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 Hansemann macht mobil Glass, Luise . BohSemann TLCcht obil I feldgraue Kindemeschichten! Von Luise Sldss —— — ſWeͥ = SS=——— O00 00⁸ 8 Kriegsliteratur. Kus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. ☚ 0000 2☛ ◻ RWODe— oo WOR 0°⁵08 N12324399961 027 HL. S ubTÜBIMGEN õ ẽ ð 0.0—0 Hanſemann macht mobil Feldgraue Kindergeſchichten Von Luiſe Glaß Verlegt bei Eugen Salzer in Heilbronn 1915 O ρε ρ999999995999999999999799999999959999999999⁹99⁹9997. O99ρ9ρ999599959999999999999995959999995995999999975995⅝999⁹9°7 ο ο ο99 h ας Oπ ο 0ο°⁹. Inhalt: Seite Die Hahnſtraße und der Krieg . . . . . . 5 Hanſemann macht mobil . . . . . . . . . 18 Im Mädchenhaus . . . . . . . . . . . 34 Die verwandelte Welt . . . . . . . . . 557 Der Siegeslauf . . . . . . . . . . . . 60 Umflort . . . . . . . . . . . . . . . 87 Schützengrabengeſchichten . . . . . . . . 106 Copyright 1915 by Eugen Salzer in Heilbronn (Geſetzl. Formel für den Schutz des Inhalts in den Vereinigten Staaten von Amerika) Den Einband zeichnete Gertrud Caſpari Druck von J. F. Steinkopf in Stuttgart Erſtes bis zehntes Tauſend Die Hahnſtraße und der Krieg ie ganze Welt ſtand im Krieg, wie hätte in der Hahnſtraße Frieden ſein können. In ihrem Bereich fing er ſogar noch einen Tag früher an als im übrigen Deutſchland. Eigentlich war ſie eine richtige Friedensgaſſe. Außer ein paar Miethäuſern am Eingang zu der großen Verkehrsſtraße gegen Norden, ſtanden da nur freundliche, zierliche Einfamilienhäuſer im Grünen. Vor ihren Fenſtern blühten die ſchmalen Glänzegärten mit allem, was ein richtiger Som⸗ mer zum Blühen bringt, an ihrer Rückſeite breite⸗ ten ſich die Nutzgärten aus, allerlei Nahrhaftes reifte an Beerenſträuchern, Obſtbäumen, Boh⸗ nenſtangen und Holunderzweigen, von Garten zu Garten konnte man über die Trennungszäune klettern, und wo ſich die Gaſſe ins Unbebaute verlief, gab's eine Spinnbahn, eine Kirſchhohle und den Wäſcheanger, den man zu Schützenfeſt⸗ zeiten in die Vogelwieſe verwandelte. Dahinter lag das weite, braune, grüne, gelbe, jederzeit irgendwie duftende Feld. Alſo ein Kinderparadies. — Wo ein Paradies 5 iſt, gibt es auch eine Schlange. In der Hahn⸗ ſtraße hieß ſie Brenner Franz. Schwarzhaarig, langaufgeſchoſſen und klug, ſehr klug, zungenklug war ſie. Der lahme Herr Benjamin, der von ſeinem Be⸗ obachtungsfenſter aus an den Kindern der grü⸗ nen Gaſſe pſychologiſche Studien machte, nannte Franz den Asmodi. Aber das iſt ein altmodiſches Wort, und Fräulein Caspari, die im Erker über dem Grünkramkeller wohnte, fand es noch über⸗ dem unpaſſend, „ſehr unpaſſend“, nachdem ſie in ihrem alten Pierer von 1831 darüber nachgeleſen hatte. Hanſemann traf es entſchieden beſſer, er nannte Franz Brenner den unangenehmen Jungen, und Franz machte ſich wirklich ſo unangenehm, wie Geſcheitheit das nur irgend vermag. Alle andern Bewohner der Hahnſtraße fand Hanſemann nett. Er liebte ſie ſogar, wenn ſchon immer nur dann, wenn er Zeit hatte, und das geſchah ſelten; dazu war die Gaſſe zu aufregend, der Garten zu nahrhaft, und die Welt, im all⸗ gemeinen wie im beſondern, zu luſtig. Hätte ihn jedoch jemand nach den Nachbarn gefragt, geradezu begeiſtert würde er ſich über ſie ausgeſprochen haben, und ſie verdienten es auch. Erſtlich mal Friedemanns. Oben, wo die beiden großen Häuſer die Ecken nach der Breitenſtraße beſetzt hielten, wohnte zur Rechten der Bierhändler Friedemann. Da gab es Stallgeruch, rollende Fäſſer und klirrende Fla⸗ ſchen den ganzen Tag. Er hatte zwei derbe braune Pferde, die ſich trefflich verttugen, und zwei kräftige blonde Söhne, die ſich jederzeit in den Haaren lagen. Den Söhnen ging Hanſemann aus dem Weg, für die Pferde erbettelte er Zucker. Zu Hauſe und bei den Nachbarn; und an dem Zucker für die Braunen leckte er nie, das wäre ihm wie Diebſtahl erſchienen. Andere Zuckerſtücke, denen er begegnete, waren nicht ſicher vor ſeinem lüſter⸗ nen Zünglein, und dabei rührte ſich Hanſemanns Gewiſſen nie. Im Eckhaus zur Linken wohnte die Gemüſe⸗ frau. Mit Gemüſefrauen ſteht ſich ein begabter Junge immer gut; ſie handeln mit Obſt und man kann nie wiſſen, was abfällt. Dieſen beiden Eckhäuſern gegenüber war die Breitenſtraße geſchloſſen, und auf dem Alters⸗ heim, das ſich dort hoch und ſtattlich ausdehnte, ſaß ein großer goldener Wetterhahn. Der lachte und glänzte ſelbſt bei Regenbeleuch⸗ tung, tanzte beim leiſeſten Windhauch und gab ſanft knarrende Töne von ſich, wenn der Sturm gegen ihn drückte. Er leuchtete ſchon, ehe die Gaſſe mit den freund⸗ lichen Einzelhäuſern entſtand, und er gab ihr den Namen. „O je! jetzt kriegt der Hahn eine Straße zum Hineingucken,“ ſagten die Kinder, den Kindern ſagten's die Eltern nach, und ein ſchalkhaftes Stadtoberhaupt hielt den Kindermund feſt. Hahnſtraße ſtand eines Tages weißleuchtend auf dem ſchwarzen Namensſchild an Friede⸗ manns Ecke, und der Wetterprophet ſchaute freundlich gaßab bis hinunter, wo am Talende der Milchmann und Kirſchpächter einen Schim⸗ mel im Stall hattè, der auf den Namen Lump hörte. Lump war den Kindern noch lieber als die bei⸗ den Braunen. Auf Lump konnte man reiten, Lump nickte gutmütig, wenn man ihn am Schweif zog, Lump ſtand unbeirrt ſtill im tollſten Spiel⸗ lärm. Aber die Beſchäftigung mit den beiden Braunen war aufregender, denn man hatte im⸗ mer erſt einen Mutkampf zu beſtehen, ehe man ſich entſchloß, ihnen den Zucker auf der offenen Hand unters Maul zu halten. Hanſemann war ſehr für das Aufregende im Leben, ſein Bruder weniger; Karli hielt es mehr mit gelaſſen ruhiger Erwägung. Aber auch ihm lief die Gelaſſenheit fort, als oben am Altersheim, gerade vor dem Hahn⸗ 8 ſtraßeneingang, die beiden Soldaten am 31. Juli des Jahres 1914 haltmachten. Soldaten? Hier außen? Hui! waren alle Jungen der Gaſſe bei Wege. „Keiner zu ſehen und im Nu alle da, als ob ein elektriſcher Draht durch die geſamten Kinds⸗ köpfe der Welt liefe,“ ſagte Herr Benjamin, der natürlich an ſeinem Erdgeſchoßfenſter ſaß. Alle! Der unangenehme Franz, Laufgörge aus der Spinnbahn, Kirſchpächters Jakob, Kommer⸗ zienrats dünner Anton, der dicke Rudi und der tapſige Bernd. Auch ein paar Mädel trabten friſch hinterdrein. . Inzwiſchen klebte der eine Soldat den großen Zettel voll großer Buchſtaben an, der Deutſchland in Kriegszuſtand verſetzte, der andre ſtand mit aufgepflanztem Bajonett daneben, und als es ge⸗ tan war, marſchierten ſie weiter. Die Kinder aber blieben; ein Dutzend offene Mäulchen, noch mal ſo viel weit aufgeriſſene Augen ſtudierten den Aufruf. Amtsrichters Franz und Kirſchpächters Jakob wollten ihn beide vorleſen, da jedoch keiner dem andern das Wort gönnte, ſo wurde nichts draus als eine Schupperei, wie meiſtens, wenn dieſe bei⸗ den in Wettbewerb traten: Kraft und Liſt, Thor und Loge. Sie preßten einander gegenſeitig die Fauſt auf 9 den Mund, und ſo las denn jeder für ſich mit halblautem murmelndem Buchſtabieren: Seine Majeſtät der Kaiſer hat das Reichsgebiet in Kriegszuſtand erklärt. Oberbefehlshaber des 4. Armeekorps Sixt von Arnim. Da hatte Jakob, der Stärkere, ſeinen Mund frei. „Krieg!“ ſchrie er, und Karli, aus der muſika⸗ liſchen Hahnſtraßenfamilie, ſchmetterte los: „Es brauſt ein Ruf wie Donnerhall.“ Sie konnten es alle und ſangen es mit; und ehe man ſich's verſah, hatten ſie ſich militäriſch ge⸗ ordnet und marſchierten, Franz und Jakob vor⸗ an, Karli taktſchlagend nebenher, die Gaſſe hin⸗ unter, dem „Gelände“ zu. „Schafsköpfe!“ rief Herr Benjamin zum Fen⸗ ſter heraus, „es iſt ja noch keiner!“ Aber ſie hörten ihn nicht. Zuſtand war Zu⸗ ſtand, ſie ſchlugen ſchon am 31. Juli ihre erſte Schlacht hinter der Kirſchhohle. Es war eine altmodiſche Kampfweiſe nach Be⸗ richten ſolcher, die 1870 dabei geweſen waren, mit Kriegsliedern dazu, die vierundvierzig Jahre ausgeruht hatten; aber die Lieder waren noch friſch und die Schlacht wurde lang und blutig. Als Hanſemann, immer noch heiß und atemlos 10 und ſehr unzufrieden mit den Gebräuchen eines geordneten Haushalts, an dieſem Abend endlich im Bett lag, ſprach er über ſeine zum Nachtgebet gefalteten Händchen hinweg: „Lieber Gott, kannſt ruhig ſein, feſt ſteht und treu die Wacht am Rhein.“ Am nächſten Tag zog der Krieg in alle Stra⸗ ßen, Gaſſen und Städte des Deutſchen Reiches ein. „Mobil!“ lautete heute die Botſchaft an den Mauern. Deutſchland, das friedliche, erntebereite, arbeitsfrohe, machte mobil — auch die Hahnſtraße hatte ihren Anteil daran. Zur Schlacht in der Kirſchhohle war an dieſen Tagen nicht Zeit. Es gab zu viel zu ſehen und zu ſtaunen. Der Landbäcker fuhr vor wie ein Fürſt und ſagte: „Heut' komm' ich zum letztenmal,“ und der Kaufmann, den die Kinder mit Zündplätzchen und Pfeffernüſſen in Nahrung ſetzten, bat ſeine Frau .. . während ſeiner Abweſenheit, die werte Kundſchaft zu erhalten. Brenners Onkel, der ledig in des Amtsrichters Haus wohnte, „ging mit“. Spinnbahns AÄlteſter lief ſeiner Stiefmutter davon „zu den Soldaten“. „Warum nich? Unkraut verdirbt nich und ſieb⸗ zehn Jahre können ſchon zuhauen. Immer drauf los auf die Bagage, immer ordentlich zwirnen.“ Im Blumenhaus verwandelte ſich der Vater der 11 kleinen Lieſelotte in einen Leutnant, und Doktor Morgenrot nebenan, war der allererſte der ab⸗ reiſte. „Ja, Doktors brauchen ſie wohl,“ ſagte Lauf⸗ görge, „ich, wenn ich mein Bruder wäre, ich drehte zu Hauſe den Strick.“ Aber er bereute die Rede, denn die ganze Gaſſe fiel über ihn her, und als er am Abend ſeine Glie⸗ der befühlte, dachte er, die Hahnſtraße ſei gefähr⸗ licher als das gefährlichſte Schlachtfeld. Hanſemann hatte tüchtig mit losgehauen, ob⸗ gleich Görge eigentlich ſein beſonderer Freund war, weil er trotz ſeiner Größe immer tat, was der Kleine wollte. Nach Beendigung der Prügelei aber wurde er nachdenklich, und da der erſte Erwachſene, den er in dieſem Zuſtand traf, Fräulein Caspari war, ſo fragte er die: „Tut es ſehr weh, wenn ein Soldat totgeſchoſſen wird?“ „Natürlich“, ſagte Fräulein Caspari im erſten Eifer; dann fiel ihr ein, daß man ihrer Meinung nach Kindern nur Sonniges erzählen ſollte, und ſie ſetzte ſchnell hinzu. „Aber ſie werden nur ver⸗ wundet, und dann kommen ſie in ein wunder⸗ ſchönes Lazarett und freundliche Schweſtern ſchen⸗ ken ihnen Schokolade“ — Hanſemann wußte genug. Görge hatte ſeine Hiebe verdient — ſo ein Feigling! — aber für 12 lange Geſchichten hatte er jetzt keine Zeit. Trab war er auf und davon, und das alte Fräulein ſah ihm mit offenem Munde nach. Sie mußte alle weiteren roſenroten Lazarettberichte ver⸗ ſchlucken. Nein, über die Kinder, dachte ſie, was werden die noch alles anſtellen, weil Krieg iſt. Einſtweilen ſchauten ſie zu. Aus dem Eckhaus zur Linken zogen ihrer drei hinaus ins Feld. Die Grünkramhändlerin gab nicht nur ihrem Sohn, ſondern jedem der drei ein paar Strümpfe mit als Abſchiedsgeſchenk: gute, dicke, warme Strümpfe, obgleich es Auguſt war, nicht nur dem Kalender nach. Und als der dicke Rudi darüber lachte, ſagte ſie ärgerlich: „Ein Dummer kann leicht lachen, wenn ers Geſcheite nicht verſteht. Aufs Laufen kommt's an im Kriege, aufs Vorwärtslaufen natürlich.“ „Nee, aufs Reiten kommt's an,“ ſagte Jakobs älterer Bruder, der aus Liebe zu Vaters Schim⸗ mel bei der Kavallerie gedient hatte. Er fand es auch natürlich, daß Lump mit zur Muſterung geführt wurde. Lump, der ſanfte Lump ſollte mit in den Krieg? Die ganze Gaſſe ſchrie vor Aufregung, als Jakobs Vater ihn fortführte, und Jakob lief nebenher. Hanſemann begriff durchaus nicht, weshalb Jakob den Kopf dabei ſo ſchief hielt. Ob er Hals⸗ 13 weh hatte? Es ſah beinah ſo aus. — Er tat's aber nur, damit niemand ſehen ſollte, daß er heulte. Ein Junge heulen! Auch noch wo Krieg war! — Aber es half nichts, wenn er daran dachte, daß Lump mitten in die Kanonenkugeln hineinreiten ſollte, dann war es ihm in der Herzgrube zu⸗ mute, als ſolle er auf der Stelle zum Zahnarzt. Inzwiſchen rannte der Schwarm gaßauf, wo Friedemanns ihre Braunen marſchbereit machten. Ja, die Braunen, die ſahen kriegsluſtig aus, die ſchlugen nur ſo aus mit ihren ungebärdigen Hufen und das Fell glänzte wie Spiegelglas. Die Grünkramhändlerin behauptete, daß ſie die Braunen hergeben müßten, gehe Friedemanns näher ans Herz, als daß die beiden Buben ins Feld zögen. Hanſemann glaubte es, denn es ging ihm ja ebenſo; Karli ſagte ſogar, Frau Friedemann ſei aufs Bezirkskommando gegangen, um die Pferde loszubitten. Aber das wußte Kommerzienrats dünner An⸗ ton viel beſſer. „Nein“, ſagte er, „es iſt anders. Der Söhne wegen iſt ſie gegangen und hat vor⸗ gebeten, ſie möchten ſie nicht zu ſehr in die Schlacht laſſen, und das tut ſonſt keins, das iſt bärmlich, ſagt unſer Hausdiener, der iſt grüner Huſar.“ Wirklich, Frau Friedemann war „unten im Kummando“ geweſen. Sie hatte ſich durch alle 14 Tore gedrückt und durch alle Türen gebettelt, bis ſie einen fand, der ihr der Rechte ſchien: einen Feldwebel mit einem grimmigen Schnauzbart und zwei gutmütigen Augen. Dem hatte ſie ihre Sorge vertraut. „Die Jungen, Herr Feldwebel, gute Jungen! Helle Köpfe, und dreinhauen verſtehen ſie wie Blücher. Aber, bitt ſchön! ſchicken Sie den einen nach Oſten und den andern nach Weſten. Sie vertragen ſich zu ſchlecht. Auf ein Liebesgaben⸗ Bierfaß mehr kommt's meinem Manne nich an, er ſchickt gerne an jeden eins — nur nich beiſam⸗ men! Es is beſſer fürs Vaterland.“ Wohin Friedemanns Jungen kamen, erfuhr zunächſt niemand. Die Braunen wurden vor eine Kanone geſpannt, der dicke Rudi ſah zu und ſchrie: „Die von der Hahnſtraße ſind die ſchönſten!“ Das war ein ſtolzes Gefühl, und er ſah in Ge⸗ danken auf alle Nachbarskinder hinab, die das nicht miterlebten. Aber die gaben ihm ganz das gleiche zurück, denn ſie waren dabei, als Lump wieder nach Hauſe kam. Jakob führte ihn ſtolz daher, ſehr ſtolz, damit keiner merken ſollte, wie er doch eigentlich ein bißchen gekränkt war in Lumps Seele über das „Untauglich“. Im tiefſten Herzen war er ebenſo froh, wie all die andern Kinder, die herbeirann⸗ 15 ten mit Zucker und Grasbüſcheln und Streicheln und Willkommrufen. Ännchen Morgenrot ſetzte dem Schimmel ſogar einen Roſenkranz auf, es war der reine Triumph⸗ zug. „Lump iſt wieder da!“ hallte es durch alle Gär⸗ ten und Fenſter. „Das kann gut werden mit den Kindern, wenn wir erſt ins Siegen hineinkommen,“ ſagte der Fleiſchergeſell, der zu Friedenszeiten die Sonn⸗ tagsbraten herumtrug, und jetzt von Tür zu Tür Lebewohl ſagte. Er hatte nichts gegen die Mark, die man ihm Haus für Haus in die Hand drückte, als „Weg⸗ zehrung nach Paris“. „Iſt das weit?“ fragte Hanſemann, der natür⸗ lich dabei ſtand, wie Herr Benjamin dem Fleiſcher dieſen Abſchiedsgruß gab. „So weit wie der Sieg,“ antwortete Herr Ben⸗ jamin und machte das Fenſter zu. Als Hanſemann nachher die großen Jungen fragte, wo der Sieg läge, meinte Karli, der Sieg fließe in den Rhein, das ſei nicht weit, während Jakob erklärte, das ſei arg weit. Meinungsverſchiedenheiten, auch wiſſenſchaft⸗ licher Art, wurden jetzt unbedingt handgreiflich beglichen, und Hanſemann machte ſich ſchon be⸗ reit, dem Bruder im Kampf gegen den Stärke⸗ 16 ren beizuſtehen, als der unangenehme Franz da⸗ zwiſchenrief: „Ihr ſeid alle zuſammen dumm. Sieg iſt Sieg, der liegt nirgends, ſondern wird vom Turme geläutet.“ Worauf ſich Jakob ſofort gegen Franz wandte; der aber ſtellte ihm ein Bein, die Kraft fiel auf die Naſe und die Liſt lief hohnlachend ins ſichere Vaterhaus. Es war wirklich Krieg in der Welt. Glaß, Hanſemann macht mobil. 2 17 Hanſemann macht mobil anſemann Geheyner iſt der jüngſte Schul⸗ junge der Hahnſtraße und ſteht in dem tüchtigen Alter zwiſchen ſechs und ſieben. Er hat durchaus keinen Begriff von dem Pflichten⸗ und Kräfteunterſchied, der zwiſchen Sechs⸗ und Sech⸗ zigjährigen beſteht: was dem einen Erdenkind recht iſt, iſt jeglichem anderen billig. Niuiur ſeinen zehnjährigen Bruder hält er hie und da für den Übermenſchen, deſſen Daſein ſich nach beſonderen Bedingungen regelt. Der große Traum ſeines ſiebenten Lebensjahrs war ein Ziegenbock mit ſehr großen Hörnern. „Er wird dich umwerfen, Hanſemann.“ „Dann ſteh ich gleich wieder auf.“ „Er wird dich ſtoßen.“ „Der ſoll bloß mal frech werden!“ „Was willſt du denn mit ihm machen?“ „Ich bau ihm 'n Stall und dann melk ich ihn.“ Das gleich wieder Aufſtehen war Hanſemann zuzutrauen — er tat nicht zärtlich mit ſich. Be⸗ reitete ihm etwas Schmerz, ſo kniff er ſeinen klei⸗ nen Mund feſt zuſammen, und nur daran, daß 18 ihm das Blut heiß und roſig in das Kindergeſicht ſtieg, merkte man, daß ſein Seelchen im Kampf ſtand. Auch das Ringen mit einem ſtoßenden Bock war ſeinem Mannesmut zuzutrauen. Unſicher blieb der Bau des Stalles. „Dazu braucht man Bretter und Latten und ein Vorlegeſchloß für die Tür. Das muß gekauft und bezahlt werden.“ Daß am Bezahltwerdenmüſſen meiſt die ſchön⸗ ſten Pläne ſcheitern, hatte Hanſemann ſchon einige Male erfahren. Aber er wußte auch, wozu es Großmütter auf Erden gibt. „Großmutti, ich brauch einen Stall für meinen Ziegenbock.“ Eine Großmutter weiß in den verzweifeltſten Fällen Rat. Hanſemanns Nothelferin holte eine Mark aus ihrem Geldtäſchchen und ſetzte dem Jungen die Mütze auf. „Jetzt holen wir ein Sparkaſſenbuch. Da zah⸗ len wir dieſe Mark ein, die Mark gibt Zinſen, die laſſen wir zuſchreiben, und was wir verdienen, ſparen wir künftig, ſtatt es auszugeben, und legen's dazu. Wenn Geld genug für den Stall beiſammen iſt, kommt auch der Ziegenbock.“ „Wenn du keinen Stall für ihn haſt,“ — hatte auch der Vater geſagt und die Achſeln dazu emporgeſchoben. 19 Wo die Reden der hervorragendſten Glieder der menſchlichen Geſellſchaft derart zuſammen⸗ ſtimmen, gibt's keinen Zweifel mehr. Hanſemann ſchob ſein Sparkaſſenbuch unter den Arm und war ſelig in Hoffnung. Zinſen! — Großmutters Geſchenke kamen alle von „ihren paar Zinſen“, wie ſie es ſchelmiſch nannte — nun bekam er auch welche; und ſpa⸗ ren ſollte er! Das war eine anregende, auf⸗ regende, unterhaltſame Geſchichte. Man konnte ſparen, indem man ſtatt für zwei Pfennig Zündplätzchen nur für einen kaufte, in⸗ dem man den Schokoladendreier unverwandelt ließ, indem man die Erdbeeren von ſeinem Eigen⸗ beet verkaufte, anſtatt ſie zu ſchnabulieren. Hanſemann dichtete Epen künftiger Enthalt⸗ ſamkeit, und angeſichts jedes erſparten Pfennigs wuchs ſein Traumſtällchen eine Handbreit höher. Das war vor den großen Ferien geweſen. Dann kam die Sommerreiſe, und während dieſer Reiſe trat plötzlich der Krieg in Hanſemanns ſonnenhelles Daſein. Ein Schatten? Nein, aber ein Wunder, die wunderbarſte, aller Wunder vollſte Geſchichte, die einem Jungen jemals erzählt werden konnte. Schon eh er ins Reich kam, brachte das waffen⸗ klirrende Ungeheuer eine haſtige, ungemütliche Abreiſe von dem Landhaus, über deſſen beſonde⸗ 20 ren Freuden Hanſemann ſogar den Ziegenbock vergeſſen hatte. Als man dann wieder zu Hauſe war in einer ſeltſam verwandelten Welt, lernte Hanſemann gleich der übrigen Hahnſtraßenjugend an dem neuen Wort Krieg. . Den Soldatenſtand kannte er natürlich. Nicht umſonſt werden Hunderttauſende von kleinen Bleikerlen gegoſſen und alljährlich vom Weih⸗ nachtsmann auf die Bubenbeſchertiſche gelegt. Jetzt aber war der Soldat urplötzlich kein Spielzeug mehr, ſondern der Herr der Welt. In allen Häuſern lagen ſie im Quartier, auf allen Plätzen ſtanden ſie haufenweiſe beiſammen, auf allen Wegen dröhnte ihr taktmäßiger Schritt, in allen Himmelsrichtungen ſang und klang es von Märſchen. Und dann wurden die Pferde zur Aushebung geführt. Trapp⸗trapp, klapp⸗klapp zogen Lump und die Braunen davon. Hanſemann ſauſte nach dem Teichplan, wo ſie ſich ſammelten; Hanſemann verſäumte das Mit⸗ tageſſen, weil er auf den Abmarſch warten mußte, wo je ein Soldat zwei am Stricke davonführte, zwei ungezäumte, unruhige, aufgeregte, mutige Tiere. Kein Ziegenbock der Welt kam dagegen auf. 21 — Und dann wurde die Schule in eine Kaſerne verwandelt, Hanſemanns Schule! — Vater las es ihm aus der Zeitung vor, aber er konnte es nicht glauben. Zeitungen lügen, hatte er ſagen hören. Alſo trabte er hin, um die Sache mit den eigenen blanken, runden, wißbegierigen Bubenaugen zu betrachten. An der Treppe, die ihn ſonſt zu den Geheim⸗ niſſen des Einmaleins emporführte, hing eine Papptafel: „Aufgang nur für Unteroffiziere.“ — Ei was! es war ſeine Tür. „He, Kleiner! Wo willſt du hin?“ Kleiner? — Hanſemann ſah ſich um. — Ein anderer, dem das gelten könnte, war nicht zu ſehn. Sein Thüringer Näschen krauſte ſich, das Kinn hob ſich, die Backen pluſterten ſich auf und ſein trutziges Stimmchen antwortete: „Ich gehör da rein, das iſt meine Schule.“ Die Wache der Stegreifkaſerne lachte. „Schule? Je, was denkſt du dir denn? Jetzt haben wir Krieg, da müſſen die Lehrer alle mit, um Franzo⸗ ſen und Ruſſen Mores zu lehren, da gibt's keine Schule mehr. Alles Kaſernen, alles Soldaten. Nur noch Marſchieren, Kommandieren, Exerzie⸗ ren: eine, zweie, Rechten, Linken, Speck und Schinken.“ Hanſemanns Augen ſtrahlten. Keine Schule? Er war noch durchaus nicht eng befreundet mit 22 dieſer gelehrten Erfindung. Das Stillſitzen war eine Heidenarbeit für ſeine beweglichen Glieder, und da er zu den Kindern Gottes gehörte, denen hie und da ſelbſt etwas einfiel, ſo wurde es ihm nicht ganz leicht, den Einfällen der „alten Her⸗ ren“ auf dem Katheder zu folgen, während der eigene Einfall lockend an die Kinderſtirn klopfte. „Nee,“ ſagte der Soldat und verbarg ſeine Neckerei hinter einem treuherzigen Schmunzeln. „Was unſer Kaiſer is, der hat geſagt: Soldaten, ſteht mal Wache an den Schultüren, damit ſich die Jungen nicht reinſetzen können, die brauch ich jetzt anders, 's gibt Krieg.“ Im Dreivierteltakt hüpfte Hanſemann nach Hauſe und verkündete dem Bruder die Neuigkeit. „Du biſt dumm,“ ſagte der und fühlte doch ſelbſt in ſeinem zehnjährigen Herzen eine leiſe Hoffnung. „Wozu kann der Kaiſer Jungen brauchen?“ fragte er über Mittag. „Je nun. Zu Botengängen, zur Wegſperre, zur Telephondrahtbewachung.“ — In Hanſemanns Augen glimmte der Stolz: alſo er war der Kluge geweſen und Karli der Dumme. Das Wort Schule ſprach keiner aus bei Tiſch; erſt nachher im Garten ſchlug Hanſemann einen 23 feſtlichen Purzelbaum und Karli hätte beinah mit⸗ getan. Aber erſtens betonte er dem Kleinen gegenüber ſtets ſeine Schulliebe und zweitens wollte er erſt ganz ſicher gehn. Als er gegen Abend einer Tante habhaft wurde, die 1870 „dabei geweſen war“, hängte er ſich an deren Arm und flüſterte: „Du! im Ver⸗ trauen! Sag mal — habt ihr damals in die Schule gemußt?“ „Damals?“ fragte die Tante, deren Gedanken ganz in den Sorgen des heutigen Tages ver⸗ ankert waren. „Siebzig, mein ich, im Krieg!“ „Siebzig? — Ach ſo!“ ein ſchelmiſches Lächeln huſchte um Tantes Mund. „Ja, Karli, denk mal, wir ſind in die Schule gegangen. Sie konnten uns wo anders nicht brauchen.“ — „Aber uns braucht der Kaiſer!“ rief Hanſe⸗ mann, als ihm Karli die niederſchmetternde Bot⸗ ſchaft hinterbrachte. Und dann wartete er auf den Kaiſerruf zu ſei⸗ ner Kriegsarbeit. Keiner kam — konnte man ihn — Hanſemann Geheyner, Mutters Herzburſchen, Großmuttis Schnips, vergeſſen haben? Alles ringsum „machte mobil“. Täglich fuhren Soldaten davon, täglich kamen neue herein. Die Stadt war zum Ameiſenhaufen geworden: Feld⸗ 24 graue Soldaten, bunte Soldaten, gewöhnliche Alltagsmänner, aus denen — huſchebuſche — Soldaten wurden, als kämen ſie funkelnagelnen aus der Geburtstagsſchachtel. Sie ſammelten ſich auf verlorenen Plätzen, wo man ſonſt ungeſtört Kreiſel trieb, und hielten Appell. Namen wurden aufgerufen. Hier! antwortete einer nach dem an⸗ dern. — Aber ſo eifrig Hanſemann lauſchte, ſei⸗ nen Namen rief niemand. Vorm Rathaus ſtanden breitbeinig ſtark an⸗ gegraute Männer. Sie bekamen Gewehre aus der Polizeiwache und weiße Binden um den Arm. Straff und ſtolz ſchulterten ſie ihre Waffe und zogen davon, um an Brücken, Bahnſteigen und Tunneleingängen Poſten zu ſtehen. Vom Gymnaſium fuhren jugendliche Radfah⸗ rer aus zur Bewachung der Plauderdrähte, die die Welt umſpannen, auf daß kein Unberufener horche, während ſich „unſere zwei Kaiſer“ mit⸗ einander unterhielten. Wo die Landſtraßen in die Stadt mündeten, ſtrafften ſich Ketten über den Weg, und die Wäch⸗ ter prüften jedes Gefährt bis auf die Nieren, ehe es weiter ſauſen durfte. Hanſemann trabte überall hin, ſah überall auf⸗ merkſam zu, bot ſich überall an und wurde über⸗ all lächelnd auf morgen vertröſtet. Da waren Anſchläge an den Mauern, rote, 25 gelbe, weiße, weitleuchtende Anſchläge mit gro⸗ ßen, ernſthaften, ſchwarzen Buchſtaben. Hanſemann hatte noch nie ſo fleißig Leſe⸗ übungen gemacht, Hanſemann lernte in den erſten Tagen der Mobilmachung mehr von dieſer ſchweren Schwarzkunſt, als in den dreiviertel Jahren vorher. Eines vor allem lachte ihn an: Helft die Ernte einbringen! Pflicht jedes kräftigen Arms! Hanſemann hob ſeinen Kinderarm prüfend in die Luft. Etliche Vorgänge ſeines jungen Lebens fielen ihm ein, wo dieſer Arm tüchtige Arbeit ge⸗ leiſtet hatte. Gegen Nachbars Franz zum Beiſpiel, der die Morgenrots⸗Mädchen an den Zöpfen zog; und unter Karlis Führung bei deſſen großem Kampf gegen Kirſchpächters Jakob in der Hohle hinter dem Garten. Außerdem verknüpften ſich mit dem Begriff Ernte im Kartoffelfeuer gebratene Knollenfrüchte und ein Kirmesbeſuch auf dem Land. Ui, fein! Hanſemann trabte wieder an die Kaſernen⸗ ſchule, war einigermaßen enttäuſcht, daß „ſein“ Wachſoldat durch einen andern erſetzt war, hatte aber doch ein dumpfes Gefühl von dem großarti⸗ 26 gen Allgemein⸗ und Gemeinſchaftsbegriff Soldat und ſagte daher vertrauensvoll zu der unbekann⸗ ten Größe: „Sie können mich aufſchreiben, ich bin Hans Geheyner, ich helfe Erntearbeit.“ „Recht,“ ſagte der Reſervemann aus dem Weſtkreis und zog den Mund von einem Ohr bis zum andern vor Vergnügen über den protzigen Knirps. „Aber gib Obacht, daß dir die Ochſen parieren.“ „Bei uns ziehn Pferde, die Ochſen melken wir nur,“ erwiderte Hanſemann ganz von oben her⸗ ab, obwohl er zu dem Poſten hinaufſehen mußte. Er wußte doch wirklich mit der Viehzucht Be⸗ ſcheid von ſeinem künftigen Ziegenſtall her. Dann ging er nach Hauſe, ſeine Magenuhr zeigte auf Mittag, und gemeldet war er ja nun. „Ich gehe ernten,“ ſagte er, als er am Nach⸗ mittag Nachbars Franz vor der Gartentür traf. „Du? — Dazu biſt du ja viel zu klein und dumm.“ Franz war wirklich ein unangenehmer Junge. Hanſemann kehrte ihm den Rücken und ſchlug mit ſeinem linken Beinchen aus wie ein Pinſcher, der ſeine Verachtung bezeigen will. Aber recht behielt der unangenehme Junge, denn niemand kam Hanſemann einzuberufen fürs Vaterland. 27 Wenn nicht aller Gedanken hinaus auf das eine gerichtet geweſen wären, hätten ſich allerlei Leute darüber gewundert, daß Hanſemann wäh⸗ rend der nächſten Tage zu Hauſe blieb, Hanſe⸗ mann Geheyner, der unternehmendſte Ausflüg⸗ ler der Stadt, ſeit er überhaupt feſt auf ſeinen ſchlanken Beinchen ſtand. Er ſtand am Gartentor und ſah wegauf, wo der goldene Hahn leuchtete, und wegab, wo der Duft des reifen Korns durch das Laub der Obſt⸗ bäume ſchwebte: niemand kam. Er ſah dem Briefträger auf die Finger, wenn der ſeine Vier⸗ ecke in den Kaſten ſteckte: nichts. Nach drei Tagen wurde Hanſemann das War⸗ ten „zu dumm“. Er trabte wieder hinaus in die verwandelte Welt. Er ſammelte die Begriffe Spion, Rotes Kreuz, Ek—strablatt! in ſeine Ge⸗ dächtniskammern ein. Er lernte den guten Ka⸗ meraden mit Gloria⸗Viktoria und den vom Wie⸗ derſehn ſingenden Vöglein im Walde, der plötz⸗ lich aus allen Kehlen drang. Er ſtand und ſtaunte und ſchlenderte. Kam er aber von den Streifzügen aus der krib⸗ belnden Stadt wieder ins Bereich des goldenen Hahns, dann faßte ihn der Gedanke: jetzt haſt du's verſäumt! und er ſtürmte in ſauſendem Lauf durch Gaſſe, Garten und Diele ins Wohn⸗ zimmer, wo er mit dem letzten Reſtchen Atem 28 keuchte: „War einer da? Haben ſie nach mir geſchickt?“ Trotzig ſaß er dann bei Tiſch. Nicht daß es ſeine Eßfähigkeit vermindert hätte, aber den Ge⸗ nuß an ſeinen Leibgerichten ſchmälerte das Nach⸗ denken doch. „Jeder Mann wird gebraucht,“ hatte die Ge⸗ müſefrau an der Ecke geſagt, als ihr Einziger hinauszog. „Das ganze Volk muß aufſtehen für das heilige Vaterland. Mann, Weib und Kind müſſen ſich, jedes nach ſeiner Kraft, vereinigen in feſtem, kraftvollen Willen zum Siege,“ ſagte der Redner auf der Rathaustreppe, und die Zuhörenden rie⸗ fen hurra! Infolge dieſer Rede unternahm Hanſemann einen Angriff auf das Arbeitszimmer des Vaters, drang mutig ein, drückte ſeinen ſchlanken Rücken halb verlegen, halb gewaltſam gegen die Tür⸗ kante und ſagte: „Ich möchte gleich ſchnell etwas fürs Vaterland tun.“ „Lerne brav,“ antwortete die Mutter, die Grund in den Stopfkorb zu bringen ſuchte, der ſich ſeit der Kriegsſtreifereien der Kinder täglich neu mit durchgelaufenen Strümpfen füllte. „Turne und exerziere,“ ſagte der Vater vom Aktenbündel herüber, „damit du ein kräftiger, 29 brauchbarer Mann wirſt, und jetzt laß mich in Ruhe.“ Hanſemann ging hinaus, ſetzte ſich auf das Reck im Garten, das zugleich als Teppichſtange diente, und dachte nach. Da Vater arbeitete, mußte man ſich ſchon ſelber helfen, beſonders wenn einem ein Beſcheid ſo wenig einleuchtete wie dieſer. Was ſollte es dem Kaiſer nützen, wenn Hanſe⸗ mann Geheyner das Einmaleins mit der Sieben vorwärts und rückwärts lernte? — Karli ſtellte das als großartigſte Kopfleiſtung hin. — Und turnen? — Das taten ſie doch zu Hauſe und in der Schule ſchon tagtäglich, dazu brauch⸗ ten ſie wirklich keinen Krieg. Nein, etwas Beſonderes mußte es ſein, aber was? Drüben über der Straße klang eine Tür. Der unangenehme Franz trat heraus, hielt ein Paket recht ſichtbar vor ſich hin und ſah ſich um, ob ihn auch jemand bemerke. Kirſchpächters Jakob und Spinnbahn Görge ſtanden herum, denen erzählte Franz, er trage ein Zeißglas und zwei elektriſche Taſchenlampen aufs Bezirkskommando. „Zur Ausrüſtung der Kriegsfreiwilligen,“ ſagte er ſtolz. „Jal ich helfe dem Vaterland.“ Hanſemann ballte ſeine beiden kleinen Hände: 30 allemal dieſer Franz! Plötzlich fiel ihm etwas ein, er ſprang vom Reck und ſtieg in die Boden⸗ kammer. Seine Taſchenlampe war leider entzwei, er hatte ſie zu genau inwendig beſehen wollen. Aber oben im Eck lehnte ein alter Großvaterſäbel; der war in irgendeiner berühmten Schlacht „mit da⸗ bei geweſen“, und Hanſemann griff ihn nicht gern an, weil er die Roſtflecken für Blut hielt. Aber fürs Vaterland? Für den Kaiſer? Für die Feldgrauen? Jeden Blutfleck der Welt! Hanſemann packte zu, ſchleifte das Ungetüm die Treppe hinab, durch den Garten, zum Hauſe hinaus. Ein bedenklicher Blick ſtreifte des Vaters Fen⸗ ſter, dann ging es in hellem Trabe davon: Nun ruft mal! Ich höre nichts mehr, ich bin ſchon toll weit weg! Es rief niemand, niemand hielt den Säbel⸗ jungen an. Hanſemann ſchleifte ſeine Waffe bis zum Bezirkskommando und — wurde ſie los. Wer hätte einen alten Großvaterſäbel zurück⸗ weiſen können, wenn ihn ein Spender mit ſolch ſtrahlend glücklichen Kinderaugen darbietet und ſo tiefaufatmend ſagt: „Der iſt fürs Vaterland.“ Erſt rückwärts fand ſich Hanſemann wieder zum Alltag zurecht. „Adieu, Soldat,“ ſagte er huldvoll zum Poſten am Tor. 31 „Was, Kerlchen,“ rief der, „du ſagſt noch adieu?“ Schwabb ſchlug ſich Hanſemann auf den Mund. „Ja doch! ich weiß ſchon! Adieu is franzöſiſch und aufs Franzöſiſche hört der liebe Gott nicht mehr drauf. Guten Tag du, Soldat.“ Ein ganz klein bißchen ungemütlich war Hanſe⸗ mann an dieſem Abend zumute; ſowie eins den Mund auftat, erwartete er eine Frage nach Großvaters Säbel. Aber wer kröche in ſolchen Zeiten beaufſichtigend in Bodenecken herum? Nachdem etliche Tage ohne Vorwurf vergan⸗ gen waren, vergaß Hanſemann ſeinen Waffen⸗ raub. Der alte Säbel war nun ſchon ſo lange weg! Aber viel länger noch wartete Hanſemann nun ſchon auf ſeine Einberufung zum Vaterlands⸗ dienſt. „Na?“ fragte der unangenehme Franz, „haben ſie dich noch nicht zur Ernte geholt?“ In Hanſemanns Seelchen ſchwoll Zorn und Enttäuſchung hoch auf. „Dich doch auch nicht,“ rief er, „du Großprotz.“ Franz machte ein hochmütiges Geſicht. „Ernte⸗ arbeit mach ich nicht; ich werde ein ordentlicher Soldat, in der Liſte ſtehe ich ſchon.“ Hanſemann war zerſchmettert. Wieder mal dieſer Franz! 32 Kleinlaut ſtand er am Gartentor; aber plötzlich fuhr es ihm in die Glieder: linksum kehrt, ins Haus, über die Diele, in Mutters Zimmer hinein — dort hängte er ſich mit überſtrömender Zärt⸗ lichkeit an ihren Hals und bettelte in flehenden Tönen: „Mutti, ich will in die Liſte! Mutti, ich will ein ordentlicher Soldat werden.“ „Freilich, Hanſemann, wenn du groß biſt.“ „Nein, gleich! jetzt! heute!“ Dies enttäuſchende Warten ertrug er nicht länger. „Da mußt du ja fort von mir.“ „Richtige Jungens gehen fort.“ „Wenn du aber verwundet wirſt?“ „Dann komm ich ins Lazarett und krieg Scho⸗ kolade.“ „Und wenn ſie dich totſchießen, Hanſemann?“ Ein Stutzen, ein kurzes Stocken, und darauf tapfer, ernſthaft und ſchnell: „Dann verbeiß ich den Schmerz.“ Glaß, Hanſemann macht mobil. 3 33 Im Mädchenhaus D' Hahnſtraße war eine richtige Jungen⸗ gaſſe. Man begriff gar nicht, woher auf einmal all dieſe Buben kamen, wenn ein Sieg eingeläutet wurde, aber ſie waren da und ſie lärmten ſo kräftig, daß kaum die Glocken Herr über ſie wurden. Das Weibliche, das ſich zwiſchen der Jungen⸗ ſchar hie und da ſehen ließ, verſchwand in ſeiner Winzigkeit. Dennoch gab es ein Mädchenhaus im Bereiche des goldenen Hahns. Wen hätte Brenner Franz ſonſt an den Zöpfen ziehen ſollen? Zu dritt wanderten ſie mit runden Röckchen und Haarſchleifen früh morgens aus dieſem Haus in die Schule, und ein viertes Hängezöpf⸗ chen ſah den dreien halb ſehnſüchtig, halb mit⸗ leidig nach. Sehnſüchtig, weil es doch luſtig ſein mußte, wo ſo viele beiſammen waren; mitleidig, weil es doch wüſt ſein mußte, ſonſt hätten ſie ſich nicht ſo arg gefreut, wenn ihnen Hindenburg einen ſchulfreien Tag beſcherte. Wildfänge nannte Herr Benjamin die Morgen⸗ rots Mädel, ſchon ehe man etwas von Hinden⸗ 34 burg wußte und in bezug auf Änne und Thilde hatte er recht. Das war nun zwar nur die Hälfte der vier, aber Lärm vollführten ſie für ein halb Dutzend, und Onkel Fritz, der getreue Sommergaſt des Hauſes, pflegte zu ſagen: „Gewiſſermaßen er⸗ ſetzen euch ja die beiden den fehlenden Jungen, aber aus Erziehungsgründen muß man gegen die Bubenmanieren angehen. Alſo ging er dagegen an mit kleinen Geſchich⸗ ten von guten und böſen Taten, die ihren Lohn fanden im Leben. Gleich pitſch⸗patſch, ſo wie ſie einer vollbrachte. Onkel Fritz war Philoſoph, mit dem Beſtreben volkstümlich zu verbreiten, was er ſich zuſammen⸗ dachte. Zu dieſem Zweck hatte er eine dicke Mo⸗ ralphiloſophie geſchrieben, er mußte die Sache alſo verſtehen. Und da er alljährlich zu den Morgenrots kam, weil es da „ſtill und poetiſch“ war und ſeine Schweſter recht gut kochte, ſo hatte er Gelegen⸗ heit, ͤnne und Thilde zu erziehen. „Kleine Mädchen müßten eigentlich immer brav ſein,“ ſagte er aufmunternd, und Tante Wine ſetzte hinzu: „Seid doch ſo brav wie Trin⸗ chen. Sie iſt geradezu wohltuend für erwachſene Leute.“ Änne und Thilde fanden nicht, daß es der Le⸗ 35 benszweck kleiner Mädchen war, wohltuend für erwachſene Leute zu ſein. Die mochten ſelber für ihr Behagen ſorgen, ſie ſorgten auch allein für ihren Spaß. Großen Erfolg ſah alſo niemand von der Mo⸗ ralphiloſophie des Herrn Profeſſors; nur beſag⸗ tes Trinchen, die dritte — im Alter die zweite — lebte nach ſeinem Wunſchbild. Aber ſie tat es ohne ſeinen Einfluß, ſie war offenbar von Natur das brave Trinchen, denn Änne, die keinen glat⸗ ten Schritt gehen mochte, deren Einfälle einan⸗ der jagten, wie Schwalben am Sommerabend, die kein langſames Wort reden konnte und kein Stück auf ſeinen richtigen Platz legen, Änne ver⸗ führte ohne Wort und Willen, einfach durch ihre ſtrahlende Fröhlichkeit Thilde zu jeglichem Un⸗ fug, der ihr einfiel. Trinchen aber blieb brav trotz jeglicher Lockung. Daß man ſie Trinchen nannte, ärgerte ſie frei⸗ lich. Katharine war doch ein ſchöner volltönender Name — ein kaiſerlicher Name; man ſah ordent⸗ lich, wie ſich die Leute verneigten, wenn er aus⸗ geſprochen wurde. Allenfalls wäre noch Trine gegangen, das klang flott; ein bißchen ruppig vielleicht, doch wie jemand der weiß, was er will. Aber Trinchen, und gar noch das brave Trinchen! 36 Brav wollte ſie ſchon ſein, natürlich; und ſie war es ja auch und war ſtolz drauf, wollte ſtolz darauf ſein. Denn ſie war nicht hübſch, nur ſo geradehin, und war nicht flink von Gedanken. Wenigſtens hatten die andern in der Töchter⸗ ſchule die Fragen des Lehrers meiſt ſchon beant⸗ wortet, ehe Trinchen ihren Sinn begriff. „Irgendein Talent hat jedes Kind Gottes,“ ſagte Tante Wine, des Vaters ältere Schweſter, die auch oft zu Beſuch kam; und Onkel Fritz hatte einmal in einem ärgerlichen Augenblick in Mor⸗ genrots Kinderſtube behauptet: „Das Trinchen iſt die einzige von euch Rangen, die Talent zu Brapheit hat.“ So kam's, daß Trinchen ihre Brapheit pflegte als das einzige Talent, das ihr jemals zugebilligt worden war. Als Änne und Thilde in den Boden des großen Backpflaumentopfes ein Guckloch klopften und das ſtattliche, oben wohlverſchloſſene Gefäß ver⸗ ſtohlen von unten herauf leerten, war ihr die Brapheit ſehr ſauer geworden, das Talent ſchien nicht allzugroß zu ſein. Bei Entdeckung und Strafgericht dagegen empfand ſie ein ſo ſüßes Wohlgefühl, und das Mäntelchen ihrer Tugend ſchützte ſo angenehm vor allerlei Unannehmlichkeiten, denen ſich die andern beiden ausgeliefert ſahen, daß künftige 37 Enthaltſamkeit durch dieſe Erinnerung bedeutend erleichtert wurde. Aber dann kam der Krieg, und Onkel Fritz, der eben zu Gaſt war, um in dem Sommergarten eine neue Auflage ſeines moraliſchen Buches durchzuarbeiten, ſagte: „So ein Krieg kehrt alles um.“ Wieſo und weshalb er das tat, blieb nicht nur Trinchens langſamem Denken undeutlich. Änne und Thilde hatten übrigens gar keine Zeit, ſich irgend etwas zu überlegen. Sie lebten den Tag und zitterten vor Begeiſterung, dabei kann man nicht nachdenken, nur fühlen. Sogar Gretchen, die vierte, das kleine Grott genannt, die eigentlich ein ſtilles Kind war, zap⸗ pelte jetzt mit den beiden Wildfängen im Verein. Vater ging ins Feld. — Vater! Nicht als Soldat, ſondern als Arzt — ja, wozu brauchte man denn einen Doktor im Krieg? Krieg war doch Soldatenarbeit? Änne nahm einen Anlauf, das Problem zu löſen, aber man erlebte wirklich zu viel, die Ge⸗ danken liefen wieder davon, ehe ſie dieſen Knoten aufgedröſelt hatten. Erſt das Einpacken, dann der bewegte Ab⸗ ſchied. Seltſam bewegt, anders als ſonſt, wenn Vater davon fuhr: „Na, Kerlchen, benehmt euch!“ 38 Diesmal drückte er ſeine Mädel ſo feſt und warm ans Herz, daß ihnen beinah bange dabei ward. Aber auch hier ſchlappte Ännes Denkanlauf zuſammen, wie ein Segel, das der Wind verläßt. Das Leben lief allzu ſchnell. Ein Ereignis über⸗ rannte das andere, ehe man es begriffen hatte. Kundmachung auf Kundmachung kam, und ſie waren alle ſo laut, daß nichts andres daneben gehört ward. Onkel Fritz nahm des Vaters Stelle ein. „Ver⸗ laß dich drauf, Schwager, ich bleibe, bis du zu⸗ rückkommſt.“ Und Tante Wine kam, die erſt Weihnachten ge⸗ ſagt hatte: „Der Fritz und ich, das iſt zu viel. Ich komme künftig nur, wenn ihr allein ſeid.“ Auf einem Bauernfuhrwerk kam ſie angereiſt, obgleich ſie von der Gegenwart des andern wußte, kam und ſagte: „Ich laſſe mich nicht von Onkel Fritz beſchämen! Natürlich ſteh ich euch bei in ſo ernſthaften Tagen.“ Ernſthafte Tage? Und ſah doch alles ſo luſtig aus. Muſik überall und Geſang auf Markt und Gaſ⸗ ſen; Soldaten, die mit Blumen im Gewehrlauf davonzogen, Marktreden und Hurrarufen und auf der Hahnſtraße Kriegsſpiel, ein köſtliches, wildes Getobe. 39 Eines Tags kam von der Aushilfskaſerne hin⸗ ter dem Anger ein Zug Üübender die Straße her⸗ auf gegen den goldenen Hahn marſchiert, lauter junge, bunte, friſche, ſingende Soldaten. „Die Vöglein im Walde, Die ſingen ja ſo wunder⸗ wunderſchön.“ AÄnne Morgenrot ſchrie auf vor Entzücken, höckerte am Staket in die Höhe, winkte, rief Hurral und ſang mit. Richtige Soldaten in der Hahnſtraße! Da ſah ſie plötzlich, daß ſie nicht die winzigſte Blume im Gewehrlauf hatten. Sie ſchrie nach Thilde, und dann rannte ſie zu den Beeten und pflückte, ſoviel ſie erraffen konnte, Roſen und Levkojen, Aſtern und die Stichflammen der Gladiolen. Thilde kam und half, und dann rannten ſie, Zöpfe, Schürzen und Röckchen wie flatternde Fahnen um ſie her, hinaus und warfen ihre Blu⸗ men den verſtaubten Männern zu, die ſie fröh⸗ lich fingen und grüßend gegen die ſtrahlenden kleinen Mädel ſchwenkten. „Hübſch,“ ſagte der lahme Herr Benjamin, der von drüben zuſchaute. „Das darf man doch nicht,“ ſagte das brave Trinchen, das hüben zuſchaute. Aber merkwürdigerweiſe ſchien man das auf einmal zu dürfen, denn die Mutter ſtrich Änne 40 ---— ſanft über die heißen Backen, als ſie in die Laube geſtürmt kam, um das herrliche Erlebnis zu be⸗ richten und Tante Wine ſeufzte nur ein ganz klein wenig dazu. Der Krieg ſchien wirklich die Welt zu ver⸗ wandeln. Trinchen merkte das nicht nur angeſichts der Blumenverſchwendung; geradezu umlernen mußte ſie, vollſtändig umlernen in ihrem achten Lebensjahr, wo man doch eigentlich ſeine Welt⸗ anſchauung ſchon fix und fertig in der Taſche hat. Gar noch jemand, dem das Lernen insgeſamt nicht leicht wird. Nur das wußte ſie noch beſtimmt, daß es ſchön geweſen war, als man ſie lobte und daß ſie auch weiterhin auf der ſonnigen Lobſeite des Lebens ſtehen wollte. Als Änne mit zerriſſenem Kleid und Thilde mit blutendem Knie von der großen Schlacht heim⸗ kam, mit der die Hahnſtraße den Fall von Lüttich gefeiert hatte und bei der ſie eigentlich nur Schlachtenbummler geweſen waren, faßte ſie einen Entſchluß. Wenn Kinder über ſolche Sachen nicht mehr geſcholten wurden, wenn Jette ſtatt zu brummen das Knie liebreich verband: „Gottchen, war das en Ruſſe oder en Franzoſe? Sonne Bagaſche!“ — wenn Tante Wine das Kleid flickte, ohne jede 41 Ermahnung, ſondern ſich nur erzählen ließ, wo und wie ſie gekämpft hatten, wenn Onkel Fritz ſogar begeiſtert ausrief: „Prachtvolle Bande!“ Dann mußte Trinchen etwas Beſonderes unter⸗ nehmen, denn bei ſo etwas würde ſie nie mit⸗ tun, ſchon einfach deshalb, weil ihr der Mut dazu fehlte. Alſo etwas Kriegeriſches, wobei es ſanft zu⸗ ging, die Erwachſenen zu Hauſe begaben ſich doch auch nicht in Lebensgefahr. Mutter beſtellte ihren Haushalt wie ſonſt, ſchrieb an Vater und ſchickte Pakete ab. Unglaub⸗ lich viele Pakete mit unglaublich guten Sachen. Trinchen erbot ſich artig zum Einholen und brachte ihre Einkäufe artig nach Hauſe; ſiegreich gegen alle Verſuchungen, es einmal zu verſuchen, ſiegreich durch alle Stürme der Gaſſe. Das war nicht immer leicht. „Tritt bloß nicht daher!“ ſchrie Hanſemann ſie an. „Da liegt eine Mine!“ „Spione werden gehenkt!“ rief Brenner Franz und fing ſie am Zopf. Als ſie ſchrie wie beſeſſen, ſo daß aus jedem Haus ein erwachſener Kopf ſchreckhaft und dräu⸗ end herausſah, ließ er ſie zwar los, ſagte aber ſo hochmütig: „Zivilperſonen gehören nicht aufs Schlachtfeld,“ daß ſich Trinchen fünf Minuten lang vor ſich ſelber ſchämte. 42 Trotz all dieſer Fährniſſe wurde ihre Tätigkeit nicht beſonders anerkannt. „Gut, Kind; recht, Kind; lege es hin, Kind.“ Das war alles, niemand hielt ſie den andern als Muſter vor. Alſo was anderes. „Im Krieg muß man Zeitungen leſen,“ ſagte Tante Wine, und Onkel Fritz, der ſonſt Morgen⸗ rots Leibblatt Muhme Klatſch nannte, riß es jetzt dem Boten aus der Hand und ſprach von der Lebensluft der Untauglichen. Das Leſen war jedenfalls ungefährlich. Wäh⸗ rend die andern ſangen und tobten mit Taten und Untaten, griff Trinchen zur Zeitung. Ach, wie war das mühſam. Das ordentliche Trinchen, das beim Leitartikel anfing und bei der letzten Anzeige endete, ſtolperte über Hun⸗ derterlei. Bald aber lernte ſie ohne Gedanken leſen, nur hier und da ſetzte ſie ihre Mitmenſchen durch eine Frage in Erſtaunen, die ſich Onkel Fritz unter ſeine „Merkwürdigen Denkoperationen Jugend⸗ licher, Naiver und Unreifer“ aufſchrieb. Zum Beiſpiel. Blendender Sonnenſchein. Trotz vierundzwanzig Grad Reaumur Hurrarufe auf der Straße und Geſang im Garten: Heil dir im Siegerkranz, vorgetragen von Grotts ſilberdün⸗ nem Stimmchen. Vom Staket her Ännes an⸗ 43 feuernder Ruf: „Drauf, drauf! Laßt euch nicht werfen!“ Und dann Thilde: „Sieg! Görge liegt auf der Naſe! Hurra!“ (Görge war England, Schott⸗ land und Irland, auch Indien und Kapland in einer bedrängten Perſon.) Drinnen im Zimmer war ſchöne kühle, fliegen⸗ freie Luft. Mutter ſtrickte, Tante Wine beſah ſich inwendig, Onkel Fritz las die erſten gedruckten Feldpoſtbriefe. Trinchen mühte ſich tapfer am Hauptblatt. Plötzlich ſah ſie auf. „Onkel Fritz, haben wir einen chineſiſchen General?“ Starres Staunen der drei Erwachſenen, denn da Japans Kriegserklärung noch nicht erfolgt war, lag die Beteiligung der gelben Raſſe am Krieg den Gedanken weitab. Endlich griff Onkel Fritz nach ſeinem Merkbuch und raffte ſich zu der Gegenfrage auf: „Warum denkſt du das, Trinchen?“ „Ja, hier ſteht doch: Der General ſpeiſte mit ſeinem Stabe. Ein deutſcher General ißt doch nicht mit Stäben.“ „Gigag,“ ſagte Tante Wine aus ihrem Halb⸗ ſchlaf heraus, Onkel Fritz machte nur hm, und rührte den Bleiſtift. Eine Aufklärung bekam Trinchen nicht, aber 44 daß der gelehrte Oheim ihre Frage aufſchrieb, tat ihrem Stolze gut. Weniger angenehm war der Erfolg der näch⸗ ſten Frage. Als die Ereigniſſe im Fluß waren, ſo daß die armen Zeitungsſchreiber und Zeitungsleſer kaum noch zu Atem kamen, faßte Morgenrots Haus⸗ und Leibblatt die Hauptſachen zuſammen unter der Überſchrift: Der Europäiſche Krieg. Trinchen aber, da ſie dies das erſtemal las, rief voll Schrecken aus: „Ach Gottl nun hat uns auch noch Europa den Krieg erklärt.“ Änne, die hell war und vom Kriege ſchon ſo viel gefaßt hatte, wie irgendein Kindskopf, lachte heil auf, Thilde, Ännes gelehriger Schildknappe, lachte mit, ſogar das kleine Grott zwitſcherte los, denn ſie handelte neuerdings jedesmal mit der Mehrheit. Und erſt Onkel Fritz! Lang lag er in ſeinem Lehnſtuhl zurück, ſogar das Aufſchreiben vergaß er über ſeinem fröhlichen Gelächter. . Trinchen gab das Zeitungsleſen endgültig auf; ſie war tief gekränkt. Nicht mal das „Ecks— trablatt“ ſchaute ſie künf⸗ tig an, das Änne, als die Schnellfüßigſte, jedes⸗ mal herbeiholte, wenn der Ruf draußen in Ter⸗ zen und Quinten — jeder Zeitungsjunge rief 45 in ſeiner beſonderen Tonfolge — die Luft durch⸗ hallte. Den Groſchen dazu ſpendete Onkel oder Tante gewiſſermaßen im Wettopfer. Überhaupt das Opfer! — Das war auch ſo eine ſeltſame hie und da beklemmende Erfindung des Kriegs, an der Trinchens Brapheit ſchwerfällig lernte. „Sein Sach in Ordnung und zuſammenhalten,“ das war die Tugend des Friedens geweſen. Die Tugend des Kriegs ſchien zu ſein, alles was man beſaß hinwerfen, als ſei es dürrer Sand oder leere Luft. Am wehſten tat das, als die Einquartierung kam. Die erſte Einquartierung in der Hahnſtraße! Reſervemänner waren's, die man zu einem Erſatzbataillon zuſammenarbeitete; acht Tage ſollten ſie im Bürgerquartier liegen. In der Hahnſtraße gab es darüber ein Freu⸗ dengeſchrei, das der Mann im Mond gehört hätte, wenn er nicht gerade in Amerika geweſen wäre. Drei Stunden vorher wurden ſie angeſagt. „Gottchen!“ rief Jette, und dann fing ſie „zu ſchanzen“ an; rückte und räumte und putzte. Tante Wine bezog Betten. Onkel Fritz ſchleppte Matratzen vom Boden, 46 wie ein Dienſtmann, wozu er ſang: „Mit Herz und Hand fürs Vaterland.“ Mutter lief zum Fleiſcher und Bäcker und Krä⸗ mer, um Nahrungsmittel zu beſtellen, denn fünf Mann verlangten Unterkunft in Morgenrots Mädchenhaus. „Nein aber, ſoviel Soldaten,“ ſagte Trinchen entrüſtet, in dem unbewußten Beſtreben, ſich bei den Erwachſenen einzuſchmeicheln. Aber da kam ſie ſchön an. Alle vier — die Köchin tat ſehr dabei mit — ſetzten ihr ernſten, ſträflichen Tons auseinander, was es mit den Soldaten auf ſich hatte: Deutſchlands Wehr, Deutſchlands Mauer, Deutſchlands Ehr', Deutſchlands Hoffnung. Jettens Schlußwort aber war: „Du biſt zu dumm,“ und klein Grott fügte tiefen Vorwurfs voll hinzu: „Die ſüßen Soldaten.“ Änne lief ſchon nach Zigarren. Onkel Fritz, der ſelber kein Raucher war, hatte ihr eine Rieſen⸗ ſumme für dieſe Soldatenhauptſache in die kleine Hand gedrückt. Thilde beſtellte bei Friedemanns Bier, was ſonſt auch nicht in Morgenrots Haus kam. Und ſie flogen ihren Weg, denn ſie wollten doch wieder da ſein, wenn ihre Soldaten an⸗ marſchierten. 47 Das waren ſie auch; aber nicht im Hauſe, ſon⸗ dern draußen. Sie jauchzten die Oberſtimme im Hahnſtraßenkonzert. Das war wieder einmal ſo ein Tag wie der von Lüttich, wo es einem auf Jungens⸗ püffe, loſe Reden und zerriſſene Kleider nicht ankam. Alle waren ſie draußen; vorn am oberen Aus⸗ gang, gerade unter den Augen des goldenen Hahns, der im Abendlicht blinkte und gleißte, ſtanden ſie querbreit, denn von dorther mußte das Glück kommen. Änne wollte am Laternenpfahl hochklettern be⸗ hufs weiterer Ausſchau, aber Franz, der Unan⸗ genehme, zog ſie wieder herunter. „Schickt ſich nicht für Mädels!“ — Und ſchwupp! war er ſelber dabei. „Schickt ſich nicht für Jungens, Mädeln die Einfälle wegzuſtehlen!“ ſchrie Unne und faßte eins ſeiner Beine, das ſich durch kräftiges Schlen⸗ kern wehrte. Aber da kam Hanſemann angeſetzt. Hanſe⸗ mann, den Änne Morgenrot um einen halben Kopf überragte, lag es tief eingeboren in ſeinem jungen Seelchen, daß man die Schwachen ſchützen müſſe. Daß „Weiber ſchwach ſind“, hört ein richtiger Junge an allen Ecken und in allen Stuben. 48 Außerdem wiſchte er Franzen ums Leben gern eins aus, alſo zog er kräftig am andern Bein und rief: „Du biſt frech.“ Änne Morgenrot lachte, ihre goldenen Härchen zitterten vor Kampfluſt. „Ich helfe mir ſchon gegen den Borſtwiſch, aber zwei können mehr als einer.“ Schwuppl ſaß Franz unten. „Wenn man an zwei Beinen gezogen wird!“ rief er wütend. Und huſch! ſaß Änne oben, ehe der unan⸗ genehme Franz nur wieder auf dieſen zwei Bei⸗ nen ſtand. Bei der Boxerei, die darauf folgte, bekam Hanſemann zwar erhebliche Püffe, da ihm aber zur rechten Zeit im ſtarken Jakob ein Helfer er⸗ ſtand, ſo zog ſich Franz an die andere Ecke zu⸗ rück, und dann lief plötzlich ein Hurrajubel die Breiteſtraße daher, vor, nach und neben der an⸗ marſchierenden Kompagnie. Am Eingang der Hahnſtraße hieß es: „Halt! Rührt euch!“ und die Leute bekamen ihre Quar⸗ tierzettel. Hundert Kinderaugen ſahen erwartungsvoll nach Beute aus. Hundert Kinderfüße geleiteten ihre eingeheimſten Soldaten im Triumph zu Mutters Abendbrottiſch. Mit Sing⸗Sang und Kling⸗Klang natürlich. Glaß, Hanſemann macht mobil. 4 49 Auch diesmal war es die Wacht am Rhein, ſie blieb nun einmal Karlis Lieblingslied. „Na,“ ſagte der behäbige Feldwebel mit dem freundlichen Krausbart. „Wir wollen je nu gegen die Ruſſen, aber das macht nichts. Singſang iſt Singſang, wenn es nebenbei nur auch was zu futtern gibt. Ich komme zu Morgenrots. Wo ſind denn nun Morgenrots?“ „Hier!“ jauchzte Änne, glitt wie ein Eichhorn vom Laternenpfahl, und Änne rechts, Thilde links am Arm zog der Feldwebel, gefolgt von vier ſchmunzelnden Musketieren, in Morgenrots Gar⸗ ten ein. Hanſemann zerrte die ſeinen geradezu; Franz redete ſachverſtändig mit ſeinem Kleeblatt, und der dünne Anton war zum erſtenmal ſtolz ſeit der Krieg in die Hahnſtraße eingezogen war, denn ihm folgte die größte Zahl — fünfzehn Mann führte er in Vaters Haus ein. Das tat ihm gut. Schön war dieſe Woche überall im Bereich der Breiten⸗ und Hahnſtraße, für die Soldaten ſo⸗ wohl, wie für die Quartiergeber. Soviel hatte der goldene Wächter noch nie zu beobachten gehabt. Aber bei Morgenrots war es am ſchönſten. Davon war die Familie überzeugt und ihre Soldaten waren's auch. „Kleine Mädchen ſind doch nu mal kleine 50 Mädchen,“ ſagte der Feldwebel, „un wenn ſie man noch ganz tief in den Kinderſchuhn ſtehn.“ Und ob die andern Jetten dieſer Jette gli⸗ chen, das war auch erſt noch zu erweiſen. Es iſt unbegreiflich, wie ſchnell eine Woche ver⸗ gehen kann. Alle Hahnſtraßenkinder beklagten es, Morgenrots Mädel zeterten geradezu dar⸗ über. Die Bangigkeit des kleinen Grotts war in Zärtlichkeit umgeſchlagen. Dem Feldwebel, deſſen Krausbart ſie an den Vater erinnerte, trabte ſie unverdroſſen nach, ſowie er ins Haus kam, tanzte auf ſeinen Knien, ließ ſich auf ſeinen Schultern im Sturm durch den Garten tragen. Trinchen wünſchte ſich nicht gerade das gleiche, aber wenn Änne und Thilde um das Putzzeug kauerten, Torniſter aus⸗ und einpackten, Helme aufſetzten, die Hände mit Kreide und Wichſe be⸗ ſchmierten, ſachverſtändig von der Putzgabel, vom Schießprügel, vom Affen und von der Gulaſch⸗ kanone redeten, in einem Soldatenrotwelſch, das ſie nicht verſtand, dann zwickte ſie der Neid. Aber: ſo was tat man doch nicht! Und nachher ſagte Jette, die ſonſt über jeden Fleck ſchalt, nichts weiter als: „O jeh, die Sol⸗ datenkinder!“ überhaupt Jette! Sie benahm ſich würdevoll gegen die Einquartierung, denn „Ihrer“ war 51 ſchon draußen. „Puff, aufen erſten Tag,“ wie ſie ſagte. Übrigens aber hielt ſie die Musketiere aus, als wären ſie alleſamt ihr Schorſch, und Mutter wehrte ihr nicht. Gegen Abend vor dem Ausmarſchtag ſagte ſie: „Gottchen, Frau Doktorn, un morgen ziehen ſie fort, un weiß keiner, ob er retuhr kommt. Ich ſoll ihnen doch noch was Gutes antun? Kartoffel⸗ ſalat, recht ſchön ſämig und reichlich, und ich dächte Schweinsrippchen dazu. Das mögen ſie alle ſo gern. Un mitgeben, morgen früh? — Was meint denn Frau Doktorn zu einer Blut⸗ wurſt? — Das is ſo ſymbolſch, un in Blutwürſten hat unſer Fleiſcher was los. — Für Ziehgarn ſorgt wohl der Herr Onkel, der hat ſich je im Kriege ſehr ſchön gemacht. — Nur ja nich zu knapp, wo es gegen die Ruſſen geht, — un außer⸗ dem dächt' ich“ — Jette machte noch weitere Mitgeb⸗Vorſchläge. Änne hörte ſie nicht mehr. Sie flog in die Kin⸗ derſtube und trommelte mit beiden roſigen Fäu⸗ ſten auf den Tiſch. Das war ſeit Kriegsbeginn der Geſchwiſter⸗Sammelruf. Es klang beinah wie Alarmtrommelſchlag. Im Nu waren Thilde und das kleine Grott da. Der „ſüße Feldwebel“ trieb ſich noch draußen rum — dienſtlich natürlich; aber das rechnete 52 Grete Morgenrot nicht für voll, der Feldwebel gehörte ihr allein! Langſam kam Trinchen herbei. Sie wollte eigentlich überhaupt wegbleiben; Änne war nicht ihr Feldwebel. Aber Neugier beſiegte den Stolz. Dann jedoch ſagte ſie: Nein! Und blieb bei dem Nein. Änne ſchlug vor, man wolle die Sparkaſſen zerbrechen und den Soldaten etwas zum Abſchied kaufen. „Du biſt geizig!“ ſchrien die Begeiſterten, als Trinchen nein ſagte. „Ich bin nicht geizig, aber das darf man nicht. Wozu ſpart man's denn erſt?“ So lange ſtritten die vier um dieſen Fall, daß die Mutter ausgegangen war, als Änne und Trinchen ſchließlich um Schiedsſpruch in die Küche liefen. Das kleine Grott zertrümmerte ihren Tonaffen einſtweilen, denn wie konnte man überhaupt im Zweifel ſein, wenn es ſich um ein Geſchenk für ihren Feldwebel handelte? „Gottchen,“ ſagte Jette, „die Frau Doktorn is weg. Sie holt je wohl Abſchiedsliebesgaben für unſere Soldaten ein.“ Änne lief in die Kinderſtube zurück. „Mutter auch!“ rief ſie jubelnd, und krach brach ihre Tonzwiebel in Scherben. 53 Thildes Apfel ging den gleichen Weg: ehren⸗ volles Ende fürs Vaterland. Vielleicht wären die Büchſen zu retten geweſen, wenn man das Geld mit einer Stricknadel her⸗ ausgeſtochert hätte, aber Änne hatte einſt feierlich verſprochen, nichts aus dem Einſchnitt ihrer Zwiebel „herauszupiepeln“, folglich zerſchmetterte ſie das ganze Hindernis ihrer Opferfreude. Trinchen hielt ihren Vollmond feſt in der Hand und ſagte eigenſinnig: „Da muß man erſt fragen.“ Dennoch gab es keine Schelte für die Zertrüm⸗ merer, ja es ſchien ihr ſogar, als werde ihre Brapheit ein wenig ſchief angeſehen, von Jetten gewiß, und das runde Geſicht ihrer unzerbroche⸗ nen Sparbüchſe verzog ſeinen Schlitzmund zu einem geradezu höhniſchen Grinſen, als die Schweſtern am andern Morgen den abziehenden Soldaten je eine Schokoladetafel in die Hand drückten. Trinchen kam ſich immer verirrter vor in der verwandelten Welt. Ja, ſie fing an ihrer Brapheit ernſtlich gram zu werden. Die Schweſtern erlebten entſchieden mehr vom Kriege als ſie, und die großen Leute hatten eben jetzt ſo gar wenig Sinn für Brapheit oder Unart der Kinderſtubenbevölkerung. „Ach was, macht euern Kram,“ ſagte Onkel 54 Fritz, der ſonſt ſo feine Strafpredigten halten konnte. „Jetzt geht es ins Große.“ Wenn man keinen Spaß mehr von ſeiner Brav⸗ heit hatte, wozu diente dann die ganze Geſchichte? Um einen dummen Spitznamen zu erwiſchen? Einmal noch ſchien Trinchen Oberwaſſer zu be⸗ kommen, das war, als alle weiblichen Weſen zwiſchen dem vierten und dem neunzigſten Jahr von der Strickleidenſchaft ergriffen wurden. Die Brapheit hatte mehr Übung in dieſer ſonſt zu heiß gehaßten, jetzt ſo hochgelobten Kunſt, aber bald holte das Feuer der Tunichtgute Trinchens Brapheitsgeſchicklichkeit ein und kränkenderweiſe wurden Ännes und Thildes Kriegerſtrümpfe weit mehr angeſtaunt als die ihren, und wenn das kleine Grott an ihrem Waſchläppchen in fünf Mi⸗ nuten ſieben Maſchen hinunterwarf für die ſüßen Soldaten, ſo geſchah ein Jauchzen im Morgenrot⸗ haus, als ob ſie für ſich allein Paris erobert habe. Die Erſtlinge der beiden Wilden drehte Mutter und Tante, Onkel und Jette bewundernd nach allen Seiten. „Nee aber! Nee aber! Kein Menſche hätte euch zwei Windköppen ſo etwas zugetraut.“ Das war's! Und Trinchen traute man alles zu, ſie konnte die gute Meinung ſämtlicher Haus⸗ genoſſen über ihre Brapheitstaten nicht mehr übertreffen. 55 Thilde und Änne waren ſelig. Beifall ernten war eine neue unbekannte Wonne, und außer⸗ dem tat man auch noch etwas fürs Vaterland. Trinchen wurde verdrießlich. Wenn man ſich ſo lange mit Tugend abgemüht hat und kommt dann geradezu unter den Schlit⸗ ten, auf dem die Miſſetäter jubelnd in den Lor⸗ beerhain des guten Rufes einfahren, iſt das be⸗ greiflich. Als Änne, Thilde und Grete die erſten Stricke⸗ reien ihrer Hände aufs Rathaus in die Sammel⸗ ſtube des Roten Kreuzes trugen, ging ſie nicht mit. „Tragt meins nur auch hin,“ ſagte ſie hoch⸗ mütig, „ich mach nicht ſo viel Sums um das biß⸗ chen Geſtricke.“ Im Herzen aber tat ihr etwas weh, außerdem grinſte ihr Tonvollmond immer noch, es war, als könne er es nicht wieder verlernen, und Jette be⸗ handelte ſie ſeit der Einquartierung ungefähr wie ein Bettelkind, das gar nicht ins Haus gehörte. Das brave Trinchen kroch in die Pfeifenkraut⸗ laube hinten am Gartenzaun, wo es am dunkel⸗ ſten war. Während die drei Tunichtgute im Rat⸗ haus die ernſthafteſten Geſichter durch ihren Strickſtolz zum Lächeln brachten, tropften ihre Augen, und ſchluchzend ſagte ſie: „Onkel Fritz hat recht, ſo ein Krieg kehrt alles um.“ 56 Die verwandelte Welt De“ ihn der Soldat vor der Schultür gefoppt hatte, damals als die Weltgeſchichte und mit ihr die Alltagsordnung ſeiner Vaterſtadt in den Fugen krachte, machte der Ferienſchluß Hanſemann klar. Immerhin behielt das Wunder Krieg auch in dieſer Richtung ſeinen Reiz. Infolge der Schulkaſerne gab's knappen Klaſ⸗ ſenraum, und jede Altersſtufe mußte ſich mit ver⸗ minderter Stundenzahl begnügen. Hanſemann „begnügte“ ſich gern; auch die an⸗ dern Hahnſtraßen⸗Jungen beklagten ſich nicht, und gelernt haben ſie alle nicht weniger als ſonſt in dieſem Zeitraum: ſie lernten am Leben. Welche Fülle neuer Begriffe! Zu Spion, Rotes Kreuz, Ek—strablatt! kamen in Eile Sieg, Vik⸗ torialäuten und Eiſernes Kreuz. — Nur ein jungfriſcher Kindskopf kann ſo viel Neues mit einemmal ohne Schaden verarbeiten. über den Spion war ſich die Hahnſtraße, vom Grünkramkeller bis zur Kirſchhohle hinunter, völ⸗ lig klar. Sogar der unangenehme Franz gab zu, daß „der!“ einer geweſen ſei. 57 Leider ſah ihn Laufgörge zuerſt. Es gönnte 's ihm keiner, und der Verlauf der Angelegenheit gab den Helden der Gaſſe ein Recht dazu. Aber erſtens trieb Görgen ſein Beruf als ge⸗ ſuchter Botenjunge am meiſten draußen herum, zweitens kroch er auch ohne Beruf in alle Winkel und Ecken, wo Obſt wuchs. „Der!“ — die Gefahr des Vaterlands — lag hinter der Kirſchbude, in der Rumplers jetzt Bir⸗ nen feil hielten und ſchlief. Natürlich „tat“ er nur ſo. Görge konnte ſich ſolche Verſtellung weit leichter vorſtellen, als daß man am hellichten Sommertag, in der Nähe rei⸗ fer Birnen in Schlaf fiel. Der Kopf des Mannes lag auf einem Ruckſack — jeder Spion hat einen Ruckſack, da ſteckt das Spionierte drin. Die Mütze hatte er über die Augen gezogen. „Damit ihn keiner ſieht,“ dachte Görge, der ſich auf Vogelſtraußmanier zu verſtecken pflegte, wenn ſein Gewiſſen ihn zwickte. An den Beinen hatte der Spion Stiefeln — wie ein Ruſſe; im offenen Mund rieſengroße Zähne — wie ein Engländer; auf dem Rumpf ein blaues Hemd — wie ein franzöſiſcher Fuhr⸗ knecht. Görge wußte Beſcheid. Nicht umſonſt verſteckte er ſich, wenn er des Wegelaufens in Hitze und 58 Kälte mal müde ward, in die Leſehalle neben dem Altersheim. Außerdem war jetzt jede Zeitung, jedes Schau⸗ fenſter, jeder Maueranſchlag ein bildendes Bil⸗ derbuch. Zunächſt graulte ſich Görge, als ſei der Mann eine Dynamitbombe und könne ſchon vom An⸗ ſchauen losgehen. Dann machte er ſich klar, daß Spione gefangen werden mußten: „arrutiert.“ Aber bei der winzigen Menge von Mut in ſeiner kleinen Seele verlangte ihn nach Helfern. Leiſe ſchlich er über den Weg, dorthin, wo Lumps Stall an Rumplers Milchladen grenzte, und rief nach Jakob. Rief — das heißt flüſterte — den ganzen Garten entlang nach dem Stärk⸗ ſten in der Hahnſtraße. Da der Weg am Aprikoſenſpalier hinführte, ging das nicht allzu ſchnell. Als er Jakob fand, bekam Görge erſt einen Katzenkopf von wegen Naſcherei, dann liefen die beiden einträchtig auf leiſen Sohlen hinaus und äugten um die Buden⸗ ecke nach dem Spion. „Iſt einer!“ flüſterte Jakob ſicher, als habe er ſein Leben lang Kundſchafter ausgekundſchaftet. „Bſt! wecke ihn bloß nicht auf. Hol Stricke! Ihr habt ſie in Haufen. Ich ſteh Wache, daß er nicht davonläuft.“ Görge hätte zwar um die Welt nicht Wache 59 ſtehen mögen, aber auch ſo war er nicht einver⸗ ſtanden; die Stirn unter ſeinem ſtrohblonden Schopf war radieschenrot, als er davonſchlich mit dem Entſchluß, Jakob zuwider zu ſein. Erſtens mal wußte er ganz genau, daß ſeine Mutter zwei Stricke fürs Vaterland weder opfern konnte, noch wollte; zweitens war er für erwach⸗ ſene Hilfe bei dieſem gefährlichen Unternehmen. Er lief alſo um die Spinnbahn herum, ſtatt hinein, und holte die nächſte Wegeſperrwache herbei. Jakob war wütend; die ſchönſte Gelegenheit, dem unangenehmen Franz für ewige Zeiten über zu ſein, war verpaßt, und Hanſemann, der leider in jener wichtigen Stunde anderswo wichtig be⸗ ſchäftigt geweſen war, ſagte: „Görge iſt pfui! Ich hätte mir ganz allein einen Strick geholt und den Kerl doll feſt gebunden.“ „Und dann?“ fragte lächelnd die Mutter. „Dann hätte ich ihn aufs Rathaus gezerrt.“ Leider zeigte ſich im Hahnſtraßengelände kein zweiter Spion, an dem Hanſemann ſein Fange⸗ geſchick erproben konnte, das Rote Kreuz lief ihnen häufiger über den Weg. Auch über dem Altersheim flatterte es tröſtend inmitten einer weißen Fahne und ſtrich dem gol⸗ denen Hahn neckend um den Schnabel. Die alten Leutchen waren zuſammengerückt, um die Hälfte 60 ihres ſtolzen Hauſes für Verwundete freizu⸗ geben. Was der Vater im Krieg tat, das wurde den kleinen Morgenröten lichtklar, als ſie den erſten Verwundeten ſahen; der wohnte unter dem Dach mit der Roten⸗Kreuz⸗Fahne, und dieſem Kreuz diente auch der Vater im Feld. „Der goldige Vati,“ ſagte die wilde Änne mit zärtlichem Ton. „Die armen, ſüßen Soldaten,“ piepte das kleine Grott, und bot dem Offizier mit dem Arm im Bund — er hatte ſchon einen Stern auf der Ach⸗ ſelklappe — ihre Butterſemmel an. Freundlich wurde ſie genommen, und Morgen⸗ rots Gretel ſchwatzte drei Tage lang von ihrem kranken Soldaten. Am häufigſten aber ſahen ſie das Segenskreuz am Arm des kleinen Fräulein Caspari. „Fräulein Caspari reißt ſich ein Bein aus fürs Vaterland,“ ſagte Herr Benjamin und dachte da⸗ bei wehmütig ſeines eigenen lahmen Knies, das ihn allerwärts hinderte. „Mutti, wie macht ſie das?“ fragte Hanſemann. „Ich möchte es ſehen.“ „Herr Benjamin meint, ſie läuft ſehr eifrig auf ihren zwei Beinen fürs Vaterland umher: Früh zum Bahnhof, um die durchfahrenden Soldaten zu verpflegen, nachmittags in die Leſehalle, um 61 den Kindern eine Freude zu machen, deren Vater im Feld iſt, abends ins Lazarett, um den Ver⸗ wundeten vorzuleſen oder Briefe zu ſchreiben, wenn einer die Hand im Bunde hat.“ „Fein,“ ſagte Hanſemann; die anfängliche Ent⸗ täuſchung von wegen des Beinausreißens war verwunden, er ſah künftig alle Pflegerinnen und Helferinnen im weiten deutſchen Land und Kampfgebiet klein, ſchmächtig und trippelnden Schritts ihre geſegneten Pfade gehen. Außerdem wurde durch dieſen Bericht Fräu⸗ lein Caspari wieder ſtark ins Bereich ſeiner Ge⸗ danken geſchoben. Hanſemann machte von Zeit zu Zeit gern einen Beſuch. Bei großen Leuten natürlich. Wenn es Kindern galt, ſagte er: „Ich geh 'n bißchen bei den.“ Erwachſene „beſuchte“ er. Da er ſich noch vollkommen eins mit der Welt fühlte, war er ſicher, daß er dort, wohin er gern ging, auch gern geſehen wurde. Bei einigen, die er beehrte, hatte er die Empfindung, es ſei eine beſondere Artigkeit nötig. Nicht bei allen. Fräulein Caspari gegenüber war beides ge⸗ miſcht. Sie haßte den Staub und haßte den Zug, wenn man ihren insgeſamt ſanften Gefühlen überhaupt ſo etwas wie Haß zutrauen könnte. Und ſie liebte die Stille. 62 Hanſemann trabte die Treppe mit wildem Ge⸗ töſe hinauf und drückte mit wilder Kraft auf die Klingel. Wenn aber Fräulein Caspari verärgert her⸗ auskam, gewillt, eine kleine Rede über Unſchick⸗ lichkeit und dergleichen langweilige Dinge zu hal⸗ ten, ſah er ſie ſo treuherzig ſtrahlend an, daß ſich ihre Züge völlig verklärten, und dieſe ſichtliche Aufhellung eines Geſichts bei ſeinem Anblick weckte alle guten Geiſter in Hanſemann Zwar irgend einmal bei Gelegenheit jedes ſei⸗ ner Dauerbeſuche (kam er ſchon, dann ſollt' es auch lohnen) fiel ihm das Fenſter ein. Dann ſprang er plötzlich auf, rannte hin und tat, als wolle er öffnen. Tat wirklich nur ſo — es war zu hübſch, wenn Fräulein Caspari dann herbeigeflogen kam, um die kleinen, unnützen Hände von dem Fenſterriegel zu löſen, ehe Staub und Zug in ihr Heiligtum dringen konnte. Sie merkte nicht, daß ſie geneckt wurde, ſie empfand ein Hochgefühl darüber, daß ihr ſo leicht gelang, den kleinen Unhold zu zähmen; ohne den Fen⸗ ſterkampf wäre ihr ſein Beſuch nur halb ſo reiz⸗ voll geweſen. Ihm aber waren die Bilderbücher der größte Reiz von Fräulein Casparis Erker. Bilder liebte Hanſemann zärtlich. Und wenn einem gar noch Geſchichten dazu erzählt wurden! 63 Einerlei, ob er ſie auswendig wußte; er ließ ſie ſich immer von neuem erzählen, voll heftiger Spannung: wann ſagt ſie einmal etwas falſch, damit man's verbeſſern kann! Aber Fräulein Caspari berichtete treulich Wort für Wort, wie geſtern ſo heute, gleich den alten Märchenmuhmen der Vorzeit. Sie hatte auch wundervolle uralte Bücher. Al⸗ bin und Theodor und die Geſchichten des Pfar⸗ rers von Mainau; bunt und glänzend von un⸗ wahrſcheinlicher Schönheit waren die Bilder darin. — Und Gumal und Lina! ſchwarz waren die Kinderhelden dieſer Geſchichte. Kein Menſch weiter hatte noch dergleichen zu Hauſe. Aber das alte Fräulein mochte ſich wehren wie ſie wollte, und erzählen wie ſie konnte, zuletzt ver⸗ langte Hanſemann doch allemal nach Max und Moritz, und trotz aller Erziehungsgrundſätze ver⸗ mochte ſie ſeinem Bettelblick nicht zu widerſtehen, ſie holte den Sittenverderber. Wenn ſie dann auf Koſten der Witwe Bolte und des Onkel Fritz zu⸗ ſammen gelacht hatten, ſagte ſie plötzlich ſehr ernſt: „Sind ſie nicht furchtbar ungezogen?“ Und Hanſemann antwortete: „Ja, furchtbar ungezo⸗ gen.“ Aber ſeine Augen ſtrahlten vor Bewun⸗ derung. In den Sturmtagen des 1914⸗Auguſt lockerte ſich Hanſemanns Bilderbuchverhältnis. 64 Anfangs hatte er keine Zeit für häusliche Freuden, ſpäter war ſie kaum noch zu Hauſe. Nun aber hatte Herrn Benjamins Beinaus⸗ reißrede die kleine Dame plötzlich wieder in Hanſemanns Gedankenkreis gerückt, und er ver⸗ ſuchte den alten Beſuchsfaden neu anzuſpinnen. Zweimal mußte er vor verſchloſſener Tür wie⸗ der umkehren, das drittemal, es war um die zwölfte Stunde vor Tiſch, trat ſie eilfertig heraus bei ſeinem Sturmgeläut, ſah nicht im mindeſten verärgert aus, verklärte ſich aber auch nicht bei ſeinem Anblick, ſondern ſagte nur freundlich: „Ich habe jetzt keine Zeit, Hanſemann.“ „So?“ rief er empört. „Wann iſt denn nun bloß deine Sprechſtunde?“ Sie kam kaum zum Lachen vor Eifer. „Ich hole die Nachmittagsſemmeln für die Leſekinder ein.“ Hanſemanns AÄrger verflog. Er ging mit. Nachmittagsſemmeln und Leſekinder waren zwei Zauberworte. Laſen die Kinder, wurden ſie geleſen, las man ihnen was vor? „Ich will deine Semmeln tragen,“ ſagte er diplomatiſch. Erſtaunt und gerührt ob dieſer Wohlerzogen⸗ heitsäußerung gab Fräulein Caspari Hanſe⸗ mann ihren Wachstuchſack; dabei bemerkte er die Glaß, Hanſemann macht mobil. 5 65 geliebte Verklärung in dem kleinen, alten Geſicht und fühlte ſich gleich Putzober in der Welt, ſo daß die nachfolgende Enttäuſchung keinen ſchlechten Einfluß auf ſein Verhältnis zu Fräulein Caspari hatte. Groß war die Enttäuſchung, als er die Leſe⸗ halle völlig leer fand. „Wo ſind denn die Leſekinder?“ „Die kommen erſt Nachmittag. Um zwei die Kleinen, nach der Schule die andern. Zu den Kleinen rechnete ſich Hanſemann nicht. Um vier Uhr erſchien er, war ſehr erſtaunt, daß man ſeine Hände auf ihre Reinlichkeit prüfte, fand es öd, daß er ſie im Kleiderraum waſchen und bürſten mußte, aber tat ſeiner Neugier doch alles zuliebe. Die Leſekinder enttäuſchten ihn dann aber⸗ mals. Es waren ganz gewöhnliche Jungen und Mädel, deren etliche er aus der Nachbarſchaft kannte. Aber er bekam ein famoſes Buch von dem lächelnden Fräulein Caspari und eine der eingeholten Wohltätigkeits⸗Semmeln, gegen die drei häusliche nicht aufgekommen wären. Es war ein furchtbarer Lärm. Merkwürdig, daß Fräulein Caspari das gar nicht zu hören ſchien. In einer Stube laſen ſie freilich, Finger in den Ohren, totſtumm, wie Karli zu leſen pflegte. Das waren die Leſeratten und Papiertiger. In der 66 zweiten ſaß kleines Volk und bekam erzählt. Als Hanſemann die Stille im erſten langweilig wurde, ging er ins zweite. Rotkäppchen —och! Das hatte er auch mal ſchön gefunden, ehe er dem Vaterland ſeinen Groß⸗ vaterſäbel ſchenkte und beinah einen Spion fing. Rotkäppchen! — Er ging eine Tür weiter. Hinter dieſer lag ein großer Raum. Beinah ein Saal. Am ſchmalen oberen Ende hatten ſie ein Kaſperltheater aufgebaut mit der Aufſchrift: Der feldgraue Kaſpar. Wochentags geſchloſſen. Darunter auf dem Tiſch ſaß mit untergeſchla⸗ genen Beinen ein Junge. „Biſt du der feldgraue Kaſpar?“ fragte Hanſe⸗ mann. „Ich meine Sonntags.“ Der Nachſatz beſänftigte den vom Vorderſatz entfachten Zorn, denn Sonntags war es ehren⸗ voll, für den Kaſpar zu gelten, der die Verſamm⸗ lung ſo großartig unterhielt. „Ja,“ antwortete der lange Peter. „Wenn du zuhören willſt, der Eintritt koſtet zehn Zünd⸗ plätzchen.“ Da hundert Zündplätzchen beim Kaufmann für fünf Pfennig zu haben waren, konnte man den Preis nicht hoch nennen; da die Einnahme auch noch, nach Abzug der Unkoſten, dem Roten Kreuz geſtiftet wurde, beſchloß Hanſemann nicht nur 67 ſelber zu kommen, ſondern auch weiter für den Beſuch zu werben. Man durfte auch mit Pfennigen bezahlen, wenn man ſo gut ſein wollte, und alle vier Mor⸗ genrots Mädchen kamen mit Hanſemann und be⸗ zahlten einen runden, von Onkel Fritz geſpende⸗ ten Fünfer Eintritt. Sie wurden infolge deſſen als Ehrengäſte behandelt. Karli kam nicht mit, er nannte es Munitions⸗ verſchwendung. Aber die fünf bereuten die Ausgabe nicht, denn hier ſahen ſie einmal ganz deutlich vor Augen, wie England, Rußland und Frankreich Prügel bekamen. Es ſtörte auch niemand, daß es ein Kaſ⸗ per war, der dem Vaterland bei jeder Gelegen⸗ heit die erhebendſten Dienſte leiſtete. Der lange Peter machte ſeine Sache ſehr gut. Zuletzt griff er mit ſeiner roten Hand in die Bühne hinein, ſetzte dem feldgrauen Kaſpar einen Lorbeerkranz auf, und alle Anweſenden ſangen Gloria⸗Viktoria dazu. Trotz aller Verſuche gelang es Fräulein Cas⸗ pari nicht, ein anderes Lied in ihrer Leſehalle einzubürgern. Aber wer hörte nicht gern Gloria⸗Viktorial! Es war eigentlich das einzige, was man hören wollte. 68 Der Siegeslauf „ ks—trablatt!“ rief es über Gaſſen und Plätze. „Große Schlacht, großer Sieg! Noch nich da⸗ geweſen!“ halfen die Ausrufer nach, wenn ihnen wirklich ein Menſch über den Weg lief, der bei ihrem Quintenruf Taubheit vorſchützte. Und die Buben, die ſich auf den Straßen her⸗ umtrieben, ermunterten ſie zu Vatern zu laufen und einen Groſchen locker zu machen. Es lohne. „Große Schlacht!“ rief Hanſemann und ſauſte die Hahnſtraße hinab, wobei er ſeinen Ruf vor jedem Tor wiederholte. O, er war nun längſt kriegsmäßig aufgeklärt, er fragte nicht mehr, wie im vorigen Jahr, als man nach dem Völkerſchlachtdenkmal fuhr: „Wer wird dort geſchlachtet?“ Jetzt hatte er ſelber ſchon mehrere dergleichen mitgemacht und wußte, daß es auf eine groß⸗ artige Hauerei mit Strategie (Geländeliſt nannte es der dicke Rudi, deſſen Vater für reines Deutſch focht) hinaus kam. „Mutti, gib mir 'n Eks⸗Groſchen, es lohnt. Aber mach furchtbar fix, denn gleich müſſen wir in die Kirſchhohle, feiern.“ 69 Feiern, das hieß: nachahmen, auch einen Sieg erringen. Es lohnte wirklich, was er nach Hauſe trug. Auf dem noch druckfeuchten Blatt ſtand: „Generaloberſt von Hindenburg hat die vom Narew vorgegangene ruſſiſche Armee in drei⸗ tägiger Schlacht bei Tannenberg, Gilgenburg und Ortelsburg geſchlagen, und dabei 40 000 Ruſſen zu Gefangenen gemacht.“ Der Eile halber mußte es die Mutter vorleſen, dann ſtürmten die beiden Brüder mit Hurral in die Hohle. Da war die Gaſſe ſchon vollzählig verſammelt, etliche anliegende Häuſer fanden ſich weiter hin⸗ zu, man konnte zwei ſtattliche Kampfgenoſſen⸗ ſchaften bilden. Auch waren alle willig bei der Sache, obgleich es jedem heimlich nur halb recht war, daß der unangenehme Franz den Oberbefehl an ſich riß: er habe die nötigen Karten und Mutters Opern⸗ glas gleich mitgebracht. Ohne Karten und Glas gebe es keinen Oberbefehlshaber auf der Welt; er wiſſe Beſcheid. Hanſemann war überzeugt, daß dies Schwin⸗ del ſei, und daß er es bedeutend beſſer gemacht haben würde, „forſcher“ wenigſtens ganz gewiß. War das eine pimplige Art und Weiſe! Franz trat vor, legte die Hand an die neue 70 feldgraue Mütze und ſprach: „Ich erkläre hiermit den Krieg. Jakob, du machſt den Angriff.“ Er — Hanſemann — hätte den ſelber gemacht, wenn er Feldherr geweſen wäre. Vornedran, auf einem Schimmel, mit federgeziertem Schützen⸗. hut (Dreiſpitz) und geſchwungenem Säbel, ſo ſtand er im Feldherrnbuch der Leſehalle abgebil⸗ det — ſo benahm ſich ein Held. Franz aber, die Klugnaſe, ſetzte ſich an die Kirſchbudentafel, breitete eine Landkarte aus, tippte mit einem Zweig darauf und ſchrie nach Laufgörgen; den nannte er Adjutant und ſchickte ihn immer hin und her. „Mir ſollte er bloß ſo kommen,“ dachte Hanſe⸗ mann, „aber Görge natürlich, der rennt, drum wird er Laufgörge genannt.“ Und dann ſagte er: „Ich will vorneweg.“ Der den Angriff leitende Jakob, deſſen Gefühle Hanſemanns glichen, ſonſt hätte er Franzen nie⸗ mals dieſen Oberbefehl gegönnt, ſagte: „Recht, du gehſt Batrulle; du mußt ausſpienieren, wo der Feind ſteckt, das macht allemal der Ver⸗ wegenſte.“ Der Feind! Das ſchwierige Etwas aller Hahn⸗ ſtraßenſchlachten. Nicht ſeiner Gefährlichkeit we⸗ gen, ſondern weil niemand Feind ſein wollte. Was es ihrer draußen zu viel gab, gab's hier zu wenig. 71 Franzoſe? — Puh! Ruſſe? — Bäh! Engländer? — Pfui! Japaner? — Eks! So was einem begeiſterten deutſchen Jungen zumuten? Aber heute hatten ſie Glück. Da waren ein paar zugelaufen, die wollten ſo gut ſein. Erſtens mal, weil es ihnen um die Hahnſtraßenfreund⸗ ſchaft zu tun war, zweitens, weil Jakob jedem die Taſche voll Birnen als Schmerzensgeld verſprach. Dieſe vier waren im Buſchwerk der Hohle ver⸗ ſchwunden und mußten aufgeſpürt werden. Während die andern ſich rechts und links auf den Höhen des Hohlwegs „ſammelten“, während Franz⸗Hindenburg gewiſſenhaft vor der Bude ſaß und Görge als Stabshengſt umherrannte, ſetzte ſich hanſemann in Bewegung. Den Schützenhut von Papier auf dem kleinen Eiſenkopf, das Holzſchwert in der Rechten, ſo zog er los. Allein, in einem Schritt, der dem Kunſt⸗ gang eines Zirkuspferdes glich, auf dem fußbrei⸗ ten Pfädchen, das durch den Grund der Hohle führte — 'ne gefährliche Sache. Der dicke Rudi blickte nachdenklich hinter ihm drein: „Wenn ſie bloß nicht über ihn herfallen!“ Was Jakob mit der Begründung „Bäh, Ruſ⸗ ſen!“ glatt ablehnte. 72 Da dieſe Ruſſen aber doch gewiſſermaßen auch deutſche Buben waren, erwogen ſie eben jetzt Überfall und Gefangennahme der winzigen Er⸗ kundungsmannſchaft, als von jenſeits Fräulein Caspari, gefolgt von einer Bäuerin, ahnungslos in das Schlachtfeld einbrach. Sie hatte auf einem benachbarten Dorf Obſt für ihre Leſehalle gebettelt und mit gutem Erfolg, man trug ihr gleich einen tüchtigen Korb voll nach. Der Feind ſah ſein Unternehmen vereitelt; ſeine Phantaſie hielt nicht ſtand, ihm war und blieb Fräulein Caspari — Fräulein Caspari, — die Dame, die in der Leſehalle die Bücher ver⸗ teilte. Hanſemanns Phantaſie aber war jeder Über⸗ raſchung gewachſen: Er ſchwang ſein Holzſchwert und ſchrie ſeiner alten Freundin entgegen: „Macht Platz, ihr Weiber, wir ziehen in den Krieg.“ Als ſich die vier ruſſiſchen Armeekorps wieder auf ihre günſtige Gelegenheit beſannen, war ſie verpaßt. Hanſemann hatte die Mauſefalle durchquert und ſchrie zurück: „Da rechts drinne ſind ſie! Alle Mann drauf!“ Fräulein Caspari zog ſich freundlich lächelnd zurück, es gab andere Wege nach Haus, und oben auf den Höhen entwickelte ſich das Gefecht. 73 Der dicke Rudi keuchte dabei und nahm ſich vor, nächſtes Mal die ſitzende Rolle des Haupt⸗ quartiers zu übernehmen. Der tapſige Bernd fiel ſo oft auf die Naſe, daß ſie wie ein Pfannkuchen anſchwoll. Karli lieferte mit Hilfe eines Trichters — die Trompeten waren ſchon alle zerblaſen — die Schlachtmuſik, und Hanſemann brachte das größte feindliche Armeekorps (den zehnjährigen Buſchbeck) zu Falle, indem er ſein Schwert nicht als Schlag⸗, ſondern als Stolpermittel ge⸗ brauchte. Daß es dabei zerbrach, erhöhte den Siegerſtolz. Wobei nichts kaput ging, das war keine richtige Sache. Für nächſten Tag nach der Schule war Fort⸗ ſetzung angeſagt. Tannenberg hatte auch drei Tage gedauert. Um die unentbehrlichen Sümpfe zu beſchaffen, wurden drei wohlgefüllte Regenfäſſer in die Hohle „gewürgt“ und dort umgekippt. Das gab nicht gerade Sümpfe, aber der Erfolg an durchnäßten Kleidern war doch ſehr ſchön. Als ſo das Gelände echt und vielverſprechend hergerichtet war, ſagte der Feind ſeine Mitwir⸗ kung ab. Die vier Barfüßer wollten ſich nicht wieder von der Hahnſtraße verhauen laſſen. Sie wären auch Deutſche. 74 Das war ſchmerzlich, denn nun fehlte der Gegner. Brenner Franz ſchlug vor, man ſolle Morgen⸗ rots dazu verwenden, die wollten ja doch immer mittun. Aber alle andern erklärten, gegen Mäd⸗ chen kämpften ſie nicht, das ſei ruppig und ſie wären richtige Jungen. Wenn es Franzen nicht um die Feldherrn⸗ würde geweſen wäre, würde er das furchtbar übel, fortlaufübel, genommen haben. So verſchluckte er die Kränkung und ſchlug vor, Laufgörge und Hanſemann ſollten der Feind ſein. Laufgörge ſagte wie immer ja, aber Hanſe⸗ mann war nur für ein deutſches Armeekorps zu haben. Als Franz auf ſeinem Anſinnen beſtand, ſteckte er ihm die Zunge heraus und ging davon. Und Karli ging mit. „Denn,“ ſagte er, „das iſt eine Familienkrän⸗ kung, von einem Geheyner zu verlangen, er ſolle ein Ruſſe ſein. Wo wir die größte Fahne in der Gaſſe haben, und ganz neu obendrein.“ Laufgörge wollte daraufhin auch nicht mehr Feind ſein, aber da die Spinnbahn gar keine Fahne zeigte, ſo fehlte ihm der ſchlagende Grund, und auf ſonſtigen Widerſtand war ſein Charakter nicht angelegt. Leider fehlte mit Karli der Signaltrichter und mit Hanſemann das Feuer. 75 Jakob erklärte, er brauche ſeinen Batrullen⸗ gänger, und die andern ſagten, es ſolle nun mal ein anderer Feldherr ſein. Außerdem war durch Karlis Trutzrede die Auf⸗ merkſamkeit auf die Fahnen gelenkt worden. Die Helden zogen alſo die Gaſſe entlang, um zu ſehen, ob man ihre Taten überall genügend be⸗ flaggte. Jakob blieb zurück. Er lockte die Geſchwiſter Geheyner wieder aus ihrem Garten, und ſie be⸗ rieten einen feinen Schlachtplan zuſammen, den ſie ausführen wollten, ſo bald man einen Feind habe. „Gegen Mädchen zu Felde ziehn,“ ſagte Jakob, „ſo albern! Die Feldpoſt könnten ſie machen, wenn ſie durchaus mittun wollen. Liebesgaben nimmt jeder gern.“ „Fein,“ ſagte Hanſemann, und ſie liefen zu Morgenrots, um ihnen den Vorſchlag zu machen. „Fein,“ ſagte auch Änne, „das ſoll doll viel Pakete geben, wir nehmen Grotts Puppenwagen dazu.“ Grott quikte vor Begeiſterung. „Aber ich tue auch Sand in welche, ſo viel Gu⸗ terle hab' ich nicht, daß ein Wagen voll wird. Und wer dann Pech hat“ — „Pfui,“ rief Jakob, „das heißt, Franzen gönn' ich den Sand. Der iſt zu frech.“ 76 Soweit waren ſie, als die andern rufend und rennend vom oberen Ende zurückkamen. Sie ſchrien und tobten. So wild war ihr Lauf, daß ſie vor Morgenrots Haus nicht zu Stehen kamen, ſondern bis zu Rumplers weiterrannten. Sie riſſen dabei die Mädchen mit und die drei Ge⸗ kränkten auch. Wie hätte Hanſemann fehlen können, wo es ſo wundervoll forſch herging. Urſache der Bewegung waren die Fahnen. Jedes Haus war geprüft worden. Die größte hatten Geheyners allerdings, aber Herr Benja⸗ min hatte drei: Reich, Land und Sſterreich. Das gehöre dazu, ſagte er den begutachtenden Jun⸗ gen und brachte ſie auf einen neuen großartigen Gedanken: Bei der nächſten Schlacht würden ſie ein öſterreichiſches Korps einſtellen. Der dünne Anton hatte einen Tiroleranzug. Dieſe Üüberlegung hielt ſie etwas auf, endlich kamen ſie aber doch an die Breiteſtraße. Nein, ſo was! Oben am linken Eckhaus, dem größten von allen, hing das kleinſte Fähnchen heraus. Ein ſchmutziggeregnetes, verblichenes geflicktes Ding. „Ne richtige Notſtandsflagge, nur daß dort kein Notſtand iſt,“ ſagte Frau Friedemann (die für jeden ihrer Jungen eine lang hängen ließ) 77 und verzog ihr behagliches Geſicht ſo verächtlich wie es ihr irgend möglich war. Der dicke Rudi hörte das, während die Prü⸗ fungsgenoſſenſchaft ſich zu zerſtreuen begann. Rudi Lindemann war etwas bequem, wenn er aber einmal in Gang kam, dann entwickelte er Ausdauer und Tatkraft. Er ſchnippte zur Notſtandsflagge hinauf, rief Pfui! und ſpuckte kräftig aus. Dann brachte er in kürzeſter Zeit alles, was ſich zerſtreuen wollte und was ſich außerdem noch zum Junker Unnütz eignete, zuſammen. „Was haben die vor?“ dachte Herr Benjamin, als er den wilden Lauf die Gaſſe entlang ſah. Aber ſie ſtanden jetzt ganz unten bei Rumplers Zaun, er hörte nichts als Geſumm und Geſchrei. Der dicke Rudi hielt eine Rede, man ſah es an ſeinen wilden Gebärden.— Roſe Lindemann, die ſechzehnjährige Schweſter von Bernd und Rudi, kam ſchnellen Schritts vom Anger her um die Ecke, da verſtummte der Schwarm. „Bſt!“ flüſterte Bernd, „ſo Mädchen haben kei⸗ nen Mumm, je größer je weniger.“ Anne Morgenrot knickte ſich winzig zuſam⸗ men, damit man ſie nicht etwa für ein großes Mädchen halte. Nach kurzem Zuſtimmungsgemurmel tiefe 78 Stille und kräftiges Aufſchwellen des Lärms, ſo⸗ wie Jungfräulein Roſe außer Hörweite war. „Das gibt einen Unfug,“ brummte Herr Ben⸗ jamin und war ſehr neugierig. Fräulein Caspari ſtand hinter dem Zaun. Sie hatte heute ihren freien Tag und kaufte ſich einen Siegesſtrauß bei Rumplers. Rumplers verkauften alles, was bei ihnen er⸗ wuchs. „Geld iſt Geld,“ ſagte der Alte, wenn ſeine Frau die Aprikoſen mal lieber ſelber ge⸗ geſſen hätte. „Geld kannſt du in alles verwan⸗ deln, Aprikoſen nur in Magenweh.“ Fräulein Caspari durfte ſich die Blumen ſelber abſchneiden, im Milchladen wurde dann Preis gemacht. Rudi ſah ſie, aber vor Fräulein Caspari brauchte ſich wirklich kein Menſch in acht zu neh⸗ men. „Die alte Schraube,“ hatte ſie Nachbar Friedemann genannt. Die andern ſahen ſie überhaupt nicht, ſo win⸗ zig ſchwebte ſie zwiſchen Roſenbüſchen und Scho⸗ tenhecken hin, auch kehrten ſie alle Rudi das Ge⸗ ſicht und dem Garten den Rücken zu. „Alſo fang noch mal an!“ „Nee, weiter!“ „Nochmal! — wir haben geſiegt —“ „Hurra!“ ſchrien die Sieger in kurzen Hoſen dazwiſchen. 79 „Wir hängen Fahnen aus,“ ſchrie Rudi, un⸗ willig ob der Unterbrechung. „Wer keine Fahne raushängt, iſt ein Spion; wer eine ſchmutzige heraushängt —“ „Ein Ferkel,“ fiel Laufgörge ein. Der Aus⸗ druck war ihm vertraut. „Unſinn. Ein Geizkragen!“ „Gemein!“ „Wir ziehen vor die ſchmutzige Fahne und bringen eine Katzenmuſik.“ „Nein,“ ſagte der unangenehme Franz. „Fahne iſt Fahne, ſolange ſie ſchwarz⸗weiß⸗rot iſt, muß man einen Diener vor ihr machen.“ Dagegen wußte keiner einen Einwand. „Stolz weht die Flagge ſchwarz⸗weiß⸗rot,“ be⸗ gann Karli zu ſingen. Aber Rudi fuhr mit Zorntönen fort: „Ich meine doch nicht der Fahne, ſondern dem Mann, der ſie ausgehängt hat, der für ſo einen Sieg ſo eine elende Fahne anſchafft.“ „Das is Pinkert. Pinkert is der Hauswirt, Pinkert is immer ſo!“ rief Jakob. „Ja, Pinkert iſt ſchuld, nicht mal Kinder hat er, wir ziehn vor Pinkerten ſein Haus und bringen ihm eine Katzenmuſik.“ „Ich mache nicht mit,“ ſagte Bernd, „da wohnt unten die dicke Berta, die iſt gut, die kränkt ſich am Ende, die denkt, es gilt ihr.“ 80 „Und oben wohnt Fräulein Caspari,“ zirpte Hanſemann hinterdrein, „die iſt auch gut.“ Das mit der Gemüſefrau leuchtete mehreren ein, ſie war wirklich ſpendegut mit der Jungen⸗ ſchaft, die um den goldenen Hahn wohnte. Fräulein Caspari im Blumengarten mußte außer dem Lob aus Hanſemanns Munde auch Angriffe hören. „Och, die Caspari, die könnte doch ſelber eine Flagge raushängen, die hat Geld,“ ſagte Lauf⸗ görge, der gern wiſſen wollte, wie eine Katzen⸗ muſik war. „Ha, was denkſt du wohl! Die macht kein Fen⸗ ſter auf, weil Staub rumfliegt. Verſuch's mal und geh 'nauf und tritt dir kein' Schuh ab, oder mach ihr ein Fenſter auf! Wo ſoll ſie denn eine Fahne raushängen als zum Fenſter.“ Fräulein Caspari hinter der Hecke wurde rot. Als Görge vom Geld redete, lächelte ſie; ſie wußte beſſer, daß bei ihr das Geld öfter fehlte, denn da war. Aber mit dem Staub und den Fen⸗ ſtern fühlte ſie ſich getroffen. Sie bekam gerade⸗ zu eine Gänſehaut bei dem Gedanken, es könne ſich eine Fahnenſtange aus ihrer Stube zum Fen⸗ ſter hinausrecken. „Ich tret mir kein' Schuh ab, und ſie iſt doch gut,“ piepte Hanſemann dagegen, aber das glaubte ihm keiner, und Fräulein Caspari ſchlich Glaß, Hanſemann macht mobil. 6 81 ſich die Hecke entlang nach dem Milchladen. Sie wollte nichts weiter hören; mit dieſem angeneh⸗ men Lob wollte ſie heute ſchlafen gehen. Fräulein Caspari vermied beim Heimweg die Hahnſtraße. Vor ihrer Haustür aber blieb ſie ſtehen und ſchaute hinauf. Wirklich, Pinkerts Fahne ſah übel aus. Tannenberg war eine beſ⸗ ſere wert. Mit einem Seufzer ging ſie treppan, es war, als werfe die ſchmutzige Fahne einen Schatten über ihre Siegesfreude. Sie ordnete die Blu⸗ men und lauſchte hinaus, ob die Schimpfmuſik der Kinder komme. Einmal, zweimal ſah ſie die Gaſſe hinab, aber ſie kamen nicht. Hanſemann hatte geſiegt. Er dachte es wenigſtens, und es war ja nicht notwendig, daß ihm klar wurde, wieviel Einfluß die Eßwaren der dicken Berta auf den Entſchluß der übrigen gehabt hatten. Dreimal hatte Fräulein Caspari das Fenſter aufgemacht, um nach den Kindern zu ſehen. Sie holte das Staubtuch, um ſofort wieder wegzu⸗ wiſchen, was etwa eingeflogen war, errötete wie vorhin in Rumplers Garten und trug es ſchnell wieder fort. Unten in der Stadt läuteten die Glocken. Es war wirklich arg, daß Herr Pinkert das große Haus ſo abſcheulich vertrat. 82 Fräulein Caspari maß mit den Augen ab, wie man eine Flagge aus ihrem Fenſter hinaus⸗ hängen könne. Aber ſie mochte meſſen und ſin⸗ nen wie ſie wollte, das Fenſter mußte offen⸗ bleiben, anders war's nicht zu ſchaffen. Das Fenſter — Tag und Nachtl! Sonſt, wenn ſie des Nachts lüftete, deckte ſie alles mit Decken zu. Ihre Mutter hatte das ſo gemacht, und ſie nun auch ſchon ſeit zwanzig Jahren. Aber hatte man in dieſen zwanzig Jahren ſchon einmal 40 000 Ruſſen gefangen, nachdem ſie wie wilde Horden der Urzeit in blühendes deutſches Land eingefallen waren? Fräulein Caspari ſeufzte noch einmal, dann ging ſie entſchloſſen zu ihrem Pultſchrank, holte die gehäkelte Börſe ihres Vaters heraus, in der zu Kriegsbeginn Spargold geſchimmert hatte, entnahm ihr den Reſt der Scheine, in die jenes Gold ſich verwandelt, und ging zum erſten Fah⸗ nenhändler der Stadt. Als die Abendſonne den goldenen Hahn roſig färbte, ſchob ſich zu Fräulein Casparis Giebel⸗ fenſter eine Fahnenſtange heraus, und gleich dar⸗ auf flatterte es lang und blitzeblank ſchwarzweiß⸗ rot durch die Lüfte. Herr Benjamin mußte von ſeiner Abend⸗ zeitung ans Fenſter hinken, denn acht Jungen 83 und vier Mädchen brachten Fräulein Caspari einen Fackelzug. Die Fackeln waren zwar nur Papierlaternen, und zwei gingen in Flammen auf, ehe ſie die Ecke erreichten, aber großartig war's doch, und vor dem Haus ſtimmten die Kinder Heil dir im Siegerkranz an. Es war den Sängern ſelber nicht ganz klar, ob ſie damit Fräulein Caspari, die Fahne oder Hindenburg meinten. Zu Fräulein Casparis Staunen vertrug ihre Stube das offene Fenſter ganz gut, und für die Hahnſtraße entſprang ihrem Opfer noch ein be⸗ ſonderer Vorteil. Am folgenden Tag, dem unerläßlichen dritten, gab es plötzlich einen tüchtigen Feind. Hanſemann lief nach der Schule ſchnell mal zu Fräulein Caspari in die Leſehalle, er mußte hö⸗ ren, welchen Eindruck ihr die großartige Huldi⸗ gung gemacht hatte. Er vergaß aber die Frage, denn dort kam ihm plötzlich ein neuer Einfall. Die Leſehallenjungen! Das wäre ein Feind, bei dem es lohnte! Die taten es ihm gewiß zu Gefallen. Das alte Leſen war gut, wenn es regnete, heute ſchien die Sonne, heute war Schlacht. Zehn Minuten ſpäter ſtürmte Hanſemann 84 durch die Gaſſe mit Feldgeſchrei, und dann noch ſchnell mal nach Hauſe. „Mutti, gib mir ganz fix was zu eſſen, ich muß gleich in die Hohle, heute haben wir einen rich⸗ tigen Feind. Bloß immer Laufgörge, das iſt nichts.“ „Wollen denn die Leſejungen gutwillig Ruſſen ſein?“ fragte die Mutter, während ſie ihrem Hel⸗ den ein dickes Brot dick beſtrich. „Nee! Die bilden ſich ein, ſie wären die Deut⸗ ſchen. Das wollen wir ihnen aber flink beweiſen, daß wir das ſind. Gleich geht es los, einſtweilen hauen ſich bloß noch Franz und Jakob, wer Hin⸗ denburg macht.“ Nach derartigen Mitteilungen ſah Herr Benja⸗ min mit geſteigertem Anteil zu, wie ſich die Jun⸗ gen der Leſehalle und der Hahnſtraße gegenſeitig ihr Deutſchtum zu beweiſen ſuchten. Er wagte ſich ſogar an zwei Stöcken hinaus ins Gelände, was entſchieden nicht ohne Gefahr war. Es wurde eine durchaus homeriſche Schlacht. Als die Morgenrots Mädel mit ihrer Liebes⸗ gabenfeldpoſt ankamen, konnten ſie gleich ein Feldlazarett aufſchlagen. Aber geſiegt hatte die Hahnſtraße, und die Helden waren auf ihre Wunden beinahe ebenſo ſtolz wie auf die Tatſache, daß ſchließlich „die an⸗ deren“ zugeben mußten, daß ſie die Ruſſen ſeien. 85 Die Niederlage bewies es unwiderleglich. An dieſem Abend betete ünne Morgenrot: „Lieber Gott, beſchütze den lieben Vater, damit er alle Verwundeten heil verbinden kann, und behüte alle guten Soldaten und Generale und Feldwebel, am dollſten Herrn Hindenburg.“ 86 Umflort En* Haus gab es noch in der Hahnſtraße, zu dem ein Mädel gehörte; ein einziges Kind. Das war auf Einſamſein angelegt und ſo ein⸗ zig mit ſich und ſeinem Spielzeug beſchäftigt, daß man draußen nicht viel von ihm merkte. Die Hahnſtraße wenigſtens rechnete weder in Luſt noch Leid mit Lieſelotte Weckerlin; man nannte auch ihres Vaters Beſitztum nicht wie die andern nach den Kindern, die darin tollten, ſon⸗ dern nach den Glyzinen, die im Frühling die Sonnenwände bis zum Dach hinauf mit blauen Blüten umfingen: das Blumenhaus. Ein Duckmäuſer war das kleine Ding mit den großen grauen Augen und dem lichtblonden Haar nicht, fröhlich und wohlgemut durchlebte es ſeinen Tag. Aber Weckerlins Blumengarten, der zwiſchen Rumplers Spaliermauer und Brenners Garten⸗ ſaal recht wie hinter einem Schutzwall lag, ent⸗ hielt ſo viel Wunder, daß ein kleines Mädchen nicht danach auf die Gaſſe zu laufen brauchte. Beſonders wenn ſeine Lebenslinie nicht wie bei allen anderen vernünftigen Leuten an der Handwurzel entſpringt, ſondern ſeitab vom 87 Mondberg und Traumwinkel waghalſig ins Märchenland hineinwandert. Lieſelotte Weckerlin hatte alles lieb, was ihr in den Weg kam. Sie hätte dem Löwen, wenn ſie ihm begegnet wäre, den Schnauzbart ge⸗ ſtreichelt. Da ihr die großen Katzen bekömmlicherweiſe nicht nahe kamen, drückte ſie ihre kleine, ſchnee⸗ weiße Miß Buß an die Wange, einerlei, ob ſie ſchnurrte oder kratzte, und Mynherr, den Pin⸗ ſcher, ans Herz, einerlei, ob er ſchön machte oder ihr Veſperbrot wegfraß. Sie drehte den Maikäfer um, der auf den Rücken gefallen war, obgleich ſie ſich eigentlich vor ihm fürchtete, und ſtreute den Fliegen Zucker, obgleich man das nicht unter die „wünſchens⸗ werte Erhaltung einer nützlichen, dem Ausſterben verfallenen Tierklaſſe“ rechnen konnte. Die ganz kleine Lieſelo hatte ihr Spiegelbild geküßt, nach ihrem Schatten gegriffen und mit ihm tanzen wollen. Die große, beinah fünfjährige Lieſelotte ſchob das Röckchen, an dem ſich ein Fleck zeigte, beiſeite: „Das verwelkte Kleid zieh ich nicht an!“ und bettelte: „Mutterchen, ſpann mir die Nadel an,“ wenn der Faden dem Shr entglitten war. Der Mond war ihr wirklich ein goldener Kahn, und ſie verſuchte auf den alten haushohen Birn⸗ 88 baum zu klettern, über dem die goldene Sichel ſchwebte. „Einſteigen, Väterchen, laß mich ein⸗ ſteigen! bitte, bittel ich will um den Himmel fahren.“ Sie hatte auch die Kinder gern, die ſich drau⸗ ßen ſo laut und luſtig ihres Lebens freuten. Aber wenn die Luſt mit einer Pufferei verbunden war, zitterte ihr zärtliches, kleines Herz, und als ſie drüben auf dem Vogelſchießanger zum erſtenmal einem Kaſperltheater zuſchaute, das natürlich auf eine Prügelei hinauslief, barg ſie aufſchluchzend ihren Kopf in der Mutter Arm und rief: „Nein, nein! Die tuen ſich was!“ Alſo für Kriegszeiten war Lieſelotte nicht an⸗ gelegt. Aber was wußte ſie denn vom Krieg? In ihren Märchenbüchern zog hie und da ein Kö⸗ nigsſohn aus, mit glänzender Rüſtung, gefolgt von reiſigem Volk und kam jedesmal heil und ſtolz und ſieggekrönt wieder heim. Als der erſte Auguſt 1914 ihren Vater in einen Reſerveleutnant verwandelte, ſtrahlten ihn ihre zärtlichen Augen an, als ſei er ſolch ein Prinz, lebendig leibhaftig ihrem Märchenbuche ent⸗ ſtiegen. Als er fort war, ſpielte ſie im Blumengarten einen Krieg auf ihre Art. Sie lud ihre Lieblings⸗ puppe und ihren Pelzbären in den kleinen Auto⸗ 89 wagen und fuhr mit ihnen — ſie waren die Mut⸗ ter und Mynherr — ins Feld, Väterchen be⸗ ſuchen. Das war heute ſo reizvoll wie geſtern. Und dann lud ſie Liebesgaben ein. Lange, lange bevor Morgenrots Wildfänge auf den Ge⸗ danken kamen; und mit der Eingquartierung ſprach ſie zwar nicht, aber ſchön und wunderbar fand ſie alles an ihr, und aus ſicherer Ferne ſchauten die großen grauen Kinderaugen mit dem zärtlichen Glanze bewundernd zu, wenn der Sol⸗ dat es ſich ſchmecken ließ. Einem Mondkind fällt alles Neue gerade⸗ wegs als Wunder aus dem Wunderland auf die Erde, und es braucht das wirkliche Menſchenvolk nicht, das nur auf der Erde herumläuft, um ſich ſelbſt und den andern weh zu tun. Lieſelotte hatte genug von den Hahnſtraßen⸗ kindern, wenn ſie ihr Näschen durch das grüne Geranke ſchob, das ihren Zaun gegen die Straße verhängte. Einen einzigen Unterſchied machte ſie. Als ob ihr kleines Herz eine Magnetnadel ſei, ſo ſicher fand es aus der wilden Schar den heraus, der auch für Wanderungen im Phantaſieland be⸗ gabt war. Natürlich Hanſemann. Wenn Hanſemann im Dreivierteltakt die Gaſſe 90 herabſprang, trippelte Lieſelotte nach dem Zaun und ſchaute hinaus. So dachte ſie ſich den Boten des Königs, der ſchneller lief als der Wind, den Klughut, dem keine Aufgabe zu ſchwer war, den Starkarm, der dem Drachen den Giftzahn ausbrach, und den Hochgemut, der einſt König Max von der Mar⸗ tinswand errettete. Aber das Anſchauen genügte ihr auch hier, wie bei der Einquartierung; der Wunſch nach einem Spielkameraden von ſo hohen Gaben kam in ihrem beſcheidenen Herzen nicht auf. Bis zu dem Tag, wo Vater Weckerlin den Sei⸗ nen meldete: Der Kaiſer hat mir das Eiſerne Kreuz verliehen. Wie herrlich das klang: der Kaiſer — verliehen — das Eiſerne Kreuz. Lieſelotte zitterte vor Glück. Sie ſah den deut⸗ ſchen Kaiſer in einer Wolke ſchweben und ſich zu ihrem Väterchen herabneigen, das Ehrenkreuz in der Hand. Die Mutter zeigte ihrem Töchterchen ein Bild dieſes Kreuzes und das Band und ſeufzte aus tie⸗ fem Herzensgrunde dabei. Wo man dich erwirbt, droht der Tod gewalti⸗ ger als anderswo, dachte ſie. Lieſelotte aber war zumute, als ſei ſie auf ein⸗ mal ganz groß gewachſen, und ſobald die Mutter 91 ihren Bericht geendet hatte, lief ſie hinaus in den Garten. Sie hatte keine Scheu mehr vor Hanſe⸗ mann; als Eiſernes Kreuz⸗Kind war ſie würdig, mit ihm zu reden. Noch war blühender Sommer, als dies geſchah, Herr Weckerlin hatte ſich mit dem Erwerb des Heldenkreuzes beeilt, und die Zäune waren noch dicht und undurchſichtig vom vollen Laub. Lange ſtand Lieſelotte geduldig hinter dem wilden Wein, ehe Hanſemann die Straße herab⸗ gehüpft kam, ihr Herz klopfte ob ihres kühnen Entſchluſſes, aber mutig rief ſie: „Bſtl! bſt! Du! Hanſemann! Han— ſe—mann!“ — Wie Vogel⸗ laut klang's durch die Sommerluft. Weckerlins Schwelle war die einzige der Hahn⸗ ſtraße, die Hanſemann noch nie überſchritten hatte. Er erlebte zu viel Dinge, die auf ihn zu kamen, er brauchte wirklich nicht zu ſuchen, was ſich vor ihm verſteckte; außerdem war ihm das Blumenhaus zum „Beſuche machen“ zu ſtill. Aber hie und da hatte auch er ſeinen lyriſchen Tag. Dann empfand er unbewußt den Reiz, der von dem ſtillen Haus ausging, dann preßte er ſeine kleine Naſe von außen durch das Geranke, das über das Gatter hing. Wenn jedoch Lieſelotte drinnen in Sicht kam, lief er davon, als ſei ſie ein Geſchöpf anderer Ordnung. 92 Furcht? Nein, Furcht konnte man ihm wirk⸗ lich nicht zutrauen. Als jetzt der Ruf nach ihm durch den wilden Wein drang, und das Blumen⸗ kind durch dieſe Annährung menſchlicher Art zu ſeinesgleichen wurde, trabte er fröhlich zum Zaun. „Was gibt's denn?“ „Hanſemann,“ flüſterte Lieſelotte und preßte die kleinen Hände, ganz feſt zuſammengeſchloſſen, gegen die Bruſt. „Hanſemann, der Kaiſer hat meinem Väterchen das Eiſerne Kreuz verliehen. Jetzt muß ich ſehr ſtolz ſein.“ Hanſemann fand das berechtigt. Wie zwei alte Leute redeten die beiden Kinder von Wert und Wichtigkeit des Eiſernen Kreuzes. Nur ihr Glücksſtolz und ſeine Bewunderung lagen noch als Schlagbaum zwiſchen ihnen. Der ſtieg aber glatt und befreiend empor, als Lieſe⸗ lotte auf Hanſemanns Frage: „Haſt du es an⸗ gefaßt?“ antworten mußte: „Nein, Väterchen hat es doch draußen im Feld.“ Da wurde die Heldentochter ein kleines Mäd⸗ chen, mit dem man auch andere nette Sachen reden konnte. Warum Mynherr geſtern abend ſo heftig ge⸗ bellt habe? Und ob Miß Buß bald kleine Kätz⸗ chen bekomme? „Du darfſt nicht Miß Buß ſagen. Sie heißt jetzt Fräulein. Bß! Bß! Fräulein, komm her!“ 93 Das weiße Kätzchen zeigte ſich einverſtanden mit ſeiner Verdeutſchung; es kam und ließ ſich ſtreicheln. „Aber Mynherr iſt neutral.“ Mynherr hörte ſein Lob und kam gleichfalls zum Zaun. „Iſt er wirklich neutral?“ fragte Hanſemann mit ſachverſtändigem Mißtrauen. Mynherr und Lieſelotte verſicherten es einhel⸗ lig und heftig, Mynherr ſogar tätlich, er ſtellte ſich am Zaun auf die Hinterfüße und leckte dem Nach⸗ bar die Naſenſpitze. „Du biſt brav,“ ſagte Hanſemann, „dich nehme ich nächſtesmal mit in die Schlacht.“ „Hanſemann,“ rief es drüben, „zu Tiſch!“ Er zögerte noch. Dann ſagte er plötzlich: „Gar kein bißchen angefaßt?“ Mitleidig und herab⸗ laſſend klang's, und zaghaft beſcheiden flüſterte ſie, als ob es eine große Schande ſei, noch einmal: „Nein, bloß das Bild angeſehen.“ Und dann lebhaft: „Aber ich hab' einen Verwundeten ge⸗ ſtreichelt!“ Und entſchuldigend hinterdrein: „Aber ganz leiſe, er hat's nicht gemerkt.“ Hanſemann ging nachdenklich zu Tiſch. Das mit dem Verwundeten war fein, und er hätte es leicht haben können vor dem Altersheim zu Füßen des goldenen Hahns, aber gegen das Eiſerne Kreuz verblaßten alle andern Herrlichkeiten der Welt. 94 Er aß tüchtig aber ſtumm, bis er plötzlich in die Frage ausbrach: „Vati, warum haſt du kein Eiſernes Kreuz?“ „Nur der Soldat kann das Eiſerne Kreuz ver⸗ dienen.“ Hanſemann dachte weiter nach, aber auf keiner⸗ lei Art konnte er ſich den Vater als Soldaten vor⸗ ſtellen. Vater war Vater. Nachdem ihm dieſe häusliche Hoffnung genom⸗ men war, rückte die kleine Maid aus dem Blu⸗ menhaus wieder in die höhere Ordnung hinauf, in der einige wenige unerreichbare Lebeweſen ihr beneidetes Daſein führten. Dem Eiſernen Kreuz gegenüber blieb und wuchs der Wunſch: mal ſehen! wenigſtens mal ſehen! — Bild — das war gar nichts. Hanſemann ſchlenderte über den Kaiſer⸗Wil⸗ helms⸗Platz; man kann nicht jedesmal aus der Schule nach Haus rennen. Wie er ſo ging, ſah er den erſten verwundeten Offizier. Der ſtützte ſich ſchwer auf einen Krück⸗ ſtock und trug das ſchwarze Kreuz mit ſilbernem Rand auf der Bruſt. Hanſemanns Schritt ſtockte, ſein Atem ging kurz, ſein Mündchen öffnete ſich, ſeine Augen be⸗ kamen den ſtarren Blick, der nur einen Punkt ſieht, und ob rings um dieſen Punkt die Welt in Flammen ſtünde. 95 Erſt als der Offizier vorbeigehinkt war, wich die Erſtarrung und ein tiefer erlöſender Atemzug brachte die Worte: „Das war das Eiſerne Kreuz.“ Dann im Trabe nach Haus und in der Hahn⸗ ſtraße los! — wie ein Waſſerfall redete er auf die Kinder der Gaſſe ein. „Ein Offizier, und hat gehinkt und hat das Eiſerne Kreuz vorn im mittelſten Knopfloch; und wer das Eiſerne Kreuz trägt, hat zweierlei Stie⸗ feln an. Rechts den gewöhnlichen Braunen, wie andere Leutnants auch, und links einen großen ſchwarzen Kreuzſtiefel — fein! ſage ich euch.“ „Schaf,“ ſagte der unangenehme Franz und drehte dem Erzähler und den Lauſchenden den Rücken. Aber was kümmerte das Hanſemann. Er hatte das Eiſerne Kreuz an der Heldenbruſt und die zweierlei Stiefeln an den Heldenfüßen geſehen, und ſeiner ſcharfen Bubenaugen war er ganz ſicher. Er kehrte der ſchnöden Welt den Rücken und ging unter dem Staunen der ganzen Gaſſe ins Blumenhaus. Jetzt tat ſich das leicht, jetzt war er durch ſeine Erfahrung wieder gleich mit ſeiner Freundin aus der höheren Ordnung. Fünf Minuten ſpäter kamen die beiden heraus auf die Straße. Lieſelottes lichtgoldenes Haar flog im Sommerwind, der Hut, ohne den ſie noch 96 keines geſehen hatte, lag im Schrank, die kleinen Füßchen ſteckten in ſandgelben Gartenſchuhen, ein buntes Schürzchen deckte das ganze, noch gar nicht verwelkte Kleid. „Und ſie ſieht doch aus wie ein Feenkind,“ ſagte Herr Benjamin an ſeinem Beobachtungs⸗ fenſter. „Es iſt erſtaunlich, was ſich Hanſemann alles einfängt; nächſtens lockt er eine Fiſch⸗ ſchwanznixe aus dem Teich und hüpft mit ihr dem goldenen Hahn unter der Naſe herum.“ Um den goldenen Hahn kümmerten ſich die bei⸗ den heut wenig, ſie liefen in die Welt, um den zwiegeſtiefelten Eiſernen⸗Kreuzritter zu ſehen. Hanſemann führte ſeinen Schützling an der Hand und fühlte ſich verpflichteter Ritter; er war auch findig, nach einer kleinen Rennerei von einer Stunde trafen ſie das Kreuz an der Heldenbruſt. Lieſelotte drückte Hanſemanns Hand ſo feſt ſie konnte und ihre Augen ſchimmerten ſo zärtlich, daß der Offizier ſich unwillkürlich zur Seite wandte und dem verklärten Pärchen zunickte. Geradezu dumm wurden die beiden vor Glück⸗ ſeligkeit, es fiel ihnen kein Wort ein. Erſt als ein großer Hund auf ſie zugetrabt kam, wurden ſie wieder lebendig. Lieſelotte, um das erſte Ge⸗ ſchöpf, das nach dem Wunder ihren Weg kreuzte, zu liebkoſen, Hanſemann, um wieder Ritter⸗ pflichten zu üben. Glaß, Hanſemann macht mobil. 7 97 „Kuſch! Fremde Hunde darfſt du nicht an⸗ faſſen, die beißen,“ ſagte er. „Die Hundchen kennen mich alle,“ ſagte ſie. Und dieſer tat wirklich desgleichen, denn er leckte die kleine koſende Hand; Hanſemann knurrte er an. Jedenfalls brachte er beide wieder auf die Erde. Als er weiter getrabt war, trabten auch ſie: Halli, hallo! im Jubelſchritt nach Hauſe. Frau Weckerlin ſtand angſtvoll in der offenen Pforte. Sie hob ihr Kind vom Boden auf und drückte es voll leidenſchaftlicher Zärtlichkeit an ſich. „Lieſelo, liebe, kleine Lieſelo,“ flüſterte ſie, „du darfſt nicht weglaufen. Wenn dir ein Leid ge⸗ ſchähe, was würde Väterchen ſagen? Wie ſollt' ich's ihm ſchreiben?“ „Mutterchen, Hanſemann war doch mit,“ ſagte Lieſelotte, und reckte und rückte ihr Köpfchen aus dem umfaſſenden Arm. Das klang, als ſpräche ſie: ſieben Engel und drei Schutzleute haben für meine Sicherheit geſorgt. Die Mutter lächelte wieder, und Hanſemann ſchob ſich durch die Tür hinter den beiden in den Garten. Ihm war, als müſſe er Lieſelotte noch weiter beſchützen, diesmal vor häuslichem Un⸗ gemach. 98 Er begann alſo zu erzählen, und Lieſelotte fiel ein, und das Eiſerne Kreuz und der nickende Of⸗ fizier, Väterchens Ruhm und die Herrlichkeit ihres Erlebniſſes waren ſo groß, daß die Mutter wirk⸗ lich alles einſehen mußte. Sie ſchaute eben wieder froh und helläugig ins Leben hinein, als der Depeſchenbote ins Blumen⸗ haus kam. Da war im Nu die Welt wieder grau und ver⸗ hangen. Sie konnte kaum leſen durch die Schleier, die ihre Angſt über das Blatt breitete. Endlich entzifferte ſie: „Bin verwundet, liege in .. .‚ beſuche mich bald. Kurt Weckerlin.“ Verwundet? — Zu ihm! — war der erſte Ge⸗ danke. — Und Lieſelotte? — der zweite. „Kind, Kind,“ ſchluchzte ſie auf. „Väterchen iſt krank, ich muß zu ihm, ihn pflegen. Aber du kannſt nicht mit.“ „Dann kommſt du zu mir,“ ſagte Hanſemann, „wir haben furchtbar viel Platz. Magſt du?“ „Ja,“ antwortete Lieſelotte zögernd und ſah verſtändnislos von der Mutter zu ihrem jüngſten Freund. Der aber war ſchon über die Straße. „Mutti, Mutti!“ ſchrie er von Tor zu Tor, die Treppe hinauf. „Mutti, Mutti, du kriegſt einen 99 Gaſt! Einen Kriegsgaſt, ich hab' ihn dir ein⸗ geladen.“ Es dauerte ein Weilchen, ehe Hanſemanns Mutter begriff, um was es ſich handelte. Dann lief ſie eilig über die Gaſſe ins Blumenhaus und bot ihre Hilfe in jeder Richtung an. „Ich danke Ihnen,“ ſagte Frau Weckerlin, „ich danke Ihnen ſehr. Es iſt ſo gut von Ihnen und hilft mir ſo, wenn Sie unſer Töchterchen hüten wollen. Ich möchte gleich fort und könnte ſonſt nicht, das Mädchen iſt viel zu jung und meine Mutter ſo weit. Vielleicht komme ich bald mit ihm heim und kann ihn hier geſund pflegen. Ach Gott, wenn ich doch“ — ſie brach ab, und die Nachbarin drückte ihr ſanft und innig die Hand. Dann tat ſie das Notwendigſte für das Kind zuſammen, telephonierte nach einem Wagen, half das Köfferchen packen und die Wohnung ab⸗ ſchließen. Dreiviertel Stunden ſpäter war alles geſchehen, nur Hanſemann und Lieſelotte riſſen noch mit aller Kraft ihrer kleinen Hände Blumen ab, die Mutter dem Väterchen mitbringen ſollte. Dann kam der Wagen, Frau Weckerlin küßte ihr Töchterchen noch einmal mit leidenſchaftlicher Zärtlichkeit, dann ſtieg ſie ein und fuhr ihrem un⸗ gewiſſen Schickſal entgegen. Lieſelotte ſah verwirrt hinter ihr drein, als der 100 Wagen oben um die Ecke bog, verzog ſich ihr Mündchen bedenklich. „Komm,“ ſagte Hanſemann, „ich zeig dir, wo mein Ziegenſtall hinkommt, und wo Fräulein ihre Milch kriegt und Mynherr ſein Kiſſen.“ In Anbetracht dieſer wichtigen Dinge verſchob Lieſelotte das Weinen. Nachher hatte ſie es ver⸗ geſſen. Sie war zu gut behütet, das Bangeſein fand keinen Weg mehr zu ihr. Klipperklapper ſchob Hanſemann Karlis Schlacht, die ſeit drei Tagen den Kinderſtuben⸗ tiſch zierte, zuſammen. „Hier kommt Lieſelos Bilderbuch her. Sie is Gaſt.“ Karli ſtand ſchon in Fechterſtellung, aber die Schlußbegründung entwaffnete ihn. Er war auf Gaſtlichkeit erzogen, fand deshalb Gäſte manchmal — nicht immer — unbequem; Hanſemann ſchwärmte für ſie, denn in ihrem Geleit eroberte er ſich eine Fülle von Rechten des Großen. So wurden denn Fräulein, Mynherr, Puppe Urſula und der Pelzbär im Bereiche Karlis be⸗ quem und ſicher untergebracht. „Es iſt jetzt eine gräßliche Kinderwirtſchaft bei uns,“ ſagte dieſer alte Herr und zog ſich ins Wohnzimmer zurück. Der Kleine aber übte ſein Schützeramt nach 101 allen Seiten aus; wenn ihm die leiſeſte Meinung kam, die Mutter möchte mit des Gaſts Taten nicht durchaus einverſtanden ſein, ſagte er: „Laß nur, Mutti, ſie is mein Gaſt und ich beſchütz ſie furchtbar. Gelt, Lieslo? Nicht mal Mutti darf dir was tun.“ Acht Tage lang gaben ſich zwei kleine Men⸗ ſchenkinder große Mühe, gegen ihre Natur zu leben, dem andern zuliebe. Hanſemann dämpfte ſeine helle Stimme, ſowie er merkte, daß „ſein“ Gaſt erſchrak; Lieſelotte ließ Puppe Urſula in der Ecke ſchlafen und hatte ſchon am dritten Tag ſoviel Mut, die kleine Tiſch⸗ kanone abzuſchießen, worauf Hanſemann gegen⸗ über zwei Reihen Bleiſoldaten umwarf und an⸗ erkennend ſagte: „Soviel haſt du getroffen.“ „Sie ſind alle beide ganz dumm,“ ſagte Karli zur Mutter. „Hoffentlich dauert es nicht lange; man kann Hanſemann zu gar nichts mehr brauchen.“ — Natürlich, wer Schützer einer Prinzeſſin iſt, kann nicht Burſche eines ſehr anſpruchsvollen Leutnants Liliput ſein. Aber lange dauerte es nicht. Nach Verlauf einer Woche kam Frau WBeckerlin wieder, im ſchwarzen Kleid, einen düſteren Schleier vor dem Geſicht, das ſonſt wie lauter Sonne und Freude ausgeſehen hatte. 102 Lieſelotte erkannte ſie im erſten Augenblick gar nicht und ſchmiegte ſich an Hanſemann. „Hab bloß keine Angſt,“ ſagte der. „Es iſt deine ganz richtige Mutti, ſie tut dir gar nichts, ich leid's nicht.“ Und dabei ſah er Frau Wecker⸗ lin an, als würde er ſich ſofort auf ſie ſtürzen, wenn Lieſelotte etwa einen Grund fände, ſie nicht anzuerkennen. Aber ehe er etwas Weiteres ſagen oder tun konnte, nahm ihn ſeine Mutter bei der Hand und führte ihn über die Straße zurück. . „Mutti, laß mich lieber los, ſie braucht mich doch nötig.“ „Sie hat jetzt ihre Mutter, Hanſemann, und die beiden müſſen ſich nun noch lieber haben als vor⸗ her, denn Lieſelottes Vater iſt —“ „Ich weiß,“ ſagte Hanſemann, „er iſt im Laza⸗ rett und bekommt Schokolade.“ „Nicht mehr,“ ſagte die Mutter leiſe. „Er kommt nicht wieder nach Hauſe. Die Wunde war zu ſchwer, Hanſemann. Er iſt tot.“ Hanſemann ſchwieg, er grübelte. d Plötzlich ſagte er: „Mutti, wo iſt er denn a?“ „Oben — im Himmel — beim lieben Gott.“ Hanſemanns Stirn lag in Falten. Er ſah in den blauen Sommerhimmel hinein, der immer unergründlicher wurde, je ſchärfer man ihn ins 103 Auge faßte, ſeufzte tief auf und ſagte: „Aber wie kommt er hinauf?“ „Eine ſchöne, große, lichtweiße Wolke ſenkt ſich zur Erde, nimmt die gefallenen Helden auf und trägt ſie wie ein ſchimmernder Wagen empor.“ Hanſemann riß ſich los von der Mutter Hand und lief in den Garten. Dort kauerte er ſich unter den Stachelbeerbuſch und dachte nach. Es dauerte lange bis ihm einfiel, daß da neben und über ihm ſüße, reife Früchte hingen, bereit, ſich ſchnabulieren zu laſſen. Schließlich aber aß er ſie doch. Nach einem tiefen Seufzer der Erleichterung ließ er ſich durch die Stachelbeeren vom Nachdenken erlöſen. Dann aber ſtrich er ums Blumenhaus, bis er ſeiner kleinen Freundin habhaft werden konnte, um ihr die herrliche Geſchichte von den auf der Wolke gen Himmel reiſenden Helden zu er⸗ zählen. Es waren unter dem Stachelbeerbuſch noch viel wundervolle Einzelheiten dazu gekommen, und jedesmal, wenn ſie einander trafen, wußten ſie etwas Neues von der Wolkenreiſe und dem Auf⸗ enthalt in der blauen Unendlichkeit. Eines nur blieb ihnen unbegreiflich, wozu der liebe Gott das Väterchen brauchte, und ſie ent⸗ ſchieden ſich dafür, daß er ihn nur eine kleine Weile zu Beſuch bei ſich behalten würde, um ihm 104 zum Lohn für ſeine Tapferkeit den ſchönen Him⸗ melsgarten zu zeigen. Als die Zeit ins Land kam, wo die Kinder der ganzen Chriſtenwelt an Weihnachten und ihre Wünſche zu denken beginnen, umfaßte eines Tags Lieſelotte ihre Mutter mit zärtlichem Ungeſtüm und flüſterte: „Aber Weihnachten, nicht wahr, Weihnachten ſchenkt uns der liebe Gott Väter⸗ chen ganz beſtimmt wieder.“ 105 Schützengrabengeſchichten A“ im Krieg gibt es Dämmerſtunden. Man . kann nicht immer: vorwärts marſch rufen, Feinde beſchleichen, Fahnen ſchwenken und mit Gebrüll die Ohren ſeiner erwachſenen Mitmen⸗ ſchen zerreißen. Man ſitzt auch hie und da ein⸗ mal ſtill, während man ſein Leibgericht ißt, ja man hört ſogar hin und wieder zu, wenn vor⸗ geleſen wird. Aus der Zeitung natürlich, nur aus der Zeitung! ſie war das wichtigſte Papier von der Welt geworden. Vor dem Krieg war ſie höchſtens ein Ding zum Zerknüllen geweſen, allenfalls brauchbar zur An⸗ fertigung von Schützenhüten oder zur Vermeh⸗ rung der Waſſerfaßmarine. Jetzt wetteiferte ſie mit Robinſon Kruſoe und Siegismund Rüſtig, und die Gebrüder Geheyner hörten einer wie der andere mit heißem Eifer zu, wenn der Vater ins Vorleſen kam. Lauter neue, unerhörte Geſchichten. Da gab es eine dicke Berta, die konnte von der Hahnſtraße nach Leipzig ſchießen. „Mindeſtens,“ ſagte Karli. Hanſemanns Knallerbſenkanone reichte knapp von einem Ende des Tiſches zum andern. 106 Da wurde von Schlachten in der Luft erzählt, nicht anders als ob Krähen und Schwalben mit ſpitzem Schnabel gegeneinander loszögen, und Hanſemann hatte fünf Stunden lang die Abſicht, den Holzſack im Keller aufzublaſen und als Zi⸗ garrenballon anzulernen. Er warf das klare Holz auf den Boden, ärgerte Hedwig, die es wieder zuſammenleſen mußte, und warf ſchließlich den leeren Sack grimmig in den Winkel, denn er war „dumm“ und wollte nicht fliegen. Dann tauchten plötzlich Uboote auf — auf und unter. Uhuboote nannte ſie Hanſemann und ver⸗ anſtaltete feuchte Manöver mit großartigen Ver⸗ ſenkungen im Waſſerfaß, die mit bis zum Schul⸗ terblatt durchnäßten Ärmeln oder einem Katzen⸗ kopf endeten. Und hatte ſchon je vorher jemand das Mär⸗ chen vom Schützengraben gekannt? Wirklich, die Zeitung von 1914 brachte die wundervollſten Spielanleitungen für großes und kleines Buben⸗ gelichter. „Gruß aus Schloß Maulwurf,“ ſtand im Amts⸗ blatt. Das war der Dank für eine Liebesgabenſen⸗ dung; und dann kam eine launige Beſchreibung des Erdpalaſtes, den heimiſche Reſerviſten in Frankreich bewohnten. 107 Was waren dagegen alle Wigwam⸗ und Block⸗ hausbauten vergangener Sommer? — Matte, unwirkliche Dinge, wie ſie in Büchern ſtanden, und vielleicht einmal aufgebaut worden waren: wer weiß wann, wer weiß wo, wer weiß von wem. Schloß Maulwurf aber gab es eben jetzt ganz nahebei in Frankreich, und der Bäcker, der ſonſt das Landbrot brachte, der Fleiſcher, von dem Hedwig die Veſperwurſt einholte, und der Sohn der Gemüſefrau, die Berta hieß und auch dick war, bewohnten das Wunder. Dies nachahmen! Dies nachſpielen! Hanſemann verſchwand aus dem Geſichtskreis der Erwachſenen; bei Regen und Sonnenſchein, zu Mahl⸗ und Arbeitszeiten ſchanzte er hinten im Garten in dem Maulwurfsſchloß der Gebrü⸗ der Geheyner. Als Großmutter kam, die vergötterte Groß⸗ mutter, die jedesmal ſo etwas Feines mitbrachte, die Großmutter, die Hanſemann ſonſt umrannte in Willkommbegeiſterung, war er nirgends zu ſehen. „Hanſemann,“ klang die Stimme der Mutter ſuchend durch Haus und Garten, „Hanſemann! Großmutti iſt da! Sag Großmutti guten Tag.“ Aber kühl drang aus den Erdtiefen beim Zaune die Antwort: „Das wird ſich jetzt ſchlecht machen, ich bin gerade im Schützengraben.“ 108 Hanſemann hatte noch nie gemerkt, was für „dolle“ Anſprüche dieſe famoſe Großmutti an ſeine Zeit ſtellte. Gut, daß ſie nur einen Tag blieb. Nach ihrer Abreiſe verſchwand er wieder, und allerlei Hausrat verſchwand mit ihm. Es iſt ein⸗ fach unglaublich, was alles man in einem Schüt⸗ zengraben braucht und brauchen kann. Wie gut ließ ſich Vaters ſeidener Regenſchirm als Stütze benutzen, wenn das Erdreich nach⸗ rutſchen wollte. Aufgeſpannt wurde er ja doch nie. Und wenn man keine Weiden fürs Schanz⸗ geflecht hat, ſo ſchneidet man Zweige aus dem Ziergebüſch; das wächſt doch gleich wieder nach. Auch Teppichklopfer und Stielbeſen opfert jeder gerne fürs Vaterland. Und daß man Geſchirr zum Abkochen braucht, iſt doch ſonnenklar, weshalb erhob denn Hedwig ſolches Geſchrei wegen der fehlenden Aluminium⸗ pfanne? Und Streichhölzer! — natürlich gleich mehrere Schachteln, denn grünes Holz brennt ſchlecht an. — Wollte Vater rauchen, ſo brauchte er doch nicht erſt überall danach herum zu ſuchen. Mutti hatte ja immer welche im Vorratsſchrank, und wenn ſie ſagte: es ſcheine jemand im Haus Streichhölzer zu eſſen, ſo war das doch ganz gewiß Spaß. Drahtwerk, ſelbſt Stacheldraht, war irgendwo 109 im Felde geräubert worden — oh, ſie arbeiteten echt; und die Schießlöcher wurden tadellos: „Nach innen breit, nach außen wie'n Nadelöhr“ — ſo müßten ſie ſein, hatte Franzens Onkel ge⸗ ſagt, der leichtverwundet für einige Zeit zu Hauſe geweſen war. Aber nicht alle Ausſtattungsſtücke für Schloß Maulwurf ließen ſich durch Feld⸗ oder Haus⸗ raub erraffen. Beſonders die Bewaffnung machte den beiden Strategen Sorge. Natürlich beſaßen ſie Helme, wunderſchöne, mit feldgrauem Leinen überzogene Helme, und aus Miſtbeetbrettern bauten ſie ſich infolge einer Gedankenverquickung von Homer und 1914 tüch⸗ tige Schilde. Sind aber im Schützengraben nicht Schußwaf⸗ fen das Hauptſtück? — Und damit haperte es. Eine Zehnpfennigpiſtole war den Anſtrengun⸗ gen des erſten Tages erlegen. Die Großmutter⸗Gewehre vom letzten Weih⸗ nachten nahmen ſich aufgelegt ganz gut aus, aber ſie ſchnappten nur, wenn ſie abgedrückt wurden, und knallen — knallen mußte es unbedingt. Es knallte in ganz Europa, und in Geheyners Kriegs⸗ winkel zwiſchen Vaters Bienenſtand und Nach⸗ bars Spinnbahn ſollte die Muſik der Geſchoſſe fehlen? Karli, dem ein gewiſſes Finanztalent unter 110 allen Umſtänden zuzuſprechen war, brachte es in kurzer Zeit zu der erſehnten Piſtole. Er gab dem Kleinen die ſehr nötige Rechennachhilfe und er⸗ zielte mit ſeinem Stundenlohn „ungeheure“ Ein⸗ nahmen. Hanſemann geriet durch dieſen ſichtbaren Nutzen der bisher arg verachteten Rechenkünſte in ſtarken ſeeliſchen Zwieſpalt. Geld verdienen! dachte er früh beim Erwachen, abends beim Einſchlafen und tagüber jedesmal, wenn Karli ſeine Piſtole knallen ließ — er knallte doch auch ſo furchtbar gern. Wie kann ein Junge von ſechs bis ſieben Jah⸗ ren Geld verdienen, ohne dadurch in ſeiner Schüt⸗ zengrabenwonne geſtört zu werden? Mitten in dies tiefe Nachdenken hinein erſcholl ein wilder Kriegsruf Franzens, der die ganze Gaſſe in Aufruhr brachte. — Der Unangenehme ſchwang eine Poſtkarte und hielt eine Rede dazu. „Kamelreiter kommen nach Frankreich. Aus Afrika kommen ſie — jawohl! Genau ſolche, wie voriges Jahr hier im Zirkus waren. Sie ſind ſchon auf den Poſtkarten, und mein Onkel ſchickt mir eins, ich hab's ihm geſchrieben, denn fangen tun wir ſie doch.“ Mit ehrfurchtsvollem Staunen betrachtete Hanſemann heute den feindlichen Franz. — Ein Kamell ein richtiges, lebendiges Kamel — er ſah 11 es ſchon mit ſeinem wunderlich wiegenden Schritt die Hahnſtraße entlang kommen, und Franz ſaß auf ſeinem Rücken wie der König aus Märchen⸗ land. Hinterdrein erwachte der Neid. Dieſem Franz glückte alles! Er hatte einen Onkel im Feld, er hatte mit einem Verwundeten ſpazieren gehen können, er hatte das Eiſerne Kreuz anfaſſen dür⸗ fen, und nun bekam er auch noch ein Kamel. Hanſemanns Verwandte waren alle zu alt oder zu jung für den Soldatenſtand. — Kannte er denn gar niemand draußen? Ob der Bäcker? — Aber bei dem gab es ſelber Jungen zu Hauſe, die gingen natürlich vor. Oder der Fleiſcher? — Der würde das Kamel ſchlachten und ins Schaufenſter hängen — huil! was für Zulauf würde ſeine Frau da haben. Aber der dicken Berta ihr Sohn! — im Grün⸗ kramkeller konnten ſie's ſicher nicht brauchen. Hanſemann trabte zum Gemüſeſtand an der Ecke und trug ſein Anliegen vor. „Was für ein Mumpitz,“ ſagte die Hökerin, deren Sohn aus ſeiner Dienſtzeit Berliner Re⸗ densarten mitgebracht hatte. „Glaube doch nich ſo'n Stuß. Kamele gibt's überhaupt nich. Aller⸗ höchſtens in Vogelſchießbuden, un nacher ſind's falſche.“ „Aber — aber — einen Ziegenbock kann er mir 112 ſchicken.“ — Hanſemann hatte ſich nun einmal zum Betteln aufgerafft, das mußte er irgendwie ausnützen. „Ziegenböcke? — Davon hat er niemals was geſchrieben. In Belgien gibt es nur Eſel.“ Eſel — Der Eſel iſt ein dummes Tier, der Ele⸗ fant kann nichts dafür, klang Hanſemann ein alter Fibelvers in den Ohren. — Nein! Einen Eſel wollte er nicht, und die dicke Berta redete ihm auch weiter nicht zu. Er ging nach Hauſe, nannte Franzen im Vor⸗ beigehen Kamel! und lenkte wieder all ſeine Sehnſucht auf den Erwerb einer Piſtole. Der Tag war grau von früh an; zum Lernen ließ ſich das aushalten, als aber die Spielzeit her⸗ anrückte, ſchüttete es vom Himmel. Hanſemann lehnte und dehnte ſich im Korb⸗ ſtuhl am Fenſter und ſtarrte dabei auf Mutters fleißige Hände. Karli ſaß am Mitteltiſch und las, Finger in den Ohren, ein „brennendes Buch“. Hanſemann ſchlenkerte mit ſeinen ſchlanken Beinchen langſam hin und her wie ein Schrank⸗ uhrpendel, krauſte die Stirn, blähte die Naſen⸗ flügel auf und ſagte plötzlich ſehr raſch und holter di polter: „Ich will auch jemand Nachhilfeſtun⸗ den geben.“ „Du?“ rief Karli verächtlich und ſchob die Fin⸗ Glaß, Hanſemann macht mobil. 8 113 ger noch tiefer in die Ohren, denn er fuhr eben mit dem Nautilus unter dem Eis der Baffinsbai nach dem Nordpol und wußte nicht, ob die mit⸗ genommene Luft ausreichen würde. Es war zum Verzweifeln ſchön. „Weshalb denn?“ fragte Mutters linde Stimme und die großen grauen Augen ruhten lächelnd auf ihrem kleinen Burſchen. „Ich will Geld verdienen, ich will mir eine Lili⸗ putpiſtole kaufen.“ Mutter lächelte, Karli machte ein furchtbar hochnaſiges Geſicht, denn trotz der Erſtickungs⸗ gefahr der Nautilusleute und der zugehaltenen Ohren horchte er auf die Dummheiten des Kleinen. Dieſer Blick des Großen brachte Hanſemann all ſeine Mängel zum Bewußtſein, und in hilfloſem Trotz rief er aus: „Ich hab doch auch meine paar Zinſen!“ Seine paar Zinſen — in Geſtalt von zwölf Pfennigen — hatte er. Großmutter, die der Meinung war, man könne ein Kind nicht früh genug zu einer geordneten Finanzwirtſchaft anleiten, hatte ihren Verzug mit zur Sparbank genommen und ihn zuſchauen laſſen, wie ihm dieſe erheblichen Zinſen ſeiner Ziegenſtallerſparniſſe gutgeſchrieben wurden. Irgendeinen Eindruck erzielte die Handlung 114 damals nicht, der Pinſcher eines andern Ein⸗ legers hatte größeren Erfolg. Jetzt aber entſann ſich Hanſemann der Sache: dies Geld war da, dies Geld gehörte ihm, und die Piſtole war Kriegsausrüſtung, alſo notwendig. „Dem Krieg jedes Opfer,“ ſagte der Steuer⸗ rendant, wenn er mit Vater am Zaun Zwie⸗ ſprache hielt. „Jedes! Gut und Blut, Haus und Hof, Leib und Leben!“ Was bedeutete dagegen ein Ziegenſtall? Mutter ſah es ein. Hanſemanns Opferbereit⸗ ſchaft brannte lichterloh. Sie holte das Sparbuch aus dem Pult, ſie be⸗ rechnete mit ihm Kapital und Zinſen, ſie erlaubte die Verwendung beider für „den Krieg“, und ſiehe: es reichte. Hanſemann fand plötzlich das Wetter gar nicht mehr ſchlimm, rannte zum nächſten Kurzwaren⸗ händler und erſtand die Piſtole. Nachdem er ſie gebracht und gezeigt und ver⸗ ſucht hatte, verſchwand er. Der Kapitän des Nautilus war inzwiſchen, nach Verbrauch des letzten Tropfens Sauerſtoff aus ſeinem Luftſchlauch, glücklich am Nordpol zutage gekommen, und nahm nun weniger aufregende, wiſſenſchaftliche Meſſungen vor. — Karli tat einen Atemzug der Erleichterung, hob den Kopf und ließ die ohrenſchützenden Fäuſte ſinken. 115 „Karli, wo ſteckt Hanſemann? Such ihn!“ Karli war geneigt, den Bruder zu ſuchen und eine jedenfalls nötige Ermahnung anzubringen. Wo ſtak er? Hanſemann ſtak im Schützengraben und ließ ſeine Piſtole knallen. Der Regen rann ihm über die kurzgeſchnittenen Haare, über die kleine Naſe, über die ſpitzen Ohrlein in den Halsbund, er rann in breitem Strom über Schultern, Rücken und Schenkel, er ſetzte ſich in den Halbſchuhen feſt, die in einem echt flandriſchen Lehmquatſch ſtanden, einzig die Liliputpiſtole wurde trocken gehalten, wurde geladen, abgeſchoſſen, geladen, abgeſchoſ⸗ ſen in pauſenloſem Wechſel. Widerſtrebend folgte der Schütze Karlis Ruf, der durch feſtes Zupacken unterſtützt wurde — er begriff nicht, daß man ihn abtrocknen wollte, ihn, den Schützer des Vaterlands, mit etwas ſo Un⸗ wichtigem ſtören konnte. Am andern Tag begutachtete der Vater den Piſtolenkauf; er faßte die Sache anders an. „Von deinen Zinſen hätteſt du den Soldaten ein Weihnachtsgeſchenk in den Schützengraben ſchicken können.“ Das bedrückte Hanſemann wenig, ſeine Piſtole hatte er; außerdem war er gern bereit, ein paar Pfefferkuchen „abzugeben“ und ſeine Pulswär⸗ mer hinauszuſchicken, er fror doch nie. 116 Aber ein anderes unangenehmes Nachdenken wurde gleichzeitig angeregt, denn Vater ſagte und machte das Geſicht dazu, bei dem man nie heraus bekam, ob er Ernſt oder Spaß redete: „Heuer wird überhaupt Weihnachten hier im Lande nichts los ſein.“ Hanſemann ließ ſich zunächſt auf keine Erörte⸗ rung darüber ein, aber er horchte in der Gaſſe bei Spielgefährten und Nachbarskindern herum, wie bei denen zu Haus von dem Fall Kriegs⸗ weihnachten geredet werde. Etwas unſicher klang es bei allen, ja der un⸗ angenehme Franz ſprach: „Natürlich gibt's nichts, heuer wird alles ins Feld geſchickt. Seht zu, daß ihr noch vorher etwas erwiſcht. Ich hab am dreizehnten meinen Geburtstag.“ „Franz iſt allemal ſchön raus,“ ſagte Karli är⸗ gerlich und zog Hanſemann in den Garten zurück. „Laß dich gar nicht mit ihm ein.“ Hanſemann lief in die Küche und ſagte flehend: „Mutti, aber eine ganz kleine Spielſache gibt's doch? Spielſachen brauchen die Soldaten nicht. Das mußt du dem Weihnachtsmann ordentlich ſchreiben.“ Als ſich Hanſemanns Logik zu der Erkenntnis durchgearbeitet hatte, daß Soldaten keine Spiel⸗ ſachen brauchen, blühte ſeine Hoffnung wieder auf: Natürlich beſcherte der ſpendefreudige Weih⸗ 117 nachtsbote wie ſonſt in der Stadt. Draußen hat⸗ ten ſie ja gar keine Zeit für ihn. Aber dann kam ein Tag, ſo etwa der dritte vorm heiligen Abend, da ſtand unterm Strich in der Zeitung eine Plauderei, deren Überſchrift lautete: „Der Weihnachtsmann im Schützen⸗ graben.“ Entgeiſtert ſtarrte Hanſemann die Worte an, Schrecken und Entrüſtung miſchten ſich in ſeinem Stimmchen, als er rief: „Er iſt wirklich draußen!“ An dieſem Tag traf ich Hanſemann, geradezu ſorgenvoll ſah er aus. — Kaum wiederzuerkennen war er, als er um die frühe Dämmerſtunde des vierundzwanzigſten vor meiner Tür ſtand. Alles flog an ihm vor Glückſeligkeit, und ju⸗ belnd klang mir's entgegen: „Tante Lulle, er iſt wieder dal und ſo viel zu tun hat er nun, daß wir ihm helfen dürfen. Dein Bäumchen hat er Mutti gegeben, wir ſollen dir's hertragen. Für große Leute hat er diesmal gar keine Zeit: er müſſe rennen, damit er ſchnell noch bei allen Kindern herumkäm!“ — Er war wirklich da, und „er kam herum“. Aller⸗ orten beſcherte er, in den Feſträumen der Schu⸗ len, in dem ehrwürdigen Rathausſaal, in allen 118 Vereinshäuſern, in allen Kellern, in allen Dach⸗ wohnungen und natürlich auch in der Hahn⸗ ſtraße. Er hatte ſich draußen in den Schützen⸗ gräben und drinnen im Land auf die ungeheuerſte Weiſe angeſtrengt, und Hanſemann hatte ihn noch nie ſo geliebt wie heuer, wo er eine Zeit⸗ lang an ihm zweifeln mußte. Reſtlos beglückt und dankbar war der kleine Mann, und als er mit ſeinen ſtrahlenden Augen alle Herrlichkeiten ſeines Kriegstannebaums er⸗ gründet hatte, ſagte er plötzlich, herzlichen Mit⸗ leids voll: „Die armen franzöſiſchen Kinder, die haben nun gar nichts gekriegt, denn durch unſe⸗ ren Stacheldraht kann nicht mal der Weihnachts⸗ mann durch.“ 119 Taſchenbücherei deutſcher Dichter. In Leinwand geb. ℳ 1.—, in Leder geb. ℳ 2.50. Franz Adam Beyerlein, O Deutſchland, heilges Vaterland. Erzählungen aus dem Weltkrieg. 11.—20. Tauſend. Heinrich Federer, Das letzte Stündlein des Papſtes. Umbriſche Reiſegeſchichtlein. 16. bis 30. Tauſend. — Siſto e Seſto. Erz. a. d. Abruzzen. 21.— 40. Tauſ. Feuerſchein. Novellen und Skizzen aus dem Welt⸗ krieg. Herausg. v. Carl Buſſe. 31.— 40. Tauſ. Luiſe Glaß, Hanſemann macht mobil. Feldgraue Kindergeſchichten. 1.—10. Tauſend. Hermann Heſſe, Muſik des Einſamen. Neue Gedichte. 1.—10. Tauſend. Johannes Jegerlehner, Hohlicht. Eine ſchweizeriſche Soldatengeſchichte. 6.—10. Tauſend. Die Karpathen. Ungariſche Kriegsnovellen. Her⸗ ausgegeben von Stefan J. Klein. 1.—10. Tauſ. Klar Schiff! Seekriegsnovellen 1914/15. Geſam⸗ melt von Carl Buſſe. 11.— 20. Tauſend. Herm. Anders Krüger, Diakonus Kau⸗ fung — Santa Eliſa. Geſch. 1.—5. Tauſend. Auguſt Lämmle, Oiges Brot. Gedichte. 1. bis 5. Tauſend. Heinrich Lilienfein, Im ſtillen Garten. Erzählungen. 1.—10. Tauſend. Fritz Müller, Das Land ohne Rücken. Er⸗ lebniſſe u. Geſchichten v. Weltkrieg. 6.— 10. Tauſ. Anna Schieber, . .. und hätte der Liebe nicht. Weihnächtl. Geſchichten. 41.—50. Tauſend. — Amaryllis u. a. Geſchichten. 21.— 30. Tauſ. Lina Sommer, Pälzer Humor. So Gſchich⸗ telcher un Gedichtelcher. 1.—5. Tauſend. Auguſte Supper, Vom Wegesrand. Er⸗ zählungen. 11.—15. Tauſend. Unterd'em Doppelaar. Kriegsnovell. a. Oeſter⸗ reich. Herausg. v. Rudolf Greinz. 1.— 10. Tauſ. — õ = „aESENHVX⅓ο ⁄αο½α Entsaueſt 06/2008 allen Umſtänden zuzuſpt⸗ kurzer Zeit zu der erſehn Kleinen die ſehr nötige “ zielte mit ſeinem Stunde nahmen. Hanſemann geriet Nutzen der bisher arg! in ſtarken ſeeliſchen Zwi Geld verdienen! dachte abends beim Einſchlafen⸗ wenn Karli ſeine Piſtole doch auch ſo furchtbar ge⸗ Wie kann ein Junge v— ren Geld verdienen, ohne zengrabenwonne geſtört Mitten in dies tiefe — — „ ein wilder Kriegsruf Fr. Gaſſe in Aufruhr brachte . ſchwang eine Poſtkarte un „Kamelreiter kommen Afrika kommen ſie — jan voriges Jahr hier im Z ſchon auf den Poſtkarten, mir eins, ich hab's ihm g n tun wir ſie doch.“ Mit ehrfurchtsvollem 11 J 1¹0 Hanſemann heute den fei Kamell ein richtiges, leber VierfarbSelector Standard*-Euroskala Offset 4 Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbi wwW.yymaster. com