DkXI3661_2
author: Heymann, Robert

Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis
1914/16.

J

N125245993235 0217

INNANINMNUI

ubTüBINGEN

—

HL. S

Taiblin.

—

Nr. 1064. Preis 20 pf.

Heſſes Volksbücherei

Jede Nummer 20 Pf.

Die Liebesgabe

und andere Erzählungen

von

Robert Heymann

Heſſe & Becker Verlag, Leipzig

7

☛,

Neuerſcheinungen i in Heſſes Vollsbücherei

N Kataloge 1 koſtenlos h

= Preis jeder Nummer broſchiert 20 Pf.

Salus, Gugo, Der Geimarſtein u. and.
Erz. 989—990. gbd. 80 Pf.
ARichter, Ludwig, Daensreinntrungen
e. deutſch. Malers. 991-994. gbd. M. 1.-.
Dichter u. Denker VII: Friedrich Schiller
von Albert Ludwig. 995.
Aenzmann, Haus, Balladen und Le⸗
genden. 996—997. gbd. M. 1.—.
Leixner, Otto von,; Die Ehereifen.
Humor. Erz. 998—999. gbd. 80 Pf.
Heigen, naruet⸗ Heroldsrufe. 1000.

Dagins, V., Sturmtage vor Soiſſons
und andere Kriegserlebniſſe. 1001.
Torpedobootsfahrt u. and. Marine⸗
Geſchichten. 1002.
Heibel, Gedichte. 1003 -1005. gbd. M. 1.-.
In Biederm⸗Lubd. M. 1.60.
Schröer, G., Kriegsfreiwillige. Erzäh⸗
lungen aus dem Weltkrieg. 1006.
Der gordiſche Knoten u. and. Marine⸗
Humoresken. 1007.
Wagner, Lohengrin. Vollſtänd. Text
nebſt Führer mit Notenbeiſpielen. 1008.
— Die Meiſterſinger von Nürnberg.
Vollſtändiger Text nebſt Führer mit
Notenbeiſpielen. 1009 —1010.
Hubalke, Lotte, Brücken zum Glück.
Novelle. 1011
Peterſen, Albert, Die Warlhes. Roman.
1012—1014. gbd. M. 1.—.
Kinkel, Gottfr., Der Grabſchmied von
Antwerpen. 1015
Pauli, Karl, Kriegsbilder aus Oſt und
Weſt. 1016.
Bom Köſtlichen = Dd. VIII.
1017—1020. gbd. M. 1.20.
NRoly, Thomas, Ungarns Helden⸗
ſöhne. Bilder aus großer Zeit. 1021.
Helden und Kameraden. Ernſtes und
Heiteres aus dem großen Krieg. I.
1022. II. 1023.
Richter, Ludwig, Lebenserinnerungen
2. Teil. Nachträge, Tagebücher, Briefe.
1024—1027. gbd. M. 1.—.
PFlattenſteiner, Nichard, Vom Seppl.
Erzählung. 1028—1029. gbd. 80 Pf.
Mandlow, Heinrich, Kapitän Möller.
Humor. Erzählung. 1030.

Die Taten der Emden und anderer
Kreuzer. Nach Berichten des Kapitän⸗
leutnants v. Mücke u. and. 1031. *
Stekel, W., Der Humor als Arzt. 1032.
Mügge, Tüeodor, Der Vogt von Sylt.
Roman. 1033—1036. gbd. M. 2.—.
Bollsrecht, C., (O. Söllner), Ju eſeln.
Roman. 1087 — 1038. gbd. M.
Wallner, S., Die Soidarenbre ut H
and. Kriegsnovellen. 1039.
Grupe⸗Körcher, F.⸗ Ums Elſaß. Kriegs⸗
novellen. 104
ang, riarich, Erxrinnerungen eines
Schlachtenbummlers 1870/71. Mit
7 Bildern. 1041—1046. gbd. M. 2.—.
Anſer Hindenburg, Sein Leben und
Wirken, Anekdoten, Ausſprüche u. a.
Von H. E. Schlüter. 1047.
CLott, «o, Aus Hindenburgs Jagd⸗
gründen⸗ Oſtpreußiſche Geſchichten.
Von H. E. Schlüter. 1048.
Kaufmann, G., Ein Krisasbeſchädigter.
Eine Erzählung. 1049.
ZBratter, E. A., Der Kriegsfonds der
Trommel u. andere Humoresken. 1050.
Gade, A., Auf Wiederſehen! Kriegser⸗
zählungen. 1051.
Alexis, W., Die Schlacht bei Torgau.
Geſchichtliche Erzählung. 1052.
Dife Weddigen. Ein deutſcher Seeheld
Von H. E. Schlüter. 1053.
ohmann, Fr., Die Entſcheidung bei
Hochkirch. Erzählung. 1054.
Hubicki, O. v.; Der kleine Huzule.
Kriegsgeſchichten aus dem Oſten. 1055.
Eckſtein, Ernſt, Pia. Roman. Mit
Bildern. 1056—1060. gbd. M. 2.—.
Höcker, Otto, Die falſche Emden. 1061.
Franke⸗HOehl, Ilſe, Das graue Lied u.
andere Erzählungen. 1062.
Maſſé, Grete, Und draußen war
Krieg . 1063.
Heymann, Robert, Die Liebesgabe u.
andere Erzählungen. 1064.
LBerthold, Hans, Die Verſorgungsan⸗
ſprüche der Kriegsteilnehmer u. ihrer
Angehörigen. 1065.
Wirth, Akfred, Von der Saale zur
Aisne. Kriegstagebuchblätter. 1066.
Wirth, Alfred, An der Aisne. Bilder
aus dem Stellungskampf. 1067.

Diie Liebesgabe

i und andere Erzählungen

von

Robert Heymann

glek.

Heſſe & Becker Verlag, Leipzig
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J.

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Inhalt

Die Liebesgabe . . . .
Ich hatt' einen Kameraden
Wilderers Weib
Ein Überfall.
Heimatlos

Die Liebesgabe

1.
Als Eva ihre Schutzhaube fertig geſtrickt hatte, packte
ſie ſie fein ſäuberlich in einen kleinen Karton, legte
noch einige Wollſachen bei, Lebkuchen, Rauchtabak und
eine kurze Pfeife, band um die Sachen eine blaue
Schleife und legte ein Briefchen obenan. Das lautete:
Lieber Soldat! Wenn Du dieſe Liebesgabe erhältſt,
dann denke an ein junges Mädchen in der deutſchen
Heimat, deſſen einziger Bruder bei Dixmuiden im Felde
ſteht und das jeden Abend für ihn und für alle die
Unbekannten betet, die Deutſchland gegen den über⸗
mächtigen Feind verteidigen.
Eva von Stetten, Berlin,
Potsdamer Straße 111.
Befriedigt überlas ſie ihr Briefchen und gab dann
ihr verſiegeltes Paket in der großen Sammelſtelle der
Zeitung ab, die ſchon zwei Tage ſpäter ein Auto mit
einem großen Liebesgabentransport ins Feld nach Belgien
ſchickte.
2.
Faſt zwei Wochen vergingen, da erhielt Eva von
Stetten eine Karte aus dem Felde:
Hochverehrtes, gnädiges Fräulein! Ich dachte ſchon,
es ſei Weihnachten, als mir Ihre reizende und dabei
ſo praktiſche Gabe überreicht wurde. Vielen, vielen

6 Robert Heymann.

herzlichen Dank! Und nun laſſen Sie mich melden: Ihr
Herr Bruder, Hans von Stetten, iſt mein Leutnant,
und ich bin ſein Vizefeldwebel. Wir kämpfen ſeit drei
Wochen Seite an Seite. Trifft ſich das nicht herrlich?
Ohne mehr verbleibe ich
Ihr ganz ergebenſter
Heinrich Leuß, Vizefeldwebel.
NB. Rachſchrift: Darf ich ſo unbeſcheiden ſein, noch⸗
mals als Bittender zu kommen? Wenn Sie ein gutes
Buch hätten . . . ich wäre zu glücklich!

3.

Eva von Stetten in Berlin an den Vizefeldwebel
Heinrich Leuß im Felde bei Dixmuiden:

Lieber Herr Feldwebel!

So muß und darf ich Sie ſchon nennen, nachdem
Sie meinem Bruder ſo nahe ſind. Alſo ich habe ein
Paket für Sie zurechtgemacht und hoffe, das Richtige
getroffen zu haben. Es war ſo ſchwer für mich . . .
Bücher! Mein Gott, was für Bücher lieſt ein Vize⸗
feldwebel? Ich habe Ihnen den Robinſon Cruſoe
eingepackt, dann einen hiſtoriſchen Roman und ein paar
humoriſtiſche Bücher. Seien Sie mir nicht böſe, wenn
ich es nicht erraten habe. Und nun bitte ich Sie recht,
recht herzlich, liebſter Herr Vizefeldwebel, weichen Sie
keinen Augenblick von meinem lieben Bruder. Wir
ſind Waiſen, wir haben niemanden mehr als uns
allein, ach, wenn er fiele, wäre das Leben für mich
dunkel und troſtlos. Ich bin ſicher, daß Sie ſehr tapfer

—

—

el

Die Liebesgabe. 7

ſind, und ich weiß, daß ſich mein Bruder das Eiſerne
Kreuz holen will um jeden Preis — ſchützen Sie ihn!
Ihre ergebene Eva von Stetten.
NB. NRachſchrift: Ich habe aus Verſehen ein lateini⸗
ſches Buch mit eingepackt: Caesar, de bello gallico. Ich
lerne nämlich Lateiniſch und leſe Cäſar gerade jetzt ſo gerne.
Sie werden das nicht verſtehen. Senden Sie mir das
Buch wieder, ich habe das Paket ſchon fortgeſchickt.
4.
Heinrich Leuß, Vizefeldwebel, zurzeit im Felde, an
Fräulein Eva von Stetten in Berlin.
Hochgeehrtes, gnädiges Fräulein!
Vielen, vielen herzlichen Dank für Ihre wohlgemeinte
Sendung. Ihr Herr Bruder und ich ſind gute Kame⸗
raden geworden, wir kämpfen Schulter an Schulter
gegen unſere Feinde für Deutſchlands Ehr' und Sein.
Er iſt ein ſchneidiger Draufgänger, aber ich wache über
ihn, und ehe ihn ein feindliches Bajonett erreicht, muß
es erſt durch meinen Körper. Freilich, die Schrapnells
und Kugeln habe ich nicht in meiner Gewalt. Aber die
Hauptgefahr liegt jetzt in den Sturmangriffen, die wir
faſt täglich durchführen, denn der Feind iſt hartnäckig,
wehrt ſich tapfer und hat eine faſt uneinnehmbare
Stellung inne. Seien Sie ruhig, unſer aller Leben
iſt in Gottes Hand. Er wird mit dem Bruder einer
ſo liebenswerten jungen Dame ſein, die ja niemanden
auf der Welt ſonſt hat, als dieſen Bruder. Das halte
ich mir jeden Tag vor Augen.
Herzlich ergeben Ihr Heinrich Leuß.

Robert Heymann.

NB. Nachſchrift: Seien Sie mir nicht böſe, wenn
ich den Cäſar behalte. Ich habe die anderen Bücher
ausgeliehen. Aber den Cäſar leſe ich, ſo oft ich Zeit
finde, und ich danke Ihnen von ganzem Herzen für
den guten Einfall, gerade ihn aus Verſehen mit ein—
gepackt zu haben.

—

₰.

Eva von Stetten an den Herrn Leutnant Hans von
Stetten bei Dixmuiden.
Liebſter Bruder!
Täglich ſtürzen wir uns hier auf die Zeitungen, ob
Ihr noch immer nicht weitergekommen ſeid . . . und
immer noch müßt Ihr in dieſem überſchwemmten Ge—
biet aushalten. Ach, wann wird Euch der Sieg zu⸗

fallen? Der Feind iſt zu ſtark, aber Gott iſt mit uns
und mit Euch, und ſo werden und ſo müſſen wir
ſiegen. Ich bitte Dich, gib mir baldigſt Rachricht, wie
es Dir geht, ich komme um vor Angſt und Sorge!
Viele tauſend Küſſe und Grüße
Deine treue Schweſter Eva.
NB. Nachſchrift: Sage mal, lieber Bruder, was
haſt Du für einen merkwürdigen Vizefeldwebel? Der
lieſt Lateiniſch! Ich habe ſolche Furcht bekommen, daß
ich mich nicht mehr an ihn zu ſchreiben getraue!
6.
Hans von Stetten an Eva von Stetten in Berlin.
Schweſterchen! Hurra — — Dixmuiden haben wir
im Sturm genommen. Du wirſt es ja ſchon geleſen
haben. Kindchen, was war dies für ein heißer, blu⸗

Die Liebesgabe. 9

tiger, ſchrecklich ſchöner Tag! Ich bekam mit meinem
Zuge Befehl, gegen ein feindliches Maſchinengewehr
zu ſtürmen. Wir, das heißt mehrere Regimenter, wur⸗
den, für den Feind ganz unerwartet, plötzlich zum
Sturme angeſetzt, nachdem die Gegner furchtbar unter
unſerer Artillerie gelitten hatten, trotzdem wehrten ſie
ſich verzweifelt. Es kam zu erbitterten Nahkämpfen,
Mann gegen Mann, mit dem Bajonett. Ich ſpringe
meinen Leuten voraus, gegen das Maſchinengewehr.
Sie feuern noch — — — Tod und Verderben ſpritzt
in unſere Reihen, unſere Jungens fallen wie die Fliegen.
Aber keiner weicht, keiner bleibt zurück. In die Lücken
ſpringen andere ... ich voran, neben mir mein braver
Vizefeldwebel. Jetzt ſind wir ran — — da werfen
ſie ſich, zähneknirſchend, raſend vor Wut, mit dem
Bajonett gegen uns. Engländer und Franzoſen, zwiſchen
ihnen Gurkhas mit blitzenden Meſſern.
Ich ſchieße den, der mir zunächſt iſt, nieder, einen
zweiten trifft mein Säbel, aber drei der indiſchen Teufel
faſſen mich ... einer unterläuft mich .. . ich ſtolpere ...
da iſt mein Vizefeldwebel neben mir — — Himmel,
das hätteſt Du ſehen ſollen, Evaſchweſter, wie der
dazwiſchenfuhr! Die Köpfe ſtieß ihnen der Hüne gegen⸗
einander, daß es krachte, haut mich heraus, reißt mich
mit ſich, ran an das Maſchinengewehr, und die braven
Jungens um uns räumen mit den Feinden auf.
Hurra und Viktoria, ſchreie ich, da richtet ſich ein
Verwundeter auf und zielt . .. mein Feldwebel mit
einem Satz vor mir .. und durch die Bruſt geſchoſſen,
ſinkt er nieder. Die Kugel hatte mir gegolten. Ach,

10 Robert Heymann.

Schweſterchen, ich habe geweint, wie alles vorüber
war. Nun liegt er hinten im Lazarett, einen Säbel⸗
ſtich hatte er auch abbekommen, das hat ſich jetzt erſt
herausgeſtellt. Ob er wieder werden wird? Schreibe
ihm, Evchen, Du mußt ihm für mich danken!
In Liebe Dein Bruder Hans.

7.

Eva von Stetten an den Vizefeldwebel Heinrich Leuß
in Aachen, Reſervelazarett.

Mein lieber Herr Vizefeldwebel!

Eben bekomme ich von dem Oberkommando Ihre
Adreſſe und ſchreibe Ihnen ſofort. Ach, Herr Vizefeld⸗
webel, lieber Herr Vizefeldwebel, wie kann ich Ihnen
jemals danken! Sie haben mir den Bruder erhalten
und liegen nun ſelber ſchwerverletzt auf dem Schmer—
zenslager. Wenn ich nur nach Aachen dürfte! Ich
habe Ihnen ein Paket geſandt, Bücher und alles mög⸗
liche, diesmal mehrere lateiniſche Bücher und ein Werk
von Carlyle. Das wird Sie kaum intereſſieren, es iſt
ein philoſophiſches Buch, bitte, geben Sie es in das
Offizierslazarett weiter. Wenn ich Sie mal ſehe, Herr
Vizefeldwebel, dann werde ich Ihnen ſelber danken, in⸗
zwiſchen bitte ich Sie recht herzlich, mir zu ſchreiben,
ſo oft Sie können, ich werde auch immer gleich ant⸗
worten.
Herzlich grüßend Ihre Eva von Stetten.

Die Liebesgabe. 11

8.
Vizefeldwebel Heinrich Leuß an Eva von Stetten,
Berlin.
Sehr geehrtes, gnädiges Fräulein! Ich kann nicht
viel ſchreiben. Seien Sie vielmals bedankt für Ihre
Aufmerkſamkeiten, die ich gar nicht verdiene. Das Buch
von Carlyle habe ich behalten. Aber ich habe es in
engliſcher Sprache geleſen und finde, es iſt nicht gut
überſetzt. Übrigens habe ich jetzt Fichte vor: Reden
an die deutſche Nation — — da vergeſſe ich alles
andere. Ohne mehr
Herzlich ergeben Ihr Heinrich Leuß.
9

Eva von Stetten hielt den Brief in Händen und
ſagte vor ſich hin: Carlyle — — Engliſch — —
Fichte — — — da brachte ihr der Hilfsdepeſchenbote
ein Telegramm:
Vizefeldwebel Leuß nach Berlin ins Lazarett über⸗
führt. Beſuche ihn. Küſſe. Bruder Hans.
10.
Rächſten Tag machte ſie ſich auf den Weg. Am
Potsdamer Platz kauft ſie Blumen. Was der Winter
jetzt hergab. Dann nahm ſie einen Wagen und fuhr
nach dem Lazarett.
Sie fand in weißen Kiſſen einen reinen, germaniſchen
Männerkopf: hochgeſchwungene Brauen, ein freier Blick,
ein energiſcher Mund, eine edle Naſe und ein blonder
Bart um Kinn und Wangen. Vor ihm lag auf der
Bettdecke eine ſchmale, goldene Brille.

12 Robert Heymann.
Sie hielt ſeine Hand und ſtammelte:
„Sie — — Sie ſind — — der Vizefeldwebel?“
Er lächelte fein.
„Ja. Vizefeldwebel der Reſerve Dr. Heinrich Leuß,
Profeſſor der Philoſophie in Jena.“
Doch da ſah ſie drollig unbeholfen, verzweifelt aus,
da merkte er, daß ſie am liebſten geweint hätte vor
Überraſchung, daß er ſie näher zog und ihre Hände
ſtreichelte, und ihr ſoviel Liebes und Schönes ſagte,
daß ſie ihre Scheu ſchnell überwunden hatte. Als ſie
endlich, lachend und voll Glück, von ihm ſchied, da
verſprach ſie, recht, recht bald wiederzukommen.
Und ſchon am nächſten Tag war ſie wieder da.
Und das Ende vom Liede?
Die Zeitung hat's gebracht:

Eva von Stetten
Profeſſor Dr. Heinrich Leuß,
Vizefeldwebel der Reſerve
empfehlen ſich als Verlobte.

—., —, — — —.

—

911

ſie

Ich hatt' einen Kameraden

Erzählung aus dem großen Deutſchen Kriege 1914/15

Die Nacht kam und bereitete dem blutigen Kampfe
ein vorläufiges Ende. Es war den Feinden noch immer
nicht gelungen, den Damm zu durchbrechen, den der
eiſenſtarrende Wald bildete, und als die Nacht her⸗
niederſank und ein eiſigkalter, blendend heller Mond
den Himmel mit ſilbernem Glanz überſtreute, da hörte
allmählich der Donner der Geſchütze auf und es wurde
ſtille.
Aber um Mitternacht riefen ſich plötzlich die Doppel⸗
poſten, die weit vorgeſchoben waren, an und dann
feuerten ſie in die Racht hinaus und alarmierten durch
die Telephone die Kameraden in dem Wald — —
die Ruſſen unternahmen einen plötzlichen Angriff, der
jedoch dank der Wachſamkeit der Deutſchen vollkommen
mißglückte.
Mit ſchweren Verluſten wurden ſie wieder heimge⸗
ſchickt. Und als endlich der Morgen heraufzog, ein
Morgen, deſſen flammendes Purpur wie ein Symbol,
wie ein Abglanz all des vergoſſenen Blutes anmutete,
ein Morgen, der in ſtrahlender Klarheit ſich über die
Erde breitete und aus den abgründigen Wegen ge⸗
frorene Eisdecken, aus den ſchlüpfrigen und moraſtigen
Wieſen feſte Schneeflächen ſchuf, da ertönte plötzlich,
noch in weiter Ferne, ein unheimliches Grollen und

14

Robert Heymann.

Donnern, das die Erde erbeben ließ und die ruſſiſche
Artillerie zu raſcher Antwort nötigte — — die deut⸗
ſchen Batterien waren eingetroffen und griffen in den
Kampf ein — — und nun entwickelte ſich raſch eine
große bedeutende Schlacht.
Die ſibiriſchen Regimenter, welche ſich in die deutſche
Front eingeſchoben hatten, wurden zermalmt, aufge⸗
rieben — — und mit neuen Kräften und Reſerven
gingen die Deutſchen zur Offenſive über.
Als der Abend wieder kam, da war das Schlacht⸗
feld im unbeſtrittenen Beſitze der Deutſchen, die Ruſſen
hatten ſich über den Fluß zurückgezogen, und die blin⸗
kenden Wachtfeuer, die die weite Gegend erhellten,
waren gleichzeitig Freudenfeuer des Sieges.
In einer alten, halbverfallenen Hütte lagen drei
Freunde, Flieger, nach den harten Tagen von Müdig⸗
keit überwältigt.
Die zwei Brüder ſchliefen. Aber in dem dritten,
dem Leutnant Strehlen, wirkte noch die übermächtige
Erregung nach. Er wachte und ſtarrte zur Decke em⸗
por. Es war nichts zu hören als draußen der takt⸗
mäßige Auftritt der Schildwache und das Pfeifen des
Sturmes, der an den morſchen Fenſterläden rüttelte
und durch die Lücken der Gefüge heulte.
Da tauchten alte Bilder aus der Erinnerung in
Wolfgang auf — Bilder des Friedens und des Glücks.
Er war der Sohn einer armen Mutter. Frühzeitig
ohne Vater, mußte er mit ſeiner kleinen Schweſter
manche Entbehrung durchmachen. Denn ſie mußten
doch nach außen hin den Schein wahren, und die

en
ine
che

de⸗
den

en

Ich hatt' einen Kameraden. 15

Witwe bot alles auf, den Jungen in das Kadetten⸗
korps zu bringen.
Offizier ſollte er werden wie ſein Vater. Schließlich
war die Zeit da, wo Wolfgang von der heißgeliebten
Mutter Abſchied nehmen, die Schweſter verlaſſen ſollte.
Er war ſchüchtern und ſchmächtig — ach, viel zu
ſchmächtig für einen zukünftigen Offizier.
Die wilden Jungen machten ſich denn dieſen Um⸗
ſtand ſchnell zunutze. Da Wolfgang mehr als irgend⸗
ein anderer unter dem Heimweh litt, ſo hatte er an⸗
fangs nicht viel Sinn für die Spiele ſeiner Kame⸗
raden.
Da kamen denn welche, die fingen Händel mit ihm
an. Wolfgang war nicht feige. Aber der Übermacht
war er nicht gewachſen, um ſo weniger, als er im⸗
pulſiv gleich angriff und ſich von ſeinem hitzigen Tem⸗
perament fortreißen ließ.
Da war einer, der war ihm an Kräften dreifach
überlegen. Der mochte ihn nicht und forderte ihn bei
jeder Gelegenheit heraus. Und bei jeder Gelegenheit
griff Wolfgang an. Und immer wurde er mit Prügel
fortgeſchickt, die er mannhaft, mit zuſammengebiſſenen
Zähnen, ertrug.
Bis die gleichalterigen Zwillingsbruͤder Wolf und
Maximilian eintraten. Die ſahen ſich einmal eine ſolche
Szene an, wie der ſchmächtige Strehlen mit dem
großen Gegner und noch einem zweiten ins Hand⸗
gelnenge geriet.
Im nächſten Moment fuhren die beiden auf die
zwei los, und Maximilian boxte den Starken und

16

Robert Heymann.

allgemein Gefürchteten gleich mit ſolcher Wucht nieder,
daß der erſt gar nicht aufſtand. Den zweiten ver⸗
walkten ſie dann gemeinſam, daß dem die Luſt zum
Angreifen auf lange Zeit hinaus verging.
„So,“ ſagte Maximilian damals, „nun werdet ihr
es wohl gut ſein laſſen, euch an einem ſchwachen,
aber tapferen Kameraden zu vergreifen.“
Der ſchwache, aber tapfere Kamerad ſtand abſeits.
Ihm traten die Tränen in die Augen. Das war das
erſtemal, daß jemand ſo für ihn Partei ergriff, und
unwillkürlich ſtammelte er voll Glück:
„Ich habe zwei Kameraden!“
Seitdem waren die drei unzertrennlich. Und ver⸗
eint bildeten ſie eine achtunggebietende Macht unter
den Kameraden, die mit keinem von ihnen mehr an—
banden. Im Gegenteil!
Es bildete ſich ein viel ſtärkeres Zuſammengehörig⸗
keitsgefühl unter ihnen heraus, und in der Folge kam
es nie wieder zu ähnlichen Schlägereien.
Ach, der kleine Strehlen damals, wie war er glück⸗
lich! Er hatte vorher nie gewußt, was Kamerad⸗—
ſchaft war.
Und nun hatte er zwei Freunde auf einmal.
Wie hatte er ſich das immer gewünſcht, und wie
ſtolz war er nun auf dieſe beiden.
Der Mutter ſchrieb er voll Glück nach Hauſe:
„Denke Dir, ich habe zwei Kameraden! Und was
für welche! Ach, wenn Du ſie ſehen könnteſt!“
„Und Schweſterchen, Jungens ſind das — — den
einen von ihnen mußt Du heiraten. Denn alle beide

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und

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hbrig⸗

Wie

was

den
beide

Ich hatt' einen Kameraden. 17

kannſt Du ja nicht nehmen. Ich werde ſie Dir einmal
zeigen, aber die Wahl wird Dir ſchwer werden!“
Und dann kam es wirklich ſo, wie er es ſich wünſchte.
Aber Jahre gingen darüber hin.
Da lud die Mutter die beiden Freunde ein. Sie
hatte eine Erbſchaft gemacht und ein kleines Gut ge⸗
kauft. Dorthin kam nun Wolf mit den Kameraden.
Es war Hochſommer. Sie waren alle ſchon halb⸗
erwachſene junge Leute, und die Schweſter Elſe ſprang
nicht mehr mit kurzen Röcken umher wie ehedem.
Die machte einen Knix und tat ſehr ſteif, nur dem Bru—
der flog ſie um den Hals und wollte ihn faſt totdrücken.
Aber nach ein paar Stunden tollten ſie ſchon alle
vier durch die Felder, daß die Leute verwundert nach—
guckten und dachten, der Teufel ſei los.
Durch die gelben, goldenen Ahrenfelder ging die
wilde Jagd. Sie ſuchten Kornblumen und ſtiegen auf
den Kirchturm und ſprachen vom Lande und der Stadt
und vom Kriege.
So ging das tagelang in Luſt. Dann kam es vor,
daß Alexander und Wolfgang alleine waren. Weder
Maximilian noch Elſe wurden gefunden.
Die waren auf eine der Höhen geſtiegen, die die
Gegend rahmten, wo Silberpappeln ſtanden und viele
Haſelnußſträucher ſich an die ſaftige, fruchtbare Acker⸗
erde lehnten, und plauderten dort.
Oder ſchwiegen und ſahen über das Land.
Und als die Ferien um waren, da verſprachen die
Brüder, im nächſten Jahre wiederzukommen. Elſe

war ſcheu beim Abſchied und hatte verweinte Augen.
Heymann (V. 1064).

2

18 Robert Heymann.

Die Kameraden aber wurden ernſte junge Männer.

Denn man ſprach ſchon da von einem baldigen Kriege.

Und da ſie alle drei den Drang zu Beſonderem hat⸗
ten, ſo traten ſie zu der Fliegerabteilung über.
Und in den Ferien kamen ſie wieder auf das Gut.
Und da trat Wolf mit Elſe zuſammen vor Frau Strehlen
und baten um der Mutter Segen.
Der ward ihnen gerne gegeben. Das Land ſtand
ernteſchwer, da trafen die Depeſchen ein:
„Sofort heimkehren. Urlaub unterbrechen!“
Sonſt nichts. Aber die Kameraden wußten, was

das bedeutete. Im Oſten ſtand der Sturm auf. Noch

ſah der Landmann bang verwundert auf die Wetter⸗
wolken, dachte, ſie würden ſich wieder verziehen wie
ſo oft und der eiſerne Hagel würde nicht das ſchöne
Land verwüſten.
Aber diesmal kam der Sturm.
„Mobilmachung befohlen.“
Die drei Kameraden kamen nicht mehr heim. Doch
wie die Schweſter und die Mutter depeſchierten:
„Welche Hoffnung gebt Ihr uns?“
Da drahteten ſie zurück:
„Wir ſind drei Kameraden!“
Und das waren ſie auch.
In Leben und Tod.
Mit einem glücklichen Lächeln ſchlief Wolf Strehlen ein.
Die Schlacht war lange ſchon geſchlagen, die deut⸗
ſchen Truppen befanden ſich wieder auf dem Vor⸗
marſch.
Dann kam wieder die Zeit, wo die Ungunſt der

vas
toch
ter⸗
wie
oͤne

ein.
eut⸗
Vor⸗

der

Ich hatt' einen Kameraden. 19

Witterung und eine neue Schwenkung der Ruſſen ſie
zu einiger Zeit Raſt und neuen Vorbereitungen zwang.
Die Flieger ſaßen in ihren Schuppen beiſammen
und ſchimpften auf das Wetter und das Land und
verfluchten dieſes elende Polen, wo man nichts Eß⸗
bares fand und nichts weiter bekam als Ungeziefer.
„Und nicht mal ein anſtändiges Abenteuer erlebt
man“, meinte Maximilian. „Die Bande hat nicht
einen richtiggehenden Flieger hier am Kriegsſchauplatze.
Ich möchte wirklich mal nach dem Weſten. Hier iſt
nichts los!“
Ein Oberleutnant warf ein:
„Wiſſen Sie auch, daß eine neue Fliegerformation
gebildet iſt? Die Leute ſollen ſchon eingetroffen ſein.
Schließlich werden die uns doch etwas zu ſchaffen
machen!“
Doch Wolfgang warf dazwiſchen:
„Wir haben bis jetzt noch nicht einen ruſſiſchen
Flieger getroffen, der wenigſtens den Mut zum Angriff
gehabt hätte. Nicht mal Bomben ſchmeißen ſie ab.
Man iſt in ſeinem Apparat oben ſo ſicher wie der
Goldfiſch im Aquarium. Himmel, das hält das ſtärkſte
Nervenſyſtem auf die Dauer nicht aus!“
Die Kameraden antworteten mit einem dröhnenden
Gelächter. Mit ſolchen und ähnlich ſchwungvollen Reden
vertrieb man ſich in der Fliegerabteilung die „faule“ Zeit.
Aber plötzlich kam Leben in die „Bude“.
Es hieß, ein ganzes Geſchwader ruſſiſcher Flieger
habe Bomben auf eine deutſche Artillerieſtellung ab⸗
geworfen.
2 *

20 Robert Heymann.

Donner, da fuhren ſie hoch.
„Ein Geſchwader? Da ſegeln wir mal los und
fangen die Geſellſchaft ab!“ rief Maximilian.
Doch das war nicht ſo leicht. Immerhin war es
Tatſache, daß zum erſtenmal ruſſiſche Flieger in be⸗
trächtlicher Stärke auftauchten. Mithin gab der Kom⸗
mandeur Befehl, daß bei dem neuen Erkundungsflug,
der bei dem heutigen ſchönen Wetter ſtattfinden ſollte,
der Doppeldecker der beiden Brüder, von denen der
eine als Pilot und der andere als Beobachter fungierte,
von dem Leutnant Strehlen in einer Taube begleitet
werden ſollte.
Eine Stunde ſpäter fand der Flug ſtatt. Die Offi⸗
ziere, welche eben nichts Beſonderes zu tun hatten,
kamen zum Start und verabſchiedeten ſich.
„Und wenn ihr einen Ruſſen ſeht, ſagt, ich laſſ' ihn
grüßen“, deklamierte ein Oberleutnant — — dann
flogen ſie ab.
Es ſah hübſch aus: der Doppeldecker und die Taube,
wie ſie einträchtig nebeneinander dahinſegelten, bereit
zu treuer Waffenbrüderſchaft.
Man nahm ſolche Flüge beinahe nicht mehr ernſt,
ſeitdem die Ruſſen kaum ein paar Flieger in Polen
ſtationiert hatten. Run ſchienen ſie aber doch die Be⸗
deutung dieſer Waffe erkannt zu haben.
Die deutſchen Piloten ſahen nichts von der ſagen⸗
haften ruſſiſchen Flottille und flogen weiter, immer
tiefer in feindliches Gebiet hinein, näherten ſich immer
mehr der feindlichen Stellung.
Da nur die beiden Brüder Auftrag hatten, Karten⸗

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Ich hatt' einen Kameraden. 21

ſkizzen herzuſtellen, und Leutnant Strehlen in der Haupt⸗
ſache als Begleitung und Deckung mitflog, ſo hatte er
Gelegenheit, ſich ungehindert dem Schauſpiel hinzu⸗
geben, das ſich ihm bot:
Da unten dehnte ſich das ruſſiſche Lager. Das
Feuer, das die Schützen und die Geſchütze ſogleich
auf die Flugzeuge eröffneten, kümmerte und ſtörte die
Beobachter nicht mehr. Wenn man einmal durch zahl⸗
reiche Flüge an dergleichen gewöhnt iſt, nimmt man
es mit derſelben Seelenruhe hin, wie die Soldaten in
den Schützengräben die Kanonade ertragen und dabei
ſogar ſchlafen können. .
Die Stellung der Ruſſen war ſtark, das ſah der
Leutnant. Er blickte zu ſeinen Freunden hinüber und
bemerkte, daß ſie eifrig beſchäftigt waren, die Stellungen
der einzelnen Korps feſtzulegen. Jetzt gerieten ſie in
Geſchützfeuer, und die Granaten flogen auch um ihren
Begleiter.
Sie ſchraubten ſich höher. Alles ging ohne gegen⸗
ſeitige Verſtändigung, denn das Rattern der Motore
war ſo ſtark, daß ſelbſt die beiden Brüder ſich in ihrem
Doppeldecker ſchon durch ein Gummiſprachrohr verſtän⸗
digen mußten, alſo an ein Hinüber⸗ oder Herrüberrufen
zwiſchen den Flugzeugen nicht zu denken war.
Die Artillerie der Ruſſen war vorzüglich eingedeckt,
aber die Flieger ſtöberten ſie doch auf. Beſonders
einige ſchwere Geſchütze ſchienen beſtimmt zu ſein, den
Deutſchen beträchtlichen Schaden zuzufügen. Die Ruſſen
waren wenigſtens nicht wenig erboſt, als ſie bemerkten,
daß die Flieger gerade darüber hinwegflogen, alſo nun

Robert Heymann.

ihre Stellung genau kannten und der eigenen Artillerie
natürlich klar und deutlich angeben konnten.
Ein ſchreckliches Feuer konzentrierte ſich auf die beiden
Apparate. Schnell gingen die Flieger wieder höher,
aber die Geſchoſſe folgten ihnen mit Pfeifen und Heulen,
und immer näher kam das verderbenkündende:
Das waren die Schrapnells.
Lauernd ſtanden ihre Wölkchen rings um die Flieger.
Und nicht ohne Unruhe ſah Strehlen, wie ſich der
Kreis dieſer Wölkchen immer mehr ſchloß, wie er ſich
dichtete — —
Da bemerkte er auch ſchon, daß ſeine Freunde
wendeten.
Die Zeit war gekommen, den Rückzug anzutreten.
Und eben, als auch Strehlen einen Bogen beſchrieb,
da ſtutzte er:
Dort drüben ... die Punkte.. .

Er zählte:
„Eins — — zwei — — drei — —“
Ein Blick zu den Freunden — — auch ſie machten
eine neue Schleife — — da, wie er jetzt, den Kame—
raden folgend, ſich vollends wandte — — da ſah er
— — neue Punkte — — — und zählte — —
„Eins — — zwei — —“
Und oſtwärts — — Himmel, noch drei Punkte . . .

Feindliche Flieger.
„Eine ganze Flottille“, ſchoß es Strehlen durch den
Kopf. „Sie haben uns eingeſchloſſen. Sie jagen von
allen Seiten gegen uns heran, um uns die Rückkehr

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Ich hatt' einen Kameraden. 23

unmöglich zu machen. Schon ſind wir abgeſchnitten.
Nun heißt es durch — — un jeden Preis!“
Er ſah, wie der Doppeldecker mit der Geſchwindig⸗
keit eines aufgeſcheuchten Adlers durch die Luft ſchnitt.
Und Strehlen auf der Taube hinterher .. .
Sie jagten denen entgegen, die ihnen den Rückzug
abſchneiden wollten.
Ein Kampf war unvermeidlich.
Ein Kampf auf Leben und Tod.
Und der Ausgang .. .
Ein bitteres Lächeln huſchte über die Züge des
jungen Leutnants. In dieſen wenigen Augenblicken,
wo er neben ſeinen Freunden im raſenden Flug dem
deutſchen Lager zuſtrebte, zog beinahe ſein ganzes Leben
an ihm vorüber.
Gott, er hatte ja nicht viel erlebt. Er war durch
ſeine Jugend gegangen, ohne ſonderlich Aufregendes
geſehen zu haben, er war Offizier und lebte für ſein
Vaterland.
Nun hieß es, dafür ſterben.
Denn daß ſie mit dieſer Übermacht fertig werden
würden, war ausgeſchloſſen. Nein, nicht daran zu
denken.
Er dachte an die Mutter zu Hauſe. An die alte,
gute Dame, die ihr Leben in Sorgen um ihre Kinder
verbracht hatte und jeden Morgen und jeden Abend
zitternd auf Nachrichten wartete . ..
Sie und — — die Schweſter!
Ach, die Schweſter! An ihr hing ſein Herz beinahe
mehr noch als an der Mutter. Sie war ſeine gute

24

Robert Heymann.

und treue Gefährtin geweſen die ganze Jugend hin⸗
durch. Sie zitterte um den Mann, den ſie liebte.
Um Maximilian.
Und da ſchnitt ein heißer Schmerz Leutnant Strehlen
durch das Herz. Maximilian würde fallen. Und die
arme Schweſter — — die arme Schweſter würde halb
wahnſinnig darüber werden . . .
Unten machte ein Maſchinengewehr: Kreck! Kreck!
Kreck! Kreck!
Ein ganzer Schwarm von Kugeln ſpritzte um die
kühnen Flieger.
Sie ſahen ſich um.
Hinter ihnen ſchloß die Übermacht der feindlichen
Flieger den tödlichen Kreis.
Vor ihnen waren ihrer zwei . . . weiße Wölkchen
ſtiegen auf .. . Eine kleine Flamme .. .
Die hatten ein Maſchinengewehr an Bord. Viel⸗
leicht war ein franzöſiſcher Apparat darunter.
Egal! Jetzt war keine Zeit zu langen Betrachtungen.
Durch! hieß die Parole.
Im Doppeldecker wurde ein Fähnchen geſchwenkt.
Es war ein Zeichen. Die beiden Brüder riefen ihrem
liebſten Freunde ein letztes Lebewohl zu. Man konnte
nicht rufen.
Sie entfalteten alſo das Fähnchen, und einige Se⸗
kunden wehte die Flagge Schwarzweißrot in der
hellen Luft . . .
Dann gingen die Brüder gegen den Feind.
Alles vollzog ſich mit Windeseile.
Sie ſtürzten ſich über den einen. Über ihn im

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Ich hatt' einen Kameraden. 25

wahren Sinne des Wortes, denn mit einer Geſchwin⸗
digkeit, die den Feind vollkommen überraſchte, ſtiegen
ſie über ihn und ſchoſſen auf ihn herab.
Es gab, während der andere feindliche Flieger un⸗
unterbrochen die Taube mit ſeinem Maſchinengewehr
bearbeitete, eine fürchterliche Kataſtrophe.
Wohl hatte der Doppeldecker durch den Zuſammen⸗
ſtoß ſchwere Havarie. Wie ein angeſchoſſener Vogel
haſtete er mühſam vorwärts.
Aber dem ruſſiſchen Begleiter blieb für Sekunden
die Kraft aus, ſein Maſchinengewehr weiter zu bedienen
angeſichts des entſetzlichen Schauſpiels, das ſich allen
bot:
Der Ruſſe ging nieder. Ja, im erſten Augenblick
ſchien es wirklich noch ſo. Man merkte nichts. Aber
ſchon, ehe man bis drei zählen konnte, ſchlug der
Rieſenvogel wild mit den Flügeln, die Tragflächen
klappten förmlich zuſammen. Die Propeller drehten
ſich weiter wie raſend.
Aber das Flugzeug überſchlug ſich. Mehrmals. Gleich
einem lebloſen ſchwarzen Klumpen, der mit erſchreckender
Geſchwindigkeit durch den Äther ſauſte.
Eine formloſe Maſſe, von der ſich im Fallen noch
Holzſplitter und verbogene Aluminiumdrähte loslöſten ...
und mit angehaltenem Atem dachten die Sieger, daß
in dieſem wirbelnden Etwas lebende Menſchen waren.
Menſchen, Gottes Ebenbilder gleich ihnen, Menſchen,

die jetzt in Todesſchrecken noch Sekunden lebten, um

dann zu formloſen Maſſen zerſchmettert zu werden.
Das iſt der Krieg!

26 Robert Heymann.

Doch das, was dann kam, wickelte ſich faſt noch
ſchneller ab. Es war das Werk von Sekunden.
Der Doppeldecker hatte den Kreis durchbrochen,
aber ſeine Schnelligkeit war bedeutend herabgeſetzt.
Und ſchon waren die feindlichen Flieger heran, nach
Rache verlangend, entſchloſſen, ſogleich wieder den
Kreis zu ſchließen und dem eben noch Siegenden das
Schickſal der Beſiegten zu bereiten.
In dieſer kurzen Spanne Zeit ſah der Leutnant in
der Taube die gute, liebe Schweſter im ſchwarzen
Kleide. Und da war ſein Entſchluß gefaßt.
Er legte ſich dicht hinter den Doppeldecker. Und dann
riß er die Browningpiſtole hervor und ſchoß wie raſend.
Und dann, als die Feinde heran waren, drehte er
und flog direkt in ihren Kreis hinein.
Dieſe, unklar, was das ManöZöver bezweckte, ſchloſſen
die Taube ſofort ab. Und dabei vergaßen ſie einige
Augenblicke auch den Doppeldecker.
Der entkam.
Der flog, ſo ſchnell ihn die wunden Tragflächen
weiter brachten, den deutſchen Stellungen zu.
Und erſt nach einiger Zeit ſchrie Maximilian dem
Bruder in zitternder Aufregung zu:
„Wolfgang fehlt!“
Wolf ſtellte den Motor ab, ging ein Stück nieder,
ſtellte den Motor wieder ein, ſtieg, ging ein Stück
zurück . . . und ſah . . .
Sah in weiter Ferne, weiter Ferne acht Punkte,
die wie Kometen, wie wirbelnde Sterne ſich umein⸗
ander drehten . . .

dann
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Ich hatt' einen Kameraden. 27

Und dann . . . dann waren es nur mehr ſieben . . .
Einer der Punkte ſauſte durch den leeren Raum . . .
Und dann verſchwanden die anderen Punkte nach
rückwärts.
Es war alles, bis ins Kleinſte, genau durchdachte
Berechnung des jungen Fliegerleutnants, und er empfand
eine wilde Freude, und er fühlte etwas von dem Triumph
eines kühnen Siegers, als er bemerkte, daß die Feinde
auf ſeine Kriegsliſt eingingen und ſich nun alle auf
ihn ſtürzten, während der Doppeldecker in letzter Minute
entkam. .
Run werde ich euch die treue Kameradſchaft heim⸗
zahlen, dachte Wolfgang. Nun werdet ihr ſehen, daß
es kein Unwürdiger war, für den ihr damals in die
Schranken getreten ſeid.
Leuchtend, förmlich ſichtbar für ſeine aufs höchſte
geſpannten Sinne erſchien ihm das Symbol, dem ſein
ganzes bisheriges Leben gehört hatte.
Das das Schönſte ſeiner Jugend geweſen war:
Die Kameradſchaft.
Und für die Kameradſchaft würde er ſterben.
Ein Schuß ging über ihn hin — — ein Eiſen⸗
ſplitter fraß ſich ſchmerzend in ſein Fleiſch — — er
achtete es kaum, mit dem Mute des Torero, der ſich
dem Stiere gegenüber ſieht, ließ er ſeinen Apparat auf
den nächſten Gegner los.
Doch nein — — es war nicht der Mut des Torero,
der nur für die Eitelkeit des anderen und für die
eigene Ehre ſich opfert. Es war die Kühnheit jenes
Helden, die wir aus alten Überlieferungen kennen, jener

28 Robert Heymann.

Halbgötter vor Trojas Mauern, der deutſchen Barbaren
in der Zeit, da das junge Deutſchland noch eine im
Schoß der Dunkelheit aufſteigende Viſion war — —
es war Heldentum ohne Makel.
Aus Furcht, eines oder zwei der Flugzeuge könnten
die Verfolgung des Doppeldeckers doch noch fortſetzen,
warf ſich Wolfgang gleich auf alle zuſammen.
Indem er den einen anzurennen ſchien, verſuchte er
in einer beiſpiellos kühnen Wendung, ſchon über den
anderen zu kommen, riß den Apparat herum, warf ſich
gegen den dritten, wich geſchickt dem Todesſtoß des
vierten aus — — das war der Augenblick, wo ſeine
Kameraden ſich umwandten, und dieſes tolle Kreiſen
der Geſtirne ſahen, von denen eines erlöſchen mußte ...
Die Ruſſen waren weniger geſchickt als der Deutſche.
Aber aus zwei Maſchinengewehren beſchoſſen ſie den
todesmutigen Flieger, während einem von ihnen es
gelang, in den Rücken der Taube und dann über ſie
zu kommen.
Doch wieder gelang es Wolfgang im letzten Augen⸗
blick, dem Todesſtoß auszuweichen.
Plötzlich aber ſetzte der Motor aus.
Dem jungen Leutnant war es, als ſtehe ſein eigenes
Herz ſtill.
NRun war alles zu Ende. Und doch gab er nicht
alles verloren. Nur feſthalten, dachte er. Nur die
ganze Bande feſthalten . . . und er ging im Gleitflug
nieder und feuerte aus ſeiner Browning — da fühlte
er einen harten Schmerz.
Der Hals war ihm plötzlich wie zugeſchnürt. Und

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. Und

Ich hatt' einen Kameraden. 29

eine warme Welle floß über ſeine Hände, die das
Steuer hielten.
Die Helligkeit erloſch.
Aber die Hände ließen das Steuer nicht los.
Der Apparat wich nicht mehr aus, als ein Flieger
von oben niederſtieß. Und doch ſtürzte die Taube noch
nicht, wenn ſie auch halb in Fetzen hing — nein, ſie
hielt ſich mit ihrem halb ohnmächtigen Lenker noch Se⸗
kunden .. . und dann ſah Wolfgang Strehlen plötzlich
etwas ganz Eigenartiges.
Etwas, das ſein Herz mit Hochgefühl erfüllte:
Am Steuer ſaß eine wunderholde Frau.
Die Walküre.
Ganz gewiß, ſie war es. Von dem ſchäumenden
Roß, das über die Schlachtfelder fliegt, hatte ſie ſich
herübergeſchwungen auf den geheimnisvollen Vogel, der
atembeklemmend ſchnell in die Tiefe ſauſte.
Die Walküre hielt den einen Arm um den jungen
Krieger, mit dem anderen lenkte ſie. Der ſterbende
Blick des Helden ſah es.
Und da legte ſie ihm die Hand aufs Herz.
„ Eine ſchwere, kalte Hand.
Und das Herz ſtand ſtill.
Und der Apparat ſchlug mit Donnergepolter auf den
gefrorenen Boden.
Ein deutſcher Held war weniger . . .
Aus dem Trümmerhaufen ziſchten Flammen.
Und in den Armen der Wallküre flog die Seele
eines Tapferen nach Walhall.

Wilderers Weib

I.
Ich befand mich damals — es mag knapp ein Jahr
ſein — auf der Wanderſchaft durch die innere Schweiz
und brach an einem lichten Junitage von Luzern auf,
um über Stans, die Ufer des Vierwaldſtätter Sees um⸗
gehend, nach dem bekannten Kloſter Engelberg zu wan⸗

dern. Etwa in der Mitte zwiſchen Stansſtad und,

Engelberg, in einer engen Talmulde, liegt das Dorf
Wolfenſchießen. Hohe Hänge umrahmen die kleine,
ſaubere Ortſchaft und werfen die Schatten ihrer Tannen
tief über die Matten. Da ragen die Wandfluh, der
Briſen, und über die Gipfel des Wellenberg hinaus
die wilden Zacken der Wallenſtöcke, während gegen
Süden das Tal ſich in dem Unterwaldner Vorgebirge
des Stanſer⸗ und Bucherhorns verläuft. Wo aber
die Straße hinauf nach Engelberg führt, lagert ſich
dräuend und ſchwer die wilde Gruppe der Geißberge⸗
und der impoſante Titlis, zerriſſen und durchklüftet,
bedeckt mit ewigem Schnee.
Der Abend breitete ſich dämmernd über die Wieſen,
die Glocken mahnten zum Gebete. Ich hielt Raſt in
Wolfenſchießen. Mein erſter Gang galt dem kleinen
Friedhofe, der ſich rings um die reiche Kirche zieht.
Es iſt mir eine alte Gewohnheit, in den einſamen
Bergdörfern, wo das Herz ſich weitet und reiner Friede

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Ftiede

Wilderers Weib. 341

in die Seele zieht, meine Andacht an den Gräbern
der Toten zu halten. Es iſt mir, als empfinde ich
nirgends ſo ſehr die Schönheit und den Gottesfrieden
der Berge wie zwiſchen den einſamen Kreuzen. Wenn
die letzten Strahlen der Abendſonne ſich ſegnend über
den Gottesacker breiten, ſchreite ich über die Gräber,
leſe die Namen und Sprüche und ſinne und forme
mir ihre Geſchichte und ihr Leben, Lieben und Leiden.
Das ſind oft ſeltſame Dinge, die mir da einfallen.
Mit der Zeit gewinnt man darin Übung und kommt
der Wahrheit oft nur allzu nahe . . .
Ich ſtand vor einem hübſchen Marmorkreuze ſtill.
Der Gießbach vom jenſeitigen Hange rauſchte herüber.
Die Sonne ſank und die Berge begannen zu dunkeln.
Ein hoher Geranienſtock ſchmückte das Grab. An dem
kleinen Sockel hingen welke Kränze. Die Inſchrift, ein
klein wenig verwittert, lautete einfach:
Hier ruht in Gott
Frau Anna Waſer⸗Vonmatt
geſt. 4. Nov. 1901 im Alter von 27 Jahren.
R. I. P.
Darunter ſtand in goldenen Lettern:
„Schwerer Kummer, ſchweres Leid
War hienieden dir beſchieden.
Glücklich ſei die Ewigkeit —
Dich erfreue Gottes Frieden.“
Wie auf vielen anderen Gräbern war der Stein
mit dem Bildnis der Verſtorbenen verſehen. Mein
Blick ruhte darauf, und ohne es zu wiſſen, ſtand ich
ſchon lange Zeit und ſah die reinen, ſchönen Züge.

32 Robert Heymann.

Das Antlitz dieſer Frau ſprach eine Geſchichte. Eine
andere als die übrigen Gräber. Und ich wunderte mich,
daß ich ſie nicht reimen konnte und doch alles emp⸗
fand, was da unten ruhte an Leid, Schmerz und
Verzweiflung und einem kleinen Schimmer von Erden⸗
glück. Das Geſicht war oval, abgerundet durch ein
weiches Kinn, der Mund klein und ſchmal, die Lippen
halb geöffnet in einem kindlich herzlichen Lächeln. Selt⸗
ſame Ironie! Tief wie das Meer ſchienen die Augen,
ſchwarz und glänzend wie Kirſchen. Und doch ſo trau⸗
rig — ſo unſagbar traurig . . .

II.
Albert Waſer war ein ebenſo gefürchteter wie be⸗
liebter Schütze. Gefürchtet bei den Hütern des Ge⸗
ſetzes, beliebt bei den Bauern. Er war ein offener,
hübſcher Burſche, muskulös, von mittlerer Statur, mit
ein Paar friſchen hellen Augen, in denen Mut und
Entſchloſſenheit blitzten, während der geſchloſſene Mund
Verwegenheit verriet. Er wäre das Urbild eines ker⸗
nigen Ridwaldners geweſen, hätte man bei ihm nicht
die ruhige, kalte UÜberlegung vermißt, welche den Be—
wohner der Berge ſonſt ſo ſehr auszeichnet. Eine wilde,
unbändige Freiheitsliebe lag ihm im Blut. Eine ſtete
Luſt, ſeine Kräfte zu erproben, ſie in den Kampf gegen
Naturgewalten und Geſetze zu führen, deren Rotwen⸗
digkeit ſein naiver Gerechtigkeitsſinn nicht begriff.
Droben auf dem Berge, wo einſt die Burg der ſtolzen
Herren zu Wolfenſchießen ſtand, beſaßen ſeine Eltern
ein kleines Haus. Sie gehörten zu den vielen, die

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Wilderers Weib. 33

jung verheiratet, verſchuldet und ohne Mittel, als
Kleinbauern dem Boden abringen, was immer er zu
geben vermag, um durch allmähliche Tilgung der Hypo⸗
theken und ſonſtiger Laſten ihr Beſitztum wenigſtens
ihren Kindern oder Enkeln ſchuldenfrei übergeben zu
können. Aber auf der Tätigkeit der Waſerſchen Eheleute
ruhte kein Segen. Zwietracht und Zank herrſchte zwiſchen
ihnen und verhinderte, daß ſie ernteten, was ſie geſät.
Oftmals mangelte es ihnen an dem Rötigſten. Dann
nahm wohl der Mann in finſteren Rächten die Büchſe
vom Nagel, um weit in die Wälder hinaufzuſteigen
und das Wild zu ſchießen, das vor dem Geſetze nicht
ſein Eigentum war.
Die Buben wuchſen heran, und was der Vater be⸗
gonnen, ſetzten ſie fort. Erſt der Not gehorchend, dann
im Banne eines wilden Verlangens, das ſie nicht mehr
bezähmen konnten, das ihren Willen, gute Vorſätze
und all ihr Denken und Sinnen mit ſich fortriß und
ſich untertan machte. Das verſteht nur der, welcher
einmal in einer Herbſtnacht über die Berge geklettert
iſt, jeden Schritt in Gefahr, in den Abgrund zu ſtürzen,
dem leichtfüßigen Wilde nach, das, gleich als hätte es
Schwingen, über Schlünde und Klüfte ſetzt, die Wände
hinaufklettert und über Sturzbäche ſpringt, er immer
dicht hinterher ſeine Spur verfolgend, bis der glückliche
Schuß das Tier in den Abgrund ſchleudert, der Schütze
ſich an Stricken hinabläßt, um endlich die Beute zu
gewinnen, die er in gefährlicher Hetzjagd errungen.
So wurde Albert Waſer ein Wildſchütz, und keiner

der ſchlechteſten. Und als längſt das Elternpaar das
Heymann (V. 1064). 3

34 Robert Heymann.

kühle Grab deckte und die Geſchwiſter ſich in die Welt
zerſtreut hatten — der junge Mann vermochte es nicht,
ſich von der Heimat zu trennen. An jeder Scholle
hing ſein Herz, in jeder Tanne lebte ſeine Seele.
Albert Waſer hatte das Zimmermannshandwerk ge⸗
lernt und verſtand es nicht minder, das Beil zu hand⸗
haben als die Büchſe zu führen. Er hätte von ſeinem
Verdienſte im Frieden leben können, wäre er ſeiner
unſeligen Leidenſchaft Herr geworden. Doch er war
nicht umſonſt ein Rachkomme jenes ſtolzen Bauern,
der den letzten Wolfenſchießener Vogt erſchlagen.
Es war eine linde Sommernacht, mondhell, durch—
gaukelt von den Winden der Berge, jenem ſtarken,
harzigen Dufte, den die Tannen atmen und der des
Nachts ſich ſchmeichelnd in die Täler ſenkt. Vor einem
hübſchen Bauernhauſe, dicht am Wege nach Rickenbach,
trat ein Mann aus den Büſchen und klopfte leiſe drei⸗
mal an die Scheibe eines Fenſters zu ebener Erde.
Gleich darauf wurde dieſes geöffnet. Ein reizender
Mädchenkopf wurde ſichtbar. Die Dunkelheit ließ die
Züge des Geſichts nur verſchwommen erkennen. Dichtes,
brünettes Haar krönte ihre Stirne. Es lag nach Art
der Unterwaldner Tracht in großen Rollen über dem
Kopfe, während in dem Knoten, der ihr tief in den
Nacken hing, ein großer ſilberner Pfeil ſteckte. In den
großen dunkeln Augen malte ſich Freude und Über⸗
raſchung. Der junge Mann ſtreckte ihr in ungeſtümer
Herzlichkeit die Hand entgegen, und dann riß er ihre
bebende Geſtalt an ſich und küßte ſie. Mit einer ſanften
Bewegung machte ſie ſich los.

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Wilderers Weib. 35

„Nicht, Albert, du tuſt mir weh. Du biſt ſo wild.“
Der Mann lachte leiſe auf.
„Wenn du wüßteſt, wie lieb ich dich habe. Und
das Herz zerreißt's mir, wenn ich dich einen ganzen,
langen Tag nicht ſeh'. Sag', daß du mich lieb haſt!“
Statt aller Antwort barg das Mädchen ihr Haupt
an ſeiner Bruſt. „Weißt du's noch nicht? Hab' ich
dir's nicht geſtanden, wie wir nach Rickenbach wall⸗
fahrten gingen? Haben wir's nicht beide unſerer lieben
Frau gebeichtet und ſie um Glück und Segen gebeten?
Haſt du das alles ſchon wieder vergeſſen?“
„Vergeſſen? Wie kann ich denn vergeſſen, was der
ſchönſte Tag in meinem Leben geweſen iſt? Aber wenn
du's gerad' ſchon wiſſen willſt — es iſt ſo ſchön, wenn
man's wieder hört. Du haſt mir's ja nur einmal ge—
ſagt und da warſt du ſo ſchön, daß ich gemeint hab',
ich müßt' niederknien und beten wie zur Muttergottes!“
„Still, Albert, das iſt eine Sünd'. Wie kannſt du
ſo was ſagen? Ich bin nur ein armes, ſündiges Men—
ſchenkind — willſt du vielleicht, daß die Himmelsmutter
die Läſterung an uns ſtraft?“
„Aber das tut ſie ja nicht, Anna. Die freut ſich,
wenn zwei ſich ſo recht von Herzen gern haben und
ſich vor lauter Lieb' gleich — nein! So etwas Dummes.
Das ſagt man nicht. Aber noch einmal will ich's hören,
daß du mich gern haſt.“
„Ja, Albert. Ich hab' dich lieb, mehr als alles auf
der Welt.“
Es knackte irgendwo ein Zweig. Dem Mädchen ſchien
es, als hätte ſie einen gurgelnden Ton vernommen.
3 *

36 Robert Heymann.

Albert riß die Büchſe empor. — Es blieb aber ganz
ſtill. Rur der Wind ſtrich leiſe durch die Kaſtanien.
„Es iſt nichts“, ſagte der junge Mann, denn es
ſchien ihm, als ſei Anna erbleicht. Ihr Blick richtete
ſich angſterfüllt auf das Gebüſch und ſtreifte wie ver⸗
loren die Berge hinauf. Albert ſchien ihre Gedanken
zu erraten.
„Doch nicht der Kernſer Wildhüter, der Rieder⸗
berger?“ ſtieß er unvermutet, ohne jeden Zuſammen⸗
hang, heraus.
Anna nickte, ſchüttelte aber dann, als wehre ſie den
eigenen Gedanken, den Kopf.
„Rein, nein! Es kam mir nur ſo der Gedanke —
du weißt ja — er iſt immer da, wo er mich vermutet!
Es iſt, als ſpüre er jeden Schritt nach, den ich tue.“
„Und als wäreſt du eine der Gemſen, die er zu
hüten hat“, ergänzte grimmig lachend der Burſche.
„Wenn du ihn wieder ſiehſt, ſag', der Albert Waſer
läßt ihm ſagen, 's gäbe noch was anderes zu jagen als
Mädchen, etwas, wo ſich ein Wildhüter leicht die
Finger verbrennen kann, daß er's Aufpaſſen auf ewig
vergißt.“
Er ſprach die letzten Worte leiſe, wie zu ſich ſelbſt,
aber mit grimmigem Ernſte.
„Und das Mädel,“ ſchrie er dann plötzlich wild auf,
„das Mädel, das der Waſer im Herzen trägt, iſt heilig.
Wer an dem rührt, der hat das Leben verwirkt.“
Das Mädchen war weiß geworden wie die Wand
des Hauſes. „Albert, um Gottes willen — nicht ſo —
du haſt was vor, was Schlimmes, Albert?“

—·. – — —

— — —

Wilderers Weib. 37

„Ich, Mädel? Kannſt du glauben, daß ich was
Schlimmes tun könnte, etwas, deſſetwegen mich mein
Mädel verachten müßt'?“
„Nein, Liebſter, das glaub' ich nimmer von dir.
Aber es gibt auch etwas, Albert, deſſetwegen dein
Mädel weinen müßt' ihr Lebtag lang — willſt mir
das antun, mir, die dich ſo gerne hat? Die lieber
ſterben möchte, als dich —“
Sie brach ab. Dann, unvermittelt fortfahrend:
„Warum haſt den Stutzen bei dir, Albert?“
„Oh — nur ſo —“
„Du gehſt auf die Gemſenjagd heute nacht? Du
willſt wildern, Albert?“
Der junge Mann machte eine abwehrende Bewegung.
„Sag' die Wahrheit“, flehte das Mädchen. „Du
gehſt jagen!“
„Na ja! Wenn du's ſchon durchaus wiſſen mußt —
ja!“
„O Gott! Schon wieder! So heilig iſt dir die
Stund', wo wir beiſammen ſind, daß du von mir weg⸗
gehſt und etwas tuſt, das eine Sünd' iſt?“
Da leuchtete es in den trotzigen Augen des Burſchen.
„Eine Sünd'? Rein, Mädel, da weißt du nicht, was
du ſagſt. Und wenn du nachplapperſt, was die anderen
vorbeten, ſo iſt das deiner unwürdig, Anna. Das Wild,
die Gemſen da oben, hat unſer Herrgott für alle ge⸗
ſchaffen, ſicher aber für die, die ohne das Wildbret
hungern müßten. Aber das iſt nicht das Wichtigſte,
und — ich gib's zu — es läßt ſich drüber ſtreiten.
Aber was der Herrgott da ins Herz gepflanzt hat, die

38 Robert Heymann.

Sehnſucht nach den Bergen, nach der Freiheit da
droben, das kann keine Sünde ſein. Wenn die Stund'
kommt, wo mich das packt, da gibt's kein Halten mehr.
Wenn du mir Feſſeln um die Hände windeſt, ich zer⸗
reiß' ſie, muß ſie zerreißen; denn da drinnen in der
Bruſt, da lodert's und brennt's wie Feuer. Dann
drückt's mir den Stutzen in die Hand und zieht vor
mir her — ſollt' ich's beſchreiben können? Ein Ge⸗
fühl, wie man's im Traum nur kennt, ſo ſchön, ſo
ſtark, ſo wild, und das jagt im Blut und die Augen
weiten ſich, und alles iſt anders als ſonſt, ſchöner,
größer. Wenn ich dann den Steig emporklimme, unter
mir die Racht, die Felſen, die wie weiße Frauen im
Tale ſtehen, die dunkeln Tannen, die wie Samt her⸗
aufglänzen, und der Wildbach, der ſchäumend über den
Hang ſtürzt und die Stille mit ſeinem Brauſen erfüllt
— da zieht etwas ins Herz wie ein Gebet. Siehſt,
Anna, das iſt reine Andacht, und unſer Herrgott kann
kein gläubigeres Herz ſein eigen nennen, als ſo einen
Menſchen zwiſchen Leben und Tod, der dem Himmel
entgegenſteigt, immer aufwärts, über Felszacken und
Geröll, bald über Abgründe ſpringend, bald an einer
Wurzel hängend. Da iſt das Leben ſchön! Man fühlt
ſich eins mit jedem Stein, mit jedem Zweig, mit jedem
Tautropfen, und der Himmel gehört einem, denn man
ſieht direkt hinein, wo die Engel mit goldenen Sternen
um den Thron des Herrgotts tanzen. Da ſtehſt du auf
einem Vorſprung und lauſcheſt. Ein Schritt weiter iſt
das Grab — da knackt etwas. Drüben ſteigt langſam,
vorſichtig ſpähend, der Bock über den Grat. Ein

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Wilderers Weib. 39

leichtes Geräuſch kündet die nachfolgende Herde an.
Das iſt der Augenblick, für den ich mein Leben laſſe.
Aber der Bock hat noch beſſere Ohren als der Schütze
— ein Pfiff, und pfeilſchnell fliegt die Herde über die
Felſen, der Schütze hinterher. Das iſt die wilde Jagd,
wie ſie kein Menſch ſchildern kann. Immer die Augen
auf das Wild gerichtet und ſich mit Händen und Füßen
über die Wände taſtend — nichts Schöneres gibt es.
Dann kracht der Schuß, ſein Echo rollt donnernd in
den Schluchten — der Sieg iſt errungen.“
Der Sprecher hielt inne. Wieder war es ihm, als
hätte er ein Geräuſch vernommen. Sein ſcharfes Ohr
hatte es ſchneller erfaßt, als das des Mädchens, das
ihn beruhigte. — „Es war nichts. Ich hätte es ja
auch hören müſſen. Wer ſollte denn ein Intereſſe
haben, ſich hier des Nachts herumzutreiben?“
„Haſt recht“, ſagte Albert, um das Mädchen nicht
zu beunruhigen. In Wirklichkeit hatte er Verdacht ge⸗
ſchöpft.
„Ich werd' gehen, Anna. Es könnte uns jemand
ſehen, und eh' du nicht mein Weib biſt, ſoll niemand
ſagen können, daß er uns heimlich beiſammen geſehen
hat. Die Leute reden gern.“
Das Mädchen errötete.
„Biſt ein braver Burſch, Albert. Aber eh' ich dich
von mir laſſe, verſprichſt mir eins. Willſt tun, warum
ich dich bitt'?“
„Ob ich will? Ich ſchwör's — ich weiß ja doch,
was du verlangſt, iſt recht und gut.“
„So geh heut nacht nicht wildern, Albert“ — und

40 Robert Heymann.

wie der Burſche zuſammenzuckte und ſie finſter anſah,
ſchlang ſie die Arme um ſeinen Hals und preßte ihr
Geſicht an ſeine Bruſt.
„Haſt's verſprochen, Albert. Ein Waſer hält ſein
Wort. Ich hab' eine ſchlimme Ahnung heute — weiß
ja wohl, biſt ſtark und mutig, aber was nützt dir alle
Kraft gegen den, der im Hinterhalt lauert? Nicht
wahr, du gehſt nicht?“
„Gut“, ſagte der Junge. „'s iſt viel, was du ver⸗
langſt, aber ich geh' nicht.“
Sie bot ihm dankbar lächelnd die Lippen.
„Leb' wohl — auf morgen!“
Das Fenſter ſchloß ſich. Waſer warf den Stutzen
über die Schulter. Im Augenblicke, da er auf die
Büſche zuſchritt, die links am Wege die Wieſen ab⸗
ſchloſſen, erhob ſich daraus eine dunkle Geſtalt. Es
war der Klaus Riederberger, der Wildhüter der jen⸗
ſeits des Berges liegenden Talſchaft Obwalden. Die
beiden Männer ſtanden ſich gegenüber.
„Wo kommſt du her?“ keuchte Albert, ihn mit glühen⸗
den Augen meſſend. „Was haſt du in Ridwalden zu
ſuchen, noch dazu in Wolfenſchießen? Suchſt Wil⸗
derer hier, he? Haſt viel überſchüſſig Blut, Grün⸗
ſchnabel!“
Der andere trat einen Schritt näher.
„Ich war auf der Suche“, ſagte er höhniſch. „Ich
ſuche ein Wild, das mir im Gehege iſt. Hier iſt mein
Revier“ — er deutete auf das Haus, und die Adern
auf ſeiner Stirn ſchwollen an. „Ich liebe das Mädel
da drinnen, verſtehſt — und mein Weib wird ſie,

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Wilderers Weib. 44

wenn du auch hundertmal ihr den Kopf verdrehſt, du
Wilddieb!“
Ein Fauſtſchlag traf ihn, daß er zur Seite taumelte.
Im ſelben Augenblick ſaß das Meſſer Riederbergers im
Arme Alberts, mit dem dieſer den Stoß gegen die Bruſt
aufgefangen hatte. Das rieſelnde Blut kühlte die Feinde
ab. Hier war nicht der Boden, wo die Entſcheidung

fallen durfte.

„Ich geh'“”, ſagte Riederberger. „Merk', was ich
geſagt hab'.“ Waſer fuhr wild auf.
„Nichts merk' ich. Aber du — nimm dir's zu Herzen,
Niederberger — wir treffen uns wieder! Weh' dir!
Beim zweiten Male muß einer bleiben. Der eine oder
der andere!“
„So iſt's“, lachte der andere höhniſch, den Wieſen⸗
weg durchſchreitend. „Du wirſt der eine ſein.“

III.
In Sarnen war keine geringe Aufregung. Die Buben
umlagerten das Gemeindeamt, die Weiber ſtanden beiſam⸗
men und ſchwatzten mit ungewohnter Lebhaftigkeit, wo⸗
bei die Sonne ſich in ihren Blechhauben ſpiegelte. Die
Männer tauſchten, teils finſter, ihre Vermutungen, teils
riefen ſie ſich mit ſichtlicher Schadenfreude das Ereignis zu.
Der Waſer von Wolfenſchießen war eingebracht
worden. Endlich hatten ſie ihn erwiſcht. Der Rieder⸗
berger von Kerns hatte es ihm zugeſchworen, daß er
ihn noch hinter die Mauern bringen werde. Und was
der Jäger ſagte, war bitter Ernſt, er ſpaßte nicht. Die
Geſchichte konnte überhaupt kein gutes Ende nehmen

42 Robert Heymann.

mit dem Waſer und dem Riederberger. Raunte man
ſich ja doch ſo eine Geſchichte in die Ohren von einem
Mädel in Wolfenſchießen. Der Jäger mochte ſie lei⸗
den, und hatte den Wilddieb bei ihr erwiſcht. Ra,
ſchließlich — was ging's die in Sarnen an. Jetzt
hatten ſie ja den verwegenen Burſchen, und das war
vorläufig die Hauptſache. — —
Albert Waſer ſtand vor ſeinen Richtern. Er wußte,
er hatte nichts Gutes zu erwarten. Nicht allein, weil
er gewildert hatte. Er war ja aus dem anderen Kan⸗
ton. Ob⸗ und Nidwalden verſtehen ſich nicht gut.
Eine Eiferſucht herrſcht immer noch zwiſchen den bei⸗
den Halbkantonen, die auf übelverſtandenen Lokal⸗
patriotismus zurückzuführen iſt. Und nun hatte der
Wolfenſchießener in Obwalden gewildert! Er war
oben im Melchtal geweſen und hatte eine erlegte Gemſe
ausgeweidet. Ein Augenblick unvorſichtiger Ruhe koſtete
ihm die Freiheit. Der Niederberger hatte ſich mit
zwei anderen Wildhütern angepirſcht. Ehe ſich's der
Wilderer verſah, ſtarrten drei Flintenläufe auf ihn.
„Ergib dich!“ ſchrie Niederberger. „Eine Bewegung
und du biſt des Todes.“ Die Flinte des Überfallenen
lag eine Armeslänge von ihm entfernt. Es wäre Toll⸗
heit geweſen, ſich zur Wehre zu ſetzen. Der Jäger
rechnete auf dieſe Tollheit, das wußte Waſer. Sollte
er ihm den Gefallen tun, wirklich der „Eine“ zu ſein?
Rein. Den Kopf konnte es nicht koſten, und noch
war nicht aller Tage Abend. Er ſtand ruhig auf und
ließ ſich binden. Im Triumph brachten ſie ihn nach
Sarnen hinunter. Der Riederberger war der Held

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Wilderers Weib. 43

des Tages. Daß ſie zu dritt den einen überfallen,
erwähnte niemand.
Jetzt hörte der Albert Waſer ſein Urteil an: Sechs
Monate Gefängnis. Sie hätten ihm gerne mehr ge—
geben, aber ſie konnten ihm nur den einen Fall nach⸗
weiſen. Der Wilderer wußte zu ſchweigen, und die
Wolfenſchießener Bauern, ſo ſie wirklich um ſeine
Streifzüge wußten, waren keine Spione. Es fand ſich
kein Judas. So mußten ſie ſich denn in Sarnen be—
gnügen, den Gefangenen auf verhältnismäßig kurze
Zeit hinter Schloß und Riegel zu ſetzen. Es war
mehr wie genug für den, der dieſe Strafe über ſich
ergehen laſſen mußte. Sechs Monate iſt eine lange
Zeit, wenn das Herz die Freiheit gewohnt iſt wie der
Vogel die Luft. Eine ſchreckliche Zeit, wenn der Ge⸗
fangene voll Sehnſucht in der kleinen kahlen Zelle ſitzt,
das Auge nichts ſieht als vier Wände und ein Stück⸗
chen Himmel, den das Eiſengitter in ſechs kleine Fel⸗—
der teilt.
Der Wilderer war bleich, als ſie ihn ins Gefäng⸗
nis führten. Er war ſchon in der Unterſuchungshaft
nicht glimpflich behandelt worden. Die Herren in
Sarnen dachten nicht daran, daß ſie ihn doch wieder
einmal laufen laſſen mußten . . .
Wie zufällig begegnete dem Verurteilten auf ſeinem
ſchweren Gang der Niederberger.
Die Blicke der beiden Männer kreuzten ſich.
„Nichts für ungut“, lachte höhniſch der Wildhüter.
„Ich mußte mein Wort einlöſen. Nun biſt du doch
der eine.“

44 Robert Heymann.

„Roch nicht“, knirſchte Waſer. „Sechs Monate
gehen um, und dann —“
„Und dann? Sechs Monate ſind lang, Albert
Waſer. Das Revier iſt frei. Nun jage ich dein
Wild.“
Die Türe fiel klirrend hinter dem Verurteilten ins
Schloß.
Einige Wochen ſpäter kreuzte der Obwaldner Jäger
in Wolfenſchießen den Weg Annas, als dieſe eben
aus der Kirche kam. Sie war blaß und hatte ver⸗
weinte Augen, als ſie über den kleinen Friedhof ſchritt.
In der Totenkapelle verrichtete das Mädchen ein kurzes
Gebet. Dann ſchritt ſie die Treppen hinab, die nach
der Straße führten. Der Jäger ſtand bei dem Brunnen,
der die Straßen nach Stans und Oberrickenbach trennt;
ſeine Augen verſchlangen die jugendlich ſchlanke Ge⸗
ſtalt. Er hatte gedacht, ſie geächtet und verachtet zu
treffen. Er traute ſeinen Augen kaum, als er ſah, wie
alle das Mädchen grüßten, ja in ihren Gruß einen
Troſt zu legen ſuchten, als wollten ſie ſagen: „Gräme
dich nicht. Wir kennen ihn alle, und tragen es ihm
nicht nach. Er iſt ein braver Burſche!“ — Der Jäger
kannte eben die Wolfenſchießener ſchlecht. Die halten
zuſammen wie Blut und Eiſen. Die Geſchichte ſpricht
dafür. In der Totenkapelle beim Friedhofe ſind in
Form eines Kreuzes einige Dutzend Schädel aufge⸗
ſchichtet, lebendige Zeugen für die Vaterlandsliebe und
den Mut der Nidwaldner Bauern. Es ſind die Tap⸗
feren, die im Franzoſenkriege 1798 in dem ungleichen
Kampfe gefallen, und heute noch nennt man mit Ehren

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Wilderers Weib. 45

die Namen der Brüder Vonmatt. Der Schädel des
einen weiſt deutlich den tödlichen Säbelhieb auf, den
er als letzter auf der Walſtatt empfangen. Und der
Winkelried war auch ein Ridwaldner.
Als das Mädchen an dem Jäger vorüber wollte,
ohne ihn eines Blickes zu würdigen, vertrat er ihr
den Weg.
„Auf ein Wort, Anna.“
Das Mädchen blieb ſtehen und maß den Burſchen
mit einem wilden Blick.
„Und Riederberger, was ſoll's?“
„Warum faßt Ihr mich ſo hart an? Habe ich Euch
ein Leids getan?“
„Ob Ihr mir ein Leids getan?“ lachte das Mäd⸗
chen hart auf. — „Doch nein! Ihr habt recht —
Ihr mußtet ſo handeln — ſchließlich — es war Euere
Pflicht —“
Vor dem durchbohrenden Blicke des Mädchens ſenkte
der Jäger die Augen.
„Nun ſeht“ — fuhr Anna mit lauter Stimme fort,
während einige Bauern auf dem Kirchgang begriffen,
ſtehen blieben und aufhorchten — „nun ſeht, ich bin
nicht ſo voreingenommen, daß ich nicht begreifen ſollte,
daß Ihr ſo handeln mußtet. Denn nur aus Pflicht⸗
gefühl ſeid Ihr ihm nachgeſchlichen, nicht wahr? Nur
aus Pflichtgefühl habt Ihr ihn gefangen und dem
Gefängniſſe überliefert? Ich kann's nicht tadeln, aber
mit Verlaub, Jäger, erſpart mir weiterhin Euern An⸗
blick. Ihr habt Eure Pflicht getan — gegen ihn.

Ich tue die meine — für ihn.“

46 Robert Heymann.

Sprach's und ließ ihn ſtehen. Wilde Wut ſchoß
dem Jäger zu Kopf und färbte ſeine Wangen röter.
Die Umſtehenden lachten und ſchritten weiter. Der Jäger
ging raſch hinter dem Mädchen her. Mit einigen Schritten
hatte er ſie eingeholt und zwang ſie, ſtehen zu bleiben.
„Roch ein Wort,“ keuchte er, ſeine Stimme zu einem
Flüſtern dämpfend — „fühlt Ihr denn in aller Hei⸗
ligen Ramen nicht, wie ſehr ich Euch lieb habe.
Wollt Ihr mich raſend machen?“
„Vielleicht“, ſagte Anna rauh, ſich zum Gehen an⸗
ſchickend.
Niederberger packte ſie bei der Hand.
„Und du mußt trotzdem die Meine werden, verſtehſt
du? Hörſt du! Du mußt!“
Da richtete die Jungfrau ſich hoch auf.
„Ich muß? Bei ihm klingt's ſchön — bei Euch
— lächerlich. Gott zum Gruß — ich habe Eile.“
„Und wenn ich ihm die Türe des Gefängniſſes
öffnete? Wenn ich ihm zur Flucht verhülfe?“
In den Augen des Weibes zuckte es . . .
„Ihr, Riederberger?“
„Ja, ich! Aber Ihr ſeid der Preis für ſeine Frei⸗
heit. Entſcheidet!“
„Schurke!“
Ihre Antwort traf ihn wie ein Fauſtſchlag. Es war
ein Wort, ſo gut gezielt, wie die Kugel ihres Ge⸗
liebten. Gleich darauf war ſie im Hauſe verſchwunden.
Der Jäger ſtarrte vor ſich nieder. Sein ſonſt hüb⸗
ſches Geſicht hatte ſich zu einer greulichen Grimaſſe
verzerrt. Seine Augen waren blutunterlaufen.

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Wilderers Weib. 47

„Gut denn, Dirne! Ich laſſe dich ihm, um mich
um ſo fürchterlicher zu rächen!“

IV.
Die Monate gingen und kamen. Es war Frühling.
Wie Flaum hingen die weißen Blüten in den Äſten
der Bäume. Die Wieſen hatten ihr buntgeſticktes
Feſtkleid angelegt und ſpiegelten ſich im Blau des
Himmels. In Wolfenſchießen feierten ſie Hochzeit,
und wahrlich — keine ſchlechte. Der Waſer heiratete
die Anna Vonmatt, und die Eltern gaben dem Kind
ihren Segen dazu. Er hatte ſich am Ende des Dorfes,
beim Gaſthof zum Schlüſſel, ein eigenes Haus gekauft,
hatte ſeinen eigenen Herd und konnte in Ehren die
Geliebte heimholen. Zwei Jahre waren verfloſſen, ſeit
er aus dem Gefängniſſe entlaſſen worden war. Und
dieſe zwei Jahre hatte er gearbeitet, als ſäße ihm der
Teufel im Leibe, oder beſſer — als leite ihn ein Engel.
Dieſer Engel aber war Anna. Als er krank, ſchweren
Schrittes aus dem Gefängniſſe nach Hauſe wanderte,
Haß und Wut im Herzen, die Gedanken nur auf
Rache gerichtet, war die Geliebte an der Landſtraße
geſeſſen und hatte ihn empfangen, ganz allein, ſtill⸗
ſchweigend, mit jener ſtillen Liebkoſung, die ein gütig
Frauenherz ſpendet, ohne es ſelbſt zu wiſſen. Als ſie
ihn zum erſtenmal nach ſo langer Zeit wieder umarmte,
weinte er wie ein Kind. Er hatte nicht geglaubt,
daß ſie ihn noch lieben könnte. Und als die Wolfen⸗
ſchießener ihn empfingen, als ſei nichts geſchehen, als
niemand ihm die Schande nachtrug, da blühte es

48 Robert Heymann.

wieder auf in ſeinem Herzen, das Haß und Rachſucht Ra
verhärtet hatten. Er wehrte ſich nicht mehr gegen den Ner
Einfluß, der von Anna auf ihn ausging. Und in Uerſni
einer heiligen Stunde hatte der Wildling geſchworen, dei
nicht mehr zu jagen, nie mehr zum Stutzen zu greifen, Aliten,
wenn es gegen das Geſetz und das Recht war. Seine Tage Wie
füllte von nun an nur mehr der eine Gedanke aus, die „Nun
Geliebte als ſein Weib heimzuführen. Kein anderes Ziel! Rrnde.
kannte er mehr. Und er arbeitete und arbeitete und fprochen
häufte den Verdienſt, bis er eines Tages vor das geliebte Utt tre
Weib treten und ſagen konnte: Ich bin ſoweit. Des Wil⸗ Du haſt
derers Liebe hatte über die Leidenſchaft geſiegt. — — Erpo
In der „Eintracht“ ging es hoch her. Einer fiedelte ühn.
und einer blies. Die Ziehharmonika ſchrie ſich heiſer. „Da
In dem großen Saale, wo im Sommer die Table d'hote Worar
aufgeſtellt wird, um die verſchiedenſten Sommergäſte „Daß
zu ſpeiſen — ſolche, die mit dem Meſſer, und ſolche, Datat
die mit der Gabel eſſen —, tanzten die Gäſte. Die ean md wy
ſchweren, eiſenbeſchlagenen Schuhe dröhnten im Takt, „Daß )
die Röcke der Mädchen bauſchten ſich, und die Männer Nichts
jauchzten durch das Gewirr von Stimmen, Lachen und Ein ſan
Geſang. Das Brautpaar, bei allen beliebt, erregte herger wan
freudige Genugtuung bei den Einheimiſchen, Bewunde⸗ „Gibſt n
rung bei den Gäſten aus Dallenwil und Grafenort Der iſ
und all den anderen Dörfern zwiſchen Stans und Engel⸗ „Und die
berg. Man hätte ſich kein Paar ſchöner denken können. „Dee n
Was fehlte den beiden, um glücklich zu werden, ſo glück⸗—⸗ Der di
lich, wie ſie es verdienten um ihrer treuen Liebe willen? ‚D ne
Der Riederberger war ungeladen hierher gekommen. dr dri

Er lächelte hämiſch.

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Wilderers Weib. 49

„Na, Junge, ich gratuliere dir.“
Der Bräutigam wechſelte die Farbe, antwortete
aber nicht.
„Dein Gedächtnis hat wohl unter all dem Glück
gelitten, he?“ ſtichelte der andere wieder.
„Wieſo?“ fuhr Albert auf.
„Nun, ich meinte nur ſo. Jetzt ſind wir ja wohl
Freunde. Haſt vergeſſen, was du mir in Sarnen ver⸗
ſprochen haſt? ‚Wir treffen uns noch einmal, dann —.“
Jetzt treffen wir uns wieder. Run biſt du der eine.
Du haſt das Weib. Mir aber bleibt die Ehr'.“
Er wandte ſich ab. Im Augenblick war Waſer neben
ihm.
„Da,“ ſagte er, „meine Hand darauf —“
„Worauf?“
„Daß ich —
Da trat Anna zwiſchen die Feinde. Albert ſah ſie
an und wandte ſich beſchämt ab.
„Daß du — was?“
„Nichts“, wich Waſer aus. „Ich habe irr geredet.“
Ein Kamerad zog ihn ins Geſpräch. Der NRieder⸗
berger wandte ſich zu der Braut.
„Gibſt mir den nächſten Tanz?“
„Der iſt vergeben.“
„Und die anderen?“
„Die auch. Alle.“
Der Jäger verzog den Mund zu einer Grimaſſe.
„Du meinſt, Weib, du hättſt geſiegt? Hör', was
dir der Jäger ſagt. Kennſt den Wilderer ſchlecht. Er

wird ſein Verſprechen nicht halten, denn kein Weib iſt

Heymann (V. 1064). 4

50 Robert Heymann.

ſo ſtark wie die Sehnſucht da oben in den Bergen.
Dort treffe ich ihn wieder. Und dann treffe ich mit
ihm auch — dich! Denk' daran!“

V.

Albert Waſer und Anna Vonmatt wurden ein glück⸗
liches Ehepaar. Die Arbeit trug ihnen Glück und
Segen, denn ſie lebten in Treue und Liebe mitſammen.
Beide waren durch überſtandene Leiden geläutert wor⸗
den. Die Erinnerung an die Vergangenheit war der
Schild gegen alles Übel, das je ſie in Verſuchung führte.
Einige Jahre währte dieſes Glück der Harmonie.
Wieder war es Herbſt geworden. Die Bäume ſtan⸗
den, ſtrotzend von Früchten, und die Landſtraße ent⸗
lang wirbelte das gelbe Laub der Kaſtanien. Da
wollte es Anna ſcheinen, als zeige ſich bei Albert allmäh⸗
lich eine ſeltſame Unruhe, die im Gegenſatze zu ſeinem
ſonſtigen Weſen ſtand. Es war etwas in ſeinem Blick,
das ihr die längſtverſunkene Vergangenheit wieder vor
Augen führte und das ſie mit geheimer Sorge,
allmählich aber mehr und mehr mit Schrecken erfüllte.
Die Wangen ihres Mannes bleichten und das ſonſt ſo
friſche Auge bekam einen unſteten Glanz. Oft, wenn
der Tag zur Ruhe ging und die Sonne noch einmal
die grauen Bergzacken in roſigen Schimmer tauchte,
ſaß er, in ſich gekehrt, vor ſeinem Hauſe und ſtarrte
hinauf in das Gebirge, als ſuche er etwas, das er
dort oben verloren und wiederzufinden hoffte. So
ging Woche um Woche ins Land. Der fröhliche Mann
wurde karger und einſilbiger. Die junge Frau ahnte,

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Wilderers Weib. 54

was das bedeutete. Sie erinnerte ſich der hämiſchen
Prophezeiung des Waldhüters an ihrem Hochzeitstage:
Er wird ſein Verſprechen brechen, denn kein Weib iſt
ſo ſtark wie die Sehnſucht nach den Bergen. — —
Waſer hatte einen Brief erhalten, von einem Freunde
unterzeichnet, in dem ihm dieſer mitteilte, daß über der
Grütialp ein Rudel Gemſen geſehen worden ſei. Ob
er nicht Luſt hätte — —? Albert ahnte nicht, daß
der Brief von ſeinem Todfeinde ſtammte. Die kurze
Mitteilung hatte alles aufgewühlt, was er mit Gewalt
ſeit Jahren unterdrückt. Mit lodernden Farben malte
ihm ſeine neu erregte Phantaſie alle die Luſt, welche
ſo lange ſein Lebenselement gebildet hatte — die Frei⸗
heit da oben, die Gefahren, die Schönheiten und das
ſtolze, verwegene Wild . . .
Am Abend, als Anna vom Felde kam, war Albert
verſchwunden. Auf dem Eichentiſche lag ein Zettel:
„Ich kann dich nicht belügen; denn ich fühle, daß
das die größere Sünde wäre. Die Sehnſucht nach den
Bergen da oben iſt ſtärker als unſere Liebe. Ich kann
nicht anders. Gott ſei mir gnädig — in zwei Tagen
bin ich wieder bei dir.“
Anna war einer Ohnmacht nahe. Um Luft zu ſchöp⸗
fen, trat ſie auf den Balkon. Dort drüben lagen die
Geißberge. Leichte Rebel lagerten ſich über ihre Zacken;
die Sonne lag lächelnd über den ewigen Schneefeldern;
die Wände ſtanden ſchroff und drohend. Ein wilder
Zorn erfüllte Anna, gemiſcht mit geheimer Scheu vor
dieſen grauſamen Mächtigen, die ſo unbarmherzig ihre
Opfer fordern. Die kleine Welt, die ihr Glück gebaut,
4 *

52 Robert Heymann.

zerfiel in nichts. Über einer gähnenden Leere erblaßte
der Stern ihrer Zukunft . . .
Albert hatte Glück gehabt. Drei Gemſen hatte er
zur Strecke gebracht — ein unerhörter Fall. Es war,
als wolle ihn das Glück durch dieſen einen Tag wieder
an ſeine Leidenſchaft ketten. Der Wilderer dachte nicht
mehr an die Zukunft, noch weniger an die Vergangen⸗
heit. Aufgegangen in der lang entbehrten Befriedi⸗
gung ſeiner Leidenſchaft empfand er nichts mehr als
die Gegenwart, die ihn mit einem Gefühle der Wolluſt
erfüllte.
Er hatte ſich hinter eine dichte Tanne gelagert, von
wo aus ihm ein freier Blick über die tiefer liegenden
Büſche blieb, und war im Begriffe, die Tiere auszu⸗
weiden. Die Racht war friſch. Zwiſchen Wolken⸗
fetzen hing der Mond. Kein Laut regte ſich. Nur
der Gießbach rauſchte und eine Tanne ächzte. Da war
es Albert, als dringe ein fremder Ton an ſein Ohr,
als ſähe er ein bleiches Geſicht zwiſchen den Stämmen
auftauchen. Mit einem Ruck flog der Kolben an die
Wange.
„Ergib dich!“ tönte es ſcharf an ſein Ohr, und zu⸗
gleich mit dem Rufe pfiff eine Kugel über ihm weg,
ihm den Hut vom Kopfe reißend.
Da krachte der Schuß aus Alberts Büchſe gegen den
bleichen Jäger. Er ſah ihn ſtürzen. Mit ſchrecklichem
Aufſchrei ſprang er hinzu. Riederberger wälzte ſich in
ſeinem Blute.
„Waſſer!“ ſtöhnte der Schwerverwundete.
Albert füllte am nahen Gießbach ſeinen Hut mit dem

geliebte
Neue,
er ſich
„Der
1 Er
„Er
Und

„Er
„Erſc
„Erſch
„Jeſun
Eine

Wilderers Weib. 53

kalten Naß und reichte es dem Sterbenden. Mit letzter
Kraft gab ihm dieſer die Hand:
„Das dritte Mal, Waſer — wir haben's beide ſo
wollen — diesmal — bin ich — der „eine’ geweſen
— bitt' für meine arme Seele — du kannſt nichts
dafür — ſag's denen da unten — ſie dürfen dir nichts
tun — ich hab's geſagt — der Hochwald — die
Gemſen — die Freiheit und — die Liebe — die
Anna — —“
Er war verſchieden.
Bergab, wie ein gehetztes Wild, ohne ſich umzuſehen,
raſte der Mörder. In ſeinem Hauſe angekommen,
ſchleuderte er den Ruckſack und den Stutzen weit von
ſich und brach vor ſeinem Weibe zuſammen.
„Albert, was iſt geſchehen? Was haſt du getan?
Sprich! Rede!“
Der Mann umſchlang mit verzweifeltem Blicke das
geliebte Weib. Sein Auge ſpiegelte die ſchreckliche
Reue, die er angeſichts ſeines Glückes empfand, das
er ſich nun für immer verſcherzt.
„Der Riederberger —“ ſtotterte er endlich.
„Er war hinter dir her?“
„Er hat geſchoſſen — und ich —“
„Und du?“ Annas Augen weiteten ſich in entſetz⸗
licher Angſt.
„Er liegt dort oben —“
„Erſchoſſen?“
„Erſchoſſen.“
„Jeſus Maria! — Herr Gott, dein Wille geſchehe.“
Eine Weile war es ganz ſtill. Man unterſchied

54 Robert Heymann.

nur das Schluchzen des gequälten Mannes. Dann
beugte ſich die Frau über den vor ihr Knienden und
küßte ſeine Stirne, während heiße Tränen ihr über die
Wangen liefen. Und ſo erteilte ſie ihm Abſolution
im Namen der ewigen, alles verzeihenden Liebe. — —
Am Morgen kamen zwei Poliziſten, um Albert Waſer
zu verhaften, der des Mordes verdächtig war. Er war
verſchwunden. Sein Weib hatte ſeine Flucht vorbe⸗
reitet. Sie hatte ihn mit Geld verſorgt und ihm Rat⸗
ſchläge gegeben. Sie hatte ihn aufgerichtet an ihrer
Liebe und ihm die alte Kraft zurückgegeben. Vor Ge⸗
richt vernommen, machte ſie kein Hehl daraus. Warum
hätte ſie es nicht tun dürfen? Sie wußte beſſer, ob
Albert ein Mörder war, als die Herren in Stans.
Auch ſeinen Aufenthaltsort wußte ſie. Man wendete
alle Künſte der Beredſamkeit auf, ſie zu bewegen, ihn
den Gerichten mitzuteilen. Man hielt ihr das Ver⸗
brechen ihres Mannes vor, das ſolch ein Geſtändnis
nicht nur entſchuldige, ſondern ihr als Bürgerin und
Chriſtin zur Pflicht mache.
Das bleiche Weib ſah die Herren mit großen, dunkeln
Augen an und lächelte: „Er iſt unſchuldig vor Gott.
Ihr werdet das nie verſtehen.“
Man drohte und bat. Sie blieb ſtumm. Auch über
die Tat ſelbſt, über die Beichte ihres Mannes ſchwieg
ſie. Am letzten Tage der Verhandlung ſaß ſie, bleicher
denn je, auf der Bank und ſtarrte, ein müdes Lächeln
auf den Lippen, zu Boden. Albert Waſer wurde in
contumatiam zum Tode verurteilt. Als die Richter
ihren Spruch verkündeten, ſtand das Weib des Wilderers

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Wilderers Weib. 55

nicht von ihrem Platze auf. Zwar lächelte ſie noch
immer, aber ſie war — tot.
Ihr Herz war ſtille geſtanden, bevor ihrem Manne
das Urteil geſprochen worden war.

*

Einige Wochen, nachdem man Anna Waſer in Wolfen⸗
ſchießen zur letzten Ruhe gebettet, traf ein Brief an
ſie ein. Er trug den Poſtſtempel einer Stadt in Kali⸗
fornien und wurde von der Behörde erbrochen. Er
lautete:
„Ich bin mit Gottes Hilfe und unter dem Schutze
Deiner Liebe hier angelangt, wo mir keine Auslieferung
droht. Ich habe ein neues Leben begonnen, und die
Kraft hierzu gab mir die Hoffnung auf ein baldiges
Wiederſehen. Denn nun erſt habe ich erkannt, daß
es nichts Größeres gibt, als die Treue eines Weibes.
In Deinem Herzen ruht meine Zukunft. Der Dampfer,
auf dem Du Dich einſchiffen mußt, fährt am 9. März
von Genua ab.
Dein Albert.“
Man ſchickte ihm den Brief als „unbeſtellbar“ wie⸗
der zu.

Ein Überfall

Eine Begebenheit aus dem Lande der ſchwarzen Teufel

Die beiden Legionäre befanden ſich auf dem Marſche
durch den Urwald von Madagaskar, um in Majinga
das Magazin zu übernehmen.
Da ſie von der kleinen Hafenſtadt Brikaville abge⸗
ſchickt worden waren, ſo mußten ſie das ganze nörd⸗
liche Madagaskar durchwandern. Mit der General⸗
ſtabskarte in der Hand, ohne irgendein anderes Hilfs⸗
mittel, wurden ſie durch unbekannte Gegenden ge⸗
ſchickt, mußten Landſtriche durchqueren, in denen feind⸗
lichgeſinnte Volksſtämme wohnten, und der einzige
Schutz, den ſie genoſſen, war das zweifelhafte Anſehen
der franzöſiſchen Flagge und zwei Gürtel voll Patronen.
Nach einem mehrtägigen Marſche gelangten ſie nach
dem Dorfe Mantrizara⸗Anbann. Der Urwald wurde
immer undurchſichtiger, und mit Beilen mußten ſich
die beiden Wanderer manchmal ihren Weg bahnen.
Sie lebten von der Jagd auf Wildenten, Perlhühner
und anderes Wild; in den Dörfern wurden ſie zu⸗
nächſt gut aufgenommen und bekamen ein ſelbſtge⸗
brautes Bier, das die Eingeborenen aus Zuckerrohr
gewinnen. Auch Honig wurde ihnen gereicht, der von
wilden Bienen ſtammt, die ihre Waben hoch in die
Bäume hängen, wo ſie von den Eingeborenen herab—⸗
geholt werden. Sie folgten dann dem Laufe eines

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Ein Überfall. 57

Fluſſes. Hier fanden ſie maſſenhaft Krokodile — —
rieſige Kaimans, die träge am Ufer liegen und auf
Beute lauern.
Wieder ging es durch Gegenden mit Gummibäumen,
als ſie eines Abends nach Hinderniſſen aller Art an
einen Platz kamen, auf dem nur eine Hütte ſtand.
Sie beſchloſſen, hier zu übernachten.
Sie verzehrten ihr frugales Abendbrot. In dem
letzten Dorfe hatten ſie einen Hova gemietet, der ihnen
als Führer diente, denn es war ihnen unmöglich ge⸗
worden, ſich in dem Labyrinth des Urwaldes noch zu⸗
rechtzufinden.
Er war ein ſtiller, verſchloſſener Menſch, aber die
beiden Legionäre ſchenkten ihm doch Vertrauen. Im
allgemeinen haben die Franzoſen von den Hovas nichts
zu fürchten, alles aber von den „Sakalaven“. Die
Hovas waren die bevorzugten Bewohner des Landes.
Als die Franzoſen in Madagaskar eindrangen, da
waren ſie es, welche mit beiſpielloſer Tapferkeit unter
der Anführung ihrer Königin viele Jahre hindurch er⸗
bitterten Widerſtand leiſteten. Ihre Königin war eine
ſtattliche Amazone; nach der Tradition mußte ſie je⸗
weils ihren Kanzler zum Gatten nehmen, damit das
königliche Geſchlecht nicht ausſterben konnte.
Als die Franzoſen Herren des Landes waren, ver⸗
ſchwanden alle dieſe Geſetze, und die Hovas ziviliſier⸗
ten ſich.
Nicht ſo die Sakalaven.
Dieſe ſetzten den Kampf gegen die Unterdrücker fort,
und da ſie an offenen Widerſtand wegen ihrer geringen

58 Robert Heymann.

Zahl und Zerſplitterung ihrer Kräfte nicht denken
konnten, ſo begannen ſie einen blutigen und grauſamen
Guerillakrieg.
Die Legionäre wußten, daß ſie in der Rähe von
Sakalavendörfern waren. Obgleich man ihnen bisher
nur freundlich begegnet war, riet der eine von ihnen
zur größten Vorſicht.
Sie beſchloſſen, die Nacht über abwechſelnd zu
wachen.
Die erſten zwei Stunden traf die Wache den älteren
Legionär, einen Deutſchen, die zweite Hälfte hatte der
andere, ein Belgier, Wache zu halten.
Sie waren ſehr müde. Der Belgier ſtreckte ſich
denn auch ſofort in der Hütte auf dem Boden aus,
der Deutſche aber ging draußen auf und ab, während
der Hova noch einige Zeit gleichmütig unter der Türe
ſaß und in die Ferne blickte.
Dann begab auch er ſich zur Ruhe.
Eine Stunde ging um.
Auch den Deutſchen drohte die Müdigkeit zu über⸗
wältigen. Da ihn die Füße kaum mehr trugen, ſo
ſetzte er ſich nieder. Über ihm ſenkten ſich die UÄſte
einer Buſchpalme herab.
Er lehnte ſich an den Stamm und war bemüht,
den Schlaf abzuwehren und die Augen offen zu halten.
Nichts war weit und breit zu hören.
Der Mond ſtand wie eine ſilberne Scheibe an dem
dunklen Firmament.
Der Deutſche ſah plötzlich, wie die Landſchaft ſich
veränderte. Eine weiße, ſchmucke Straße zog ſich durch

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Ein Überfall. 59

die Felder. Es war aber nicht Reis, was da wuchs,
ſondern wogendes, gelbes Getreide. Ein Kirchturm
lugte aus weißen Häuſern hervor, und uralte Linden
rauſchten vor dem Gemeindehaus.
Die Glocken klangen — — und ein wunderſam
ſüßes Lied klang herüber zu dem Schläfer . . .
Er träumte von der Heimat .. .
Und durch ſeine müde Seele zog ein Singen und
Klingen, und ein Lied hub an, ein todestrauriges Lied,
während der Schläfer ſehnſüchtig, voll Weh und Gram,
die Arme nach dem ſüßen Bilde des Friedens aus⸗
ſtreckte:

Das Lied der Legionäre.

Wir haben keinen Frieden,
Wir haben kein Vaterland.
Wir ziehn umher hienieden,
Verſtoßen und verbannt.

Wir zogen aus, zu ſtreiten,
Der Frau Fortuna nach.
Wir mußten Schiffbruch leiden,
Und tragen Qual und Schmach.

Kein' Ruh' iſt uns gegeben,
Sind doch ſo wegemüd'.
Und zwiſchen Tod und Leben
Zieht ſtets die Sehnſucht mit.

Sie zieht mit in die Fernen,
Durch aller Stürme Braus.
Erzählt uns von unſeren Sternen
Und unſeren Lieben zu Haus.

Robert Heymann.

Und wir haben doch keinen Frieden,
Wir haben kein Vaterland.
Wir ziehn umher hienieden,
Verſtoßen und verbannt.

Das Lied verklang. Und aus einem Hauſe mit einem
Gärtchen, in dem Geranien glühten, trat ein altes,
graues Mütterchen und winkte — — —
„Mutter — — Mutter! Warum erſchrickſt du? Dein
Sohn kommt — — dein Sohn — — warun ſtreckſt
du beſchwörend beide Arme aus und ſinkſt in die
Knie . . . Mutter, Mutter, worum beteſt du?“
Ein Klirren — — —
Der Legionär ſchreckt in die Höhe . . .
Das Gewehr iſt ſeinem Knie entglitten. Und ein
geheimnisvolles Etwas, einer Schlange gleich, nein,
einer rieſigen Sichel ähnlich, ſchiebt ſich durch die Luft,
an ihm vorbei, ſeiner Kehle entgegen .. . und er hat
eben noch Zeit, ſich niederzuwerfen, da ziſcht das Mord⸗
inſtrument über ihn hinweg — — ein ſichelartiges
Meſſer an einer langen Stange.
Ein Schuß — — —
Und hundertſtimmiges, wildes Geſchrei antwortet.
Den Stamm des Baumes als Deckung im Rücken
haltend, gibt der jäh erwachte Legionär Feuer. Jetzt
erkennt er deutlich die Schatten, die heraneilen — —
nimmt ruhig einen um den anderen aufs Korn und
feuert ſicher wie im Kaſernenhofe.
Die Nerven der Legionäre ſind wie Stahl.
Die Angreifer verlieren vier, fünf Mann — ein

Ein Überfall. 641

Hagel von Pfeilen umziſcht den Legionär — — dieſer
feuert ruhig weiter .. .
Jetzt ſtürzen der Kamerad und der Hova herbei.
Letzterer duckt ſich zuſammen — er beteiligt ſich
nicht am Kampfe. Der zweite Legionär aber deckt ſich
im Eingang der Hütte und gibt Schnellfeuer . . .
Einige Minuten lang iſt das ſtille Tal in eine Hölle
verwandelt. Fürchterliches Geſchrei entheiligt die Nacht.
Hunderte von Pfeilen, meiſt vergiftet, ſpritzen gegen
die beiden Verteidiger, aber dieſe feuern ruhig, und
ohne nur einen Augenblick aus der Faſſung zu kommen.
Die Sakalaven haben ſchreckliche Verluſte.
Sie ziehen ihre Toten und Verwundeten zurück —
— der Angriff iſt mißlungen — — wie Teufel, die
plötzlich aus der Nacht auftauchen und in Racht ver⸗
ſchwinden, ſo verſinken ſie in der Dunkelheit ... und
ſtille wird es in dem Tale.
„Verwundet?“ fragt des Deutſchen Kamerad.
„Nein. Gott ſei Dank. Du?“
„Nein.“
„Der Tod ging um Haaresbreite an mir vorbei.“
Der andere ſchwieg. Sie ſahen noch einmal um
ſich. Der Feind war abgezogen. Sie warfen einen
Blick auf den Hova.
Der ſaß unter dem Eingang der Hütte und ſtarrte
gleichmütig vor ſich hin.
Die Legionäre ſchauten ſich in die Augen, dann
reichten ſie ſich ſtumm die Hände.
Es war ein heiliges Verſprechen.
Der Deutſche aber ſagte;

62 Robert Heymann.

„Kamerad, ſetz dich hierher. Glaubſt du an Gott
und die Macht des Gebetes? Warte, ich will dir er⸗
zählen, wie eine deutſche Mutter durch ihr Gebet das
Leben ihres Sohnes im fernen Madagaskar gerettet
hat.“
Und der deutſche Legionär erzählte mit leiſer Stimme —
und der andere hörte mit verſchlungenen Händen zu . . .
Am Himmel zog der Morgen herauf.
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Heimatlos

Skizze aus der Fremdenlegion

Legionär Simon Kramer ſtand im Ablöhnungsbureau
der Kaſerne von Sidi⸗Bel⸗Abbes und griff zum letzten⸗
mal an die Mütze.
Ein Militärbeamter rechnete.
„Hier haben Sie Ihren Paß. Und die Militärkarte.
Dazu die letzte Löhnung. Enfin — marche?z!“
Simon Kramer drehte ſich um.
„Adieu!“
„Adieu!“
Er ſchritt durch den Hof der Kaſerne. Einige Legio⸗
näre, die keinen Dienſt hatten, ſtanden umher.
Seine Blicke ſtreiften über den Hof und blieben
lange, lange Zeit an der Mauer hängen. Vor den
Fenſtern der Kaſerne ſtanden hohe Bäume, die bei der
unerträglichen Hitze einigen Schatten ſpendeten.
„Frei! Frei! Frei!“ murmelte der Legionär und
muſterte noch lange, lange die Faſſade des düſteren
Hauſes, das ſo lange Zeit ſeine Heimat geweſen war.
Er war Elſäſſer und vor fünf Jahren zur Legion ge⸗
kommen. Die meiſte Zeit war er in Ain Sefra ſtatio⸗
niert geweſen, und erſt in den letzten Monaten hatten
ihn die fünf deutſchen Kameraden in Sidi⸗Bel⸗Abbes
kennen gelernt.

64 Robert Heymann.

Die ſtanden denn nun auch am Tore, um dem Schei⸗
denden zum letzten Male die Hand zu drücken.
„Na, kalt Blut,“ ſagte der Oſterreicher, als der
Legionär, der nun wieder als freier Menſch ins Leben
hinaustrat, bei ihnen ſtehen blieb, „wozu das traurige
Geſicht? Du biſt jetzt wenigſtens wieder ein Menſch
— wir aber ſind und bleiben noch — Gott mag wiſſen
wie lange — Sklaven unter Sklaven.“
Simon Kramer nickte.
Aber die Kehle herauf ſtieg es ihm doch heiß.
„So lebt wohl, Kameraden!“
Jeder gab ihm die Hand.
„Ich war gerne unter euch — und, weiß Gott, ich
würde euch mitnehmen, und wenn ich euch auf dem
Rücken da heraustragen müßte.“
„Würde dir ſchwer fallen“, warf der Preuße trocken
ein. „Übrigens — biſt ja auch kein altes Weib aus
Weinsberg.. . heule nicht!“
Der Bayer tat einen Juchzer, daß einige Legionäre
erſchreckt die Köpfe aus den Fenſtern ſtreckten.
„Sixt, ſo tat i juchzen, wann i an deiner Stell'
wär“, ſagte er.
„Immerhin, man war ſo lange zuſammen“, ſtammelte
Kramer. „Freilich, daß ich jetzt wieder ins Leben darf
— auch ich kann's niemandem ſagen, wie mir da ums
Herz iſt — ſo frei, ſo ſtark fühle ich mich — und die
Sonne, und der Himmel, und die ganze Welt — alles
iſt wie verwandelt .. . aber daß ich nun weiß, es ſind
noch ſo viele da, die gut mit mir waren, Kameraden,
deutſche Kameraden, — das tut mir weh.“

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Heimatlos. 65

Die Umſtehenden ſchwiegen.
„NRa, lebt wohl — laßt euch's gut gehen!“
„Leb wohl, Kamerad! Grüße uns die deutſche Heimat!“
Da liefen dem Legionär die Tränen aus den Augen.
„Hinlegen will ich mich ... und den Boden küſſen ...
den Boden, den ich verraten und der mich getragen
und nach dem ich mich faſt zu Tod geſehnt habe .. H
Der Oſterreicher bemerkte, um ſeine Rührung zu
verbergen: „Wirſt nicht ſehr angenehm reiſen, Kamerad.
Mit dir geht ein ganzer Zug Verwundeter nach Oran . ..
und von dort auch der kranke Leutnant Ollivier, dem
ſie das Bein abgeſchoſſen haben, nach Marſeille.“
Kramer nickte.
Bei dem Worte Marſeille wurde er lebendig.
„Denkt euch — ich habe eine Braut ... na, ihr
wißt davon, habe euch ja oft genug erzählt — — die
Braut iſt in einem großen Hof in den Vogeſen . . .
vor vier Monaten hat ſie mir das letztemal geſchrieben . . .
der Vater iſt mir im letzten Jahr geſtorben, die Mutter
ſchon früher . . . alſo ich hab' ihr geſchrieben, mit dem
und dem Zuge komme ich in Marſeille an . . . und ſie
ſoll ihre letzten paar Pfennige nehmen . . . ich hab' ja
noch ſtarke Arme, und ich werde ſchon verdienen . . .
ſoll alſo ihr Geld nehmen und nach Marſeille kommen
an den Bahnhof und mich abholen. — Kameraden,
alles hab' ich durchgemacht: Hitze und Kälte, und Rot
und Gefahr und Kämpfe, wo es ſo heiß herging, daß
keiner mehr auf den nächſten Tag gehofft hat — aber
daß ich das Mädel wieder in die Arme ſchließen ſoll,
das meine ich nicht überleben zu können . . .“
Heymann (B. 1064). 5

66 Robert Heymann.

Eine Trompete blies zum Appell . . .
Noch ein langes Händedrücken — dann wandte ſich
der entlaſſene Legionär, der ſeine fünf Jahre abgedient
hatte, der ſtaubigen Landſtraße zu. Die Kameraden
traten in den Kaſernenhof zurück, in dem die Hitze
Afrikas brütete . . .
Es war Zeit zum Exerzieren .. .
Der andere wanderte zum Bahnhof. Ach, die Welt
war ſchön, die Welt war weit.
Fünf Jahre hatte er es nicht mehr gewußt, hatte es
nicht mehr wiſſen dürfen, ſonſt wäre die Verſuchung
zum Deſertieren zu groß geworden, und davor, nur
davor ſollte ihn Gott bewahren, hatte er gebetet. Nur
davor — denn er hatte es mitgemacht . . . Dutzende
Male . . . wie die Spahis die Unglücklichen wieder
zurückgebracht hatten, zwiſchen ihre Pferde geſpannt,
mit Peitſchenhieben traktiert .. . oder wie die Beduinen
einen armen Teufel um ein paar Franken wieder an
die Legion zurückverſchachert hatten, nachdem ſie ihn
vorher faſt zu Tode gequält hatten . .. und wie ſie
dann in die Bergwerke verſchickt wurden, nach Biribi
oder Ain el Ouſſek, zu unerhörter Strafarbeit .. . bis
ſie an Leib und Seele zugrunde gingen . . .
Und nun war er frei. Woran er kaum mehr zu
glauben gewagt, war Wirklichkeit geworden. Er trug
wieder ſeinen Zivilanzug. Niemand durfte ihn auf⸗
halten, er konnte Arbeit nehmen, wo er wollte, er
durfte nicht mehr mit „du“ angeredet werden, er war
ein gleichberechtigter Menſch unter Menſchen, kein Stück
Vieh mehr, kein Sklave . . .

Heimatlos. 67

O du ſchönes, wunderſchönes Leben . . .
Und dann ſaß er im Zuge nach Oran . . . und dann
wurde er mit dem verwundeten Leutnant Ollivier ein⸗
geſchifft ...
Der Leutnant hatte ſeinen Fuß in einem blutigen
Gefecht mit den Arabern eingebüßt. An der Seite ſeines
gefallenen Kommandeurs, des Majors Griffuel, war er
ſelber niedergeſunken . . . mit einer Wunde im Bein ...
und dann waren endloſe Transporte in der Wüſten⸗
glut gekommen und dann die unvermeidliche Ampu⸗
tation.
Müde und traurig lag der Leutnant an Deck und
betrachtete mit Reid und Wehmut den geſunden Legio⸗
när. Der unterhielt ſich mit ihm und erzählte von ſeiner
Zukunft und von ſeiner Braut . . .
„Bin ja nur ein armer Burſch, mein Leutnant, aber
— arbeiten will ich jetzt — arbeiten . . . Herrgott,
eine Freude ſoll es ſein . . .“
„Oh lala . . . du gehſt nicht mehr zur Legion?“
„Nie mehr, mein Leutnant!“
Ollivier ſprach über ſeine Zukunft. Er war ja nun
zur Untätigkeit verbannt . . . aber er ſah Frankreich
wieder, die Heimat . . .
„Ja, die Heimat,“ ſt
Heimat, die Heimat!“
Er berauſchte ſich an dem Wort, an der Vorſtellung;
es war Muſik, das eine Wort, Muſik: Die Heimat.
Und dann kamen ſie nach Marſeille .. .
Da ſtanden Menſchen, viele Menſchen, die auf ihre
Lieben warteten . . .

ammelte Simon Kramer, „die

— 2

5 *

68 Robert Heymann.

Und Simon Kramer ſtand an Bord und ſah ſich
die Augen aus . . .

„Er kommt! Er kommt!“ Das Schiff fährt ein . . .
Es ſtehen drei Menſchen in wartender Pein . . .
„Da iſt er!“ — Aus dem Schiffe ſteigt
Ein wunder Leutnant, ſchmerzgebeugt —
Und ſchon hält ihn der Vater mit zitternder Hand:
„Willkommen, mein Sohn, im Vaterland!“
Die Mutter ſchluchzt, und die blonde Braut
Ihm immer nur ſtill in die Augen ſchaut;
Und dann gehn ſie, die Herzen voll Jubel und Glück —
Ein Lächeln leuchtet aus ſeinem Blick.

Zur ſelben Zeit ſteht an dem Land
Ein Legionär, in der Binde die Hand.
Der ſteht und ſchaut im Kreiſe umher
Und ſieht nicht, daß es ringsum leer,
Und glaubt nicht, daß niemand an ihn gedacht,
Daß niemand ihm einen Gruß gebracht.
Das iſt ein ſchlichter Legionär,
Der hat weder Vater noch Mutter mehr . . .
Nacht war's ſchon, als er ſich fortbegab,
Und da ging er und trug all ſein Hoffen zu Grab.

Ging und wartete bis zum Morgen, wo ein Zug
in das kleine Dörfchen ging, wo die Braut wohnte,
die er ſo ſehnſüchtig erwartet hatte.
Gegen Abend kam er an.
Er ſchritt die Dorfſtraße entlang, und mißtrauiſche
Blicke folgten ihm.
Endlich fand er den Hof, wo ſie gedient hatte.

Heimatlos. 69

Der Bauer maß ihn mit finſteren Blicken von Kopf
bis zu Füßen.
Der Legionär beſchrieb die Liebſte: So ſah ſie aus,
ſo hieß ſie . . .
„Ja, ja,“ ſagte der Bauer, „die Lieſe. Kenn' ich.
War lang' genug Magd bei mir.“
Der Soldat hielt den Atem an. Und dann:
„Iſt ſie fort von Euch?“
„Ja. Vor drei Monaten.“
„Wißt nicht wohin?“
„NRee. Wie ſoll ich? Zog mit einem Knecht in
die Ferne.“
Dem Simon Kramer ſtockt das Blut.
„Mit — einem — Knecht — ins Weite? War
doch — war doch verlobt!“
„So hieß es, ja. Mit ſo 'nem Tunichtgut in der
Fremdenlegion. Taugte nichts, die Geſchichte. Wie
dann die Rachricht kam, daß er gefallen ſei ...“
„Gefallen?“
„Ja. In einer großen Schlacht bei — hol's der
Teufel, ich kann die arabiſchen Worte nicht merken
— kurz und gut, da hat ſie geheult, bis der Groß—
knecht kam und ſagte: ‚RNa, Mädel, wenn du mich
ſtatt ſeiner nimmſt . ..“
„Hat erſt noch Köpf' geſchnitten, die dumme Dirn,
dann endlich, wie er den Dienſt aufſagte, zog ſie mit
.. . will ihn heiraten . . .“
„Aber der Tod . . . der Tod von jenem Legionär
— das war ja — das war ja ein Mißverſtändnis
— er lebt . . . ich weiß es . . .“

70 Robert Heymann.

„So?
„Ja.
„Hm. Na. . . da beſchwert Euch bei der Militär⸗
behörde. Die ſollen beſſer aufpaſſen — hm . . . aber
mich geht's nichts an . . .“
Eine Tür ging zu.
Simon Kramer ſtand allein.
Und es wurde dunkel.
Und er ging die Landſtraße hinunter in die Nacht
hinein, ging und ging bis zum Morgen.
Da kam er endlich zu ſich. Und weil er kaum mehr
etwas Geld hatte, ſo dachte er, er wollte doch zunächſt
mal nach Arbeit ſuchen. Und dann konnte er weiter
ſehen; denn die Lieſe mußte er finden. Ja, das mußte
er. Um jeden Preis.
Und er ſuchte nach Arbeit. In dem Dorfe, in jenem.
Und überall ſagte man — obgleich es die Erntezeit
war, wo man Leute ſuchte — überall ſagte man, mit
einem Blick auf ſein braunes, afrikaniſches Geſicht:
„Biſt wohl Legionär geweſen?“
„Ja.“
„Roi, noi, wir brauchen keinen Arbeiter!“
So in jedem Dorf.
Es wurde wieder Nacht, und es wurde wieder Tag,
und es wurde noch einmal Nacht.
Und da begab ſich, was der deutſche Legionär in
ſeiner Weltfremdheit nicht mehr beachtet hatte:
Die Spannung zwiſchen den Völkern kam zur Ex⸗
ploſion — es gab Krieg — und Deutſchland ſtand
plötzlich bedrängt von ganz Europa, Deutſchland

Seid es am Ende ſelber?“

Heimatlos. 74

und OÖſterreich, alles, was deutſch war, ſprach und
fühlte!
Deutſchland ſtand auf zum größten Völkerringen
ſeit Jahrhunderten!
Da hatte plötzlich der arme Legionär wieder eine
Heimat. Da wußte er plötzlich, wo ſein Platz war,
da hatte er einen Zweck und ein Ziel, da war er wie—
der ein Deutſcher!
Ging hin und meldete ſich und wurde ſogleich ein—
geſtellt.
Und nun kämpft er für die deutſche Fahne gegen
das Land, das ihm ſo viel Leid zugefügt, das alljähr⸗
lich Tauſende deutſcher Söhne mit Liſt und Vorſpiege⸗
lungen eingefangen hat, um mit deutſchem Blut das
vergewaltigte Algerien zu düngen, dieſes verfluchte
Frankreich, das aus Haß und Rachſucht in die ärgſte
Barbarei des Mittelalters zurückgeſunken iſt!

Druck und Einband von Heſſe & Becker in Leipzig.

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