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2

IUDINTNNIMIII..

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.
N124524582325 021 HL.S

„Dresden

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Das
unoͤ anodere Erzählungen
aus oder Zeit bes Deltlrieges

Dae

Das Pfarrhaus in Oſtpreußen
und andere Erzählungen
aus der Zeit des Weltkriegs

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Sechsundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben
von J. von harten und KU. henniger

Verlegt bei Bjermann haſſtein in Cöln a. Rh.

Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl
der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen
und Lebensbilder.

Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen,
werden erbeten an J. von harten, Lobbendorf bei
Blumenthal (Hannover).

Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Roßberg'ſche
Buchdruckerei in Leipzig.

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nii Inhalt

Seite

ngen 1. Das Pfarrhaus in Oſtpreußen. Von Agnes Sapper. 5
2. Treue Wacht. Von Wilhelm Lobſien. . . 16
effen, 3. Der Hheimweh⸗Franzl. Von F. Schrönghamer⸗ heimdal. 22
bei 4. Wie hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. Von
Guſtav Schröer . . 28
. 5. Einer braver als der andere. Von Franz adam Beyer⸗
gſche lein. . . . . . . 33
6. Im Dorf. von mar Jungnickel. . . . . . . 37
7. Gott mit uns! Von Rudolf Greinz . . . . . . 42

Quellenangabe

Die in dieſem Bändchen enthaltenen Erzählungen wurden
im Einverſtändnis mit den Verfaſſern nachſtehenden Büchern
und Zeitſchriften entnommen:
Greinz, R. Die kleine Welt. Tiroler Dorfgeſchichten.
L. Staackmann, Leipzig. (Nr. 7.)
Jungnickel, M. Trotz Tod und Tränen. Ein fröhlich
Buch. Herm. K. Wiechmann, München. (Nr. 6.)
Lobſien, W. Heilige Not. Bilder aus Deutſchlands Kampf
gegen die Ruſſen. 6.— 15. Tauſend. G. Kiepenheuer,
Weimar 1915. (Nr. 2.)
Magdeburgiſche Zeitung. Jahrg. 1915. (Nr. 4.)
Marzell Salzers Kriegsprogramme 1914/15, hHeft 2.
K. J. Benjamin, hamburg. (Nr. 5.)
Sapper, KH. Kriegsbüchlein. Erzählungen. 11.— 20.
Tauſend. D. Gundert, Stuttgart 1915. (Nr. 1.)
Schrönghamer⸗heimdal, Fr. helden der heimat.
Kriegserzählungen und Erlebniſſe eines Mitkämpfers.
herder, Freiburg i. B. 1915. (Nr. 3.)

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*

Das Pfarrhaus in Oſtpreußen.
Von Agnes Sapper.

n Oſtpreußen waren die Ruſſen eingebrochen. Das herr⸗
liche, blühende Land, das an das rieſige ruſſiſche Reich

grenzt, mußte den erſten Anprall der Feinde aushalten.
Wohl kämpften die todesmutigen preußiſchen Grenadiere gegen
den eindringenden Feind und hinderten ihn, weiter nach Deutſch⸗
land vorzurücken; aber Oſtpreußen war der Kampfplatz, und
ehe das Volk nur recht wußte, daß der Krieg erklärt ſei, be⸗
gann ſchon die Verwüſtung des Landes.
Ein Teil der Bewohner war noch rechtzeitig geflohen; aber
wer Haus und Hof, Acker und Dieh beſitzt, verläßt nicht ſo
leicht die heimat.
Da lag ein Pfarrdorf friedlich in fruchtbarer Gegend. Mit
Entſetzen hörten die Einwohner von der nahen Gefahr, aber
ſie flohen nicht. „Wir können nicht,“ ſagten ſie zueinander;
„wie ſollten wir das machen? Wohin? Wovon ſollen wir
uns ernähren? Was mit den Kranken anfangen, und wo
das Vieh unterbringen? Nein, es geht nicht.“
Vom Nachbarort hatte man freilich gehört, daß viele Ja⸗
milien geflüchtet waren, auch der Pfarrer.
„Unſer Pfarrer wird auch gehen,“ ſagten ſie zueinander;
„er hat ſeine Mutter in Danzig. Dorthin wird er ſeine Frau
und Uinder bringen; da ſind ſie gut aufgehoben und bekom⸗
men ihr Brot umſonſt. Wir wollen ins Pfarrhaus gehen und
hören, was der herr Pfarrer meint.“
Der Pfarrer ſaß am Schreibtiſch und hatte die Zeitung auf⸗
geſchlagen vor ſich. Seine junge Frau lehnte neben ihm und
ſah zugleich in das Blatt, aus dem er ihr die Kriegsnachrichten
vorlas.
Jetzt wurden Schritte laut vor dem Studierzimmer. Die
Pfarrfrau öffnete die Türe. Eine ganze Anzahl Männer und
Frauen ſtanden da. Sie ſagten, daß ſie des herrn Pfarrers
Meinung hören wollten, ob man fliehen ſolle.
Der Pfarrer riet zur Flucht. „Morgen ſchon können die
Feinde hier ſein,“ ſagte er, „und wir wiſſen ja, wie ſie hauſen

Wir Männer ſind unſeres Lebens nicht ſicher, Frauen und Kin⸗

der ſind ihren Schandtaten preisgegeben. Jetzt können wir

noch flüchten; die Landsleute in Weſtpreußen und in der Mark
werden uns barmherzig aufnehmen, davon bin ich überzeugt.“
„lſo wollen Sie gehen, herr Pfarrer?“
„ Wenn ihr geht, ja.“
„Und wenn wir nicht gehen?“
„Dann werde ich bei euch bleiben.“
Einer ſah den andern an; ſie waren ſtill und überlegten.
Die Pfarrfrau, die neben ihrem Manne ſtand, hatte noch kein
Wort geſprochen; aber jetzt unterbrach ſie das Schweigen und
ſagte faſt bittend, mit erregter Stimme: „Warum wollt ihr
denn nicht fort? Ihr könnt ja doch haus und hof nicht
ſchützen; rettet doch wenigſtens das Leben! Ach, wir wollen
fliehen, gleich heute; ſonſt iſt es zu ſpät!“
Da wandte einer der Bauern ſich an ſie: „Frau Pfarrer,
ich glaube es nicht, daß die Ruſſen hier durchkommen; unſer
Ort liegt nicht an der großen Straße. Die Ruſſen wollen doch
auf Berlin marſchieren; nach Sudehnen werden ſie ſchwerlich
kommen. Wenn wir unſere heimat verlaſſen, dann geht ſie
uns verloren; denn allerhand Raubgeſindel treibt ſich herum
in ſolcher Zeit. Und in der Fremde werden wir alle ins
bitterſte Elend kommen. Ich meine, wir ſollten bleiben.“
Die andern ſtimmten zu. Die Pfarrfrau erblaßte. Wohl
legte ihr Mann den Leuten noch mit der Landkarte in der
Hand die Gefahr dar; aber ſie fühlte: es iſt umſonſt, was er
redet; ſie können ſich nicht trennen von ihrer heimat.
So kam es auch. Die Leute verabſchiedeten ſich: „Wir
danken auch, daß Sie bei uns bleiben, Herr Pfarrer.“
Sie gingen hinaus durch den Pfarrgarten. Dort ſpielten
noch die Kinder der Pfarrleute. Der Kleine ſaß in der Schaukel;
das fünfjährige Fikchen kam zutraulich heran; ſie kannte faſt
alle die Leute. Im Fortgehen deutete einer der Männer auf
die Kinder: „Die haben wir auf dem Gewiſſen, wenn ſie in
die Hände der Koſaken fallen. Was die Frau Pfarrer be⸗
trifft, die wäre gern geflohen.“
„Ja, und der Herr Pfarrer war auch dafür.“

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„Kein Wunder; den Herrn Pfarrer Amelung aus Teulauken
ſollen die Koſaken erſtochen haben, weil er ihnen nicht ſagen
konnte oder mochte, wo die deutſchen Truppen ſtehen.“
Mit ſchwerem herzen gingen ſie heim; zur Sorge kam noch
die innere Unruhe, ob ſie recht taten. Sie hatten den Pfarrer
um Rat gefragt und dann doch beſchloſſen, gegen ſeinen Rat
zu handeln.
Die Leute hatten kaum das Studierzimmer verlaſſen, ſo zog
der Pfarrer ſeine Frau an ſich mit großer, innerer Bewegung:
„Wir müſſen uns trennen, Luiſe; du und die Kinder ſollt in
Sicherheit kommen.“
„O Johannes!“ rief ſie, „warum haſt du ihnen verſprochen,
zu bleiben! Ich habe im ſtillen ſchon angefangen, die Koffer
zu packen; wir wollten doch zu deiner Mutter!“ Sie weinte
bitterlich.
Er drückte ſie innig an ſein Herz: „Du ſollſt auch zur Mutter,
ſollſt fort mit den Kindern; nur ich kann nicht, unmöglich.
Ich darf doch meine Gemeinde in dieſer ſchweren Seit nicht
verlaſſen. Denke dich hinein! Sie hätten keinen Gottesdienſt,
keinen Zuſpruch in Unglück, Krankheit und Todesnot. Keine
Einſegnung auf dem Friedhof, wenn einer ſtirbt. Luiſe, denke
an den Spruch: Sei getreu bis in den Tod, ſo will ich dir die
Krone des Lebens geben! Ich will mein Amt treu ver⸗
walten; mache mir's nicht ſchwer, jetzt, wo wir uns trennen
müſſen!“
„Trennen?“ ſagte ſie, „wenn du bleibſt, bleiben auch wir.
Du haſt das rechte Wort geſagt: Sei getreu bis in den Tod!
Kuch ich bleibe bei dir bis in den Tod.“
Es gelang ihm nicht, ſie zu überreden, daß ſie ſich mit den
Uindern flüchtete. Von dieſer Stunde an klang es immer in
dem herzen der Pfarrfrau: „Sei getreu bis in den Tod!“
Ruhig und mutig ſah ſie dem entgegen, was kommen ſollte;
die Angſt war von ihr gewichen. —
Ein Tag und eine Nacht waren vergangen, und ein ſtrah⸗
lend ſchöner Sonntag war angebrochen. Die Airche füllte ſich
wie an einem hohen Feſttag. Jeder wollte im Gotteshaus
beten, jeder wollte die Predigt des Pfarrers hören, der treu

bei ſeiner Gemeinde ausharrte. Nie hatte ſo ſtille Andacht
die ganze Kirche erfüllt wie heute.
Als nach dem Gottesdienſt der Pfarrer im Talar dem nahen
Pfarrhaus zuging, ſah er von fern eine Anzahl Leute von der
Landſtraße her auf das Dorf zurennen. Schon von weitem
hörte man ihren Schreckensruf: „Die Koſaken kommen! Ein
ganzer Trupp iſt hinter uns her!“
Der Pfarrer eilte zu ſeiner Frau: „Luiſe, es wird ernſt!
Die Feinde kommen! Gott ſei uns gnädig!“ Er wollte den
Talar ablegen.
„Behalte ihn an,“ bat ſeine Frau, „vielleicht achten ſie dies
Gewand!“
„Meine gute, kluge Frau!“ rief er und drückte ſie an ſein
Herz, „was wird nun über uns kommen?“
„Was ſollen wir tun?“ fragte ſie dagegen, „das hoftor
und die Haustüre ſchließen?“
„Das hat keinen Wert; ſie ſchlagen die Türen ein und dringen
dann ſchon in feindlicher Stimmung ins haus. Nein, wir
wollen ſie wie Einquartierung behandeln, gutwillig geben,
damit ſie keine Gewalt brauchen. Trage auf, was du irgend
Gutes im haus haſt, und zeige keine Furcht!“
Er rief ſeine beiden Kleinen, die noch ahnungslos im Neben⸗
zimmer ſpielten: „Einder, es kommen Soldaten ins Dorf; wahr⸗
ſcheinlich kommen auch welche zu uns zum Mittageſſen.“
„Keine Feinde, gelt, Vater?“ ſagte Fikchen, als es des Va⸗
ters ruhige Worte hörte.
„Hungrige Soldaten,“ erwiderte dieſer ausweichend. „Hilf
der Mutter den CTiſch decken, Stühle herbeitragen; ſo iſt's recht,
meine Kleine.“
Die Pfarrfrau breitete ein friſches Tafeltuch auf und rich⸗
tete den Tiſch wie für Gäſte.
In dieſem Kugenblick kam aus der Rüche Maruſchka, das
Mädchen, totenblaß herein. Sie hatte vom Fenſter aus in der
Ferne ruſſiſche Reiter traben ſehen und konnte vor Schreck
kaum ſtammeln.

„Still, Maruſchka, ſtill; wir bekommen wahrſcheinlich Ein⸗

quartierung. Sieh, daß das Eſſen recht gut ausfällt. Man

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muß den hungrigen Soldaten gut zu eſſen und zu trinken geben.
Geh in die Küche; ich komme gleich nach.“
„Ei, Mutti,“ ſagte Fikchen, „ich glaube, Maruſchka iſt bange

vor den Soldaten. Ich gar nicht; ich habe gern Einquartierung.“

Eine Weile herrſchte tiefe Stille im Ort; kein Menſch wagte
ſich auf die Straßen, alle verkrochen ſich in Todesangſt in ihre
häuſer.
Dann plötzlich hörte man von ferne Pferdegetrabe, hörte
ein Signal; die Koſaken hielten im Dorf. Ihr Anführer ließ
in deutſcher Sprache ausrufen, daß keiner der Einwohner den
Ort verlaſſen dürfe. Bei Todesſtrafe ſei es verboten, durch
Signale, durch Glockenläuten oder ſonſt auf irgend eine Weiſe
die Anweſenheit der Koſaken zu verraten. Nach dieſer An⸗
drohung ſtiegen ſie von den Pferden und zerſtreuten ſich im Ort.
Es dauerte nicht lange, ſo hatten ſie das ſchöne Pfarrhaus,
obwohl es abſeits lag, entdeckt. Ein Trupp von vier Mann
kam, mißtrauiſch um ſich ſchauend, durch den Garten auf die
haustüre zu; voran einer, der der Anführer zu ſein ſchien.
Der Pfarrer kam ihnen zuvor und machte die Türe weit auf.
Als ſeine große Geſtalt im langen, ſchwarzen Talar plötzlich
vor ihnen auftauchte, ſtutzten die Koſaken einen Kugenblick.
Der Pfarrer machte eine einladende handbewegung und ſagte
ruhig und furchtlos in ruſſiſcher Sprache: „Kommt herein; der
Tiſch iſt ſchon für euch gedeckt!“
Sie folgten ihm. Es war ein freundlicher Anblick, dieſes
Wohnzimmer mit dem großen, weißgedeckten Eßtiſch. Die Ko⸗
ſaken mochten in ſolchem Raum noch nicht oft geweſen ſein.
Eine Chriſtusfigur an der Wand, die Hände ſegnend ausbrei⸗
tend, ſchien die Eintretenden willkommen zu heißen. Die Frau

des Pfarrers mit den Kindern ſtand gerade unter der Figur.

„Das iſt meine Frau, und das ſind meine Kinder, ſagte der
Pfarrer ruhig. Die beiden AKleinen traten zutraulich heran.
„Meine Frau kann nicht Ruſſiſch, aber ſie kann gut kochen. —
Bringe du das Eſſen ſelbſt auf den Tiſch, Luiſe,“ fügte er in
deutſcher Sprache hinzu.
Neugierig ſahen die Kinder zu, wie die Soldaten nun ihr
Gepäck ablegten. Der eine warf das ſeinige auf das Sofa;

10

da bedeutete ihm der Anführer, es auf den Boden zu legen.
In der feinen Umgebung, bei der gaſtlichen Kufnahme, wollten
ſie auch nicht die rohen Kerle ſein. Und nun trug die Pfarr⸗
frau das Eſſen auf, die Kinder traten an den Tiſch und fal⸗

teten die hände. Der Pfarrer ſprach das Tiſchgebet; die Ko⸗

ſaken taten mit; ſie waren ganz im Bann des Pfarrhausfriedens.
Was draußen in der Küche Maruſchka zitternd und bebend
zubereitet hatte, was ſie aus dem Aeller heraufgeholt, das
ſchmeckte den Koſaken aufs beſte.

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Während des Eſſens beſorgte Maruſchka eifrig, was ihr die
Pfarrfrau aufgetragen: die ſchönen Betten im Fremdenzimmer
überzog ſie mit friſcher Wäſche. Nach Tiſch geleitete der Pfarrer
die müden Soldaten hinauf und lud ſie ein, es ſich behaglich
zu machen.
Die Pfarrleute atmeten erleichtert auf. Der Pfarrer wagte
den Talar abzulegen; ſeine Frau ſorgte voraus für das Abend⸗
eſſen und hatte die gute Zuverſicht, daß die Koſaken in den
weichen Betten wohl bis zum Abend ſchlafen würden.
So kam es auch; aber nach dem Eſſen gingen die Soldaten
fort und ſuchten ihre Kameraden im Wirtshaus auf. Dort
war ein wüſtes Treiben; das ganze Wirtshaus lag voll Ko⸗
ſaken, die aßen und tranken bis tief in die Nacht hinein, und

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zuletzt brach Streit aus. Der Wirt wollte den Rellerſchlüſſel
nicht ausliefern, den die Koſaken verlangten. Er weigerte ſich
und wehrte ſich; plötzlich zog einer der Soldaten die Piſtole
und ſchoß den Wirt nieder.
Noch in der Nacht kam die Nachricht von der Gewalttat
ins Pfarrhaus, und am frühen Morgen, während die Ruſſen
noch ſchliefen, ſchichkte die Wirtin einen Buben zum Pfarrer,
er möchte doch den Toten beerdigen, den die Soldaten nicht
im haus dulden wollten.
Der Pfarrer ließ ſagen, man möge das Grab richten, er
werde den Toten beerdigen; aber es müſſe in aller Stille und
Heimlichkeit geſchehen, um die Feinde nicht zu weiterer Ge⸗
walttat zu reizen.
Vom Dorf aus brachten vier Träger den Sarg mit dem
Toten. Niemand als ſeine Frau und ſeine Kinder begleiteten
ihn. Am Eingang des Friedhofs trat der Pfarrer zu ihnen
und ging dem Zuge voraus.
Als ſie durch das Tor des Friedhofs traten, wurde, wie es
der Brauch war, das Friedhofsglöcklein geläutet. Der Pfarrer
blieb beſtürzt ſtehen: „Wer läutet? Wißt ihr nicht, daß die⸗
Koſaken auch das Läuten bei Todesſtrafe verboten haben?“
„Ach, Herr Pfarrer,“ ſagte die Frau erſchreckt, „es iſt ja
nur das Sterbeglöckchen! Ich habe den Meßner gebeten, daß
er läutet. Das werden die Unmenſchen doch erlauben! Mein
Mann ſoll doch nicht ohne Geläute zu Grabe getragen werden!“
Der Pfarrer hörte kaum auf ſie. Er wandte ſich an ihren
älteſten Buben: „Spring zum Meßner! Er ſoll das Läuten
ſein laſſen; es kann ihm das Leben koſten!“
Der kleine Leichenzug war am Grabe; der Sarg wurde ein⸗
geſegnet und verſenkt. Aber in das Gebet, das der Pfarrer
in tiefem Ernſt über dem Grabe ſprach, drang von ferne wildes
Geſchrei. Die Koſaken waren beim erſten Glockenton vom Lager
aufgefahren; ſie hielten ſich für verraten. Wütend ſtürmten
ein paar von ihnen nach der Kirche. Der Glöckner wurde in
einem KAugenblick überwältigt und lag tot im Glockenturm.
Nun ſuchten ſie nach dem Pfarrer; denn der hatte gewiß das
Zeichen zum Verrat gegeben. Sie drangen in den Friedhof

12

ein, der hinter der Kirche lag. Beim Anblick der wilden Rotte
liefen die Sargträger und die Wirtin mit ihren Kindern unter
lautem Geſchrei davon. Der Pfarrer allein blieb, das Kruzifix
in der hand, an dem noch offenen Grabe ſtehen. Er deutete
hinein. „Ich habe nur getan, was meines Amtes iſt,“ ſagte
er zu ihnen in ihrer Sprache; „das Läuten der Sterbeglocke
geſchah gegen meinen Willen.“
Da wechſelten ſie ein paar Worte miteinander und beſchloſſen,
den Pfarrer gefeſſelt fortzuführen. Im Kugenblick waren ihm
die Hände auf den Rücken gebunden. Dabei riß einer der Ko⸗
ſaken ihm das Kruzifix aus der Hand.
„Derſündige dich nicht,“ ſagte der Pfarrer; „lege es dem
Toten auf ſein Grab!“ Und der Koſak gehorchte ſeinem Ge⸗
fangenen.
Sie führten den Gefeſſelten durch das Dorf. Die Straßen
waren leer; niemand traute ſich heraus; denn alle Bewohner
waren in Todesangſt. Aber hinter ihren Fenſtern ſchauten ſie
auf die Straße, und mit Entſetzen ſahen es viele, wie ihr
Pfarrer gefeſſelt auf den Platz vor dem Wirtshaus geführt
wurde, auf dem ſich die Koſaken ſammelten.
Nur die Pfarrfrau wußte nichts von allem, was geſchehen
war. Swar über das Läuten war ſie erſchrocken; aber ſie
hatte keine Seit, darüber nachzuſinnen. Ihre Koſaken, oben
im Fremdenzimmer, waren auf einmal munter geworden; ſie
hörte ſie lebhaft reden und eilte, Frühſtück für ſie zu bereiten.
So früh hatte ſie ſie nicht erwartet. Und ſie wollte ſie doch
wieder durch gaſtliche Behandlung in gute Stimmung verſetzen.
Eilig trug ſie auf, hoffte auch jeden Augenblick, daß ihr Mann
wieder vom Friedhof zurückkäme.
Schwere Tritte kamen jetzt die Treppe herunter. Sie mußte
ſich wohl darein finden, die Koſaken allein am Tiſch zu haben;
wenn ſie nur ihre Sprache gekannt hätte! Sie öffnete die
Türe; aber die Soldaten ſchienen nicht vorzuhaben, zum Früh⸗
ſtück zu kommen; ſie gingen auf die Haustüre zu.
„Tee?“ fragte die hausfrau und deutete auf das Zimmer.
Durch die offene Tür war der einladende Teetiſch zu ſehen.
Einen Kugenblick zögerten bei dieſem verlockenden Anblick die

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13
Koſaken und wechſelten ein paar Worte; dann traten ſie ein,
ſetzten ſich aber nicht, ſondern ſchoben nur in Eile in ihre
Taſchen alles, was da ſtand an Brot und Speck, an Käs und
Eiern, und verſchwanden dann eiligſt durch den Garten auf
die Straße.
Sie konnte ſich das ſonderbare Benehmen nicht erklären
und ging hinauf in das Fremdenzimmer, um nachzuſehen, ob
die Koſaken wohl all ihr Gepäck mitgenommen hatten. Ja,
das war ſo. Alſo mußten ſie wohl heute früh ſchon wieder
weiterziehen? Waren vielleicht ſchon verſpätet und deshalb ſo
eilig? O Wonne, die Gäſte glücklich los zu ſein!
Vom Fremdenzimmer konnte man hinüberblicken nach dem
Friedhof. Der lag ſtill und verlaſſen. Aber wo war denn
nur ihr Mann? Wohin konnte er ſo früh gegangen ſein?
In das Trauerhaus zu der Wirtin? Mit dem Talar? Ja,
vielleicht; in dieſer Kriegszeit tat man manches, was vorher
unmöglich ſchien.
Es war ſo ruhig im ganzen Hauſe, und nach all den Kuf⸗
regungen hatte dieſe Stille etwas Bedrückendes. Sie ging wie⸗
der hinunter in die Wohnſtube. Ihr Blick fiel auf die große
Teekanne. Ja, eine Taſſe Tee würde ihr jetzt gut tun; und
dann die Teekappe über die Kanne, daß der Tee ſchön heiß
bliebe, bis ihr Mann endlich käme. So ſaß ſie ganz allein
an dem großen gedeckten Tiſch und trank, weil ſie immer
wartete auf ihren treuen Gefährten, der doch auch noch nicht
gefrühſtückt hatte.
Jetzt endlich hörte ſie Schritte; raſch kamen ſie durch den
Garten, durch den Flur. Die Wohnzimmertür ging auf —
ihr Mann ſtand vor ihr.
„So, endlich!“ ſagte ſie und ſtreckte ihm die Hand entgegen,
„jetzt komm nur gleich; der Tee wird kalt!“
Er aber war ſprachlos. Er, der ſich ſchon im Geiſt nach
Sibirien transportiert geſehen hatte, er, der ſeine Frau in
Jammer und Verzweiflung vorzufinden glaubte, fand ſie ruhig
am Teetiſch mit der einzigen Sorge: der Tee würde kalt.
Sie ſah jetzt ſeine Erregung. „Was iſt denn geſchehen?“
fragte ſie ängſtlich.

14

„Du weißt wohl von gar nichts?“
„Nein, wo warſt du denn?“
„Nun, ich war in ruſſiſcher Gefangenſchaft! Freilich nur
eine Viertelſtunde; aber eine Viertelſtunde, die ich nie vergeſſen
werde. Gefeſſelt bin ich vom Friedhof hinweggeführt worden,
ganz nahe an unſerm hauſe vorbei. Luiſe, wie mir da zu⸗
mute war! Ich mag dir's gönnen, daß du mich nicht geſehen
haſt! Sie haben das Läuten der Sterbeglocke für Verrat ge⸗
halten; dem Glöckner hat es das Leben gekoſtet, mich wollten
ſie fortſchleppen. Sieh die roten Striemen an meinen hand⸗
gelenken! Aber du wirſt ganz weiß, Luiſe; es iſt nichts mehr
zu fürchten. Du ſiehſt ja, ich bin wieder frei, dank unſerer
Einquartierung. Unſere vier Leute ſind für mich eingetreten,
haben für mich geſprochen, bis man mich losgebunden hat.
Und jetzt iſt die ganze horde abgezogen, Gott Lob und Dank!“
„Ja, Gott Lob und Dank!“ Die Pfarrfrau war ſo erſchüttert,
ſie konnte ſich gar nicht faſſen. Freilich, für diesmal war die
Gefahr überſtanden; aber noch heute konnten größere feind⸗
liche heere das Land überfluten.
Kus der Ferne hörte man Pferdegetrabe; die Koſaken waren
abgezogen.
Und nun trauten ſich die Leute wieder auf die Straße, und
wieder kamen ſie in großer Menge ins Pfarrhaus; aber jetzt
waren ſie anders geſinnt. Sie wollten flüchten, ſo ſchnell wie
nur möglich. Alle waren einig: keinen zweiten Einfall wollten
ſie abwarten. Der Tod des Wirtes, des Glöckners, das Bild
ihres gefeſſelten Pfarrers, das alles hatte ihnen einen Schreck
eingeflößt, ſo daß es von Mund zu Mund ging: „Nur fort,
nur fort!“
Die Pfarrfrau packte ihre Koffer; das ganze Dorf trug ſeine
Habſeligkeiten zuſammen, Wagen um Wagen wurden gefüllt,
Kranke und Ainder auf Betten gelegt; ja, auch hunde, Ka⸗
narienvögel u. dgl. durften mit. Das Vieh wurde losgebun⸗
den und mitgetrieben.
Unterwegs ſtieß man auf Leidensgenoſſen, bei denen die
Ruſſen ganz anders gehauſt und Greuel verübt hatten, bei
deren Bericht man ſchauderte. Ein unabſehbarer Zug bewegte

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15

ſich landeinwärts; ängſtliche, bekümmerte Leute, die mit bit⸗
terem Schmerz ihre Heimat verließen und mit ſchwerer Sorge
in die Sukunft ſahen.
Als unſere Pfarrfamilie in Danzig ankam, ſah ſie Scharen
von ſolchen geflohenen Familien. Eine endloſe Flucht von
Wagen erfüllte die Straßen und Plätze, ganze Herden heimat⸗
loſen Viehs ſtauten ſich brüllend in den engen Straßen.
Aber es wurde Ordnung geſchafft, und mit rührender Nächſten⸗
liebe wurden in kurzer Seit all die armen Flüchtlinge unter⸗
gebracht, wurde Dach und Fach, Arbeit und Verdienſt für ſie
geſchafft.
Am beſten hatten es freilich ſolche, die wie unſer Pfarrer
mit Frau und Kindern von der Mutter mit offenen Armen
aufgenommen wurden. Aber auch ſie trauerten um das ſchöne
Land, das vom feindlichen Heer verwüſtet wurde, und um die
unglückſeligen Opfer ruſſiſcher Grauſamkeit. RKeiner konnte
froh ſein, wenn auch ihm ſelbſt nichts abging; alle Deutſchen
Oſtpreußens hatten ein gemeinſames Leid, eine gleiche Sehn⸗
ſucht. Und ſie warteten Tag um Tag, Woche um Woche, ob
die Heimat nicht aus der Hand der Feinde errettet würde.
Und der große Tag kam; der Retter GOſtpreußens erſchien:
Generaloberſt von hindenburg, der die Ruſſen bei Tannen⸗
berg und an den Maſuriſchen Seen beſiegte und dadurch das
Land wieder befreite.
Was war das für ein Jubel im ganzen deutſchen Vaterland!
Am Abend, da dieſe herrliche Nachricht durch ein Telegramm
des Generalquartiermeiſters von Stein bekannt geworden war,
gingen unſer Pfarrer und ſeine Frau in jedes haus, wo Leute
aus ihrer Gemeinde untergebracht waren. Sie wollten ſie ſelbſt
ſehen, die armen Flüchtlinge, die nun mit leuchtenden Kugen
davon ſprachen, daß ſie bald wieder in die geliebte Heimat

zurück könnten. Alles Schwere, alles Leid verſank; jetzt galt

nur die Siegesfreude und die Dankbarkeit gegen Gott, der
dem Leid ein Ende gemacht.

*

Treue Wacht.
Ein Kriegsbild aus Oſtpreußen von Wilhelm Lobſien.
De Forſthaus lag ſtill und einſam im Walde, umrauſcht

und umſungen von den heimatfrohen Liedern der hohen
Wipfel.
Wie ein altes Männlein lag es da, ganz klein, zuſammen⸗
geſchrumpft, altersgrau, das Strohdach wie eine Pelzkapuze
tief in die Stirn gedrückt.
Ein ſauberes, prächtig gepflegtes Gärtlein lag davor, daraus
ſtieg ein feiner Roſenduft ſüß und freundlich empor und erfüllte
die ganze Luft.
Die alte Förſtersfrau ſaß auf der Bank vor der Tür und

ſchälte Kartoffeln, während ihr Mann, behaglich ſeine kurze

Jagdpfeife rauchend, vor ſeinen Roſen ſtand. Sein großer,
treuer Hektor ſtand neben ihm, ſtieß ihn mitunter mit der
Schnauze an und blickte mit treuen Augen zu ihm auf.
„Na, hektor, was haſt du denn wieder? Sehnſt du dich
nach dem Wald? Wollen wir wieder pirſchen? Warte nur
bis zum Nachmittag, da geht's wieder los.“
„Du ſollteſt zu Hauſe bleiben, Alter! Ich hab' in dieſen
Tagen ſolche Angſt, es könnte dir etwas zuſtoßen.“
„Laß dich nicht auslachen! Ein Glück, daß der herrgott euch
Weiber nicht zum Forſtmann gemacht hat! Ihr habt immer
KAngſt.“
„Nein, ſo iſt's nicht. Ich bin gewiß eine tapfere Frau und
fürchte mich nicht vor deinem Wald. Aber jetzt, in dieſer Zeit —“
„Nun, was denn?“
„Seit drei Tagen haben wir doch mit Rußland Krieg.“
„Weiß ich, Alte, weiß ich! Und nun?“
„kich, du weißt, was ich meine! Du willlt nur nicht hören.“
Ernſt geworden trat er auf ſie zu und ſtrich ihr über das
weiße Haar. V
„Wohl weiß ich, was du meinſt, Mutter. Aber ſieh, in all
den ſtillen Friedensjahren bin ich treu und brav durch meinen
Wald gegangen und habe nach dem Rechten geſehen; da muß
ich doch erſt recht meine Pflicht tun, wenn die Not an der Grenze

ſien.
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17
ſteht und der Feind meinen Wald bedroht. Wir liegen hier zu
alleräußerſt im Daterland. Und noch iſt der Feind ja nicht da
und wird, ſo Gott will, auch nicht erſt hereinkommen.“
„Und doch haben wir die Nacht hindurch weit drüben Schießen
und Donnern gehört. Hör, jetzt wieder!“
„Hat nichts zu ſagen! Durch unſere dichten Wälder und
Sümpfe können die Ruſſen nicht hindurch. Wer ſoll ſie führen?
Verräter finden ſie bei uns nicht. Und drüben hinter dem Wald
werden die Unſern ſich ſchon feſtgeſetzt haben; der ganze Land⸗
ſturm iſt ja ſchon auf den Beinen.“
„Ich weiß es nicht, woher du deine Ruhe nimmſt.“
„Das weißt du nicht? Das muß ich dir noch erſt ſagen?
Der liebe Gott, der all die hundert Jahre ſeine Hhand über
dieſen ſchönen Wald gehalten hat, der wird's auch ferner tun
und ſeinen alten Förſter auch nicht verlaſſen.“
„Ja, ja, ich weiß. Gott wird unſere Heimat ſchon ſchützen.“
„Na alſo, Kopf hoch! Gott verläßt die Deutſchen nicht!“
In dieſem KAugenblick kam jemand haſtig hinter dem hauſe
hergelaufen und riß die Gartenpforte auf, daß die alte Frau
erſchreckt die Schüſſel mit den Kartoffeln fallen ließ.
„Herr du mein Gott, wie habt Ihr mich erſchreckt!“
„Nanu, was gibt's denn? Brennt der Wald?“
Ein Bauer ſtand vor dem Förſter, erregt und heiß.
„Der Wald nicht; aber es iſt Nachricht gekommen, daß an
verſchiedenen Stellen die Koſaken über die Grenze gedrungen
ſind und wie die hunnen brennen und plündern.“
Die Förſterin, die vor Schreck aufgeſprungen war, mußte
ſich wieder ſetzen, ſo zitterten ihr die Glieder. Der Förſter
aber drückte kaltblütig die Aſche in ſeiner Pfeife nieder und
ſagte ruhig:
„Dann müſſen ſie wieder über die Grenze hinübergejagt
werden, Martin.“
„In großen Maſſen ſind ſie eingebrochen.“
„Und werden in großen Maſſen wieder hinausgetrieben,
ſage ich.“
„Aber wir!“
„Nun, wir?“
76 b 2

„Wir liegen ganz hart an der Grenze, die Förſterei, mein
Haus und die andern Hhütten drüben am Wald.“
„Alſo müſſen wir die erſten ſein, die ſie aufhalten.“
„Das iſt unmöglich! Wir müſſen fliehen. Packen Sie ein,
was Sie mithaben wollen, und flüchten Sie; die andern ſind
ſchon fort!“

„Da ſoll doch ein Donnerwetter dreinſchlagen! Ihr ſeid

4

ſchon auf der Flucht?“
„Ja, ich bin nur ſchnell hergelaufen, um Sie zu warnen.“
„Und meint nun, ich werde von meinem Wald davonlaufen?

Rein, mit ihm oder gar nicht! Meinen Wald verlaſſe ich nicht.“

„Sum letztenmal, kommt!“
„Nein, ſage ich!“
Der Bauer ließ ſich zum Abſchiednehmen gar keine Zeit,
ſondern lief ſo ſchnell, wie er gekommen war, davon.

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Der Förſter war ihm bis ans Gartentor gefolgt. Nun ſtand
er, lehnte ſich über das Gitterwerk und blickte ihm nach, bis
er im Unterholz verſchwunden war.
Dann ging er ruhig zurück, zündete ſeine Pfeife wieder an,
trat vor ſeine Frau hin und ſagte gleichmütig:
„Na, Mutter, mit dem Kartoffelſchälen fertig? Dann müſſen
wir ſie wohl ans Feuer ſetzen.“
„Hans,“ erwiderte ſie, „Hans“ — aber ſie konnte nicht
weiterſprechen. Sie ſchlang beide Arme um ſeinen alters⸗
krummen Rücken, ſah ihn mit ihren alten, müden Kugen lange
und innig an, nahm dann ihr Geſchirr auf und ging ſchweigend
ins haus, während ihr Mann, den treuen Hektor an der Seite,
auf den Weg hinaustrat und in den Wald hineinblickte.
„Ja, Hektor, nun wollen die ruſſiſchen Banditen an unſer
Land und an unſern Wald. Aber laß ſie nur kommen! Noch
iſt mein Auge ſcharf und meine hand ſicher genug, die Büchſe
zu führen. Und dies Herz iſt noch ſtark genug, wenn es ſein

ſoll, für unſern Wald zu ſterben.“

Dann ſchritten die beiden langſam ins Haus.
* *

Eben hatten ſie ihr Mittageſſen verzehrt, da wurde Pferde⸗
getrappel vor dem Hauſe laut. Schelten und Rufen tönte. Eine
Lanze ſchlug donnernd an die Tür, und eine barſche Stimme rief:
„Heraus! Heraus!“
Langſam erhob ſich der Förſter und trat vor die Tür.
Eine Koſakenabteilung hielt draußen.
Kurz und herriſch fragte der Offizier:
„Sind Sie der Förſter?“
„Der bin ich!“
„Wir wollen durch die Sümpfe, die in und hinter dem Walde
liegen. Führt uns!“
Der alte Förſter blickte ihn an, ohne mit der Wimper zu zucken.
Seine Augen funkelten unter den weißen, buſchigen Brauen.
„Und wenn ich's nicht will?“
Der Offizier lachte ſpöttiſch:

2*

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20

„Nicht will? Pah, ihr Deutſchen und nicht wollen! Bis jetzt
hat jeder noch wollen. — Nun, wird's bald?“
„Und wenn ich nicht will?“ ſagte der Förſter wieder mit
ruhiger und beſtimmter Stimme.
Der Offizier lächelte immer noch ſpöttiſch und ſagte, ſcheinbar
gut gelaunt:
„Dann haben wir zwei gute Mittel; erſtens die Peitſche,
und wenn das nichts hilft, die Kugel.“
„Und beides fürchte ich nicht!“
„Laßt die Redensarten!“ fuhr der Offizier zornig fort. „Wir
haben keine Zeit zu verlieren. Macht Euch fertig und kommt!“
Die Frau des Förſters kam zitternd heraus und flüſterte
ihm ängſtlich zu:
„Um Gotteswillen, tu es! Mach dich nicht unglücklich!“
„Ich ſoll ein Verräter werden an meinem Land?“
Plötzlich ſchoß ihm ein Gedanke durch den Kopf. Ja, ſo
wollte er es machen, der Plan mußte gelingen.
Haſtig langte er ſeine Mütze vom haken hinter der Tür,
ſetzte ſie auf und wollte ſein Gewehr umhängen.

„Das laſſen Sie nur zu Hhauſe! Wir haben ſelbſt Gewehre

genug.“
Grimmig ſtellte er es wieder zurück. Was ſollte er auch mit
ſeiner treuen Flinte? Was er vorhatte, ging auch ohne Waffe.
Aber leid war es ihm doch, ohne Waffe durch ſeinen Wald
zu pirſchen.
„Leb wohl!“
Er ſagte es ganz ruhig, indem er ſeiner Frau die hHand reichte.
„Und gleich, nachdem wir gegangen ſind, geh zu den Nach⸗
barn! Sie ſind wohl noch nicht fort. Flieh mit ihnen! Ich
komme nach.“
Dann trat er durch die Gartenpforte auf den Weg hinaus.
Hektor folgte ihm.
Der Offizier wollte den Hund fortjagen; als er aber immer
wieder ſchwanzwedelnd herſchlich, ließ er ihn laufen.
Schnell ſetzte ſich der Trupp in Bewegung, und bald war

das Forſthaus hinter ihnen verſchwunden. Der hohe Wald
nahm die Reiter auf.

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21

Durch die Sümpfe wollten ſie, zwiſchen den Seen hindurch,
um heimlich ſich an die deutſchen Grenzwachen heranzuſchleichen.
Kein Weg noch Steg war hier zu ſehen, und kein Fremder
würde je hindurchfinden. Er aber, der Förſter, kannte jeden
Steg, jeden Tümpel, jedes Waſſer⸗ und Sumpfloch; er würde
ſie ſchon ſicher führen.

Stundenlang waren ſie ſchon unterwegs, der Förſter immer

voran, die anderen hinterdrein. Oft mußten ſie abſteigen, die
Pferde an den Sügeln führen und im Gänſemarſch vorſichtig
auf ſchmalen, ſchlüpfrigen Steigen vorwärtsdrängen; bis an
die Kniee wateten ſie mitunter in Schlamm und Moraſt.
„Sum Teufel!“ fluchte der Koſakenoffizier, „ſind wir nicht
bald da?“ V
„Ja, bald!“ kam es gleichgültig zurück.
„Ich glaube, Ihr wißt ſelber den Weg nicht oder führt uns irre!“
„Der Weg iſt richtig; ihr kommt ſchon hin.“

22
Und weiter ging es, ſtundenlang weiter durch Schlamm
und Moor.
Da packte der Offizier jählings den alten Förſter und ſchrie
ihn an: .
„Du führſt uns irre, alter Spion! Wir müßten längſt da ſein
und laufen nun ſchon einen halben Tag umher. Wo ſind wir?“
„Im Maſuriſchen Sumpf.“
„Im Sumpf, ja, das ſeh' ich! Aber wo iſt der Weg, und
wie kommen wir heraus?“
Ein ſtolzes, frohes Lächeln auf den Lippen, das ſein ganzes
Geſicht verklärte, ſtand der alte Förſter vor dem fluchenden
Koſakenoffizier und ſagte ruhig:
„Heraus? Überhaupt nicht!“
„Verräter!“ donnerte der Führer ihn an.
Immer noch ſtand das Lächeln auf dem Antlitz des Förſters,
als er erwiderte:
„Verräter? An meinem RKönig nicht. Und wie Ihr über
die Tat denkt, die ich eben geleiſtet habe, kümmert mich nicht!“
In ſeiner Wut riß der Offizier ſeinen Revolver aus der

Caſche, laut hallte ein Schuß durch die Stille des Zumpfwaldes,

und blutüberſtrömt brach der alte Förſter zuſammen. Winſelnd
ſchmiegte ſein Hund ſich an ihn und ſah mit ſeinen treuen Kugen
bald auf die Koſaken, bald auf ſeinen herrn.
Noch einmal taſtete die hand des Förſters nach ſeinem alten
Kameraden.
„Du, Hektor, nun finden ſie den Weg nimmer. Wir haben
treue Wacht gehalten.“
Dann ſank der alte, weißumbuſchte Kopf zurück.

Der Heimweh⸗Franzl.
„ Von Franz Schrönghamer⸗Heimdal.
ber dem Dörfl ſteht am Waldesrand ein Hüttl, das ſie
„beim heimwehmann“ heißen. Es ſteht auf halbem Hügel,
von uralten bärtigen Ebereſchen und wenigen Kirſchbäu⸗
men umrahmt. Das Dachwerk iſt vielfach geflickt, die Scheune

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23

ſteht verſchoben und ſtumpfwinklig zur Wohnhütte. Kuf dem
Geſtein hinter der Siedelung zupfen zottige Geißen an den
haſelhecken und ſpringen gegeneinander, als wollten ſie ſich
gegenſeitig zermalmen; aber ſie weichen ſich aus, und man
ſieht, es iſt nur Spiel und Neckerei.
Das Heimwehhäusl! Woher es nur den ſeltſamen Namen
haben mag?
Die Alten erzählen, es wäre einmal ein Dörfler in die Fremde
gegangen, um etwas Beſſeres zu werden denn allzeit ein müh⸗
ſeliger Bauer. Iſt aber bald wiedergekommen und von ſeinen
Kameraden verlacht und gehänſelt worden, weil die geglaubt
haben, man hätte ihn nirgends brauchen können. So iſt der
arme Menſch wieder fort und wiedergekommen. Viele Jahre
ging es ſo hin und her und her und hin: ein Jahr lang draußen
in der Fremde und zuzeiten ein paar Tage daheim. Bis er
das Geld beiſammen gehabt hat. Da hat er ſich das Bühel ¹) über
dem Dörfl gekauft und eine Hütte hingeſtellt, und die Leute
haben es das heimwehhäusl genannt. Und ſo heißt es noch.
Das war vor langer, langer Zeit.
Die Leute, die jetzt das häusl haben, ſtammen vom erſten
heimwehmann, und es iſt, als ob ſich mit der hütte auch Sinn
und Art des erſten Siedlers auf ſie vererbt hätte. Denn ſie
haben das Hüttl erhalten, treu durch viele Geſchlechter hin⸗
durch, und haben den kargen Boden beſtellt, der ihres Leibes
Notdurft ſtillte.
Unten im Tal, bei den Weizenbauern im Dörfl, wäre es
freilich freundlicher und angenehmer geweſen und die Arbeit
um vieles leichter auf den ebenen Gründen als droben in den
Hochleiten.²)
Aber die Heimwehleute ſind immer ein wenig verachtet ge⸗
weſen von den Dörflern, teils von ihrem Stammgründer her
und teils wegen ihres dürftigen Fortkommens auf der Heim⸗
wehhütte. Und es iſt, als ob es ihnen die hüttler zum Trotz
getan hätten: Und jetzt bleiben wir erſt recht auf unſerm
Heimatl, ihr Dörfler!

1) Hügel. ²) Bergabhänge.

24

So hauſen ſie weltverlaſſen und menſchenfern, ganz auf ſich
ſelbſt geſtellt, und haben kein heimweh mehr wie ihr KAhne;
aber dafür haben ſie allen frommen, reinen Sinn, den die freie
Höhe gibt, und den Frieden der Abgeſchiedenheit.
Und dem heimweh⸗Franzl, der mit ſeinem alten Mutterl
jetzt als Herr auf der höhe hauſt, merkt man es wirklich an,
daß er keinen andern Wunſch hat, als im Frieden ſein Lebtag
auf dem Hheimwehgrund zu werken. Die zwei Jahre, die er
bei den Soldaten gedient, haben ihm gezeigt, daß draußen auch
nicht alles Gold iſt, was glänzt, und da iſt er gern wieder heim
zu ſeinem Mutterl, zu den zwei Kühen und den ſieben Geißen
im Gefels über dem Hüttl.
hätte eines gedacht, daß es noch einmal anders werden
könnte? —
Aber was iſt das heute für ein Gerenn auf den Feldern?
Und die Hochamtglocke im Uirchdorf läutet Sturm! Was be⸗
deutet das? .V
Mutter und Sohn halten im Kornſchneiden inne und ſehen
ſich an: „Was iſt das nur? Was haben die Leut'?“ Mit
angſtvoll aufgeriſſenen Kugen ſtarrt das alte Mutterl auf den
Buben: „Was iſt? Wirſt du mir noch einmal genommen, du,
Bub?“
Unten läuft einer vorbei und ſchreit das Wort herauf, das
die Mutter bereits ungläubig geahnt, das Wort, das jetzt wie
eine Brandfackel in 68 Millionen Herzen ſteht. Das Wort

ſpringt auch ans Heimwehhüttl als der letzten Siedelſtätte im

deutſchen Vaterlande, damit ſie es dort auch wiſſen: Krieg,
Krieg, Krieg!
„Jeſus, Maria!“ ringt das heimwehweib die Hände.
„Mutterl!“ ſchreit der Franzl.
Und das Wort gellt und geiſtert weiter und ſpiegelt ſich in
den kleinen Fenſtern des heimwehhäusls als blutroter Abend⸗
ſchein der untergehenden Sonne.
Am andern Tag iſt das Wort wieder das erſte: Krieg, Krieg,

Krieg!

Es iſt wie ein ſchreckliches Echo, das die Nacht über im
hochwald geſchlafen und jetzt mit zwiefacher Gewalt über das

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25
arme Hüttl herfällt. „Krieg!“ ſchreit die gläſern gleißende
Morgenſonne, „Krieg!“ raunt das raſchelnde Haſellaub, „Krieg,
Krieg!“ macht die alte Wanduhr mit jedem Ticktack.
Etwas ganz Unglaubliches, Ungeheuerliches iſt das, der
Mutter unfaßbar.
Aber der Franzl iſt heute ſchon Soldat. Auf dem Zettel
vom Bezirkskommando ſteht es: Der Unteroffizier der Reſerve
Franz Vorndran hat ſich am erſten Mobilmachungstag abends
neun Uhr beim 11. Infanterie⸗Regiment in Regensburg ein⸗
zufinden.
Alſo muß der Franzl ſchon in aller Frühe fort. Schnell
ein Abſchied von Kühen und Geißen und vom Mutterl und
— fort, fort! Im Dorfe ſtehen und ſchreien ſie ſchon wie die
Wilden, die jungen Reſerviſten. Die Weiber ſchlagen die hände
zuſammen und weinen, überjauchzt von den ungebärdigen
Burſchen.
„Tritt gefaßt! Achtung!“ — hei, wie der heimweh⸗Franzl
kommandiert! Und wie ſie ſingen:
„Siegreich wollen wir's Frankreich ſchlagen,
Sterben als ein tapfrer Held!“
Und immer wieder.
Auf der Buchenhöhe, von der aus man das heimatdörfl
noch einmal überſchauen kann, kommandiert der Franzl wieder:
„Ganze Abteilung, kehrt! — So, ſchaut noch einmal um!“
Da lag das Dörfl und oben am hang das Heimwehhüttl.
Ein letztes Winken mit Hhüten und Tüchern, Grüßen und Jauchzen.
Mutterl, Mutterl . . .
„Ganze Abteilung, kehrt! — Ohne Tritt, marſch!“ — Und
wieder ein Lied:
„Die Vöglein im Walde, die ſingen ſo wunder⸗, wunderſchön,
In der heimat, in der Heimat, da gibt's ein Wiederſehn!“

Und jetzt war es, daß lauter heimwehbuben ſangen.
* *

Der Heimweh⸗Franzl iſt bei der Spitze. Der Führer, ein
junger Reſerveleutnant, zieht den Säbel und ſchreit: „Hurra!“

Und das Hurra pflanzt ſich fort von der Gruppe zum Zug,
vom ZSug zur Kompagnie, von der Kompagnie zum Bataillon,
zum Regiment, zur Brigade, zur Diviſion, zum Armeekorps,
ein hurra aus vieltauſend Kriegerkehlen: Sie ſind in Frank⸗
reich!
Und dann heißt es: „Schwärmen, marſch, marſch!“ — „Links
marſchiert auf!“ und „Rechts marſchiert auf, marſch, marſch!“
— „Stellung! Auf der Höhe Schützen, Viſier 900! Schützen⸗
feuer!“
Alles iſt wie im Manöver, nur in den Lüften ſirrt und ſauſt
es — ſſſſſſ — huijiih — peng — tſcha! Aber ſie denken nicht
daran und halten auf das Gewimmel von roten hoſen am jen⸗
ſeitigen Bergabhang.
„Sprung! Kuf, marſch, marſch! Viſier 800!“ Und wieder
Sprung. „Viſier 700!“
Einen KAugenblick ſchaut der Franzl um — da liegen ſchon
manche, die nicht mehr ſpringen können, und jetzt ſchlägt kurz
vor ihm eine Granate ein. Den Leutnant reißtes hoch, ein paar
Mann ſtürzen und torkeln, und einer ſchreit: „Mutterl, mich
hat's!“ Der Leutnant rührt ſich nimmer; andere wimmern
und jammern leiſe.
Nun ſchreit der heimweh⸗Franzl: „Der dritte Zug auf mein
Kommando! Sprung! KAuf, marſch, marſch!“
Rrrr — wumm, wumm, wumm! Vier Granaten haben ſich
das vorſtürzende Häuflein zum Ziel genommen. Und wie der
Franzl zum nächſten Sprung kommandiert, kann er nimmer
aufſtehen; er fliegt wieder hin.
Da iſt es — Blut aus dem rechten Oberſchenkel, aber kein
Schmerz, nur Blut, Blut. Jetzt denkt auch er das Wort: „Mutterl,
Mutterl!“ Der Torniſter drückt auf einmal ſo ſchwer, und das
Gewehr, auf das er ſich ſtützen will, bricht entzwei. So rutſcht
er, ſich mit den händen fortarbeitend, den Abhang hinunter
in Deckung. „Mutterl, Mutterl,“ ſinnt er in einem fort, „nur
dich wenn ich noch einmal ſehen könnt' und das heimwehhüttl
und die zwei Kühe und die ſieben ſcheckigen Geißlein!“
Unten in der Deckung probiert er, ob er nicht aufſtehen kann;
und es geht. Das Blut rinnt nicht mehr ſo grauſam, er kann

1zug,
dillon,
korps,
Frank⸗

Links
arſchl;
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er hamn

ſich ein wenig ſchleppen. Jetzt wenn er einen Stecken hätt'
zum Stützen! Da iſt nicht weit ein Geſträuch, und ſein Meſſer
ſteckt im Stiefelſchaft. Wie er den Stecken hat, ſtolpert er
durch das Gehölz zurück, da iſt er ſicher vor den Granaten.
Aber was iſt das? Da liegt ja eine Rothoſe neben der andern,
eine, zwei, drei, vier.. . ein ganzes Dutzend. Tot?
„Jeſus, maria — und ich hab' nur den Stecken!“
„Auf!“ ſchreit er in Angſt, „auf, kehrt, marſch!“
Da rührt ſich einer und hebt die hand hoch: „Bon cama-
rade ¹), nix tun! Trois enfants! Drei AUinder!“
Der zweite, der dritte, ja das ganze Dutzend ſtreckt die Hände
hoch, und der Franzl ſchwingt drohend den Stecken: „Allez ²)
marſch! Da hinaus!“
Er humpelt hinterdrein. Gehorſam wie geſchlagene hünd⸗
chen marſchieren die Rothoſen vor ihm her.
Endlich, endlich kommt das Dorf, wo die Sanitätskompagnie
ſteht. Der Franzl kann nimmer. Nur die Meldung ſtammelt
er noch: „Unteroffizier Vorndran mit zwölf Gefangenen und
einem Beinſchuß zur Stelle. Melde gehorſamſt, daß ich die
zwölf .
Jetzt ſchwindelt ihm, ſchwarze Schatten wirbeln ihm vor den
Kugen, der Regimentsadjutant ſtützt den Sinkenden.
Dann teilen ſich die Schleier vor den Kugen, und der Franzl
ſieht in leuchtendes Land; das heimwehhüttl ſchaut er, die
Kühe und Geißen und das Mutterl.
So liegt er tagelang bewußtlos in wirren Fiebern. — Und
wie er endlich erwacht, ſieht er wirklich ſein Mutterl.
Er weiß nicht, daß er längſt in Deutſchland iſt und in einem
heimatlichen Krankenhaus liegt. Darum ſchließt er erſt un⸗
gläubig die Kugen, als wäre die wirkliche Gegenwart ein
Traum und das Geträumte die Wirklichkeit, öffnet ſie wieder
und ſieht weiße Betten, ſaubere weiße Wände und freundliche
Schweſtern und 's Mutterl, das an ſeinem Bette ſitzt und durch
Tränen lächelt.
Da ſteigt ihm allmählich das Erinnern auf, ein erlöſender

¹) Guter Kamerad. ²) Geht!

27

28

Seufzer ringt ſich von den bleichen Lippen. Da ſtreichelt ihm
ſein Mütterlein die welken Wangen, die hageren hände und
zeigt ihm das Kreuzlein, das ihm, ohne daß er es wußte, ſein
ODberſt eigenhändig angeheftet hatte.
„Bub, ſiehſt du?“ — „Ja, Mutterl, Mutterl!“

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17 =

Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb.

in wunderbar ſchöner Sonntagnachmittag. Lerchenjubel in
E den Lüften, dazwiſchen die ſcharfen, feinen Stimmchen hin
und wieder ſchießender Schwalben, die ſich im köſtlichen
Übermut jauchzend hineinwerfen in die goldene Lichtflut. Ganz
leiſe, leiſe geht der Bach, und die Erlen und Weiden ſtehen ſtill
und lauſchen.
Ein Kufhorchen liegt in der Luft. So, als wenn jeder den
Atem anhielte, einer den andern an der Schulter rührte mit
der geflüſterten Frage: „Hörſt du den Krieg?“
am blumenüberſäten Hange ſitzt einer ſtill mit ruhigen,
tiefen Kugen. Ein Aindergeſicht hat er. Gut und gläubig.

Celin
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ſi ge
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29

Im Knopfloche des feldgrauen Rockes iſt ſtraff ſchräg herab
geſpannt das ſchwarzweiße Band des Eiſernen Kreuzes. Die
hHände ruhen gefaltet um das leicht hochgezogene rechte Anie.
Leiſe und ruhig geht des Jungen Atem. Die Feldmütze hat
er neben ſich in die Blumen gelegt. Ein ſcharfer Rand, da,
wo ſich an der reinen Stirn Braun und Weiß begegnen, zeigt,
wie weit der Helm reichte. Lange, lange ſitzt hans Edler. Er
hat etwas Verlorenes in ſeinem Blicke. Nicht die traurige
Starrheit, die wehtut, wenn ſie uns anſieht, etwas unendlich
Weiches, Gutes iſt es. Ein frohes Sichverlieren in den köſt⸗
lichen Frieden daheim, aus dem ihn vor Monaten die Glut
ſeiner achtzehn Jahre hinaus in den Kampf riß.
Drunten am hange, von einer überſtehenden Uferwand ge⸗
deckt, ſitzen ein reichliches Dutzend kernfriſcher Jungen, bar⸗
häuptig, barfuß, das Hemd über der Bruſt offen. Sie haben
ſich zuſammengefunden zum Spiel. Ziellos ſind ſie durch das
Gelände geſchlendert. Dann ſind ſie ſo zufällig an den Bach
geraten, haben ein luſtiges Wetthüpfen von Stein zu Stein
veranſtaltet, bis einer von ihnen den mit dem Eiſernen Kreuze
entdeckte, der am Hhange ſaß. Da ſind die luſtigen Stimmen
ſtill geworden.
„Dort droben ſitzt Hans Edler, den ſie in den Arm geſchoſſen
haben und der das Eiſerne Kreuz hat,“ ſagte einer. Die an⸗
deren huſchen vereinzelt um die Ecke, ſchauen neugierig hinauf
und ducken ſich wieder. Dann iſt es ſtill unter ihnen. Sie
hocken zuſammen mit heißen Herzen. „Menſch,“ ſagt Reinhard
Feldmann, „der iſt nun kaum fünf Jahre älter als ich. Menſch!“
Er braucht nicht zu erklären, was er meint. Die anderen ver⸗
ſtehen ihn. Es verſchlägt ihnen die Sprache, daß vier, fünf
Jahre ſie ausſchließen von heldentat und Siegertod. Einer
nach dem andern ſteht auf, hebt den Kopf vorſichtig über die
Böſchung und kehrt zurück: „Er ſitzt noch.“ Dann macht Bern⸗
hard Dreier den Vorſchlag: „Wir wollen hingehen zu ihm; er
könnte uns erzählen, wie er das Eiſerne Kreuz erwarb.“
Sie ſind erſt erſchrocken von der Kühnheit des Kameraden;
aber zu erfahren, wie ein Tapferer ausgezeichnet ward, es
aus deſſen Munde zu erfahren, das wäre etwas, etwas, das

30

bisher nie in ihr junges Leben trat. Scheu und langſam hebt

ſich einer nach dem andern heraus, bis ſie in geſchloſſener
Reihe ganz ſtill den hang emporſteigen, die Kugen auf Hans
Edler gerichtet. Der ſieht ſie erſt, als ſie dicht vor ihm ſtehen.
Dann lacht er ſein gutes, leiſes Lachen. Einer nach dem an⸗
dern gibt ihm die hand. „Tag, Hans!“ und einer nach dem
andern hockt neben ihn in das Gras. hernach iſt es wieder
eine Weile ſtill, bis der große Junge mit dem Eiſernen Kreuze

E A
2 ½½1

auf einmal ganz lachende Augen hat, im AUreiſe umherſieht
und mit lachender Stimme ſpricht: „Na, Jungen, Rekruten
von 1921 und weiter hinaus, was ſoll's?“
Da ſchauen ſie erſt zu Boden, ſogar der kühne Bernhard
Dreier, und es wäre gewiß zu nichts gekommen, hätte ſich nicht
der Reinhard Feldmann zuſammengeriſſen.
„Hans,“ beginnt er ein wenig heiſer, „wir haben unter⸗
einander davon geredet, daß du uns doch erzählen könnteſt,
wie du das Eiſerne Ureuz erhielteſt.“
Hans Edler blickt von einem zum andern. Blaue und braune
Kugen ſind fragend und geſpannt auf ihn gerichtet. Ein Weil⸗

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chen iſt er ſtill, verſonnen, als wäre ſeine hHeiterkeit ausge⸗
löſcht. Dann fliegt es wieder wie Sonntag über ſein Geſicht.
Er ſtreicht langſam mit der Rechten über das ſchwarzweiße
Bändchen; ein zärtliches Streicheln iſt es, ſo wie er der Mutter
über die Wangen fährt; dann wirft er den Kopf zurück. Seine
Augen blitzen hell und faſt übermütig.
„Erzählen,“ ſagt er, „was ſoll ich euch erzählen?“ Er wirft
einen raſchen Blick in das Gelände. Ein weites Tal liegt vor
ihnen, durchſchnitten von dem Bache. Drüben hebt ſich ein
hHang heraus. Darauf ſteht ein dünner Waldſtreifen. Durch
die Bäume kann man hindurchſehen und erblickt grüne, leuch⸗

tende Getreidefelder.

„Holt euch Stöcke, Jungen, mir auch einen!“
Hei, wie ſie ſtürzen und purzeln! Hans Edler lacht. Dann
knackt es in den Weiden und Erlen. Mit fliegenden Lungen
ſtürmen die Jungen zurück. Einer ſtreckt Hans Edler einen
Stock hin.
„Da, Hans.“
„Hinlegen!“ befiehlt er. „Da drüben ſteht der Feind. Wir
liegen im Schützengraben. Viſier achthundert.“ Er legt an, die
Jungen mit ihm. Einer macht: „Anäck, päng!“ So geht das
eine Weile. Etliche fangen an zu lachen. „Raus!“ ruft der
Kommandierende. „Sprung, marſch marſch!“ In den Erlen
und Weiden niſten ſie ſich feſt. Päng, päng, aber das Lachen
hat aufgehört. .
Dann wieder: „Sprung auf, marſch marſch! — hinlegen!“
„Huseinanderziehen! Menſch, Fritze Wolfram, die Deckung
ausnutzen! Köpfe nieder! Schnellfeuer! Zielen, Heinrich Dorſten!“
„Viſier ſechshundert!“
„Kuf!“ AKufrecht ſchreitet hans Edler gegen den Kamm.
Die Jungen ſchreiten in ungleichmäßiger Front hüben und

drüben zur Seite. Denkt keiner daran, daß ſie den Bauern

das Gras niedertreten und deren Sorn entfachen werden. Die
Herzen pochen ſtark und ungeſtüm. Wenn ſie ſehen, wie hans
Edler die Kugen ſtarr auf den Wald gerichtet hat, ſo wenden
auch ſie die Geſichter wieder dahin. So gehen ihre Blicke immer
hin und wieder. Und ſie ſehen etwas im Walde. Feinde ſehen

ſie, rothoſige, mit braunen Geſichtern und wutſprühenden
Kugen.
Auf einmal beginnt hans Edler zu ſingen: „Deutſchland,
Deutſchland über alles.“ Sie fallen ein. Die helle Jungen⸗
ſtimme zwingen ſie zu männlichem Klange. .
So ſchreiten ſie, und Wald und Tal hallen wider von dem
kraftvollen Liede. .
Einer drängt ſich an hans Edler. „Hans,“ ſpricht er heiſer
und ſcheu, „Hans, war das wirklich ſo?“ Der nickt. „Von
der Etſch bis an den Belt“ ſingt er eben und hat die hellen,
blitzenden Kugen nach vorn gerichtet.
Da kann der Frager nicht mehr ſingen, und einer nach dem
andern verſtummt. Hans Edler ſchreitet und ſingt, und die
Jungen erſchauern. Ab und zu quillt noch ein abgeriſſener
Ton über ihre Lippen. Ihre herzen ſingen, die Augen aber
ſtaunen auf das Wunder, das zwiſchen ihnen ſchreitet.
Jäh bricht hans Edler mitten im Worte ab. „Sum Sturm,
Gewehr rechts!“
Er rennt, und mit ihm bricht die ganze Linie vor. Der
erſte iſt er am Walde. Dann „Hurra!“ Der Wald gellt wider,
und Hans Edler haut und haut, daß die Stämme krachen.
Die Jungen hauen mit, aber halb lahm. Es iſt zu groß, zu
neu und fremd, das mitten unter ihnen ſteht. Die Wirklich⸗
keit iſt es. Sie ſtehen um Hhans Edler. Der lehnt tief atmend
an einem Baume. Er ſieht die Jungen nicht. Bis einer ſagt:
„So war das, Hans?“
Da reckt er ſich und holt tief Atem: „Ja, ſo war's. So
haben wir ſie herausgetrieben. So, wie eben jetzt.“
Dann fliegt ſein Sonnenauge über ſie: „War's ſchön, Jun⸗
gen?
Uein freudiges: „Ja!“ Sie haben ihn an den händen:
„ich, Hans!“ Und er lacht.
hermann heineck hat Tränen in den Augen.
„Fünf Jahre, nein vier,“ ſagt er, „bloß vier Jahre!“ und
er ballt die Fauſt.

Einer lehnt ſich an hans Edler und ſieht ihm von unten
her in die Kugen.

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33

„Hans, und wie viele fielen?“
Ein grauer, ſchwerer Schatten fliegt über das junge Helden⸗
geſicht.
„Wie viele? Ich weiß es nicht. Aber einer lag neben mir.
Dem habe ich die Kugen zugedrückt. Das war mein liebſter
Freund!“
Er ſchlägt einen Augenblick die hand vor das Geſicht.
Als er ſie fortnimmt, hat ſein Auge einen Ausdruck, als ſei
er zwanzig Jahre älter. Jetzt iſt er ein Mann, ein ernſter,
der mit dem Tode auf du und du ſtand. Langſam hebt er den
Fuß und ſchlägt einen Seitenweg ein. Die Jungen bleiben
ſcheu zurück. Er merkt es erſt nach einer Weile. Da wendet
er ſich.
„Wo bleibt ihr, Jungen?“
Nun kommen ſie, ſtill und ernſt. Sie paſſen ihren Schritt
dem ſeinen an. Ganz von ſelber wird er taktmäßig.
Der Schatten iſt aus hans Edlers Augen gewichen.
„So habe ich mir das Eiſerne Kreuz geholt, Jungen, und
jeder von euch hätte es gerade ſo gemacht,“ ſagt er und hat
wieder das Kindliche in ſeinen Augen.
Nach etlichen Schritten legt hans Edler zweien, die rechts
und links neben ihm gehen, die Arme um die Schultern. Er
hebt an zu ſingen: „Ich hatt' einen Kameraden,“ dann: „Glo⸗
ria, Viktoria!“
So ſchreiten ſie ins Dorf. — –—

Einer braver als der andere.
Von Franz Adam Beyerlein.

uerſt tritt er ganz frank und frei in die Tür — ein blonder,
hochgewachſener Mann, ſtattlich trotz der vertragenen
Felduniform —, mit einemmal wird er verlegen, duckt
ſich und dreht die Mütze mit ihrem gedunkelten roten Strei⸗
fen unſchlüſſig in der Hand.
„Na, was wollen Sie denn?“ fragt aufmunternd meine Frau.
Er ſieht auf die Kokarde nieder, die er gerade zwiſchen
den Fingern hat, und bemüht ſich, einen dunklen Spritzer da⸗
76 b 3

34

von abzukratzen. „Wenn Sie etwas Wollenes hätten?“ ſagt
er halblaut. Plötzlich aber iſt er dann wieder der ſtraffe Soldat
und fährt lebhaft fort: „Eigentlich iſt es ja eine Unverſchämt⸗
heit von mir; aber ich möchte gern ſo eine Kopfhaube, wie
Sie heute morgen einem Kameraden — wiſſen Sie, dem kleinen

Rothaarigen mit den vielen Sommerſproſſen — gegeben haben.“
„Nicht? Die ſind ſchön warm?“
Er zaudert einen KAugenblick und erwidert dann lächelnd:
„Ja, das auch. Aber — ſie ſteht mir ſo gut.“
Meine Frau hält ihm das gewünſchte Stück hin und heißt
es ihn gleich aufprobieren. Und wirklich: die Wollhaube, von
der Form eines Kettenpanzertopfhelms, ſteht dem Blondbärtigen

lnd ſage

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Drei!

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berſchämt⸗
aube, wie
mn kleinen

. 35
vortrefflich; er hat nun etwas von einem Siegfried, etwas
hHeldiſches.
Ich habe inzwiſchen die Nummer auf ſeiner Achſelklappe geleſen
und ſage: „Ihr Regiment hat es aber bös erwiſcht draußen!“
„Und ob!“ erwidert er und lachte fröhlich dazu. „Gleich
beim Kusſteigen aus dem Suge gab es Verwundete.“
„Und Sie?“
„Ich hab' auch drei Schuß von einem Maſchinengewehr;
Arm, Schulter, Oberſchenkel, alle drei glatt durch. In acht
Tagen bin ich wieder dienſtfähig.“
„Drei Schuß!?“ ſtaunt meine Frau vom Einpacken der haube
her.
„Jawohl, Frau. Manche haben noch mehr. Ach, das iſt
noch lange nicht das Schlimmſte!“
Da frage ich: „Was iſt denn das Schlimmſte?“
„Ja — da gibt es vielerlei.“
Der Soldat weicht der Antwort aus. Mit einem Male aber,
wie er ſchon zuvor an der Tür ſich ſchnell wiedergefunden hat,
fängt er frei zu erzählen an: „Sehen Sie, Frau, und Sie, Herr,
wir ſind hier ausgebildet worden, ein ganz neues Regiment,
ſechs Wochen lang oder noch länger. Da hatt' ich im Glied
einen Nebenmann, einen ruhigen Menſchen, nicht ſo ſtark wie
ich, aber ein guter Kamerad. Er war vom Hhandwerk — ich

bin nämlich Schuſter. Ich habe keinen Anhang — gottlob!

— aber er war in D.. . (hier nannte der Soldat einen ſüd⸗
lichen Vorort) verheiratet, hatte eine hübſche, nette Frau und
vier Kinder, allerliebſte Kinder. Sonntags nahm er mich mit
nach Hauſe zum Eſſen; es war einfach bei ihm, aber aus⸗
kömmlich und blinkſauber. Als wir nun hinaus mußten, wollt'
ich ihn allein Abſchied nehmen laſſen; aber er beſtand darauf:

ich mußte mit, wie ſonſt. Suletzt bin ich aber doch voraus⸗

gegangen und hab' an der Straßenbahn auf ihn gewartet.
Es dauerte auch gar nicht lange, da kommt er nach. „So,“
ſagt er, „die ſeh' ich nicht wieder.“ — „Du biſt verrückt!“
ſchnauz' ich ihn an. Er — zuckt die Achſeln und redet von
was anderem. Kuch nachher war er immer ſehr munter. Wir
fahren alſo durch ganz Belgien, ſchön langſam natürlich, und

36

wie geſagt: kaum ſind wir raus aus der Bahn, kratzt es uns

an. Aber das dicke Ende kam erſt am nächſten Tage, und

da, gleich früh, fängt der Kamerad wieder an. „Karl,“ ſagt
er, „heute fall' ich. Wenn du nach Hauſe kommſt, verſprich
mir, daß du dann meine Frau nochmals von mir grüßt.“
Wiſſen Sie, gar nicht bange, ſondern ganz ruhig und beſtimmt
ſagt er das. Ich ſuch' es ihm auszureden; aber verſprochen
hab' ich ihm doch: „Wenn ich nach Hhauſe komme, grüß' ich
deine Frau.“ Bald darauf ging es los, aber ordentlich und
richtig. Wie es nach dem Sprunge „Nieder!“ heißt und ich
mich hinſchmeiße, haut es den Kameraden rückwärts um. „Ohal“
denk' ich und krieche hin. Da iſt er ſchon tot. Es muß herz⸗
ſchuß geweſen ſein. Und ich — ich kriege ſpäter, gegen Abend,
auch noch meinen Denkzettel. Das war ein kurzer Feldzug
für mich, Herr. Nach vierzehn Tagen war ich ſchon wieder
zu Hauſe.
Na, laufen konnt' ich bald wieder; da mußt' ich denn wohl
mal hinaus zum Kameraden, um der armen Frau den Gruß
zu beſtellen. Ich denke doch, ſie hat längſt Nachricht vom
Regiment. Alſo — los! Da vor dem haus ſpielt der älteſte
Soldaten. Die Mutter hat ihm Treſſen und Knöpfe an den
Jackenkragen genäht. „Onkel!“ ſchreit er, „das iſt aber mal
fein, daß du wieder da biſt! Da kommt wohl Vater auch bald?“

Ich wäre am liebſten zurück; aber da ſteht die Frau ſchon am

Fenſter. Wie ſie mich ſieht, wird ſie ganz weiß und winkt
bloß. Und — was konnt's helfen? — ich die Treppen hin⸗
auf, mit dem Kleinen an der hand. Gleich fing ſie auch an,
zitternd und bibbernd, was denn das wäre, ſie hätte noch gar
keine Nachricht von ihrem Mann; aber nun wäre ſie überglücklich,
nun würde ſie ja von ihm hören, nun müßt' ich aber tüchtig
erzählen, und nun wäre alles gut. Herr — das war das
Schlimmſte. Lieber tot draußen liegen oder zum Urüppel ge⸗
ſchoſſen! Sie müſſen ſich denken, die nette Frau und die drei
AUinder um ſie herum, das jüngſte hatte ſie auf dem Errm —
und ich ſollt' ihr ſagen: „Bild' dir nur nichts ein, meine Gute!
Dein Mann iſt ſchon lange hin!“
Jetzt erſt ſieht ſie meine Binde und daß ich am Stock gehe.

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37
„Er iſt doch nicht etwa verwundet?“ ſchreit ſie, und wieder
wird ſie ganz blaß. „Na,“ ſag' ich und lache ſogar dazu, „ein
bißchen ſchon, bloß ſo an der rechten hand.“ — „O Gott, da
kann er wohl nicht mehr ſchuſtern?“ — „Doch, doch. Bloß ſchreiben
kann er jetzt wirklich nicht damit. Drum hat er auch mich ge⸗
ſchickt, daß ich Sie grüßen ſoll, Sie und die Kinder.“ Nun
ſollt' ich mich ſetzen und miteſſen; es war gerade um die Mittags⸗
zeit — na, lange hätt' ich die Schwindelei nicht durchhalten
können. Da — Gott ſei Dank! Sie werden lachen, Frau —,
da brannte was in der Küche an. Die Frau mußte hinaus,
und ich bin gleich aufgeſtanden. Natürlich hab' ich verſprochen,
wiederzukommen. Die Kinder ſind auch mit in die Küche; ſie hatten
Angſt um ihren Milchreis, glaub' ich — und ich bin fort!
Unten, hinter der haustür — ich konnte nicht anders — hab'
ich geheult wie ein Schloßhund, und dann bin ich zur Straßen⸗
bahn, immer an an den Häuſern lang, als ob die Polizei hinter
mir wäre. herr, ich gehe ohne Deckung einen Schützen⸗
graben an, wenn's befohlen wird —, aber zu der Frau bringt
mich niemand mehr hin!“
„Die Frau wird Sie aber aufſuchen.“
„O nein, herr, ſie kann nicht fort vom Hauſe. Sie hat die
ganze Wirtſchaft und die vier Kinder auf ſich. Und gottlob!
kommende Woche bin ich wieder an der Front.“ —
Der Soldat wendet ſich zum Gehen; er nimmt ſein Woll⸗
paket und reicht uns zum Aibſchied die Hand.
„Zerreißen Sie die haube geſund und kommen Sie heil
wieder!“ ſagt meine Frau.
Da dreht er ſich noch einmal um und erwidert mit einem
kleinen, unbekümmerten Lachen: „Wie's trifft, Frau! Ein Schuſter
mehr oder weniger auf der Welt — darauf kommt's nicht an.“

Im Dorf.
Von Max Jungnickel.

er Wintermond kriecht übers Armenhaus und verzaubert
den ſchmutzigen Entenpfuhl im Hofe in einen blanken,
funkelnden Silberſpiegel. Flimmernde Nebel webt er

38
durch die Sparren des großen Leiterwagens. Und für die
Senſe, die am Futterſchuppen hängt, holt er aus der Arbeits⸗
ſtube des Teufels das Grauen. Dann wird er müde, zieht eine
weiche Wolkendecke übers Geſicht und ſchläft ein Weilchen.
Beim Scheine einer zitternden, ſchläfrigen Stallaterne ſchreibt
im Armenhauſe eine kleine Mädchenhand auf eine Schiefer⸗
tafel: „Alle Jahre wieder kommt das Chriſtuskind.“
Nach einer Weile werden im Rechenbuche die Sahlen müde.
Die ſchönen Sprüche in der Bibel werden ſchläfrig. Die Lieder
im Geſangbuch nicken ein. Und die Stallaterne verlöſcht. Zwei
Holzpantoffeln werden in die Ecke geſtellt. Swei nackte Füße
ſchleichen vor ein wackliges Bett. Der Strohſack kniſtert. Nun
iſt alles ruhig.
Die Weihnachtszeile auf der Schiefertafel aber fängt an zu
ſchimmern und zu lächeln und zu ſingen. Sie ſtellt um das
alte Lirmenhausbett vier große Lilien. Sie weckt den Mond. Der
taumelt ſilberklingend in die Armenhausſtube. Und ſie ruft
den Wind. Der wirft die wurmſtichige Armenhaustür in den
Erlenbuſch. Aber die Weihnachtszeile zaubert dafür eine Tür
aus Roſen und macht einen Riegel daran aus Vergißmeinnicht.
„kille — Jahre — wieder — kommt — das — Chriſtuskind.“

*

Im Gutshaus klingt's bei Wein und Schinken und guten
Zigarren: „Ja, morgen abend muß auch der Lehrer in den
Krieg.“
In der Schenke klingt's bei Kartenſpiel und ſchlechten Si⸗
garren und Bier und einem alten, zerkauten Nachtwächterbart:
„Jo, d'r Kaiſer, unſer Wilhelm, der holt ſich jeden. Morjen
muß o d'r Kanter dran jloben. 's hilft äm niſcht. Mir müſſen
alle weg.“

In der Spinnſtube klingt's, bei hurtigen Mädchenhänden

und kniſternden Reiſigruten: „Nu hamm mer boole keen Schul⸗
lehrer mehr. Morchen muß e fort. Alles jeht in Krieg, zu
juterletzt ſin alle Männer weg. Dann hamm mer jor keen
mehr.“ Und das klingt ſo vorwurfsvoll.

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Krieg, 1
ſor heen

39
Ein junges Mädchen, hübſch, mit dicken Zöpfen und großen
Kugen, klopft noch ſpät bei der Großmutter vom Galgenmüller
an. Die Alte kann richtig weisſagen. Das Mädchen fragt
ſchüchtern: „Großmutter, kannſt du mir ſagen, wie lange
unſer Kantor noch leben wird?“ Die Alte ſtreicht eine ſchnee⸗
ſchlohweiße Haarſträhne, die ihr ins Geſicht gefallen iſt, in ihr
buntes Kopftuch zurück, miſcht die Karten und ſagt: „Unſer

N
=
i
—=
ðõ = mmm
—
E S —

Lehrer wird ſo lange leben, bis aus dem Mühlſtein ein Wein⸗
ſtock wächſt.“
Sie haben ihn ja alle ſo lieb, den Herrn Lehrer mit dem
trauten Dorfkindergemüt.

*

Die Engel im himmel haben nichts zu tun.
Um mMitternacht fängt's an zu ſchneien und zu ſchneien.
Der liebe Gott will nämlich das ganze Dorf in eine weiße
Schachtel packen. Die will er dann unter den KArm nehmen

40

und will ſie von den Engeln wieder auspacken laſſen, damit
die ein bißchen Arbeit bekommen.
Herr Cyprian, der Dorfmuſiker, der auch im Armenhauſe
wohnt, wankt aus dem hauſe des Dorfſchulzen. Seine Naſe
glüht im Mondenſchein. In ſeiner Manteltaſche wackelt eine
Flaſche und ein Stück Geburtstagskuchen. Der Dorfſchulze
hat nämlich mit Kuchen und Muſik Geburtstag gefeiert. Auf
dem Rücken des Herrn Cyprian hängt die große Pauke. Der
kleine Junge vom Schulzen macht einen großen Schneeball,
drückt ihn recht hart und ſchmeißt mit aller Kraft den Schnee⸗
ball an die Pauke des Herrn Cyprian. Das ganze Dorf brummt.
— — – Brumm — mm! —
Herr Cyprian verliert vor Schreck das Gleichgewicht und
ſchreit: „De Ruſſen ſin do! Einner! Kinner! Ich kann nich
mehr uff! Ich kann nich mehr uff! Hat derſch jehert! Enne
Kannone! De Ruſſen ſin do!“

* *

Am andern Morgen, um zehn Uhr, ſind die kleinſten Schul⸗
kinder in der Klaſſe. Sie lachen und erzählen ſich wunderliche
Sachen vom NKriege. Die kleine, frierende Bettelchriſtel ſieht
ſich ihre Schiefertafel an. Der Schnee hat die ſchimmernde
Weihnachtszeile ausgelöſcht. Die naſſen, blonden haarſträhnen
hängen über die Tafel. Ratlos, voll weinender Lieblichkeit,
wandern zwei blaue Kugen in der Schule umher.
Der Lehrer kommt. Man ſieht es ihm nicht an, daß er in
den Krieg muß. Er ſieht ſogar ſehr luſtig aus. Da ſteht die
kleine Elſe vom Gutsherrn auf, geht an den Alaſſentiſch und
gibt dem Lehrer ein paar warme Aniewärmer. Seiferts Wilhelm
geht auch vor und gibt dem Lehrer zwei dicke Schlackwürſte.
Und das geht die ganze kKlaſſe durch bis auf die kleine Bettel⸗
chriſtel. Die bringt ein Stück Geburtstagskuchen, das ihr Herr
Cyprian, der Dorfmuſiker, geſchenkt hat.
Die Stimme des Lehrers iſt ganz weich geworden. Er fragt:
„Kber warum ſchenkt ihr mir denn das alles?“
„Weil de in Krieg mußt,“ ſagt die eine.

en damtit

menharſe
eine Noſe
elt eine
Porſſchule
diet. guf
uke. Der
chnecball
en Ichnee⸗
fbrunmt.

wicht und
Kann nit
ert! Enne

ſten Schul⸗
underlhe
rſtel ſeht
himmende
larſträhten
eblichet,

doß er in
ſeßt de⸗
entiſh und
s Milhein
ſchwütſe
ine ettel⸗
s ihr her

Er fragt

41

„Daß de nich frierſt,“ ſagt der andere.
„Daß de de Ruſſen recht verdreſchen kannſt, ſagte wieder eine.
Verlegen und rot und ganz leiſe ſagt das kleine Bettel⸗
mädchen: „Weil — de — ſo e — liewer — Lehrer — biſt.“

* *

KAuf dem Klaſſentiſch liegt ein ganzer Berg voll Gaben.
Die liegen ſo gleichgültig da. Die kleine Bettelmädchenant⸗

wort ſingt um die Bücher des Lehrers, kriecht in ſeine Geige,
tanzt um ſein Tintenfaß und legt ſich zärtlich in ſein Schul⸗
lehrerherz und ſingt dort drin und lacht dort drin und macht
das Herz ganz warm.
Der Kantor ſteht auf und ſtreichelt zärtlich über das naſſe
Bettelmädchenhaar. Und nun weiß er, daß er all dieſe Gaben
auf dem Tiſche vergeſſen wird. Nur das eine wird er nicht
vergeſſen: „Weil — de — ſo e — liewer — Lehrer — biſt.“
Der Rüſter läutet.
Langſam wird die AKlaſſe leer.

* *

42

Am Abend, mit den erſten Sternen, iſt der Lehrer zur Bahn
gegangen. Irgendwohin, nach Frankreich oder nach Rußland,
ich weiß es nicht.

Gott mit uns!
Von Rudolf Greinz.

en lahmen Schimmel hatten ſie dem alten Radſöler Bauern
Deaie und dazu zwei zerlatterte Leiterwagen. Die
beiden Braunen, den Scheck und die vier neuen, beſten
Wagen hatten ſie mitgenommen. Für das heer requiriert.
Die fuhrwerkten jetzt irgendwo im Feindesland. Die drei ſtar⸗
ken, derbknochigen Ackergäule vom Radſöler und die herrlichen
Wagen, um die ihm das ganze Dorf neidig war.
Der alte Radſöler hätte es ſich niemals auch nur im Traum
einfallen laſſen, daß ihm ſo etwas widerfahren konnte. Gut
und ehrlich bezahlt war ihm ſein Eigentum worden. Da ließ
ſich gar nichts dagegen ſagen. Aber deswegen waren doch die
Röſſer und die Wagen dahin. KAuf Nimmerwiederſehen. Und
ſolche Röſſer und Wagen würde er nicht mehr bekommen.
Wenigſtens bildete ſich das der Radſöler ein.
Der Bauer hatte dieſen ſtaatlichen Eingriff in ſeinen Beſitz
keineswegs ohne Widerſpruch über ſich ergehen laſſen. Der
große Krieg war gekommen. Das Reich brauchte Roß und
Wagen. Aber es gab doch ſo viele Röſſer und ſo viele Wagen
im Land. Warum ſie gerade ihm genommen werden mußten?
Wahrſcheinlich, weil er die ſchönſten hatte.
Der Herr Feldwebel mußte es dem harten Schädel des
Bauern erſt mühſam begreiflich machen, daß es da eben keinen
Widerſtand gab und daß Kriegsrecht ein anderes Recht ſei als
die Rechte im Frieden. Trotzdem hätte der alte Radſöler noch
länger gewaltig aufgemuckt, wenn ihm der Feldwebel nicht
ſchließlich erklärt hätte, daß halt der Kaiſer Roß und Wagen
vom Radſöler brauche.
Da war der Radſöler eine Weile ſtill und nachdenklich wor⸗
den. Dann zog er ehrfürchtig den Hut von ſeinem grauen
Kopf und meinte: „Dös hättet's glei ſagen können. Nachher

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Rußland.

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wären wir ſchleuniger überort kommen. Wenn der Kaiſer
von mir Roß und Wagen braucht, hab' i nix dawider. Für
mein' kaiſerlichen Herrn zieh' i 's hemd aa aus, wenn's ſein
muaß.“ Darauf fügte er mit einem verſchmitzten Lachen hinzu:
„Schau, ſchau, iſt do koaner auf Erden ſo hoch g'ſetzt, daß er
nit amal von an Bauern was braucht. Braucht ſogar der
Kaiſer uns Bauern. Aber iatz g'freut's mi, daß i dem Kaiſer
auf meine alten Tag' no an G'fallen tuan kann!“
Damit war alſo der Radſöler einverſtanden. Er ließ es ſich
nicht nehmen, ſelbſt ſorgfältig die Wagen nachzuprüfen, ob
wohl alles in Ordnung ſei an Rädern und Achſen. Den Röſſern
richtete er eigenhändig die Futterſäcke für die nächſten Tage.
Dann ſah er die drei Gäule mit den Wagen ſcheiden. Und
dachte ſo bei ſich: „Is do ſchad', daß a Viech koan' rechten
Verſtand hat! Was könnten ſich iatz dö zwoa Bräunlen und
der Scheck einbilden, daß ſie über Nacht kaiſerliche Röſſer
worden ſein!“
Als ein kleiner Herrſcher ſaß der alte Radſöler auf ſeinem

ſtolzen Hof im Unterinntal. Das waren feſte Mauern, Stadel ¹),

Stall und Tenne weitläufig. Auf dem hölzernen Solder), der
um das Haus lief, blühten die Blumen in der Pracht des hoch⸗
ſommers. KAuf dem Dachfirſt reckte ſich das grüngeſchindelte
Glockentürmchen in die heiße Sommerluft und in den blauen
Himmel. Keck nahm es ſich aus wie die Feder auf dem Hut
eines ſchneidigen Burſchen.
Viel Acker, Wieſen, Feld und Wald gehörte zum Radſöler
Hof. Im Grundbuch war der Bauer mit kräftigen Strichen
eingetragen. War einer der Reichſten in der Gegend. Wußte
es auch, der Radſöler. Und das Vieh im Stall und auf den
Almen, das gehörte zu dem ſchönſten weitum. Kühe, Kälber,
ZSugochſen und ein eigener ZSuchtſtier, zu dem ſie kommen mußten
von der ganzen Gemeinde.
Sonſt hatte der Kaiſer nichts gebraucht vom Diehſtand des
alten Radſöler als juſt die Röſſer. Hätte ihm aber auch die
Zugochſen gegeben und ſogar den Stier, der ſein beſonderer

¹) Scheune. ²) Vorbau an dem oberen Stockwerk des hauſes.

44

Stolz war. Dem Kaiſer ſchon. Der konnte von ihm verlangen,
was er wollte. Der Kaiſer ſchon. Hatte gut bezahlt der Kaiſer.
Ehrlich und gut bezahlt, wie ſich's gebührte. Und wenn er
in Not geweſen wäre, der Kaiſer, dann hätte der alte Rad⸗
ſöler keinen Kreuzer von ihm verlangt. Vom Kaiſer ſchon
einmal nit.
Hatte noch mehr von ihm verlangt, der Kaiſer. Und der
Radſöler hatte es gegeben ohne Widerſpruch. Seinen einzigen
Sohn hatte der Kaiſer verlangt. Daß die Röſſer mit in den
Krieg mußten, das war dem alten Radſöler nicht ſo ſchleunig
eingegangen. Daß aber der Sepp mitmußte, das begriff der
alte Bauer ſofort. War Pflicht, war eiſenharte Pflicht.
Swei derbe, griffige Bauernfäuſte klammerten ſich ineinan⸗
der, als der Sepp von dem Alten Abſchied nahm. Vier Augen
ſahen ineinander. Alle vier ſtahlblau. Der Vater konnte ſich
nicht leugnen von dem Sohn. Das war der gleiche Stamm,
das gleiche Blut, der gleiche Wuchs, hoch, ſtarkknochig, breit⸗

ſchultrig, ſtiernackig. Nur ganz wenig getaucht ging der Alte.

„B'hüat' di, Vater!“ ſagte der Sepp.
„B’hüat' di!“ erwiderte der Alte. „Muaß dir ſagen, biſt
a braver Bua g'weſen. haſt mir koan' Verdruß nit g'macht.“
Es war in der Stunde des Abſchieds das erſtemal, daß dieſe
Worte des Lobes über die Lippen des Alten kamen.
In die Augen des Sepp trat ein feuchter Schimmer. „Man
tuat halt, was man kann, Vater!“ ſagte der Burſch einfach.
„haſt recht, Sepp. Man tuat, was man kann!“ ſprach der
alte Radſöler. „Tua iatz dei Schuldigkeit! Der Kaiſer braucht
di. Vielleicht no notwendiger als die Röſſer. Wehr di! hau
drein! Biſt ja unter die beſten Raufer und Robler. Diawat
amal¹) a recht's Viech g'weſen am Kirchtag. Urieg iſt a
eiſerner Kirchweihtanz. Drum viech nur umadum, Sepp! Wehr
ſe Hau drein! Und ſo's Gott's Willen iſt, kimm g'ſunder
oam!
Damit löſte der Alte ſeine hand aus der des Sohnes, wandte
ſich kurz ab und ging ins haus zurück. Der Sepp aber ſchritt,

¹) manchmal.

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45
den ſchweren Ruckſack am Buckel, durch die Dorfgaſſe nach
dem Bahnhof.
Das Weib des Radſöler war ſchon vor Jahren geſtorben.
Sie hatten gut zuſammen gelebt, der Radſöler und die Rad⸗
ſölerin. Manchmal hatte es wohl auch einen Streit gegeben
oder ein ſchiefes Wort. Geht nicht alleweil alles glatt im
heiligen Ehſtand. Iſt halt doch auch ein Wehſtand. Ein ge⸗
meinſames ZSiehen an dem gleichen Karren, der oft mit lauter
dornigen Stauden und groben Enüppelhölzern geladen iſt.
Wenn's ein widerhaarig Wörtel gab zwiſchen dem Radſöler
und ſeinem Weib, dann drehte es ſich gewöhnlich um den Sepp.
Nicht weil der Sepp da war, ſondern weil nicht mehr da waren.
WMehr Buben nämlich. Fünf Madeln und nur einen einzigen
Buben hatte es abgegeben beim Radſöler. Und das wurmte
den Alten oft im ſtillen.
Von den Diandeln waren ſchon zwei verheiratet. Drei waren
noch am Hof. hatten auch nie einen Verdruß gemacht und
brav ihre Arbeit getan. Seit der Sepp fort war, betrachtete
der Bauer die Diandeln wiederholt mit einem heimlichen Un⸗
behagen. Merkwürdig. Jetzt wären ihm erſt recht lieber mehr
Buben geweſen. Und wenn er ſie alle hätte dem Kaiſer geben
müſſen. Wäre auch hart genug geweſen. Aber wäre doch
eine geteilte Sorge geweſen. Nicht bloß die Sorge um den
Einzigen.
Der Alte ließ ſich nichts merken, daß die Sorge um den
Sepp an ihm nagte. Vor den Weibsleuten ſchon erſt recht nicht.
Karge Nachrichten liefen von dem Sepp ein. Der junge
Radſöler war nicht gut bei der Feder. Ganz gleich wie der
Alte. Daß der Sepp beim Schreiben mehr ſchwitzte, als bei
den größten Strapazen, die der Krieg mit ſich brachte, daß
wußte der KAlte genau. Ihm erging es ja um keinen Deut
anders. Klobige Bauernfäuſte zwingen halt das Schreiben
nicht. Das überlaſſen ſie lieber den Stadtlingern. Da gibt's
genug Federfuchſer und ſolches Gelichter. Hhaben andere Arbeit,
die klobigen Bauernfäuſte. Und im Krieg werden ſie mit
dem Schreiben auch nicht viel ausrichten, dachte ſich der alte
Radſöler.

46

Trotzdem ſah er jetzt zum erſtenmal in ſeinem Leben nach

dem Briefboten aus. Ganz heimlich für ſich allein. Ließ ſich
aber fein nichts anmerken. Die Weibsleut' wären ſonſt am
End' gar noch eiferſüchtig geworden auf den Sepp. Und das
war nicht notwendig. So ein Weibshirn begriff's ja doch
nicht, wie dem Bauern in ſeinem ſtillen Sinnieren zumute war.
Wehren würde er ſich wohl, der Sepp. Wenn's ihm nur was
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Ein Stück in Rußland drinnen ſtand er, der Sepp. Die ver⸗
fluchten Ruſſen! Wenn's nur denen gehörig an den Kragen
ging! Die Tiroler würden es ihnen ſchon beſorgen, den ver⸗
maledeiten Lümmeln. Und der Sepp ſchon gar. Ruhig machten
dieſe Erwägungen den alten Radſöler nicht.
Nun war's ſchon im (dvent. Der erſte Schnee war gefallen.
Dichte, ſchwere Nebel hingen über den Bergen, und der feuchte
Talwind wurde immer ſpitziger und eiſiger. Und in Rußland
ſollte es ganz hölliſch kalt ſein, ſchier zum Erfrieren kalt. Die
Madeln hatten dem Sepp wohl warme Socken geſtrickt und
warme Fäuſtlinge und ein warmes Unterleibel. Aber gegen
die ruſſiſche Bärenkälte . . .
Eines Tages traf ein Brief vom Sepp an den Vater ein.

Gar ein Brief. Bisher hatte er nur Feldpoſtkarten geſchrieben.

Der Alte konnte es ſich vorſtellen, wie der Sepp über dieſen
Brief geſchwitzt haben mochte. Er hatte ihn auch nicht an
einem Tag geſchrieben. Eine volle Woche hatte der Sepp zu
dem Brief gebraucht.

Der kllte entzifferte die ungelenken Schriftzüge ſeines Sohnes.

Mindeſtens zehnmal hatte er den PBrief ſchon geleſen, bis er

ihn auswendig wußte. Mit einer ſtillen Andacht hatte er ihn
geleſen. So eifrig Wort für Wort buchſtabierend, wie er es
am Sonntag nie zuſtande gebracht hatte, wenn ſeine klobigen
Finger langſam über die Zeilen des Gebetbuches fuhren. Das
war notwendig. Sonſt rutſchten ihm die Worte heimtückiſch
davon, und er mußte ſie mühſam wieder ſuchen. Eigentlich
wußte er das Gebetbuch auch ſchon auswendig; und manche
Zeilen waren von den taſtenden Fingern des alten Bauern
im Laufe der Jahre ſchon ſo verwiſcht worden, daß man ſie

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ohnedies kaum mehr leſen konnte. Ja, das Leſen, das war
für den Radſöler immer eine ähnliche auferbauliche Beſchäfti⸗
gung, als wenn er Mücken fangen ſollte.
Aber ſchön war der Brief des Sepp, und gefreut hat er
den alten Bauern in die innerſte Seel' hinein. Trug aber dieſe
große Freude mitſamt dem Brief ganz heimlich für ſich, der

alte Radſöler.

Was ihm der Sepp da alles ſchrieb in ſchlichten, einfachen
Sätzen. Von Kampf und Tod, von Sturmangriff und Nacht⸗
märſchen, vom Kauern in den Schützengräben, von Maſchinen⸗
gewehren und Fliegern . . . „Is dös a Zeit!“ brummte der
alte Radſöler. „In der Luft droben geben's aa no koa Ruah'!“.
Und von den Ruſſen ſchrieb der Sepp, die ſie ſchockweiſe fingen.
Was das für ein Geſindel ſei und was die Läuſe hätten. „Und
mit ſolche Dreckſäu müſſen wir uns ummer raufen!“ knurrte
der Alte empört. „Da tuan mir ja no meine Röſſer erbarmen
unter dem Fackenvolk, dem ſäu'ſchen!“
Der Schluß des Briefes lautete: „Gott mit uns! Euer ge⸗
horſamer Sohn Joſef Radſöler, Mitkämpfer fürs Vaterland.“
Der Spruch „Gott mit uns!“ ging dem alten Radſöler nimmer
aus dem Kopf, verfolgte ihn tagelang. Mußte immer darüber
nachdenken, der alte Radſöler.
Mit wem war nun Gott? War der auch mit den Feinden?
Würden wohl auch den Herrgott anrufen, die Sakra! Gott mit
uns . . . Dem alten Bauer wurde es ganz wirblig, wenn er
ſich vorſtellte, wer in dieſen ſchweren Zeiten alles zum herr⸗
gott kam und von ihm Hilfe erflehte. Freund wie Feind, alle
wollten ſie, daß ihnen Gott helfe. Alle wollten ſie Gott vom
himmel her mit ſich haben. Alle zerrten ſie an den Falten
ſeines Gewandes, um ihn auf ihre Seite zu bringen.
Gott mit uns . . . Damit lagen ſicher auch die Ruſſen dem
Herrgott in den Ohren. Die Ruſſen, die waren ja Retzer. Die
glaubten nicht einmal an den heiligen VDater in Rom. Das
wußte der alte Radſöler. Gott mit uns . . . ob denn die Malefiz⸗
Ruſſen überhaupt den richtigen Herrgott hatten . . .
Alle dieſe Sweifel gingen dem alten Radſöler ganz beſon⸗
ders im Kopfe herum, wenn die Leut' abends den Roſenkranz

48

und die Litanei¹) beteten. Heute beteten ſie nach dem Roſen⸗
kranz die Litanei vom Leiden Chriſti.
Das älteſte Madel vom Radſöler betete vor . . . „Der für
uns gegeißelt worden iſt . . .“
Da ſprach der Alte, wie um ſich ſelbſt ſeinen felſenfeſten

Glauben an den richtigen Herrgott zu bekräftigen, halblaut

vor ſich hin: „Dös iſt er aa!“
„Der für uns mit Dornen gekrönt worden iſt . . .“ betete
die Radſöler Moid weiter.
„Dös iſt er aa!“ ſprach der Alte wieder in unerſchütterlicher
Überzeugung in ſich hinein.
„Der für uns das ſchwere Kreuz getragen hat . . .“
„Dös hat er aa!“
So ging es die ganze Litanei fort. Auf jeden Satz bekannte
der Alte ſeinen Glauben.
Und ſeit dieſem Abend traute der alte Radſöler dem ruſ⸗
ſiſchen herrgott nicht mehr. Die Ruſſen mußten doch einen
andern Herrgott haben. Dieſer Gedanke erwuchs in dem Alten
wie ein Baum, der nicht mehr zu entwurzeln war. Der Alte
ſagte keinem Menſchen davon. Sie hätten ihn doch nicht ver⸗
ſtanden. Trug alles für ſich allein.
Gott mit uns . . . Wenn aber in Rußland der ruſſiſche
herrgott regierte, dann war kein Verlaß drauf. Der würde
wohl den Ketzern helfen und bei den Tirolern alle Fünfe grad
ſein laſſen. Da konnte der Sepp wohl ſchreiben: „Gott mit
uns!“ .. . wenn der ruſſiſche herrgott alles machte.
Nachdem der alte Radſöler einige Tage tief nachgedacht
hatte, kam er zu dem Entſchluß, ſeinem Buben in Rußland
drein den wahren und richtigen herrgott zu ſchicken.
Tief in der Nacht, als alles ſchlafen war, ging der Alte auf
den Strumpfſocken aus ſeiner Kammer in die Stube herunter,
wo im Herrgottswinkel vor dem Kruzifix das Gllicht in der
roten Ampel brannte.
Die braungetäfelte Stube lag im Dämmer der roten Ampel.
Droben im herrgottswinkel hing der Gekreuzigte. Ein uraltes

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49
Kruzifix, deſſen der Radſöler ſchon gedachte, da er noch ein
kleines Bübl war und noch nicht in die Schule ging. Und
der Vater und Großvater des Radſöler hatten ſeiner auch ge⸗
dacht bis in ihre frühe Kindheit zurück. Wahrſcheinlich der
Urahndl auch.
An den beiden Armen des Kreuzes hingen zwei blutrote
Maiskolben, von ihrem Stroh enthülſt und an den dürren
Flitſchen aufgebunden. Gewöhnlich ſind Körner des „Türken“
goldgelb. Die roten Kolben gehören zu den Seltenheiten.
Darum kommen ſie gar nicht zum Müller, ſondern werden
dem herrgott als eine beſondere Zier andächtig geopfert. Wie
funkelnde Rubinen nahmen ſich die roten Maiskörner in dem
Schein der Ampel aus, der ihre Farben noch ſatter machte
und vertiefte. Oder völlig wie Blutstropfen, einer am an⸗

dern. Ein ganzes Opfer von Blut.

Der alte Radſöler hatte das ſonſt nicht beachtet. hHeute
ging es ihm durch den Kopf, wie ihm vieles all die Tage her
durch den Kopf gegangen war, ſeitdem er den Brief des Sepp
erhalten hatte. Der Alte war ja ſo nachdenkſam geworden
wie nie vorher in ſeinem langen Leben.
Der Bauer ſah zu dem herrgott in der Stubenecke empor.
Unwillkürlich mußte er die Litanei vom Leiden Chriſti beten
und ſich unwillkürlich auch jedes einzelne Geſätzlein eigens be⸗
kräftigen . .. Der für uns Blut geſchwitzt hat . . . Dös hat

er aa! . . . Der für uns gekreuziget worden iſt. . . Dös iſt
er aa! . . . Der für uns am Kreuz geſtorben iſt . . . Dös iſt
er aa! . . .

Nun ſtieg der Alte auf die Bank und holte den Herrgott mitſamt
den blutroten Türkenkolben herunter. „Heiliger Chriſt . . .“
ſprach der Bauer halblaut, „mußt gar verreiſen . . . zum Sepp
ins Rußland eini . . . auf daß der Bua den richtigen und
wahrhaftigen Herrgott hat . . . Der uns von allem Übel er⸗
löſet hat . . . Dös hat er aa!“
Trug den Herrgott mitten in der Nacht auf ſeine Kammer,
holte eine Eiſte vom Eſtrich, packte ſie voll heu und bettete
den richtigen und wahrhaftigen Herrgott mit ſeinen rauhen
Fäuſten leiſe und ſorgſam wie ein Wickelkind in die Kiſte,
76 b 4

daß er ja die weite Reiſe nach Rußland gut überſtünde. Dann
legte ſich der Alte beruhigt ſchlafen.
Am nächſten Tage hatte der Radſöler noch eine ſchwere
Aufgabe zu löſen. Er wollte doch dem Sepp den Herrgott
ſchicken und mußte ſeinem Buben ſchreiben, was es damit für
eine Bewandtnis habe.
Den ganzen Tag brauchte der Radſöler zu den paar Sätzen
des Briefes. Dabei erwiſchte er ſich öfters, wie er ganz
gottesläſterlich fluchte, während er gerade über den Herrgott
ſchrieb.
Als der alte Radſöler zu der Überzeugung gekommen war,
daß der Sepp ſein Schriftſtück wohl leſen können und auch
verſtehen würde, legte er den mit Fluchen und Schwitzen voll⸗
endeten Brief auf die heuſchicht, die den Herrgott deckte, und
nagelte die Kiſte mit kräftigen Stiften zu. Recht viele Nägel
brauchte er, faſt einen am andern, damit unterwegs ja nie⸗
mand den herrgott ſtehle, den richtigen und wahrhaftigen
Herrgott, der zum Sepp ins Rußland reiſte.
Am folgenden Morgen trug der alte Radſöler die Niſte mit
dem Herrgott ſelbſt auf die Poſt. Er hatte Mühe, ſeine Sen⸗
dung anzubringen. Man wolle ſie einmal übernehmen, hieß
es. Ob ſie aber bis zum Sepp an die Front gelange, das ſei
eine andere Frage.
„Der herrgott wird ſchon hinkommen!“ erklärte der Rad⸗
ſöler felſenfeſt.
Der Poſtmeiſter half dem Alten den Begleitſchein zu der
Sendung ausfüllen.
„Inhalt alſo?“ fragte der Poſtmeiſter.
„Der Herrgott!“ ſagte der Radſöler feſt.
„Und was geben wir denn als Wert an?“
„Wert? .. . Viel!“ ſprach der Alte. „Dös iſt er aa!“ ſetzte
er dann noch kräftig hinzu . . .
Nach Wochen iſt der herrgott richtig ins Rußland gekommen.
Aber den Radſöler Sepp hat er nicht mehr angetroffen. Den
hatten ſie drei Tage früher begraben. Bei einem Sturman⸗
griff neun Stirnſchüſſe aus einem Maſchinengewehr, daß es
die Hirnſchale vom Radſöler ſeinem einzigen Buab'n nur ſo

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51

wegſprengte. Das haltet der ſtärkſte Robler und Raufer nit
aus. Da wehr' dich und hau' drein . . .
Der hauptmann des Sepp hatte die Kiſte öffnen laſſen und
den Brief des alten Bauern geleſen. Und ſie ſetzten den rich⸗
tigen und wahrhaftigen Herrgott aus dem herrgottswinkel
des Radſöler hofes mitſamt den blutroten Türkenkolben dem

Sepp auf ſein friſches Grab im Feindesland. Er lag nicht
allein begraben der Sepp, ſondern noch etwelche Kameraden
mit ihm, die der grimme Knochenhauer zur ſelben Stunde er⸗
würgt hatte. Waren lauter Tiroler. Und nun teilen ſie ſich
mit dem Sepp friedlich in den Beſitz des richtigen Herrgotts
auf ihrem Heldengrab.
Dem alten Radſöler hat es der hauptmann geſchrieben, wie
es mit dem Herrgott hergegangen iſt und wie der Sepp ſeine
4

52

mitten im ketzeriſchen Feindesland . . .
Den Alten hat es anfangs völlig niedergebrochen. Hat den
Brief vom hauptmann auch oft und oft geleſen, bis er ihn
auswendig wußte, Wort für Wort.
hat ſich wieder aufgerichtet, der alte Radſöler. Bauern
haben geſundes Mark und vertragen viel.
Die Röſſer hätt' er gern verſchmerzt. Aber den Buab'n, den
einzigen Buab’n . . . hat ihn auch dem Kaiſer gegeben. hart
war's . . . aber Pflicht . . . eiſenharte Pflicht . . .
Und wenn der herrgott noch rechtzeitig den Sepp erwiſcht
hätt' im Ruſſenland, dann wär's gewiß anders gekommen.
Davon iſt der alte Radſöler feſt überzeugt . . . Zſt halt doch
kein Verlaß geweſen auf den ruſſiſchen Herrgott . . .

ewige Ruhe habe unter dem Schutz des richtigen Herrgotts

PAESERVANHON ACA“

Entsauert
06/2008

Grenzfeuer

Sieben Erzählungen
aus der Zeit des Weltkrieges

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Vierundſiebzigſtes

der Blauen Bändchen, herausgegeben

von J. von hHarten und M. Henniger

Verlegt bei hermann S

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