DkXI3645 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Harte Pflicht! Schreiner, Wilhelm riegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/15. Schreiner Harte Pflicht! ſleue Hilder und Itizzen dom Herbovyn. Naſſauiſcyer Rolpovtogꝗevevein 1H?EASE 7 WRG Alle Rechte vorbehalten. Copyright by Naſſauiſcher Kolportageverein Herborn 1915. Vorwort. Mit heißem Herzen folgen wir daheim jeder Bewegung unſrer Heere in Oſt und Weſt und Süd. Immer wieder reißt der Tagesbericht, der ſich all⸗ abendlich wie ein mahnendes Ausrufungszeichen: „Für Euch!“ vor uns aufbaut, unſre Gedanken mit hinaus zu den Brüdern da draußen, ihrem Bluten, ihrem Trotzen, ihrem Siegen. Und doch gibt es Tauſende, zu denen unſre Ge⸗ danken im allgemeinen ſeltener eilen, die nicht viel von ſich reden machen, weil ihnen die Verhältniſſe dieſes Krieges eine eigenartige Kampfart auf⸗ gezwungen haben: das geſpannte Bereitſein — im Dienſte harter Pflicht. „Ran an den Feind!“, das war ihre Sehnſucht, kühner Kampf auf offener See mit deutlichem Ziel im ſichern Viſier, das war ihre Hoffnung! Aber der Gegner duchkt ſich bei all ſeiner Stärke und wahrt ſich wohl durch Sperren und Minen in ſeinen verſchwiegenen Inſelbuchten. Und die ihn dort ſuchen mit ihren Booten, den ſchlanken, grauen Fiſchen der Tiefe, ſie kreiſen här⸗ teſter Pflicht getreu rings um das engliſche Eiland. Denn die Kampfesweiſe, die ſie vom Gegner gelernt, die Zerſtörung des feindlichen Handels, i ſt hart und nicht nach dem Seemannsherzen. Doch ſie iſt Pflicht! Und wie ſie ſie tun, ihre harte Pflicht, an frie⸗ ſiſcher Küſte, im flandriſchen Sand, in der iriſchen See und im Golf von Biscaja, im Mittelmeer und in der Oſtſee — — das gibt uns das glückhaft ſichre Vertrauen zu unſrer Flotte zukünftiger Tat. So⸗ warten wir dankbar jetzt in den Tagen der harten Pflicht und lauſchen hinaus in die Weite der See nach dem Donner nahender Entſcheidung. Wilhelm Schreiner. AA 21 Prinz Eitel. An Bord des „Prinz Eitel Friedrich“. Schanghai, den 28. Juli 1914. Lieber Hermann! Meine Karte von Jokohama wird dich wohl noch erreichen. Ob dieſer Brief auch, bezweifle ich. Immerhin, ich ſchicke ihn mit der nötigen Vorſicht ab. Du ſiehſt alſo bereits aus den erſten Worten, worauf wir gefaßt ſind. Solange wir hier liegen, haben wir ſtändig F.⸗T.⸗Verbindung mit Tſingtau. Und wiſſen, was bei euch daheim vor ſich geht. Junge, daß es endlich losgeht! Wir hier fühlen doch noch ganz anders als ihr daheim. Meine Reiſe hört nun natürlich auf, ich ſtelle mich ſofort. Auch alle Mannſchaften auf unſerem Dampfer. Du ſoll⸗ teſt die Kerle ſehen! Was wir daheim ſchon oft vielleicht gar zweifelnd erwogen in manchem nächt⸗ 7 lichen P. C., das wächſt heut ſieghaft und beglückend ins Bewußtſein: „Ein Deutſchland an Herzen iſt's nur!“ Ich bin dankbar, daß wir das noch erfahren, eh' des Feindes Hand uns hier im fernen Oſten die Verbindung mit der Heimat nimmt. Wir hier wer⸗ den nicht Zeugen ſein können von der Glut, die flammend Millionen deutſcher Herzen zuſammen⸗ ſchweißt, wenn nun, vielleicht in wenig Tagen, die Not uns das Schwert in die Fauſt drückt. Doch zündet auch in uns wenigen Tauſend derſelbe Strahl wie in den Millionen daheim. Es iſt kein Jauchzen der Begeiſterung, dazu überſehen wir unſere Lage im fernen Oſten hier zu klar, aber ein Emporwachſen über uns ſelbſt, das uns mit heiliger Freude durchglüht: abſolute Bereitſchaft zur Pflicht⸗ erfüllung bis zum äußerſten! Samstag, den 1. Auguſt. In See. Erſt jetzt komme ich zu ein paar Minuten Ruhe. Es beginnt dämmrig zu werden. Wir fahren abgeblendet. Nach Tſingtau. Morgen früh, wenn alles glatt geht, ſind wir da. Gab das ein Haſten und Jagen, als der Be⸗ fehl kam! Ich war gerade an Land und gelangte noch mit der letzten Jolle auf den „Eitel“ zurück. Die Poſt war ſchon wieder ausgeſchifft. Keine halbe Stunde, nachdem der drahtloſe Befehl einlief: „Sofort Tſingtau kommen!“ An Bord ſind bereits die erſten Reſerviſten. Aber noch immer iſt nicht mobil gemacht. Morgen ſpäteſtens erfahren wir Genaue⸗ 8 res. Auch was aus uns wird. Hilfskreuzer? Mit unſeren höchſtens 16 Knoten? Transportſchiff? Der Kapitän ſagt kein Wort. Ich ſteige noch zu ihm hinauf. Gute Nacht! — Später. Auch von Tſingtau iſt noch nichts Näheres zu erfahren. Aber ich fühle beſtimmt, daß die Würfel gefallen ſind. Meine Gedanken ſind bei euch. Ich weiß, ihr nehmt Ab⸗ ſchied. Ihr alle zieht mit. Kriegsfreiwillig. Wie es verachtend euch aus den Augen zuckt beim peit⸗ ſchenden Rhythmus Körners: „Pfui über den Buben hinter dem Ofen . . .“ — und zukunftsſchauernd klirrt es in der Runde: „Stoß mit an, Mann für Mann, wer den Flammberg ſchwingen — kann!“ Und „Hinaus, hinaus, es ruft das Vaterland! . . .“ Fern grüßt uns der Sieg. Grüßt uns der Tod? Jauchzenden Muts hinein in den Kampf! Heimat, für dich auch das Leben! „Hab und Leben dir zu geben, ſind wir alleſamt bereit . . .“ — — Wir wühlen uns mit großer Fahrt durch mitter⸗ nächtige Wogen, getrennt von euch Brüdern durch weltenweite Waſſer, zu Deutſchlands fernſter Kolo⸗ nie. Doch der Geiſt, Junge, war bei euch, ich weiß es, in heiliger Stunde. „Ein Deutſchland an Herzen iſts nur!“” . . . Tſingtau, den 6. Auguſt. Heute nacht geht's wie⸗ der in See. Zum Kreuzergeſchwader als Hilfskreuzer. Du ahnſt nicht, was wir ſchon in den wenigen Tagen alles geſchafft haben. Pünktlich, wie vorgeſehen, 9 kamen wir am zweiten in Tſingtau an und gingen im großen Hafen vor Anker. Im Angeſicht einer jubelnden Menge. Noch am gleichen Tag kam end⸗ lich die Kriegserklärung an Rußland. War aber bloß wie ein Punkt hinter einem Satz. Wir waren lange mobil. Warum England nur ſo zögert? Einen Kriegsgrund zu finden, kann ihm doch nicht ſchwer fallen. — Kaum, daß der Anker nieder⸗ raſſelte, legten ſich „Luchs“ und „Tiger“ beiderſeits längs, und wir holten aus den beiden Kanonen⸗ booten alles über, was ſie an Geſchützen beſaßen. Die vier 10,5⸗Zentimeter⸗Kanonen ſtehen nun auf Oberdeck, je zwei Backbord und Steuerbord an den Ladeluken, aber ſo meiſterhaft verkleidet, daß kein Menſch es merkt, die leichteren haben mittſchiffs auf dem Bootsdeck eine Heimat gefunden. Zwei Maſchinengewehre ſtehen auf der Brücke. Fregatten⸗ kapitän Thierichens vom „Luchs“ iſt unſer Kom⸗ mandant. Unſer Kapitän Mundt bleibt bei uns als Zweiter Offizier. Die Mannſchaft iſt aus den Leuten von den Kanonenbooten und Reſerviſten gebildet. (Unter ihnen Kleinpoppen, auch ein Dillenburger. Merkwürdiges Wiederſehen!) Haben ſich meiſt noch nie geſehen, arbeiten ſich aber in die Hände, als ſtünden ſie ſchon monatelang neben⸗ einander im Dienſt. Das flutſcht nur ſo. Vor⸗ geſtern gekohlt, Proviant übernommen und Muni⸗ tion, ſo viel wir kriegen konnten. Platz haben wir 10 ja über und genug. Auch die Mannſchaften ſind in den Kajüten untergebracht, fühlen ſich dort „ſau⸗ wohl“, wie mir Häfele verſichert, der aus Tübingen ſtammt und nun als Beſitzer einer Damenkabine jeder Strapaze „und ſelbſcht eme Teifun“ ſich ge⸗ wachſen fühlt, obwohl er ſeit drei Jahren nicht mehr auf See war, ſondern in den Tſingtauer Berg⸗ werken „ene erſchte Poſchte“ verſah. Na, du wirſt ja im Bilde ſein. Ich ſelbſt wohne geradezu ſchlem⸗ merhaft in Kajüte Nr. 4. Erinnerſt du dich noch, als du zum erſtenmal mit herüberfuhrſt, nach deinem dritten Semeſter, da wohnte der verrückte Ameri⸗ kaner dort, gleich am Muſikſaal auf der Backbord⸗ ſeite. Da ſitz' ich auch eben. Draußen haſten noch ein paar Matroſen vorbei mit Farbtöpfen. Hier in meiner Höhe iſt alles braun geworden, der Rumpf ſchwarz. Für die Innenſeite der Boote hat die Farbe nicht mehr gelangt, die iſt wie immer weiß. Durch das Bordfenſter der Kabine ſehe ich gerade den Ruſſen liegen, „Kjeſan“ heißt er, den die „Emden“ heute früh um fünf als erſte Priſe aus der Tſuſchimaſtraße einbrachte. Heller Jubel na⸗ türlich. Er iſt ein großer Kerl, gehörte der ruſ⸗ ſiſchen Freiwilligenflotte an. Zwei Stunden ſpäter war die „Emden“ ſchon wieder aus dem Hafen. Wir müſſen hinterher. Und brennen darauf . . . Ich wurde geſtört. Es geht Anker auf. Kaum kann ich noch ſehen, ſo ſchummrig iſt's ſchon. Von 11 allem, was mir im Herzen lebt und durch die Adern tobt, kein Wort. Direktor Voskamp hat mir ver⸗ ſprochen, zu ſorgen, daß der Brief nach Hauſe durch⸗ kommt. Alſo gut. Du weißt auch das, was ich nicht ſchreibe. Leb' wohl! . . . „Der die Sterne lenket am Himmelszelt . . . der iſt's, der unſre Fahne hält!“ . . . Leb' wohl! U 8 An Bord, 9. Auguſt. Wir laufen, was die Maſchinen hergeben kön⸗ nen, nach Südoſten. Das Wetter iſt uns jetzt etwas gram geworden; das heißt, wie man's nimmt: ſchönes Wetter wäre ſchließlich gefährlicher für uns. Durch F.⸗T. erfuhren wir auch die Kriegserklärung Englands. Geſtern früh. Das ändert unſere Lage bedeutend, aber wir haben damit gerechnet. Schon 12 im Lauf des 8. waren uns oſtaſiatiſche Stationäre ſehr nahe; Kauderwelſch in den Apparaten. Ich weiß, deine nächſte Frage würde ſein: und Japan? Ich bin geneigt, ſchon heute zu ſagen: und Japan! Wenn es jetzt nicht den Sprung aufs Feſtland wie⸗ derholt, iſt es (von ihm aus betrachtet) ein Eſel. Leider ſind bloß in dieſem Falle wir es, die bluten müſſen. Schuftige gelbe Bande! (Von uns aus geſehen.) Immerhin, es kann ja auch anders kom⸗ men. Propheten ſind wir im allgemeinen nicht. Aber guten Mutes. Vor allem unſere Mannſchaften. Seemannsglaube: Hängt da geſtern früh, nach bis dahin herrlich ſonniger Fahrt bei ruhiger See, der ganze Horizont voll Wolken. Mit dem Hellwerden ſetzt ſtrichweiſer Regen ein. Alles trieft. Schwül warm, ſchlappe Briſe. Dann kam noch einmal Tſingtau mit der engliſchen Kriegserklärung; ſeit⸗ her iſt die Verbindung nicht mehr zu bekommen. Wie ein Druck liegt es auf uns, weniger unſere eigene Lage, als der Gedanke ans ferne Vaterland. Rings umſtellt, wie der Löwe von lefzender Meute. Mit einem Male geht's wie ein Aufatmen durchs Schiff, die Reeling entlang ſtehen ſie NMann an Mann jubelnd und grüßend . . . Hinter uns brach die Sonne ſiegend durchs Gewölk, und nun hebt ſich flammendſchön vor uns ein hochgewölbter Regen⸗ bogen wie ſtrahlendes Perlengeſchmeid auf dunk⸗ lem Sammt gegen den ſchwer verhangenen Himmel; 13 emporſchäumenden Wogen gleich entwachſen die tragenden Pfeiler der dunkeln Flut, farbenſprühend und ſchließen in kühnem Schwung die Bogen zu leuchtender Brücke. Mitten hindurch führt unſer Weg. Wohin? Müßige Frage! Ihn ſchirmt ja der ſtrahlende Bogen. Silbern glitzern die Wellen am Kiel. Geradeaus den Kurs, „Prinz Eitel“, glück⸗ haftes Schiff! — Zwei Stunden ſpäter ſprechen die Funken wieder; mit ſinkender Nacht dreht „Eitel Friedrich“ nach Süden. Der große Bruder hatte uns gefunden, der „Scharnhorſt“. Weit drunten im Süden liegt er und ruft, und lenkt uns über Hun⸗ derte von Meilen hinweg. Wir kommen, Bruder! Montag (den wievielten, weiß ich nicht und bin zu faul, nachzuſehen). Ich habe mich mächtig bequem eingerichtet in meiner feudalen Kabine. Wir ſteuern eben die Marianen an. Sie tauchen gerade über der Kimmung auf bei herrlichem Sonnenſchein. Durch'’'s Backbordfenſter grüßen mich blitzende Wellen mit ſchaumgekrönten Köpfen. In knapp einer Stunde wohl werden wir da ſein. — Nebenan im Muſikſalon hat ein Teil der Mannſchaft Quartier angewieſen bekommen. Geſtern nacht nun (ich war eben am Ein⸗ pennen) zittern ganz leiſe Töne daher, von neben⸗ an, wo ja, wie du weißt, der feine Flügel ſteht; ich lauſche . . . „Die lichten Sterne funkeln . . .“ Ir⸗ gendwer brummt mit. Und das? Das kenn' ich doch auch. . . „Traft ihr das Schiff im Meere an?! 14 Blutrot die Se—gel, ſchwa—harz der Maſt!“ Nun weiß ich auch, wer ſpielt. Der Schlaf iſt natürlich weg; draußen auf den Wellen zittert blaſſer Mond⸗ ſchein, und verborgen locken die Klänge, weich und warm. Jetzt brechen Dur⸗Akkorde hart da⸗ zwiſchen . . . „Die Segel ſind aufgezogen, die Wel⸗ len tanzen umher — und morgen wird fortgezogen, weit über das blaue Meer . . .“”“ Weißt du noch? möcht' ich dich jetzt fragen. Das war am Abend der Antrittskneipe S. S. 10. in Tübingen, wo uns dies Lied zuſammenführte. Du warſt Miles und ich trug noch die weiße Hallenſer Mütze und Pekeſche und übergeſchnallt . . . Es iſt ein eigen Ding, daß ich gerade jetzt ſo leicht hinübergleite in den Gedanken an euch zu den Bildern unſeres Werdens. Mir iſt's, als ob die ſiedendheiße Welle heiligſter Begeiſterung, die Deutſchlands Jugend waffenklirrend an die Grenzen führt, bis herüber brandet über die Meere, unſichtbar, und unſere Herzen ſchlagen läßt in einem Schlag . . . Aber wie es dann nach den leiſen Klängen plötzlich über die Taſten „brauſt wie Donnerhall“ . . . da poltert vom Brückendeck ein Maat die Treppe herunter und ſchafft mit einer Stimme „wie Schwertgeklirr“: „Ruhe!“ Ich hinter ihm drein. Wie ſich die Tür öffnet, iſt's mit allem ſeinem Ernſt aus. Säuberlich liegen die Hänge⸗ matten in einer Ecke verſtaut, während die, deren Lager ſie ſein ſollten, in den unmöglichſten Stellun⸗ 15 gen in den grünen Polſterſeſſeln ſchnarchen, oft halb kreuzweis übereinander. Am Flügel ſitzt Grab, zwei, drei noch um ihn herum, verſunken in Sinnen und Lauſchen. — Eben rennt einer an meiner Tür vorbei und ruft: „Sie ſind da!“ .. . Es durchfährt mich wie ein Blitz. Ein Blick durchs Fenſter. Ja, ſie ſind da! Ueber den immer größer werdenden Palmen der Inſel ſtehen ſteile Maſten. Uns zunächſt der trägt einen Gefechtsmars, dahinter ragen vier Schorn⸗ ſteine: der „Scharnhorſt“! Nun muß ich raus und auf die Brücke, mit dabei ſein, wie ſich die Brüder grüßen. Schon flattert Buntzeug im Top des Kreu⸗ zers. Hinter ihm wird ein zweiter ſichtbar, „Gneiſenau“, wir biegen um die Landzunge. Da ſind ſie alle! Warum ſoll ich dir's nicht ſagen? Mir werden die Augen feucht, nun ſich die Brüder fan⸗ den . . . Leb' wohl, mich hält's nicht länger hier. 20. Auguſt. Als Begleitung für eine ganze An⸗ zahl Kohlen⸗ und Proviantſchiffe dampfen wir zu⸗ nächſt die Marſhallinſeln an. Unterwegs Uebungen im Signaliſieren und ſtrammer Borddienſt der vielen Reſerviſten, die in Tſingtau zu uns kamen. Es wird ihnen arg ſauer, aber ſie packen alles mit Liebe an. 29. Auguſt. Großer Palaver auf den Marſhall⸗ inſeln; auch der „Kjeſan“ hat ſich eingefunden, heißt aber jetzt „Kormoran“ nach dem abgerüſteten Kano⸗ nenboot, von dem er Geſchütze und Munition bekam. 16 „K⸗ gen dor ſch Ro die un⸗ den get ſein der halb Grab, innen und e ein dal der trägt horn⸗ und— küder eu⸗ ſind Mir fu⸗ er. zu⸗ ngen elen an. zam. „Kormoran“ und unſer „Eitel“ ſollen vorderhand gemeinſam operieren. Wie und wo, darüber ſchweigt vorerſt alles. Augenblicklich liegt das ganze Ge⸗ ſchwader hier. Geſtern war der Geſchwaderpfarrer Roſt bei uns an Bord und hielt uns den erſten Gottes⸗ dienſt. Weißt du, wenn ich mir meine Leute ſo anſehe und des eigenen Herzens Schlag lauſche, ſo hab' ich den ſtarken Eindruck, daß wir hier „einſam und ab⸗ getrennt“ auf weltweiten Fluten das Verankert⸗ ſein im Unendlichen viel tiefer fühlen als ihr in der Maſſe daheim. Dabei denk' ich aber nicht etwa an lediglich primitive Regungen, wie das Bewußt⸗ werden der ſchlechthinnigen Abhängigkeit, ſondern an Erſcheinungen, die von religiöſem Erleben in ganzer chriſtlicher Beſtimmtheit erzählen, mit ur⸗ ſächlicher Verbindung von Schuld und Befreiung und dem dieſen entkeimenden Willen zu Opfer und Dienſt. Vielleicht nimmt dich's aus meinem Mund wunder, aber es iſt ſo, ich erlebe das tief: unſere Bereitſchaft zur Pflichterfüllung bis zum äußerſten iſt keine notgedrungene Phraſe, die die Feindesfauſt in unſerem Nacken etwa verbergen und unſeren Selbſterhaltungstrieb idealiſieren ſoll, ſondern Aus⸗ fluß des Bewußtſeins: „ich dien'“; und zwar jetzt letzten Endes, auch durch Vernichten und Töten, Gott. Das gibt uns erſt die Hand, die nicht zittert am Abzug. — Heil den Helden von Lüttich! Eben F.⸗T. 2 Schreiner, Harte Pflicht. 17 2. September. Wir wollen zunächſt die auſtra⸗ liſchen Handelsſtraßen unſicher machen, aber die Kohlen gehen zur Neige. 3. September. Der Plan iſt aufgegeben. Nach⸗ richten aufgefangen: alles ſtark bewacht von Briten und Japſen. Ich ſagte dir's ja. Und Japan!! Unſer Ziel iſt eben Angauer. Dort müſſen Kohlen lagern. Bei der Phosphatgeſellſchaft. Nach und nach wird's ein Tagebuch, das du bekommſt, anſtatt Brief, viel⸗ leicht ſchlucken's auch die Haie und mich mit. 9. September. In Angauer alles leer. Ein Königreich für Kohlen. 10. September. Wir bugſieren uns durch die Korallenriffe vor dem Hafen von Malakal. Es wird vom Maſt aus gefahren. Eine verkleidete Herings⸗ tonne ſtellt unſeren Maſtkorb dar. Abends: Hurra, wir ſind feſte am Kohlen. 2000 Tonnen lagern hier. Japaniſche Ware. Das läßt uns noch mehr ſchmun⸗ zeln. Stilles Waſſer. Wir müſſen alle Kohlen in un⸗ ſeren Booten überholen, deren haben wir ja genug, freilich ſind ſie jetzt am längſten weiß geweſen. Sogar unter Segeln gehen ſie hin und her. Bambusſtöcke als Maſten geſetzt, Bettücher als Segel dran. Was willſt du mehr? „Kormoran“ iſt nach Uapa. Wir treffen uns in Alexishafen. 5. Oktober. Nun ſchrieb ich lange nicht. Wie mag's in Deutſchland ausſehen? Wir wiſſen gar nichts mehr. Sind wieder ganz allein. Kurs nach 18 Sü wiſt Nie wir uſtra⸗ r die Nach⸗ Priten Unſer gern. birds viel⸗ Ein Südamerika. Den Briten wenigſtens glücklich ent⸗ wiſcht in Neuguinea. War eine aufreibende Geſchichte. Nichtsahnend ſteuern wir Alexishafen auf Neuguinea an (am 28. September), als aufgeregt mit den Armen winkend ein Jeſuitenpater am Strand lang läuft. Kaum ſind wir heran, da erfahren wir's: Neuguinea iſt ſeit zwei Tagen engliſch. Sogar engliſche Kriegs⸗ ſchiffe ſind ſchon dageweſen, und der „Kormoran“ iſt ihnen nur durch ſeine Rieſenſchläue dank ihrer Dummheit entwiſcht. Wir natürlich auch ſofort wieder in See. Heidi! und ohne viel Federleſens: Kurs nach Amerika. Kohlen hatten wir ja. Die Ueberfahrt war ereignislos, wenn auch an Bord ſehr unterhaltend. Der Kapitän iſt ein prächtiger Menſch. Man kommt ordentlich in Verſuchung, „Vater“ Thierichens zu ſagen. 25. Oktober. Das ganze Schiff jubelt: wir haben Verbindung mit unſerem Kreuzergeſchwader! Geſtern ſchon ſchlug der Empfänger öfters an, aber es waren nur ganz günſtige Wellen, die uns er⸗ reichten. Und unſer Apparat iſt ſchwächer, ſo konnten wir erſt heute antworten. Das Geſchwader iſt wohlbehalten. Steuert auf der Höhe von Val⸗ paraiſo ſüdlich. Wir gehen zunächſt in dieſen Hafen, denn der Proviant iſt faſt alle. Und dann ſüdwärts zum Kreuzergeſchwader .. und am Ende durch!? Nach Hauſe! Wie leicht die Wünſche die Gedanken leiten! Der „Scharnhorſt“ hat uns gefunkt, was er 2*⁷ 19 über daheim wußte. O, die Freude! Noch nie ſah ich ſolchen Sonnenuntergang wie heute. Nie noch ſah auch mich ſo die Sonne. O Vaterland! „Wie mir deine Freuden winken nach der Knechtſchaft, nach dem Streit, Vaterland, ich muß verſinken ſtumm vor deiner Herrlichkeit!“ Das „Deutſchland, Deutſchland über alles“, das über den „Eitel“ hin⸗ brauſte, als wir die Nachrichten aus der Heimat empfingen, war zugleich ein Tedeum! Valparaiſo. Nun ſind wir da. Dürfen aber nur 24 Stunden bleiben. Doch bis dahin haben wir, was wir brauchen. Die deutſchen Landsleute überbieten ſich, uns Liebes zu tun. Und ſo mancher ſchlich ſich heute an Deck: „Bitte, nehmt mich doch mit!“ Es iſt ſchwer, da hart zu bleiben. Euch Sie⸗ gern in der Heimat unſere Grüße. Heute hörten wir von Antwerpen und „U 9“. . . und „Emden“. Könn⸗ ten wir doch arbeiten wie ſie. Bis jetzt noch nichts getan. Es iſt zum ſchämen! Bald aber wirſt du, denk' ich, auch von uns hören, noch eh' mein Brief wohl ankommt. Er geht durch Vermittlung des Konſulats. Wir haben noch viel vor uns . . . Grüß Gott! Grüße Richard! Wie mag's deiner Schweſter in England gehen? Du ſteckſt zweifellos irgendwo an der Front. Aber wenn der Brief überhaupt nach Deutſchland kommt, wird er dich auch erreichen. Deutſchland, Deutſchland über alles!! . 20 31. Oktober. Wieder in See. Kurs ſüdlich. Valparaiſo ver⸗ geſſen wir ſo ſchnell nicht. Noch immer zittert der Jubel durchs Schiff über die Kunde, die uns dort aus der Heimat ward. Wohin mag unſer Weg nun gehen? Draußen raſt der Sturm. Schwere See. 1. November. Spät abends. Ich darf ja eigent⸗ lich kein Licht mehr machen, aber bei ſchwer ver⸗ hängtem Kabinenfenſter wird es ſchon gehen, wenigſtens heute! Heute! Wenn du wüßteſt, was das für ein „Heute“ war! Vor Freude und Dank bebt mir noch Herz und Hand. Nach Tiſch, ſo gegen vier, meldet der Funker merkwürdige Unruhe in den Apparaten, unverſtändliche Worte und Sätze. Ich ſaß gerade beim Kapitän in deſſen Kabine. Wir ſofort in die Funkenbude (ſie iſt da geblieben, wo ſie war, achtern auf Bootsdeck). Allerdings, da war was Beſonderes los . . . „Help . . . Helſnd . . . 21 mdurnpvky .„Caponus“ . . . Ifjitgke . . . ſuevmenw . . . Help Help! . . .“ Das waren zwei Sender, von denen der eine den anderen zu ſtören ſuchte. „Capo⸗ nus“, help help“. Die Worte kehrten immer wie⸗ der, wenn auch bei den ſtarken atmoſphäriſchen Schwankungen nach nur wenig abgeflautem Sturm zeitweiſe der Empfänger nicht reagierte. Gegen Abend klärte das Wetter auf, da wurde es beſſer. Unſer Kapitän hatte gleich raus, was los war. „Das Kreuzergeſchwader iſt den Engländern auf den Fer⸗ ſen, und die ſind nicht alle beiſammen. Rufen ihr Schlachtſchiff „Caponus“ herbei, aber der „Scharn⸗ horſt“ funkt regelmäßig dazwiſchen“ . . . Die Sen⸗ der mochten etwa dreißig Seemeilen entfernt ſein. Wenn ſie auf Nordkurs gehen, treffen wir noch zu ihnen, aber die Entferung blieb ſich gleich, ſie gingen alſo auch ſüdlich. Dann hörten die Wellen eine Weile auf. Wir ſaßen geſpannt und warteten. Plötzlich ſchlägt der Stift wieder an . . . „Klar zum Gefecht!“ Hurra! das iſt der „Scharnhorſt“! Der Kapitän ſchickt Meldung auf die Brücke. In wenigen Minuten erſcheint alles, was Freiwache hat, auf Bootsdeck vor der Funkenbude. Lautlos ſtehen ſie und fiebern vor Erwartung. Da! Wieder! . . „Gneiſenau“ nimmt „Monmouth“, „Dresden“ die „Glasgow“, „Leipzig“ den Hilfskreuzer. Feuer⸗ befehl abwarten.“ Was die draußen Augen machen! Jeden Funkſpruch läßt der Kapitän mitteilen, und 22 zu uns herein brandet das jubelnde Echo, das ſie auslöſen. Gar zu gern nur hätten wir an Stelle von „Leipzig“ den Hilfskreuzer übernommen!. „Konzentriſches Feuer auf „Good Hope“!“ . . Kaum zwanzig Minuten ſeit Gefechtsbeginn ſind verfloſſen, und ſchon iſt keine Rede mehr von „Monmouth“ und „Glasgow“? — „Drei Strich Steuerbord“ — alles, alles hören wir — „Monmouth“ treibt mit Schlagſeite ab, „GBlasgow“ muß das Weite geſucht haben . . . „Good Hope“ ſinkt, „Feuer ſtoppen!“ .. . Sieg! Sieg! Die Kerle ſind wie toll draußen. Noch immer ſprechen die Funken. Es iſt acht Uhr . . . „Zwei Leichtverwundete auf „Gneiſenau“, leichter Materialſchaden“ . . . „Dresden“ nicht getroffen“ . .. „Leipzig“ nicht getroffen“ . . . Wo bleibt aber die Meldung von „Nürnberg“? Da erreicht uns eine knappe halbe Stunde ſpäter ein letzter F.⸗Ruf: „Die „Nürnberg“ hat aus NW andampfend der „Mon⸗ mouth“ den Todesſtoß gegeben, ohne ſelbſt Verluſte zu erleiden.“ — Das war das Heute! An Schlafen denk' ich gar nicht, gehe lieber auf die Brücke. Der erſte deutſche Seeſieg! Unſichtbar ſind wir Zeugen geweſen. Nun geht's zum Geſchwader hin. Nach zehn Uhr haben wir von uns aus Verbindung her⸗ geſtellt und ſtreben jetzt einem gemeinſamen Treff⸗ punkt zu. Der Kapitän bleibt auf der Brücke. 16. November. Nun ſind auch die Tage vorbei, die wir mit unſeren ſiegreichen Brüdern unter der 23 Felſenküſte von . . . lagen. Wir ſtechen heute wie⸗ der in See, das Geſchwader iſt ſchon ſeit Tagen ſüd⸗ wärts unterm Horizont verſchwunden. Eben ſchlep⸗ pen ſie noch die letzten Körbe mit Hummern an Bord, die haben wir hier hundertweiſe gefangen. Im Kühlraum bleiben ſie wochenlang friſch. Ende November. Wir kreuzen unter der Küſte. Nach Santa Maria gibt's ja keinen Feind mehr hier, vor dem wir uns in acht nehmen müßten. Immer haben wir noch nichts geleiſtet. Wird bald Zeit. Drei Tage ſpäter. Die erſte Priſe liegt auf dem Grund. Kerzengrad hinunter. Iſt doch ein eigenes Gefühl, das einen dabei beſchleicht. Irgendwas ſchmerzt und dämpft die Freude. — — Auch der Dezember iſt nun ſchon da. Die Be⸗ ſatzung des „Charcas“ ging geſtern in der Nähe von Valparaiſo an Land. Letzter Gruß an uns: „Good bye, Gentlemen!“ Und: „Three Cheers!“ — Für eine Woche Gaſtfreundſchaft. Unſer Kurs wie⸗ der NW. 10. Dezember. Was mag mit dem Geſchwader vorgegangen ſein? Heute früh fingen wir eine Depeſche von Montevideo nach den Falklands⸗Inſeln auf. Verſtümmelt. „Koe . . . . Ein . . . heiten . . . der deutſchen . . . . . . „Gneiſenau“ . . . Photograph . . . Kabeln . . . . . Mit . . . teilungen . . Ueber⸗ lebenden.“ Wie ein Alp liegt das auf uns. 11. Dezember. „Segler in Sicht!“ Kaum iſt ein 24 nal her Da wir nun mä¶ arb Die Si Leutnant mit dem Priſenkommando drüben, da ſig⸗ naliſiert er auch ſchon mit freudigem Armſchwenken herüber: „Franzoſe, 3500 Tonnen Kardiffkohle!“ Das kam wie gerufen, wir haben ihn jetzt ins Schlepptau genommen, denn auf hoher See können wir die Ladung nicht an Bord überholen. Dampfen nun nach der Oſterinſel. Nachdem ſich die Franz⸗ männer von ihrem Glauben, wir erſchöſſen ſie als Gefangene ſofort, bekehrt haben, helfen ſie wacker arbeiten. 12. Dezember. Heute kam das F.⸗T. noch ein⸗ mal, wahrſcheinlich, weil unverſtanden, wiederholt. Die „Daily Mail“ fragt nach den F.⸗J. an: „Können Sie uns vollſtändige Einzelheiten über das Sinken der deutſchen Kriegsſchiffe „Gneiſenau“, „Scharn⸗ horſt“, „Leipzig“ ſenden? Photographien werden gut bezahlt. Kabeln Sie reichlich. Auch Mitteilun⸗ gen von Ueberlebenden.“ Du kannſt dir denken, welche Stimmung bei uns herrſcht. Noch wiſſen wir ja nur die Tatſache, und die noch nicht mal ganz. Ja, und „Dresden“? Und „Nürnberg“? — Gegen Abend kam ein neuer Segler auf. „Kidalton“, Eng⸗ länder, Erz, Blecheimer, Kohlenſchaufeln und Men⸗ nige. Wie ſich das ſo trifft. Die können wir brau⸗ chen auf der Oſterinſel. Mit vollen Segeln ſank das Vollſchiff langſam. Im Oſten ſtand klar und bleich der Mond. Noch minutenlang quirlende Kreiſe im Waſſer, dann lag die See glatt wie den ganzen Tag. 25 Schweigend ſchauten wir von der Brücke des „Eitel“ dem Sinken zu. Unſere Gedanken zogen nach Süden. Wo waren die Brüder geblieben? Und wie ſtarben ſie? Ihr werdet das alles eher wiſſen als wir. Es wird einſam um uns. 23. Dezember. Die Krater der Oſterinſel ſteigen aus der See. Noch heute fällt der Anker. 24. Dezember. Heiligabend. Wir ſind eifrig dabei, die ſchönen Kohlen des „Jean“, den wir glücklich bis hierher geſchleppt haben, überzunehmen. Derweilen ſchmücken wir den Speiſeſaal der erſten Klaſſe von ehemals zur Weihnachts⸗Feier. Grün angeſtrichene Beſenreiſer und goldene Nüſſe müſſen den Chriſtbaum erſetzen. Noch iſt nicht alles fertig. — 10 Uhr abends. Eben ſchloß unſere Feier, früh, denn morgen wartet neue Arbeit. Ich möchte die ganze Nacht hier oben ſitzen, wo ich die Schatten⸗ riſſe der zackigen Berge gegen den mondhellen Him⸗ mel ſteigen ſehe und emporwachſen aus tiefſchwar⸗ zer Wogen Fluten .. . dieweil die Gedanken hinüber⸗ ſchwingen zu euch, und die Seele zag und doch Voll⸗ endung ahnend ſich müht, mit den alten Strahlen heiliger Weihnacht auch der Wirklichkeit gramdurch⸗ furchtes Antlitz zukunftsfreudig zu verklären. Deutſche Weihnacht, deutſcher Glaube . . . ach, es bleibt ein kindlich Stammeln. Grüß dich Gott, mein Deutſchland drüben überm fernen Weltenmeer! Kriegsweihnacht war's, die wir feierten. Alle mit⸗ 26 el ach vie als einander. Vater Thierichens las uns die Weih⸗ nachtsgeſchichte und ſprach, der Kamerad zu Kame⸗ raden, der Vater zu Kindern. Und die alten Lieder klangen, ſchluchzend, ja ſelbſt „Ihr Kinderlein kom⸗ met“, und waren doch Kriegesſöhne, die ſo ſangen. Du, es iſt kraftwirkendes Erleben, zu fühlen und zu wiſſen, daß die Weihnacht ſtärker iſt als der Krieg, und Chriſt ſtärker als der Haß, und Gott ſtärker als der Tod. 31. Dezember. Wir ſind heute mit Kohlen fer⸗ tig geworden. Die Mannſchaft der verſenkten Schiffe bleibt hier an Land. Zu eſſen haben ſie genug und mit den Bewohnern müſſen ſie ſich eben vertragen. Einmal habe ich Zeit gefunden, eine kleine Streife über Land zu machen. Die Inſel mißt nur 19: 11 Kilometer. Bäume gibt's nicht, aber Gras in Menge, große Hammelherden und wilde Pferde. Der „Eitel“ hat ſich infolgedeſſen für Wochen verproviantiert. In den nächſten Tagen geht's nun nach Südamerika zurück, von dem wir hier 3200 Kilometer entfernt ſind. Wie Sphinxe ſtehen am ſteilen Abfall zum Meer die ragenden Felskoloſſe mit ihren Steinplatten auf den Häuptern. Niemand kennt ihren Urſprung, niemand ihre Bedeutung. Wir gehen in ein neues Jahr, haben aber wenig Gefühl dafür. Wenn Deutſchland geſiegt und die Friedensglocken klingen, dann beginnt unſer neues Jahr. Vorerſt aber wikingern wir weiter. 27⁷7 13. Januar 1915. Kurs ONO. Sind bis zum 61. Breitegrad heruntergegangen. Die Fahrt iſt eben ziemlich geſtoppt, denn wir gehen durch Treibeis. Das Vorſchiff und das Geſtänge iſt ganz dick vereiſt bis zum Maſt hinauf. Unterwegs trafen wir einen Norweger, der uns mit neuen Nachrichten verſorgte; mit Dank haben wir nicht gekargt: ein ganzer Ham⸗ mel wanderte hinüber. Sie hatten ſehr Mangel an friſchem Fleiſch. Nun wiſſen wir, daß auch die „Nürnberg“ ſank, und auch, wie die „Leipzig“ unterging; hörten das Lied von dem Helden, der auf dem kieloben treibenden Wrack noch bis zuletzt den Fetzen Fahnentuch ſchwang, bis die See ſich alles holte. Die „Dresden“ iſt entwiſcht. Wenn wir ſie doch träfen unterwegs! Und vom „Scharnhorſt“ nicht ein Mann gerettet!? Wie ſind wir uns klein vorgekommen gegen unſere Heldenbrüder. Aber was nützt das Trauern? Feind in den Grund! Wenn wir uns nur auch an Kriegsſchiffe heran⸗ wagen könnten! 14. Januar. Die Erbſen ſind ſchon aufgegangen. Wer ein Bordfenſter ſein eigen nennt, der nahm von der Oſterinſel ſich ein Zigarrenkiſtchen voll von der ſchönen ſchwarzen vulkaniſchen Erde mit. Darein haben wir Erbſen und allerlei Grünes geſät. Nun keimt es ſchon fröhlich in den warmen Kabinen. Dabei fahren wir noch zwiſchen 60. und 61. Breite⸗ grad. Auf der Brücke erfriert man ohne Mantel. 28 Deſto molliger iſt es im großen Steuerhaus, auch das modernſte Schlachtſchiff hat kein ſo großes. Haie haben wir vor einer Woche auch eine Anzahl gefan⸗ gen, ſogar einige Albatroſſe. Als erſter hat der Kapitän infolgedeſſen eine neue Kopfkiſſenfüllung gekriegt. Seit geſtern iſt dichter Nebel. Deſto beſſer. 20. Januar. In der Funkenbude merkt man's deutlich, daß wir uns wieder befahrenen Straßen nähern. Wir halten uns mucksmäuschenſtill. Bei den Süd⸗Orkneys ſind wir nach Nordnordoſt abgefallen. Die Station Falklands⸗Inſeln macht ſich in aufdring⸗ licher Nähe bemerkbar. Dort herum iſt das große deutſche Grab. Wir wollen nach Deutſchland durch. 26. Januar. Die erſte Priſe an der Oſtſeite! Ein Ruſſe. Nach Schema F behandelt: Bodenventile auf und hinunter damit. Der nächſte bitte! 27. Januar. Da kamen gleich zwei. Mitten im Kaiſersgeburtstagseſſen (Hammelbraten!) ſtört uns der Mann, der in der Heringstonne ſitzt, und meldet zwei Segler. Den einen davon hat er auf 27 Meilen Entfernung geſichtet; das kommt auch nur an Kaiſers Geburtstag vor. Auf den näheren ſchickten wir ein Priſenkommando und holten uns dann erſt gemütlich den anderen. Beide Schema F. Und ich be⸗ kam heute neue Nachbarn Gegenüber der Leutnant mußte raus, und der amerikaniſche Kapitän vom „William P. Frye“ zog mit Familie ein. Seine Mannſchaft macht im Rauchſalon II. Quartier. Auch 29 ein Deutſcher iſt darunter, der unſeren Kapitän kennt. 1. Februar. Zur Abwechſlung mal wieder ein Franzoſe, der auf Anruf zwar behauptete: „Es iſt Krieg, ich habe keine Zeit zum Stoppen“, ſich aber dann doch willig Schema F fügte. Den Durchbruch nach Hauſe haben wir aufgegeben, denn hier ſcheinen die Jagdgründe ergiebig. 17. Februar. Inzwiſchen nur einen Segler zur Strecke gebracht. Er dachte es beſonders ſchlau zu machen, indem er etwas von der gewöhnlichen Dampferroute Kanal —Südamerika abwich — uns in die Arme. 18. Februar. Schon wieder war einer ſo ſchlau — Engländer. 19. Februar. Ein fetter Brocken. Gegen Mit⸗ tag kommt der franzöſiſche Paſſagierdampfer „Flo⸗ ride“ in Sicht. Ich war, wie gewöhnlich, wenn nichts zu tun iſt, auf der Brücke. Telephoniſch gibt der Kapitän ſeine Befehle zur Funkenbude, denn der Franzoſe zeigte deutlich Antennen zwiſchen den Maſten. „Ich verbiete Ihnen, bei ſofortiger Ver⸗ ſenkung, ſich noch irgendwie der Funkentelegraphie zu bedienen!“ — „Sie ſind ſchwächer als wir. Wir ſind armiert, Sie nicht. Stoppen Sie daher!“ — „Senden Sie uns Ihr deutliches Signalement durch Flaggenzeichen!“ — „Wenn nötig, ſende ich Ret⸗ tungsboote, um die Beſatzung zu mir an Bord zu 30 ſtill. kom nöti ſchr hat Abe mit Ei Tru Hel wie wie bitän jein iſt aber ruch inen zur u zu chen s in glau Mit⸗ Nlo⸗ chts der der den er⸗ hie Wir rch et⸗ zu holen.“ Bald lag die „Floride“ nicht weit entfernt ſtill. Der Kapitän bat mich, diesmal mit dem Priſen⸗ kommando hinüberzugehen. „Vielleicht ſind Sie nötig, Doktor!“ Als die drüben hörten, wer der ſchwarzbraune Dampfer ſei, traten bedenkliche pathologiſche Symptome auf unter den Paſſagieren. Aber ich hatte Riechſalz mit. Endlich um fünf nach⸗ mittags waren alle Menſchen und Güter auf dem „Eitel“, aber noch jetzt treiben die brennenden Trümmer des Dampfers lodernd auf den Wellen. Hell flammt der Schein über den Wogen und färbt wie ſpätes Abendrot die niedrige Wolkendecke. 20. Februar. Iſt das ein Leben und Durchein⸗ ander vorerſt noch mit den 150 neuen Gäſten. Dazu wieder eine neue Priſe! Es geht Schlag auf Schlag. 21. Februar. Allmählich kommt die Sache wie⸗ der ins Blei. Jetzt hab' auch ich umziehen müſſen und ein paar Damen Platz gemacht. Die Mann⸗ ſchaft iſt dabei, auf dem Vorderſchiff Geländer zu zimmern, damit die Zwiſchendeckspaſſagiere, die tagsüber hier untergebracht ſind, nicht ins Meer purzeln. Und überhaupt! Jetzt haben wir wieder Konſerven und Zigaretten und Zahnbürſten und — Seife. Die „Floride“ hatte eine begabte Ladung, das muß ich ſagen. Unſere Menagerie, die wir an Bord hatten, geht allerdings bei den vielen Mäulern nun ſtark drauf. Seit geſtern macht die Maſchine ſo alberne Nebengeräuſche. Nach Deutſchland langen 31 ja die Kohlen bei weitem nicht mehr, aber wollen doch noch mehr Paſſagiere mit der Zeit an Bord nehmen. Platz gibt's ja auf Lloydampfern ausgiebig. Und bis jetzt haben wir doch erſt — 300 Gäſte. 23. Februar. So — da haben wir den Salat, die Maſchine hat ſich wund gelaufen. Sie tut zwar noch weiter mit, aber zumuten dürfen wir ihr nichts mehr. Wir ſind nahe an den Dampferſtraßen. Anfang März. Wir kreuzen die Schiffahrts⸗ linien. Der Kapitän iſt Tag und Nacht auf der Brücke. YVMVMUN 9. März. Die Lage wird immer heikler. Wir wollen einen amerikaniſchen Hafen anlaufen, denn der „Eitel“ muß unbedingt ins Dock. Im achten Monat ſind wir nun ſchon in See. Newport⸗News iſt nicht weit. Alle Paſſagiere ſind unter Deck ge⸗ ſchickt. Niemand weiß, was noch kommen kann. Unaufhörlich kniſtern die Funkſprüche von vier bis fünf feindlichen Kreuzern über uns hin und die Wellen verraten, daß ſie uns ſuchen. Gut, daß es Nacht iſt. Am Tage wäre es aus mit uns, ſo nahe ſind ſie. Der Kapitän iſt ſchon die dritte Nacht auf der Brücke. Wir alle heute auch. Frühmorgens am andern Tag: Noch wogen dicke Nebel über den Waſſern und die Sonne z3ögert. Aber der „Eitel“ liegt ſicher auf der Reede von Newport⸗News. 32 ſch wollen Bord giebig. Salat, zwar nichts ahrts⸗ der Wir denn chten News ge⸗ gann. bis es nahe auf icke gert. von 14. März. Alſo vorläufig Ruhe. Der „Eitel“ hat die Erlaubnis zum Docken erhalten. Und wie ſieht er aus! Verroſtet von oben bis unten. Drei Meter noch oberhalb der Waſſerlinie ſitzen die Muſcheln. Wir werden mit Liebesgaben überhäuft. Dazu heute ein Begleitſchreiben, das uns der Kapi⸗ tän nach dem Gottesdienſt vorlieſt: „Möge Ihnen allen ein langes Leben beſchieden ſein, damit Sie ſich der Taten eines wahrhaftigen Typus von Männ⸗ lichkeit erfreuen können, als der Sie ſich durch Ihre kühnen und intelligenten Fahrten gegen einen hun⸗ dertfach überlegenen Feind in den letzten acht Mo⸗ naten erwieſen haben. Mögen Sie ſtets bleiben, was Sie zur Stunde ſind — Männer unter Män⸗ nern. Möge Ihnen der Erfolg auch in Zukunft treu bleiben gegen den britiſchen Bedrücker der Meere.“ Ob wir wieder hinausziehen, das ſteht in den Ster⸗ nen. Wir wollen alle; und doch heißt es vielleicht, gegen unſeren Willen, gehorchen. Drüben bei euch ſiegte Hindenburg, ſtählern ſteht die Front im Weſten, wir wiſſen, was man nur wiſſen kann, ſogar daß der „Tiger“ geſunken iſt, am 24. Januar. Und der U⸗Bootkrieg! Immer ſtärker ſchlägt die Sehn⸗ ſucht ihre Bande um uns. Heim, heim! Ob nun auf dem „Eitel“ oder ohne ihn . . . ich komme durch, bin früher da, als mein Brief vielleicht. Mein Herz fliegt voraus. Grüß Gott . . . W. Schreiner, Harte Pflicht. 33 — änué, 5 W Halbmaſt. Z. . . . . . „am 100. Geburtstag Bismarcks. Liebe Mutter! Das erſte, was ich außerdienſtlich tue, gilt dir. Wir ſind von weiter Fahrt zurück. Und an Bord meines Bootes iſt alles wohl. Mehr mag ich dir heute von mir nicht ſchreiben, wie ich ſonſt noch im⸗ mer getan; heute zwing ich doch die Gedanken nicht in des eignen Erlebens enge Kreiſe; weit gehn ſie hinaus, dorthin zurück, woher wir kommen, und ſuchen einen, der war mein Freund. Und ſuchen vergeblich. Mutter, Weddigen iſt tot! Ihr wißt es noch nicht, denn wir müſſen noch warten, bis ſein Boot länger ausbleibt, als es hätte fahren können. Dann erſt wird's heißen: „U 29“ iſt nicht zurückgekehrt. Iſt verſchollen. Auch ich hab 34 es erſ Verni lange Zerſte erreie dant. viel wie d niede wir! weiß von! er ſo Und lag Küft ch hielt keln Lach lach und Wier Inf⸗ m! ſir ks. dir. Bord dir im⸗ nicht nſ und ſchen noch ͤtte es erſt nicht glauben wollen, denn voriges Jahr, nach Vernichtung des „Hawke“, da hat es kaum weniger lange gedauert, bis Weddigen endlich, gehetzt von Zerſtörern und ſchnellen Kreuzern, den Heimathafen erreichte. Doch ſagte mir gleich der Ortskomman⸗ dant: Diesmal iſt's wahr. Wir wiſſen zuviel. Zu⸗ viel und zu wenig. Aber das Zuwenig iſt furchtbar wie das Zuviel, nicht furchtbar, nein, Mutter, es iſt niederträchtig. Auch dir darf ich nicht ſchreiben, was wir bis jetzt wiſſen. Dein Herz mag es raten. Du weißt, wer Baldur war und wer Loki. Und weißt von Baldurs Tod; ſo ſtarb Otto Weddigen. Mutter, vielleicht bin ich der letzte Kamerad, den er ſah. Wenige Tage nach ihm ſind wir abgefahren. Und es kam eine Nacht, weit war's im Weſten, da lag ich Bord an Bord mit ihm. Dicht unter der Küſte in ſtillem Waſſer. Natürlich alles abgeblendet. Ich durfte mein Boot ja nicht verlaſſen, ſo unter⸗ hielten wir uns von Deck zu Deck. Aus dem Dun⸗ keln kam ſeine fröhliche Stimme, ſein klingendes Lachen, wie du's ja auch kennſt an ihm. Er durfte lachen; es war ſeine erſte Fahrt auf dem neuen Boot und gleich am zweiten oder dritten Tage liefen ihm Vier ins Garn, Engländer alleſamt. An den Seilly⸗ Inſeln hat er ſie weggeſchnappt, den einen davon im Angeſicht der Bewohner von St. Mary; zwei Zer⸗ ſtörer hinter ihm her. Wie hat er die abgeſchüttelt! Das war eine ſaubere Sache. — — Im Finſtern 3 35 konnte ich ſeine Züge kaum erkennen, nur die ſchlanke Geſtalt hob ſich dunkel vom helleren Turm. Am Morgen geiſteten Nebel um uns. Er war zu⸗ erſt von uns beiden klar und ſteuerte ſeewärts. Auf dem Turm noch ſah ich ihn ſtehen, im Wettermantel, das Sturmband unter dem Kinn, ſo rief er: Auf Wiederſehn! Und entſchwand im Nebel mit ſeinem Boot nordwärts zu neuer Tat. Manches erzählten mir noch meine Leute, wovon er ſelbſt beſcheiden geſchwiegen: Nicht ein Mann von allen verſenkten Schiffen kam um; und den einen engliſchen Kapi⸗ tän . . . wozu lang erzählen? Wir wiſſen ja doch, wer er war. Mutter, und den haben ſie uns ge⸗ mordet! . Uns! Uns allen, Mutter! Du müßteſt ſehen, was ich ſehe. Dann fühlteſt du, was er uns Kame⸗ raden war, ehe die Preſſe in tönenden Worten da⸗ heim die Trauer auf die Straße trägt. Es dämmert draußen heut früh, und um mich herum im Marine⸗ heim ſind wenig Plätze mehr frei. Doch hörſt du kein lautes Wort. Mit ſtummem Gruß tritt jeder ein und, wie weiße Welle blinkend aus dunkler Tiefe ſchäumt, ſpringt aus der flüſternden Unter⸗ haltung ſchmerzvoll verhalten ein Wort nur: Wed⸗ digen! Er! Grade Er! Es wird wohl eine Weile dauern, bis wir unſer innerſtes Fühlen in Worte zu faſſen vermögen. Du weißt es, Mutter, wie nah er mir ſtand, Mir fiel nicht nur der Kame⸗ 36 lr die Lurm. ar zu⸗ Auf antel, Auf einem ihlten eiden nhten Kapi⸗ doch, 5 ge⸗ ehen, ame⸗ da⸗ mert rine⸗ t du eder ler nter⸗ eine in tter, mer rad, mir ſtarb der Freund. Tauſende fallen in die⸗ ſer Zeit. Und wir alle ſind ſtündlich zum Opfer bereit. Und fallen wir, ſo ſtarben deutſche Männer. Weddigen war mehr als wir. War der lebendig⸗ gewordene Geiſt unſrer Flotte. War unſer Sieg⸗ fried, war unſer Held. Ich kannte ihn lange, als Fähnrich ſchon, und weiß drum, wer er geweſen. Und kann es heut im tiefſten Grund doch keinem ſchon wirklich ſagen. Zu tief ſind Wunden und Weh. Irgendwo fern — da liegt ſein Boot zwiſchen Tang und Algen gebettet, ein ſtählerner Sarg. Und oft vielleicht zieht noch ein deutſcher Kiel über ihm feindwärts die Bahn. Doch niemand erfährt, wo er ruht mit ſeinen zum Tode Getreuen. — Aber flammend wird ſein Geiſt in die Herzen fahren, ihrem Helden wird die Flotte, Sieg ertrotzend, Treue wahren. Noch ſeh ich ſeine Augen blitzen, als die Kampfanſage kam, die uns rings um England ſchickte: „Kinder, ihr ſollt ſehn, jetzt fängt's mächtig an zu rauchen. Wir erleben einen Frühling, der alles in den Schatten ſtellt. Es iſt eine Luſt zu leben!“ Der Frühling iſt kommen, doch Reif der Nacht hat ihn genommen, uns Schatten gebracht. Aber Mutter, nie werden wir zagen, kämpfend er⸗ erben wir Weddigens Geiſt! Was Wunden? Was Weh? In kühnem Jagen kreiſt um Englands Ei⸗ land flinke Meute, und dorthin tragen wir U⸗Boots⸗ leute Wunden und Weh! — für ſeine Mörder jenſeits 37 der See. Und ich ſehe Tage kommen, da die Aehren golden ſtehn, ſeh', wenn Sommer's Glut verglommen, Schnitter mit den Senſen geh'n, und die reifen Garben ernten. Sehe die Knechtung der Meere ſchwinden und, wenn die Donner der letzten Schlacht rächend zerriſſen des Feindes Macht, dann wird die Sonne des Sieges künden, was wir von Weddigen lernten. Mutter, und zwingt mich der Tod, eh' jene Sonne ſcheint, Mutter, dann tröſte dich Gott! Ich folge freudig dem Freund. lehren mmen, reifen Meere clacht ird die ddigen Sonne folge nnnmiinſanttcnuin — — —.— Drüber und Drunter. Laeichte Nebel brauen über der See. Erſt als die Sonne höher ſteigt, löſen ſich die Schleier. Hier und da blinken die Wogen der Nordſee herauf in mattem Silber. Nur wenige hundert Meter hängen wir drüber. Windſchnell geht die Fahrt. Wir haben einen leichten Oſt im Rücken. Da iſt gut vorwärts kommen. Drunten werden die Farben immer ſatter; an Backbord legt ſich, wenn auch noch weit voraus bei dem Stand der Sonne, unſer eigner Schatten düſter über die Wellen; jede Wendung des Schiffes macht er mit. An ſeiner Form läßt ſich genau unſer Kurs verfolgen. Die See iſt leer. Nur fern im Oſten laſtet ſo was wie Land. Vor uns gedehnte Fernen. Kaum ſetzt die Kimmung deutlich ſichtbar vom Himmel ab. In den Weiten ſteht noch der Dunſt. Ins gleich⸗ förmige Wogen da unten ſpritzen hier und dort 39 weiße Kämme. Immer mehr ſchäumen auf. Un⸗ regelmäßig. Blinkweiß und leuchtend. Von Weſt nach Oſt ziehen ſie eilends vorüber; wir ſtehen ſcheinbar ſtill. Hinter uns, ſchräg oben, kreiſen die Propeller mit lautem, tönendem Sum⸗ men, das nur noch vom Knattern des Motors der vorderen Gondel ab und zu übertönt wird. Unſere Stimmen verklingen wie Tritte in Plüſch. Durch die zahlreichen Fenſter des Auslugs am Bug be⸗ herrſcht das Auge rings den Horizont und die ganze See bis über den Fußpunkt nach achtern hin; nach oben zu ſpringt der Schiffskörper breit und aus⸗ ladend vor und nimmt die Sicht. Starr und ſteif ſteht das Geſtänge, nur die Außenhaut ſchlägt bei jeder leiſen Wendung Falten, wenn die Luft, die zur Kühlhaltung der Gaszellen dient und von der Spitze her ſich pfeifend durch die Luftſchächte preßt, ſich im Augenblick der Wendung erſt neu auf die Lage einſtellen muß. Um die Schraubenflügel zittert jede Linie, ſo gaukeln es die gepeitſchten Luftwellen dem Auge vor. Und wenn die Sonnenſtrahlen die Propeller ſtreifen, ſo blitzt es auf wie eine blanke Stahlſcheibe in flimmerndem Rund. Unſer Schatten voraus rückt immer näher zu uns heran: die Sonne ſteigt höher und höher. Und drunten wechſeln die Farben, die Schatten in den Wellentälern ſchwinden mehr und mehr. Aber häu⸗ figer noch als vorhin quellen die giſchtenden Kämme 40 küber, oben, Cum⸗ 5 der nſere durch be⸗ hanze nach aus⸗ ſteif bei die der teßt, die ttert llen die nke Und den äu⸗ imer auf. Treibeis ſieht ähnlich aus, bloß fehlt ihm das wechſelnde Kommen und Schwinden. — — — Schon ſeit einiger Zeit wachſen über den Nordhorizont zwei niedrige Rauchſchwaden, dar⸗ unter ſchlanke ſchwarze Schiffskörper. Für einen Augenblick nur deutlich ſichtbar gegen den Himmel. Dann quellen ſie über den Rand und treiben der Tiefe zu, die zu unſern Füßen zu wogen ſcheint. Nun ſehen wir nichts mehr als Bugwelle und Rauch. Und erſt allmählich kommen ſie unſerm Fußpunkt ſo nah, daß die Aufſicht deutlich zwei unſerer eigenen Boote erkennen läßt; Hochſeetorpedoboote, Schwe⸗ ſterſchiffe. Wir ſinken. Die Vorſicht verbietet die Funken⸗ ſprache; ſo geh'n wir zu ihnen hinunter. Bald hängen wir tief, die Boote an Steuerbord haben die Fahrt geſtoppt. Von der Brücke des vorderſten winken die Flaggen, irgendwoher achtern bei uns kommt die Antwort. Dann ſchwillt der Ton der Propeller wie eine Kreisſirene heulend an. „Ach⸗ tung . . . Anſtieg: 500 Meter!“ Die Boote unter uns ſchrumpfen zuſammen, je größer der Horizont beim Steigen wird. Wir ſehen noch, wie die Bug⸗ wellen beim neuen Gang der Maſchinen plötzlich aufſchäumen, und der Rauch gedrängt aus den Schloten quillt, dann nimmt uns die Gondel hinter uns die Sicht . . . Die Höhenſteuer ſind angezogen. 500 Meter. „Geradeaus!“ Die Schraubenflügel 41 raſen mit der größten Umdrehungszahl. Ein feines Beben läuft durchs ganze Schiff. „Kurs halten!“ ... Heißa! Windſchnell gen Weſten! Die Sonne zieht Waſſer. Schon iſt's kein klares Licht mehr, das uns trifft. Unſer Schatten nimmt an Tiefe merklich ab. Der ganze Oſthimmel über⸗ zieht ſich nach und nach. Von der See ſind alle leuchtenden Farben geſchwunden. Grüngrau und ſchmutzig wogt die Flut. Nur die weißen Köpfe blieben. Doch den Glanz haben ſie verloren, nir⸗ gends blitzen mehr frohe Sonnenſpiegelungen zu uns empor. „Steuerbord voraus ein Dampfer!“ meldet der Mann am Auslug. Vorderhand iſt davon nicht mehr zu ſehen, als eine ſtarke Trübung des Horizonts an einer Stelle im Nordweſten. Nach zehn Minuten erkennen wir ſchon mit dem Glas die norwegiſche Flagge. Aber das will ja nichts heißen. Alſo hinunter. „400 Meter Fall!“ Nach einer Weile hängen wir ſchräg in Steuerbord über dem Norweger. Ab⸗ ſichtlich zwiſchen ihm und der Sonne. Aber der Kerl iſt harmlos. Tatſächlich ein Norweger. Und keine Konterbande. Neutraler Anlaufhafen. Wir glau⸗ ben'’s ihm. Auch der Fall wäre erledigt. — — Die Zeit vergeht, wir kreuzen von Süd zu Weſt zu Nord. Längſt iſt der gemächliche Norweger unter den Südhorizont geſunken. Rings breitet ſich 42 zu der nehr Nan ten ſhe ſo gen Ab⸗ kerl ine eſt ter ſch wieder die Oede der See. Wir frühſtücken um⸗ ſchichtig. — — — Da winkt mich haſtig der Mann am Auslug zu ſich heran. Im Weſten, hart am Wogenrand, taucht grade ein winziges dunkles Etwas über dem Hori⸗ zont auf uns zu. Bugwelle und Rauch nicht ſicht⸗ bar. Ein treibendes Boot? Ein ſinkendes Wrack? Auch das Glas läßt nichts Genaueres erkennen, ſo hat ſich das Wetter verdichtet. „Und da an Back⸗ bord!“ Noch ſo ein Ding. Schon taucht in der Richtung des erſten ein drittes über den Horizont ... Wir greifen zum Fernſprecher, aber auch mittſchiffs müſſen ſie es ſchon bemerkt haben. Uns zuvor kommt die Weiſung: „Steilanſtieg!“ Nun ſchrägt ſich der Boden, doch wir ſind es gewohnt; für eine Weile fällt der Horizont, als ſänke er in unendliche Tiefen. Erſt als wir uns wieder wagrecht hängen, taucht er wie eine Rieſen⸗ welle neu empor. „Stopp!“ 1200 Meter zeigt der Höhenmeſſer. Das Geräuſch der Propeller ſchwillt ab und verſtummt. Die Motore laufen leer. Wir hängen vor dem Wind und treiben, nachdem die Eigenbewegung verebbt iſt, langſam nach Weſten. Die Aufſicht, die ſich immer mehr vergrößert, je näher wir herantreiben, zeigt uns deutlich lang⸗ geſtreckte Schiffskörper, vom Waſſer zu drei Vier⸗ teln überflutet. Achtern ein milchiger Strudel, von 43 ſchlagenden Schrauben emporgeworfen, der noch eine Strecke weit das Kielwaſſer, wenn auch nur ſchwach ſichtbar, zeichnet. Unterſeeboote! Eine Halbflottille. Und zweifelsohne Engländer. Schon das iſt bezeichnend, daß ſie keine Flagge zeigen, denn ſie müſſen uns lange geſichtet haben. Aber auch den letzten Zweifel behebt die Form, die wir jetzt, wo wir lotrecht über den Booten hängen, deut⸗ lich gegen die dunkle Meerestiefe ſich abheben ſehen. Alſo 'ran! Mit wildem Geheul ſchwingen die Propeller wieder an, und während die letzten Vor⸗ bereitungen zum Kampf geſchehen, gleitet unſer „L...“ in flacher Spirale tiefer und hängt in glei⸗ chem Kurs wie der Feind. Der zeigt nun die eng⸗ liſche Flagge. Wir ſehen, wie die Boote unten aus⸗ einanderhaſten, um ſo viel Seitenſtellung zu gewin⸗ nen, daß ſie den Angriff erwidern können. Zweifellos haben ſie Geſchütze. Aber das Führerboot laſſen wir nicht los. Es macht lobenswerte Anſtrengungen, uns zu entwiſchen, ſchert bald nach Backbord, bald nach Steuerbord . . . hilft ihm alles nichts. Wir fahren jetzt Weſt⸗Oſt und haben etwas Gegenwind. Doch der erleichtert es uns nur, dieſelbe Fahrt zu machen wie das Boot unter uns. Für unſere Be⸗ griffe kriecht es ja nur, mit ſeinen vierzehn Knoten Höchſtgeſchwindigkeit an unſern fünfzig gemeſſen. Jetzt gibt er gar „äußerſte Kraft zurück“. Hilft nichts, können wir auch. Wären wir allein, ſo wäre 44 bor⸗ nſer lei⸗ eng⸗ us⸗ bin⸗ llos ſen en, ald Vir en. lft tte es beluſtigend, dieſes Spiel: der reine flüſſige Wüſtenritt. Aber die andern Boote haben mittlerweile klar zum Gefecht gemacht. Nun heben ſie die Naſen im⸗ mer höher aus der See. Wie das Heck über Waſſer iſt, fliegen die Luken auf, zuerſt am Turm mitt⸗ ſchiffs, wir ſehen durch's Glas, wie ſie ein plumpes Gewehr heraufreichen, das verzweifelte Aehnlichkeit hat mit der Abbildung, die ich erſt neulich von dem neuen engliſchen Maſchinengewehr gegen Luftfahr⸗ zeuge ſah. Obwohl der Seegang nicht bedeutend ſein kann, ſcheint er doch den kleinen Booten, die wegen ihrer Schmalheit leicht Schlingergelüſte be⸗ kommen, recht unbequem zu werden; die Mann⸗ ſchaften zeigen Neigung zu Balanzierübungen, ſo⸗ wie ſie der Luke entſtiegen ſind. Bis jetzt iſt's nicht anders, wie wir's ſchon hundert mal erlebt haben; ſo lange wir ſo hoch ſchweben, hat kein Ge⸗ danke Raum, der von Gefahr redete für uns. Unſere Lage hier oben hat etwas Objektives. Aber je tiefer wir hinuntergehen, um ſo ſubjektiver wird ſie. Un⸗ ſere Maſchinengewehre fangen langſam an zu ſpre⸗ chen. Man hört es kaum im lauten Surren der Propeller. Aber ich ſehe, wie drunten ein wMann plötzlich in die Knie ſinkt und ſich ſchwer überlegt; er wird ins Bootsinnere gezogen. Wenn man nur alle gleichzeitigen Vorgänge auch gleichzeitig erfaſſen könnte! Betſch, betſch.. . . . . brretſch, klingt's vom 45 Laufgang her, in dem unſere Gewehre ſtehen. Immer noch ſenkt ſich unſere Spitze. Unmerklich langſam. Jetzt ſchwingen drunten aus den Luken die Ge⸗ ſchütze hoch auf ihren Verſchwindlafetten, unſichtbare Hände reichen Granaten aus den gähnend dunklen Einſteigſchächten herauf. Die anderen Boote ſind noch nicht ganz ſo weit. Der Kapitän ruft mich nach achtern. Jetzt ſind wir in der Feuerzone. Im Gang draußen pfeift die Luft kalt und ſcharf. Iſt kein Mailüfterl. Hinter der vorderen Gondel ſtehen die Leute fertig zum Bombenwurf. Aber bis jetzt iſt kein Befehl da. Friedlich liegen die Dinger nebeneinander. Geſpannt verfolgt alles die Vorgänge unter uns. Dal „Achtung“ . . . Mit einem Ruck ſteigt plötzlich das ganze Schiff. Ich muß bei der unerwarteten Bewegung mit beiden Händen einen Halt greifen. Mitten im Laufgang. Dann zum nächſten Fenſter! Da wo wir eben noch hingen, platzen zwei Schrap⸗ nells der Ballonabwehrkanonen; vorzüglich gezielt. Nur die plötzliche Ballaſtabgabe rettete uns vor Havarie. Noch augenblickslang ſteht der Geſchoß⸗ qualm wie ein Wattebauſch unter uns, bis er im Wind zerflattert. Jetzt wird die Lage ſubjektiver. Ein Manöver folgt dem andern. Unabläſſig zwin⸗ gen wir den Gegner, die Schußentfernung zu wech⸗ ſeln. Die Bewegungen des Schiffes ſind ruckweis 46 in! herit und jage taſte Urf der höre wah Ziel von hen. ich Ge⸗ hare ilen ſind ind die ſter um nnt lich und hart. Gewehrgeſchoſſe ſchlagen öfters ein, aber die tun nicht viel. Der Hülle erſt gar nichts. Aber im Führerſtand hat's einen Kameraden ein biſſel geritzt, der darf nun feiern. Ich ſpringe für ihn ein und weiß bald kaum, wo mir der Kopf ſteht, ſo jagen ſich jetzt die Befehle. Von Hebel zu Hebel taſten die Hände. Weh, wenn ſie einen falſchen griffen! Siedend heiß überkommt mich das Gefühl der Verantwortung. Ich ſehe nur noch die Apparate, höre nur noch die eine Stimme, die mir befiehlt. Nur mein Unterbewußtſein nimmt Vorgänge wahr, die von drunten herauf greifen und uns zum Ziel haben. Wie durch eine Wand bin ich getrennt von dem Krachen da draußen, das oft bedenklich nah ſein muß in ſeinen Bruchſtücken .. . Dazwiſchen durchzuckt mich wohl manchmal, wenn das Schiff ſchwankend ſein Gleichgewicht ſucht, der Gedanke: jetzt fuhr eine Bombe hinab. Aber ich kann nichts wahrnehmen von dem, was ſie anrichtet. Vor mir ſtehen die Apparate und hinter mir der Kapitän. Und die Befehle jagen ſich . . . Da kommt der Kamerad wieder, um die Stirn kunſtgerecht eine weiße Binde. Wie ich durch den Laufgang zurückhaſte zu meinem Poſten ſehe ich auch, daß manche von den Bomben fehlt. Doch erſt eine traf. Streifte das eine Boot, das in Steuerbord hinter uns dreinhinkt 47 und nur noch mit langen Zwiſchenräumen ſein Ge⸗ ſchütz löſtt. Während ich im engen Gang nach vorn eile, ſenkt ſich der Boden plötzlich ſo ſtark, daß ich unverſehens faſt zum Sitzen komme. Selbſt als ich den Auslug wieder betrete, hat die Bewegung nicht aufgehört. Jetzt ſtarkes Schwanken, und, während das Schiff noch im Pendeln iſt, ein neuer mächtiger Stoß in entgegengeſetzter Richtung. Eine Luftwelle reißt uns nach oben, und, alles andre übertönend, donnert die Exploſion der eben geworfenen Bombe zu uns herauf . . . Alſo war ſie ein Treffer! . . . Noch grade ſehen wir, wie drunten eine Rieſen⸗ fontäne in ſich zuſammenſtürzt, aus der geborſtene Schiffstrümmer weit ab ins Meer fliegen und gei⸗ ſernd verſinken, dann entzieht uns eine Wolke von Feuer und Qualm jede Sicht . . . Faſt im gleichen Augenblick ſtoppt der Feind das Feuer. Sofort ſetzen auch bei uns die Maſchinen aus. Unheimlich wirkt die plötzliche Stille. Alles ſtiert nach unten. Wie ſich der Qualm verzieht, iſt die See leer. Mit Mann und Maus verſackte das feindliche Boot. Wenige dunkle Körper treiben regungslos auf dem Waſſer. Die andern Boote zeigen nur noch ihre Periſkope, ſo iſt ihnen der Schrecken in die Glieder gefahren. Leider hat ſich auch das im Anfang getroffene Boot noch unter Waſſer verkriechen können. Als wir wieder Tie⸗ fenſteuer geben, ſchwenken die Schatten in der Tiefe 48 eing tin⸗ wie den No fie gen u D erſ ſofort nach Weſten zu. Selbſt die Sehrohre ſind eingezogen. Wir gehen ſo tief hinunter wie möglich und können mit den Gläſern ſogar die Züge der vier erkennen, die in Schwimmweſten etwas ſeitlich der Stelle treiben, an der das Boot ſank. Da gibt's nichts mehr zu retten. Die nahm der Tod in ſeinen Arm . . . der von uns kam. Töten iſt unſre ſchwerſte Pflicht! . . . Langſam ſteigt der Bug unſeres Schiffes; hell hebt er ſich gegen die dunklen Wolken. Mechaniſch folgt mein Blick dem Stift des Höhenmeſſers 400 .. . . . 500 . . . . . 650 . . . da blitzt das Glas auf . . . ringsum eine Flut von Gold . . . So brach ſie zuletzt wieder durch, die Sonne, die früh uns verheißend gegrüßt. Schnell weitet ſich die Blänke im Weſten. Noch liegen die Waſſer trüb wie der Tod. Aber wir fliegen dahin im Aether, ſonnenumglutet heimwärts, gen Oſten. Uns vorauf mit Gedankenſchnelle ſprechende Funken. Die erzählen ſchon in der Heimat, wie die „Drüber“ und „Drunter“ die Waffen gekreuzt. Zum erſten Mal. Und wer unterlegen. Am 3. Mai. 4 Schreiner, Harte Pflicht. Wikingerfahrt. D ianalmeiſter Baden hatte Beſuch: zwei kriegs⸗ grüne Jäger, junge Freiwillige, waren von Gent herübergekommen und blieben zur Nacht. Platz genug war in dem großen Gaſthaus, in dem der Signalmeiſter ſein Alarmquartier hatte. Wie ſtreckten ſich die Gäſte behaglich in den bequemen, buntüberzogenen Seſſeln. „Mal wieder Menſch!“ Dazu die weite Sicht über die brandenden Nordſee⸗ wogen hin! Einfach fabelhaft! Tief, tief unten 50 die nern Glän ten. Pur und hart Well berie dern grau iegs⸗ von acht. dem Vie men, ſchte dſee⸗ nten zogen Poſten des Seebataillons auf der Strand⸗ ſtraße, ein paar einſame Badekarren waren ſchon hinausgefahren und warfen längliche Schatten in den Sand. Einige Feldgraue mit gelben Kragen⸗ litzen prüften bereits den Wärmegrad des Waſſers, wenn auch nur mit den Füßen. Weithin ſah man, wie ganze Wellen trocknen Sandes vom ſtürmenden Wind über den feuchten Strand gejagt wurden. Sie See ſelbſt ſchimmerte gelb, wie immer, wenn der Wind ſo ſcharf aus dem Weſten ſteht und durch wil⸗ dere Wogen die vorgelagerten Sandbänke zum Wandern bringt, auf deren einer, die grad gegen⸗ überliegt, das Wrack des „Maori“ ſitzt und lang⸗ ſam verſackt. Und über den ſchäumenden Waſſern, die tief zu Füßen in weißer Schaumkette ſich don⸗ nernd brechen, liegt Maienſonne mit Grüßen und Glänzen. In der Tiefe des Zimmers huſchen ſchon Schat⸗ ten; an der Decke zittert in roten Kreiſen der Purpurſchein der gefüllten Gläſer, um die ſich warm und leuchtend noch letztes Glühen legt. Zögernd und hart klingen ins gedämpfe einförmige Rauſchen der Wellen hinein die knappen Sätze, in denen die Jäger berichten von ihren Kämpfen da drunten in Flan⸗ dern, den letzten Tagen im Monat Oktober, der grauſigen Nacht an der Mühle von Wallemolen und dem Tage danach, da der Tod mit klirrender Senſe die Mahd gemäht und deutſche Jugend verblutet. * 51 „Von unſeren zweihundertfünfzig Mann ſchoſſen noch 30 Gewehre.“ Der Erzähler verſtummt. In ſtarren Falten ſteht das junge Geſicht. Seit jenem Tag trägt er das Kreuz. Seine Hand liegt am Glaſe, doch hebt ſie es nicht. Des Trinkens vergaß er nun ganz. — Eine Schelle ſchrillt in die Stille. Der Signal⸗ meiſter hat ſchon den Hörer am Ohr. Dann tritt er ans Fenſter mit ſcharfem Glas. „Da hinten kommt grade „U . . .“ Sie ſehen's alle mit bloßem Auge. Denn klar und ſcharf hebt ſich die dunkle See gegen den lohenden Himmel. Mit tüchtiger Fahrt läuft das Boot von Südweſten herauf, wild wirbelt die Welle am Bug. „Aber neulich, da hättet ihr ſehen ſollen, da ſtand hier unter uns auf der Strandſtraße alles, was Beine hatte; drahtloſe Kunde war uns gekommen von einem der Boote: es käme zurück mit guter Priſe. Kein Menſch wollt' es glauben; nun ſtanden wir alle und harrten ge⸗ ſpannt. Zwei Rauchwolken tauchten über den Horizont, zwei Dampfer ſteuerten her und hinter ihnen, dem Glas nur erkennbar, niedrig über der See der weiße Rauch des kühnen Bootes, das ſie erbeutet. Auf jedem Dampfer ein Priſenkom⸗ mando von wenig Mann. War das ein Jubeln und Grüßen! Dort hinter der Mole warfen ſie Anker, wo eben „U . . .“ den Blicken entſchwindet, im ſicheren Hafen. Das nenn' ich U⸗Bootsbeute!“ Die 52 den Glaf Deu Und allen hän hina Win den beſc von Gla und No⸗ Sch nach and die ſind aus fer⸗ Vor „D ſer wie den oſſen In enem t am ergaß gnal⸗ tritt inten oßem undle, tiger wild üttet der tloſe vote: vollt n ge⸗ den inter j der s ſie kom⸗ und aher, , im Die Jäger ſtehen in ſtolzem Staunen, ins Weite verloren den Blick. Die Schatten wachſen, das Glühen im Glaſe ward ſtumpf, aber nun klingen die Gläſer: Deutſchland! Keiner ſagt es, und jeder denkt es. Und die Augen ſprüh'n in verhaltener Glut. Wieder meldet ſich der Fernſprecher. „Nach allen Nebenſtellen weitergeben!“ ſagt Baden und hängt ein. „Kommt mit!“ Sie ſteigen noch höher hinauf. Mützen feſt! Heiſa, wie fegt hier der Wind! Noch weiter ſchweift hier der Blick, umfaßt den ganzen Horizont, den jetzt im Weſten Wolken beſchatten, metalliſch wie Stahl glänzen die Waſſer; von Land her ſchreitet die Nacht. „Da haſt du mein Glas, und du kannſt hierdurch ſehen,“ ſagte Baden und richtet das kleine Scherenfernrohr auf den Molenkopf. Minuten vergehen, dann löſt ſich ein Schatten dort los und gleitet in langſamer Fahrt nach Weſten. Größer ſcheint das Boot, als das andre vorhin, das von draußen kam. Man kann die Mannſchaft an Deck ſtehen ſehen; die Sehrohre ſind heruntergekurbelt, ſo ſieht es noch ſchneidiger aus und ſchlanker; langſam dreht ſich das Scheren⸗ fernrohr, die Bahn des Bootes verfolgend. „Welches Boot mag es ſein?“ — „U 51“. „Wo geht es hin?“ „Das weiß nur ſein Führer, der iſt unſrer Tüchtig⸗ ſten einer!“ Und Baden erzählt von ſeinen Taten: wie er da draußen als erſter von allen die Briten den U⸗Bootsſchrecken gelehrt. „Pathfinder“ hat 53 ſein Opfer geheißen, am 5. September ſchon ſank er zum Grund. Und wieder als erſter hat er ge⸗ fiſcht in der Iriſchen See; drei Dampfer auf einen Schlag. Die Briten kennen ihn gut. Nun geht er, ſie neu zu begrüßen. Kein Lichtſchein blitzt auf. Dunkel und ſtill zieht das Boot ſeinen Weg. Bei all ſeiner Klein⸗ heit gewaltig und groß. Auf kleinſtem Raume größte Kraft. Gebändigt und beherrſcht von küh⸗ len Hirnen und heißen Herzen. Begeiſtert ſchwin⸗ gen aus leuchtenden Augen ſtumme Grüße über die Wogen hin zu den Helden auf winzigem Boot, die, hart gegen den Feind und hart gegen ſich ſelbſt, die eine Pflicht nur kennen und jauchzend erfüllen: Ich dien'! Sie kennen ihr Ziel, weit liegt es und fern, und ein Weg der Entſagung führt hin! In ſparſamer Fahrt gleitet das Boot in den Abend hin⸗ aus. Bald iſt's nur ein Schatten, auch der vergeht, und ſchützend legt ſich die Nacht über Mann und Boot. Weſtwärts den Kurs! Ins Aermelmeer. Und durch! Weit liegt das Ziel noch und fern. Da heißt es rechnen und haarſcharf ſteuern; jetzt iſt ja jede erſparte Meile koſtbarer Gewinn. Denn jetzt heißt's geizen mit jedem Tropfen vom edlen Oel, heißt's ſchnell zu entſchlüpfen jeglichem Feind, der liſtig umlauert die Länge des Wegs. Drum Steuermann, zeig deine Kunſt! Wirf hart das Ruder nach 54 ferr die an ſtar Die bei haſ don ten übe Ger den er; ſank er ge⸗ einen geht d ſtill Klein⸗ kaume hüh⸗ chwin⸗ er die t, die, ſt, die füllen. und I d hin⸗ rgeht, 1 und Und heißt ſede eißt eißts ſſtig namn, Süden, daß der Bug die Waſſer des Ozeans teilt, Meile um Meile. Und wieder nach Tagen: Hart Backbord das Ruder! Das Boot hat gewendet. Stracks oſtwärts weiſt es ſein Kurs. Verhangen der Himmel und trübe die Luft, von Oſten her ſchreitet die Nacht, legt ſchützend und ſchirmend um Mann ſich und Boot. — Heut geht's an Gibraltar vorbei! — „U 51“ fällt wenige Striche nach Steuerbord ab, nimmt näher an Afrikas Küſte den Kurs. Denn Backbord voraus, in der Nacht nur geahnt, trotzt fern die britiſche Feſte. Die See geht ſchwer, und die Nußſchale ſtampft und bäumt wie ein Renner an der Kandare. Dabei wird das Schlingern ſo ſtark, daß die auf der Brücke ſich anbinden müſſen. Die Fahrt iſt heute erhöht, ſonſt käme man kaum bei dem Seegang vom Fleck. Doch der Wind ſteht im Rücken glücklicherweiſe. Zerriſſene Wolken Was erſt nur vag die Wolkendecke am Hori⸗ zont in fahlem Scheine zuckend erhellt, blitzt leuch⸗ tend bald über die ſchwarzen Waſſer, ſtreicht ſuchend über die See: Scheinwerfer der feindlichen Feſte. Seit vor wenigen Tagen ein warnender Funkſpruch deutſche Boote gemeldet im Golf von Biscayo, iſt erhöhte Bereitſchaft befohlen. Mannſchaften lächeln 55 und Offiziere: Törichter Gedanke; U⸗Boote hier unten? Doch wird jeder Sektor ſuchend geſichert mit taghellem Licht, und Zerſtörer kreuzen die ganze Nacht und bewachen die Enge. Die Brücke von „U 51“ iſt leer. „Turmdeckel ſchließen!“ Sehrohre ſind eingezogen, die hemmen bei Nacht nur die Fahrt. Schon flutet die See übers Deck; am Turm nur noch branden die Wogen. Mit leiſem Zittern ſchnellt der Zeiger des Tiefenmeſſers vor ſeinem leuchtenden Blatt auf „Neun“; „U 51“ geht in die Tiefe, um jede Gefahr von ſeiten des Feindes zu unterlaufen. Kaum merkbar arbeitet die elektriſche Maſchine. Gebannt ſteht jeder auf ſeinem Poſten, gewärtig, blitzſchnell in die Hebel zu greifen, wenn der Befehl kommt aus der Zentrale. Ueber die Karten beugt ſich der Kommandant neben der abgeblendeten Birne, die den Raum matt er⸗ hellt. Sein ſonſt immer fröhliches Geſicht ſteht ſtarr wie Stein, die Augen nur leben und wandern ſcharf über Meßwerkzeuge und Karten. Ein Fehler in der Berechnung von Tiefe, Fahrtrichtung und Ge⸗ ſchwindigkeit —, ein Befehl Bruchteile von Sekun⸗ den nur zu ſpät gegeben oder zu früh, und das Boot ſitzt auf. Aber die deutſche U⸗Bootſchule hat dem Vaterland Führer geſchenkt, die ſich ſelbſt in der Gewalt haben, ganz, und darum ihre Mann⸗ ſchaft und darum ihr Boot. Und der da ſteht, iſt der Tüchtigſten einer. Er lenkt allein durch Den⸗ 56 ger ken ſein Boot; denn ſein Auge iſt blind unter Waſſer bei Nacht. Da iſt ſchwerer ſteuern als nach Geſtir⸗ nen. Doch ohne Wanken hält er den Kurs und wühlt ſich in mitternächtiger Tiefe mit ſeinem Boot unter dem Feinde durch. Ueber ihm ſtrahlen die Scheinwerferkegel und kreuzen Zerſtörer; ahnt keiner den Fiſch in der Tiefe. Jenſeits der Enge, an Afrikas Küſte, gehen die Wogen weit weniger hoch. Hier ſteigt er langſam. Zum Spiegel des Mittelländiſchen Meeres. Als erſter mit einem deutſchen Boot. Sichernd ſtreckt ſich das Periſkop über die mor⸗ gendlich ſchimmernden Wogen. Der Horizont iſt frei. Bugwärts hebt ſich das Boot aus der bergen⸗ den See. Im Handumdrehn ſteht der Kommandant wieder auf der Brücke draußen. Hinter ihm haſten herauf aus dem Schacht in veröltem Zeug, gelenkig trotz aller durchwachten Stunden, flinke Matroſen und klettern barfuß über das naße Deck, das nun knapp über den kurzen Wellen liegt, die rings ſich brechen. Schnell ſind die Maſten aufgerichtet, das Auspuffrohr des Oelmotors wird hochgeſtellt und feſtgeſchraubt, mit dumpfem Toben ſpringt im Boot unten der Motor wieder an zur Ueberwaſſerfahrt, die Dynamos läßt der Kommandant mitlaufen, um während des Fahrens die Kraftſpeicher wieder zu füllen, die die nächtliche Fahrt in der Tiefe ſchon ſtark geleert. Tageshelle liegt über den Waſſern; 57 und obwohl die Sonne noch drunten iſt, zeigen ſich ſchimmernd die neuen Farben, die hier unten dem Meere eigen. Morgenfriſch legt ſich der Wind um die Schläfen. Leuchtenden Auges grüßt jeder den Tag. Fern flammt nun im Oſten ſtrahlender Schein. Dort kommt ſie, die Sonne! Dahin den Kurs! Dem Ziel entgegen; weit liegt's noch und fern. ◻ ◻ Aber dann kam nach manchem Kampf mit widriger See, nach manchem Entrinnen aus ſchlauen Schlingen, nach mancher Stunde in ſengender Sonne und dunkler Tiefe, nach oft auch beſiegtem eignem Ermatten die letzte Nacht. Dahinter im jungen Tag grüßte die Tapferen das Ziel. Schon am Abend vorher, als ſie, nordwärts ſteuernd, den letzten Zipfel des Aegäiſchen Meeres durchquerten, ſah'n ſie's verheißend im Oſten flam⸗ men: Mündungsfeuer ſchwerer Geſchütze und ſprü⸗ henden Einſchlag berſtender Granaten. Aber doch allzu gewagt ſchien es dem Kommandanten, nächtens die Meerenge anzuſteuern, die durch Minen geſchützt und von Augen bewacht war, die nächtlicherweile nicht ſehen konnten, wer Freund oder Feind. So barg er ſein Boot in ruhiger Bucht. Schlaf tat ſeiner Mannſchaft not, denn morgen beſtand ſie die ſchwerſte Probe. Da brauchte er Männer mit fri⸗ 58 tor n dem d um r den hein. Dem mit lauen vonne gnem Tag härts eeres flam⸗ ſpru⸗ doch Stens hüͤtzt veile Co⸗ ſcher Seele und hartem Mut. Drum ließ er ſie ſchlafen. Erfahrung machte ihn weiſe. Doch ihn ſelber litt es nicht lang in der enge Koje, obwohl das Boot in treuen Händen lag. Für einen Augen⸗ blick nur ließ er die leuchtenden Strahlen von der Decke ſpringen, denn jede Minute bei Licht hier unten bedeutete einen Verluſt an Fahrkraft. Mit warmem Blick ſtreifte ſein Auge die Bilder der Lieben auf dem kleinen Klapptiſch links an der Wand, dann weckte er leiſe im anſtoßenden Bug⸗ torpedoraum ſeinen techniſchen Offizier und taſtete ſich nach dem Turmaufſtieg. Leis und behutſam, um niemand zu wecken von ſeinen Leuten, die in den Gängen und in den Kojen bei drangvoller Enge ſchnarchend ſchliefen. Wohl rührte ſein Fuß an manchen der Schläfer, doch keiner erwachte. Und keiner ſah die ſtolze Freude in ſeines Kommandan⸗ ten Augen, als im gedämpfen Schein der Taſchen⸗ lampe ſein Blick mit Vaterſorge über ſeine Jungen glitt. Dann ſaß er mit dem nachgekommenen Offi⸗ zier im Turm des Bootes, manches ſtill beratend, und oft minutenlang verſunken in ſtilles Sinnen, der ſonſt ſo kalt berechnet und gehandelt. Er mußte faſt des Herzens Hämmern wehren, das ihm ſo nah am Ziel den Jubel in die Seele ſtrömte, der ihm den Schlaf verſcheucht und ſeine Fibern ſpannte. Langſam ſchwand die Zeit. — Vorſichtig klemmte der Kommandant die Stahlblende weg vom oberen 59 Fenſter an der Steuerbordſeite des Turmes. Wie ſferne Ahnung kommenden Lichtes drangen von draußen durch dickes Glas gedämpfte Strahlen: ein tiefes dunkles Grün. Droben ſteht nun ſchon jung und licht der neue Tag; es iſt Zeit! — „Klar Schiff!“ Schon nach Sekunden herrſcht Ordnung im Boot nach plötzlichem Erwachen. Ob’s Waſchwaſſer gibt, iſt zum mindeſten fraglich, denn ob's draußen ſo friedlich, daß Auftauchen möglich, das fragt ſich eben. „Wi wöll jo nu woll heut ſo'n Swinegel packen, da waſcht du dir beter man hinterher erſt!“ Raſch werden die paar Biſſen Frühſtück verſchlun⸗ gen; wie meiſtens kalt. Nach zehn Minuten kaum kommt ſchon die Meldung: „Das Boot iſt klar“. Kapitänleutnant Herſing ſtrafft ſich zur Höhe. Nun hat er ſein Boot wieder feſt in der Hand. Die Sehrohre werden aus⸗ gefahren; „U 51“ ſteigt. . . . . Nun hat's ein Ende das ſchlaue Entſchlüpfen, das heimliche Fahren auf einſamer Bahn. Nah ſind ſie dem Ziel. Nun wird es ein Kämpfen mit wuch⸗ tiger Waffe. Wahre dich, Brit', wenn du kannſt! ◻⏑ Als die ſtrahlende Sonne des 25. Mai höher ſteigt gen den Zenith, ſtreben zwei große britiſche Panzer mit öſtlichem Kurs durch den Golf von 60 Sar ſic Wie von ein jung ifft“ Boot gibt, 1 ſo egel die ant vot us⸗ fen, ind Saros; auf die Stellungen zu, die Ari Burnu um⸗ geben. Schon am Tage vorher haben ſie hier zur Entlaſtung der hartbedrängten Landungstruppen in die türkiſchen Gräben Granaten geworfen. Nun wollen ſie's wieder. Und wahren ſich gut. Ganz ohne Zweifel kam ihnen Kunde, daß deutſche Boote im Mittelmeer vor mehreren Tagen ein Dampfer erſpäht, der ihnen entronnen mit knapper Not. Denn ſie deckten den Rücken ſich ſeewärts ſorglich durch einen Fächer von flinken Zerſtörern und hiel⸗ ten am Eingang der Bucht ſchon an, um ſchützend ihre Torpedonetze an langen Spieren im rechten Abſtand rings um den koſtbaren Stahlleib zu ſtellen. Nun zieh'n ſie in langſamer Fahrt längs dem Ufer und machen die Breitſeiten klar zum Gefecht. Die Türme ſchwingen mit ihren Rohren nach Steuer⸗ bord, und die Entfernungsmeſſer auf hohen Maſten ſichern ſich ſuchend ihr Ziel. An Backbord des vor⸗ derſten Panzers ſchaukeln zwei ſchwarze Zerſtörer noch auf den Wellen, um ihn zu decken, wenn auf ihm ſelbſt bald alle einzig über Ari Burnu hinweg die fernen Ziele im Auge haben. Starr ſtehen die großen gekrümmten Kräne, die ſchon von weitem jedem verraten, wer es iſt, der ſie trägt. Denn von allen engliſchen Panzerſchiffen ſehen nur zwei ſo aus, der „Triumph“ und ſein einziges Schweſter⸗ ſchiff, das aber nie hier unten ſich zeigte. Auch „Triumph“ war im Anfang im Oſten, vor Tſingtau, 61 und holte ſich dort einen mächtigen Treffer, der bald ihn zur Heimfahrt genötigt; ſeitdem tut er hier im Mittelmeer Dienſt. Noch iſt für heute kein Schuß gefallen; doch ſchon beginnen die Decks ſich zu leeren. Nur wenig Minuten mögen noch fehlen, dann wird der „Triumph“ das Feuer eröffnen. Da! . . . Weiße Blaſen in grader Straße . . . zwiſchen beiden Zerſtörern hindurch . . . kommt der Torpedo. Einen Augenblick nur hemmt ihn das Netz, .. . mittſchiffs trifft er auf . . . ein Waſſerberg ſprudelt außenbords hoch und platſcht über Deck hin . . . weißer Qualm dringt gedrängt aus den Schloten, dumpfkrachende Exploſiionen durchzittern die Luft . . . ſchnell neigt ſich das Deck . . . verlaſſen ſteh'n die Geſchütze .. . an Rettungsringen ſchwimmt ihre Bedienung im Nu im Waſſer, wenige Dutzend . . . Hunderten ſchneiden die Exploſionen der Keſſel die Rettung ab . . . Nach neun Minuten ſchon ken⸗ tert das Schiff und treibt kieloben im Waſſer, ein Rieſengrab. Zerſtörer zur Stelle! Sie fiſchen und retten zwar manchen Mann, und die feindliche Ar⸗ tillerie ſchweigt, hochherzig, ſonſt käm von allen keiner heim. Nach zwanzig Minuten verſackt das Schlachtſchiff; oft quellen noch Blaſen hoch an der Stelle und bringen Trümmer herauf von Englands — „Triumph“. Seewärts jagen die ſchwarzen Zerſtörer wild nach dem wackeren Boot. Weithin zeichnen ſie die 62 res ſch der ſtan bis „T See mit ihrem Kielwaſſer. Aber Herſing hat ande⸗ res zu tun, als ſich mit ihnen herumzujagen, ſchwenkt kurzentſchloſſen nach Süden und ſetzt auf der Höhe von Sidd⸗el⸗Bahr den Kurs auf Kon⸗ ſtantinopel! Dort endet vorerſt ſeine Wikingerfahrt, und bis zu ſeiner nächſten Tat bleibt ſie ſein größter „Triumph“! Heim!!! Dtrahlende Morgenſonne zitterte durch das magere Gehölz vor Moulin⸗ſous⸗Touvent, leichte Dunſtſchleier geiſteten wohl noch hier und da zwiſchen den ſtarren Stümpfen, die, durch Gra⸗ naten und Minen der Zweige beraubt, zerſplittert und zerſchoſſen über dem Grabenrand ſichtbar wur⸗ den, feindwärts nach der Schlucht hin, die die Stel⸗ lungen trennte; aber die Maienſonne war ſtärker und drückte mit wärmender Kraft die Nebel nieder zum Grund. Vor den Unterſtänden, hinter dem tiefeingeſchnittenen Hohlweg nördlich der Schlucht, 64 herrſch jungen komme defühl ſaß Fe der wea ſachen er ſofe ſender ihn bei fanden füſſig. Cegenz fernem Knall ſeine das went, . und Gra⸗ ittert wur⸗ Stel⸗ ärker nieder den lucht⸗ herrſchte frohes Leben in den erſten Stunden des jungen Tages. Ueber Nacht war die Feldpoſt ge⸗ kommen. Wie ein Feinſchmecker, der ſich im Vor⸗ gefühl des Genuſſes weidet an der gedeckten Tafel, ſaß Feldwebel Vethake vor ſeinem Unterſtand in der warmen Sonne mit einem ganzen Stoß Poſt⸗ ſachen auf den Knien. Mit geübtem Blick wußte er ſofort den Brief herauszufinden, der als Ab⸗ ſender die Zeichen E. K. trug. Und niemand ſtörte ihn beim Leſen — ein Ausnahmefall. Doch heute fanden ſelbſt die Franzmänner das Schießen über⸗ flüſſig. Höchſtens daß ab und an mal aus der Gegend von Soiſſons her ein kurzes Knurren von fernem Geſchütz die Stille zerriß oder der matte Knall auf Fliegerjagd geſandter Schrapnells zum Aufſchauen lockte. Aber da kam ja ganz zu unterſt noch eine Karte zum Vorſchein von der gleichen Abſenderin. Auf ihr, außer einem kurzen Gruß, nur die flüchtigen Worte: „Eben (kurz vor dem Abendbrot) kommt Telegramm von Hein: „Bin in K., ankomme morgen Warnemünde. Hein.“ Heide⸗ ſalat! Alſo durch! In die Heimat zurück vom In⸗ diſchen Ozean! Jetzt war's mit der Ruhe vorbei. Wenn er nur ſchon wüßte, wie er heimkam. Aber hier hieß es, die Wißbegier zügeln. Früheſtens mit der nächſten Poſt konnte er weiteres hören. So half er ſich heut damit, die Briefe von Hein, die ihm ſeine Braut in Abſchrift regelmäßig geſandt, her⸗ 5 Schreiner, Harte Pflicht. 65 vorzuholen und wieder von neuem zu leſen. „Ende November?“ — Nein, da mußten doch noch frühere ſein. So richtig, da iſt der erſte: „An Bord, 2. Auguſt 1914. Abends. Hallo, ihr daheim! Es geht alſo los! Eben haben wir Funkſpruch abgenommen, der uns den Krieg mit Rußland meldet. Na ja, erwartet haben wir's ſchon ſeit reichlich fünf Tagen. Bloß wundern wir uns, daß England noch zögert. Auf jeden Fall aber bringen wir unſeren Hapag⸗Dampfer recht⸗ zeitig in Sicherheit in einem neutralen Hafen. Der Kapitän hat für den Fall genaue Anweiſung. Den F.⸗T.⸗Spruch empfingen wir unter Oſtkurs ſüdlich der Nikobaren. Jetzt dampfen wir ſchon fröhlich aufs nächſte ſichere Ziel. Japan kann uns geſtohlen bleiben; unſeren Beſtimmungshafen Jokohama zu erreichen, iſt ausgeſchloſſen. Ihr ahnt kaum, wie ge⸗ ſpannt wir in den letzten Tagen waren; denn ein F.⸗T.⸗Spruch jagte faſt den anderen, dabei bis vor⸗ geſtern faſt alles offene Nachrichten, erſt ſeit Freitag erſcheint öfters ein Chiffreſpruch dazwiſchen. Aber nun wird's, fürchte ich, wohl zu Ende ſein mit der Funkerei. Wie's bei euch nun ausſehen mag?! Tat⸗ ſächlich haben wir vorläufig noch zu wenig Zeit, um unſere Gedanken bei euch in der Heimat zu ver⸗ ankern, denn es gibt bannig viel zu ſchaffen, eh' wir Ruhe kriegen. Doch bei allem zittert im Herzen ein tönendes Klingen, voll heimlichem Jubel: Mobil! 66 und voll trotziger Trauer: So fern in der Fremde! Aber vorläufig haben wir zu ſorgen für unſer Schiff und nicht um uns. Mir ſauſt's in den Ohren, ich meine immer, ich höre „Die Wacht am Rhein“.“ „16. Auguſt. Inzwiſchen hat euch eine kurze Karte, die mit den offiziellen Sachen über das Kon⸗ fulat ging (das allerdings ſo weit entfernt iſt wie Roſtok vom Bodenſee), gemeldet, wo wir ſind. Eine öde Ecke. Der Hafen hat kaum Europäer; es liegen noch mehr von unſeren Dampfern hier. Aber die Langeweile fängt jetzt ſchon an. Dazu kommen gar keine Nachrichten. Vom Verkehr ſind wir ſo gut wie abgeſchnitten. Vorgeſtern ſind die erſten Tele⸗ gramme hier angekommen. Aber was für welche! Die verſtehen ein niedliches Garn zu ſpinnen im Reuter⸗Bureau. Unſer armer Kronprinz! Kinder, was haben wir gelacht nach dem erſten verdutzten Leſen. Wir ſind auf weiteres geſpannt. Bis wirk⸗ lich Nachrichten vom Krieg kommen, werden wir noch eine ganze Zeit warten müſſen. Wir ſelbſt haben keinen Nachrichtendienſt mehr, denn unſere F.⸗T.⸗Einrichtung haben wir abtakeln müſſen. Glücklicherweiſe iſt ſie aber in unſerem Beſitz ge⸗ blieben . . . Im allgemeinen wohnen wir vier Offiziere (einer iſt ſchon heimwärts durchgebrannt gleich im Anfang, eh' die engliſche Kriegserklärung uns noch erreichte) in unſeren Kabinen an Bord, aber es 6* 67 kümmert ſich keine Seele drum, wo wir ſind oder nicht ſind. Unſere Chineſen, die wir als Heizer an Bord hatten, ſind bei uns geblieben und halten uns das Schiff ſauber. Ich hatte ſonſt einen Wider⸗ willen gegen die Kerle, aber ſie betragen ſich beſſer als heutzutage jeder Gentleman aus der City. Zum Vaterland daheim haben wir unbegrenztes Ver⸗ trauen. Obwohl wir noch gar nichts vom Krieg wiſſen. Aber wie oft ſind nicht die Gedanken da⸗ heim bei euch mit brennendheißen Wünſchen. Ob wir nicht doch noch durchkommen, ohne Schiff, allein in die Heimat, an den Feind heran!?“ 23. Auguſt. J . eſtrichen, ) Die Engländer lügen das Blaue vom Himmel her⸗ unter Beweiſen können wir's nicht, aber das Herz ſagt's uns. Wir werden warten.“ „13. September. So ein Duſel! Was meint ihr 44f† wohl? Wir haben Verbindung mit der „Emden“! Drüben ſchlich ſie geſtern durch die Malakkaſtraße in den Golf von Bengalen. Schon tagelang warte⸗ ten wir . . . . . Da .. . geſtern auf einmal Antwort von S. M. S. „Emden“. Ihr könnt euch denken, die Freude für uns! Und vage Hoffnung regt ſich im Herzen: am Ende kommt die „Emden“ und holt uns! Das Herz ſetzt aus vor Jubel, wenn ich mir das vorſtelle. Wir warten.“ „30. Oktober. Tauſend Dank! Kinder, was habt 68 Die Deu bar. ten, duv⸗ mack von gehe der Veh Und in h ihr 4 ße⸗ ort en, ich olt nir ihr uns Verbannten für Freude gemacht durch eure Briefe und Zeitungen. Ja, ſo, ſo kenn' ich mein Deutſchland! In den letzten Wochen war's furcht⸗ bar. Immer und immer nur die Unglücksnachrich⸗ ten, gegen die ſich das Herz ſträubte in unbeugſamer Zuverſicht und gegen die doch der Verſtand nichts machen konnte. Nun ſind wir wie erlöſt. Ja: Gott ſei Dank! Ihr habt recht! Gegen die Welt von Feinden iſt er der beſte Bundesgenoſſe. Wir gehen umher wie im Taumel, ſo haben uns die Siege der Heimat bewegt. Und zugleich dem würgenden Weh in der Tiefe der Bruſt neu Nahrung gegeben. Und ſo ſchreit mein Herz durch allen Jubel hindurch in heißem Harm: „Heim! Heim!“ Wir hoffen immer noch auf die „Emden“. Am 25. September erreichten uns wieder F.⸗T.⸗Rufe von ihr. Sie kreuzte die Dampferſtraße Auſtralien — Vorderindien und mag wohl jetzt lange durch die Sundaſtraße hindurch ſein. Wir erwarten ſie bald. Sie hat auch einen gekaperten Franzoſen mit einem Priſenkommando zu uns hergeſandt, iſt aber noch nicht da. Tagtäglich lauſchen wir mit unſerem fein⸗ hörigen Ohr zwiſchen den Palmkronen hinaus in die Weiten. Und warten. Das iſt unſer eigenſtes Wort: Warten! — Warten, ach, gräßliches Wort. Und wenn man's ausſpricht, zuckt's in einem wie elektriſche Wellen: Heim! Heim! Nun ſoll der Brief noch heute weg, gegen Abend 69 geht ein Schiff nach P. . . Alſo Vetter Wilhelm hat Lüttich ſtürmen helfen und dabei 24 Stunden in der Zitadelle gefangen geſeſſen. Sendet ihm Grüße ins Feld nach. Und Gruß ſeiner Eliſabeth. Und Karl, ach ſoll ich ſie erſt alle aufzählen, alle, alle grüßt. Hätten wir bloß 'ne Flugmaſchine hier, ſollt mal ſehen, wie ſchnell wir daheim wären? Aber ſo? Warten! Pfui Spinne! Na, nun ſchickt weiter ſolche Briefe und Zeitungen. Gott ſchütze Deutſch⸗ land! Euer Hein.“ ◻ 8 „5. November 1914. Die „Emden“ iſt nicht gekommen. Zwar der Franzoſe erſchien und hat Ladung genom⸗ men von unſerem Dampfer herüber. Und ſtundenlang waren wir mit dem Priſenkom⸗ mando zuſammen und haben uns erzählen laſſen von den Taten der „Emden“. Da ſtahl ſich ein Leuchten in jedes Auge. Unglaublich dünkt uns die Mär, daß die „Emden“ im Hafen von Pulo Pinang den ruſſiſchen Kreuzer „Schemtſchug“ vernichtet und noch ein franzöſiſches Boot. Dabei die Enttäuſchung bei unſeren Gäſten vom Priſenkommando, daß ſie nicht auch da mit⸗ geweſen. Und zum Schluß die Weiſung, ſo viele Lebensmittel als möglich aufzukaufen und Früchte 70 (eſtrichen.) und allerhand anderes noch, die „Emden“ käme mor⸗ gen zu uns in der Frühe. Ihr könnt euch denken, wie lang uns dieſe Nacht geworden iſt. Und am anderen Morgen kam neuer Funkſpruch, der den Franzoſen mit ſeiner Ladung hinausrief auf See, doch keinem von uns erlaubte, mitzukommen. Zu uns kam die „Emden“ nicht. So blickten wir trüb dem Franzoſen nach, der mit den Männern der „Emden“ weſtwärts unter den Horizont tauchte. Da hieß es, Zähne zu⸗ ſammenbeißen und — warten.“ „11. November. Die „Emden“ iſt tot. Seit heut iſt's uns ſicher. Schon vom Sechſten ab kamen unabläſſig Rufe nach Kohlen, dazwiſchen aber auch Chiffreſprüche engliſchen Urſprungs. Sie waren hinter ihr her. Am Neunten morgens meldete ſich „Emden“ nochmals, ſcheinbar mit Weiſungen an ihre Hilfsdampfer; für den Fall, daß ſie im Gefecht auseinanderkämen, die nächſten anzulaufenden Häfen. Die letzten Sätze aber waren ſchon undeut⸗ lich und verſtümmelt; uns ahnte nichts Gutes. Die „Emden“ iſt bei den Kokos⸗Inſeln vernichtet. Dies⸗ mal zweifeln wir nicht daran. Ihr werdet die Nach⸗ richt bereits auch haben, die Heimat wird trauern um ihre „Emden“ und wir um unſere Hoffnung obendrein. Jetzt ſind wir erſt ganz abgeſchnitten.“ „Ende November. Unſern Chineſen halte ich jedesmal, wenn eure Zeitungen anlagen, wie geſtern ſchon wieder, einen Vortrag, und ſie glauben uns, 71 ihren Offizieren, mehr als den engliſchen Zeitungen. Euch Lieben daheim viel vielen Dank für dieſe Nah⸗ rung. Allmählich wird's hier nun immer heißer und ungemütlicher. Wir halten's nimmer lang aus vor Sehnſucht nach der Heimat. Ich gehe in Arbeiter⸗ kleidern auf jeden Dampfer, der ankommt, einerlei welche Farbe er trägt, und verſuche, ob er mich mit⸗ nehmen will. Einer von uns iſt wieder auf gut Glück fort. Wir ſind nur noch zu dritt. Mich will keiner mitnehmen. Und das Vaterland braucht uns doch!“ „2. Januar 1915. Ich hatte gar nicht Luſt zu ſchreiben in der verzweifelten Stimmung, die den ganzen Dezember hier herrſchte. Für Stunden brachten mir eure Weihnachtsſendungen andere Ge⸗ danken. Doppelt traurig war Weihnachten ſelbſt. An Bord hielt ich's nicht aus. Bin in den Wald gegangen mit meiner Mundharmonika allein, da war's wenigſtens etwas kühl. Durch die Palm⸗ kronen blitzten die Sterne mit magiſchem Glanz. Am liebſten hätt' ich laut geheult wie ein kleiner Junge. Rings ſchirmen ſie unſer heiliges Vater⸗ land kämpfend und blutend und ſterbend mit leben⸗ digem Ring, härter als Stahl. Und wir, wir müſſen hier . . . warten! Aber ſeit heute warte ich mit einem beſtimmten Ziel. Liegt ein Kahn eben hier, will nicht ſagen, was für ein Landsmann, der geht jetzt nach Wladi⸗ 72 igen. Nah⸗ und vor iter⸗ erlei mit⸗ iner ter⸗ ben⸗ ſſen ſten adi⸗ woſtok und holt Bohnen und anderes. . . . . War⸗ um ſoll der nicht auch einen deutſchen Deckoffizier mitnehmen nach . . . Deutſchland?! Von zwei Offi⸗ zieren des Dampfers hab' ich den Ladungsplan be⸗ kommen. Und weiß ſchon genau, wohin ich mich werde verſtauen müſſen. Wenn er nur bald wie⸗ der von Wladiwoſtok zurückkommt! Auch mein Kapitän hat vorläufig keine Ahnung, was ich vor⸗ habe. Für euch aber gilt's nun: Auf Wiederſehn! Ich ſchreibe vorher nichts mehr der Sicherheit wegen. Hein.“ Zwei Tage ſpäter ſchon kam ein längerer Brief wie üblich zum Unterſtand an der Schlucht vor Moulin⸗ſous⸗Touvent. Der ſchloß den Ring: „. . . Auf einmal taucht Hein hinter der Sperre auf, kreidebleich, ſag' ich dir, und dann führten wir ihn im Triumph nach Haus. Girlanden natürlich an der Tür, und die Schulkinder ſangen ihm eins zur Begrüßung. Das ganze Dorf hat der Stolz ge⸗ packt. Abends nach Tiſch ſaßen wir dann zuſam⸗ men und ſnakten. Und ſo mählich rückt Hein denn mit ſeiner Ueberfahrt heraus. Und erzählt ſo gelungen in ſein Platt, wie ich's dir gar nicht ſchreiben kann: „Als es nun März wurde“, fing er an (er ſaß 73 im großen Seſſel, es war ſchon am Schummrig⸗ werden), „und immer mein Dampfer noch nit kam, langt' ich mir wieder meine alte Kluft und ſetzt' mich Tag für Tag an'n Hafen zu den Arbeitern und ſnakt' eins mit ihnen, Engliſch natürlich, un up die Weiſ' kriegt' ich bald raus, daß dann un dann en Dampfer käm', der ſo hieß wie meiner. Un richtig, eines Abends läuft er ein un macht nit weit von uns feſt. Ich geh' zum Kapitän und ſag' ihm: Herr Kapitän, ich fahr' dort mit dem Dampfer morgen nach Deutſchland, leben Sie wohl! Ich ſag' euch, da ſah ich, wie's dem Kapitän zuckte um den Mund und feucht wurde in den Augen. Denn er blieb allein nun da drunten, der andre nämlich (hier brach Hein ab, der andre hat ſich nämlich erſchoſſen) . . . Aber er mußte mich ziehen laſſen und verſprach, mir noch reichlich Konſerven und kondenſierte Milch einzu⸗ kaufen und durch die beiden Offiziere zuzuſtellen, mit denen ich verhandelt hatte. Mir ſelbſt half er durch Bargeld aus, das ich freilich nötig brauchte. Von allen andern drückte ich mich lautlos. Im Tropenanzug, als ob nichts mir ferner läge, als in See zu gehn, ſtattete ich dem Dampfer im Abenddunkel, bekläfft vom Kapitänsköter, meinen Beſuch ab, der ſich dann einige Wochen in die Länge zog. Den Ladungsplan hatt' ich im Kopf und fand mich raſch an den ausgemachten Platz. Es war eine Rutſchpartie durch die Luke hinunter, aber der 74 kam, mich naht' Veiſ npfer eines feſt. itän, nach ſah und llein Hein Aber noch inzu⸗ llen, lf er chte. läge, t im inen änge faond Stapellauf ging ohne Havarie vor fich, obwohl es ſtichdunkel war. Mein zukünftiges Heim war ein Hohlraum zwi⸗ ſchen der Ladung, etwa 4 Meter lang, 2 Meter breit, aber nur 1.30 Meter hoch. In Aufrichten war alſo für die nächſte Zeit nicht zu denken. Rabenſchwarze Finſternis hier unten! Ich legte mich hin, ſo gut es ging. Zwei wollene Decken hatten die Offiziere mir vorſorglich ſchon in mein Heim verſtaut. Zur rech⸗ ten Zeit vor Morgen nach trafen, von zwei ins Ver⸗ trauen gezogenen Matroſen angeſchleppt, meine Konſerven bei mir ein, fünfzig Rupien wird wohl der Kapitän dafür haben blechen müſſen. Kaum eine Viertelſtunde hinterher erſcheinen zwei Ma⸗ ſchiniſten auf demſelben Weg, den ich gekommen, und wollen auch mit hinüber zur Heimat. Alſo zu dritt in einem Stall! Aber nur für einen Mann Futter, denn die zwei brachten nichts mit. Na! . . . Daß es Tag wurde ließ ſich nur ahnen bei ver⸗ ſchloſſener Luke; ſo etwas wie Licht drang ja durch einige Schlitze durch, ſo das wir uns gegenſeitig eben ſehen konnten. Früh um acht ſollte der Dampfer ankerauf gehen. Ließ es aber bleiben. Der Kapi⸗ tän war der Meinung, ein Teil der Ladung ſei ſchlecht geworden, und ſtiefelte mit dem Lademeiſter den ganzen Vormittag über uns auf den Säcken herum in ſo gefährlicher Nähe, daß ich ihn genau ſohen konnte, denn die Luke war jetzt auf. Mit 75 vierundzwanzig Stunden Verſpätung dampften wir endlich los. Luke geſchloſſen, alles finſter. In⸗ zwiſchen hatten meine Offiziere auch den Koch ins Vertrauen gezogen, das trug uns dreien vom vier⸗ ten Tag an morgens warmen Kaffe ein; unbegabt war das nicht. Wir mußten längſt auf hoher See ſein, da flattert etwas zwiſchen uns herum, was wir in der Dunkelheit nicht erkennen konnten. Erſt als die Luke wieder offen ſtand, ſahen wir, daß es ein kleiner Vogel war. Ein niedlicher Kerl, der nun bei uns mitfuttern durfte. Erſt im Suezkanal hat er uns eines Morgens verlaſſen. Nach wenigen Tagen kam tolles Wetter. Drei ganze Tage blieben die Luken dicht verſchloſſen und wir ohne Licht und Luft. Dazu die Feuchtigkeit! Im Handumdrehen hatte ich einen tüchtigen Gelenk⸗ rheumatismus. Die zwei haben mich gepflegt ſo gut es ging, aber es war zum Sterben. Die wollnen Decken hab' ich paarmal durchgeſchwitzt. Im Roten Meer ward es dann beſſer. Die Matroſen, die uns das Eſſen brachten, unterrichteten uns auch von allem, was irgendwie vorging. So erfuhren wir, daß uns ein Engländer ſtändig vorauffahre, ſchon ſeit Perim. Während wir nun durch den Kanal gingen, gab's auf einmal „Aeußerſte zurück!“. Wir konnten uns erſt gar keinen Reim darauf machen. Nachher hörten wir, das kaum 60 Meter voraus eine türkiſche Mine geſichtet war. Kichernd erzähl⸗ 76 ein zw dae hin der liel wir In⸗ ins vier⸗ gabt See Wir tals ein nun hat Dei ten die Matroſen, daß der Engländer ſchon ſeit der Einfahrt in den Kanal der Minen wegen uns den Vortritt laſſe. Das iſt typiſch. Sonſt gingen die Tage in ödem Einerlei herum. Die Luft war erklärlicherweiſe allmählich zum Er⸗ ſticken. (Die Gaswolken von Ypern ſtell' ich mir auch nicht ſchlimmer vor, ſchmunzelte Hein hier da⸗ zwiſchen.) Zweimal hielten uns engliſche Kreuzer an; wir ſollten allemal nach Kirkwall und dort genau unterſucht werden, die Ladung ſchien nicht ganz unverdächtig. Wie ſchlug uns das Herz, als einer unſerer Offiziere auftauchte und verkündete, der dritte Kreuzer habe uns endgültig freigegeben. Und dann kam endlich — endlich (hier reckte ſich Hein, daß Mutter für unſern Seſſel fürchtete) .. nach dreiundvierzig Tagen die Befreiung! Unſer Stall ſah ſchön aus. Aber wir kriegten eine neue Kluft, bloß mußt' ich mir die Hoſen unten zweimal und oben dreimal umkrempeln. Und der Hut wollte nicht paſſen, eh' drei Zeitungen hinter das Futter gelegt waren, die gingen nun los und hingen mir hintenrunter, als wir mit ſteifen Glie⸗ dern zum Konſulat zogen. — Und dann auf unſerer lieben, lieben Oſtſee von Gjedſer nach Warnemünde „Kinder, ſo kommt man nur einmal im Leben heim . . . “¹ Andern Morgen früh iſt Hein gleich mit uns hinaus auf den See. Ich ſage dir, hat er da drauf⸗ 77 los geſegelt. War auch feiner Wind. Und auf ein⸗ mal ſteht er auf und ſagt ſo recht aus der tiefſten Tiefe herauf: „Nehmt einem Seeman alles, was er hat, nehmt ihm das Herz aus dem Leibe — aber nehmt ihm nicht die friſche Luft!“ NS. Heute bekam Hein die Mitteilung, daß ihm drei Wochen Erholungsurlaub bewilligt ſeien. Er hat zurückgeſchrieben, mit zehn Tagen hätte er auch genug. „Jetzt nix wie 'ran!“ ſagt er. Im übrigen läßt er dich herzlich grüßen.“ ◻ ◻ Wenig ſpäter zerſchmetterte bei heißer Abwehr eines neuen franzöſiſchen Durchbruchsverſuchs ein Schuß meinem Freunde den Kiefer. Und als ich ihn nach einigen Wochen im Krankenhaus Oſt in F. beſuchte, wo ſeine Braut über ſeiner Pflege wachte, da gab er mir einen kurzen Kartenbrief zu leſen, den grad die Poſt ihnen gebracht hatte. „Von der erſten Fahrt glücklich zurück. Ein Ruſſe verſenkt. „U 9“ iſt ein feines Boot! Und mit den Leuten, die ehmals Weddigens Mannſchaft waren, zu arbeiten, iſt eine Freude. Und ſo daheim für's Vaterland zu kämpfen iſt herrlich . .. herr⸗ lich! . . . Hein.“ En N nnn di, Cullmui An der Nordfront. Sie ſind ſchweigſamer noch da droben an der Nordfront als die im großen Hauptquartier, und Wochen vergehen oft, ohne daß ein Wort von der Flotte uns erreicht. Und doch iſt es ein überreiches Lebendigſein und ein heldenhaftes Ringen, das ſich hinter der ſcheinbaren Stille verbirgt, die uns im Binnenland die Tätigkeit unſrer Flotte oft ver⸗ ſchleiert. Das Gepräge ſchaffenden Lebens tragen zualler⸗ erſt die Heimathäfen der Nord⸗ und Oſtſeeſtation, die für jede Aktion der Hochſeeflotte die Baſis bil⸗ den. Mag die Stadt auch langweilig ſein, wem ſich das Werfttor auftut, der betritt eine neue Welt: Borrrrrr . . . . . rrrr . . . knarren die Stahlbohrer und Nietwerkzeuge und erzwingen aufdringlich, während doch hunderterlei ringsum das Auge lockt, 79 die Anteilnahme für den Neubau, der zur Linken ſtahlgefügt die Hellinge überragt. Emſig krabbeln Hunderte zwiſchen den braunroten Eiſenplatten und Stangen, Hunderte mit arbeitsfrohen Händen. Das wird ein Schiff! Wert des Namens, den es tragen ſoll: „Hindenburg“! Rieſenhaft wächſt der nahezu fertige Rumpf in die Höhe, überragt ſogar mit dem Bug das dahinterliegende Gebäude, in dem die dicken Panzerplatten lagern, während im oberen Stockwerk die Wiege aller Kriegsſchiffe liegt, die hier in Bau geweſen ſind, der Schnürboden; nur gedämpft dringt das Werftgetöſe herein; auf dem glatten Boden, über den hin, von Bleiſtift gezogen, ungezählte Kurven laufen, knien die Zeichner, die hier, mit ausgeſuchter Kunſt, die ſchwere Arbeit leiſten, die Einzelheiten des auf dem Papier kon⸗ ſtruierten Schiffes in Lattenmodellen von natür⸗ licher Größe herzuſtellen. Lautlos geht die Arbeit vor ſich, denn hier heißt's berechnen und wieder be⸗ rechnen; iſt die Kurve beim Anſatz um Bruchteile eines Grades nur ungenau, ſo können am andern Ende mindeſtens dezimetergroße Fehler heraus⸗ kommen. Mit peinlichſter Genauigkeit wird ſo Deck um Deck und Längsſchott um Längsſchott durch⸗ gearbeitet und nach den Holzmodellen, die den Schnürboden verlaſſen, entſteht dann da draußen der Rieſenleib des neueſten Schlachtkreuzers. Eins unſrer neueſten Schlachtſchiffe macht ge⸗ 80 ihen beln und den. n es der ogar dem eren die nur dem gen, die rbeit kon⸗ gtür⸗ tbeit t be⸗ teile dern taus⸗ Deck urch⸗ den ußen t ge⸗ rade im Trockendock eine kleine Ueberholung durch. Wir kriechen geduckt unter dem breit ausladenden Schiffsboden hin; ein eigenes Gefühl, ſolche Stahl⸗ maſſe über ſich zu wiſſen, die, um nur den einen Maßſtab zu nehmen, beim Schwimmen eine Waſſer⸗ menge verdrängt, die 500 000 Zentner oder 25 000 000 Kilogramm wiegt. Im Dock daneben liegt der „Moltke“, der am 24. Januar ohne jede Schramme heimkam. Drohend und trotzig ſtrecken ſich die vier Rohre ſeiner achteren Türme ins Licht der niedergehenden Sonne; drunten nach dem Aus⸗ rüſtungshafen zu zeigen, Schuppen und Bäume über⸗ ragend, hochſteigende Maſten und Schornſteine die Anweſenheit weiterer Schiffe. Davor wächſt ein Rieſenkran mit ſeinem hellgrauen Gitterwerk ſchlank und doch achtunggebietend zugleich ins Blaue. „250 Tonnen Tragfähigkeit“ ſteht dran, ſind alſo 5000 Zentner!! Zu ſeinen Füßen vor der Kettenprobieranſtalt lagern, die Verſchlußſtücke mit Segeltuch dicht verhüllt, Geſchützrohre ſchwerſten Kalibers. Die kleineren beherbergt die Artillerie⸗ werkſtatt auf der andern Seite des Baubaſſins, Maſchinengewehre und Revolverkanonen bis zur Mittelartillerie hinauf, Exerziergeſchütze und Ab⸗ kommrohre, auf die man in dieſer Zeit am liebſten ganz verzichtet. Hierherum iſt der lebendigſte Teil der Werft. Dicht beieinander liegen die elektriſche Werkſtatt, 6 Schreiner, Harte Pflicht. 81 Maſchinenbauwerkſtatt, Gießerei, Kupfer⸗, Keſſel⸗ und Hammerſchmiede. Von der Feinmechanik des Gyroſkopkompaſſes und den verzwickten Leitungen und Schaltapparaten, die die elektriſche Anlage nur eines Schiffes ſchon mit ſich bringt, vom Ma⸗ ſchinentelegraphen und Scheinwerfer bis zur Rieſen⸗ turbine, die Zehntauſende von Pferdekräften zu gebändigter Arbeit zwingt, vom kleinſten bis zum größten Maſchinenteil iſt alles in dieſen Hallen am endlichen Werden. Lautlos zwar fällt der rieſige Hammer, der größere Arbeit leiſtet als Krupps be⸗ rühmter „Fritz“, aber in der Maſchinenbauwerkſtatt triumphiert das Getöſe. Grade ſind die großen Turbinenanlagen im Fer⸗ tigwerden, die in abſehbarer Zeit S. M. S. „Hinden⸗ burg“ durch die Wogen treiben ſollen, ran an den Feind. Turbinenwellen und Lager, Gehäuſe, auf die man erſt über hohe Treppen hinaufgelangt, Hobelmaſchinen, die auf Zehntelmillimeter genau ihre Arbeit tun und Flächen von 7:7 Meter gleich⸗ mäßig hobeln, als ſei der Stahl weich wie Butter; wo man hinblickt: nichts als Maſchinen und Ma⸗ ſchinenteile. Die eine gewaltige Turbine iſt ſoweit, daß die Schaufelrädchen für Hoch⸗ und Niederdruck eingeſetzt werden können; 2 000 000 ungefähr ge⸗ hören hinein, in allen Größen. Und wenn nur eine Schaufel bricht, geht alles in Stücke in der ge⸗ ſchloſſenen Turbine, und der „Schaufelſalat“ iſt da. 82 alles Raul ſtrön Hun Nach Noch Zung Ver geher Knir üfi⸗ ſel⸗ des igen nur Ma⸗ ſen⸗ zu⸗ zum am eſige be⸗ ſtatt Fer⸗ den⸗ den auf ungt, enau lich⸗ tter, weit, hruch ge⸗ eine ge⸗ d. Hauuuut . . hutthutthutt . . . brüllt draußen, alles übertönend, die große Werftſirene los wie ein Raubtier, das Hunger hat. Schicht! Tauſende ſtrömen hinaus nach vollendetem Tagwerk und Hunderte kommen herein, ſtreng kontrolliert, zur Nachtarbeit, denn ſeit Mars regiert, wird Tag und Nacht gearbeitet. Es ſind faſt alles Privatarbeiter, die da ſchaffen. Schwere Schwüre binden jede Zunge. Erſt gar jetzt im Krieg! Denn was in der Werft vor ſich geht, iſt für die draußen G. G., ganz geheim. Dies G. G. iſt Trumpf. Auch auf „v. d. Tann“ wird weiter gearbeitet. Knirſchend gehen die Stahlſägen und Bohrer, unab⸗ läſſig bricht ſich hartes Hämmern vervielfacht an der Wand der Maſchinenbauwerkſtatt. Ganze Güter⸗ züge ſtehen auf den unmittelbar vom Banhof hier⸗ hereinlaufenden Geleiſen zwiſchen ihr und der Kai⸗ mauer. Unermüdlich heißt Luther“ kettenklirrend Laſten an Bord des Panzerkreuzers. Luther? Nun ja, der große dreibeinige Kran, der unbeweglich an einem Fleck ſteht (daher der Name: hier ſtehe ich, ich kann nicht anders). Nun kommen auch von den entfernteren Teilen der Werft die Pinaſſen mit Ar⸗ beitern vollgepfropft, klatſchend lecken die Wellen an der Hafenmauer hoch, Huppen und Rufen, Häm⸗ mern und Dröhnen füllt die Luft. Dazwiſchen hin⸗ ein heult die Dampfſirene eines ſchlanken Kreuzers, der eben von der Mauer an den kleinen Trocken⸗ * 83 docks loswirft: Tü—ütt . . tütt .Htütt Htütt! Bahn frei! heißt das, ich will raus! In wenigen Minuten iſt der Spiegel des Hafens glatt und frei, ein kleiner Schlepper legt ſich vor, ein zweiter windet ſeine Troſſe am Heck des kleinen Kreuzers feſt, und langſam gleiten ſie mit dem Kriegsſchiff zwiſchen ſich durch die Pontonbrücke nach den Schleuſen zu. Maſten und Schornſteine tauchen aus dem Schatten der Werftgebäude ins goldne Abendglühn der Sonne, an Deck ſteht die Mannſchaft, am Fuß der Schornſteine entlang hän⸗ gen in Reihen von Maſt zu Maſt Korkweſten ſäu⸗ berlich an der Schnur. Mählich dreht ſich das Schiff und ſchrumpft zur Heckanſicht zuſammen, aus dem mittleren Schlot quillt immer dichter der Rauch. Hoch darüber ſchwebt abendgoldübergoſſen eine Taube mit dem Kreuz unter den Flügeln, von drau⸗ ßen kommend. Später am Abend iſt der Platz vor dem Bahn⸗ hof ſchwarz von Menſchen. Auf der Fenſterbrüſtung von Loheide find' ich noch ein Plätzchen. Aus der leiſen Dämmerung grüßen leuchtende Blumen⸗ ſpenden. Ein Jubelgruß ſollen ſie ſein für vierzehn Leute von Mückes „Ayeſha“. Ja wirklich, ſie kom⸗ men! Woran ſie kaum gedacht im heißen Wüſten⸗ ſand Arabiens, der ihrer Brüder Blut trank und ſie alle der Verzweiflung nahe ſah nach tagelangem Kampf gegen gekauftes Geſindel, es wird noch 84 wah zen Nan blar zeh⸗ bahn afens vor, einen dem ſteine e ins t die hän⸗ ſär⸗ Schiff dem auch. eine drau⸗ Bahn⸗ ſtung 5 der umen⸗ rzehn hom⸗ üſten⸗ nd ſie ungem noch wahr, ſie kommen heim. Heim! Und wir jauch⸗ zen ihnen entgegen! Andern tags blitzt golden ein Name von unvergänglichem Klang wieder über den blauen Augen und den gebräunten Zügen der Vier⸗ zehn am Mützenband: S. M. S. „Emden“. Küſtenſchutz. Frieſiſches Land. Weithin dehnt ſich das ebene Feld. Unſer Weg macht Zickzackwendungen, läuft aber meiſt in der Richtung des Deiches, über dem die Maſten und Schlote der Kriegsſchiffe ſichtbar ſind, die dahinter in der Jade liegen oder gehen. Als der Krieg ausbrach, war unſer Kriegshafen in der Nordſee nach der Land⸗ und Seeſeite ſo gut wie ſchutzlos dank der Sparſamkeit unſeres Reichstags. Was unſre Marine aber hier nun geſchaffen hat, ſucht ſeinesgleichen. Jetzt ſind wir gegen jede Ge⸗ fahr geſichert. Unbewachſen noch ſtehen die Forts mit ihren Erdwällen, immer noch neue Batterien wachſen empor. Wo? Irgendwo; da wo ſie hin⸗ gohören zweifellos. Wir erſteigen den Deich; erſchreckt goht zu un⸗ 36G bene ſäuft dem htbar ehen. en in twie tags. hat, Ee⸗ Forts erien hin⸗ 1 ſern Füßen eine Heidelerche hoch; abgeriſſene Klänge wehen aus den noch verborgenen Gebäuden her⸗ über: Abt's „Waldandacht“, Lautlos ziehen da⸗ hinten, wo Jade und Weſer ihre Waſſer miſchen, Kreuzervorpoſten unter ſtrahlender Sonne im dun⸗ ſtigen Blau. Vor uns ſchnauft eine winzige Loko⸗ motive mit erdbeladenen Kippwagen auf ſchmal⸗ ſpurigen Geleiſen, dahinter ſteht die erſte Batterie. Friſche, frohe Menſchen wohnen in den Baracken, die tief hinter dem Deich verſteckt lie⸗ gen. Vorbildlich iſt, was hier geleiſtet wurde in bezug auf die Unterbringung der Mannſchaften. Maſſiv aus Beton ſtehen die Baracken, groß, luftig und — ſchön. Die Mannſchaftsräume ſind kleine Säle, aber nur mit je 22 Mann belegt. Alles glei⸗ cher Erde. Sauber ſtehen in Niſchen des Flurs Gewehre und Bajonette — franzöſiſcher Herkunft, Beute vom Auguſt. Blitzblanke Flieſen decken den Boden, farbenfreudige Frieſe, von den Mannſchaf⸗ ten, unter denen alle Handwerke vertreten ſind, ſelbſt gemalt, laufen die Wände entlang; ganz neu⸗ zeitlich. So ſchön iſt's auf dieſem Flecken Erde, der vor dem 1. Auguſt 1914 noch mager überwachſener Sandboden war, daß ſich die Leute faſt ſchämen, da zu wohnen, während ihre Brüder in ſchmutzigen Schützengräben liegen. „Ja, wenn doch bloß man die Engländers kämen!“ „De Dürken ha'm uns 'n Schbaß verdorben!“ „Wieſo?“ „Nu äben, von 87 wegen weil ſe ſe an' Dardanellen ſo beeſe verbimſt ha'm, datſe bei uns erſcht gar nich anefangen dun!“ Wir ſind gerüſtet — jetzt. Sie können kommen. Werden Augen machen, womit ſie alles empfangen werden! Dabei ſind noch immer Hunderte von Arbeitern in Tätigkeit, betonieren und bauen, deichen, legen Bahnſchienen. Durch friſch — im reinen Sande ſozuſagen — angelegte Kartoffelfelder und Gemüſebeete führt uns mit Beſitzerſtolz Ober⸗ leutnant W. nach dem zweiten Kraal von Beton⸗ baracken, die eben im Fertigwerden ſind. Angenehme Kühle lagert in den verzweigten Gängen der . . . Batterie. Unter ſchweren Beton⸗ und Erddeckungen liegen die Granaten, getrennt davon die Kartuſchen zu Hunderten für jedes Geſchütz. Und wenn man ſieht, wie die Stahlmaſſen der Geſchütze ſpielend ſich bewegen auf einen Hebelgriff oder Druck hin, als wären ſie aus Papier, und wie die Augen derer leuchten, die ſich hier nun auf Leben und Tod eingeniſtet haben, dann verſteht man den Stolz, mit dem die Marine auf dies Werk blickt, das ſie an Land geſchaffen in knapp neun Monaten. ◻ Grüße nahm ich mit von dort zu den Brüdern von der Armee, die weiter im Weſten auf grüner Inſel den gleichen Dienſt tun, unermüdlich, zu ihrem 88 Leidweſen vorerſt allein im Kampf mit Dünen und Flugſand, anſtatt mit den Briten. Und als ich dann wenige Wochen ſpäter von der Vogelſchau einer Signalſtation hinunter ſah auf die Batterien, die längs der Küſte England hart gegenüber im Dünen⸗ gelände Flanderns gebettet liegen, da verſtand ich ſo recht den Neid, mit dem die da droben an der Nordfront auf die Glücklichen blicken, die hier unten ihre Rohre richten mit deutlichem Ziel. Doch ſtänd es uns ſchlecht, wägend zu werten, was wichtiger ſei und reicher an Ruhm. Denn: Nur eine Pflicht gibt es. Und die iſt zu tun! Ob nun in Flandern oder in Friesland — das iſt dabei eins. 89 Bei den Vorpoſten. Der Poſten macht ein zum mindeſten kritiſches Geſicht, wenn ein Ziviliſt in aller Herrgottsfrühe an die Schleußen heranzukommen ſucht. Aber durchlaſſen muß er mich. Draußen auf der Reede herrſcht bereits reges Leben. Von der Nordſeite der dritten Einfahrt kann ich die ganze Jade überſehen bis nach Schillig hinunter. Allzu ſichtig iſt zwar das Wetter nicht, aber man kann ſie doch alle erkennen, die da drau⸗ ßen liegen bis zu den ſchwachen Schatten in weiter Ferne. Nicht immer trifft ſich's ſo, wie heute. Denn die Schiffe gehen und kommen in häufigem Wechſel. Und wenn man auch nach kurzer Umſchau an der 90 Stellung von Maſten und Schloten und der Vertei⸗ lung der Aufbauten genau erkennt, wer alles da draußen liegt, ſagen darf man's nicht. Und wenn man in ſtarkem Bewußtſein deutſcher Kraft die Macht fühlt, die dort in . .Rohren aus deut⸗ ſchem Stahl beſchloſſen liegt, nennen darf man ihre Zahl nicht. Auf den Schiffen üben ſie fleißig Morſe⸗ ſignale, unaufhörlich zucken Scheinwerfer auf, blitzend wie Sonnenſchreiber. Als wir nachher mit unſerm Torpedoboot längs der einzelnen Schiffe gehen, um Poſt zu vermitteln, bietet ſich dem Auge ein arbeitsfrohes Bild. Auf allen Decks herrſcht munterſte Bewegung; da exerziert die Mannſchaft mit Handfeuerwaffen (ruſſiſchen Urſprungs!), dort wird geturnt, ſignaliſiert und Geſchützdienſt ab⸗ gehalten. Noch kein Schuß iſt aus all dieſen Mün⸗ dungen gegen den Feind gezuckt.*) Das Gros der Flotte lernt die Schule des Wartens. Draußen, weit draußen waren ſie und haben den Gegner ge⸗ ſucht, aber der Feind iſt ausgewichen oder blieb verſteckt. Dies ewige Lauern und Bereitſein, dies unveränderte Schlagenwollen und nicht Schlagen⸗ können reibt mehr auf, als der heißeſte Kampf. Spannung ohne Entſpanntwerden! Aber ſie haben Nerven von Stahl, die da hinter den Geſchützen *) Geſchrieben Ende Juli 1915. ſtehen und vor den jetzt nie verlöſchenden Feue⸗ rungen. Sie ſind gehärtet durch eiſernen Friedens⸗ dienſt. Und der bedeutet bei der Flotte mehr als bei der Armee. Und nun warten ſie. Wenn es auch nicht wahr iſt, daß ſeit Jahren in unſrer Marine Trinkſprüche ausgebracht wurden auf „den Tag“ der Abrechnung mit England, jetzt, jawohl jetzt warten ſie mit heißen Herzen auf „den Tag!“. Wir ſind bald weit draußen mit unſerm Boot, ſahen längſt die Wellen ſich brechen über dem Grab des „York“, und ſteuern nun mit SO⸗Kurs zum Stromgebiet der Weſer. Von Weitem ſieht ſich alles an wie im Frieden; aber wie unſer Boot Bord an Bord liegt mit den Kreuzern, die hier Wacht halten, da merkt man doch, wie ſo manches fehlt bei ihnen an Bord, wie die Geſchütze klar ſtehen, die Bedie⸗ nungsmannſchaften in Bereitſchaft, die Korkweſten an Deck entlang aufgezurrt ſind und neben all dem was G. G. iſt, das eine Wichtigſte: Wie die Augen unſrer blauen Jungen blitzen! Ganz anders noch, als ſie's ſchon immer getan. Wir können Gott dan⸗ ken für dieſen Geiſt! Je weiter man hinausfährt, deſto „unausſprech⸗ licher“ wird alles. Bei der Heimfahrt haben wir die See gegen uns. Und tanzen nur ſo auf und nieder, über das ganze Vorſchiff gehen die Wellen und verlaufen erſt an den Scheiben des Steuer⸗ ſtandes, der uns einigermaßen ſchützt. 92 Cpe Flu trül mel Jig ſi⸗ der den beſi mit Tor und Die Tan dan men nate 101. dran geje drel los, le⸗ ns⸗ als ine “ !tzt ot, ie⸗ em Wir machen Mittag: grüne Erbſen mit (viel) Speck. Weſtwärts taucht Wangeroog aus den Fluten. Die See liegt leer. Nur an den Horizonten trüben hier und da Rauchwolken den klaren Him⸗ mel. Es wird nicht viel geredet von den ſchwarzen Jägern dahinten. Aber wenn einmal die Schleier ſich heben dürfen von dem, was draußen geſchah in der wogenden Nordſee, dann wird man nicht nur den Spuren derer folgen, die jetzt ſchon unſer Herz beſitzen, ſondern auch die Namenloſen, Ungezählten mit heißem Danken ehren und rühmen, die auf Torpedobooten und Minenfegern, Vorpoſtenbooten und Wachſtationen in unverändert aufreibendem Dienſt ihre Pflicht getan ſo treu und ſo tapfer wie Tauſend, die das ſchwarzweiße Band ſich erworben. U Nach Norden zu, dort, wo nebeneinander auf⸗ dampfend fünf Minenfeger über die Kimmung kom⸗ men, helgolandwärts, . .. da haben ſchon die Gra⸗ naten geheult. An jenem Nebeltag, dem 28. Auguſt 1914. Manches erfuhr ich von jenem Tage; ſo formt ſich mir mählich ſein Bild: Morgens kurz nach ſieben Uhr hört „V 187“ drahtloſe Rufe: „Werde von feindlichen Zerſtörern gejagt!“ Weitergeben und zugleich nach Weſten drehen, auf das bedrängte Schweſterboot „D 10“ los, iſt eins. Der Nebel hindert jede Orientierung. 93 So ſieht ſich „V 187“ plötzlich auf ganz geringe Ent⸗ fernung von etwa zehn engliſchen Zerſtörern um⸗ ringt. Sofort wird es mit Feuer zugedeckt; aber obwohl die Maſchine für Minuten unklar wird, dreht das Boot doch kurzerhand mit „drei mal Aeußerſte!“ auf den nächſten Zerſtörer los, „D 10“ benutzt die augenblickliche Verwirrung beim Feind und verſchwindet im Nebel. Um das Boot aber, das ſich für den Kameraden geopfert hat, ſchließt der Feind den Ring von Neuem. Wild wehrt ſich „V 187“ gegen die zehnfache Uebermacht; bald werden die Maſchinen unbrauchbar, die Keſſel von engliſchen Granaten zerriſſen. Schon laviert ein engliſcher Zerſtörer heran, um das Boot zu entern, da legt es der Kommandant mit Sprengpatrone auf Grund. Während des Kampfes nähert ſich von Weſten das Führerſchiff der L⸗Diviſion, die „Arethuſa“; gleichzeitig eilt von Oſten her die kleine „Frauen⸗ lob“, die die F.⸗T.⸗Rufe von „V 187“ abnahm, in voller Fahrt auf den verhallenden Geſchützdonner zu, ſteht, als plötzlich die Nebel ins Steigen kom⸗ men, auf drei Seemeilen vor der ganzen L⸗Diviſion von 21 Schiffen. Infolge der großen Schnelligkeit der engliſchen Zerſtörer ſchließt ſich der Ring um den kleinen Kreuzer. Wieder ſetzt ein Kreuzfeuer ein, das freilich bei der Entfernung vorläufig keinen Schaden tut. Ein 94 der mit auf Sch wäl im Augenblick des Abwägens — und der Kommandant läßt mit „äußerſter Kraft“ ſtracks auf das feind⸗ liche Führerſchiff zuhalten. 2500 Meter legt der kleine Kreuzer im Feuer zurück, ohne ſelbſt einen Schuß zu tun. Nahezu fünfzig Geſchütze donnern auf ihn los, Treffer zerfetzen Schornſtein und Rumpf, aber an ungefährlichen Stellen. Auf 3000 Meter löſt „Frauenlob“ ihrerſeits die Geſchütze, und der glänzenden Feuerleitung gelingt es, während mit Aufbietung aller Kraft die Entfernung noch bis auf 2400 Meter verringert wird, Treffer um Treffer auf der „Arethuſa“ anzubringen. Die bekommt Schlagſeite und dreht krängend nach Weſten ab, während die Zerſtörer in überhaſtetem Feuer die letzten Schüſſe mit „Frauenlob“ wechſeln. „Arethuſa“ im Schlepp, zieht der Gegner ab. Es herrſcht Ruhe bis gegen Elf. Der Nebel wird wieder dichter. Unſre kleinen Kreuzer „Köln“ und „Mainz“ ſichern taſtend im SSW von Helgo⸗ land; engliſche kleine Kreuzer halten ſie vermutlich für deutſche Panzerkreuzer und rufen ihr Schlacht⸗ kreuzergeſchwader herbei, das ſchon ſeit morgens früh weſtlich der Inſelfeſtung im Schutze des Nebels bereitliegt. So ſehen ſich unſre beiden kleinen Kreuzer mit ihren 10⸗Zentimeter⸗Geſchützen plötz⸗ lich auf nächſte Entfernung einem Geſchwader von ſechs der größten engliſchen Schiffe gegenüber, die 34⸗Zentimeter⸗Geſchütze führen. Trotzdem nehmen 95 ſie den Kampf an, ſinken aber beide nach einer halben Stunde. Noch während „Mainz“ brennend über Waſſer ſteht, taucht in der Nähe der Engländer, dem Ge⸗ ſchützdonner entgegeneilend, die kleine „Ariadne“ auf und liegt ſofort im ſchwerſten Feuer. Sie ant⸗ wortet mit dem Mut der Verzweiflung, kann ſich aber infolge ihrer geringen Geſchwindigkeit nicht vom Gegner löſen; nachdem auch „Mainz“ ver⸗ ſchwunden iſt, vereinigt ſich das Feuer einzig auf die ſchwache „Ariadne“. Aber tapfer wehrt ſie ſich gegen die erdrückende Uebermacht, obwohl bald die hellen Flammen aus dem Schiff ſchlagen. Unten arbeiten die Heizer fieberhaft und guten Mutes; bald gehn die Treffer tiefer, eine ſchwere Granate tötet den 1. Offizier in der Zentrale, in die Kohlen⸗ bunker ſchlagen die 34⸗Zentimeter⸗Granaten und zerfetzen langſam das Schiff. Unter dem Komman⸗ danten, der auf der Brücke bleibt, explodiert die Munition der vorderen 10 Zentimeter⸗Geſchütze, daß ihm die Sprengſtücke nur ſo um den Kopf ſauſen. Schließlich brennt „Ariadne“ lichterloh und fängt an zu ſacken. Da ſchweigt mit einem Mal das feindliche Feuer, die Schlachtkreuzer drehen ab und verſchwinden nach Weſten. Sie fürchteten U⸗Boote. Von Oſten her taucht „Danzig“ aus dem Dunſt, und ihr gelingt es, 96 hel bln hel Ler rül we ven ſie iner aſſer Ge⸗ alle Verwundeten der ſinkenden „Ariadne“ zu bergen. Gegen Mitternacht am 28. erreichen ſie Wil⸗ helmshafen, unheimliche Geſtalten, ſchwarz und blutverkruſtet, mit Verbandzeug gepflaſtert, das hell und rot ſich abhebt von den dunklen Geſichtern, in denen die Augen, voll des erlebten Kampfs und Leids, ſo trotzig doch und glühend flammen! Und rührend iſt es, wie jeder ſich zuſammenreißt, um wenigſtens nicht getragen zu werden. Mit ſchmerz⸗ verzerrten Geſichtern kommen ſie gegangen, aber ſie gehen doch!! So lieb ich, ſo ſtolz! 7 Schreiner, Harte Pflicht. 97 An Bord S. M. S. „Seydlitz“. Im Ausrüſtungshafen füllt ein reiches Schmet⸗ tern und Klingen die Luft; alle Schiffe, die hier liegen, nehmen Kohlen über, dazu ſpielen, wie es die Regel iſt, auf den Bootsdecks die Bordkapellen, um die ſchwere Arbeit zu würzen. Von der Naſſaubrücke nimmt uns die letzte Pinaß mit auf die Reede zum „Sepndlitz“, der heut hinaus dampfen ſoll zum Gefechtsſchießen. Wir ſind noch kaum beim Kommandanten auf der Brücke angelangt, da iſt ſchon unſer Liege⸗ platz ein ganzes Stück zurückgeblieben. In langſamer Fahrt zieht unſer Kreuzer an der 98 tur bal — met⸗ hier e es llen, ganzen Reihe der in der Jade ankernden Schiffe vorüber, weit hinaus zum roten Grund. Die See liegt heut flach wie ein Binnengewäſſer; ſchon deshalb hat kein feindliches U⸗Boot Ausſicht, un⸗ bemerkt heranzukommen; natürlich ſind alle Vor⸗ kehrungen getroffen, um uns vor jeder Ueber⸗ raſchung zu ſichern. Es iſt ein ſelten klarer Tag. „Faſt wie am 24. Januar“. An jenem großen Tag, der das Kreuzer⸗ geſchwader als erſtes der deutſchen Flotte in offener Seeſchlacht in der Nordſee ſah, wird unwillkürlich gemeſſen. An allem und jedem merkt man das: wie ich in der Funkenbude ſtand und Leutnant G. erzählte, welche Empfindungen hier jene F.⸗T.⸗Rufe auslöſten, mit denen „Kolberg“ und „Stralſund“ das Andampfen ſtarker britiſcher Streitkräfte am Morgen des 24. meldeten; in der Artilleriezentrale, wo beim Erklären der Feuerleitung ſich jedes Bei⸗ ſpiel anlehnte an die Praxis jenes Tages. „Durch dieſen Schlitz“, erzählt mir im Kom⸗ mandoturm Fähnrich Sch., „hab ich während des ganzen Gefechts beobachtet; ſehen Sie, in der Rich⸗ tung etwa, Steuerbord achteraus ſtand die Linie des Gegners, vorn an „Lion“. Nach einer Weile ſah ich deutlich, wie er ausſchor, aber die Sicht litt bald unter dem Rauch und Pulverdampf, der ſich um die Engländer legte. Uebrigens hat der Eng⸗ länder nicht ſchlecht geſchoſſen, ſeine Lagen kamen 7* 99 ausgezeichnet geſchloſſen an, immer vier, fünf Gra⸗ naten zuſammen, aber eine Kleinigkeit hat drüben bei der Feuerleitung nicht geſtimmt. Kein Schuß traf, außer dem einen. Und der gleich zu Anfang des Gefechts, lang ehe der „Blücher“ Maſchinen⸗ havarie meldete. In der erſten Zeit konnte ich ihn nicht ſehen, da verdeckten ihn „Moltke“ und „Derfflinger“. Aber zuletzt kam er hier backbord (wir waren inzwiſchen an die andere Seite des Kommandoturms gegangen) wieder in Sicht, weit ab, ohne Fahrt, ſchien es mir, und brannte lichter⸗ loh; dicker ſchwarzer Rauch hing wie eine Pilz⸗ haube über ihm. Sie können ſich denken, wie wir .. . . na ja . . . übrigens: dort ſchwimmt die Scheibe!“ Nach einigem Suchen finden ſie auch meine Augen, fernab im Oſten ein winziger Strich über der See. Wie dunkle Punkte zur Linken und Rechten in gebührender Entfernung zwei Begleitdampfer. Nach und nach füllt ſich die Brücke mit den Herren des Stabes, die Artillerieoffiziere nehmen ihre Poſten ein. Rücklings kraxle ich die Treppe am Schornſteinſockel hinunter an Deck. In ſchneidiger Fahrt kommt aus der Richtung Helgoland ein ſchlan⸗ kes U⸗Boot, kaum hundert Meter entfernt, zierlich nimmt ſich's aus neben unſerm Rieſen. Grüßen und Winken. Als ich mich umdrehe, iſt das Deck menſchenleer. Nur auf der Brücke droben ſtehen die Offiziere in Gruppen. Ab und zu flattert von 100 da ſam geze blan Gre wer grar bler brin unt in ihn gläͤ Sich ſche met und der Lad Fla⸗ ver ſchi mer Lau hra⸗ lben huß fang nen⸗ ich und vord des weit Ster⸗ bilz⸗ wir bel eine der hten⸗ pfer. rren ihre iger lan⸗ klich ißen Deck ehen von da herab ein Wort des Geſpräches, ſonſt iſt wunder⸗ ſame Stille. Um uns rollt die Dünnung in lang⸗ gezogenen Wellen, wolkenlos wölbt ſich der ſatt⸗ blaue Himmel, ſo klar, daß er zu leuchten ſcheint. Grelle Sonne malt langgeſtreckte Schatten von Tau⸗ werk und Geſchützrohren über die Decks, der hell⸗ graue ſonnbeſchienene Anſtrich der Aufbauten blendet. Mit dem Turmoffizier, der mir die nötige Watte bringt zum Verſtopfen der Ohren, krieche ich von unten her auf ſchmaler Leiter von wenigen Sproſſen in den Turm ſteuerbord. Wuchtig und ſchwer füllen ihn die beiden 28⸗Zentimeter⸗Rohre, matt leuchtend glänzt ihr breiter Keilverſchluß in dem gedämpften Licht des Turminnern. Sehnig ſteht die Mann⸗ ſchaft, geſpannt; hart klingen die Kommandos, mit metalliſchem Klappen bringt der Aufzug Geſchoß und Kartuſche herauf, ſtarke Arme betten ſie von der Ladeſchale vor's Rohr, der an die Decke geheißte Ladebaum ſchwingt aus, feſte Hände greifen in die Flaſchenzüge, und mit wuchtigem Stoß führt er den Schuß in das Rohr. „Blumm“ ſchiebt ſich der Keil⸗ verſchluß vor die Oeffnung. Da nur das rechte Ge⸗ ſchütz feuern wird, kann ich vom Stand der Num⸗ mer 2 am linken Geſchütz gut beobachten. Jeder Laut klingt voll und tönend im ſchwer gepanzerten Raum. Erſchütterungslos ſchwenkt der Turm auf die 101 richtige Seitenlage ein, dann kommt über die Ar⸗ tilleriezentrale die Entfernung. Wie weit? „Faſt wie am Schluß des Gefechts vom 24ſten: 161 Hekto⸗ meter!“ Ich ſehe durch Glas; auch das zeigt die Scheibe noch recht klein. Na ja: 16 Kilometer?l!! „Achterer Turm feuert zuerſt“, ſagt der Mann am Telephon . . . . . Wummm mmml! kracht auch ſchon der Turm los; hierherein ſchallt's ja nur dumpf und immerhin iſt der Turm ſeine fünfzig Meter entfernt, aber merklich ſchüttert die Luft. Ich laſſe die Scheibe nicht vom Auge. Sekunden vergehen, ich zähle leiſe. Endlich! Wie ein Spiel ſieht ſich's an, wie dort 16 Kilometer entfernt lautlos die Rieſen⸗ fontäne in die Höhe ſteigt. „Achtung!“ Das gilt uns. Schnell hin zum rechten Geſchütz, um den Augenblick des Abfeuerns nicht zu verpaſſen. Laut wiederholt der Turmoffi⸗ zier die Befehle, die von der Zentrale kommen. „Feuererlaubnis!“ Einen Augenblick dauert's noch, bis der Geſchützmeiſter das Ziel ganz feſt hat, . . . da fahre ich im Krachen des Schuſſes gegen die Stahlwand, blitzſchnell ſauſt die Maſſe des Rieſen⸗ rohres rückſtoßend auf mich zu, um aber ſofort durch die Kraft der Bremſen in die alte Lage gezwungen zu werden. So ſchnell folgen die Vorgänge ein⸗ ander, daß ſie als gleichzeitig erſcheinen. Im Nu⸗ iſt das Rohr wieder in ſeine alte Lage zurück⸗ 102 um gebracht, mit einem ſtählernen Knacken öffnet ſich der Keilverſchluß, ein Mann mit dicken Lederhand⸗ ſchuhen ſpringt hin und holt mit einer Zange die heiße Hülſe der Kartuſche heraus, ſtinkender, gelb⸗ licher Aualm kommt mit ihr aus dem Rohr und zieht in langen Schwaden nach der Abzugsöffnung in der hinteren Turmſeite. Die folgenden Schüſſe will ich mir von draußen anſehen. Wie ich nach der kleinen Leiter greife, die an Deck führt, fallen mir zahlreiche Bleiſtift⸗ ſtriche auf an der weißen Turmdecke ſchräg über dem linken Geſchütz. Drüber ſteht: 24. IJ. 15. „Das ſind die Schußzahlen des Geſchützes, Hundertſieben⸗ undfünfzig in knapp drei Stunden!“ Auf der Kommandobrücke iſt alles in die Ver⸗ gleichung der Schießergebniſſe vertieft. Nur lang⸗ ſam folgen ſich die einzelnen Schüſſe aus wohlüber⸗ legten Gründen. Von hier aus kommt nun zum Gehör noch das Geſicht hinzu. In ſonndurchflutetem Blau liegen Himmel und See, dunkel heben ſich Schornſteine und achterer Maſt dagegen ab, trotzig wuchten die Türme über das Deck mit ihren Roh⸗ ren wie reiſige Recken. „Feuer!“ .. . da zuckt's aus dem Rohre in feurigem Krachen, flammende Glut ſpringt über's Meer, hinterdrein ein Rieſe in flat⸗ terndem Mantel roſtrot und braun, zuſammen⸗ geballt wie dicher Sammt. Und während der Wind 103 die Schwaden nach Lee zu treibt, und ſie ſich ſchat⸗ tenhaft für Sekunden vor die ſtrahlende Sonne legen, pfeift das Geſchoß wie ein reitender Satan heulend ſeine Bahn, wie ein Sturmſtoß im Anfang, doch dann immer leiſer mit höherem Ton, je weiter entfernt, bis jedes Singen verklingt. Alle Gläſer faſſen die Scheibe . . . . da! Hoch ſteigt der Geyſer. „Wir hoch wohl?“ kommt mir die Frage. „Nach unſrer Erfahrung ſo hoch wie die Maſten bei dieſem Kaliber. Sie wundern ſich, was?“ Die artillerietechniſche Aufgabe, der die heutige Uebung galt, iſt glänzend gelöſt. Wir gehen an Deck. Matroſen ſind eifrig dabei, es zu fegen, denn der Luftdruck der Schüſſe ſprengt oft ganze Stück⸗ chen Farbe los von den Schloten und fegt den Staub aus mancher unnahbaren Ecke. Wir ſteigen hinunter zum Achterdeck, das auf ſeinen Planken hart am Turm noch Brandſpuren zeigt von jenem einen Treffer von der Doggerbank; ſie ſollen blei⸗ ben als ehrende Narben, wie vorn unter der Brücke die Schrammen von Hartlepol. Zwei Luftkreuzer kommen aus der Elbe in Sicht, weiße Schwäne im leuchtenden Blau. Weſt⸗ wärts geht ihr Zug, der F.⸗T.⸗Offizier hat ſchon mit ihnen geredet und meldet ihr Ziel dem Admiral, der in weißer Bordjacke grade unter dem einen 28⸗ Zentimeter⸗Geſchütz ſteht, auch er weſtwärts ge⸗ 104 wandt. Soll ich ihn ſchildern? mit ſeinen leuchten⸗ den und doch harten Augen, ſeinem ſtraffen und doch leichten Gang, wie man ſonſt wohl tut?! Eins ge⸗ nügt: Mit wem ich auch ſprach von ihm, deſſen Augen glänzten auf. Die laſſen ſich alle in Stücke ſchlagen für ihren Führer. 105 Ausblick und Aufblick. Wenn man die beſonderen Maßnahmen an⸗ ſieht, mit denen das Torpedoreſſort den U⸗Boots⸗ hafen abſperrt, ſo weiß man von alleine, daß man ein Heiligtum betritt. Man hat ein gut Stück zu fahren an ankernden Kreuzern und Torpedobooten vorbei, ehe man zu dieſem Heiligtum in der „Süd⸗ ſee“ kommt. Es iſt zwar nur ein Reparaturhafen und keine U⸗Bootswerft, aber einige Boote ſind immer da; zum Glück diesmal eins neueſter Kon⸗ ſtruktion, in dem der leitende Ingenieur mit mir nahezu eine Stunde herumkriecht; von achtern, wo die Ueberwaſſermotore bei einer Rücklaufprüfung 106 ts⸗ ſolchen Lärm machen, daß wir uns auch durch Schreien nicht verſtändigen können, pürſchen wir uns mühſam von Schott zu Schott längs durch das ganze Schiff, über die Kammern voller Maſchinen und Rohrleitungen, voller Hebel und Meß⸗ apparate, bis zu dem engen Mannſchaftsraum und den Offizierskojen von etwa 2 ½ Meter im Geviert. Ein dünner Vorhang ſchließt den Raum nach dem Bug hin ab, wie ich ihn zurückſchlage, glänzen dahinter mehrere ſcharfe Torpedos hervor, an der Decke hängend, darunter das wuchtige Aus⸗ ſtoßrohr; das nenn' ich Enge! Wenige Tage ſpäter ſah ich in der Weſterems vom Motorboot „Eliſabeth“ Tauchübungen des⸗ ſelben U⸗Bootes zu. — Obwohl jede Fahrt unter Waſſer durch geringfügige Urſache eine Todesfahrt werden kann, . . . wenn man fährt, hat man nicht das leiſeſte Gefühl davon, ſo ſicher und ſelbſt⸗ verſtändlich geht alles zu. Und wenn nach kaum einer halben Minute das Blut ſich auf den veränderten Luftdruck eingeſtellt hat, gehört ſchon eine bewußte Ueberlegung dazu, um zu merken, daß etwas Außergewöhnliches vorgeht. Freilich, wenn das Auge wahrnehmungsfähig ge⸗ macht wird durch Beobachtung am Sehrohr, oder wenn die zweifingerdicken Glasfenſter nicht ab⸗ 107 geblendet ſind mit den ſtählernen Verſchlußdeckeln, dann iſt's anders. Lichtgrün ſchimmert das vorbei⸗ flutende Waſſer und taucht das Turminnere in magiſchen Glanz. Je tiefer das Boot ſinkt, deſto dunkler färbt ſich das Grün. — Nun muß es tiefer ſein als zehn Meter, denn ſein Periſkop iſt überflutet. Gleichmäßig wallen die Wogen auf und ab. Der Meeresſpiegel iſt leer. Niemand ahnt, welchen Kurs das Boot genommen. Zu uns glänzen in der ſtrahlenden Sonne die weißen Gaſthäuſer über dem Borkumer Strand. Welch' Leben dort noch voriges Jahr um dieſe Zeit! Heuer liegt alles ſtill und einſam, zeigt der feuchte Sand um die Buhnen nur den Abdruck nägel⸗ beſchlagener Soldatenſtiefel. — Da ſchiebt ſich lautlos, kaum zwanzig Meter voraus, das Auge des getauchten Bootes wieder über die Wogen, im ſchrägen Winkel zur Waſſeroberfläche. Und bleibt ſo ſtehn, das Boot ſteigt beſtändig. Bis ſich mit einem ſcheinbaren Ruck der ſcharfe Bug aus der Tiefe hebt, umgiſchtet beim ſchnellen Steigen. Noch liegt nicht das ganze Deck über Waſſer, da fliegt ſchon der Turmdeckel hoch und in kurzen Zwiſchenräumen tauchen Matroſen aus der Tiefe des Turmſchachtes. „Geſchütz klar!“ hat der Kommandant befohlen. Wie 108 Windhunde ſauſen ſie über das naſſe Deck, die Ver⸗ ſchlußteile des Geſchützes in Händen, ſchon fliegt auch die achtere Luke auf, Munition wird heraufgereicht, ein paar Griffe . . . und wenn der Dampfer dort hinten ein Brite wäre, hätte er ſchon einen Schuß vor der Naſe. Höchſtes Heldentum wohnt in dieſen ſchlanken Booten. Und von allen, Matroſen und Offizieren, ſind ſie beneidet, die Männer des Unterſeekriegs. Ihre Lippen ſind karg im Erzählen und ihr Herz blieb beſcheiden trotz der Größe vollbrachter Tat. Was in all den Herzen da droben an der Nordfront als ſehrendes Sehnen lebt: todumlauert ran zu kommen an den Feind — ihnen iſt's beſchieden, wenn ſie auch nicht alle gegen gepanzerte Gegner rennen dürfen wie Weddigen und Herſing, ſondern die oft bittere Pflicht tun und dem Briten zeigen, was es heißt, die Aushungerung von 70 Millionen als Seekriegsrecht zu proklamieren. Selbſt auf unſern größten und modernſten Panzern grenzt die Be⸗ wunderung für unſre U⸗Bootshelden, obwohl doch ſonſt „ſelbſtverſtändlich“ die eigene Waffe oben⸗ anſteht, an Verehrung. Freilich, über die Bedeutung des U⸗Bootes auf der einen und des Großkampfſchiffes auf der andern Seite für die Geſtaltung des Seekriegs iſt jeder zu⸗ 109 rückhaltend im Urteil. Iſt doch der Krieg noch nicht zu Ende. Und die Ueberſchätzung des U⸗Bootes auf Koſten der großen Kampfeinheiten, wie ſie uns Bin⸗ nenländern ſo oft eigen iſt, dürfte ein verfrühtes Ur⸗ teil ſein, das laienhaft die Erfahrung einer Phaſe des bisherigen Seekriegs verallgemeinert. Das End⸗ urteil gibt ſpäter die Geſchichte von ſelbſt. Vor⸗ läufig iſt das U⸗Boot unſere ſchärfſte Waffe. Aber der Krieg wird kaum bis ans Ende die gleiche Eigenart bewahren wie bisher. Das freilich wird bleiben: ſolang die ſchwarz⸗weiß⸗rote Flagge mit dem Eiſernen Kreuz über den Wogen flattert, wird uns jeder Kampf da droben auf dem Meere ein Heldenlied herübertragen, komme, was kommen mag. Strahlend und friſch ſteigt der Sonntagmorgen herauf. An Bord S. M. S. „Markgraf“ ſteht die Mannſchaft auf Achterdeck. Bordgottesdienſt. Der Kommandant und ſeine Offiziere bilden den inneren Kreis um den Altar, der zwiſchen den Decksluken aufgebaut iſt; als Altartuch deckt ihn die Kriegs⸗ flagge. Hinter uns tönen von anderen Schiffen, die auf der Reede liegen, abgeriſſene Klänge der Bord⸗ kapellen herüber. Dann ſetzt auch unſere ein. Un⸗ willkürlich prüft mein Blick die Geſichter, klar ſchauen ſie drein und ernſt, umrahmt vom herab⸗ 110 gol gelaſſenen Sturmband der Mütze. Vom Altar her kommt die Stimme des Geſchwaderpfarrers. Mit dem Wind und deutlich verſtändlich. Sein Haupt iſt ſchon grau, aber ſein Herz noch jung. Hart hin⸗ ter ihm ragen die wuchtigen Rohre des letzten Turmes gen Himmel, gerüſtet, todſpeienden Stahl zu ſpenden, und darunter tönen Worte von Liebe! Das Bekenntnis Körners ſteht mir plötzlich nah als eignes tiefes Erleben: „Das Heiligſte ſchützen wir mit dem Schwerte!“ Darum allein eint ſich ja für uns das ſcheinbar ſo Widerſtrebende: Chriſtentum und Krieg; darum allein iſt uns nicht bloß der Bordgottesdienſt Gottes⸗ dienſt, ſondern tiefſten Sinnes unſer ganzer Beruf, auch jetzt im Krieg, wo das Vernichten Berufspflicht iſt. „Heilig die Pflicht!“ Wenn der Krieg mit ſei⸗ nem Leid und ſeinem Tötenmüſſen im Herzens⸗ acker tiefe Furchen reißt, ohne Ausſaat dürfen ſie nicht bleiben. Und das iſt's grade, für das wir ein goldenes Reifen erhoffen: daß die Hingabe und das Einſetzen aller Kräfte für die Pflichterfüllung bis zum Aeußerſten, die uns die heilige Not aufzwang, eine gottgewollte Verantwortungsfreudigkeit ge⸗ biert, die auch in kommenden Sonnen tagen Gott dient, wie ſie es gelernt in Sturm und Not, durch Opferbereitſchaft für die Brüder. Das iſt der Sinn des Wortes: „Ich will einen 111 neuen Bund mit ihnen machen. Ihr ſollt mein Volk ſein, meine Kinder, denen mein Wille in Fleiſch und Blut übergegangen iſt; ich will euer Gott ſein!“ Das iſt verheißungsfrohe Zukunft und iſt zugleich pflichtreichſte Gegenwart, weil es ſtärkſte Forderung iſt zum Lebendigmachen der Loſung: „ich dien'!“ Um den Segen bitten wir alle, mit dem der Gottesdienſt ſchließt, und um den Frieden und um den Sieg. „Großer Gott wir loben dich!!“ . . . . . . . . . . . . . das wuchtet nur ſo über die Waſſer! Anhang: Junge Regimenter! Ein Tagebuch. 8 Schreiner, Harte Pflicht. 113 zoge ſchi Oeſtlich Ypern“ 19. Oktober. Abends. Wir haben eben Quartier in Voſſemolen be⸗ zogen. Wenige Kilometer entfernt ſteht der Feind. Engländer. Und morgen geht's in die Schlacht. Die Stimmung iſt ernſt. Sonſt ſind wir meiſt zu müd, um abends noch zu denken. Heute nicht ſo. Die Gedanken ranken ſich um das Geſtern und das Morgen. Ich komme noch immer wieder zu dem Ergebnis, daß die Tatſache des Krieges als ſolche ſchlechterdings unbegreiflich, einfach zu groß iſt für unſer Denken. Aber ich reflektiere nicht mehr. *) Nach Briefen und Berichten meines Bruders, des kriegsfreiwilligen Gberjägers Helmut S. vom 24. Reſerve⸗Jägerbataillon. 82 115 Sondern ſtelle mich unter den Schwur des „Landes⸗ vaters“: „Hab' und Leben dir zu geben . . .!“ — Ich grüße euch Lieben in der Heimat . . . euch Freunde im Feld; und denke unſeres Abſchieds. „Morgen⸗ rot, Morgenrot . . .“”“ Ich höre noch die Töne über den Wellen des Rheins verklingen . . . Was das Bekenntnis unſeres Lebens war, ſoll auch das un⸗ ſeres Todes bleiben: A svoα αaνα . . . „Durch Einen alles!“ . . . So ziehen wir in die Schlacht, um unſere Bruſt das ſchwarz⸗weiß⸗goldne Band. Gott grüß' euch alle⸗ alle . . . Vater, ich rufe dich . . . Vater du ſegne mich! . . . 20. Oktober. Vormittags gegen 11 Uhr durchziehen wir Morſeleede, in geſchloſſener Marſchkolonne. Am Weſtausgang des Dorfes ſchlagen die erſten Gra⸗ naten neben uns ein. Wir ſchwärmen aus und trei⸗ ben den Gegner bis über den Eiſenbahndamm. Dort niſten wir uns ein. Stimmung vorzüglich. Gefecht vollzieht ſich wie in der Senne, die Sprünge ſind ſogar lang, denn der Feind hält nicht ſtand. Feuer in der linken Flanke! Waldgefecht. Eben liegen wir auf unſeren Zeltbahnen in einer naſſen Wieſe und ſollen ſchlafen. — Nachts 2 Uhr Wecken. Sofort Schützengräben bauen, die erſten. Jeder gräbt 10 Minuten, dann Ablöſung — ſo geht's fort. 21. Oktober. Zuerſt tatlos in den Gräben. Artilleriekampf. 116 Wi Mit hun der und ber Pan ter⸗ hat der ſch unt und erſt Fei Naa bar Dö zu Gen chen auf eine des⸗ Sch nde en⸗ ber das un⸗ rch icht, und. dich wir Am ra⸗ rei⸗ mm. lich. nge und. ben ſen en. der npf. Wir liegen ſüdlich der Straße Ypern⸗Pasſchendale. Mittags Sturm auf Keyberg⸗Brodſeinde. Einige hundert Engländer gefangen. Liegen wieder auf derſelben Wieſe. Weich aber kalt. 22. Oktober. Vormittags. Wir haben unſere Toten begraben und lagern eben in einem Wäldchen nördlich Key⸗ berg. Unſer Oberſtleutnant hält uns gerade eine Pauke: „Mit den Verluſten kann das nicht ſo wei⸗ tergehen . . . Aber muß anerkennen: 2. Kompagnie hat ſich tadellos geſchlagen“. — Aufbruch. Nacht zum 23. Oktober. Nach mehrſtündigem Marſch zum rechten Flügel der Diviſion liegen wir für dieſe Nacht als Artillerie⸗ ſchutz auf einem kleinen Hügel weſtlich Pasſchendale unter Obſtbäumen. Es fehlen ſchon viele. Geſtern und heute habe ich kaum geſchoſſen, dagegen am erſten Tag, wo wir deutliche Ziele am fliehenden Feind hatten, 90 Patronen verbraucht . . . Die ganze Nacht hindurch Erdwälle aufgeworfen und uns ver⸗ barrikadiert. Vor uns der helle Schein brennender Dörfer. Das Vieh ſchreit. Kommandorufe. Ab und zu flackert in der Niederung gegen St. Julien das Gewehrfeuer auf — beng⸗beng — — brrrrengl! kra⸗ chen einzelne Salven; geſpenſtig wachſen vor uns, auf dem Hügel vor Wallemolen, die Rieſenflügel einer Windmühle in die flammendurchlohte Nacht. Hart in der Richtung liegt Ypern. nur wenige Kilo⸗ 117 = 22 eo — R meter entfernt. An Schlafen nicht zu denken. Vor uns rufen Verwundete um Hilfe. Wir bergen vier vom Regiment . . . . Gegen Morgen gehen wir zu 15 unter Feldwebel Reinhard auf Patrouille, kom⸗ men bis faſt zur Mühle und weiter rechts in der Senkung gegen Kerſelare vor. Aber plötzlich auf ganz kurze Entfernung Kartätſchenfeuer! Aus zwei engilſchen Geſchützen. Alſo zurück! Wir müſſen ſchon durch die feindliche Infanteriekette hindurch ſein. Auguſt, Heun und ich kochen uns eben Suppe im Haus an der Straße neben unſern Gräben. In der Ecke liegt ein Toter. Er ſtört uns ſchon nicht mehr. Man ſtumpft doch ſchnell ab. Vielleicht kochen ſie morgen neben uns. 24. Oktober. Nun haben wir die Mühle im Rücken; liegen 300 Meter halbrechts davor, mit Front gegen die Straße Zonnebeke —Langemarck, längs der die Eng⸗ länder ſtehen; jenſeits. Am Bachrande diesſeits der Straße haben ſich engliſche Scharfſchützen eingeniſtet; ſchießen elend ſicher. Vorgehen undenkbar; Artillerie fehlt. Nicht erſt heute. Daher auch ſchwer gelitten beim Angriff geſtern. 11 Uhr 45 Minuten kam der Befehl. Die Infanterie ging zuerſt vor, ſchneidig entwickelt, gegen Kerſelare. Dann wir im Sturm⸗ lauf bis zur Windmühle . . . vom Hügel gedeckt, gelingt's, trotz des Artilleriefeuers . . aber kaum 119 tauchen wir über dem Höhenrand auf, da raſen die engliſchen Maſchinengewehre, unſere vorderſten Reihen ſpritzen auseinander . . . Jeder Verſuch, weiter nach vorn zu kommen, mißlingt. Sofort ſetzt das trockene Tak . . tak . . trraktakatak . . . wieder ein, ſie ſchießen zwar langſamer als unſere, leider nur ſchnell genug, um jedes Vorpreſchen zu erſticken „„Hinlegen!“ . . . zu 15 liegen wir hintereinander längs einer Hecke, die gerade auf die Mühle zu⸗ läuft . . . vier Stunden lang . . . auf einem Fleck, ohne Deckung . . . Endlich eine Feuerpauſe . . . vor! . . . Durch die Hecke . . . immer einer nach dem andern . . . Laufen fällt aus . . . Wir robben bis zu den Häu⸗ ſern bei der Mühle, dort ſammelt ſich die Kompag⸗ nie. Wir dürfen nicht weiter vor; Befehl. Aber mit einbrechender Dunkelheit hält uns keiner mehr .. . durch Hecken, über Drahtzäune und Gräben hin⸗ weg ſchleichen wir vor . . . weit . . . bis faſt dahin, wo jetzt die engliſchen Scharfſchützen liegen. Aber noch am Abend werden wir zurückgenommen. So liegen wir nun hier. Die Kompagnien bunt durcheinander geworfen. Die beiden Flanken unſeres Bataillons deckt ſtarke Infanterie. Das Schießen geht den ganzen Tag. Pfennigs⸗ dorfs „Geiſteskampf der Gegenwart“ wandert reih⸗ um im Graben. Außer Zigaretten nur Langeweile und Hunger. 120 S= — — — — e –— — —=b — — — .2— S — — ich, g h⸗ le Auguſt Rompf iſt bei mir, Kornelius und Zunn ſind auf dem rechten Flügel. Er brachte eben die Nachricht und unſer Eſſen, ſeit geſtern früh das erſte . . . Unſer rechter Flügel liegt im Feuer der Artillerie. Telephon iſt zerriſſen, alſo Meldung nach hinten! — Karl kommt durch den Graben von rechts, wutſchnaubend, mit zerſchoſſener Schulter, erkennt mich gar nicht und ſchimpft „Trotz allen Ernſtes kommt mir ein Lächeln. 29. Oktober. Endlich ein paar Stunden Ruhe. Neun Tage lang waren wir nun ununterbrochen im Gefecht. Und unſer Bataillon iſt faſt aufgerieben. Ich darf gar nicht dran denken. So mancher Freund iſt tot. Warum lebe ich noch? Um ſpäter zu fallen, in zwei, drei Tagen vielleicht? Auch zum Sterben bitte ich Gott um Kraft, immer wieder. Nur das Vertrauen auf den Auferſtandenen gibt den rechten Todes⸗ mut. — Ich liege in einem Gehöft von Pasſchendale. Noch tut mir die Erinnerung an die letzten Tage körperlich weh. Keiner von uns hat erwartet, heute noch zu leben. Aber ich will nicht alles ſo durcheinander ſchreiben. Am Samstag abend ſchon (den 24. war es ja wohl) hatten wir nicht mehr Engländer, ſondern Franzoſen vor uns. Zur gleichen Zeit ſetzt das 121 Feuer der Artillerie mit neuer Schärfe ein. Irgend etwas war im Werk. Nur zu, wir ſind in ſtarker Stellung — war unſer Gedanke. Der erwartete Angriff bleibt aus. Die Nacht endet ruhig, nur rechts von uns, im Gebiet der . . . er knattert es um Mitternacht recht lebendig. Mit dem frühen Morgen gehen hinter uns einige Schüſſe hoch, zwei Jäger fallen, im Rücken getroffen. Schleichpatrouillen nach rechts zur Ver⸗ bindung mit den . . . . ern! Sie kommen zurück: „die Gräben ſind verlaſſen, die Infanterie iſt weg“. Aber das iſt doch unmöglich, das hätte ſie doch ge⸗ meldet! Allein die Meldung hat uns nicht erreicht, die Infanterie iſt wirklich weg . . . Schimpfen hilft da nichts. — „Der Graben wird gehalten.“ Eine Gruppe ſchleicht ſich an der Hecke rückwärts auf das Gehöft zu, von dem Schüſſe hin und wieder in unſre Reihen ſchlagen. Sie bekommt ſtarkes Feuer. Drei Jäger kehren zurück von den Zehn, zwei von ihnen bluten ſtark. Das Gehöft iſt von Engländern beſetzt, der Feind umfaßt uns im Rücken. An dem Gefechtslärm in der rechten Flanke merken wir, daß der Gegner mit ſtarken Kräften über Kerſelare vorzudrücken verſucht. Wir liegen verlaſſen, vom Feind umfaßt. Vor uns Franzoſen, im Rücken Briten! Jetzt nur den Kopf oben be⸗ halten! Hauptmann v. K. geht den Graben ab. Wir ſtehen alle geduckt, ſo niedrig iſt er. Fieberhaft 122 end ker tete ger⸗ cht, ilft ine auf er. von ern wird er vertieft; nach vorn und hinten werfen wir eine Brüſtung auf. Und feuern nach zwei Seiten. Die Verluſte ſteigen. Unerträglich langſam ſchleicht die Zeit. Seit Mittag werden wir mit Schrapnells bedacht. Wir hocken und harren. Die Gedanken gehen weite Wege. Wir warten, warten. Zurück können wir nicht, ſolange es Tag iſt, das Feld, das hinter uns liegt, iſt baumlos. Wir hungern und warten. Langſam kommt der Abend. Wir ſchießen und ſchießen, um unſere Schwäche zu verſchleiern. Die Mühle ſchräg in unſerm Rücken lodert im Granat⸗ feuer auf, flammt um die Wette mit den Abend⸗ gluten im Weſten und erhellt die ſinkende Nacht für Stunden . . . . Wir warten auf den Feind. Nie⸗ mand darf ſchlafen. Jetzt gilt's. Kommt er nun endlich, der Feind? Der Befehl geht von Mund zu Mund: „Seitengewehre aufpflanzen!“ Wenn ſie kommen — wir wehren uns bis zum letzten Mann mit blanker Waffe. Auguſt und ich weichen ein⸗ ander nicht von der Seite. Zuckend ſpielt der Flammenglanz der brennenden Mühle auf unſern Bajonetten. Warten! Nach zehn Uhr kommt die Meldung, daß jetzt jeder Anſchluß auch nach links verſagt. Es bleibt nichts übrig, wir müſſen zurück. Unſer Haupt⸗ mann zögert nicht mehr: „Graben räumen! Einzeln zurückkriechen! Sammelpunkt: die Mühle!“ Das 123 heißt: der Aſchenhaufen, der noch übrig iſt. Alſo raus! Die rabenſchwarze Finſternis verſchluckt einen nach dem andern . . . ein Glück, daß die Mühle herabgebrannt iſt. Auf allen Vieren ſchlei⸗ chen wir und verlieren uns bald . . . und die Rich⸗ tung. Elendes Gelände! Und zurück! Ekelhaft! Dabei war's keine Minute zu früh. Wenn nur dieſe blöden Stachelzäune nicht wären! Es geht bloß Schritt für Schritt weiter. Um die Ohren pfeifen die Kugeln. Mantel und Torniſter liegen friedlich im verlaſſenen Graben — „Na!“ das war unſer Leutnant, gegen den ich in der Dunkelheit an⸗ pralle, nun hab' ich wenigſtens die Richtung wieder, Auguſt und ich halten uns dicht beieinander. Es dauert eine Stunde, bis wir alle wieder zu⸗ ſammen ſind, dabei waren nur etwa 300 Meter zu durchmeſſen. Ein paar Aepfel ſtillen den Hunger — für Augenblicke. Und dann heißt's: Schanzen! Un⸗ unterbrochen, ſtundenlang. Es iſt ſo finſter, daß man den Nebenmann mehr hört als ſieht . . . Drei Gräben hintereinander. Heun ſoll im hinterſten an der Hecke ſtecken, 15 Meter davor liegt der zweite, Auguſt und ich buddeln noch 30 Meter wei⸗ ter nach vorn im erſten Graben. Unſere Front ſieht nun nach Nordweſten, gegen die Flankenbedrohung gerichtet; wo die Mühle ſtand, biegt ſie im rechten Winkel um, gegen Gravenſtaffel zu, Geſicht nach Südweſten. — Die Arme verſagen faſt den Dienſt, 124 aber wir graben und graben . . . endlich! .. . fertig. Und mit dem letzten Spatenſtich ſinken wir todmüde hin, wo jeder grade ſteht, an Verbindungsgräben denkt keiner! das haben wir teuer bezahlt . . . Verglaſt und blutig glimmt das Frühlicht des 26. Oktober über die feuchten Furchen, die naſſen Gräſer ſpiegeln es wieder, als klebten ſie von Blut. — Die Sonne findet uns wach, und den Feind . . . und den Tod — — Der Morgen verläuft ruhig. Das Gewehrfeuer iſt, wie jeden Tag, unvermindert. Aber es fordert wenig Opfer. Unter den wenigen iſt Hauptmann v. K., der beim Orientieren ſo unglücklich getroffen wird, daß er aus dem Graben herauskollert. Wir ſehen ihn hinter uns vor dem zweiten Graben lie⸗ gen, hören, wie er um Hilfe ruft, ſehen wie drei Kameraden nacheinander aus dem Graben kriechen, um ihn zu holen. Alle drei fallen. Nach einer Weile liegt auch der Verwundete ſtill . . . durch die zweite Kugel. Und das tatlos mit anſehen zu müſſen! Das war der Auftakt des Tages . . . Es iſt in wenigen Minuten 12 Uhr. Da geht es los. Sſſſſſcht, krach! Die erſte Granate, haarſcharf in unſeren Graben hinein, da, wo er ſich den Trüm⸗ mern der Mühle nähert. Eine kurze Pauſe . . . und dann Schlag auf Schlag, in Abſtänden von 4 Metern etwa, mitten hinein, gräßlich . . . ſo kommt in lang⸗ 125 ſamem Schritte der Tod durch unſeren Graben ge⸗ ſchlichen. Und wir wiſſen, daß er kommt, ſehen ihn. Alles liegt platt am Boden, neben mir Auguſt und Rottmann, nach rechts Feldwebel Reinhard. Wir warten auf „unſere“ Granate. Hätten wir einen Verbindungsgraben, dann würde unſer erſter geräumt, ſo aber verbluten wir. Mit unglaublicher Sicherheit raſieren die Granaten unſeren ganzen Graben. Wir ſchätzen die Entfer⸗ nung; 25 Meter nach links platzt eben wieder ein Treffer, wir ſehen die Kameraden hinſinken. Sſſſſſcht! Krach! Der war nur noch 20 Meter entfernt. Krach! 15 Meter. Noch fünf Minuten zu leben! Die Ge⸗ danken jagen . . . Gott! Heimat! Eltern! Aber ſie ſind mehr ſchmerzhaftes Gefühl, und dann gar nichts mehr . . . Ruhe und Trotz! Krach! 10 Meter! Noch eine, dann kommt die unſere. Stille . . . Wiiijjſcht bummmm! Das war im Graben hinter uns, und, wie vorher bei uns, ſo fliegt nun dort in kleinen Abſtänden Granate auf Granate in die Reihen. 10 Meter nur von uns hat der Feind ſein Feuer verlegt, nun wetzt der Tod ſeine Senſe hinter uns, 30 Meter entfernt, im zwei⸗ ten Graben. Und wir ſehen, ſehen das alles mit an, manches Auge glüht unheimlich, wie irr . . . Beng! Bengbeng! Da knattert's wieder los in unſerem Graben vorn, alſo ſind doch noch welche am Leben?! Breng beng. 126 2 — — — — — — — — t Sſſſſſch! Krach! Zum zweitenmal verlegt die feindliche Batterie ihr Ziel, wieder in unſeren Gra⸗ ben. Krach! Breng! Bengbeng! Sſſſſſcht, krach! Krach! Nun erwidert keiner mehr bei uns das Feuer . . . Und wieder ſchreitet der Tod würgend, langſam durch den ſtillen Graben, auf uns Zu . . . Und die Augen, die vorhin ſchon in irrem Glanz geflackert, verſchleiern ſich . . . am linken Ende des Grabens ſpringt einer auf . . . noch ein zweiter . . . und raſen ins feindliche Feuer. Sie kommen nicht weit. (Geſtrichen.) Kein Schuß von unſerer Seite, nur die Todesgranaten ſingen und berſten. „Hab' und Leben dir zu geben, ſind wir alleſamt bereit“ . . . Sſſſſſcht! Krach! Das feindliche Feuer ſchweigt. Es iſt 23 Uhr. Das Gewehrfeuer raſt unvermindert weiter. Mitten hindurch ſpringen Leutnant K. und v. T. aus dem zweiten Graben in langen Sätzen mit ein paar Mann zu uns nach vorn. Um 4 Uhr ſetzt die Artil⸗ lerie wieder ein, aber nur kurz, dann brechen drü⸗ ben die Franzoſen vor . . . zum Sturm. Wir haben höchſtens noch 20 Gewehre in unſerem Graben! 127 Da raſt rechts von uns, zwiſchen den Hecken hindurch, ein einzelnes Geſchütz heran, bis in die Feuerlinie, nur zwei Pferde davor. Im Auffahren faſt noch geht ſchon die erſte Ladung in den ſtürmen⸗ den Feind. Zwei Kanoniere ſind's die feuern. Wummm! Bummm! Nur zwei, drei Kartätſchen hinein in den Haufen . . . aufprotzen und fort! Der feindliche Angriff ebbt zurück . .. „Leutnant T. gefallen, das Kommando nimmt Leutnant K.,“ ſo ſchreit's den Graben entlang. Wir haben für eine Weile Luft durch die ſchneidigen Artilleriſten, und noch ehe uns die feindlichen Bat⸗ terien mit ihren Granaten wieder zudecken, kommt der Befehl „Zurück!“ Zurück! Wieviel können es noch?! Jetzt nur nicht denken! Kaum verlaſſen wir kriechend den Graben, da pfeifen die Gewehrkugeln wieder über uns hin; ich ſehe mich um, einer nach dem andern bleibt getroffen liegen, und wir können ſie nicht mitnehmen. Das greift ins Herz und würgt in der Kehle. Zurück! Denken und Fühlen ſetzt aus, triebhaft iſt alles Handeln geworden. Im zweiten Graben iſt kein Lebender mehr. Ein paar matte Sprünge zum dritten hinauf . . . keine Menſchen⸗ ſeele iſt mehr da. Ich laſſe mich einen Augenblick nieder, noch ein paar Schüſſe auf den nachrückenden Feind abzu⸗ geben. Auguſt, der mit andern den ſchwerverwun⸗ 128 Hecken in die ffahren ürmen⸗ feuern. ͤtſchen tl Der nimmt g. Vir eidigen n Bat⸗ kommt tt nur nd den r über andern in der t aus, weiten matte nſchen⸗ och ein abzu⸗ erwun⸗ deten Abjutanten Leutnant K. zurückſchleppt, denkt, ich ſei getroffen. „Helmuth! Helmuth!“ höre ich ihn rufen. Sehen kann ich ihn nicht mehr im Dunſt. Weiter! Es wird immer mehr ein Tappen, denn um mich herum liegen ſo viele Leichen, daß ich dar⸗ auf treten muß beim Vorwärtshaſten. Ab und zu wimmert's unter mir kurz auf. Wie weh das tut . . . und man kann nicht helfen. Ich zwänge mich wieder durch die Hecke, an der wir am Freitag vier Stunden lagen. Auf der anderen Seite gibt der Hügel etwas Deckung. Tiüt . . . tiüt . . . tiüt pfeifen jetzt die Kugeln über mich weg. An einem ver⸗ laſſenen Gehöft finde ich Kameraden, bekomme Zwieback. Rings knattert ununterbrochen das Ge⸗ wehrfeuer. Ueber das Grauen ſinkt die Nacht. Anderntags wieder vor. Als Verſprengter kämpfe ich mit der . . . er Landwehr an der Straße bei Gravenſtaffel. In der nächſten Nacht ſuche ich meine Jäger. Die Sonne kommt . . . rings auf dem Schlachtfeld um mich werden die Farben, die die Nacht mitleidig verhüllte, wieder wach. Die Augen brennen. Kalt ſtreicht der Morgenwind über die Furchen und über die Toten . . . Ich ſchweige von dem, was ich ſah, genug, daß mein Herz blutet. Am Rand von Pasſchendale, da fand ich meine Kompagnie. Wir waren zuſammen noch dreißig — von zweihundertfünfzing. Und dachten der Toten . . . dor Toten. 2è 129 Weſtlich Langemark. Heute iſt alles außer Rand und Band. Die Nachricht hat uns erreicht, daß Tſingtau fiel, das bohrt wie ein Stachel, und die Kunde von Santa Maria, das wirkt wie ein Sporn! Wir brennen dar⸗ auf, den Feind zu werfen. Es iſt ſo trübe und dieſig, daß die Flieger das Benzin ſparen können. Lang⸗ ſam arbeiten wir uns längs der Bahnſtrecke Thourout—Ypern vor, haben das I. engliſche Korps und das IX. franzöſiſche in der linken Flanke, Rich⸗ tung Pasſchendale — Zonnebeke, ſollen in ihre Flanke ſtoßen, um unſere zweiundfünfzigſte Diviſion zu ent⸗ laſten, die ſich ſeit dem 20. Oktober dort in den Feind verbiſſen, und heute iſt ſchon der 10. Novem⸗ ber! Poel⸗Cappelle halten die Bonner Freiwilligen vom Regiment . . . Bixſchote iſt ſtürmend genom⸗ 130 he⸗ Die das nnta dar⸗ eſig, ang⸗ ecke orp⸗ hich⸗ unke ent⸗ den vem⸗ igen ſom⸗ men. Unſere ſchwere Artillerie kracht unaufhörlich von da herüber. Wummm, wummbumm! Es mag 12 Uhr ſein, wir liegen gedeckt im Winkel beim Bahnhof Langemarck, weſtlich der Schienen, wo die Landſtraße ſie kreuzt. Das Dorf ſelbſt hält der Feind. Unſere vierte Kompagnie liegt am weiteſten nach Weſten, mit engem Anſchluß an das Regiment . . . Freiwillige wie wir. Der Feind ſteckt im Winkel zwiſchen dem Kanal und dem Bahndamm. In guter Stellung, ſeine Stärke ver⸗ bergen Wald und Hecken. Der Straße entlang flackert das Schützenfeuer immer heftiger, mit einem Mal ſtehen zwei, drei weiße Wölkchen über unſeren Reihen, jetzt wieder neue, und nun erſt kommt der Schall der Schüſſe herüber: feindliche Batterien grei⸗ fen mit Schrapnellfeuer ein; doch gut, daß wir ein⸗ gegraben find, und ſolange keine Granaten kommen — Sſſſſſcht! Brrrack! Das hat drüben eingeſchlagen, und wieder Sſſſſſcht, Sſſſſſcht, von hinten her über unſere Köpfe. Das iſt unſere Brigadeartillerie, ein herzerhebender Klang: ihr Donnern über uns weg in den Feind. Nach einer Stunde ſchweigt die fran⸗ zöſiſche Artillerie. Zum Schein! Es iſt vier Uhr. Zweimal haben wir zum Sturm angeſetzt. Zweimal vergebens! Auch von Bixſchote herüber ſauſen die Granaten in den Feind, der von Stunde zu Stunde ſtärker wird. Sie wiſſen, was auf dem Spiele ſteht. Aber wir auch. Das Telephon 131 ſpielt und ſagt: Wir auch! Zum dritten Sturm! . . . Alle zwei Sekunden ein Kanonenſchuß von uns, ſie wollen den Gegner zudecken, und wir warten. Immer noch nimmt der Kanonendonner zu . . . der Feind feuert langſamer, immer größer werden die Pauſen . . . jetzt: „„Sprung auf, marſch marſch!“ Was fällt, das fällt . . . Wir überklaftern gleich 150 Meter . . . der zweite Sprung wird kürzer, wir ſind in der Sturm⸗ ſtellung. Verſchnaufen. Ordnen. Der Hang des Hügels deckt uns. Ein Blick zur Seite . . . auch die anderen Kompagnien links und rechts ſind auf glei⸗ cher Höhe. Unſere Batterien feuern wie wahn⸗ ſinnig . . . die blanken Seitengewehre umſpielt koſend der letzte Sonnenglaſt und bricht ſich glühend in blitzenden Augen . . . und da! Da durchbrechen die Hörner das Donnergetöſe . . . da haſtet das An⸗ griffsſignal wie klingender Stahl aufpeitſchend über uns hin: Und wie eine lebende Welle branden die Bataillone auf und ſchäumen gegen den Feind. Vor⸗ wärts! Vorwärts! Mit einem Ruck ſchweigt unſere Artillerie. Unſer Hurra! iſt die Antwort; die Lun⸗ gen keuchen: Vorwärts! . . . Ein raſendes Schnell⸗ feuer ſetzt gegen uns ein und mäht und mordet . . . Aber vorwärts! Wir kommen näher . . . vorwärts! Die Haare kleben naß an der Stirn, die Schenkel flattern, die Fäuſte krallen ſich um den Schaft. Und immerfort das Angriffsſignal . . . 132 und haft dure dem Da! entlang die Reihen hallt der Ton weiter und wächſt, nun klingt er, ſchwingt er ſich ſieg⸗ haft über den Donner des Todes. Heiß zuckt es durch's Herz . . . Das Lied! . . . Aug' in Auge mit dem Tod! . . . „Deutſch . . . land, Deutſch . . . land . . . 11 . . . ber . . . . . . IIes . . .“ Krach! bengbeng . . . vor . . . „i . . . ber alles“ Sſſſſſcht „in der . . .“ Krach! . . . „Welt!“ . . . — Hurra!... Todesſchreie — „Schutz und . . . Tru . . . tze . . .“ „Leb' w — . ..⁴ Die Seitengewehre zucken nach vorn . . . „Pardon!“ „. . . brüder . . . lich . . . „Pitié“ „. . . zu — ſam — menhält! . . .“ Und wir halten den Sieg, die Stellung iſt unſer; ſüdwärts, hinter Pilkem über fernem Wald, tauchen die Türme von Ypern auf. Dorthinaus flüchtet der Feind. Hinter ihm drein ſchmettert es heißer und wild, und jauchzend und drohend: „ . . . über alles in der Welt!“ ◻ U Tief am Horizont verglüht die Sonne. Dort liegt das Ziel. Drüben über der See. Der Weg iſt weit dahin. Heute war's nur ein kleiner Schritt voran, und doch ſo blutig. Weh dem Volk, über das dies Blut kommt! 183 Vorwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5 „Prinz Eitel“ . . . . . . . . . . . . . . . 7 Halbmaſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . 34 Drüber und drunter! . . . . . . . . . . . . 39 Wikingerfahrtt . . . . . . . . . . . . . . . 50 Heim!! . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64 An der Nordfront . . . . . . . . . . . . . 79 Küſtenſchutz . . . . . . . . . . . d. . . . . . 86 Bei den Vorpoſten . . . . . . . . . . . . . 90 An Bord S. M. S. „Seydlitz“ . . . . . . . . 98 Ausblick und Aufblick . . . . . . . . . . . . 106 Anhang: Junge Regimenter — Ein Tagebuch (zenſ. Fkft.) Oeſtlich Ppern . . . . . . . . . . . . . 115 Weſtlich Langemark . . . . . . . . . . . 130 Den Buchſchmuck zeichnete der Verfaſſer. *) „Hrinz Eitel“, „Heim“ und „Junge Regimenter“ erſchienen zuerſt in Reclam's „Univerſum“; „Halbmaſt“ in den Wingolfsblättern, die übrigen im „Daheim“. Außer „Junge Regimenter“ zenſierte alle das Reichsmarineamt. §90. inſeln Jamn Das erſte Bändchen „Bilder und Skizzen vom Seekrieg“ trägt den Titel: „Hohe Fahrt!“ und iſt in Reclams Univerſalbibliothek als Nr. 5757 erſchienen, koſtet geh. 20 Pf., gebd. in Leinen 60 Pf. und in Leder Mk. 1.20 Inhalt: Wetterwolken (auf Borkum im Juli 1914). Alle Mann an Deck! (28. Auguſt 1914). Ran an den Feind (U 9) S 90. (Tſingtau). Hütet euch! (Emden). Bei Santa Marta. S. M. S. „Ayeſha“. Nibelungen! (Schlacht bei den Falklands⸗ inſeln). Wir kommen! (Schlacht an der Doggerbank am 24. Januar 1915.) Buchſchmuck vom Verfaſſer. R0 In Vorbereitung befindet ſich eine Darſtellung der Kämpfe im Raum von Ypern⸗Dixmuiden vom Oktober⸗November 1914. Der Verfaſſer bittet um Einſendung von Quellen (Briefen, Tagebüchern, Berichten), die ſich auf dieſe Kämpfe beziehen. Sie ſind zu ſchicken nach Frankfurt a. M., Hanauer Landſtr. 6, und werden nach Einſichtnahme umgehend zurückgeſandt. Frankfurter Vereinsoöruckerei G. m. b. H. Frankfurt am Main Bergweg 12. IE PRESERVAON A—K“05ε¾4 Entsäuert 06/2008 — – E G H K L M N Focus O Salance E QQ — 11 10 3 4 5 6 £ Copyright 4/71999 VXVMaster Gmbh wwW.yxymaster. com 2 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard“