DkXI3645
author: Schreiner, Wilhelm

riegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.

Schreiner
Harte Pflicht!

ſleue Hilder und Itizzen

dom

Herbovyn.
Naſſauiſcyer Rolpovtogꝗevevein

1H?EASE 7 WRG

Alle Rechte vorbehalten.
Copyright by Naſſauiſcher Kolportageverein Herborn 1915.

Vorwort.

Mit heißem Herzen folgen wir daheim jeder
Bewegung unſrer Heere in Oſt und Weſt und Süd.
Immer wieder reißt der Tagesbericht, der ſich all⸗
abendlich wie ein mahnendes Ausrufungszeichen:
„Für Euch!“ vor uns aufbaut, unſre Gedanken mit
hinaus zu den Brüdern da draußen, ihrem Bluten,
ihrem Trotzen, ihrem Siegen.
Und doch gibt es Tauſende, zu denen unſre Ge⸗
danken im allgemeinen ſeltener eilen, die nicht viel
von ſich reden machen, weil ihnen die Verhältniſſe
dieſes Krieges eine eigenartige Kampfart auf⸗
gezwungen haben: das geſpannte Bereitſein — im
Dienſte harter Pflicht. „Ran an den Feind!“, das
war ihre Sehnſucht, kühner Kampf auf offener See
mit deutlichem Ziel im ſichern Viſier, das war ihre
Hoffnung! Aber der Gegner duchkt ſich bei all ſeiner
Stärke und wahrt ſich wohl durch Sperren und
Minen in ſeinen verſchwiegenen Inſelbuchten.
Und die ihn dort ſuchen mit ihren Booten, den
ſchlanken, grauen Fiſchen der Tiefe, ſie kreiſen här⸗

teſter Pflicht getreu rings um das engliſche Eiland.
Denn die Kampfesweiſe, die ſie vom Gegner gelernt,
die Zerſtörung des feindlichen Handels, i ſt hart und
nicht nach dem Seemannsherzen. Doch ſie iſt
Pflicht!
Und wie ſie ſie tun, ihre harte Pflicht, an frie⸗
ſiſcher Küſte, im flandriſchen Sand, in der iriſchen
See und im Golf von Biscaja, im Mittelmeer und
in der Oſtſee — — das gibt uns das glückhaft ſichre
Vertrauen zu unſrer Flotte zukünftiger Tat. So⸗
warten wir dankbar jetzt in den Tagen der harten
Pflicht und lauſchen hinaus in die Weite der See
nach dem Donner nahender Entſcheidung.

Wilhelm Schreiner.

AA

21

Prinz Eitel.

An Bord des „Prinz Eitel Friedrich“.
Schanghai, den 28. Juli 1914.
Lieber Hermann!
Meine Karte von Jokohama wird dich wohl
noch erreichen. Ob dieſer Brief auch, bezweifle ich.
Immerhin, ich ſchicke ihn mit der nötigen Vorſicht
ab. Du ſiehſt alſo bereits aus den erſten Worten,
worauf wir gefaßt ſind. Solange wir hier liegen,
haben wir ſtändig F.⸗T.⸗Verbindung mit Tſingtau.
Und wiſſen, was bei euch daheim vor ſich geht.
Junge, daß es endlich losgeht! Wir hier fühlen
doch noch ganz anders als ihr daheim. Meine Reiſe
hört nun natürlich auf, ich ſtelle mich ſofort. Auch
alle Mannſchaften auf unſerem Dampfer. Du ſoll⸗
teſt die Kerle ſehen! Was wir daheim ſchon oft
vielleicht gar zweifelnd erwogen in manchem nächt⸗
7

lichen P. C., das wächſt heut ſieghaft und beglückend
ins Bewußtſein: „Ein Deutſchland an Herzen iſt's
nur!“ Ich bin dankbar, daß wir das noch erfahren,
eh' des Feindes Hand uns hier im fernen Oſten die
Verbindung mit der Heimat nimmt. Wir hier wer⸗
den nicht Zeugen ſein können von der Glut, die
flammend Millionen deutſcher Herzen zuſammen⸗
ſchweißt, wenn nun, vielleicht in wenig Tagen, die
Not uns das Schwert in die Fauſt drückt. Doch
zündet auch in uns wenigen Tauſend derſelbe
Strahl wie in den Millionen daheim. Es iſt kein
Jauchzen der Begeiſterung, dazu überſehen wir
unſere Lage im fernen Oſten hier zu klar, aber ein
Emporwachſen über uns ſelbſt, das uns mit heiliger
Freude durchglüht: abſolute Bereitſchaft zur Pflicht⸗
erfüllung bis zum äußerſten!
Samstag, den 1. Auguſt. In See. Erſt jetzt
komme ich zu ein paar Minuten Ruhe. Es beginnt
dämmrig zu werden. Wir fahren abgeblendet. Nach
Tſingtau. Morgen früh, wenn alles glatt geht, ſind
wir da. Gab das ein Haſten und Jagen, als der Be⸗
fehl kam! Ich war gerade an Land und gelangte noch
mit der letzten Jolle auf den „Eitel“ zurück. Die Poſt
war ſchon wieder ausgeſchifft. Keine halbe Stunde,
nachdem der drahtloſe Befehl einlief: „Sofort
Tſingtau kommen!“ An Bord ſind bereits die
erſten Reſerviſten. Aber noch immer iſt nicht mobil
gemacht. Morgen ſpäteſtens erfahren wir Genaue⸗
8

res. Auch was aus uns wird. Hilfskreuzer? Mit
unſeren höchſtens 16 Knoten? Transportſchiff? Der
Kapitän ſagt kein Wort. Ich ſteige noch zu ihm
hinauf. Gute Nacht! — Später. Auch von Tſingtau
iſt noch nichts Näheres zu erfahren. Aber ich fühle
beſtimmt, daß die Würfel gefallen ſind. Meine
Gedanken ſind bei euch. Ich weiß, ihr nehmt Ab⸗
ſchied. Ihr alle zieht mit. Kriegsfreiwillig. Wie
es verachtend euch aus den Augen zuckt beim peit⸗
ſchenden Rhythmus Körners: „Pfui über den Buben
hinter dem Ofen . . .“ — und zukunftsſchauernd
klirrt es in der Runde: „Stoß mit an, Mann für
Mann, wer den Flammberg ſchwingen — kann!“
Und „Hinaus, hinaus, es ruft das Vaterland! . . .“
Fern grüßt uns der Sieg. Grüßt uns der Tod?
Jauchzenden Muts hinein in den Kampf! Heimat,
für dich auch das Leben! „Hab und Leben dir zu
geben, ſind wir alleſamt bereit . . .“ — —
Wir wühlen uns mit großer Fahrt durch mitter⸗
nächtige Wogen, getrennt von euch Brüdern durch
weltenweite Waſſer, zu Deutſchlands fernſter Kolo⸗
nie. Doch der Geiſt, Junge, war bei euch, ich weiß
es, in heiliger Stunde. „Ein Deutſchland an Herzen
iſts nur!“” . . .
Tſingtau, den 6. Auguſt. Heute nacht geht's wie⸗
der in See. Zum Kreuzergeſchwader als Hilfskreuzer.
Du ahnſt nicht, was wir ſchon in den wenigen Tagen
alles geſchafft haben. Pünktlich, wie vorgeſehen,
9

kamen wir am zweiten in Tſingtau an und gingen
im großen Hafen vor Anker. Im Angeſicht einer
jubelnden Menge. Noch am gleichen Tag kam end⸗
lich die Kriegserklärung an Rußland. War aber
bloß wie ein Punkt hinter einem Satz. Wir waren
lange mobil. Warum England nur ſo zögert?
Einen Kriegsgrund zu finden, kann ihm doch nicht
ſchwer fallen. — Kaum, daß der Anker nieder⸗
raſſelte, legten ſich „Luchs“ und „Tiger“ beiderſeits
längs, und wir holten aus den beiden Kanonen⸗
booten alles über, was ſie an Geſchützen beſaßen.
Die vier 10,5⸗Zentimeter⸗Kanonen ſtehen nun auf
Oberdeck, je zwei Backbord und Steuerbord an den
Ladeluken, aber ſo meiſterhaft verkleidet, daß kein
Menſch es merkt, die leichteren haben mittſchiffs
auf dem Bootsdeck eine Heimat gefunden. Zwei
Maſchinengewehre ſtehen auf der Brücke. Fregatten⸗
kapitän Thierichens vom „Luchs“ iſt unſer Kom⸗
mandant. Unſer Kapitän Mundt bleibt bei uns als
Zweiter Offizier. Die Mannſchaft iſt aus den
Leuten von den Kanonenbooten und Reſerviſten
gebildet. (Unter ihnen Kleinpoppen, auch ein
Dillenburger. Merkwürdiges Wiederſehen!) Haben
ſich meiſt noch nie geſehen, arbeiten ſich aber in
die Hände, als ſtünden ſie ſchon monatelang neben⸗
einander im Dienſt. Das flutſcht nur ſo. Vor⸗
geſtern gekohlt, Proviant übernommen und Muni⸗
tion, ſo viel wir kriegen konnten. Platz haben wir
10

ja über und genug. Auch die Mannſchaften ſind in
den Kajüten untergebracht, fühlen ſich dort „ſau⸗
wohl“, wie mir Häfele verſichert, der aus Tübingen
ſtammt und nun als Beſitzer einer Damenkabine
jeder Strapaze „und ſelbſcht eme Teifun“ ſich ge⸗
wachſen fühlt, obwohl er ſeit drei Jahren nicht mehr
auf See war, ſondern in den Tſingtauer Berg⸗
werken „ene erſchte Poſchte“ verſah. Na, du wirſt
ja im Bilde ſein. Ich ſelbſt wohne geradezu ſchlem⸗
merhaft in Kajüte Nr. 4. Erinnerſt du dich noch,
als du zum erſtenmal mit herüberfuhrſt, nach deinem
dritten Semeſter, da wohnte der verrückte Ameri⸗
kaner dort, gleich am Muſikſaal auf der Backbord⸗
ſeite. Da ſitz' ich auch eben. Draußen haſten noch
ein paar Matroſen vorbei mit Farbtöpfen. Hier in
meiner Höhe iſt alles braun geworden, der Rumpf
ſchwarz. Für die Innenſeite der Boote hat die
Farbe nicht mehr gelangt, die iſt wie immer weiß.
Durch das Bordfenſter der Kabine ſehe ich gerade
den Ruſſen liegen, „Kjeſan“ heißt er, den die
„Emden“ heute früh um fünf als erſte Priſe aus
der Tſuſchimaſtraße einbrachte. Heller Jubel na⸗
türlich. Er iſt ein großer Kerl, gehörte der ruſ⸗
ſiſchen Freiwilligenflotte an. Zwei Stunden ſpäter
war die „Emden“ ſchon wieder aus dem Hafen.
Wir müſſen hinterher. Und brennen darauf . . .
Ich wurde geſtört. Es geht Anker auf. Kaum
kann ich noch ſehen, ſo ſchummrig iſt's ſchon. Von
11

allem, was mir im Herzen lebt und durch die Adern
tobt, kein Wort. Direktor Voskamp hat mir ver⸗
ſprochen, zu ſorgen, daß der Brief nach Hauſe durch⸗
kommt. Alſo gut. Du weißt auch das, was ich
nicht ſchreibe. Leb' wohl! . . . „Der die Sterne
lenket am Himmelszelt . . . der iſt's, der unſre
Fahne hält!“ . . . Leb' wohl!

U 8

An Bord, 9. Auguſt.
Wir laufen, was die Maſchinen hergeben kön⸗
nen, nach Südoſten. Das Wetter iſt uns jetzt etwas
gram geworden; das heißt, wie man's nimmt:
ſchönes Wetter wäre ſchließlich gefährlicher für uns.
Durch F.⸗T. erfuhren wir auch die Kriegserklärung
Englands. Geſtern früh. Das ändert unſere Lage
bedeutend, aber wir haben damit gerechnet. Schon
12

im Lauf des 8. waren uns oſtaſiatiſche Stationäre
ſehr nahe; Kauderwelſch in den Apparaten. Ich
weiß, deine nächſte Frage würde ſein: und Japan?
Ich bin geneigt, ſchon heute zu ſagen: und Japan!
Wenn es jetzt nicht den Sprung aufs Feſtland wie⸗
derholt, iſt es (von ihm aus betrachtet) ein Eſel.
Leider ſind bloß in dieſem Falle wir es, die bluten
müſſen. Schuftige gelbe Bande! (Von uns aus
geſehen.) Immerhin, es kann ja auch anders kom⸗
men. Propheten ſind wir im allgemeinen nicht. Aber
guten Mutes. Vor allem unſere Mannſchaften.
Seemannsglaube: Hängt da geſtern früh, nach bis
dahin herrlich ſonniger Fahrt bei ruhiger See, der
ganze Horizont voll Wolken. Mit dem Hellwerden
ſetzt ſtrichweiſer Regen ein. Alles trieft. Schwül
warm, ſchlappe Briſe. Dann kam noch einmal
Tſingtau mit der engliſchen Kriegserklärung; ſeit⸗
her iſt die Verbindung nicht mehr zu bekommen.
Wie ein Druck liegt es auf uns, weniger unſere
eigene Lage, als der Gedanke ans ferne Vaterland.
Rings umſtellt, wie der Löwe von lefzender Meute.
Mit einem Male geht's wie ein Aufatmen durchs
Schiff, die Reeling entlang ſtehen ſie NMann an Mann
jubelnd und grüßend . . . Hinter uns brach die
Sonne ſiegend durchs Gewölk, und nun hebt ſich
flammendſchön vor uns ein hochgewölbter Regen⸗
bogen wie ſtrahlendes Perlengeſchmeid auf dunk⸗
lem Sammt gegen den ſchwer verhangenen Himmel;
13

emporſchäumenden Wogen gleich entwachſen die
tragenden Pfeiler der dunkeln Flut, farbenſprühend
und ſchließen in kühnem Schwung die Bogen zu
leuchtender Brücke. Mitten hindurch führt unſer
Weg. Wohin? Müßige Frage! Ihn ſchirmt ja der
ſtrahlende Bogen. Silbern glitzern die Wellen am
Kiel. Geradeaus den Kurs, „Prinz Eitel“, glück⸗
haftes Schiff! — Zwei Stunden ſpäter ſprechen die
Funken wieder; mit ſinkender Nacht dreht „Eitel
Friedrich“ nach Süden. Der große Bruder hatte
uns gefunden, der „Scharnhorſt“. Weit drunten im
Süden liegt er und ruft, und lenkt uns über Hun⸗
derte von Meilen hinweg. Wir kommen, Bruder!
Montag (den wievielten, weiß ich nicht und bin
zu faul, nachzuſehen). Ich habe mich mächtig bequem
eingerichtet in meiner feudalen Kabine. Wir ſteuern
eben die Marianen an. Sie tauchen gerade über der
Kimmung auf bei herrlichem Sonnenſchein. Durch'’'s
Backbordfenſter grüßen mich blitzende Wellen mit
ſchaumgekrönten Köpfen. In knapp einer Stunde
wohl werden wir da ſein. — Nebenan im Muſikſalon
hat ein Teil der Mannſchaft Quartier angewieſen
bekommen. Geſtern nacht nun (ich war eben am Ein⸗
pennen) zittern ganz leiſe Töne daher, von neben⸗
an, wo ja, wie du weißt, der feine Flügel ſteht; ich
lauſche . . . „Die lichten Sterne funkeln . . .“ Ir⸗
gendwer brummt mit. Und das? Das kenn' ich
doch auch. . . „Traft ihr das Schiff im Meere an?!
14

Blutrot die Se—gel, ſchwa—harz der Maſt!“ Nun
weiß ich auch, wer ſpielt. Der Schlaf iſt natürlich
weg; draußen auf den Wellen zittert blaſſer Mond⸗
ſchein, und verborgen locken die Klänge, weich und
warm. Jetzt brechen Dur⸗Akkorde hart da⸗
zwiſchen . . . „Die Segel ſind aufgezogen, die Wel⸗
len tanzen umher — und morgen wird fortgezogen,
weit über das blaue Meer . . .“”“ Weißt du noch?
möcht' ich dich jetzt fragen. Das war am Abend der
Antrittskneipe S. S. 10. in Tübingen, wo uns dies
Lied zuſammenführte. Du warſt Miles und ich trug
noch die weiße Hallenſer Mütze und Pekeſche und
übergeſchnallt . . . Es iſt ein eigen Ding, daß ich
gerade jetzt ſo leicht hinübergleite in den Gedanken
an euch zu den Bildern unſeres Werdens. Mir iſt's,
als ob die ſiedendheiße Welle heiligſter Begeiſterung,
die Deutſchlands Jugend waffenklirrend an die
Grenzen führt, bis herüber brandet über die Meere,
unſichtbar, und unſere Herzen ſchlagen läßt in

einem Schlag . . . Aber wie es dann nach den
leiſen Klängen plötzlich über die Taſten „brauſt wie
Donnerhall“ . . . da poltert vom Brückendeck ein

Maat die Treppe herunter und ſchafft mit einer
Stimme „wie Schwertgeklirr“: „Ruhe!“ Ich hinter
ihm drein. Wie ſich die Tür öffnet, iſt's mit allem
ſeinem Ernſt aus. Säuberlich liegen die Hänge⸗
matten in einer Ecke verſtaut, während die, deren
Lager ſie ſein ſollten, in den unmöglichſten Stellun⸗
15

gen in den grünen Polſterſeſſeln ſchnarchen, oft halb
kreuzweis übereinander. Am Flügel ſitzt Grab,
zwei, drei noch um ihn herum, verſunken in Sinnen
und Lauſchen. —
Eben rennt einer an meiner Tür vorbei und
ruft: „Sie ſind da!“ .. . Es durchfährt mich wie ein
Blitz. Ein Blick durchs Fenſter. Ja, ſie ſind da!
Ueber den immer größer werdenden Palmen der
Inſel ſtehen ſteile Maſten. Uns zunächſt der trägt
einen Gefechtsmars, dahinter ragen vier Schorn⸗
ſteine: der „Scharnhorſt“! Nun muß ich raus und
auf die Brücke, mit dabei ſein, wie ſich die Brüder
grüßen. Schon flattert Buntzeug im Top des Kreu⸗
zers. Hinter ihm wird ein zweiter ſichtbar,
„Gneiſenau“, wir biegen um die Landzunge. Da ſind

ſie alle! Warum ſoll ich dir's nicht ſagen? Mir

werden die Augen feucht, nun ſich die Brüder fan⸗
den . . . Leb' wohl, mich hält's nicht länger hier.
20. Auguſt. Als Begleitung für eine ganze An⸗
zahl Kohlen⸗ und Proviantſchiffe dampfen wir zu⸗
nächſt die Marſhallinſeln an. Unterwegs Uebungen
im Signaliſieren und ſtrammer Borddienſt der vielen
Reſerviſten, die in Tſingtau zu uns kamen. Es wird
ihnen arg ſauer, aber ſie packen alles mit Liebe an.
29. Auguſt. Großer Palaver auf den Marſhall⸗
inſeln; auch der „Kjeſan“ hat ſich eingefunden, heißt
aber jetzt „Kormoran“ nach dem abgerüſteten Kano⸗
nenboot, von dem er Geſchütze und Munition bekam.
16

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„Kormoran“ und unſer „Eitel“ ſollen vorderhand
gemeinſam operieren. Wie und wo, darüber ſchweigt
vorerſt alles. Augenblicklich liegt das ganze Ge⸗
ſchwader hier. Geſtern war der Geſchwaderpfarrer
Roſt bei uns an Bord und hielt uns den erſten Gottes⸗
dienſt. Weißt du, wenn ich mir meine Leute ſo anſehe
und des eigenen Herzens Schlag lauſche, ſo hab' ich
den ſtarken Eindruck, daß wir hier „einſam und ab⸗
getrennt“ auf weltweiten Fluten das Verankert⸗
ſein im Unendlichen viel tiefer fühlen als ihr in
der Maſſe daheim. Dabei denk' ich aber nicht etwa
an lediglich primitive Regungen, wie das Bewußt⸗
werden der ſchlechthinnigen Abhängigkeit, ſondern
an Erſcheinungen, die von religiöſem Erleben in
ganzer chriſtlicher Beſtimmtheit erzählen, mit ur⸗
ſächlicher Verbindung von Schuld und Befreiung
und dem dieſen entkeimenden Willen zu Opfer und
Dienſt. Vielleicht nimmt dich's aus meinem Mund
wunder, aber es iſt ſo, ich erlebe das tief: unſere
Bereitſchaft zur Pflichterfüllung bis zum äußerſten
iſt keine notgedrungene Phraſe, die die Feindesfauſt
in unſerem Nacken etwa verbergen und unſeren
Selbſterhaltungstrieb idealiſieren ſoll, ſondern Aus⸗
fluß des Bewußtſeins: „ich dien'“; und zwar jetzt
letzten Endes, auch durch Vernichten und Töten,
Gott. Das gibt uns erſt die Hand, die nicht zittert
am Abzug. — Heil den Helden von Lüttich!
Eben F.⸗T.
2 Schreiner, Harte Pflicht. 17

2. September. Wir wollen zunächſt die auſtra⸗
liſchen Handelsſtraßen unſicher machen, aber die
Kohlen gehen zur Neige.
3. September. Der Plan iſt aufgegeben. Nach⸗
richten aufgefangen: alles ſtark bewacht von Briten
und Japſen. Ich ſagte dir's ja. Und Japan!! Unſer
Ziel iſt eben Angauer. Dort müſſen Kohlen lagern.
Bei der Phosphatgeſellſchaft. Nach und nach wird's
ein Tagebuch, das du bekommſt, anſtatt Brief, viel⸗
leicht ſchlucken's auch die Haie und mich mit.
9. September. In Angauer alles leer. Ein
Königreich für Kohlen.
10. September. Wir bugſieren uns durch die
Korallenriffe vor dem Hafen von Malakal. Es wird
vom Maſt aus gefahren. Eine verkleidete Herings⸗
tonne ſtellt unſeren Maſtkorb dar. Abends: Hurra,
wir ſind feſte am Kohlen. 2000 Tonnen lagern hier.
Japaniſche Ware. Das läßt uns noch mehr ſchmun⸗
zeln. Stilles Waſſer. Wir müſſen alle Kohlen in un⸗
ſeren Booten überholen, deren haben wir ja genug,
freilich ſind ſie jetzt am längſten weiß geweſen. Sogar
unter Segeln gehen ſie hin und her. Bambusſtöcke
als Maſten geſetzt, Bettücher als Segel dran. Was
willſt du mehr? „Kormoran“ iſt nach Uapa. Wir
treffen uns in Alexishafen.
5. Oktober. Nun ſchrieb ich lange nicht. Wie
mag's in Deutſchland ausſehen? Wir wiſſen gar
nichts mehr. Sind wieder ganz allein. Kurs nach
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Südamerika. Den Briten wenigſtens glücklich ent⸗
wiſcht in Neuguinea. War eine aufreibende Geſchichte.
Nichtsahnend ſteuern wir Alexishafen auf Neuguinea
an (am 28. September), als aufgeregt mit den Armen
winkend ein Jeſuitenpater am Strand lang läuft.
Kaum ſind wir heran, da erfahren wir's: Neuguinea
iſt ſeit zwei Tagen engliſch. Sogar engliſche Kriegs⸗
ſchiffe ſind ſchon dageweſen, und der „Kormoran“
iſt ihnen nur durch ſeine Rieſenſchläue dank ihrer
Dummheit entwiſcht. Wir natürlich auch ſofort
wieder in See. Heidi! und ohne viel Federleſens:
Kurs nach Amerika. Kohlen hatten wir ja. Die
Ueberfahrt war ereignislos, wenn auch an Bord
ſehr unterhaltend. Der Kapitän iſt ein prächtiger
Menſch. Man kommt ordentlich in Verſuchung,
„Vater“ Thierichens zu ſagen.
25. Oktober. Das ganze Schiff jubelt: wir
haben Verbindung mit unſerem Kreuzergeſchwader!
Geſtern ſchon ſchlug der Empfänger öfters an, aber
es waren nur ganz günſtige Wellen, die uns er⸗
reichten. Und unſer Apparat iſt ſchwächer, ſo
konnten wir erſt heute antworten. Das Geſchwader
iſt wohlbehalten. Steuert auf der Höhe von Val⸗
paraiſo ſüdlich. Wir gehen zunächſt in dieſen Hafen,
denn der Proviant iſt faſt alle. Und dann ſüdwärts
zum Kreuzergeſchwader .. und am Ende durch!?
Nach Hauſe! Wie leicht die Wünſche die Gedanken
leiten! Der „Scharnhorſt“ hat uns gefunkt, was er
2*⁷ 19

über daheim wußte. O, die Freude! Noch nie ſah
ich ſolchen Sonnenuntergang wie heute. Nie noch
ſah auch mich ſo die Sonne. O Vaterland! „Wie
mir deine Freuden winken nach der Knechtſchaft,
nach dem Streit, Vaterland, ich muß verſinken
ſtumm vor deiner Herrlichkeit!“ Das „Deutſchland,
Deutſchland über alles“, das über den „Eitel“ hin⸗
brauſte, als wir die Nachrichten aus der Heimat
empfingen, war zugleich ein Tedeum!
Valparaiſo. Nun ſind wir da. Dürfen aber
nur 24 Stunden bleiben. Doch bis dahin haben
wir, was wir brauchen. Die deutſchen Landsleute
überbieten ſich, uns Liebes zu tun. Und ſo mancher
ſchlich ſich heute an Deck: „Bitte, nehmt mich doch
mit!“ Es iſt ſchwer, da hart zu bleiben. Euch Sie⸗
gern in der Heimat unſere Grüße. Heute hörten wir
von Antwerpen und „U 9“. . . und „Emden“. Könn⸗
ten wir doch arbeiten wie ſie. Bis jetzt noch nichts
getan. Es iſt zum ſchämen! Bald aber wirſt du,
denk' ich, auch von uns hören, noch eh' mein Brief
wohl ankommt. Er geht durch Vermittlung des
Konſulats. Wir haben noch viel vor uns . . . Grüß
Gott! Grüße Richard! Wie mag's deiner Schweſter
in England gehen? Du ſteckſt zweifellos irgendwo
an der Front. Aber wenn der Brief überhaupt nach
Deutſchland kommt, wird er dich auch erreichen.
Deutſchland, Deutſchland über alles!! .

20

31. Oktober.
Wieder in See. Kurs ſüdlich. Valparaiſo ver⸗
geſſen wir ſo ſchnell nicht. Noch immer zittert der
Jubel durchs Schiff über die Kunde, die uns dort

aus der Heimat ward. Wohin mag unſer Weg nun
gehen? Draußen raſt der Sturm. Schwere See.
1. November. Spät abends. Ich darf ja eigent⸗
lich kein Licht mehr machen, aber bei ſchwer ver⸗
hängtem Kabinenfenſter wird es ſchon gehen,
wenigſtens heute! Heute! Wenn du wüßteſt, was
das für ein „Heute“ war! Vor Freude und Dank
bebt mir noch Herz und Hand. Nach Tiſch, ſo gegen
vier, meldet der Funker merkwürdige Unruhe in
den Apparaten, unverſtändliche Worte und Sätze.
Ich ſaß gerade beim Kapitän in deſſen Kabine.
Wir ſofort in die Funkenbude (ſie iſt da geblieben,
wo ſie war, achtern auf Bootsdeck). Allerdings, da
war was Beſonderes los . . . „Help . . . Helſnd . . .
21

mdurnpvky .„Caponus“ . . . Ifjitgke . . . ſuevmenw
. . . Help Help! . . .“ Das waren zwei Sender, von
denen der eine den anderen zu ſtören ſuchte. „Capo⸗
nus“, help help“. Die Worte kehrten immer wie⸗
der, wenn auch bei den ſtarken atmoſphäriſchen
Schwankungen nach nur wenig abgeflautem Sturm
zeitweiſe der Empfänger nicht reagierte. Gegen
Abend klärte das Wetter auf, da wurde es beſſer.
Unſer Kapitän hatte gleich raus, was los war. „Das
Kreuzergeſchwader iſt den Engländern auf den Fer⸗
ſen, und die ſind nicht alle beiſammen. Rufen ihr
Schlachtſchiff „Caponus“ herbei, aber der „Scharn⸗
horſt“ funkt regelmäßig dazwiſchen“ . . . Die Sen⸗
der mochten etwa dreißig Seemeilen entfernt ſein.
Wenn ſie auf Nordkurs gehen, treffen wir noch zu
ihnen, aber die Entferung blieb ſich gleich, ſie gingen
alſo auch ſüdlich. Dann hörten die Wellen eine
Weile auf. Wir ſaßen geſpannt und warteten.
Plötzlich ſchlägt der Stift wieder an . . . „Klar
zum Gefecht!“ Hurra! das iſt der „Scharnhorſt“!
Der Kapitän ſchickt Meldung auf die Brücke. In
wenigen Minuten erſcheint alles, was Freiwache hat,
auf Bootsdeck vor der Funkenbude. Lautlos ſtehen
ſie und fiebern vor Erwartung. Da! Wieder! . .
„Gneiſenau“ nimmt „Monmouth“, „Dresden“ die
„Glasgow“, „Leipzig“ den Hilfskreuzer. Feuer⸗
befehl abwarten.“ Was die draußen Augen machen!
Jeden Funkſpruch läßt der Kapitän mitteilen, und
22

zu uns herein brandet das jubelnde Echo, das ſie
auslöſen. Gar zu gern nur hätten wir an Stelle
von „Leipzig“ den Hilfskreuzer übernommen!.
„Konzentriſches Feuer auf „Good Hope“!“ . . Kaum
zwanzig Minuten ſeit Gefechtsbeginn ſind verfloſſen,
und ſchon iſt keine Rede mehr von „Monmouth“
und „Glasgow“? — „Drei Strich Steuerbord“ —
alles, alles hören wir — „Monmouth“ treibt mit
Schlagſeite ab, „GBlasgow“ muß das Weite geſucht
haben . . . „Good Hope“ ſinkt, „Feuer ſtoppen!“ .. .
Sieg! Sieg! Die Kerle ſind wie toll draußen. Noch
immer ſprechen die Funken. Es iſt acht Uhr . . .
„Zwei Leichtverwundete auf „Gneiſenau“, leichter
Materialſchaden“ . . . „Dresden“ nicht getroffen“ . ..
„Leipzig“ nicht getroffen“ . . . Wo bleibt aber die
Meldung von „Nürnberg“? Da erreicht uns eine
knappe halbe Stunde ſpäter ein letzter F.⸗Ruf: „Die
„Nürnberg“ hat aus NW andampfend der „Mon⸗
mouth“ den Todesſtoß gegeben, ohne ſelbſt Verluſte
zu erleiden.“ — Das war das Heute! An Schlafen
denk' ich gar nicht, gehe lieber auf die Brücke. Der
erſte deutſche Seeſieg! Unſichtbar ſind wir Zeugen
geweſen. Nun geht's zum Geſchwader hin. Nach
zehn Uhr haben wir von uns aus Verbindung her⸗
geſtellt und ſtreben jetzt einem gemeinſamen Treff⸗
punkt zu. Der Kapitän bleibt auf der Brücke.
16. November. Nun ſind auch die Tage vorbei,
die wir mit unſeren ſiegreichen Brüdern unter der
23

Felſenküſte von . . . lagen. Wir ſtechen heute wie⸗
der in See, das Geſchwader iſt ſchon ſeit Tagen ſüd⸗
wärts unterm Horizont verſchwunden. Eben ſchlep⸗
pen ſie noch die letzten Körbe mit Hummern an
Bord, die haben wir hier hundertweiſe gefangen.
Im Kühlraum bleiben ſie wochenlang friſch.
Ende November. Wir kreuzen unter der Küſte.
Nach Santa Maria gibt's ja keinen Feind mehr hier,
vor dem wir uns in acht nehmen müßten. Immer
haben wir noch nichts geleiſtet. Wird bald Zeit.
Drei Tage ſpäter. Die erſte Priſe liegt auf dem
Grund. Kerzengrad hinunter. Iſt doch ein eigenes
Gefühl, das einen dabei beſchleicht. Irgendwas
ſchmerzt und dämpft die Freude. — —
Auch der Dezember iſt nun ſchon da. Die Be⸗
ſatzung des „Charcas“ ging geſtern in der Nähe von
Valparaiſo an Land. Letzter Gruß an uns: „Good
bye, Gentlemen!“ Und: „Three Cheers!“ — Für
eine Woche Gaſtfreundſchaft. Unſer Kurs wie⸗
der NW.
10. Dezember. Was mag mit dem Geſchwader
vorgegangen ſein? Heute früh fingen wir eine
Depeſche von Montevideo nach den Falklands⸗Inſeln

auf. Verſtümmelt. „Koe . . . . Ein . . . heiten . . .
der deutſchen . . . . . . „Gneiſenau“ . . . Photograph
. . . Kabeln . . . . . Mit . . . teilungen . . Ueber⸗

lebenden.“ Wie ein Alp liegt das auf uns.
11. Dezember. „Segler in Sicht!“ Kaum iſt ein
24

nal
her
Da

wir
nun
mä¶

arb

Die
Si

Leutnant mit dem Priſenkommando drüben, da ſig⸗
naliſiert er auch ſchon mit freudigem Armſchwenken
herüber: „Franzoſe, 3500 Tonnen Kardiffkohle!“
Das kam wie gerufen, wir haben ihn jetzt ins
Schlepptau genommen, denn auf hoher See können
wir die Ladung nicht an Bord überholen. Dampfen
nun nach der Oſterinſel. Nachdem ſich die Franz⸗
männer von ihrem Glauben, wir erſchöſſen ſie als
Gefangene ſofort, bekehrt haben, helfen ſie wacker
arbeiten.
12. Dezember. Heute kam das F.⸗T. noch ein⸗
mal, wahrſcheinlich, weil unverſtanden, wiederholt.
Die „Daily Mail“ fragt nach den F.⸗J. an: „Können
Sie uns vollſtändige Einzelheiten über das Sinken
der deutſchen Kriegsſchiffe „Gneiſenau“, „Scharn⸗
horſt“, „Leipzig“ ſenden? Photographien werden
gut bezahlt. Kabeln Sie reichlich. Auch Mitteilun⸗
gen von Ueberlebenden.“ Du kannſt dir denken,
welche Stimmung bei uns herrſcht. Noch wiſſen wir
ja nur die Tatſache, und die noch nicht mal ganz.
Ja, und „Dresden“? Und „Nürnberg“? — Gegen
Abend kam ein neuer Segler auf. „Kidalton“, Eng⸗
länder, Erz, Blecheimer, Kohlenſchaufeln und Men⸗
nige. Wie ſich das ſo trifft. Die können wir brau⸗
chen auf der Oſterinſel. Mit vollen Segeln ſank das
Vollſchiff langſam. Im Oſten ſtand klar und bleich
der Mond. Noch minutenlang quirlende Kreiſe im
Waſſer, dann lag die See glatt wie den ganzen Tag.
25

Schweigend ſchauten wir von der Brücke des „Eitel“
dem Sinken zu. Unſere Gedanken zogen nach
Süden. Wo waren die Brüder geblieben? Und wie
ſtarben ſie? Ihr werdet das alles eher wiſſen als
wir. Es wird einſam um uns.
23. Dezember. Die Krater der Oſterinſel ſteigen
aus der See. Noch heute fällt der Anker.
24. Dezember. Heiligabend. Wir ſind eifrig
dabei, die ſchönen Kohlen des „Jean“, den wir
glücklich bis hierher geſchleppt haben, überzunehmen.
Derweilen ſchmücken wir den Speiſeſaal der erſten
Klaſſe von ehemals zur Weihnachts⸗Feier. Grün
angeſtrichene Beſenreiſer und goldene Nüſſe müſſen
den Chriſtbaum erſetzen. Noch iſt nicht alles fertig. —
10 Uhr abends. Eben ſchloß unſere Feier, früh,
denn morgen wartet neue Arbeit. Ich möchte die
ganze Nacht hier oben ſitzen, wo ich die Schatten⸗
riſſe der zackigen Berge gegen den mondhellen Him⸗
mel ſteigen ſehe und emporwachſen aus tiefſchwar⸗
zer Wogen Fluten .. . dieweil die Gedanken hinüber⸗
ſchwingen zu euch, und die Seele zag und doch Voll⸗
endung ahnend ſich müht, mit den alten Strahlen
heiliger Weihnacht auch der Wirklichkeit gramdurch⸗
furchtes Antlitz zukunftsfreudig zu verklären.
Deutſche Weihnacht, deutſcher Glaube . . . ach, es
bleibt ein kindlich Stammeln. Grüß dich Gott, mein
Deutſchland drüben überm fernen Weltenmeer!
Kriegsweihnacht war's, die wir feierten. Alle mit⸗
26

el
ach
vie
als

einander. Vater Thierichens las uns die Weih⸗
nachtsgeſchichte und ſprach, der Kamerad zu Kame⸗
raden, der Vater zu Kindern. Und die alten Lieder
klangen, ſchluchzend, ja ſelbſt „Ihr Kinderlein kom⸗
met“, und waren doch Kriegesſöhne, die ſo ſangen.

Du, es iſt kraftwirkendes Erleben, zu fühlen und

zu wiſſen, daß die Weihnacht ſtärker iſt als der
Krieg, und Chriſt ſtärker als der Haß, und Gott
ſtärker als der Tod.
31. Dezember. Wir ſind heute mit Kohlen fer⸗
tig geworden. Die Mannſchaft der verſenkten
Schiffe bleibt hier an Land. Zu eſſen haben ſie
genug und mit den Bewohnern müſſen ſie ſich eben
vertragen. Einmal habe ich Zeit gefunden, eine
kleine Streife über Land zu machen. Die Inſel mißt
nur 19: 11 Kilometer. Bäume gibt's nicht, aber
Gras in Menge, große Hammelherden und wilde
Pferde. Der „Eitel“ hat ſich infolgedeſſen für Wochen
verproviantiert. In den nächſten Tagen geht's nun
nach Südamerika zurück, von dem wir hier 3200
Kilometer entfernt ſind. Wie Sphinxe ſtehen am
ſteilen Abfall zum Meer die ragenden Felskoloſſe
mit ihren Steinplatten auf den Häuptern. Niemand
kennt ihren Urſprung, niemand ihre Bedeutung.
Wir gehen in ein neues Jahr, haben aber wenig
Gefühl dafür. Wenn Deutſchland geſiegt und die
Friedensglocken klingen, dann beginnt unſer neues
Jahr. Vorerſt aber wikingern wir weiter.
27⁷7

13. Januar 1915. Kurs ONO. Sind bis zum
61. Breitegrad heruntergegangen. Die Fahrt iſt eben
ziemlich geſtoppt, denn wir gehen durch Treibeis.
Das Vorſchiff und das Geſtänge iſt ganz dick vereiſt
bis zum Maſt hinauf. Unterwegs trafen wir einen
Norweger, der uns mit neuen Nachrichten verſorgte;
mit Dank haben wir nicht gekargt: ein ganzer Ham⸗
mel wanderte hinüber. Sie hatten ſehr Mangel an
friſchem Fleiſch. Nun wiſſen wir, daß auch die
„Nürnberg“ ſank, und auch, wie die „Leipzig“
unterging; hörten das Lied von dem Helden, der auf
dem kieloben treibenden Wrack noch bis zuletzt den
Fetzen Fahnentuch ſchwang, bis die See ſich alles
holte. Die „Dresden“ iſt entwiſcht. Wenn wir ſie
doch träfen unterwegs! Und vom „Scharnhorſt“
nicht ein Mann gerettet!? Wie ſind wir uns klein
vorgekommen gegen unſere Heldenbrüder. Aber
was nützt das Trauern? Feind in den Grund!
Wenn wir uns nur auch an Kriegsſchiffe heran⸗
wagen könnten!
14. Januar. Die Erbſen ſind ſchon aufgegangen.
Wer ein Bordfenſter ſein eigen nennt, der nahm von
der Oſterinſel ſich ein Zigarrenkiſtchen voll von der
ſchönen ſchwarzen vulkaniſchen Erde mit. Darein
haben wir Erbſen und allerlei Grünes geſät. Nun
keimt es ſchon fröhlich in den warmen Kabinen.
Dabei fahren wir noch zwiſchen 60. und 61. Breite⸗
grad. Auf der Brücke erfriert man ohne Mantel.
28

Deſto molliger iſt es im großen Steuerhaus, auch das
modernſte Schlachtſchiff hat kein ſo großes. Haie
haben wir vor einer Woche auch eine Anzahl gefan⸗
gen, ſogar einige Albatroſſe. Als erſter hat der
Kapitän infolgedeſſen eine neue Kopfkiſſenfüllung
gekriegt. Seit geſtern iſt dichter Nebel. Deſto beſſer.
20. Januar. In der Funkenbude merkt man's
deutlich, daß wir uns wieder befahrenen Straßen
nähern. Wir halten uns mucksmäuschenſtill. Bei den
Süd⸗Orkneys ſind wir nach Nordnordoſt abgefallen.
Die Station Falklands⸗Inſeln macht ſich in aufdring⸗
licher Nähe bemerkbar. Dort herum iſt das große
deutſche Grab. Wir wollen nach Deutſchland durch.
26. Januar. Die erſte Priſe an der Oſtſeite!
Ein Ruſſe. Nach Schema F behandelt: Bodenventile
auf und hinunter damit. Der nächſte bitte!
27. Januar. Da kamen gleich zwei. Mitten im
Kaiſersgeburtstagseſſen (Hammelbraten!) ſtört uns
der Mann, der in der Heringstonne ſitzt, und meldet
zwei Segler. Den einen davon hat er auf 27 Meilen
Entfernung geſichtet; das kommt auch nur an
Kaiſers Geburtstag vor. Auf den näheren ſchickten
wir ein Priſenkommando und holten uns dann erſt
gemütlich den anderen. Beide Schema F. Und ich be⸗
kam heute neue Nachbarn Gegenüber der Leutnant
mußte raus, und der amerikaniſche Kapitän vom
„William P. Frye“ zog mit Familie ein. Seine
Mannſchaft macht im Rauchſalon II. Quartier. Auch
29

ein Deutſcher iſt darunter, der unſeren Kapitän
kennt.
1. Februar. Zur Abwechſlung mal wieder ein
Franzoſe, der auf Anruf zwar behauptete: „Es iſt
Krieg, ich habe keine Zeit zum Stoppen“, ſich aber
dann doch willig Schema F fügte. Den Durchbruch
nach Hauſe haben wir aufgegeben, denn hier ſcheinen
die Jagdgründe ergiebig.
17. Februar. Inzwiſchen nur einen Segler zur
Strecke gebracht. Er dachte es beſonders ſchlau zu
machen, indem er etwas von der gewöhnlichen
Dampferroute Kanal —Südamerika abwich — uns in
die Arme.
18. Februar. Schon wieder war einer ſo ſchlau
— Engländer.
19. Februar. Ein fetter Brocken. Gegen Mit⸗
tag kommt der franzöſiſche Paſſagierdampfer „Flo⸗
ride“ in Sicht. Ich war, wie gewöhnlich, wenn nichts
zu tun iſt, auf der Brücke. Telephoniſch gibt der
Kapitän ſeine Befehle zur Funkenbude, denn der
Franzoſe zeigte deutlich Antennen zwiſchen den
Maſten. „Ich verbiete Ihnen, bei ſofortiger Ver⸗
ſenkung, ſich noch irgendwie der Funkentelegraphie
zu bedienen!“ — „Sie ſind ſchwächer als wir. Wir
ſind armiert, Sie nicht. Stoppen Sie daher!“ —
„Senden Sie uns Ihr deutliches Signalement durch
Flaggenzeichen!“ — „Wenn nötig, ſende ich Ret⸗
tungsboote, um die Beſatzung zu mir an Bord zu
30

ſtill.
kom

nöti
ſchr
hat
Abe
mit
Ei
Tru
Hel

wie

wie

bitän

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Nlo⸗
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er⸗
hie
Wir

rch
et⸗
zu

holen.“ Bald lag die „Floride“ nicht weit entfernt
ſtill. Der Kapitän bat mich, diesmal mit dem Priſen⸗
kommando hinüberzugehen. „Vielleicht ſind Sie
nötig, Doktor!“ Als die drüben hörten, wer der
ſchwarzbraune Dampfer ſei, traten bedenkliche
pathologiſche Symptome auf unter den Paſſagieren.
Aber ich hatte Riechſalz mit. Endlich um fünf nach⸗
mittags waren alle Menſchen und Güter auf dem
„Eitel“, aber noch jetzt treiben die brennenden
Trümmer des Dampfers lodernd auf den Wellen.
Hell flammt der Schein über den Wogen und färbt
wie ſpätes Abendrot die niedrige Wolkendecke.
20. Februar. Iſt das ein Leben und Durchein⸗
ander vorerſt noch mit den 150 neuen Gäſten. Dazu
wieder eine neue Priſe! Es geht Schlag auf Schlag.
21. Februar. Allmählich kommt die Sache wie⸗
der ins Blei. Jetzt hab' auch ich umziehen müſſen
und ein paar Damen Platz gemacht. Die Mann⸗
ſchaft iſt dabei, auf dem Vorderſchiff Geländer zu
zimmern, damit die Zwiſchendeckspaſſagiere, die
tagsüber hier untergebracht ſind, nicht ins Meer
purzeln. Und überhaupt! Jetzt haben wir wieder
Konſerven und Zigaretten und Zahnbürſten und —
Seife. Die „Floride“ hatte eine begabte Ladung,
das muß ich ſagen. Unſere Menagerie, die wir an
Bord hatten, geht allerdings bei den vielen Mäulern
nun ſtark drauf. Seit geſtern macht die Maſchine ſo
alberne Nebengeräuſche. Nach Deutſchland langen
31

ja die Kohlen bei weitem nicht mehr, aber wollen
doch noch mehr Paſſagiere mit der Zeit an Bord
nehmen. Platz gibt's ja auf Lloydampfern ausgiebig.
Und bis jetzt haben wir doch erſt — 300 Gäſte.

23. Februar. So — da haben wir den Salat,
die Maſchine hat ſich wund gelaufen. Sie tut zwar

noch weiter mit, aber zumuten dürfen wir ihr nichts
mehr. Wir ſind nahe an den Dampferſtraßen.

Anfang März. Wir kreuzen die Schiffahrts⸗
linien. Der Kapitän iſt Tag und Nacht auf der
Brücke. YVMVMUN
9. März. Die Lage wird immer heikler. Wir
wollen einen amerikaniſchen Hafen anlaufen, denn
der „Eitel“ muß unbedingt ins Dock. Im achten
Monat ſind wir nun ſchon in See. Newport⸗News
iſt nicht weit. Alle Paſſagiere ſind unter Deck ge⸗
ſchickt. Niemand weiß, was noch kommen kann.
Unaufhörlich kniſtern die Funkſprüche von vier bis
fünf feindlichen Kreuzern über uns hin und die
Wellen verraten, daß ſie uns ſuchen. Gut, daß es
Nacht iſt. Am Tage wäre es aus mit uns, ſo nahe
ſind ſie. Der Kapitän iſt ſchon die dritte Nacht auf
der Brücke. Wir alle heute auch.

Frühmorgens am andern Tag: Noch wogen dicke
Nebel über den Waſſern und die Sonne z3ögert.

Aber der „Eitel“ liegt ſicher auf der Reede von

Newport⸗News.
32

ſch

wollen
Bord
giebig.

Salat,
zwar
nichts

ahrts⸗
der

Wir
denn
chten
News
ge⸗
gann.
bis
es
nahe
auf

icke
gert.
von

14. März. Alſo vorläufig Ruhe. Der „Eitel“
hat die Erlaubnis zum Docken erhalten. Und wie
ſieht er aus! Verroſtet von oben bis unten. Drei
Meter noch oberhalb der Waſſerlinie ſitzen die
Muſcheln. Wir werden mit Liebesgaben überhäuft.
Dazu heute ein Begleitſchreiben, das uns der Kapi⸗
tän nach dem Gottesdienſt vorlieſt: „Möge Ihnen
allen ein langes Leben beſchieden ſein, damit Sie
ſich der Taten eines wahrhaftigen Typus von Männ⸗
lichkeit erfreuen können, als der Sie ſich durch Ihre
kühnen und intelligenten Fahrten gegen einen hun⸗
dertfach überlegenen Feind in den letzten acht Mo⸗
naten erwieſen haben. Mögen Sie ſtets bleiben,
was Sie zur Stunde ſind — Männer unter Män⸗
nern. Möge Ihnen der Erfolg auch in Zukunft treu
bleiben gegen den britiſchen Bedrücker der Meere.“
Ob wir wieder hinausziehen, das ſteht in den Ster⸗
nen. Wir wollen alle; und doch heißt es vielleicht,
gegen unſeren Willen, gehorchen. Drüben bei euch
ſiegte Hindenburg, ſtählern ſteht die Front im
Weſten, wir wiſſen, was man nur wiſſen kann, ſogar
daß der „Tiger“ geſunken iſt, am 24. Januar. Und
der U⸗Bootkrieg! Immer ſtärker ſchlägt die Sehn⸗
ſucht ihre Bande um uns. Heim, heim! Ob nun
auf dem „Eitel“ oder ohne ihn . . . ich komme durch,
bin früher da, als mein Brief vielleicht. Mein Herz
fliegt voraus. Grüß Gott . . . W.

Schreiner, Harte Pflicht. 33

—
änué, 5
W

Halbmaſt.

Z. . . . . . „am 100. Geburtstag Bismarcks.
Liebe Mutter!
Das erſte, was ich außerdienſtlich tue, gilt dir.
Wir ſind von weiter Fahrt zurück. Und an Bord
meines Bootes iſt alles wohl. Mehr mag ich dir
heute von mir nicht ſchreiben, wie ich ſonſt noch im⸗
mer getan; heute zwing ich doch die Gedanken nicht
in des eignen Erlebens enge Kreiſe; weit gehn ſie
hinaus, dorthin zurück, woher wir kommen, und
ſuchen einen, der war mein Freund. Und ſuchen
vergeblich. Mutter, Weddigen iſt tot!
Ihr wißt es noch nicht, denn wir müſſen noch
warten, bis ſein Boot länger ausbleibt, als es hätte
fahren können. Dann erſt wird's heißen: „U 29“
iſt nicht zurückgekehrt. Iſt verſchollen. Auch ich hab
34

es erſ

Verni
lange
Zerſte
erreie
dant.
viel
wie d
niede
wir!
weiß
von!
er ſo
Und
lag
Küft
ch
hielt
keln
Lach
lach
und
Wier
Inf⸗
m!
ſir

ks.

dir.
Bord
dir
im⸗
nicht
nſ
und
ſchen

noch
ͤtte

es erſt nicht glauben wollen, denn voriges Jahr, nach
Vernichtung des „Hawke“, da hat es kaum weniger
lange gedauert, bis Weddigen endlich, gehetzt von
Zerſtörern und ſchnellen Kreuzern, den Heimathafen
erreichte. Doch ſagte mir gleich der Ortskomman⸗
dant: Diesmal iſt's wahr. Wir wiſſen zuviel. Zu⸗
viel und zu wenig. Aber das Zuwenig iſt furchtbar
wie das Zuviel, nicht furchtbar, nein, Mutter, es iſt
niederträchtig. Auch dir darf ich nicht ſchreiben, was
wir bis jetzt wiſſen. Dein Herz mag es raten. Du
weißt, wer Baldur war und wer Loki. Und weißt
von Baldurs Tod; ſo ſtarb Otto Weddigen.
Mutter, vielleicht bin ich der letzte Kamerad, den
er ſah. Wenige Tage nach ihm ſind wir abgefahren.
Und es kam eine Nacht, weit war's im Weſten, da
lag ich Bord an Bord mit ihm. Dicht unter der
Küſte in ſtillem Waſſer. Natürlich alles abgeblendet.
Ich durfte mein Boot ja nicht verlaſſen, ſo unter⸗
hielten wir uns von Deck zu Deck. Aus dem Dun⸗
keln kam ſeine fröhliche Stimme, ſein klingendes
Lachen, wie du's ja auch kennſt an ihm. Er durfte
lachen; es war ſeine erſte Fahrt auf dem neuen Boot
und gleich am zweiten oder dritten Tage liefen ihm
Vier ins Garn, Engländer alleſamt. An den Seilly⸗
Inſeln hat er ſie weggeſchnappt, den einen davon
im Angeſicht der Bewohner von St. Mary; zwei Zer⸗
ſtörer hinter ihm her. Wie hat er die abgeſchüttelt!
Das war eine ſaubere Sache. — — Im Finſtern
3 35

konnte ich ſeine Züge kaum erkennen, nur die
ſchlanke Geſtalt hob ſich dunkel vom helleren Turm.
Am Morgen geiſteten Nebel um uns. Er war zu⸗
erſt von uns beiden klar und ſteuerte ſeewärts. Auf
dem Turm noch ſah ich ihn ſtehen, im Wettermantel,
das Sturmband unter dem Kinn, ſo rief er: Auf
Wiederſehn! Und entſchwand im Nebel mit ſeinem
Boot nordwärts zu neuer Tat. Manches erzählten
mir noch meine Leute, wovon er ſelbſt beſcheiden
geſchwiegen: Nicht ein Mann von allen verſenkten
Schiffen kam um; und den einen engliſchen Kapi⸗
tän . . . wozu lang erzählen? Wir wiſſen ja doch,
wer er war. Mutter, und den haben ſie uns ge⸗
mordet! .
Uns! Uns allen, Mutter! Du müßteſt ſehen,
was ich ſehe. Dann fühlteſt du, was er uns Kame⸗
raden war, ehe die Preſſe in tönenden Worten da⸗
heim die Trauer auf die Straße trägt. Es dämmert
draußen heut früh, und um mich herum im Marine⸗
heim ſind wenig Plätze mehr frei. Doch hörſt du
kein lautes Wort. Mit ſtummem Gruß tritt jeder
ein und, wie weiße Welle blinkend aus dunkler
Tiefe ſchäumt, ſpringt aus der flüſternden Unter⸗
haltung ſchmerzvoll verhalten ein Wort nur: Wed⸗
digen! Er! Grade Er! Es wird wohl eine
Weile dauern, bis wir unſer innerſtes Fühlen in
Worte zu faſſen vermögen. Du weißt es, Mutter,
wie nah er mir ſtand, Mir fiel nicht nur der Kame⸗
36

lr die
Lurm.
ar zu⸗
Auf
antel,
Auf
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eiden
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Kapi⸗
doch,
5 ge⸗

ehen,
ame⸗
da⸗
mert
rine⸗
t du
eder
ler
nter⸗

eine
in
tter,
mer

rad, mir ſtarb der Freund. Tauſende fallen in die⸗
ſer Zeit. Und wir alle ſind ſtündlich zum Opfer
bereit. Und fallen wir, ſo ſtarben deutſche Männer.
Weddigen war mehr als wir. War der lebendig⸗
gewordene Geiſt unſrer Flotte. War unſer Sieg⸗
fried, war unſer Held. Ich kannte ihn lange, als
Fähnrich ſchon, und weiß drum, wer er geweſen.
Und kann es heut im tiefſten Grund doch keinem
ſchon wirklich ſagen. Zu tief ſind Wunden und Weh.
Irgendwo fern — da liegt ſein Boot zwiſchen
Tang und Algen gebettet, ein ſtählerner Sarg. Und
oft vielleicht zieht noch ein deutſcher Kiel über ihm
feindwärts die Bahn. Doch niemand erfährt, wo er
ruht mit ſeinen zum Tode Getreuen. —
Aber flammend wird ſein Geiſt in die Herzen
fahren, ihrem Helden wird die Flotte, Sieg ertrotzend,
Treue wahren. Noch ſeh ich ſeine Augen blitzen, als
die Kampfanſage kam, die uns rings um England
ſchickte: „Kinder, ihr ſollt ſehn, jetzt fängt's mächtig
an zu rauchen. Wir erleben einen Frühling, der
alles in den Schatten ſtellt. Es iſt eine Luſt zu
leben!“ Der Frühling iſt kommen, doch Reif der
Nacht hat ihn genommen, uns Schatten gebracht.
Aber Mutter, nie werden wir zagen, kämpfend er⸗
erben wir Weddigens Geiſt! Was Wunden? Was
Weh? In kühnem Jagen kreiſt um Englands Ei⸗
land flinke Meute, und dorthin tragen wir U⸗Boots⸗
leute Wunden und Weh! — für ſeine Mörder jenſeits
37

der See. Und ich ſehe Tage kommen, da die Aehren
golden ſtehn, ſeh', wenn Sommer's Glut verglommen,
Schnitter mit den Senſen geh'n, und die reifen
Garben ernten. Sehe die Knechtung der Meere
ſchwinden und, wenn die Donner der letzten Schlacht
rächend zerriſſen des Feindes Macht, dann wird die
Sonne des Sieges künden, was wir von Weddigen
lernten.
Mutter, und zwingt mich der Tod, eh' jene Sonne
ſcheint, Mutter, dann tröſte dich Gott! Ich folge
freudig dem Freund.

lehren
mmen,
reifen
Meere
clacht
ird die
ddigen

Sonne
folge

nnnmiinſanttcnuin

— —
—.—

Drüber und Drunter.

Laeichte Nebel brauen über der See. Erſt als
die Sonne höher ſteigt, löſen ſich die Schleier.
Hier und da blinken die Wogen der Nordſee
herauf in mattem Silber. Nur wenige hundert
Meter hängen wir drüber. Windſchnell geht die
Fahrt. Wir haben einen leichten Oſt im Rücken.
Da iſt gut vorwärts kommen. Drunten werden die
Farben immer ſatter; an Backbord legt ſich, wenn
auch noch weit voraus bei dem Stand der Sonne,
unſer eigner Schatten düſter über die Wellen; jede
Wendung des Schiffes macht er mit. An ſeiner Form
läßt ſich genau unſer Kurs verfolgen.
Die See iſt leer. Nur fern im Oſten laſtet ſo
was wie Land. Vor uns gedehnte Fernen. Kaum
ſetzt die Kimmung deutlich ſichtbar vom Himmel ab.
In den Weiten ſteht noch der Dunſt. Ins gleich⸗
förmige Wogen da unten ſpritzen hier und dort
39

weiße Kämme. Immer mehr ſchäumen auf. Un⸗
regelmäßig. Blinkweiß und leuchtend.
Von Weſt nach Oſt ziehen ſie eilends vorüber;
wir ſtehen ſcheinbar ſtill. Hinter uns, ſchräg oben,
kreiſen die Propeller mit lautem, tönendem Sum⸗
men, das nur noch vom Knattern des Motors der
vorderen Gondel ab und zu übertönt wird. Unſere
Stimmen verklingen wie Tritte in Plüſch. Durch
die zahlreichen Fenſter des Auslugs am Bug be⸗
herrſcht das Auge rings den Horizont und die ganze
See bis über den Fußpunkt nach achtern hin; nach
oben zu ſpringt der Schiffskörper breit und aus⸗
ladend vor und nimmt die Sicht. Starr und ſteif
ſteht das Geſtänge, nur die Außenhaut ſchlägt bei
jeder leiſen Wendung Falten, wenn die Luft, die
zur Kühlhaltung der Gaszellen dient und von der
Spitze her ſich pfeifend durch die Luftſchächte preßt,
ſich im Augenblick der Wendung erſt neu auf die
Lage einſtellen muß. Um die Schraubenflügel zittert
jede Linie, ſo gaukeln es die gepeitſchten Luftwellen
dem Auge vor. Und wenn die Sonnenſtrahlen die
Propeller ſtreifen, ſo blitzt es auf wie eine blanke
Stahlſcheibe in flimmerndem Rund.
Unſer Schatten voraus rückt immer näher zu
uns heran: die Sonne ſteigt höher und höher. Und
drunten wechſeln die Farben, die Schatten in den
Wellentälern ſchwinden mehr und mehr. Aber häu⸗
figer noch als vorhin quellen die giſchtenden Kämme
40

küber,
oben,
Cum⸗
5 der
nſere
durch
be⸗
hanze
nach
aus⸗
ſteif
bei
die
der
teßt,
die
ttert
llen
die
nke

Und
den
äu⸗
imer

auf. Treibeis ſieht ähnlich aus, bloß fehlt ihm das
wechſelnde Kommen und Schwinden. —
— — Schon ſeit einiger Zeit wachſen über den
Nordhorizont zwei niedrige Rauchſchwaden, dar⸗
unter ſchlanke ſchwarze Schiffskörper. Für einen
Augenblick nur deutlich ſichtbar gegen den Himmel.
Dann quellen ſie über den Rand und treiben der
Tiefe zu, die zu unſern Füßen zu wogen ſcheint.
Nun ſehen wir nichts mehr als Bugwelle und Rauch.
Und erſt allmählich kommen ſie unſerm Fußpunkt
ſo nah, daß die Aufſicht deutlich zwei unſerer eigenen
Boote erkennen läßt; Hochſeetorpedoboote, Schwe⸗
ſterſchiffe.
Wir ſinken. Die Vorſicht verbietet die Funken⸗
ſprache; ſo geh'n wir zu ihnen hinunter. Bald
hängen wir tief, die Boote an Steuerbord haben
die Fahrt geſtoppt. Von der Brücke des vorderſten
winken die Flaggen, irgendwoher achtern bei uns
kommt die Antwort. Dann ſchwillt der Ton der
Propeller wie eine Kreisſirene heulend an. „Ach⸗
tung . . . Anſtieg: 500 Meter!“ Die Boote unter
uns ſchrumpfen zuſammen, je größer der Horizont
beim Steigen wird. Wir ſehen noch, wie die Bug⸗
wellen beim neuen Gang der Maſchinen plötzlich
aufſchäumen, und der Rauch gedrängt aus den
Schloten quillt, dann nimmt uns die Gondel hinter
uns die Sicht . . . Die Höhenſteuer ſind angezogen.
500 Meter. „Geradeaus!“ Die Schraubenflügel
41

raſen mit der größten Umdrehungszahl. Ein feines
Beben läuft durchs ganze Schiff. „Kurs halten!“ ...
Heißa! Windſchnell gen Weſten!
Die Sonne zieht Waſſer. Schon iſt's kein klares
Licht mehr, das uns trifft. Unſer Schatten nimmt
an Tiefe merklich ab. Der ganze Oſthimmel über⸗
zieht ſich nach und nach. Von der See ſind alle
leuchtenden Farben geſchwunden. Grüngrau und
ſchmutzig wogt die Flut. Nur die weißen Köpfe
blieben. Doch den Glanz haben ſie verloren, nir⸗
gends blitzen mehr frohe Sonnenſpiegelungen zu
uns empor.
„Steuerbord voraus ein Dampfer!“ meldet der
Mann am Auslug. Vorderhand iſt davon nicht mehr
zu ſehen, als eine ſtarke Trübung des Horizonts an
einer Stelle im Nordweſten. Nach zehn Minuten
erkennen wir ſchon mit dem Glas die norwegiſche
Flagge. Aber das will ja nichts heißen. Alſo
hinunter.
„400 Meter Fall!“ Nach einer Weile hängen
wir ſchräg in Steuerbord über dem Norweger. Ab⸗
ſichtlich zwiſchen ihm und der Sonne. Aber der Kerl
iſt harmlos. Tatſächlich ein Norweger. Und keine
Konterbande. Neutraler Anlaufhafen. Wir glau⸗
ben'’s ihm. Auch der Fall wäre erledigt. — —
Die Zeit vergeht, wir kreuzen von Süd zu Weſt
zu Nord. Längſt iſt der gemächliche Norweger unter
den Südhorizont geſunken. Rings breitet ſich
42

zu

der
nehr
Nan
ten
ſhe
ſo

gen
Ab⸗
kerl
ine

eſt
ter

ſch

wieder die Oede der See. Wir frühſtücken um⸗
ſchichtig. — — —
Da winkt mich haſtig der Mann am Auslug zu
ſich heran. Im Weſten, hart am Wogenrand, taucht
grade ein winziges dunkles Etwas über dem Hori⸗
zont auf uns zu. Bugwelle und Rauch nicht ſicht⸗
bar. Ein treibendes Boot? Ein ſinkendes Wrack?
Auch das Glas läßt nichts Genaueres erkennen, ſo
hat ſich das Wetter verdichtet. „Und da an Back⸗
bord!“ Noch ſo ein Ding. Schon taucht in der
Richtung des erſten ein drittes über den Horizont ...
Wir greifen zum Fernſprecher, aber auch mittſchiffs
müſſen ſie es ſchon bemerkt haben. Uns zuvor
kommt die Weiſung: „Steilanſtieg!“

Nun ſchrägt ſich der Boden, doch wir ſind es
gewohnt; für eine Weile fällt der Horizont, als
ſänke er in unendliche Tiefen. Erſt als wir uns
wieder wagrecht hängen, taucht er wie eine Rieſen⸗
welle neu empor. „Stopp!“ 1200 Meter zeigt der
Höhenmeſſer. Das Geräuſch der Propeller ſchwillt
ab und verſtummt. Die Motore laufen leer. Wir
hängen vor dem Wind und treiben, nachdem die
Eigenbewegung verebbt iſt, langſam nach Weſten.

Die Aufſicht, die ſich immer mehr vergrößert, je
näher wir herantreiben, zeigt uns deutlich lang⸗
geſtreckte Schiffskörper, vom Waſſer zu drei Vier⸗
teln überflutet. Achtern ein milchiger Strudel, von
43

ſchlagenden Schrauben emporgeworfen, der noch
eine Strecke weit das Kielwaſſer, wenn auch nur
ſchwach ſichtbar, zeichnet. Unterſeeboote! Eine
Halbflottille. Und zweifelsohne Engländer. Schon
das iſt bezeichnend, daß ſie keine Flagge zeigen,
denn ſie müſſen uns lange geſichtet haben. Aber
auch den letzten Zweifel behebt die Form, die wir
jetzt, wo wir lotrecht über den Booten hängen, deut⸗
lich gegen die dunkle Meerestiefe ſich abheben ſehen.
Alſo 'ran! Mit wildem Geheul ſchwingen die
Propeller wieder an, und während die letzten Vor⸗
bereitungen zum Kampf geſchehen, gleitet unſer
„L...“ in flacher Spirale tiefer und hängt in glei⸗
chem Kurs wie der Feind. Der zeigt nun die eng⸗
liſche Flagge. Wir ſehen, wie die Boote unten aus⸗
einanderhaſten, um ſo viel Seitenſtellung zu gewin⸗
nen, daß ſie den Angriff erwidern können. Zweifellos
haben ſie Geſchütze. Aber das Führerboot laſſen
wir nicht los. Es macht lobenswerte Anſtrengungen,
uns zu entwiſchen, ſchert bald nach Backbord, bald
nach Steuerbord . . . hilft ihm alles nichts. Wir
fahren jetzt Weſt⸗Oſt und haben etwas Gegenwind.
Doch der erleichtert es uns nur, dieſelbe Fahrt zu
machen wie das Boot unter uns. Für unſere Be⸗
griffe kriecht es ja nur, mit ſeinen vierzehn Knoten
Höchſtgeſchwindigkeit an unſern fünfzig gemeſſen.
Jetzt gibt er gar „äußerſte Kraft zurück“. Hilft
nichts, können wir auch. Wären wir allein, ſo wäre
44

bor⸗
nſer
lei⸗
eng⸗
us⸗
bin⸗
llos
ſen
en,
ald
Vir

en.

lft
tte

es beluſtigend, dieſes Spiel: der reine flüſſige
Wüſtenritt.
Aber die andern Boote haben mittlerweile klar
zum Gefecht gemacht. Nun heben ſie die Naſen im⸗
mer höher aus der See. Wie das Heck über Waſſer
iſt, fliegen die Luken auf, zuerſt am Turm mitt⸗
ſchiffs, wir ſehen durch's Glas, wie ſie ein plumpes
Gewehr heraufreichen, das verzweifelte Aehnlichkeit
hat mit der Abbildung, die ich erſt neulich von dem
neuen engliſchen Maſchinengewehr gegen Luftfahr⸗
zeuge ſah. Obwohl der Seegang nicht bedeutend
ſein kann, ſcheint er doch den kleinen Booten, die
wegen ihrer Schmalheit leicht Schlingergelüſte be⸗
kommen, recht unbequem zu werden; die Mann⸗
ſchaften zeigen Neigung zu Balanzierübungen, ſo⸗
wie ſie der Luke entſtiegen ſind. Bis jetzt iſt's
nicht anders, wie wir's ſchon hundert mal erlebt
haben; ſo lange wir ſo hoch ſchweben, hat kein Ge⸗
danke Raum, der von Gefahr redete für uns. Unſere
Lage hier oben hat etwas Objektives. Aber je tiefer
wir hinuntergehen, um ſo ſubjektiver wird ſie. Un⸗
ſere Maſchinengewehre fangen langſam an zu ſpre⸗
chen. Man hört es kaum im lauten Surren der
Propeller. Aber ich ſehe, wie drunten ein wMann
plötzlich in die Knie ſinkt und ſich ſchwer überlegt;
er wird ins Bootsinnere gezogen. Wenn man nur
alle gleichzeitigen Vorgänge auch gleichzeitig erfaſſen
könnte! Betſch, betſch.. . . . . brretſch, klingt's vom

45

Laufgang her, in dem unſere Gewehre ſtehen.
Immer noch ſenkt ſich unſere Spitze. Unmerklich
langſam.
Jetzt ſchwingen drunten aus den Luken die Ge⸗

ſchütze hoch auf ihren Verſchwindlafetten, unſichtbare

Hände reichen Granaten aus den gähnend dunklen
Einſteigſchächten herauf. Die anderen Boote ſind
noch nicht ganz ſo weit.
Der Kapitän ruft mich nach achtern. Jetzt ſind
wir in der Feuerzone. Im Gang draußen pfeift die
Luft kalt und ſcharf. Iſt kein Mailüfterl. Hinter
der vorderen Gondel ſtehen die Leute fertig zum
Bombenwurf. Aber bis jetzt iſt kein Befehl da.
Friedlich liegen die Dinger nebeneinander. Geſpannt
verfolgt alles die Vorgänge unter uns. Dal
„Achtung“ . . . Mit einem Ruck ſteigt plötzlich
das ganze Schiff. Ich muß bei der unerwarteten
Bewegung mit beiden Händen einen Halt greifen.
Mitten im Laufgang. Dann zum nächſten Fenſter!
Da wo wir eben noch hingen, platzen zwei Schrap⸗
nells der Ballonabwehrkanonen; vorzüglich gezielt.
Nur die plötzliche Ballaſtabgabe rettete uns vor
Havarie. Noch augenblickslang ſteht der Geſchoß⸗
qualm wie ein Wattebauſch unter uns, bis er im
Wind zerflattert. Jetzt wird die Lage ſubjektiver.
Ein Manöver folgt dem andern. Unabläſſig zwin⸗
gen wir den Gegner, die Schußentfernung zu wech⸗
ſeln. Die Bewegungen des Schiffes ſind ruckweis
46

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und hart. Gewehrgeſchoſſe ſchlagen öfters ein, aber
die tun nicht viel. Der Hülle erſt gar nichts. Aber
im Führerſtand hat's einen Kameraden ein biſſel
geritzt, der darf nun feiern. Ich ſpringe für ihn ein
und weiß bald kaum, wo mir der Kopf ſteht, ſo
jagen ſich jetzt die Befehle. Von Hebel zu Hebel
taſten die Hände. Weh, wenn ſie einen falſchen
griffen! Siedend heiß überkommt mich das Gefühl
der Verantwortung. Ich ſehe nur noch die Apparate,
höre nur noch die eine Stimme, die mir befiehlt.

Nur mein Unterbewußtſein nimmt Vorgänge
wahr, die von drunten herauf greifen und uns zum
Ziel haben. Wie durch eine Wand bin ich getrennt
von dem Krachen da draußen, das oft bedenklich
nah ſein muß in ſeinen Bruchſtücken .. . Dazwiſchen

durchzuckt mich wohl manchmal, wenn das Schiff

ſchwankend ſein Gleichgewicht ſucht, der Gedanke:
jetzt fuhr eine Bombe hinab. Aber ich kann nichts
wahrnehmen von dem, was ſie anrichtet. Vor mir
ſtehen die Apparate und hinter mir der Kapitän.
Und die Befehle jagen ſich . . .
Da kommt der Kamerad wieder, um die Stirn
kunſtgerecht eine weiße Binde.
Wie ich durch den Laufgang zurückhaſte zu
meinem Poſten ſehe ich auch, daß manche von den
Bomben fehlt. Doch erſt eine traf. Streifte das
eine Boot, das in Steuerbord hinter uns dreinhinkt
47

und nur noch mit langen Zwiſchenräumen ſein Ge⸗
ſchütz löſtt. Während ich im engen Gang nach vorn
eile, ſenkt ſich der Boden plötzlich ſo ſtark, daß ich
unverſehens faſt zum Sitzen komme. Selbſt als ich
den Auslug wieder betrete, hat die Bewegung nicht
aufgehört. Jetzt ſtarkes Schwanken, und, während
das Schiff noch im Pendeln iſt, ein neuer mächtiger
Stoß in entgegengeſetzter Richtung. Eine Luftwelle
reißt uns nach oben, und, alles andre übertönend,
donnert die Exploſion der eben geworfenen Bombe
zu uns herauf . . . Alſo war ſie ein Treffer! . . .
Noch grade ſehen wir, wie drunten eine Rieſen⸗
fontäne in ſich zuſammenſtürzt, aus der geborſtene
Schiffstrümmer weit ab ins Meer fliegen und gei⸗
ſernd verſinken, dann entzieht uns eine Wolke von
Feuer und Qualm jede Sicht . . .
Faſt im gleichen Augenblick ſtoppt der Feind
das Feuer. Sofort ſetzen auch bei uns die Maſchinen
aus. Unheimlich wirkt die plötzliche Stille. Alles
ſtiert nach unten. Wie ſich der Qualm verzieht, iſt
die See leer. Mit Mann und Maus verſackte das
feindliche Boot. Wenige dunkle Körper treiben
regungslos auf dem Waſſer. Die andern Boote
zeigen nur noch ihre Periſkope, ſo iſt ihnen der
Schrecken in die Glieder gefahren. Leider hat ſich
auch das im Anfang getroffene Boot noch unter
Waſſer verkriechen können. Als wir wieder Tie⸗
fenſteuer geben, ſchwenken die Schatten in der Tiefe
48

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ſofort nach Weſten zu. Selbſt die Sehrohre ſind
eingezogen.
Wir gehen ſo tief hinunter wie möglich und
können mit den Gläſern ſogar die Züge der vier
erkennen, die in Schwimmweſten etwas ſeitlich der
Stelle treiben, an der das Boot ſank. Da gibt's
nichts mehr zu retten. Die nahm der Tod in ſeinen
Arm . . . der von uns kam. Töten iſt unſre ſchwerſte
Pflicht! . . .
Langſam ſteigt der Bug unſeres Schiffes; hell
hebt er ſich gegen die dunklen Wolken. Mechaniſch
folgt mein Blick dem Stift des Höhenmeſſers 400
.. . . . 500 . . . . . 650 . . . da blitzt das Glas auf . . .
ringsum eine Flut von Gold . . . So brach ſie zuletzt
wieder durch, die Sonne, die früh uns verheißend
gegrüßt. Schnell weitet ſich die Blänke im Weſten.
Noch liegen die Waſſer trüb wie der Tod. Aber wir
fliegen dahin im Aether, ſonnenumglutet heimwärts,
gen Oſten.
Uns vorauf mit Gedankenſchnelle ſprechende
Funken. Die erzählen ſchon in der Heimat, wie die
„Drüber“ und „Drunter“ die Waffen gekreuzt. Zum
erſten Mal. Und wer unterlegen. Am 3. Mai.

4 Schreiner, Harte Pflicht.

Wikingerfahrt.

D ianalmeiſter Baden hatte Beſuch: zwei kriegs⸗
grüne Jäger, junge Freiwillige, waren von
Gent herübergekommen und blieben zur Nacht.
Platz genug war in dem großen Gaſthaus, in dem
der Signalmeiſter ſein Alarmquartier hatte. Wie
ſtreckten ſich die Gäſte behaglich in den bequemen,
buntüberzogenen Seſſeln. „Mal wieder Menſch!“
Dazu die weite Sicht über die brandenden Nordſee⸗
wogen hin! Einfach fabelhaft! Tief, tief unten
50

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zogen Poſten des Seebataillons auf der Strand⸗
ſtraße, ein paar einſame Badekarren waren ſchon
hinausgefahren und warfen längliche Schatten in
den Sand. Einige Feldgraue mit gelben Kragen⸗
litzen prüften bereits den Wärmegrad des Waſſers,
wenn auch nur mit den Füßen. Weithin ſah man,
wie ganze Wellen trocknen Sandes vom ſtürmenden
Wind über den feuchten Strand gejagt wurden. Sie
See ſelbſt ſchimmerte gelb, wie immer, wenn der
Wind ſo ſcharf aus dem Weſten ſteht und durch wil⸗
dere Wogen die vorgelagerten Sandbänke zum
Wandern bringt, auf deren einer, die grad gegen⸗
überliegt, das Wrack des „Maori“ ſitzt und lang⸗
ſam verſackt. Und über den ſchäumenden Waſſern,
die tief zu Füßen in weißer Schaumkette ſich don⸗
nernd brechen, liegt Maienſonne mit Grüßen und
Glänzen.
In der Tiefe des Zimmers huſchen ſchon Schat⸗
ten; an der Decke zittert in roten Kreiſen der
Purpurſchein der gefüllten Gläſer, um die ſich warm
und leuchtend noch letztes Glühen legt. Zögernd und
hart klingen ins gedämpfe einförmige Rauſchen der
Wellen hinein die knappen Sätze, in denen die Jäger
berichten von ihren Kämpfen da drunten in Flan⸗
dern, den letzten Tagen im Monat Oktober, der
grauſigen Nacht an der Mühle von Wallemolen und
dem Tage danach, da der Tod mit klirrender Senſe
die Mahd gemäht und deutſche Jugend verblutet.

* 51

„Von unſeren zweihundertfünfzig Mann ſchoſſen
noch 30 Gewehre.“ Der Erzähler verſtummt. In
ſtarren Falten ſteht das junge Geſicht. Seit jenem
Tag trägt er das Kreuz. Seine Hand liegt am
Glaſe, doch hebt ſie es nicht. Des Trinkens vergaß
er nun ganz. —
Eine Schelle ſchrillt in die Stille. Der Signal⸗
meiſter hat ſchon den Hörer am Ohr. Dann tritt
er ans Fenſter mit ſcharfem Glas. „Da hinten
kommt grade „U . . .“ Sie ſehen's alle mit bloßem
Auge. Denn klar und ſcharf hebt ſich die dunkle
See gegen den lohenden Himmel. Mit tüchtiger
Fahrt läuft das Boot von Südweſten herauf, wild
wirbelt die Welle am Bug. „Aber neulich, da hättet
ihr ſehen ſollen, da ſtand hier unter uns auf der
Strandſtraße alles, was Beine hatte; drahtloſe
Kunde war uns gekommen von einem der Boote:
es käme zurück mit guter Priſe. Kein Menſch wollt'
es glauben; nun ſtanden wir alle und harrten ge⸗
ſpannt. Zwei Rauchwolken tauchten über den
Horizont, zwei Dampfer ſteuerten her und hinter
ihnen, dem Glas nur erkennbar, niedrig über der
See der weiße Rauch des kühnen Bootes, das ſie
erbeutet. Auf jedem Dampfer ein Priſenkom⸗
mando von wenig Mann. War das ein Jubeln und
Grüßen! Dort hinter der Mole warfen ſie Anker,
wo eben „U . . .“ den Blicken entſchwindet, im
ſicheren Hafen. Das nenn' ich U⸗Bootsbeute!“ Die
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Jäger ſtehen in ſtolzem Staunen, ins Weite verloren
den Blick. Die Schatten wachſen, das Glühen im

Glaſe ward ſtumpf, aber nun klingen die Gläſer:
Deutſchland! Keiner ſagt es, und jeder denkt es.
Und die Augen ſprüh'n in verhaltener Glut.
Wieder meldet ſich der Fernſprecher. „Nach
allen Nebenſtellen weitergeben!“ ſagt Baden und
hängt ein. „Kommt mit!“ Sie ſteigen noch höher
hinauf. Mützen feſt! Heiſa, wie fegt hier der
Wind! Noch weiter ſchweift hier der Blick, umfaßt
den ganzen Horizont, den jetzt im Weſten Wolken
beſchatten, metalliſch wie Stahl glänzen die Waſſer;
von Land her ſchreitet die Nacht. „Da haſt du mein
Glas, und du kannſt hierdurch ſehen,“ ſagte Baden
und richtet das kleine Scherenfernrohr auf den
Molenkopf. Minuten vergehen, dann löſt ſich ein
Schatten dort los und gleitet in langſamer Fahrt
nach Weſten. Größer ſcheint das Boot, als das
andre vorhin, das von draußen kam. Man kann
die Mannſchaft an Deck ſtehen ſehen; die Sehrohre
ſind heruntergekurbelt, ſo ſieht es noch ſchneidiger
aus und ſchlanker; langſam dreht ſich das Scheren⸗
fernrohr, die Bahn des Bootes verfolgend. „Welches
Boot mag es ſein?“ — „U 51“. „Wo geht es hin?“
„Das weiß nur ſein Führer, der iſt unſrer Tüchtig⸗
ſten einer!“ Und Baden erzählt von ſeinen Taten:
wie er da draußen als erſter von allen die Briten
den U⸗Bootsſchrecken gelehrt. „Pathfinder“ hat
53

ſein Opfer geheißen, am 5. September ſchon ſank
er zum Grund. Und wieder als erſter hat er ge⸗
fiſcht in der Iriſchen See; drei Dampfer auf einen
Schlag. Die Briten kennen ihn gut. Nun geht
er, ſie neu zu begrüßen.
Kein Lichtſchein blitzt auf. Dunkel und ſtill
zieht das Boot ſeinen Weg. Bei all ſeiner Klein⸗
heit gewaltig und groß. Auf kleinſtem Raume
größte Kraft. Gebändigt und beherrſcht von küh⸗
len Hirnen und heißen Herzen. Begeiſtert ſchwin⸗
gen aus leuchtenden Augen ſtumme Grüße über die
Wogen hin zu den Helden auf winzigem Boot, die,
hart gegen den Feind und hart gegen ſich ſelbſt, die
eine Pflicht nur kennen und jauchzend erfüllen:
Ich dien'! Sie kennen ihr Ziel, weit liegt es und
fern, und ein Weg der Entſagung führt hin! In
ſparſamer Fahrt gleitet das Boot in den Abend hin⸗
aus. Bald iſt's nur ein Schatten, auch der vergeht,
und ſchützend legt ſich die Nacht über Mann und
Boot.
Weſtwärts den Kurs! Ins Aermelmeer. Und
durch! Weit liegt das Ziel noch und fern. Da heißt
es rechnen und haarſcharf ſteuern; jetzt iſt ja jede
erſparte Meile koſtbarer Gewinn. Denn jetzt heißt's
geizen mit jedem Tropfen vom edlen Oel, heißt's
ſchnell zu entſchlüpfen jeglichem Feind, der liſtig
umlauert die Länge des Wegs. Drum Steuermann,
zeig deine Kunſt! Wirf hart das Ruder nach
54

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Süden, daß der Bug die Waſſer des Ozeans teilt,
Meile um Meile.

Und wieder nach Tagen: Hart Backbord das
Ruder! Das Boot hat gewendet. Stracks oſtwärts
weiſt es ſein Kurs. Verhangen der Himmel und
trübe die Luft, von Oſten her ſchreitet die Nacht, legt
ſchützend und ſchirmend um Mann ſich und Boot. —
Heut geht's an Gibraltar vorbei!
— „U 51“ fällt wenige Striche nach Steuerbord
ab, nimmt näher an Afrikas Küſte den Kurs. Denn
Backbord voraus, in der Nacht nur geahnt, trotzt
fern die britiſche Feſte. Die See geht ſchwer, und
die Nußſchale ſtampft und bäumt wie ein Renner
an der Kandare. Dabei wird das Schlingern ſo
ſtark, daß die auf der Brücke ſich anbinden müſſen.
Die Fahrt iſt heute erhöht, ſonſt käme man kaum
bei dem Seegang vom Fleck. Doch der Wind ſteht
im Rücken glücklicherweiſe. Zerriſſene Wolken

Was erſt nur vag die Wolkendecke am Hori⸗
zont in fahlem Scheine zuckend erhellt, blitzt leuch⸗
tend bald über die ſchwarzen Waſſer, ſtreicht ſuchend
über die See: Scheinwerfer der feindlichen Feſte.
Seit vor wenigen Tagen ein warnender Funkſpruch
deutſche Boote gemeldet im Golf von Biscayo, iſt
erhöhte Bereitſchaft befohlen. Mannſchaften lächeln
55

und Offiziere: Törichter Gedanke; U⸗Boote hier
unten? Doch wird jeder Sektor ſuchend geſichert
mit taghellem Licht, und Zerſtörer kreuzen die ganze
Nacht und bewachen die Enge.
Die Brücke von „U 51“ iſt leer. „Turmdeckel
ſchließen!“ Sehrohre ſind eingezogen, die hemmen
bei Nacht nur die Fahrt. Schon flutet die See übers
Deck; am Turm nur noch branden die Wogen. Mit
leiſem Zittern ſchnellt der Zeiger des Tiefenmeſſers
vor ſeinem leuchtenden Blatt auf „Neun“; „U 51“
geht in die Tiefe, um jede Gefahr von ſeiten des
Feindes zu unterlaufen. Kaum merkbar arbeitet
die elektriſche Maſchine. Gebannt ſteht jeder auf
ſeinem Poſten, gewärtig, blitzſchnell in die Hebel zu
greifen, wenn der Befehl kommt aus der Zentrale.
Ueber die Karten beugt ſich der Kommandant neben
der abgeblendeten Birne, die den Raum matt er⸗
hellt. Sein ſonſt immer fröhliches Geſicht ſteht ſtarr
wie Stein, die Augen nur leben und wandern ſcharf
über Meßwerkzeuge und Karten. Ein Fehler in
der Berechnung von Tiefe, Fahrtrichtung und Ge⸗
ſchwindigkeit —, ein Befehl Bruchteile von Sekun⸗
den nur zu ſpät gegeben oder zu früh, und das
Boot ſitzt auf. Aber die deutſche U⸗Bootſchule hat
dem Vaterland Führer geſchenkt, die ſich ſelbſt in
der Gewalt haben, ganz, und darum ihre Mann⸗
ſchaft und darum ihr Boot. Und der da ſteht, iſt
der Tüchtigſten einer. Er lenkt allein durch Den⸗
56

ger

ken ſein Boot; denn ſein Auge iſt blind unter Waſſer
bei Nacht. Da iſt ſchwerer ſteuern als nach Geſtir⸗
nen. Doch ohne Wanken hält er den Kurs und
wühlt ſich in mitternächtiger Tiefe mit ſeinem Boot
unter dem Feinde durch. Ueber ihm ſtrahlen die
Scheinwerferkegel und kreuzen Zerſtörer; ahnt
keiner den Fiſch in der Tiefe.
Jenſeits der Enge, an Afrikas Küſte, gehen die
Wogen weit weniger hoch. Hier ſteigt er langſam.
Zum Spiegel des Mittelländiſchen Meeres. Als
erſter mit einem deutſchen Boot.
Sichernd ſtreckt ſich das Periſkop über die mor⸗
gendlich ſchimmernden Wogen. Der Horizont iſt
frei. Bugwärts hebt ſich das Boot aus der bergen⸗
den See. Im Handumdrehn ſteht der Kommandant
wieder auf der Brücke draußen. Hinter ihm haſten
herauf aus dem Schacht in veröltem Zeug, gelenkig
trotz aller durchwachten Stunden, flinke Matroſen
und klettern barfuß über das naße Deck, das nun
knapp über den kurzen Wellen liegt, die rings ſich
brechen. Schnell ſind die Maſten aufgerichtet, das
Auspuffrohr des Oelmotors wird hochgeſtellt und
feſtgeſchraubt, mit dumpfem Toben ſpringt im Boot
unten der Motor wieder an zur Ueberwaſſerfahrt,
die Dynamos läßt der Kommandant mitlaufen, um
während des Fahrens die Kraftſpeicher wieder zu
füllen, die die nächtliche Fahrt in der Tiefe ſchon
ſtark geleert. Tageshelle liegt über den Waſſern;
57

und obwohl die Sonne noch drunten iſt, zeigen ſich
ſchimmernd die neuen Farben, die hier unten dem
Meere eigen. Morgenfriſch legt ſich der Wind um
die Schläfen. Leuchtenden Auges grüßt jeder den
Tag. Fern flammt nun im Oſten ſtrahlender Schein.
Dort kommt ſie, die Sonne! Dahin den Kurs! Dem
Ziel entgegen; weit liegt's noch und fern.

◻ ◻

Aber dann kam nach manchem Kampf mit
widriger See, nach manchem Entrinnen aus ſchlauen
Schlingen, nach mancher Stunde in ſengender Sonne
und dunkler Tiefe, nach oft auch beſiegtem eignem
Ermatten die letzte Nacht. Dahinter im jungen Tag
grüßte die Tapferen das Ziel.

Schon am Abend vorher, als ſie, nordwärts
ſteuernd, den letzten Zipfel des Aegäiſchen Meeres
durchquerten, ſah'n ſie's verheißend im Oſten flam⸗
men: Mündungsfeuer ſchwerer Geſchütze und ſprü⸗
henden Einſchlag berſtender Granaten. Aber doch
allzu gewagt ſchien es dem Kommandanten, nächtens
die Meerenge anzuſteuern, die durch Minen geſchützt
und von Augen bewacht war, die nächtlicherweile
nicht ſehen konnten, wer Freund oder Feind. So
barg er ſein Boot in ruhiger Bucht. Schlaf tat
ſeiner Mannſchaft not, denn morgen beſtand ſie die
ſchwerſte Probe. Da brauchte er Männer mit fri⸗
58

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ſcher Seele und hartem Mut. Drum ließ er ſie
ſchlafen. Erfahrung machte ihn weiſe. Doch ihn
ſelber litt es nicht lang in der enge Koje, obwohl
das Boot in treuen Händen lag. Für einen Augen⸗
blick nur ließ er die leuchtenden Strahlen von der
Decke ſpringen, denn jede Minute bei Licht hier
unten bedeutete einen Verluſt an Fahrkraft. Mit
warmem Blick ſtreifte ſein Auge die Bilder der
Lieben auf dem kleinen Klapptiſch links an der
Wand, dann weckte er leiſe im anſtoßenden Bug⸗
torpedoraum ſeinen techniſchen Offizier und taſtete
ſich nach dem Turmaufſtieg. Leis und behutſam,
um niemand zu wecken von ſeinen Leuten, die in
den Gängen und in den Kojen bei drangvoller
Enge ſchnarchend ſchliefen. Wohl rührte ſein Fuß an
manchen der Schläfer, doch keiner erwachte. Und
keiner ſah die ſtolze Freude in ſeines Kommandan⸗
ten Augen, als im gedämpfen Schein der Taſchen⸗
lampe ſein Blick mit Vaterſorge über ſeine Jungen
glitt. Dann ſaß er mit dem nachgekommenen Offi⸗
zier im Turm des Bootes, manches ſtill beratend,
und oft minutenlang verſunken in ſtilles Sinnen,
der ſonſt ſo kalt berechnet und gehandelt. Er mußte
faſt des Herzens Hämmern wehren, das ihm ſo nah
am Ziel den Jubel in die Seele ſtrömte, der ihm
den Schlaf verſcheucht und ſeine Fibern ſpannte.
Langſam ſchwand die Zeit. — Vorſichtig klemmte der
Kommandant die Stahlblende weg vom oberen
59

Fenſter an der Steuerbordſeite des Turmes. Wie
ſferne Ahnung kommenden Lichtes drangen von
draußen durch dickes Glas gedämpfte Strahlen: ein
tiefes dunkles Grün. Droben ſteht nun ſchon jung
und licht der neue Tag; es iſt Zeit! — „Klar Schiff!“
Schon nach Sekunden herrſcht Ordnung im Boot
nach plötzlichem Erwachen. Ob’s Waſchwaſſer gibt,
iſt zum mindeſten fraglich, denn ob's draußen ſo
friedlich, daß Auftauchen möglich, das fragt ſich
eben. „Wi wöll jo nu woll heut ſo'n Swinegel
packen, da waſcht du dir beter man hinterher erſt!“
Raſch werden die paar Biſſen Frühſtück verſchlun⸗
gen; wie meiſtens kalt.
Nach zehn Minuten kaum kommt ſchon die
Meldung: „Das Boot iſt klar“. Kapitänleutnant
Herſing ſtrafft ſich zur Höhe. Nun hat er ſein Boot
wieder feſt in der Hand. Die Sehrohre werden aus⸗
gefahren; „U 51“ ſteigt. . . . .
Nun hat's ein Ende das ſchlaue Entſchlüpfen,
das heimliche Fahren auf einſamer Bahn. Nah ſind
ſie dem Ziel. Nun wird es ein Kämpfen mit wuch⸗
tiger Waffe. Wahre dich, Brit', wenn du kannſt!

◻⏑

Als die ſtrahlende Sonne des 25. Mai höher
ſteigt gen den Zenith, ſtreben zwei große britiſche
Panzer mit öſtlichem Kurs durch den Golf von
60

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Saros; auf die Stellungen zu, die Ari Burnu um⸗
geben. Schon am Tage vorher haben ſie hier zur
Entlaſtung der hartbedrängten Landungstruppen in
die türkiſchen Gräben Granaten geworfen. Nun
wollen ſie's wieder. Und wahren ſich gut. Ganz
ohne Zweifel kam ihnen Kunde, daß deutſche Boote
im Mittelmeer vor mehreren Tagen ein Dampfer
erſpäht, der ihnen entronnen mit knapper Not.
Denn ſie deckten den Rücken ſich ſeewärts ſorglich
durch einen Fächer von flinken Zerſtörern und hiel⸗
ten am Eingang der Bucht ſchon an, um ſchützend
ihre Torpedonetze an langen Spieren im rechten
Abſtand rings um den koſtbaren Stahlleib zu ſtellen.
Nun zieh'n ſie in langſamer Fahrt längs dem Ufer
und machen die Breitſeiten klar zum Gefecht. Die
Türme ſchwingen mit ihren Rohren nach Steuer⸗
bord, und die Entfernungsmeſſer auf hohen Maſten
ſichern ſich ſuchend ihr Ziel. An Backbord des vor⸗
derſten Panzers ſchaukeln zwei ſchwarze Zerſtörer
noch auf den Wellen, um ihn zu decken, wenn auf
ihm ſelbſt bald alle einzig über Ari Burnu hinweg
die fernen Ziele im Auge haben. Starr ſtehen die
großen gekrümmten Kräne, die ſchon von weitem
jedem verraten, wer es iſt, der ſie trägt. Denn von
allen engliſchen Panzerſchiffen ſehen nur zwei ſo
aus, der „Triumph“ und ſein einziges Schweſter⸗
ſchiff, das aber nie hier unten ſich zeigte. Auch
„Triumph“ war im Anfang im Oſten, vor Tſingtau,
61

und holte ſich dort einen mächtigen Treffer, der bald
ihn zur Heimfahrt genötigt; ſeitdem tut er hier im
Mittelmeer Dienſt. Noch iſt für heute kein Schuß
gefallen; doch ſchon beginnen die Decks ſich zu
leeren. Nur wenig Minuten mögen noch fehlen,
dann wird der „Triumph“ das Feuer eröffnen.
Da! . . . Weiße Blaſen in grader Straße . . .
zwiſchen beiden Zerſtörern hindurch . . . kommt der
Torpedo. Einen Augenblick nur hemmt ihn das
Netz, .. . mittſchiffs trifft er auf . . . ein Waſſerberg
ſprudelt außenbords hoch und platſcht über Deck
hin . . . weißer Qualm dringt gedrängt aus den
Schloten, dumpfkrachende Exploſiionen durchzittern
die Luft . . . ſchnell neigt ſich das Deck . . . verlaſſen
ſteh'n die Geſchütze .. . an Rettungsringen ſchwimmt
ihre Bedienung im Nu im Waſſer, wenige Dutzend
. . . Hunderten ſchneiden die Exploſionen der Keſſel
die Rettung ab . . . Nach neun Minuten ſchon ken⸗
tert das Schiff und treibt kieloben im Waſſer, ein
Rieſengrab. Zerſtörer zur Stelle! Sie fiſchen und
retten zwar manchen Mann, und die feindliche Ar⸗
tillerie ſchweigt, hochherzig, ſonſt käm von allen
keiner heim. Nach zwanzig Minuten verſackt das

Schlachtſchiff; oft quellen noch Blaſen hoch an der

Stelle und bringen Trümmer herauf von Englands
— „Triumph“.
Seewärts jagen die ſchwarzen Zerſtörer wild
nach dem wackeren Boot. Weithin zeichnen ſie die
62

res

ſch

der
ſtan

bis
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See mit ihrem Kielwaſſer. Aber Herſing hat ande⸗
res zu tun, als ſich mit ihnen herumzujagen,
ſchwenkt kurzentſchloſſen nach Süden und ſetzt auf
der Höhe von Sidd⸗el⸗Bahr den Kurs auf Kon⸗
ſtantinopel!
Dort endet vorerſt ſeine Wikingerfahrt, und
bis zu ſeiner nächſten Tat bleibt ſie ſein größter
„Triumph“!

Heim!!!

Dtrahlende Morgenſonne zitterte durch das
magere Gehölz vor Moulin⸗ſous⸗Touvent,
leichte Dunſtſchleier geiſteten wohl noch hier und
da zwiſchen den ſtarren Stümpfen, die, durch Gra⸗
naten und Minen der Zweige beraubt, zerſplittert
und zerſchoſſen über dem Grabenrand ſichtbar wur⸗
den, feindwärts nach der Schlucht hin, die die Stel⸗

lungen trennte; aber die Maienſonne war ſtärker

und drückte mit wärmender Kraft die Nebel nieder
zum Grund. Vor den Unterſtänden, hinter dem
tiefeingeſchnittenen Hohlweg nördlich der Schlucht,
64

herrſch
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. und
Gra⸗
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wur⸗
Stel⸗
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nieder
den
lucht⸗

herrſchte frohes Leben in den erſten Stunden des
jungen Tages. Ueber Nacht war die Feldpoſt ge⸗
kommen. Wie ein Feinſchmecker, der ſich im Vor⸗
gefühl des Genuſſes weidet an der gedeckten Tafel,
ſaß Feldwebel Vethake vor ſeinem Unterſtand in
der warmen Sonne mit einem ganzen Stoß Poſt⸗
ſachen auf den Knien. Mit geübtem Blick wußte
er ſofort den Brief herauszufinden, der als Ab⸗
ſender die Zeichen E. K. trug. Und niemand ſtörte
ihn beim Leſen — ein Ausnahmefall. Doch heute
fanden ſelbſt die Franzmänner das Schießen über⸗
flüſſig. Höchſtens daß ab und an mal aus der
Gegend von Soiſſons her ein kurzes Knurren von
fernem Geſchütz die Stille zerriß oder der matte
Knall auf Fliegerjagd geſandter Schrapnells zum
Aufſchauen lockte. Aber da kam ja ganz zu unterſt
noch eine Karte zum Vorſchein von der gleichen
Abſenderin. Auf ihr, außer einem kurzen Gruß,
nur die flüchtigen Worte: „Eben (kurz vor dem
Abendbrot) kommt Telegramm von Hein: „Bin in
K., ankomme morgen Warnemünde. Hein.“ Heide⸗
ſalat! Alſo durch! In die Heimat zurück vom In⸗
diſchen Ozean! Jetzt war's mit der Ruhe vorbei.
Wenn er nur ſchon wüßte, wie er heimkam. Aber
hier hieß es, die Wißbegier zügeln. Früheſtens mit
der nächſten Poſt konnte er weiteres hören. So
half er ſich heut damit, die Briefe von Hein, die ihm
ſeine Braut in Abſchrift regelmäßig geſandt, her⸗
5 Schreiner, Harte Pflicht. 65

vorzuholen und wieder von neuem zu leſen. „Ende

November?“ — Nein, da mußten doch noch frühere
ſein. So richtig, da iſt der erſte:
„An Bord, 2. Auguſt 1914. Abends.
Hallo, ihr daheim! Es geht alſo los! Eben
haben wir Funkſpruch abgenommen, der uns den
Krieg mit Rußland meldet. Na ja, erwartet haben
wir's ſchon ſeit reichlich fünf Tagen. Bloß wundern
wir uns, daß England noch zögert. Auf jeden Fall
aber bringen wir unſeren Hapag⸗Dampfer recht⸗
zeitig in Sicherheit in einem neutralen Hafen. Der
Kapitän hat für den Fall genaue Anweiſung. Den
F.⸗T.⸗Spruch empfingen wir unter Oſtkurs ſüdlich
der Nikobaren. Jetzt dampfen wir ſchon fröhlich
aufs nächſte ſichere Ziel. Japan kann uns geſtohlen
bleiben; unſeren Beſtimmungshafen Jokohama zu
erreichen, iſt ausgeſchloſſen. Ihr ahnt kaum, wie ge⸗
ſpannt wir in den letzten Tagen waren; denn ein
F.⸗T.⸗Spruch jagte faſt den anderen, dabei bis vor⸗
geſtern faſt alles offene Nachrichten, erſt ſeit Freitag
erſcheint öfters ein Chiffreſpruch dazwiſchen. Aber
nun wird's, fürchte ich, wohl zu Ende ſein mit der
Funkerei. Wie's bei euch nun ausſehen mag?! Tat⸗
ſächlich haben wir vorläufig noch zu wenig Zeit, um
unſere Gedanken bei euch in der Heimat zu ver⸗

ankern, denn es gibt bannig viel zu ſchaffen, eh' wir

Ruhe kriegen. Doch bei allem zittert im Herzen ein
tönendes Klingen, voll heimlichem Jubel: Mobil!

66

und voll trotziger Trauer: So fern in der Fremde!
Aber vorläufig haben wir zu ſorgen für unſer Schiff
und nicht um uns. Mir ſauſt's in den Ohren, ich
meine immer, ich höre „Die Wacht am Rhein“.“
„16. Auguſt. Inzwiſchen hat euch eine kurze
Karte, die mit den offiziellen Sachen über das Kon⸗
fulat ging (das allerdings ſo weit entfernt iſt wie
Roſtok vom Bodenſee), gemeldet, wo wir ſind. Eine
öde Ecke. Der Hafen hat kaum Europäer; es liegen
noch mehr von unſeren Dampfern hier. Aber die
Langeweile fängt jetzt ſchon an. Dazu kommen gar
keine Nachrichten. Vom Verkehr ſind wir ſo gut
wie abgeſchnitten. Vorgeſtern ſind die erſten Tele⸗
gramme hier angekommen. Aber was für welche!
Die verſtehen ein niedliches Garn zu ſpinnen im
Reuter⸗Bureau. Unſer armer Kronprinz! Kinder,
was haben wir gelacht nach dem erſten verdutzten
Leſen. Wir ſind auf weiteres geſpannt. Bis wirk⸗
lich Nachrichten vom Krieg kommen, werden wir
noch eine ganze Zeit warten müſſen. Wir ſelbſt
haben keinen Nachrichtendienſt mehr, denn unſere
F.⸗T.⸗Einrichtung haben wir abtakeln müſſen.
Glücklicherweiſe iſt ſie aber in unſerem Beſitz ge⸗
blieben . . .
Im allgemeinen wohnen wir vier Offiziere
(einer iſt ſchon heimwärts durchgebrannt gleich im
Anfang, eh' die engliſche Kriegserklärung uns noch
erreichte) in unſeren Kabinen an Bord, aber es
6* 67

kümmert ſich keine Seele drum, wo wir ſind oder
nicht ſind. Unſere Chineſen, die wir als Heizer an
Bord hatten, ſind bei uns geblieben und halten uns
das Schiff ſauber. Ich hatte ſonſt einen Wider⸗
willen gegen die Kerle, aber ſie betragen ſich beſſer
als heutzutage jeder Gentleman aus der City. Zum
Vaterland daheim haben wir unbegrenztes Ver⸗
trauen. Obwohl wir noch gar nichts vom Krieg
wiſſen. Aber wie oft ſind nicht die Gedanken da⸗
heim bei euch mit brennendheißen Wünſchen. Ob
wir nicht doch noch durchkommen, ohne Schiff, allein
in die Heimat, an den Feind heran!?“
23. Auguſt.
J . eſtrichen, )
Die Engländer lügen das Blaue vom Himmel her⸗
unter Beweiſen können wir's nicht, aber das Herz
ſagt's uns. Wir werden warten.“
„13. September. So ein Duſel! Was meint ihr

44f†

wohl? Wir haben Verbindung mit der „Emden“!

Drüben ſchlich ſie geſtern durch die Malakkaſtraße

in den Golf von Bengalen. Schon tagelang warte⸗
ten wir . . . . . Da .. . geſtern auf einmal Antwort
von S. M. S. „Emden“. Ihr könnt euch denken,
die Freude für uns! Und vage Hoffnung regt ſich
im Herzen: am Ende kommt die „Emden“ und holt
uns! Das Herz ſetzt aus vor Jubel, wenn ich mir
das vorſtelle. Wir warten.“
„30. Oktober. Tauſend Dank! Kinder, was habt

68

Die
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ten,
duv⸗
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von
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Und
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ihr
4

ße⸗

ort
en,
ich
olt
nir

ihr uns Verbannten für Freude gemacht durch eure
Briefe und Zeitungen. Ja, ſo, ſo kenn' ich mein
Deutſchland! In den letzten Wochen war's furcht⸗
bar. Immer und immer nur die Unglücksnachrich⸗
ten, gegen die ſich das Herz ſträubte in unbeugſamer
Zuverſicht und gegen die doch der Verſtand nichts
machen konnte. Nun ſind wir wie erlöſt. Ja:
Gott ſei Dank! Ihr habt recht! Gegen die Welt
von Feinden iſt er der beſte Bundesgenoſſe. Wir
gehen umher wie im Taumel, ſo haben uns die Siege
der Heimat bewegt. Und zugleich dem würgenden
Weh in der Tiefe der Bruſt neu Nahrung gegeben.
Und ſo ſchreit mein Herz durch allen Jubel hindurch
in heißem Harm: „Heim! Heim!“
Wir hoffen immer noch auf die „Emden“. Am
25. September erreichten uns wieder F.⸗T.⸗Rufe von
ihr. Sie kreuzte die Dampferſtraße Auſtralien —
Vorderindien und mag wohl jetzt lange durch die
Sundaſtraße hindurch ſein. Wir erwarten ſie bald.
Sie hat auch einen gekaperten Franzoſen mit einem
Priſenkommando zu uns hergeſandt, iſt aber noch
nicht da. Tagtäglich lauſchen wir mit unſerem fein⸗
hörigen Ohr zwiſchen den Palmkronen hinaus in
die Weiten. Und warten. Das iſt unſer eigenſtes
Wort: Warten! — Warten, ach, gräßliches Wort.
Und wenn man's ausſpricht, zuckt's in einem wie
elektriſche Wellen: Heim! Heim!
Nun ſoll der Brief noch heute weg, gegen Abend
69

geht ein Schiff nach P. . . Alſo Vetter Wilhelm hat
Lüttich ſtürmen helfen und dabei 24 Stunden in der
Zitadelle gefangen geſeſſen. Sendet ihm Grüße ins
Feld nach. Und Gruß ſeiner Eliſabeth. Und Karl,
ach ſoll ich ſie erſt alle aufzählen, alle, alle grüßt.
Hätten wir bloß 'ne Flugmaſchine hier, ſollt mal
ſehen, wie ſchnell wir daheim wären? Aber ſo?
Warten! Pfui Spinne! Na, nun ſchickt weiter
ſolche Briefe und Zeitungen. Gott ſchütze Deutſch⸗
land! Euer Hein.“

◻ 8

„5. November 1914.
Die „Emden“ iſt nicht gekommen. Zwar
der Franzoſe erſchien und hat Ladung genom⸗
men von unſerem Dampfer herüber. Und
ſtundenlang waren wir mit dem Priſenkom⸗
mando zuſammen und haben uns erzählen laſſen
von den Taten der „Emden“. Da ſtahl ſich ein
Leuchten in jedes Auge.

Unglaublich dünkt uns die Mär, daß die „Emden“
im Hafen von Pulo Pinang den ruſſiſchen Kreuzer
„Schemtſchug“ vernichtet und noch ein franzöſiſches
Boot. Dabei die Enttäuſchung bei unſeren Gäſten
vom Priſenkommando, daß ſie nicht auch da mit⸗
geweſen. Und zum Schluß die Weiſung, ſo viele
Lebensmittel als möglich aufzukaufen und Früchte

70

(eſtrichen.)

und allerhand anderes noch, die „Emden“ käme mor⸗
gen zu uns in der Frühe. Ihr könnt euch denken, wie
lang uns dieſe Nacht geworden iſt. Und am anderen
Morgen kam neuer Funkſpruch, der den Franzoſen
mit ſeiner Ladung hinausrief auf See, doch keinem
von uns erlaubte, mitzukommen. Zu uns kam die
„Emden“ nicht. So blickten wir trüb dem Franzoſen
nach, der mit den Männern der „Emden“ weſtwärts
unter den Horizont tauchte. Da hieß es, Zähne zu⸗
ſammenbeißen und — warten.“
„11. November. Die „Emden“ iſt tot. Seit
heut iſt's uns ſicher. Schon vom Sechſten ab kamen
unabläſſig Rufe nach Kohlen, dazwiſchen aber auch
Chiffreſprüche engliſchen Urſprungs. Sie waren
hinter ihr her. Am Neunten morgens meldete ſich
„Emden“ nochmals, ſcheinbar mit Weiſungen an
ihre Hilfsdampfer; für den Fall, daß ſie im Gefecht
auseinanderkämen, die nächſten anzulaufenden
Häfen. Die letzten Sätze aber waren ſchon undeut⸗
lich und verſtümmelt; uns ahnte nichts Gutes. Die
„Emden“ iſt bei den Kokos⸗Inſeln vernichtet. Dies⸗
mal zweifeln wir nicht daran. Ihr werdet die Nach⸗
richt bereits auch haben, die Heimat wird trauern
um ihre „Emden“ und wir um unſere Hoffnung
obendrein. Jetzt ſind wir erſt ganz abgeſchnitten.“
„Ende November. Unſern Chineſen halte ich
jedesmal, wenn eure Zeitungen anlagen, wie geſtern

ſchon wieder, einen Vortrag, und ſie glauben uns,

71

ihren Offizieren, mehr als den engliſchen Zeitungen.
Euch Lieben daheim viel vielen Dank für dieſe Nah⸗
rung. Allmählich wird's hier nun immer heißer und
ungemütlicher. Wir halten's nimmer lang aus vor
Sehnſucht nach der Heimat. Ich gehe in Arbeiter⸗
kleidern auf jeden Dampfer, der ankommt, einerlei
welche Farbe er trägt, und verſuche, ob er mich mit⸗
nehmen will. Einer von uns iſt wieder auf gut
Glück fort. Wir ſind nur noch zu dritt. Mich will
keiner mitnehmen. Und das Vaterland braucht uns
doch!“
„2. Januar 1915. Ich hatte gar nicht Luſt zu
ſchreiben in der verzweifelten Stimmung, die den
ganzen Dezember hier herrſchte. Für Stunden
brachten mir eure Weihnachtsſendungen andere Ge⸗
danken. Doppelt traurig war Weihnachten ſelbſt.
An Bord hielt ich's nicht aus. Bin in den Wald
gegangen mit meiner Mundharmonika allein, da
war's wenigſtens etwas kühl. Durch die Palm⸗
kronen blitzten die Sterne mit magiſchem Glanz.
Am liebſten hätt' ich laut geheult wie ein kleiner
Junge. Rings ſchirmen ſie unſer heiliges Vater⸗
land kämpfend und blutend und ſterbend mit leben⸗
digem Ring, härter als Stahl. Und wir, wir müſſen
hier . . . warten!
Aber ſeit heute warte ich mit einem beſtimmten
Ziel. Liegt ein Kahn eben hier, will nicht ſagen,
was für ein Landsmann, der geht jetzt nach Wladi⸗
72

igen.
Nah⸗
und
vor
iter⸗
erlei
mit⸗

iner
ter⸗
ben⸗

ſſen

ſten
adi⸗

woſtok und holt Bohnen und anderes. . . . . War⸗
um ſoll der nicht auch einen deutſchen Deckoffizier
mitnehmen nach . . . Deutſchland?! Von zwei Offi⸗
zieren des Dampfers hab' ich den Ladungsplan be⸗
kommen. Und weiß ſchon genau, wohin ich mich
werde verſtauen müſſen. Wenn er nur bald wie⸗
der von Wladiwoſtok zurückkommt! Auch mein
Kapitän hat vorläufig keine Ahnung, was ich vor⸗
habe. Für euch aber gilt's nun: Auf Wiederſehn!
Ich ſchreibe vorher nichts mehr der Sicherheit
wegen. Hein.“

Zwei Tage ſpäter ſchon kam ein längerer Brief
wie üblich zum Unterſtand an der Schlucht vor
Moulin⸗ſous⸗Touvent. Der ſchloß den Ring:
„. . . Auf einmal taucht Hein hinter der Sperre
auf, kreidebleich, ſag' ich dir, und dann führten wir
ihn im Triumph nach Haus. Girlanden natürlich an
der Tür, und die Schulkinder ſangen ihm eins zur
Begrüßung. Das ganze Dorf hat der Stolz ge⸗
packt. Abends nach Tiſch ſaßen wir dann zuſam⸗
men und ſnakten. Und ſo mählich rückt Hein
denn mit ſeiner Ueberfahrt heraus. Und erzählt ſo
gelungen in ſein Platt, wie ich's dir gar nicht
ſchreiben kann:

„Als es nun März wurde“, fing er an (er ſaß
73

im großen Seſſel, es war ſchon am Schummrig⸗
werden), „und immer mein Dampfer noch nit kam,
langt' ich mir wieder meine alte Kluft und ſetzt' mich
Tag für Tag an'n Hafen zu den Arbeitern und ſnakt'
eins mit ihnen, Engliſch natürlich, un up die Weiſ'
kriegt' ich bald raus, daß dann un dann en Dampfer
käm', der ſo hieß wie meiner. Un richtig, eines
Abends läuft er ein un macht nit weit von uns feſt.
Ich geh' zum Kapitän und ſag' ihm: Herr Kapitän,
ich fahr' dort mit dem Dampfer morgen nach
Deutſchland, leben Sie wohl! Ich ſag' euch, da ſah
ich, wie's dem Kapitän zuckte um den Mund und
feucht wurde in den Augen. Denn er blieb allein
nun da drunten, der andre nämlich (hier brach Hein
ab, der andre hat ſich nämlich erſchoſſen) . . . Aber
er mußte mich ziehen laſſen und verſprach, mir noch
reichlich Konſerven und kondenſierte Milch einzu⸗
kaufen und durch die beiden Offiziere zuzuſtellen,
mit denen ich verhandelt hatte. Mir ſelbſt half er
durch Bargeld aus, das ich freilich nötig brauchte.
Von allen andern drückte ich mich lautlos.
Im Tropenanzug, als ob nichts mir ferner läge,
als in See zu gehn, ſtattete ich dem Dampfer im
Abenddunkel, bekläfft vom Kapitänsköter, meinen
Beſuch ab, der ſich dann einige Wochen in die Länge
zog. Den Ladungsplan hatt' ich im Kopf und fand
mich raſch an den ausgemachten Platz. Es war
eine Rutſchpartie durch die Luke hinunter, aber der

74

kam,
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Stapellauf ging ohne Havarie vor fich, obwohl es

ſtichdunkel war.
Mein zukünftiges Heim war ein Hohlraum zwi⸗
ſchen der Ladung, etwa 4 Meter lang, 2 Meter breit,
aber nur 1.30 Meter hoch. In Aufrichten war alſo
für die nächſte Zeit nicht zu denken. Rabenſchwarze
Finſternis hier unten! Ich legte mich hin, ſo gut es
ging. Zwei wollene Decken hatten die Offiziere mir
vorſorglich ſchon in mein Heim verſtaut. Zur rech⸗
ten Zeit vor Morgen nach trafen, von zwei ins Ver⸗
trauen gezogenen Matroſen angeſchleppt, meine
Konſerven bei mir ein, fünfzig Rupien wird wohl
der Kapitän dafür haben blechen müſſen. Kaum
eine Viertelſtunde hinterher erſcheinen zwei Ma⸗
ſchiniſten auf demſelben Weg, den ich gekommen,
und wollen auch mit hinüber zur Heimat. Alſo zu
dritt in einem Stall! Aber nur für einen Mann
Futter, denn die zwei brachten nichts mit. Na! . . .
Daß es Tag wurde ließ ſich nur ahnen bei ver⸗
ſchloſſener Luke; ſo etwas wie Licht drang ja durch
einige Schlitze durch, ſo das wir uns gegenſeitig eben
ſehen konnten. Früh um acht ſollte der Dampfer
ankerauf gehen. Ließ es aber bleiben. Der Kapi⸗
tän war der Meinung, ein Teil der Ladung ſei
ſchlecht geworden, und ſtiefelte mit dem Lademeiſter
den ganzen Vormittag über uns auf den Säcken
herum in ſo gefährlicher Nähe, daß ich ihn genau

ſohen konnte, denn die Luke war jetzt auf. Mit

75

vierundzwanzig Stunden Verſpätung dampften wir
endlich los. Luke geſchloſſen, alles finſter. In⸗
zwiſchen hatten meine Offiziere auch den Koch ins
Vertrauen gezogen, das trug uns dreien vom vier⸗
ten Tag an morgens warmen Kaffe ein; unbegabt
war das nicht. Wir mußten längſt auf hoher See
ſein, da flattert etwas zwiſchen uns herum, was wir
in der Dunkelheit nicht erkennen konnten. Erſt als
die Luke wieder offen ſtand, ſahen wir, daß es ein
kleiner Vogel war. Ein niedlicher Kerl, der nun
bei uns mitfuttern durfte. Erſt im Suezkanal hat
er uns eines Morgens verlaſſen.
Nach wenigen Tagen kam tolles Wetter. Drei
ganze Tage blieben die Luken dicht verſchloſſen und
wir ohne Licht und Luft. Dazu die Feuchtigkeit!
Im Handumdrehen hatte ich einen tüchtigen Gelenk⸗
rheumatismus. Die zwei haben mich gepflegt ſo
gut es ging, aber es war zum Sterben. Die wollnen
Decken hab' ich paarmal durchgeſchwitzt. Im Roten
Meer ward es dann beſſer. Die Matroſen, die uns
das Eſſen brachten, unterrichteten uns auch von
allem, was irgendwie vorging. So erfuhren wir,
daß uns ein Engländer ſtändig vorauffahre, ſchon
ſeit Perim. Während wir nun durch den Kanal
gingen, gab's auf einmal „Aeußerſte zurück!“. Wir
konnten uns erſt gar keinen Reim darauf machen.
Nachher hörten wir, das kaum 60 Meter voraus
eine türkiſche Mine geſichtet war. Kichernd erzähl⸗
76

ein
zw

dae
hin
der
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wir
In⸗
ins
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nun
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ten die Matroſen, daß der Engländer ſchon ſeit der
Einfahrt in den Kanal der Minen wegen uns den
Vortritt laſſe. Das iſt typiſch.
Sonſt gingen die Tage in ödem Einerlei herum.
Die Luft war erklärlicherweiſe allmählich zum Er⸗
ſticken. (Die Gaswolken von Ypern ſtell' ich mir
auch nicht ſchlimmer vor, ſchmunzelte Hein hier da⸗
zwiſchen.) Zweimal hielten uns engliſche Kreuzer
an; wir ſollten allemal nach Kirkwall und dort
genau unterſucht werden, die Ladung ſchien nicht
ganz unverdächtig. Wie ſchlug uns das Herz, als
einer unſerer Offiziere auftauchte und verkündete,
der dritte Kreuzer habe uns endgültig freigegeben.
Und dann kam endlich — endlich (hier reckte ſich
Hein, daß Mutter für unſern Seſſel fürchtete) ..
nach dreiundvierzig Tagen die Befreiung!
Unſer Stall ſah ſchön aus. Aber wir kriegten
eine neue Kluft, bloß mußt' ich mir die Hoſen unten
zweimal und oben dreimal umkrempeln. Und der
Hut wollte nicht paſſen, eh' drei Zeitungen hinter
das Futter gelegt waren, die gingen nun los und
hingen mir hintenrunter, als wir mit ſteifen Glie⸗
dern zum Konſulat zogen. — Und dann auf unſerer
lieben, lieben Oſtſee von Gjedſer nach Warnemünde
„Kinder, ſo kommt man nur einmal im Leben
heim . . . “¹
Andern Morgen früh iſt Hein gleich mit uns
hinaus auf den See. Ich ſage dir, hat er da drauf⸗
77

los geſegelt. War auch feiner Wind. Und auf ein⸗
mal ſteht er auf und ſagt ſo recht aus der tiefſten
Tiefe herauf: „Nehmt einem Seeman alles, was er
hat, nehmt ihm das Herz aus dem Leibe — aber
nehmt ihm nicht die friſche Luft!“
NS. Heute bekam Hein die Mitteilung, daß ihm
drei Wochen Erholungsurlaub bewilligt ſeien. Er
hat zurückgeſchrieben, mit zehn Tagen hätte er auch
genug. „Jetzt nix wie 'ran!“ ſagt er. Im übrigen
läßt er dich herzlich grüßen.“

◻ ◻

Wenig ſpäter zerſchmetterte bei heißer Abwehr
eines neuen franzöſiſchen Durchbruchsverſuchs ein
Schuß meinem Freunde den Kiefer. Und als ich ihn
nach einigen Wochen im Krankenhaus Oſt in F.
beſuchte, wo ſeine Braut über ſeiner Pflege wachte,
da gab er mir einen kurzen Kartenbrief zu leſen,
den grad die Poſt ihnen gebracht hatte.
„Von der erſten Fahrt glücklich zurück. Ein
Ruſſe verſenkt. „U 9“ iſt ein feines Boot! Und
mit den Leuten, die ehmals Weddigens Mannſchaft
waren, zu arbeiten, iſt eine Freude. Und ſo daheim
für's Vaterland zu kämpfen iſt herrlich . .. herr⸗
lich! . . . Hein.“

En N nnn di, Cullmui

An der Nordfront.

Sie ſind ſchweigſamer noch da droben an der
Nordfront als die im großen Hauptquartier, und
Wochen vergehen oft, ohne daß ein Wort von der
Flotte uns erreicht. Und doch iſt es ein überreiches
Lebendigſein und ein heldenhaftes Ringen, das ſich
hinter der ſcheinbaren Stille verbirgt, die uns im
Binnenland die Tätigkeit unſrer Flotte oft ver⸗
ſchleiert.
Das Gepräge ſchaffenden Lebens tragen zualler⸗
erſt die Heimathäfen der Nord⸗ und Oſtſeeſtation,
die für jede Aktion der Hochſeeflotte die Baſis bil⸗
den. Mag die Stadt auch langweilig ſein, wem ſich
das Werfttor auftut, der betritt eine neue Welt:
Borrrrrr . . . . . rrrr . . . knarren die Stahlbohrer
und Nietwerkzeuge und erzwingen aufdringlich,
während doch hunderterlei ringsum das Auge lockt,

79

die Anteilnahme für den Neubau, der zur Linken

ſtahlgefügt die Hellinge überragt. Emſig krabbeln

Hunderte zwiſchen den braunroten Eiſenplatten und
Stangen, Hunderte mit arbeitsfrohen Händen.
Das wird ein Schiff! Wert des Namens, den es
tragen ſoll: „Hindenburg“! Rieſenhaft wächſt der
nahezu fertige Rumpf in die Höhe, überragt ſogar
mit dem Bug das dahinterliegende Gebäude, in dem
die dicken Panzerplatten lagern, während im oberen
Stockwerk die Wiege aller Kriegsſchiffe liegt, die
hier in Bau geweſen ſind, der Schnürboden; nur
gedämpft dringt das Werftgetöſe herein; auf dem
glatten Boden, über den hin, von Bleiſtift gezogen,
ungezählte Kurven laufen, knien die Zeichner, die
hier, mit ausgeſuchter Kunſt, die ſchwere Arbeit
leiſten, die Einzelheiten des auf dem Papier kon⸗
ſtruierten Schiffes in Lattenmodellen von natür⸗
licher Größe herzuſtellen. Lautlos geht die Arbeit
vor ſich, denn hier heißt's berechnen und wieder be⸗
rechnen; iſt die Kurve beim Anſatz um Bruchteile
eines Grades nur ungenau, ſo können am andern

Ende mindeſtens dezimetergroße Fehler heraus⸗

kommen. Mit peinlichſter Genauigkeit wird ſo Deck
um Deck und Längsſchott um Längsſchott durch⸗
gearbeitet und nach den Holzmodellen, die den

Schnürboden verlaſſen, entſteht dann da draußen

der Rieſenleib des neueſten Schlachtkreuzers.
Eins unſrer neueſten Schlachtſchiffe macht ge⸗
80

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rade im Trockendock eine kleine Ueberholung durch.
Wir kriechen geduckt unter dem breit ausladenden
Schiffsboden hin; ein eigenes Gefühl, ſolche Stahl⸗
maſſe über ſich zu wiſſen, die, um nur den einen
Maßſtab zu nehmen, beim Schwimmen eine Waſſer⸗
menge verdrängt, die 500 000 Zentner oder
25 000 000 Kilogramm wiegt. Im Dock daneben
liegt der „Moltke“, der am 24. Januar ohne jede
Schramme heimkam. Drohend und trotzig ſtrecken
ſich die vier Rohre ſeiner achteren Türme ins Licht
der niedergehenden Sonne; drunten nach dem Aus⸗
rüſtungshafen zu zeigen, Schuppen und Bäume über⸗
ragend, hochſteigende Maſten und Schornſteine die
Anweſenheit weiterer Schiffe. Davor wächſt ein
Rieſenkran mit ſeinem hellgrauen Gitterwerk
ſchlank und doch achtunggebietend zugleich ins
Blaue. „250 Tonnen Tragfähigkeit“ ſteht dran, ſind
alſo 5000 Zentner!! Zu ſeinen Füßen vor der
Kettenprobieranſtalt lagern, die Verſchlußſtücke mit
Segeltuch dicht verhüllt, Geſchützrohre ſchwerſten
Kalibers. Die kleineren beherbergt die Artillerie⸗
werkſtatt auf der andern Seite des Baubaſſins,
Maſchinengewehre und Revolverkanonen bis zur
Mittelartillerie hinauf, Exerziergeſchütze und Ab⸗
kommrohre, auf die man in dieſer Zeit am liebſten
ganz verzichtet.
Hierherum iſt der lebendigſte Teil der Werft.
Dicht beieinander liegen die elektriſche Werkſtatt,
6 Schreiner, Harte Pflicht. 81

Maſchinenbauwerkſtatt, Gießerei, Kupfer⸗, Keſſel⸗
und Hammerſchmiede. Von der Feinmechanik des
Gyroſkopkompaſſes und den verzwickten Leitungen
und Schaltapparaten, die die elektriſche Anlage nur
eines Schiffes ſchon mit ſich bringt, vom Ma⸗
ſchinentelegraphen und Scheinwerfer bis zur Rieſen⸗
turbine, die Zehntauſende von Pferdekräften zu
gebändigter Arbeit zwingt, vom kleinſten bis zum
größten Maſchinenteil iſt alles in dieſen Hallen am
endlichen Werden. Lautlos zwar fällt der rieſige
Hammer, der größere Arbeit leiſtet als Krupps be⸗
rühmter „Fritz“, aber in der Maſchinenbauwerkſtatt
triumphiert das Getöſe.
Grade ſind die großen Turbinenanlagen im Fer⸗
tigwerden, die in abſehbarer Zeit S. M. S. „Hinden⸗
burg“ durch die Wogen treiben ſollen, ran an den
Feind. Turbinenwellen und Lager, Gehäuſe, auf
die man erſt über hohe Treppen hinaufgelangt,
Hobelmaſchinen, die auf Zehntelmillimeter genau
ihre Arbeit tun und Flächen von 7:7 Meter gleich⸗
mäßig hobeln, als ſei der Stahl weich wie Butter;
wo man hinblickt: nichts als Maſchinen und Ma⸗
ſchinenteile. Die eine gewaltige Turbine iſt ſoweit,
daß die Schaufelrädchen für Hoch⸗ und Niederdruck
eingeſetzt werden können; 2 000 000 ungefähr ge⸗
hören hinein, in allen Größen. Und wenn nur eine
Schaufel bricht, geht alles in Stücke in der ge⸗
ſchloſſenen Turbine, und der „Schaufelſalat“ iſt da.
82

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ge⸗
eine
ge⸗
d.

Hauuuut . . hutthutthutt . . . brüllt draußen,
alles übertönend, die große Werftſirene los wie ein
Raubtier, das Hunger hat. Schicht! Tauſende
ſtrömen hinaus nach vollendetem Tagwerk und
Hunderte kommen herein, ſtreng kontrolliert, zur
Nachtarbeit, denn ſeit Mars regiert, wird Tag und
Nacht gearbeitet. Es ſind faſt alles Privatarbeiter,
die da ſchaffen. Schwere Schwüre binden jede
Zunge. Erſt gar jetzt im Krieg! Denn was in der
Werft vor ſich geht, iſt für die draußen G. G., ganz
geheim. Dies G. G. iſt Trumpf.
Auch auf „v. d. Tann“ wird weiter gearbeitet.
Knirſchend gehen die Stahlſägen und Bohrer, unab⸗
läſſig bricht ſich hartes Hämmern vervielfacht an der
Wand der Maſchinenbauwerkſtatt. Ganze Güter⸗
züge ſtehen auf den unmittelbar vom Banhof hier⸗
hereinlaufenden Geleiſen zwiſchen ihr und der Kai⸗
mauer. Unermüdlich heißt Luther“ kettenklirrend
Laſten an Bord des Panzerkreuzers. Luther? Nun
ja, der große dreibeinige Kran, der unbeweglich an
einem Fleck ſteht (daher der Name: hier ſtehe ich,
ich kann nicht anders). Nun kommen auch von den
entfernteren Teilen der Werft die Pinaſſen mit Ar⸗
beitern vollgepfropft, klatſchend lecken die Wellen
an der Hafenmauer hoch, Huppen und Rufen, Häm⸗
mern und Dröhnen füllt die Luft. Dazwiſchen hin⸗
ein heult die Dampfſirene eines ſchlanken Kreuzers,
der eben von der Mauer an den kleinen Trocken⸗
* 83

docks loswirft: Tü—ütt . . tütt .Htütt Htütt! Bahn
frei! heißt das, ich will raus!
In wenigen Minuten iſt der Spiegel des Hafens
glatt und frei, ein kleiner Schlepper legt ſich vor,
ein zweiter windet ſeine Troſſe am Heck des kleinen
Kreuzers feſt, und langſam gleiten ſie mit dem
Kriegsſchiff zwiſchen ſich durch die Pontonbrücke
nach den Schleuſen zu. Maſten und Schornſteine
tauchen aus dem Schatten der Werftgebäude ins
goldne Abendglühn der Sonne, an Deck ſteht die
Mannſchaft, am Fuß der Schornſteine entlang hän⸗
gen in Reihen von Maſt zu Maſt Korkweſten ſäu⸗
berlich an der Schnur. Mählich dreht ſich das Schiff

und ſchrumpft zur Heckanſicht zuſammen, aus dem

mittleren Schlot quillt immer dichter der Rauch.
Hoch darüber ſchwebt abendgoldübergoſſen eine
Taube mit dem Kreuz unter den Flügeln, von drau⸗
ßen kommend.
Später am Abend iſt der Platz vor dem Bahn⸗
hof ſchwarz von Menſchen. Auf der Fenſterbrüſtung
von Loheide find' ich noch ein Plätzchen. Aus der
leiſen Dämmerung grüßen leuchtende Blumen⸗
ſpenden. Ein Jubelgruß ſollen ſie ſein für vierzehn
Leute von Mückes „Ayeſha“. Ja wirklich, ſie kom⸗
men! Woran ſie kaum gedacht im heißen Wüſten⸗
ſand Arabiens, der ihrer Brüder Blut trank und ſie
alle der Verzweiflung nahe ſah nach tagelangem
Kampf gegen gekauftes Geſindel, es wird noch
84

wah
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zeh⸗

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noch

wahr, ſie kommen heim. Heim! Und wir jauch⸗
zen ihnen entgegen! Andern tags blitzt golden ein
Name von unvergänglichem Klang wieder über den
blauen Augen und den gebräunten Zügen der Vier⸗
zehn am Mützenband: S. M. S. „Emden“.

Küſtenſchutz.

Frieſiſches Land. Weithin dehnt ſich das ebene
Feld. Unſer Weg macht Zickzackwendungen, läuft
aber meiſt in der Richtung des Deiches, über dem
die Maſten und Schlote der Kriegsſchiffe ſichtbar
ſind, die dahinter in der Jade liegen oder gehen.
Als der Krieg ausbrach, war unſer Kriegshafen in
der Nordſee nach der Land⸗ und Seeſeite ſo gut wie
ſchutzlos dank der Sparſamkeit unſeres Reichstags.
Was unſre Marine aber hier nun geſchaffen hat,
ſucht ſeinesgleichen. Jetzt ſind wir gegen jede Ge⸗
fahr geſichert. Unbewachſen noch ſtehen die Forts
mit ihren Erdwällen, immer noch neue Batterien
wachſen empor. Wo? Irgendwo; da wo ſie hin⸗
gohören zweifellos.
Wir erſteigen den Deich; erſchreckt goht zu un⸗
36G

bene
ſäuft

dem
htbar
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twie
tags.
hat,
Ee⸗
Forts
erien
hin⸗

1

ſern Füßen eine Heidelerche hoch; abgeriſſene Klänge
wehen aus den noch verborgenen Gebäuden her⸗
über: Abt's „Waldandacht“, Lautlos ziehen da⸗
hinten, wo Jade und Weſer ihre Waſſer miſchen,
Kreuzervorpoſten unter ſtrahlender Sonne im dun⸗
ſtigen Blau. Vor uns ſchnauft eine winzige Loko⸗
motive mit erdbeladenen Kippwagen auf ſchmal⸗
ſpurigen Geleiſen, dahinter ſteht die erſte Batterie.
Friſche, frohe Menſchen wohnen in den
Baracken, die tief hinter dem Deich verſteckt lie⸗
gen. Vorbildlich iſt, was hier geleiſtet wurde in
bezug auf die Unterbringung der Mannſchaften.
Maſſiv aus Beton ſtehen die Baracken, groß, luftig
und — ſchön. Die Mannſchaftsräume ſind kleine
Säle, aber nur mit je 22 Mann belegt. Alles glei⸗
cher Erde. Sauber ſtehen in Niſchen des Flurs
Gewehre und Bajonette — franzöſiſcher Herkunft,
Beute vom Auguſt. Blitzblanke Flieſen decken den
Boden, farbenfreudige Frieſe, von den Mannſchaf⸗
ten, unter denen alle Handwerke vertreten ſind,
ſelbſt gemalt, laufen die Wände entlang; ganz neu⸗
zeitlich. So ſchön iſt's auf dieſem Flecken Erde, der
vor dem 1. Auguſt 1914 noch mager überwachſener
Sandboden war, daß ſich die Leute faſt ſchämen, da
zu wohnen, während ihre Brüder in ſchmutzigen
Schützengräben liegen. „Ja, wenn doch bloß man
die Engländers kämen!“ „De Dürken ha'm uns
'n Schbaß verdorben!“ „Wieſo?“ „Nu äben, von
87

wegen weil ſe ſe an' Dardanellen ſo beeſe verbimſt
ha'm, datſe bei uns erſcht gar nich anefangen dun!“

Wir ſind gerüſtet — jetzt. Sie können kommen.
Werden Augen machen, womit ſie alles empfangen
werden! Dabei ſind noch immer Hunderte von
Arbeitern in Tätigkeit, betonieren und bauen,
deichen, legen Bahnſchienen. Durch friſch — im
reinen Sande ſozuſagen — angelegte Kartoffelfelder
und Gemüſebeete führt uns mit Beſitzerſtolz Ober⸗
leutnant W. nach dem zweiten Kraal von Beton⸗
baracken, die eben im Fertigwerden ſind. Angenehme
Kühle lagert in den verzweigten Gängen der . . .
Batterie. Unter ſchweren Beton⸗ und Erddeckungen
liegen die Granaten, getrennt davon die Kartuſchen
zu Hunderten für jedes Geſchütz. Und wenn man
ſieht, wie die Stahlmaſſen der Geſchütze ſpielend
ſich bewegen auf einen Hebelgriff oder Druck hin,
als wären ſie aus Papier, und wie die Augen derer
leuchten, die ſich hier nun auf Leben und Tod
eingeniſtet haben, dann verſteht man den Stolz, mit
dem die Marine auf dies Werk blickt, das ſie an
Land geſchaffen in knapp neun Monaten.

◻

Grüße nahm ich mit von dort zu den Brüdern
von der Armee, die weiter im Weſten auf grüner
Inſel den gleichen Dienſt tun, unermüdlich, zu ihrem
88

Leidweſen vorerſt allein im Kampf mit Dünen und
Flugſand, anſtatt mit den Briten. Und als ich dann
wenige Wochen ſpäter von der Vogelſchau einer
Signalſtation hinunter ſah auf die Batterien, die
längs der Küſte England hart gegenüber im Dünen⸗
gelände Flanderns gebettet liegen, da verſtand ich
ſo recht den Neid, mit dem die da droben an der
Nordfront auf die Glücklichen blicken, die hier unten
ihre Rohre richten mit deutlichem Ziel. Doch ſtänd
es uns ſchlecht, wägend zu werten, was wichtiger
ſei und reicher an Ruhm. Denn: Nur eine Pflicht
gibt es. Und die iſt zu tun! Ob nun in Flandern
oder in Friesland — das iſt dabei eins.

89

Bei den Vorpoſten.

Der Poſten macht ein zum mindeſten kritiſches
Geſicht, wenn ein Ziviliſt in aller Herrgottsfrühe
an die Schleußen heranzukommen ſucht. Aber
durchlaſſen muß er mich.

Draußen auf der Reede herrſcht bereits reges
Leben. Von der Nordſeite der dritten Einfahrt
kann ich die ganze Jade überſehen bis nach Schillig
hinunter. Allzu ſichtig iſt zwar das Wetter nicht,
aber man kann ſie doch alle erkennen, die da drau⸗
ßen liegen bis zu den ſchwachen Schatten in weiter
Ferne. Nicht immer trifft ſich's ſo, wie heute. Denn
die Schiffe gehen und kommen in häufigem Wechſel.
Und wenn man auch nach kurzer Umſchau an der
90

Stellung von Maſten und Schloten und der Vertei⸗
lung der Aufbauten genau erkennt, wer alles da
draußen liegt, ſagen darf man's nicht. Und wenn
man in ſtarkem Bewußtſein deutſcher Kraft die
Macht fühlt, die dort in . .Rohren aus deut⸗
ſchem Stahl beſchloſſen liegt, nennen darf man ihre
Zahl nicht.
Auf den Schiffen üben ſie fleißig Morſe⸗
ſignale, unaufhörlich zucken Scheinwerfer auf,
blitzend wie Sonnenſchreiber. Als wir nachher mit
unſerm Torpedoboot längs der einzelnen Schiffe
gehen, um Poſt zu vermitteln, bietet ſich dem Auge
ein arbeitsfrohes Bild. Auf allen Decks herrſcht
munterſte Bewegung; da exerziert die Mannſchaft
mit Handfeuerwaffen (ruſſiſchen Urſprungs!), dort
wird geturnt, ſignaliſiert und Geſchützdienſt ab⸗
gehalten. Noch kein Schuß iſt aus all dieſen Mün⸗
dungen gegen den Feind gezuckt.*) Das Gros der
Flotte lernt die Schule des Wartens. Draußen,
weit draußen waren ſie und haben den Gegner ge⸗
ſucht, aber der Feind iſt ausgewichen oder blieb
verſteckt. Dies ewige Lauern und Bereitſein, dies
unveränderte Schlagenwollen und nicht Schlagen⸗
können reibt mehr auf, als der heißeſte Kampf.
Spannung ohne Entſpanntwerden! Aber ſie haben
Nerven von Stahl, die da hinter den Geſchützen

*) Geſchrieben Ende Juli 1915.

ſtehen und vor den jetzt nie verlöſchenden Feue⸗
rungen. Sie ſind gehärtet durch eiſernen Friedens⸗
dienſt. Und der bedeutet bei der Flotte mehr als
bei der Armee. Und nun warten ſie. Wenn es
auch nicht wahr iſt, daß ſeit Jahren in unſrer Marine
Trinkſprüche ausgebracht wurden auf „den Tag“
der Abrechnung mit England, jetzt, jawohl jetzt
warten ſie mit heißen Herzen auf „den Tag!“.
Wir ſind bald weit draußen mit unſerm Boot,
ſahen längſt die Wellen ſich brechen über dem Grab
des „York“, und ſteuern nun mit SO⸗Kurs zum
Stromgebiet der Weſer. Von Weitem ſieht ſich alles
an wie im Frieden; aber wie unſer Boot Bord an
Bord liegt mit den Kreuzern, die hier Wacht halten,
da merkt man doch, wie ſo manches fehlt bei ihnen
an Bord, wie die Geſchütze klar ſtehen, die Bedie⸗
nungsmannſchaften in Bereitſchaft, die Korkweſten
an Deck entlang aufgezurrt ſind und neben all dem
was G. G. iſt, das eine Wichtigſte: Wie die Augen
unſrer blauen Jungen blitzen! Ganz anders noch,
als ſie's ſchon immer getan. Wir können Gott dan⸗
ken für dieſen Geiſt!
Je weiter man hinausfährt, deſto „unausſprech⸗
licher“ wird alles. Bei der Heimfahrt haben wir
die See gegen uns. Und tanzen nur ſo auf und
nieder, über das ganze Vorſchiff gehen die Wellen
und verlaufen erſt an den Scheiben des Steuer⸗
ſtandes, der uns einigermaßen ſchützt.
92

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Wir machen Mittag: grüne Erbſen mit (viel)
Speck. Weſtwärts taucht Wangeroog aus den
Fluten. Die See liegt leer. Nur an den Horizonten
trüben hier und da Rauchwolken den klaren Him⸗
mel. Es wird nicht viel geredet von den ſchwarzen
Jägern dahinten. Aber wenn einmal die Schleier
ſich heben dürfen von dem, was draußen geſchah in
der wogenden Nordſee, dann wird man nicht nur
den Spuren derer folgen, die jetzt ſchon unſer Herz
beſitzen, ſondern auch die Namenloſen, Ungezählten
mit heißem Danken ehren und rühmen, die auf
Torpedobooten und Minenfegern, Vorpoſtenbooten
und Wachſtationen in unverändert aufreibendem
Dienſt ihre Pflicht getan ſo treu und ſo tapfer wie
Tauſend, die das ſchwarzweiße Band ſich erworben.

U

Nach Norden zu, dort, wo nebeneinander auf⸗
dampfend fünf Minenfeger über die Kimmung kom⸗
men, helgolandwärts, . .. da haben ſchon die Gra⸗
naten geheult. An jenem Nebeltag, dem 28. Auguſt
1914. Manches erfuhr ich von jenem Tage; ſo formt
ſich mir mählich ſein Bild:
Morgens kurz nach ſieben Uhr hört „V 187“
drahtloſe Rufe: „Werde von feindlichen Zerſtörern
gejagt!“ Weitergeben und zugleich nach Weſten
drehen, auf das bedrängte Schweſterboot „D 10“
los, iſt eins. Der Nebel hindert jede Orientierung.
93

So ſieht ſich „V 187“ plötzlich auf ganz geringe Ent⸗
fernung von etwa zehn engliſchen Zerſtörern um⸗
ringt. Sofort wird es mit Feuer zugedeckt; aber
obwohl die Maſchine für Minuten unklar wird,
dreht das Boot doch kurzerhand mit „drei mal
Aeußerſte!“ auf den nächſten Zerſtörer los, „D 10“
benutzt die augenblickliche Verwirrung beim Feind
und verſchwindet im Nebel. Um das Boot aber,
das ſich für den Kameraden geopfert hat, ſchließt
der Feind den Ring von Neuem. Wild wehrt
ſich „V 187“ gegen die zehnfache Uebermacht; bald
werden die Maſchinen unbrauchbar, die Keſſel von
engliſchen Granaten zerriſſen. Schon laviert ein
engliſcher Zerſtörer heran, um das Boot zu entern,
da legt es der Kommandant mit Sprengpatrone
auf Grund.
Während des Kampfes nähert ſich von Weſten
das Führerſchiff der L⸗Diviſion, die „Arethuſa“;
gleichzeitig eilt von Oſten her die kleine „Frauen⸗
lob“, die die F.⸗T.⸗Rufe von „V 187“ abnahm, in
voller Fahrt auf den verhallenden Geſchützdonner
zu, ſteht, als plötzlich die Nebel ins Steigen kom⸗
men, auf drei Seemeilen vor der ganzen L⸗Diviſion
von 21 Schiffen. Infolge der großen Schnelligkeit
der engliſchen Zerſtörer ſchließt ſich der Ring um
den kleinen Kreuzer.
Wieder ſetzt ein Kreuzfeuer ein, das freilich bei
der Entfernung vorläufig keinen Schaden tut. Ein
94

der
mit

auf
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wäl

im

Augenblick des Abwägens — und der Kommandant
läßt mit „äußerſter Kraft“ ſtracks auf das feind⸗
liche Führerſchiff zuhalten. 2500 Meter legt der
kleine Kreuzer im Feuer zurück, ohne ſelbſt einen
Schuß zu tun. Nahezu fünfzig Geſchütze donnern
auf ihn los, Treffer zerfetzen Schornſtein und
Rumpf, aber an ungefährlichen Stellen. Auf 3000
Meter löſt „Frauenlob“ ihrerſeits die Geſchütze, und
der glänzenden Feuerleitung gelingt es, während
mit Aufbietung aller Kraft die Entfernung noch bis
auf 2400 Meter verringert wird, Treffer um Treffer
auf der „Arethuſa“ anzubringen. Die bekommt
Schlagſeite und dreht krängend nach Weſten ab,
während die Zerſtörer in überhaſtetem Feuer die
letzten Schüſſe mit „Frauenlob“ wechſeln. „Arethuſa“
im Schlepp, zieht der Gegner ab.
Es herrſcht Ruhe bis gegen Elf. Der Nebel
wird wieder dichter. Unſre kleinen Kreuzer „Köln“
und „Mainz“ ſichern taſtend im SSW von Helgo⸗
land; engliſche kleine Kreuzer halten ſie vermutlich
für deutſche Panzerkreuzer und rufen ihr Schlacht⸗
kreuzergeſchwader herbei, das ſchon ſeit morgens
früh weſtlich der Inſelfeſtung im Schutze des Nebels
bereitliegt. So ſehen ſich unſre beiden kleinen
Kreuzer mit ihren 10⸗Zentimeter⸗Geſchützen plötz⸗
lich auf nächſte Entfernung einem Geſchwader von
ſechs der größten engliſchen Schiffe gegenüber, die
34⸗Zentimeter⸗Geſchütze führen. Trotzdem nehmen
95

ſie den Kampf an, ſinken aber beide nach einer
halben Stunde.

Noch während „Mainz“ brennend über Waſſer
ſteht, taucht in der Nähe der Engländer, dem Ge⸗
ſchützdonner entgegeneilend, die kleine „Ariadne“
auf und liegt ſofort im ſchwerſten Feuer. Sie ant⸗
wortet mit dem Mut der Verzweiflung, kann ſich
aber infolge ihrer geringen Geſchwindigkeit nicht
vom Gegner löſen; nachdem auch „Mainz“ ver⸗
ſchwunden iſt, vereinigt ſich das Feuer einzig auf
die ſchwache „Ariadne“. Aber tapfer wehrt ſie ſich
gegen die erdrückende Uebermacht, obwohl bald die
hellen Flammen aus dem Schiff ſchlagen. Unten
arbeiten die Heizer fieberhaft und guten Mutes;
bald gehn die Treffer tiefer, eine ſchwere Granate
tötet den 1. Offizier in der Zentrale, in die Kohlen⸗
bunker ſchlagen die 34⸗Zentimeter⸗Granaten und
zerfetzen langſam das Schiff. Unter dem Komman⸗
danten, der auf der Brücke bleibt, explodiert die
Munition der vorderen 10 Zentimeter⸗Geſchütze, daß
ihm die Sprengſtücke nur ſo um den Kopf ſauſen.
Schließlich brennt „Ariadne“ lichterloh und fängt
an zu ſacken.

Da ſchweigt mit einem Mal das feindliche Feuer,
die Schlachtkreuzer drehen ab und verſchwinden nach
Weſten. Sie fürchteten U⸗Boote. Von Oſten her
taucht „Danzig“ aus dem Dunſt, und ihr gelingt es,
96

hel
bln

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Ler
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we
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ſie

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aſſer
Ge⸗

alle Verwundeten der ſinkenden „Ariadne“ zu
bergen.
Gegen Mitternacht am 28. erreichen ſie Wil⸗
helmshafen, unheimliche Geſtalten, ſchwarz und
blutverkruſtet, mit Verbandzeug gepflaſtert, das
hell und rot ſich abhebt von den dunklen Geſichtern,
in denen die Augen, voll des erlebten Kampfs und
Leids, ſo trotzig doch und glühend flammen! Und
rührend iſt es, wie jeder ſich zuſammenreißt, um
wenigſtens nicht getragen zu werden. Mit ſchmerz⸗
verzerrten Geſichtern kommen ſie gegangen, aber
ſie gehen doch!! So lieb ich, ſo ſtolz!

7 Schreiner, Harte Pflicht. 97

An Bord
S. M. S. „Seydlitz“.

Im Ausrüſtungshafen füllt ein reiches Schmet⸗
tern und Klingen die Luft; alle Schiffe, die hier
liegen, nehmen Kohlen über, dazu ſpielen, wie es
die Regel iſt, auf den Bootsdecks die Bordkapellen,
um die ſchwere Arbeit zu würzen.
Von der Naſſaubrücke nimmt uns die letzte
Pinaß mit auf die Reede zum „Sepndlitz“, der
heut hinaus dampfen ſoll zum Gefechtsſchießen.
Wir ſind noch kaum beim Kommandanten auf
der Brücke angelangt, da iſt ſchon unſer Liege⸗
platz ein ganzes Stück zurückgeblieben. In
langſamer Fahrt zieht unſer Kreuzer an der
98

tur

bal

—

met⸗
hier
e es
llen,

ganzen Reihe der in der Jade ankernden Schiffe
vorüber, weit hinaus zum roten Grund. Die
See liegt heut flach wie ein Binnengewäſſer; ſchon
deshalb hat kein feindliches U⸗Boot Ausſicht, un⸗
bemerkt heranzukommen; natürlich ſind alle Vor⸗
kehrungen getroffen, um uns vor jeder Ueber⸗
raſchung zu ſichern.
Es iſt ein ſelten klarer Tag. „Faſt wie am 24.
Januar“. An jenem großen Tag, der das Kreuzer⸗
geſchwader als erſtes der deutſchen Flotte in offener
Seeſchlacht in der Nordſee ſah, wird unwillkürlich
gemeſſen. An allem und jedem merkt man das:
wie ich in der Funkenbude ſtand und Leutnant G.
erzählte, welche Empfindungen hier jene F.⸗T.⸗Rufe
auslöſten, mit denen „Kolberg“ und „Stralſund“
das Andampfen ſtarker britiſcher Streitkräfte am
Morgen des 24. meldeten; in der Artilleriezentrale,
wo beim Erklären der Feuerleitung ſich jedes Bei⸗
ſpiel anlehnte an die Praxis jenes Tages.
„Durch dieſen Schlitz“, erzählt mir im Kom⸗
mandoturm Fähnrich Sch., „hab ich während des
ganzen Gefechts beobachtet; ſehen Sie, in der Rich⸗
tung etwa, Steuerbord achteraus ſtand die Linie
des Gegners, vorn an „Lion“. Nach einer Weile
ſah ich deutlich, wie er ausſchor, aber die Sicht litt
bald unter dem Rauch und Pulverdampf, der ſich
um die Engländer legte. Uebrigens hat der Eng⸗
länder nicht ſchlecht geſchoſſen, ſeine Lagen kamen
7* 99

ausgezeichnet geſchloſſen an, immer vier, fünf Gra⸗
naten zuſammen, aber eine Kleinigkeit hat drüben
bei der Feuerleitung nicht geſtimmt. Kein Schuß
traf, außer dem einen. Und der gleich zu Anfang
des Gefechts, lang ehe der „Blücher“ Maſchinen⸗
havarie meldete. In der erſten Zeit konnte ich
ihn nicht ſehen, da verdeckten ihn „Moltke“ und
„Derfflinger“. Aber zuletzt kam er hier backbord
(wir waren inzwiſchen an die andere Seite des
Kommandoturms gegangen) wieder in Sicht, weit
ab, ohne Fahrt, ſchien es mir, und brannte lichter⸗
loh; dicker ſchwarzer Rauch hing wie eine Pilz⸗
haube über ihm. Sie können ſich denken, wie wir
.. . . na ja . . . übrigens: dort ſchwimmt die Scheibe!“
Nach einigem Suchen finden ſie auch meine
Augen, fernab im Oſten ein winziger Strich über der
See. Wie dunkle Punkte zur Linken und Rechten
in gebührender Entfernung zwei Begleitdampfer.
Nach und nach füllt ſich die Brücke mit den Herren
des Stabes, die Artillerieoffiziere nehmen ihre
Poſten ein. Rücklings kraxle ich die Treppe am
Schornſteinſockel hinunter an Deck. In ſchneidiger
Fahrt kommt aus der Richtung Helgoland ein ſchlan⸗
kes U⸗Boot, kaum hundert Meter entfernt, zierlich
nimmt ſich's aus neben unſerm Rieſen. Grüßen
und Winken. Als ich mich umdrehe, iſt das Deck
menſchenleer. Nur auf der Brücke droben ſtehen
die Offiziere in Gruppen. Ab und zu flattert von
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da herab ein Wort des Geſpräches, ſonſt iſt wunder⸗
ſame Stille. Um uns rollt die Dünnung in lang⸗
gezogenen Wellen, wolkenlos wölbt ſich der ſatt⸗
blaue Himmel, ſo klar, daß er zu leuchten ſcheint.
Grelle Sonne malt langgeſtreckte Schatten von Tau⸗
werk und Geſchützrohren über die Decks, der hell⸗
graue ſonnbeſchienene Anſtrich der Aufbauten
blendet.
Mit dem Turmoffizier, der mir die nötige Watte
bringt zum Verſtopfen der Ohren, krieche ich von
unten her auf ſchmaler Leiter von wenigen Sproſſen
in den Turm ſteuerbord. Wuchtig und ſchwer füllen
ihn die beiden 28⸗Zentimeter⸗Rohre, matt leuchtend
glänzt ihr breiter Keilverſchluß in dem gedämpften
Licht des Turminnern. Sehnig ſteht die Mann⸗
ſchaft, geſpannt; hart klingen die Kommandos, mit
metalliſchem Klappen bringt der Aufzug Geſchoß
und Kartuſche herauf, ſtarke Arme betten ſie von
der Ladeſchale vor's Rohr, der an die Decke geheißte
Ladebaum ſchwingt aus, feſte Hände greifen in die
Flaſchenzüge, und mit wuchtigem Stoß führt er den
Schuß in das Rohr. „Blumm“ ſchiebt ſich der Keil⸗
verſchluß vor die Oeffnung. Da nur das rechte Ge⸗
ſchütz feuern wird, kann ich vom Stand der Num⸗
mer 2 am linken Geſchütz gut beobachten. Jeder
Laut klingt voll und tönend im ſchwer gepanzerten
Raum.
Erſchütterungslos ſchwenkt der Turm auf die
101

richtige Seitenlage ein, dann kommt über die Ar⸗
tilleriezentrale die Entfernung. Wie weit? „Faſt
wie am Schluß des Gefechts vom 24ſten: 161 Hekto⸗
meter!“ Ich ſehe durch Glas; auch das zeigt die
Scheibe noch recht klein. Na ja: 16 Kilometer?l!!
„Achterer Turm feuert zuerſt“, ſagt der Mann am
Telephon . . . . . Wummm mmml! kracht auch ſchon
der Turm los; hierherein ſchallt's ja nur dumpf und
immerhin iſt der Turm ſeine fünfzig Meter entfernt,
aber merklich ſchüttert die Luft. Ich laſſe die
Scheibe nicht vom Auge. Sekunden vergehen, ich
zähle leiſe. Endlich! Wie ein Spiel ſieht ſich's an,
wie dort 16 Kilometer entfernt lautlos die Rieſen⸗
fontäne in die Höhe ſteigt.

„Achtung!“ Das gilt uns. Schnell hin zum
rechten Geſchütz, um den Augenblick des Abfeuerns
nicht zu verpaſſen. Laut wiederholt der Turmoffi⸗
zier die Befehle, die von der Zentrale kommen.

„Feuererlaubnis!“ Einen Augenblick dauert's
noch, bis der Geſchützmeiſter das Ziel ganz feſt hat,
. . . da fahre ich im Krachen des Schuſſes gegen die
Stahlwand, blitzſchnell ſauſt die Maſſe des Rieſen⸗
rohres rückſtoßend auf mich zu, um aber ſofort durch
die Kraft der Bremſen in die alte Lage gezwungen
zu werden. So ſchnell folgen die Vorgänge ein⸗
ander, daß ſie als gleichzeitig erſcheinen. Im Nu⸗

iſt das Rohr wieder in ſeine alte Lage zurück⸗

102

um

gebracht, mit einem ſtählernen Knacken öffnet ſich
der Keilverſchluß, ein Mann mit dicken Lederhand⸗
ſchuhen ſpringt hin und holt mit einer Zange die
heiße Hülſe der Kartuſche heraus, ſtinkender, gelb⸗
licher Aualm kommt mit ihr aus dem Rohr und zieht
in langen Schwaden nach der Abzugsöffnung in der
hinteren Turmſeite.

Die folgenden Schüſſe will ich mir von draußen
anſehen. Wie ich nach der kleinen Leiter greife,
die an Deck führt, fallen mir zahlreiche Bleiſtift⸗
ſtriche auf an der weißen Turmdecke ſchräg über
dem linken Geſchütz. Drüber ſteht: 24. IJ. 15. „Das
ſind die Schußzahlen des Geſchützes, Hundertſieben⸗
undfünfzig in knapp drei Stunden!“

Auf der Kommandobrücke iſt alles in die Ver⸗
gleichung der Schießergebniſſe vertieft. Nur lang⸗
ſam folgen ſich die einzelnen Schüſſe aus wohlüber⸗
legten Gründen. Von hier aus kommt nun zum
Gehör noch das Geſicht hinzu. In ſonndurchflutetem
Blau liegen Himmel und See, dunkel heben ſich
Schornſteine und achterer Maſt dagegen ab, trotzig
wuchten die Türme über das Deck mit ihren Roh⸗
ren wie reiſige Recken. „Feuer!“ .. . da zuckt's aus
dem Rohre in feurigem Krachen, flammende Glut
ſpringt über's Meer, hinterdrein ein Rieſe in flat⸗
terndem Mantel roſtrot und braun, zuſammen⸗
geballt wie dicher Sammt. Und während der Wind

103

die Schwaden nach Lee zu treibt, und ſie ſich ſchat⸗
tenhaft für Sekunden vor die ſtrahlende Sonne
legen, pfeift das Geſchoß wie ein reitender Satan
heulend ſeine Bahn, wie ein Sturmſtoß im Anfang,
doch dann immer leiſer mit höherem Ton, je weiter
entfernt, bis jedes Singen verklingt.

Alle Gläſer faſſen die Scheibe . . . . da! Hoch
ſteigt der Geyſer. „Wir hoch wohl?“ kommt mir
die Frage. „Nach unſrer Erfahrung ſo hoch wie die
Maſten bei dieſem Kaliber. Sie wundern ſich, was?“
Die artillerietechniſche Aufgabe, der die heutige
Uebung galt, iſt glänzend gelöſt. Wir gehen an
Deck. Matroſen ſind eifrig dabei, es zu fegen, denn
der Luftdruck der Schüſſe ſprengt oft ganze Stück⸗
chen Farbe los von den Schloten und fegt den
Staub aus mancher unnahbaren Ecke. Wir ſteigen
hinunter zum Achterdeck, das auf ſeinen Planken
hart am Turm noch Brandſpuren zeigt von jenem
einen Treffer von der Doggerbank; ſie ſollen blei⸗
ben als ehrende Narben, wie vorn unter der Brücke
die Schrammen von Hartlepol.

Zwei Luftkreuzer kommen aus der Elbe in
Sicht, weiße Schwäne im leuchtenden Blau. Weſt⸗
wärts geht ihr Zug, der F.⸗T.⸗Offizier hat ſchon mit
ihnen geredet und meldet ihr Ziel dem Admiral,
der in weißer Bordjacke grade unter dem einen 28⸗
Zentimeter⸗Geſchütz ſteht, auch er weſtwärts ge⸗
104

wandt. Soll ich ihn ſchildern? mit ſeinen leuchten⸗
den und doch harten Augen, ſeinem ſtraffen und doch
leichten Gang, wie man ſonſt wohl tut?! Eins ge⸗
nügt: Mit wem ich auch ſprach von ihm, deſſen
Augen glänzten auf. Die laſſen ſich alle in Stücke
ſchlagen für ihren Führer.

105

Ausblick und Aufblick.

Wenn man die beſonderen Maßnahmen an⸗
ſieht, mit denen das Torpedoreſſort den U⸗Boots⸗
hafen abſperrt, ſo weiß man von alleine, daß man
ein Heiligtum betritt. Man hat ein gut Stück zu
fahren an ankernden Kreuzern und Torpedobooten
vorbei, ehe man zu dieſem Heiligtum in der „Süd⸗
ſee“ kommt. Es iſt zwar nur ein Reparaturhafen
und keine U⸗Bootswerft, aber einige Boote ſind
immer da; zum Glück diesmal eins neueſter Kon⸗
ſtruktion, in dem der leitende Ingenieur mit mir
nahezu eine Stunde herumkriecht; von achtern, wo
die Ueberwaſſermotore bei einer Rücklaufprüfung
106

ts⸗

ſolchen Lärm machen, daß wir uns auch durch
Schreien nicht verſtändigen können, pürſchen wir
uns mühſam von Schott zu Schott längs durch das
ganze Schiff, über die Kammern voller Maſchinen
und Rohrleitungen, voller Hebel und Meß⸗
apparate, bis zu dem engen Mannſchaftsraum
und den Offizierskojen von etwa 2 ½ Meter im
Geviert. Ein dünner Vorhang ſchließt den Raum
nach dem Bug hin ab, wie ich ihn zurückſchlage,
glänzen dahinter mehrere ſcharfe Torpedos hervor,
an der Decke hängend, darunter das wuchtige Aus⸗
ſtoßrohr; das nenn' ich Enge!

Wenige Tage ſpäter ſah ich in der Weſterems
vom Motorboot „Eliſabeth“ Tauchübungen des⸗
ſelben U⸗Bootes zu.

— Obwohl jede Fahrt unter Waſſer durch
geringfügige Urſache eine Todesfahrt werden
kann, . . . wenn man fährt, hat man nicht
das leiſeſte Gefühl davon, ſo ſicher und ſelbſt⸗
verſtändlich geht alles zu. Und wenn nach
kaum einer halben Minute das Blut ſich auf
den veränderten Luftdruck eingeſtellt hat, gehört
ſchon eine bewußte Ueberlegung dazu, um zu
merken, daß etwas Außergewöhnliches vorgeht.
Freilich, wenn das Auge wahrnehmungsfähig ge⸗
macht wird durch Beobachtung am Sehrohr, oder
wenn die zweifingerdicken Glasfenſter nicht ab⸗
107

geblendet ſind mit den ſtählernen Verſchlußdeckeln,
dann iſt's anders. Lichtgrün ſchimmert das vorbei⸗
flutende Waſſer und taucht das Turminnere in
magiſchen Glanz. Je tiefer das Boot ſinkt, deſto
dunkler färbt ſich das Grün. —

Nun muß es tiefer ſein als zehn Meter, denn
ſein Periſkop iſt überflutet. Gleichmäßig wallen die
Wogen auf und ab. Der Meeresſpiegel iſt leer.
Niemand ahnt, welchen Kurs das Boot genommen.

Zu uns glänzen in der ſtrahlenden Sonne die
weißen Gaſthäuſer über dem Borkumer Strand.
Welch' Leben dort noch voriges Jahr um dieſe Zeit!
Heuer liegt alles ſtill und einſam, zeigt der feuchte
Sand um die Buhnen nur den Abdruck nägel⸗
beſchlagener Soldatenſtiefel. —

Da ſchiebt ſich lautlos, kaum zwanzig Meter
voraus, das Auge des getauchten Bootes wieder
über die Wogen, im ſchrägen Winkel zur
Waſſeroberfläche. Und bleibt ſo ſtehn, das
Boot ſteigt beſtändig. Bis ſich mit einem
ſcheinbaren Ruck der ſcharfe Bug aus der Tiefe
hebt, umgiſchtet beim ſchnellen Steigen. Noch liegt
nicht das ganze Deck über Waſſer, da fliegt ſchon
der Turmdeckel hoch und in kurzen Zwiſchenräumen
tauchen Matroſen aus der Tiefe des Turmſchachtes.
„Geſchütz klar!“ hat der Kommandant befohlen. Wie
108

Windhunde ſauſen ſie über das naſſe Deck, die Ver⸗
ſchlußteile des Geſchützes in Händen, ſchon fliegt auch
die achtere Luke auf, Munition wird heraufgereicht,
ein paar Griffe . . . und wenn der Dampfer dort
hinten ein Brite wäre, hätte er ſchon einen Schuß
vor der Naſe.

Höchſtes Heldentum wohnt in dieſen ſchlanken
Booten. Und von allen, Matroſen und Offizieren,
ſind ſie beneidet, die Männer des Unterſeekriegs.
Ihre Lippen ſind karg im Erzählen und ihr Herz
blieb beſcheiden trotz der Größe vollbrachter Tat.
Was in all den Herzen da droben an der Nordfront
als ſehrendes Sehnen lebt: todumlauert ran zu
kommen an den Feind — ihnen iſt's beſchieden,
wenn ſie auch nicht alle gegen gepanzerte Gegner
rennen dürfen wie Weddigen und Herſing, ſondern
die oft bittere Pflicht tun und dem Briten zeigen,
was es heißt, die Aushungerung von 70 Millionen als
Seekriegsrecht zu proklamieren. Selbſt auf unſern
größten und modernſten Panzern grenzt die Be⸗
wunderung für unſre U⸗Bootshelden, obwohl doch
ſonſt „ſelbſtverſtändlich“ die eigene Waffe oben⸗
anſteht, an Verehrung.

Freilich, über die Bedeutung des U⸗Bootes auf
der einen und des Großkampfſchiffes auf der andern
Seite für die Geſtaltung des Seekriegs iſt jeder zu⸗
109

rückhaltend im Urteil. Iſt doch der Krieg noch nicht
zu Ende. Und die Ueberſchätzung des U⸗Bootes auf
Koſten der großen Kampfeinheiten, wie ſie uns Bin⸗
nenländern ſo oft eigen iſt, dürfte ein verfrühtes Ur⸗
teil ſein, das laienhaft die Erfahrung einer Phaſe
des bisherigen Seekriegs verallgemeinert. Das End⸗
urteil gibt ſpäter die Geſchichte von ſelbſt. Vor⸗
läufig iſt das U⸗Boot unſere ſchärfſte Waffe.
Aber der Krieg wird kaum bis ans Ende die gleiche
Eigenart bewahren wie bisher. Das freilich wird
bleiben: ſolang die ſchwarz⸗weiß⸗rote Flagge mit
dem Eiſernen Kreuz über den Wogen flattert, wird
uns jeder Kampf da droben auf dem Meere ein
Heldenlied herübertragen, komme, was kommen
mag.

Strahlend und friſch ſteigt der Sonntagmorgen
herauf. An Bord S. M. S. „Markgraf“ ſteht die
Mannſchaft auf Achterdeck. Bordgottesdienſt. Der
Kommandant und ſeine Offiziere bilden den inneren
Kreis um den Altar, der zwiſchen den Decksluken
aufgebaut iſt; als Altartuch deckt ihn die Kriegs⸗
flagge. Hinter uns tönen von anderen Schiffen, die
auf der Reede liegen, abgeriſſene Klänge der Bord⸗
kapellen herüber. Dann ſetzt auch unſere ein. Un⸗
willkürlich prüft mein Blick die Geſichter, klar
ſchauen ſie drein und ernſt, umrahmt vom herab⸗
110

gol

gelaſſenen Sturmband der Mütze. Vom Altar her
kommt die Stimme des Geſchwaderpfarrers. Mit
dem Wind und deutlich verſtändlich. Sein Haupt
iſt ſchon grau, aber ſein Herz noch jung. Hart hin⸗
ter ihm ragen die wuchtigen Rohre des letzten
Turmes gen Himmel, gerüſtet, todſpeienden Stahl
zu ſpenden, und darunter tönen Worte von Liebe!
Das Bekenntnis Körners ſteht mir plötzlich nah als
eignes tiefes Erleben: „Das Heiligſte ſchützen wir
mit dem Schwerte!“

Darum allein eint ſich ja für uns das ſcheinbar
ſo Widerſtrebende: Chriſtentum und Krieg; darum
allein iſt uns nicht bloß der Bordgottesdienſt Gottes⸗
dienſt, ſondern tiefſten Sinnes unſer ganzer Beruf,
auch jetzt im Krieg, wo das Vernichten Berufspflicht
iſt. „Heilig die Pflicht!“ Wenn der Krieg mit ſei⸗
nem Leid und ſeinem Tötenmüſſen im Herzens⸗
acker tiefe Furchen reißt, ohne Ausſaat dürfen ſie
nicht bleiben. Und das iſt's grade, für das wir ein
goldenes Reifen erhoffen: daß die Hingabe und das
Einſetzen aller Kräfte für die Pflichterfüllung bis
zum Aeußerſten, die uns die heilige Not aufzwang,
eine gottgewollte Verantwortungsfreudigkeit ge⸗
biert, die auch in kommenden Sonnen tagen
Gott dient, wie ſie es gelernt in Sturm und Not,
durch Opferbereitſchaft für die Brüder.

Das iſt der Sinn des Wortes: „Ich will einen
111

neuen Bund mit ihnen machen. Ihr ſollt mein
Volk ſein, meine Kinder, denen mein Wille in Fleiſch
und Blut übergegangen iſt; ich will euer Gott ſein!“
Das iſt verheißungsfrohe Zukunft und iſt zugleich
pflichtreichſte Gegenwart, weil es ſtärkſte Forderung
iſt zum Lebendigmachen der Loſung: „ich dien'!“

Um den Segen bitten wir alle, mit dem der
Gottesdienſt ſchließt, und um den Frieden und um
den Sieg. „Großer Gott wir loben dich!!“ . . . . . .
. . . . . . . das wuchtet nur ſo über die Waſſer!

Anhang:

Junge Regimenter!
Ein Tagebuch.

8 Schreiner, Harte Pflicht.

113

zoge

ſchi

Oeſtlich Ypern“

19. Oktober. Abends.

Wir haben eben Quartier in Voſſemolen be⸗
zogen. Wenige Kilometer entfernt ſteht der Feind.
Engländer. Und morgen geht's in die Schlacht. Die
Stimmung iſt ernſt. Sonſt ſind wir meiſt zu müd,
um abends noch zu denken. Heute nicht ſo. Die
Gedanken ranken ſich um das Geſtern und das
Morgen. Ich komme noch immer wieder zu dem
Ergebnis, daß die Tatſache des Krieges als ſolche
ſchlechterdings unbegreiflich, einfach zu groß iſt für
unſer Denken. Aber ich reflektiere nicht mehr.

*) Nach Briefen und Berichten meines Bruders, des kriegsfreiwilligen
Gberjägers Helmut S. vom 24. Reſerve⸗Jägerbataillon.

82 115

Sondern ſtelle mich unter den Schwur des „Landes⸗
vaters“: „Hab' und Leben dir zu geben . . .!“ — Ich
grüße euch Lieben in der Heimat . . . euch Freunde
im Feld; und denke unſeres Abſchieds. „Morgen⸗
rot, Morgenrot . . .“”“ Ich höre noch die Töne über
den Wellen des Rheins verklingen . . . Was das
Bekenntnis unſeres Lebens war, ſoll auch das un⸗
ſeres Todes bleiben: A svoα αaνα . . . „Durch
Einen alles!“ . . . So ziehen wir in die Schlacht,
um unſere Bruſt das ſchwarz⸗weiß⸗goldne Band.
Gott grüß' euch alle⸗ alle . . . Vater, ich rufe dich
. . . Vater du ſegne mich! . . .
20. Oktober.
Vormittags gegen 11 Uhr durchziehen wir
Morſeleede, in geſchloſſener Marſchkolonne. Am
Weſtausgang des Dorfes ſchlagen die erſten Gra⸗
naten neben uns ein. Wir ſchwärmen aus und trei⸗
ben den Gegner bis über den Eiſenbahndamm.
Dort niſten wir uns ein. Stimmung vorzüglich.
Gefecht vollzieht ſich wie in der Senne, die Sprünge
ſind ſogar lang, denn der Feind hält nicht ſtand.
Feuer in der linken Flanke! Waldgefecht. Eben
liegen wir auf unſeren Zeltbahnen in einer naſſen
Wieſe und ſollen ſchlafen. — Nachts 2 Uhr Wecken.
Sofort Schützengräben bauen, die erſten. Jeder
gräbt 10 Minuten, dann Ablöſung — ſo geht's fort.
21. Oktober.

Zuerſt tatlos in den Gräben. Artilleriekampf.

116

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Wir liegen ſüdlich der Straße Ypern⸗Pasſchendale.
Mittags Sturm auf Keyberg⸗Brodſeinde. Einige
hundert Engländer gefangen. Liegen wieder auf
derſelben Wieſe. Weich aber kalt.
22. Oktober.
Vormittags. Wir haben unſere Toten begraben
und lagern eben in einem Wäldchen nördlich Key⸗
berg. Unſer Oberſtleutnant hält uns gerade eine
Pauke: „Mit den Verluſten kann das nicht ſo wei⸗
tergehen . . . Aber muß anerkennen: 2. Kompagnie
hat ſich tadellos geſchlagen“. — Aufbruch.
Nacht zum 23. Oktober.
Nach mehrſtündigem Marſch zum rechten Flügel
der Diviſion liegen wir für dieſe Nacht als Artillerie⸗
ſchutz auf einem kleinen Hügel weſtlich Pasſchendale
unter Obſtbäumen. Es fehlen ſchon viele. Geſtern
und heute habe ich kaum geſchoſſen, dagegen am
erſten Tag, wo wir deutliche Ziele am fliehenden
Feind hatten, 90 Patronen verbraucht . . . Die ganze
Nacht hindurch Erdwälle aufgeworfen und uns ver⸗
barrikadiert. Vor uns der helle Schein brennender
Dörfer. Das Vieh ſchreit. Kommandorufe. Ab und
zu flackert in der Niederung gegen St. Julien das
Gewehrfeuer auf — beng⸗beng — — brrrrengl! kra⸗
chen einzelne Salven; geſpenſtig wachſen vor uns,
auf dem Hügel vor Wallemolen, die Rieſenflügel
einer Windmühle in die flammendurchlohte Nacht.
Hart in der Richtung liegt Ypern. nur wenige Kilo⸗
117

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22 eo

—

R

meter entfernt. An Schlafen nicht zu denken. Vor
uns rufen Verwundete um Hilfe. Wir bergen vier
vom Regiment . . . . Gegen Morgen gehen wir zu
15 unter Feldwebel Reinhard auf Patrouille, kom⸗
men bis faſt zur Mühle und weiter rechts in der
Senkung gegen Kerſelare vor. Aber plötzlich auf
ganz kurze Entfernung Kartätſchenfeuer! Aus
zwei engilſchen Geſchützen. Alſo zurück! Wir
müſſen ſchon durch die feindliche Infanteriekette
hindurch ſein.
Auguſt, Heun und ich kochen uns eben Suppe
im Haus an der Straße neben unſern Gräben. In
der Ecke liegt ein Toter. Er ſtört uns ſchon nicht
mehr. Man ſtumpft doch ſchnell ab. Vielleicht kochen
ſie morgen neben uns.
24. Oktober.
Nun haben wir die Mühle im Rücken; liegen
300 Meter halbrechts davor, mit Front gegen die
Straße Zonnebeke —Langemarck, längs der die Eng⸗
länder ſtehen; jenſeits. Am Bachrande diesſeits der
Straße haben ſich engliſche Scharfſchützen eingeniſtet;
ſchießen elend ſicher. Vorgehen undenkbar; Artillerie
fehlt. Nicht erſt heute. Daher auch ſchwer gelitten
beim Angriff geſtern. 11 Uhr 45 Minuten kam der
Befehl. Die Infanterie ging zuerſt vor, ſchneidig
entwickelt, gegen Kerſelare. Dann wir im Sturm⸗
lauf bis zur Windmühle . . . vom Hügel gedeckt,
gelingt's, trotz des Artilleriefeuers . . aber kaum
119

tauchen wir über dem Höhenrand auf, da raſen die
engliſchen Maſchinengewehre, unſere vorderſten
Reihen ſpritzen auseinander . . . Jeder Verſuch,
weiter nach vorn zu kommen, mißlingt. Sofort ſetzt
das trockene Tak . . tak . . trraktakatak . . . wieder
ein, ſie ſchießen zwar langſamer als unſere, leider
nur ſchnell genug, um jedes Vorpreſchen zu erſticken
„„Hinlegen!“ . . . zu 15 liegen wir hintereinander
längs einer Hecke, die gerade auf die Mühle zu⸗
läuft . . . vier Stunden lang . . . auf einem Fleck,
ohne Deckung . . .
Endlich eine Feuerpauſe . . . vor! . . . Durch
die Hecke . . . immer einer nach dem andern . . .
Laufen fällt aus . . . Wir robben bis zu den Häu⸗
ſern bei der Mühle, dort ſammelt ſich die Kompag⸗
nie. Wir dürfen nicht weiter vor; Befehl. Aber
mit einbrechender Dunkelheit hält uns keiner mehr
.. . durch Hecken, über Drahtzäune und Gräben hin⸗
weg ſchleichen wir vor . . . weit . . . bis faſt dahin, wo
jetzt die engliſchen Scharfſchützen liegen. Aber noch
am Abend werden wir zurückgenommen. So liegen
wir nun hier. Die Kompagnien bunt durcheinander
geworfen. Die beiden Flanken unſeres Bataillons
deckt ſtarke Infanterie.
Das Schießen geht den ganzen Tag. Pfennigs⸗
dorfs „Geiſteskampf der Gegenwart“ wandert reih⸗
um im Graben. Außer Zigaretten nur Langeweile
und Hunger.
120

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Auguſt Rompf iſt bei mir, Kornelius und Zunn
ſind auf dem rechten Flügel. Er brachte eben die
Nachricht und unſer Eſſen, ſeit geſtern früh das
erſte . . .
Unſer rechter Flügel liegt im Feuer der
Artillerie. Telephon iſt zerriſſen, alſo Meldung nach
hinten! — Karl kommt durch den Graben von rechts,
wutſchnaubend, mit zerſchoſſener Schulter, erkennt
mich gar nicht und ſchimpft „Trotz allen
Ernſtes kommt mir ein Lächeln.
29. Oktober.
Endlich ein paar Stunden Ruhe. Neun Tage
lang waren wir nun ununterbrochen im Gefecht.
Und unſer Bataillon iſt faſt aufgerieben. Ich darf
gar nicht dran denken. So mancher Freund iſt tot.
Warum lebe ich noch? Um ſpäter zu fallen, in zwei,
drei Tagen vielleicht? Auch zum Sterben bitte ich
Gott um Kraft, immer wieder. Nur das Vertrauen
auf den Auferſtandenen gibt den rechten Todes⸗
mut. —
Ich liege in einem Gehöft von Pasſchendale.
Noch tut mir die Erinnerung an die letzten Tage
körperlich weh. Keiner von uns hat erwartet,
heute noch zu leben. Aber ich will nicht alles ſo
durcheinander ſchreiben.
Am Samstag abend ſchon (den 24. war es ja
wohl) hatten wir nicht mehr Engländer, ſondern
Franzoſen vor uns. Zur gleichen Zeit ſetzt das
121

Feuer der Artillerie mit neuer Schärfe ein. Irgend
etwas war im Werk. Nur zu, wir ſind in ſtarker
Stellung — war unſer Gedanke. Der erwartete
Angriff bleibt aus. Die Nacht endet ruhig, nur
rechts von uns, im Gebiet der . . . er knattert es
um Mitternacht recht lebendig.
Mit dem frühen Morgen gehen hinter uns
einige Schüſſe hoch, zwei Jäger fallen, im Rücken
getroffen. Schleichpatrouillen nach rechts zur Ver⸗
bindung mit den . . . . ern! Sie kommen zurück:
„die Gräben ſind verlaſſen, die Infanterie iſt weg“.
Aber das iſt doch unmöglich, das hätte ſie doch ge⸗
meldet! Allein die Meldung hat uns nicht erreicht,
die Infanterie iſt wirklich weg . . . Schimpfen hilft
da nichts. — „Der Graben wird gehalten.“ Eine
Gruppe ſchleicht ſich an der Hecke rückwärts auf
das Gehöft zu, von dem Schüſſe hin und wieder in
unſre Reihen ſchlagen. Sie bekommt ſtarkes Feuer.
Drei Jäger kehren zurück von den Zehn, zwei von
ihnen bluten ſtark. Das Gehöft iſt von Engländern
beſetzt, der Feind umfaßt uns im Rücken.
An dem Gefechtslärm in der rechten Flanke
merken wir, daß der Gegner mit ſtarken Kräften
über Kerſelare vorzudrücken verſucht. Wir liegen
verlaſſen, vom Feind umfaßt. Vor uns Franzoſen,
im Rücken Briten! Jetzt nur den Kopf oben be⸗
halten! Hauptmann v. K. geht den Graben ab. Wir
ſtehen alle geduckt, ſo niedrig iſt er. Fieberhaft
122

end
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ger⸗

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auf
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von
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wird er vertieft; nach vorn und hinten werfen wir
eine Brüſtung auf. Und feuern nach zwei Seiten.
Die Verluſte ſteigen.
Unerträglich langſam ſchleicht die Zeit. Seit
Mittag werden wir mit Schrapnells bedacht. Wir
hocken und harren. Die Gedanken gehen weite
Wege. Wir warten, warten. Zurück können wir
nicht, ſolange es Tag iſt, das Feld, das hinter uns
liegt, iſt baumlos. Wir hungern und warten.
Langſam kommt der Abend. Wir ſchießen und
ſchießen, um unſere Schwäche zu verſchleiern. Die
Mühle ſchräg in unſerm Rücken lodert im Granat⸗
feuer auf, flammt um die Wette mit den Abend⸗
gluten im Weſten und erhellt die ſinkende Nacht für
Stunden . . . . Wir warten auf den Feind. Nie⸗
mand darf ſchlafen. Jetzt gilt's. Kommt er nun
endlich, der Feind? Der Befehl geht von Mund zu
Mund: „Seitengewehre aufpflanzen!“ Wenn ſie
kommen — wir wehren uns bis zum letzten Mann
mit blanker Waffe. Auguſt und ich weichen ein⸗
ander nicht von der Seite. Zuckend ſpielt der
Flammenglanz der brennenden Mühle auf unſern
Bajonetten. Warten!
Nach zehn Uhr kommt die Meldung, daß jetzt
jeder Anſchluß auch nach links verſagt. Es bleibt
nichts übrig, wir müſſen zurück. Unſer Haupt⸗
mann zögert nicht mehr: „Graben räumen! Einzeln
zurückkriechen! Sammelpunkt: die Mühle!“ Das
123

heißt: der Aſchenhaufen, der noch übrig iſt. Alſo
raus! Die rabenſchwarze Finſternis verſchluckt

einen nach dem andern . . . ein Glück, daß die
Mühle herabgebrannt iſt. Auf allen Vieren ſchlei⸗
chen wir und verlieren uns bald . . . und die Rich⸗

tung. Elendes Gelände! Und zurück! Ekelhaft!
Dabei war's keine Minute zu früh. Wenn nur dieſe
blöden Stachelzäune nicht wären! Es geht bloß
Schritt für Schritt weiter. Um die Ohren pfeifen
die Kugeln. Mantel und Torniſter liegen friedlich
im verlaſſenen Graben — „Na!“ das war unſer
Leutnant, gegen den ich in der Dunkelheit an⸗
pralle, nun hab' ich wenigſtens die Richtung wieder,
Auguſt und ich halten uns dicht beieinander.
Es dauert eine Stunde, bis wir alle wieder zu⸗
ſammen ſind, dabei waren nur etwa 300 Meter zu
durchmeſſen. Ein paar Aepfel ſtillen den Hunger —
für Augenblicke. Und dann heißt's: Schanzen! Un⸗
unterbrochen, ſtundenlang. Es iſt ſo finſter, daß
man den Nebenmann mehr hört als ſieht . . . Drei
Gräben hintereinander. Heun ſoll im hinterſten
an der Hecke ſtecken, 15 Meter davor liegt der
zweite, Auguſt und ich buddeln noch 30 Meter wei⸗
ter nach vorn im erſten Graben. Unſere Front ſieht
nun nach Nordweſten, gegen die Flankenbedrohung
gerichtet; wo die Mühle ſtand, biegt ſie im rechten
Winkel um, gegen Gravenſtaffel zu, Geſicht nach
Südweſten. — Die Arme verſagen faſt den Dienſt,
124

aber wir graben und graben . . . endlich! .. . fertig.
Und mit dem letzten Spatenſtich ſinken wir todmüde
hin, wo jeder grade ſteht, an Verbindungsgräben
denkt keiner! das haben wir teuer bezahlt . . .

Verglaſt und blutig glimmt das Frühlicht des
26. Oktober über die feuchten Furchen, die naſſen
Gräſer ſpiegeln es wieder, als klebten ſie von Blut.
— Die Sonne findet uns wach, und den Feind . . .
und den Tod — —
Der Morgen verläuft ruhig. Das Gewehrfeuer
iſt, wie jeden Tag, unvermindert. Aber es fordert
wenig Opfer. Unter den wenigen iſt Hauptmann
v. K., der beim Orientieren ſo unglücklich getroffen
wird, daß er aus dem Graben herauskollert. Wir
ſehen ihn hinter uns vor dem zweiten Graben lie⸗
gen, hören, wie er um Hilfe ruft, ſehen wie drei
Kameraden nacheinander aus dem Graben kriechen,
um ihn zu holen. Alle drei fallen. Nach einer
Weile liegt auch der Verwundete ſtill . . . durch die
zweite Kugel. Und das tatlos mit anſehen zu
müſſen! Das war der Auftakt des Tages . . .
Es iſt in wenigen Minuten 12 Uhr. Da geht es
los. Sſſſſſcht, krach! Die erſte Granate, haarſcharf
in unſeren Graben hinein, da, wo er ſich den Trüm⸗
mern der Mühle nähert. Eine kurze Pauſe . . . und
dann Schlag auf Schlag, in Abſtänden von 4 Metern
etwa, mitten hinein, gräßlich . . . ſo kommt in lang⸗
125

ſamem Schritte der Tod durch unſeren Graben ge⸗
ſchlichen. Und wir wiſſen, daß er kommt, ſehen ihn.
Alles liegt platt am Boden, neben mir Auguſt und
Rottmann, nach rechts Feldwebel Reinhard. Wir
warten auf „unſere“ Granate.
Hätten wir einen Verbindungsgraben, dann
würde unſer erſter geräumt, ſo aber verbluten wir.
Mit unglaublicher Sicherheit raſieren die Granaten
unſeren ganzen Graben. Wir ſchätzen die Entfer⸗
nung; 25 Meter nach links platzt eben wieder ein
Treffer, wir ſehen die Kameraden hinſinken. Sſſſſſcht!
Krach! Der war nur noch 20 Meter entfernt. Krach!
15 Meter. Noch fünf Minuten zu leben! Die Ge⸗
danken jagen . . . Gott! Heimat! Eltern! Aber ſie
ſind mehr ſchmerzhaftes Gefühl, und dann gar nichts
mehr . . . Ruhe und Trotz! Krach! 10 Meter! Noch
eine, dann kommt die unſere.
Stille . . . Wiiijjſcht bummmm! Das war im
Graben hinter uns, und, wie vorher bei uns, ſo
fliegt nun dort in kleinen Abſtänden Granate auf
Granate in die Reihen. 10 Meter nur von uns hat
der Feind ſein Feuer verlegt, nun wetzt der Tod
ſeine Senſe hinter uns, 30 Meter entfernt, im zwei⸗
ten Graben. Und wir ſehen, ſehen das alles mit
an, manches Auge glüht unheimlich, wie irr . . .
Beng! Bengbeng! Da knattert's wieder los in
unſerem Graben vorn, alſo ſind doch noch welche
am Leben?! Breng beng.
126

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— —

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Sſſſſſch! Krach! Zum zweitenmal verlegt die
feindliche Batterie ihr Ziel, wieder in unſeren Gra⸗
ben. Krach! Breng! Bengbeng! Sſſſſſcht, krach!
Krach! Nun erwidert keiner mehr bei uns das
Feuer . . . Und wieder ſchreitet der Tod würgend,
langſam durch den ſtillen Graben, auf uns Zu . . .
Und die Augen, die vorhin ſchon in irrem Glanz
geflackert, verſchleiern ſich . . . am linken Ende des
Grabens ſpringt einer auf . . . noch ein zweiter . . .

und raſen ins feindliche Feuer. Sie kommen nicht
weit.

(Geſtrichen.)

Kein Schuß von unſerer
Seite, nur die Todesgranaten ſingen und berſten.
„Hab' und Leben dir zu geben, ſind wir alleſamt
bereit“ . . . Sſſſſſcht! Krach!

Das feindliche Feuer ſchweigt. Es iſt 23 Uhr.
Das Gewehrfeuer raſt unvermindert weiter. Mitten
hindurch ſpringen Leutnant K. und v. T. aus dem
zweiten Graben in langen Sätzen mit ein paar
Mann zu uns nach vorn. Um 4 Uhr ſetzt die Artil⸗
lerie wieder ein, aber nur kurz, dann brechen drü⸗
ben die Franzoſen vor . . . zum Sturm. Wir haben
höchſtens noch 20 Gewehre in unſerem Graben!

127

Da raſt rechts von uns, zwiſchen den Hecken
hindurch, ein einzelnes Geſchütz heran, bis in die
Feuerlinie, nur zwei Pferde davor. Im Auffahren
faſt noch geht ſchon die erſte Ladung in den ſtürmen⸗
den Feind. Zwei Kanoniere ſind's die feuern.
Wummm! Bummm! Nur zwei, drei Kartätſchen
hinein in den Haufen . . . aufprotzen und fort! Der
feindliche Angriff ebbt zurück . ..
„Leutnant T. gefallen, das Kommando nimmt
Leutnant K.,“ ſo ſchreit's den Graben entlang. Wir
haben für eine Weile Luft durch die ſchneidigen
Artilleriſten, und noch ehe uns die feindlichen Bat⸗
terien mit ihren Granaten wieder zudecken, kommt
der Befehl „Zurück!“
Zurück! Wieviel können es noch?! Jetzt nur
nicht denken! Kaum verlaſſen wir kriechend den
Graben, da pfeifen die Gewehrkugeln wieder über
uns hin; ich ſehe mich um, einer nach dem andern
bleibt getroffen liegen, und wir können ſie nicht
mitnehmen. Das greift ins Herz und würgt in der
Kehle. Zurück! Denken und Fühlen ſetzt aus,
triebhaft iſt alles Handeln geworden. Im zweiten
Graben iſt kein Lebender mehr. Ein paar matte
Sprünge zum dritten hinauf . . . keine Menſchen⸗
ſeele iſt mehr da.
Ich laſſe mich einen Augenblick nieder, noch ein
paar Schüſſe auf den nachrückenden Feind abzu⸗
geben. Auguſt, der mit andern den ſchwerverwun⸗
128

Hecken
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och ein
abzu⸗
erwun⸗

deten Abjutanten Leutnant K. zurückſchleppt, denkt,
ich ſei getroffen. „Helmuth! Helmuth!“ höre ich ihn
rufen. Sehen kann ich ihn nicht mehr im Dunſt.
Weiter! Es wird immer mehr ein Tappen, denn
um mich herum liegen ſo viele Leichen, daß ich dar⸗
auf treten muß beim Vorwärtshaſten. Ab und zu
wimmert's unter mir kurz auf. Wie weh das tut
. . . und man kann nicht helfen. Ich zwänge mich
wieder durch die Hecke, an der wir am Freitag vier
Stunden lagen. Auf der anderen Seite gibt der
Hügel etwas Deckung. Tiüt . . . tiüt . . . tiüt pfeifen
jetzt die Kugeln über mich weg. An einem ver⸗
laſſenen Gehöft finde ich Kameraden, bekomme
Zwieback. Rings knattert ununterbrochen das Ge⸗
wehrfeuer. Ueber das Grauen ſinkt die Nacht.
Anderntags wieder vor. Als Verſprengter
kämpfe ich mit der . . . er Landwehr an der Straße
bei Gravenſtaffel. In der nächſten Nacht ſuche ich
meine Jäger. Die Sonne kommt . . . rings auf dem
Schlachtfeld um mich werden die Farben, die die
Nacht mitleidig verhüllte, wieder wach. Die Augen
brennen. Kalt ſtreicht der Morgenwind über die
Furchen und über die Toten . . . Ich ſchweige von
dem, was ich ſah, genug, daß mein Herz blutet.
Am Rand von Pasſchendale, da fand ich meine
Kompagnie. Wir waren zuſammen noch dreißig —
von zweihundertfünfzing. Und dachten der Toten
. . . dor Toten.
2è 129

Weſtlich Langemark.

Heute iſt alles außer Rand und Band. Die
Nachricht hat uns erreicht, daß Tſingtau fiel, das
bohrt wie ein Stachel, und die Kunde von Santa
Maria, das wirkt wie ein Sporn! Wir brennen dar⸗
auf, den Feind zu werfen. Es iſt ſo trübe und dieſig,
daß die Flieger das Benzin ſparen können. Lang⸗
ſam arbeiten wir uns längs der Bahnſtrecke
Thourout—Ypern vor, haben das I. engliſche Korps
und das IX. franzöſiſche in der linken Flanke, Rich⸗
tung Pasſchendale — Zonnebeke, ſollen in ihre Flanke
ſtoßen, um unſere zweiundfünfzigſte Diviſion zu ent⸗
laſten, die ſich ſeit dem 20. Oktober dort in den
Feind verbiſſen, und heute iſt ſchon der 10. Novem⸗
ber! Poel⸗Cappelle halten die Bonner Freiwilligen
vom Regiment . . . Bixſchote iſt ſtürmend genom⸗
130

he⸗

Die
das
nnta
dar⸗
eſig,
ang⸗
ecke
orp⸗
hich⸗
unke
ent⸗
den
vem⸗
igen
ſom⸗

men. Unſere ſchwere Artillerie kracht unaufhörlich
von da herüber. Wummm, wummbumm!
Es mag 12 Uhr ſein, wir liegen gedeckt im
Winkel beim Bahnhof Langemarck, weſtlich der
Schienen, wo die Landſtraße ſie kreuzt. Das Dorf
ſelbſt hält der Feind. Unſere vierte Kompagnie
liegt am weiteſten nach Weſten, mit engem Anſchluß
an das Regiment . . . Freiwillige wie wir. Der
Feind ſteckt im Winkel zwiſchen dem Kanal und dem
Bahndamm. In guter Stellung, ſeine Stärke ver⸗
bergen Wald und Hecken. Der Straße entlang
flackert das Schützenfeuer immer heftiger, mit einem
Mal ſtehen zwei, drei weiße Wölkchen über unſeren
Reihen, jetzt wieder neue, und nun erſt kommt der
Schall der Schüſſe herüber: feindliche Batterien grei⸗
fen mit Schrapnellfeuer ein; doch gut, daß wir ein⸗
gegraben find, und ſolange keine Granaten kommen
— Sſſſſſcht! Brrrack! Das hat drüben eingeſchlagen,
und wieder Sſſſſſcht, Sſſſſſcht, von hinten her über
unſere Köpfe. Das iſt unſere Brigadeartillerie, ein
herzerhebender Klang: ihr Donnern über uns weg
in den Feind. Nach einer Stunde ſchweigt die fran⸗
zöſiſche Artillerie. Zum Schein!
Es iſt vier Uhr. Zweimal haben wir zum Sturm
angeſetzt. Zweimal vergebens! Auch von Bixſchote
herüber ſauſen die Granaten in den Feind, der von
Stunde zu Stunde ſtärker wird. Sie wiſſen, was
auf dem Spiele ſteht. Aber wir auch. Das Telephon
131

ſpielt und ſagt: Wir auch! Zum dritten Sturm! . . .
Alle zwei Sekunden ein Kanonenſchuß von uns, ſie
wollen den Gegner zudecken, und wir warten.
Immer noch nimmt der Kanonendonner zu . . . der
Feind feuert langſamer, immer größer werden die
Pauſen . . . jetzt:
„„Sprung auf, marſch marſch!“ Was fällt, das
fällt . . . Wir überklaftern gleich 150 Meter . . . der
zweite Sprung wird kürzer, wir ſind in der Sturm⸗
ſtellung. Verſchnaufen. Ordnen. Der Hang des
Hügels deckt uns. Ein Blick zur Seite . . . auch die
anderen Kompagnien links und rechts ſind auf glei⸗
cher Höhe. Unſere Batterien feuern wie wahn⸗
ſinnig . . . die blanken Seitengewehre umſpielt
koſend der letzte Sonnenglaſt und bricht ſich glühend

in blitzenden Augen . . . und da! Da durchbrechen

die Hörner das Donnergetöſe . . . da haſtet das An⸗
griffsſignal wie klingender Stahl aufpeitſchend über
uns hin: Und wie eine lebende Welle branden die
Bataillone auf und ſchäumen gegen den Feind. Vor⸗
wärts! Vorwärts! Mit einem Ruck ſchweigt unſere
Artillerie. Unſer Hurra! iſt die Antwort; die Lun⸗
gen keuchen: Vorwärts! . . . Ein raſendes Schnell⸗
feuer ſetzt gegen uns ein und mäht und mordet . . .
Aber vorwärts! Wir kommen näher . . . vorwärts!
Die Haare kleben naß an der Stirn, die Schenkel
flattern, die Fäuſte krallen ſich um den Schaft. Und
immerfort das Angriffsſignal . . .
132

und
haft
dure
dem

Da! entlang die Reihen hallt der Ton weiter
und wächſt, nun klingt er, ſchwingt er ſich ſieg⸗
haft über den Donner des Todes. Heiß zuckt es
durch's Herz . . . Das Lied! . . . Aug' in Auge mit
dem Tod! . . . „Deutſch . . . land, Deutſch . . . land
. . . 11 . . . ber . . . . . . IIes . . .“ Krach! bengbeng
. . . vor . . . „i . . . ber alles“ Sſſſſſcht „in der . . .“
Krach! . . . „Welt!“ . . . — Hurra!... Todesſchreie
— „Schutz und . . . Tru . . . tze . . .“ „Leb' w — . ..⁴
Die Seitengewehre zucken nach vorn . . . „Pardon!“
„. . . brüder . . . lich . . . „Pitié“ „. . . zu — ſam —
menhält! . . .“
Und wir halten den Sieg, die Stellung iſt unſer;
ſüdwärts, hinter Pilkem über fernem Wald, tauchen
die Türme von Ypern auf. Dorthinaus flüchtet der
Feind. Hinter ihm drein ſchmettert es heißer und
wild, und jauchzend und drohend: „ . . . über
alles in der Welt!“

◻ U
Tief am Horizont verglüht die Sonne. Dort
liegt das Ziel. Drüben über der See. Der Weg iſt
weit dahin. Heute war's nur ein kleiner Schritt
voran, und doch ſo blutig. Weh dem Volk, über das
dies Blut kommt!

183

Vorwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5
„Prinz Eitel“ . . . . . . . . . . . . . . . 7
Halbmaſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . 34
Drüber und drunter! . . . . . . . . . . . . 39
Wikingerfahrtt . . . . . . . . . . . . . . . 50
Heim!! . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64
An der Nordfront . . . . . . . . . . . . . 79
Küſtenſchutz . . . . . . . . . . . d. . . . . . 86
Bei den Vorpoſten . . . . . . . . . . . . . 90
An Bord S. M. S. „Seydlitz“ . . . . . . . . 98
Ausblick und Aufblick . . . . . . . . . . . . 106
Anhang:
Junge Regimenter — Ein Tagebuch (zenſ. Fkft.)
Oeſtlich Ppern . . . . . . . . . . . . . 115
Weſtlich Langemark . . . . . . . . . . . 130

Den Buchſchmuck zeichnete der Verfaſſer.

*) „Hrinz Eitel“, „Heim“ und „Junge Regimenter“ erſchienen
zuerſt in Reclam's „Univerſum“; „Halbmaſt“ in den Wingolfsblättern,
die übrigen im „Daheim“. Außer „Junge Regimenter“ zenſierte alle
das Reichsmarineamt.

§90.

inſeln
Jamn

Das erſte Bändchen „Bilder und Skizzen vom Seekrieg“
trägt den Titel:

„Hohe Fahrt!“

und iſt in Reclams Univerſalbibliothek als Nr. 5757 erſchienen,
koſtet geh. 20 Pf., gebd. in Leinen 60 Pf. und in Leder Mk. 1.20

Inhalt: Wetterwolken (auf Borkum im Juli 1914). Alle
Mann an Deck! (28. Auguſt 1914). Ran an den Feind (U 9)
S 90. (Tſingtau). Hütet euch! (Emden). Bei Santa Marta.
S. M. S. „Ayeſha“. Nibelungen! (Schlacht bei den Falklands⸗
inſeln). Wir kommen! (Schlacht an der Doggerbank am 24.
Januar 1915.)

Buchſchmuck vom Verfaſſer.

R0

In Vorbereitung
befindet ſich eine Darſtellung der

Kämpfe im Raum von Ypern⸗Dixmuiden
vom Oktober⸗November 1914.

Der Verfaſſer bittet um Einſendung von Quellen (Briefen,
Tagebüchern, Berichten), die ſich auf dieſe Kämpfe beziehen. Sie
ſind zu ſchicken nach Frankfurt a. M., Hanauer Landſtr. 6,
und werden nach Einſichtnahme umgehend zurückgeſandt.

Frankfurter Vereinsoöruckerei
G. m. b. H.

Frankfurt am Main

Bergweg 12.

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Entsäuert
06/2008

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