DkXI3663_6
author: Schröer, Gustav

2

IUDINTNNIMIII..

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.
N124524582325 021 HL.S

herrgotts

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bis er ihn

r. Bauern

Die Uriegsanleihe

geben. hart

eer Jungen von Erbesbach

Nt halt doch

—

Neunundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hersg.
von J. von harten und K. henniger

Die Kriegsanleihe
der Jungen von Erbesbach

und andere Erzählungen
aus dem Weltkrieg
von Guſtav Schröer

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Neunundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben
von J. von harten und A. henniger

Derlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln
am Rhein

P

Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Kuswahl der
ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und
Lebensbilder — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte
die Buchdruckerei von Emil herrmann ſenior in Leipzig.

KAnfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen,
ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf
bei Blumenthal (Hannover).

pfolt

Die Arieg

1 Der held
3 Der Lippl
4, Das katte
3 Ctoßmutte

i hiefträgen

7 Kiedel We
8 Wie ſie in

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lungen und
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rindeipzig.

betreffen,
Lobbendorf

Inhalt

Seite
Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach . . 5
Der Held daheim . . . . . . . . . . ..12
Der Lipple Schneider . . . . . . . . . . 17
„Das Katterle von Guggenberg . . . . . . . 22
„Großmutters Letztes . . . . . . . . 28
Briefträger Johannes Stolzenhagen . . . . . 35
„Friedel Walter . . . 42

Wie ſie im Pölten Häuslein Wweihnachten feierten 48

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.

Die Kriegsanleihe der Jungen von Erbesbach.

inter Erbesbach, da wo der Weg nach Rabenau geht, iſt ein
großer Erdhaufen. Den hat der Rotbauer ſeinerzeit aus
Teichſchlamm zuſammengefahren. Daran vorüber ſickert
ein Bächlein, an dem hüben und drüben Weiden ſtehen.
Da hocken am Sonntagnachmittage zehn von den Erbesbacher
Schuljungen, alles ſtarke Buben, die nur noch ein Jahr in
die Schule zu gehen haben. Sie ſind ſämtlich aus armen Häu⸗
ſern. Die Väter arbeiten im Schieferbruche oder im Forſt,

je nachdem, und haben nur ein winziges Stücklein Feld zu

beſtellen, ſo daß die Jungen gewöhnt ſind, bei den Bauern
zu arbeiten, in der hHeuernte, der Getreideernte und ſo. Jetzt
haben die Jungen Weiden geſchnitten, um Pfeifen abzudrehen.
Mit den Meſſerſchalen klopfen ſie auf die Rinde und ſingen
eintönig dazu: „Peifle, Pfeifle, gib mir Saft!“
Das ſingen ſie, bis der Wagner Lorenz plötzlich anhebt:
„Jetzt, wenn ich reich wäre! Wißt ihr, was ich täte?“ und
als ihn die andern verwundert anſehen: „Sur Kriegsanleihe
zeichnet' ich!“
Dann iſt's wieder eine Weile ſtill. Nur immer klopf,
klopf, klopf; aber das Singen iſt verſtummt.
Der Wagner Lorenz hat aufgehört zu klopfen und ſieht
vor ſich hin in angeſtrengtem Nachdenken. Seine Augen läßt
er prüfend rundherum gehen, von Kamerad zu Kamerad.
Auf einmal beginnt er: „Es gäb' einen Ausweg!“
Die andern ſehen ihn fragend an, und nur vereinzelt
klingt noch ab und zu ein verlorener, kraftloſer Klopfer.
Lorenz' Wangen glühen, und ſeine Kugen leuchten.
„Wenn wir uns zuſammentäten! Kerle, wie wir ſind!
Jedes Jahr arbeiten wir bei den Bauern. Fünfunddreißig
Mark habe ich vergangenes Jahr allein verdient.“ Er ſpringt
auf: „Wer ein KRerl iſt, ein rechter, der müßte mitmachen!
Jetzt, wo ſie jeden hundertmärker brauchen!“
„Ja,“ ſagt einer zaghaft, „wenn wir aber doch das Geld
jetzt nicht haben? Im herbſte brauchen ſie es nachher nimmer.“

6

.*

Einen Augenblick iſt der Wagner verlegen. Dann weiß er

Rat. „Hhat nicht dem hainbauer ſein Anecht auch immer den
Lohn zur Hälfte voraus?“
„Der iſt auch danach,“ ſagt der Seifert geringſchätzig.
Das macht dem Lorenz hart zu ſchaffen. Eine richtige

Falte ſteht über ſeiner ſchmalen Naſe. „Dem Lehrer wollen

wir es ſagen,“ entſcheidet er, „der wird einen Rat wiſſen. Er
trifft immer das Rechte. Mit dem Stocke und ſonſt.“
„Mit dem Stocke ſchon,“ ſagt der Bernhard Wolfram.
„Das iſt wie mit den Hifftne,“1¹) erklärt Lorenz. „Mein
Vater ſagt's. Wenn du hifftne holſt, dann kratzen dich die
Dörner, daß deine hände bluten; aber was hernach draus
wird, Wein oder Suppe, das ſchmeckt gut.“
Die andern ſind von der Trefflichkeit des Vergleichs nicht
recht überzeugt; aber ſie ſind zu arm an Worten, ihn zu ent⸗
kräften, und auch inwendig zu unſicher.
Indem tritt plötzlich der Lehrer hinter dem Erdhaufen
hervor unter ſie.
Sie fahren erſchrocken durcheinander.
„Warum erſchreckt ihr?“ fragt er. „Habt ihr wieder
etwas ausgeheckt? Einen dummen Streich?“
„lich nein,“ ſagt der Lorenz, „jetzt im Kriege!“
„So,“ drauf der Lehrer. „Etwas aber iſt. Ich ſeh's euch
an. Raus mit der Sprache!“
Lorenz erklärt, was ihm eben durch den Kopf ging. Des
Lehrers Augen ſchauen ſcharf, aber freudig von einem zum
andern.
„Iſt das euer Ernſt?“ — „Ja,“ von allen Seiten. —
„Ich richt's; aber nachher keine Redereien, wenn einer
nicht gerade dahin kommt, wohin er möchte. Das iſt gleich, jetzt
im Kriege. Sähne aufeinander beißen! Das hilft. — — —
Daraufhin alſo?“
„Ja, Herr Lehrer.“

1¹) Hagebutten.

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7

„Heute abend um acht ſitzt ihr in der Schulſtube, bis ich
euch rufen laſſe!“
Er ſchwenkt wieder um den Erdhaufen, aber haſtig und
mit langen Schritten. Das hat er ſeinen Jungen nicht zu⸗
getraut. Ja, ein rechter Anführer muß da ſein, unter den
Großen wie unter den Kleinen, im Kriege und im Frieden,
einer der ſie fortreißt zum Guten und Wackeren. Ganz leicht
iſt's ihm ums Herz geworden. Nun aber alles ſchön in der
Ordnung vorwärtsbringen, eines nach dem andern. Er iſt

ſchon ein Menſchenalter im Dorfe. So ſteht er feſtgewurzelt
und kann eine Sache auch auf eigene Weiſe durchführen. —
Um ſechs ſind die Eltern der zehn Erbesbacher Jungen
in die Gemeindeſtube beſtellt.
Da ſpricht der Lehrer etwas, bei dem es etlichen warm
in die Augen ſteigt und im Herzen ein wunderliches Rumoren
anhebt. Von der großen Zeit redet er und heiligen Pflichten,
und daß die Jungen einen Weg gefunden hätten, der ihnen
Anteil ſchaffe. Es iſt ein freudiges Sprechen. Das fühlen ſie.

8

Begreiflich iſt ihnen hernach, daß ſie für dies Jahr von dem
Lohn ihrer Jungen nur etwa die hälfte einziehen ſollen, in⸗
erpſt.,

des die andere Hälfte geſpart wird auf eine Weiſe, die ſie
nicht recht faſſen. „Aber gut iſt's,“ ſagt der Lehrer, den ſie
achten und deſſen Wort gilt; „gut iſt's und wacker.“ —
„Dann alſo: ja und ja.“ —
Das wäre abgetan. Um ſieben treten die Bauern ein.
Verwundert ſehen ſie die häusler an ſich vorüber aus
der Tür treten, und drinnen ſteht der Lehrer. Er ſieht aus,
als hätte er den Meiſterſchuß nach der Scheibe getan.
Sie ſind neugierig, ſchlagen hin und her auf den Buſch,
aber nicht eher beginnt der Lehrer mit ſeiner Sache, als bis
ſie alle beieinander ſind. Inzwiſchen ſchwätzt er mit ihnen
allerlei, daß es nun hölliſch an Kräften mangeln werde, weil
doch die Anechte eingezogen ſind und die Söhne. Das iſt nichts
Neues. Darüber reden ſie jeden Abend im Wirtshauſe, ſchla⸗
gen mit den Fäuſten auf den Tiſch und ſchimpfen. „Schwei⸗
nerei das!“ bis einer ſich aufrichtet: „Jetzt ſeid ſtad! Was
wär’, wenn ſie reinkommen wären? Fufzig Pfennige die
Wirtſchaft, Rotbauer, mehr nit! Stad ſeid!“
Endlich, ſo um halb acht, kommt als letzter der Brückner.
Der iſt immer der letzte.
Run ſpricht der Lehrer. Es iſt ein ſonderbares Reden.

So, als hätte er ſie alle im Sacke und mache nur einen gut⸗

mütigen Spaß mit ihnen.
„Da iſt der Amtmann von Gut Raineck. Der will ſchon
alle Jahre die Häuslerjungen alle miteinander auf's Gut.
Dies Jahr liegt er beſonders hart dahinter her.“
„Das wäre das Rechte: dies Jahr!“ ſchreit einer. Sie
fahren aufeinander los, als müßten ſie ſich jeden Augenblick
in die haare kommen, und reden doch einig in gleicher Sache.
Nur, daß einer ſich am andern ſchärft und ſo der Ton laut und
nachhaltig wird. Der Lehrer ſchmunzelt leicht. „Na, na, nur
nit aufregen! Ich hab's ihm rundweg abgeſchlagen, natürlich.“
„Na alſo.“ Als wollten ſie ſagen: Wozu denn der
Lärm? Bleibt's alſo beim alten.

Aber
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9

„Aber . . .“ das klingt, als hätte es einen Schwanz von
Erbesbach bis Rabenau, und die Bauern fühlen: jetzt wird'’'s
ernſt. „Aber . . . ich muß natürlich darauf ſehen, daß die
Leute keinen Schaden haben. Ihr werdet zahlen müſſen, was
der Rainecker auch zahlt. Das ſind für den vollen Tag zwölf
Groſchen.“
Nun ſchweigen ſie zwar, dafür aber hebt ein ausgiebiges
Scharren auf den Köpfen und hinter den Ohren an, zwölf
Groſchen!

„Lich nein, wir richten das mit den Alten ſelber,“ ſagt
der Brückner.
„Die waren vor euch hier. Für die ſtehe ich. — Wir
wollen ſehen, ob wir einig werden. Ich ſchlage vor: Eine
Mark für den Tag, gleich, ob's der Wagner Lorenz iſt oder
der Seifert Franz, und zwanzig Mark werden morgen von
jedem einzelnen voraus gezahlt. Einverſtanden?“
„Mit der Mark ſchon, aber das andere!“ ... ſagt einer.
„Warum jetzt das?“ fragt der Tölz.

Jetzt deckt der Lehrer alles auf. Hineingeriſſen hat es die
Jungen. Er könne gar nicht ſagen, wie ihn das freue. Dreißig
Jahre ſchulmeiſtere er nun. Einen ſolchen Tag habe er noch
nicht erlebt. Als ob die große Zeit jetzt geradewegs nach
Erbesbach hereinmarſchiert ſei. Warm redet er und reißt ſie

mit fort, ſo daß ſie knurrend durcheinander ſagen: „Solche

Nixnutze!“ —– „Ei, freilich machen wir das!“ — „LSolche
Taugenixe!“ Dazu nicken ſie, und etlichen iſt's wahrhaftig
wie Scham unter der Weſte. Der Lehrer hat nun leichtes
Arbeiten. Einen richtigen Mietsvertrag auf Treu und Glau⸗
ben ſchließt er im Namen der Jungen ab. Er weiß, daß er
gehalten werden wird. Dann ſchreibt er zehn Zettel mit den
Namen der Jungen, legt die zettel gefaltet in ſeinen hut
und läßt die Bauern wahllos herausnehmen.
„Es iſt, damit alles gleichmäßig zugeht,“ ſagt er. „Sonſt
möchte Streit werden.“
So zieht einer den Seiferts Franz, der andere den Rie⸗
dels Anton und ſo fort. Und jeder ſagt: „Na, werden's
ſchon richten miteinander.“
Etliche zahlen unter Kopfſchütteln den Vorſchuß gleich.
Im Gehen ſagen ſie alle: „Jetzt, ſo was, ſo was!“ Mehr
nicht. Sie fühlen, daß eine gewiſſe hoheit über dem Handel
liegt. —
Nun kommen die Schuljungen daran. Die ſaßen derweile
in der Schulſtube. Wer ſie für Muſterknaben nehmen wollte,
der würde ſich arg verrechnen. Sie ſind, wenn's ſein kann,

ein bißchen wild, ein bißchen faul, ſtark übermütig, aber

ehrlich und aus Kernholz.
Jetzt macht der Wagner Lorenz einen neuen Vorſchlag.
Sie ſtimmen bei. Er hat ſie in der hand. — — —
„He, ihr, in die Gemeindeſtube ſollt ihr kommen,“ ruft
einer durch die Tür. —
Sie ſtehen voll Spannung vor dem Lehrer.
„Ihr, du und du,“ er zählt fünf ab, „ihr ſeid die erſte
Gruppe. Ihr die zweite.“ Er nennt ihnen die Namen ihrer
Sommerherren. Kein anderes Wünſchen wird laut. Nun er⸗

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11
klärt er weiter, daß jede Gruppe hundert Mark zeichnen
werde. Zur Konfirmation im nächſten Jahre werde man
dann den Betrag, nach Verkauf des Papieres, unter ſie ver⸗
teilen. Bis dahin bleibe es unberührt, und ſie hätten mit
zur Kriegsanleihe gezeichnet.
Es ſcheint aber noch nicht ganz das Rechte zu ſein. Die
Jungen ſtehen in einer gewiſſen Verlegenheit da.
„Was habt ihr noch?“ fragt der Lehrer.
„Herr Lehrer,“ erklärt der Lorenz, „wir haben davon
geredet, daß man das Geld ein Jahr länger ſtehen laſſen
könnte. Hat ſich einer bis dahin das Nötige geſpart — nicht
geſchenkt genommen oder ſonſt —, ſo darf er das melden, und
wer der erſte iſt, darf das Papier für ſich kaufen. Es iſt, daß
es nicht wieder zerriſſen wird und in fremde Hände kommt.“
Ganz rot iſt jetzt der Lehrer. Wie zornig.
„Einverſtanden?“ fragt er rauh.
„Ja,“ alle zehn.
„Hände her.“ Er drückt jedem herzhaft die Hand. Damit
iſt's abgemacht. Alles auf Treue und Glauben, ehrlich und
recht.
„Jungen, ich muß euch was ſagen.“ Sie haben den Lehrer
nie ſo ſprechen hören, ſo heiſer und ſo bedrängt. „Einen
ſchweren Tag habt ihr mir gemacht, ihr — ihr — — –—
Einen ſchweren!“ Um die viele Arbeit, denken die Jungen be⸗
troffen, die es ihm gemacht hat, das zu richten! „Wißt ihr,
wie ihr ſeid? Jungen — deutſch ſeid ihr, deutſch! Nun geht
heim. — Beim nächſten dummen Streiche gibt's doppelt!“
Ein Jauchzen bricht über die Jungenlippen. Sie ahnen,
daß ſie ihrem Lehrer einen ſchönen, ſchönen Tag bereitet
haben. Das macht ſie glücklich, übermütig. Am liebſten
hingen ſie ſich an ihn. Der hebt drohend die Fauſt: „Raus,
ihr Schlingel!“ Sie ſtürmen davon, und der Lehrer fährt
ſich mit dem Handrücken über die Augen.

K

12

Der held daheim.

er Lehnbauer Rot hatte einen Enecht, den häusler Paul,
gehabt. Deſſen Mutter war bei der Geburt des Jungen

geſtorben, und ſo war der Paul auf dem Lehnhofe er⸗
zogen worden, weil gerade um dieſelbe Zeit der Lehnbäuerin
ein halbjähriger Knabe geſtorben war. Paul war auf dem
Hofe mit dem zwei Jahre älteren Otto und der drei Jahre
jüngeren Lisbeth aufgewachſen und wußte es nicht anders, als
daß er dahin gehöre, bis es ihm der Bauer bewies, daß dem
nicht ſo war, indem er ihm den Stuhl vor die Tür ſetzte. Und
das war zu der Zeit, als der Paul ſelber freudig begriff,
daß die Lisbeth nicht ſeine Schweſter war, ſondern — viel⸗
leicht einmal ſein Weib werden könne.
Run war zwar der Burſche ſchon vor ſeiner Militärzeit
zwei Jahre fort vom Lehnhof, kam auch nachher nicht wieder
dahin, aber die Fäden, die die Liebesleute verbanden, riſſen
doch nicht, obwohl der Lehnbauer hölliſch wetterte. Soweit
war ja dem Jungen nichts nachzuſagen. Er war klug, be⸗
ſcheiden, fleißig, aber — arm und hatte weder Vater noch
Mutter.
Otto Rot und Paul Häusler blieben gute Freunde, auch
als der letztere längſt beim Velten diente. Auch dagegen
konnte der alte Rot nicht aufkommen. —

Nun waren ſie beide, der arme Anecht und der reiche
Bauernſohn, des Königs Ruf gefolgt. Erſt hatten ſie im
Weſten gekämpft, hernach im Oſten und — wie nun einmal
die Kugel ſich ihr Ziel wahllos ausſucht der, auf den das
reiche Erbe wartete, fiel, bei dem anderen ging's hart am
Leben vorbei. Der häusler Paul iſt ſoweit wieder auf dem
Poſten; nachſchleppen wird er wohl das linke Bein all ſein
Lebtag, aber darin wird er nach dem Kriege Genoſſen genug
haben. Nun hat der Velten den jungen Krieger gebeten, ſich
bei ihm zu erholen, und ſo kommt's, daß er heute daheim iſt.
Der Lehrer hat einen Kriegsabend veranſtaltet. Das iſt
nun ſchon der zehnte ſeit Ausbruch des Kampfes. Die Zu⸗

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15
ſammenkünfte finden im Schulzimmer ſtatt. Da hocken die
Leute auf den Bänken, und Lehrer Meiſter erzählt. Bislang
war es wenigſtens ſchön hell im Simmer geweſen. Heute
brannte eine einzige, dürftige Lampe, weil das Petroleum
rar war. Kuf des Lehrers Bitte war auch der Hhäusler Paul
gekommen. Der Lehnbauer Rot und ſeine Lisbeth ſaßen auch
unter den andern. Die Sigarren glühten, die Pfeifen qualm⸗
ten, und der Feldgraue war in der dicken, grauen Luft kaum
zu ſehen. Etwas verlegen ſaß er am Tiſch vorn neben Lehrer
Meiſter.
„Ich freue mich, dich hier zu ſehen, Paul,“ begann der alte
Lehrer, „und bitte dich, uns etwas von draußen zu erzählen.“
Häusler Paul wehrte ab, er könne nicht erzählen.
„Was, einer unſerer helden könnte nicht erzählen?“ er⸗
munterte Meiſter, und der Soldat erklärte, er ſei kein held.
Aber Lehrer Meiſter führte ſeinen Namen nicht umſonſt.
„Wo habt ihr alſo angefangen?“
„Drüben in Belgien. Da haben wir erſt Namur geſtürmt.“
„Wie war das eigentlich?“
„Das war gar nichts. Die Artillerie hatte alles getan;
uns blieb nichts übrig. Ein einziges Fort ſchoß gegen Abend
noch. Hundertfünfzig Schuß zählten wir. Dann ſind wir vor.
Sie haben ſich noch gewehrt, o ja; aber das war, wie geſagt,
nichts. Den erſten Toten ſah ich dort am Wege liegen. Eine
Granate hatte ihm den Kopf abgeriſſen. Ich bin hin und
habe ihn zugedeckt. Er tat mir leid.“
„Und dann?“
„Dann ſind wir bei Dinant wieder über die Maas zurück
und quer durch Deutſchland gefahren. Ja, das war eigentlich
ſchön. Die Leute konnten ſich wirklich nicht genug tun. Sie
haben uns nachts aus dem Schlafe gepocht, um ihre Liebes⸗
gaben loszuwerden. Gute Leute, wie geſagt, und überall.
In einem Orte haben ſie ſogar mit Böllern geſchoſſen. Auf
einem Bahnhof ſtanden drei Kinder, der Vater war bei uns,
und die Mutter war geſtorben. Da haben wir geſammelt und
haben den Kindern fünfzig Mark gegeben. Der Kamerad

wenigſtens hundert Zigarren. Die konnten die andern, die
ſchon länger drüben lagen, gut gebrauchen. — Aber ich kann
wirklich nicht erzählen.“ ,
„Wie waren denn die Wege?“
„Die beſten ſchlechter als unſer ſchlechteſter Feldweg. Und

der Sand! Nachts um zwei ſind wir ausgeladen worden und

bis um ſechs marſchiert. Da hatten wir alle Sand in den
Stiefeln.“
„Kamt ihr ſelben Tag noch ins Gefecht?“
„Ein wenig, ja. Die Artillerie war vor einem Walde
aufgefahren und ſchoß darüber weg. Da ſind unmenſchlich
viele Ruſſen aus dem Holze gekommen, was keiner erwartet
hatte. Die Artilleriſten haben auf vierhundert Meter Schnell⸗

feuer gegeben. Da lagen denn nachher die Ruſſen auf Haufen.

Sie waren ſehr tapfer, die Kameraden von der Artillerie.
Wie nachher die Feinde in den Wald zurück ſind, ſind wir
von der anderen Seite gekommen und haben ſie alle ge⸗
fangen genommen.“
„So ohne weiteres?“
„Nein, wir hatten dreißig Mann Verluſte.“
„Warſt du noch oft im Feuer?“
„Im Feuer? Ja, eigentlich alle Tage. Dazu waren wir
doch da!“
„Wie war das nun mit deiner Verwundung?“
„Früh um drei waren wir ausmarſchiert; aber es kam
zu nichts. Gegen ſechs lagen wir im Straßengraben, weil's

doch nicht vorwärts ging. Die Cffiziere ſtanden auf der

Straße.“
„War das nur eure Kompagnie?“
„Ja, zweihundertundzehn Mann. Da kamen die erſten
Granaten geflogen, und der Hauptmann ſagte: ‚Es wird ſo
langſam Zeit.’ Vor uns war das Land ſoweit ganz eben.
Weit dahinter lag wieder ein Wald. Swiſchen der Straße
und dem Walde war ein Gutshof, ſo groß wie bei uns die
großen Rittergüter. Da herum war eine niedrige Mauer,

hat geweint. — Als wir an der Grenze waren, hatte jeder

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15

ſo daß ein Mann gerade darüber weg klettern konnte. Wie
wir auf dreihundert Meter heran ſind, kriegen wir/ aus dem
Hofe Maſchinengewehrfeuer. Der Hauptmann ſagt nun nichts
wie: ‚Drauf! Wenn wir uns hinlegen, ſind wir alle ver⸗
loren. So rennen wir denn auf den hof zu. In drei Haufen
ſozuſagen. Einer auf das vordere Tor, der andere klettert
über die Mauer, und der dritte kommt von hinten durch ein
zweites Tor. Die Ruſſen wollten gerade im Tore zwei

Maſchinengewehre aufſtellen, da waren wir dran. Sie kamen

nicht zum Schießen. Und nun, wie wir drin waren, da hat's
von Ruſſen gewimmelt. Vierzehnhundert Mann ſteckten drin.
Das Seitengewehr konnten wir nicht aufpflanzen. Die Hälfte
waren Polen und Juden. Die haben die Flinte weggeworfen.
Swiſchen die anderen aber haben wir dreingehauen, immer
mit dem Kolben. Da war der Käſebier, das war ein kleiner
Rerl, aber ſtark wie ein Ochſe. Der haut drauf, und knack
fliegt der Kolben weg. Er hat nachher mit dem sSchloſſe
zugehauen und hat einem neben mir die ganze Backe runter⸗
geriſſen. Ja, das war ein tüchtiger Kerl, der Käſebier!
Manche haben ſich tapfer gewehrt; aber wir waren nun ein⸗
mal mitten drin und haben ſie nicht rausgelaſſen. — Wie
ich ſo über den Hof nüber bin und gerade neben dem Leut⸗
nant ſtehe, ſehe ich, wie draußen hinter dem Tore ein Kerl
mit einer Fahne ausreißt. ‚Herr Leutnant, ſchrie ich, ‚da
rennt einer mit der Fahne!’ Wir alſo dem Kerl nach. Da
kommt ein Schrapnell geflogen. Der Leutnant kriegt fünf
Kugeln. — Er iſt aber wieder auf. — Ich kriege die Kugel
ins Bein und merke, daß ich nicht mehr rennen kann. Da
habe ich ſtehend freihändig geſchoſſen. Noch fünfzehn Schuß.
Dann iſt mir's ſchwarz vor den Kugen geworden, und ich
mußte mich hinlegen. Sie haben nachher den Kerl geholt und
ich,“ das ſagte er, als ſchäme er ſich, „habe das Eiſerne Kreuz
bekommen. Aber der Käſebier hat's viel eher verdient. Wirk⸗
lich, viel eher; denn der hat mit dem Schloſſe zugehauen.“
„Und dann die Gefangenen?“—
„Die traten auf der Straße an, was noch da war. Ich

16

bin herzu gehumpelt und habe mich auf mein Gewehr ge⸗
ſtützt. Da kam eine ruſſiſche Granate mitten unter die Kerle.
Da lagen ſie an die ſieben, acht tot und zwanzig verwundet.
Das hat mir leid getan. Sie haben hernach die häuſer ab⸗
geſucht und aus dem Schornſtein zwei Stabsoffiziere heraus⸗
geholt. Wir haben gelacht. hernach mußte ich rückwärts.

Ja, und da kam ich an einen kleinen Bach. Wie ich umgucke,
ſitzt dort ein verwundeter Ruſſe, der hat ſich das Hoſenbein
bis übers Anie abgeſchnitten und verbindet ſich die Wunde.
Wie er mich ſieht, legt er an auf mich. Da mußte ich hin⸗
leuchten. Ich bin hernach drauf zu. Mitten durchs Herz muß
der Schuß gegangen ſein. Zwei Kameraden ſagten: Das
haſt du recht gemacht!’ Nachher haben ſie mir im Lazarett

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17

die Kugel herausgeſchnitten. Ich komme nun vorläufig nicht
wieder hinaus. Das iſt jammerſchade! Aber, Herr Lehrer,
ich kann wirklich nicht erzählen.“ —
Als ſich am Schluſſe des Abends Lehrer Meiſter bei dem
wackeren Häusler, der noch manches berichtet hat, für den
intereſſanten Abend bedankt, iſt der junge Mann ganz be⸗
ſchämt, weil er merkt, daß er wirklich erzählt hat.
Der letzte, der die Stube verläßt, iſt der Lehnbauer.
Er hat Paul Häuslers hand in der ſeinen und ſagt: „KAlſo
morgen kommſt du.“ Da drückt der junge Mann herzhaft
zu: „Ich komme.“

Der Lipple Schneider.

er ein rechter Kerl iſt, der muß ſein wie der Lipple
Wogie Philipp Freund heißt er. Die Abkür⸗
zung „Lipp“ ließe man ſich ja noch gefallen; aber
„Lipple“, das iſt ehrenrührig. Es iſt aber nichts dagegen zu
machen. Wenn ſich die Bauern einmal in etwas verbeißen,
dann iſt ihnen das mit keiner Gewalt wieder aus den Säh⸗
nen zu kriegen. Alein iſt der Schneidermeiſter Philipp Freund
nun einmal. Klein und ſchmal wie etwa ein gut gewachſener
Vierzehnjähriger. Und gewandt und flink wie ein Wieſel.
Heißt er halt „Lipple“. Erſt hat er ſich dagegen gewehrt
mit dem Zorne, mit dem der zwerghahn gegen den faulen
Brahmaputra⸗Goliath anläuft. Nun läßt er's gehen.
Seine Schneiderhölle iſt hoch. Darauf hält er. Was tut's,
daß er ſich einen Stuhl hinſtellen muß, um hinaufzukommen.
Herunter iſt er allemal mit flinkem Sprunge. Das ſieht
unternehmend aus und beweiſt, was für ein Geiſt in dem
kleinen Körper wohnt. Hinauf aber ſteigt er nie, daß es
jemand ſieht.
Auch an ſeinem ſchönen Familiennamen hat er allerlei
auszuſetzen. Sagt einer kurz „Freund“ zu ihm, ſo läßt er
auf den Dreiſten einen giftigen Blick los. „Bin nit jeder⸗
manns Freund,“ ſagt er, „iſt keine Ehre das.“ Tituliert ihn
79 bl. 2

18

der andere darauf „Herr“, ſo paßt ihm das wieder nicht.
Der Lipple hat's überhaupt ſchwer. Sagt er etwas in der
Gemeindeverſammlung, dann muß es ſchon etwas beſonders
Geſcheites ſein, wenn ſie nicht lachen ſollen.
Nun aber iſt eine Zeit, in der der Lipple Schneider
zeigen kann, was in ihm iſt. Als der Krieg drohte, da war
es, als hätte der Lipple Räder unter den Füßen. Von ſeinem
Dörflein rannte er in die Stadt nach den neueſten Nachrichten.

Jeden Tag. Dann ſtand er vor der Redaktion, wo auf

ſchwarzem Brette die Eingänge angeſchlagen waren, hatte
die hände in den hoſentaſchen und ſchob ſich zwiſchen den
Leuten durch, bis er vorn ſtand. hernach hatte er ein ver⸗
ächtliches Lächeln um ſeine dünnen Lippen.
„Zeigen wollen wir's ihnen,“ ſagte er obenher, „den . . .
den Friedensbrechern; zeigen wollen wir's ihnen, wir!“
Und wieder waren da etliche, die dazu lachten. Das ver⸗
droß den Lipple. Weil aber mit den Stadtleuten nicht gut

Kirſchen eſſen iſt, drehte er ihnen verächtlich den Rücken und

wanderte heim. Im Dorfe war er hernach der Mittel⸗
punkt eines Kreiſes von Neugierigen. Denen bewies er mit
genauen Zahlen, wie ſtark wir ſeien, allein das aktive Heer,
hernach die Reſerven, die Landwehr und die Freiwilligen.
hernach war's da. Der Lipple ſchloß ſein Haus, übergab
ſeinen Finken und den Schlüſſel der Nachbarin und ſagte:
„Ich hab' einen Weg vor, von dem ich leicht nicht wieder
heimkehren könnte.“

So zog der Lipple aus, und die Nachbarn ſahen ihm nach,

mit einem wunderlichen Gefühl im Herzen. Der Ordnung
wegen hatte er ſich beim Schulzen abgemeldet. „Was willſt,
Lipple? Als Freiwilliger gehn? Du haſt das Maß nit,“
ſagte der Schulze. „Maß,“ antwortete der Lipple gering⸗
ſchätzig, „als ob's heute darauf ankäme. Das macht's!“
Und er ſchlug ſich gewichtig dahin, wo das herz ſitzt.
Acht Tage ſpäter traf er in der Abenddämmerung wie⸗
der ein. Ganz leiſe trat er auf und ging hinter den Häu⸗
ſern weg. hätte ihn die Nachbarin nicht zufällig geſehen,

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19

er hätte ihr den Schlüſſel nicht abverlangt vor Scham. So
brachte ſie ihm dann den Finken und den sSchlüſſel, und der
Lipple zog wieder ein. Er hatte wahrhaftig das Maß nicht
gehabt, und alles Bitten war vergeblich geweſen, zumal er
noch dazu dicht an die fünfzig war. Das war ein reich⸗
liches Maß Wehmut in ſeine reine, ſchöne Begeiſterung.
Verſchüchtert war der Lipple und verbarg ſich, bis der
Pfarrer zu ihm kam, ihm die Hand auf die Schulter legte
und ſagte: „Lipp, es müſſen auch etliche Männer im Dorfe
bleiben. Wir werden daheim genug zu tun kriegen.“ So
wird denn der Lipp ſich daheim als ein rechter Kerl
zeigen.
Einen Plan hat der Pfarrer, zu deſſen Kusführung er

des Lipples Hilfe braucht. In GOſtpreußen iſt rechtſchaffen

Not. Wie wäre es, wenn man bei den Bauern hier und
in der Runde Getreide ſammelte? Der es aber ſammelt,
das muß ein Kerl ſein, der herz und Mund auf dem rechten
Flecke hat. Das iſt beim Lipple der Fall. Alſo zieht er
aus. Erſt von haus zu haus in der heimatgemeinde, dann
auf zehn Dörfern in der Runde. Einen Brief vom Pfarrer
hat er in der Taſche. Den lieſt er jedesmal vor. Hernach

linn gibt er aus Eigenem ſoviel Gutes dazu, daß den Bauern

das Lachen über den kleinen Anwalt der Oſtpreußen ver⸗
geht. In vier Wochen hat er dreihundert Zentner bei⸗
ſammen. Als aber der Pfarrer berichten will, daß das
der Lipple geſammelt, da wehrt der ſich mit händen und
Füßen dagegen. Muß halt der Pfarrer wenigſtens ſo tun,
als ginge es auf ſeinen Namen, um den aufgeregten Cipple
zu beruhigen.
Am ſelben Abend läuft dem der Hhermann adlung in
den Weg. Es geht ſtark in den Herbſt und iſt mächtig kalt.

Der hermann aber ſteckt in einem ſo dürftigen Gewande,

daß ihm die Glieder klappern. Zufällig weiß der Lipple

vwie einen, der anſtändig Zeug für annehmbaren Preis liefert.

Acht Tage darauf läuft der hermann in einem Wams und
ein Paar Hoſen herum, die ihn warm halten, mag der Win⸗
2*

20

Strafe verboten, zu ſagen, von wem er es hat.

„Lipp,“ ſagt der Pfarrer wieder, „wir müſſen ſammeln.
Wie wäre es?“ — „Ei freilich, freilich,“ erklärt der Lipp.

Und er ſammelt. Mit dem Tippfles Bauern hat er einen

harten Strauß. Was der gibt, iſt zu wenig für den reichen

Mann. Der Lipple rechnet ihm vor, daß er bei einem hafer⸗

preiſe von 14,50 Mark am Zentner über 5 Mark mehr

verdient habe als voriges Jahr, und 35 Zentner hat er ge⸗
liefert. Es nützt nichts. Der Bauer gibt nicht mehr als
5 Mark. Weil er aber gerade einen neuen Anzug braucht,
läßt er den Lipple gleich Maß nehmen. Der lacht hernach
verſchmitzt vor ſich hin. „Auf dem Wege kriege ich dich,
Bauer,“ ſagt er.

Für den Anzug erhält der Lipple 20 Mark Arbeits⸗

lohn. „Wart, du Geizhals,“ ſagt er daheim, kriegt die
Liſte her und ſchreibt beim Namen des Tippfles Bauern

ter kommen, wie er will. Aber es iſt ihm bei härteſter

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eine 2 vor die 5. „So Bauer, jetzt haſt du wenigſtens recht⸗ A

ſchaffen geblutet.“

Dummervweiſe klopft der Pfarrer nachher dem Bauern

auf die Schulter. „Das iſt recht, daß Sie ſoviel gezeichnet
haben. 25 Mark iſt auch für Sie ein ſchön Stück Geld.“
So kommt des Lipple Schandtat an den Tag. Als ſich der
Irrtum aufklärt, lacht der Pfarrer laut vor ſich hin, und
der Bauer knurrt.

„Lipp,“ ſagt der Pfarrer, „da ſtehen 10 Mark, bei

denen der Name fehlt. Wer gab die?“
„Darf'’s nit ſagen, Herr Pfarrer.“
„Wo iſt Ihr Name?“
„Ich hab' nix gegeben.“
„Lipp, Er iſt ein ſchlechter Menſch.“ Dabei hat der
Pfarrer wahrhaftig eine Träne im KAuge. —
Was hat der Lipple nicht alles noch gemacht. Brief⸗
träger iſt er geweſen und acht Wochen durch Schnee und
Schlackerwetter geſtampft; Airchendiener iſt er. Alle die
Anmter ſind ja verwaiſt. Einmal gegen das Frühjahr hin,

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bei härte zieht er die Feuerſpritze aus dem Spritzenhauſe. Er zer⸗

at. legt ſie, reinigt ſie und bringt alles in ſchönſte Ordnung.
lſen ſannen „Was fällt dir ein, Lipple?“ fragt der Schulze.
lärt der ſin „Meinſt, es könnte dies Jahr nit wieder einſchlagen
hat er aie wie voriges Jahr? Soll'n wir hernach daſtehen und nix
für den keicke — .
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10 Mart, tun können, weil der Schmied zufällig draußen Munition
fährt?“ Damit läßt er den Schulzen ſtehen.
Das Schickſal aber ſchwebt über des Lipple haupt.
Der Pfarrer hat über ihn mit dem Landrat geſprochen.
Der hat verſichert, daß er tun wird, was er kann.
Dabei hat N Nun iſt's da, und der Lipple kann dem Schickſal nicht
entgehen.
en enot. Bri Ein Automobil hält vor dem Schneiderhäuslein. Der
rch Schnee Landrat ſteigt aus, und um die Ecke kommt der Pfarrer,
er. ie grade als wäre er beſtellt. Lipple ſpringt aus der hölle
gin fjaht h

7

21

22

auf die Erde. Sein kleines Hherz pocht wie ein hammer,
als die Herren in die Stube treten. „Es freut mich,“ ſagt

der Landrat, „Ihren ſelbſtloſen Eifer belohnen zu können.“
Dabei heftet er dem Schneider eine Medaille an die linke
Seite, grade über dem Herzen. Die Rote Kreuz⸗Medaille.
Er drückt dem Lipple, der daſteht wie ein Stein, die Hand,
redet noch allexlei von ſeiner Uneigennützigkeit und daß er
dem Vaterlande auf dieſe Weiſe grade ſo gut diente, als
wenn er draußen wäre, und hat um die Lippen ein leiſes
Lächeln.
In der Tür erhaſcht ihn der Lipple an der hand.

„DHerr . . . . . . ‚Herr Landrat, wofür iſt das?“ Soviel

alſo hat der Lipple von der Rede verſtanden, daß er nicht
einmal weiß, wofür er geehrt wird.
„Für Ihren ſelbſtloſen Eifer.“
Nun iſt der Landrat hinaus und mit ihm der Pfarrer,
der überhaupt nichts geſagt hat und nur von der Seite her
mit zwinkernden Augen auf den Lipp geſehen hat.

Und der Lipple ſteht und ſieht auf das blinkende, runde

Metall. „Jetzt ſoll ich das tragen, wenn ich in die Kirche
gehe und ſo? Für ſelbſtloſen Eifer? Aber ich hab' ja nix
getan, gar nix. Sie haben mich ja nicht brauchen können,
trotzdem ich in zwanzig Garniſonen war. Jetzt, wo bleibt
der ſelbſtloſe Eifer? Ach Gott, wenn ich doch nur wüßte, wie
ich das verdienen ſoll, das Ehrenzeichen!“

Das Katterle von Guggenberg.
a, wo ſich Thüringen⸗Franken und Bayern berühren,
Die die Leute, wenn ſie einen Katzenſprung weit
gehen, von einem Wege ins Ausland. Es iſt das noch
ein Reſt aus der Zeit, da jedes der Ländchen ängſtlich auf
Wahrung ſeiner Beſonderheit bedacht war.
Dort alſo liegt auf der höhe, rundum von tiefen, engen

Tälern umgeben, mit ſeinem ſchiefergedeckten Kirchturm und

ſeiner Schar von vierzig Häuſern, Guggenberg. Und da

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wohnt das Katterle, das ſie im In⸗ und Auslande das
Katterle von Guggenberg nennen. Sie iſt einſchichtig ge⸗
blieben, weil ſich keiner fand, der mit ihr gemeinſam die
Lebenswanderung gewagt hätte. Es hätte auch ein ge⸗
wiſſer Mut dazu gehört; denn das Katterle hat einen ſtar⸗
ken, runden Buckel und ein Paar Arme wie eine dürftige
Vierzehnjährige. Ihre Hände aber ſind ſchmal und weiß

und ſchön. Die braunen Augen blicken unendlich gut und

warm, aber ſie ſitzen in einem kleinen Kopfe, der tief
zwiſchen den Schultern ſteckt. Katterles hände ſind aus⸗
nehmend geſchickt und fleißig. Sie ſchneidern den Guggen⸗
berger Mädchen und ſolchen aus dem Auslande die Kleider,
die ſie zu Feſtlichkeiten tragen, zur Kirmes und zur Kon⸗
firmation.
Um dieſe Zeiten hockt das Katterle hinter der Näh⸗
maſchine, den ganzen Tag über und die halbe Nacht, und
hat es trotz ihrem Fleiße doch noch kaum zu ein paar Spar⸗
groſchen gebracht. Sie arbeitet um geringen Lohn und nimmt
oft noch die hälfte davon in Naturalien an. Und nun for⸗
dern ſie wieder in allen Seitungen zu Zeichnungen auf die
Kriegsanleihe auf. An die kleinen Sparer wenden ſie ſich,
und man lieſt Wunderliches. Wie da ein Fabrikherr ſeinen
Arbeitern den Betrag vorſchießt und Rückzahlungen in Katen
geſtattet und dort ein Konſumverein für ſeine Mitglieder
zeichnet und das Kusgelegte hernach von den Dividenden
abzieht.
Das Katterle hat ein Gefühl, als dürfe ſich keiner, auch
der ärmſte nicht, ausſchließen, als warte das liebe deutſche
Vaterland auf jeden hundertmarkſchein und bedürfe ſeiner.
Mit Milliarden weiß das Katterle nichts anzufangen, aber
ein hundertmarkſchein das iſt etwas, womit ſie einen Be⸗
griff verbindet. Sie rechnet. Einundfünfzig Mark hat ſie
im Beikaſten der alten Lade liegen. Acht Kleider hat ſie
in letzter Zeit abgeliefert. Dafür kommen vierzig Mark bar
ein. Soviel ſicher, ſelbſt wenn die Frauen einen Teil in
Würſten und Eiern und ſo zahlen. Das ſind einundneunzig

——

23

Mark. Fehlen alſo noch fünf Mark fünfzig zu der not⸗
wendigen Summe. Wenn doch nur noch eines käme! Aber
es kommt keins, und betrübt läßt das Katterle den Kopf
hängen. Die vierzig Mark gehen ein. Genau, wie ſie ge⸗
rechnet hat. Auch allerlei Eßbares; aber das kann man doch
nicht zu Gelde machen, jetzt, wo die Schweine ſo rar werden
wie die Fliegen um Weihnachten.

Nur noch fünf Mark fünfzig Pfennige. Dann kann das
Katterle mit in der Reihe marſchieren und ſeinen kleinen
Kopf hoch recken, ſo weit's nur geht. Aber an denen hapert's,
und wenn die fehlen, dann iſt die ganze Sache nichts. Nun
ſteht da im Kreisboten eine Anzeige. Die Sparbaſſe in
Kaſchenau verzinſt Einlagen mit dreieinviertel Prozent und
nimmt für Darlehen viereinviertel Prozent. Das geht dem
Katterle nach, eine ganze Nacht lang, und läßt ſie nicht
ſchlafen. Am Morgen iſt ſie denn ſoweit. Sie wird ein

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Darlehen aufnehmen bei der Raſchenauer Sparkaſſe in Höhe
von fünf Mark fünfzig, es mit viereinviertel Prozent ver⸗
zinſen und ſich dann an der Kriegsanleihe beteiligen.
Raſchenau liegt im Bayriſchen, drei Stunden von Gug⸗
genberg; aber das Katterle macht ſich auf den Weg. Ganz
ſcheu tritt ſie in den Kaſſenraum, nachdem ſie entgegen dem
ausdrücklichen Verbot: nicht anklopfen, dreimal ſchüchtern
angeklopft hat, bis endlich drinnen einer ruft: „No, alsdann:
herein!“
Da ſtehen etliche Bauern breitſpurig, mit dicken, ſilber⸗
nen Uhrketten über dem Bauche und lachen, als ſie eintritt.
Wie konnten ſie auch in Raſchenau das Katterle von Gug⸗
genberg kennen, über das daheim längſt niemand mehr lacht!
Sie nimmt ihnen das Lachen nicht übel.
Der Beamte ſieht ſie unter ſeiner funkelnden Brille for⸗
ſchend an. „No alsdann, was hätten S' auf'm Herzen?“
„Seit hab' ich,“ ſagt das Katterle leiſe, „bis die Herren
erledigt ſein.“
„No, Hartmannsbauer, wieviel alſo?“
„Dreitauſend Mark hab’ i denkt,“ ſagt einer von den
Behäbigen. Der iſt abgetan und geht.
„Und Altenrodbauer, wieviel?“
„Lichttauſend Markln.“
Und ſo weiter. Alles Kriegsanleihe. Ganz klein wird
das Katterle vor dieſen Sahlen. Noch viel kleiner, als ſie
ſonſt ſchon iſt. Inzwiſchen iſt noch einer eingetreten, bar⸗
häuptig, mit der Sigarre im Munde.
„Wie ſchafft’s? Herr Rendant?“ fragt er den mit der
Brille. „Macht ſich, herr Bürgermeiſter,“ ſagt der und
ſchreibt weiter.
Der Letzte geht. Nun iſt für das Katterle kein Aus⸗

weichen. Einen Leinwandbeutel hat ſie in der hand. Swan⸗

zigtauſend Mark gingen hinein, wenn man ſie in Gold
hätte. Er iſt voll, und ſind doch nur einundneunzig Mark
darin.
„Was hättens S' nachher gern?“ fragt der Rendant.

26

Da wird das Katterle rot wie Blut; aber kurz ent⸗
ſchloſſen ſchüttet ſie ihren Beutel auf den Tiſch aus, ſo
raſch, daß ſechs hände zugreifen müſſen, um das Geld vor
dem herunterrollen zu bewahren. Nun legt ſie ihre feinen
hände darauf und ſagt mit einer Stimme, die wie die eines
Vogels klingt: „Das Katterle bin ich von Guggenberg, die
Schneiderin. An der Kriegsanleihe möcht' ich mich beteiligen

mit hundert Mark, für die man doch ſechsundneunzig NMark
fünfzig Pfennige zahlt. Einundneunzig Mark ſein das da,
und für die fünf Mark und fünfzig Pfennige möcht' ich ein

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Darlehen aufnehmen zu viereinviertel Prozent, wenn's nicht
zu unbeſcheiden iſt. Sahlen tät ich's bald. Wird ſchon noch
ein Aleid zu machen kommen. Dann zahl' ich's.“
Der Rendant hat einen Kopf, ſo rot wie der Aamm eines
hahnes, und man weiß nicht, will er lachen oder ſchimpfen.
Den Bürgermeiſter kann das Katterle nicht ſehen. Der iſt
hinter ſie getreten.
Dann beginnt der Rendant, die Augen auf das Geld ge⸗
richtet: „Ja, jetzt, was is denn dös? A Darlehn um fünf Mark
fufzig? Jetzt ſo was! zu an Darlehn müſſen S' an Bürgen

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27

haben und an Antrag ſtell'n, über den b'raten wird, und
dann — um fünf Mark fufzig! Jetzt ſo was! Na, dös . . .“
Natürlich muß jetzt kommen: geht nicht, — und das
Katterle wird betrübt heimwärts ziehen, ausgeſchloſſen von
der großen Sache. Aber die Ablehnung kommt nicht. Über
das Katterle hinweg hat der Rendant dem Bürgermeiſter in
die Augen geſehen. Der hat ihm zugenickt und geblinzelt.
So ſagt der Rendant gutmütig polternd, aber merklich
freundlicher: „Dös — mach mer ſchon.“
Da iſt das Katterle mit flinken Fingern über dem Gelde
und fängt an, es aufzuzählen. Erſt das Silber, dann das
Nickel, zuletzt das Kupfer; denn das iſt auch reichlich ver⸗
treten. Der Rendant hilft ihr, ſogar der Bürgermeiſter iſt
dienſtwillig herbeigetreten. Er macht ſich an dem Silber
zu ſchaffen, gruppiert es immer zu je zehn Mark und prak⸗
tiziert dabei fünf Mark fünfzig dazu. Als ſie fertig ſind,
fängt das Katterle an, den Betrag zu überzählen, wobei ſie
mit ſpitzen Fingern auf die Häuflein tupft.
„Sehn Mark, zwanzig Mark, dreißig.“ Zuletzt erſchrickt
ſie und ſieht betroffen auf den Rendanten. „Verzählt hab'
ich mich.“ Sie beginnt von vorn. „Sehn, zwanzig — ſechs⸗
undneunzig fünfzig.“
Ganz bleich iſt das Katterle. Hilflos ſieht ſie zu den
Männern auf. Der Bürgermeiſter bleibt ernſt.
Der Rendant aber lacht laut auf: „Jetzt, wie is denn
dös? Kommen S' her um a Darlehn von fünf Mark fufzig
und haben doch beieinand, was Sie brauchen. Wollen S'
an Spaß mit uns machen, Sie?“
„Gewiß nit,“ ſagt das Katterle und hat eine Träne im
Auge. „Ich hab' gezählt ſeit vier Cäg'. Einundneunzig Mark
waren's.“
„Wollen's ſelber amal nachzähln, Herr Bürgermeiſter,
damit ſie's glaubt?“ fragt der Rendant.
„Hab' ſchon mitgezählt,“ antwortet der, tut es aber nun
noch einmal, langſam und genau. „Sechsundneunzig Mark

fünfzig Pfennige.“

4

„So wär' dös alſo in Ordnung. Wie heißen S'?“
„Katharina Mäuſegeier von Guggenberg.“
„Das Papier werd' i Ihna zuſchick'n.“
Damit wäre das Katterle entlaſſen; aber ſie iſt noch
ſo im ſtarren Verwundern, daß ſie ſich nur langſam loslöſt.
Dann reicht ſie dem Rendanten die hand: „Leben S'
wohl!“
„B’hüat Ihna Gott!“
hernach dem Bürgermeiſter: „Leben S' wohl, Herr!“
Der hält ihre hand feſt. „Ich hab' ſchon viel von Ihnen
gehört. Fleißig ſind Sie. Eine ſolche könnt' meine Frau
auch brauchen, hat ſie oft geſagt. Wie wär' das nachher?“
Da blitzen des Katterle Augen vor Freude.
„In der andern Woche, herr Bürgermeiſter, wenn's
Ihnen recht iſt.“
„Schreiben S' erſt, daß wir ein Stübel herrichten. B'hüt
Gott!“

Das Katterle ſteigt hinauf nach Guggenberg. Sie ſieht

die Bäume an und wundert ſich, daß die nicht auf dem Kopfe
ſtehen. Jetzt ſchiene ihr das natürlich. Wie kann ein Menſch
vier Tage an einundneunzig Mark zählen und nicht finden,
daß es fünf Mark fünfzig mehr ſind! Sie ſteht und ſtutzt.
Dann fliegt ihr ein verſchmitztes Lächeln über das ſchmale
Geſicht. Der Bürgermeiſter! Nun ſchreitet ſie raſch. Heiß,
heiß iſt's ihr, da, wo das herz in freudiger Unruhe pocht.
Fleißig will ich ſein beim Bürgermeiſter von Kaſchenau,
denkt ſie. So ein guter Mann, ſo ein guter! —

Großmutters Letztes.

enn eine dünne Alte⸗Mütterleinſtimme durch die
Wete ruft: „Kartoffeln, kauft's Kartoffeln!
Erdäpfel!“ ſo iſt die alte Dorothea Wengerle da,
und dann kommen die Frauen und Dienſtmädchen aus den

häuſern und kaufen nach altem und neuem Maß oder nach
Gewicht. Mutter Wengerle wird jeder Forderung gerecht.

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Huſchetal.

Murtoffent
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1, Hor ſach

„Gut ſein's, die Kartoffeln, auf Sandboden gewachſen,“
ſagt ſie. „Und da hätt' ich ein Kraut, feſt wie ein Stein.
's nächſte Mal bring ich Schwarzwurzel mit. Ja, und die
Preiſ' ſein nit hoch. Ah, nein, bei die heutigen Zeiten, nein,
nein.“ Dabei hat ſie ein warmes Licht in ihren guten

Augen und ſchaut die Kunden an, als ſtreichele ſie ihnen

die Wangen.
Vor dem Kriege hatte ſie ein Pferd vor dem Wagen
und wurde des öfteren von ihrem Toni begleitet. Als der
gegen die Franzoſen ziehen mußte, verkaufte ſie den Gaul.
Seither hat ſie zwei Kühe vorgeſpannt.
So um die Mittagszeit begegnet ſie dann und wann
ihrem Enkel. Der iſt „auf der Studi“ und ſoll Lehrer
werden. Sie hat nur den einen Enkel und derzeit über⸗
haupt keinen Menſchen weiter. Um die ſiebzehn Jahr alt
iſt er, größer und ſtärker, als es ſeine Jahre ſonſt hergeben.
Natürlich iſt er, als der Krieg ausbrach, hinausgerannt
aufs Dorf, iſt in das Häuslein geſtürmt und hat mit leuch⸗
tenden AKugen gerufen: „Mitgehen tu ich, Vater! Sag nit
nein!“
Der Toni Wengerle aber hat ſeinem großen Buben die
hand auf die Schulter gelegt. „Da wird nix draus, Kon⸗
rad; das ſchlag dir aus dem Kopfe! Vorerſt bin ich da.
Wenn ſ' mich holen, dann iſt das in der Ordnung. Wär'
noch ſchöner, wenn wir gleich bei den Jüngſten anfangen
wollten. Wenn's aber wird, dann biſt da und dann gehſt.

Jetzt nit! Du haſt dein Studi und — dein' Großmutter,

und wenn ich draußen bin, hernach hätt' die Mutter nie⸗
mand, dem's was zu Gute tun könnt', und das würd' ſie nit
vertragen. Iſt Not genug geweſen, als deine Mutter ſtarb;
ich kann nit wiſſen, ob ich wiederkomm' und die alte Frau
nit an Tröſter braucht. So bleibt's dabei, Konrad, und
jetzt behüt di Gott und ſchau zu, daß was Recht's aus dir
wird!“
So mußte der lange Konrad Wengerle wieder auf die

29

Schulbank nieder hocken. Er hat ſich damit abgefunden;
aber geſtorben iſt ſein innerſtes Wünſchen nicht.

Seit nun der Vater draußen iſt, läuft der Konrad oft

Straß auf, Straß ab, bis er ſeiner Großmutter Stimme hört.
In der Stimme liegt etwas. Sie klingt hell, wenn der
Vater geſchrieben hat, daß es ihm gut geht, und ſie iſt
verſchleiert, wenn eine Nachricht ausblieb. Oft wird ſie
hell und friſch, wenn der Konrad dem alten Mütterlein
Kunde überbringen kann, weil der Vater diesmal an ihn
ſchrieb.

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Jetzt iſt es ſeit Wochen ein Suchen umſonſt geweſen. Sie
haben aufeinander gelauert, und keines konnte dem anderen
geben, was es erſehnte. „Erdäpfel, — Martoffeln, Kar⸗
toffeln,“ das klingt wie ein trauriges Lied in faſt unbeweg⸗
ter Melodie. Und daß die Kartoffeln auf Sandboden ge⸗
wachſen ſind, hat Mutter Wengerle ganz vergeſſen.
Einmal iſt der Konrad arg erſchrocken, als er die Groß⸗
mutter hörte. Ganz leiſe erſt: „Erdäpfel — Kartoffeln,“
dann wie ein Schrei.

„Haſt Nachricht, Großmutter?“ ruft der Bub ſchon von
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31

„Na! Erdäpfel –— Kartoffeln!“
„Nit, Großmutter? Garnix?“
„Na! Erdäpfel, Erdäpfel!“
So geht der Konrad mit einem: „B'hüt Gott! Vielleicht
kommt morgen ein Briefel,“ beiſeite.
Gott ſei Dank, daß er nicht merkte, daß die Großmutter
ein ſchwarzes Kopftuch trug. So lebte er noch zwei Tage
in der Hhoffnung. Übermorgen wird ſie noch ein ſchwarzes
halstuch umlegen. Daß es erſt vorüber wäre! Erſchrecken
wird er, wenn er erſt das Halstuch und dann auch das Kopf⸗
tuch ſehen wird, — und ſie wird ihm in die KAugen ſchauen
und nicken. gu ſagen braucht man da nichts.
Das Geſchäft geht das nächſte Mal lebhafter als ge⸗
wöhnlich. So iſt die Großmutter ſchon auf dem Heimwege,
als der Konrad aus der Schule kommt. Sie iſt froh darüber,
daß dem Buben damit noch einmal eine Gnadenfriſt wird,
und ihr, — ihr bleibt erſpart, was ſie mit Feſtigkeit voll⸗
führen möchte und worunter ſie doch zuletzt zuſammenbrechen
wird.
„Hü, Scheck!“ Sie treibt die Kühe an, aber ſie ſchafft's
doch nicht.
„He, Großmutter,“ ſchreit der Konrad hinter ihr her.
„Hü! Ach Gott, nun kommt's doch! Hü! So als hätte
ſie den Ruf überhört.
„Großmutter!“ Der Konrad iſt heran, und ſein Ruf
iſt kein Anruf mehr, iſt ein lauter Schrei erſchrockenen Ver⸗
ſtehens. Er hat die Zeichen der Trauer geſehen und ver⸗
ſtanden.
„Großmutter!“ Da würgt ihm ſchon das Weinen in der
Kehle. Die Alte ſchaut an ihm vorüber. RKein zucken geht
über ihr faltiges Geſicht, aber große Tränen rollen langſam
in den tiefen Rinnen der Wangen herab. Das Gefährt hält.
Der Konrad legt die Arme auf das Wagenbrett, wirft den
Kopf darauf und weint. So ſtehen ſie mitten auf der Land⸗
ſtraße. Die Alte ſtarrt gradeaus, eine ganze Weile.

32

Schulter.

„Mein Bub', mußt's halt tragen. hart iſt's, daß Gott
erbarm! — Jetzt b'hüt di Gott! — Da iſt der Brief, den ſ'
mir von draußen geſchrieben haben, — — und nächſtes Mal

bring ich dir ein Körbel Birnen mit von den gelben, die an iſ af
ihtſt au

der Scheune wachſen und die du ſo gerne magſt. B'hüt di
Gott, mein Bub! — Schau auf dein Studi!“
So geht ihr eigener Schmerz unter in dem um den Enkel.

Andern Tages tritt der Briefträger wieder in Mutter

Wengerles Häuſel.

Der Konrad hat geſchrieben. Ein Brief iſt es, als ſei dem
Jungen lauter rotes Herzblut aus der Feder gefloſſen, heißes,

gutes. Nun müſſe er hinaus, ſchreibt er. Den Vater rächen

müſſe er. habe er ſchon nicht Vater und Mutter mehr, ſo
habe er doch noch ein Vaterland. Und das brauche ihn, ihn,
der größer und ſtärker ſei, als viele vor dem Feinde, und

den Vater rächen müſſe er, ja, den Vater rächen. So geht
es durcheinander. V
„An mich denkt er nit,“ ſagt Mutter Wengerle leiſe,
„der gute Bub, der gute. Aber das kann nit ſein! Da ſtell'

ich mich vor ihm hin. Und wenn ſie mir den ſchon holen
wollen, ſo ſchreie ich's ihnen in das Geſicht: Genug iſt'’s,

was ich geben hab', und ſoll denn der Tod völlig nimmer
von meinem Häuſel kommen? Den Buben geb' ich nit!“

Den Buben geb' ich nit! — — Dier Wochen hat ſie es
geſagt, ſich ſelber, dem Konrad und allen, die es hören
wollten; dann — — hat ſie den Buben ſelber gebracht.

Drängen tut der Konrad und bitten und zürnen, und

ſie ſagt nein. Ofters bleibt er aus um Mittag. Dann wieder
einmal kommt er mit heißen Wangen und geht mit trüben
Augen.
So fährt Mutter Wengerle wieder einmal aus der Stadt.
Vor ihr geht einer im feldgrauen Kleide. Der ſtützt ſich
ſchwer auf einen Stock, und der rechte Jackenärmel iſt —

leer. Mutter Wengerles Kühe gehen langſam, aber ſie

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2

Dann legt ſie dem Buben ihre harte Hand auf die en

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33

holen doch den Feldgrauen ein. Lange hat ihn die Frau vor
ſich hergehen ſehen, und aus ihren trüben Gedanken iſt
es rieſengroß vor ihr aufgeſtanden: den Konrad geb' ich nit!
„Wo möchteſt hin?“ fragt ſie den Krieger.
„Nach Dörrbach.“
„So ſteig auf! Da fahr’ ich durch. Mir ſcheint, du
fährſt auf dem ſchlechteſten Wagen alleweil noch beſſer, als
du läufſt.“
„Recht könnt Ihr haben,“ ſagt der Soldat und — lacht

dabei.

Wie kann einer lachen, wenn er ſo ein Krüppel iſt!
Der Soldat hat im Anopfloche das Eiſerne Kreuz und
darunter ein anderes Ordensband.
Eine Weile geht Mutter Wengerle ſtill neben dem
Wagen her. Dann weiſt ſie auf das Eiſerne Kreuz. „Wo⸗
für haſt das da?“
„ D0 hab' ich einen rausgetragen, den die Franzoſen
durchaus in den Himmel ſchicken wollten. Ich hab' ihn auf
halbem Wege zurück geholt.“
„Hm. Und wofür haſt das? Das andre Bandel meine
ich.“ “

79 bl. 3

„Da hab' ich was neingetragen. Munition, weil wir
uns verſchoſſen hatten.“
„Und was haſt für dein' Arm kriegt und dein Bein?“
„Da hat der General geſagt: Brav biſt, Martin Degener,
brav!“
„Mehr nit?“
„Mehr nit?“ lacht der Graue. „Als ob das nit mehr
als genug wäre!“
„Ich hab' auch einen draußen liegen.“
„Da ſeid ſtolz, Frau.“
„Traurig bin ich, ſtolz nit. War ſo gut, der Toni, und
hat einen Buben, ja, und der will nun auch hinaus, an die
Franzoſen ran.“
„So laßt ihn gehen!“
„Nein, ich laß ihn nit, den nit. Das wär' zuviel!“
Da ſieht ihr der Krieger in die Augen.
„Mutterle,“ ſagt er, „zuviel gibt's jetzt nit. Höchſtens
zu wenig.“ Er hebt an, aus ſeiner heiligen, jung geblie⸗
benen Begeiſterung, von draußen zu reden.
Dann ſagt er: „Da ſchaut die Häuſer an und die Fel⸗
der. Der Himmel ſteht drüber, und die Sonne ſcheint drauf.
Ganz iſt alles und reich und ſchön, ſo ſchön! Und wenn

wir zu ſchwach ſind, ſie aufzuhalten, dann kommen ſie her⸗

ein, und die Weiber und Mädchen ſpringen in den Brunnen,
wie in Gſtpreußen droben, weil ſie vor Scham die Sonne
nicht mehr ſehen mögen. — Dann reißen ſie an dem Vater⸗
lande und an den hütten und Häuſern, wie wenn einer Euch
die Finger wie Krallen in das herz ſchlägt und es in
Fetzen reißt.“
Langſam gehen die Kühe, ganz langſam, und langſam

geht auch Mutter Wengerle, hat den Kopf geſenkt und

merkt nicht, wie langſam Tropfen um Tropfen in die Wege⸗
gleiſe fällt. Ein Rieſenwerk vollführt der Feldgraue. Den
Konrad reißt er vom herzen der Großmutter.
„Da wär' Dörrbach,“ ſagt der Fahrgaſt, „da ſteig' ich ab
und ſag: ſchön Dank! Und, laßt den Konrad hinaus gehen!“

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35

„Na,“ ſpricht die Alte drauf. „Hü, Schecke!“
Sie geht den Tag einher wie im Traume. „Ein Krüppel,“
murmelt ſie, „und ſpricht ſoviel gut vom Vaterlande.“
In der Nacht liegt ſie wach; das wunderbare Rätſel
ruht ihr zur Seite und ſchaut ſie an mit großen, fragenden
Augen, ſo, als weiſe es mit Fingern auf ſie.
„Laß aus mit deinem Fingerweiſen,“ ſchreit ſie. „Ich
kann nit. Der Bub iſt das Letzte, was ich habe. Laß aus!“
Der Morgen ſchreitet in die Welt. Da hebt Mutter
Wengerle den Deckel der Aleidertruhe hoch. Sie weint.
Langſam greift ſie hinein, langt Stück um Stück heraus und
legt es an.
„Mein Bub! Mein Bub! So einer, der Graue, ſo
einer! — Und ſie ſtehen draußen und ſchauen rückwärts,
ob nit noch etliche kommen, ihnen zu helfen, weil ſie es
ſchier nit ſchaffen können. Mein Bub! Stark biſt du und
grade und — — ſei ſchon ſtill, ich geb' dich dem Kaiſer!
Ich komme, Bub, ich komme! Gleich bin ich da!“ — —

Briefträger Johannes Stolzenhagen.

oder vielmehr, er war einer. hat er ſich nicht 1870
bei Beaumont das Eiſerne Kreuz geholt? Manche be⸗
haupten, es ſei in dem Alten noch derſelbe Rern wie vor
ſechsundvierzig Jahren. Kann ſein. Mitgehen wollte er
jedenfalls auch, als der Krieg ausbrach und alte und junge
Freiwillige ſich zum heldenkampfe drängten. Weil aber
ſeine beiden Jungen eingezogen wurden und das Amt ver⸗
waiſt geweſen wäre, das der Gottfried, der Wehrmann, als
Nachfolger des Vaters übernommen hatte, ſo blieb der Alte.
Das war Johannes Stolzenhagen den Gemeinden Altheiner
und Neuheiner ſchuldig. Die hatte er betreut durch vierzig
Jahre. In den letzten Wochen war noch Buchenhagen dazu⸗
gekommen, weil ſie den Bezirk neu einteilen mußten infolge
der Einberufung des Ludwig Reichert.

Bera Johannes Stolzenhagen iſt ein Held —

36

Dreizehn Kilometer Weg hatte der Alte täglich zu machen.

Iſt ein ſchönes Amt, das eines Landbriefträgers, und kommt

gleich nach dem des Paſtors und des Doktors. Die drei:
Paſtor, Doktor und Briefträger ſchauen tiefer in die Häuſer
hinein als andere Leute und haben neben ihren Amtsge⸗
ſchäften ſo allerlei zu beſorgen, das nicht in den Para⸗
graphen ſteht.
In Hochſtadt iſt das Poſtamt. Da empfängt Johannes
Stolzenhagen ſeine Laſt, die er auf die Taſchen und den
Rücken verteilt. Dick geſchwollen iſt der Lederraum; das
machen die vielen Feldpoſtbriefe. Und wie ein Weihnachts⸗
mann kehrt der Briefträger von ſeinem Gange nach hoch⸗
ſtadt zurück; das machen die Feldpoſtkäſtlein.
An den drei Birken vorüber nimmt er ſeinen Weg auf
Altheiner zu. Da ſchon wartet zuweilen eine Frau oder ein
Mädchen auf ihn und ſtreckt ihm eine zitternde Hand ent⸗
gegen. Er lacht, der Alte. „Da haſt dein Briefel, Lina
Werner. Meinſt, ſie hätten draußen nit mehr zu tun, als
alle Tage ein Briefel an den Schatz zu ſchreiben?“
„Schön Dank, Johannes.“
„Nix zu danken. CTu nur meine Pflicht.“
Dann klopft er an die Fenſter mit einem Kärtlein oder
Briefe. Und wenn es noch ſo leiſe geſchieht, dies Klopfen
hören ſie.
„Iſt ein kalter Wind heute, Johannes,“ ſagt die Kämm⸗
ler Bäuerin, „da ſteht noch eine Taſſe Kaffee in der Röhre.
Magſt einen Schluck?“
So im Vorbeigehn einen Schluck Kaffee, ach ja, da iſt
der Stolzenhagen kein Unmenſch.
Der Krieg war noch gar nicht lange im Gange, da reichte
der Poſtverwalter dem Alten drinnen im Amte einen Brief.
Der war von der Batterie, bei der des Johannes Jüngſter,
der Erwin, ſtand. Sah⸗ der Poſtverwalter dem Briefträger
ernſt in die Augen und ſagte: „Es wird doch nichts Schlimmes
ſein?“ Und es war das Schlimmſte. Tot war der Erwin.
Von einem Volltreffer zerriſſen.

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37

An dem Tage wurde dem Alten der wWeg ſchwer, aber
gemacht hat er ihn doch.
Die alte Rieke Steiner in NReuheiner lief ihm entgegen.
„Haſt wieder nix für mich?“ .
„O ja, eine Karte und zwei Briefe.“
„Gott ſei Dank. — Aber, was iſt dir, Johannes? Siehſt
aus, als ſitze dir in den Augen ein rechtes herzeleid.“
„Iſt was?“
„Ah, nein, halt der Krieg.“
„Ja, ja.“ Sie wirft einen Blick auf die Karte: „Meiner
lebt, und es geht ihm gut. — Vielleicht klopfſt heimwärts
einmal ans Fenſter. Möcht' ihm ein Käſtlein zurecht machen,
meinem, und kenn' mich mit der Adreſſe immer nit recht
aus.“
Dann geht der Briefträger von Haus zu haus, klopft
heimwärts bei Rieke Steiner wieder an, geht dann in das
häuslein und ſchreibt ihr die Adreſſe. Das Käſtlein hängt
er zu den übrigen und ſtapft gegen Altheiner zurück.
So nach drei Tagen iſt es doch heraus, daß der Erwin
Stolzenhagen gefallen iſt. Nein, nicht nur gefallen, zer⸗
riſſen von einer Granate. Das iſt viel ſchlimmer. Da
gehen ſie dem Alten etliche Tage ſcheu aus dem Wege. Sie
grüßen ihn mit leiſer Stimme, warten bis er ſie anredet,
und hüten ſich, nach dem Erwin zu fragen. Spricht auch
der Alte nicht über ihn.
Ein paar Wochen ſpäter empfängt er im Amte wieder
einen Brief von einer Kompagnie aus. Der iſt an den Lech⸗
ner gerichtet. Den trifft der Briefträger gerade beim Mähen.
„Tag, Lechner,“ ſagt er und ſtreckt ihm die Hand hin.
Hernach ſtützt er ſich rücklings auf den Stock, ſieht den
Bauern an und ſpricht: „Scheint mir, wir werden diesmal
eine große Gemeinde werden, wir, die wir einen liegen haben
in Frankreich oder Rußland.“
Der Bauer erſchrickt. „Bin ich auch darunter, Johan⸗
nes?“

358

Er zuckt die Schultern, holt den Brief heraus und ſagt:
„Er iſt von der Kompagnie.“
Nur einen Blick wirft der Bauer in das Schreiben, her⸗
nach ſtützt er ſich auf die Senſe und ſtarrt lange vor ſich hin.
„Wir ſind auf gleich,“ ſpricht Stolzenhagen, „meinen hat
eine Granate zerriſſen.“
Da ſieht der Bauer wieder in den Brief. „Kopfſchuß,“

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ſagt er. „Und deinen hat die Granate zerriſſen? Ob ſie
ihn wohl begraben konnten?“
Der Briefträger drauf: „Wer weiß! — Ich muß
weiter. — KMannſt fertig ſein mit dem Stück, wenn ich zurück⸗
komme, Lechner.“
Eigentlich hatte der Lechner aufhören wollen. Nun
mäht er weiter. Kopfſchuß, der Junge. ich Gott! Aber der
Erwin von einer Granate zerriſſen, ſo daß ſie ihn am Ende
gar nicht einmal begraben konnten? Der arme Johannes!

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39
Die Briefe von den Kompagnien mehren ſich. Bei der
hermine Breiter hat der Stolzenhagen eine ganze halbe
Stunde geſeſſen. Hernach hatte er ſie ſo weit, daß ſie ſich
einreihte in die Schar der Stillgewordenen.
Als der Winter kam, fragte der Poſtverwalter den Alten,
ob ihm der Weg nicht zu ſchwer werde. „Die Briefe manch⸗
mal,“ antwortete Johannes, „der Weg nit. Möcht' über⸗
haupt heute nur zweierlei ſein, wenn ich ſchon nit hinaus
darf, entweder Pfarrer oder Briefträger; aber ich glaube,
Briefträger iſt beſſer. Der Pfarrer ſteht zu hoch.“
Auf den Dörfern begegnen ſie dem Johannes Stolzen⸗
hagen mit rührender Liebe. Denen er gute Botſchaft bringt,
die haben eine Träne im Auge: „Und dich hat's ſo ſchwer
getroffen, Johannes!“ — Und die andern richten den Kopf
hoch: „Schwer iſt's, weiß Gott; aber man muß es tragen.
Gehörſt auch zu uns, Johannes, und deinen hat die Granate
zerriſſen.“
Schwer ſucht es den Alten heim. Drei Wochen, nachdem
ihm der Enkel geboren worden, den ſie nach ſeinem Groß⸗
vater Johannes genannt, ſetzt die Zeit der Ungewißheit um
des Alteren Schickſal ein. VDier Wochen warten ſie und
bangen, dann kommt ein Brief, den der Robert Ulmann, des
Gottfried Stolzenhagen beſter Freund und Kamerad, aus
einem Lazarett ſchrieb. Darin ſtand, daß der Gottfried in
ruſſiſche Gefangenſchaft gefallen ſei; ob tot oder verwundet,
das wiſſe er nicht.
Die Frauen haben es ſchwer getragen und ſich dagegen
aufgebäumt. Der Vater iſt ſeines Weges gegangen, von
Hochſtadt nach Altheiner, dann nach Neuheiner, Buchenhagen
und wieder zurück. Und immer ſtiller ſind ihm die Leute
begegnet, ſchier als müßten ſie ihm abbitten, daß es ihn ſo
ſchwer traf. War doch des Gottfrieds Schickſal bald herum⸗
gekommen. Stille ſind ſie geweſen, wenn der Johannes
einem den Brief in die Hand legte, der kund tat, daß es
für dieſes Leben aus ſei mit dem Zuſammenſein. „Ach Gott,
Johannes!“ haben ſie geſagt, genickt und ſtill geweint.

Dörfern und hält alles KAufbegehren nieder. Wie eine

Mahnung zum Stillſein iſt er in ſeiner Art.

Des treuen Alten Not iſt eine gewaltige Macht über den SR

7

Der Hanſel im Briefträgerhauſe wächſt friſch heran. Er
kräht ſchon, wenn ſich der Großvater über ihn neigt. Der
ſcherzt mit ihm, nicht mit Worten, nur mit den guten,

freundlichen Augen.

Dann geht die Sonne auf. Selber ſchreibt der Gottfried.

Aus Moskau kommt der Brief. Einen Streifſchuß am Kopfe
hatte der Wehrmann, und es war anfangs gar nicht ſchlimm.

hernach aber bekam er furchtbare Schmerzen, weil ſich

Eiter im Gehirn gebildet hatte. Ein ruſſiſcher Profeſſor

operierte ihn, und nun war es gut — bis auf die Gefangen⸗

ſchaft.

Da iſt der Vater froh geworden, die Frauen haben die
Augen getrocknet, und das hänsle hat gekräht, weil ihn

der Großvater das erſtemal auf dem Arme tanzen ließ.

Auch auf den Dörfern haben ſie aufgeatmet, als es hieß,
daß der Gottfried Stolzenhagen zwar gefangen ſei, aber
doch lebe. Der alte hat mit ſeinen ſtillen Kugen auf ſie

geſehen und genickt, wenn ſie ſagten: „Gott ſei Dank, daß
es doch noch ſo ging.“

Nun iſt der Winter das zweitemal ſeit dem Kriege ein⸗

gekehrt. Sie ſtehen draußen in feſt geſchloſſenen Reihen und

bilden den Wall, der unbezwingbar iſt, und ſie halten da⸗
heim aus in einer Treue und hingabe, die nicht kleiner iſt.
Hänſel Stolzenhagen iſt ein Bürſchchen geworden, das

ſchon feſt auf ſeinen runden Beinchen ſteht und in dem Brief⸗

trägerhäuslein eine große Aufgabe hat. Der Bub erfüllt

ſie und weiß gar nicht, wieviel Sonne von ihm ausſtrahlt.

„Opa“ kann er ſchon ſagen und „MWama“ und „tanzen“.
Drei Tage vor Weihnachten kommt wieder ein Brief

aus Rußland. Den zeigt der alte daheim nicht; aber nun

wird es auch ihm ſchier zu ſchwer. Doch Johannes Stolzen⸗

hagen hält aus. Am Weihnachtsabend ſteht der Baum feſt⸗

geſchraubt in dem halter, in dem er ſich dreht, indes unter

ihm ein
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ihm ein feines Stimmchen ſpielt: „Stille Nacht, heilige
Nacht.“
Sie haben eben den Baum angezündet, da kommt ein
Gaſt. Es iſt Robert Ulmann, der ſeinerzeit den Gottfried
zu retten ſuchte. Er erzählte, wie ſein Kamerad beim Vor⸗
ſtürmen angeſchoſſen wurde und vor der Stellung liegen
blieb, als ſich die Kompagnie wieder in den Schützengraben
zurückziehen mußte. Drei Stunden lag er draußen, und er
hätte erfrieren müſſen, wenn noch Leben in ihm war. Da
ſetzte es Ulmann bei dem hauptmann durch, daß er mit
zwei anderen hinauskriechen durfte, um den Gottfried zu

holen. Sie wurden aber von Koſaken überraſcht. Den

Ulmann ſchoſſen ſie elend zuſammen, aber die beiden andern
konnten ihn zurückſchleppen. Sie ſahen hernach vom Graben
aus, wie die Koſaken herankamen und einen davontrugen.
Das war der Stolzenhagen.
„Ja,“ ſagte ſein Weib, „es geht ihm gut; in Moskau
iſt er.“ Dazu nickte der Vater. Hänschen begehrte vom Arme
der Mutter zum Großvater. Der Chriſtbaum drehte ſich,
die Spieluhr klimperte: „Stille Nacht, heilige Nacht,“ und
Hänſel wollte tanzen. Da nahm ihn der Großvater auf
den Arm, tanzte langſam mit ihm hin und her und ſang:
„Tanz dideldei, tanz dideldei!“
Als Robert Ulmann wieder ging, trat der Alte mit ihm
hinaus. Vor der Tür legte er ihm beide Arme auf die
Schultern. Wie ſchwere Laſten ruhten ſie darauf. Dann
ſagte er: „Du warſt ſein beſter Kamerad; du ſollſt es wiſſen.
Er iſt fort aus Moskau. In Sibirien iſt er; ſchreibt mir,
daß der furchtbare Druck im Kopfe wieder angehe. So iſt
wieder Eiter im Gehirn, und — es iſt kein Arzt da. Der
Brief iſt ein Abſchiedsbrief.“
Der Ulmann ſtöhnt auf. „Und Ihr habt es denen
drinnen nicht geſagt?“
„Wozu, Ulmann? Es iſt Weihnachten, und — ich bin
doch Briefträger! Man lernt viel dabei. Jetzt behüt' dich
Gott, und bet' ein Vaterunſer für den Gottfried!“

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41

42

In der Stube wird das hänslein ungeduldig. Es will
den Großvater, der ſein liebſter Spielkamerad iſt.
„Opa, tanzen,“ ruft der Bub, als der Alte wieder herein⸗
tritt, und langt mit den ürmchen nach ihm.
„Er will dich haben,“ ſagt die Schwiegertochter und reicht
ihm den Anaben.
Sie zieht die Feder im Chriſtbaumhalter wieder auf.
Der Baum funkelt und dreht ſich. Des Wehrmanns
Weib ſteht mit leuchtenden Augen zur Seite. Es muß doch
Frieden werden, irgend einmal. Dann kehrt der Gottfried
heim. Wie er ſich freuen wird über den Jungen!
„Stille Nacht, heilige Nacht,“ ſingt das feine Stimm⸗
chen. Johannes Stolzenhagen tanzt langſam auf und nie⸗
der: „Tanz dideldei, tanz dideldei,“ und Hänschen hüpft
auf ſeinem Arme und kräht . . .
Etliche ſagen, der Johannes Stolzenhagen ſei ein held.
Ich weiß es nicht. — —

Friedel Walter.
AK m Schloßberghange ſteht ein häuslein. Daraus ſpringt

des öfteren am Tage ein Büblein, dem die blonden
Kingellöckhchen wie feine Seidenfäden um das Köpf⸗
chen flattern. Das iſt der Friedel Walter. Derzeit hat er
eine große Aufgabe. Seine Mutter muß er aufheitern, wenn ſie
den Kopf hängen läßt. Das hat ihm der Vater aufgetragen.
Mit dem ſtand er — ach Gott, wie lange iſt das ſchon
her — hinter dem hauſe und hatte ſeine Hand in der des
Vaters liegen. Der Friedel meinte, ſie ſprächen ſo recht
Mann zu Mann. Und das war's auch; denn der Vater ſah⸗
ſeinem Buben tief in die Augen, drückte ihm die Hhand und
ſagte: „Nun paß auf die Mutter, Friedel ſich verlaß mich
auf dich! Sie darf nit traurig ſein.“ Da nickte der Friedel
ernſthaft. „Scho recht, Vater; ich will's wohl machen.“
Das war ein Manneswort, obwohl der, der es ſagte,
nur erſt ſeit drei Jahren aus dem lange getragenen Röck⸗
chen gekrochen war und jetzt reichlich fünf Jahre zählte.

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Dann war der Vater mit der Bahn fortgefahren, die
man von den Fenſtern aus ganz gut ſieht, wenn ſie, be⸗
ſonders in der Nacht, wie ein langer, ſchwarzer Wurm mit
feurigen Kugen in das Tal herein oder hinaus kriecht, je
nachdem.
Es waren hernach ſchwere Tage gekommen, und der
Friedel hatte ſich rechtſchaffen Mühe gegeben, die Mutter
aufzuheitern, erſt mit Purzelbäumen, dann hatte er ihr eine
junge Katze gebracht und ſo noch allerlei. Aber es war zu

zählen, wie oft der Mutter ein Lächeln über das Geſicht

flog. Sonderbar war ſie, legte ihm öfter die Hand auf den
Scheitel, ſah ihm tief in die Kugen und ſagte mit einer
zitternden Stimme: „Gott, Friedel, wenn der Vater . . .“
WMehr ſagte ſie nicht; aber ſchon das bedrückte den
Buben ſo, daß er nach ſolchen Worten ſcheu in die Ecke ging.
Einmal aber riß er den Kopf in den Nacken, ſah der Mutter
trotzig in die KHugen und ſagte: „Mutter, da ſorg' dich nit;
den Vater übermag keiner! Denk, wenn er zur Tür herein⸗
tritt, muß er ſich bücken.“ Da hatte die Mutter gelächelt,
und Friedel meinte, das ſei doch viel weniger zum Lachen
geweſen, als wenn er Purzelbäume ſchlage.
So war der Winter in das Tal gekommen und war
wieder über die Berge gezogen. Der Frühling hatte ihn
hinausgejagt. Der hatte an ſeiner hand den Sommer her⸗
eingeleitet, und der wieder hatte lange, lange Tage ge⸗
weint, als der Herbſt ihm ſo arg zuſetzte. Run war der
Winter wieder da. In den Schloßberglinden pfiff er in
hohlen Tönen wunderliche Weiſen, fuhr oft wie ein Uetten⸗
hund bellend um das haus und warf ganze Arme voll halb⸗
gefrorener Schneeflocken ſo hart gegen die Fenſter, daß es
praſſelte.
Der Friedel aber ſaß am Fenſter, ſchaute den Weg
hinab und lauerte auf den Briefträger. Lauerte Tag um
Tag, und wenn es hernach elf ſchlug, da ſagte die Mutter
leiſe: „Heute kommt er nit mehr, Friedel. Geh fort von

dem zugigen Fenſter!“ Als der Friedel aber einmal auf⸗
jauchzte: „Er kommt, Mutter!“ da war die Mutter ſo er⸗ H
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ſchrocken, daß ſie ihm nicht entgegengehen konnte. So rannte
der Friedel hinab und ſchwenkte jubelnd eine Poſtkarte.
Die kam aus Frankreich, und der Vater war doch bisher

in Rußland geweſen. Aber aufgeräumter war die Mutter

doch als ſeit langem.
Dann blieben die Briefe wieder aus. Friedel nahm es
noch heilig ernſt mit ſeinem Auftrage; aber nun verfing
nichts mehr, gar nichts.
In der Zeit ſprach die Mutter viel von dem lieben Gott.
Daß man dem alles ſagen könne, und daß er hernach tue,
wie es recht ſei.
„Man kann ihm alles ſagen?“ fragte der Friedel.
„Ja.
„Und er tut dann, was man haben will?“
„Das nit, Friedel; aber er tut, was uns gut iſt.“
„Hm.“ Das Büblein ſann.

hernach ſagte er zur Mutter: „Ich muß einmal hinaus⸗

gehn; ich hab' da was zu tun.“
Er ging hinter das häuslein. Da ſtand eine von den
himmelhohen Schloßberglinden. Deren unterſten Aſt konnte
der Junge grade erreichen. Er ſchwang ſich hinauf und
kletterte bis in die oberſte Spitze des Baumes.
Da blickte er hinauf in den grauen Himmel und ſagte:
„Lieber Gott, ich muß dir das ſchon ſagen, ganz allein, daß
es niemand hört. — Du mußt den Vater heimbringen zu
Weihnachten. Das mit der Mutter, das geht nit ſo weiter.
Wie ſoll ich hernach dem Vater ſagen, daß ich auf ſie ge⸗
paßt hätte, wenn ſie alle Tage weint! Alſo zu Weihnachten,
nit wahr, lieber Gott? Und tu doch einmal, wie der Friedel
Walter bittet!“ .
Indem rief die Mutter den Friedel. Der kletterte raſch
herab und wunderte ſich, als ihn die Mutter ſchalt. „Na,
Mutter, wenn ich doch mit dem lieben Gott reden mußte,“
ſagte er trotzig. Das war zehn Tage vor Weihnachten. —

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Aus den ſchwarzen Schlünden der Kanonen blühen rote
Feuerroſen auf. Weiße Wolken, wie Wollſchäfchen, ſpringen
hier und da gegen den Himmel, und aus den Wölkchen heult
der Tod zur Erde nieder. Hinter einer Hausmauer liegt
der Wehrmann Walter mit etlichen ſeiner Kameraden. Sie
ſollen vorſpringen zur Verſtärkung der Schützenlinie. Einer

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um den andern ſpringt in kurzem Anlaufe hinter der Mauer
hervor, wirft ſich dann nieder und kriecht weiter. Der
heinrich Selter drückt dem Walter noch einmal die Hand.
Dann ſpringt er und ſchlägt im Anſpringen zurück. So noch
drei oder vier. Nun iſt der Walter daran. „herrgott,“
ſchreit es in ſeiner Seele, „mein Weib laß mich wieder⸗
ſehen und meinen Jungen, den Friedel, den lieben, trotzigen!

46

Run wird's Weihnachten, herrgott!“ Hui und zſch! heult es
und pfeift es um ihn; aber er kommt hinaus und kriecht,
als wäre er mit dem Erdboden verwachſen. Über ihm tanzen
die Wolkenſchäfchen, und Eiſenfetzen ſauſen rechts und links
zur Erde.
Eben hat er ſeine Rechte in die ſtruppigen Grashalme

gekrallt, da fährt der Zünder einer Granate daher und H

ſchlägt ihm wie mit einem Meſſer drei Finger der Rechten
ab. Das Gewehr fliegt in zwei Stücke. — —

Etliche Tage liegt der Verwundete hinter der Front.

Dann erreicht er es, daß er dem Lazarett ſeiner Kreisſtadt
überwieſen wird. Er drückt dem Stabsarzte beim Abſchiede
die Hand, und ſeine Stimme zittert, als er ſagt: „Herr Dok⸗
tor, ich habe ein Weib daheim und einen Buben. Und nun
bin ich Weihnachten bei ihnen.“ — —
Friedel Walter ſollte eigentlich dies Jahr keinen Weih⸗
nachtsbaum haben, weil die Zeit doch gar ſo traurig iſt.
Schließlich hat die Mutter doch ein Tännlein gebracht, aber
herrichten muß es der Junge allein. Weil die Mutter gar
ſo viel weint, tritt er vor ſie hin und platzt heraus:

„Mutter, du brauchſt nit zu weinen; ich hab's dem lieben (.

Gott geſagt!“ Da nimmt ihn die Mutter in den Arm und
weint erſt recht. Faſt hätte der Friedel auch angefangen.
Von der Mutter Schoße läuft er an das Fenſter, ſchaut,
ſchaut wieder, — ſchnauft ordentlich heiß und rennt dann
hinaus.
I ECr hat den Vater erſpäht. „Tag, Vater,“ ſagt er
alſo!“
Der ſieht ihn verwundert an. „Na alſo?“ fragt er.
„Lich, laß das,“ ſpricht der Friedel. „Das ſage ich dir
nachher. Jetzt komm zur Mutter! Die weint.“
Ja, jetzt wird es ein froher, froher Chriſtabend. Der
Baum hat nie herrlicher geſtrahlt.
Friedel ſitzt zwiſchen den Eltern.
Da ſagt der Vater zur Mutter: „Meinſt, der Bub'

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hätt' ſich gewundert, daß ich kam, oder nach meiner Ver⸗
wundung gefragt? Na alſo, hat er geſagt. Mehr nit.“
Der Friedel ſchaut mit großen Augen von einem zum
andern. „Vater,“ ſpricht er, „ich hatte es doch dem lieben
Gott geſagt, daß du heimkommen müßteſt. Ich konnt's nit

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24 S — -2

allein ſchaffen mit der Mutter. Da hat er's auch gemacht,
wie ich geſagt hatte. Mit deiner Hhand, hat er halt nun
getan, wie er wollte. Da hab' ich nix davon geſagt. Die
Mutter meint, er macht's ſcho immer recht. Ich weiß das
nit. — — — Und jetzt muß ich dir unſere Miez zeigen.
Sie ſteht vor der Tür. Ich hör' ſie betteln.“

48

.

Wie ſie im Pölten Häuslein Weihnachten feierten.
Denin heißt die kleine Siedelung, die zwiſchen den

Bergwäldern am Steinberg liegt. Drei Wäſſerlein
kommen aus den Gründen zur Rechten und zur Linken
des Steinbergs und von der Schmierlitz⸗Auppe her vor dem
Orte zuſammen. Stille Leute wohnen in dem Dorfe, Leute,
die gewöhnt ſind, in ſich hinein zu lauſchen und auf das Echo
zu merken, das die gewaltige Sprache der Berge, der Felſen
und der Wälder und der Wäſſerlein weckt. Was da in den

paar Häuſern zuſammen lebt, das hat kein Geheimnis vor⸗

einander. .
Iſt in den letzten Jahren ja ein wenig anders geworden
in Dreiwäſſer, als es früher war. Sie haben auch da in
dem Hauſe des Schankwirts einen Kaſten mit ſchwarzem
Trichter an der Wand hängen, in den man hineinſprechen
kann, etwa wenn ſie den Doktor brauchen oder ſonſt etwas
Wichtiges iſt. Das iſt aber auch alles, und im Winter ſind
die Leute in Dreiwäſſer heute faſt grade ſo von der Welt
abgeſchieden wie zu der Urväter Zeit.
Laut hallend geht der Krieg draußen vorbei; aber der

Hall, der gegen das Gebirge anſtürmt, verliert ſich, weil er

da ein Trüpplein ſeiner Boten in ein Seitental ſchicken muß
und dort eines. So bleiben zuletzt nur wenige übrig, und
die ſind müde, weil der Weg durch den Bergwald gar ſo

lang und ſteil iſt. So kommt nur ſelten eine Kunde hinauf.

Was aber oben anlangt auf matten Füßen, das hat wenig
Kraft. Es erſchüttert die Herzen nicht. „Hm, halt ja,“
ſagen die Leute, „jetzt ſowas, die Kuſſen,“ oder: „sScheint,
als ſollten wir im nächſten Jahre die Halden wieder allein
beſtellen. Aber brav ſind ſie draußen, und die acht, die aus
Dreiwäſſer dabei ſind, gewiß nit zum wenigſten.“
Hernach aber hockt die Botſchaft in den herzen, ruht
ſich aus, ſchlägt allmählich die Augen auf und wird lebendig,
ſo daß nach Tagen die Leute anfangen, darüber zu reden,
ernſthaft und in tiefem Nachdenken.

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AKͤcht ſind fort aus Dreiwäſſer. Davon zwei aus dem
Pölten Häuslein, der Vater und der Sohn. Iſt ja das heute
nicht mehr ſelten, daß Vater und Sohn im Felde ſtehen;
aber daß ſie zuſammen im gleichen Schützengraben liegen,
das iſt ſchon weniger häufig. Friedrich Pölten, der Holz⸗
fäller mußte mit. War erſt vierzig Jahre, der wackere

Mann, der ſein Vaterland lieb hatte wie nur einer. Und

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weil er es ſo lieb hatte, war ihm auch das größte Opfer
ſelbſtverſtändlich. Darum hat er ja geſagt, als ſein älteſter,
der Gotthold, darauf drang, als Freiwilliger mitgehen zu
dürfen. Die Mutter ſtand mit weit offenen Kugen zur Seite,
ſah fragend auf den Mann und den Sohn und nickte hernach
ſtill mit dem Kopfe, als der Friedrich ſagte: „Haſt noch
drei daheim, zwei Mädchen und das neſthähchen; biſt nit
einſam. Uns zwei braucht das Land.“
So ſind ſie denn zuſammen hinausgezogen, ſtehen drau⸗
ßen Seite an Seite und halten aus. Wanken nicht wie
Steine in einer gewaltigen Mauer.
Die Theres aber, des Pölten Weib, iſt daheim auf dem
Platze. Stille geht es her im häuslein; ſie machen wenig
Worte, höchſtens daß der AKleinſte, der nun ſieben Jahre
alt iſt, einmal die Mutter in Verlegenheit bringt mit Fragen,
auf die ſie nur zu ſagen weiß: „Da wart, bis der Vater
einmal heimkommt oder der Gotthold. Die werden dir es
ſagen können.“

Wie das Dröhnen aus der Welt vor dem Gebirge halt

macht, ſo die Sorge, die heute ſo vielen die heilige Zeit

verdirbt. Ob ſich die Theres Pölten ſorgt? Nein. Was
ſoll geſchehen? Iſt einer, der ſich beſſer auskennt in den

Sachen. Muß man halt dem nicht drein pfuſchen wollen.

Als es ſo langſam zu ſchneien beginnt, da ſagt die Frau:
„Wär' doch ſchön, wenn ſie zu Weihnachten daheim wären,
der Vater und der Gotthold.“ Aber ſie hat das eigentlich
mehr geſagt als gedacht. Kann ja doch nicht ſein. So wird
es ein ganz ſtilles Weihnachten werden.
79 bl. 4

Die Kinder aber haben etwas vor. Etliche Pfennige hat

jedes in der tönernen Sparbüchſe, die einen Kopf dar⸗

ſtellt, auf deſſen Scheitel eine arg breite Wunde hinläuft.

Wenn man das Büchslein umdreht und herzhaft ſchüttelt,

Kerzen koſten.

Kaffee zu holen. Denkt keines daran, daß es nicht recht

iſt. Iſt das Geſparte doch ihr Eigentum. Als hernach die

Alteſte, die Margarete, mit des Wildhäuers Marie noch

einmal ins Städtlein hinab muß, ehe es völlig einwintert,
da bringt ſie — zwei Kerzen mit, zwei dicke, glatte, weiße

Rerzen, eine für den Vater, eine für den Gotthold. Nicht,

ſie hätten im Schützengraben kein Licht. Was wiſſen die
Pölten Kinder vom Schützengraben! Anzünden wird man die

dem Bruder. Das iſt deren Weihnachten, und ſind ſie nicht
ſelber daheim, ſo ſind doch ihre Lichter da; die leuchten
und wärmen und kniſtern leiſe, als erzählten ſie ganz heim⸗
lich irgend etwas Schönes und Liebes.
Die Kinder haben vor der Mutter verborgen, was ſie
vorhatten; aber um ein Haar wäre es herausgekommen.
Dier pfennige waren übrig geblieben beim Einkaufe. Die

wären ſein, ſagte der Kleine, obwohl die Margarete genau

wußte, daß ſie aus ihrer Sparbüchſe noch einmal ſoviel
herausgeſchüttelt hatte, als das Hhermännle aus der ſeinen.

wahrt.
Schüchtern fragte die zweite, das Bärbele, ob denn die
Mutter dies Jahr einen Weihnachtsbaum anzünden werde.

Natürlich nicht, erklärte die Mutter. Jetzt, wo alles ſo

teuer ſei und der Vater und der Gotthold nicht daheim.

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hernach kann es geſchehen, daß ein Pfennig herausfällt oder d
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So ſchütteln ſie und ſchütteln, wenn die Mutter einmal †
draußen im Ställchen iſt oder beim Wirte, um ein Viertel

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daß man ſie ihnen hinausſchicken will, weil man glaubt,

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Schließlich gab ſie nach, und ſo blieb das Geheimnis ge⸗ an

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Was ſollten ſie da mit einem Baume? hat ſich ja die
Mutter gewundert, daß die Ainder dabei nicht traurige

augen bekamen, aber: ſind halt vernünftig, dachte die

Theres, weiter nichts.
Die Ainder aber ſtießen ſich an: „Du, es wird doch
Weihnachten, und der Vater iſt dabei und der Gotthold, und
wir ſingen: Stille Nacht, heilige Racht, und: Ihr Kinder⸗
lein, kommet.“
So iſt nun der heilige Abend da. Der himmel iſt weit,
und die Erde iſt licht. In den Bergen haben ſie es im
Winter immer ſchöner als drunten, wo die Flüſſe langſam
gehen. Da liegt Schnee, kniſternder, weißer Schnee. Die
Sterne leuchten und grüßen; die Wälder ſtehen ſchweigend,
als lauſchten ſie dem Weihnachtswunder; Hecken und Wald⸗
ränder ſind Burgen der Gnomen und Wichte, wunderfein
mit Sälen und Hallen und Toren und tauſend flimmernden
Lichtlein. Ah, wer da ein Weilchen davor hockt, der kann
Wunder erleben und ſieht etwa gar einen — Saunkönig,
der wegekundig durch die Herrlichkeit ſchweift.
Geſtern war die Margarete draußen, und was hat ſie
mitgebracht? Eine Schürze voll Tannenäſte, dunkelgrün
und glatt und harzduftend.
Gegen den Abend eilt die Mutter auf einen Sprung zur
Baſe Brettſchneider, die an der Gicht liegt. Als ſie heim⸗
geht, iſt ſie mächtig erſchrocken. Jeſus, iſt denn Feuer im
Häuslein? Sie rennt, und dann ſteht ſie ſtill unter den
Fenſtern. Auf dem Tiſche brennen zwei dicke, hohe, weiße
Uerzen mit ſchlanken, ruhigen Flammen. Darunter haben
die Kinder aufgebaut. Kraus und duftig reckt es ſich empor,

hier ein grünes Wunder und da eines, und daraus ſteigen

weißleuchtend die Kerzen.
Und die NKinder ſingen: Stille Nacht, heilige Nacht.
Dann ſagt die Margarete: „Das alſo iſt der Vater, und
jetzt lauſcht, was er erzählt.“ Sie legen die Hände an
die Ohrmuſcheln, neigen ſich ein wenig vor, und es liegt
eine ſelige Spannung in ihren Zügen. Dann hebt der Kleine
4 *

52

die hand gegen die Flamme: „Jetzt hab' ich den Vater an
der hand. Warm iſt ſie, ah, warm und viel weicher als

ſonſt. Das macht, weil er halt jetzt keine Arbeit mehr hat.“

ſteht unter dem Fenſter, denkt, daß ſie ſchelten müßte über
die heimlichkeit und die Verſchwendung; aber es tropft ihr

langſam aus den Augen, und als ſie in das Stüblein .R

ſchreitet, da tritt ſie leiſe auf.
Erzählen wollen die Kinder, erzählen mit leiſen, ver⸗
haltenen Stimmen. Die Mutter winkt ab. Sie weiß ja,
daß der Vater da iſt und der Gotthold. Dann kann ſie
nicht anders, ſie hält auch einen Augenblick die Hand über
die Kerzen und freut ſich der Wärme, die bis in das herz
geht.
So ſitzen ſie ſtill, indes die Flammen kniſtern.
Suletzt ſagt die Mutter: „Sur Baſe Brettſchneider ſollen
wir kommen, einen Kugenblick.“
Da wird denn der ſtillen Feier ein Ende gemacht. Sie
treten in die Nacht hinaus. Die haustür lehnen ſie an. In
Dreiwäſſer ſtiehlt keiner dem anderen von ſeiner Armut. —
Das Tal herauf keucht ein Feldgrauer in ſchweren Stie⸗
feln. Wie ſoll man das nun nennen, daß der Friedrich
Pölten auf Urlaub kommen kann, gerade zu Weihnachten?
Gut oder ſchlimm? — Seinen Jungen hat er im Laza⸗
rett abgeliefert. Der hat einen Schuß durch das Bein.
Als ſie den Gotthold auf die Bahre legten, draußen hinter
dem Schützengraben, da ſtand der Vater und ſah dem Zuge
mit traurigen Kugen nach. Grade war auch der Major zur
hand, der die zwei aus Dreiwäſſer kannte. Der ſah des
Mannes traurige Augen und fragte, ob er ſchon Urlaub
gehabt habe. Als der Pölten das verneinte, rief der Major
den Hauptmann, redete etliche Worte mit ihm und — zehn

Minuten ſpäter hatte der Wehrmann Urlaub, lange Zeit,

ganze einundzwanzig Tage. Nun holte er den Zug da vorn
ein, nahm ſeines Jungen hand und ſagte: Jetzt kann ich
einen Gruß beſtellen von dir daheim. Urlaub hab' ich.“

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hernach wenden ſie ſich zum Gotthold. Und die Mutter urd .
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53

Da lachte der Gotthold, lachte, als hätte er nicht die min⸗
deſten Schmerzen. Den Gotthold hat der Pölten in der
Stadt abgeliefert, — wenn er wieder ins Feld rückt, hernach
wird er den Jungen noch einmal aufſuchen, — dann iſt er
gegen die Berge gefahren, und nun ſtapft er nach Drei⸗
wäſſer hinauf.
Eingekauft hat er in der Stadt. Nicht gar viel; aber
ein Pack Lichte, bunte, wie ſie auf den Chriſtbaum ge⸗
hören, iſt dabei. Leicht, daß die Theres kein einzig Licht⸗
lein gekauft hat. Ein Bäumlein lauert am Wege auf
ihn. Als er herankommt, wirft es raſch ſeinen Schnee⸗
mantel ab und ſteht nun in ſeiner jungen, ranken Schöne
vor ihm. Da lacht der Feldgraue. „Du biſt recht,“ ſagt
er, haut das Bäumlein mit dem RNicker ab und trägt es
heim.
Finſter iſt's im Stüblein, und der Pölten erſchrickt. Da
hört er aus der Baſe Häuslein Kinderſtimmen: „Ihr Kin⸗
derlein, kommet.“ Aha, jetzt weiß der Friedrich Pölten
ſchon Beſcheid!
Im hausflur ſteckt er das Bäumlein in den Block, der
Sommer und Winter, jahraus, jahrein neben der Eſſe liegt,
ſetzt die Lichtlein auf, zündet ſie an und ſtellt den Baum
drinnen auf den Tiſch. Dann wartet er auf das, was nun
kommen wird.
Und es kommt, raſch und ungeſtüm. Der Hermann
hat bei der Baſe das Näslein gegen das Fenſter gedrückt.
„Mutter,“ ſchreit er auf, „das Chriſtkindlein iſt bei uns,
das CThriſtkind!“ Und hinaus iſt er, heidi, hinab in das
Häuslein, — dem Vater in die Arme. Als die andern
hinterdrein kommen, da ſchwingt der Vater ſeinen Buben
gerade gegen die Decke.
Sie haben nicht gar viel geſprochen. „Jeſus,“ hat die
Theres geſagt; aber ſie hat nicht einmal eine Träne im
Auge gehabt. Nur ſtill an ihren Mann hat ſie ſich gelehnt.
Dann fragt ſie nach dem Gotthold. Der alſo liegt wund im
Lazarett. „Gott ſei Dank, daß er lebt,“ ſpricht die Mutter

54
und dann: „habt ihr noch viel Arbeit draußen?“ — „Ja,“
ſagt der Vater drauf, „viel und harte.“
„So mußt noch einmal hinaus?“
„In drei Wochen.“

„Iſt eine lange Zeit, drei Wochen, und die — biſt da⸗ H

heim!“ —

Das Bäumlein brennt ſchon eine ganze Weile. Die
Mädchen fragen und der Bub. Der nach dem Nriege, die

Mädchen nach dem Bruder. “”
„Und das war euer Weihnachten?“ ſpricht der Vater
und weiſt auf die zwei UKerzen und die häuflein gruüner †

Sweige. Da ſind die Kinder ſtill, als ſchämten ſie ſich. Die
Mutter aber erklärt; ein Tadel fließt ein für die Ver⸗ †
ſchwender und heimlichtuer, aber die freudige Rührung
klingt doch ſtark hindurch. †
Da iſt der Vater ein Weilchen ſtill. Dann ſpricht er:

„Wir wollen die zwei Lichter wieder anbrennen.“ Als ſie †

ihre Flammen aufwärts recken, löſcht er die Kerzen am
Baume aus. ſ
„Iſt mir völlig,“ ſagt er, „als wär' das jetzt ſchöner.
Er hat das Hermännle auf dem Schoße, ſein Weib ſitzt
ihm zur Seite und hält ſeine hand, und die Mädchen lehnen
ſich an ſeine Aniee.
Nun erzählt er vom Kriege. Friſch und ſtark und auf⸗
recht, wie von einer heiligen Sache, in der man nicht er⸗
lahmen darf. „Ah,“ ſagt er, „ſie haben draußen heut'

auch ihre Bäume. Ihr müßt nit denken, daß ſie ohne †

Weihnachten ſind.“

Da ſteht denen im Pölten Häuslein der Krieg als etwas

vor den Augen, in dem das ſchöne Menſchentum doch die
Oberhand behält. ?”

Die Kerzen brennen nieder, die Tannenzweiglein fangen †
an zu kniſtern und zu glimmen, und dem Hermännle fallen †

ſachte die Kugen zu.

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55
Als die Einder ſchlafen, tritt Friedrich Pölten mit ſeinem

Weibe vor die hütte.

Er ſieht gegen den himmel. „Mutter,“ ſagt er, „da⸗
hier iſt Friede auf Erden, und den — ſoll euch keiner
nehmen. Dafür gehe ich in drei Wochen gerne wieder
hinaus.“

*

enthalten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Einige Bänd⸗
chen ſind ſchon für kleinere Ainder, andere für größere und für Erwachſene geeignet.

Schaffſteins Blaue Bändchen

Jedes Bändchen iſt reich illuſtriert und koſtet 30 Pf. kartoniert, in Leinen geb. 60 Pf.

Es ſind weiter folgende Bändchen erſchienen:

FX*αA445. Geſchichte eines Rekruten von 1813 von Erckmann⸗

**X*6.
**A7.
** 48.
PF⸗ x*.
F⸗*50.
*51.
**G52.

E*z 50.
*X*5 4.

*x 55.
**G56.

* 57.
*X*58.

*X* ⁹
*** .
F*F⸗* 1.

* *62/
*64.
**6“5.
*66.
***69.
* 0.
F* 7I.
e &72.

*** 4.
*F **τ16.

F⸗*1 .

XX* 8

an

Chatrian.
Ruſſiſche Volkserzählungen von Leo N. Tolſtoj.
Schatzkäſtlein, 50 Erzählungen von J. P. Hebel.
Griechiſche heroengeſchichten von Niebuhr.
Vixen und andere Tiergeſchichten (Ebner⸗Eſchenbach u. a.)
Mozart auf der Reiſe nach Prag von E. Mäörike.
Ringel, Ringel, Reihe. 100 Kinderſpiele mit Singweiſen.
Die verzauberte Prinzeſſin. 15 Märchen von Bechſtein
mit Bildern von Richter.
von Nixen und Mobolden und anderen Geiſtern.
Naturſagen von Paul Zaunert.

Die Flut des Lebens und andere Erzählungen aus der

Zeit des 30 jährigen Krieges
Die ſieben Schwaben v. L. Aurbacher mit Bildern v. L. Richter.
Das Leiden, Sterben und AKuferſtehen Jeſu Chriſti mit
28 Holzſchnitten aus der kleinen Paſſion von Albrecht Dürer.
Luſtige Märlein u. Reime mit vielen Bildern v. Franz Pocci.
Indiſche Fabeln. Bodhiſattva dem Weiſen nacherzählt von
Clara Hepner. .

Peter Schlemihls wunderſame Geſchichte von Kd. v. Chamiſſo.

Die Karawane. Märchen von Wilh. Hauff.
DerScheik von Aleſſandria und ſeine Sklaven. Märchen
von Wilh. Hauff.
63. Das Wirtshaus im Speſſart. Märchen von Wilh. Hauff.
hHeiner im Storchenneſt u. andere Märchen von G. Ruſeler.
Das Kindlein v. Bethlehem. 5 Chriſtusleg. v. Selma Lagerlöf.
Sindbad der Seefahrer und andere Märchen aus 1001 Nacht.
Der Bismarckfranzel u. andere Geſchichten von Fritz Müller.
Klein Heini, ein Großſtadtjunge. II. Teil von Rich. Hennings.
Schwert aus der Scheide! Balladen u. Lieder vom Weltkrieg.
Stille Helden. Erzähl. a. d. Vogeſenkämpfen von K. Babillotte.
Der tägliche Gaſt. Peter Fingals Heimkehr. 2 Erzäh⸗
lungen aus dem Weltkriege von Kurt Küchler.
Greanzfeuer. 7 Erzähl. a. d. Weltkrieg von Fr. Müller, E. Zahn u. a.
Heldentod. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von R. Greinz, Fr. v. Oſtini u. a.
Das Pfarrhaus in Oſtpreußen und andere Erzählungen
aus dem Weltkrieg von K. Sapper, G. Schröer u. a.
Der Minenleger und and. Erzählungen vom Seekrieg 1914/15.

Im Turkograben und andere Erzählungen vom Weltkrieg.

* Für Minder vom 7. Jahre an. ** —
und für Erwachſene. Jah Vom 10. Jahre an. diꝛ vom 12. 1s. Jehre

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Entsauert
06/2008

Grenzfeuer

Sieben Erzählungen
aus der Zeit des Weltkrieges

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Vierundſiebzigſtes

der Blauen Bändchen, herausgegeben

von J. von hHarten und M. Henniger

Verlegt bei hermann S

affſtein in Cöln a. Rh/

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