DkXI3661_6
author: Schröer, Gustav

Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis
1914/16.

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N125245993235 0217

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HL. S

Taiblin.

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Nr. 1068 S Preis 20 Pf.

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Heſſes Volksbücherei

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Ein Barbarenſtückchen

und andere Erzählungen
aus dem Weltkrieg

von

Guſtav Schröer

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Rrverſcrilungenn in Heſſes Vollksbil Shücherei

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— PHreis jeder Rummer broſchiert 20 Pf. ==

Heibel, Emannel, Heroldsrufe. 1000.
gbd. 60 Pf.

Dahms, YB., Sturmtage vor Soiſſons
und andere Kriegserlebniſſe. 1001.
Forpedobootsfahrt u. and. Marine⸗
Geſchichten. 1002.
Heibel, Gedichte. 1003-1005. gbd. M. 1.-.
In Biederm.⸗Lubd. M. 1.60.
Schröer, G., Kriegsfreiwillige. Erzäh⸗
lungen ang dem Weltkrieg. 1006.
Der gordiſche Knoten u. and. Marine⸗
Humoresken. 1007.
Wagner, Lohengrin. Vollſtänd. Text
nebſt Führer mit Notenbeiſpielen. 1008.
— Die Meiſterſinger von Nürnberg.
Vollſtändiger Text nebſt Führer mit
Notenbeiſpielen. 1009—1010.
Hubalke, Lotte, Brücken zum Glück.
Novelle. 1011. .
Peterſen, Albert. Die Warthos. Roman.
1012—1014. gbd. M. 1.—.

Kinkel, Hottfr., Der Grobſchmied von

Antwerpen. 1015.
Pauli, Karl, Kriegsbilder aus Oſt und
Weſt. 1016.
Bom köſtlichen Sumor Bd. VIII.
1017—1020. abd. M. 1.20.
Moly, Thomas, Ungarns Helden⸗
ſöhne. Bilder aus großer Zeit. 1021.
Helden und Kameraden. Ernſtes und
Heiteres au dem großen Krieg. I.
1022. II.
Richter, Twig. Lebenserinnerungen
2. Teil. Nachträge, Magerücher, Briefe.
1024—1027. gbd. M. 1.—.
Flattenſteiner, Richard, Vom Seppl.
Erzählung. 1028—1029. gbd. 80 Pf.
Bandklow, Heinrich, Kapttän Möller.
Humor. Erzählung. 1030.
Die Taten der Emden und anderer
Kreuzer. Nach Berichten des Kapitän⸗
leutnants v. Mücke u. and. 1031. *
Stekel, W., Der Humor als Arzt. 1032.
Mügge, Theodor, Der Vogt von Sylt.
Roman. 1033—1036. gbd. M. 2.—.
Vollsrecht, E., (O. narter) In Keſeln.
Roman. 1037—1038. gbd —.
Wallner, S., Die Soidateg brant 1n
and. Kriegsnovellen. 1089.

Hrupe⸗Körcher, F.⸗ Ums Elſaß. Kriegs⸗
novellen. 1040
Kang, Heinrich, Erxrinnerungen eines
Schlachtenbummlers 1870/71. Mit
7 Bildern. 1041— 1046. gbd. M. 2.—.
Anſer Hindensurg, Sein Leben und
Wirken, Anekdoten, Ausſprüche u. a.
Von H. E. Schlüter. 1047.
Kott, o, Aus Hindenburgs Jagd⸗
gründen⸗ Oſtpreuß. Geſchichten. 1048.
Aanfmann, G., Ein Kriegsbeſchädigter.
Eine Erzählung. 1049.
Bratter, C. A., Der Kriegsfonds der
Trommel u. andere Humoresken. 1050.
Hade,; A., Auf Wiederſehen! Kriegser⸗
zählungen. 1051.
Akexis. W.,; Die Schlacht bei Torgau.
Geſchichtliche Erzählung. 1052.
Otto Weddigen. Ein deutſcher Seehelbd.
Von H. E. Schlüter. 1053.
Cohmann, Fr., Die Entſcheidung bei
Hochkirch. Erzählung. 1054.
Hubicki, H. v., Der kleine Huzule.
Kriegsgeſchichten aus dem Oſten. 1055.
Eckſtein, Ernſt, Pia. Roman. Mit
Bildern. 1056— 1060. gbd. M. 2.—.
Köcker, Otto, Die falſche Emden. 1061.
ranke, Ilſe, Das graue Lied u. andere
Erzählungen. 1062.
Maſſé, Grete, Und draußen war
Krieg . . . 1063.
Heymann, Robert, Die Liebesgabe u.
andere Erzählungen. 1064.
Berthold, Hans, Die Verſorgungsan⸗
ſprüche der Kriegsteilnehmer u. ihrer
Angehörigen. 1065.
Wirth, Akfred, Von der Saale zur
Aisne. Kriegstagebuchblätter. 1066.
— An der Aisne. Bilder aus dem
Stellunaskampf. 1067.
Schröer, G., Ein Barbarenſtückchen. Er⸗
zählungen aus dem Weltkrieg. 1068.
NRaſſé, Gr., Das Rubinhalsband u. and.
Erzählungen. 1069.
Franke, Iiſe, Heimat u. and. Erz. 1070.
Wiſeman, R., Fabiola od. Die Kirche der
Katakomben. 1071 1077 gbd. M. 2 —.
Friedmann, Alfred, Nachdenkliche Ge⸗
ſchichten. 1078.
Ferch, Joh., Kaſernen⸗Allotria. 1079.
Graf Zeppelin, der Eroberer der Luft.
Von H. E. Schlüter. 1080.

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en. 1050.
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Ein Barbarenſtückchen

Erzählungen aus dem Weltkrieg

von

Guſtav Schröer

Heſſe & Becker Verlag, Leipzig

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—
E:

Inhalt

Seite
Ein Barbarenſtückrchen . . . . . . . 7
Freudſteuer . . . . . . . . .. . . 14
Das letzte Goldſtück . . . . . . . . 21
Kriegsroſen . . . . . 28
Im Schatten von St. Agidien 33
Kleine Urſachen, große Wirkungen . . . 42
Das kropfete Lieſele . . . . . . . . 49
Das Wunder . . . . . . . . . . 660)
Sich ſelbſt beſiegt . . . . 67

Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb 74

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Ein Barbarenſtückchen

An der Sonnenalm ſteht des Anton Mitterhubers
Hütte. Er iſt ein Wildhäuer und liegt derzeit in Frank⸗
reich im Schützengraben. Am vierten Mobilmachungs⸗
tage iſt er ausgerückt, ein wenig in Sorgen, da er ſein
Weib mit den drei Kleinen allein daheim laſſen mußte.
Im ganzen aber war er zuverſichtlich, weil ihm ſchien,
es könne draußen nicht mehr fehlen, wenn erſt einmal die
Bayern den Franzoſen auf den Leib rückten. Er hat ſich
denn auch wacker gehalten, und als es vor dem Friedhofe
von .., den die Franzoſen verteidigten, nicht recht vor—
wärts gehen wollte, da war er einer der erſten, der den
Rock abwarf und das Meſſer aus dem Stiefelſchafte
zog. Iſt auch ſoweit immer gut davongekommen, der
Anton Mitterhuber. Gar zum Gefreiten haben ſie ihn
gemacht, und ſein Weib, die Vroni, hat daraufhin an—
gefragt, ob er nun auch einer von denen ſei, die einen
langen Säbel an der Seite trügen und vor denen die
Soldaten die Hand an die Mütze legten.
Ging aber hernach trotz der bayeriſchen Tapferkeit
doch nicht ſo weiter als am Anfange. So ſtand denn
auch der Anton Mitterhuber viel länger draußen, als er
ſich's gedacht hatte.
Auf der Sonnenalm war der Winter noch einſamer
geweſen als ſonſt. Taverl, der Alteſte, fuhr dann und

8 Guſtav Schröer.

wann im Schlitten zur Schule, fragte bei der Gelegenheit
beim Poſthalter, ob ein Briefel vom Vater angekommen
ſei, gab auch ſelbſt wohl ein Schreiben an den Gefreiten
Anton Mitterhuber auf und tat das alles ſoweit ganz
zuverläſſig. Nur einmal ſchrieb er meuchlings auf den
Umſchlag, daß das Mariele die Maſern gehabt habe, jetzt
aber wieder wohlauf ſei, und daß die alte Geiß diesmal
drei Junge habe. Das Letztere hat ja die Mutter ſchon
mitgeſchrieben, aber das Erſtere hatte der Vater nicht
erfahren ſollen, damit er draußen nicht in Unruhe ſei.
Stand alſo nun in der Sonnenalmhütte das Ziegen⸗
ſtällchen übervoll. Vier alte Ziegen und eine ganze Schar
junge. Etliche von denen ſchlachtete die Mitterhuberin,
ſo daß ſie eine Zeitlang in Fleiſch ſchwelgten.
So nach Oſtern begann es an den Wänden zu ſchmel⸗
zen. Dann und wann fuhr ein Heulen durch die Luft.
Es krachte und brach in den Wäldern, wenn die Lahnen
hineinſauſten und mit zerriſſener Bruſt ſtarben.
Die Kinder ſchliefen, aber die Mutter ſchaute des öfte⸗
ren in der Nacht in Sorge gegen die Berge hin. Die
Schneeſchmelze ging jach, und einmal fuhr der Mitter⸗
huberin von der Seite her ein ſo ſcharfer Luftzug gegen
den Kopf, daß er ſie an den Fenſterrahmen warf.
Sie kniete hernach im Herrgottswinkel nieder und be⸗
tete, daß die heilige Jungfrau ihren Toni bewahre und
die Lahnen glücklich vorüberführe. Es lag ihr aber wie
ein Bangen in den Gliedern. Nach Tagen war ſie dann
wieder ruhiger, und als das Unglück kam, da hatte ſie es
ſchon gar nicht mehr erwartet.
Den Ziegenſtall traf es. Hui ging es, warf ſie alle

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Ein Barbarenſtückchen. 9

ſchier aus den Betten, und dann war es vorüber. Und der
Ziegenſtall war weg. Vroni Mitterhuber ging hinaus,
nach den Geißen zu ſehen. Da fuhr ihr von der abgeriſ⸗
ſenen Tür her ein kalter Luftzug entgegen. Wo der Stall
geſtanden hatte, da war eine glatte Schneebahn. Der
Wind heulte und fauchte noch eine Weile, in der Ferne
praſſelte und dröhnte es, dann war es ſtill. Die Sterne
glitzerten am Himmel, und kein Laut, der etwa wie ein
klägliches Meckern geklungen hätte, drang herauf. Da
warf ſich die Frau auf die Bank hinter dem Tiſche, fal⸗
tete die Hände und legte den Kopf darauf. Nicht einmal
weinen konnte ſie vorerſt. So groß war der Schmerz.
Eine Weile lag ſie ſo. Dann kam es trippel, trappel die
Treppe herab. Ihre drei ſtanden im Hemdlein vor ihr
und ſchauten fragend auf die ſtarre Mutter. Endlich
rührte ſie der Taverl am Arme. Da wurde ſie munter.
Sie ſah die Kinder der Reihe nach mit großen, erſchrocke⸗
nen Augen an. Hernach fing ſie an zu weinen.
Als der Alteſte erfahren, daß die Geißen hin ſeien,
rannte er im Hemd in den Schnee hinaus und wollte mit
den Händen ſuchen und ſcharren, bis er die Tierlein fände.
Erſt merkte die Mutter nicht, daß er hinaus war. Dann
aber rannte ſie ihm nach und trug ihn in die Stube.
Als ſie ihn niederſetzte, da kam es wie eine große Er—
kenntnis über die Frau. Sie breitete die Arme weit aus
und drückte die drei an ſich.
„Daß ihr noch da ſeid,“ ſagte ſie und wiederholte
das immer wieder. Das verſtanden die Kleinen nicht,
daß darin etwas liege, aber daß die Geißen nicht mehr
da waren, das griff ihnen an die kleinen Herzen.

10 Guſtav Schrber.

Sie haben ſich noch tagelang jeden. Abend in den
Schlaf geweint.

Die Ziegen fehlten allenthalben. Es mangelte an der
Milch, und das Sepherl bekam ſchmale Backen.

Nun mußte die Vroni das Unglück auch noch hinaus
ins Frankreich ſchreiben. Nicht zu plötzlich, daß der Toni
nicht erſchrak und etwa vor lauter Schreck einmal ver⸗
gaß, den Kopf wegzutun, wenn eine Franzoſenkugel ge⸗
flogen kam. So ſchrieb ſie denſelben Tag drei Briefe
an ihn. Im erſten ſprach ſie davon, wie gut es ſei, daß
die Kinder lebten und geſund ſeien, im zweiten, daß doch
die Lahnen zuweilen ſchlimmes Unheil anrichteten, und
im dritten, daß der Ziegenſtall hin ſei mitſamt den Zie⸗
gen, und das Sepherl ſchmale Wangen kriege.
Sie meinte, es klug angefangen zu haben. Es ging
aber doch verkehrt; denn der Toni empfing den letzten
Brief zuerſt und die anderen zwei Tage ſpäter.
Da ſaß er denn und ließ den Kopf hängen. Der Stall
fort und die Ziegen hin, und die Kinder darbten! Es war
gewiß gut, daß die Gottesmutter ihre Hand über das
Häuslein gehalten und Weib und Kinder lebten, aber
es war ſchlimm, rechtſchaffen ſchlimm trotz allem. So
hat denn der Toni den Kameraden erzählt, was ihn be⸗
troffen. Die haben dazu genickt und ernſthafte Augen
gehabt. Sie verſtanden des Mitterhubers Herzeleid. Und
es war ſchwer zu helfen.
In derſelben Nacht ging es zum Sturm vor, und der
Mitterhuber ſchlug ſich nicht nur wie ein Teufel, ſon⸗
dern holte hernach auch noch zwei, die vor dem Graben

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Ein Barbarenſtückchen. 11

liegen geblieben waren, herein, obwohl die Franzoſen auf
ihn zielten wie nach dem Schwarzen in der Scheibe.
Daß der Gefreite trotz ſeiner Sorge um daheim ſo
tapfer war, das lag dem Unteroffizier Lechner an. Er
ging etliche Stunden in ſchwerem Nachdenken umher.
Hernach, als der Mitterhuber auf Patrouille war, hatte er
gefunden, was er ſuchte. Er ſammelte die Mannſchaften
um ſich und erzählte ihnen ſeinen Plan. Aus den anderen
Korporalſchaften fanden ſich etliche dazu. Die trugen
das Gehörte zu den Kameraden und am nächſten Tage
war ausgemacht, daß, was einem zu ſchwer ſei, vielen
zuſammen ein leichtes iſt. Aber verraten hat dem Mit⸗
terhuber keiner, was ſie vorhatten.
Es war kurz nach Pfingſten, da kam der Burgbacher,
der Zimmermann, herauf auf die Sonnenalm. Er hatte
die Axt über den Arm gehängt, und hinter ihm drein
fuhr der Griesbach⸗Bauer mit einem Wagen voll Bretter
und Stangen. Die luden ſie am Häuslein ab, und zwei
Tage darauf ſtand das Ziegenſtällchen funkelnagelneu da.
Half der Vroni Mitterhuber auch kein Wehren und Wei⸗
nen und Fragen. Der Burgbacher war beſtellt, und ſo
kam er. Wer's bezahlt? Was weiß der Burgbacher!
So iſt nun das Ställchen da, aber leer iſt es noch.
Drei Tage ſpäter kommt's herauf auf dem holprigen
Wege, ſchneeweiß, ſchwarz und geſcheckt und meckert und
hüpft und — zieht in das Ställchen ein. Und jede Ziege
hat ein Kränzlein um die Hörner.
Der Taverl aber ſchlägt einen Purzelbaum um den
andern vor Freude. Nur die Mutter! — Die ſteht da
und kann nichts ſagen; denn das Herdlein Kinder, das die

12 Guſtav Schröer.

Ziegen gebracht hat, das iſt verſchwunden. Hat ſich keines
haſchen laſſen.

Faſt zuviel iſt's für die Frau. Nicht nur der Güte,

ſondern vor allem des Geheimnisvollen. Aber die Zie⸗
gen ſind da, ſchreien und wollen gefüttert und gemol—
ken ſein. So muß ſie denn zugreifen und wächſt im Ar⸗
beiten allmählich in den Reichtum hinein, aber noch nicht
aus dem großen Verwundern heraus.
Acht Tage hernach liegt der Pfarrer drunten im Dörf⸗
lein auf der Lauer. Endlich hat er den Feldgrauen er—
ſpäht, der mit langen Schritten daherſteigt. So birſcht
er ſich denn an den Anton Mitterhuber heran, geht ein
Ende mit ihm und ſchwätzt allerlei von draußen und da—
heim, als merke er gar nicht, wie dem Manne der Boden
unter den Füßen brennt. Zuletzt bleibt er gar ſtehen.
Was er aber nun erzählt, läßt den Wildhäuer hoch auf—
horchen.
Alſo hintergangen hat man ihn, den Anton Mitter⸗
huber! Hintergangen! Um ſein Beutegeld gebracht. Und
die andern haben das Ihre dazu getan, gern und mit
lachendem Munde? Nun iſt das Ställchen wieder aufge⸗
baut, und die Ziegen ſtehen wieder darin? — — —
Jetzt ſteigt der Feldgraue allein weiter. Er ſieht ſeine

ſchöne, liebe Heimat nicht, ſo ſtark iſt er mit ſeinen Ge—

danken draußen im Schützengraben.
Schließlich iſt er daheim. Weib und Kinder hängen
an ihm. Die Kinder ſchwatzen und lachen und ziehen
ihn nach dem Stalle.
Auf dem Wege dahin faßt ihn ſein Weib am Arme.
„Jetzt, Toni, weißt du, woher das kommt, das Ställ⸗

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Ein Barbarenſtückchen. 13

chen und die Geißen?“ Der Toni ſchaut ſie an. Es
zuckt in ſeinem Geſichte, wie wenn er zugleich lachen
und heulen müßte. Er nickt.
„Ja, ich weiß es. Aus Frankreich, aus dem Schützen⸗
graben.“
„Du narriſcher Mann,“ ſagt die Vroni, „willſt noch
deinen G' ſpaß mit mir machen?“
„Ah nein, Vroni, g'wiß und wahrhaftig. Aus dem
Schützengraben.“

Freudſteuer

Die Männer und Frauen von St. Micheln ſind nun
das zwanzigſte oder fünfundzwanzigſte Mal ſeit Aus⸗
bruch des Krieges zuſammen. Im Anfang geſchah es
ſelten. Da drängte die Ernte. Im Winter hernach war
es oft, und jetzt iſt es wieder ſeltener; denn Frühjahrs⸗
zeit ruft den Bauer ins Feld und dieſes Jahr mit hei⸗
ligerer Mahnung als je zuvor. Aber ſo dann und wann
muß man doch zuſammenkommen. Wunderſchön iſt's,
wenn der Apfelbaum mit blühenden Zweigen durch das
Schulfenſter langt. Durch den langſam ſinkenden Abend
ſchwebt ein leiſes Wehen, als hörte man ſchon leiſe die
AÄhrenfelder rauſchen. Dann wird es ſo mählich dunkler.
Der Mond klettert über Nachbar Jürgens Scheunengiebel
und guckt von der Seite her auf die ernſten Geſichter, die
geſpannt dem Pult zugeneigt ſind. Da ſitzt einer, der
gern mit hinaus möchte, für ſein Leben gern, und den
ſie nicht hinaus laſſen, weil er daheim Pflichten zu er⸗
füllen hat, in denen ihn keiner erſetzen kann. In Gottes
Namen. So muß er ſich denn wirklich „unabkömm⸗
lich“ machen bei den Jungen und — den Alten. Zwar,
wenn Lehrer Friedemann immer wieder mit der Mah⸗
nung zu opfern kommt und die Hand hinhält, die, ſo
oft ſie auch ſchon gefüllt wurde, immer wieder hohl und
leer iſt, weil ſie ihren Inhalt mit raſchem Schwung aus⸗

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Freudſteuer. 15

ſchüttete, — für die Krieger aus dem Dorf, das Rote
Kreuz, die Oſtpreußen, einen Lazarettzug, — dann
ſcheint's, er wäre eigentlich abkömmlich. Wenn er aber
hernach wieder vor ihnen ſitzt und in ſeiner warmen,
freudigen Art von draußen redet, oder wenn er einen,
wie neulich die Mutter Lorenz, auf die Schulter klopft:
„Alſo der Reinhold kommt nun auf Urlaub,“ oder gar
einen unter den Arm nimmt, wie kürzlich den Walter:
„Walter, nun ſeid Ihr auch unter denen, die ein heilig
Opfer in heiliger Zeit gebracht haben,“ und den halb
verzweifelten Mann wirklich wieder hochreißt, dann iſt
er unabkömmlich.
Letzte Nacht hat Lehrer Friedemann ſchlaflos gelegen.
Das Sammeln und Betteln iſt eine Sache, die auf die
Dauer immer ſchwerer wird. Man lernt zwar das Re⸗
den immer beſſer, aber die Leute verlernen trotzdem das
Geben. Auch das herzinnigſte Lied veraltet einmal und
iſt nur für den erſt wieder von ſtarker Wirkung, der es
ſelten ſingt, oder dem es ganz neu iſt. Alſo von heiliger
Pflicht und Dankbarkeit, von großer Zeit und unver⸗
gleichlichem Heldenmut iſt genug geredet worden. Nicht,
daß es wirkungslos wäre, wenn man den Bauern damit
kommt, aber es reißt ſie nicht mehr fort zu freudigem,
tiefem Griff in die Taſche, durch den ſich der Geber
innerlich frei macht. So wird es allmählich ein gleich⸗
gültiges oder gar unfrohes Geben. Das darf nicht ſein.
Aber woher Neues nehmen? Es müßte etwas gefunden
werden, das nicht von heute auf morgen verflackert.
Beſtand müßte es haben. Dann käme etwas Ganzes
zuwege, auch wenn die einzelnen Tropfen nur klein wären.

46 Guſtav Schröer.

Nur: ſtändig fließen müßten ſie. So weiß Lehrer Frie⸗
demann wohl das Ziel, aber noch kennt er keinen Weg,
der dahin führt. Er grübelt und plant, verwirft und ſinnt
auf Neues. Endlich, gerade als Nachbar Pohls Hahn
zum erſten Male ſeinen Morgengruß ſchmettert, da hat
er einen Weg gefunden. Er hat in der Nacht zwar nur
drei Stunden geſchlafen, aber es iſt ihm, als hätte er
im Feld eine feindliche Patrouille abgefangen, die, wenn
ihr Unternehmen glückte, einen ganzen Angriff vereitelt
hätte.
Nun ſitzt alſo ſein Häuflein wieder vor ihm. Was
er zu erzählen hatte, iſt geſagt, was vorzuleſen war, iſt
vorgeleſen, und der Buchholzbauer greift eben in die We⸗
ſtentaſche, um den zurechtgeſteckten Fünfziger zwiſchen
zwei Finger zu nehmen, weil er weiß, daß jetzt bald einer
mit hohler Hand an der Tür ſtehen wird. Aber der Buch—
holzbauer hat ſich verrechnet. Heute geht Lehrer Friede⸗
mann aufs Ganze.
„Nußbühlbauer,“ ſagt er zu einem hagern Alten, „hat
der Robert noch immer nicht geſchrieben?“ — „Nein,“
entgegnet der Alte dumpf. Dann ſetzt er mit zitternder
Stimme hinzu: „Wär' mir nit leid um ein ordentlich
Stück Geld, wenn ich wieder eine Nachricht hätte.“ —
„Sorgt Euch nicht,“ tröſtet der Lehrer, „es hat letztes
Mal auch vier Wochen gedauert, als das Regiment von
Arras nach den Vogeſen gekommen war. Jetzt ſind ſie
wohl gar in den Karpathen. — Leute, ich habe etwas
auf dem Herzen, das herunter muß. Euch, wie mir,
iſt das Betteln leid. Geben aber müſſen wir. Ich habe die
ganze Nacht nachgedacht. Heute früh, als Nachbar Pohls

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Freudſteuer. 17

Hahn krähte, da habe ich's gefunden, wie wir's machen
müſſen. Ich bin Euerm Hahn dankbar, Nachbar,“ ſetzt
er lächelnd hinzu. „Hört meine Meinung. Wir müſſen
uns eine Steuer auferlegen.“ — „Sind genug beſteu⸗
ert,“ ſagt der Leineweber Rote. — „Es muß eine ſein,
die wir gern geben,“ fährt Friedemann fort. — „Eine
ſolche Steuer gibt's nit,“ erklärt der alte Meißner. —
„Doch, die gibt's,“ drauf der Lehrer. „Denkt, was ihr
jetzt ſchreibt und von draußen empfangt. Und alles um⸗
ſonſt. Nicht, daß ich verlange, daß ihr nun die Groſchen,
die ihr von Rechts wegen der Poſt geben müßtet, in einem
Säcklein ſammeln ſollt. Nein! Was hinausgeht, bleibe
unbeſteuert, aber wenn von draußen ein Brief kommt,
oft einer, den ihr heiß erſehnt, dann, wenn das Herz
weich iſt und dankbar und froh, dann legt eine Gabe in
ein Käſtlein. Jeder, ſoviel er mag und ſoviel ihm die
Nachricht wert iſt. Dann ſollen die Kinder kommen, ſo
alle acht, vierzehn Tage und die Büchslein abholen. Wir
leeren ſie aus und ſtellen ſie euch dann wieder zu. Ein
Dankzins ſoll es ſein, den wir geben, ein Gerngeld. Nen⸗
nen wollen wir's Freudſteuer’. Ich meine, es wär'
ſchon recht ſo.“ — „Freilich,“ ſagt der Nußbühlbauer
und ſchlägt ſeinen Geldbeutel auf die Bank, „gleich alles,
was drin iſt, gäbe ich, wenn ich jetzt eine Nachricht hätte
von meinem Jungen.“ Die andern nicken dazu und ha⸗
ben frohe, nachdenkliche Augen. „Morgen und in den
nächſten Tagen richt' ich's mit den Kindern,“ ſagt der
Dann gehen ſie. Als letzter der Pohl. „Hab' nit ge⸗
wußt, daß ich einen ſo geſcheiten Hahn hab',“ ſagt der,
Schroͤer (V. 1068). 2

18

Guſtav Schröer.

als er dem Lehrer die Hand reicht. „Soll ich nun dem
Vieh den Kopf umdrehen, oder ſoll ich ihm morgen eine
Handvoll Gerſte geben, entgegen dem Verbot?“ — „Eine
Handvoll Gerſte,“ antwortet lachend der Lehrer, „der
Bundesrat verzeiht's in dem Falle.“ — So gehen ſie
froh auseinander.

Nun macht der Lehrer ſeine Jungen mobil. Käſtchen

fertigen ſie. Nach acht Tagen ſind ſie ſoweit. Jedes
hat oben einen Schlitz. Auf der Vorderſeite klebt ein
Zettel. Darauf hat der Lehrer in ſchöner Rundſchrift
geſchrieben: „Freudſteuer des Auguſt Huber“ oder „des
Hermann Heinemann“ oder „des Erwin Leuthold“ und
ſo fort. Jedes hat ein Schlößlein, und die Schlüſſel
hängen an einem Draht in der Schule. Da ſteht auch im
Schube ein großer Kaſten mit der Aufſchrift: Freud⸗
ſteuer der Gemeinde St. Micheln.
In der zweiten Woche beginnt das Spenden. Wenn
der Vater oder der Bruder, auch wohl der Verlobte der
Schweſter einen Brief geſchrieben hat, dann kommt der
Junge oder das Mädel, hält dem Empfänger das Käſt⸗
lein vor und bittet um einen Zehner, bei Poſtkarten um
einen Fünfer. Die Kinder verſtehen auch zu größern
Opfern zu mahnen. Als der Nußbühlbauer aus den Kar⸗
pathen auf einmal drei Briefe und zwei Karten erhält,
da faltet er einen Fünfmarkſchein zuſammen und ſchie bt
ihn durch den Spalt, und als der Otto Leuthold mitteilt,
daß er das Eiſerne Kreuz erhalten habe, läßt der Alte
einen blanken Taler durch den Ritz fallen. — Die arme
Karoline Neubert ruft den Fritz Schneider, der in der
Schule der Erſte iſt, heran und ſagt: „Iſt mein Junge

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Freudſteuer. 19

weniger wert als andere, weil ihr mir kein Freudſteuerkäſt⸗
lein gebracht habt?“ Da wird das Verſäumte nachge⸗
holt. — St. Micheln gibt Freudſteuer. Es opfert wirk⸗
lich freudig und reichlich. Und was das Schönſte iſt, es
murrt keiner, denn das Opfer wird gerade immer dann
gefordert, wenn das Herz zu geben bereit iſt.
Der Kaſten, auf dem ſteht: Freudſteuer der Gemeinde
St. Micheln, iſt ſchon rechtſchaffen ſchwer, und die Steuer
iſt doch erſt ſeit vier Wochen in Kraft.
Etliche, die keine Angehörigen draußen haben, aber
des öftern von Freunden und Bekannten einen Gruß
aus dem Feld erhalten, laſſen ſich auch Freudſteuerkäſt⸗
lein geben.
Nun iſt wieder eine traurige Nachricht ins Dorf ge—
kommen. Des Burkhardts Einziger iſt gefallen. Eben iſt
der Lehrer bei dem Bauer, ihn zu tröſten, die Kirchen⸗
feier zu beſprechen und die Anzeige in der Zeitung.
Da kommt der Fritz Schneider ſtill durch die Tür.
Er ſteht ein Weilchen wortlos da. Dann ſagte er leiſe:
„Ich wollte das Freudſteuerkäſtlein holen.“ — „Ja ſo,“
ſpricht der Bauer dumpf. Er langt das Käſtlein aus dem
Tellerbrett und ſtreckt es dem Jungen hin. Als der da⸗

nach greifen will, beſinnt ſich der Bauer eines andern.

„Wart' einen Augenblick,“ ſagt er und ſtapft die Treppe
hinauf. Dann kehrt er mit einem blanken Zwanzig⸗
markſtück zurück: „Das war ſein Patengeld von der
Muhme Barthold,“ ſpricht er und läßt es durch den
Spalt gleiten.
Als der Junge in der Tür ſteht, hält ihn der Burkhardt
noch einmal zurück. „Fritz, bring mir das Käſtlein wie⸗
2 *

Guſtav Schröer.

der. Dann und wann holſt du es wieder ab. Mein Junge
iſt nun zwar gefallen. So zahl' ich für den keine Freud⸗
ſteuer mehr, aber es ſchreibt mir doch der und jener, der
auch ein wackerer Kerl iſt, und dann — ich will weiter
geben, wenn ein Sieg kommt oder — eine Not. Das
Vaterland hat allewege ein Recht auf — freudig ge⸗
gebene Opfer.“

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Das letzte Goldſtück

Der Jakob Häuberle iſt nie ein ſchlechter Schüler ge⸗
weſen, aber ſeit einiger Zeit iſt er geradezu ein Aus⸗
bund von Fleiß. Sein Vater, der Wilhelm Häuberle,
fährt Munition drüben in Frankreich. Derweil leitet der
Großvater, der alte Chriſtoph, die Wirtſchaft. Das Häu⸗
berlehaus ſteht gegen Süden hin am Ende des Dorfes,
wo die Bodenwieſen beginnen. Die erſtrecken ſich als ein
weiter, dem Tale zu geneigter Plan bis hinab an den Fluß
und bieten gegen das Frühjahr hin ein Bild von beſon⸗
derer Schönheit. Da ſind die Schlüſſelblumen in zahl⸗
loſen gelben Tröpfchen zwiſchen das dunkle Grün gewor⸗
fen. Wenn nun gar die Sonne darauf ſcheint, dann iſt
es, als habe der Herrgott in Verſchwenderlaune lauter

leuchtendes Gold mit raſchem Wurfe über die Wieſen

geſtreut.
So war es denn gar nicht verwunderlich, daß das
Jaköble, dem derzeit, wie jedem aufrechten Jungen, die
Goldſtücke im Kopfe ſpuken, zu ſeinem Großvater ſagte:
„Jetzt, wenn das alles Zwanzigmarkſtückeln wären, her⸗
nach hätte der Kaiſer ausgeſorgt!“ Die Blumen aber
blieben, was ſie waren, wunderfeine, goldgelbe Teller⸗
chen, die zu ihrer Zeit abfielen und verwehten. So mußte
man denn halt wohl oder übel auf dem eingeſchlagenen
Wege bleiben, das Gold aus Truhen und Schüben her⸗
vorzaubern und mobil machen.

22 Guſtav Schröer.
Eines Tages war der alte Chriſtoph Häuberle im Wirts⸗
hauſe zur Verſammlung des Kriegervereins geweſen. Das
Häuflein der Männer war arg zuſammengeſchmolzen. 29
waren aus dem kleinen Dorfe dem Rufe des Kaiſers
gefolgt. Als nun die Alten ſo ſaßen und von den Ereig⸗
niſſen draußen ſprachen, langſam und verhalten, wie es
Bauernart iſt, da ſtand der Lehrer auf. Er redete von
den Pflichten derer, die daheim blieben. Sammeln müß⸗
ten ſie und geben, ſoviel in jedes einzelnen Kraft ſtünde.
Dazu nickten die Bauern. Hernach kam er auf die ver⸗
borgenen Goldſtücke zu ſprechen. Sie müßten mobil ge⸗
macht werden und als eine große, feſtgeſchloſſene Armee
gleichſam dem Feinde entgegenſtehen. Auch dazu nickten
die Bauern. Das zu erreichen, fuhr der Lehrer fort, ſei
jetzt eine große Bewegung aufgeſprungen, die man freu⸗
dig unterſtützen müſſe. Es ſei hinlänglich bekannt, daß
mancher wie ein Geizhals an ſeinen Füchſen hinge, gegen
den Ruf des Vaterlandes taube Ohren habe, den Bitten
ſeines Hänsle, Fritzle oder Lieſele aber nicht widerſtehen
könne. So habe man denn auch die Jugend zu mobili⸗
ſieren begonnen, und er werde dieſe Mobilmachung mor⸗
gen auch in der hieſigen Schule kundgeben. Wer ein Zehn⸗
markſtück mitbringe, brauche für den Tag keine Schul⸗
arbeiten zu machen, und wer gar ein Zwanzigmarkſtück
abliefere, der ſei für den Tag, nachdem er zwei Stunden
am Unterricht teilgenommen, überhaupt ſchulfrei. Dazu
nickten die Bauern ganz beſonders lebhaft. Nur einer
ſchüttelte den Kopf. Das war der Chriſtoph Häuberle.
Aber das ſah niemand. .
Am andern Tage machte denn auch der Lehrer ſeine

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Das letzte Goldſtück. 23

Jungen und Mädel mobil, und am nächſten hatten von
ſechzig Schulkindern nur fünf Schularbeiten gemacht,
darunter das Jaköble, und zwanzig marſchierten um zehn
Uhr mit hochgetragenen Köpfen heimwärts. Die hatten
Zwanzigmarkſtücke abgeliefert. Die zurückgebliebenen
ſahen ihnen neidiſch nach, nur der Jakob hatte blitzende
Augen und trug ſeinen Kopf hoch.
Der Lehrer ſtand verwundert vor ihm. „Jakob Häu⸗
berle, hat dein Großvater kein Gold?“
„Das ſchon,“ entgegnete der Junge, „ich bring's auch,
aber nit ſo wie die andern, hat der Großvater geſagt.“
„Nicht ſo wie die anderen? Wie denn?“
„Anders.“
„Hm. — Wir fahren fort. Lies du weiter, Reinhold
Hausmann.“
Das Jaköble aber lag auf der Lauer wie ein Luchs.
Wenn einer falſch las, gabelte er mit dem Finger in die
Luft, ſo daß der Lehrer einmal ſagte: „Der Häuberle
paßt auf. Macht's ihm nach, dem Jakob.“
Als der Junge heimkam, trat er gewichtig vor den
Großvater.
„Großvater, es fängt ſchon an, was du wollteſt.“
Nun tropften die Goldſtücke weiter, etliche Tage noch
ziemlich munter, dann langſamer. Zuletzt brachte nur
noch der Wilhelm Althaus dann und wann einen Fuchs.
Der Althaus aber war ein Faulpelz und ein verzogener
Bengel dazu. Wenn die Aufgaben ſchwerer waren, und
die Stunden zahlreicher, ſo Montags und Donnerstags,
dann trat er mit einem Goldſtück an, griff, wenn der
Lehrer vor ihm ſtand, die Schularbeiten nachzuſehen, in

24 Guſtav Schröer.
die Weſtentaſche und holte den Fuchs heraus. Vergaß der
Lehrer das Nachſehen, dann unterſchlug der Althaus ſein
Goldſtück für nächſtes Mal.
Das Jaköble aber blieb ſprungbereit wie am Tage nach
der Mobilmachung.
Davon hatte er ganz blitzende Augen bekommen und
eine raſche, aufmerkſame Art. Geſtern hatte der Lehrer
den Häuberle vor die ganze Klaſſe geſtellt. „So, Häu⸗
berle, nun zeig', wie man das Einmaleins können muß.“
Dann waren die Aufgaben geflogen wie Hagelkörner,
waren aufgeſchnellt und in richtiger Antwort zurückge⸗
flogen. Der Lehrer hatte dem Jaköble auf die Schulter
geklopft. „Mach' weiter in der Art.“ Am andern Mor⸗
gen brachte der Jakob ein Zwanzigmarkſtück mit. Die
andern ſagten ihm, er dürfe um zehn heimgehen, aber der
Junge blieb ſitzen.
Es vergingen ſo an die vierzehn Tage. Da lieferte der
Fleißige das zweite Goldſtück ab. Das war auf den Auf⸗
ſatz hin.
Selben Tages traf der Lehrer den alten Häuberle.
Er ſagte zu ihm: „Mir ſcheint, Sie ſind ein ganz
Schlauer.“ — „Ah nein,“ wehrte der Alte ab. „Jeder
geht halt ſeinen Weg. Nur dem Jaköble aber die Sache
nit leicht machen. Ich laß es langſam tropfen.“
Und ſo geſchah es. Derweil aber hatte der Jakob unter
ſeinen Kameraden eine beſondere Stellung eingenommen.
Er hatte etliche von ihnen überholt. Die grollten ihm.
Wäre der Jakob ein hochfahrender Junge geweſen, ſo
wäre er vereinſamt. Davor bewahrte ihn ſein Großvater.
Er ſtellte ihn eines Abends zwiſchen ſeine Knie.

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Das letzte Goldſtück. 25

„Jakob, ſchau, das mit deinem Fleiße wird jetzt nach⸗
gerade gefährlich. Machſt ſo weiter, hernach kann ich
nit genug Gold ſchaffen. Ich denk', der liebe Gott hat dir
ſoweit ein geſcheit's Köpfle gegeben. So paß auf. Die
Füchſe ſind kein Lohn dafür, daß du fleißig biſt. Das iſt
deine Pflicht, wie es deines Vaters iſt, daß er jetzt in
Frankreich ſteht, und meine, daß ich auf den Hof paſſe.
Dafür, daß man ſeine Pflicht tut, hat man nichts zu ver⸗
langen und ſich nichts darauf einzubilden. Was meinſt,
Jaköble?“
Da ging erſt ein nachdenklicher Zug über des Jungen
Augen. Hernach war es, wie wenn die Sonne hinein—
ſinke in die zwei hellen Sterne. „Schon recht, Groß⸗
vater. Ich verſtehe, was du meinſt. Aber ich laß nit
aus.“
„So ſind wir auf gleich,“ ſagte der Alte herzlich. „Du
machſt uns eine Freude, deiner Mutter, dem Vater und
mir, und ich mach' dir eine dagegen. Und wenn mein
letzter Fuchs dahin iſt, hernach biſt du reicher als ich.
Dann kannſt du uns Freude machen, wir — dir nicht
mehr.“ Das hatte er langſam mit ſchalkhaftem Augen⸗
zwinkern geſagt, und das Jaköble hatte laut gelacht und
den Großvater auch darin verſtanden.
Über den Jungen aber ging eine Freude, die ſo groß
war, daß ſie auch die andern hinriß, und eine Beſcheiden⸗
heit war mit ihm, die ihm Freunde gewann auch unter
denen, die ihm einſt gegrollt hatten.
Im Dorfe waren die Goldquellen verſiegt. Auch beim
Häuberle. Da ſagte der Großvater eines Abends: „Jetzt
habe ich nur noch einen Fuchs. Der ſollte mir nit aus

26

Guſtav Schröer.

dem Kaſten kommen. Nun aber iſt's anders. Morgen ihn n
nimmſt du ihn mit, Jaköble. Das Goldſtück hat ſeine lenne
Geſchichte. Man kann daraus lernen. — Voriges Jahr ſteht
iſt der Adam geſtorben.“ Das Jaköble nickte. Der Adam Ich b

war der alte Knecht geweſen. „Es iſt an die dreißig Jahre us d
her. Da ſaß ich an meinem Pulte und rechnete. Ein Dah
Zwanzigmarkſtück hatte ich neben mir liegen, um den hat er
Adam auszuzahlen. Indem ruft mich einer durchs Fen⸗ ſhehe
ſter. Ich ſtecke mein Notizbüchel ein und lauf' hinaus. aber
In der Tür ſtoß ich auf den Adam und ſag' ihm: ‚Schlag' nichts
die Klappe hoch am Pulte, Adam.“ Andern Tages fällt ſhen
mir mein Fuchs ein. Ich ſuch' danach. Er iſt weg. Da den
kriege ich einen roten Kopf und denk' an den Adam. Ich geſche
laſſe ihn rufen. Wo das Goldſtück ſei, frage ich ihn. Ich ſeinen
hab' keins geſehen, ſagt er. Ich habe die Klappe mit zwei des ſe
Fingern hochgeſchnellt und bin davongegangen. Da über⸗ die S
fällt mich die Hitze. Ein Spitzbube ſei er, habe ich ihm

lun
zugeſchrien. Der Adam iſt blaß geworden wie die Wand D
dort und hat zu ſchwanken angefangen. Ich?“ ſagt er Ne
und ſieht gottserbärmlich aus. ‚Das durft nit ſein, Bauer,
nachdem ich zwanzig Jahre auf dem Hofe bin. Damit Von
iſt er hinaus. Ich bin unſicher in mir geworden, aber ich dern 1
habe mich doch hineinverrannt: kein andrer als der Adam hiuber
iſt der Dieb. So ſitze ich eine Weile, zornig, aber gerecht „Hünb
in mir ſelber. Da kommt mir von der Seite her ein ſheint
ſcharfer, feiner Lichtſtrahl in das Auge. Die Sonne war war D
ein Endchen weitergerückt und ſchien auf den Spalt da⸗ Se
hinten zwiſchen den Schüben, und da ſchaute ein feiner ffine
Goldrand herauf. Ich habe die Klappe zugeſchlagen und H

bin hinausgerannt, nach dem Adam rufend. Sie haben

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ſeine

hahr
dam
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Ein
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Fen⸗
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Das letzte Goldſtück. 27

ihn nicht geſehen, und es wurde mir heiß vor Angſt. So
renne ich in die Scheune, als ob's mich dahinzöge. Da
ſteht der Adam und hat einen Strick zwiſchen den Fingern.
Ich bin zu Tode erſchrocken geweſen, habe ihm den Strick
aus den Händen geriſſen und ihn um Verzeihung gebeten.
Da hat er ſeinen grauen Kopf hängen laſſen. ‚Bauer,
hat er geſagt, es iſt geſchehen, und es könnte wieder ge—
ſchehen. Die Schande iſt ja nun von mir genommen,
aber morgen gehe ich meiner Wege. Alles Bitten hat
nichts geholfen. Da hab' ich mir zuletzt deinen Vater zwi⸗
ſchen die Knie geſtellt, ſo wie du jetzt ſtehſt und habe ihn
dem Adam über den Hals geſchickt. Der hat's hernach
geſchafft. Wir ſind dann gute Freunde geblieben bis zu
ſeinem Ende im vorigen Jahre. Das iſt die Geſchichte
des letzten Goldſtückes. Das nimmſt du morgen mit in
die Schule und ſagſt dem Lehrer, ich wollte es zur Samm⸗
lung von Liebesgaben ſpenden. — Nun wirſt wieder der
Jakob Häuberle von früher werden, Jaköble?“
„Nein, Großvater.“
„Iſt recht.“
Von dem Jakob geht ein freudiger Geiſt auf die an—
dern Jungen über. Der Lehrer drückt dem alten Chriſtoph
Häuberle in der nächſten Verſammlung die Hand.
„Häuberle, wir haben rechtſchaffen Gold geſammelt. Mir
ſcheint, Sie haben am meiſten gegeben, und das letzte
war das beſte. Jakob hat mir davon erzählt.“
„So einer,“ ſagt der alte Chriſtoph, „macht ſeinen leib⸗
haftigen Großvater ſchlecht!“ Dabei wiſcht er ſich mit
feinem Lächeln über die Augen.

Kriegsroſen

In der Oberklaſſe der Reindorfer Schule ſitzen etliche
dreißig kräftige Jungen und etwa ebenſoviel Mädchen.
Sie ſind gerade beim Rechnen. Das iſt eine gefürchtete
Stunde; denn es iſt nicht jedermanns Sache, in der von
Lehrer Bergmann geforderten Geſchwindigkeit auch rich⸗
tig zu rechnen!
Heute geht der Lehrer merkwürdigerweiſe nicht dar⸗
auf ein, wieviel Prozente Kaufmann Dreier am Päck⸗
chen Tabak mehr verdient, wenn er es, ſtatt wie bisher
bei einem Einkaufspreiſe von acht Pfennigen für zehn,
nun für elf Pfennig verkauft. Das mit den Prozenten
iſt überhaupt eine kitzlige Sache, und Hugo Breithaupt
kann nicht begreifen, was da eigentlich noch zu knobeln
iſt. Man zahlt entweder elf Pfennig und ſchimpft, weil
der Tabak zu teuer wird, oder aber man raucht nicht
und ſchimpft, weil der Tabak zu teuer iſt. Heute paßt
ſogar Hugo Breithaupt auf; denn was Lehrer Bergmann
heute bringt, das hat doch wenigſtens Hand und Fuß.
Mit der alten Hanne Schreiber hat er angefangen. Die
kennt jeder! Sie wohnt ganz hinten, wo es nach Mönch⸗
rode geht. In vornehmer Nachbarſchaft wohnt ſie; denn
dicht dabei iſt das Gut der Frau von Schön mit dem herr⸗
lichen Parke, in dem jetzt die Roſen zu Tauſenden blühen.
Durch dieſe Nachbarſchaft wird jeder auf Hanne Schrei⸗

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Kriegsroſen. 29

bers Hütte aufmerkſam, aber in der Weiſe, daß der
Fremde unwillkürlich ſagt: „Ach Gott, wie nimmt ſich
das kleine Haus neben dem prächtigen Schloſſe aus!“
Alſo von Hanne Schreiber ſpricht der Lehrer. Sie hat
die Gicht. Ihre Hände ſind ganz verkrümmt, und ſie
kann nicht arbeiten. Das iſt ſchlimm für ſie; denn ihr
Heinrich, dem das bißchen Arbeit ſonſt Spielerei iſt, ſteht
im Felde bei den Dreiundachtzigern, die gerade jetzt
irgendwo da unten Wunder an Tapferkeit getan haben.
Wer alſo ſoll dies Jahr Hannes Kartoffeln hacken?
Gehackt werden müſſen ſie. Geſchieht es, dann baut ſie
etwa vierzig Zentner, geſchieht es nicht, dann werden es
deren nur vielleicht achtundzwanzig. Wie groß iſt alſo
der Unterſchied in der Zahl, wie groß im Gelde, wenn
der Zentner 5.50 Mark koſtet, wie groß endlich, wenn
Hanne Schreiber nun ſtatt eines Schweines von 325
Pfund nur ein ſolches von 185 Pfund ſchlachten kann,
und was macht das für den Heinrich aus, wenn dem im
Felde die Speckwurſt fehlt, vom Schinken gar nicht zu
reden? —
Hanne Schreiber fängt ſelber an zu hacken. Geſtern
hat ſie begonnen, aber es geht doch allzu langſam. Da
ſind zunächſt die kraftloſen Hände, dann iſt da der ſteife
Rücken. Wieviel Stunden müßte ſie hacken, wenn das
Feld einen und ein viertel Morgen groß iſt, und ſie am
Tage etwa einen fünfzehntel Morgen ſchafft? — O, die
Aufgaben können ſelbſt dann ſchwierig werden, wenn
Lehrer Bergmann von Hanne Schreiber redet!
Und dann weiter: Die Schule beginnt um ſieben. Alle
Kinder ſind längſt vor ſechs auf den Beinen. Dafür ſind

30 Guſtav Schröer.

ſie Landkinder! Wieviel alſo ſpart man der Alten, wenn
z. B. morgen früh um ein viertel ſieben ſechzig Kinder der
Reindorfer Oberklaſſe mit Hacken antreten und eine halbe
Stunde hacken, und wie oft müßten ſie ſo werken, um
das Ackerlein rein zu kriegen?
Alle merken ſchon, worauf der Lehrer hinans will, und
als er hinzuſetzt, daß er morgen um ein viertel ſieben an
Ort und Stelle ſein werde, da braucht er nichts weiter zu
ſagen. —
Am anderen Morgen iſt der Lehrer doch nicht der erſte
am Platze! Etliche arbeiten ſchon ſchwitzend, und von allen
Ecken kommen neue hinzu. Als ſie Hanne Schreibers
Acker umhacken, da erweiſt es ſich wieder, daß man ge⸗
wiſſe Dinge eben einfach nicht ausrechnen kann: Die ſech⸗
zig werden in einer halben Stunde fertig, und die Löſung
der Rechenaufgabe wies doch geſtern ein ganz anderes Re⸗
ſultat auf!
Hugo Breithaupt kann ſich's nicht verkneifen, zu ſagen,
daß ſie geſtern falſch gerechnet hätten, worauf der Lehrer
erklärt: Ja, ſie hätten den Fleiß der Reindorfer Kinder
zu niedrig eingeſchätzt. Das komme daher, weil er ſich
nach den Leiſtungen in der Schule gerichtet habe. In Zu⸗
kunft müſſe er da einen Unterſchied machen oder aber —
ſich einen handfeſten Haſelſtock ſchneiden. — Dazu lachen
die Kinder auch noch!
Sie haben aber bei ihrer Arbeit außer Hanne Schreiber,
die ihren Acker mit Tränen gefeuchtet hat, noch eine Zu⸗
ſchauerin gehabt. Das war Frau von Schön. Die hat
bei ſo viel froher Arbeitskraft gar feuchte Augen be⸗
kommen.

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Die hat

Kriegsroſen. 341

Umſonſt aber ſollen die Reindorfer Kinder nicht ge⸗
ſchafft haben. Als ſie noch mitten in der Arbeit ſind, da
geht die Gutsherrin mit einem Mädchen die Roſenbeete
entlang und ſchneidet herrliche Roſen ab, weiße und rote.
Wie nun die Kinder nach getanem Werke am Parktore
vorüberziehen, da ſteht Frau von Schön da und langt aus
dem Korbe, den das Mädchen hält, Roſen. Jedem Jun⸗
gen eine rote, jedem Mädchen eine weiße, dem Lehrer
einen ganzen Strauß und einen Händedruck dazu! —
Wäre an dem Vormittage der Schulrat in die Rein⸗
dorfer Schule gekommen, er hätte manches Merkwürdige
gefunden: Zunächſt lehnten an dem Hauſe etwa ſechzig
Kartoffelhacken, die Zähne fein friedlich nach unten ge—
kehrt, dann hatte jedes Kind eine Roſe vor der Bruſt, auf
dem Pulte ſtand ein ganzer Strauß; Roſenduft ſchwebte
durch das Zimmer, und in den Kinderaugen lag ein Leuch—
ten wie von reichem, innerem Glücke. —
Aber die Reindorfer Oberklaſſe hatte auch drei ſtarke
Jungen, die ungeſchmückt unter den anderen ſaßen! Wenn
die wenigſtens noch fein demütig den Kopf geſenkt hätten!
Statt deſſen ſaßen ſie da, bolzengerade, mit ſo freimüti⸗
gen Augen, als wären ſie die eigentlichen Helden des
Tages. Na, der Lehrer hat nichts geſagt; zu Liebeswerken
kann und ſoll die Schule nicht zwingen. — Weh hat's
ihm aber doch getan; denn die drei waren eigentlich ſonſt
nicht übel. Auch die Mitſchüler haben kein Wort für die
drei. Die aber halten ſich in den Pauſen zuſammen,
lachen, pfeifen ſogar auf dem Schulhofe und kümmern
ſich nicht um die ſtrafenden Blicke, die man ihnen zuwirft.
Am anderen Morgen aber kommt's! Hanne Schreiber

32 Guſtav Schröer.

iſt geſtern gegen den Abend hin bei dem Lehrer geweſen
und der daraufhin bei Frau von Schön. Vielleicht, daß
das mit den dreien zuſammenhängt. — Gleich nach dem
Beten kommt's.
„Eberhard Licht, Hermann Beutler, Theodor Hirſch,
kommt einmal her.“ Da ſtehen ſie und — lachen.
„Halunken!“ ſagt der Lehrer. Die Jungen lachen, und
er — wahrhaftig auch! „Nun habe ich euertwegen extra
zu Frau von Schön gehen müſſen.“ Hundertzwanzig Au⸗
gen blitzen vor Erwartung, hundertzwanzig Ohren ſind
geſpitzt, und über ſechzig Rücken läuft das angenehme Ge⸗
fühl hinab, das einer hat, wenn er einmal „nicht dabei

Und nun das Wunder! Aus der Taſche zieht Lehrer
Bergmann drei extrafeine rote Roſen und heftet jedem
von den dreien eine an. Dann wendet er ſich an die an⸗
deren: „Wißt ihr, was die drei getan haben? Hanne
Schreibers Wieſe haben ſie gemäht! Früh um halb fünf
haben ſie angefangen.“ Er wendet ſich wieder an die drei:
„Wie kamt ihr darauf?“
„Ja,“ ſagt Hermann Beutler, „das Gras wird über⸗
ſtändig, und Hanne Schreibers Ziegen brauchen gutes
Heu. Kartoffelhacken kann jedes, aber Grashauen — das
können nur wir!“ —
So iſt nun die ganze Oberklaſſe mit Roſen ausgezeich⸗
net worden. Sie heben ſie auf und nennen ſie: Kriegs⸗
roſen!

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Im Schatten von St. AÄgidien

Im Schatten der Kirche von St. Agidien lag hinter
einem ſchmalen Vorgärtchen die Wohnung des Organiſten
von St. Agidien, Johannes Heinius.
Wenn die Sonne am 24. September hinter der feinen,
zierlichen Kirchturmſpitze mit den gotiſchen Roſetten über
den ſpitzbogigen Fenſtern hereinſchritt, dann überſchüttete
ſie zum letzten Male das Spalier von wildem Weine bis an
die Wurzeln hinab mit Licht. Dann wurde ihr Weg kürzer
und kürzer, reichte merklich weniger tief hinab und verlor
ſich zuletzt in den ſchwanken Zweigſpitzen, die auf das Dach
langten, um nach Weihnachten, langſam rückwärts keh⸗
rend, wieder tiefer zu gleiten. Im Sommer lag das grün⸗
umwucherte Haus in köſtlichem Sommerlichte und wohl⸗
tuendem, traumhaftem Frieden.
Um Johanni war in Sonnenſchein und Roſenblüte ein
Feſt im Organiſtenhauſe gefeiert worden, das die ſtille
Hoffnung langer Jahre und den ernſten Eifer eines ehr⸗

lichen Künſtlers krönte. Da hatte Johannes Heinius mit

Ilſe Neubert drüben in St. Agidien Hand in Hand am
Altar gekniet. Hernach waren ſie, umkoſt und begleitet
von weihevollem Orgelklange, den kurzen Weg in das
ſtille Häuschen geſchritten, zwiſchen nickenden Roſengeſich⸗
tern rechts und links hindurch, in die halb⸗ dunkle Kühle

des Hauſes.

Schroͤer (V. 1068). 3

34 Guſtav Schröer.

Die Schar der Feſtgäſte war klein, ganz klein geweſen.
Als die weiche Abendkühle zu wehen begann, waren ſie ge⸗
gangen, aus dem Gefühle heraus, daß man die zwei fein
empfindenden Menſchen nun allein laſſen müſſe. Da hatte
Johannes ſein junges Weib an der Hand genommen:
„Ich hätte gerne, wenn wir noch eine kurze Weile nach
St. Agidien hinübergingen.“
Stille umflutete ſie im weichen Halbſchatten der Kirche.
Durch das feine Turmfiligran ſchaute der Mond mit wei⸗
ßem Lichte, und aus der Ferne klang dünne ab und zu das
helle Stimmchen eines Kindes, das ſich beim Spiel ver⸗
ſpätet hatte. In dem weiten Gotteshauſe hallten ihre
Schritte ſo laut und lebenweckend, daß Ilſe Heinius nur
ganz leiſe aufzutreten wagte, um die heilige Weihe nicht
zu zerreißen. Zag, das Gold am Altare überirdiſch ver⸗
klärend, brach ein ſchwaches Halblicht durch die bunten
Fenſter und übergoß das marmorne Leidensgeſicht des
Gekreuzigten, ſo daß man vermeinte, darin Leben fluten
zu ſehen. In die vorderſte Bank ließ ſich Ilſe Heinius
nieder und hatte das Gefühl eines herrlichen Geborgen⸗
ſeins; denn gerade über ihr hob ſich aus dem Dunkel das
edle Schmerzensgeſicht.
Dann ſetzte die Orgel ein. Ihr Mann ſpielte für ſie,
nur für ſie. Aus der Stille rauſchten klangſchöne Harmo⸗
nien empor, leiſe und werbend. Ein Suchen und Ineinan⸗
dergleiten war es, köſtlich rein und brünſtig. Die Stim⸗
men wuchſen, drängende Kraft wogte in ihnen mit ſtar⸗
kem Herzſchlage. Hernach ein ſieghaftes UÜbertönen. Ge⸗
wonnen, vereint, auf der Höhe! Die Klänge ſanken in
einen ruhevollen, ſtarken Gang, in den hinein wie Stim⸗

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e Stim⸗

Im Schatten von St. Ägidien. 35

men aus glückvollen Zukunftsträumen das Fernwerk
mit ſeinem Himmelston ſprach. Dann war es ſtill. Eine
feine, weiße Hand hob Ilſe Heinius aus der Bank empor
und legte ſich ihr um den ſchlanken Leib.
„Das war mein Hochzeitsgeſchenk,“ ſagte der Künſtler
draußen. „Ich habe die Geſchichte unſerer Liebe geſpielt.
Vielleicht war es nicht recht, das heiligem Dienſte ge—
weihte Werk zu profanieren. Ich will es verantworten.“
Köſtliche, glückliche Wochen waren gekommen. Sie hat⸗
ten Frau Ilſe neue Wunder im Weſen ihres Mannes er⸗
ſchloſſen. Er war nicht der traumhafte, dem Irdiſchen faſt
entrückte Künſtler, als der er ihr lange vor der Seele ge⸗
ſtanden. Ein ſtarker Lebensbejaher war er, der mit beiden
Füßen feſt auf der Erde ſtand, und nur über ſie hinaus⸗
wuchs, wenn ihn ſein Genius auf Fittichen aufwärtstrug.
Wie raſender Sturm, der ſcharfen, drohenden Brandge⸗
ruch über die Lande trug, fuhren die Nachrichten von den
großen Geſchehniſſen draußen über die Glücklichen.
Heinius' feine Künſtlerhand ballte ſich zur Fauſt, als
die Schmach eines Volkes von Königsmördern in unver⸗
hüllter Nacktheit vor der richtenden Welt lag, als es klar
war, daß nicht der Wahnwitz eines einzelnen ſich dem
Gange des Zeitenrades entgegengeworfen, ſondern eine
Rotte entmenſchter Verbrecher den Blutborn angeſchlagen,
daß ſich eine rote Flut in ungeheuren Wogen leidbringend
über die Erde wälzen mußte.
Heinius wuchs unter der Wucht der Geſchehniſſe. Alles
Traumhafte ſtiller Stunden war verſchwunden. In ſei⸗
nen Augen ſtand eine große, ſcharf geſpannte Erwartung.
Daraus ſchlug eine lohende Flamme empor, als es durch
3 *

36 Guſtav Schröer.

die Straßen gellte: „Mobilmachung, Mobilmachung!“ ibe
Wer vermag den weltweiten Inhalt des Wortes zu deu⸗ fern
ten! Millionen Männern riß es den Kopf in den Nacken
in frohbereiter Kraft, Millionen Frauen beugte es gram⸗ lane
voll das Haupt zur Erde, ſo daß ſie ſich erſt langſam zu⸗ freln
rückfanden zu feſtem Stande in heiliger Not. Eo
Johannes Heinius trat im verglühenden Abendrot an err
das Fenſter. Eine tiefe Falte ſtand ihm meſſerſcharf in Ihr
der Stirn. Er rang ſich los von dem hart erkämpften lernt
Friedensglück. Da lehnte ſich ſein Weib an ihn. ſelle
„Johannes, du mußt mit hinaus?“ hann
„Ja, am dritten Tage.“ ſine
Sie warf ihm die Arme um den Hals. „O Gott, unſer d
ſtilles Glück!“ eineſ

Er drückt ſie an ſich. „Wir wollen's uns verdienen.“ hr
Da neigt ſie ihren Mund an ſein Ohr. Sie flüſtert An
etwas, ganz zag und leiſe und doch ſo köſtlich, wie Him⸗ nen
melsklang. Nichts Gewiſſes noch, aber ein herrliches Hof⸗Lel
fen. Ne⸗
„Ilſe!“ rief der Mann erſchüttert. Dann hielt er ſie eß⸗
mit ſeinen Händen ſanft von ſich, ſah ihr tief in die Augen

und ſagte noch einmal: „Ilſe!“ Ein heißes, herzliches heini
Danken lag in dem Tone ſeiner Stimme. Er nahm ſie “ 1
wieder in die Arme. „Ilſe, das iſt etwas Köſtliches, und iin
wenn ich heimkehre . . .“, dann jubelnd: „Wenn ich Nun
ee mntey Altte
heimkehre! Scheit

Nie hatte die Orgel einen ſolch hehren Klang gehabt, als 8
an dem Sonntagsgottesdienſte am 2. Auguſt. Starker
Regimenter Schritt hob ſich wuchtend heraus, und dar⸗

Im Schatten von St. Ägidien. 37

über ſchwebte ein ſüßſeliges, verheißendes Klingen von
fernen, fernen Friedensglocken.
Nun war Heinius noch zwei Tage daheim. In denen
rang er ſtündlich um ſein Weib mit ſtarken Worten, in
freudiger Bereitſchaft, ſich an das große Opfer zu geben.
Es war ein Emporheben aus tiefer Trauer. Ilſe Heinius
war kein Menſch, deſſen Sinn hinaus in das Große ſtand.
Ihr Glück wollte ſie feſthalten mit beiden Händen und
lernte ſchwer und in bitterer Not, ſich ſelbſtlos ſeitabzu⸗
ſtellen. Langſam, langſam ſtieg ſie empor zur Höhe. Jo⸗
hannes Heinius aber wurde froh, als er den ehrlichen Mut
ſeines Weibes ſpürte.
Dann war er hinaus. In dem traulichen Hauſe hockte
eine ſchwere Stille mit verhaltenem Atem. Frau Ilſe rief
ihre Mutter herbei. Die nahm ihr Kind in die Arme.
„Kind, du ſollteſt dir dein Teil an der großen Zeit nicht
nehmen laſſen. Hege es bewußt als etwas Köſtliches.“
Sie leitete das junge Weib mit klugem, ſtarkem Herzen.
Der weiße Winter ſank auf Berge und Wälder um die
Stadt. Unter ſeinen ſtarren Fingern hinweg huſchte das
Weihnachtsfeſt in die Welt. Ein wehes, ſtilles Feſt. Zer⸗
riſſen die trauteſten Bande in vielen, vielen Häuſern. Ilſe
Heinius ſaß leiſe atmend neben der Mutter, als am Chriſt⸗
baume kniſternd Lichtlein um Lichtlein verloſch. Als das
letzte in ſich verſunken war, legte ſie das Haupt in der
Mutter Schoß. Eine weiche Hand ſtrich ihr über den
Scheitel.
„Ilſe, du mußt lernen, in dich hineinzulauſchen. Dann
wirſt du ſtill werden. In der Zeit iſt jede Mutter heilig,
und Mutterpflicht doppelt groß.“

38 Guſtav Schröer.

Da richtete ſich die junge Frau auf. Ein warmes Licht
war in ihren Augen. „Ich danke dir. Du haſt recht,
Mutter.“
Als die Frühjahrslüfte zu wehen begannen, gingen die
Frauen ſpazieren hinaus vor die Stadt.
Da begegneten ſie des öfteren Frauen in dunkler Klei⸗
dung mit ſtillem, blaſſem Geſichte, in dem eine große Er⸗
gebung ſtand. Frau Ilſe war es, als müſſe ſie an jede

einzelne herantreten: „Nimm mich in deine Arme, du

Trauervolle. Ich bin deine Schweſter.“
Neues Leben regte ſich ſtark fordernd. Faſt beklommen
lauſchte Ilſe auf ſeinen Herzſchlag. Aus dem Werdenden
wuchs ihr langſam ein ſtarkes Pflichtbewußtſein. Das
machte ihren Gang feſter und ihre Augen freier.
Die Nachrichten aus dem Felde waren immer gleich zu⸗
verſichtlich und freudig. Nie ſtand eine Klage zwiſchen
den Zeilen. Es war ein bewußtes, großes Streben einem
hohen Ziele zu. Stärker als zu Anfang, da der Sieges⸗
rauſch das kämpfende Heer befallen, und es zur Über⸗
ſchätzung ſeiner Kraft geneigt gemacht hatte. Es war ein
mannhaftes Beharren mit ſtahlharten Augen. Groß und
herrlich und beruhigend für die, die daheim waren.
Ein Abend war es gegen Ende Februar. An der Haus⸗
wand blühten die Schneeglöckchen. Sie hatten ſich weiße
Mäntelchen mit grünen Säumen umgehängt, und aus
dieſen Mäntelchen leuchtete es hervor wie unendlich duf⸗
tige Feenkinder mit feinen Krönchen. Unter den Roſen⸗
ſtämmchen ſprangen die Krokuſſe blau und gelb aus der
Erde, lilienhafte, feine Frühlingswunder.
Ilſe Heinius ſaß am Fenſter und hatte ein wunderfei⸗

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Im Schatten von St. AÄgidien. 39

nes, weißes Etwas unter der Nadel. Ein Hemdchen. Da
kam ein harter Schritt durch die Gartenpforte über die
Flieſen des Mittelganges auf das Haus zu. Frau Ilſe
erſchrak und fuhr mit der Hand nach dem Herzen. Es
war der Briefträger, nach dem ſie ſonſt freudig ausge⸗
ſchaut. Heute erſchrak ſie. Die Mutter nahm ihm draußen
ab, was er brachte, dann ſchnappte hinter ihm die Garten⸗
tür wieder zu.

Nun trat die Mutter ein, aber ſie hatte weite, er⸗
ſchrockene Augen.
Frau Ilſe ließ die fleißigen Hände ſinken. Mit wehem
Ausrufe richtete ſie ſich halb empor. Das Hemdchen fiel
leiſe kniſternd zur Erde. „Mutter!“
Die Mutter ſtand und las den Brief, den der Haupt⸗
mann geſchrieben. Dann warf ſie ihrer Tochter die Arme
um den Hals und drückte deren Kopf gegen ihre Bruſt.
Da kam es unter den Armen hervor, angſtvoll und weh:
„Mutter?“
Die alte Frau nickte. Da ſchlug Ilſe Heinius die Hände
vor das Geſicht. „O Gott, Mutter!“ Es tropfte zwiſchen
ihren Fingern hervor, ſchwer und heiß. Dann war es,
als ſtiege ein letztes, ſehweres Schluchzen aus der Mutter
empor. Sie richtete ſich auf. „Ilſe, nun biſt du einge⸗
reiht in die Schar der Frauen, vor denen man in hoher
Achtung den Hut ziehen wird. Und biſt doch reicher als
viele von ihnen in dem, was er dir gab.“
Sie bückte ſich, hob das herabgefallene Hemdlein auf
und legte es ihrer Tochter mit bittend mahnendem Blick
wieder in den Schoß.

40 Grete Maſſé.

worden in dem ſtillen Haus. Er wußte auch ſehr
gut, daß nur dort ſeine wirkliche Heimat war. Und
doch fand er den Weg dahin nicht zurück, noch nicht
zurück. Er konnte nicht — — — Da war noch eine
Wunde in ihm, die nicht vernarbt, die in den dunklen
Nächten, in denen er ſich ſchlaflos auf ſeinem Lager
in dem dumpfen Stadtzimmer hin und her warf, immer
wieder aufbrach, leiſe blutend an allen Rändern. Der
Schmerz, den er empfunden, als er am Fenſter ſtand
und hinab ſah auf Jürgen und Beate, war ſo intenſiv,
ſo ganz durchglühend geweſen, daß er immer wieder
in ihm nachſtrahlte, wenn ihn die Erinnerung zurück—⸗
rief. Aber an die erſte glückliche Zeit, als Beate kam
und zwiſchen ihnen einher wandelte, dachte er gern.
Wenn er dann vor ſich das Haus zu ſehen glaubte,
deſſen Treppen die drei jungen frohen Menſchen hinunter⸗
ſtiegen, um einen Spaziergang zu machen oder Beate
erſchaute, in der Hängematte liegend, unter dem grün⸗
lichen Licht der über ihr ſchwankenden Blätter noch
weißer erſcheinend, als ſie ſonſt ſchon war, Jürgen
und er abwechſelnd das Retz, in dem dieſes ſilberne
Fiſchlein ruhte, auf und nieder ſchaukelnd, dachte er
wohl: „Ihr ſeid Orplid, mein Land, das ferne leuchtet...“
So ging der Winter und der Sommer kam, in dem
die rote Rieſenfeuerblume des Krieges aufblühen ſollte.
Die Wellen, die die großen Städte ſchlugen in dieſer
bewegten Zeit, verpflanzten ſich auch auf die kleinen
und die Dörfer auf dem Lande. Das ganze Deutſche
Reich war nur ein einziger Körper, in dem jede Ader
das Pulſen des großen Herzens, des Mittelpunktes
empfand. Groß⸗Treptow mit ſeinem Dorfe erglühte,

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Die Vettern Treptow. 44

erzitterte, erbrauſte nicht weniger und gelinder, dem
Maße ſeiner Kräfte nach, als Berlin.
Herr v. Treptow, der immer mehr die Leitung
des Betriebes in die Hände des Sohnes hatte über⸗
gehen laſſen, raffte ſich auf, bekämpfte alle Schwäche
und Kränkelei und ergriff wie einſt das Steuer, denn
Jürgen erwartete mit Ungeduld den Moment, wo es
hinausging, dem Feind entgegen.
Am letzten Abend ſaßen ſie noch einmal vereint auf
der Veranda. Frau Klara packte unermüdlich an Päck—
chen, die notwendig, wie ſie meinte, noch mit in das
Köfferchen mußten, das Jürgen mitnahm. Sie bereitete
ſich ſchon vor, von ihrem Jungen gleich einen kurzen,
feſten und tränenloſen Abſchied zu nehmen. Mit in
den Wagen durfte ſie nicht, denn Jürgen wollte und
liebte keine Bahnhofsabſchiede. Sie waren alle drei
bewegt und ein wenig zerſtreut in ihren Gedanken,
weil die bei einem Fernen weilten, der doch gewiß auch
gleich zu den Fahnen eilen würde, und den ſie in dieſer
Stunde gerne hier gehabt.
Vorm Haus rollte der Wagen heran, der Jürgen
zur Station bringen ſollte. Mieken, die Hausmagd,
kam gelaufen, daß die Pantoffel klapperten, warf noch
einen zärtlichen Blick auf ihren jungen Herrn, der nun
auch die feldgraue Uniform tragen würde, in der in
der Stadt jetzt ihr Schatz ſo ſtolz ſpazierte, nahm den
Koffer und gab ihn Chriſtian auf den Bock.
Frau Klara wollte ihren Jungen gerade in die Arme
ziehen, aber auf halbem Wege blieb ſie ſtehen, freudigen
Schreck in ihren Mienen und lauſchte. Im Sturm⸗
ſchritt kam es durch den Garten, die Verandatreppen

Kleine Urſachen, große Wirkungen

Hinter der Asbacher Schule floß ein Bach vorüber.
Er hatte am Schulgarten eine ziemlich hohe Mauer und
war beſonders um die Zeit, wenn die Stachelbeeren reif
wurden, ſo waſſerarm, daß die drei Enten, die der Lehrer
jedes Jahr hielt, Mühe hatten, ſich wenigſtens die Bruſt
anzufeuchten.

Über die Mauer herein hingen lange Zweige von Sto⸗

chel⸗ und Johannisbeeren, und es war eine Sache, mit
der man ſo gewiß wie mit den Ferien rechnete, daß der
Lehrer eines Tages ſagte: „Nun dürfen ſich die Konfir⸗
manden die Beeren pflücken.“ Die über die Mauer hän⸗
genden Früchte gab er jedes Jahr preis.
So ſtanden denn die Kinder ſchon lange vorher beob⸗
achtend zur Seite und ſtellten feſt, wann die Johannis⸗
beeren ſich röteten, und die Stachelbeeren weich wurden.
Kam dann endlich die erwartete Erlaubnis, dann ging es
mit freudigen Sprüngen im Bache von Stein zu Stein
bis an die Büſche, und das Schmauſen begann. Ja, es
kam vor, daß Geizhälſe ganze Taſchen voll heimtrugen.
So um Johanni herum fingen dies Jahr die Johannis⸗
beeren an, ſich auf ihren Daſeinszweck zu beſinnen, und
reichlich acht Tage nachher kam denn endlich der erlöſende
Ruf.
Zur ſelben Zeit hatte im Kreisanzeiger ein Bericht über
die Tätigkeit des Vereinslazaretts in der Kreisſtadt ge⸗

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Kleine Urſachen, große Wirkungen. 43

ſtanden. Dem war die Bitte hinzugefügt, doch an Gaben
zu bringen, was man entbehren könne.
Die Bauern hatten das geleſen, dazu genickt, und die
Sache war abgetan geweſen. Nur der alte Rösner hatte
geſagt: „Schämen müſſen wir uns vor den Bergröder⸗
ſchen, die gegeben haben, was da im Blatte ſteht.“
Das hatte ſein Enkel vernommen, der derzeit als Erſter
die Asbacher Schulbank drückte. Dem lag es hart an, daß
er in der Zeit, in der alles gab, Geſundheit und Leben und
Gut, ſo ganz beiſeite ſtehen ſollte. So verfiel er darauf,
die Stachelbeeren von der Schulgartenmauer in das La⸗
zarett abzuliefern. Als die Jungen an dem Tage, auf
deſſen Nachmittag ſie zum Beereneſſen beſtellt waren,
heimgingen, trat der Ludwig Rösner vor ſeine Kameraden
und ſagte: „Das iſt nix dies Jahr, daß wir die Beeren
eſſen. Sie brauchen drinnen in der Stadt allerlei im La⸗
zarett. Wir müßten die Beeren dahin bringen.“ Die
Kameraden ſchauten ihn erſt ein wenig verwundert an,
dann nickten ſie dazu. Auch die Mädchen wurden in den
Plan eingeweiht, und ſo brachten ſie denn am Nachmittage
zwei Körbe mit, einen für die Jungen, einen für die Mäd⸗
chen, zupften und waren fleißig, ſie zu füllen. Es hat ſich
auch das größte Schleckermaul nicht getraut, heimlicher⸗
weiſe eine Beere in den Mund zu ſtecken. Höchſtens daß
einer die Finger ableckte, wenn er eine Frucht dazwiſchen
zerdrückt hatte, und nur von Paul Goßner ſagte man,
daß das merkwürdig oft geſchehe, und es war zweifelhaft,
ob man das für Ungeſchicklichkeit oder Geſchick anſehen
mußte. Weil denn aber die Arbeit rüſtiger fortſchreitet,
wenn gute Reden ſie begleiten, ſo hub bald ein ausgiebiges

44 Guſtav Schröer.

Erzählen an. Von Hermann Kügler ſprachen ſie, der
zweimal verwundet war und nun doch draußen in den
Karpathen ſtand, von den Ruſſen, die glaubten in Berlin
zu ſein, als ſie in einem oſtpreußiſchen Dorfe die Pferde
tränkten und ſo.
Mitten hinein aber fuhr Robert Deinhardt, der ſchon
eine Männerſtimme hatte, und ſagte: „Eigentlich iſt das
lappig, das mit den Beeren.“
Das war, als wenn ein Hagel über eine Schar Hühner
fährt. Faſt wäre den Kindern die Freude an der ganzen
Sache genommen worden, und der Ludwig Rösner war
nahe daran, dem groben Deinhardt in die Haare zu kom⸗
men. Er war der einzige, der ſich allenfalls an ihn wagen
durfte. Deinhardt aber trat zurück, mitten in den Bach,
ſetzte eine höhniſche Miene auf und ſagte: „Die Beeren,
das iſt lappig! Ich ſag's noch einmal. Als ob wir in
Asbach nichts anderes hätten.“
Das ließ die anderen aufhorchen; denn ſie merkten,
daß der Deinhardt nur darum ſo wegwerfend ſprach, weil
er Größeres im Schilde führte.
So merkten ſie geſpannt auf ihn. Der aber ſteckte erſt
eine Zeitlang die Hände in die Hoſentaſchen und ſtand
breitbeinig da, wie einer, der ſich ſeiner Überlegenheit be⸗
wußt iſt. „Beeren,“ begann er wieder, „kann einer eſſen,
wenn er was Herzhaftes im Magen hat, ſo wie wir es
in Asbach haben, Eier und Schinken und Wurſt. Wenn
aber das fehlt, dann iſt's auch mit den Beeren nix.“
Nun ſcharten ſie ſich um ihn. Es war, wie wenn man
einen Feuerſtein mit einem Stahle ſchlägt. Funke auf
Funke ſprang auf, und die Funken entzündeten ein gro⸗

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Kleine Urſachen, große Wirkungen. 45

ßes Feuer. Es brannte in den Kinderherzen lichterloh.
Die Finger griffen noch einmal ſo raſch zu. So wurden
die Sträucher raſcher leer als ſonſt.
Hernach nahm Ludwig Rösner die Sache in die Hand.
Zunächſt mußten die Mädchen ihre beſondere Aufgabe
haben und die Jungen die ihre. Sodann wurden je drei
Gruppen gebildet.
Eine Viertelſtunde ſpäter waren ſie dann unterwegs.
Einen Tragkorb ſchleppte jede Gruppe mit. Und reden
konnten ſie und bitten und locken und an die Ehre rühren
mit Hinweiſen auf andere! So wurden denn die Körbe
ſchwer und ſchwerer. Wenn aber eine Bäuerin den Jun⸗
gen Eier anbot, ſo ſagten die von oben her: „Die holen
die Mädels,“ und wenn eine den Mädchen Wurſt, Schin⸗
ken oder Speck geben wollte, ſo riefen die: „Die könnt
ihr den Jungen geben, die ſich nicht getrauen, mit den
Eiern fertig zu werden.“
Als der alte Rösner einen ganzen Schinken geſpendet
hatte, banden die Jungen den an eine Stange und hiel⸗
ten ihn den Knauſernden triumphierend unter die Naſe.
Und es war eine Fröhlichkeit im Dorfe wie ſeit langem
nicht. So, als wäre Faſtnacht.
Andern Tages ſpannte der Häsler Bauer ſeine Rappen
vor den Leiterwagen und fuhr die Asbacher Konfirmanden
mit ihren Gaben in die Stadt. Der Wagen war bekränzt,
und die Kinder jauchzten. Je näher ſie aber dem Lazarett
kamen, um ſo ſtiller wurden ſie. Es war doch eine große
Spannung in ihnen, nun ſie denen in die Augen ſehen
ſollten, die in heißem Kampfe draußen geſtanden und
Wunden heimgetragen hatten.

46 Guſtav Schröer.

Der Wagen hielt vor dem Kreiskrankenhauſe. Eine

freundliche Schweſter trat heraus. Als ſie erfahren, was

die Kinder brachten, da ging ein helles Leuchten über ihr
Geſicht. Sie forderte ſie auf, mitzukommen, aber ganz
leiſe aufzutreten. Nun führte ſie die Schar in einen wei⸗
ten Saal. Auf den Zehenſpitzen gingen ſie. Von drinnen
vernahm man eine Stimme, die ein Lied ſang. Ganz leiſe
und ſcheu traten ſie ein. Da lag auf weißüberzogenen
Betten Mann bei Mann. Etliche hatten die Stirn ver⸗
bunden, andere lehnten halb in den Betten und hatten
blutleere Lippen und blaſſe Wangen. An den Wänden
ſtanden einige, die den Arm in der Binde trugen. Einer
ſaß auf einem Stuhle und hatte eine Krücke neben
ſich, weil ihm eine Granate das halbe Bein weggeriſſen
hatte.
Die Kinderaugen ſchauten und ſchauten, die Herzen
wurden zage und die Plappermäuler ſtill, mäuschen⸗
ſtill.
Da vorne aber, neben einem Klavier, ſtand eine Dame
und ſang ein Lied um das andere mit einer Stimme, die
klang wie eine wundervolle Glocke.
Grete Beier aber mußte immer nach einem ſehen, der
gerade vor ihr lag. Dem liefen Tränen über die Wangen,
dicke Tränen. Der Mann hatte beide Arme in Binden,
und es ſah erbärmlich aus, wenn er verſuchte, ſich die
Tränen abzuwiſchen. Da trat Grete Beier herzu, langte
ihr Tüchlein aus der Taſche und wiſchte ihm die Tränen
ab. Er nickte ihr zu. Die Jungen ſchauten beſonders auf
die Eiſernen Kreuze, die da und dort über den Betten hin⸗
gen, und dann auf die, die ſie ſich geholt hatten. Gott,

vas!
große
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Dame
ne, die

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angen,
binden,
ſch de
langte
Tränen
ers ouf
ten hin⸗
.. Gott,

Kleine Urſachen, große Wirkungen. 47

was mußte es ſie gekoſtet haben, daß ſie jetzt ſo bleich mit
großen, ernſten Augen dalagen, als könnten ſie nie wieder
lachen.
Aber ſie konnten es noch. Jetzt trug die Dame einige
Gedichte vor. Die waren ſo ſpaßig, daß die Kinder zu
anderer Zeit laut aufgelacht hätten. Heute verhielten ſie
es ſich. Dann aber begann einer von den Kranken luſtig
zu lachen. Die andern fielen ein, und ſogar die Blaſſeſten
lächelten. Da lachten auch die Kinder fröhlich mit. Zuletzt
kam die Dame gar auf ſie zu und fragte, ob ſie nicht auch
ein Lied ſingen könnten. Das konnten ſie wohl, aber es
ging erſt recht zaghaft. Weil aber die Dame das Lied zu—
fällig auch konnte und herzhaft mitſang, ſo wurden die
Kinder mutiger. Hernach ſangen ſie noch: „Es pfeift die
Eiſenbahne, Adjö, Frau Nachbar Schmidt“ und dann:
„Der Franzmann reißt das Maul weit auf“. Zuletzt:
„Heimat, o Heimat, jetzt muß ich dich verlaſſen“. Das
ſangen ſogar die Soldaten mit, und es wurde ſo ganz,
ganz anders, als es am Anfange geweſen war, ſo fröhlich,
daß man all das Leid vergaß.
Dann ging die Dame und alle riefen: „Auf Wieder—
ſehen!“ Nun trat die Schweſter, die die Kinder herein⸗
geführt hatte, mitten in den Saal. „Kinder,“ ſagte ſie
und meinte die Soldaten, „da ſind Kinder aus Asbach ge⸗
kommen, die euch eine Freude machen wollen. Nun paßt
auf, was wird.“ Sie ging voraus, die Asbacher Kinder
folgten ihr, und nun ſchleppten ſie die Körbe herein und
packten aus. Es herrſchte viel Luſt und Lachen, und die
Kinder wären gerne von Bett zu Bett gegangen und hät⸗
ten ausgeteilt. Das durfte jedoch nur mit den Beeren ge⸗

48 Guſtav Schröer.

ſchehen. So kamen ſie doch zu Ehren, und Grete Beier

fütterte den, dem beide Arme zerſchoſſen waren.
Dann aber wurde es allmählich wieder ſtiller. Die

Kinder fragten nach draußen, und die Orte, die ſie in der

Zeitung geleſen hatten, traten in den Verwundeten greif—
bar an ſie heran, und die Schlachten, von denen man ver—
nommen, bekamen ein Geſicht, dem man in die ernſten
Augen ſehen konnte. Und es lag über allem eine Hoheit,
daß es wie ein heiliges Wehen über die Kinderherzen ging.
Als ſich die Kinder verabſchiedeten, riefen ihnen die
Soldaten auch „Auf Wiederſehen!“ zu.
Gegen Abend kehrte der Wagen heim ins Dorf. Die
Kinder waren ſtill.
Als aber Ludwig Rösner anſtimmte: „Deutſchland,
Deutſchland über alles“, da ſangen ſie mit. Sie hatten
es nie zuvor ſo geſungen. Jetzt wußten ſie, was das:
„über alles in der Welt“ bedeutete.

hin,
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hetten
das:

Das kropfete Lieſele

Drei Stunden bergwärts, gegen die „Kalten Wände“
hin, liegt das Einödhäuſel. In einer Mulde zwiſchen den
himmelhohen Bergen iſt ein weites Wieſengelände. Moo⸗
rig iſt es und von Sauergräſern beſtanden, ſoweit es ſich
ſelbſt überlaſſen iſt. Teufelsbart, Alpenwurz, rotblühende
Schafgarbe und weiße Berghähnlein hat die gütige Natur
in das ſchönheitsarme, braungrüne Gras verſtreut. In
dem weiten Rund liegen vereinzelt große, graue Fels⸗
blöcke, talwärts bis in den Hochwald hinein und berg—
wärts weit hinauf bis in das allmählich beginnende Knie⸗
holz. Wunderſam nehmen ſich ein paar kleine, braune
Acker aus, die gegen die Lehnen ſtoßen. Und es gedeiht
da wirklich, was ein paar genügſame Menſchen brauchen:
ein wenig Hafer, Gerſte und Kartoffeln. Das iſt nur
möglich, weil die Einöde der Mittagsſonne offen ſteht.
Die wirft ſich im zeitigen Frühjahre machtvoll über den
Schnee, ſtreicht ihm mit ihren warmen Händen über das
kalte Geſicht, und da beginnt es zu ſtrömen und zu flie⸗
ßen in tauſend Rinnſälchen. Hernach tun die Ackerlein
ihre braunen Herzen weit auf: Gebt her, wir wollen
Frucht tragen aus dem Inwendigen heraus, ſoviel es
möglich iſt!
Auf der Wieſe, zwiſchen plumpen Felsklötzen, lugt nun
das Einödhäuſel heraus. Sein Strohdach neigt ſich tief
herab und iſt ſchmutziggrau und verwittert. Vor den
Schroer (V. 1068). 4

50 Guſtav Schröer.
blanken Fenſterſcheiben, die wie helle Kinderaugen aus
dem dunkelbraunen Balkenwerke ſchauen, ſtehen etliche
Stöcke, die rote und weiße Blüten tragen. Ein kleiner
Stall hinter dem Hauſe birgt ein paar Ziegen, die, wenn
ihnen das Türlein geöffnet wird, mit luſtigen Sprüngen
hinaus auf die Wieſe ſetzen.
Dann tut ſich im frühen Morgenlichte die Haustür
auf, und ein Mädchen tritt heraus. Das iſt das „krop⸗
fete Lieſele“. Jung iſt ſie und blühend. Ein braunge⸗
branntes Geſicht, über deſſen Stirn die ſchweren Zöpfe
wie ein Kranz liegen, ein Paar Arme, bloß, braun und
feſt, und — am Halſe ein ſtarker Kropf. Das iſt das
kropfete Lieſele.
Sie läßt ihre Augen weit in die Runde ſchweifen,
helle, reine, gute Augen. Die Arme reckt ſie tatenfroh.
Das Frühlicht rieſelt über ſie hin und umloht ſie mit
roter Glut, aus der ſich ihre Geſtalt heraushebt, freiheits⸗
froh und jugendſtark. Im Wäſſerlein hinter dem Häuſel
hält ſie ihre Morgenwäſche, und dann ſteht ſie zum Tage⸗
werke gerichtet. Sie kehrt zurück in das Häuslein. Das
Sonnenlicht wirft ſich jauchzend in das Armeleuteſtüb⸗
lein und überſchüttet wohltätig die Mutter, die breſthaft
im roh gezimmerten Lehnſtuhle hockt und die dürren
Hände wärmedurſtig dem Lichte darbietet. Der Vater
geht ab und zu, in ſchweren, plumpen Schuhen oder bar⸗
fuß, je nachdem. Sein Geſicht iſt eingetrocknet. Die
Backenknochen treten ſtark heraus, und wenn er läuft,
ſo knickt er bei jedem Schritte in den Knien ein.
Sie löffeln ihre Morgenſuppe, dann gehen der Vater
und das Lieſele an das Tagewerk. Im Ackerlein ſteht

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roh.

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Das kropfete Lieſele. 54

griffbereit ein flachſchariger Pflug. Das Lieſele ſpannt
ſich davor, und der Alte lenkt. Es iſt ein mühſeliges
Schaffen. Der Boden wird nur obenhin abgeſchält, aber
er iſt genügſam, und die Einödleute ſind es auch. Die
Ernte iſt Jahr um Jahr kümmerlich. Den Dung trägt
das Lieſele auf dem Rücken nach dem Acker. Früher haben
Vater und Mutter abwechſelnd den harten Dienſt getan.
Die Mutter von Jugendtagen an, als Einödtochter, der
Vater von dem Tage an, da er in die Einöde einheiratete.
Er hat davon den krummen Rücken, die Mutter den
Kropf. Der iſt heimiſch bei den Einödfrauen, und wie
ſie auf den Matten und in den Tälern früher von
der „kropfeten Marie“ ſprachen, ſo jetzt vom „kropfeten
Lieſele“.
Aber mit dem Lieſele iſt es ein anderes als ſeinerzeit
mit der Mutter. Sie fühlt ihr Gebrechen. Nicht, daß einer
es ſie entgelten ließe, weil der dicke Hals ſie entſtellt;
aber das Lieſele leidet darunter. Sie ſieht die Burſchen
und Mädchen daraufhin an, ob ſie an einem oder dem an⸗
deren ein gleiches Übel entdeckt, und wenn ſie erkennt,
daß ſie alle geſund ſind und wohlgeſtaltet, dann geht
ſie ſtill beiſeite. Sie hat in der Runde keinen Leidens⸗
genoſſen.
Ihr Innenleben iſt ſtark, wie das ſo bei einſamen
Menſchen häufig iſt. Der Hochſommer bringt Feierzeit.
Da ſitzt das Lieſele gegen den Abend gern auf einem
Felsblocke, den ſie den Großvaterſtuhl nennt und ſtaunt
und ſinnt in den herrlich ſterbenden Tag hinaus. Wenn
die Dunkelheit ganz ſacht und warm aus der Tiefe em⸗
porſteigt, und zuletzt nur die ſchneeſchimmernden Rieſen⸗
4 *

52 Guſtav Schröer.

häupter in roter Goldglut brennen, dann geht es wie ein ſh
Wiſpern durch den Bergfrieden. Leiſe raſchelnd reiben ödl
ſich die Gräſer aneinander im Wehen des Abendwindes.
Lange Schatten ſteigen im erwachenden Mondlicht aus ncg
dem Hochwald auf. Da ſitzt das Mädchen Stunde um gef
Stunde, hat ſeine Einöde lieb, daß es ſie mit den Armen Vei
an die Bruſt drücken möchte vor heißer Freude, und zürnt i
ihr doch, weil ſie die Menſchen, die in ihr eine Heimat das
haben, verunſtaltet, daß ſie „kropfet“ in der Welt herum⸗
laufen müſſen. — Ber
Nun iſt es ſchon der zweite Sommer, daß das Ein— Nn
ödlieſele abends des öfteren Geſellſchaft hat: den Sen⸗ ,
nen von der Karalm, der bei dem Bauern vom Rander⸗ Bun
hofe werkt. Wenn der Abend ſinkt, dann kommt er über Nn B
die Lehnen, um mit dem Lieſele zu heimgarten. Er iſt ein .
ſchmucker Burſche, ſchlank und rank, mit blitzenden, treuen Pad
Augen. Arm iſt er, ein Waiſenkind und ohne eine Hei⸗ luch
mat. In Paſſau drunten hat er ſeine zwei Jahre abge⸗
dient. Es iſt vorgekommen, daß ihn ein Mädchen in de
die Seiten ſtieß: „Du, bleib' da herunten. Es könnt' Dirſ
ſein, daß eine da wär' für dich.“ Dann hat der Maxl ℳ
traurige Augen gemacht und geſagt: „Ah na, ich muß hoftt
hinauf auf die Berg'. Da herunten verſchlagt's einem Da
ja die Luft, daß man um an jeden Schnaufer völlig ringen weiſe
muß.“ „G
Sitzt er neben dem Einödlieſele, dann reden ſie nicht du kr⸗
gar viel. Nur vom Tagewerke, von den „Lahnen“ (La⸗ „J
winen), auch ſo dann und wann von den Fremden, die im
Sommer in das Gebirge kommen. Das Lieſele ſchaut 1
ihn an mit ihren klugen, guten Kinderaugen, herzfreund⸗ „

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Das kropfete Lieſele. 53

lich und doch traurig; denn — am Halſe hängt das Ein—
ödkröpferl.
Als der bedachtſame Maxl gar im Winter um Weih—
nachten durch Schnee und Eis den Weg in die Einöde
gefunden hat, da hat des Lieſeles Vater ſeinem breſthaften
Weibe zugenickt: „Ich mein', es wird bald beſſer. Wenn
ſich erſt zwei vor den Pflug ſpannen, dann hernach iſt
das leichter! Halt an Eſſer krieg'n wir mehr, an ſtarken.“
Nun war es wieder Sommer. Nach Johannis, als die
Bergblumen in der vollſten Blüte ſtanden, ſaßen der
Maxl und das Lieſele wieder auf dem Großvaterſtuhl,
an einem warmen Sonntagnachmittag. Da nahm der
Burſche des Mädchens Hand und ſagte: „Lieſele, ſchau,
du weißt, wie's inwendig in mir ausſchaut, daß ich dich
gern hab', wie keine ſonſt. Wann meinſt, daß wir die
Hochzeit anſtelleten?“
Das Lieſele aber zog ihre Hand zurück, ſchlug ſie vor
die Augen und begann zu weinen. Darüber erſchrak der
Burſche.
„Aber Lieſele, hab' ich dir denn da gar ſo was Schreck—
haftes geſagt? Geh, haſt mich denn nit lieb, Lieſele?“
Das Mädchen ſchwieg, und nur ihr Weinen ging ſtoß⸗
weiſe weiter, ſo daß es dem Maxl ganz ängſtlich wurde.
„Geh, Lieſele, was du einem angſt machſt! Sag', biſt
du krank, Lieſele?“
„Ja,“ ſchluchzte das Mädchen auf.
„Krank?“
„Kropfet!“
„Ah ſo. Das is kei' Krankheit nit, Lieſele. Das macht

Guſtav Schröer.

die Einöd'. Geh, ſei geſcheit! Ich hab' nie nit drauf
geſehn.“
„Aber ich!“
„Schau, dein Geſichtl, dein liebes, und die Augen und
die Zöpf'. Das iſt ſo ſchön! Was tut da das klein'
winzige Kröpferl, das man kaum a biſſel ſieht?“
Das Mädchen antwortete nicht. Etwas in ihr regt ſich,
dem Burſchen die Arme um den Hals zu werfen. Sie hat
ihn lieb, ſchrecklich lieb, aber wenn einmal der Tag käme,
daß der Geſunde, Schmucke, das Gebrechen an ihr mit
anderen Augen anſähe als heute in ſeiner jungen Liebe,
das ertrüge ſie nicht! So ſchweigt ſie in bitterer Zerriſ⸗
ſenheit. — Der Burſche aber breitet die Zukunft vor ihr
aus. Wenn man rechtſchaffen werkte, dann könnte man
ſich eine Kuh anſchaffen. Bis dahin würden ſie den
Pflug zuſammen ziehen. Nun iſt das Lieſele fertig mit
ſich. Den Pflug zuſammen ziehen, daß des geraden Bur—
ſchen Rücken ſo krumm würde wie der des Vaters?
„Schau, Maxl,“ geſteht ſie, „ich hab' dich gern, recht⸗
ſchaffen gern, aber es kann nit ſein. Um deinetwillen nit.“
Damit ſteht ſie auf. Der Burſche iſt ein wenig ver⸗
droſſen, aber doch weit mehr traurig, als er ihr nach—⸗
blickt, wie ſie langſam auf das Einödhäuſel zuſchreitet.
Schwer trägt das Lieſele ihren Entſchluß. Oft will ſie
in Eigenſucht wankend werden; aber eben weil ſie den
Burſchen ſo lieb hat, reißt ſie ſich zuſammen und zwingt
ſich, feſtzubleiben.
Reichlich vier Wochen ſpäter tritt der Junge vom Ran—
derhofe mit heißen Wangen in des einſamen Sennen
Hütte.

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Das kropfete Lieſele. 55

„Maxl, ſchau, daß du weiter kommſt. Mobül is!“
„Mobül, gegen wen denn?“
„Gegen den Ruſſ' und den Franzos!“
„Alsdann, b'hüt di Gott, Andresl, und ſchau auf die

Scheckete. Die hat geſtern ein ungut's Kraut gefreſ⸗

ſen. Daß ſie fein beieinand ſind, wenn ich wiederkumm.“
Auch das Lieſele hat den eiſernen Klang gehört, der
wie ein Sturmwind durch die Täler fährt. Am Wege
ſteht ſie, der von der Karalm herunterkommt, gerade
unter dem Gewände. Der Halter von der Siebenhütten⸗
alm ſchreitet einher auf ſeinen nagelbeſchlagenen Schuhen.
„Wart'ſt auf wen, Lieſele?“
„Halt ja.
„B'hüt di Gott. In den Krieg geht's!“
Dann kommen etliche Sennen. Ihre Augen blitzen,
und die braunen Nacken ſtraffen ſich. Die Sehnen der
halb bloßen Beine ſind wie von Stahl.
„B'hüt di Gott, Einödlieſele! Zeigen wollen wir's den
Malefizhunden! Mobül gemacht hat der König. Weißt's
eh ſchon? B'hüt die Gott. In vier Wochen ſan mer
wieder da.“
Der, auf den ſie wartet, kommt nicht. So ſchreitet
ſie traurig nach dem Einödhäuſel zurück. Da tritt ihr um
die Ecke unter der Quellenmatte einer entgegen, den ſie
hier nicht ſuchte. Er kommt von der Einöde, langſam und
müde.
Mit ſtarkem Herzklopfen ſtellt ſich ihm das Lieſele in
den Weg: M
„Jetzt ſchau, . . . da biſt!“
„Wo kommſt her, Lieſele?“

56 Guſtav Schröer.

„Gewartet hab' ich auf dich.“ =òMM
„Ich war in der Einöd'! B'hüt Gott hab' ich dir
ſagen wollen, und — i kimm nit wieder.“
„Maxl!“
„Ja!“ Das klingt todtraurig. „Froh bin ich, daß
ich außi muß, jetzt, wo mir ſchon alles verleidt is.“
„Maxl, mei Maxl!“ Nun drückt ihn das Lieſele an
ſich.
„Ja ſag', Lieſele, du Närriſch', haſt mich denn lieb?“
„Soviel, ſoviel, wär' ich nur nit kropfet! — Aber nun
will ich drauf vergeſſen!“
Der Maxyl ſchwingt ſie hoch empor, ein heller Juch—
zer weckt lautes Echo. Dann küßt der Burſche das Mäd⸗
chen auf den Mund.
„Lieſele, Lieſele! Wenn der Herbſt kimmt, ſpann mir
uns nebeneinand'w. B'hüt Gott, mei Dirn'. J kimm
wieder!“
Der Herbſt kam, und — das Lieſele zog den Pflug
allein. Die Saat ſenkte ſie in die kümmerliche Erde,
und mit den Körnern ſanken die Tränen. Sie hatte
niemand, dem ſie ihr Leid klagen konnte. Ihr Leid und
— ihr Bangen; denn wenn der Maxl heim kam, geſund
und ſtark, dann war ſie ja doch noch immer nur —
das kropfete Lieſele! Es war ein langer, ſchwerer Winter
in der Einöde. Die drei Menſchen vernahmen nichts von
dem furchtbaren Ringen draußen, nur der Sturm fuhr
bellend um das Haus. Gegen das Frühjahr hin begann
es in dem Gewände zu donnern, die Lahnen gingen nieder,
und die ungeheuren Felſen bebten unter den furchtbaren
Stößen der raſenden Schneelaſten.

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63
nun

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Erde,
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Vinter
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Das kropfete Lieſele. 57

Als die Frühjahrswaſſer rannen, da hielt es das Einöd⸗
mädchen nicht mehr droben. Sie lief hinab in das Dorf.
Schüchtern fragte ſie bei dem Poſtverwalter, ob ein Briefl
für ſie daliege.
Der ſchaute ſie unter ſeiner Brille hervor ein wenig
neugierig an.
„Ja,“ ſagte er, „ſeit vier Wochen. Aus dem Laza⸗
rett in München.“ Dann reichte er ihr das Schreiben
durch das Fenſter.
Sie drückte es an das Herz und rannte davon mit
heißen, roten Wangen. Mit dem Wort „Lazarett“ ver⸗
band ſie keinen Begriff. So erſchrak ſie auch nicht darüber.
Als ſie den erſten Waldabſchnitt hinter ſich hatte, ſetzte
ſie ſich tiefatmend auf einen Stein, zog den Brief aus
dem Mieder und betrachtete ihn eine Weile mit neugie⸗

rigen Augen. Dann öffnete ſie ihn mit einer Haarnadel

und begann zu buchſtabieren. Es ging langſam. Endlich

war ſie ſo weit, daß ſie wußte, der Maxl kehrte heim —

einarmig! Da weinte ſie in tiefer Trauer. Nun hatte der
arme Burſche ſeine Geſundheit dran gegeben und ſo
grauſam! Einen Arm! — Sie las weiter, aber was da
noch ſtand, daß er ein Maſchinengewehr gerettet und das
Eiſerne Kreuz habe, das verſtand ſie nicht. Es ſagte ihr
nichts.
Langſam, ganz langſam ſtieg ſie bergwärts. Als ſie
jedoch daheim in das Hüttlein trat, da hatte ſie wieder
helle Augen.
„Ich mein', es wird nun bald ein Paar aus dem
Maxl und mir. Er kommt heim, weil er nur noch einen
Arm hat.“

58 Guſtav Schröer.

„Jeſus,“ ſchrie die Mutter auf und: „Na, na, ein 'n
Einarmigen, na, na!“
Lieſele aber lachte: „Schau, Mutterl, jetzt paſſen wir
füreinand, der Einarmige und — die Kropfete! Hat
keins dem andern ſei' Schönheit vorzuwerfen.“
Das Unglück hat das Lieſele endlich freigemacht. Sie
wird dem Maxl für alles danken durch ihre Liebe, die
nun wie klares Bergwaſſer quillt!
Unter vielen Schmerzen kommt endlich ein Brief an
den Maxl zuſtande. Der läßt den Krieger in ſeinem Elend
freudig laut auflachen, und von da an geht es mit ſeiner
Heilung raſch aufwärts.
Die Lerchen jubilieren, die Frühlingslüfte wecken tau⸗
ſend Wunder auf Hängen und Bergwieſen. Da ſchreitet
einer langſam durch den Wald gegen die Einöde zu,
einarmig, in feldgrauer Uniform, das Eiſerne Kreuz auf
der Bruſt. Als er aus dem Walde heraustritt, verhält
er den Fuß. Drüben legt ſich ein junges Mädchen in einen
breiten Riemen wie ein Zugtier, und dahinter ſtapft lang⸗
ſam ein alter Mann, die Hand auf dem Pfluge. Dem
Feldgrauen rinnt eine Träne in den Vollbart.
Dann tritt er heran. „Grüß Gott!“
Ein Weilchen ſtutzen ſie. Das Lieſele aber wirft den
Riemen von ſich.
„Jeſus, Maxl!“ Sie umſchlingt ihn. „Mein armer
Bub, ſoviel haſt aushalten müſſen, und ein'n Arm ha⸗
bens dir abgenommen, ein'n Arm!“ Den geſunden legt
ihr der Maxl um den Leib und ſieht ihr tief in die Augen.
„Jetzt, Lieſele, muß ich ſchon fragen: Wirſt ein'n Ein⸗
armigen mögen?“

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Das kropfete Lieſele. 59

„Was du g'ſpaßig biſt! Erſt recht, nun ſind wir auf
gleich!“ Dann, unter großen, ſchweren Tränen, leiſe
und traurig: „Ein ſauberes Paar, wir zwei!“ — Nach
einem Weilchen: „Was haſt denn da, Maxl?“
„Das Eiſerne Kreuz.“
Schau, ſchau, ſchön ſieht's aus!“ Mehr ſagt ſie nicht.
In der Stube iſt's ein freudiges Sprechen. Der Maxl
wirft mit großen Dingen um ſich.
„Pangſchon“ wird er kriegen, und es langt hernach
zu zwei Kühen und dazu, daß man das Häuſel ausbaut
und den Stall.
„Woher kriegſt das alles nachher, Maxl?“ fragt das
Lieſele.
„Vom König!“
„Rechtſchaffen reich muß der ſein und gut, gelt ja?“
„Halt freilich!“
Das Lieſele iſt glücklich, närriſch glücklich.
Dann iſt die Hochzeit, drunten im kleinen Dorfe, und
die ganze Gemeinde iſt dabei. Als die Leute nach der
Trauung aus der Kirche ſchreiten, ſagt der Andres Bauer,
der immer klüger iſt als andere Leute, zum Poſthalter:
„Sie hab'n beide ihre G'ſundheit auf dem Felde der
Ehre gelaſſen. Der Maxl drüben in Frankreich und das
Lieſele auf dem Einödfeld. — Er hat mich geſtern um die
rotbunte Zugkuh gefragt, der Maxl. Er ſoll ſie haben.
Ich geb' ſie ihm billig.“

Das Wunder

Mancher nennt ſein Beſitztum ein Paradies, und es
iſt eine Hölle, und manches liebliche Fleckchen Erde heißt
die Hölle und iſt ein Paradies.
Ich kenne eine Hölle, die eine knappe Stunde von
einer mitteldeutſchen Reſidenz entfernt zwiſchen zwei klei⸗
nen Höhendörfern ganz in der Einſamkeit liegt. Wer
vorüber geht, dem wird das Herz weit. Die Straße ſteigt
von Volksdorf kommend ein wenig hinan und fällt nach
Neudorf zu in etwa gleicher Weiſe ab. Im Scheitel des
Winkels liegt die Hölle. Drei kleine Häuſer. Ein Wohn⸗
haus, eine Scheune und ein Stall. Das iſt die ganze
Herrlichkeit.
Am Hauſe aber klettern Birnbäume in ſo dichtem
Spalier hinauf, daß die blanken Fenſter dazwiſchen aus⸗
ſchauen wie gute Augen in einem bärtigen Geſicht. Vor
dem Hauſe liegt ein Gärtlein, in dem alles nach der
Schnur gerichtet iſt, ſo wie es der Bauer liebt. Die ſteife
Ordnung wird köſtlich verſchönt durch eine Zahl ſchlanker
Lärchen, die am Zaune auf Poſten ſtehen und die vielen
Eſchen, die hüben und drüben, wo der Garten ausläuft,
allzeit zu plaudern wiſſen in leiſem, geheimnisvollem und
doch ſo heimeligem Tone. Von rückwärts her langt der

Wald herein. Über der Straße drüben badet die Sonne

ihr Angeſicht in einem Teiche, den jetzt zahlloſe Waſſer—
roſen zieren. In kleiner Runde liegen Felder und Wieſen,

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Sonne.

Voſſe⸗

Weſen,

Das Wunder. 61

und hinter ihnen ſteht ſchweigend und den Frieden hü⸗
tend wieder der Wald. Das iſt die Hölle.
Als die Sonne am 2. Auguſt 1914 im Weſten, weit
hinter dem Waldgebirge ſank, da ſtanden vor dem Türlein
des Höllengartens der Bauer Friedhold Körner und ſein
Weib Hand in Hand. Eine luſtige Stimme rief von drü⸗
ben her: hü und hott, und von dem hohen Fuder aus
lenkte ein zwölfjähriger, kräftiger Junge die ſtarken Stie⸗
re, die mit bedächtigem Schreiten den erſten Roggen der
Scheuer zu lenkten.
Der Junge lachte, als er die Eltern ſah, klatſchte laut
mit der Peitſche und lenkte geſchickt in den Hof ein.
„Er wird recht werden,“ ſagte der Bauer zu ſeinem
Weibe, legte ihr den Arm um die Schulter und ſah ihr
tief in die Augen.
Fünf Tage ſpäter war er fort und wieder nach fünf
Tagen, da kam ſchon der erſte Brief aus Feindesland.
Sie trugen es ſchwer im Höllenhauſe, daß der Vater
fort war, aber der Junge war einer, dem unter der Ar⸗
beit die Kräfte wuchſen. Er hatte in der Selbſtändigkeit
eine kurze, beſtimmte Art angenommen, die mit flinkem
Blicke hüben und drüben ſah, wo es fehlte und mit raſcher
Hand am rechten Flecke zufaßte. Die Mutter war ſtill
und gut. Sie hätte viel geweint, hätte ſie einſame Stun⸗
den gehabt, aber die waren knapp bemeſſen.
Hernach kam das Unglück. So jäh, nun — wie eben
der Blitz kommt. Der ſchlug, als die Bäuerin vom Felde
kam, kurz vor ihr eine Eſche in Fetzen. Die Frau lag dann
eine Weile beſinnungslos, und als ſie von den Tränen
ihres Jungen, die ihr über das Geſicht rannen, erwachte,

62 Guſtav Schröer.

da hatte ſie die Sprache verloren. Sonſt war ſie heil am
ganzen Körper, arbeitete drei Tage darauf wieder, aber
ſie blieb ſtumm.
Das Erſte, das ſie unter vielen Zeichen und lallenden
Lauten ihrem Jungen klar zu machen ſuchte, das war, daß
man auf keinen Fall den Vater beunruhigen dürfe. Sie
hat hernach Zettel auf Zettel geſchrieben, und es war im
Grunde alles dasſelbe: ſie haben ſoviel Not da draußen.
Die darf man ihnen nicht ſchwerer machen durch die Sorge
um daheim.
Dabei gab ſie ſich redliche Mühe, geſund zu werden.
Der Doktor hat viel an ihr kuriert und elektriſiert, ſie kam
ihm mit ſtarkem Willen entgegen, aber es war vergeblich.
Gehofft hat ſie und ſich gemüht, geweint und die ſtörriſche
Zunge zu meiſtern geſucht den Winter hindurch, in das
Frühjahr hinein.
Dann hat ſie nachgelaſſen. Sie iſt in ſich zuſammen⸗
gebrochen nach ehrlichem, vergeblichem Kampfe. Damit
hat auch der körperliche Verfall begonnen. Jetzt iſt es kein
Gutmeinen mehr, jetzt iſt es Eigenſinn, daß ſie darauf be⸗
ſteht, das Elend dem Manne zu verheimlichen. Es hebt
ein Ringen an zwiſchen Mutter und Sohn. Der Junge
unterliegt, weil er gehorcht, aber er hat große Tränen in
den Augen und einen tiefen Zug herben Weh's um den
Mund. UÜber ſeiner Arbeit liegt keine Freudigkeit mehr.
Er ſchafft, ſchafft, wie es wackere deutſche Art an ſich hat,
aber ſeinem Leben fehlen Blumen und Sonnenſchein. Es
iſt gut, daß Knecht und Magd tüchtig ſind, ſonſt möchte
es doch am Ende ſchlimm ſtehen um die Felder, die zur
Hölle gehören.

Das Wunder. 63

Eben kommt der Junge aus Volksdorf. Er hat einen
Tagelöhner beſtellt. Da begegnet er dem Arzte, reißt ſein
Mützlein herunter und ſagt: „Jetzt, Herr Doktor, das
iſt gut, daß ich Sie treffe, hab' ſchon lange in die Stadt
gewollt. Jetzt, wie wird das nun mit meiner Mutter?“
Das klingt zwar ein wenig grob, aber der Doktor
kennt den Fritz lange und hat ihn gern. Zudem tut ihm
die Mutter ehrlich leid. So hält er an, lehnt ſich auf den
Wagenſchlag und ſieht dem Jungen freundlich in die
Augen.
„Fritz, da kann niemand helfen. Schreib dem Vater,
er ſoll zur Arbeit heimkommen.“
„Das iſt nix. Die Mutter will's nit haben.
„Unſinn,“ fährt der Doktor auf, „man muß kranken
Leuten nicht immer den Willen tun. Für dich wird's nach⸗
gerade zuviel.“
Des Jungen Augen blitzen. „Ah, was das anbelangt,
ich bin nit zinſerlich (zimperlich). Nur, ich hab's der Mut⸗
ter in die Hand nein verſprechen müſſen. Ja. ... und
ein Mittel gibt's nit?“

Dabei hängen ſeine Augen ſo bange an dem Arzte,
daß der alles drum gegeben hätte, wenn er dem Jungen
die Mutter hätte geſund machen können.
Er ſieht ſinnend vor ſich hin. „Durch einen großen
Schreck hat ſie die Sprache verloren. Vielleicht, daß ſie
durch eine große Freude das Sprechen wieder lernte.“ Es
klingt zwar wenig Hoffnung aus den Worten, aber er
weiß eben nicht mehr zu ſagen.
Fritz Körner fühlt wohl die Hoffnungsarmut. Er ſenkt

64 Guſtav Schröer.

den Kopf. „Behüt Gott, Herr Doktor.“ So ſchlägt
er ſich in den Wald, und der Doktor fährt davon.
Nun aber iſt es, als ſäße dem Fritz etwas im Nacken
und ſchlüge auf ihn los, Tag und Nacht.
„Ich darf nit,“ ſagte er laut vor ſich hin. Dann
wieder: „Das müßte doch die größte Freud' ſein. Eine
größere kann's nit geben.“ Nach drei Tagen ſteht es deut⸗
lich in ſeinem traurig⸗trotzigen Geſichte: „Und ich tu's
doch! Mag's hernach gehen wie's will. Ich tu's!“
Acht Tage danach empfängt Friedhold Körners Haupt⸗
mann einen Brief von Kinderhand. Er iſt aus heißem,
ſtammelndem Herzen geſchrieben. „Ich halt's nit mehr
aus. Eine große Freud' muß die Mutter haben, und wenn
ſie die nit hat, dann ſtirbt ſie mir am Ende gar.“ Ganz
wie der Junge ſpricht, ſo iſt der Brief geſchrieben. Das
kommt daher, weil ihm das Herz diktierte. Darunter
ſteht noch: „Lieber Vater, Du mußt über den Nußbühl
kommen und mir vorher ſchreiben. Dann will ich die
Mutter an die Erlenbank führen. So ſieht ſie Dich von
weitem. Sie wird Dich erſt nicht erkennen und raten,
und dann, dann wird die große Freude da ſein.“
Jetzt liegt Fritz Körner auf der Lauer. Er hat wahr⸗
haftig mit dem Poſtboten einen Pakt abgeſchloſſen. End⸗
lich hält er den Brief in der Hand. Alſo, der Vater
kommt. Am Donnerstag um acht wird er über den
Nußbühl ſchreiten. Tauſend Liſten erſinnt der Junge, die
Mutter lebendiger und frohgemuter zu machen. Wie ſoll
die große Freude hinein können in das Herz, wenn es
zugeſchloſſen iſt!
Am Donnerstag früh ſchon bittet er: „Mutter, heut

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Das Wunder. 65

auf den Abend gehen wir an die Erlenbank.“ Sie will
nicht. Endlich um Mittag hat er ſie ſo weit, daß ſie bereit
iſt, ihm den Willen zu tun. Aber nun geht ſie zu früh.
Um ſieben ſchon, und nach der Erlenbank iſt es kaum zehn
Minuten.
Fritz ſteht mit ihr ſtill an dem Weizen und ſchimpft
auf den Hedrich, — an dem Teiche, in dem er ſchon zwei
tote Karpfen gefunden hat und an der Hecke, an der die
Röslein aufbrechen. Was erzählt er nicht alles und alles
in Haſt und Zittern. Aber der Weg iſt kurz. Und nun
ſind ſie da. Fritz ſpricht und ſpricht und ſieht nach dem
Nußbühl und dann auf die müde Mutter. Nach kurzer
Weile will ſie heimkehren.
„Nur ein biſſel noch, Mutter,“ bittet er und erzählt,
wie der Heinrich vom Schreiber Bauern geſtern in der
Schule Hiebe gekriegt, und der Arno Meiſter verwundet
iſt. Die Mutter will ſich nicht mehr halten laſſen. Er
fleht: „Jetzt nur noch ein ganz klein biſſel. Es iſt ſo
ſchön, Mutter. Nur noch ein biſſel!“ Und er hat Tränen
in den Augen.
Seine Augen brennen förmlich auf den Nußbühl hin
und jetzt, jetzt taucht da eine Helmſpitze auf, ein Geſicht,
bartumrahmt, wird ſichtbar und ein Mann ſchiebt ſich
heran mit langen Schritten.
Fritz ſpricht nicht mehr. Er ſieht auf die Mutter. Die
hat den Grauen bemerkt. Sie neigt ſich vor, ihre Augen
werden weit. Es hebt ein ſtarkes Arbeiten in ihr an.
Halb richtet ſie ſich auf.
Da gleitet Fritz von ſeinem Sitze. Die Mutter merkt
es nicht. Es rinnt und ſtrömt über ſein Geſicht. Er kniet
Schroͤer (V. 1068). 5

66 Guſtav Schröer.

hinter der Bank in das Gras, faßt es büſchelweiſe und
ſtöhnt: „Herr Gott, du, ... du mußt die Freude ganz
ſtark machen, ganz ſtark, ſonſt hilft es nichts!“
Dann iſt's da. Erſt ein gurgelnder Laut, ein zittern⸗
des Lallen. Die Mutter bebt wie ein ſchwanker Stamm.
Sie breitet die Arme aus. Von drüben her ein Ruf
wie aus Todesnot: „Martha!“
Und mit ungeheuer, alles niederzwingender Anſtren⸗
gung: „Friedhold!“
Jetzt ſetzt Fritz über die Banklehne hinweg. „Hurra!“
ſchreit er, faßt die Mutter am Arme und reißt ſie dem
Vater entgegen.
„Du ſprichſt, Mutter. Ruf: Friedhold!“
Die Mutter hält an. Sie drückt die Hand aufs Herz.
„Friedhold!“ Leiſe, wie verſonnen.
Dann drückt der Bauer ſein Weib an ſich.
„Daß du da biſt! Die Freude!“ ſagt die Mutter.
Es klingt noch, als ſtieße ſie ein wenig mit der Zunge an.
Der Mann führt ſein Weib und hat im Schreiten die
Hand auf ſeines Jungen Haupt gelegt. Der ſieht ihm von
unten herauf in die Augen. Sie lachen ſich an wie zwei,
die ein glückliches Geheimnis haben. Die Freude war
ſtark. Das Wunder geſchah.
Im Gartentürchen ſtehen ſie ſtill. Die Hölle iſt zum
Paradies geworden. Von Volksdorf klingt die Abend⸗
glocke, und weit drüben im Weſten, gegen Frankreich hin,
ſinkt die Sonne.

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Sich ſelbſt beſiegt

Es war alſo letzte Weihnachten geweſen wie immer,
— das heißt, ich rede von Weihnachten vor dem Kriege
—, Kriegsweihnachten war's nachher anders.
In dem großen Wohnzimmer ſtand der Tannenbaum,
und unter dem Baum lag der photographiſche Apparat
genau ſo, wie ihn ſich Ernſt gewünſcht hatte. Es war der
gewohnte Lärm um nichts geweſen. Vor Weihnachten
Drohungen, daß die Geſchenke wegen mangelnden Flei—
ßes diesmal ganz beſtimmt ausblieben, nachher erhielt
man doch, was man gewünſcht hatte, nur eingewickelt in
erneute Mahnungen.
Und Oſtern, — ja, wer konnte dafür, daß man nach
der Meinung der Lehrer den Stoff nicht in einem Jahr
verdaut hatte, ſondern zu ſeiner Bewältigung ein zweites
brauchte. Von der Sexta bis zur Quarta war's gegangen,
zwar immer unter den letzten; aber man hatte ſich noch ſo
durchgeſchlängelt. Die Untertertia repetierte Ernſt Teich⸗
mann und die Oberterz, hm, — wer weiß, es ſah
böſe aus.
So war der Junge ſeine ſechzehn Jahre geworden.
Die Faulheit bekam ihm. An Körperlänge überragte er
ſämtliche Tertianer nicht nur, ſondern ragte ſogar in die
Unterſekunda hinein, wo ſeine einſtigen Bankgenoſſen
ſich auf das Einjährige vorbereiteten.
Den Stimmbruch hatte er glücklich überſtanden, und

68 Guſtav Schröer.

unter den Zigaretten zog er die türkiſchen den ruſſi⸗
ſchen vor.
Im Verkehr hielt er ſich zu ſeinen Altersgenoſſen in
der Unterſekunda, und etwaige Anſpielungen auf ſeine
Rückſtändigkeit quittierte er mit einem gutmütigen Lächeln.
Die Eltern waren mit des Sohnes Anſchauungen über
Arbeitseinteilung durchaus nicht einverſtanden. Sie litten
ſogar ſchwer darunter. Da ſie aber von jeher abgeſagte
Feinde des alten Prügelſyſtems geweſen waren, erzogen
ſie in moderner Weiſe nur durch moraliſche Einwirkung.
Herr Teichmann zwar ſaß neuerdings des öftern ſinnend
vor ſeinem Hauptbuch, wog die ſchwere Fauſt und über⸗
legte, ob denn nicht vielleicht jetzt noch Handgreiflich⸗
keiten angebracht ſeien. Wenn er aber ſeinen großen
Jungen anſah, dann fühlte er, daß es nun zu Gewalt⸗
kuren zu ſpät war. Er legte dann ein wenig mehr Druck
auf ſeine Worte, der Junge ließ den Kopf mit den rund⸗
lichen, roten Backen ein wenig tiefer ſinken, und — das
war alles.
Mehr erreichten ſchon die ernſten, traurigen Augen der
Mutter.
Dabei war Ernſt Teichmann nicht unbegabt, nur ohne
jede inwendige Kraft, ſo ein richtiger, gutmütiger Waſch⸗
lappen.
Nun kam der Krieg. Die Unterſekundaner in den grü⸗
nen Mützen ſchritten wieder einmal in dichtem Schwarm
die Straße entlang, unter ihnen Teichmann in der Farbe
der Tertia. Den Jungen ſchlugen die Herzen heiß und
hoch. Sie drängten ſich um ihren Primus. Er war
ſiebzehnjährig, ein Jahr ſpäter auf das Gymnaſium ge⸗

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Sich ſelbſt beſiegt. 69

kommen als die andern und hatte alle Klaſſen als Erſter
erledigt. So ein richtiger Sonnenmenſch war er. Blond⸗
haarig und helläugig, ehrlich, kameradſchaftlich. Sie ſtan⸗
den an einer Anſchlagſäule. In großen Buchſtaben war
der Sieg des Kronprinzen Rupprecht von Bayern verkün⸗
digt. Sie laſen es mit leuchtenden Augen. So ganz zu⸗
fällig traten ſie hernach auf die Seite. — Eine richtige
Schülerverſammlung war's auf der Straße.
„Was ſagt ihr zu dem alten Rennert?“ fragte einer.
„Ich ſage: ein Schuft, wer ihm eine trübe Stunde
macht,“ rief der Primus. Der alte Rennert, das war der
Profeſſor a. D., der ſich zur Dienſtleiſtung erboten hatte,
damit ſein Schwiegerſohn, der Oberlehrer Weimann, ins
Heer eintreten konnte. Der alte Mann zitterte und ta⸗
perte, wenn er das Katheder beſtieg, und er wäre zu
andrer Zeit unweigerlich eine Zielſcheibe des Schülerſpotts
geworden. Nun war das anders.
„Meine jungen Freunde,“ hatte er heute ſeine Stunde
begonnen, „ich bin ein alter Mann und habe geglaubt,
den Reſt meiner Tage in Ruhe daheim verbringen zu
können. Nun ſtehe ich wieder in den Sielen. Ich will
meine Kraft dem Vaterland zur Verfügung ſtellen. Die
Wehrhaften tun es auf dem Schlachtfeld, ich auf dem
Katheder, ihr in den Bänken. Jeder an ſeinem Platz.
Denkt daran, daß ſie für euch draußen ſtreiten und blu—
ten. Ihr werdet die nächſten ſein an der Ernte.“ Nun
hatte der alte Mann ſeine Stimme erhoben, daß ſie klang
wie ſcharfer Schwerthieb. „Ein Verräter am heiligen
Vaterland, der jetzt nicht ſeine Schuldigkeit tut. Soll's
gelten, Jungens?“

Guſtav Schröer.

Da war die ganze Unterſekunda aufgeſprungen, ein
einziger, feſter Herzſchlag hob zwanzig junge Herzen,
ein heißer Atem lag über der Klaſſe, und: „Ja“, hallte
es, kräftig und ehrlich.
Der alte Rennert war vom Pult geeilt, als wäre
er wieder jung geworden. Er hatte dem Primus die
Rechte gereicht.
„Der Handſchlag gilt der Klaſſe zu ehrlichem Bünd⸗
niſſe.“
Dann ſtand er wieder oben. „Wo wart ihr in Ge⸗
ſchichte ſtehen geblieben?“
So hatte der treue Mann ſich die jungen Herzen ge⸗
wonnen.
Das Erlebnis beſprachen die Unterſekundaner mit allen
Zeichen frohen Stolzes. Ernſt Teichmann ſtand daneben.
Er wunderte ſich. Da war etwas, das ihm zu ſchaffen
machte, aber es brauſte hoch über ihm hin.
Die Jungens verteilten ſich hierhin und dorthin in die
Straßen. Als letzte ſtanden der Primus und Teichmann
auf dem Platze. Da richtete der ältere ſeine hellen Augen
auf den andern.
„Teichmann, willſt du ‚ein Verräter’ bleiben? Ge⸗
worden biſt du einer. Waſchlappen! Und dann: von
jetzt ab hältſt du dich abſeits von uns. Ich werde es unter
den Kameraden bekanntmachen. Du biſt keiner von uns,
wenn du auch mit uns eintratſt. Fertig.“
Damit war er gegangen, und Ernſt Teichmann ſtand
da wie angedonnert. Er wollte zornig werden, aber er
war auch dazu — zu träge. Den Mund ſpitzte er zum

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Sich ſelbſt beſiegt. 71

Pfeifen, aber — er pfiff nicht. Zum erſten Male, ſeit
undenkbarer Zeit, ſchmeckte ihm das Mittagbrot nicht.
Am andern Tage begann die Vereinſamung. Die Al⸗
tersgenoſſen mieden ihn, ſahen über ihn hinweg. Luft
war er für ſie.
Ernſt Teichmann hatte ſein eignes Zimmer. Am drit⸗
ten Tage nach dem Erlebnis ſaß er vor einem Buche,
wollte lernen, und merkte, wie ſo Tropfen auf Tropfen
auf das Buch rann. Er erſchrak. Pfui Teufel! Heulen?!
Die Zähne biß er zuſammen.
„Na, Teichmann, es hat wohl keinen Zweck,“ ſagte
andern Tags Profeſſor Neidhardt, „du kannſt's ja doch
nicht.“ Und dann, als er den hellen, fremden Glanz in
des Jungen Augen ſah: „Oder?“ Nun begann Teich⸗
mann. Es ging nie ſo gut.
Wie ein edles Pferd, deſſen Kräfte mit den Hinder⸗
niſſen wächſt, ſo war der Junge jetzt. Mit keinem ſprach
er darüber, aber keiner ſtudierte die Nachrichten von den
Siegen draußen mit ſo perſönlichem Intereſſe wie Teich⸗
mann. Die waren ihm Kraftquellen. Nach langem Nach⸗
denken ging er einen ſchweren Gang. Zum Direktor. Er
hatte eine Ausſprache mit ihm. Der klopfte ihm auf die
Schulter und ſah ihm tief in die Augen.
„Macht das der Krieg?“
„Ja, Herr Direktor.“
„Biſt ein guter — Deutſcher. Ich will dir helfen.
Bei uns geht das nun nicht; aber geh' mal ins Inſtitut
von Dr. Wagner. Das iſt was für Kerle von deiner Art,
aber nicht nachlaſſen. Sechs Wochen vor Oſtern kommſt
du wieder. Ich werde dich ſelber prüfen.“

72 Guſtav Schröer.

Ernſt ſetzte bei den Eltern durch, daß er ſchon Anfang
Oktober bei Dr. Wagner eintrat. Vater und Mutter
wußten ſich den Wechſel in des Jungen Weſen nicht zu er⸗
klären. Er war verändert, ſtraffer die Haltung, feſter

der Schritt, heller die Augen, und die dicken Backen

ſchwanden allmählich.
Kriegsweihnachten war da. „Vater, ich bitte keine Ge⸗
ſchenke.“
„Junge!“
„Bitte, bitte nicht. Du würdeſt mir das Feſt ver—
derben.“
Und ſo blieb es dabei. Weihnacht war trotzdem nie
ſo ſchön.
Jeden Tag gegen ſechs holt ſich Ernſt vom Vater die
Zeitung. Er lieſt in der Hauptſache nur die Kriegs⸗
telegramme.
Es iſt verdammt ſchwer bei Dr. Wagner. Der bürdet
auf, immer mehr, immer mehr. Kaum zum Aushalten.
— In Flandern, Herrgott, das muß hart hergehen. Und
ſie zwingen's doch, die Feldgrauen. Sie ſetzen an, ſie
ſtürmen, einmal, dreimal, fünfmal, zehnmal. Sie ſchaf⸗
fen's. Morgen ſind ſie ein Stückchen weiter voran, wenn
auch nur einen Schritt. — Den Kopf wirft der Junge in
den Nacken. „Ich ſchaff's auch.“
Nun iſt die Zeit vorüber. Teichmann hat drei Stun⸗
den vor dem Direktor geſeſſen.
„Haſt's wahrhaftig erreicht. Morgen früh um acht.
Ich werde da ſein.“
Profeſſor Rennert hat die erſte Stunde. Der Direktor
tritt ein mit Ernſt Teichmann.

Sich ſelbſt beſiegt. 73

„Unterſekundaner, — ein neuer Kamerad und —
einer, den ihr achten werdet. Halt' dich weiter ſo, Teich⸗
mann. — Guten Morgen, Herr Kollege.“
„Setz' dich dahin, mein Junge,“ ſagt Rennert leiſe.
Da ſpringt der Primus auf: „Herr Profeſſor, bitte,
nehmen Sie ihn in den Bund auf.“
Der Profeſſor ſteht vor Teichmann, kaum größer als
der, weißhaarig und hager. Seine Stimme iſt voll.
„Du kennſt unſern Bund?“
„Ja, Herr Profeſſor.“
„Wie heißt die Loſung?“
„Ein Verräter, der ſeine Schuldigkeit nicht tut.“
„Ich nehme dich auf.“
Der Händedruck iſt feſt von beiden Seiten.
Nun rückt Teichmann auf ſeinen Platz. Da ſtrecken
ſich ihm unter der Bank die Hände von links und rechts
entgegen.
Dem Profeſſor entgeht das nicht.
„Macht das erſt ab,“ ſagt er, ſetzt ſich auf ſeinen
Stuhl und ſtützt das Haupt in die Hände, um nichts zu
ſehen.
Zwanzig Händedrücke ſind von ehrlichen Jungen aus⸗
geteilt und von einem beſcheidenen Sieger genommen.
„Fertig?“
„Jawohl, Herr Profeſſor.“
„Wir fahren fort: bei der hiſtoriſchen Miſſion dieſes
Kaiſers ergibt es ſich ganz von ſelbſt, über das Weſen des
Deutſchtums zu ſprechen.“

Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb

Ein wunderbar ſchöner Sonntagnachmittag. Lerchen⸗
jubel in den Lüften, dazwiſchen die ſcharfen, feinen Stimm⸗
chen hin und wieder ſchießender Schwalben, die ſich im
köſtlichen Ubermut jauchzend hineinwerfen in die goldene
Lichtflut. Ganz leiſe, leiſe geht der Bach, und die Erlen
und Weiden ſtehen ſtill und lauſchen.
Ein Aufhorchen liegt in der Luft. So, als wenn jeder
den Atem anhielte, einer den anderen an der Schulter
rührte mit der geflüſterten Frage: „Hörſt du den Krieg?“
Am blumenüberſäten Hange ſitzt einer ſtill mit ruhigen,
tiefen Augen. Ein Kindergeſicht hat er. Gut und gläubig.
Im Knopfloche des feldgrauen Rockes iſt ſtraff ſchräg
herab geſpannt das ſchwarz⸗weiße Band des Eiſernen Kreu⸗
zes. Die Hände ruhen gefaltet um das leicht hochgezogene
rechte Knie. Leiſe und ruhig geht des Jungen Atem. Die
Feldmütze hat er neben ſich in die Blumen gelegt. Ein
ſcharfer Rand, da, wo ſich an der reinen Stirn Braun und
Weiß begegnen, zeigt, wie weit der Helm reichte. Lange,
lange ſitzt Hans Edler. Er hat etwas Verlorenes in ſeinem
Blicke. Nicht die traurige Starrheit, die wehtut, wenn ſie
uns anſieht, etwas unendlich Weiches, Gutes iſt es. Ein
frohes Sichverlieren in den köſtlichen Frieden daheim, aus
dem ihn vor Monaten die Glut ſeiner achtzehn Jahre hin⸗
aus in den Kampf riß.
Drunten am Hange, von einer überſtehenden Uferwand
gedeckt, ſitzen ein reichliches Dutzend kernfriſcher Jungen,

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die

Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 75

barhäuptig, barfuß, das Hemd über der Bruſt offen. Sie
haben ſich zuſammengefunden zum Spiel. Ziellos ſind ſie
durch das Gelände geſchlendert. Dann ſind ſie ſo zufällig
an den Bach geraten, haben ein luſtiges Wetthüpfen von
Stein zu Stein veranſtaltet, bis einer von ihnen den mit
dem Eiſernen Kreuze entdeckte, der am Hange ſaß. Da
ſind die luſtigen Stimmen ſtill geworden.
„Dort droben ſitzt Hans Edler, den ſie in den Arm ge⸗
ſchoſſen haben und der das Eiſerne Kreuz hat,“ ſagt
einer. Die andern huſchen vereinzelt um die Ecke, ſchauen
neugierig hinauf und ducken ſich wieder. Dann iſt es ſtill
unter ihnen. Sie hocken zuſammen mit heißen Herzen.
„Menſch,“ ſagt Reinhard Feldmann, „der iſt nun kaum
fünf Jahre älter als ich. Menſch!“ Er braucht nicht zu
erklären, was er meint. Die andern verſtehen ihn. Es
verſchlägt ihnen die Sprache, daß vier, fünf Jahre ſie aus⸗
ſchließen von Heldentat und Siegertod. Einer nach dem
anderen ſteht auf, hebt den Kopf vorſichtig über die Bö—
ſchung und kehrt zurück: „Er ſitzt noch.“ Dann macht
Bernhard Dreier den Vorſchlag: wir wollen hingehen zu
ihm, er könnte uns erzählen, wie er das Eiſerne Kreuz
erwarb.
Sie ſind erſt erſchrocken von der Kühnheit des Kame⸗
raden, aber zu erfahren, wie ein Tapferer ausgezeichnet
ward, es aus deſſen Munde zu erfahren, das wäre etwas,
etwas, das bisher nie in ihr junges Leben trat. Scheu
und langſam hebt ſich einer nach dem anderen heraus, bis
ſie in geſchloſſener Reihe ganz ſtill den Hang emporſteigen,
die Augen auf Hans Edler gerichtet. Der ſieht ſie erſt, als
ſie dicht vor ihm ſtehen. Dann lacht er ſein gutes, leiſes

76 Guſtav Schröer.

Lachen. Einer nach dem anderen gibt ihm die Hand. „Tag,
Hans!“ und einer nach dem andern hockt neben ihn in das
Gras. Hernach iſt es wieder eine Weile ſtill, bis der große
Junge mit dem Eiſernen Kreuze auf einmal ganz lachende
Augen hat, im Kreiſe umher ſieht und mit heller Stimme
ſpricht: „Na, Jungens, Rekruten von 1921 und weiter
hinaus, was ſoll's?“
Da ſchauen ſie erſt zu Boden, ſogar der kühne Bern⸗
hard Oreier, und es wäre gewiß zu nichts gekommen, hätte
ſich nicht der Reinhard Feldmann zuſammengeriſſen.
„Hans,“ beginnt er ein wenig heiſer, „wir haben un⸗
tereinander davon geredet, daß du uns doch erzählen könn⸗
teſt, wie du das Eiſerne Kreuz erhielteſt.“
Hans Edler blickt von einem zum andern. Blaue und
braune Augen ſind fragend und geſpannt auf ihn gerichtet.
Ein Weilchen iſt er ſtill verſonnen, als wäre ſeine Heiter⸗
keit ausgelöſcht. Dann fliegt es wieder wie Sonntag über
ſein Geſicht. Er ſtreicht langſam mit der Rechten über
das ſchwarz⸗weiße Bändchen, ein zärtliches Streicheln iſt
es, ſo wie er der Mutter über die Wangen fährt, dann
wirft er den Kopf zurück. Seine Augen blitzen hell und
faſt übermütig.
„Erzählen,“ ſagt er, „was ſoll ich euch erzählen?“
Er wirft einen raſchen Blick in das Gelände. Ein weites
Tal liegt vor ihnen, durchſchnitten von dem Bache. Drü⸗
ben hebt ſich ein Hang heraus. Darauf ſteht ein dünner
Waldſtreifen. Durch die Bäume kann man hindurch ſehen
und erblickt grüne, leuchtende Getreidefelder.
„Holt euch Stöcke, Jungens, mir auch einen!“
Hei, wie ſie ſtürzen und purzeln! Hans Edler lacht.

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Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 77

Dann knackt es in den Weiden und Erlen. Mit fliegen⸗
den Lungen ſtürmen die Jungen zurück. Einer ſtreckt
Hans Edler einen Stock hin.
„Da, Hans.“
„Hinlegen,“ befiehlt er. „Da drüben ſteht der Feind.
Wir liegen im Schützengraben. Viſier 800.“ Er legt an,
die Jungens mit ihm. Einer macht: knäck, päng. So geht
das eine Weile. Etliche fangen an zu lachen. „Raus!“
ruft der Kommandierende. „Sprung, marſch marſch!“
In den Erlen und Weiden niſten ſie ſich feſt. Päng, päng,
aber das Lachen hat aufgehört.
Dann wieder: „Sprung auf, marſch marſch! Hin⸗
legen!“
„Auseinanderziehen! Menſch, Fritze Wolfram, die Dek⸗
kung ausnutzen! Köpfe nieder! Schnellfeuer! Zielen,
Heinrich Dorſten!“
„Viſier 600!“
„Auf!“ Aufrecht ſchreitet Hans Edler gegen den Kamm.
Die Jungen ſchreiten in ungleichmäßiger Front hüben und
drüben zur Seite. Denkt keiner daran, daß ſie den Bauern
das Gras niedertreten und deren Zorn entfachen werden.
Die Herzen pochen ſtark und ungeſtüm. Als ſie ſehen,
wie Hans Edler die Augen ſtarr auf den Wald gerichtet
hat, da wenden auch ſie die Geſichter wieder dahin. So
gehen ihre Blicke immer hin und wieder. Und ſie ſehen
etwas im Walde. Feinde ſehen ſie, rothoſige, mit braunen
Geſichtern und wutſprühenden Augen.
Auf einmal beginnt Hans Edler zu ſingen: „Deutſch⸗
land, Deutſchland über alles.“ Sie fallen ein. Die helle
Jungenſtimme zwingen ſie zu männlichem Klange.

78 Guſtav Schröer.

So ſchreiten ſie, und Wald und Tal hallen wider von
dem kraftvollen Liede.
Einer drängt ſich an Hans Edler. „Hans,“ ſpricht er
heiſer und ſcheu, „Hans, war das wirklich ſo?“ Der nickt.
„Von der Etſch bis an den Belt“ ſingt er eben und hat die
hellen, blitzenden Augen nach vorn gerichtet.
Da kann der Frager nicht mehr ſingen, und einer nach
dem andern verſtummt. Hans Edler ſchreitet und ſingt,
und die Jungen erſchauern. Ab und zu quillt noch ein
abgeriſſener Ton über ihre Lippen. Ihre Herzen ſingen,
die Augen aber ſtaunen auf das Wunder, das zwiſchen
ihnen ſchreitet.
Jäh bricht Hans Edler mitten im Worte ab. „Zum
Sturm, Gewehr rechts!“
Er rennt, und mit ihm bricht die ganze Linie vor. Der
erſte iſt er am Walde. Dann „Hurra!“ Der Wald gellt
wider, und Hans Edler haut und haut, daß die Stämme
krachen. Die Jungen hauen mit, aber halb lahm. Es
iſt zu groß, zu neu und fremd, das mitten unter ihnen
ſteht. Die Wirklichkeit iſt es. Sie ſtehen um Hans Edler.
Der lehnt tief atmend an einem Baume. Er ſieht die
Jungen nicht. Bis einer ſagt: „So war das, Hans?“
Da reckt er ſich und holt tief Atem: „Ja, ſo war's.
So haben wir ſie herausgetrieben. So, wie eben jetzt.“
Dann fliegt ſein Sonnenauge über ſie: „War's ſchön,
Jungens?“
Kein freudiges „Ja!“ Sie haben ihn an den Händen:
„Ach, Hans!“ Und er lacht.
Hermann Heineck hat Tränen in den Augen.

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Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 79

„Fünf Jahre, nein, vier,“ ſagt er, „bloß vier Jahre!“
und er ballt die Fauſt.
Einer lehnt ſich an Hans Edler und ſieht ihm von
unten her in die Augen.
„Hans, und wie viele fielen?“
Ein grauer, ſchwerer Schatten fliegt über das junge
Heldengeſicht.
„Wie viele? Ich weiß es nicht. Aber einer lag neben
mir. Dem habe ich die Augen zugedrückt. Das war mein
liebſter Freund!“
Er ſchlägt einen Augenblick die Hand vor das Geſicht.
Als er ſie fortnimmt, hat ſein Auge einen Ausdruck,
als ſei er zwanzig Jahre älter. Jetzt iſt er ein Mann, ein
ernſter, der mit dem Tode auf Du und Du ſtand. Lang⸗
ſam hebt er den Fuß und ſchlägt einen Seitenweg ein. Die
Jungen bleiben ſcheu zurück. Er merkt es erſt nach einer
Weile. Da wendet er ſich.
„Wo bleibt ihr, Jungens?“
Nun kommen ſie, ſtill und ernſt. Sie paſſen ihren
Schritt dem ſeinen an. Ganz von ſelber wird er takt⸗
mäßig.
Der Schatten iſt aus Hans Edlers Augen gewichen.
„So habe ich mir das Eiſerne Kreuz geholt, Jungens,
und jeder von euch hätte es gerade ſo gemacht,“ ſagt er
und hat wieder das Kindliche in ſeinen Augen.
Nach etlichen Schritten legt Hans Edler zweien, die
rechts und links neben ihm gehen, die Arme um die Schul⸗
tern. Er hebt an zu ſingen: „Ich hatt' einen Kameraden,“
dann: „Gloria, Viktoria“.
So ſchreiten ſie ins Dorf.

Druck und Einband von Heſſe & Becker in Leipzig.

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