DkXI3663_4

2

IUDINTNNIMIII..

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.
N124524582325 021 HL.S

Siebenundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hrsg.
von J. von harten und M. Henniger

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Verlegt

Der Minenleger
und andere Erzählungen
vom Seekrieg 1914/15

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Siebenundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben
von J. von hHarten und K. henniger
Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln
8 am Rhein

Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Kuswahl der
ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und
Lebensbilder. — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte
die Buchdruckerei von Emil herrmann ſenior in Leipzig.

Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen,
ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf
bei Blumenthal (Hannover).

.

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Inhalt

„Der Minenleger. Von hermann Hhorn . .
„Hajo Haikens Heimkehr. Von Albrecht Jansſen .
„Hannes Bratts KHuferſtehung. Von Kurt Küchler .
„Die heldentat des Jürgen Fock. Von Kurt Küchler
„Bei Santa Maria. Von Wilhelm Schreiner.
Dresden. Von hans Friedrich Blunck

Quellenangabe

Die in dieſem Bändchen enthaltenen Erzählungen wur⸗
den im Einverſtändnis mit den herren Verfaſſern nach⸗

ſtehenden Büchern und Zeitſchriften entnommen:

Kriegserzählungen 1914. Guſtav Kiepenheuer, Weimar.
(Ur. 1.)
In den Gluten des Weltbrandes. Berichte und Erzäh⸗
lungen, herausgegeben von Felix heuler. Band 5: In
voller Fahrt ran an den Feind. C. Kabitzſch, Würzburg.
(Nr. 2.)
Feuertaufe. Geſchichten aus dem großen Krieg von Kurt
Rüchler. Heſſe & Becker, Leipzig. (Nr. 3 u. 4.)

hohe Fahrt! Bilder und Skizzen vom Seekrieg von W.

Schreiner. Philipp Reclam, Leipzig. (Nr. 5.)
Kriegsausgabe von Reclams Univerſum, heft 2 vom
14. Oktober 1915. Philipp Reclam jun., Leipzig.
(Nr. 6.)

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Der Minenleger.

Von Hermann Horn.

Gi als hein am Ruder ſtand, begegnete ihnen der

kleine Kreuzer und ſignaliſierte.
Der Alte verſchluckte faſt ſeine Pfeife und hißte
mit zitternden Händen die Leine mit der bunten Signal⸗
flagge als Rückantwort und dann zum Gruß die deutſche
Flagge.
„Oſt⸗Süd⸗Oſt das Ruder!“ ſagte er dann.
Und ſchon lief der erſte das Deck entlang und rief die
Leute an die Braſſen!), um den Segler an den neuen Kurs
zu bringen.
„Krieg gift dat,“ ſagte der Alte, weil hein ſo guckte;
und der dachte ſich ſeinen Teil.
Als er abgelöſt worden war und ins Logis kam, wo ſie
alle beiſammenſtanden und den Fall beſprachen, ſteckte er
ſich eine Pfeife an und lachte.

1¹) Segelſtangenſeil.

„So,“ ſagte er, „nu geiht dat wieder tom Kommiß —.
Am meiſten höcht!) mi, dat wi all twee Monat hHeuer?⸗) op
de Hhand hem; de könnt ſe uns nich nehm.“
Er rauchte vor ſich hin und baumelte mit den Füßen
zur Koje³) hinaus.
„Min Deern kann ick ja wohl nich mee ſehn,“ ſagte er
zu Fritz, der mit ihm auf derſelben Wache war.
Dann legte er ſich auf ſein Kiſſen, ſah noch eine Weile
auf die gegenüberliegende Seite ſeiner Schlafſtelle, wo er
das Bild des großen Kreuzers „Von der Tann“ aufge⸗
nagelt hatte, und ſchlief ein.
Als ſie nach hamburg kamen, waren alle Straßen
ſchwarz voll Menſchen.
„Junge, wat Lüd — wat Lüd —“ ſagte hein und kniff
das eine Auge zu.
Aber es gefiel ihnen in der allgemeinen Erregung; zu
trinken gab es, man ſah alte Freunde und lachte und
ſchwatzte im Zug nach Wilhelmshaven.
„Nu bin ick man bloß neugierig, wo ſe uns beide ver⸗
ſtaun wern,“ ſagte Hein zu Fritz. Nach einer Weile meinte
er: „Min Deern hev ick ſchreven, aber dat kreegt ſe ja wohl
nich mee — und nach Wilhelmshaven het ſe wohl ock
keen Tied.“
Dann guckte er nach einem, der ein bißchen angetrunken
war und für alle Reden hielt.
Dieſer junge, blonde Menſch, der bloß aus dem Urlaub
kam, trug die Mütze im Genick und kramte ſeine Taſchen
aus. Da kamen zuerſt zigaretten heraus. „Dat 's für
mich —,“ dann ein Meſſer, „dat 's für de Ruß,“ dann eine
Piſtole — „dat 's für 'n Franzos.“
„He, und de Engliſchmann?“ ſchrieen ſie.
„De Engliſchmann, dem ſpeit wi von boben op en Kopp,
dat he verſupt.“

1¹) freut. ²) Lohn. 3³) Schiffskammer.

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7

Da ſchrieen ſie alle zuſammen und ſchwuren, ſie wollten's
ihm geben.
hein rauchte und ſpuckte aus.
Er ſollte auch mit Fritz zuſammen auf ein Schiff, aber
deſſen Name war ihnen unbekannt, und die Barkaſſe!) führte
ſie an allen Panzern des Hafens vorbei. Endlich hielt ſie
auf einen ſchlanken Dampfer mit dem hohen Kajütsüber⸗
bau der Paſſagierboote zu.
hein kniff ein Auge zu und ſagte, die Pfeife zwiſchen den
Zähnen haltend: „Dat is de unſer, Fritz. — Markſt wat?“
Fritz guckte und zuckte die Achſeln.
„Dat is een von de nümodſchen Turbinendampfers —
paß op, de is for dat Minenlegen inricht — —. Det hev
ick ock all mokt.“ —
An Bord gab es ſofort zu tun; aber nach dem Mittag⸗
eſſen ſaß man bei der Pfeife zuſammen, lernte ſich kennen,
und es war wieder ein heidenlärm und eine Erregung,
was werde, was man wolle und ſich wünſche.
Da ſchlug Hein mit der Fauſt auf den Tiſch und ſagte:
„Ick wull man bloß, wi kömt vor London mit uns Kaſten
und legten dem Engliſchmann de ganze Themſe voll Minen.“
Bald nach Tiſch ließ der Kapitän die Mannſchaft an⸗
treten.
„Jungens,“ ſagte er, „ihr wißt alle Beſcheid. Der
ruſſiſche Zar hat dem deutſchen Kaiſer ſein Ehrenwort ge⸗
brochen, um uns hinterrücks überfallen zu können; die
Franzoſen machen mit, und der Engländer hat das Ganze
geſchürt, weil er Angſt vor uns hat. Wir haben die Ehre,
mit bei den erſten zu ſein, die an den Feind kommen. Wir
tun nicht mehr als unſere verdammte Pflicht und Schuldig⸗
keit für das Vaterland, ohne das wir nur ein Dreck ſind.
Angſt vor dem Tod haben wir nicht; wir bringen ihn dem
Feind und halten ihn von unſern Frauen und Kindern! —
Aber das könnt ihr glauben, niedergeholt wird die Flagge

„

1¹) Dampfboot.

= .

nicht! — Wir machen klar zum Gefecht mit dem Ruf:
Seine Majeſtät der deutſche Kaiſer, der oberſte Kriegsherr
von heer und Flotte, und unſer Deutſchland — hurra —
hurra — hurra —!“
Da ſchrieen ſie alle auf und ſtampften das Deck mit
ihren Füßen und blickten wild um ſich, ob es nichts zu
packen gäbe, bis die Muſik einſetzte und ſie ſich alle zurück⸗
fanden und ſangen: „Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein!“
Nicht lange, da ſank die Ankerkette, von der Dampf⸗
winſche eingeholt, gleichmäßig klappernd wie ein Mühl⸗
rad, in die Kettenkaſten, die Turbinen ſogen das Waſſer
an ſich, und die glatte Meeresfläche rauſchte laut auf.
Tauſend und tauſend gebändigte Pferdekräfte tobten und
ließen das Schiff in ſeinem harten Pulsſchlag erzittern.
Dann warf die grüne Nordſee ſich ihnen entgegen, der
kühle Wind blies ſchärfer, und leiſe hob und ſenkte ſich
das ſchlanke Schiff in der Dünung.
Sie atmeten auf, die Wachtpoſten hatten ihren gleich⸗
mäßigen Schritt, und bevor die Sonne noch drunten war,
begann ſchon der Mond ſich vorzudrängen. Erſt glänzte er
feurig rot und hatte einen Hhofſtaat von Farben um ſich,
dann ſtand er ſilbern wie immer am blaugrünen Himmel und
warf ſeinen glitzernden Schein auf das ſchwarz gewordene
Gewäſſer. .
Sie fuhren mit abgeblendeten Lichtern, aber es war
wie immer, und einer nach dem andern kam von der Ree⸗
ling, wo ſie alle über das Meer geſehen hatten, und legten
ſich in die hängematte.
Es war, wie wenn man auf den Lotſen oder die erſten
Hafenlichter wartet und ſie wollen nicht kommen.

Beim leiſen Geräuſch waren ſie eingeſchlafen.
Nach zwölf wurden ſie geweckt.
„Wir ſind vor der engliſchen Küſte!“
„Junge — Junge — wat?“

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Sie waren alle mit einem Schlag munter. Man lachte
leiſe, war gleich fertig und von warmem Tätigkeitstrieb
erfüllt.
Der Mond war ſchon fort, als ſie an Deck kamen. Das
Schiff ſtand ſtill, und ringsum war tiefe Dunkelheit.
Dann öffneten ſich am Bauch des Schiffes Türen, Kranen
ſtreckten ihre langen Arme hinaus, ein matter Lichtſchein
drang ins Dunkel der Nacht, und leiſe glitten die Bojen¹)
mit den Minen gefüllt, ins Meer.
Mitunter rauſchte das Waſſer ſtärker auf unter der an⸗
treibenden Schiffsmaſchine, deren klingende Glockenzeichen
man vernahm, wenn die raſſelnden Dampfwinſchen ſchwiegen.
Es war weiter nichts dabei. Sie löſchten ihre Ladung,
und alles ging nach Vorſchrift.
Als Hein an die Schiffsöffnung trat, um eine der Minen
wahrzunehmen, bleichte der Tag, und Fritz flüſterte ihm
zu: „Se koomt!“
Aber hein ſah aufmerkſam zu, wie der ſpitze Oberteil
der Mine ins Waſſer verſank. „So,“ ſagte er darauf, „wat's
nu los — —?“
Die graugrüne See war leicht im Morgenwind ge⸗
kräuſelt, und in der Ferne ſtieg ſchwarzer Rauch auf. Drei
Torpedoboote kamen, kaum erkennbar, angeſchoſſen.
„Vornerut is'n Krüzer und twee andere Torpedos,“
ſagte einer der Mannſchaft, und ſchon krachte ein Schuß.
hein langte ſein Gewehr. „Man immer op de Kom⸗
mandobrücke!“ ſagte er.
„Nu wollt ſe, wi ſollt uns übergeben,“ flüſterte Fritz.
„Wat,“ ſagte Hein, „dat deit de Ol nich — —“
Er ſpuckte ins Waſſer und ſchob die Sicherung des Ge⸗
wehrs zurück.
Irgendwo war es, als höre man eine Stimme, und gleich
darauf ſchlug es krachend ins Schiff, noch einmal — noch
einmal —

1¹) ſchwimmende Tonnen,

10

Ihnen gegenüber flogen die Splitter, jemand ſchrie fürch⸗
terlich auf, und während ſie nun die harten Schüſſe durch⸗
einander krachen hörten, neigte ſich das Schiff nach der
andern Seite hinab.
„Man een — man bloß een —,“ dachte hein und hielt
das Gewehr feſt umſpannt und blickte nach dem Feinde aus.
Aber da war nichts zu ſehen als das glatte Meer, über
das hell der Tag ſchien, und in der Ferne der ſtille Strich
der Küſte.

Da warf der Mann das Gewehr weg und ging über die
Wand des Schiffes, die weit aus dem Waſſer kam, daß man
darüber ſpazieren konnte.
Er fühlte nach ſeiner Taſche und brummte: „Verdammt,
nu hef ick ock noch de Piep vergeten!“ Darauf ſprang er
mit einem Kopfſprung ins Meer und ſchwamm vom ſinken⸗
den Schiff weg, das wie ein toter Wal auf dem Waſſer trieb.

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11.

Der Kapitän, die Offiziere, die Matroſen, heizer, alle
mußten ſie nun aus der großen Taſſe des Ozeans trinken,
wußten und ſahen nicht mehr, ob ſie nützliche Arbeit ge⸗
ſchaffen.
Hein ſah nun den Kreuzer und die Torpedoboote lang⸗
ſam daherkommen, wie er Waſſer trat, um ſich hoch⸗
zuhalten. Die kalte Wut packte ihn, er ſpuckte den Tabak
aus dem Mund, und ſeine Kugen fraßen ſich ein in die lang⸗
ſam ziehenden Schiffe.
Auf einmal fuhr das Vorterteil des Kreuzers hoch nach
oben in einer hohen Waſſerſäule.
Da lachte Hein, wie er noch nie in ſeinem Leben gelacht
hatte, und ſchlug mit den Fäuſten auf das Waſſer ein.
Und wie er noch dachte: „Dat ha de Ol noch erleben
möten —,“ traf ihn eine Kugel, die die Mannſchaft des
ſinkenden Kreuzers in der Verwirrung verſchoſſen, und er
ſank ſtill hinab zu den andern, die ſchon leiſe ſchaukelnd
auf dem Grund dahintrieben und nicht wußten, daß ſie doch
was geſchafft hatten.

Hajo Haikens Heimkehr.

Von albrecht Jansſen⸗hHamburg.

er Tag war heiß geweſen und der Himmel verhangen
D* ſchwarzen Gewitterwolken. Mählich ſenkte ſich der
Abend hernieder, und leichte Dunſtſchleier breiteten ſich
wie eine Decke über Land und Meer. Alles verſchwommen,
alles weich, ein Zerfließen, Hinübergleiten, Schlafengehen.
— — — Die glatte See atmete langſam und regelmäßig
in leiſen, langen Zügen; ſchläfrig und müde wälzte ſich die
leichte Dünung den flachen Strand hinauf — — —
Unter Baltrum auf der Stein⸗pPlate ſaß hoch auf dem
Trockenen eine Tjalk. ¹) Der Schiffsjunge kauerte in hemds⸗
ärmeln an Deck und ſpielte auf ſeiner handharmonika.

¹) Einmaſtiges Fahrzeug für Küſtenſchiffahrt.

12

Weithin ſchwebten die Klänge übers Waſſer, bis ſie ſich
im Unendlichen verloren — — —
Tauſend Meter von dieſem Fahrzeug entfernt fuhr mit
der Ebbe im Priel¹) ein Boot der Inſel zu. Die beiden
Schiffer, Vater und Sohn, zogen die Riemen?) ein und ließen
ſich eine Zeitlang vom Strom treiben. Mit krummen Rücken
ſaßen ſie auf den Bänken und lauſchten den TCTönen — — —
„Deutſchland, Deutſchland über alles.“ — — —
„Watt vör'n mojes) Abend, Vater!“ ſagte der Sohn leiſe.
„Ja, min Jung — — — man ſull gor nich löwen,
datt 't Krieg geven kunn.“
„Ov't all ſo wiet is?“
„Well wät? — Kumm, hHajo, noch een flink Settje“)!“
Das Spiel war verſtummt. Der Takt der Riemen klang
wieder übers Waſſer: hart, kraftvoll — — eins, 3zwei! — —
eins, zwei! — — —
Nun waren ſie am Landungsplatz. Ein Schlepper lag
ruhig an ſeiner Kette, aus den ſeitlichen Bullaugen“) ſchim⸗
merte Licht.
„Watt will de hier?“ fragte Hajo einen alten Schiffer.
„Di halen, min leve Jung. 't is Krieg.“
Krieg! — Langſam und feierlich ſprach der Alte die
Worte.
„Krieg?“ — wiederholte Hajo leiſe, und der Vater fragte:
„So, is 't ſo wiet, Janohm?“
„Ja, 't is um halv achte an d' Poſt anſlan.“
„Dann kumm, min Jung, lat uns na Moder gahn; ſä
lurt up uns.“
Mit rüſtigen Schritten ſtrebten die drei dem Dorfe zu.
Ueiner ſagte ein Wort. — — —
Die Mutter war noch wach. Sie hatte die Lampe an⸗
gezündet und ſaß am Tiſch, die große Brille auf und beide

1¹) Bei der Ebbe zurückbleibender Waſſerlauf in den
Watten der Nordſeeküſte. ²) Ruder. 3³) ſchöner. 4) Einige
fleißige Kugenblicke. 5⁵) Kleine runde Fenſter.

—= =—

13

Arme um die alte hausbibel gelegt. Die Fenſter waren
nicht verhängt. Vater und Sohn blickten erſt in die Stube
hinein und hingen dann leiſe die Netze an den Pfählen zum
Trocknen auf. Auf den Zehen ſchlichen ſie darauf zur haus⸗
tür und blieben horchend ſtehen: die Mutter ſprach halblaut,
eintönig, und doch klang es ſo ſeltſam und feierlich: „Herr
Gott, du biſt unſre Zuflucht für und für; ehe denn die Berge
wurden und die Erde und die Welt geſchaffen wurden, biſt
du, Gott, von Ewigkeit zu Ewigkeit — — —“
„'n Abend!“

1

——ꝓ

Die Frau ſah auf und ſprach leiſe: „'t is Krieg!“
„'ck wät 't all.“
„Hajo, Eilt Eilts hätt di 'n Zädel brocht, dor upp d'
Kommode.“
„O, Vader!“ Mehr ſagte ſie nicht und ſchaute über die
Brille weg ihren Mann und dann den Jungen an, der ruhig
den Geſtellungsbefehl las.
„All mörgen, Eind?“
„Ja: um negen ühr in Neßmerſiel.“
„Kumm, ſett di! — Moder, lat ook uns hören, watt

14

uns Herrgott ſeggt!“ Und ſie fing wieder an zu leſen —

— — eintönig und doch ernſt und feierlich. — — — Die
Männer falteten die hände und beugten leicht das haupt.
Sie waren in der Kirche. — — —
Spät ging man zu Bett.
Schon ſeit Jahren hatte die Mutter dem Sohne keinen
Gutenachtkuß mehr gegeben. Und doch liebte ſie ihn ſo
ſehr — — ihn, ihren Einzigen. Das Volk der oſtfrieſiſchen
Inſeln, Marſchen, Moore und heiden iſt ſtreng, herb und
verſchloſſen. Doch jetzt küßte die Mutter ihren Hajo.
„Min leve, leve Jung!“
„Ick kom wär, Moder; hebb gien Sörge,“ ſagte der
Junge zuverſichtlich.
„Ja, ſo'n Jung kummt wär,“ beſtätigte der Alte und
verſuchte ein leiſes Lachen, das ihm aber halb in der RKehle
ſtecken blieb. — — —

* *

Die Sonne war kaum aufgegangen, und doch war ganz
Baltrum ſchon auf den Beinen. Mit der Tide) wollte der
kleine Dampfer zum Feſtland hinüber, um die Söhne der
Inſel zum großen heer zu bringen. Das Deck ſtand voll
von jungen Leuten, Koffer oder Pappſchachtel in der Hand.
Die meiſten rauchten ihre kurze Tonpfeife. Es wurde wenig
geſprochen. Auch am Strande in der harrenden Menge war
es ſtill; man ſah Mädchen und Frauen weinen. Der alte
Kapitän Onnen Viſſer ſtand auf ſeiner kleinen Brücke und
ſchwenkte die Mütze, als der Dampfer langſam hinausglitt.
Aber kein begeiſtertes Hurra löſte ſich los. Vereinzelt ver⸗
ſuchte einer zu rufen. Still nahm man Abſchied. Aber wer
den jungen Männern ins Auge ſah, der wußte, daß jeder
von ihnen in Not und Tod ſeinen Mann ſtehen würde.
Als man unterwegs war, ging es an Bord ſchon lebhafter
zu; aber die ernſte Stimmung wich noch nicht. In Neßmerſiel

1) Flutzeit.

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15

ſtanden viele Leute am hafen; die Jungen ſchrieen Hurra,
einige ſchwenkten Fahnen.
Onnen Viſſer ließ zum Gruß die Dampferſirene heulen:
„Tu — — uunuut!“
Aber es klang nicht hell und grüßend, ſondern dumpf
und drohend.
Ein Wagen brachte die Inſelmannſchaft nach dem Bahn⸗
hof Neſſe. Noch war der Zug nicht da. Wartend ſtand man
auf dem offenen Bahnſteig herum. Endlich dampfte die
lange Wagenkette langſam heran. Aus allen Fenſtern ſchau⸗
ten lachende Männerköpfe; die Wände wimmelten von ulki⸗
gen Inſchriften; Tücher und Hüte wirbelten in der Luft,
und horch: „Deutſchland, Deutſchland über alles“ — — —
„In der heimat, in der heimat, da gibt's ein Wiederſehn.“
— — — Eine wWelle der Begeiſterung brauſte heran; ſie

berührte auch den ſtillen Hhajo und riß ihn mit fort. Er

wurde mit einem Male ein anderer; ſeine Augen leuchteten,
er riß die Mütze vom Kopf und ſchwenkte ſie jauchzend:
„Hurrraaa!“
Jubelnd ſtimmten nun auch die andern mit ein. Das
war ein Grüßen und Rufen! Hinein in die vollen Abteile,
Lachen und Scherzen. Hoch ſchäumten die Wogen der Be⸗
geiſterung und riſſen jeden mit ſich fort. — — „Deutſchland,
Deutſchland über alles — — —“
Hajo Haikens geriet immer mehr in Aufregung; den
ganzen Tag hätte er ſo fahren mögen. Nun erſt war das
große Erleben über ihn gekommen und hatte ganz von ihm
Beſitz genommen. — — —
„Wilhelmshaven!“
Der Bahnhof militäriſch beſetzt, voll von Uniformen
— — Nrieg! Im Trupp ging es durch die Straßen, die
Jungen immer mit; überall drängten ſich die Leute, Mäd⸗
chen warfen Blumen aus den Fenſtern. Endlich ſchluckte das
große Werftportal die Maſſen der Soldaten. Das Volk
ſtaute ſich draußen.

16

Nun ſtanden ſie in Reih und Glied, abgezählt am Waſſer.
Flinke Barkaſſen jagten hin und her, Boote ſchoſſen durch
die Flut. Eine kleine Pinaſſe!) mit blitzblankem Schorn⸗
ſtein nahm Hajo auf. Hinaus ging es, an den grauen Ko⸗
loſſen vorbei, die träge auf der Flut lagen, immer weiter
— — weiter bis zur ſchlanken „Mainz“, deren Schornſteine
mächtige Rauchwolken zum Himmel ſandten.
Swanzig Mann wurden an der Fallreepbrücke⸗) abgeſetzt.
„So, nun ſind wir fertig,“ ſagte der Obermaat Tjark
Bakker von Borkum, der oben an Deck ſtand, hHajo gleich
wieder erkannte und ihn herzlich begrüßte. „In einer Stunde
können wir nun wohl hinausfahren — als erſte. Du kommſt
zu mir. Ich habe die erſte Kriegswache. Die Kohlen ſind
ſchon über und Klarſchiff.“
„Wohin geht es?“
„Das weiß keiner. Aber eins weiß ich: Ran an den
Feind!“

* *

Schon ein paar Tage lag „Mainz“ vor helgoland auf
Vorpoſten. Noch immer kein Feind zu ſehen. Und doch
war noch ein neuer, gewaltiger hinzugekommen: England.
Die Nachricht war ihnen hinübergefunkt. Der Kommandant
hatte darauf ſeine Leute verſammelt und eine kurze, ker⸗
nige Anſprache gehalten. „Seine Majeſtät, hurra! hHurra!
Hurra!“ ſo hatte es zum Schluß geklungen, und dann — wie
war's gekommen? — hatte einer angefangen zu ſingen, und
lawinenartig war der Sang angeſchwollen; donnernd hatte
man es hinausgeſchmettert, Bekenntnis und Schwur zugleich:
„Ihr woll'n wir treu ergeben ſein,
Getreu bis in den Tod;
Ihr woll'n wir unſer Leben weih'n,
Der Flagge ſchwarz⸗weiß⸗rot.“

¹) Kriegsſchiffboot. ²) Für die Beſteigung des Schiffes
herabhängende Treppe.

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17

Aber auch der Feind kam nicht. Hajo wurde ungeduldig;
er brannte vor Begier, die verhaßten Engländer endlich zu
ſehen. Nachts auf Wache, bohrte er ſeine Augen durchs
Dunkel und horchte auf jedes Geräuſch. Wenn er ſich dann
nachher als Freiwache in ſeine Decke hüllte, fuhr er manches
Mal aus dem unruhigen Schlummer auf und vermeinte die
Alarmglocke zu hören.
„Bloß eenmal!“ knurrte er dabei jedesmal und knirſchte
mit den Sähnen.

„Töv man,“ ſagte dann ſein Kamerad, ein Oldenburger,

und ſchnarchte weiter. — — —

* *

Endlich! Endlich! In hajo jubelte und jauchzte es. Mit
Volldampf ging es heran an den Feind. Jeder ſtand auf
ſeinem Poſten; nur ein Gedanke lebte in ihnen allen: Rache
an den verfluchten Engländern!
Noch war nichts zu ſehen; etwas Nebel lag über dem
Waſſer und hinderte die Sicht. hin und wieder hörte man
dumpfe Schüſſe. Da — — der Scheinwerfer blitzte auf und
glitt ſuchend hin und her — — — nun: feindliche Zerſtörer.
Hajo ſchrie auf — — jetzt — — jetzt!
Der Geſchützführer riß den hebel zurück: der erſte Donner
dröhnte übers Waſſer — — nun Schuß auf Schuß. — —
Die Munitionsaufzüge klapperten — — die Leute ſchwitz⸗
ten — — Hajo hatte im Eifer ſeine Mütze verloren.
Hurra! Der Feind floh. Ihm nach, ihm nach!
Das war ein luſtiges Jagen!
Da, was war das aber? — — AKus Nebel und Qualm
tauchte plötzlich ein großes Schiff auf — — quer vorm Bug
der „Mainz“ — — — vier Schornſteine — — ein engliſcher
Panzerkreuzer.
Die Serſtörer waren gerettet — — nun an den großen.
Hajo ſchrie wieder auf und ſchob mit grimmem Lächeln
eine Granate ins Rohr. — — —
77 bl. 2

18

Ein Blitz — —– Unall — — plötzlich lag er am Boden
— – ſah und hörte nichts mehr. — — — Wie lange hatte
er gelegen? — — hajo rieb ſich die Augen und richtete ſich
halb auf — — er rüttelte den Geſchützführer — — tot!
Wo war der Oldenburger? — – — hajo fand nur deſſen
Mütze.
Alles voll Qualm und Rauch; die „Mainz“ lief langſam
War hier oben keiner mehr am Leben?
Das hintere Geſchütz gab noch Feuer.
„Schießt! ſchießt!“ dachte hajo und kroch zu ſeinem Ge⸗
ſchütz. Noch ſaß die Granate im Rohr. Er ſprang plötzlich

mit einem Ruck hoch — — da, kaum dreihundert Meter vor
ihm, lag der Engländer — — — aber hinten — – — großer
Gott, die „Mainz“ ſank achtern langſam weg — — — die

Flagge am hHheck berührte ſchon das Waſſer. — – —
hajo war mit einem Male ganz wieder der alte; er
richtete mühſam das Geſchütz und dachte nur immer das
eine: „Einen Treffer ſollen ſie noch ſpüren, bis wir ver⸗
ſinken — — — einen! einen!“
Das Waſſer umſpülte ſchon ſeine Füße — — — ſo, jetzt!
Krachend ſchlug der letzte Schuß in die Kommandobrücke
des Engländers. — — — häajo haikens brauchte nicht
allein zu ſterben. — –— —

Sie hatten auf Baltrum bang pochenden herzens den
Kanonendonner gehört. Am andern Tage war dann ein
Telegramm gekommen: „Ariadne“, „Cöln“, „Mainz“,

„ . .

und „V 187“ geſunken.“
„Hajo Hhaikens is ja up „Mainz“. Wäten ſä 't all?“
So ſprachen die Inſelleute.
Der alte Paſtor Janſſen war hingegangen und hatte es
ihnen erzählt.
Sie hatten ſtumm das haupt geſenkt; nur die Mutter
hatte gemurmelt: „Hä kummt noch wär.“

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19

„Gott gebe es in Gnaden!“ hatte der Geiſtliche geſagt
und war dann wieder gegangen. Was ſollte er da noch
viel reden?

Acht Tage ſind verfloſſen. Frau haikens ſitzt auf der
Bank vor der Tür, ſchaut nach dem Dorfe hin und wundert
ſich, daß der Mann immer noch nicht da iſt.
Schon dunkelte es, und noch war er nicht heim.
Die Frau legte die Hhand über die Augen: kam da nicht
jemand den Dünenpfad entlang? War's ihr Mann? — –
Wie ſeltſam der Gang!
Nun ſtand er neben ihr, ſetzte ſich ſchwer nieder und
ſagte nur das eine Wort: „Moder —, hajo — is —
d'r – wär.“
Sie faßte ihn hart an ſeinen Arm und krampfte die
Finger zuſammen.
„Worr is hä?“
„Se hemm hum funnen, unner an'n Strand, un na't
Bootshuus brocht.“
Der Alte ſtrich ſich über die Augen und faßte die Hand
ſeiner Frau: „Un Moder, un ſä — breng'n di hum futt.“
Dabei zeigte er auf eine Gruppe Männer, die langſam
und feierlich in ihrem wiegenden Schritte mit ihrer toten
Laſt den Dünenpfad entlang kamen.
Die Mutter ſtand auf und wankte ins haus.
„In ſin Kamer ſall hä ſtahn, Vader,“ murmelte ſie im
Abgehen.
Jetzt ſtanden die alten Fiſcher vor der Tür und ſtellten
den Sarg behutſam hin.
„Wäſt ſo good, Nabers, ſagte Haikens und zeigte auf
die offene Tür und die erleuchtete Stube.
Schweigend trug man ihn hinein.
So kehrte hajo haikens heim — — — —

* *
2*

20

Am andern Nachmittag wimmerte die kleine Glocke klagend
vom Kirchturm hinunter. Ein langer ZSug bewegte ſich lang⸗
ſam durchs Dörflein zum Dünenfriedhof. Eine Abteilung
der Küſtenwache ſchritt mit geſchultertem Gewehr voran,
dann die Schulkinder mit ihrem alten Lehrer, und jetzt
kam der tote Hajo. Sein Sarg verſchwand faſt unter der
hülle der Kränze, nur an beiden Seiten hing das ſchwarz⸗
weiß⸗rote Flaggentuch mit dem ſchwarzen Kreuz tief her⸗
unter und wehte leicht im Winde. Hinter dem Toten ſchritt
der Vater. Scheu blickten einige Frauen nach ihm hin und
flüſterten: „Hä is oller wor'n.“

Immer mehr kamen aus den Häuſern und ſchloſſen ſich
dem Suge an. Der Friedhof konnte nicht alle faſſen.
Am offenen Grabe ſtanden ſie mit entblößtem Haupt und
ſahen den Helden hinabſinken. Der helle Chor der Kinder⸗
ſtimmen ſetzte ein:
„Jeſus, meine Zuverſicht . . .“
Dem alten Lehrer rannen die Tränen über die Wangen:
Hajo war ſein Schüler geweſen und hatte früher manchen
mit zu Grabe geſungen.
Run fing Paſtor Janſſen an zu ſprechen; er ſtand oben
auf dem aufgeworfenen Sandhügel und ſchien hinaufzu⸗

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Vangen.

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21
wachſen in den blauen Sommerhimmel — — — Haupt
nach Haupt hob ſich und blickte den alten Geiſtlichen an
— — — ſo hatte ihn noch keiner reden hören. — –
Nun war er zu Ende.
„Laſſet uns beten!“
Tief neigten ſich jetzt die häupter, und der Wind ſpielte
mit blonden und weißen haaren — –— —
Ein leiſes Kommando — — — eine Salve krachte übers
Grab, und das Echo brach ſich rollend in den Dünen. — —
In hajo haikens haus bemühten ſich inzwiſchen weh⸗
leidige Frauen, die Mutter ins Leben zurückzurufen. Jetzt
krachten die Schüſſe — — — ſie blickte verwundert auf,
ſtrich ſich mit der faltigen hand über die Stirne und flüſterte:
„Hajo!“ Dann legte ſie den Kopf auf den Tiſch und weinte.
Auf dem Nirchhof war die Feier vorbei; ſchon wollte
man gehen, da erhob der alte Lehrer die Stimmgabel noch
einmal und leiſe, klagend ſetzte der Chor ein: „Morgenrot,
Morgenrot — — —.
Und die wetterharten Seeleute, die bärtigen Landwehr⸗
männer, ſie alle fielen einer nach dem andern ein, und
Tränen ſchimmerten in ihren Augen — –— —
„— — — ich und mancher Kamerad.“

Hannes Bratts Auferſtehung.
Von Kurt Küchler.

ls der Mobilmachungsbefehl durch die hunderttauſend
Telegraphendrähte Deutſchlands ſauſte und auf den

Straßen und Plätzen die Männer und Frauen ſich in
bebender Erwartung drängten, glühend vor innerer Erre⸗
gung ſich vor den Zeitungsredaktionen zuſammenballten,
als in den Gängen und Höfen und auf allen wenig belebten
Gaſſen der großen Stadt ſich die Einder in Scharen zuſam⸗
menrotteten, Fahnen ſchwangen, Trommeln ſchlugen, Holz⸗
ſäbel ſchulterten und keiner mehr im hitzigen Kampfſpiel
Franzoſe oder Ruſſe ſein wollte, ſtand hannes Bratt, gegen

22
Abend hin, ganz allein am einſamen Hamburger hafen,
hatte die Arme auf das eiſerne Geländer am Kail) gelegt und
ſchaute ſtumpfſinnig in das dunkelglänzende, dumpftönig
ſchwappende Waſſer.
Ein großer Ozeandampfer, die hapagflagge?) im Topp,
mit dicken Schornſteinen und ſchwarzen Wänden, aus denen
die runden, erleuchteten Kabinenfenſter wie begehrliche Augen
glühten und blitzende Schuppenketten von Licht auf das Waſ⸗
ſer warfen, kam von Cuxhaven her und taſtete ſich vorſichtig,
von einem kleinen Schleppdampfer im Tau gehalten, zum
Kaiſer⸗Wilhelm⸗Kai hin. Er warf tüchtige Wogen auf, die
liefen raſch und ſchimmernd über den Hafen und ſprangen
hoch die Kaimauer hinauf, auf der hannes Bratt ſtand.

Aber Hannes Bratt ſah nichts und hörte nichts. Er ſtarrte

in das Waſſer und dachte immer das eine:
„Nu gifft dat Krieg! Verdammt noch mol . . . nu gifft
dat Krieg!“
Und er konnte ſich durchaus nicht darüber klar werden,
was für eine Rolle er ſelber, Hannes Bratt, ſpielen würde,
wenn der Krieg wirklich über das Land kommen ſollte wie
ein ſchreckliches, ſchnaubendes, ſtampfendes, raſendes Un⸗
geheuer.
Freilich . . . er hatte gedient, der hannes Bratt. Bei der
Marine ſogar. O . . . er verſtand etwas von Schlachtſchiffen
und großen und kleinen UKreuzern, von Torpedowaffen und
Unterſeebooten, von Minenweſen und Torpedojägern, von
Geſchützbedienung und Wacheſtehen, von Patrouillenfahrten

und Signalweſen . . . er wußte ſchon, wo er hingehörte,
wenn es hieß: alle Mann zu den Waffen.
Kber . . . aber . . .

Was denn: aber?
Hannes Bratt ſpuckte ins Waſſer.

1¹) Hafendamm. ²) Flagge der hamburg⸗Amerika⸗Paket⸗
Aktienfahrts⸗Geſellſchaft.

Ob
Sache!
hannes
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et ſicht
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tühren,
nit hei
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Num!
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ingehürt

toputen⸗

23

Ob ſie ihn überhaupt noch haben wollten, das war die

Sache! Denn es muß jetzt endlich ausgeſprochen werden:

hannes Bratt war ein bißchen heruntergekommen, unters
Fußvolk geraten, wie man ſo ſagt. Was Arbeit war, wußte
er nicht mehr, ſeit er vor zwei Jahren von der letzten übung
heimgekehrt war. Keine Stellung, keine Luſt, die Arme zu
rühren, die kleinen Kellerwirtſchaften in den hafengaſſen
mit heißen Grogs und ſcharfen Schnäpſen, böſe Geſellſchaft,
verlottertes Matroſenvolk, ſchlechte Kapitäne und Steuer⸗

leute, die ihr Patent¹) verloren hatten . . . na ja, da war

Hannes Bratt denn ſchließlich einer von denen geworden,
die tagsüber am Hafen und auf den Märkten herumlungern,
durch Botengänge ein paar Groſchen verdienen und ſich auch
nicht ſcheuen, gelegentlich mal lange Finger zu machen, wenn's
not tat. Hannes Bratt war alſo einer jener berühmten
Hamburger Hopfenmarktlöwen, wie ſie des Abends in den
Grogkellern hinter den feuchten und fleckigen Tiſchen ſitzen,
ſo um Mitternacht herum unter irgend einem Brückenbogen
zu Bett gehen oder, bei Kälte und Regen, in den Schlaf⸗
ſälen der Gänge und höfe mit hundert andern für zehn
Pfennig reihenweiſe auf dem Fußboden liegen, den Kopf
auf der zuſammengeſchlagenen Jacke und auf Stricken, die
man von Wand zu Wand zog.
Tja . . . und geſeſſen hatte hannes Bratt auch. Freilich
immer nur acht oder zehn Tage, nur einmal war's ein voller
Monat geweſen. Aber was hatte das ſchließlich zu bedeuten?
Tauſende waren da wie er, und ein ſchlechtes Gewiſſen hatte
er nie gehabt. Hamburg und die ganze Welt gingen ihren
Gang, gleichgültig, ob er da war oder nicht. So ein winzig
kleines Rädchen war er in der ungeheuren Maſchinerie des
Lebens, ſo ein Nichts, ſo ein ganz und gar an die Wand
gedrücktes Menſchlein. Aber . . . verdammt . . . die Sache
wurde doch gleich anders, wenn nun wirklich Krieg kam
wenn der Kaiſer jeden tüchtigen Mann heranrief und

1¹) Beſtallung.

24
brauchte. Dann ſpürte man einen Riß im herzen . . . ſo
etwas wie . . . verdammt noch mal!

Ich weiß nicht, ob hannes Bratt ſich das alles in ſeinem
Schädel, der noch von Grogdämpfen rauchte, ſo zurechtlegte;
ich weiß nur, daß er ſtundenlang trübſinnig und ſtumpfſinnig
am hafen ſtand und ab und zu knurrend das eine Wort ins
Waſſer warf: „Nu gifft dat Krieg! Nu gifft dat Krieg!“
Mit einem Male kam es von der inneren Stadt wie ein
Rauſchen, Schüttern und Flügelſchlagen. Als ritte ein Sug
wilder Reiter aufgeregt durch die Luft. Und das quirlende
Waſſer im hafen hielt einen Kugenblick den Atem an, um
dann rauſchend mit einzuſtimmen in die gewaltige Melodie.
Und der friſche Nordweſtwind griff jauchzend in die hohen
Maſte und Rahen)) der vielen Schiffe und ließ den Rauch über
den Schornſteinen flattern wie dunkle Fahnen . . . Von Ber⸗
lin her kamen die wilden, ſtolzen Reiter und brauſten über
das Land, über hamburg, über Cöln und Leipzig und Bres⸗
lau bis ins letzte Dorf.
Mobilmachung . . .
Und häannes Bratt ſah, wie die Menſchen durch die
Straßen zogen . . . ſah Tücher wehen und hörte hundert Fah⸗
nen knattern und zehntauſend Stimmen ſingen: „Deutſch⸗
land, Deutſchland über alles!“
Wahrhaftig . . . nun war der Nrieg da!
Hannes Bratt ſah die erhitzten Geſichter, die leuchtenden
Augen und die zehntauſend Münder zu einem Geſang ge⸗
öffnet, der wie Angriff, Sturm und Sieg war. Und er dachte
an ſein elendes Leben, an die vielen erbettelten und geſtoh⸗
lenen Groſchen, an die ſchlau erliſteten Grogs, an die vielen,
vielen Tage, die er faul durchlümmelt hatte, an die kräftigen
Fäuſte der Hamburger Poliziſten, an die dämmrigen haft⸗
zellen . . . und nun ſah er ein hingeriſſenes, herrlich auf⸗

1¹) Stangen.

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begehrendes, ſingendes Volk, das Gut und Blut für eine
große, heilige Sache hingeben wollte, für heim und Vater⸗
land, für Ehre und Freiheit . . . und er ſtand da, kläglich
am Rande, ausgeſtoßen, an die Wand gedrückt, ein Lump,
ein Bettler, ein Dieb .. . und hatte vergeſſen, was das war:
Ehre und Freiheit . . . Heimat und Vaterland.
Irgend etwas zog ihn und drängte ihn. Merkwürdig
hart ſchlug ihm das Herz gegen die Rippen. Er biß die Sähne
zuſammen, um nicht loszuheulen, und wehrte ſich wütend
gegen das unbekannte Weſen in ſeiner Bruſt, das ihn in
die ſtrömende Menſchenmenge hineinzerren wollte. Er redete
ſich vor, daß man ihn mit Hohn und Gelächter nach Hauſe
ſchicken würde, wenn er ſich morgen oder übermorgen in
Cuxhaven oder Wilhelmshaven als Reſerviſt melden müßte.
Aber mit einem Male war er mitten in der fahnenſchwin⸗
genden Menge, deren Geſang ihn faſt betäubte. Und im
letzten Winkel ſeiner verſchütteten Seele, da war ſchon etwas
wie Hoffnung, ein ganz ſchwaches, feines Lichtlein . .
Denn hannes Bratt war durchaus kein ſchlechter Rerl.
Aber es iſt immer ſchlimm, wenn ein Junge bei trunkſüch⸗
tigen Eltern in einer elenden und feuchten Kellerwohnung
zwiſchen Schlafburſchen und Müßiggängern aufwächſt, mit
zehn Jahren in die Beſſerungsanſtalt kommt, mit vierzehn
auf ein engliſches Segelſchiff rennt und unter rohem briti⸗
ſchem Schiffsvolk keine beſonderen Vorſtellungen von Sitte
und Anſtand gewinnt. Vielleicht hätten ihn die drei Jahre
Dienſt in der Kaiſerlichen Marine . . . Herrgott, war das
ein tätiges, friſches und helles Leben, ſelbſt in den dunkelſten
Schiffsbäuchen und den ſchwärzeſten Bunkern! . . . für alle
Zeit zu einem ordentlichen Menſchen ausrichten können,

wenn er nicht bald nachher mit Thomas Thomſen bekannt

geworden wäre, dem alten Schauermann, der ſich rühmte,
ſeit zehn Jahren keinen Sack und keine Kiſte auf dem Rücken
gehabt zu haben, der mit ſeiner glühend roten Naſe die fin⸗
ſterſten hamburger Grogkeller erleuchtete und ſich großartig
auf die hohe Kunſt verſtand, ſich immer dann am gründ⸗

26

lichſten zu betrinken, wenn er nicht einen Groſchen im Hoſen⸗
ſack hatte. Und hannes Bratt war ein gelehriger und willi⸗

ger Schüler geweſen.
* *

Am fünften Tage der Mobilmachung ſtand Hannes Bratt
im blauen Matroſenanzug auf der Reede von Wilhelms⸗
haven. Der ſteife Nordweſt blies ihm den nackten Hals rot
und zerrte hartnäckig an den kurzen, ſchwarzen Bändern
ſeiner Mütze. Man hatte ihn, zu ſeiner allergrößten Ver⸗
wunderung, eingeſtellt und eingekleidet wie all die tauſend
andern Reſerviſten, die aus ganz Deutſchland zur Waſſer⸗
kante gekommen waren, Sturm in den heißen Augen, Sturm
in den klopfenden herzen. Herrgott im Himmel, dachte
Hannes Bratt, wo nehmen die Leute nur all die Begeiſterung
her, den frohen Mut, die gewaltige Luſt zum Krieg? .
Und war doch ſo eine bitter ernſte Sache, der Krieg!

Er ſah einen Reſerviſten, der nahm auf der Reede Ab⸗
ſchied von ſeiner jungen Frau. Der Mann machte ein ernſtes

Geſicht, und auch die junge Frau machte ein ernſtes Geſicht,
aber ihre Augen lachten ſich an, und als der Mann ſchließlich
in der Schaluppe ſaß, die ihn zu dem Panzerkreuzer hinüber⸗
trug, der unterm ſtrahlenden Sommerhimmel im Waſſer
lag wie eine ungeheure, herrlich ſchöne, ſonnenüberſchüttete
Feſtung aus Stahl und Eiſen, da ſchwenkte er die Mütze und
brüllte drei hurras, und die junge Frau winkte mit beiden
Armen und rief: „Hurra, Hurra, Hhurra!“ Dachten denn
dieſe beiden jungen und geſunden Menſchen nicht an Tod
und Untergang . . . an zerſchoſſene Arme und zerſchmetterte
Beine . . . an das ſchwere Ringen im wütenden Waſſer und
kein Boot, keine Planke in der Nähe?
Wunderlich wurde dem Matroſen hannes Bratt zu Mute.
Nein, dieſe Leute dachten wahrhaftig nicht darüber nach,
was der Krieg war. Er, hannes Bratt, wußte es: auf all
dieſen grauen Schiffen, auf der vorderſten Kanone, ganz vorn

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gon, Morn

Ugen, Stun .

27

auf dem Rohr, da ſaß der Tod mit ſchwarzen Augen und
lauerte und winkte mit krummem, knochigem Finger:
„Heran, Herrſchaften, immer nur heran! Ich weiß Ka⸗
nonen, ſchöne, lange Kanonen, die hungrig auf euch warten!
Ich weiß Maſchinengewehre, ſchöne blanke Maſchinenge⸗
wehre, die mähen euch tack . . . tack . . . tack weg wie die
Senſen das Korn auf dem Feld . . . aber vor der Erntezeit,

Herrſchaften, vor der Erntezeit!“
Hannes Bratt lachte grimmig.
Wenn die Kanonen oder Maſchinengewehre ihn wegputzen
würden, den verſoffenen Lumpen hannes Bratt aus Ham⸗
burg . . . gut, nichts verloren; denn er war nichts und hatte
keinen andern Menſchen auf der Welt als den alten Thomas
Thomſen, der ſelber nichts wert war, und vielleicht noch die
Mutter Sievers aus dem Grogkeller in der Jodutengaſſe,
die ihm aus mütterlicher Freundſchaft manchmal einen Grog
ſchenkte, oder einen ſchönen, ſaftigen Kieler Bückling, oder
einen blanken Groſchen. Gleichviel .. . immer weg mit Han⸗

28

nes Bratt! Aber all die Braven und Tüchtigen, die fleißigen

Arbeiter im Lande, die Väter und Ehemänner, die Tag um

Tag in harter, ehrlicher Arbeit das Rechte und Gute taten . . .

hannes Bratt ſchüttelte den Kopf, er begriff nicht, war⸗
um Nrieg ſein mußte. Um all die Lumpen im Lande auf
raſche und gute Art aus der Welt zu ſchaffen, das hätte er
begreifen können.

„Und dazu gehöre ich ja wohl,“ ſagte er und wurde mit
einem Male ganz traurig, und wie ein Blitz fuhr der Neid

in ſeine Seele, der beißende, zwickende Neid gegen den Ma⸗
troſen, der ſoeben ſeine drei Hurras über das Waſſer ge⸗
brüllt hatte und lachend in den Krieg zog, trotzdem er von
ſeiner jungen hübſchen Frau weg mußte.
„Verdammt!“ knurrte hannes Bratt. Was war mit ihm
los? Er griff in die hoſentaſche, holte einen blanken Taler
heraus, blickte ihn verächtlich an, und ſchwupp . . . flog der
harte, blanke Taler aufs Waſſer. Das gluckſte auf und
ſchluckte den Taler gemächlich weg.
Damit aber kein Menſch den Reſerviſten und Matroſen
Hannes Bratt für einen verrückt gewordenen Verſchwender
hält, muß ich raſch bemerken, daß dieſer Taler aus der Ton⸗
bankkaſſe von Mutter Sievers in der Jodutengaſſe ſtammte.
Aber er war nicht über die ſorgende Hand der Mutter Sie⸗
vers in die Taſche des Hannes Bratt geglitten, ſondern auf
viel kürzerem Weg. Mutter Sievers pflegte ihre Unter⸗
ſtützungen nicht talerweis, ſondern höchſtens groſchenweis
auszuteilen . . .
Merkwürdig, was alles aus verſtaubten und verſchütteten
Seelen aufſteigen kann!
Als Hannes Bratt über die Laufplanke zum Unterſeeboot
ging, auf das er kommandiert war, ſtieg, wie ein Geiſt aus
den nebelbedeckten Waſſern der Urwelt, der Satz auf, den
er vor vielen Jahren in der Inſtruktionsſtunde über Unter⸗
ſeeboote auswendig gelernt hatte. Ganz klar und ſcharf
ſtanden die Worte vor ihm. Kein Komma fehlte und kein
Punkt. „Unterſeeboot oder Tauchboot, Fahrzeug, das längere

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29
Strecken unter der Oberfläche des Waſſers fährt, um feind⸗
liche Kriegsſchiffe zu überraſchen und ſie durch Torpedos in
die Luft zu ſprengen.“
„In die Luft zu ſprengen,“ ſagte er ganz laut, als er auf
Deck war, und lachte hell auf. So hell, daß der Maſchiniſten⸗
maat, der an einem Hhandrad beim Kommandoturm herum⸗
putzte, erſtaunt den Kopf hob und zu ihm hinüberſchrie:
„Menſch, biſt du verrückt geworden?“
„In die Luft zu ſprengen!“ rief Hannes Bratt noch einmal.
Da lachte der Maſchiniſtenmaat breit übers Geſicht:
„Tjawoll, mien Jung! In die Luft ſprengen! Laß den
verdammten Engelsmann nur rankommen! Dunnerlitchen!“
An den verdammten Engelsmann hatte Hannes Bratt
natürlich nicht gedacht. Aber beſſer iſt beſſer, dachte er und
rief zuſtimmend zum Maſchiniſtenmaat hinüber:
„Jawoll . . . dä verdammichte Engelsmann!“
Statt jeder Antwort hob der Maat die roten, geballten
Fäuſte und reckte ſie hinüber, wo er Englands gewaltige
Panzerſchiffe vermutete, und ſeine Augen funkelten, und auf
ſeinen Lippen brannten unausgeſprochene Worte des haſſes.
Es ging wie ein heißer Strom durch hannes Bratt. Wer
war dieſer Mann, der eben noch ſo ſeelenruhig den Kom⸗
mandoturm geputzt hatte und nun hochaufgerichtet daſtand
wie ein Kapitän, voll Schönheit, voll Sorn, voll Haß, voll
bebender Luſt zum Angriff?
Und ſchwer fiel das Bewußtſein über ihn hin, daß er viel,

viel verſäumt habe — daß er überhaupt nicht mitgelebt habe

all die Jahre hindurch . . . kläglich vertan ſein junges Leben,
dumpf verſchlafen und elend vertrunken ſeine beſten Tage!
Was wußte er von all den hohen und feierlichen Dingen,
die den letzten deutſchen Mann befeuerten — was wußte er
vom Haß und von der Liebe der Deutſchen?
Und eine dicke, blanke Träne ſtieg aus dem dunklen
Schacht ſeiner Seele in die hellen blauen Kugen. Raſch drehte
er ſich um und wiſchte ſie mit ſeinem roten Handrücken weg.
Im ſelben Augenblick wurde er von einem jungen Offizier

30

angerufen, der hielt einen Zettel in der hand. Hannes Bratt

riß ſich zuſammen.
„Sind Sie der Reſerviſt Johannes Bratt aus hamburg?“
„Zu Befehl — herr — herr — Oberſteuermann.“

„Warum melden Sie ſich nicht, wenn Sie an Bord kom⸗

men? Sie ſind der einzige Reſerviſt an Bord. Nehmen Sie
alſo ihre fünf Sinne zuſammen, dann wird die Sache ſchon
gehen. Und nun gehen Sie 'runter und laſſen Sie ſich was
zu eſſen geben, wenn Sie Hunger haben.“
„Suüu Befehl, Herr Oberſteuermann.“
Und hannes Bratt turnte die ſchmale Eiſenſtiege hin⸗
unter und ließ ſich im Mannſchaftsraum von einem Maat
Brot und Wurſt und Kaffee geben. Der heiße Kaffee ſchoß
ihm durch die Adern, machte ihm Mut, und mit einem Mal
ſchlug er mit der Fauſt kräftig auf den Tiſch.
„Dä verdammichte Engelsmann!“
Und dann fragte er den verblüfften Maat:
„Nu ſag mal — was iſt das mit dem Engelsmann?“
„Mit die Engländer? Menſch? Das weißt du nicht? Na
— denn paß mal auf.“
Und der Maat fing an, dem aufhorchenden hannes Bratt
ein langes Garn von Politik vorzuſpinnen und ihm in großer
Rede und unter heftigen Verwünſchungen klarzulegen, daß die
Kaiſerliche Marine keine andre Aufgabe habe, als die ganze
engliſche Flotte ſo raſch als möglich in den Grund zu bohren.
„Suſammenkrachen muß England, mien Jung, bös zu⸗
lammenkrachen — und wenn wir ſelber dabei koppheiſter
hannes Bratt horchte glühend hin. Und als er eine halbe
Stunde ſpäter auf dem Rücken lag und ſchweißtriefend an
den Nickelteilen der Gaſolinmaſchine herumputzte, daß ſie in
der Dämmerung des Motorraumes bald blitzten wie pures
Silber, überdachte er die gewaltige Rede des Maats und
kam zu der Überzeugung, daß es doch eine große Sache war,
zu der man ihn berufen hatte.

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31
Üüber der grauen Nordſee wölbte ſich die blaue Kuppel
des himmels. Die Sonne ſchüttete eine Säule von Licht auf
das Meer, das ganz leer war, bis auf ein ſchwarzes Unter⸗
ſeeboot, das eilig, die deutſche Kriegsflagge am Heck, mit
weſtwärts gerichtetem Bug durchs Waſſer pfeilte. Hundert
Millionen ſilberne Schuppen bildeten eine ſchimmernde
Straße, die von der Flanke des kleinen ſchwarzen Bootes
bis zu der Stelle des herrlich geſchwungenen horizontes
hinlief, wo die Lichtſäule der Sonne ins Waſſer ſtürzte.

hannes Bratt ſtand an der Reeling und ſchaute gebannt
auf die mächtige, ſilberflüſſige Schlange, aus der das Boot
nie herauskam, die unermüdlich funkelnde Blitze ausſandte,
als ſei ſie eine unerſchöpfliche, meilenlange Quelle glühen⸗
den Lichtes. Sogar das ſchwarze Boot war überſchüttet da⸗
von. Ganz weiß war die Flanke des Schiffes, das aus dem
Waſſer tauchte wie der Rücken eines Walfiſches, wie aus ge⸗
ſchmiedetem Silber war der kleine runde Kommandoturm.
Die blauweißen Wölkchen, die fauchend aus den beiden Aus⸗
puffrohren entwichen, leuchteten wie opalfarbenes Feuer,
und die öligen Waſſertropfen, die aus den Rohren ſpritzten,
wurden auf der Stelle zu köſtlich funkelnden Diamanten,
die glühend und ſprühend ins Waſſer ſanken.
herrgott, war das ſchön!
Hannes Bratt wurde ganz aufgeregt. Wie hatte er das
alles vergeſſen können — das Meer — die ſtolzen deutſchen
Kriegsſchiffe — die friſchen Matroſen? Ach — alles auf⸗
geſogen von der dunſtigen Luft in den Groghellern, alles
weggefreſſen von dem giftigen Spott Thomas Thomſens,
alles weggewiſcht von dem faulen Leben in den dunkeln
hamburger Gaſſen. Und nun war alles wieder da, mit einem
Schlag hatte die Welt ihre Tore wieder aufgetan, das Leben
ſang ihm aufrüttelnde Lieder in die Ohren, die Arbeit flog
wunderſam unter den händen, und wenn es im Maſchinen⸗
raum und in der Mannſchaftsſtube noch ſo ſehr nach Petro⸗
leum und Ol roch, in den Augen der Kameraden blieb immer

32
ein merkwürdiges Leuchten — eine glühende Spannung —
ein heißes Drohen . . .
Kameraden?
Eine Scham flog ihn an. Kameraden? hatten die andern
auch noch vor ſechs Wochen einen harten Taler aus der Ton⸗
bankkaſſe . . . ?
Aber da riß ihn ein kurzes, klingendes Kommando aus
allen trüben Erinnerungen heraus.
„Klar zum Tauchen!“
Beng beng — beng beng beng — beng!
Hell klingelten die Glocken im Maſchinenraum.
Drei Minuten lang emſige Arbeit. Maſchiniſten, Maate
und Matroſen wirbelten durcheinander, ſteuerbord, backbord,
im Bauch des Bootes, bei den Motoren, auf dem Kommando⸗
turm — eine kleine wirbelnde Schar, und doch ſinnvoll
tätig, ineinandergreifend wie die Kolben und Stangen einer
wunderbar arbeitenden Maſchine. Auspuffrohre und Luft⸗
ſchornſteine wurden geſchloſſen, Waſſer rauſchte in die Bal⸗
laſttanks, die Ruder an Heck und Bug wurden gerichtet,
eiſerne Kappen über die Kusgangsluken geſchoben — Schrau⸗
ben knirſchten — die Gaſolinmaſchinen für die Oberwaſſer⸗
fahrt wurden abgekurbelt und die Elektromotoren für die
Unterwaſſerfahrt angeſtellt — und dann glitt das ſchwarze
Boot ſchräg ins Meer hinein. Der Zeiger des Tiefenmano⸗
meters ſchnellte von Strich zu Strich — fünf Meter — ſechs
Meter — ſieben Meter — und dann blickte nur noch die
Spitze des Sehrohrs, das Periſkop, mit klankem, rundem
Auge über die unendliche Fläche des Meeres, und wo vorher
der ſchwarze, ſonnenüberſchüttete Walfiſchrücken lag, hatte
ſich die ſchimmernde Heerſtraße von Licht geſchloſſen.
Weiß Gott — es war nicht bequem im Bauch dieſes
ſchwarzen Fiſches aus Stahl und Eiſen, aus Kammern und
Zellen. Und es roch bös nach Petroleum. Aber wer fragte
nach Bequemlichkeit und nach gutem Geruch? Jeder wußte
es, jeder las es von der klaren Stirn des Kommandanten,
von den feſtgeſchloſſenen Lippen des Oberſteuermanns, von

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33

den heißen Augen des Ingenieurs, der ab und zu aus der
Torpedokammer vorn am Bug herausſchaute — jedem rann
es glühend ins herz: wir kommen heran an den Feind! Was
machte es, daß man ſich gelegentlich beim eiſernen Treppen⸗

aufgang eine Beule in den Kopf rannte? Man ſpürte den

Schmerz kaum, ſo fieberte die Aufregung in den Gehirnen
der Maate und Matroſen, der Maſchiniſten und heizer.
Neiner ſprach, denn keiner hätte hören können. Die Motoren
knatterten und raſten, die Stangen und Kolben der Maſchine
wirbelten wie beſeſſen — die tauſend Schreie des arbeitenden
Metalls vereinigten ſich zu einem brüllenden Lärm — und
von draußen donnerte und ſchütterte das Meer gegen die
Flanken des Bootes.
hannes Bratts Gehirn tobte. Hherrgott, Herrgott! Wie
dieſes Donnern und Krachen durch die Nerven lief! Aber
ſeltſam ſchön war's — aufregend — ſpannend — man war
wie herausgeriſſen aus aller Vergangenheit, herausgeriſſen
aus allem Bewußtſein — man taumelte wie betrunken durch
eine brüllende Woge unbegreiflichen Geſchehens.
Am Periſkop ſtand der Kommandant. Er war noch jung.
Auf ſeiner ſchönen, wetterbraunen Stirn war noch keine
Falte. Blond drängte ſich das dichte haar aus der blauen
Mütze.
Mit einem Mal ſah Hannes Bratt, wie der Kommandant
zuſammenzuckte, ſich aufrichtete und den Oberſteuermann
heranwinkte. Der ſprang herbei, ſchaute durchs Periſkop,
und Hannes Bratt ſah, wie ſich die Lippen des Oberſteuer⸗
mannes zu einem breiten Lachen verzerrten, wie ſeine Kugen
glühten und ſeine hände bebten. Und dann ſprang er zu⸗
rück und rief den Ingenieur. Der kam heran, ſchaute durchs
Rohr, klopfte ſich mit beiden händen auf die mächtigen
Schenkel und rannte zurück zur Torpedokammer. Und nun
durfte jeder Mann einen Blick durchs Periſkop tun. Einer
nach dem andern. hannes Bratt kam zuletzt.
Weit dehnte ſich im eſichtsfeld des Rohrs das blanke
Meer.

77 bl. 3

34

Da lagen, zwei oder drei Meilen entfernt, in ſchöner Staf⸗
fellinie ſechs eiſengraue Schiffe — ein ganzes engliſches
Geſchwader, überſchüttet vom Licht der Sonne, ſtill, unbe⸗
kümmert, wie eine Herde friedlicher Lämmer — nicht ahnend,
daß ein ſchrecklicher Seewolf mit glühendem Rachen tief unter
Waſſer ihm entgegenraſte. .
Langſam kamen die engliſchen Kriegsſchiffe auf das
deutſche Unterſeeboot los. Stolz drängte der Bug der ge⸗
panzerten Kreuzer das Waſſer beiſeite und warf weiße
Schaumwellen auf, die rechts und links die Flanken ent⸗
lang glitten. Wie weiße Schnurrbärte, dachte Hannes Bratt,
wie weiße Schnurrbärte. KAus den Schornſteinen ſtieg ſchwar⸗
zer Rauch, Säule neben Säule, hoch in der Luft zu einer
Wolke ineinanderfließend, die finſter unterm blauen Him⸗
mel lag.
Nie im Leben hatte hannes Bratt ſo etwas geſehen.
Seine Seele ſchrie und ſang vor nie gekannter Luſt. Er
konnte ſich nicht trennen von dem Bilde. Aber ganz plötz⸗
lich, gerade als ihn der Kommandant vom Sehrohr weg⸗
drängte, ſtieg über alle Luſt hinweg ein ſchmerzhaftes Ge⸗
fühl in ihm hoch — eine brennende Scham — eine ſchreck⸗

liche Angſt, der ungeheuren, heroiſchen Tat nicht wert zu ſein,

zu der man ihn, den vertrunkenen und zerlumpten Geſellen,
mitgenommen hatte in die See und an den Feind. Tränen
ſtürzten aus ſeinen Augen, ein quälender Jammer zerdrückte
ſein herz; wie ein geprügelter Hund verkroch er ſich unter
der Eiſenſtiege zum Mannſchaftsraum. Aeiner achtete
auf ihn.
Inzwiſchen vollzog ſich das große Werk.
Der Kommandant ſtand am Sehrohr wie eine Säule aus
Eiſen und Stahl.
Der Meldetelegraph ſpielte zwiſchen ihm, den Leuten in
der Torpedokammer und dem Oberſteuermann hin und her.
Alle Kugen brannten, alle Stirnen fieberten.
Mit einem Male ging ein sSchüttern durch das sSchiff,
ein kurzes, vibrierendes Kufbäumen. Wie ein metallener

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35

Schrei kam es aus der Torpedokammer. Nun wußte jeder:
das Torpedogeſchoß war aus dem Rohr.
Noch immer ſtand der Kommandant am Periſkop. Un⸗
geheure Spannung trieb ihm helle Waſſertropfen aus der
Stirn. Er ſah, wie eine ſchnurgerade, quirlende Schaumlinie
ſich eilig vom Boot aus durchs Waſſer zog — die Bahn
des Geſchoſſes. Swanzig Sekunden tropften hin — eine
Ewigkeit — zwanzig Ewigkeiten. Dann ſtieg jäh, wie ein

rieſenhaft aufbrauſender, dampfender Geiſer, eine gewaltige

Schaumfontäne von der Breitſeite eines feindlichen Kreuzers
auf. Die weiß lodernde Fontäne zerbarſt, ſtürzte in ſpritzen⸗
den Wolken zur See zurück — der Kreuzer ſchwankte — das
Meer um ihn herum brodelte kochend auf, wie von zehntau⸗
ſend Peitſchen geſchlagen — der Bug!) des Kreuzers ſenkte
ſich — fünfhundert Menſchen rannten auf den Decks durch⸗
einander wie jäh aufgeſtörte Ameiſen — aus einem Geſchütz
am Heck?) löſte ſich ein ziellos herausgejagter Schuß, und dann
rannte der Kreuzer ſteil in die Tiefe. Man ſah einen
KAugenblick die wirbelnden Schrauben, blitzend unter der
ſtürzenden Sonne, triefend von ſchimmernden Waſſerſchleiern
— und dann war nur noch ein Wirbel da von wühlen⸗
dem, ſtrudelndem Schaum und mitten darin Trümmer und
ringende Menſchen.
Und wieder raſſelte im deutſchen Unterſeeboot der Tele⸗
graph.
Wieder bebte das Schiff. Und abermals zerbarſten weit
hinten unter himmelhoch ſpringenden Schaumfontänen dicke
Panzerplatten, und abermals riß die hungrige Nordſee ihr
dampfendes Maul auf und verſchlang die wehrloſe Beute.
Und zum drittenmal geſchah das sSchreckliche. Entſetzt,
mit toll raſenden Schrauben, flohen die drei übriggeblie⸗
benen Schiffe vor dem furchtbaren, unſichtbaren Feind.

K* *

¹) Vorderteil des Schiffs. ²) Oberteil des Hinterſchiffs.
3*

36

Heimwärts jagte das Unterſeeboot.
Längſt war es wieder aufgetaucht. Knatternd ſang der
Wind in der ſtolzen deutſchen Kriegsfahne am heck.
Auf dem kleinen Turm ſtand der Komandant — ganz
nach innen brannte das Licht ſeiner Augen.
Die Mannſchaft war wie toll. Auf dem RKand einer Aus⸗
gangsluke ſaß der Oberheizer mit einer Siehharmonika.

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2

Unermüdlich glitten ſeine Finger über die elfenbeinernen
Anöpfe, bollernd ſchlugen ſeine Füße den Takt. Und zwan⸗
zig Männerſtimmen ſangen das Lied der deutſchen Flotte.
Triumphierend ſtürzte die Melodie in den praſſelnden Lärm
der Motoren und vereinigte ſich mit dem Geſang des arbei⸗
tenden Metalls zu einer donnernden Fanfare.
Dicht neben dem Turm ſtand hannes Bratt.

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37

Alle brennende Scham war weg. Seine blauen Augen
waren klar wie der himmel. Entflammt von den Geſcheh⸗
niſſen der letzten Stunde, ahnte er eine neue, ſchöne zu⸗
kunft.
Mit einem Male breitete er wie ſehnſüchtig die Arme aus
nach der Richtung, in der er das große, mächtige Deutſch⸗
land vermutete. Und ein jauchzender Schrei fuhr über das
rauſchende Meer, wurde vom ſpringenden Wind aufgefangen
wie ein Ball und dem jagenden Boot weit, weit voraufge⸗
tragen.
Der Heizer mit der Siehharmonika horchte einen Augen⸗
blick hin. Da er aber nichts verſtehen konnte, glitten ſeine
Finger weiter über die elfenbeinernen Taſtknöpfe des In⸗

ſtrumentes.

Die heldentat des Jürgen Fock.
Von Kurt Küchler.

och über den Kriegsſchiffen im dunklen hafen leuch⸗
teten die zehntauſend Kolonnen der weißen Sterne.
Ankerketten raſſelten, knirſchten und ſchrieen. Im
Maſchinenraum klingelten hart und ſcharf die elektri⸗
ſchen Signale. Auf der weißen, runden Meldeſcheibe ſprang
der hurtige ſchwarze Zeiger auf geheimnisvolle Zahlen und
Ziffern. Die harten Fäuſte des Maſchiniſten griffen und
zerrten an blanken hebeln. Das Waſſer rauſchte und ſchlug
dumpf gegen die Flanken des deutſchen Kreuzers, der lang⸗
ſam, mit wolkig rauchenden Schornſteinen, mit abgedeckten
Lichtern, wie eine unheimliche, ſich geſtaltlos aus den Schat⸗
ten der Nacht löſende Maſſe den Kriegshafen verließ. Es
galt eine Patrouillenfahrt über die graue Nordſee . . . bis
hin zur engliſchen Küſte.
Auf der eiſengrauen Kommandobrücke hoch über dem
wundervoll gegliederten Aufbau des Decks, vor Kompaß,
elektriſchem Meldeapparat, Kartentiſch, Sextanten und ande⸗

1

38

rem Navigationswerk, deren blanke Meſſingteile zuckende
Lichter in das Dunkel warfen, ſtand der Kommandant. Seine
ſcharfen Kugen ſpähten durch die Nacht, ſeine hände lagen
feſt auf dem Geländer der Brücke . . . er war ſich bewußt:
ſein ſchönes Schiff lief aus zu einer Fahrt auf Leben und Tod.
Langſam verſanken die beiden mächtigen Granitmolen
mit den kurzen Leuchttürmen, deren blitzende Augen nun er⸗
loſchen waren, im Dunkel. Gegen den ſternenweißen Nacht⸗
himmel ſah man noch die verſchwommenen Umriſſe des Ge⸗
bäudes der hafenkommandantur, dann fielen die Schatten⸗
tücher darüber hin, und nun war nur noch die herrliche
Sternenkuppel des Hhimmels da, das dunkelglänzende, un⸗
endlich ſich dehnende Meer und der Kreuzer, der ſtolz und

einſam, vorſichtig taſtend, mit ausgehängten Torpedofang⸗

netzen, durch das Feld der Nordſee furchte, das von den
Schrauben aufgewühlte Waſſer in der Kiellinie hinter ſich
laſſend wie eine ſilbern geſchuppte, matt ſchimmernde
Schlange.
Auf dem Schiff ſelber war alles dunkel. Nur ein paar
blaue Lampen ſtreuten blaſſes Licht über die Decks. Schwer
und maſſig, tiefdunkelblau in den Schatten, wie rieſenhafte,
formloſe Ungetüme, ſtanden die Gefechtstürme, deren lange
Rohre drohend aus den Panzerwällen herauswuchſen. Tap⸗
pend, in immer gleichem Zeitmaß, ſchritten die Wachen
mit geſchultertem Gewehr. Andre lagen bei den Geſchützen
und in den Gefechtstürmen, klar zum Schießen. Ab und zu
blitzten rotglühende Pünktchen: Zigarren und Sigaretten der
Mannſchaften. Rauchen iſt auf Kriegswache erlaubt, das
hilft über Müdigkeit hinweg. Von irgend einem Geſchütz
her klang ein weiches, von leiſen Männerſtimmen geſungenes
Volkslied .. . von Hheimat ſangen ſie und von Wiederſehen.
Der Wind nahm das Lied auf ſeine Flügel, trug's eine Strecke
übers Meer, dann verhallte es in der Unendlichkeit des

Raums.

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39

Unter der Mannſchaft eines Geſchützturmes auf der
Backbordſeite war Jürgen Fock aus Itzehoe. Jürgen Fock

aus Itzehoe war ein ganz junger Matroſe, eben achtzehn⸗

jährig, faſt noch ein Eind mit ſeinem weichen, blutfriſchen
Geſicht und ſeinen flinken, blauen Kugen. Ein halbes Jahr
bei der Kaiſerlichen Marine . . . Herrgott, war das ein bun⸗
tes, fröhliches Leben! Nichts war ihm zu ſchwer und hart
geweſen, immer war er friſchen Mutes dabei mit ſeiner
knabenhaften Friſche, immer aufs neue voll glühender Be⸗
wunderung für das ſchöne, ſtahlgepanzerte Schiff, für das
ſtill ruhende oder toll ſtürmende Meer. Nun war mit einem
Male der bittere Ernſt des Krieges gekommen, nun ſtand
über allem blühenden Leben und über jedem ſtolzen Schiff
der jungen deutſchen Flotte mit ſchwarzen Augen der
lauernde Tod. Das zuckende, dampfende Feuer fuhr nun
bald donnernd aus den langen Rohren . . . Geſchoſſe jagten
pfeifend über das Meer . . . über Menſchenwerk und Men⸗
ſchenleben brüllte die rotglühende Vernichtung . . .
„WMenſch . . . iſt das ne Zeit! . . . WMenſch . . . iſt das
'ne Zeit!“ kam es immer wieder leiſe von den Lippen Jürgen
Focks, als er mit den Kameraden im Gefechtsturm lag,
fiebernd in Erwartung des Feindes.
Im Geſchützturm war es ein wenig heller als auf Deck.
Eine dünne Flut blaßgelben Lichtes kam aus dem Schacht
des Munitionsaufzuges, der drei Stockwerke tief durchs
schiff lief, faſt bis auf den Boden. Kleine Glühlampen
ſchimmerten an Korn und Aufſatz des Geſchützes, und eine
weiße Lampe warf helles Licht auf die Scheibe des Tele⸗
graphen, der mit dem Signalapparat auf der Kommando⸗
brücke in Verbindung ſtand. Von dieſer weißen Telegraphen⸗
ſcheibe konnte Jürgen Fock kein Kuge wegwenden. Wie ge⸗
bannt blickte er auf den ſchwarzen Zeiger, der jetzt noch reg⸗
los und ſteil nach oben wies. Wann war die Zeit da .. . die
gierig erwartete Zeit, da der ſchmale, ſchwarze Zeiger vibrie⸗
rend über die Kommandoworte der weißen Scheibe zuckte
und donnernde Antwort verlangte.

40

Langſam rannen die Minuten. Man hörte das tappende
Schreiten der Wachen, das rauſchende Orgeln der ruhelos

ſchwankenden See, das metallene Anirſchen der Steuerkette.

Mit brennenden Kugen blickte Jürgen Fock auf die weiße
Scheibe . . . aber der ſtumme, ſchwarze Zeiger rührte ſich
nicht.
Jäh ſprang, ungerufen, die Erinnerung an die Mutter
daheim in ſeiner Seele auf. Es war ſo tief in der Nacht...

ſchlief die Mutter . . . oder wachte ſie mit gefalteten Hän⸗
den und verſorgter Stirn? Träumte ſie lächelnd vom Wie⸗

derſehen, oder ahnte ſie, daß ihr Junge zur ſelben Stunde

über die See fuhr, auf unheimlich dunklem Schiff, um an

Englands Küſte den Feind zu erſpähen . . . vielleicht ein

paar gute deutſche Geſchoſſe dem Feinde ins gepanzerte herz

zu jagen . . . vielleicht auf zerſchoſſenem Schiff, mit bluten⸗

der Stirn auf den Grund der hungrigen, grauen Nordſee zu

fahren? Einen AKugenblick lang tobte es wild vor Jürgen
Focks Augen . . . das Bild der Mutter ſank weg . . . er ſah
nur noch Feuer und Rauch, Splitter, Krachen und Unter⸗
gang.
Dann aber biß er die zähne zuſammen. Gewaltſam
drängte er den Gedanken an die Mutter aus dem Hirn.
Weiß leuchtete die Scheibe des Telegraphen. Sprang der

Zeiger? Zuckte die hand des Mannes am handrad des Ge⸗
ſchützrohrs? Nein . . . es war nur eine blitzhafte Täuſchung

ſeiner fiebernden Sinne.

* *

Endlich ſtieg, mit rotem, feuchtem Licht, der Morgen aus
dem Oſten herauf. Weit im Weſten, wo Englands Küſte
war, lag die Nacht noch fahlblau über dem Horizont.
RKeiner ſchlief an Bord. Alle Mann, vom Kommandan⸗

ten bis zum letzten heizer, waren klar zum Gefecht. Jeder

wußte: man kreuzte in feindlichem Waſſer.
Immer mehr Licht floß über Meer und Himmel. Im⸗
mer ſchöner hob ſich der Cag aus den Wellen. Das Meer

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41

netzte ſich mit blaßroten Funken, über das graue Eiſenwerk
des Kreuzers ſchüttete die junge Sonne ihre ſtrahlenden
Liebesgaben aus und ſchickte blühende rote Roſen ſelbſt in
die ſchwarzen Mündungen der RKanonen.
Als Jürgen Fock einen Kugenblick aus dem Geſchütz⸗
turm heraustrat, um einen Mundooll friſche Luft zu ſchöpfen,
ſah er, wie der Matroſe im Ausguck auf dem vorderen
Maſt Flaggenſignale zur Kommandobrücke hinübergab. Und
gleichzeitig hörte er Klingelſignale, ſpürte er, wie der Kreu⸗
zer ſeine Fahrt verlangſamte . . . Herrgott! . . . Der Feind
in Sicht?!
Wie Sturmwind ſprang Jürgen Fock in den Turm
zurück.
„,RMenſchenskinder! Es geht los!“
Drei, vier Matroſen ſprangen gleichzeitig an die Seh⸗
ſchlitze im Turm. Weit und leer lag das Meer im Geſichts⸗
feld.
„Vielleicht auf Steuerbord!“ ſchrie einer.
Jürgen Fock drängte ſich vor. Seine Augen brannten.
Sein herz ſchlug zum Zerſpringen.
ſeht doch . . . ganz weit hinten . . . zwei ſchwarze
Punkte . . . dünne Fäden von Rauch! . . . Dori dimmi!“
Man ſchob ihn weg. Er ſprang zurück. Der ſchwarze
Zeiger auf der weißen Scheibe machte einen raſchen Sprung.
Mit leiſem Knack blieb er zitternd ſtehen.
„Laden!“
Schwarz, hart fordernd, ſtand das Wort auf der Scheibe.
Der Geſchoßwagen rollte herbei, elektriſche Kraft hob
die Panzergranate hoch . . . ein Raſſeln am bVerſchluß der
Kanone . . . Panzergranate und Patrone ſaßen feſt im
Rohr . . . der Verſchluß raſſelte zurück . . . das Geſchütz
war geladen.
Atemloſe Stille, die das Herz faſt zerpreßte. Man ſpürte
das dumpfe Vibrieren des Schiffes noch in den Fingerſpitzen.
Wie eine eherne Bildſäule ſaß der Geſchützmeiſter auf
ſeinem eiſernen Hocker vor dem Rohr. Ehern umſchloß ſeine

42
hHand das kleine Rad, ſeine Augen hafteten wie gebannt am
Viſierfernrohr.
Wie zähe Tropfen rannen die Minuten.
Plötzlich ſchrie der Mann am Sehſchlitz:
„Ha! Das iſt'n engliſches Torpedoboot und'n Minen⸗
leger! Ich laß mich hängen, wenn's nicht wahr iſt!“
Kampfluſt ſprühte aus allen Kugen. Jürgen Fock mußte
die Hand auf den Mund preſſen, um vor innerer Erregung
nicht laut zu ſchreien.
Die Glocke raſſelte.
Der gepanzerte Turm drehte ſich ein wenig. Ganz leicht,
ganz ſanft; kaum hörte man ein leiſes Unirſchen.
Der Mann am Geſchütz zielte mit kälteſter Ruhe. Wie
ein Bildwerk aus Holz ſaß er da, ohne Jacke, mit nacktem,
braunem Oberkörper. Seine Kugen bohrten ſich förmlich
ins Viſierfernrohr hinein. Unmerklich bewegte er das hand⸗
rad . . . unmerklich ſenkte ſich das Rohr um ein winziges
Milimeterteilchen.
Mit einem Male lachte er leiſe:
„Gut ſo! Sechstauſendfünfhundert Meter!“
Wieder raſſelte die Glocke. Der ſchwarze Zeiger zuckte
und ſprang über die halbe Scheibe weg.
„Abfeuern!“
Ein dumpfer Schlag. Die Luft ſchütterte. Funken
ſpritzten. Der Verſchluß raſſelte hoch. Dicker, blaugrauer,
nach verbranntem Pulver und verbranntem Metall ſtinken⸗
der Qualm ſtieß aus dem Rohr und drang ſtinkend in Naſe
und Mund.
Eilig, ungeſchickt, taumelnd vor Aufregung, ſprang Jür⸗
gen Fock, wie es ſeine Aufgabe war, zum Geſchütz, um die
Patronenhülſe herunterzuholen. Wild ſchrie er auf . . . er
faßte auf glühendes Eiſen . . . die haut auf ſeinen händen
ziſchte . .. o, der heiße, wütende Schmerz! Und, als löſte
ſich plötzlich die ungeheure Spannung ſeiner Seele, ſchrie er
und ſchrie . . . nicht vor Angſt . . . nicht vor Schmerz . ..

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43

beim Himmel, nein! . . . er ſchrie vor Aufregung, ſchrie
unter der ungeheuren Wucht dieſes erſten Kriegserlebniſſes.
Aber der Mann am Viſier rief donnernd:
„Raus mit dem ſchlappen Rerl!“
Im Umſehen war Zürgen Fock draußen. Faſt beſin⸗
nungslos kauerte er in einem Winkel, tauchte die ſchmer⸗
zenden, brennenden hände in einen Eimer Waſſer.

Aus den Geſchütztürmen flog Schuß auf Schuß. Das
Schiff ſchütterte. Eiſenwerk klirrte. Der vordere Maſt, von
einer feindlichen Granate getroffen, barſt krachend aufs
Deck herunter.
Und Jürgen Fock weinte bitterlich in ſeinem Winkel.
Untauglich zum Gefecht . . . die Scham hob eine Flut von
Tränen aus ſeiner Seele.

44

Wie im Traum hörte er plötzlich brüllendes Siegesge⸗
ſchrei: „Hurra! hurra! Hurra!“ Das Meer war frei vom
Feind . . . Trümmer ſchwammen fern im waſſer, ſchim⸗
mernd in der ſtürzenden Sonne, und Menſchen rangen mit
den Wellen.
Mit der deutſchen Kriegsflagge hoch im Topp fuhr der
Kreuzer zur Stelle der Kataſtrophe, um die überlebenden
Engländer an Bord zu holen.
Jubelnd, ſchwellend wie donnernder Triumphgeſang,
brauſte vielhundertſtimmig das Flaggenlied übers Meer:

„Dir woll'n wir treu ergeben ſein,
Getreu bis in den Tod!
Dir woll'n wir unſer Leben weih'n,
Du Flagge ſchwarzweißrot!“

Unter der Treppe, die zur Kommandobrücke hinauf⸗
führte, hockte Jürgen Fock wie ein verprügelter hund, der
ſich verkrochen hat. Das Schluchzen ging ihm nicht aus der
KRehle. Herrgott, wie ſie ihn wohl verachteten, die im Turm,
die Glücklichen! Wer war er denn noch, er, Jürgen Fock!
Ach, der letzte, der erbämlichſte Mann der Kaiſerlichen
Marine, mit ſeinen ſtolzen, mutigen, nun ſo kläglich ge⸗
ſcheiterten achtzehn Jahren . . .
Nach einer halben Stunde wagte er ſich hervor. Trüb⸗
ſinnig ſtand er mittſchiffs, ſteuerbord, an der Reeling und
ſchaute über das graue Feld der Nordſee, darauf die Wellen
lagen wie umgebrochene Ackerſchollen.
Mit einem Male ſah er, hundert Meter vorauf, einen
ſchwarzen, tanzenden Punkt im Waſſer . . . wie ein See⸗
hundskopf lugte er aus der See. Ein Gedanke ſchoß ihm
unvermittelt durchs Gehirn.
Eine Mine? Eine engliſche Streumine? Eine Mine, die
ſich von der Kette losgeriſſen hatte und nun in die deutſchen
Gewäſſer hineintrieb . . . eine ſchreckliche Gefahr für die
deutſchen Patrouillenſchiffe?
Der ſchwarze Punkt verſank . . . tauchte auf . . . tanzte

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45

über eine Welle hin . . . höhniſch lachte er dem Jürgen Fock
aus Itzehoe ins Geſicht.
„Teufel auch,“ rief Jürgen Fock vor ſich hin. „Das iſt
'ne Mine . . . wahrhaftiger Gott . . . das iſt 'ne Mine!“
Und ſchon ſtand er hoch auf der Reeling und ſprang,
einen gewaltigen Schrei ausſtoßend, mit ſeinem allerſchönſten
Kopfſprung in die See. Die verſchlang ihn, ſtieß ihn wieder

— — — —
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hoch, und mit aller Kraft ſchwamm Jürgen Fock auf den
Seehundskopf los, der ſchwarz im Waſſer auf und nieder
ſchwankte.
Auf dem Nreuzer entſtand eine lebhafte Bewegung.
„Mann über Bord!“
Der Maſchinentelegraph läutete, das Schiff verlangſamte
die Fahrt und drehte bei. Ketten raſſelten, ein Boot, mit

46

acht Mann beſetzt, ſchwang über die Reeling, ſauſte herunter,
klatſchte aufs Waſſer und ſchoß davon.
Jürgen Fock aber ſtand in der See, trat das Waſſer

mit den Füßen, machte mit dem linken Arm Schwimmbe⸗

wegungen und umſchlang mit dem rechten Arm eine eiför⸗

mige Boje, dick wie eine heringstonne, oben verſchloſſen mit
einer eiſernen, ſchwarzen Kapſel . . . eine echte, engliſche

Streumine.
„Vorſicht! Vorſicht!“ ſchrie er, als das Boot herankam.
Und dabei lachte er über ſein junges, naſſes Geſicht.
Langſam ſchob ſich das Boot heran.
„Donnerwetter! So'n lütten Kerl!“ ſchrie der Oberboot⸗
mannsmaat. „Fiſcht mir nix, dir nix ſo'n verdammten eng⸗
liſchen Knallbonbon mitten ut de See! Dori dimmi . . .
wenn wi den AKnallprotz in'n Bauch kregen hätt!“
Und als ſie den Jürgen Fock glücklich wieder an Bord
hatten und die Mine dazu, klopfte ihm der Kommandant
die Backen:
„Junge, wie haſt du erkannt, daß das 'ne Mine war?“

Jürgen Fock wiſchte ſich das ſalzige Seewaſſer aus den

Augen und ſagte:

„Das hab' ich mir ſo gedacht, herr Kommandant. Und

da hab' ich gemeint, beſſer iſt beſſer.“
Und der Kommandant lachte, die Kameraden ſchüttel⸗
ten ihm die hand, und der Quartermeiſter kam mit einem
ſteifen Grog.
Später, als ſie wieder im hafen lagen, hat Jürgen Fock
das Eiſerne Kreuz bekommen. Genau wie die Maate aus
den Gefechtstürmen, die mit ihren Kanonen die beiden eng⸗
liſchen Schiffe in den Grund geſchoſſen hatten. Und als
er ſich das ſchwarze Kreuz mit dem blanken Rand auf ſeine
Matroſenjacke ſteckte, da wußte er, daß er, Jürgen Fock aus
Itzehoe, vor der ganzen Kaiſerlichen Marine ſein verlorenes
Anſehen glänzend wiederhergeſtellt hatte.

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47
Bei Santa Maria.
Von Wilhelm Schreiner.

enner und ich ſtanden an unſerm Maſchinengewehr im
vorderen Gefechtsmars des „Gneiſenau“. Wie manches
Mal nun ſchon, ſeit wir Anfang Kuguſt Tſingtau ver⸗
ließen. Aber unſre Patronenkiſte iſt noch immer faſt
voll. Wenn's ſo weiter geht, roſtet unſer Gewehr noch ein.
Wozu haben wir eigentlich Kanonen, wenn wir nicht
ſchießen?
„Wart's ab,“ ſagt henner und läßt ſeinen Priem in
ſchneidiger Flachbahn an die Schornſteinwand hinter uns
wandern . . . als wir ausliefen, bracht' er's nur bis zur
hHälfte des Weges; ſeit ein paar Tagen kommt er aber bis
hin — und iſt ſtolz darauf . . . „'« klärt uff,“ ſagt er und
deutet mit dem Daumen nach Weſten, wo überm hHorizont
ein ſtrahlender Streifen hochkommt, „un wann's uffgeklärt
hot“” . . . er war ſchon wieder am Kauen . . . „da komme
ſe raus, un da git's Fäng'.“
„Wenn ſie aber nicht kommen?“
„Da lange merſche us!“
„Meinſte?“
„Do kannſte Gift druff nemme. Geſtern ſtann ach hei⸗
un ho gehirt, wie der Kalt!) onne uff der Brick zum erſchte
Offizier ſaht: Wiſſen Sie, ich bin es auch müd', ich denke,
morgen packen wir an; wir ſind ſtark genug trotz dem
‚Canopus', ſaht he, un da noch wos vo Coronel, ower ach
konnt's nemmie herrn.“
Sein Priemchen von daheim noch vom Johann Daniel
haas nahm ihn wieder ganz in Anſpruch. Ich wußte auch
genug; denn wenn unſer Alter das geſagt hatte, dann
hatte der's vom Geſchwaderchef auf dem „Scharnhorſt“, und
der hatte zu befehlen, und ich lugte ſchärfer nach Süden.
Coronel, hatte er geſagt; das war der nächſte chileniſche

¹) Der Alte (der Kapitän).

Hafen . . . Hm . . . allerdings ging es nun ſchon ſtark auf
Fünf . . . in zwei Stunden mußte die Nacht da ſein.
henner machte ſich am Maſchinengewehr zu tun mit

einer Inbrunſt, daß ich lächeln mußte. Der Schweiß ſtand

ihm in hellen Tropfen auf der Stirn. Und dazu war der
Temperatur nach gar kein Grund.

8
“

Recht kalt ſogar fegte der Wind über uns hin. Geſtern
beim Sturm wäre es uns wohl vergangen, ſtundenlang hier
oben im Maſtkorb zu hocken. Die See allerdings geht heut'
höher nach dem Sturm; ſolange der raſte, hat er ſie nieder⸗
gehalten. Nun bäumt ſie dagegen an und wirft uns hier
oben, wo das Schlingern und Rollen beſonders ſtark fühl⸗
bar iſt, oft unſanft von einer Seite auf die andere. Der

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49

Bug unſeres Schiffes iſt bei jeder Welle ſekundenlang in
weißen Giſcht gehüllt, ſelbſt übers Oberdeck fegen die Spritzer
oft hin. Die Mittelartillerie auf dem tiefer gelegenen
Batteriedeck hat ſogar die Luken ſchließen müſſen, ſonſt
würde jede Sturzſee die Kaſematten unter Waſſer ſetzen .. .
Vor uns fährt der „Scharnhorſt“ in ein paar hundert Meter

Abſtand; rechts voraus, fünf Seemeilen entfernt, ſteht die

„Dresden“; die Transporter folgen uns unter Seitendeckung
durch „Leipzig“; eine niedergehende Bö verdeckt ſie; auch
die vier Schornſteine unſeres Schiffes verbauen uns die
Ausſicht.
Breiter und breiter wird der leuchtende Streif im Weſten.
Das Meer fängt an zu glänzen, zuſehends ſteigen die Wolken
und ſchieben ſich vor der Sonne weg — — Dann ſchießen
die Strahlen nieder auf die See, ungehemmt von der ſchwe⸗
ren Wolkendecke . . . ein ſilbernes Band blitzt auf den
Waſſern . . . es wächſt und ſchreitet her zu uns, ſchimmernd
und gleißend; nun ſchwimmt die „Dresden“ im ſilbernen
Meer; ſelbſt ihr Rauch wird verklärt, glüht auf in der
Sonne wie ein Glorienſchein . . . her über die Wellen

breitet ſich lautlos ein Läufer, ſchimmernd von Gold und

blitzend von Edelgeſtein . . . Jetzt taucht der „Scharnhorſt“
hinein: abendgoldübergoſſen . . . vor unſerm Bug ſchäumt
die Welle höher, ſprüht über Deck in Myriaden glitzernder
Perlen . . . wie eine warme Welle leckt es herauf über den
ſchweren Turm mit ſeinen beiden Rohren . . . wir ſtehen
in blendender Sonne — — Und bleiben drin; wolkenlos
klar iſt der Weſten geworden; nur hinter uns, ſchräg gegen
das Feſtland hin, geht noch ein Schauer nieder aus ſchwerem
Gewölk; darüber wölbt ſich ein Regenbogen. — –— —
Auf der „Dresden“ flattern Signale hoch; denn gefunkt
ſoll nicht werden, um dem Feind unſern Kufmarſch nicht zu
verraten. Was mag's für eine Botſchaft ſein, die in ſtummer
Sprache von Maſt zu Maſt haſtet? Auf und nieder klettern
in jagender Eile die Flaggen an der Leine. Das Flaggſchiff
hißt die Antwort . . . ein kurzes Hhin und her von Worten,
77 bl. 4

50

die ſich zu Meldungen und Befehlen formen. — Ob es los
geht? . . . Noch ſchweigt der „Scharnhorſt“ . . . Unter uns
auf der Brücke eiliges Rennen und Laufen . . . jetzt ſteigt
vor uns auf das Winkerhäuschen über dem achteren Kom⸗
mandoturm des Flaggſchiffs — wir können bei den ſcharfen
Schlagſchatten der untergehenden Sonne ohne Glas jede
Einzelheit auf dem „Scharnhorſt“ erkennen — ein Maat
mit den Winkflaggen. Bei uns ſteht ſchon der Empfänger
bereit . . . Da! . . . für einen Augenblick ſtockt der Atem
. . . Drüben tönt, noch ehe die behende Sprache der Wink⸗
flaggen verſtummt iſt, rollender Wirbel durchs Schiff . . .
Sekunden nur ſpäter ſetzt er auch zu unſern Füßen ein . . .
jetzt löſt ſich die lange Spannung . . . „Alar Schiff!“ . . .
Das alſo war's: Die „Dresden“ hat den Feind geſichtet! .. .
Schmetternde Signale ſchwingen ſich über den knarren⸗
den Wirbel der Trommeln, jauchzend und hart unter uns

an Deck; zerpflückt und gedämpft trägt ſie der Wind von

den andern Schiffen herüber. Alle Mann an Deck!
Da fliegen die Luken auf, und es verſchwindet alles
vom Oberdeck, was nicht niet⸗ und nagelfeſt iſt. Von den
Rohren der 21 cm⸗Geſchütze vor uns werden die Schutzkappen
heruntergenommen, auf dem Bootsdeck große Netze über
die Boote geſpannt, um bei Treffern die Splitterwirkung
zu verringern; naſſes Segeltuch zerren ſie hervor und breiten
es über die hölzernen Planken zum Schutz gegen Feuer . . .
die Bilder verſchwimmen, ſo wimmelt alles durcheinander
wie ein Ameiſenhaufen . . . Kaum habe ich Zeit zu einem
Blick vor uns nach dem „sScharnhorſt“: Dasſelbe Bild. —
henner muß hinunter, und Leutnant Schmidt taucht aus
dem Treppenſchacht auf mit einem Scherenfernrohr; hinter
ihm her ſchleift ein Telephondraht, durch den er das Feuer
des vorderen 21 cm⸗Curms zu leiten hat. Wir drehen unſer
Maſchinengewehr auf die hintere Seite der Plattform: „Der
Feind hat ja keine Torpedoboote hier, da nutzt es doch nichts.“
Die Leitung funktioniert . . . Ich ſoll ſie bedienen; der
Leutnant hat genug zu tun mit der Feuerbeobachtung . . .

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Aber noch ein zweites Kabel muß angeſchloſſen werden, das
uns mit dem Kommandoturm verbindet, um über ihn auch
das Feuer der Kaſemattgeſchütze in der hand zu haben für
den Fall, daß deren Beobachter mitſchiffs außer Gefecht ge⸗
ſetzt wird. — —
Über dem allen ſind nicht zehn Minuten verſtrichen.
Ruhe herrſcht im Schiff. Jeder weiß, was er zu tun hat.
Der „Gneiſenau“ iſt „klar“.
Auch auf den andern Schiffen iſt alles „klar zum Ge⸗
fecht“.
Die Sonne ſteht ſchon ſo tief, daß ſie blendet; erſt recht
ihr Spiegelbild in den Wellen. Nach GOſten zu iſt klare Sicht.
Fern hebt ſich, heller als der himmel, ein winziges Streif⸗
chen Land über die Wogen: „Santa Maria“. Mein Kompaß
zeigt, daß wir noch immer auf Südkurs liegen. Es iſt noch
wenige Minuten bis Fünf.
Die „Dresden“ ſtoppt. Wir laufen ihr auf und mit
Volldampf vorüber. Hinter uns ſchert ſie in die Niellinie
ein und folgt uns in Gefechtsabſtand. Den Schluß macht
„Leipzig“. Die Transporter bleiben zurück. Vom Feind
noch nichts zu ſehen . . .
Plötzlich flattert auf dem Flaggſchiff ein neues Signal
hoch; in demſelben Kugenblick fällt der „Scharnhorſt“ ſcharf
nach Steuerbord ab. Wir folgen im Bogen ohne Formations⸗
änderung. Kurs: SS W.
Durch die Schwenkung iſt unſer Geſichtsfeld frei ge⸗

worden . . . Die Augen bohren ſich durch den Qualm, der
vom „Scharnhorſt“ her noch einen Schleier vor unſern Blick
legt . . . Wie ein Schatten ſteht am fernen, Horizont ein

Schiff . . . ſoeben ſichtbar . . . jetzt . . . halt . . . links
davon, dicht über der See . . . zwei andere Rauchſchwaden . ..
„Sie ſind's!“ Leutnant Schmidt läßt mich einen Blick
durchs Scherenfernrohr tun . . . ich ſeh's nun genau .
die typiſchen engliſchen Aufbauten ſind gar nicht zu ver⸗
kennen . . . jetzt ſind auch die Maſten der andern beiden
4 * .

herauf . . . noch eine vierte Rauchfahne kommt hoch . . .

Das Herz klopft mir bis in den Hals vor Erregung.
„Nur ruhig Blut!“ mahnt Schmidt. Er hat ſchon wie⸗
der das Rohr vorm Auge . . . „Natürlich . . . allerdings
den letzten kenn' ich nicht.“ — Na, er mußte ſie ja alle
im Schlaf erkennen, von Rechts wegen, als Beobachtungs⸗
offizier. — „Vorn dampfen ‚Glasgow'’ als dritter, ‚Mon⸗
mouth’ als zweiter, das Führerſchiff iſt ‚Good Hope““ . . .
Der Gegner läuft Weſtkurs, und zwar mit großer Fahrt;

allem Anſchein nach will er ſich quer vor uns legen und

das Flaggſchiff unter das vereinigte Feuer ſeiner Breitſeiten
nehmen. Aber wir ſind ſchneller und ſchlauer, und jetzt
wiſſen wir, warum unſer Geſchwader vorhin ſo plötzlich nach
Steuerbord ausbog. —
Noch iſt kein Schuß gefallen. 14000 m zeigt der Ent⸗
fernungsmeſſer; das iſt noch zu weit. Aber unſere Leute
liegen auf der Lauer! Es gibt ein Gefühl ruhiger Sicherheit,
wenn man von hier oben ſieht, wie die ſchweren 21 cm⸗
Geſchütze lautlos mit ihrem Turm nach Steuerbord drehen,
ebenſo die ganze Beſtückung der dem Feind nun zugekehrten
Steuerbordbreitſeite. Jede Verſchiebung der ſich nähern⸗
den Geſchwader macht ſich ſofort an der Richtung der
Rohre bemerkbar. ANeine Sekunde ſchwindet den Geſchütz⸗
führern das Ziel aus dem Viſier. Aber noch bleibt der
eherne Mund ſtumm. Wir haben's ſo eilig nicht; denn wir
ſind uns der unbedingten Überlegenheit unſerer ſchweren
Artillerie — Breitſeitlage: 12 ½ 21 cm⸗ gegen 2 X 23,4
Gn Geſchuͤtze — bewußt. „13 000 m“. Noch immer zu
weit.
Vorläufig kämpft Maſchine gegen Maſchine. Unſere

ſind ſtärker. Was dem Gegner nicht gelang, wir ſchaffen's:

Langſam, aber unerbittlich ſchiebt ſich unſere Linie quer vor
die des Feindes . . . Kmeinerlei Signale flattern mehr an
den Leinen, ein Beweis, daß jetzt die Befehle wieder draht⸗
los kommen. Es iſt auch nichts mehr zu verbergen . .

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55

„11000 m“, je mehr die Geſchwader ſich dem Scheitel⸗.
punkt des rechten Winkels nähern, deſto ſchneller nimmt
die Entfernung ab. „Good Hope“ hält noch immer grad⸗
aus nach Weſten; wir liegen auf Südkurs. Auch der Feind
ſucht die Schlacht, ſonſt hätte er längſt nach SW abfallen
können . . .
„10000 m“ . .
Wwwummm!“ . . . „Scharnhorſt“ hat das Feuer er⸗
öffnet, ſeine Steuerbordſeite iſt in weißen Rauch gehüllt ...
Deutlich ſehen wir mit bloßem Kuge die Waſſergarbe, die

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das einſchlagende Geſchoß aufwühlt.
„300 m zu kurz,“ konſtatierte Leutnant Schmidt.
Der nächſte Schuß iſt ſchon hart heran. Für die Eng⸗
länder mit ihren alten Geſchützen iſt die Entfernung noch
zu weit . . . Aus dem Kommandoturm kommt der Anruf,
der die drahtlos übermittelten Schußentfernungen vom
Flaggſchiff meldet . . . Noch hat der Kampf nicht begonnen;

es war nur ein herantaſten ans Ziel . . . unter uns ſteht
der ganze Stab noch draußen auf der Brücke . . . Es ver⸗
ſtreichen wieder ein paar Minuten .
„8000 m“.

2

54

Plötzlich iſt die Brücke unten leer. Alſo Achtung! Vom
Kommandanten kommt neue Meldung: „Erſtes Schiff unter
konzentriſches Feuer nehmen! Ziel verteilen! Feuerbefehl
abwarten!“ . . .
Ha! Dort! . . . „Good Hope“ dreht ſcharf nach Steuer⸗
bord ab . . . auf uns zu . . . alſo ein regelrechtes Begeg⸗
nungsgefecht .. . Jetzt zeigt ſie uns die Breitſeite .. . Na, nun
wär's doch wohl Zeit . . .
„Feuer!“ —
„Mund auf,“ denk' ich noch im rechten Augenblick . . .
Da rollen auch ſchon die ſechs Donner vom „Scharnhorſt“
herüber . . . und dann brüllt es unter uns los . . . zweimal
. .. dann viermal kurz hintereinander vom Achterſchiff.
Die erſte Lage unſerer 21 cm! . . . Sofort meldet Schmidt
ein paar kleine Korrekturen hinunter in den vorderen
Turm . . . Scht!!! peift's über uns weg . . . der erſte
engliſche Gruß! Keiner von uns hatte geſehen, daß es auch
drüben aufblitzte, ſo ſtark war die Rauchentwicklung unſerer
erſten Lage . . . Nun haben wir die „Good Hope“ wieder
in Sicht . . . Sie feuert auch aus den kleinen Kalibern,
reicht aber nicht bis zu uns heran . . .
Schon fegt die zweite Lage hinüber . . . und es kommt
keine Antwort . . . Als ſich der Rauch verzieht . . . liegt
die „Good Hope“ mit Schlagſeite nach Feuerlee . . . Back⸗
bord ſteht hoch aus der See, klaffende Löcher erzählen vom
Weg unſerer Panzergranaten . . . Stumm liegt der Panzer,
macht kaum noch Fahrt; ja freilich: Schlagſeite bei dem
Seegang! . . . Plötzlich ſchlagen die Flammen aus dem
wunden Schiff . . . und der Qualm zieht ſich wie ein Schleier
vor den ſinkenden Feind.
„Good Hope“? — Alle hoffnung iſt aus . . .
„Kopf weg!“ ſchreit mir Schmidt ins Ohr. Höchſte Zeit!
Mit berſtendem Krachen ſetzt eine feindliche Granate auf das
Dach des vorderen Turmes auf . . . Bis herauf zu uns
fliegen die Sprengſtücke . . . Aber der Turm feuert weiter
und durchs Telephon kommt die Antwort: „Ganze

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55

zwei Mann leicht verwundet!“ . . . Das war der erſte Gruß
von „Monmouth“.
Und blieb der letzte; denn nach einer Viertelſtunde war
ſie ſo zugerichtet, daß ihr „Leipzig“, die kleine „Leipzig“,
den Gnadenſtoß geben konnte.
Von Oſten kommt ein neues Wetter auf. In den
niedergehenden Böen gelingt es „Glasgow“, zerſchoſſen,
aber unverfolgt, zu entwiſchen. „Otranto“ hat lange das
Weite geſucht. Von Weſten her rollt noch immer das Feuer
der „Leipzig“ über die Wogen. „Monmouth“ antwortet
nur ſchwach. Bis zuletzt kämpft der Gegner, zäh, aber
hoffnungslos.
Nun ſchweigt das Feuer. Wir dampfen auf den ſinken⸗
den Feind zu. „Good Hope“ iſt verſchwunden, „Monmouth“
gekentert. Der ſchwere Seegang macht jede Rettungsarbeit
unmöglich. URein Boot käme heil vom Schiff ab, geſchweige
denn heran.
Der Fernſprecher meldet ſich wieder: „Leutnant Schmidt
droben?“
„Jawohl.“
„Bitte, herr Leutnant“ . .
Es iſt Leutnant Rickmers, der anruft. Was mein Leut⸗
nant hineinruft, höre ich; das übrige muß ich mir zuſam⸗
menreimen: „Holla! . . . Ach du, Hans! — Wir ſollen
nach unten?! — Wie? Menſch, iſt das wahr? Nur zwei
Leichtverwundete? Das ganze Geſchwader? — So. Ja.
Habt ihr Verbindung mit der ‚Mürnberg'? — Gut. Alſo wir
treffen ſie in Valparaiſo! — Gewiß, ich komme ſchon.“ —
Nun bin ich wieder allein hier oben. Und mit einem
Mal iſt es Nacht. Mit dem Augenblick, wo ſich die Wolken

wieder vor die tiefſtehende Sonne ziehen. „Swei Leichtver⸗

wundete!“ Kuf einmal weiß ich, warum die Gegner ſo
ſchlecht geſchoſſen. Gegen die Sonne zu zielen?! — Begabte
Idee vom Kdmiral, ſchlankweg ſich einen ſo billigen Bun⸗
desgenoſſen zuzulegen! —

56

Noch nicht 6 Uhr iſt es. Das Geſchehen der letzten
Stunde ſteht faſt traumhaft vor meiner Seele. Seeſchlacht!
Geſiegt! Es iſt alles ſo mathematiſch hergegangen, nüch⸗
tern faſt. Und doch klopft das herz: Sieg! Und jauchzt
das Blut: Sieg! . . . Der erſte Sieg in offener Seeſchlacht!

Dresden.
Von Hans Friedrich Blunchk.
ch mein', draußen hätten wir es mit allen dreien auf⸗
Juunnan ſagte Fritz Saß leiſe.
„So'n Schiff wie die Dresden —“
Peter Scheer, der hamburger, wollte etwas erwidern
und ſah auf, als fände er die rechten Worte nicht. Die

andern Matroſen ſchwiegen und blickten ſtill vor ſich hin.

Das Meer rauſchte eintönig unter der Bordwand. Die
Schraube der „Esmeralda“ ſchlug dumpf unter der Back
und durchzitterte den Leib des Schiffes wie ein Schauer bei
jedem Schlingern. „Das iſt auch Wut über die Engliſchen,“
hatte Peter Scheer geſagt. .
„Und ich ſag', wir hätten's geſchafft,“ wiederholte Fritz
Saß herausfordernd. Die andern Matroſen blieben ſtumm,
ſahen kaum auf; der Überfall der engliſchen Schiffe, die
Internierung auf dem chileniſchen Schiff — alles war zu
plötzlich gekommen. Nach einer langen Zeit wechſelnder
Hoffnungen, nach endloſer, kaum zu ertragender Arbeit um
ihr Schiff waren ſie jetzt in eine ſtumpfe Verzweiflung ge⸗
fallen, in eine unruhige, quälende Erſchöpfung.
„Licht Monate, Jungs, acht Monate,“ ſagte Peter Scheer.
Sie nickten und ſahen alle auf eine endloſe Zeit zurück, voll
Sturm und Schwüle, voll glitzernder Sonnenmeere und troſt⸗
loſer, verlaſſener Buchten, in denen ſie ſich geborgen hatten.
Und alles, alles eine einzige atemloſe Arbeit um das Schiff.
Mit irgend einer Hoffnung auf eine Erlöſung, eine ſelige
Stille und Ruhe, die ſie dereinſt finden würden. Und um die
ſie jetzt betrogen waren, das Schiff und ſie. Wie war's

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doch? Im hafen, in einem chileniſchen hafen, in dem ſie
ausbeſſerten, halb abgerüſtet, hatten die Engländer ſie über⸗
fallen. Was halfen alle Proteſte nachher? Das Schiff war
geſprengt, ihre „Dresden“, die ihnen keiner wiedergeben
konnte, kein einziger, die zu ihrem Selbſt geworden war.
Die in allen ihren Planken und Fugen und Geſchützen für
ſie und mit ihnen lebte. Die ihre Seele wurde in den Irr⸗
fahrten endloſer Arbeit um das Schiff.
„Was ſie wohl in Deutſchland ſagen?“ Peter Scheer
dachte viel daran.
„Deutſchland? Deutſchland iſt aus —“ ſagte jemand.
Für ihn und für die andern war das Schiff Deutſchland
geweſen, fiel und ſtand das Land mit ihrer Arbeit. — Was
wollte Deutſchland nocho
„Die andern müſſen's holen und die U⸗Boote“ —
ſagte Fritz Saß; aber ſie kehrten ſich nicht an ſeine Ge⸗
danken. Da wurde er kleinlaut und nickte. „Ich habe viel
Heimweh gehabt, ſeit das Schiff verloren iſt; aber ich glaube,
wir dürfen uns nie mehr ſehen laſſen da drüben.“
„Wir haben noch viele Schiffe,“ ſagte Peter Scheer; aber
er fühlte, wie ſie alle das gleiche ſahen: Weit, unendlich
weit entfernt, hoffnungsloſe Freunde und Brüder, die alle
groß und ernſt auf ſie ſchauten, als hätten ſie einzig auf ſie
gehofft, auf die verlorene „Dresden“ — und die jetzt ver⸗
zweifeln müßten, weil das Schiff ſank. Langſam hatten
ſie ſich den Gedanken eingebrannt, in jenen acht einſamen
Monaten: alles ging um ihr Schiff, alles. Sie waren
Deutſchland, ſie allein.
Der Sonnenſchein trieb ein enges, goldgelbes Netz über
das Waſſer, ſchwankend und wehend. Mitunter dachte Peter
Scheer an die toten Kameraden, an die, die lieber geſtorben
waren, als ſich von Engländern retten zu laſſen. Dann
wieder an das Schiff, das ſie jetzt als Gefangene führte.
Ein Chilemann war's, und der Kommandant hatte ſich
freundlich mit ihnen unterhalten. Wie hieß er noch?
hermans — war wohl ein Deutſcher; warum hatte der ſie

.

58

nicht gerächt? Wollte wohl keiner mehr Deutſcher ſein, ſeit

die „Dresden“ ſank. — War's nicht zu Ende?
Fritz Saß rief laut von der Reeling; das Land war

in Sicht, die Bucht von Valparaiſo. Sie waren ſchon ein⸗.

mal auf der „Dresden“ dort geweſen, ſtanden auf und ſchau⸗

ten nachdenklich hinüber. Und wieder kam die tiefe Nieder⸗

geſchlagenheit über ſie, eine Einſamkeit, als wäre die Welt
leer um ſie her.

„Sie haben alle auf uns geſchaut, und nun iſt's aus,“

ſagte Peter Scheer. Er hatte vergeſſen, was wirklich war,
kannte nur die große „Dresden“ und das kleine Deutſchland.

Die Schraube verſtummte langſam, ſie ſchienen zu trei⸗

ben. Das Meer war ſpiegelglatt mit glitzernden Sonnen⸗
bögen rings um die Bai. Sattgrüne Wälder über den Bergen
mit flimmernd weißen Häuſern dazwiſchen, und über allen

der unergründliche ſiebenfache himmel. Sie ſtreckten ſich

wieder gleichgültig an Deck aus. Peter sScheer ſah nach
oben. Er mußte wieder an die toten Kameraden denken

und blickte ſtarr hinauf. Ihm fiel ein, wie er als Junge

in einen hohen Baum mit ſieben Kränzen von äſten ge⸗

klettert war. Und wie er ſich da eingebildet hatte, im

himmel zu ſein, und einen Kranz nach dem andern be⸗
ſtiegen hatte, ſiebenmal. Ob die Toten auch da oben irgend⸗
wo von einem Blau ins andere ſtiegen? Und wieder fiel's
ihm ein: Als er auf der Spitze angekommen war und den
lieben Gott nicht gefunden hatte, da hatte er über ſich den
blauen Himmel geſehen, ſiebenfach, ſieben Glocken über⸗
einander. Und da hatte er geweint, weil's noch ſo weit
war, bis oben, und er nie hinaufkommen würde, ohne zu
ſterben. Wie hoch die Toten wohl waren — da oben?
Peter Scheer fühlte etwas wie heimweh nach jenen
Tagen; all die Verlaſſenheit der endloſen und vergeblichen
Arbeit kam wieder über ihn. Unſicher ſtand er auf und
trat an die Reeling.
Ein brauſender Jubel kam näher und näher übers
Waſſer. Hunderte von glitzernden weißen Booten drängten

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ſich an das Schiff; Rufe, verwünſchende und jauchzende
deutſche Leute, kamen herauf. halb Chile ſchien herbei⸗
geſtrömt. Irgend einer erfaßte das Fallreep wie eine
Katze, kletterte herauf, ſchwang Seitungen und ſchrie ihnen
erregt zu:
„Gut habt ihr's gemacht, Jungen!“

„So gut 's ging,“ kam's von unten.
Und dann der oben: „Wißt ihr ſchon — zwei Eng⸗
länder verſenkt — Dardanellen, zwei große Engländer!“
Peter Scheer ſah den andern lange und erſchrocken an.
Was wollten die alle — alles Deutſche, ſo unendlich viel
Deutſche; der ganze hafen ſchien voll — und die hatten
nicht den Mut verloren; die lachten, es ginge gut, immer

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noch gut, trotzdem die „Dresden“ ſank — die „Dresden“
und die andern Schiffe?
Was ſangen ſie da unten, „Deutſchland über alles,“
all die Boote, ſo viel, ſo voll und jubelnd? Der Matroſe
ſah ſtarr, mit weit offenen Kugen in das Sonnenrad im
Meer, als müßte er etwas verbergen. Und dann ſtöhnte
er plötzlich tief, als wäre eine hoffnung wiedergekommen,
und inbrünſtig und aufjauchzend kam es von ſeinen Lippen:
„Deutſchland!“

*

PAESERVANHON ACA“

Entsauert
06/2008

Grenzfeuer

Sieben Erzählungen
aus der Zeit des Weltkrieges

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Vierundſiebzigſtes

der Blauen Bändchen, herausgegeben

von J. von hHarten und M. Henniger

Verlegt bei hermann S

affſtein in Cöln a. Rh/

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