtbäum⸗
chen wuchſen aus ſorgſamen Hüllen hervor, behängt mit
allem, was fürſorgliche Liebe mit Tränen der Wehmut im
fernen Daheim erſonnen und wohl von manchem mit dem
letzten Spargroſchen erſtanden worden war.
Briefe und Kärtchen mit ſegenſchweren Weihnachts⸗
grüßen und langerſehnten Nachrichten von allen und über
alles woran Herz und Gedanke der Kombattanten durch
Kämpfe und Beſchwerniſſe, Enttäuſchung und Erfolg ſich
geklammert hatten, belebten und beſeelten mit trauten, wohl⸗
bekannten Zügen die ſtummen, lebloſen Dinge, die, als
Mittler zwiſchen Heimat und Fremde, Mut und Hoffnung
ſtärkten und ſtählten.
Da ſaß einer, der einem engeren Kreis von Kameraden
einen ſchnurrigen Brief von Daheim zum beſten gab, welcher
helles Gelächter erweckte. Ein anderer vertiefte ſich welt⸗
abgewandt in den Anblick ſeiner Gaben — ein dritter ſuchte
ſich einen einſamen, dunkelſten Winkel hinter einer ein⸗
geſtürzten Mauer aus — preßte ein Zettelchen auf Mund

109

und Augen, ſtrich liebkoſend mit zitternden Händen darüber
hin, während mancher heiße Tropfen darauf fiel und ge⸗
liebte Schriftzüge zu verwiſchen drohte.
Hiasl war daheim wohl an keine große Weihnachtsfeier
gewöhnt geweſen. Er hatte ſich aber alljährlich ſein Chriſt⸗
bäumerl ſelbſt aus dem Wald geholt und mit AÄpfeln und
etlichen Nüſſen behangen. Einige Wachskerzen hatte die
Ahndl aufgeſteckt und dann war er in ſtummer Zufrieden⸗
heit davor geſeſſen bis die Lichter kniſternd verlöſcht waren
und einen anheimelnden Duft von Wachs und Tannenharz
in der Kammer verbreiteten.
Dabei hatte ſich die gelbe Katze ſchnurrend, mit ge⸗
ſchmeidigem Dehnen und Strecken an ſein Knie geſchmiegt,
der Krahvogel war neugierig, in bedächtigem Schritt um
den Baum geſtelzt, hatte mit ſchiefem Köpferl in den be⸗
fremdlichen Lichterglanz geblinzelt und die Ahndl war wort⸗
karger als ſonſt auf der Ofenbank gehockt, verſonnen vor
ſich hinſtarrend, ohne daß ein Muskel in ihrem verrunzelten
Geſicht gezuckt hätte.
Vom Tal herauf hatten die Chriſtnachtsglocken an den
Fenſterln ſeines Hoamatls ihren Feierklang leiſe verzittern
laſſen; aus dem Dorfe hörte man helle Stimmen von Kin⸗
dern, die von Tür zu Tür als Jeſuskind und Engel ver⸗
kleidet zogen und ihr liebliches Weihnachtslied ſangen:
„Stille Nacht, heilige Nacht!“ — — —
Alle dieſe Bilder zogen an der heimwehkranken Seele
Hiasls vorbei, der mit „Nikolo“ auf einem Schaup Stroh ſaß,
den ſie ſich in einer halbabgebrannten Scheune als Lager zu⸗
rechtgerichtet hatten. Seine feuchtglänzenden Augen hingen an
den zahlreichen glitzernden Weihnachtslichtern, deren Segens⸗
ſtrahl für einen ſchönen, heiligen Augenblick Fried' und Freud'
in den ſchlachtumdräuten Weihnachtsabend zauberte.

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Der Alte hatte in all den langen, bangen Jahren nie
einen Weihnachtsabend gehabt. Für ihn war der heutige
ein Feſt, ſchöner und ſeliger, als er es, rückerinnernd, ſeit
unendlicher Zeit erlebt hatte. Neben ihm ſaß der eine
Menſch unter den tauſenden, an dem ſein ganzes Herz in
ſcheuer Zärtlichkeit hing, ſein „Prachtbua“, wie er ihn in
ſtummem Selbſtgeſpräch nannte — der ſich in den ereignis⸗
reichen Wochen, ſeit ſie im Felde ſtanden, ſo überraſchend
entwickelt hatte, daß er in Stolz und Bewunderung zu ihm
emporblickte.
Hiasl war ſozuſagen die Seele des Bataillons geworden.
Immer guten Mutes und unverdroſſen, ſtets hilfsbereit ſein
letztes Stück Brot, ſeinen ſorglich aufgeſparten Schluck aus
der Feldflaſche, ja ſelbſt ſeine wenigen warmen Wäſche⸗
ſtücke mit denen teilend, die Mangel litten. Dabei war er
von einer unübertrefflichen Spitzfindigkeit im Aufſpüren von
Nahrungsmitteln oder ſonſtigen nützlichen Artikeln. Kam
man zum Beiſpiel todmüde und ausgehungert in ein leer⸗
gebranntes, ausgeplündertes Dorf, in welchem die Ruſſen
anſcheinend auch nicht ein Krümchen zurückgelaſſen hatten —
war Hiasl bereits in den erſten zehn Minuten ſpurlos
verſchwunden, um dann plötzlich mit ſtillvergnügtem Grinſen,
die Taſchen vollgeſtopft mit Kartoffeln, Rüben und Eiern,
in den Armen Flaſchen verheißungsvollen Inhaltes, wieder
auf der Bildfläche zu erſcheinen, wo er mit einem lauten
„Hallo“ von den Kameraden empfangen wurde.
Die Offiziere nannten ihn ſtets das „Mädchen aus der
Fremde“, wenn er ſo daſtand und ſeine unſchätzbaren
Gaben verteilte.
Er hatte damals beim Abmarſch aus Graz vom Haupt⸗
mann erbettelt gehabt, daß man das „Goasl“ des „Nikolo“
in dem Train des Bataillons mitnahm, — und war es

111

anfangs auch tatſächlich geglückt, wenn dieſer rechtzeitig
nachkam, dem einen oder andern der Erſchöpften friſche
Ziegenmilch kredenzen zu können.
Daß dieſe Freude nicht von langer Dauer ſein würde,
war vorauszuſehen, und niemand hat es je erfahren, ob
das brave Goasl fürs Vaterland gefallen oder in ruſſiſche
Kriegsgefangenſchaft geraten war.
Die Phaſen des „Erwachens“ Hiasls hatten im Laufe
der letzten Monate noch gewaltige Wandlungen durch⸗
gemacht — ſeine Feuertaufe aber fegte auch das letzte
hemmende Gewebe von ſeiner Seele hinweg, und wenn der
Ausſpruch: Der Menſch wächſt mit ſeinen höheren Zwecken,
je praktiſche Anwendung auf einen Erdgebornen fand, ſo
war dies bei ihm der Fall.
Dabei hatte er das unſchätzbarſte aller Göttergeſchenke
in den verborgenſten Falten ſeines Unterbewußtſeins ent⸗
deckt und ans Licht der Schlachttage gezogen — einen ſchier
unverwüſtlichen Humor, der alles Schwerblütige, Unſichere
und Phlegmatiſche in ihm niederrang, ſo daß er, gleich
einem Falter, der ſich langſam durch die wehrenden Fäden
ſeiner Puppenhülle nagte, — als ein Geſchöpf ſeiner großen
Zeit zu neuer Weſenheit erſtand.
Dieſer Humor trug ihn ſozuſagen über jede Situation
der ſich mit kinematographiſcher Schnelligkeit abſpulenden
Ereigniſſe hinweg. Den troſtloſeſten Momenten, jeder Wider⸗
wärtigkeit und Entbehrung wußte er eine Lichtſeite abzu⸗
gewinnen. Wie oft ſchon hatte er in ſolchen Augenblicken
durch einen humorvollen Ausſpruch ſeine Kameraden auf⸗
gerichtet und zu neuer Begeiſterung entflammt.
Kam zum Beiſpiel ihr Oberſtbrigadier zur Inſpizierung
und grüßte das ſtramm habtachtſtehende Bataillon mit
einem freundlichen: „Na, grüß Gott, Kinder, wie geht's

112

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heute?“ ſo konnte man ſicher ſein, daß Hiasls Stimme,
allen voran, antworten würde: „Famos geht's uns, Herrr
Oberrſt!“
Ob ſie dabei ſeit zehn Stunden nichts Warmes im
Magen hatten — vierzig bis fünfzig Kilometer marſchiert
waren, ſchmerzende Froſtbeulen an Händen und Füßen
fühlten und über und über mit Läuſen bedeckt waren —
gleichviel — es ging ihnen „famos“, und weil Hiasl dies
mit einem ſolchen Bruſtton der Überzeugung ausſprach,
fanden auch jene, die eben erſt über ihre eigene Mühſelig⸗
keit geächzt hatten, daß es ihnen immerhin nicht ſchlechter
als tauſend anderen ginge, ſtimmten ebenfalls in das:
„Famos geht's uns, Herrr Oberrſt!“ tapfer mit und fanden
ſich darein, wenn es auch noch mehrere Stunden nichts zu
eſſen und weitere Kilometer zu marſchieren gab.
Hiasls Schlachtruf war ſtets — „Drauf un dran —
fürs Hoamatl — hurra!“ —
Das ganze Bataillon hatte ſich denſelben Ruf beim
Stürmen angewöhnt und dabei ſtand ihnen allen das Bild
der geliebten Heimat, für deren Unantaſtbarkeit ſie ihr
Blut zu opfern bereit waren, klar und leuchtend vor der
Seele.
Aber nicht nur ſeines heiteren Weſens und ſeiner
Kameradſchaftlichkeit wegen ſtand Hiasl bei Kampfgenoſſen
und Vorgeſetzten in Anſehen — er legte eine ſo ſelbſt⸗
verſtändliche Unerſchrockenheit und Tapferkeit an den Tag,
daß er auch darin vorbildlich für das Bataillon wurde
und manch einer in begeiſterter Nacheiferung zu guter Stunde
das Beſte aus ſich herauszuholen lernte.
Nun war er bereits zum Korporal avanciert, und auf
die beiden Sternchen, die ſeit eben dieſem Morgen auf
ſeinem Kragen prangten, blickte der Alte in tiefer Rührung,

Heimaterde. 8 113

während ſie miteinander auf dem Stroh ſaßen und Hiasl
den Lichterglanz mit ſeinen ſtillſeligen Erinnerungen traum⸗
verloren einſog.
„Nikolo“ war ebenfalls mit ſeinen höheren Zwecken
gewachſen, hatte ſein menſchenſcheues Weſen etwas ab⸗
geſtreift, und es fiel, als Hiasls beſter Freund, auch ein
Abglanz von deſſen allgemeiner Wertſchätzung auf ihn ſelbſt
zurück. Die beiden waren ſchier unzertrennlich geworden und
Hiasls anfängliche Zurückhaltung wich einer herzlichen Ver⸗
traulichkeit. Der Alte wußte bald die ganze engumzirkte
Geſchichte ſeiner Jugend und Kindheit mit all ihren kleinen
Leiden und ſchlichten Freuden, mit ihren unbewußten
pſychiſchen Hemmungen und der ganzen Stufenleiter ſeiner
„Erweckungsmomente“.
Mit frommem Schauern erkannte er, wie ſich Hiasls
Seelenleben aus der heiligen Liebe zum Hoamatl allmählich
und folgerichtig kriſtalliſiert hatte. Nur auf einen Punkt
kam er nie wieder zurück und wich jeder Anſpielung des
Alten aus. Das betraf die Geſchichte ſeines Vaters, und
ein tiefſchmerzlicher Zug konnte ſich da für Sekunden auf
ſeine Stirn ſenken, wenn „Nikolo“ je eine Bemerkung
darüber machte. Dieſe Verſtimmung verflog aber, ſobald
von etwas anderem geſprochen wurde. Dabei hatte der
Junge ihn ſelbſt aber nie mit Fragen über ſein eigenes
Leben und Erleben bedrängt, als fühlte er inſtinktiv, daß
Schweigen dem andern Wohltat ſei.
„Narriſches Zeug“, ſagte da plötzlich Hiasl, indem er
ſich mit dem Handrücken über die feuchten Wimpern ſtrich.
„Narriſches Zeug, daß ſo a paar Kerzln eim heunt ganz
an Hamur verderbn kinna. Hiatzt los i ſcho eppa a halbi
Stund af alls, was dö Liachtln mir hoamli vazöhln ...
Narriſche Dinger dö, dö oans Waſſer in d Augn treibn,

114

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un eim im Herzn ganz wurlert machn. Ins tiafſte Winkerl
leuchtn ſäeim eini, wos am dunklſtn is un zarrn ollahand
Kram außi, den ma Johr un Tog durt fei zudeckt ghabt
hat — hoamliche Zwiaſprach han ſ mit mir ghoaltn, dö
narriſchn Liachtln . . .“
Der Alte hatte ihm ſtumm gerührt zugehört, während
Hiasl ſeinen Arm vertraulich durch den des Freundes ſchob:
„Woaßt, was i dena Weihnachtsliachtln zuagſchworn han?“
„Zuagſchworn? — Döna Liachtln? Biſt du do a narri⸗
ſcher Bua“, erwiderte „Nikolo“ lächelnd.
„J han eahna vaſprochn af Ehr un Söligkeid, daß i
in den Kriag was ſühna wüll.“
„Was haſt du zun ſühna? Haſt dei Lebta nia nix
Schlechts toon, moan i wul?“
Aber Hiasl faltete da plötzlich in heißer Inbrunſt die
Hände und ſagte feſt, indem er zum ſternbeſäten Himmel
emporblickte:
„J han döna Weihnachtsliachtln zuagſchwurn, daß i
mit mein Herzbluat, wanns ſei muaß, dö Schuld von mein
Vodarn owaſchn wüll, für alli Ewigkeid — Amen . . .“
„Bua — mei Bua!“
Ein ſchluchzender Schrei war es, der ſich der Kehle des
Alten entrang. Mit beiden Armen hatte er Hiasl umfaßt,
ſchwer fiel ſein Haupt auf deſſen Bruſt.
„Was haſt? Biſt ſölba narriſch wurdn von döna
Liachtln, daß d aſo zum Flenna anhebſt?“ lachte Hiasl
auf — aber ſein Lachen klang gepreßt.
Nach wenigen Augenblicken jedoch hatte er ſich gefaßt
und wehmütig lächelnd von der Umklammerung des Freundes
befreit.
„Gengan ma ſchlafn, Alter. Heunt is mei Hamur eh
wia eh aus, leicht kann ma ſi amol a paar Stund aus⸗

8* 115

ſchlafn in der heilign Nacht, wann d Ruſſn aſo gnädi ſan,
guade Nacht . . .“
Mit dieſen Worten war er aufgeſtanden, hatte in einem
Winkel der Scheuer das Stroh vom Lager aufgeſchüttelt,
und vergrub ſich darein und das brennende Heimweh dieſer
ſchweren Stunde.
Lange blieb „Nikolo“ noch am ſelben Fleck ſitzen und
hielt ſeinerſeits Zwieſprach mit den langſam verglimmenden
Lichtern.
Warum hatte er bis heute nicht den Mut gefunden,
ſich ſeinem Kinde zu entdecken? Gerade in dieſen Wochen,
wo er doch von einer Stunde zur andern nicht ſicher war,
ob ihm überhaupt noch die Möglichkeit hiezu geboten werden
würde?
„Un ſo aus da Wölt ſcheidn müaſſn, ohni dös oani
Glück dalebt z han, daß da Bua mi Voda nennt un
daß er mi für koan Lumpenkerl mehr anſiacht, un zu mir
aufſchaugn kunnt — an oanzigs, oanzigs Mol! . . . Na —
erſcht muaß i mirs ganz vadiant han —
Frühender nöt, na, na, da red i nix, i kunts nöt da⸗
tragn, wann er mr an Fuaßtritt gebn tat, dös übalebat
i nöt — i nöt! —“
Aber heute — heute dieſe Worte aus Hiasls Mund,
daß er für des Vaters Schuld ſein Herzblut zur Sühne
geben wollte, wäre das nicht der richtige Moment geweſen?
„Na,“ murmelte er kopfſchüttelnd in ſich hinein, „s is
allaweil no zfruah — da liabe Herrgod wird mas ſcho no
dalebn laſſn für dö vüln Joahrln, dö ölendign Schmerzns⸗
joahr!“
Sinnend wachte der Alte, bis auch das letzte Lichterl
verlöſcht, der letzte Lebenslaut im Lager verklungen war, —
dann kroch er behutſam an Hiasls Lager und bhorchte, ob

116

er ſchlief. — — — Ihm war, als klänge es unter dem
Stroh, in das dieſer ſein Haupt tief vergraben hatte, wie
leiſes, verhaltenes Weinen.
Schweigend träumte der Winterwald unter ſeiner kri⸗
ſtallenen Laſt. Klatſchend fiel ab und zu, im Hauch vibrie⸗
render Luftwellen, eine Schneeſchicht von allzu beſchwerten
AÄſten, die befreit aufſchnellten und glitzernde Flockenatome
rings verſtäubten. Hinter dem „Scheunenwrack“, in welchem
„Nikolo“ ſaß, klang von Zeit zu Zeit das Scharren der Pferde,
ein gedämpftes Wiehern — das Klirren einer Kette —
dann Stille — heilige Weihnachtsſtille, die für karg be⸗
meſſene Stunden über ein Häuflein phyſiſch und ſeeliſch
erſchöpfter Menſchen den Schleier des Friedens und Ver⸗
geſſens breitete.
Dieſe Nacht hatte es tatſächlich für die in M. ein⸗
quartierte Brigade keinen Alarm gegeben. Rotgolden fingerten
die erſten Strahlen der Morgenſonne durch dichte Wolken⸗
ſchichten; zögernd kamen ſie herangeſchwebt über die ſanften
Waldberge und ſäten diamantglitzernde Sternchen auf die
winterſtille Landſchaft. Lautlos und bedächtig fielen Flocken
an Flocken.
Auf einer ausgedehnten Waldblöße war das Zelt mit
dem Altar für die Weihnachtsfeldmeſſe aufgeſtellt worden.
Wie glühende Punkte ſchimmerten die Kerzen durch den
ſtöbernden Reigen. Mann an Mann ſtanden die Regimenter
im Viereck um das Zelt.
In ergreifenden Worten ſprach der Feldpater zu den
Herzen ſeiner in ſchauernder Andacht verſammelten Kriegs⸗
gemeinde; Worte, die gleich den fingernden Morgenſtrahlen
ihre zutiefſt aufgewühlten Gründe aufhellten und entflamm⸗
ten — Zuverſicht und Gottvertrauen feſtigten — und

117

ringende Seelen beſtimmten ihr Schickſal fraglos und freudig
einer höchſten Macht zu unterwerfen.
Des Meßglöckchens feinſtimmiges Geklingel verzitterte
beim „Agnus Dei“ im wirbelnden Flockentanz, und durch
die Weiten dröhnte der kraftgewaltige Feſtchoral der donnern⸗
den Geſchütze .. .

118

Elftes Kapitel.

Die ſcheinbare Feiertagsruhe ſollte aber nicht lange
dauern. Schon früh am Morgen kam der Befehl bis zum
nächſten Abend die Paßhöhe von D., zur Verſtärkung
einer dort kämpfenden Truppendiviſion, zu erreichen. Sig⸗
nale und Kommandos flogen hin und her. Überall war
fieberhafte Tätigkeit zu bemerken. Hiasl, der ſeit wenigen
Wochen auch zur Skiabteilung des Bataillons gehörte und
ſich in überraſchend kurzer Zeit die entſprechende Fertigkeit
dieſes bei einem Winterfeldzug ſo hochwichtigen Sportes
angeeignet hatte, war eben dabei die „Himmelsſchleicha“,
wie er ſeine Skis nannte, in Ordnung zu bringen, als er
zu ſeinem Hauptmann beordert wurde. Mit echt ſteiriſcher
Gemütlichkeit brachte er erſt ſeine Arbeit zu Ende, ſteckte die
Morgenpfeife ſeufzend in die Bruſttaſche und ſtapfte dann
durch den Schnee auf den Hauptmann zu.
„Lackenbacher,“ ſagte dieſer, indem er ihm freundlich
auf die Schulter klopfte, „wollen Sie mir heute einen beſon⸗
deren Dienſt erweiſen?

119

Stramm ſtand Hiasl vor ihm.
„Zu Beföhl, Herrr Hauptmann!“ (Er hatte es ſich im
Felde angewöhnt, bei dem Buchſtaben „r“ ſeine Zunge in
beſonders intenſive Schwingungen zu bringen, da es ihm
dünkte, daß dieſes „r“ in ſeinem ratternden Klang etwas
ausgeprägt Martialiſches und Kriegeriſches zum Ausdruck
brachte.)
„Wie ſteht's mit dem Skifahren, können Sie ſich da
ſchon eine entſprechende Leiſtung zutrauen?“
„Eine ſöhrr entſpröchente Leiſtunk, Herrr Hauptmann.
Mit meine Himmelsſchleicherr nimm is mit an jedn auf,
da feit ſi nix; da is koa Leitn zſteil, koo Grabn zbrroat,
auffi, abi, übrri gehts wia a gölta Blitz, da feit ſi rrein
garr nix.“
„Na, das iſt ja ſehr erfreulich, Lackenbacher, ſo werden
wir's halt heute mit Ihnen probieren. Sie werden bis
Mittag die Höhen links vom D.⸗Paß auskundſchaften, ob ſie
von feindlichen Kräften frei ſind. Aber bitte Vorſicht und keine
unnötigen Tollkühnereien; dieſe Patrouillefahrt iſt durch⸗
aus nicht ſo einfach und es iſt ganz und gar nicht erwünſcht,
daß Sie ſich und Ihre fünf Leute, die Sie ſich dazu ſelbſt
ausſuchen können, in unnötige Gefahr bringen. Alſo ver⸗
ſtanden? Ich verlaſſ' mich auf Sie, Lackenbacher. Bringen
Sie mir klare Meldung, und bis längſtens ein Uhr haben
Sie wieder hier zu ſein.“
Schneller als er gekommen ſtapfte Hiasl mit hochrotem
Geſicht und klopfendem Herzen zu ſeiner Kompagnie zurück.
Es war das erſtemal, daß man ihm einen ſelbſtändigen
Auftrag erteilte. Sein Leutnant hatte ſich tags zuvor das
Bein gebrochen und ſonſt war derzeit keine Charge bei
dieſer Skiabteilung als der jüngſte Korporal des Batail⸗
lons — Hiasl Lackenbacher.

120

„Alsdann, werr mölt ſi freiwüllig heunt mit dö Himmls⸗
ſchleicher af n D.⸗Paß zur Patrull?“ redete er ſeine
Kameraden an.
„J geh — — i möcht gehn — — i möcht aa mit — —“
ſo ſchwirrte es durcheinander, denn keiner wollte da zurück⸗
ſtehen.
Hiasl kannte genau die Fertigkeiten eines jeden, wählte
ſich fünf der beſten ſeiner Skifahrer, lauter Steirer⸗ und
Kärntnerbuam, aus und wiederholte immer wieder: „Nur
ka Blamaſchi, Kameradn, heunt muaß ie s erſchtimal mein
Mann ſtölln — — da ſolls ganzi Batalon ſpitzn un d
Ruſſn dazua. Na — da feit ſi nix — — gelt ja?“
Alle nickten zuſtimmend, die Vorbereitungen wurden
raſch getroffen und bald glitten die ſechs prächtigen jungen
Leute auf ihren „Himmelsſchleichern“ den ſanft anſteigenden
Vorbergen zu.
Über ſteile Hänge, durch verwehte Einſattelungen, quer
über Waldblößen, wo ſie ohne entſprechende Deckung vor⸗
wärts kommen mußten, erreichten ſie nach mühevoller Fahrt
einen jungen Buchenwald, durch den ſie, vorſichtig von
Stamm zu Stamm bald gleitend, bald ſteigend die letzte
Höhe zu gewinnen trachteten. Hiasl, allen voran, äugte wie
ein Luchs nach allen Seiten aus.
Plötzlich warf er ſich in den Schnee, die anderen folgten
ſeinem Beiſpiel, ohne zuerſt die Urſache ſeines Manövers
zu kennen. Behutſam deutete er nach einer kaum dreihundert
Schritte über ihrer Stellung ſich öffnenden Lichtung. Dort
zeigte ſich eine feindliche Patrouille von drei Mann, welche
ſich aber bald nach der entgegengeſetzten Seite entfernte. Nun
hieß es, vorſichtig weiterzukommen, um womöglich zwiſchen
den noch diesſeits der Schneide auf⸗ und abpatrouillierenden
Wachen den Sattel zu erreichen. Unſichtbar in ihrer famoſen

121

Skikleidung, welche ſich von dem Schneeboden kaum abhob,
in einer Hand den Stock, in der andern den Repetierſtutzen
kamen ſie Schritt vor Schritt aufwärts.
Jetzt ließ Hiasl ſeine Leute in guter Deckung zurück
und trachtete allein die Höhe zu erreichen, die ihm die be⸗
fohlene Beobachtung der feindlichen Aufftellungen ermög⸗
lichen würde.
Dichtes, tief verſchneites Geſtrüpp, vereinzelte Felsblöcke
erlechterten ihm das gefahrvolle Vordringen.
Bald kam er an einen ſchmalen Waldpfad, welcher
vollklommen ausgetreten war, woraus er erkannte, daß er
ſich auf dem von feindlichen Patrouillen benutzten Wege
befand. Nun galt es doppelte Vorſicht üben. Dieſe war
auch am Platze, denn kaum hatte Hiasl einen weiteren

Schritt vorwärts getan, als er von rechts eine Abteilung

von drei Mann in der Richtung gegen ſich herankommen ſah.
Leiſe und langſam glitt er ſoweit zurück, daß er, hinter
einem vom Schneedruck oder Sturm gefällten Baumrieſen
gedeckt, in liegender Stellung dem Blick der Ruſſen voll⸗
kommen entzogen war.
Näher und näher kamen die Schritte — — — man
hörte den feſtgefrorenen Schnee unter den Sohlen knirſchen
und bald konnte Hiasl durch die vereiſten Aſtſparren jede
Bewegung der Moskalen beobachten.
„Herrgott, ſakra, awnn i eahna hiatzt ſo gmüatli eine
abiwiſchn derfat, daß ſ nimma ans Aufſtehgn denkn kunntn.
Narriſch kinnt ma wern; hat ma a paar ruſſiſche Teufl
af zwoanzg Schritt von der Bixn un muaß ſ vorbei⸗
ſchbaziern laſſn — — — Kruzitürkn, wanns aſo a Pulver
gebert, was koan Spödakl nöt machet, dös war fei. Kunnt
ma ſo an Ruſſn nebnen andern wegbutzn, ohni daß ſ an
Idö han was eahna baſſiert“, ſprach er zu ſich ſelbſt.

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Langſam kamen die Soldaten kaum zehn Schritte an
ihm vorbei. Hiasl zitterte am ganzen Leibe wie im Jagd⸗
fieber ein weidgerechter Vorſtehhund. Jetzt hieß es gut
achthaben wie weit das Wachrayon dieſer Patrouille reiche
und welche Zeit dieſelbe brauchte um bis zum Endpunkt
zu gelangen, umzukehren und denſelben Weg bis zum
andern Endpunkt zu nehmen.
Hiasl ſchien es eine Ewigkeit, während er mit der Uhr
in der Hand die Minuten abzählte und dann berechnete, wie
viel Zeit ihm wohl bliebe, um zwiſchen dem Hin⸗ und Her⸗
gehen der Wache über den Steig zu fahren, ſeine Veohl⸗
achtungen zu notieren und wieder zurückzukehren.
Vorſichtig hob er ſein „Spintiſierröhrl“ (ein Name, den
er für ſeinen Feldgucker geprägt hatte) zum Auge — — —
die Ruſſen marſchierten noch immer in der gleichen Richtung.
Hiasl ließ ſie dann noch zweimal an ſich vorüberſpazieren,
überlegte, daß ihm ſelbſt ungefähr eine Viertelſtunde Zeit
bliebe, wenn er jenſeits des Steiges bald einen entſprechenden
Auslug fände — und ſpähte dann nochmals nach allen
Seiten. Als er nirgends etwas Verdächtiges bemerkte, erhob
er ſich halb und glitt in gebückter Stellung raſch und be⸗
hende über den Sattel, wo er, hinter natürlichen Deckungen
vorwärts ſchleichend, bald eine vorſpringende Lichtung er⸗
reichte, die ihm einen ausgedehnten Überblick ermöglichte.
Waren auch Striche und Purkte, die er ſich in ſein
Merkbüchl eintrug, recht ungelenk, — ſie konnten ihm doch
bei Überbringung der Meldung gute Dienſte leiſten und
ſein Gedächtnis unterſtützen. Dazwiſchen lugte er auch öfter
nach der Linie der patouillierenden Moskalen zurück, um
dieſe nicht aus dem Auge zu verlieren.
Große feindliche Truppenanſammlungen lagen fächer⸗
förmig vor ihm tief unten in der Talſohle ausgebreitet, die

123

durch zahlreiche Artillerie verſtärkt waren. Etwas weiter
ſah er lange Trainkolonnen ſich in der Richtung jener
Truppen bewegen. Kleine Detachements waren bereits zu
den erſten Vorbergen herangekommen.
„Möchts uns wul wida as Schlafn vaſalzn für heunt
Nacht, Lumpenbagaſchi überanander“, ziſchte er — „da
wern mr eng ſcho vorher s Wülde abirama . . .“ Er ſah
auf die Uhr, „vafluucht — — — nur mehr fünf Minutn
Zeid, wann i unbemirkt übrikemma wüll.“ Das „Spintiſier⸗
röhrl“ wurde unterm Mantel verſorgt. Schon langte er
nach der Pfeife, die melancholiſch aus der Bruſttaſche
herausnickte — dann ſchob er ſie reſigniert zurück.
„Na,“ meinte er zu ſich ſelbſt, „ſö kuntens ſchmeckn,
dö Schbazierer, wann i übern Steig rutſch — — Raukn
ma di a wengerl ſpöta, alta Knaſterſimpl . . .“
Raſch hatte er Stock und Karabiner wieder zur Hand
genommen und nun ging es vorſichtig zurück. Bald gewährte
ihm ein Buchenſtamm, bald ein dickverſchneiter Buſch
Deckung ... noch ein Schritt und er war über den Steig — —
Mochte er ſich aber mit der Zeit verrechnet haben, oder
war die Patrouille früher umgekehrt — auf kaum hundert
Schritte ſah er ſie in der Richtung auf ſich herankommen . . .
Ehe er ſich decken konnte war er auch ſchon bemerkt
worden und die Gewehre des Feindes auf ihn im Anſchlag.
Da gab es nur ein Vorwärts um jeden Preis, um zu den
Kameraden zurück zu gelangen. — Ein Wiſch — ein Knall . . .
Hiasl war mit einem Sprung über den Pfad geglitten
und ſauſte diesſeits bergab, während der Feind ihm einige
Schüſſe nachſandte, die rechts und links in die Bäume, oder
in den Schnee einſchlugen. Seine Kameraden, dadurch auf⸗
merkſam gemacht, waren bereit, als er ſie erreichte, dann
fuhren ſie gemeinſam zu Tal.

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Doch Hiasl wollte ganze Arbeit tun und ſo wiederholte
er ſeinen Pürſchgang in öſtlicher Richtung, nahm diesmal
noch einen ſeiner Leute mit ſich und ſandte die anderen
nach einem etwas entfernteren Kamm, um dort gleicher⸗
weiſe zu rekognoſzieren.
Auf einem ſteil abfallenden Hang ging es nun wieder
bergan. Die gleißende Winterſonne glitzerte in Milliarden
tanzender Funken auf der Schneefläche, ſo daß Hiasl oft
wie geblendet die Augen ſchließen mußte, die ihn in
dieſem grellen Licht heftig zu ſchmerzen begannen und ihm
den klaren Blick trübten. Ungeſehen erreichten ſie die Höhe,
wo er ebenfalls wichtige Aufzeichnungen machte.
Eben wollten ſie den Rückzug antreten, als in der
Richtung, wohin er ſeine Kameraden entſendet hatte, Schüſſe
fielen. So waren dieſelben durch irgendeine Unvorſichtig⸗
keit doch geſehen worden? . . . Eilends fuhr er talwärts,
hielt dann hinter einem vorſpringenden Felſen an und ſah
eine ſtarke Patrouille von etwa zwanzig Mann, ungefähr
dreihundert Schritte über dem Platz wo er ſtand, die ein
heftiges Feuer auf ſeine in der Abfahrt begriffenen Ab⸗
teilung eröffnet hatten. Mit dem „Spintiſierröhrl“, welches
er raſch an die Augen geriſſen hatte, konnte er auch beob⸗
achten, wie die Schüſſe in bedenklicher Nähe der ohne
möglichen Schutz auf dem Schneefeld Dahingleitenden ein⸗
ſchlugen.
Sein Entſchluß war raſch gefaßt und ſeinem Begleiter
mitgeteilt. Geräuſchlos in der Richtung des Feindes fahrend,
blieben ſie hinter knorrigen Stämmen auf ſchußbare Nähe
ſtehen und eröffneten ein ſo raſches Feuer in den Rücken
der Patrouille, daß dieſe von einem überlegenen Gegner
überraſcht zu ſein glaubte, in wirres Durcheinander geriet.
Hiasl ſchoß gut, nahm ſich vor allem den Patrouillenführer

125

aufs Korn, der kopfüber in den Schnee ſank .. . Pimms ..
Pimms.. Pimms; Schuß auf Schuß fielen aus den treff⸗
ſicheren Rohren der zwei Steirerbuam. Drei Ruſſen lagen,
mit wildem Geheul flohen die anderen in den Wald, wo
ſie bald den Blicken der beiden entſchwanden. Dieſe aber
fuhren, nachdem ſie ſich überzeugt hatten, daß ihre Leute
unverſehrt die Vorberge erreicht hatten, ebenfalls ab. Nach
längerem Suchen fanden ſie ihr Bataillon. Hiasl erſtattete
dem Hauptmann ſeine Meldung, die gleich höheren Ortes
weitergegeben wurde.
Als er geendet hatte und der Hauptmann einige belobende
Worte an ihn richtete, meinte Hiasl gemütlichen Tones:
„Nix zum dankn, Herrr Hauptmann, is gern gſchegn
un wann derr Herrr Hauptmann immerramol rrecht was
Spitzfindigs zum außilaxln hätt, tat i goarr ſchön um an
Beföhl bittn. Mit mein Stutzn in der Hand, da feit ſi nix,
Herrr Hauptmann, da ziag i den Rraubersgſindl s Föll
überr eahnerre Ohrwaſchln. Na, da feit ſie rrein goarr nix!“
Freundlich klopfte ihm der Hauptmann auf die Schulter:
„Das iſt brav, Lackenbacher, daß Sie ſo ein Ruſſenfreſſer
ſind.“
„Dös ſan mir Steirer olli, un s is aa koa Kunſt
nöt, daß mir aſo vüli Ruſſn zſammbutzn, ſö ſan ja goarr
aſo vül Banjanethoakli.“
„Was ſind ſie?“ fragte der Hauptmann lachend.
„Banjanethoakli — zu Beföhl, Herrr Hauptmann!“
Hiasls Ausſpruch kurſierte bald, vielbelacht, im ganzen
Regiment.
Der Nachtangriff der Ruſſen aber wurde glücklich zurück⸗
gewieſen und die Höhe, die Hiasl und ſeine Patrouille aus⸗
gekundſchaftet hatten, dem Feinde entriſſen.

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Zwölffes Kapitel.

Nun folgten ereignisreiche Tage, welche ſchier her⸗
menſchliche Anforderungen an Körper und Seele der Truppen
und ihrer Führer ſtellten. Es war eine Gewaltprobe für
ihre Leiſtungsfähigkeit, welche ſie in einer Weiſe löſten, deren
ergreifende Einzelheiten für alle Ewigkeit mit ehernem Griffel
in die Kriſtalltafel der Weltgeſchichte eingezeichnet bleiben
werden.
Anläßlich wichtiger Truppenverſchiebungen wurde Hiasls
Diviſion nach Norden beordert, wo auf ruſſiſchem Boden
Schlachtfronten von gigantiſcher Ausdehnung ſich Tag um
Tag in heißem Ringen gegenüberſtanden.
Auch hier hatte Hiasl ſich ſtets für die gefahrvolleren
Patrouillen gemeldet, und war ſein alter Freund in un⸗
zertrennlicher Kameradſchaft beſonders bei ſolchen „Extra⸗
touren“ nie von ſeiner Seite gewichen.
So wurden ſie einmal in ſpäter Abendſtunde nach einer
Brücke über die Nida geſchickt, deren feindliche Beſetzung
von Fliegern ſignaliſiert worden war, um unter der Brücke

Minen zu legen, die für eine ſpätere Operation ihre
Schuldigkeit tun ſollten. Zehn weitere Leute wurden ihnen
zur Ausführung dieſes gefahrvollen Auftrages beigegeben.
Es war eine ſchwierige Aufgabe zu löſen, denn ſie würden
ſich jedenfalls durch eine feindliche Vorpoſtenkette durchzu⸗
ſchleichen haben, ehe ſie die Möglichkeit haben konnten die
Kontaktmine unter dem diesſeitigen Brückenpfeiler zu legen.
Ein Mann der Patrouille hatte die Aufgabe dann bis auf
weiteres zur Bewachung der Mine zurückzubleiben und erſt
nach beſonderer Order dieſelbe zur Exploſion zu bringen.
Noch ſtand der Mond am klaren Nachthimmel und
ſchaute in verklärter Ruhe auf die ſchwer heimgeſuchte Land⸗
ſchaft herab. Scharf hoben ſich die Geſtalten von dem
mondflimmernden, beſchneiten Boden ab, wie ſie vorwärts⸗
ſchlichen, überall die ſcharf gezeichneten Schatten der Bäume
und Sträucher als Deckung ſuchend.
Nach einſtündigem Marſch im bitteren Froſte kamen
ſie an ein langgeſtrecktes Wäldchen. Wolken waren rings
heraufgezogen, durch deren Tunnel der Mond auf ſeinem
Abſtieg zu ſegeln hatte. Hiedurch war die Patrouille zeit⸗
weilig in tiefe Dunkelheit gehüllt, die immer langatmiger
wurde, je mehr ſich der Mond dem Horizont näherte, ſo
daß ſie oft die befohlene Richtung zu verlieren meinten.
Eben wollten ſie das Wäldchen betreten, als ſie in
einiger Entfernung Stimmen und Pferdewiehern zu hören
meinten . . . ſie waren alſo nahe an eine feindliche Stellung
geraten. Nun galt es, ſich in entſprechender Entfernung
derſelben zu halten, um unbemerkt den Brückenkopf zu
erreichen.
Da dies in ſo großer Anzahl nicht tunlich geweſen wäre,
ohne vom Feinde entdeckt zu werden, beſtimmte Hiasl, als
Führer der Patrouille, daß er mit nur einem Mann den

128

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Weg fortſetzen, die Minen legen und noch vor dem Morgen
zurück ſein werde; ſeine Leute ſollten ſich mittlerweile gutes
Verſteck ſuchen und ſeine Rückkehr erwarten.
„Nikolo“ erklärte, daß er unter allen Umſtänden Hiasl
begleiten werde. Sie ließen ſich nun die Minen und alles
nötige Material und Werkzeug auf dem Rücken feſtſchnallen,
prüften Gewehr und Revolver und nickten den Zurück⸗
bleibenden zu, die ſalutierend, tiefen Ernſt in den Zügen,
den beiden Helden nachblickten, wie ſie im Dunkel des
Waldes verſchwanden.
Wortlos ſchlichen ſie vorwärts — dabei horchten ſie
immer nach der Seite hin, wo ſie die feindliche Stellung
vermuteten. — Endlich war der Wald durchquert.
Hinter knorrigen Kiefern auslugend, ſahen ſie das Fluß⸗
tal vor ſich liegen, durch welches ſich das mondglitzernde
Silberband der Nida auf etwa tauſend Schritte vor ihnen
in raſcher Strömung wand. Das Terrain war bei der
hellen Nacht für das Durchſchleichen der beiden tollkühnen
Leute wenig geeignet. Alsbald entdeckten ſie jenſeits des
Fluſſes ein größeres feindliches Lager und diesſeits weiter
gegen Weſten abgerückt ebenfalls eine feindliche Abteilung,
welche ziemlich ſorglos der Nachtruhe zu pflegen ſchien. —
Es war anzunehmen, daß die von ihnen in weſtlicher Rich⸗
tung bemerkte Vorpoſtenſtellung in flüchtig aufgeworfenen
Schützengräben eine ſchwache Schwarmlinie aufmerkſamer
Wachen bedeutete; die in Frage ſtehende Brücke würde
alſo immerhin gut bewacht ſein.
Hiasl und „Nikolo“ legten ſich in den Schnee und
krochen hintereinander vorwärts. Ein eiſiger Sturm hatte
ſich erhoben, pfiff über das Flußtal und trieb ihnen die
aufgewirbelten Schneekriſtalle wie ſpitze Nadeln in Mund

und Augen, was Hiasl beſonders ſchmerzend empfand, da

Heimaterde. 9 129

er ſeit ſeiner erſten Skipatrouille im blendenden Schnee⸗
geflimmer an heftiger Augenentzündung litt und auch zeit⸗
weilig trüb zu ſehen meinte.
Die häufigen Bodenwellen des Terrains kamen ihnen
bei ihrem Vorwärtskriechen ſehr zu ſtatten. Sie benutzten
ſie als zeitweiſe Deckung, ſobald der Mond aus einem
Wolkentor trat, und bewegten ſich dann raſch ihrem Ziele
zu, wenn die Helle für Minuten verlöſchte.
Auf geringe Entfernung von der Brücke ſahen ſie ein
Fleckchen dichteres Buſchwerk aus dem Schnee ragen, welches
ſie als Stützpunkt für ihre weiteren Unternehmungen in
Ausſicht nahmen. Bis dahin aber galt es über ein voll⸗
kommen freies Terrain zu kommen, was nur bei gänzlicher
Dunkelheit möglich ſchien.
Eben jetzt war im weiten Umkreis des Mondes keine
Wolke zu ſehen. Großgeſtirnt im Lichte der Planeten ſpannte
ſich der Himmelsbogen über das im Winterſchweigen er⸗
ſtarrte Land. In greifbarer Klarheit lag das breite Tal
und über die ſcharfgezeichneten Umriſſe der Waldkronen
breitete ſich die myſtiſche Herrlichkeit der Mondverklärung.
Hiasl und der Alte lagen wohl ſchon eine halbe Stunde
hinter einer Erdrille, ohne die Möglichkeit zu finden un⸗
geſehen vorwärtszukommen. Die Ungeduld prickelte ihnen
in allen Nerven nur bis zu dem Buſchwerk gelangen zu
können — das Weitere würde ſich finden.
Da kam ihnen ein unbewußter Bundesgenoſſe zu Hilfe.
Während der halben Stunde, als ſie in der Mulde nahe⸗
zu regungslos gelegen hatten, waren ſie vom Sturm mit
einer ſtarken Schnee⸗ und Eisſchicht überweht worden. Aus
dieſer arbeiteten ſie ſich behutſam hervor, blieben aber trotz⸗
dem ſo überſchneit und vereiſt, daß ſie, wenn es ihnen
glückte, flach auf dem Schnee liegend, vorwärts zu kommen,

130

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von dem Feinde unmöglich geſehen werden konnten. Das
fortwährende Wehen des Schnees im Sturm verſchleierte
überdies ihre Bewegungen. Freilich brauchten ſie zur Zu⸗
rücklegung der kaum noch ſechshundert Schritte, die ſie von
den Gebüſchen trennten, eine weitere halbe Stunde, die
ihnen eine Ewigkeit ſchien. Dazu waren ſie von Sturm
und Kälte ſo erſtarrt, daß ſie ſich nur mehr mit der größten
Kraftanſtrengung fortbewegen konnten . . .
Das Wagnis gelang, und endlich, von den dicht über⸗
ſchneiten Gebüſchen verdeckt, die es ihnen ermöglichten ſich
aufzurichten, durften ſie erleichtert aufatmen und mit froſt⸗
ſteifen Fingern nach der Feldflaſche greifen, aus welcher
ein ſtärkender Trunk bald etwas Leben und Wärme durch
ihre Adern trieb.
Nun konnten ſie auch teils mit freiem Auge, teils mit
dem „Spintiſierröhrl“ Brücke, Flußufer und Gelände ſtu⸗
dieren. Sie überſahen prächtig die ſtarken, in guten Ver⸗
ſchanzungen viele Reihen hintereinanderliegenden Lager am
jenſeitigen Ufer, ſowie jene, auch diesſeits in ziemlichem
Abſtand von der Brücke nach links vorgeſchobene Abteilung,
welche ſich ebenfalls hinter Schneewällen eingegraben hatte.
Verworrene Klänge, das Knirſchen tief in den Schnee ein⸗
ſchneidender Räder und Kettengeklirr waren ganz deutlich
über den Fluß zu hören.
Von dem Dickicht, in welchem Hiasl und „Nikolo“ ver⸗
borgen kauerten, bis zur Brücke war noch etwa eine Ent⸗
fernung von zweihundert Schritten, doch war das Ufſer
von einzelnen Büſchen und kleinen Baumgruppen, wenn auch
ſpärlich, eingeſäumt, ſo daß ein unbemerktes Vordringen
mit größter Vorſicht im Bereiche der Möglichkeit lag.
Sie nahmen ſich nicht viel Zeit zum Ausſchnaufen, be⸗
ſprachen ſich raſch über ihr weiteres Vorgehen und verein⸗

9 * 131

barten, daß ſie diesmal in weiteren Abſtänden voneinander
die Brücke erreichen wollten.
Erſt blickten ſie hoffend zum Himmel auf — und ſiehe
da, der Sturm hatte wieder beträchtliche Wolkenfetzen am
Horizont aufgepeitſcht, die ſich in haſtendem Fluge der
Mondſcheibe näherten. Hiasl wartete, bis der erſte Schleier
über die Helle zog, dann kroch er voran dem Ufer zu.
Diesmal hatten ſie Glück, denn Wolke auf Wolke ver⸗
dunkelte das Licht, ſo daß ſie in verhältnismäßig kurzer
Zeit an die Brücke gelangten.
Schon wollten ſie unter derſelben auf der Böſchung
vorwärtskriechen, um ihre Arbeit des Minenlegens zu be⸗
ginnen, als ſie auf wenige Schritte vor ſich, im Lichte des
halbverdunkelten Mondes, die ſitzende Geſtalt eines Menſchen
entdeckten, welcher wohl als feindliche Vedette in beſonderer
Vorſicht dorthin befohlen worden war. Ebenſo bemerkten
ſie auf der Brücke ſelbſt zwei Poſten auf und ab gehen.
Die Wache unter der Brücke aber ſaß ganz zuſammen⸗
gekauert, der Kopf ruhte vornüber auf den um die Knie
verſchränkten Armen. Schlief der Mann — — — oder
waren am Ende deren mehrere im Schnee verſteckt?
Dies zu ergründen war zunächſt die wichtige Aufgabe,
welcher ſich Hiasl ſofort unterzog, nachdem er dem Alten
aufgetragen hatte regungslos auf ſeinem Platze zu ver⸗
harren, bis er ihm durch ein leiſes Pfeifen, welches im
Sauſen des Sturmes weiterhin nicht vernommen werden
konnte, das Zeichen gab zu folgen.
Wohl hatte dieſer ihn erſt zurückzuhalten verſucht und
ihn eindringlich beſchworen, ihn ſelbſt voran zu laſſen,
doch davon wollte Hiasl ſelbſtredend nichts wiſſen; fühlte
er doch, daß er vielleicht vor dem bedeutungsvollſten Augen⸗
blick ſeiner Soldatenpflicht ſtand. Er drückte dem alten

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Kameraden beſchwichtigend die Hand und kroch weiter Zoll
für Zoll.
Schon war er auf kaum fünf Schritte von dem Poſten
entfernt — — — dieſer rührte ſich nicht. Wütend pfiff
der eiſige Nordoſt unter der Brücke durch. Um den Soldaten
hatte er bereits den Schnee bis zu Kniehöhe angeweht —
doch dieſer ſaß noch immer vornüber gebeugt und rührte
ſich nicht . . .
Näher und näher ſchlich Hiasl, möglichſt im Rücken
des Ruſſen, weiter; über ſich hörte er die Schritte der auf
und ab patrouillierenden Wache.
Da ſah er in einem Augenblick der Aufhellung einen
Gegenſtand halb verweht unter dem Schnee hervorglitzern,
vorſichtig griff er danach — und faßte die Bajonettſpitze
eines Gewehres. Er zog an — — — „KNur ſtad“,
murmelte er zwiſchen den Zähnen — und bald kam auch
dieſes in ganz vereiſtem Zuſtande zum Vorſchein.
„Sakra — — dös hättn mr. . .!“ Ganz gemütlich
nahm er das Gewehr an ſich — der Soldat rührte ſich nicht.
Leiſe tönte jetzt der verabredete Pfiff und bald kam auch
„Nikolo“, Hiasls Spuren folgend, angekrochen.
„Dö hat an Enzſchlaf oder an Enzrauſch, dö ruſſiſche
Kanalli, dö wern ma glei han“, flüſterte er dem Kameraden
zu. „Drah di um, Alter, daß i dr dei Packl vom Buckkl
abinimm, mir wern dö Strick hiatzt zu was andern aa
brauchn kinna.“
Er löſte die Knoten der wohlverwahrten Mine und
legte dieſe vorſichtig zu Boden. Hierauf nahm ihm der
Alte ebenfalls die gefährliche Laſt von den Schultern.
„Den Bärn fangn mir zwoa mit an Spogatl, gelt?“
lachte er leiſe, während er aus dem Strick eine Schlinge
machte. Nun erſt trat er an den Schlafenden dicht heran

133

und ließ die Schlinge über ihn gleiten; gleichzeitig ſah er,
daß der Ruſſe eine Feldflaſche mit der einen Hand um⸗
klammert hielt.
„Wia er ſi mukſt, ziagn mir eahm zſamm, den Bſuff,
daß er afs Aufſtehgn un af ſein Wutki ſei Lebta vazichtn
wird — —“
Der Alte hatte mittlerweile horchend ſeinen Kopf ganz
nahe an den Schlafenden gebracht.
„Der wird aa ohne den Strick nimma afſtenn — —
der is ja dafrorn, Hiasl — — gwiaß aa no . . . Stoan⸗
boan tot is er — — — mei Söl un God . . .“
Merkwürdig — hatte dieſem vor dem lebendigen Sol⸗
daten nicht gegraut — dieſer tote, erfrorene Mann, der da
unter der Brücke Wache hielt, trieb Hiasl unwillkürlich
einen Schauer durch die Glieder. Immerhin zog er die
Schlinge feſter an und meinte:
„Bei dö Sakramenter kann mas nia nöt wiſſn, — —
dö ſan zoach — — — leicht ſteht er als a Toter aa
nomal af.“
Jetzt wurde raſch an die Arbeit gegangen. Beilpicke
und Spaten hatten ſie auf dem Rücken mitgeſchleppt, und
bald waren die Minen nach allen Regeln der Vorſchrift
gelegt. Während ihrer Arbeit aber hörten ſie immerzu, wie
die ahnungsloſen Poſten auf der Brücke hin und her gingen.
Die Leitung mit dem elektriſchen Taſter mußte nun auf
demſelben Wege, auf dem ſie gekommen waren, bis zu
jenem Dickicht gebracht werden, wo einer von ihnen Wache
halten würde, während der andere noch vor Anbruch des
Morgens ſeine Patrouille finden und mit ſeiner Meldung
zum Regiment zurückzukehren hatte.
„Den Strick“, ſagte „Nikolo“, ehe ſie die Brücke ver⸗
ließen, „tan mir eahm wieda weg, s kunnt leicht dö Wach⸗

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ablöſung kemma un findn ſ eahm mit dera Schlingn, dan
ſchmeckn ſ uns glei . . .“
Sie warteten, bis ſich die Schritte der Moskalen ober
ihnen wieder zum jenſeitigen Ufer hin bewegten, dann
krochen ſie raſch hervor und gelang ihr Rückzug bis zum
Dickicht ohne Störung. Ab und zu ſahen ſie ſich nach dem
ſtummen Wachpoſten unter der Brücke um, doch dieſer
ſaß noch immer regungslos und der Sturm wehte und
türmte um ihn ein eiſiges Gruftgemäuer. Sorgſam ver⸗
wiſchten ſie hinter ſich alle Spuren im Schnee.
Nachdem ſie ihr Ziel erreicht hatten wurde das weitere
beſprochen, und diesmal gelang es dem Alten Hiasl zu
beſtimmen, daß dieſer die Meldung zum Regiment zu bringen
habe, während er ſelbſt die gefahrvolle Wache bei der Mine
übernehmen würde. Hiasl beſtand jedoch darauf ihm ſeine
Munition zu laſſen, falls er ſie benötigen ſollte. Ihm ge⸗
nügte ſein Revolver, den ihm der Hauptmann kürzlich
geſchenkt hatte, und ſein geladener Repetierſtutzen. Ganz
beſonders ſchärfte Hiasl dem Freunde ein auf ſeinem Poſten
zu bleiben und weitere Befehle abzuwarten. Er dürfe ſich
keinesfalls ſehen laſſen und müſſe genau auf alle Vorgänge
an der Brücke achten. Sollte auch nur im entfernteſten die
Gefahr beſtehen, daß die Mine vom Feinde entdeckt und
unſchädlich gemacht würde, ſo mußte er dieſe ſofort zur
Exploſion bringen und ſehen, wie er ſich retten könne.
Feſt lag Hand in Hand der beiden Männer, als der
Jüngere ſich anſchickte, den Rückweg anzutreten. Ein un⸗
ausgeſprochenes Wort ſchien auf den Lippen des Alten zu
ſchweben — doch er beſann ſich, ſchüttelte Hiasls Hand
und ſah ihm lange nach, bis ſeine Augen ihm übergingen;
dann machte er ſich an die Arbeit und grub ſich tief ein,
um vor etwa einfallenden Geſchoſſen geſichert zu ſein, auch

135

verhinderten die hohen Büſche, daß ſein kleines Bollwerk
verweht würde.
Hiasl kam diesmal, da er nicht ſo ſchwer bepackt war,
raſcher vorwärts. Der Mond verſchwand immer mehr in
den langgeſtreckten Wolkenſchichten des weſtlichen Horizonts.
Über die weiten Schneeflächen tanzten jedoch noch immer
ſturmgepeitſchte Flocken wie leuchtende Schaumballen.
Endlich war der Waldſaum erreicht. Hiasl richtete ſich
auf und blickte zurück. Merkwürdig — — war es tatſäch⸗
lich ſo dunkel geworden, oder verſagten ſeine Augen plötz⸗
lich den Dienſt? Schatten auf Schatten huſchten über ſeinen
in die Ferne geſpannten Blick. Heftiges Stechen tobte ihm
in Schläfen und Augenhöhlen. Jetzt aber war keine Zeit
über ſich nachzudenken, denn er mußte vor Tagesanbruch
ſeine Meldung erſtatten.
Eben wandte er ſich wieder dem Walde zu, als er ein
ſchwaches Geräuſch zu vernehmen glaubte. Raſch ſchob er
ſich hinter eine Kiefer, riß den Revolver aus dem Gürtel,
entſicherte das Gewehr und lehnte dieſes neben den Baum.
Bang horchte er in das Dämmerdunkel des Waldes⸗
ſchweigens hinein . . .
Vielleicht war es nur Täuſchung geweſen — denn ſo
ſehr er auch mit allen Sinnen lauſchte, vernahm er nichts
mehr.
Noch wartete er eine kleine Weile und hatte eben ſein
Verſteck verlaſſen, als deutliches Knacken dürrer AÄſte und
gedämpftes Schnauben hörbar wurde. Alſo raſch zurück
hinter den ſchützenden Stamm . . .
Er brauchte nicht lange zu warten; eben zitterte ver⸗
ſtärkte Helle durch den Rauhreif des Dickichts, als er auf
kaum zwanzig Schritte einen Reiter auf ſich zukommen ſah,
deſſen Silhouette er ſofort als die eines Koſaken erkannte.

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Jetzt kam es darauf an unbemerkt zu bleiben oder,
wenn dies nicht möglich, ſich des Feindes zu erwehren —
denn auf jeden Fall mußte ſeine wichtige Meldung das
Regiment erreichen. Wurde er gezwungen die Waffe zu
gebrauchen, wollte er zuerſt den Revolver benützen, deſſen
ſchwächerer Knall die Wahrſcheinlichkeit des Heranziehens
weiterer Feinde verminderte. Auch hatte er ja für den
Stutzen keine Reſervemunition da. Der feindliche Reiter
war langſam und vorſichtig an ihn herangekommen, doch —
hatte er ſich nicht genügend verborgen gehabt, oder war
durch eine unvorſichtige Bewegung ſein Verſteck von dem
Luchsauge des Koſaken entdeckt worden — dieſer parierte
ſein Pferd und brachte den Karabiner gegen Hiasl in
Anſchlag.
Jetzt blieb dieſem nichts anderes übrig, als den Kampf
aufzunehmen, ehe weitere Koſaken ſichtbar wurden. Raſch
hob er den Revolver und ſchoß . . .
Er ſah den Getroffenen auf den Hals ſeines Pferdes
ſinken, während dieſes ſich hoch aufbäumte. Der Reiter fiel
ſeitlich herunter, mit einem Fuß im Bügel hängen bleibend,
und vorwärts ſtürzte das wild gewordene Tier, ſeinen toten
Herrn hinter ſich herſchleifend. Das war für Hiasl von
Vorteil, denn die zwei nachfolgenden Koſaken wurden nicht
durch den toten Kameraden auf ſein Verſteck aufmerkſam
gemacht. Würden ſie ihn bemerken? . . .
Gott ſei Dank, ſie ritten vorüber, nach allen Seiten in
des Waldes Dunkel ſpähend. — Jetzt ſchienen ſie auf die
Fährte des durchgegangenen Pferdes gekommen zu ſein, in
welcher Richtung ſie, laut fluchend, verſchwanden.
Hiasl atmete auf, lauſchte noch einige Augenblicke, aber
alles blieb ruhig, und ſo ſetzte er ſeinen mühſeligen Rück⸗
marſch fort.

Er hatte, vorſichtig in geduckter Haltung weiterſchleichend,
keine hundert Schritte gemacht, immer den Schatten naher
Dickichte ſuchend, als drei Koſaken, in derſelben Richtung
wo die erſten aufgetaucht waren, ſichtbar wurden. Sie
mochten weder den Schuß noch das laute Fluchen ihrer
Kameraden gehört haben, da ſie, ſoweit die Waldeswirrnis
es geſtattete, herangetrabt kamen.
Hiasl war in prächtiger Deckung; die Buchenſtämme
und das dicht verſchneite Buſchwerk, ſo hoffte er, würden
es dem Gegner unmöglich machen ihn zu ſehen. Er hatte
aber nicht mit dem Spürſinn des Moskali gerechnet und
war unvorſichtigerweiſe, anſtatt ruhig in ſeinem Verſteck
zu bleiben bis der Feind vorüber war, ſeinen Poſten
wechſelnd, wenn auch in gebückter Stellung, weitergeſchlichen.
Hatte einer der Koſaken vielleicht das Rohr ſeines Gewehres
im Mondlicht aufblitzen oder ſonſt eine Bewegung oder
ein Geräuſch wahrgenommen — er rief ſeine Kameraden
und wies nach der Stelle wo Hiasl eben noch geſtanden
hatte.
Im Nu ſauſte eine Kugel neben dem Stamm in die
Erde, während ein anderer Koſak, vom Pferde ſteigend, ſich
durch die Büſche Bahn zu brechen ſuchte und in der
Richtung auf Hiasl heranſchlich.
Nun gab es für dieſen keinen Ausweg. An ein Ent⸗
kommen war nicht mehr zu denken. Blitzſchnell überlegte
er was nun weiter zu tun ſei und entſchloß ſich, in rück⸗
wärtiger Bewegung, ſo raſch es irgend anging, von Baum
zu Baum Deckung ſuchend, ſich mit wohlgezielten Schüſſen
ſeiner Verfolger zu erwehren, ſo daß die in dieſer Be⸗
ziehung ſehr leicht irrezuführenden Ruſſen glauben ſollten
überlegeneren Kräften gegenüberzuſtehen, wenn er ſeine
Schüſſe in verſchiedenen Diſtanzen abgeben würde.

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Zu ſeinem Entſetzen bemerkte er noch weitere fünf Reiter,
welche ihren Kameraden gefolgt waren.
Sein erſter Verfolger hatte ſich mittlerweile durch die
vereiſten Gebüſche durchgearbeitet; Hiasl ſah ihn bereits auf
wenige Schritte vor ſich. Ehe er jedoch von ihm entdeckt
werden konnte, ſtreckte er ihn mit einem Revolverſchuß
zu Boden.
Schnell hatte ſich Hiasl einige Schritte weitergeſchoben,
und ſchon war an der Stelle, wo er vorhin geſtanden, der
Kopf des nächſten Koſaken aufgetaucht und eine Kugel
pfiff in dem Augenblick an ihm vorbei, als er neuen
Schutz fand.
Nun entſtand ein Wutgeheul unter den, teilweiſe noch
berittenen, teilweiſe ſchon abgeſtiegenen Feinden. Blindlings
feuerten ſie in das Waldesdunkel, während Hiasl von Baum
zu Baum, von Buſch zu Buſch ſpringend oder kriechend,
abwechſelnd aus Stutzen oder Revolver Schüſſe abgab.
Dies gelang ihm ſo vorzüglich, daß der Gegner daran
glauben mußte in den Hinterhalt einer beträchtlichen Über⸗
macht geraten zu ſein. Die ruhige, treffſichere Hand des
Steirers tat Wunder. Drei Koſaken und zwei Pferde hatte
er noch niedergeſtreckt, die übrigen pfefferten wie wild nach
allen Seiten, ohne ihr Ziel erreichen zu können.
Schon ſah er ſeine Revolvermunition zu Ende gehen —
in ſeinem Gewehr hatte er noch zwei Schüſſe, und wenn
er die ſchwarzen Teufel mit dieſen nicht in die Flucht ſchlug,
dann Gnade ihm Gott! . . .
Nun geſchah aber etwas ganz Unerwartetes. Im Rücken
des Gegners fielen mehrere Schüſſe. Mit lautem Geſchrei
ſprengte Hiasls am jenſeitigen Waldrand zurückgebliebene
Patrouille heran, welche, die Schüſſe hörend, den Zuſammen⸗
hang gleich erriet und ihrem Kameraden zu Hilfe eilte.

139

Einer der Koſaken ſtürzte noch ſchwer verwundet vom
Pferd, die andern ergaben ſich und wurden entwaffnet,
als ſie mit den wohlbekannten Worten: „Ruki — werch“,
die Hände hoben. Hiasl beſtieg eines der Koſakenpferde
und trat, die Gefangenen vor ſich hertreibend, mit ſeiner
Patrouille den Rückweg zum Regiment an.
Hindenburg nach der Schlacht bei Tannenberg mochte
ſich nicht ſtolzer und befriedigter gefühlt haben als Hiasl
im Siegesbewußtſein ſeines nächtlichen Kampfes.

**
*

Alles war noch in Dunkel gehüllt, als die Patrouille
mit den Gefangenen beim Regiment eintraf.
Hiasls hochwichtiger und erſchöpfender Meldung zufolge,
welche durch die Ausſagen einer der Gefangenen dahin
ergänzt wurde, daß zwei hinter dem Fluß ſtehende ſtarke
ruſſiſche Diviſionen beim Morgengrauen einen Angriff
planten, wurde ſofort Alarm kommandiert.
Auf! Auf! Alarm! — tönte der Ruf von Kompagnie
zu Kompagnie, bis die ganze Diviſion marſchbereit ſtand.
Nach kaum einer Viertelſtunde bewegten ſich, im erſten
zögernden Dämmern, ſchwarze Linien, in geſicherter Form,
durch den Schnee dem Walde zu.
Es war Hiasls Bataillon, das, in Kompagnien einzeln
abgefallen, vorwärtsrückte, während die anderen Batail⸗
lone, weiter links marſchierend, die diesſeits des Fluſſes
ſtehende Vorpoſtenſtellung des Feindes in der Flanke faſſen
ſollten.
Schon nach verhältnismäßig kurzer Zeit hörte man auf
dem linken Flügel ſtarkes Gewehrfeuer, aus dem zu ſchließen
war, daß die eigenen Truppen, bereits auf den Feind ge⸗
ſtoßen, das Gefecht aufnahmen.

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Dieſe Erkenntnis beſtimmte den Major, den Marſch
zu beſchleunigen, und noch fleißiger ſtampften nun die
Soldaten im Schnee weiter.
Der nächtliche Sturm hatte ſich etwas gelegt, grau und
kalt taſteten die froſtſtarren Hände des bleichen Winter⸗
morgens durch die Wälder, — hellten dort und da ſchwei⸗
gende Lichtungen auf und ſtrichen mit eiſiger Berührung
über die ſchlaftrunkenen Geſichter der Marſchierenden, die
jetzt den Wald durchſtreiften in welchem Hiasl ſein nächt⸗
liches Scharmützel mit den Koſaken beſtanden hatte.
Das Gewehrfeuer im Weſten hatte mittlerweile zu⸗
genommen, und bald erreichte ſie die Nachricht, daß der
linke eigene Flügel eingedrückt zu werden drohte, und die
als Reſerven eingeſtellte 11. und 12. Kompagnie dieſen
verſtärken ſollten.
Ganz eigen wurde es Hiasl zumute, als er bei dem
Austritte aus dem Walde nach dem fernen Buſchwerk blickte,
in welchem er ſeinen alten Freund verborgen wußte.
Sobald die unmittelbar folgende Artillerie in Stellung
gebracht, ihr dröhnendes Lied beginnen und die feindlichen
Geſchütze die zweite Stimme zu dem ſchauerlichen Duett
anſtimmen würden, war auch jenes Verſteck auf das äußerſte
gefährdet — —
— doch was frommte unruhiges Bangen — Gefühls⸗
momente mußten ſchweigen.
Nun wurde dem Bataillon die Annahme der Gefechts⸗
form auf die Brücke gegeben. Laut tönte das Kommando
und vorwärts ging es, während auch die Kugeln des noch
jenſeits des Fluſſes ſtehenden übermächtigen Gegners — —
ſſt — ſſt — — herüberpfiffen.
Manch einer der Braven ſank da getroffen auf den im
aufglimmenden Tageslicht blinkenden Schnee.

141

Unter dem Schutze der brüllenden Geſchütze rückten nun
die öſterreichiſch⸗ungariſchen Truppen gegen eine den dies⸗
ſeitigen Brückenkopf ſtark verteidigende ruſſiſche Abteilung
vor, während ein Bataillon und zwei Kompagnien gegen
die rechte Flanke des vorgebrochenen Feindes angeſetzt
wurden. Dieſes einheitliche Vordringen hatte zur Folge,
daß die Ruſſen Verſtärkungen über die Brücke heran⸗
führten — ein Manöver, welches der öſterreichiſche Führer
einſtweilen geſchehen ließ. —
Da ſeine Diviſion nur den Auftrag hatte den Feind
am Überſchreiten des Fluſſes und am weiteren Vormarſch
zu hindern, war die Sprengung der Brücke nun notwendig
geworden.
Um demſelben jedoch bei dieſer Gelegenheit möglichſt
große Verluſte beizubringen, wollte er ſo viele Ruſſen
herüberlaſſen, als er mit den ihm zur Verfügung ſtehenden
Kräften zu bewältigen hoffte.
Hiasl war auf Befehl ſeines Hauptmannes zu dem in
ſeinem Verſteck wachenden Alten gekrochen — unbekümmert
um den Hagel der Geſchoſſe, der ihn umſchwirrte.
Nach rückwärts ſpähend, wartete er auf das verabredete
Flaggenzeichen — und als dieſes gegeben wurde, berührte
er den elektriſchen Taſter . . .
Unter donnerndem, ohrenbetäubendem Krach flog jetzt
die Brücke in die Luft — alles mit ſich reißend, was auf
ihr und in ihrer nächſten Nähe ſich befand.
Jetzt ging es zum Angriff gegen den am Rückzug be⸗
hinderten Feind. — Dreimal wurde unter Hurrarufen im
ſtärkſten Feuer geſtürmt. —
Der tapfere Gegner wollte ſich nicht ergeben, das feind⸗
liche Artilleriefeuer riß fortwährend Lücken in die Reihen
der ſtürmenden öſterreichiſch⸗ungariſchen Infanterie, aber

142

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ungeachtet aller Verluſte ging ſie immer wieder mit dem

Bajonett vor — und warf endlich den Feind.

Was nicht niedergemacht, oder in das ſumpfige Vor⸗
gelände der Nida geworfen wurde, konnte gefangengenommen
werden.
Nach Beſeitigung der Brücke war wegen des breiten,
mit Treibeis bedeckten Fluſſes an Überſetzungsverſuche des
Feindes nicht zu denken — was dieſer wohl einſah — denn,

nachdem unſere Artillerie ſeine Stellung jenſeits des Fluſſes

unter verſtärktes Feuer genommen hatte, baute er ab und
zog ſich zurück.
Das war ein heißes, blutiges Ringen geweſen und
die Sonne hatte ſich durch das dichte Schneegewölke
längſt durchgerungen, als die letzten Schüſſe verſtummt
waren.
Gleichgültig ſah ſie in ihrer blutigroten Glorie auf das
großartige Schauſpiel herab.
Hinter dem Buſchwerk aber, von wo aus die Mine zur
Exploſion gebracht worden war, ſpielte ſich eine ergreifende
Szene ab.
Wenige Minuten nach der Sprengung der Brücke fiel
ein feindliches Geſchoß in unmittelbarer Nähe Hiasls und
„Nikolos“ nieder und krepierte. Das verſchneite Aſtgewirr
bot keinen genügenden Schutz gegen die verheerende Wir⸗
kung einer 13·5⸗Granate — —
Schnee, Erdreich, Gehölzſtücke und Steine überſchütteten
mit den Geſchoßſplittern die beiden Tapferen und warfen
ſie jäh zu Boden.
Während Hiasls Kappe durchbohrt, er ſelbſt aber mit
einer leichten Streifwunde an der Stirn davonkam, hatte ein
Granatſplitter den Alten mitten in die Bruſt getroffen —
mit einem leiſen Wehlaut war er zurückgeſunken — — —

143

Ohne der eigenen Wunde zu achten bemühte ſich Hiasl
um den Freund, riß ihm Mantel und Rock auf um nach
der Verletzung zu ſehen.
Aus einer tiefen Bruſtwunde, in unmittelbarer Nähe
des Herzens, quoll unaufhaltſam das geheiligte Naß des
Soldatenblutes.
Bald hatte er alles Verfügbare an Verbandzeug und
Taſchentüchern auf die Wunde gepreßt, um den ausſtrömen⸗
den Lebensquell zurückzudämmen — vergeblich. Schon wollte
er nach dem Verbandplatz zurücklaufen, um Hilfe zu holen,
als ſeine Hand zufällig an die Heimaterde ſtieß, die er
auf dem Herzen trug. — Raſch löſte er die Schnur, legte
ſie um den Hals des Alten, ſchob das blutgetränkte
Verbandzeug weg und drückte das Säckchen feſt auf die
Wunde.
Als hätte „Nikolo“, der ohne Beſinnung lag, dieſen
Kontakt gefühlt, ſchlug er die Augen auf, griff nach ſeiner
Wunde und taſtete das Säckchen — ein verklärendes, glück⸗
ſeliges Lächeln glitt über ſein bleiches Geſicht!
Erſt ruhte ſein Blick fragend auf Hiasl, — aber in
jähem Entſchluß flüſterte er mit verſagender Stimme:
„Hiatzt kann i drs ſagn. Hiatzt derf is ja tan, —
brauchſt di nimma zſchama hiatzt — i bin dei Voda,
Hiasl, — der Deſentörpepi — bin i — mei Bua —
vazeih mr — i hans ja hiatzt gſühnt — gelt?“
Angſtvoll wurde ſein Blick bei den letzten Worten, als
fürchte er dennoch den Eindruck dieſer Enthüllung auf
ſein Kind . . .
Aber dieſem ſtürzten die heißen Tränen herab:
„Voda — Voda —“ ſchrie er auf — „mei liaba,
liaba Voda — “ .. .
Jubelnd ſtreichelte er über die Wangen des Alten.

144

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„Na, dös Glück, dös Glück, mein Vodarn han i!
Mein Vodarn!“
Schon huſchten die Schatten des Todes über das Antlitz
des alten Lackenbachers, er hob die zitternde Hand zur
Mütze und entblößte ſein Haupt.
Seine letzte Kraft zuſammennehmend, krähte er mit
einer ſchon ganz unirdiſch klingenden Fiſtelſtimme:
„Hoch Kaiſer Franz Joſef! — Hoch s Hoamatl . . .“
Die Kappe entſank ſeiner Hand — zuckend griff er noch
einmal nach der von ſeinem Herzblut getränkten Heimat⸗
erde — dann ſank er lautlos zurück . . .
*

F.
Am Waldesrande ſchaufelte Hiasl ſelbſt das Grab für
den toten Vater.
Jubel und Schmerz der letzten Stunden hatten unver⸗
gängliche Gedächtnismale in ſein Herz eingezeichnet. Liebe⸗
voll beugte er ſich noch einmal zu ihm — ſeltſamer Glanz
lag in der Todesweihe, die über das entſeelte Antlitz ge⸗
breitet ſchien. —
Von aller Schuld entſühnt — von aller Not entkettet, ſpielte
ein Lächeln friedvoller Verklärung um die blaſſen Lippen.
Jäh fühlte Hiasl in ſeinem Innern ein erſchütterndes
Aufbäumen gegen die Wucht eines blinden Schickſals, welches
ihm ein unfaßbares Glück in Scherben ſchlug — im
Augenblick, da dieſes wie ein Gottesgeſchenk in ſein Leben
getreten war.
Langſam hob er das tiefgeſenkte Haupt und blickte durch
den Schleier hervorbrechender Tränen um ſich.
Lagen da nicht heute wie geſtern und wie ſeit all den
furchtbaren Monaten im weiten Umkreis tauſende und
tauſende von Menſchenſchickſalen, achtlos, fraglos hingemäht
von der allbezwingenden Fauſt eines höchſten Willens?

Heimaterde. 10 145

Was galt im Sturmesatem dieſer Zeiten ein Daſein
und Entſchwinden?
Wer frug jetzt nach zerſtörtem Erdenglück, nach zer⸗
ſplitterten Hoffnungen, nach unwiederbringlich vernichteten
Lebenswerten?
Was bedeutete heute jeder Einzelne, ob hier im Schlachten⸗
getöſe, oder daheim am verödeten Herde anderes — als einen
untrennbaren Beſtandteil der Millionenheere — ein namen⸗
loſes Sandkorn, welches mit dem reſtlos opferfreudigen
Herzblut der ringenden Menſchheit vermengt — Stein an
Stein, Block an Block zu kitten berufen war, um das
gigantiſche Bollwerk des Friedens auf dem gebheiligten
Boden der Heimaterde zu herrlichſter Vollendung zu bringen?

N

Dreizehntes Kapitel.

Die nächſte Nacht brachte eine ganz ſeltſame Natur⸗
erſcheinung.
Nachdem es bei mehreren Kältegraden durch viele
Stunden unaufhörlich geſtürmt und in Strömen geregnet
hatte, erwachten die Truppen am Morgen in einer voll⸗
kommenen Eislandſchaft. Jeder Halm, der da aus dicht⸗
vereiſter Schneedecke ragte, jeder Baum, Strauch und Steg
im weiten Umkreis glich zauberhaft kunſtvollen Glasgebilden,
über welche die Lichtkaskaden der in feuriger Strahlen⸗
glorie aufgehenden Sonne phantaſtiſch iriſierende Funken
ſtreute.
Tief bogen ſich die Wipfel unter ihrer tödlich ſchweren
Laſt — krachend ſplitterten ſie zu Hunderten und ſchleunigſt
mußten die zum größten Teil im Walde nächtigenden Sol⸗
daten dieſen verlaſſen, um nicht von den herabſtürzenden
Trümmern getroffen zu werden. Dabei war die weite Ebene
zu einer einzigen, unabſehbaren, in Milliarden Kriſtallen
flimmernden Eisfläche geworden.

10* 147

Hiasls Diviſion hatte Befehl erhalten, binnen achtund⸗
vierzig Stunden bei K. über die Pilica durchzubrechen.
Gewaltmärſche von dreißig bis vierzig Kilometer im Tag
waren dazu nötig um die befohlene Linie zu erreichen,
was bei dem glatten Boden nur mit dem Aufgebot über⸗
menſchlicher Anſtrengung durchführbar war.
Flieger hatten die Nachricht gebracht, daß ruſſiſche
Infanteriekräfte mit Maſchinengewehren in vorbereiteten
Verſchanzungen vor K. lägen, die feindliche Artillerie war
erſt im Anmarſch gemeldet. Das zweite Bataillon des in
Reſerve ſtehenden Regimentes ſollte als erſtes den Fluß
überſetzen, während die eigene Artillerie die Ortſchaft K.
unter Feuer nahm.
Dieſer Marſch von zwei Tagen in dem Feuerwerk der
im winterklaren Sonnenlicht blinkenden und blitzenden Eis⸗
landſchaft ſollte für Hiasl, deſſen Augen ſchon ſeit ſeiner
Skipatrouille bedenklich gelitten hatten, verhängnisvoll werden.
Als ſie am zweiten Abend auf wenige Kilometer von der
Stelle angelangt waren, von wo aus die Überſchiffung
ſtattfinden ſollte, war er kaum noch imſtande die ſchmerzen⸗
den Lider zu heben.
Zudem hatte er ein ganz ſonderbar taubes Gefühl in
den Beinen. Oft meinte er, er ginge auf Stelzen und nicht
auf ſeinen eigenen Füßen, doch war jetzt nicht der Moment
ſich beim Regimentsarzt zu melden, denn noch mußte die
Überſchiffung und der Vormarſch auf dem jenſeitigen Ufer
vor ſich gehen.
Die Hügellandſchaft verflachte ſich ſachte gegen den Fluß
zu, deſſen Gelände durch den Regen des vorletzten Tages
ziemlich verſumpft und ſtreckenweiſe dicht mit Schilf be⸗
wachſen waren. Das ganze jenſeitige Ufer entlang hatten
ſich die Ruſſen ſchon ſeit langer Zeit verſchanzt und dort

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ſehr ſtarke Kräfte konzentriert, um einen Flußübergang an
dieſer Stelle zu verhindern.
Die kaiſerliche und königliche Artillerie mit einer großen
Anzahl auch ſchwerer Geſchütze und einer ihrer berühmten
Motorbatterien war nachts zuvor herangerückt und hatte,
von den Ruſſen ungeſehen, Stellung genommen. Während
das zweite Bataillon im Schutze der Dunkelheit gegen den
Fluß vorwärtsmarſchierte, kamen neue Reſerven heran.
Man konnte beobachten, daß, im Gegenſatze zu den dies⸗
ſeits des Fluſſes in fieberndem Gange befindlichen Vor⸗
bereitungen, am andern Ufer, im Lager der Ruſſen, voll⸗
kommener Stillſtand war.
Die nie verſagenden Pioniere machten raſche Arbeit, ſo daß
gegen vier Uhr morgens die Überſchiffung beginnen konnte.
Kaum ſetzte die erſte unſichere Dämmerung ein, als
das Ungewitter losbrach. Unſere Artillerie und die zurück⸗
gebliebenen Reſerven deckten die Überfahrt der Truppen
mit ihrem Feuer. Unausgeſetzt krachten die Schüſſe in einem
ſchauerlich⸗ſchönen Höllenkonzert. Von ruſſiſcher Seite wurde
es nur ſchwach erwidert — man war drüben völlig über⸗
raſcht und kopflos geworden; immerhin pfiffen in kürzeren
oder längeren Pauſen die feindlichen Kugeln um die Pon⸗
tons, deren Wände auch von einigen Geſchoſſen durchbohrt
wurden. Lachend ſteckten die Soldaten ihre Finger in dieſe
Löcher um ſie zu ſtopfen und das Eindringen des Waſſers
zu verhindern.
Bald hatte das zweite Bataillon drüben feſten Fuß
gefaßt, was nur durch die gründliche Arbeit der Artillerie
möglich wurde, die den Feind ſo wirkſam beſchoß, daß ihm
ein Vordringen vollſtändig unmöglich war, und im Falle
eines ſolchen Verſuches die Luſt hiezu wohl ſchnell ver⸗
gangen wäre.

149

Die öſterreichiſchen Truppen bezogen vorrückend die von
den Ruſſen verlaſſenen Stellungen und deckten den Über⸗
gang ihrer Kameraden. Die Artillerie hatte furchtbar ge⸗
hauſt, manche der Schützengräben waren vollſtändig zu⸗
gedeckt oder durch Geſchoſſe zerſtört; dabei war das Ufer
ſo verſumpft, daß das Bataillon oft bis zum Gürtel im
Moraſt, der teilweiſe zugefroren war, verſinkend, nur mit
größter Anſtrengung vorwärtszukommen vermochte. Über⸗
dies war das Waſſer des Fluſſes mächtig angeſchwollen,
ſo daß die Vorgelände noch unpaſſierbarer waren als ſonſt.
Trotz aller Hinderniſſe wurde der Vormarſch in die ver⸗
laſſenen feindlichen Stellungen, unter anhaltendem Feuer
des Gegners, fortgeſetzt.
Bald waren jedoch die vorderſten Reihen des Bataillons
ſo gelichtet, daß ſie von den folgenden Reſerven erſt aus⸗
gefüllt werden mußten, ehe ſie weiter vorgehen konnten.
Auch zwei Offiziere wurden ſchwer verwundet, und die

Schwierigkeiten weiteren Vordringens waren infolge der

empfindlichen Verluſte ſo groß, daß die Truppen ſich in
äußerſter Gefahr befanden.
Wenige Schritte neben Hiasl war der Trommler, von
einer platzenden Granate getroffen, zu Boden geſunken.
Raſch entſchloſſen entriß er dieſem die Trommel — mit
kräftigen Schlägen einſetzend, rief er:
„Vorwärts, Kameradn! Hurra — fürs Hoamatl!“
Wie elektriſiert ſprangen ihm jetzt alle nach und ſtapften
Schritt für Schritt, alle Hemmniſſe überwindend, weiter.
Bei einbrechendem Morgen verſtummte die Artillerie,
doch die Salven des weit zurückgezogenen Feindes hörten
nicht auf, die von dem zweitägigen Marſch und den letzten
ſchlafloſen Nächten völlig Ermüdeten zu beläſtigen. Da, durch
ein Mißgeſchick bei der Überſchiffung, die Fahrküchen zu

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Schaden kamen, mußten die Soldaten bis auf weiteres auch
ohne warme Nahrung bleiben und vor dem beabſichtigten
Durchbruch nach K. auf die noch anrückenden Verſtärkungen
warten.
Gegen Abend bemerkten ſie, daß in den Schützengräben
Waſſer vom Grunde aufſickere und überzeugten ſich, daß
der Gegner an der Arbeit war Flußwaſſer in jene Auen ab⸗
zuleiten, welche die öſterreichiſchen Bataillone beſetzt hielten.
Nach wenigen Stunden ſchon wurde der Aufenthalt in den
Schützengräben dadurch höchſt unbehaglich, doch mußten
die Soldaten bis zu weiterem Befehle in ihren Stellungen
ausharren.
In ſpäter Nachtſtunde noch trafen zwei weitere Batail⸗
lone zur Verſtärkung ein und wurden als Reſerven hinter
der Front eingeſtellt. Bei einbrechender Dunkelheit begannen
die Ruſſen ſofort die Stellungen ihrer Gegner mit Schein⸗
werfern zu beleuchten.
Zu Tode erſchöpft, ſeit vielen Stunden ohne Nahrung
und Trunk, mußte den Truppen Raſt gegönnt werden, ehe
der geplante Angriff erfolgte. Das Regiment lag in den
Gräben, über die der Winterſturm den Schnee peitſchte,
ſo daß die armen Soldaten im Halbſchlafe ächzten und
ſchauerten.
Das feindliche Feuer hatte ganz aufgehört, doch mußte
man auf einen immer möglichen Überfall vorbereitet ſein.
Auch die im Felde vorgeſchobenen Wachpoſten drohte un⸗
überwindliche Müdigkeit zu übermannen und die Willens⸗
kraft wollte ihnen ſchier verſagen mit der nötigen Auf—
merkſamkeit ihr Rayon zu überwachen.
Hiasl plagten quälende Schmerzen in den Augen —
auch ließ ihn ein eigentümlich lebloſes Gefühl in den von
Froſt und Näſſe erſtarrten Beinen nicht zur Ruhe kommen.

151

Ob ihm der Allbezwinger Schlaf auch wie Blei in Kopf und
Gliedern ſaß, kroch er immer wieder aus dem Graben, um
ſich Bewegung zu machen und dabei lugte er in ahnendem
Bangen nach den Stellungen der Vedetten aus, ſchlich ſich
bald zu dem einen, bald zu dem andern heran, ſie mahnend
und ermunternd.
Kurz vor Mitternacht mochte es ſein, als er bei einem
neuerlichen Vorkriechen eine feindliche Abteilung entdeckte,
welche auf dem Boden heranſchlich.
Es war das Werk eines Augenblicks, daß er in raſcher
Wendung zurückeilte:
„Auf — auf — der Feind is da!“ brüllte er aus
Leibeskräften, von Graben zu Graben ſpringend.
Wenige Minuten und das ganze Regiment ſtand bereits
ſchußbereit an den Wällen.
Hiasl und zwei Kameraden ſchlichen mittlerweile in
tunlichſte Nähe des Gegners, ſchoſſen Leuchtkugeln ab und
erſtatteten nach rückwärts Meldung über die nahezu drei⸗
fache Übermacht des Feindes und deſſen vorausſichtliche
Angriffsrichtung.
Dieſes Manöver galt jedoch auch der am jenſeitigen
Ufer harrenden eigenen Artillerie als Lichtſignal, und bald
ſchlugen von dort die erſten verheerenden Granaten in die
feindlichen Reihen, während die im Schutze des Ortes K.
aufgeſtellten ruſſiſchen Kanonen nun ebenfalls ein heftiges
Feuer eröffneten. Die Maſchinengewehre „ſuchten“ den
Feind; hüben und drüben praſſelten die Geſchoſſe hin und her.
Immer näher rückte der Gegner heran. Nur durch eine
die Ruſſen überraſchende Offenſive war die Situation momen⸗
tan zu retten — und gleichzeitig mußte der erſt für den
morgigen Tag beabſichtigte Durchbruch nach K. erzwungen
werden.

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„Schnell ſchießen — aber nur auf Kommando ſtürmen!“
lautete der Befehl. Ein wütendes Feuer ſetzte ein und die
Maſchinengewehre arbeiteten wie raſend. Da fielen einige
Volltreffer unſerer Artillerie in die hinter dem Feinde
liegende Ortſchaft. Turmhohe Flammen ſchlugen auf — ſie
warfen ihren zuckenden, züngelnden Schein über das nächt⸗
liche Kampffeld.
Jetzt war das Regiment nicht mehr zu halten — unter
dem Sturmſignal der Horniſten, dem Sauſen der Schrapnells,
dem gleichmäßigen Geknatter der Maſchinengewehre und
dem dumpfen Dröhnen der ſchweren Haubitzen ſtürmten
ſie, „Hurra“ ſchreiend, im Laufſchritt achtlos in die töd⸗
lichen, feindlichen Rohre!
Die Ruſſen, welche von der unerwartet einſetzenden
Offenſive überrumpelt wurden, gerieten in Verwirrung —
ein wilder Kampf tobte um jeden Baum — um jeden ver⸗
eiſten Buſch mit Schuß und Bajonettſtoß; dabei ſperrten
Drahthinderniſſe und Minenfelder die Wege.
Von furchtbarer Wirkung war das gegenſeitige Artillerie⸗
duell. Manchmal ſchien es, als ob ſich die Erde vor den
Kämpfenden öffnete, Bäume explodierten, ganze Sträucher
flogen in die Luft, Menſchenleiber mit ſich reißend.
Die Hinderniſſe wurden immer dichter, öfter mußten
unſere Truppen etwas zurück um ſich zu decken, doch immer
wieder ſtürmten ſie mitten in dieſen Hexenkeſſel hinein, un⸗
ermüdlich ſich Schritt um Schritt mit unvergleichlicher
Bravour erzwingend, was um ſo ſchwieriger wurde in dem
Maße als, naturgemäß, die eigene Artillerie ihr unter⸗
ſtützendes Feuer zeitgerecht einſtellen mußte. Allen voran
ſtürmte der prächtige Regimentskommandant:
„Mir nach, Kinder! — Hoch Sſterreich⸗Ungarn!“ ſo
ſcholl ſein Ruf laut und vernehmlich durch die Hölle des

153

Getöſes; und mit jubelnder Begeiſterung drangen ſeine
Tapferen vorwärts — immerzu vorwärts!
Jetzt ſah Hiasl, der ſich in unmittelbarer Nähe des
Kommandenten befand, wie ein ſchon auf dem Boden
verwundet kniender Ruſſe ſeinen Revolver gegen dieſen
erhob. — Mit einem Kolbenſchlag zerſchmetterte er ihm den
Arm — hintenüber purzelte der Moskale in den Schnee.
Aber auch Hiasl war niedergeſtürzt.
Seine lebloſen Beine verſagten plötzlich den Dienſt.
Eine feindliche Stellung nach der anderen wurde ge⸗
nommen, in denen Gefallene und Verwundete ſich zu
Haufen türmten.
Bald war auch K. von ſeiner Beſatzung geſäubert;
Geſchütze, Munition und anderes wertvolles Kriegsmaterial
fielen in die Hände der Sieger.
Die Macht der Ruſſen war nun vollkommen gebrochen
und artete in eine haltloſe Flucht aus. Nirgends hielten
ſie mehr ſtand und ergaben ſich zu Hunderten.
Ein Teil des Regiments nahm die Verfolgung auf,
während Hiasls Bataillon K. beſetzte und an die Löſchung
des brennenden Ortes ging, um Quartier für das Regi⸗
ment und die Unterbringung der Verwundeten zu ermög⸗
lichen. Auch die eigenen Verluſte waren bedeutend geweſen.
*
Hiasl raffte ſich auf; — weiter und weiter über Tote
und Verwundete ſtolpernd, brach er immer wieder zuſammen,
da ſeine Beine ihn nicht zu tragen vermochten.
Als er den brennenden Ort erreichte war er kaum noch
imſtande, auf die Arme geſtützt, in kriechender Stellung
weiterzurutſchen, und dabei blies ihm der Sturm ſengende
Gluten und ätzenden Dunſt in die kranken Augen. War die
Luft von Rauch ſo geſchwängert, daß man kaum auf zehn

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Schritte vor ſich ſehen konnte? Oder war es der grelle
Feuerſchein, der farbige Kugeln und rotierende Lichtkreiſe
überallhin ſtreute, wohin er auch blicken mochte?
Vergeblich verſuchte er es, die qualvollen Schmerzen
durch Auflegen von Schnee für Minuten zu dämpfen.
An eine halbeingeſtürzte Mauer gelehnt, überlegte er
eben, wohin er ſich noch weiterſchleppen ſolle und wie lange
ſeine Kräfte wohl reichen würden, als er beim grellen
Schein des Brandes in ſeiner nächſten Nähe eine auf allen
Vieren kriechende, menſchliche Geſtalt bemerkte, die ſich bald
wie toll im Schnee hin und her wälzte, bald vergebliche
Anſtrengungen machte ſich aufzurichten — dabei ſtieß ſie
ein tieriſches Schmerzensgebrüll aus.
Obwohl Hiasl an ſich täglich erneuernde Schreckens⸗
bilder gewöhnt war, durchſchauerte ihn unnennbares Grauen.
War es wieder das verwirrende Blendwerk dieſer feurigen
Räder, die durch ſein Sehfeld rollten? Nein — es war
keine Täuſchung — beim rotflackernden Geleuchte neu auf⸗
lohender Flammen gewahrte er, daß dieſes Weſen nichts
Beſſeres als ein halbverkohlter Klumpen war, dem Geſicht

und Hände fehlten. — Die Kleider waren an ihm ver⸗
brannt, ſein ganzer Leib ſchien in rauchende Schwaden
gehüllt — — und dazu dieſes wahnwitzige Geheul, das

dem Schrei einer gequälten Beſtie glich.
Hiasl fragte ſich nicht, ob dieſes ſich vor ſeinen Füßen
windende Lebeweſen Freund oder Feind — Kamerad oder
Verräter war. — Er ſah in ihm nur ein des tiefſten Er⸗
barmens würdiges Stück Menſchentum, — und dieſes Er⸗
barmen hieß ihn nach ſeinem Revolver greifen und mit
wohlgezieltem Schuß die Martern desſelben beenden, ohne
daß er ſich im Augenblick klare Rechenſchaft über ſeine
Handlung geben konnte. Noch einmal warf es den armen,

155

ſchwelenden, rauchenden Leib in letzten Zuckungen empor —
dann fiel er flach zu Boden und das ſchaurige Lied der
Qual war verſtummt.
Sanitätsmannſchaft, die in der Nähe nach Verwundeten
und Toten ſuchte, hatte den Schuß gehört — dies war
Hiasls Rettung — denn ſeine Kraft hatte ihn verlaſſen
und ohne Beſinnung war er über dem Toten zuſammen⸗
geſunken. Dabei war ſein Kopf auf den glimmenden Körper
desſelben zu liegen gekommen. Hiasl wurde auf einer Trag⸗
bahre zu einem außer dem Bereiche der Feuersbrunſt ge⸗
legenen Gebäude gebracht, in welchem für die Aufnahme
der Verwundeten ſchon das Nötigſte vorbereitet war.
Als er das Bewußtſein wiedererlangte, hatte der Arzt ihm
bereits Kopf und Augen verbunden, die durch den Sturz über
den verkohlten Menſchen arge Verletzungen erlitten hatten.
Er befand ſich in einem großen Raum, in dem, längs
der Wände, Mann an Mann, Elend an Elend notdürftig
auf etwas Stroh gebettet lag; die meiſten nur mit den
zerfetzten, blutigen Mänteln zugedeckt, die Torniſter als
Kopfkiſſen. Wimmern, Stöhnen und Seufzen zitterte bald
laut, bald leiſe durch die fahl aufdämmernde Helle des
Morgens. Ein widerlicher Geruch von Blut, Schweiß und
naſſen Kleidern erfüllte den Raum.
Hiasl konnte ſich im erſten Augenblick auf nichts be⸗
ſinnen. Erſt allmählich erwachte das Erinnern an den
geſtrigen Abend. — Er griff nach ſeinen verbundenen Augen
und ſchob die Binde zurück — war es noch Nacht?
Vollkommenes Dunkel ſchien um ihn her zu herrſchen —
und da die Augen ihn heftig ſchmerzten, legte er den Ver⸗
band wieder über dieſelben.
Nun entſann er ſich, daß die Beine ihn verlaſſen hatten
und er neben dem Unglücklichen, den ſeine Revolverkugel

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erlöſt hatte, zuſammengeſunken war. Doch ſeine Füße ſchienen
trotz der Pferdedecke, die man darübergebreitet hatte, aus
ihrer Erſtarrung nicht erwacht zu ſein, und ſeine Bemühung,
ſich aufzuſtellen, ſcheiterte ſofort.
„Wär mas do nöt dafrört han, meini Haxn?“ dachte
er zweifelnd — und ein banges Schauern taſtete mit tot⸗
kalten Fingern an ſein Herz.
Hatte er es doch in all dieſen Monaten des Winter⸗
feldzuges ſo oft mit angeſehen wie Kameraden aus den
Schützengräben unverwundet, aber mit lebloſen Gliedern
in die Lazarette geſchafft wurden — und keiner von all
denen wurde ſpäter in den Reihen des Regimentes wieder⸗
geſehen.
Konnte man an erfrorenen Gliedmaßen ſterben? Oder —
oder — fielen ſie am Ende ab, wie vor wenigen Tagen die
erfrorenen ÄAſte der Bäume während dieſes ſchaurig⸗ſchönen
Eiswunders am Tage des Abmarſches vor der letzten Schlacht?
„Herrgod — dös nöt — na, nur dös nöt, a Krüppl —
an ölendigs Menſchenklümpl wie der Haſcher geſtert
abnds, für den dö Refolvakugl grad s oanzigſte Glück
woar — — un er, a Bergkind, den dahoam koa Wand
zgach, koa Steig z zwider gwen is, — er a Krüppl mit
zwoanzg Joahrln — na, — na, — dös laßt da Herrgod
nöt zua, dös nöt — gwiaß nöt!“
Unwillkürlich faltete er die Hände. Sein Flehen und
Bitten drang durch die vereiſten Scheiben des Saales in
das vom Rauch und Dunſt des glimmenden und ſchwelenden
Brandes zurückgedämpfte Morgenlicht.
Nicht als weißbeſchwingte Taube flog das inbrünſtige
Gebet der Sonne zu — nein — breitgeflügelt, adlergleich zog
es ſeine von ſtarkem Willen und der ſich aufbäumenden Jugend⸗
kraft getragenen Kreiſe höher und höher, ferner und ferner.

157

Dort, wo er daheim über den höchſten Gipfeln die
Sonne ſteigen und ſinken ſah — dort, wo er zun letzten⸗
mal vor dem Einrücken geſeſſen hatte, um Abſchied zu
nehmen von ſeinem „Plätzchen Welt“, das ihm noch nie
ſo gottverklärt erſchienen war, wie an dem unvergeſſenen
Tage — dorthin würde ſein erſter Weg ihn führen, wenn
er heimkam — dort, wo . . .
Hier ſtanden ſeine Gedanken ſtockſtill. —
Das Bild des wilden Mädels mit dem rotgoldigen
Kraushaar, das ihm im trotzigen übermut den Stein an
die Stirn geſchmiſſen hatte, trat, vom Sonnenlicht jener
Stunde durchflutet, vor ſeine Seele.
Mit der ihm angebornen Eigenart alles Gegenwärtige
völlig aus ſeinem Denken und Empfinden auszuſchalten,
wenn das große, wache Träumen ihm die ſtillen Segens⸗
hände aufs Haupt legte — vergaß er der Schmerzen und
Angſte — und träumte.
Hatte er auch in den kargen Minuten, die ihm ſeit
vielen Wochen zwiſchen Arbeit und Erſchöpfung vergönnt
waren, um ſich wieder auf ſich ſelbſt zu beſinnen, oft das
Bild ſeiner geliebten Bergheimat als beflügelnde Kraft
heraufbeſchworen — in ſo greifbarer Klarheit wie in dieſem
Augenblick war ſie ihm noch nie, gleich einer weltentrückten
Offenbarung, im Spiegel ſeines Sehnens und Erinnerns
erſchienen.
Ja — wenn er wieder heimkam, dann mußte es Früh⸗
ling ſein — der Frühling, wie ihn nur die Kinder der
Berge kennen und lieben:
Mit zögerndem Fuße, heimlich und verſtohlen, kam er
dort aus dem Tal heraufgepilgert — nicht als ſtrahlende
Fee mit Füllhorn und Zauberſtab — nein, als taufriſches
lachendes Deandl.

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Aus Fichtenreiſern hat es ein Kränzl um die Stirn
gewunden — ein Strauß von Enzian, Kohlröſerln und
wilden Bergnarziſſen hält ihm das bunte Schultertuch zu⸗
ſammen. Stramm ſitzt das ſchwarze Mieder unter der vollen
Bruſt und luſtig flattert der grüne Rock im Windeswehen
um die ſchlanken Hüften.
Mit einem Arm rafft es die Schürze empor, aus welcher
blütenſchwer des Almrauſch üppiges Geranke drängt —
an ſeine Seite aber ſchmiegt ſich furchtlos und vertraut
ein weißer Gamsbock mit goldenen Krucken — auf ſeinem
Haupt ruht, ſanft liebkoſend, ihre Rechte . . .
Und wie es nun durch die dunklen Hochwaldfichten
aufwärtsſchreitet, ſteckt es gelbgrüne Kerzerln auf die Zweig⸗
ſpitzen, überſtreut die fröſtelnden Lärchen mit einer Hand⸗
voll blanker, funkelnagelneuer Nadeln und läßt der Birken
ſaftighelle Wimpel luſtig im Winde baumeln.
Unter dem Tritt ſeiner derben Schuhe ſchmilzt auch
ſchon bedenklich der Schnee und dort und da lugt ein
Zipfelchen ſammetgrünen Almbodens aus weißem Winter⸗
pelz hervor . . .
Das Deandl läßt ſich Zeit mit dem Aufſtieg — bleibt
„immeramol“ ſtehn, guckt bald ins Tal zurück, wo es ſchon
gar hoch und vürnehm hergeht mit Knoſpen, Blühen und
Tirilieren, als wäre jeder Werkeltag nur mehr zum Tanzen
und Pokulieren da — bald wieder „ſpintiſiert“ es hinauf
zu den weißhäuptigen Schroffen, die grollend und unnahbar
auf den frohgemuten Eindringling herabäugen, der mit
ſeinem allbezwingenden Lachen ihre ſtrenge Herrſchaft zu
ſtürzen droht.
Die „alten Herren“ dort oben wollen ihm den Aufſtieg
ſchwer machen und heißen Wolken und Sturm, ſich ihm
hemmend in den Weg ſtellen.

159

Jungfer Bergfrühling aber nimmt ſie nicht ernſt —
ſie balgt ſich wohl ein Stündchen mit ihnen herum, ver⸗
jagt ſie aber mit Schäkern und Necken und ſteigt rüſtig
weiter.
Griesgrämig verkriechen ſich die finſteren Geſellen . . .
Nun hat die Sonne freie Bahn — und ſiehe da, —
verliebt buhlt ſie um Blick und Lächeln des lebfriſchen
Deandls, das laut lachend die glitzernden Flocken aus ſeinem
rotgoldenen Kraushaar ſchüttelt. Ihre gleißendſten Strahlen
läßt ſie werbend und lockend — „umanandflunkern“ —
küßt die letzten Winterſpuren hinweg vor ſeinen Schritten,
ſo daß Schnee und Eis in purzelnden Sprüngen zu Tale
ſchießen — und breitet unter den Füßen der Wandernden
einen ſmaragdenen Teppich aus.
Iſt das Deandl oben angelangt, wo es von ſtolzer
Höhe hinabſchaut in den Blütenzauber der ſich in Weiten
veräſtelnden Täler, drückt ihm die Sonne noch raſch ein
güldenes Krönlein aufs Haupt — und wo ſeine luſtigen
Blauäugerln hingucken, ſprießen Enzian, Bergveigerln und
Anemonen auf.
Dann ſteigt ein heller, jubelnder Juchaza aus ſeiner
Kehle empor — den ein reingeſtimmtes Echo von Wipfel
zu Wipfel trägt — von Berg zu Berg . . .
So ſann und phantaſierte Hiasl, vorgebeugt auf ſeinem
Strohlager ſitzend, für ſich hin.
War dieſelbe Viſion jenes jungen Weibes, wie ſie jetzt
leibhaftig in ſeinem wachen Traume vor ihm geſtanden
hatte, nicht auch ſeinem Vater erſchienen in der Nacht,
da ihn die Heimat zu den Waffen rief? —
Ja — er entſann ſich noch genau dieſer Erzählung,
die jener ihm damals, ganz unter dem Eindruck ſeines
nächtlichen Erlebniſſes, mitgeteilt hatte — — —

160

Ob das Traamdeandl des Vaters wohl auch dieſelben
Züge trug? —
Dieſe Züge — wo hatte er ſie ſchon geſehen?
Herrgott, — ja, jetzt wußte er es — Vronis Geſicht —
Vronis rotgoldiges Haar hatte es angenommen . . .

Heiß ſtieg ihm eine Welle zum Herzen — — — warum
grad der Vroni ihr Gſichtl?
Merkwürdi — was mag mit ihr gſchegn ſei in dera

langn Zeid? Hat ſ den Lippl derſchlagn, ehvor . . . Dös war
eahm recht gſchegn, . . . den Haderlumpn, — a reſche Dean
is dö Vroni — gwiaß aa — un ſauba — aſo ſauba! — —
Hier wurde er jäh aus den Träumereien geweckt.
Seine Diviſion, das eine Bataillon in K. zurücklaſſend,
war dem Feinde auf ſeine Rückzugslinie gefolgt, um eine
neuerliche Einſtellung desſelben zu verhindern. Doch mußte
der Regimentskommandant, einer leichten Verwundung wegen,
über Nacht noch in K. bleiben, wollte aber am nächſten
Morgen ſeine Truppen wieder erreichen. — Ehe er K. ver⸗
ließ, erſchien er in dem Notſpital, um in feierlicher Weiſe
zwei Mann des erſten und zweiten Bataillons mit der
großen und drei andere mit der kleinen ſilbernen Tapferkeits⸗
medaille ſelbſt zu dekorieren. Hiasl erhielt die große Goldene!
Von allen dieſen jungen Helden ſtanden nur zwei ſtramm
und aufrecht, die anderen vier lagen krank oder verwundet
auf ihrem Strohlager, und es war rührend wie der Kom⸗
mandant nach einer kurzen, kernigen Anſprache, welche in
einem begeiſterten Hoch auf Kaiſer Franz Joſef, ſeine
herrliche Armee und die braven Steirer⸗ und Kärntnerbuam
ausklang, ſich über die Verwundeten beugte und ihnen das
Ehrenzeichen auf die blutige, zerfetzte Montur heftete.
Da es Hiasl unmöglich war aufrecht zu ſtehen, hatte
er kniend ſeine Medaille in Empfang genommen.

Heimaterde. 11 161

Zum Abſchied trat der Kommandant nochmals an ihn
heran, klopfte ihm auf die Schulter und ſagte:
„Schauen Sie, daß Sie geſund werden und uns bald
wieder nachkommen, ſo ſchneidige Burſchen, wie Sie einer
ſind, können wir nicht entbehren — Ihre Heimat kann ſtolz
ſein auf Sie!“
Seine Heimat! — Wieder tauchte der Tag ſeiner Rück⸗
kehr ins Hoamatl vor ihm auf. Jetzt ſah er ſich in voraus⸗
ſtürmendem Sehnen den Bergpfad hinaneilen. Nicht mehr
mit den ſchweren, langſamen Schritten von einſt — nein,
mit ſtählernen Muskeln, mit einer im Feuer der Schlachten
für alle noch kommenden guten und böſen Tage ſeines
ferneren Lebens zurechtgeſchmiedeten Seele würde er bergan
ſchreiten, den glitzernden Orden auf dem hochklopfenden
Herzen, den er nun für das Päckchen Heimaterde ein⸗
getauſcht hatte.
Dieſem aber war der ſchönſte und würdigſte Platz auf
der Todeswunde des entſühnten, tapferen Vaters beſchieden
worden — als geheiligtes Symbol des hohen Ehrenzeichens,
welches er ſich, gleich dem Sohne, in Opfermut und Pflicht⸗
erfüllung erkämpft und erſiegt hatte.
So umſponnen ihn immerfort die Gedanken. Vergeblich
hatte er gebeten ihm den Verband von den Augen zu
nehmen, doch der Arzt erklärte, daß er ſich durch den Sturz
auf den brennenden Leichnam böſe Verletzungen beider
Augen zugezogen habe und unbedingt bis auf weiteres ver⸗
bunden bleiben müſſe.
Wie ſchlichen nun Stunden um Stunden in ſchleppen⸗
dem Schritte an ihm vorbei!
Zum erſtenmal zum Nichtstun gezwungen, konnte er
die ſeit Monaten gebändigten Schößlinge ſeiner Gedanken
nun unbehindert wuchern und treiben laſſen.

162

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aken

Rückerinnernd durchlebte er alles, was ſich ſeit bald
einem halben Jahre Schritt für Schritt, Stufe an Stufe
in ſeinem Daſein aufgebaut hatte, vom Tage der Aſſentie⸗
rung an.
Im Mittelpunkt ſeiner Betrachtungen ſtand das Bild
der auf ſo ſeltſame, — gewiß von einer höheren Macht,
vorherbeſtimmten Weiſe, in welcher er den Vater fand, und
die erhabene, rührende Stunde, da dieſer ſich dem Sohne,
im Augenblick ſeines Heldentodes erſt, zu erkennen gab —
deſſen erſchütternde Tragik er nie verwinden würde! —
Mit überzeugender Folgerichtigkeit ſah er da Erlebnis
an Erlebnis ſich reihen und ineinandergreifen wie die Zähne
eines kunſtvollen Räderwerkes; — eines für das andere
zurechtgefeilt zu einer beſonderen Beſtimmung — und was
in ſeinem tieffſten Innern an unentwickeltem Gottesbegriff
geſchlummert hatte, hob die ſtaunenden Träumeraugen zum
Licht empor und glaubte — in ſeligem, fragloſem Kinder⸗
glauben.

11* 163

Vierzehntes Kapitel.

Es verging nahezu eine Woche, ehe Hiasl nach un⸗
ſäglich mühevollen, anſtrengenden Transporten, die teils
mit Bauernſchlitten, teils mit Leiterwagen bis zu einer
weit entfernten Bahnſtation vor ſich gingen, zunächſt in
einem kleinen Spital an der deutſchen Grenze anlangte,
wo er jedoch wegen Überfüllung ſofort weiter ins Hinter⸗
land abgeführt wurde. Endlich hier in einen Malteſer⸗
zug einwaggoniert, deſſen Beſtimmungsziel Prag war, kam
er nach einer weiteren Fahrt von vielen Stunden dort
an und wurde in einem Spital des Roten Kreuzes auf⸗
genommen.
Auch dieſes war zurzeit mit Verwundeten und Kranken
aller Kategorien überfüllt, und da ſein Zuſtand ſehr ernſt
und er meiſt ohne Bewußtſein war, wurde er bei Ankunft
gleich in die Abteilung für Schwerverletzte gebracht, wo
man ihm ſofort die Stiefel von den bis dahin arg ver⸗
nachläſſigten und deshalb ſchon ganz abgeſtorbenen Füßen
ſchnitt.
Ein trauriger Anblick bot ſich den Ärzten dar. Beide
Beine waren bis zur halben Höhe des Schienbeins ab⸗
gefroren ..
„Numero 47 kommt noch heute zur Amputation,“
ſagte der alte Chefarzt Dr. Olbrich nach kurzer Überlegung
der Spitalspflegerin, die um Hiasl bemüht war. „Wir
können nicht abwarten, bis der Mann das Bewußtſein
wiedererlangt und ſeine Einwilligung zu dieſem Eingriff
gibt,“ fuhr er, wie wenn er ſich rechtfertigen wollte, zum
Aſſiſtenzarzt gewendet fort. „Sonſt iſt es zu ſpät, die Sache
iſt zu lange vernachläſſigt worden.“ Er beſah die Beine
nochmals umſtändlich „da iſt mit Konſervierungstherapie

164

gan
wie

iu

ſein

Veide
ah⸗

tion,
egung
Wir
htſein
nguf
zum
Sache
Veine
rapie

nichts mehr zu wollen — armer Kerl —!“ Dieſe Worte
klangen gequält und traurig.
Seit Wochen häuften ſich im Spital die eingebrachten
Erfrierungsfälle in erſchreckender Weiſe. Wo immer es nur
anging, wartete Dr. Olbrich mit der Amputation bis an
die äußerſte Grenze der Möglichkeit. Stieß er doch auch
meiſt auf den energiſcheſten Widerſtand der Patienten, die
alles eher als dieſe ſchreckliche Verſtümmlung hinnehmen
wollten, welche ſie zu armſeligen, arbeits⸗ und daher auch
lebensunfähigen Halbmenſchen deklaſſierte.
In ſolchen Fällen jedoch wie hier, wo man die Zu⸗
ſtimmung des Kranken nicht abwarten durfte, und jedes
weitere Hinausſchieben mit abſoluter Lebensgefahr verbunden
war, mußte der Arzt nach eigenem Ermeſſen handeln.
Dieſe ſich nun ſchon öfter wiederholende Verantwort⸗
lichkeit war für Dr. Olbrich eine der ſchwerſten Bürden
ſeiner aufopfernden Tätigkeit. Was hatte er nicht ſchon für
verzweiflungsvolle Vorwürfe, ja ſelbſt Beſchimpfungen der
armen Amputierten hinnehmen müſſen, die in zähem Miß⸗
trauen das eigenmächtige, die weitere Zukunft des Be⸗
troffenen vernichtende Eingreifen des Arztes als unverant⸗
wortlichen Leichtſinn, oder als Herzloſigkeit bezeichneten! .. .
Arzt und Schweſter hatten da oft ſchweren Stand die
gänzlich Haltloſen, ſich manchmal wie raſend Gebärdenden
wieder zu beruhigen und aufzurichten, da dieſe ſich in ihr
Unglück viel ſchwerer hineinfanden als jene, die in freiem,
unbeeinflußtem Verfügungsrecht ihre Zuſtimmung zur Am⸗
putation gegeben hatten.
„Was hat es mit ſeinen Augen für eine Bewandtnis?“
frug der Chefarzt, zum Aſſiſtenten gewendet, fort.
„Auch ſie ſcheinen in recht bedenklichem Zuſtand zu
ſein“, erwiderte jener. „Es iſt mir über die Art der Ver⸗

165

letzung oder Erkrankung bis jetzt nichts Näheres mitgeteilt
worden. Der den Malteſerzug begleitende Arzt iſt mit dem
größten Teil der Verwundeten bereits in B. ausgeſtiegen.
Wenn Herr Chefarzt es wünſchen, könnte ich die Rote⸗
Kreuz⸗Schweſter, welche den Transport hieherbrachte, be⸗
fragen. Sie ſchien bei der Ankunft ſo erſchöpft, daß ich
ihr zunächſt geſtattete, ſich auszuruhen.“
„Die Transport⸗Schweſter wartet ſchon unten in der
Halle“, berichtete die Pflegerin, worauf Dr. Olbrich dieſer
den Auftrag gab ſie zu holen.
Währenddem löſte er die Bandage von Hiasls Augen
und unterſuchte dieſelben.
„Es ſcheinen böſe Verletzungen der Hornhaut vorhanden
zu ſein, nebſt einer ausgebreiteten Konjunktivitis, wie ſie
auch bei akuter Schneeblindheit vorzukommen pflegt. An
dieſer allein wäre ja nichts Bedenkliches.“ Er beſah die
Augen wieder, „aber dieſe Verletzungen —“, er ſchüttelte
ſeufzend den Kopf, „armer Teufel, ſo jung noch! — —“
Die Bilder menſchlichen Elends, inmitten derer er ſeit
Monaten zu arbeiten hatte, vermochten es noch immer nicht
das Allzuweiche, Sentimentale in ihm abzuſtumpfen — ins⸗
beſonders, wenn er der Überzeugung war, daß vor dem
oder jenem Fall die weiteſtgehende Grenze ärztlichen Könnens
und wiſſenſchaftlicher Errungenſchaften gezogen war.
Die Spitalspflegerin trat, gefolgt von der „Transport⸗
Schweſter“, in den Krankenſaal.

Dieſe war ein junges Geſchöpf von kaum achtzehn

Jahren. Die weiße Haube umrahmte, Hals und Stirn
nonnenartig abſchließend, ein ſchmales Mädchengeſicht, aus
deſſen durchſichtiger Bläſſe die von langen Wimpern be⸗
ſchatteten, meergrünſchimmernden Augen eigentümlich her⸗
vorleuchteten.

166

ſe
we

aus

mit
ſpr⸗

in

Das Näschen war keck aufgeſtülpt, die Lippen voll und rot.
Wie ſie ſo daſtand in ihrem ernſten Berufskleide,
die Arme ſchlaff zu beiden Seiten der ſchlanken Hüften
niederhängend, den Blick ernſt und fragend auf Dr. Olbrich
gerichtet, bot ſie ein ungemein anziehendes Bild.
Dies mochten die beiden Ärzte auch empfinden, da ihre
Blicke in wohlgefälligem Intereſſe auf ihr ruhten.
„Wie heißen Sie?“ begann Dr. Olbrich ſein ärztliches
Verhör.
„Schweſter Monika.“ Ihre Stimme hatte einen tiefen,
zum Herzen gehenden Wohlklang.
„Sie ſind mit dem heutigen Verwundetentransport aus
K. mitgekommen.“
„Zu Befehl, Herr Chefarzt, wir ſind an die acht Täg . . .
(ſie verbeſſerte ſich raſch und errötete) Tage unterwegs ge⸗
weſen. Lauter Schwerverlötzte und Krange, die zweute
Schwöſter iſt unterwögs geſtern krang geworten und hat
auswakoniert werdn müa . .. müſſen.“
Man merkte es der Sprechenden an, wie ſie ſich be⸗
mühte, ſich der, ihr anſcheinend nicht geläufigen, Schrift⸗
ſprache zu bedienen. Die Herren ſahen ſich an und konnten
ein Lächeln nicht unterdrücken.
Wieder errötete Schweſter Monika, was ihr gar lieblich
ſtand. — Sie aber ärgerte ſich über ihre Unbeholfenheit
und biß ſich zornig auf die Lippen. Dabei bekamen die
meergrünen Augen einen trotzig⸗herausfordernden Ausdruck.
„Wiſſen Sie etwas Näheres über die Verletzungen
dieſes Patienten?“ Dr. Olbrich wies nach Hiasl.
„Er ſoll ſüch bei döm Feuer in K. das Augö verlötzt
habn und dö Füße ſind derfrört. Ich hab ühn erſt göſtern
von der anteren Schwöſter übernommen. Sü hat geſagt,
dü Bandaſch muß bleuben über die Augön und dü Fiß

167

büs hürher, ſonſt weuß ich nichts . . . Dü Zötteln habe
üch ün der Kanzeleu aſo abgebn.“
Schweſter Monika war unter den zahlreichen Verwundeten
und Kranken, die in K. einwaggoniert worden waren, dieſer
Eine nicht beſonders aufgefallen, da die Kopfbandage von
ſeinem Geſicht wenig frei ließ und der untere Teil desſelben
überdies von einem dichten dunkelblonden Vollbart bedeckt war.
„Legen Sie ihm den Verband wieder an, Schweſter,
ehe er ins Operationszimmer heraufgebracht wird,“ wendete
ſich der Arzt an die Spitalspflegerin.
„Das kann üch auch machön, ich hab ja ſo nüchts zu
tun“, ſagte Schweſter Monika, indem ſie an Hiasls Bett
trat. Der Aſſiſtenzarzt ſah ihr beſorgt in das blaſſe Geſicht.
„Ich meinte doch, Sie ſollten ſich etwas ausruhen —
Sie werden . . .4
Doch Schweſter Monika unterbrach ihn raſch.
„Ohne Arbeit halt ichs nöt aus — nur wann ti ſchaffn,

wann ij hölfn kann — — —“
Unbewußt kam die urſprüngliche Redeweiſe auf ihre
Lippen.

„Wann müſſen Sie wieder fort?“ frug Dr. Olbrich,
ehe er den Krankenſaal verließ.
„Bald, wann dör nächſte löre Lazaröttzug wieder hinauf⸗
fahrt. üch muß müch noch erkuntigen, in ſiddera . . . in
paar Tage wohl . . .“
„Der Patient wird nach der Operation, ſobald der Augen⸗
arzt ihn unterſucht hat, höchſtwahrſcheinlich längere Zeit in
einem dunklen Raum zubringen müſſen — die Pflegerinnen
hier ſind ſo überbürdet und dieſer Kranke wird lange und
aufopfernde Pflege brauchen — wenn Sie vielleicht . . .“
Aber Schweſter Monika erwiderte beinahe angſtvoll:
„Neun, Herr Doktor, üch muß wüder fort — üch muß!

168

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und

Wenn wüder neue Verwundötö kommen, und üch wär nücht
da und wüßt nücht — — —“
Erſchrocken hielt ſie inne, als hätte ſie ſich verplaudert.
„Was wüßten Sie nicht?“ frug Dr. Olbrich, erſtaunt
über ihre ſonderbaren Reden.
„O nix . . . Aber bleibn kann üch nücht.“ Halb ver⸗
legen, halb trotzig klang die Antwort.
Die Ärzte berieten ſich im Hinausgehen über die Wahl
einer geeigneten Pflegerin für dieſen beſonderen Fall und
verließen das Zimmer.
Schweſter Monika war an das Waſchbecken der Waſſer⸗
leitung getreten, um ſich die Hände zu reinigen, bevor ſie
die Bandage dem Kranken wieder anlegte; ſie kehrte ihm
den Rücken.
Da regte ſich Hiasl, als erwache er aus ſeiner Be⸗
wußtloſigkeit, ſeine Lippen bewegten ſich langſam, wie im
Traume ſprechend:

„An Vodarn ſei Traamdeandl — — ja freili —
warum denn grad — da Vroni ihr Gſichtl? — So ſauba —
a — ſo — ſauba — — —“

Die letzten Worte verklangen in einem tiefen Seufzer —
aber Schweſter Monika hatte es herumgeriſſen . . .
Das Handtuch war ihren Händen entfallen. Mit weit
aufgeriſſenen Augen ſtarrte ſie nach dem Bett. Wankend
näherte ſie ſich ihm und hob die loſen Verbandſtreifen
in die Höhe — — aufſchluchzend ſank ſie am Bettrand
nieder! — — —
Die Spitalsſchweſter hatte den Krankenſaal verlaſſen.
Hiasls Bettnachbarn ſchliefen, oder waren von ihren
Schmerzen ſo benommen, daß ſie das abſonderliche Gebaren
Schweſter Monikas nicht bemerkten, und es war gut,
denn — das angſtvoll behütete Geheimnis eines liebenden

169

Mädchenherzens wurde dadurch nicht verſtändnisloſer Neu⸗
gierde preisgegeben.
Dr. Olbrich war nicht wenig erſtaunt, als Schweſter
Monika ſich noch vor Hiasls Operation in ſeinem Sprech⸗
zimmer melden ließ.
Mit geſenkten Lidern, an deren Wimpern noch Spuren
geweinter Tränen glänzten, ſtand ſie vor ihm.
„Sie bitten mich alſo, hier im Spital bleiben zu können,
die Pflege dieſes armen Burſchen zu übernehmen und Ihre
Transferierung hieher zu erwirken? Vor einer Stunde
hatten Sie mir doch ausdrücklich verſichert, daß dies ganz
ausgeſchloſſen ſei — Sie mit dem nächſten Zug wieder
zurück müſſen?“
Ja, vor einer Stunde! Was war in dieſem Zeitatom
unbegriffener Ewigkeiten an ihr geſchehen? Wie hatte die
geheimnisvolle Willenskraft ihrer Sehnſucht ein göttliches
Wunder geſchaffen, an das ſie unerſchütterlich geglaubt und
welches dennoch im tödlich großen Augenblick der Er⸗
füllung ſie faſſungslos fand?
Ernſt und fragend ruhte Dr. Olbrichs Auge auf ihr,
und als er ſah, wie das zarte, an allen Gliedern bebende
Geſchöpf unter der Laſt übermächtigen Empfindens zu⸗
ſammenzubrechen drohte, führte er ſie an das Sofa, ſetzte
ſich neben ſie, nahm mit väterlicher Güte ihre Hand in
die ſeine und — — — wartete . . .
Und Schweſter Monika fühlte ſeinen Willen, fühlte ſein
Intereſſe, ſeine Teilnahme, ſeine fragloſe, durchgeiſtigte
Menſchenliebe — und erzählte.
Die angſtvolle Spannung, welche dieſes arme, einſame,
in ſich verſchloſſene Mädchenherz ſeit Monaten zu zerreißen
drohte, löſte ſich. Diesmal bemühte ſie ſich nicht, ihren
Dialekt zu verleugnen. Wie ein klarer, ſprudelnder Berg⸗

170

Uren

nen,

quell kamen die Worte aus ihrer urwüchſigen, lenzfriſchen
Kinderſeele.
Dr. Olbrich mutete es eigentümlich an — als verſpüre
er plötzlich den herbwürzigen Hauch des Almrauſches, als
hörte er ferne, ferne Glocken — — —
Hatte dieſes Mädchen in ihm irgendein Gedenken wach⸗
gerufen an eine Heimat, in der ſeine erſten Kindererinnerun⸗
gen wurzelten und die jetzt verdämmernd hinter den Mauern
der Stadt lag, in welcher er für Bergluft und Dorfkirch⸗
leinsgeläute vergeiſtigtes Leben und ernſtes, wiſſenſchaftliches
Schaffen eingetauſcht hatte?
Zwiſchen jener ſtillen Bergheimat und der haſtenden,
lärmenden Stadt ſtanden die nüchternen, kahlen Wände
ſeines Spitals als unüberſchreitbare Schranke aufgerichtet.
Er war jenen Menſchen und Blutsbrüdern dort drüben
fremd geworden — und ſie ihm.
Statt des jungfriſchen Walddeandls, das er vielleicht
heimgeführt haben würde, wenn er auf der Scholle ge⸗
blieben wäre, heiratete er ſchon als Dozent die Tochter eines
angeſehenen Univerſitätsprofeſſors, die ſich mit der ſchlicht⸗
bäuerlichen Verwandtſchaft ihres Gatten nicht zurecht⸗
gefunden hätte — und ſeine beiden Mädels beſuchten höhere
Töchterſchulen, ſpielten Tennis, intereſſierten ſich für Sport
und Frauenbewegung .. .
Er ſtrich ſich mit der langen, ſchmalen Hand über die
Stirn. —
Durch welches Labyrinth hatten ihn urplötzlich ſeine
Gedanken geführt?
Da ſaß er doch diesſeits dieſer nüchternen, kahlen
Spitalsmauern und neben ihm ein junges Kind im ernſten
Schweſternkleid — und dennoch wehte ein unvergeſſener Duft
von kraftbrauner Heimaterde durch ſein Sprechzimmer . . .

171

Er ſtand auf und legte ſeine Hand auf Schweſter
Monikas tiefgeſenktes Köpfchen.
„Seien Sie unbeſorgt, liebes Kind, Sie bleiben hier.
Ich verſpreche es Ihnen. Ihr Vertrauen werde ich zu
ſchätzen wiſſen und Ihr Geheimnis bewahren.“
Ehe er ſich's verſah, hatte ſie ſeine Hand erfaßt und
einen ehrfürchtig dankbaren Kuß darauf gedrückt. Er aber
zog dieſe haſtig zurück und beugte ſich zu Schweſter Monika
nieder. — Eine kurze, weihevolle Sekunde lang berührten
ſeine Lippen ihren Scheitel:
„Heimaterde —“ flüſterte er ganz leiſe . . .
Das Mädchen hatte den Vorgang nicht bemerkt, ſo ein⸗
geſponnen war ſie in ihre eigenen Gedanken und Empfin⸗
dungen. Sie ſtand auf, ſtammelte ein „Vergelt's Gott,
Herr Chefarzt!“ und eilte ins Krankenzimmer zurück.
Dr. Olbrich ging ans Fenſter, welches in einen großen
Lichthof ſah. Eine hohe Feuermauer ſchloß ihn ab, ſo daß
nur ein Endchen Firmaments über ihm ſichtbar war. Ge⸗
dankenvoll blickte er an der Mauer empor auf das kleine
Viereck blauen, blanken Winterhimmels, an dem eben ein
eiliges Wölkchen vorüberzog . . .
War es ihm nicht, als klammerten ſich jäh erwachte
Heimwehgedanken daran und flogen — flogen — — —
Da klopfte es. Man wartete auf ihn. Es war die Zeit
ſeines ärztlichen Rundganges durch das Spital.
*

*
In unnennbarem Bangen hatte Schweſter Monika dem
Augenblick entgegengeſehen, da Hiasl zu ſich kommen und
über ſeinen Zuſtand ſich klar werden würde. Dieſer kam
nur zu bald.
Was ſich aber in dem Einzelzimmerchen, welches Hiasl
in Berückſichtigung ſeines beſonders traurigen und kom⸗

172

ß—

plizierten Zuſtandes zugewieſen erhielt, für erſchütternde
Szenen abſpielten, davon wußten außer dem Kranken ſelbſt
nur ſeine treue Pflegerin und Dr. Olbrich, den dieſe ſich
in ihrer Ratloſigkeit ab und zu herbeiholte, um den Ver⸗
zweifelten etwas zu beruhigen und aufzurichten.
Man hatte ihm gleichzeitig mit der Amputation auch
einen unmittelbar nötigen, kleinen operativen Eingriff in
beide Augen gemacht; der Augenarzt meinte beſtimmt ver⸗
ſprechen zu können, daß er die Sehkraft wieder erlangen
würde, doch könnten viele Wochen bis dahin vergehen, da die
Verletzungen eben ſchon erkrankte, entzündete Augen getroffen
hatten, was den Heilungsprozeß ſehr verzögern würde.
In den allererſten Tagen nach der Operation hatte
Hiasl erſchöpft und teilnahmslos dagelegen. Bald lauter,
bald leiſer wimmernd, wenn die Wundſchmerzen und das
Brennen und Stechen in den Augen ihn unaufhörlich
quälten. Selbſt zum Sprechen und Denken zu ſchwach, ließ
er willenlos alles mit ſich tun und empfand nur wohltätig
die Berührung ſanfter Hände, die ihm kühlende Umſchläge
auf Stirn und Augen legten und den gedämpften Klang
einer Frauenſtimme, die ihm tröſtend mütterlich zuſprach:
„Gelt, gebn ma wieda an Umſchlagl hiatzt? Wird glei
beſſer wern. So — dös is brav — nur ſtad liagn bleibn,
dan ſein mir ſchnell wieda gſund.“ —
Erſt in der dritten Nacht wich der jeden klareren Ge⸗
danken ausſchaltende Druck, und Hiasl erwachte ſozuſagen
ſeeliſch aus ſeinem zwiſchen Fieberdelirien und Erſchöpfung
ſchwankenden Zuſtand.
Schweſter Monika, welche ſchon ſeit zweimal vierund⸗
zwanzig Stunden nicht von ſeinem Bette wich, war zum
erſtenmal, überwältigt von Schlaf, auf ihrem Stuhl für
Minuten eingenickt.

173

Über Hiasls Augen lag ein kalter Umſchlag. Er griff
ſich an die Stirn, fühlte das feuchte Tuch und ein
brennendes Schmerzgefühl, als er mit täppiſchen Fingern
an die Augen ſtieß. Das erweckte ihn vollſtändig — und
Erinnerungen krochen, grauen Geſpenſtern gleich, aus den
Abgründen ſeines Unbewußtſeins hervor . . .
Ja — ja — die Augen — er mußte ſich arg weh
getan haben, als er über den armen, glimmenden Leichnam
fiel . . . Sie waren ja ſchon vorher krank geweſen ſeine
Augen vom Schneelicht — und jetzt das auch noch dazu!
Aber was war nur gſchenn? Was? — Was?
Das arme Gehirn quälte ſich auf der ſchwarzen Tafel
des Erinnerns halb verwiſchte Spuren zu entziffern — — —
Da durchzuckte ihn ein jäher Schmerz, der von den
Füßen auszugehen ſchien und bis in den Rücken aus⸗
ſtrahlte.
Leiſe ſtöhnte er auf — und jetzt — nochmals dieſer
Schmerz! — Als zerrte man an jedem einzelnen Nerv
ſeiner Beine — — — Seine Beine!
Herrgott, ja! Mit denen war ja auch etwas vor⸗
gegangen? — Auf dem letzten Marſch . . .
Aber was war es nur geweſen? — Mühſan richtete er
ſich auf und betaſtete der Decke entlang ſeine Beine — — —
Da — dö Oberſchenkl — hiatzt dö Knia — aber dö ſan
ja ganz verbandaſchiert? Leicht dð? Füaß aa? — — Er
taſtete — taſtete — — ins Leere!
Um Godswülln! War er verruckt wordn? Da — da —
unter der Bandage mußten ja doch die Waden fortlaufen bis
zum Knöchel — dö Ferſn — dö Füaß — dö Zechent — — —
nichts . . . nichts! . . .
Schweſter Monika ſchrak empor durch einen markerſchüt⸗
ternden Schrei! Im matten Schein des verdeckten Nacht⸗

174

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La
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ſſi
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eſer

lämpchens ſah ſie Hiasl im Bett aufſitzend und eben im
Begriff ſeinen Verband zu löſen. Dabei ſtieß er bald wilde,
bald klagende Laute aus.
Entſetzt über ihre durch die phyſiſche Anſtrengung er⸗
folgte Saumſeligkeit, ſprang ſie in die Höhe und um⸗
klammerte ſeinen Arm!
„Nöt dö Bandaſchi wegtan, ſö verbluatn ſich — nöt,
nöt, nöt!“
Er aber hatte plötzlich eine unglaubliche Kraft wieder⸗
gewonnen. Er ſchrie, tobte, zerbiß ſeine Kiſſen und wollte
ſich auch die Umſchläge von den Augen reißen.
Zum Glück erſchien die im Nebenraum dienſttuende
Spitalspflegerin, durch Hiasls Gebrüll aufmerkſam gemacht.
Sie und Schweſter Monika mußten ihm die Arme feſt⸗
binden, damit ein Unglück verhütet würde. Dann lief erſtere
um den Arzt.
Schweſter Monika ſetzte ſich an ſein Bett und beugte
ſich ſtreichelnd und bittend über den Schluchzenden.
„Nöt flenna, anſonſtn gengan d Augn aa kaput, s wird
alls wieda guat werdn, grad an Eichterl Geduld nur,
Lackenbacher.“
Aber immer wieder zuckte ſeine Hand an die Augen,
um die Bandage herunterzureißen:
„Segn wüll i, ſegn muaß i, was mir an meini Füaß
gſchegn is. Wo ſan meini Füaß hinkemma? Schweſter,
Schweſter — Marandjoſef meini Füaß! J gſpür koani
Füaß mehr!“
„Nöt ſo wüld ſei, Lackenbacher, s wird alls wieda
werdn!“
„Was ſoll wern? Wia ſolls wieda guat wern?“
jammerte der Unglückliche weiter. „Füaß wachſn mr koani
nach, als wia Zähnt oder Hoar. Af Kruckn gehr i nöt!

175

Bin do af dö Berg dahoam. Bin a Hochwaldkindl un
muaß wieda durt nauf — i muaß nauf! Herrgod in dein
Nam, koa Krüppl laß mi wern, nöt aſo hoamkehrn laſſn,
nur dös nöt, af dö Berg muaß i auffi, af meini Berg,
anſunſtn ſtirb i liaba, zum Fenſter ſpring i außi, oder i
dahänk mi . . .“
Wieder gellte das erſchütternde Schreien durch den
nachtſtillen Raum.
Dr. Olbrich, der auf einen ſolchen Verzweiflungsausbruch
des Kranken gefaßt geweſen ſein mochte, hatte ſchon vorher
den Auftrag gegeben, in dieſem Falle nicht den Aſſiſtenz⸗
arzt, ſondern ihn ſelbſt zu wecken. Seinen und Schweſter
Monikas vereinten Bemühungen gelang es, nach geraumer
Zeit den unglücklichen Burſchen etwas zu beſänftigen, dann
bekam er ein ſchmerzſtillendes Mittel und ſchlief. Dr. Olbrich
befahl nun auch Schweſter Monika, zu ruhen, und ließ es
ſich nicht nehmen, bis zum Morgen ſelbſt am Krankenbette
Wache zu halten.
Dieſer doppelt bedauernswerte Patient und ſeine ſo
ſeltſam anziehende und wie von einem holden Naturgeheimnis
umwobene Pflegerin erweckten ſein ganz beſonderes Intereſſe.
Was in ſeiner ärztlichen Macht ſtand, ſollte für ihn geſchehen
und wollte er keine Mühe ſcheuen, um ihn wieder ins Leben
zu ſtellen.

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erk
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tenz⸗
eſter
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teſe⸗
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eben

Fünfzehntes Kapitel.

Lange zögerte der Lenz. Obwohl die Schneeglöckchen
ihn ſchon längſt einläuten ſollten, führten finſtere Nord⸗
ſtürme noch immer das Regiment und fegten in wirbelnden
Flocken ihre dichten Schneedecken über das Land und auf
die ehrwürdigen Dächer der alten, lieblichen Stadt Salzburg.
Dr. Olbrich hatte Wort gehalten. Die ſich mehrenden
Berichte über verblüffende operative und orthopädiſche Er⸗
folge, welche Oberſtabsarzt Profeſſor Dr. Ebner in einem
Militärſpital Salzburgs erzielte, erregten ſein Intereſſe in
ſo hohem Maße, daß er kurzen Urlaub nahm und dorthin
fuhr, um ſich von der aktuellen Bedeutung dieſer idealen
Schöpfung ſelbſt zu überzeugen.
Er hatte dieſen, ſeiner arbeitserfüllten Zeit mühſam ab⸗
gerungenen Tag wahrlich nicht zu bereuen.
Mit neidloſer, unverhohlener Bewunderung und An⸗
erkennung blickte der alternde Mann zu dem weit jüngeren,
kraft⸗ und geiſtſprühenden Arzt auf, der ihn in herzlicher
Kollegialität empfing und trotz ſeiner raſtloſen Inanſpruch⸗

Heimaterde. 12 177

nahme nicht müde wurde, ihn ſelbſt in ſeinem Segensreich
herumzuführen. Hiezu bedurfte es keines geringen Zeit⸗
aufwandes, da das Militärſpital außer dem Hauptgebäude
mit ſeiner orthopädiſchen Abteilung und ſeinen Operations⸗
räumen auch das ausgedehnte Objekt, welches zur Invaliden⸗
ſchule adaptiert war, umfaßte.
Der Eindruck, den er empfing, wurde für ihn ein un⸗
vergeßbarer.
Hier waren wohl die Ärmſten der Armen, die Bemit⸗
leidenswerteſten der für das Vaterland Verbluteten bei⸗
ſammen! Was wurde da täglich an Menſchenelend herein⸗
gebracht, viele gebrochen an Körper und Seele, von der
Wucht des Erlebten zermalmt — die Gedanken in brennen⸗
der, verzagender, ſehnender Frage nach der Zukunft ge⸗
richtet. Nach ihrer Zukunft, denn unfähig, weder dem
Staat ferner zu dienen noch ſich und ihre Familie zu er⸗
halten, ſtanden die meiſten vor der grauſamen Unabänder⸗
lichkeit eines Schickſals, das ſie zu erwerbsunfähigen Krüppeln
verdammt hatte.
Zermürbt von phyſiſchen und pſychiſchen Qualen, ver⸗
mochten es Begeiſterung für die große Zeit und gerecht⸗
fertigter Stolz ihres Heldentums nicht mehr, ſie über ſich
ſelbſt zu erheben.
Es gibt keine Krüppel mehr! Dieſer in kraft⸗
vollem Bewußtſein höchſten Wiſſens und Könnens aus⸗
geſprochenen Verſicherung Profeſſor Ebners lauſchten die
breiten Schichten, ſelbſt ernſte Männer der Wiſſenſchaft,
anfangs mit zweifelndem, wehmutsvollem Lächeln.
Das Bild der in der Welt umherziehenden verkrüppelten
Drehorgelmänner, die mit der Kriegsmedaille auf dem faden⸗
ſcheinigen Rock von Dorf zu Dorf, von Hof zu Hof zogen,
erſchien im Rahmen ihrer Erinnerungen . . .

178

.

ver⸗
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Wer aber je durch die großen, lichtvollen Räume dieſes
Spitals und ſeiner wunderreichen Invalidenſchule geſchritten
war, wer es mit anſah, wie all dieſe Verſtümmelten mit
ſtrahlenden, dankerfüllten Blicken an der hochgewachſenen,
durchgeiſtigten Erſcheinung ihres Helfers und Retters hingen,
der in unermüdlichem Forſchen und Streben für jeden ein⸗
zelnen gerade das für ihn Nötige ſo lange erprobte, ver⸗
ſuchte und durchdachte, bis er ihn wieder einem menſchen⸗
würdigen und zufriedenen Daſein zuführen konnte — der
verließ dieſes Haus der Arbeit und des Segens, das Herz
erfüllt von Bewunderung und Dankbarkeit.
Die bangende Seele wird dort von einem Bruchteil
jenes Albs befreit, deſſen ſchwerlaſtende Fauſt die Häupter
der bedrängten Menſchheit herniederdrückt. Das in bebender
Frage nach dunkeldräuenden Unendlichkeiten geſpannte Auge,
welches von Tränen ſchauernder Wehmut getrübt iſt, — wird
heller!
Von Saal zu Saal, von Bett zu Bett ſchreitend, gab
es da kaum eine noch ſo hoffnungslos ſcheinende Ver⸗
ſtümmelung, an der Profeſſor Ebner nicht die bereits er⸗
reichten glänzenden Erfolge demonſtrieren, oder die beſtimmte
Verſicherung baldiger Geneſung und Arbeitsfähigkeit geben
konnte.
In den im Parterre gelegenen großen Sälen mit den
Heißluft⸗ und elektriſchen Maſſageapparaten, die zu Dutzen⸗
den in Reih' und Glied aufgeſtellt waren, fielen Dr. Olbrich
ſonderbare kleine, längliche Tiſche auf, deren Platten zwei⸗
reihig mit großen, kreisrunden Löchern perforiert waren.
In dieſen ſteckten plumpe, hölzerne Griffe, die in beſtimmten
Abſtufungen ſich bis zur kleinſten Dimenſion verringerten.
An jene waren Gewichte befeſtigt, und zwar war der
kleinſte Griff am ſtärkſten beſchwert. Eine Reihe dieſer

12 179

Griffe war kugelförmig, die andere hatte die Geſtalt ge⸗
bogener Stockgriffe. Auch dieſe waren nach Dimenſionen
abgeſtuft und beſchwert.
Lachend meinte der Profeſſor, als er den erſtaunt fra⸗
genden Blick ſeines Gaſtes bemerkte:
„Ja, ſeh'n Sie, das iſt die Erfindung eines Wiener
Kollegen, die ſich bei Handverletzungen ganz beſonders be⸗
währt hat. Steife, bis nun nicht abbiegbare Hand⸗ und
Fingergelenke müſſen an dieſem höchſt einfachen Apparat
ihre täglichen, unermüdlichen übungen vornehmen. Zunächſt
erlernen ſie das Greifen und Aufheben des ſtärkſten Knopfes
oder Griffes, bis ſie ſukzeſſive imſtande ſind, auch die
kleinſte und ſchwerſte Kugel zu greifen und aufzuheben.
Sind ſie erſt ſo weit, ſo wird ihnen auch die Ausübung
ihres auf manuelle Arbeit beruhenden Zivilberufes keine
Schwierigkeit mehr machen.
„Klinger,“ wendete er ſich an einen eben eintretenden
Soldaten, der die Rechte in der Schlinge trug, „kommen
Sie doch und zeigen Sie, wie weit Sie es mit Ihrer Hand
bei dieſem Apparat ſchon gebracht haben.“
Er löſte dem Invaliden den leichten Verband und es
kam eine arme, verſtümmelte Hand zum Vorſchein, an welcher
der Mittelfinger fehlte und der Ringfinger ſowie der Hand⸗
rücken durch einen Schuß ſchwer beſchädigt ſchienen.
„Vor drei Wochen“, ſagte der Profeſſor, „war die
Hand noch ſtockſteif. — Dank der Maſſagen, Heißluft⸗
behandlung und dieſer Griffübungen iſt dieſer Mann, welcher
Uhrmacher von Beruf iſt, imſtande, ſchon den kleinſten,
meiſtbelaſteten Knopf aufzuheben.“
Der Soldat griff nun die ganze Skala durch und ein
Lächeln der Befriedigung glitt über ſein Geſicht, als er
ſeine Aufgabe gelöſt hatte.

180

„Derf i morgn ſchon in die Uhrmacherwerkſtatt, Herr
Oberſtabsarzt?“ frug er zagend.
„Na freilich, Klinger. Ihre erſte Uhr muß ja in unſerer
Invaliden⸗Ausſtellung prämiiert werden.“
Mit dieſen Worten klopfte er ihm freundlich auf die
Schulter.
Die großen Räume für orthopädiſches Turnen, Maſſagen
und elektriſche Behandlungen durchſchreitend, die alle von
internen und externen Patienten überfüllt waren, führte
Profeſſor Ebner ſeinen Gaſt durch die verſchiedenen Kranken⸗
ſäle, in denen bereits die mit den Probeprotheſen ver⸗
ſehenen Amputierten vergnügt umherſpazierten. An den
Wänden hingen große Tafeln, auf denen Name, Art der
Verwundung und Zirvilberuf des einzelnen aufgeſchrieben
waren. Mit größtem Intereſſe betrachtete Dr. Olbrich die
ſo einfach und primitiv ausſehenden, federleichten Protheſen
und meinte:
„Ich habe in meinem Spital in Prag einen beſonders
armen Kranken ſeit vielen Wochen in Behandlung. Der⸗
ſelbe iſt in doppelter Hinſicht zu bedauern, da er außer
dem Verluſt beider Füße durch Erfrierung auch ſchwere
Augenverletzungen erlitt, die ihn vielleicht noch längere
Zeit zwingen werden, teils im verdunkelten Raum zu
liegen, teils den Verband über beide Augen zu tragen. Ein
famoſer Kerl übrigens, ein junger, urwüchſiger Steirer .. .“
„Den müſſ'n S' mir ſchick'n, Kollega!“ unterbrach ihn
Profeſſor Ebner in ſeinem ſtets hilfsbereiten Drang.
„Ich wollte Sie darum bitten, dies iſt ja der Haupt⸗
grund meines heutigen Beſuches. Es hat nur einige
Schwierigkeiten — — ⁴
„Bei mir gibt's keine Schwierigkeiten, merken Sie ſich
das!“ lachte Profeſſor Ebner.

181

„Ja, aber die Sache wird nicht ſo einfach ſein —
erſtens braucht er ein Einzelzimmer, wegen der Dunkelheit,
und zweitens möchte ich ihn ungern von ſeiner Pflegerin
trennen, an die der arme Teufel ſo gewohnt iſt. Ich habe
ſie aus demſelben Grund von ihrer bisherigen Dienſt⸗
beſtimmung für mehrere Monate freibekommen, was keine
geringe Mühe koſtete. Sie iſt übrigens ein prächtiges Mädel,
die Sie hier wo immer, verwenden können, wenn der
Patient ihrer nicht bedarf — — mir liegt ſo viel daran!
Und von Prag aus könnte ich auch ſelbſt ab und zu nach⸗
ſehen kommen, was mir von beſonderem Intereſſe wäre.“
Profeſſor Ebners Gedanken waren ſchon mit der Löſung
des Unterbringungsproblems Hiasls beſchäftigt.
„Iſt gemacht,“ ſagte er fröhlich „er kommt in den
zweiten Stock in ein noch leeres, kleines Schweſternzimmer
mit ſeiner Pflegerin; wir werden es ſchon machen, ſeien
Sie ganz unbeſorgt. Und wegen ſeiner Überſtellung hieher
wird es gewiß keine Schwierigkeiten haben, das werden
Sie, da er ja felddienſtuntauglich bleiben wird, ohne
weiteres erreichen können.“
Sie ſchritten weiter durch die Operationsſäle und La⸗
boratorien, an die ſich auch die Belichtungskammer anſchloß.
Von künſtlichem Sonnenlicht aus Quarzlampen beſtrahlt,
lagen dort eine Anzahl Unglücklicher mit böſen, ſchier un⸗
heilbar ausſehenden Wunden, und konnte der Arzt auch da
von glänzenden Heilerfolgen berichten.
Während er ſeinen Kollegen in ein angrenzendes Kranken⸗
zimmer geleitete, ſagte er eifrig:
„Hier will ich Ihnen noch ein ganz beſonderes Sorgen⸗
kind von mir produzieren, an dem ich aber noch viel Freude
erleben werde.“ Ein junger, hagerer Menſch erhob ſich bei
ihrem Eintritt; beide Hände waren verbunden und es bot

182

ſich dem Beſchauer ein trauriges Bild, als die Verband⸗
ſtreifen gelöſt wurden.
Im Anſchlag kniend, hatte eine feindliche Kugel ihm
die Hälfte der rechten Hand weggeriſſen und zwei Finger
der linken durchſchoſſen.
„Bei der Rechten“, erklärte der Profeſſor, „bleibt ihm
Daumen und der rechte Zeigefinger noch als eine Art
Arbeitszange, und ſehen Sie, in dem Mittelfinger der linken
Hand habe ich aus Hühnerknöcheln ein künſtliches Mittel⸗
glied eingefügt, mit Fett vergoſſen, und die beiden kranken
Finger werden nun mit den reſtlichen geſunden, mittels
künſtlicher Verankerung, beweglich und zur Arbeit tauglich
gemacht.“
So wußte er bei jedem Patienten eine beſondere Ge⸗
ſchichte zu erzählen und war für einen und alle von dem⸗
ſelben ideal⸗menſchlichen und tiefinnerſten Intereſſe erfüllt.
„Nun kommen wir in mein Bildhaueratelier“, lachte
er und öffnete eine breite Tür, die in das ſogenannte
Gipszimmer führte.
Verblüfft blieb Dr. Olbrich auf der Schwelle ſtehen.
„Das iſt Schweſter Marga“, ſagte er einfach, aber mit
beſonderem Nachdruck. „Sie iſt mein Bildhauer, mein
Aſſiſtent, mit einem Wort, meine rechte Hand hier in der
wichtigſten Abteilung meines Spitals.“
Dr. Olbrich verneigte ſich vor einer blonden, ſtillen Frau
im Schweſternkleid, die, über und über mit Gipsſtaub be⸗
deckt, eben im Begriffe war mit dem Aſſiſtenzarzt einem
am Oberſchenkel Amputierten ſeine erſte Gipsprotheſe an⸗
zupaſſen. Flüchtig erwiderte ſie den Gruß. Aug' und Gedanke
waren ganz von ihrer Aufgabe in Anſpruch genommen.
Bei der Arbeit kannte Schweſter Marga keine Ablenkung,
da gab es für ſie nichts und niemanden als den Patienten,

183

mit dem ſie redete wie mit einem alten, guten Bekannten. —
Jeder Kranke war für ſie in dem Augenblick das Wichtigſte
auf Erden. Für Schweſtern und Ärzte war die Anpaſſung
der Protheſen zwar ſchließlich etwas Alltägliches, Schweſter
Marga wußte aber, daß die Anlegung ſeiner Protheſe
für den einzelnen eine Haupt⸗ und Staatsaktion bedeute,
alſo war es für ſie ſelbſtverſtändlich auch jeden ſo zu be⸗
handeln, als wäre dies ebenſo für ſie der Fall. Da kannte
ſie keine Müdigkeit, keinen Hunger, wenn es galt einem
Menſchen zu helfen. Stundenlang kniete ſie auf dem Boden
um Protheſen anzupaſſen, ließ es ſich nicht verdrießen
zehnmal einen Gehbügel zurechtzubiegen, anzuprobieren und
wieder anzubiegen, und lief lieber ungezählte Male hinunter
in die Werkſtätte, als daß ſie einen einzigen Mann un⸗
befriedigt das Gipszimmer verlaſſen ſah.
Sowohl hier als auch im anſtoßenden Raum ſaßen,
lagen, lehnten und ſtanden Amputierte aller Kategorien,
wartend, daß die Reihe an ſie käme, um teils beſtehende
Probeprotheſen zu ändern, ihren erſten Gipsſtumpf angepaßt
zu bekommen oder auch das endgültige künſtliche Glied zu
erhalten.
Ihre Augen waren dabei bald in zweifelnder, bald in
ſtaunender Frage auf ihren eben in Behandlung befind⸗
lichen Leidensgenoſſen geheftet. Alle Vorgänge dieſer be⸗
drängten Menſchenſeelen ſchienen ſich in ihrem Blick zu ver⸗
dichten, in dem wechſelnden Spiele der Mienen auszudrücken.
Dr. Olbrich ſtand noch immer — und ſchaute. Er, der
ſeit Monaten mitten in einem Spitalsbetriebe als leitende
und arbeitende Kraft tätig war, kam ſich hier beinahe wie
ein Neuling vor angeſichts dieſer Bilder und Eindrücke,
die er hier aufnahm, — und wieder ruhte ſein Blick mit
wachſendem Intereſſe auf der blonden, ſtillen Oberſchweſter.

184

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Er folgte dem ſicheren Gebaren ihrer fehlerlos arbeiten⸗

den, kleinen Frauenhände, wie ſie bald dem einen die Gips⸗
binde umwand, bald dem andern die Schienen der Probe⸗

protheſen anpaßte, von einem dritten ein Gipsmodell für
das künſtliche Lederbein oder für eine Fußeinlage abnahm,
einem vierten kniend in ſeinen Schuh half — wie ſie Filz⸗
ſtreifen ſchnitt, Gurtbänder abmaß — — —
Dieſe Hände ſchienen Feenhände — oder — Künſtler⸗
hände zu ſein, ſo formten, kneteten, glätteten und bild⸗
hauerten ſie an totem und lebendigem Material.
Profeſſor Ebner ſah wie die Aufmerkſamkeit ſeines
Gaſtes im beſonderen von Schweſter Marga abſorbiert

ſchien und flüſterte ihm einige Worte ins Ohr, die offenbar

geeignet waren, dieſe noch zu erhöhen. —
Seltſam — dieſe ſchönen, regelmäßigen Züge, die weiße

Haube und Schürze — das goldblonde Haar, Antlitz und

Hände — alles vom Gipsſtaub dicht überhaucht, ſchien ſie
ein Kunſtwerk — eine lebendig gewordene Statue, die hier
in einem für ſie geſchaffenen Rahmen den ihrem irdiſchen

Wallen vorherbeſtimmten Wirkungskreis reſtlos außs zuſuͤſlen

berufen war.
Dr. Olbrich wollte ſie anſprechen, ehe er den Raum

verließ, aber Schweſter Marga nickte nur zerſtreut.

Sie war nicht gerade in der glücklichſten Stimmung;

der geringſte Fehler, der bei dem Anlegen eines Gips⸗

verbandes oder einer Protheſe gemacht wurde, die kleinſte
Beſchwerde, die ein Patient nach ſoeben erfolgter Behand⸗
lung äußerte, verſtimmten ſie, machten ſie inſolange un⸗
glücklich, bis der Fehler behoben, der Kranke wieder zu⸗
frieden war. Auch jetzt mußte irgend etwas nicht nach ihrem
Sinn gegangen ſein. Profeſſor Ebner, der, während Doktor
Olbrichs Anweſenheit im Gipszimmer wiederholt ander⸗

185

weitig in Anſpruch genommen wurde, kam nun zurück,
überblickte ſofort den Fehler an der Protheſe, der Schweſter
Marga ſo verſtimmt hatte, und geriet in nicht geringe Auf⸗
regung über ſeinen Arbeiter in der Schloſſerwerkſtätte.
Die Arbeit war wieder einmal nicht nach ſeinem ge⸗
nauen Befehl ausgeführt worden. Er wetterte und donnerte!?
Die nachſichtsloſe Verurteilung fremder Unzuverläſſig⸗
keiten — das Nichtbegreifen — daß der andere nicht
begreift, konnte ihn, den bis in das kleinſte Detail ſeiner
Fachwiſſenſchaft Bewanderten — der ſelbſt Schloſſerei,
Lederarbeit und alle techniſchen Behelfe für ſein ſpezielles
Fach ſtudiert hatte, aus Rand und Band bringen.
Ihm war keine Pflicht zu unbedeutend, kein Detail zu
geringfügig — mit ſicherem Blick und unfehlbarer Beurtei⸗
lung wußte er ſtets ſofort, wo und woran es mangle.
Diesmal ärgerte ihn die Sache beſonders, da er dem
Schloſſer zum ſoundſovielten Male die genaueſten Angaben
gemacht hatte — und nun ſchon wieder!
Da der Gerufene nicht ſofort erſchien, nahm er kurz
entſchloſſen die Schienen und lief damit nach der im Sou⸗
terrain befindlichen Werkſtätte, wo er ſelbſt die verpfuſchte
Arbeit in Ordnung brachte und dann, die ganze Sache
Dr. Olbrich demonſtrierend, dem Patienten die jetzt tadellos
ſitzende Protheſe anlegte.
Schweſter Marga half dieſem vom Lagerungstiſch ſteigen.
Der Mann, der auf Krücken mühſam hereingehumpelt war,
wollte nun nach ihnen greifen. Sie lehnten neben dem Platz,
auf welchem Dr. Olbrich ſtand. Er dachte ſich nützlich zu
machen, und war eben im Begriff ſie dem Invaliden ein⸗
zuhändigen, als der Profeſſor energiſch dazwiſchen fuhr:
„Ja, was glauben S' denn, lieber Kollega, ich werd'
doch nicht Protheſen anlegen, damit der Menſch mit ſeinen

186

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Krücken elendiglich weiterkriecht? Nein, nein, es darf keine
kriechenden Menſchen mehr geben — der kriechende
Menſch wird aus der Welt geſchafft — ein für
allemal!“
Faſt zornig hatte er Dr. Olbrich die Krücken aus der
Hand geriſſen — doch bald überhellte das wie von einer
tiefinneren, leuchtenden Kraft entzündete Lächeln ſein Geſicht.
Er trat an den mit hilfloſem Ausdruck daſitzenden
Invaliden heran und ſtellte ihn mit Schweſter Margas
Hilfe auf die Füße. Nur ein Stock wurde ihm, auf einen
bittenden Blick der Schweſter hin, gewährt. Dann ſtiefelte
der Einfüßige, ſtaunendes Begreifen im Blick, zur Tür
hinaus . . .
Dr. Olbrich aber trat an den Profeſſor heran und
drückte ihm in wortloſer Ergriffenheit die Hand.
Nun wurde noch ein Rundgang durch die Invaliden⸗
ſchule gemacht.
Dr. Olbrich war ganz ſtumm geworden, als er durch
die an achtundzwanzig Gewerbe umfaſſenden Räume ſchritt,
aus denen Lachen, Plaudern, Pfeifen und Singen der
Arbeitenden ihm entgegenſcholl.
Sie gebärdeten ſich nicht anders wie glückliche, lebens⸗
frohe Menſchen.
Hatte er ſo etwas überhaupt für möglich gehalten?
Erſt kam er in die ausgedehnte Zimmermannswerkſtätte,
wo es rüſtig herging mit Hobeln und Sägen, und da gab
es doch nur rings Verſtümmelte, Einarmige oder Ver⸗
krüppelte, die ſchafften, als hätten ſie dem Vaterland nicht
ein Gutteil ihrer ſterblichen Menſchlichkeit geopfert.
Ja — wie ging das nur zu? Jetzt zeigte ihm Profeſſor
Ebner, wie jeder Hobel, jedes Arbeitsgerät ganz individuell
der Verletzung jedes einzelnen angepaßt war, ſo daß er

187

in dieſer Anformung ſich ſeiner körperlichen Unzulänglichkeit
kaum bewußt wurde.
Einem Einhändigen hatte man den Armſtumpf an den
Hobel geſchnallt und ſo hobelte er luſtig, ein Trutzliedl
pfeifend, darauf los.
Bei den Schmieden, wo es in der Eſſe glühte und
rauchte wie in der Hexenküche von Teufels Großmutter,
gab es einen Höllenlärm mit Klirren und Hämmern. In⸗
mitten ſtand ein ſtämmiger, breitſchultriger Burſch, der mit
„Hurra“ ſeinen Hammer auf den Amboß ſchmettern ließ.
Als er des Profeſſors anſichtig wurde, kam er freudig
auf ihn zu:
„Großartig habn S mr den Handſchuach gmacht.
Geſtert no han i gmoant, i muaß s Schmiedſein aufgebn,
ſo a Teixelsſchmerz war in dera durchgſchoſſenen Hand —
un ſegn S, hiatz klopf i umanand als wia a Gſunder.
Vergelts God, Herr Oberſtabsarzt!“
Er zog faſt ehrfürchtig ſein Käppchen und ſah mit
einem dankbar leuchtenden Blick zu dieſem empor.
Werkſtatt an Werkſtatt wurde beſucht — ſingende
Schuſter und emſige Schneider, Feinſchloſſer, die von einem
einarmigen Lehrer unterrichtet wurden, — Tapezierer,
Tiſchler — — — da gab es kein Ende, ſo viel war zu
ſehen und zu bewundern!
Ein jäher Alb legte ſich jedoch auf Dr. Olbrichs Bruſt,
als er in die Schreibſtube der Einarmigen kam, die von
einem Profeſſor, dem ebenfalls der rechte Arm fehlte, ge⸗
leitet war.
Die Anzahl der dort Sitzenden war erſchreckend groß.
Aber auch ſie waren alle guten Mutes. Dann kamen die
Einarmigen an der Schreibmaſchine daran und die Ein⸗
armigen im Künſtleratelier.

188

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die

Dort wurden Schildertafeln verfertigt, Bilder kopiert
und ſogar Porträts gezeichnet.
Ein achtzehnjähriges Bürſchchen, welches als Freiwilliger
eingetreten war, hatte den rechten Arm in der Schlacht ver⸗
loren — und nun konterfeite er mit verblüffender Technik
einen Kameraden, der ihm in voller Kriegsausrüſtung
Modell ſtand.
Völlig ſprachlos aber war Dr. Olbrich, als er den land⸗
wirtſchaftlichen Arbeitern zuſah, die, mit ebenfalls ihren
Verletzungen angepaßten Senſen, Heugabeln, Rechen und
Pflügen ihre Geſchicklichkeit bewieſen und in ſtolzer Genug⸗
tuung nicht müde wurden zu zeigen, was ſie zu leiſten im⸗
ſtande waren.
Die Zeit war ſo raſch vergangen, daß Dr. Olbrich bei
der Rückkehr in das Sprechzimmer des Chefarztes nur mehr
ſoviel Zeit fand wegen Hiasls Überſtellung nach Salzburg
das Nötigſte zu beſprechen und ihm ſein Sorgenkind noch
im beſonderen anzuempfehlen — denn, daß er ihn nirgend⸗
wo anders unterbringen konnte und wollte als hier, war
nun für ihn feſtſtehend.
Als er zum Abſchied die Hand ſeines Kollegen ergriff,
war er ſo tief bewegt, daß ihm die Stimme verſagen
wollte:
„Es iſt der erſte Lichtblick, den ich ſeit dieſen langen,
bangen Monaten empfangen habe. Über alle Diſſonanzen
der beklemmenden Eindrücke, welche unſere mordende, ver⸗
ſtümmelnde, zerſtörende Zeit nicht nur uns in den Spitälern,
ſondern jeden denkenden und fühlenden Menſchen erbeben
machen, — breitet die hohe, ethiſche Kraft Ihrer von
Menſchenliebe getragenen und von der ſchlichten Größe
wiſſenſchaftlicher Errungenſchaften gekrönten Schöpfung ihr.
weithin leuchtendes Siegesbanner aus!“

189

„Viribus unitis — lieber Kollega“, erwiderte Profeſſor

Ebner in ſeiner ſchlichten Weiſe. „Vergeſſen Sie nicht, daß

bei uns ſowohl als bei unſeren Bundesgenoſſen Hunderte
von AÄArzten an der Arbeit ſind, um das Werk pflichtgetreuer
Nächſtenliebe an unſeren Helden mit ihrem beſten Wiſſen
und Streben zu fördern und zu verbreiten.
In Wien und Graz zum Beiſpiel haben wir ja nebſt den
muſtergiltigen Invalidenſchulen, von denen man nur das
Rühmendſte hört, eine Menge hervorragender Arzte, die ſich
in der Invalidenbehandlung im beſondern betätigen und
Hervorragendes darin ſchon geleiſtet haben.
Jeder lernt jetzt an ſeinen ſich täglich mehrenden Er⸗
fahrungen. Wir ſind glücklich uns in dieſen, nach einem
gemeinſamen Ziele gerichteten Beſtrebungen in kollegialſter
Weiſe gegenſeitig zu unterſtützen. Freudig ſtellen wir unſer
ganzes Können in den Dienſt der großen Sache unſerer
großen Zeit — und betrachten uns als Berufene zur Löſung
einer ideal⸗menſchlichen Aufgabe, die jeden Berufsneid und
jede engherzige Selbſtüberſchätzung ausſchließt.“
„Amen“, ſagte Dr. Olbrich in aufrichtiger Ergriffenheit.
„Der Himmel ſegne auch weiterhin Ihr Wirken, lieber
Kollega, ich danke Ihnen von ganzem Herzen für dieſen
Tag . . .
Als Dr. Olbrich gegangen war, blieb Profeſſor Ebner,
den Kopf in die Hände vergraben, an ſeinem Schreibtiſch ſitzen.
Er war ein Gläubiger — und das Bewußtſein, daß
die Hand ſeines Gottes auf ſeinem Werke beflügelnd und
ſegnend ruhe, erfüllte ihn mit tiefinnerſter Andacht.
So verſunken war er in ſeine Betrachtungen, daß er
es überhörte wie die Tür ſich öffnete und eine blühende
Frauengeſtalt eintrat, ſich über ihn beugte und einen innigen
Kuß auf ſeinen Scheitel drückte — — —

190

— —

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Es war ſeine Frau — die Gefährtin ſeiner reſtlos
glücklichen Ehe — die hier als Helferin an ſeiner Seite
ebenfalls tätig war.
Auch in ihrem Blick war eine ſtille Andacht zu leſen —
vielleicht aber war dieſe in dem Augenblick von irdiſcherem
Hauch durchweht als jene, in welcher ſie ihren Mann ver⸗
ſunken fand.

191

Sechzehntes Kapitel.

Hiasl hatte im Spital zu Prag ſechs Wochen verbracht.
Die Amputationsnarben heilten überraſchend ſchnell, ſo daß
Dr. Olbrich bereits von ſeiner baldigen Überſtellung in die

orthopädiſche Abteilung des Garniſonsſpitals Profeſſor

Ebners nach Salzburg ſprechen konnte.
Nur die Geneſung der Augen ging einen wahren
Schneckengang. Immer wieder zeigten ſich kleine Entzün⸗
dungsherde mit Geſchwürsbildungen und die Unterſuchungen
und Proben ergaben eine anhaltende Trübung des Seh⸗

vermögens. Die Augen mußten nach wie vor unter Verband
bleiben, und wenn derſelbe für Stunden entfernt wurde,

durfte dies nur in ſtark verdunkeltem Raum geſchehen, da ſie
ſich, beſonders gegen Lichteinfall, äußerſt empfindlich zeigten.
Immerhin war aber eine langſam fortſchreitende Beſſe⸗
rung zu konſtatieren, und der Augenarzt, welchen der kom⸗
plizierte Fall beſonders intereſſierte, gab die Hoffnung nicht
auf, daß ſein Patient in abſehbarer Zeit wieder vollkommen
hergeſtellt ſein würde.

192

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Allerdings gehörte auch hiezu wieder Geduld — und
wiederum Geduld!
In dieſer, ihm von den traurigen Zuſtänden auf⸗
gezwungenen Tugend, lebte Hiasl in dumpfem Hinbrüten
dahin. Die Untätigkeit zu welcher er verdammt war, ſowie
die, durch ſeine fehlenden Beine bedingte, abſolute Hilfloſig⸗
keit konnten ihn zuzeiten raſend machen.
Dülſtere Gedanken über ſeine fernere Zukunft umſchatteten
noch mehr das traurige Dunkel, welches ihn umgab.
Was ſollte aus ihm werden wenn, trotz der tröſtenden
Verſicherungen der AÄrzte, er als doppelter Krüppel in die
Heimat wiederkehren mußte, unfähig ſein kleines Anweſen
ſelbſt zu beſtellen, der Ahndl zur Laſt, und wenn dieſe
das Zeitliche ſegnete, auf die Wohltätigkeit der Gemeinde
angewieſen?
Heute, mit kaum zwanzig Jahren, ein lebendig Toter!
Wenn es ſich nur um die Füße allein handeln würde —
das vermöchte er ſchon mit Willenskraft zu übertauchen —
und wenn er auch an die ihm von Dr. Olbrich in Salzburg
verſprochenen „neuen Füße“ nicht glaubte, — mit Krücken und
Stelzbeinen konnte er ja doch vielleicht im Hauſe und auf

der ebenen Straße humpeln und häusliche Arbeit leiſten.

„Dös kunnt i dermachn — aber nöt ſegn kinna, zu

koaner Orwat mehr taugn — koa Hoamatl, koan Sunnſchei

un koani Berg un koan Wald nia nöt mehr ſchaugn .. .“
In ſolchen Augenblicken konnte er aufbrüllen wie ein

weidwundes Tier.

Achzend wälzte er ſich im Bett, riß ſich ganze Haar⸗

büſchel aus, biß wie wütend um ſich und gebärdete ſich ſo

wahnſinnig, daß Schweſter Monika, die, in nie wankender
Aufopferung, ihn Tag und Nacht betreute, ſich oft nicht
zu helfen wußte.

Heimaterde. 13 193

Er verſuchte es ſogar einmal ſich das Leben zu nehmen.
Während die Schweſter in den Spitalsgarten gegangen
war, um etwas Luft zu ſchöpfen, hatte er ſein Hemd zer⸗
riſſen, die Streifen zuſammengeknotet und um den Hals
gewickelt, um ſich zu erdroſſeln. Schweſter Monika kehrte
rechtzeitig in das Krankenzimmer zurück, riß und ſchnitt
mit bebenden Händen den feſt um den Hals des ſchon
Bewußtloſen geſchlungenen Streifen und warf ſich dann
laut aufſchluchzend über ihn:
„RNöt mir dös antan, i kunnts nöt übalebn!“
Als er dann zu ſich kam, ſchalt ſie ihn in der „Schrift⸗
ſprach“, doch fiel ſie immer wieder, in der Hitze des Ge⸗
ſprächs, aus ihrer Rolle:
„Neun, ſo eunö Schand! So eunö Sündö! Wo habn
Sü ührö Kuraſch und Ührön Hörrgod laſſn, Hörr Lacken⸗
bacher? Schamen S. . . Schömen Sü ſüch, eun Höld! Eun
Krüger für das Vatterlant und wollön Eahnere Wunten,
was S fürs Hoamatl ſüch örrungön habön, nücht in Ohren
tragön, ſontern ſüch aufhänkn wie eun godsjömalücher
Haderlump? — Un Ohren tragön Sü Eahnere Wuntn —
ſünt do a Steirer, Lackenbacher — in Ohren!“
Mit blitzenden Augen und vor Erregung rotglühenden
Wangen ſtand ſie da, den ominöſen Wäſcheſtreifen in den
verkrampften Händen.
Hiasl horchte auf. Es war das erſtemal, daß ſeine
Pflegerin ſo laut und vernehmlich zu ihm ſprach. Bisher
hatte ihre Stimme ſtets einen gedämpften Klang, der ihm
ſo wohl tat, ſich wie lindernder Balſam auf die zerfranſten
Nerven legte und ihn einlullte wie ein ſüßes, aus Kinder⸗
fernen herübertönendes Wiegenlied.
Aber heute — — dieſe Stimme — dieſer Klang, der
irgendwo in den Dämmerungen ſeines Erinnerns ein Echo

194

men.

ngen
Zer⸗
Hals
ehrte
hnitt
ſton

dann

rift⸗

habn
ken⸗
Eun
nten,
hren
icher

n —

nden
den

ſeine
isher
ihm
nſten
lder⸗

der
Echo

ſuchte .. . und dieſe Urlaute ſeiner heimatlichen Sprache,
die zwiſchen der „gſtudiertn Schriftſprach“ außagſprudelt
war wia a friſchklars Bergwaſſerl? Un was dö Stimm
eahm zſagn gwußt hat — von der Ohr un dö Wuntn fürs
Vatterlant un fürs Hoamatl? —2 — —
Er ſann. — Gebändigt und gezähmt lag er da, die
klobigen Hände ineinandergeſchlungen, den Kopf zurück⸗
geſunken auf ſeine Kiſſen — er ſann — — —
Und ruhiger ward es in ihm, gefeſtigter, klarer,
ergebungsvoller. Wohl eine Stunde lang mochte er ſo
dagelegen haben, und Schweſter Monika glaubte ihn
eingeſchlafen — aber er lag wach und ſann. Endlich
ſprach er:
„Schweſter! Wo ſans dahoam, daß Cahnere Sprach
einm ſo durch un durch geht? Nöt Eahnere Schriftſprach,
dö ghört nöt zu Eahna, dö nöt, dös mirk i aa ohni Augn —
aber wanns ſo — aſo von irgendwo dahoam warn wo
i her bin, dös war a Godswunda, Schweſter, dös machat
mi wieda froh . . .“
Und Schweſter Monika frug:
„Und wo ſünd Sü daheum, Hörr Lackenbacher?“
„Nöt wieda dö gaglbaamane Schriftſprach, Schweſter,
i bitt Eahna gar ſchön. Tans an Staarl a Menſchenſprach
anlerna, as wird do allaweil nur an Staarl ſei Herzlaut
ſei, was draus außagagazt un wann S d Augn zuadruckn,
wiſſn S as akrat, daß s a Staarl is un koa Menſch.“
Schweſter Monika lachte auf, laut und hell. Dieſer
Vergleich ihrer mühſam angelernten Schriftſprache mit
einem Star war nicht ſehr ſchmeichelhaft, und ſo entſchloß
ſie ſich ihr Inkognito zum Teil zu lüften.
Sie erzählte Hiasl, daß er in ſeinen Fieberphantaſien
viel und oft von ſeinem Hoamatl geſchwatzt und ſie ſowohl

13* 195

daraus, als auch aus ſeinem Kopfzettel zu ihrer Freude
erſehen habe, daß ſie Landsleute wäören.
Auch ſie hätte ihre Kindheit bei Verwandten in der
Nähe von Myrſchendorf in Steiermark zugebracht, kenne dort
jeden Strauch und jeden Berg. — Auch an Hiasls Hoamatl
erinnere ſie ſich wohl.
Später — ſei ſie von dort fortgekommen, deshalb mag
es ſein, daß ſie einander nie begegnet wären. Das war
nun für Hiasl eine unerwartete, freudvolle Entdeckung. Eine
Landsmännin, die noch dazu ſeine engere Heimat kannte!
Dies half ihm auf. — Als hätte das Ereignis vor kaum
einer Stunde, in der er ſeinem quälenden Leben ein Ende
ſetzen wollte, auch für ſein phyſiſches Befinden einen Wende⸗
punkt bedeutet, machte von da an ſeine Geneſung Tag für
Tag kleine erfreuliche Fortſchritte, und die Ärzte waren
über die plötzliche Veränderung in ſeinem Weſen, die auch
auf das Allgemeinbefinden ſo wohltätig zurückwirkte, nicht
wenig erſtaunt.
Dr. Olbrich freilich, von Schweſter Monika über die
Vorgänge des Tages unterrichtet, wußte darum und half
getreulich die aufkeimende, zuverſichtliche Stimmung Hiasls
nicht rückfällig werden zu laſſen.
So kam auch der Tag heran, da Hiasl mit Schweſter
Monika und Dr. Olbrich, der es ſich nicht nehmen ließ
ſeinen Lieblingspatienten nach Salzburg zu begleiten, in
dem der Direktion des Oberſtabsarztes Profeſſor Dr. Ebner
unterſtehenden Militärſpital ankam.
Dieſer hatte ſeiner Unterredung mit Dr. Olbrich, ob⸗
ſchon mehrere Wochen darüber vergangen waren, nicht
vergeſſen. Trotz der tauſende Invaliden, die ſeit Monaten
durch ſeine Hand gingen, und ungeachtet der Tatſache, daß
dieſer hervorragende Philantrop ſeine ganze Zeit reſtlos

196

ert
od

den

in den Dienſt des Spitals ſtellte, brachte er es zuwege,
ſich jedes Einzelnen und jeder Einzelheit des ſpeziellen
Falles zu erinnern.
Was er nachts bedachte — führte er tagsüber in un⸗
ermüdlicher Arbeit aus — für jeden das Richtige findend
oder erfindend, jeden individuell behandelnd und ihm im
beſondern ordinierend, bis in das kleinſte Detail eingehend,
als wäre er, der Vielbeſchäftigte, nur einzig und allein für
den einen Patienten da.
So hatte er für Hiasl und ſeine Pflegerin ein beſonderes
Zimmer reſervieren laſſen, es ſich jedoch ſchon ausgedacht,
den Kranken tagsüber in einen Saal mit anderen zu legen,
damit er Anregung habe und ſein Gemüt an der ſeeliſchen
Geſundung ſeiner Leidensgenoſſen erſtarke.
Dr. Olbrich war mit dieſer Einteilung ſehr einverſtanden,
empfahl ſeinen Schützling nochmals wärmſtens ſeinem Kol⸗
legen und verſprach Hiasl, dem der Abſchied vom „guatn
Herrn Dokta“ recht ſchwer fiel, daß er ihn beſuchen wolle,
ſo oft ſeine Zeit es ihm erlaube.

F
*

Hiasl hatte ſich in Salzburg bald eingewöhnt. Der
Verkehr mit den anderen Kranken brachte ihm viel An⸗
regung; man plauderte von ſeinen Abenteuern und Erleb⸗
niſſen, und die Erzählungen derjenigen, die Profeſſor Ebner
„auf die Füße geſtellt“, denen er arbeitsfähige Hände an⸗
gepaßt, ſteife Finger beweglich gemacht, gelähmte Glied⸗
maßen zum Leben erweckt hatte, brachten Hoffnung und
Zuverſicht auch in Hiasls noch oft verzagende Stimmung.
Man nahm ſich des doppelt Bedauernswerten im Spital
mit beſonderer Freundlichkeit an, ſo daß es ihm ſchon nach
wenigen Tagen hier ganz gemütlich zumute war.

197

Zu ſeiner freudigen Überraſchung brachte ihm der Pro⸗
feſſor eines Tages einen Landsmann herüber — noch dazu
einen aus ſeinem Heimatsdorf, der ſogar ſein Regiments⸗
kamerad geweſen und dem, wenige Tage vor dem Gefecht
bei K., der rechte Arm von einem Schrappnell zerſchmettert
worden war. Er hatte ſeither nichts mehr von ihm gehört —
und traf es ſich, daß man den Wildmoſer Ferdl auch in
die Invalidenſchule abgegeben hatte, wo er als Bauernſohn
landwirtſchaftliche Arbeiten wieder erlernen ſollte.
Ferdl kam fleißig aus der Schule herüber und konnte
Hiasl nicht genug von den Fortſchritten in ſeiner Arbeits⸗
fähigkeit erzählen.
„Du — heunt han i a Fuder Heu gſchupft — da
häſt gſpitzt, das wannſt gſegn häſt! Mit mein Armſtumml
han i ſchon ſo an Enzkraft, daß mir beim Raffn am
Sunnta der Bachſimpl⸗Toni koa ſchiafs Gſicht machn
därfat — aftn hau i eahm mit mein Stumml oani o,
daß er ſi wia a Kreiſl umananda draht, ha, ha, ha . . .“
Stolz und zuverſichtlich dröhnte ſein Lachen durch den
Raum.
Das gab Hiasl zu denken — denn wenn der Ferdl
mit ſeinem Armſtummel ſogar Watſchn austeiln konnte,
um wieviel beſſer waren ſeine Ausſichten, wenn Profeſſor
Ebner ihm auf ſeine armen Beinſtümpfe neue Füße
ſchnallen würde! Da hätt er ja wieder die Kraft, auf die
Berg zu kraxeln — auffi — ummi, — abi — — —
Auch Schweſter Monika gewann bald aller Sympathien,
und war es insbeſondere Schweſter Marga, die von der
erſten Stunde an mit beſonderem Intereſſe ihr Auge auf
dem kindlich⸗jungen Antlitz der Fremden ruhen ließ, ihre
gewohnte Zurückhaltung abſtreifend, ſie auch in ihr ſpezielles
Sanktuarium, das Gipszimmer, einlud und es ſich angelegen

198

dl

te,
ſor
die

en,
der
auf
hre
les

ſein ließ das junge Mädchen über die praktiſche und ethiſche
Bedeutung dieſer ganzen Inſtitution zu belehren.
Sie tat dies weniger in Worten als durch ihr Beiſpiel.
Schweſter Monikas anfänglich ſcheue Bewunderung flammte
bald zu ſchwärmeriſcher Begeiſterung für Schweſter Marga
empor, und da Hiasl tagsüber mit ſeinen Spitalskollegen
Zerſtreuung fand, hatte ſie manche freie Stunde um mit
ihrer „Gipskönigin“, wie ſie Schweſter Marga eines Tages
lachend benannt hatte, zuſammen zu ſein, von ihr zu lernen
und ſich an ihrem Weſen ſeeliſch emporzuarbeiten.
Und man konnte an dieſer ſeltſamen Frau, um deren
blondes Haupt das Leben eine myſtiſche Aureole aus Licht
und Schatten, aus Sehnen und Tränen gewebt hatte —
lernen. Lernen, dem eiſernen Willen und dem unerſchütter⸗
lichen Pflichtgefühl alles unterzuordnen, was ſich dieſen,
auf dem Wege nach einem vorgeſteckten Ziel, hemmend
entgegenſtellt.
Lernen — ſich in abſoluter Ausſchaltung der eigenen
Perſönlichkeit in den Dienſt eines Berufes zu ſtellen, deſſen
oberſte Forderung iſt — zu dienen, zu gehorchen, zu
ſchweigen und anderer Ideen, ob verſtanden, ob be⸗
zweifelt — kritiklos auszuführen.
Und Schweſter Monika wurde eine gelehrige Schülerin
und war nicht wenig ſtolz, als die „Gipskönigin“ ihr er⸗
laubte bald da, bald dort mitzuhelfen.
Mit roten Wangen und freudig aufleuchtenden Augen
war ſie dann an der Arbeit, glücklich, wenn ein auf⸗
munterndes Lächeln der ſonſt ſo herb verſchloſſenen, feinen
Lippen Schweſter Margas ihr bezeugten, daß dieſe mit ihr
zufrieden war. Ihre beiden Aſſiſtentinnen im Gipszimmer,
die Schweſtern Gita und Anna, waren glücklich eine Dritte
im Bunde zu haben, die mit ihnen in Verehrung und

199

Liebe für die „Gipskönigin“ wetteiferte — und ſo kam für
Schweſter Monika eine beſeligte Zeit gemeinſchaftlicher Arbeit
und ſtilleifrigen Strebens, eine Zeit, da ſie auch geiſtig
und ſeeliſch an fraulich⸗edlen und tüchtigen Vorbildern
lernen und die Grenzen ihres Könnens, Wiſſens und Emp⸗
findens erweitern und vertiefen durfte.
Schweſter Marga war, wie alle, die die höchſten An⸗
forderungen an ſich ſelbſt ſtellen, auch anſpruchsvoll für die
Arbeitsleiſtungen ihrer Umgebung. Sie verlor leicht die
Geduld, ohne dies aber im geringſten nach außen hin fühl⸗
bar zu machen, und ſchaffte daher oft ſelbſt zu viel, anſtatt
die ihr Untergebenen ſtreng zur Arbeit anzuhalten.
„Lieber, als daß ich etwas zweimal ſage und jemanden
unluſtig arbeiten ſehe, tue ich es doch lieber gleich ſelbſt“,
ſagte ſie öfter, wenn die anderen Schweſtern ihr ſchüchtern
zu verſtehen gaben, daß dieſe oder jene Arbeit für die Ober⸗
ſchweſter doch zu mühſam oder zu niedrig ſei. Aber ſie
wollte eben keine Bevorzugung vor anderen jüngeren und
weniger tüchtigen Schweſtern.
Auch außerhalb ihres Gipszimmers, nach getaner Arbeit,
nahm Schweſter Marga ihre kleine ſchwärmeriſche Jüngerin
überall in die Krankenzimmer mit, und dieſe lernte es hier,
wie „Schweſtern“ in freundlichem, teilnehmendem Verkehr
mit den Kranken ſo viel Gutes zu leiſten, ſo viel Seelen
aufzurichten, ſo manches Herz ergeben und glaubensſtark
zu machen imſtande waren.
„Heute will ich dir einmal meinen beſonderen Freund,
den reichsdeutſchen Bergmann vorſtellen, kleine Monika“,
ſagte ſie eines Nachmittags zu dieſer, während ſie einem
Krankenſaal zuſchritten. „Der arme Kerl könnte mit ſeiner
Probeprotheſe ſchon längſt heimfahren, aber er will nicht,
und hat doch Mutter und Braut daheim. Als ich ihn

200

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und

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ihn

neulich um den Grund dieſer Weigerung frug, geſtand er
mir, daß er ſeines alten Mutterls wegen nicht eher heim⸗
fahren wolle, bis er ſeinen künſtlichen Lederfuß habe. Die
Mutter weiß nichts von ſeiner Verletzung und würde zu arg
erſchrecken. Iſt er aber mit dem Kunſtfuß daheim angekommen,
will er, daß ſich die Aufregung des freudigen Wieder⸗
ſehens erſt gelegt habe, um es ihr zu ſagen — und hat die
Mutter einmal geſehen, wie prächtig er mit dem neuen
Bein einhermarſchiert, dann wird ſie das Unglück leichter
tragen. Freilich, Bergmann kann er nicht mehr werden,
aber der Bergwerksbeſitzer, bei dem er in Dienſt ſtand,
ſicherte ihm bereits einen Platz in der Werkskanzlei zu.
Der Mann hat eine gute Schrift, iſt auch ſonſt intelligent,
ſomit iſt er verſorgt.
Nur eines bedrückt ihn noch ſehr, ſo daß er ſeines Lebens
nicht froh werden kann — und das iſt der Gedanke an ſeine
Braut. Er erzählte mir, daß er ihr ſchrieb, es wäre wohl
ganz ſelbſtverſtändlich, wann ſie ihm ihr Wort zurückgibt ...“
Erſchreckt unterbrach ſie Schweſter Monika, ihre weit⸗
aufgeriſſenen, erſchreckten Augen hingen an den Lippen der
Sprechenden:
„Das Wort zaruckgebn? Sie wird do nöt? Dös war
ja ſchreckbar — der Arme!“
Schweſter Marga legte die Hand auf die Schulter
Monikas und ſah ihr prüfend ins Geſicht.
„Hand aufs Herz, Kleine, — möchteſt du einen Krüppel
mit einem Fuß heiraten?“
„Aa wenn er goar koani mehr hätt — zwegn was
war denn anſunſtn s liab han, wann ma ſein Schatz
derantwegn verlaſſn kunnt?“
Erſtaunt ſchaute Schweſter Marga auf das Mädchen.
Auch war es das erſtemal, daß ſie ihr „Deutſch“ in der

201

Aufregung des Augenblicks vor der Schweſter vergeſſen
hatte. Sie nahm Monikas Hand in die ihre und drückte
ſie innig:
„Brav!“ ſagte ſie — ſonſt nichts.
Sie waren mittlerweile an die Tür des im oberſten
Stockwerk gelegenen Krankenzimmers gekommen, wo ſie
ihren Beſuch abſtatten wollten. Ein blaſſer, blonder Burſch
ſaß, das Bein mit Protheſe vorgeſtreckt, auf ſeinem Bett.
Ein freudig⸗ſtolzes Lächeln verklärte ſein Geſicht, als
er Schweſter Marga erblickte. Seine zitternde Hand hielt
ihr einen Brief entgegen.
„Da, leſen Sie, Schweſter, ich bin ſo glücklich, ach ſo
glücklich!“
Er verdeckte ſein Geſicht mit beiden Händen — durch
die Finger aber rieſelten glänzende Tropfen. Während
Schweſter Marga las, ſah ihr Monika über die Schulter
in den Brief;*) er lautete:

„Mein Lieb!

Deinen armen Brief habe ich erhalten und mit tauſend
heißen Tränen geleſen. Mein liebſtes Lieb! Wie Du ſo
wenig Deine Annie kennſt und glauben magſt, daß ſie
Dir Herz und Ring und Wort zurückgeben wird, weil
Du — mein Lieb — ich lache unter Tränen, da ich es
ſchreibe, — weil Du ein Bein im Krieg' verloren haſt!
Weißt Du, mein Lieb, wie Deine Annie, wie wir
deutſche Mädchen alle denken und fühlen?
Für Kaiſer und Vaterland, für Ehre, Ruhm und Sieg
des Deutſchen Reiches ein Bein zu verlieren, iſt nicht
viel — da kann man noch mehr von ſeinem Selbſt da⸗
zulegen, freudig und ſelbſtverſtändlich — und ebenſo
ſelbſtverſtändlich iſt es, daß ein deutſches Mädel ihr
Lieb darum nur umſſo inniger ans Herz ſchließen wird.

*) Nach einem Original.

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Die unſeren ſchlagen allen unſeren Helden, wie immer
ſie heimkehren mögen, ſehnſuchtsvoll und ſtolz entgegen!
Komm nur bald heim, mein Lieb, auf daß wir Hoch⸗
zeit halten — und wenn wir dann in unſerem kleinen
Stübchen, als Mann und Frau, würdig — aber ſehr
zärtlich — gelt? beiſammenſitzen werden, dann wirſt Du
mir erzählen von deutſchen Helden und deutſcher Kraft
und ich werde ſo ſtolz und ſo glücklich ſein auf Dich und
mit Dir, mein Held, mein liebſtes Lieb!
Komm nur recht bald zu Deiner
Annie.“

Als Schweſter Marga zu Ende geleſen und den Brief
dem freudeſtrahlenden Soldaten zurückgab, ſah ſie ſich nach
Schweſter Monika um — doch dieſe war aus dem Saale
verſchwunden und in ihr Zimmerchen geeilt. — Dort hatte
ſie ſich über Hiasls leeres Bett geworfen und ſchluchzte...
Schweſter Marga fand ſie in dieſer Verfaſſung, richtete
ſie auf, ſetzte ſich neben ſie und ſtreichelte und tätſchelte
ſie, ohne ein Wort zu ſprechen ſo lange, bis Monika ſich
beruhigt hatte.
Sie glaubte Schweſter Marga eine Erklärung ſchuldig
zu ſein, doch dieſe ſchloß ihr lächelnd den Mund. — — —
Sie hatte begriffen, hatte verſtanden, ohne daß ſie
ſprechen hörte. In ihrem Berufe lernt man dies, kein
anderer bietet ein ſo reiches Feld für Beobachtungen, ſo
viel Gelegenheit, ſeine Mitmenſchen kennen zu lernen und
ſozuſagen ſeeliſch „Akt“ zu zeichnen — wie gerade dieſer.
Schweſter Marga beſaß in hohem Maße die Gabe das
Vertrauen ihrer Pfleglinge und Mitſchweſtern zu erringen.
Es war ihr ſchon in den erſten Jahren ihres Pflegerinnen⸗
berufes eine intereſſante Beſchäftigung geweſen, ſich beſonders
während der Nachtwachen in pſychologiſche Betrachtungen
über den oder jenen ihrer Patienten zu vertiefen ...

203

Allein wach in einem weiten Raum, wenn, verſtärkt
durch die Stille und Einſamkeit, durch das erhöhte Gefühl
der Verantwortung, ſie mehr als am lauten, arbeiterfüllten
Tag ihre Gedanken konzentrieren konnte, bedachte ſie ſo
vieles, was ſie beobachtet, ſo manches, was ein oder der
andere ihr anvertraut hatte.
Eine Schweſter iſt ja kein Menſch, von dem man be⸗
urteilt oder verurteilt zu werden fürchtet. In ihr wird
kritikloſes Verſtändnis geſucht für körperliche und ſeeliſche
Schmerzen. Sie hört, verſteht und tröſtet, und wenn ſie
ihr Beichtkind verläßt hat ſie — vergeſſen.
Dieſe Nachtwachen hatte Schweſter Marga hier nicht
zu leiſten. Die lagen ſchon weiter zurück in ihrer Pflege⸗
lehrzeit — aber ſie bedauerte es oft, denn ſie hatte gerade
dieſe viel lieber als den Tagdienſt gehabt. Sie wußte ſelbſt
nicht genau zu ſagen warum, aber es liegt eine tiefe Be⸗
friedigung in dieſer Arbeit des nachts und man wird reich⸗
lich entſchädigt für den verſäumten Schlaf.
Reinlich und friedlich liegen die Kranken in ihren Betten,
wie Kinder gezähmt und gehorſam, und ſie — die Schweſter —
geht durch die Räume als einzige Wache und freut ſich ihres
Wachſeins, ihrer Beſchützerrolle, ihrer Kraft — ihres Berufs.
Vielleicht iſt es das Bewußtſein, daß, wenn einer etwas
braucht, einen etwas ſchmerzt, er ſie ruft — nur ſie,
und ſie darf und kann ihm helfen.
Helfen? Ja, das war Schweſter Margas Weckruf ge⸗
weſen — der ihr von irgendwoher aus Tiefen des Unter⸗
bewußtſeins erklungen war — und ſie war dem Rufe ge⸗
folgt. Aus einer Welt vielfach enttäuſchten Sehnens und
Erwartens kommend, hatte ſie hier in der Heimaterde all⸗
erbarmender Menſchenliebe Wurzel geſchlagen, um ſich in
ihrer ureigenſten Beſtimmung ganz zu erfüllen . . .

204

Uber

Wo hatten ihre Gedanken ſich hin verloren, während
ſie an Schweſter Monikas Seite in dem kleinen Kranken⸗
zimmer auf Hiasls Bettrand ſaß? — — —
Da klopfte es und im Rahmen der Tür erſchien kein
Geringerer als der Oberſtabsarzt ſelbſt.
„Gott ſei Dank, Schweſter Marga, daß ich Sie find'.
Ich hab' Sie ſchon in allen Stockwerken austrommeln
laſſ'n. Sie ſollen mir was machen.“
Die beiden Frauen waren aufgeſprungen, als müßten
ſie vor dem Spitalsgewaltigen ganz ſelbſtverſtändlich reſpekt⸗
voll habtacht ſtehen.
„Bitte, Herr Profeſſor, was wünſchen Sie?“
„Eine Hand ſoll'n S' mir mach'n für den Mesner —
Sie wiſſ'n ſchon — der muß ja wieder lernen, dem Geiſt⸗
lichen das Velum umgeb'n, das Meßkleid reich'n und ſo fort.“
„Ja, aber Herr Profeſſor, wieſo — eine Hand? Ich⸗
kann doch keine. . .“
„Was können Sie nicht?“ erwiderte er halb barſch, halb
lächelnd. „Man kann alles, was man will, das hab' ich
Ihnen ſchon hundertmal geſagt. Man muß nur feſt dran
glaub'n, daß man will, — dann kann man auch. Sie ſind
ja doch Künſtlerin, Sie müſſen's doch treffen!“
Er ſuchte in ſeinen Taſchen und zog einen gebrauchten
Lederhandſchuh heraus. Ohne ſich weiter um eine Ein⸗
wendung und die hilfloſen Blicke Schweſter Margas zu
kümmern, begann er eifrig und eingehend ihr zu explizieren:
„Alſo ſeh'n S', Schweſter, das iſt doch ganz einfach —
da ſtecken S' Watta hinein und einen Draht — der muß
an der inneren Seite verdeckt weitergeh'n, damit geben S'
dem kleinen und dem Ringfinger eine ſcheinbar natürliche
Bewegung. Vom Mittelfinger, vom Zeigefinger und Daumen
aber müſſen die Drähte ſo zuſammenlauf'n, daß ich eine

205

Verbindung mit dem Rücken konſtruieren kann, damit er
ſie als „Zange“ benützt. So — und jetzt gehn S' ins
Atelier und morgen früh muß ich die Hand haben.“
Dann wendete er ſich an Schweſter Monika:
„Na alſo, morgen kommt Ihr Patient dran, es geht
ihm ja ſchon recht brav.“
„Morgen!“ halb freudig, halb erſchrocken klang Schweſter
Monikas Ruf.
„Ja freilich, morgen. Wir haben ja keinen Grund, es
länger hinauszuſchieben. Zwei Monate ſind ſeit der Ampu⸗
tation vergangen, alles iſt prächtig vernarbt. Der Lacken⸗
bacher — ſo heißt er doch?“
Schweſter Monika nickte.
„Der wird doch mein Paradeſtückl!“
Er wendete ſich der Tür zu, ließ aber zuvor ſeinen
Blick noch für einen Moment auf Schweſter Marga ruhen. Es
lag ein eigenartiges Gemiſch von forderndem Befehl und
ſpendender Kraft darin.
Schweſter Marga ſtand am Fenſter, in den Anblick des
fraglichen Handſchuhs vertieft, und man ſah es ihrem welt⸗
verlorenen Ausdruck an, daß ſie im Geiſte bereits mit der
von ihr bedingungslos erwarteten Löſung dieſes Problems
beſchäftigt war.
„Sie werden's ſchon treffen, Schweſter, das weiß ich“,
ſagte er lachend und ging.
Sie aber ſtand noch eine Weile in Betrachtung ihrer
Aufgabe — dann blickte ſie auf.
„Siehſt du, Kleine — ſo iſt er. Für das Nieerprobte
verlangt er ganz ſelbſtverſtändlich augenblickliches Erfaſſen,
verläßlichſte Arbeit und abſolut richtige Ausführung, ſo daß
man ſelbſt bei Dingen ſcheinbarer Unmöglichkeit unter dem
Einfluß ſeines kategoriſchen Imperativs zu allem die mo⸗

206

de

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pu⸗
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ſen,
daß
dem
mo⸗

mentanen Fähigkeiten in ſich entdeckt. So geht es nicht nur
mir, ſondern uns allen hier, den Ärzten wie den Schweſtern
oder den ſonſtigen Untergebenen, und insbeſondere auch
den Kranken.
Oft kommt er mir wie Moſes vor, der aus dem Fels
die Quelle ſchlägt. Er hat das Talent, aus jedem Menſchen
einen ſchlummernden Quell zu ſchlagen — weiß die in⸗
dividuellen Anlagen in ihm abzuſchätzen und aus verborgen⸗
ſten Tiefen irgend etwas Ungeahntes, Ungewecktes hervor⸗
zuholen. Das iſt es ja, was uns alle ſo mit unbedingtem
Vertrauen zu ihm aufblicken läßt.
Es geht wie eine befruchtende, geiſtige Kraft von ihm
aus, die etwas unendlich Beruhigendes und Erhebendes
hat, denn ſie feſtigt in anderen den Glauben an ſich ſelbſt
und an die unbegrenzten, ſchlummernden Möglichkeiten menſch⸗
lichen Könnens . . .“
Sie unterbrach ſich und ſah in Schweſter Monikas er⸗
ſtaunt fragende Augen. Lächelnd klopfte ſie ihr auf die
Schulter:
„Gelt, das war etwas zu hoch für dich, Kind? In
deinen Bergen da draußen ſpricht man eine einfachere
Sprache und denkt nicht ſoviel über geiſtige Kräfte und
ſchlummernde Möglichkeiten nach.“
„Doch — doch“, erwiderte das Mädchen langſam und
ſchaute ſtill verſonnen durch die Scheiben in den ver⸗
dämmernden Tag. „Dort obmad gibts aa Wunda, wie
dös mitm Moſes — Stimman gibts, — von irgendwoher
kimmen ſ — aus der blauen Luft vülleicht — aus dö
Baamwipfl — aus der Hoamaterdn — — — un was ſ
uns hoamli weiſn un ſchaffn, dös is aa ſo a Geiſterkraft,
dö was aufweckn kann tiaf einwendi — daß ſich alls um⸗
draht un ma an andrer Menſch wird, als der ma woar —

207

un bal ma dö Stimman hört, un den Glaubn hat, hat
ma aa den Wülln un dö Kraft!“
Eben ſtahl ſich die Abendſonne durch die Scheiben und
legte ein güldenes Reiſchen um Monikas Haupt. Schweſter
Marga beugte ſich über ſie und ſchaute ihr mit ſtummer
Frage in die Augen.
In dieſem jungen Kinde ſchien auch ein ſolches Wunder
zu ſchlummern, aus dem eine geheimnisvoll beruhigende und
erhebende Kraft ausſtrahlte.

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Fr⸗

eig

und

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der
und

Siebzehntes Kapitel.

Hiasl hatte eine ſchlechte Nacht. Aufregung, Angſt und
Freude wegen des kommenden Tages, der das große Er⸗
eignis des erſten Anlegens ſeiner Probeprotheſe mit ſich
bringen ſollte, raubten ihm ſeit vierundzwanzig Stunden
Appetit und Schlaf. Vergeblich ermahnte ihn Schweſter
Monika zu ſchlafen, doch immer wieder mußte er ſeinen
Gedanken lauten Ausdruck geben:
„Schweſter!“
„Was is denn ſcho wieda, Lackenbacher? Schlafn ſolln S.
Nöt allaweil ſpintiſiern.“
„Ja, aber — ſegn S Schweſter, i glaub do nöt dran,
daß der Wildmoſer⸗Ferdl mit ſein Stumml am Sunnta
beim Raffn an Bachſimpl⸗Tonerl a richtige Watſchn abi⸗
haun kunnt un wann ers nöt kunnt. . .“
„Aber, Lackenbacher — was gengan Eahna denn dö
Watſchn vom Wildmoſer⸗Ferdl heunt an in nachtſchlafaner
Zeid; gebn S an Ruah!“

209

Eine Weile ſchien Hiasl wirklich ſchlafen zu wollen —
dann begann er wieder:
„Schweſter!“
„Schlafen S denn no nöt, ſö Nachthallodri, ſö“, greinte
Schweſter Monika.
„J han nur gmoant, das as wanns mitn Wildmoſer⸗
Ferdl ſeiner Watſchn am End do nöt geht — as mit
meini Füaß aa nöt ſo was Rars wird. — Was mach i
dann? Marandjoſef . . .“
Jetzt ſtand Schweſter Monika auf und kam an Hiasls
Bett. Sie bemühte ſich, ihrer Stimme den nötigen Autori⸗
tätsklang zu geben:
„Da hört ſüch aber doch allös auf. Üch verbüte mür
ſolchö nächtlüchö Jammereuen. Sö ſünd eun undankbarer
Möntſch, Hörr Lackenbachör, daß ſö ſchimpfierön, ehvor ſü
noch ausprobiert habön ob da Wildmoſer⸗Ferdl würklich
watſchnön kann und öhender Sü ſölbſt vom lübön Hörrn
Proföſſor ühre neuchön Fieße erhaltön habön. Scham . . .
Schömen Sü ſüch und gegan . . . göhen Sü zur Ruhö,
anſonſtön machön Sü müch ſöhr böße!“
Das wirkte, — denn böſe machen wollte Hiasl ſeine
liebe Schweſter Monika nicht, an der er mit jedem Tage
inniger hing. Er taſtete nach ihrer Hand und ſtreichelte ſie:
„Na — na — nöt bös ſei, i bin eh ſcho brav —
guade Nacht.“
„Guade Nacht!“ erwiderte ſie, leiſe in ſich hinein⸗
lachend, und ging auf ihr Bett zu. Doch Hiasl rief noch
einmal:
„Schweſter, nöt bös ſei, i möcht no was fragn.“
„Na alſo, heraus damit.“

„Kunnt ma nöt zſamm an Vaterunſer betn, damit meini

neuchn Füaß murgn aa gwiaß dö richtign werdn?“

210

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Schweſter Monika kniete andächtig neben ihm, während

er in kindlich⸗frommer Zuverſicht mit ſeinem Herrgott Zwie⸗

ſprach hielt und ſein Vaterunſer langſam und bedächtig im
nachtſtillen, dunklen Zimmer verklang.
**

*
Man hatte ihn am Morgen auf ſeiner Tragbahre ins

Gipszimmer hinübergetragen und auf den Lagerungstiſch
gelegt — der Arme zitterte am ganzen Leibe. Für ihn,
der ja nicht ſehen konnte, was mit ihm geſchah und um

ihn vorging, hatten all dieſe Vorgänge etwas unſagbar
Unheimliches. Dicke Schweißtropfen glänzten auf ſeiner
Stirn, die ihm Schweſter Monika mit tröſtend auf⸗

munterndem Zuſpruch trocknete.

Auch Schweſter Marga und ihre Aſſiſtentinnen trachteten
mit allerlei Schnurren und Späſſen ſeine Angſt zu ver⸗
ſcheuchen. Dieſe ſchwand erſt mit dem Augenblick, da Pro⸗
feſſor Ebner das Zimmer betrat und Hiasl ſeine Stimme hörte.
„Hiatzt kann mir nia nix mehr gſchegn, wann Sö da
ſan, Herr Profeſſr — hiatzt bin i ſcho brav“, ſagte er
ſchlicht, faltete die Hände über der Bruſt und ließ alles

geduldig mit ſich geſchehen.

Um ihn her wurde nicht mehr geſprochen. Raſch und
präziſe klangen des Profeſſors wenige Worte, wenn er ein
Inſtrument, einen Behelf benötigte, die ihm meiſt von
Schweſter Marga ſchon bereitgehalten wurden, ehe er ſie

verlangte.

Erſt kam der Klebeſtoff mit dem die beiden Beinſtümpfe
beſtrichen wurden, dann zog man ihm eine ſtrumpfartige
Hülle darüber, jetzt ſchnürte man ihm etwas feſt — feſt

unter dem Knie zuſammen. Ein zweiter Strumpf wurde
darüber gezogen, die Enden über die Stumpffläche zu⸗
ſammengelegt und rundgeſchnittene Filzſtücke daraufgetan.

211

Jetzt fühlte Hiasl, wie man ihm naſſe Streifen um die
Beine wand, wie Hände dieſen Streifen glätteten und
ſtrichen. Schweſter Marga gipſte zu beiden Seiten die
Gurtbänder ein und nun war es ihm, als legte man ihm
einen harten Gegenſtand an — erſt an das eine Bein,
dann an das andere. Man ſchnallte ober den Knien etwas
zu, legte ihm einen Gürtel um den Leib — und jetzt —
jetzt — —
Was zitterte Schweſter Monikas Hand ſo ſehr, während
ſie mit dem Taſchentuch über ſeine Stirn fuhr?
„So, mein Lieber, jetzt ſetzen Sie ſich auf und geb'n S'
die Füß herunter.“
Es war Profeſſor Ebners Stimme, die ihm dies befahl.
Schweſter Monika half ihm ſich aufrichten, und Schweſter
Marga ſchob behutſam die Beine vom Tiſch herab . . .
„Und jetzt ſtehn S' auf — und gehn S' in Ihr Zimmer!“
Wieder war dieſer Ton in des Profeſſors Stimme —
ein jeden Widerſpruch ausſchließender Befehl, durch deſſen
ſuggeſtiv⸗fordernden Klang dennoch etwas unſagbar Be⸗
ruhigendes und Erhebendes vibrierte. Schweſter Monika
ſah mit ſtaunenden Augen auf ihn ...
Hiasl hatte den Kopf mit den armen, verbundenen
Augen vorgebeugt, als könnte er durch dieſe wehrende
Hülle das Wunder ſchauen, das jetzt an ihm werden ſollte.
„Na alſo, — was is denn? Net ſo lang überleg'n —
aufſtehn hab' ich g'ſagt!“
„Aber, Herr Profeſſr, i kann do nöt, machn S Cahna
nöt luſti über mi, i han do koani rechtſchaffnen Füaß
no nöt.“
„Das wär nit ſchlecht, keine rechtſchaffenen Füß'? Zu

was glauben Sie denn, lieber Mann, daß ich Ihnen jetzt

welche g'macht hätt'?“

212

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Mit feſtem Griff hatte er Hiasl gepackt und ihn mit
n die einem jähen Ruck aufgeſtellt.
* Marandjoſef, was war das — er ſtand — ja, — er
Vein ſtand — und wenn er ſtehen konnte, dann — dann — — —
amas „So — jetzt probieren S' nur L
A weiter. Geb'n S' mir die eine
Hand — die Schweſter nimmt die
hrend andere — „und jetzt — ſo — brav,
brav.
„ 2 Giast hob ein Bein zum Schrei⸗
d ten und fühlte wieder den Boden —
. das zweite folgte — — — der erſte
hſl. Schritt war getan!
peſer Was ging jetzt in dieſer, ſeit ſo
viel Wochen bangenden, verzagen⸗
met: den, hoffenden und verzweifelnden
ne — Menſchenſeele vor? Welcher Tumult
deſen unfaßbaren Jubels durchtobte ſein
we⸗ Innerſtes, ſo daß er nach Atem
lonit rang — nach Worten ſuchte. — —
L „J kann gehn! Jeſſas — Jeſſas
deren in dein Reich — Füaß han i wieda!“
hende Er taſtete mit bebenden Fingern
ſolt. ſeine Beine hinab. „Gehn kann i —
— ſo a Glück — koa Krüppel mehr —
a Menſch ſein, a ganzer Menſch!
bihne Marandjoſef — Herr Profeſſr —!
Fiaß Sö — Sö han mi wieda zu an Menſchn gmacht“
Wie ein verirrtes Kind, das das Vaterhaus wieder⸗
findet, legte Hiasl ſeine Arme um den Hals ſeines Retters
n jett und ſtrich zärtlich über ſein Geſicht, während er r moiſchen
Lachen und Weinen immer wieder rief:
213

„Gehn kann i — Sö han mi wieda zu an ganzn
Menſchn gmacht .. . Vagölts God, vagölts God in Himmel

auffi!“
Da blieb wohl kein Auge der Umſtehenden trocken und

Schweſter Monika ſchlich ſich leiſe an den Profeſſor heran,

beugte ſich tief und küßte ehrfürchtig ſeine Hand.
Er aber hatte für eine Sekunde die Lider geſchloffen;

auf daß der dankbar andächtige Aufſchwung ſeiner Seele

ungehemmt von Irdiſchem ſeinen Flug nach der Heimat
ſeiner Kraft und ſeines Gelingens nehme.
Und ſiehe da — Hiasl, erſt zaghaft und unſicher, ſich

an die Hände der Schweſtern klammernd, machte einmal,

zweimal die Runde im Zimmer — dann ging er, nur von
Schweſter Monika geführt, ſtolz und aufrecht nach ſeinen
Krankenſaal.
Dort gab es erſt rechten Jubel. Schweſter Gita hatte
ſeine Zimmergenoſſen veranlaßt, dem armen Burſchen bei

ſeiner Rückkehr aus dem Gipszimmer eine kleine Ovation
zu bringen. Und ſie ſangen mit komiſchem Pathos aus.

dem Stegreif luſtige Schnadahüpfeln, wie:

Der Hiasl is a ganzer Mann,
Weil d Füaß ihm wieda gwaxn ſan,
Und kann er erſt no ſegn dazua,
Wird er a feſcher Steirerbua!
Hoch ſoll der Hiasl lebn
Und d Schweſter Monika danebn!

Das war die erſte glückliche Stunde, die er ſeit vielen,

vielen Monaten verlebt hatte, und wurde dieſer Tag noch
durch den Ausſpruch des Augenarztes gekrönt, der bei
ſeiner Unterſuchung am ſelben Vormittag erklärte, daß er

nun mit voller Beſtimmtheit die baldige Geneſung ſeiner

beiden Augen verſprechen könne. Er ſtellte nur die Be⸗

214

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dingung, daß Hiasl ſich noch mit mehreren Wochen der
Geduld und Zuverſicht abfinde und ſich den jetzt noch
intenſiver notwendigen, ſchmerzhaften Behandlungen ohne
Widerſpruch unterwerfe.
Hiasl verſprach alles. Kam er ſich doch heute als ein
Wiedergeborener vor, der den erſten taſtenden Schritt in
bewußtes Daſein nochmals tun durfte. Alle Schatten glitten
von ihm ab — alles Dunkle, Furchtbare wollte er ver⸗
geſſen — dankbar, daß er mit ſeinen „Wunderhaxn“, wie
er ſie nannte, im Leben ſtehen und aufrecht gehend ins
Hoamatl heimkehren werde.
Die Zeit, welche er noch weiter im Spital verbrachte,
geſtaltete ſich nun für ihn unerwartet freundlich und freudig.
Die Fortſchritte in ſeinem Befinden, die fröhliche, zuverſicht⸗
liche Stimmung ſeiner Kameraden, ſowie die, Körper und
Seele wunderſam geſundende Atmoſphäre, welche hier alles
und alle durchwehte, — hinterließen auch in ſeinem Gemüt
unauslöſchliche Eindrücke. Was er hier an ſich ſelbſt und
an hunderten ſeiner Leidensgenoſſen Großes, die tiefſten
Tiefen des Menſchen Aufwühlendes erlebte, breitete ein ver⸗
klärendes, verſöhnendes Licht über ſein Leiden und Dulden.
Vor allem aber war es Schweſter Monikas ſanfte, liebe⸗
volle, ihn ſtets mehr beſtrickende Macht, die ihn mit einem
Gefühl der Sicherheit und des Geborgenſeins umgab.
Oft und oft grübelte er über ihr Weſen nach, über den
Klang ihrer Stimme, der in ihm irgendein fernes, ungreif⸗
bares Erinnern weckte.
Wie ſie wohl ausſehen, wem ſie ähneln mochte? In
letzter Zeit, wenn der Augenarzt im halbverdunkelten Zimmer
ſeine Sehproben mit ihm anſtellte, die jetzt überraſchend gut
vorwärtsgingen — hatte er ſchon öfters raſch nach der
Seite hingeguckt, wo er die Schweſter vermutete. — Doch

215

Kkonnte er ſie nie entdecken. Sie mochte wohl hinter ſeinem
Stuhl ſtehen oder das Zimmer verlaſſen haben.
Tatſächlich war letzteres der Fall und fand ſie jedesmal,
wenn der Augenarzt zur Behandlung kam, irgendeine Aus⸗
rede um ſich zu entfernen, oder ſie bat Schweſter Gita
ſie augenblicks zu vertreten.
Mit ſeinen Beinen ging es auch vortrefflich. Er konnte
bereits ohne jede Hilfe im Zimmer umhergehen und machte
am Arme Monikas ſogar weitere Spaziergänge in den
ſtädtiſchen Gartenanlagen.
Profeſſor Ebner hatte es richtig vorausgeſehen, daß
Hiasl ſein Paradeſtückl werden würde, denn bereits zwei⸗
einhalb Monate ſpäter konnten ihm die mit tadelloſen „Grob⸗
gnahten“ (wie er ſie ſich ausdrücklich beſtellt hatte) ver⸗
kleideten definitiven Kunſtfüße angepaßt werden, was ſonſt
gewöhnlich erſt nach drei bis vier Monaten tunlich war.
Nun mußte er noch wenige Tage dieſelben im Spital aus⸗
probieren; dann durfte er aber, bis zu ſeiner Superarbitrie⸗
rung beurlaubt, heimfahren.
Sobald er im vollen Beſitz ſeines Sehvermögens wäre,
ſollte er noch für kurze Zeit in die Invalidenſchule zurück⸗
kehren, um, ſo wie es hier die Vorſchrift war, die Kon⸗
ſtruktion ſeiner künſtlichen Füße genau zu erlernen und
dadurch imſtande zu ſein, was immer an notwendigen
Reparaturen ſelbſt vornehmen zu können — eine Einfüh⸗
rung von weittragender Bedeutung — die von Profeſſor
Ebners genial⸗praktiſchem Sinn im beſondern Zeugnis gab.
Wenige Tage vor ſeiner Heimreiſe kam Dr. Olbrich
nochmals nach Salzburg, um die „Wunderhaxn“ Hiasls,
von denen Schweſter Monika ihm berichtet hatte, ſelbſt in
Augenſchein zu nehmen, und er war nicht wenig überraſcht,
als dieſer ihm mit freudigem Grinſen zeigte, wie er auf

216

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den Gängen umherlief, und auch treppauf, treppab an der
Hand der Schweſter tadellos und raſch ſteigen konnte.
„Da fait ſi nix, Herr Dokta“, meinte er mit ſtolzem
Bewußtſein. „Auf meini Berg krall i do wieda auffi,
gwiaß aa! gwiaß aa no!“
In den Nächten vor der Abreiſe aber fand er keinen Schlaf
mehr. Jubelndes Erwarten und beklemmende Bangigkeit vor
ſeiner Heimkehr ins Hoamatl zitterten ihm in allen Gliedern.
Und doch — trotz allem, was hinter ihm und vielleicht
noch vor ihm an Seelenkampf und Erdenweh liegen mochte —
um wieviel dunkler hatte es in ſeinem Innern vor ſo und
ſo vielen Wochen ausgeſehen, ehe er über die Schwelle dieſes
Spitals getragen worden war? —
In ſeinen wachen Träumerſtunden, die ihn ſtets hoch
über ſich ſelbſt und die irdiſchen Grenzen ſeiner geiſtigen
Veranlagung erhoben, ſo daß er Worte, Vergleiche und
Bilder fand, für die ihm außerhalb jenes myſtiſchen Zu⸗
ſtandes die Möglichkeit des Ausdrucks fehlte — hatte er
für dieſes Haus eine beſondere Bezeichnung gefunden:
Nicht Invalidenſchule — ſondern Lebensſchule und
Kindergarten der Seele mußte man dieſes Haus
des Segens nennen. Auch er hatte hier wieder
glauben, hoffen, leben — und danken gelernt!

Heimaterde. 14 217

Achtzehntes Kapitel.

Und es ward ein Frühlingstag voll Duft und Schöne,
wie Hiasl ihn zu ſeiner Wiederkehr in die Heimat in leben⸗
verlangender Jugendtrunkenheit vor Monaten erträumt und
erſehnt hatte.
Jungfer Bergfrühling hatte die grämlichen, grollenden
Wintergeiſter der Höhen mit ihrem verführeriſchſten Lächeln
beſänftigt. — Sie zogen ſich reſigniert in die Bezirke ewigen
Schnees zurück — während ſie ſelbſt ihr liebſeliges, lächelndes
Reich bezog und dort mit ihrem zauberkräftigen Blüten⸗
körbchen tagein — tagaus über Almen und Hänge, durch
Wälder und Schluchten, auch auf die verwegenſten Gipfel
ſpazierte, und mit ruhigem Bedacht Blume an Blume,
Kraut an Kraut, Pflänzchen an Pflänzchen, nach Luſt und
Laune, dahin und dorthin ſtreute, bis das ganze geheiligte
Bergland einem einzigen göttlichen Segensgedanken glich.
Doch wie anders wohl hatte der arme Burſche, der mit
dem Nachtzug aus Salzburg in St. Paul eingetroffen war,
ſich dieſe Heimkehr gedacht.

218

Schweſter Monika half Hiasl aus dem Waggon und
wollte es zunächſt, wohl durch die Ermüdung der Nacht⸗
fahrt, mit den widerſtrebenden Beinen gar nicht klappen.
Oder war es die Aufregung, das unnennbare Gemiſch
jubelnder Freude und ſtummer Entſagung, die ihn ſo er⸗
zittern machte, daß ſeine Zähne wie im Fieber aneinander⸗
ſehlugen und er ſich feſt an Schweſter Monikas Arm klammern
mußte, um nicht den Boden unter den Füßen zu verlieren?
Keiner, der Hiasl ſah, hätte in dem hageren, blaſſen
Mann mit dem dunkelblonden Vollbart und der ſchwarzen
Binde über den Augen, der da am Arm einer Kranken⸗
pflegerin langſam über den Bahnſteig ſchritt, den ſtämmigen,
lebenskräftigen Sohn der Berge wiedererkannt.
Schweſter Monika hatte ein Wägelchen auf die Station
beſtellt, welches ſie über Myrſchendorf nach dem weit oben
auf der Höhe liegenden Heimathauſe Hiasls bringen ſollte.
Da ſie kein großes Gepäck beſchwerte, fanden ſie auf dem
ſchmalen Sitz genügend Platz.
Der alte Kutſcher, welcher wußte, wen er zu führen
hatte und Hiasl kannte, lüftete den Hut und wollte eben
ein fröhliches „Grüaß God“ ſagen, doch verſtummte er
bei deſſen Anblick. — In ſeinem ſtaunenden Schreck blieb
die erhobene Hand mit dem Hütl in der Luft. Ehrerbietig
ſtand er neben dem Wagen und ſetzte den Hut erſt wieder
auf, als Schweſter Monika ihm bedeutete, daß er auf den
Bock ſteigen und die Fahrt beginnen ſolle.
Noch war ringsum fahle Dämmerung und froſtig um⸗
ſchauerten ſie die herben Morgenlüfte.
Erſt blieb es ganz ſtill im Wagen. Schweſter Monikas
Augen hingen an Hiasls Geſicht, in welchem ſich alle Er⸗
regungen des Augenblickes ſpiegelten. Auch in ihrem Innern
war ein Toben und Zittern, ein verhaltenes Jubeln und

14 219

erbarmungsvolles Weh, das ihr die Kehle ſchnürte; über
ihre blaſſen Wangen glitten zwei tauhelle Tropfen herab
und verſickerten in den Falten des dunklen, ernſten Sama⸗
riterkleides.
„Schweſter, wo ſan ma hiatzt?“ frug Hiasl beklommen.
„Daß i do a wengerl mit Eahnere Augn uuna doedſchaug.
mag, anſunſtn halt is nöt aus, — mei Söl un God.
Krampfhaft umklammerte er ihren Arm.
Sie nahm ſeine Hand in die ihre. Nun war auch die
eklemmung, die ihr den Atem für Minuten geraubt hatte,
verſchwunden — und während das Rößlein langſam und
bedächtig auf der holprigen, ſteilen Bezirksſtraße aufwärts⸗
klomm, plauderte ſie darauf los: „Durch St. Paul ſei ma
ſcho durch. Hiatzt gehts auffi af Myrſchendorf . . . So —
hiatzt biagn ma übern Bachſimpl ſein Grund, glei wern ma
übers Bruckerl rumpeln — — da — — hörn S as, Herr
Lackenbacher — dös wars Bruckerl. Beim Murweber ſeiner
Kuldur ſtengan zwoa Reh — ſchau, ſchau, — ganz ver⸗
traut ſans, — wackeln nur a wengerl mit dö Loſer, weil
d Almfliagn ſcho in da Fruah heunt aſo zuatati ſei. Hiatzt
kimman mir ſcho zum Himmelbauern ſein Wald — — wia
dös aſo guat riacht von dö jungan Graſſingnadeln — un
ſo friſch wahts von dö Berg, ſo a lebfriſchs Lüaftl —
gſpüarn S as, Herr Lackenbacher?“
Dieſer ſog mit geſpannten, vibrierenden Naſenflügeln
die Heimatluft ein.
Nun hatten ſie auch das Dörſchen hinter ſich. Der Fahr⸗
weg wurde ſchmäler und ſteiler und das kleine Wagerl warf
es in den tief ausgefahrenen Geleiſen, in welchen Steine aller
Größen und Formen ſich's bequem machten, arg hin und her.
Vor ihnen lagen weit verſtreut einzelne Bauernhöfe
und Gehöfte zwiſchen Ackerſtreifen und Waldparzellen.

220

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pihr⸗
warf
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hher.
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„Scheint d Sunn, Schweſter?“ frug er leiſe.
„Übern Kogl wirds glei übriſcheangln, — grad an
Eichterl feilts no. s is ja no fruah un dö Berg ſan
mentiſch hoch. Da brauchts immeramol Zeid, bis ſ oobmad
ankimmt,“ lachte ſie fröhlich und der Morgenwind, der
über ihr kindlich⸗zartes Geſicht wehte, zauberte roſigen
Schein darüber, ſo daß es ſchien, als guckte auch dort
die Frühlingsmorgenſonne hinter duftig⸗weißen Wolken⸗
ſchleiern hervor.
„Da ſchaugts her — Veigerln! O mei — ſo vül
Veigerln!“ jubelte ſie plötzlich auf, als ſie über eine Lich⸗
tung fuhren. „Haltn — haltn!“ rief ſie dem eifrigen Roſſe⸗
lenker zu, und da auch der Gaul gegen eine längere Raſt
nichts einzuwenden hatte hielt der Wagen, und Schweſter
Monika kniete bald in der taufriſchen Waldwieſe und band
ſich einen Strauß Veilchen, die ſo tiefblaue Köpferln hatten
und ſo berauſchend dufteten, daß ihr Herz ganz wild zu
klopfen begann, ſo oft ſie das kecke Näschen in die Blüten⸗
fülle verſenkte.
Hiasl hatte geduldig im Wagen auf ſie gewartet. Auch
ſein Herz klopfte plötzlich ſchneller, denn die fröhliche
Stimme, wie ſie da zu ihm herüberklang, während Veilchen
an Veilchen gefügt wurde — erweckte, wie ſchon ſo oft,
ein Erinnern in ihm, — an was — an wen? Waren es
Monate — waren es Jahre, hinter welchen dieſes Er⸗
innern ſchlummerte?
Als Schweſter Monika wieder Platz genommen hatte,
hielt ſie auch ihm den Strauß unter die Naſe:
„Gelt, dös ſchmeckt ſüaß?“ ſagte ſie lachend, „voͤlli
narriſch kunnt ma wern von ſo an Ruach — — —
Und während der Wagen weiterholperte, teilte ſie die
Veilchen fein ſorglich in zwei Büſcheln; das eine ſteckte ſie

221

an Hiasls Militärmütze, das andere erhielt einen gar lieb⸗
lichen Platz und hob und ſenkte ſich dort mit den tiefen
Atemzügen ihrer knoſpenden Bruſt.
Jetzt kamen ſie an das Bett des Wildbachs und da
das Höhenwaſſer es eben jetzt recht eilig hatte, zu Tal zu
ſchießen, mußten Roß und Wagen brav durch die Flut
ſtapfen. Sie reichte ſo hoch, daß Schweſter Monika kreiſchend
die Füße einzog, um nicht naß zu werden.
„Gebn S acht, Lackenbacher,“ rief ſie, „s Bergwaſſer
ſteigt, Sö wern naſſe . . .“
Jäh brach ſie ab — erſchrocken, ärgerlich über ſich
ſelbſt — aber Hiasl ſagte ruhig und ernſt:
„Na, ſo hoch ſteigts nöt bis wo meini Füaß an End
han . . .“
Und als wollte er der Schweſter über den peinlichen
Augenblick hinüberhelfen, fuhr er fort: „Paſſen S auf,
hiatzt muaß glei rechts a Steig kemma, wo is letzti Mal
abigangn bin, zum Einruckn — — — als a Ganzer nunta⸗
ganga — un hiatzt mitn Roß auffizarrt — an ölendigs
Stück Menſchlichkeid .. .“ Seine Stimme brach in einem
leiſen Wehlaut.
Wohin ſtarrte aber plötzlich Schweſter Monikas welt⸗
verlorener Blick? Sah er auf der entgegengeſetzten Seite
des von Hiasl eben erwähnten Steiges, zwiſchen Stamm
und Strauch auf rotglühendem Moos eine ſchlanke Mädchen⸗
geſtalt geduckt und vorſichtig ſchleichend — das brennende
Auge auf einen Burſchen gerichtet, der in tiefes Sinnen
verloren, den Rekrutenſtrauß am Steirerhut, zu Tal ſchritt?
Warum warf ſich das Mädel, als der Burſche hinter der
letzten Biegung des Pfades für immer verſchwand, in
wildem Weh auf das ſchwülduftende Moos und krallte die
Finger tief in den Waldboden ein? . . .

222

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die

„Hiatzt müaſſn ma ja bal obmad ſei“, unterbrach Hiasl
die laſtende Stille. Schweſter Monika mußte ſich gewaltſam
aus ihrer Entrücktheit reißen und blickte ganz verwirrt um
ſich, als wäre ſie aus ſchwerem Traum erwacht. — — —
„Was han S gſagt, Herr Lackenbacher?“ ſtammelte ſie
erſchreckt.
„Ob mir nöt bal obmad ſein?“
„Bal,“ erwiderte ſie raſch, „da blitzt erſcht 8s Türmerl
von da Kapölln hinter dö Feichtn af — ſo — un obmad
an Tappler ſei Hubn — un weida links glanzt hintern
Obſtgartl aa ſcho an Bergſchneider ſei Anweſn . . .“
„Daß S aber aa a jeds Haus herobmad beim Nam
kenna Schweſter? — Un daß i Eahna no nia nöt gſegn
han dahoam, dös is do völli zun wundarn?“
„Als a Kind mirkt ma ſi alls aſo leichter wia ſpater,“
erwiderte ſie raſch — „da is nix dabei un i han do hintern
Wald ghauſt, un Sö ſan do nia nöt af Myrſchendorf un
ſcho gar nia nöt af St. Paul abikemma. Wann i nöt ſo vül
umanandkraxelt war, hätt i zur Deſ . . . zu Eahnern Haus
aa nöt zuwigfundn. Ah! Ah! —“, rief ſie bewundernd aus,
da der Wagen nun über die letzte Bergwieſe fuhr, die nach
rechts ſteil abfallend, den wundervollen Ausblick über das
aus blauer Tiefe aufſchimmernde, lachende Blütental bot.
„Wia a Kripperl liegts da untn — o mei — ſchön is da —
aſo ſchön! Übers Hoamatl geht fei nix, — na, ſo a Pracht!“
Eben kamen ſie an einer Stelle vorbei, wo ein kleiner
Felsvorſprung in die Wieſe eingebettet lag.
Als hätte irgendein ſtarkes Erinnern ſich jetzt Hiasls
Seele bemächtigt, rief er dem Kutſcher zu: „Haltn, Kutſcher,
haltn!“ und da das Wägelchen ſtill ſtand, drängte er:
„Da muaß a Felskegerl ſei, aus der Wieſn ſchaugts
herfür, — dort muaß i hin, Schweſter, dorthin!“

223

Seiner armen Beine vergeſſend, kletterte er mit Hilfe
Schweſter Monikas aus dem Wagen und ließ ſich von ihr
bis auf den Felsvorſprung führen, wo er ſeinerzeit auf
dem Heimweg von der Aſſentierung geſtanden hatte. Schon
wollten die Hände an die Augenbinde fahren, um ſie zurück
zu ziehen.
„Nur an Blick, Schweſter — nur an vanzign Blick!“
flehte er, als dieſe mit raſchem Griff ſeine Hände zurückriß.
„Um Godswülln, wo denkn S denn hin? In paar
Wochn ja, fruhender nöt, hat der Herr Profeſſr gſagt!
Na ſo was — ſo Leichtſinn!“
Ihre Stimme bebte vor Schreck.
Hiasl ließ die Arme ſinken. Das Haupt weit vorgeſtreckt,
als wollten anſtatt der Augen Sinn und Seele das Bild
der Heimat wieder in ſich aufnehmen, lauſchte er hinaus ...
Üüber den Weiten lagen noch die feuchtzitternden Schleier
der Taufrühe, — doch allmählich erwachten die Stimmen
der Tiefen — Hahnenſchrei, Hundegebell, das Gackern
pflichteifriger Hennen — und aus dem nahen Hochwald
miſchte ſich der Amſellaut mit dem Gurren wilder Tauben
und dem luſtigen Pfiff des Pirols.
Jetzt guckte auch ſchon hoch im Oſten ein Endchen
Sonne herfür — blühweiße Spitzen ihres Nachthäubchens,
die der friſchherbe Morgenwind neckend auf die Wipfel
und Gipfel ſpießte — ſo daß die Sonne erſt bedächtig die
Bandſchleifchen unter dem Kinn löſen mußte, um ſich zu
befreien, ihr Strahlenhaupt ungehemmt zu erheben und über
dem höchſten Grat ihren weltweckenden Blick ins träumende
Blütental zu ſenden.
Nun wurden auch die Morgenglocken wach — erſt zwei
tiefſtimmige aus der wohlbeſtallten Pfarrei von St. Paul,
dann eine weichklingende hinter den Vorbergen im Weſten —

224

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und hüben und drüben und ferner und näher helle, fein⸗
ſtimmige Glöcklein aus allen Türmen und Türmchen im
weiten Umkreis — — —
Als letzte über dem atemlos Lauſchenden ſetzte das
ſchwingende, klingende, ſchlichtſelige Läuten des Bergkapell⸗
chens ein.
Ehe Schweſter Monika ſich's verſah, war Hiasl ins
Knie geſunken, hatte die Mütze vom Kopf geriſſen und die
Hände inbrünſtig zum Gebet verſchlungen. Der erſte Strahl
der aufgehenden Sonne umwob ſein blondes, tiefgebeugtes
Haupt mit myſtiſcher Verklärung.
Halb unbewußt legte ſie ihre Hand auf ſeinen Scheitel.
Was entſtrömte dieſen ſchlanken Mädchenfingern an
ſeltſamer Segenskraft, die Hiasl bis ins innerſte Mark
beglückte und beſeelte?
Sie feſthaltend mit beiden Händen, richtete er ſich müh⸗
ſam wieder auf und ließ ſie nicht wieder los, bis der
Kutſcher mit ſeinem lauten „Hoh Bräundl“ am Gartenzaun
vor dem Hoamall hielt.
Nun flog auch ſchon die Haustür auf. Und ſo raſch
die morſchen Beine ſie tragen konnten, trippelte die Alte
heran. Aber das in Falten und Runzeln verſteinte Antlitz
ſchien mit einem Mal Leben und Bewegung bekommen zu
haben. Selbſt für ein ausdrucksloſes „Grüaß God, Hiasl“
— wie damals — langte der Atem, den das bangflatternde
Herz der alten Lackenbacherin droſſelte, nicht mehr — und
alles was ſeit Jahrzehnten in ihrem Innern an warmer,
mütterlicher Empfindung erſtarrt gelegen hatte, löſte ſich in
dem ſchluchzenden Aufſchrei:
„Bua — Bua — mei Bua!“
Lachend und weinend lag ſie an Hiasls Bruſt, ſtrich
mit zitternden Fingern über ſeine Wangen, küßte ihn und

225

fand kein anderes Wort als immer wieder nur das eine:
„Bua — Bua — mei Bua“.
Während Schweſter Monika den Kutſcher abfertigte und
die beiden Täſchchen vom Wagen nahm, ſchritten Groß⸗
mutter und Enkel langſam dem Hauſe zu. Vor der Tür⸗
ſchwelle blieb Hiasl ſtehen, betaſtete mit ſeligem Lächeln
die Schwelle und beugte ſich ehrfürchtig nieder. Dann ſtrich
er wie einſt mit der Hand über dieſelbe und flüſterte:
„Hoamatl — mei heiligs Hoamatl du . . .“
Die Schweſter hatte der Ahndl in all den letzten Wochen
über den Zuſtand ihres Enkels ſchriftlichen Bericht erſtattet,
damit ſie über ſeinen Anblick nicht allzuſehr erſchrecke. Ihre
Troſtworte gipfelten ſtets in dem zuverſichtlichen Verſprechen
der AÄrzte, er würde in kurzer Zeit mit ſeinen neuen Füßen
rüſtig ausſchreiten können wie ein Geſunder, und auch das
Augenlicht werde nach entſprechender Behandlung und Scho⸗
nung wiederkehren.
Hiasl war in der Stube von einem Gegenſtand zum
andern gegangen, betaſtete Möbel, Fenſter und Blumen,
und ein glückliches Lächeln brachte Licht und Farbe in das
krankhaft blaſſe, eingefallene Geſicht. Als er ſeinen Mantel
abgelegt hatte, konnte die Ahndl auch die blitzende Tapfer⸗
keitsmedaille bewundern:
„Bal muaßt ma no alls vazöhln, wias daß d as kriagt
haſt,“ ſagte ſie immer wieder.
Dann ſchaute ſie voll Verwunderung auf ſeine Füße,
die anſcheinend in derben, genagelten Schuhen ſteckten.
Sonderbar — ſein Schritt ſchien nicht viel ſchwerer als
ehedem — freilich diente ihm noch ein Stock als notwendige
Stütze . . .
„Ja — han ſ da denn deini Füaß nöt wegtan?“ frug
ſie endlich, außerſtande ihre Neugierde länger zu be⸗

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meiſtern. „Haſt ja Schuach an un ſtapfſt umanand als
wia aſonſt aa?“
„Dö ſan ma nachgwachſn im Spital beim Profeſſr af
Salzburg“, erwiderte Hiasl, und es war das erſtemal ſeit
langem, daß ein reſtlos⸗fröhlicher Klang ſeinen Lippen ent⸗
flog. „Der kann hexn, da Profeſſr, gelt ja, Schweſter?“
Unwillkürlich, als fühlte er wo Schweſter Monika ſich
befand, wandte er den Kopf dieſer zu.
Sie ſtand, das kleine Reiſegepäck noch immer in beiden
Händen haltend, im Rahmen der offenen Tür, unſchlüſſig,
und als warte ſie auf eine beſondere Aufforderung der
Lackenbacherin einzutreten.
„Ja — freulüch wohl kann ör höxn“, erwiderte ſie
lachend. „Allös laßt ör nachwachſön, Hönde und Fiſſe und
Fingör und Zöhent — grad, daß ör dü Totn nümmer
aufwöckan kann.“
„Na, da feit ſi nix — rein gar nix“, nickte Hiasl eifrig
dazu, und die Ahndl ſtand mit gekreuzten Armen, wie es
ihre Gewohnheit war, ſchüttelte den Kopf und meinte immer
wieder, indem ſie auf Hiasls Beine ſtarrte:
„Na, ſo was — ſo was — ſan eahm nachgwachſn,
mei Söl un God! Dös ſan Zeitln — narriſche Zeitln, wo
ſo an alts Mentſch nimma nachkimma kan mitn Denkn
un Begreifn!“
Und da ſie gar keine Miene machte, Schweſter Monika
hereinzubitten, frug dieſe mit zaghafter Stimme:
„Mit Vörlaub, Lackenbacherin, darf üch auch eintröt'n?“
Erſt jetzt fand die Ahndl Zeit der Schweſter einige
Aufmerkſamkeit zu ſchenken. Sie muſterte ſie vom Kopf bis
zu den Füßen und das kindlich⸗ſchlanke Mädchen mit dem
dunkelblauen Schweſternkleid und der weißen Haube, die
ihr Antlitz und Hals nonnenhaft umrahmte, ſchien ihr zwar

227

zuzuſagen — gleichzeitig aber erwachte in ihr wieder die
herbe Ablehnung gegen jede fremde Annäherung und das
unausrottbare Mißtrauen. Wenig einladend klangen daher

ihre Worte:
„Aſo, Sö ſan ja aa do, kimmen S eini un raſten S,
ehvor S wieda hoamfahrn, a wengerl aus — Brot un

Müli wern ma für Sö aa no gnua af a Jauſn han . . .“
„Ja, aber Lackenbacherin — — —“
Weiter kam Schweſter Monika nicht, denn Hiasl miſchte
ſich da ſehr energiſch ein.
„Aber Ahndl, wo denkan S denn hin? — d Schweſter
bleibt do bei uns!“
„Bei uns?“ Groß riß die Alte Mund und Augen auf
und der Blick, mit dem ſie Schweſter Monika jetzt anſah,
war nichts weniger mehr als freundlich — — —
Ein Frauenzimmer, das ſie gar nicht kannte, ſollte da
hereingeſchneit kommen — an ihren Tiſch — zwiſchen ihr
und dem langentbehrten Enkel ſitzen — miteſſen und drein⸗
reden und ihr am Ende gar das Herz des Jungen ſtehlen
und ſie ſelbſt kalt ſtellen? Na, na, da muaß ma glei in
der erſten Stund Ordnung machn — un weil ſ grad nur
bei da Ankunft vor lauter Freud ſo ſchwach worn is, daß
ſ gar gflennt hat, kann ma mit ihr do nöt aſo umſpringn
wia ma glei möcht . . .
Der alte harte Trotz reckte ſich in ihr empor — das
warme Aufleuchten der grauen Augen war erloſchen, und
im Nu erſtarrten Runzeln und Fältchen, die, von der Freude
des Wiederſehens entfeſſelt, Leben und Bewegung in das
Geſicht gezaubert hatten, zu ſteinerner Ruhe.
„Han koan Platz nöt — tuat ma leid“, ſagte ſie abweiſend.
„Ahndl!“ Hiasls Stimme zitterte zwiſchen Vorwurf und
Bitte. „Sie hat mi do betreut Tag un Nacht, Wochn un

228

— — —

—

— = —.—-

— , — —

die
das
lher

nur
daß
non

das
und
ude

end.
und
un

Wochn, wann ſö nöt gwen war in meina Nacht — Ahndl —
hätts für uns koa Wiederſegn im Hoamatl nia nöt mehr
gebn. D Händ buſſn müaßts ihr, Ahndl, für Olls was
für mi tan hat, aber nöt ausweiſn von hier wia a weg⸗
fremde Dean! Was ſoll aus mir wern, wann ſ geht? Brauch
no a Pfleg für meini Augn un ſchwoch bin i no un . . .“
„Für d Augn woaß i beſſeri Kräuter als dö Stadt⸗
docktarn, gwiaß aa, un pflegn tua i di hiatzt, Hiasl. Nix
für unguat, Schweſter, i ſag Eahna vergölts God in
Himmel auffi, was fürn Hiasl tan han — aber hiatzt
ghört er wieda mei, un ſegn S, für Fremdleut is ja do
koa Platz nöt in da Keuſchn.“
Sie reichte ihr die Hand, als wollte ſie mit dieſer Be⸗
wegung die herbe Abweiſung ihrer Worte mildern. „Un
hiatzt kriagn S no a Jauſn, ehvor S hoamfoahrn.“
Schweſter Monika überſah die ihr dargebotene Hand —
auch in ihr bäumte ſich etwas Wildes, Trotziges auf, das
ſie ſeit Monaten niedergerungen und in den ernſten Falten
des Pflegerinnengewandes für immer begraben glaubte. Eine
laute, entrüſtete Entgegnung ſchwebte auf ihrer Zunge. Hoch⸗
aufgerichtet ſtand ſie auf der Schwelle, ein blitzendes
Funkeln im Blick . . .
Da fiel ihr Auge auf Hiasl, der in der Aufregung des
Augenblicks noch um einen Schein bläſſer geworden war —
und verſtummte.
Die Alte wollte an ihm vorbei, um in die Küche zu
humpeln und nach dem Frühſtück zu ſehen, er aber er⸗
griff ihren Arm und ſagte leiſe und feſt:
„Ahndl, wann S ma dö Schweſter vatreibn vom Hoamatl,
dann gehr i aa. Seids gſcheid, Ahndl — un wann koa Platz
nöt war, i ſchlaf im Stall un d Schweſter kunnt in meina
Kammer ſei — gwiaß aa — aber ſö bleibt — oder i geh aa.“

229

Die Alte blieb ſtehen — ein großes, fragendes Erſtaunen
im Blick ſchaute ſie von einem zum andern. — Hatte ſie
recht gehört? Hiasl wollte — er würde es über ſich bringen
vom Hoamatl zu gehen, nach dem er ſich durch Monate
zu Tode geſehnt haben mußte, bloß weil? . . . Alſo galt ihm
dieſes ſchlanke Frauenzimmer, das da ſo ſtolz und unnah⸗
bar zwiſchen ihr und dem Enkel ſtand mehr als alles was
ihm früher das Heiligſte geweſen war?
Dieſe Entdeckung überwältigte ſie ſo völlig, daß ſie ihr
für einen Augenblick den Atem und Überlegung raubte. — —
„Haſt ſo an Narrn an ihr gfreſſn, daß d as Hoamatl
um ſie varratn kunnſt — wia dei Voda?“
Heiß ſchoß Hiasl das Blut zu Kopf. — Mit beiden
Armen hatte er die Alte an den Schultern gepackt, ſchüttelte
ſie und keuchte:
„God ſoll Eahna vazeign, Ahndl, mei Voda — hörn
S as, Ahndl, mei Voda is als a Höld gſturbn — nebn meina
hat eahm dö Kugl troffn — un mit mein Sackl Hoamat⸗
erdn af ſeina Herzenwund han i eahn begrabn. — Alls
hat er gſühnt — als a Höld, Ahndl — als a Höld
is er gfalln fürs Vaderland . . .“
Ein heller Schrei — wild und weh gellte durch den
Raum — — — die Alte war ohnmächtig in die Knie ge⸗
ſunken und Schweſter Monika trug das kleine, verdorrte
Häuflein ſchwacher Menſchlichkeit in die anſtoßende Kammer,
um ſie auf ihr Bett zu legen.
Hiasl, dem Aufregung und Schreck in die Glieder ge⸗
fahren war, wußte erſt nicht, was geſchehen ſei, Schweſter
Monika aber trat wieder ein, führte ihn an den alten, grau⸗
ledernen Lehnſtuhl vor dem Fenſter und drückte ihn be⸗
ſchwichtigend darauf nieder:

230

— — —

— —

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le⸗
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iu⸗
be⸗

„S is nur a wengerl ſchwach wordn, d Ahndl, i han ſ
af ihr Bett glegt, s wird glei wieda guat ſei.“
Dann lief ſie in die Küche, holte Eſſig und Waſſer und
rieb und wuſch das alte Weiblein wohl eine Viertelſtunde
lang bis ſie fühlte, daß das abgenützte Uhrwerk des Herzens
wieder leiſe und zögernd zu flattern begann. Dazwiſchen
hatte ſie Hiasls Frühſtück zurechtgemacht und es ihm zu
ſeinem Stuhl hingeſtellt, damit ihm nicht am Ende auch
noch ſchwach würde — und all das ging in der ihr eigenen,
ruhigen, ſicheren Weiſe von ſtatten, durch welche ſie ſich im
Spital ſo oft Lob und Anerkennung der Arzte errungen hatte.
Die Lackenbacherin ſchlug endlich die Augen auf —
aber nur ein Lid hob ſich — das andere blieb halb ge⸗
ſchloſſen, und auch der zahnloſe Mund ſtand ſchief zwiſchen
den Runzeln.
„Wöllts a Schluckl Woſſa, Lackenbacherin?“ frug
Schweſter Monika und ſchob ihr das Glas vorſichtig in den
Mund. Eine unverſtändliche Antwort bewies ihr, daß die alte
Frau auch eine Lähmung der Sprache erlitten hatte.
„Brav liegn bleibn, i hol an Doktr.“
Schnell war ſie aus der Kammer und während ſie
Hiasl von ihrer Abſicht, ärztliche Hilfe zu holen, unter⸗
richtete und ihm das Verſprechen abnahm, bis zu ihrer Rück⸗
kehr ruhig ſitzen zu bleiben, lief ſie aus dem Haus.
Hiasl, ſeine lichtwehrende Binde vor den Augen, lehnte
ſich, in ſeine Gedanken verfponnen, zurück.
Wie anders hatte er ſich dieſe Rückkehr geträumt gehabt!
Hefteten ſich die Schatten und Grauen des Krieges auch bis
hier herauf an ſeine Sohlen, ſo daß ſelbſt dieſer ſo heiß und

inbrünſtig erſehnte Tag, der alles Erlittene und Erkämpfte

mit ſeinem Friedenshauch verklären ſollte, verzerrt und von
einem ſchneidenden Mißton durchgellt worden war?

231

Gab es denn für ihn auch im Hoamatl keinen Licht⸗
blick mehr? — Wie hatte die Ahndl nur geſagt? .. . Er hätte
ſo einen Narren an der Schweſter gefreſſen, daß er um
ihretwillen das Hoamatl verraten könnte!
Weh und ſchmerzlich lachte er auf — nein, das würde
er nicht — aber den Gedanken faſſen — dö liabe ſüaße
Stimm nimma hörn, dö weichn un do ſo ſakriſch gſchicktn
Pratzln — mit ihrer fraulichen, ſegenſpendenden Berührung
nicht mehr um ſich bemüht zu fühlen, den könnte er
nicht zu Ende denken, und er wußte, wenn ſie fortginge
würde er wandern über Berg und Tal bis ans Welten⸗
ende, um ſie ſich zurückzuholen ins Hoamatl!
Aber als was? Wäre er erſt einmal geſund, brauchte
er ja keine Pflegerin mehr und als — als —
Nein, nein — er durfte trotz ſeiner nachgewachſenen
„Wundahaxn“ von keinem Mädl das Opfer verlangen,
ihr Leben an das eines fußloſen Krüppels zu binden.
„dDa brauchats mehr als an Alltagsliab, dös müaßat
ſcho ganz was tiafs un wülds ſei — wos zwoa Herzn
anananda ſchweißt mit Bluat un Feuersgluat über alls
hinaus — ob blind ob ſehat, ob gſundgwachſn oder va⸗
ſtümmelt — olls gleich. Der Liab därfat ſo was koan
Eintrag nöt tan. Na, ihniger no müaßat grad derantwegn
ſo a Liab ſei — mentiſch groß — un gödli tiaf — a
heilige Fraunliab! — Ob dö Vroni wull ſo a Liab auf⸗
bracht hätt für eahm? Ja, dö ſcho — gwiaß aa — —
Bluat un Feuersgluat — gſchlanki wia a Reh — un
wia a Katz ſo wüld . . .“ Weshalb nur fiel ihm die Vroni
heut immer wieder ein?
Ob Schweſter Monika auch ſchlank war, blond, braun
oder rot? Kaum konnte er den Tag erwarten, da er ſie
endlich Aug in Aug leibhaftig vor ſich ſehen ſollte. An

232

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weſſen Stimme erinnerte ihn doch immer wieder der ge⸗
dämpfte, an ferne Heimatglocken mahnende Schall? —
Auf einmal ſchlug er ſich an die Stirne — Vronis
Stimme glich ſie!! Ja, ja, jetzt wußte er's! Wie ſie heute
früh im Wald beim Veilchenpflückn zu ihm herübergeplaudert
hatte, faßte er bald da, bald dort einen Ton — ein End⸗
chen — einen Klang, um auch ſie zum Strauß zu binden —
doch ſie verſchwebten wie ein Echo in den dunkeln Wald⸗
tiefen ſeines Erinnerns.
Nein, ſo was! — Daß ihm dies erſt heute in der
Heimat und nicht längſt eingefallen war, ſchon anfangs
gleich im Spital, da dieſe Stimme mit ihrem tief veilchen⸗
farbenen Wohllaut ſich in ſeine Seele hineingeklungen hatte,
daß es ihn mit Troſt und Kraft, mit Lebensmut und Fröm⸗
migkeit erfüllte.
Ja, — wenn das wilde Mädl, die Vroni — ſo als
Pflegerin in die Grauen und Schrecken des Krieges ge⸗
kommen wäre, auf daß Seele und Herz von Mitleid und
ernſter Pflichterfüllung gebändigt und geſchult — aus der
wilden Katz ein liebſanftes Deandl zaubern würden! — Aber
nein — gerade das Wilde an ihr hatte ſo ſüße, unvergeſſene
Schauer durch ſein junges Blut gepeitſcht . . .
Und jäh ſtand ihr Bild vor ſeinem Geiſte, wie ihre
kleine Hand den Stein nach ihm ſchmiß und ſie gleich
darauf den heißen, verlangenden Blick tief in ſein Auge
tauchte — die kirſchroten, halbgeöffneten Lippen ſo nah
den ſeinen — — —
Dort hinauf mußte er, auf den Sonnkogl, ſobald ſeine
Füße ihn ſoweit tragen konnten — ſobald die ſchwarze
Binde fallen und ſeine Augen, wie damals, die heiligen
Wunder der Heimat mit dürſtender Sehnſucht trinken
konnten . . .

◻

Schweratmend wiſchte er ſich den perlenden Schweiß von
der Stirn. — Ja, ſpäter einmal wollte er mit Schweſter
Monika wegen der Vroni ſprechen, und ſollte dieſe nach der
„Gſchicht mit n Lippl“ doch ins Heimatdorf heimgekehrt
ſein, würde jene ſie in ſeinem Auftrag aufſuchen und mit
ihrer ſanften Art auf ſie einwirken, — und dann erſt
wollte er ſie wiederſehen und ihr danken — danken für
all die Kraft und den Segen, den das geheiligte Säckchen
Heimaterde aus ihrer lieben Hand ihm gebracht hatten.
Ja — ſo ſollte es ſein! — Erleichtert über den Aus⸗
gang, den ſeine Gedanken im Labyrinth des Sehnens und
Erinnerns gefunden hatten, atmete er auf, und während
ſein Kopf in den Polſtern des Lehnſtuhles zurückſank
und ein wohltätiger Schlummer den Reiſemüden umfing,
ſtöhnte im Nebenraum die Alte auf ihrem Schmerzens⸗
lager und kämpfte in ohnmächtiger Angſt gegen die laſtende
Fauſt einer lähmenden Gewalt, die ihr Sprache und Be⸗
wegungsfreiheit geraubt hatte.

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Neunzehntes Kapitel.

Schweſter Monika war ins Freie getreten und ging,
nach rechts abbiegend, den ſteilen Fußpfad über Myrſchen⸗
dorf nach St. Paul. Eigentümliche Gedanken und Empfin⸗
dungen jagten ſich in ihr, als ſie da auf wohlbekannten
Wegen dahinlief.
Nicht Monate — nein, Jahre ſchienen vergangen, ſeit
ſie, nach ihrem ſchrecklichen nächtlichen Erlebnis mit dem
Fuchsn⸗Lippl, in törichter Angſt, ohne Überlegung, das
Haus abgeſperrt hatte und über das Gebirge geflohen war.
Wie hatte ſich ihre Flucht zu einem Schickſal geſtaltet,
aus dem ſich Schritt für Schritt alles andere in ihr und
um ſie aufgebaut hatte!
Jetzt ſah ſie ihr Heimathäuschen — die „Grafhubn“ —
zwiſchen den blühenden Obſtbäumen durchſchimmern. Dieſes
hatte ſie damals, durch die Vermittlung des Pfarrers,
nebſt dem Grundſtück, ihrem Nachbarn, dem Tappler, ver⸗
kauft und mit dem kleinen Erbteil ſich mit dem Nötigſten
für ihren Beruf verſorgt. Und nun.
In ihre rückſchauenden Gedanken verſunken war fie
wohl eine halbe Stunde bergab gelaufen und eben an der
Tür des Pfarrhofes angelangt. Ohne ſich dem erſtaunten
alten Herrn zu erkennen zu geben, der eine Kriegspflegerin
hier in den Bergen noch nicht geſehen hatte, bat ſie um
geiſtlichen und ärztlichen Beiſtand für die Lackenbacherin,
die eine Ohnmacht gehabt hätte. Sie erzählte auch in wenigen
Worten, daß ſie den armen Hiasl heute Morgen hinauf⸗
gebracht habe, — er trüge eine Binde über die kranken Augen —
hätte beide Füße verloren, dafür aber glänze die goldene
Tapferkeitsmedaille an ſeiner Bruſt. Sie ſelbſt aber ſei für
eine Zeit beurlaubt und dürfe hier verbleiben, bis Hiasl

235

hergeſtellt ſein würde, was in wenigen Wochen zu erwarten
wäre. Dann müſſe ſie in das Spital zurück, wo ſie als
Pflegerin verpflichtet ſei.
— — Dobktor gäbe es jetzt im weiten Umkreis keinen,
erwiderte der Pfarrer, aber der alte Bader ſei ja noch
am Leben, der Kreuzjackl, der gleich hinter dem Dorf ſein
Anweſen hatte und der jetzt für Vieh und Menſch als
Medikus herhalten mußte, ohne, wie in Friedenszeiten,
wegen Kurpfuſcherei angezeigt und beſtraft zu werden.
Schweſter Monika verſprach um den Pfarrer zu ſchicken,
falls der Bader den Zuſtand der Lackenbacherin für ernſt
erklären ſollte. Sie ſpielte ihr Rolle ſo gut, daß ſie, obwohl
ſie das Haus des Viehdoktors genau kannte und wußte,
daß er auf einem der Vorberge am öſtlichen Ende von
St. Paul hauſte, ſich vom Pſarrer umſtändlich den Weg
zur Kreuzjacklhubn zeigen ließ. Sie dankte, nickte und lief
weiter.
Der Pfarrer und ſein Geſinde ſtarrten dem ſchlanken
leichtfüßigen Fräulein in der fremdartigen Tracht nach, wie
ſie zwiſchen den blühenden Obſtbäumen des Pfarrgartens
dahinſchritt, und der Pfarrknecht lief raſch um die Ecke zu
ſeinem Freund, dem Premshuber Mathisl, um ihn von
der „Rotenkreuzfreiln“ aus der Deſentörkeuſchn zu erzählen, —
die Kuhdirn ſchlapfte hinüber zur Saudirn des Pichlbauern
im gleichen Mitteilungsdrang — die Pfarrerköchin hielt den
eben vorübergehenden Lehrling vom Dorfkrämer aus Myrſchen⸗
dorf an, um ihm die brühwarme Neuigkeit zur weiteren
Verbreitung anzuvertrauen, — und der Pfarrer ſelbſt rief
zum Fenſter des Schulhauſes hinauf und berichtete dem
ſtaunenden Oberlehrer, daß der Lackenbacher Hiasl mit einer
Pflegerin heimgekommen ſei, und ob der Herr Oberlehrer
auch ſchon wüßte, daß ſein früherer Schüler dekoriert worden

236

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wäre, eine ſchwarze Binde über die Augen trüge und keine
Füße mehr hätte! — — —
Da die Angelegenheit von nie dageweſenem Intereſſe
war, kam der Oberlehrer ſofort zum Pfarrer in den Obſt⸗
garten herunter. Sie berieten ſich über dieſes große Er⸗
eignis und kamen überein, daß vor allem der leider allzu⸗
lang eingebürgerte Vulgarname der „Deſentörkeuſchn“ nun
ein für allemal verſchwinden müſſe, da Hiasl ja als Held,
zum Stolz der Gemeinde und des Vaterlandes, heimgekehrt
ſei. Der Pfarrer meinte, daß es wohl am beſten ſei, von
der Kanzel aus, dieſes Ereignis und die Streichung. des
ominöſen Namens durchzuführen.
Wie ein Lauffeuer flog nun die Nachricht von Haus
zu Haus, von Zaun zu Zaun, und als Schweſter Monika
mit dem Kreuzjackl wieder den nicht zu umgehenden Weg
über den Kirchenplatz nahm, ſtanden Weiber, Kinder und
die ganze nicht militärpflichtige Beſatzung des Ortes vor
den Häuſern oder an den Fenſtern und glotzte mit offenem
Mund nach Schweſter Monika, die ihr Kleid in etwas
koketter Abſichtlichkeit mit den Fingern zierlich aufhob, durch
den Schmutz der Straße über Pfützen und Steine balan⸗
cierte und mit königlichem Neigen ihres ſtolzen Köpfchens
die Grüße erwiderte, wenn dort und da gar einer aus
Staunen und Ehrfurcht vor ihrem Amtskleide und ihrer
„ſchier vürnehmen“ Erſcheinung den Hut zog.
So geehrt hatte ſich aber vor allem der Kreuzjackl ſelbſt
noch nie gefühlt, und wäre er Univerſitätsprofeſſor in Wien
geweſen, und zu einem Konzilium ins Kaiſerhaus berufen
worden, er hätte ſich nicht ſelbſtbewußter in die Bruſt
werfen können. Wer juſt ein Stündchen Zeit hatte, der
pilgerte in reſpektvoller Entfernung hinter ihnen drein.
Kopf an Kopf war am Gartenzaun der Denſentörkeuſchn

237

zu ſehen, während der Kreuzjackl drinnen ſeines Amtes
waltete.
„s is halt a Giftſchlagl“, erklärte er vor dem Fortgehen,
nachdem er die Alte umſtändlich unterſucht hatte. „Sö hat
gar a ſo a vül gachs Bluat; a Zurnnigl is ſ aa ihr Lebta
gwen, dö Lackenbacherin, un mit der ganzn Wölt zerfalln
vonwegn ihrm Pepi. Dös war aa ſo a grauſige Gſchicht
damaln. Da hat ſ halt dö Freid un s Weh um an Hiasl
heunt z hoart anpackt. Werdn ma ihr Egl ſetzn un a Ri⸗
barbitrankl einiſchüttn, aftn wird ſö ſi wieda dafangn —
dö is zoach!“
Vor Hiasl machte der Kreuzjackl ſogar einen Bückling,
wie er ihn noch vor niemanden, nicht einmal vor dem
Herrn Pfarrer gemacht hatte, und tippte mit geſpreiztem,
ängſtlichen Zeigefinger einigemal in ſcheuer Bewunderung
auf die blinkende, goldene Medaille. Als aber Hiasl auch
ihm, ſcherzend, als großes Geheimnis, und unter dem Siegel
gänzlicher Verſchwiegenheit, von dem Nachwachſen der
„Wundahaxn“ erzählte, die er der Behandlung des Zau⸗
berers Profeſſor Ebner in Salzburg verdankte, da fühlte
ſich der Kreuzjackl plötzlich ſo gelehrt und intereſſant, daß
es ihm in der Stube zu eng wurde. Er ſchnappte nach
Luft, verbeugte ſich noch dreimal ehe er die Tür erreichte
und ſchritt gravitätiſch, hinter ihm die neugierige Schar
der hoffnungsvollen Jugend und des Weibervolkes vom
Dorfe, dem Gaſthaus des Wegſcheiderwirtes zu.
Bis mittags jedoch flüſterte ſchon die ganze Bevölke⸗
rung von den „Wundahaxn“ des Lackenbacher Hiasls und
erzählte ſich die abenteuerlichſten und unſinnigſten Gerüchte
über die Hexenkunſt des Salzburger Profeſſors und deſſen
vürnehme Aſſiſtentin, die bis auf weiteres dableiben würde
und in der Deſent .. . nein, das durfte man ja nicht mehr

23³388

ſnn
es all
vergef
ſegnen
zu w

Antes
ſagen, der Herr Pf
. Herr Pfarrer und
h es ausdrückli nd der He
“ dergeffene n ſo angeordnet — Oberlehrer hatlen
d ſegnerkeuſch ulgarnamen des Lackenbacherl alte, ſchon halb⸗
n“ — lebte wieder auf, um netied ro
. er vergeſſen

hr Lebta
krfuln zu werden.

Eſchicht
n Hiasl
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mngn —

ücklng,
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l und
tüchte
deſſen
würde
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239

Zwanzigſtes Kapitel.

Die Schweſter Monika bewilligten vier Wochen Urlaub
bis zur vorausſichtlichen Geneſung Hiasls gingen in wenigen
Tagen zu Ende. Mit ſeinen „Wundahaxn“ war er bereits
ſo geſchickt geworden, daß er auch ohne Stock im Hauſe
umherging und mit Hilfe der Schweſter auch bergan und
bergab mit ganz unglaublicher Fertigkeit zu gehen lernte.
Auch mit den Augen waren große Fortſchritte zu verzeichnen.
Die Schweſter war inzwiſchen mit ihm wieder beim Augen⸗
arzt ſowie auch bei Profeſſor Ebner in Salzburg geweſen.
Letzterer verbeſſerte einiges an den Protheſen, freute ſich wie
prächtig Hiasl ſchon ausſchreiten konnte und meinte Schweſter
Monika dürfe ihren Pflegling getroſt verlaſſen, ſobald ſeine
Augen wieder vollkommen gebrauchsfähig ſein würden und er
ſeinen Alltagspflichten ungehindert nachgehen könne. Beim
Augenarzt ließ ſie ihn, wie ſtets, allein und erklärte ihr dieſer,
als er mit Hiasl wieder aus dem Ordinationszimmer kam,
daß er, nur mehr vorſichtsweiſe, während einiger Tage
noch, die Augenbinde tagsüber behalten möge, dann jedoch

240

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ſollte die erſte längere Sehprobe im Tageslicht gemacht
werden.
Während ihrer Abweſenheit hatte ſie eine Nachbarin
gebeten, ſich daheim der Lackenbacherin anzunehmen, und
dieſe fühlte in jener Zeit erſt ſo ganz was ſie an Schweſter
Monika hatte, und zählte die Stunden bis zu ihrer Rück⸗
kehr. Mit unverhohlener Freude empfing ſie die Heim⸗
kehrenden und ihre Begrüßung Schweſter Monikas war
ſogar um einige Grade herzlicher als ſelbſt Hiasl gegen⸗
über. Die Alte hatte ſich, wie „Profeſſor Kreuzjackl“ es
prophezeit hatte, von ihrem „Giftſchlagl“ ſoweit erholt,
daß ſie, wenn auch mit ſchwerer Zunge, ſich verſtändlich
machen und in Stube und Garterl, auf einem Stock ge⸗
ſtützt, uumanandhumpeln“ konnte. Nur der rechte Arm ver⸗
ſagte noch völlig den Dienſt, und da die Schweſter nun
gar für zwei, zur Zeit unzulängliche Menſchenkinder zu
ſorgen hatte, gab es Arbeit von früh bis ſpät.
Anfangs waren die Blicke der Alten ihr noch ängſtlich
oder mißtrauiſch gefolgt, wenn ſie, als gehörte ſie von jeher
zum Hauſe, aus und ein ging und alles beſorgte, was ſonſt
Aufgabe und Tagewerk der Lackenbacherin ſelbſt geweſen war.
Bald aber wich dieſer Ausdruck einem bewundernden
Staunen, daß die „Stadtfreiln“ in den ländlichen Arbeiten
ſo gut Beſcheid wußte, mit allem zufrieden war und ſie
und Hiasl ſich in dieſen kleinen Mädchenhänden ſo geborgen,
wie in Abrahams Schoß, fühlen konnten.
Überhaupt war eine große Wandlung ſeit dem „Gift⸗
ſchlagl“ mit der Alten vor ſich gegangen. Aus der unduld⸗
ſamen, verbitterten Frau war ein mildes, geduldiges Weib⸗
lein geworden, das jeden Liebesdienſt Schweſter Monikas
mit einem dankbaren Blick belohnte und ſich nicht ſatthören
konnte an allem, was Hiasl ihr über das Wiederfinden

Heimaterde. 15 241

ſeines Vaters, deſſen Leben und Leiden und ſeinen endlichen
Heldentod mitteilte. Hatte ſie ſich dieſelbe Geſchichte jetzt
tagtäglich erzählen laſſen — jeden Abend, wenn ſie in
ſich zuſammengeſunken im Lehnſtuhl ſaß, die lebloſe Rechte
im Schoß, das magere Runzelgeſicht auf die Linke geſtützt,
konnte ſie immer wieder und wieder fragen:
„Un wia is dös gwen, Hiasl, mitn Vodarn ſein Höldentod?“
Während Hiasl erzählte, kam dann Leben und Be⸗
wegung in ihre Züge. Wie wenn die untergehende Sonne
nach grauen, wolkenſchweren Tagen die wehrenden Schleier
zerreißt und mit zögernder und dennoch ſieghafter Kraft
leuchtende Strahlenbündel über die verdämmernde Land⸗
ſchaft ſtreut, ſo huſchte verklärender, friedvoll verſöhnender
Abendſchein über das verwitterte Antlitz der Greiſin. —
Da der Enkel ihr zunächſt noch weder Stütze noch Arbeits⸗
kraft ſein konnte, und ſie ſelbſt bisnun mit jedem Hand⸗
griff auf fremde Hilfe angewieſen war, wurde ihr Schweſter
Monika in kurzer Zeit unentbehrlich. Dieſe teilte mit ihr
die Kammer, begnügte ſich mit einem auf den Boden ge⸗
legten Strohſack, hatte für ſie und den Invaliden nur gute
Worte und eine geſunde, muntere Fröhlichkeit, mit der ſie
die Schatten aus dem ſtillen Berghauſe verjagte, und an
ihre Stelle ſonnige Gemütlichkeit, ſelbſt aus den verborgenſten
Winkeln, hervorlächeln ließ.
In feinfühliger Selbſtverſtändlichkeit wußte ſie es ſo

einzurichten, Großmutter und Enkel oft ſtundenlang allein

zu laſſen. Sie ging während dieſer Zeit ihrer vielſeitigen
Arbeit nach, pflegte das Garterl, beſtellte das kleine Feld,
fütterte und molk die Kuh und trieb das muntere Stier⸗
kälbchen auf die Wieſe vors Haus.
Sie ſtellte dem gelben Kätzchen den Milchnapf auf die
Bank neben der Haustür und vergaß auch des Krahvogels

242

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nicht, der in bedächtiger Wichtigkeit, noch würdevoller als
ſonſt, durch das Haus ſtolzierte, ſeitdem er die goldblinkende
Scheibe an der Bruſt ſeines Herrn entdeckt hatte, die ſeine
Blicke förmlich hypnotiſierte. Dann flatterte er wohl mit
einem rauhen Aufſchrei auf Hiasls Schulter, guckte in dieſes
blitzblanke Rätſel, in dem ſich ſein ſchiefes Köpferl ſpiegelte,
ſchlug mit den Flügeln, ließ ſein „krah! krah!“ in hilf⸗
loſem Staunen durchs Stübchen gellen, und alle lachten ob
des ſeltſamen Gebarens ihres gefiederten Hausgenoſſen.
Jeden Abend wurde die Tageszeitung vom Krämer ge⸗
holt und las Schweſter Monika beim Schein der kleinen
Petroleumlampe die Kriegsnachrichten vor, die Hiasl ſtets
mit Erzählung eigener Erlebniſſe unterbrach oder erläuterte.
Dort oben in der Erdſegnerkeuſche konnte man wahrlich,
trotz des Invaliden, der da mit amputierten Beinen und
ſchwarzer Augenbinde am Tiſche ſaß, und trotz aller Kriegs⸗
berichte, an der Aktuellität dieſer Schreckensherrſchaft zwei⸗
feln. Bis in das Plätzchen Gotteswelt war ſein Polypen⸗
arm noch nicht gedrungen — und der tiefe, ſelige Friede dieſer
Abendſtunden beim Lampenſchein widerſprach allem, was
Schweſter Monikas lieblicher Mund aus dem ſchwarz⸗
bedruckten Zeitungsblatt zu berichten hatte.
So ſchwanden die Tage in ſtillzufriedenem Zeitvergeſſen
und wurden nur ab und zu durch den Beſuch der „In⸗
telligenz“ von Myrſchendorf und St. Paul, die ſich in der
Perſon des Pfarrers, des Oberlehrers und des Kaplans
verkörperte, in ihrer wohltuenden Einförmigkeit unterbrochen.
Anfangs ſchloſſen ſich noch allerlei Neugierige den Be⸗
ſuchern an, doch wußte Schweſter Monika ſie bald vom
Hauſe fernzuhalten, um ihren Pflegebefohlenen die nötige
Ruhe zu ſichern.
Nur ein kleiner fürwitziger Bub, der Kramer⸗Tonerl,

15 243

der gar ſo „ihnig“ bitten konnte, die gnä Freiln Schweſter
möge ihm erlauben, ab und zu den „Höldenhiasl“ in der
Nähe anſchaugn z derfn, kam an jedem freien Nachmittag
aus Myrſchendorf herauf, ſtand mit offenem Mund, die
Hände in den Hoſentaſchen, in der Tür und ſtarrte in
wortloſer Bewunderung auf die „Wundahaxn“. Als er zu⸗
traulicher wurde, ſtellte er auch zögernd kindliche Fragen,
die Hiasl ſehr beluſtigten, ſo daß ſich mit der Zeit ein
ganz freundſchaftlicher Verkehr zwiſchen ihm und ſeinem
kleinen Verehrer entwickelte, — und genoß der Kramer⸗
Tonerl, von der Zeit an, unter ſeinen Kameraden ein be⸗
ſonderes Anſehen. Merkwürdig war es Schweſter Monika,
daß keiner hier ſie noch erkannt hatte. War es die Tracht
mit der ihr Antlitz nonnenhaft abſchließenden Kopfbedeckung,
unter welcher auch das Haar völlig verſchwand, das ſie derart
veränderte? Auch hatte ſie ihre Augenbrauen, in der Abſicht,
um alles in der Welt unerkannt zu bleiben, mit Kohle etwas
geſchwärzt, ſo daß ſie ſich tatſächlich, wenn ſie in dem kleinen
blinden Spiegel der Ahndl blickte, ſelbſt völlig fremd vorkam.
Sie war ſich freilich nicht bewußt, daß weder ihre Kopf⸗
bedeckung, noch ihre dunklen Brauen, ſondern ein großes
Erleben mit ſeinen, die tiefſten Gründe ſeeliſchen Empfin⸗
dens und phyſiſcher Leiſtungskraft aufwühlenden Stürmen
ihr ganzes Weſen durchrüttelt hatte — zerſtörend und er⸗
ſchaffend zugleich. Das Echo ihrer innerſten Wandlung aber
umwehte ihr ſchmal und blaß gewordenes Mädchen geſicht —
es klang aus dem ſeltſam vibrierenden Tonfall der Stimme,
und leuchtete gedämpft und verklärt aus den ehedem un⸗
ruhig ſchillernden Augen, deren weltverlorner Blick jetzt in
unbegrenzte Fernen hinaus zu lauſchen ſchien.
Nein, niemand, der ſie heute wiederſah, konnte ſie bei
flüchtigem Begegnen erkennen. Nach Myrſchendorf und

244

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St. Paul war ſie nicht wieder gekommen ſeit jenem Tag,
da ſie den Kreuzjackl für die alte Lackenbacherin geholt
hatte, und letztere war ihr in früherer Zeit nahezu fremd
geweſen. Den Kaplan, welcher erſt nach Weihnachten ſeine
Stelle in St. Paul antrat, hatte ſie vorher nie geſehen —
der Oberlehrer war ſehr kurzſichtig — — — aber der Herr
Pfarrer? — — Wollte es ihr nicht ſcheinen, als ruhte ſein
Blick oft prüfend in ſtummer Frage auf ihr?
Dann ſtand ſie jedesmal raſch auf, machte ſich in Küche
und Stall zu ſchaffen und kam erſt wieder zum Vorſchein,
wenn ſich die Herren in dem mittlerweile dunkel gewordenen
Stübchen empfahlen. Auf dem Heimwege aber, wenn Lehrer
und Kaplan ſich über Hiasls Kriegserzählungen beſprachen
und dabei, wie gewöhnlich, in gefährliche Labyrinthe politi⸗
ſcher Meinungsverſchiedenheiten gerieten, ging der alte Herr,
in Gedanken verſunken, neben den anderen einher, — und
wenn die beiden eben im größten Wortwechſel befangen
waren, blieb er ſtehen, ſtieß ſeinen Stock in die Erde und
ſagte kopfſchüttelnd: „Und ſie is es halt doch!“

Einundzwanzigſtes Kapitel.

Fiebernde Unraſt erfüllte Schweſter Monika, je näher
der Tag heranrückte, an dem ſie Hiasl die Augen auch tags⸗
über enthüllen durfte und er wieder, trotz ſeiner fehlenden
Füße, ſozuſagen als ganzer Menſch dem Leben und der
Arbeit wiedergegeben würde. Bis jetzt hatte ſie ihm nie er⸗
laubt, die Binde von den Augen zu nehmen, ehe ſie ſeine
Kammer verlaſſen hatte, und wiederholt löſchte ſie, als
ſie bemerkte, daß er ſie zurückzuſchieben beabſichtigte, wenn
ſie abends noch in ſeiner Stube beſchäftigt war, raſch
das Licht.
„Wenn i Eahna nur amol ſehgn kunt, Schweſter, ob
Sö aſo ſan, wia i mirs denk,“ lachte er dann; aber ſie
ſchloß raſch mit einem halb ärgerlichen „Guade Nacht“ die
Tür und kam auch morgens erſt wieder an ſein Bett, bis
ſie ſich überzeugt hatte, daß er den Verband über den Augen
hatte, welche ſie ihm dann noch mit beſonderer Sorgfalt
für den Tag anpaßte.

246

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Mein Gott, wenn er ſeine treue Pflegerin endlich einmal
von Angeſicht zu Angeſicht ſehen würde! Wie oft hatte er halb
ſcherzend, halb im Ernſt ſie gefragt, wie ſie wohl ausſehe.
„Alt un ſchiach, kloan un dick“, antwortete ſie lachend —
doch er hatte dann nur ſinnend den Kopf geſchüttelt und
gemeint: „Sö Lugnſchippl, Sö, dös glaub i Eahna mei
Lebta nöt . . .“
Kurz vor Ablauf ihres Urlaubs war Schweſter Monika
eines Abends, nachdem ſie ihre Pflegebefohlenen zur Ruhe
gebracht hatte, noch bis ſpät in die Nacht auf der alten
Steinbank vor dem Hauſe geſeſſen — den Sternenhimmel
über ſich — vor ſich das mondverklärte ſchlummerſtille
Land — — —
Mit den Silberwölkchen, die durch den Äther ſchifften, zogen
ihre Gedanken rückerinnernd, vorwärtstaſtend durch die Nacht:
Auch ſie hätte im Hoamatl wunſchlos glückliche Tage
verlebt, wenn nicht gerade das Bewußtſein ihrer Unent⸗
behrlichkeit hier ſie mit wehmütigem Bangen erfüllt haben
würde. Bald war ihre Zeit hier zu Ende und ſie mußte
zunächſt nach Wien zurück in Fron und Pflicht — zurück
in die ernſte Stadt, wo Spitäler ſich an Spitäler reihten
und alles Elend und Grauen des glückmordenden, menſchen⸗
verſtümmelnden Krieges doppelt auf den Gemütern laſtete!
Nie hatte ſie ſich dort an den ſchrillen, unheimlich
warnenden Pfiff der durch die Straßen eilenden Sanitäts⸗
autos gewöhnen können, die ſtets neue Opfer nach den
Lazaretten brachten und die Krankenſäle bis zum letzten
Platze füllten.
Selbſt alles was ſie an Kriegsſchrecken während ihres
Pflegedienſtes an der Front erlebt hatte, konnte ſie nicht
ſo niederdrücken, als die endloſen Reihen der Kranken⸗

247

zimmer mit ihrem ſtereotypen Äther⸗ und Jodoformgeruch
und den hier in Reih' und Glied hingelegten blutigen Zeugen
opfermutigſten Heldentums . . .
Inſolange ſie den „Einen“ zu ſuchen ausgezogen war,
ſelbſt bis an die feindlichen Reihen, hatte ſie in ſtiller Pflicht⸗
treue ihren Beruf erfüllt, doch war ſie dabei nur von einer
Sehnſucht, von einem Wunſche getragen worden — ihm —
nahe zu ſein!
Durch ihren ſtarken Glauben wollte ſie das Schickſal
zwingen, ihr den wunden Geliebten in die Arme zu legen.
Dieſer Gedanke trug ſie damals über jede Schwierigkeit
hinweg, ſo daß ſie ſtark und aufrecht allen Anforderungen,
die an ihre phyſiſche und pſychiſche Kraft geſtellt wurden,
ſtandhalten konnte.
Und nun war auch dieſe Aufgabe zu Ende geführt.
Hiasl konnte in wenigen Tagen ihrer Fürſorge entbehren —
ſie aber würde, ſich ganz dem Pflegerinnenberufe widmend,
heimatlos und einſam das große Sehnen ihres törichten
Herzens im ernſten Pflichtenkreiſe, in Arbeit und Selbſt⸗
vergeſſenheit zum Schweigen bringen — und das Allerbarmen
wahlloſer Nächſtenliebe mußte in Zukunft ihr Leben aus⸗
füllen und den dürſtenden Aufſchrei fordernder Jugendrechte
erſticken . . .
Der alte Trotz bäumte ſich in ihr auf und das noch
immer nicht gänzlich niedergebändigte, zügelloſe Tempera⸗
ment der „wilden Vroni“ zuckte empor.
Warum gab ſie ſich nicht endlich zu erkennen? Fürchtete
ſie, daß die wärmeren Empfindungen, die Hiasl für ſeine
treue Pflegerin jetzt erfüllten, der früheren Gleichgültigkeit,
oder gar jäher Abneigung weichen könnten — — und er,
wie damals, in ſeiner leidenſchaftsloſen, ruhigen Art zu
ihr ſagen würde: „Was ſuachſt da, Madl — geh hoam!“

248

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Hoamgehn — wohin? Kein Fleckchen Heimaterde beſaß
ſie mehr, die Mutter tot — das Häuschen in fremdem
Beſitz — keine Hand an die ſie ſich klammern, kein Herz
an dem ſie ſich hätte ausweinen und raſten können, ge⸗
borgen, geſchützt — geliebt!
Geliebt?! Konnten alle weſenloſen Phantaſien menſch⸗
licher Glücksmöglichkeiten dem lebendigen Bewußtſein ſolcher
Erdenſeligkeit die Wagſchale halten? —
Nie war die Liebe ihr als heilige Offenbarung ge⸗

naht. Die kränkliche, verſchloſſene, mit ſich und der Welt

zerfallene Mutter hatte ihr keine Liebe entgegenzubringen
gewußt. In der Gemeinde war ſie nur geduldet und mit
Argwohn, Abneigung und Unverſtand verfolgt worden.
Ihr Traum — geliebt zu werden — zerſtob immer
wieder.
Als ihr verbittertes und gequältes Herz endlich erwacht
war, hatten die halb verſtummten und vergeſſenen „geheim⸗
nisvollen Stimmen“ wieder an das von droſſelndem Un⸗
kraut überwucherte Tor ihrer Seele geklungen — werbend und
lockend, und was ſie flüſterten, wurde ihr da zu erfüllungs⸗
ſicherer Verheißung . . .
Ja, alles was ihr die „Stimmen der Tiefen“, die da⸗
mals aus dem knoſpenden Mädchenherzen ſteigend, ſo
Wunderſames, Ahnungsreiches zuraunten, war in ihrem
Daſein zu ſtaunendem Erlebnis geworden — — — und die
außergewöhnlichen Verhältniſſe dieſer raſchlebigen, von Er⸗
eignis zu Ereignis haſtenden Zeit, hatten ihre ganze Ent⸗
wicklung, ihr eigenes drängendes Sehnen und Wollen in
ungeahnter Weiſe begünſtigt — — —
Durch den dunklen Werdegang des Seins
hatten heilige Ströme gerauſcht, an deren
Ufern ſie im Erdenpilgerkleide ſchritt...

249

Und wieder ſah ſie den dämmerſtillen Wald, durch den
ſie wie eine Katze geduckt und vorſichtig geſchlichen war,
den Blick nach einem hingewandt, der talwärts ſchritt,
mit dem Rekrutenſtrauß am Hut — — — ſie hörte ihres
Herzens gellen wilden Schrei, den ſie, das Antlitz tief ins
Moos gedrückt, im heiligen Schoß der Heimaterde erſtickte,
als dieſer Eine in den aufſteigenden Morgennebeln des
Tales verſchwand.
Jetzt führte das Erinnern ſie am Totenbett der Mutter
vorbei — das Leben hatte es nicht gut gemeint mit ihr —
ein Frauenſchickſal war's geweſen wie tauſend andere —
drum war es beſſer ſo — und ſie ſtarb gern — — —
Und dunkler noch wurde der Werdegang ihres
Seins — die Mutter tot — der Eine fern, um den der
Gedanke in irrer Sehnſucht ſeine Fieberkreiſe zog. Der Tag
ſo leer — die Nächte ſo kalt — ſo einſam . . .
Später Abend war es. Am Fenſter ſtehend, löſte ſie
die ſchweren, rotgoldenen Zöpfe beim Schein der tief herab⸗
gebrannten Kerze . . .
Was war das? Schritte vor dem Hauſe — — — leiſes
Schleichen — das Knacken dürrer AÄAſte, dort, dicht vorm
Haus am Abhang. Kommtt die tote Mutter heute, ſie be⸗
ſuchen? s iſt Allerſeelentag! Ein Grauen rinnt durch Vronis
Adern . . . Wieder dieſes ſchleichende Geräuſch — und näher
jetzt. Weshalb hatte ſie den Balken heute nicht geſchloſſen?
Jetzt wagt ſie es nicht — und wagt auch nicht, das Licht
zu löſchen — —
Am Mauerſockel klimmts empor — ein Fauſtſchlag ſtößt
das Fenſter ein — ein blaſſer Männerkopf mit lüſtern
funkelnden Augen erſcheint, für eines Atems Friſt, in ſeinem
Rahmen — —
Und Vroni greift, halb unbewußt, zurück, wo auf dem

250

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Tiſch ein Stein, wie ſie zum Meſſerſchleifen ihn verwendet,
liegt . . .
„Schlag zu, Deandl!“
Wer rief es ihr zu? Aus unendlichen Fernen ſcheint
die Stimme an ihr Ohr zu dringen — und wie die Fauſt,
durch das offene Fenſter langend, nach ihrem goldenen
Königsmantel greift — hebt ſie den Stein und zielt —
und trifft — —
Ein lauter Fluch — und übern Hang, der jäh zum
Walde abſtürzt, hört ſie wie krachend, polternd mit Geröll
und Aſtwerk ein ſchwerer Körper zu Tal kollert .. .
Erſt ſteht ſie ſtill, vor Schreck und Angſt gelähmt. Doch⸗
ſchnell gefaßt reißt ſie die Balken zu und löſcht das Licht
und horcht — und horcht, mit allen Sinnen lauſchend,
durch das Dunkel.
Das Häuschen ſteht weit abſeits von dem Dorfe, dort
iſt wohl alles längſt in Schlaf und Traum — ſie hört nur
fernes Nachtgebell eines mondbefehenden Bauernköters —
das rauhe Miauen eines Katers, der durch die Felder nach
Liebesabenteuern ſchleicht — und tief im Walde des Käuz⸗
chens unheimlicher Schrei — — —
Doch Vroni ſteht und horcht. — Wer war der Unhold,
wer? Ein Bauernſohn aus der Umgebung? Welcher? In
ihrem Schreck hat ſie ihn nicht erkannt — oder ein Strolch
vielleicht?
Hat ſie getötet? Um Gott! Nun würde man ihr die
Gensdarmen ins Haus ſchicken. Und iſt's ein Bauernſohn
geweſen, dann Gnade ihr Gott! Ihr würde es niemand
glauben, daß ſie nur in Notwehr gehandelt hat. Ja,
ſie — — die wilde Vroni — die Gefürchtete — Verfolgte —
Verfehmte! — Man würde ihr Handſchellen anlegen und
ſie durch die Dorfſtraße führen zum Gaudium von alt nud

251

jung . . . Marandjoſef! Und hängen wird man ſie — am
Galgen wird die wilde Vroni hängen! So hat's der Lehrer
einmal ihr geſagt, als ſie dem Ochſenwirt mit einer Stein⸗
ſchleuder eine Taube vom Dache weggeſchoſſen hatte — — —
ja, mit den Steinen hatte ſie kein Glück . . .
Und jäh ſtand Hiasls Bild vor ihrer angſtbebenden
Seele. Die Schand', wenn er erfährt, daß ſie daheim wegen
Totſchlag aufgehängt wurde, die Schand' — grad vor ihm!
Doch hätt' ſies nicht getan und wär' der Haderlump, der
da wie ein Wolf zum Taubenſchlag geſchlichen war .. .
was dann? Man hätte es ihr ſpäter doch nicht geglaubt —
ihr nicht!
Sie fand keinen Ausweg aus dem Chaos ihrer Ge⸗
danken.
„Fort — fort — i muaß fort!“ Nur eilige Flucht konnte
ſie retten . . .
Und wieder horchte ſie hinaus. Vom Kirchturme in
St. Paul ſchlug die vierte Morgenſtunde. War das mög⸗
lich? So viele Stunden war ſie hier betäubt, verängſtigt
und erſchreckt geſtanden? Es war höchſte Zeit; mit beben⸗
den Händen ſteckte ſie die Zöpfe auf und kleidete ſich an.
In ein Bündel ſtopfte ſie mit anderen Habſeligkeiten ihr
grünes, fadenſcheiniges Flickenröckchen — — Dann ſchlich
ſie leiſe an die Tür und lugte hinaus — —
Fern im Oſten brauten Nebel im fahl verdämmernden
Mondlicht. Ein froſtrauher Novemberſturm pfiff um Wipfel
und Dächer. Ihr ſchauderte. — Feſter hielt ſie das
Tuch zuſammen, verſperrte die Tür — und ſtand im
Freien. . .
Wohin? Es war gut, daß ſie, das wilde Kind der
Berge, ſo gut Beſcheid wußte um Weg und Steg im weiten

252

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Nach mühſeliger Wanderung von vielen Tagen war ſie
nach Marburg gekommen. Ihr Weg hatte ſie an einem
Kloſter frommer Schweſtern vorbeigeführt. Dort klopfte ſie
in ſpäter Abendſtunde an und ward eingelaſſen. Die kluge,
menſchenfreundliche Oberin hatte nach Anhören von Vronis
Geſchichte dieſer geraten, ſich bei Gericht zu melden, um
jeden falſchen Schein von ſich abzuwenden und ihre Sache
zu vertreten. Es wurde ihr die beſondere Vergünſtigung
zuteil, bis zur Abwicklung des gerichtlichen Verfahrens in
der Hut des Kloſters bleiben zu dürfen. Dort wurde auch
die erſte Grundlage für ihre bisher ſo vernachläſſigte Er⸗
ziehung gelegt. Ihrem Herzensdrange folgend, durfte ſie
in den von Verwundeten überfüllten Spitälern Laiendienſte,
als Hilfspflegerin, unter der Aufſicht und Anleitung der
Schweſtern leiſten.
Zur Verhandlung mußte ſie nach Graz. Sie wurde
freigeſprochen und der mittlerweile geneſene Lippl bekam
wegen Deſertion fünf Jahre Gefängnis. Vroni, um die
ſich mehrere brave Frauen in Graz annahmen, verblieb zu⸗
nächſt dort, um noch einige Wochen Spitalsdienſt zu machen,
und kam dann nach Wien, wo ſie ſich als Pflegerin für
den Kriegsſchauplatz meldete.
Ihre Erlebniſſe ſeit jenem unvergeſſenen Sommertag,
ihr ernſter Beruf, ein angebornes verfeinertes Anpaſſungs⸗
vermögen und die tiefe, heilige Liebe und Sehnſucht
ihres Herzens hatten ihr Weſen in wenigen Monaten ver⸗
wandelt.
Und lauter rauſchten die heiligen Ströme
durch den dunkeln Werdegang ihres
Seins — ſie ſchritt durch Kriegsgetümmel und Menſchen⸗
leid, ſie ſchaute Heldentum und den Segen ſtiller Samariter⸗
hände — — —

253

Lange hatte ſie bei den Sanitätskolonnen an der Front
Dienſt getan, alle Entbehrungen, Anſtrengungen und
Schreckniſſe klaglos durchkämpft und durchlitten und ſich
Vertrauen und Anerkennung der AÄrzte und Patienten er⸗
rungen . . .
Auf verklärten Wegen wandelte ſie den
ſeligen Lichtgeſtaden zu — — —
Bei jedem neuen Verwundetentransport galt ihr erſter
ſuchender Blick einem einzigen, der da kommen würde —
kommen mußte, das fühlte ſie mit einer Beſtimmtheit,
die alle ihre Pläne und Abſichten allein beeinflußte. Und
als ſie mit der Sanitätskolonne in K. den Transport
Schwerverwundeter begleitete, da — — —
Da hatte ſie ſich auch den Trunk gebholt,
der, tief geſchöpft aus dem Born des Lebens,
wunſchlos macht und frei — — —
Mit einemmal ſchrak ſie aus ihrer weltentrückten
Träumerei empor — — —
Nein — nein, das war nicht der rechte Trunk geweſen —
denn wunſchlos war ſie nicht geworden. Dieſer Trunk
feſſelte ſie mit geheimnisvollen Gewalten, und der Weg
war unerreichbar fern, der bis zur Jugendſonnenhöhe
führte, wo zwiſchen Felsblock und Tanne die purpurne
Wunderblume in Duft und Reine wartete — auf wen —
auf was? .. .
Sie ſprang auf. Ja, ſie mußte fort, am Tag ſelbſt wo
Hiasls Pflege beendet war. Seine gleichgültige Ablehnung
würde ja gewiß in der Stunde wieder lebendig werden,
da er erfuhr, wer ſie ſei. Hatte er doch nie in all der Zeit
vor ihr mit einem einzigen Wort jener „Vroni“ Erwähnung
getan, von welcher er das Säckchen Heimaterde empfangen
hatte, das, auf der Herzenswunde des Vaters ruhend, im

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fungen
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fernen Heldengrabe verſenkt lag . . . ſie war wohl für ihn
längſt vergeſſen — längſt — —
Losreißen mußte ſie ſich von ihm ehe er ſie erkannte,
und in ſeiner ruhigen, leidenſchaftsloſen Art noch einmal
zu ihr ſagen konnte: „Was ſuachſt hier, Madl, — geh
hoam!“

255

Zweiundzwanzigſtes Kapitel.

Bis ins tiefſte Herz erſchrak die Lackenbacherin als
Schweſter Monika am nächſten Tage von ihrer Rückkehr
nach Wien, als für den kommenden Montag feſtgeſetzt,
ſprach. Tags zuvor wollte ſie die Binde von Hiasls Augen
nehmen. Dann würde er ja für die Ahndl und das Haus
wieder ſelbſt ſorgen und arbeiten können. Sie ſaß mit
einer Flickarbeit beſchäftigt neben der im Armſtuhl ruhenden
Alten; Hiasl war vors Haus gegangen, lehnte an dem
Türpfoſten und ſog, wie es ſeine Gewohnheit war, in
durſtigen Zügen die Heimatluft ein. Es war kurz nach
Mittagszeit. Überall ruhte noch die Arbeit. Bei Schweſter
Monikas Worten griff die Ahndl in angſtvoller Bitte nach
der Schweſter Arm:
„Nöt furt,“ ſtammelte ſie mit holpernder Zunge, „nia
nöt furtgehn!“
Schweſter Monika konnte über den Kontraſt dieſes
Ausrufs mit dem unfreundlichen Empfang, den die ſonder⸗
bare Alte ihr in der erſten Stunde hier bereitet hatte, ein
ſchalkhaftes Lächeln nicht unterdrücken.
„Ich hab meunen Beruf in Wien, was glaubön S
dönn — ſolang dör Krieg dauört, bün üch dort gebundön —
und vapflüchtet!“ Die letzten Worte unterſtrich ſie mit etwas
ſelbſtbewußtem Stolz. „Das Kühfuttörn und Garteln und
Anbauön trifft einö andöre auch.“ Die alte Frau aber ließ
Schweſter Monikas Hand nicht los: „Aber mir, Schweſter —
Hiasl un i, was — aus uns wern ſoll — wann S furtgehn?“
„Ihr kriagts gewüß eunön bravön Dünſtbotn, Lacken⸗
bacherin, oder es üſt ürgendwo eun verweuſtös Dürndöl,
was Ühr aus Gnad und Barmhörzigkeid aufnöhmts und
dü Euch dafür bedreut.“

256

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„A vawaiſts Deandl — mei Söl un God — woher
ſoll ma a vawaiſts Deandl herſchaffn?“ —
Hiasl hatte durch die offene Tür das Geſpräch mit an⸗
gehört und trat wieder in die Stube. In ſeinem Geſicht
arbeitete ein längſt durchdachter, aber ſtets wieder hinaus⸗
geſchobener Entſchluß.
Daß die Schweſter im Hoamatl nicht zurückzuhalten
war, wußte er, und daß man ſie nicht hier feſſeln und
ihr länger als nötig die Opfer und vielfachen Entbehrungen
aufbürden durfte, deſſen war er durchdrungen — wenn ſich
auch im Hinblick auf eine Trennung ſein Herz in jähem
Bangen zuſammenzog.
Dieſes unverſtändliche. dumme Herz, das von zwei
Mädchenbildern zugleich gefangen und genarrt wurde!
Weshalb krampfte es ſich in ſchlafloſen Nächten bei dem
Gedanken an Schweſter Monikas Abreiſe in jammerndem
Weh zuſammen und meinte, ſie nicht laſſen zu können, —
wenn es ſich trotzdem in ungeſtillter Sehnſucht nach Vroni
und einer Nachricht von ihr verzehrte, die ihm Beruhigung
und Sicherheit über ihre tatſächlichen Beziehungen zu der
ſchrecklichen Geſchichte mit dem Fuchsnlippl und ihr weiteres
Schickſal geben ſollte?
Wiarum hatte er es bis heute nicht über die Lippen
gebracht die Ahndl, den Pfarrer oder Oberlehrer nach ihr
zu fragen? Bangte ihm ſo ſehr vor der möglichen Antwort,
daß ſie ins Unglück gekommen und von der Heimat fort
ſei — und er würde ſie nie, nie wiederſehen? — Und nun
hatte er in letzter Zeit nächtelang „ſimuliert“ und „ſpinti⸗
ſiert“, was da zu machen war, und wollte das Ergebnis
ſeiner Überlegung in dieſem geeigneten Moment kundtun:
„J wüßt a vawaiſts Deandl“, ſagte er kurz. Etſtaunt
blickten die zwei Frauen auf.

Heimaterde. 16 257

„Du woaßt a vawaiſts Deandl?“ ſtammelte ungläubig
die Alte.
„Ja. J woaß ans!“
„Dö mir aus Gnad und Bamherzigkeid aufnehma
kunntn?“ frug ſie weiter.
„Dös nöt grad — leicht hats dös nöt nöti. Aber —
aber — aus — aus bamherziger Nächſtenliab!“ ſtotterte
Hiasl verlegen, „bedreun wurds uns ſcho aa — aſo wars
zum hoffn.“
Schweſter Monika, der es mit jähem Schreck ans Herz
faßte, daß Hiasl auch nicht einen Augenblick daran dachte,
ſie ſelbſt zurückzuhalten, ſondern für einen Erſatz bereits
geſorgt hatte, warf trotzig den Kopf zurück, vergaß in ihrer
Erregung ſogar auf ihre reinere Schriftſprache und rief:
„Wird aa was Rars ſei mit dera bamherzign Nächſten⸗
liab!“ Hart und ſchneidig lachte ſie auf.
Erſchrocken über ihr ungewohntes Gehaben ſtieg heiße
Röte in Hiasls Geſicht. Die Ahndl aber, die ſich bereits
in feindſeliger Stimmung gegen dieſe Unbekannte befand,
welche Schweſter Monika hier erſetzen ſollte, war momentan
für barmherzige Nächſtenliebe ebenſowenig eingenommen, als
wie für Gnad und Barmherzigkeit und wünſchte dieſes ver⸗
waiſte Deandl, deren Schemen plötzlich, als unwillkommener
Störenfried, liebgewonnene Gewohnheiten umzuſtürzen
drohte, zu allen Teufeln:
„Wird aa was Rars ſei, dös vawaiſte Deandl“, ſtieß

ſie mit ſchwerer Zunge hervor. „Wo haſt denn dö gar

ausgrabn?“
Es entſtand eine verlegene Pauſe. Hiasl kämpfte mit
ſich, ob er, angeſichts dieſer wenig freundlichen Stimmung,
den Namen des Mädchens preisgeben ſolle. Als er aber
von Schweſter Monikas Mund nochmals das ſchneidende

258

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harte Lachen hörte und ſie mit geringſchatzigem Achſelzucken
meinte:
„Na, Herr Lackenbacher, dö muaß ja bei Eahna ſtark
in der Gunſt gſtandn ſei von fruher her, weil S as gar
aſo eilig han mit ihr!“
Da zuckte in ihm ein grollender Widerſpruch auf. Mit
einemmal verblaßte Schweſter Monikas Bild vor ſeinem
geiſtigen Auge, und Vronis liebliche Weſenheit trat ihm
leuchtend und lockend vor die Seele — — —
„ Dö Vroni han i gmoant — dö wülde Vroni!“ Trotzig
ſtieß er es heraus.
„Au weh!“ — Der helle Wehruf kam von Schweſter
Monikas Lippen. Sie hatte ſich bei der Arbeit in den
Finger geſtochen.
Es mußte gar tief gegangen ſein, denn ſie war ganz
blaß geworden und hielt den ſchmerzenden Finger an den
Mund. Zwei purpurne Tropfen rieſelten über die vollen
Lippen und tropften auf den Bruſtlatz der blühweißen
Schürze, gerade dorthin, wo das Herz in lauten, un⸗
geſtümen Schlägen hämmerte.
Hiasl, der nicht wußte was dieſer Aufſchrei bedeuten
ſollte, frug erſchrocken:
„Jeſſas, Schweſter, was is denn gſchegn?“
„Gſtochn han i mi — is ſcho wieda guat!“ Sie er⸗
hob ſich. „J wer mr nur an Finger a bißl ins Woſſa
ſteckan.
Es befiel ſie jedoch ein jähes Zittern, ſo daß ſie ſich
kaum aufrechterhalten konnte.
Die Ahndl war ſo „dakemma“ über die Mitteilung
ihres Enkels, daß nicht viel zu einem neuerlichen „Gift⸗
ſchlagl“ gefehlt hätte — — — Sie ſchnappte nach Luft —
und hinter den guten Regungen und der milden Stimmung

16⁷* 259

der letzten Wochen flammte das herbe Temperament der
Lackenbacherin wieder auf.
„Waas — waas hoſt gſagt? Biſt übergſchnappt, Bua?
Dö Vroni? Dö Hex — dö wülde Katz — dös lüderliche
Mentſch? Dös ſoll ins Haus — dö?“
Hiasl ſtand mit gekreuzten Armen, den Rücken an
den Holzpfoſten der Stubenwand gelehnt, trotzig und auf⸗
recht da:
„Dö ſoll ins Haus — ja, dö! ſ is koa Hex nöt, S is
koa lüderliches Mentſch nöt — dös leid i nöt, daß S mir
d Vroni vaſchiagts. Sö hat mir d Hoamaterdn mitgebn,
Ahndl, die afn Vodarn ſeina Herzenswund mit eahm in
Rußland begrabn is, un dös vageß i ihr nöt — dös
ſchweißt uns zſamm in Zeid un Ewigkeid!“
Seine Arme hatten ſich gelöſt und die Hände ver⸗
ſchlangen ſich ineinander — — —
Mit weit aufgeriſſenen Augen ſtarrte Schweſter Monika
ihn an. Röte und Bläſſe wechſelten auf ihrem Geſicht. Sie
öffnete den Mund, als wollte ſie ſprechen, — blickte dann
nach der Ahndl und ſchwieg . . .
Da wurden Stimmen vor dem Hauſe laut. Pfarrer
und Oberlehrer kamen, wie ſie es öfter zu tun pflegten,
auf Beſuch. Letzterer hatte die Tageszeitung in der Hand
und ſchien ſehr aufgeregt. Gute Nachrichten gabs von allen
Kriegsſchauplätzen. Noch ehe ſie eintraten und die inter⸗
eſſanten Berichte ausgekramt wurden, packte Schweſter Mo⸗
nika ihre Arbeit zuſammen und verſchwand in die Schlaf⸗
kammer . .. F
Die beiden Herren fanden diesmal kein aufmerkſames
Publikum für ihre Kriegsberichte. Hiasl, der die Kammer⸗
tür hatte knarren hören, wußte, daß die Schweſter vor dem
Beſuch entflohen war — ſeine Gedanken folgten ihr voll

260

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innerer Unruhe über den Eindruck, den das erregte Ge⸗
ſpräch wegen Vroni ihr gemacht haben konnte. Inſtinktiv
hatte er gefühlt, daß dieſem Stich mit der Nähnadel Auf⸗
regung oder Schreck zugrunde lagen, und auch das Zittern
ihrer Stimme verriet ihm ungewöhnliche Bewegung. Und
nun war ſie entſchlüpft, und er hätte ſich mit ihr doch ſo
gern über die Sache endgültig ausgeſprochen.
Es geſchah doch nur aus Rückſicht für ſie, daß er Vroni
ins Haus nehmen wollte — — —, oder war es nicht ſo?
Und wenn nicht, wesbalb hatte er es ſich in den Kopf ge⸗
ſetzt, Vroni an Schweſter Monikas ſtatt ins Hoamatl zu
nehmen? — Aus chriſtlicher Nächſtenliab? Aber, wenn nun
Schweſter Monika am Ende doch gern dablieb, wenn es
ihr ebenſo ſchwer wurde ihn und die Ahndl zu verlaſſen,
als ihm ſelbſt bei dem Gedanken, ſie nicht mehr um ſich
zu haben, nicht mehr die wohltuende Berührung ihrer
ſanften Hände zu fühlen — nicht mehr dem lieben Klang
dieſer Mädchenſtimme lauſchen zu können . . . „Jeſſas na —
dö Stimm — na, dö Stimm, ſ is halt do akrat wia von
da Vroni!“
Dieſen letzten Satz hatte er laut vor ſich hingeſprochen,
ganz in ſeine Betrachtungen verloren; die Anweſenheit ſeiner
Beſucher vergeſſend, war ſein Ohr allen politiſchen Mit⸗
teilungen verſchloſſen geblieben, die der Oberlehrer aus
einer Grazer Zeitung vorlas, und fielen ſeine laut aus⸗
geſprochenen Gedanken gerade in eine Polemik über die
Blätterſtimmen der neutralen Staaten
„Iſt das ein rumäniſches Blatt — die ‚Vroni⸗2 frug
der Oberlehrer uͦher ſeine Brillen hiuwen nach Hiasl
ſchauend.
Dem Pfarrer war r die Anteilsloſigkeit von Großmutter
und Enkel jedoch längſt aufgefallen, und als er ſah, wie

261

Hiasl bei des Oberlehrers Anrede zuſammenfuhr, als ſei
er plötzlich aufgewacht oder auf unrechten Wegen ertappt
worden, mußte er herzlich lachen.
„Nein, der Lackenbacher hat wieder einmal in ſeinen
Gedanken eine Extratour unternommen und laut geträumt —
ha ha ha ha! Mein Dackl träumt auch immer laut und
bellt im Traum — ha ha ha ha, akkurat wie der Hiasl —
und der Herr Oberlehrer hat gmeint — ha ha ha, daß die
Stimme von der „Vroni“ — ha ha ha — eine rumäniſche
Zeitung is — ha ha ha!“
Der Pfarrer hielt ſich die Seiten, die Tränen liefen ihm
vor Lachen über das runde, gute Geſicht und er mußte fich
mit dem blau⸗weißgewürfelten „Schneuztüchl“ ein über das
anderemal die luſtigen Augen wiſchen.
Der Oberlehrer, der ſich beleidigt fühlte, nahm einerſeits
den Mangel an Intereſſe für ſeine Zeitungsvorleſung —
andererſeits die übertriebene Heiterkeit des Pfarrers krumm
und meinte man wolle ihn lächerlich machen. Seine Augen⸗
brauen in die Höhe ziehend, faltete er die Zeitung mit
einem ſehr gekränkten Ausdruck zuſammen. Als aber nun
auch die Ahndl, die bisher überhaupt nicht zugehört hatte,
und immerfort noch mit zähem Verdruß an die unerwartete
Mitteilung ihres Enkelſohnes dachte, hörbar vor ſich hin⸗
murmelte: „Der is übergſchnappt — mei Söl un God.
bezog er dies ebenfalls auf ſich, ſtand auf und verbeugte
ſich ſehr förmlich: „Da habe ich hier wohl nichts mehr zu
ſuchen — finde es aber ſehr wenig freundlich und an⸗
erkennend, wenn ich mich eigens herbemühe — — —“
Aber der Pfarrer lachte weiter, denn Hiasls verdutztes,
verſtändnisloſes Geſicht, die völlige Entrücktheit der Ahndl
und der „Giez“ des Oberlehrers gaben ein gar zu reitunge⸗
los komiſches Trio ab.

262

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Endlich faßte er ſich, zog den Beleidigten wieder auf
ſeinen Stuhl zurück und erklärte ihm die Situation, worauf
ſich der Oberlehrer einigermaßen beruhigte. Aber nun war
es an ihm, zu fragen, und ſo wendete er ſich an Hiasl:
„Von welcher Vroni hat denn der Lackenbacher alſo
geſprochen?“
Ohne auf dieſe Frage einzugehen, wendete Hiasl ſich
mit verzweifeltem Entſchluß an den Pfarrer.
„Immer ſcho han i mi an Euer Hochwürn wendn wölln
mit der Frag — was as mit da Vroni wordn is von⸗
wegn — ja — vonwegn an Fuchsnlippl...“
„Ah, die‚wilde Vroni'’ meint der Lackenbacher?“ Ernſt
und fragend ruhte jetzt der Blick des alten Pfarrers auf
ihm. „Die Mutter iſt gſtorbn und die Grafhubn hat der
Tappler gekauft und das Mädl — iſt fort —“
Erfreut ſchlug die Ahndl mit der geſunden Hand auf
die Armlehne ihres Stuhles: „Na ſiachſt as Hiasl, ſ is
nimmer da — ſo is eh wia eh nix mit ihr!“
Hiasl antwortete nicht. Aber ein unnennbares Weh zog
durch ſein Herz.
„Was will er denn mit ihr?“ frug der Pfarrer weiter.
„J han a vawaiſts Deandl für d Ahndl ins Gaus
nehma wölln, zur Hülf.
„Die Vroni?“ Pfarrer und Oberlehrer konnten ſich vor
Staunen nicht faſſen.
„Ja, i hans ſo wölln!“ Ruhig und beſtimmt fielen die
Worte Hiasls.
„Das wird ſchwer halten, Lackenbacher, die is doch auf
Nimmerwiederſehn durchgebrannt!“ verſicherte der Lehrer
mit boshaftem Lächeln.
„Aber, Herr Oberlehrer!“ Mißbilligend klang die Stimme
des Pfarrers. „Was bezwecken Sie mit der Aufrechterhal⸗

263

tung und Verbreitung dieſer böswilligen Tratſcherei? Sie
wiſſen ſo gut wie ich, daß die Vroni nur in ihrer Un⸗
erfahrenheit und Todesangſt nach dem nächtlichen Überfall
nach Marburg geflohen und in Graz bei der Verhandlung
total freigeſprochen worden iſt. Der Fuchsnlippl hat doch
alles eingeſtanden und ſitzt jetzt ſeine fünf Jahre ab, ſchon
allein wegen dem Deſertieren.“
„Nun? Und wo treibt ſich das „Fräulein⸗ denn jetzt
herum?“ „Das wiſſen Hochwürden ſo wenig wie ich?“ frug
der Oberlehrer gereizt.
„Die Vroni iſt doch ſchon vor Monaten als Pflegerin
ausgebildet an die Front ..
Mit eiſernem Griff hatte Hiasl den Arm des Pfarrers
gepackt.
„An dö Front — as a Pflegrin? 2 — Jeſſas Marand⸗
joſef! Hochwürn — is woahr aa?“
„So heißt es.. .“ kicherte der Oberlehrer, während
er ſeine Brille umſtändlich putzte.
„So iſt es!“ ſchloß der Pfarrer die Debatte und ſtand
auf, um ſich zu verabſchieden. „Die Vroni iſt ein tapferes
Mädl, die wird ihr Beſtes leiſten, das weiß ich gewiß. . .“
Er blickte ſich ſuchend um — ein feines Lächeln umſpielte
ſeinen Mund. „Na, und wo iſt denn Ihre Pflegerin?“
Das Wort „Ihre“ betonte er mit beſonderem Nachdruck.
„Weiß nicht, warum ſie mir immer ausweicht; ſo oft ich
komm — pfutſch is ſie bei der andern Tür draußn.“
Jetzt miſchte ſich die Ahndl wieder ins Geſpräch:
„Freili wohl, Hochwürn, dös is allaweil aſo mit ihr: ſö
mag nöt ſchaniern, da laufts glei naus. Ja, ſo ane ſollt
ma allaweil da han, aber ſö muaß ja wieda furt af Wean,
ins Spüdal. Was ſoll mit uns gſchehgn, wann ſ furt is?
J laß ſ nöt — — i laß ſ nöt — —“ Halb weinerlich,

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grand⸗

halb ärgerlich klangen ihre Worte, die ſie nur mühſam
hervorbrachte.
„So, ſo, fort muß die Schweſter Veronika?“
„Monika heißt ſ, Hochwürn“, unterbrach Hiasl den
Pfarrer.
„Veronika oder Monika — das bleibt ſich ganz egal,“
lächelte der Pfarrer, „ich laß ſie ſchön grüßn, die Schweſter
Vero — Monika wollt ich ſagn!“
Beide Herren empfahlen ſich, und der Oberlehrer hatte
auf dem Heimweg auch an ſeinem Begleiter einen ganz
intereſſeloſen Zuhörer für ſeine langatmigen, ſtrategiſchen
Auseinanderſetzungen.
Die Gedanken des alten Pfarrers befanden ſich eben⸗
falls auf ſtrategiſchen Extratouren und waren damit be⸗
ſchäftigt, diplomatiſche Rätſel zu löſen und die Fäden poli⸗
tiſcher Kombinationen zu knüpfen.

265

Dreiundzwanzigſtes
Kapitel.

Schweſter Monika war
mit wankenden Knieen in die .
Schlafkammer geſchlüpft, ihre Pulſe flogen. Durch ihren
Kopf wirbelte und wogte ein Chaos unentwirrbarer Ge⸗
danken. Wie entgeiſtert wanderten ihre Blicke durch das
Stübchen und blieben endlich an der kleinen Eichentruhe
hängen, welche die Ahndl ihr für ihre Habſeligkeiten ab⸗
getreten hatte.
Raſch öffnete ſie dieſelbe, entnahm ihr ein umfangreiches,
verſchnürtes Päckchen, ſchöpfte einen Augenblick tief Atem —
dann riß ſie eine verſteckte Tür, die aus der Kammer ins
Freie führte, auf, und lief — lief, als wollte ſie ihren
Gedanken nachjagen, ſie einfangen und zergliedern, — davon.
Planlos eilte ſie vorwärts, bald von heißem Schluchzen
geſchüttelt, bald hell und laut lachend, ſo daß die wilden
Tauben erſchreckt aufflatterten und die Amſeln ihren Veſper⸗
geſang befremdet unterbrachen und ängſtlich aus Aſt und

266

Zweig auf den fremden Gaſt herunterſahen, der da durch
den Wald ohne Weg und Steg bergaufwärts lief.
Sie ſtolperte, fiel, raffte ſich wieder auf — die Dornen
wilder Roſenbüſche riſſen an ihrem Kleid — aber ſie eilte
weiter — immer weiter, das Auge wie gebannt und welt⸗
entrückt nach aufwärts zur Höhe gerichtet — — — fern,
ganz fern nach ewigen Räumen.
„Und wer mit durſtigem Herzen und mit
wundem Fuß auf wildverwegenem Dornen⸗
pfade dorthin ſtrebt — die Höh' erklimmt...“
Wer raunte ihr tauſendſtimmig die Worte ins Ohr,
die aus Tagen fern verdämmerter Märchen den Weg in
ihre Seele fanden? Wie hieß es weiter? Sie blieb ſtehen
und ſann. Hatte ſie im Wirbel der ſtürmenden Gedanken
und Empfindungen den ſeltſamen Wortlaut der „Stimmen
der Tiefen“ plötzlich vergeſſen?
Was ſuchte ſie? Wovor war ſie eigentlich auf der Flucht
und zwängte ſie ſich, weitab vom Pfad, zwiſchen Buſch und
Dorn, durch Fächerkraut und Farren — — von Stamm
zu Stamm äugend — lauſchend, wie ein ſchlankes Reh?
Jetzt kam ſie an eine kleine Lichtung. Auf feuchtem
Moosgrund lag ein grobbehauener Eichentrog, in welchem ſich
mit melodiſchem Gerieſel ein friſchklares Bergwäſſerlein ergoß.
Ein Endchen blauen Maienhimmels ſpiegelte ſich darein
und ein wippendes Bachſtelzchen trippelte eifrig auf ſeinem
Rande hin und her. Rings feierſtilles Schweigen — durch
welches bald ferne, bald näher Kuckucksruf tönte — das
Klopfen eines Spechtes — das leiſe, traumhaft zarte Sum⸗
men der Inſekten . . .
Schweſter Monika blieb ſtehen, tauchte die Hand in das
kühle Waſſer und benetzte ſich Stirn und Augen; dabei
beugte ſie ſich über den Trog und ſah, im Maienhimmel

267

ſchwimmend, ihr Köpfchen, das mit ſeiner nonnenartigen
Haube ſo gar nicht in dieſe Bergwildnis paßte.
Da glitt das Päckchen, welches ſie in ihrer Schürze
verborgen hatte, zu Boden. Die Verſchnürung löſte ſich —
und aus ſeiner papierenen Hülle rollte ein grünes, faden⸗
ſcheiniges Flickenröckchen in das duftende Moos. Nachdenk⸗
lich und verträumt ſchaute das Mädchen auf dieſes Ge⸗
wand nieder, welches ſie ſeit „jenem Tag“ nicht mehr an⸗
gelegt hatte. — Seit jenem Tag — damals — dort oben
auf Jugendſonnenhöhe! — — — Damals auch, am ſelben
Abend, hatte ſie es von ſich abgeſtreift, als ein Stück Ver⸗
gangenheit — denn dieſer Tag ſollte ihr Auferſtehungsfeſt
zu neuem Denken und Fühlen werden.
Ein geheiligtes Angedenken war es ihr geworden, das
ſie überallhin mit ſich nahm. Oft, in bangen Stunden, es
hervorholend, ſtrich ſie mit liebkoſender Hand drüber hin
und ſprach leiſe, heimliche Worte zu ihm, als hätte ſie etwas
Lebendiges vor ſich — ein greifbares Etwas, das ſie mit
jener unvergeſſenen Stunde verband. — Sie wollte ſich nach
ihrer Reliquie bücken, blieb mit dem Häubchen an einem
tückiſchen Nagel hängen, der irgendwo aus dem Eichentrog
vorragte — und da ſie ſich nicht befreien konnte, mußte ſie
die Haube abnehmen. J
Ei, wie kühlend ſtrich nun der Maienwind um ihr Haupt
und zupfte und zerrte an der rotgoldenen Pracht, die unter
der wehrenden Hülle ſo lange verborgen geblieben war.
„Wenn „Er' ſie jetzt ſähe, würde er wohl wiſſen, wo
er die Broni zu ſuchen hätte, die er an Schweſter Monikas
ſtatt..
Ein helles, luſtiges, ausgelaſſenes Lachen klang durch
den⸗ Wald und brach jäh ab . . . Wild ſchluchzend, in faſ⸗
ſungsloſem Jubel warf ſie ſich über ihr Heiligtum.

268

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„Er tut mi nöt verachtn — er hats nöt glittn, daß dö
Ahndl mi vaſchiagt! Dös Sackl Hoamaterdn is gwen —
dö hat uns zſammgſchweißt, daß er meina nia nöt ver⸗
geſſn kann — mei God — mei God — dös Glück.. .“
Mit dem armen Bettelkleidchen wiſchte ſie ſich die Tränen
aus den Augen, küßte es einmal um das andere — und
dazwiſchen lachte ſie wieder ſelig vor ſich hin.
„Hiatzt wird er nimmer zu mir ſagn: Madl, was
ſuachſt da, geh hoam! Hiatzt ſucht er dös verwaiſte Deandl —
aus bamherziger Nächſtenliab Marandjoſef — dös
Glück.
Sie ſtand auf und blickte an ihrem Schweſternkleid
herunter. „Aſo aber ſchau i koan vawaiſten Deandl nöt
gleich, as was ma aus Gnad un Bamherzigkeid — — —“
Blitzſchnell ſchoß ein Gedanke ihr durch den Kopf. Mit
eilenden, zitternden Fingern löſte ſie Bänder und Haken,
ſtreifte Schuhe und Strümpfe vom Fuße und ſchlüpfte in
das alte Gewand.
Sie zog die Nadeln aus ihrem Haar, ließ es in leuchten⸗
den Wellen über die ſchlanke Geſtalt niederfluten — dann
ſprang ſie behend wie eine Katze auf den Trog.
„So is recht,“ jubelte ſie ihrem Spiegelbilde im klaren
Bergwaſſer zu. Sie brach ein friſchgrünes Tannenzweiglein
vom Baum, ſetzte ſich auf den Brunnenrand und flocht ſich
ein Kränzl daraus, das ſie ſich lachend ins Haar drückte.
Wie ſie da ſaß in der wunderſtillen Hochwaldeinſam⸗
keit, vom webenden Sonnengold umſponnen, — hielten ſie
die gaukelnden Libellen, die mit zarter Flügelmelodie ihre
Kreiſe zogen, wohl für eine Waldnixe oder Waſſerelfe . . .
dasſelbe mochten auch Eidechſe und Laubfröſchchen meinen,
die unter dem Blattwerk hervorkrochen und mit ſiaunenbeß
Rundäuglein nach ihr glotzten.

269

Sie aber breitete die Arme mit ſtrahlendem Lächeln weit

aus, als wollte ſie Wald und Weite an ihr lautklopfendes

Herz drücken! Dann ſtand ſie auf und lauſchte — wohin? ...
Sprach da nicht irgendeine Stimme von ſeligen
Lichtgeſtaden, nach denen man im Erdenpilger⸗

kleide auf verklärten Wegen ſchritt? Wie von
magiſchen Gewalten angezogen, hob ſie den Blick, der das

lichtflimmernde Dunkel des Waldes zu durchdringen ſchien
und ſchritt auf leiſen Sohlen der Höhe zu; — und Alm⸗
rauſch brach ſie ſich im Gehen — ſie pflückte Enzian, Kobl⸗
roͤſerin und wilde Bergnarziſſen — — —
Als Pfarrer und Oberlehrer gegangen waren und
Schweſter Monika nach einer Stunde noch nicht zum Vor⸗
ſchein kam, erfaßte Hiasl quälende Angſt. Auch die Ahndl
humpelte durch Küche, Stall und Kammer, ohne ſie zu finden.
„Du haſt as vaſchreckt zwegn da Vroni — un hiatzt
is ſ furt!“ jammerte ſie.
Hiasl verſuchte ſie zu beruhigen, aber in ſeinem Innern
war wilder Aufruhr.
„J gehs ſuachn,“ ſagte er plötzlich und ſtand auf.
„Du —?“ ſchrie die Lackenbacherin auf, „Jeſſas Mar⸗
andjoſef, ſiachſt ja do nix — du dafallſt di no, Bua!“
„Ob i heunt oder morgn dö Bandaſchi von dö. Augn
abinimm, dös is wurſcht — im Dammerlicht därf i in der
Stubn ja eh ſcho ſiddera zwoa Tägn umanandſchaugn.“
„Jeſſas, Jeſſas, der dafallt ſi!“ heulte die Großmutter.
„Bleib da, Bua, ſö wird ſcho zruckkemma, gwiaß aa!“
Da klopfte es. — Der kleine Kramertonerl, der keine
Gelegenheit vorübergehen ließ, die ihn mit dem Helden von
Myrſchendorf in Berührung bringen konnte, und ſogar die
Schule ſchwänzte, um Hiasl des öfteren von Angeſicht zu

270

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Angeſicht zu ſehen, hatte ſich diesmal die Ausrede aus⸗
gedacht, die Morgenzeitung ſelbſt herüberzubringen, da die
„Freiln Schweſter“ ſie nicht, wie alltäglich, nach dem Mittag⸗
eſſen abgeholt hatte. So freudig war er in der Erdſegner⸗
keuſchn noch nie bewillkommt worden. Sein „Grüaß God
mitanand“ löſte einen Freudenruf Hiasls und der Ahndl aus.
„Di ſchickt der Herrgod, Tonerl, du muaßt mi führn.
d Schweſter ſuachn,“ rief er, „ſö is furt ..
Und eh die Großmutter noch etwas einwenden konnte,
hatte er ſeinen Stock genommen und an Tonerls Hand
das Haus verlaſſen.
„D Schweſter is afn Sunnkogl auffi,“ plauderte das
Kind. „J hans gehn gſehgn, wia da Herr Pfarrer da war.“
„Afn Sunnkogl?“ Merkwürdig, dorthin wollte ja Hiasl
ſeinen erſten Weg machen, wenn er wieder mit ſehenden
Augen oben ſtehen und Blick und Seele in das Bild un⸗
vergeßbaren Erinnerns verſenken durfte — das hatte er
ſich ja zugeſchworen.
Und nun ſtieg er ſchon heute dort hinauf und dankte
Gott, der es ſo gefügt, daß dem Kramertonerl nichts ent⸗
ging, was annähernd im Bereiche von deſſen Seh⸗ und
Hörvermögen lag.
Rüſtig ſchritten ſie aus und der Bub ſtarrte wieder
wie hypnotiſiert auf Hiasls „Wundahaxn“, während Frage
auf Frage über ſeine Lippen ſprudelte.
„San dr dö Zecherln aa gwachſn un Nagerle aa
dran? — Kann der Doktr af Wean aa an neichn Kopf
afſetzn?“
Hiasl lachte und nickte: „Der kann alls, der Doktr,— —
gwiß aa.“
„Du — wachſn dr leicht hiatzt aa neichi Augn unter
da Bandaſchi?“

271

Hiasl ſchwieg — — Dieſe Frage verdutzte ihn. Würden
dieſe, von ewigem Dunkel erretteten Augen am Ende wirk⸗
lich neue Augen ſein — Augen, mit denen er Welt und
Menſchen und Hoamatl anders ſehen würde als früher?
Während dieſer langen, bangen Nacht, zu der ſie ſeit ſo
vielen Wochen verurteilt worden waren, konnte ſich gar viel
verändert haben. Zwiſchen den letzten gräßlichen Bildern,
dem allerletzten grauenhaften Eindruck, den ſie erhielten,
und dem heutigen Tag lagen für ſein Empfinden nicht
Monate — es ſchien ihm ein Lebensgang von Jahren, der
ihn durch Fegefeuer und Hölle geführt hatte, durch Ab⸗
gründe der Verzweiflung, durch Labyrinthe des Bangens,
Zweifelns und Hoffens . . .
Innmitten einer fremden Welt und fremder Menſchen
hatte er ſie durchſchritten, doppelt fremd, weil er ſie nicht
ſchauen, nur empfinden konnte. All die Geſtalten, die in
dieſer Zeit in ſein Daſein traten, waren für ihn nur lieb⸗
gewordene Stimmen, deren Klangfarben ihm Glaube, Zu⸗
verſicht, Lebensmut und Nächſtenliebe bedeuteten — ſanfte
Samariterhände, an die er ſich geklammert hatte, wie ein
Ertrinkender an das Rettungstau.
Aber gerade dieſes geſteigerte Empfindungsleben hatte
ihn, den unverbeſſerlichen Träumer, noch weit mehr ver⸗
innerlicht. In den begrenzten Bildungsmöglichkeiten ſeiner
geiſtigen Veranlagung wurde ſeine Gedankenwelt vertieft.
Er und ſeine Seele hatten im weltabgewandten Dunkel
oft und lange Zwieſprach gehalten. Dieſe Seele wußte ihm
ſo viel zu ſagen und zu erklären. Sie verſtand es, Schatten
aufzuhellen, wehrende Schleier, die geheimnisvolle Heilig⸗
tümer verbargen, vorſichtig zu lüften, ſo daß der Eindruck
derſelben ſich langſam den andächtig lauſchenden Sinnen
einprägen konnte.

272

Hoam
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Blüten
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Gindruck
Sinnen

Umfaßte ſie früher nur einen einzigen Begriff — ſein
Hoamatl — ſo hatten ſich im Verlaufe der letzten zehn
Monate ſeit ſeiner Aſſentierung aus dieſem einen alle
anderen Begriffe folgerichtig entwickelt als Knoſpen, Blätter,
Blüten und Früchte am knorrigen Geäſt ſeines Lebens⸗
baums, der mit allen ſeinen Wurzeln unlöslich mit der
Heimaterde verwachſen war — — —
Der Kramertonerl wagte nicht das andauernde Schweigen
„ſeines Helden“ zu unterbrechen. Inſtinktiv fühlte das Kind,
daß hinter dieſer ſchwarzen Binde jetzt allerlei gewichtige Ge⸗
danken ihr Weſen trieben, die Hiasl verſtummen machten.
Langſam, aber tapfer ausſchreitend, hatten Hiasl und
ſein Führer bald die Höhe erreicht und traten aus den
tiefſchattenden Tannengewölben auf den im webenden
Sonnenlicht träumenden Wieſenhang. Hiasl fühlte, daß
ſie oben angelangt waren. Dürſtend atmete er die duft⸗
geſchwängerte Luft ein:
„Da ſan mir!“ ſagte er, „gelt, Tonerl, dös is do der
Sunnkogl?“
„Freili wull — aber d Schweſta is nöt herobmad, da
is nia nix zum ſehgn von ihr“, ſagte der Bub und ſah
ſich nach allen Seiten um.
Als hätte Jungfer Bergfrühling dieſen Abhang zu ihrem
Lieblingsplatz erkoren und ihr ganzes Füllhorn hier aus⸗
geſtreut, lag er — blumenüberſät im Sonnengold. Berg⸗
narziſſen, Anemonen und wildblühende Schwertlilien ſtanden
da, Kelch an Kelch gedrängt, in wunderſamer Pracht, und
der Maienwind ſtreute ihren Duft weit aus . . .
Tonerl klatſchte in die Hände:
„Herrjeſſas! Herrjeſſas! Dö Bleameln! Nöt zum
glaubn — aſo vüll häufti Bleameln hats hier nia no
nöt gebn!“

Heimaterde. 17 273

Seine leuchtenden Kinderaugen ſchweiften in jubelnder
Freude bergab und bergan. Jetzt hefteten ſie ſich an einem
klobigen Steinrieſen, neben welchem eine ſchlanke junge
Tanne mit lenzgrünen Trieben ſelbſtbewußt emporſtrebte.
Auf dem Fels — wie von ungefähr dorthin geweht,
blühte aus einem Spalt eine Feuerlilie empor, deren pur⸗
purroter Kelch fremdartig von dem grellweiß ſchimmernden
Geſtein abſtach.
„ Godswunda! A rote is aa dabei — durt, afm großn
Stoan ſtehts obmad — aſo a vüll ſchöne — wia a Bluats⸗
tropfn ſchaugts aus!“
„Du, rechts afm Stoanklobn, gelt ja? Un a junga
Graſſing is aa danebn.“
„Freili wull,“ nickte der Bub, „aſo is.“
„Dort mag i raſtn, Bua, un derantweiln laufſt weiter
un ſuachſt, wo as d Schweſter findn magſt.“
Tonerl führte ihn an den Fels. Mit unglaublicher Ge⸗
ſchicklichkeit ſchwang Hiasl, faſt ohne des Kindes Hilfe,
ſich hinauf.
„Nöt dös rote Bluatsbleaml dadruckn“, ſchrie der Bub
auf, als Hiasl ſich knapp neben die Feuerlilie niederließ.
„J brock dirs a, gelt?“ Er wartete die Antwort nicht ab,
ſondern knickte den ſtolzen Stiel und hielt die Feuerlilie
unter Hiasls Naſe.
„Dö hat an Ruach — ſakra!“ Hiasl ſog den fremd⸗
artig ſüßen Duft ein und nahm die Blume aus Tonerls
Hand.
„Gölts God, Bua, dös gfreit mi — ſo was Guats
han i mei Lebta nöt gſchmeckt.“
Jetzt taſtete er nach der Tanne und lächelte:
„Is allaweil no da, dös friſchgreane Waldkindl. Is
da Stoan aa ſo weiß im Sunnſchein wia damaln?“

274

lnder
einem
junge
rehte.
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großn
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junga

weiter
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Hile,

1 Bub
derließ.
at oh,
verlile

fend⸗
oners

Guats

dl.

„Damaln?“ frug Tonerl. „Wann is dös gwen, damaln?“
Hiasl ſchlug ſich lachend auf die Stirne.
„Ja, damaln — dös vazöhl i dr ſpater amol, wannſt
groß biſt un aa zur Aſantierung muaßt af Loibn. Un
hiatzt ſchaug, daß d ſchwimmat wirſt, Bua. J wart dia⸗
weil hier — un daß d ma nöt ohni da Schweſter zruck⸗
kimmſt, aſunſtn drah i dir s Gnack um, du Raubersbua!“
Fröhlich lachend drohte er Tonerl mit dem Finger, dieſer
ließ es ſich geſagt ſein und ſprang in eiligen Sätzen davon.
Da ſaß er nun — „wia damaln“ — der Hiasl. —
Das Bienengeflüſter um ihn her, inniges Gezwitſcher eines
Schwarzblattls, das im Bluſt eines wilden Kirſchbaums
ſeiner Herzallerliebſten ein Ständchen brachte — und das
rieſelnde Rauſchen des Bergwaſſers, das vom kühlen
Mattengrund heraufklang — waren die einzigen Lebens⸗
töne im weiten Rund. Inbrünſtig hatte er die Hände in⸗
einander verſchlungen, den Kopf weit vorgebeugt, als tränken
ſeine lauſchenden Sinne die unauslöſchlichen Bilder dieſes
Plätzchens Welt ein . . .
Da lag es wohl vor ihm, wie damals, in Duft und
Reine, ſein geliebtes Land — reglos und heinmlich, ein
unſagbar wundervolles Bild . . .
Zu beiden Seiten ſtufte ſich talwärts der dunkle Saum
des Bergwaldes ab und verlor ſich tief unten im grünen
Geheimnis der Schluchten. Hinter ſeinen Wipfeln ruhten
Berg und Tal in feierſtillem Glanz.
Fern, ganz fern, zeichneten „Reiting“ und „Reichen⸗
ſtein“ klar und beſtimmt ihre zackigen Schroffen in das
blaue Firmament. Aus violetten Schatten ragte das ernſte
Haupt der „Vordernbergermauer“ und der wagrechte Kamm
des „Polſters“. In Duft und Luft zerfloſſen die Wellen⸗
linien des „Linz“ mit ſeinen ſmaragdgrünen Matten.

I 275

Dort und da ein Dorf, ein einſames Gehöft, ein freund⸗
liches Kirchlein, wie hineingewebt in den Blütenteppich des
prangenden Maientags. — — Von irgendwo an einem
Bergeshang klang leiſes Glockenſingen — ein Lebenston
aus den beſeelten Weiten — ſonſt Stille rings — heilig⸗
heimatliche Stille — — —
Was war das? Knackten da nicht AÄſte von nahenden
Schritten — wia damaln? Konnte es Täuſchung ſein?
Vielleicht war es ein Reh, das gleich ihm auf dieſem
Plätzchen Welt Einſamkeit und Frieden ſuchte? Doch nein,
ſie kamen näher und näher . . .
Schweſter Monika war, nichtsahnend — der Sehnſucht
des Gedenkens folgend, zum Sonnkogel emporgeſtiegen, den
Wildwechſel ſuchend, auf dem ſie — damaln — zur Höhe
gelangt war.
In ihrer Seele aber raunten unabläſſig die Stimmen
der Tiefen, von einer purpurfarbnen Wunder⸗
blume, die auf Jugendſonnenhöhen ſprießt —
und wer mit durſtigem Herzen und mit wundem
Fuß auf wildverwegnem Dornenpfade dort⸗
hin ſtrebt, — die Höh erklimmt und dort des
Lebens Krönungsflamme, die purpurfarbne
Wunderblume, bricht — der. . .
Ihren Lippen entfuhr ein Ausruf abergläubiſchen Stau⸗
nens! Träumte ſie, oder war es greifbare Wirklichkeit? Dort
oben auf dem alten Steinrieſen ſaß, wie damals, weit
vorgebeugt, mit allen Sinnen in die Weiten lauſchend —
aber jetzt die ſchwarze Binde über den kranken Augen —
Hiasl, und in ſeiner Hand — — — Marandjoſef — die
purpurne Wunderblume!
War das blinder Zufall oder die Erfüllung myſtiſcher
Schickſalskräfte? — Was tun? — —

276

ſeine

Erſt wollte ſie, ehe Hiasl ihre Anweſenheit bemerkte,
wieder im Walde verſchwinden — jetzt erinnerte ſie ſich
ihres veränderten Ausſehens und ſah unſchlüſſig an ihrem
grünen Flickenkleidchen herunter — —
Auf einmal glitt ein feines Lächeln über ihr Geſicht
ein Lächeln, auch beinahe — wie damaln — in ſeinem
ſieggewiſſen Aufleuchten, aber diesmal verklärt von tief⸗
innerſtem, geheiligtem Feuer.
Kurz entſchloſſen ſchlich ſie weiter und ſchwang ſich
leicht und behende an Hiasls Seite. Lachend faßte ſie
nach ſeiner Hand:
„Na, Lackenbacher, wohin habn S Eahnen denn heunt
gar vaſtiegn?“
All das war das Werk weniger Sekunden geweſen, ſo
daß Hiasl förmlich zuſammenſchrak, als er, noch immer
auf das Knacken nahender Schritte lauſchend, jetzt Schweſter
Monikas Stimme neben ſich hörte und ihre Hand auf der
ſeinen fühlte.
„Gott ſei Dank, daß S da ſein, Schweſter; i han mi
ſo vül gſurgt, nachgloffn bin i Eahna bis daher!“
In Vronis Herzen klopfte jubelnde Freude.
„Bis daher — aber allein do nöt?“
„Na, dös leider no nöt!“ antwortete Hiasl, „der Kramer⸗
tonerl hat mi gwieſn, un hiatzt han eahm weitergſchickt
z ſuchn. Wo ſan S denn gwen, Schweſter? So an Angſt
han i ghabt!“
„An Angſt — vor was?“ frug ſie lauernd.
„Daß — daß i Sö ſchiach gmacht han — zwegn —
na zwegn — —“
Schweſter Monika lachte leiſe vor ſich hin.
„Mi ſchiach gmacht? Warum?“
„No — no —“

277

Hieasl tätſchelte ihre Hand mit plumper Zärtlichkeit. —
„Zwegn da Vroni halt. J woaß nöt a wieſo — aber i
han gſpürt, daß S ſchiach warn af mi un d Ahndl ſcho
goar! Aber Sö han do ſölbat gmoant von wegn an va⸗
waiſtn Deandl. Sö wölln do furt vom Hoamatl, un was
ſoll dahn mit uns gſchehgn, wann S furt ſan? J mag nöt
dran denkn, was dahn gſchehgn ſull.“ Drängender wurde
ſeine Stimme. „Dableibn ſulln S, nöt furtgehn — nöt!“
Bei den letzten Worten umklammerte er Schweſter Mo⸗
nikas Hand ſo feſt, daß ſie ſich erſchreckt losriß und, ihr
beleidigtes ſchankes Handgelenk reibend, ausrief:
„Au weh — au weh — han Sö mir aber weh tan!
Sö! Sö — au, ſo weh!“
Hiasl ſtutzte — an was gemahnte ihn wieder jäh über⸗
wältigend dieſer Ausruf? — Ja, ja, hier auf demſelben
Platz war es geweſen, da die — wülde Katz, dö Vroni —
ihm den Stein ſchmiß und er mit zornigem Griff ihre Hand
feſtgehalten hatte.
„Schweſter, Schweſter — tan S mir dö Bindn von
d Augn weg — hiatzt derfs ja ſchon ſei — ſehgn muaß
i — i muaß .. .“
Ungeſtüm fuhr er nach ſeinen Augen — doch ſie hielt
ihn zurück.
„Erſt ſagn S mir, was as mit der Vroni is, Lacken⸗
bacher, — denn wann i am End do bleibn möcht — — —“
„s kunnt ſei — s kunnt wirkli ſei?“ unterbrach ſie
Hiasl und taſtete ſuchend nach ihrer Hand.
„Freulich könnts ſeun — abör —“, kaum war ſie noch
imſtande, das luſtige Lachen, das ſie überwältigte, zu be⸗
zwingen, — „zuörſt muß üch wüſſön, was ös müt düſer
Vroni für eun Bewöntnis hat.“ — Sie bemühte ſich mit
ihrem reinſten Deutſch auf Hiasl beſonderen Eindruck zu

278

ir
4 mit
uck zu

machen. „Denn üch wüll Nümandön im Wöge ſtöhen und
wönn dü Vroni eun armös, verweuſtes Mödchen iſt, —
dann habön Sü ja ſähr röcht, Hörr Lackenbacher, ühr als
Stalldürn — oder Säumagd eunön Verdünſt und eun Da⸗
heum zu göben ...“
„Als Stalldirn — als Saumagd?“ — Erſchrocken be⸗
dachte Hiasl dieſe Worte. Hatte er in ſeiner uneingeſtan⸗
denen Sehnſucht nach dieſem Mädel ihr wirklich keinen
andern Platz im Hoamatl zugedacht, als den einer Magd?
Verſchwommene Bilder tauchten vor ſeiner Seele auf. Nichts
Greifbares — nur ſonnige Schemen glückſeliger Träume,
die von einem lieblichen, wilden Mädel mit rotgoldenem
Kraushaar verklärt waren ...
Und jetzt hatte er Schweſter Monika doch wieder zu
bleiben gebeten, weil ſein dummes Herz ratlos, von unver⸗
ſtändlichen Empfindungen und Sehnſüchten zwiſchen ihr
und der Vroni hin und her geriſſen wurde? — Nein —
nicht die Schweſter Monika! Jetzt wurde ſeine Seele frei —
ſeitdem er dieſes „Plätzchen Welt“ wieder betreten hatte,
wo das Gedenken an die Eine ihn nicht los ließ — die
Eine — gſchlanki wia a Reh — un wia a Katz ſo
wüld — — —
Die lebenbejahende Welle brach ſich wildaufſchäumend —
alles Erlebte, Erkämpfte und Erlittene dieſer bangen, furcht⸗
baren Zeiten überflutend — am Heimatſtrande ſeines Seh⸗
nens und Erinnerns.
Nicht jene, ihn doch ſo unwiderſtehlich anziehende Neue,
Fremde — nein, nein — die Eine und Einzige, die ihm
ein Stück Heimat mitgegeben hatte, damals — den weihe⸗
vollen, wundertätigen Erdſegen — die, ja die...
Er ſtützte die Ellbogen auf die Knie und vergrub ſein
Geſicht in den Händen. Lange, lange dachte er nach.

279

Schweſter Monika, deren Augen an ſeinem Geſicht hingen,
als läſe ſie darin alle Vorgänge dieſer hilfloſen Kinderſeele,
ſchienen es Ewigkeiten, bis er wieder den Kopf hob. Lang⸗
ſam, als wäre jedes aus tiefſten Gründen hervorgeholt,
fiel Wort auf Wort:
„Sö ham recht, Schweſter, daß S da Vroni nöt im
Weg ſtehgn wölln. J han erſcht ſölber an Eichterl noch⸗
denkn müaßn, daß as mir aſo deutli wordn is. Mir is
aſolang ſcho ganz verworrn in meim Herzn gwen, daß i
nia nöt gwußt han, wo aus un ein. J tat Eahna gern
vazöhln, Schweſter, daß S mir ratn, — leicht kunnten S
mir mei narriſchs Herz aa wieder zſammflickan, nöt?“
„Röden Sü nur, Hörr Lackenbacher. Sü können ſüch
mühr ſchon anvördrauön.“
Hiasl nahm ihre Hand in die ſeine.
„J möcht Eahna nöt anlugn, Schweſter — aber als a
Kuhmagd, als a Saudirn han i dö Vroni nöt ins Hoamatl
nehma wölln — un aa nöt als a vawaiſts Deandl aus
chriſtlicher Nächſtenliab. An andere Liab han i wölln —
mei Söl un God! Aber was kann ſo a ölendigs Stück
Menſchlichkeid, wia i, heunt no valangn? Ohni Füaß nimmt
mi koa friſchjungs Deandl — uns is aa recht aſo — da⸗
zua brauchats mehr als an Alltagsliab — dös müaßat ſcho
ganz was Tiafs un Wülds ſein, was zwoa Herzn an⸗
anandaſchweißt mit Bluat un Feuersgluat über alls hin⸗
aus — ob blind ob ſehat — ob gſund gwachſn oder als
a Krüppl — alls gleich — der Liab derfat ſo was koan
Eintrag nöt tan. Na — ihniger no müaßat grad derant⸗
wegn ſo a Liab ſei — mentiſch groß un gödli tiaf —
a heilige Frauenliab!“ .
Wa3s bebte Schweſter Monikas Hand ſo ſehr bei dieſen
Worten? Aber Hiasl fuhr fort:

280

als .
matl

1—
Stüͤck
immt
da⸗
ſcho
hin⸗
als
koan
kant⸗

eſen

„Eine hätts aufbracht dö Liab — aber dö is furt —
dö Vroni . . .“
Was war das? Plötzlich fühlte er eine zitternde Hand
an ſeinem Verband. Ohne ein Wort zu ſprechen, löſte
Schweſter Monika die Binde von Hiasls Augen — lang⸗
ſam — vorſichtig — angſtvoll . . .
Hiasl hielt den Atem an — ſein Herzblut ſtockte. Jetzt
war er da, der große, heiß und inbrünſtig erflehte Augen⸗
blick, da er ſehend, das Bild der Heimat wieder in ſich
aufnehmend, zu neuem Leben auferſtehen durfte. Wie ein
Kind zum Gebet faltete er die Hände vor der Bruſt, in
denen die Feuerlilie ſeltſam leuchtete, — und leiſe — leiſe —
ward es Licht — — —
Und aus der Heimaterde ſtiegen Wald und Wieſenhang
empor — das ſonnenſchimmernde Tal — die duftgetränkten
Berge — Bild an Bild.
Erſt wie durch Schleier geſehen — dann deutlicher —
kräftiger, wie das nachtgewohnte Auge erſt taſtend, ſuchend,
Fühlung mit dem Lichte fand — — — und jetzt — Herrgod
im Himmel auffi! Wo war Schweſter Monika?
Auf ihrem Platze ſaß, vom Abendgold der Maienſonne
wunderſam verklärt, in leibhaftiger Weſenheit — Jungfer
Bergfrühling — ein Graſſingkränzl im glitzernden Feenhaar.
Die Arme hatte ſie ausgebreitet, weit — weit — als
wollte ſie die ganze blühende, leuchtende, duftende Gottes⸗
welt an ihr Herz drücken. Und wie ſie mit lachenden
Blicken und liebſeligen Augen Hiasl anſah, hätte man⸗
meinen können, ſie hätte dies auch mit ihm ernſtlich be⸗
abſichtigt ...
Waren ihm wirklich neue Augen gewachſen und Kramer⸗
tonerls kindliche Frage zur Wirklichkeit geworden? Augen,
die geträumte Märchen ins Leben übertragen konnten und

281

ihn ſelbſt mitten hineinſetzten an die Seite des lieblichſten
Frühlingswunders? — — —
Dieſe vollen, kirſchroten Lippen — das ſchmale, von
roſigem Maienſchein überhauchte Gſichtl — dö bergwaſſer⸗
klaren, ſeetiafen Guckerln — — —
„Hiasl!“
Jubelnd, jauchzend klang ihr Ruf . .
„Jeſſas Marandjoſef! Döõ Stimm?“ Noch einen kurzen
fragenden Augenblick zögerte er — ſeine Lippen bewegten
ſich ſtumm, um einen Namen auszuſprechen — mit beiden
Händen griff er nach Jungfer Bergfrühlings ausgebreiteten
Armen — — dann ſchlug die heiße, lebenbejahende Welle
über beide zuſammen — — —
Hinter Vroni kollerte ein Bündel ins duftende Gras,
aus dem eine blühweiße Pflegerinnenhaube und ein dunkles
Endchen ernſten Samariterkleides fürwitzig hervorguckten ...
„Un dö Schweſter?“ ſtammelte Hiasl fragend, als er
endlich Worte fand.
„Dö Schweſter liegt dort in den Packerl beiſamm —
dö laſſn ma liagn .. .“ lachte Vroni und wies nach dem
Bündel.
Jetzt rieb Hiasl ſich die Augen und ſtarrte Vroni in
aufdämmerndem Begreifen an.
„Du — du — un dö Schweſter Monika . . .
„Mir zwoa ſan allaweil mitanand nur as dö 5 wülde
Vroni“ bei dir gwen. Haſt as ja eh gſagt — dös Sackl
Hoamaterdn hat uns zſammgſchweißt, Hiasl, wia mit Bluat
un Feuersgluat — für Zeid und Ewigkeid!“
Hiasl zog Vroni wieder ans Herz —
Diesmal nicht mit dem früheren Ungeſtüm der leben⸗
bejahenden Welle. — Er bog ihr Köpferl mit dem Graſſing⸗
kränzl weit zurück und ſah ihr tief — tief in die Augen.

282

lchſten

e, von
waſſer⸗

kunzen
wegten
beiden
eiteten
Vele

Gras,
unkles
ten.
als er

m —
h den

oni in
pülde

Sacl
Bluat

dann preßten ſich ſeine Lippen andachtsſtill auf ihren
Mund . . .
Aus glückſchauernder, inbrünſtiger Seele klangen ſeine
Worte:
„Hoamatl — mei heiligs, heiligs Hoamatl, du!“
Zartes Bienengeflüſter ſummte um ſie her; im Bluſt
des wilden Kirſchbaums brachte ein Schwarzblattl mit
innigem Gezwitſcher ſeiner Herzallerliebſten ein Ständchen
dar — aus kühlem Mattengrund ſcholl das rieſelnde Rauſchen
des Bergwaſſers herauf.
Von den im weiten, blühenden Rund verſtreuten Dörfern
aber ſangen die Heimatglocken in Dur und Moll — —

Ave! — Ave! — Ave! . . .

283

Von derſelben Verfaſſerin ſind bereits erſchienen:

Gedichte. Mit einem Vorwort von Stephan Milow.
Zwei Auflagen. Verlag E. Pierſon, Dresden.

Gabriel von Herrenburg. Epos.
Verlag Ferdinand Schöningh, Paderborn.

Eisblumen. Gedichte.
Verlag Breitkopf und Härtel, Leipzig.

Myrten. Gedicht⸗Zyklus. Illuſtrierte Prachtausgabe.
Verlag Martin Gerlach, Wien.

Das alte Mädchen. Gedicht⸗Zyklus.

Verlag F. Deuticke, Wien.

Der arme Wenzl. Drama.
Verlag C. Weiß, Kaſſel.

Huldigungsfeſtſpiel zum 60. Regierungsjubiläum
Seiner Majeſtät des Kaiſers Franz Joſeph I.
Verlag Bloch, Berlin.

An der Sehnſucht ew'gem Wanderſtab.
Gedichte. Titelbild von Eugen Freiherr v. Ranſonet.
Verlag Carl Fromme, Wien.

Verlag von

Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), Graz.

Aus der Feſtenburg.

Geſammelte Aufſätze und Gelegenheitsgedichte

von

Ottokar Kernſtock.
8. (VIII, 358 S.) K 6 — (Mk. 5.—), gebunden K 7·80 (Mk. 6·50).

Der fleißige Kulturforſcher, der Steirer, der deutſchgeſinnte
Oſterreicher, der Geiſtliche, der ſcharfe Kritiker und der ſinnige
und gemütreiche Dichter kommen hier zum Worte. Ein ſolches
Buch wird nicht jedem etwas, ſondern jedem vieles bringen.
„.. . ein hochbedeutſames Buch, das einen Einblick in des
Dichters Werkſtätte gewährt und das die markante Dichterperſön⸗
lichkeit Kernſtocks erſt völlig zum Verſtändnis bringt.“
(Das Literariſche Deutſch⸗HOſterreich.)

beeeeeeeereeeeeeeteeeeeeeeererereertreeseereeeereereseereeeeeeeeeeeeseeeereseeeeeseeereeessen *

Geſchichte der Steiermark

mit beſonderer Rückſicht auf das Kulturleben

von

Dr. Franz Martin Mayer.

Zweite, verbeſſerte Auflage. Mit 110 Abbildungen.
Kl.⸗8⁰. (VIII, 564 S.) K 6·— (Mk. 5·—), gebunden K 8-— (Mk. 6·70).

Ein Volksbuch im beſten Sinne des Wortes, das einige Zeit
vergriffen war und infolge lebhafter Nachfrage einer neuen Be⸗
arbeitung unterzogen wurde, die jetzt, vermehrt durch ein reiches,
ſorgfältig gewähltes Bildermaterial, vorliegt. In ſeiner erweiterten
Geſtalt und der prächtigen Ausſtattung findet das Buch allerorten
gute Aufnahme und iſt ein ſtets willkommenes Geſchenk.

—

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Verlag von
Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff), Graz.

Vom Kainachboden.

Ein Buch der Heimat von Hans Kloepfer.
Mit Buchſchmuck von Emmy Singer.
Herausgegeben vom Verein für Heimatſchutz in Steiermark.

Zweite Auflage. Preis gebunden K 3’— (Mk. 2·50).

Heimatſinn, verbieft durch feines Empfinden für alle Formen,
aus denen Natur und Menſchenwirken die Heimat aufgebaut haben,
und tüchtige, geſchichtswiſſenſchaftliche und volkskundliche Kenntniſſe,
dichteriſche Anſchauung und künſtleriſche Geſtaltungskraft heben die
aus den Eindrücken einer kleinen Welt entſtandenen Schilderungen
über das Maß einer bloß örtlichen Teilnahme weit hinaus.
„. . „„Vom Kainachboden’ iſt ein deutſches Volksbuch, das
allen Stammesgenoſſen wärmſtens empfohlen werden kann.“

Kriegstagebuch
eines Daheimgebliebenen.

Eindrücke und Stimmungen aus Bſterreich⸗Angarn
von

Adam Müller⸗Guttenbrunn.

Völkerkrieg! (Das Jahr 1914 behandelnd.) Kl.⸗8⁰°. (IV, 120 S.)
K 1·60 (Mk. 1·40).
Das Jahr 1915. Kl.⸗8°⁰. (308 S.) K 4·20 (Mk. 3·50).

Deutſcher Ernſt und öſterreichiſches Gemüt vereinigen
ſich hier zur erhebenden Darſtellung des ungeheuren Welt⸗
geſchehens.
Einige Arteile über das Jahr 1914:
„. .. Nicht der Schlachtenſchilderer, der Sittenſchilderer des
Krieges hat hier das Wort, und ſein Buch dürfte zu den bleiben⸗

den zu zählen ſein.“ (Wiener Zeitung.)
„. . . Gewandt geſchrieben, gewinnt auch das Anbedeutende
Wert als Zeiterſcheinung.“ (Reichsbote, Berlin.)

„. . . Das intereſſante Büchlein wird ſehr viel geleſen werden,
denn es ſpricht Tauſenden von Daheimgebliebenen aus dem
Herzen..“ (Reichspoſt, Wien.)

DNDANNNIIUUNNSTZUNr
WUWUESENNWLK.

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MOSERSCHE SANMNMLUNG VOLLWERTIGER ILLUSTR. JUGENODSCHRIFTEN
EDER BAND PREIS K 2·40. VERLAG ULR. MOSER, GRAZ.

Jeder Band iſt einzeln käuflich und koſtet ſolid
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Erſte Sammlung (grüner Einband).

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„Lange, Hans Holm. Eine Soldatengeſchichte aus der Zeit des Dreißig⸗
jährigen Krieges. 2. Auflage.
Mair, Der Senſenſchmied von Volders. Geſchichtliche Erzählung aus
den Befreiungskämpfen Tirols 1796— 1797. 3. Auflage.
. Lange. n Krieg und Frieden. Eine Geſchichte aus dem 18. Jahrhundert.
2. Auflage.
4. Lange, Die drei Küraſſiere. Eine Erzählung aus der Franzoſenzeit. 2. Aufl.
„Groner, Der geheimnisvolle Mönch. Eine Erzählung aus der Zeit der
drei Gottesplagen in Steiermark. 2. Auflage.
Hans von der Sann, Treu dem Kaiſer, treu dem Vaterlande. Erzäh⸗
lung aus den Türkenkriegen. 2. Auflage.
7. Sroner⸗ Im Elend. Erzählung aus der Zeit des dritten Babenbergers.
2. Auflage
Thetter, Schickſals Weben. Erzählung aus jüngſter Vergangenheit.
.Groner, Jakob der Grillſchmied. Kulturgeſchichtliche Erzählung aus dem
15. Jahrhundert.
„Smolle, Kreuz und Halbmond. Eine Erzählung aus der Zeit der zweiten
Türkenbelagerung Wiens.
„Smolle, Geſühnt. Eine Erzählung aus dem Zeitalter W. A. Mozarts.
12. Groner, rus vergangenen Tagen. Erzählungen aus verſchiedenen Jahr⸗
underten.
Thetter, Die ſieben Schwaben. Erzählung aus der Mitte des vorigen
Jahrhunderts.
. Simoe. cher treue Spielmann. Erzählung aus der Zeit Leopolds des
orreichen.
„Bienenſtein, Vor hundert Jahren. Erlebniſſe eines Wiener Freiwilligen
im Kriegsjahre 1809.
. Xhetter, Der Küfer⸗Friedl. Oberöſterreichiſche Erzählung aus der Gegen⸗
wart.
„Groner, In Not und Gefahr. Geſchichtliche Erzählungen.
„Smolle, Wilhelm von Tegetthoff, ein Held zur See.
„Schuck, Aus entſchwundener Zeit. Hiſtoriſche Erzählungen aus der Zeit
Maria Thereſias.
„Huſchak, Hamſa Bey. Geſchichtliche Erzählung aus der Zeit des zweiten
Türkenkrieges. (1683).

Zweite Sammlung (brauner Einband).

Bisher erſchienen:
Berger, Der Hirtenknabe von Tellnitz. Erzählung aus den Franzoſen⸗
kämpfen des Jahres 1813 in Nordböhmen.
Menghin, Andreas Hofer und das Jahr 1809. 4. Auflage.
„Smolle, Prinz Eugenius der edle Ritter und ſeine Schützlinge. Ge⸗
ſchichtliche Erzählung.

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2008

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06

Heimaterde

Ein Volksbuch

von

Mathilde zu Stubenberg

In dem Kriege der Männer um die Heimat⸗
erde ſollen die Frauen das Edelſte hinein⸗
tragen: Glauben, Barmherzigkeit, Reinheit.
Auguſte Viktoria, I. R. 1915.

Bildſchmuck von Marta Eliſabet Foſſel

Graz und Leipzig 1916

Verlag von Alr. Moſers Buchhandlung (J. Meyerhoff),
k. u. k. Hofbuchhändler.

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-Euroskala Offset

VierFarbSelector Standard“

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