DkXI3663_6 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach und andere Erzählungen aus dem Weltkrieg Schröer, Gustav 2 IUDINTNNIMIII.. Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. N124524582325 021 HL.S herrgotts n. hat den bis er ihn r. Bauern Die Uriegsanleihe geben. hart eer Jungen von Erbesbach Nt halt doch — Neunundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hersg. von J. von harten und K. henniger Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach und andere Erzählungen aus dem Weltkrieg von Guſtav Schröer Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Neunundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von harten und A. henniger Derlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln am Rhein P Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Kuswahl der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Buchdruckerei von Emil herrmann ſenior in Leipzig. KAnfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen, ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf bei Blumenthal (Hannover). pfolt Die Arieg 1 Der held 3 Der Lippl 4, Das katte 3 Ctoßmutte i hiefträgen 7 Kiedel We 8 Wie ſie in uswahl der lungen und ns beſorgte rindeipzig. betreffen, Lobbendorf Inhalt Seite Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach . . 5 Der Held daheim . . . . . . . . . . ..12 Der Lipple Schneider . . . . . . . . . . 17 „Das Katterle von Guggenberg . . . . . . . 22 „Großmutters Letztes . . . . . . . . 28 Briefträger Johannes Stolzenhagen . . . . . 35 „Friedel Walter . . . 42 Wie ſie im Pölten Häuslein Wweihnachten feierten 48 Die kr intert große Leichſ ein B hocken o e rochem, Utellen, ſo orbeiten, aben dieJun llitt den Mej entünig dazu Dus inge ,Net wenn bihn die an Pichnet ich Dann i Copf, klop, Der weeg n ſich hin mifend r Auf einm Die ande lum Un „Wern „ Dehes ſahr Unt abei uf. Wer . Ja litnictten . Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach. inter Erbesbach, da wo der Weg nach Rabenau geht, iſt ein großer Erdhaufen. Den hat der Rotbauer ſeinerzeit aus Teichſchlamm zuſammengefahren. Daran vorüber ſickert ein Bächlein, an dem hüben und drüben Weiden ſtehen. Da hocken am Sonntagnachmittage zehn von den Erbesbacher Schuljungen, alles ſtarke Buben, die nur noch ein Jahr in die Schule zu gehen haben. Sie ſind ſämtlich aus armen Häu⸗ ſern. Die Väter arbeiten im Schieferbruche oder im Forſt, je nachdem, und haben nur ein winziges Stücklein Feld zu beſtellen, ſo daß die Jungen gewöhnt ſind, bei den Bauern zu arbeiten, in der hHeuernte, der Getreideernte und ſo. Jetzt haben die Jungen Weiden geſchnitten, um Pfeifen abzudrehen. Mit den Meſſerſchalen klopfen ſie auf die Rinde und ſingen eintönig dazu: „Peifle, Pfeifle, gib mir Saft!“ Das ſingen ſie, bis der Wagner Lorenz plötzlich anhebt: „Jetzt, wenn ich reich wäre! Wißt ihr, was ich täte?“ und als ihn die andern verwundert anſehen: „Sur Kriegsanleihe zeichnet' ich!“ Dann iſt's wieder eine Weile ſtill. Nur immer klopf, klopf, klopf; aber das Singen iſt verſtummt. Der Wagner Lorenz hat aufgehört zu klopfen und ſieht vor ſich hin in angeſtrengtem Nachdenken. Seine Augen läßt er prüfend rundherum gehen, von Kamerad zu Kamerad. Auf einmal beginnt er: „Es gäb' einen Ausweg!“ Die andern ſehen ihn fragend an, und nur vereinzelt klingt noch ab und zu ein verlorener, kraftloſer Klopfer. Lorenz' Wangen glühen, und ſeine Kugen leuchten. „Wenn wir uns zuſammentäten! Kerle, wie wir ſind! Jedes Jahr arbeiten wir bei den Bauern. Fünfunddreißig Mark habe ich vergangenes Jahr allein verdient.“ Er ſpringt auf: „Wer ein KRerl iſt, ein rechter, der müßte mitmachen! Jetzt, wo ſie jeden hundertmärker brauchen!“ „Ja,“ ſagt einer zaghaft, „wenn wir aber doch das Geld jetzt nicht haben? Im herbſte brauchen ſie es nachher nimmer.“ 6 .* Einen Augenblick iſt der Wagner verlegen. Dann weiß er Rat. „Hhat nicht dem hainbauer ſein Anecht auch immer den Lohn zur Hälfte voraus?“ „Der iſt auch danach,“ ſagt der Seifert geringſchätzig. Das macht dem Lorenz hart zu ſchaffen. Eine richtige Falte ſteht über ſeiner ſchmalen Naſe. „Dem Lehrer wollen wir es ſagen,“ entſcheidet er, „der wird einen Rat wiſſen. Er trifft immer das Rechte. Mit dem Stocke und ſonſt.“ „Mit dem Stocke ſchon,“ ſagt der Bernhard Wolfram. „Das iſt wie mit den Hifftne,“1¹) erklärt Lorenz. „Mein Vater ſagt's. Wenn du hifftne holſt, dann kratzen dich die Dörner, daß deine hände bluten; aber was hernach draus wird, Wein oder Suppe, das ſchmeckt gut.“ Die andern ſind von der Trefflichkeit des Vergleichs nicht recht überzeugt; aber ſie ſind zu arm an Worten, ihn zu ent⸗ kräften, und auch inwendig zu unſicher. Indem tritt plötzlich der Lehrer hinter dem Erdhaufen hervor unter ſie. Sie fahren erſchrocken durcheinander. „Warum erſchreckt ihr?“ fragt er. „Habt ihr wieder etwas ausgeheckt? Einen dummen Streich?“ „lich nein,“ ſagt der Lorenz, „jetzt im Kriege!“ „So,“ drauf der Lehrer. „Etwas aber iſt. Ich ſeh's euch an. Raus mit der Sprache!“ Lorenz erklärt, was ihm eben durch den Kopf ging. Des Lehrers Augen ſchauen ſcharf, aber freudig von einem zum andern. „Iſt das euer Ernſt?“ — „Ja,“ von allen Seiten. — „Ich richt's; aber nachher keine Redereien, wenn einer nicht gerade dahin kommt, wohin er möchte. Das iſt gleich, jetzt im Kriege. Sähne aufeinander beißen! Das hilft. — — — Daraufhin alſo?“ „Ja, Herr Lehrer.“ 1¹) Hagebutten. I daß die „heute ich kufen ! Cr ſchwe nit langen Uttalt. Ja, Glohen wie ier der ſie ihn uns Orhnung vor ſtan in ſien Iidlann ein In ſeis II Ne Gemei u ſprich die Augen e⸗ Don S=S = Dammn weiß et ich immer den ingſchäͤtzig. Eine tichtige Lehrer wollen gat wiſſen. Er d ſonſt. td Wolfran. Lorenz. „Nein ratzen dich di hernach drans bergleichs ſit ten, ihn zu ent⸗ den Erdhaufen abt ihr wieder riege! I ſehs ein Corf ging. Des on einen zun len Jeiten. 1 wenn einet . it gleich jet ilſt. 7 „Heute abend um acht ſitzt ihr in der Schulſtube, bis ich euch rufen laſſe!“ Er ſchwenkt wieder um den Erdhaufen, aber haſtig und mit langen Schritten. Das hat er ſeinen Jungen nicht zu⸗ getraut. Ja, ein rechter Anführer muß da ſein, unter den Großen wie unter den Kleinen, im Kriege und im Frieden, einer der ſie fortreißt zum Guten und Wackeren. Ganz leicht iſt's ihm ums Herz geworden. Nun aber alles ſchön in der Ordnung vorwärtsbringen, eines nach dem andern. Er iſt ſchon ein Menſchenalter im Dorfe. So ſteht er feſtgewurzelt und kann eine Sache auch auf eigene Weiſe durchführen. — Um ſechs ſind die Eltern der zehn Erbesbacher Jungen in die Gemeindeſtube beſtellt. Da ſpricht der Lehrer etwas, bei dem es etlichen warm in die Augen ſteigt und im Herzen ein wunderliches Rumoren anhebt. Von der großen Zeit redet er und heiligen Pflichten, und daß die Jungen einen Weg gefunden hätten, der ihnen Anteil ſchaffe. Es iſt ein freudiges Sprechen. Das fühlen ſie. 8 Begreiflich iſt ihnen hernach, daß ſie für dies Jahr von dem Lohn ihrer Jungen nur etwa die hälfte einziehen ſollen, in⸗ erpſt., des die andere Hälfte geſpart wird auf eine Weiſe, die ſie nicht recht faſſen. „Aber gut iſt's,“ ſagt der Lehrer, den ſie achten und deſſen Wort gilt; „gut iſt's und wacker.“ — „Dann alſo: ja und ja.“ — Das wäre abgetan. Um ſieben treten die Bauern ein. Verwundert ſehen ſie die häusler an ſich vorüber aus der Tür treten, und drinnen ſteht der Lehrer. Er ſieht aus, als hätte er den Meiſterſchuß nach der Scheibe getan. Sie ſind neugierig, ſchlagen hin und her auf den Buſch, aber nicht eher beginnt der Lehrer mit ſeiner Sache, als bis ſie alle beieinander ſind. Inzwiſchen ſchwätzt er mit ihnen allerlei, daß es nun hölliſch an Kräften mangeln werde, weil doch die Anechte eingezogen ſind und die Söhne. Das iſt nichts Neues. Darüber reden ſie jeden Abend im Wirtshauſe, ſchla⸗ gen mit den Fäuſten auf den Tiſch und ſchimpfen. „Schwei⸗ nerei das!“ bis einer ſich aufrichtet: „Jetzt ſeid ſtad! Was wär’, wenn ſie reinkommen wären? Fufzig Pfennige die Wirtſchaft, Rotbauer, mehr nit! Stad ſeid!“ Endlich, ſo um halb acht, kommt als letzter der Brückner. Der iſt immer der letzte. Run ſpricht der Lehrer. Es iſt ein ſonderbares Reden. So, als hätte er ſie alle im Sacke und mache nur einen gut⸗ mütigen Spaß mit ihnen. „Da iſt der Amtmann von Gut Raineck. Der will ſchon alle Jahre die Häuslerjungen alle miteinander auf's Gut. Dies Jahr liegt er beſonders hart dahinter her.“ „Das wäre das Rechte: dies Jahr!“ ſchreit einer. Sie fahren aufeinander los, als müßten ſie ſich jeden Augenblick in die haare kommen, und reden doch einig in gleicher Sache. Nur, daß einer ſich am andern ſchärft und ſo der Ton laut und nachhaltig wird. Der Lehrer ſchmunzelt leicht. „Na, na, nur nit aufregen! Ich hab's ihm rundweg abgeſchlagen, natürlich.“ „Na alſo.“ Als wollten ſie ſagen: Wozu denn der Lärm? Bleibt's alſo beim alten. Aber Erbesbach Lelte keine der Reinec Otoſchen. lun ſa Scharren an Oreſchen! ahr von den en ſollen, in⸗ Weiſe, die ſie ehrer, den ſie wacker.“ — e Bauern ein. )vorüber als Cr ſieht als be getan. auf den Buſch Sache, als b er nit ihnen eln werde, weil Dos it nichts ittehauſe, ſcer⸗ Gfen. „Ihen ſeid ſad! Wa Pfernige Ni de hücter erbares Nihen nur einen gui⸗ Der will ſcon der aufs Gut het. eit einer. d en Augenblic gleihet ale. Corloutund A, to, nu , hotirlich i denn der 9 „Aber . . .“ das klingt, als hätte es einen Schwanz von Erbesbach bis Rabenau, und die Bauern fühlen: jetzt wird'’'s ernſt. „Aber . . . ich muß natürlich darauf ſehen, daß die Leute keinen Schaden haben. Ihr werdet zahlen müſſen, was der Rainecker auch zahlt. Das ſind für den vollen Tag zwölf Groſchen.“ Nun ſchweigen ſie zwar, dafür aber hebt ein ausgiebiges Scharren auf den Köpfen und hinter den Ohren an, zwölf Groſchen! „Lich nein, wir richten das mit den Alten ſelber,“ ſagt der Brückner. „Die waren vor euch hier. Für die ſtehe ich. — Wir wollen ſehen, ob wir einig werden. Ich ſchlage vor: Eine Mark für den Tag, gleich, ob's der Wagner Lorenz iſt oder der Seifert Franz, und zwanzig Mark werden morgen von jedem einzelnen voraus gezahlt. Einverſtanden?“ „Mit der Mark ſchon, aber das andere!“ ... ſagt einer. „Warum jetzt das?“ fragt der Tölz. Jetzt deckt der Lehrer alles auf. Hineingeriſſen hat es die Jungen. Er könne gar nicht ſagen, wie ihn das freue. Dreißig Jahre ſchulmeiſtere er nun. Einen ſolchen Tag habe er noch nicht erlebt. Als ob die große Zeit jetzt geradewegs nach Erbesbach hereinmarſchiert ſei. Warm redet er und reißt ſie mit fort, ſo daß ſie knurrend durcheinander ſagen: „Solche Nixnutze!“ —– „Ei, freilich machen wir das!“ — „LSolche Taugenixe!“ Dazu nicken ſie, und etlichen iſt's wahrhaftig wie Scham unter der Weſte. Der Lehrer hat nun leichtes Arbeiten. Einen richtigen Mietsvertrag auf Treu und Glau⸗ ben ſchließt er im Namen der Jungen ab. Er weiß, daß er gehalten werden wird. Dann ſchreibt er zehn Zettel mit den Namen der Jungen, legt die zettel gefaltet in ſeinen hut und läßt die Bauern wahllos herausnehmen. „Es iſt, damit alles gleichmäßig zugeht,“ ſagt er. „Sonſt möchte Streit werden.“ So zieht einer den Seiferts Franz, der andere den Rie⸗ dels Anton und ſo fort. Und jeder ſagt: „Na, werden's ſchon richten miteinander.“ Etliche zahlen unter Kopfſchütteln den Vorſchuß gleich. Im Gehen ſagen ſie alle: „Jetzt, ſo was, ſo was!“ Mehr nicht. Sie fühlen, daß eine gewiſſe hoheit über dem Handel liegt. — Nun kommen die Schuljungen daran. Die ſaßen derweile in der Schulſtube. Wer ſie für Muſterknaben nehmen wollte, der würde ſich arg verrechnen. Sie ſind, wenn's ſein kann, ein bißchen wild, ein bißchen faul, ſtark übermütig, aber ehrlich und aus Kernholz. Jetzt macht der Wagner Lorenz einen neuen Vorſchlag. Sie ſtimmen bei. Er hat ſie in der hand. — — — „He, ihr, in die Gemeindeſtube ſollt ihr kommen,“ ruft einer durch die Tür. — Sie ſtehen voll Spannung vor dem Lehrer. „Ihr, du und du,“ er zählt fünf ab, „ihr ſeid die erſte Gruppe. Ihr die zweite.“ Er nennt ihnen die Namen ihrer Sommerherren. Kein anderes Wünſchen wird laut. Nun er⸗ klärt er un verde. Jun dnn den B. teilen. Bis t kriegse s ſche Iungen ſteh „Was „herr geredet, daß könnte, hat Neſchenkt gen wer der etſt⸗ es ſicht wie Gang r „Cinver „Jo „hände! ſts obgena lecht. Junge tie ſo ſor ſchweren e Einen ſchwe troffen die rie ihr ſeid ein. — B. Cin Jau ih fe ſhr cen Das fiven ſe ſi ir Sufinge ich nit den⸗ ſen hat es die eue. Dreißig habe er noch ndewegs nach und reißt ſie gen: olche ¹ — olche 5 wahrhaftig t nun leichtes teu und Glan t weiß daß en Zettel mit den in ſeinen hut 1 ſagt et. Hoſt ndere den hie⸗ Na, werdens ſowas! lleßt er den hande ſaen erweile vehnen wollte, elr ĩ mütig, aber en Vorſchen — — — onnen f 1 et. ſid di etſt lanen ihtel aut. Uun el⸗ 11 klärt er weiter, daß jede Gruppe hundert Mark zeichnen werde. Zur Konfirmation im nächſten Jahre werde man dann den Betrag, nach Verkauf des Papieres, unter ſie ver⸗ teilen. Bis dahin bleibe es unberührt, und ſie hätten mit zur Kriegsanleihe gezeichnet. Es ſcheint aber noch nicht ganz das Rechte zu ſein. Die Jungen ſtehen in einer gewiſſen Verlegenheit da. „Was habt ihr noch?“ fragt der Lehrer. „Herr Lehrer,“ erklärt der Lorenz, „wir haben davon geredet, daß man das Geld ein Jahr länger ſtehen laſſen könnte. Hat ſich einer bis dahin das Nötige geſpart — nicht geſchenkt genommen oder ſonſt —, ſo darf er das melden, und wer der erſte iſt, darf das Papier für ſich kaufen. Es iſt, daß es nicht wieder zerriſſen wird und in fremde Hände kommt.“ Ganz rot iſt jetzt der Lehrer. Wie zornig. „Einverſtanden?“ fragt er rauh. „Ja,“ alle zehn. „Hände her.“ Er drückt jedem herzhaft die Hand. Damit iſt's abgemacht. Alles auf Treue und Glauben, ehrlich und recht. „Jungen, ich muß euch was ſagen.“ Sie haben den Lehrer nie ſo ſprechen hören, ſo heiſer und ſo bedrängt. „Einen ſchweren Tag habt ihr mir gemacht, ihr — ihr — — –— Einen ſchweren!“ Um die viele Arbeit, denken die Jungen be⸗ troffen, die es ihm gemacht hat, das zu richten! „Wißt ihr, wie ihr ſeid? Jungen — deutſch ſeid ihr, deutſch! Nun geht heim. — Beim nächſten dummen Streiche gibt's doppelt!“ Ein Jauchzen bricht über die Jungenlippen. Sie ahnen, daß ſie ihrem Lehrer einen ſchönen, ſchönen Tag bereitet haben. Das macht ſie glücklich, übermütig. Am liebſten hingen ſie ſich an ihn. Der hebt drohend die Fauſt: „Raus, ihr Schlingel!“ Sie ſtürmen davon, und der Lehrer fährt ſich mit dem Handrücken über die Augen. K 12 Der held daheim. er Lehnbauer Rot hatte einen Enecht, den häusler Paul, gehabt. Deſſen Mutter war bei der Geburt des Jungen geſtorben, und ſo war der Paul auf dem Lehnhofe er⸗ zogen worden, weil gerade um dieſelbe Zeit der Lehnbäuerin ein halbjähriger Knabe geſtorben war. Paul war auf dem Hofe mit dem zwei Jahre älteren Otto und der drei Jahre jüngeren Lisbeth aufgewachſen und wußte es nicht anders, als daß er dahin gehöre, bis es ihm der Bauer bewies, daß dem nicht ſo war, indem er ihm den Stuhl vor die Tür ſetzte. Und das war zu der Zeit, als der Paul ſelber freudig begriff, daß die Lisbeth nicht ſeine Schweſter war, ſondern — viel⸗ leicht einmal ſein Weib werden könne. Run war zwar der Burſche ſchon vor ſeiner Militärzeit zwei Jahre fort vom Lehnhof, kam auch nachher nicht wieder dahin, aber die Fäden, die die Liebesleute verbanden, riſſen doch nicht, obwohl der Lehnbauer hölliſch wetterte. Soweit war ja dem Jungen nichts nachzuſagen. Er war klug, be⸗ ſcheiden, fleißig, aber — arm und hatte weder Vater noch Mutter. Otto Rot und Paul Häusler blieben gute Freunde, auch als der letztere längſt beim Velten diente. Auch dagegen konnte der alte Rot nicht aufkommen. — Nun waren ſie beide, der arme Anecht und der reiche Bauernſohn, des Königs Ruf gefolgt. Erſt hatten ſie im Weſten gekämpft, hernach im Oſten und — wie nun einmal die Kugel ſich ihr Ziel wahllos ausſucht der, auf den das reiche Erbe wartete, fiel, bei dem anderen ging's hart am Leben vorbei. Der häusler Paul iſt ſoweit wieder auf dem Poſten; nachſchleppen wird er wohl das linke Bein all ſein Lebtag, aber darin wird er nach dem Kriege Genoſſen genug haben. Nun hat der Velten den jungen Krieger gebeten, ſich bei ihm zu erholen, und ſo kommt's, daß er heute daheim iſt. Der Lehrer hat einen Kriegsabend veranſtaltet. Das iſt nun ſchon der zehnte ſeit Ausbruch des Kampfes. Die Zu⸗ eummenhün Lelte auf de war es wen krannte eine Uur war. du tommen.! Iter den ann ten und der ſehen. Etn leiter. Ichfreu chrer, und häuslet „Was ei Flunterte Mer Aler deh Wo habt „Dribeni „Uie wan „Das wan Ins blieb mi loch. hunder die haben ſi ſicts. Dene Ulanate hatt te ihn zun Und dan Ddann ſin nd atn due gr. Die e cben ins Uben len Meinn Ort einem bahnh undie nitt laben den häusler paul irt des Jungen n Lehnhofe er t Lehnbänerin war auf den er drei Jahre icht anders, al Wwies, daß denn lür ſetzt. Und reudig begriff ndern — bie ner Militärzet er nicht wiede rbanden, riſſen tterte. Sowet war klug e der Vater n e Freunde uln Auch dagegen und der keich hatten ſie in Hie nun einnid e, Uuf KMRW ing hart an vieder . . Bein ul ſen enoſſen genun er gebet en, it ute daheinn 1 n i kaltet. t. Das! pfes. Die 15 ſammenkünfte finden im Schulzimmer ſtatt. Da hocken die Leute auf den Bänken, und Lehrer Meiſter erzählt. Bislang war es wenigſtens ſchön hell im Simmer geweſen. Heute brannte eine einzige, dürftige Lampe, weil das Petroleum rar war. Kuf des Lehrers Bitte war auch der Hhäusler Paul gekommen. Der Lehnbauer Rot und ſeine Lisbeth ſaßen auch unter den andern. Die Sigarren glühten, die Pfeifen qualm⸗ ten, und der Feldgraue war in der dicken, grauen Luft kaum zu ſehen. Etwas verlegen ſaß er am Tiſch vorn neben Lehrer Meiſter. „Ich freue mich, dich hier zu ſehen, Paul,“ begann der alte Lehrer, „und bitte dich, uns etwas von draußen zu erzählen.“ Häusler Paul wehrte ab, er könne nicht erzählen. „Was, einer unſerer helden könnte nicht erzählen?“ er⸗ munterte Meiſter, und der Soldat erklärte, er ſei kein held. Aber Lehrer Meiſter führte ſeinen Namen nicht umſonſt. „Wo habt ihr alſo angefangen?“ „Drüben in Belgien. Da haben wir erſt Namur geſtürmt.“ „Wie war das eigentlich?“ „Das war gar nichts. Die Artillerie hatte alles getan; uns blieb nichts übrig. Ein einziges Fort ſchoß gegen Abend noch. Hundertfünfzig Schuß zählten wir. Dann ſind wir vor. Sie haben ſich noch gewehrt, o ja; aber das war, wie geſagt, nichts. Den erſten Toten ſah ich dort am Wege liegen. Eine Granate hatte ihm den Kopf abgeriſſen. Ich bin hin und habe ihn zugedeckt. Er tat mir leid.“ „Und dann?“ „Dann ſind wir bei Dinant wieder über die Maas zurück und quer durch Deutſchland gefahren. Ja, das war eigentlich ſchön. Die Leute konnten ſich wirklich nicht genug tun. Sie haben uns nachts aus dem Schlafe gepocht, um ihre Liebes⸗ gaben loszuwerden. Gute Leute, wie geſagt, und überall. In einem Orte haben ſie ſogar mit Böllern geſchoſſen. Auf einem Bahnhof ſtanden drei Kinder, der Vater war bei uns, und die Mutter war geſtorben. Da haben wir geſammelt und haben den Kindern fünfzig Mark gegeben. Der Kamerad wenigſtens hundert Zigarren. Die konnten die andern, die ſchon länger drüben lagen, gut gebrauchen. — Aber ich kann wirklich nicht erzählen.“ , „Wie waren denn die Wege?“ „Die beſten ſchlechter als unſer ſchlechteſter Feldweg. Und der Sand! Nachts um zwei ſind wir ausgeladen worden und bis um ſechs marſchiert. Da hatten wir alle Sand in den Stiefeln.“ „Kamt ihr ſelben Tag noch ins Gefecht?“ „Ein wenig, ja. Die Artillerie war vor einem Walde aufgefahren und ſchoß darüber weg. Da ſind unmenſchlich viele Ruſſen aus dem Holze gekommen, was keiner erwartet hatte. Die Artilleriſten haben auf vierhundert Meter Schnell⸗ feuer gegeben. Da lagen denn nachher die Ruſſen auf Haufen. Sie waren ſehr tapfer, die Kameraden von der Artillerie. Wie nachher die Feinde in den Wald zurück ſind, ſind wir von der anderen Seite gekommen und haben ſie alle ge⸗ fangen genommen.“ „So ohne weiteres?“ „Nein, wir hatten dreißig Mann Verluſte.“ „Warſt du noch oft im Feuer?“ „Im Feuer? Ja, eigentlich alle Tage. Dazu waren wir doch da!“ „Wie war das nun mit deiner Verwundung?“ „Früh um drei waren wir ausmarſchiert; aber es kam zu nichts. Gegen ſechs lagen wir im Straßengraben, weil's doch nicht vorwärts ging. Die Cffiziere ſtanden auf der Straße.“ „War das nur eure Kompagnie?“ „Ja, zweihundertundzehn Mann. Da kamen die erſten Granaten geflogen, und der Hauptmann ſagte: ‚Es wird ſo langſam Zeit.’ Vor uns war das Land ſoweit ganz eben. Weit dahinter lag wieder ein Wald. Swiſchen der Straße und dem Walde war ein Gutshof, ſo groß wie bei uns die großen Rittergüter. Da herum war eine niedrige Mauer, hat geweint. — Als wir an der Grenze waren, hatte jeder o daß ein wir auf dr⸗ hofe Maſch ie: Drau loren. So! uſagen. iber die li. weites Cor loſchinenge liht zum 5 von Ruſſen Dos Seiteng waren Pole wiſchen di nuit den u⸗ Netl, aber fiegt der! Uugehauen u eriſſen. ) llanche habe ftal mütten ich ſo über lant ſehe, nit einer 5 lennt einer fonmnt ein Hugln.6. ins Bein un hobe ic ſeh Donn ſn lufte nich ih⸗ es ſo konnen lch i e⸗ Und de Die tre in hatte jeder ie andern, die Aber ich kam Aire Un n worden und e Sond! in der e t einem Wale nd unmeritlig. geiner erwarte t Neter Schnel ſen ufhalfe der Atrtilerie ſind ſind wn en ſie alle ge rluſte. Dazn waren u mug t, aber es kant nnr nltiet well tanden auf N : G if eit eren chet en der vtruſe ie bei uns di . edrige Nlauel, 15 ſo daß ein Mann gerade darüber weg klettern konnte. Wie wir auf dreihundert Meter heran ſind, kriegen wir/ aus dem Hofe Maſchinengewehrfeuer. Der Hauptmann ſagt nun nichts wie: ‚Drauf! Wenn wir uns hinlegen, ſind wir alle ver⸗ loren. So rennen wir denn auf den hof zu. In drei Haufen ſozuſagen. Einer auf das vordere Tor, der andere klettert über die Mauer, und der dritte kommt von hinten durch ein zweites Tor. Die Ruſſen wollten gerade im Tore zwei Maſchinengewehre aufſtellen, da waren wir dran. Sie kamen nicht zum Schießen. Und nun, wie wir drin waren, da hat's von Ruſſen gewimmelt. Vierzehnhundert Mann ſteckten drin. Das Seitengewehr konnten wir nicht aufpflanzen. Die Hälfte waren Polen und Juden. Die haben die Flinte weggeworfen. Swiſchen die anderen aber haben wir dreingehauen, immer mit dem Kolben. Da war der Käſebier, das war ein kleiner Rerl, aber ſtark wie ein Ochſe. Der haut drauf, und knack fliegt der Kolben weg. Er hat nachher mit dem sSchloſſe zugehauen und hat einem neben mir die ganze Backe runter⸗ geriſſen. Ja, das war ein tüchtiger Kerl, der Käſebier! Manche haben ſich tapfer gewehrt; aber wir waren nun ein⸗ mal mitten drin und haben ſie nicht rausgelaſſen. — Wie ich ſo über den Hof nüber bin und gerade neben dem Leut⸗ nant ſtehe, ſehe ich, wie draußen hinter dem Tore ein Kerl mit einer Fahne ausreißt. ‚Herr Leutnant, ſchrie ich, ‚da rennt einer mit der Fahne!’ Wir alſo dem Kerl nach. Da kommt ein Schrapnell geflogen. Der Leutnant kriegt fünf Kugeln. — Er iſt aber wieder auf. — Ich kriege die Kugel ins Bein und merke, daß ich nicht mehr rennen kann. Da habe ich ſtehend freihändig geſchoſſen. Noch fünfzehn Schuß. Dann iſt mir's ſchwarz vor den Kugen geworden, und ich mußte mich hinlegen. Sie haben nachher den Kerl geholt und ich,“ das ſagte er, als ſchäme er ſich, „habe das Eiſerne Kreuz bekommen. Aber der Käſebier hat's viel eher verdient. Wirk⸗ lich, viel eher; denn der hat mit dem Schloſſe zugehauen.“ „Und dann die Gefangenen?“— „Die traten auf der Straße an, was noch da war. Ich 16 bin herzu gehumpelt und habe mich auf mein Gewehr ge⸗ ſtützt. Da kam eine ruſſiſche Granate mitten unter die Kerle. Da lagen ſie an die ſieben, acht tot und zwanzig verwundet. Das hat mir leid getan. Sie haben hernach die häuſer ab⸗ geſucht und aus dem Schornſtein zwei Stabsoffiziere heraus⸗ geholt. Wir haben gelacht. hernach mußte ich rückwärts. Ja, und da kam ich an einen kleinen Bach. Wie ich umgucke, ſitzt dort ein verwundeter Ruſſe, der hat ſich das Hoſenbein bis übers Anie abgeſchnitten und verbindet ſich die Wunde. Wie er mich ſieht, legt er an auf mich. Da mußte ich hin⸗ leuchten. Ich bin hernach drauf zu. Mitten durchs Herz muß der Schuß gegangen ſein. Zwei Kameraden ſagten: Das haſt du recht gemacht!’ Nachher haben ſie mir im Lazarett Ke kugel h wieder hina c hann wi Als ſich vackeren ha Utereſſanten ſänt, weil Der letz Cr hat Paul Forgen hom A1: Ich ho er h zun⸗ Kipple' das nlchen. Wern dann iſt ihne ſen MA hieg Fun einnal. Dierzehnühr ſeißt er hal fit den Zor Uruhnaputra deine Sih daher ſch e Rerunter t ternehnen flinen lör⸗ lenand ſet 1 Auch an Ulzlſegen. uuf den Dre nlannd Frein 19 bl 1 Gewehr ge⸗ nter die Rerle ig verwundet ie häuſer ab⸗ fiziere herals ich tückwärts ie ich unguck das hoſerben 6) die Wurde tts helz nn ſagten: D⸗ im Cazareil . 17 die Kugel herausgeſchnitten. Ich komme nun vorläufig nicht wieder hinaus. Das iſt jammerſchade! Aber, Herr Lehrer, ich kann wirklich nicht erzählen.“ — Als ſich am Schluſſe des Abends Lehrer Meiſter bei dem wackeren Häusler, der noch manches berichtet hat, für den intereſſanten Abend bedankt, iſt der junge Mann ganz be⸗ ſchämt, weil er merkt, daß er wirklich erzählt hat. Der letzte, der die Stube verläßt, iſt der Lehnbauer. Er hat Paul Häuslers hand in der ſeinen und ſagt: „KAlſo morgen kommſt du.“ Da drückt der junge Mann herzhaft zu: „Ich komme.“ Der Lipple Schneider. er ein rechter Kerl iſt, der muß ſein wie der Lipple Wogie Philipp Freund heißt er. Die Abkür⸗ zung „Lipp“ ließe man ſich ja noch gefallen; aber „Lipple“, das iſt ehrenrührig. Es iſt aber nichts dagegen zu machen. Wenn ſich die Bauern einmal in etwas verbeißen, dann iſt ihnen das mit keiner Gewalt wieder aus den Säh⸗ nen zu kriegen. Alein iſt der Schneidermeiſter Philipp Freund nun einmal. Klein und ſchmal wie etwa ein gut gewachſener Vierzehnjähriger. Und gewandt und flink wie ein Wieſel. Heißt er halt „Lipple“. Erſt hat er ſich dagegen gewehrt mit dem Zorne, mit dem der zwerghahn gegen den faulen Brahmaputra⸗Goliath anläuft. Nun läßt er's gehen. Seine Schneiderhölle iſt hoch. Darauf hält er. Was tut's, daß er ſich einen Stuhl hinſtellen muß, um hinaufzukommen. Herunter iſt er allemal mit flinkem Sprunge. Das ſieht unternehmend aus und beweiſt, was für ein Geiſt in dem kleinen Körper wohnt. Hinauf aber ſteigt er nie, daß es jemand ſieht. Auch an ſeinem ſchönen Familiennamen hat er allerlei auszuſetzen. Sagt einer kurz „Freund“ zu ihm, ſo läßt er auf den Dreiſten einen giftigen Blick los. „Bin nit jeder⸗ manns Freund,“ ſagt er, „iſt keine Ehre das.“ Tituliert ihn 79 bl. 2 18 der andere darauf „Herr“, ſo paßt ihm das wieder nicht. Der Lipple hat's überhaupt ſchwer. Sagt er etwas in der Gemeindeverſammlung, dann muß es ſchon etwas beſonders Geſcheites ſein, wenn ſie nicht lachen ſollen. Nun aber iſt eine Zeit, in der der Lipple Schneider zeigen kann, was in ihm iſt. Als der Krieg drohte, da war es, als hätte der Lipple Räder unter den Füßen. Von ſeinem Dörflein rannte er in die Stadt nach den neueſten Nachrichten. Jeden Tag. Dann ſtand er vor der Redaktion, wo auf ſchwarzem Brette die Eingänge angeſchlagen waren, hatte die hände in den hoſentaſchen und ſchob ſich zwiſchen den Leuten durch, bis er vorn ſtand. hernach hatte er ein ver⸗ ächtliches Lächeln um ſeine dünnen Lippen. „Zeigen wollen wir's ihnen,“ ſagte er obenher, „den . . . den Friedensbrechern; zeigen wollen wir's ihnen, wir!“ Und wieder waren da etliche, die dazu lachten. Das ver⸗ droß den Lipple. Weil aber mit den Stadtleuten nicht gut Kirſchen eſſen iſt, drehte er ihnen verächtlich den Rücken und wanderte heim. Im Dorfe war er hernach der Mittel⸗ punkt eines Kreiſes von Neugierigen. Denen bewies er mit genauen Zahlen, wie ſtark wir ſeien, allein das aktive Heer, hernach die Reſerven, die Landwehr und die Freiwilligen. hernach war's da. Der Lipple ſchloß ſein Haus, übergab ſeinen Finken und den Schlüſſel der Nachbarin und ſagte: „Ich hab' einen Weg vor, von dem ich leicht nicht wieder heimkehren könnte.“ So zog der Lipple aus, und die Nachbarn ſahen ihm nach, mit einem wunderlichen Gefühl im Herzen. Der Ordnung wegen hatte er ſich beim Schulzen abgemeldet. „Was willſt, Lipple? Als Freiwilliger gehn? Du haſt das Maß nit,“ ſagte der Schulze. „Maß,“ antwortete der Lipple gering⸗ ſchätzig, „als ob's heute darauf ankäme. Das macht's!“ Und er ſchlug ſich gewichtig dahin, wo das herz ſitzt. Acht Tage ſpäter traf er in der Abenddämmerung wie⸗ der ein. Ganz leiſe trat er auf und ging hinter den Häu⸗ ſern weg. hätte ihn die Nachbarin nicht zufällig geſehen, er hätte ihr lachte ſie i Copple zog un orlabt, und ſoch dazu di iches Mah herſchüchtert Pfarrer zu il Und ſagte: Uleben. Wir, wird denn d Zigen. Cinen Pl. des Lipples l llet. Wie w in der Rund as mulc ein Lleche hat. 1 Ils. Crſt von Ulf zehn Dor lat er in de Uibt er ans uos Lochen i ht. Jn vi Inmen. Als in Pyhle ge ihen dagege nde I betlkige Ann ſabe hu eg er hernann s ihn die elſent der n = — ==-= ſt Enge d wieder nicht t etwas in der twas beſonden ipple Schneiden drohte, da wan en. Von ſeinen ſten lachticten aktion, wo ar en waren, hatt ich zwiſche den tte er ein d⸗ vbenher, den ihnen, wir! Gchten. Das i tleuten nicht gn den Rüͤcken un ach der Ritte en bewies el l das obtide hei die Fleiwi haus, ibengt rin und ſagt⸗ ht nicht wiede ſaheni ihm nat Der Ordnue t. „Ws wili das Mo; it⸗ Lipple ſeint Das ncts herz ist imnerung in r den hün⸗ lig geſete 19 er hätte ihr den Schlüſſel nicht abverlangt vor Scham. So brachte ſie ihm dann den Finken und den sSchlüſſel, und der Lipple zog wieder ein. Er hatte wahrhaftig das Maß nicht gehabt, und alles Bitten war vergeblich geweſen, zumal er noch dazu dicht an die fünfzig war. Das war ein reich⸗ liches Maß Wehmut in ſeine reine, ſchöne Begeiſterung. Verſchüchtert war der Lipple und verbarg ſich, bis der Pfarrer zu ihm kam, ihm die Hand auf die Schulter legte und ſagte: „Lipp, es müſſen auch etliche Männer im Dorfe bleiben. Wir werden daheim genug zu tun kriegen.“ So wird denn der Lipp ſich daheim als ein rechter Kerl zeigen. Einen Plan hat der Pfarrer, zu deſſen Kusführung er des Lipples Hilfe braucht. In GOſtpreußen iſt rechtſchaffen Not. Wie wäre es, wenn man bei den Bauern hier und in der Runde Getreide ſammelte? Der es aber ſammelt, das muß ein Kerl ſein, der herz und Mund auf dem rechten Flecke hat. Das iſt beim Lipple der Fall. Alſo zieht er aus. Erſt von haus zu haus in der heimatgemeinde, dann auf zehn Dörfern in der Runde. Einen Brief vom Pfarrer hat er in der Taſche. Den lieſt er jedesmal vor. Hernach linn gibt er aus Eigenem ſoviel Gutes dazu, daß den Bauern das Lachen über den kleinen Anwalt der Oſtpreußen ver⸗ geht. In vier Wochen hat er dreihundert Zentner bei⸗ ſammen. Als aber der Pfarrer berichten will, daß das der Lipple geſammelt, da wehrt der ſich mit händen und Füßen dagegen. Muß halt der Pfarrer wenigſtens ſo tun, als ginge es auf ſeinen Namen, um den aufgeregten Cipple zu beruhigen. Am ſelben Abend läuft dem der Hhermann adlung in den Weg. Es geht ſtark in den Herbſt und iſt mächtig kalt. Der hermann aber ſteckt in einem ſo dürftigen Gewande, daß ihm die Glieder klappern. Zufällig weiß der Lipple vwie einen, der anſtändig Zeug für annehmbaren Preis liefert. Acht Tage darauf läuft der hermann in einem Wams und ein Paar Hoſen herum, die ihn warm halten, mag der Win⸗ 2* 20 Strafe verboten, zu ſagen, von wem er es hat. „Lipp,“ ſagt der Pfarrer wieder, „wir müſſen ſammeln. Wie wäre es?“ — „Ei freilich, freilich,“ erklärt der Lipp. Und er ſammelt. Mit dem Tippfles Bauern hat er einen harten Strauß. Was der gibt, iſt zu wenig für den reichen Mann. Der Lipple rechnet ihm vor, daß er bei einem hafer⸗ preiſe von 14,50 Mark am Zentner über 5 Mark mehr verdient habe als voriges Jahr, und 35 Zentner hat er ge⸗ liefert. Es nützt nichts. Der Bauer gibt nicht mehr als 5 Mark. Weil er aber gerade einen neuen Anzug braucht, läßt er den Lipple gleich Maß nehmen. Der lacht hernach verſchmitzt vor ſich hin. „Auf dem Wege kriege ich dich, Bauer,“ ſagt er. Für den Anzug erhält der Lipple 20 Mark Arbeits⸗ lohn. „Wart, du Geizhals,“ ſagt er daheim, kriegt die Liſte her und ſchreibt beim Namen des Tippfles Bauern ter kommen, wie er will. Aber es iſt ihm bei härteſter jeht er die legt ſie rein „Was fa leinſt, Hie voriges eine 2 vor die 5. „So Bauer, jetzt haſt du wenigſtens recht⸗ A ſchaffen geblutet.“ Dummervweiſe klopft der Pfarrer nachher dem Bauern auf die Schulter. „Das iſt recht, daß Sie ſoviel gezeichnet haben. 25 Mark iſt auch für Sie ein ſchön Stück Geld.“ So kommt des Lipple Schandtat an den Tag. Als ſich der Irrtum aufklärt, lacht der Pfarrer laut vor ſich hin, und der Bauer knurrt. „Lipp,“ ſagt der Pfarrer, „da ſtehen 10 Mark, bei denen der Name fehlt. Wer gab die?“ „Darf'’s nit ſagen, Herr Pfarrer.“ „Wo iſt Ihr Name?“ „Ich hab' nix gegeben.“ „Lipp, Er iſt ein ſchlechter Menſch.“ Dabei hat der Pfarrer wahrhaftig eine Träne im KAuge. — Was hat der Lipple nicht alles noch gemacht. Brief⸗ träger iſt er geweſen und acht Wochen durch Schnee und Schlackerwetter geſtampft; Airchendiener iſt er. Alle die Anmter ſind ja verwaiſt. Einmal gegen das Frühjahr hin, Der fat U its entehen. Ein gute Unnhret ſeigt Nade als w bei härte zieht er die Feuerſpritze aus dem Spritzenhauſe. Er zer⸗ at. legt ſie, reinigt ſie und bringt alles in ſchönſte Ordnung. lſen ſannen „Was fällt dir ein, Lipple?“ fragt der Schulze. lärt der ſin „Meinſt, es könnte dies Jahr nit wieder einſchlagen hat er aie wie voriges Jahr? Soll'n wir hernach daſtehen und nix für den keicke — . ei einem haft 2 - . 5 Mark mu tner hat er, 6 6 nicht neht a . X. 9 Anzug brali . er lacht hernn Wür 5. kriege ich 57 Mari Arbein ⸗ 22 8 eimn, kriegt ippfles Balen wenigſtens ut J her dem n han ſoviel len⸗ üe — in ui . or n n 10 Mart, tun können, weil der Schmied zufällig draußen Munition fährt?“ Damit läßt er den Schulzen ſtehen. Das Schickſal aber ſchwebt über des Lipple haupt. Der Pfarrer hat über ihn mit dem Landrat geſprochen. Der hat verſichert, daß er tun wird, was er kann. Dabei hat N Nun iſt's da, und der Lipple kann dem Schickſal nicht entgehen. en enot. Bri Ein Automobil hält vor dem Schneiderhäuslein. Der rch Schnee Landrat ſteigt aus, und um die Ecke kommt der Pfarrer, er. ie grade als wäre er beſtellt. Lipple ſpringt aus der hölle gin fjaht h 7 21 22 auf die Erde. Sein kleines Hherz pocht wie ein hammer, als die Herren in die Stube treten. „Es freut mich,“ ſagt der Landrat, „Ihren ſelbſtloſen Eifer belohnen zu können.“ Dabei heftet er dem Schneider eine Medaille an die linke Seite, grade über dem Herzen. Die Rote Kreuz⸗Medaille. Er drückt dem Lipple, der daſteht wie ein Stein, die Hand, redet noch allexlei von ſeiner Uneigennützigkeit und daß er dem Vaterlande auf dieſe Weiſe grade ſo gut diente, als wenn er draußen wäre, und hat um die Lippen ein leiſes Lächeln. In der Tür erhaſcht ihn der Lipple an der hand. „DHerr . . . . . . ‚Herr Landrat, wofür iſt das?“ Soviel alſo hat der Lipple von der Rede verſtanden, daß er nicht einmal weiß, wofür er geehrt wird. „Für Ihren ſelbſtloſen Eifer.“ Nun iſt der Landrat hinaus und mit ihm der Pfarrer, der überhaupt nichts geſagt hat und nur von der Seite her mit zwinkernden Augen auf den Lipp geſehen hat. Und der Lipple ſteht und ſieht auf das blinkende, runde Metall. „Jetzt ſoll ich das tragen, wenn ich in die Kirche gehe und ſo? Für ſelbſtloſen Eifer? Aber ich hab' ja nix getan, gar nix. Sie haben mich ja nicht brauchen können, trotzdem ich in zwanzig Garniſonen war. Jetzt, wo bleibt der ſelbſtloſe Eifer? Ach Gott, wenn ich doch nur wüßte, wie ich das verdienen ſoll, das Ehrenzeichen!“ Das Katterle von Guggenberg. a, wo ſich Thüringen⸗Franken und Bayern berühren, Die die Leute, wenn ſie einen Katzenſprung weit gehen, von einem Wege ins Ausland. Es iſt das noch ein Reſt aus der Zeit, da jedes der Ländchen ängſtlich auf Wahrung ſeiner Beſonderheit bedacht war. Dort alſo liegt auf der höhe, rundum von tiefen, engen Tälern umgeben, mit ſeinem ſchiefergedeckten Kirchturm und ſeiner Schar von vierzig Häuſern, Guggenberg. Und da Lohnt da klatterle hlieben, 1 obenswa Giſſer It len, kund bierzehnj⸗ id ſchön. warm ab Tiſhen d ihmnend herger Me die ſie zu frmation. Um nſchine, hat e tre Nroſcheng Uft och dern ſie riegsan Und man Arbeitern geſtottet ſichnet u hiieht. Das h der irnſt Uterland It mil in hinde Niff verhi nr bül ir legter en. Sovi in hammer, mich“ ſagt zu hönnen. an die linke euyMedaille. in, de hand⸗ t und daß er tt diente, al en ein leiſs er hand. das?“ Rriel daß et ict n der pforten der Fet e hat. nkende, une in die die Mte hab tir ir uchen kinten ejt wo hli ur wüſte ni ern hein ſd tiefen, en ritunt nn erg. Ud k wohnt das Katterle, das ſie im In⸗ und Auslande das Katterle von Guggenberg nennen. Sie iſt einſchichtig ge⸗ blieben, weil ſich keiner fand, der mit ihr gemeinſam die Lebenswanderung gewagt hätte. Es hätte auch ein ge⸗ wiſſer Mut dazu gehört; denn das Katterle hat einen ſtar⸗ ken, runden Buckel und ein Paar Arme wie eine dürftige Vierzehnjährige. Ihre Hände aber ſind ſchmal und weiß und ſchön. Die braunen Augen blicken unendlich gut und warm, aber ſie ſitzen in einem kleinen Kopfe, der tief zwiſchen den Schultern ſteckt. Katterles hände ſind aus⸗ nehmend geſchickt und fleißig. Sie ſchneidern den Guggen⸗ berger Mädchen und ſolchen aus dem Auslande die Kleider, die ſie zu Feſtlichkeiten tragen, zur Kirmes und zur Kon⸗ firmation. Um dieſe Zeiten hockt das Katterle hinter der Näh⸗ maſchine, den ganzen Tag über und die halbe Nacht, und hat es trotz ihrem Fleiße doch noch kaum zu ein paar Spar⸗ groſchen gebracht. Sie arbeitet um geringen Lohn und nimmt oft noch die hälfte davon in Naturalien an. Und nun for⸗ dern ſie wieder in allen Seitungen zu Zeichnungen auf die Kriegsanleihe auf. An die kleinen Sparer wenden ſie ſich, und man lieſt Wunderliches. Wie da ein Fabrikherr ſeinen Arbeitern den Betrag vorſchießt und Rückzahlungen in Katen geſtattet und dort ein Konſumverein für ſeine Mitglieder zeichnet und das Kusgelegte hernach von den Dividenden abzieht. Das Katterle hat ein Gefühl, als dürfe ſich keiner, auch der ärmſte nicht, ausſchließen, als warte das liebe deutſche Vaterland auf jeden hundertmarkſchein und bedürfe ſeiner. Mit Milliarden weiß das Katterle nichts anzufangen, aber ein hundertmarkſchein das iſt etwas, womit ſie einen Be⸗ griff verbindet. Sie rechnet. Einundfünfzig Mark hat ſie im Beikaſten der alten Lade liegen. Acht Kleider hat ſie in letzter Zeit abgeliefert. Dafür kommen vierzig Mark bar ein. Soviel ſicher, ſelbſt wenn die Frauen einen Teil in Würſten und Eiern und ſo zahlen. Das ſind einundneunzig —— 23 Mark. Fehlen alſo noch fünf Mark fünfzig zu der not⸗ wendigen Summe. Wenn doch nur noch eines käme! Aber es kommt keins, und betrübt läßt das Katterle den Kopf hängen. Die vierzig Mark gehen ein. Genau, wie ſie ge⸗ rechnet hat. Auch allerlei Eßbares; aber das kann man doch nicht zu Gelde machen, jetzt, wo die Schweine ſo rar werden wie die Fliegen um Weihnachten. Nur noch fünf Mark fünfzig Pfennige. Dann kann das Katterle mit in der Reihe marſchieren und ſeinen kleinen Kopf hoch recken, ſo weit's nur geht. Aber an denen hapert's, und wenn die fehlen, dann iſt die ganze Sache nichts. Nun ſteht da im Kreisboten eine Anzeige. Die Sparbaſſe in Kaſchenau verzinſt Einlagen mit dreieinviertel Prozent und nimmt für Darlehen viereinviertel Prozent. Das geht dem Katterle nach, eine ganze Nacht lang, und läßt ſie nicht ſchlafen. Am Morgen iſt ſie denn ſoweit. Sie wird ein ellehigt ſ Pchänigen. S Darlehen ſo fünf irſen und haſche genberg; . ſel trit Glsdrücklie endceklopft eein Da ſte ien Uhrbe ie bonn eberg be die nimm Der . ſchend an. „Jeit ,No, Dreit Und ctua Und Nas katte oſt ſchon giuptigen Wie Beile. ſhreibt Der weichen. tonſend rin Was u der not⸗ zäme! Aber le den hopf wie ſie ge⸗ nn mon doch rar werden 2 Darlehen aufnehmen bei der Raſchenauer Sparkaſſe in Höhe von fünf Mark fünfzig, es mit viereinviertel Prozent ver⸗ zinſen und ſich dann an der Kriegsanleihe beteiligen. Raſchenau liegt im Bayriſchen, drei Stunden von Gug⸗ genberg; aber das Katterle macht ſich auf den Weg. Ganz ſcheu tritt ſie in den Kaſſenraum, nachdem ſie entgegen dem ausdrücklichen Verbot: nicht anklopfen, dreimal ſchüchtern angeklopft hat, bis endlich drinnen einer ruft: „No, alsdann: herein!“ Da ſtehen etliche Bauern breitſpurig, mit dicken, ſilber⸗ nen Uhrketten über dem Bauche und lachen, als ſie eintritt. Wie konnten ſie auch in Raſchenau das Katterle von Gug⸗ genberg kennen, über das daheim längſt niemand mehr lacht! Sie nimmt ihnen das Lachen nicht übel. Der Beamte ſieht ſie unter ſeiner funkelnden Brille for⸗ ſchend an. „No alsdann, was hätten S' auf'm Herzen?“ „Seit hab' ich,“ ſagt das Katterle leiſe, „bis die Herren erledigt ſein.“ „No, Hartmannsbauer, wieviel alſo?“ „Dreitauſend Mark hab’ i denkt,“ ſagt einer von den Behäbigen. Der iſt abgetan und geht. „Und Altenrodbauer, wieviel?“ „Lichttauſend Markln.“ Und ſo weiter. Alles Kriegsanleihe. Ganz klein wird das Katterle vor dieſen Sahlen. Noch viel kleiner, als ſie ſonſt ſchon iſt. Inzwiſchen iſt noch einer eingetreten, bar⸗ häuptig, mit der Sigarre im Munde. „Wie ſchafft’s? Herr Rendant?“ fragt er den mit der Brille. „Macht ſich, herr Bürgermeiſter,“ ſagt der und ſchreibt weiter. Der Letzte geht. Nun iſt für das Katterle kein Aus⸗ weichen. Einen Leinwandbeutel hat ſie in der hand. Swan⸗ zigtauſend Mark gingen hinein, wenn man ſie in Gold hätte. Er iſt voll, und ſind doch nur einundneunzig Mark darin. „Was hättens S' nachher gern?“ fragt der Rendant. 26 Da wird das Katterle rot wie Blut; aber kurz ent⸗ ſchloſſen ſchüttet ſie ihren Beutel auf den Tiſch aus, ſo raſch, daß ſechs hände zugreifen müſſen, um das Geld vor dem herunterrollen zu bewahren. Nun legt ſie ihre feinen hände darauf und ſagt mit einer Stimme, die wie die eines Vogels klingt: „Das Katterle bin ich von Guggenberg, die Schneiderin. An der Kriegsanleihe möcht' ich mich beteiligen mit hundert Mark, für die man doch ſechsundneunzig NMark fünfzig Pfennige zahlt. Einundneunzig Mark ſein das da, und für die fünf Mark und fünfzig Pfennige möcht' ich ein — . „ . „ „ MuiimniðTRW R 4 WR 4 R 8 4 Darlehen aufnehmen zu viereinviertel Prozent, wenn's nicht zu unbeſcheiden iſt. Sahlen tät ich's bald. Wird ſchon noch ein Aleid zu machen kommen. Dann zahl' ich's.“ Der Rendant hat einen Kopf, ſo rot wie der Aamm eines hahnes, und man weiß nicht, will er lachen oder ſchimpfen. Den Bürgermeiſter kann das Katterle nicht ſehen. Der iſt hinter ſie getreten. Dann beginnt der Rendant, die Augen auf das Geld ge⸗ richtet: „Ja, jetzt, was is denn dös? A Darlehn um fünf Mark fufzig? Jetzt ſo was! zu an Darlehn müſſen S' an Bürgen Utterle das Katt ſie auge 069 No n Ppaß (oben u uun - lati er groß 8) ſagt kuundlich doi Ind fäng licel, treten. ! ſenſtwill lſchaffe iiert da füngt das ſit ſpite ehn ſe und c nich. Indneun Gan⸗ Männern Der Und habe Gen t hurz ent⸗ ſch als, ſ. s Geld vor ihre feinen bie die einss genberg, die ich beteilgen eunzig Nnt ſein das do, nöcht ich ein wenls i itd ſchn me r Kamm et der ſcinnſe⸗ dos n un fünfn⸗ 6 Büten 27 haben und an Antrag ſtell'n, über den b'raten wird, und dann — um fünf Mark fufzig! Jetzt ſo was! Na, dös . . .“ Natürlich muß jetzt kommen: geht nicht, — und das Katterle wird betrübt heimwärts ziehen, ausgeſchloſſen von der großen Sache. Aber die Ablehnung kommt nicht. Über das Katterle hinweg hat der Rendant dem Bürgermeiſter in die Augen geſehen. Der hat ihm zugenickt und geblinzelt. So ſagt der Rendant gutmütig polternd, aber merklich freundlicher: „Dös — mach mer ſchon.“ Da iſt das Katterle mit flinken Fingern über dem Gelde und fängt an, es aufzuzählen. Erſt das Silber, dann das Nickel, zuletzt das Kupfer; denn das iſt auch reichlich ver⸗ treten. Der Rendant hilft ihr, ſogar der Bürgermeiſter iſt dienſtwillig herbeigetreten. Er macht ſich an dem Silber zu ſchaffen, gruppiert es immer zu je zehn Mark und prak⸗ tiziert dabei fünf Mark fünfzig dazu. Als ſie fertig ſind, fängt das Katterle an, den Betrag zu überzählen, wobei ſie mit ſpitzen Fingern auf die Häuflein tupft. „Sehn Mark, zwanzig Mark, dreißig.“ Zuletzt erſchrickt ſie und ſieht betroffen auf den Rendanten. „Verzählt hab' ich mich.“ Sie beginnt von vorn. „Sehn, zwanzig — ſechs⸗ undneunzig fünfzig.“ Ganz bleich iſt das Katterle. Hilflos ſieht ſie zu den Männern auf. Der Bürgermeiſter bleibt ernſt. Der Rendant aber lacht laut auf: „Jetzt, wie is denn dös? Kommen S' her um a Darlehn von fünf Mark fufzig und haben doch beieinand, was Sie brauchen. Wollen S' an Spaß mit uns machen, Sie?“ „Gewiß nit,“ ſagt das Katterle und hat eine Träne im Auge. „Ich hab' gezählt ſeit vier Cäg'. Einundneunzig Mark waren's.“ „Wollen's ſelber amal nachzähln, Herr Bürgermeiſter, damit ſie's glaubt?“ fragt der Rendant. „Hab' ſchon mitgezählt,“ antwortet der, tut es aber nun noch einmal, langſam und genau. „Sechsundneunzig Mark fünfzig Pfennige.“ 4 „So wär' dös alſo in Ordnung. Wie heißen S'?“ „Katharina Mäuſegeier von Guggenberg.“ „Das Papier werd' i Ihna zuſchick'n.“ Damit wäre das Katterle entlaſſen; aber ſie iſt noch ſo im ſtarren Verwundern, daß ſie ſich nur langſam loslöſt. Dann reicht ſie dem Rendanten die hand: „Leben S' wohl!“ „B’hüat Ihna Gott!“ hernach dem Bürgermeiſter: „Leben S' wohl, Herr!“ Der hält ihre hand feſt. „Ich hab' ſchon viel von Ihnen gehört. Fleißig ſind Sie. Eine ſolche könnt' meine Frau auch brauchen, hat ſie oft geſagt. Wie wär' das nachher?“ Da blitzen des Katterle Augen vor Freude. „In der andern Woche, herr Bürgermeiſter, wenn's Ihnen recht iſt.“ „Schreiben S' erſt, daß wir ein Stübel herrichten. B'hüt Gott!“ Das Katterle ſteigt hinauf nach Guggenberg. Sie ſieht die Bäume an und wundert ſich, daß die nicht auf dem Kopfe ſtehen. Jetzt ſchiene ihr das natürlich. Wie kann ein Menſch vier Tage an einundneunzig Mark zählen und nicht finden, daß es fünf Mark fünfzig mehr ſind! Sie ſteht und ſtutzt. Dann fliegt ihr ein verſchmitztes Lächeln über das ſchmale Geſicht. Der Bürgermeiſter! Nun ſchreitet ſie raſch. Heiß, heiß iſt's ihr, da, wo das herz in freudiger Unruhe pocht. Fleißig will ich ſein beim Bürgermeiſter von Kaſchenau, denkt ſie. So ein guter Mann, ſo ein guter! — Großmutters Letztes. enn eine dünne Alte⸗Mütterleinſtimme durch die Wete ruft: „Kartoffeln, kauft's Kartoffeln! Erdäpfel!“ ſo iſt die alte Dorothea Wengerle da, und dann kommen die Frauen und Dienſtmädchen aus den häuſern und kaufen nach altem und neuem Maß oder nach Gewicht. Mutter Wengerle wird jeder Forderung gerecht. Elt ſe fgt ſie. 5 nüchſt Mreiſ' ſe nein.. gugen u die Wan Vor Ind wur gegen di Leither 80 ihten werden. kaupt iſt er g lati aufs Dor tenden g ſeink“ Der hand an 1ad, ds Wenmn noch ſche Wollten. Debt mit Und wen mland, vertrage ch kann ſit an ſeſt bte Wwird 80 1 ie iſt noch amn lorlöſt. „Leben § , herr! von Jhren neine Fau nachher? ter, wenns Gten. Bkit .. Sie ſett demn Mone ein Ment ſicht finiden, t und iutt das ſchnale luſc. heiͤ ruhe pot Huſchetal. Murtoffent hengetle 1, Hor ſach „Gut ſein's, die Kartoffeln, auf Sandboden gewachſen,“ ſagt ſie. „Und da hätt' ich ein Kraut, feſt wie ein Stein. 's nächſte Mal bring ich Schwarzwurzel mit. Ja, und die Preiſ' ſein nit hoch. Ah, nein, bei die heutigen Zeiten, nein, nein.“ Dabei hat ſie ein warmes Licht in ihren guten Augen und ſchaut die Kunden an, als ſtreichele ſie ihnen die Wangen. Vor dem Kriege hatte ſie ein Pferd vor dem Wagen und wurde des öfteren von ihrem Toni begleitet. Als der gegen die Franzoſen ziehen mußte, verkaufte ſie den Gaul. Seither hat ſie zwei Kühe vorgeſpannt. So um die Mittagszeit begegnet ſie dann und wann ihrem Enkel. Der iſt „auf der Studi“ und ſoll Lehrer werden. Sie hat nur den einen Enkel und derzeit über⸗ haupt keinen Menſchen weiter. Um die ſiebzehn Jahr alt iſt er, größer und ſtärker, als es ſeine Jahre ſonſt hergeben. Natürlich iſt er, als der Krieg ausbrach, hinausgerannt aufs Dorf, iſt in das Häuslein geſtürmt und hat mit leuch⸗ tenden AKugen gerufen: „Mitgehen tu ich, Vater! Sag nit nein!“ Der Toni Wengerle aber hat ſeinem großen Buben die hand auf die Schulter gelegt. „Da wird nix draus, Kon⸗ rad; das ſchlag dir aus dem Kopfe! Vorerſt bin ich da. Wenn ſ' mich holen, dann iſt das in der Ordnung. Wär' noch ſchöner, wenn wir gleich bei den Jüngſten anfangen wollten. Wenn's aber wird, dann biſt da und dann gehſt. Jetzt nit! Du haſt dein Studi und — dein' Großmutter, und wenn ich draußen bin, hernach hätt' die Mutter nie⸗ mand, dem's was zu Gute tun könnt', und das würd' ſie nit vertragen. Iſt Not genug geweſen, als deine Mutter ſtarb; ich kann nit wiſſen, ob ich wiederkomm' und die alte Frau nit an Tröſter braucht. So bleibt's dabei, Konrad, und jetzt behüt di Gott und ſchau zu, daß was Recht's aus dir wird!“ So mußte der lange Konrad Wengerle wieder auf die 29 Schulbank nieder hocken. Er hat ſich damit abgefunden; aber geſtorben iſt ſein innerſtes Wünſchen nicht. Seit nun der Vater draußen iſt, läuft der Konrad oft Straß auf, Straß ab, bis er ſeiner Großmutter Stimme hört. In der Stimme liegt etwas. Sie klingt hell, wenn der Vater geſchrieben hat, daß es ihm gut geht, und ſie iſt verſchleiert, wenn eine Nachricht ausblieb. Oft wird ſie hell und friſch, wenn der Konrad dem alten Mütterlein Kunde überbringen kann, weil der Vater diesmal an ihn ſchrieb. N Jetzt iſt es ſeit Wochen ein Suchen umſonſt geweſen. Sie haben aufeinander gelauert, und keines konnte dem anderen geben, was es erſehnte. „Erdäpfel, — Martoffeln, Kar⸗ toffeln,“ das klingt wie ein trauriges Lied in faſt unbeweg⸗ ter Melodie. Und daß die Kartoffeln auf Sandboden ge⸗ wachſen ſind, hat Mutter Wengerle ganz vergeſſen. Einmal iſt der Konrad arg erſchrocken, als er die Groß⸗ mutter hörte. Ganz leiſe erſt: „Erdäpfel — Kartoffeln,“ dann wie ein Schrei. „Haſt Nachricht, Großmutter?“ ruft der Bub ſchon von weitem. ſe den ſanden „Na! lit, „Ua! 80 ge (ommmnt mn Gott enn ſchwa in der hea falstuch vird er, v tlch ſehen ind nicke Das wöhflich. Eder Ra i den And ihr⸗ ih üühren nd itd. b, doch nict 1. he⸗ „hi E vCroh bein ſchens. Grd Pefſe ) iber ihr in der te der kont Kopf dare traße. D bgefunden; Konrad oft iimme hört. , wenn der und ſie iſt ft wird ſie Mütterlein mal an ihn geweſel. demn andern toffelt, d⸗ t urbeme nd dboden 9 Ne⸗ leſſen. er die unh⸗ kartoff fein⸗ ſcon von 31 „Na! Erdäpfel –— Kartoffeln!“ „Nit, Großmutter? Garnix?“ „Na! Erdäpfel, Erdäpfel!“ So geht der Konrad mit einem: „B'hüt Gott! Vielleicht kommt morgen ein Briefel,“ beiſeite. Gott ſei Dank, daß er nicht merkte, daß die Großmutter ein ſchwarzes Kopftuch trug. So lebte er noch zwei Tage in der Hhoffnung. Übermorgen wird ſie noch ein ſchwarzes halstuch umlegen. Daß es erſt vorüber wäre! Erſchrecken wird er, wenn er erſt das Halstuch und dann auch das Kopf⸗ tuch ſehen wird, — und ſie wird ihm in die KAugen ſchauen und nicken. gu ſagen braucht man da nichts. Das Geſchäft geht das nächſte Mal lebhafter als ge⸗ wöhnlich. So iſt die Großmutter ſchon auf dem Heimwege, als der Konrad aus der Schule kommt. Sie iſt froh darüber, daß dem Buben damit noch einmal eine Gnadenfriſt wird, und ihr, — ihr bleibt erſpart, was ſie mit Feſtigkeit voll⸗ führen möchte und worunter ſie doch zuletzt zuſammenbrechen wird. „Hü, Scheck!“ Sie treibt die Kühe an, aber ſie ſchafft's doch nicht. „He, Großmutter,“ ſchreit der Konrad hinter ihr her. „Hü! Ach Gott, nun kommt's doch! Hü! So als hätte ſie den Ruf überhört. „Großmutter!“ Der Konrad iſt heran, und ſein Ruf iſt kein Anruf mehr, iſt ein lauter Schrei erſchrockenen Ver⸗ ſtehens. Er hat die Zeichen der Trauer geſehen und ver⸗ ſtanden. „Großmutter!“ Da würgt ihm ſchon das Weinen in der Kehle. Die Alte ſchaut an ihm vorüber. RKein zucken geht über ihr faltiges Geſicht, aber große Tränen rollen langſam in den tiefen Rinnen der Wangen herab. Das Gefährt hält. Der Konrad legt die Arme auf das Wagenbrett, wirft den Kopf darauf und weint. So ſtehen ſie mitten auf der Land⸗ ſtraße. Die Alte ſtarrt gradeaus, eine ganze Weile. 32 Schulter. „Mein Bub', mußt's halt tragen. hart iſt's, daß Gott erbarm! — Jetzt b'hüt di Gott! — Da iſt der Brief, den ſ' mir von draußen geſchrieben haben, — — und nächſtes Mal bring ich dir ein Körbel Birnen mit von den gelben, die an iſ af ihtſt au der Scheune wachſen und die du ſo gerne magſt. B'hüt di Gott, mein Bub! — Schau auf dein Studi!“ So geht ihr eigener Schmerz unter in dem um den Enkel. Andern Tages tritt der Briefträger wieder in Mutter Wengerles Häuſel. Der Konrad hat geſchrieben. Ein Brief iſt es, als ſei dem Jungen lauter rotes Herzblut aus der Feder gefloſſen, heißes, gutes. Nun müſſe er hinaus, ſchreibt er. Den Vater rächen müſſe er. habe er ſchon nicht Vater und Mutter mehr, ſo habe er doch noch ein Vaterland. Und das brauche ihn, ihn, der größer und ſtärker ſei, als viele vor dem Feinde, und den Vater rächen müſſe er, ja, den Vater rächen. So geht es durcheinander. V „An mich denkt er nit,“ ſagt Mutter Wengerle leiſe, „der gute Bub, der gute. Aber das kann nit ſein! Da ſtell' ich mich vor ihm hin. Und wenn ſie mir den ſchon holen wollen, ſo ſchreie ich's ihnen in das Geſicht: Genug iſt'’s, was ich geben hab', und ſoll denn der Tod völlig nimmer von meinem Häuſel kommen? Den Buben geb' ich nit!“ Den Buben geb' ich nit! — — Dier Wochen hat ſie es geſagt, ſich ſelber, dem Konrad und allen, die es hören wollten; dann — — hat ſie den Buben ſelber gebracht. Drängen tut der Konrad und bitten und zürnen, und ſie ſagt nein. Ofters bleibt er aus um Mittag. Dann wieder einmal kommt er mit heißen Wangen und geht mit trüben Augen. So fährt Mutter Wengerle wieder einmal aus der Stadt. Vor ihr geht einer im feldgrauen Kleide. Der ſtützt ſich ſchwer auf einen Stock, und der rechte Jackenärmel iſt — leer. Mutter Wengerles Kühe gehen langſam, aber ſie uläufſt 2 Dann legt ſie dem Buben ihre harte Hand auf die en Sieſengr „Wo n lich 450 ſt abei. d auf die daß Gott Rrief den lächſtes llal lben, die an . Blit h n den Cnbel. t in Mutten 8, als ſei den loſſen heißes Uater tüen ttet nilt ſ uche ihn inn Feinde, 1 en. So 1ſtot o Genug iſt llig n Binne eb' it nit en hat ſe t ſe 65 die 8n ſin gebt ract. zürnen, 1 u Den wieder t mi it t tüben 33 holen doch den Feldgrauen ein. Lange hat ihn die Frau vor ſich hergehen ſehen, und aus ihren trüben Gedanken iſt es rieſengroß vor ihr aufgeſtanden: den Konrad geb' ich nit! „Wo möchteſt hin?“ fragt ſie den Krieger. „Nach Dörrbach.“ „So ſteig auf! Da fahr’ ich durch. Mir ſcheint, du fährſt auf dem ſchlechteſten Wagen alleweil noch beſſer, als du läufſt.“ „Recht könnt Ihr haben,“ ſagt der Soldat und — lacht dabei. Wie kann einer lachen, wenn er ſo ein Krüppel iſt! Der Soldat hat im Anopfloche das Eiſerne Kreuz und darunter ein anderes Ordensband. Eine Weile geht Mutter Wengerle ſtill neben dem Wagen her. Dann weiſt ſie auf das Eiſerne Kreuz. „Wo⸗ für haſt das da?“ „ D0 hab' ich einen rausgetragen, den die Franzoſen durchaus in den Himmel ſchicken wollten. Ich hab' ihn auf halbem Wege zurück geholt.“ „Hm. Und wofür haſt das? Das andre Bandel meine ich.“ “ 79 bl. 3 „Da hab' ich was neingetragen. Munition, weil wir uns verſchoſſen hatten.“ „Und was haſt für dein' Arm kriegt und dein Bein?“ „Da hat der General geſagt: Brav biſt, Martin Degener, brav!“ „Mehr nit?“ „Mehr nit?“ lacht der Graue. „Als ob das nit mehr als genug wäre!“ „Ich hab' auch einen draußen liegen.“ „Da ſeid ſtolz, Frau.“ „Traurig bin ich, ſtolz nit. War ſo gut, der Toni, und hat einen Buben, ja, und der will nun auch hinaus, an die Franzoſen ran.“ „So laßt ihn gehen!“ „Nein, ich laß ihn nit, den nit. Das wär' zuviel!“ Da ſieht ihr der Krieger in die Augen. „Mutterle,“ ſagt er, „zuviel gibt's jetzt nit. Höchſtens zu wenig.“ Er hebt an, aus ſeiner heiligen, jung geblie⸗ benen Begeiſterung, von draußen zu reden. Dann ſagt er: „Da ſchaut die Häuſer an und die Fel⸗ der. Der Himmel ſteht drüber, und die Sonne ſcheint drauf. Ganz iſt alles und reich und ſchön, ſo ſchön! Und wenn wir zu ſchwach ſind, ſie aufzuhalten, dann kommen ſie her⸗ ein, und die Weiber und Mädchen ſpringen in den Brunnen, wie in Gſtpreußen droben, weil ſie vor Scham die Sonne nicht mehr ſehen mögen. — Dann reißen ſie an dem Vater⸗ lande und an den hütten und Häuſern, wie wenn einer Euch die Finger wie Krallen in das herz ſchlägt und es in Fetzen reißt.“ Langſam gehen die Kühe, ganz langſam, und langſam geht auch Mutter Wengerle, hat den Kopf geſenkt und merkt nicht, wie langſam Tropfen um Tropfen in die Wege⸗ gleiſe fällt. Ein Rieſenwerk vollführt der Feldgraue. Den Konrad reißt er vom herzen der Großmutter. „Da wär' Dörrbach,“ ſagt der Fahrgaſt, „da ſteig' ich ab und ſag: ſchön Dank! Und, laßt den Konrad hinaus gehen!“ ,la, Lie ge murmelt In de ullht ihr Augen, ſo Laß (ann nit. Der ! Wengerle Langſam ebeot es an lein einer! — Ob nit ſchier nit gkabe und komm P tie ode bei haupten eisundi denfalls Münili ſen beix waiſt Deo Uucfle 1s var Ind Neuh Dohre. gekommen der Cinbe n, weil win dein Bein? tin Degenen as nit meht der Coni unn inans an di 2) „ (r nit. höͤchten jung geble und die N⸗ ſcheint Marf⸗ Und wenn nmer ſie hen den Brunne n die Jonni n den hater nn einer ln t und und lunſen geſekt N in di Me⸗ grane D teig ic 4 naus gehent 35 „Na,“ ſpricht die Alte drauf. „Hü, Schecke!“ Sie geht den Tag einher wie im Traume. „Ein Krüppel,“ murmelt ſie, „und ſpricht ſoviel gut vom Vaterlande.“ In der Nacht liegt ſie wach; das wunderbare Rätſel ruht ihr zur Seite und ſchaut ſie an mit großen, fragenden Augen, ſo, als weiſe es mit Fingern auf ſie. „Laß aus mit deinem Fingerweiſen,“ ſchreit ſie. „Ich kann nit. Der Bub iſt das Letzte, was ich habe. Laß aus!“ Der Morgen ſchreitet in die Welt. Da hebt Mutter Wengerle den Deckel der Aleidertruhe hoch. Sie weint. Langſam greift ſie hinein, langt Stück um Stück heraus und legt es an. „Mein Bub! Mein Bub! So einer, der Graue, ſo einer! — Und ſie ſtehen draußen und ſchauen rückwärts, ob nit noch etliche kommen, ihnen zu helfen, weil ſie es ſchier nit ſchaffen können. Mein Bub! Stark biſt du und grade und — — ſei ſchon ſtill, ich geb' dich dem Kaiſer! Ich komme, Bub, ich komme! Gleich bin ich da!“ — — Briefträger Johannes Stolzenhagen. oder vielmehr, er war einer. hat er ſich nicht 1870 bei Beaumont das Eiſerne Kreuz geholt? Manche be⸗ haupten, es ſei in dem Alten noch derſelbe Rern wie vor ſechsundvierzig Jahren. Kann ſein. Mitgehen wollte er jedenfalls auch, als der Krieg ausbrach und alte und junge Freiwillige ſich zum heldenkampfe drängten. Weil aber ſeine beiden Jungen eingezogen wurden und das Amt ver⸗ waiſt geweſen wäre, das der Gottfried, der Wehrmann, als Nachfolger des Vaters übernommen hatte, ſo blieb der Alte. Das war Johannes Stolzenhagen den Gemeinden Altheiner und Neuheiner ſchuldig. Die hatte er betreut durch vierzig Jahre. In den letzten Wochen war noch Buchenhagen dazu⸗ gekommen, weil ſie den Bezirk neu einteilen mußten infolge der Einberufung des Ludwig Reichert. Bera Johannes Stolzenhagen iſt ein Held — 36 Dreizehn Kilometer Weg hatte der Alte täglich zu machen. Iſt ein ſchönes Amt, das eines Landbriefträgers, und kommt gleich nach dem des Paſtors und des Doktors. Die drei: Paſtor, Doktor und Briefträger ſchauen tiefer in die Häuſer hinein als andere Leute und haben neben ihren Amtsge⸗ ſchäften ſo allerlei zu beſorgen, das nicht in den Para⸗ graphen ſteht. In Hochſtadt iſt das Poſtamt. Da empfängt Johannes Stolzenhagen ſeine Laſt, die er auf die Taſchen und den Rücken verteilt. Dick geſchwollen iſt der Lederraum; das machen die vielen Feldpoſtbriefe. Und wie ein Weihnachts⸗ mann kehrt der Briefträger von ſeinem Gange nach hoch⸗ ſtadt zurück; das machen die Feldpoſtkäſtlein. An den drei Birken vorüber nimmt er ſeinen Weg auf Altheiner zu. Da ſchon wartet zuweilen eine Frau oder ein Mädchen auf ihn und ſtreckt ihm eine zitternde Hand ent⸗ gegen. Er lacht, der Alte. „Da haſt dein Briefel, Lina Werner. Meinſt, ſie hätten draußen nit mehr zu tun, als alle Tage ein Briefel an den Schatz zu ſchreiben?“ „Schön Dank, Johannes.“ „Nix zu danken. CTu nur meine Pflicht.“ Dann klopft er an die Fenſter mit einem Kärtlein oder Briefe. Und wenn es noch ſo leiſe geſchieht, dies Klopfen hören ſie. „Iſt ein kalter Wind heute, Johannes,“ ſagt die Kämm⸗ ler Bäuerin, „da ſteht noch eine Taſſe Kaffee in der Röhre. Magſt einen Schluck?“ So im Vorbeigehn einen Schluck Kaffee, ach ja, da iſt der Stolzenhagen kein Unmenſch. Der Krieg war noch gar nicht lange im Gange, da reichte der Poſtverwalter dem Alten drinnen im Amte einen Brief. Der war von der Batterie, bei der des Johannes Jüngſter, der Erwin, ſtand. Sah⸗ der Poſtverwalter dem Briefträger ernſt in die Augen und ſagte: „Es wird doch nichts Schlimmes ſein?“ Und es war das Schlimmſte. Tot war der Erwin. Von einem Volltreffer zerriſſen. 10, lebt, und “ I fleinem, lS.“ Dann heimwärt hülslein, er zu den 3 Kolgenbe liſſen v Ueken ſi gkiſſen i Ind ie er⸗ einen N Uet gerich ag herne baler n eine Uroße i Fronte Der Res n machen. nd hommt Die drei: die häuſer 1 Amtsge⸗ den Para⸗ hannes n und den Weihnachtsſ: 37 An dem Tage wurde dem Alten der wWeg ſchwer, aber gemacht hat er ihn doch. Die alte Rieke Steiner in NReuheiner lief ihm entgegen. „Haſt wieder nix für mich?“ . „O ja, eine Karte und zwei Briefe.“ „Gott ſei Dank. — Aber, was iſt dir, Johannes? Siehſt aus, als ſitze dir in den Augen ein rechtes herzeleid.“ „Iſt was?“ „Ah, nein, halt der Krieg.“ „Ja, ja.“ Sie wirft einen Blick auf die Karte: „Meiner lebt, und es geht ihm gut. — Vielleicht klopfſt heimwärts einmal ans Fenſter. Möcht' ihm ein Käſtlein zurecht machen, meinem, und kenn' mich mit der Adreſſe immer nit recht aus.“ Dann geht der Briefträger von Haus zu haus, klopft heimwärts bei Rieke Steiner wieder an, geht dann in das häuslein und ſchreibt ihr die Adreſſe. Das Käſtlein hängt er zu den übrigen und ſtapft gegen Altheiner zurück. So nach drei Tagen iſt es doch heraus, daß der Erwin Stolzenhagen gefallen iſt. Nein, nicht nur gefallen, zer⸗ riſſen von einer Granate. Das iſt viel ſchlimmer. Da gehen ſie dem Alten etliche Tage ſcheu aus dem Wege. Sie grüßen ihn mit leiſer Stimme, warten bis er ſie anredet, und hüten ſich, nach dem Erwin zu fragen. Spricht auch der Alte nicht über ihn. Ein paar Wochen ſpäter empfängt er im Amte wieder einen Brief von einer Kompagnie aus. Der iſt an den Lech⸗ ner gerichtet. Den trifft der Briefträger gerade beim Mähen. „Tag, Lechner,“ ſagt er und ſtreckt ihm die Hand hin. Hernach ſtützt er ſich rücklings auf den Stock, ſieht den Bauern an und ſpricht: „Scheint mir, wir werden diesmal eine große Gemeinde werden, wir, die wir einen liegen haben in Frankreich oder Rußland.“ Der Bauer erſchrickt. „Bin ich auch darunter, Johan⸗ nes?“ 358 Er zuckt die Schultern, holt den Brief heraus und ſagt: „Er iſt von der Kompagnie.“ Nur einen Blick wirft der Bauer in das Schreiben, her⸗ nach ſtützt er ſich auf die Senſe und ſtarrt lange vor ſich hin. „Wir ſind auf gleich,“ ſpricht Stolzenhagen, „meinen hat eine Granate zerriſſen.“ Da ſieht der Bauer wieder in den Brief. „Kopfſchuß,“ 4 n E =¶E mr= SS W 7 A S NW XAH WS ES DS 63 7, . W. „ „ * — RA 1 S „ 5 . C B — ſagt er. „Und deinen hat die Granate zerriſſen? Ob ſie ihn wohl begraben konnten?“ Der Briefträger drauf: „Wer weiß! — Ich muß weiter. — KMannſt fertig ſein mit dem Stück, wenn ich zurück⸗ komme, Lechner.“ Eigentlich hatte der Lechner aufhören wollen. Nun mäht er weiter. Kopfſchuß, der Junge. ich Gott! Aber der Erwin von einer Granate zerriſſen, ſo daß ſie ihn am Ende gar nicht einmal begraben konnten? Der arme Johannes! Wihn de col“ antt (A(upt heun eunf, entw uiefträge eoen miit Die h ſetmine Stunde ge uinreihte lls de auf de ie hoben Eetroffen, Zerriſſen. Scher imn der C atet Johe des ulter bangen, d Cottfried einem q Ns wiſſe Die gr uufebäunn ocfſtern Und wiede chent ſhwer tnn Eekonnen einemn den ir dieſes Phannes und ſagt: eiben, her⸗ dr ſich hin. meinen hat kopfſchuß 39 Die Briefe von den Kompagnien mehren ſich. Bei der hermine Breiter hat der Stolzenhagen eine ganze halbe Stunde geſeſſen. Hernach hatte er ſie ſo weit, daß ſie ſich einreihte in die Schar der Stillgewordenen. Als der Winter kam, fragte der Poſtverwalter den Alten, ob ihm der Weg nicht zu ſchwer werde. „Die Briefe manch⸗ mal,“ antwortete Johannes, „der Weg nit. Möcht' über⸗ haupt heute nur zweierlei ſein, wenn ich ſchon nit hinaus darf, entweder Pfarrer oder Briefträger; aber ich glaube, Briefträger iſt beſſer. Der Pfarrer ſteht zu hoch.“ Auf den Dörfern begegnen ſie dem Johannes Stolzen⸗ hagen mit rührender Liebe. Denen er gute Botſchaft bringt, die haben eine Träne im Auge: „Und dich hat's ſo ſchwer getroffen, Johannes!“ — Und die andern richten den Kopf hoch: „Schwer iſt's, weiß Gott; aber man muß es tragen. Gehörſt auch zu uns, Johannes, und deinen hat die Granate zerriſſen.“ Schwer ſucht es den Alten heim. Drei Wochen, nachdem ihm der Enkel geboren worden, den ſie nach ſeinem Groß⸗ vater Johannes genannt, ſetzt die Zeit der Ungewißheit um des Alteren Schickſal ein. VDier Wochen warten ſie und bangen, dann kommt ein Brief, den der Robert Ulmann, des Gottfried Stolzenhagen beſter Freund und Kamerad, aus einem Lazarett ſchrieb. Darin ſtand, daß der Gottfried in ruſſiſche Gefangenſchaft gefallen ſei; ob tot oder verwundet, das wiſſe er nicht. Die Frauen haben es ſchwer getragen und ſich dagegen aufgebäumt. Der Vater iſt ſeines Weges gegangen, von Hochſtadt nach Altheiner, dann nach Neuheiner, Buchenhagen und wieder zurück. Und immer ſtiller ſind ihm die Leute begegnet, ſchier als müßten ſie ihm abbitten, daß es ihn ſo ſchwer traf. War doch des Gottfrieds Schickſal bald herum⸗ gekommen. Stille ſind ſie geweſen, wenn der Johannes einem den Brief in die Hand legte, der kund tat, daß es für dieſes Leben aus ſei mit dem Zuſammenſein. „Ach Gott, Johannes!“ haben ſie geſagt, genickt und ſtill geweint. Dörfern und hält alles KAufbegehren nieder. Wie eine Mahnung zum Stillſein iſt er in ſeiner Art. Des treuen Alten Not iſt eine gewaltige Macht über den SR 7 Der Hanſel im Briefträgerhauſe wächſt friſch heran. Er kräht ſchon, wenn ſich der Großvater über ihn neigt. Der ſcherzt mit ihm, nicht mit Worten, nur mit den guten, freundlichen Augen. Dann geht die Sonne auf. Selber ſchreibt der Gottfried. Aus Moskau kommt der Brief. Einen Streifſchuß am Kopfe hatte der Wehrmann, und es war anfangs gar nicht ſchlimm. hernach aber bekam er furchtbare Schmerzen, weil ſich Eiter im Gehirn gebildet hatte. Ein ruſſiſcher Profeſſor operierte ihn, und nun war es gut — bis auf die Gefangen⸗ ſchaft. Da iſt der Vater froh geworden, die Frauen haben die Augen getrocknet, und das hänsle hat gekräht, weil ihn der Großvater das erſtemal auf dem Arme tanzen ließ. Auch auf den Dörfern haben ſie aufgeatmet, als es hieß, daß der Gottfried Stolzenhagen zwar gefangen ſei, aber doch lebe. Der alte hat mit ſeinen ſtillen Kugen auf ſie geſehen und genickt, wenn ſie ſagten: „Gott ſei Dank, daß es doch noch ſo ging.“ Nun iſt der Winter das zweitemal ſeit dem Kriege ein⸗ gekehrt. Sie ſtehen draußen in feſt geſchloſſenen Reihen und bilden den Wall, der unbezwingbar iſt, und ſie halten da⸗ heim aus in einer Treue und hingabe, die nicht kleiner iſt. Hänſel Stolzenhagen iſt ein Bürſchchen geworden, das ſchon feſt auf ſeinen runden Beinchen ſteht und in dem Brief⸗ trägerhäuslein eine große Aufgabe hat. Der Bub erfüllt ſie und weiß gar nicht, wieviel Sonne von ihm ausſtrahlt. „Opa“ kann er ſchon ſagen und „MWama“ und „tanzen“. Drei Tage vor Weihnachten kommt wieder ein Brief aus Rußland. Den zeigt der alte daheim nicht; aber nun wird es auch ihm ſchier zu ſchwer. Doch Johannes Stolzen⸗ hagen hält aus. Am Weihnachtsabend ſteht der Baum feſt⸗ geſchraubt in dem halter, in dem er ſich dreht, indes unter ihm ein llacht. die Gaſt. ( tette türmen blieb, al Arickzi hütte er ſette es zwei an Plen. Ulhnann konnten Uls wie D wan o, er⸗ het die Si hänſel den Ar⸗ Canz lls hinaus. Schllter ſogte er daß der wieder brief Der cht über den Wie eine ih heran. E 1 eigt. Der den guten, der Gottftieh guß am Vore hher Profeſan. die Gefangen⸗ t, als e hieß t kleine i in den Priß k Bub erfill n austtaft ) „tanzel der ein Bil ihm ein feines Stimmchen ſpielt: „Stille Nacht, heilige Nacht.“ Sie haben eben den Baum angezündet, da kommt ein Gaſt. Es iſt Robert Ulmann, der ſeinerzeit den Gottfried zu retten ſuchte. Er erzählte, wie ſein Kamerad beim Vor⸗ ſtürmen angeſchoſſen wurde und vor der Stellung liegen blieb, als ſich die Kompagnie wieder in den Schützengraben zurückziehen mußte. Drei Stunden lag er draußen, und er hätte erfrieren müſſen, wenn noch Leben in ihm war. Da ſetzte es Ulmann bei dem hauptmann durch, daß er mit zwei anderen hinauskriechen durfte, um den Gottfried zu holen. Sie wurden aber von Koſaken überraſcht. Den Ulmann ſchoſſen ſie elend zuſammen, aber die beiden andern konnten ihn zurückſchleppen. Sie ſahen hernach vom Graben aus, wie die Koſaken herankamen und einen davontrugen. Das war der Stolzenhagen. „Ja,“ ſagte ſein Weib, „es geht ihm gut; in Moskau iſt er.“ Dazu nickte der Vater. Hänschen begehrte vom Arme der Mutter zum Großvater. Der Chriſtbaum drehte ſich, die Spieluhr klimperte: „Stille Nacht, heilige Nacht,“ und Hänſel wollte tanzen. Da nahm ihn der Großvater auf den Arm, tanzte langſam mit ihm hin und her und ſang: „Tanz dideldei, tanz dideldei!“ Als Robert Ulmann wieder ging, trat der Alte mit ihm hinaus. Vor der Tür legte er ihm beide Arme auf die Schultern. Wie ſchwere Laſten ruhten ſie darauf. Dann ſagte er: „Du warſt ſein beſter Kamerad; du ſollſt es wiſſen. Er iſt fort aus Moskau. In Sibirien iſt er; ſchreibt mir, daß der furchtbare Druck im Kopfe wieder angehe. So iſt wieder Eiter im Gehirn, und — es iſt kein Arzt da. Der Brief iſt ein Abſchiedsbrief.“ Der Ulmann ſtöhnt auf. „Und Ihr habt es denen drinnen nicht geſagt?“ „Wozu, Ulmann? Es iſt Weihnachten, und — ich bin doch Briefträger! Man lernt viel dabei. Jetzt behüt' dich Gott, und bet' ein Vaterunſer für den Gottfried!“ H 41 42 In der Stube wird das hänslein ungeduldig. Es will den Großvater, der ſein liebſter Spielkamerad iſt. „Opa, tanzen,“ ruft der Bub, als der Alte wieder herein⸗ tritt, und langt mit den ürmchen nach ihm. „Er will dich haben,“ ſagt die Schwiegertochter und reicht ihm den Anaben. Sie zieht die Feder im Chriſtbaumhalter wieder auf. Der Baum funkelt und dreht ſich. Des Wehrmanns Weib ſteht mit leuchtenden Augen zur Seite. Es muß doch Frieden werden, irgend einmal. Dann kehrt der Gottfried heim. Wie er ſich freuen wird über den Jungen! „Stille Nacht, heilige Nacht,“ ſingt das feine Stimm⸗ chen. Johannes Stolzenhagen tanzt langſam auf und nie⸗ der: „Tanz dideldei, tanz dideldei,“ und Hänschen hüpft auf ſeinem Arme und kräht . . . Etliche ſagen, der Johannes Stolzenhagen ſei ein held. Ich weiß es nicht. — — Friedel Walter. AK m Schloßberghange ſteht ein häuslein. Daraus ſpringt des öfteren am Tage ein Büblein, dem die blonden Kingellöckhchen wie feine Seidenfäden um das Köpf⸗ chen flattern. Das iſt der Friedel Walter. Derzeit hat er eine große Aufgabe. Seine Mutter muß er aufheitern, wenn ſie den Kopf hängen läßt. Das hat ihm der Vater aufgetragen. Mit dem ſtand er — ach Gott, wie lange iſt das ſchon her — hinter dem hauſe und hatte ſeine Hand in der des Vaters liegen. Der Friedel meinte, ſie ſprächen ſo recht Mann zu Mann. Und das war's auch; denn der Vater ſah⸗ ſeinem Buben tief in die Augen, drückte ihm die Hhand und ſagte: „Nun paß auf die Mutter, Friedel ſich verlaß mich auf dich! Sie darf nit traurig ſein.“ Da nickte der Friedel ernſthaft. „Scho recht, Vater; ich will's wohl machen.“ Das war ein Manneswort, obwohl der, der es ſagte, nur erſt ſeit drei Jahren aus dem lange getragenen Röck⸗ chen gekrochen war und jetzt reichlich fünf Jahre zählte. Buben ſo (Cinmal a Dann tan von Mnders i Qaealtigen tachden. Es Kiedel h ufzuheit 5 junge at üöihlen, u ſog. Jon Gheitel. iitternden Mehr trogig in den hater tit mu nd IFrie eweſen 5601 vieder i inausge eingeleite weint al Winter (blen 1 Uund bel hefrorenn praſſelte der ſinab un lag und leiſe. 4 wl . er herei⸗ und teictt der au. ehrnants muß do Gottftie 1 1 1 hon Mnft Den act i ein held aus pinn geit hot Ufgettoyer in der en ſ uett Dater 1 hand un chen. ſogte eun hit⸗ 45 Dann war der Vater mit der Bahn fortgefahren, die man von den Fenſtern aus ganz gut ſieht, wenn ſie, be⸗ ſonders in der Nacht, wie ein langer, ſchwarzer Wurm mit feurigen Kugen in das Tal herein oder hinaus kriecht, je nachdem. Es waren hernach ſchwere Tage gekommen, und der Friedel hatte ſich rechtſchaffen Mühe gegeben, die Mutter aufzuheitern, erſt mit Purzelbäumen, dann hatte er ihr eine junge Katze gebracht und ſo noch allerlei. Aber es war zu zählen, wie oft der Mutter ein Lächeln über das Geſicht flog. Sonderbar war ſie, legte ihm öfter die Hand auf den Scheitel, ſah ihm tief in die Kugen und ſagte mit einer zitternden Stimme: „Gott, Friedel, wenn der Vater . . .“ WMehr ſagte ſie nicht; aber ſchon das bedrückte den Buben ſo, daß er nach ſolchen Worten ſcheu in die Ecke ging. Einmal aber riß er den Kopf in den Nacken, ſah der Mutter trotzig in die KHugen und ſagte: „Mutter, da ſorg' dich nit; den Vater übermag keiner! Denk, wenn er zur Tür herein⸗ tritt, muß er ſich bücken.“ Da hatte die Mutter gelächelt, und Friedel meinte, das ſei doch viel weniger zum Lachen geweſen, als wenn er Purzelbäume ſchlage. So war der Winter in das Tal gekommen und war wieder über die Berge gezogen. Der Frühling hatte ihn hinausgejagt. Der hatte an ſeiner hand den Sommer her⸗ eingeleitet, und der wieder hatte lange, lange Tage ge⸗ weint, als der Herbſt ihm ſo arg zuſetzte. Run war der Winter wieder da. In den Schloßberglinden pfiff er in hohlen Tönen wunderliche Weiſen, fuhr oft wie ein Uetten⸗ hund bellend um das haus und warf ganze Arme voll halb⸗ gefrorener Schneeflocken ſo hart gegen die Fenſter, daß es praſſelte. Der Friedel aber ſaß am Fenſter, ſchaute den Weg hinab und lauerte auf den Briefträger. Lauerte Tag um Tag, und wenn es hernach elf ſchlug, da ſagte die Mutter leiſe: „Heute kommt er nit mehr, Friedel. Geh fort von dem zugigen Fenſter!“ Als der Friedel aber einmal auf⸗ jauchzte: „Er kommt, Mutter!“ da war die Mutter ſo er⸗ H iiet un eyer Tod er Wehn ſchrocken, daß ſie ihm nicht entgegengehen konnte. So rannte der Friedel hinab und ſchwenkte jubelnd eine Poſtkarte. Die kam aus Frankreich, und der Vater war doch bisher in Rußland geweſen. Aber aufgeräumter war die Mutter doch als ſeit langem. Dann blieben die Briefe wieder aus. Friedel nahm es noch heilig ernſt mit ſeinem Auftrage; aber nun verfing nichts mehr, gar nichts. In der Zeit ſprach die Mutter viel von dem lieben Gott. Daß man dem alles ſagen könne, und daß er hernach tue, wie es recht ſei. „Man kann ihm alles ſagen?“ fragte der Friedel. „Ja. „Und er tut dann, was man haben will?“ „Das nit, Friedel; aber er tut, was uns gut iſt.“ „Hm.“ Das Büblein ſann. hernach ſagte er zur Mutter: „Ich muß einmal hinaus⸗ gehn; ich hab' da was zu tun.“ Er ging hinter das häuslein. Da ſtand eine von den himmelhohen Schloßberglinden. Deren unterſten Aſt konnte der Junge grade erreichen. Er ſchwang ſich hinauf und kletterte bis in die oberſte Spitze des Baumes. Da blickte er hinauf in den grauen Himmel und ſagte: „Lieber Gott, ich muß dir das ſchon ſagen, ganz allein, daß es niemand hört. — Du mußt den Vater heimbringen zu Weihnachten. Das mit der Mutter, das geht nit ſo weiter. Wie ſoll ich hernach dem Vater ſagen, daß ich auf ſie ge⸗ paßt hätte, wenn ſie alle Tage weint! Alſo zu Weihnachten, nit wahr, lieber Gott? Und tu doch einmal, wie der Friedel Walter bittet!“ . Indem rief die Mutter den Friedel. Der kletterte raſch herab und wunderte ſich, als ihn die Mutter ſchalt. „Na, Mutter, wenn ich doch mit dem lieben Gott reden mußte,“ ſagte er trotzig. Das war zehn Tage vor Weihnachten. — Alls gelerrof ſolen vo lin den ſervor, heinric dann 1 de o ſreite hen un 45 Aus den ſchwarzen Schlünden der Kanonen blühen rote Feuerroſen auf. Weiße Wolken, wie Wollſchäfchen, ſpringen hier und da gegen den Himmel, und aus den Wölkchen heult der Tod zur Erde nieder. Hinter einer Hausmauer liegt der Wehrmann Walter mit etlichen ſeiner Kameraden. Sie ſollen vorſpringen zur Verſtärkung der Schützenlinie. Einer W W RRN — EEB WeE “ nſt, N 12 R 6 NMV H ReoaP WECRNN R 44 — t um den andern ſpringt in kurzem Anlaufe hinter der Mauer hervor, wirft ſich dann nieder und kriecht weiter. Der heinrich Selter drückt dem Walter noch einmal die Hand. Dann ſpringt er und ſchlägt im Anſpringen zurück. So noch drei oder vier. Nun iſt der Walter daran. „herrgott,“ ſchreit es in ſeiner Seele, „mein Weib laß mich wieder⸗ ſehen und meinen Jungen, den Friedel, den lieben, trotzigen! 46 Run wird's Weihnachten, herrgott!“ Hui und zſch! heult es und pfeift es um ihn; aber er kommt hinaus und kriecht, als wäre er mit dem Erdboden verwachſen. Über ihm tanzen die Wolkenſchäfchen, und Eiſenfetzen ſauſen rechts und links zur Erde. Eben hat er ſeine Rechte in die ſtruppigen Grashalme gekrallt, da fährt der Zünder einer Granate daher und H ſchlägt ihm wie mit einem Meſſer drei Finger der Rechten ab. Das Gewehr fliegt in zwei Stücke. — — Etliche Tage liegt der Verwundete hinter der Front. Dann erreicht er es, daß er dem Lazarett ſeiner Kreisſtadt überwieſen wird. Er drückt dem Stabsarzte beim Abſchiede die Hand, und ſeine Stimme zittert, als er ſagt: „Herr Dok⸗ tor, ich habe ein Weib daheim und einen Buben. Und nun bin ich Weihnachten bei ihnen.“ — — Friedel Walter ſollte eigentlich dies Jahr keinen Weih⸗ nachtsbaum haben, weil die Zeit doch gar ſo traurig iſt. Schließlich hat die Mutter doch ein Tännlein gebracht, aber herrichten muß es der Junge allein. Weil die Mutter gar ſo viel weint, tritt er vor ſie hin und platzt heraus: „Mutter, du brauchſt nit zu weinen; ich hab's dem lieben (. Gott geſagt!“ Da nimmt ihn die Mutter in den Arm und weint erſt recht. Faſt hätte der Friedel auch angefangen. Von der Mutter Schoße läuft er an das Fenſter, ſchaut, ſchaut wieder, — ſchnauft ordentlich heiß und rennt dann hinaus. I ECr hat den Vater erſpäht. „Tag, Vater,“ ſagt er alſo!“ Der ſieht ihn verwundert an. „Na alſo?“ fragt er. „Lich, laß das,“ ſpricht der Friedel. „Das ſage ich dir nachher. Jetzt komm zur Mutter! Die weint.“ Ja, jetzt wird es ein froher, froher Chriſtabend. Der Baum hat nie herrlicher geſtrahlt. Friedel ſitzt zwiſchen den Eltern. Da ſagt der Vater zur Mutter: „Meinſt, der Bub' na t heult es id briecht, hn tanzen und linbs Grashalnne daber und det Rehten der Front. e Uteisſdt mn Abſchiede „herr Dol⸗ 1. Und nun einen Vaͤ⸗ traurig it bracht, din Mutter gn agt heran. demn licht en Armn und angefangen. ſet, ſhant kennt dann agt er, I ftagt er. ſuge ic i t. abend. M der Ulb 47 hätt' ſich gewundert, daß ich kam, oder nach meiner Ver⸗ wundung gefragt? Na alſo, hat er geſagt. Mehr nit.“ Der Friedel ſchaut mit großen Augen von einem zum andern. „Vater,“ ſpricht er, „ich hatte es doch dem lieben Gott geſagt, daß du heimkommen müßteſt. Ich konnt's nit . 8 ſe 24 S — -2 allein ſchaffen mit der Mutter. Da hat er's auch gemacht, wie ich geſagt hatte. Mit deiner Hhand, hat er halt nun getan, wie er wollte. Da hab' ich nix davon geſagt. Die Mutter meint, er macht's ſcho immer recht. Ich weiß das nit. — — — Und jetzt muß ich dir unſere Miez zeigen. Sie ſteht vor der Tür. Ich hör' ſie betteln.“ 48 . Wie ſie im Pölten Häuslein Weihnachten feierten. Denin heißt die kleine Siedelung, die zwiſchen den Bergwäldern am Steinberg liegt. Drei Wäſſerlein kommen aus den Gründen zur Rechten und zur Linken des Steinbergs und von der Schmierlitz⸗Auppe her vor dem Orte zuſammen. Stille Leute wohnen in dem Dorfe, Leute, die gewöhnt ſind, in ſich hinein zu lauſchen und auf das Echo zu merken, das die gewaltige Sprache der Berge, der Felſen und der Wälder und der Wäſſerlein weckt. Was da in den paar Häuſern zuſammen lebt, das hat kein Geheimnis vor⸗ einander. . Iſt in den letzten Jahren ja ein wenig anders geworden in Dreiwäſſer, als es früher war. Sie haben auch da in dem Hauſe des Schankwirts einen Kaſten mit ſchwarzem Trichter an der Wand hängen, in den man hineinſprechen kann, etwa wenn ſie den Doktor brauchen oder ſonſt etwas Wichtiges iſt. Das iſt aber auch alles, und im Winter ſind die Leute in Dreiwäſſer heute faſt grade ſo von der Welt abgeſchieden wie zu der Urväter Zeit. Laut hallend geht der Krieg draußen vorbei; aber der Hall, der gegen das Gebirge anſtürmt, verliert ſich, weil er da ein Trüpplein ſeiner Boten in ein Seitental ſchicken muß und dort eines. So bleiben zuletzt nur wenige übrig, und die ſind müde, weil der Weg durch den Bergwald gar ſo lang und ſteil iſt. So kommt nur ſelten eine Kunde hinauf. Was aber oben anlangt auf matten Füßen, das hat wenig Kraft. Es erſchüttert die Herzen nicht. „Hm, halt ja,“ ſagen die Leute, „jetzt ſowas, die Kuſſen,“ oder: „sScheint, als ſollten wir im nächſten Jahre die Halden wieder allein beſtellen. Aber brav ſind ſie draußen, und die acht, die aus Dreiwäſſer dabei ſind, gewiß nit zum wenigſten.“ Hernach aber hockt die Botſchaft in den herzen, ruht ſich aus, ſchlägt allmählich die Augen auf und wird lebendig, ſo daß nach Tagen die Leute anfangen, darüber zu reden, ernſthaft und in tiefem Nachdenken. ſe öKeine in e Acht Plten hää ſiicht mehr cer daß s iſt ſch illler mu ann, der weil er es llbſterſtän der Gottho üüirfen. Die h fragend fill mit de drei dahein eiifam. U 80 ſind deite Die The ze. Sti Vorte, höͤc Altiſt, einm uf die ſie ümal hein agen hönn Wie dar flacht, ſo and l geſchehe Kachen. N KZ S ir⸗ doch r hater E Neut ein gan 70 bl Nun feierten. wiſchen den Wäſſerlein zur Linben er vor dent orfe, Leute, uf das Cche der Felſen 1s da in den heimnis vor⸗ els gevanen inemmfne ien ſon Iſt ers Winter ſind on der Welt bei, abet der ſich weil en ſchich en ſuß e übrig, 1 und AKͤcht ſind fort aus Dreiwäſſer. Davon zwei aus dem Pölten Häuslein, der Vater und der Sohn. Iſt ja das heute nicht mehr ſelten, daß Vater und Sohn im Felde ſtehen; aber daß ſie zuſammen im gleichen Schützengraben liegen, das iſt ſchon weniger häufig. Friedrich Pölten, der Holz⸗ fäller mußte mit. War erſt vierzig Jahre, der wackere Mann, der ſein Vaterland lieb hatte wie nur einer. Und Wwald gut 1ſ lunde hilen a5 hat M nn, hult ten i der allin acht, die l ten. ei 1 1 lt weil er es ſo lieb hatte, war ihm auch das größte Opfer ſelbſtverſtändlich. Darum hat er ja geſagt, als ſein älteſter, der Gotthold, darauf drang, als Freiwilliger mitgehen zu dürfen. Die Mutter ſtand mit weit offenen Kugen zur Seite, ſah fragend auf den Mann und den Sohn und nickte hernach ſtill mit dem Kopfe, als der Friedrich ſagte: „Haſt noch drei daheim, zwei Mädchen und das neſthähchen; biſt nit einſam. Uns zwei braucht das Land.“ So ſind ſie denn zuſammen hinausgezogen, ſtehen drau⸗ ßen Seite an Seite und halten aus. Wanken nicht wie Steine in einer gewaltigen Mauer. Die Theres aber, des Pölten Weib, iſt daheim auf dem Platze. Stille geht es her im häuslein; ſie machen wenig Worte, höchſtens daß der AKleinſte, der nun ſieben Jahre alt iſt, einmal die Mutter in Verlegenheit bringt mit Fragen, auf die ſie nur zu ſagen weiß: „Da wart, bis der Vater einmal heimkommt oder der Gotthold. Die werden dir es ſagen können.“ Wie das Dröhnen aus der Welt vor dem Gebirge halt macht, ſo die Sorge, die heute ſo vielen die heilige Zeit verdirbt. Ob ſich die Theres Pölten ſorgt? Nein. Was ſoll geſchehen? Iſt einer, der ſich beſſer auskennt in den Sachen. Muß man halt dem nicht drein pfuſchen wollen. Als es ſo langſam zu ſchneien beginnt, da ſagt die Frau: „Wär' doch ſchön, wenn ſie zu Weihnachten daheim wären, der Vater und der Gotthold.“ Aber ſie hat das eigentlich mehr geſagt als gedacht. Kann ja doch nicht ſein. So wird es ein ganz ſtilles Weihnachten werden. 79 bl. 4 Die Kinder aber haben etwas vor. Etliche Pfennige hat jedes in der tönernen Sparbüchſe, die einen Kopf dar⸗ ſtellt, auf deſſen Scheitel eine arg breite Wunde hinläuft. Wenn man das Büchslein umdreht und herzhaft ſchüttelt, Kerzen koſten. Kaffee zu holen. Denkt keines daran, daß es nicht recht iſt. Iſt das Geſparte doch ihr Eigentum. Als hernach die Alteſte, die Margarete, mit des Wildhäuers Marie noch einmal ins Städtlein hinab muß, ehe es völlig einwintert, da bringt ſie — zwei Kerzen mit, zwei dicke, glatte, weiße Rerzen, eine für den Vater, eine für den Gotthold. Nicht, ſie hätten im Schützengraben kein Licht. Was wiſſen die Pölten Kinder vom Schützengraben! Anzünden wird man die dem Bruder. Das iſt deren Weihnachten, und ſind ſie nicht ſelber daheim, ſo ſind doch ihre Lichter da; die leuchten und wärmen und kniſtern leiſe, als erzählten ſie ganz heim⸗ lich irgend etwas Schönes und Liebes. Die Kinder haben vor der Mutter verborgen, was ſie vorhatten; aber um ein Haar wäre es herausgekommen. Dier pfennige waren übrig geblieben beim Einkaufe. Die wären ſein, ſagte der Kleine, obwohl die Margarete genau wußte, daß ſie aus ihrer Sparbüchſe noch einmal ſoviel herausgeſchüttelt hatte, als das Hhermännle aus der ſeinen. wahrt. Schüchtern fragte die zweite, das Bärbele, ob denn die Mutter dies Jahr einen Weihnachtsbaum anzünden werde. Natürlich nicht, erklärte die Mutter. Jetzt, wo alles ſo teuer ſei und der Vater und der Gotthold nicht daheim. iitgebracd und glatt . baſe bret Eht, iſt OAun ſer Eeßt lauſt os foll Mutter Auen be (eeres, r hernach kann es geſchehen, daß ein Pfennig herausfällt oder d ein Sweier, und wenn man mit drei Sparbüchſen ſo etliche CTage fortfährt, hernach hat man zuſammen, was — zwei Die ! Peihnach it ſinge ehin Komm So ſchütteln ſie und ſchütteln, wenn die Mutter einmal † draußen im Ställchen iſt oder beim Wirte, um ein Viertel 80 iſt Und die 6 Minter in hen. D Kerne len Als lauſcht känder ſin V iuit Sälen daß man ſie ihnen hinausſchicken will, weil man glaubt, Kichlein Murder e ee medet zwei Rerzen am Weihnachtsabend, eine dem Vater, eine 1 Geſter Gegen häuslein? Kfſtern. Aurzen n eke hinder ler ei Schließlich gab ſie nach, und ſo blieb das Geheimnis ge⸗ an Und üiieſelde fennige hei Kopf dan de hinlänft ft ſchüttel. usfällt en en ſo etlictn vas — zwu utter einnnn ein Viertl 8 nicht witt hernoch hi Marie wos glatte, meßt thold. Nict 8 Wiſſen ie wird nande hater, ein iind ſie nict die leuchten e ganz hein⸗ en, was gie Sgekonmne kaufe. De arete genl nmal ſoviel der ſeinen. b denn 1 de jden wetde. v0 alles ht dahein. 5¼ Was ſollten ſie da mit einem Baume? hat ſich ja die Mutter gewundert, daß die Ainder dabei nicht traurige augen bekamen, aber: ſind halt vernünftig, dachte die Theres, weiter nichts. Die Ainder aber ſtießen ſich an: „Du, es wird doch Weihnachten, und der Vater iſt dabei und der Gotthold, und wir ſingen: Stille Nacht, heilige Racht, und: Ihr Kinder⸗ lein, kommet.“ So iſt nun der heilige Abend da. Der himmel iſt weit, und die Erde iſt licht. In den Bergen haben ſie es im Winter immer ſchöner als drunten, wo die Flüſſe langſam gehen. Da liegt Schnee, kniſternder, weißer Schnee. Die Sterne leuchten und grüßen; die Wälder ſtehen ſchweigend, als lauſchten ſie dem Weihnachtswunder; Hecken und Wald⸗ ränder ſind Burgen der Gnomen und Wichte, wunderfein mit Sälen und Hallen und Toren und tauſend flimmernden Lichtlein. Ah, wer da ein Weilchen davor hockt, der kann Wunder erleben und ſieht etwa gar einen — Saunkönig, der wegekundig durch die Herrlichkeit ſchweift. Geſtern war die Margarete draußen, und was hat ſie mitgebracht? Eine Schürze voll Tannenäſte, dunkelgrün und glatt und harzduftend. Gegen den Abend eilt die Mutter auf einen Sprung zur Baſe Brettſchneider, die an der Gicht liegt. Als ſie heim⸗ geht, iſt ſie mächtig erſchrocken. Jeſus, iſt denn Feuer im Häuslein? Sie rennt, und dann ſteht ſie ſtill unter den Fenſtern. Auf dem Tiſche brennen zwei dicke, hohe, weiße Uerzen mit ſchlanken, ruhigen Flammen. Darunter haben die Kinder aufgebaut. Kraus und duftig reckt es ſich empor, hier ein grünes Wunder und da eines, und daraus ſteigen weißleuchtend die Kerzen. Und die NKinder ſingen: Stille Nacht, heilige Nacht. Dann ſagt die Margarete: „Das alſo iſt der Vater, und jetzt lauſcht, was er erzählt.“ Sie legen die Hände an die Ohrmuſcheln, neigen ſich ein wenig vor, und es liegt eine ſelige Spannung in ihren Zügen. Dann hebt der Kleine 4 * 52 die hand gegen die Flamme: „Jetzt hab' ich den Vater an der hand. Warm iſt ſie, ah, warm und viel weicher als ſonſt. Das macht, weil er halt jetzt keine Arbeit mehr hat.“ ſteht unter dem Fenſter, denkt, daß ſie ſchelten müßte über die heimlichkeit und die Verſchwendung; aber es tropft ihr langſam aus den Augen, und als ſie in das Stüblein .R ſchreitet, da tritt ſie leiſe auf. Erzählen wollen die Kinder, erzählen mit leiſen, ver⸗ haltenen Stimmen. Die Mutter winkt ab. Sie weiß ja, daß der Vater da iſt und der Gotthold. Dann kann ſie nicht anders, ſie hält auch einen Augenblick die Hand über die Kerzen und freut ſich der Wärme, die bis in das herz geht. So ſitzen ſie ſtill, indes die Flammen kniſtern. Suletzt ſagt die Mutter: „Sur Baſe Brettſchneider ſollen wir kommen, einen Kugenblick.“ Da wird denn der ſtillen Feier ein Ende gemacht. Sie treten in die Nacht hinaus. Die haustür lehnen ſie an. In Dreiwäſſer ſtiehlt keiner dem anderen von ſeiner Armut. — Das Tal herauf keucht ein Feldgrauer in ſchweren Stie⸗ feln. Wie ſoll man das nun nennen, daß der Friedrich Pölten auf Urlaub kommen kann, gerade zu Weihnachten? Gut oder ſchlimm? — Seinen Jungen hat er im Laza⸗ rett abgeliefert. Der hat einen Schuß durch das Bein. Als ſie den Gotthold auf die Bahre legten, draußen hinter dem Schützengraben, da ſtand der Vater und ſah dem Zuge mit traurigen Kugen nach. Grade war auch der Major zur hand, der die zwei aus Dreiwäſſer kannte. Der ſah des Mannes traurige Augen und fragte, ob er ſchon Urlaub gehabt habe. Als der Pölten das verneinte, rief der Major den Hauptmann, redete etliche Worte mit ihm und — zehn Minuten ſpäter hatte der Wehrmann Urlaub, lange Zeit, ganze einundzwanzig Tage. Nun holte er den Zug da vorn ein, nahm ſeines Jungen hand und ſagte: Jetzt kann ich einen Gruß beſtellen von dir daheim. Urlaub hab' ich.“ Da lach Aſen Kdt ol hernach wenden ſie ſich zum Gotthold. Und die Mutter urd . Agen niſſet Eine ein Pae Ben, lin ge ihn. 9 mantel er ihn er, hau hein. Fin hört er erlein, bater an veicher aa mehr hat’ die Muttet müßte über tropft ih s Stüblein leiſen, der⸗ ie weiß in hann ſe in das het ern. hand übe . neider ſollen emacht. de⸗ ſie an. . 1 demut.- hweren Itit⸗ 1 im Layr. das Beil uhen hintet h den oe Major zu er ſah de on Urlaun der Ujor ind— zen lange deit ug da vor t kann hab ich er Ftiehrit heihnachten 53 Da lachte der Gotthold, lachte, als hätte er nicht die min⸗ deſten Schmerzen. Den Gotthold hat der Pölten in der Stadt abgeliefert, — wenn er wieder ins Feld rückt, hernach wird er den Jungen noch einmal aufſuchen, — dann iſt er gegen die Berge gefahren, und nun ſtapft er nach Drei⸗ wäſſer hinauf. Eingekauft hat er in der Stadt. Nicht gar viel; aber ein Pack Lichte, bunte, wie ſie auf den Chriſtbaum ge⸗ hören, iſt dabei. Leicht, daß die Theres kein einzig Licht⸗ lein gekauft hat. Ein Bäumlein lauert am Wege auf ihn. Als er herankommt, wirft es raſch ſeinen Schnee⸗ mantel ab und ſteht nun in ſeiner jungen, ranken Schöne vor ihm. Da lacht der Feldgraue. „Du biſt recht,“ ſagt er, haut das Bäumlein mit dem RNicker ab und trägt es heim. Finſter iſt's im Stüblein, und der Pölten erſchrickt. Da hört er aus der Baſe Häuslein Kinderſtimmen: „Ihr Kin⸗ derlein, kommet.“ Aha, jetzt weiß der Friedrich Pölten ſchon Beſcheid! Im hausflur ſteckt er das Bäumlein in den Block, der Sommer und Winter, jahraus, jahrein neben der Eſſe liegt, ſetzt die Lichtlein auf, zündet ſie an und ſtellt den Baum drinnen auf den Tiſch. Dann wartet er auf das, was nun kommen wird. Und es kommt, raſch und ungeſtüm. Der Hermann hat bei der Baſe das Näslein gegen das Fenſter gedrückt. „Mutter,“ ſchreit er auf, „das Chriſtkindlein iſt bei uns, das CThriſtkind!“ Und hinaus iſt er, heidi, hinab in das Häuslein, — dem Vater in die Arme. Als die andern hinterdrein kommen, da ſchwingt der Vater ſeinen Buben gerade gegen die Decke. Sie haben nicht gar viel geſprochen. „Jeſus,“ hat die Theres geſagt; aber ſie hat nicht einmal eine Träne im Auge gehabt. Nur ſtill an ihren Mann hat ſie ſich gelehnt. Dann fragt ſie nach dem Gotthold. Der alſo liegt wund im Lazarett. „Gott ſei Dank, daß er lebt,“ ſpricht die Mutter 54 und dann: „habt ihr noch viel Arbeit draußen?“ — „Ja,“ ſagt der Vater drauf, „viel und harte.“ „So mußt noch einmal hinaus?“ „In drei Wochen.“ „Iſt eine lange Zeit, drei Wochen, und die — biſt da⸗ H heim!“ — Das Bäumlein brennt ſchon eine ganze Weile. Die Mädchen fragen und der Bub. Der nach dem Nriege, die Mädchen nach dem Bruder. “” „Und das war euer Weihnachten?“ ſpricht der Vater und weiſt auf die zwei UKerzen und die häuflein gruüner † Sweige. Da ſind die Kinder ſtill, als ſchämten ſie ſich. Die Mutter aber erklärt; ein Tadel fließt ein für die Ver⸗ † ſchwender und heimlichtuer, aber die freudige Rührung klingt doch ſtark hindurch. † Da iſt der Vater ein Weilchen ſtill. Dann ſpricht er: „Wir wollen die zwei Lichter wieder anbrennen.“ Als ſie † ihre Flammen aufwärts recken, löſcht er die Kerzen am Baume aus. ſ „Iſt mir völlig,“ ſagt er, „als wär' das jetzt ſchöner. Er hat das Hermännle auf dem Schoße, ſein Weib ſitzt ihm zur Seite und hält ſeine hand, und die Mädchen lehnen ſich an ſeine Aniee. Nun erzählt er vom Kriege. Friſch und ſtark und auf⸗ recht, wie von einer heiligen Sache, in der man nicht er⸗ lahmen darf. „Ah,“ ſagt er, „ſie haben draußen heut' auch ihre Bäume. Ihr müßt nit denken, daß ſie ohne † Weihnachten ſind.“ Da ſteht denen im Pölten Häuslein der Krieg als etwas vor den Augen, in dem das ſchöne Menſchentum doch die Oberhand behält. ?” Die Kerzen brennen nieder, die Tannenzweiglein fangen † an zu kniſtern und zu glimmen, und dem Hermännle fallen † ſachte die Kugen zu. W ſt der batet en.“ Ab ſe in Weib ſitt . 1 ſr . jdchen lehnet eg als ets un doch ſe innle follet 55 Als die Einder ſchlafen, tritt Friedrich Pölten mit ſeinem Weibe vor die hütte. Er ſieht gegen den himmel. „Mutter,“ ſagt er, „da⸗ hier iſt Friede auf Erden, und den — ſoll euch keiner nehmen. Dafür gehe ich in drei Wochen gerne wieder hinaus.“ * enthalten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Einige Bänd⸗ chen ſind ſchon für kleinere Ainder, andere für größere und für Erwachſene geeignet. Schaffſteins Blaue Bändchen Jedes Bändchen iſt reich illuſtriert und koſtet 30 Pf. kartoniert, in Leinen geb. 60 Pf. Es ſind weiter folgende Bändchen erſchienen: FX*αA445. Geſchichte eines Rekruten von 1813 von Erckmann⸗ **X*6. **A7. ** 48. PF⸗ x*. F⸗*50. *51. **G52. E*z 50. *X*5 4. *x 55. **G56. * 57. *X*58. *X* ⁹ *** . F*F⸗* 1. * *62/ *64. **6“5. *66. ***69. * 0. F* 7I. e &72. *** 4. *F **τ16. F⸗*1 . XX* 8 an Chatrian. Ruſſiſche Volkserzählungen von Leo N. Tolſtoj. Schatzkäſtlein, 50 Erzählungen von J. P. Hebel. Griechiſche heroengeſchichten von Niebuhr. Vixen und andere Tiergeſchichten (Ebner⸗Eſchenbach u. a.) Mozart auf der Reiſe nach Prag von E. Mäörike. Ringel, Ringel, Reihe. 100 Kinderſpiele mit Singweiſen. Die verzauberte Prinzeſſin. 15 Märchen von Bechſtein mit Bildern von Richter. von Nixen und Mobolden und anderen Geiſtern. Naturſagen von Paul Zaunert. Die Flut des Lebens und andere Erzählungen aus der Zeit des 30 jährigen Krieges Die ſieben Schwaben v. L. Aurbacher mit Bildern v. L. Richter. Das Leiden, Sterben und AKuferſtehen Jeſu Chriſti mit 28 Holzſchnitten aus der kleinen Paſſion von Albrecht Dürer. Luſtige Märlein u. Reime mit vielen Bildern v. Franz Pocci. Indiſche Fabeln. Bodhiſattva dem Weiſen nacherzählt von Clara Hepner. . Peter Schlemihls wunderſame Geſchichte von Kd. v. Chamiſſo. Die Karawane. Märchen von Wilh. Hauff. DerScheik von Aleſſandria und ſeine Sklaven. Märchen von Wilh. Hauff. 63. Das Wirtshaus im Speſſart. Märchen von Wilh. Hauff. hHeiner im Storchenneſt u. andere Märchen von G. Ruſeler. Das Kindlein v. Bethlehem. 5 Chriſtusleg. v. Selma Lagerlöf. Sindbad der Seefahrer und andere Märchen aus 1001 Nacht. Der Bismarckfranzel u. andere Geſchichten von Fritz Müller. Klein Heini, ein Großſtadtjunge. II. Teil von Rich. Hennings. Schwert aus der Scheide! Balladen u. Lieder vom Weltkrieg. Stille Helden. Erzähl. a. d. Vogeſenkämpfen von K. Babillotte. Der tägliche Gaſt. Peter Fingals Heimkehr. 2 Erzäh⸗ lungen aus dem Weltkriege von Kurt Küchler. Greanzfeuer. 7 Erzähl. a. d. Weltkrieg von Fr. Müller, E. Zahn u. a. Heldentod. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von R. Greinz, Fr. v. Oſtini u. a. Das Pfarrhaus in Oſtpreußen und andere Erzählungen aus dem Weltkrieg von K. Sapper, G. Schröer u. a. Der Minenleger und and. Erzählungen vom Seekrieg 1914/15. Im Turkograben und andere Erzählungen vom Weltkrieg. * Für Minder vom 7. Jahre an. ** — und für Erwachſene. Jah Vom 10. Jahre an. diꝛ vom 12. 1s. Jehre . Einige din nchſene d nen gid ill, 1 Cranan. W lh. harf⸗ wib! Rlt elnna Cgen li⸗ 15 1001 lutt rgit üln. i he un vom Ghalitie 1 bini 1 1li⸗ rn . rr⸗ eg! gu on eltre von 25 or 21 1eE d ., . LBr; PAESERVANHON ACA“ Entsauert 06/2008 Grenzfeuer Sieben Erzählungen aus der Zeit des Weltkrieges Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Vierundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von hHarten und M. Henniger Verlegt bei hermann S affſtein in Cöln a. Rh/ 110 1 R R R ę R I S 8 5 F G H 1 J K 1 M. N Focus E — — 5 6 7 8 9 10 4 – Copyright 4/1999 VXVMaster Gmbh www.yXymaster. com VierarbSelector Standard*-Euroskala Offset