DkXI3661_6 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Ein Barbarenstückchen Schröer, Gustav Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis 1914/16. J N125245993235 0217 INNANINMNUI ubTüBINGEN — HL. S Taiblin. — Nr. 1068 S Preis 20 Pf. ToTeeTeTeeeLele 2EEEGGEGEGEGEGEEGGEGEGEGGGEEGGGEGGGGGGG 229299 Heſſes Volksbücherei emmer 2 aas Dee⸗ Y S6S 4 Ee 0 LeLeLeLaIeleleLel Aoassssaasasassesasssseseaes Ein Barbarenſtückchen und andere Erzählungen aus dem Weltkrieg von Guſtav Schröer E Heſſe &* Becrer Verlas / Leivzis ESSEesseseEeeeeeeeesseeeeeeeeöSsSesgznögzgg * 2 92222222 Rrverſcrilungenn in Heſſes Vollksbil Shücherei N Atnloge ioſtenos i — PHreis jeder Rummer broſchiert 20 Pf. == Heibel, Emannel, Heroldsrufe. 1000. gbd. 60 Pf. Dahms, YB., Sturmtage vor Soiſſons und andere Kriegserlebniſſe. 1001. Forpedobootsfahrt u. and. Marine⸗ Geſchichten. 1002. Heibel, Gedichte. 1003-1005. gbd. M. 1.-. In Biederm.⸗Lubd. M. 1.60. Schröer, G., Kriegsfreiwillige. Erzäh⸗ lungen ang dem Weltkrieg. 1006. Der gordiſche Knoten u. and. Marine⸗ Humoresken. 1007. Wagner, Lohengrin. Vollſtänd. Text nebſt Führer mit Notenbeiſpielen. 1008. — Die Meiſterſinger von Nürnberg. Vollſtändiger Text nebſt Führer mit Notenbeiſpielen. 1009—1010. Hubalke, Lotte, Brücken zum Glück. Novelle. 1011. . Peterſen, Albert. Die Warthos. Roman. 1012—1014. gbd. M. 1.—. Kinkel, Hottfr., Der Grobſchmied von Antwerpen. 1015. Pauli, Karl, Kriegsbilder aus Oſt und Weſt. 1016. Bom köſtlichen Sumor Bd. VIII. 1017—1020. abd. M. 1.20. Moly, Thomas, Ungarns Helden⸗ ſöhne. Bilder aus großer Zeit. 1021. Helden und Kameraden. Ernſtes und Heiteres au dem großen Krieg. I. 1022. II. Richter, Twig. Lebenserinnerungen 2. Teil. Nachträge, Magerücher, Briefe. 1024—1027. gbd. M. 1.—. Flattenſteiner, Richard, Vom Seppl. Erzählung. 1028—1029. gbd. 80 Pf. Bandklow, Heinrich, Kapttän Möller. Humor. Erzählung. 1030. Die Taten der Emden und anderer Kreuzer. Nach Berichten des Kapitän⸗ leutnants v. Mücke u. and. 1031. * Stekel, W., Der Humor als Arzt. 1032. Mügge, Theodor, Der Vogt von Sylt. Roman. 1033—1036. gbd. M. 2.—. Vollsrecht, E., (O. narter) In Keſeln. Roman. 1037—1038. gbd —. Wallner, S., Die Soidateg brant 1n and. Kriegsnovellen. 1089. Hrupe⸗Körcher, F.⸗ Ums Elſaß. Kriegs⸗ novellen. 1040 Kang, Heinrich, Erxrinnerungen eines Schlachtenbummlers 1870/71. Mit 7 Bildern. 1041— 1046. gbd. M. 2.—. Anſer Hindensurg, Sein Leben und Wirken, Anekdoten, Ausſprüche u. a. Von H. E. Schlüter. 1047. Kott, o, Aus Hindenburgs Jagd⸗ gründen⸗ Oſtpreuß. Geſchichten. 1048. Aanfmann, G., Ein Kriegsbeſchädigter. Eine Erzählung. 1049. Bratter, C. A., Der Kriegsfonds der Trommel u. andere Humoresken. 1050. Hade,; A., Auf Wiederſehen! Kriegser⸗ zählungen. 1051. Akexis. W.,; Die Schlacht bei Torgau. Geſchichtliche Erzählung. 1052. Otto Weddigen. Ein deutſcher Seehelbd. Von H. E. Schlüter. 1053. Cohmann, Fr., Die Entſcheidung bei Hochkirch. Erzählung. 1054. Hubicki, H. v., Der kleine Huzule. Kriegsgeſchichten aus dem Oſten. 1055. Eckſtein, Ernſt, Pia. Roman. Mit Bildern. 1056— 1060. gbd. M. 2.—. Köcker, Otto, Die falſche Emden. 1061. ranke, Ilſe, Das graue Lied u. andere Erzählungen. 1062. Maſſé, Grete, Und draußen war Krieg . . . 1063. Heymann, Robert, Die Liebesgabe u. andere Erzählungen. 1064. Berthold, Hans, Die Verſorgungsan⸗ ſprüche der Kriegsteilnehmer u. ihrer Angehörigen. 1065. Wirth, Akfred, Von der Saale zur Aisne. Kriegstagebuchblätter. 1066. — An der Aisne. Bilder aus dem Stellunaskampf. 1067. Schröer, G., Ein Barbarenſtückchen. Er⸗ zählungen aus dem Weltkrieg. 1068. NRaſſé, Gr., Das Rubinhalsband u. and. Erzählungen. 1069. Franke, Iiſe, Heimat u. and. Erz. 1070. Wiſeman, R., Fabiola od. Die Kirche der Katakomben. 1071 1077 gbd. M. 2 —. Friedmann, Alfred, Nachdenkliche Ge⸗ ſchichten. 1078. Ferch, Joh., Kaſernen⸗Allotria. 1079. Graf Zeppelin, der Eroberer der Luft. Von H. E. Schlüter. 1080. nds der en. 1050. kriegser⸗ Torgau. 92. Seeheld. ung be Huzule. n. 1065, n. Mit N. 2,— u. andere en war sgabe u gungsan⸗ n ihrer Sgale zur er. 1066. aus den Ei in Barbarenſtückchen Erza hlungen aus dem Weltk eltkrieg Ein Barbarenſtückchen Erzählungen aus dem Weltkrieg von Guſtav Schröer Heſſe & Becker Verlag, Leipzig „ — E: Inhalt Seite Ein Barbarenſtückrchen . . . . . . . 7 Freudſteuer . . . . . . . . .. . . 14 Das letzte Goldſtück . . . . . . . . 21 Kriegsroſen . . . . . 28 Im Schatten von St. Agidien 33 Kleine Urſachen, große Wirkungen . . . 42 Das kropfete Lieſele . . . . . . . . 49 Das Wunder . . . . . . . . . . 660) Sich ſelbſt beſiegt . . . . 67 Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb 74 In d Hütte. 6 teich im tage iſt Weib m In gang eb könne ayern denn auch on.., wuürtg g Rock abn nig. Ne Anton M gennacht, geftagt, langen S Soldaten doch nicht auch der ſihe gedag Af der geweſen a Ein Barbarenſtückchen An der Sonnenalm ſteht des Anton Mitterhubers Hütte. Er iſt ein Wildhäuer und liegt derzeit in Frank⸗ reich im Schützengraben. Am vierten Mobilmachungs⸗ tage iſt er ausgerückt, ein wenig in Sorgen, da er ſein Weib mit den drei Kleinen allein daheim laſſen mußte. Im ganzen aber war er zuverſichtlich, weil ihm ſchien, es könne draußen nicht mehr fehlen, wenn erſt einmal die Bayern den Franzoſen auf den Leib rückten. Er hat ſich denn auch wacker gehalten, und als es vor dem Friedhofe von .., den die Franzoſen verteidigten, nicht recht vor— wärts gehen wollte, da war er einer der erſten, der den Rock abwarf und das Meſſer aus dem Stiefelſchafte zog. Iſt auch ſoweit immer gut davongekommen, der Anton Mitterhuber. Gar zum Gefreiten haben ſie ihn gemacht, und ſein Weib, die Vroni, hat daraufhin an— gefragt, ob er nun auch einer von denen ſei, die einen langen Säbel an der Seite trügen und vor denen die Soldaten die Hand an die Mütze legten. Ging aber hernach trotz der bayeriſchen Tapferkeit doch nicht ſo weiter als am Anfange. So ſtand denn auch der Anton Mitterhuber viel länger draußen, als er ſich's gedacht hatte. Auf der Sonnenalm war der Winter noch einſamer geweſen als ſonſt. Taverl, der Alteſte, fuhr dann und 8 Guſtav Schröer. wann im Schlitten zur Schule, fragte bei der Gelegenheit beim Poſthalter, ob ein Briefel vom Vater angekommen ſei, gab auch ſelbſt wohl ein Schreiben an den Gefreiten Anton Mitterhuber auf und tat das alles ſoweit ganz zuverläſſig. Nur einmal ſchrieb er meuchlings auf den Umſchlag, daß das Mariele die Maſern gehabt habe, jetzt aber wieder wohlauf ſei, und daß die alte Geiß diesmal drei Junge habe. Das Letztere hat ja die Mutter ſchon mitgeſchrieben, aber das Erſtere hatte der Vater nicht erfahren ſollen, damit er draußen nicht in Unruhe ſei. Stand alſo nun in der Sonnenalmhütte das Ziegen⸗ ſtällchen übervoll. Vier alte Ziegen und eine ganze Schar junge. Etliche von denen ſchlachtete die Mitterhuberin, ſo daß ſie eine Zeitlang in Fleiſch ſchwelgten. So nach Oſtern begann es an den Wänden zu ſchmel⸗ zen. Dann und wann fuhr ein Heulen durch die Luft. Es krachte und brach in den Wäldern, wenn die Lahnen hineinſauſten und mit zerriſſener Bruſt ſtarben. Die Kinder ſchliefen, aber die Mutter ſchaute des öfte⸗ ren in der Nacht in Sorge gegen die Berge hin. Die Schneeſchmelze ging jach, und einmal fuhr der Mitter⸗ huberin von der Seite her ein ſo ſcharfer Luftzug gegen den Kopf, daß er ſie an den Fenſterrahmen warf. Sie kniete hernach im Herrgottswinkel nieder und be⸗ tete, daß die heilige Jungfrau ihren Toni bewahre und die Lahnen glücklich vorüberführe. Es lag ihr aber wie ein Bangen in den Gliedern. Nach Tagen war ſie dann wieder ruhiger, und als das Unglück kam, da hatte ſie es ſchon gar nicht mehr erwartet. Den Ziegenſtall traf es. Hui ging es, warf ſie alle ſchier an Negenſ nach de ſenen geſtande Wind h praſſelt glierte lliglich woarf ſie tete die weinen Eine We⸗ Treppe und ſcha tührte ſi Sie ſah nen Aug Als de kannte er den händ Eiſt ner uber ran ſei kenntnis und drüic „Daß das imm daß darin de wuren, legenheit kommen hefreiten it ganz auf den abe, ſetz diesmal ter ſchon gter nicht 8 Zegen⸗ ehuberin, u ſchmel die Luft. die Lohnen dez ift⸗ hin. De er Mitter⸗ tzug gegen of. et und de⸗ wahre und t aber wie or ſe dann hatte ſie eb Ein Barbarenſtückchen. 9 ſchier aus den Betten, und dann war es vorüber. Und der Ziegenſtall war weg. Vroni Mitterhuber ging hinaus, nach den Geißen zu ſehen. Da fuhr ihr von der abgeriſ⸗ ſenen Tür her ein kalter Luftzug entgegen. Wo der Stall geſtanden hatte, da war eine glatte Schneebahn. Der Wind heulte und fauchte noch eine Weile, in der Ferne praſſelte und dröhnte es, dann war es ſtill. Die Sterne glitzerten am Himmel, und kein Laut, der etwa wie ein klägliches Meckern geklungen hätte, drang herauf. Da warf ſich die Frau auf die Bank hinter dem Tiſche, fal⸗ tete die Hände und legte den Kopf darauf. Nicht einmal weinen konnte ſie vorerſt. So groß war der Schmerz. Eine Weile lag ſie ſo. Dann kam es trippel, trappel die Treppe herab. Ihre drei ſtanden im Hemdlein vor ihr und ſchauten fragend auf die ſtarre Mutter. Endlich rührte ſie der Taverl am Arme. Da wurde ſie munter. Sie ſah die Kinder der Reihe nach mit großen, erſchrocke⸗ nen Augen an. Hernach fing ſie an zu weinen. Als der Alteſte erfahren, daß die Geißen hin ſeien, rannte er im Hemd in den Schnee hinaus und wollte mit den Händen ſuchen und ſcharren, bis er die Tierlein fände. Erſt merkte die Mutter nicht, daß er hinaus war. Dann aber rannte ſie ihm nach und trug ihn in die Stube. Als ſie ihn niederſetzte, da kam es wie eine große Er— kenntnis über die Frau. Sie breitete die Arme weit aus und drückte die drei an ſich. „Daß ihr noch da ſeid,“ ſagte ſie und wiederholte das immer wieder. Das verſtanden die Kleinen nicht, daß darin etwas liege, aber daß die Geißen nicht mehr da waren, das griff ihnen an die kleinen Herzen. 10 Guſtav Schrber. Sie haben ſich noch tagelang jeden. Abend in den Schlaf geweint. Die Ziegen fehlten allenthalben. Es mangelte an der Milch, und das Sepherl bekam ſchmale Backen. Nun mußte die Vroni das Unglück auch noch hinaus ins Frankreich ſchreiben. Nicht zu plötzlich, daß der Toni nicht erſchrak und etwa vor lauter Schreck einmal ver⸗ gaß, den Kopf wegzutun, wenn eine Franzoſenkugel ge⸗ flogen kam. So ſchrieb ſie denſelben Tag drei Briefe an ihn. Im erſten ſprach ſie davon, wie gut es ſei, daß die Kinder lebten und geſund ſeien, im zweiten, daß doch die Lahnen zuweilen ſchlimmes Unheil anrichteten, und im dritten, daß der Ziegenſtall hin ſei mitſamt den Zie⸗ gen, und das Sepherl ſchmale Wangen kriege. Sie meinte, es klug angefangen zu haben. Es ging aber doch verkehrt; denn der Toni empfing den letzten Brief zuerſt und die anderen zwei Tage ſpäter. Da ſaß er denn und ließ den Kopf hängen. Der Stall fort und die Ziegen hin, und die Kinder darbten! Es war gewiß gut, daß die Gottesmutter ihre Hand über das Häuslein gehalten und Weib und Kinder lebten, aber es war ſchlimm, rechtſchaffen ſchlimm trotz allem. So hat denn der Toni den Kameraden erzählt, was ihn be⸗ troffen. Die haben dazu genickt und ernſthafte Augen gehabt. Sie verſtanden des Mitterhubers Herzeleid. Und es war ſchwer zu helfen. In derſelben Nacht ging es zum Sturm vor, und der Mitterhuber ſchlug ſich nicht nur wie ein Teufel, ſon⸗ dern holte hernach auch noch zwei, die vor dem Graben legen ihn zie Daß tapfer ging et Herna gefunde un ſi Korpore das Gel war ann zuſamm terhuben Es ww der Nin die Art fihr der und St Lage der Hulf der nen und kom er, So ſſ Deei in den te an der ch hinaus der Toni mal ver⸗ lugel ge⸗ dei Briefe ſei, daß daß doch eten, und t den gie⸗ Es ging den lehten Det Stoll l Es war über das Gten, dber allem. So ns ihn be⸗ fte Bugen led nd Ein Barbarenſtückchen. 11 liegen geblieben waren, herein, obwohl die Franzoſen auf ihn zielten wie nach dem Schwarzen in der Scheibe. Daß der Gefreite trotz ſeiner Sorge um daheim ſo tapfer war, das lag dem Unteroffizier Lechner an. Er ging etliche Stunden in ſchwerem Nachdenken umher. Hernach, als der Mitterhuber auf Patrouille war, hatte er gefunden, was er ſuchte. Er ſammelte die Mannſchaften um ſich und erzählte ihnen ſeinen Plan. Aus den anderen Korporalſchaften fanden ſich etliche dazu. Die trugen das Gehörte zu den Kameraden und am nächſten Tage war ausgemacht, daß, was einem zu ſchwer ſei, vielen zuſammen ein leichtes iſt. Aber verraten hat dem Mit⸗ terhuber keiner, was ſie vorhatten. Es war kurz nach Pfingſten, da kam der Burgbacher, der Zimmermann, herauf auf die Sonnenalm. Er hatte die Axt über den Arm gehängt, und hinter ihm drein fuhr der Griesbach⸗Bauer mit einem Wagen voll Bretter und Stangen. Die luden ſie am Häuslein ab, und zwei Tage darauf ſtand das Ziegenſtällchen funkelnagelneu da. Half der Vroni Mitterhuber auch kein Wehren und Wei⸗ nen und Fragen. Der Burgbacher war beſtellt, und ſo kam er. Wer's bezahlt? Was weiß der Burgbacher! So iſt nun das Ställchen da, aber leer iſt es noch. Drei Tage ſpäter kommt's herauf auf dem holprigen Wege, ſchneeweiß, ſchwarz und geſcheckt und meckert und hüpft und — zieht in das Ställchen ein. Und jede Ziege hat ein Kränzlein um die Hörner. Der Taverl aber ſchlägt einen Purzelbaum um den andern vor Freude. Nur die Mutter! — Die ſteht da und kann nichts ſagen; denn das Herdlein Kinder, das die 12 Guſtav Schröer. Ziegen gebracht hat, das iſt verſchwunden. Hat ſich keines haſchen laſſen. Faſt zuviel iſt's für die Frau. Nicht nur der Güte, ſondern vor allem des Geheimnisvollen. Aber die Zie⸗ gen ſind da, ſchreien und wollen gefüttert und gemol— ken ſein. So muß ſie denn zugreifen und wächſt im Ar⸗ beiten allmählich in den Reichtum hinein, aber noch nicht aus dem großen Verwundern heraus. Acht Tage hernach liegt der Pfarrer drunten im Dörf⸗ lein auf der Lauer. Endlich hat er den Feldgrauen er— ſpäht, der mit langen Schritten daherſteigt. So birſcht er ſich denn an den Anton Mitterhuber heran, geht ein Ende mit ihm und ſchwätzt allerlei von draußen und da— heim, als merke er gar nicht, wie dem Manne der Boden unter den Füßen brennt. Zuletzt bleibt er gar ſtehen. Was er aber nun erzählt, läßt den Wildhäuer hoch auf— horchen. Alſo hintergangen hat man ihn, den Anton Mitter⸗ huber! Hintergangen! Um ſein Beutegeld gebracht. Und die andern haben das Ihre dazu getan, gern und mit lachendem Munde? Nun iſt das Ställchen wieder aufge⸗ baut, und die Ziegen ſtehen wieder darin? — — — Jetzt ſteigt der Feldgraue allein weiter. Er ſieht ſeine ſchöne, liebe Heimat nicht, ſo ſtark iſt er mit ſeinen Ge— danken draußen im Schützengraben. Schließlich iſt er daheim. Weib und Kinder hängen an ihm. Die Kinder ſchwatzen und lachen und ziehen ihn nach dem Stalle. Auf dem Wege dahin faßt ihn ſein Weib am Arme. „Jetzt, Toni, weißt du, woher das kommt, das Ställ⸗ chen un zuckt in und her 4 graben. „Du deinen Ah⸗ Schüte ch keines er Güte, die Zie⸗ gemol⸗ in A⸗ och nicht n Dörf⸗ uen er⸗ 0 hirſcht geht ein und da⸗ er Boden r ſtehen. hoch uuf⸗ Mitter⸗ cht. Und und mit der aufge⸗ — — ſeßt ſein einen G⸗ ind zehen am Arme⸗ das Stlk⸗ Ein Barbarenſtückchen. 13 chen und die Geißen?“ Der Toni ſchaut ſie an. Es zuckt in ſeinem Geſichte, wie wenn er zugleich lachen und heulen müßte. Er nickt. „Ja, ich weiß es. Aus Frankreich, aus dem Schützen⸗ graben.“ „Du narriſcher Mann,“ ſagt die Vroni, „willſt noch deinen G' ſpaß mit mir machen?“ „Ah nein, Vroni, g'wiß und wahrhaftig. Aus dem Schützengraben.“ Freudſteuer Die Männer und Frauen von St. Micheln ſind nun das zwanzigſte oder fünfundzwanzigſte Mal ſeit Aus⸗ bruch des Krieges zuſammen. Im Anfang geſchah es ſelten. Da drängte die Ernte. Im Winter hernach war es oft, und jetzt iſt es wieder ſeltener; denn Frühjahrs⸗ zeit ruft den Bauer ins Feld und dieſes Jahr mit hei⸗ ligerer Mahnung als je zuvor. Aber ſo dann und wann muß man doch zuſammenkommen. Wunderſchön iſt's, wenn der Apfelbaum mit blühenden Zweigen durch das Schulfenſter langt. Durch den langſam ſinkenden Abend ſchwebt ein leiſes Wehen, als hörte man ſchon leiſe die AÄhrenfelder rauſchen. Dann wird es ſo mählich dunkler. Der Mond klettert über Nachbar Jürgens Scheunengiebel und guckt von der Seite her auf die ernſten Geſichter, die geſpannt dem Pult zugeneigt ſind. Da ſitzt einer, der gern mit hinaus möchte, für ſein Leben gern, und den ſie nicht hinaus laſſen, weil er daheim Pflichten zu er⸗ füllen hat, in denen ihn keiner erſetzen kann. In Gottes Namen. So muß er ſich denn wirklich „unabkömm⸗ lich“ machen bei den Jungen und — den Alten. Zwar, wenn Lehrer Friedemann immer wieder mit der Mah⸗ nung zu opfern kommt und die Hand hinhält, die, ſo oft ſie auch ſchon gefüllt wurde, immer wieder hohl und leer iſt, weil ſie ihren Inhalt mit raſchem Schwung aus⸗ ſchüttete teig ſcheint' hernach freudige wie ne Aod einen un „Volte Opfer vetzweff er unabl Ette Das Sa Daner i den imm Geben. ſt nr ſiten ſi Pflicht bglechlich doß es kommt, tefem 6 merlich glltiges Aber vo werden, Veſtnnd zuwege, 4 = ind nun eit Aus⸗ ſchah es nach war Bühjahrs⸗ mit hee⸗ nd wann ön ſtes, rch das en Abend leiſe die dunkler. nengiebel chter, die einet, der und den en zu er⸗ abkömm⸗ n. Zwar, der Mah⸗ t,d die, ſo ſef und hung aus⸗ Freudſteuer. 15 ſchüttete, — für die Krieger aus dem Dorf, das Rote Kreuz, die Oſtpreußen, einen Lazarettzug, — dann ſcheint's, er wäre eigentlich abkömmlich. Wenn er aber hernach wieder vor ihnen ſitzt und in ſeiner warmen, freudigen Art von draußen redet, oder wenn er einen, wie neulich die Mutter Lorenz, auf die Schulter klopft: „Alſo der Reinhold kommt nun auf Urlaub,“ oder gar einen unter den Arm nimmt, wie kürzlich den Walter: „Walter, nun ſeid Ihr auch unter denen, die ein heilig Opfer in heiliger Zeit gebracht haben,“ und den halb verzweifelten Mann wirklich wieder hochreißt, dann iſt er unabkömmlich. Letzte Nacht hat Lehrer Friedemann ſchlaflos gelegen. Das Sammeln und Betteln iſt eine Sache, die auf die Dauer immer ſchwerer wird. Man lernt zwar das Re⸗ den immer beſſer, aber die Leute verlernen trotzdem das Geben. Auch das herzinnigſte Lied veraltet einmal und iſt nur für den erſt wieder von ſtarker Wirkung, der es ſelten ſingt, oder dem es ganz neu iſt. Alſo von heiliger Pflicht und Dankbarkeit, von großer Zeit und unver⸗ gleichlichem Heldenmut iſt genug geredet worden. Nicht, daß es wirkungslos wäre, wenn man den Bauern damit kommt, aber es reißt ſie nicht mehr fort zu freudigem, tiefem Griff in die Taſche, durch den ſich der Geber innerlich frei macht. So wird es allmählich ein gleich⸗ gültiges oder gar unfrohes Geben. Das darf nicht ſein. Aber woher Neues nehmen? Es müßte etwas gefunden werden, das nicht von heute auf morgen verflackert. Beſtand müßte es haben. Dann käme etwas Ganzes zuwege, auch wenn die einzelnen Tropfen nur klein wären. 46 Guſtav Schröer. Nur: ſtändig fließen müßten ſie. So weiß Lehrer Frie⸗ demann wohl das Ziel, aber noch kennt er keinen Weg, der dahin führt. Er grübelt und plant, verwirft und ſinnt auf Neues. Endlich, gerade als Nachbar Pohls Hahn zum erſten Male ſeinen Morgengruß ſchmettert, da hat er einen Weg gefunden. Er hat in der Nacht zwar nur drei Stunden geſchlafen, aber es iſt ihm, als hätte er im Feld eine feindliche Patrouille abgefangen, die, wenn ihr Unternehmen glückte, einen ganzen Angriff vereitelt hätte. Nun ſitzt alſo ſein Häuflein wieder vor ihm. Was er zu erzählen hatte, iſt geſagt, was vorzuleſen war, iſt vorgeleſen, und der Buchholzbauer greift eben in die We⸗ ſtentaſche, um den zurechtgeſteckten Fünfziger zwiſchen zwei Finger zu nehmen, weil er weiß, daß jetzt bald einer mit hohler Hand an der Tür ſtehen wird. Aber der Buch— holzbauer hat ſich verrechnet. Heute geht Lehrer Friede⸗ mann aufs Ganze. „Nußbühlbauer,“ ſagt er zu einem hagern Alten, „hat der Robert noch immer nicht geſchrieben?“ — „Nein,“ entgegnet der Alte dumpf. Dann ſetzt er mit zitternder Stimme hinzu: „Wär' mir nit leid um ein ordentlich Stück Geld, wenn ich wieder eine Nachricht hätte.“ — „Sorgt Euch nicht,“ tröſtet der Lehrer, „es hat letztes Mal auch vier Wochen gedauert, als das Regiment von Arras nach den Vogeſen gekommen war. Jetzt ſind ſie wohl gar in den Karpathen. — Leute, ich habe etwas auf dem Herzen, das herunter muß. Euch, wie mir, iſt das Betteln leid. Geben aber müſſen wir. Ich habe die ganze Nacht nachgedacht. Heute früh, als Nachbar Pohls Hahn kr miüſſen. er lichel uns eine irt/ ſaon die wir ſolche S „Doch, ſegt ſhre ſonſt. N de ihr v⸗ Gäcklein unbeſten oft einen weich iſt ein Kiͤſt Nochrich olle actt, lerren ſi Darkzine ſen wor ſchon ree ndſchi was drin von mein ben finh lehrer. Dann wuͤßt, de er Frie⸗ Weg, nd ſinnt 9 hahn da hat war nut hͤtte er ſe, wenn Nereitelt n. Was war, iſt die We⸗ zwiſchen ald einer er Buch⸗ Friede⸗ ten, „hat „Nein⸗ tterndet Urdentlich itte! — ut leßtes ment hon t ſind ſe be etwas vie mit, abe die 4 gohls Freudſteuer. 17 Hahn krähte, da habe ich's gefunden, wie wir's machen müſſen. Ich bin Euerm Hahn dankbar, Nachbar,“ ſetzt er lächelnd hinzu. „Hört meine Meinung. Wir müſſen uns eine Steuer auferlegen.“ — „Sind genug beſteu⸗ ert,“ ſagt der Leineweber Rote. — „Es muß eine ſein, die wir gern geben,“ fährt Friedemann fort. — „Eine ſolche Steuer gibt's nit,“ erklärt der alte Meißner. — „Doch, die gibt's,“ drauf der Lehrer. „Denkt, was ihr jetzt ſchreibt und von draußen empfangt. Und alles um⸗ ſonſt. Nicht, daß ich verlange, daß ihr nun die Groſchen, die ihr von Rechts wegen der Poſt geben müßtet, in einem Säcklein ſammeln ſollt. Nein! Was hinausgeht, bleibe unbeſteuert, aber wenn von draußen ein Brief kommt, oft einer, den ihr heiß erſehnt, dann, wenn das Herz weich iſt und dankbar und froh, dann legt eine Gabe in ein Käſtlein. Jeder, ſoviel er mag und ſoviel ihm die Nachricht wert iſt. Dann ſollen die Kinder kommen, ſo alle acht, vierzehn Tage und die Büchslein abholen. Wir leeren ſie aus und ſtellen ſie euch dann wieder zu. Ein Dankzins ſoll es ſein, den wir geben, ein Gerngeld. Nen⸗ nen wollen wir's Freudſteuer’. Ich meine, es wär' ſchon recht ſo.“ — „Freilich,“ ſagt der Nußbühlbauer und ſchlägt ſeinen Geldbeutel auf die Bank, „gleich alles, was drin iſt, gäbe ich, wenn ich jetzt eine Nachricht hätte von meinem Jungen.“ Die andern nicken dazu und ha⸗ ben frohe, nachdenkliche Augen. „Morgen und in den nächſten Tagen richt' ich's mit den Kindern,“ ſagt der Dann gehen ſie. Als letzter der Pohl. „Hab' nit ge⸗ wußt, daß ich einen ſo geſcheiten Hahn hab',“ ſagt der, Schroͤer (V. 1068). 2 18 Guſtav Schröer. als er dem Lehrer die Hand reicht. „Soll ich nun dem Vieh den Kopf umdrehen, oder ſoll ich ihm morgen eine Handvoll Gerſte geben, entgegen dem Verbot?“ — „Eine Handvoll Gerſte,“ antwortet lachend der Lehrer, „der Bundesrat verzeiht's in dem Falle.“ — So gehen ſie froh auseinander. Nun macht der Lehrer ſeine Jungen mobil. Käſtchen fertigen ſie. Nach acht Tagen ſind ſie ſoweit. Jedes hat oben einen Schlitz. Auf der Vorderſeite klebt ein Zettel. Darauf hat der Lehrer in ſchöner Rundſchrift geſchrieben: „Freudſteuer des Auguſt Huber“ oder „des Hermann Heinemann“ oder „des Erwin Leuthold“ und ſo fort. Jedes hat ein Schlößlein, und die Schlüſſel hängen an einem Draht in der Schule. Da ſteht auch im Schube ein großer Kaſten mit der Aufſchrift: Freud⸗ ſteuer der Gemeinde St. Micheln. In der zweiten Woche beginnt das Spenden. Wenn der Vater oder der Bruder, auch wohl der Verlobte der Schweſter einen Brief geſchrieben hat, dann kommt der Junge oder das Mädel, hält dem Empfänger das Käſt⸗ lein vor und bittet um einen Zehner, bei Poſtkarten um einen Fünfer. Die Kinder verſtehen auch zu größern Opfern zu mahnen. Als der Nußbühlbauer aus den Kar⸗ pathen auf einmal drei Briefe und zwei Karten erhält, da faltet er einen Fünfmarkſchein zuſammen und ſchie bt ihn durch den Spalt, und als der Otto Leuthold mitteilt, daß er das Eiſerne Kreuz erhalten habe, läßt der Alte einen blanken Taler durch den Ritz fallen. — Die arme Karoline Neubert ruft den Fritz Schneider, der in der Schule der Erſte iſt, heran und ſagt: „Iſt mein Junge weniger lein gebt holt. — lich freut murrt ke gefordert Der S Et. Mich ſt doch Etliche des öften Olis dem lein gebe Nun i kommen, der Lehre feier zub Da k Er ſteht „Ich wol ſpricht de Tellerbret nach greif „Vort'e Hinanf. markſtück Mhhme un dem gen eine Eine ehen ſie Kſtchen . Jedes kjebt ein ndſchtift der „des d/ und Schlüſſel auch im Freud⸗ . Wenn ſobte der mmmt der as Küͤſt⸗ arten umm größern den Kar⸗ n erhlt, d ſciebt mittelt, der Alte Die armne er in der in Junge Freudſteuer. 19 weniger wert als andere, weil ihr mir kein Freudſteuerkäſt⸗ lein gebracht habt?“ Da wird das Verſäumte nachge⸗ holt. — St. Micheln gibt Freudſteuer. Es opfert wirk⸗ lich freudig und reichlich. Und was das Schönſte iſt, es murrt keiner, denn das Opfer wird gerade immer dann gefordert, wenn das Herz zu geben bereit iſt. Der Kaſten, auf dem ſteht: Freudſteuer der Gemeinde St. Micheln, iſt ſchon rechtſchaffen ſchwer, und die Steuer iſt doch erſt ſeit vier Wochen in Kraft. Etliche, die keine Angehörigen draußen haben, aber des öftern von Freunden und Bekannten einen Gruß aus dem Feld erhalten, laſſen ſich auch Freudſteuerkäſt⸗ lein geben. Nun iſt wieder eine traurige Nachricht ins Dorf ge— kommen. Des Burkhardts Einziger iſt gefallen. Eben iſt der Lehrer bei dem Bauer, ihn zu tröſten, die Kirchen⸗ feier zu beſprechen und die Anzeige in der Zeitung. Da kommt der Fritz Schneider ſtill durch die Tür. Er ſteht ein Weilchen wortlos da. Dann ſagte er leiſe: „Ich wollte das Freudſteuerkäſtlein holen.“ — „Ja ſo,“ ſpricht der Bauer dumpf. Er langt das Käſtlein aus dem Tellerbrett und ſtreckt es dem Jungen hin. Als der da⸗ nach greifen will, beſinnt ſich der Bauer eines andern. „Wart' einen Augenblick,“ ſagt er und ſtapft die Treppe hinauf. Dann kehrt er mit einem blanken Zwanzig⸗ markſtück zurück: „Das war ſein Patengeld von der Muhme Barthold,“ ſpricht er und läßt es durch den Spalt gleiten. Als der Junge in der Tür ſteht, hält ihn der Burkhardt noch einmal zurück. „Fritz, bring mir das Käſtlein wie⸗ 2 * Guſtav Schröer. der. Dann und wann holſt du es wieder ab. Mein Junge iſt nun zwar gefallen. So zahl' ich für den keine Freud⸗ ſteuer mehr, aber es ſchreibt mir doch der und jener, der auch ein wackerer Kerl iſt, und dann — ich will weiter geben, wenn ein Sieg kommt oder — eine Not. Das Vaterland hat allewege ein Recht auf — freudig ge⸗ gebene Opfer.“ da⸗ Der weſen, bund fihrt roßo berlehe wo die wetter, Und bi derer loſen 9 . ſen. T ((Ee, als huchten eſtreut So köble Goldſti „Jegt, ſach h hleben, hen, die mon der Vye l inge eud⸗ der itet Das Das letzte Goldſtück Der Jakob Häuberle iſt nie ein ſchlechter Schüler ge⸗ weſen, aber ſeit einiger Zeit iſt er geradezu ein Aus⸗ bund von Fleiß. Sein Vater, der Wilhelm Häuberle, fährt Munition drüben in Frankreich. Derweil leitet der Großvater, der alte Chriſtoph, die Wirtſchaft. Das Häu⸗ berlehaus ſteht gegen Süden hin am Ende des Dorfes, wo die Bodenwieſen beginnen. Die erſtrecken ſich als ein weiter, dem Tale zu geneigter Plan bis hinab an den Fluß und bieten gegen das Frühjahr hin ein Bild von beſon⸗ derer Schönheit. Da ſind die Schlüſſelblumen in zahl⸗ loſen gelben Tröpfchen zwiſchen das dunkle Grün gewor⸗ fen. Wenn nun gar die Sonne darauf ſcheint, dann iſt es, als habe der Herrgott in Verſchwenderlaune lauter leuchtendes Gold mit raſchem Wurfe über die Wieſen geſtreut. So war es denn gar nicht verwunderlich, daß das Jaköble, dem derzeit, wie jedem aufrechten Jungen, die Goldſtücke im Kopfe ſpuken, zu ſeinem Großvater ſagte: „Jetzt, wenn das alles Zwanzigmarkſtückeln wären, her⸗ nach hätte der Kaiſer ausgeſorgt!“ Die Blumen aber blieben, was ſie waren, wunderfeine, goldgelbe Teller⸗ chen, die zu ihrer Zeit abfielen und verwehten. So mußte man denn halt wohl oder übel auf dem eingeſchlagenen Wege bleiben, das Gold aus Truhen und Schüben her⸗ vorzaubern und mobil machen. 22 Guſtav Schröer. Eines Tages war der alte Chriſtoph Häuberle im Wirts⸗ hauſe zur Verſammlung des Kriegervereins geweſen. Das Häuflein der Männer war arg zuſammengeſchmolzen. 29 waren aus dem kleinen Dorfe dem Rufe des Kaiſers gefolgt. Als nun die Alten ſo ſaßen und von den Ereig⸗ niſſen draußen ſprachen, langſam und verhalten, wie es Bauernart iſt, da ſtand der Lehrer auf. Er redete von den Pflichten derer, die daheim blieben. Sammeln müß⸗ ten ſie und geben, ſoviel in jedes einzelnen Kraft ſtünde. Dazu nickten die Bauern. Hernach kam er auf die ver⸗ borgenen Goldſtücke zu ſprechen. Sie müßten mobil ge⸗ macht werden und als eine große, feſtgeſchloſſene Armee gleichſam dem Feinde entgegenſtehen. Auch dazu nickten die Bauern. Das zu erreichen, fuhr der Lehrer fort, ſei jetzt eine große Bewegung aufgeſprungen, die man freu⸗ dig unterſtützen müſſe. Es ſei hinlänglich bekannt, daß mancher wie ein Geizhals an ſeinen Füchſen hinge, gegen den Ruf des Vaterlandes taube Ohren habe, den Bitten ſeines Hänsle, Fritzle oder Lieſele aber nicht widerſtehen könne. So habe man denn auch die Jugend zu mobili⸗ ſieren begonnen, und er werde dieſe Mobilmachung mor⸗ gen auch in der hieſigen Schule kundgeben. Wer ein Zehn⸗ markſtück mitbringe, brauche für den Tag keine Schul⸗ arbeiten zu machen, und wer gar ein Zwanzigmarkſtück abliefere, der ſei für den Tag, nachdem er zwei Stunden am Unterricht teilgenommen, überhaupt ſchulfrei. Dazu nickten die Bauern ganz beſonders lebhaft. Nur einer ſchüttelte den Kopf. Das war der Chriſtoph Häuberle. Aber das ſah niemand. . Am andern Tage machte denn auch der Lehrer ſeine Jung ſechi darun Uhr Zwan ſhen Auge De berle, , aber , „J „h haus Das Wenn luft, haßt g Als Großo „Or Nun jemhi noch de Der A Vengel dann tr lehrer ts⸗ das 29 ers ig⸗ es hon liſ⸗ nde. bet⸗ ge⸗ mee cten ſei reu⸗ daß egen ſtten tehen dbli⸗ mor⸗ ehn⸗ chul⸗ fſtiͤck inden Dazll einer hberle. ſeine Das letzte Goldſtück. 23 Jungen und Mädel mobil, und am nächſten hatten von ſechzig Schulkindern nur fünf Schularbeiten gemacht, darunter das Jaköble, und zwanzig marſchierten um zehn Uhr mit hochgetragenen Köpfen heimwärts. Die hatten Zwanzigmarkſtücke abgeliefert. Die zurückgebliebenen ſahen ihnen neidiſch nach, nur der Jakob hatte blitzende Augen und trug ſeinen Kopf hoch. Der Lehrer ſtand verwundert vor ihm. „Jakob Häu⸗ berle, hat dein Großvater kein Gold?“ „Das ſchon,“ entgegnete der Junge, „ich bring's auch, aber nit ſo wie die andern, hat der Großvater geſagt.“ „Nicht ſo wie die anderen? Wie denn?“ „Anders.“ „Hm. — Wir fahren fort. Lies du weiter, Reinhold Hausmann.“ Das Jaköble aber lag auf der Lauer wie ein Luchs. Wenn einer falſch las, gabelte er mit dem Finger in die Luft, ſo daß der Lehrer einmal ſagte: „Der Häuberle paßt auf. Macht's ihm nach, dem Jakob.“ Als der Junge heimkam, trat er gewichtig vor den Großvater. „Großvater, es fängt ſchon an, was du wollteſt.“ Nun tropften die Goldſtücke weiter, etliche Tage noch ziemlich munter, dann langſamer. Zuletzt brachte nur noch der Wilhelm Althaus dann und wann einen Fuchs. Der Althaus aber war ein Faulpelz und ein verzogener Bengel dazu. Wenn die Aufgaben ſchwerer waren, und die Stunden zahlreicher, ſo Montags und Donnerstags, dann trat er mit einem Goldſtück an, griff, wenn der Lehrer vor ihm ſtand, die Schularbeiten nachzuſehen, in 24 Guſtav Schröer. die Weſtentaſche und holte den Fuchs heraus. Vergaß der Lehrer das Nachſehen, dann unterſchlug der Althaus ſein Goldſtück für nächſtes Mal. Das Jaköble aber blieb ſprungbereit wie am Tage nach der Mobilmachung. Davon hatte er ganz blitzende Augen bekommen und eine raſche, aufmerkſame Art. Geſtern hatte der Lehrer den Häuberle vor die ganze Klaſſe geſtellt. „So, Häu⸗ berle, nun zeig', wie man das Einmaleins können muß.“ Dann waren die Aufgaben geflogen wie Hagelkörner, waren aufgeſchnellt und in richtiger Antwort zurückge⸗ flogen. Der Lehrer hatte dem Jaköble auf die Schulter geklopft. „Mach' weiter in der Art.“ Am andern Mor⸗ gen brachte der Jakob ein Zwanzigmarkſtück mit. Die andern ſagten ihm, er dürfe um zehn heimgehen, aber der Junge blieb ſitzen. Es vergingen ſo an die vierzehn Tage. Da lieferte der Fleißige das zweite Goldſtück ab. Das war auf den Auf⸗ ſatz hin. Selben Tages traf der Lehrer den alten Häuberle. Er ſagte zu ihm: „Mir ſcheint, Sie ſind ein ganz Schlauer.“ — „Ah nein,“ wehrte der Alte ab. „Jeder geht halt ſeinen Weg. Nur dem Jaköble aber die Sache nit leicht machen. Ich laß es langſam tropfen.“ Und ſo geſchah es. Derweil aber hatte der Jakob unter ſeinen Kameraden eine beſondere Stellung eingenommen. Er hatte etliche von ihnen überholt. Die grollten ihm. Wäre der Jakob ein hochfahrender Junge geweſen, ſo wäre er vereinſamt. Davor bewahrte ihn ſein Großvater. Er ſtellte ihn eines Abends zwiſchen ſeine Knie. gerad nit ge ſowen Fücht deine Fronk⸗ Dafütr langen Foköh De Augen ſinke hater. us.“ „Se nachſt mit, I ſeter Dann mehr.“ zwinken den Er⸗ Uber war, de heit war denen, Im Häuberl hobe ich der ſein nach und ehrer Häu⸗ uß hrner, ickge⸗ huſter Mot⸗ De er der te der Alf⸗ erle. ganz „Jeder Sache hunter. mmen. ihm. ſen, ſ ßoater. Das letzte Goldſtück. 25 „Jakob, ſchau, das mit deinem Fleiße wird jetzt nach⸗ gerade gefährlich. Machſt ſo weiter, hernach kann ich nit genug Gold ſchaffen. Ich denk', der liebe Gott hat dir ſoweit ein geſcheit's Köpfle gegeben. So paß auf. Die Füchſe ſind kein Lohn dafür, daß du fleißig biſt. Das iſt deine Pflicht, wie es deines Vaters iſt, daß er jetzt in Frankreich ſteht, und meine, daß ich auf den Hof paſſe. Dafür, daß man ſeine Pflicht tut, hat man nichts zu ver⸗ langen und ſich nichts darauf einzubilden. Was meinſt, Jaköble?“ Da ging erſt ein nachdenklicher Zug über des Jungen Augen. Hernach war es, wie wenn die Sonne hinein— ſinke in die zwei hellen Sterne. „Schon recht, Groß⸗ vater. Ich verſtehe, was du meinſt. Aber ich laß nit aus.“ „So ſind wir auf gleich,“ ſagte der Alte herzlich. „Du machſt uns eine Freude, deiner Mutter, dem Vater und mir, und ich mach' dir eine dagegen. Und wenn mein letzter Fuchs dahin iſt, hernach biſt du reicher als ich. Dann kannſt du uns Freude machen, wir — dir nicht mehr.“ Das hatte er langſam mit ſchalkhaftem Augen⸗ zwinkern geſagt, und das Jaköble hatte laut gelacht und den Großvater auch darin verſtanden. Über den Jungen aber ging eine Freude, die ſo groß war, daß ſie auch die andern hinriß, und eine Beſcheiden⸗ heit war mit ihm, die ihm Freunde gewann auch unter denen, die ihm einſt gegrollt hatten. Im Dorfe waren die Goldquellen verſiegt. Auch beim Häuberle. Da ſagte der Großvater eines Abends: „Jetzt habe ich nur noch einen Fuchs. Der ſollte mir nit aus 26 Guſtav Schröer. dem Kaſten kommen. Nun aber iſt's anders. Morgen ihn n nimmſt du ihn mit, Jaköble. Das Goldſtück hat ſeine lenne Geſchichte. Man kann daraus lernen. — Voriges Jahr ſteht iſt der Adam geſtorben.“ Das Jaköble nickte. Der Adam Ich b war der alte Knecht geweſen. „Es iſt an die dreißig Jahre us d her. Da ſaß ich an meinem Pulte und rechnete. Ein Dah Zwanzigmarkſtück hatte ich neben mir liegen, um den hat er Adam auszuzahlen. Indem ruft mich einer durchs Fen⸗ ſhehe ſter. Ich ſtecke mein Notizbüchel ein und lauf' hinaus. aber In der Tür ſtoß ich auf den Adam und ſag' ihm: ‚Schlag' nichts die Klappe hoch am Pulte, Adam.“ Andern Tages fällt ſhen mir mein Fuchs ein. Ich ſuch' danach. Er iſt weg. Da den kriege ich einen roten Kopf und denk' an den Adam. Ich geſche laſſe ihn rufen. Wo das Goldſtück ſei, frage ich ihn. Ich ſeinen hab' keins geſehen, ſagt er. Ich habe die Klappe mit zwei des ſe Fingern hochgeſchnellt und bin davongegangen. Da über⸗ die S fällt mich die Hitze. Ein Spitzbube ſei er, habe ich ihm lun zugeſchrien. Der Adam iſt blaß geworden wie die Wand D dort und hat zu ſchwanken angefangen. Ich?“ ſagt er Ne und ſieht gottserbärmlich aus. ‚Das durft nit ſein, Bauer, nachdem ich zwanzig Jahre auf dem Hofe bin. Damit Von iſt er hinaus. Ich bin unſicher in mir geworden, aber ich dern 1 habe mich doch hineinverrannt: kein andrer als der Adam hiuber iſt der Dieb. So ſitze ich eine Weile, zornig, aber gerecht „Hünb in mir ſelber. Da kommt mir von der Seite her ein ſheint ſcharfer, feiner Lichtſtrahl in das Auge. Die Sonne war war D ein Endchen weitergerückt und ſchien auf den Spalt da⸗ Se hinten zwiſchen den Schüben, und da ſchaute ein feiner ffine Goldrand herauf. Ich habe die Klappe zugeſchlagen und H bin hinausgerannt, nach dem Adam rufend. Sie haben tgen ſeine hahr dam ahre Ein den Fen⸗ zaus. fͤllt Das letzte Goldſtück. 27 ihn nicht geſehen, und es wurde mir heiß vor Angſt. So renne ich in die Scheune, als ob's mich dahinzöge. Da ſteht der Adam und hat einen Strick zwiſchen den Fingern. Ich bin zu Tode erſchrocken geweſen, habe ihm den Strick aus den Händen geriſſen und ihn um Verzeihung gebeten. Da hat er ſeinen grauen Kopf hängen laſſen. ‚Bauer, hat er geſagt, es iſt geſchehen, und es könnte wieder ge— ſchehen. Die Schande iſt ja nun von mir genommen, aber morgen gehe ich meiner Wege. Alles Bitten hat nichts geholfen. Da hab' ich mir zuletzt deinen Vater zwi⸗ ſchen die Knie geſtellt, ſo wie du jetzt ſtehſt und habe ihn dem Adam über den Hals geſchickt. Der hat's hernach geſchafft. Wir ſind dann gute Freunde geblieben bis zu ſeinem Ende im vorigen Jahre. Das iſt die Geſchichte des letzten Goldſtückes. Das nimmſt du morgen mit in die Schule und ſagſt dem Lehrer, ich wollte es zur Samm⸗ lung von Liebesgaben ſpenden. — Nun wirſt wieder der Jakob Häuberle von früher werden, Jaköble?“ „Nein, Großvater.“ „Iſt recht.“ Von dem Jakob geht ein freudiger Geiſt auf die an— dern Jungen über. Der Lehrer drückt dem alten Chriſtoph Häuberle in der nächſten Verſammlung die Hand. „Häuberle, wir haben rechtſchaffen Gold geſammelt. Mir ſcheint, Sie haben am meiſten gegeben, und das letzte war das beſte. Jakob hat mir davon erzählt.“ „So einer,“ ſagt der alte Chriſtoph, „macht ſeinen leib⸗ haftigen Großvater ſchlecht!“ Dabei wiſcht er ſich mit feinem Lächeln über die Augen. Kriegsroſen In der Oberklaſſe der Reindorfer Schule ſitzen etliche dreißig kräftige Jungen und etwa ebenſoviel Mädchen. Sie ſind gerade beim Rechnen. Das iſt eine gefürchtete Stunde; denn es iſt nicht jedermanns Sache, in der von Lehrer Bergmann geforderten Geſchwindigkeit auch rich⸗ tig zu rechnen! Heute geht der Lehrer merkwürdigerweiſe nicht dar⸗ auf ein, wieviel Prozente Kaufmann Dreier am Päck⸗ chen Tabak mehr verdient, wenn er es, ſtatt wie bisher bei einem Einkaufspreiſe von acht Pfennigen für zehn, nun für elf Pfennig verkauft. Das mit den Prozenten iſt überhaupt eine kitzlige Sache, und Hugo Breithaupt kann nicht begreifen, was da eigentlich noch zu knobeln iſt. Man zahlt entweder elf Pfennig und ſchimpft, weil der Tabak zu teuer wird, oder aber man raucht nicht und ſchimpft, weil der Tabak zu teuer iſt. Heute paßt ſogar Hugo Breithaupt auf; denn was Lehrer Bergmann heute bringt, das hat doch wenigſtens Hand und Fuß. Mit der alten Hanne Schreiber hat er angefangen. Die kennt jeder! Sie wohnt ganz hinten, wo es nach Mönch⸗ rode geht. In vornehmer Nachbarſchaft wohnt ſie; denn dicht dabei iſt das Gut der Frau von Schön mit dem herr⸗ lichen Parke, in dem jetzt die Roſen zu Tauſenden blühen. Durch dieſe Nachbarſchaft wird jeder auf Hanne Schrei⸗ Kinder bers Fren das Al die ( lann heint in Fe igend Ve⸗ Gehac etwwa deren der n der Ze Hanne Pfund Und wa Felde . leden? Hann hat ſie ſnd zun Riücken Feld ein Tnge e Muſgobe lehrer Und Kriegsroſen. 29 bers Hütte aufmerkſam, aber in der Weiſe, daß der Fremde unwillkürlich ſagt: „Ach Gott, wie nimmt ſich das kleine Haus neben dem prächtigen Schloſſe aus!“ Alſo von Hanne Schreiber ſpricht der Lehrer. Sie hat die Gicht. Ihre Hände ſind ganz verkrümmt, und ſie kann nicht arbeiten. Das iſt ſchlimm für ſie; denn ihr Heinrich, dem das bißchen Arbeit ſonſt Spielerei iſt, ſteht im Felde bei den Dreiundachtzigern, die gerade jetzt irgendwo da unten Wunder an Tapferkeit getan haben. Wer alſo ſoll dies Jahr Hannes Kartoffeln hacken? Gehackt werden müſſen ſie. Geſchieht es, dann baut ſie etwa vierzig Zentner, geſchieht es nicht, dann werden es deren nur vielleicht achtundzwanzig. Wie groß iſt alſo der Unterſchied in der Zahl, wie groß im Gelde, wenn der Zentner 5.50 Mark koſtet, wie groß endlich, wenn Hanne Schreiber nun ſtatt eines Schweines von 325 Pfund nur ein ſolches von 185 Pfund ſchlachten kann, und was macht das für den Heinrich aus, wenn dem im Felde die Speckwurſt fehlt, vom Schinken gar nicht zu reden? — Hanne Schreiber fängt ſelber an zu hacken. Geſtern hat ſie begonnen, aber es geht doch allzu langſam. Da ſind zunächſt die kraftloſen Hände, dann iſt da der ſteife Rücken. Wieviel Stunden müßte ſie hacken, wenn das Feld einen und ein viertel Morgen groß iſt, und ſie am Tage etwa einen fünfzehntel Morgen ſchafft? — O, die Aufgaben können ſelbſt dann ſchwierig werden, wenn Lehrer Bergmann von Hanne Schreiber redet! Und dann weiter: Die Schule beginnt um ſieben. Alle Kinder ſind längſt vor ſechs auf den Beinen. Dafür ſind 30 Guſtav Schröer. ſie Landkinder! Wieviel alſo ſpart man der Alten, wenn z. B. morgen früh um ein viertel ſieben ſechzig Kinder der Reindorfer Oberklaſſe mit Hacken antreten und eine halbe Stunde hacken, und wie oft müßten ſie ſo werken, um das Ackerlein rein zu kriegen? Alle merken ſchon, worauf der Lehrer hinans will, und als er hinzuſetzt, daß er morgen um ein viertel ſieben an Ort und Stelle ſein werde, da braucht er nichts weiter zu ſagen. — Am anderen Morgen iſt der Lehrer doch nicht der erſte am Platze! Etliche arbeiten ſchon ſchwitzend, und von allen Ecken kommen neue hinzu. Als ſie Hanne Schreibers Acker umhacken, da erweiſt es ſich wieder, daß man ge⸗ wiſſe Dinge eben einfach nicht ausrechnen kann: Die ſech⸗ zig werden in einer halben Stunde fertig, und die Löſung der Rechenaufgabe wies doch geſtern ein ganz anderes Re⸗ ſultat auf! Hugo Breithaupt kann ſich's nicht verkneifen, zu ſagen, daß ſie geſtern falſch gerechnet hätten, worauf der Lehrer erklärt: Ja, ſie hätten den Fleiß der Reindorfer Kinder zu niedrig eingeſchätzt. Das komme daher, weil er ſich nach den Leiſtungen in der Schule gerichtet habe. In Zu⸗ kunft müſſe er da einen Unterſchied machen oder aber — ſich einen handfeſten Haſelſtock ſchneiden. — Dazu lachen die Kinder auch noch! Sie haben aber bei ihrer Arbeit außer Hanne Schreiber, die ihren Acker mit Tränen gefeuchtet hat, noch eine Zu⸗ ſchauerin gehabt. Das war Frau von Schön. Die hat bei ſo viel froher Arbeitskraft gar feuchte Augen be⸗ kommen. hreibet, ine Zu⸗ Die hat Kriegsroſen. 341 Umſonſt aber ſollen die Reindorfer Kinder nicht ge⸗ ſchafft haben. Als ſie noch mitten in der Arbeit ſind, da geht die Gutsherrin mit einem Mädchen die Roſenbeete entlang und ſchneidet herrliche Roſen ab, weiße und rote. Wie nun die Kinder nach getanem Werke am Parktore vorüberziehen, da ſteht Frau von Schön da und langt aus dem Korbe, den das Mädchen hält, Roſen. Jedem Jun⸗ gen eine rote, jedem Mädchen eine weiße, dem Lehrer einen ganzen Strauß und einen Händedruck dazu! — Wäre an dem Vormittage der Schulrat in die Rein⸗ dorfer Schule gekommen, er hätte manches Merkwürdige gefunden: Zunächſt lehnten an dem Hauſe etwa ſechzig Kartoffelhacken, die Zähne fein friedlich nach unten ge— kehrt, dann hatte jedes Kind eine Roſe vor der Bruſt, auf dem Pulte ſtand ein ganzer Strauß; Roſenduft ſchwebte durch das Zimmer, und in den Kinderaugen lag ein Leuch— ten wie von reichem, innerem Glücke. — Aber die Reindorfer Oberklaſſe hatte auch drei ſtarke Jungen, die ungeſchmückt unter den anderen ſaßen! Wenn die wenigſtens noch fein demütig den Kopf geſenkt hätten! Statt deſſen ſaßen ſie da, bolzengerade, mit ſo freimüti⸗ gen Augen, als wären ſie die eigentlichen Helden des Tages. Na, der Lehrer hat nichts geſagt; zu Liebeswerken kann und ſoll die Schule nicht zwingen. — Weh hat's ihm aber doch getan; denn die drei waren eigentlich ſonſt nicht übel. Auch die Mitſchüler haben kein Wort für die drei. Die aber halten ſich in den Pauſen zuſammen, lachen, pfeifen ſogar auf dem Schulhofe und kümmern ſich nicht um die ſtrafenden Blicke, die man ihnen zuwirft. Am anderen Morgen aber kommt's! Hanne Schreiber 32 Guſtav Schröer. iſt geſtern gegen den Abend hin bei dem Lehrer geweſen und der daraufhin bei Frau von Schön. Vielleicht, daß das mit den dreien zuſammenhängt. — Gleich nach dem Beten kommt's. „Eberhard Licht, Hermann Beutler, Theodor Hirſch, kommt einmal her.“ Da ſtehen ſie und — lachen. „Halunken!“ ſagt der Lehrer. Die Jungen lachen, und er — wahrhaftig auch! „Nun habe ich euertwegen extra zu Frau von Schön gehen müſſen.“ Hundertzwanzig Au⸗ gen blitzen vor Erwartung, hundertzwanzig Ohren ſind geſpitzt, und über ſechzig Rücken läuft das angenehme Ge⸗ fühl hinab, das einer hat, wenn er einmal „nicht dabei Und nun das Wunder! Aus der Taſche zieht Lehrer Bergmann drei extrafeine rote Roſen und heftet jedem von den dreien eine an. Dann wendet er ſich an die an⸗ deren: „Wißt ihr, was die drei getan haben? Hanne Schreibers Wieſe haben ſie gemäht! Früh um halb fünf haben ſie angefangen.“ Er wendet ſich wieder an die drei: „Wie kamt ihr darauf?“ „Ja,“ ſagt Hermann Beutler, „das Gras wird über⸗ ſtändig, und Hanne Schreibers Ziegen brauchen gutes Heu. Kartoffelhacken kann jedes, aber Grashauen — das können nur wir!“ — So iſt nun die ganze Oberklaſſe mit Roſen ausgezeich⸗ net worden. Sie heben ſie auf und nennen ſie: Kriegs⸗ roſen! V n einem von ( WVer jerlic den ſp ſe zun die W und ki lngten lend, n umwu tuenden Um Feſt in rffm ſihen 4 Iſe Ne At tar ge non nei le hi tern tech des hn Schrjͤ⸗ eſen daß dem tſch , und eltra Au⸗ ſind e Ge⸗ dabei Achrer jedem ie an⸗ hanne bfünf e drei: düber⸗ — das gezeich⸗ Friegs⸗ Im Schatten von St. AÄgidien Im Schatten der Kirche von St. Agidien lag hinter einem ſchmalen Vorgärtchen die Wohnung des Organiſten von St. Agidien, Johannes Heinius. Wenn die Sonne am 24. September hinter der feinen, zierlichen Kirchturmſpitze mit den gotiſchen Roſetten über den ſpitzbogigen Fenſtern hereinſchritt, dann überſchüttete ſie zum letzten Male das Spalier von wildem Weine bis an die Wurzeln hinab mit Licht. Dann wurde ihr Weg kürzer und kürzer, reichte merklich weniger tief hinab und verlor ſich zuletzt in den ſchwanken Zweigſpitzen, die auf das Dach langten, um nach Weihnachten, langſam rückwärts keh⸗ rend, wieder tiefer zu gleiten. Im Sommer lag das grün⸗ umwucherte Haus in köſtlichem Sommerlichte und wohl⸗ tuendem, traumhaftem Frieden. Um Johanni war in Sonnenſchein und Roſenblüte ein Feſt im Organiſtenhauſe gefeiert worden, das die ſtille Hoffnung langer Jahre und den ernſten Eifer eines ehr⸗ lichen Künſtlers krönte. Da hatte Johannes Heinius mit Ilſe Neubert drüben in St. Agidien Hand in Hand am Altar gekniet. Hernach waren ſie, umkoſt und begleitet von weihevollem Orgelklange, den kurzen Weg in das ſtille Häuschen geſchritten, zwiſchen nickenden Roſengeſich⸗ tern rechts und links hindurch, in die halb⸗ dunkle Kühle des Hauſes. Schroͤer (V. 1068). 3 34 Guſtav Schröer. Die Schar der Feſtgäſte war klein, ganz klein geweſen. Als die weiche Abendkühle zu wehen begann, waren ſie ge⸗ gangen, aus dem Gefühle heraus, daß man die zwei fein empfindenden Menſchen nun allein laſſen müſſe. Da hatte Johannes ſein junges Weib an der Hand genommen: „Ich hätte gerne, wenn wir noch eine kurze Weile nach St. Agidien hinübergingen.“ Stille umflutete ſie im weichen Halbſchatten der Kirche. Durch das feine Turmfiligran ſchaute der Mond mit wei⸗ ßem Lichte, und aus der Ferne klang dünne ab und zu das helle Stimmchen eines Kindes, das ſich beim Spiel ver⸗ ſpätet hatte. In dem weiten Gotteshauſe hallten ihre Schritte ſo laut und lebenweckend, daß Ilſe Heinius nur ganz leiſe aufzutreten wagte, um die heilige Weihe nicht zu zerreißen. Zag, das Gold am Altare überirdiſch ver⸗ klärend, brach ein ſchwaches Halblicht durch die bunten Fenſter und übergoß das marmorne Leidensgeſicht des Gekreuzigten, ſo daß man vermeinte, darin Leben fluten zu ſehen. In die vorderſte Bank ließ ſich Ilſe Heinius nieder und hatte das Gefühl eines herrlichen Geborgen⸗ ſeins; denn gerade über ihr hob ſich aus dem Dunkel das edle Schmerzensgeſicht. Dann ſetzte die Orgel ein. Ihr Mann ſpielte für ſie, nur für ſie. Aus der Stille rauſchten klangſchöne Harmo⸗ nien empor, leiſe und werbend. Ein Suchen und Ineinan⸗ dergleiten war es, köſtlich rein und brünſtig. Die Stim⸗ men wuchſen, drängende Kraft wogte in ihnen mit ſtar⸗ kem Herzſchlage. Hernach ein ſieghaftes UÜbertönen. Ge⸗ wonnen, vereint, auf der Höhe! Die Klänge ſanken in einen ruhevollen, ſtarken Gang, in den hinein wie Stim⸗ men nitſ feine, dtauß Vielle weihte oͤ ten Fr ſchloſe entrück ſtanden Füßen wuchs, Wie ra tuch üb Nroßen hein die Sch hüllter war, de Gonge Rotteen daß ſich iber die heini raumh nen Aug Doraus eſen. ege⸗ fein hatte men: nach irche. twei⸗ u das lver⸗ hihre 15 nur e nicht ih ver⸗ bunten ht des fluten Heinius horgen⸗ für ſe, Harmo⸗ neinar⸗ Stin⸗ nit ſtar⸗ en. Ge⸗ hnken in e Stim⸗ Im Schatten von St. Ägidien. 35 men aus glückvollen Zukunftsträumen das Fernwerk mit ſeinem Himmelston ſprach. Dann war es ſtill. Eine feine, weiße Hand hob Ilſe Heinius aus der Bank empor und legte ſich ihr um den ſchlanken Leib. „Das war mein Hochzeitsgeſchenk,“ ſagte der Künſtler draußen. „Ich habe die Geſchichte unſerer Liebe geſpielt. Vielleicht war es nicht recht, das heiligem Dienſte ge— weihte Werk zu profanieren. Ich will es verantworten.“ Köſtliche, glückliche Wochen waren gekommen. Sie hat⸗ ten Frau Ilſe neue Wunder im Weſen ihres Mannes er⸗ ſchloſſen. Er war nicht der traumhafte, dem Irdiſchen faſt entrückte Künſtler, als der er ihr lange vor der Seele ge⸗ ſtanden. Ein ſtarker Lebensbejaher war er, der mit beiden Füßen feſt auf der Erde ſtand, und nur über ſie hinaus⸗ wuchs, wenn ihn ſein Genius auf Fittichen aufwärtstrug. Wie raſender Sturm, der ſcharfen, drohenden Brandge⸗ ruch über die Lande trug, fuhren die Nachrichten von den großen Geſchehniſſen draußen über die Glücklichen. Heinius' feine Künſtlerhand ballte ſich zur Fauſt, als die Schmach eines Volkes von Königsmördern in unver⸗ hüllter Nacktheit vor der richtenden Welt lag, als es klar war, daß nicht der Wahnwitz eines einzelnen ſich dem Gange des Zeitenrades entgegengeworfen, ſondern eine Rotte entmenſchter Verbrecher den Blutborn angeſchlagen, daß ſich eine rote Flut in ungeheuren Wogen leidbringend über die Erde wälzen mußte. Heinius wuchs unter der Wucht der Geſchehniſſe. Alles Traumhafte ſtiller Stunden war verſchwunden. In ſei⸗ nen Augen ſtand eine große, ſcharf geſpannte Erwartung. Daraus ſchlug eine lohende Flamme empor, als es durch 3 * 36 Guſtav Schröer. die Straßen gellte: „Mobilmachung, Mobilmachung!“ ibe Wer vermag den weltweiten Inhalt des Wortes zu deu⸗ fern ten! Millionen Männern riß es den Kopf in den Nacken in frohbereiter Kraft, Millionen Frauen beugte es gram⸗ lane voll das Haupt zur Erde, ſo daß ſie ſich erſt langſam zu⸗ freln rückfanden zu feſtem Stande in heiliger Not. Eo Johannes Heinius trat im verglühenden Abendrot an err das Fenſter. Eine tiefe Falte ſtand ihm meſſerſcharf in Ihr der Stirn. Er rang ſich los von dem hart erkämpften lernt Friedensglück. Da lehnte ſich ſein Weib an ihn. ſelle „Johannes, du mußt mit hinaus?“ hann „Ja, am dritten Tage.“ ſine Sie warf ihm die Arme um den Hals. „O Gott, unſer d ſtilles Glück!“ eineſ Er drückt ſie an ſich. „Wir wollen's uns verdienen.“ hr Da neigt ſie ihren Mund an ſein Ohr. Sie flüſtert An etwas, ganz zag und leiſe und doch ſo köſtlich, wie Him⸗ nen melsklang. Nichts Gewiſſes noch, aber ein herrliches Hof⸗Lel fen. Ne⸗ „Ilſe!“ rief der Mann erſchüttert. Dann hielt er ſie eß⸗ mit ſeinen Händen ſanft von ſich, ſah ihr tief in die Augen und ſagte noch einmal: „Ilſe!“ Ein heißes, herzliches heini Danken lag in dem Tone ſeiner Stimme. Er nahm ſie “ 1 wieder in die Arme. „Ilſe, das iſt etwas Köſtliches, und iin wenn ich heimkehre . . .“, dann jubelnd: „Wenn ich Nun ee mntey Altte heimkehre! Scheit Nie hatte die Orgel einen ſolch hehren Klang gehabt, als 8 an dem Sonntagsgottesdienſte am 2. Auguſt. Starker Regimenter Schritt hob ſich wuchtend heraus, und dar⸗ Im Schatten von St. Ägidien. 37 über ſchwebte ein ſüßſeliges, verheißendes Klingen von fernen, fernen Friedensglocken. Nun war Heinius noch zwei Tage daheim. In denen rang er ſtündlich um ſein Weib mit ſtarken Worten, in freudiger Bereitſchaft, ſich an das große Opfer zu geben. Es war ein Emporheben aus tiefer Trauer. Ilſe Heinius war kein Menſch, deſſen Sinn hinaus in das Große ſtand. Ihr Glück wollte ſie feſthalten mit beiden Händen und lernte ſchwer und in bitterer Not, ſich ſelbſtlos ſeitabzu⸗ ſtellen. Langſam, langſam ſtieg ſie empor zur Höhe. Jo⸗ hannes Heinius aber wurde froh, als er den ehrlichen Mut ſeines Weibes ſpürte. Dann war er hinaus. In dem traulichen Hauſe hockte eine ſchwere Stille mit verhaltenem Atem. Frau Ilſe rief ihre Mutter herbei. Die nahm ihr Kind in die Arme. „Kind, du ſollteſt dir dein Teil an der großen Zeit nicht nehmen laſſen. Hege es bewußt als etwas Köſtliches.“ Sie leitete das junge Weib mit klugem, ſtarkem Herzen. Der weiße Winter ſank auf Berge und Wälder um die Stadt. Unter ſeinen ſtarren Fingern hinweg huſchte das Weihnachtsfeſt in die Welt. Ein wehes, ſtilles Feſt. Zer⸗ riſſen die trauteſten Bande in vielen, vielen Häuſern. Ilſe Heinius ſaß leiſe atmend neben der Mutter, als am Chriſt⸗ baume kniſternd Lichtlein um Lichtlein verloſch. Als das letzte in ſich verſunken war, legte ſie das Haupt in der Mutter Schoß. Eine weiche Hand ſtrich ihr über den Scheitel. „Ilſe, du mußt lernen, in dich hineinzulauſchen. Dann wirſt du ſtill werden. In der Zeit iſt jede Mutter heilig, und Mutterpflicht doppelt groß.“ 38 Guſtav Schröer. Da richtete ſich die junge Frau auf. Ein warmes Licht war in ihren Augen. „Ich danke dir. Du haſt recht, Mutter.“ Als die Frühjahrslüfte zu wehen begannen, gingen die Frauen ſpazieren hinaus vor die Stadt. Da begegneten ſie des öfteren Frauen in dunkler Klei⸗ dung mit ſtillem, blaſſem Geſichte, in dem eine große Er⸗ gebung ſtand. Frau Ilſe war es, als müſſe ſie an jede einzelne herantreten: „Nimm mich in deine Arme, du Trauervolle. Ich bin deine Schweſter.“ Neues Leben regte ſich ſtark fordernd. Faſt beklommen lauſchte Ilſe auf ſeinen Herzſchlag. Aus dem Werdenden wuchs ihr langſam ein ſtarkes Pflichtbewußtſein. Das machte ihren Gang feſter und ihre Augen freier. Die Nachrichten aus dem Felde waren immer gleich zu⸗ verſichtlich und freudig. Nie ſtand eine Klage zwiſchen den Zeilen. Es war ein bewußtes, großes Streben einem hohen Ziele zu. Stärker als zu Anfang, da der Sieges⸗ rauſch das kämpfende Heer befallen, und es zur Über⸗ ſchätzung ſeiner Kraft geneigt gemacht hatte. Es war ein mannhaftes Beharren mit ſtahlharten Augen. Groß und herrlich und beruhigend für die, die daheim waren. Ein Abend war es gegen Ende Februar. An der Haus⸗ wand blühten die Schneeglöckchen. Sie hatten ſich weiße Mäntelchen mit grünen Säumen umgehängt, und aus dieſen Mäntelchen leuchtete es hervor wie unendlich duf⸗ tige Feenkinder mit feinen Krönchen. Unter den Roſen⸗ ſtämmchen ſprangen die Krokuſſe blau und gelb aus der Erde, lilienhafte, feine Frühlingswunder. Ilſe Heinius ſaß am Fenſter und hatte ein wunderfei⸗ ſes, kam Flieſe erſchre war d ſchaut 6b, we tür wi Nun ſchrock Fra usri leiſe kr Die manng uin der Da kar „Mutt Die bor das hren emmpor. reiht in Uhztung biele vor Sie und legt bieder Ucht echt, die Klei⸗ Er⸗ ſede , du nmen enden Das ch zu⸗ ſcchen einem eges⸗ über⸗ vor ein und en. Hals⸗ we ſße nd aus ch duf⸗ Roſen⸗ aus der nderfer⸗ Im Schatten von St. AÄgidien. 39 nes, weißes Etwas unter der Nadel. Ein Hemdchen. Da kam ein harter Schritt durch die Gartenpforte über die Flieſen des Mittelganges auf das Haus zu. Frau Ilſe erſchrak und fuhr mit der Hand nach dem Herzen. Es war der Briefträger, nach dem ſie ſonſt freudig ausge⸗ ſchaut. Heute erſchrak ſie. Die Mutter nahm ihm draußen ab, was er brachte, dann ſchnappte hinter ihm die Garten⸗ tür wieder zu. Nun trat die Mutter ein, aber ſie hatte weite, er⸗ ſchrockene Augen. Frau Ilſe ließ die fleißigen Hände ſinken. Mit wehem Ausrufe richtete ſie ſich halb empor. Das Hemdchen fiel leiſe kniſternd zur Erde. „Mutter!“ Die Mutter ſtand und las den Brief, den der Haupt⸗ mann geſchrieben. Dann warf ſie ihrer Tochter die Arme um den Hals und drückte deren Kopf gegen ihre Bruſt. Da kam es unter den Armen hervor, angſtvoll und weh: „Mutter?“ Die alte Frau nickte. Da ſchlug Ilſe Heinius die Hände vor das Geſicht. „O Gott, Mutter!“ Es tropfte zwiſchen ihren Fingern hervor, ſchwer und heiß. Dann war es, als ſtiege ein letztes, ſehweres Schluchzen aus der Mutter empor. Sie richtete ſich auf. „Ilſe, nun biſt du einge⸗ reiht in die Schar der Frauen, vor denen man in hoher Achtung den Hut ziehen wird. Und biſt doch reicher als viele von ihnen in dem, was er dir gab.“ Sie bückte ſich, hob das herabgefallene Hemdlein auf und legte es ihrer Tochter mit bittend mahnendem Blick wieder in den Schoß. 40 Grete Maſſé. worden in dem ſtillen Haus. Er wußte auch ſehr gut, daß nur dort ſeine wirkliche Heimat war. Und doch fand er den Weg dahin nicht zurück, noch nicht zurück. Er konnte nicht — — — Da war noch eine Wunde in ihm, die nicht vernarbt, die in den dunklen Nächten, in denen er ſich ſchlaflos auf ſeinem Lager in dem dumpfen Stadtzimmer hin und her warf, immer wieder aufbrach, leiſe blutend an allen Rändern. Der Schmerz, den er empfunden, als er am Fenſter ſtand und hinab ſah auf Jürgen und Beate, war ſo intenſiv, ſo ganz durchglühend geweſen, daß er immer wieder in ihm nachſtrahlte, wenn ihn die Erinnerung zurück—⸗ rief. Aber an die erſte glückliche Zeit, als Beate kam und zwiſchen ihnen einher wandelte, dachte er gern. Wenn er dann vor ſich das Haus zu ſehen glaubte, deſſen Treppen die drei jungen frohen Menſchen hinunter⸗ ſtiegen, um einen Spaziergang zu machen oder Beate erſchaute, in der Hängematte liegend, unter dem grün⸗ lichen Licht der über ihr ſchwankenden Blätter noch weißer erſcheinend, als ſie ſonſt ſchon war, Jürgen und er abwechſelnd das Retz, in dem dieſes ſilberne Fiſchlein ruhte, auf und nieder ſchaukelnd, dachte er wohl: „Ihr ſeid Orplid, mein Land, das ferne leuchtet...“ So ging der Winter und der Sommer kam, in dem die rote Rieſenfeuerblume des Krieges aufblühen ſollte. Die Wellen, die die großen Städte ſchlugen in dieſer bewegten Zeit, verpflanzten ſich auch auf die kleinen und die Dörfer auf dem Lande. Das ganze Deutſche Reich war nur ein einziger Körper, in dem jede Ader das Pulſen des großen Herzens, des Mittelpunktes empfand. Groß⸗Treptow mit ſeinem Dorfe erglühte, ſeſten den liebte bewe weil glich Stun Ve zur kan einen auch der Koffe Fr ziehen Schr ſchrit Die Vettern Treptow. 44 erzitterte, erbrauſte nicht weniger und gelinder, dem Maße ſeiner Kräfte nach, als Berlin. Herr v. Treptow, der immer mehr die Leitung des Betriebes in die Hände des Sohnes hatte über⸗ gehen laſſen, raffte ſich auf, bekämpfte alle Schwäche und Kränkelei und ergriff wie einſt das Steuer, denn Jürgen erwartete mit Ungeduld den Moment, wo es hinausging, dem Feind entgegen. Am letzten Abend ſaßen ſie noch einmal vereint auf der Veranda. Frau Klara packte unermüdlich an Päck— chen, die notwendig, wie ſie meinte, noch mit in das Köfferchen mußten, das Jürgen mitnahm. Sie bereitete ſich ſchon vor, von ihrem Jungen gleich einen kurzen, feſten und tränenloſen Abſchied zu nehmen. Mit in den Wagen durfte ſie nicht, denn Jürgen wollte und liebte keine Bahnhofsabſchiede. Sie waren alle drei bewegt und ein wenig zerſtreut in ihren Gedanken, weil die bei einem Fernen weilten, der doch gewiß auch gleich zu den Fahnen eilen würde, und den ſie in dieſer Stunde gerne hier gehabt. Vorm Haus rollte der Wagen heran, der Jürgen zur Station bringen ſollte. Mieken, die Hausmagd, kam gelaufen, daß die Pantoffel klapperten, warf noch einen zärtlichen Blick auf ihren jungen Herrn, der nun auch die feldgraue Uniform tragen würde, in der in der Stadt jetzt ihr Schatz ſo ſtolz ſpazierte, nahm den Koffer und gab ihn Chriſtian auf den Bock. Frau Klara wollte ihren Jungen gerade in die Arme ziehen, aber auf halbem Wege blieb ſie ſtehen, freudigen Schreck in ihren Mienen und lauſchte. Im Sturm⸗ ſchritt kam es durch den Garten, die Verandatreppen Kleine Urſachen, große Wirkungen Hinter der Asbacher Schule floß ein Bach vorüber. Er hatte am Schulgarten eine ziemlich hohe Mauer und war beſonders um die Zeit, wenn die Stachelbeeren reif wurden, ſo waſſerarm, daß die drei Enten, die der Lehrer jedes Jahr hielt, Mühe hatten, ſich wenigſtens die Bruſt anzufeuchten. Über die Mauer herein hingen lange Zweige von Sto⸗ chel⸗ und Johannisbeeren, und es war eine Sache, mit der man ſo gewiß wie mit den Ferien rechnete, daß der Lehrer eines Tages ſagte: „Nun dürfen ſich die Konfir⸗ manden die Beeren pflücken.“ Die über die Mauer hän⸗ genden Früchte gab er jedes Jahr preis. So ſtanden denn die Kinder ſchon lange vorher beob⸗ achtend zur Seite und ſtellten feſt, wann die Johannis⸗ beeren ſich röteten, und die Stachelbeeren weich wurden. Kam dann endlich die erwartete Erlaubnis, dann ging es mit freudigen Sprüngen im Bache von Stein zu Stein bis an die Büſche, und das Schmauſen begann. Ja, es kam vor, daß Geizhälſe ganze Taſchen voll heimtrugen. So um Johanni herum fingen dies Jahr die Johannis⸗ beeren an, ſich auf ihren Daſeinszweck zu beſinnen, und reichlich acht Tage nachher kam denn endlich der erlöſende Ruf. Zur ſelben Zeit hatte im Kreisanzeiger ein Bericht über die Tätigkeit des Vereinslazaretts in der Kreisſtadt ge⸗ . mit 6 der huftr⸗ hän⸗ heob⸗ annis⸗ urden. ing 6 Stein Jo , es trugen. hannis⸗ , und loſende ct über adt ge⸗ Kleine Urſachen, große Wirkungen. 43 ſtanden. Dem war die Bitte hinzugefügt, doch an Gaben zu bringen, was man entbehren könne. Die Bauern hatten das geleſen, dazu genickt, und die Sache war abgetan geweſen. Nur der alte Rösner hatte geſagt: „Schämen müſſen wir uns vor den Bergröder⸗ ſchen, die gegeben haben, was da im Blatte ſteht.“ Das hatte ſein Enkel vernommen, der derzeit als Erſter die Asbacher Schulbank drückte. Dem lag es hart an, daß er in der Zeit, in der alles gab, Geſundheit und Leben und Gut, ſo ganz beiſeite ſtehen ſollte. So verfiel er darauf, die Stachelbeeren von der Schulgartenmauer in das La⸗ zarett abzuliefern. Als die Jungen an dem Tage, auf deſſen Nachmittag ſie zum Beereneſſen beſtellt waren, heimgingen, trat der Ludwig Rösner vor ſeine Kameraden und ſagte: „Das iſt nix dies Jahr, daß wir die Beeren eſſen. Sie brauchen drinnen in der Stadt allerlei im La⸗ zarett. Wir müßten die Beeren dahin bringen.“ Die Kameraden ſchauten ihn erſt ein wenig verwundert an, dann nickten ſie dazu. Auch die Mädchen wurden in den Plan eingeweiht, und ſo brachten ſie denn am Nachmittage zwei Körbe mit, einen für die Jungen, einen für die Mäd⸗ chen, zupften und waren fleißig, ſie zu füllen. Es hat ſich auch das größte Schleckermaul nicht getraut, heimlicher⸗ weiſe eine Beere in den Mund zu ſtecken. Höchſtens daß einer die Finger ableckte, wenn er eine Frucht dazwiſchen zerdrückt hatte, und nur von Paul Goßner ſagte man, daß das merkwürdig oft geſchehe, und es war zweifelhaft, ob man das für Ungeſchicklichkeit oder Geſchick anſehen mußte. Weil denn aber die Arbeit rüſtiger fortſchreitet, wenn gute Reden ſie begleiten, ſo hub bald ein ausgiebiges 44 Guſtav Schröer. Erzählen an. Von Hermann Kügler ſprachen ſie, der zweimal verwundet war und nun doch draußen in den Karpathen ſtand, von den Ruſſen, die glaubten in Berlin zu ſein, als ſie in einem oſtpreußiſchen Dorfe die Pferde tränkten und ſo. Mitten hinein aber fuhr Robert Deinhardt, der ſchon eine Männerſtimme hatte, und ſagte: „Eigentlich iſt das lappig, das mit den Beeren.“ Das war, als wenn ein Hagel über eine Schar Hühner fährt. Faſt wäre den Kindern die Freude an der ganzen Sache genommen worden, und der Ludwig Rösner war nahe daran, dem groben Deinhardt in die Haare zu kom⸗ men. Er war der einzige, der ſich allenfalls an ihn wagen durfte. Deinhardt aber trat zurück, mitten in den Bach, ſetzte eine höhniſche Miene auf und ſagte: „Die Beeren, das iſt lappig! Ich ſag's noch einmal. Als ob wir in Asbach nichts anderes hätten.“ Das ließ die anderen aufhorchen; denn ſie merkten, daß der Deinhardt nur darum ſo wegwerfend ſprach, weil er Größeres im Schilde führte. So merkten ſie geſpannt auf ihn. Der aber ſteckte erſt eine Zeitlang die Hände in die Hoſentaſchen und ſtand breitbeinig da, wie einer, der ſich ſeiner Überlegenheit be⸗ wußt iſt. „Beeren,“ begann er wieder, „kann einer eſſen, wenn er was Herzhaftes im Magen hat, ſo wie wir es in Asbach haben, Eier und Schinken und Wurſt. Wenn aber das fehlt, dann iſt's auch mit den Beeren nix.“ Nun ſcharten ſie ſich um ihn. Es war, wie wenn man einen Feuerſtein mit einem Stahle ſchlägt. Funke auf Funke ſprang auf, und die Funken entzündeten ein gro⸗ ſes Diey die E he Zu hoben Grup Ein Einen konnte nnit 4 ſchwer gen C die M. ken od ihr de Ciern Als hatte, ten ihn Und en Ande bor den Unit hte und die lamen, Eponn ſllten, Wunden der den rlin erde chon das lhner nzen war kom⸗ vagen Vach, beten, vir in eken, weil te erſt ſtond hett be⸗ teſſen, bir es Wenn gis un mart ke auf ein gro⸗ Kleine Urſachen, große Wirkungen. 45 ßes Feuer. Es brannte in den Kinderherzen lichterloh. Die Finger griffen noch einmal ſo raſch zu. So wurden die Sträucher raſcher leer als ſonſt. Hernach nahm Ludwig Rösner die Sache in die Hand. Zunächſt mußten die Mädchen ihre beſondere Aufgabe haben und die Jungen die ihre. Sodann wurden je drei Gruppen gebildet. Eine Viertelſtunde ſpäter waren ſie dann unterwegs. Einen Tragkorb ſchleppte jede Gruppe mit. Und reden konnten ſie und bitten und locken und an die Ehre rühren mit Hinweiſen auf andere! So wurden denn die Körbe ſchwer und ſchwerer. Wenn aber eine Bäuerin den Jun⸗ gen Eier anbot, ſo ſagten die von oben her: „Die holen die Mädels,“ und wenn eine den Mädchen Wurſt, Schin⸗ ken oder Speck geben wollte, ſo riefen die: „Die könnt ihr den Jungen geben, die ſich nicht getrauen, mit den Eiern fertig zu werden.“ Als der alte Rösner einen ganzen Schinken geſpendet hatte, banden die Jungen den an eine Stange und hiel⸗ ten ihn den Knauſernden triumphierend unter die Naſe. Und es war eine Fröhlichkeit im Dorfe wie ſeit langem nicht. So, als wäre Faſtnacht. Andern Tages ſpannte der Häsler Bauer ſeine Rappen vor den Leiterwagen und fuhr die Asbacher Konfirmanden mit ihren Gaben in die Stadt. Der Wagen war bekränzt, und die Kinder jauchzten. Je näher ſie aber dem Lazarett kamen, um ſo ſtiller wurden ſie. Es war doch eine große Spannung in ihnen, nun ſie denen in die Augen ſehen ſollten, die in heißem Kampfe draußen geſtanden und Wunden heimgetragen hatten. 46 Guſtav Schröer. Der Wagen hielt vor dem Kreiskrankenhauſe. Eine freundliche Schweſter trat heraus. Als ſie erfahren, was die Kinder brachten, da ging ein helles Leuchten über ihr Geſicht. Sie forderte ſie auf, mitzukommen, aber ganz leiſe aufzutreten. Nun führte ſie die Schar in einen wei⸗ ten Saal. Auf den Zehenſpitzen gingen ſie. Von drinnen vernahm man eine Stimme, die ein Lied ſang. Ganz leiſe und ſcheu traten ſie ein. Da lag auf weißüberzogenen Betten Mann bei Mann. Etliche hatten die Stirn ver⸗ bunden, andere lehnten halb in den Betten und hatten blutleere Lippen und blaſſe Wangen. An den Wänden ſtanden einige, die den Arm in der Binde trugen. Einer ſaß auf einem Stuhle und hatte eine Krücke neben ſich, weil ihm eine Granate das halbe Bein weggeriſſen hatte. Die Kinderaugen ſchauten und ſchauten, die Herzen wurden zage und die Plappermäuler ſtill, mäuschen⸗ ſtill. Da vorne aber, neben einem Klavier, ſtand eine Dame und ſang ein Lied um das andere mit einer Stimme, die klang wie eine wundervolle Glocke. Grete Beier aber mußte immer nach einem ſehen, der gerade vor ihr lag. Dem liefen Tränen über die Wangen, dicke Tränen. Der Mann hatte beide Arme in Binden, und es ſah erbärmlich aus, wenn er verſuchte, ſich die Tränen abzuwiſchen. Da trat Grete Beier herzu, langte ihr Tüchlein aus der Taſche und wiſchte ihm die Tränen ab. Er nickte ihr zu. Die Jungen ſchauten beſonders auf die Eiſernen Kreuze, die da und dort über den Betten hin⸗ gen, und dann auf die, die ſie ſich geholt hatten. Gott, vas! große ſachen Abe Gedic undere eb ſich zu lach lam d ein Lie ging e fillig Kinder „Der „heim ſangen ganz ar daß me Dan ſehent⸗ geführt Und me kommet auf, wa folgten hackten Kinder ten aus⸗ Eine was r ihr ganz wei⸗ innen leiſe genen vet⸗ hotten änden Einer neben eriſſen Herzen chen⸗ Dame ne, die en, der angen, binden, ſch de langte Tränen ers ouf ten hin⸗ .. Gott, Kleine Urſachen, große Wirkungen. 47 was mußte es ſie gekoſtet haben, daß ſie jetzt ſo bleich mit großen, ernſten Augen dalagen, als könnten ſie nie wieder lachen. Aber ſie konnten es noch. Jetzt trug die Dame einige Gedichte vor. Die waren ſo ſpaßig, daß die Kinder zu anderer Zeit laut aufgelacht hätten. Heute verhielten ſie es ſich. Dann aber begann einer von den Kranken luſtig zu lachen. Die andern fielen ein, und ſogar die Blaſſeſten lächelten. Da lachten auch die Kinder fröhlich mit. Zuletzt kam die Dame gar auf ſie zu und fragte, ob ſie nicht auch ein Lied ſingen könnten. Das konnten ſie wohl, aber es ging erſt recht zaghaft. Weil aber die Dame das Lied zu— fällig auch konnte und herzhaft mitſang, ſo wurden die Kinder mutiger. Hernach ſangen ſie noch: „Es pfeift die Eiſenbahne, Adjö, Frau Nachbar Schmidt“ und dann: „Der Franzmann reißt das Maul weit auf“. Zuletzt: „Heimat, o Heimat, jetzt muß ich dich verlaſſen“. Das ſangen ſogar die Soldaten mit, und es wurde ſo ganz, ganz anders, als es am Anfange geweſen war, ſo fröhlich, daß man all das Leid vergaß. Dann ging die Dame und alle riefen: „Auf Wieder— ſehen!“ Nun trat die Schweſter, die die Kinder herein⸗ geführt hatte, mitten in den Saal. „Kinder,“ ſagte ſie und meinte die Soldaten, „da ſind Kinder aus Asbach ge⸗ kommen, die euch eine Freude machen wollen. Nun paßt auf, was wird.“ Sie ging voraus, die Asbacher Kinder folgten ihr, und nun ſchleppten ſie die Körbe herein und packten aus. Es herrſchte viel Luſt und Lachen, und die Kinder wären gerne von Bett zu Bett gegangen und hät⸗ ten ausgeteilt. Das durfte jedoch nur mit den Beeren ge⸗ 48 Guſtav Schröer. ſchehen. So kamen ſie doch zu Ehren, und Grete Beier fütterte den, dem beide Arme zerſchoſſen waren. Dann aber wurde es allmählich wieder ſtiller. Die Kinder fragten nach draußen, und die Orte, die ſie in der Zeitung geleſen hatten, traten in den Verwundeten greif— bar an ſie heran, und die Schlachten, von denen man ver— nommen, bekamen ein Geſicht, dem man in die ernſten Augen ſehen konnte. Und es lag über allem eine Hoheit, daß es wie ein heiliges Wehen über die Kinderherzen ging. Als ſich die Kinder verabſchiedeten, riefen ihnen die Soldaten auch „Auf Wiederſehen!“ zu. Gegen Abend kehrte der Wagen heim ins Dorf. Die Kinder waren ſtill. Als aber Ludwig Rösner anſtimmte: „Deutſchland, Deutſchland über alles“, da ſangen ſie mit. Sie hatten es nie zuvor ſo geſungen. Jetzt wußten ſie, was das: „über alles in der Welt“ bedeutete. hin, him rig ſelbſt Scha in de dem blöck wärte hoh. cker eiet Die 1der reif⸗ vpert⸗ ſten pheit, ging. n die Die lond, hetten das: Das kropfete Lieſele Drei Stunden bergwärts, gegen die „Kalten Wände“ hin, liegt das Einödhäuſel. In einer Mulde zwiſchen den himmelhohen Bergen iſt ein weites Wieſengelände. Moo⸗ rig iſt es und von Sauergräſern beſtanden, ſoweit es ſich ſelbſt überlaſſen iſt. Teufelsbart, Alpenwurz, rotblühende Schafgarbe und weiße Berghähnlein hat die gütige Natur in das ſchönheitsarme, braungrüne Gras verſtreut. In dem weiten Rund liegen vereinzelt große, graue Fels⸗ blöcke, talwärts bis in den Hochwald hinein und berg— wärts weit hinauf bis in das allmählich beginnende Knie⸗ holz. Wunderſam nehmen ſich ein paar kleine, braune Acker aus, die gegen die Lehnen ſtoßen. Und es gedeiht da wirklich, was ein paar genügſame Menſchen brauchen: ein wenig Hafer, Gerſte und Kartoffeln. Das iſt nur möglich, weil die Einöde der Mittagsſonne offen ſteht. Die wirft ſich im zeitigen Frühjahre machtvoll über den Schnee, ſtreicht ihm mit ihren warmen Händen über das kalte Geſicht, und da beginnt es zu ſtrömen und zu flie⸗ ßen in tauſend Rinnſälchen. Hernach tun die Ackerlein ihre braunen Herzen weit auf: Gebt her, wir wollen Frucht tragen aus dem Inwendigen heraus, ſoviel es möglich iſt! Auf der Wieſe, zwiſchen plumpen Felsklötzen, lugt nun das Einödhäuſel heraus. Sein Strohdach neigt ſich tief herab und iſt ſchmutziggrau und verwittert. Vor den Schroer (V. 1068). 4 50 Guſtav Schröer. blanken Fenſterſcheiben, die wie helle Kinderaugen aus dem dunkelbraunen Balkenwerke ſchauen, ſtehen etliche Stöcke, die rote und weiße Blüten tragen. Ein kleiner Stall hinter dem Hauſe birgt ein paar Ziegen, die, wenn ihnen das Türlein geöffnet wird, mit luſtigen Sprüngen hinaus auf die Wieſe ſetzen. Dann tut ſich im frühen Morgenlichte die Haustür auf, und ein Mädchen tritt heraus. Das iſt das „krop⸗ fete Lieſele“. Jung iſt ſie und blühend. Ein braunge⸗ branntes Geſicht, über deſſen Stirn die ſchweren Zöpfe wie ein Kranz liegen, ein Paar Arme, bloß, braun und feſt, und — am Halſe ein ſtarker Kropf. Das iſt das kropfete Lieſele. Sie läßt ihre Augen weit in die Runde ſchweifen, helle, reine, gute Augen. Die Arme reckt ſie tatenfroh. Das Frühlicht rieſelt über ſie hin und umloht ſie mit roter Glut, aus der ſich ihre Geſtalt heraushebt, freiheits⸗ froh und jugendſtark. Im Wäſſerlein hinter dem Häuſel hält ſie ihre Morgenwäſche, und dann ſteht ſie zum Tage⸗ werke gerichtet. Sie kehrt zurück in das Häuslein. Das Sonnenlicht wirft ſich jauchzend in das Armeleuteſtüb⸗ lein und überſchüttet wohltätig die Mutter, die breſthaft im roh gezimmerten Lehnſtuhle hockt und die dürren Hände wärmedurſtig dem Lichte darbietet. Der Vater geht ab und zu, in ſchweren, plumpen Schuhen oder bar⸗ fuß, je nachdem. Sein Geſicht iſt eingetrocknet. Die Backenknochen treten ſtark heraus, und wenn er läuft, ſo knickt er bei jedem Schritte in den Knien ein. Sie löffeln ihre Morgenſuppe, dann gehen der Vater und das Lieſele an das Tagewerk. Im Ackerlein ſteht für p⸗ e⸗ pfe und das fen, roh. dits⸗ uſel age⸗ Das tüb⸗ haft irren ater hat⸗ De „ äuft, Vater ſteht Das kropfete Lieſele. 54 griffbereit ein flachſchariger Pflug. Das Lieſele ſpannt ſich davor, und der Alte lenkt. Es iſt ein mühſeliges Schaffen. Der Boden wird nur obenhin abgeſchält, aber er iſt genügſam, und die Einödleute ſind es auch. Die Ernte iſt Jahr um Jahr kümmerlich. Den Dung trägt das Lieſele auf dem Rücken nach dem Acker. Früher haben Vater und Mutter abwechſelnd den harten Dienſt getan. Die Mutter von Jugendtagen an, als Einödtochter, der Vater von dem Tage an, da er in die Einöde einheiratete. Er hat davon den krummen Rücken, die Mutter den Kropf. Der iſt heimiſch bei den Einödfrauen, und wie ſie auf den Matten und in den Tälern früher von der „kropfeten Marie“ ſprachen, ſo jetzt vom „kropfeten Lieſele“. Aber mit dem Lieſele iſt es ein anderes als ſeinerzeit mit der Mutter. Sie fühlt ihr Gebrechen. Nicht, daß einer es ſie entgelten ließe, weil der dicke Hals ſie entſtellt; aber das Lieſele leidet darunter. Sie ſieht die Burſchen und Mädchen daraufhin an, ob ſie an einem oder dem an⸗ deren ein gleiches Übel entdeckt, und wenn ſie erkennt, daß ſie alle geſund ſind und wohlgeſtaltet, dann geht ſie ſtill beiſeite. Sie hat in der Runde keinen Leidens⸗ genoſſen. Ihr Innenleben iſt ſtark, wie das ſo bei einſamen Menſchen häufig iſt. Der Hochſommer bringt Feierzeit. Da ſitzt das Lieſele gegen den Abend gern auf einem Felsblocke, den ſie den Großvaterſtuhl nennt und ſtaunt und ſinnt in den herrlich ſterbenden Tag hinaus. Wenn die Dunkelheit ganz ſacht und warm aus der Tiefe em⸗ porſteigt, und zuletzt nur die ſchneeſchimmernden Rieſen⸗ 4 * 52 Guſtav Schröer. häupter in roter Goldglut brennen, dann geht es wie ein ſh Wiſpern durch den Bergfrieden. Leiſe raſchelnd reiben ödl ſich die Gräſer aneinander im Wehen des Abendwindes. Lange Schatten ſteigen im erwachenden Mondlicht aus ncg dem Hochwald auf. Da ſitzt das Mädchen Stunde um gef Stunde, hat ſeine Einöde lieb, daß es ſie mit den Armen Vei an die Bruſt drücken möchte vor heißer Freude, und zürnt i ihr doch, weil ſie die Menſchen, die in ihr eine Heimat das haben, verunſtaltet, daß ſie „kropfet“ in der Welt herum⸗ laufen müſſen. — Ber Nun iſt es ſchon der zweite Sommer, daß das Ein— Nn ödlieſele abends des öfteren Geſellſchaft hat: den Sen⸗ , nen von der Karalm, der bei dem Bauern vom Rander⸗ Bun hofe werkt. Wenn der Abend ſinkt, dann kommt er über Nn B die Lehnen, um mit dem Lieſele zu heimgarten. Er iſt ein . ſchmucker Burſche, ſchlank und rank, mit blitzenden, treuen Pad Augen. Arm iſt er, ein Waiſenkind und ohne eine Hei⸗ luch mat. In Paſſau drunten hat er ſeine zwei Jahre abge⸗ dient. Es iſt vorgekommen, daß ihn ein Mädchen in de die Seiten ſtieß: „Du, bleib' da herunten. Es könnt' Dirſ ſein, daß eine da wär' für dich.“ Dann hat der Maxl ℳ traurige Augen gemacht und geſagt: „Ah na, ich muß hoftt hinauf auf die Berg'. Da herunten verſchlagt's einem Da ja die Luft, daß man um an jeden Schnaufer völlig ringen weiſe muß.“ „G Sitzt er neben dem Einödlieſele, dann reden ſie nicht du kr⸗ gar viel. Nur vom Tagewerke, von den „Lahnen“ (La⸗ „J winen), auch ſo dann und wann von den Fremden, die im Sommer in das Gebirge kommen. Das Lieſele ſchaut 1 ihn an mit ihren klugen, guten Kinderaugen, herzfreund⸗ „ ent in⸗ der⸗ lber ein uen bge⸗ nin nnt Narl muß inem ingen (⸗ de im ſchaut eund⸗ Das kropfete Lieſele. 53 lich und doch traurig; denn — am Halſe hängt das Ein— ödkröpferl. Als der bedachtſame Maxl gar im Winter um Weih— nachten durch Schnee und Eis den Weg in die Einöde gefunden hat, da hat des Lieſeles Vater ſeinem breſthaften Weibe zugenickt: „Ich mein', es wird bald beſſer. Wenn ſich erſt zwei vor den Pflug ſpannen, dann hernach iſt das leichter! Halt an Eſſer krieg'n wir mehr, an ſtarken.“ Nun war es wieder Sommer. Nach Johannis, als die Bergblumen in der vollſten Blüte ſtanden, ſaßen der Maxl und das Lieſele wieder auf dem Großvaterſtuhl, an einem warmen Sonntagnachmittag. Da nahm der Burſche des Mädchens Hand und ſagte: „Lieſele, ſchau, du weißt, wie's inwendig in mir ausſchaut, daß ich dich gern hab', wie keine ſonſt. Wann meinſt, daß wir die Hochzeit anſtelleten?“ Das Lieſele aber zog ihre Hand zurück, ſchlug ſie vor die Augen und begann zu weinen. Darüber erſchrak der Burſche. „Aber Lieſele, hab' ich dir denn da gar ſo was Schreck— haftes geſagt? Geh, haſt mich denn nit lieb, Lieſele?“ Das Mädchen ſchwieg, und nur ihr Weinen ging ſtoß⸗ weiſe weiter, ſo daß es dem Maxl ganz ängſtlich wurde. „Geh, Lieſele, was du einem angſt machſt! Sag', biſt du krank, Lieſele?“ „Ja,“ ſchluchzte das Mädchen auf. „Krank?“ „Kropfet!“ „Ah ſo. Das is kei' Krankheit nit, Lieſele. Das macht Guſtav Schröer. die Einöd'. Geh, ſei geſcheit! Ich hab' nie nit drauf geſehn.“ „Aber ich!“ „Schau, dein Geſichtl, dein liebes, und die Augen und die Zöpf'. Das iſt ſo ſchön! Was tut da das klein' winzige Kröpferl, das man kaum a biſſel ſieht?“ Das Mädchen antwortete nicht. Etwas in ihr regt ſich, dem Burſchen die Arme um den Hals zu werfen. Sie hat ihn lieb, ſchrecklich lieb, aber wenn einmal der Tag käme, daß der Geſunde, Schmucke, das Gebrechen an ihr mit anderen Augen anſähe als heute in ſeiner jungen Liebe, das ertrüge ſie nicht! So ſchweigt ſie in bitterer Zerriſ⸗ ſenheit. — Der Burſche aber breitet die Zukunft vor ihr aus. Wenn man rechtſchaffen werkte, dann könnte man ſich eine Kuh anſchaffen. Bis dahin würden ſie den Pflug zuſammen ziehen. Nun iſt das Lieſele fertig mit ſich. Den Pflug zuſammen ziehen, daß des geraden Bur— ſchen Rücken ſo krumm würde wie der des Vaters? „Schau, Maxl,“ geſteht ſie, „ich hab' dich gern, recht⸗ ſchaffen gern, aber es kann nit ſein. Um deinetwillen nit.“ Damit ſteht ſie auf. Der Burſche iſt ein wenig ver⸗ droſſen, aber doch weit mehr traurig, als er ihr nach—⸗ blickt, wie ſie langſam auf das Einödhäuſel zuſchreitet. Schwer trägt das Lieſele ihren Entſchluß. Oft will ſie in Eigenſucht wankend werden; aber eben weil ſie den Burſchen ſo lieb hat, reißt ſie ſich zuſammen und zwingt ſich, feſtzubleiben. Reichlich vier Wochen ſpäter tritt der Junge vom Ran— derhofe mit heißen Wangen in des einſamen Sennen Hütte. unten almn „Va , / Da und halb Molef wieder Der ſie tra die Ec hier ni müde. Mit den D. „Jet huf ind ein⸗ ich, me, mnit ſebe, rriſ⸗ ihr man den mit Bur⸗ kecht⸗ git. vet⸗ nach⸗ eitet. l ſi e den wingt Ron⸗ ennen Das kropfete Lieſele. 55 „Maxl, ſchau, daß du weiter kommſt. Mobül is!“ „Mobül, gegen wen denn?“ „Gegen den Ruſſ' und den Franzos!“ „Alsdann, b'hüt di Gott, Andresl, und ſchau auf die Scheckete. Die hat geſtern ein ungut's Kraut gefreſ⸗ ſen. Daß ſie fein beieinand ſind, wenn ich wiederkumm.“ Auch das Lieſele hat den eiſernen Klang gehört, der wie ein Sturmwind durch die Täler fährt. Am Wege ſteht ſie, der von der Karalm herunterkommt, gerade unter dem Gewände. Der Halter von der Siebenhütten⸗ alm ſchreitet einher auf ſeinen nagelbeſchlagenen Schuhen. „Wart'ſt auf wen, Lieſele?“ „Halt ja. „B'hüt di Gott. In den Krieg geht's!“ Dann kommen etliche Sennen. Ihre Augen blitzen, und die braunen Nacken ſtraffen ſich. Die Sehnen der halb bloßen Beine ſind wie von Stahl. „B'hüt di Gott, Einödlieſele! Zeigen wollen wir's den Malefizhunden! Mobül gemacht hat der König. Weißt's eh ſchon? B'hüt die Gott. In vier Wochen ſan mer wieder da.“ Der, auf den ſie wartet, kommt nicht. So ſchreitet ſie traurig nach dem Einödhäuſel zurück. Da tritt ihr um die Ecke unter der Quellenmatte einer entgegen, den ſie hier nicht ſuchte. Er kommt von der Einöde, langſam und müde. Mit ſtarkem Herzklopfen ſtellt ſich ihm das Lieſele in den Weg: M „Jetzt ſchau, . . . da biſt!“ „Wo kommſt her, Lieſele?“ 56 Guſtav Schröer. „Gewartet hab' ich auf dich.“ =òMM „Ich war in der Einöd'! B'hüt Gott hab' ich dir ſagen wollen, und — i kimm nit wieder.“ „Maxl!“ „Ja!“ Das klingt todtraurig. „Froh bin ich, daß ich außi muß, jetzt, wo mir ſchon alles verleidt is.“ „Maxl, mei Maxl!“ Nun drückt ihn das Lieſele an ſich. „Ja ſag', Lieſele, du Närriſch', haſt mich denn lieb?“ „Soviel, ſoviel, wär' ich nur nit kropfet! — Aber nun will ich drauf vergeſſen!“ Der Maxyl ſchwingt ſie hoch empor, ein heller Juch— zer weckt lautes Echo. Dann küßt der Burſche das Mäd⸗ chen auf den Mund. „Lieſele, Lieſele! Wenn der Herbſt kimmt, ſpann mir uns nebeneinand'w. B'hüt Gott, mei Dirn'. J kimm wieder!“ Der Herbſt kam, und — das Lieſele zog den Pflug allein. Die Saat ſenkte ſie in die kümmerliche Erde, und mit den Körnern ſanken die Tränen. Sie hatte niemand, dem ſie ihr Leid klagen konnte. Ihr Leid und — ihr Bangen; denn wenn der Maxl heim kam, geſund und ſtark, dann war ſie ja doch noch immer nur — das kropfete Lieſele! Es war ein langer, ſchwerer Winter in der Einöde. Die drei Menſchen vernahmen nichts von dem furchtbaren Ringen draußen, nur der Sturm fuhr bellend um das Haus. Gegen das Frühjahr hin begann es in dem Gewände zu donnern, die Lahnen gingen nieder, und die ungeheuren Felſen bebten unter den furchtbaren Stößen der raſenden Schneelaſten. maͤ dir 63 nun uch⸗ Md⸗ mir kimm Pfun Erde, hatte dund eſund r = Vinter s von fahr egann nieder, tbaren Das kropfete Lieſele. 57 Als die Frühjahrswaſſer rannen, da hielt es das Einöd⸗ mädchen nicht mehr droben. Sie lief hinab in das Dorf. Schüchtern fragte ſie bei dem Poſtverwalter, ob ein Briefl für ſie daliege. Der ſchaute ſie unter ſeiner Brille hervor ein wenig neugierig an. „Ja,“ ſagte er, „ſeit vier Wochen. Aus dem Laza⸗ rett in München.“ Dann reichte er ihr das Schreiben durch das Fenſter. Sie drückte es an das Herz und rannte davon mit heißen, roten Wangen. Mit dem Wort „Lazarett“ ver⸗ band ſie keinen Begriff. So erſchrak ſie auch nicht darüber. Als ſie den erſten Waldabſchnitt hinter ſich hatte, ſetzte ſie ſich tiefatmend auf einen Stein, zog den Brief aus dem Mieder und betrachtete ihn eine Weile mit neugie⸗ rigen Augen. Dann öffnete ſie ihn mit einer Haarnadel und begann zu buchſtabieren. Es ging langſam. Endlich war ſie ſo weit, daß ſie wußte, der Maxl kehrte heim — einarmig! Da weinte ſie in tiefer Trauer. Nun hatte der arme Burſche ſeine Geſundheit dran gegeben und ſo grauſam! Einen Arm! — Sie las weiter, aber was da noch ſtand, daß er ein Maſchinengewehr gerettet und das Eiſerne Kreuz habe, das verſtand ſie nicht. Es ſagte ihr nichts. Langſam, ganz langſam ſtieg ſie bergwärts. Als ſie jedoch daheim in das Hüttlein trat, da hatte ſie wieder helle Augen. „Ich mein', es wird nun bald ein Paar aus dem Maxl und mir. Er kommt heim, weil er nur noch einen Arm hat.“ 58 Guſtav Schröer. „Jeſus,“ ſchrie die Mutter auf und: „Na, na, ein 'n Einarmigen, na, na!“ Lieſele aber lachte: „Schau, Mutterl, jetzt paſſen wir füreinand, der Einarmige und — die Kropfete! Hat keins dem andern ſei' Schönheit vorzuwerfen.“ Das Unglück hat das Lieſele endlich freigemacht. Sie wird dem Maxl für alles danken durch ihre Liebe, die nun wie klares Bergwaſſer quillt! Unter vielen Schmerzen kommt endlich ein Brief an den Maxl zuſtande. Der läßt den Krieger in ſeinem Elend freudig laut auflachen, und von da an geht es mit ſeiner Heilung raſch aufwärts. Die Lerchen jubilieren, die Frühlingslüfte wecken tau⸗ ſend Wunder auf Hängen und Bergwieſen. Da ſchreitet einer langſam durch den Wald gegen die Einöde zu, einarmig, in feldgrauer Uniform, das Eiſerne Kreuz auf der Bruſt. Als er aus dem Walde heraustritt, verhält er den Fuß. Drüben legt ſich ein junges Mädchen in einen breiten Riemen wie ein Zugtier, und dahinter ſtapft lang⸗ ſam ein alter Mann, die Hand auf dem Pfluge. Dem Feldgrauen rinnt eine Träne in den Vollbart. Dann tritt er heran. „Grüß Gott!“ Ein Weilchen ſtutzen ſie. Das Lieſele aber wirft den Riemen von ſich. „Jeſus, Maxl!“ Sie umſchlingt ihn. „Mein armer Bub, ſoviel haſt aushalten müſſen, und ein'n Arm ha⸗ bens dir abgenommen, ein'n Arm!“ Den geſunden legt ihr der Maxl um den Leib und ſieht ihr tief in die Augen. „Jetzt, Lieſele, muß ich ſchon fragen: Wirſt ein'n Ein⸗ armigen mögen?“ J birft /7 zu z Und „ Neſel „ „H Da Dea die ga Trann der in nen wir Hat Gie die an klend einer tan⸗ rette l, gauf brhält einen lang⸗ Dem ft den grmer en he⸗ en legt Augen. Ein⸗ Das kropfete Lieſele. 59 „Was du g'ſpaßig biſt! Erſt recht, nun ſind wir auf gleich!“ Dann, unter großen, ſchweren Tränen, leiſe und traurig: „Ein ſauberes Paar, wir zwei!“ — Nach einem Weilchen: „Was haſt denn da, Maxl?“ „Das Eiſerne Kreuz.“ Schau, ſchau, ſchön ſieht's aus!“ Mehr ſagt ſie nicht. In der Stube iſt's ein freudiges Sprechen. Der Maxl wirft mit großen Dingen um ſich. „Pangſchon“ wird er kriegen, und es langt hernach zu zwei Kühen und dazu, daß man das Häuſel ausbaut und den Stall. „Woher kriegſt das alles nachher, Maxl?“ fragt das Lieſele. „Vom König!“ „Rechtſchaffen reich muß der ſein und gut, gelt ja?“ „Halt freilich!“ Das Lieſele iſt glücklich, närriſch glücklich. Dann iſt die Hochzeit, drunten im kleinen Dorfe, und die ganze Gemeinde iſt dabei. Als die Leute nach der Trauung aus der Kirche ſchreiten, ſagt der Andres Bauer, der immer klüger iſt als andere Leute, zum Poſthalter: „Sie hab'n beide ihre G'ſundheit auf dem Felde der Ehre gelaſſen. Der Maxl drüben in Frankreich und das Lieſele auf dem Einödfeld. — Er hat mich geſtern um die rotbunte Zugkuh gefragt, der Maxl. Er ſoll ſie haben. Ich geb' ſie ihm billig.“ Das Wunder Mancher nennt ſein Beſitztum ein Paradies, und es iſt eine Hölle, und manches liebliche Fleckchen Erde heißt die Hölle und iſt ein Paradies. Ich kenne eine Hölle, die eine knappe Stunde von einer mitteldeutſchen Reſidenz entfernt zwiſchen zwei klei⸗ nen Höhendörfern ganz in der Einſamkeit liegt. Wer vorüber geht, dem wird das Herz weit. Die Straße ſteigt von Volksdorf kommend ein wenig hinan und fällt nach Neudorf zu in etwa gleicher Weiſe ab. Im Scheitel des Winkels liegt die Hölle. Drei kleine Häuſer. Ein Wohn⸗ haus, eine Scheune und ein Stall. Das iſt die ganze Herrlichkeit. Am Hauſe aber klettern Birnbäume in ſo dichtem Spalier hinauf, daß die blanken Fenſter dazwiſchen aus⸗ ſchauen wie gute Augen in einem bärtigen Geſicht. Vor dem Hauſe liegt ein Gärtlein, in dem alles nach der Schnur gerichtet iſt, ſo wie es der Bauer liebt. Die ſteife Ordnung wird köſtlich verſchönt durch eine Zahl ſchlanker Lärchen, die am Zaune auf Poſten ſtehen und die vielen Eſchen, die hüben und drüben, wo der Garten ausläuft, allzeit zu plaudern wiſſen in leiſem, geheimnisvollem und doch ſo heimeligem Tone. Von rückwärts her langt der Wald herein. Über der Straße drüben badet die Sonne ihr Angeſicht in einem Teiche, den jetzt zahlloſe Waſſer— roſen zieren. In kleiner Runde liegen Felder und Wieſen, d es heißt von klei⸗ Ver ſeigt noch l des Vohn⸗ ganze chtem aus⸗ Vor ch der eſeeift ſanker ile släuft, en und ngt der Sonne. Voſſe⸗ Weſen, Das Wunder. 61 und hinter ihnen ſteht ſchweigend und den Frieden hü⸗ tend wieder der Wald. Das iſt die Hölle. Als die Sonne am 2. Auguſt 1914 im Weſten, weit hinter dem Waldgebirge ſank, da ſtanden vor dem Türlein des Höllengartens der Bauer Friedhold Körner und ſein Weib Hand in Hand. Eine luſtige Stimme rief von drü⸗ ben her: hü und hott, und von dem hohen Fuder aus lenkte ein zwölfjähriger, kräftiger Junge die ſtarken Stie⸗ re, die mit bedächtigem Schreiten den erſten Roggen der Scheuer zu lenkten. Der Junge lachte, als er die Eltern ſah, klatſchte laut mit der Peitſche und lenkte geſchickt in den Hof ein. „Er wird recht werden,“ ſagte der Bauer zu ſeinem Weibe, legte ihr den Arm um die Schulter und ſah ihr tief in die Augen. Fünf Tage ſpäter war er fort und wieder nach fünf Tagen, da kam ſchon der erſte Brief aus Feindesland. Sie trugen es ſchwer im Höllenhauſe, daß der Vater fort war, aber der Junge war einer, dem unter der Ar⸗ beit die Kräfte wuchſen. Er hatte in der Selbſtändigkeit eine kurze, beſtimmte Art angenommen, die mit flinkem Blicke hüben und drüben ſah, wo es fehlte und mit raſcher Hand am rechten Flecke zufaßte. Die Mutter war ſtill und gut. Sie hätte viel geweint, hätte ſie einſame Stun⸗ den gehabt, aber die waren knapp bemeſſen. Hernach kam das Unglück. So jäh, nun — wie eben der Blitz kommt. Der ſchlug, als die Bäuerin vom Felde kam, kurz vor ihr eine Eſche in Fetzen. Die Frau lag dann eine Weile beſinnungslos, und als ſie von den Tränen ihres Jungen, die ihr über das Geſicht rannen, erwachte, 62 Guſtav Schröer. da hatte ſie die Sprache verloren. Sonſt war ſie heil am ganzen Körper, arbeitete drei Tage darauf wieder, aber ſie blieb ſtumm. Das Erſte, das ſie unter vielen Zeichen und lallenden Lauten ihrem Jungen klar zu machen ſuchte, das war, daß man auf keinen Fall den Vater beunruhigen dürfe. Sie hat hernach Zettel auf Zettel geſchrieben, und es war im Grunde alles dasſelbe: ſie haben ſoviel Not da draußen. Die darf man ihnen nicht ſchwerer machen durch die Sorge um daheim. Dabei gab ſie ſich redliche Mühe, geſund zu werden. Der Doktor hat viel an ihr kuriert und elektriſiert, ſie kam ihm mit ſtarkem Willen entgegen, aber es war vergeblich. Gehofft hat ſie und ſich gemüht, geweint und die ſtörriſche Zunge zu meiſtern geſucht den Winter hindurch, in das Frühjahr hinein. Dann hat ſie nachgelaſſen. Sie iſt in ſich zuſammen⸗ gebrochen nach ehrlichem, vergeblichem Kampfe. Damit hat auch der körperliche Verfall begonnen. Jetzt iſt es kein Gutmeinen mehr, jetzt iſt es Eigenſinn, daß ſie darauf be⸗ ſteht, das Elend dem Manne zu verheimlichen. Es hebt ein Ringen an zwiſchen Mutter und Sohn. Der Junge unterliegt, weil er gehorcht, aber er hat große Tränen in den Augen und einen tiefen Zug herben Weh's um den Mund. UÜber ſeiner Arbeit liegt keine Freudigkeit mehr. Er ſchafft, ſchafft, wie es wackere deutſche Art an ſich hat, aber ſeinem Leben fehlen Blumen und Sonnenſchein. Es iſt gut, daß Knecht und Magd tüchtig ſind, ſonſt möchte es doch am Ende ſchlimm ſtehen um die Felder, die zur Hölle gehören. Das Wunder. 63 Eben kommt der Junge aus Volksdorf. Er hat einen Tagelöhner beſtellt. Da begegnet er dem Arzte, reißt ſein Mützlein herunter und ſagt: „Jetzt, Herr Doktor, das iſt gut, daß ich Sie treffe, hab' ſchon lange in die Stadt gewollt. Jetzt, wie wird das nun mit meiner Mutter?“ Das klingt zwar ein wenig grob, aber der Doktor kennt den Fritz lange und hat ihn gern. Zudem tut ihm die Mutter ehrlich leid. So hält er an, lehnt ſich auf den Wagenſchlag und ſieht dem Jungen freundlich in die Augen. „Fritz, da kann niemand helfen. Schreib dem Vater, er ſoll zur Arbeit heimkommen.“ „Das iſt nix. Die Mutter will's nit haben. „Unſinn,“ fährt der Doktor auf, „man muß kranken Leuten nicht immer den Willen tun. Für dich wird's nach⸗ gerade zuviel.“ Des Jungen Augen blitzen. „Ah, was das anbelangt, ich bin nit zinſerlich (zimperlich). Nur, ich hab's der Mut⸗ ter in die Hand nein verſprechen müſſen. Ja. ... und ein Mittel gibt's nit?“ Dabei hängen ſeine Augen ſo bange an dem Arzte, daß der alles drum gegeben hätte, wenn er dem Jungen die Mutter hätte geſund machen können. Er ſieht ſinnend vor ſich hin. „Durch einen großen Schreck hat ſie die Sprache verloren. Vielleicht, daß ſie durch eine große Freude das Sprechen wieder lernte.“ Es klingt zwar wenig Hoffnung aus den Worten, aber er weiß eben nicht mehr zu ſagen. Fritz Körner fühlt wohl die Hoffnungsarmut. Er ſenkt 64 Guſtav Schröer. den Kopf. „Behüt Gott, Herr Doktor.“ So ſchlägt er ſich in den Wald, und der Doktor fährt davon. Nun aber iſt es, als ſäße dem Fritz etwas im Nacken und ſchlüge auf ihn los, Tag und Nacht. „Ich darf nit,“ ſagte er laut vor ſich hin. Dann wieder: „Das müßte doch die größte Freud' ſein. Eine größere kann's nit geben.“ Nach drei Tagen ſteht es deut⸗ lich in ſeinem traurig⸗trotzigen Geſichte: „Und ich tu's doch! Mag's hernach gehen wie's will. Ich tu's!“ Acht Tage danach empfängt Friedhold Körners Haupt⸗ mann einen Brief von Kinderhand. Er iſt aus heißem, ſtammelndem Herzen geſchrieben. „Ich halt's nit mehr aus. Eine große Freud' muß die Mutter haben, und wenn ſie die nit hat, dann ſtirbt ſie mir am Ende gar.“ Ganz wie der Junge ſpricht, ſo iſt der Brief geſchrieben. Das kommt daher, weil ihm das Herz diktierte. Darunter ſteht noch: „Lieber Vater, Du mußt über den Nußbühl kommen und mir vorher ſchreiben. Dann will ich die Mutter an die Erlenbank führen. So ſieht ſie Dich von weitem. Sie wird Dich erſt nicht erkennen und raten, und dann, dann wird die große Freude da ſein.“ Jetzt liegt Fritz Körner auf der Lauer. Er hat wahr⸗ haftig mit dem Poſtboten einen Pakt abgeſchloſſen. End⸗ lich hält er den Brief in der Hand. Alſo, der Vater kommt. Am Donnerstag um acht wird er über den Nußbühl ſchreiten. Tauſend Liſten erſinnt der Junge, die Mutter lebendiger und frohgemuter zu machen. Wie ſoll die große Freude hinein können in das Herz, wenn es zugeſchloſſen iſt! Am Donnerstag früh ſchon bittet er: „Mutter, heut auf den ſcht. 6 ſt, ihm lmn ſiel Minute Frit nuß den tote Ka Nlei ind ſe Nußbüä Weile „A bie der Echule ſt. D feht: ſhün, in den Gein und jet hartum hetan Friz hat tden werden halb Da nice Echr dſchlägt n. Nacken Dantn n. Eine es deut⸗ ch tu's 6 Haupt⸗ heißem, it mehr nd wenn Ganz n. Das Mrunter nußbühl ich die dih don d raten, wohr⸗ n. End⸗ Vutet ber den nge , de Wie ſl henn es et, heut Das Wunder. 65 auf den Abend gehen wir an die Erlenbank.“ Sie will nicht. Endlich um Mittag hat er ſie ſo weit, daß ſie bereit iſt, ihm den Willen zu tun. Aber nun geht ſie zu früh. Um ſieben ſchon, und nach der Erlenbank iſt es kaum zehn Minuten. Fritz ſteht mit ihr ſtill an dem Weizen und ſchimpft auf den Hedrich, — an dem Teiche, in dem er ſchon zwei tote Karpfen gefunden hat und an der Hecke, an der die Röslein aufbrechen. Was erzählt er nicht alles und alles in Haſt und Zittern. Aber der Weg iſt kurz. Und nun ſind ſie da. Fritz ſpricht und ſpricht und ſieht nach dem Nußbühl und dann auf die müde Mutter. Nach kurzer Weile will ſie heimkehren. „Nur ein biſſel noch, Mutter,“ bittet er und erzählt, wie der Heinrich vom Schreiber Bauern geſtern in der Schule Hiebe gekriegt, und der Arno Meiſter verwundet iſt. Die Mutter will ſich nicht mehr halten laſſen. Er fleht: „Jetzt nur noch ein ganz klein biſſel. Es iſt ſo ſchön, Mutter. Nur noch ein biſſel!“ Und er hat Tränen in den Augen. Seine Augen brennen förmlich auf den Nußbühl hin und jetzt, jetzt taucht da eine Helmſpitze auf, ein Geſicht, bartumrahmt, wird ſichtbar und ein Mann ſchiebt ſich heran mit langen Schritten. Fritz ſpricht nicht mehr. Er ſieht auf die Mutter. Die hat den Grauen bemerkt. Sie neigt ſich vor, ihre Augen werden weit. Es hebt ein ſtarkes Arbeiten in ihr an. Halb richtet ſie ſich auf. Da gleitet Fritz von ſeinem Sitze. Die Mutter merkt es nicht. Es rinnt und ſtrömt über ſein Geſicht. Er kniet Schroͤer (V. 1068). 5 66 Guſtav Schröer. hinter der Bank in das Gras, faßt es büſchelweiſe und ſtöhnt: „Herr Gott, du, ... du mußt die Freude ganz ſtark machen, ganz ſtark, ſonſt hilft es nichts!“ Dann iſt's da. Erſt ein gurgelnder Laut, ein zittern⸗ des Lallen. Die Mutter bebt wie ein ſchwanker Stamm. Sie breitet die Arme aus. Von drüben her ein Ruf wie aus Todesnot: „Martha!“ Und mit ungeheuer, alles niederzwingender Anſtren⸗ gung: „Friedhold!“ Jetzt ſetzt Fritz über die Banklehne hinweg. „Hurra!“ ſchreit er, faßt die Mutter am Arme und reißt ſie dem Vater entgegen. „Du ſprichſt, Mutter. Ruf: Friedhold!“ Die Mutter hält an. Sie drückt die Hand aufs Herz. „Friedhold!“ Leiſe, wie verſonnen. Dann drückt der Bauer ſein Weib an ſich. „Daß du da biſt! Die Freude!“ ſagt die Mutter. Es klingt noch, als ſtieße ſie ein wenig mit der Zunge an. Der Mann führt ſein Weib und hat im Schreiten die Hand auf ſeines Jungen Haupt gelegt. Der ſieht ihm von unten herauf in die Augen. Sie lachen ſich an wie zwei, die ein glückliches Geheimnis haben. Die Freude war ſtark. Das Wunder geſchah. Im Gartentürchen ſtehen ſie ſtill. Die Hölle iſt zum Paradies geworden. Von Volksdorf klingt die Abend⸗ glocke, und weit drüben im Weſten, gegen Frankreich hin, ſinkt die Sonne. a enn etz⸗ ter. die von wet, war zum end⸗ hin, Sich ſelbſt beſiegt Es war alſo letzte Weihnachten geweſen wie immer, — das heißt, ich rede von Weihnachten vor dem Kriege —, Kriegsweihnachten war's nachher anders. In dem großen Wohnzimmer ſtand der Tannenbaum, und unter dem Baum lag der photographiſche Apparat genau ſo, wie ihn ſich Ernſt gewünſcht hatte. Es war der gewohnte Lärm um nichts geweſen. Vor Weihnachten Drohungen, daß die Geſchenke wegen mangelnden Flei— ßes diesmal ganz beſtimmt ausblieben, nachher erhielt man doch, was man gewünſcht hatte, nur eingewickelt in erneute Mahnungen. Und Oſtern, — ja, wer konnte dafür, daß man nach der Meinung der Lehrer den Stoff nicht in einem Jahr verdaut hatte, ſondern zu ſeiner Bewältigung ein zweites brauchte. Von der Sexta bis zur Quarta war's gegangen, zwar immer unter den letzten; aber man hatte ſich noch ſo durchgeſchlängelt. Die Untertertia repetierte Ernſt Teich⸗ mann und die Oberterz, hm, — wer weiß, es ſah böſe aus. So war der Junge ſeine ſechzehn Jahre geworden. Die Faulheit bekam ihm. An Körperlänge überragte er ſämtliche Tertianer nicht nur, ſondern ragte ſogar in die Unterſekunda hinein, wo ſeine einſtigen Bankgenoſſen ſich auf das Einjährige vorbereiteten. Den Stimmbruch hatte er glücklich überſtanden, und 68 Guſtav Schröer. unter den Zigaretten zog er die türkiſchen den ruſſi⸗ ſchen vor. Im Verkehr hielt er ſich zu ſeinen Altersgenoſſen in der Unterſekunda, und etwaige Anſpielungen auf ſeine Rückſtändigkeit quittierte er mit einem gutmütigen Lächeln. Die Eltern waren mit des Sohnes Anſchauungen über Arbeitseinteilung durchaus nicht einverſtanden. Sie litten ſogar ſchwer darunter. Da ſie aber von jeher abgeſagte Feinde des alten Prügelſyſtems geweſen waren, erzogen ſie in moderner Weiſe nur durch moraliſche Einwirkung. Herr Teichmann zwar ſaß neuerdings des öftern ſinnend vor ſeinem Hauptbuch, wog die ſchwere Fauſt und über⸗ legte, ob denn nicht vielleicht jetzt noch Handgreiflich⸗ keiten angebracht ſeien. Wenn er aber ſeinen großen Jungen anſah, dann fühlte er, daß es nun zu Gewalt⸗ kuren zu ſpät war. Er legte dann ein wenig mehr Druck auf ſeine Worte, der Junge ließ den Kopf mit den rund⸗ lichen, roten Backen ein wenig tiefer ſinken, und — das war alles. Mehr erreichten ſchon die ernſten, traurigen Augen der Mutter. Dabei war Ernſt Teichmann nicht unbegabt, nur ohne jede inwendige Kraft, ſo ein richtiger, gutmütiger Waſch⸗ lappen. Nun kam der Krieg. Die Unterſekundaner in den grü⸗ nen Mützen ſchritten wieder einmal in dichtem Schwarm die Straße entlang, unter ihnen Teichmann in der Farbe der Tertia. Den Jungen ſchlugen die Herzen heiß und hoch. Sie drängten ſich um ihren Primus. Er war ſiebzehnjährig, ein Jahr ſpäter auf das Gymnaſium ge⸗ lo er h den den dio fi O Un Pr dar he per end gen⸗ beg den kön nel Wel at Den ten. htt wie Vat in ne in. ber ten gte hen ng. nd et⸗ ch⸗ hen lt⸗ ic nd⸗ das der hne i⸗ nem tbe Und war Sich ſelbſt beſiegt. 69 kommen als die andern und hatte alle Klaſſen als Erſter erledigt. So ein richtiger Sonnenmenſch war er. Blond⸗ haarig und helläugig, ehrlich, kameradſchaftlich. Sie ſtan⸗ den an einer Anſchlagſäule. In großen Buchſtaben war der Sieg des Kronprinzen Rupprecht von Bayern verkün⸗ digt. Sie laſen es mit leuchtenden Augen. So ganz zu⸗ fällig traten ſie hernach auf die Seite. — Eine richtige Schülerverſammlung war's auf der Straße. „Was ſagt ihr zu dem alten Rennert?“ fragte einer. „Ich ſage: ein Schuft, wer ihm eine trübe Stunde macht,“ rief der Primus. Der alte Rennert, das war der Profeſſor a. D., der ſich zur Dienſtleiſtung erboten hatte, damit ſein Schwiegerſohn, der Oberlehrer Weimann, ins Heer eintreten konnte. Der alte Mann zitterte und ta⸗ perte, wenn er das Katheder beſtieg, und er wäre zu andrer Zeit unweigerlich eine Zielſcheibe des Schülerſpotts geworden. Nun war das anders. „Meine jungen Freunde,“ hatte er heute ſeine Stunde begonnen, „ich bin ein alter Mann und habe geglaubt, den Reſt meiner Tage in Ruhe daheim verbringen zu können. Nun ſtehe ich wieder in den Sielen. Ich will meine Kraft dem Vaterland zur Verfügung ſtellen. Die Wehrhaften tun es auf dem Schlachtfeld, ich auf dem Katheder, ihr in den Bänken. Jeder an ſeinem Platz. Denkt daran, daß ſie für euch draußen ſtreiten und blu— ten. Ihr werdet die nächſten ſein an der Ernte.“ Nun hatte der alte Mann ſeine Stimme erhoben, daß ſie klang wie ſcharfer Schwerthieb. „Ein Verräter am heiligen Vaterland, der jetzt nicht ſeine Schuldigkeit tut. Soll's gelten, Jungens?“ Guſtav Schröer. Da war die ganze Unterſekunda aufgeſprungen, ein einziger, feſter Herzſchlag hob zwanzig junge Herzen, ein heißer Atem lag über der Klaſſe, und: „Ja“, hallte es, kräftig und ehrlich. Der alte Rennert war vom Pult geeilt, als wäre er wieder jung geworden. Er hatte dem Primus die Rechte gereicht. „Der Handſchlag gilt der Klaſſe zu ehrlichem Bünd⸗ niſſe.“ Dann ſtand er wieder oben. „Wo wart ihr in Ge⸗ ſchichte ſtehen geblieben?“ So hatte der treue Mann ſich die jungen Herzen ge⸗ wonnen. Das Erlebnis beſprachen die Unterſekundaner mit allen Zeichen frohen Stolzes. Ernſt Teichmann ſtand daneben. Er wunderte ſich. Da war etwas, das ihm zu ſchaffen machte, aber es brauſte hoch über ihm hin. Die Jungens verteilten ſich hierhin und dorthin in die Straßen. Als letzte ſtanden der Primus und Teichmann auf dem Platze. Da richtete der ältere ſeine hellen Augen auf den andern. „Teichmann, willſt du ‚ein Verräter’ bleiben? Ge⸗ worden biſt du einer. Waſchlappen! Und dann: von jetzt ab hältſt du dich abſeits von uns. Ich werde es unter den Kameraden bekanntmachen. Du biſt keiner von uns, wenn du auch mit uns eintratſt. Fertig.“ Damit war er gegangen, und Ernſt Teichmann ſtand da wie angedonnert. Er wollte zornig werden, aber er war auch dazu — zu träge. Den Mund ſpitzte er zum ni S ne den hat Se ein en, llte ͤre die ind⸗ Sich ſelbſt beſiegt. 71 Pfeifen, aber — er pfiff nicht. Zum erſten Male, ſeit undenkbarer Zeit, ſchmeckte ihm das Mittagbrot nicht. Am andern Tage begann die Vereinſamung. Die Al⸗ tersgenoſſen mieden ihn, ſahen über ihn hinweg. Luft war er für ſie. Ernſt Teichmann hatte ſein eignes Zimmer. Am drit⸗ ten Tage nach dem Erlebnis ſaß er vor einem Buche, wollte lernen, und merkte, wie ſo Tropfen auf Tropfen auf das Buch rann. Er erſchrak. Pfui Teufel! Heulen?! Die Zähne biß er zuſammen. „Na, Teichmann, es hat wohl keinen Zweck,“ ſagte andern Tags Profeſſor Neidhardt, „du kannſt's ja doch nicht.“ Und dann, als er den hellen, fremden Glanz in des Jungen Augen ſah: „Oder?“ Nun begann Teich⸗ mann. Es ging nie ſo gut. Wie ein edles Pferd, deſſen Kräfte mit den Hinder⸗ niſſen wächſt, ſo war der Junge jetzt. Mit keinem ſprach er darüber, aber keiner ſtudierte die Nachrichten von den Siegen draußen mit ſo perſönlichem Intereſſe wie Teich⸗ mann. Die waren ihm Kraftquellen. Nach langem Nach⸗ denken ging er einen ſchweren Gang. Zum Direktor. Er hatte eine Ausſprache mit ihm. Der klopfte ihm auf die Schulter und ſah ihm tief in die Augen. „Macht das der Krieg?“ „Ja, Herr Direktor.“ „Biſt ein guter — Deutſcher. Ich will dir helfen. Bei uns geht das nun nicht; aber geh' mal ins Inſtitut von Dr. Wagner. Das iſt was für Kerle von deiner Art, aber nicht nachlaſſen. Sechs Wochen vor Oſtern kommſt du wieder. Ich werde dich ſelber prüfen.“ 72 Guſtav Schröer. Ernſt ſetzte bei den Eltern durch, daß er ſchon Anfang Oktober bei Dr. Wagner eintrat. Vater und Mutter wußten ſich den Wechſel in des Jungen Weſen nicht zu er⸗ klären. Er war verändert, ſtraffer die Haltung, feſter der Schritt, heller die Augen, und die dicken Backen ſchwanden allmählich. Kriegsweihnachten war da. „Vater, ich bitte keine Ge⸗ ſchenke.“ „Junge!“ „Bitte, bitte nicht. Du würdeſt mir das Feſt ver— derben.“ Und ſo blieb es dabei. Weihnacht war trotzdem nie ſo ſchön. Jeden Tag gegen ſechs holt ſich Ernſt vom Vater die Zeitung. Er lieſt in der Hauptſache nur die Kriegs⸗ telegramme. Es iſt verdammt ſchwer bei Dr. Wagner. Der bürdet auf, immer mehr, immer mehr. Kaum zum Aushalten. — In Flandern, Herrgott, das muß hart hergehen. Und ſie zwingen's doch, die Feldgrauen. Sie ſetzen an, ſie ſtürmen, einmal, dreimal, fünfmal, zehnmal. Sie ſchaf⸗ fen's. Morgen ſind ſie ein Stückchen weiter voran, wenn auch nur einen Schritt. — Den Kopf wirft der Junge in den Nacken. „Ich ſchaff's auch.“ Nun iſt die Zeit vorüber. Teichmann hat drei Stun⸗ den vor dem Direktor geſeſſen. „Haſt's wahrhaftig erreicht. Morgen früh um acht. Ich werde da ſein.“ Profeſſor Rennert hat die erſte Stunde. Der Direktor tritt ein mit Ernſt Teichmann. Sich ſelbſt beſiegt. 73 „Unterſekundaner, — ein neuer Kamerad und — einer, den ihr achten werdet. Halt' dich weiter ſo, Teich⸗ mann. — Guten Morgen, Herr Kollege.“ „Setz' dich dahin, mein Junge,“ ſagt Rennert leiſe. Da ſpringt der Primus auf: „Herr Profeſſor, bitte, nehmen Sie ihn in den Bund auf.“ Der Profeſſor ſteht vor Teichmann, kaum größer als der, weißhaarig und hager. Seine Stimme iſt voll. „Du kennſt unſern Bund?“ „Ja, Herr Profeſſor.“ „Wie heißt die Loſung?“ „Ein Verräter, der ſeine Schuldigkeit nicht tut.“ „Ich nehme dich auf.“ Der Händedruck iſt feſt von beiden Seiten. Nun rückt Teichmann auf ſeinen Platz. Da ſtrecken ſich ihm unter der Bank die Hände von links und rechts entgegen. Dem Profeſſor entgeht das nicht. „Macht das erſt ab,“ ſagt er, ſetzt ſich auf ſeinen Stuhl und ſtützt das Haupt in die Hände, um nichts zu ſehen. Zwanzig Händedrücke ſind von ehrlichen Jungen aus⸗ geteilt und von einem beſcheidenen Sieger genommen. „Fertig?“ „Jawohl, Herr Profeſſor.“ „Wir fahren fort: bei der hiſtoriſchen Miſſion dieſes Kaiſers ergibt es ſich ganz von ſelbſt, über das Weſen des Deutſchtums zu ſprechen.“ Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb Ein wunderbar ſchöner Sonntagnachmittag. Lerchen⸗ jubel in den Lüften, dazwiſchen die ſcharfen, feinen Stimm⸗ chen hin und wieder ſchießender Schwalben, die ſich im köſtlichen Ubermut jauchzend hineinwerfen in die goldene Lichtflut. Ganz leiſe, leiſe geht der Bach, und die Erlen und Weiden ſtehen ſtill und lauſchen. Ein Aufhorchen liegt in der Luft. So, als wenn jeder den Atem anhielte, einer den anderen an der Schulter rührte mit der geflüſterten Frage: „Hörſt du den Krieg?“ Am blumenüberſäten Hange ſitzt einer ſtill mit ruhigen, tiefen Augen. Ein Kindergeſicht hat er. Gut und gläubig. Im Knopfloche des feldgrauen Rockes iſt ſtraff ſchräg herab geſpannt das ſchwarz⸗weiße Band des Eiſernen Kreu⸗ zes. Die Hände ruhen gefaltet um das leicht hochgezogene rechte Knie. Leiſe und ruhig geht des Jungen Atem. Die Feldmütze hat er neben ſich in die Blumen gelegt. Ein ſcharfer Rand, da, wo ſich an der reinen Stirn Braun und Weiß begegnen, zeigt, wie weit der Helm reichte. Lange, lange ſitzt Hans Edler. Er hat etwas Verlorenes in ſeinem Blicke. Nicht die traurige Starrheit, die wehtut, wenn ſie uns anſieht, etwas unendlich Weiches, Gutes iſt es. Ein frohes Sichverlieren in den köſtlichen Frieden daheim, aus dem ihn vor Monaten die Glut ſeiner achtzehn Jahre hin⸗ aus in den Kampf riß. Drunten am Hange, von einer überſtehenden Uferwand gedeckt, ſitzen ein reichliches Dutzend kernfriſcher Jungen, Un die Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 75 barhäuptig, barfuß, das Hemd über der Bruſt offen. Sie haben ſich zuſammengefunden zum Spiel. Ziellos ſind ſie durch das Gelände geſchlendert. Dann ſind ſie ſo zufällig an den Bach geraten, haben ein luſtiges Wetthüpfen von Stein zu Stein veranſtaltet, bis einer von ihnen den mit dem Eiſernen Kreuze entdeckte, der am Hange ſaß. Da ſind die luſtigen Stimmen ſtill geworden. „Dort droben ſitzt Hans Edler, den ſie in den Arm ge⸗ ſchoſſen haben und der das Eiſerne Kreuz hat,“ ſagt einer. Die andern huſchen vereinzelt um die Ecke, ſchauen neugierig hinauf und ducken ſich wieder. Dann iſt es ſtill unter ihnen. Sie hocken zuſammen mit heißen Herzen. „Menſch,“ ſagt Reinhard Feldmann, „der iſt nun kaum fünf Jahre älter als ich. Menſch!“ Er braucht nicht zu erklären, was er meint. Die andern verſtehen ihn. Es verſchlägt ihnen die Sprache, daß vier, fünf Jahre ſie aus⸗ ſchließen von Heldentat und Siegertod. Einer nach dem anderen ſteht auf, hebt den Kopf vorſichtig über die Bö— ſchung und kehrt zurück: „Er ſitzt noch.“ Dann macht Bernhard Dreier den Vorſchlag: wir wollen hingehen zu ihm, er könnte uns erzählen, wie er das Eiſerne Kreuz erwarb. Sie ſind erſt erſchrocken von der Kühnheit des Kame⸗ raden, aber zu erfahren, wie ein Tapferer ausgezeichnet ward, es aus deſſen Munde zu erfahren, das wäre etwas, etwas, das bisher nie in ihr junges Leben trat. Scheu und langſam hebt ſich einer nach dem anderen heraus, bis ſie in geſchloſſener Reihe ganz ſtill den Hang emporſteigen, die Augen auf Hans Edler gerichtet. Der ſieht ſie erſt, als ſie dicht vor ihm ſtehen. Dann lacht er ſein gutes, leiſes 76 Guſtav Schröer. Lachen. Einer nach dem anderen gibt ihm die Hand. „Tag, Hans!“ und einer nach dem andern hockt neben ihn in das Gras. Hernach iſt es wieder eine Weile ſtill, bis der große Junge mit dem Eiſernen Kreuze auf einmal ganz lachende Augen hat, im Kreiſe umher ſieht und mit heller Stimme ſpricht: „Na, Jungens, Rekruten von 1921 und weiter hinaus, was ſoll's?“ Da ſchauen ſie erſt zu Boden, ſogar der kühne Bern⸗ hard Oreier, und es wäre gewiß zu nichts gekommen, hätte ſich nicht der Reinhard Feldmann zuſammengeriſſen. „Hans,“ beginnt er ein wenig heiſer, „wir haben un⸗ tereinander davon geredet, daß du uns doch erzählen könn⸗ teſt, wie du das Eiſerne Kreuz erhielteſt.“ Hans Edler blickt von einem zum andern. Blaue und braune Augen ſind fragend und geſpannt auf ihn gerichtet. Ein Weilchen iſt er ſtill verſonnen, als wäre ſeine Heiter⸗ keit ausgelöſcht. Dann fliegt es wieder wie Sonntag über ſein Geſicht. Er ſtreicht langſam mit der Rechten über das ſchwarz⸗weiße Bändchen, ein zärtliches Streicheln iſt es, ſo wie er der Mutter über die Wangen fährt, dann wirft er den Kopf zurück. Seine Augen blitzen hell und faſt übermütig. „Erzählen,“ ſagt er, „was ſoll ich euch erzählen?“ Er wirft einen raſchen Blick in das Gelände. Ein weites Tal liegt vor ihnen, durchſchnitten von dem Bache. Drü⸗ ben hebt ſich ein Hang heraus. Darauf ſteht ein dünner Waldſtreifen. Durch die Bäume kann man hindurch ſehen und erblickt grüne, leuchtende Getreidefelder. „Holt euch Stöcke, Jungens, mir auch einen!“ Hei, wie ſie ſtürzen und purzeln! Hans Edler lacht. dri das N Di wie hat geh lan α Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 77 Dann knackt es in den Weiden und Erlen. Mit fliegen⸗ den Lungen ſtürmen die Jungen zurück. Einer ſtreckt Hans Edler einen Stock hin. „Da, Hans.“ „Hinlegen,“ befiehlt er. „Da drüben ſteht der Feind. Wir liegen im Schützengraben. Viſier 800.“ Er legt an, die Jungens mit ihm. Einer macht: knäck, päng. So geht das eine Weile. Etliche fangen an zu lachen. „Raus!“ ruft der Kommandierende. „Sprung, marſch marſch!“ In den Erlen und Weiden niſten ſie ſich feſt. Päng, päng, aber das Lachen hat aufgehört. Dann wieder: „Sprung auf, marſch marſch! Hin⸗ legen!“ „Auseinanderziehen! Menſch, Fritze Wolfram, die Dek⸗ kung ausnutzen! Köpfe nieder! Schnellfeuer! Zielen, Heinrich Dorſten!“ „Viſier 600!“ „Auf!“ Aufrecht ſchreitet Hans Edler gegen den Kamm. Die Jungen ſchreiten in ungleichmäßiger Front hüben und drüben zur Seite. Denkt keiner daran, daß ſie den Bauern das Gras niedertreten und deren Zorn entfachen werden. Die Herzen pochen ſtark und ungeſtüm. Als ſie ſehen, wie Hans Edler die Augen ſtarr auf den Wald gerichtet hat, da wenden auch ſie die Geſichter wieder dahin. So gehen ihre Blicke immer hin und wieder. Und ſie ſehen etwas im Walde. Feinde ſehen ſie, rothoſige, mit braunen Geſichtern und wutſprühenden Augen. Auf einmal beginnt Hans Edler zu ſingen: „Deutſch⸗ land, Deutſchland über alles.“ Sie fallen ein. Die helle Jungenſtimme zwingen ſie zu männlichem Klange. 78 Guſtav Schröer. So ſchreiten ſie, und Wald und Tal hallen wider von dem kraftvollen Liede. Einer drängt ſich an Hans Edler. „Hans,“ ſpricht er heiſer und ſcheu, „Hans, war das wirklich ſo?“ Der nickt. „Von der Etſch bis an den Belt“ ſingt er eben und hat die hellen, blitzenden Augen nach vorn gerichtet. Da kann der Frager nicht mehr ſingen, und einer nach dem andern verſtummt. Hans Edler ſchreitet und ſingt, und die Jungen erſchauern. Ab und zu quillt noch ein abgeriſſener Ton über ihre Lippen. Ihre Herzen ſingen, die Augen aber ſtaunen auf das Wunder, das zwiſchen ihnen ſchreitet. Jäh bricht Hans Edler mitten im Worte ab. „Zum Sturm, Gewehr rechts!“ Er rennt, und mit ihm bricht die ganze Linie vor. Der erſte iſt er am Walde. Dann „Hurra!“ Der Wald gellt wider, und Hans Edler haut und haut, daß die Stämme krachen. Die Jungen hauen mit, aber halb lahm. Es iſt zu groß, zu neu und fremd, das mitten unter ihnen ſteht. Die Wirklichkeit iſt es. Sie ſtehen um Hans Edler. Der lehnt tief atmend an einem Baume. Er ſieht die Jungen nicht. Bis einer ſagt: „So war das, Hans?“ Da reckt er ſich und holt tief Atem: „Ja, ſo war's. So haben wir ſie herausgetrieben. So, wie eben jetzt.“ Dann fliegt ſein Sonnenauge über ſie: „War's ſchön, Jungens?“ Kein freudiges „Ja!“ Sie haben ihn an den Händen: „Ach, Hans!“ Und er lacht. Hermann Heineck hat Tränen in den Augen. von er die gt, ein en, hen um Der ume nen Wie Hans Edler das Eiſerne Kreuz erwarb. 79 „Fünf Jahre, nein, vier,“ ſagt er, „bloß vier Jahre!“ und er ballt die Fauſt. Einer lehnt ſich an Hans Edler und ſieht ihm von unten her in die Augen. „Hans, und wie viele fielen?“ Ein grauer, ſchwerer Schatten fliegt über das junge Heldengeſicht. „Wie viele? Ich weiß es nicht. Aber einer lag neben mir. Dem habe ich die Augen zugedrückt. Das war mein liebſter Freund!“ Er ſchlägt einen Augenblick die Hand vor das Geſicht. Als er ſie fortnimmt, hat ſein Auge einen Ausdruck, als ſei er zwanzig Jahre älter. Jetzt iſt er ein Mann, ein ernſter, der mit dem Tode auf Du und Du ſtand. Lang⸗ ſam hebt er den Fuß und ſchlägt einen Seitenweg ein. Die Jungen bleiben ſcheu zurück. Er merkt es erſt nach einer Weile. Da wendet er ſich. „Wo bleibt ihr, Jungens?“ Nun kommen ſie, ſtill und ernſt. Sie paſſen ihren Schritt dem ſeinen an. Ganz von ſelber wird er takt⸗ mäßig. Der Schatten iſt aus Hans Edlers Augen gewichen. „So habe ich mir das Eiſerne Kreuz geholt, Jungens, und jeder von euch hätte es gerade ſo gemacht,“ ſagt er und hat wieder das Kindliche in ſeinen Augen. Nach etlichen Schritten legt Hans Edler zweien, die rechts und links neben ihm gehen, die Arme um die Schul⸗ tern. Er hebt an zu ſingen: „Ich hatt' einen Kameraden,“ dann: „Gloria, Viktoria“. So ſchreiten ſie ins Dorf. Druck und Einband von Heſſe & Becker in Leipzig. 9 “ 4 13. JUII 1879 F 5 2 S = 2 S 5 F 2 S8 5 S * „ . S = “ “ “ S 6 èèM = S S 1e8 O elesoIn-„PaepueiS 10lelesqeeA uuOοαρεSαανυο H eseAXAX“ 666 /% ul doün 2 A 1 8 9 9 8 — 1 X M 61 81 11 9 1 S O saleeg snoo N A = O — N OQ E= 8 S S E =£ . O 2 — — ℳ☛ — — Heſſe & Becker Verlag, Leipzig — S S — — — —— — =— S △ S S —