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author: Sohnrey, Heinrich

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Der Hirſchreiter.

Ein deutſches Knaben⸗ und Heldenbuch
von Heinrich Sohnrey.

Der Hirſchreiter

Ein deutſches
Knaben⸗ und Heldenbuch

von—

Heinrich Hohnrey

Mit zahlreichen Bildern

Berlin SW 11
Deutſche Landbuchhandlung G. m. b. H.
1916

. — .
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X/ 9752

–

Meinen fuͤnf ins Feld gezogenen Soͤhnen.

Heinrich Friedrich (Fidus) † Walter
Helmut J Albert

Geleitbrief.

Meine lieben Soͤhne! Wenn ich dies Buͤchlein Geſchichten von
Helmut Frohm, dem Hirſchreiter und Huſaren, in erſter Linie Euch,
meinen fuͤnf Soͤhnen, widme, die Ihr vom Kriegsanfange an im Felde
ſtandet, ſo hat das eine ganz natuͤrliche Bewandtnis: Iſt doch der Hirſch⸗
reiter mit Euch klein geweſen und groß geworden. Als ich ums Jahr 1901.
die Geſchichte und Geſchichtchen in unſerem Jahresbuͤchlein „Die Land⸗
jugend“ zu veroͤffentlichen begann, war Heinrich, der aͤlteſte von Euch,
an die fuͤnfzehn Jahre und Albert, der juͤngſte, kaum vier Jahre alt.
Seither erſchien in den aufeinanderfolgenden Jahrgaͤngen immer wieder
ein neues Stuͤck von Helmut dem Hirſchreiter und Helmut dem Huſaren;
aber Ihr waret immer die erſten, die das neue Heldenſtuͤcklein erfuhren,
denn ehe es ins Buch kam, wurde es Euch erzaͤhlt oder vorgeleſen.
Manchmal noch denke ich an Eure gluͤhenden Geſichter und blitzen⸗
den Augen, wenn Ihr hoͤrtet, was der Hirſchreiter wieder vollbracht
hatte; aber auch an Eure Enttaͤuſchung denke ich, die ſich in Euern
Geſichtern malte, wenn die Geſchichte immer wieder ſo ſchnell zu Ende
ging, und wenn einmal in einem neuen Jahrgange gar nichts vom Hirſch⸗
reiter kam. Ja, dann war es immer ſicher, daß Ihr mit unſerer
tauſendfachen Leſerſchar auf mich eindranget: „Ach, warum ſteht nicht
wieder was vom Hirſchreiter drin?“
Na, und ſo kam ich dann mitten im Donner und Drang des Welt⸗
krieges, in dem der nun ſchon alt gewordene Hirſchreiter ja auch wieder
mitreitet, auf den Gedanken, die ſaͤmtlichen Hirſchreitergeſchichten, wie
ſie ſeit 1901 ſtuͤckweiſe in der „Landjugend“ erſchienen waren, noch
einmal durchzuſehen, zu vermehren und zu dieſem Buͤchlein zu ver⸗
einigen. Ein Knaben⸗ und Heldenbuch ſollte es werden, an dem ſich

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gleich Euch und unſeren ehemaligen Landjugendleſern noch viele tauſend
gegenwaͤrtige und zukuͤnftige deutſche Knaben begeiſtern und erheben
moͤchten.
So wurde das Buch zugleich ein Gedenken fuͤr Euch.
Als der große Krieg ausbrach, der zur Stunde noch die Welt mit
ſeinem Grimm und Graus erfuͤllt, ſeid Ihr, meine lieben Jungens,
erfuͤllt von dem Mute und Geiſte des Hirſchreiters, ſofort mit hinaus⸗
gezogen in den Kampf fuͤrs teure Vaterland. Von Heinrich, der ſein
Jahr bei der Schutztruppe in Deutſch⸗Suͤdweſtafrika abdiente, dann
in den Dienſt des Reichskolonialamtes trat und bei Ausbruch des
Krieges natuͤrlich zur Fahne eilte, um gegen die Englaͤnder zu kaͤmpfen,
iſt ſeit nahezu anderthalb Jahren keine Nachricht mehr eingetroffen;
wird er noch am Leben ſein? Unſer guter Fidus, der zwei Jahre nach
ihm in die Welt kam, iſt am 8. November 1914 in Frankreich ge⸗
fallen. Der Krieg hatte ihn grauſam ſchwer getroffen, und der Schmerz
um ihn wird nicht aufhoͤren; uͤberall wo deutſche Herzen ſchlagen,
ſoll dies Buͤchlein das Gedaͤchtnis des Unvergeßlichen bewahren helfen.
Ihr anderen drei ſteht in dem Augenblicke, da ich dies ſchreibe,
wohl noch unverſehrt auf Frankreichs Boden und kreuzt gewiß gar

manchmal die Spuren, die einſt der Hirſchreiter geritten iſt, trefft

vielleicht mit dem alten wackeren Helden, der trotz ſeiner grauen Haare
jetzt noch einmal gen Frankreich geritten iſt, da oder dort auf den
Schlachtfeldern zuſammen; denn die guten Geiſter muͤſſen ſich immer
einmal begegnen. Moͤgt Ihr dann, wenn von den Tuͤrmen die Sieges⸗
glocken ſchallen, auch wohlbehalten miteinander heimkehren! Behuͤt
Euch Gott!

Berlin⸗Steglitz

am 500 jaͤhrigen Hohenzollerntage Euer Vater.
1915.

Inhalt.

Geleitbrief.
Einleitung.

1. Teil.
Wie Helmut Frohm nach Wiesheim kam (Bild)
Wie Helmut Frohm von der Mutter Abſchied nahm (Bild)
Wie Helmut ſich bei der Fohlenherde einlebte (Bild).
Wie Helmut der Hirſchreiter wurde (Bild)
Der Abendbeſuch bei der Mutter
„Das blinde Schimmelfuͤllen (Bild)
Es kommt Beſuch
. Es kommt abermals Beſuch, aber n was fuͤr einer? (Bild)
„Helmut bildet ſich und kommt zu den Huſaren (Bild) .

2. Teil.
10. Abſchied von der Heimat .
11. Die erſten Schuͤſſe fallen .
12. Helmut ſchreibt an ſeine Mutter Bild) .
13. Ein Brief von Schulroͤschen (Bild) .
14. Wie Helmut ſeinen Oberſt aus der Schlacht heraushaut (Bild) .
15. Wie Helmut freiwillig eine Attacke mitreitet (Bild)
16. Wo Helmut geblieben war (Bild) .
17. Die Geſchichte vom Katzenkarl und den Franktireurs.
18. Ein Brief an Kantors Roͤschen.
19. Der Percheronhengſt (Bild) .
20. Was Helmut ſeinem Bruder Wilhelm vom i Schwarzauge und den
Beutepferden ſchrieb. . .
21. Noch ein Brief an Kantors Roͤschen .
22. Bei der armen Witwe (Bild)

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Der merkwuͤrdige Leichenzug (Bild) . . . . . . . 150

Ein franzoͤſiſches Maͤdchen beſchuͤtzt Helmut vor den Franktireurs (Bild) 154
Wie Helmut einem franzoͤſiſchen Offizier hilft und zu einem Pudel

kommt (Bild) . . . . . . . . . . . . . . . . . 163
Ein Fechterſprung (Bild) . . . . . . . . . . . . . . . 168
Weihnachtsabend (Bild) . . . . . . . . . . . . . . . 173
Auf ſeiner letzten Streifwache (Bild) . . . . . . . . . . . 180
Die Denkmalsweihe in Wiesheim (Bild) . . . . . 192

Was die franzoͤſiſche Graͤfin an den Deutſchen Kaiſer ſchrieb, und wie
Helmut Huſarenleutnant wurde (Bild) . . . . . . . . . 202

Erſter Teil.
Helmut der Hirſchreiter.

Mit den Blumen, Buͤſchen, Baͤumen
Wachſen, warten, wachen, traͤumen;
Mit den Amſeln, Ammern, Finken
Aus dem Wieſenbaͤchlein trinken.
Und bei Hirſch und Haſ' und Pferden
Tummeln ſich auf gruͤner Erden,
Bis die Stunde iſt gekommen,
Da die Berge rings erglommen
Und des Gluͤckes volle Schale
Boten tragen nach dem Tale. —

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) viichen ſanfthingelagerten Waldhuͤgeln, Auslaͤufern des norddeutſchen
Berglandes, kommt zwiſchen breiten Wieſenſaͤumen ein Baͤchlein
herabgeſprungen, — ſo geſprungen, daß es in der Leute Mund auch der
„Holthuͤpper“ (Holzhuͤpfer) heißt. Weidenbaͤume, Erlen und Pulver⸗
kirſchen und allerlei Gewaͤchſe, die die Voͤgel pflanzten, ſtehen an den
Ufern, gleichſam als ſtete ſtille Wacht, daß der Holzhuͤpfer nicht allzu
uͤbermuͤtig huͤpfen moͤchte. Aber die Weiden ſind voll tiefer Runzeln
und haben faſt gar kein Inwendiges mehr, die Erlen ſind eben auch
ſchon alt und muͤde, und der Holzhuͤpfer iſt jung und uͤbermuͤtig wie
vor tauſend oder vielend tauſend Jahren ſchon, denn obgleich er ſo alt
iſt wie dieſe Welt um ihn, konnte er doch nie alt werden wie der
Wald auf den Bergen ringsum, wie Gras und Blumen im Wieſen⸗
grunde, oder wie Dorf, Schloß und Hof, Menſch und Vieh. Er iſt
die ewige Jugend, der Waldſpringer, der „Holthuͤpper“.
Und wie er nie alt wird, ſo wird er auch nie recht geſcheit.
Wenn die alten Weiden und Erlen einmal wieder ſchlafen und von
juͤngern Zeiten traͤumen, geſchieht es nicht ſelten, daß er unverſehens
zwiſchen ihnen hindurchhuͤpft und mitten unter die vielen jungen Roͤßlein
ſpringt, die zwiſchen den ſtattlichen Hecken unter vereinzelt ſtehenden
breitaͤſtigen Linden, Eichen und Eſchen jahraus jahrein ihre Luſt und
Weide haben.
In fruͤheren Jahren vergaß er ſich in ſeinem jugendlichen uͤber⸗
mute oft ſo weit, daß er ganz aus ſeinem Bette herausſprang und
mitten uͤber den ſtolzen alten Ritterhof drunten an der Waldecke lief,
ja ſelbſt dem vielfenſtrigen ſtolzen Schloſſe, deſſen viereckiger alter
grauer Wartturm ihn doch haͤtte in Reſpekt halten ſollen, ungeladen

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ſeine Beſuche abſtattete. Da wurde er denn beim Kragen genommen
und gehoͤrig kleinglaͤubig gemacht: man grub fuͤr ſeinen unteren Lauf
ein tiefes Bett, mauerte es mit Baſaltſteinen aus, die die nahen Berge
dazu reichlich lieferten und ſagte mit einer ebenſo freundlichen wie
energiſchen Handbewegung: „So, mein lieber Holzhuͤpfer, da wirſt du
nun drinbleiben und Anſtand lernen!“
So mußte er denn ſeine Ausgelaſſenheit buͤßen. Na ja, er ſchickte
ſich ſchließlich auch ganz vernuͤnftig darein, als er naͤmlich ſah, wie hoch
und ſtark die Mauern waren, wurde nun ſogar ganz verſtaͤndig wie
ein Alter hinterm Ofen und dachte, mit einem Anfluge von Alters⸗
weisheit: Aller Jugenduͤbermut muß eben auch einmal ein Ende haben,
oder wenigſtens eine Grenze, ſoll nicht aus dem luſtigen Buben zuletzt
noch ein alter Narr werden.
Das praͤchtige Rittergut Wiesheim, urſpruͤnglich „Wieſcheneck“ ge⸗
heißen, iſt ein Erbteil der uralten Familie von Achten, die ſchon im
14. Jahrhundert in dieſer Gegend ſaß; und der Herr Oberſt von
Achten, der allerdings als alter Junggeſelle gar keine Familie hatte,
weilte in ſeiner Urlaubszeit nirgends auf Gottes Erdboden ſo gern wie
zu Wiesheim, obgleich ihm noch mehrere andere praͤchtige Ritterguͤter
gehoͤrten. Da hing er den Saͤbel und den bunten Rock an die Wand
und lebte als Jaͤger und ſchlichter Landmann, deſſen Hauptfreude eine
herrliche Fuͤllenherde war. Als Oberſt dachte er naͤmlich, die Haupt⸗
ſache in der Welt waͤren gute Soldaten und gute Pferde, und wie er
in dieſem Gedanken die ſchoͤnſten und kraͤftigſten Burſchen des Landes
fuͤr ſeine Kaſerne zu bekommen ſuchte, ſo ließ er ſich's nicht minder
angelegen ſein, die ſchoͤnſten Fuͤllen des Landes fuͤr ſeine Wiesheimer
Remontezuchtanſtalt zu gewinnen. Wegen ſeiner großartigen Fuͤllen⸗
zucht war Wiesheim weit und breit bekannt und angeſehen, ſo daß
ſelbſt Koͤnig Wilhelm und Kronprinz Friedrich und Bismarck, Moltke
und Roon, wenn ſie gelegentlich in die Naͤhe kamen, nicht verfehlten,
einen Abſtecher nach Wiesheim zu machen. ,

1. Wie Helmut Frohm nach Wiesheim kam.

An einem Sonntagmorgen im Winter 1864 war es. In den
Bergen um Wiesheim lag tiefer Schnee, aus dem die Waͤlder mit
dunklen Staͤmmen und grauen Kronen hervorſtanden; der uͤbermuͤtige
Holzhuͤpfer war bis auf den Grund feſtgefroren und ganz ſtill ge⸗
worden. Das war aber nicht gar ſo ſchlimm, wenigſtens nicht fuͤr den
Holzhuͤpfer, der das ſeit Tauſenden von Jahren nicht anders kannte und
wußte, daß es kein Schlimmes gibt, das ohne Ende und Ziel iſt.
Schlimmer ſchon war es fuͤr die kleinen Leute, die Tageloͤhner⸗
familien, bei denen die Armut gar kein Ende und Ziel zu haben ſchien. Auf
dem Wiesheimer Schloßplatze ſtanden an dieſem Sonntagmorgen ſo zwei
arme Menſchenkinder, eine ſchmaͤchtige Frau und ein bleicher Knabe,
den ſie an der Hand hielt. Offenbar Mutter und Sohn. Die Mutter
mit einer ſchwarzen, unter dem Kinn gebundenen Nebelkappe und einem
dunkelgebluͤmten Kattunmantel; der Knabe in blauer Leinenjacke und
rauher Beiderwandhoſe; die Fuͤße in derben, mehrfach gerieſterten Leder⸗
ſchuhen, der flachshaarige Kopf ganz bloß, denn die Kappe hatte er
vor Angſt ſchon abgenommen. Sie zitterten, wahrſcheinlich aber mehr
vor Angſt als vor Kaͤlte, denn ſie waren noch nie in einem Schloſſe
geweſen, hatten auch noch nie mit vornehmen Leuten geſprochen und
ſollten nun ein Anliegen vor den Schloßherrn bringen, der gar ein
Oberſt war und mit dem Koͤnige verkehrte.
Als ſie im zagen Gefuͤhl der Verlaſſenheit ſo ſtill daſtanden,
ſprang ploͤtzlich ein Hirſch durch das große Hoftor herein und ſah
ebenſo verwundert die beiden an, wie dieſe ihn beſtaunten.
Ehe der Junge noch ſeinem großen Verwundern uͤber die maͤrchen⸗
hafte Erſcheinung Ausdruck geben konnte, ſchritt ein ſtattlicher Mann
in dickem Pelzmantel durch dasſelbe Tor, ſtreichelte den Hirſch und
ſprach mit ihm, als ob er ein Menſch waͤre. Der Mann hatte einen

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grauen Bart, der am Kinn ganz ſo ausraſiert war wie Koͤnig
Wilhelm, deſſen Bild in der Schule zu Diekenſen an der Wand hing.
Die Mutter dachte, der will gewiß auch zu dem Herrn Oberſt, und
da er ſie freundlich gruͤßte und ſtehen blieb, faßte ſie ſich ein Herz und

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ſagte: „Ach, mein Herr, ich haͤtte ein Anliegen an den Herrn Oberſt und
fuͤrchte mich doch, ins Schloß zu gehen, weil ich ſo gering bin!
Koͤnnten Sie wohl ein gutes Wort fuͤr mich einlegen, daß er mich
hereinkommen laͤßt?“

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Der fremde Herr laͤchelte fein, ſtrich ſich uͤber die eine Barthaͤlfte und er⸗
widerte: „Kommen Sie nur gleich mit mir, liebe Frau!“ Den Jungen ſah
er erſt von der Seite, dann von vorn an. „Der Kleine iſt wohl Ihr Sohn?“
„Ja, Herr!“ antwortete ſie und zupfte den Jungen am AÄrmel,
daß er mehr Mut faſſe.
Eine Tuͤr ging auf, betreßte Diener eilten herbei, und Mutter und
Sohn deuchten ſich ploͤtzlich wie in den Himmel verſetzt, ſo prachtvoll

waren die Gaͤnge, die ſie durchſchriten. Rings an den Waͤnden

ſtiegen maͤchtige fremdlaͤndiſche Blattpflanzen auf, unter der hohen
Decke funkelten goldene Kronleuchter, und an den Waͤnden hingen
herrliche Bilder. Wohlige Waͤrme und lieblicher Duft erfuͤllten die
Raͤume, ſo daß man des Winters ganz vergeſſen konnte. Ein Zimmer
tat ſich auf, das war noch hundertmal ſchoͤner. Alles funkelte und
blitzte darin wie eitel Silber und Gold.
Schier geblendet blieben Mutter und Sohn vor der Schwelle
ſtehen. Der vornehme Herr aber, der ſie bis dahin geleitet hatte, hieß
ſie mit demſelben feinen Laͤcheln, das er vom erſten Augenblicke der
Begegnung an gezeigt hatte, ohne Scheu hineintreten; dann ſagte er,
der Oberſt wiſſe ſchon von ihrem Kommen.
„Er weiß es ſchon?“ fragte die Mutter beklommen und preßte
die Hand auf ihr heftig klopfendes Herz.
„Ja, er weiß es ſchon!“ lachte nun der Herr, „denn — erſchreckt
nur nicht, liebe Frau — ich ſelbſt bin der Oberſt!“
Die Mutter ſtieß einen leiſen Schrei aus, und der Knabe druckte
ſich in ſeiner Schuͤchternheit tief in die Falten ihres Mantels. Vor der
herzlichen Freundlichkeit des Mannes mußte aber bald alle Befangenheit
weichen; nur getrauten ſie ſich nicht auf die wunderſchoͤnen Tepgiche des
Zimmers zu treten, der Oberſt mußte ihnen erſt ordentlich Muͤt machen.
Auf ſeine Ermutigung, nur ganz friſch von der Leber weg zu
ſprechen, trug die Frau denn auch ihr Anliegen beherzt vor: Sie kaͤme
aus dem zwei Stunden entfernten, jenſeits der Bergwaͤlder gelegenen
Dorfe Diekenſen und muͤſſe es nur gleich ſagen: Die Not triebe ſie
her. Ihr Mann waͤre vor kurzem beim Holzhauen im Walde zu Tode
gekommen — hier brach die Frau in leiſes Schluchzen aus — und
haͤtte ſie mit ſechs unmuͤndigen Kindern allein gelaſſen. So naͤhme
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 2

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ſie ſich die Freiheit, wie hart es ihr auch fiele, anzufragen, ob ihr aͤlteſter
Sohn auf dem Gute vielleicht als Fuͤllenjunge angenommen werden
koͤnne, damit ſie doch einen Eſſer weniger haͤtte.
Da ſich der Knabe bei dieſen Worten ganz hinter die Mutter ver⸗
kroch, zog Herr von Achten ihn mit einem freundlichen Scherzwort an
ſich und ſah ihm eine Weile unverwandt ins Auge. „Einen geweckten,
braven Knaben koͤnnte ich allerdings gerade in dieſem Augenblicke gut
gebrauchen; ich fuͤrchte nur, er iſt noch zu klein, um eine unbaͤndige
Fuͤllenherde zu meiſtern und in Schach zu halten.“
Auf eine lebhafte Bewegung des Jungen, der ſich doch ganz ſo
klein nicht fuͤhlte, ſah Herr von Achten ihn noch einmal pruͤfend an
und fragte laͤchelnd, wie alt er ſchon ſei.
Der Knabe ſah erſt auf die Mutter, und da ſie ihm ermunternd
zunickte, gab er ſich einen Ruck und antwortete: „Teine!“
In der Meinung, daß der vornehme Herr Plattdeutſch nicht ver⸗
ſtaͤnde, verdolmetſchte ſie: „Er iſt zehn Jahre alt geworden.“
Aber der Oberſt machte eine Bewegung, aͤhnlich wie die war, die
der Junge vorhin gemacht hatte, und fragte zur Verwunderung der
Frau auf plattdeutſch: „Wo heßte denn, mien Junge?“
Wie er hieße?
„Helmut Frohm!“ gab er ſchon ganz beherzt zur Antwort.
Noch vieles andere fragte und ſagte der Schloßherr im derben
ortsgaͤngigen Platt, an dem er ein wahres Vergnuͤgen zu haben ſchien.
Zuletzt ſtrich er dem Knaben noch einmal uͤber das Flachshaar und
ſagte im Tone herzlichen Mitleids: „Mein Sohn, du haſt blaſſe,
ſchmale Wangen und eine ſchmale Bruſt, aber kluge und treue Augen,
— wohlan, wir wollen's einmal miteinander verſuchen.“
Draußen wieherten die Fuͤllen, und faſt haͤtte Helmut vor Freuden
mitgewiehert, daß alles ſo gut gegangen war.
Nun wurden Mutter und Sohn von einem Diener, der ein ſehr
gravitaͤtiſches Geſicht machte, in ein anderes Zimmer gefuͤhrt, wo ſchon
ein Tiſch fuͤr ſie gedeckt war, ſo reich und praͤchtig, wie jener bei den
ſieben Zwergen geweſen ſein muß, als Schneewittchen in ihr Haus kam.
Das war eine Freude, ja, ein Stuͤck Seligkeit, und die Mutter dankte dem
lieben Gott, daß er ſie nach ſchwerer Truͤbſal ſo gnaͤdig gefuͤhrt hatte.

2. Wie Helmut von der Mutter Abſchied nahm.

Als der Fruͤhling ins Land kam, mußte Helmut von der Mutter
und den kleinen Geſchwiſtern Abſchied nehmen. Da floſſen heiße Traͤnen.
Aber die Mutter, die ihn durch den großen Wald brachte und mit
ihm auf einem kleinen Umwege an der Staͤtte voruͤberging, wo der
Vater um Weihnachten von einem jaͤh fallenden Baume erſchlagen
worden war, troͤſtete ihn und ſagte: „Das iſt nun ſo mit uns, als
wenn die Sonne auf die Tropfen ſcheint, die morgens fruͤh an den
Buͤſchen haͤngen. Denn in die Traͤnen, die ich weinen muß, faͤllt nun
immer ein Strahl der Freude, daß du es ſo gut kriegſt, mein liebes
Kind, und ſo gutes Eſſen bekommſt. Da kannſt du doch auch beſſer
wachſen und ſtark werden und rote Backen kriegen. Der liebe Gott,
der uns alles genommen und wieder alles zu unſerm Beſten ſo gefuͤgt
hat, iſt immer bei dir und bei mir und laͤßt uns auch wieder zuſammen
kommen, wenn der Sommer voruͤber iſt und die Fohlen wieder in
die Staͤlle muͤſſen.“
„Ja, im Winter komme ich immer wieder nach Hauſe,“ ſagte der
Junge und ſchluckte, als waͤre ihm etwas Heißes in die Kehle geſtiegen.
„Und gehſt auch wieder in die Schule,“ ermunterte die Mutter,
„und an den langen Abenden, wenn der Schnee tief auf allen Wegen
liegt, ſpinne ich und erzaͤhle euch Geſchichten, und ihr ſitzt um mich
herum wie die Apfel um den Zweig, und ſo lang und ſchoͤn der
Sommer iſt, ſo lang und ſchoͤn wird dann auch der Winter ſein.“
Da leuchteten die Traͤnen in Helmuts Augen wie Tautroͤpflein,
wenn die Morgenſonne darauf ſcheint.
Eine graue Singdroſſel ſchmetterte hoch von den hart am Wege
ſtehenden Fichten herab, als wollte ſie das alles in ihrer Weiſe be⸗
kraͤftigen, was hier zwiſchen Mutter und Sohn geredet war. Und der
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Kuckuck rief, der Buchfink jauchzte, und die wilden
als haͤtten ſie die Mutter auch verſtanden.

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Tauben gurrten,

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Sie begleitete den Knaben noch bis auf die Hoͤhe des Waldes,
wo die lange Trift, auf der ſie gingen, ſich mit dem Holzwege kreuzt,

der zu dem hohen Eberkopfe hinauf fuͤhrt

„ blieb bei einem lichten

Buchenſchlage, wo die Laubſaͤnger uͤberlaut jubelten, zoͤgernd ſtehen,

— 21 —

ſah zwiſchen die Baͤume und wiſchte ſich die Augen. „Nun muß ich
umkehren, mein Junge,“ ſagte ſie mit angeſtrengter Stimme, „denn
unſer Hausherr wird ſonſt boͤſe, wenn ich nicht zum Hacken komme.“
Sie gab ihm das Buͤndel, das ſie bis dahin getragen hatte und
ſagte mit einer faſt feierlichen Stimme: „Darin iſt alles, was du fuͤrs
erſte brauchſt. Und die Struͤmpfe reichen fuͤr vier Wochen, nachher
bringe ich dir wieder friſche. In deinem Alltagsbruſttuche findeſt du
auch einen Knuſt Brot; den bewahre auf, und will dich das Heimweh
einmal uͤbermannen, dann nimm das Brot und beiß herzhaft hinein
und denk dabei: Das Brot iſt von meiner Mutter und iſt hart wie ihr
Leben, aber ſuͤß wie die Heimat, — dann wird das Heimweh gleich
vergehen. Ein alter Brauch iſt das, den ich noch von meiner Mutter
weiß, und alte Braͤuche ſind wie alte Leute, die man ehren muß.“
Raſch wandte ſie ſich, um indes nach ein paar haſtigen Schritten
ihr liebes Antlitz dem heftig ſchluchzenden Knaben noch einmal zuzu⸗
kehren. Mit einem wunderſam troͤſtenden Laͤcheln deutete ſie nach den
Wipfeln der Baͤume und ſagte: „Hoͤrſt du nicht, was der Buchfink
ruft? Luſtig, luſtig, luſtig iſt der kleine Buchfink!“
Gleich hoͤrte ſein Schluchzen auf. Er horchte nach dem Finken⸗
ſchlage, lachte hell auf, waͤhrend ihm die Traͤnen noch an den Wimpern
hingen und rief: „Nein, Mutter, ſo ruft er ja gar nicht! Schwertfegers
Heinrichpate hat geſagt, er riefe: „‚Geduld, Geduld, Geduld uͤberwindet
Stippmilch!“ Da mußte die Mutter auch lachen, die gute Mutter,
und ſie kam noch einen Schritt zuruͤck und meinte: „Es iſt doch gar
zu ſchoͤn hier draußen bei dem lieben Herrgott, und die Voͤgel ſind
eine viel beſſere Geſellſchaft als manchmal die Menſchen, da brauchſt
du vor niemand Angſt zu haben.“
Ganz nah hob jetzt ein Voͤglein gar drollig zu ſchnarren an, und
luſtig ſang es hinterher:

„Komm mit mir, komm mit mir,
Luſtig gruͤn iſt mein Revier!“

Dann ſchnurrte es wieder, und dann ſang es die Strophe noch
einmal.

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Mutter und Sohn, die nun wieder ganz nah beiſammen

ſtanden und ſich bei den Haͤnden hielten, hoͤrten ſo lange ſtill zu, und
dann ſagte ſie: „Weißt du, wer das war? Das war der Zaunkoͤnig.
Du biſt nun fortan in Zaunkoͤnigs Reiche und wirſt vielleicht gar noch
ein Prinz darin werden.“
„Hurra!“ jauchzte er und ſchwenkte die Muͤtze. Und dann nahm
er einen Anſatz und ſtuͤrzte davon, ohne ſich nach der Mutter wieder
umzuſehen.

3. Wie Helmut ſich bei der Fohlenherde einlebte.

Alſo war Helmut Frohm nun wohlbeſtallter graͤflicher Fohlenjunge,
und manch armer Knabe mochte ihn darum beneiden. Herr von Achten
ſelbſt fuͤhrte ihn das erſtemal in die großen hellen Staͤnde des pracht⸗
vollen Fohlenhauſes, das ganz neu gebaut war, und ſtellte ihn den
klug und neugierig aufblickenden ſchwarzen, braunen und weißen Fohlen
mit den Worten vor: „Da bringe ich euch nun euren neuen Wacht⸗
meiſter, Helmut Frohm aus Diekenſen. Iſt zwar noch ſchmal und
klein, aber ihr ſeid ja meiſtens auch nur ſo, und ihr wißt, daß die
Hauptſache, worauf es ankommt, in den Augen liegt. Und die hat
er, ſeht ihn euch nur an! Ihr werdet alſo nicht uͤber ihn wegſpringen,
ſondern ihm euren Reſpekt beweiſen und folgſam ſein, wie es guten
zukuͤnftigen Kavalleriepferden unbedingt geziemt.“
Die Fuͤllen nickten, wieherten, ſchnoben und ſprangen vor Freuden,
denn eine ſolche Rede hatten ſie noch nicht gehoͤrt, und weil ihnen der
Junge offenbar gut gefiel.
Der Oberſt klopfte und ſtreichelte ein Fuͤllen nach dem andern
und legte dann ſeine Hand auf Helmuts Schulter: „Das waͤre alſo
nun dein Regiment, mein Junge. Ich hoffe, du wirſt ihm ein treuer
Wachtmeiſter ſein und nicht eines außer acht laſſen, die zutraulichen
Tierlein auch gewiß nicht tuͤckiſch machen, wie dein Vorgaͤnger es tat,
der ihnen Dornen an die Schwaͤnze band und ſie aus Mutwillen auf
mancherlei Art ſtoͤrte und quaͤlte.“
Helmut wurde ganz rot vor Zorn uͤber ſeinen boͤſen Vorgaͤnger,
konnte aber, weil er noch gar ſchuͤchtern war, das heiße Geluͤbde, das
er ablegen wollte, nicht recht in Worte faſſen; um ſo beredter war das
Leuchten und Funkeln in ſeinen Augen; es war ſo deutlich, daß der
Oberſt befriedigt nickte und ihm mit der Hand uͤber das Blondhaar

— 24 —

ſtrich. „Alſo waͤreſt du nun in dein Amt eingefuͤhrt,“ ſchloß der
guͤtige Herr die feierliche Handlung und befahl der Schloßmamſell,
nun auch fuͤr ein ordentliches feſtliches Einfuͤhrungseſſen zu ſorgen,
wie ſie uͤberhaupt in Zukunft immer auf das leibliche Wohl des Knaben
ſorglich bedacht ſein ſollte.
Die Mamſell, ein rundes, ruͤhriges Weſen von mittleren Jahren,
ließ ein gutmuͤtiges Brummen hoͤren, denn etwas, wozu ſie ſich durch
ihr gutes Herz ohnehin getrieben fuͤhlte, mochte ſie ſich nicht erſt be⸗
fehlen laſſen. Aber, ſo dachte ſie dann, der Herr iſt eben ein Oberſt,
und Oberſte muͤſſen befehlen, das iſt einmal ſo und nicht anders. So
nahm ſie ohne weiteres Grollen den Jungen zu ihrem Schuͤtzlinge an
und machte ihm einen Tiſch zurecht, daß zehn Jungens ſich daran
haͤtten ſatt eſſen koͤnnen. Nur eins truͤbte ihm das herrliche Eſſen
— daß nicht auch ſeine Mutter und ſeine Geſchwieſter mit am Tiſche
ſitzen konnten.

Sobald am fruͤhen Morgen die Sonne aufs Gras ſchien, zog
Helmut mit der praͤchtigen Fuͤllenherde, die an vierhundert Beine
zaͤhlte, in die duftigen Talwieſen hinauf, zwiſchen denen der „Huͤpper“
ſo froͤhlich herabgeſprungen kam, ſo froͤhlich gruͤßend, als haͤtte er
Helmut ſchon lange gekannt. In tollen Saͤtzen ſauſten die Fuͤllen
uͤber den weiten Wieſengrund, dahin und daher, in kreuz und quer,
daß der unerfahrene kleine Huͤter in den erſten Stunden vor Angſt
und Sorge faſt verging, weil er meinte, daß er die Sauſewinde gar
nicht wieder zuſammenkriegte.
Dieſe Sorge war aber ganz unnoͤtig, denn die großen dichten
Hainbuchen⸗, Haſel⸗, Schlehen⸗ und Hagedornhecken, die die Raͤnder
des Wieſengrundes einfaßten, ſich auch vielfach quer durch die Wieſen
zogen und kleine und große Rahmen bildeten, riefen den dahintollenden
Wildlingen von allen Seiten zu: „Bis hierher und nicht weiter!“ Sie
ließen keinen durch, mochte er auch ein noch ſo uͤbermuͤtiger Springer
und Ausreißer ſein. Wie Helmut denn auch bald erkannte, hatte er
eigentlich nichts anderes zu tun, als den Fuͤllen Geſellſchaft zu leiſten
und auf ihr Wohlergehen zu achten. Gewiß keine zu ſchwere Arbeit
fuͤr einen armen Jungen, der darauf angewieſen iſt, ſich ſeinen Lebens⸗

— 25 —

unterhalt ſelbſt zu verdienen. Er wollte auf dieſem Poſten auch ſchon
aushalten, zumal er in ſeiner großen ſchoͤnen Ledertaſche ein Fach mit
Brot und Wurſt und Schinken und ein Fach mit ſchoͤnen Leſebuͤchern
hatte — wenn nur nicht noch etwas anderes geweſen waͤre, das ihn
ſo druͤckte und quaͤlte.
Helmut litt an großem Heimweh und litt um ſo mehr daran, als
er ja den ganzen Tag allein war, keinen Menſchen bei ſich hatte, dem
er ſein ſchweres Herz haͤtte ausſchuͤtten koͤnnen. Kam er abends heim
in ſeine Stallkammer, die er mit einem alten muffigen Futterknechte
teilen mußte, fand ſich auch niemand, der um das traurige Herz des
Jungen ſich kuͤmmerte. Herr von Achten war die meiſte Zeit fern und
die ſonſt ſo gutmuͤtige Mamſell viel zu geſchaͤftig, hatte auch viel zu
viel zu tun, um ſich Zeit zu laſſen, muͤtterlich mit dem Jungen zu
reden. Ach, wie blutete ihm doch das Herz, wenn er an die gute
Mutter, an die lieben Geſchwiſter dachte. Weinen mußte er und immer
wieder weinen und durfte doch ſeine Traͤnen nicht ſehen laſſen.
Wie billig und wie teuer iſt ein herzlich liebes Wort! Wie
manches arme Menſchenkind koͤnnte mit einem ſolchen Wort getroͤſtet,
begluͤckt werden, wenn die Menſchen, die es beſſer haben, dies nicht
ſo oft vergaͤßen!
Mehr als einmal meinte der Junge, daß er ſich aufmachen und
davonlaufen muͤßte. Dann aber dachte er an die große Sorge der
Mutter und bezwang ſich wieder, richtete die Augen gen Himmel und
bat den lieben Gott inbruͤnſtig, ihm das ſchwere Heimweh leichter zu
machen. Auch der goldguten Worte erinnerte er ſich, die ihm ſein
guter Lehrer, der Kantor von Diekenſen, mit auf den Weg gegeben
hatte: „Was muß der Menſch nicht alles ertragen, was nicht alles
lernen, was nicht alles uͤberwinden! Wollte er da immer gleich auf
und davon laufen, koͤnnte er's dann wohl je zu etwas bringen? Nur
kein Haſenfuß ſein, wo man feſtſtehen muß! Und zwickt's dich in allen
Zehen, in allen Faſern, daß du meinſt, du muͤßteſt um alles in der
Welt wieder dahin, wo du hergekommen biſt — nur kein Haſenfuß
ſein, mein Junge, ſondern ſtandhaft! Den fluͤchtenden Haſen trifft
das Blei noch ſicherer als den ausharrenden. Und nur der Stamm,
der feſtſteht, wird einmal ein großer herrlicher Baum.“Mn —

— 26 —

Von all den ſchoͤnen Buͤchern, die er aus der Gutsbibliothek mit
in den Wieſengrund hinausnehmen durfte, gefiel ihm keines ſo gut
wie das Buch von Robinſon. Immer wieder las er es und dachte
ſich ſo in die Geſchichte hinein, als waͤre er ſelber Robinſon. Was waͤre
denn wohl auch aus Robinſon geworden, haͤtte er in ſeiner weltfernen
Inſeleinſamkeit den Mut verloren, geweint und gewehklagt, ſtatt zu
ſinnen und zu handeln?! Mußte Helmut ſich nicht jedes Seufzers,
jedes Traͤnenſtromes ſchaͤmen, wenn er ſeine Lage mit der Robinſons
verglich?
So ſuchte und fand er mit der Zeit immer mehr die rechten
Mittel, ſein brennendes Weh zu lindern und zu uͤberwinden. Und da
er immer den Himmel Gottes uͤber ſich hatte und immer beſſer lernte,
den lieben Gott zu ſuchen und zu finden, ſo wurde er mit der Zeit
auch immer feſter in ſeinem Fuͤhlen und Denken und immer mehr
Herr uͤber ſeine Schwachheit und Not.
Von Pfingſten bis Jakobi mußte Helmut mit ſeiner Herde auch
des Nachts draußen bleiben. Dann ſchlief er in einem huͤbſchen kleinen
Bretterhaͤuschen, das in der Mitte des Wieſengrundes unter einem
ſtarken Nußbaum ſtand. In der erſten Zeit kam ihn wohl oft das
Grauen an, wenn es ſo finſtere, totenſtille Nacht war und auf einmal
die Eulen huͤben und druͤben in den Bergwaͤldern unheimlich zu ſchreien
anfingen, auch wohl durch den Grund geflogen kamen und uͤber ſeinem
Kopfe ſchrien: „Kumm mit, kumm mit!“ Ganz feſt druͤckte er ſich
dann in ſeine warme Decke, dachte an die Mutter und an den lieben
Gott und betete, und wenn er ſo recht von Herzen betete, war es ihm
allemal, als ſaͤße die Mutter mit dem Strickzeuge auf der ſteinernen
Bank, die vor der Huͤtte war, und war es die Mutter nicht, weil ſie
doch auch ruhen und ſchlafen mußte, ſo ſaß ein Engel Gottes mit
großen weißen Fluͤgeln auf der Bank und wehrte alles Unheimliche
und Unholde von ihm ab. Daruͤber verlor er allen Kleinmut, alle
Furcht und ſchlief in Frieden aus.
Schlimmer war es nur, wenn mitten in der Nacht ein Gewitter
losbrach; dann mußte er aufſtehen und bei ſeiner Herde wachen, um
ſie zu beruhigen und etwaige Unfaͤlle ſofort nach dem Gute zu melden.
Doch die jungen Tiere hatten eine ſo feine Witterung fuͤr das gute

— 27 —

Herz des Jungen, daß ſie immer ganz zutraulich an ihn herankamen
und ganz ruhig wurden, wenn ſie beim Donnern und Toſen eines Un⸗
wetters ſeine Stimme vernahmen. Da war's ihm dann auch, als haͤtte
er lauter gute Spielkameraden um ſich. Kameradſchaft erweckt Kamerad⸗

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ſchaft, — das iſt nicht nur bei den Menſchen ſo, ſondern auch zwiſchen
Menſchen und Tieren.
Wunderbar innig geſtaltete ſich uͤberhaupt mit der Zeit das Ver⸗
haͤltnis zwiſchen dem Knaben und ſeiner Fuͤllenherde. Anfangs nur ihr
wachſamer Huͤter, war er bald ihr liebevoller Spielgenoſſe und treuer
Freund. Er ſuchte, wo er das ſuͤßeſte und wuͤrzigſte Gras fand, rupfte

— 28 —

es und gewoͤhnte die Tiere daran, aus ſeiner Hand zu freſſen. Er
gab auch jedem Fohlen einen beſonderen Namen, hieß z. B. das eine
Peter, das andere Lux, das dritte Fix. Zwei, die ſich immer zuſammen
hielten, nannte er Haͤnſelchen und Gretelchen, ein ganz weißes Schnee
wittchen, ein anderes Rumpelſtielchen und ſo fort. Das frommſte und
folgſamſte aber hieß er Freitag; Freitag, weil Robinſons guter Freund
ſo geheißen hatte. Als er keinen Namen mehr wußte, rief er die
Blumen auf den Wieſen und Waldraͤndern, die Voͤgel in Wald und
Luft und Feld zu Gevattern auf und nannte ein ganz buntes Roͤßlein
„Elſter“, ein niedlich kleines und feines „Zaunkoͤnig“, ein anderes „Wachtel“.
Ein Rappenfuͤllen mit unheimlich roten Augen machte er zum „Erl⸗
koͤnig“, nachdem er aus ſeinem Leſebuche gerade eben das Gedicht vom
Erlkoͤnig gelernt hatte. Und ſo gab es gut an die hundert ausgeſuchte Namen,
und nicht nur, daß er ſie alle behielt und kaum einen verwechſelte,
nein, es ſchien nach einiger Zeit auch jedes Fuͤllen ganz gut zu wiſſen,
wie es hieß. Das machte, weil er ſich mit jedem einzelnen in liebe⸗
vollſter Weiſe beſchaͤftigte. Den ganzen Tag, wenn er nicht las, ſtreichelte
und putzte er ſeine Schuͤtzlinge nnd ſprach mit ihnen, indem er ſie
natuͤrlich immer mit dem ihnen beigelegten Namen nannte, als waͤren
es ganz vernuͤnftige Menſchenkinder. So zutraulich wurden die Fohlen
mit der Zeit, daß ſie wie Laͤmmer hinter ihm herliefen und ſich alles
von ihm gefallen ließen, weil ſie einmal wußten, daß ſie ſich keiner
ſchlimmen Dinge von ihm zu verſehen hatten.
Schon war das Sommerhalbjahr vergangen, langſam erſt, dann
immer ſchneller wie Morgenwind, und als das andere Fruͤhjahr anbrach,
konnte Helmut es kaum erwarten, bis er wieder zu ſeiner Herde kam;
denn den Winter hatte er in Diekenſen verlebt und, vom Kantor da⸗
ſelbſt freundlich und nachhaltig gefoͤrdert, fleißig gerechnet, geſchrieben
und gelernt, um das im Sommerhalbjahre Verſaͤumte moͤglichſt ohne
Reſt nachzuholen.
Ein zweites Jahr verging, und Helmut zog bereits mit dem dritten
Fruͤhlinge in den gruͤnen Fuͤllengrund hinaus. In dieſer Zeit hatte er
ſich nicht wenig zu ſeinem Vorteil veraͤndert; gewachſen war er, daß
die Leute ſich wunderten, und ganz runde, rote Backen hatte er be⸗
kommen. Auch war er gegen fruͤher um vieles beherzter und feſter,

— 20 —

ja faſt ein wenig kecker geworden und fuͤrchtete ſich wohl vor Gott,
aber nicht vor dem Teufel und der dunklen Nacht; denn alle geſunden
und guten Geiſter waren um ihn und mit ihm.
So beherzt, ſo behende auch, konnte von ihm ſagen, wer einmal
Gelegenheit hatte, ihm bei ſeinem Leben und Treiben im Wieſengrunde
zuzuſehen. Da war beinahe kein Fuͤllen ſo ſchnell, daß er's nicht ein⸗
holte; keins ſo wild, daß er's nicht auch zu reiten verſuchte, ſofern es
ſchon zum aͤlteſten Jahrgang zaͤhlte, denn die jungen Fuͤllen ſchonte er.
Dieſe Reitverſuche waren mit der Zeit ein Hauptvergnuͤgen fuͤr ihn
geworden und entwickelten ſich mehr und mehr zu einer Reitkunſt, die
das Erſtaunen aller hervorrief, die ihn ſo zufaͤllig dahinſauſen ſahen,
natuͤrlich ohne Sattel, Buͤgel und Zuͤgel. Sie war ſchließlich geradezu
ſeine Leidenſchaft geworden. Freilich mußte er dieſe Kunſt ſorglich huͤten,
denn der Gutsinſpektor, der nicht Spaß noch Spiel verſtand, hatte ihm
aufs ſtrengſte verboten, ſolche Kuͤnſte zu pflegen. Es ging Helmut aber
ſo wie allen lebenſpruͤhenden Jungen, die gerade das am verlockendſten
finden, was ihnen am ſtrengſten verwehrt iſt.
Noch mehr freilich als das Verbot des Gutsinſpektors reizten ihn
die großen Schwierigkeiten, die die ungebaͤndigten Fohlen ſeiner Reit⸗
luſt entgegenſtellten; denn ſoviel Freude ihm das Reiten machte, ſo⸗
viel Vergnuͤgen ſchienen ſie hinwiederum darin zu finden, ihn unver⸗
ſehens uͤber Hals oder Schwanz kopfuͤber kopfunter in das Gras pur⸗
zeln zu laſſen, wobei ſie ihm wohl auch einmal einen mehr oder weniger
ſanften Schlag mit den Hinterhufen verſetzten. Helmut war eine Natur,
die alle Schwierigkeiten, welche ſich ihrer Entwicklung oder ihrer Be⸗
taͤtigung entgegenſtellten, um ſo mehr reizten, je groͤßer und unuͤber⸗
windlicher ſie erſchienen. In der Natur der Sache lag es, daß die
Schwierigkeiten nie aufhoͤrten, und ſo konnte er natuͤrlich auch von
ſeinen Reitverſuchen nicht laſſen; je ſtoͤrriſcher und widerſpenſtiger ein
Fohlen ſich zeigte, um ſo hartnaͤckiger uͤbte er an ihm ſeine Kunſt und
hoͤrte nicht auf, ehe es nicht ganz nachgiebig und geduldig geworden war.
So hatte er ſich im dritten Sommer bereits zu einem ſolchen
Tauſendkuͤnſtler im Reiten entwickelt, daß ſelbſt das wildeſte Roͤßlein
ihn nicht mehr ins Gras zu werfen vermochte und ihn unbedingt als
Herrn und Meiſter anerkennen mußte.

4. Wie Helmut der Hirſchreiter wurde.

So beruͤhmt die prachtvolle Wiesheimer Fohlenherde war, ſo be⸗
ruͤhmt war beinahe auch der zahme ſtattliche Wiesheimer Hirſch. Herr
von Achten hatte ihn vor Jahren in den Waldbergen, die das alte
„Wieſcheneck“ umgaben, als praͤchtiges Kaͤlbchen eingefangen, mit nach
ſeinem Gute genommen und dort ſelbſt gepflegt und großgezogen.
Aus dem Kaͤlbchen war laͤngſt ein ſtattlicher Hirſch geworden, der ſeinem
Pfleger nachlief wie ein treuer Pudel. Kam der Oberſt aus ſeiner
Garniſon zuruͤck, ſo ſprang der Hirſch ihm freudig entgegen, und wenn
jener ſpazieren ging, oder durch die Felder fuhr, oder gar in den Waͤldern
pirſchte, — immer trabte der Hirſch in treuer Anhaͤnglichkeit hinter
ihm drein.
Schloßherrnfreunde ſind aber fuͤr gewoͤhnlich keine Allerweltsfreunde.
So gutmuͤtig der Hirſch gegen ſeinen Herrn war, ſo ungemuͤtlich und
verdrießlich konnte er gegen fremde Leute werden, zumal gegen ſolche,
die gern einmal ihr „Muͤtchen“ an ihm zu kuͤhlen verſuchten. Manch
einer ſchon hatte ſeinen allzu großen Vorwitz buͤßen muͤſſen, entweder
eins mit dem Vorderlauf oder eins mit dem Geweihende bekommen.
Gerade in uͤbler Laune, konnte er dreiſten Leuten zu Weihnachten ſo
weh tun, daß ſie es noch am dritten Oſtertage fuͤhlten.
An einem Herbſtſonntage, kurz vor Sonnenuntergang ſpazierten
unter den vollen Nußbaͤumen vor dem großen Hoftore vier Herren,
die anſcheinend ſehr gut gegeſſen und getrunken hatten und ſich in
aufgeraͤumteſter Stimmung befanden. Der eine, ein Huͤne von Geſtalt,
mit rotbraunem Geſicht, aber kleinen, manchmal recht verkniffenen Augen,
war der Gutsinſpektor von Wiesheim. Die drei andern Herren hatten
auch rote Geſichter, aber mehr wein⸗ als wetterrote, waren von Figur
auch viel ſchmaͤchtiger, dabei in ihrer Kleidung ein gut Teil eleganter

— 31 —

als der Herr Inſpektor; man ſah ihnen ſofort die Staͤdter an. Sie
befanden ſich auf einem Geburtstagsbeſuch bei ihrem Freunde, dem
„Gewaltigen von Wiesheim“, wie ſie ihn nannten. In einer breiten
Reihe nebeneinander gehend, bogen ſie eben vor dem Tore wieder
um, als ploͤtzlich einer einen hellen Ruf der Verwunderung ausſtieß.
Alle vier Herren blieben ſtehen und aͤugten ſcharf nach dem Fuͤllen⸗
grunde.
Die Fuͤllenherde hatte ſich in Marſch geſetzt, um fuͤr die Nacht
in ihre Behauſung zuruͤckzukehren; vor der dahertrabenden Herde aber
ſah man einen jungen Rappen blitzartig hin und her ſchnellen, der
auf ſeinem blanken Ruͤcken einen „klimperkleinen“ Knaben trug, der
wie feſtgeklammert war. Mit einem jaͤhen Satze ſtob der Rappe uͤber
den Holzhuͤpfer, ſprang in hohem Bogen uͤber eine Weißdornhecke,
richtete ſich ſtrack auf und hob die Vorderhufe wie zwei zappelnde Arme
in die Luft, worauf er in wildem Kreuz⸗ und Querlauf dahinpreſchte,
als ob die Woͤlfe hinter ihm ſaͤßen. Ploͤtzlich aber nahm er einen
ganz gemaͤchlichen Gang an und ſchritt ſo zahm und geduldig daher
wie ein alter Gaul, der Weisheit gelernt hat.
Da waäaͤr die Herde naͤmlich ſchon an der Hofgrenze angekommen,
wo das gemauerte Bett des Holzhuͤpfers anfaͤngt und das Beiſpiel des
Gebaͤndigten beſaͤnftigend auf den üͤbermut des Jungen einwirkte, der
jetzt, ahnungslos und arglos, mit einem Jauchzer ins Gras ſprang und
neben ſeiner Roͤßleinſchar daherſchritt, als koͤnne er keine fuͤnf zaͤhlen.
Die Herren traten ſo weit hinter die Baͤume zuruͤck, daß ſie
nicht ſogleich geſehen werden konnten, und warteten ſo des Vorbei⸗
marſches.
„Man muß ihm die Ohren lang ziehen, dem Tunichtgut!“ drohte
der Inſpektor und nahm die ſtrenge Miene eines Vorgeſetzten an; was
aber den großen Walnußbaum, unter dem er ſtand, ſo aͤrgerte, daß
er ihm eine geplatzte Nußſchale auf den Hut warf.
Die Freunde lachten und ſuchten ihn zu beguͤtigen, denn ſie waren
voller Bewunderung fuͤr den kecken Jungen. „Mag's ihm auch ver⸗
boten ſein, was er tut, ſo kann man ſeinen Mut und ſeine außer⸗
ordentliche Geſchicklichkeit doch nur bewundern,“ meinte einer, „um ſo
mehr, als dem Fuͤllen ja kein Schade geſchehen iſt, wie man ſieht.“

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Der Inſpektor knurrte unwirſch und kriegte dafuͤr wieder eins
von dem dicken Walnußbaum auf den Kopf, ſo daß er nun ſelbſt
mitlachen mußte.
Indes trabten die Fuͤllen unter dem Walnußwald daher dem großen
Tore zu, und Helmut lief ganz beſcheiden hinterdrein, denn die Wal⸗
nußbaͤume warfen ihm ſo viel blanke Nuͤſſe zu, daß er ſich doch erſt
die Taſchen vollſtecken mußte. Als er die Herren gewahrte, machte er
einen tiefen Nicker, denn eine Kappe zum Abnehmen hatte er ja nicht.
Der Inſpektor gruͤßte jedoch nicht wieder, ſondern hieß ihn mit
barſchem Tone herankommen. „Machſt du immer noch ſolche Dumm⸗
heiten mit den Fohlen?“ herrſchte er ihn an.
Helmut verfaͤrbte ſich, ſchlug die Augen nieder und bat aͤngſtlich:
„Ach, Herr Entſpektor, nehmen Sie's mich doch man nicht veroͤwel,
ich wollte die Fuͤllen ja man bloß 'n bißchen anlernen.“
Die Freunde des Inſpektors, die den huͤbſchen Jungen mit un⸗
verhohlenem Vergnuͤgen betrachteten, bemuͤhten ſich, das ſchroffe Verhoͤr
zu mildern und fragten ihn, wo er denn Zuͤgel, Sattel und Buͤgel haͤtte.
Nun war das Verwundern an dem Jungen. „Ach, das brauche
ich ja allens nicht!“
Wieder platzten mehrere Nuͤſſe dicht um ihn herum, als wollten
ihm die alten Nußbaͤume aufs neue ihr Wohlgefallen ausdruͤcken; er
getraute ſich jedoch nicht, ſie aufzunehmen, ſondern blieb in ſeiner
demuͤtigen Haltung ruhig vor dem geſtrengen Herrn Inſpektor ſtehen.
Da ſtampfte etwas Ungewoͤhnliches unter den Baͤumen heran.
Die Herren ſahen ſich um und ſtoben auseinander.
Der Hirſch war's. Stolz und breit warf er das maͤchtige Geweih,
kuͤmmerte ſich aber gar nicht weiter um die Gruppe, ſondern ſauſte in
droͤhnenden Saͤtzen weiter dem großen Hoftore zu.
In Helmuts Augen blitzte es auf, und er ſchien ganz zu ver⸗
geſſen, in welch heikler Lage er ſich augenblicklich befand. Den Hirſch
zu ſehen, war ihm allemal eine ſchier maͤrchenhafte Luſt.
Das hatte der Inſpektor wohl gemerkt. „Die Strafe ſoll dir er⸗
laſſen werden, du Schlingel, wenn du den Hirſch ebenſogut reiteſt
wie den Rappen!“ ließ der Gewaltige ſich vernehmen. Und in ihrem
uͤbermute ſtimmten die Freunde ihm begeiſtert zu; einer wollte ſogar

— 33 —

einen blanken Taler geben, wenn der Junge ſich auf den Hirſch ſetze
und nicht herunterfiele.
Der Kleine ſah auf, ſeine Augen nahmen einen feurigen Ausdruck
an, und ſeine Geſtalt ſchien zu wachſen. Einen blanken Taler . . .
und dazu dies Vergnuͤgen? So viel Geld? Und dafuͤr einen Ritt auf
dem Hirſche? Es ſauſte ihm foͤrmlich durch den Kopf, und ſein Ge—
ſicht wurde feuerrot. An ſein herziges Muͤtterlein daheim mußte er
ſofort denken, das nicht weniger als volle ſechs Tage ſchwer zu arbeiten
hatte, um nur einen einzigen Taler bares Geld zu verdienen. Ja, was
war nicht ein Taler im Leben ſeiner Mutter fuͤr eine große Sache, und
was wuͤrde ſie fuͤr eine Freude haben, koͤnnte er ihr am naͤchſten Sonntag,
wenn ſie, wie er hoffte, mit den Geſchwiſtern zu ihm kaͤme, den auf
ſo leichte Weiſe verdienten ganzen Taler geben.
„Da kommt der Hirſch zuruͤck!“ riefen die Herren, waͤhrend ſie
ſelbſt vorſichtig hinter die dicken Baͤume ruͤckten.
„Jetzt iſt's Zeit, Junge, wenn du Mut haſt!“ draͤngte der Inſpektor,
und einer der Freunde wiederholte nochmals die Verſicherung, daß er
ganz gewiß einen blanken Taler bekaͤme, wenn er es riskiere, den Hirſch
zu reiten.
Er wollte den Hirſch wohl reiten, erwiderte der Junge ganz furcht⸗
los, wenn er nur hinaufkaͤme, weil er doch zu hoch fuͤr ihn waͤre.
Und er ſtand da mit weit zuruͤckgeſchobenem Fuße und krummen Armen;
ſeine Augen, die feſt auf den herankommenden Hirſch gerichtet waren,
flammten, und ſein Geſicht hatte ſich ſo tief geroͤtet, als laͤgen die
Gluten der untergehenden Sonne darauf.
Der Hirſch hatte einen ganz gemaͤchlichen Schritt angenommen
und ſchnupperte nach den beſtaͤndig fallenden blanken Nuͤſſen.
Durch freundliche Koſeworte und Darreichung eines Stuͤckes Zucker
ſuchte ihn nun der Inſpektor zum Stillſtehen zu bringen.
Kaum hatte der Hirſch das Zuͤnglein nach der Suͤßigkeit ausge⸗
ſtreckt, als Helmut, durch einen der Herren hochgehoben, auch ſchon
auf dem Tiere ſaß.
Der Hirſch ſtutzte, ſchuͤttelte ſich unwillig, baͤumte ſich und raſte
in wilden Spruͤngen davon, weit zwiſchen den Baͤumen hin, uͤber
Hecken und Stakete, uͤber eine Gartenmauer, uͤber das Holzhuͤpferbett,
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 3

— 34 —

einen Huͤgel hinab und hinauf und einer Baumgruppe zu, wo er den
entſetzten Blicken der eine Strecke nachgelaufenen Herren entſchwand.
Wie war nun den Herren das Lachen vergangen! „Der Junge iſt
des Todes!“ keuchte der Inſpektor und ſtuͤrzte davon.

D

4

Wen,

.

Auch die Freunde uͤberfiel eine heiße Angſt, und der eine rannte
hierhin, der andere dorthin, um dem Knaben Hilfe zu bringen.
Eine geraume Weile verging, bald da, bald dort gab es irgendwo
einen Aufſchrei, ein Geklaͤff und Aufgrunzen, ein Gaͤnſegekreiſch, bis

— 35 —

man das wilde Tier ploͤtzlich wieder daherſauſen und in fuͤrchterlichem
Laufe zwiſchen den breitaͤſtigen Baͤumen des Obſthofes hinſtuͤrmen ſah.
Weit, weit hinter ihm her der Inſpektor und ſeine Freunde.
O Wunder Gottes! Der Hirſch ſauſte unter den breiten AÄAſten
der alten Apfelbaͤume hin, und Helmut ſaß immer noch auf ſeinem
Ruͤcken, feſt wie ein Eichkaͤtzchen.
Die Maͤnner liefen dem ſchnaubenden Tiere in den Weg, ge⸗
ſtikulierten mit den ausgebreiteten Armen und ſuchten es mit ſchmeichelnden,
flehentlichen Zurufen aufzuhalten. Aber ein Ungluͤck iſt leichter ins
Rollen als ins Stehen zu bringen; wie ſie auch laufen und locken und
die weißen Zuckerſtuͤcke werfen, — das angſtwilde Tier achtet ihrer
nicht, biegt jaͤhlings aus und ſtuͤrzt durch das große Tor in den innern
Hofraum. .
Die Hunde klaͤffen, ein Pfau kreiſcht auf, die Huͤhner und Gaͤnſe
ſchreien, aus allen Tuͤren ſtuͤrzen die Menſchen, und nun eilt auch
Herr von Achten herbei, der eben erſt aus ſeiner Garniſon heim⸗
gekehrt iſt.
„Wie kommt das Kind auf den Hirſch?“ Scharf blickt der Guts⸗
herr um ſich, und die vier Maͤnner ſinken unter ſeinem Blicke beinah
zuſammen. Er ſieht ſie feſt an und erkennt ſehr bald ihre Schuld⸗
beladenheit. Da wetterleuchtet es in ſeinen grauen, klaren Augen.
„Meine Herren, das war ein ſchlechter Spaß, den Sie ſich da leiſteten!
Armer Leute Kinder ſind keines Herrn Kegel!“ ruft er mit ſeiner hellen
Kommandoſtimme und eilt ſelbſt dem Hirſche nach, der aber auch auf
ihn nicht mehr hoͤrt, ſondern unaufhaltſam uͤber den weiten Hofraum
hin und her raſt. Wild und fauchend ſchuͤttelt er ſich; doch vergeblich.
Den Jungen, der beide Arme um ſeinen Hals geklamert hat, wird er
nicht los. Da ploͤtzlich ſauſt der Hirſch auf eine offene Stalltuͤr zu,
uͤber dem ſich ein angebrochener Strohbanſen befindet, deſſen breite
Klappe ebenfalls offen ſteht. Einen Augenblick ſtutzt und zoͤgert er,
dann ein heftiges Schlagen mit den Laͤufen, ein Baͤumen und Schuͤtteln,
— und dann ein ſauſender Sprung gerade in den Stall hinein.
In dem entſetzlichen Augenblicke haben die Herren ihre Augen
abgewandt, um nicht zu ſehen, wie der Knabe unter dem niedrigen
Querbalken der Tuͤr zerdruͤckt wuͤrde. Eine Minute iſt alles ſtarr und
3*

— 36 —

ſtill, ſelbſt die Gaͤnſe ſchweigen, und die Hunde laſſen nur noch ein
leiſes Winſeln hoͤren.
Abermals nach einer Minute kommt der Hirſch ohne den Knaben
wieder zum Vorſchein, ſtreckt den Hals, wirft das ſtolze Geweih auf,
ſchuͤttelt ſich noch einmal und geht gemaͤchlich, aber noch ſichtlich grollend
davon, als kenne er auch den Herrn Oberſt nicht mehr.
Der kleine Reiter iſt verſchwunden, und man hat nicht einen Laut
gehoͤrt. Mit ſtockendem Atem ſtehen die Herren da und hoͤren und
ſehen immer noch nichts. Im druͤckenden Gefuͤhle ihrer Schuld folgt
der keuchende Inſpektor mit ſeinen Freunden dem Oberſt, der ſtumm
auf die Hirſchhaare deutet, die unter dem Querbalken haften.
„Barmherziger Gott!“ ſtoͤhnt der Inſpektor.
„Aber wo iſt der Junge?“ hoͤrt man die in den Stall geeilten
Herren wie aus einem Munde rufen.
Sie ſahen in ihrer Vorſtellung ſchon den jaͤmmerlich zerſchundenen
Leichnam des Knaben auf dem Stallpflaſter liegen — und vermoͤgen
jetzt auch nicht ein Haͤrchen von ihm zu entdecken.
Hatte Gott hier ein Wunder getan, die Hand unſichtbar hinab⸗
geſtreckt und den Jungen zu ſich hinaufgezogen?
Außer ſich vor Aufregung, ſuchten die Herren noch umher, als
etwas auf dem Strohbanſen uͤber dem Stalle zu krabbeln begann.
„Hier bin ich ja!“
Die Herren prallen zuruͤck, und nochmal toͤnt's nun von oben
herunter, ganz vergnuͤgt ſogar: „Hier, hier bin ich ja!“
„Bei Gott, da iſt er wirklich!“ ruft der Oberſt mit einem tiefen
Aufatmen.
Saß der kleine Kerl wahrhaftig, wie er leibte und lebte, droben
auf dem Stroh, rieb mit der einen Hand ein wenig die Knie und
ſtrich mit der andern das wild uͤber die Stirn herabfallende blonde
Haar zuruͤck.

So mußte alſo doch wohl der liebe Gott ſeine Hand herunter⸗
geſtreckt und den Jungen, wenn auch nicht gleich in den Himmel, ſo
doch in den weichen Strohbanſen gehoben haben.
„Tauſendſaſſa,“ bruͤllte der Inſpektor in ſeiner Freude, „warte,
ich hole dir geſchwind eine Leiter!“ Und was zu tun ihm ſonſt nie in

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den Sinn gekommen waͤre, da er ja nur zu befehlen gewohnt war,
das tat er jetzt und lief mit ſo maͤchtigen Saͤtzen nach dem Leiter⸗
ſchuppen, daß der Oberſt, als er ihm nachſah, unwillkuͤrlich eines Laͤchelns
ſich erwehren mußte.
Natuͤrlich brauchte Helmut Frohm keine Leiter. Nicht nur reiten
konnte er, ſondern auch klettern und ſpringen wie nur einer. Ehe
ſich's die Herren verſahen, ſtand er auf dem Erdboden und lachte ſie
mit ſeinem gluͤhenden Geſichte ſiegesſtolz an.
Der Oberſt ſchob ihn zwiſchen ſeinen Armen ein wenig hin und
her, als muͤſſe er ſich ihn noch einmal ordentlich anſehen, zupfte ihn
am Ohr und ſagte geruͤhrt: „Mein Junge, dich hat ein Engel Gottes
behuͤtet und bewahrt!“
Was aber eigentlich den Engel Gottes in Wirklichkeit ausgemacht
hatte, davon wußte und ahnte der Oberſt noch nichts; auf die Ent⸗
deckung ſollte er erſt ſpaͤter kommen.
Jetzt haſtete der Inſpektor mit der Leiter daher, ihm weit voraus
ſein keuchender Atem. Als er den Knaben ſchon auf beiden Beinen
daſtehen ſah, ließ er die Leiter plumps zur Erde fallen und lachte, daß
ihm der ganze Bauch bebte. „Tauſend, ich ſage ja, nun iſt er auch
ſchon wieder unten, der Tauſendſaſſa, der Blitzjunge, der Kunſtreiter!“
uͤberſtuͤrzte ſich ſeine Stimme.
„Du Blitzjunge,“ riefen nun auch die andern wie aus einem
Munde, „wie biſt du nur da hinauf gekommen, da du doch keine Fluͤgel
haſt und niemand dich fliegen ſah?“
Der kleine Held, deſſen blaue Augen blitzten, machte mit Armen
und Beinen eine erklaͤrende Geſte und erwiderte, lauter als ſonſt ſeine
Art war: „Daß die Tuͤr zu niedrig ſein taͤte, ſah ich ja gleich, als ich
man davor kam. Und daß ich ganz gut in den Strohbanſen fliegen
koͤnnte, hatte ich natuͤrlich auch gleich weggekriegt. Denn die Haupt⸗
ſache iſt immer, daß man das Rechte zur rechten Zeit ſieht, ſagt
unſer Herr Kantor immer. Na, und als dich denn der Hirſch da den
großen Sprung in den Stall tun will und denkt, daß er mich wohl
unter dem Balken abdruͤcken koͤnnte, mache ich Luft unter mir und
fliege ſo ſchon ganz von ſuͤlben ſtrack rauf in den Banſen und ſo ge⸗
rade rein ins Stroh, daß mir noch nicht mal was weh tut.“

— 38 —

Es hoͤrte ſich nicht nur ſo luſtig an, wie Helmut das berichtete,
es ſah auch gar zu drollig aus, wie er jedes ſeiner draſtiſchen Worte
noch durch lebhafte Mienen und Bewegungen zu veranſchaulichen ſuchte.
Die angſterloͤſten Herren ſtrahlten und lachten, als waͤre ihnen
ein großes Gluͤck zuteil geworden. „Und hier haſt du nun auch deinen
Taler!“ ſagte der eine, der dieſen Preis ausgeſetzt hatte und reichte
dem gluͤcklichen Helmut das große Silberſtuͤck hin, vergewiſſerte ſich
aber dabei durch einen ſchnellen Blick in das Geſicht des Oberſten, ob
dieſer auch ſaͤhe, wie anſehnlich das Geldſtuͤck war, das er fuͤr den
Jungen opferte.
Herr von Achten ſah es wohl, ſchien jedoch, nach der Unbewegt⸗
heit ſeiner Zuͤge zu urteilen, nicht den Eindruck davon zu haben, den
der Spender erwartet hatte. Im Gegenteil, das feine Geſicht erhielt
ein paar dunkle Falten, und als Herr von Achten wieder zu ſprechen
begann, hatte ſeine Stimme einen ganz eigentuͤmlich gefaͤrbten Klang
erhalten. „Meine Herren,“ begann er, „was iſt ein Taler fuͤr ein
Menſchenleben! Dieſer Knabe iſt der aͤlteſte Sohn einer armen Witwe,
die ihre groͤßte Hoffnung auf ihn geſetzt hat und jedes Groſchens, den
er ſich hier als Huͤtejunge verdient, dringend bedarf zur Unterhaltung
ihrer fuͤnf andern Kinder. Wie nun, haͤtte der Junge durch Ihre Toll⸗
heit ſeine geſunden Glieder oder gar ſein Leben eingebuͤßt? Meine
Herren“ — die Stimme wurde immer ſtrenger — „bedenken Sie das,
ſo koͤnnen Sie Ihr Tun wahrlich nicht verantworten und muͤſſen mir
zugeſtehen, daß Sie ein ſehr, ſehr teures Schauſpiel gehabt haben, fuͤr
das der Eintrittspreis von drei Mark denn doch wahrhaftig gar zu gering
iſt. Haͤtte einer meiner Offiziere oder Unteroffiziere mit einem armen
Rekruten ein ſolches Spiel geſpielt, den wollte ich nicht wieder geſehen
haben! Darum ſage ich: Heraus mit Ihren Geldtaſchen, das Innerſte
nach außen gekehrt, und geben Sie dem Knaben alles, was darin iſt,
wenn Sie in meinen Augen noch ferner als — Ehrenmaͤnner daſtehen
wollen!“ — — —
Heilige drei Koͤnige, das war eine ſcharfe Epiſtel! Als haͤtten die
Herren ſchwere Kloͤtze auf den Koͤpfen, ſo ſtanden ſie da. Der In⸗
ſpektor faßte ſich am ſchnellſten, huſtete einmal an, huſtete noch ein⸗
mal, verbeugte ſich tief und ſagte: „Es iſt freilich wahr, Herr Oberſt!

— 39 —

Wir haben recht im Unverſtand gehandelt und unſere Luſt noch nicht
gebuͤßt!“ Damit zog er den Geldbeutel aus der Taſche, ſchuͤttete den
Inhalt in ſeine große Hand, reichte ſie dem Knaben und keuchte ihm
zu: „Da — mein Sohn — haſt du alles, was drin iſt.“
Mit ſauerſuͤßem Geſicht zogen nun auch die anderen Herren ihre
Boͤrſen; ſie wollten ſprechen, brachten aber nichts recht Geſcheites mehr
aus ſich heraus.
Da Helmut nun in ſeiner großen Verwirrung wie ein Hilfloſer
daſtand und nicht wußte, ob er all das Geld nehmen ſollte, rief Herr
von Achten, indem er heftig auftrat: „Junge, was zauderſt du noch? Traͤgſt
du nicht eine Taſche an der Seite? Aufgemacht und hinein das Geld!“
Und die Gold- und Guldenſtuͤcke, die Taler, Groſchen und Pfen⸗
nige purzelten und polterten nur ſo in die Taſche, daß ſie eine ordent⸗
liche Bucht bekam.
Voͤllig betaͤubt von dem Reichtum, der ſo ploͤtzlich uͤber ihn ge⸗
kommen war, vergaß Helmut Hoͤren und Sehen. War es nicht ein
Maͤrchen, was er da erlebte? War nicht eine wunderſchoͤne Koͤnigs⸗
tochter ſoeben an ihm voruͤbergegangen und hatte ihn lieblich ange⸗
laͤchelt? Als er wieder zu klarem Bewußtſein kam, ſah er, daß Herr
von Achten nur noch ganz allein daſtand und auf ihn herablaͤchelte.
Irgend etwas ſtammelte der üͤbergluͤckliche und verſtand wohl
ſelbſt nicht, was er ſagte, denn die Sprache des Gluͤcks will auch erſt
gelernt werden. — Bei alledem verſaͤumten ſeine Gedanken doch keinen
Augenblick, bei der Mutter daheim zu ſein. O, wenn ſie dies Gluͤck
erſt erfuͤhre! Alle Not und Sorge hatte ja nun ein Ende, und die
Mutter konnte ſich auch einmal etwas zugute tun, vielleicht eine zweite
Ziege anſchaffen, wenn nicht gar eine Kuh, ſo eine ſchoͤne braune Kuh,
wie ſie in den Gutsſtaͤllen zu Wiesheim ſtanden; und die Geſchwiſter
konnten Milch trinken — konnten Butter und Kaͤſe eſſen wie richtige
Bauerskinder .. . Ach Gott im hohen Himmel, wie haſt du uns auf
einmal ſo reich gemacht! — — —
„Na, Helmut,“ unterbrach der Gutsherr dieſen Gedankengang, der
auf dem Geſicht des Jungen deutlich genug zu leſen war, „jetzt moͤchteſt
du deine ſilbernen Koͤnige und goldenen Fuͤchſe wohl gleich zur Mutter
bringen — — hab ich's geraten?“

— 40 —

Unwillkuͤrlich machte Helmut eine aufhuͤpfende Bewegung und
ſtreckte ſeine Arme ſo in die Luft, als wollte er gleich zum Himmel
hinauf fliegen oder doch uͤber die Waͤlder und Berge, hinter denen
ſein Heimatdorf lag.
Herr von Achten ſah nach den in langem Zuge aneinander gereihten
Waldbergen, aus denen der Eberkopf am hoͤchſten hervorſtand, und
ſagte: „Die Sonne gleitet ſchon hinter den Eberkopf, und es beginnt bei
kleinem zu daͤmmern; aber deine Fuͤße, mein Junge, ſind ſchnell,
und die Sterne ſind hell, und der Abend tut dir nichts, iſt jedenfalls
in den Bergen und Waͤldern ſo gut wie im Wiesheimer Wieſengrunde.
Kannſt du alſo deine Freude nicht anders laſſen, magſt du meinetwegen
noch heute zur Mutter gehen und ihr deinen Reichtum bringen. Es
ſoll den Fuͤllen nichts ſchaden, wenn du erſt morgen mittag wieder⸗
kommſt.“

Statt ſeinen Dank in Worten auszudruͤcken, huͤpfte Helmut nur

wieder auf und warf die Arme abermals ſo, als wollte er gleich davon⸗
fliegen.
Lachend hielt ihn der Gutsherr am Arme feſt. „Flieg nur nicht
gleich weg, Junge, ſondern lauf erſt mal in die Eßſtube und zeig dich
der Mamſell, denn du wirſt ſicherlich einen tuͤchtigen Hunger haben,
und ich darf doch deiner Mutter keinen verhungerten Jungen ſchicken.“
„Oh, oh,“ ſtammelte er in brennender Ungeduld, „eſſen kann und
mag ich ganz und gar nicht, nicht ein Kruͤmchen, nicht ſo viel, wie 'n
Haͤnfling auf einmal in'n Schnabel nehmen kann!“ In der Tat,
das ſah man ihm an, haͤtte das allerſchoͤnſte Eſſen ihn jetzt nicht
reizen koͤnnen.
Indes ordnete der freundliche Herr an, daß ihm Brot und Schinken
mit auf den Weg gegeben wuͤrde, und beides nicht zu knapp; denn der
Hunger wuͤrde ſchon noch kommen, wenn nicht anders, ſo kaͤme er
wie der Wolf aus dem Walde. .
Nun, vor dem Wolfe fuͤrchtete Helmut ſich nicht, aber in ſeiner
praktiſchen Art dachte er gleich an die hungrigen Geſchwiſter und ließ
ſich von der geſchaͤftigen Mamſell ſo bepacken, daß er gut haͤtte acht
Tage davon leben koͤnnen.

5§5. Der Abendbeſuch bei der Mutter.

Gluͤckſelig wie ein Baumpieper, deſſen feines Liedlein er ſo praͤchtig
nachpfeifen konnte, wanderte der Fuͤllenjunge von Wiesheim, wie die
Leute der Umgegend ihn ſo gemeinhin nannten, in den bereits ſachte
daͤmmernden Abend hinein. „Zippzipp, zipp, wiet, wiet, wiet!“ juchzte
und pfiff er, als ob er der menſchgewordene Baumpieper waͤre.
Die Dorngrasmuͤcke, die noch in den Buͤſchen am Wege geſchaͤftig
war, fragte ihn, wo er denn heute noch hin wolle, da es im Walde
doch bald dunkel wuͤrde? Er rief: „Wiet, wiet, wiet!“ und ſetzte ſich
in raſchen Trab.
Als er den Waldweg hinan ſtieg und beinah uͤber eine dicke Eichen⸗
wurzel, die quer uͤber den Pfad lief, geſtolpert waͤre, bemerkte er ſchon
ein paar einzelne, wenn auch noch ganz blaſſe Sternlein an dem weiten,
wolkenloſen Himmel. Und wieder ſetzte er ſich in Trab. Aber dann
freute er ſich, als er noch das Waldrotkehlchen ſingen hoͤrte, das irgendwo
in einem Buchenwipfel ſaß und ihm ſo gut vertraut war wie der Baum—
pieper, wie er auch ſeine eigentuͤmlich kichernde Stimme ebenſogut
nachzuahmen vermochte.
Bergauf und bergab fuͤhrte der Weg, durch Hochwald und Jung⸗
holz und lichte Kahlſchlaͤge, wo einzelne Rehe aͤſten, die nun freilich
vor ſeinem haſtigen Schritt jaͤh davonſtoben.
„Ich tue euch nichts!“ rief er beſchwichtigend hinter ihnen her,
waͤhrend es in dem brandroten Unterholze, in das die Fluͤchtigen ein⸗
gebrochen waren, noch kniſterte und knackte. Haſtig wanderte er weiter,
die Augen ſcharf um ſich, im Buſen quellende Freude und aufſteigende
Furcht. Noch einen engen Pfad durch hohe, dichte Tannen, und ſchon
lag die große Trift vor ihm, die mit ihrem aͤußerſten Ende bis in die
heimatliche Gemarkung reichte. Sie war wie ein breites Band ohne

— 42 —

Ende und fuͤhrte uͤber die moorige Hoͤhe, wo die Wilddiebe vor vielen
Jahren einen Jaͤger erſchoſſen hatten. Das ſteinerne Kreuz erinnerte
noch daran, das hart an der Trift ſtand, verwittert und vermooſt. Hier
wurde Helmut ganz ſtill und trat ſo leiſe auf, als wollte er den Jaͤger,
der unter dem Kreuze ſchlummerte, in ſeiner Ruhe nicht ſtoͤren; es
mochte wohl auch ein wenig aberglaͤubiſche Furcht dabei ſein, hatte er
doch daheim oft erzaͤhlen hoͤren, daß es bei dem Jaͤgerkreuze droben am
„Schwinebarge“ nicht ganz geheuer waͤre. So machte er denn in der
Naͤhe des Kreuzes unwillkuͤrlich einen Bogen und begann, als er knapp
voruͤber war, aus Leibeskraͤften zu laufen. Er lief, bis ihm der Atem
ausging, indem er ſich noch wiederholt haſtig umſah.
Nun, der Jaͤger tat ihm nichts, aber von den Wilddieben waren
Helmuts Gedanken ploͤtzlich auf die Raͤuber gekommen, die nach den
Erzaͤhlungen und Sagen der allten Leute in fruͤheren Zeiten in dieſen
Waͤldern ſo grauſam gehauſt hatten. Konnte nicht noch einer da ſein?
Er faßte ſich an ſeine raſſelnde Taſche und begann trotz ſeines keuchenden
Atems aufs neue zu laufen, bis er endlich den langen Wohld erreichte,
die letzte, mit alten Eichen beſtandene Hoͤhe, an deſſen jenſeitigem
Grunde Diekenſen liegt.
Nun erſt verlangſamte er ſeine Schritte und atmete auf. War
das nicht ein Glockenton, der aus dem nahen Tale herauf hallte? Ein
Jubellaut, — ja, das war die Glocke von Diekenſen. Einen Augenbick
ſtand er ſtill und horchte und wiſchte ſich mit ſeinem Linnenkittel den
Schweiß aus dem Geſicht. Die Glockentoͤne lenkten ſeinen Blick in die
Hoͤhe, und da bemerkte er erſt, wieviel mehr Sterne der Himmel be⸗
kommen hatte, und wieviel heller ſie ſtrahlten als jene erſten blaſſen,
die ihn von Wiesheim durch den Wald begleiteten. Da dachte er auch
wieder an den lieben Gott, den er in ſeiner Furcht und Haſt beinahe
ganz vergeſſen hatte, und ſchaͤmte ſich ſeiner Furcht und ſeines aͤngſtlichen
Laufens. Und obgleich es ihm nichts ausgemacht haͤtte, in einem Atem⸗
zuge bis ins Dorf hinab zu laufen, nahm er ſich doch nun feſt an die
Zuͤgel und ging in ruhigem, ſtrammem Schritte, wie ein Mann, der
ſich ſeiner Kraft bewußt iſt und vor niemand zu fuͤrchten braucht.
So geht's eben in der Welt: Wer viel Geld hat, hat auch viel
Furcht, und der ſieht nicht nach dem ſternenfreundlichen Himmel, ſondern

— 43 —

nach den dunkelnden Buͤſchen. Denn das Gottvertrauen iſt in die
Bruͤche gegangen. Das lernte Helmut Frohm, der ſonſt in ſeiner Harm⸗
loſigkeit wohl kaum an Raͤuber gedacht haͤtte, an dieſem Abend, da er
ſich einen reichen Mann duͤnkte, zum erſten Male in ſeinem Leben.
Die Baͤume im Wohld vereinzelten ſich, und nach kurzer Zeit ſtand
Helmut auf freiem Felde. Er ſah hinab auf das in leichtem Halb⸗
dunkel liegende herrliche Heimatdorf, aus dem die Kuppel der Kirche
wie ein Rieſenhaupt hervorragte, und atmete tief und froh auf.
Froͤſche quakten, und er dachte an den Storchenteich im kleinen
Anger, in dem er ſo manchmal gebadet und nach Kaulquappen gejagt
hatte; Hundegebell ſchallte aus dem Grunde herauf, und er dachte an
Großkoͤtner Allands Grambo, der ihm einmal ſo arg an die Beine ge—
fahren war. Beim Knarren eines verſpaͤteten Wagens, der ſich langſam
und hartnaͤckig durch die Daͤmmerung quaͤlte, mußte er unwillkuͤrlich
an den alten Juſt Juͤnemann denken, der immer der letzte im Felde
zu ſein pflegte. Das Wiehern eines Pferdes wieder packte ihn ſo, daß
er in ſeiner unbaͤndigen Freude unwillkuͤrlich auch wieherte.
Endlich alſo wieder auf der heimatlichen Gemarkung, wo er jeden
Weg und jeden Buſch kannte! Diekenſen, ei du ſchoͤnſtes Dorf von
allen Doͤrfern in der Welt! Alle Unbill, die er je hier erfahren, war
vergeſſen, und nur der ſuͤße, traute Heimatklang war geblieben. Diekenſen!
Selig, als ging's zum Himmel ein, ſchritt er zwiſchen den erſten
Baumhofhecken hin, denen ein uͤberſchwenglicher Duft von Flieder und
Jasmin entſtroͤmte. Niemand ſah ihn, niemand hoͤrte ihn, denn die
Leute waren noch emſig in Hof und Stall beſchaͤftigt. Er kam an
den „Kraͤgenborn“, den flach zwiſchen weißen Steinen hinfließenden
Dorfbach, zog die Beinkleider etwas an und huͤpfte uͤber die Steine,
huſchte an den erſten Haͤuſern voruͤber, eilte eine leichte ſteinige Anhoͤhe
hinan, auf der zu beiden Seiten, etwas zuruͤckgezogen hinter Gemuͤſe⸗
gaͤrten und Obſthoͤfen, die blanken Bauernhaͤuſer ſtehen. Durch einen
Horſt alter Weidenbaͤume lief er, kletterte uͤber einen großen Wellhaufen
und ſtand mit ungeſtuͤm klopfendem Herzen wie angewurzelt vor dem
kleinen gebrechlichen Haͤuslein, in dem ſeine Mutter wohnte. Vom
ſilbernen Sternenlicht mild umleuchtet, konnte er alle ſeine Gebrechen
in Dach und Wand ſo deutlich wahrnehmen, als waͤre es noch heller

— 44 —

Tag. Zu der kleinen zweiteiligen Heketuͤr, dem Eingange zweier Miets⸗
wohnungen, fuͤhrte eine große wacklige Steintreppe, an der allerlei
Gruͤnes heraufwuchs. Das Herz ſchlug ihm, als arbeitete ein kleiner
Steinklopfer darin; denn jeden Augenblick konnte die Mutter die
wacklige Steintreppe herabkommen oder aus dem Fenſter des Eck—
ſtuͤbchens gucken. Es wunderte ihn nur, daß die gute alte weiße Gans
noch unten an der Treppe ſtand und in einem fort gackerte und rief,
und auch die Ziege ſo klaͤglich meckerte. Sollte die Mutter noch nicht
aus dem Tagelohn heimgekommen ſein? Er erinnerte ſich, daß es in
der Erntezeit bei den Bauern und Gutsbeſitzern oft vor neun oder zehn
Uhr keinen Feierabend gab. Ach, da konnten Gans und Ziege noch
lange warten.
Jetzt ſtand er dicht am Hauſe unter den kleinen, blinkenden Schiebe⸗
fenſtern. Zwei Steine legte er leiſe aufeinander und konnte nun das
ganze Stuͤbchen ziemlich gut uͤberblicken. Heiße Traͤnen ſchoſſen ihm
in die Augen, die er nun erſt mit dem Kittelzipfel trocken wiſchen mußte,
eh' er weiter gucken konnte.
Um den alten lahmbeinigen Tiſch herum, auf dem ein paar leere
Teller ſtanden, ſaßen alle fuͤnf Geſchwiſter, und der Mond, der jetzt
mit ihm durch die kleinen Scheiben guckte, zuͤndete ihnen ein koſten⸗
freies Licht an. Lorchen, die aͤlteſte Schweſter, kaum acht Jahr alt,
hatte die kleinſte Schweſter, die Luiſe hieß und Wieschen genannt wurde
und erſt nach dem Tode des Vaters geboren war, auf dem Schoſſe.
Das kleine Ding weinte klaͤglich, und vergeblich ſuchte Lorchen es durch
das „Muſe — muſekaͤttchen“, das im Stroh „raſchelt“, zu beruhigen.
Wilhelm, das zweitaͤlteſte Buͤbel, hielt den Kopf mit dem ſemmelhellen
Haar in beide Haͤnde geſtuͤtzt und blickte vor ſich hin, als gruͤbele er
uͤber etwas Großes nach. Die andern beiden, Fritz und Rieke,
ließen die Koͤpfe uͤber die Bruſt haͤngen; ſie ſchliefen. Alle ſahen in
dem falben Scheine des Mondes ſehr blaß und auch ein wenig rauh⸗
haarig aus. Die Mutter war nicht zu ſehen.
Wie ſchmerzte es den guten Jungen, daß die Mutter noch keinen
Feierabend hatte, und die armen Geſchwiſter ebenſo wie Ziege und
Gans ſo lange auf ſie warten, ſo lange hungern und durſten
mußten!

— 45 —

Wieschen ſog an ihren Fingern, konnte aber davon nicht ſatt werden
und weinte immer klaͤglicher, waͤhrend Lorchen immer lauter ſang.
Helmut griff nach dem Labſal und wollte gerade die Treppe hinauf⸗
ſtuͤrmen, als die Gans ſchnell ihre Stellung wechſelte und ein freudiges
Geſchnatter erhob. Haſtige Tritte kamen um die Ecke des Haͤuschens,
und Helmut erkannte in der eilends den Steinweg heraufkommenden
Frau ſein liebes Muͤtterlein.
Er erſtickte den Jubellaut in ſeiner Bruſt und druͤckte ſich an die
zerbroͤckelnde Lehmwand unterm Fenſter, um die ſuͤße Vorfreude der
Heimkehr noch etwas auszudehnen.
Die Gans erhob ein Freudengeſchnatter, und die Mutter ſagte mit
herzlichem Bedauern: „Och, doͤu arme, arme Piele!“ Auch der Ziege
im kleinen Anbauſtall, die ihr Kommen gehoͤrt hatte und nun noch
klaͤglicher ſchrie, rief ſie ihr Bedauern zu und verſprach ihr, wie einem
Kinde, gleich die Milch zu holen und dafuͤr etwas Gutes mitzubringen.
Dann ſchritt ſie ſchnell die Treppe hinauf, waͤhrend in der Stube ſchon
ein großes Holterdipolter entſtand, denn alle Kinder ſtuͤrmten der Mutter
entgegen.
Helmut, der wieder auf den uͤbereinander gelegten Steinen ſtand
und durchs Fenſter ſah, wurde von dem Bilde, das er ſah, ſo ergriffen,
daß ihm abermals die hellen Traͤnen in die Augen ſchoſſen.
Die Mutter nahm das Kleinſte auf ihre Arme, herzte und kuͤßte
es und gab ihm eine Brotrinde aus ihrer Rocktaſche. Dann griff ſie
wieder in die Taſche und verteilte auch unter die andern dunkel⸗
braune, knuſperige Rinden, ſchoͤn gebogen, wie die Form des Brotes
ſie gab. .
Nun war alle Muͤdigkeit und alle Traurigkeit verſchwunden, es gab ein
Knabbern und Knuſpern, daß Helmut ordentlich die Lippen zuſammen⸗
preſſen mußte, denn ihm lief das Waſſer im Munde zuſammen. Oh, er
wußte doch, wie ſchoͤn eine ſolche Schwarzbrotrinde aus der Mutter
Rocktaſche ſchmeckte, zumal wenn noch ein Butterſtrichlein darauf war.
Die Knuſperrinden haͤtte ſie dem Haſen abgejagt, pflegte ſie zu ſagen,
der immer „Weeſche, Weeſche!“ riefe. Allein Helmut wußte es wohl,
daß die Mutter beim Veſper die knuſperigen Rinden, die die alten Leute
nicht beißen konnten, in die Taſche geſteckt hatte.

— 46 —

Aber jetzt konnte er ſich nicht laͤnger mehr draußen halten, er pochte
ans Fenſter, daß ſie drinnen alle zuſammenfuhren, juchzte auf und flog
den wackelnden Steinweg hinan, daß die Gans mit geſpreizten Fluͤgeln
aufſchreiend zur Seite ſtob. Wie ein vom Himmel Gefallener ſtuͤrzte
er in die Stube, ſchwang die raſſelnde Taſche und jauchzte: „Guten
Abend, Mutter! Guten Abend alle! Guten Abend, Rindenknuſperer!
Haſenbroteſſer!“ Darauf faßte er in die Taſche am unterſten Zipfel,
ſchrie: „Hurra!“ und ſchuͤttete alles Geld mitſamt den Brot⸗ und
Schinkenſcheiben mitten auf den Tiſch.
Die Kinder jubelten und huͤpften, und eins nach dem andern tanzte
mit dem Gluͤck⸗ und Freudebringer gluͤckſelig in der Stube herum.
Ploͤtzlich ſchien die Mutter ein großer Schrecken zu befallen, denn
ganz beſtuͤrzt und aͤngſtlich ſtand ſie da. Ein furchtbarer Gedanke hatte
ſie angepackt: Wie konnte der Junge nur zu dem vielen Gelde gekommen
ſein? War er am Ende gar einer Verſuchung erlegen? Konnte er ſo
viel Geld anders als auf unrechtmaͤßige Weiſe erworben haben?
Nun, dieſer jaͤhe Argwohn vermochte ſich nicht lange zu halten,
denn als die Mutter nun ihrem Sohne feſt in die Augen ſah, mußte
ſie ſich alsbald ſagen: Ein ſchlecht gewordenes Kind kann ſo nicht aus
den Augen ſehen, kann nimmer ſo froh und heiter ſein. Ein Dieb
zumal traͤgt das Zeichen der Schande an der Stirn, in den Augen, in
jedem Worte und jeder Miene! Nein, nein, riefen tauſend Stimmen in
ihr, dein Kind iſt nicht ſchlecht geworden, dein lieber Junge iſt kein
Dieb! Sie zog ihn an ihr Herz, und heiße Traͤnen ſtuͤrzten ihr aus
den Augen.
Nun ging das Erzaͤhlen an, und in faſt atemloſer Spannung hoͤrten
Mutter und Geſchwiſter ihm zu. Dabei war der ſemmelhaarige Wilhelm
auf die Bank geklettert, um mit ſeinen funkelnden Augen uͤber alle
hinweg zu ſchauen, denn ihn durchgluͤhte der Gedanke, ſolch einen Ritt
auf dem Hirſch, das moͤchte er wohl auch einmal!
Als Helmut zu Ende war, druͤckte ihn die Mutter wieder an ſich,
dann aber kam eine helle Angſt uͤber ſie, und ſie ſagte: „Kind, ſoviel
Freude uns das viele Geld auch macht, ſoviel Sorge und Not es auch
von uns nimmt, — ich moͤchte es nicht haben, wenn es ungluͤcklich
abgelaufen waͤre. Diesmal hat Gottes Engel dich bewahrt, weil du

goc

— — — — — —

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noch nicht wußteſt, was du tateſt; huͤte dich aber vor einer zweiten
Verſuchung! Du weißt doch, wie es heißt: Wer ſich mutwillig in
Gefahr begibt, kommt darin um.“
„Um!“.. bekraͤftigte nachdruͤcklich der kleine Fritz und hob den
Finger dazu ſo drollig, daß alle lachen mußten, womit dann auch der letzte
uͤbergang zu der vollen Freude des Wiederſehens gefunden war. Da
wurde nun erſt einmal das Geld gezaͤhlt. Einen Reichtum ergab es,
der die Kinder ſchier unermeßlich duͤnkte. Dreißig Taler, zwei und einen
halben Gulden und 36 Pfennige zaͤhlten ſie, und es wurde nicht weniger,
ſo oft ſie auch mit dem Gefuͤhl, als koͤnnte es jeden Augenblick wieder
verſchwinden, von vorn anfingen zu zaͤhlen. So viel Geld hatte die
arme Mutter noch nie auf einem Hucken geſehen, wie auch die Kinder
aus dem Verwundern nicht herauskamen, daß es ſo viel, viel Geld in
der Welt gaͤbe. Und ſie ſchlugen nur immer ſo die Haͤnde zuſammen.
Das Geſicht vor Freude ganz rot, eilte die Mutter nun hinaus,
um der Gans etwas Gruͤnes zu geben und ſie in den zZiegenſtall zu
laſſen und dann die mit dickem Euter uͤber die leere Raufe klagende
Ziege zu fuͤttern und zu melken.
Eine halbe Stunde ſpaͤter — der Nachtwaͤchter ſtieß ſchon in ſein
Horn — ſaßen alle ſieben, Mutter und Kinder, uͤbergluͤcklich um den
Tiſch herum beim Abendbrot, bei dem das von Helmut mitgebrachte
Schinkenſtuͤck die Hauptſache war, denn es war ſo groß, daß alle davon
eſſen konnten. Dazu gab's ſuͤße warme Ziegenmilch, die die Mutter
gleich aus der Satte in die blaublumigen Taſſenkoͤpfchen goß; es war,
als haͤtte die Ziege zu dieſem Feierabend auch was Gutes beitragen
wollen, hatte ſie doch lange nicht ſo viel gegeben wie an dieſem Abend.
Wohl noch nie war ein ſo froͤhliches, feſtliches Beiſammenſein zwiſchen
dieſen getuͤnchten Lehmwaͤnden geweſen; es kam der Mutter vor, als
waͤren die Engel aus dem Himmel mit dabei.
„Unſer Gott iſt freundlich und vergißt ſeine Armen nicht,“ —
ſagte die gluͤckliche Mutter. Darauf las ſie aus dem Geſangbuche den
Abendſegen vor, und die Kleinen hoͤrten mit gefalteten Haͤnden und
ſtrahlenden Augen andaͤchtig zu.

6. Das blinde Schimmelfuͤllen.

Der letzte Schnee war geſchmolzen, der Holzhuͤpfer tollte, und ſchon
zeigten ſich an den Holz- und Heckenraͤndern die erſten Primeln wieder.
Helmut Frohm hatte den Winter daheim bei der Mutter verlebt, die
Schule fleißig beſucht und ſo eifrig gelernt, daß der Kantor ſich recht
uͤber ihn freute und uͤberall ſagte: Helmut lerne in der kurzen Winter⸗
zeit mehr, als die andern Kinder im Sommer und Winter zuſammen.
Und weil er den kleinen naturfriſchen Kerl mit den quellklaren, glaͤnzenden
Augen immer lieber gewonnen hatte, tat er noch ein uͤbriges: ließ
ihn abends in ſein Haus kommen und gab ihm noch beſonderen
Unterricht, an dem auch ſein praͤchtiges Toͤchterchen allemal teilnahm.
„Kantors Roͤschen“, wie es im Dorfe allgemein genannt wurde, war
mehrere Jahre juͤnger als Helmut, aber uͤber ihre Jahre klug. Es
freute ſich immer ſehr, wenn „Frohms Helmut“ in die Abendſtunde
kam, und hatte dann immer ſchon prachtvolle Apfel fuͤr ihn bereit, ſo
rotbaͤckig, als waͤren ſie Roͤschen aus dem Geſicht gewachſen.
Nun alſo wieder Fruͤhling war, alle Wieſen ſich zu ſchmuͤcken
begannen, mußte Helmut aufs neue Abſchied nehmen, um mit der
Fuͤllenherde auf die gruͤne Weide zu ziehen. Aber ſo traurig das
Abſchiednehmen war, ſo ſehr freute er ſich auch ſchon auf das
Wiederſehen im Wieſental. Schmerz und Freude lagen auch hier
immer dicht beieinander, Freude uͤber das Wiederſehen der Fohlen
und Schmerz uͤber das Nichtwiederſehen, wurde doch mit jedem
Jahre der aͤlteſte Jahrgang ausgemuſtert und in die weite Welt
hinausgefuͤhrt, um irgendwo als „Remontepferde“ die Reiterei zu ver⸗
juͤngen. Aber lange konnte Helmut deshalb den Kopf nicht haͤngen
laſſen, denn das junge Fuͤllenvolk, das ſeine erſten Spruͤnge auf der
Wieſe machte, ſorgte in ſeiner Ausgelaſſenheit ſchon dafuͤr, daß ihm die
Zeit zum Gruͤbeln verging und der Kummer um die Verlorenen

hal
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— 49 —

bald verblaßte. Er hatte mit den kleinen Rackern natuͤrlich ganz ge⸗
hoͤrig zu tun, bis ſie ſo viel wußten und konnten und ſich ſo geziemend
hielten wie die aͤlteren Jahrgaͤnge.
Nun war da aber ein Fuͤllen von ganz beſonderer Art angekommen,
das Helmut auch ganz beſonders zu ſchaffen machte. Das war ein

arabiſches Schimmelfuͤllen, ſtockblind, im uͤbrigen unter dem geſamten
Wiesheimer Pferdejungvolk durch ſo große Schoͤnheit und Klugheit aus⸗
gezeichnet, daß der Oberſt es vor allen lieb hatte und der beſondern
Obhut Helmuts empfahl.
Es war auch fuͤr alle, die in den Wieſengrund kamen, eine Herzens⸗
freude, zu ſehen, wie der Junge mit dem blinden Fuͤllen umging, es
liebkoſte, lockte und leitete und immer zu den beſten Futterplaͤtzen fuͤhrte,
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 4

— 50 —

— zu ſehen auch, wie das ſchoͤne junge Tier auf die Stimme und
Bewegung des Knaben horchte und ihm uͤberall hin folgte.
Noch viel ruͤhrender war es, wie die anderen Fuͤllen ſich zu ihrem
blinden Genoſſen verhielten. Als der Schimmel zum erſtenmal auf
die Wieſen kam, ſtand er natuͤrlich ganz hilflos da, wenn Helmut einmal
an anderer Stelle nachzuſehen und zu tun hatte.
Dieſe Hilfloſigkeit ſchien den anderen Tieren aufzufallen, in dichten
Rudeln kamen ſie um ihn herum und guckten ihn an, als wollten ſie
fragen: „Haſt du denn keine Augen? Siehſt du denn nicht, welch feines
Gras hier waͤchſt und wie ſchoͤn die Welt iſt?“
Allen voran ſtand Schwarzauge, ein gutmuͤtiges junges Tier, das
auf der Stirn einen ganz weißen Stern hatte, ſonſt ehenſo ſchwarz
wie der Schimmel weiß war und ein ordentliches Mitleid mit dem
Blinden zu fuͤhlen ſchien. Es ging ihm uͤberhaupt nicht mehr von der
Seite und wurde ſo geradezu Helmuts Gehilfe bei der Fuͤhrung des
armen Tieres. Faſt unausgeſetzt graſte Schwarzauge neben dem Schimmel,
und Helmut freute ſich daruͤber; noch mehr verwunderte er ſich, als er
eines Tages ſah, wie Schwarzauge mit Schimmelchen an einen Graben
kam und ihm hinuͤberhalf. Es beruͤhrte naͤmlich ſeinen blinden
Kameraden mit der Lefze, als ob's ihm etwas ſagen wolle, ſprang
dann uͤber den Graben, ſprang ſofort wieder zuruͤck und ſtellte ſich
dicht neben ihn, worauf beide zugleich uͤber den Graben ſetzten.
Und dieſer drollige Vorgang wiederholte ſich jedesmal, wenn ſie
an den Graben oder an ſonſt ein Hindernis kamen; ſelbſt uͤber Huͤrden
und junge Hecken ſprangen ſie gemeinſam hinweg, ohne daß Schimmelchen
einen Fehlſprung tat.
Mit der Sicherheit wuchs dann freilich auch ſein übermut; es war, als
ſuchte der weiße Racker die Hinderniſſe geradezu, um daruͤber hinweg⸗
zuſetzen. Auch ſonſt machte er die tollſten Galoͤppe. Als eines Tages
eine Kuh, die ſich verirrt hatte, den Wieſengrund entlang kam und die
Fuͤllen anhamuhte, als ob ſie nach dem rechten Wege fruͤge, ergriff
Schimmelchen ſie in ſeinem üUÜͤbermute flugs beim Schwanze und jagte
ſie ſo lange vor ſich her, bis ſie wirklich auf den rechten Weg kam. Ja,
wer es nicht wußte, der glaubte es nicht, daß dieſem Racker das Augen⸗
licht fehlte.

m

— 51 —

Von dieſer Zeit an war uͤberhaupt nichts mehr vor ſeinem ũͤber⸗
mute ſicher; was er nicht ſah, das fuͤhlte oder hoͤrte er, und wie heute
mit der Kuh, ſo machte er es morgen mit einem arglos voruͤbergehenden
Fuͤllen. Ja, ſelbſt ein Fuͤchslein, das ſich eines Morgens an dem Fuͤllen
voruͤberſchlich, haͤtte Schimmelchen ums Haar bei ſeiner langen Schwanz⸗
quaſte erwiſcht, woruͤber ſich die Schwarzdroſſeln ſo ergoͤtzten, daß
man ihr ſchrickelndes Lachen noch lange in den Baͤumen hoͤren konnte.
Um dieſem üÜbermut zu ſteuern, der ihm noch einmal gefaͤhrlich
werden konnte, ordnete der Inſpektor an, ihm ein Brett an den Hals
zu haͤngen. Es ſollte ihn am Laufen und Springen hindern und ihn
ganz kleinglaͤubig machen, wie der Inſpektor ja uͤberhaupt nur ganz
kleinglaͤubige Leute und Tiere um ſich ſehen konnte; es brachte aber
den luſtigen Kameraden ſo aus dem Haͤuschen, daß er ſich wie beſeſſen
gebaͤrdete und ſich die Kniee an dem Brette wundſchlug.
Alſo mußte Helmut ihm das Brett bald wieder abnehmen und
tagelang die angeſchwollenen Knie einreiben.
Zum Danke dafuͤr haſchte der Tunichtgut nach der Wiederherſtellung
dem Jungen die Muͤtze vom Kopfe und ſauſte damit — was ſiehſt du, was
haſt du — durch den ganzen Wieſengrund. Zwar kam er auf Helmuts
Anruf gehorſam zuruͤck, wie er es an ſchneller Folgſamkeit uͤberhaupt
nicht fehlen ließ, — aber auf halbem Wege ließ er die Muͤtze fallen
und liegen, und als Helmut ihm daruͤber ſein Mißfallen in einigen
herzhaften Worten ausſprach, machte Schimmelchen ein Geſicht, als ob
es auf einmal keine Menſchenworte verſtehen koͤnne.
Das konnte natuͤrlich nicht ungeſtraft bleiben. Eh das Roͤßlein
ſich's verſah, ſaß Helmut oben auf ihm und ließ es ſo oft an der
Muͤtze vorbei galoppieren, bis es ſie wiederfand und der Reiter ſie
ihm, ohne abzuſteigen, bequem aus dem Maule nehmen konnte.
Die Freundſchaft zwiſchen den beiden wurde dadurch natuͤrlich nicht
beeintraͤchtigt. Sie waren eben wie zwei gute Kameraden, die einander
ihre luſtigen Streiche nicht weiter uͤbelnehmen.

7. Es kommt Beſuch.

Eines Tages in der Zeit, da die Jungvoͤgel unbeholfen aus den
Neſtern flogen, ſtand Helmut in ſehnſuͤchtigem Sinnen mitten zwiſchen
ſeiner Herde bei einem großen Lindenbaume und ſchien es kaum zu
merken, wie Schwarzauge auf der einen Seite und Schimmelchen auf
der andern ihre ſchnuppernden Maͤulchen auf ſeine Schultern gelegt hatten.
Wenn der leichte laue Wind das Tal heraufſtrich, trug er halb⸗
verlorene Hornſignale mit ſich, die wieder und wieder von knatternden
Gewehrſalven begleitet waren.
Wie leuchteten Helmuts Augen dann allemal auf, wie ſpannten
ſich ſeine Muskeln! Mitzureiten, mitzugaloppieren mit der ſtolzen
Kavallerie, die, wie er wußte, in der breiten Ebene drunten mandͤvrierte,
ei, das waͤre ſo ſein Gluͤck und ſeine Wonne geweſen. Dann haͤtte er
ganz gewiß auch den Koͤnig ſehen koͤnnen, und der Koͤnig haͤtte ihn ge⸗
ſehen, der heute nach der Landesſtadt gekommen war, um die in ihrer
Gemarkung ſtehenden Truppen zu beſichtigen.
Acht Tage lang wollte Helmut nicht Wurſt noch Schinken eſſen,
ſelbſt das liebe Brot nur knapp haben, wenn er dafuͤr nur einmal den
Koͤnig von Angeſicht zu Angeſicht ſehen koͤnne. Daß er auch heute
nicht frei ſein, nicht auf ſeinem Schwarzauge dahinflitzen konnte, wo
der Koͤnig war! In herrlichen Farben malte er ſich das Bild aus.
Ha! ha! — — Und was der Koͤnig wohl fuͤr Augen machen wuͤrde,
wenn auf einmal Helmut Frohm aus Diekenſen ohne Sattel und ohne
Zuͤgel vor dem Regimente daherſprengte!
Sein ganzes Geſicht gluͤhte, ſeine Augen ſpruͤhten Funken wilder
Reiterluſt, und der weite Wieſengrund war auf einmal viel zu eng fuͤr
ihn geworden. Es war ihm, als muͤſſe er die Berge mit ſeinen Armen
anpacken und weit auseinanderruͤcken.

ſein
Ko

zun

— ———— —

— 33 —

Ein Schwarzſpecht flog uͤber den Wieſengrund, und Helmut ſah
ſein rotes Kaͤpplein ſchimmern, mußte aber dabei nur an den roten
Kolpak der Huſaren denken und an den bleichen Totenkopf.
Noch ganz in ſeinen Gedanken verſtrickt, fuhr er ploͤtzlich heftig
zuſammen und ſah ſich haſtig um. Er meinte, es haͤtte ihn jemand
in den Nacken geſtoßen, es war aber keine andre Menſchenſeele da;
Schimmelchen konnte es nur geweſen ſein oder Schwarzauge, die indes
beide Geſichter machten, als waͤren ſie es ganz gewiß nicht geweſen.
Baumpiepers Vetter, der Wieſenpieper, wirbelte ſich an den nahen
Buͤſchen in die Hoͤhe, und ſein kurzes Lied, das, wie beim Vetter am
Waldgebuͤſche, genau ſo lang war wie der Flug von unten bis uͤber die
Baumkronen, klang wie ein ſilberhelles Lachen, wie ein Auslachen,
denn offenbar hatte der kleine, ſo eigen vergnuͤgte Vogel des Jungen
Wuͤnſche und Vorſtellungen von ſeinem Geſichte abgeleſen.
Helmut war feinhoͤrig genug, daß er das Lachen in dem Pieper⸗
liede deutlich verſtand; ſein Bilderrauſch verfluͤchtigte ſich, er wurde
wieder ganz vernuͤnftig und lachte ſich nun ſelber aus. „Was du nicht
fuͤr Galoͤppe im Kopfe haſt!“ redete er zu ſich ſelber und ſchlug ſich
die heißen Wuͤnſche aus dem Sinn.
Nun aber flogen ſeine Gedanken wieder uͤber die Berge zur Mutter,
zu den Geſchwiſtern, zum Schulroͤschen. Ach, er wuͤrde ja ſchon ſo
gluͤcklich geweſen ſein, haͤtten nur ſie den Koͤnig ſehen koͤnnen. Waren
doch die Leute zu vielen hunderten aus den Doͤrfern gekommen, um
den Landesherrn zu ſehen. Ach, lieber Herrgott, haͤtte nur die Mutter
ein einziges Mal den Tagelohn verſaͤumen duͤrfen! Doch ſie mußte
froh ſein, wenn ihr nur ſo viel Zeit blieb, daß ſie am Mittag nach
den Kleinen, nach Ziege, Gans und Huͤhnern ſehen konnte.
Aber haͤtten ſich die groͤßern Geſchwiſter mit Kantors Roͤschen nicht
einmal auf den Weg machen koͤnnen? Mit einer Ploͤtzlichkeit und
Heftigkeit erfaßte ihn dieſer Gedanke, daß ſelbſt Schwarzauge und
Schimmelchen mit davon betroffen wurden und ſchnell zur Seite ſprangen,
weil ſie meinten, die heftige Bewegung, die ihr kleiner Gebieter machte,
haͤtte ihnen gegolten.
Mit einem herzlichen Worte zog er ſie wieder an ſich und ſagte:
„Nicht wahr, Schwarzauge, nicht wahr, Schimmelchen, das waͤre eine

— 54 —

Freude, kaͤme jetzt auf einmal meine gute Mutter daher . . . Aber ſie
kann nicht, darf den Tagelohn nicht verſaͤumen. Ach, ihr koͤnnt ja auch
nicht bei eurer Mutter ſein und wißt noch nicht einmal, wo ſie iſt.
Und kaͤme deine Mutter, du armes, armes Schimmelchen, koͤnnteſt du

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ſie noch nicht einmal ſehen. Aber dafuͤr haſt du mich und haſt Schwarz⸗
auge, und wir ſorgen ſchon immer dafuͤr, daß es dir an nichts fehlt,
und du es ſo gut haſt, wie es nur ein Pferdekind haben kann . . .“
Damit nahm er Schimmelchen um den Hals und ſtreichelte es ſo zaͤrtlich,
wie er nur konnte, waͤhrend Schwarzauge ihn mit ſeinen klugen Augen

— 55 —

ſo anſah, als verſtaͤnde es jedes Wort und jedes Tun ganz wie
ein Menſch.
Es laͤutete irgendwo in einem der Bergdoͤrfer, die Voͤgel hoͤrten
in der Mittagsglut auf zu ſingen, und wollte ſich eins wieder auf⸗
ſchwingen, ſo blieb es doch ſitzen, aus Angſt vor dem großen Todfeinde,
dem Huͤhnerhabichte, der hoch in der Luft kreiſte und mit ſeinem durch⸗
dringenden „Iwiaͤ! Iwiaͤ!“ jeden Buſch mit Schaudern und Schrecken
erfuͤllte.
Helmut warf ſich ins Gras zwiſchen die goldbluͤtigen Ranunkeln,
legte die Haͤnde unter den Kopf und ſah traͤumeriſch in die gewaltige
Krone des Lindenbaumes, in der eine Grasmuͤcke, die ein ſchwarzes
Plaͤttchen auf dem Kopfe hatte, nach laͤngerer Pauſe auf einmal wieder
gar luſtige Weiſen zu floͤten begann. Aber indem er auf das Gras⸗
muͤckenlied hoͤrte, war es ihm, als braͤchen hinter dem Liede helle Horn⸗
ſignale hervor; ploͤtzlich dann ſah er eine Schwadron Huſaren daher
und dahin brauſen, uͤber Buſch und Baͤume, kopfuͤber, kopfunter, und
er ſelbſt war auch dabei, ſaß auf ſeinem Schwarzauge und galoppierte
allen voran und hielt ſich krampfhaft feſt, als Schwarzauge mit einem
Male einen Anſatz nahm und himmelſteil uͤber den Lindenbaum ſprang.
Als ſie auf der andren Seite herunterkamen, ſprang er blitzgeſchwind
ab und warf ſich wieder ins Gras, denn das wollte er doch nicht
noch einmal machen. Doch da warf ihm die Grasmuͤcke poͤtzlich ihr
ſchwarzes Kopfplaͤttchen ins Geſicht, ſo daß er ganz erſchrocken die
Augen aufriß und um ſich ſah. Alle Wetter, hatte er aber getraͤumt!
Die hellen Schweißtropfen ſtanden ihm im Geſicht, ſo hatte es ihn
angeſtrengt. G
Schwarzauge ſtand ahnungslos unter der Linde, und Schwarz⸗
plaͤttchen oben hatte auch ſein ſchwarzes Plaͤttchen noch, ſang aber nicht
mehr, wohl weil aus der Hoͤhe wieder das unheimliche „Jwiaͤ!“
herabdrang.
Da kam ein Zweiglein geflogen, kein duͤrres, wie es der Wind von
den Baͤumen wirft, ſondern ein friſchgebrochenes, das nur aus einer
Menſchenhand gekommen ſein konnte. Nun ſah er auch, daß ſchon ein
andres Zweiglein neben der Stelle lag, auf der vorhin ſein Kopf gelegen
hatte; da war es ihm klar, daß nicht die Grasmuͤcke ihr ſchwarzes

— 36 —

Plaͤttchen, ſondern irgendein Menſchenkind das gruͤne Zweiglein nach ihm
geworfen hatte. Er ſprang auf und ſah ſcharf herum, lugte in alle
Buͤſche und Baͤume, ohne jedoch eines Menſchenkindes anſichtig zu
werden. Doch ein feines Stimmchen hoͤrte er, das keine Vogelſtimme
ſein konnte, kein Habicht und keine Grasmuͤcke.
Wie ein Eichkaͤtzchen kletterte er an dem Baume hinauf, um uͤber
die Hecke ſehen zu koͤnnen und guckte ſich faſt die Augen aus dem

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Kopfe. Auf einmal ſchrie er vor Freude hell auf, ſprang hinab und
ſchlug einen Purzelbaum. Sie waren's, ſie waren's wirklich und wahr⸗
haftig: Lorchen, Fritz und Riekchen, und noch ein Maͤgdlein war dabei,
gar vornehm anzuſchauen, „Kantors Roͤschen!“ juchzte er mit ſtockendem
Atem. Ja, wahrhaftig, Kantors Roͤschen war dabei. Durch eine Buſch⸗
luͤcke ſah er ſie gerade an dem Holzhuͤpfer ſtehen und von einem uͤber
das Waſſer ragenden Stein auf den andern huͤpfen, um trocknen
Fußes hindurchzukommen. Hei, wie er ſich nun auf den Ruͤcken

— 57 —

ſeines Schwarzauges ſchwang und dem begluͤckenden Beſuche entgegen⸗
ſauſte, der erſt ganz erſchrocken daſtand, dann vor lauter Freude und
Bewunderung in die Haͤnde klatſchte.
Nein, dieſe Freude!
Lorchen, Fritz und Riekchen waren ſchon uͤber den Bach gluͤcklich
heruͤber, waͤhrend Roͤschen noch aͤngſtlich pruͤfend auf dem erſten Steine
ſtand. Da ließ er Schwarzauge fahren, um ihr ſchnell zu Hilfe zu
kommen, wie er ſie denn auch gut und ganz heruͤberbrachte. Er hielt
ſie aber immer noch bei den Haͤnden und war ganz außer ſich vor
Freude, die nur einmal geſtoͤrt wurde von der Angſt, daß es wieder
ein Traum ſein koͤnne wie vorhin, und von dem Bedauern, daß nicht
auch Bruder Wilhelm, der luſtigſte von allen, mitgekommen war.
„Wilhelm!!“ Wie ſie da alle lachten und mit den Armen nach der Linde
deuteten, wo Wilhelm eben ſchon mit dem weißen Fuͤllen ſich begruͤßte.
„Ah,“ machte Helmut freudig uͤberraſcht und drohte nach der Linde,
„ſo iſt er's alſo geweſen, der das Kopfplaͤttchen der Grasmuͤcke nach mir
geworfen hat.“
Wilhelm leugnete nicht und beſchrieb mit großer Lebhaftigkeit
die Stelle in der nahen Hecke, wo er ſich vor Helmuts Augen ver⸗
borgen hatte.
Natuͤrlich war Helmuts erſte Frage nun, wie es der Mutter ginge,
und als er hoͤrte, daß ſie noch „munter und geſund“ ſei und ihn
tauſendmal gruͤßen laſſe, war ſeine Freude erſt ſo recht vollſtaͤndig.
Kantors Roschen, das ein weißes Kleid mit kurzen Armeln anhatte
und allerliebſt ausſah, beſtellte viele Gruͤße vom Vater und grub dabei
ſeine Haͤnde in die Taſchen, denn natuͤrlich hatte es beide Taſchen voll⸗
geſteckt mit prachtvollen Apfeln, die, als ſie nun zum Vorſchein kamen,
noch ſo rot und friſch waren wie um die Weihnachtszeit. Helmut mußte
ſie alle nehmen, ob er wollte oder nicht. Dazu uͤberreichte Roͤschen ihm
noch in ſorgfaͤltiger Einwickelung ein huͤbſches Geſchichtenbuch mit farbigen
Bildern, zwei Schreibbuͤcher und ein Zeichenheft nebſt mehreren Blei⸗
federn, einem Farbenſchaͤchtelchen und einem Radiergummi.
Unterdeſſen ſtanden Helmuts Geſchwiſter ein wenig verlegen und
verzagt da, weil ſie nichts hatten, womit ſie den geliebten Bruder haͤtten
erfreuen koͤnnen. Helmut merkte es natuͤrlich ſogleich und machte, daß

— 58 —

ſie im Umſehen alle wieder froͤhlich waren, indem er ſie in ſeine Huͤtte
unter dem großen Walnußbaume fuͤhrte, der das Blaͤtterdach im Herbſt

immer ſo gewaltig mit ſeinen Nuͤſſen bombardierte. Anfangs hatten

ſie gar kein Arg daraus, daß Schwarzauge und Schimmelchen wie treue
Pudel hinter ihnen hertrippelten, als ob ſie zu ihnen gehoͤrten. Erſt
als die beiden auch mit in die Huͤtte hinein wollten, fiel den Kindern
die beſondere Freundſchaft auf. Ganz genau wurde nun die Huͤtte
beſehen, von innen und von außen, von unten und oben. Wilhelm
kletterte gleich aufs Dach und guckte von oben herunter, und vom
Dache kletterte er in den Walnußbaum, um auch dort Umſchau zu halten,
denn er war von Natur ein Mann, der ſich nicht mit kleinen Geſichts⸗
punkten begnuͤgte. Unterdes beſahen die Maͤdchen das Bett und die
huͤbſche Einrichtung der Huͤtte. Roͤschen guckte in den Spiegel, der
uͤber dem Kopfkiſſen hing, machte ein drolliges Geſicht hinein — und
lachte, und Lorchen fing gleich an wie eine geſchaͤftige Hausfrau zu
kramen und zu wiſchen. Dann ſetzten ſie ſich alle auf die Bretter⸗
bank vor der Huͤtte, und Helmut teilte die Vorraͤte aus ſeinem „Veſper⸗
beutel“ aus: Wurſt und Schinken und braunrindiges Brot und einen
Krug, gefuͤllt mit Milch. Hei, wie konnte jetzt Bruder Wilhelm vom
Walnußbaum herunterkommen! Ein Eichhoͤrnchen haͤtte nicht geſchwinder
ſein koͤnnen. Da lachten alle miteinander, daß es weithin ſchallte, und
die Fuͤllen lachten ganz unbaͤndig mit, anders konnte man ſich doch
ihr Wiehern, ihre Spruͤnge und Kapriolen nicht deuten.
„Wo iſt denn nun der Koͤnig?“ rief Fritz auf einmal mit
vollen Backen und guckte, als muͤßte er ihn irgendwo hinter einer Hecke
finden. Und Roͤschen, das ein wenig von der Milch getrunken und
noch einige Tropfen auf den Lippen hatte, erzaͤhlte mit wichtiger Miene,
daß heute alle Schulen weit und breit ausgefallen waͤren, damit alle
Kinder den Koͤnig ſehen koͤnnten. Und der Vater waͤre auch gern mit⸗
gekommen, denn er haͤtte in ſeinem ganzen Leben den Koͤnig auch noch
nicht ein einziges Mal geſehen; aber nun haͤtten gerade heute mittag
die Bienen zu ſchwaͤrmen angefangen, juſt ſo, als ob ſie auch zum
Koͤnige wollten; — na und da haͤtte der Vater doch nicht gut weg⸗
gehen koͤnnen.
Wie es das in aller Drolligkeit doch ſo verſtaͤndig erzaͤhlen konnte,

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das kleine liebe Maͤdel, und wie ſilberhell ſeine Stimme klang! Helmut
mußte immer an Schneewittchens Stimme denken, wenn er Roͤschen

ſprechen hoͤrte, denn als er zunaͤchſt das Maͤrchen geleſen hatte, konnte

er ſich Schneewittchen gar nicht anders vorſtellen wie das holde Schul⸗
roͤschen, und da konnte natuͤrlich auch ſeine Stimme nicht anders ſein.
Als die Kinder hoͤrten, daß Helmut allein keinen freien Tag hatte
und alſo auch den Koͤnig nicht ſehen koͤnne, wurden ſie ganz traurig.
Eine ſo außergewoͤhnliche Freude nicht mit Helmut teilen koͤnnen, duͤnkte
ſie nicht feierlich und als gar keine Freude. Und ob Helmut ihnen auch
immer wieder verſicherte, daß es fuͤr ihn ſchon eine große Freude ſei,
wenn nur ſie den Koͤnig ſaͤhen, und ob er ihnen auch den Weg noch
ſo genau beſchrieb — ohne ihn wollten ſie nun einmal nicht gehen.
Mochte er ihnen auch noch immer zureden, ſo waren doch die Geſchwiſter
mit Roͤschen einig und unbeugſam darin, daß ſie lieber bei ihm bleiben
und das Opfer der Entſagung mit ihm teilen wollten. „Wir ſind ſo
klein,“ meinte Roͤschen, „daß wir am Ende vor den vielen Menſchen
den Koͤnig doch nicht ſaͤhen, und“ — ſetzte ſie lachend bei — „ſchoͤner
als bei Helmut kann's beim Koͤnig ja auch gar nicht ſein!“ Und
man ſah's ihrem muntern Weſen, ihren leuchtenden Augen an, wie
leicht ihr die Entſagung um Helmuts willen wurde. Hurra, hurra!
Und luſtig ſauſten ſie durch den Wieſengrund dahin. Sie ahnten nicht,
daß ſie den Koͤnig heute dennoch ſehen ſollten und viel beſſer, als ſie
ihn vermutlich im Manoͤvergelaͤnde geſehen haͤtten.

8. Es kommt abermals Beſuch, aber was fuͤr einer!

Waͤhrend die Kinder noch ſchmauſend vor der Huͤtte ſaßen, war
das Manoͤver beendet und Koͤnig Wilhelm, von einer großen Menge
Volks jubelnd begruͤßt, in dem feſtlich geſchmuͤckten Wiesheim abge⸗
ſtiegen. Die Heerſchau hatte den hohen Herrn ſehr befriedigt, und in
beſter Laune war er der Einladung ſeines von ihm beſonders geſchaͤtzten
Huſarenkommandeurs gefolgt, um ſich in den praͤchtigen Raͤumen des
ſchoͤnen alten Schloſſes ein wenig auszuruhen und dann die weit⸗
beruͤhmte Wiesheimer Remonteanſtalt zu beſuchen.
Immer neue Menſchenmengen draͤngten herzu, um etwas von dem
Koͤnige zu erſpaͤhen, und ſelbſt der Hirſch wollte ſich's nicht nehmen
laſſen, den koͤniglichen Herrn zu ſehen oder vielmehr von ihm geſehen
zu werden. Und er hatte mehr Gluͤck als die meiſten Menſchen, denn
als Seine Majeſtaͤt ausgeruht hatte und mit den Herren des Gefolges
nach dem Wieſengrunde aufbrach, fielen ſeine Augen ſofort auf den
Hirſch, der nun, von ſeinem Herrn gerufen, ganz nahe herzukam und
vom Koͤnige ſehr freundlich und vergnuͤgt angeſprochen wurde. Er
durfte ſogar mit von der Partie ſein, — als „außerordentliche Ordonnanz“,
wie der Monarch es lachend bezeichnete.
Wie nun erſt der Hirſch dahertrabte und ſein ſtolzes Geweih
trug! Als wollte er zu den Leuten am Wege ſagen: „Mit euch hat der
Koͤnig nicht geſprochen, aber mit mir!“
Weil nun der Koͤnig ſo beſonders leutſelig und heiter war, reizte
es Herrn von Achten, ihm die Geſchichte zu erzaͤhlen, wie der Fuͤllen⸗
junge von Wiesheim einmal den Hirſch geritten haͤtte und trotz aller
Raſerei des wildgewordenen Tieres doch nicht zu Fall gekommen waͤre.
Verwundert hoͤrte der Koͤnig zu, ließ die Hand uͤber ſeine grauen
Bartfluͤgel gleiten und ſagte: „Der Junge iſt gewiß ein geborner

ſehe
aub

herr
hine

Am
die

gel

— 61 —

Reiter. Ich werde mich freuen, dem kleinen Kerl in die Augen zu
ſehen. Wer weiß, vielleicht wird noch mal ein beruͤhmter Reitersmann
aus ihm, ſo oder ſo.“
Ganz gluͤcklich uͤber den Tag und die Stunde, fuͤhrte der Schloß⸗
herr ſeinen hohen Gaſt mit dem Gefolge zwiſchen den großen Hecken
hinauf, in denen es nur ſo ſchwirrte von Grasmuͤcken, Goldammern,
Amſeln, Haͤnflingen und Finken, und wie ſie ſonſt noch heißen mochten,
die da flatterten und flogen und alle die Kehle voll Jubels hatten;
man konnte meinen, ſie waͤren eigens hier in ſo großer Zahl zuſammen⸗
gekommen, um den Landesherrn zu ſehen, zu begruͤßen und zu beſingen.
Baumgruppen wechſelten mit vereinzelten Buͤſchen und vollen Hecken,
und wohin die hohen Herren kamen, zeigten ſich die Zweige beſetzt
mit liederfrohen Saͤngern.
Der Koͤnig blieb ſtehen, ſah mit ſtrahlenden Augen um ſich, ſah
uͤber ſich, hoͤrte die vielen Lieder laͤchelnd an, nickte wiederholt und
fragte endlich ſeinen Gaſtgeber, ob er vielleicht die vielen kleinen
Patrioten extra fuͤr ihn beſtellt haͤtte.
Der Oberſt verneigte ſich und antwortete: „Mit Verlaub, Majeſtaͤt,
die ſind alle von ſelber gekommen und haben hier ſogar ſchon viele
Jahre auf den allergnaͤdigſten Landesherrn gewartet.“
„Was Sie nicht ſagen, lieber Achten,“ lachte der Konig, „da
haͤtte ich dann allerdings ſchon viel fruͤher einmal herkommen muͤſſen.“
Der Oberſt verneigte ſich wieder, waͤhrend der Koͤnig mit der
Hand nach den Voͤgeln hinaufwinkte, um ihnen zu danken fuͤr die
wunderſamen Huldigungen.
Sachte weiterſchreitend, kamen ſie vor eine breite Hecke, aus der
uͤberall die wilden Roſen wie neugierige Kinder hervorguckten. Wieder
blieb der Koͤnig ſtehen und ſchaute ſinnend auf dieſe Pracht der natuͤr—
lichen Einfalt, ſagte aber nichts, ſondern laͤchelte nur und nickte.
Indem wurden jenſeits der Hecke froͤhliche Kinderſtimmen laut,
und als die Herren weitergingen, ſahen ſie durch die Buſchluͤcken ſchon
eine Anzahl Fuͤllen hin und her flitzen.
Lauſchend neigte der Koͤnig den Kopf ein wenig zur Seite, warf
wieder einen zwinkernden Blick auf den Herrn von Wiesheim und meinte,
ob denn ſeine Roͤßlein auch reden und lachen koͤnnten? Noch ehe

— 652 —

Herr von Achten antworten konnte, fuhr der Monarch in ſeinem
launigen Tone fort: Das waͤre ja auch kein Wunder in einem ſo
maͤrchenhaften Wieſentale, wo ſelbſt die Voͤgel jahrelang auf den
Koͤnig warteten und extra patriotiſche Lieder fuͤr ihn einuͤbten.
Der Oberſt konnte ſich nur wieder verneigen, worauf vom Koͤnige
aus ein helles Lachen durch die Runde ging.
Jetzt ſtanden ſie vor einer Luͤcke, durch die man einen breiteren
Teil des oberen Wieſengrundes uͤberſehen konnte. „Ei, ei, ei!“ machte
der Koͤnig, legte ſich aber ſchnell die Hand auf den Mund und gab
auch ſeinen Offizieren ein Zeichen, ganz ſtille zu ſein und ſich nicht zu
ruͤhren. „Da werden wir gerade kopiert,“ fluͤſterte der hohe Herr in
luſtigſter Aufgelegtheit.
Die Herren konnten indes nur mit vieler Muͤhe ihr Lachen unter⸗
druͤcken.
Es war auch gar zu drollig, was ſie ſahen. Da ſtanden Lorchen,
Kantors Roͤschen, Wilhelm, Friedrich und Riekchen ſtramm aufgerichtet
in Reih und Glied, alle mit friſchen Binſenhelmen auf den Koͤpfen,
und Helmut jagte auf ſeinem Schwarzauge, dem er gar einen Zaum
aus Binſen angelegt hatte, in ſauſendem Galopp an ihnen auf und
nieder. Und wenn er gerade neben ihnen war, legten alle die Hand
an die Helme, gerade ſo, wie hohe Offiziere zu tun pflegen, wenn
Parade abgenommen wird. Am drolligſten aber war Klein⸗Riekchen
anzuſchauen, das jedesmal, wenn Helmut voruͤbergeſauſt war, haſtig
und doch verſtohlen an das Veſperſtuͤck biß, das ſie in der linken
Hand hielt, da ſie ja die rechte an den Helm legen mußte. Dabei fiel
ihr einmal der Helm vor die Fuͤße, was Fritz recht uͤbel vermerkte.
„Nein, das iſt zu niedlich,“ lachte der Koͤnig und ging mit dem
Oberſt um die Hecke herum. Der Hirſch, nicht zu vergeſſen, immer
hinter ihnen drein. Nun ſtanden ſie auf einmal da, wo die Parade war,
und Helmut flog von ſeinem Fuͤllen, als haͤtte ihn einer herunterge⸗
ſchoſſen. Schnell wollte er ſich mit den Kindern beiſeite ſchleichen.
Doch der Koͤnig winkte ihm freundlich zu, und auch der Oberſt winkte.
Da blieb der kleine Reitersmann verlegen ſtehen, bis der Oberſt ihm
noch einmal durch ein Zeichen andeutete, naͤherzukommen. Da kam
er denn auch ganz beherzt heran.

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— 63 —

Jetzt auf einmal der Hirſch! Als er ſeinen ehemaligen „Hucke⸗
pack“ ſo ſtracks auf ſich zukommen ſah, wurde er ploͤtzlich ſehr unruhig,
richtete das ſtolze Geweih ganz hoch, ſchlug mit den Laͤufen auf den
Boden, daß es droͤhnte und — — riß aus, was ſiehſt du, was haſt
du. Ja, und ſtob in gewaltigen Spruͤngen zwiſchen den Hecken hin⸗
unter dem Schloßhofe zu.
Ob er gefuͤrchtet haben mochte, daß der kleine Kerl ihm wieder
auf den Ruͤcken ſteigen wollte und darum wohl fuͤr das Ratſamſte
gehalten hatte, die Flucht zu ergreifen?
Lachend fragte es der Koͤnig und ſetzte hinzu: „Ich habe doch ſchon
ſo manches erlebt, wenn ich ſo hin und her durch die Lande kam, aber
ſolche Voͤgel und ſolche Hirſche, ſolche Fuͤllen und ſolche Fuͤllenjungen,
wie es hier in dieſem wunderſchoͤnen Wieſentale gibt, habe ich ſonſt
nirgends angetroffen.“
Nun ließ er ſich von dem kleinen Reiter, der uͤbrigens noch gar
nicht wußte, wen er vor ſich hatte, die Hand geben, ſah ihm forſchend
ins Auge, fragte nach ſeinem Namen und nach ſeiner Herkunft und
erkundigte ſich auch, wer die andern Kinder waͤren. Dieſe durften nun
ebenfalls naͤher herankommen und dem leutſeligen Herrn die Hand
geben, wobei Kantors Roͤschen einen ſo allerliebſten Knicks machte,
daß ſie ihn noch einmal machen mußte.

Bei ſeinen Antworten, die Helmut immer raſch und friſch gab,
kam es manchmal, daß ihm Hochdeutſch und Plattdeutſch durcheinander
geriet, daß ihn alſo der „Bauer“ in den Nacken ſtieß, wie man wohl
ſo ſagt, wenn einer Hochdeutſch ſprechen will, es aber nicht noͤtig hat
und es auch nicht ordentlich kann.

Da meinte der Koͤnig, er ſolle nur lieber reden, wie er es bei
ſeiner Mutter gelernt haͤtte, denn die Mutterſprache waͤre doch die
allerſchoͤnſte Sprache und eins der teuerſten Heimatguͤter, die es gaͤbe;
es taͤte ihm immer in der Seele weh, muͤßte er hoͤren, daß es in ſeinem
Reiche Leute gaͤbe, die ſich ihrer Mutterſprache ſchaͤmten. Das waͤre
ungefaͤhr ſo, als wollte eine Goldammer wie eine Grasmuͤcke ſingen
oder ein Kuckuck wie eine Nachtigall quinquilieren. „In einem ordent⸗
lichen Leben kommt es darauf an, daß jeder bei ſeiner natuͤrlichen

— 64 —

Weiſe bleibt,“ ſchloß der hohe Herr, und ſeine Stimme war unwill⸗
kuͤrlich etwas nachdruͤcklich geworden.

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Inzwiſchen hatte Helmut erſt gemerkt, daß es der Koͤnig war, der
vor ihm ſtand, und er erſchrak, daß ihm das Herz heftig gegen die
Rippen pochte.
Schulroͤschen dachte nun auch, es muͤſſe der Koͤnig ſein, glich doch
ſein Antlit ganz genau dem Bilde, das in der Schule zu Diekenſen
an der Wand hing.

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— 65 —

Als der Monarch ſah, wie verwirrt und aͤngſtlich die Kinder ge⸗
worden waren, laͤchelte er ihnen wieder zu und ſagte: „Habt ihr wohl
ſchon einmal von unſerem vaterlaͤndiſchen Dichter Max von Schenkendorff
gehoͤrt, der das herrliche Lied „Mutterſprache, Mutterlaut“ gedichtet hat?“
Hei, wie Helmut den Finger in die Hoͤhe warf, gluͤheifrig, als
gelte es ein Antwortjagen in der Schule, und als der Koͤnig ihm er⸗
ſtaunt zunickte, legte er auch ſchon los und deklamierte ohne Stocken,
herzhaft und mit gutem Verſtaͤndnis:

„Mutterſprache, Mutterlaut
Wie ſo wonneſam, ſo traut!
Erſtes Wort, das mir erſchallet,
Suͤßes, erſtes Liebeswort,
Erſter Ton, den ich gelallet,
Klingeſt ewig in mir fort.

Ach, wie truͤb iſt meinem Sinn,
Wenn ich in der Fremde bin!
Wenn ich fremde Zungen uͤben,
Fremde Woͤrter brauchen muß,
Die ich nimmermehr kann lieben,
Die nicht klingen als ein Gruß.

Sprache ſchoͤn und wunderbar,
Ach, wie klingeſt du ſo klar!
Will noch tiefer mich vertiefen
In den Reichtum, in die Pracht;
Iſt mir's doch, als ob mich riefen
Vaͤter aus des Grabes Nacht.

Klinge, klinge fort und fort,
Heldenſprache, Liebeswort!
Steig empor aus tiefen Gruͤften,
Laͤngſt verſcholl'nes altes Lied,
Leb' aufs neu in heil'gen Schriften
Daß dir jedes Herz ergluͤht!

uͤberall weht Gottes Hauch,
Heilig iſt wohl mancher Brauch:
Aber ſoll ich beten, danken,
Geb' ich meine Liebe kund,
Meine ſeligſten Gedanken,
Sprech' ich wie der Mutter Mund.“
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 5

— 66 —

Beim letzten Verſe glaͤnzten des Koͤnigs Augen vor tiefer Ruͤhrung,

er begluͤckte Helmut durch reiches Lob und ruͤhmte vor allem, daß er,
obgleich den ganzen Sommer lang vom Schulunterricht ausgeſchloſſen,
das Lied aus eigenem Antriebe ſo ſchoͤn und gut gelernt haͤtte. Als
der Oberſt hier einwarf, wieviel ſchoͤne Anregung und Foͤrderung der
Junge ſeinem Lehrer in Diekenſen verdanke und auch durch den Sommer
gelegentlich von ihm erhielte, fand der Koͤnig das ganz beſonders an⸗
erkennenswert, und Roͤschen bekam den Auftrag, ihrem Vater einen
koͤniglichen Dank zu uͤberbringen, was ſie mit einem freudigen Knicks
beantwortete.
Noch einmal mahnte der hohe Herr, daß ſie ſich ja und ja ihrer
Mutterſprache nicht ſchaͤmen duͤrften und auch ja und ja nicht
meinen muͤßten, als ob die plattdeutſche Sprache weniger ſchoͤn oder
weniger vornehm waͤre als die hochdeutſche. Gewiß waͤre die hoch⸗
deutſche Sprache die allen Deutſchen gemeinſame Sprache und zum
allgemeinen Verſtaͤndnis von jedermann gut zu lernen und zu uͤben;
aber wie nicht alle Voͤgel uͤbereins ſaͤngen, ſo brauchten auch nicht alle
Leute uͤbereins nur Hochdeutſch zu reden, und es waͤre in der ganzen
Natur begruͤndet, daß alles verſchieden waͤre; alſo ſolle man auch getroſt
nur bei ſeiner heimatlichen Sprache bleiben. Das Plattdeutſche ins⸗
beſondere waͤre zu vergleichen einem herrlichen Eichenwalde, den der liebe
Herrgott auf deutſcher Erde haͤtte wachſen laſſen, und ſolange es eine
ſtarke, friſchwuͤchſige deutſche Erde gaͤbe, duͤrfe auch dieſer herrliche
Eichenwald nicht verdorren.
Lebhaft nickte Helmut, und da meinten die andern Kleinen, ſie
muͤßten auch nicken und nickten nun dem Koͤnige ſo verſtaͤndnisvoll und
eifrig zu, daß ihm alle Binſenhelme vor die Fuͤße fielen und er wirklich
ganz beruhigt ſein konnte: Was hier heute gelobt wurde, das wuͤrde
auch immer gewiß gehalten werden.
Dabei rief der Kuckuck ſo lebhaft vom Waldrande her, als wollte

auch er ſich fuͤr das Geluͤbde der Kinder verbuͤrgen, und ſelbſt die
Ringeltauben, die vorhin ſo zutraulich in der Naͤhe der Fuͤllen gepickt
hatten, gurrten jetzt aus dem Innern des Waldes, als waͤre verlangt
worden, daß auch ſie ein Wort dazu ſagten.
Der Koͤnig lauſchte nach dem Walde hin, machte dann eine

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— 67 —

ſchnelle Bewegung und wandte ſich der Roͤßleinherde zu, deren Be⸗
ſichtigung doch nach dem Programm die Hauptſache war.
Helmut ſollte die Tiere naͤher herbeitreiben; er blieb indes ruhig
ſtehen, wo er ſtand, ſteckte nur vier Finger, von jeder Hand zwei, in
den Mund und pfiff, daß den Herren die Ohren ſchrillten.
Alle Fuͤllen hoben die Koͤpfe und ſtanden da, als warteten ſie auf
etwas. Und jetzt rief Helmut mit lauter, lockender Stimme: „Schwarz⸗
auge! Schimmelchen! Peter! Julchen! Wachtel! Dompfaff! Tauſend⸗
ſchoͤn! Schneewittchen! Rumpelſtuͤlzchen! Pumpelchen! Grasmuͤcke!
Kohlhaſe!. ..“
Da war das Verwundern unter den Herren groß, denn wie ein
Name gerufen wurde, kam auch ſofort ein Fohlen angetrabt und ſtellte
ſich getreulich vor Helmut auf.
Ganz groß waren die Augen des Koͤnigs geworden vor Staunen
und Verwunderung. Er ſah von dem Jungen auf die Fuͤllen, von den
Fuͤllen wieder auf den Jungen, dann auf den Oberſt, auf die Offiziere
und wieder auf den Jungen. „Das iſt hier ja der reine Zirkus Renz¹)!“
rief der hohe Herr in ſeiner Verwunderung aus und blinzelte ſo zu
Herrn von Achten hinuͤber, als wollte er noch ſagen: „Na, mein lieber
Oberſt, das iſt doch gewiß und wahrhaftig eingeuͤbt, um mir hier oben
in der Welteinſamkeit ein beſonderes Schauſpiel vorzufuͤhren . . .“
Herr von Achten ſchien den Blick zu verſtehen und beeilte ſich zu
erklaͤren: Was Majeſtaͤt da ſaͤhe, waͤre ganz gewiß nicht extra vor⸗
bereitet und eingeuͤbt; es waͤre aber auch keine Hexerei, ſondern nichts
anderes als ſozuſagen ein Zeugnis von dem Talent und Fleiß, der
Zaͤhigkeit und Unverdroſſenheit des Fuͤllenhuͤters. Wo andre in ſeiner
Stellung ſich die Zeit mit loſen Streichen vertrieben haͤtten, habe er
allen Fleiß darauf verwandt, die Tiere ſo zu dreſſieren, daß ſie ihm
auf Pfiff und Wort folgten, als waͤren es lauter Pudel. Im Anfang
freilich habe der Junge es lange heimlich treiben muͤſſen, weil der
Inſpektor ihm alle derartigen Experimente barſch unterſagte; nachdem
ſich aber herausſtellte, ein wie tuͤchtiger, nuͤtzlicher und uͤberaus liebe⸗
voller Lehrmeiſter er den jungen Tieren war, ließ man ihn voͤllig
gewaͤhren.

1) Der Zirkus Renz war zu jener Zeit in aller Welt beruͤhmt und angeſehen.
5 *

— 68 —

„Ei, ei, ei,“ lachte der Koͤnig und legte dem Jungen die Hand
unters Kinn. „Und dabei biſt du erſt zwoͤlf Jahre alt?“
„Ja, Herr Koͤnig.“
„Nun mußt du auch Majeſtaͤt ſagen,“ bemerkte etwas beiſeite der
Oberſt; aber der Koͤnig verſtand es doch und wehrte: „Laſſen Sie nur,
lieber Oberſt, ſonſt weiß er am Ende gar nicht, was er ſagt. Moͤge er
reden, wie er es verſteht.“
Nun kamen die Fuͤllen ordentlich dran, alle wurden beſichtigt und
viele beklopft. Die groͤßte Aufmerkſamkeit erweckte natuͤrlich Schimmelchen,
nach dem der hohe Herr ſich immer wieder umkehrte, zumal da es
immer mit ihm ging, als ob es auch zu ſeiner Geſellſchaft gehoͤre und
ſehen koͤnne wie alle andern. Der Koͤnig merkte wohl, wie beſonders
gut der kleine Lehrmeiſter mit dem blinden ſchoͤnen Tiere umgegangen
war und lobte ihn deshalb noch ganz beſonders. „Einem Blinden muß
man das Zehnfache an Liebe geben, auch wenn es nur ein Tier iſt,“
bemerkte der hohe Herr mit freundlichem Ernſt.
„Schwarzauge“ ſchien daruͤber faſt ein wenig eiferſuͤchtig geworden
zu ſein, denn es trabte ſo unruhig um den Koͤnig herum, bis er es eben⸗
falls geſtreichelt und angeſprochen hatte.
Als die Herren ſich endlich zur Ruͤckkehr anſchickten, wandte ſich
der Koͤnig in ſeiner Leutſeligkeit noch einmal an den kleinen Huͤter.

„Sagteſt du nicht, daß du Helmut hießeſt? Da heißt du ja gerade

wie mein General Moltke.“
Auf das lebhafte Nicken ſaͤmtlicher Kinder bemerkte er zu den Offi⸗
zieren: „Schade, daß Moltke nicht hier iſt! Dieſer kleine Namensvetter
wuͤrde ihm gewiß auch Freude machen.“ Und dann wieder zu den
Kindern gewandt, ſagte er: „Wer Hirſche reiten und hundert wilde
Fuͤllen baͤndigen und lehren kann, der fuͤhrt den ſchoͤnen Namen Helmut
gewiß mit vollem Recht und der wird auch, zum Juͤngling und Mann
erwachſen, ein rechter Held vor dem Feinde werden, wenn einmal wieder
einer gegen uns aufſtehen ſollte.“ — Ob er denn wohl auch gern Soldat
werden moͤchte?
Helmut zuckte zuſammen, als waͤre er an einer beſonders empfind⸗
lichen Stelle getroffen, und antwortete ganz uͤbereifrig: „Ach ja, Herr
Majeſtaͤt, ach ja, — awer beis Paͤrvolk moͤcht ich gern.“

ers

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„Zur Kavallerie moͤchte er gerne, Majeſtaͤt,“ warf der Oberſt er⸗
klaͤrend ein.
Das fand der Koͤnig ganz und gar fuͤr ſelbſtverſtaͤndlich, Helmut
ſolle ſich nur immer an den Herrn Oberſt halten, der wuͤrde ſchon da⸗
fuͤr ſorgen, daß ſein Wunſch in Erfuͤllung ginge.
Der Oberſt, aus deſſen Geſicht eitel Freude ſtrahlte, verneigte ſich
gegen den Koͤnig und verneigte ſich wiederholt, als Seine Majeſtaͤt ſich
mit ihm noch eine Weile leiſe unterhielt. —
Zum Abſchiede mußten die Kinder noch einmal um den Koͤnig
herum kommen, der allen die Hand reichte und dabei in Helmuts Hand
ein blankes Goldſtuͤck zuruͤckließ, mit dem er ſeiner Mutter eine Freude
machen moͤge. „Will's Gott, mein Junge“ — — das waren die
letzten Worte des hohen Herrn — „ſo ſehe ich dich einmal als tuͤchtigen
und ſchmucken Kavalleriſten wieder.“
Helmut war von der koͤniglichen Huld ſo ergriffen, daß er eine
Weile ganz ſtarr da ſtand und gar nicht mal ein Dankwort ſtammeln
konnte. Als aber der Koͤnig mit dem Gefolge hinter der naͤchſten Hecke
verſchwunden war, riß der Junge ploͤtzlich die Muͤtze vom Kopfe,
ſchwenkte ſie wie wahnſinnig und ſchrie, ſo laut er konnte: „Hurra, hurra,
hurra!“ Auch die Geſchwiſter ſchrien mit, und ſelbſt Roͤschens helle
Stimme toͤnte laut: „Hurra, hurra, hurra!“ Dazu wieherten die Fuͤllen,
daß man meinen mußte, auch ſie fuͤhlten ſich gedrungen, dem Landes⸗
herrn, der ſo freundlich zu ihnen geweſen war, ein kraͤftiges Hurra
nachzujauchzen.

9. Helmut bildet ſich und kommt zu den Huſaren.

Das Einſamſein, das Alleinſein draußen in der lieben Gotteswelt
laͤßt den Menſchen gewoͤhnlich weſentlich anders werden als das Zu⸗
ſammenleben mit einer Menge von Menſchen. Man gruͤbelt und ſinnt
da mehr und denkt mehr als anderswo an Gott und Gottes wunder⸗
bare Schoͤpfung, zu der man ſelbſt ja auch gehoͤrt. Ganz natuͤrlicher⸗
weiſe gruͤbelt der Einſame auch mehr uͤber ſich ſelbſt und ſein Ver⸗
haͤltnis zu Gott. Das gilt von dem Hirtenknaben ſo gut wie von dem
alten Hirten, wie von dem in einſamem Gehoͤfte lebenden Bauern.
Deutlich zeigte ſich das auch in der Entwicklung unſeres Helmut.
Je aͤlter er wurde, deſto nachdenklicher und ſinniger wurde er auch und
deſto mehr war er darauf bedacht, etwas Ordentliches aus ſich zu machen;
man konnte ja gewiß auch als Fuͤllenjunge etwas Ordentliches ſein,
aber doch nicht ſein Leben lang Fuͤllenjunge bleiben.
So waren die Schulfaͤcher keine Schreckniſſe fuͤr ihn, ſondern
eher geheimnisvolle Verſtecke, in die immer tiefer einzudringen es ihn
unausgeſetzt reizte. Er kannte Frankreich und Spanien, Rußland und
Daͤnemark ſo gut wie England, Italien und die Tuͤrkei und konnte
die Hauptſtaͤdte, Hauptfluͤſſe und Hauptgebirge Deutſchlands mit einer
Menge anderer Staͤdte, Fluͤſſe und Gebirge ſo ſicher aufzaͤhlen wie das
Einmaleins. Selbſt unter den Sternen am Himmel wußte er Beſcheid
wie unter den Steinen, Buͤſchen, Baͤumen und Blumen.
Fand er einen Stein, den er noch nicht kannte, ſo bewahrte er
ihn ganz gewiß auf, bis er Gelegenheit erhielt, ihn ſeinem Kantor vor⸗
zulegen. Ebenſo machte er es mit den merkwuͤrdigen Blumen, ſo daß
er mit der Zeit faſt aller Steine, Buͤſche, Baͤume und Blumen Namen
wußte, die es in dem Wieſengrunde und rings um ihn gab.
In der Geſchichte wiederum kannte er den Dreißigjaͤhrigen Krieg
ſo gut wie den Siebenjaͤhrigen; ſo recht begeiſtern konnte er ſich aller⸗

— — —. —

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dings nur fuͤr die Freiheitskriege; es gab nichts Schoͤneres fuͤr ihn, als
z. B. ſo eine Geſchichte von Luͤtzows wilder verwegener Jagd, vom
Marſchall Vorwaͤrts oder dem Heldenherzog Friedrich Wilhelm von Braun
ſchweig; und von Theodor Koͤrner war er ſo entflammt, daß er die
beſten ſeiner Gedichte auswendig konnte.
Natuͤrlich bemuͤhte er ſich, auch im Schreiben und Rechnen etwas
zu leiſten und beſuchte darum noch die Winterſchule zu Diekenſen, als er
bereits konfirmiert war; weswegen die gleichalterigen Jungen von
Diekenſen ihn gern haͤnſelten und verſpotteten und ſagten, daß er nur
ums Schulroͤschen ſo lange noch zur Schule ginge und ſo „lernwuͤtig“
ſei. Er konnte viel hoͤren, ohne ſich daruͤber ſonderlich aufzuregen; wenn
es aber einmal gar zuviel wurde und man allzu dreiſt auf das Schul⸗
roͤschen anſpielte, konnte er ploͤtzlich auch ganz fuchsteufelswild werden
und um ſich hauen, daß ſie Ach und Weh ſchrien und ſich ſo leicht
nicht wieder an ihn getrauten. J
Zog Helmut dann im Fruͤhling wieder aus, ſo nahm er von ſeinem
treuen Lehrer Aufgaben fuͤr den ganzen Sommer mit, und ſo oft ſich
Gelegenheit fand, ſchickte er ihm ſeine freiwilligen Ausarbeitungen ein,
und der Kantor wiedernm verfehlte nicht, ihn durch regelmaͤßige
Zuſendung ausfuͤhrlicher Verbeſſerungen im Sommerhalbjahr zu
foͤrdern.
Natuͤrlich gingen daneben auch ausfuͤhrliche Briefe hin und her,
und fand der Kantor ſelbſt nicht Zeit zum Schreiben, ſo ſchrieb eben
ſein Toͤchterchen, und ſie ſchrieb ſo viel und ſchoͤn, daß fuͤr Helmut
immer ein Feſttag anbrach, wenn wieder eine Sendung aus dem Schul⸗
hauſe zu Diekenſen eintraf.
Ganz von ſelbſt war der Junge darauf gekommen, ein Buch an⸗
zulegen, in dem er alles beſchrieb, was in dem großen Wieſengrunde
und zwiſchen den Waͤldern, die ihn umgaben, all die Tage hindurch
Merkwuͤrdiges ſich ereignete. Jeder Vogel, der da ſein Neſt hatte, jeder
Schmetterling, der uͤber die Blumen taumelte und jeder krabbelnde
Kaͤfer wurde umſtaͤndlich und ſorgfaͤltig beſchrieben, und wenn die
Ameiſen wieder etwas Sonderbares angeſtellt, oder der Fuchs eine neue
Geſchichte gemacht hatte, oder der Edelmarder im Mondlicht an ſeiner
Huͤtte vorbeiſpazierte, Hirſche oder Wildſchweine durch den Grund ſauſten,

— 72 —

ſo wurde das alles gefliſſentlich in dem Buche vermerkt und genau
beſchrieben.
Am meiſten jedoch uͤbte er ſeine Feder an den Fuͤllen; jedes er⸗
hielt eine beſondere Seite, auf der ſein Name verzeichnet, ſeine Geſtalt
und Farbe beſchrieben war, woran ſich allmaͤhlich ſogar eine außer—
ordentliche Charakterſchilderung ſchloß.
Da kam's denn, daß Schwarzauge bald volle drei Seiten, der
Schelm Schimmelchen aber ganze ſechs Seiten erforderte, ſo viel mehr
war eben von dieſen beiden zu berichten.
Als Herr v. Achten eines Tages unverſehens in dem Wieſengrunde
erſchien und das Buch auf der Bank neben der Huͤtte liegen ſah, nahm
er es auf und blaͤtterte darin. Und als er ein paarmal umgeblaͤttert
hatte, erſtaunte er und verwunderte ſich gar ſehr, ſetzte ſich gemaͤchlich
auf die Bank und las und lachte und las wieder und guckte den
Jungen an, der mit puterrotem Geſicht an der Ecke der Huͤtte ſtand,
und ſagte: „Junge, das haſt du wirklich ſehr gut gemacht! Daraus
ſehe ich, daß du wahrhaftig nicht auf den Kopf gefallen biſt und daß
aus dir noch einmal was Rechtes werden kann und werden muß.“
So wurde das Buch die Urſache, daß der Oberſt ſich noch mehr
um ſeinen Fohlenjungen kuͤmmerte als bisher und ſich's nachhaltig durch
den Kopf gehen ließ, was wohl einmal aus ihm werden koͤnne. Ge⸗
wiß wuͤrde er, wenn auch ſeine koͤrperliche Entwicklung ſo gute Fort⸗
ſchritte mache wie bisher, einmal einen tuͤchtigen Huſaren abgeben;
aber er konnte doch ebenſowenig immer Huſar ſein, wie er immer
Fuͤllenijunge bleiben wuͤrde; und um es beim Militaͤr und ſchließlich
uͤber die Militaͤrzeit hinaus zu etwas Ordentlichem zu bringen, das zu
einer guten und geſicherten Lebensſtellung ausreichte, waͤre es wichtig
fuͤr Helmut, dachte der Oberſt, daß er ſich eine uͤber den Durchſchnitt
hinausgehende gruͤndliche Schulbildung aneigne.
In dieſem Gedanken ritt er eines Tages nach Diekenſen, klopfte
beim Kantor und beim Paſtor an und machte mit ihnen ab, daß ſie
dem Jungen den Winter hindurch in moͤglichſt ausgiebiger Weiſe An⸗
regung und Anleitung zur Fortbildung gaͤben; vor allen Dingen ſollten
ſie ihn in der deutſchen Sprache und Geſchichte gehoͤrig unterweiſen.
„Ein tuͤchtiger deutſcher Junge“ — ſo ſagte er — „muß in der deutſchen

5
d

— 73 —

Sprache und Geſchichte ſo gut bewandert ſein wie in den Haſelnuß⸗
buͤſchen ſeiner Heimat, ſonſt fehlt es an ſeiner inneren Ausruͤſtung,
und er kann kein vollſtaͤndiger deutſcher Mann werden. Leute, die
nicht Deutſch reden koͤnnen und von der Geſchichte ihres Vaterlandes
nichts wiſſen, ſind aͤrgerlich wie ein Soldat, dem beim Appell ein
Knopf an der Uniform fehlt, — was ja freilich gar nicht vorkommen
kann.“
Daneben ſollte er dann auch etwas Franzoͤſiſch lernen, damit er ſich
und anderen helfen koͤnne, wenn die Franzoſen, die ſich ja immer nicht
bergen koͤnnten, wieder mal deutſche Hiebe kriegen muͤßten. Es ſchien
dem Oberſt bis dahin gar nicht mehr ſo lange zu dauern.
Und zu Helmut ſagte der Oberſt, als er zuruͤckkam: „Nun halt'
dich an die Buͤſche, Junge, und pfluͤcke dir ſo viel Nuͤſſe, wie du kriegen
kannſt, und haſt du ſie dann alle aufgeklopft und aufgeknackt, wollen
wir weiter miteinander reden.“
Helmut war keinen Augenblick daruͤber im Zweifel, daß mit den
Buͤſchen die Schulwiſſenſchaften und mit den Nuͤſſen die Aufgaben
daraus gemeint waren. Hei, und wie er nun aufs neue in die Buͤſche
ging, die Nuͤſſe pfluͤckte, klopfte und knackte!
Der Paſtor ſagte: „Nein, ſo ein fleißiger Schuͤler iſt mir noch
nicht vorgekommen.“ Der Kantor nickte dazu und verſicherte: „Mir
wirklich auch nicht, obgleich ich doch bald fuͤnfundzwanzig Jahre Schul⸗
meiſter bin.“
Es pfluͤckte, klopfte und knackte aber noch eine mit: Kantors
Roͤschen, das liebe, herzige Maͤdchen. Es lernte alles mit, was Helmut
lernte; ſogar ein wenig Geometrie trieben ſie miteinander. Man wußte
nicht, tat ſie es Helmut nur zu Gefallen, oder verſpuͤrte ſie wirklich
auch einen ſo großen Wiſſensdrang wie er; — uͤbrigens, was brauchte
man das auch zu wiſſen! Auf jeden Fall ſpornte ihre treue Kamerad⸗
ſchaft den Jungen noch ganz ungemein an; denn Roͤschen war ein ſehr
kluges Kind, und er mußte ſich ſchon ſehr daran halten, um gleichzeitig
mit ihr durch die Buͤſche zu kommen.
Na und ſo konnte es denn nicht fehlen, daß die Pruͤfung, die
der Oberſt im anderen Fruͤhjahr mit Helmut anſtellte, wirklich glaͤnzend
ausfiel. Der Oberſt belobte und belohnte ihn und ſagte: „Fuͤr einen

— 74 —

Fuͤllenjungen biſt du nun ſchon viel zu klug, allmaͤhlich auch ſchon zu
groß geworden; darum ſoll deine Stelle auf deinen Bruder Wilhelm
uͤbergehen, du ſelbſt aber ſollſt dich noch ein Jahr unter der Leitung
unſeres Inſpektors in der Landwirtſchaft umtun, im kommenden Winter—
halbjahre noch einmal tuͤchtig lernen und dann, wenn alles klappt,
als Freiwilliger, wie es ja dein Wunſch immer war, bei meinem Re⸗
gimente eingeſtellt werden.“

Das war Muſik in Helmuts Ohren, und da ſein koͤrperliches
Wachstum nicht minder raſch und ſtark war wie ſeine geiſtige Ent⸗
wicklung, ſo konnte es bei einer ſolchen Goͤnnerſchaft nicht fehlen, daß
der ehemalige Fuͤllenjunge von Wiesheim ſchon nach eben vollendetem
ſiebzehnten Lebensjahre als Freiwilliger bei den ſchwarzen Huſaren ein⸗
geſtellt wurde. .
Sein innigſter Wunſch, einmal zum „Paͤrvolke“ zu kommen, war
ſomit herrlich in Erfuͤllung gegangen und mindeſtens um drei Jahre
ruͤher, als er gedacht hatte.

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Was mochte aber nur das geheimnisvolle Laͤcheln zu bedeuten haben,
mit dem der Oberſt ſelbſt ihn am Tage ſeines Eintritts zu den Huſaren⸗
pferden fuͤhrte?
Herrgott, war es denn moͤglich, war es denn keine Augenver⸗
blendung? War der praͤchtige Rappe mit den leuchtenden ſchwarzen
Augen wirklich das geliebte Schwarzauge aus dem Wiesheimer Wieſen⸗
grunde?!
Alle Tauſend, ja! Es war's, wirklich und leibhaftig!
„Schwarzauge, Schwarzauge, biſt du es wirklich?“ jauchzte der
junge Rekrut und vergaß ganz den Reſpekt vor dem hohen Vorgeſetzten,
indem er auf den Rappen losſtuͤrzte und ihn herzhaft umhalſte.
Als haͤtte das kluge Tier ihn ebenfalls ſogleich wiedererkannt,
bog es den Kopf nach ihm und gruͤßte ihn mit einem hellen, freudigen
Wiehern.
„Ja, es iſt wirklich dein liebes Schwarzauge, mein Sohn, das du
in deinem Buche ſo ſchoͤn geſchildert haſt. Siehſt du, ſelbſt der kleine
weiße Stern, der ihm von der Stirn leuchtet, iſt noch ganz ſo, wie er
in deinem Buche beſchrieben ſteht. Es ſoll eine Praͤmie, ein Ehren⸗
lohn ſein, Junge, den ich dir zugedacht hatte fuͤr deine Liebe und Treue,
mit der du meine Fohlen ſo viele Jahre gehuͤtet und gehegt haſt; aber
auch eine Praͤmie fuͤr deinen hellen Mut, deinen klugen Sinn, deine
Sorgfalt und alle deine Tugenden, durch die du mir ſo lieb geworden
biſt und nun hoffentlich auch deinen Kameraden ein leuchtendes Vorbild
wirſt. Der Rappe iſt dein, reite ihn mit Ehren und mit Mut, ob im
Frieden, ob im Kriege, — reite ihn gut.“

Zweiter Teil.
Helmut der Huſar.

Wohlan, die Zeit iſt kommen,
Mein Pferd das muß geſattelt ſein;
Ich hab mir's vorgenommen,
Geritten muß es ſein.

10. Helmut's Abſchied von der Heimat.

Ein kleiner Trupp Huſaren galoppierte am Kraͤgenborn herab durchs
Dorf, daß die Funken aus den Steinen flogen.
Krieg! — — —
Das alſo hatte die blutrote Reitergeſtalt bedeutet, die man an
einem der letzten Abende in den Wolken ſah.
Die Leute liefen auf der Straße zuſammen, geſtikulierten eifrig
miteinander und fragten jeden, der hinzukam, ob er wiſſe, wie es
ſtaͤnde. Denn die Zeitung, die der Ortsvorſteher auf Gemeindekoſten
hielt, erſchien nur zweimal in der Woche, und die naͤchſte Nummer
konnte erſt am naͤchſten Tage in Diekenſen ſein.
Kaum einer, der mehr wußte als die andern, und was man wußte,
war dieſes: Kaiſer Napoleon hatte dem Koͤnige von Preußen unter
einem nichtigen Vorwande den Krieg erklaͤrt und wohl gemeint, daß
er Preußen bald unterkriegen werde.
Aber nun ſtand mit Preußen Bayern und Wuͤrttemberg und ganz
Deutſchland auf, um die Franzoſen fuͤr ihren Frevel, einen Krieg vom
Zaune zu brechen, nachdruͤcklich zu ſtrafen und ihnen heimzuzahlen, was
ſie einſt unſerm Vaterlande angetan hatten und jetzt ihm aufs neue
anzutun gedachten.
Die Huſaren in der Landesſtadt hatten bereits ihre Saͤbel ge⸗
ſchliffen und ihre Pferde neu beſchlagen laſſen. Mehrere Kommandos
waren ſchon als Stabsordonnanzen und Feldgendarmen nach der fran⸗
zoͤſiſchen Grenze vorausgefahren; andere, wie der eben angekommene
kleine Trupp, hatten noch die Aushebungsgeſchaͤfte zu beſorgen; galt
es doch, die vier Eskadrons auf Kriegsſtaͤrke zu bringen, alſo nicht
nur die Leute der Reſerve zu ſammeln, ſondern auch noch tuͤchtige
Pferde fuͤr den Kriegsgebrauch auszumuſtern.

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Hei, da preſchte einer, ein ganz junges Blut, mit friſchem Geſicht
und hellblitzenden Augen, vom Kraͤgenborn herauf und ſtracks auf das
Schulhaus zu.
Die Leute liefen durcheinander und ſahen ſtaunend hinter ihm her,
und einer rief: „Leute und Kinder, iſt das nicht Frohms Helmut?“
Alle Tauſend, ja, es war „Frohms Helmut“!
Der Kantor kam eilends in die Haustuͤr und ſah den Huſaren,
der unter der breiten Linde hielt, erwartungsvoll an. Und der Huſar

ſah ihn eine Weile ebenſo an, bis er pboͤtzlich in ein helles Lachen

ausbrach.
„Guten Tag, Herr Kantor! Kennen Sie mich denn nicht? Kennen
Sie Ihren Schuͤler nicht, der Ihnen ſo viel, ſo uͤberaus viel zu danken
hat und nun von Ihnen Abſchied nehmen moͤchte?“
Der Kantor nahm haſtig die Brille ab, putzte ſie mit dem Rock—
zipfel und ſetzte ſie ebenſo haſtig wieder auf. „Du waͤreſt, du biſt...?“
„Helmut Frohm,“ fiel der Reiter ein, „der Fuͤllenjunge von Wies⸗
heim, der im Sommer die Fuͤllen huͤtete, im Winter bei Ihnen in die
Schule ging, nun Freiwilliger bei den Huſaren iſt und uͤbermorgen in
ſeinen erſten Krieg zieht.“ Und der Huſar ſprang vom Pferde, um
dem uͤberraſchten die Hand zu geben.
Der Kantor drehte ſich geſchwind um und rief mit lauter Stimme
durchs Haus: „Roͤschen, Roͤschen! Komm doch mal und ſieh, wer
da iſt!“
Ein blondes Maͤdchen ſprang herbei und trat neben den Kantor
in die Tuͤr. Es mochte an die fuͤnfzehn Jahre zaͤhlen und war rank und
ſchlank. Mit ſeinen hellen Augen erkannte es den Reiter ſofort und
rief mit freudiger Stimme: „Helmut Frohm, Junge, biſt du es wirklich?“
Der Huſar zog ſeinen feurig wiehernden Rappen naͤher heran
und reichte beiden die Hand.
„So geht's nun in den Krieg, mein Junge?“ fragte der Lehrer
und ſchuͤttelte leiſe den Kopf.
„Ja, Herr Kantor, und ich freue mich darauf!“ antwortete er
mit heller Stimme, und ſeine treuen, blauen Augen blitzten.
„Wenn du aber totgeſchoſſen wirſt...“ ſeufzte Roͤschen und ſah
den ſchmucken Reiter an, als waͤre er ihr Bruder.

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— 81 —

„Dann ſterbe ich auf dem Felde der Ehre,“ erwiderte Helmut
ſtolz und feierlich, — „doch, liebes Roͤschen,“ ſetzte er wieder froͤhlich
hinzu, „jede Kugel trifft ja nicht. Und uͤbrigens wird mich mein liebes
Roß, mein Schwarzauge“ — er ſtreichelte dem huͤbſchen Tiere den Hals
und weißen Stirnfleck — „ſchon auch nicht im Stich laſſen, denn ſo ein
kluges und raſches Pferd gibt's im ganzen Regimente nicht mehr.“

3

„Schwarzauge?“ fragte Roͤschen und ſah den ungeduldig ſcharrenden
Rappen mit wachſendem Staunen an, „war das nicht mit unter den
Fuͤllen im Wiesheimer Grunde?“
„Na freilich doch,“ verſicherte Helmut eifrig und lachte und ſah
das Roß mit ſtrahlenden Augen an. „Ich hab's ja ſchon auf der
Wieſe zugeritten, als es noch nicht zwei Jahre alt war. Weißt du
noch den ſchoͤnen Tag, Roͤschen, wie ihr mich beſuchtet, als gerade
der Koͤnig kam ...?“
Und ob ſie das noch wußte!
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 6

Aber es war nun keine Zeit mehr, ſich zu unterhalten, es mußte
ſchnell Abſchied genommen werden.
„Nur ein Wort noch, mein guter Junge,“ ſagte der Kantor, als
er Helmuts Hand zum Abſchiede druͤckte. „Tu deine ganze Pflicht
als Soldat — na, aber das brauche ich dir ja nicht erſt zu ſagen.
Alſo ich meine: Haue feſte um dich, wenn du dran biſt und ſchone
des Feindes nicht; aber wenn die Schlacht voruͤber iſt und ihr ſiegreich
in Feindesland eindringt, dann vergiß nicht: Wir fuͤhren keinen Krieg
gegen die ruhige Bevoͤlkerung des feindlichen Landes; — aber ich weiß,
ich brauche dir auch das nicht erſt zu ſagen; das ſagt dir alles ſchon
dein eigenes Herz, das von deiner Kindheit an immer einen guten
Takt bewieſen hat. Ich weiß: Helmut Frohm wird ſich ſchon ſo halten,
daß er den Feinden ein Schrecken, aber der armen Bevoͤlkerung, ſolang
ſie nicht boͤsartig auftritt, ein Quartiergaſt ſein wird, den ſie nur mit
hoͤchſter Achtung, gewiß ſogar mit groͤßter Beſchaͤmung ſcheiden ſieht.
Ja, der deutſche Soldat muß auch im Kriege ein anſtaͤndiger Kerl ſein
und bleiben. Ein reines Herz und ein ſcharfes Schwert die Feinde
innen und außen wehrt. Und nun gebe ich dir noch den Vers aus
dem Liede des edlen Max von Schenkendorf mit auf den Weg:

Du Feldwacht und ihr Runden, ſeid wacker und bereit,
Da fleißig zu erkunden, von wo Gefahr uns draͤut.
Der Herr hat viele Scharen zu unſerm Schutz beſtellt,
Die heil'gen Engel wahren des frommen Kriegers Zelt .. .“

Roͤschen hielt den Kopf zur Seite, denn zwei große Traͤnentropfen
ſielen uͤber ihre Wangen.
Ein Trupp Reſerviſten, der eben, mit Buͤndeln unterm Arm,
Blumen und Zweigen an den Muͤtzen, im Dorf herunterkam, ſang
das alte tapfere und treue Lied:
Die Trommel ruft, jetzt muß ich fort,
Muß folgen dem Kommandowort,
Verlaſſen meines Vaters Haus,

Muß in die weite Welt hinaus.
Ade, ade, mein treues Liebchen, ade!

So iſt's ja des Soldaten Pflicht,
Drum, treues Maͤdchen, weine nicht!

als
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— 83 —

Muß ich auch ferne von dir ſein,
So bleibſt du doch im Herzen mein.
Ade, ade, mein treues Liebchen, ade!

So nimm den letzten Scheidegruß
Und auch den letzten Abſchiedskuß;
Sei immer froh und wohlgemut
Und bleibe mir im Herzen gut!
Ade, ade, mein treues Liebchen, ade!

Und iſt der Feldzug dann vorbei,
Und du, mein Liebchen, bleibſt mir treu,
So fuͤhr ich dich gewiß und wahr
Als mein Feineslieb zum Traualtar.
Ade, ade, mein treues Liebchen, ade!

Und trifft dann eine Kugel mich,
Sterb auf dem Feld der Ehre ich;
So wird bei allem Schmerz und Pein
Mein letztes Wort dein Name ſein.
Ade, ade, mein treues Liebchen, ade!

Unten im Dorfe aber toͤnte aus jungen Kehlen:

Es brauſt ein Ruf wie Donnerhall,
Wie Schwertgeklirr und Wogenprall,
Zum Rhein, zum Rhein, zum deutſchen Rhein.
Wer will des Stromes Huͤter ſein?
Einen Augenblick hatten die Drei ſtill lauſchend geſtanden; dann
gab ſich Helmut einen Ruck, reichte die eine Hand dem Kantor, die
andere dem Toͤchterlein und rief feierlich: „Des Stromes Huͤter, das
wollen wir ſein!“ Schwang ſich auf ſeinen Rappen, legte die Hand
gruͤßend an die Feldmuͤtze — und fort ging's in geſtrecktem Galopp im
Dorfe hinauf.
Leute, die am Wege ſtanden, wurden im Voruͤberſauſen militaͤriſch
gegruͤßt, und nun erſt erkannten manche ihn und wunderten ſich uͤber
die Maßen, daß er trotz ſeiner Jugend, denn er war kaum mehr als
18 Jahre alt, ein ſo praͤchtiger und ſchneidiger Huſar geworden war.
Und viele gute Gedanken und Wuͤnſche eilten mit ihm dahin.
„Gott ſchuͤtze dich, mein lieber Junge!“ ſeufzte die Mutter, als ſie
vor ihrem Haͤuschen Abſchied von ihm nahm.

— 84 —

Im letzten Augenblicke kam Kantors Roͤschen gelaufen und brachte
noch einen feinen Roſenſtrauß und vier rotbaͤckige ÄApfel, die eine große
Raritaͤt waren in dieſer Zeit.
„Ich danke dir, liebes, gutes Roͤschen“, ſagte er, nahm Strauß und
Apfel und ritt im ſchnellen Trabe davon.
„Gott ſchirme ihn und ſei mit unſerm wackern Heere!“ ſagte das
ganze Dorf.

11. Die erſten Schuͤſſe fallen.

Die Fahrt, die uͤber Duͤſſeldorf, Koblenz zunaͤchſt nach Bingerbruͤck
ging, war ein ununterbrochener Triumphzug. Kein Ort an der Bahn⸗
ſtrecke, ob groß, ob klein, ob bei Tag oder Nacht, wo nicht ſtaͤndig
anwachſende Menſchenmengen ſich draͤngten, den Huſaren zujubelten,
ſie, wenn der Zug hielt, uͤberreichlich mit Lebensmitteln aller Art ver⸗
ſahen, mit Wein und Bier, mit Tabak und Zigarren traktierten und
ſich und ſie begeiſterten mit flammenden patriotiſchen Liedern, wie:
„Deutſchland, Deutſchland uͤber alles,
uͤber alles in der Welt . . .“
Oder:
„Die Wacht am Rhein“.
Oder auch:
„Ich hab mich ergeben
Mit Herz und mit Hand,
Dir, Land voll Lieb und Leben,
Mein deutſches Vaterland ...“

Wenn aber der Zug wieder rollte, ſangen die Soldaten mit Vor⸗
liebe die im Regiment uͤberlieferten alten Kriegslieder, vor allen jenes
von „Prinz Eugenius, dem etlen Ritter“, oder auch das:

„Wir ſchwarzen Huſaren, wann kriegen wir Geld?
Wir muͤſſen ja marſchieren ins weite Feld;
Wir muͤſſen marſchieren dem Feinde entgeg'n,
Daß wir ihm koͤnnen den Paß verleg'n.

Wir haben ein Gloͤcklein, das laͤutet ſo hell,
Und das iſt uͤberzogen mit gelbem Fell,
Und wenn man das Gloͤcklein ſo laͤuten hoͤrt,
So heißt es: Huſaren, auf eure Pferd!

— 86 —

Wir haben ein Braͤutlein uns auserwaͤhlt,
Das lebet und ſchwebet ins weite Feld;
Das Braͤutlein, das wird die Standarte genannt,
Das iſt uns Huſaren gar wohlbekannt.

Und als nun die Schlacht voruͤber war,
Da einer den andern ſterben ſah,
Schrie einer zum andern: Ach Jammer, Angſt und Not!
Mein lieber Kamerad iſt geblieben tot!

Das Feld, es war ja von Blutte ſo rot,
So mancher Dragoner und der war tot,
Wie mancher Grenadier mnußt' kuͤſſen die Erd,
Wie mancher Huſar mußt' herunter vom Pferd!
Und wer ſich in preußiſche Dienſt will begeb'n,
Der muß ſich ſein Lebtag kein Weibchen nicht nehm'n;
Er muß ſich auch nicht fuͤrchten vor Hagel, Schnee und Wind,
Beſtaͤndig verbleiben bis an das End'.“

Natuͤrlich war die lange Fahrt an und fuͤr ſich kein Sonntags⸗
vergnuͤgen, es herrſchte eine druͤckende Hitze und Schwuͤle, zumal in

den Wagen Pferde und Mannſchaften dicht zuſammengedraͤngt waren

und man nur langſam weiter kam. Die Pferde dampften, die Mann⸗
ſchaften ſchwitzten, und wer ein Plaͤtzchen an den offenen Tuͤren be—
kommen konnte, ließ es ſich ſo leicht nicht wieder nehmen. Aber die
Lieder, von denen alle Kehlen voll waren, ſorgten immer wieder dafuͤr,
daß die Begeiſterung nicht nachließ, und was die Lieder nicht ver⸗
mochten, das tat der Witz und Humor, den die Kameraden ſich gegen—
ſeitig verzapften.
So ging die Fahrt, von kleinen Unfaͤllen abgeſehen, gluͤcklich zu
Ende, und nachdem man in verſchiedenen rheiniſchen Orten, von der
geaͤngſtigten Bevoͤlkerung froh und freudig empfangen, fuͤr kurze Ruhe⸗
ſtunden Quartier bezogen hatte, gelangte das Regiment am 3. Auguſt
in die Gegend von Saarbruͤcken, das gerade am Tage zuvor von einer
großen franzoͤſiſchen Ubermacht beſetzt worden war.
Der Kaiſer Napoleon, der ſich ſelbſt mit ſeinem Sohne Lulu bei
dieſem Teile ſeiner Armee befand, hatte nach Paris berichten laſſen:
„Großer Sieg!“, und die Pariſer waren ob dieſer Siegesnachricht ſchon
ganz aus dem Haͤuschen.

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— 87 —

In Wahrheit war dieſer große Sieg aber nichts anderes als
eine große Laͤcherlichkeit, denn waͤhrend ſich auf franzoͤſiſcher Seite
dreißigtauſend Mann befanden, zaͤhlten die deutſchen Abteilungen, die
von der noch an der Grenze ſtehenden Hauptmacht vorgeſchickt waren,
nur tauſend Mann. Und dieſe tauſend hatten durch ihre Verwegenheit
und Tapferkeit die Macht der Franzoſen tagelang ſo geſchreckt und in
Harniſch gehalten, daß ſie lange nicht wagten, zum Angriff vorzugehen.
Als die Franzoſen dann ſchließlich doch merkten, von wie ſchwachen
Abteilungen ſie gefoppt wurden, und ihnen naͤher zu ruͤcken begannen,
zogen die Unſern ſich, dem Plane des Oberkommandos entſprechend,
langſam zuruͤck. So kamen die Franzoſen leicht dazu, die Stadt Saar⸗
bruͤcken einzunehmen und ſich einen erſten Triumph zu verſchaffen.
Er ſollte nicht lange anhalten, dieſer Triumph; ſchon ruͤckte die
deutſche Hauptarmee vom Rheine her vor, und ſchon zeigten ſich ihre
reitenden Streifwachen in unmittelbarer Naͤhe von Saarbruͤcken.
In allen Richtungen ſtreiften kleine Abteilungen, um feſtzuſtellen,
wo der Feind ſtand und wie ſtark er war. Ein Zug Huſaren, bei
dem ſich Helmut Frohm befand, war als Feldwache bis zum Koͤller⸗
talwald vorgeſchoben, und jetzt erhielt der fuͤhrende Leutnant den Auf⸗
trag, mit einigen Leuten einen Erkundungsritt bis in das Weichbild
von Saarbruͤcken zu machen und auszukundſchaften, wie ſtark die ie fran⸗
zoͤſiſche Beſatzung der Stadt ſei.
„Freiwillige vor!“ erging der Ruf an die Eskadron, und ſie
kamen von allen Seiten, unter den erſten Helmut Frohm der aller⸗
erſte, die Augen voll blitzenden Eifers.
„Ah, unſer Hirſchreiter!“ rief der Leutnant befriedigt und ſah das
junge Blut mit lachenden Augen an. Den beſten Reiter des Regiments,
als welcher Helmut bereits galt, konnte er bei ſeinem ſchwitrigen
Auftrage gerade gebrauchen.
Bald trabte die kleine Schar in der Richtung auf die Stadt
St. Johann zu, die mit Saarbruͤcken durch eine Bruͤcke verbunden war.
An dieſer Bruͤcke ſollte Helmut zuruͤckbleiben und Wache halten,
waͤhrend der Leutnant mit den anderen Reitern, um weitere Erkundungen
einzuziehen, die Umgebung der Stadt abreiten wollte.

— 88 —

Die Luft gluͤhte und die Wangen gluͤhten, und Helmut wartete
in großer Erregung und Begier auf das, was nun kommen wuͤrde.
So hatte er eine kurze Zeit und Weile an der Bruͤcke geharrt,
als er ploͤtzlich einen Auflauf in Saarbruͤcken wahrzunehmen glaubte.
Sollte gar der Leutnant mit den anderen Reitern in die Stadt
geraten und nun, dort in große Bedraͤngnis gekommen, etwa gar ge⸗—
fangengenommen ſein?
Junges Blut hat raſchen Mut. Der Gedanke packte ihn und
ſteigerte ſich im naͤchſten Augenblicke zu der feſteſten Überzeugung.
Ein altes Weiblein, das haſtig dahergehumpelt kam, beſtaͤrkte ihn
noch in ſeiner Annahme, obwohl es wahrſcheinlich ſeine Fragen gar
nicht verſtanden hatte.
Da galt es, ſeinem Leutnant eiligſt zu Hilfe zu kommen, und
koſte es das Leben. Alſo ſpornte Helmut ſein Roß und jagte in funken⸗
ſtiebendem Galopp in die Stadt hinein.
Die veraͤngſteten Saarbruͤcker zeigten ſich an den Fenſtern und
waren entſetzt, als ſie den jungen deutſchen Reiter ſahen, da ſie nach
Lage der Sache ja das Allerſchlimmſte fuͤr ihn befuͤrchten mußten.
„Zuruͤck, zuruͤckÄ, Huſar!“ riefen und winkten ſie heimlich aus
den leichtgeoͤffneten Fenſtern, „die ganze Stadt ſteckt ja voll von
Franzoſen!“
Ob der Reiter ſie nicht verſtand? Ob ihn ihre Warnung nicht
kuͤmmerte? Ob der Rappe mit ihm durchgegangen war?
Genug, er kehrte nicht um, ſondern jagte bis in die Naͤhe der
Schloßkirche, wo es von franzoͤſiſchen Truppen wimmelte, ſchoß ſchnell
ſeinen Karabiner auf ſie ab, wendete ſich dann in die naͤchſte Straße
und ſtieß auf einen Trupp Franzoſen, der, an nichts Arges denkend,
die Gewehre in langer Reihe zuſammengeſtellt und ſich um den Schloß⸗
brunnen gelagert hatte. Mehrere Soldaten waren gerade dabei, ſich
zu waſchen, wobei ſie vergnuͤglich pruſteten und Waſſerſtrahlen auf die
naͤchſten Kameraden ſpritzten.
Bums, ſchoß Helmut den ſchnell wieder geladenen Karabiner auf
ſie ab, und noch ehe ſie ſich von ihrem jaͤhen Schrecken erholen und
zu ihren Gewehren eilen konnten, war der kecke Huſar, um ſeinen
Leutnant zu finden, wieder in eine andere Straße gepreſcht, mitten

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— 89 —

durch ein Rudel aufkreiſchender Gaͤnſe, das eben von zwei franzoͤſiſchen
Soldaten die Straße dahergetrieben wurde.
Das gab nun ein Leben! In wilder Aufregung ſtuͤrzten die
Franzoſen von allen Seiten herbei. „Les Prussiens! Les Prussiens!“ ¹),
ſchrien ſie einander zu, und ſtatt ihre Waffen, ihre Chaſſepots zu ge⸗
brauchen und den Feind zu verfolgen, waren ſie nur auf ihre Rettung
bedacht. „Sauve qui peut!“?²) dringt's durch den Wirrwarr, waͤhrend
die Lothringer in ihrem guten deutſchen Dialekt rufen: „Die Pruͤſſe
komme! Laft, was er kennt!“
Und in wirrem Durcheinander, die eben erſt mit friſchem Waſſer
gefuͤllten Feldkeſſel, ſelbſt die Chaſſepots und Torniſter kopflos von ſich
werfend, laufen ſie wirklich, was ſie koͤnnen und draͤngen ſich in den
engen Gaſſen wie die Hammel.
Kaltbluͤtig hatte unſer Hirſchreiter unterdeſſen ſeinen Karabiner
von neuem geladen und, ſtatt nun ſeinerſeits die Flucht zu ergreifen,
noch an weiteren Plaͤtzen der Stadt nach ſeinen Kameraden geſucht.
Vor einer Weinſchenke ſtieß er abermals auf einen Trupp Franzoſen,
deren vorderſter vor jaͤhem Schreck ſeine Flaſche Wein zu Boden
fallen ließ.
Krach! Helmuts Karabiner dampft. Einer ſinkt.
Krach! Krach! Und von allen Seiten knallt's.
Da wendet Helmut ſein Pferd, um nach der Bruͤcke zuruͤck⸗

zuſprengen. Um eine Ecke geht's. Krach! Krach — und ploͤtzlich ſtuͤrzen

Roß und Reiter zuſammen.
„Ach Gott, ach Gott, jetzt iſt er tot!“ jammern die Maͤdchen und
Frauen an den Fenſtern, waͤhrend einige Maͤnner beherzt auf die Straßen
eilen, um dem Gefallenen beizuſtehen.
Aber ſieh da, Roß und Reiter erheben ſich wieder, ſind beide noch
unverſehrt und putzmunter. Bei der ſcharfen Biegung um die Ecke
war das Pferd auf dem glatten Pflaſter zu Falle gekommen. Gar
nichts hatte ihnen die Knallerei des Feindes angetan, nur eine Kugel
war durch den Kolpak gefahren und hatte ein paar Haare geknickt.

¹) Die Preußen.
²) Rette ſich, wer kann.

— 90 —

Doch da kommen die Franzoſen in wildem Anſturm angeruͤckt.
Alſo blitzſchnell wieder hinauf in den Sattel! Ehe er davonjagt,
wendet er ſich noch einmal und begruͤßt die Feinde abermals mit einer
Ladung aus ſeinem Karabiner.
Ein Aufſchrei gellt, ein wildes Wutgeheul brauſt daher, und die
Ziegel fallen von den Daͤchern, ſo hoch ſchießen die Franzoſen in
der Hitze.
Schwarzauge greift aus, daß die Funken ſtieben und kommt mit
ſeinem Reiter gluͤcklich wieder auf den Weg, der zur Bruͤcke fuͤhrt.
Und Gluͤck muß der Huſar haben! Da ſieht er ploͤtzlich den Leutnant
mit den anderen Reitern vor ſich, die auf die Nachricht, daß Frohm
in Saarbruͤcken gefangengenommen ſei, herangeſprengt waren, um ihn
herauszuhauen.
„Hurra!“
Helmut ſchwingt ſeinen Saͤbel und ruft in uͤberquellender Freude:
„Herr Leutnant, ich glaube, ich habe einen totgeſchoſſen!“
Bald waͤre ihm das Wort im Munde erſtickt, denn dicht um den
Kopf pfiffen ihm jetzt die Kugeln der nachfolgenden Franzoſen.
Ein kurzes Kommando, und die Huſaren ſprengten zum Angriff
gegen ſie vor, worauf die Rothoſen ſchnell noch einmal ihre Chaſſepots
auf ſie abfeuern und dann Reißaus nehmen.
Einen Mann ſchoſſen die Huſaren nieder und nahmen einen
anderen gefangen, den ſie ſchnell an eine Leine banden und mit ſich
laufen ließen.
Gar zu gern waͤre Helmut mit den Kameraden noch einmal in die
Stadt hinein gepreſcht, aber da inzwiſchen die franzoͤſiſche Beſatzung auf
allen Seiten rege geworden war, ganze Kompanien ſich ſammelten und
ein raſendes Schnellfeuer auf die kleine Schar eroͤffneten, hielt der
Leutnant es fuͤr geraten, ſich mit ſeinen Leuten ſchnell zuruͤckzuziehen;
es galt eben kein Abenteuer, ſondern die ſichere uͤberbringung der
Meldung.
Ja, Gluͤck muß der Huſar haben! Ohne den geringſten Verluſt
oder Schaden kehrte der kleine Trupp mit ſeinem Gefangenen nach
St. Johann zuruͤck, von der ganzen Schwadron mit großem Jubel und
Hallo empfangen; war doch durch den ſchneidigen Ritt feſtgeſtellt,

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— 91 —

daß Saarbruͤcken noch voll von Franzoſen ſteckte und welcher Art dieſe
Franzoſen waren.
Der Oberſt meinte zwar, daß der Hirſchreiter, wie er ihn lachend
wieder nannte, wohl etwas allzu wagemutig gehandelt haͤtte, lobte
aber doch ſeinen friſchen, unbekuͤmmerten Mut und ſeinen kamerad⸗
ſchaftlichen Sinn, druͤckte ſeinem Schuͤtzlinge in vaͤterlichem Wohl⸗
wollen die Hand und befoͤrderte ihn zum Gefreiten.
Da unter den Truppen das Geruͤcht umlief, daß Kaiſer
Napoleon und ſein Sohn Lulu ſich bei der nahen franzoͤſiſchen Armee
befaͤnden, brannten nun alle darauf, vorwaͤrts zu kommen. Ein Witz—
bold ſang: „Wir wollen ihn ſchon kriegen, aber langſam, aber lang⸗
ſam ...“ Und einer malte ſich und den Kameraden gar einen kuͤhnen
Huſarenritt aus, auf dem ſie Napoleon und Lulu ſchon gefangen ge⸗
nommen hatten. .
Am Abend im Biwak wurde auf irgendeiner Ecke das Lied von
Napoleon, dem „Schuſtergeſellen“, angeſtimmt, und dann ſang die ganze
Schwadron das aus den Freiheitskriegen ſtammende Lied:

„Es kann ja nicht immer ſo bleiben
Hier unter dem wechſelnden Mond,
Der Krieg muß den Frieden vertreiben,
Im Kriege wird keiner verſchont.

Da kommen die ſtolzen Franzoſen,
Doch wir Deutſchen, wir fuͤrchten uns nicht,
Wir ſtehn ja ſo feſt als wie die Mauern
Und weichen keinen Fingerbreit zuruͤck.

Napoleon, du Schuſtergeſelle,
Du ſitzeſt nicht feſt auf deinem Thron.
In Deutſchland, da wareſt du ſo ſtrenge,
In Rußland bekommſt du deinen Lohn.

Ach, haͤtteſt du nicht an Rußland gedacht
Und haͤtteſt mit uns Deutſchen den Frieden gemacht,
Waͤreſt du Kaiſer geblieben
Und haͤtteſt den allerſchoͤnſten Thron.“

12. Was Helmut an ſeine Mutter ſchrieb.

Es war nach der Erſtuͤrmung der Spicherer Hoͤhen, bei der die
Huſaren ſtundenlang im heftigſten Kugelregen ſtanden, als Helmut an
ſeine Mutter dieſen Brief ſchrieb:
7. Auguſt 1870.
Meine liebe, gute Mutter!
Vom lieben Gott bis jetzt gnaͤdig behuͤtet und bewaͤhrt, ſchreibe
ich Dir aus dem Sattel ſchnell dies Brieflein. Liebe Mutter, ich habe
heute ſo ganz beſonders an Dich
denken muͤſſen, wenn auch ſonſt
keine Stunde und keine Minute
vergeht, daß ich nicht an Dich
denke. Wie viele Muͤtter werden
ſo wie Du in Angſt und Sorge
leben, und wie viele arme Muͤtter
wird es in den naͤchſten Tagen
wieder geben, wenn ſie die Nach⸗
richt bekommen: „Dein Sohn
ſtarb den Heldentod.“
Ich hab auch ſo eine traurige
Nachricht geſchrieben, und das war
geſtern nach der Schlacht hier am
Spicherer Berge, wo es uns ſo
— viel gekoſtet hat, bis wir die Fran⸗
zoſen oben runter hatten. Da
traf ich einen Infanteriſten, der blutend und ſtoͤhnend an einer Mauer lehnte.
Ein Schuß war ihm durch den Leib gegangen, und ſein Geſicht war
vor Schmerzen ganz entſtellt. „Soll ich dir etwas zu trinken geben,

— — —

— 93 —

Kamerad?“ fragte ich ihn. Er ſchuͤttelte den Kopf, ſah mich dann
aber dankbar an und deutete verlangend auf ſeine trockenen Lippen.
Ich netzte ſie mit dem Rotwein, den ich noch in meiner Flaſche hatte,
und er dankte mir mit einer Stimme, die ſo klang, als kaͤm ſie ſchon
aus der Erde. Ich ſah, es ging zu Ende mit dem Braven, ich hielt
ſeinen Kopf und fragte, ob ich noch irgend etwas fuͤr ihn ausrichten
koͤnne. Er nickte und fluͤſterte, ich moͤchte fuͤr ihn an ſeine Mutter
ſchreiben und ihr ſeinen letzten Gruß ſenden. Er nannte mir auch die
Adreſſe: Witwe Henze, Hannover, Oſterſtraße. Und als ich jetzt ſchnell
mein Notizbuch hervorzog, diktierte er mit gebrochener Stimme und mit
ſchon ganz ſtarren Augen: „Liebe Mutter, es iſt ſchwer geweſen; nun
iſt mir aber ſchon ganz leicht. Lebe wohl, bis wir uns dereinſt wieder⸗
ſehen. Dein treuer Sohn Friedrich.“

Als ich das geſchrieben hatte, tat der arme Kamerad einen leiſen
Seufzer, als wollte er ſagen: „Nun iſt's gut, nun bin ich froh.“
Indem wankte ein anderer Verwundeter daher, der mit lechzen⸗
dem Munde um einen Trunk bat. Ich hielt ihm meine Feldflaſche an
den Mund, und als er getrunken hatte und ich mich wieder zu dem
erſten Kameraden wandte, war er ſchon verſchieden und lag da mit
einem ſo friedlichen Geſicht, als ſchliefe er nur. Da hab ich dann
auf der Stelle den Brief an die Mutter geſchrieben und hab ihn an⸗
gefangen: „Liebe Mutter Henze, Ihr lieber Sohn iſt ſoeben in Frieden
eingeſchlafen, nachdem er mir wenige Minuten vorher noch den an⸗
liegenden letzten Gruß fuͤr Sie diktiert hatte“ ...
Meine liebe, gute Mutter, es wird Dich wohl ſehr traurig machen,
wenn Du dieſes lieſt, und Du wirſt dann denken, wie es waͤre, wenn
Du nun ſelbſt einmal eine ſolche Nachricht von fremder Hand uͤber mich
erhielteſt. Aber mit dem Gedanken mußt Du Dich nicht plagen. Unſer
Leben ſteht in Gottes Hand, und wenn er, will, daß ich fallen ſoll,
ſo mußt Du Dich darein ſchicken: es iſt eben Gottes Wille ſo geweſen.
Und warum ſollte ich's auch beſſer haben als all die tauſend Kame⸗
raden, die ſchon ihr Blut fuͤrs Vaterland vergoſſen haben! Und du
mußt dich dann mit den tauſend anderen Muͤttern troͤſten, die ihre
Soͤhne gewiß ebenſo liebten wie Du die Deinen und ſie doch hergeben

— 4 —

mußten. Es iſt Krieg, liebe Mutter, und wir ſind geboren, um unſer
Leben fuͤr das Hoͤchſte einzuſetzen, was wir haben, fuͤrs Vaterland, denn
darin iſt ja alles beſchloſſen, was wir lieben und was wir haben. Und
nun, liebe Mutter, ſei guten Mutes, wie ich es auch bin und denk
auch: Jede Kugel trifft ja nicht. Ich gruͤße Euch alle tauſendmal und
bleibe im Leben und Sterben
Dein treuer Sohn
Helmut.

Gruͤß auch den lieben Herrn Kantor und das gute Roͤschen tauſendmal.

13. Ein Brieflein vom Schulroͤschen.

Eine helle Freude hatte Helmut, als ihm kurz vor der Schlacht
von Vionville die Feldpoſt ein Brieflein vom Schulroͤschen aushaͤndigte.
Es war nicht das erſte und auch nicht das letzte, aber es war von ſo
beſonders lieber und herziger Art, daß es im Reigen der Hirſchreiter⸗
ſtuͤcklein unbedingt mit aufgefuͤhrt werden muß.
Alſo des Kantors Toͤchterlein aus Diekenſen ſchrieb:
Diekenſen, 10. Auguſt 1870.
Lieber Helmut!
Als ich heute fruͤh aufwachte, war mein erſter Gedanke gleich an
Dich, und da hab ich zu Gott gebetet und Dich ſo tief in mein Gebet ein⸗
geſchloſſen, daß Dich nun gewiß keine Kugel treffen, kein Franzoſ' und
kein Turkos Dir uͤberhaupt was anhaben kann. Und ich werde auch
ſchon nicht ablaſſen vom lieben Gott, damit Du keine Stunde unbehuͤtet
biſt. Lieber Helmut, weißt Du, ich habe eine ſo große Freude an Dir,
weil der Herr Oberſt doch an unſern Herrn Paſtor geſchrieben hat, wie
gut Du Dich machteſt, wie tapfer und zuverlaͤſſig Du in allen Dingen
ſeieſt. Und daß Du ſchon Gefreiter waͤreſt und es noch mal weit
bringen koͤnnteſt. Und der Herr Paſtor iſt gleich an unſern Garten⸗
zaun gekommen und hat meinem Vater den Brief vorgeleſen. Und
da iſt der Vater gleich angelaufen gekommen und hat mich uͤberall
geſucht und mir erzaͤhlt, was Dein Oberſt geſchrieben haͤtte „Siehſt Du,
Roͤschen,“ hat er gerufen, ſo laut, als ob ich gar nicht mehr hoͤren
koͤnnte, „ſich hab es doch immer geſagt, daß er ein Prachtjunge iſt,
der Helmut, und ſich und unſer Dorf noch mal zu hohen Ehren bringt!“
Na und dann bin ich natuͤrlich gleich zu Deiner Mutter gelaufen, und
ihr ſind ſogleich die hellen Traͤnen uͤber die Backen geſtuͤrzt, als ich
ihr von dem Briefe erzaͤhlte, und hat vor Freuden nicht gewußt, wo

— 96 —

ſie ſich hinſetzen ſollte. Na und weil es doch ſchon Abend war, hab
ich ihr geholfen, die Ziege zu fuͤttern, — ja, und was ſagſt Du, Helmut,
ich hab ſie ſogar gemolken, und wenn ſie mir auch noch nicht ſo viel
Milch gab, wie ſie eigentlich hatte, denn ſie hatte das Euter ganz dick

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voll, ſo wird das ſchon werden, wenn ich erſt oͤfter gemolken habe.
Denn ich will nun alle Tage kommen und Deiner Mutter helfen, da⸗
mit ſie es nicht mehr ſo ſchwer hat, wenn ſie muͤde und matt aus
dem Felde kommt. Und natuͤrlich denk ich an Deine kleinen Ge⸗

— 97 —

ſchwiſter und helfe ihnen, daß ſie mit allem gut zurechtkommen und
nicht immer ſo lange auf die Mutter zu warten brauchen. Und ich
denke, lieber Helmut, das wird Dich freuen, und Du wirſt dann auch
gern an mich denken, wenn's auch nur wenig iſt, was ich tue.
Und ſo iſt es doch ſchoͤn und prachtvoll, nicht wahr, lieber Helmut,
wenn einer ſeine Freude an dem andern haben kann und einer eben
nicht allein Freude macht.
Nun muß ich ſchließen, obgleich ich Dir noch ſo viel zu ſchreiben
haͤtte, daß ich tauſend Briefbogen vollſchreiben koͤnnte. Lieber, guter
Helmut, und ſoviel Tropfen Waſſer in unſern Kraͤgenborn fließen, ſo
viele Gruͤße ſende ich Dir von Deiner Mutter und Deinen Geſchwiſtern
und vor allem auch von meinem lieben Vater, und ſovielmal gruͤßt
Dich von Herzen Deine Kameradin
Roͤschen Gottſpenn.

Nachſchrift: Jetzt, lieber Huſar Helmut, muß ich Dir aber
noch ein Lied aufſchreiben, das die jungen Knechte und Maͤdchen in
dieſer Zeit viel ſingen, wenn ſie am Sonntag abend die Straße hinauf
gehen. Es iſt zu ſchoͤn, aber ganz, ganz traurig. Es heißt:

Es war einmal ein braver Huſar —,
Der liebt ein Maͤdchen ein ganzes Jahr,
Ein ganzes Jahr und noch viel mehr,
Die Liebe nahm kein Ende mehr.

Als der Huſar ins fremde Land zog,
Da ward ihm ſein Feinsliebchen krank,
Sie war ſo krank bis in den Tod,
Da ſchrieb ſie noch aus großer Not.

Als der Huſar die Botſchaft kriegt',
Daß ſein Feinslieb im Sterben liegt,
Verließ er gleich ſein Hab und Gut,
Zu ſehn, was ſein Feinsliebchen tut.

Und als der Huſar die Tuͤr aufmacht',
Da tat ſein Schatz einen hellen Lach:
„Willkommen, willkommen, du feiner Knab',
Willſt mit mir reiſen ins kuͤhle Grab?“
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 7

— 98 —

Drauf nahm er ſie in ſeinen Arm,
Da' ward ſie kalt und nicht mehr warm:
„Ach Mutter geſchwind, zuͤnd an ein Licht,
Mein Liebchen ſtirbt, man ſieht es nicht.“

„Wo kriegen wir ſechs Traͤger her?
Sechs Bauernburſchen, die ſein zu ſchwer,
Sechs brave Huſaren, die muͤſſen es ſein,
Die tragen mein Feinsliebchen heim.“

Er ließ ſich machen ein ſchwarzes Kleid
Und trug's in ſeinem Gram und Leid
Wohl ſieben Jahr und noch viel mehr,
Sein Trauern, das nahm kein Ende mehr.

Iſt wohl auch ein Huſar bei Euch, lieber Helmut, der ſo Trauriges
erlebt haͤtte? Wird's nicht vielleicht in manchen Faͤllen jetzt umgekehrt
werden und nicht manche Braut mitreiſen muͤſſen ins kuͤhle Grab, das
ihr Liebſter ſo fruͤh gefunden hat? Und es gruͤßt Dich nochmals und
tauſendmal, lieber Helmut, Deine treue Freundin

Roͤschen.

14. Wie Helmut in der Schlacht bei Vionville ſeinen Oberſt
heraushaut.

Am 14. Auguſt war's, als der franzoͤſiſche Marſchall Bazaine mit
ſeiner Armee bei Metz dem Prinzen Friedrich Karl und dem General
Steinmetz gegenuͤberſtand. Er hatte keine gute Ahnung und ſuchte dem
Kampfe auszuweichen, um ſich zunaͤchſt mit den Truppen des Marſchalls
Mac Mahon zu vereinigen, die bei Weißenburg und Woͤrth geſchlagen
und nach Chalons zuruͤckgewichen waren. Bazaine hatte aber die
Rechnung ohne unſern Feldmarſchall Moltke gemacht, der dafuͤr ſorgte,
daß die Preußen den zuruͤckgehenden Franzoſen dicht auf den Ferſen
blieben.
Am 14. Auguſt kam es zur Schlacht bei Colombey, welche die
Franzoſen zum Stehen brachte und an Metz herandraͤngte.
Am 16. verſuchten nun die Franzoſen, von Metz uͤber Mars la Tour
auf der Straße nach Verdun abzuziehen; aber wieder kamen ihnen die
wachen Preußen in die Quere und verlegten ihnen an dieſem Tage in
der Schlacht bei Mars la Tour den Ruͤckzug.
Starke franzoͤſiſche Infanterie hatte ſich in dem Dorfe Vionville feſt⸗
geſetzt, und den deutſchen Truppen erwuchs die Aufgabe, ſie dort hin⸗
auszutreiben.
Helmuts Schwadron war zur Bedeckung der Artillerie kommandiert,
die hinter unſerer Infanterie Aufſtellung genommen hatte und uͤber
ſie hinwegfeuerte.
Gewaltig wogte der Kampf, und die Beſten ſanken in den Staub,
huͤben wie druͤben.
Auch die Huſaren litten, obwohl ſie noch untaͤtig zuſehen mußten.
Granaten und Schrapnells platzten uͤber ihren Koͤpfen, die knatternden
Mitrailleuſen miſchten ſich in das unaufhoͤrliche Geknatter des Klein⸗
7*

— 100 —

gewehrfeuers, Signale und Kommandos gellten, Waffen klirrten, Pferde
wieherten, Verwundete und Sterbende ſchrien, und mitten in den
Hoͤllenlaͤrm hinein brauſte der Geſang eines mit aufgepflanztem Bajonett
raſch voruͤberziehenden Infanteriebataillons:
„Iſt es denn gewißlich wahr,
Was ich hab vernommen,
Daß ſo viel ſchoͤne junge Leut
Sind nach Frankreich gekommen?
Rumsvidibums vidirallerallera“ —

Schwer und undurchdringlich hing der Pulverdampf in der Luft,
und von der Erde wirbelte dicker Staub auf. Ordonnanzen und Melde—
reiter, die aus dem Qualm und Staub hervorſprengten, ſchienen gerade⸗
wegs aus der Hoͤlle zu kommen. Man mußte ſich immer wieder
wundern, wie dieſe Helden ſich in dem wirbelnden Gewoͤlk uͤberhaupt
zurechtfanden.
Helmut wußte es, wie heikel das war. Unverſehrt eben von einem
ſolchen Melderitte zuruͤckgekommen, hielt er nun, eines neuen Auftrages
gewaͤrtig, in der Naͤhe ſeines Oberſten.
Links und rechts fielen die Kameraden tot oder verwundet aus dem
Sattel, und er glaubte ſchon ſein letztes Stuͤndlein gekommen.
Da zog er noch einmal Roͤschens Brief aus der Bruſttaſche. Er
hatte ihn zwar ſchon oft geleſen und kannte ihn laͤngſt auswendig;
aber immer wieder trieb es ihn, die lieben Schriftzuͤge zu betrachten
und ſich Roͤschens Geſicht dabei vorzuſtellen.
Indem er nun, in Gedanken verloren, den Kopf uͤber den Brief
geſenkt hielt, pfiff ploͤtzlich eine Kugel haarſcharf uͤber ſeinem Kopfe
hin und traf den Nebenmann, einen jungen Vizewachtmeiſter, der voͤllig
aufrecht im Sattel ſaß, ſo ungluͤcklich in die Schlaͤfe, daß er alsbald
tot vom Pferde ſank.
Helmut war unwillkuͤrlich zuſammengezuckt und ſah erſchuͤttert
auf den toten Kameraden. Da hoͤrte er einen anderen Kameraden
ſagen: „Junge, haͤtteſt du nicht gerade den Brief geleſen, laͤgeſt jetzt
du am Boden.“
Und da begriff er erſt, wie merkwuͤrdig und doch wie natuͤrlich
der Brief ihn vor der toͤdlichen Kugel bewahrt hatte.

— 101 —

„Da hab ich zu Gott gebetet —“ hieß es ja in Roͤschens Briefe,
aus dem er den Kameraden nun laut vorlas, „und Dich ſo tief in
mein Gebet eingeſchloſſen, daß Dich nun gewiß keine Kugel treffen,
kein Franzos und kein Turko Dir was anhaben kann . . .“
Das Schickſal des Menſchen knuͤpft ſich aus geheimen Faͤden, die
wir nicht ſehen und erkennen; hier aber moͤgen wir wohl ſagen: War
es das Gebet nicht, ſo war es doch gewiß die Liebe, die jene geheimen
Faͤden ſpann, die Helmuts Schickſal diesmal beſtimmten.
Die Schlacht wogt hin und her. Aber immer noch muͤſſen die
Huſaren tatenlos verharren. Niemand begreift ſo recht, was eigentlich
vorgeht. Ungeduldig ſtampfen die Pferde, hier und da bricht eins aus
der Reihe, und jeder Reiter hat nur die eine Frage auf den Lippen:
„Kommen wir denn noch immer nicht an den Feind?“
Auch Helmuts Augen brennen vor Kampfbegierde und ſind er⸗
wartungsvoll auf den Oberſt gerichtet, der ruhig, als ob hier nichts
anderes denn heimiſcher Wieſengrund waͤre, mit ſeinem Stabe an der
Spitze des Regiments haͤlt. Nur einmal blickt er um ſich, wobei das
Auge ſeinen Hirſchreiter ſtreift, dem er nun freundlich ermunternd
zunickt.
Eine Granate ſchlaͤgt in der Naͤhe ein, die Pferde baͤumen ſich,
ſelbſt Schwarzauge iſt unbaͤndig geworden.
Da ſieht man einen Generalſtabsoffizier aus dem Schlachtenqualme
jagen und an den Kommandeur heranſprengen.
Ha, nun geht es los! Aller Augen ſind auf den hohen Offizier
gerichtet.
Und es geht los! Eine ſchnelle Wendung des Kommandeurs nach
dem Stabstrompeter, der ſchmettert das Signal, — und vorwaͤrts
brauſen die Reiterkolonnen, mitten durch die kaͤmpfende Infanterie,
die in gewaltigen Jubel ausbricht, weiß ſie doch, daß es die Verfolgung
des weichenden Feindes gilt.
„Hurra, die Huſaren! Hurra! Hurra!“
Hei, wie die Erde bebt und droͤhnt von dem tauſendfachen Ge⸗
ſtampf der Hufe! Und wie ungeheuer alles Leben ſich ſpannt und
ſteigert!

— 102 —

Sie ſtoßen auf zuruͤckflutende franzoͤſiſche Gardekuͤraſſiere, und
jetzt iſt der Huſar in ſeinem Element. Den Gaul feſt im Zuͤgel, den
gezogenen Saͤbel mit der Fauſt umſpannt, branden die Schwadronen
gegen die Kuͤraſſiere und hauen darein, daß die Lappen fliegen.
Freilich, ſo leicht fliegen bei den Kuͤraſſieren die Lappen denn doch
nicht: durch einen Stahlpanzer iſt ihre Bruſt bedeckt, ein Stahlhelm
ſchirmt Nacken und Kopf, und lederne Stulphandſchuhe reichen herauf
bis uͤber den Ellenbogen. Nur das Geſicht iſt ungeſchuͤtzt, und ſo
muͤſſen die Huſaren trachten, vor allem dort ihre guten Hiebe anzubringen.
Mit einem langbaͤrtigen Kuͤraſſier, einem wahren Huͤnen von
Geſtalt, prallt Helmut zuſammen. Hoͤhniſch grinſt der Gewaltige und
langt mit dem Pallaſch zu einem wuchtigen Streiche aus. Im richtigen
Augenblick noch reißt Helmut ſein Schwarzauge ſchnell herum, und ſo
geht der furchtbare Hieb vorbei. Ein Schenkeldruck, und Schwarz⸗
auge iſt an des Rieſen Seite.
Vergeblich aber raſſeln Helmuts flinke Saͤbelhiebe auf den Kuͤraß
und Helm, unverwundbar erſcheint der rieſenhafte Kerl, der nun eine
unbeholfene Drehung macht und zu einem maͤchtigen Stoße ausholt.
Dabei gibt er ſich eine Bloͤße, die der behendere Helmut blitzhaft aus⸗
nutzt. Ein Saͤbelhieb in das Geſicht des Rieſen, noch einer in ſeinen
Hals, — und er wehrt ſich nicht mehr, taumelt auf ſeinem Gaule hin
und her und ſtuͤrzt ſchwer zur Erde.
Ein wildgewordener Gaul raſt vorbei, deſſen Reiter, ein franzoͤſiſcher
Jaͤger, noch im Steigbuͤgel haͤngt und mit dem Kopfe auf der Erde
ſchleift. Helmut moͤchte ihm beiſpringen, noͤtiger jedoch iſt er ſeinem
Oberſt, der ſich ganz nahe mit zwei Kuͤraſſieren im Handgemenge mißt
und von ihnen heftig bedraͤngt wird.
Wohl iſt der Oberſt der glaͤnzendere Fechter; aber da ſeine Klinge,
ſo maͤchtig und geſchickt ſie auch gefuͤhrt wird, auf den Kuͤraſſen immer
wieder abprallt, kann er ſich der beiden kaum noch erwehren. Ein
Offizier, der ihm zu Hilfe kommen will, bricht in demſelben Augenblicke
mit ſeinem Pferde zuſammen.
Da ſprengt Helmut heran, nimmt den einen Kuͤraſſier mit dem
Revolver aufs Korn und ſtreckt ihn mit einem gluͤcklichen Schuſſe
nieder; mit dem anderen wird dann der Oberſt ſchon allein fertig.

P
P

— 103 —

„Brav, mein Junge!“ ruft Herr von Achten ſeinem wackeren Helfer
zu; aber ſchon ſprengen andere Franzoſen daher, Kuͤraſſiere und Lanzen⸗
reiter, und nun gilt es aufs neue.
Die Sonne gluͤht, und es blitzen Lanzen und Saͤbel; die Geſichter
gluͤhen, und es blitzen die Augen. Die Pferde dampfen, die Erde

2 . „*
a n l, ll, d.

qualmt. Und es klirrt und knattert und kracht. Und vorwaͤrts, im
wilden Wirbel immer vorwaͤrts geht's uͤber das heulende, kreiſchende,
ſtoͤhnende Feld, das weithin wie mit roten Farben bemalt iſt. Ein ſelt⸗
ſam⸗ſchauriges Bild, denn die roten Farben, das ſind die roten Hoſen
der feindlichen Scharen, die hier ihr Leben laſſen mußten. J

Und die Huſaren forgen dafuͤr, daß das Feld noch roter wird. —
Weiter raſt die wilde Jagd, als der Oberſt ploͤtzlich neben ſich eine
feindliche Batterie gewahrt, die ſich anſchickt, ſeinem Regiment in die
Flanke zu feuern.
Hei und huſſa! „Drauf, Huſaren! Drauf auf die Batterie!“
Das Getoͤſe der Schlacht verſchlingt den Befehl. Nur die naͤchſten
haben ihn vernommen, die Offiziere und einige Mannſchaften; nach
einer geraumen Weile erſt pflanzt er ſich in den Schwadronen fort.
Aber der Oberſt ſieht ſich nicht um, fuͤhlt ſich in ſeinem lodernden
Kampfesmute allein wie ein Regiment. Dem Haͤuflein voran jagt er
dahin, am naͤchſten hinter ihm Helmut der Hirſchreiter, der ſich vor⸗
genommen hat, ſeinen Kommandeur in keiner Gefahr mehr aus den
Augen zu laſſen.
Mitten hinein ſauſen ſie in die voͤllig uͤberraſchte Batterie, die
gerade im Begriff war, abzuprotzen und nun nicht mehr dazu kommen kann.
Ein wildes Hauen und Stechen beginnt, denn die Artilleriſten
wehren ſich tapfer, und als die uͤbrig gebliebenen dem gewaltigen An⸗
ſturm nicht mehr ſtandhalten koͤnnen, ſuchen ſie ſich zu retten, indem
ſie ſchnell unter ihre Geſchuͤtze und Protzen kriechen.
Es hilft ihnen freilich nichts; wer nicht um Pardon bittet, rettet
auch ſein Leben nicht durch Verkriechen. Denn immer mehr Huſaren⸗
kolonnen ſtuͤrmen heran und maͤhen alles um ſich nieder.
Doch nun ſtroͤmen auch den Franzoſen neue Kraͤfte zu. Kavallerie
und Infanterie in ſchier unerſchoͤpflicher Zahl, um der ſchon hart mit⸗
genommenen Artillerie zu helfen und vor allem die gefaͤhrdeten Ge⸗
ſchuͤtze zu retten. Wild wirbeln franzoͤſiſche und deutſche Huſaren,
Kuͤraſſiere und Ulanen und reitende Jaͤger durcheinander, daß man ſchon
nicht mehr weiß, wer Freund und wer Feind iſt. Von den aufein⸗
anderſchlagenden Saͤbeln fliegen die Funken, und von manchem
rieſelt Blut.
Mitten in einem Knaͤuel von feindlichen Huſaren und Kuͤraſſieren
haut der Oberſt ſich eine Bahn; neben ihm auf der einen Seite der
Stabstrompeter, auf der anderen der Hirſchreiter. Doch immer wieder
ſchließt ſich der feindliche Ring um den Kommandeur. Ein Stabs⸗
offizier holt zum Stoße gegen ihn aus, — den langt ſich der Stabs⸗

— 105 —

trompeter, zwei Kuͤraſſiere ſtuͤrmen gleichzeitig gegen den Oberſt an, —
den einen fertigt dieſer ab, dem andern kommt Helmut in die Quere,
pariert ſeinen Anhieb und macht ihn durch einen beſonders geſchickt
gefuͤhrten Hieb auf den Arm ebenfalls kampfunfaͤhig.
Indes ſind ſchon zwei andere Drachenkoͤpfe da, um dem Oberſt
den Garaus zu machen. Zum Gluͤck iſt Helmut gerade mit ſeinem
Kuͤraſſier fertig. Ein Schenkeldruck, und er haͤlt neben dem neuen
Angreifer, einem Jaͤger, den er alsbald mit einem maͤchtigen Nackenhiebe
vom Pferde haut. Wieder die Sporen angedruͤckt, und Schwarzauge
bringt ſeinen Reiter auf die Seite des anderen Gegners, eines Jaͤger⸗
offiziers, der nun ſchnell vom Oberſt ablaſſen muß, um ſich erſt des
ſchneidig auf ihn eindringenden jungen Huſaren zu erwehren.
Er iſt ein ausgezeichneter Fechter, der Offizier, und Helmut kommt
mehr als einmal in Gefahr, von ſeinen Hieben zerſpalten zu werden,
weiß aber im letzten Augenblick immer ſo geſchickt auszuweichen, daß
die Hiebe jedesmal in die Luft ſauſen.
Das geht ſo drei Minuten her und hin, bis Helmut ploͤtzlich im
Stich ausfaͤllt und dem Offizier die Bruſt durchbohrt.
In ſeinem Siegesgefuͤhl glaubt Helmut, daß auch alles Sieg ſei,
was um ihn die Kameraden leiſten, denn was weiß der einzelne in
der Schlacht von dem Ganzen! Aber immer mehr mwaͤchſt die feindliche
uͤbermacht, und weit, weit iſt's noch vom Siege.
Signale ertoͤnen, und die Huſaren muͤſſen ſich wohl oder uͤbel
zuruͤckziehen.
Dem Oberſt iſt bei dem letzten Scharmuͤtzel das Pferd unter dem
Leibe erſchoſſen. Helmut hat es noch geſehen und ihm ſchnell ſein
Schwarzauge zugefuͤhrt; Herr von Achten dankt ihm, kann aber gerade
noch eins der reiterlos voruͤberjagenden Pferde einfangen und iſt alsbald
wieder im Sattel.
Der Regimentsruf ertoͤnt, das Signal wird von Zeit zu Zeit wieder⸗
holt, und nach und nach ſammelt ſich ein Haͤuflein Huſaren um den
allverehrten Kommandeur. Viele bleiben aus, manche hoͤren uͤberhaupt
kein Signal mehr, ſo oft es auch wiederholt werden mag.
Um ſo freudiger iſt die Begruͤßung derer, die noch da ſind. Offiziere
und Mannſchaften ſchuͤtteln ſich die Haͤnde, und mit jubelndem Hurra

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umringen ſie ihren Oberſt, gluͤcklich, daß er, den mehrere hatten fallen
ſehen, noch lebt und unverſehrt iſt.
Der Oberſt wieder begluͤckwuͤnſcht ſeine Offiziere und Mannſchaften
zu ihren glaͤnzenden Heldentaten, dankt ihnen mit herzlichen Worten
und wendet ſich beſonders an Helmut Frohm, ſeinen lieben „Hirſchreiter“,
wie er ihn wieder nennt. „Es wird gewiß keiner deiner Kameraden
neidiſch werden,“ ſagte er, „wenn ich dich vor allem lobe, denn ſie
ſind dir ja alle gut. Und ich muß dich ſo loben, weil du mich durch
deinen hellen Mut und deine Tapferkeit perſoͤnlich fuͤrs ganze Leben
verpflichtet haſt. Ich danke dir, mein Junge, und gebe dieſem Danke
fuͤrs erſte dadurch Ausdruck, daß ich dich hiermit zum Unteroffizier
ernenne.“
„Hurra!“ und „Gluͤckauf!“ jubeln Mannſchaften und Offiziere,
und alle kommen herzu, um dem friſchgebackenen Unteroffizier, deſſen
treues Geſicht vor Freude ſtrahlt, kraͤftig die Hand zu ſchuͤtteln. Sie
ſind ihm wirklich alle gut, dem lieben, tapferen Jungen, und es iſt
auch nicht ein Geſicht, auf dem man ſo etwas wie Neid oder Mißgunſt
haͤtte ſehen muͤſſen.
„Wenn wir's nur gleich auch begießen koͤnnten!“ ruft ein Huſar
mit trockenem Humor und hat damit allen Kameraden aus tiefſtem
Herzen geſprochen, denn ein hoͤlliſcher Durſt plagt Mannſchaften und
Pferde; doch alle Brunnen ſind leer, und nirgends iſt ein Tropfen
zu haben.
Doch was iſt das? Ein Regen aus beinah heiterem Himmel?
Ja, ein wahrer Kugelregen geht auf einmal uͤber den Huſaren
nieder, und auch die Granaten und Schrapnells ſind wieder da. Groͤßer
und groͤßer wird der Schlachtenlaͤrm, und immer naͤher ſcheint er zu kommen.
„Die Sache ſteht ſchlecht!“ hoͤrt Helmut den Kommandeur mit
ernſter Miene zu den Offizieren ſagen.
Und wahrhaftig, mit jeder Minute wird es deutlicher, die Franzoſen
ſind aufs neue im Vorgehen und immer doppelt ſo ſtark wie die
Deutſchen, die ſchon auf einigen Linien in einer Ruͤckwaͤrtsbewegung
begriffen ſind.
Alle verſprengten Huſaren, die zuletzt ſich noch an der Sammel⸗
ſtelle einfinden, beſtaͤtigen es, zornig und zaͤhneknirſchend.

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„Aufſitzen!“ ruft der Kommandeur mit ſtaͤhlerner Stimme, und
der Ausdruck ſeines Geſichtes iſt wieder eiſerne Entſchloſſenheit.
Den Teufel auch! Die Huſaren, die nun nicht mehr vom Durſte
reden, ſchwingen ſich wieder in die Saͤttel und harren, dieſer und jener
wohl mit klopfendem Herzen, des Augenblicks zu neuem Vorgehen.
Ein hoher Huſarengeneral mit glaͤnzendem Gefolge ſprengt in
kurzem Abſtande voruͤber, und tauſendſtimmige „Hurras“ brauſen durch
die Linien, denn es iſt der Feldmarſchall Friedrich Karl, Prinz von
Preußen, der da reitet.
Helmut ſieht den beruͤhmten Heerfuͤhrer zum erſten Male und
ſieht ihm nach mit leuchtenden Augen.
Da ſprengt ein Stabsoffizier aus dem Gefolge des Prinzen an
den Oberſt heran, ſalutiert, reicht ihm einen Brief und ruft: „Herr
Oberſt, laſſen Sie bitte dieſen Befehl durch Ihren beſten und geſchickteſten
Reiter dem kommandierenden Herrn General von Schwarzkoppen uͤber⸗
bringen, deſſen Standort im Augenblick nicht bekannt iſt, aber aufs
ſchnellſte ausfindig gemacht werden muß.“
Spricht's, ſalutiert wieder und ſprengt dem Prinzen nach. Der
Oberſt haͤlt das verſiegelte Schreiben in der Hand, ſieht um ſich, laͤchelt
und ruft: „Unteroffizier Frohm!“
Eilends tritt Helmut vor. „Zu Befehl, Herr Oberſt!“
Der Oberſt ſieht ihn vaͤterlich ernſt an. „Da waͤre alſo wieder
eine Aufgabe fuͤr dich, mein Junge!“ Und erklaͤrt ihm mit kurzen
Worten, wo und wie er den General von Schwarzkoppen etwa fande.
„Zu Befehl, Herr Oberſt!“
„Reite mit Gott, mein Junge!“
Eine Minute darauf ſauſt Helmut auf ſeinem Schwarzauge davon
und iſt bald im Pulverdampfe des Schlachtfeldes verſchwunden.

15. Wie Helmut eine Dragonerattacke freiwillig mitreitet.

Den Gang einer Schlacht zu uͤberſehen, iſt dem einzelnen Soldaten
natuͤrlich ganz unmoͤglich; er iſt wie ein Staͤubchen in einer Staub⸗
wolke und wirbelt mit dahin, wohin der Sturm ſie treibt.
So wußte auch Helmut nicht, wie es eigentlich um die Schlacht
ſtand, als er der erhaltenen Weiſung gemaͤß darauflos galoppierte,
in Kreuz und in die Quer, um den kommandierenden General zu finden,
an den das Schreiben gerichtet war.
Ein Krachen und Brauſen hoͤrte er, als ob die Welt unterginge;
Schwarzauge ſchnaubte, und er ſelbſt konnte nur muͤhſam atmen, ſo
dick war der Pulverqualm und aufwirbelnde Staub, durch den ſie hin—⸗
durch mußten. Hinter erſchoͤpft zuruͤckgehender Infanterie hoͤrte er die
Franzoſen frohlocken und ſchreien, als ob ſie den Sieg ſchon haͤtten, und
jedenfalls merkte er ſo viel, daß ſie im Vormarſch waren.
Der Verlauf der Schlacht geſtaltete ſich in der Tat ſo, daß die
deutſche Armee vor der franzoͤſiſchen übermacht in die haͤrteſte Be⸗
draͤngnis geriet.
Eine gewaltige Reiterattacke, vom General von Bredow gefuͤhrt,
hatte zwar auf ihrem Todesritt den Franzoſen arg zugeſetzt und ihren
Vormarſch ins Stocken gebracht, war aber zuletzt in ein furchtbares
Feuer geraten und faſt zermalmt worden. Mehr als ſiebzig Offiziere

und uͤber dritthalbtauſend Reiter lagen tot auf dem Schlachtfelde.
Helmut hoͤrte ein Regimentsſignal blaſen, wie er es ſchauriger
noch nicht gehoͤrt hatte. Die Trompete war durchſchoſſen, und es kam
ein Ton heraus, der allen, zu denen er drang, durch Mark und Bein
ging. Der Sammelruf eines der Regimenter war es, das an dem
furchtbaren Todesritte teilgenommen hatte.

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Nach aufgeregtem Fragen und Jagen kam Helmut an einer
Batterie voruͤber, vor der Staub und Pulverdampf wie ein ungeheurer
wirbelnder Berg ſtand. Das feindliche Feuer hatte unter der Beſpannung
der Batterie ſo gewuͤtet, daß ſie nicht mehr vor- und nicht mehr ruͤck⸗
waͤrts konnte. Als der Staub ſich zu verziehen begann, tauchten die
Linien der franzoͤſiſchen Schuͤtzen bereits in bedenklichſter Naͤhe auf, und
nirgends auf deutſcher Seite war noch eine ſtandfeſte Abteilung, die
ihrem unheimlichen Vorruͤcken Einhalt tat.
Hier war es, wo Helmut endlich den General von Schwarzkoppen
fand, der auf einem Trompetergaul daherſprengte, da ihm ſchon zwei
Pferde kurz nacheinander unter dem Leibe erſchoſſen waren.
Die duͤſtern Geſichtszuͤge des Feldherrn hellten ſich unwillkuͤrlich
etwas auf, als er den jungen Huſaren heranfliegen ſah, der in der Armee
bereits als ſchnellſter und ſicherſter Reiter geſchaͤtzt und geruͤhmt wurde.
Zum Leſen des von Helmut uͤberreichten Schreibens brauchte er nur
wenige Sekunden; dann ſprengte er zu dem in der Naͤhe vor ſeiner
Brigade haltenden Grafen von Brandenburg und befahl ihm, mit
ſeiner Reiterei ſofort die feindliche Infanterie energiſch zu attackieren
und ſie auf jeden Fall zum Stehen zu bringen.
Auf das Bedenken des Grafen, daß ſeine Brigade im Augenblicke
nur noch aus dem erſten Garde⸗Dragonerregimente beſtehe, darum bei
der Maſſe der feindlichen Infanterie ſchwerlich „reuͤſſieren“¹) koͤnne,
erwiderte der Oberkommandierende kurz: „Das Regiment ſoll auch
nicht reuͤſſieren, aber wenn es den Feind nur zehn Minuten aufhaͤlt und
faͤllt bis auf den letzten Mann, hat es ſeinen Auftrag und ſeinen
Beruf erfuͤllt!“
Da gab's und da galt denn kein Bedenken mehr, und entſchloſſen
wendete der Graf ſein Pferd.
Als Helmut hoͤrte, daß das ſchoͤne, ſtolze Dragonerregiment dem
vordringenden Feinde in die Weichen reiten ſollte, blitzten ſeine Augen
in unbaͤndiger Reiterluſt, und er bat: „Exzellenz, darf ich die Attacke
mitreiten?“
Als wuͤßte auch Schwarzauge ſchon, was im Werke war, machte

¹) gluͤcklich ſein koͤnne.

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es einen Galoppſprung auf der Stelle und wieherte, daß ſich alles
nach ihm umwandte.
Der General ſah erſtaunt auf, muſterte den jungen Kerl, laͤchelte
und ſagte zum Grafen Brandenburg: „Der Blitzſunge hat Mut fuͤr
ein ganzes Regiment. Es waͤre ſchade um ihn, aber meinetwegen nehmen
Sie ihn mit.“
Wenige Augenblicke ſpaͤter hielten ſie vor dem Oberſten des
Dragonerregimentes, Herrn v. Auerswald, der Huſar natuͤrlich in
reſpektvollem Abſtand.
Der General gab die noͤtige Anweiſung, und der Oberſt traf
unverzuͤglich ſeine Veranſtaltungen. —
„Da iſt ein mutiger junger Huſar, der die Attacke gern mitreiten
moͤchte,“ bemerkte nun der Graf und winkte Helmut Frohm heran.
„Der Hirſchreiter heißt er bei ſeinen Huſaren, weil er die Hirſche ſo
gut reiten kann wie die wildeſten Pferde,“ fuͤgte der Graf laͤchelnd
hinzu. „Vielleicht kann er Ihnen nuͤtzlich werden.“
Der Oberſt nickte ihm in der Eile freundlich zu und rief: „Mollen⸗
haupt, nehmen Sie den jungen Huſaren an die Seite!“
Mollenhaupt war der Stabstrompeter, der das Regiment ſchon
bei Koͤniggraͤtz zum Kampfe gerufen hatte.
Er begruͤßte Helmut mit einem kraͤftigen Haͤndedruck und ſagte:
„Das freut mich aber ſehr, daß ich den Hirſchreiter auch mal ſehe,
von dem ich ſchon ſo viel Ruͤhmliches habe erzaͤhlen hoͤren. Du
gefaͤllſt mir, Junge, und ich wuͤnſche dir, daß dieſer Ritt nicht dein
letzter iſt. Auf gute Kameradſchaft, und wenn's ſein muß, mutig in
den Tod!“
Der Regimentsadjutant ſprengte heran, der das zu durchreitende
Feld beſichtigt hatte, und machte ſeine Meldung, die nicht gerade guͤnſtig
lautete. Das Feld ſei fuͤr die Bewegungen des Regiments aͤußerſt
unguͤnſtig, da Hecken und Koppelricken ein Reiten in Front oder auch
nur in Zuͤgen erheblich erſchwere.
Aber wie immer, ſo ſind namentlich im Kriege die Schwierigkeiten
dazu da, daß ſie uͤberwunden werden.
„Reiten Sie mit Gott, Auerswald, ich komme mit!“ rief Graf
Brandenburg und ſprengte an den rechten Fluͤgel.

— —

— —

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Und ohne noch zu zoͤgern, ſetzte ſich der Oberſt mit ſeinem Stabe
an die Spitze des Regiments.
Das Signal zum Anreiten ertoͤnte, und wiehernd ſprengte Schwarz⸗
auge an die Seite des Stabstrompeters.
Blitzſchnell nahm die fuͤnfte Eskadron in Zugkolonne die Spitze,
die dritte und erſte Eskadron hingen ſich ihr an, waͤhrend die als Reſerve
(Ruͤckendeckung) beſtimmte vierte Eskadron mit der Standarte langſam
folgte.
General Graf v. Brandenburg auf dem rechten Fluͤgel der drei
zur Attacke reitenden Eskadrons, Oberſt v. Auerswald mit dem Stabe
und dem Hirſchreiter weit vorauf, die Rittmeiſter vor ihren Eskadrons,
ſo jagten die Dragoner uͤber Graͤben und Hecken auf den Feind, der
uͤber all unſern Toten und Verwundeten ſchon ein wahres Siegesfeſt
feierte und gar nicht mehr daran dachte, daß ihm der Sieg noch ſtreitig
gemacht werden koͤnne. Die Mannſchaften lagen bunt durcheinander,
umringten unſere Verwundeten, durchſuchten die Taſchen der Toten
ſchwenkten ihre Kaͤppis und ſchrien: „Viktoria! Viktoria!“
Jetzt ertoͤnten auf der ganzen franzoͤſiſchen Linie die Signale zum
Vorruͤcken, Adjutanten jagten die Linie ab, die Adler gingen hoch, und
unter weithin droͤhnendem Siegesgeſchrei: „En avant, en avant! courage,
courage!“)) ſetzte ſich die geſamte franzoͤſiſche Infanterie, zwei ſtarke
Regimenter, in Marſch auf Mars la Tour zu, denn von der Einnahme
dieſes Ortes hing fuͤr die Franzoſen eigentlich erſt der endguͤltige Erfolg
ihres vermeintlichen Sieges ab.
So groß war der Siegestaumel der Franzoſen und ihre Sorgloſig⸗
keit, daß ſie durch die unverſehens aus einer Senkung hervorſprengenden
Dragoner vollſtaͤndig uͤberraſcht wurden.
Ploͤtzlich ſah man, ſo berichten die Augenzeugen, durch die Zwiſchen⸗
raͤume der franzoͤſiſchen Infanterie vier preußiſche Dragoneroffiziere —
es war Oberſt Auerswald mit dem Stabe — die Laͤngseinfriedigungen
der Laͤndereien um Mars la Tour uͤberſpringen und mit geſchwungenen
Saͤbeln in gerader Richtung auf die Treffen der franzoͤſiſchen Regi⸗
menter 13 und 43 losreiten. Preußiſche Signale ſchmetterten uͤber

1) Vorwaͤrts, Mut!

112

das Feld, und jetzt ſauſte die in drei Abteilungen gebrochene Reiterlinie
der Dragoner daher, uͤberſprang die Ackereinfriedigungen und erreichte
in ſauſendem Galopp, aber in guter Ordnung, die blutgetraͤnkte, ſchraͤg
abfallende Hoͤhenflaͤche, wo die franzoͤſiſchen Infanterieregimenter ſtanden.

Schon war man bis auf achtzig Schritt an dieſe Regimenter heran⸗
gekommen, die anſcheinend ſo beſtuͤrzt waren, daß ſie nicht einen Schuß

— 113 —

abgaben. Die links von den Dragonern ſtehenden Franzoſen, zwei
Regimenter Jaͤger ſowie franzoͤſiſche Artillerie, feuerten dafuͤr allerdings
um ſo heftiger in die Reihen der anſtuͤrmenden Deutſchen hinein.
Jetzt galt es nun! Noch einmal ſah ſich der Oberſt um. Hei,
da waren ſeine tapferen Scharen auch ſchon dicht hinter ihm, und
Helmut Frohm, der Hirſchreiter, ſah ihm mit leuchtendem Geſicht nach
den Augen, ob es vielleicht fuͤr ihn etwas zu beſtellen gaͤbe. Aber jetzt
gab es nur eine Beſtellung fuͤr alle. „Marſch! Marſch!“ kommandierte
der Oberſt mit hochgeſchwungenem Saͤbel.
„Hurra, hurra!“ ſchrien die Dragoner, und in raſendem Front⸗
galopp ſtuͤrzte man ſich unter Klirren und Krachen auf den voͤllig uͤber⸗
raſchten Feind.
Wenige Schritte vor der feindlichen Linie erhielt Oberſt v. Auers⸗
wald eine Kugel, die den Buͤgel der Geldtaſche zertruͤmmerte, ihm dann
in den Unterleib fuhr. Trotzdem blieb der tapfere Mann feſt auf ſeinem
Pferde ſitzen, kommandierte und ſchwang den Saͤbel, als waͤre ihm
gar nichts paſſiert. .
Faſt im gleichen Augenblicke wurde das Pferd des Regiments⸗
adjutanten von zwei Kugeln getroffen und brach unter ſeinem Reiter
tot zuſammen.
Noch hielt Helmut Frohm ſich in der Naͤhe des Stabstrompeters,
als dieſer ploͤtzlich durch eine Granate vollſtaͤndig zerriſſen wurde. Wie
durch ein Wunder blieb Helmut unverſehrt; er ſuchte nun an die Seite
des anderen beim Regimentsſtabe reitenden Trompeters Kuhrink zu
kommen, als dieſer einen Schuß in den Arm erhielt. Was Blut, was
Schmerz? Kuhrink blieb auf ſeinem Platze und folgte Seite an Seite
mit dem Hirſchreiter dem verwundeten Oberſt, der vor ihnen in den
Feind hineinſprengte.
Wer von den Dragonern nicht ſchon gefallen war, jagte ihnen
nach in den von dichtem Pulverdampf umnhüllten Feind und d verſchwand
im Getuͤmmel der Schlacht.
Gaͤnzlich uͤberraſcht und vollſtaͤndig kopflos flächtet die franzdſiſche
Infanterie zuruͤck, es entſteht ein entſetzliches Durcheinander. Die
Kugeln pfeifen, Klingen blitzen, Schreie dellen⸗ und graue e Echwaden
ziehen uͤber das Schlachtfeld.
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 8

— 114 —

Ausgeſchwaͤrmte Schuͤtzen laufen ſo ſchnell ſie koͤnnen zuruͤck,
werfen Gewehr und Gepaͤck weg. Andre druͤcken ſich an den Boden,
um ſich vor den Saͤbelhieben zu retten, oder ſuchen kleine Trupps zu
bilden, um ſo den Anſturm der Reiter beſſer zu beſtehen. Eine un⸗
geheure Staub- und Rauchwolke waͤlzt ſich daher, und jetzt wird von
den Franzoſen ſo wild und blindlings darauf los geſchoſſen, daß ſie
vielfach ihre eigenen Kameraden trafen.
Nur wenige Minuten waͤhrte der ungleiche Kampf. Dann lag
ein großer Teil der Dragoner tot oder verwundet, ſtill oder ſtoͤhnend
auf dem zerſtampften und zerwuͤhlten Boden.
Die noch auf ihren Pferden ſaßen, mußten nun ſehen, wie ſie
aus dem furchtbaren Trubel wieder herauskamen, nachdem der Zweck
der Attacke erreicht war.
Wo war die Fuͤhrung? Ja, wo! Man hoͤrte kein Kommando
und kein Signal mehr. Herrenloſe Pferde raſten uͤber das Feld,
Dragoner zu Fuß irrten verzweifelt umher, waͤhrend die noch auf den
Pferden ſitzenden Reiter, verfolgt von einem Hagel von Geſchoſſen, in
langer Frontlinie mit klaffenden Luͤcken ſich den Weg aus der feindlichen
Infanterie zuruͤck zu bahnen ſuchen.
Schon ſind ſie gluͤcklich heraus, und nun ſuchen ſie zu ihrer
Reſerveeskadron zu kommen, die ſich noͤrdlich bei Mars la Tour aufgeſtellt
hat. Aber da muͤſſen die erſchoͤpften Pferde an zwei Regimentern
franzoͤſiſcher Jaͤger voruͤber! Arme Pferde, arme Reiter! Die Jaͤger
haben ein freies Schußfeld, und die Verluſte der Dragoner ſteigern
ſich hier bis zur Aufloͤſung.
Immer wieder ſammelt ſich der Reſt um die hoch gehaltene
Standarte. Herr Gott, da iſt ja auch ihr Oberſt wieder! Trotz ſeiner
Todeswunde hat er ſich noch immer auf dem Pferde gehalten und nach
ſeiner tapfern Schar geſehen.
„Hurra, Herr Oberſt!“ — — —
Noch eine letzte Anſtrengung, und nun ſind ſie gluͤcklich aus dem
Bereich der feindlichen Geſchoſſe.
Zu Tode erſchoͤpft, ſammeln ſich die Reſte und die Zerſprengten
mit der Standarte um ihren Oberſt, der, noch hoch zu Pferde, die
Reſte ſeines Regiments mit ergreifenden Worten begruͤßt, dann,

— 115 —

mit der letzten Kraft ſeines ritterlichen Herzens dem Koͤnig ein Hurra
bringt und — vom Pferde ſinkt, um es nie wieder zu beſteigen. — — —
Noch eine Weile blitzte es druͤben auf den feindlichen Hoͤhen auf,
dann ſpannt ſich ein klarer Sternenhimmel uͤber das Schlachtfeld mit
all ſeinem unbeſchreiblichen Jammer und Elend.
Wo aber war der tapfere Hirſchreiter geblieben? Zuruͤckgekehrt
war er nicht, es erinnerte ſich keiner, ihn noch geſehen zu haben. Der
Stabstrompeter war tot, und Kuhrink, der an ſeine Stelle getretene
Trompeter, ſchien ebenfalls auf dem Schlachtfelde geblieben zu ſein.
Ach, gewiß lag der Kamerad unter den Toten und Verwundeten
auf dem Felde der Ehre. Aber als man in der Stille der Nacht das
Schlachtfeld abſuchte, um die Verwundeten zu bergen, wurde er nicht
gefunden, ſo manchen Toten man auch umwandte.
Da tauchte ploͤtzlich der Trompeter Kuhrink im Biwak auf,
hinkenden Fußes, denn er hatte kein Pferd mehr. Die Kameraden
jubelten auf, umringten ihn und hoͤrten nun, wie es gegangen war.
Nach Mollenhaupts Heldentode warf ſich der Huſar an Kuhrinks
Seite und folgte mit ihm dem Oberſt mitten durch die feindlichen
Linien. Nun mußte man wieder zuruͤck, und da erhielt der Schimmel
des Trompeters einen Schuß in die rechte Seite, ſo daß er auf die
Knie fiel, waͤhrend der Hirſchreiter mit dem Oberſt weiter jagte. Indes
ſprang der Schimmel wieder auf, trug ſeinen Reiter auch noch aus
dem feindlichen Feuer, brach dann aber zuſammen, ſo daß Kuhrink
Muͤhe hatte, unter ihm wegzukommen.
Das war alles, was man uͤber den Hirſchreiter erfahren konnte.
Doch was war denn das fuͤr ein ſchwarzes Pferd, das da ſachte
zu den anderen Dragonerpferden ins Biwak trabte? Es hatte einen
weißen Fleck an der Stirn, und niemand kannte es. Einer meinte, ob
es wohl nicht das Schwarzauge des Hirſchreiters ſei?
Man holte Kuhrink herbei, und der rief ſogleich: „Ei, ei, das iſt
ja das Huſarenpferd! Das iſt ja das Schwarzauge des Hirſchreiters!“
Und alle umringten das Tier, beklopften es zaͤrtlich, unterſuchten es
genau und fanden, daß es zwei Kugeln erhalten hatte: Die eine oben
am Halſe war durch und durch gedrungen, die andere hatte die rechte
Huͤfte getroffen. Ein ſchmerzliches Bedauern ging durch die Reihe der
8*

— 116 —

Dragoner, denn man hielt das ſchoͤne Pferd fuͤr verloren und dachte
nun auch, daß der Hirſchreiter wohl tot oder doch ſchwer verwundet ſei.
Als man den Rappen aber an die Krippe brachte und ihm vom
beſten Hafer einſchuͤttete, ſieh, da fraß er wie all die heilgebliebenen
Dragonerpferde.

W

— —
– 0 .
6,

Der Tierarzt unterſuchte das Pferd und ſagte, die von der rechten
Seite in die Huͤfte gedrungene Kugel waͤre an der linken Seite fuͤhlbar;
er wolle am anderen Tage verſuchen, ſie herauszuholen, vielleicht daß

der Gaul noch zu retten ſei. £

hten
bar;
daß

— 117 —

Aber wo war nur Schwarzauges Reiter geblieben?
Nicht unter den Toten und nicht unter den Verwundeten war er
zu finden, als man am anderen Tage das Schlachtfeld nochmal
abſuchte.
„Ja, wo mag er nur geblieben ſein?“ fragte man ſich; denn der
Huſar, der aus freiem Antriebe, allein aus kuͤhner Reiterluſt den Todes⸗
ritt mitgemacht hatte, intereſſierte alle, um ſo mehr, als die Geſchichten,
die man von ihm wußte, von Mund zu Mund gingen.
„Gewiß iſt er in Gefangenſchaft geraten,“ meinte Kuhrink und
ſchoͤpfte Hoffnung, daß er vielleicht doch mit dem Leben davon ge⸗
kommen ſei.
Unbekuͤmmert und heitern Mutes wieder ſangen die Reiter beim
Putzen ihrer Pferde:
„Sei ruhig, bin in Gottes Hut,
Er liebt ein treu Soldatenblut.“

16. Wo Schwarzauges Reiter geblieben war.

Wer beſchreibt das freudige Erſtaunen der Dragoner, als ſie am
anderen Tage (18. Auguſt) waͤhrend des Anmarſches zur Schlacht von
Gravelotte ganz unerwartet den Hirſchreiter daherkommen ſahen. Zu
Fuß natuͤrlich und in bloßem Kopf; Rock und Hoſe blutig und zerfetzt,
er ſelbſt aber faſt unverſehrt.
Drei Offiziere, die von den ſechzehn Offizieren der drei Eskadrons
noch allein uͤbrig geblieben waren, winkten ihn zu ſich, begruͤßten ihn
freudig, ließen die Mannſchaft aufruͤcken, und er mußte ſchnell erzaͤhlen,
wie es ihm ergangen war.
Und Helmut erzaͤhlte, wie er an der Seite Kuhrinks unmittelbar
hinter dem Oberſt die feindlichen Linien durchritten hatte, und wie
Kuhrink mit ſeinem Schimmel zu Falle kam, ſo daß er nun allein
hinter dem Oberſt war. Sie gerieten an eine faſt ſenkrecht abfallende
Schlucht, wo der Oberſt ihm noch eine Warnung zurief, ſo daß er
ſeinen Rappen noch rechtzeitig herumreißen konnte. Sie jagten nun
diesſeits der Schlucht zuruͤck, als Schwarzauge zwei Schuͤſſe bekam und
zuſammenbrach.
Sein armes, treues Tier zu bedauern, war natuͤrlich keine Zeit.
Ein kurzer, ſchmerzlicher Abſchiedsblick, und dann mußte der Reiter ſehen,
wie er zu Fuß weiterkam. Den Oberſt ſah er nicht mehr.
Aber einen Dragoner ſah er, dem im Vorbeiſprengen von einem
Geſchoß der Kopf abgeriſſen war, worauf der kopfloſe Rumpf noch
eine Weile weiterritt, bis er herunterrutſchte.
Helmut lief dem nun herrenlos gewordenen Pferde nach, und es
gelang ihm auch, das blutuͤberſtroͤmte Tier einzufangen. Schnell ſchwang
er ſich hinauf und raſte mit ihm in einen dichten Knaͤuel von Franzoſen
hinein. Man ſchrie ihm zu, ſich zu ergeben, aber er ſchwang den

—

— —.

– S=

—
—

— 119 —

Saͤbel und haute dazwiſchen, daß mehr als ein Kopf auseinanderflog.
Als ihm dann im Hauen der Saͤbel zerſprang, ſchlug er mit dem
kurzen Ende noch ſo lange um ſich, bis er den Knaͤuel durchbrochen hatte.
„Hurra!“
In gewaltigen Saͤtzen holte der Gaul aus, um aus dem praſſelnden
Kugelregen herauszukommen. Doch eine Kugel ging nicht an ihm vorbei,
und durch ſie toͤdlich getroffen, baͤumte das Pferd hoch auf und fiel
auf die Seite. Helmut kam ſo ungluͤcklich darunter zu liegen, daß er
nicht hervor konnte, wie er ſich auch muͤhte und plagte.
Als die letzten Dragoner davon waren, ſtroͤmte ein Haufen
Franzoſen uͤber das Schlachtfeld, um Beute zu machen und Gefangene
einzubringen. Dabei wurde dann unſer ungluͤcklicher Hirſchreiter ge⸗
funden und gefangengenommen. Er hat eine ſchmerzliche Erſchuͤttterung
des linken Oberſchenkels davongetragen und war vom Blute des Pferdes
ganz durchnaͤßt.
Man befreite ihn, ſpottete uͤber ſein Mißgeſchick und brachte ihn zu
dem Truppenfuͤhrer. Der Offizier betrachtete den jungen Huſaren mit
merklicher Anteilnahme, erkundigte ſich nach ſeiner Landesheimat und
fragte, ob ihm etwas weggenommen ſei. Helmut antwortete, daß
ihm außer der Uhr und dem Gelde der Saͤbel und der Kolpak fehle,
und der Offizier ſorgte dafuͤr, daß ihm wenigſtens die Uhr zuruͤckgegeben
wurde. Dann forſchte er, zu welchem Regiment und welcher Armee
die Dragoner und Huſaren gehoͤrten? Worauf Helmut natuͤrlich die
Auskunft verweigerte, haͤtte doch dieſe Ausſage fuͤr den Feind von
Vorteil ſein koͤnnen.
Der Offizier ſchien uͤbrigens dieſe Haltung des Soldaten zu ehren,
drang jedenfalls nicht weiter in ihn.
Helmut wurde nach dem Dorfe Bruville gebracht und dort auf
einem Hofe einquartiert, bekam aber kein Bett, noch nicht einmal
Stroh und mußte auf der nackten Erde liegen. Beim Aufſtehen am
andern Morgen merkte er zu ſeiner Freude, daß der Schaden an ſeinem
Beine ihn kaum noch beim Gehen hinderte. Als er ſich nun in dem
Wagenſchauer umſah, fand er da zu ſeiner Freude noch zwei gefangene
Dragoner: den Portepeefaͤhnrich Grafen v. Baſſewitz und den Unter⸗
offizier Uskurat, der auf dem linken Fluͤgel des dritten Zuges der

— 120 —

dritten Eskadron ritt. Beide ebenfalls unverſehrt. Sie entdeckten dann
in demſelben Gehoͤfte noch einen dritten Dragoner, den Avantageur
Grafen Hohenthal, der ſchwer verwundet war und ſich kaum be⸗
wegen konnte.
Sie trugen natuͤrlich alle ſehr ſchwer an der Gefangenſchaft,
ſteckten darum, wenn ſie ſich unbeachtet ſahen, die Koͤpfe zuſammen

und verabredeten miteinander, bei erſter Gelegenheit einen Fluchtverſuch
zu machen. So gefaͤhrlich der Gedanke war, ſo freudig machte ſie doch
die Ausſicht auf das Gelingen; und es bedruͤckte ſie nur noch, daß ſie
den Grafen Hohental nicht mitnehmen konnten.
Helmut ging auf die Straße und ſah dort fuͤnf preußiſche Kavallerie⸗
pferde angebunden ſtehen, um die ſich niemand kuͤmmerte. Es mußte

e

— 121 —

alſo wohl mit der franzoͤſiſchen Armee nicht allzu gut beſtellt ſein, ſchloß
er daraus und haͤtte ſich am liebſten gleich auf eins der Pferde ge⸗
ſchwungen. Das waͤre natuͤrlich eine Tollheit geweſen, und man ver⸗
abredete ſich nun, es in der kommenden Nacht zu wagen. Graf
v. Baſſewitz entwarf einen Plan, der indes durch den vorzeitigen Aufbruch
des Gefangenentransportes vereitelt wurde. Die Gefangenen wurden
naͤmlich von Bruville nach Jarny gebracht und dort allzuſammen
in eine Scheune geſteckt. Sie waren hungrig und durſtig, aber
niemand gab ihnen etwas.
Unſre wackren Drei ließen ſich jedoch keineswegs entmutigen,
ſondern verlegten ſich auf eine Liſt. Sie taten ſo, als ob ſie arg ver⸗
wundet ſeien und nicht gehen koͤnnten, machten ſich dann Kruͤcken und
verſuchten damit herumzuhumpeln.
Die Franzoſen dachten an nichts Arges und ließen ſie unbehelligt
im Dorfe herumgehen. Da ſah man uͤberall Verwundete liegen, und
auf einem Hofe waren die franzoͤſiſchen Arzte mit aufgekrempelten
Armeln dabei, franzoͤſiſchen wie deutſchen Soldaten die verletzten Arme
oder Beine zu verbinden.
Ach, das war ein Seufzen, Stoͤhnen, Schreien durch das ganze
Dorf!
Aus den Biwaks ſtroͤmten indeſſen Hunderte von Franzoſen in das
Dorf, und da kein Offizier bei ihnen war, gebaͤrdeten ſie ſich ſehr
zuͤgellos, nahmen alles, was ſie noch an Lebensmitteln fanden und
machten ſich ein Vergnuͤgen daraus, den drei Gefangenen unter allerlei
Drohungen die Gewehre unter die Naſe zu halten. Wer weiß, was
ihnen widerfahren waͤre, wenn ſie nicht die Kruͤcken gehabt haͤtten,
die ſomit unter dieſen Umſtaͤnden beſſere Waffen fuͤr ſie waren, als
die beſten Saͤbel und Piſtolen. Unſere Drei hatten inzwiſchen genau
feſtſtellen köͤnnen, wie es um die Beſatzung des Dorfes ſtand, und
bauten darauf einen neuen Plan.
Gegen Abend erſt bekamen ſie das erſte Eſſen, das aus ſechs
Loͤffeln Suppe und einem Lot Fleiſch beſtand und fuͤr Freund und
Feind gleichmaͤßig verteilt werden ſollte; die Franzoſen ſchnappten ihnen
jedoch das Beſte und meiſte vor der Naſe weg, ſo daß ſie froh ſein
mußten, uͤberhaupt noch ein weniges zu bekommen.

— 122 —

„Die Hundekerls!“
Als die Dunkelheit hereinbrach, begaben ſie ſich nach ihrer
Ruheſtaͤtte in der Scheune, konnten aber vor dem Stoͤhnen und Achzen
der Verwundeten nicht ſchlafen; darum baten ſie um die Erlaubnis,
ſich draußen an der Scheune hinlegen zu duͤrfen, und es wurde ihnen
gluͤcklicherweiſe gewaͤhrt. Sie taten dann, als ob ſie feſt ſchliefen,
— ſchliefen natuͤrlich nicht, und als es gegen drei Uhr morgens war,
machten ſie ſich leiſe auf und gingen mit ihren Kruͤcken bis vor die
Dorfwache. Der Graf redete den Poſten auf franzoͤſiſch an und lud
ihn ein, im nahen Wirtshaus, das noch Licht hatte, einen Kaffee mit
ihm zu trinken.
Der Franzoſe dachte an nichts Arges, ging richtig darauf ein und
folgte den Deutſchen mit Gewehr und Gepaͤck in das Haus, froh gewiß,
ſo unverhofft zu einem guten Kaffee zu kommen. Man trank, der
Graf bezahlte die Zeche, der Franzoſe ließ ſich gern noch mehr ſpendieren,
und waͤhrend er ſich's wohlſchmecken ließ, waren unſere Drei unbemerkt
hinausgegangen und ebenſo unbemerkt aus dem Dorfe hinausgekommen.
Nun warfen ſie ihre Kruͤcken fort und liefen, ſo ſchnell ſie konnten, auf
einem Feldwege am Rande eines Waldes entlang.
O du wunderſames Gefuͤhl der wiedererlangten Freiheit!
Nun mochte Gott geben, daß das Gluͤck ihnen auch weiter hold war.
Und Gott gab's, denn als ſie an eine Hoͤhe kamen, begegnete
ihnen eine ſaͤchſiſche Kavalleriepatrouille, die ſie freudig begruͤßte und
an ihre Buͤgel faſſen ließ, ſo daß man nun raſcher und ſicherer vor⸗
waͤrts kam. Sie hoͤrten, daß die Schlacht doch noch gewonnen ſei,
jauchzten vor Freude und brannten vor Begierde, auf dem ſchnellſten
Wege zu ihren Truppenteilen zuruͤckzukommen. Sie fanden dann auch
bald einen Wagen, der ſie bis nach Mars la Tour brachte, wo der
Graf und der Unteroffizier blieben, waͤhrend Frohm ſich ſogleich wieder
auf den Marſch machte, um zu ſeinem Huſarenregiment zuruͤckzukommen.
Das war die Geſchichte, die alle mit Freuden hoͤrten und die
hernach noch von Mund zu Mund weitererzaͤhlt wurde.
Als Helmut hoͤrte, daß ſein wackeres Schwarzauge auch noch lebe
und ſich im nahen Pferdelazarett befinde, konnte er ſich's gar nicht
denken, daß es wahr ſei. Sein liebes treues Schwarzauge, das er

— 123 —

doch wie tot hatte zuſammenbrechen ſehen, noch am Leben, — das waͤre
ja ſchon mehr ein Wunder. Nein, das konnte nur eine Verwechſlung
ſein, da es ja viele ſchwarze Pferde gab, wenn es auch kaum noch
eins geben mochte, das einen ſo feinen Wuchs, einen ſo klugen Sinn
hatte und mit einem ſo aparten weißen Fleck auf der Stirn ge⸗
zeichnet war.
Jedenfalls mußte er volle Gewißheit daruͤber haben, und ſo ſpornte
er ſein Roß und ſprengte in der Richtung davon, die ihm die Dragoner
angegeben hatten.
Nun, Helmut fand ſein geliebtes Schwarzauge wieder, und es
wieherte ihn trotz ſeiner Wunden ſo luſtig und munter an wie in
ſeinen beſten Tagen; denn es kannte ſeinen Reitersmann genau ſo gut,
wie er ſein Schwarzauge kannte.
Noch am ſelbigen Tage wurde die an der rechten Huͤfte einge⸗
drungene Kugel an der linken Seite gluͤcklich herausgeſchnitten, und es
dauerte nicht viele Tage mehr, da war das ſchoͤne Tier wieder voll—
ſtaͤndig hergeſtellt und konnte mit ſeinem alten Reiter wieder zur neuen
Schlacht ausziehen.
Die Bedeutung dieſer ſchneidigen Dragonerattacke iſt Helmut Frohm
natuͤrlich erſt ſpaͤter klar geworden. Sie war ſo groß, daß er wahrlich
ſein Leben lang ſtolz darauf ſein konnte, mit dabei geweſen zu ſein.
Wie ſich erſt nach der Schlacht genau feſtſtellen ließ, war das
franzoͤſiſche Heer, daß hier aufgeboten wurde, an Zahl doppelt ſo groß
geweſen als das deutſche. 120000 Mann gegen 65000! Daß die
Deutſchen trotzdem immer wieder ſtandhalten konnten, dankten ſie eben
vor allem ihren gewaltigen Kavallerieattacken. So war denn auch der
Erfolg der letzten großen Dragonerattacke geweſen, daß die franzoͤſiſche
Infanterie auf ihrem Siegesmarſche in Unordnung gebracht und auf⸗
gehalten wurde und ſo die koſtbarſte Zeit zur Erreichung des endguͤltigen
Sieges verloren ging, waͤhrend man auf unſerer Seite Zeit gewann,
ſich zu ſammeln, beſſere Stellungen einzunehmen und Verſtaͤrkungen
heranzuziehen.
Verwirrt und unſicher gemacht, ordnete der Kommandierende des
feindlichen Korps den ſchleunigen Ruͤckzug an und gab es damit end—
guͤltig auf, ſich mit der Einnahme von Mars la Tour in den Beſitz

— 124 —

der Straße Metz — Mars la Tour — Verdun — Chalons zu ſetzen, um die ſeit
dem fruͤhen Morgen gerungen war. Damit aber war die Schlacht von
Mars la Tour fuͤr die Franzoſen aus einem anfaͤnglichen Siege in eine
ſchließliche Niederlage verwandelt worden. Und die hatte wieder zur
Folge, daß die große Armee des Marſchalls Bazaine nicht mehr, wie
ſie es gewollt, auf der genannten Straße nach Chalons ausweichen
konnte, ſondern zwei Tage ſpaͤter die Schlacht von Gravelotte annehmen
mußte, die zur Einſchließung der großen franzoͤſiſchen Armee in Metz
fuͤhrte.
Freilich, ſchwere, ungeheuer ſchwere Opfer hatte es gekoſtet, auf
unſerer wie auf franzoͤſiſche Seite; Helmut grauste es, als er hoͤrte,
daß weit uͤber 30000 Mann und zwar annaͤhrend ebenſoviel Deutſche
als Franzoſen in ihrem Blute auf der Wahlſtatt lagen.

*X *
X*

Nach der Schlacht ließ Prinz Friedrich Karl ſich einige der Tapferſten
vorſtellen, um ihnen ſelbſt das Eiſerne Kreuz auszuhaͤndigen.
„Welcher iſt denn der Hirſchreiter?“ fragte der hohe Herr, als er
eben mit der Verteilung begonnen hatte, ganz ploͤtzlich und muſterte
die Reiter mit durchdringenden Augen.
Helmut, der natuͤrlich zu der auserleſenen Schar gehoͤrte, trat vor,
mit feuerrotem und nicht wenig verlegenem Geſicht.
„Biſt du es?“
„Zu Befehl, Koͤnigliche Hoheit!“
Der Prinz muſterte ihn ſcharf, ließ dann einen Blick zu dem in
der Naͤhe ſtehenden Oberſt von Achten hinuͤbergleiten, laͤchelte kaum
merklich und ſagte: „Habe gehoͤrt, was fuͤr ein vorzuͤglicher Reiter du
biſt und daß du ſelbſt Hirſche reiten kannſt. Freut mich, freut mich,
dich zu ſehen, mein Sohn. Bleib auch fernerhin ſo brav.“
Sprach's und heftete ihm das Eiſerne Kreuz eigenhaͤndig auf die
Bruſt.
Der erſte, der ihn begluͤckwuͤnſchte, herzlich und gar nicht wie ein
hoher Vorgeſetzter, war ſein Oberſt, der aber nun ſchon nicht mehr
Oberſt war, da er kurz vorhin vom Prinzen ſelbſt die Ernennung zum
Brigadegeneral erfahren hatte.

17. Die Geſchichte vom „Katzenkarl“ und den Franktireurs.

(Aus einem Briefe Helmuts an ſeinen Heimatkantor.)

. . Immer noch bin ich im Trubel des Krieges nicht dazu ge⸗
kommen, meinem lieben und ſehr verehrten Lehrer einmal einen Bericht
zu ſchreiben, wie es hier im Felde zugeht; heute nun, als wir ſtunden⸗
lang vor der Schlacht in einem Hohlwege im Sattel ſaßen, zwang
ſich mir die Feder von ſelbſt in die Hand, denn ein Vorgang, den
ich geſtern erlebte, erinnerte mich lebhaft an ein Strafgericht, das Sie
einſtmals in der Schule uͤber einen Taugenichts verhaͤngten, naͤmlich
uͤber den unvergeßlichen „Katzenkarl“, den wir ſo nannten, weil er
immer und uͤberall den Katzen nachſtellte. Er hatte wieder mal drei
Tage die Schule geſchwaͤnzt und keinen glaubhaften Grund dafuͤr anzu⸗
geben gewußt. Sie ſuchten ihm darum auf einer gewiſſen Koͤrperſtelle,
die fuͤr den Fuͤſilier nicht ſo wichtig iſt wie fuͤr den Huſaren, mit dem

Haſelſtecken recht fuͤhlbar zu machen, was fuͤr ein abſcheulicher Schlingel

er waͤre. Es baffte auch nicht ſchlecht, und ich ſehe noch die Staub⸗
wolken, die nach jedem Schlage aufwirbelten; aber wer ganz und gar
nichts zu fuͤhlen ſchien, das war unſer hartgeſottener „Katzenkarl“”. Er
gab keinen Muck von ſich, verzog auch keine Miene, und Sie aͤrgerten
ſich vergeblich.
Draußen verriet uns der Kujon, daß er drei Hoſen anhatte, zwiſchen

denen an den wichtigſten und empfindlichſten Stellen uͤberdies noch

Einlagen von Pappe gemacht waren.— B
Wir mochten keine Angeber ſein und ſagten unſerem lieben Kantor

nichts davon, obgleich ich an den Abenden, wenn ich zur Stunde kam,

mehrmals ſehr in Verſuchung geriet, Ihnen die Schutzvorrichtung
des Schlingels zu verraten. Es mußte mich doch aͤrgern und empoͤren,

— 126 —

daß er ſeinen Lehrer, der es immer ſo gut mit uns meinte, ſo ſpitz⸗
buͤbiſch hinterging.
Denn alles, was recht iſt, wer eine Tracht Schlaͤge verdient hat,
muß ſie auch bekommen.
Sie werden nun gewiß lachen und verwundert fragen, wie ich
denn mitten im Kriege auf ſo etwas kaͤme. Ja, das wollte ich eben
gerade erzaͤhlen, und Sie muͤſſen nur ein bißchen Nachſicht uͤben,
wenn's nicht ſo richtig raus kommt. Roͤschen, an die ich uͤbrigens
noch einen beſondern Brief ſchreibe, darf natuͤrlich zuhoͤren, wenn ſie
mag, darf auch luſtig lachen, wenn ich mit meinem Bleiſtift zuviel
Boͤcke ſchießen ſollte.
Alſo das war eine Geſchichte, die man uͤberſchreiben koͤnnte: „Die
Franktireurs oder die Freiſchuͤtzen“. Sie und die Laͤuſe — Verzeihung,
lieber Herr Kantor! — ſind die ſchlimmſten Plagen fuͤr uns Soldaten,
denn ſie halten ſich immer verſteckt, und man kann ſich meiſtens gar nicht
gegen ſie wehren. Die Franktireurs gehoͤren dem ordentlichen Heere
nicht an, es ſind meiſt Leute in blauer Bluſe und in Holzpantoffeln, die
den Krieg gegen uns aus dem Hinterhalte fuͤhren, jeden deutſchen Reiter
oder Infanteriſten, der allein oder in geringer Anzahl in den Bereich
ihrer Buͤchſen kommt, erbarmungslos niederſchießen. Im Anfange des
Krieges traten ſie, wie man hoͤrt, lediglich in den Vogeſen, den Ardennen
und im Argonnenwalde auf; allmaͤhlich jedoch verbreiteten ſie ſich
immer weiter, wie ein richtiges Unkraut, und heute erſcheinen ſie uͤberall,
wo ſie deutſche Truppen wiſſen.
Wehe der einſamen Patrouille, die in die Naͤhe ihres heimlichen
Verſtecks geraͤt! Wehe dem einzelnen Soldaten, der etwa auf einer
abgelegenen Ferme Lebensmittel ſuchen geht! Wehe, wenn ein Huſar
auf ſeinem muͤden Pferde nur etwa hundert Schritte hinter dem
Regimente zuruͤckbleibt! Sie ſind alle der Buͤchſe der auflauernden
Mordbande verfallen. Ein jaͤhes Aufblitzen aus einem Gebuͤſch, einer
Kuhle, einem Fenſter, ein kurzer Knall, und — abends fehlt wieder
ein Mann beim Appell.
Nicht minder gefaͤhrlich ſind ſie unſeren Patrouillen und Melde⸗
reitern, wo ſie als friedlich auf dem Felde arbeitende Bauersleute er⸗
ſcheinen. Ohne Argwohn reiten die Unſeren an ihnen vorbei; ſobald

ſie
Ge
hi
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Le⸗
au
ah
ni⸗

—
—

—

— 127 —

ſie aber eine kleine Strecke voruͤber ſind, erheben die vermeintlichen
Bauern ihr im Getreide oder ſonſtwo verborgenes Gewehr und feuern
hinter den Reitern her. Wie viele unſerer Soldaten und Offiziere
moͤgen wohl auf dieſe Weiſe hinterruͤcks verwundet oder erſchoſſen ſein!
Treiben's auch noch anders: Geht unſer Ritt durch abgelegene
Verggegenden, rollen ſie ploͤtzlich ganze Baͤume und rieſige Felsſtuͤcke
auf die Straße hinab, wo ein Reitertrupp oder ſonſt eine Kolonne
ahnungslos dahinzieht. Selbſt Frauen beteiligen ſich an dieſem Ver⸗
nichtungswerke und ſind oft noch grauſamer und tuͤckiſcher als die
Maͤnner.
Wir wurden in eine kleine Stadt einquartiert, die kurz zuvor
von den Mobilgarden verlaſſen war. Die Einwohner ſtellten ſich ſo harm⸗
los wie moͤglich, aber unſer Kommandeur wußte ſchon, was hinter
dieſen harmloſen Geſichtern lauerte, und ließ in der Stadt bekannt⸗
machen, daß die Buͤrger alle Waffen abzuliefern haͤtten, widrigenfalls
ſie die ganze Strenge der Kriegsgeſetze zu ſpuͤren bekaͤmen. Wir
ſelbſt erhielten den Befehl, nur in voller Uniform und mit den
Waffen in der Hand ſchlafen zu gehen, um fuͤr alle Faͤlle ſofort ge⸗
ruͤſtet zu ſein.
Es wurden denn auch Gewehre und Waffen in großen Mengen
abgeliefert und auf einem Scheiterhaufen verbrannt, wobei ſich das
Seltſame ereignete, daß die noch geladenen Gewehre im Feuer los⸗
gingen und mehrere um den Scheiterhaufen herumſtehende Soldaten

verletzten.

Natuͤrlich wurden auch zahlreiche Wachtpoſten ausgeſtellt und
Patrouillen in die Umgegend der Stadt geſchickt, um dem Feinde
auf der Spur zu bleiben und uns vor Überraſchungen zu ſichen. Da
kam's dann immer wieder vor, daß die Patrouillen bald aus dieſem,
bald aus jenem Hinterhalte Feuer erhielten. In einem nahen Walde
fielen an einem Tage drei brave Kameraden, ohne daß man auch nur
den Zipfel von einem Feinde zu Geſicht bekommen haͤtte. Regulaͤre
franzoͤſiſche Truppen waren weit und breit nicht zu ſehen; alſo konnte
ſich's nur um Franktireurs handeln.
Da ruͤckte denn unſer ganzes Regiment aus, um die Gegend
nach den Meuchelmoͤrdern abzuſuchen und uͤber die Orte, wo auf

— 128 —

unſere Soldaten geſchoſſen war, ein nachdruͤckliches Strafgericht zu
verhaͤngen.
Meine Abteilung erhielt den Auftrag, ein kleines Seitental ab⸗
zureiten, durch deſſen Buͤſche und Baͤume ſich ein mageres Fluͤßchen
wand. Wohin man ſah, traf das Auge auf fluͤchtende Menſchen.
Hier zog einer eine Kuh oder ein Schwein mit fort; junge Maͤdchen
mit flatternden Haaren ſah man laufen; dort lief eine bepackte Frau
mit Kindern, die Kaninchen im Arm trugen. Zwei alte Eheleute ſuchten
ihre Habſeligkeiten auf einer Schiebkarre zu retten, an der das Rad
gebrochen war, ſo daß ſie nun ganz verzweifelt um die Karre herum⸗
humpelten und ganz ſtarr vor Entſetzen auf uns ſahen, als wir auf
ſie zuſauſten.
Wir ließen ſie alle laufen, wohin ſie wollten, und nicht einer
unſerer Leute, zu ihrer Ehre muß ich es ſagen, dachte daran, dieſen
Ungluͤcklichen, denen wir ja auch nichts Schlechtes zutrauten, ein Haar
zu kruͤmmen.
Anders wurde es erſt, als wir das kleine Dorf erreichten, das
unten im Talgrunde lag. Noch dachten wir an gar nichts Arges, als
aus den erſten Haͤuſern drei Bluſenmaͤnner kamen und ein regelrechtes
Feuer auf uns eroͤffneten, ſo daß uns die Kugeln wie Bohnen um die
Ohren flogen. Zum Gluͤck gingen alle Schuͤſſe fehl, und da gaben
die Kerle ſchleunigſt Ferſengeld. Wir natuͤrlich wie der Wind hinter
ihnen her. Mitten durchs Dorf raſte die Jagd bis in einen Obſthof
hinein, der mit ſeinen praͤchtigen Baͤumen jenſeits des Dorfes lag.
Wie Eichkaͤtzchen kletterten die Galgenvoͤgel an den Baͤumen hinauf
und glaubten ſich nun wohl geborgen. Die toͤrichten Kerle! Unſere
Aufforderung, herunterzukommen, beantworteten ſie erſt gar nicht, bis
ſie auf einmal wieder herunterzuknallen begannen. Da wir denn auch
nicht faul. Karabiner angelegt — krach — krach — krach — — —
und alle drei purzelten wie ſchwere Saͤcke auf die Erde.
Inzwiſchen hatten andere Abteilungen jenen Wald aufs Korn ge⸗
nommen, in dem unſere drei Kameraden gefallen waren. Sie lagen
noch unbeſtattet da, mitten auf dem Wege, und ihr Anblick ſteigerte
die Wut der Unſeren aufs hoͤchſte. Mit ingrimmiger Begierde durch⸗
ſuchten ſie Buſch fuͤr Buſch, um die Moͤrder zu finden; fanden aber

nur
auf
aber
ſnd
Ech
vog
gere
wur

haͤu
unſe
Arg
glor

ſieh
fün
ſorw

geu
drer
der

dar
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der
wie
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Br

wa
her

ge⸗
agen
gerte
urch⸗
aber

— 129 —

nur einen einzigen, der einen großen Buckel hatte und darum wohl
auf beſondere Nachſicht meinte rechnen zu koͤnnen. Sein Buckel war
aber gar keiner, wie ſich bei naͤherer Unterſuchung ſogleich herausſtellte,
ſondern ein kuͤnſtliches Gebilde, aus dem man einen großen Vorrat von
Schießbedarf, ausreichend fuͤr zehn Mann, hervorholte. Der Galgen⸗
vogel wurde nach dem naͤchſten Dorfe mitgenommen, und wir kamen
gerade hinzu, als er im Angeſichte der Einwohner kurzerhand erſchoſſen
wurde.
Jenſeits des Dorfes an einem Eiſenbahnuͤbergange ſtand ein Waͤrter⸗
haͤuschen, deſſen Inſaſſe ſich dadurch verdaͤchtig machte, daß er bei
unſerer Annaͤherung nach dem Dorfe hin gewiſſe Zeichen gab. Der
Argwohn verſtaͤrkte ſich noch, da zwei Huſaren ſich beſtimmt zu erinnern
glaubten, daß waͤhrend ihrer vorgeſtrigen Nachtpatrouille aus dieſem
Waͤrterhaͤuschen Schuͤſſe gefallen waren. ,
Ra warte, wir wollen dich ſchon kriegen!
Sogleich ließ der Oberſt die Bude umſtellen und durchſuchen, und
ſiehe da, man fand nicht nur den Waͤrter darin, ſondern gabelte auch
fuͤnf bewaffnete Bluſenmaͤnner auf, die ſich im Bett und unterm Bett,
ſowie in einem Kleiderſchrank verſteckt hatten.
Da wurde denn nicht lange gefackelt, zunaͤchſt aber nur der Waͤrter ab⸗
geurteilt und an die Mauer geſtellt. Drei Huſaren zogen ihre Karabiner,
drei Schuͤſſe krachten, — und ein Galgenvogel war weniger auf
der Welt.
Die fuͤnf anderen Maͤnner ſollten ſpaͤter abgeurteilt werden, mußten
darum gefeſſelt mit nach dem naͤchſten Dorfe traben, wo ein Quartier⸗
macher unter den Augen des Maires mit Hacken totgeſchlagen
und graͤßlich zerſtuͤckelt war. Auch waren daſelbſt mehrere Soldaten
verſchiedener Regimenter verſchwunden, ohne daß man irgendeine Spur
wieder von ihnen entdecken konnte. Darum fuhr gleichzeitig mit uns
auf einer nahen Anhoͤhe Artillerie auf, um das ſchuldbeladene Dorf in
Brand zu ſchießen.
Damit niemand entrinnen konnte, kam Befehl, den Ort zu umſtellen.
Bums, bums — begannen die Kanonen. Aber voͤllig ausgeſtorben
war der Ort; wo ich ſtand, kam nur ein alter hungriger Schimmel
heraus, dem natuͤrlich kein Leids geſchah.
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 9

— 130 —

Nach der Zerſtoͤrung des Dorfes ließ der Kommandeur die gefeſſelten
fuͤnf uͤbeltaͤter, denen alle Glieder ſchlotterten, vor ſich bringen und
jeden uͤber einen Haufen geklopfter Steine legen, natuͤrlich mit den Ge—
ſichtern nach unten.
Und dann gab's fuͤr jeden fuͤnfundzwanzig urfriſche Hiebe mit den
eiſernen Ladeſtoͤcken, wobei ſich die Soldaten verſchiedener Truppenteile,
die Kameraden durch Franktireurs in dieſer Gegend verloren hatten,
eifrig abloͤſten.
Aber wie eifrig und kraͤftig ſie auch mit ihren geſtaͤhlten Armen
ausholten und wie gewaltig es auf der ganzen Reihe baffte, — keiner
der uͤbeltaͤter gab einen Laut von ſich, keiner verzog eine Miene, und
als die Prozedur voruͤber war, erſchienen die fuͤnf ſo erleichtert und ſo
redſelig, daß wir alle ſtaunen mußten und vor Staunen kaum dazu
kommen konnten, uns uͤber ſo hartgeſottene Suͤnder zu aͤrgern.
Unſerm Herrn Oberſt ſchien es nicht anders zu gehen; mit ſeltſam
zuckendem Geſicht fuhr er die Kameraden an, die das Strafgericht aus⸗
gefuͤhrt hatten, daß ſie viel zu ſchlappe Kerle waͤren.
Ich aber hatte bei dem eigentuͤmlich lauten Schall der Schlaͤge un⸗
willkuͤrlich an den „Katzenkarl“ von Diekenſen denken muͤſſen, und ſo
meldete ich mich denn bei dem Herrn Oberſt mit der Bitte, ihm eine
Mitteilung machen zu duͤrfen. Ich konnte ja bei dem mir immer gleich
wohlgeſinnten Herrn ſchon einmal ſo etwas wagen, wie er denn auch
freundlich nickte und verwundert aufhorchte, als ich ihm von den Pruͤgeln
erzaͤhlte, die der „Katzenkarl“ von Diekenſen einmal in der Schule be—
kommen, aber ebenſowenig wie dieſe fuͤnf Franzoſenkerle gefuͤhlt hatte.
Na, da war es gut! „Runter die Hoſen!“ ertoͤnte das Kommando,
und ſiehe da, es wurden jedem Franzoſen nicht weniger als drei Hoſen,
genau ſo viel wie der „Katzenkarl“ angehabt hatte, ausgezogen; nur
der Unterſchied fand ſich, daß die Hoſenhoden nicht mit Pappe ausge⸗
legt, ſondern mit Flicken von Leder beſetzt waren. Die Kerle mußten
demnach ſchon aͤhnliche Erfahrungen gemacht haben wie der „Katzenkarl“.
Natuͤrlich erweckte dieſe Entdeckung eine allgemeine große Heiterkeit,
der ſich auch unſer Regimentskommandeur nicht entziehen konnte.
„Eigentlich ſollte ich euch alle erſchießen laſſen, wie ihr's ganz gewiß
verdient habt,“ ſagte er zu ihnen, „aber da ihr, wie eure Hoſen lehren,

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— 131 —

noch nicht ganz aus der Schule heraus ſeid, werde ich euch noch fuͤnf⸗
undzwanzig aufs eigene Leder verabreichen laſſen und euch dann fuͤr
diesmal den Laufpaß geben.“
Alſo bekamen die Herren Franktireurs noch fuͤnfundzwanzig aufs
eigene Leder, freilich — ſo human iſt unſer Herr Oberſt nun einmal —
nicht mit den eiſernen Ladeſtoͤcken, ſondern mit friſchgeſchnittenen
ſchwanken Haſelgerten.
Wie wurden da ihre Geſichter auf einmal ganz anders, und wie
konnten ſie nun jauchzen und jammern.
Ob ſie dieſen Denkzettel behalten werden? Ob er uns vor ihren
weiteren Untaten beſchuͤtzen wird? Ein rachſuͤchtiger Menſch iſt wie
eine Bruthenne und von den Eiern, die der Teufel in ſein Neſt gelegt
hat, ſo leicht nicht runterzukriegen.
Nun, noch einmal gefangen, das wiſſen jene fuͤnf wenigſtens, wird
man ihnen keinen zweiten Laufpaß mehr ausſtellen .. .

9*

18. Ein Brief an Kantors Roͤschen.

Liebes, gutes Roͤschen!
Mit Freuden ergreife ich meinen Stuͤmpel Bleiſtift, um an Dich
zu ſchreiben und Dir zu ſagen, daß ich bis heute noch geſund und
munter bin, auch ganz heil, was ich ebenſo von Dir hoffe. Weißt Du,

liebes Roͤschen, daß ich dieſe Nacht, als ich in einer Scheune im Hafer

lag, von Dir getraͤumt habe? Du ſtandeſt in Deinem weißen Kleide
an dem lieben alten „Holthuͤpper“ und konnteſt nicht hinuͤber, denn
der Racker war wieder mal hoch angeſchwollen und wollte wieder ſeine
Spruͤnge uͤber die Wieſen machen. Da ich ſchnell auf mein Schwarz⸗
auge, ruͤber uͤber den „Holthuͤpper“ und Dich heraufgehoben in den
Sattel vor mir, und dann ging's den Wieſengrund hinauf und hinab.
Hei, wie das ſchoͤn war und — wie das traurig war, als fruͤhmorgens
der Horniſt blies und ich aufwachte. Wer weiß aber, liebes Roͤschen,
ob der Traum nicht doch noch einmal wahr wird, ſo oder ſo, wenn
Gott mich davonkommen laͤßt.
Aber Du moͤchteſt nun gewiß gern wiſſen, wie's ſo im Kriege
zugeht und wieviel Schlachten wir ſchon geſchlagen haben. Haſt Du
nicht das ſchoͤne Lied geleſen, das Emanuel Geibel gedichtet hat und
das bei uns hier in dieſen Tagen verbreitet wurde? Ich will nur
den erſten Vers fuͤr Dich hierher ſchreiben:
„‚Habt ihr in hohen Luͤften
Den Donnerton gehört
Von Vorbach aus den Kluͤften,
Von Weißenburg und Woͤrth?
Wie Gottes Engel jagen
Die Boten her vom Krieg:
Drei Schlachten ſind geſchlagen
Und jede Schlacht ein Sieg.“

ege
Du
und
nur

— 133 —

Es ſind natuͤrlich ſchon viel mehr als drei Schlachten, ja, und
jede Schlacht ein Sieg!
Ja, Roͤschen, Sieg, Sieg, Sieg! Und hurra, Deutſchland! Hurra,
Diekenſen, daß der ganze Eberkopf wackelt. Hurra, Wiesheim, daß
alle tauſend Fohlen und alle Voͤgel im Wieſengrunde es hoͤren!
Und daß aber auch der Hirſch es hoͤrt, den ich wohl auch noch einmal
reiten moͤchte!
Von den Schlachten ſelbſt, liebes Roͤschen, mag ich Dir nichts
ſchreiben. Denke aber nur nicht, daß es da nur Schreckliches zu be⸗
richten gaͤbe. In dem Getuͤmmel der Schlachten und Gefechte habe
ich nichts ſo Schreckliches und Furchtbares geſehen, neben dem nicht
Heldenmut, treue Kameradſchaftlichkeit und Edelſinn als das Groͤßere
und Gewaltigere erhebend ſtanden.
Ich weiß nicht, wie es zugeht, liebes Roͤschen, aber wenn ich etwas
ſo Großes und Erhebendes ſehe, muß ich immer gleich an Dich denken;
hab ich Dich doch auf dem Schlachtfelde bei Spichern beinah ganz
leibhaftig geſehen. Es war aber die „Schulzen⸗Kathrin“ aus Saar—
bruͤcken, Katharina Weißgerber, wie ſie mit ihrem eigentlichen Namen
heißt. Als unſere im harten Kampf ſtehenden Soldaten vor Durſt
faſt verſchmachteten, iſt ſie immer wieder mit einem Kuͤbel friſchen
Waſſers bis in die vorderſten Schuͤtzenlinien vorgedrungen und hat,
unbekuͤmmert um das ihr ſelbſt drohende Verderben, ruhig einem nach
dem andern zu trinken gegeben, den noch Geſunden wie den Ver⸗
wundeten und Sterbenden. Allen erſchien ſie wie ein Engel. Auch
andere Frauen und Maͤdchen aus Saarbruͤcken haben uns Gutes getan,
aber ſo todesmutig, ſo unbekuͤmmert um ihre eigene Sicherheit wie die
Schulzen⸗Kathrin war keine. Sie hat aber auch, wo ſie ſich nur zeigte,
jedesmal ein Hurra gekriegt, als waͤre ſie die Koͤnigin ſelber.
Nun, ich glaube, liebes, gutes Roͤschen, Du wuͤrdeſt ganz gewiß
ebenſo gehandelt haben wie die Schulzen⸗Kathrin und haͤtteſt ſicher
auch noch jedem Soldaten einen rotbaͤckigen Apfel mitgebracht, wenn
Du ſtatt in Diekenſen in Saarbruͤcken wohnteſt. Darum alſo mußte
ich auch immer ſo lebhaft an Dich denken, und Du kommſt mir uͤber⸗
haupt ſchon gar nicht mehr aus dem Sinn; es iſt aber doch nur gut,
daß Du ſo weit vom Schuß biſt und die Franzoſen nicht nach Wies⸗

— 134 —

heim und nach Diekenſen kommen koͤnnen; denn ob ſie ſo anſtaͤndig
mit Euch umgingen wie wir mit den Franzoſenmaͤdchen, das fragte ſich
doch noch ſehr. Die Franzoſen ſind im Grunde ihres Weſens, nach
allem, was man ſo hoͤrt und ſieht, ein unanſtaͤndiges Volk, duͤnken
ſich aber wunder was gegen uns Deutſche und moͤchten nun nach
Deutſchland hinein, um uns ihre Sitten zu lehren. Nun liebes Roͤschen,
ehe die Franzoſen nach Deutſchland und nach Diekenſen kommen,
muͤßten wir deutſchen Soldaten erſt alle tot ſein; wir laſſen uns aber
nicht tot machen, moͤgen auch noch ſo viele einzelne Soldaten von der
Kugel hingerafft werden.
Und nun, liebes, gutes Roͤschen, bitt ich Dich nur noch, behalt
mich in gutem Andenken, auch wenn ich fallen ſollte, wie auch ich
immer an Dich denken werde, treu bis zum letzten Augenblick.
Frag' alle Bekannte,
Frag' alle Verwandte,
Frag' alle Betruͤbten,
Frag' alle Geliebten,
Frag' Himmel, frag' Erden,
Frag', was immer gefragt kann werden:
Alle ſagen, es ſei
Nichts Schoͤneres als deutſche Treu.
Und in deutſcher Treue gruͤßt Dich, liebes Roͤschen,
Dein Freund
Helmut Frohm
Unteroffizier im Huſarenregiment Nr. —.

Und vergiß, wenn ich nicht mehr bin, auch meine arme gute
Mutter nicht.

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19. Der Percheronhengſt.

Bei Gelegenheit einer Meldung, die Helmut Frohm in den
letzten Septembertagen 1870 dem General von Bredow nach dem Schloſſe
Bretéche uͤberbracht hatte, wurde er auf dem Ruͤckwege von Franktireurs
hart verfolgt und beſchoſſen.
Ihr Schlupfwinkel war ein Gehoͤlz ſuͤdlich von Les Alluets, das
Helmut auf dem Wege zu ſeinem Regimente zu durchreiten hatte.
Darum freute er ſich, als er unterwegs auf eine Ulanenpatrouille ſtieß,
die unter Fuͤhrung eines Leutnants ausgeſandt war, um den beruͤch⸗
tigten Franktireurs auf die Spur zu kommen. Er ſchloß ſich der
Streifwache an, und man kam unbehelligt durch den Wald. In flottem
Galopp ging es auf Les Alluets zu, als man ploͤtzlich einen Trupp Mobil⸗
garden vor ſich ſah, der ihnen heftig ins Geſicht zu feuern begann. Da
die Streifwache mit Helmut Frohm nur ſechs Mann ſtark war, waͤhrend
die Mobilgarden nach Hunderten zaͤhlten, ſo kommandierte der Leutnant
kehrt, und es wurde der alte Weg zuruͤckgeritten. Schon war man bei⸗
nahe aus dem Walde heraus, als mitten auf dem Wege eine Bande
von etwa fuͤnfzig Franktireurs auftauchte.
Was nun? Es blieb nichts anderes uͤbrig, als gegen den johlenden
Haufen anzureiten und zu verſuchen, mit der Schnelligkeit der Pferde

ſo gut wie moͤglich durchzukommen. Ein blitzender Blick des Leutnants,

ein ſcharfes Kommando, und in vollem Saus ging's gegen die wild
feuernden Franzoſen an, Helmut dicht neben dem Offizier.
Hei, wie die Funken ſpruͤhten und die Erde wirbelte!
Des hatten ſich die Franktireurs nicht verſehen, nach beiden Seiten
ſtoben ſie in die Graͤben und ſchoſſen in der uͤberraſchung ſo hoch,
daß außer dem Pferde eines Ulanen niemand getroffen wurde. Wohl⸗
behalten langte die Patrouille bis auf das verwundete Pferd wieder

— 136 —

bei ihrer Eskadron an, worauf unſer Hirſchreiter ſich von den Kameraden
herzlich verabſchiedete und ſeinen Weg allein weiterritt, um zu ſeinem
Regimentsſtabe zuruͤckzukommen.
Aber wo nun auf den wildbewegten Schlachtfeldern den Stab
wiederfinden? Von Kugeln umſchwirrt, vom Geſtoͤhne der Verwundeten
und Sterbenden erſchuͤttert, ritt er Stunde um Stunde in Kreuz und
Quer, ohne auf die richtige Spur zu kommen. Sein getreues Schwarz⸗
auge, das den ganzen Tag noch nicht eine Handvoll Hafer bekommen
hatte, wurde matt, und bald war auch der Abend da.
Schon dachte Helmut daran, in einem nahen Dorfe zu raſten,
als er auf ein Kommando des Altmaͤrkiſchen Ulanenregiments Nr. 16
traf, das unter Fuͤhrung eines ganz jungen Leutnants in Pontavert
mit den der Brigade uͤberwieſenen franzoͤſiſchen Beutepferden zu⸗
ruͤckgeblieben war und ſich nun auf dem Marſche zu ſeinem Regimente
befand.
Der Leutnant beſchloß, in dem naͤchſten Dorfe zu uͤbernachten
und erlaubte dem muͤden Meldereiter gern, ſich dem Kommando an⸗
zuſchließen, das aus drei Unteroffizieren, vierzehn Ulanen und ſechzig
Pferden beſtand; auch ein Roßarzt war dabei.
Sie kamen in das Dorf Beugneux bei Chateau Thierry, und da
man bei einer Durchſuchung der Haͤuſer reichliche Vorraͤte fuͤr Vieh
und Menſchen fand, wurde hier haltgemacht und in zwei an ver⸗
ſchiedenen Ausgaͤngen des Dorfes gelegenen Gehoͤften Quartier be⸗
zogen. Andere Stallungen, die ein engeres Zuſammenbleiben des
Kommandos ermoͤglicht haͤtten, waren leider im ganzen Dorfe nicht
vorhanden.
Auf dem einen Gehoͤfte lag der Leutnant mit dem Roßarzt und
einem Sergeanten, ſowie der groͤßte Teil der Mannſchaften und
Pferde, auf dem zweiten Sergeant Frohm mit den anderen beiden
Unteroffizieren und dem Reſte. Auf jedem Gehoͤfte wurde von neun
Uhr ab ein mit Saͤbel und Piſtole bewaffneter Poſten ausgeſtellt, und
bald lagen die todmuͤden Reiter in den Kammern und Staͤllen in
tiefem Schlafe.
Nicht gar lange ſollten ſie ſich des erquickenden Schlummers
freuen; Franktireurs in großer Zahl kamen in aller Stille in das Dorf,

mers

Dorf,

— 137 —

umzingelten gegen Mitternacht die beiden Gehoͤfte und eroͤffneten ploͤtz⸗
lich von allen Seiten ein raſendes Feuer, ſo daß die Kugeln klatſchend
in die Stuben und Staͤlle ſchlugen.
Der Roßarzt und der Sergeant, die zuſammen in einer Kammer
ſchliefen, erwachten zuerſt, ſahen vor ihrem Fenſter einen Haufen
Franzoſen und ſprangen nach der Tuͤr, um zu ihrem in einem anderen
Zimmer liegenden Leutnant zu kommen.
Als ſie die Tuͤr oͤffneten, wurden ſie von den Franktireurs, die
bereits in großer uͤbermacht in das Haus gedrungen waren, uͤber⸗
waͤltigt und zu Gefangenen gemacht.
Zu gleicher Zeit war auch das Schickſal des Leutnants ent⸗
ſchieden. Nachdem die Franktireurs den Wachtpoſten auf dem Hofe
durch mehrere Schuͤſſe niedergeſtreckt hatten, drangen ſie unter fort⸗
waͤhrendem Schießen in die Stube des Leutnants, und als der
Tapfere aufſprang, ſich mit Saͤbel und Revolver wehrte, rannte ihm
einer von der Bande das Bajonett durch die Bruſt, ſo daß er tot
nie derſtuͤrzte.
Nicht viel beſſer erging es den nun von ihren Lagern ſchnellenden
Ulanen. Noch ehe ſie von ihrer Waffe Gebrauch machen konnten, wurden
ſie teils erſchoſſen, teils ſchwer verwundet oder gefangengenommen.
Auf dem anderen Hofe hatte ſich waͤhrend dieſer Zeit faſt der
gleiche Vorgang abgeſpielt. Nur unſerm Hirſchreiter, der, um ſeinem
Schwarzauge nahe zu bleiben, im Stalle auf einem Buͤndel Stroh
ſchlief, ſowie einem von den im Stalle liegenden Ulanen gelang es
im letzten Augenblicke noch, ſich uͤber den Heuboden zu fluͤchten und
aus einer Wandluke in den Garten hinunterzuſpringen.
Heiß und ſchwer fiel Helmut jetzt der Gedanke an ſein treues
Roß aufs Herz, das ihn ſchon aus ſo mancher Todesgefahr gerettet
hatte und nun des Feindes Beute wurde.
Sollte er ſein geliebtes Tier wirklich im Stich laſſen, um ſich
ſelbſt in Sicherheit zu bringen? Schon war er in ſeiner edlen Wallung
entſchloſſen, auf irgendeinem, wenn auch noch ſo ſchwierigen Wege in
den Stall zuruͤckzukehren, als die Franktireurs in großer Zahl in den
Garten kamen und unter tollem Schießen Jagd auf ihn und den
Ulan machten.

— 138 —

Ein Aufſchrei — und der arme Ulan ſtuͤrzte, von mehreren Schuͤſſen
getroffen, tot ins Gras.
Da half kein uͤberlegen mehr, Helmut ſchoß den Karabiner auf
die Bande ab, haute kraͤftig mit dem Saͤbel um ſich, ſetzte mitten im
Kugelregen uͤber Hecken und Zaͤune und hatte das Gluͤck, ſich ſo den
Blicken der blutduͤrſtigen Bande zu entziehen. Flinker als ſie alle auf
den Beinen, konnte er, hier und da Deckung ſuchend, im fliegenden
Laufe ein Gehoͤlz unter dem Dorfe erreichen und ſo entkommen.
Jenſeits des Gehoͤlzes begegnete dem Reiter ohne Roß im Morgen⸗
grauen ein Bauernwagen, der mit einem praͤchtigen Percheronhengſte ¹)
beſpannt war. Er hielt den Wagen an und veranlaßte den ſchimpfenden
Bauern mit vorgehaltenem Karabiner, den Hengſt auszuſpannen und
ihm auszuliefern.
Als der Franzoſe ſah, daß ihm das Schimpfen nichts half, ver⸗
legte er ſich auf Bitten und Flehen. Er waͤre ein ruinierter Mann,
wenn er das Pferd verloͤre, nachdem er durch den Krieg ſchon ſoviel
verloren haͤtte. Der Hengſt waͤre ja auch nicht geſattelt, wandte er
ſchließlich ein.
Es tat Helmut wahrlich leid, daß er dem Bauern ſo hart
zuſetzen mußte; aber es war Krieg, und es war Kriegsbrauch, was
er tat. Und er mußte tun, was er tat, denn es war ſeine einfache
Pflicht und Schuldigkeit, ſo ſchnell wie moͤglich zu ſeiner Truppe zu—
ruͤckzukommen. Kurzum, er brauchte den Hengſt, ob er geſattelt war
oder nicht — und er packte ihn beim Zaume und bei der Maͤhne und
ſchwang ſich hinauf. Der Bauer brauchte ihn freilich auch, der viel⸗
leicht eine große Familie zu verſorgen hatte, die nun vergeblich auf
ihn wartete, mahnte unſeren Hirſchreiter dann doch wieder ſein gutes
Herz, waͤhrend er das unter der ungewohnten Laſt ſich baͤumende Tier
zu baͤndigen ſuchte.
Der Bauer rechnete darauf, der „Preuße“ koͤnne ſich auf dem
ungeſattelten Tiere nicht halten und laͤge gewiß bald mit gebrochenem
Genick auf der Erde. Wenn es dann nur gleich geſchaͤhe, war ſein
frommer Wunſch, damit er doch ſeinen Hengſt wieder anſpannen koͤnne.

¹) Perche, Landſchaft im noͤrdlichen Frankreich, in der eine eigne Pferderaſſe,
d Percherons, gezuͤchtet wird.

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— 139 —

Aber der gute Mann wartete vergeblich und ſah ſchließlich mit
hellem Staunen zu, wie ſicher der junge Reiter das ungebaͤrdige Tier
zu regieren verſtand; er wußte ja nicht, daß es der Hirſchreiter war,
der auf ſeinem Hengſte ſaß. Der Hengſt ſchien es indes bald zu
merken, wurde immer kleinglaͤubiger und lief ſchließlich, wie der Reiter
es wollte.

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4

In lautem Jammern, die Haͤnde ringend uͤber ſeinen Verluſt,
ſah der Franzoſe dem „Raͤuber“ nach, als der den Gaul noch einmal
herumwarf und wieder auf ihn zuſprengte. Er wolle den Hengſt nur
geliehen haben, troͤſtete er den Jammernden, ſo gut er ſich in der fran⸗
zoͤſiſchen Sprache verſtaͤndlich machen konnte; dafuͤr ſolle der Bauer
einſtweilen ſeinen Rappen nehmen, den er im Dorfe auf der anderen
Seite des Gehoͤlzes habe zuruͤcklaſſen muͤſſen. Vielleicht waͤre er da

— 140 —

noch zu finden. Der Bauer moͤge nur hingehen und ſich ihn holen.
Er haͤtte einen weißen Fleck auf der Stirn und hoͤre auf den Namen
Schwarzauge. Dann notierte Helmut in ſeinem Notizbuch Namen
und Wohnort des Bauern und ſchrieb etwas auf ein anderes Blatt,
das er abriß und dem Franzoſen uͤbergab. Er ſolle es als Ausweis
vorzeigen, wenn er etwa wegen des Pferdes bedraͤngt wuͤrde. Verſchaffe
der Bauer ihm ſein Schwarzauge wieder, wolle er ihm ganz gewiß
dafuͤr den Hengſt zuruͤckbringen und ihn obendrein noch belohnen, ſo
gut er koͤnne.
Da Helmut ſchon ziemlich gelaͤufig Franzoͤſiſch ſprach, ſo verſtand
der Bauer alles, was er ſagte; man merkte an ſeinem Geſicht, wie die
Ausſicht, ſeinen Hengſt wiederzubekommen und noch eine Belohnung
dazu, ihn erfreute.
Der Bauer fuͤgte ſich, als Helmut nun wieder davonſprengte, in
das Unvermeidliche, ließ ſeinen Wagen ſtehen und lief ſo ſchnell er
konnte, um nach dem Dorfe jenſeits des Gehoͤlzes zu kommen, wo er
das Pferd finden ſollte.
Ja und der wackere Hirſchreiter hatte wieder einmal ein großes
Gluͤck mit ſeinem Schwarzauge, denn als er einige Tage danach auf
dem baͤuerlichen Percheronhengſte in das Dorf des Bauern galoppierte
und nach ſeinem Gehoͤfte forſchte, hoͤrte er ſchon von den Leuten auf
der Straße, daß er ſein Schwarzauge wirklich gefunden und bei ſich
im Stall hatte. Da war die Freude groß, nicht nur fuͤr Helmut
Frohm, daß er ſein treues Tier wiederfand, ſondern auch fuͤr den
Bauern, daß er ſeinen Hengſt wiederbekam, denn ſo vorzuͤglich Schwarz⸗
auge als Huſarenpferd ſein mochte, ſo wenig war es als Bauernpferd
vor dem Ackerwagen zu gebrauchen. Es hatte wohl beinahe einen
Scheffel Hafer gefreſſen, aber trotzdem durchaus nicht anziehen wollen,
wie der Bauer mit ſehr draſtiſchen Geſten erzaͤhlte.
Helmut gab ihm den Hengſt zuruͤck und alles dazu, was er in
ſeiner Geldtaſche hatte, hinterließ ihm auch noch einen Zettel, den er
den Deutſchen zu ſeinem Schutze vorzeigen ſolle, wenn ſie etwa auf
ſeinen Hof kaͤmen.
Und ſo ſchieden beide, der deutſche Huſar und der franzoͤſiſche Bauer,
nicht mehr als Feinde, ſondern beinahe ſo, als waͤren ſie alte Freunde.

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20. Was Helmut ſeinem Bruder Wilhelm von Schwarzauge und
den Beutepferden ſchrieb.

Lieber Bruder Wilhelm! Ich habe gerade eine kurze Ruhepauſe,
und waͤhrend mein liebes Schwarzauge ſich guͤtlich tut an koͤſtlichem
Hafer, den wir in einer Ferm (wie man hier fuͤr Gutshof ſagt) ver⸗
ſteckt fanden, ſchreibe ich ſchnell dieſe Zeilen an Dich. Wie geht es
Dir noch? Was macht der Holzhuͤpfer? Was machen die Fohlen?
Wachſen ſie gut und betreuſt Du ſie auch recht? Aber da wirſt Du

nun auch fragen: Was machſt Du und was macht Dein Schwarzauge?

Nun, mir geht es — unberufen — immer noch gut, und ich muß dem
lieben Gott taͤglich vielmals danken, daß ich bis jetzt aus allem ſo
gut herausgekommen bin, denn manchmal ſah es wahrhaftig nicht danach
aus. Und wenn's mir gut geht, muß es natuͤrlich auch meinem lieben
Schwarzauge gut gehen. Eben hoͤre ich es wiehern, als riefe es nach
mir. Ja, Junge, wenn ich mein Schwarzauge nicht haͤtte! Das reißt
mich immer wieder 'raus, und wenn der Franzoſenknaͤuel noch ſo dick
iſt. So ein Pferd, ſage ich Dir, gibt's in der ganzen Armee nicht noch
einmal; das wiſſen aber auch die Soldaten uͤberall, und alle gucken
mit Reſpekt und Bewunderung auf mein Roß. Geſtern, als ich eine
Depeſche nach einem anderen Truppenteil bringen mußte, guckte auch
der General mein Schwarzauge verwundert an und ſagte: „Na, das
alſo iſt das beruͤhmte Schwarzauge, von dem man ſchon ſo viel ge⸗
hoͤrt hat?“
Daraus, lieber Bruder, moͤgeſt Du ſehen, daß ein Pferd auch ſeine
Achtung verdient und daß ein Huſar nichts iſt ohne ein gutes Pferd; ich
muß Dir aber auch gleich ſagen, daß ein Pferd nur gut iſt, wenn der
Reiter gut iſt und wenn er gut mit ſeinem Pferde iſt. Und ein Pferd

— 142 —

wird um ſo beſſer, je fruͤher es gut und richtig behandelt wird, es iſt
wie ein Kind in der Schule und will nicht mit Grobheit, ſondern mit
Liebe behandelt ſein; denn es hat einen feinen, klugen Sinn und ver—
ſteht ſehr wohl, ob man es gut oder ſchlecht behandelt.
Ich ſchreibe dieſes, lieber Bruder, damit Du Dir daraus auch etwas
merkſt fuͤr das wichtige Huͤteramt, das Du nun an meiner Stelle inne⸗
haſt. Ich denke ſo manchmal an Dich in dem ſchoͤnen heimatlichen
Wieſengrunde, wie Du vielleicht eben gerade uͤber den Holzhuͤpfer ſpringſt,
oder unter dem Walnußbaume vor der Huͤtte ſitzeſt und oft vielleicht
auch denkſt: Wenn Du nur daheim ſein koͤnnteſt bei der guten Mutter!
Aber halt nur aus, mein Junge, ich hab's ja auch muͤſſen und hab
es hernach wahrlich nicht bereut. Und ſei aber auch immer gut mit
den Fohlen, denk daran, daß ſie fuͤrs Vaterland ſind, ebenſogut wie die
Menſchen und daß wir immer einen tuͤchtigen Nachwuchs von Kavallerie⸗
pferden haben muͤſſen, denn im Kriege gehen leider, wie Du Dir wohl
denken kannſt, viele Pferde zugrunde. Verwundete und ſterbende Pferde,
das iſt uͤberhaupt mit das Traurigſte, was man im Kriege ſieht, und
mir ſind ſchon manchmal die Traͤnen aus den Augen geſtuͤrzt, wenn
ich einem ſterbenden Pferde in das große treue Auge ſah. Ich muß
dann auch immer gleich an mein liebes Schwarzauge denken, wie ſchreck—
lich es waͤre, wenn es ſo eine furchtbare Verwundung erhielte und ſo
traurig ſterben muͤßte, ohne daß man ihm helfen koͤnnte, weil man
dann vielleicht ſelbſt auch ſchon tot iſt.
Manche Pferde gehen aber auch auf andere Weiſe zugrunde, und
ich muß Dir von einem traurigen Vorgange erzaͤhlen, den ich auf unſerem
geſtrigen Marſche mit anſah: Die Deutſchen hatten in der Schlacht bei
Sedan wohl an die achttauſend Pferde erbeutet, die nun bewacht und
allmaͤhlich an die Grenze gebracht werden mußten. In verſchiedene
Kabel (Gruppen) geſondert, wurde jede von einer Abteilung Soldaten
bewacht. So ſtanden die armen Tiere hungernd und frierend dicht ge⸗
draͤngt beiſammen in dem vollſtaͤndig durchweichten und moraſtigen Lehm⸗
boden. Immer wieder ſuchten ſie ſich aus ihrer quaͤlenden Lage dadurch
zu befreien, daß ſie die von den Reitern gebildete Kette durchbrachen;
es half ihnen jedoch nichts, mit Lanzen und Saͤbeln wurden ſie jedes⸗
mal wieder zuruͤckgetrieben, wobei leider die Soldaten manchmal nicht

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ge⸗

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des⸗
nicht

— 143 —

ſo verfuhren, wie ſie es wohl getan haͤtten, wenn ſie ſo mit den Pferden
aufgewachſen waͤren wie wir.
Was einem nicht das eigene Gefuͤhl ſagt, das kann leider auch
keine Mahnung des Kameraden und kein Befehl des Vorgeſetzten mehr
einrenken. Man darf ja allerdings nicht vergeſſen, daß in den Schrecken
des Krieges das Gefuͤhl ſich nach und nach abſtumpft. Wie ich die
vielen tauſend armer Pferde, an denen wir voruͤberzogen, bedauerte, das
kannſt Du Dir wohl denken. Die meiſten trugen noch ihre Saͤttel, die
von der Artillerie noch ihre Geſchirre. Die Saͤttel hingen faſt immer
unter dem Bauche, weswegen die armen Tiere ſich noch unbehaglicher
fuͤhlten und ununterbrochen ausſchlugen, bis der Sattelgurt geriſſen oder
der Sattel durch das wuchtige Ausſchlagen ploͤtzlich abgeſtreift wurde.
Viele Artilleriepferde verwickelten ſich in ihre Geſchirre, und manch eins
der voͤllig erſchoͤpften Tiere kam zu Falle, um nie wieder aufzuſtehen.
So blieb der Pferdeknaͤuel in fortwaͤhrender wirbelnder Bewegung.
Mit erhobenen Saͤbeln oder Lanzen, unter Schreien und Schimpfen
wurden die verzweifelten Tiere weitergetrieben; was ſtuͤrzte und nicht
wieder aufkonnte, ließ man liegen, und hier und da ſah man ſo ein
ungluͤckliches Tier im Moraſte ſich hin und her werfen, bis ein mitleidi⸗
ger Offizier hinzukam und ihm den Gnadenſchuß gab.
Tagelang noch mußte ich an dieſe ungluͤcklichen Pferde denken, und
es wollte mir lange kein Eſſen mehr ſchmecken, ſo traurig war ich.
Wenn Du dies lieſt, lieber Wilhelm, wirſt Du gewiß Deine Fohlen
noch viel lieber haben, als Du ſie vielleicht bis jetzt hatteſt und wirſt
alles aufbieten, daß ſie keinen Hunger zu leiden brauchen, daß ihnen auch
ſonſt nichts Arges geſchieht. Das laͤßt Dir zugleich auch mein liebes
Schwarzauge ſagen, denn wie ich eben zu ihm zuruͤckkomme, um ihm
noch eine kleine Portion Hafer zuzugeben, guckt es uͤber meine Schulter
in den Brief, als wollte es nachſehen, was ich geſchrieben haͤtte. Da
ſchreibe ich alſo noch dieſen letzten Satz, und da nickt es, als wollte
es ſagen: So iſt's gut, und nun gruͤß mir auch deinen guten Bruder
Wilhelm und gruͤß auch alle Fuͤllen im ſchoͤnen Wiesheimer Fuͤllengrunde.
Na, das tue ich denn alſo hiermit und verbleibe unter vielen herzlichen
Gruͤßen Dein treuer Bruder Helmut.

21. Noch ein Brief an Kantors Roͤschen.

Liebes, gutes Roͤschen!
Eben nach langem, heißem Marſch ins Quartier gekommen, ergreife
ich wieder mal meine Bleifeder, um Dir zu ſchreiben und Dir nebſt
Deinem Vater, unſerm lieben Herrn Kantor, tauſendmal zu danken fuͤr
das großartige Paket, beſonders aber auch fuͤr die wundervollen Apfel,
die wieder darin lagen. Alle Kameraden wundern ſich daruͤber. „Ihr
wuͤrdet Euch aber noch viel, viel mehr wundern,“ habe ich ihnen geſagt,
„wenn ihr das Schuͤlroͤschen erſt mal ſaͤhet, denn das iſt noch ſchoͤner
als die ſchoͤnſten Apfel.“ Na, und nun moͤchten ſie am liebſten, daß
der Krieg ſchnell zu Ende ginge und daß ſie dann mit mir nach Diekenſen
fahren koͤnnten. Aber das wird wohl ſo bald noch nicht ſein, denn erſt
muͤſſen wir die Franzoſen noch ganz muͤrbe kriegen. Liebes Roͤschen,
Du fragſt, wie es mir ginge. Nun, ich kann gewiß nicht klagen, denn
ich habe immer großes Gluͤck gehabt, mehr als viele andere, die es doch
ebenſogut verdient haͤtten wie ich. Und ich kann dem lieben Gott
gar nicht genug dankbar ſein. Und ich habe nur den einen Wunſch, ich
moͤchte Dir, liebes Roͤschen, auch mal wieder ſo etwas recht Schoͤnes
und Koſtbares ſchenken koͤnnen, womit ich aber wohl warten muß, bis
der Krieg aus iſt. Ganz leer ſoll dieſer Brief dennoch nicht zu Dir
kommen; ich moͤchte Dir naͤmlich als Gegengabe wenigſtens fuͤr das
ſchoͤne Huſarenlied, das Du fuͤr mich aufgeſchrieben hatteſt, wieder ein
Lied ſenden, das ich mir geſtern bei den Ulanen aufgeſchrieben habe,
die mit uns zuſammen liegen. Es ſoll naͤmlich ein junges huͤbſches
franzoͤſiſches Maͤdchen aus vornehmem Stande mit in den Krieg gezogen
ſein und es gar bis zum Faͤhnrich gebracht haben. Und da dachte ich
mir, das Lied wuͤrde Dir, liebes Roͤschen, gewiß Freude machen und
ſchreibe es darum fuͤr Dich hierher:

labe,
ſches
ogen

und

— 145 —

Valet, Valet, zum Tor hinaus!
Behuͤt' dich Gott, du ſchnoͤdes Haus!
Behuͤt' dich Gott, du falſche Welt!
Ich bleib', ſolange mir's gefaͤllt.

Und da ſie vor das Tor 'nauskam,
Soldatenkleider zog ſie an;
Die Kleider ſtunden ihr ſo zier
Wie einem jungen Kavalier.

Es daur't nicht lang, war eine Schlacht,
Zu einem Faͤhnrich war ſie gemacht.
Die Schlacht die waͤhrte 'ne kleine Weil'
Vom fFruͤhſtuͤck bis zur Veſperzeit.

Und als die Schlacht voruͤber war,
Schwang ſich der Faͤhnrich auf ſein Pferd,
Er ritt wohl auf die Seiten
Nicht weit von ſeinen Leuten,
Nicht weit von ſeines Vaters Haus.

„Ach Herr, herzliebſter Herre mein!
Habt ihr denn nicht ein Toͤchterlein?
Ich wollte ſie mir mal anſchau'n,
Ich wollte ſie nehmen mir zur Frau'n.“

„Ach Faͤhnrich, liebſter Faͤhnrich mein!
Ich habe wohl ein Toͤchterlein,
Sie iſt ſich fortgegangen
Und ſoll noch wiederkommen,
Gott weiß, ſeh' ich ſie noch einmal!“

„Ach Vater, herzliebſter Vater mein!
Ich bin eu'r einziges Toͤchterlein.
Habt ihr mich gleich verwieſen,
Ich hab's euch ſchon verziehen,
Denn ſtreiten mußt' ich doch einmal.“

Aber die Melodie habe ich noch nicht 'raus, und ſingen tun wir

ſonſt andere Lieder, ſo:

„Was kraucht dort in dem Buſch herum?
Ich glaub', es iſt Napolium.
Was hat er rumzukrauchen dort?
Auf, Kameraden, jagt ihn fort.“
Sohnrey, Der Hirſchreiter.

1

— 146 —

Oder:
„Steh ich in finſtrer Mitternacht
So einſam auf der ſtillen Wacht,
So denk' ich an mein fernes Lieb,
Ob mir's auch treu und hold verblieb.“
Und dann:

„Koͤnig Wilhelm ſaß ganz heiter
Juͤngſt zu Ems, dacht gar nicht weiter
An die Haͤndel dieſer Welt.

Da muͤßteſt Du, liebes Roͤschen, dann bloß mal hoͤren, wenn der
Vers vom Kronprinzen „Fritze“ kommt! Wer ſonſt nur ſo brummelt,
— aber da haut alles ein, daß es nur ſo kracht:

„Wilhelm ſpricht zu Moltk' und Roone
Und ſpricht dann zu ſeinem Sohne:
Fritz, geh hin und haue ihm!
Fritze, ohne viel zu feiern,
Nimmt ſich Preußen, Schwaben, Bayern,
Geht nach Woͤrth und hauet ihm.“

Na, und ſo werden auch wir einſtweilen fortfahren, ihm zu hauen,
bis er endlich Ruhe gibt, der kollerige galliſche Hahn.
Und nun gruͤßt Dich, liebes, gutes Roͤschen, viel iauſend⸗ tauſendmal

Dein treuer Freund
Helmut.

Auch Deinen lieben Vater gruͤße ich tauſendmal, und ſei auch ſo
gut, liebes Roͤschen, und bring ſo viel Gruͤße, ſoviel Eure Linde Blaͤtter
hat, zu meiner guten Mutter, meinen Schweſtern und Bruͤdern.

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glaͤtter.

22. Wie Helmut einer armen franzoͤſiſchen Witwe half.

In den erſten Dezembertagen war Helmut Frohm mit ſeinem
Regiment das Loireufer entlang geritten und in die Gegend von Tours
gekommen. Todmuͤde und hungrig gelangten ſie am Abend in Le Ferté
an, wo er mit ſeiner Korporalſchaft bei einer armen Witwe, die ſechs
kleine Kinder hatte, einquartiert wurde.
Zitternd ſtand die Frau vor den Soldaten, ein Kleines auf dem
Arm, zwei am Rocke, waͤhrend die Groͤßern ſich in ihren Todesaͤngſten
in die Ecken und Winkel des Haͤuschens verkrochen hatten.
So arm war die Frau, daß ſie fuͤr ſich ſelbſt und ihre Kinder nicht
ſatt zu eſſen hatte, geſchweige denn fuͤr ſo viele Soldaten.
Helmut dachte an ſeine arme Mutter und ſagte der Frau, daß ſie
ſich nur nicht aͤngſtigen ſolle; man wuͤrde ſchon ſelber ſorgen. Und da
er wußte, daß in der Naͤhe ein Jagdſchloß des Marſchalls Mac Mahon
lag, bei dem ſich eine große Meierei befand, ſo ſandte er drei ſeiner
Leute dorthin, um etwas Schlachtbares mit einigem Zubehoͤr herbei⸗
zuſchaffen.
Es dauerte nicht ſehr lange, als die drei mit einer fetten Pute,
mehreren Huͤhnern und einem Handwagen zuruͤckkehrten, der mit Kar⸗
toffeln und Kohlkoͤpfen, ſowie mit Butter und Kaͤſe und noch allerlei
ſonſtigen eßbaren und trinkbaren Sachen bis obenhin beladen war.
Nun konnte die arme Frau ſchon ein Abendbrot machen, und da
ſie mit dem Kochen gut Beſcheid wußte, gab es ein Prachteſſen.
Eh aber die Reiter ſich zu Tiſche ſetzten, den die Frau mit einem
ſauberen weißen Laken bedeckt hatte, ſuchten ſie die veraͤngſteten Kinder
zuſammen und nahmen ſie zwiſchen ſich an den Tiſch, damit ſie ſich
auch einmal wieder ordentlich ſatteſſen konnten.
10*

— 148 —

So verloren die Kleinen bald alle Angſt vor den ſo gefuͤrchteten
„Preußen“ und aßen Huͤhnerfleiſch und Putenbraten „fuͤrs Vaterland“.
Die Mutter atmete froh auf und ſah nun die Reiter nicht minder
freundlich an als ihre Kinder.
Noch eine Not war, als die geſaͤttigten Reiter ſich ſchlafen legen

wollten: die Frau hatte nicht ſo viel Stroh im Hauſe, daß ſie ihnen
ein Lager bereiten konnte.
„Tut nichts,“ beruhigte Helmut, „wir werden’ ſchon ſehen, wo
wir Stroh finden.“
Alſo machte er ſich mit ſeinen Leuten wieder auf den Weg nach
der Meierei, wo ſie Stroh genug fanden. Einen ganzen Wagen voll
brachten ſie nach dem Haͤuschen der Witwe, machten ſich aber noch

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— 149 —

einmal und noch mehrere Male mit dem Wagen auf den Weg zur
Meierei, denn ſie hatten noch eine Kartoffeldieme entdeckt, von der ſie
meinten, daß ihr Inhalt der armen Witwe und ihren ſechs Kindern
dienlicher waͤre als dem reichen Marſchall. Und ſie holten aus der
Dieme ſo viel heraus, bis der Keller ihrer armen Wirtin ganz voll
davon war.
Dann ſetzten ſie ſich in der Stube zuſammen, zuͤndeten ihre Pfeifen
an, wobei die Kinder eifrig halfen, und ſangen in gewaltigem Chor:
„Morgenrot, Morgenrot,
Leuchteſt mir zum fruͤhen Tod.
Bald wird die Trompete blaſen,
Dann muß ich mein Leben laſſen,
Ich und mancher Kamerad.“

In den letzten Vers ſchmetterte ſchon der Zapfenſtreich hinein,
und da lagen ſie dann bald auf dem Strohlager, das die Frau ihnen
unterdeſſen bereitet hatte, und ſchliefen einen ſo erquicklichen Schlaf,
wie ihn nur einer finden kann, der eine gute Tat getan hat.

23. Der merkwuͤrdige Leichenzug.

Helmut Frohm war mit einem Kommando Huſaren in eine
kleine Stadt gekommen, wo ſie einen Tag raſten konnten. In Geſell⸗
ſchaft einiger Kameraden auf dem Wege, ſich die Stadt anzuſehen,
begegneten ſie vor dem Tore einem Leichenzuge: Zwei Maͤnner trugen einen
Sarg, auf dem Mantel und Kaͤppi eines franzoͤſiſchen Linienſoldaten

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lagen. Hinter dem Sarge ging eine einzige barmherzige Schweſter,
ſonſt niemand.
Das ſchnitt unſerm Hirſchreiter ins Herz, und eine rote Welle
ſchoß in ſein Geſicht. „Der arme Kerl, den ſie da zu Grabe tragen,“
wandte er ſich an ſeine Kameraden, „iſt doch gewiß auch den Tod fuͤrs
Vaterland geſtorben; aber ſie begraben ihn, als gaͤb's keinen fuͤhlenden

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— 151 —

Menſchen mehr, als kaͤm's auch nicht darauf an, einem toten Soldaten
die letzte Ehre anzutun. Auf, Jungens, ſo wollen wir ihm folgen!“
Das war den braven „Jungens“ ganz aus der Seele geſprochen,
und ſie gruppierten ſich ſofort hinter dem Sarge, — erſt zum Schrecken,
dann zum nicht geringen Verwundern der barmherzigen Schweſter.
Das einzigartige Beiſpiel wirkte ſo eindringlich auf die voruͤber⸗
kommenden Menſchen, daß immer mehr hinter den Sarg traten und
ſo das Gefolge immer groͤßer und groͤßer wurde, deutſche Soldaten und
franzoͤſiſche Buͤrger und Buͤrgerinnen einmuͤtig durcheinander.
Ja, als nun die Muſik des Huſarenregiments den Weg daher kam,
ſtellte ſie ſich ohne beſondere Aufforderung an die Spitze des Leichen⸗
zuges und fuͤhrte ihn mit einem weithin toͤnenden Trauermarſche nach

dem Friedhofe.

Ein Prieſter kam im letzten Augenblicke auch noch herzu, der
natuͤrlich erſt ein ſehr verdutztes Geſicht machte, dann aber eine ergreifende
Rede hielt, die ſelbſt den wackeren deutſchen Reitern, mochten ſie auch
wenig Worte nur verſtehen, ſehr zu Herzen ging.
Ein guter Gedanke zur rechten Zeit iſt eine gefundene Perle, und
ſo hatte unſer Hirſchreiter durch einen guten Gedanken zur rechten
Zeit das deutſche Anſehen fein geziert. Denn nicht nur, daß der arme
franzoͤſiſche Soldat, um den ſich zuerſt kaum ein Menſch kuͤmmerte,
ein Begraͤbnis erhielt, wie es feierlicher und ſchoͤner keinem General
zuteil geworden war, — die gute Tat hatte auch weiterhin noch das
Gute, daß die Franzoſen auf einmal mit ganz anderen Augen auf ihre
Todfeinde ſahen und ſie nun doch — gern oder nicht gern — fuͤr beſſere
Menſchen halten mußten, denen man trotz aller Todfeindſchaft Achtung
ſchuldig war.
Eine ſchoͤne Tat
Iſt wie Veilchenſaat;
Getragen auf Windesfluͤgeln,
Sprießt ſie auf Breiten und Huͤgeln.

Und ſo erfuhr in den naͤchſten Tagen auch Koͤnig Wilhelm von
der ſchoͤnen kameradſchaftlichen Handlung der Huſaren. So herzlich
erfreute ſie ihn, daß er Helmut Frohm bei der naͤchſten Gelegenheit zu
ſich befehlen ließ und ihm fuͤr „ein ſo menſchlich ſchoͤnes Verhalten“

— 152 —

die unumwundene koͤnigliche Anerkennung ausſprach. Es ſei ein Beiſpiel,

wuͤrdig, in der ganzen Armee bekannt zu werden. „Der Soldat“, ſo
fuͤgte der Monarch mit allem Nachdruck hinzu, „muß in der Schlacht
alle Kraft und Tapferkeit aufbieten, um den Feind zu vernichten, und
darf keine Ruͤckſicht nehmen, ehe nicht der Sieg errungen iſt. Aber
er ſoll die Wut der Schlacht nicht uͤber das Schlachtfeld hinaustragen,
er ſoll nicht zur Beſtie werden. Er ſoll auch in dem Feinde den
Menſchen ſehen, der ſeine Pflicht tut und ſie tun muß. Der Soldat,

der ſeine Waffen gegen Wehrloſe richtet, entweiht ſie und ſich ſelbſt

und verdiente, wenn ihn eine Kugel traͤfe, eher auf dem Schindanger,
denn auf dem Schlachtfelde begraben zu werden. Einen Schindanger
fuͤr die Franzoſen, die Wehrloſe mit den Kolben erſchlugen oder ſonſt
zu Tode marterten. Fuͤr den deutſchen Soldaten, wenn er faͤllt, ein
ehrenvolles Grab. Deutſchland in der Welt voran, das gelte vor allem
auch von dem deutſchen Soldaten.“
Ein guter Zufall fuͤgte es, daß zu derſelben Zeit der General von
Achten beim Koͤnige eintraf; ſo konnte es nicht fehlen, daß der Monarch
bei dieſer Gelegenheit auch an den Beſuch im Wiesheimer Fuͤllengrunde
erinnert wurde.
Und da bekam das Geſicht des Koͤnigs einen geradezu ſtrahlenden
Ausdruck. „Ei der Tauſend, ei der Tauſend, alſo der beruͤhmte Hirſch⸗
reiter biſt du, mein Sohn?“ ſagte der hohe Herr mehrmals und er⸗
innerte ſich noch ganz genau all der einzigartigen Seltſamkeiten jenes
Beſuchs, wie der vielen patriotiſchen Voͤgel, die dort in den Buͤſchen
und Baͤumen jubilierten, der Parade uͤber die „drollige Binſentruppe“
und natuͤrlich vor allem auch des Fohlenappells. Sogar an das ſchoͤne
blinde Schimmelfuͤllen dachte er noch, und ſelbſt nach dem praͤchtigen
Rappen fragte er, der einen weißen Fleck auf der Stirn hatte.
Na, und als Helmut nun, durch die große Huld des Koͤnigs mutig
gemacht, lebhaft bemerkte, daß jenes ſchwarze Fohlen durch die große
Guͤte ſeines fruͤhern Herrn Oberſt ſein Kampfroß geworden ſei, dem er
eigentlich all ſein Reitergluͤck in den bisherigen Schlachten, Scharmuͤtzeln
und Streifwachen zu verdanken habe, kam der Koͤnig aus dem Ver⸗
wundern gar nicht heraus und wollte nun auch Schwarzauge ſelber ſehen.

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— 153 —

Zu Herrn von Achten aber, der vergnuͤgt und freudeſtrahlend dabei⸗
ſtand, ſagte der Monarch, waͤhrend Helmut ſein ſtolzes Roß herbeiholte:
„Ihr praͤchtig ſchoͤner Wieſengrund, mein lieber General, erſchien mir
damals wie ein reiner Maͤrchengrund, und heute will es mir ſo er⸗
ſcheinen, als ob die Maͤrchen und Traͤume, die dort im friedſamen
Schoße der Natur geſponnen wurden, in dieſem Kriege Wirklichkeit ge⸗
worden ſind. Man braucht ja nur den gluͤcklichen jungen Helden an⸗
zuſehen, um das zu erkennen.“
Noch ehe der General auf dieſe ſchoͤnen Worte des Koͤnigs etwas
erwidern konnte, antwortete ſchon Schwarzauge, mit dem Helmut eben
vor der Rampe des Schloſſes erſchien, in dem der Koͤnig wohnte. Es
antwortete mit ſo hellem, mutigem Wiehern, daß der Koͤnig laͤcheln mußte
und ſich mit dem General ſofort hinaus begab, um das ſchoͤne Pferd
zu beſehen und zu bewundern.
Eine Woche darauf erhielt Helmut Frohm mit ſeiner Ernennung
zum Sergeanten ein Kiſtchen zugeſtellt, in dem eine goldene Uhr mit
der Namensinſchrift des Koͤnigs lag. „Im Auftrage Seiner Majeſtaͤt
des Koͤnigs“ — nichts weiter ſtand in dem Begleitſchreiben; es war
auch nichts weiter noͤtig, Helmut wußte ſchon, wie der Koͤnig es ge⸗
meint hatte. Und da er ſich in ſeiner großen Freude keinen andern
Rat wußte, ſo kniete er, als er ganz allein war, nieder und dankte dem
lieben Gott aus tiefſtem Herzensgrunde.

24. Ein franzoͤſiſches Maͤdchen beſchuͤtzt Helmut vor den
Franktireurs.

Es war nach den mehrtaͤgigen Kaͤmpfen von Le Mans, alſo im
Januar des Jahres 1871, als dieſe Geſchichte ſich ereignete.
Der Großherzog von Mecklenburg marſchierte mit ſeiner Armee⸗
abteilung auf Rouen zu, und Helmut Frohm hatte ihm eine Depeſche
zu bringen.
Schon befand ſich der junge Sergeant, nach gluͤcklich verrichtetem
Auftrage wieder auf dem Ruͤckwege, als er aus einem dichten
Untergehoͤlze ploͤtzlich ein ſtarkes Feuer erhielt. Ein Schrotſchuß ver⸗
wundete ihn an der Backe, und das rote Blut rann uͤber ſeine Uniform
hinab in den friſchgefallenen Schnee. Er achtete nicht darauf, gab
ſeinem Schwarzauge die Sporen und jagte in geſtrecktem Galopp davon,
hart verfolgt von einem Schwarm von Franktireurs, die wie Teufel
aus dem Walde hervorbrachen. Hui, ſauſten und pfiffen ihm ihre
Kugeln um den Kopf! Es ſchien aber, daß er immer noch ſchneller
war als ihre Kugeln und daß ſeine Kugeln viel beſſer trafen als die
ihrigen.
So viele ihrer waren und noch aus den Waͤldern herbeiflitzten,
es gelang ihnen doch nicht, den gleich einem Winde dahinſauſenden
Huſaren einzukreiſen und abzufangen.
Ein großes Buſchdickicht nahm ihn auf, und nun allerdings war
guter Rat teuer, denn er konnte auf einmal nicht mehr vor⸗ und nicht
ruͤckwaͤrts. Kein Pfad und kein Weg zeigte ſich, und als er trotzdem
ſein treues Roß anſpornte, um mit aller Gewalt hindurchzukommen,
geriet er ſo tief in ein dichtes Dorngeſtruͤpp, daß er vollſtaͤndig feſtſaß.
Daß die Mordbanden ihm dicht auf den Ferſen ſaßen, merkte er
an dem raſch naͤherkommenden Geſchrei hinter ihm.

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— 155 —

Was nun? O du armes, armes Schwarzauge, du treueſtes Pferd
unter tauſenden! Ja, es half nichts, er mußte, wollte er nicht in die
Haͤnde der Bande fallen, ſein liebes Schwarzauge im Stiche laſſen und
ohne es durch das Gebuͤſch zu entkommen ſuchen.
„Ade, ade, du liebes Schwarzauge, — ich hole dich bald wieder!“ —
rief er im ſchnellen Abſpringen und verſchwand im Gebuͤſch, waͤhrend
das gute Tier unruhig hinter ihm her wieherte.
Als die fauchenden Freiſchaͤrler das leere Roß ſahen, fluchten ſie
und verbreiteten ſich mit katzenhafter Geſchwindigkeit uͤber das geſamte
Buſchdickicht, wobei ſie unaufhoͤrlich in die Buͤſche feuerten, um den
„Preußen“ ſo oder ſo zu treffen. In dieſem wuͤtenden Eifer vergaßen
ſie zum Gluͤck das Pferd, das nun, erſchoͤpft wie es war, regungslos
in dem Dornbuſch ſtehen blieb und an dem friſchen Schnee, der auf
den Zweigen lag, ſeinen Durſt zu ſtillen ſuchte.
Das Dickicht hatte nur eine geringe Breite und grenzte auf der
andern Seite an einen tiefen Hohlweg, der nach dem nahen Ackerdorfe
St. Cuſſe hinabfuͤhrte. Helmut ſprang in den Hohlweg und gelangte
ſo gluͤcklich in das Dorf.
Indes mußte ihn wohl einer der Fronktireurs erſpaͤht haben, denn
bald warf ſich der ganze Schwarm der blutduͤrſtigen Kerle in den Hohl⸗
weg und ſtuͤrmte ſchießend und ſchreiend nach dem Dorfe zu.
In ſeiner Not fluͤchtete Helmut ſich gleich in das erſte Haus, das
weiße Waͤnde und vornehme Fenſter hatte und zu einer wohlhaͤbigen
Ackerwirtſchaft gehoͤrte.
Aus der Stube trat ein huͤbſches, ſchlankes Maͤdchen, das bei ſeinem
Anblicke erſchreckt davonlaufen wollte, aber zutraulich ſtehen blieb, als
es ſah, daß es einen Hilfeſuchenden vor ſich hatte.
Halb franzoͤſiſch, halb deutſch verſtaͤndigte er ſie uͤber ſeine ſchlimme
Lage und ſagte, er koͤnne ſich nicht gefangen geben, weil ſeine Verfolger
keine regulaͤren Soldaten, ſondern ganz gemeine Kerls waͤren, die ihn
ſicher umbraͤchten, wenn das Fraͤulein ihm nicht behilflich waͤre, ſich
ſchnell und ſicher zu verbergen.
Der Ton ſeiner Stimme und die noch ſo jugendliche und ſchoͤne
Geſtalt des Reiters mit dem blutenden Geſicht erweckte ihr Mitleid;
wußte ſie doch gut genug, was von den Franktireurs zu halten war,

— 156 —

wenn ſie den preußiſchen Reiter hier faͤnden. Und was tut nicht ein
ſchoͤnes junges Maͤdchen, wenn es einen braven jungen Reiter ſieht,
dem es aus Todesnot helfen kann! Es fragt nicht erſt danach, welches
Landes er iſt, ſondern ſucht zu helfen, ſo gut es kann. So uͤberlegte

denn auch Lydie Gregoire — ſo der Name der ſchoͤnen Franzoͤſin —
nicht lange, ſondern verſteckte den Huſaren geſchwind in einem Stalle
und richtete mehrere Bund Stroh vor die Tuͤr.
Der Hirſchreiter war alſo fuͤrs erſte geborgen, dankte ſeinem Schoͤpfer
und dachte mit Bewunderung an das ſchoͤne Maͤdchen.

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— 157 —

Nach kurzer Zeit kehrte es heimlich zuruͤck und fluͤſterte durch die
leiſe geoͤffnete Tuͤr, die Franktireurs waͤren bereits im Hauſe und ſuchten
auf den Dachboͤden nach ihm; es wolle ihn darum ſchnell zum Herrn
Curé (Pfarrer) bringen, der ihm noch am erſten weiterhelfen koͤnne.
Ihrer Umſicht und Entſchloſſenheit gelang es denn auch, den Ver⸗
folgten unbemerkt aus dem Gehoͤfte zu fuͤhren; doch als ſie durch den
Baumhof ſchluͤpften, hatten die Kerls ſie doch wahrgenommen, und ein
wildes Schießen, Schreien und Laufen begann.
Wie durch ein Wunder gelangte das Paar dennoch unverſehrt ins
Pfarrhaus, wo Fraͤulein Lydie in ſo herzlicher Weiſe Fuͤrbitte fuͤr den
Verfolgten einlegte, daß der menſchenfreundliche Geiſtliche ſich gar nicht
erſt noͤtigen ließ, ſondern den Fluͤchtling, ſo raſch und gut es eben ging,
in ſeinem Hauſe verſteckte, wohl wiſſend, daß er ſich mit dieſer Tat
ſelbſt den groͤßten Gefahren ausſetzte.
Nach wenigen Minuten ſchon waren auch die wuͤtenden Freiſchaͤrler
vor dem Pfarrhauſe und verlangten die Herausgabe des Preußen, den
ſie auf alle Faͤlle von der Welt bringen muͤßten.
Als der Pfarrer ſich taub ſtellte, machten ſie einen großen Spektakel
und drohten ihn zu erſchießen, wenn er den „Hund von einem Preußen“
nicht ſofort herausgaͤbe.
Aus dieſer heiklen Lage half das Maͤdchen durch eine Liſt. Es
tat, als ſaͤhe es jemand durch den Pfarrhof davonlaufen und rief in
hellem Eifer: „Dort laͤuft er ja hin, der Preuße!“
Die Bande ſtuͤrmte ſofort auf den Garten zu, ſah aber keinen
Preußen und bruͤllte vor Wut. Da zeigte das Maͤdchen ganz eifrig
nach dem Gehoͤlze, das hinter dem Pfarrhauſe lag. Dort hinein waͤre
er geflohen.
Wahrhaftig, die Kerle glaubten ihr und ſtoben mit wildem Ge⸗
ſchrei durch den Pfarrgarten nach dem Walde davon.
So war unſer Hirſchreiter noch einmal gerettet, wenn auch noch
lange nicht aus aller Gefahr.
Der Pfarrer brachte ihn in ein abgelegenes Dachkaͤmmerchen, wo
der durch Blutverluſt geſchwaͤchte und durch die unausgeſetzten An⸗
ſtrengungen und Aufregungen hart mitgenommene junge Mann ſofort
in tiefen Schlaf ſank.

— 158 —

Auf heimlichen Wegen eilten des Maͤdchens Eltern herbei und be⸗
rieten mit dem Pfarrer, was zu tun waͤre. Herr Gregoire, ein wohl⸗
habender und ſehr angeſehener Landwirt, ließ ſich mit ſeiner Frau von
der Tochter in das Dachkaͤmmerchen fuͤhren, wo er aufgeregt und un⸗
willig hin und her ging; denn, wie man begreifen muß, war ihm, dem
Franzoſen, dies heimliche Verbergen eines feindlichen Soldaten um ſo
peinlicher, als ſich das Kriegsgluͤck ganz von Frankreich abgewendet
hatte, das eine Niederlage nach der andern erlitt . .. Herr Gregoire
verhehlte dieſe ſeine Empfindungen auch den Frauen nicht und ſagte,
es waͤre richtiger und pflichtgemaͤßer, den Huſaren den Franktireurs
auszuliefern; die Gutmuͤtigkeit gegen einen Feind ſei im Kriege ſchlecht
am Platze.
Da ſchlug Lydie beide Arme um den Hals ihres Vaters und
flehte: „Nein, Vater, den Franktireurs liefern wir ihn nicht aus, denn
ſie ſind keine ordentlichen Soldaten. Sie wollen ihn nur haben, nicht
um ihn gefangenzunehmen, ſondern um ihn umzubringen.“ Sie
blickte auf den friedlich Schlafenden, wiſchte ſich die Traͤnen aus den
Augen und ſagte: „Sieh doch, lieber Vater, welch ein junges Blut!
Wie mag ſeinen Eltern um ihn bange ſein.“
Mit den Worten hatte ſie auch eine Saite im Herzen ihrer Mutter
beruͤhrt. Frau Gregoire nickte ihr zu und legte ſich mit ihrer ganzen
warmherzigen Beredſamkeit ins Mittel. Sie meinte, daß es niemals
unpatriotiſch handeln hieße, wenn man einem einzelnen feindlichen
Soldaten Gutes erzeige; als ſie aber in dieſer Weiſe fortfuhr und ſagte,
daß ja auch ein einzelner Soldat im Kampfe zweier Voͤlker nichts be⸗
deute, da blitzte es in den Augen des Mannes auf, und er erwiderte:
„Was verſteht ihr Frauen vom Kriege! Laßt euch von einem Patrouillen⸗
gange erzaͤhlen, der euch zeigen moͤge, was im Kriege der einzelne gilt,
wenn er ein tuͤchtiger und tapferer Mann iſt, wie es Lydies Schuͤtzling
immerhin zu ſein ſcheint.“
Und Herr Gregoire erzaͤhlte: „Wie ich ſoeben erfuhr, hatte das
erſte Bataillon vom 94. preußiſchen Infanterieregiment vor wenigen

Tagen auf ſeinem Marſche bei dem Dorfe La Croix ploͤtzlich aus einer
Ferme (Landgut) heftiges Feuer bekommen. Der Major wuͤnſchte nun
zu wiſſen, wie ſtark die Ferme mit Franzoſen beſetzt ſei. Auf das

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2— —

von

— 159 —

Kommando „Freiwillige vor!“ meldete ſich als erſter der Unteroffizier
Stoͤrl, der nun den Auftrag erhielt, mit ein paar andern Soldaten
die Staͤrke des Feindes in der Ferme auszukundſchaften. Stoͤrl nahm
noch fuͤnf Soldaten mit und ſchlich ſich mit ihnen im weiten Bogen
an das Gutsgehoͤft heran. Bei einem Gehoͤlze angekommen, das ober⸗
halb der Ferme lag, fielen mehrere Schuͤſſe, von denen einer der Soldaten
toͤdlich getroffen wurde. Stoͤrl machte das wett, indem er einen fran⸗
zoͤſiſchen Offizier, der gegen ihn anſprengte, vom Pferde ſchoß,
worauf er mit ſeinen ihm verbliebenen vier Leuten in einem zugefrorenen
Waſſergraben gut gedeckt vorwaͤrts kroch. So erreichten ſie tatſaͤchlich
das Gehoͤft und ſtellten feſt, daß es dicht beſetzt war.
Jetzt wurde die Patrouille von der Beſatzung bemerkt, und unter
den krachenden Schuͤſſen fielen wieder zwei von Stoͤrls Begleitern tot
hin. In dem Gefecht mit einem Offizier erhaͤlt ein dritter Soldat den
Todesſtreich, ſo daß Stoͤrl nur noch mit einem Begleiter uͤbrig ge⸗
blieben iſt. Beide ſuchen vor den anſtuͤrmenden Franzoſen Rettung in
einem Stalle, vor deſſen Ausgange ein Oberſt ſteht, der durch das
Fernrohr die Bewegung der feindlichen Armee verfolgt. Er laͤßt das
Fernrohr fallen und zieht den Revolver, fehlt aber, worauf Stoͤrl ihm
mit dem Bajonett durch den Hals ſtoͤßt, daß der Oberſt nach ruͤck⸗
waͤrts niederfaͤllt und verblutet. Mitten in dem Tumult gelingt es
den beiden Preußen dennoch, den Ausgang zu gewinnen, im dichten
Kugelregen eilen ſie auf dem ſchneebedeckten Felde davon.
Der Soldat ſtuͤrzt, zu Tode getroffen, nieder; auch Stoͤrl fuͤhlt, daß
eine Kugel ihm das Bein durchbohrt hat, — aber er vermag trotzdem
ſeine Flucht fortzuſetzen und gluͤcklich ſein Bataillon wieder zu erreichen.
Er meldet ſich als allein übriggebliebener von ſechs Mann und erſtattet
ſeinen Bericht, worauf das Regiment unverzuͤglich zum Angriff gegen
die Ferme vorgeht und dreitauſend Gefangene macht, darunter viele
Offiziere .. .“
Herr Gregoire ſchwieg und blickte finſter vor ſich hin. Doch
Lydie verſuchte ihm die Falten von der Stirn zu ſtreicheln und ſagte:
„Ich fuͤhle es mit dir, Vater, wie groß das Ungluͤck unſerer Armee
und unſeres Vaterlandes iſt; aber ich bitte dich dennoch, mir zu
helfen, daß dies junge Blut wenigſtens nicht in die Haͤnde der

— 160 —

Franktireurs faͤllt. Denk einmal, lieber Vater, wenn es mein Bruder
waͤre . . .¹
Auch Frau Gregoire pflichtet ihr wieder bei, und ſo ließ ſich der
Mann allmaͤhlich doch uͤberreden, den Huſaren einſtweilen in ihrer
Obhut zu laſſen. Wenn aber eine regulaͤre Truppe in die Naͤhe kaͤme,
das machte er zur Bedingung ſeiner Nachgiebigkeit, muͤſſe er ihr unver⸗
zuͤglich ausgeliefert werden.
Damit ging er fort, waͤhrend Frau und Tochter noch im Hauſe
blieben, um fuͤr den ſchlafenden Soldaten weiter zu ſorgen.
Als Helmut nach einiger Zeit erwachte, ſaß Frau Gregoire an
feinem Bette und kuͤhlte die Wunde ſeines Geſichts, waͤhrend Sie
Tochter an einem ſorglich gedeckten Tiſchchen ſtand und auf einer
Maſchine Kaffee kochte, deſſen Duft lieblich durch die Kammer zog.
Helmut mußte ſich erſt lange beſinnen, wie er in dieſe ſeltſame
Lage gekommen war; dann ſprang er auf und war voll ruͤhrender
Dankbarkeit gegen die Frauen. Sie noͤtigten ihn an das Tiſchchen, und
da ſein Hunger und Durſt groß waren, aß und trank er mit großer Wonne.
Nachdem er ſich ſo erholt und erquickt hatte, hielt es ihn in der
engen Kammer nicht mehr. Es widerſtrebte auch ſeinem Gefuͤhl, die
Freundlichkeit der Frauen noch laͤnger in Anſpruch zu nehmen, die ſie
doch in große Ungelegenheit bringen konnte.
Aber wie nun fortkommen, wenn er nicht alsbald wieder den Frank⸗
tireurs in die Haͤnde fallen ſollte, die doch gewiß immer noch nach ihm
fahndeten?
Die Frauen hatten indes ſchon einen Plan erſonnen. Lydie eilte
hinaus und kam nach einiger Zeit mit einem groben Bauernanzuge zuruͤck.
Helmut verſtand ſofort ihre Abſicht, zog Bluſe und Hoſe uͤber ſeine
Uniform, ſetzte die Muͤtze auf, band den Saͤbel hoch, daß er nicht
klapperte und ſah nun in dem daͤmmernden Abend aus wie ein fran⸗
zoͤſiſcher Bauernburſche.
Den Kolpak legte Lydie in einen Korb, den ſie an ihren Arm
haͤngte, denn ſie wollte ſich's nicht nehmen laſſen, ihren Schuͤtzling, den
ſie liebgewonnen hatte, ſelbſt aus dem Dorfe hinauszufuͤhren. Den Pfarrer
hatte ſie bereits verſtaͤndigt, der nun vorausging, um dem Maͤdchen
bei dieſem gefahrvollen Werke fuͤr alle Faͤlle nahe zu bleiben.

dann

der
nicht

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bis
nun
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— 161 —

Seufzend ließ Frau Gregoire die Tochter gewaͤhren.
Helmut verabſchiedete ſich mit inniger Dankbarkeit von ihr und
gelobte, ihre Freundlichkeit nie zu vergeſſen. Dann ging er neben dem
Maͤdchen, als waͤre er ein Burſche aus dem Dorfe, ruhig davon.
Es war trotz des vorgeruͤckten Abends ſo ſchneehell, daß man noch
alle Gegenſtaͤnde gut unterſcheiden konnte. Auf der Straße ſtand ein
Kerl mit Gewehr, der das Paar erſt argwoͤhniſch zu muſtern ſchien,
aber Helmuts Abendgruß arglos erwiderte und dann fragte, ob ſie nichts
von dem Preußen geſehen haͤtten, der nach aller Wahrſcheinlichkeit noch
im Dorfe ſtecke.
Ihrem Begleiter zuvorkommend, antwortete das Maͤdchen, man
haͤtte lange nach ihm geſucht, ihn aber nirgends gefunden.
Der Mann brummte einen Fluch vor ſich hin und gaͤhnte, waͤhrend
das Paar ſchnell fortging. Helmut moͤchte ſich nur ja in keine Ge⸗
ſpraͤche mehr einlaſſen, mahnte Fraͤulein Lydie, weil man es ihm doch
gleich anhoͤre, daß er kein Franzoſe ſei, er moͤchte nur ſie reden laſſen,
dann wuͤrden ſie mit Gottes Hilfe ſchon durchkommen.
Am Ende der Straße ſtand wieder ſo ein unheimlicher Kerl, mit
der ſchußfertigen Waffe im Arm, beachtete ſie aber gluͤcklicherweiſe gar
nicht, da er annahm, daß es zwei Leute aus dem Dorfe waͤren.
Als Helmut und Lydie vor das Dorf kamen, trafen ſie wie von
ungefaͤhr mit dem Pfarrer zuſammen, der ſich ihnen anſchloß und ſie
bis an den Hohlweg begleitete, den Helmut herabgekommen war und
nun wieder zuruͤckgehen wollte, um ſein Schwarzauge aufzuſuchen, falls
es noch in dem Buſchdickicht anzutreffen waͤre.
Man horchte umher, ſtrengte die Augen tuͤchtig an; es war alles
ruhig und ſtill.
Als Helmut nun den Bauernanzug wieder ablegen wollte, bat ihn
Fraͤulein Lydie, nicht zu voreilig zu handeln, ſondern vorlaͤufig noch in
der Verkleidung zu bleiben, da es ja immer noch nicht ganz ſicher ſei,
ob er nicht wieder auf einen Franktireur ſtieße. Auch den Korb mit
dem Kolpak bat ſie ihn ſo zu tragen, als ob er etwas vom Kraͤmer
geholt haͤtte. .
Sie zitterte um ſein Leben, denn ſeine Jugend, ſeine Treuherzigkeit
und ſein friſcher Mut hatten auf ihr Herz einen tiefen Eindruck ge⸗
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 11

— 162 —

macht; und es ging ihr ſehr nah, als ſie ihn nun ſeinem Schickſal
uͤberlaſſen mußte.
Auch ihm fiel es ſchwer, ſich von dem holden Maͤdchen zu trennen;
er druͤckte ihr die Hand und ſagte mit bebender Stimme, nie in ſeinem
Leben koͤnne er vergeſſen, was ſie Gutes an ihm getan haͤtte.
Der geiſtliche Herr meinte darauf, es waͤre ja gewiß nicht recht,
daß man einem feindlichen Soldaten ſolchen Vorſchub leiſte; aber man
befaͤnde ſich hier in einem Ausnahmefalle, der es wohl rechtfertige, daß
man das chriſtliche Gebot — auch ſeinem Feinde Gutes zu tun —
hoͤher geſtellt haͤtte als das harte Gebot des Krieges. Verlange man
auch keinen Dank, ſo koͤnne doch niemand wiſſen, ob er nicht noch
einmal in die Lage kaͤme, ihrem Dorfe das Gute, das er heute erfahren,
wiederzuvergelten. Unbeſchadet ſeiner Soldatenpflicht, — fuͤgte der
Geiſtliche mit einem tiefen Seufzer hinzu.
Helmut fehlten die Worte, ſeinen Empfindungen einen rechten
Ausdruck zu geben; doch an ſeinem ganzen Weſen merkte der geiſtliche
Herr und das praͤchtige Maͤdchen, daß ſie keinem Unwuͤrdigen und Un⸗
dankbaren geholfen hatten. Noch eine Weile blieben ſie lauſchend und
nicht ohne Bangigkeit vor dem Hohlwege ſtehen, in dem der feindliche
Reiter verſchwunden war.

3.

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25. Wie Helmut einem franzoͤſiſchen Offizier hilft und zu einem
Pudel kommt.

Friedliche Sterne ſchimmerten aus der Himmelsweite, und ihr
ſanftes Licht glitt geheimnisvoll uͤber den Schnee.
Wie groß war Helmuts Freude, als er ſein treues Schwarzauge
noch an derſelben Stelle vorfand, wo er es verlaſſen hatte. Vor Kaͤlte
zitternd und von Hunger gepeinigt, denn es hatte die Rinde von den
Buͤſchen genagt, wieherte es freudig auf, als es ſeinen Herrn wiederſah.
Er ſchlang die Arme um den Hals des praͤchtigen Tieres, ſtreichelte
es zaͤrtlich und fuͤtterte es mit dem Brote, das die fuͤrſorglichen Frauen
in den Korb getan hatten. Dann entledigte er ſich der Bauernkleider,
ſetzte den Kolpak auf und jagte in der Richtung, wo er die Deutſchen
vermuten konnte, davon.
Hier und da fiel ein Schuß; er wußte nicht, ob es ihm galt.
Einmal hoͤrte er irgendwo einen markerſchuͤtternden Aufſchrei, und es
ging ein tiefes Mitgefuͤhl durch ſeine Seele; aber er hatte jetzt nur
auf ſich ſelbſt bedacht zu ſein und ließ ſein Pferd laufen, was es laufen
konnte. Da und dort ſtiegen maͤchtige Gluten und Rauchwolken auf,
und als er vorſichtig um ein kleines Gehoͤlz herumgeritten war, ſah er
ein brennendes Dorf unmittelbar vor ſich. Grell leuchtete der Feuer⸗
ſchein uͤber ſeinen Weg, als Schwarzauge ploͤtzlich ſtutzte, ſchnob und
hoch aufbaͤumte.
Dicht vor den Fuͤßen des Pferdes lag ein franzoͤſiſcher Offizier,
der vergebliche Anſtrengungen machte, aus dem Wege zu kommen.
Als Helmut ſich herunterbog, ſah er neben dem Verwundeten einen
weißen Pudelhund, der mit einem eigentuͤmlichen Winſeln ſtaͤndig um
ſeinen Herrn herumlief, als wollte er ihn vor den Hufen des Pferdes
ſchuͤtzen und ihm helfen, an eine ſichere Stelle zu gelangen.
11*

— 164 —

Geruͤhrt ſprang der Huſar ab und ging, Schwarzauge am Zaume
haltend, naͤher an den Offizier heran, der vor Schmerzen aͤchzte und
ihm mehr durch Zeichen als durch Worte zu verſtehen gab, daß er ſchwer
verwundet war. Das rote Blut auf dem weißen Schnee erzaͤhlte auch
ſchon genug.
„Was kann ich fuͤr Sie tun?“ fragte unſer Hirſchreiter teilnahmsvoll.
„Bringen Sie mich nach einem Verbandsplatze, denn ich verblute,“
ſtoͤhnte der Franzoſe, der, wie Helmut nun ſah, noch in jugendlichem
Alter ſtand, vielleicht nicht aͤlter war als er.
An dem friſchen Blute, das immer noch aus der Uniform wie aus
einem verborgenen Quell rieſelte, erkannte Helmut, daß Eile not tat.
Er uͤberlegte, ob er davonſprengen und Hilfe holen, oder ob er den
Verſuch machen ſolle, ihn auf ſein Pferd zu ſetzen und auf dem ſchnellſten
Wege in ein Lazarett zu bringen.
„Wird es moͤglich ſein,“ fragte er herzlich, „daß ich Ihnen in den
Sattel meines Pferdes helfe?“
Der Offizier fluͤſterte etwas und nickte, worauf unſer Hirſchreiter
mit ſeiner friſchen Kraft ſofort ans Werk ging, den Verwundeten auch
gluͤcklich in den Sattel brachte.
Der kluge Pudel begriff offenbar ſogleich, daß ſich's um eine gute
Tat an ſeinem Herrn handelte, denn er lief mit einem freudigen Bellen
um das Pferd herum und ſah den freundlichen feindlichen Huſaren
dankbar an.
Urnnd der Huſar freute ſich im ſtillen Grunde ſeines Herzens, daß
er ſo bald Gelegenheit fand, ſeine Dankbarkeit gegen ſeine franzoͤſiſchen
Retter an einem verwundeten Franzoſen zu beweiſen. Die eine Hand
am Zuͤgel, mit der anderen den Verwundeten haltend, fuͤhrte er ſein
Roß in der Richtung auf das Lager der Deutſchen weiter, das nach
Angabe des Offiziers, der auf Erkundung ausgeritten war, ſich auf
einer nahen Anhoͤhe befand.
Nach kurzer Zeit ſtießen ſie auf preußiſche Vedetten (Reiterwachen),
die ihren Hirſchreiter, den ſie ſchon fuͤr verloren gehalten hatten, mit
gar ſtuͤrmiſcher Freude begruͤßten, vor dem feindlichen Offizier ſalutierten
und eifrig halfen, daß er in ſchnellſter Weiſe das naͤchſte deutſche Feld⸗
lazarett erreichte.

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— 166 —

In dem Lazarett, wo zahlreiche Arzte und Pflegerinnen vom Roten
Kreuze walteten und Hunderte von Verwundeten lagen, wurde der fran⸗
zoͤſiſche Offizier trotz der ſchon herrſchenden Überfuͤlle ſofort in ſorgfaͤl—
tigſte Behandlung genommen und ſelbſt dem Pudelhunde, der nicht von
der Seite ſeines Herrn weichen wollte, bereitwillig Gaſtfreundſchaft
gewaͤhrt. J
Der Brigadeſtab, bei dem Sergeant Frohm als Meldereiter
Dienſte tat, hatte ſich fuͤr mehrere Tage auf einem Gutshofe in der
Naͤhe des Feldlazaretts einquartiert, und Helmut konnte ſomit oft in
das Lazarett kommen, um ſich nach dem Befinden ſeines Schuͤtzlings
zu erkundigen.
Es ſtand nicht gut um ihn, aber ſein Geſicht ſtrahlte allemal in
dankbarer Freude, wenn er den wackern Huſaren ſah.
Auch der Hund zeigte ſich jedesmal freudig bewegt, ſobald er den
Retter ſeines Herrn gewahrte. Er ſprang ihm froͤhlich winſelnd ent⸗—
gegen und begleitete ihn beim Fortgehen jedesmal eine kurze Strecke
uͤber das Lazarett hinaus.
Am Abend des dritten Tages, als Helmut ſich eben auf ſein Lager
niedergeſtreckt hatte, kratzte etwas an ſeiner Tuͤr. Er ſtand auf, oͤffnete
— und hereinkam der Pudelhund, ſah ihn unruhig winſelnd an und
lief wieder durch die Tuͤr hinaus. Helmut verwunderte ſich, rief ihn
freundlich an, ſtreichelte ihn und fragte: „Willſt du mich zu deinem
Herrn holen?“
Als haͤtte der Hund ihn verſtanden, ſprang er nun fort und ſah
ſich ſo nach dem Huſaren um, als wollte er ſagen: „Komm, komm
doch ſchnell!t“
Helmut folgte ihm in das Lazarett und erfuhr, daß der Offizier
eben verſchieden war. In einem kurzen Briefe, den er noch wenige
Stunden vor ſeinem Ende mit Bleiſtift geſchrieben hatte, dankte er
dem jungen Unteroffizier fuͤr das, was er an ihm getan hatte und
bat ihn, als aͤußeres Zeichen ſeines Dankes ſeine Boͤrſe an ſich zu
nehmen und einen zweiten Brief, wenn es ihm moͤglich waͤre, nebſt
einigen naͤher bezeichneten Gegenſtaͤnden perſoͤnlich ſeiner Mutter, der
Graͤfin Rochas auf Schloß Vielette bei Tongiry, zu uͤberbringen. Der

Brief ſchloß mit einem unvollendeten Satze, der ſich auf ſeinen getreuen

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Für

— 167 —

Pudel bezog. Beim Schreiben dieſes Satzes mußten ihn wohl die Kraͤfte
verlaſſen haben, denn auch die Unterſchrift fehlte. Helmut nahm an,
daß er noch den Pudelhund ſeiner Obhut hatte anempfehlen wollen;
vielleicht hatte er auch ſchreiben wollen, daß man den Hund zu ſeiner
Mutter bringen moͤchte, meinte der Oberſtabsarzt, der ihm die Wert⸗—
ſachen uͤbergab.
Helmut ſchwankte keinen Augenblick, was ihm zu tun oblag: den
letzten Willen des ſo tragiſch verſchiedenen jungen Grafen aufs treu⸗
lichſte zu erfuͤllen, auch den Hund in ſeine Fuͤrſorge zu nehmen, bis
er die Moͤglichkeit faͤnde, ihn nebſt allen ihm anvertrauten Gegenſtaͤnden
und dem Briefe der Frau Graͤfin zu bringen.
Der Hund ſchien es fuͤr ganz ſelbſtverſtaͤndlich zu halten, daß er
nach dem Tode ſeines Herrn zu dem Hirſchreiter gehoͤrte, er ging nicht
mehr von ſeiner Seite, folgte ihm ins Quartler und folgte ihm auf
allen Todesritten.
Der Vorgang hatte ſich bald unter den Offizieren und Soldaten
der Armee herumgeſprochen, und wo der Hirſchreiter mit dem weißen
Pudelhunde geſehen wurde, begegneten ſie allſeitigſter Freundlichkeit und
Fuͤrſorge.

26. Ein Fechterſprung.

Bei Orleans war es, am Tage nach der Schlacht, in der die
Deutſchen nicht weniger als 77 Geſchuͤtze erbeutet und 10000 Gefangene
gemacht hatten. Helmut beklagte den Verluſt eines guten Kameraden
und machte ſich mit ſeinem treuen Pudel und ſeinem wackern Schwarz⸗
auge in Begleitung zweier Huſaren auf, um ihn unter den Toten und
Verwundeten des Schlachtfeldes zu ſuchen.
Es war ein kalter, daͤmmeriger Dezemberabend. Da und dort
glitzerte ein Stern durch die ſcharfe, vermummelte Luft, und manchmal
huſchten grelle Lichter wie von Biwakfeuern uͤber das Schlachtfeld.
Die Luft roch brandig und trug ſeltſame, ſchaurige Toͤne, die manchmal
wie ein verlorenes Weinen klangen, manchmal wie ein Stoͤhnen, Achzen
und Roͤcheln, in das ſich ab und an helles Wiehern miſchte.
Schaudernd blieben die Huſaren immer wieder ſtehen und horchten
in das dunkelnde Feld hinaus, wußten aber manchmal nicht, waren es
Verwundete, waren es Sterbende, die da jammerten, oder war es der
Wind, der in den Loͤchern der zerſchoſſenen Haͤuſer heulte.
Franzoſen und Deutſche lagen ſtreckenweiſe dicht geſaͤt durcheinander,
und — ein Anblick ergreifendſter Art — ſchwer verwundete Pferde hinkten
und ſchwankten zwiſchen den toten Soldaten hin und her, als ſuchten
ſie nach ihren Reitern.
An einem Huͤgel, wo mehrere tote Pferde neben⸗ und uͤbereinander
lagen, ſah man zwei Soldaten, die, ſich aus den Keulen große Stuͤcke
herausſchnitten.
Nicht weit davon kniete ein katholiſcher Prieſter, angetan mit der
Stola, zwiſchen einer Gruppe gefallener Franzoſen. Ein Sterbender
war noch darunter, dem der Geiſtliche die letzte Olung reichte.

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— 169 —

Leiſe zogen die Huſaren ihre Pferde voruͤber, um indes bald wieder
vor einem Wall von Leichen zu ſtocken.
Die Franzoſen hatten hier eine Batterie zu ſtuͤrmen verſucht und
waren aus kurzer Entfernung mit Kartaͤtſchen ſo lebhaft empfangen
worden, daß die armen Kerle oft zu dreien und vieren uͤbereinander lagen.
Beim Ableuchten der Stelle mit einer Taſchenlampe bemerkten die
Huſaren einen Schwerverwundeten, der unter den Leichen lag und ver⸗
gebliche Anſtrengungen machte, ſich von der ſchaurigen Laſt zu befreien.
Helmut ſprang hinzu, half ihm und richtete ihn auf. Es war ein
franzoͤſiſcher Jaͤger, ein blutjunger, huͤbſcher Menſch, dem ein Kartaͤtſchen⸗
ſchuß das eine Bein zerſchmettert hatte. Mit dieſer furchtbaren Wunde
hatte er viele Stunden unter den toten Kameraden gelegen, die meiſte
Zeit wohl in voͤlliger Ohnmacht.
Helmut reichte ihm ſeine mit Kaffee gefuͤllte Feldflaſche, die der
faſt Verſchmachtete gierig bis auf den letzten Tropfen austrank, worauf
er des Spenders Haͤnde aufſchluchzend mit Kuͤſſen bedeckte und Worte
heißen Dankes ſtammelte.
„Moͤgeſt du bald wieder geſund werden, Kamerad,“ ſagte Helmut
voll Herzlichkeit zu ihm und ordnete an, daß der eine Huſar zuruͤckritt,
um Krankentraͤger zu holen, waͤhrend der andere bis zu ihrem Ein⸗
treffen bei dem Verwundeten bleiben ſollte; er ſelbſt wollte unterdeſſen
das Schlachtfeld noch weiter abſuchen.
Sein Pferd am Zuͤgel, den Saͤbel an den Sattelgurt gehaͤngt, den
treuen Pudel immer zur Seite, ſetzte Helmut auf dem ſchaurigen
Felde des Todes das Suchen nach dem vermißten Kameraden eifrig fort.
So gelangte er an eine finſtere Waldecke, wo er ploͤtzlich den Schein
von einzelnen Lichtern bemerkte, die ſich hin und her bewegten.
„Es werden Krankenpfleger ſein,“ dachte er und ging den Lichtern
nach, ſah nun auch, wie man Verwundete aufhob und nach einem
Verbandsplatze trug. In der Meinung, daß ſein Freund vielleicht eben⸗
falls dorthin gebracht ſei, ſchritt er raſch dem Verbandsplatze zu,
bemerkte aber zu ſpaͤt an den roten Kaͤppis und roten Hoſen, daß er
nicht Deutſche, ſondern lauter Franzoſen vor ſich hatte.
Blitzſchnell, nach ſeiner Art, wollte er ſich auf ſeinen Rappen
ſchwingen, als auch ſchon aus dem finſtern Mantel der Nacht mehrere

— 170 —

Haͤnde nach ihm und ſeinem Pferde griffen und ihn an der Flucht
hinderten; und da er den Saͤbel nicht zur Hand hatte, der ja noch am
Sattel hing, konnte er ſich auch nicht mehr heraushauen.
Wohl ſuchte ihn der Pudel noch herauszubeißen, — aber als die
Franzoſen, die der ſeltſame Anblick des Hundes in Staunen ſetzte und
milde ſtimmte, freundlich auf den Hund einſprachen, ſchien er bei den
franzoͤſiſchen Worten auf einmal nicht mehr zu wiſſen, ob er Freund
oder Feind vor ſich hatte und druͤckte ſich ſtill unter das Pferd.
So war. der Hirſchreiter zum erſten Male waͤhrend des Krieges
zum Gefangenen gemacht, unverwundet und ohne Kampf; ein ploͤtzliches
Ungemach, das er ſo bitter empfand, wie nie etwas in ſeinem Leben.
Ja, er glaubte ſich mit einer Schmach beladen, die all ſeinen Helden⸗
ruhm elend ausloͤſchen mußte.
Noch groͤßer wurde ſeine Verzweiflung, als der franzoͤſiſche Major,
dem er zugefuͤhrt wurde, das unruhig wiehernde Schwarzauge mit
großem Wohlgefallen betrachtete und beklopfte und es als Beutepferd
fuͤr ſich erkor, indem er ſpoͤttiſch ſagte: Solch ein Roß waͤre viel zu
ſchade fuͤr einen „diable de prussien“¹).
Helmut ſchluchzte auf wie ein Kind, als ſie das edle, treue Tier
von ihm weg fuͤhrten; aber der Major lachte und freute ſich koͤniglich, ließ
auch ſogleich ſein Sattelzeug von dem eigenen matten Gaule herbei⸗
bringen, ſchwang ſich dann auf den umgeſattelten Rappen und ſprengte
ſtolz im Kreiſe herum. .
Die Kolonne ſetzte ſich in Bewegung, und Helmut mußte zwiſchen
zwei franzoͤſiſchen Reitern zu Fuße gehen.
Nur der eine Gedanke hielt ihn aufrecht: Wie kannſt du wohl noch
der Schmach entrinnen? Und der Gedanke beſchaͤftigte ihn ſo, daß er
nicht einmal mehr an ſeinen Pudel dachte, auch nicht bemerkte, wie
das gute Tier ihm getreulich auf dem Fuße folgte und ſein Los mit
ihm teilte.
Da entſtand in der Spitze des Zuges eine Stockung, und die
Soldaten liefen mit den Laternen durcheinander.
Was war's? Man hatte einen hoͤheren franzoͤſiſchen Offizier ge⸗

¹) Teufel von Preußen.

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— 171 —

bracht, der ſchwer verwundet war und den Major zu ſprechen
wuͤnſchte. B
Der Major ſprang vom Pferde und ließ es, waͤhrend er eiligſt zu
dem Verwundeten ſchritt, allein ſtehen. Und da nun aller Augen auf
den blutuͤberſtroͤmten hohen Offizier gerichtet waren, achtete niemand
auf das Pferd.
Niemand? Als ob der Hirſchreiter keine Augen mehr im Kopfe
gehabt, als ob er nicht unausgeſetzt mit heißen Blicken an ſeinem ge⸗

liebten Schwarzauge gehangen haͤtte! Eine blitzartige Wendung, ein Satz,
ein Sprung, ein großartiger Fechterſprung von ruͤckwaͤrts, — — und
der Hirſchreiter ſaß wieder auf ſeinem Rappen, der nun, als wuͤßte er,
was es galt, auch einen jaͤhen Sprung machte, einen Sprung in die
Dunkelheit hinein, um dann in fliegendem Galopp uͤber das unheim⸗
lich finſtere Schlachtfeld davonzuraſen.
Die Franzoſen ſtuͤrzten durcheinander, ſchrien, ſchoſſen blindlings
darauf los, der Major ſchimpfte furchtbar und wollte allen an den

— 172 —

Kragen, weil ſie nicht beſſer aufgepaßt hatten, und es begann eine wilde
Jagd hinter dem Fluͤchtigen her; da aber ihre Augen ſich aus dem
Laternenlicht nicht ſo ſchnell mit der Dunkelheit zurechtfanden, ſo trafen
alle Schuͤſſe vorbei, und bald war jede Spur verloren.
Unwillkuͤrlich ging Helmut bei dieſem tollen Ritt das Lied durch
den Sinn, das er mit ſeinen Kameraden ſo oft geſungen hatte:

„Es iſt nichts Luſtgers auf der Welt
Und auch nichts ſo geſchwind,
Als wir Huſaren in dem Feld,
Wenn wir in Schlachten ſind.
Wenn's blitzt, wenn's kracht und dann ſchlaͤgt,
Wir ſchießen roſenrot;
Wenn's Blut von unſern Koͤrper fleußt,
Sind wir Kuraſche voll . . .“

Der Morgen graute bereits, als der Hirſchreiter, den man ſchon
fuͤr verloren gehalten hatte, auf weiten Umwegen wieder bei ſeiner
Truppe anlangte, die ihn wie einen Prinzen bejubelte und aufs neue
in hellen Jubel ausbrach, als auch der Pudel ſich mit einiger Ver⸗
ſpaͤtung wieder einfand.

nicht
brave
Schr/
oder

ſchla
hatte
aufg
Zeug
ob
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ſagte

an
auf
weiſ

fohl
lich
weil
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wilde
dem
rafen

durch

ſchon
ſeiner
neue
Ver⸗

27. Weihnachtsabend.

Weihnachtsabend war's, und es ſchneite, — ſchneite, wie man ſich'’'s
nicht ſchoͤner vorſtellen konnte in Dorf und Feld daheim. Und manches
brave Soldatenherz empfand an dieſem Abend mehr als ſonſt die
Schwere der Trennung von Vater und Mutter, Bruder und Schweſter,
oder von Weib und Kind.
Die Huſaren hatten irgendwo ein Schwein aufgegabelt und ge⸗
ſchlachtet, auch einen Weihnachtsbaum beſchafft. Ja, faſt alle Truppen
hatten zur nicht geringen Verwunderung der Franzoſen Weihnachtsbaͤume
aufgeſtellt, mit Wuͤrſten, Nuͤſſen und Apfeln, Kugeln und allerlei drolligem
Zeug behaͤngt, mit Kerzen beſteckt und die Kerzen angezuͤndet, einerlei,
ob man draußen in Vorpoſtenſtellung lag oder einquartiert war in
Haͤuſern, Stallungen, Scheunen; — zum Verwundern der Franzoſen,
ſagte ich, weil ſie naͤmlich die Chriſtbaumſitte gar nicht kannten.
Die deutſchen Truppen lagen vor Paris, und man mußte immerhin
an dieſem ſo friedlich ſcheinenden Abend vor uͤberraſchungen aller Art
auf der Hut ſein; weshalb denn auch die Vorpoſten beſondere An—
weiſungen bekommen hatten und vielfach verſtaͤrkt waren.
Helmut, der Hirſchreiter, war gegen Abend zu ſeinem General be⸗
fohlen, von ihm reich beſchenkt worden und kehrte nun unter den fried⸗
lich ſchimmernden Chriſtabendſternen froͤhlich heim, froͤhlich auch deshalb,
weil er am Morgen des Tages ſchon ein wundervolles Paket von Kantors
Roͤschen bekommen hatte mit Wuͤrſten und Schinken, Apfeln und Nuͤſſen
und einem langen Briefe, ſo lieb und herzig, daß er nur mit Wonne
daran denken konnte. Und dann hatte ja auch die Mutter geſchrieben,
und die Geſchwiſter hatten geſchrieben, und es ging allen gut, und er
dachte daran, wie ſie ſich wohl gefreut haben mochten, als ſie das ſchoͤne
Geld erhielten, das er ihnen ſchicken konnte. Gewiß feierten ſie nun

— 174 —

auch recht froͤhliche Weihnachten, froͤhlicher wohl gar noch als ſonſt,
und Schulroͤschen hatte ihnen geholfen, den Baum zurechtzumachen; ja,
daran konnte er gar nicht zweifeln. Und ſo ſang er, waͤhrend ſein ge⸗
liebtes Schwarzauge ſacht dahintrabte, mit froh bewegter Stimme:
„Stille Nacht, heilige Nacht,
Alles ſchlaͤft, einſam wacht
Nur das traute, hochheilige Paar.

Holder Knabe im lockigen Haar,
Schlaf in himmliſcher Ruh!“ :

Als er eine Pauſe machte, um dann in ſeiner frommfrohen Stimmung
den zweiten Vers zu beginnen, hoͤrte er ploͤtzlich in der Richtung der
franzoͤſiſchen Verſchanzungen eine tiefe, volle Stimme uͤber das Feld ſingen:

„Minuit, chrétiens, c'est l'heure solennelle,
Où lf’'Homme-Dieu descendit jusqu'à nous“.

Zu deutſch etwa: Mitternacht, ihr Chriſten, das iſt die heilige
Stunde, wo der Menſch-Gott zu uns herabſtieg . . .
Ob Schwarzauge von ſelbſt ſtehen geblieben war, ob Helmut es
angehalten hatte? Es ſtand jedenfalls auf einmal ſtill und machte ſo hohe,
ſpitze Ohren, als habe der ungewoͤhnliche Franzoſengeſang es ebenſo ge⸗
packt wie ſeinen Reiter, der mit leuchtenden Augen und angehaltenem
Atem dem franzoͤſiſchen Liede lauſchte.
Ach, wie ſtill war auf einmal alles um das Lied herum! Jedes Ge⸗
raͤuſch verſtummt, kein Waffengeklirr mehr hoͤrbar, kein Schritt, kein Ruf.
Und weiter toͤnte der Geſang durch die von ſo ſeltſamen, furcht⸗
baren Gegenſaͤtzen und Spannungen erfuͤllte heilige Nacht. Das war
ein Klang, ſo wunderſam und ſchoͤn, ſo eigen groß, daß Helmut aufs
tiefſte bewegt wurde, ſo wenig er auch woͤrtlich von dem Liede verſtand.
Und ſiehe, nun gewahrte er wenige Schritte vor der franzoͤſiſchen
Stellung auch die dunkle Geſtalt des Saͤngers, deſſen Schattenriß durch
den vom Monde geworfenen Schatten auf der weißen Schneeflaͤche
ganz unheimlich verlaͤngert war.
Helmut faltete die Haͤnde um den zZuͤgel, ſeine Seele gluͤhte in
Andacht, und ſein ganzes Gefuͤhl und Sinnen war bei der „Krippe in
Betlehems Stall“.

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— 175 —

Als dann der Saͤnger ſein Lied beendet hatte, ſah man, wie er
nach den deutſchen Graͤben ſalutierte, ſich auf ſeinen Abſaͤtzen herum⸗
drehte und, ohne von den Deutſchen irgendwie geſtoͤrt zu werden und
ohne ſich zu beeilen, wieder ſeiner Verſchanzung zuſchritt und darin
verſchwand.
Schon begann Schwarzauge wieder zu traben, als aus der nahen
deutſchen Batterieſtellung die hohe Geſtalt eines Artilleriſten auftauchte,
dem der Mond ebenfalls einen unheimlich langen Schatten verlieh.
Den Helm auf dem Haupte, ging er etwa zehn Schritte gegen die
franzoͤſiſche Stellung vor, wie es der Franzoſe wohl auch getan haben
mochte, legte die Hand an den Helm und hub aus voller Kehle mit
praͤchtiger, weithindringender Stimme an:
„Es iſt ein Roſ' entſprungen
Aus einer Wurzel zart
Wie uns die Alten ſungen,
Von Jeſſe kam die Art,
Und hat ein Roͤslein bracht

Mitten im kalten Winter
Wohl zu der halben Nacht.“

Inmitten dieſer ſchneeweißen heiligen Nacht, ringsum belauſcht
von ſo vielen waffenſtarrenden Maͤnnern, die ſeit Monaten nur darauf
bedacht waren, ſich gegenſeitig umzubringen, mußte dies lieblich zarte,
wunderſelige alte Weihnachtslied allen, die es hoͤrten, tief durch die
Seele gehen, und, wie Helmut jetzt an ſeinen eigenen Augen merkte,
gewiß auch in manches Kriegers Auge Traͤnen locken.
Auch den zweiten Vers ſang der deutſche Artilleriſt ruhig und
ungeſtoͤrt zu Ende, bis „zu der halben Nacht“; dann aber loͤſte ſich
die Weihnachtsſtimmung mit den lange verhaltenen Gefuͤhlen in einem
einzigen, tauſendtoͤnigen Schrei.
„Weihnachtszeit!“ riefen, jauchzten die Deutſchen, und „Noël,
Noël!!“ brauſte es von der franzoͤſiſchen Verſchanzung her, ſo daß die
beiden feindlichen Heerhaufen einen Augenblick in dem gemeinſchaft⸗
lichen Gedanken und Gefuͤhl wunderinnig vereinigt waren.
Die Engel Gottes waren durch das Feld gegangen.

— 176 —

Wieder legte der Artilleriſt die Hand an den Helm, dann machte
er kehrt und ſchritt langſam zu ſeinen Kameraden zuruͤck.
Und es war nicht ein Schuß gefallen, nicht ein Mißlaut gehoͤrt
worden, nicht huͤben und nicht druͤben. Und eigene, ſchmerzlich tiefe
Gedanken uͤber den Widerſinn von Krieg und Chriſtentum bewegten
Helmuts Seele, als er nun ſein Schwarzauge wieder antraben ließ und
an Batterien voruͤberkam, die in ihren Graͤben funkelnde, kniſternde,
duftende Chriſtbaͤume hatten und ihm in dem heimlichen Tannenlicht⸗
ſcheine geradezu maͤrchenhaft erſchienen.
In einer Vorpoſtenſtellung unmittelbar am Wege ſah er einen
Chriſtbaum, der ganz beſonders eigenartig ausſtaffiert war, denn es
hingen nur Erbswuͤrſte und Chaſſepotpatronen daran, zwiſchen denen
man eine Karikatur vom Exkaiſer Napoleon angebracht hatte, mit einer
Inſchrift, die einer der Poſten dem Reiter mit heller, luſtiger Stimme
zurief: „Hat ihm ſchon!“
Aus einem anderen Graben, uͤber dem eine graue Rauchraupe
aufſtieg, kam ein rotbaͤckiger Musketier mit einem Glaſe Punſch ge⸗
laufen, den Helmut natuͤrlich mit freudigem Dank annahm und mit
einem kraͤftigen „Vivat auf die Musketiere!“ ſich zu Gemuͤte fuͤhrte.
Die Engel Gottes waren durch das Feld gegangen, — aber ach,
nur fluͤchtigen Fußes!
Helmut war wieder eine kurze Strecke geritten und hatte nicht
mehr gar weit bis zu dem Dorfe, wo ſeine Schwadron einquartiert war,
als er etwa zehn Schritte vom Wege auf Vorpoſten ſtehende Soldaten
ſah, die ebenfalls einen hellſtrahlenden Weihnachtsbaum umſtanden
und praͤchtig zweiſtimmig ſangen:
„O du froͤhliche, o du ſelige,
Gnadenbringende Weihnachtszeit.. .“

Da — ein Brauſen, Pfeifen, Heulen, Donnern und Krachen, und
ein Schleudern, ein Wirbeln von Erde und Steinen, als ob der ganze
Erdball in Stuͤcke gegangen waͤre. Der Geſang war in einem furcht⸗
baren Schrei erſtickt, und auch Helmut hatte unwillkuͤrlich einen Schreckens⸗
ruf ausgeſtoßen, waͤhrend Schwarzauge ſich maͤchtig baͤumte und vom
Wege abprallte.

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— 177 —

Was war geſchehen?
Helmut band das ſchnell wieder beruhigte Roß haſtig an einen
Baum und eilte zu Hilfe.
Ja, was war geſchehen! Eine feindliche Granate — oder mochten
es gleich zwei geweſen ſein — war in dem Graben eingeſchlagen, hatte
den Chriſtbaum zerſchmettert, drei Musketiere getoͤtet und einen ſchwer
verletzt — — — Das war der Krieg, das war die Chriſtenheit!
In tiefer Traurigkeit kam Helmut in ſein Quartier zuruͤck. Aber
der Krieg duldet kein quaͤleriſches Gruͤbeln, kein langes Truͤb⸗ und
Traurigſein, kein Kopfhaͤngen und Zuruͤckbleiben; unabaͤnderlich iſt ſeine
Haͤrte und Furchtbarkeit, ſein Wechſel zwiſchen Tod und Leben, und
der waͤre kein rechter Soldat und Held, der, unter der Wucht ſchreck—⸗
licher Ereigniſſe wohl einmal aus dem ſeeliſchen Gleichgewicht geraten,
ſich nicht bald wieder zurechtfaͤnde.
So hatte auch Helmut, als er uͤber den breiten Kirchplatz des Dorfes
ritt und von frohgelaunten Kameraden in ſein Quartier begleitet wurde,
ſein inneres Gleichgewicht bald wiedergefunden, und um nicht wieder
in den Bann des ſchrecklichen Ereigniſſes zuruͤckgeworfen zu werden,

aber auch die Weihnachtsſtimmung der Kameraden nicht zu truͤben,

erzaͤhlte er mit keinem Worte den tragiſchen Tod der drei Kameraden.
Man hoͤrte Schwarzauge ſchon begierig in der Krippe „murken“,
die heute mit dem beſten Hafer gefuͤllt war, als mit einem Mal die
Trompete zum Appell rief.
Alles ſtob durcheinander. So ſpaͤt noch zum Appell? Am Weihnachts⸗
abend? Was hatte denn das nur zu bedeuten? Waͤr's ein Alarmruf
geweſen, ſo haͤtte man das ſchon eher verſtanden und natuͤrlich nicht
erſt gefragt.
Doch was hat der Soldat uͤberhaupt zu fragen! Und ſchon kommt
ja auch die Aufklaͤrung. Die Liebesgaben, die man den Tag uͤber ver⸗
geblich erwartet hatte, ſind vor einer Stunde noch eingetroffen, und
nun ſoll ein großer Weihnachtsabend im Saale des Dorfkruges veran⸗
ſtaltet werden.
Vor dem Hauſe des Rittmeiſters wird angetreten. „Alſo Leute und
Kinder, nun bloß ſchnell gemacht!“ ruft einer dem anderen zu, und allen
jauchzt das Herz vor Freude.
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 12

— 178 —

Eben iſt Helmut auf dem breiten Kirchplatze angekommen, an
deſſen einer Seite das Haus des Rittmeiſters liegt, als ein merk⸗
wuͤrdiger Aufzug ſichtbar wird. Offiziere und Mannſchaften kommen

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mit einem brennenden Tannenbaume uͤber den Platz, und die Mann⸗
ſchaften ſingen mit hellen Stimmen, die jetzt zu einem gewaltigen

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— 179 —

„Vom Himmel hoch da komm ich her,
Ich bring euch gute neue Maͤr,
Der guten Maͤr bring ich ſo viel,
Davon ich ſing' und ſag'n will.“

Sie haben den Baum mit ſeinen brennenden Kerzen bereits durch
das ganze große Dorf getragen, und uͤberall ſtanden die Leute mit ihren
Kindern vor den Haͤuſern, voll Verwunderns und Staunens uͤber den
ſeltſamen Aufzug.
Der Rittmeiſter erſcheint, lacht, ſtrahlt ſelber wie ein Licht. Und
dann geht's hinein in den großen Saal des Dorfkruges, wo ſchon ein
großer Baum im vollen Lichterglanze ſteht, reich behaͤngt mit ver⸗
goldeten Nuͤſſen und Apfeln, ſowie anderen koͤſtlichen und nuͤtzlichen
Sachen. Und um den Baum herum liegt ein ganzer Berg von Kapuzen,
Unterkleidern, Pulswaͤrmern, Struͤmpfen, Taſchentuͤchern, Schachteln aller
Groͤßen, und wieder Honigkuchen und Pfeffernuͤſſe, Apfel, Wal⸗ und
Haſelnuͤſſe, und dann kommt eine Mauer von Zigarrenkiſten und ein
Huͤgel mit Tabaksbeuteln und Tabakspfeifen. Es laͤßt ſich gar nicht
ſagen, was alles die leuchtenden Huſarenaugen da ſahen. Der Ritt⸗
meiſter hielt eine feierliche Anſprache, dann wurde verteilt und geſungen
und wieder verteilt und wieder geſungen. Dann wurde ein Keſſel voll
Punſch gebraut, und es laͤßt ſich gar nicht ſagen, wie groß der Keſſel
war und wieviel Punſch ein jeder trank und wie vergnuͤgt ſie alle
dabei wurden. Nur ſo viel kann man ſagen: es war ein rechter, ein
ſchoͤner, herrlicher Weihnachtsabend, der manchen ſein Heimweh ver⸗
geſſen ließ.
Es darf aber auch nicht vergeſſen werden, daß im Laufe der Feier
all die Franzoſenkinder hereingerufen wurden, die ſich draußen auf dem
großen Platze angeſammelt hatten. Und ſie durften nicht nur den
brennenden Baum beſtaunen, ſondern auch von den Apfeln und Nuͤſſen,
von den Honigkuchen und Pfeffernuͤſſen tuͤchtig eſſen. Ja, waͤre auch
von allem nicht ſo reichlich vorhanden geweſen, — fuͤr die Kinder haͤtte
doch jeder und ſelbſt der aͤrmſte Huſar noch etwas uͤbrig gehabt.

12⁷V

28. Auf ſeiner letzten Patrouille.

Auf den Hoͤhen jenſeits von Le Mans hatte den Tag uͤber ein
gar heißer Kampf getobt. Helmut Frohm befand ſich bei den Vor⸗
poſten, die waͤhrend der Nacht den Hoͤhenrand beſetzt hielten, der Pudel
natuͤrlich auch.
Die Nacht war kalt, und die Baͤume ſtanden dick bereift. Die
Soldaten mußten, trotzdem ſie muͤde zum Umfallen waren, im Schnell—
ſchritt auf und ab gehen, um nicht zu erfrieren.
Die Offiziere ſahen mißlaunig darein, denn als bei einbrechender
Nacht das Gefecht abgebrochen werden mußte, war noch ein Teil des
Gefechtsfeldes und damit auch ein Teil der Verwundeten in den Haͤnden
der Franzoſen geblieben.
Selbſt die Pferde ließen die Koͤpfe haͤngen, ſie merkten wohl, daß
auch ihre Reiter nicht gut gelaunt waren. Dazu kam, daß Roß und
Reiter von den Strapazen der letzten Tage und Naͤchte ſehr mitgenommen
waren und nichts hatten, um ihren Hunger zu ſtillen.
Helmut war ganz beſonders bedruͤckt, weil ſein alter Goͤnner und
vaͤterlicher Wohltaͤter, der Herr General von Achten, ſich unter den
vielen befand, die nicht zuruͤckgekehrt waren, alſo entweder unter den Ver⸗
wundeten oder Toten ſein mußte. Er hatte den General in dem Tumult
der Schlacht, als es dunkel geworden war, aus den Augen verloren
und konnte es nur ſchwer verwinden, daß er ohne den hohen Herrn
zuruͤckgekehrt war, an dem ſein Herz mit kindlicher Verehrung und
Begeiſterung hing.
Nur der „Franzoſenpudel“ ließ trotz der traurigen Erlebniſſe der
letzten Tage keinen Mißmut bei ſich aufkommen. Unverdroſſen „pfoͤtchte“
er neben ſeinem neuen Herrn her und ſah ihn immer wieder dankbar

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an; nur ab und zu dwinſelte er eigentuͤmlich und machte, waͤhrend
er mit lebhaftem Wedeln ſeines buſchigen Schwanzes an Helmut herauf⸗
ſprang, ſo beredt kluge Augen, als wollte er ſagen: „Haſt du auch die
Briefe meines toten Herrn nicht verloren, und wirſt du mich nun bald
zu meiner guten alten Herrin auf dem ſchoͤnen Schloß Villette bei
Tongiry bringen?“
Unwillkuͤrlich faßte Helmut nach ſeiner Seitentaſche, wo er die
Briefe wohlverwahrt hielt. „Nein, die verliere ich nicht,“ ſagte er
laͤchelnd zu dem Pudel, „wir werden ja vielleicht morgen ſchon in die
Gegend von Tongiry kommen, und wenn ich dann noch lebe, werden
wir beide zu der Frau Graͤfin gehen und alles ausrichten; und du ſollſt
dann auch wieder ein ſchoͤneres Leben haben als jetzt.“ Dabei neigte
er ſich zaͤrtlich zu dem treuen Tier hinab, ſtreichelte ihm den Kopf und
klopfte ihm den Ruͤcken, ſo daß der Hund ganz naͤrriſch wurde vor
Freude.
Indem wurde Sergeant Frohm zum Vorpoſtenkommandeur befohlen,
der ſich weiter unten am Bergabhange in einem kleinen loͤcherigen
Bauernhauſe eingerichtet hatte. Ein kurzer Galopp, und der Sergeant
meldete ſich in der Bauernſtube zur Stelle.
uͤber eine Karte gebeugt, die von einer in einem Flaſchenhalſe
ſteckenden Wachskerze notduͤrftig beleuchtet war, richtete der Oberſt ſich
auf und ſagte: „Sergeant Frohm, ich wuͤrde Ihnen gern etwas zu
eſſen vorſetzen, denn Sie werden ebenſo hungrig ſein wie ich ſelbſt,

aber ich habe nichts und finde auch nichts. Vielleicht finden Sie

unterwegs etwas, denn Sie muͤſſen noch eine ſchwierige Patrouille
reiten.“
Er ließ den freudig die Sporen zuſammenſchlagenden Reiter auf
die Karte ſehen und bezeichnete ihm genau die Strecke, die er abzureiten
haͤtte, um ihm Meldung zu bringen, wieviel Franzoſen noch auf dem
neueroberten Gebiete ſteckten.
„Nehmen Sie ſich ein paar tuͤchtige Leute mit und reiten Sie mit
Gott!“ ſchloß der Kommandeur.
„Zu Befehl, Herr Oberſt!“
Und ſchon war Helmut wieder draußen.

— 182 —

Als der Befehl unter den Reitern bekannt wurde, ging es wie
ein elektriſcher Schlag durch ihre muͤden Glieder, und es meldeten ſich
viel mehr, als Helmut mitnehmen konnte. Er waͤhlte nur vier Reiter
aus, — und bald trabten die fuͤnf Mann munter durch die winterliche
Landſchaft dahin, die vom aufgehenden Viertelmond ſpaͤrlich beleuchtet
wurde. Der Pudel mit freudigen Spruͤngen allen vorauf.
Der Schnee funkelte und knirſchte unter den Fuͤßen, als muͤſſe er's
mit der franzoͤſiſchen Erde halten. Auf den Zweigen der Baͤume glitzerte
es wie von feinen Nadeln, und von den Dachtraufen der wuͤſten Haͤuſer,
an denen die kleine Truppe leiſe voruͤberzog, glaͤnzten die Eiszapfen
ſchier um die Wette mit den wenigen uͤbriggebliebenen Glasſcheiben
in den dunklen Fenſterrahmen. Und um alle Ecken pfiff eiſiger Wind.
Aber den Reitern wurde bald mehr als warm, denn grauenhaft
war, was ſie in dem hellen Mondſcheine ſahen: tote Menſchen, manch⸗
mal auch noch lebende, und tote Pferde hoben ſich in ihren dunklen
Umriſſen ſcharf von der weißen Erde ab; oͤfter mußte man um
einen ganzen Knaͤul von toten Leibern herum. Manchmal ein Stoͤhnen,
Rufen und Jammern, daß ſich den braven Reitern das Herz zu⸗
ſammenkrampfte. Sie durften nicht danach hoͤren, ſich um keinen der
Armſten kuͤmmern; ſie mußten hart ſein, um ihre Aufgabe, auf deren
ſichere Loͤſung ſo viel ankam, nicht zu verſaͤumen, und ſie ſuchten ſich
damit zu troͤſten, daß die Ambulanzen!¹), die ja ihre Taͤtigkeit die ganze
Nacht fortſetzten, dieſe Ungluͤcklichen noch alle bergen wuͤrden.
Weiter ging's, immer weiter durch die grauſenvolle, in tauſend
Qualen ſich windende Nacht, voruͤber an aufgeworfenen Erdhuͤgeln,
ſtockend vor jaͤhen Erdtrichtern, die die Granaten gewuͤhlt, voruͤber an
verlaſſenen Geſchuͤtzen und umgeſtuͤrzten Wagen, um die ein troſtloſes
Seufzen ſchwieg. Und ſo weit der Blick auf dem zerſtampften Boden
reichte, wild durcheinander Kleidungsſtuͤcke, Uniformabzeichen, Notiz⸗
buͤcher, Papierfetzen, Tuͤcher, Stiefel, Lanzen, Saͤbel und Gewehre,
Leichen und wieder Leichen — — — alles ſtumme, ſtarre Zeugen der
ſchreckensvollen Aufloͤſung, die das zuruͤckgetriebene feindliche Heer an
dieſer Stelle befallen hatte.

¹) Wandernde Feldlazarette.

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— 183 —

„Vorwaͤrts, immer vorwaͤrts!“ ruft der Sergcant von der Spitze
ſeiner Schar zuruͤck.
Aber der Weg wurde immer glatter und unſicherer, die Pferde
glitten aus, und Helmut hielt es darum fuͤr geratener, abzuſteigen und
die Pferde am Zuͤgel zu fuͤhren.
Es war uͤberhaupt kein Weg, kein feſter Boden mehr, wo ſie ſich
befanden, ſondern eine leicht uͤberſchneite Eisflaͤche, anſcheinend ein Teich.

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Da war das Zuruͤck ebenſo ſchlimm wie das Vorwaͤrts, denn das
Eis krachte und barſt; nur mit knapper Not kamen ſie hinuͤber. An
dem Huͤgelhange, den man jetzt hinauf mußte, lag ein totes Pferd, an
dem ein auffallend großer Hund zerrte. Beim Nahen der Streifwache
machte er ſich in eigentuͤmlich langen Saͤtzen davon.
Die Reiter ſtutzten, denn ſie ſahen, und es war kein Zweifel, daß
ſie einen Wolf vor ſich hatten. Es war ja nicht das erſtemal, daß ſie
ein ſolches Raubtier zu Geſicht bekamen; in den Waͤldern von Orleans
hatten ſie ſogar vierzehn Woͤlfe auf einmal gezaͤhlt, die ſich an den
gefallenen Pferden und Menſchen guͤtlich taten.

— 184 —

Leider durfte man nicht ſchießen, um ſich nicht den feindlichen
Truppen zu verraten; denn die Wache befand ſich jetzt, wie ſie
merkte, gerade in der feindlichen Vorpoſtenkette, und da der Pudel
anſchlug, wurden ſie doppelt wachſam.

Richtig, da war ja auch ſchon eine feindliche Patrouille in un⸗

mittelbarer Naͤhe! Drauf und dran! Ohne zu ſchießen! befahl Helmut

leiſe. Und wie ein Sturmwind fegten ſie darauflos, daß die Franzoſen
erſchraken und in wilder Flucht davonſtoben.
Eine andere Patrouille umgingen ſie, ohne bemerkt zu werden,
ritten eine Strecke unter dick bereiften Baͤumen, zwiſchen denen der
Weg zu einer ragenden Hoͤhe fuͤhrte, und konnten dann von dieſer
Anhoͤhe bequem und ungehindert Umſchau halten.
Niedere kleine Wachtfeuer in großer Zahl verrieten ihnen, wo die
feindliche Front war. Deutlich konnte man die einzelnen Wachen unter⸗
ſcheiden, die, wohl auch hart unter der Kaͤlte leidend, in haſtigem Schnell⸗
ſchritt auf und ab gingen. Starkes Wagengeraſſel von der Bruͤcke her,
die uͤber den Fluß fuͤhrte, wie auch andere Wahrnehmungen deuteten
darauf hin, daß der Feind ſich nicht im Gelaͤnde feſtgeſetzt, ſondern im
Schutze der Nacht den Ruͤckzug angetreten hatte.
Mit dieſer Feſtſtellung war der Auftrag der Streifwache erfuͤllt, und
froh des Erfolges, konnte ſie wieder den Ruͤckzug antreten.
Noch froher wuͤrde Helmut allerdings geweſen ſein, wenn ihn ein
guͤnſtiger Zufall ſeinen General haͤtte finden laſſen, zu dem ſich jetzt,
nach vollbrachtem Werk, wieder all ſeine Gedanken wandten. Die
andern freilich dachten und ſagten es auch: „Wenn wir jetzt nur etwas
zu eſſen faͤnden!“
Und man fand etwas, — — in den Torniſtern der toten Kameraden
ſuchte und fand man etwas. Nur wenig Brot war's, aber immer
doch ſo viel, daß ſie ihren wuͤtendſten Hunger ſtillen konnten.
Ja, der Hunger kann maͤchtiger noch ſein als das Grauen! — —
Auf dem Ruͤckwege, den ſie nun einſchlugen, kamen ſie an einem
etwas abſeits gelegenen Gehoͤfte voruͤber, aus dem ein ſchwacher Licht⸗
ſchein drang. .
Was konnte da ſein? Wagemutig, wie Helmut nun einmal war,
ließ er Schwarzauge und Pudel in der Obhut der Kameraden und ſchlich

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— 185 —

im Schutze einer Hecke ſo nahe an das Haus heran, daß er durch das
Fenſter ſehen konnte.
Welch ein Bild! Die ganze Stube lag voller Verwundeter, Franzoſen
und Deutſche durcheinander, Huſaren, Dragoner und Infanteriſten!
Nur zwei Mann Wache ſchienen dabei zu ſein; aber an ihren vorn⸗
uͤbergebeugten Koͤpfen ließ ſich erkennen, daß ſie nicht wachten, ſondern
ſchliefen.
Er flog zu ſeinen Kameraden zuruͤck, erzaͤhlte, was er geſehen
hatte und fragte, die Augen voll leuchtenden Feuers: „Wollen wir nicht
ſehen, ob wir einige unſerer verwundeten und nun in Gefangenſchaft
geratenen Kameraden retten koͤnnen?“
Natuͤrlich wollten alle vier Mann, wollte auch der Pudel mit dabei
ſein; denn wer laͤßt ſeine hilfloſen Kameraden im Stich, wenn er noch
eine Moͤglichkeit ſieht, ihnen zu helfen!
Aber einer mußte doch zuruͤckbleiben und auf die Pferde paſſen,
ſie fuͤr alle Faͤlle zum blitzſchnellen Aufſpringen bereithalten.
Helmut beſtimmte einen dazu, hieß auch den Pudel bei ihm zuruͤck⸗
bleiben und wachſam ſein und machte ſich dann mit den andern drei⸗
entſchloſſen und flink ans Werk; er mutig voran, ſie, die Hand am
Revolver, beherzt hinterdrein.
Niemand ſah, niemand hoͤrte ſie; die franzoͤſiſche Wache ſchlief
wirklich noch, als die Huſaren ſchon in der Stube waren.
Nun wurde die Wache ja munter, ſehr munter; aber es half nichts
mehr, noch ehe die beiden Kerle aufſpringen konnten, waren ſie ſchon
uͤberwaͤltigt und entwaffnet, ſie konnten nur froh ſein, daß ihnen ſonſt
nichts geſchah.
Welch ein Bild des Elends in dem dumpfen, ſtickigen Raume!
Dicht zuſammengepfercht lagen ſie, Freund und Feind, auf dem harten,
kalten, nur teilweiſe mit Stroh bedeckten Boden, ſeufzend, klagend,
fluchend, — ſterbend.
„Kameraden!“ rief unſer Hirſchreiter, „wer kann noch ein bißchen
humpeln? Unſere Vorpoſten ſind nicht mehr weit, und wir moͤchten
euch gern alle mitnehmen.“
„Frohm, Tauſendkerl, biſt du's?“ rief nun eine ſtaͤhlerne Stimme
unter vielen aus einer dunklen Ecke.

— 186 —

Helmut ſchoß zuſammen in freudigem Schreck. „Herr General
— — — hier?“
Wahrhaftig, es war ſein General, es war Herr von Achten aus
Wiesheim.
Eine heiße Freudenwelle ging durch Helmuts Seele. „Herr General
. . . ich bitt' um die Erlaubnis, .. daß wir den Herrn General mit⸗
nehmen duͤrfen!“ rief und ſtammelte er und ſtieg in ſeiner Freude
uͤber die Verwundeten hinweg, um zu ſeinem alten Herrn zu kommen,
der aufſtoͤhnend auf ſeine nur ganz notduͤrftig verbundenen Beine deutete
und ſagte: „Mein Junge, das wird ſchlecht gehen, ich bin ja durch
beide Beine geſchoſſen und kann ſie nicht bewegen.“
Als der General dann von Helmut erfuhr, welche Meldung die
Patrouille zu machen hatte, draͤngte er ihn fort: „Was liegt an mir
altem Kerl! Wichtiger als ich, als wir alle iſt deine Meldung, die du
um uns nicht verſaͤumen darfſt.“
Helmut hoͤrte die ſtrengen Worte kaum noch, denn ſchon war er
wieder bei der Tuͤr, rief ſeinen Leuten etwas zu, die mit bereitgehaltener
Waffe daſtanden, und einer von ihnen eilte mit hinaus.
Einige Minuten vergingen, und man hoͤrte wieder nichts als Stoͤhnen,
Jammern, Beten, Fluchen — — in Franzoͤſiſch wie in Deutſch.
Dann ein Stoß, die Tuͤr flog auf, und man ſah die Huſaren
mit einer Tragbahre davor.
Die beiden franzoͤſiſchen Waͤchter mußten mit anfaſſen, und nach
wenigen Augenblicken lag der General, der aͤchzend den Kopf ſchuͤttelte,
auf der Bahre, die mit Stroh und Heu ſo gut bedeckt war, daß er
nun weicher lag als in der engen Stubenecke.
„Teufelsjunge, was hatt' ich geſagt“ . . . wollte er noch wehren,
ließ dann aber in ſeinem qualvollen Zuſtande alles mit ſich geſchehen.
Helmut war wie ein Blitz, ſah nach allem und ordnete alles,
feuerte die Verwundeten an und hatte die Genugtuung, daß ſich
15 Mann trotz ihrer ſchweren Wunden aufkrabbelten und mithumpelten.
Die beiden Waͤchter mußten die Bahre tragen, die Verwundeten
ſchloſſen ſich an, die Huſaren nahmen ihre Pferde am Zuͤgel, Helmut
vor, ſeine vier Reiter hinter dem Zuge — und fort ging's, zwiſchen
den Hecken hindurch, an einer Baumgruppe voruͤber, in einen ſchuͤtzen⸗

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— 187 —

den Hohlweg hinein, der ſie eine gute Strecke an der Anhoͤhe hinaus⸗
fuͤhrte, gerade nach dem Oſten zu, wo die deutſche Vorpoſtenkette ſich
befand.
Ein gar ſeltſamer Zug, in dem matten, ſpaͤrlichen Mondlichte noch
ſeltſamer, geſpenſtiſch faſt.
Natuͤrlich konnte man nur langſam vorwaͤrts kommen, Helmut
dachte darum in ſeiner Ungeduld und Sorge ſchon daran, vorauszujagen,
ſeine Meldung zu machen und ſo ſchnell wie moͤglich mit einer kleinen

Truppe zuruͤckzukehren, um ſo auch einem ſtaͤndig drohenden Angriff
der umherſchweifenden Franktireurs beſſer gewachſen zu ſein.
Der Hohlweg verlor ſeine Tiefe allmaͤhlich, und die Kolonne hob
ſich mit jedem Schritt etwas hoͤher uͤber die Raͤnder. Links und rechts
war flaches, nur von vereinzeltem Gebuͤſch unterbrochenes Feld, und die
Lage wurde nun natuͤrlich ſehr viel kritiſcher.
Helmut eilte etwas vorauf, hielt ſcharf Umſchau, nahm beſonders
die Buͤſche aufs Korn und gewahrte ploͤtzlich eine ſtarke feindliche Ab⸗
teilung. Direkt auf den Hohlweg marſchierte ſie, ohne anſcheinend den
noch durch Buͤſche verdeckten Transport zu bemerken. Er kehrte ſchnell

— 188 —

zuruͤck und rief leiſe: „Herr General, dort kommt eine verflixte Geſell—
ſchaft, die ich etwas aufhalten muß!“
Einen Huſaren ließ er zur Überwachung der Traͤger zuruͤck, mit
den drei andern ritt er, waͤhrend der Krankenzug weiterzukommen ſuchte,
wieder tiefer in den Hohlweg hinein, uͤber deſſen Hoͤhenrand ſie nach
einer Weile die unachtſam naͤherkommenden Franzoſen mit einer kraͤftigen
Salve begruͤßten.
Die Franzoſen ſtutzten und ſtoben auseinander, und als Helmut
eine neue Salve folgen ließ, jene aber keinen Feind ſahen, auch keine
Ahnung von ſeiner Staͤrke haben konnten, fluͤchteten ſie Hals uͤber
Kopf in das Gebuͤſch zuruͤck. Nun mußten ſie jedoch den Krankenzug
bemerkt haben, und in der Annahme vielleicht, daß die Schuͤſſe von
dorther gefallen ſeien, ſuchten ſie die Hoͤhe zu gewinnen, um dem
Zuge den Weg abzuſchneiden.
Da erhielten ſie eine dritte Salve aus dem Hohlweg, und wieder
ſtutzig und unſicher geworden, zogen ſie ſich abermals nach dem Ge⸗
buͤſch zuruͤck.
Der General hatte den Vorgang wohl beobachtet und mußte er ſich
angeſichts der franzoͤſiſchen Ubermacht auch ſagen, daß der wackere
Hirſchreiter hier aller Wahrſcheinlichkeit nach ein verlorenes Spiel ſpiele,
ſo ſpornte er doch ſeine hilfloſe Begleitung an, die einſtweilen gewonnene
Zeit gut zu nutzen, um weiterzukommen.
Seine Traͤger ſchienen das Gegenteil zu verſtehen, denn ſie ſtoͤhnten
und taten, als koͤnnten ſie nicht mehr, — bis ihnen der Pallaſch des
Huſaren zeigte, daß ſie doch noch konnten.
Indes mochte die feindliche Kolonne erkannt haben, daß ſich's da
im Hohlwege nur um eine ſchwache Patrouille handeln koͤnne, wie ſich
aus der Art der Schuͤſſe auch folgern ließ, daß es keine Infanteriſten
ſeien. Denn mit einem maͤchtigen Ruck ſtuͤrmten die etwa zwanzig Mann
jetzt in lang ausgezogener Reihe, mit aufgepflanztem Seitengewehr und
unter wildem Wutgeſchrei gegen den Hohlweg vor, empfangen von
dem ſehr aufgebrachten Pudel und zwei neuen Salven, die jedoch bei
dem ſpaͤrlichen und truͤgeriſchen Mondlichte nur wenig Wirkung hatten.
Noch immer hielten die Huſaren ſtand, um die Franzoſen ſo lange
wie irgend moͤglich von dem Zuge der Verwundeten abzulenken; als

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— 189 —

ſie dann im letzten Augenblicke auf ihren Pferden zu entkommen ſuchten,
ſahen ſie ſich im Hohlwege wie in einer Falle gefangen; von unten
wie von oben blitzten ihnen die Bajonette entgegen, und es entſpann ſich
ein furchtbarer Nahkampf. Das Krachen der Schuͤſſe, das Klirren der
Saͤbel, die mit den Bajonetten zuſammenſtießen, das wilde Schreien,
dazwiſchen das heftige Gebell des Pudels toͤnte weit hinaus in die
Nacht.
Der General rief: „O mein armer Hirſchreiter!“, ließ ſich dann
des Huſaren Revolver geben und befahl ihm, ſchnell davonzureiten
und dem Vorpoſtenkommandeur Meldung zu machen.
Noch wogte der Kampf hin und her, denn gar tapfer wehrten ſich
die Huſaren, als ſie ihre Munition verſchoſſen hatten, mit dem Saͤbel
und teilten manch gehoͤrigen Denkzettel aus. Aber da das Gefechts⸗
feld fuͤr ſie zu eng und die Übermacht der Franzoſen zu groß war,
mußte ſich der Kampf dann doch raſch zu ihren Ungunſten entſcheiden.
Einer nach dem andern fiel, zuletzt Helmut. Als er, den Saͤbel um ſich
ſchwingend, noch einmal verſuchte, durch die ihm entgegenſtarrenden
Bajonette hinwegzuſprengen, wurde er von einer Kugel und einem Bajo⸗
nettſtich gleichzeitig ſo ſchwer getroffen, daß er mit dem Rufe „Meine
arme Mutter!“ wie tot vom Pferde ſank. — — —
Fuͤnf Franzoſen lagen gleichfalls ſchwer getroffen am Boden.
Und nun geſchah etwas ergreifend Merkwuͤrdiges: Das aus mehreren
Fleiſchwunden blutende Schwarzauge blieb zitternd neben ſeinem gefallenen
Herrn ſtehen und ſtreckte den Kopf nach ihm herab; der ebenfalls durch
einen Streifſchuß verletzte Pudel kroch winſelnd zu dem Gefallenen hin
und leckte ihm das blutige Geſicht.
Ein Bild, das auch die franzoͤſiſchen Krieger eigentuͤmlich ergriff,
den Anfuͤhrer aber, einen jungen Leutnant, mit einem Male ſehr ſtutzig
machte. „Ja, iſt denn das nicht der Pudel meines verſchollenen Kame⸗
raden, des Grafen Rochas?“ . . .
Er verſuchte den Hund an ſich zu locken, als eine eilige Order
eintraf, die ihn hinderte, laͤnger an dem Orte zu verweilen, die Truppe
aber auch davon abhielt, den Krankentransport zu verfolgen, der darum
ſeinen Weg unbehelligt fortſetzen konnte. —
Mitternacht war eben voruͤber, und dem klaren Monde hatten ſich

— 190 —

hellfunkelnde Sterne zugeſellt, als den Hohlweg eine franzoͤſiſche Am⸗
bulanz eilig heraufkam. Der Pudel ſchlug an und winſelte ſo klaͤglich, daß
das Lazarettperſonal ſich noch mehr beeilte, an die Staͤtte zu kommen.
Voran eilte eine aͤltere Dame, die nicht wie eine Lazarettgehilfin ausſah,
ſondern eine vornehme Frau aus der Umgegend zu ſein ſchien.
Als der Pudel ihre Stimme hoͤrte, ſprang er mit einem lebhaften
Satze auf und hinkte mit ruͤhrenden Zeichen der Freude auf ſie zu.
„Mon joli, mon joli!“¹) rief ganz entſetzt die Graͤfin Rochas —
denn ſie war es — und beugte ſich zu dem Pudel nieder wie zu einem
verlorenen und pboͤtzlich wiedergefundenen Kinde, ſtuͤrzte aber dann,
von einem bangen Gedanken gepackt, mit lauten Schmerzensrufen zu
den Gefallenen.
„Wo iſt dein Herr, joli? Wo iſt mein Sohn, mein armer, armer
Sohn?“ rief ſie mit angſtvollem Aufſchluchzen, als ſie ihn unter den
Gefallenen nicht fand.
Der Pudel winſelte, ſah ſeine alte Herrin wie aus treuen Kinder⸗
augen an und hinkte, indem er ſich immer wieder nach ihr umwandte,
zu ſeinem deutſchen Herrn zuruͤck.
Mit ſtockendem Atem folgte die Graͤfin, der Arzt kam hinzu, unter⸗
ſuchte alle Gefallenen und fand, daß nur in einem einzigen noch Leben
war, in dem jungen deutſchen Sergeanten, dem der Pudel zaͤrtlich
Haͤnde und Geſicht beleckte.
Man hob ihn ſorgfaͤltig auf, oͤffnete ſeine Kleider und fand den
Brief, den der Sohn der Graͤfin kurz vor ſeinem Ende an die Mutter
geſchrieben hatte.
Die Graͤfin brach zuſammen, ermannte ſich aber wieder, beugte ſich
uͤber den Schwerverwundeten, daß ihre Traͤnen auf ihn fielen und ſah
mit troſtlos fragenden Augen auf den Arzt.
„Iſt er noch zu retten?“
Der Arzt zuckte die Achſeln. „Vielleicht ...“
Da bat ſie, den Huſaren auf ihr Schloß zu bringen, damit ſie
ſelbſt ihn pflegen und ſo das Gute vergelten koͤnne, das er an ihrem
toten Sohne getan hatte.

¹) Mein Jolli (j beinah wie ſch zu ſprechen).

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— 191 —

Der Arzt nickte und legte ſchnell die erſten Notverbaͤnde an, wobei
ihm die Graͤfin mit ruͤhrender Sorge zur Hand ging. Dann wurde
der laut Aufſtoͤhnende behutſam in den Wagen gehoben und unver⸗
zuͤglich nach dem Schloſſe der Graͤfin gefahren, das zum Gluͤck kaum
mehr als eine Stunde weit gelegen war.
Und die Sterne, die es ſahen, ſahen gleichzeitig in das kleine
Doͤrflein des norddeutſchen Berglandes, ſahen in das enge Kaͤmmerlein,
wo eine Mutter aus ſchwerem Traum erwachte, durch das Fenſter
hinaufblickte nach den ſchimmernden Sternen und ſeufzend die Haͤnde
ineinanderſchlang.

29. Die Denkmalsfeier in Wiesheim.

Nach ſiebenmonatlichem heißen Ringen war der große Kampf
zwiſchen Deutſchland und Frankreich beendet. Die Deutſchland in den
Zeiten der Schwaͤche von den Franzoſen ſchnoͤde entriſſenen Lande Elſaß⸗
Lothringen gehoͤrten wieder uns, und das deutſche Volk verdankte den
Heldentaten ſeiner Soͤhne die langerſehnte Einigung. Ja, des waren
wir vor allem froh: der nach Frankreich gezogene Koͤnig Wilhelm von

Preußen kehrte nach Deutſchland zuruͤck als Kaiſer Wilhelm, als Deutſcher

Kaiſer.
Die Stare pfiffen all wieder ihre luſtigen Liedlein, und an den
aufgruͤnenden Heckenraͤndern leuchteten ſchon die Himmelſchluͤſſel, als
die erſten Krieger in die Heimat zuruͤckkehrten. Freudig erregt ſtanden
die Menſchen in Dorf und Stadt an den Straßen, um ihre Lieben zu
erwarten und nach Hauſe zu geleiten.
Ach, aber wie manche kamen nicht wieder! —
Auch Mutter Frohm in Diekenſen wartete mit ihren Kindern ver⸗
gebens. Und Kantors Roͤschen war ſo traurig, daß es keine Blumen
mehr anſehen mochte. Alle Tage ging es zu der armen Mutter, nicht
nur, um ihr zu helfen, ſondern auch, um mit ihr zu weinen. .
„Vermißt!“ hatte in den Verluſtliſten hinter dem Namen Helmut
Frohm geſtanden, der uͤbrigens als „Vizewachtmeiſter“ bezeichnet, alſo
inzwiſchen wieder befoͤrdert war. Vergeblich hatte man ſeither auf das
Eintreffen einer beſtimmteren Nachricht gewartet.
Auch Roͤschens Vater, der Kantor von Diekenſen, war traurig,
denn er hatte den jungen Helden geliebt wie einen eigenen Sohn, und
er mußte immer daran denken, wie ſchwer dieſer Verluſt fuͤr die Mutter
und die Geſchwiſter war.

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— 193 —

Dennoch wollte die Mutter noch nicht alle Hoffnung aufgeben.
Konnte der Junge nicht von den Franzoſen gefangengenommen und
irgendwohin verſchleppt worden ſein? Aber, mußte er dann nicht
beim Friedensſchluſſe wieder freigelaſſen werden?
So ſchwankte ihre Hoffnung zwiſchen Glauben und Zweifel hin
und her, und wenn ſie dann Roͤschen wohl alle Tage wieder fragte,
was es dazu meine, ſo ging's dem guten Kinde mit ſeinem Hoffen
nicht anders, es klammerte ſich an den Glauben, daß Helmut gewiß
noch lebe, und verfiel dann doch auch ebenſo ſchnell wieder dem
heftigſten Zweifel; aber der Mutter antwortete es immer nur: „Ich
kann mir garnicht denken, daß Helmut tot iſt, und ich meine immer,
er muͤſſe noch wiederkommen!“
Nun ereignete ſich eines Tages etwas ſehr Merkwuͤrdiges: Aus
Frankreich kam eine große Geldſendung an die Frau Witwe Frohm in
Diekenſen. So viel Geld, daß die arme Frau ſich nun aller Sorgen
enthoben ſah und nicht mehr aus Not auf Tagelohn zu gehen brauchte.
Es war eine ganz raͤtſelhafte Sendung, denn der Abſender hatte ſich
gar nicht genannt, eine aufklaͤrende Zeile fand ſich auch nicht dabei.
Der Kantor zerbrach ſich den Kopf, ſchrieb Brief uͤber Brief nach
Frankreich, um uͤber den Urſprung der Geldſendung etwas zu erfahren;
hoffte er doch, daß ſie in irgendeinem Zuſammenhange mit dem Schickſal
des Vermißten ſtehe. Ebenſo forſchte er bei allen maßgebenden Stellen
der Heeresverwaltung, ohne freilich das geringſte zu erkunden.
Selbſt der General, Helmuts vaͤterlicher Goͤnner, der mit gelaͤhmten
Beinen heimgekommen war und ſich nun aufs lebhafteſte um die Auf⸗
klaͤrung bemuͤhte, mußte nach einiger Zeit bekennen, daß er weder uͤber
die Herkunft der Geldſendung, noch uͤber das Schickſal des von ihm
ſo vaͤterlich geliebten und ſo unumwunden geprieſenen jungen Helden
etwas haͤtte auskundſchaften koͤnnen.
Mutter Frohm war darum im Beſitz des vielen Geldes ſo zaghaft
und ſcheu, machte ſich ſo aberglaͤubiſch ſchwere Gedanken uͤber den
unheimlichen Reichtum, daß ſie ihn trotz ihrer großen Armut nicht an⸗
ruͤhren mochte. Sie ſchuͤttelte nur immer den Kopf und meinte: Es
kaͤme ihr ſo vor, als ſolle ſie das Geld fuͤr den Sohn haben, als ſolle
ſie gewiſſermaßen damit abgefunden werden; aber ſo arm ſie auch ſei,
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 13

— 194 —

koͤnne ihr Verluſt doch mit noch ſo vielem Gelde nicht aufgewogen
werden. B
Niemand vermochte das bekuͤmmerte Mutterherz von dieſem dunklen,
dumpfen Gefuͤhle zu befreien, ſelbſt der Kantor nicht, auf den die Frau
doch ſonſt in allen Stuͤcken unbedingt hoͤrte.
Ach ja, ſo viele wiſſen nichts davon, wie tiefſehend und feinfuͤhlig
ſo eine „Armeleutſeele“ ſein kann.
Schließlich nahm der Kantor das Geld und brachte es auf die
Kreisſparkaſſe, damit es wenigſtens Zinſen truͤge und der armen Familie
fruͤher oder ſpaͤter doch zugute kaͤme.

* X*
X*

Die heimgekehrten Krieger hatten ſich die langen Baͤrte, die ihnen
in Frankreich gewachſen waren, laͤngſt wieder abnehmen laſſen und
ſchwangen nun ſtatt des Schwertes die Senſe, denn es kniſterte bereits
die Zeit der Ernte. Wie langſam die Reife auch gekommen war, ſo
wartete man doch auf eine Nachricht von Helmut Frohm noch immer
vergebens; auch das Raͤtſel der Geldſendung wollte ſich nicht loͤſen
laſſen. Ein Schulnachbar, der ſchon Schwierigeres denken konnte, fand
die Erklaͤrung, das Geld ruͤhre gewiß von jemand her, der Helmuts
Tod ſo oder ſo verſchuldet haͤtte und nun auf dieſe Weiſe ſein Gewiſſen
beſchwichtigen wolle. üuͤber ſolche und aͤhnliche Mutmaßungen kam
man nicht hinaus.
In Wiesheim fuhr man bereits das letzte Korn in die Scheunen;
es war eine reiche Ernte, als wollte Gott nach dem errungenen Siege
das ſchoͤne Tal doppelt ſegnen; und Exzellenz von Achten, der Herr
General, der ſich wegen ſeines zerſchoſſenen Beines von einem Diener
heben und fahren laſſen mußte, — beſtimmte einen Teil des Ernte⸗
ertrages zu einem ſchoͤnen Kriegerdenkmale, das vor dem Gutshofe
aufgeſtellt und zur Ehre aller Doͤrfer und Hoͤfe im Wiesheimer Tale

dienen ſollte. Zur Ehre vor allem aber des unvergeßlichen Helden

Helmut Frohm.
Er ließ einen tuͤchtigen Bildhauer kommen, und es dauerte nicht
lange, ſo ſtand das Denkmal fertig da, und viel Volk, groß wie klein,
um es herum; denn es gab ein praͤchtiges Feſt, als das Denkmal ein⸗

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— 195 —

geweiht wurde. Der Paſtor von Diekenſen hielt die Weiherede, der
Kantor beſorgte mit ſeinem Geſangverein und ſeinen Schulkindern die
patriotiſchen Lieder, Roͤschen ſprach ein Heldengedicht, und die Krieger⸗
vereine bildeten den militaͤriſchen Rahmen der Feier.
Das Denkmal beſtand aus einem Obelisken, einer vierſeitigen
Spitzſaͤule, in deren Seiten die Namen der gefallenen Helden aus dem
Tale eingegraben waren. Die eine Seite unterſchied ſich von den drei
anderen durch zwei eigenartige Reliefs¹), wie auch dadurch, daß auf ihr
ein einziger Name ſtand. Und alle, die da kamen, um das Denkmal
zu beſehen, ſtanden am laͤngſten vor dieſer Seite. Sie zeigte in dem
oberen Bilde einen ſpringenden Hirſch mit einem barfuͤßigen und bar⸗
haͤuptigen Knaben darauf und unten einen galoppierenden Rappen, auf
dem ein junger Huſar ſaß, der mutig den Saͤbel ſchwang. Und der
Rappe hatte einen weißen Fleck auf der Stirn. In der Mitte zwiſchen
den beiden Bildern ſtand die Inſchrift:

Dem tapferen Heldenreiter Helmut Frohm.

Auch ohne den Namen wuͤrden die Wiesheimer und Diekenſer gewußt
haben, wer mit dieſem Denkmal beſonders geehrt und im Gedaͤchtnis
bewahrt werden ſollte, ſo deutlich waren die Geſichtszuͤge unſeres
Hirſchreiters an dem Knaben⸗ und Huſarenkopfe wiederzuerkennen.
„Wenn ihm das jemand geſagt haͤtte, daß er noch einmal in der
Heimat ſo gefeiert werden wuͤrde!“ meinten die Leute untereinander,
worauf der Kantor gen Himmel deutete: „Er wird es wohl ſehen,
denn nichts Schoͤnes und Gutes kann auf Erden geſchehen, das nicht
wie ein frohes Wecken durch den Himmel ginge. Ja, ich habe das
ſtarke, ſichere Gefuͤhl in meiner Seele, Helmut muͤſſe ganz nahe bei
uns ſein.“
Unwillkuͤrlich wandten die Leute, namentlich die Frauen und Maͤdchen,

als ſie den Kantor ſo ſprechen hoͤrten, ihre Geſichter dem Himmel zu,

in deſſen heiter⸗blauer Unendlichkeit Roͤschen vorher ſchon ganz ver⸗
ſtohlen geſucht hatte, ob dort vielleicht irgendein Zeichen wahrzu⸗

nehmen waͤre.

¹) Relief, ein erhaben aus einer Flaͤche hervortretendes Bild, wie man's an den
Denkmaͤlern ſo vielfach ſieht.

13*

— 196 —

Aber nur ein weißes Woͤlkchen, faſt wie ein ausgeruͤſtetes Schlachtroß
geſtaltet, ſchwebte in dem ſtahlblauen Himmelsglanze und nur eine
jubilierende Lerche, die auch jetzt noch jubilierte, war dazugekommen.

Noͤschen dachte auch daran, was der Vater manchmal zu ſagen pflegte:
„Der Himmel iſt kein Figurenkabinett; man kann die ſeligen Geiſter,
die in ihm leben, darum auch nicht mit koͤrperlichem Auge ſehen, aber
man kann ſie ſehen, wenn man ſie mit der Seele ſieht .. .“
Und fuͤrwahr, ſie ſah ihn, den treuen Freund ihrer Jugend, den
Helden ihres jungen Lebens, faſt koͤrperlich ſah und fuͤhlte ſie ihn mit
ihrer feinen, wunderſam erfuͤllten Maͤdchenſeele.
* X *
In dichten Scharen ſtanden noch die Menſchen um das Denkmal
herum, und immer wieder wurden Kinder hochgehoben, damit ſie auch
das Hirſchreiter⸗ und Huſarenbild ordentlich ſehen konnten. Am meiſten
freuten ſich die Kleinen natuͤrlich uͤber das Hirſchreiterbild und wollten
immer wieder die Geſchichte dazu hoͤren, ſo oft ſie ihnen auch ſchon
erzaͤhlt ſein mochte. Die Maͤnner aber, die Soldat geweſen waren oder
es noch werden ſollten, fanden ihr Gefallen beſonders an dem Huſaren⸗
bilde und waren alle einmuͤtig darin, daß Helmut Frohm nicht nur
der ſchneidigſte Huſar, ſondern auch der beſte Kamerad, uͤberhaupt der
praͤchtigſte Menſch von der Welt geweſen waͤre.
Doch was ging da ploͤtzlich vor?
Eine ſtarke Bewegung war in der Menge entſtanden, und alles
reckte die Koͤpfe, als waͤre etwas Wunderbares vom Himmel gefallen.
Man rief und jauchzte, draͤngte ſich wie wahnſinnig durcheinander,
ohne daß man zunaͤchſt begriff, um was es ſich handelte.
Roͤschen ſchrie auf und ſank ihrem Vater ſchluchzend an die Bruſt.
„Ja, iſt denn das nicht ein wahrhaftiges Wunder?“ ruft der
Kantor immer nur.
„Bei Gott, iſt denn das . . .?“
„Kommt denn da nicht einer grad herab vom Himmel?“
„Leute und Kinder, iſt denn das nicht der leibhaftige, lebendige
Hirſchreiter, der da kommt?“

und

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— 197 —
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ne „Ja, bei Gott, die Toten ſtehen auf! Es geſchehen noch Zeichen
n. uurnd Wunder!“
t So wirbeln die Stimmen jubelnd, zweifelnd durcheinander. Und
er ſchon iſt er mitten unter ihnen und druͤckt all die Haͤnde, die ſich ihm
entgegenſtrecken.
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„Der Hirſchreiter? Helmut Frohm, der Huſar? Iſt er's wirklich
und wahrhaftig?“
Ja, wirklich und wahrhaftig iſt er's und kein anderer! Seht ihn
“ doch, ſeht ihn doch, da iſt er ja!

Zwei Mann heben ihn auf ihre Schultern, ſo daß er nun hoch
uͤber die Menge hinwegragt und alle ihn ſehen koͤnnen, wirklich und

— 198 —

waͤhrhaftig, mit ſeinem etwas blaſſen und etwas ſchmalen Geſicht, uͤber
das zwei große Narben zur Stirn hinauf fuͤhren.
„Helmut, Junge,“ ruft der Kantor, „biſt du es wirklich oder biſt
du nur dein Geiſt?“ L
„Ja, ich bin es wirklich, Herr Kantor,“ antwortet Helmut und
ſtreckt die Haͤnde nach dem geliebten Lehrer, kann ihn aber noch nicht
erreichen; denn die ihn tragen, laſſen ihn nicht los, ſind ja auch ſelbſt
ganz eingekeilt in den Menſchenring.
„Aber wo in aller Welt, Helmut, kommſt du nur her?“ fragt
wieder der Kantor.
„Ich glaub', er kommt grad aus dem Himmel,“ ſagt eine alte
Frau, die vor Freuden weint.
„Nein, ſoweit nicht,“ antwortet Helmut, gluͤckſelig lachend, „ſondern
ich komme geradeswegs aus Feindesland. Ich war ſchon tot, bin aber
wieder lebendig geworden.“
Dem Tode entronnen, — doch nun faſt zu Tode gedruͤckt von der
freudig erregten Menge. Bis man auf einmal die ſtaͤhlerne Kommando⸗
ſtimme des Generals vernahm, vor der die Leute unwillkuͤrlich aus⸗
einanderwichen.
Helmut eilte auf ſeinen alten Goͤnner zu und machte in ſtraffer
Haltung ſeine militaͤriſche Meldung.
Aber ſchon ſtreckte Exzellenz beide Arme hin und zog den Heim⸗
gekehrten in Freude und Ruͤhrung an ſich heran.
Ein Anblick, von dem die Menge der Leute ſo ergriffen wurde,
daß man lautes Aufſchluchzen hoͤrte.
Leider war Mutter Frohm nicht dabei, doch Helmuts Geſchwiſter
ſtanden, von dem Kantor und ſeiner Tochter vorgeſchoben, in ſcheuer
Verlegenheit und mit gluͤhenden Geſichtern da. Wilhelm, der Nachfolger
im Fuͤllengrunde, mit runden roten Backen, natuͤrlich vornan.
Viele weinten, und ſelbſt der General mußte ſich uͤber die Augen

wiſchen, als Helmut nun ſeine Geſchwiſter, dann den Kantor und dann

„Kantors Roͤschen“ begruͤßte. Ja, wer das geſehen haͤtte! —
Es war ein Augenblick, ſo wunderſam wonnig und ſchoͤn, als
haͤtte ſich ein Stuͤck Himmel auf die Wiesheimer Erde geſenkt.

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— 199 —

Der Kantor gab den Kindern ein Zeichen, und da ſangen ſie das
vorhin ſchon geſungene Lied noch viel inniger:
„Treue Liebe bis zum Grabe
Schwoͤr ich dir mit Herz und Hand,
Was ich bin und was ich habe,
Dank ich dir, mein Vaterland.“

Nun ſollte Helmut erzaͤhlen; und man draͤngte ſich wieder ſo dicht
um ihn herum, daß er abermals in Gefahr geriet, erdruͤckt zu werden.
Da machte der General ein raſches Ende. „Lieben Leute,“ rief er,
„freuen wir uns und danken wir Gott, daß wir unſern Helden, unſern
alten Hirſchreiter wiederhaben, daß der liebe Gott ihn in allen Schlachten
und Noͤten gnaͤdig behuͤtet und bewahrt hat, daß ſeine ſchweren Wunden
wieder geheilt ſind, ohne daß ſeine Geſundheit dauernden Schaden litt.
Auf ſeiner Bruſt ſeht ihr das Eiſerne Kreuz, uͤber ſeiner Stirn die
Narben, die nicht minder große Ehrenzeichen ſind. Nun laßt ihn heim⸗
gehen zu ſeiner Mutter, die das naͤchſte Anrecht an ihn hat .. .3
Exzellenz mußte ploͤtzlich innehalten und herzlich lachen, denn nun
kam einer aus dem Baumhofe geſchritten, der bis dahin alles verſaͤumt
hatte. Mit geradezu verdutztem Geſicht blickte er auf die Menſchen⸗
menge und wollte ſchon eiligſt wieder umkehren, als der General, der
in ſeinem Rollſtuhl ſaß, ihn freundlich anrief und mit kurzen Worten
uͤber das große Ereignis des Tages aufklaͤrte. Da bewegte der Hirſch,
denn natuͤrlich konnte es nur der ſein, den geweihgekroͤnten Kopf ſo,
als ob er zu dem Gehoͤrten verſtaͤndnisvoll nicke, ließ es auch ruhig
geſchehen, daß Helmut zu ihm trat, ihn ſtreichelte und ihm den Kopf
kraulte. Der ſtolze Waldherr mußte alſo wohl den einſtigen Ritt ganz
und gar vergeſſen haben.
„Aber die Jugend“, meinte auf eine entſprechende Bemerkung des
Generals der Kantor, „wird dieſen Ritt ganz gewiß nicht vergeſſen,
den auch der Bildhauer auf dem ſchoͤnen Denkmale ſo ausgezeichnet
verewigt hat ...“
Nun erſt bemerkte Helmut die figuͤrliche Darſtellung an dem Denk⸗
male. Still blieb er eine Weile davor ſtehen und wurde ſo ergriffen,
daß er weinen mußte. Und mit den hellen Traͤnen im Auge trat er
dann noch einmal vor ſeinen Goͤnner, dankte ihm in ruͤhrenden und un⸗

— 200 —

gemein beſcheiden klingenden Worten fuͤr die große Ehrung und meinte,
es waͤre doch nun wirklich ſchade, daß er die Vorausſetzung des Denk⸗
mals nicht erfuͤllt haͤtte, denn da er noch lebe, koͤnne es ja auch nicht
ſtehen bleiben.
Der General machte eine lebhafte Bewegung mit der Hand und
ſagte: „Was ich geſchrieben habe, das habe ich geſchrieben. Was ich
getan habe, das habe ich getan, und das Denkmal bleibt. Ich weiß,
daß du ihm in deinem Leben — und es ſoll dir ein langes gluͤckliches
Leben beſchieden ſein, mein Sohn! — keine Unehre machen wirſt.“
In dieſem Augenblicke begann die Kirchenglocke zu laͤuten, und

Helmut zog unwillkuͤrlich die Muͤtze und ſtand da in tiefer feierlicher

Ergriffenheit. Es war, als ob die alte ehrwuͤrdige Glocke fuͤr ihn ant⸗
wortete.
Und dann ging's heim nach Diekenſen.
Es war ein foͤrmlicher Triumphzug, denn die ganze Bevoͤlkerung aus
dem Tal, ſoweit ſie zu dem Feſte verſammelt war, zog eine Strecke mit.
Ein ſtolzer Pfau am Ende des Hofes ſchlug ein prachtvolles Rad,
als wollte er auch etwas zur Feier des Tages beitragen, und einer auf
dem Scheunendach ſchrie im Anblick des großen Marſchanzuges: „Kinder
und Leute! Kinder und Leute!“ Und ſchien dabei zu denken: „Habt
ihr ſchon ſo was geſehen?“
Die Dorngrasmuͤcke wieder in dem Weggebuͤſch fragte mit ihrem
Jauchzton: „Kinder und Leute, wo wollt ihr denn hin?“
Und die Fuͤllen — eija, auch die Fuͤllen! — die in großen Rudeln
den Wieſengrund herunterkamen, hoben alle die Koͤpfe, wieherten und
wunderten ſich und guckten, als wollten ſie fragen: „Iſt es wirklich
wahr, wirklich, wirklich wahr?“
Denn daß Helmut Frohm wiedergekommen war, hatten ihnen ja
die Lerchen ſchon erzaͤhlt und die großen dicken Huͤhner, Puten und
feinen druſſeligen Perlhuͤhner, die vom Hofe bis weit in den Fuͤllen⸗
grund hinaufkamen.
Helmut konnte nicht ſo raſch weiter gehen, wie es die Geſchwiſter
draͤngte; er mußte ſtehen bleiben und lange in den Fuͤllengrund hinauf⸗
ſehen, wo er ſo viele und ſo wundereigene Jahre verlebt hatte. Er
nahm ſich voör, den erſten beſten Tag zuruͤckzukommen und dann

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— 201 —

mit Bruder Wilhelm den ganzen Fuͤllengrund abzugehen und ſtundenlang
vor der trauten Huͤtte unter dem Walnußbaume zu ſitzen und zu
traͤumen.
„Ei ja!“ rief Wilhelm, der heute mit nach Hauſe gehen konnte,
und huͤpfte vor Freuden von einem Bein aufs andre.
Bis oben auf die Waldtrift, wo das alte vermooſte Jaͤgerkreuz
ſteht, gingen die Wiesheimer mit und die aus den naͤchſten Orten
gekommen waren; dann wurde ein freudiger, froͤhlicher Abſchied ge⸗
nommen, der ja eigentlich gar kein Abſchied war und ſein ſollte. Und
dann zogen die Diekenſer mit ihrem Helden allein weiter.
Als man aber in den alten Wohld kam, ging es Helmuts juͤngſten
Geſchwiſtern viel zu langſam; ſie ſprangen gluͤckſelig voraus, um die
ahnungsloſe Mutter auf die uͤberwaͤltigend große Freude vorzubereiten.
So fuͤgte ſichs, daß die Mutter ihren Sohn bereits am Eingange des
Dorfes empfing und in ihre Arme ſchloß.
Wollte einer wiſſen, was Seligkeit ſei, haͤtte er nur bei Mutter
Frohm oder vielleicht auch bei Kantors Roͤschen anzufragen brauchen.

30. Was die franzoͤſiſche Graͤfin an den deutſchen Kaiſer ſchrieb.

Am andern Morgen, als der General gerade in den Wieſengrund
fahren wollte, um die in der Nacht angekommenen Remontefuͤllen zu
beſichtigen, traf zu ſeiner großen Üb'berraſchung ein kaiſerlicher Bote ein,
der einen Brief aus dem Zivilkabinett Sr. Majeſtaͤt des Kaiſers uͤber⸗
brachte. Der Brief enthielt außer einem Schreiben des Zivilkabinetts
die Abſchrift eines langen Schreibens, das eine franzoͤſiſche Graͤfin, die
Graͤfin von Rochas, an den Deutſchen Kaiſer gerichtet hatte. Im Auf⸗
trage Sr. Majeſtaͤt wuͤrde die Abſchrift Sr. Exzellenz dem Herrn General
zur Kenntnisnahme mitgeteilt, zugleich mit dem Auftrage, uͤber den
Vizewachtmeiſter Helmut Frohm und ſeine Familie dem Kaiſer einen
vertraulichen Bericht zu erſtatten.
Zitternd vor Erregung und mit uͤberquellenden Augen las der
alte General die Abſchrift, die folgenden Wortlaut hatte:
„Euer Majeſtaͤt! Trotz heftiger Empfindungen, die nach dem Schluß
des unſeligen Kriegs im Herzen des franzoͤſiſchen Volkes zuruͤckgeblieben
ſind, fuͤhle ich mich aus rein menſchlichen Gruͤnden gedrungen, an den
hohen Beſieger Frankreichs dieſe Zeilen zu richten. Ich wuͤnſche mit
dieſer Aberwindung meiner ſchmerzlichſten Empfindungen“ das Wohl⸗
ergehen eines jungen Reiters aus Euer Majeſtaͤt Armee zu foͤrdern, der,
obgleich zu den Feinden Frankreichs zaͤhlend, meinem Herzen doch faſt
ſo teuer geworden iſt, als waͤre es mein eigener Sohn. Euer Majeſtaͤt
wollen geſtatten, daß ich uͤber den Hergang kurz berichte: Es war nach
dem beklagenswerten Schlachttage von Le Mans, als eines Nachts nicht
weit von meinem Schloſſe ein Kampf zwiſchen einer deutſchen und fran⸗
zoͤſiſchen Patrouille ſtattfand, die fuͤr beide Teile ſehr verluſtreich war.
Auf die Nachricht eilte ich mit unſerer Ambulanz nach dem Kampfplatze
und fand dort unter Toten und Schwerverwundeten zu meiner unſaͤg⸗

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— 203 —

lichen überraſchung den treuen Pudel meines einzigen Sohnes, der als
Jaͤgerleutnant im Felde ſtand und, was ich noch nicht wußte, wenige
Tage vorher gefallen war. Der Pudel zog mich mit auffallender Deut⸗
lichkeit zu einem Schwerverwundeten und wie tot daliegenden preußiſchen
Huſaren, deſſen blutuͤberlaufenes Geſicht er mit ruͤhrender Zaͤrtlichkeit
leckte. Als der Arzt ihn unterſuchte, entdeckte er in ſeiner Bruſttaſche
einen Brief mit meiner Adreſſe. Es war die Handſchrift meines Sohnes,
es war der letzte nur halb vollendete Brief, den er als Sterbender an
ſeine Mutter gerichtet hatte und worin er erzaͤhlte, wieviel Gutes er in
ſeinen letzten Noͤten von einem jungen, preußiſchen Huſaren, namens
Helmut Frohm, erfahren haͤtte. Wenn ich je Gelegenheit erhielte, ſo
ſchrieb der Sohn, den Huſaren ausfindig zu machen, moͤchte ich es an
einem reichlichen Danke nicht fehlen laſſen.
Durch die furchtbaren Fuͤgungen des Schlachtfeldes habe ich dieſe
Gelegenheit zur innigſten Genugtuung meines Herzens ach ſo bald ſchon
erhalten. Ich habe den ſchwer Getroffenen, an deſſen Aufkommen der
Arzt lange zweifelte, in die Raͤume meines Sohnes aufgenommen und
ihn dort gepflegt, als waͤre es mein Sohn ſelber. Der Friede war
bereits geraume Zeit geſchloſſen, als bei ihm die erſten Anzeichen fuͤr
eine Wendung zum Beſſern eintraten. Er hatte bis dahin infolge einer
ſchweren Kopfwunde immer in halber Betaͤubung gelegen, und ſeine
Lage war ihm darum gar nicht klar zum Bewußtſein gekommen.
Wie freute ich mich uͤber die Wendung zum Guten, und wie
bangte ich doch auch vor dem Augenblicke, da er als Wiedergeneſener
Abſchied von mir nehmen wuͤrde, um in ſeine deutſche Heimat zuruͤck⸗
zufahren. So ſehr war mir der praͤchtige, junge Menſch in der Leidens⸗
zeit ans Herz gewachſen, daß ich den Gedanken, ihn bald verlieren zu
muͤſſen, nicht zu ertragen vermochte und nun Tag und Nacht darauf
ſann, wie ich ihn zu meinem Sohne machen und ganz an mich feſſeln
koͤnne.
Aus einem unvollendeten Briefe, der ſich außer dem Briefe meines
Sohnes in ſeiner Taſche fand, wußte ich, daß er daheim eine arme
Mutter und junge Geſchwiſter hatte, an denen ſein Herz hing und die
aus Sorge und Not zu befreien immer der Gedanke war, der ihn nie
verlaſſen hatte. Ich nahm dieſe Sorge auf mich und ſandte an die

— 204 —

Adreſſe der Mutter eine entſprechende Geldſumme, die ihrer Armut fuͤr
immer wehren ſollte, ließ aber die Herkunft der Sendung im Dunkeln,
um zu verhuͤten, daß die Mutter an mich ſchrieb, denn ich war eifer⸗
ſuͤchtig auf ſie und konnte den Gedanken nicht ertragen, daß ſie an
meine Stelle traͤte. So tat ich etwas, was ich nicht haͤtte tun muͤſſen.
Als der Geneſende wieder ſchreiben konnte, hielt ich ſeine Briefe heimlich
zuruͤck und ſchloß ihn mit aller Angſt und Sorge ganz von der Außen⸗
welt ab. Gewiß, ſo dachte ich, haͤtten ihn die Seinen laͤngſt als tot
beweint, und ich wollte, daß er ein Toter fuͤr ſie und ſein Vaterland
bliebe, um Franzoſe werden und mir ſo meinen toten Sohn erſetzen
zu koͤnnen.

Eines Tages, als wir Helmut bei heiterm Wetter in den Park

fuhren, kam ein junges, ſchoͤnes Maͤdchen am Schloſſe voruͤber, das
im Anblick des Soldaten wie gebannt ſtehen blieb und mit wundervoll
ſtaunendem Geſicht hereinſchaute. Es war Mademoiſelle Lydie Gregoire,
die Tochter eines wohlhabenden Landwirts aus der Umgegend, die in
unſerm Pfleglinge den Huſaren wiedererkannte, den ſie nach der Schlacht
von Le Mans mit Gefahr ihres eigenen Lebens aus den Haͤnden der
Franktireurs errettet hatte. Auch Frohm erkannte ſie wieder, und die
jungen Leute begruͤßten ſich mit großer Innigkeit. Ich lud das junge
Maͤdchen ein, oͤfter zu kommen, und ſie kam ſeither wohl einen um
den andern Tag und half mir mit ihrem friſchen Weſen und ihrem
Liebreiz, mein Pflegekind wieder geſund und froh machen. Ich merkte
wohl, daß ſie ihn von Herzen lieb gewann und baute darauf meinen
beſonderen Plan, und da ich das Maͤdchen eines Tages geradeheraus
fragte, ob ſie ihn lieb haͤtte, erwiderte ſie mit tiefem Aufſchluchzen:
„,Ach Gott, wenn er doch kein Deutſcher waͤre!“ Als ich nun auch
ihn fragte, ob er das Maͤdchen gern haͤtte, ſah er traurig vor ſich hin
und ſagte mit tonloſer Stimme: ‚Ja, gnaͤdigſte Madame, ſo lieb wie
eine Schweſter!“ Meinen Plan mochte ich trotzdem nicht aufgeben und
dachte mir, daß er mit des feinen Maͤdchens Hilfe auch ganz gewiß
noch gelingen wuͤrde. Ich wartete noch eine Zeit, dann ſagte ich ihm:
„Ich habe meinen einzigen Sohn verloren, und du biſt der letzte ge⸗
weſen, der ihm Liebe erzeigt hat, das muß ich dir immer danken. Aber
wie kann ich dir danken, wenn du nun wieder nach Deutſchland zuruͤck⸗

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— 205 —

gehſt? Eine große Mauer ſteht dann zwiſchen uns, uͤber die es kein
Heruͤber und Hinuͤber gibt. Bleibe bei mir als mein Sohn, loͤſche
deinen Namen aus, loͤſche alle Erinnerungen an deine Familie, an dein
Vaterland aus, das uns ſo furchtbar Boͤſes zugefuͤgt hat . . . Werde
Franzoſe, daß ich dich an meines Sohnes Statt annehmen, daß ich
dir alles geben kann, was mein iſt“.
Er ſah mich an, ſtarr und ſteif, als verſtaͤnde er nicht, was ich
ſagte. So redete ich weiter auf ihn ein, daß er fuͤr ſein Vaterland
ja ohnehin als Toter gelte, ſeine Mutter und Geſchwiſter ihn auch
laͤngſt als tot beweint haͤtten; ich verſchwieg auch nicht, daß ich die
Seinen, um ihren Kummer zu lindern und ſeine Sorgen um ſie auf
mich zu nehmen, ſo ausreichend mit Geld bedacht haͤtte, daß die Mutter
nun von allen Sorgen befreit ſei.
Starr hatte er noch immer dageſeſſen, mit entſetztem Geſicht ſprang
er auf und ſtoͤhnte: „Gnaͤdigſte Frau Graͤfin, ich hab' Ihnen wahr⸗
haftig wie einer Mutter zu danken, ſo unendlich viel haben Sie an
mir getan. Aber mehr als meine Mutter iſt mein Vaterland, und Sie
koͤnnen mit Ernſt nicht denken, daß ich mein Vaterland verraten und
verlaſſen, daß ich Franzoſe werden koͤnnte, weil mir dann großer Reich⸗

tum und ein ſchoͤnes Maͤdchen zufiele. Sie wuͤrden mich ja hernach

ſelbſt verachten muͤſſen, wenn ich mich ſo zuſchanden machte. Ich danke
Ihnen fuͤr alles, was Sie Gutes an mir getan haben, bis an mein
Lebensende; aber mehr duͤrfen Sie nicht an mir tun, weil ich Ihnen
dann nicht mehr danken koͤnnte. Laſſen Sie mich in mein Vater⸗
land, in mein Heimatdorf zuruͤckziehen und — laſſen Sie mich bald
ziehen.“
Ich war im erſten Augenblicke meiner Enttaͤuſchung beſtuͤrzt, be⸗

leidigt, empoͤrt, warf ihm ſchnoͤden Undank vor und ſagte ihm, daß er

gehen koͤnne, wann es ihm beliebe. Er brach in Traͤnen aus und
flehte mich an, ihm nicht zu zuͤrnen; aber ſchroff wandte ich mich von
ihm ab und ſah ihn nicht mehr.
Ach, aber als er fort war, zerſchmolz mein harter, ſtolzer Sinn,
und es blieb nur Schmerz und Bewunderung in meinem Herzen zuruͤck,
tiefer Schmerz um den Verluſt des praͤchtigen, jungen Menſchen, denn
es war mir ſo, als haͤtte ich meinen Sohn noch einmal verloren; und

— 206 —

mit meinem Schmerze vereinigte ſich die innige Bewunderung vor der
reinen, hohen, heiligen Vaterlandsliebe dieſes deutſchen Soldaten, und
zum erſten Male bewunderte und beneidete ich auch das deutſche Land,
das ſolche Soͤhne hat, die mich ſeine Groͤße und ſeine Kraft nun erſt
recht verſtehen ließen. Sehnſuͤchtig blickte ich hinaus, nichts mehr konnte
ich fuͤr den praͤchtigen Menſchen tun, und es machte mich unendlich

traurig, daß ich nun auch den Stachel nicht mehr wegbringen konnte,

der doch gewiß in ſeiner Erinnerung an mich zuruͤckbleiben wuͤrde. So
habe ich mich uͤberwunden und Euer Majeſtaͤt den ganzen Fall mit⸗
geteilt, erfuͤllt von der Hoffnung, damit meinen verlorenen Schuͤtzling
der Gewogenheit und Huld ſeines Kaiſers zu empfehlen . . .“
So der Wortlaut des Briefes, den die franzoͤſiſche Graͤfin an
Kaiſer Wilhelm gerichtet hatte.
In dem Begleitſchreiben des Zivilkabinetts hieß es, daß der Kaiſer
ſich des durch ſo viele glaͤnzende Reiterſtuͤcke ausgezeichneten jungen
Huſaren ſehr wohl erinnere, auch wiſſe, in wie großer Gunſt er bei
Sr. Exzellenz dem Herrn General ſtaͤnde; Majeſtaͤt ſei geruͤhrt von der
ſo treuen vaterlaͤndiſchen Geſinnung und Heimatliebe, die der Held in
Feindesland bewieſen und laſſe Exzellenz um Vorſchlaͤge bitten, was zu
tun ſei, um Frohms und ſeiner Familie Zukunft ſicherzuſtellen. Majeſtaͤt
wuͤnſche ein ſo tapferes und patriotiſches Verhalten ſo auszuzeichnen,
daß vor allem die ganze militaͤriſche Jugend Deutſchlands ſich an dieſem
leuchtenden Beiſpiele begeiſtern und erheben koͤnne.
Wer jetzt den General geſehen haͤtte! Er wuͤnſchte ſich, inniger
als je, wieder geſunde Beine, um — in ſchnellſtem Tempo nach Die⸗
kenſen reiten zu koͤnnen. Bei beiden Schultern wollte er den Jungen
nehmen und ihn ſchuͤtteln: „Junge, Junge!“ Und er wuͤnſchte ſich
Fluͤgel, um ſogleich nach Berlin fliegen zu koͤnnen und Sr. Majeſtaͤt
dem Kaiſer — hoch! hoch! hoch! — in muͤndlichem Vortrage darzulegen,
was geſchehen koͤnne und geſchehen muͤſſe, um den jungen Helden fuͤr
ſein tapferes und patriotiſches Tun und Handeln ſo zu belohnen, daß
es nicht nur koͤniglich ſei, ſondern auch richtig angebracht. Aber leider
ging das Reiten nun einmal nicht mehr, und mit dem Fliegen war es
auch noch nicht ſo weit, wie es heute iſt, da dieſe wirkliche und wahr⸗
haftige Geſchichte zu Papier gebracht wird.

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— 207 —

So ließ er ſich denn an ſeinen Schreibtiſch rollen und ſaß drei
Stunden daran, uͤberlegte alles gruͤndlich und ſchrieb an ſeinen Kaiſer
und Koͤnig, wie er's fuͤr gut und richtig hielt.
Sechs Tage ſpaͤter kam eine feine Kutſche nach dem Hauſe des
Gemeindevorſtehers zu Diekenſen gefahren. Die Leute machten große
Augen, denn ſie erkannten in dem Herrn, der in der Kutſche ſaß, den
Landrat des Kreiſes und wunderten ſich um ſo mehr, als er bereits
ſeit Jahren nicht mehr in Diekenſen geſehen war.
„Herr Vorſteher,“ rief der Landrat dem eilig heraustretenden Ge⸗
meindevorſteher zu, „Sie muͤſſen mich ſogleich zu dem Herrn Leutnant
Helmut Frohm bringen.“
„Leutnant Frohm?!“
„Freilich, freilich, Leutnant Frohm! Sie ſollen gleich das Naͤhere hoͤren.“
Alſo fuhr die Kutſche, vom Gemeindevorſteher geleitet, bis vor das
Miethaͤuschen der Witwe Frohm, wo die Erſcheinung des vornehmen
Herrn natuͤrlich große Überraſchung und Beſtuͤrzung hervorrief.
Helmut, der in dem ſehr einfachen, aber ſchmuck⸗ſaubern Stuͤbchen
am Tiſche ſaß und gerade dabei war, einen langen Dankesbrief an
ſeine vornehme Goͤnnerin, die franzoͤſiſche Graͤfin, zu ſchreiben, nahm
ſofort eine ſtramme militaͤriſche Haltung an, als er die Herren eintreten
ſah, waͤhrend die Mutter, eine behende, ſaubere Frau mit ſchmalem,
klugem Geſicht, in der augenblicklichen Aufregung ſchnell ihre Schuͤrze nahm
und damit uͤber Bank und Brettſtuͤhle wiſchte, obgleich ja alles blitzblank war.
Feierlich reichte der Landrat dem jungen Manne die Hand und ſagte:
„Se. Majeſtaͤt, unſer allergnaͤdigſter Kaiſer und Koͤnig, haben geruht,
Ihnen, Herr Helmut Frohm, in Anſehung Ihres ungewoͤhnlich tapfern
Verhaltens vor dem Feinde, wie in Anbetracht Ihrer echt deutſchen
Feſtigkeit und Treue gegenuͤber einer großen Verſuchung eine außer⸗
ordentliche Auszeichnung zu verleihen, indem Se. Majeſtaͤt Sie zum
Leutnant befoͤrdert haben.“ Der Beamte uͤberreichte ein Dokument und
ſetzte hinzu: „In dieſem, von Sr. Majeſtaͤt ſelbſt unterfertigten Dokument
erhalten Sie das Patent Ihrer Befoͤrderung zum Leutnant. Ich freue
mich, Ihnen dieſe in Ihrem Falle ebenſo hohe wie ſeltene Auszeichnung
uͤberbringen zu koͤnnen und begluͤckwuͤnſche Sie nebſt Ihrem Muͤtterchen
von ganzem Herzen.“

— 208 —

Der Landrat uͤberbrachte zugleich ein vorlaͤufiges kaiſerliches Gnaden⸗
geſchenk von dreitauſend Mark und ſagte, Se. Majeſtaͤt habe auch auf die
Foͤrderung der wirtſchaftlichen Zukunft des Herrn Leutnants Frohm Be⸗
dacht genommen; indes haͤtte Se. Exzellenz der Herr General von Achten
zu Wiesheim den Kaiſer gebeten, ſeinerſeits alles weiter Erforderliche
in dieſer Hinſicht tun zu duͤrfen.

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.

—
☛

Fing das Haus an zu huͤpfen? Tanzten die Baͤume?
Schon eine geraume Weile war der Landrat hinausgegangen, als
Helmut und ſeine Mutter immer noch ſtill und ſtarr daſtanden und das
uͤber ſie gekommene Gluͤck nicht zu faſſen vermochten. Es war ihnen,
als laͤgen ſie in einem tiefen Traume, und als muͤſſe mit ihrem Er⸗
wachen alles wieder dahinſchwinden.

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— 209 —

Daß es kein Traum, ſondern wundervolle Wirklichkeit war,
verkuͤndete ihnen bald darauf auch ein munteres Pferdegetrappel vor
dem Hauſe. Zwei feurige Rappen ſtanden draußen, der eine mit leerem
Sattel, der andere mit dem Reitknecht des Generals.
Helmut eilte hinaus und erfuhr, daß der Herr General den Herrn
Leutnant bitten laſſe, ſofort nach Wiesheim zu kommen und ſich zu
dieſem Zwecke des ihm geſandten Pferdes zu bedienen.
Mit gluͤhrotem Geſicht ſtuͤrmte Helmut in das Haus zuruͤck, riß
die ganz faſſungslos daſtehende Mutter dreimal an ſeine Bruſt, warf
ſich in ſeine gute Uniform, die allerdings noch gar keine Leutnants⸗
uniform war, und ritt zunaͤchſt zum Schulhauſe, wo nun fuͤr den Kantor
und ſein Toͤchterlein das Haus auf einmal auch zu huͤpfen anfing. Ein
Viertelſtuͤndchen ſpaͤter trabte er unter den jauchzenden Zurufen der Leute,
denen der Vorſteher natuͤrlich ſchon alles erzaͤhlt hatte, zum Dorfe hinaus.

* X*
X*

In der andern Woche fuhr Helmut in ſeiner ſchmucken Huſaren⸗
leutnantsuniform nach Berlin, wo er durch ſeinen Regimentskommandeur,
der ebenfalls dorthin berufen war, erſt dem Kaiſer und dann dem Kron⸗
prinzen Friedrich Wilhelm vorgeſtellt wurde. Die hohen Herren begruͤßten
ihn ungewoͤhnlich huldvoll, unterhielten ſich lange mit ihm und ver⸗
ſicherten ihn ihrer dauernden Gewogenheit und Gunſt.
Leider war durch die ſchweren Kopfwunden die Sehkraft ſeines
einen Auges etwas geſtoͤrt, er mußte darum zu ſeinem Kummer auf
die Fortdauer ſeiner militaͤriſchen Laufbahn verzichten, brauchte deswegen
aber den Kopf nicht haͤngen zu laſſen.
Nach ſeinem ehrenvollen Abſchiede aus dem Militaͤrdienſte machte
er auf Veranlaſſung ſeiner Wiesheimer Exzellenz zunaͤchſt einen zwei⸗
jaͤhrigen Fortbildungskurſus auf einer Landwirtſchaftsſchule durch. Darauf
trat er in eine ſtaatliche Remonteanſtalt ein, um ſich hier auf dem Gebiet
der Pferdezucht praktiſch ſo auszubilden, daß er ſpaͤter die Leitung der
Wiesheimer Remonteanſtalt uͤbernehmen koͤnne, wie es nun einmal der
Lieblingswunſch des Generals war. Da blieb denn keine Zeit mehr
zu muͤſſigem Graͤmen und Gruͤbeln, da galt es, alle Kraͤfte einzuſetzen
und zu entfalten, um etwas Ordentliches zu werden.
Sohnrey, Der Hirſchreiter. 14

— 210 —

Ha, und ob er nicht etwas Ordentliches geworden iſt! — — —
Fruͤhlinge kamen und gingen, es wurde geſaͤt und geerntet, es
wechſelte Winter und Sommer, und nach zehn Jahren ſehen wir unſern
wackern Hirſchreiter wieder in Wiesheim einziehen, und zwar — ja, hoͤrt
nur! — als Koͤniglichen Geſtuͤtsdirektor, denn die Anſtalt war inzwiſchen
in ſtaatlichen Beſitz uͤbergegangen, erheblich erweitert und ausge⸗
ſtaltet worden. B
Doch nicht allein bezog er das praͤchtige Wiesheimer Direktorhaus,
das eigens fuͤr ihn gebaut war, denn drei Jahre vorher ſchon hatte er,
zur hoͤchſten Freude ſeiner Mutter und ſeines alten Lehrers, „Kantors
Roͤschen“, das ſchoͤnſte und herzigſte Maͤdchen weit und breit, als ſeine
Gattin heimgefuͤhrt; ja, ſie erfreuten ſich auch bereits eines praͤchtigen
Soͤhnleins, bei dem der General und der Kantor zuſammen in ein⸗
muͤtiger Freude Patenſtelle uͤbernommen hatten.
Bei dem zweiten Jungen, der kurz nach dem Einzuge in Wiesheim
geboren wurde, waͤre der alte Herr General am liebſten nochmal Ge⸗
vatter geworden; und wenn das auch nicht gut anging, ſo ließ er doch
das gleiche ſehr anſehnliche Gevatterangebinde wie im erſten Fall bei
der Kreisſparkaſſe eintragen, und zwar mit der Beſtimmung, daß der
Betrag mit Zins und zZinſeszinſen faͤllig ſei, ſobald der Junge das
militaͤrpflichtige Alter erreicht habe. Der feine alte Herr hatte, wie er
oft ſagte, eine geradezu „koͤnigliche Freude“ an der jungen „Hirſch⸗
reiterfamilie“, wie er ſie ſcherzend gern nannte, und der „Herr Direktor
Frohm“ und die „Frau Direktor“ freuten ſich ebenſo koͤniglich, daß ſie
ihrem edlen Wohltaͤter, zumal als er mit den zunehmenden Altersleiden
mehr und mehr vereinſamte, ſo viel ſein konnten.
Einige Zeit nach der Geburt des dritten Jungen iſt der General
zu ſeinen Vaͤtern eingegangen, tief betrauert von der „Hirſchreiterfamilie“,
wie von allen Leuten, die in Wiesheim wohnten und ſonſt mit ihm
zu tun gehabt hatten. Natuͤrlich hatte er nicht vergeſſen, ſeine liebe
und treue Hirſchreiterfamilie auch in ſeinem Teſtamente reichlich zu be⸗
denken.
Zwei Jahre darauf iſt dann auch der gute Kantor heimgegangen,
voll Dankes gegen Gott, daß er ihn an ſeinen Kindern eine ſo reine
und große Freude hatte erleben laſſen.

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— 211 —

Und da die Voͤglein alle ausgeflogen waren, iſt Mutter Frohm
nach Wiesheim gezogen, wo ſie bei ihren Kindern und Enkeln noch
viele frohe Jahre verlebt hat.
Fuͤnf tuͤchtige hellaͤugige Soͤhne und zwei roͤschenhafte Maͤgdlein
ſind aus dem Schoße der „Hirſchreiterfamilie“ erbluͤht, ein Himmels⸗
gluͤck fuͤr die Eltern und die Großmutter und eine wahre Freude fuͤr die
Ohms und Baſen, wie fuͤr alle, die ſie kannten und mit ihnen um⸗
gehen durften.

Ein Saͤmlein fiel auf gutes Land,
Als ich nach Jahren wiederkam
Und meinen Weg voruͤbernahm,
Das ganze Feld in Bluͤten ſtand.

Aber was mag denn wohl aus dem Racker von Hirſch und aus
dem guten Schwarzauge geworden ſein? hoͤre ich da lebhaft fragen.
Nun, der Hirſch iſt, als er in der Brunftzeit einmal zu weit in die
Waͤlder hinauslief, leider von einem Wilddiebe erſchoſſen worden. Schwarz⸗
auge dagegen wurde von ſeinem alten Reiter, nachdem er es mit vielen
Muͤhen wieder ausfindig gemacht hatte, fuͤr einen ungewoͤhnlich hohen
Preis zuruͤckgekauft und nach Wiesheim geholt, wo das inzwiſchen alt
und ſteif gewordene treue Tier nun nichts mehr zu tun brauchte. Es
iſt aber noch mehrere Sommer lang mit. den jungen Fuͤllen in den
herrlichen Wieſengrund hinausgezogen, freudig begruͤßt von Lerchen,
Finken und Ammern, und iſt treu gepflegt worden bis zu ſeinem Tode.

* X*X
X*

Als nun im Anfang Auguſt 1914 das vielkoͤpfige Drachenungeheuer,
Rußland — Frankreich — England, Tod und Verderben uͤber Deutſchland
ſpie, als damit der große Weltkrieg ausbrach, deſſen Schrecken uͤber alle
Erdteile und alle Meere zittert, eilten auch Frohms Soͤhne, die ſich be⸗
reits alle in guten und angeſehenen Stellungen befanden, zur Fahne,
alle fuͤnf; und als ihrer zwei, an denen des Vaters Herz vor allen
hing, in den furchtbaren Kaͤmpfen in Frankreich gefallen waren,
meldete ſich in Leid und Grimm der Vater ſelber als Kriegsfreiwilliger,
um die Luͤcke auszufuͤllen, die mit dem Heldentode ſeiner Soͤhne ge⸗
riſſen war. Auf die Bedenken wegen ſeines Auges verſicherte er, daß
14 *

— 212 —

er ſelbſt mit dem ſchwachen Auge noch beſſer ſaͤhe, als manche mit
ihren beiden geſunden Augen; und als man auf ſein Alter hindeutete,
da er doch bereits ein Sechziger ſei, bat er um das wildeſte Pferd, das

im Stall der Huſarenkaſerne ſei, damit er den Herren, die uͤber ſeine*

Annahme zu beſtimmen hatten, gleich auf der Stelle ein jugendliches
Reiterſtuͤck vorfuͤhre.
Kurz und gut, der alte Helmut Frohm wurde mit ſeinen ſechzig
Jahren wieder Huſar und reitet bereits, da ich dies ſchreibe, in Frankreich
ein. So muͤßte wohl ein neues Buch beginnen von dem alten Hirſch—
reiter und ſeinen Soͤhnen im großen Weltkriege; das ſchreibt aber beſſer
dann einer der Soͤhne, als der durch ſchweres Herzeleid muͤde gewordene
Erzaͤhler dieſer Geſchichte.

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+ —

Deutſche Landbuchhandlung G. m. b. H., Berlin SW. 11.

Vom heunatacker. Du mein flles Tal.

Geſchichten eines heſſiſchen Bauersmannes. Neue Geſchichten vom Heimatacker.
Preis jedes Bandes M. 1.50, in Geſchenkeinband M. 2.

Urteile:

„Neue Preußiſche (Kreuz⸗) Zeitung“:
Heinrich Naumann iſt ein ſchlichter Bauersmann, der neben dem Pflug auch die Feder
wohl zu führen weiß und für die „Deutſche Dorfzeitung“ und ähnliche Blätter ſeit Jahren
gern geleſene Beiträge liefert. „Vom Heimatacker“ bringt eine bunte Ausleſe ſeiner Arbeiten,
ernſte und ſinnige Plaudereien über Vergangenes und Gegenwärtiges. Anmutige Dorf⸗
geſchichten voll feinen Humors wechſeln hier mit praktiſchen Ratſchlägen ſchlichter frommer
Lebensweisheit. Es iſt ein Stück geſundes Hausmannsbrot fürs Volk, was deutſche Heimat⸗
kunſt in dieſem Bande bietet.
„Thür. ev. Sonntagsblatt“:
Es ſind ſchlichte, aber tief zu Herzen gehende, manchmal wirklich ergreifende Geſchichten,
die der tiefempfindende Verfaſſer hier erzählt. Wohltuend berührt auch der warme religiöſe,
wie friſche vaterländiſche Ton, der ſich durch ſämtliche Erzählungen hindurchzieht. Niemand
wird das Bändchen unbefriedigt aus der Hand legen.

Lore in der Großſtadt.

Erzählung von G. v. Mühlfeld.
„Wir empfehlen das Buch aufs wärmſte für Ortsbibliotheken und vor allem für die
and aller Landmädchen, die in die Stadt ſtreben; es kann ihnen viel Schweres und noch
chlimmeres erſparen.“ (Stuttgarter Evang. Sonntagsblatt.)
„Es iſt eine ſchlichte, gemütvolle Erzählung aus dem täglichen Leben, ſo wie unſere
Landmädchen ſie lieben. Und ſie werden ſie leſen und etwas ahnen von dem Schein und
Trug des glänzenden Großſtadtlebens .. . Und davon dürfen wir uns Erfolg verſprechen.
Darum ſollte das Büchlein in Maſſen verbreitet werden unter unſerer weiblichen Landjugend.“
(Frau Pfarrer Haarbeck im „Land“.)

M. 1.80.

Zwei prächtige Bücher, die ſich beſonders für die Jugend eignen:

Major von Werder und ſeine Ulanen.

Preußiſche Kriegs⸗ und Heldenbilder aus dem Feldzuge des Jahres 1812.
Von Dr. Rudolf Peſchke.
Mit Abbildungen und Karten. — Preis M. 2.50.

„Der Verfaſſer malt nicht nur zu bewundernde und erſchütternde Heldenbücher, er
zeigt auch, wie preußiſche Offiziere und Soldaten es verſtanden, trotz Not und Entbehrung,
trotzdem ſie in die Scharen des grauſamen Feindes ihres Vaterlandes eingereiht waren,
durch mittelalterliche Zucht, Mut und Entſchloſſenheit, durch treueſte Ausführung der Befehle
ihres Königs dem preußiſchen Namen Ehre zu machen, die Bewunderung ſelbſt der Fran⸗
zoſen zu erregen. Das Buch eignet ſich für unſere naätional zu erziehende Jugend.“
(Freiherr v. Biſſing, General der Kavallerie.)

Die Tage von Großbeeren.

Eine Gedenkſchrift der Freiheitskämpfe in der Mark Brandenburg, mit zahlreichen
Abbildungen und Plänen, geſammelt und herausgegeben von Rektor Fr. Gaile.
Preis: Geheftet M. 1.25.
Dieſe Schrift, die ſchon in mehr als 10000 Exemblaren verbreitet iſt, dürfte recht ge⸗

eignet ſein, bei der heranwachſenden Jugend Treue und Liebe fürs Vaterland zu wecken
und zu fördern.

Deutſche Landbuchhandlung G. m. b. H., Berlin SW. 11.

Heinrich Sohnreys Dorfgeſchichten:

Die Leute
aus der Lindenhütte.
Niederſaͤchſiſche Walddorf⸗Geſchichten.
1. Band:
Friedeſinchens Lebenslauf.
41. Auflage. — Mit Zeichnungen von L. Burger.
2. Band:

Hütte und Schloß.
23. Auflage. — Mit Zeichnungen von L. Burger.
Robinſon in der Lindenhütte.
Mit Zeichnungen von F. Muͤller⸗Muͤnſter. — ₰. Auflage.

Der Bruderhof.

Eine baͤuerliche Liebes⸗ und Leidensgeſchichte. — 13. Auflage.

Verſchworen — Verloren.
Eine Dorfgeſchichte.
Mit Zeichnungen von Muͤller⸗Muͤnſter. — 8. Auflage.

Im grünen Alee — im weißen Schnee.
12 Dorfgeſchichten aus Hannoverland.
Mit Buchſchmuck von J. Kulas. — 7. Auflage.

Die hinter den Bergen.
Geſtalten und Geſchichten aus dem hannoverſchen Bergland.
Mit Buchſchmuck von D. Krenckner. — 6. Auflage.

Jeder Band koſtet geheftet 3 Mk., gebunden 4. Mk.

Die mit bezeichneten Baͤnde ſind auch fuͤr die Jugend geeignet.

Urteile über Sohnreys Dorfgeſchichten:

„Die Verbreitung Sohnreyſcher Schriften gehört mit zu den kräftigſten Kampfmitteln
gegen die Schundliteratur.“ („Heimatglocken.“)
„Ich weiß keinen Schriftſteller, der ſo wie Sohnrey gleichermaßen für Gebildete und
Ungebildete paßt, für Junge und Alte, für Stadtmenſchen und Landleute.“ („Die Hilfe.“)
„Die Darſtellungskunſt des Verfaſſers iſt keine gewöhnliche: Seine Kindergeſtalten
ſind echt. Gutes und Schlimmes, Törichtes und Kluges, Luſt und Leid liegt in ihnen wie
bei wirklichen Kindern nahe beieinander; der Hilgenthaler Pfarrer iſt ein prächtiger Charakter,
und die Schilderung von Friedeſinchens Heimweh bei aller Schlichtheit von packender Gewalt.“
. („Pädagogiſche Reform,“ Hamburg.)
„Durch Abfaſſung der Walddorfgeſchichte Hütte und Schloß' hat der Verfaſſer die

Volksſchriftenliteratur um ein herrliches Buch bereichert. Das Buch gehört in jede Volks⸗
bibliothek; ebenſo empfehlen wir es Familien zur Anſchaffung.“ .
(„Verzeichnis von Jugend⸗ und Volksſchrifttaten, Breslau.“)
Ein ausführliches Verzeichnis über Sohnreys Schriften wird auf Verlangen von der
Deutſchen Landbuchhandlung Berlin SW. 11, Deſſauer Straße 7, gern koſtenfrei verſchickt.

Deutſche Landbuchhandlung G. m. b. H., Berlin SW. 11.

Zwei Jugendſchriften von Heinrich Sohnrey:

WVenndiesonneaufgeht. Draußen im Grünen.

it Bilder F. Mi e⸗Mil .. Mit Einbandzeichnungen von H. Vogeler⸗
Mit Bildern von F. Müller⸗Münſter Worpswede und Bildern von F. Müller⸗
PeFerrfthe e Erahlungen jede für ſien ein Münſter.
eiſterſtück, an denen ſich in erſter Linie die ſ fii ſore
Kinder erfreuen und die ſie immer wieder Kinder und jurgen neukchen, das er duch
in die Hand nehmen werden.“ die Alten mit kindlichem Sinn und Gemüt
„Der Schulwart?) mit Freude leſen werden.“
„Möge das Büchlein die Maſſenverbreitung (Heinrich Neumann).
finden, die es verdient!“ „Ein echtes Kinderbuch, an dem die kunſt⸗
(„Tägliche Rundſchau“) verſtändigen Großen ihre Freude haben
können. („Eckart“.)

Preis jedes Bandes M. 1.25.

Ein vortreffliches Hausbuch fuͤr die laͤndliche Jugend iſt

Die Landjugend.

Ein Jahrbuch zur Unterhaltung und Belehrung. Im Auftrage des
Deutſchen Vereins fuͤr laͤndliche Wohlfahrts⸗ und Heimatpflege herausgegeben von
Heinrich Sohnrey. Hedes Jahr erſcheint ein neuer, reich illuſtrierter Band zum
Preiſe von M. 1 65.

Fuͤr Weihnachten 1915 erſchien ſoeben der

„Die Landjugend“ hat ſich einen ſtaͤndigen Platz erobert, ſie iſt ein Jugendbuch,
das aber wert iſt, von jedem Erwachſenen geleſen zu werden. Wie uͤber „Die
Landjugend“ geurteilt wird, das zeigen die nachſtehenden Proben;
„Mit Spannung wird unſere Landjugend ihr neues Buch erwartet haben.“
(Nachrichten aus der rheiniſchen Wohlfahrts⸗ und Heimatpflege.
Bonn, Januar 1915.)

„So kann das laͤngſt beliebte volkstuͤmliche Buch wiederum warm empfohlen
werden.“ (Reiffeiſen⸗Bote fuͤr Thuͤringen und Sachſen.)
(Erfurt, 18. Januar 1915.)

„Unter den fuͤr die Jugend beſtimmten Jahrbuͤchern ſind die meiſten ziemlich
deutlich auf die ſtaͤdtiſche Jugend, beſonders die Schuͤler hoͤherer Lehranſtalten, zu⸗
geſchnitten. Sohnreys Landjugend macht hiervon, wie ſchon der Titel ſagt, eine
Ausnahme. Dabei bietet die Landjugend aber nicht etwa ‚fuͤr das Land zuruͤck⸗
geſetzte Ware’, ſondern durchweg wohlausgewaͤhlte Beitraͤge bewaͤhrter Schriftſteller.“
(„Die Wartburg“, Muͤnchen.)

Deutſche Landbuchhandlung G. m. b. H., Berlin SW. 11.

„Eine außerordentlich wertvolle Gabe“

nennt Profeſſor Baumgarten⸗Kiel

Die Lebendigen und die Toten

Erlebniſſe eines Einſamen

Von

Heinrich Sohnrey
Geheftet 3 Mk. —::— Gebunden 4 Mk.

In der „Taͤglichen Rundſchau“ ſchreibt Hans Martin Elſter: „Schon in
ſeinen fruͤheren Novellen, Skizzen und Geſchichten war Sohnrey wohl hin und wieder
einmal aus ſeiner engeren Heimat ausgewandert und hatte uns das Volksleben in
Pommern oder in Heſſen geſchildert. So iſt es denn nicht gar ſo verwunderlich, wenn
er uns in ſeinem neueſten Werke ‚Die Lebendigen und die Toten' auf ein einſames,
in der Oſtſee belegenes Eiland Skyringshael bei der Halbinſel Hela fuͤhrt, ins arm⸗
ſelige Fiſcherdorf Oſternaͤs, wo die letzten deutſchen Elemente von zunehmendem pol⸗
niſchen Einfluſſe infolge der katholiſchen Konfeſſion der Einheimiſchen verdraͤngt werden.
Wer die fruͤheren Geſchichten mit ihrer ſchlichten und treuherzigen Abſchilderung des
Alltagslebens liebt, wird ſich bei Beginn der Lektuͤre von ‚Die Lebendigen und die
Toten’ auf eine Ueberraſchung vorbereiten muͤſſen. Wohl gibt Sohnrey auch hier
eine ausdrucksvolle, realiſtiſche kernige Darſtellung des Menſchenſchlags dort am
Strande von Skryringshael, aber dieſe Darſtellung iſt ihm nicht mehr, wie fruͤher,
Selbſtzweck. Sondern er zeigt jetzt in dieſem Gewande vor allem ſeine Welt⸗
anſchauung: indem er in der Hauptgeſtalt des Buches, Doktor Gruber, einen mehr
ſtaͤdtiſchen Gebildeten mit wiſſenſchaftlichen Intereſſen herausbildet, ſtellt er ſich uͤber
das Volksleben und betrachtet es von der Hoͤhe aus, die er einnehmen muß, der erſt
beobachten und dann erziehen will. Es iſt ein ſchweres und melancholiſches, ein
ernſtes Buch, das Sohnrey geſchaffen hat, aber der tiefe Ernſt der Ausfuͤhrungen, die
oft in ſeltſame Tiefen der Seele loten, klaͤrt in uns doch manche Not und manche
Frage, denn Sohnrey fußt auf einem edlen Gottvertrauen, lebt in einem unloͤslichen
Naturzuſammenhang und kennt ſeines Volkes Weſen und Geſinnungen . . .
Als eine eigenartige Erſcheinung ſteht dieſer Dichter in unſerem heutigen Schrift⸗
tum faſt einſam da. Daß er als Volkserzaͤhler und Volkserzieher große Erfolge hat,
kann nur erfreuen. Auch die Gebildeten werden ſich ſeine Buͤcher zu echter Hauslektüre
mehr und mehr erobern.
Der deutſche Gruͤbler wird nach dieſem Buche greifen.“

Deutſche Landbuchhandlung, G. m. b. H.,
Berlin SW. 11, Deſſauer Str. 7.

Druck von C. Schulze & Co., G. m. b. H. Gräfenhainichen.

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Der Hirſchreiter.

Ein deutſches Knaben⸗ und Heldenbuch
von Heinrich Sohnrey.