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 Das Pfarrhaus in Ostpreußen u. andere Erzählungen aus der Zeit des Weltkriegs 2 IUDINTNNIMIII.. Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. N124524582325 021 HL.S „Dresden ber alles“ er Matroſe menrad in unn ſtöhnrt gekommnen Das unoͤ anodere Erzählungen aus oder Zeit bes Deltlrieges Dae Das Pfarrhaus in Oſtpreußen und andere Erzählungen aus der Zeit des Weltkriegs Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Sechsundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von harten und KU. henniger Verlegt bei Bjermann haſſtein in Cöln a. Rh. Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen, werden erbeten an J. von harten, Lobbendorf bei Blumenthal (Hannover). Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Roßberg'ſche Buchdruckerei in Leipzig. ii 1. Do 2. Ute 3. Der 4. Wi Gul 5. Ein lein b. Im 7. Got nii Inhalt Seite ngen 1. Das Pfarrhaus in Oſtpreußen. Von Agnes Sapper. 5 2. Treue Wacht. Von Wilhelm Lobſien. . . 16 effen, 3. Der Hheimweh⸗Franzl. Von F. Schrönghamer⸗ heimdal. 22 bei 4. Wie hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. Von Guſtav Schröer . . 28 . 5. Einer braver als der andere. Von Franz adam Beyer⸗ gſche lein. . . . . . . 33 6. Im Dorf. von mar Jungnickel. . . . . . . 37 7. Gott mit uns! Von Rudolf Greinz . . . . . . 42 Quellenangabe Die in dieſem Bändchen enthaltenen Erzählungen wurden im Einverſtändnis mit den Verfaſſern nachſtehenden Büchern und Zeitſchriften entnommen: Greinz, R. Die kleine Welt. Tiroler Dorfgeſchichten. L. Staackmann, Leipzig. (Nr. 7.) Jungnickel, M. Trotz Tod und Tränen. Ein fröhlich Buch. Herm. K. Wiechmann, München. (Nr. 6.) Lobſien, W. Heilige Not. Bilder aus Deutſchlands Kampf gegen die Ruſſen. 6.— 15. Tauſend. G. Kiepenheuer, Weimar 1915. (Nr. 2.) Magdeburgiſche Zeitung. Jahrg. 1915. (Nr. 4.) Marzell Salzers Kriegsprogramme 1914/15, hHeft 2. K. J. Benjamin, hamburg. (Nr. 5.) Sapper, KH. Kriegsbüchlein. Erzählungen. 11.— 20. Tauſend. D. Gundert, Stuttgart 1915. (Nr. 1.) Schrönghamer⸗heimdal, Fr. helden der heimat. Kriegserzählungen und Erlebniſſe eines Mitkämpfers. herder, Freiburg i. B. 1915. (Nr. 3.) Me Fei wurden üchern ſeinat. inpfers. * Das Pfarrhaus in Oſtpreußen. Von Agnes Sapper. n Oſtpreußen waren die Ruſſen eingebrochen. Das herr⸗ liche, blühende Land, das an das rieſige ruſſiſche Reich grenzt, mußte den erſten Anprall der Feinde aushalten. Wohl kämpften die todesmutigen preußiſchen Grenadiere gegen den eindringenden Feind und hinderten ihn, weiter nach Deutſch⸗ land vorzurücken; aber Oſtpreußen war der Kampfplatz, und ehe das Volk nur recht wußte, daß der Krieg erklärt ſei, be⸗ gann ſchon die Verwüſtung des Landes. Ein Teil der Bewohner war noch rechtzeitig geflohen; aber wer Haus und Hof, Acker und Dieh beſitzt, verläßt nicht ſo leicht die heimat. Da lag ein Pfarrdorf friedlich in fruchtbarer Gegend. Mit Entſetzen hörten die Einwohner von der nahen Gefahr, aber ſie flohen nicht. „Wir können nicht,“ ſagten ſie zueinander; „wie ſollten wir das machen? Wohin? Wovon ſollen wir uns ernähren? Was mit den Kranken anfangen, und wo das Vieh unterbringen? Nein, es geht nicht.“ Vom Nachbarort hatte man freilich gehört, daß viele Ja⸗ milien geflüchtet waren, auch der Pfarrer. „Unſer Pfarrer wird auch gehen,“ ſagten ſie zueinander; „er hat ſeine Mutter in Danzig. Dorthin wird er ſeine Frau und Uinder bringen; da ſind ſie gut aufgehoben und bekom⸗ men ihr Brot umſonſt. Wir wollen ins Pfarrhaus gehen und hören, was der herr Pfarrer meint.“ Der Pfarrer ſaß am Schreibtiſch und hatte die Zeitung auf⸗ geſchlagen vor ſich. Seine junge Frau lehnte neben ihm und ſah zugleich in das Blatt, aus dem er ihr die Kriegsnachrichten vorlas. Jetzt wurden Schritte laut vor dem Studierzimmer. Die Pfarrfrau öffnete die Türe. Eine ganze Anzahl Männer und Frauen ſtanden da. Sie ſagten, daß ſie des herrn Pfarrers Meinung hören wollten, ob man fliehen ſolle. Der Pfarrer riet zur Flucht. „Morgen ſchon können die Feinde hier ſein,“ ſagte er, „und wir wiſſen ja, wie ſie hauſen Wir Männer ſind unſeres Lebens nicht ſicher, Frauen und Kin⸗ der ſind ihren Schandtaten preisgegeben. Jetzt können wir noch flüchten; die Landsleute in Weſtpreußen und in der Mark werden uns barmherzig aufnehmen, davon bin ich überzeugt.“ „lſo wollen Sie gehen, herr Pfarrer?“ „ Wenn ihr geht, ja.“ „Und wenn wir nicht gehen?“ „Dann werde ich bei euch bleiben.“ Einer ſah den andern an; ſie waren ſtill und überlegten. Die Pfarrfrau, die neben ihrem Manne ſtand, hatte noch kein Wort geſprochen; aber jetzt unterbrach ſie das Schweigen und ſagte faſt bittend, mit erregter Stimme: „Warum wollt ihr denn nicht fort? Ihr könnt ja doch haus und hof nicht ſchützen; rettet doch wenigſtens das Leben! Ach, wir wollen fliehen, gleich heute; ſonſt iſt es zu ſpät!“ Da wandte einer der Bauern ſich an ſie: „Frau Pfarrer, ich glaube es nicht, daß die Ruſſen hier durchkommen; unſer Ort liegt nicht an der großen Straße. Die Ruſſen wollen doch auf Berlin marſchieren; nach Sudehnen werden ſie ſchwerlich kommen. Wenn wir unſere heimat verlaſſen, dann geht ſie uns verloren; denn allerhand Raubgeſindel treibt ſich herum in ſolcher Zeit. Und in der Fremde werden wir alle ins bitterſte Elend kommen. Ich meine, wir ſollten bleiben.“ Die andern ſtimmten zu. Die Pfarrfrau erblaßte. Wohl legte ihr Mann den Leuten noch mit der Landkarte in der Hand die Gefahr dar; aber ſie fühlte: es iſt umſonſt, was er redet; ſie können ſich nicht trennen von ihrer heimat. So kam es auch. Die Leute verabſchiedeten ſich: „Wir danken auch, daß Sie bei uns bleiben, Herr Pfarrer.“ Sie gingen hinaus durch den Pfarrgarten. Dort ſpielten noch die Kinder der Pfarrleute. Der Kleine ſaß in der Schaukel; das fünfjährige Fikchen kam zutraulich heran; ſie kannte faſt alle die Leute. Im Fortgehen deutete einer der Männer auf die Kinder: „Die haben wir auf dem Gewiſſen, wenn ſie in die Hände der Koſaken fallen. Was die Frau Pfarrer be⸗ trifft, die wäre gern geflohen.“ „Ja, und der Herr Pfarrer war auch dafür.“ Uin⸗ wir llark ugt. ſegten. hein n ud lt ihr f nicht wollen farrert, unſer 1 doch⸗ vetlich elt ſe herum le ins holl in der vas et Wir pielten aukel⸗ te faſt er auf ſe in er be⸗ „Kein Wunder; den Herrn Pfarrer Amelung aus Teulauken ſollen die Koſaken erſtochen haben, weil er ihnen nicht ſagen konnte oder mochte, wo die deutſchen Truppen ſtehen.“ Mit ſchwerem herzen gingen ſie heim; zur Sorge kam noch die innere Unruhe, ob ſie recht taten. Sie hatten den Pfarrer um Rat gefragt und dann doch beſchloſſen, gegen ſeinen Rat zu handeln. Die Leute hatten kaum das Studierzimmer verlaſſen, ſo zog der Pfarrer ſeine Frau an ſich mit großer, innerer Bewegung: „Wir müſſen uns trennen, Luiſe; du und die Kinder ſollt in Sicherheit kommen.“ „O Johannes!“ rief ſie, „warum haſt du ihnen verſprochen, zu bleiben! Ich habe im ſtillen ſchon angefangen, die Koffer zu packen; wir wollten doch zu deiner Mutter!“ Sie weinte bitterlich. Er drückte ſie innig an ſein Herz: „Du ſollſt auch zur Mutter, ſollſt fort mit den Kindern; nur ich kann nicht, unmöglich. Ich darf doch meine Gemeinde in dieſer ſchweren Seit nicht verlaſſen. Denke dich hinein! Sie hätten keinen Gottesdienſt, keinen Zuſpruch in Unglück, Krankheit und Todesnot. Keine Einſegnung auf dem Friedhof, wenn einer ſtirbt. Luiſe, denke an den Spruch: Sei getreu bis in den Tod, ſo will ich dir die Krone des Lebens geben! Ich will mein Amt treu ver⸗ walten; mache mir's nicht ſchwer, jetzt, wo wir uns trennen müſſen!“ „Trennen?“ ſagte ſie, „wenn du bleibſt, bleiben auch wir. Du haſt das rechte Wort geſagt: Sei getreu bis in den Tod! Kuch ich bleibe bei dir bis in den Tod.“ Es gelang ihm nicht, ſie zu überreden, daß ſie ſich mit den Uindern flüchtete. Von dieſer Stunde an klang es immer in dem herzen der Pfarrfrau: „Sei getreu bis in den Tod!“ Ruhig und mutig ſah ſie dem entgegen, was kommen ſollte; die Angſt war von ihr gewichen. — Ein Tag und eine Nacht waren vergangen, und ein ſtrah⸗ lend ſchöner Sonntag war angebrochen. Die Airche füllte ſich wie an einem hohen Feſttag. Jeder wollte im Gotteshaus beten, jeder wollte die Predigt des Pfarrers hören, der treu bei ſeiner Gemeinde ausharrte. Nie hatte ſo ſtille Andacht die ganze Kirche erfüllt wie heute. Als nach dem Gottesdienſt der Pfarrer im Talar dem nahen Pfarrhaus zuging, ſah er von fern eine Anzahl Leute von der Landſtraße her auf das Dorf zurennen. Schon von weitem hörte man ihren Schreckensruf: „Die Koſaken kommen! Ein ganzer Trupp iſt hinter uns her!“ Der Pfarrer eilte zu ſeiner Frau: „Luiſe, es wird ernſt! Die Feinde kommen! Gott ſei uns gnädig!“ Er wollte den Talar ablegen. „Behalte ihn an,“ bat ſeine Frau, „vielleicht achten ſie dies Gewand!“ „Meine gute, kluge Frau!“ rief er und drückte ſie an ſein Herz, „was wird nun über uns kommen?“ „Was ſollen wir tun?“ fragte ſie dagegen, „das hoftor und die Haustüre ſchließen?“ „Das hat keinen Wert; ſie ſchlagen die Türen ein und dringen dann ſchon in feindlicher Stimmung ins haus. Nein, wir wollen ſie wie Einquartierung behandeln, gutwillig geben, damit ſie keine Gewalt brauchen. Trage auf, was du irgend Gutes im haus haſt, und zeige keine Furcht!“ Er rief ſeine beiden Kleinen, die noch ahnungslos im Neben⸗ zimmer ſpielten: „Einder, es kommen Soldaten ins Dorf; wahr⸗ ſcheinlich kommen auch welche zu uns zum Mittageſſen.“ „Keine Feinde, gelt, Vater?“ ſagte Fikchen, als es des Va⸗ ters ruhige Worte hörte. „Hungrige Soldaten,“ erwiderte dieſer ausweichend. „Hilf der Mutter den CTiſch decken, Stühle herbeitragen; ſo iſt's recht, meine Kleine.“ Die Pfarrfrau breitete ein friſches Tafeltuch auf und rich⸗ tete den Tiſch wie für Gäſte. In dieſem Kugenblick kam aus der Rüche Maruſchka, das Mädchen, totenblaß herein. Sie hatte vom Fenſter aus in der Ferne ruſſiſche Reiter traben ſehen und konnte vor Schreck kaum ſtammeln. „Still, Maruſchka, ſtill; wir bekommen wahrſcheinlich Ein⸗ quartierung. Sieh, daß das Eſſen recht gut ausfällt. Man vor Der ruhi Ciſ Woh ſalen Eine tend, des Pfar Mei hin⸗ deutf Gepi muß den hungrigen Soldaten gut zu eſſen und zu trinken geben. Geh in die Küche; ich komme gleich nach.“ „Ei, Mutti,“ ſagte Fikchen, „ich glaube, Maruſchka iſt bange vor den Soldaten. Ich gar nicht; ich habe gern Einquartierung.“ Eine Weile herrſchte tiefe Stille im Ort; kein Menſch wagte ſich auf die Straßen, alle verkrochen ſich in Todesangſt in ihre häuſer. Dann plötzlich hörte man von ferne Pferdegetrabe, hörte ein Signal; die Koſaken hielten im Dorf. Ihr Anführer ließ in deutſcher Sprache ausrufen, daß keiner der Einwohner den Ort verlaſſen dürfe. Bei Todesſtrafe ſei es verboten, durch Signale, durch Glockenläuten oder ſonſt auf irgend eine Weiſe die Anweſenheit der Koſaken zu verraten. Nach dieſer An⸗ drohung ſtiegen ſie von den Pferden und zerſtreuten ſich im Ort. Es dauerte nicht lange, ſo hatten ſie das ſchöne Pfarrhaus, obwohl es abſeits lag, entdeckt. Ein Trupp von vier Mann kam, mißtrauiſch um ſich ſchauend, durch den Garten auf die haustüre zu; voran einer, der der Anführer zu ſein ſchien. Der Pfarrer kam ihnen zuvor und machte die Türe weit auf. Als ſeine große Geſtalt im langen, ſchwarzen Talar plötzlich vor ihnen auftauchte, ſtutzten die Koſaken einen Kugenblick. Der Pfarrer machte eine einladende handbewegung und ſagte ruhig und furchtlos in ruſſiſcher Sprache: „Kommt herein; der Tiſch iſt ſchon für euch gedeckt!“ Sie folgten ihm. Es war ein freundlicher Anblick, dieſes Wohnzimmer mit dem großen, weißgedeckten Eßtiſch. Die Ko⸗ ſaken mochten in ſolchem Raum noch nicht oft geweſen ſein. Eine Chriſtusfigur an der Wand, die Hände ſegnend ausbrei⸗ tend, ſchien die Eintretenden willkommen zu heißen. Die Frau des Pfarrers mit den Kindern ſtand gerade unter der Figur. „Das iſt meine Frau, und das ſind meine Kinder, ſagte der Pfarrer ruhig. Die beiden AKleinen traten zutraulich heran. „Meine Frau kann nicht Ruſſiſch, aber ſie kann gut kochen. — Bringe du das Eſſen ſelbſt auf den Tiſch, Luiſe,“ fügte er in deutſcher Sprache hinzu. Neugierig ſahen die Kinder zu, wie die Soldaten nun ihr Gepäck ablegten. Der eine warf das ſeinige auf das Sofa; 10 da bedeutete ihm der Anführer, es auf den Boden zu legen. In der feinen Umgebung, bei der gaſtlichen Kufnahme, wollten ſie auch nicht die rohen Kerle ſein. Und nun trug die Pfarr⸗ frau das Eſſen auf, die Kinder traten an den Tiſch und fal⸗ teten die hände. Der Pfarrer ſprach das Tiſchgebet; die Ko⸗ ſaken taten mit; ſie waren ganz im Bann des Pfarrhausfriedens. Was draußen in der Küche Maruſchka zitternd und bebend zubereitet hatte, was ſie aus dem Aeller heraufgeholt, das ſchmeckte den Koſaken aufs beſte. — 1 1 NI 6 NiINNITTNN 2 Während des Eſſens beſorgte Maruſchka eifrig, was ihr die Pfarrfrau aufgetragen: die ſchönen Betten im Fremdenzimmer überzog ſie mit friſcher Wäſche. Nach Tiſch geleitete der Pfarrer die müden Soldaten hinauf und lud ſie ein, es ſich behaglich zu machen. Die Pfarrleute atmeten erleichtert auf. Der Pfarrer wagte den Talar abzulegen; ſeine Frau ſorgte voraus für das Abend⸗ eſſen und hatte die gute Zuverſicht, daß die Koſaken in den weichen Betten wohl bis zum Abend ſchlafen würden. So kam es auch; aber nach dem Eſſen gingen die Soldaten fort und ſuchten ihre Kameraden im Wirtshaus auf. Dort war ein wüſtes Treiben; das ganze Wirtshaus lag voll Ko⸗ ſaken, die aßen und tranken bis tief in die Nacht hinein, und — ältet ſein geſe in tie eſch ufg ein einen Uun deic mzimmner tpfarrer elagli et ate s Abend in den 1 Sohhaten f. Dort vol Ny⸗ en, und 11 zuletzt brach Streit aus. Der Wirt wollte den Rellerſchlüſſel nicht ausliefern, den die Koſaken verlangten. Er weigerte ſich und wehrte ſich; plötzlich zog einer der Soldaten die Piſtole und ſchoß den Wirt nieder. Noch in der Nacht kam die Nachricht von der Gewalttat ins Pfarrhaus, und am frühen Morgen, während die Ruſſen noch ſchliefen, ſchichkte die Wirtin einen Buben zum Pfarrer, er möchte doch den Toten beerdigen, den die Soldaten nicht im haus dulden wollten. Der Pfarrer ließ ſagen, man möge das Grab richten, er werde den Toten beerdigen; aber es müſſe in aller Stille und Heimlichkeit geſchehen, um die Feinde nicht zu weiterer Ge⸗ walttat zu reizen. Vom Dorf aus brachten vier Träger den Sarg mit dem Toten. Niemand als ſeine Frau und ſeine Kinder begleiteten ihn. Am Eingang des Friedhofs trat der Pfarrer zu ihnen und ging dem Zuge voraus. Als ſie durch das Tor des Friedhofs traten, wurde, wie es der Brauch war, das Friedhofsglöcklein geläutet. Der Pfarrer blieb beſtürzt ſtehen: „Wer läutet? Wißt ihr nicht, daß die⸗ Koſaken auch das Läuten bei Todesſtrafe verboten haben?“ „Ach, Herr Pfarrer,“ ſagte die Frau erſchreckt, „es iſt ja nur das Sterbeglöckchen! Ich habe den Meßner gebeten, daß er läutet. Das werden die Unmenſchen doch erlauben! Mein Mann ſoll doch nicht ohne Geläute zu Grabe getragen werden!“ Der Pfarrer hörte kaum auf ſie. Er wandte ſich an ihren älteſten Buben: „Spring zum Meßner! Er ſoll das Läuten ſein laſſen; es kann ihm das Leben koſten!“ Der kleine Leichenzug war am Grabe; der Sarg wurde ein⸗ geſegnet und verſenkt. Aber in das Gebet, das der Pfarrer in tiefem Ernſt über dem Grabe ſprach, drang von ferne wildes Geſchrei. Die Koſaken waren beim erſten Glockenton vom Lager aufgefahren; ſie hielten ſich für verraten. Wütend ſtürmten ein paar von ihnen nach der Kirche. Der Glöckner wurde in einem KAugenblick überwältigt und lag tot im Glockenturm. Nun ſuchten ſie nach dem Pfarrer; denn der hatte gewiß das Zeichen zum Verrat gegeben. Sie drangen in den Friedhof 12 ein, der hinter der Kirche lag. Beim Anblick der wilden Rotte liefen die Sargträger und die Wirtin mit ihren Kindern unter lautem Geſchrei davon. Der Pfarrer allein blieb, das Kruzifix in der hand, an dem noch offenen Grabe ſtehen. Er deutete hinein. „Ich habe nur getan, was meines Amtes iſt,“ ſagte er zu ihnen in ihrer Sprache; „das Läuten der Sterbeglocke geſchah gegen meinen Willen.“ Da wechſelten ſie ein paar Worte miteinander und beſchloſſen, den Pfarrer gefeſſelt fortzuführen. Im Kugenblick waren ihm die Hände auf den Rücken gebunden. Dabei riß einer der Ko⸗ ſaken ihm das Kruzifix aus der Hand. „Derſündige dich nicht,“ ſagte der Pfarrer; „lege es dem Toten auf ſein Grab!“ Und der Koſak gehorchte ſeinem Ge⸗ fangenen. Sie führten den Gefeſſelten durch das Dorf. Die Straßen waren leer; niemand traute ſich heraus; denn alle Bewohner waren in Todesangſt. Aber hinter ihren Fenſtern ſchauten ſie auf die Straße, und mit Entſetzen ſahen es viele, wie ihr Pfarrer gefeſſelt auf den Platz vor dem Wirtshaus geführt wurde, auf dem ſich die Koſaken ſammelten. Nur die Pfarrfrau wußte nichts von allem, was geſchehen war. Swar über das Läuten war ſie erſchrocken; aber ſie hatte keine Seit, darüber nachzuſinnen. Ihre Koſaken, oben im Fremdenzimmer, waren auf einmal munter geworden; ſie hörte ſie lebhaft reden und eilte, Frühſtück für ſie zu bereiten. So früh hatte ſie ſie nicht erwartet. Und ſie wollte ſie doch wieder durch gaſtliche Behandlung in gute Stimmung verſetzen. Eilig trug ſie auf, hoffte auch jeden Augenblick, daß ihr Mann wieder vom Friedhof zurückkäme. Schwere Tritte kamen jetzt die Treppe herunter. Sie mußte ſich wohl darein finden, die Koſaken allein am Tiſch zu haben; wenn ſie nur ihre Sprache gekannt hätte! Sie öffnete die Türe; aber die Soldaten ſchienen nicht vorzuhaben, zum Früh⸗ ſtück zu kommen; ſie gingen auf die Haustüre zu. „Tee?“ fragte die hausfrau und deutete auf das Zimmer. Durch die offene Tür war der einladende Teetiſch zu ſehen. Einen Kugenblick zögerten bei dieſem verlockenden Anblick die notte unter ufi eutete ſagte gloche loſen n ihn er Ko⸗ 8s denn m G. trahen wohner ten ſe bie ihr geführt ſchehen ber ſie 1 oben den, ſe ereiten. ſe doch elſeten. t Mann mnußte haben ete die Früh⸗ immer. ſher. ſic die 13 Koſaken und wechſelten ein paar Worte; dann traten ſie ein, ſetzten ſich aber nicht, ſondern ſchoben nur in Eile in ihre Taſchen alles, was da ſtand an Brot und Speck, an Käs und Eiern, und verſchwanden dann eiligſt durch den Garten auf die Straße. Sie konnte ſich das ſonderbare Benehmen nicht erklären und ging hinauf in das Fremdenzimmer, um nachzuſehen, ob die Koſaken wohl all ihr Gepäck mitgenommen hatten. Ja, das war ſo. Alſo mußten ſie wohl heute früh ſchon wieder weiterziehen? Waren vielleicht ſchon verſpätet und deshalb ſo eilig? O Wonne, die Gäſte glücklich los zu ſein! Vom Fremdenzimmer konnte man hinüberblicken nach dem Friedhof. Der lag ſtill und verlaſſen. Aber wo war denn nur ihr Mann? Wohin konnte er ſo früh gegangen ſein? In das Trauerhaus zu der Wirtin? Mit dem Talar? Ja, vielleicht; in dieſer Kriegszeit tat man manches, was vorher unmöglich ſchien. Es war ſo ruhig im ganzen Hauſe, und nach all den Kuf⸗ regungen hatte dieſe Stille etwas Bedrückendes. Sie ging wie⸗ der hinunter in die Wohnſtube. Ihr Blick fiel auf die große Teekanne. Ja, eine Taſſe Tee würde ihr jetzt gut tun; und dann die Teekappe über die Kanne, daß der Tee ſchön heiß bliebe, bis ihr Mann endlich käme. So ſaß ſie ganz allein an dem großen gedeckten Tiſch und trank, weil ſie immer wartete auf ihren treuen Gefährten, der doch auch noch nicht gefrühſtückt hatte. Jetzt endlich hörte ſie Schritte; raſch kamen ſie durch den Garten, durch den Flur. Die Wohnzimmertür ging auf — ihr Mann ſtand vor ihr. „So, endlich!“ ſagte ſie und ſtreckte ihm die Hand entgegen, „jetzt komm nur gleich; der Tee wird kalt!“ Er aber war ſprachlos. Er, der ſich ſchon im Geiſt nach Sibirien transportiert geſehen hatte, er, der ſeine Frau in Jammer und Verzweiflung vorzufinden glaubte, fand ſie ruhig am Teetiſch mit der einzigen Sorge: der Tee würde kalt. Sie ſah jetzt ſeine Erregung. „Was iſt denn geſchehen?“ fragte ſie ängſtlich. 14 „Du weißt wohl von gar nichts?“ „Nein, wo warſt du denn?“ „Nun, ich war in ruſſiſcher Gefangenſchaft! Freilich nur eine Viertelſtunde; aber eine Viertelſtunde, die ich nie vergeſſen werde. Gefeſſelt bin ich vom Friedhof hinweggeführt worden, ganz nahe an unſerm hauſe vorbei. Luiſe, wie mir da zu⸗ mute war! Ich mag dir's gönnen, daß du mich nicht geſehen haſt! Sie haben das Läuten der Sterbeglocke für Verrat ge⸗ halten; dem Glöckner hat es das Leben gekoſtet, mich wollten ſie fortſchleppen. Sieh die roten Striemen an meinen hand⸗ gelenken! Aber du wirſt ganz weiß, Luiſe; es iſt nichts mehr zu fürchten. Du ſiehſt ja, ich bin wieder frei, dank unſerer Einquartierung. Unſere vier Leute ſind für mich eingetreten, haben für mich geſprochen, bis man mich losgebunden hat. Und jetzt iſt die ganze horde abgezogen, Gott Lob und Dank!“ „Ja, Gott Lob und Dank!“ Die Pfarrfrau war ſo erſchüttert, ſie konnte ſich gar nicht faſſen. Freilich, für diesmal war die Gefahr überſtanden; aber noch heute konnten größere feind⸗ liche heere das Land überfluten. Kus der Ferne hörte man Pferdegetrabe; die Koſaken waren abgezogen. Und nun trauten ſich die Leute wieder auf die Straße, und wieder kamen ſie in großer Menge ins Pfarrhaus; aber jetzt waren ſie anders geſinnt. Sie wollten flüchten, ſo ſchnell wie nur möglich. Alle waren einig: keinen zweiten Einfall wollten ſie abwarten. Der Tod des Wirtes, des Glöckners, das Bild ihres gefeſſelten Pfarrers, das alles hatte ihnen einen Schreck eingeflößt, ſo daß es von Mund zu Mund ging: „Nur fort, nur fort!“ Die Pfarrfrau packte ihre Koffer; das ganze Dorf trug ſeine Habſeligkeiten zuſammen, Wagen um Wagen wurden gefüllt, Kranke und Ainder auf Betten gelegt; ja, auch hunde, Ka⸗ narienvögel u. dgl. durften mit. Das Vieh wurde losgebun⸗ den und mitgetrieben. Unterwegs ſtieß man auf Leidensgenoſſen, bei denen die Ruſſen ganz anders gehauſt und Greuel verübt hatten, bei deren Bericht man ſchauderte. Ein unabſehbarer Zug bewegte ch mr geſſen vorden, da zu⸗ geſehen tat ge⸗ wolten hand. s nehr unſerer treten, n hat. Dankl hüttett, war die ftitd⸗ aten le d de en el wie volſten Bid Schtech ll ſrt g ſein e k⸗ gebun⸗ ent die ſ, hei weyte 15 ſich landeinwärts; ängſtliche, bekümmerte Leute, die mit bit⸗ terem Schmerz ihre Heimat verließen und mit ſchwerer Sorge in die Sukunft ſahen. Als unſere Pfarrfamilie in Danzig ankam, ſah ſie Scharen von ſolchen geflohenen Familien. Eine endloſe Flucht von Wagen erfüllte die Straßen und Plätze, ganze Herden heimat⸗ loſen Viehs ſtauten ſich brüllend in den engen Straßen. Aber es wurde Ordnung geſchafft, und mit rührender Nächſten⸗ liebe wurden in kurzer Seit all die armen Flüchtlinge unter⸗ gebracht, wurde Dach und Fach, Arbeit und Verdienſt für ſie geſchafft. Am beſten hatten es freilich ſolche, die wie unſer Pfarrer mit Frau und Kindern von der Mutter mit offenen Armen aufgenommen wurden. Aber auch ſie trauerten um das ſchöne Land, das vom feindlichen Heer verwüſtet wurde, und um die unglückſeligen Opfer ruſſiſcher Grauſamkeit. RKeiner konnte froh ſein, wenn auch ihm ſelbſt nichts abging; alle Deutſchen Oſtpreußens hatten ein gemeinſames Leid, eine gleiche Sehn⸗ ſucht. Und ſie warteten Tag um Tag, Woche um Woche, ob die Heimat nicht aus der Hand der Feinde errettet würde. Und der große Tag kam; der Retter GOſtpreußens erſchien: Generaloberſt von hindenburg, der die Ruſſen bei Tannen⸗ berg und an den Maſuriſchen Seen beſiegte und dadurch das Land wieder befreite. Was war das für ein Jubel im ganzen deutſchen Vaterland! Am Abend, da dieſe herrliche Nachricht durch ein Telegramm des Generalquartiermeiſters von Stein bekannt geworden war, gingen unſer Pfarrer und ſeine Frau in jedes haus, wo Leute aus ihrer Gemeinde untergebracht waren. Sie wollten ſie ſelbſt ſehen, die armen Flüchtlinge, die nun mit leuchtenden Kugen davon ſprachen, daß ſie bald wieder in die geliebte Heimat zurück könnten. Alles Schwere, alles Leid verſank; jetzt galt nur die Siegesfreude und die Dankbarkeit gegen Gott, der dem Leid ein Ende gemacht. * Treue Wacht. Ein Kriegsbild aus Oſtpreußen von Wilhelm Lobſien. De Forſthaus lag ſtill und einſam im Walde, umrauſcht und umſungen von den heimatfrohen Liedern der hohen Wipfel. Wie ein altes Männlein lag es da, ganz klein, zuſammen⸗ geſchrumpft, altersgrau, das Strohdach wie eine Pelzkapuze tief in die Stirn gedrückt. Ein ſauberes, prächtig gepflegtes Gärtlein lag davor, daraus ſtieg ein feiner Roſenduft ſüß und freundlich empor und erfüllte die ganze Luft. Die alte Förſtersfrau ſaß auf der Bank vor der Tür und ſchälte Kartoffeln, während ihr Mann, behaglich ſeine kurze Jagdpfeife rauchend, vor ſeinen Roſen ſtand. Sein großer, treuer Hektor ſtand neben ihm, ſtieß ihn mitunter mit der Schnauze an und blickte mit treuen Augen zu ihm auf. „Na, hektor, was haſt du denn wieder? Sehnſt du dich nach dem Wald? Wollen wir wieder pirſchen? Warte nur bis zum Nachmittag, da geht's wieder los.“ „Du ſollteſt zu Hauſe bleiben, Alter! Ich hab' in dieſen Tagen ſolche Angſt, es könnte dir etwas zuſtoßen.“ „Laß dich nicht auslachen! Ein Glück, daß der herrgott euch Weiber nicht zum Forſtmann gemacht hat! Ihr habt immer KAngſt.“ „Nein, ſo iſt's nicht. Ich bin gewiß eine tapfere Frau und fürchte mich nicht vor deinem Wald. Aber jetzt, in dieſer Zeit —“ „Nun, was denn?“ „Seit drei Tagen haben wir doch mit Rußland Krieg.“ „Weiß ich, Alte, weiß ich! Und nun?“ „kich, du weißt, was ich meine! Du willlt nur nicht hören.“ Ernſt geworden trat er auf ſie zu und ſtrich ihr über das weiße Haar. V „Wohl weiß ich, was du meinſt, Mutter. Aber ſieh, in all den ſtillen Friedensjahren bin ich treu und brav durch meinen Wald gegangen und habe nach dem Rechten geſehen; da muß ich doch erſt recht meine Pflicht tun, wenn die Not an der Grenze ſien. mauſcht r hohen ſunmer. hapte t darans 0 erfilte Cür md ne kurge 1 großer mit N uu t du dic hatte mur 17 ſteht und der Feind meinen Wald bedroht. Wir liegen hier zu alleräußerſt im Daterland. Und noch iſt der Feind ja nicht da und wird, ſo Gott will, auch nicht erſt hereinkommen.“ „Und doch haben wir die Nacht hindurch weit drüben Schießen und Donnern gehört. Hör, jetzt wieder!“ „Hat nichts zu ſagen! Durch unſere dichten Wälder und Sümpfe können die Ruſſen nicht hindurch. Wer ſoll ſie führen? Verräter finden ſie bei uns nicht. Und drüben hinter dem Wald werden die Unſern ſich ſchon feſtgeſetzt haben; der ganze Land⸗ ſturm iſt ja ſchon auf den Beinen.“ „Ich weiß es nicht, woher du deine Ruhe nimmſt.“ „Das weißt du nicht? Das muß ich dir noch erſt ſagen? Der liebe Gott, der all die hundert Jahre ſeine Hhand über dieſen ſchönen Wald gehalten hat, der wird's auch ferner tun und ſeinen alten Förſter auch nicht verlaſſen.“ „Ja, ja, ich weiß. Gott wird unſere Heimat ſchon ſchützen.“ „Na alſo, Kopf hoch! Gott verläßt die Deutſchen nicht!“ In dieſem KAugenblick kam jemand haſtig hinter dem hauſe hergelaufen und riß die Gartenpforte auf, daß die alte Frau erſchreckt die Schüſſel mit den Kartoffeln fallen ließ. „Herr du mein Gott, wie habt Ihr mich erſchreckt!“ „Nanu, was gibt's denn? Brennt der Wald?“ Ein Bauer ſtand vor dem Förſter, erregt und heiß. „Der Wald nicht; aber es iſt Nachricht gekommen, daß an verſchiedenen Stellen die Koſaken über die Grenze gedrungen ſind und wie die hunnen brennen und plündern.“ Die Förſterin, die vor Schreck aufgeſprungen war, mußte ſich wieder ſetzen, ſo zitterten ihr die Glieder. Der Förſter aber drückte kaltblütig die Aſche in ſeiner Pfeife nieder und ſagte ruhig: „Dann müſſen ſie wieder über die Grenze hinübergejagt werden, Martin.“ „In großen Maſſen ſind ſie eingebrochen.“ „Und werden in großen Maſſen wieder hinausgetrieben, ſage ich.“ „Aber wir!“ „Nun, wir?“ 76 b 2 „Wir liegen ganz hart an der Grenze, die Förſterei, mein Haus und die andern Hhütten drüben am Wald.“ „Alſo müſſen wir die erſten ſein, die ſie aufhalten.“ „Das iſt unmöglich! Wir müſſen fliehen. Packen Sie ein, was Sie mithaben wollen, und flüchten Sie; die andern ſind ſchon fort!“ „Da ſoll doch ein Donnerwetter dreinſchlagen! Ihr ſeid 4 ſchon auf der Flucht?“ „Ja, ich bin nur ſchnell hergelaufen, um Sie zu warnen.“ „Und meint nun, ich werde von meinem Wald davonlaufen? Rein, mit ihm oder gar nicht! Meinen Wald verlaſſe ich nicht.“ „Sum letztenmal, kommt!“ „Nein, ſage ich!“ Der Bauer ließ ſich zum Abſchiednehmen gar keine Zeit, ſondern lief ſo ſchnell, wie er gekommen war, davon. Ch gettag Canhe he an⸗ Ein i 1de li lecen. Der Seine oln Der die ein, ern ſind Der Förſter war ihm bis ans Gartentor gefolgt. Nun ſtand er, lehnte ſich über das Gitterwerk und blickte ihm nach, bis er im Unterholz verſchwunden war. Dann ging er ruhig zurück, zündete ſeine Pfeife wieder an, trat vor ſeine Frau hin und ſagte gleichmütig: „Na, Mutter, mit dem Kartoffelſchälen fertig? Dann müſſen wir ſie wohl ans Feuer ſetzen.“ „Hans,“ erwiderte ſie, „Hans“ — aber ſie konnte nicht weiterſprechen. Sie ſchlang beide Arme um ſeinen alters⸗ krummen Rücken, ſah ihn mit ihren alten, müden Kugen lange und innig an, nahm dann ihr Geſchirr auf und ging ſchweigend ins haus, während ihr Mann, den treuen Hektor an der Seite, auf den Weg hinaustrat und in den Wald hineinblickte. „Ja, Hektor, nun wollen die ruſſiſchen Banditen an unſer Land und an unſern Wald. Aber laß ſie nur kommen! Noch iſt mein Auge ſcharf und meine hand ſicher genug, die Büchſe zu führen. Und dies Herz iſt noch ſtark genug, wenn es ſein ſoll, für unſern Wald zu ſterben.“ Dann ſchritten die beiden langſam ins Haus. * * Eben hatten ſie ihr Mittageſſen verzehrt, da wurde Pferde⸗ getrappel vor dem Hauſe laut. Schelten und Rufen tönte. Eine Lanze ſchlug donnernd an die Tür, und eine barſche Stimme rief: „Heraus! Heraus!“ Langſam erhob ſich der Förſter und trat vor die Tür. Eine Koſakenabteilung hielt draußen. Kurz und herriſch fragte der Offizier: „Sind Sie der Förſter?“ „Der bin ich!“ „Wir wollen durch die Sümpfe, die in und hinter dem Walde liegen. Führt uns!“ Der alte Förſter blickte ihn an, ohne mit der Wimper zu zucken. Seine Augen funkelten unter den weißen, buſchigen Brauen. „Und wenn ich's nicht will?“ Der Offizier lachte ſpöttiſch: 2* .,„d²õ 20 „Nicht will? Pah, ihr Deutſchen und nicht wollen! Bis jetzt hat jeder noch wollen. — Nun, wird's bald?“ „Und wenn ich nicht will?“ ſagte der Förſter wieder mit ruhiger und beſtimmter Stimme. Der Offizier lächelte immer noch ſpöttiſch und ſagte, ſcheinbar gut gelaunt: „Dann haben wir zwei gute Mittel; erſtens die Peitſche, und wenn das nichts hilft, die Kugel.“ „Und beides fürchte ich nicht!“ „Laßt die Redensarten!“ fuhr der Offizier zornig fort. „Wir haben keine Zeit zu verlieren. Macht Euch fertig und kommt!“ Die Frau des Förſters kam zitternd heraus und flüſterte ihm ängſtlich zu: „Um Gotteswillen, tu es! Mach dich nicht unglücklich!“ „Ich ſoll ein Verräter werden an meinem Land?“ Plötzlich ſchoß ihm ein Gedanke durch den Kopf. Ja, ſo wollte er es machen, der Plan mußte gelingen. Haſtig langte er ſeine Mütze vom haken hinter der Tür, ſetzte ſie auf und wollte ſein Gewehr umhängen. „Das laſſen Sie nur zu Hhauſe! Wir haben ſelbſt Gewehre genug.“ Grimmig ſtellte er es wieder zurück. Was ſollte er auch mit ſeiner treuen Flinte? Was er vorhatte, ging auch ohne Waffe. Aber leid war es ihm doch, ohne Waffe durch ſeinen Wald zu pirſchen. „Leb wohl!“ Er ſagte es ganz ruhig, indem er ſeiner Frau die hHand reichte. „Und gleich, nachdem wir gegangen ſind, geh zu den Nach⸗ barn! Sie ſind wohl noch nicht fort. Flieh mit ihnen! Ich komme nach.“ Dann trat er durch die Gartenpforte auf den Weg hinaus. Hektor folgte ihm. Der Offizier wollte den Hund fortjagen; als er aber immer wieder ſchwanzwedelnd herſchlich, ließ er ihn laufen. Schnell ſetzte ſich der Trupp in Bewegung, und bald war das Forſthaus hinter ihnen verſchwunden. Der hohe Wald nahm die Reiter auf. unh kein wüͤrd Ste ſeſ d jett der mit heinbar eitſche, . Wir 1 vommtl füſterte licl⸗ 21 Durch die Sümpfe wollten ſie, zwiſchen den Seen hindurch, um heimlich ſich an die deutſchen Grenzwachen heranzuſchleichen. Kein Weg noch Steg war hier zu ſehen, und kein Fremder würde je hindurchfinden. Er aber, der Förſter, kannte jeden Steg, jeden Tümpel, jedes Waſſer⸗ und Sumpfloch; er würde ſie ſchon ſicher führen. Stundenlang waren ſie ſchon unterwegs, der Förſter immer voran, die anderen hinterdrein. Oft mußten ſie abſteigen, die Pferde an den Sügeln führen und im Gänſemarſch vorſichtig auf ſchmalen, ſchlüpfrigen Steigen vorwärtsdrängen; bis an die Kniee wateten ſie mitunter in Schlamm und Moraſt. „Sum Teufel!“ fluchte der Koſakenoffizier, „ſind wir nicht bald da?“ V „Ja, bald!“ kam es gleichgültig zurück. „Ich glaube, Ihr wißt ſelber den Weg nicht oder führt uns irre!“ „Der Weg iſt richtig; ihr kommt ſchon hin.“ 22 Und weiter ging es, ſtundenlang weiter durch Schlamm und Moor. Da packte der Offizier jählings den alten Förſter und ſchrie ihn an: . „Du führſt uns irre, alter Spion! Wir müßten längſt da ſein und laufen nun ſchon einen halben Tag umher. Wo ſind wir?“ „Im Maſuriſchen Sumpf.“ „Im Sumpf, ja, das ſeh' ich! Aber wo iſt der Weg, und wie kommen wir heraus?“ Ein ſtolzes, frohes Lächeln auf den Lippen, das ſein ganzes Geſicht verklärte, ſtand der alte Förſter vor dem fluchenden Koſakenoffizier und ſagte ruhig: „Heraus? Überhaupt nicht!“ „Verräter!“ donnerte der Führer ihn an. Immer noch ſtand das Lächeln auf dem Antlitz des Förſters, als er erwiderte: „Verräter? An meinem RKönig nicht. Und wie Ihr über die Tat denkt, die ich eben geleiſtet habe, kümmert mich nicht!“ In ſeiner Wut riß der Offizier ſeinen Revolver aus der Caſche, laut hallte ein Schuß durch die Stille des Zumpfwaldes, und blutüberſtrömt brach der alte Förſter zuſammen. Winſelnd ſchmiegte ſein Hund ſich an ihn und ſah mit ſeinen treuen Kugen bald auf die Koſaken, bald auf ſeinen herrn. Noch einmal taſtete die hand des Förſters nach ſeinem alten Kameraden. „Du, Hektor, nun finden ſie den Weg nimmer. Wir haben treue Wacht gehalten.“ Dann ſank der alte, weißumbuſchte Kopf zurück. Der Heimweh⸗Franzl. „ Von Franz Schrönghamer⸗Heimdal. ber dem Dörfl ſteht am Waldesrand ein Hüttl, das ſie „beim heimwehmann“ heißen. Es ſteht auf halbem Hügel, von uralten bärtigen Ebereſchen und wenigen Kirſchbäu⸗ men umrahmt. Das Dachwerk iſt vielfach geflickt, die Scheune gegant ſeliger kaner haben, Urne ging es in der das Gel dem De haben Ms Die! heinwn und an haben urch Uthun Unte elch n viel hotleit Aber Neſen id tei wetſüit Cetan heiman hi chlamm nd ſchrie t da ſein dwir? deg und n ganges luchenden dw ſe denhie Hirſcin⸗ ie Scheune 23 ſteht verſchoben und ſtumpfwinklig zur Wohnhütte. Kuf dem Geſtein hinter der Siedelung zupfen zottige Geißen an den haſelhecken und ſpringen gegeneinander, als wollten ſie ſich gegenſeitig zermalmen; aber ſie weichen ſich aus, und man ſieht, es iſt nur Spiel und Neckerei. Das Heimwehhäusl! Woher es nur den ſeltſamen Namen haben mag? Die Alten erzählen, es wäre einmal ein Dörfler in die Fremde gegangen, um etwas Beſſeres zu werden denn allzeit ein müh⸗ ſeliger Bauer. Iſt aber bald wiedergekommen und von ſeinen Kameraden verlacht und gehänſelt worden, weil die geglaubt haben, man hätte ihn nirgends brauchen können. So iſt der arme Menſch wieder fort und wiedergekommen. Viele Jahre ging es ſo hin und her und her und hin: ein Jahr lang draußen in der Fremde und zuzeiten ein paar Tage daheim. Bis er das Geld beiſammen gehabt hat. Da hat er ſich das Bühel ¹) über dem Dörfl gekauft und eine Hütte hingeſtellt, und die Leute haben es das heimwehhäusl genannt. Und ſo heißt es noch. Das war vor langer, langer Zeit. Die Leute, die jetzt das häusl haben, ſtammen vom erſten heimwehmann, und es iſt, als ob ſich mit der hütte auch Sinn und Art des erſten Siedlers auf ſie vererbt hätte. Denn ſie haben das Hüttl erhalten, treu durch viele Geſchlechter hin⸗ durch, und haben den kargen Boden beſtellt, der ihres Leibes Notdurft ſtillte. Unten im Tal, bei den Weizenbauern im Dörfl, wäre es freilich freundlicher und angenehmer geweſen und die Arbeit um vieles leichter auf den ebenen Gründen als droben in den Hochleiten.²) Aber die Heimwehleute ſind immer ein wenig verachtet ge⸗ weſen von den Dörflern, teils von ihrem Stammgründer her und teils wegen ihres dürftigen Fortkommens auf der Heim⸗ wehhütte. Und es iſt, als ob es ihnen die hüttler zum Trotz getan hätten: Und jetzt bleiben wir erſt recht auf unſerm Heimatl, ihr Dörfler! 1) Hügel. ²) Bergabhänge. 24 So hauſen ſie weltverlaſſen und menſchenfern, ganz auf ſich ſelbſt geſtellt, und haben kein heimweh mehr wie ihr KAhne; aber dafür haben ſie allen frommen, reinen Sinn, den die freie Höhe gibt, und den Frieden der Abgeſchiedenheit. Und dem heimweh⸗Franzl, der mit ſeinem alten Mutterl jetzt als Herr auf der höhe hauſt, merkt man es wirklich an, daß er keinen andern Wunſch hat, als im Frieden ſein Lebtag auf dem Hheimwehgrund zu werken. Die zwei Jahre, die er bei den Soldaten gedient, haben ihm gezeigt, daß draußen auch nicht alles Gold iſt, was glänzt, und da iſt er gern wieder heim zu ſeinem Mutterl, zu den zwei Kühen und den ſieben Geißen im Gefels über dem Hüttl. hätte eines gedacht, daß es noch einmal anders werden könnte? — Aber was iſt das heute für ein Gerenn auf den Feldern? Und die Hochamtglocke im Uirchdorf läutet Sturm! Was be⸗ deutet das? .V Mutter und Sohn halten im Kornſchneiden inne und ſehen ſich an: „Was iſt das nur? Was haben die Leut'?“ Mit angſtvoll aufgeriſſenen Kugen ſtarrt das alte Mutterl auf den Buben: „Was iſt? Wirſt du mir noch einmal genommen, du, Bub?“ Unten läuft einer vorbei und ſchreit das Wort herauf, das die Mutter bereits ungläubig geahnt, das Wort, das jetzt wie eine Brandfackel in 68 Millionen Herzen ſteht. Das Wort ſpringt auch ans Heimwehhüttl als der letzten Siedelſtätte im deutſchen Vaterlande, damit ſie es dort auch wiſſen: Krieg, Krieg, Krieg! „Jeſus, Maria!“ ringt das heimwehweib die Hände. „Mutterl!“ ſchreit der Franzl. Und das Wort gellt und geiſtert weiter und ſpiegelt ſich in den kleinen Fenſtern des heimwehhäusls als blutroter Abend⸗ ſchein der untergehenden Sonne. Am andern Tag iſt das Wort wieder das erſte: Krieg, Krieg, Krieg! Es iſt wie ein ſchreckliches Echo, das die Nacht über im hochwald geſchlafen und jetzt mit zwiefacher Gewalt über das Ekfne Norg krieg (tr lutte b⸗ von Frang ſeuln Afindea llſo ein b — ſor Ulden Tamn Burſge Kri fonne Und ir Auf noch e Gang Einlet Mutter „Ga wieder Die n Und Der . lungern Multerl klich an⸗ n Lbtag e, die er ßen auch eder hein en Geihen 8 werden Feldern Wos be⸗ 25 arme Hüttl herfällt. „Krieg!“ ſchreit die gläſern gleißende Morgenſonne, „Krieg!“ raunt das raſchelnde Haſellaub, „Krieg, Krieg!“ macht die alte Wanduhr mit jedem Ticktack. Etwas ganz Unglaubliches, Ungeheuerliches iſt das, der Mutter unfaßbar. Aber der Franzl iſt heute ſchon Soldat. Auf dem Zettel vom Bezirkskommando ſteht es: Der Unteroffizier der Reſerve Franz Vorndran hat ſich am erſten Mobilmachungstag abends neun Uhr beim 11. Infanterie⸗Regiment in Regensburg ein⸗ zufinden. Alſo muß der Franzl ſchon in aller Frühe fort. Schnell ein Abſchied von Kühen und Geißen und vom Mutterl und — fort, fort! Im Dorfe ſtehen und ſchreien ſie ſchon wie die Wilden, die jungen Reſerviſten. Die Weiber ſchlagen die hände zuſammen und weinen, überjauchzt von den ungebärdigen Burſchen. „Tritt gefaßt! Achtung!“ — hei, wie der heimweh⸗Franzl kommandiert! Und wie ſie ſingen: „Siegreich wollen wir's Frankreich ſchlagen, Sterben als ein tapfrer Held!“ Und immer wieder. Auf der Buchenhöhe, von der aus man das heimatdörfl noch einmal überſchauen kann, kommandiert der Franzl wieder: „Ganze Abteilung, kehrt! — So, ſchaut noch einmal um!“ Da lag das Dörfl und oben am hang das Heimwehhüttl. Ein letztes Winken mit Hhüten und Tüchern, Grüßen und Jauchzen. Mutterl, Mutterl . . . „Ganze Abteilung, kehrt! — Ohne Tritt, marſch!“ — Und wieder ein Lied: „Die Vöglein im Walde, die ſingen ſo wunder⸗, wunderſchön, In der heimat, in der Heimat, da gibt's ein Wiederſehn!“ Und jetzt war es, daß lauter heimwehbuben ſangen. * * Der Heimweh⸗Franzl iſt bei der Spitze. Der Führer, ein junger Reſerveleutnant, zieht den Säbel und ſchreit: „Hurra!“ Und das Hurra pflanzt ſich fort von der Gruppe zum Zug, vom ZSug zur Kompagnie, von der Kompagnie zum Bataillon, zum Regiment, zur Brigade, zur Diviſion, zum Armeekorps, ein hurra aus vieltauſend Kriegerkehlen: Sie ſind in Frank⸗ reich! Und dann heißt es: „Schwärmen, marſch, marſch!“ — „Links marſchiert auf!“ und „Rechts marſchiert auf, marſch, marſch!“ — „Stellung! Auf der Höhe Schützen, Viſier 900! Schützen⸗ feuer!“ Alles iſt wie im Manöver, nur in den Lüften ſirrt und ſauſt es — ſſſſſſ — huijiih — peng — tſcha! Aber ſie denken nicht daran und halten auf das Gewimmel von roten hoſen am jen⸗ ſeitigen Bergabhang. „Sprung! Kuf, marſch, marſch! Viſier 800!“ Und wieder Sprung. „Viſier 700!“ Einen KAugenblick ſchaut der Franzl um — da liegen ſchon manche, die nicht mehr ſpringen können, und jetzt ſchlägt kurz vor ihm eine Granate ein. Den Leutnant reißtes hoch, ein paar Mann ſtürzen und torkeln, und einer ſchreit: „Mutterl, mich hat's!“ Der Leutnant rührt ſich nimmer; andere wimmern und jammern leiſe. Nun ſchreit der heimweh⸗Franzl: „Der dritte Zug auf mein Kommando! Sprung! KAuf, marſch, marſch!“ Rrrr — wumm, wumm, wumm! Vier Granaten haben ſich das vorſtürzende Häuflein zum Ziel genommen. Und wie der Franzl zum nächſten Sprung kommandiert, kann er nimmer aufſtehen; er fliegt wieder hin. Da iſt es — Blut aus dem rechten Oberſchenkel, aber kein Schmerz, nur Blut, Blut. Jetzt denkt auch er das Wort: „Mutterl, Mutterl!“ Der Torniſter drückt auf einmal ſo ſchwer, und das Gewehr, auf das er ſich ſtützen will, bricht entzwei. So rutſcht er, ſich mit den händen fortarbeitend, den Abhang hinunter in Deckung. „Mutterl, Mutterl,“ ſinnt er in einem fort, „nur dich wenn ich noch einmal ſehen könnt' und das heimwehhüttl und die zwei Kühe und die ſieben ſcheckigen Geißlein!“ Unten in der Deckung probiert er, ob er nicht aufſtehen kann; und es geht. Das Blut rinnt nicht mehr ſo grauſam, er kann 1zug, dillon, korps, Frank⸗ Links arſchl; hützen⸗ nd ſauſt en nicht an jen⸗ wieder en ſhon igt kun einpoar l nich immern ui nen oben ſch wie der nimmet ber hein Mutetl. nd ds o nltſhft ginunter vebhittl 11 n kann, er hamn ſich ein wenig ſchleppen. Jetzt wenn er einen Stecken hätt' zum Stützen! Da iſt nicht weit ein Geſträuch, und ſein Meſſer ſteckt im Stiefelſchaft. Wie er den Stecken hat, ſtolpert er durch das Gehölz zurück, da iſt er ſicher vor den Granaten. Aber was iſt das? Da liegt ja eine Rothoſe neben der andern, eine, zwei, drei, vier.. . ein ganzes Dutzend. Tot? „Jeſus, maria — und ich hab' nur den Stecken!“ „Auf!“ ſchreit er in Angſt, „auf, kehrt, marſch!“ Da rührt ſich einer und hebt die hand hoch: „Bon cama- rade ¹), nix tun! Trois enfants! Drei AUinder!“ Der zweite, der dritte, ja das ganze Dutzend ſtreckt die Hände hoch, und der Franzl ſchwingt drohend den Stecken: „Allez ²) marſch! Da hinaus!“ Er humpelt hinterdrein. Gehorſam wie geſchlagene hünd⸗ chen marſchieren die Rothoſen vor ihm her. Endlich, endlich kommt das Dorf, wo die Sanitätskompagnie ſteht. Der Franzl kann nimmer. Nur die Meldung ſtammelt er noch: „Unteroffizier Vorndran mit zwölf Gefangenen und einem Beinſchuß zur Stelle. Melde gehorſamſt, daß ich die zwölf . Jetzt ſchwindelt ihm, ſchwarze Schatten wirbeln ihm vor den Kugen, der Regimentsadjutant ſtützt den Sinkenden. Dann teilen ſich die Schleier vor den Kugen, und der Franzl ſieht in leuchtendes Land; das heimwehhüttl ſchaut er, die Kühe und Geißen und das Mutterl. So liegt er tagelang bewußtlos in wirren Fiebern. — Und wie er endlich erwacht, ſieht er wirklich ſein Mutterl. Er weiß nicht, daß er längſt in Deutſchland iſt und in einem heimatlichen Krankenhaus liegt. Darum ſchließt er erſt un⸗ gläubig die Kugen, als wäre die wirkliche Gegenwart ein Traum und das Geträumte die Wirklichkeit, öffnet ſie wieder und ſieht weiße Betten, ſaubere weiße Wände und freundliche Schweſtern und 's Mutterl, das an ſeinem Bette ſitzt und durch Tränen lächelt. Da ſteigt ihm allmählich das Erinnern auf, ein erlöſender ¹) Guter Kamerad. ²) Geht! 27 28 Seufzer ringt ſich von den bleichen Lippen. Da ſtreichelt ihm ſein Mütterlein die welken Wangen, die hageren hände und zeigt ihm das Kreuzlein, das ihm, ohne daß er es wußte, ſein ODberſt eigenhändig angeheftet hatte. „Bub, ſiehſt du?“ — „Ja, Mutterl, Mutterl!“ NRn (WX nνMNͤd U N 7 5 — 17 = Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. in wunderbar ſchöner Sonntagnachmittag. Lerchenjubel in E den Lüften, dazwiſchen die ſcharfen, feinen Stimmchen hin und wieder ſchießender Schwalben, die ſich im köſtlichen Übermut jauchzend hineinwerfen in die goldene Lichtflut. Ganz leiſe, leiſe geht der Bach, und die Erlen und Weiden ſtehen ſtill und lauſchen. Ein Kufhorchen liegt in der Luft. So, als wenn jeder den Atem anhielte, einer den andern an der Schulter rührte mit der geflüſterten Frage: „Hörſt du den Krieg?“ am blumenüberſäten Hange ſitzt einer ſtill mit ruhigen, tiefen Kugen. Ein Aindergeſicht hat er. Gut und gläubig. Celin gerate Neranf ethech ſi ge de haben deren nd hochen Kelone Cr hra ſehen te fuchde biſcn hard D förnte ie aber Els de elt ihnn de und te, ſein — G nh. inbel in nchen hin zöſtchen ehen ſil er den htte nit giubiß 29 Im Knopfloche des feldgrauen Rockes iſt ſtraff ſchräg herab geſpannt das ſchwarzweiße Band des Eiſernen Kreuzes. Die hHände ruhen gefaltet um das leicht hochgezogene rechte Anie. Leiſe und ruhig geht des Jungen Atem. Die Feldmütze hat er neben ſich in die Blumen gelegt. Ein ſcharfer Rand, da, wo ſich an der reinen Stirn Braun und Weiß begegnen, zeigt, wie weit der Helm reichte. Lange, lange ſitzt hans Edler. Er hat etwas Verlorenes in ſeinem Blicke. Nicht die traurige Starrheit, die wehtut, wenn ſie uns anſieht, etwas unendlich Weiches, Gutes iſt es. Ein frohes Sichverlieren in den köſt⸗ lichen Frieden daheim, aus dem ihn vor Monaten die Glut ſeiner achtzehn Jahre hinaus in den Kampf riß. Drunten am hange, von einer überſtehenden Uferwand ge⸗ deckt, ſitzen ein reichliches Dutzend kernfriſcher Jungen, bar⸗ häuptig, barfuß, das Hemd über der Bruſt offen. Sie haben ſich zuſammengefunden zum Spiel. Ziellos ſind ſie durch das Gelände geſchlendert. Dann ſind ſie ſo zufällig an den Bach geraten, haben ein luſtiges Wetthüpfen von Stein zu Stein veranſtaltet, bis einer von ihnen den mit dem Eiſernen Kreuze entdeckte, der am Hhange ſaß. Da ſind die luſtigen Stimmen ſtill geworden. „Dort droben ſitzt Hans Edler, den ſie in den Arm geſchoſſen haben und der das Eiſerne Kreuz hat,“ ſagte einer. Die an⸗ deren huſchen vereinzelt um die Ecke, ſchauen neugierig hinauf und ducken ſich wieder. Dann iſt es ſtill unter ihnen. Sie hocken zuſammen mit heißen Herzen. „Menſch,“ ſagt Reinhard Feldmann, „der iſt nun kaum fünf Jahre älter als ich. Menſch!“ Er braucht nicht zu erklären, was er meint. Die anderen ver⸗ ſtehen ihn. Es verſchlägt ihnen die Sprache, daß vier, fünf Jahre ſie ausſchließen von heldentat und Siegertod. Einer nach dem andern ſteht auf, hebt den Kopf vorſichtig über die Böſchung und kehrt zurück: „Er ſitzt noch.“ Dann macht Bern⸗ hard Dreier den Vorſchlag: „Wir wollen hingehen zu ihm; er könnte uns erzählen, wie er das Eiſerne Kreuz erwarb.“ Sie ſind erſt erſchrocken von der Kühnheit des Kameraden; aber zu erfahren, wie ein Tapferer ausgezeichnet ward, es aus deſſen Munde zu erfahren, das wäre etwas, etwas, das 30 bisher nie in ihr junges Leben trat. Scheu und langſam hebt ſich einer nach dem andern heraus, bis ſie in geſchloſſener Reihe ganz ſtill den hang emporſteigen, die Kugen auf Hans Edler gerichtet. Der ſieht ſie erſt, als ſie dicht vor ihm ſtehen. Dann lacht er ſein gutes, leiſes Lachen. Einer nach dem an⸗ dern gibt ihm die hand. „Tag, Hans!“ und einer nach dem andern hockt neben ihn in das Gras. hernach iſt es wieder eine Weile ſtill, bis der große Junge mit dem Eiſernen Kreuze E A 2 ½½1 auf einmal ganz lachende Augen hat, im AUreiſe umherſieht und mit lachender Stimme ſpricht: „Na, Jungen, Rekruten von 1921 und weiter hinaus, was ſoll's?“ Da ſchauen ſie erſt zu Boden, ſogar der kühne Bernhard Dreier, und es wäre gewiß zu nichts gekommen, hätte ſich nicht der Reinhard Feldmann zuſammengeriſſen. „Hans,“ beginnt er ein wenig heiſer, „wir haben unter⸗ einander davon geredet, daß du uns doch erzählen könnteſt, wie du das Eiſerne Ureuz erhielteſt.“ Hans Edler blickt von einem zum andern. Blaue und braune Kugen ſind fragend und geſpannt auf ihn gerichtet. Ein Weil⸗ gen i ſiſcht. Cr ſtr händch iber Cugen t eiren ihten, ſeng die hin tende e hol hei Hnoct ſürnen Foh de hin. ſegen Dungen eine kommne und W. ſat ouf Dann Aus unsfute an hebt hloſſener uuf hans n ſtehen. demn an⸗ nach den 8 wieder en Kreuze — — „» =2* . 3₰¾ - . 2 . A * unherſett Hekruten Hernerd e ſih tißt en Unter⸗ hönnteſt, eſt d braule lin wei⸗ chen iſt er ſtill, verſonnen, als wäre ſeine hHeiterkeit ausge⸗ löſcht. Dann fliegt es wieder wie Sonntag über ſein Geſicht. Er ſtreicht langſam mit der Rechten über das ſchwarzweiße Bändchen; ein zärtliches Streicheln iſt es, ſo wie er der Mutter über die Wangen fährt; dann wirft er den Kopf zurück. Seine Augen blitzen hell und faſt übermütig. „Erzählen,“ ſagt er, „was ſoll ich euch erzählen?“ Er wirft einen raſchen Blick in das Gelände. Ein weites Tal liegt vor ihnen, durchſchnitten von dem Bache. Drüben hebt ſich ein hHang heraus. Darauf ſteht ein dünner Waldſtreifen. Durch die Bäume kann man hindurchſehen und erblickt grüne, leuch⸗ tende Getreidefelder. „Holt euch Stöcke, Jungen, mir auch einen!“ Hei, wie ſie ſtürzen und purzeln! Hans Edler lacht. Dann knackt es in den Weiden und Erlen. Mit fliegenden Lungen ſtürmen die Jungen zurück. Einer ſtreckt Hans Edler einen Stock hin. „Da, Hans.“ „Hinlegen!“ befiehlt er. „Da drüben ſteht der Feind. Wir liegen im Schützengraben. Viſier achthundert.“ Er legt an, die Jungen mit ihm. Einer macht: „Anäck, päng!“ So geht das eine Weile. Etliche fangen an zu lachen. „Raus!“ ruft der Kommandierende. „Sprung, marſch marſch!“ In den Erlen und Weiden niſten ſie ſich feſt. Päng, päng, aber das Lachen hat aufgehört. . Dann wieder: „Sprung auf, marſch marſch! — hinlegen!“ „Huseinanderziehen! Menſch, Fritze Wolfram, die Deckung ausnutzen! Köpfe nieder! Schnellfeuer! Zielen, Heinrich Dorſten!“ „Viſier ſechshundert!“ „Kuf!“ AKufrecht ſchreitet hans Edler gegen den Kamm. Die Jungen ſchreiten in ungleichmäßiger Front hüben und drüben zur Seite. Denkt keiner daran, daß ſie den Bauern das Gras niedertreten und deren Sorn entfachen werden. Die Herzen pochen ſtark und ungeſtüm. Wenn ſie ſehen, wie hans Edler die Kugen ſtarr auf den Wald gerichtet hat, ſo wenden auch ſie die Geſichter wieder dahin. So gehen ihre Blicke immer hin und wieder. Und ſie ſehen etwas im Walde. Feinde ſehen ſie, rothoſige, mit braunen Geſichtern und wutſprühenden Kugen. Auf einmal beginnt hans Edler zu ſingen: „Deutſchland, Deutſchland über alles.“ Sie fallen ein. Die helle Jungen⸗ ſtimme zwingen ſie zu männlichem Klange. . So ſchreiten ſie, und Wald und Tal hallen wider von dem kraftvollen Liede. . Einer drängt ſich an hans Edler. „Hans,“ ſpricht er heiſer und ſcheu, „Hans, war das wirklich ſo?“ Der nickt. „Von der Etſch bis an den Belt“ ſingt er eben und hat die hellen, blitzenden Kugen nach vorn gerichtet. Da kann der Frager nicht mehr ſingen, und einer nach dem andern verſtummt. Hans Edler ſchreitet und ſingt, und die Jungen erſchauern. Ab und zu quillt noch ein abgeriſſener Ton über ihre Lippen. Ihre herzen ſingen, die Augen aber ſtaunen auf das Wunder, das zwiſchen ihnen ſchreitet. Jäh bricht hans Edler mitten im Worte ab. „Sum Sturm, Gewehr rechts!“ Er rennt, und mit ihm bricht die ganze Linie vor. Der erſte iſt er am Walde. Dann „Hurra!“ Der Wald gellt wider, und Hans Edler haut und haut, daß die Stämme krachen. Die Jungen hauen mit, aber halb lahm. Es iſt zu groß, zu neu und fremd, das mitten unter ihnen ſteht. Die Wirklich⸗ keit iſt es. Sie ſtehen um Hhans Edler. Der lehnt tief atmend an einem Baume. Er ſieht die Jungen nicht. Bis einer ſagt: „So war das, Hans?“ Da reckt er ſich und holt tief Atem: „Ja, ſo war's. So haben wir ſie herausgetrieben. So, wie eben jetzt.“ Dann fliegt ſein Sonnenauge über ſie: „War's ſchön, Jun⸗ gen? Uein freudiges: „Ja!“ Sie haben ihn an den händen: „ich, Hans!“ Und er lacht. hermann heineck hat Tränen in den Augen. „Fünf Jahre, nein vier,“ ſagt er, „bloß vier Jahre!“ und er ballt die Fauſt. Einer lehnt ſich an hans Edler und ſieht ihm von unten her in die Kugen. „han Ein geſcht. Wie Den ha Kundl lrſt lls e et zwan her mit Guß un ſhen zu er ſich. Wo Uun ein ſei Der 180 ſeder po wieder Uic Und Uin hebt an rig di⸗ oft fühenden tſchland, Jungen⸗ von den ter heiſer t. „Von die helen, nach den und die geriſſener ugen aber et. un Sturn, vor. Der elt wiher e krachen. goß⸗ Wirklit⸗ ef otneih einet ſagt hars. hön Jun hͤnden hre 1e nd hon unten 33 „Hans, und wie viele fielen?“ Ein grauer, ſchwerer Schatten fliegt über das junge Helden⸗ geſicht. „Wie viele? Ich weiß es nicht. Aber einer lag neben mir. Dem habe ich die Kugen zugedrückt. Das war mein liebſter Freund!“ Er ſchlägt einen Augenblick die hand vor das Geſicht. Als er ſie fortnimmt, hat ſein Auge einen Ausdruck, als ſei er zwanzig Jahre älter. Jetzt iſt er ein Mann, ein ernſter, der mit dem Tode auf du und du ſtand. Langſam hebt er den Fuß und ſchlägt einen Seitenweg ein. Die Jungen bleiben ſcheu zurück. Er merkt es erſt nach einer Weile. Da wendet er ſich. „Wo bleibt ihr, Jungen?“ Nun kommen ſie, ſtill und ernſt. Sie paſſen ihren Schritt dem ſeinen an. Ganz von ſelber wird er taktmäßig. Der Schatten iſt aus hans Edlers Augen gewichen. „So habe ich mir das Eiſerne Kreuz geholt, Jungen, und jeder von euch hätte es gerade ſo gemacht,“ ſagt er und hat wieder das Kindliche in ſeinen Augen. Nach etlichen Schritten legt hans Edler zweien, die rechts und links neben ihm gehen, die Arme um die Schultern. Er hebt an zu ſingen: „Ich hatt' einen Kameraden,“ dann: „Glo⸗ ria, Viktoria!“ So ſchreiten ſie ins Dorf. — –— Einer braver als der andere. Von Franz Adam Beyerlein. uerſt tritt er ganz frank und frei in die Tür — ein blonder, hochgewachſener Mann, ſtattlich trotz der vertragenen Felduniform —, mit einemmal wird er verlegen, duckt ſich und dreht die Mütze mit ihrem gedunkelten roten Strei⸗ fen unſchlüſſig in der Hand. „Na, was wollen Sie denn?“ fragt aufmunternd meine Frau. Er ſieht auf die Kokarde nieder, die er gerade zwiſchen den Fingern hat, und bemüht ſich, einen dunklen Spritzer da⸗ 76 b 3 34 von abzukratzen. „Wenn Sie etwas Wollenes hätten?“ ſagt er halblaut. Plötzlich aber iſt er dann wieder der ſtraffe Soldat und fährt lebhaft fort: „Eigentlich iſt es ja eine Unverſchämt⸗ heit von mir; aber ich möchte gern ſo eine Kopfhaube, wie Sie heute morgen einem Kameraden — wiſſen Sie, dem kleinen Rothaarigen mit den vielen Sommerſproſſen — gegeben haben.“ „Nicht? Die ſind ſchön warm?“ Er zaudert einen KAugenblick und erwidert dann lächelnd: „Ja, das auch. Aber — ſie ſteht mir ſo gut.“ Meine Frau hält ihm das gewünſchte Stück hin und heißt es ihn gleich aufprobieren. Und wirklich: die Wollhaube, von der Form eines Kettenpanzertopfhelms, ſteht dem Blondbärtigen lnd ſage ſer vortreff helbiſche ch ha Und lein aus Und Ichl Emn Sch Cugen bi Drei! Jawe ohh lang a ft J= Der S nie er fingt er it ſind is Wo⸗ nen Ue it ober Uit rän — (ber ihen do Uier Kind c han Fönnih ihihn n mßt gangen E Mre gt er ſhnan s and lten 6 end ſagt ffe Soldat berſchämt⸗ aube, wie mn kleinen . 35 vortrefflich; er hat nun etwas von einem Siegfried, etwas hHeldiſches. Ich habe inzwiſchen die Nummer auf ſeiner Achſelklappe geleſen und ſage: „Ihr Regiment hat es aber bös erwiſcht draußen!“ „Und ob!“ erwidert er und lachte fröhlich dazu. „Gleich beim Kusſteigen aus dem Suge gab es Verwundete.“ „Und Sie?“ „Ich hab' auch drei Schuß von einem Maſchinengewehr; Arm, Schulter, Oberſchenkel, alle drei glatt durch. In acht Tagen bin ich wieder dienſtfähig.“ „Drei Schuß!?“ ſtaunt meine Frau vom Einpacken der haube her. „Jawohl, Frau. Manche haben noch mehr. Ach, das iſt noch lange nicht das Schlimmſte!“ Da frage ich: „Was iſt denn das Schlimmſte?“ „Ja — da gibt es vielerlei.“ Der Soldat weicht der Antwort aus. Mit einem Male aber, wie er ſchon zuvor an der Tür ſich ſchnell wiedergefunden hat, fängt er frei zu erzählen an: „Sehen Sie, Frau, und Sie, Herr, wir ſind hier ausgebildet worden, ein ganz neues Regiment, ſechs Wochen lang oder noch länger. Da hatt' ich im Glied einen Nebenmann, einen ruhigen Menſchen, nicht ſo ſtark wie ich, aber ein guter Kamerad. Er war vom Hhandwerk — ich bin nämlich Schuſter. Ich habe keinen Anhang — gottlob! — aber er war in D.. . (hier nannte der Soldat einen ſüd⸗ lichen Vorort) verheiratet, hatte eine hübſche, nette Frau und vier Kinder, allerliebſte Kinder. Sonntags nahm er mich mit nach Hauſe zum Eſſen; es war einfach bei ihm, aber aus⸗ kömmlich und blinkſauber. Als wir nun hinaus mußten, wollt' ich ihn allein Abſchied nehmen laſſen; aber er beſtand darauf: ich mußte mit, wie ſonſt. Suletzt bin ich aber doch voraus⸗ gegangen und hab' an der Straßenbahn auf ihn gewartet. Es dauerte auch gar nicht lange, da kommt er nach. „So,“ ſagt er, „die ſeh' ich nicht wieder.“ — „Du biſt verrückt!“ ſchnauz' ich ihn an. Er — zuckt die Achſeln und redet von was anderem. Kuch nachher war er immer ſehr munter. Wir fahren alſo durch ganz Belgien, ſchön langſam natürlich, und 36 wie geſagt: kaum ſind wir raus aus der Bahn, kratzt es uns an. Aber das dicke Ende kam erſt am nächſten Tage, und da, gleich früh, fängt der Kamerad wieder an. „Karl,“ ſagt er, „heute fall' ich. Wenn du nach Hauſe kommſt, verſprich mir, daß du dann meine Frau nochmals von mir grüßt.“ Wiſſen Sie, gar nicht bange, ſondern ganz ruhig und beſtimmt ſagt er das. Ich ſuch' es ihm auszureden; aber verſprochen hab' ich ihm doch: „Wenn ich nach Hhauſe komme, grüß' ich deine Frau.“ Bald darauf ging es los, aber ordentlich und richtig. Wie es nach dem Sprunge „Nieder!“ heißt und ich mich hinſchmeiße, haut es den Kameraden rückwärts um. „Ohal“ denk' ich und krieche hin. Da iſt er ſchon tot. Es muß herz⸗ ſchuß geweſen ſein. Und ich — ich kriege ſpäter, gegen Abend, auch noch meinen Denkzettel. Das war ein kurzer Feldzug für mich, Herr. Nach vierzehn Tagen war ich ſchon wieder zu Hauſe. Na, laufen konnt' ich bald wieder; da mußt' ich denn wohl mal hinaus zum Kameraden, um der armen Frau den Gruß zu beſtellen. Ich denke doch, ſie hat längſt Nachricht vom Regiment. Alſo — los! Da vor dem haus ſpielt der älteſte Soldaten. Die Mutter hat ihm Treſſen und Knöpfe an den Jackenkragen genäht. „Onkel!“ ſchreit er, „das iſt aber mal fein, daß du wieder da biſt! Da kommt wohl Vater auch bald?“ Ich wäre am liebſten zurück; aber da ſteht die Frau ſchon am Fenſter. Wie ſie mich ſieht, wird ſie ganz weiß und winkt bloß. Und — was konnt's helfen? — ich die Treppen hin⸗ auf, mit dem Kleinen an der hand. Gleich fing ſie auch an, zitternd und bibbernd, was denn das wäre, ſie hätte noch gar keine Nachricht von ihrem Mann; aber nun wäre ſie überglücklich, nun würde ſie ja von ihm hören, nun müßt' ich aber tüchtig erzählen, und nun wäre alles gut. Herr — das war das Schlimmſte. Lieber tot draußen liegen oder zum Urüppel ge⸗ ſchoſſen! Sie müſſen ſich denken, die nette Frau und die drei AUinder um ſie herum, das jüngſte hatte ſie auf dem Errm — und ich ſollt' ihr ſagen: „Bild' dir nur nichts ein, meine Gute! Dein Mann iſt ſchon lange hin!“ Jetzt erſt ſieht ſie meine Binde und daß ich am Stock gehe. Er iſt Gird ſie tiſchen fonnerr lann er ſit, d lkichn, et —1 innen. Un brann Indich b wiederzu ncſt un Uiten h gehen Uahn in fir wan gtaben a nich nien de N ganze l fonnen Der Pahet un err wieherl a Uehen, fhr od gt es uns lage und arl) ſagt verſprich rüßt.“ dbeſtimmt erſprochen giß ih entlich und Et und ic n.,0Ohe'⸗ nuß her⸗ gen Abend⸗ et Felcgug on wiede denn woll den bul hrict don der aleſe fe n der ober ni uchbale unſhon an Und wirtt ſeppen ſir⸗ je Guch l, terochgn bet tügtt ar d Cipre e 3) die den n Arn- eine hite o lefe⸗ 37 „Er iſt doch nicht etwa verwundet?“ ſchreit ſie, und wieder wird ſie ganz blaß. „Na,“ ſag' ich und lache ſogar dazu, „ein bißchen ſchon, bloß ſo an der rechten hand.“ — „O Gott, da kann er wohl nicht mehr ſchuſtern?“ — „Doch, doch. Bloß ſchreiben kann er jetzt wirklich nicht damit. Drum hat er auch mich ge⸗ ſchickt, daß ich Sie grüßen ſoll, Sie und die Kinder.“ Nun ſollt' ich mich ſetzen und miteſſen; es war gerade um die Mittags⸗ zeit — na, lange hätt' ich die Schwindelei nicht durchhalten können. Da — Gott ſei Dank! Sie werden lachen, Frau —, da brannte was in der Küche an. Die Frau mußte hinaus, und ich bin gleich aufgeſtanden. Natürlich hab' ich verſprochen, wiederzukommen. Die Kinder ſind auch mit in die Küche; ſie hatten Angſt um ihren Milchreis, glaub' ich — und ich bin fort! Unten, hinter der haustür — ich konnte nicht anders — hab' ich geheult wie ein Schloßhund, und dann bin ich zur Straßen⸗ bahn, immer an an den Häuſern lang, als ob die Polizei hinter mir wäre. herr, ich gehe ohne Deckung einen Schützen⸗ graben an, wenn's befohlen wird —, aber zu der Frau bringt mich niemand mehr hin!“ „Die Frau wird Sie aber aufſuchen.“ „O nein, herr, ſie kann nicht fort vom Hauſe. Sie hat die ganze Wirtſchaft und die vier Kinder auf ſich. Und gottlob! kommende Woche bin ich wieder an der Front.“ — Der Soldat wendet ſich zum Gehen; er nimmt ſein Woll⸗ paket und reicht uns zum Aibſchied die Hand. „Zerreißen Sie die haube geſund und kommen Sie heil wieder!“ ſagt meine Frau. Da dreht er ſich noch einmal um und erwidert mit einem kleinen, unbekümmerten Lachen: „Wie's trifft, Frau! Ein Schuſter mehr oder weniger auf der Welt — darauf kommt's nicht an.“ Im Dorf. Von Max Jungnickel. er Wintermond kriecht übers Armenhaus und verzaubert den ſchmutzigen Entenpfuhl im Hofe in einen blanken, funkelnden Silberſpiegel. Flimmernde Nebel webt er 38 durch die Sparren des großen Leiterwagens. Und für die Senſe, die am Futterſchuppen hängt, holt er aus der Arbeits⸗ ſtube des Teufels das Grauen. Dann wird er müde, zieht eine weiche Wolkendecke übers Geſicht und ſchläft ein Weilchen. Beim Scheine einer zitternden, ſchläfrigen Stallaterne ſchreibt im Armenhauſe eine kleine Mädchenhand auf eine Schiefer⸗ tafel: „Alle Jahre wieder kommt das Chriſtuskind.“ Nach einer Weile werden im Rechenbuche die Sahlen müde. Die ſchönen Sprüche in der Bibel werden ſchläfrig. Die Lieder im Geſangbuch nicken ein. Und die Stallaterne verlöſcht. Zwei Holzpantoffeln werden in die Ecke geſtellt. Swei nackte Füße ſchleichen vor ein wackliges Bett. Der Strohſack kniſtert. Nun iſt alles ruhig. Die Weihnachtszeile auf der Schiefertafel aber fängt an zu ſchimmern und zu lächeln und zu ſingen. Sie ſtellt um das alte Lirmenhausbett vier große Lilien. Sie weckt den Mond. Der taumelt ſilberklingend in die Armenhausſtube. Und ſie ruft den Wind. Der wirft die wurmſtichige Armenhaustür in den Erlenbuſch. Aber die Weihnachtszeile zaubert dafür eine Tür aus Roſen und macht einen Riegel daran aus Vergißmeinnicht. „kille — Jahre — wieder — kommt — das — Chriſtuskind.“ * Im Gutshaus klingt's bei Wein und Schinken und guten Zigarren: „Ja, morgen abend muß auch der Lehrer in den Krieg.“ In der Schenke klingt's bei Kartenſpiel und ſchlechten Si⸗ garren und Bier und einem alten, zerkauten Nachtwächterbart: „Jo, d'r Kaiſer, unſer Wilhelm, der holt ſich jeden. Morjen muß o d'r Kanter dran jloben. 's hilft äm niſcht. Mir müſſen alle weg.“ In der Spinnſtube klingt's, bei hurtigen Mädchenhänden und kniſternden Reiſigruten: „Nu hamm mer boole keen Schul⸗ lehrer mehr. Morchen muß e fort. Alles jeht in Krieg, zu juterletzt ſin alle Männer weg. Dann hamm mer jor keen mehr.“ Und das klingt ſo vorwurfsvoll. Ein jn Gugen, mn. Die üüchtern er Ka ohweii Uuntes H nd für die er Arbeits⸗ , zieht eine Viichen. erne ſchreibt ne Schiefet⸗ d.“ ahlen müde. Die Lieder löſcht. wei nackte Fhe niſtert. ANun. fängt an zu ellt um dos Mond. Der Und ſie tuft stür in den ür eine Cir iyneinnich. rifuskin. und gten hrer in den hlectten ⸗ hüchterbart . Morjen Nir müſen hethänien gen Schl⸗ Krieg, 1 ſor heen 39 Ein junges Mädchen, hübſch, mit dicken Zöpfen und großen Kugen, klopft noch ſpät bei der Großmutter vom Galgenmüller an. Die Alte kann richtig weisſagen. Das Mädchen fragt ſchüchtern: „Großmutter, kannſt du mir ſagen, wie lange unſer Kantor noch leben wird?“ Die Alte ſtreicht eine ſchnee⸗ ſchlohweiße Haarſträhne, die ihr ins Geſicht gefallen iſt, in ihr buntes Kopftuch zurück, miſcht die Karten und ſagt: „Unſer N = i —= ðõ = mmm — E S — Lehrer wird ſo lange leben, bis aus dem Mühlſtein ein Wein⸗ ſtock wächſt.“ Sie haben ihn ja alle ſo lieb, den Herrn Lehrer mit dem trauten Dorfkindergemüt. * Die Engel im himmel haben nichts zu tun. Um mMitternacht fängt's an zu ſchneien und zu ſchneien. Der liebe Gott will nämlich das ganze Dorf in eine weiße Schachtel packen. Die will er dann unter den KArm nehmen 40 und will ſie von den Engeln wieder auspacken laſſen, damit die ein bißchen Arbeit bekommen. Herr Cyprian, der Dorfmuſiker, der auch im Armenhauſe wohnt, wankt aus dem hauſe des Dorfſchulzen. Seine Naſe glüht im Mondenſchein. In ſeiner Manteltaſche wackelt eine Flaſche und ein Stück Geburtstagskuchen. Der Dorfſchulze hat nämlich mit Kuchen und Muſik Geburtstag gefeiert. Auf dem Rücken des Herrn Cyprian hängt die große Pauke. Der kleine Junge vom Schulzen macht einen großen Schneeball, drückt ihn recht hart und ſchmeißt mit aller Kraft den Schnee⸗ ball an die Pauke des Herrn Cyprian. Das ganze Dorf brummt. — — – Brumm — mm! — Herr Cyprian verliert vor Schreck das Gleichgewicht und ſchreit: „De Ruſſen ſin do! Einner! Kinner! Ich kann nich mehr uff! Ich kann nich mehr uff! Hat derſch jehert! Enne Kannone! De Ruſſen ſin do!“ * * Am andern Morgen, um zehn Uhr, ſind die kleinſten Schul⸗ kinder in der Klaſſe. Sie lachen und erzählen ſich wunderliche Sachen vom NKriege. Die kleine, frierende Bettelchriſtel ſieht ſich ihre Schiefertafel an. Der Schnee hat die ſchimmernde Weihnachtszeile ausgelöſcht. Die naſſen, blonden haarſträhnen hängen über die Tafel. Ratlos, voll weinender Lieblichkeit, wandern zwei blaue Kugen in der Schule umher. Der Lehrer kommt. Man ſieht es ihm nicht an, daß er in den Krieg muß. Er ſieht ſogar ſehr luſtig aus. Da ſteht die kleine Elſe vom Gutsherrn auf, geht an den Alaſſentiſch und gibt dem Lehrer ein paar warme Aniewärmer. Seiferts Wilhelm geht auch vor und gibt dem Lehrer zwei dicke Schlackwürſte. Und das geht die ganze kKlaſſe durch bis auf die kleine Bettel⸗ chriſtel. Die bringt ein Stück Geburtstagskuchen, das ihr Herr Cyprian, der Dorfmuſiker, geſchenkt hat. Die Stimme des Lehrers iſt ganz weich geworden. Er fragt: „Kber warum ſchenkt ihr mir denn das alles?“ „Weil de in Krieg mußt,“ ſagt die eine. en damtit menharſe eine Noſe elt eine Porſſchule diet. guf uke. Der chnecball en Ichnee⸗ fbrunmt. wicht und Kann nit ert! Enne ſten Schul⸗ underlhe rſtel ſeht himmende larſträhten eblichet, doß er in ſeßt de⸗ entiſh und s Milhein ſchwütſe ine ettel⸗ s ihr her Er fragt 41 „Daß de nich frierſt,“ ſagt der andere. „Daß de de Ruſſen recht verdreſchen kannſt, ſagte wieder eine. Verlegen und rot und ganz leiſe ſagt das kleine Bettel⸗ mädchen: „Weil — de — ſo e — liewer — Lehrer — biſt.“ * * KAuf dem Klaſſentiſch liegt ein ganzer Berg voll Gaben. Die liegen ſo gleichgültig da. Die kleine Bettelmädchenant⸗ wort ſingt um die Bücher des Lehrers, kriecht in ſeine Geige, tanzt um ſein Tintenfaß und legt ſich zärtlich in ſein Schul⸗ lehrerherz und ſingt dort drin und lacht dort drin und macht das Herz ganz warm. Der Kantor ſteht auf und ſtreichelt zärtlich über das naſſe Bettelmädchenhaar. Und nun weiß er, daß er all dieſe Gaben auf dem Tiſche vergeſſen wird. Nur das eine wird er nicht vergeſſen: „Weil — de — ſo e — liewer — Lehrer — biſt.“ Der Rüſter läutet. Langſam wird die AKlaſſe leer. * * 42 Am Abend, mit den erſten Sternen, iſt der Lehrer zur Bahn gegangen. Irgendwohin, nach Frankreich oder nach Rußland, ich weiß es nicht. Gott mit uns! Von Rudolf Greinz. en lahmen Schimmel hatten ſie dem alten Radſöler Bauern Deaie und dazu zwei zerlatterte Leiterwagen. Die beiden Braunen, den Scheck und die vier neuen, beſten Wagen hatten ſie mitgenommen. Für das heer requiriert. Die fuhrwerkten jetzt irgendwo im Feindesland. Die drei ſtar⸗ ken, derbknochigen Ackergäule vom Radſöler und die herrlichen Wagen, um die ihm das ganze Dorf neidig war. Der alte Radſöler hätte es ſich niemals auch nur im Traum einfallen laſſen, daß ihm ſo etwas widerfahren konnte. Gut und ehrlich bezahlt war ihm ſein Eigentum worden. Da ließ ſich gar nichts dagegen ſagen. Aber deswegen waren doch die Röſſer und die Wagen dahin. KAuf Nimmerwiederſehen. Und ſolche Röſſer und Wagen würde er nicht mehr bekommen. Wenigſtens bildete ſich das der Radſöler ein. Der Bauer hatte dieſen ſtaatlichen Eingriff in ſeinen Beſitz keineswegs ohne Widerſpruch über ſich ergehen laſſen. Der große Krieg war gekommen. Das Reich brauchte Roß und Wagen. Aber es gab doch ſo viele Röſſer und ſo viele Wagen im Land. Warum ſie gerade ihm genommen werden mußten? Wahrſcheinlich, weil er die ſchönſten hatte. Der Herr Feldwebel mußte es dem harten Schädel des Bauern erſt mühſam begreiflich machen, daß es da eben keinen Widerſtand gab und daß Kriegsrecht ein anderes Recht ſei als die Rechte im Frieden. Trotzdem hätte der alte Radſöler noch länger gewaltig aufgemuckt, wenn ihm der Feldwebel nicht ſchließlich erklärt hätte, daß halt der Kaiſer Roß und Wagen vom Radſöler brauche. Da war der Radſöler eine Weile ſtill und nachdenklich wor⸗ den. Dann zog er ehrfürchtig den Hut von ſeinem grauen Kopf und meinte: „Dös hättet's glei ſagen können. Nachher laiſer Ulf mei Dami ſict ne wohl alt licteteY Dann ſ euchte ſa Derſtand der Sche wotden lls ej ſohenhe Kol und lnn das ſonnens Clocker hinnel. ilez t biel lof N eingena 8s guch ne gocſe hon der Zonſt Alen he Dgoſe 1 Iche zur Bahn Rußland. ler Panern gen. Die len beſten reguirier e drei ſar⸗ herrligen in Craun nnte. e. Gt 1. Da lig en doch die eher. Ur) bekonnen einen Beſt aſen. Der hoß un ele hagen nuſtenn ädel de ben ſer echt ſei iis Nile ni webel t i nd Wogen ahlic wo⸗ en Anen luſen wären wir ſchleuniger überort kommen. Wenn der Kaiſer von mir Roß und Wagen braucht, hab' i nix dawider. Für mein' kaiſerlichen Herrn zieh' i 's hemd aa aus, wenn's ſein muaß.“ Darauf fügte er mit einem verſchmitzten Lachen hinzu: „Schau, ſchau, iſt do koaner auf Erden ſo hoch g'ſetzt, daß er nit amal von an Bauern was braucht. Braucht ſogar der Kaiſer uns Bauern. Aber iatz g'freut's mi, daß i dem Kaiſer auf meine alten Tag' no an G'fallen tuan kann!“ Damit war alſo der Radſöler einverſtanden. Er ließ es ſich nicht nehmen, ſelbſt ſorgfältig die Wagen nachzuprüfen, ob wohl alles in Ordnung ſei an Rädern und Achſen. Den Röſſern richtete er eigenhändig die Futterſäcke für die nächſten Tage. Dann ſah er die drei Gäule mit den Wagen ſcheiden. Und dachte ſo bei ſich: „Is do ſchad', daß a Viech koan' rechten Verſtand hat! Was könnten ſich iatz dö zwoa Bräunlen und der Scheck einbilden, daß ſie über Nacht kaiſerliche Röſſer worden ſein!“ Als ein kleiner Herrſcher ſaß der alte Radſöler auf ſeinem ſtolzen Hof im Unterinntal. Das waren feſte Mauern, Stadel ¹), Stall und Tenne weitläufig. Auf dem hölzernen Solder), der um das Haus lief, blühten die Blumen in der Pracht des hoch⸗ ſommers. KAuf dem Dachfirſt reckte ſich das grüngeſchindelte Glockentürmchen in die heiße Sommerluft und in den blauen Himmel. Keck nahm es ſich aus wie die Feder auf dem Hut eines ſchneidigen Burſchen. Viel Acker, Wieſen, Feld und Wald gehörte zum Radſöler Hof. Im Grundbuch war der Bauer mit kräftigen Strichen eingetragen. War einer der Reichſten in der Gegend. Wußte es auch, der Radſöler. Und das Vieh im Stall und auf den Almen, das gehörte zu dem ſchönſten weitum. Kühe, Kälber, ZSugochſen und ein eigener ZSuchtſtier, zu dem ſie kommen mußten von der ganzen Gemeinde. Sonſt hatte der Kaiſer nichts gebraucht vom Diehſtand des alten Radſöler als juſt die Röſſer. Hätte ihm aber auch die Zugochſen gegeben und ſogar den Stier, der ſein beſonderer ¹) Scheune. ²) Vorbau an dem oberen Stockwerk des hauſes. 44 Stolz war. Dem Kaiſer ſchon. Der konnte von ihm verlangen, was er wollte. Der Kaiſer ſchon. Hatte gut bezahlt der Kaiſer. Ehrlich und gut bezahlt, wie ſich's gebührte. Und wenn er in Not geweſen wäre, der Kaiſer, dann hätte der alte Rad⸗ ſöler keinen Kreuzer von ihm verlangt. Vom Kaiſer ſchon einmal nit. Hatte noch mehr von ihm verlangt, der Kaiſer. Und der Radſöler hatte es gegeben ohne Widerſpruch. Seinen einzigen Sohn hatte der Kaiſer verlangt. Daß die Röſſer mit in den Krieg mußten, das war dem alten Radſöler nicht ſo ſchleunig eingegangen. Daß aber der Sepp mitmußte, das begriff der alte Bauer ſofort. War Pflicht, war eiſenharte Pflicht. Swei derbe, griffige Bauernfäuſte klammerten ſich ineinan⸗ der, als der Sepp von dem Alten Abſchied nahm. Vier Augen ſahen ineinander. Alle vier ſtahlblau. Der Vater konnte ſich nicht leugnen von dem Sohn. Das war der gleiche Stamm, das gleiche Blut, der gleiche Wuchs, hoch, ſtarkknochig, breit⸗ ſchultrig, ſtiernackig. Nur ganz wenig getaucht ging der Alte. „B'hüat' di, Vater!“ ſagte der Sepp. „B’hüat' di!“ erwiderte der Alte. „Muaß dir ſagen, biſt a braver Bua g'weſen. haſt mir koan' Verdruß nit g'macht.“ Es war in der Stunde des Abſchieds das erſtemal, daß dieſe Worte des Lobes über die Lippen des Alten kamen. In die Augen des Sepp trat ein feuchter Schimmer. „Man tuat halt, was man kann, Vater!“ ſagte der Burſch einfach. „haſt recht, Sepp. Man tuat, was man kann!“ ſprach der alte Radſöler. „Tua iatz dei Schuldigkeit! Der Kaiſer braucht di. Vielleicht no notwendiger als die Röſſer. Wehr di! hau drein! Biſt ja unter die beſten Raufer und Robler. Diawat amal¹) a recht's Viech g'weſen am Kirchtag. Urieg iſt a eiſerner Kirchweihtanz. Drum viech nur umadum, Sepp! Wehr ſe Hau drein! Und ſo's Gott's Willen iſt, kimm g'ſunder oam! Damit löſte der Alte ſeine hand aus der des Sohnes, wandte ſich kurz ab und ging ins haus zurück. Der Sepp aber ſchritt, ¹) manchmal. den ſch den Ba Das Kie hat leerir. dder ein heiligen neinfan dornigen Wenn ind ſein lictwe Rſeohr B luben h den glte ond noch amn Ura ih der Bau ehagen. Plen g Uliſen. ite get Eſtigen Der r an Vorg⸗ Rodͤte Ulte. den g hlſte Unders icht. Nnugs die i denn erlangen, er Kaiſer. wenn er alte had⸗ iſer ſchon Und der n einzigen nit in den b ſchleunig begrif der licht. ineinan⸗ hier gugen konnte ich he Stammn, gig, brei⸗ der gle ſgen f igmtr 1 dite Ulan genf infoch Proch Ne ſer hrautt p dil hen „Dianel rieg ſſte e gſune 5 wordte er rſit === 45 den ſchweren Ruckſack am Buckel, durch die Dorfgaſſe nach dem Bahnhof. Das Weib des Radſöler war ſchon vor Jahren geſtorben. Sie hatten gut zuſammen gelebt, der Radſöler und die Rad⸗ ſölerin. Manchmal hatte es wohl auch einen Streit gegeben oder ein ſchiefes Wort. Geht nicht alleweil alles glatt im heiligen Ehſtand. Iſt halt doch auch ein Wehſtand. Ein ge⸗ meinſames ZSiehen an dem gleichen Karren, der oft mit lauter dornigen Stauden und groben Enüppelhölzern geladen iſt. Wenn's ein widerhaarig Wörtel gab zwiſchen dem Radſöler und ſeinem Weib, dann drehte es ſich gewöhnlich um den Sepp. Nicht weil der Sepp da war, ſondern weil nicht mehr da waren. WMehr Buben nämlich. Fünf Madeln und nur einen einzigen Buben hatte es abgegeben beim Radſöler. Und das wurmte den Alten oft im ſtillen. Von den Diandeln waren ſchon zwei verheiratet. Drei waren noch am Hof. hatten auch nie einen Verdruß gemacht und brav ihre Arbeit getan. Seit der Sepp fort war, betrachtete der Bauer die Diandeln wiederholt mit einem heimlichen Un⸗ behagen. Merkwürdig. Jetzt wären ihm erſt recht lieber mehr Buben geweſen. Und wenn er ſie alle hätte dem Kaiſer geben müſſen. Wäre auch hart genug geweſen. Aber wäre doch eine geteilte Sorge geweſen. Nicht bloß die Sorge um den Einzigen. Der Alte ließ ſich nichts merken, daß die Sorge um den Sepp an ihm nagte. Vor den Weibsleuten ſchon erſt recht nicht. Karge Nachrichten liefen von dem Sepp ein. Der junge Radſöler war nicht gut bei der Feder. Ganz gleich wie der Alte. Daß der Sepp beim Schreiben mehr ſchwitzte, als bei den größten Strapazen, die der Krieg mit ſich brachte, daß wußte der KAlte genau. Ihm erging es ja um keinen Deut anders. Klobige Bauernfäuſte zwingen halt das Schreiben nicht. Das überlaſſen ſie lieber den Stadtlingern. Da gibt's genug Federfuchſer und ſolches Gelichter. Hhaben andere Arbeit, die klobigen Bauernfäuſte. Und im Krieg werden ſie mit dem Schreiben auch nicht viel ausrichten, dachte ſich der alte Radſöler. 46 Trotzdem ſah er jetzt zum erſtenmal in ſeinem Leben nach dem Briefboten aus. Ganz heimlich für ſich allein. Ließ ſich aber fein nichts anmerken. Die Weibsleut' wären ſonſt am End' gar noch eiferſüchtig geworden auf den Sepp. Und das war nicht notwendig. So ein Weibshirn begriff's ja doch nicht, wie dem Bauern in ſeinem ſtillen Sinnieren zumute war. Wehren würde er ſich wohl, der Sepp. Wenn's ihm nur was half. B Ein Stück in Rußland drinnen ſtand er, der Sepp. Die ver⸗ fluchten Ruſſen! Wenn's nur denen gehörig an den Kragen ging! Die Tiroler würden es ihnen ſchon beſorgen, den ver⸗ maledeiten Lümmeln. Und der Sepp ſchon gar. Ruhig machten dieſe Erwägungen den alten Radſöler nicht. Nun war's ſchon im (dvent. Der erſte Schnee war gefallen. Dichte, ſchwere Nebel hingen über den Bergen, und der feuchte Talwind wurde immer ſpitziger und eiſiger. Und in Rußland ſollte es ganz hölliſch kalt ſein, ſchier zum Erfrieren kalt. Die Madeln hatten dem Sepp wohl warme Socken geſtrickt und warme Fäuſtlinge und ein warmes Unterleibel. Aber gegen die ruſſiſche Bärenkälte . . . Eines Tages traf ein Brief vom Sepp an den Vater ein. Gar ein Brief. Bisher hatte er nur Feldpoſtkarten geſchrieben. Der Alte konnte es ſich vorſtellen, wie der Sepp über dieſen Brief geſchwitzt haben mochte. Er hatte ihn auch nicht an einem Tag geſchrieben. Eine volle Woche hatte der Sepp zu dem Brief gebraucht. Der kllte entzifferte die ungelenken Schriftzüge ſeines Sohnes. Mindeſtens zehnmal hatte er den PBrief ſchon geleſen, bis er ihn auswendig wußte. Mit einer ſtillen Andacht hatte er ihn geleſen. So eifrig Wort für Wort buchſtabierend, wie er es am Sonntag nie zuſtande gebracht hatte, wenn ſeine klobigen Finger langſam über die Zeilen des Gebetbuches fuhren. Das war notwendig. Sonſt rutſchten ihm die Worte heimtückiſch davon, und er mußte ſie mühſam wieder ſuchen. Eigentlich wußte er das Gebetbuch auch ſchon auswendig; und manche Zeilen waren von den taſtenden Fingern des alten Bauern im Laufe der Jahre ſchon ſo verwiſcht worden, daß man ſie Caubten Ohnedies iin den und, al Aber den alten vohe 5 Alte Rad Was Khen. närſchen ewehr Cltehan Und vo⸗ Was de nit ſol er alt Unter Der! horſame Ders aus den nachden Nit Mürden IIS ich vor Pott han Wollten himnel ſines Gott hertot wute d Auſen Ale ders in dben noh Lies ſih onſt an Und das 8 ja doch mute war. n nur was ie vet⸗ en Kragen n den ver⸗ ig nocten eſrict un Aber gegen Datet en. geſhrichen 4 dieſen nitt e et Seyp 1s in ohnedies kaum mehr leſen konnte. Ja, das Leſen, das war für den Radſöler immer eine ähnliche auferbauliche Beſchäfti⸗ gung, als wenn er Mücken fangen ſollte. Aber ſchön war der Brief des Sepp, und gefreut hat er den alten Bauern in die innerſte Seel' hinein. Trug aber dieſe große Freude mitſamt dem Brief ganz heimlich für ſich, der alte Radſöler. Was ihm der Sepp da alles ſchrieb in ſchlichten, einfachen Sätzen. Von Kampf und Tod, von Sturmangriff und Nacht⸗ märſchen, vom Kauern in den Schützengräben, von Maſchinen⸗ gewehren und Fliegern . . . „Is dös a Zeit!“ brummte der alte Radſöler. „In der Luft droben geben's aa no koa Ruah'!“. Und von den Ruſſen ſchrieb der Sepp, die ſie ſchockweiſe fingen. Was das für ein Geſindel ſei und was die Läuſe hätten. „Und mit ſolche Dreckſäu müſſen wir uns ummer raufen!“ knurrte der Alte empört. „Da tuan mir ja no meine Röſſer erbarmen unter dem Fackenvolk, dem ſäu'ſchen!“ Der Schluß des Briefes lautete: „Gott mit uns! Euer ge⸗ horſamer Sohn Joſef Radſöler, Mitkämpfer fürs Vaterland.“ Der Spruch „Gott mit uns!“ ging dem alten Radſöler nimmer aus dem Kopf, verfolgte ihn tagelang. Mußte immer darüber nachdenken, der alte Radſöler. Mit wem war nun Gott? War der auch mit den Feinden? Würden wohl auch den Herrgott anrufen, die Sakra! Gott mit uns . . . Dem alten Bauer wurde es ganz wirblig, wenn er ſich vorſtellte, wer in dieſen ſchweren Zeiten alles zum herr⸗ gott kam und von ihm Hilfe erflehte. Freund wie Feind, alle wollten ſie, daß ihnen Gott helfe. Alle wollten ſie Gott vom himmel her mit ſich haben. Alle zerrten ſie an den Falten ſeines Gewandes, um ihn auf ihre Seite zu bringen. Gott mit uns . . . Damit lagen ſicher auch die Ruſſen dem Herrgott in den Ohren. Die Ruſſen, die waren ja Retzer. Die glaubten nicht einmal an den heiligen VDater in Rom. Das wußte der alte Radſöler. Gott mit uns . . . ob denn die Malefiz⸗ Ruſſen überhaupt den richtigen Herrgott hatten . . . Alle dieſe Sweifel gingen dem alten Radſöler ganz beſon⸗ ders im Kopfe herum, wenn die Leut' abends den Roſenkranz 48 und die Litanei¹) beteten. Heute beteten ſie nach dem Roſen⸗ kranz die Litanei vom Leiden Chriſti. Das älteſte Madel vom Radſöler betete vor . . . „Der für uns gegeißelt worden iſt . . .“ Da ſprach der Alte, wie um ſich ſelbſt ſeinen felſenfeſten Glauben an den richtigen Herrgott zu bekräftigen, halblaut vor ſich hin: „Dös iſt er aa!“ „Der für uns mit Dornen gekrönt worden iſt . . .“ betete die Radſöler Moid weiter. „Dös iſt er aa!“ ſprach der Alte wieder in unerſchütterlicher Überzeugung in ſich hinein. „Der für uns das ſchwere Kreuz getragen hat . . .“ „Dös hat er aa!“ So ging es die ganze Litanei fort. Auf jeden Satz bekannte der Alte ſeinen Glauben. Und ſeit dieſem Abend traute der alte Radſöler dem ruſ⸗ ſiſchen herrgott nicht mehr. Die Ruſſen mußten doch einen andern Herrgott haben. Dieſer Gedanke erwuchs in dem Alten wie ein Baum, der nicht mehr zu entwurzeln war. Der Alte ſagte keinem Menſchen davon. Sie hätten ihn doch nicht ver⸗ ſtanden. Trug alles für ſich allein. Gott mit uns . . . Wenn aber in Rußland der ruſſiſche herrgott regierte, dann war kein Verlaß drauf. Der würde wohl den Ketzern helfen und bei den Tirolern alle Fünfe grad ſein laſſen. Da konnte der Sepp wohl ſchreiben: „Gott mit uns!“ .. . wenn der ruſſiſche herrgott alles machte. Nachdem der alte Radſöler einige Tage tief nachgedacht hatte, kam er zu dem Entſchluß, ſeinem Buben in Rußland drein den wahren und richtigen herrgott zu ſchicken. Tief in der Nacht, als alles ſchlafen war, ging der Alte auf den Strumpfſocken aus ſeiner Kammer in die Stube herunter, wo im Herrgottswinkel vor dem Kruzifix das Gllicht in der roten Ampel brannte. Die braungetäfelte Stube lag im Dämmer der roten Ampel. Droben im herrgottswinkel hing der Gekreuzigte. Ein uraltes ¹) Klagelied. wie nie d den blunr Urugifir lleines B her hater hacht bis Urahndl ln den Koisholb lttſchen golelb. Darum h den herr funhelnde Schein d nd pert hern. Ei Der al ging e i durc den ethalten Der D Unilͤi und ſch fräftigen et gal. er gal. et al. luunft Prohde s Hug wahrhft it hat Ung hi in en richt Fäͤuten 16 en Roſen⸗ Der für felſenfeſten n habblaut as behante ler den u⸗ in den Alen r. Der gl ch ſictve⸗ der muſite Der würde Finfe gen . „Gott II te. nachedct el. der glteanf he hetunte lcht it Ne lin telts 49 Kruzifix, deſſen der Radſöler ſchon gedachte, da er noch ein kleines Bübl war und noch nicht in die Schule ging. Und der Vater und Großvater des Radſöler hatten ſeiner auch ge⸗ dacht bis in ihre frühe Kindheit zurück. Wahrſcheinlich der Urahndl auch. An den beiden Armen des Kreuzes hingen zwei blutrote Maiskolben, von ihrem Stroh enthülſt und an den dürren Flitſchen aufgebunden. Gewöhnlich ſind Körner des „Türken“ goldgelb. Die roten Kolben gehören zu den Seltenheiten. Darum kommen ſie gar nicht zum Müller, ſondern werden dem herrgott als eine beſondere Zier andächtig geopfert. Wie funkelnde Rubinen nahmen ſich die roten Maiskörner in dem Schein der Ampel aus, der ihre Farben noch ſatter machte und vertiefte. Oder völlig wie Blutstropfen, einer am an⸗ dern. Ein ganzes Opfer von Blut. Der alte Radſöler hatte das ſonſt nicht beachtet. hHeute ging es ihm durch den Kopf, wie ihm vieles all die Tage her durch den Kopf gegangen war, ſeitdem er den Brief des Sepp erhalten hatte. Der Alte war ja ſo nachdenkſam geworden wie nie vorher in ſeinem langen Leben. Der Bauer ſah zu dem herrgott in der Stubenecke empor. Unwillkürlich mußte er die Litanei vom Leiden Chriſti beten und ſich unwillkürlich auch jedes einzelne Geſätzlein eigens be⸗ kräftigen . .. Der für uns Blut geſchwitzt hat . . . Dös hat er aa! . . . Der für uns gekreuziget worden iſt. . . Dös iſt er aa! . . . Der für uns am Kreuz geſtorben iſt . . . Dös iſt er aa! . . . Nun ſtieg der Alte auf die Bank und holte den Herrgott mitſamt den blutroten Türkenkolben herunter. „Heiliger Chriſt . . .“ ſprach der Bauer halblaut, „mußt gar verreiſen . . . zum Sepp ins Rußland eini . . . auf daß der Bua den richtigen und wahrhaftigen Herrgott hat . . . Der uns von allem Übel er⸗ löſet hat . . . Dös hat er aa!“ Trug den Herrgott mitten in der Nacht auf ſeine Kammer, holte eine Eiſte vom Eſtrich, packte ſie voll heu und bettete den richtigen und wahrhaftigen Herrgott mit ſeinen rauhen Fäuſten leiſe und ſorgſam wie ein Wickelkind in die Kiſte, 76 b 4 daß er ja die weite Reiſe nach Rußland gut überſtünde. Dann legte ſich der Alte beruhigt ſchlafen. Am nächſten Tage hatte der Radſöler noch eine ſchwere Aufgabe zu löſen. Er wollte doch dem Sepp den Herrgott ſchicken und mußte ſeinem Buben ſchreiben, was es damit für eine Bewandtnis habe. Den ganzen Tag brauchte der Radſöler zu den paar Sätzen des Briefes. Dabei erwiſchte er ſich öfters, wie er ganz gottesläſterlich fluchte, während er gerade über den Herrgott ſchrieb. Als der alte Radſöler zu der Überzeugung gekommen war, daß der Sepp ſein Schriftſtück wohl leſen können und auch verſtehen würde, legte er den mit Fluchen und Schwitzen voll⸗ endeten Brief auf die heuſchicht, die den Herrgott deckte, und nagelte die Kiſte mit kräftigen Stiften zu. Recht viele Nägel brauchte er, faſt einen am andern, damit unterwegs ja nie⸗ mand den herrgott ſtehle, den richtigen und wahrhaftigen Herrgott, der zum Sepp ins Rußland reiſte. Am folgenden Morgen trug der alte Radſöler die Niſte mit dem Herrgott ſelbſt auf die Poſt. Er hatte Mühe, ſeine Sen⸗ dung anzubringen. Man wolle ſie einmal übernehmen, hieß es. Ob ſie aber bis zum Sepp an die Front gelange, das ſei eine andere Frage. „Der herrgott wird ſchon hinkommen!“ erklärte der Rad⸗ ſöler felſenfeſt. Der Poſtmeiſter half dem Alten den Begleitſchein zu der Sendung ausfüllen. „Inhalt alſo?“ fragte der Poſtmeiſter. „Der Herrgott!“ ſagte der Radſöler feſt. „Und was geben wir denn als Wert an?“ „Wert? .. . Viel!“ ſprach der Alte. „Dös iſt er aa!“ ſetzte er dann noch kräftig hinzu . . . Nach Wochen iſt der herrgott richtig ins Rußland gekommen. Aber den Radſöler Sepp hat er nicht mehr angetroffen. Den hatten ſie drei Tage früher begraben. Bei einem Sturman⸗ griff neun Stirnſchüſſe aus einem Maſchinengewehr, daß es die Hirnſchale vom Radſöler ſeinem einzigen Buab'n nur ſo reſpren, us. Da Der ha den Prief igen und Nes Radſo Een auf Ulein beg iit ihn wirtt het nit den ufihten Dem al 6s mit de nde. Dann ne ſchwere en herrgott 8 damit für paar däen ie er gan en herrgott ommen war, en und auch hwigen vol⸗ t deckte, und wiele Nigel egs in ni⸗ vahthaftigen die iſtenit e ſeine ⸗ elfnen ii ange dos 6 tte de hi- hein zu Ner 51 wegſprengte. Das haltet der ſtärkſte Robler und Raufer nit aus. Da wehr' dich und hau' drein . . . Der hauptmann des Sepp hatte die Kiſte öffnen laſſen und den Brief des alten Bauern geleſen. Und ſie ſetzten den rich⸗ tigen und wahrhaftigen Herrgott aus dem herrgottswinkel des Radſöler hofes mitſamt den blutroten Türkenkolben dem Sepp auf ſein friſches Grab im Feindesland. Er lag nicht allein begraben der Sepp, ſondern noch etwelche Kameraden mit ihm, die der grimme Knochenhauer zur ſelben Stunde er⸗ würgt hatte. Waren lauter Tiroler. Und nun teilen ſie ſich mit dem Sepp friedlich in den Beſitz des richtigen Herrgotts auf ihrem Heldengrab. Dem alten Radſöler hat es der hauptmann geſchrieben, wie es mit dem Herrgott hergegangen iſt und wie der Sepp ſeine 4 52 mitten im ketzeriſchen Feindesland . . . Den Alten hat es anfangs völlig niedergebrochen. Hat den Brief vom hauptmann auch oft und oft geleſen, bis er ihn auswendig wußte, Wort für Wort. hat ſich wieder aufgerichtet, der alte Radſöler. Bauern haben geſundes Mark und vertragen viel. Die Röſſer hätt' er gern verſchmerzt. Aber den Buab'n, den einzigen Buab’n . . . hat ihn auch dem Kaiſer gegeben. hart war's . . . aber Pflicht . . . eiſenharte Pflicht . . . Und wenn der herrgott noch rechtzeitig den Sepp erwiſcht hätt' im Ruſſenland, dann wär's gewiß anders gekommen. Davon iſt der alte Radſöler feſt überzeugt . . . Zſt halt doch kein Verlaß geweſen auf den ruſſiſchen Herrgott . . . ewige Ruhe habe unter dem Schutz des richtigen Herrgotts PAESERVANHON ACA“ Entsauert 06/2008 Grenzfeuer Sieben Erzählungen aus der Zeit des Weltkrieges Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Vierundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von hHarten und M. Henniger Verlegt bei hermann S affſtein in Cöln a. Rh/ 110 1 R R R ę R I S 8 5 F G H 1 J K 1 M. N Focus E — — 5 6 7 8 9 10 4 – Copyright 4/1999 VXVMaster Gmbh www.yXymaster. com VierarbSelector Standard*-Euroskala Offset