DkXI3663_4 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Der Minenleger und andere Erzählungen von Seekrieg 1914/15 2 IUDINTNNIMIII.. Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. N124524582325 021 HL.S Siebenundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hrsg. von J. von harten und M. Henniger Der it Fe⸗ r— — er Pla Won J. Verlegt Der Minenleger und andere Erzählungen vom Seekrieg 1914/15 Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Siebenundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von hHarten und K. henniger Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln 8 am Rhein Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Kuswahl der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Buchdruckerei von Emil herrmann ſenior in Leipzig. Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen, ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf bei Blumenthal (Hannover). . — — W π £⏑ ◻ — Inhalt „Der Minenleger. Von hermann Hhorn . . „Hajo Haikens Heimkehr. Von Albrecht Jansſen . „Hannes Bratts KHuferſtehung. Von Kurt Küchler . „Die heldentat des Jürgen Fock. Von Kurt Küchler „Bei Santa Maria. Von Wilhelm Schreiner. Dresden. Von hans Friedrich Blunck Quellenangabe Die in dieſem Bändchen enthaltenen Erzählungen wur⸗ den im Einverſtändnis mit den herren Verfaſſern nach⸗ ſtehenden Büchern und Zeitſchriften entnommen: Kriegserzählungen 1914. Guſtav Kiepenheuer, Weimar. (Ur. 1.) In den Gluten des Weltbrandes. Berichte und Erzäh⸗ lungen, herausgegeben von Felix heuler. Band 5: In voller Fahrt ran an den Feind. C. Kabitzſch, Würzburg. (Nr. 2.) Feuertaufe. Geſchichten aus dem großen Krieg von Kurt Rüchler. Heſſe & Becker, Leipzig. (Nr. 3 u. 4.) hohe Fahrt! Bilder und Skizzen vom Seekrieg von W. Schreiner. Philipp Reclam, Leipzig. (Nr. 5.) Kriegsausgabe von Reclams Univerſum, heft 2 vom 14. Oktober 1915. Philipp Reclam jun., Leipzig. (Nr. 6.) n wur⸗ ach. eimnar. Cril⸗ : N burg. n Murt 12 NI Leipnis N he . 9 W En neN S 1 nn N 2 f. R 3 2 WTNNNNNNNNN & SI E EES - — — S D 9 D . Der Minenleger. Von Hermann Horn. Gi als hein am Ruder ſtand, begegnete ihnen der kleine Kreuzer und ſignaliſierte. Der Alte verſchluckte faſt ſeine Pfeife und hißte mit zitternden Händen die Leine mit der bunten Signal⸗ flagge als Rückantwort und dann zum Gruß die deutſche Flagge. „Oſt⸗Süd⸗Oſt das Ruder!“ ſagte er dann. Und ſchon lief der erſte das Deck entlang und rief die Leute an die Braſſen!), um den Segler an den neuen Kurs zu bringen. „Krieg gift dat,“ ſagte der Alte, weil hein ſo guckte; und der dachte ſich ſeinen Teil. Als er abgelöſt worden war und ins Logis kam, wo ſie alle beiſammenſtanden und den Fall beſprachen, ſteckte er ſich eine Pfeife an und lachte. 1¹) Segelſtangenſeil. „So,“ ſagte er, „nu geiht dat wieder tom Kommiß —. Am meiſten höcht!) mi, dat wi all twee Monat hHeuer?⸗) op de Hhand hem; de könnt ſe uns nich nehm.“ Er rauchte vor ſich hin und baumelte mit den Füßen zur Koje³) hinaus. „Min Deern kann ick ja wohl nich mee ſehn,“ ſagte er zu Fritz, der mit ihm auf derſelben Wache war. Dann legte er ſich auf ſein Kiſſen, ſah noch eine Weile auf die gegenüberliegende Seite ſeiner Schlafſtelle, wo er das Bild des großen Kreuzers „Von der Tann“ aufge⸗ nagelt hatte, und ſchlief ein. Als ſie nach hamburg kamen, waren alle Straßen ſchwarz voll Menſchen. „Junge, wat Lüd — wat Lüd —“ ſagte hein und kniff das eine Auge zu. Aber es gefiel ihnen in der allgemeinen Erregung; zu trinken gab es, man ſah alte Freunde und lachte und ſchwatzte im Zug nach Wilhelmshaven. „Nu bin ick man bloß neugierig, wo ſe uns beide ver⸗ ſtaun wern,“ ſagte Hein zu Fritz. Nach einer Weile meinte er: „Min Deern hev ick ſchreven, aber dat kreegt ſe ja wohl nich mee — und nach Wilhelmshaven het ſe wohl ock keen Tied.“ Dann guckte er nach einem, der ein bißchen angetrunken war und für alle Reden hielt. Dieſer junge, blonde Menſch, der bloß aus dem Urlaub kam, trug die Mütze im Genick und kramte ſeine Taſchen aus. Da kamen zuerſt zigaretten heraus. „Dat 's für mich —,“ dann ein Meſſer, „dat 's für de Ruß,“ dann eine Piſtole — „dat 's für 'n Franzos.“ „He, und de Engliſchmann?“ ſchrieen ſie. „De Engliſchmann, dem ſpeit wi von boben op en Kopp, dat he verſupt.“ 1¹) freut. ²) Lohn. 3³) Schiffskammer. Aber ung, I te und , feinte awal voll os trunhen Urtloub Laſchen 5 fit nn eine =. 7 Da ſchrieen ſie alle zuſammen und ſchwuren, ſie wollten's ihm geben. hein rauchte und ſpuckte aus. Er ſollte auch mit Fritz zuſammen auf ein Schiff, aber deſſen Name war ihnen unbekannt, und die Barkaſſe!) führte ſie an allen Panzern des Hafens vorbei. Endlich hielt ſie auf einen ſchlanken Dampfer mit dem hohen Kajütsüber⸗ bau der Paſſagierboote zu. hein kniff ein Auge zu und ſagte, die Pfeife zwiſchen den Zähnen haltend: „Dat is de unſer, Fritz. — Markſt wat?“ Fritz guckte und zuckte die Achſeln. „Dat is een von de nümodſchen Turbinendampfers — paß op, de is for dat Minenlegen inricht — —. Det hev ick ock all mokt.“ — An Bord gab es ſofort zu tun; aber nach dem Mittag⸗ eſſen ſaß man bei der Pfeife zuſammen, lernte ſich kennen, und es war wieder ein heidenlärm und eine Erregung, was werde, was man wolle und ſich wünſche. Da ſchlug Hein mit der Fauſt auf den Tiſch und ſagte: „Ick wull man bloß, wi kömt vor London mit uns Kaſten und legten dem Engliſchmann de ganze Themſe voll Minen.“ Bald nach Tiſch ließ der Kapitän die Mannſchaft an⸗ treten. „Jungens,“ ſagte er, „ihr wißt alle Beſcheid. Der ruſſiſche Zar hat dem deutſchen Kaiſer ſein Ehrenwort ge⸗ brochen, um uns hinterrücks überfallen zu können; die Franzoſen machen mit, und der Engländer hat das Ganze geſchürt, weil er Angſt vor uns hat. Wir haben die Ehre, mit bei den erſten zu ſein, die an den Feind kommen. Wir tun nicht mehr als unſere verdammte Pflicht und Schuldig⸗ keit für das Vaterland, ohne das wir nur ein Dreck ſind. Angſt vor dem Tod haben wir nicht; wir bringen ihn dem Feind und halten ihn von unſern Frauen und Kindern! — Aber das könnt ihr glauben, niedergeholt wird die Flagge „ 1¹) Dampfboot. = . nicht! — Wir machen klar zum Gefecht mit dem Ruf: Seine Majeſtät der deutſche Kaiſer, der oberſte Kriegsherr von heer und Flotte, und unſer Deutſchland — hurra — hurra — hurra —!“ Da ſchrieen ſie alle auf und ſtampften das Deck mit ihren Füßen und blickten wild um ſich, ob es nichts zu packen gäbe, bis die Muſik einſetzte und ſie ſich alle zurück⸗ fanden und ſangen: „Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein!“ Nicht lange, da ſank die Ankerkette, von der Dampf⸗ winſche eingeholt, gleichmäßig klappernd wie ein Mühl⸗ rad, in die Kettenkaſten, die Turbinen ſogen das Waſſer an ſich, und die glatte Meeresfläche rauſchte laut auf. Tauſend und tauſend gebändigte Pferdekräfte tobten und ließen das Schiff in ſeinem harten Pulsſchlag erzittern. Dann warf die grüne Nordſee ſich ihnen entgegen, der kühle Wind blies ſchärfer, und leiſe hob und ſenkte ſich das ſchlanke Schiff in der Dünung. Sie atmeten auf, die Wachtpoſten hatten ihren gleich⸗ mäßigen Schritt, und bevor die Sonne noch drunten war, begann ſchon der Mond ſich vorzudrängen. Erſt glänzte er feurig rot und hatte einen Hhofſtaat von Farben um ſich, dann ſtand er ſilbern wie immer am blaugrünen Himmel und warf ſeinen glitzernden Schein auf das ſchwarz gewordene Gewäſſer. . Sie fuhren mit abgeblendeten Lichtern, aber es war wie immer, und einer nach dem andern kam von der Ree⸗ ling, wo ſie alle über das Meer geſehen hatten, und legten ſich in die hängematte. Es war, wie wenn man auf den Lotſen oder die erſten Hafenlichter wartet und ſie wollen nicht kommen. Beim leiſen Geräuſch waren ſie eingeſchlafen. Nach zwölf wurden ſie geweckt. „Wir ſind vor der engliſchen Küſte!“ „Junge — Junge — wat?“ Schif . treck Uran it treib man in huf. iegsherr urta — Neck mit Hichts zu zurict⸗ at ſ . ſein Danpf⸗ Waſſer aut auf. hten und ttern. gen der nltte ſich 1 gei⸗ ten wat, n ſih, mel und ewordene 5 Wal der he⸗ lenen ie etſten 9 Sie waren alle mit einem Schlag munter. Man lachte leiſe, war gleich fertig und von warmem Tätigkeitstrieb erfüllt. Der Mond war ſchon fort, als ſie an Deck kamen. Das Schiff ſtand ſtill, und ringsum war tiefe Dunkelheit. Dann öffneten ſich am Bauch des Schiffes Türen, Kranen ſtreckten ihre langen Arme hinaus, ein matter Lichtſchein drang ins Dunkel der Nacht, und leiſe glitten die Bojen¹) mit den Minen gefüllt, ins Meer. Mitunter rauſchte das Waſſer ſtärker auf unter der an⸗ treibenden Schiffsmaſchine, deren klingende Glockenzeichen man vernahm, wenn die raſſelnden Dampfwinſchen ſchwiegen. Es war weiter nichts dabei. Sie löſchten ihre Ladung, und alles ging nach Vorſchrift. Als Hein an die Schiffsöffnung trat, um eine der Minen wahrzunehmen, bleichte der Tag, und Fritz flüſterte ihm zu: „Se koomt!“ Aber hein ſah aufmerkſam zu, wie der ſpitze Oberteil der Mine ins Waſſer verſank. „So,“ ſagte er darauf, „wat's nu los — —?“ Die graugrüne See war leicht im Morgenwind ge⸗ kräuſelt, und in der Ferne ſtieg ſchwarzer Rauch auf. Drei Torpedoboote kamen, kaum erkennbar, angeſchoſſen. „Vornerut is'n Krüzer und twee andere Torpedos,“ ſagte einer der Mannſchaft, und ſchon krachte ein Schuß. hein langte ſein Gewehr. „Man immer op de Kom⸗ mandobrücke!“ ſagte er. „Nu wollt ſe, wi ſollt uns übergeben,“ flüſterte Fritz. „Wat,“ ſagte Hein, „dat deit de Ol nich — —“ Er ſpuckte ins Waſſer und ſchob die Sicherung des Ge⸗ wehrs zurück. Irgendwo war es, als höre man eine Stimme, und gleich darauf ſchlug es krachend ins Schiff, noch einmal — noch einmal — 1¹) ſchwimmende Tonnen, 10 Ihnen gegenüber flogen die Splitter, jemand ſchrie fürch⸗ terlich auf, und während ſie nun die harten Schüſſe durch⸗ einander krachen hörten, neigte ſich das Schiff nach der andern Seite hinab. „Man een — man bloß een —,“ dachte hein und hielt das Gewehr feſt umſpannt und blickte nach dem Feinde aus. Aber da war nichts zu ſehen als das glatte Meer, über das hell der Tag ſchien, und in der Ferne der ſtille Strich der Küſte. Da warf der Mann das Gewehr weg und ging über die Wand des Schiffes, die weit aus dem Waſſer kam, daß man darüber ſpazieren konnte. Er fühlte nach ſeiner Taſche und brummte: „Verdammt, nu hef ick ock noch de Piep vergeten!“ Darauf ſprang er mit einem Kopfſprung ins Meer und ſchwamm vom ſinken⸗ den Schiff weg, das wie ein toter Wal auf dem Waſſer trieb. E S= S. = ber di s nn anmt, fnher⸗ htrie. 11. Der Kapitän, die Offiziere, die Matroſen, heizer, alle mußten ſie nun aus der großen Taſſe des Ozeans trinken, wußten und ſahen nicht mehr, ob ſie nützliche Arbeit ge⸗ ſchaffen. Hein ſah nun den Kreuzer und die Torpedoboote lang⸗ ſam daherkommen, wie er Waſſer trat, um ſich hoch⸗ zuhalten. Die kalte Wut packte ihn, er ſpuckte den Tabak aus dem Mund, und ſeine Kugen fraßen ſich ein in die lang⸗ ſam ziehenden Schiffe. Auf einmal fuhr das Vorterteil des Kreuzers hoch nach oben in einer hohen Waſſerſäule. Da lachte Hein, wie er noch nie in ſeinem Leben gelacht hatte, und ſchlug mit den Fäuſten auf das Waſſer ein. Und wie er noch dachte: „Dat ha de Ol noch erleben möten —,“ traf ihn eine Kugel, die die Mannſchaft des ſinkenden Kreuzers in der Verwirrung verſchoſſen, und er ſank ſtill hinab zu den andern, die ſchon leiſe ſchaukelnd auf dem Grund dahintrieben und nicht wußten, daß ſie doch was geſchafft hatten. Hajo Haikens Heimkehr. Von albrecht Jansſen⸗hHamburg. er Tag war heiß geweſen und der Himmel verhangen D* ſchwarzen Gewitterwolken. Mählich ſenkte ſich der Abend hernieder, und leichte Dunſtſchleier breiteten ſich wie eine Decke über Land und Meer. Alles verſchwommen, alles weich, ein Zerfließen, Hinübergleiten, Schlafengehen. — — — Die glatte See atmete langſam und regelmäßig in leiſen, langen Zügen; ſchläfrig und müde wälzte ſich die leichte Dünung den flachen Strand hinauf — — — Unter Baltrum auf der Stein⸗pPlate ſaß hoch auf dem Trockenen eine Tjalk. ¹) Der Schiffsjunge kauerte in hemds⸗ ärmeln an Deck und ſpielte auf ſeiner handharmonika. ¹) Einmaſtiges Fahrzeug für Küſtenſchiffahrt. 12 Weithin ſchwebten die Klänge übers Waſſer, bis ſie ſich im Unendlichen verloren — — — Tauſend Meter von dieſem Fahrzeug entfernt fuhr mit der Ebbe im Priel¹) ein Boot der Inſel zu. Die beiden Schiffer, Vater und Sohn, zogen die Riemen?) ein und ließen ſich eine Zeitlang vom Strom treiben. Mit krummen Rücken ſaßen ſie auf den Bänken und lauſchten den TCTönen — — — „Deutſchland, Deutſchland über alles.“ — — — „Watt vör'n mojes) Abend, Vater!“ ſagte der Sohn leiſe. „Ja, min Jung — — — man ſull gor nich löwen, datt 't Krieg geven kunn.“ „Ov't all ſo wiet is?“ „Well wät? — Kumm, hHajo, noch een flink Settje“)!“ Das Spiel war verſtummt. Der Takt der Riemen klang wieder übers Waſſer: hart, kraftvoll — — eins, 3zwei! — — eins, zwei! — — — Nun waren ſie am Landungsplatz. Ein Schlepper lag ruhig an ſeiner Kette, aus den ſeitlichen Bullaugen“) ſchim⸗ merte Licht. „Watt will de hier?“ fragte Hajo einen alten Schiffer. „Di halen, min leve Jung. 't is Krieg.“ Krieg! — Langſam und feierlich ſprach der Alte die Worte. „Krieg?“ — wiederholte Hajo leiſe, und der Vater fragte: „So, is 't ſo wiet, Janohm?“ „Ja, 't is um halv achte an d' Poſt anſlan.“ „Dann kumm, min Jung, lat uns na Moder gahn; ſä lurt up uns.“ Mit rüſtigen Schritten ſtrebten die drei dem Dorfe zu. Ueiner ſagte ein Wort. — — — Die Mutter war noch wach. Sie hatte die Lampe an⸗ gezündet und ſaß am Tiſch, die große Brille auf und beide 1¹) Bei der Ebbe zurückbleibender Waſſerlauf in den Watten der Nordſeeküſte. ²) Ruder. 3³) ſchöner. 4) Einige fleißige Kugenblicke. 5⁵) Kleine runde Fenſter. —= =— 13 Arme um die alte hausbibel gelegt. Die Fenſter waren nicht verhängt. Vater und Sohn blickten erſt in die Stube hinein und hingen dann leiſe die Netze an den Pfählen zum Trocknen auf. Auf den Zehen ſchlichen ſie darauf zur haus⸗ tür und blieben horchend ſtehen: die Mutter ſprach halblaut, eintönig, und doch klang es ſo ſeltſam und feierlich: „Herr Gott, du biſt unſre Zuflucht für und für; ehe denn die Berge wurden und die Erde und die Welt geſchaffen wurden, biſt du, Gott, von Ewigkeit zu Ewigkeit — — —“ „'n Abend!“ 1 ——ꝓ Die Frau ſah auf und ſprach leiſe: „'t is Krieg!“ „'ck wät 't all.“ „Hajo, Eilt Eilts hätt di 'n Zädel brocht, dor upp d' Kommode.“ „O, Vader!“ Mehr ſagte ſie nicht und ſchaute über die Brille weg ihren Mann und dann den Jungen an, der ruhig den Geſtellungsbefehl las. „All mörgen, Eind?“ „Ja: um negen ühr in Neßmerſiel.“ „Kumm, ſett di! — Moder, lat ook uns hören, watt 14 uns Herrgott ſeggt!“ Und ſie fing wieder an zu leſen — — — eintönig und doch ernſt und feierlich. — — — Die Männer falteten die hände und beugten leicht das haupt. Sie waren in der Kirche. — — — Spät ging man zu Bett. Schon ſeit Jahren hatte die Mutter dem Sohne keinen Gutenachtkuß mehr gegeben. Und doch liebte ſie ihn ſo ſehr — — ihn, ihren Einzigen. Das Volk der oſtfrieſiſchen Inſeln, Marſchen, Moore und heiden iſt ſtreng, herb und verſchloſſen. Doch jetzt küßte die Mutter ihren Hajo. „Min leve, leve Jung!“ „Ick kom wär, Moder; hebb gien Sörge,“ ſagte der Junge zuverſichtlich. „Ja, ſo'n Jung kummt wär,“ beſtätigte der Alte und verſuchte ein leiſes Lachen, das ihm aber halb in der RKehle ſtecken blieb. — — — * * Die Sonne war kaum aufgegangen, und doch war ganz Baltrum ſchon auf den Beinen. Mit der Tide) wollte der kleine Dampfer zum Feſtland hinüber, um die Söhne der Inſel zum großen heer zu bringen. Das Deck ſtand voll von jungen Leuten, Koffer oder Pappſchachtel in der Hand. Die meiſten rauchten ihre kurze Tonpfeife. Es wurde wenig geſprochen. Auch am Strande in der harrenden Menge war es ſtill; man ſah Mädchen und Frauen weinen. Der alte Kapitän Onnen Viſſer ſtand auf ſeiner kleinen Brücke und ſchwenkte die Mütze, als der Dampfer langſam hinausglitt. Aber kein begeiſtertes Hurra löſte ſich los. Vereinzelt ver⸗ ſuchte einer zu rufen. Still nahm man Abſchied. Aber wer den jungen Männern ins Auge ſah, der wußte, daß jeder von ihnen in Not und Tod ſeinen Mann ſtehen würde. Als man unterwegs war, ging es an Bord ſchon lebhafter zu; aber die ernſte Stimmung wich noch nicht. In Neßmerſiel 1) Flutzeit. tan ein 1 und lof luf lane ten gen und On ber wu er jhu⸗ wur Loch heiſte Det anz Nroß heſt Jun chen ganz te der le der d voll hand. wenig e wal r alte e und glit ver⸗ wer jeder =. — SS =E = J = — 15 ſtanden viele Leute am hafen; die Jungen ſchrieen Hurra, einige ſchwenkten Fahnen. Onnen Viſſer ließ zum Gruß die Dampferſirene heulen: „Tu — — uunuut!“ Aber es klang nicht hell und grüßend, ſondern dumpf und drohend. Ein Wagen brachte die Inſelmannſchaft nach dem Bahn⸗ hof Neſſe. Noch war der Zug nicht da. Wartend ſtand man auf dem offenen Bahnſteig herum. Endlich dampfte die lange Wagenkette langſam heran. Aus allen Fenſtern ſchau⸗ ten lachende Männerköpfe; die Wände wimmelten von ulki⸗ gen Inſchriften; Tücher und Hüte wirbelten in der Luft, und horch: „Deutſchland, Deutſchland über alles“ — — — „In der heimat, in der heimat, da gibt's ein Wiederſehn.“ — — — Eine wWelle der Begeiſterung brauſte heran; ſie berührte auch den ſtillen Hhajo und riß ihn mit fort. Er wurde mit einem Male ein anderer; ſeine Augen leuchteten, er riß die Mütze vom Kopf und ſchwenkte ſie jauchzend: „Hurrraaa!“ Jubelnd ſtimmten nun auch die andern mit ein. Das war ein Grüßen und Rufen! Hinein in die vollen Abteile, Lachen und Scherzen. Hoch ſchäumten die Wogen der Be⸗ geiſterung und riſſen jeden mit ſich fort. — — „Deutſchland, Deutſchland über alles — — —“ Hajo Haikens geriet immer mehr in Aufregung; den ganzen Tag hätte er ſo fahren mögen. Nun erſt war das große Erleben über ihn gekommen und hatte ganz von ihm Beſitz genommen. — — — „Wilhelmshaven!“ Der Bahnhof militäriſch beſetzt, voll von Uniformen — — Nrieg! Im Trupp ging es durch die Straßen, die Jungen immer mit; überall drängten ſich die Leute, Mäd⸗ chen warfen Blumen aus den Fenſtern. Endlich ſchluckte das große Werftportal die Maſſen der Soldaten. Das Volk ſtaute ſich draußen. 16 Nun ſtanden ſie in Reih und Glied, abgezählt am Waſſer. Flinke Barkaſſen jagten hin und her, Boote ſchoſſen durch die Flut. Eine kleine Pinaſſe!) mit blitzblankem Schorn⸗ ſtein nahm Hajo auf. Hinaus ging es, an den grauen Ko⸗ loſſen vorbei, die träge auf der Flut lagen, immer weiter — — weiter bis zur ſchlanken „Mainz“, deren Schornſteine mächtige Rauchwolken zum Himmel ſandten. Swanzig Mann wurden an der Fallreepbrücke⸗) abgeſetzt. „So, nun ſind wir fertig,“ ſagte der Obermaat Tjark Bakker von Borkum, der oben an Deck ſtand, hHajo gleich wieder erkannte und ihn herzlich begrüßte. „In einer Stunde können wir nun wohl hinausfahren — als erſte. Du kommſt zu mir. Ich habe die erſte Kriegswache. Die Kohlen ſind ſchon über und Klarſchiff.“ „Wohin geht es?“ „Das weiß keiner. Aber eins weiß ich: Ran an den Feind!“ * * Schon ein paar Tage lag „Mainz“ vor helgoland auf Vorpoſten. Noch immer kein Feind zu ſehen. Und doch war noch ein neuer, gewaltiger hinzugekommen: England. Die Nachricht war ihnen hinübergefunkt. Der Kommandant hatte darauf ſeine Leute verſammelt und eine kurze, ker⸗ nige Anſprache gehalten. „Seine Majeſtät, hurra! hHurra! Hurra!“ ſo hatte es zum Schluß geklungen, und dann — wie war's gekommen? — hatte einer angefangen zu ſingen, und lawinenartig war der Sang angeſchwollen; donnernd hatte man es hinausgeſchmettert, Bekenntnis und Schwur zugleich: „Ihr woll'n wir treu ergeben ſein, Getreu bis in den Tod; Ihr woll'n wir unſer Leben weih'n, Der Flagge ſchwarz⸗weiß⸗rot.“ ¹) Kriegsſchiffboot. ²) Für die Beſteigung des Schiffes herabhängende Treppe. al et bra hen. Dunkel fachhen Ulol an glarne bl fit den C In ſh End laldan enenn n den llo⸗ Gaſſer Dungf Waſſer. en durch Schorn⸗ uen kKo⸗ k weiter Nrnſteine eſegt. it Cjork jo gleich r Stunde kommnt len ſind an den und auf 1d doch ngland. nandant e ber⸗ hunn — We n n d hatte ugleic: = ffs 17 Aber auch der Feind kam nicht. Hajo wurde ungeduldig; er brannte vor Begier, die verhaßten Engländer endlich zu ſehen. Nachts auf Wache, bohrte er ſeine Augen durchs Dunkel und horchte auf jedes Geräuſch. Wenn er ſich dann nachher als Freiwache in ſeine Decke hüllte, fuhr er manches Mal aus dem unruhigen Schlummer auf und vermeinte die Alarmglocke zu hören. „Bloß eenmal!“ knurrte er dabei jedesmal und knirſchte mit den Sähnen. „Töv man,“ ſagte dann ſein Kamerad, ein Oldenburger, und ſchnarchte weiter. — — — * * Endlich! Endlich! In hajo jubelte und jauchzte es. Mit Volldampf ging es heran an den Feind. Jeder ſtand auf ſeinem Poſten; nur ein Gedanke lebte in ihnen allen: Rache an den verfluchten Engländern! Noch war nichts zu ſehen; etwas Nebel lag über dem Waſſer und hinderte die Sicht. hin und wieder hörte man dumpfe Schüſſe. Da — — der Scheinwerfer blitzte auf und glitt ſuchend hin und her — — — nun: feindliche Zerſtörer. Hajo ſchrie auf — — jetzt — — jetzt! Der Geſchützführer riß den hebel zurück: der erſte Donner dröhnte übers Waſſer — — nun Schuß auf Schuß. — — Die Munitionsaufzüge klapperten — — die Leute ſchwitz⸗ ten — — Hajo hatte im Eifer ſeine Mütze verloren. Hurra! Der Feind floh. Ihm nach, ihm nach! Das war ein luſtiges Jagen! Da, was war das aber? — — AKus Nebel und Qualm tauchte plötzlich ein großes Schiff auf — — quer vorm Bug der „Mainz“ — — — vier Schornſteine — — ein engliſcher Panzerkreuzer. Die Serſtörer waren gerettet — — nun an den großen. Hajo ſchrie wieder auf und ſchob mit grimmem Lächeln eine Granate ins Rohr. — — — 77 bl. 2 18 Ein Blitz — —– Unall — — plötzlich lag er am Boden — – ſah und hörte nichts mehr. — — — Wie lange hatte er gelegen? — — hajo rieb ſich die Augen und richtete ſich halb auf — — er rüttelte den Geſchützführer — — tot! Wo war der Oldenburger? — – — hajo fand nur deſſen Mütze. Alles voll Qualm und Rauch; die „Mainz“ lief langſam War hier oben keiner mehr am Leben? Das hintere Geſchütz gab noch Feuer. „Schießt! ſchießt!“ dachte hajo und kroch zu ſeinem Ge⸗ ſchütz. Noch ſaß die Granate im Rohr. Er ſprang plötzlich mit einem Ruck hoch — — da, kaum dreihundert Meter vor ihm, lag der Engländer — — — aber hinten — – — großer Gott, die „Mainz“ ſank achtern langſam weg — — — die Flagge am hHheck berührte ſchon das Waſſer. — – — hajo war mit einem Male ganz wieder der alte; er richtete mühſam das Geſchütz und dachte nur immer das eine: „Einen Treffer ſollen ſie noch ſpüren, bis wir ver⸗ ſinken — — — einen! einen!“ Das Waſſer umſpülte ſchon ſeine Füße — — — ſo, jetzt! Krachend ſchlug der letzte Schuß in die Kommandobrücke des Engländers. — — — häajo haikens brauchte nicht allein zu ſterben. — –— — Sie hatten auf Baltrum bang pochenden herzens den Kanonendonner gehört. Am andern Tage war dann ein Telegramm gekommen: „Ariadne“, „Cöln“, „Mainz“, „ . . und „V 187“ geſunken.“ „Hajo Hhaikens is ja up „Mainz“. Wäten ſä 't all?“ So ſprachen die Inſelleute. Der alte Paſtor Janſſen war hingegangen und hatte es ihnen erzählt. Sie hatten ſtumm das haupt geſenkt; nur die Mutter hatte gemurmelt: „Hä kummt noch wär.“ 1 Boden ge hatte tete ih — tot! i deſſen langſan. men e⸗ plötlich leter vor groher — — Me alte, el mer das wir vel⸗ ſo jett! dobrüͤche hte nict ens den ann ein Moinz, hatte es utter 19 „Gott gebe es in Gnaden!“ hatte der Geiſtliche geſagt und war dann wieder gegangen. Was ſollte er da noch viel reden? Acht Tage ſind verfloſſen. Frau haikens ſitzt auf der Bank vor der Tür, ſchaut nach dem Dorfe hin und wundert ſich, daß der Mann immer noch nicht da iſt. Schon dunkelte es, und noch war er nicht heim. Die Frau legte die Hhand über die Augen: kam da nicht jemand den Dünenpfad entlang? War's ihr Mann? — – Wie ſeltſam der Gang! Nun ſtand er neben ihr, ſetzte ſich ſchwer nieder und ſagte nur das eine Wort: „Moder —, hajo — is — d'r – wär.“ Sie faßte ihn hart an ſeinen Arm und krampfte die Finger zuſammen. „Worr is hä?“ „Se hemm hum funnen, unner an'n Strand, un na't Bootshuus brocht.“ Der Alte ſtrich ſich über die Augen und faßte die Hand ſeiner Frau: „Un Moder, un ſä — breng'n di hum futt.“ Dabei zeigte er auf eine Gruppe Männer, die langſam und feierlich in ihrem wiegenden Schritte mit ihrer toten Laſt den Dünenpfad entlang kamen. Die Mutter ſtand auf und wankte ins haus. „In ſin Kamer ſall hä ſtahn, Vader,“ murmelte ſie im Abgehen. Jetzt ſtanden die alten Fiſcher vor der Tür und ſtellten den Sarg behutſam hin. „Wäſt ſo good, Nabers, ſagte Haikens und zeigte auf die offene Tür und die erleuchtete Stube. Schweigend trug man ihn hinein. So kehrte hajo haikens heim — — — — * * 2* 20 Am andern Nachmittag wimmerte die kleine Glocke klagend vom Kirchturm hinunter. Ein langer ZSug bewegte ſich lang⸗ ſam durchs Dörflein zum Dünenfriedhof. Eine Abteilung der Küſtenwache ſchritt mit geſchultertem Gewehr voran, dann die Schulkinder mit ihrem alten Lehrer, und jetzt kam der tote Hajo. Sein Sarg verſchwand faſt unter der hülle der Kränze, nur an beiden Seiten hing das ſchwarz⸗ weiß⸗rote Flaggentuch mit dem ſchwarzen Kreuz tief her⸗ unter und wehte leicht im Winde. Hinter dem Toten ſchritt der Vater. Scheu blickten einige Frauen nach ihm hin und flüſterten: „Hä is oller wor'n.“ Immer mehr kamen aus den Häuſern und ſchloſſen ſich dem Suge an. Der Friedhof konnte nicht alle faſſen. Am offenen Grabe ſtanden ſie mit entblößtem Haupt und ſahen den Helden hinabſinken. Der helle Chor der Kinder⸗ ſtimmen ſetzte ein: „Jeſus, meine Zuverſicht . . .“ Dem alten Lehrer rannen die Tränen über die Wangen: Hajo war ſein Schüler geweſen und hatte früher manchen mit zu Grabe geſungen. Run fing Paſtor Janſſen an zu ſprechen; er ſtand oben auf dem aufgeworfenen Sandhügel und ſchien hinaufzu⸗ li Ctab, I lidige Utcht ichſ hojo ſorge Un⸗ flännen Tränen klagend ich lang⸗ bteilung oran, und jetzt nter der ſewar, lief her⸗ en ſchitt bin und oſſen i ſen. aupt und Vangen. nd oben inaufz⸗ 21 wachſen in den blauen Sommerhimmel — — — Haupt nach Haupt hob ſich und blickte den alten Geiſtlichen an — — — ſo hatte ihn noch keiner reden hören. — – Nun war er zu Ende. „Laſſet uns beten!“ Tief neigten ſich jetzt die häupter, und der Wind ſpielte mit blonden und weißen haaren — –— — Ein leiſes Kommando — — — eine Salve krachte übers Grab, und das Echo brach ſich rollend in den Dünen. — — In hajo haikens haus bemühten ſich inzwiſchen weh⸗ leidige Frauen, die Mutter ins Leben zurückzurufen. Jetzt krachten die Schüſſe — — — ſie blickte verwundert auf, ſtrich ſich mit der faltigen hand über die Stirne und flüſterte: „Hajo!“ Dann legte ſie den Kopf auf den Tiſch und weinte. Auf dem Nirchhof war die Feier vorbei; ſchon wollte man gehen, da erhob der alte Lehrer die Stimmgabel noch einmal und leiſe, klagend ſetzte der Chor ein: „Morgenrot, Morgenrot — — —. Und die wetterharten Seeleute, die bärtigen Landwehr⸗ männer, ſie alle fielen einer nach dem andern ein, und Tränen ſchimmerten in ihren Augen — –— — „— — — ich und mancher Kamerad.“ Hannes Bratts Auferſtehung. Von Kurt Küchler. ls der Mobilmachungsbefehl durch die hunderttauſend Telegraphendrähte Deutſchlands ſauſte und auf den Straßen und Plätzen die Männer und Frauen ſich in bebender Erwartung drängten, glühend vor innerer Erre⸗ gung ſich vor den Zeitungsredaktionen zuſammenballten, als in den Gängen und Höfen und auf allen wenig belebten Gaſſen der großen Stadt ſich die Einder in Scharen zuſam⸗ menrotteten, Fahnen ſchwangen, Trommeln ſchlugen, Holz⸗ ſäbel ſchulterten und keiner mehr im hitzigen Kampfſpiel Franzoſe oder Ruſſe ſein wollte, ſtand hannes Bratt, gegen 22 Abend hin, ganz allein am einſamen Hamburger hafen, hatte die Arme auf das eiſerne Geländer am Kail) gelegt und ſchaute ſtumpfſinnig in das dunkelglänzende, dumpftönig ſchwappende Waſſer. Ein großer Ozeandampfer, die hapagflagge?) im Topp, mit dicken Schornſteinen und ſchwarzen Wänden, aus denen die runden, erleuchteten Kabinenfenſter wie begehrliche Augen glühten und blitzende Schuppenketten von Licht auf das Waſ⸗ ſer warfen, kam von Cuxhaven her und taſtete ſich vorſichtig, von einem kleinen Schleppdampfer im Tau gehalten, zum Kaiſer⸗Wilhelm⸗Kai hin. Er warf tüchtige Wogen auf, die liefen raſch und ſchimmernd über den Hafen und ſprangen hoch die Kaimauer hinauf, auf der hannes Bratt ſtand. Aber Hannes Bratt ſah nichts und hörte nichts. Er ſtarrte in das Waſſer und dachte immer das eine: „Nu gifft dat Krieg! Verdammt noch mol . . . nu gifft dat Krieg!“ Und er konnte ſich durchaus nicht darüber klar werden, was für eine Rolle er ſelber, Hannes Bratt, ſpielen würde, wenn der Krieg wirklich über das Land kommen ſollte wie ein ſchreckliches, ſchnaubendes, ſtampfendes, raſendes Un⸗ geheuer. Freilich . . . er hatte gedient, der hannes Bratt. Bei der Marine ſogar. O . . . er verſtand etwas von Schlachtſchiffen und großen und kleinen UKreuzern, von Torpedowaffen und Unterſeebooten, von Minenweſen und Torpedojägern, von Geſchützbedienung und Wacheſtehen, von Patrouillenfahrten und Signalweſen . . . er wußte ſchon, wo er hingehörte, wenn es hieß: alle Mann zu den Waffen. Kber . . . aber . . . Was denn: aber? Hannes Bratt ſpuckte ins Waſſer. 1¹) Hafendamm. ²) Flagge der hamburg⸗Amerika⸗Paket⸗ Aktienfahrts⸗Geſellſchaft. Ob Sache! hannes upvoll et ſicht heingeh tühren, nit hei verlette lelte, d hannes ie tags urch B ſichtſche lot tat hambur Crogkel Num! l Bett ſilen d Pfenni⸗ Glf de⸗ Tan ve Cje er hafen, gelegt und umpftönig im Topp, aus denen iche Augen das Waſ⸗ vorſichtig alten, zumn en auf, die d ſprangen katt ſtand. Er ſtarrte gifft ur werden, ſen wüͤtde, ſollte wie endes Un⸗ tt. hei der affen UN igern, von lerfahtte ingehürt toputen⸗ 23 Ob ſie ihn überhaupt noch haben wollten, das war die Sache! Denn es muß jetzt endlich ausgeſprochen werden: hannes Bratt war ein bißchen heruntergekommen, unters Fußvolk geraten, wie man ſo ſagt. Was Arbeit war, wußte er nicht mehr, ſeit er vor zwei Jahren von der letzten übung heimgekehrt war. Keine Stellung, keine Luſt, die Arme zu rühren, die kleinen Kellerwirtſchaften in den hafengaſſen mit heißen Grogs und ſcharfen Schnäpſen, böſe Geſellſchaft, verlottertes Matroſenvolk, ſchlechte Kapitäne und Steuer⸗ leute, die ihr Patent¹) verloren hatten . . . na ja, da war Hannes Bratt denn ſchließlich einer von denen geworden, die tagsüber am Hafen und auf den Märkten herumlungern, durch Botengänge ein paar Groſchen verdienen und ſich auch nicht ſcheuen, gelegentlich mal lange Finger zu machen, wenn's not tat. Hannes Bratt war alſo einer jener berühmten Hamburger Hopfenmarktlöwen, wie ſie des Abends in den Grogkellern hinter den feuchten und fleckigen Tiſchen ſitzen, ſo um Mitternacht herum unter irgend einem Brückenbogen zu Bett gehen oder, bei Kälte und Regen, in den Schlaf⸗ ſälen der Gänge und höfe mit hundert andern für zehn Pfennig reihenweiſe auf dem Fußboden liegen, den Kopf auf der zuſammengeſchlagenen Jacke und auf Stricken, die man von Wand zu Wand zog. Tja . . . und geſeſſen hatte hannes Bratt auch. Freilich immer nur acht oder zehn Tage, nur einmal war's ein voller Monat geweſen. Aber was hatte das ſchließlich zu bedeuten? Tauſende waren da wie er, und ein ſchlechtes Gewiſſen hatte er nie gehabt. Hamburg und die ganze Welt gingen ihren Gang, gleichgültig, ob er da war oder nicht. So ein winzig kleines Rädchen war er in der ungeheuren Maſchinerie des Lebens, ſo ein Nichts, ſo ein ganz und gar an die Wand gedrücktes Menſchlein. Aber . . . verdammt . . . die Sache wurde doch gleich anders, wenn nun wirklich Krieg kam wenn der Kaiſer jeden tüchtigen Mann heranrief und 1¹) Beſtallung. 24 brauchte. Dann ſpürte man einen Riß im herzen . . . ſo etwas wie . . . verdammt noch mal! Ich weiß nicht, ob hannes Bratt ſich das alles in ſeinem Schädel, der noch von Grogdämpfen rauchte, ſo zurechtlegte; ich weiß nur, daß er ſtundenlang trübſinnig und ſtumpfſinnig am hafen ſtand und ab und zu knurrend das eine Wort ins Waſſer warf: „Nu gifft dat Krieg! Nu gifft dat Krieg!“ Mit einem Male kam es von der inneren Stadt wie ein Rauſchen, Schüttern und Flügelſchlagen. Als ritte ein Sug wilder Reiter aufgeregt durch die Luft. Und das quirlende Waſſer im hafen hielt einen Kugenblick den Atem an, um dann rauſchend mit einzuſtimmen in die gewaltige Melodie. Und der friſche Nordweſtwind griff jauchzend in die hohen Maſte und Rahen)) der vielen Schiffe und ließ den Rauch über den Schornſteinen flattern wie dunkle Fahnen . . . Von Ber⸗ lin her kamen die wilden, ſtolzen Reiter und brauſten über das Land, über hamburg, über Cöln und Leipzig und Bres⸗ lau bis ins letzte Dorf. Mobilmachung . . . Und häannes Bratt ſah, wie die Menſchen durch die Straßen zogen . . . ſah Tücher wehen und hörte hundert Fah⸗ nen knattern und zehntauſend Stimmen ſingen: „Deutſch⸗ land, Deutſchland über alles!“ Wahrhaftig . . . nun war der Nrieg da! Hannes Bratt ſah die erhitzten Geſichter, die leuchtenden Augen und die zehntauſend Münder zu einem Geſang ge⸗ öffnet, der wie Angriff, Sturm und Sieg war. Und er dachte an ſein elendes Leben, an die vielen erbettelten und geſtoh⸗ lenen Groſchen, an die ſchlau erliſteten Grogs, an die vielen, vielen Tage, die er faul durchlümmelt hatte, an die kräftigen Fäuſte der Hamburger Poliziſten, an die dämmrigen haft⸗ zellen . . . und nun ſah er ein hingeriſſenes, herrlich auf⸗ 1¹) Stangen. (re un hegehren Poße, he land fün anmn han ein Bettl Irge hart ſchl Alſamm gegen d die ſtrön ſch vor ſchicen Cuxhav⸗ Aber m genden letzten! wie hof Denn Aber es tigen Cl iſchen Zehn J auf ein ſchem § ind n Dienſt ein täti Schiffeb Zeit zu Went e geworde Nehobt tetſen Uuf die in ſeinen rechtlegte, umpffinnig Wort ins nt Arieg! dt wie ein te ein dun 8 quirlende emn an un e Melodie die holen Rauch üben Don Per⸗ auſten über und Bres⸗ . durch die ſdert Ial⸗ Deltch leucterden Heſang he⸗ der dact nd geif⸗ die vielen, hrüften er heft⸗ ich alf⸗ begehrendes, ſingendes Volk, das Gut und Blut für eine große, heilige Sache hingeben wollte, für heim und Vater⸗ land, für Ehre und Freiheit . . . und er ſtand da, kläglich am Rande, ausgeſtoßen, an die Wand gedrückt, ein Lump, ein Bettler, ein Dieb .. . und hatte vergeſſen, was das war: Ehre und Freiheit . . . Heimat und Vaterland. Irgend etwas zog ihn und drängte ihn. Merkwürdig hart ſchlug ihm das Herz gegen die Rippen. Er biß die Sähne zuſammen, um nicht loszuheulen, und wehrte ſich wütend gegen das unbekannte Weſen in ſeiner Bruſt, das ihn in die ſtrömende Menſchenmenge hineinzerren wollte. Er redete ſich vor, daß man ihn mit Hohn und Gelächter nach Hauſe ſchicken würde, wenn er ſich morgen oder übermorgen in Cuxhaven oder Wilhelmshaven als Reſerviſt melden müßte. Aber mit einem Male war er mitten in der fahnenſchwin⸗ genden Menge, deren Geſang ihn faſt betäubte. Und im letzten Winkel ſeiner verſchütteten Seele, da war ſchon etwas wie Hoffnung, ein ganz ſchwaches, feines Lichtlein . . Denn hannes Bratt war durchaus kein ſchlechter Rerl. Aber es iſt immer ſchlimm, wenn ein Junge bei trunkſüch⸗ tigen Eltern in einer elenden und feuchten Kellerwohnung zwiſchen Schlafburſchen und Müßiggängern aufwächſt, mit zehn Jahren in die Beſſerungsanſtalt kommt, mit vierzehn auf ein engliſches Segelſchiff rennt und unter rohem briti⸗ ſchem Schiffsvolk keine beſonderen Vorſtellungen von Sitte und Anſtand gewinnt. Vielleicht hätten ihn die drei Jahre Dienſt in der Kaiſerlichen Marine . . . Herrgott, war das ein tätiges, friſches und helles Leben, ſelbſt in den dunkelſten Schiffsbäuchen und den ſchwärzeſten Bunkern! . . . für alle Zeit zu einem ordentlichen Menſchen ausrichten können, wenn er nicht bald nachher mit Thomas Thomſen bekannt geworden wäre, dem alten Schauermann, der ſich rühmte, ſeit zehn Jahren keinen Sack und keine Kiſte auf dem Rücken gehabt zu haben, der mit ſeiner glühend roten Naſe die fin⸗ ſterſten hamburger Grogkeller erleuchtete und ſich großartig auf die hohe Kunſt verſtand, ſich immer dann am gründ⸗ 26 lichſten zu betrinken, wenn er nicht einen Groſchen im Hoſen⸗ ſack hatte. Und hannes Bratt war ein gelehriger und willi⸗ ger Schüler geweſen. * * Am fünften Tage der Mobilmachung ſtand Hannes Bratt im blauen Matroſenanzug auf der Reede von Wilhelms⸗ haven. Der ſteife Nordweſt blies ihm den nackten Hals rot und zerrte hartnäckig an den kurzen, ſchwarzen Bändern ſeiner Mütze. Man hatte ihn, zu ſeiner allergrößten Ver⸗ wunderung, eingeſtellt und eingekleidet wie all die tauſend andern Reſerviſten, die aus ganz Deutſchland zur Waſſer⸗ kante gekommen waren, Sturm in den heißen Augen, Sturm in den klopfenden herzen. Herrgott im Himmel, dachte Hannes Bratt, wo nehmen die Leute nur all die Begeiſterung her, den frohen Mut, die gewaltige Luſt zum Krieg? . Und war doch ſo eine bitter ernſte Sache, der Krieg! Er ſah einen Reſerviſten, der nahm auf der Reede Ab⸗ ſchied von ſeiner jungen Frau. Der Mann machte ein ernſtes Geſicht, und auch die junge Frau machte ein ernſtes Geſicht, aber ihre Augen lachten ſich an, und als der Mann ſchließlich in der Schaluppe ſaß, die ihn zu dem Panzerkreuzer hinüber⸗ trug, der unterm ſtrahlenden Sommerhimmel im Waſſer lag wie eine ungeheure, herrlich ſchöne, ſonnenüberſchüttete Feſtung aus Stahl und Eiſen, da ſchwenkte er die Mütze und brüllte drei hurras, und die junge Frau winkte mit beiden Armen und rief: „Hurra, Hurra, Hhurra!“ Dachten denn dieſe beiden jungen und geſunden Menſchen nicht an Tod und Untergang . . . an zerſchoſſene Arme und zerſchmetterte Beine . . . an das ſchwere Ringen im wütenden Waſſer und kein Boot, keine Planke in der Nähe? Wunderlich wurde dem Matroſen hannes Bratt zu Mute. Nein, dieſe Leute dachten wahrhaftig nicht darüber nach, was der Krieg war. Er, hannes Bratt, wußte es: auf all dieſen grauen Schiffen, auf der vorderſten Kanone, ganz vorn alf demn (uerte u hera onen, ſch c) wei wehre, die GKemſen da henſce han Wen würden, Dutg. beinen hmfe Miter die n ſhenit eilten n in hofen⸗ t und willi⸗ annes Pratt 1 Wilbehne ten hals un en Bändenn größten ber l die tuufen zur Waſe mel, dachtt Begeſterunn = = — lſtes Geſi n ſclichih ttau ue⸗ riter tot, s: alf il gon, Morn Ugen, Stun . 27 auf dem Rohr, da ſaß der Tod mit ſchwarzen Augen und lauerte und winkte mit krummem, knochigem Finger: „Heran, Herrſchaften, immer nur heran! Ich weiß Ka⸗ nonen, ſchöne, lange Kanonen, die hungrig auf euch warten! Ich weiß Maſchinengewehre, ſchöne blanke Maſchinenge⸗ wehre, die mähen euch tack . . . tack . . . tack weg wie die Senſen das Korn auf dem Feld . . . aber vor der Erntezeit, Herrſchaften, vor der Erntezeit!“ Hannes Bratt lachte grimmig. Wenn die Kanonen oder Maſchinengewehre ihn wegputzen würden, den verſoffenen Lumpen hannes Bratt aus Ham⸗ burg . . . gut, nichts verloren; denn er war nichts und hatte keinen andern Menſchen auf der Welt als den alten Thomas Thomſen, der ſelber nichts wert war, und vielleicht noch die Mutter Sievers aus dem Grogkeller in der Jodutengaſſe, die ihm aus mütterlicher Freundſchaft manchmal einen Grog ſchenkte, oder einen ſchönen, ſaftigen Kieler Bückling, oder einen blanken Groſchen. Gleichviel .. . immer weg mit Han⸗ 28 nes Bratt! Aber all die Braven und Tüchtigen, die fleißigen Arbeiter im Lande, die Väter und Ehemänner, die Tag um Tag in harter, ehrlicher Arbeit das Rechte und Gute taten . . . hannes Bratt ſchüttelte den Kopf, er begriff nicht, war⸗ um Nrieg ſein mußte. Um all die Lumpen im Lande auf raſche und gute Art aus der Welt zu ſchaffen, das hätte er begreifen können. „Und dazu gehöre ich ja wohl,“ ſagte er und wurde mit einem Male ganz traurig, und wie ein Blitz fuhr der Neid in ſeine Seele, der beißende, zwickende Neid gegen den Ma⸗ troſen, der ſoeben ſeine drei Hurras über das Waſſer ge⸗ brüllt hatte und lachend in den Krieg zog, trotzdem er von ſeiner jungen hübſchen Frau weg mußte. „Verdammt!“ knurrte hannes Bratt. Was war mit ihm los? Er griff in die hoſentaſche, holte einen blanken Taler heraus, blickte ihn verächtlich an, und ſchwupp . . . flog der harte, blanke Taler aufs Waſſer. Das gluckſte auf und ſchluckte den Taler gemächlich weg. Damit aber kein Menſch den Reſerviſten und Matroſen Hannes Bratt für einen verrückt gewordenen Verſchwender hält, muß ich raſch bemerken, daß dieſer Taler aus der Ton⸗ bankkaſſe von Mutter Sievers in der Jodutengaſſe ſtammte. Aber er war nicht über die ſorgende Hand der Mutter Sie⸗ vers in die Taſche des Hannes Bratt geglitten, ſondern auf viel kürzerem Weg. Mutter Sievers pflegte ihre Unter⸗ ſtützungen nicht talerweis, ſondern höchſtens groſchenweis auszuteilen . . . Merkwürdig, was alles aus verſtaubten und verſchütteten Seelen aufſteigen kann! Als Hannes Bratt über die Laufplanke zum Unterſeeboot ging, auf das er kommandiert war, ſtieg, wie ein Geiſt aus den nebelbedeckten Waſſern der Urwelt, der Satz auf, den er vor vielen Jahren in der Inſtruktionsſtunde über Unter⸗ ſeeboote auswendig gelernt hatte. Ganz klar und ſcharf ſtanden die Worte vor ihm. Kein Komma fehlte und kein Punkt. „Unterſeeboot oder Tauchboot, Fahrzeug, das längere Pattſe trechen 1 iche ktieg ſe Luft 3 AIdi Dec var, (cnt der Alhte erſt llenſa I die Da lae Cjawe Uuhanmte n den Uttitlich n lef zuſtim Jawe Katt Filſte une npi ſnen Spr G En ur Ne mandotur Wie ein beberder Und diel ver ll ie) dunpen Wos Ne er urh Und tſichun In die fleißigen die Cog un te taten. nicht, wan⸗ 1 Lande al das hätte en d wurde nit ihr der lei en den n⸗ Waſſer ge gdenn er don war mit ihn nken tie . flog de R Guf und 1d Matroſen erſtwerce us der C⸗ iſe tanmnte Nutter i⸗ ſondert alf ihr Unter⸗ noſcenweß etſchittetet nterſeshont Ulf den let Unter⸗ nn ſtor und ken das ſingett 29 Strecken unter der Oberfläche des Waſſers fährt, um feind⸗ liche Kriegsſchiffe zu überraſchen und ſie durch Torpedos in die Luft zu ſprengen.“ „In die Luft zu ſprengen,“ ſagte er ganz laut, als er auf Deck war, und lachte hell auf. So hell, daß der Maſchiniſten⸗ maat, der an einem Hhandrad beim Kommandoturm herum⸗ putzte, erſtaunt den Kopf hob und zu ihm hinüberſchrie: „Menſch, biſt du verrückt geworden?“ „In die Luft zu ſprengen!“ rief Hannes Bratt noch einmal. Da lachte der Maſchiniſtenmaat breit übers Geſicht: „Tjawoll, mien Jung! In die Luft ſprengen! Laß den verdammten Engelsmann nur rankommen! Dunnerlitchen!“ An den verdammten Engelsmann hatte Hannes Bratt natürlich nicht gedacht. Aber beſſer iſt beſſer, dachte er und rief zuſtimmend zum Maſchiniſtenmaat hinüber: „Jawoll . . . dä verdammichte Engelsmann!“ Statt jeder Antwort hob der Maat die roten, geballten Fäuſte und reckte ſie hinüber, wo er Englands gewaltige Panzerſchiffe vermutete, und ſeine Augen funkelten, und auf ſeinen Lippen brannten unausgeſprochene Worte des haſſes. Es ging wie ein heißer Strom durch hannes Bratt. Wer war dieſer Mann, der eben noch ſo ſeelenruhig den Kom⸗ mandoturm geputzt hatte und nun hochaufgerichtet daſtand wie ein Kapitän, voll Schönheit, voll Sorn, voll Haß, voll bebender Luſt zum Angriff? Und ſchwer fiel das Bewußtſein über ihn hin, daß er viel, viel verſäumt habe — daß er überhaupt nicht mitgelebt habe all die Jahre hindurch . . . kläglich vertan ſein junges Leben, dumpf verſchlafen und elend vertrunken ſeine beſten Tage! Was wußte er von all den hohen und feierlichen Dingen, die den letzten deutſchen Mann befeuerten — was wußte er vom Haß und von der Liebe der Deutſchen? Und eine dicke, blanke Träne ſtieg aus dem dunklen Schacht ſeiner Seele in die hellen blauen Kugen. Raſch drehte er ſich um und wiſchte ſie mit ſeinem roten Handrücken weg. Im ſelben Augenblick wurde er von einem jungen Offizier 30 angerufen, der hielt einen Zettel in der hand. Hannes Bratt riß ſich zuſammen. „Sind Sie der Reſerviſt Johannes Bratt aus hamburg?“ „Zu Befehl — herr — herr — Oberſteuermann.“ „Warum melden Sie ſich nicht, wenn Sie an Bord kom⸗ men? Sie ſind der einzige Reſerviſt an Bord. Nehmen Sie alſo ihre fünf Sinne zuſammen, dann wird die Sache ſchon gehen. Und nun gehen Sie 'runter und laſſen Sie ſich was zu eſſen geben, wenn Sie Hunger haben.“ „Suüu Befehl, Herr Oberſteuermann.“ Und hannes Bratt turnte die ſchmale Eiſenſtiege hin⸗ unter und ließ ſich im Mannſchaftsraum von einem Maat Brot und Wurſt und Kaffee geben. Der heiße Kaffee ſchoß ihm durch die Adern, machte ihm Mut, und mit einem Mal ſchlug er mit der Fauſt kräftig auf den Tiſch. „Dä verdammichte Engelsmann!“ Und dann fragte er den verblüfften Maat: „Nu ſag mal — was iſt das mit dem Engelsmann?“ „Mit die Engländer? Menſch? Das weißt du nicht? Na — denn paß mal auf.“ Und der Maat fing an, dem aufhorchenden hannes Bratt ein langes Garn von Politik vorzuſpinnen und ihm in großer Rede und unter heftigen Verwünſchungen klarzulegen, daß die Kaiſerliche Marine keine andre Aufgabe habe, als die ganze engliſche Flotte ſo raſch als möglich in den Grund zu bohren. „Suſammenkrachen muß England, mien Jung, bös zu⸗ lammenkrachen — und wenn wir ſelber dabei koppheiſter hannes Bratt horchte glühend hin. Und als er eine halbe Stunde ſpäter auf dem Rücken lag und ſchweißtriefend an den Nickelteilen der Gaſolinmaſchine herumputzte, daß ſie in der Dämmerung des Motorraumes bald blitzten wie pures Silber, überdachte er die gewaltige Rede des Maats und kam zu der Überzeugung, daß es doch eine große Sache war, zu der man ihn berufen hatte. K* * llber d des himme das I iie eeboot, da weſtwärts Müllionen traße, di bis zu de hinlief, woe hanne Ulf Nie n ſie heraus Als ſei ſi den Lichte bon. Gan Woſſer t ſchmiedet Die blaun puftohren d die würden a de glühe herrge hanne lles ver⸗ Kriegsch Neſogen 1 weggefte Ulles we⸗ honburg ölan ond ihn under taumn n leumn un annes Pratt hanburg; nann.“ 1Bord kone lehmen Fe Sache ſchor die ſich wa eenſtiege hit⸗ Kaffee ſche einem Ml foppheſtaa eineehe triefend an e daß ſi 1 ie gute oets unt vate nin 31 Üüber der grauen Nordſee wölbte ſich die blaue Kuppel des himmels. Die Sonne ſchüttete eine Säule von Licht auf das Meer, das ganz leer war, bis auf ein ſchwarzes Unter⸗ ſeeboot, das eilig, die deutſche Kriegsflagge am Heck, mit weſtwärts gerichtetem Bug durchs Waſſer pfeilte. Hundert Millionen ſilberne Schuppen bildeten eine ſchimmernde Straße, die von der Flanke des kleinen ſchwarzen Bootes bis zu der Stelle des herrlich geſchwungenen horizontes hinlief, wo die Lichtſäule der Sonne ins Waſſer ſtürzte. hannes Bratt ſtand an der Reeling und ſchaute gebannt auf die mächtige, ſilberflüſſige Schlange, aus der das Boot nie herauskam, die unermüdlich funkelnde Blitze ausſandte, als ſei ſie eine unerſchöpfliche, meilenlange Quelle glühen⸗ den Lichtes. Sogar das ſchwarze Boot war überſchüttet da⸗ von. Ganz weiß war die Flanke des Schiffes, das aus dem Waſſer tauchte wie der Rücken eines Walfiſches, wie aus ge⸗ ſchmiedetem Silber war der kleine runde Kommandoturm. Die blauweißen Wölkchen, die fauchend aus den beiden Aus⸗ puffrohren entwichen, leuchteten wie opalfarbenes Feuer, und die öligen Waſſertropfen, die aus den Rohren ſpritzten, wurden auf der Stelle zu köſtlich funkelnden Diamanten, die glühend und ſprühend ins Waſſer ſanken. herrgott, war das ſchön! Hannes Bratt wurde ganz aufgeregt. Wie hatte er das alles vergeſſen können — das Meer — die ſtolzen deutſchen Kriegsſchiffe — die friſchen Matroſen? Ach — alles auf⸗ geſogen von der dunſtigen Luft in den Groghellern, alles weggefreſſen von dem giftigen Spott Thomas Thomſens, alles weggewiſcht von dem faulen Leben in den dunkeln hamburger Gaſſen. Und nun war alles wieder da, mit einem Schlag hatte die Welt ihre Tore wieder aufgetan, das Leben ſang ihm aufrüttelnde Lieder in die Ohren, die Arbeit flog wunderſam unter den händen, und wenn es im Maſchinen⸗ raum und in der Mannſchaftsſtube noch ſo ſehr nach Petro⸗ leum und Ol roch, in den Augen der Kameraden blieb immer 32 ein merkwürdiges Leuchten — eine glühende Spannung — ein heißes Drohen . . . Kameraden? Eine Scham flog ihn an. Kameraden? hatten die andern auch noch vor ſechs Wochen einen harten Taler aus der Ton⸗ bankkaſſe . . . ? Aber da riß ihn ein kurzes, klingendes Kommando aus allen trüben Erinnerungen heraus. „Klar zum Tauchen!“ Beng beng — beng beng beng — beng! Hell klingelten die Glocken im Maſchinenraum. Drei Minuten lang emſige Arbeit. Maſchiniſten, Maate und Matroſen wirbelten durcheinander, ſteuerbord, backbord, im Bauch des Bootes, bei den Motoren, auf dem Kommando⸗ turm — eine kleine wirbelnde Schar, und doch ſinnvoll tätig, ineinandergreifend wie die Kolben und Stangen einer wunderbar arbeitenden Maſchine. Auspuffrohre und Luft⸗ ſchornſteine wurden geſchloſſen, Waſſer rauſchte in die Bal⸗ laſttanks, die Ruder an Heck und Bug wurden gerichtet, eiſerne Kappen über die Kusgangsluken geſchoben — Schrau⸗ ben knirſchten — die Gaſolinmaſchinen für die Oberwaſſer⸗ fahrt wurden abgekurbelt und die Elektromotoren für die Unterwaſſerfahrt angeſtellt — und dann glitt das ſchwarze Boot ſchräg ins Meer hinein. Der Zeiger des Tiefenmano⸗ meters ſchnellte von Strich zu Strich — fünf Meter — ſechs Meter — ſieben Meter — und dann blickte nur noch die Spitze des Sehrohrs, das Periſkop, mit klankem, rundem Auge über die unendliche Fläche des Meeres, und wo vorher der ſchwarze, ſonnenüberſchüttete Walfiſchrücken lag, hatte ſich die ſchimmernde Heerſtraße von Licht geſchloſſen. Weiß Gott — es war nicht bequem im Bauch dieſes ſchwarzen Fiſches aus Stahl und Eiſen, aus Kammern und Zellen. Und es roch bös nach Petroleum. Aber wer fragte nach Bequemlichkeit und nach gutem Geruch? Jeder wußte es, jeder las es von der klaren Stirn des Kommandanten, von den feſtgeſchloſſenen Lippen des Oberſteuermanns, von Petalls ve en heißen Corpedokan 6s glühend caochte es, Uufgong ein Schmetz ba der Maate leiner ſpra Hnatterten wirbelten 1 von drauße Flanken der hannes dieſes Don ſltfan ſche wie heraus als allem eine brülle Mit ei llammen heranwwink Ind hanne nannes zu Clühten u rück und Rohr i Schenkel uurfte ſes fach demn Weit lleer. 1 b. pannung - n die andern aus der Ton⸗ mmando ars taum. liſten, Maot 1d, backbord Kommande doch ſinwa tangen eine re und Lft e in de Nol den gelitet en— Iur Oberwaſſe⸗ Dren für de das ſchate Ciefenmano⸗ tter — ſets ut noch Ni en, kunden Rw wtfe 1 lg lutt loſſen. uch dieſe nmner U ver frage⸗ Her wite gandanten, janns, o 33 den heißen Augen des Ingenieurs, der ab und zu aus der Torpedokammer vorn am Bug herausſchaute — jedem rann es glühend ins herz: wir kommen heran an den Feind! Was machte es, daß man ſich gelegentlich beim eiſernen Treppen⸗ aufgang eine Beule in den Kopf rannte? Man ſpürte den Schmerz kaum, ſo fieberte die Aufregung in den Gehirnen der Maate und Matroſen, der Maſchiniſten und heizer. Neiner ſprach, denn keiner hätte hören können. Die Motoren knatterten und raſten, die Stangen und Kolben der Maſchine wirbelten wie beſeſſen — die tauſend Schreie des arbeitenden Metalls vereinigten ſich zu einem brüllenden Lärm — und von draußen donnerte und ſchütterte das Meer gegen die Flanken des Bootes. hannes Bratts Gehirn tobte. Hherrgott, Herrgott! Wie dieſes Donnern und Krachen durch die Nerven lief! Aber ſeltſam ſchön war's — aufregend — ſpannend — man war wie herausgeriſſen aus aller Vergangenheit, herausgeriſſen aus allem Bewußtſein — man taumelte wie betrunken durch eine brüllende Woge unbegreiflichen Geſchehens. Am Periſkop ſtand der Kommandant. Er war noch jung. Auf ſeiner ſchönen, wetterbraunen Stirn war noch keine Falte. Blond drängte ſich das dichte haar aus der blauen Mütze. Mit einem Mal ſah Hannes Bratt, wie der Kommandant zuſammenzuckte, ſich aufrichtete und den Oberſteuermann heranwinkte. Der ſprang herbei, ſchaute durchs Periſkop, und Hannes Bratt ſah, wie ſich die Lippen des Oberſteuer⸗ mannes zu einem breiten Lachen verzerrten, wie ſeine Kugen glühten und ſeine hände bebten. Und dann ſprang er zu⸗ rück und rief den Ingenieur. Der kam heran, ſchaute durchs Rohr, klopfte ſich mit beiden händen auf die mächtigen Schenkel und rannte zurück zur Torpedokammer. Und nun durfte jeder Mann einen Blick durchs Periſkop tun. Einer nach dem andern. hannes Bratt kam zuletzt. Weit dehnte ſich im eſichtsfeld des Rohrs das blanke Meer. 77 bl. 3 34 Da lagen, zwei oder drei Meilen entfernt, in ſchöner Staf⸗ fellinie ſechs eiſengraue Schiffe — ein ganzes engliſches Geſchwader, überſchüttet vom Licht der Sonne, ſtill, unbe⸗ kümmert, wie eine Herde friedlicher Lämmer — nicht ahnend, daß ein ſchrecklicher Seewolf mit glühendem Rachen tief unter Waſſer ihm entgegenraſte. . Langſam kamen die engliſchen Kriegsſchiffe auf das deutſche Unterſeeboot los. Stolz drängte der Bug der ge⸗ panzerten Kreuzer das Waſſer beiſeite und warf weiße Schaumwellen auf, die rechts und links die Flanken ent⸗ lang glitten. Wie weiße Schnurrbärte, dachte Hannes Bratt, wie weiße Schnurrbärte. KAus den Schornſteinen ſtieg ſchwar⸗ zer Rauch, Säule neben Säule, hoch in der Luft zu einer Wolke ineinanderfließend, die finſter unterm blauen Him⸗ mel lag. Nie im Leben hatte hannes Bratt ſo etwas geſehen. Seine Seele ſchrie und ſang vor nie gekannter Luſt. Er konnte ſich nicht trennen von dem Bilde. Aber ganz plötz⸗ lich, gerade als ihn der Kommandant vom Sehrohr weg⸗ drängte, ſtieg über alle Luſt hinweg ein ſchmerzhaftes Ge⸗ fühl in ihm hoch — eine brennende Scham — eine ſchreck⸗ liche Angſt, der ungeheuren, heroiſchen Tat nicht wert zu ſein, zu der man ihn, den vertrunkenen und zerlumpten Geſellen, mitgenommen hatte in die See und an den Feind. Tränen ſtürzten aus ſeinen Augen, ein quälender Jammer zerdrückte ſein herz; wie ein geprügelter Hund verkroch er ſich unter der Eiſenſtiege zum Mannſchaftsraum. Aeiner achtete auf ihn. Inzwiſchen vollzog ſich das große Werk. Der Kommandant ſtand am Sehrohr wie eine Säule aus Eiſen und Stahl. Der Meldetelegraph ſpielte zwiſchen ihm, den Leuten in der Torpedokammer und dem Oberſteuermann hin und her. Alle Kugen brannten, alle Stirnen fieberten. Mit einem Male ging ein sSchüttern durch das sSchiff, ein kurzes, vibrierendes Kufbäumen. Wie ein metallener n ſchöner Ste iges engliſce ne, ſtill unk —ſicht ahnen nchen tief unt chiffe auf er Bug der id warf we e FKlanhen e un⸗ P 1 ſieg ſtn⸗ Luf I eit n blauen hi etwas geſee nter Luſt. d ta Sehrthr en merzee ts — eine e ſtnt iht wert) lſi nptent ten Geſe elu eind Crin jmer rzetdrit ge ſin Eeinet ahti eire Süllen⸗ den Lelten hin Ard e 3 n Aif in nettlen 35 Schrei kam es aus der Torpedokammer. Nun wußte jeder: das Torpedogeſchoß war aus dem Rohr. Noch immer ſtand der Kommandant am Periſkop. Un⸗ geheure Spannung trieb ihm helle Waſſertropfen aus der Stirn. Er ſah, wie eine ſchnurgerade, quirlende Schaumlinie ſich eilig vom Boot aus durchs Waſſer zog — die Bahn des Geſchoſſes. Swanzig Sekunden tropften hin — eine Ewigkeit — zwanzig Ewigkeiten. Dann ſtieg jäh, wie ein rieſenhaft aufbrauſender, dampfender Geiſer, eine gewaltige Schaumfontäne von der Breitſeite eines feindlichen Kreuzers auf. Die weiß lodernde Fontäne zerbarſt, ſtürzte in ſpritzen⸗ den Wolken zur See zurück — der Kreuzer ſchwankte — das Meer um ihn herum brodelte kochend auf, wie von zehntau⸗ ſend Peitſchen geſchlagen — der Bug!) des Kreuzers ſenkte ſich — fünfhundert Menſchen rannten auf den Decks durch⸗ einander wie jäh aufgeſtörte Ameiſen — aus einem Geſchütz am Heck?) löſte ſich ein ziellos herausgejagter Schuß, und dann rannte der Kreuzer ſteil in die Tiefe. Man ſah einen KAugenblick die wirbelnden Schrauben, blitzend unter der ſtürzenden Sonne, triefend von ſchimmernden Waſſerſchleiern — und dann war nur noch ein Wirbel da von wühlen⸗ dem, ſtrudelndem Schaum und mitten darin Trümmer und ringende Menſchen. Und wieder raſſelte im deutſchen Unterſeeboot der Tele⸗ graph. Wieder bebte das Schiff. Und abermals zerbarſten weit hinten unter himmelhoch ſpringenden Schaumfontänen dicke Panzerplatten, und abermals riß die hungrige Nordſee ihr dampfendes Maul auf und verſchlang die wehrloſe Beute. Und zum drittenmal geſchah das sSchreckliche. Entſetzt, mit toll raſenden Schrauben, flohen die drei übriggeblie⸗ benen Schiffe vor dem furchtbaren, unſichtbaren Feind. K* * ¹) Vorderteil des Schiffs. ²) Oberteil des Hinterſchiffs. 3* 36 Heimwärts jagte das Unterſeeboot. Längſt war es wieder aufgetaucht. Knatternd ſang der Wind in der ſtolzen deutſchen Kriegsfahne am heck. Auf dem kleinen Turm ſtand der Komandant — ganz nach innen brannte das Licht ſeiner Augen. Die Mannſchaft war wie toll. Auf dem RKand einer Aus⸗ gangsluke ſaß der Oberheizer mit einer Siehharmonika. —— — ð 7. — — S f f — —— — g — — — . — l 2 Unermüdlich glitten ſeine Finger über die elfenbeinernen Anöpfe, bollernd ſchlugen ſeine Füße den Takt. Und zwan⸗ zig Männerſtimmen ſangen das Lied der deutſchen Flotte. Triumphierend ſtürzte die Melodie in den praſſelnden Lärm der Motoren und vereinigte ſich mit dem Geſang des arbei⸗ tenden Metalls zu einer donnernden Fanfare. Dicht neben dem Turm ſtand hannes Bratt. alle waren niſſen d kunft. Mit noch der land ve kauſchen Wie ein tlogen. Der blich hin Finger 1 ſrument Ma ſhen Fi der hurt Ziffern. Nerrten a dungf an mit Utern ten der galt eine in zur uf wunder lektrif enbeinetten UInd zwar⸗ ihen Ktte ltden Lürn 1dos elbe⸗ 37 Alle brennende Scham war weg. Seine blauen Augen waren klar wie der himmel. Entflammt von den Geſcheh⸗ niſſen der letzten Stunde, ahnte er eine neue, ſchöne zu⸗ kunft. Mit einem Male breitete er wie ſehnſüchtig die Arme aus nach der Richtung, in der er das große, mächtige Deutſch⸗ land vermutete. Und ein jauchzender Schrei fuhr über das rauſchende Meer, wurde vom ſpringenden Wind aufgefangen wie ein Ball und dem jagenden Boot weit, weit voraufge⸗ tragen. Der Heizer mit der Siehharmonika horchte einen Augen⸗ blick hin. Da er aber nichts verſtehen konnte, glitten ſeine Finger weiter über die elfenbeinernen Taſtknöpfe des In⸗ ſtrumentes. Die heldentat des Jürgen Fock. Von Kurt Küchler. och über den Kriegsſchiffen im dunklen hafen leuch⸗ teten die zehntauſend Kolonnen der weißen Sterne. Ankerketten raſſelten, knirſchten und ſchrieen. Im Maſchinenraum klingelten hart und ſcharf die elektri⸗ ſchen Signale. Auf der weißen, runden Meldeſcheibe ſprang der hurtige ſchwarze Zeiger auf geheimnisvolle Zahlen und Ziffern. Die harten Fäuſte des Maſchiniſten griffen und zerrten an blanken hebeln. Das Waſſer rauſchte und ſchlug dumpf gegen die Flanken des deutſchen Kreuzers, der lang⸗ ſam, mit wolkig rauchenden Schornſteinen, mit abgedeckten Lichtern, wie eine unheimliche, ſich geſtaltlos aus den Schat⸗ ten der Nacht löſende Maſſe den Kriegshafen verließ. Es galt eine Patrouillenfahrt über die graue Nordſee . . . bis hin zur engliſchen Küſte. Auf der eiſengrauen Kommandobrücke hoch über dem wundervoll gegliederten Aufbau des Decks, vor Kompaß, elektriſchem Meldeapparat, Kartentiſch, Sextanten und ande⸗ 1 38 rem Navigationswerk, deren blanke Meſſingteile zuckende Lichter in das Dunkel warfen, ſtand der Kommandant. Seine ſcharfen Kugen ſpähten durch die Nacht, ſeine hände lagen feſt auf dem Geländer der Brücke . . . er war ſich bewußt: ſein ſchönes Schiff lief aus zu einer Fahrt auf Leben und Tod. Langſam verſanken die beiden mächtigen Granitmolen mit den kurzen Leuchttürmen, deren blitzende Augen nun er⸗ loſchen waren, im Dunkel. Gegen den ſternenweißen Nacht⸗ himmel ſah man noch die verſchwommenen Umriſſe des Ge⸗ bäudes der hafenkommandantur, dann fielen die Schatten⸗ tücher darüber hin, und nun war nur noch die herrliche Sternenkuppel des Hhimmels da, das dunkelglänzende, un⸗ endlich ſich dehnende Meer und der Kreuzer, der ſtolz und einſam, vorſichtig taſtend, mit ausgehängten Torpedofang⸗ netzen, durch das Feld der Nordſee furchte, das von den Schrauben aufgewühlte Waſſer in der Kiellinie hinter ſich laſſend wie eine ſilbern geſchuppte, matt ſchimmernde Schlange. Auf dem Schiff ſelber war alles dunkel. Nur ein paar blaue Lampen ſtreuten blaſſes Licht über die Decks. Schwer und maſſig, tiefdunkelblau in den Schatten, wie rieſenhafte, formloſe Ungetüme, ſtanden die Gefechtstürme, deren lange Rohre drohend aus den Panzerwällen herauswuchſen. Tap⸗ pend, in immer gleichem Zeitmaß, ſchritten die Wachen mit geſchultertem Gewehr. Andre lagen bei den Geſchützen und in den Gefechtstürmen, klar zum Schießen. Ab und zu blitzten rotglühende Pünktchen: Zigarren und Sigaretten der Mannſchaften. Rauchen iſt auf Kriegswache erlaubt, das hilft über Müdigkeit hinweg. Von irgend einem Geſchütz her klang ein weiches, von leiſen Männerſtimmen geſungenes Volkslied .. . von Hheimat ſangen ſie und von Wiederſehen. Der Wind nahm das Lied auf ſeine Flügel, trug's eine Strecke übers Meer, dann verhallte es in der Unendlichkeit des Raums. * * Unter uacbordſe als Jheho itro ſicht und ei der Ka Es frößtie Neweſet, i fnabenhaft Uunderung il tuhend (le der ! ber ollenn let jungen ſgletnde (. bold donnen ſfeferd übe ſcenleben lleni⸗ ſe Zeitle Socs, ols fiebernd In 6 Cine dün des Muni fff lief ſimnerte weiſe Lam Utopen d Urictein P fbe hon huntt hlic nd fe gietig t kend iber Ind donne zucende nt. Jeine nde lagen bewußt: und Cod. anitmolen n nun er⸗ en Nacht. ſe des Ge⸗ Schatter⸗ e herrliche ende, un⸗ tohz und tpedofang⸗ von den hintet ſich himmernde t ein paar 3. Ichet ieſenkafte, eren lange ſer. Cap⸗ e Wochen heſchüten 1 und zu retten der aubt, ds 1 beſciz ejungetes derſehen⸗ e Sreke Pbeit de 39 Unter der Mannſchaft eines Geſchützturmes auf der Backbordſeite war Jürgen Fock aus Itzehoe. Jürgen Fock aus Itzehoe war ein ganz junger Matroſe, eben achtzehn⸗ jährig, faſt noch ein Eind mit ſeinem weichen, blutfriſchen Geſicht und ſeinen flinken, blauen Kugen. Ein halbes Jahr bei der Kaiſerlichen Marine . . . Herrgott, war das ein bun⸗ tes, fröhliches Leben! Nichts war ihm zu ſchwer und hart geweſen, immer war er friſchen Mutes dabei mit ſeiner knabenhaften Friſche, immer aufs neue voll glühender Be⸗ wunderung für das ſchöne, ſtahlgepanzerte Schiff, für das ſtill ruhende oder toll ſtürmende Meer. Nun war mit einem Male der bittere Ernſt des Krieges gekommen, nun ſtand über allem blühenden Leben und über jedem ſtolzen Schiff der jungen deutſchen Flotte mit ſchwarzen Augen der lauernde Tod. Das zuckende, dampfende Feuer fuhr nun bald donnernd aus den langen Rohren . . . Geſchoſſe jagten pfeifend über das Meer . . . über Menſchenwerk und Men⸗ ſchenleben brüllte die rotglühende Vernichtung . . . „WMenſch . . . iſt das ne Zeit! . . . WMenſch . . . iſt das 'ne Zeit!“ kam es immer wieder leiſe von den Lippen Jürgen Focks, als er mit den Kameraden im Gefechtsturm lag, fiebernd in Erwartung des Feindes. Im Geſchützturm war es ein wenig heller als auf Deck. Eine dünne Flut blaßgelben Lichtes kam aus dem Schacht des Munitionsaufzuges, der drei Stockwerke tief durchs schiff lief, faſt bis auf den Boden. Kleine Glühlampen ſchimmerten an Korn und Aufſatz des Geſchützes, und eine weiße Lampe warf helles Licht auf die Scheibe des Tele⸗ graphen, der mit dem Signalapparat auf der Kommando⸗ brücke in Verbindung ſtand. Von dieſer weißen Telegraphen⸗ ſcheibe konnte Jürgen Fock kein Kuge wegwenden. Wie ge⸗ bannt blickte er auf den ſchwarzen Zeiger, der jetzt noch reg⸗ los und ſteil nach oben wies. Wann war die Zeit da .. . die gierig erwartete Zeit, da der ſchmale, ſchwarze Zeiger vibrie⸗ rend über die Kommandoworte der weißen Scheibe zuckte und donnernde Antwort verlangte. 40 Langſam rannen die Minuten. Man hörte das tappende Schreiten der Wachen, das rauſchende Orgeln der ruhelos ſchwankenden See, das metallene Anirſchen der Steuerkette. Mit brennenden Kugen blickte Jürgen Fock auf die weiße Scheibe . . . aber der ſtumme, ſchwarze Zeiger rührte ſich nicht. Jäh ſprang, ungerufen, die Erinnerung an die Mutter daheim in ſeiner Seele auf. Es war ſo tief in der Nacht... ſchlief die Mutter . . . oder wachte ſie mit gefalteten Hän⸗ den und verſorgter Stirn? Träumte ſie lächelnd vom Wie⸗ derſehen, oder ahnte ſie, daß ihr Junge zur ſelben Stunde über die See fuhr, auf unheimlich dunklem Schiff, um an Englands Küſte den Feind zu erſpähen . . . vielleicht ein paar gute deutſche Geſchoſſe dem Feinde ins gepanzerte herz zu jagen . . . vielleicht auf zerſchoſſenem Schiff, mit bluten⸗ der Stirn auf den Grund der hungrigen, grauen Nordſee zu fahren? Einen AKugenblick lang tobte es wild vor Jürgen Focks Augen . . . das Bild der Mutter ſank weg . . . er ſah nur noch Feuer und Rauch, Splitter, Krachen und Unter⸗ gang. Dann aber biß er die zähne zuſammen. Gewaltſam drängte er den Gedanken an die Mutter aus dem Hirn. Weiß leuchtete die Scheibe des Telegraphen. Sprang der Zeiger? Zuckte die hand des Mannes am handrad des Ge⸗ ſchützrohrs? Nein . . . es war nur eine blitzhafte Täuſchung ſeiner fiebernden Sinne. * * Endlich ſtieg, mit rotem, feuchtem Licht, der Morgen aus dem Oſten herauf. Weit im Weſten, wo Englands Küſte war, lag die Nacht noch fahlblau über dem Horizont. RKeiner ſchlief an Bord. Alle Mann, vom Kommandan⸗ ten bis zum letzten heizer, waren klar zum Gefecht. Jeder wußte: man kreuzte in feindlichem Waſſer. Immer mehr Licht floß über Meer und Himmel. Im⸗ mer ſchöner hob ſich der Cag aus den Wellen. Das Meer ette ſi des Kr Liebesge die ſchu ls turmnh ſah er Maſt 5 gleichze Zer ſein in Ficht Wie Zrüch. Der ſclige das tappent i der tuhele r Steuerkett auf die wei⸗ er rührte t mn die Mutte der lacht. efalteten ha i lnd vom We ſelben Itunn Schiff un n bdielleicht epanette he ff, mit bluten len Nordſee ld vor Jüthe beg.. er ſc uld Unter⸗ 1. Cewoltan 1s dent hirt Sprang d. jdrad des be fte Cäuſchun Morgen ul⸗ glands Nüſt ripot omnmn feht, Jede immel. I- Das eer 41 netzte ſich mit blaßroten Funken, über das graue Eiſenwerk des Kreuzers ſchüttete die junge Sonne ihre ſtrahlenden Liebesgaben aus und ſchickte blühende rote Roſen ſelbſt in die ſchwarzen Mündungen der RKanonen. Als Jürgen Fock einen Kugenblick aus dem Geſchütz⸗ turm heraustrat, um einen Mundooll friſche Luft zu ſchöpfen, ſah er, wie der Matroſe im Ausguck auf dem vorderen Maſt Flaggenſignale zur Kommandobrücke hinübergab. Und gleichzeitig hörte er Klingelſignale, ſpürte er, wie der Kreu⸗ zer ſeine Fahrt verlangſamte . . . Herrgott! . . . Der Feind in Sicht?! Wie Sturmwind ſprang Jürgen Fock in den Turm zurück. „,RMenſchenskinder! Es geht los!“ Drei, vier Matroſen ſprangen gleichzeitig an die Seh⸗ ſchlitze im Turm. Weit und leer lag das Meer im Geſichts⸗ feld. „Vielleicht auf Steuerbord!“ ſchrie einer. Jürgen Fock drängte ſich vor. Seine Augen brannten. Sein herz ſchlug zum Zerſpringen. ſeht doch . . . ganz weit hinten . . . zwei ſchwarze Punkte . . . dünne Fäden von Rauch! . . . Dori dimmi!“ Man ſchob ihn weg. Er ſprang zurück. Der ſchwarze Zeiger auf der weißen Scheibe machte einen raſchen Sprung. Mit leiſem Knack blieb er zitternd ſtehen. „Laden!“ Schwarz, hart fordernd, ſtand das Wort auf der Scheibe. Der Geſchoßwagen rollte herbei, elektriſche Kraft hob die Panzergranate hoch . . . ein Raſſeln am bVerſchluß der Kanone . . . Panzergranate und Patrone ſaßen feſt im Rohr . . . der Verſchluß raſſelte zurück . . . das Geſchütz war geladen. Atemloſe Stille, die das Herz faſt zerpreßte. Man ſpürte das dumpfe Vibrieren des Schiffes noch in den Fingerſpitzen. Wie eine eherne Bildſäule ſaß der Geſchützmeiſter auf ſeinem eiſernen Hocker vor dem Rohr. Ehern umſchloß ſeine 42 hHand das kleine Rad, ſeine Augen hafteten wie gebannt am Viſierfernrohr. Wie zähe Tropfen rannen die Minuten. Plötzlich ſchrie der Mann am Sehſchlitz: „Ha! Das iſt'n engliſches Torpedoboot und'n Minen⸗ leger! Ich laß mich hängen, wenn's nicht wahr iſt!“ Kampfluſt ſprühte aus allen Kugen. Jürgen Fock mußte die Hand auf den Mund preſſen, um vor innerer Erregung nicht laut zu ſchreien. Die Glocke raſſelte. Der gepanzerte Turm drehte ſich ein wenig. Ganz leicht, ganz ſanft; kaum hörte man ein leiſes Unirſchen. Der Mann am Geſchütz zielte mit kälteſter Ruhe. Wie ein Bildwerk aus Holz ſaß er da, ohne Jacke, mit nacktem, braunem Oberkörper. Seine Kugen bohrten ſich förmlich ins Viſierfernrohr hinein. Unmerklich bewegte er das hand⸗ rad . . . unmerklich ſenkte ſich das Rohr um ein winziges Milimeterteilchen. Mit einem Male lachte er leiſe: „Gut ſo! Sechstauſendfünfhundert Meter!“ Wieder raſſelte die Glocke. Der ſchwarze Zeiger zuckte und ſprang über die halbe Scheibe weg. „Abfeuern!“ Ein dumpfer Schlag. Die Luft ſchütterte. Funken ſpritzten. Der Verſchluß raſſelte hoch. Dicker, blaugrauer, nach verbranntem Pulver und verbranntem Metall ſtinken⸗ der Qualm ſtieß aus dem Rohr und drang ſtinkend in Naſe und Mund. Eilig, ungeſchickt, taumelnd vor Aufregung, ſprang Jür⸗ gen Fock, wie es ſeine Aufgabe war, zum Geſchütz, um die Patronenhülſe herunterzuholen. Wild ſchrie er auf . . . er faßte auf glühendes Eiſen . . . die haut auf ſeinen händen ziſchte . .. o, der heiße, wütende Schmerz! Und, als löſte ſich plötzlich die ungeheure Spannung ſeiner Seele, ſchrie er und ſchrie . . . nicht vor Angſt . . . nicht vor Schmerz . .. hein hin imter der Aber Rar In nungslos Zenden, annt am llinen ſt! dch mute Crregung anz leict, uhe. Wie Hackten, förnlich das hard⸗ wingzioe ve zute Funten augranet, l inter⸗ Din Noſe tang N⸗ g un die hinen ſie e ſter. 43 beim Himmel, nein! . . . er ſchrie vor Aufregung, ſchrie unter der ungeheuren Wucht dieſes erſten Kriegserlebniſſes. Aber der Mann am Viſier rief donnernd: „Raus mit dem ſchlappen Rerl!“ Im Umſehen war Zürgen Fock draußen. Faſt beſin⸗ nungslos kauerte er in einem Winkel, tauchte die ſchmer⸗ zenden, brennenden hände in einen Eimer Waſſer. Aus den Geſchütztürmen flog Schuß auf Schuß. Das Schiff ſchütterte. Eiſenwerk klirrte. Der vordere Maſt, von einer feindlichen Granate getroffen, barſt krachend aufs Deck herunter. Und Jürgen Fock weinte bitterlich in ſeinem Winkel. Untauglich zum Gefecht . . . die Scham hob eine Flut von Tränen aus ſeiner Seele. 44 Wie im Traum hörte er plötzlich brüllendes Siegesge⸗ ſchrei: „Hurra! hurra! Hurra!“ Das Meer war frei vom Feind . . . Trümmer ſchwammen fern im waſſer, ſchim⸗ mernd in der ſtürzenden Sonne, und Menſchen rangen mit den Wellen. Mit der deutſchen Kriegsflagge hoch im Topp fuhr der Kreuzer zur Stelle der Kataſtrophe, um die überlebenden Engländer an Bord zu holen. Jubelnd, ſchwellend wie donnernder Triumphgeſang, brauſte vielhundertſtimmig das Flaggenlied übers Meer: „Dir woll'n wir treu ergeben ſein, Getreu bis in den Tod! Dir woll'n wir unſer Leben weih'n, Du Flagge ſchwarzweißrot!“ Unter der Treppe, die zur Kommandobrücke hinauf⸗ führte, hockte Jürgen Fock wie ein verprügelter hund, der ſich verkrochen hat. Das Schluchzen ging ihm nicht aus der KRehle. Herrgott, wie ſie ihn wohl verachteten, die im Turm, die Glücklichen! Wer war er denn noch, er, Jürgen Fock! Ach, der letzte, der erbämlichſte Mann der Kaiſerlichen Marine, mit ſeinen ſtolzen, mutigen, nun ſo kläglich ge⸗ ſcheiterten achtzehn Jahren . . . Nach einer halben Stunde wagte er ſich hervor. Trüb⸗ ſinnig ſtand er mittſchiffs, ſteuerbord, an der Reeling und ſchaute über das graue Feld der Nordſee, darauf die Wellen lagen wie umgebrochene Ackerſchollen. Mit einem Male ſah er, hundert Meter vorauf, einen ſchwarzen, tanzenden Punkt im Waſſer . . . wie ein See⸗ hundskopf lugte er aus der See. Ein Gedanke ſchoß ihm unvermittelt durchs Gehirn. Eine Mine? Eine engliſche Streumine? Eine Mine, die ſich von der Kette losgeriſſen hatte und nun in die deutſchen Gewäſſer hineintrieb . . . eine ſchreckliche Gefahr für die deutſchen Patrouillenſchiffe? Der ſchwarze Punkt verſank . . . tauchte auf . . . tanzte öber eine ls Jhe Cei ne Min Und Einen ge⸗ Vopfſpr es Siegezge⸗ vat ftei on aſſer, ſcin⸗ kangen mit pp fuhr de überlebenden tumphoeſang ervot. ¶il Heeling un f die Mln otouf eten wie ein te Mine⸗ Nie 1 i⸗ eutſten DRe * 1 lſ flll Ue h 5, nſte 45 über eine Welle hin . . . höhniſch lachte er dem Jürgen Fock aus Itzehoe ins Geſicht. „Teufel auch,“ rief Jürgen Fock vor ſich hin. „Das iſt 'ne Mine . . . wahrhaftiger Gott . . . das iſt 'ne Mine!“ Und ſchon ſtand er hoch auf der Reeling und ſprang, einen gewaltigen Schrei ausſtoßend, mit ſeinem allerſchönſten Kopfſprung in die See. Die verſchlang ihn, ſtieß ihn wieder — — — — — — — — — 2-ẽ — — ae E — hoch, und mit aller Kraft ſchwamm Jürgen Fock auf den Seehundskopf los, der ſchwarz im Waſſer auf und nieder ſchwankte. Auf dem Nreuzer entſtand eine lebhafte Bewegung. „Mann über Bord!“ Der Maſchinentelegraph läutete, das Schiff verlangſamte die Fahrt und drehte bei. Ketten raſſelten, ein Boot, mit 46 acht Mann beſetzt, ſchwang über die Reeling, ſauſte herunter, klatſchte aufs Waſſer und ſchoß davon. Jürgen Fock aber ſtand in der See, trat das Waſſer mit den Füßen, machte mit dem linken Arm Schwimmbe⸗ wegungen und umſchlang mit dem rechten Arm eine eiför⸗ mige Boje, dick wie eine heringstonne, oben verſchloſſen mit einer eiſernen, ſchwarzen Kapſel . . . eine echte, engliſche Streumine. „Vorſicht! Vorſicht!“ ſchrie er, als das Boot herankam. Und dabei lachte er über ſein junges, naſſes Geſicht. Langſam ſchob ſich das Boot heran. „Donnerwetter! So'n lütten Kerl!“ ſchrie der Oberboot⸗ mannsmaat. „Fiſcht mir nix, dir nix ſo'n verdammten eng⸗ liſchen Knallbonbon mitten ut de See! Dori dimmi . . . wenn wi den AKnallprotz in'n Bauch kregen hätt!“ Und als ſie den Jürgen Fock glücklich wieder an Bord hatten und die Mine dazu, klopfte ihm der Kommandant die Backen: „Junge, wie haſt du erkannt, daß das 'ne Mine war?“ Jürgen Fock wiſchte ſich das ſalzige Seewaſſer aus den Augen und ſagte: „Das hab' ich mir ſo gedacht, herr Kommandant. Und da hab' ich gemeint, beſſer iſt beſſer.“ Und der Kommandant lachte, die Kameraden ſchüttel⸗ ten ihm die hand, und der Quartermeiſter kam mit einem ſteifen Grog. Später, als ſie wieder im hafen lagen, hat Jürgen Fock das Eiſerne Kreuz bekommen. Genau wie die Maate aus den Gefechtstürmen, die mit ihren Kanonen die beiden eng⸗ liſchen Schiffe in den Grund geſchoſſen hatten. Und als er ſich das ſchwarze Kreuz mit dem blanken Rand auf ſeine Matroſenjacke ſteckte, da wußte er, daß er, Jürgen Fock aus Itzehoe, vor der ganzen Kaiſerlichen Marine ſein verlorenes Anſehen glänzend wiederhergeſtellt hatte. * e herunter, das Waſſer chwimmbe⸗ eine eifot⸗ chlofſen nit te, engliſch theranhan. Geſicht. er Oberboot amumnten ene itt! det an Bor) kommandont Nine wor? uſet aus den andant. Un der ſcit n mit eiren Zirger Nt , Mate un e beiden et⸗ 1. Un 6 ind an ſent gen t it in vetlrers hn — m 47 Bei Santa Maria. Von Wilhelm Schreiner. enner und ich ſtanden an unſerm Maſchinengewehr im vorderen Gefechtsmars des „Gneiſenau“. Wie manches Mal nun ſchon, ſeit wir Anfang Kuguſt Tſingtau ver⸗ ließen. Aber unſre Patronenkiſte iſt noch immer faſt voll. Wenn's ſo weiter geht, roſtet unſer Gewehr noch ein. Wozu haben wir eigentlich Kanonen, wenn wir nicht ſchießen? „Wart's ab,“ ſagt henner und läßt ſeinen Priem in ſchneidiger Flachbahn an die Schornſteinwand hinter uns wandern . . . als wir ausliefen, bracht' er's nur bis zur hHälfte des Weges; ſeit ein paar Tagen kommt er aber bis hin — und iſt ſtolz darauf . . . „'« klärt uff,“ ſagt er und deutet mit dem Daumen nach Weſten, wo überm hHorizont ein ſtrahlender Streifen hochkommt, „un wann's uffgeklärt hot“” . . . er war ſchon wieder am Kauen . . . „da komme ſe raus, un da git's Fäng'.“ „Wenn ſie aber nicht kommen?“ „Da lange merſche us!“ „Meinſte?“ „Do kannſte Gift druff nemme. Geſtern ſtann ach hei⸗ un ho gehirt, wie der Kalt!) onne uff der Brick zum erſchte Offizier ſaht: Wiſſen Sie, ich bin es auch müd', ich denke, morgen packen wir an; wir ſind ſtark genug trotz dem ‚Canopus', ſaht he, un da noch wos vo Coronel, ower ach konnt's nemmie herrn.“ Sein Priemchen von daheim noch vom Johann Daniel haas nahm ihn wieder ganz in Anſpruch. Ich wußte auch genug; denn wenn unſer Alter das geſagt hatte, dann hatte der's vom Geſchwaderchef auf dem „Scharnhorſt“, und der hatte zu befehlen, und ich lugte ſchärfer nach Süden. Coronel, hatte er geſagt; das war der nächſte chileniſche ¹) Der Alte (der Kapitän). Hafen . . . Hm . . . allerdings ging es nun ſchon ſtark auf Fünf . . . in zwei Stunden mußte die Nacht da ſein. henner machte ſich am Maſchinengewehr zu tun mit einer Inbrunſt, daß ich lächeln mußte. Der Schweiß ſtand ihm in hellen Tropfen auf der Stirn. Und dazu war der Temperatur nach gar kein Grund. 8 “ Recht kalt ſogar fegte der Wind über uns hin. Geſtern beim Sturm wäre es uns wohl vergangen, ſtundenlang hier oben im Maſtkorb zu hocken. Die See allerdings geht heut' höher nach dem Sturm; ſolange der raſte, hat er ſie nieder⸗ gehalten. Nun bäumt ſie dagegen an und wirft uns hier oben, wo das Schlingern und Rollen beſonders ſtark fühl⸗ bar iſt, oft unſanft von einer Seite auf die andere. Der bug un weißen G eoft hin. atteried würde jes Uor uns Mond: Dtesden uuch Le die dier lsſicht. Preite Dos leer id ſchieb le Straht ten Wolg Daſſern. id blei⸗ ſſeer ſe Sonne wi Nritet ſ Uligend r hineine Ddie welie Perlen. ſieren l Nende Ulr iſt d das gefla Genili: AA ll nich benten. Prate 1 n jagend ißt die T b. l ſtarh an ſein. I tun mit weiß kand war der in. Geſetn enlang fit geht heut ſe nihe⸗ er it⸗ Der t u f urt dere. 49 Bug unſeres Schiffes iſt bei jeder Welle ſekundenlang in weißen Giſcht gehüllt, ſelbſt übers Oberdeck fegen die Spritzer oft hin. Die Mittelartillerie auf dem tiefer gelegenen Batteriedeck hat ſogar die Luken ſchließen müſſen, ſonſt würde jede Sturzſee die Kaſematten unter Waſſer ſetzen .. . Vor uns fährt der „Scharnhorſt“ in ein paar hundert Meter Abſtand; rechts voraus, fünf Seemeilen entfernt, ſteht die „Dresden“; die Transporter folgen uns unter Seitendeckung durch „Leipzig“; eine niedergehende Bö verdeckt ſie; auch die vier Schornſteine unſeres Schiffes verbauen uns die Ausſicht. Breiter und breiter wird der leuchtende Streif im Weſten. Das Meer fängt an zu glänzen, zuſehends ſteigen die Wolken und ſchieben ſich vor der Sonne weg — — Dann ſchießen die Strahlen nieder auf die See, ungehemmt von der ſchwe⸗ ren Wolkendecke . . . ein ſilbernes Band blitzt auf den Waſſern . . . es wächſt und ſchreitet her zu uns, ſchimmernd und gleißend; nun ſchwimmt die „Dresden“ im ſilbernen Meer; ſelbſt ihr Rauch wird verklärt, glüht auf in der Sonne wie ein Glorienſchein . . . her über die Wellen breitet ſich lautlos ein Läufer, ſchimmernd von Gold und blitzend von Edelgeſtein . . . Jetzt taucht der „Scharnhorſt“ hinein: abendgoldübergoſſen . . . vor unſerm Bug ſchäumt die Welle höher, ſprüht über Deck in Myriaden glitzernder Perlen . . . wie eine warme Welle leckt es herauf über den ſchweren Turm mit ſeinen beiden Rohren . . . wir ſtehen in blendender Sonne — — Und bleiben drin; wolkenlos klar iſt der Weſten geworden; nur hinter uns, ſchräg gegen das Feſtland hin, geht noch ein Schauer nieder aus ſchwerem Gewölk; darüber wölbt ſich ein Regenbogen. — –— — Auf der „Dresden“ flattern Signale hoch; denn gefunkt ſoll nicht werden, um dem Feind unſern Kufmarſch nicht zu verraten. Was mag's für eine Botſchaft ſein, die in ſtummer Sprache von Maſt zu Maſt haſtet? Auf und nieder klettern in jagender Eile die Flaggen an der Leine. Das Flaggſchiff hißt die Antwort . . . ein kurzes Hhin und her von Worten, 77 bl. 4 50 die ſich zu Meldungen und Befehlen formen. — Ob es los geht? . . . Noch ſchweigt der „Scharnhorſt“ . . . Unter uns auf der Brücke eiliges Rennen und Laufen . . . jetzt ſteigt vor uns auf das Winkerhäuschen über dem achteren Kom⸗ mandoturm des Flaggſchiffs — wir können bei den ſcharfen Schlagſchatten der untergehenden Sonne ohne Glas jede Einzelheit auf dem „Scharnhorſt“ erkennen — ein Maat mit den Winkflaggen. Bei uns ſteht ſchon der Empfänger bereit . . . Da! . . . für einen Augenblick ſtockt der Atem . . . Drüben tönt, noch ehe die behende Sprache der Wink⸗ flaggen verſtummt iſt, rollender Wirbel durchs Schiff . . . Sekunden nur ſpäter ſetzt er auch zu unſern Füßen ein . . . jetzt löſt ſich die lange Spannung . . . „Alar Schiff!“ . . . Das alſo war's: Die „Dresden“ hat den Feind geſichtet! .. . Schmetternde Signale ſchwingen ſich über den knarren⸗ den Wirbel der Trommeln, jauchzend und hart unter uns an Deck; zerpflückt und gedämpft trägt ſie der Wind von den andern Schiffen herüber. Alle Mann an Deck! Da fliegen die Luken auf, und es verſchwindet alles vom Oberdeck, was nicht niet⸗ und nagelfeſt iſt. Von den Rohren der 21 cm⸗Geſchütze vor uns werden die Schutzkappen heruntergenommen, auf dem Bootsdeck große Netze über die Boote geſpannt, um bei Treffern die Splitterwirkung zu verringern; naſſes Segeltuch zerren ſie hervor und breiten es über die hölzernen Planken zum Schutz gegen Feuer . . . die Bilder verſchwimmen, ſo wimmelt alles durcheinander wie ein Ameiſenhaufen . . . Kaum habe ich Zeit zu einem Blick vor uns nach dem „sScharnhorſt“: Dasſelbe Bild. — henner muß hinunter, und Leutnant Schmidt taucht aus dem Treppenſchacht auf mit einem Scherenfernrohr; hinter ihm her ſchleift ein Telephondraht, durch den er das Feuer des vorderen 21 cm⸗Curms zu leiten hat. Wir drehen unſer Maſchinengewehr auf die hintere Seite der Plattform: „Der Feind hat ja keine Torpedoboote hier, da nutzt es doch nichts.“ Die Leitung funktioniert . . . Ich ſoll ſie bedienen; der Leutnant hat genug zu tun mit der Feuerbeobachtung . . . eiin Ind Aber noc Uns mit s Fele den Fall ſeßt wird über llhe her Der ‚Gne Auch ſeht' Die 5 ihr Spiege Hern hebt cen Land Pigt daß wenige ll Die Dolldang dapig⸗ loch ict Plit loh⸗ in⸗ Inch STten indennng. Durch worden. bant Sche N. cff eumn di Fie uits S be typi⸗ enſen Ob &g lis Unter uns jett ſeigt hGteren Kon⸗ den ſcarfen e Glas ede — ein Moct t Enpfänget t der Aten e der Vint⸗ SLite Schif it. bor N ſiternilun r ubretin en Felet „ durheirande Zet eint öt tuutt o roht, hint Neker uſe ttforn: Aber noch ein zweites Kabel muß angeſchloſſen werden, das uns mit dem Kommandoturm verbindet, um über ihn auch das Feuer der Kaſemattgeſchütze in der hand zu haben für den Fall, daß deren Beobachter mitſchiffs außer Gefecht ge⸗ ſetzt wird. — — Über dem allen ſind nicht zehn Minuten verſtrichen. Ruhe herrſcht im Schiff. Jeder weiß, was er zu tun hat. Der „Gneiſenau“ iſt „klar“. Auch auf den andern Schiffen iſt alles „klar zum Ge⸗ fecht“. Die Sonne ſteht ſchon ſo tief, daß ſie blendet; erſt recht ihr Spiegelbild in den Wellen. Nach GOſten zu iſt klare Sicht. Fern hebt ſich, heller als der himmel, ein winziges Streif⸗ chen Land über die Wogen: „Santa Maria“. Mein Kompaß zeigt, daß wir noch immer auf Südkurs liegen. Es iſt noch wenige Minuten bis Fünf. Die „Dresden“ ſtoppt. Wir laufen ihr auf und mit Volldampf vorüber. Hinter uns ſchert ſie in die Niellinie ein und folgt uns in Gefechtsabſtand. Den Schluß macht „Leipzig“. Die Transporter bleiben zurück. Vom Feind noch nichts zu ſehen . . . Plötzlich flattert auf dem Flaggſchiff ein neues Signal hoch; in demſelben Kugenblick fällt der „Scharnhorſt“ ſcharf nach Steuerbord ab. Wir folgen im Bogen ohne Formations⸗ änderung. Kurs: SS W. Durch die Schwenkung iſt unſer Geſichtsfeld frei ge⸗ worden . . . Die Augen bohren ſich durch den Qualm, der vom „Scharnhorſt“ her noch einen Schleier vor unſern Blick legt . . . Wie ein Schatten ſteht am fernen, Horizont ein Schiff . . . ſoeben ſichtbar . . . jetzt . . . halt . . . links davon, dicht über der See . . . zwei andere Rauchſchwaden . .. „Sie ſind's!“ Leutnant Schmidt läßt mich einen Blick durchs Scherenfernrohr tun . . . ich ſeh's nun genau . die typiſchen engliſchen Aufbauten ſind gar nicht zu ver⸗ kennen . . . jetzt ſind auch die Maſten der andern beiden 4 * . herauf . . . noch eine vierte Rauchfahne kommt hoch . . . Das Herz klopft mir bis in den Hals vor Erregung. „Nur ruhig Blut!“ mahnt Schmidt. Er hat ſchon wie⸗ der das Rohr vorm Auge . . . „Natürlich . . . allerdings den letzten kenn' ich nicht.“ — Na, er mußte ſie ja alle im Schlaf erkennen, von Rechts wegen, als Beobachtungs⸗ offizier. — „Vorn dampfen ‚Glasgow'’ als dritter, ‚Mon⸗ mouth’ als zweiter, das Führerſchiff iſt ‚Good Hope““ . . . Der Gegner läuft Weſtkurs, und zwar mit großer Fahrt; allem Anſchein nach will er ſich quer vor uns legen und das Flaggſchiff unter das vereinigte Feuer ſeiner Breitſeiten nehmen. Aber wir ſind ſchneller und ſchlauer, und jetzt wiſſen wir, warum unſer Geſchwader vorhin ſo plötzlich nach Steuerbord ausbog. — Noch iſt kein Schuß gefallen. 14000 m zeigt der Ent⸗ fernungsmeſſer; das iſt noch zu weit. Aber unſere Leute liegen auf der Lauer! Es gibt ein Gefühl ruhiger Sicherheit, wenn man von hier oben ſieht, wie die ſchweren 21 cm⸗ Geſchütze lautlos mit ihrem Turm nach Steuerbord drehen, ebenſo die ganze Beſtückung der dem Feind nun zugekehrten Steuerbordbreitſeite. Jede Verſchiebung der ſich nähern⸗ den Geſchwader macht ſich ſofort an der Richtung der Rohre bemerkbar. ANeine Sekunde ſchwindet den Geſchütz⸗ führern das Ziel aus dem Viſier. Aber noch bleibt der eherne Mund ſtumm. Wir haben's ſo eilig nicht; denn wir ſind uns der unbedingten Überlegenheit unſerer ſchweren Artillerie — Breitſeitlage: 12 ½ 21 cm⸗ gegen 2 X 23,4 Gn Geſchuͤtze — bewußt. „13 000 m“. Noch immer zu weit. Vorläufig kämpft Maſchine gegen Maſchine. Unſere ſind ſtärker. Was dem Gegner nicht gelang, wir ſchaffen's: Langſam, aber unerbittlich ſchiebt ſich unſere Linie quer vor die des Feindes . . . Kmeinerlei Signale flattern mehr an den Leinen, ein Beweis, daß jetzt die Befehle wieder draht⸗ los kommen. Es iſt auch nichts mehr zu verbergen . . die Ent als non ucht können u öffnet, Deutlic hoch .. gung. ſchon wie⸗ allerdings ſe ia ale obachtunge⸗ oher Fahrt legen und Preitſeitet t, und jett blöglic nu t denn u et ſchweten 9 350 en 2) )inmnet 1 ne. Unſen k ſchffens⸗ ie uer ſteht eier dule gen. 55 „11000 m“, je mehr die Geſchwader ſich dem Scheitel⸗. punkt des rechten Winkels nähern, deſto ſchneller nimmt die Entfernung ab. „Good Hope“ hält noch immer grad⸗ aus nach Weſten; wir liegen auf Südkurs. Auch der Feind ſucht die Schlacht, ſonſt hätte er längſt nach SW abfallen können . . . „10000 m“ . . Wwwummm!“ . . . „Scharnhorſt“ hat das Feuer er⸗ öffnet, ſeine Steuerbordſeite iſt in weißen Rauch gehüllt ... Deutlich ſehen wir mit bloßem Kuge die Waſſergarbe, die S SSS das einſchlagende Geſchoß aufwühlt. „300 m zu kurz,“ konſtatierte Leutnant Schmidt. Der nächſte Schuß iſt ſchon hart heran. Für die Eng⸗ länder mit ihren alten Geſchützen iſt die Entfernung noch zu weit . . . Aus dem Kommandoturm kommt der Anruf, der die drahtlos übermittelten Schußentfernungen vom Flaggſchiff meldet . . . Noch hat der Kampf nicht begonnen; es war nur ein herantaſten ans Ziel . . . unter uns ſteht der ganze Stab noch draußen auf der Brücke . . . Es ver⸗ ſtreichen wieder ein paar Minuten . „8000 m“. 2 54 Plötzlich iſt die Brücke unten leer. Alſo Achtung! Vom Kommandanten kommt neue Meldung: „Erſtes Schiff unter konzentriſches Feuer nehmen! Ziel verteilen! Feuerbefehl abwarten!“ . . . Ha! Dort! . . . „Good Hope“ dreht ſcharf nach Steuer⸗ bord ab . . . auf uns zu . . . alſo ein regelrechtes Begeg⸗ nungsgefecht .. . Jetzt zeigt ſie uns die Breitſeite .. . Na, nun wär's doch wohl Zeit . . . „Feuer!“ — „Mund auf,“ denk' ich noch im rechten Augenblick . . . Da rollen auch ſchon die ſechs Donner vom „Scharnhorſt“ herüber . . . und dann brüllt es unter uns los . . . zweimal . .. dann viermal kurz hintereinander vom Achterſchiff. Die erſte Lage unſerer 21 cm! . . . Sofort meldet Schmidt ein paar kleine Korrekturen hinunter in den vorderen Turm . . . Scht!!! peift's über uns weg . . . der erſte engliſche Gruß! Keiner von uns hatte geſehen, daß es auch drüben aufblitzte, ſo ſtark war die Rauchentwicklung unſerer erſten Lage . . . Nun haben wir die „Good Hope“ wieder in Sicht . . . Sie feuert auch aus den kleinen Kalibern, reicht aber nicht bis zu uns heran . . . Schon fegt die zweite Lage hinüber . . . und es kommt keine Antwort . . . Als ſich der Rauch verzieht . . . liegt die „Good Hope“ mit Schlagſeite nach Feuerlee . . . Back⸗ bord ſteht hoch aus der See, klaffende Löcher erzählen vom Weg unſerer Panzergranaten . . . Stumm liegt der Panzer, macht kaum noch Fahrt; ja freilich: Schlagſeite bei dem Seegang! . . . Plötzlich ſchlagen die Flammen aus dem wunden Schiff . . . und der Qualm zieht ſich wie ein Schleier vor den ſinkenden Feind. „Good Hope“? — Alle hoffnung iſt aus . . . „Kopf weg!“ ſchreit mir Schmidt ins Ohr. Höchſte Zeit! Mit berſtendem Krachen ſetzt eine feindliche Granate auf das Dach des vorderen Turmes auf . . . Bis herauf zu uns fliegen die Sprengſtücke . . . Aber der Turm feuert weiter und durchs Telephon kommt die Antwort: „Ganze ei llan von „Ia Und eeſo zua den Gnad bon ſichergehe Ner unve llun lenr Feind Ukentert. Unmöglich lenn here Der NRoben)7 Jann bit zi lant hine ftemreime loch unte ßtvern hattihr Kifen fi luun Wher e Uuuundete ſhſest Dee do eggenn ung! bon chiff unter Geletbeſthl uch Steler⸗ gtes Bege⸗ .. lla, nun enblick. Gcharthort⸗ . zweintl ldet Ihniſ en vorderen 9 Es konmmt tzäblen von der mner te bei den 1 als Nen ein Scheiet ͤchte Zeit! te auf uuf ns lett veitn fone t: Gon 55 zwei Mann leicht verwundet!“ . . . Das war der erſte Gruß von „Monmouth“. Und blieb der letzte; denn nach einer Viertelſtunde war ſie ſo zugerichtet, daß ihr „Leipzig“, die kleine „Leipzig“, den Gnadenſtoß geben konnte. Von Oſten kommt ein neues Wetter auf. In den niedergehenden Böen gelingt es „Glasgow“, zerſchoſſen, aber unverfolgt, zu entwiſchen. „Otranto“ hat lange das Weite geſucht. Von Weſten her rollt noch immer das Feuer der „Leipzig“ über die Wogen. „Monmouth“ antwortet nur ſchwach. Bis zuletzt kämpft der Gegner, zäh, aber hoffnungslos. Nun ſchweigt das Feuer. Wir dampfen auf den ſinken⸗ den Feind zu. „Good Hope“ iſt verſchwunden, „Monmouth“ gekentert. Der ſchwere Seegang macht jede Rettungsarbeit unmöglich. URein Boot käme heil vom Schiff ab, geſchweige denn heran. Der Fernſprecher meldet ſich wieder: „Leutnant Schmidt droben?“ „Jawohl.“ „Bitte, herr Leutnant“ . . Es iſt Leutnant Rickmers, der anruft. Was mein Leut⸗ nant hineinruft, höre ich; das übrige muß ich mir zuſam⸗ menreimen: „Holla! . . . Ach du, Hans! — Wir ſollen nach unten?! — Wie? Menſch, iſt das wahr? Nur zwei Leichtverwundete? Das ganze Geſchwader? — So. Ja. Habt ihr Verbindung mit der ‚Mürnberg'? — Gut. Alſo wir treffen ſie in Valparaiſo! — Gewiß, ich komme ſchon.“ — Nun bin ich wieder allein hier oben. Und mit einem Mal iſt es Nacht. Mit dem Augenblick, wo ſich die Wolken wieder vor die tiefſtehende Sonne ziehen. „Swei Leichtver⸗ wundete!“ Kuf einmal weiß ich, warum die Gegner ſo ſchlecht geſchoſſen. Gegen die Sonne zu zielen?! — Begabte Idee vom Kdmiral, ſchlankweg ſich einen ſo billigen Bun⸗ desgenoſſen zuzulegen! — 56 Noch nicht 6 Uhr iſt es. Das Geſchehen der letzten Stunde ſteht faſt traumhaft vor meiner Seele. Seeſchlacht! Geſiegt! Es iſt alles ſo mathematiſch hergegangen, nüch⸗ tern faſt. Und doch klopft das herz: Sieg! Und jauchzt das Blut: Sieg! . . . Der erſte Sieg in offener Seeſchlacht! Dresden. Von Hans Friedrich Blunchk. ch mein', draußen hätten wir es mit allen dreien auf⸗ Juunnan ſagte Fritz Saß leiſe. „So'n Schiff wie die Dresden —“ Peter Scheer, der hamburger, wollte etwas erwidern und ſah auf, als fände er die rechten Worte nicht. Die andern Matroſen ſchwiegen und blickten ſtill vor ſich hin. Das Meer rauſchte eintönig unter der Bordwand. Die Schraube der „Esmeralda“ ſchlug dumpf unter der Back und durchzitterte den Leib des Schiffes wie ein Schauer bei jedem Schlingern. „Das iſt auch Wut über die Engliſchen,“ hatte Peter Scheer geſagt. . „Und ich ſag', wir hätten's geſchafft,“ wiederholte Fritz Saß herausfordernd. Die andern Matroſen blieben ſtumm, ſahen kaum auf; der Überfall der engliſchen Schiffe, die Internierung auf dem chileniſchen Schiff — alles war zu plötzlich gekommen. Nach einer langen Zeit wechſelnder Hoffnungen, nach endloſer, kaum zu ertragender Arbeit um ihr Schiff waren ſie jetzt in eine ſtumpfe Verzweiflung ge⸗ fallen, in eine unruhige, quälende Erſchöpfung. „Licht Monate, Jungs, acht Monate,“ ſagte Peter Scheer. Sie nickten und ſahen alle auf eine endloſe Zeit zurück, voll Sturm und Schwüle, voll glitzernder Sonnenmeere und troſt⸗ loſer, verlaſſener Buchten, in denen ſie ſich geborgen hatten. Und alles, alles eine einzige atemloſe Arbeit um das Schiff. Mit irgend einer Hoffnung auf eine Erlöſung, eine ſelige Stille und Ruhe, die ſie dereinſt finden würden. Und um die ſie jetzt betrogen waren, das Schiff und ſie. Wie war's ullte Der Dartſclan dce Uusbeſſer ſallen. 1 geſprengt. konnte, l ein al EEe und eten e Was lcte vie Deut gür i geweſen, Die ute Fi Dankten. heinveh iit dürfe Wir et fühlte weit ent Croß und Nehofft weifeln ie ſich Nonaten Ders N Waff ceer an aten eeder an En Ghil teurhlic herntans der legten eeſchlatl gen, nüͤch lnd ſaucht eeſchlat! dreien alf⸗ s erwwidern nicht. Die or ſich hin wand. Di t Ner Pol Schauer be Eigliſten⸗ holte F⸗ hen ſtunn, Schife Ni les war )1 wechſelrdet Arbeit unn eiflung d⸗ eter Schet. e und to⸗ ger koti dus Ifff eine eig Ind un ii vie Har? doch? Im hafen, in einem chileniſchen hafen, in dem ſie ausbeſſerten, halb abgerüſtet, hatten die Engländer ſie über⸗ fallen. Was halfen alle Proteſte nachher? Das Schiff war geſprengt, ihre „Dresden“, die ihnen keiner wiedergeben konnte, kein einziger, die zu ihrem Selbſt geworden war. Die in allen ihren Planken und Fugen und Geſchützen für ſie und mit ihnen lebte. Die ihre Seele wurde in den Irr⸗ fahrten endloſer Arbeit um das Schiff. „Was ſie wohl in Deutſchland ſagen?“ Peter Scheer dachte viel daran. „Deutſchland? Deutſchland iſt aus —“ ſagte jemand. Für ihn und für die andern war das Schiff Deutſchland geweſen, fiel und ſtand das Land mit ihrer Arbeit. — Was wollte Deutſchland nocho „Die andern müſſen's holen und die U⸗Boote“ — ſagte Fritz Saß; aber ſie kehrten ſich nicht an ſeine Ge⸗ danken. Da wurde er kleinlaut und nickte. „Ich habe viel Heimweh gehabt, ſeit das Schiff verloren iſt; aber ich glaube, wir dürfen uns nie mehr ſehen laſſen da drüben.“ „Wir haben noch viele Schiffe,“ ſagte Peter Scheer; aber er fühlte, wie ſie alle das gleiche ſahen: Weit, unendlich weit entfernt, hoffnungsloſe Freunde und Brüder, die alle groß und ernſt auf ſie ſchauten, als hätten ſie einzig auf ſie gehofft, auf die verlorene „Dresden“ — und die jetzt ver⸗ zweifeln müßten, weil das Schiff ſank. Langſam hatten ſie ſich den Gedanken eingebrannt, in jenen acht einſamen Monaten: alles ging um ihr Schiff, alles. Sie waren Deutſchland, ſie allein. Der Sonnenſchein trieb ein enges, goldgelbes Netz über das Waſſer, ſchwankend und wehend. Mitunter dachte Peter Scheer an die toten Kameraden, an die, die lieber geſtorben waren, als ſich von Engländern retten zu laſſen. Dann wieder an das Schiff, das ſie jetzt als Gefangene führte. Ein Chilemann war's, und der Kommandant hatte ſich freundlich mit ihnen unterhalten. Wie hieß er noch? hermans — war wohl ein Deutſcher; warum hatte der ſie . 58 nicht gerächt? Wollte wohl keiner mehr Deutſcher ſein, ſeit die „Dresden“ ſank. — War's nicht zu Ende? Fritz Saß rief laut von der Reeling; das Land war in Sicht, die Bucht von Valparaiſo. Sie waren ſchon ein⸗. mal auf der „Dresden“ dort geweſen, ſtanden auf und ſchau⸗ ten nachdenklich hinüber. Und wieder kam die tiefe Nieder⸗ geſchlagenheit über ſie, eine Einſamkeit, als wäre die Welt leer um ſie her. „Sie haben alle auf uns geſchaut, und nun iſt's aus,“ ſagte Peter Scheer. Er hatte vergeſſen, was wirklich war, kannte nur die große „Dresden“ und das kleine Deutſchland. Die Schraube verſtummte langſam, ſie ſchienen zu trei⸗ ben. Das Meer war ſpiegelglatt mit glitzernden Sonnen⸗ bögen rings um die Bai. Sattgrüne Wälder über den Bergen mit flimmernd weißen Häuſern dazwiſchen, und über allen der unergründliche ſiebenfache himmel. Sie ſtreckten ſich wieder gleichgültig an Deck aus. Peter sScheer ſah nach oben. Er mußte wieder an die toten Kameraden denken und blickte ſtarr hinauf. Ihm fiel ein, wie er als Junge in einen hohen Baum mit ſieben Kränzen von äſten ge⸗ klettert war. Und wie er ſich da eingebildet hatte, im himmel zu ſein, und einen Kranz nach dem andern be⸗ ſtiegen hatte, ſiebenmal. Ob die Toten auch da oben irgend⸗ wo von einem Blau ins andere ſtiegen? Und wieder fiel's ihm ein: Als er auf der Spitze angekommen war und den lieben Gott nicht gefunden hatte, da hatte er über ſich den blauen Himmel geſehen, ſiebenfach, ſieben Glocken über⸗ einander. Und da hatte er geweint, weil's noch ſo weit war, bis oben, und er nie hinaufkommen würde, ohne zu ſterben. Wie hoch die Toten wohl waren — da oben? Peter Scheer fühlte etwas wie heimweh nach jenen Tagen; all die Verlaſſenheit der endloſen und vergeblichen Arbeit kam wieder über ihn. Unſicher ſtand er auf und trat an die Reeling. Ein brauſender Jubel kam näher und näher übers Waſſer. Hunderte von glitzernden weißen Booten drängten ds wol icht den cher ſein ſeit e 18 Land war en ſchon ein⸗ uf und ſchar⸗ tiefe liede⸗ väre die Wan in iſts als, mtiit u ſe Deutichln ienen erien nd 1 Honren ſer R Glocken in bel⸗ ſoch Wel ürde ohne da oben! loch ſeen O et eelt 9 er 1 unf n 59 ſich an das Schiff; Rufe, verwünſchende und jauchzende deutſche Leute, kamen herauf. halb Chile ſchien herbei⸗ geſtrömt. Irgend einer erfaßte das Fallreep wie eine Katze, kletterte herauf, ſchwang Seitungen und ſchrie ihnen erregt zu: „Gut habt ihr's gemacht, Jungen!“ „So gut 's ging,“ kam's von unten. Und dann der oben: „Wißt ihr ſchon — zwei Eng⸗ länder verſenkt — Dardanellen, zwei große Engländer!“ Peter Scheer ſah den andern lange und erſchrocken an. Was wollten die alle — alles Deutſche, ſo unendlich viel Deutſche; der ganze hafen ſchien voll — und die hatten nicht den Mut verloren; die lachten, es ginge gut, immer 60 noch gut, trotzdem die „Dresden“ ſank — die „Dresden“ und die andern Schiffe? Was ſangen ſie da unten, „Deutſchland über alles,“ all die Boote, ſo viel, ſo voll und jubelnd? Der Matroſe ſah ſtarr, mit weit offenen Kugen in das Sonnenrad im Meer, als müßte er etwas verbergen. Und dann ſtöhnte er plötzlich tief, als wäre eine hoffnung wiedergekommen, und inbrünſtig und aufjauchzend kam es von ſeinen Lippen: „Deutſchland!“ * PAESERVANHON ACA“ Entsauert 06/2008 Grenzfeuer Sieben Erzählungen aus der Zeit des Weltkrieges Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Vierundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von hHarten und M. Henniger Verlegt bei hermann S affſtein in Cöln a. Rh/ 110 1 R R R ę R I S 8 5 F G H 1 J K 1 M. N Focus E — — 5 6 7 8 9 10 4 – Copyright 4/1999 VXVMaster Gmbh www.yXymaster. com VierarbSelector Standard*-Euroskala Offset