DkXI3529
author: Trott, Magda

Kriegsliteratur

A. Griesshaber
Buruchbinder D
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habet

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4

M. Trott, Treudeutſch

Treudeutſch

Zwei Geſchichten aus der Zeit
des Ruſſeneinfalls in Oſtpreußen

Von

M. Trott

Neudamm
Verlag von J. Neumann

Alle Rechte, beſonders das der Äberſetzung in fremde Sprachen,
vorbehalten
Copyright 1915 by J. Neumann, Neudamm

chen, Verrat.

M. Trott. 1

1. Kapitel.

☛Sꝝ den ganzen Tag über war es heiß geweſen, faſt ſchwül.
Nun war die Sonne untergegangen, die leiſen
Abendwinde ſtrichen über die hohen, alten Bäume,
die dicht das einfache, langgeſtreckte Herrenhaus um⸗
ſtanden. Kein Laut war zu hören, faſt ſchien es, als ſei alles
ausgeſtorben. Nur die Baumkronen rauſchten ganz leiſe, ſie
flüſterten von Sieg und Tod, erzählten von einer Welt, die in
Flammen ſtand, raunten von Tränen, Sorgen und Not und
ſchüttelten ſich wie träumend. Doch der Wind, der allmählich
immer heftiger wurde, trug den Baumrieſen neue Kunde zu,
die das Blut erſtarren machte. Verheerung und Mord rings⸗
umher, Brand und Vernichtung, wohin das Auge ſieht, Feinde
im Lande, die nichts ſchonen, nichts achten, die nur rauben
und plündern und hohnlachend alles vernichten, was durch
Jahrhunderte in emſiger, ſteter Arbeit geſchaffen worden iſt.
Horden, denen nichts heilig, denen Sitte und Kultur
fremd ſind, fielen in Scharen ins oſtpreußiſche Land, ſengend
und brennend, mordend und ſchändend. Da wiegten ſich die
hohen Bäume hin und her, als wollten ſie ihre Zweige
ſchützend über das rote Ziegeldach halten, jenes Haus
beſchirmen, in dem Frieden und Ruhe wohnten.

5.

— 4 –—

△

Die Tür öffnete ſich, auf den weiten Gutshof trat ein
junges Mädchen, das raſch dem unweit gelegenen kleinen Hauſe
zur rechten Hand zuſtrebte. Den einzigen Schmuck der ſchlanken
Erſcheinung bildeten die dicken, hellblonden Haarflechten, die
einer Krone gleich auf dem Kopfe lagen. Sonſt war ihre
Kleidung recht einfach; ein fußfreier, dunkler Rock, dazu eine
helle Bluſe, die den ſchlanken Hals etwas freiließ. Sie ſchien
Eile zu haben, denn ſie blickte nicht nach rechts und links und
beſchleunigte ihre Schritte, je näher ſie dem Hauſe kam, in
dem der langjährige alte Inſpektor des Gutes wohnte.
Ja, ſie hatte Eile. Vor wenigen Minuten hatte drinnen
im Herrenhauſe der Fernſprecher geläutet, und der Gutsherr,
der wichtiger Geſchäfte halber zur Kreisſtadt gefahren war,
meldete vom Bahnhof aus, daß man noch heute abend das
ganze Geſinde verſammeln möge, da er dringende, wichtige
Nachrichten habe. Erna, der älteſten Tochter, hatte bei
dieſem Beſcheide des Vaters das Herz heftig geklopft. Sie
wußte, man lebte in einer ſchrecklichen Zeit. Krieg im
Oſten, Krieg im Weſten, die räuberiſchen Horden rückten
immer näher, drangen unaufhaltſam in das Land ein, Ver⸗
derben und Tod verbreitend. Die deutſche Grenze hatte
man ſchon vor der Kriegserklärung überſchritten, tagelang
vorher hatten die Bewohner Oſtpreußens in unbeſtimmter
Angſt gelebt, da ſie ſich den Beſuch ruſſiſcher Truppen nicht
erklären konnten. Dann war der Krieg hereingebrochen.
Einer brauſenden Welle gleich war der Feind ins Land
gedrungen und ſtürmte immer weiter vor. Die Nachrichten aus
den umliegenden Ortſchaften klangen täglich beängſtigender,
dennoch mochte man das Furchtbarſte nicht glauben. Man

— 5 —
hatte das felſenfeſte Vertrauen, daß der Kaiſer ſeine öſtlichſte
Provinz nicht im Stiche laſſen würde, und wartete in Auf⸗
regung und Angſt auf die deutſchen Truppen, die den
ſchrecklichen Feind herausjagen mußten. Freilich, es waren
ſchlimme Zeiten, hieß es doch auch im Weſten Deutſchland
gegen ſeine Feinde zu verteidigen. Würde Deutſchlands
Wehrmacht ſtark genug ſein, um die immer aufs neue
erſtehenden Feinde ſiegreich zu bekämpfen? Man ſprach von
Millionen Ruſſen, die heranmarſchiert kämen, erzählte von
einer Abermacht, zehnfach ſo groß wie das geſamte deutſche
Heer. Man brachte Kunde von vollſtändig vernichteten Ort⸗
ſchaften, aber dennoch erſchütterte das alles die feſte Zuverſicht
der Oſtpreußen nicht. Eifriger denn je, nur vielleicht etwas
ernſter und ſtiller, ging man der gewohnten Beſchäftigung
nach, ließ mit ſtummem Händedruck, aber um ſo heißeren
inneren Wünſchen Vater, Sohn oder Bruder ins Feld ziehen
und gab gern und freudig, was Haus und Scheunen bargen, zur
Verpflegung der Truppen und zur Linderung der Kriegsnot.
Der Gedanke, daß das Recht auf deutſcher Seite ſei,
daß es kein gewollter, ſondern ein aufgezwungener Krieg ſei,
und die felſenfeſte Hoffnung, daß Gottes Hilfe dem zuteil
werde, der für Wahrheit und Recht ſtreite, gaben immer
neuen, nie verlöſchenden Mut. AUnd je näher die Gefahr
rückte, um ſo inniger klammerte ſich das oſtpreußiſche Volk an
ſeine Heimaterde, feſt entſchloſſen, ſeinen Grund und Boden
mit Blut und Leben zu verteidigen.
Aber die Gefahr wuchs von Stunde zu Stunde. Wie
Bienenſchwärme drangen die Koſaken der ruſſiſchen Grenz⸗
wachen immer tiefer nach Oſtpreußen hinein, mordend und

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brennend, wo ſie auf Widerſtand ſtießen, oft aus Luſt am
Zerſtören grundlos vernichtend, was fleißige Hände in langer,
mühevoller Arbeit aufgebaut hatten. Zu Tauſenden mußten die
Oſtpreußen fliehen, das teure Erbe den ruchloſen, mörderiſchen
Händen der Feinde überlaſſen, oft nur das nackte Leben rettend.
Alles das lag ſchwer auf der Seele des jungen Mädchens,
als es dem Inſpektor den Wunſch des Vaters mitzuteilen ging.
Kam auch für ſie jetzt die Stunde, da ſie ihr liebes, altes
Buſchkallen verlaſſen mußten? Die Möglichkeit beſtand
immerhin, denn die ruſſiſche Grenze war nicht allzuweit, ſo
daß man in Friedenszeiten ſogar freundſchaftlichen Verkehr
mit der nächſten ruſſiſchen Stadt, ſowie den Grundbeſitzern
jenſeits der Grenze unterhalten hatte. Namentlich die
Offiziere und Beamten des Ortes hatten manche fröhliche
Mahlzeit in Buſchkallen eingenommen. Nun war das alles
anders; man ſtand ſich plötzlich als Feind gegenüber und
konnte jeden Augenblick gewärtig ſein, den Heimatboden ver⸗
laſſen zu müſſen.
Herr von Schmelzer war, um ſich über die Lage der Dinge
perſönlich zu unterrichten, in die Kreisſtadt gefahren. Nun kam,
noch ehe er ſelbſt wieder den Fuß in ſein Haus geſetzt hatte,
jener unklare Beſcheid. Er ließ auf Schlimmes deuten.
So ruhig wie möglich richtete die Gutstochter den Befehl
des Vaters aus und beſtellte die Leute zu acht Uhr abends
in den großen Eßſaal des Herrenhauſes. Dann ſchritt ſie
mit tiefgeſenktem Kopfe in den Park hinein, der ſchon im
Schatten des Abends lag. Auf einer im Dunkeln gelegenen
Bank ließ ſie ſich nieder, ſtützte den Kopf ſchwer in die Hand
und verſank in tiefes Sinnen. So nahe dem Glück, ſollte

— 7 —

ſie es wieder hergeben! Was hatte ihr das Leben bisher
gebracht? Sie, die älteſte Tochter der Familie Schmelzer,
hatte ſchon manches Leid hinter ſich. Nach der Geburt des
jüngeren Bruders war ihr die Mutter geſtorben; der Vater
hatte raſch entſchloſſen den beiden Kleinen eine neue Mutter
gegeben, die ſich auch zärtlich und liebevoll Ernas und Werners
annahm. Als Erna aber heranwuchs, als die junge Frau dem
Gatten ſelbſt noch zwei Kinder ſchenkte, da hatte die älteſte Tochter
ſich mehr und mehr von der Mutter zurückgezogen und war
ſchweigſam und verſchloſſen geworden. An Vergnügungen ſchien
ſie wenig Gefallen zu finden, dagegen konnte ſie ſchon als junges
Ding, als die Pflichten des Haushaltes noch nicht auf ihr lagen,
ſtundenlang unter den grünen Bäumen liegen, Bücher leſen
oder planlos durch die Felder ſtreifen. Erna von Schmelzer war
eine von denen, die ſtets im Schatten des Lebens ſtehen und an
denen man achtlos vorübergeht. Auch ihr Äußeres war nicht
dazu angetan, Bewunderung zu erregen. Aus dem mit
Sommerſproſſen bedeckten Geſicht ſprang die Naſe zu ſcharf
hervor, und die grauen Augen blickten zu verſonnen, es fehlte
ihnen der leuchtende Strahl, um ſie ſchön zu nennen. Dennoch
feſſelte das reiche, blonde Haar, das Erna allerdings ganz
ſchmucklos in zwei dicken Zöpfen um den Kopf legte. Wenn
ſie an der Seite der um zehn Jahre jüngeren Stiefſchweſter
ſchritt, die durch ihre Anmut, durch die leuchtenden, blauen
Augen und die zarte Geſichtsfarbe die Blicke aller bewundernd
auf ſich zog, dann konnte man die AÄltere faſt für die Er⸗
zieherin der Jüngeren halten.
Im Hauſe und in der Wirtſchaft freilich wußte man den
Wert Ernas wohl zu ſchätzen. Sie ſtand dem ganzen Haus⸗

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weſen vor, traf ruhig und ſicher ihre Anordnungen, ſorgte mit
mütterlicher Zärtlichkeit für die jüngeren Geſchwiſter, beriet mit
dem Vater alle wichtigen Fragen der Hauswirtſchaft, kurz, ſie
war es, der alles unterſtand, denn Frau von Schmelzer kränkelte
ſeit faſt zehn Jahren ununterbrochen, lag viel tagsüber auf dem
Ruhebett und mußte vor jeder Aufregung behütet werden.
Der Arzt, der ein langſam fortſchreitendes Herzleiden feſtgeſtellt
hatte, ſchickte die Gutsherrin zwar alljährlich in ein Bad,
aber ein bedeutender Erfolg war bisher nicht zu verzeichnen.
So hatte Frau von Schmelzer gern und freudig ihre Ein⸗
willigung dazu gegeben, daß ihre älteſte Tochter ihr die Laſt
des Hausweſens von den Schultern nahm.

Gleichmäßig waren die Jahre dahingegangen, und Erna

näherte ſich bereits den Dreißigern. Faſt hatte ſie mit dem

Leben abgeſchloſſen; der Gedanke, dem Hausweſen auch weiter⸗
hin vorzuſtehen, den jüngeren Geſchwiſtern eine Stütze zu ſein,
falls die Mutter nicht mehr ſein werde, hatte ihr reichlich
Befriedigung gegeben. Da war es mit einem Male anders
geworden. Wie eine leuchtende Erkenntnis war es ihr ins Herz
gefallen, daß auch ſie ein Anrecht auf Glück und Pflichten
gegen ſich ſelbſt habe. Bisher hatte ſie ſich ſtets neidlos der
Bewunderung gefreut, die man der jüngeren Schweſter zollte,
während ſie abſeits ſtand. Auf Buſchkallen hatte in den
letzten Jahren trotz der Krankheit der Gutsherrin reges geſell⸗
ſchaftliches Leben geherrſcht, und Suſe, die jüngere Schweſter,
ſchwamm in einem Meere von Glück. Man machte das leben⸗
ſprühende junge Mädchen, das ſo zwitſchernd zu lachen wußte

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und ſo drollig erzählen konnte, zum Mittelpunkte der Geſell⸗
ſchaft und huldigte ihr von allen Seiten. Ganz beſonders
die ruſſiſchen Offiziere, die oft zu Gaſte waren, zollten der
jungen Dame unverhohlene Bewunderung, und Erna freute
ſich dieſer Erfolge der Schweſter. Sie wußte, daß die ſchwere
Art ihrer Anterhaltung den Gäſten nicht zuſagte, und
nur hin und wieder, wenn wirklich ernſte Sachen zur Tages⸗
ordnung ſtanden, wandte man ſich ihr zu; dann aber lauſchte
man auch mit voller Aufmerkſamkeit ihren Ausführungen, die
ſcharfen Verſtand und gute Beobachtungsgabe verrieten.
Auf einer Abendgeſellſchaft im Elternhauſe war es
geweſen, daß Wladimir Staſchis ihr die erſten Artigkeiten
ſagte. Man hatte deutſche ländliche Zuſtände mit ruſſiſchen
verglichen, und Wladimir, der dicht an der deutſchen Grenze
ein herrliches Gut beſaß und gleichzeitig Offizier in einem
vornehmen ruſſiſchen Regimente war, hatte aufmerkſam Ernas
Ausführungen gelauſcht. Seit jenem Tage war er ein häufiger
Gaſt auf Buſchkallen, und zum erſten Male fühlte Erna,
daß ſie der jüngeren Schweſter den Rang abgelaufen hatte.
Sie ſah den Gutsbeſitzer ſehr gern, ſein ruhiges, ernſtes
Weſen gefiel ihr, ebenſo ſein feſtes, ſicheres Auftreten und
ſein feiner Takt. Leiſe ſtiegen in ihr zum erſten Male
fremde Gefühle auf; ſehnſüchtig erwartete ſie ſtets die An⸗
kunft des jungen Ruſſen, und nach wenigen Wochen war es
ihr klar, daß ſie Wladimir Staſchis leidenſchaftlich liebe.
Dabei ſagten ihr ſeine innigen Blicke, daß ihre Liebe nicht uner⸗
widert blieb, und ſo erſtrahlte vor ihr die Zukunft hell und licht.
Da zog ſich am politiſchen Horizont drohend das Gewitter
zuſammen. Zum erſten Male zitterte Erna für ihr eigenes

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Glück. Dichter und dichter ballten ſich die Wolken, und als
eines Abends plötzlich Wladimir ihr unangemeldet gegenüber⸗
ſtand, als er zärtlich ihre beiden Hände nahm und von
Abſchiednehmen ſprach, da ahnte ſie, daß ihr Glückstraum
ausgeträumt war. Stumm und regungslos hatte ſie ſeine
Worte hingenommen, nur als er in plötzlicher Aufwallung
den Arm um ſie ſchlang und ihr einen Kuß auf die Stirn
drückte, war ſie zuſammengeſchauert. Auf ſeine leidenſchaftliche
Frage: „Bleibſt Du mir treu?“ hatte ſie nur ein ſtummes
Kopfnicken. Dann war er gegangen, um nicht mehr wieder⸗
zukommen.
Sie litt doppelte Qualen, denn ſie hatte nicht allein den
Geliebten verloren, an dem ihr Herz mit allen Faſern hing,
er war von nun an ihr und den Ihrigen ein Feind, den die
eigenen Brüder bekämpften. Werner, der ältere, der als
Offizier in einer oſtpreußiſchen Garniſon ſtand, führte ſchon
ſeit Tagen die Truppen gegen den Feind, und Adalbert, der
kaum Zwanzigjährige, hatte ſich freiwillig dem Vaterlande zur
Verfügung geſtellt. Für kurze Augenblicke hatte er vor
wenigen Tagen noch das väterliche Gut beſucht, er hatte mit
leuchtenden Augen von den Heldentaten der deutſchen Armee
erzählt, die das ruſſiſche Geſindel nur ſo aus ihren erſchlichenen
Neſtern heraustrieben.
Ruſſiſches Geſindel! Wie war ſie zuſammengezuckt bei
dem Ausſpruch! Wie weh hatte ihr das Wort getan, und
doch ſchämte ſie ſich in ihrem Innern, daß dies der Fall war.
Nannte ſie ſich nicht mit Stolz eine Deutſche, liebte ſie nicht
Kaiſer und Reich aus tiefſtem Herzen? Dieſer furchtbare
Zwieſpalt raubte ihr ſeit Tagen die Ruhe, ließ ſie bei iedem

— — — — — —

— 11 —

Geräuſch angſtvoll zuſammenfahren. Inbrünſtig betete ſie
für die Siege des deutſchen Heeres und flocht doch heimlich
den Wunſch ein, der Geliebte möge ihr erhalten bleiben. Es
ſchmerzte ſie, wenn die Ihrigen verächtliche Worte für die
Nuſſen hatten, und dennoch verurteilte ſie leidenſchaftlich die
Greueltaten dieſes rohen Volkes und flehte zum Himmel um
Vergeltung. And als gar die Kunde von den ſchrecklichen
Greueltaten der ruſſiſchen Soldaten immer häufiger zu ihr
drang, da ſchwur ſie ſich hoch und heilig zu, kein freundliches
Gedenken dem feindlichen Volke mehr zu weihen und den
Namen Staſchis aus dem Gedächtnis und aus ihrem
Herzen zu tilgen.
Als dann am Abend der heimgekehrte Gutsherr inmitten
ſeines Geſindes ſtand, als alle ſeinen ernſten, beſorgten Geſichts⸗
ausdruck ſahen, da wußte man, es war große Gefahr im
Anzuge. And wie ein Wehklagen ging es von Mund zu
Mund, als Otto von Schmelzer ſeinen Leuten erklärte, daß er
keinen mehr zu halten vermöge, daß vielmehr jeder ſo ſchnell wie
möglich Buſchkallen verlaſſen ſolle, wenn er nicht in die
Hände der Feinde zu fallen wünſche. Die Ruſſen ſeien im
Anzuge, und jenes dumpfe Dröhnen, das jetzt noch aus weiter
Ferne herübertöne, ſei das Donnern feindlicher Geſchütze.
Noch heute nacht gehe ein Sonderzug aus der Kreisſtadt ab.
Man ſolle alſo ſchleunigſt das Wichtigſte packen, einige Wagen
würden die Leute zur Bahn bringen.
Erſchüttert verließ Herr von Schmelzer das Zimmer, er
konnte es nicht mit anſehen, wie die Frauen faſt ſinnlos durch⸗
einanderſtürzten, wie ſie ihm hilfeſuchend die Hände entgegen⸗

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ſtreckten und bitterlich weinten. Ihm ſelbſt ſtand ja noch die
ſchwere Aufgabe bevor, ſein eigenes Haus zu ordnen, die
Gattin und Kinder in Sicherheit zu bringen.
Auf dem ſonſt ſo ſtillen Buſchkallen war es mit einem
Male lebhaft geworden. Weinende Frauen, angſtvoll
ſchreiende Kinder rannten hin und her, ſchleppten die wenigen
Habſeligkeiten zuſammen und nahmen jammernd Abſchied von
der ihnen lieb gewordenen Stätte. Der Gutsherr ſtand am
Fenſter, hatte die breite Stirn gegen die Scheiben gedrückt
und ſtarrte hinaus in den Abend. Seine Bruſt arbeitete
krampfhaft. Drohend hoben ſich die zu Fäuſten geballten
Hände, und während leidenſchaftliche Verwünſchungen
durch die zuſammengepreßten Zähne klangen, rollten zwei
dicke Tränen in den vollen, grauen Bart. Faſt ärgerlich
wiſchte er das Zeichen ſeiner Schwäche fort, richtete ſich
energiſch zu ſeiner ganzen Höhe auf und begab ſich hinüber
in die Gemächer ſeiner Frau.
Anwillkürlich ſtockte er bei dem Anblick, der ſich ihm bot.
Totenblaß ſaß Frau Alice von Schmelzer auf dem großen
Polſterſtuhl, ihr zu Füßen lag Suſe und hatte das tränen⸗
überſtrömte Antlitz in den Schoß der Mutter gedrückt. Der
zierliche Körper wurde von heftigem Schluchzen geſchüttelt
und wehe Klagerufe durchzitterten die Luft. Am Fenſter
ſtand Erna regungslos mit ſtarr in die Ferne gerichtetem
Blick. .
Beruhigend ſtrich der Gutsherr der Gattin und Tochter
über den Scheitel.
„Es iſt nicht ſo ſchlimm, habt Mut! Packt das Nötigſte
zuſammen, der Wagen iſt in kurzer Zeit bereit.“

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— 13 —

„Fort ſollen wir, fort von hier, fort von allem, was
uns lieb und teuer iſt!“ Mit weit aufgeriſſenen Augen
ſtarrte Aliece den Gatten an.
„Es muß ſein,“ klang es kurz zurück, „beeilt Euch, es iſt
die höchſte Zeit!“
„And Du?“
Der Gutsbeſitzer wich dem forſchenden Blick der Gattin
aus. Er verſuchte zu lächeln und meinte: „In einigen Tagen
komme ich nach, es gibt hier noch manches zu erledigen, ich
kann nicht ſo weglaufen.“
Aufſchreiend ſprang Suſe empor und warf ſich dem
Vater um den Hals.
„Papa,“ ſchluchzte ſie, „komm mit, Papa, wir ſterben
unterwegs vor Angſt, Du mußt mitkommen!“
Er machte ſich ſanft aus den Armen ſeiner Tochter los.
„Aber Suſing, Du biſt doch ſonſt ſo tapfer, Mädel!
Du und Erna, Ihr bringt die Mutter in Sicherheit. Das
nötige Geld habe ich flüſſig gemacht. Ihr verlaßt heute
abend noch Buſchkallen.“
„Nein, Otto, ich gehe nicht allein, Du mußt mit, oder
ich bleibe auch hier,“ ſchluchzte Frau von Schmelzer.
„Wollt Ihr von den Ruſſen hingemordet werden?
Wollt Ihr, daß man Euch das Dach über dem Kopfe an⸗
zündet, wie ſie es denen drüben in Korbitten getan haben?
Keine Widerrede, packt das Nötigſte zuſammen, die Zeit drängt!“
Ein lautes Wehklagen war die Antwort. Mutter und
Tochter hielten ſich feſt umſchlungen und bebten vor Aufregung.
„Ich bitte Dich, Alice, rege Dich nicht auf! Noch iſt
keine Gefahr. Erna,“ wandte der Gutsherr ſich an ſeine älteſte

— 14 —

Tochter, „Du biſt ruhig und beſonnen, ſorge dafür, daß in
zehn Minuten alles zur Abfahrt bereit iſt.“
Ohne ein Wort zu ſagen, verließ die älteſte Tochter
das Zimmer.
„Komm mit, Otto, ich bitte Dich,“ flehte die Gutsfrau.
„Wir opfern lieber Haus und Hof, nur Du mußt uns
bleiben. Was willſt Du allein hier gegen die Feinde? Sie
werden auch Dich nicht ſchonen, und wenn Du tot biſt, ſo
will ich auch nicht mehr leben. Ich bitte Dich, erhalte Dich
unſeren Kindern, denn glaube mir, meine Tage ſind gezählt.“
„Sprich nicht ſo, Alice, in wenigen Tagen bin ich wieder
bei Euch, aber jetzt kann ich nicht fort. Da ſiehe,“ er trat
raſch ans Fenſter, „der Wagen fährt vor, alſo geht!“
Einen Augenblick ſchien es, als ſchwände der Gutsherrin
das Bewußtſein, dann richtete ſie ſich zitternd auf und trat
zu ihrem Manne.
„Schwöre mir beim Haupte Deiner Kinder, daß Du in
wenigen Tagen bei uns biſt!“
„So ſchnell ich kann, komme ich, das ſchwöre ich Dir, Alice.“
Er ſchloß ſie zärtlich in ſeine Arme und drückte ſie
feſt an ſich.
„Leb' wohl, mein gutes Weib, Gott ſchütze Dich!“ Dann
wandte er ſich der weinenden jüngſten Tochter zu. „Mut, Mädel,
Du haſt jetzt der Mutter beizuſtehen, und in ein paar Tagen
ſehen wir uns alle wohlbehalten in Danzig wieder. Tele⸗
graphiſch habe ich Euch bei Onkel Karl angemeldet, der wird
Euch mit Freuden aufnehmen, bei ihm ſeid Ihr ſicher. Na,
Mädel, ſei doch vernünftig! Höre auf zu weinen, biſt doch
guter, oſtpreußiſcher Schlag. Nun marſch, vorwärts!“

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Dann
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wird
Na,
doch

— 15 —

Wie rauh und ſpröde ſeine Stimme klang! Als aber
Frau und Tochter Miene machten, erſt die Kleidung zu
wechſeln, polterte er faſt ärgerlich dazwiſchen: „Dazu iſt
keine Zeit mehr, zieht die Mäntel über, ſetzt die Hüte auf
und fort, ſonſt verſäumt Ihr den Zug!“
Während beide in ihr Zimmer eilten, um das Nötigſte
zu holen, färbte ſich der Himmel im Oſten auf einmal blutig rot.
Schmelzer trat ans Fenſter und fuhr mit einem Fluch zurück.
„Da brennt Heruten, alſo ſchon dort ſind dieſe Hunde!“
Er eilte den Seinen nach und drängte zur Eile. In⸗
zwiſchen hatte Erna die kleine Handtaſche mit dem nötigſten
Toilettenbedarf, dem Geld und den Schmuckſachen in den Wagen
gehoben und ſtand wartend am Schlage. Dann kamen ſie,
die Gutsherrin ſchwankend am Arme des Gatten, die weinende
Suſe hinterher. Noch einmal drückte Otto von Schmelzer
die beiden feſt an ſein Herz, dann ſchob er ſie in den
Wagen. Als er aber auch Erna umarmen wollte, entwand
ſie ſich ihm, ſchloß den Schlag und rief dem wartenden
Kutſcher ein hartes „Los!“ zu. Im nächſten Augenblick
rollte der Wagen davon.
„Erni,“ tönte es aus dem Gefährt, „Erni, wo bleibſt Du?“
Sie winkte den Davonfahrenden zu. Laut und feſt klang
ihre Stimme: „Ich bleibe bei Papa!“.
Der ſchaute erſtaunt auf ſeine Tochter, dann aber riß er ſie
in ſeine Arme und barg ſeinen grauen Kopf an ihrer Schulter.
Sanft geleitete ihn das junge Mädchen in das verein⸗
ſamte Haus zurück.

W

2. Kapitel.

chwer und drückend lag die Luft über dem weiten
Gelände des herrſchaftlichen Gutes Buſchkallen.
Seit dem frühen Morgen dieſes Auguſttages
herrſchte reges Leben auf der Landſtraße, die links
des Herrenhauſes vorüberführte. Bald galoppierte deutſche
Kavallerie in feldgrauen Aniformen mit fähnchengeſchmückten
Lanzen daher, bald raſſelten ſchwere Batterien entlang, um
ſchließlich in der Ferne zu verſchwinden und nur eine kleine
Staubwolke hinter ſich laſſend. Dann trat minutenlange Stille
ein, bis plötzlich die Luft von dumpfem Rollen erſchüttert wurde,
dem Geſchützdonner der Schlacht. Leiterwagen, die man mit
ſchwebenden Bahren verſehen hatte, führten Verwundete aus
der Feuerlinie in das Etappengebiet zurück, ihre Führer riefen
den nachdringenden Munitionskolonnen eiligſt einige Worte
zu, ſie tauſchten flüchtig Nachrichten aus über den Gang des
Kampfes.
Ein Bataillon Infanterie zog vorbei, ſingend und
lachend, als ginge es ins Manöver, dann folgte ein Trupp
Jäger zu Pferde.
Der blonde Offizier, an der Spitze der Eskadron neben
dem Rittmeiſter reitend, wandte plötzlich den Kopf. Grüßend

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— 17 —

ſenkte er den Degen. Da lag ſein liebes Buſchkallen, ſeine
Heimat, und doch war es unmöglich, auch nur für Minuten
in den kurzen, tannenbeſtandenen Weg abzubiegen, der zum
Gutshauſe hinunter führte. Er konnte nicht zu den Seinen
eilen, um Eltern und Geſchwiſter noch einmal in die Arme
zu ſchließen, denn da draußen wurde jeder Mann gebraucht,
da kämpfte man gegen zehnfache Abermacht. Faſt unmutig
verſcheuchte er den Gedanken an die Seinen, und die grauen
Augen, die eben ein leiſer Schatten getrübt hatte, blickten
wieder ſtrahlend in die Ferne. Werner von Schmelzer reckte
ſich im Sattel. Ein aufmunterndes Wort rief er den Reitern
zu, dann ſtimmte er ſelbſt ein Soldatenlied an, in das hundert
Kehlen fröhlich einfielen.
Längſt iſt Buſchkallen den Blicken der Reiter ent⸗
ſchwunden, näher dröhnt der Donner der Geſchütze. Die
beiden Eskadronen haben die Landſtraße verlaſſen müſſen, ſie
wird für die ſauſenden Autos, die raſſelnden Munitions⸗
kolonnen und die Wagen der Sanitätskolonnen gebraucht.
In eine Staubwolke gehüllt traben die Reiter vorwärts über
die Stoppeln, durch die Kartoffelfelder. Wie niedergemäht
laſſen ſie die letzten Hafer⸗ und Gerſtenfelder hinter ſich.
Immer näher kommt man dem Bereiche der Schlacht.
Verwüſtete Dörfer werden paſſiert, hier brennt eine Scheune
lichterloh, dort iſt ein Vorwerk zuſammengeſchoſſen, überall
zeigt ſich das furchtbare Wüſten der Koſaken, der Krieg mit
ſeinen Schreckniſſen. AUAnd zwiſchen den drängenden Fahr⸗
kolonnen, den nachrückenden Fußtruppen eilen Flüchtlinge zu
Fuß und Wagen mit ſchnell zuſammengeraffter Habe land⸗
einwärts, um das nackte Leben in Sicherheit zu bringen.
M. Trott. 2

— 18 —

Zwei Meldereiter ſprengen in raſendem Galopp daher.
Faſt atemlos berichten ſie dem Führer der Kavallerie⸗Abteilung,
daß der Feind hinter der Schlachtlinie eingedrungen ſei und
die beiden Dörfer rechts unten am Horizonte ihm wehrlos
preisgegeben wären.
Da kommen ſie auch ſchon an, die flüchtenden Be⸗
wohner, teils ſchreiend wie wahnwitzig, teils ſchreckensbleich
und ſtumpfſinnig. Mit leeren Händen, nur Kinder und
Kranke mit ſich ziehend.
Kommandorufe werden laut, die Jäger geben den Pferden
die Schenkel feſter, und fort ſauſt in raſendem Galopp die
Reitertruppe. Schon iſt das Dorf erreicht, ſchon treffen die
Daherjagenden auf die erſten räuberiſchen Koſaken, die
Plempe hoch und vorwärts zum vernichtenden Sturm.
Pfeifend ſauſt der blanke Stahl auf die Schädel der Feinde

nieder, ein blutiges Gemetzel entſteht. Die Feuerbrände der

Scheunen und Katen beleuchten das grauſige Bild. Die
Koſaken weichen, ſie fliehen.
Werner von Schmelzer iſt einer der Erſten bei der Ver⸗
folgung. Da trifft ihn ein feindlicher Hieb. Wohl haben
die Kameraden dem raſenden Koſaken eine blutige Quittung
erteilt, aber der junge Adjutant ſinkt blutüberſtrömt vom
Pferde. — – –
Erna von Schmelzer ſtand am Fenſter des Herrenhauſes
von Buſchkallen und ſtarrte auf das immer ſtärker werdende
Gewühl auf der Landſtraße hinaus. Wie hatte die ſonſt ſo
friedliche Gegend ſich verwandelt. Wie ſelten kam hier ſonſt
ein Gefährt entlang, wie prächtig hatte noch vor Monatsfriſt

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— 19 —

hier das goldene Korn gewogt. Weit in die Ebene hinaus

konnte man blicken, und ſo weit das Auge reichte, wand ſich

das helle Band der Landſtraße, das jetzt keinem Bande
mehr glich, ſondern einer dunklen, ſchwerfällig dahinkriechenden
Raupe. Erna wandte den Kopf. Rechts drüben war
das Bild völlig unverändert. Da dehnte ſich der Park
Hunderte von Metern, da ſtand inmitten der Baumwipfel
der altersgraue, niedrige Ausſichtsturm, der die empor⸗
gewachſenen Bäume kaum mehr überragte. Von ſeiner
Zinne ſah man nicht mehr hinweg über das grüne Meer
der Eichen, Buchen und Tannen, und nur nach Oſten hin
geſtattete eine Schneiſe den Ausblick auf das Feld⸗ und
Wieſengelände, das ſich außerhalb des Parkes hinausdehnte
und noch weit Schmelzerſcher Beſitz war.
Eine eigentümliche Beklemmung befiel das junge Mädchen.
Das Herz war ihr heute ſo beſonders ſchwer, wie die Vorahnung
von etwas Schrecklichem lag es über ihr. Ringsum war ein großes
Morden, furchtbares Sengen und Brennen. Wie lange würde

es dauern, dann war auch Buſchkallen ein Opfer der Flammen!

Wie Blei lag es ihr in den Gliedern, ſie konnte ſich nicht
ermannen zu arbeiten, und doch gab es ſo viel zu tun. Für heute
abend war Einquartierung deutſcher Truppen angemeldet, es hieß
Offiziere und Mannſchaften zu beherbergen und zu bewirten, und
da an Hilfskräften nur zwei junge Mägde und des Schweizers
alte Mutter zurückgeblieben waren, mußte Erna doppelt
ſchaffen, um alles vorzubereiten. Die tapferen Krieger, die
den Heimatboden ſo zähe gegen rieſige AÄbermacht verteidigten,
ſollten doch nach Kräften gut aufgenommen werden. Auch der
Vater arbeitete jetzt wie der geringſte Knecht. Mit eigener
2*

— 20 —

Hand fütterte und beſorgte er das Vieh, er ſah in den
Scheunen und auf den Kornböden nach dem Rechten, ver⸗
wahrte die Maſchinen und beſtellte ſein Haus, in der Hoff⸗
nung, wenn auch in dieſem Herbſte an eine Beſtellung des
Bodens vielleicht nicht mehr zu denken ſei, doch das kommende
Frühjahr alles für neue, fruchtbringende Arbeit bereit finden
ſolle. Anermüdlich waren Vater und Tochter von früh bis
abends tätig. Wann würde wohl die Zeit kommen, um zu
den Ihrigen nach Danzig zu fahren? Wann würde man
Buſchkallen verlaſſen können? Dieſe Angewißheit, dieſe ſtete
Erwartung von etwas Furchtbarem war unerträglich.
Faſt mit Gewalt riß ſich Erna von ihrem Träumen los.
In den unbewohnten Zimmern des Gutshauſes bereitete ſie
mit den Mägden, ſo gut es ging, Nachtlager für die Leute,
dann trug ſie die Eßvorräte herbei. Nein, ſie ſollten nicht
Hunger leiden, die wackeren Vaterlandsverteidiger, ſie ſollten
eine offene Hand und einen wohlgedeckten Tiſch finden.
So verging der Tag mit raſender Schnelligkeit. Erſtaunt
ſchaute Erna auf die Ahr, als die Magd die Einquartierung
meldete. Mehrere Züge Infanterie, geführt von Offizieren.
Nichts fehlte. Die Anteroffiziere und Mannſchaften
aßen und tranken und ließen es ſich wohl ſein. Erna
kümmerte ſich ſelbſt um die Leute und nötigte freundlich zum
Zulangen. Dann ging ſie hinüber ins Eßzimmer, in dem in
eifriger UAnterhaltung der Vater bereits mit den Offizieren
vertieft war, um auch hier die Abendmahlzeit auftragen zu laſſen.
Das Geſpräch drehte ſich natürlich nur um den Krieg.
Schrecklich war es, zu hören, wie furchtbar die ruſſiſchen
Horden in den Grenzorten Oſtpreußens hauſten, anderſeits war

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— 21 —

man des Lobes voll über die Aufnahme, die die deutſchen
Truppen überall in den Ortſchaften und auf den Gütern
fanden. Aber man erzählte auch von ſchändlichem Verrat,
begangen am eigenen Volke. Ernſte und heitere Erlebniſſe
wechſelten ſo miteinander ab.
Das Brüllen einer Kuh, das vom Hofe herüberklang,
gab Veranlaſſung dazu, daß Oberleutnant Grimm, der
Führer der Abteilung, ſein Glas erhob und es aufs Wohl
aller Kühe Oſtpreußens leerte.
„Ja, denken Sie, meine Herren, ohne die Kuh wäre ich
jetzt ſchon längſt in Walhall.“
„Bitte, bitte, erzählen,“ klang es durcheinander.
„Gerne, wenn Sie es wünſchen. Alſo hören Sie. Ich
erhielt eines Tages den Auftrag, mit meinen Leuten gegen
die Ruſſen zu gehen. Die Sache war nicht ſo einfach, da
das Gelände recht ungünſtig war. Dennoch gingen wir mit
flammender Begeiſterung los, ſtießen bald auf den erſten
feindlichen Trupp, und nun ging's hinter der Horde her.
Dabei wurde ich verſprengt und ſah mich plötzlich von
ruſſiſchen Truppen umgeben. Na, ich habe meine Seele
Gott befohlen und mir gedacht: Donnerwetter, da ſtirbſt du
eben als ehrlicher Kerl auf dem Felde. Ein paar Schritte
bin ich zurückgegangen, denn ſchon pfiffen mir von allen Seiten
feindliche Geſchoſſe um die Naſe. Da ſtolpere ich über etwas.
Vor mir liegt eine erſchoſſene Kuh. Sie war wahrſcheinlich
mit unſeren Soldaten mitgelaufen und hatte ihr Teil bekommen.
Da kam mir ein rettender Gedanke. Ich werfe mich hinter
der Kuh auf die Erde, höre, wie noch immer die feindlichen
Kugeln um mich umher einſchlagen, aber getroffen hat mich

— 22 —

keine. Die arme Kuh hat ſie aufgefangen und mir ſo das
Leben gerettet. Bald waren auch unſere Leute wieder heran,
und wir haben noch gemeinſchaftlich über die blauen Bohnen
quittiert, die die Herren Ruſſen mir zugedacht hatten.“
„Wer hätte das geahnt,“ nahm Herr von Schmelzer
jetzt das Wort, „daß Menſchen, die noch vor wenigen
Wochen hier am Tiſche geſeſſen haben, uns jetzt mit der
Waffe in der Hand gegenüberſtehen würden!“
Fragend ſchauten die jungen Offiziere den Gutsherrn an.
„Nun ja,“ meinte der, „wir liegen ja nur wenige Kilo⸗
meter von der Grenze, und die Beſitzer der ruſſiſchen Güter
haben wir oft zu Gaſte geſehen.“
„Spione ſind es meiſtens,“ fuhr Leutnant von König
auf, „die ſich in das Vertrauen der Deutſchen eingeſchlichen
haben und das nun ausnutzen!“
„Ja,“ fiel ihm der Oberleutnant ins Wort, „ſie haben es
ſogar zuwege gebracht, ein paar Oſtdeutſche zu beſtechen.
Sie haben ihnen Tauſende von Rubeln geboten, und dieſe
Leute haben den Verſuchungen des Goldes nicht widerſtehen
können.“ .
„Nein, Herr Oberleutnant,“ entgegnete Herr von
Schmelzer haſtig, „Deutſche waren das ſicher nicht, vor allem
keine Oſtpreußen! Wir verraten unſer Stückchen Heimaterde
nicht, und wenn man uns Millionen böte. Sie kennen den
Menſchenſchlag hier oben nicht. Wir haben vielleicht nicht
die eleganten Sitten der anderen Provinzen, aber wir ſtehen
mit unſeren Füßen feſt in deutſchem Boden und mit unſerem
Kopfe treu zu Kaiſer und Reich. Gerade wir hier, die wir
dicht an der Grenze eines anderen Landes wohnen, wir wiſſen

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— 23 —

unſer Vaterland doppelt zu ſchätzen, und darum kann man
uns mit Recht die treueſten Deutſchen nennen.“
„Verzeihung, Herr von Schmelzer,“ entgegnete Ober⸗
leutnant Grimm, „es liegt mir ferne, Ihren Landsleuten
nahezutreten. Die Menſchen, Die wir hier bisher kennen
gelernt haben, ſind alles prächtige Leute, aber die Tat⸗
ſache läßt ſich doch nicht aus der Welt ſchaffen, daß unſere
Truppen bereits ſchwer unter deutſchem Verrat zu leiden
hatten.“
„Nicht deutſchem Verrat!“ ereiferte ſich der Gutsherr
aufs neue, „ich lege meine Hand dafür ins Feuer, daß es
keine echten Deutſchen waren. Miſchlinge, die auf deutſchem
Boden leben, teils Ruſſen, teils Balten, teils Letten. Sehen
Sie ſich nur einmal da oben in Eydtkuhnen die Geſellſchaft
an, und auch noch weiter herunter. Da wimmelt es von
zweifelhaften Elementen. Nein, Herr Oberleutnant, oſt⸗
preußiſche Art, die läßt ſich nicht verleugnen. Wir gehen
eher zugrunde, als daß wir einen Fuß breit von unſeren
Pflichten abweichen. Nicht wahr, Mädel?“ wandte er ſich
an ſeine Tochter, die bisher ſchweigend der Unterhaltung
gefolgt war.
„Jawohl, Vater,“ entgegnete ſie ruhig.
„Zäh und mutig ſind wir,“ fuhr Schmelzer fort. „So
ſchnell kriegen ſie uns nicht unter. Da, ſehen Sie ſich unſere

Provinz an. Eine Ernte hatten wir in dieſem Jahre, wie

ſie uns Gott der Herr ſelten ſchenkt. Das war eine Freude,
über die Felder zu gehen! Alles wuchs und gedieh doppelt
ſo ſchön wie im Vorjahre. Nun iſt der Krieg hereingebrochen
und hat uns alles genommen, Hab und Gut, vielen Haus

— 24 —

und Herd. Zu Hunderten ſind ſie ringsum ſchon geflohen.
Nichts als das nackte Leben haben ſie gerettet, die bisher
niemals die Not kannten. Aber meinen Sie, daß einer von
den Anſeren jammern oder wehklagen wird? Die Fäuſte
ballen wir und ſchwören den Räubern unſeres Glückes
Rache, und ruhen ſelbſt nicht eher, als bis die Hunde ver⸗
nichtet ſind. An unſer Hab und Gut denken wir nicht mehr.
Iſt der Krieg vorbei, dann werden wir ohne zu murren von
vorn anfangen, und feſter denn je wird das Band ſein, das
uns an Kaiſer und Reich bindet.“
„Bravo, Herr von Schmelzer! Gebe Gott, daß wir
bald die Ruſſen herausgejagt haben!“
„Das wird ſchon kommen. Wir haben ein unerſchütter⸗
liches Vertrauen zu unſerem oberſten Kriegsherrn und zu
dem, der noch über ihm ſteht. Anſere Pflicht iſt es jetzt,
alles für unſer Vaterland zu opfern, aber auch darauf zu
achten, daß keine unſauberen Elemente umherlaufen, die unſere
gute Provinz in ein falſches Licht bringen. Dieſe Beſtien,“
fuhr der Gutsherr mit erhobener Stimme fort, „könnte ich mit
eigener Hand niederſchlagen!“
„Oh,“ lachte der Oberleutnant, „wir verfahren mit
ſolchem Geſindel nicht gerade zärtlich. Sie haben wohl von
dem Müller gehört, der durch Drehen ſeiner Windmühle den
Feinden die Stellung unſerer Truppen anzeigte. Lange hat
es gedauert, bis wir dieſer Gemeinheit auf die Spur
gekommen ſind, dann aber haben wir den Kerl einfach an
einem ſeiner eigenen Windmühlenflügel aufgehängt. Eine
Kugel war zu ſchade für ſolchen Schurken.“
„Entſetzlich!“ flüſterte Erna.

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— 25 —

„O nein, mein gnädiges Fräulein, das iſt eine noch viel
zu gelinde Strafe. Mord, Diebſtahl, Fälſchung, alles kann
man verzeihen, aber Vaterlandsverrat nicht! Bedenken
Sie doch die Tauſende, die zugrunde gehen durch dieſen
Einen.“
Anter lebhaften Geſprächen verlief die Abendmahlzeit.
Als man ſich von der Tafel erhob und der Gutsbeſitzer die
Herren ins Rauchzimmer hinüber bat, zog ſich Erna verab⸗
ſchiedend zurück. Ihr war das Herz ſo ſchwer. Wie alle
die Ruſſen ſchmähten! Gewiß, auch ſie verabſcheute die
Roheiten dieſes Volkes. Aber mußten alle darunter leiden?
Wenn ſie ſich im Geiſte Wladimir vorſtellte, jenen Mann, deſſen
Augen ſo offen und treuherzig blickten, dann konnte ſie es
nicht faſſen, daß auch er zu jener verpönten Raſſe gehörte.
Er litt jetzt ſicher ebenſo wie ſie unter dem Gedanken, ein
Ruſſe zu ſein, aber er mußte ja ſeiner Pflicht gehorchen.
Von quälender Anruhe getrieben, begab ſie ſich in
den Park. Sie wollte allein ſein und ſchritt, um das
Singen und Schäkern der Soldaten mit den Mägden nicht
zu hören, immer weiter hinein in das Gebüſch. Schließlich
gelangte ſie in den ſchmalen Tannengang, der zu dem alten
Turme führte. Da plötzlich ſtockte ihr Fuß. Aus dem
Tannendunkel trat ihr eine in einen dunklen Mantel gehüllte,
männliche Geſtalt entgegen. Sie fuhr zuſammen und ſtieß
einen leiſen Schrei aus. Da klang ihr eigener Name an
ihr Ohr. Wladimir Staſchis ſtand vor ihr. Abwehrend
ſtreckte ſie ihm die Hände entgegen, aber ſchon hatte der
Ruſſe das junge Mädchen umfaßt und zog es an ſeine

Bruſt.

— 26 —

„Erna, Geliebte, ich konnte nicht fort, ohne Dich noch
einmal zu ſehen. And wenn es mein Leben gekoſtet hätte!
Seit Stunden ſchleiche ich hier umher, warte auf Dich, um
Abſchied zu nehmen.“
Mit aller Kraft verſuchte ſie ſich freizumachen. „Fort
von hier!“ ſtieß ſie hervor. „Sie ſind unſer Feind, ich will,
ich darf Sie nicht mehr ſehen!“
„Euer Feind? Kannſt Du dem HHerzen gebieten?
Nein, Erna, nicht als Feind ſtehe ich jetzt vor Dir, ſondern
als Dein Sklave, der Dir zu Füßen liegt und Dich
bittet: Laß die Feindſchaft der Länder im Augenblicke
vergeſſen ſein, der Bräutigam ſpricht zu ſeiner Braut, von
der er nicht mehr laſſen will. Führe mich ins Haus, laß mich
offen vor Deinen Vater treten und um Dich werben.“
„Nein, nein,“ unterbrach ſie ihn angſtvoll, „ſchweigen
Sie, wir ſind nicht allein.“
Betroffen blickte er um ſich. „Wie meinſt Du das?“
Sie ſchlug die Hände vor das Geſicht. „Laſſen Sie
mich und fliehen Sie!“
„Fliehen? So höre. Mein Leben ſtand auf dem
Spiele, dennoch mußte ich Dich ſehen. Dort,“ und er wies
nach Weſten, „ſtehen deutſche Truppen, jeden Augenblick
bereit, mich zu töten. Wenn Du mich jetzt fortſchickſt, ſo
ſchickſtt Du mich in den Tod. Ich mag aber jetzt nicht ſterben,
da ich mir gerade mein Glück erobert habe.“
„Großer Gott, was ſoll ich tun?“ ſtöhnte das
junge Mädchen.
„Den Völkerzwiſt vergeſſen, glücklich werden und glücklich
machen!“

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— 27 —

„Niemals, niemals!“ weinte ſie auf.
„So liebſt Du mich nicht?“
Sie wand ſich aus ſeinen Armen und wollte davoneilen.
Er aber hielt ſie mit eiſernem Griff.
„Erna,“ flüſterte er weich und zärtlich, „liebſt Du mich?“
Da brach das junge Mädchen in faſſungsloſes Schluchzen
aus. Wladimir aber zog ſie erneut in ſeine Arme.
„Nun weiß ich es, Liebſte, und nun, da ich das größte
Glück genoſſen habe, will auch ich ſterben. Leb' wohl!
Mutig werde ich mich den deutſchen Kugeln entgegenſtellen,
mein letzter Laut ſoll Dein Name ſein.“
Gewaltſam faßte ſich Erna: „Fliehen Sie, ich will Ihren
Tod nicht,“ ſtieß ſie hervor.
„Zu ſpät, Geliebte, zu ſpät!“
„Nein, nein,“ ſchrie ſie angſtvoll auf, „verſuchen Sie es
wenigſtens!“
Eine Weile überlegte er, dann umſechlang er Erna
aufs neue.
„Einen Ausweg gibt es, Geliebte. Er iſt zwar gefährlich,
aber doch das letzte Mittel. Führe mich ins Haus, laſſe mich
bis zur Nacht dort, dann kann ich unbemerkt entkommen.“
„Ins Haus? Allmächtiger Gott! Das Haus liegt ja
voll Militär!“
Da zuckte es über ſein Geſicht. „Einquartierung? Offiziere?“
„Ja, ja,“ ſagte ſie angſtvoll.
„And Truppen?“
„O laß mich. Fliehe, ehe es zu ſpät iſt!“
„Nein. So ſoll man mich töten, ich bleibe bei Dir.
Komm zu Deinem Vater.“

— 28 —

Er griff ſie bei der Hand und zog ſie einige Schritte
vorwärts.
„Wladimir, es iſt ja Wahnſinn, was Du tun willſt.
Ich will Deine Mörderin nicht ſein!“
„So rette mich!“
„Ich kann nicht.“
„Törichtes Mädchen, glaubſt Du denn wirklich, daß ich
jemals die Waffen gegen Deine Brüder richten würde? Kann
ich gegen ein Volk kämpfen, dem die Geliebte angehört?
Hier ſtehe ich. Gern und freudig will ich dem Rufe Deines
Vaterlandes folgen. Verfüge über mich, laß uns treu
zuſammenhalten, bis der Krieg zu Ende iſt, damit uns dann
das Glück erblüht.“
„Du biſt ein Ruſſe, Du willſt nicht kämpfen gegen
Deutſchland?“
„Da Du eine Deutſche biſt, nein.“
Mit weit aufgeriſſenen Augen ſtarrte ſie ihn an. „Dein
Vaterland iſt Rußland. Iſt's nicht Verrat, wenn Du alſo
ſprichſt?“
„Nein, Geliebte. Die Einrichtungen unſeres Landes er⸗
lauben, daß man ſich frei macht von allen militäriſchen Ver⸗
pflichtungen, daß man ganz ſeinen Neigungen leben kann.
Seit ich Dich geſehen, hege ich keinen Haß gegen die
Deutſchen. Es tut mir nur wehe, daß ich jetzt ſterden muß,
ohne daß Du die Meine wurdeſt.“
Nun lag ſie doch an ſeinem Halſe und weinte bitterlich.
„Du biſt nicht unſer Feind, Du willſt nicht gegen uns
kämpfen? Schwöre es mir, dann kann ich Dich vielleicht
retten!“

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— 29 —

Er ſah ihr tief in die Augen. „Bei unſerer Liebe, Erna,
ich ſchwöre es Dir!“
„So komm! Nicht in unſer Haus kann ich Dich nehmen,
das iſt voll beſetzt mit Militär, aber wenn Du vorlieb nehmen
willſt mit dem leeren Inſpektorhauſe?“
Er wies mit der Hand nach der anderen Richtung. „Ich
fürchte, Geliebte, meine Anweſenheit im Inſpektorhauſe könnte
auffallen. Als ich vorhin durch den Park ſtreifte, ſah ich dort
unten einen alten morſchen Turm. Die Tür war nur an⸗
gelehnt, laß mich dort die völlige Dunkelheit erwarten.“
„Im Turm, Du AÄrmſter, Du findeſt dort nichts, wo
Du ruhen kannſt!“
„Das iſt nicht nötig, Teure, ſobald ſich die Nacht nieder⸗
ſenkt, verſchwinde ich. Ich glaube, ich bin dort am ſicherſten.“
Gemeinſam ſchlugen beide, eng aneinander geſchmiegt,
den ſchmalen Tannenweg ein, der zu dem alten Turme führte.
Tiefe Stille herrſchte ringsum, nur der Kies knirſchte unter
den Füßen der Dahinſchreitenden. Wladimir flüſterte ihr hin
und wieder zärtliche Worte ins Ohr, dennoch konnte Erna
ein Gefühl der Beklemmung nicht los werden. Wie anders
hatte ſie ſich den Tag der Verlobung gedacht! Wie hatte
ſie ſich auf das kommende Glück gefreut, und nun, da es
kam, war nur Zwieſpalt und Sorge in ihr.
Vor dem Turm angekommen, ſtieß Wladimir die Tür
auf. Es war nur wenig Platz in dem kleinen, viereckigen
Raume, denn an der einen Seite führte die eiſerne Wendel⸗
treppe hinauf. Spaten, Harken und ſonſtige Gartengeräte
lehnten an den Wänden, ſonſt war nichts weiter vorhanden.
„Hier willſt Du bleiben?“ fragte Erna zitternd.

— 30 —

„Ja, handelt es ſich doch nur um wenige Stunden. Bin
ich hier auch ganz ſicher?“
„Jawohl, tagelang kommt hier niemand her, jetzt ſchon
gar nicht, da unſere Leute fort ſind.“
„Aber vielleicht deutſche Patrouillen?“
„O nein, die Mannſchaften im Hauſe ſchlafen feſt und
die beiden Poſten ſtehen jenſeits der Einfahrt.“
Noch einmal zog er ſie in ſeine Arme und bedeckte ihr
Antlitz mit heißen Küſſen. „Dir allein verdanke ich mein
Leben! Was du heute an mir getan haſt, das ſei Dir nie
vergeſſen. Rechne auf mich, vertraue mir, es ſoll von nun
an meine heiligſte Pflicht ſein, Dich und die Deinen zu
ſchirmen!“
„Hab' Dank,“ flüſterte ſie bewegt. „Gebe Gott, daß
der Krieg nicht allzuviel Leid über uns bringt und daß Du
wohlbehalten bleibſt. And nun leb' wohl.“
„Leb' wohl, Geliebte, Deine Liebe wird mich ſchützen!“
Wie gejagt floh ſie durch den dunklen Park zurück ins
Haus. Aus den Parterrefenſtern ſtrahlte noch immer das
Licht, die Offiziere ſaßen noch rauchend beiſammen. Niemand
hatte etwas gemerkt. Sie legte die Hand aufs Herz. War
es recht, was ſie getan? Sie hob die Augen zum Himmel
empor. Da oben funkelten die erſten Sterne ſo hell und
freundlich. Da wurde es auch in ihrem Innern ganz ruhig.
Der Schwur des Geliebten, der dort im Turme der Flucht
harrte, beruhigte ſie. Ja, Wladimir würde ſein Wort halten,
er würde ſich dankbar ſeiner Retterin erinnern, und vielleicht
gelang es dann ſeinem Einfluſſe, Buſchkallen vor der Vernichtung
zu ſchützen. Vielleicht gab es auch noch ein Glück für ſie. — —

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— 31 —

Aus dem Gemäuer des alten Turmes aber flatterten

erſchrocken zwei Eulen, umkreiſten ihn mit ängſtlichem Flügel⸗

ſchlage und ſtießen ihre unheimlichen Rufe aus. Klagend hallten
die Eulenrufe durch die Nacht und tönten hinüber zum Hofe,
auf dem Mägde und Soldaten noch lachend zuſammenſaßen.
„Hu,“ meinte die Eine, „der Totenvogel krächzt, das
bringt Anglück!“ — — —
Die Wendeltreppe zur Plattform hinauf tappte ein Mann.
Anheimlich huſchte das Licht der kleinen abgeblendeten Taſchen⸗
laterne an den Mauern des Turmes hin und her. Sonſt war alles
totenſtill. Nach wenigen Minuten aber fielen gleich leuchtenden
Sternen drei rote Leuchtkugeln von der Oſtſeite des Turmes in
weitem Bogen zur Erde.

Ve

D

3. Kapitel.

uf Buſchkallen war es ſtill geworden. Die Offiziere
catten ſich zurückgezogen, und auch die Mann⸗
ſchaften lagen in tiefem Schlummer. Wie wohl
Rruhte es ſich nach den Eilmärſchen der letzten
Tage, wie herrlich ſchlief es ſich wieder einmal in einem
richtigen Bett. Erna hatte dafür geſorgt, daß jeder Mann
ein gutes Lager bekam, und es hatte auch gar nicht lange
gedauert, da waren die müden Krieger traumlos in den
Schlaf geſunken.
In regelmäßigem Takte hallten die Schritte der beiden
Poſten durch die Nacht. Das Gewehr ſchußbereit, ſo
umkreiſten ſie das Herrenhaus, wanderten über den Hof,
an den langen Ställen vorbei, und verſäumten es auch nicht,
dem vorderen Teile des Parkes hin und wieder einen Beſuch
abzuſtatten. Alles lag in tiefſter Ruhe. Nicht einmal die
Bäume bewegten ihre Blätter. Der Poſten ſummte leiſe
ein Lied: „Steh ich in finſterer Mitternacht“, vor ſich hin,
dennoch hielt er Augen und Ohren geſchärft, um nichts zu
verſäumen. Die beiden Wächter waren ſich wohl bewußt,
daß ſie hier in der Nähe der Grenze ein verantwortungsvolles
und ſchweres Amt hatten, darum fuhr auch das Gewehr

nanch liebes
ute es laut
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ouf irgendein
Co kan
abgeloſt und
heide ihre E
ſehen eine
Schien es ti⸗
an der Oſtſe
tagte der gre
es nicht, als

dein anderen,
zu ſchwingen
Kinſchungl
Ehiel der Sch
Und nun kac
68, als blitze
herſcht wiede
Aber es
beginnen ſch
kriechend bewwe
Noſen vorpe
ſo lantſos ge
der nächſten
die dunklen

die ganze Kol⸗
Schrit vorw
iic vermeiden

—

ie Offiziere
ie Mann⸗.
Wie wohl
der letzten

in einem
der Mann
nicht lange⸗
6s in den

der beiden
Pbereit, ſo
den Hof,
auch nicht,
nen Beſuch
einmal die
mmte leiſe
r ſich hin,
nichts zu
hl bewußt,
tungsvolles
as Gewehr

— 33 —

manch liebes Mal in Anſchlag, und bei dem leiſeſten Geräuſch

tönte es laut: „Halt! Wer da?“ durch die Nacht, und leiſe
lachte der brave Poſten auf, wenn er herausfand, daß er

auf irgendein herumlaufendes Haustier angelegt hatte.

So kam die Mitternacht heran. Die Poſten wurden
abgelöſt und neue kamen an ihre Reihe. Plötzlich hemmten
beide ihre Schritte und lauſchten. Die funkelnden Sterne
ließen eine undurchdringliche Finſternis nicht aufkommen.
Schien es nicht, als ſchlichen da zwiſchen den hohen Tannen
an der Oſtſeite des Parkes gebückte Geſtalten? Geſpenſtiſch
ragte der grauweiße Turm aus dem Buſchwerk hervor. War
es nicht, als huſchten über die Lichtung Menſchen, einer hinter
dem anderen, um ſich dann faſt lautlos über das Parkgitter
zu ſchwingen und unter den dichten Bäumen Schutz zu ſuchen?
Täuſchung! Ihr braven ſtädtiſchen Burſchen kennt nicht das
Spiel der Schatten in einer ſternenklaren Nacht auf dem Lande.
And nun knackt und raſchelt es leiſe. Hin und wieder ſcheint
es, als blitze blanker Stahl auf, aber nur für Sekunden, dann
herrſcht wieder ſchweigende Nacht.
Aber es iſt keine Täuſchung. Die geſpenſtiſchen Schatten
beginnen ſich zuſammenzuballen; ganz langſam, teilweiſe
kriechend, bewegen ſie ſich von Baum zu Baum auf dem weichen
Raſen vorwärts. Faſt iſt es, als ſeien es keine Menſchen,
ſo lautlos geſchieht alles. Schon erweitert ſich der Weg, bei
der nächſten Wegbiegung ſchimmern weiße Mauern durch
die dunklen Bäume — das Herrenhaus. Lautlos wirft ſich
die ganze Kolonne nieder und wartet. Wieder geht es einige

Schritte vorwärts, aber das Knirſchen des Kieſes läßt ſich

nicht vermeiden. „Halt! Wer da?“ ruft der Poſten. Lautloſe
M. Trott. 3

— 34 —

Stille — nichts iſt zu ſehen. Die Geſtalten ſind wie weg⸗
gemäht. G
Zum zweiten Male ertönt der Anruf des Poſtens, und
wieder antwortet die bleierne Stille.
Aber in dem Soldaten iſt der Argwohn erregt. Entſchloſſen
ſchreitet er einige Schritte tiefer in den Park hinein. Hat
ihn etwa ein Häschen getäuſcht? Er ſtrengt ſeine Augen an,
er kann nichts entdecken, dennoch aber bleibt er ſtehen, das
Gewehr ſchußbereit. So verrinnt Minute auf Minute.
Dann wendet er ſich und nimmt den Rundgang wieder auf.
Aber raſch kehrt er zurück, denn das merkwürdige Geräuſch
läßt ihm keine Ruhe. Hinter einem dicken Eichenſtamm
verbirgt er ſich und wartet. Da — er hat ſich nicht geirrt,
da ſchleicht es einher. Auf den breiten Kiesweg ſpringt er
und zum dritten Male tönt das donnernde: „Halt! Wer da?“
Das Gewehr reißt er an die Backe, er ſieht noch einen
huſchenden Schatten, da kracht eine Salve, und auch ohne nur
einen Laut von ſich zu geben, ſtürzt der treue Wächter zuſammen.
„Verrat — — Raus!“ ſchreit der zweite Soldat mit
voller Lungenkraft. In der nächſten Sekunde flammen im
Herrenhauſe die Lichter auf, ſie beleuchten den Gutshof mit
ungewiſſem Scheine. Hundert, nein, zweihundert ruſſiſche
Soldaten ſtürzen vor mit gefällten Bajonetten, mit einigen
Kolbenſtößen haben ſie die Türen und die Fenſter des
Herrenhauſes zertrümmert, und dringen mit wildem Geſchrei

Soldaten ſofort ihre Poſten ein und beginnen eine blutige

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Verteidigung. Noch wiſſen ſie nicht, wievielen Feinden ſie

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— 35 —

gegenüberſtehen, aber jeder Einzelne, den ſie aufs Korn nehmen,
der iſt ein Feind weniger. Kaltblütig und ſicher zielen ſie, aber
manch einer von ihnen kommt gar nicht erſt zum Schuß,
die Ruſſen rennen ihnen die Bajonette in den Leib. Man
verſucht die Feinde aus dem Hausflur hinauszudrängen, aber ſie
vermehren ſich zuſehends. Ein entſetzliches Handgemenge
entſteht. Die deutſchen Offiziere, die ſich wie reißende Wölfe
auf die Feinde ſtürzen, laſſen ſauſend ihre Degen durch die Luft
blitzen, ſie mähen die Ruſſen wie Halme zu Boden. Ein
Berg von Leichen türmt ſich in der Vorhalle, Stöhnen und
Wimmern durchhallt die Luft, und doppelt furchtbar wird das
Gemetzel, als die elektriſchen Leitungen verſagen und man
ganz dem Dämmer der Nacht ausgeliefert iſt.
Da tönt es in die Dunkelheit hinein: „Hierher, Leute,
ſucht Deckung!“ Es iſt die weithin hallende Stimme des
Gutsbeſitzers, der, aus dem Schlafe geſchreckt, halb an⸗
gekleidet den Bedrohten zu Hilfe eilt. Er reißt die Flügel⸗
türen weit auf, die zum Damenzimmer führen. Im nächſten
Augenblick ſtürzen ihm einige deutſche Soldaten entgegen, —
nur wenige ſind es noch, dann kracht die Tür wieder zu.
Aber die Ruſſen laſſen nicht nach. Den Kolbenſchlägen
weicht auch dieſe Tür. Aber das Zimmer iſt ſchon wieder
leer. Im Sturmſchritt führt Herr von Schmelzer die Soldaten
von Zimmer zu Zimmer, es gilt die nachſtürmenden Ruſſen
in die Falle zu locken.
„Nicht lebend ſollen ſie uns haben, wir kämpfen bis
zum letzten Mann. Mit Gott für König und Vaterland!“
Er führt die Leute die Treppe ins Kellergeſchoß hinab.

„Von hier aus iſt's möglich, ins Freie zu kommen. Iſt kein

3*

— 36 —

Gewehr für mich da?“ Man ſchüttelt den Kopf, die ſechs
Leute, die ihm folgen, brauchen ihre Waffen ſelber. „Draußen
wird es möglich ſein, ein Verſteck zu finden, vielleicht
gelingt es auch noch, einige dieſer Beſtien zu töten!“
Als Erſter ſteigt der Gutsherr aus dem Fenſter in den
Hof. Im nächſten Augenblick erhält er einen Schlag über
den Kopf und ſinkt bewußtlos zuſammen. Die Ruſſen, die
das Haus umſtellt haben, ſind wachſam. Sie ſtürzen den
ſechs Mann entgegen, und nach wenigen Sekunden ſind auch
die ſtill und ſtumm.
Nach allen Seiten hin wird das Herrenhaus durchſucht.
Da tönt ein markerſchütternder Schrei durch die Stille der
Nacht. Lauſchend hebt der Anführer der ruſſiſchen Kolonne
— Wladimir Staſchis — den Kopf. Da ſtürmt ein großer,
ſehniger Ruſſe die Treppe herunter und hält in ſeinen Armen
eine weibliche Geſtalt, deren lange, blonde Zöpfe am Boden
nachſchleifen. Mit einem beſtialiſchen Lachen wird dieſe
Beute begrüßt. In Wladimirs Stirn ſteigt eine dunkle
Röte, als er Erna ohnmächtig vor ſich liegen ſieht. Ein
langer, loſer Morgenrock iſt um ihre Glieder geſchlagen, doch
ſchon ſind die Ruſſen dabei, ihr das Kleidungsſtück vom
Leibe zu reißen. Da tritt Staſchis finſter dazwiſchen.
„Laßt das!“ Mit dem krummen Säbel in der Hand
ſtellt er ſich vor die am Boden liegende Geſtalt. Enttäuſcht
weichen die Ruſſen zurück, nicht ohne ſich heimlich lachend
in die Seiten zu ſtoßen. Wortlos ſtarrt Wladimir auf Erna
nieder. Der Aberfall iſt geglückt, ſie hat den Ruſſen einen
guten Dienſt erwieſen, ſie ſoll am Leben bleiben. Wenn ſie
nicht erfährt, daß er der Anführer iſt, gelingt es ihm vielleicht,

lleiben.

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— 37 —

noch mehr aus ihr herauszupreſſen. Vielleicht kann ſie dem
ruſſiſchen Volke weiter unbewußt noch manchen Vorteil bringen,
wenn ſie weiter an ſeine Liebe glaubt.
Währenddeſſen haben die Soldaten Haus und Hof
nach allen Seiten durchſucht und reiche Beute gemacht. Aus
den erbrochenen Vorratskammern holen ſie Schinken,
Würſte und Speckſeiten, Brot und Wein hervor, und
halten im Angeſicht der erſchlagenen Feinde ringsum ihr
Siegesmahl.
Doch Wladimir leidet es nicht länger am Orte. Kurzer⸗
hand gibt er den Befehl zum Sammeln, ſtreng unterſagt
er jede weitere Plünderung. Das Gutshaus ſoll verſchont
bleiben.
Schon hat die wilde Horde ſich zum Gehen gewandt,
da ſchlägt Erna die Augen auf und taumelt empor. Sie
erblickt Wladimir, als ruſſiſchen Offizier gekleidet, inmitten
ſeiner blutbefleckten Soldaten, — da kommt ihr die furcht⸗
bare Erkenntnis.
Ihr Blick fällt auf die Leichen. Da errät ſie den ganzen
Zuſammenhang. Der AÄberfall war ein wohlvorbereiteter
Plan, und ſie hatte die Hand dazu geliehen, ſie ſelbſt iſt alſo
zur Landesverräterin geworden, als ſie Wladimir im Parke
verſteckte. Sie möchte ſchreien, ſie kann es nicht, das Ent⸗
ſetzen lähmt ſie völlig, ſie fühlt nur, wie es in ihrem
Kopfe hämmert, ſieht Blut, nichts als Blut, weiß nur das
Eine, daß ſie ſich tauſendfach verſündigt hat. B
Wladimir ſieht den furchtbaren Kampf in ihren Mienen
und tritt ihr einen Schritt näher. Da kommt Leben in die
Regungsloſe.

— 38 —

„Verräter!“ ächzt ſie ihm entgegen, dann will ſie ſich
auf ihn ſtürzen, aber zwei Soldaten dringen auf ſie ein und
halten ſie feſt.
Schwer fällt ſie dem einen in die Arme und ſinkt
bewußtlos zuſammen. Einen Augenblick ſcheint es, als zögere
Wladimir, dann aber gibt er kurz den Befehl zum Abmarſch.
Nur in der Tür wendet er ſich noch einmal um, dann eilt er
ſcheu aus dem Hauſe.
Nach wenigen Augenblicken ſchlägt Erna die Augen
wieder auf. Wirr ſchaut ſie um ſich, doch bald kehrt ihr das
Bewußtſein ganz zurück. Schaudernd ſchließt ſie die Augen,
dann aber rafft ſie ſich auf. Noch iſt es Nacht, dämmerige
Nacht, nur im Oſten leuchtet es hell. Doch das iſt nicht der
heraufziehende Morgen, das ſind die Brandfackeln der Ruſſen,
die heller und immer heller lodern. Fort will ſie, ihnen nach,
den Verräter zur Rechenſchaft ziehen, den Schändlichen, deſſen
Mund ihr von Liebe ſprach und deſſen Herz ſie und ihr
ganzes Volk verriet. Ohne zu zweifeln, hatte ſie ſeinen
Worten geglaubt, hatte in ſeinen Armen gelegen, hatte ſich
an den Judasküſſen berauſcht.
Da lagen die Leichen — alles junge, friſche Männer —,
und ſie war ſchuld an dem Tode dieſer Wackeren. Sie hatte
den Verräter aufgenommen, ſie hatte ihn verſteckt, und er
fand unterdeſſen Zeit, den Aberfall zu ordnen. Da
fiel ihr plötzlich der Vater ein. War auch er unter
den Toten? Hatte ſie durch ihre Verblendung auch den
Vater gemordet?
Endlich kamen zitternd und bebend die beiden Mägde
herbei. Sie brachen in lautes Geſchrei aus, als ſie mit ihren

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— 39 —

Laternen das furchtbare Bild auf der Diele beleuchteten.

Entſetzt flohen ſie und kauerten ſich angſtvoll zuſammen, die
Augen mit den Händen bedeckend, als ob ſie damit die furcht⸗
baren Bilder bannen könnten.
Auch Erna war geflohen. In fieberhafter Eile kleidete
ſie ſich an, dann ſetzte ſie ſich in die dunkelſte Ecke ihres ver⸗
wüſteten Zimmers und ſtarrte Stunde um Stunde regungslos
vor ſich nieder.
Als der Morgen graute, erhob ſie ſich, legte einen
dunklen Mantel um, und ohne ein Wort zu ſagen, ohne ſich
noch einmal umzuſehen, machte ſie ſich auf den Weg zum
Dorfe; was ſie dort wollte, wußte ſie ſelbſt nicht. Nur fort,
fort von Buſchkallen, fort aus dem Blutbade. Wie im Fieber
ſchlugen ihr die Zähne aufeinander, und fröſtelnd wickelte ſie
ſich feſter in ihren Mantel. Dabei brannte ihr das Geſicht
und kalter Schweiß rann ihr am Körper entlang. Sie
beſchleunigte ihre Schritte immer mehr. Als erſtes grüßte ſie
die kleine, freundliche Kirche, die auf einer Anhöhe ſtand. Die
Türen waren feſt geſchloſſen. Ohne zu wiſſen, was ſie
eigentlich tat, ließ ſie ſich auf die Treppenſtufen nieder, ſaß
und wartete ſtumm.
So in ſich zuſammengeſunken, fand ſie der Küſter, der
vorbeiging. Er erkannte Erna und zog ehrerbietig den Hut.
Als die Dame aber nicht aufſah, den Gruß auch nicht

erwiderte, da rief er ihr laut einen zweiten Gruß hinüber,

der aber ebenfalls keine Beantwortung fand. Nun wurde der
Mann aufmerkſam. Sollte das Fräulein vielleicht krank ſein?
Er begab ſich zu ihr, beugte ſich nieder und faßte nach ihrer
Hand. Da bekamen die leeren, ſtarren Augen Leben, und

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4
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4
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4

— 40 —

endlich erkannte Erna den alten Mann. Langſam erhob ſie
ſich und fragte nach dem Paſtor, nur um etwas zu ſagen.
Der Mann erbot ſich ſofort, ſie hinüber zur Pfarre zu führen.
And dann ſaß ſie dem kleinen, weißhaarigen Herrn gegen⸗
über, der ſie ſchon als Kind kannte. Paſtor Peters hatte ſie
getauft und eingeſegnet, er war ihr ein väterlicher Freund. Wie
manche Stunde hatte ſie mit dem faſt Siebzigjährigen ver⸗
plaudert. Sie hatte ihm oft ihre Sorgen vorgetragen, und
ſtets ein freundliches, tröſtendes Wort bei ihm gefunden.
Heute aber ſchüttelte der Paſtor verwundert den Kopf, denn
ſein Gegenüber ſprach kein Wort. Nur hin und wieder tönte
es wie tränenloſes Schluchzen durch das Zimmer, und die
Hände des Mädchens zuckten krampfartig. Der Alte ſtreichelte
der Erregten mit ſeinen welken Händen zärtlich die Wange.
Schon in früheſter Morgenſtunde hatte man ihm die Kunde
von dem AÄberfall in Buſchkallen gebracht, und wenn man
auch noch nichts Genaueres wußte, ſo war doch bekannt, daß
die Ruſſen dort fürchterlich gehauſt haben mußten. War es
da ein Wunder, wenn das junge Mädchen halb wahnſinnig
vor Schrecken und Angſt erſchien?
Gemeinſam mit ſeiner Frau legte der Pfarrer die Willen⸗
loſe auf das Sofa, und während Frau Peters draußen einen
heißen Tee kochte, ſaß der Alte bei Erna und ſtreichelte
immer und immer wieder ihre Rechte.
„Weinen Sie doch, Kindchen, weinen Sie ſich tüchtig
aus, das tut gut, das erleichtert. Der liebe Gott verläßt uns
auch in den ſchwerſten Zeiten nicht.“
Kein Zucken des Geſichtes verriet, daß Erna ſeine Worte
hörte. Sie ließ ſich auch willenlos den Tee einflößen und

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— 41 —

ſank dann wieder in ihren Dämmerzuſtand zurück. Geduldig
warteten die beiden Pfarrersleute und wiederholten dann
ihren tröſtenden Zuſpruch.
Draußen in der Küche klirrte ein Löffel zu Boden. Da
ſprang Erna auf.
„Sie kommen wieder!“ ſtieß ſie hervor, aber ſchon hielt
ſie der Paſtor in ſeinen Armen.
„Kindchen, Sie ſind ja bei mir, hier tut Ihnen niemand
etwas.“ Da plötzlich löſte ſich die furchtbare Spannung und
ein heftiges Schluchzen erſchütterte Ernas Körper. Man
ließ ſie ruhig gewähren, und als Peters nach geraumer Zeit
wieder das Zimmer betrat, fand er ſeinen Beſuch gefaßter. Mit
freundlichem Zuſpruch verſuchte der Alte aufs neue das Leid
Ernas zu ergründen, und nun erfuhr er die volle Wahrheit
und ihre Selbſtanklagen. Sie beſchuldigte ſich auf das leiden⸗
ſchaftlichſte, das Vaterland verraten, den Vater und die
Soldaten hingemordet zu haben, und obgleich der Paſtor
ihr ſtets aufs neue vorhielt, daß ſie frei von aller Schuld
ſei, fand ſie in ſeinen Worten keinen Troſt. Nachdem die
heftige Gemütsbewegung vorüber war, drang die fürſorgliche
Paſtorin aufs neue in das junge Mädchen, ſich wieder
niederzulegen, und wirklich ſchien es, als hätten die beiden
alten Leute beruhigend gewirkt, denn nach einer weiteren halben
Stunde konnte die gute Alte erfreut ihrem Manne melden,
daß Erna von Schmelzer eingeſchlummert ſei.
Inzwiſchen war der nächtliche Aberfall auf Buſchkallen
bekannt geworden. Einige wenige der einquartierten Soldaten,
die ſich hatten in Sicherheit bringen können, hatten bei der
nächſten Feldwache Meldung erſtattet, und eine Anterſuchung

war eingeleitet worden. Viel war freilich nicht zu erfahren,
man hatte friedlich geſchlafen, während die Wachen draußen
auf Poſten ſtanden. Dann waren die Ruſſen in der AÄber⸗
zahl gekommen und hatten die ſich verzweifelt Wehrenden
niedergemacht. So blieb nichts weiter, als den Gefallenen
ein gemeinſames Grab zu bereiten. —
Als Erna gegen Mittag aus wohltuendem Schlummer
erwachte, konnte ihr die Paſtorin verkünden, daß Herr
von Schmelzer wieder leidlich wohlauf ſei, daß er bei dem
Aberfall nur durch einen Schlag auf den Kopf betäubt
worden war, aber bereits ſelbſt ſo gut es gehen wolle bei
der Bergung der Toten helfe.
„Wie wird ſich der liebe Herr Papa freuen, wenn er
Sie wieder hat, mein liebes Kind,“ lächelte Frau Peters.
Da ſchlug das junge Mädchen die Hände vors Geſicht und
wandte ſich ab.

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—

4. Kapitel.

ater, Vater, bitte, mache auf!“
. Immer wieder klopfte Erna an die Zimmer⸗
SE 3 tür des Vaters, aber nichts rührte ſich. Sie hatte
.ihn ſeit ihrer Rückkehr noch nicht geſehen. Den
ganzen Nachmittag war er ihr aus dem Wege gegangen und
auch zum Abendbrot war er nicht erſchienen. In der Nacht
hatte ſie dann gehört, wie er ſich von ſeinem Lager erhoben und
das Haus verlaſſen hatte, um nach einigen Stunden zurück⸗
zukehren. Durch den Paſtor, der das junge Mädchen heimgeleitet
hatte, war dem Vater Ernas Geheimnis offenbart worden. Hatte
der Geiſtliche nicht geſagt, daß hier keine Schuld ihrerſeits vor⸗
läge? Zürnte der Vater dennoch? Es ſchien ſo, denn warum wäre
er ihr ſonſt den ganzen geſtrigen Tag aus dem Wege gegangen?
Als Herr von Schmelzer ſich auch am nächſten Morgen
vor ſeiner Tochter nicht ſehen ließ, da überkam ſie eine
furchtbare Angſt. Sie mußte ihn ſprechen, koſte es, was es
wolle. Aus des Vaters Munde mußte ſie es hören, daß ſie
unſchuldig an dem furchtbaren Blutvergießen war. Nein,
nein! daran durfte ſie noch nicht denken, dieſe ſchreckliche
Nacht verwirrte noch immer ihre Sinne.
„Vater, Vater, ſo ſag' doch ein Wort!“ flehte ſie.

— 44 —

Da wurde innen der Riegel fortgeſchoben; der Gutsherr
ſtand auf der Schwelle. Aber wie ſah der Vater aus?
Müde und gebeugt erſchien ſeine ſonſt ſo ſtraffe Geſtalt,
faſt ſchien es, als drücke ihn eine ſchwere Laſt zu Boden.
Sein Haar war faſt völlig weiß geworden, die Augen
blickten finſter und drohend. Rauh machte er ſich von
Erna los.
„Tritt ein!“
Sie folgte dem befehlenden Tone und trat über die
Schwelle. „Vater, Vater, ſei gut zu mir!“
„Gut zu Dir?“ Voll Bitterkeit lachte er auf.
Da wußte Erna, daß der Vater ihre unüberlegte Tat
tauſendmal ſchlimmer einſchätzte, als ſie es bisher ſelber getan.
Sie ergriff ſeine Hand, er aber ſchüttelte die Tochter ab.
„Fort von mir, Verräterin!“ Sein Arm wies drohend
nach der Tür.
„Nein, Vater, nein, höre mich doch erſt an, ehe Du
mich verdammſt!“
„Ich brauche Dich nicht erſt zu hören. Ich will Dich
nicht hören. Mein Haus hat keinen Platz mehr für Dich!“
Sie ſtarrte ihn mit weit aufgeriſſenen Augen an, gerade,
als könne ſie das Geſagte nicht faſſen.
„Er belog mich,“ ſtammelte ſie endlich. „Ich glaubte
ſeinem Schwur.“
„Gib das unſchuldig vergoſſene Blut zurück, und ich
will verſuchen, Dir zu verzeihen. Ha— ha— ha — ha! In
meinem eigenen Hauſe wird der Freund dem Feinde aus⸗
geliefert!“
Erna begann heftig zu ſchluchzen.

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— 45 —

Aber der Sturm, der in dem Gutsherrn tobte, brach
ſich jetzt gewaltig Bahn. Immer zorniger wurde ſeine
Stimme, als er fortfuhr:
„Wie ſoll unſer Vaterland gegen ſeine Feinde ſiegen,
wenn ſeine Truppen nicht einmal auf deutſchem Boden
ſicher ſind? Arglos haben ſie ihr Haupt unter mein Dach
gelegt, und die eigene Tochter hat ſie dem Feinde aus⸗
geliefert. Pfui über Dich, die Du Liebe zu einem Ruſſen
im Herzen trägſt!“
„Ich liebe ihn nicht mehr, ich verabſcheue ihn!“ weinte
ſie leiſe.
„Lügnerin! Am ihn Dir zu erhalten, haſt Du Dein
eigenes Volk verraten!“
„Es iſt nicht wahr, Vater!“ fuhr ſie auf.
„Schweig!“ donnerte er ſie an. „Ein Schimpf für unſer
gutes Buſchkallen iſt es, Dich eine der Anſrigen zu nennen!“
Mit einem Wehlaut taumelte ſie zurück: „Ich ſehwöre
Dir bei Gott — —“
Er wollte an ihr vorüber zur Tür, da warf ſie ſich ihm
entgegen: „Ich will ja gutmachen, Vater, was ich verbrach.
Mein ganzes Leben ſei nur eine Sühne für mein Vergehen.“
„Gutmachen?“ Wieder erklang das ſchreckliche, bittere
Lachen. „Kannſt Du Tote erwecken? Kannſt Du unſere
Schmach von der Erde tilgen? Mit Fingern weiſt man auf uns.
Ja, noch haſt Du Dein Werk nicht ganz vollendet. Meinſt
Du, ich könnte weiterleben mit dem Bewußtſein, der Vater
einer ſolchen Dirne zu ſein?“
Sie hob das tränenüberſtrömte Antlitz zu ihm empor:
„Ich verlaſſe Buſchkallen noch heute, und nicht eher ſollſt

— 46 —

Du von mir hören, als bis ich wieder wert bin, Deine
Tochter zu heißen. Ich habe unbewußt ſchwer gefehlt, aber
mein Vaterland habe ich nicht verraten. Wie könnte ich das,

da ich eine Deutſche bin? Wohl ſpricht der Schein gegen

mich, wohl habe ich mich vergangen, aber noch iſt es Zeit,
gutzumachen, und das werde ich tun!“
Herr von Schmelzer wandte ſich wortlos ab, da trat ſie
ihm einen Schritt näher.
„Nicht ſo ſchicke mich von Dir, Vater,“ ſprach ſie
bittend, „reiche mir zum Abſchied Deine Hand, ich brauche
ein liebes Wort!“
„Geh,“ ſtieß er hervor. „In meinem Herzen iſt kein
Raum für Dich!“
„Sei nicht ſo hart zu mir,“ flehte ſie noch einmal, „wer
weiß, ob wir uns jemals wiederſehen! Gib mir den Troſt
mit auf den Weg, keine völlig Verworfene zu ſein.“
Da blitzte es in den grauen Augen des Vaters zornig
auf. „Fort von hier, erſt ſühne, dann verſuche meine Ver⸗
zeihung zu erlangen!“
„And Du?“ fragte ſie ſchüchtern zurück. „Du bleibſt
hier allein?“
„Was kümmert es Dich? Nichts, gar nichts liegt mir
mehr am Leben, ſeit man in Buſchkallen Deutſchland verriet!“
Da wandte ſich das junge Mädchen ſchweigend ab und
ſchritt langſam zur Tür. Ein qualvoller Seufzer aus des
Vaters Bruſt ließ ſie zurückſchauen, aber ſie wagte nicht, ſich
der gramgebeugten Geſtalt noch einmal zu nähern. Einen
langen, wehmütigen Blick ſandte ſie hinüber, dann ſchloß ſie
leiſe die Tür hinter ſich.

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Knie.
Pie ſo
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tollkähn
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Aug'in
halten.
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prach ſie
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— 47 —
In ihrem Zimmer angekommen, warf ſie ſich auf die
Knie. Was ſollte ſie nun beginnen, wohin ſich wenden?
Wie ſollte ſie gutmachen, was ſie verbrochen? Ja, wenn ſie
ein Mann geweſen wäre, dann hätte ſie ſich todesmutig und
tolllühn in die Reihen der Kämpfenden ſtellen können, hätte
durch ihre Tapferkeit Hunderte von Soldaten mit fortreißen
können. Aber ſie war ein Weib und konnte nur zuſehen,

wie ſich Tauſende gegenſeitig hinſchlachteten.

Da zuckte es plötzlich über ihr Geſicht. Rache nehmen,
hieß es. In Nacht und Nebel würde ſie ſich aufmachen.
Es mußte ihr gelingen, über die ruſſiſche Grenze zu kommen.
Aug' in Auge mit Wladimir wollte ſie furchtbare Abrechnung
halten. Sein Gut lag nicht ſo weit. Sie, als gute Fuß⸗
gängerin, konnte es in mehreren Stunden erreichen. Wenn
es ſein mußte, würde ſie den Schändlichen, der ſich in ihr Ver⸗
trauen geſchlichen hatte und ſo ſchändlichen Verrat übte, ſelbſt
niederſchießen. In fieberhafter Eile packte ſie das Nötigſte für
ſich zuſammen. Einen Revolver, den der Vater ihr in den
letzten Tagen gegeben, ſteckte ſie zu ſich. Keinen Augenblick

hielt es ſie länger. Noch heute, ſofort wollte ſie den Plan

ausführen und nicht eher ruhen, bis das Werk gelungen.
Als ſie etwas ruhiger geworden war, kam ihr die Er⸗
kenntnis, daß Wladimir wahrſcheinlich längſt nicht mehr auf
ſeinem Gute weilte. Er hatte ihr doch in jener Schreckens⸗
nacht in ruſſiſcher Aniform als Anführer einer Feindes⸗
abteilung gegenübergeſtanden. Wahrſcheinlich war er längſt
weitergezogen und beging neue Schandtaten. Was ſollte ſie
dann drüben? Sie verwarf dieſen Gedanken wieder, aber
ein leidenſchaftliches Gebet ſtieg zum Himmel, daß es ihr

— 48 —

vergönnt ſei, ihn noch einmal zu treffen und mit ihm abzu⸗
rechnen. Sollte ſie ſich unter die Truppen miſchen? Sollte
ſie ſich als Gefangene ins Heer der Feinde bringen laſſen,
nur um ihn, den Verräter, zu finden? Auch dieſe Pläne
ließ ſie fallen. Wo ſollte ſie ihn finden? Längs der
Hunderte von Kilometern langen Grenze und an vielen Orten,
bis weit nach Oſtpreußen hinein, ſtanden die ruſſiſchen Truppen.
Es war alſo ganz undenkbar, eines Einzelnen Aufenthalt
ausfindig zu machen.
„Ich muß ihn finden,“ ſchrie ſie auf, „ich werde nicht
eher raſten!“
Vorerſt freilich mußte ſie abwarten. Aber dennoch wollte
ſie keine Stunde verſäumen, nicht mehr untätig herumſtehen.
Es galt, ſich nützlich zu machen. Aber wie? Zur Kranken⸗
pflege hatte ſie kaum Talent, dennoch kam ihr der Gedanke,
ſich dieſem neuen Berufe zuzuwenden, vielleicht war der
Verhaßte einſt unter den Verwundeten. Sie ſteckte alles
Geld, das ſie beſaß, zu ſich und verließ das Haus. Als ſie
den Tannenweg entlang ſchritt, als noch einmal das weiße
Gutshaus, beleuchtet von der Morgenſonne, zu ihr herüber⸗
grüßte, da brach ihre Faſſung zuſammen. Sie lehnte ſich
gegen einen Baum und weinte bitterlich.
Aber faſt zornig ermannte ſie ſich wieder. Nur jetzt
keine jämmerliche Schwäche zeigen. Hart wollte ſie werden,
hart wie Stein. Rache ſollte ihr einziger Gedanke ſein,
Rache an den Ruſſen. AUnd eine helfende Hand wollte ſie
haben für alle Deutſchen.
Ohne ſich noch einmal umzuſehen, ſchritt ſie die Land⸗
ſtraße entlang. Die Handtaſche in der Hand, wollte ſie zum

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— 49 —

Bahnhof gehen, um nach Königsberg zu fahren. Dort, das

wußte ſie, liefen die Fäden der Hilfsorganiſationen zuſammen,
dort würde man auch ihr einen geeigneten Platz zuweiſen.
Die gefährlichſte Aufgabe war ihr gerade recht, mochte man
ſie mitten unter die Feinde ſtecken. Man ſollte ihr nur
Gelegenheit geben, zu arbeiten und zu ſühnen.
Raſcher ſchritt ſie vorwärts bis an den Kreuzweg.
Linker Hand das Kartoffelfeld war das letzte, was zu Buſch⸗
kallen gehörte. Da beugte ſie ſich nieder auf den Weg und
hob einen kleinen Kieſelſtein auf. „Den nehme ich mit mir
als letztes Stückchen meiner einſtigen Heimat, möge ein gütiges
Geſchick ſie vor der Vernichtung bewahren!“
Durch die Bäume ſchimmerte weißgrau der kleine Turm.
Erna ſchauderte in der Erinnerung an das Erlebte, und zum
Schwur hob ſie die Hand: „Nicht eher will ich dich wieder⸗
ſehen, nicht eher ſoll mein Fuß das Vaterhaus betreten, bis
meine Tat doppelt und dreifach geſühnt iſt!“
Am ſchneller vorwärts zu kommen, bog Erna von der
Landſtraße ab, auf der ſich noch immer Fuhrwerk an
Fuhrwerk reihte und die entlang Flüchtlinge eilten, Muni⸗
tionswagen raſten und Truppenabteilungen marſchierten.
Sie ſchlug einen Richtſteg ein und eilte weiter, ohne auf
ihre Amgebung zu achten. Nach einer Stunde erreichte ſie
den kleinen Bahnhof des nächſten Fleckens. Dort mußte ſie
erfahren, daß Ruſſen, die vor kurzem durchgekommen waren,
die Bahngleiſe zerſtört hatten. Zu Hunderten ſeien die Menſchen
hierher geflüchtet und nun bis zur nächſten Stadt gewandert,
um dort vielleicht weiter ins Innere befördert zu werden.
Nur fort von hier, dachte Erna, und entſchloſſen machte ſie
M. Trott. 4

— 50 —

ſich auf, um nach dem etwa zwei Wegſtunden entfernten G. . . .
zu wandern. Sie folgte der Landſtraße, und allmählich
wurde ſie ruhiger, allmählich begann ihr Inneres für das
wieder zu erwachen, was um ſie her vorging. Rüſtig weiter⸗
ſchreitend, holte ſie bald einen Trupp Leute ein, die ſich ganz
langſam vorwärts bewegten. Ein alter Mann humpelte
mühſam am Stabe, ihm zur Seite ſchlich ein weißhaariges
Mütterchen. Vor und hinter ihnen aber wimmelte es von
Männern, Frauen und Kindern. Nur wenige hatten ein
Bündel unter dem Arm, faſt alle waren barhäuptig und
leicht bekleidet. Auf allen Geſichtern aber lag Angſt und Grauen.
Teilnahmsvoll fragte Erna, wo die Leute herkämen, und da
erfuhr ſie den ganzen furchtbaren Jammer. Heute früh ſchon
hatten durchziehende Ruſſen die Einwohner des kleinen
Dorfes B. aus dem Schlafe geweckt, hatten ihnen die Häuſer
über dem Kopfe angezündet, Männer und Kinder gemordet,
und was ſie an Vieh und beweglicher Habe fanden, mit
ſich genommen. Einige wenige der Einwohner hatten
Zeit gefunden, ſich zu retten. Nur das, was ſie in ihrer
Angſt gerade zuerſt ergriffen, hatten ſie bei ſich. Erſchüttert
hörte Erna die furchtbaren Erzählungen und bot ihre Hilfe
an. Viel vermochte ſie zwar ſelbſt nicht zu geben, doch gelang
es ihren freundlichen Worten, die Flüchtigen ein klein wenig
aufzurichten. Je mehr man ſich der Stadt näherte, um ſo
ſtärker wurde der Zuſtrom der Menſchen von allen Seiten.
Jeder drängte zum Bahnhof, jeder wollte ſo ſchnell wie möglich
fort von hier. Nur die Entfernung vergrößern zwiſchen der
Stätte des Schreckens, zu der die teufliſche Zerſtörungswut
des Feindes die einſt ſo trauliche Heimat umgewandelt hatte.

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— 51 —

Schluchzend berichtete ein altes Mütterchen, daß man
ihrem kranken Manne, der gelähmt im Bette lag, einfach den
Schädel zertrümmert hatte, eine andere erzählte, daß die
koſakiſchen Reiter ihrem knapp vierzehnjährigen Jungen die
Finger abhackten und ihn mit der Bemerkung zurückſchickten,
nun könne er nicht mehr Soldat werden, der deutſche Kaiſer
brauche auch keine Soldaten. Immer mehr Leute ſtrömten
herbei, und von immer neuen Greueln und Schandtaten der
Feinde wußten ſie zu berichten.
In dieſem Gewühl weinender und verzweifelnder
Menſchen hob ſich eine ſchwarzgekleidete, blaſſe Frauengeſtalt
eigenartig ab. Sie ſtand ganz allein und blickte mit ver⸗
träumtem Antlitz vor ſich hin. Anwillkürlich fühlte ſich Erna
von dieſer Erſcheinung angezogen, und ſie trat auf ſie zu.
Ihre Frage, ob ſie irgendwie behilflich ſein könne, verneinte
die Dame. Aber als ſie Ernas fragenden Blick auffing,
reichte ſie ihr plötzlich die Hand.
„Ich danke Ihnen, mein Fräulein, ich will nach Elbing
zu meiner Schwiegertochter, nachdem die Ruſſen mir meinen
Mann erſchlagen haben.“
„And Sie ſind ſo ruhig?“ fragte das junge Mädchen
verwundert.
„Er ſtarb für unſer Vaterland, er wollte lieber den Tod
erdulden, als zum Verräter werden. Sind Sie aus der
hieſigen Gegend?“ fragte ſie plötzlich unvermittelt.
Erna nickte.
„Dann haben Sie vielleicht auch meinen Mann
gekannt. Er war Paſtor in N., dicht an der Grenze.
Geſtern kamen die Ruſſen zu ihm und wollten von ihm
4 *

die Stellung der deutſchen Truppen erfahren. Da hat er
ſie zornig hinausgewieſen. Vor meinen Augen haben ſie
ihn erſchlagen.“ —

W

Der abgehende Zug konnte die Menſchen nicht faſſen.
Wohl ließ der Stationsvorſteher Wagen auf Wagen an⸗
hängen, aber die in immer größerer Anzahl herbeiſtrömenden
Menſchen ſtürzten auf die leeren Plätze los, ſo daß auch die
zur Aushilfe dienenden Viehwagen im Augenblick dicht beſetzt
mit Fliehenden waren. So kam es, daß gerade die alten
Männer und Frauen, die nicht mehr ſo ſchnell fortkonnten,
zurückbleiben mußten. Wehklagend ſahen ſie den Zug ab⸗
fahren. Man tröſtete ſie zwar, daß in Kürze ein zweiter
Zug gehen würde, aber wußte man denn, ob nicht inzwiſchen
die ſchrecklichen Koſakenhorden herankamen und auch hier alles
zerſtörten? Erna, die bereits einen Platz im Zuge gefunden
hatte, ſtieg im letzten Augenblick wieder aus, als ſie der
ſich verzweifelnd gebärdenden alten Leute anſichtig wurde.
Sie blieb auf dem Bahnhofe zurück und tröſtete und beruhigte
die Jammernden, ſo gut es ging. And die verzweifelten
Oſtpreußen ſogen ihr begierig die Troſtworte von den Lippen
und faßten vertrauensvoll nach Ernas Händen, gleichſam
als könne ihnen von dieſer fremden Dame Hilfe werden.
Da zog eine ſtille Befriedigung in ihr Herz. Wie, wenn ſie
ſich nicht der Krankenpflege, wenn ſie ſich dieſen Bedürftigen
zuwandte, wenn ſie nach Kräften half und riet und ſich der
Armen und Alten erbarmte? Wie viele von ihnen waren
des Reiſens ungewohnt und liefen verängſtigten Hühnern

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— 53 —

gleich ratlos hin und her. Ja, hier wollte ſie helfen, hier
wollte ſie retten und beiſtehen.
In ihre beruhigenden Worte hinein ſchallte auf einmal
der Schreckensruf: „Die Koſaken kommen!“ Ein furchtbares
Angſtgeſchrei durchzitterte die Luft, und im nächſten Augen⸗
blick rannte alles in wilder Flucht querfeldein über die
Gleiſe und durchbrach die Holzſchranke. Weiter ging es
über die Stoppelfelder, über Kartoffelfelder, ohne Plan und
Ziel. Nur fort! Erna führte an jedem Arm einen alten
Mannz; der eine von ihnen zitterte ſo ſtark, daß er ſich kaum
aufrecht halten konnte. Sie ſchlang den Arm um ihn, und
halb ſchleppend führte ſie ihn über Felder und Wieſen. Nur
nicht zurückſehen, nur vorwärts, denn dort hinten mochte es
furchtbar zugehen. Schüſſe krachten durch die Luft. Das
Siegesgeheul der unmenſchlichen Reiter vermiſchte ſich mit
dem Todesſchrei der Opfer. Auch den Flüchtigen ſchickte
man einige Kugeln nach.
Angſtvoll keuchend ging es vorwärts. Kaum aber hatte
Erna mit den beiden Greiſen die Landſtraße wieder erreicht,
da brach der eine alte Mann an ihrer Seite zuſammen.
„Laß mich liegen, Marjellchen,“ flüſterte er, zu Tode er⸗
mattet, „ich kann nicht mehr weiter!“
Sie legte ihn behutſam in den Graben, und während
der andere weiterhumpelte, blieb ſie bei dem Kranken.
„Nein, Großväterchen, ich verlaſſe Euch nicht, habt nur
keine Angſt, die Ruſſen kommen nicht bis hierher.“
Mit geſchloſſenen Augen lag der Alte vor ihr. Sie
bettete das Greiſenhaupt, das nur noch einen dünnen Kranz
weißer Haare trug, ſorgſam in ihren Schoß.

— 54 —

So ſaß ſie geraume Zeit. Das knatternde Geräuſch
vom Bahnhof her verſtummte allmählich, aber es war nicht
möglich, einen Blick hinüber zu werfen, da Buſchwerk die
Ausſicht verdeckte. Der Alte fröſtelte. Ohne lange zu über⸗
legen, zog Erna ihren Mantel aus und hüllte ihn ein. Da
ſchlug er die Augen auf und nickte ihr dankbar lächelnd zu.
„Seid nur ganz ruhig, Großväterchen, bald wird Euch
wieder gut ſein!“
Was ſollte ſie mit dem Alten hier beginnen, der unfähig
war, ſich vorwärts zu bewegen? Da tönte Räderrollen an
ihr Ohr. Die Landſtraße entlang kam ein Wagen, hoch
bepackt mit Bettzeug und dürftigem Hausrat. Vorſichtig
bettete ſie den Alten ins Gras, ſprang auf und ſtellte ſich
auf die Straße. Als das Gefährt herankam, bat ſie, den
Alten mitzunehmen. Gern willfahrte man ihrem Wunſche
und bot auch ihr noch einen Platz auf den hochgetürmten
Kiſten an.
So ging die traurige Fahrt weiter. Kein erfreuliches
Bild bot ſich den Blicken. Äberall Spuren, die davon
zeugten, wie die Ruſſen auch hier gehauſt hatten. Nieder⸗
gebrannte Häuſer, verwüſtete Felder, umhergeworfene
Kleidungsſtücke, verſtreuter Hausrat. Not, Elend und Ver⸗
wüſtung überall, wohin das Auge blickte. Wie furchtbar
hatten die Barbarenhorden gewütet! Blühende Dörfer hatte
man dem Erdboden gleich gemacht, alles verbrannt und ver⸗
nichtet, was jahrelanger Fleiß mühſam ſchuf.
Als man den Weg zur nächſten Stadt einſchlug und
kurze Zeit gefahren war, kamen aufs neue Scharen von
Flüchtlingen entgegen.

— 55 —

„Nicht nach B., kehrt um, dort ſind die Ruſſen!“
Da hieß es wieder kehrt machen, und in entgegengeſetzter
Richtung ging es, ungewiß wohin.
Der Nachmittag verging, der Abend kam, in einer
Scheune fand man Anterkunft und raſtete. Am nächſten
Morgen ging es weiter, aber erſt am Abend wurde eine
Stadt erreicht, in der man gefahrlos bleiben konnte. Erna

nahm mit herzlichem Danke Abſchied von ihren Begleitern

und begab ſich ſofort zum Bürgermeiſter. Sie wollte hier
bleiben, wollte hier ihre jungen Kräfte in den Dienſt des
Vaterlandes ſtellen; man würde ſie ſchon brauchen können.
Sie hatte ſich nicht getäuſcht. In dem Orte ſelbſt hatte ſich
bereits ein Ausſchuß gebildet, der mit Rat und Tat die
Flüchtlinge unterſtützte, und gern wurden die Dienſte des
jungen Mädchens angenommen, zumal Erna erklärte, daß ſie
vor keiner Arbeit zurückſcheue, daß ſie bereit ſei, ihr Leben
für das Wohl der anderen in die Schanze zu ſchlagen.
So erhielt ſie Anterkunft und ein reiches Feld zur Be⸗
tätigung.
Vom frühen Morgen bis zum ſpäten Abend wanderte
ſie auf den Straßen und Landwegen der Amgebung umher
und geleitete die Verzweifelnden ſicher zur Stadt, um ſie
von hier aus nach den anderen deutſchen Provinzen
befördern zu helfen. Anſagbar war die Not und das
Elend. Die meiſten der Flüchtlinge brachten gar nichts
mit. Einige hatten nicht einmal Stiefel und kamen barfuß
und mit wunden Füßen in J . . . . an. Wie ſehr das Ent⸗
ſetzen die Sinne der Flüchtigen gelähmt hatte, zeigte, daß
die zweckloſeſten Gegenſtände in der Angſt mitgenommen

4

— 56 —

worden waren. So war es kaum möglich, einer ſtumpf
vor ſich hinblickenden Frau den Spirituskocher aus den
Händen zu nehmen, den ſie wie ein Heiligtum bewachte.
Eine andere wieder war beim Rupfen eines Huhnes über⸗
raſcht worden und brachte nun das Tier halb gerupft mit
ſich. Wer Zeit gefunden hatte, wenigſtens etwas zuſammen⸗
zuraffen, der hatte die geringe Habe in einen Kartoffelſack
oder eine Markttaſche geſteckt, andere wieder hatten einige
Kleidungsſtücke loſe über den Arm geworfen.
Je länger die Leute unterwegs waren, um ſo ſtumpf⸗
ſinniger und gleichgültiger waren ſie geworden. Eintönig,
ohne eine Träne zu vergießen, erzählten ſie mit trockenen
Worten, daß ſie drei bis vier Tage umhergeirrt ſeien, und
daß die Feldfrüchte, die ſie geſammelt, hatten, ihre einzige
Nahrung gebildet hätten. Bitterlich weinend aber kam eine
ſchmucke Frau heran, eine Zigarrenkiſte unter dem Arm, die
ſie vor Erna hinſtellte mit den Worten: „Das iſt alles, was
ich beſite. Ein Haus habe ich gehabt, das iſt der Reſt.“
So verging Tag auf Dag. Wenn Erna nachts todmüde
auf ihr Bett fiel, dann flogen die Gedanken hinüber nach
Buſchkallen. Wie mochte es dem Vater gehen? War das
Gut vielleicht auch dem Erdboden gleichgemacht, war das
Elternhaus zerſtört und vielleicht auch der Vater einer von

denen, die müde und einſam die Landſtraße entlang wankten,

um den Feinden zu entgehen? Keine ſtützende Hand bot ſich
ihm. Frau und eine Tochter waren in Sicherheit, und die
andere, die an ſeiner Seite bleiben wollte, war eine Anwürdige
geworden. Ob er ihr wohl verzieh, wenn er ſah, wie ſie
den Ärmſten half? Aber wehmütig ſchüttelte ſie den Kopf.

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— 57 —

Nein, nein, was ſie leiſtete, war nur Menſchenpflicht, das
war keine Sühne.
And dennoch fühlte ſie ſich unſäglich glücklich, wenn ihr
dieſer oder jener der Flüchtlinge die Hand drückte und wenn
ein Auge in Dankbarkeit ob der freundlichen Hilfe aufleuchtete;
wußte ſie doch, daß ihr Daſein nun wieder einen Zweck erhalten
hatte, daß ſie den noch Elenderen und Verzweifelteren Troſt
und Hilfe ſpenden konnte.

Herrn von Schmelzer und die Tochter wieder zu
verſöhnen. Die Hoffnung hatte getrogen, daß der Gutsherr
mit ſeiner Vergebung nicht zögern würde, wenn er vernahm,
wie ſich ſein Kind für die Flüchtlinge aufopferte. Schmelzer
blieb ſtarrköpfig bei der Meinung, daß Erna zu ſchwere
Schuld auf ſich geladen habe, und alle Einwände des alten
Geiſtlichen nützten nichts.
Sie ſaßen in dem Eßzimmer des Herrenhauſes zur
ebenen Erde, deſſen Einrichtung noch die Spuren der Gewalt⸗
tätigkeit der Koſaken zeigten. An dem dunklen, geſchnitzten
Büfett und den großen Schränken wieſen breite Schrammen
darauf hin, wie die Ruſſen mit ihren Säbeln blindlings
dreingeſchlagen hatten. Einige Stühle hatten zerbrochene
Lehnen, und manche Fenſterſcheibe war zertrümmert oder zeigte
kreisrunde Löcher, dort waren die Kugeln der im Hauſe
einquartierten Deutſchen hindurchgegangen, denn in dem
großen Raume und auf der danebenliegenden Diele hatte
man ſich in jener Schreckensnacht verteidigt, bis die ein⸗

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— 59 —

dringende feindliche Abermacht einen nach dem andern nieder⸗
gemacht hatte.
Der Gutsherr und der weißhaarige Prediger ſchienen
in die gleichen Erinnerungen verſunken zu ſein. Endlich nahm
Herr von Schmelzer das Wort:
„Ich habe hier nichts mehr zu tun, ich verlaſſe in den
nächſten Tagen Buſchkallen, aber nicht, um zu den Meinen
zu fahren, ich ſtelle mich freiwillig dem Heere. Man ſoll
mich annehmen, damit ich wenigſtens mit meinem Blute die
Schmach unſeres Namens abwaſche!“
„Die ganze Welt würde Ihre Tochter von einem Verrate
freiſprechen,“ erwiderte der Paſtor eindringlich, „ſie tat nichts
Unrechtes.“
„Laſſen wir das, Herr Paſtor, noch wühlt und ſchmerzt
es zu ſehr in meinem Innern. Ich kann nicht ſo ſchnell
vergeſſen!“
Seufzend erhob ſich der alte Herr. „Hat denn die Liebe in
Ihrem Herzen ganz aufgehört? Spricht denn keine Stimme
mehr für die Tochter, die heimatlos und verſtoßen in der
Welt umherirrt? Anſere Zeit iſt bitter ernſt, Herr von
Schmelzer! Können Sie es vor unſerem Gott verantworten,
wenn dem jungen Mädchen aus Gram und Verzweiflung
das Herz bricht? Liegt die Möglichkeit nicht nahe, daß auch
ſie unter den Händen der Feinde ihr Leben läßt? Wie wollen
Sie wieder gutmachen, wenn es zu ſpät iſt?“
„Ich werde verſöhnter an ſie denken, wenn ich weiß,
daß ſie für ihr Vaterland ſtarb.“
Der alte Paſtor ſchüttelte den Kopf. „Wir Oſtpreußen
ſind ein merkwürdiges Volk. Nach außen rauh und

— 60 —

unverſöhnlich, und doch wohnt in unſeren Herzen eine ſolche
Fülle von Liebe und Güte, wie kaum bei anderen. Auch Sie,
Herr von Schmelzer, kehren Ihre rauhe Schale hervor;
doch mich können Sie nicht täuſchen. Ich weiß, Ihr Herz
blutet, wenn Sie der Tochter gedenken.“
„Ja, es blutet, wenn ich der ſchmählichen Tat gedenke,“
erwiderte der Gutsherr voll Bitterkeit.
„Sie tat nichts Schmähliches, Herr von Schmelzer, ſie
handelte, wie es ihr recht dünkte. Sie hat ſich ſogar ſehr
charakterfeſt gezeigt. Ihre einzige Schuld iſt vielleicht ihr
reines Herz, in dem kein Platz war für Argliſt und Mißtrauen.
Haben wir uns nicht alle im Leben ſchon einmal täuſchen
laſſen? Ich kann Ihre Tochter nur bewundern, ſie ſtellte ihre
Liebe ſo weit zurück, daß ſie den Feind nicht hielt. Erſt als
er ſich deutſchfreundlich zeigte, beherbergte ſie ihn. Denken
Sie darüber nach, Herr von Schmelzer, und dann urteilen Sie.“
„Schweigen Sie davon, Herr Paſtor, erinnern Sie mich
nicht immer wieder aufs neue an das Furchtbare!“
Der Geiſtliche machte ſich ſeufzend zum Fortgehen bereit.
„Sehe ich Sie noch, Herr von Schmelzer?“
Der Gutsherr zuckte die Achſeln. „Das weiß ich
nicht. Schon morgen fahre ich nach Königsberg, um mich
zu ſtellen.“
„Ich kann Sie nicht begreifen,“ ereiferte ſich der alte
Herr. „Frau und Tochter harren voll Sehnſucht Ihrer Rück⸗
kehr, und Sie — ſo ſcheint es mir —, Sie ſuchen abſicht⸗
lich den Tod!“
„O, daß ich ihn fände,“ Schmelzer ſchlug beide Hände
vor das Geſicht, „daß dieſes Herz endlich zur Ruhe käme!“

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Da tönte von draußen das angſtvolle Aufkreiſchen der
Mägde. Im nächſten Augenblick war der Gutsherr ans

Fenſter getreten, doch er konnte nicht wahrnehmen, was vor⸗

gefallen war.
„Entſchuldigen Sie mich einen Augenblick, Herr Paſtor,
mir ſcheint, es geſchieht da unten etwas Angewöhnliches.“
Eiligſt ſchritt er über die Diele und die wenigen Stufen
zum Gutshofe hinunter. Nur eine kurze Strecke ging er
vorwärts, dann blieb er überraſcht ſtehen. Der ganze Hof
war umzingelt von etwa hundert Koſaken, die abgeſeſſen
waren und mit gezogenem Säbel zu den beiden Hoftoren
hereindrangen. Als ſie des Gutsherrn anſichtig wurden,
trat einer, ein Offizier, aus ihrer Mitte hervor. Er fragte
in tadelloſem Deutſch, ob deutſches Militär anweſend ſei.
Mit finſter gefurchter Stirn verneinte Herr von Schmelzer.
„Sie geſtatten, daß wir das Haus durchſuchen?“
Trotz der höflich geſetzten Frage klang ſie wie ein Befehl.
Schmelzer wollte auffahren, bezwang ſich aber. „Bitte,“
ſagte er nur kurz.
„Kommen Sie mit. Sind Waffen im Hauſe?“
„So ſehen Sie doch nach!“ entgegnete er trotzig.
Einen mißtrauiſchen Blick warf der Offizier auf den
ſtämmigen Oſtpreußen, dann winkte er zwei Koſaken heran.
„Mein Herr, Sie bleiben hier auf dieſem Platze ſtehen,
bis wir das Haus durchſucht haben. Bei dem geringſten
Fluchtverſuch würde ich zu meinem Bedauern gezwungen ſein,
Sie niederſchießen zu laſſen!“
Dann gab er auf ruſſiſch einige Befehle. Die beiden
Soldaten ſtellten ſich mit gezogenen Säbeln rechts und links

— 62 —

des Gutsherrn, der vor Zorn zitterte. Am liebſten hätte
er den Offizier mit ſeinen Fäuſten zu Boden geſchlagen,
aber was nützte das? Ruhig mußte er mit anſehen, wie
etwa fünfzig Mann in das Haus eintraten. Nach wenigen
Minuten führte man unter militäriſcher Bedeckung auch den
Geiſtlichen heraus und ſtellte ihn unweit des Gutsherrn in
den Hof. Wieder näherte ſich der Offizier dem Guts⸗
herrn:
„Wo iſt Ihre Dienerſchaft?“ fragte er.
„Ich habe nur noch zwei Mägde, die dort von Ihren
Leuten bewacht werden.“
Der Ruſſe ließ die Mägde heranbringen, die ſtarr vor
Schrecken waren. „Meine Leute ſind hungrig,“ ſagte
er befehlend und ſchroff. „Sofort das Nötigſte zur Ver⸗
pflegung herbei!“
Da lachte Herr von Schmelzer höhniſch auf. „Das
dürfte ſcehwer halten, mein Herr, vor wenigen Tagen
haben Ihre Horden bereits hier gehauſt und alles Eßbare
mitgenommen.“
Ein funkelnder Blick aus den Augen des Offiziers traf
den Sprecher. Dann ſchrie er drohend: „Schaffen Sie
Eſſen herbei!“
Zähneknirſchend ging Schmelzer unter ſtändiger Be⸗
wachung in den Keller, die Milch⸗ und Vorratskammer.
Die beiden Mägde folgten ihm zitternd.
Als man nach kurzer Zeit den im Hofe gelagerten Truppen
die wenigen Vorräte herausgebracht hatte, ſchüttelte der
Offizier mißbilligend den Kopf. „Das reicht nicht, bringen
Sie mehr!“ befahl er.

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— 63 —

„So ſuchen Sie ſelbſt,“ entfuhr es unwirſch Herrn von
Schmelzer, „ich habe nichts mehr!“
Der Ruſſe lächelte höhniſch. „Mein Herr, zwingen
Sie uns nicht zu Gewaltmaßregeln. Wir wiſſen genau,
daß auf den deutſchen Gütern überall reichliche Vorräte vor⸗
handen ſind.“
Ein heftiger Zorn wallte in Schmelzer empor. Er hatte
eine unvorſichtige Antwort auf den Lippen, doch der Geiſtliche,
der den Vorgängen bisher ruhig und gefaßt gefolgt war, fiel
ihm ins Wort: „Mein Herr,“ wandte er ſich an den Offizier,
„ich kann bezeugen, daß Ihre Truppen vor wenigen Tagen
alle Vorräte mitgenommen haben. Es wird Ihnen ja bekannt
ſein, daß hier ein Gefecht ſtattgefunden hat. Wir würden
uns keinen Augenblick weigern, Ihre Mannſchaften zu bewirten,
wenn wir genügend Eßbares hätten.“
Die Soldaten, von denen einige die Anterredung wohl
verſtanden haben mochten, murrten laut. Kurzerhand öffneten
ſie die umliegenden Ställe und gaben auf die Tiere einige
Schüſſe aus ihren Karabinern ab. Ein allgemeines Gelächter
belohnte die Heldentat.
Aus dem Hühnerſtall flatterten einige Hühner angſtvoll
heraus. Da ſtellte ſich der ruſſiſche Offizier dicht vor den
Gutsherrn hin:
„Meinen Sie, daß meine Leute nicht auch Hühnerbraten
eſſen?“ fragte er höhniſch.
„Es fehlen mir die Leute, um den Hühnerbraten für
Ihre Truppen zurecht zu machen,“ klang es ebenſo zurück.
„Ich ſehe, mein Herr, Sie treiben uns zur Gewalt. Wir
werden uns ſelbſt unſere Beköſtigung ſuchen!“

— 64 —

Dann erteilte er mit weit hallender Stimme auf ruſſiſch
einen Befehl. Im nächſten Augenblick ſchwärmten die Koſaken
auseinander, alle bis auf die Wachtpoſten. Eine heilloſe Ver⸗
wirrung brach aus. Man öffnete mit Gewalt alle Ställe,
trieb wahllos Kühe, Schweine, Pferde heraus, ſchoß ſie ein⸗
fach über den Haufen, zerſchlug die Scheunentüren und warf
einen Feuerbrand in das aufgeſtapelte Korn.
Da hielt der Gutsherr nicht länger mehr an ſich. Mit
einem Wutſchrei ſtürzte er ſich auf einen der Wächter, trotz⸗
dem der Paſtor beſchwörend die Hände hob. Was galt ihm
ſein Leben? Wenn er wenigſtens einen der Leute zu Boden
ſchlug, ſo war eine ruſſiſche Beſtie weniger, und ſein brennen⸗
der Rachedurſt gekühlt.
„Bindet ſie!“ ſchrie der ruſſiſche Offizier ſeinen Leuten
zu, und im nächſten Augenblicke waren die beiden Deutſchen
gefeſſelt und an einen Baum gebunden. Ohnmächtig knirſchend
mußte der Gutsherr mit anſehen, wie die Verheerung um ſich
griff. Nichts wurde geſchont. Die Ruſſen ſchienen ſich ein
Vergnügen daraus zu machen, alles zu zertrümmern. Aus
der Milchkammer flogen im weiten Bogen die blanken Milch⸗
eimer, mit den Kolben wurden ſie zertrümmert, Milchkannen
folgten. Krachend zerbrachen die Flügel der Mähmaſchine
unter den Fußtritten des rohen Geſindels, ein Scheiterhaufen
von Garben, Leitern, Wagen und Brettern türmte ſich auf
dem Hofe, und bald ſchlug auch dort eine haushohe Lohe
zum klaren Himmel empor. Klirrend warf man Glas und
Porzellan aus den Fenſtern; die dumpfen Schläge, das laute

Krachen und Splittern, das an Schmelzers Ohr klang, zeugten

deutlich davon, daß man kein Möbelſtück zu verſchonen ſchien.

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— 65 —

Polſterfetzen, Spiegelſcheiben, Kiſſen, Tiſchdecken, Wäſche⸗
ſtücke, alles flog durch die Fenſter in den Garten und in den
Hof, und bald glich alles einem wüſten Trümmerhaufen.
Während die Truppen allmählich wieder auf den Hof zurück⸗
kehrten, ſtieg Nauch aus den Fenſtern, das Gutshaus brannte.
Bald ſtand der Dachſtuhl in Flammen.
Jetzt gab der Offizier den Befehl zum Sammeln. Mit
einer ſpöttiſchen Verbeugung gegen Schmelzer meinte er:
„Wenn Sie uns beſſer bewirtet hätten, mein Herr, dann
hätten Sie ſich über nichts zu beklagen brauchen!“
Unter Johlen und Lachen zogen die Truppen davon.
Blaß bis in die Lippen, bebend vor Wut ſchaute ihnen
Schmelzer nach. Leidenſchaftliche Verwünſchungen ſtieß er aus.
Durch das Rufen des Paſtors angelockt, kamen endlich
die Mägde zaghaft hervor. Sie hatten ſich im Backofen
verſteckt. Als ſie den Herrn von ſeinen Feſſeln befreiten,
warf er ſich zu Boden, ſein ganzer Körper zuckte. Er bohrte
die Fäuſte in die Augen, um das Furchtbare nicht zu ſehen,
und gräßlich hallten ſeine Racherufe über den öden Hof. —
Langſam brannten die Scheunen nieder, krachend ſtürzte
der Dachſtuhl des Herrenhauſes zuſammen. Schmelzer war
nach der ſchrecklichen Aufregung ſtumpf und gleichgültig ge⸗
worden. Antätig blickte er auf den glühenden Trümmerhaufen.
Da ſank alles zuſammen, was ſeine Vorfahren auf⸗
gebaut hatten, vom Erdboden verſchwand das Haus,
in dem er geboren, in dem er als Knabe geſpielt, in
dem er aufgewachſen war, vernichtet das Haus, das ihm
und ſeinen Kindern die Heimat bedeutete. Nun war auch
er vogelfrei, ohne Heimat, ohne Dach. Als Bettler konnte
M. Trott. 5

— 66 —

er hinausziehen in die weite Welt. Nichts hatte man

ihm gelaſſen, nichts als das, was er am Leibe hatte.
Mit ſeltſam harter, trockener Stimme gab er den beiden
Mägden den Befehl, fortzuwandern, und reichte ihnen die
Börſe, die er bei ſich trug. Vergeblich bat ihn der alte
Geiſtliche, zu ihm zu kommen. Sein Haus ſtehe ihm ganz
zur Verfügung. Schmelzer ſchüttelte nur den Kopf und be⸗
gehrte ſchließlich, ihn allein zu laſſen. Da ging Paſtor Peters.
Nun war Herr von Schmelzer allein auf ſeinem zer⸗
ſtörten Beſitztum. Planlos ſchritt er auf dem Hofe hin und
her, vorbei an den Trümmern, an den Scherben und an den

bunten Fetzen. Er war unfähig, einen klaren Gedanken zu

faſſen. Da wandte er ſich dem Parke zu.
Die einzige Stelle, an der nichts von der Verwüſtung
zu ſehen war. Der Anblick der alten, herrlichen Baumrieſen
tat ihm gut. Aber was blieb ihm anders übrig, als Buſch⸗
kallen zu verlaſſen? Noch heute, ſchon jetzt! — Nur nicht
mehr zurück zu dem zerſtörten Eigentum, hier durch den Park
gelangte er auch auf die Landſtraße. Wie kannte er jeden
einzelnen Baum, ſie ſtanden wie früher, ſie trotzten dem Feinde.
Nur Menſchenhände waren zu ſchwach, Menſchenwerk fiel
der Vernichtung anheim. Menſchenhände zerſtörten, was
Menſchenhände gebaut hatten. Aber noch wohnt im Himmel
ein Gott, von dem man ſagt, daß er ein gerechter Gott ſei.
Auge um Auge, Zahn um Zahn, ſo prophezeite die Bibel,
und ſo würde auch für die Räuber der Tag der Vergeltung,
der Abrechnung kommen.
Plötzlich blieb Herr von Schmelzer wie gebannt ſtehen.
Gerade vor ihm lag der alte Turm.

— 67 —

Da wuchs etwas Anbekanntes in ſeinem Herzen empor,
wie ein Schrei klang es aus ſeinem Innern: Das iſt die
Vergeltung! Er ſah in Gedanken die um Vergebung bittende
Tochter vor ſich, ſah den Heuchler, der durch Lug und falſche
Schwüre ſich in das Vertrauen ſeines argloſen Kindes
geſchlichen hatte. Er verſtand nicht mehr, wie er Erna ver⸗
dammen konnte. Er hatte ſie hinausgejagt aus dem Vater⸗
hauſe, hatte ihr die Heimat geraubt, und wenige Wochen
ſpäter war auch er nichts als ein Heimatloſer, ein Bettler.
Sehnſüchtig ſtreckte er die Arme aus, als wolle er die Ver⸗
lorene an ſeine Bruſt ziehen. Wo aber wollte er ſie finden?
Er, der ſelbſt auf die Gnade der anderen angewieſen war.
„Alle Schuld rächt ſich auf Erden,“ murmelte er vor ſich hin.
„Ich habe gefehlt. Du mein Gott, gib mir Gelegenheit,
wieder gutzumachen.“
Als er dann einſam auf der Straße entlang ſchritt, war
es ihm, als hätte er ſich eine ſchwere Laſt von der Seele
gewälzt. Nur der brennende Wunſch war in ihm, die Tochter
noch einmal zu ſehen, damit auch ſie wieder fröhlicher ins
Leben blicken konnte. Nur jetzt nicht ſterben, nur jetzt nicht
den Feinden in die Hände fallen, ehe er dem Kinde die Ver⸗
zeihung gebracht. Er entſann ſich, daß Paſtor Peters geſagt
hatte, der Brief Ernas trage den Poſtſtempel der Stadt J. . . .
Dorthin wollte er ſich wenden.
Tagsüber wanderte er, in der Nacht ſchlief er unter
freiem Himmel oder in Scheunen. Er ertrug ohne zu murren
Hunger, Durſt und Kälte und aß von den Früchten des
Feldes. Von Dorf zu Dorf, von Ort zu Ort ging der
mühevolle Weg, doch blieb die ungenügende Koſt und der
5*

— 68 —

unruhige Schlaf nicht ohne Folgen für den alternden Mann.
Er fühlte, daß ſeine Kräfte nachließen, merkte an ſeinen
fliegenden Pulſen, daß ſich eine Krankheit vorbereite, aber
um ſo mehr ſpornte er ſeine Willenskraft an, galt es doch noch
J . . . . zu erreichen. Wenn er die Tochter gefunden hatte, dann
konnte er ſich Ruhe gönnen. Aber das Ziel war noch weit,
denn nicht immer war er den richtigen Weg gegangen. Oft
mußte er große Strecken zurückwandern, weil er ſich verlaufen
hatte. Dabei wurden die Nächte immer kühler, die feuchten
Herbſtnebel immer dichter und ſeine Kräfte geringer. Wohl
traf er andere Leidensgenoſſen, aber ſie blieben nicht lange
zuſammen, denn v. Schmelzer konnte nicht mehr ſo ſchnell mit.
Außerdem beängſtigte die anderen das furchtbare Röcheln,
das aus der breiten Bruſt des Mannes drang. Immer öfter
mußte v. Schmelzer beim Wandern Pauſen machen, immer
langſamer wurde ſein Gang. Da ſah er ein, daß es ſo nicht
weiterginge. Der Gedanke, betteln zu müſſen, hatte bisher
noch ſo viel Entſetzliches für ihn, daß er lieber alle An⸗
ſtrengungen ertragen wollte, denn als Bittender zu kommen.
Aber es half nichts. Als wieder ein größerer Ort vor ihm
lag, bat der einſtige Herr und Beſitzer von Buſchkallen bei
einfachen Handwerkerleuten um ein Stückchen Brot. Die
guten Menſchen labten den armen Flüchtling, der krank zu
ſein ſchien, und geleiteten ihn zum Bahnhof. Dort war man
gern bereit, ihn nach J . . . . zu bringen.
Teilnahmslos ließ v. Schmelzer alles über ſich ergehen.
Ihm war der Kopf ſo ſchwer, ſeine Glieder ſchmerzten, und
häufig wandelte ihn eine furchtbare Schwäche an. Da die
vollbeſetzen Wagen keine genügende Sitzgelegenheit boten,

— 69 —

war die Fahrt für ihn entſetzlich anſtrengend, und als man
endlich in J . . . . angelangt war, als die Menſchen den Zug
aufatmend verließen, taumelte er wie ein Trunkener auf dem
Bahnſteige umher. Seine Augen glänzten im Fieber, die
Zähne ſchlugen zuſammen, die Zunge klebte ihm am Gaumen.
Er ſchleppte ſich in den Warteſaal, um im nächſten Augen⸗
blick ohnmächtig zuſammenzubrechen. Als er wieder zu ſich
kam, waren zwei Krankenſchweſtern um ihn bemüht. Sie
flößten ihm etwas Wein ein, und bald behauptete v. Schmelzer,
wieder wohlauf zu ſein. Aber wohin ſich wenden? Auch
dafür wußten die Schweſtern Rat. Er ſollte nur noch einen
Augenblick verweilen, ſie würden ihm gleich weitere Hilfe
ſenden. Schweſter Erna, die ſich ja in ganz beſonders
liebevoller Weiſe der armen Flüchtigen annähme, würde
ſofort hier ſein. Mit einer matten Handbewegung hielt er
die eine Krankenſchweſter zurück.
„Ich bitte, ſchicken Sie mir Schweſter Erna. Schon
der Name tut mir wohl. Ich hatte auch eine Tochter, die
ſo hieß.“
„Nicht traurig ſein, lieber Herr! Gott wird ſchon weiter
helfen. Anter Schweſter Ernas Händen werden Sie bald
wieder wohlauf und untergebracht ſein. Sie iſt die Güte
ſelbſt, geradezu der Engel der Verlaſſenen. Sie wird ſich
auch Ihrer liebevoll annehmen.“
Dankbar lächelte v. Schmelzer und ſah der Forteilenden
nach. Wie ſehnſüchtig erwartete er die Ankunft der Ge⸗
nannten! Durfte er dann doch wieder den Namen Erna aus⸗
ſprechen und ſich in dem Gedanken wiegen, zur Tochter
zu ſprechen.

— 70 —

Er ſank müde in ſich zuſammen und träumte vor ſich
hin. Er ſah im Geiſte die Seinen, die zufrieden und glücklich
daheim um den großen Tiſch ſaßen und ihre kleinen Erleb⸗
niſſe austauſchten. Das war nun alles vorbei, niemals würde
man Buſchkallen wiederſehen. Da tönte aus dem Neben⸗
raume eine freundliche, bekannte Stimme. Er fuhr empor und
lauſchte. Waren das Fieberphantaſien, war das nicht die
Tochter, die nebenan ſprach? Er wollte ſich aufrichten, aber
ſchon öffnete ſich die Tür, und in ein ſchwarzes Gewand
gehüllt, die weiße Binde am Arm, trat Erna ein. Vor
ſeinen Augen flimmerte es. Er hörte nur noch den ſchluchzen⸗
den Aufſchrei: „Vater!“ dann ſank er zurück.
Als er wieder zu ſich kam, neigte ſich das Antlitz der
Tochter über ihn. Scheu fuhr ſie zurück, als ſie ſah, daß er
die Augen aufſchlug. Würde er ſie aufs neue von ſich weiſen?
Würde vielleicht ihr Anblick ihn erregen? Aber da tönte ihr
Name ſo zärtlich, wie es kaum je geſchehen, von ſeinen Lippen.
Im nächſten Augenblick lag ſie vor ihm auf den Knien.
„Mein Vater!“
Seine zitternden Hände umſchlangen das junge Mädchen.
„Erna, geliebtes Kind, habe ich Dich endlich gefunden?“
In ihren Augen leuchtete es glücklich auf. „Du haſt
mich geſucht, Vater, Du zürnſt mir nicht mehr?“
„Nein, mein liebes Kind, Gott hat mich ſchwer dafür
geſtraft.“
Voller Angſt blickte ſie zu ihm auf, und nun erſt be⸗
merkte ſie die furchtbare Veränderung, die die letzten Tage
an ihm hervorgerufen hatten. Wirr und ſtruppig hing ihm
das Haar um die Schläfe, das ſchneeweiß geworden war.

— 71 —

Sie ſah die Spuren des ſeeliſchen Leidens und bemerkte, daß
auch eine ſchwere Krankheit im Anzuge war. Es galt, ſofort
die nötigen Schritte zu tun, ihr zu begegnen.
Nachdem Erna dem Kranken einige Stärkungsmittel
verabreicht hatte, ließ ſie einen Wagen holen, um ihn in
eines der hier eingerichteten Krankenhäuſer zu transportieren.
Mit feuchten Augen ſchaute der alte Herr zu, wie ſchnell und
gewandt ſie alles erledigte, wie die Leute, wenn ſie ſich nur
zeigte, ihr dankbar die Hände küßten, und wie ſie für alle
ein gütiges Wort hatte. Stolz hörte er die Worte der
Amſtehenden, die Schweſter Erna begeiſtert als ihre Retterin
prieſen, und willenlos ließ er ſich von ſeiner Tochter fort⸗
ſchaffen.
Anterwegs berichtete er ihr von der Zerſtörung Buſch⸗

kallens, aber obwohl ihr ein lähmender Schrecken in die

Glieder fuhr, lächelte ſie dennoch und beruhigte den Vater,
ſo gut es ging.
„Denke jetzt nicht daran, Vater, es wird ja alles wieder
gut werden, unſere Truppen ſind dabei, die Ruſſen aus
Deutſchland herauszujagen, große Dinge ſind in Vorbereitung.
Aber,“ fügte ſie wichtig hinzu, „noch muß man darüber
ſchweigen. Mach' Dir keine Sorge, Väterchen, warte noch
acht Tage, dann iſt hier alles ganz anders; dann biſt auch
Du wieder ſtark und kräftig. Du fährſt auch zu Onkel Karl
nach Danzig und wirſt dort wieder ganz geſund.“
Mit ſeinen zitternden Händen zog er ſie an ſich: „And
Du bleibſt hier, mein Kind?“
„Das weiß ich noch nicht, Väterchen, man ſchickt mich
dahin, wo die Not am größten iſt. Sie ſagen alle, man

— 72 —

könne mich gut brauchen. Vorerſt freilich bleibe ich noch
einige Zeit hier, ich muß doch wiſſen, wie es Dir geht.“
Zärtlich umſchlungen geleitete ſie den Vater in das
Krankenzimmer. Man entkleidete ihn, und als er in tiefen
Schlaf geſunken war, eilte Erna wieder davon, um aufs neue
ihrer Pflicht nachzugehen. Dankbar faltete ſie die Hände,
war doch eine furchtbare Laſt von ihrer Seele genommen,
der Vater hatte ihr verziehen. Doppelt freudig widmete ſie
ſich ihrer ſegenbringenden Tätigkeit. Zwar war es ſchmerzlich
für ſie, zu wiſſen, daß ihr geliebtes Buſchkallen gänzlich ver⸗
nichtet war. Aber ging es nicht Tauſenden in Oſtpreußen
ebenſo? Was kümmerte ſie jetzt Beſitz und Eigentum, wo
Deutſchlands Ehre auf dem Spiele ſtand, wo man allerwärts
fieberhaft arbeitete, um den großen, entſcheidenden Schlag zu
führen? Dabei ſchwieg jeder gegen den anderen, jeder wußte,
daß ein einziges unbedachtes Wort die kühnen Pläne der
deutſchen Heerführer zuſchanden machen konnte! Jeder
ſchüttelte, wenn Fragen an ihn geſtellt wurden, verneinend
das Haupt; die Oſtpreußen bewieſen aufs neue, daß ſie,
wenn es galt, dem Vaterlande zu nützen, ſtumm wie das
Grab ſein konnten. Keiner ließ ſich entmutigen durch das
ſcheinbare Zurückweichen der Deutſchen, man vertraute feſt
auf die Zukunft, und heiße Gebete um Gelingen des Planes
ſtiegen aus den Herzen der Bewohner zu Gott.
Der Abendwind aber flüſterte den Sternen zu, daß die
Ruſſenherrſchaft in Oſtpreußen wohl bald ihr Ende erreicht
haben würde, und die Bäume wiegten gleichſam bejahend
ihre Wipfel.

Z⸗

W

6. Kapitel.

ach wenigen Tagen kam der Befehl, daß Erna
ſich mit verſchiedenen Krankenſchweſtern und
anderen freiwilligen Helferinnen in die Allen⸗

ſteiner Gegend zu begeben hätte, da man ihrer
dort benötigte. Erna hatte von dem Vater, der ſich auf
dem Wege der Beſſerung befand, Abſchied genommen und
war nach mühſamer, ſtundenlanger Fahrt mit dem anderen
Pflegeperſonal immer weiter nach Südweſten vorgedrungen.
Mitunter waren die Bahngleiſe zerſtört, man mußte von
einer Station zur anderen zu Fuß laufen, aber endlich langte
man doch in Allenſtein an. Aberall waren Truppen, wohin
das Auge ſah. Die Gegend ſelbſt war Erna nicht unbekannt.
Sie hatte verſchiedene Verwandte in Maſuren, bei denen ſie
früher oft lange zu Beſuch weilte. Jetzt freilich waren die
Orte meiſt geräumt. Von den ſtaatlichen Gebäuden Allenſteins
flatterten die weißen Fahnen mit dem roten Kreuz; überall
lagen Verwundete, überall war Hilfe nötig. Die Ahnung
von etwas Großem, das bevorſtand, kam hier noch weit
ſtärker zum Ausdruck als in J . . . . ſchon allein die zahlreichen
deutſchen Truppen, die hier anweſend waren, gingen ſo
zielbewußt ihres Weges. Und auch ſonſt herrſchte eine ſo

— 74 —

geheimnisvolle Stimmung, daß jedem das Gefühl ſagte: hier
bereitet ſich etwas Großes, Entſcheidendes vor. — Das Gelände
mit den vielen Hunderten von Seen und Sümpfen bot zahl⸗
reiche Gefahren; wer hier die Gegend nicht genau kannte, der
ahnte ja nicht, daß die in ſaftigem Grün prangenden Wieſen
dem Wanderer todbringend werden konnten, denn der
Anwiſſende verſank unweigerlich im Schlamm. Sie erinnerte
ſich, daß ihre Verwandten von mancher Rettung, aber auch
von vielen Anglücksfällen erzählten, und kein Jahr verging,
daß nicht dieſer oder jener in den Sümpfen ſtecken blieb,
und nur ſelten und mit großer Mühe war eine Rettung
möglich.
And zwiſchen den Wieſen liegen die zahlloſen Seen,
liegen die kleinen, faſt ganz mit Schilf bewachſenen Weiher,
kaum ſo groß wie ein Zimmer. Dann kommen die unermeßlichen
Moore, durch die wohl auch hier und dort ſchmale, feſte
Wege führen, die man aber genau kennen muß, will man
nicht elend verſinken. Den zehnten Teil des ganzen
Landſtriches bilden Moore und Seen, und daran angrenzend
das Oberland, die „bucklige Welt“, wie man in Oſtpreußen
ſagt. Hügel und Kuppen drängen ſich mitunter dicht aneinander,
dann wieder laſſen ſie große Keſſel zwiſchen ſich, die je nach
der Höhenlage mit Waſſer oder Moor gefüllt ſind. Dann
wieder ſind die benachbarten Seen durch tiefe Gräben verbunden,
über die zum Teil maſſive, zum Teil einfache Holzbrücken
führen. Als ganz beſonders gefahrvoll kannte Erna die Gegend
um Gilgenburg, Hohenſtein, Ortelsburg, und das Herz klopfte
ihr bang und ſchwer, wenn ſie daran dachte, daß deutſche
Truppen dort Aufſtellung nahmen. Wie konnten die wackeren

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— 75 —

Krieger dort vordringen? Auf den ſchmalen, feſten Pfaden
konnte die Front höchſtens zwei bis drei Mann betragen. And
überall ſtand der Feind. Von allen Seiten war er eingedrungen,
und auch er hatte ſich dem verderbenbringenden Gelände
genähert. Wenn er jetzt in die Flucht geſchlagen wurde,
dann ſetzten ihm die tollkühnen Deutſchen womöglich nach,
und mußten im Eifer der Verfolgung umkommen.
Vor Aufregung zitternd äußerte ſie einem der leitenden
Aerzte des Lazaretts ihre Befürchtungen.
„Ich kenne die Gegend hier ganz genau, ſie birgt Gefahren
und Tod. Weiß man das beim Oberkommando?“
Lachend klopfte ihr der Arzt auf die Schulter: „Mein
liebes Kind, haben Sie keine Sorge. Wir wiſſen genau, was
wir tun. Das Gelände hier iſt uns nicht fremd. Haben Sie
nur guten Mut, es wird ein herrliches Ende!“
„Die Moore liegen verſteckt,“ wagte ſie noch einmal
einzuwenden.
„Gottlob,“ lachte der Stabsarzt, „eine wundervolle Maufe e⸗
falle! Aber ſchweigen Sie.“
Dennoch war ihr das Herz nicht leichter, als ſie am
nächſten Tage an eine vorgeſchobene Stelle des Etappen⸗
gebietes beordert wurde.
Auf der Fahrt nach dem Beſtimmungsorte ſah ſie
überall deutſche Truppen aller Waffengattungen. Wohin
das Auge blickte, ließ der Aufmarſch der Truppen, die
Einnahme feſter Stellungen, die Errichtung von Zeltlagern
vermuten, daß der Feind nicht weit ſei. Hier in der
Gegend mußte man aufeinanderſtoßen. Es blieb kein anderer
Ausweg.

— 76 —

Die Ruſſen, die von Süden her weit bis tief in das Land
eingedrungen waren, mußten auf den nördlichen deutſchen Flügel,
der ſich von Allenſtein bis Biſchofsburg zog, ſtoßen. Wie
Erna erfuhr, hatte man ſich aber bereits zu einem ſüdlichen
Aufmarſch nach Paſſenheim hin bereit gemacht, und dahin
waren Truppengattungen aller Art auch ſchon unterwegs. Daß
ein weiteres Eindringen der Ruſſen nach Weſten hin nicht zu
befürchten war, dafür ſorgte der ſtarke Flügel, der in Kilo⸗
meterlänge an der Weſtgrenze von Oſtpreußen den Weg ſperrte.
Es gab vollauf für die Helferinnen zu tun. Hauſten
doch die Ruſſen ſeit Tagen in den verſchiedenen Orten. Be⸗
ſonders Hohenſtein, ein freundliches Städtchen von 3000 Ein⸗
wohnern, hatte arg zu leiden. Erna, die unweit dieſes Ortes
weilte, begab ſich mutig in das vom Feinde beſetzte Gebiet
und ſah, in Hohenſtein ſelbſt angekommen, auch hier wieder
das furchtbare Elend des Krieges. Haus für Haus war
von den Ruſſen zerſtört und in Brand geſteckt worden,
und nur wer den Feind reichlich mit Lebensmitteln verſah,
wurde geſchont. Dabei lagen die Hilfslazarette voll von
Schwerverwundeten. Ihr blutete das Herz — über all den
Jammer, den ſie ſah; ſie wehrte aber energiſch ab, wenn man
ſie bat, mehr an ſich ſelber zu denken und ſich nicht tollkühn
mitten in die Gefahr zu ſtürzen.
„Was liegt an mir,“ meinte ſie oft, „es gilt ja das
Vaterland zu retten.“
Manch anerkennender Händedruck, manches Lob war
ihr zuteil geworden, und das Bewußtſein, dem Vaterlande
etwas ſein zu können, war ihr der ſchönſte Lohn. Als man
ihr, weil der Feind immer näher rückte, ſchließlich dringend

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— 77 —

zur Flucht riet, da bat ſie ſo leidenſchaftlich, bleiben zu dürfen,
daß man ſie von nun an ruhig gewähren ließ.
Sie empfand es, die Schwüle, die über dem ganzen
Landſtriche lag, konnte nicht mehr lange dauern. And der
nächſte Tag, einer der letzten Auguſttage, ſollte die Ent⸗
ſcheidung bringen. Lauter Kanonendonner weckte Erna aus
kurzem Schlafe. Immer näher klang das Dröhnen der ehernen
Schlünde, das die Morgenluft erzittern machte. In der Stadt
Hohenſtein herrſchte eine furchtbare Erregung. Erſt vereinzelt,
dann zu Trupps von je hundert Mann kam ruſſiſche Kavallerie
aufgelöſt einhergeſprengt, dazwiſchen in raſender Flucht feind⸗
liche Infanterie. Dann jagten Batterien einher, Munitions⸗
wagen und Geſchütze ungeordnet durcheinander, alles nur von
dem einzigen Gedanken beſeelt, zu fliehen. Ihnen nach drängten
ihre Verfolger, die Deutſchen. Wohl verſuchten einige Ab⸗
teilungen der Ruſſen, ſich hinter Häuſern und Scheunen zu
verſchanzen, aber ſie hielten nicht lange ſtand, denn ſo furchtbar
krachte und knatterte das Gewehrfeuer deutſcher Infanterie
um ſie her, als ſollte die ganze Welt in Trümmer gehen.
Dumpf klangen die Kanonenſchläge dazwiſchen, die Mauern
der Häuſer erzitterten, und zwiſchendurch gellten die Schreie der
zu Tode Getroffenen, ſchrieen die verendenden Pferde. Immer
neue feindliche Truppen jagten die Straßen des Städtchens
entlang, es ſchien, als wollte der Zug nie enden. Kavallerie
ſprengte planlos in die Infanterie hinein, jeder einzelne
nur beſtrebt, ſich ſelbſt in Sicherheit zu bringen. An
Rauben und Plündern dachte keiner mehr, nur an die
Flucht, denn vor ſich her jagten die Deutſchen in immer
dichteren Scharen die kopfloſen, verwirrten Maſſen. Signale

— 78 —

ertönten und verhallten, wurden wieder aufgenommen, laute
Kommandos erſchallten, und dann: Hurra, hurra! aus Tauſen⸗
den von Kehlen. Die Deutſchen ſind wirklich da! Das ſind
nicht mehr einzelne Abteilungen, das iſt das Gros der Armee,
ſie rücken vor zur Befreiung der deutſchen Stadt vom Joche
der Feinde! Nur vereinzelt noch fallen dann Schüſſe. Man
iſt nahe genug, um mit aufgepflanztem Bajonett dem Feinde
zu Leibe zu gehen. Seitengewehre und Kolben tun ihre
fürchterliche Arbeit.
Das alles geht vorüber wie eine Windsbraut. Faſt
zwei Stunden nur dauert dieſer raſende Kampf. Flinke Kraft⸗
wagen ſauſen die Straßen entlang, in Reih und Glied folgen
lange Kolonnen mit Munition, Proviant, Feldtelegraphen
und Feldküchen. Aber der ganze Weg, den ſie zurücklegen, führt
durch eine einzige Zerſtörung. In den Gräben liegen die toten
Feinde. Erſt einzeln, dann zu Dutzenden und weiter an den
Wegbiegungen ganze Haufen zuſammengeballt. Hier haben
deutſche Gewehre ihr Ziel leicht zu treffen gewußt. And zwiſchen
alledem tote Pferde und anderes Getier, denn angſtvoll und
verwirrt ſind auch Kühe, Schweine und Schafe aus den
Ställen gebrochen, um in wildem Entſetzen zwiſchen den
Kämpfenden umherzulaufen.
Mit gefalteten Händen im Zimmer eines unverſehrten
Hauſes ſtehend, hatte Erna der raſenden Flucht zugeſchaut.
Nun war es wohl ſo weit, nun mußte der große Streich
fallen; die Einkreiſung der Ruſſen ſchien gelungen zu ſein.
Aufs neue hörte man in der Ferne die Sprache der Kanonen.
Da ſank das junge Mädchen in die Knie und flehte zum
Himmel um Sieg und um Vernichtung der Feinde.

laute
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Joche
Man
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Faſt
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folgen
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reich
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Mit Hurra dringen die Deutſchen weiter vor⸗
wärts. Von allen Seiten ſtrömen die Ruſſen zuſammen,
vergeblich nach einem Ausweg ſuchend. Das Keſſeltreiben
hat begonnen. Von Neidenburg her rückt deutſches Militär
in geſchloſſener Kolonne nach Norden, und von Allenſtein
drängt ein Armeekorps ſüdlich. Schon kann die ſüudliche
Armee den Donner der Batterien des von Norden anrücken⸗
den Heeres vernehmen, und dazwiſchen ſtehen Zehntauſende
von Ruſſen, die nicht mehr wiſſen, wohin ſie ſich wenden ſollen.
Das Gelände iſt äußerſt ſchwierig. Wald wechſelt mit Moraſt
und Seen. Das Erdreich beginnt zu wanken, nur mühſam
bewegen ſich die Geſchütze vorwärts, um ſchließlich ganz ſtecken
zu bleiben. Auch der Kavallerie iſt das Vorwärtsdringen
erſchwert. Die Pferde werden immer unruhiger, und mit ge⸗
blähten Nüſtern verſagen ſie den Gehorſam. Aber mit aller
Gewalt treibt man ſie vorwärts. — Die Deutſchen kommen!
und in die ruſſiſche Heeresmacht hinein ſchlagen dauernd die
Kugeln deutſcher Geſchütze. Da faßt die Fliehenden der
Mut der Verzweiflung. Nur ein einziger Weg bleibt ihnen.
Quer durch den Moraſt. — Wer eben nicht durchkommt, der
bleibt ſtecken. Aber die Sumpfwieſen werden ſchon tragen.
Noch liegen die Brücken davor. Wenn man hinüber kann, iſt
vielleicht Rettung möglich. Der jenſeitige Wald bietet immer⸗
hin Deckung.
Hinüber alſo! Jeder Augenblick iſt koſtbar, denn die
deutſchen Granaten praſſeln in die Reihen der ruſſiſchen Ab⸗
teilungen und halten ihre fürchterliche Ernte.
Vor allen Dingen fort mit den Kanonen. Erſt die über
die Brücke in Sicherheit bringen. Doch da bricht ruſſiſche

— 80 —

Kavallerie von rechts hervor, drängt die Batterien ab und
erreicht zuerſt die Brücke. In geſtrecktem Galopp ſauſt ſie
heran, Holz und Geländer krachen unter den Hufen der
Pferde, ein wüſtes Gedränge entſteht. Geſchütze, Munitions⸗
wagen, Kavallerie und Infanterie, alles miſcht ſich durchein⸗
ander; einer ſtößt den anderen. Das Fußvolk wird gegen
die Protzen und Lafetten gedrängt, die Geländer biegen ſich
vor dem Anſturm, ächzend knacken die Pfeiler, ein mark⸗
erſchütternder Schrei gellt über den See hin. —
Ein Krachen, Splittern! Männer und Roſſe ſinken
herunter in den See. — Die Nachfolgenden ſind nicht mehr
aufzuhalten. Immer mehr Geſchütze ſtürzen und drängen
nach, Tauſende werden in den Fluten begraben. Von den
vorderſten Reihen gellt es: „Steht, ſteht!“, aber es iſt kein
Halten. Immer mehr drängen nach, immer mehr Opfer
verſchlingt das Waſſer. Endlich hat man es erfaßt, daß die
Brücken gebrochen ſind. Da packt die Zurückbleibenden der
Wahnſinn. Querfeldein, den ſicheren Tod vor Augen, jagen
ſie in die Sümpfe. Vielleicht, daß ſie ſich doch noch retten
können. Vergebens, vor den Augen der verfolgenden
Deutſchen verſinkt eine große, ruſſiſche Armee. —
Wie zum Siegesſalut donnern von jenſeits deutſche
Geſchütze. Da ſehen die überlebenden Feinde ein, daß nichts
mehr zu retten iſt. Willenlos und ſtumpf ſtreckt der Reſt der
gewaltigen ruſſiſchen Narewarmee die Waffen. — — —

S

Zum erſten Male ſeit Wochen geht ein Aufatmen durch
die geknechtete Provinz. Die Nachricht von dem Siege über

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— 81 —

einen großen Teil der geſamten ruſſiſchen Armee verbreitet
ſich wie ein Lauffeuer durch ganz Deutſchland. Anendlicher
Jubel herrſcht, die Tränen um die Toten verſiegen, die Klagen
verſtummen unter der Freudenbotſchaft. Die Ruſſenarmee
vernichtet! Das letzte, was ſie haben, geben die zurückgebliebenen
Oſtpreußen den deutſchen Siegern; Frauen und Kinder
hungern gern, nur damit die Sieger von Tannenberg keine
Not leiden. Keiner zögert, jeder gibt, was er hat, und die
Opferfreudigkeit iſt grenzenlos. Geſiegt! Das klingt wie
Muſik. Heller leuchten die Augen und inniger falten
ſich die Hände.
Das Schlachtfeld, die ganze Gegend aber bietet einen
furchtbaren Anblick. Tagelang durchſtreifen deutſche Kolonnen
die Wälder. Sie bringen den Verwundeten Hilfe und
Rettung, oder ſie nehmen gefangen, was ſich noch an Feinden
verſteckt hat, und die Meldungen über die Gefangenen und die
erbeuteten Geſchütze vergrößern beſtändig ihre Zahlen. Kaum
eine Stunde vergeht, ohne daß nicht neue Beute gemeldet wird.
Freilich in den Lazaretten ſieht es traurig aus. Die
Verwundeten haben kaum Platz, ſo ſchnell wie möglich
verbindet man ſie und befördert ſie in das weiter zurückliegende
Etappengebiet. Alle Hände regen ſich, niemand bleibt müßig.
Ein Wunder nur, daß die arme, geplünderte Provinz noch
ſo viele Liebesgaben aufzutreiben vermag. Man bringt die
letzten Erſparniſſe, die Kleider vom Leibe zieht man ſich,
um, wenn es Not tut, zu helfen.
Seit Tagen hat auch Erna, die in Hohenſtein geblieben
iſt, unermüdlich gearbeitet. Sie hilft und tröſtet, iſt früh die
Erſte und abends die Letzte. In ihrem Herzen iſt grenzenloſer
M. Trott. 6

Jubel. Wie lange noch, dann iſt die deutſche Erde frei vom
Feinde, dann kann man wieder das Haupt emporheben und
zuverſichtlich in die Zukunft ſchauen. Sie fühlt keine Ermattung
und Erſchöpfung, ſie iſt immer bereit, zu helfen. Jedem
einzelnen der tapferen Verwundeten gilt ihr inniger Dank,
ſie kann nicht genug tun in liebevoller Pflege. Bei jedem
Schwerkranken, den ſie dem Tode entriſſen, empfindet ſie innige
Freude, und mit banger Sorge wacht ſie über ſein weiteres
Wohlergehen. Sie hat ſich jetzt ganz der Krankenpflege
gewidmet, wie von ſelbſt iſt dieſer Amſchwung eingetreten.
Sie, die früher wenig Sinn für die Bedürfniſſe Kranker
hatte, iſt jetzt ganz Aufopferung und Hingebung.
Man weiß, was man an ihr hat, und es iſt ganz
ſelbſtverſtändlich, daß Schweſter Erna ohne weiteres da ſteht,
wo es am meiſten fehlt. Da aber die Orte von den
Einwohnern faſt geräumt waren, da alles voll Kranker lag,
was war da ſelbſtverſtändlicher, als daß man ſich Schweſter
Erna mit ihrem nie ermüdenden Fleiß ſicherte? — Aber auch
außerhalb der Lazarette übte ſie Barmherzigkeit. Kein Tier
ließ ſie darben, und jeder Menſch, der ſich an ſie wandte,
fand ein freundliches, helfendes Wort.
Schon wenige Tage nach der Entſcheidungsſchlacht ließ
die furchtbarſte Arbeit nach. Mit überraſchender Schnelligkeit
gingen die Aufräumungsarbeiten und der Abtransport der
Verwundeten und Kranken vor ſich. Dennoch ließ man Erna
in dem kleinen Städtchen. Der Oberarzt wollte, daß ſie,
ohne es ſelbſt zu wiſſen, ſich von den Strapazen der letzten
Wochen ausruhen ſollte. So begannen auch für ſie fried⸗
lichere Zeiten, und erſt jetzt bemerkte ſie, wie dringend ſie der

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— 83 —

Ruhe bedürftig war. Wenn ſie ihre wenigen Verwundeten
verſorgt hatte, fand ſie noch nebenher Zeit, von Haus zu
Haus zu gehen, um dort Ordnung zu ſchaffen. Viel war
da freilich nicht mehr zu helfen, aber dennoch verſuchte ſie
ihr Möglichſtes. Das Vieh, das ſich wild auf den Feldern
und in den Gärten umhertrieb, brachte ſie unter Mithilfe
der wenigen Einwohner in die unverſehrt gebliebenen Ställe
unter, trug Futter hinzu und beruhigte die aufgeregten Tiere.
Auch in den menſchlichen Behauſungen ſah ſie nach dem
Rechten. Von manchen Häuſern ſtanden nur noch die kahlen
Mauern, die gleichſam anklagend zum Himmel ragten. AÄAberall
zeigten ſich die ſchrecklichen Zeichen der verfloſſenen Ruſſen⸗
herrſchaft. Dann wieder ſaß ſie ſtundenlang geduldig am Bette
der Kranken und lauſchte deren Erzählungen. Hin und wieder
kamen neue Verwundete, die wenig verletzt umhergeirrt waren
und endlich ermattet in das Städtchen gelangten. Manche
Träne rann über Ernas Wange, wenn ſie von den furcht⸗
baren Leiden der Leute hörte. Aber die ſchlimmſten Bot⸗
ſchaften brachten die deutſchen Verwundeten, die zuletzt ein⸗
geliefert worden waren. Die wußten mit aller Beſtimmtheit
zu erzählen, daß die eigenen Landsleute, deutſche Soldaten,
über Verirrte und Verwundete, Krankenwärter und AÄrzte
hergefallen ſeien, um ſie rücklings zu erſchießen. Entrüſtet
wies man dieſe Erzählungen als unwahr zurück. Blutverluſt
und Schmerzen hätten die Sinne der Verwundeten wohl
umnachtet, oder die Dunkelheit hätte ſie getäuſcht. Aber die
Angaben der Leute lauteten immer beſtimmter, und als auch
aus anderen Orten dieſelben entſetzlichen Nachrichten kamen,
da gab es nur eine Erklärung: Der Feind hatte, um un⸗
6*

— 84 —

gehindert zu entkommen, gefallene deutſche Soldaten ausge⸗
plündert, deutſche Aniform angezogen und ſich ſo verkleidet auf
den Feind geſtürzt. Man ſollte darüber nicht lange im Zweifel
bleiben. Schon nach wenigen Tagen erlebte man das ſelt⸗
ſame Schauſpiel, daß deutſche Soldaten unter ſtrengſter Be⸗
wachung einen Trupp Männer in deutſchen Aniformen in
den Ort führten, Ruſſen in deutſcher Aniform.
Nur mit Mühe gelang es, die Betrüger vor der Wut
des Volkes zu ſchützen. Beim Verhör geſtanden ſie ſchließlich,
daß ſie unter Leitung eines ruſſiſchen Offiziers in deutſcher
Uniform geſtanden hätten, der allerdings im letzten Augenblick,
die Gefahr erkennend, entkommen war.
Anſägliche Wut und Verachtung hatte man für einen
Feind, der zu ſolchen erbärmlichen Mitteln griff, der ſich
nicht ſcheute, Verwundete zu täuſchen, der bis zum letzten
Augenblick noch rauben und plündern wollte. Auch Erna
wandte ſich voll Ekel ab, als dieſes Geſindel an ihr vorüber⸗
geführt wurde, um abgeurteilt zu werden. Niemals würde
ſich ein Deutſcher ſo weit herabwürdigen. Doppelt aber
mußte man nun auf der Hut ſein, konnte man doch nicht
wiſſen, ob nicht noch manch einer der Feinde deutſche
Aniform trug und ſo im Herzen auf Verrat ſann.
Verrat! Eine finſtere Falte ſtand auf ihrer Stirn.
Ruſſe und Verrat! Das ſchien unzertrennlich zuſammen zu
gehören. Hatte man nicht auch ihr eigenes Herz verraten?
Jetzt, da ihre Tätigkeit ihr etwas Zeit und Muße ließ,
ſtieg aufs neue der brennende Wunſch in ihr auf, ihrem einſtigen
Verlobten noch ein einziges Mal gegenüberſtehen zu können,
ihm, für den ſie nur noch Haß und Verachtung im Herzen trug.

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— 85 —

Vielleicht war er unter denen, die das Moor barg, vielleicht
war er feige zu Haus zurückgeblieben, wer konnte es wiſſen.
Der nächſte Tag brachte ihr eine unerwartete Freude.
Durch Zufall hatte Werner von Sehmelzer den Aufenthalt
der Schweſter erfahren und ſuchte ſie auf. Ernas Freude war
unbeſchreiblich. Voll Stolz hörte ſie ſeiner Erzählung zu,
wie er bei einer Verfolgung räuberiſcher Koſaken unweit des
heimatlichen Gutes leicht verwundet worden war, und kaum
notdürftig wieder hergeſtellt, zum Regiment zurückgekehrt ſei.
Die letzten großen Schlachten habe er mitgemacht und
Gelegenheit gehabt, ſich auszuzeichnen. Das eiſerne Kreuz
ſchmückte ſeine Bruſt.
Zärtlich ſchlang er den Arm um die Schweſter und
nannte ſie ſtolz den guten Engel der Verwundeten; war man
doch weithin voller Lobes über ihr Tun.
Allerdings mengte ſich in die Freude des Wiederſehens
eine ſtille Wehmut, als man des zerſtörten Buſchkallens gedachte.
„Nun,“ lächelte der Bruder zuverſichtlich, „ſo werden
wir mit friſchen Kräften auf dem alten Heimatboden ein
neues Beſitztum erſtehen laſſen.“
Die knappen Stunden des Beiſammenſeins verflogen.
Die Geſchwiſter hatten ſich ſo viel zu erzählen, von den Eltern,
die — auch der inzwiſchen geneſene Vater — mit der jüngſten
Schweſter ſicher in Danzig weilten, auch von Adalbert, dem
jüngſten Bruder. Er ſtand bereits auf ruſſiſchem Gebiet und
hatte verſchiedene Siege miterfechten können.
Der Abend ſenkte ſich hernieder, da nahm Werner Abſchied.
„Leb wohl, Schweſterlein,“ ſprach der junge Offizier, ſie
in ſeine Arme ſchließend. „Halte Dich weiter ſo wacker und

— 86 —

hilfreich, damit wir nach dem Kriege, ſo Gott will, alle mit
Stolz an dieſe große Zeit zurückdenken können.“
Träumend blickte ſie ins Weite. „Nach dem Krieg?“
Dann ſchüttelte ſie lächelnd den Kopf. „Gott ſchütze Dich.
Kehre als Sieger zu den Eltern zurück und grüße alle
tauſendmal.“
Erſtaunt ſah der Offizier zu ihr auf.
„Zweifelſt Du an unſerem Siege? Man lobte Dich als
mutig und unerſchrocken, nennt Dich, wo es gilt zu helfen,
geradezu tollkühn? Warum läßt Du jetzt den Kopf hängen, jetzt,
nachdem unſer Hindenburg uns zum herrlichſten Siege führte?“
„Höre, Werner,“ antwortete ſie wie träumend, „ich fühle
es, unſere Armee wird von Sieg zu Sieg eilen. Schwer
wird der Kampf ſein und viel Blut wird noch fließen, aber die
Zeit iſt nicht mehr allzufern, daß unſere Feinde die Waffen
ſtrecken und daß Deutſchland gemeinſam mit Oſterreich⸗Angarn
die Welt beherrſchen wird. Dann werden alle wieder
glücklich ſein, und dann denkt auch an mich.“
„Wie ſoll ich das verſtehen, Erna?“
In ihre Augen trat ein Leuchten. „Noch iſt meine
Pflicht nicht ganz erfüllt. Noch muß ich leben, aber auch
meine Zeit iſt gekommen. Gebe Gott, daß es mir vergönnt
iſt, meinem Vaterlande noch recht viel zu nützen. Aber den
Weltfrieden, Werner, den beglückenden Weltfrieden erlebe ich
nicht mehr. Nein! Sieh mich nicht ſo erſchrocken an, ich
bin ganz klar. Wenn es aber mein Los iſt, zu ſterben, ſo
will ich nicht zittern.“
Ein heißes Weh ſtieg in dem jungen Offizier empor.
Sollte es möglich ſein, ſollte er die geliebte Schweſter heute

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— 87 —

zum letzten Male geſehen haben? Er drückte ihr blondes
Haupt feſt an ſeine Bruſt.
„Erna,“ ſtammelte er ergriffen, „gib ſolchen trüben
Gedanken keinen Raum. Die größte Gefahr iſt zurzeit
vorüber, die ruſſiſche Armee vernichtet. Deutſchland wird
frei vom Feinde. Warum gerade jetzt ſolche Gedanken?“
Er zog ſie noch inniger an ſeine Bruſt. „Das aber ſei
gewiß, wenn es doch ſein ſollte, wenn auch Dich das Vater⸗
land zum Opfer fordert, ſo will ich Deiner gedenken, nicht
nur als einer ſtillen Dulderin, ſondern als einer herrlichen
Heldin.“
„Grüß die Eltern, Werner, und die Geſchwiſter.“
Noch lange hielten ſich die Geſchwiſter umſchlungen, und
heiß brannte der Abſchiedskuß. Dann machte ſich der Bruder
faſt heftig los.
„Gott mit Dir, Schweſter!“
Er ſchwang ſich in den Sattel. An der Ecke des Weges
ſchaute er noch einmal zurück. Da ſtand ſie, hoch aufgerichtet,
und das Abendrot wob einen lichten Schein um ihr blondes
Haupt. Wie tränenloſes Schluchzen kam es aus ſeiner Bruſt,
dann gab er dem Pferde die Sporen und jagte davon.

7. Kapitel.
S! achdem es zwei Tage heftig geregnet hatte, war das
N . Wetter wieder umgeſchlagen. Die Sonne hatte das
(M Gewölk zerriſſen und ſtrahlte ſo hell und warm vom
eſen Himmel, daß man gar nicht glauben wollte, es ſei
ſchon im September. Erna benutzte die ſchönen Abende, um
längere Spaziergänge zu unternehmen. Noch waren nicht alle
Spuren des furchtbaren Kampfes beſeitigt, der hier getobt hatte.
Immer noch fanden ſich zerbrochene Waffen, Mützen, Torniſter,
und weiter hinter dem Walde ſah es noch ſchlimmer aus.
Dort breitete ſich das tückiſche Moor aus, links davon der
blitzende See, der harmlos ruhig lag und doch Tauſende von
Menſchenleben vernichtet hatte. Aus dem Sumpfe ragten
hin und wieder die Räder der Lafetten ruſſiſcher Kanonen,
weiter lagen gleichſam wie hingeſtreckt Kleidungsſtücke auf
der trügeriſchen grünen Wieſenfläche, und beim Näherkommen
hörte man, wie es in der ſonſt ſo ruhigen Tiefe des Moores
gluckſte und brodelte. Auch die Wieſen hatten ein anderes
Geſicht bekommen. Der ſchwankende Boden hatte an
Hunderten von Stellen nachgegeben, ſo daß zahlreiche
Sumpflöcher den grünen Teppich durchbrachen. Das ringsum
ſtehende Schilf, das hohe Rohr mit den braunen Blütenbüſcheln

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— 89 —

lag niedergetreten am Boden. Rechts drüben aber glänzte
im Abendſonnenſcheine der große See, deſſen Brücke in der
Mitte durchgebrochen war. Nur einzelne Pfeiler ſtanden
noch. Die jäh in die Luft ragenden, zerſplitterten Bretter
boten einen ſchaurigen Anblick.
Dieſes Feld des Todes beſuchte Erna oft. Freilich, weit
hinein wagte ſie ſich nicht, denn ſie kannte die ganze Tücke der
Gegend. Wohl hatte man ihr, als ſie hilfsbereit mitgeholfen
hatte, den Verwundeten beizuſtehen, einige ſichere Fußpfade
gezeigt, die das Sumpfgelände ganz durchſchnitten. Sie war
auch ſchon manches Mal dort gewandert und hatte auch
manchem Verirrten den rechten Weg weiſen können. Aber
auch oft wankte es unter ihren Füßen, und leichtfüßig mußte
ſie eilen, feſten Grund zu finden.
Hin und wieder lag ein kleines Haus, eine Hütte am
Rande dieſer weiten Ebene. Die Bewohner waren längſt
geflüchtet, totenſtil war es darin, und die meiſten dieſer
Wohnſtätten waren nur noch kahle Mauern.
Es war an einem Septemberabend. Schon ſenkte ſich die
Dunkelheit nieder. Planlos wanderte auch heute das junge
Mädchen in der gefährlichen Sumpfgegend umher. Sie ver⸗
ſäumte ja nichts. Man hatte ihr den heutigen Arlaub geradezu
aufgezwungen und erwartete ſie vor morgen Mittag nicht im
Hoſpital. Immer wieder zog es ſie nach der Gegend des Kampf⸗
feldes. Hier, ſo weit das Auge blicken konnte, und noch weiter
drüben jenſeits der Hügelketten und der Wälder, war es
geweſen, wo man Rache genommen hatte für die ruſſiſchen
Gewalttätigkeiten. Das war gerechte Vergeltung. Das war
die Strafe für den furchtbaren Frevel, der an Deutſchland

— 90 —

begangen worden war. Die ruſſiſche Armee vernichtet. Wer

konnte den Triumph erfaſſen, der in dieſem einen Worte lag.

Vernichtet!
And brauſte dieſer Freudenſchrei durch ganz Deutſchland,
überall ein Aufatmen hervorrufend, ſo klang er doppelt hell
und doppelt laut in den Herzen der Oſtpreußen. Denn
mitten aus der Vernichtung ringsum keimte auch hier ſchon
wieder das kleine Blümlein der Hoffnung.
In tiefe Gedanken verloren, ſchritt Erna dahin. Würde
auch Buſchkallen neu erſtehen? Würden die Eltern zurückkehren
auf das zerſtörte Gut? Würden ſie es neu aufbauen, würde
neuer Frieden, neues Glück einziehen? Oder hatte die
Aufregung und all der Jammer den Vater zermürbt, der
kranken Mutter den Todesſtoß gegeben? Würden die Brüder
mit ſtarker, feſter Hand Neues ſchaffen? Gewiß, das wußte
ſie. Sie kannte die Ihrigen zu genau. Die ließen nicht von
ihrer Heimaterde, die hielten mit eiſernen Händen, was ſie
einmal beſeſſen hatten. And war auch jetzt alles vernichtet, ſo
würde man doppelt arbeiten und nicht eher ruhen, als bis
Haus und Hof aus dem Schutt neu erſtanden waren.
Da zuckte es hell durch die Luft, und im nächſten Augenblick
krachte der Donner. Erſtaunt blickte das junge Mädchen
auf. Die dunklen Wolken, die ſich am Himmel zuſammengeballt
hatten, waren von ihr unbemerkt geblieben. Nun zog mit rieſiger
Schnelligkeit ein Gewitter herauf. Blitz auf Blitz zuckte durch
den Abend, und ſchon fielen die erſten Tropfen ſchwer zur
Erde nieder. Schutz ſuchend ſah Erna ſich um. Anweit ſtand
eine kleine Hütte; zwar wies das Strohdach große Löcher
auf, aber immerhin war es ratſam, dort das Anwetter abzuwarten.

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— 91 —

Die Tür war nur angelehnt, ſo daß ſie unbehindert eintreten
konnte. Tiefes Dunkel umfing ſie. Es ſchien nur ein einziger
Raum vorhanden zu ſein. Am wenigſtens etwas Licht
zu haben, ließ ſie die Tür weit offen. Da, einer leuchtenden
Schlange gleich, kroch ein Blitz ſekundenlang am Himmel
entlang. In ſeinem ungewiſſen Schein aber bemerkte ſie, daß
ſie nicht allein in der Hütte war. Aus einer finſteren Ecke
des Raumes ſtarrte ein Geſicht zu ihr hinüber.
„Iſt jemand hier?“ rief ſie in das Dunkel.
Keine Antwort erfolgte. Es war unmöglich, etwas zu
erkennen, obgleich Ernas Augen ſich langſam an die
Finſternis gewöhnten. Sie hatte ſich der unheimlichen Ecke,
in der ſich nichts regte, voll zugewandt, hoffend, daß der
nächſte Blitz ihr ermöglichen würde, etwas mehr von der
Geſtalt zu ſehen.
Ein leiſes Grauen ſchlich ihr über den Körpber. Wenn
der dort ein Menſch aus Fleiſch und Blut war, weshalb

antwortete er nicht? War es ein Feind, der vielleicht ſchon die

mörderiſche Waffe gegen ſie gezückt hatte, um beim nächſten
Blitzſtrahl raſch ſein Werk zu vollenden? Bange Sekunden
vergingen. Da leuchtete es wieder durch die Dunkelheit.
Hatte ſie recht geſehen? Das war die feldgraue Aniform der
Deutſchen, die jener Schweigſame, der ſich abgewendet hatte,
trug. Vielleicht ein Toter, der hier in der Hütte Schutz
geſucht hatte und einſam geſtorben war. Aber nein, ſie hatte
vorhin die Augen, lebende Augen, geſehen. —
„Wer da?“ tönte es noch einmal aus ihrem Munde.
„Fürchten Sie nichts, ich bin eine Deutſche.“ Aber als noch
immer keine Antwort kam, rief ſie, nur mühſam ihre Auf⸗

— 92 —

regung verbergend: „Antworten, oder ich ſchieße!“ Im
nächſten Augenblick kam ihr dieſer Ruf unſäglich lächerlich
vor. Sie beſaß keine Waffe, ſie wußte nicht einmal genau,
wer dort ſtand, ob es überhaupt ein Lebender war, oder ob
ihre Phantaſie ihr nicht einen Streich geſpielt hatte. Aber
da kam doch Leben in jenen Anheimlichen.
„Gut deutſch,“ klang es rauh und gepreßt zurück.

Da quoll es zärtlich in ihr empor. „Sind Sie verwundet?“

„Ja.“
„Dann können Sie nicht hier bleiben. Ich helfe Ihnen.“
„Nein, nein, laſſen Sie mich, mit mir geht es zu Ende!“
Sie war dem Klange der Stimme nachgegangen.
„Welcher Art iſt Ihre Verletzung, ſoll ich Sie ſtützen?“
„Danke, danke!“
Da, ein neuer Blitz, ein Knattern, dann ein ſchwerer,
dumpfer Fall. Entſetzt ſprang Erna und auch der Fremde aus
der finſteren Ecke nach der Tür. Der Blitz hatte einen großen
Aſt von der Tanne, die dicht neben der Hütte ſtand, ab⸗
geſchlagen, der nun krachend auf das Strohdach ſtürzte.
Jetzt konnte Erna ihren Begleiter näher betrachten. Er
war ein großer, breitſchultriger Offizier, der den Helm tief
ins Geſicht geſetzt hatte und ihr den Rücken zukehrte.
„Es iſt beſſer, wir gehen hinüber ins nächſte Dorf, es
iſt nicht weit. Ich werde Sie ſtützen.“
Statt aller Antwort wandte er ſich noch einen Schritt
weiter ab, es ſchien, als wolle er aufs neue im Dunkel
der kleinen Hütte verſchwinden. Da trat das junge Mädchen
kurz entſchloſſen auf ihn zu und faßte ſeinen Arm.
„Kommen Sie!“

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— 93 —

Anwillig verſuchte er ſich loszumachen, dabei wandte er
ihr das Antlitz zu.
Ein Aufſchrei kam von Ernas Lippen:
„Staſchis!“
Es ſchien, als wollte er davonſtürzen, aber plötzlich

blieb er ſtehen und ſah ihr voll ins Geſicht.

„Ja, ich bin's!“
Sie ſtarrte ihn an, als ſähe ſie ein Geſpenſt. Was ſie
ſeit Wochen mit aller Inbrunſt erfleht hatte, das war nun
plötzlich zur Wirklichkeit geworden. Er, den ſie raſtlos ſuchte,
ſtand ihr gegenüber, war in ihrer Macht. Ein wilder Auf⸗
ſchrei der Freude drängte ſich auf ihre Lippen, aber ſie hielt
ihn zurück. Nur ihre Augen ſchweiften triumphierend und
doch ſtählern hart über ſeine Geſtalt. Da bemerkte ſie die
deutſche Aniform.
„Was bedeutet das?“
Er biß ſich auf die Lippen.
„Was bedeutet das?“ Wie ein Blitz kam ihr plötzlich
die Erkenntnis. Jetzt wußte ſie es: der Mann, den ſie einſt
mit aller Inbrunſt geliebt hatte und den ſie nun bis ins
Innerſte verabſcheute, hatte ſeine Schändlichkeit ſo weit ge⸗
trieben, die deutſche Aniform zu tragen, um ſein verbrecheriſches
Tun leichter ausführen zu können. Sie preßte die Hände an
die Stirn, weil ihr das Blut zu leidenſchaftlich klopfte.
„Dank dir, Gott! Dank dir!“ zitterte es von ihren Lippen.
Alles an ihr bebte vor wilder Erregung. Er ſtand ihr
gegenüber, der Augenblick der Vergeltung war gekommen,
und Vergeltung wollte ſie üben, furchtbare, ſchreckliche Ver⸗
geltung!

— 94 —

Was ſollte ſie uun? Tauſend Gedanken jagten durch
ihr Hirn. Wenn ſie ſich auf ihn ſtürzte, ihn mit ihren
Händen erwürgte? Wenn ſie ihn in den nahen Sumpf
ſtieß, damit auch er elend unterginge, hundsföttiſch umkam,
wie er die Deutſchen in ihrem Vaterhauſe hatte umkommen
laſſen? Alles das erſchien ihr nicht genug. O, daß ſie
tauſend Tode erſinnen könnte für jenen Schmählichen, der ſie
und die Deutſchen verraten hatte! And doch, waffenlos ſtand
ſie ihm gegenüber, ſie, das ſchwache Weib, ihm, dem ſtarken,
kräftigen Manne. Weit und breit kein Menſch. Wenn er
ſie jetzt niederſchoß, dann triumphierte er, und ſie hatte ihren
brennenden Rachedurſt nicht gekühlt.
Aber ſie fürchtete ſich nicht, ſie wußte, die Stunde der
Vergeltung war gekommen. „Dank dir, Gott, Dank dir!“
Das war das einzige, was ſie zu ſagen wußte.
Er aber ſchaute ſie mit unſicheren Blicken an.
Was bedeutete das?
Das war nicht Freude, den Geliebten wiedergefunden zu
haben, das war Haß, glühender Haß, der ihr aus den
Augen ſtrahlte. Wollte ſie Rache nehmen für ihre ver⸗
ſchmähte Liebe? Sollte er das Meſſer ziehen und hier
ein Ende machen? Drohte ihm vielleicht Gefahr? Er warf
einen raſchen Blick umher, den ſie auffing.
„Was ſuchſt Du, Staſchis?“ klang es voller Hohn zu
ihm hin.
Da war es ihm klar, daß er keine Gnade von ihr zu
erwarten hatte. Aber was konnte dieſes ſchwache Weib, das
nicht einmal, wie ihm ſein forſchender Blick beſtätigte, eine
Waffe bei ſich hatte, gegen ihn ausrichten?

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— 95 —

„Weib, hüte Dich, Du biſt in meiner Gewalt!“ rief
er drohend.
Sie brach in lautes Lachen aus.
„Gewiß bin ich das, aber,“ ſetzte ſie voller Hohn fort,
„was brauche ich denn zu fürchten? Ich bin eine Deutſche,
und auch Du trägſt die deutſche Aniform.“
Sie hörte, wie er die Zähne aufeinanderbiß, daß
ſie knirſchten. Dann faßte er ihre Handgelenke mit eiſernem
Griff.
„Du biſt in meiner Gewalt!“ ziſchte er ihr zu.
Mit übermenſchlicher Kraft verſuchte ſie ſich freizu⸗
machen, aber alles Bemühen war vergeblich. Er hielt
ſie feſt, wie in einem Schraubſtock. Jetzt galt es, raſch
zu handeln, er mußte dies raſende Weib vernichten, ehe es
ihn verriet.
Aber auch Erna hatte die gleichen Gedanken. Der
Verräter durfte ihr nicht entwiſchen, er mußte unſchädlich
gemacht werden, ehe er weiteres Anheil anrichtete. Er trug
die deutſche Aniform, war vielleicht der Anführer jener ent⸗
menſchten Beſtien, die ſich auf die Ihrigen geſtürzt hatten.
And dieſen Mann hatte ſie einſt geliebt!
Noch einmal ſpannte ſie alle Kraft an, um die feſſelnden
Hände des Verhaßten zu löſen. Sie mußte handeln, mußte
Rache an dem Verräter nehmen, koſte es was es wolle. Vor
ihren Augen tanzten rote Funken, ihr ſchien es, als ſtänden
die Wieſen, die Bäume ringsum in Flammen. Sie ſah das
verhaßte Antlitz dicht vor ſich und konnte ihm doch kein Leid
zufügen. Weit und breit kein Menſch, kein deutſcher Soldat,
der jenem Elenden den verdienten Lohn gab.

— 96 —

Er ſah ihre verzweifelten Anſtrengungen, bemerkte aber
auch, daß ihre Kräfte zu ſchwinden begannen. Er neigte
ſein Geſicht dicht an das ihre, ſo daß der heiße Atem der
Erregten ihm entgegenſchlug. Er ſah ihre glühenden Augen,
bemerkte das feine Zittern der Naſenflügel und ſah, wie ihr
die Adern an der Stirn ſchwollen.
„So wild iſt meine Taube,“ klang es hohnvoll, und mit
kurzem Auflachen preßte er ihre zarten Handgelenke aufs
neue zuſammen.
Sie verſuchte, die Hände emporzureißen, um ihm die Fäuſte
ins Antlitz zu ſchlagen, er aber drückte ſie einfach nieder.
„Wie macht Dich der Zorn ſchön,“ flüſterte er ihr zu.
„Mein Liebchen ſollſt Du ſein und nicht meine Feindin!“
Noch einmal ging es wie ein wildes Schütteln des
Abſcheus und des Ekels durch ihre Geſtalt.
„Rache mußt du nehmen,“ zitterte es durch ihr Inneres.
Es tobte in ihrem Hirn. Was war das wütende Gewitter,
das draußen vorbeizog, gegen den Aufruhr in ihrer Seele.
Rache, Rache! Aber wie? Verrat gegen Verrat? Sie
zitterte nicht um ihr Leben, was lag daran, wenn ſie heute
oder morgen zugrunde ging? Nur zu ſterben, ohne ihr
Werk vollendet zu haben, das erſchien ihr furchtbar. Verrat
gegen Verrat. Anders ging es nicht. Warum ſchickte auch
der gerechte Gott nicht einen ſeiner Blitze und zerſchmetterte
ihn, ihn und ſie?
Sie fühlte ſeinen heißen Atem an ihrem Geſicht, ſie ſah
die begehrlich auf ſich gerichteten Augen, da ging es wie ein
Riß durch ihren Körper. Es gab kein anderes Mittel. —
Gott möge helfen und vergeben!

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— 97 —

Noch einmal machte ſie einen ſchwachen Verſuch, frei⸗
zukommen, dann ſchloß ſie die Augen.
Als verließen ſie die Kräfte, ſank ſie vor ihm nieder.
„Ich bin in Deiner Gewalt.“
Er lachte höhnend auf.
„Siehſt Du das endlich ein?“
Sie neigte, gleichſam ergeben, den Kopf. Noch immer
lagen die Lider feſt über den Augen, fürchtete ſie doch, daß
ein einziger Blick ihm verraten könne, was jetzt in ihr tobte.
Nur nicht wiſſen laſſen, daß alles in ihr nach Rache
ſchrie, nur nicht zeigen, daß es jetzt galt, Vergeltung zu üben.
„Er log dir, er betrog dich, Aug' um Auge, Zahn um
Zahn,“ zitterte es in ihrem Innern. „Gott wird vergeben.“
Jetzt hieß es, feſthalten an dem einmal gefaßten Plan,
jetzt hieß es handeln. Hier nützte keine Gewalt, hier nützte
nur Liſt!
„Nun, kleine Teufelin, warum ſo ſanft?“
Der verhaßte Klang ſchnitt ihr ins Ohr. Mit über⸗
menſchlicher Anſtrengung verſuchte ſie der bebenden Stimme
einen weichen Ton abzuzwingen.
„So ſehen wir uns wieder, Staſchis.“
Noch immer umklammerte er ihre Handgelenke. „Ja,
ein merkwürdiges Wiederſehen!“ höhnte er.
„Aber nun hab ich Dich, Staſchis,“ fuhr ſie noch leiſer
fort. „All meine Qualen ſind nun vorüber. Als Feind hab
ich Dich verachtet, — hab Dir Rache geſchworen, wollte Dich
verderben, wo immer ich Dich fand — nun hab ich Dich
gefunden und all mein Haß ſchmilzt zuſammen — denn ich

liebe Dich!“

—

M. Trott. 7

— 98 —

Er fuhr herum, als habe er nicht recht gehört. Dann
glitt ſein flackernder Blick an der Sprecherin herab. Er
ſah den tief auf die Bruſt geneigten Kopf und fühlte das
Zittern ihrer Hände. Sekundenlang ſtarrte er auf die weiße
Stirn. O, daß er die Gedanken, die dahinter kreiſten, erraten
könnte. Log ſie? Ihre Augen, jene Augen, in denen ſich
ſchon früher ihre ganzen Seelenregungen wiederſpiegelten,
ſollten ihm Antwort geben.
„Sieh mir ins Geſicht, Heuchlerin!“
Sie ſchlug die Augen voll zu ihm auf. Rein und klar
ſtrahlten ſie ihm entgegen.
„Wie hab ich Dich gehaßt, weil Du mir alles nahmſt,
und nun, da ich Dich vernichten könnte, nun — vermag
ich es nicht. — Ich brauch' es auch nicht,“ jubelte ſie
plötzlich auf, und ein Lächeln zog über ihr Antlitz, „ich
brauch' es nicht, Du ſelbſt rechtfertigſt Dich. Das iſt
unſere Aniform, o, Du biſt einer der Anſeren. Nicht wahr,
Geliebter?“
Ein tückiſcher Seitenblick traf ſie, aber ihre Augen waren
ruhig und ernſt auf ihn gerichtet.
„Ja, ich bin jetzt deutſcher Offizier.“
Würgend ſtieg es ihr in den Hals. O, daß ſie ihn
niederſchlagen könnte, den ehrloſen Lügner. Mit übermenſch⸗
licher Anſtrengung zwang ſie ſich aber zur Ruhe: „Ich wußte
es ja, daß damals in Buſchkallen ein Irrtum vorlag. Du
haſt nie gegen uns gekämpft?“
Wieder das ſekundenlange Schweigen, wieder der arg⸗
wöhniſche Blick. „Nein. Aber,“ fuhr er haſtig fort, „es
heißt jetzt ſcheiden. Verlaſſe mich!“

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— 99

Er gab ihre Hände frei. „Geh zurück ins Dorf, ich
bleibe hier.“
Lächelnd ſchaute ſie ihn an: „Dich ſoll ich ſo ſchnell
wieder verlaſſen, nachdem ich Dich kaum gefunden?“
Seine Stirn furchte ſich.
„Genug davon. Meinſt Du, ich durchſchaue nicht Dein

falſches Spiel?“

Verſtändnislos traf ihn ihr Blick.
„Lügnerin, ſchändliche,“ knirſchte er, „genug des Betruges.
Geh, oder dieſe Kugel iſt für Dich beſtimmt!“
Der Revolver blitzte in ſeiner Hand, ſie aber ſchaute
unerſchrocken zu ihm auf. Nun galt es, alles auf eine Karte
zu ſetzen.
„Warum nennſt Du mich Lügnerin? Du haſt ein Recht,
meine Liebe zurückzuſtoßen, aber Du darſt mich darum nicht
ſchelten. Gelogen hat meine Liebe nie. Du machteſt mich
reich und glücklich, und wenn ich jetzt an Dir zweifelte,
zweifeln mußte, kannſt Du es mir verdenken? Aber jetzt iſt
alles gut. Komm mit mir ins Dorf. Mit offenen Armen
wird man Dich aufnehmen, da Du ja zu uns gehörſt. Ich
bürge für Dich.“
Er hielt die Waffe noch immer ſchußbereit. In ſeinen
Augen glühte es unheimlich.
„Fort von mir, Weib, oder ich ſchieße Dich nieder!“
Sie richtete ſich voll auf.
„Töte mich, Staſchis. Hier ſtehe ich vor Dir, waffenlos
und wehrlos. Töte mich, ich kann Dich nicht vergeſſen, ich
liebe Dich!“
Betroffen ſenkte er die Waffe.

— 100 —

„Ja, ich liebe Dich,“ fuhr Erna fort. Seit jenem
Tage, das ſchwöre ich Dir, ſo wahr ich unſeren deutſchen
Truppen den Sieg wünſche, Gott iſt mein Zeuge, ſeit jenem
Tage, da ich Buſchkallen verließ, iſt mein einziger Wunſch
geweſen, Dich wiederzufinden.“
„Das ſchwörſt Du?“
„Ich ſchwöre es, ſo wahr Gott mir helfe!“
„Du haſt mich nicht vergeſſen?“
„Niemals, niemals. In Not, Kampf und Arbeit, bei
Tag und Nacht hab' ich an Dich gedacht und hab' auf ein
Wiederſehen gewartet, danach gelechzt, und nun — dem Himmel
ſei Dank — nun hab' ich Dich wieder!“
Sein Ohr hörte den mühſam unterdrückten Jubel in
ihrer Stimme.
Da lachte er laut auf. „Ha — ha— ha über Euch Deutſche,
ha — ha— ha über Eure hochgerühmte Vaterlandsliebe! Was
iſt Euch das Vaterland, wenn Ihr liebt?“
Sie krampfte die Nägel in die Handflächen und biß ſich
auf die Lippen, daß ſie faſt bluteten. Nur jetzt ſchweigen, nur
ſich jetzt nicht verraten, denn noch war das gefährliche Spiel
nicht gewonnen. Dort im Dorfe waren Leute genug, die
den Verräter feſtnehmen konnten. Sie mußte ihn bewegen,
dorthin zu gehen, obwohl ſie ſehr wohl wußte, daß er noch
Zeit genug finden würde, eine Sekunde vor ſeiner Verhaftung
ihr die Kugel ins Herz zu ſchicken. Aber was ſchadete das?
Wie gerne wollte ſie den Tod erdulden.
„And wenn ich nun ein Feind Deutſchlands wäre, würdeſt
Du mich auch dann ſchützen?“ fragte er halb zweifelnd.
„Auch dann!“

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— 101 —

Wieder faßte er ſie hart an, dann ſchrie er es ihr roh
ins Geſicht: „So wiſſe denn, ich bin Ruſſe, ich bin kein
Deutſcher! Rache muß ich nehmen an allem, was deutſch iſt.“
Sie ſtellte ſich überraſcht und trat befremdet einen Schritt
zurück. Dann wies ſie auf die Aniform.
„And dies da?“
Er lachte höhniſch auf. „Alle Mittel gelten. In dieſer
Aniform habe ich ſchon ſo manchen von den Euren ins
Jenſeits befördert. Nun, was ſagſt Du nun? Schaudert
Dich, Du deutſche Jungfrau?“
Sie preßte die Hände ineinander, aus Furcht, die
gewaltige Erregung könne ſie zu einer Anvorſichtigkeit fort⸗

reißen. O, daß jetzt ein Blitzſtrahl käme und den Elenden

erſchlüge.
„Weiter lügen, weiter lügen,“ ſauſte es ihr im Kopfe.
„Führ' das Spiel zu Ende.“ Sie ſah ſeine funkelnden
Augen ſtarr auf ſich gerichtet, fühlte, wie ihr der Wider⸗
willen emporſtieg und die Sprache benahm. Sie wollte
etwas entgegnen, aber nur ein heiſerer Schrei entrang ſich
ihren Lippen.
„Nun? Wie ſteht es nun um Deine Liebe?“
„Ich laſſe Dich nicht, Staſchis!“ Ein Aufſchrei war es,
ein letztes qualvolles Wehren gegen ſich ſelbſt.
Der Ruſſe fuhr zuſammen. Das hatte er nicht er⸗
wartet.

„And Dein Vaterland, Weib?“
„Ich will Dich, Dich!“
Zweifelnd ſchüttelte er den Kopf. „Seid Ihr deutſchen
Mädchen alle ſo — — falſch?“

— 102 —

„Mögen die anderen ſein wie ſie ſein wollen, ich habe
Dich endlich gefunden, ich laſſe Dich nicht. Komm mit mir.
Ich kenne das Dorf, ich werde für Dich ſorgen.“
„Nein,“ wehrte er heftig ab. „Ich traue Dir
nicht!“
„Auch jetzt noch nicht, Geliebter? Welchen Beweis
meiner Liebe ſoll ich Dir noch geben?“
Der Ruſſe dachte einen Augenblick nach. „Du kennſt
die Gegend?“
„Ja.“
„So hilf mir auf dem ſchnellſten Wege fort von hier.
Wohin hat man unſere Truppen gedrängt?“
„In den Sumpf!“ wollte ſie aufjubeln, aber ſie ſchwieg
und ſagte nur leiſe: „Nach Südoſten über das Dorf M.
ſind ſie entkommen.“
„So führe mich dahin. Aber der Weg iſt wohl
gefährlich?“
„O ja, nichts als Moor und Sumpf.“
„Du kennſt die Wege?“
„Ia.
„Du lieferſt mich den Euren in die Hände!?“
„Nein.“
Er hielt ihr den Revolver vor: „Wenn Du Verrat übſt,
die nächſte Kugel gilt Dir!“
„Ich weiß es.“
„Erſt ſchwöre es mir, daß Du mich nicht Euren Truppen
auslieferſt!“
„Wie kannſt Du das glauben? Ich liebe Dich docht
„Schwöre!“

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— 103 —

„Wladimir!“ Zärtlich berührte ſie ſeinen Arm, er aber
ſchüttelte ſie wild ab.
„Elende, keine Ausflüchte. Jetzt kenne ich Dich. Schwöre
oder — —“
Er griff nach der Waffe. Sie hob die Augen zum
Himmel empor. Er verlangte den Schwur, es gab keinen
Ausweg.
„Laß mich nicht meineidig werden, du guter, du gerechter
Gott, erbarme dich meiner Not, zeige mir einen Ausweg!“
Als ſie die Augen dann wieder ſenkte, fiel ihr Blick
auf die öde Moorlandſchaft, die gerade von einem Blitz
beleuchtet wurde, und da kam ihr der rettende Gedanke. Sie
wandte ſich dem Ruſſen zu und hob feierlich die Hand:
„So ſchwöre ich Dir denn, Wladimir Staſchis, daß Du
auf unſerem heutigen Wege keinem deutſchen Soldaten in
die Hände fallen wirſt.“
„Schwöre es bei dem Haupte Deiner Eltern!“
„Ich ſchwöre es beim Haupte meiner geliebten Eltern.“
„Du verläßt mich nicht, bis ich in Sicherheit bin?“
„Ich bleibe an Deiner Seite.“
Er verſank noch einmal in dumpfes Brüten. Schwur
ſie falſch? Meinte ſie es ehrlich? Stand ihr die Liebe zu ihm
über Heimatboden und Vaterland? Warum auch nicht? Lug
war's, was man von den Deutſchen erzählte, daß ſie treu
und feſt zu Kaiſer und Reich hielten. Lug war's, wenn
man von der reinen, treuen Jungfrau erzählte, die ſogar ihre
Liebe dem Vaterlande opferte. Ein Volk wie jedes andere
war es, das ſein Land für Geld verkaufte, das ſein Land
um der Liebe willen verriet. And eine Tochter dieſes Volkes

— 104 —

war auch Erna. Ja, er konnte ihr wohl trauen, wie hätte
ſie ſonſt ſo ruhig dem Tode ins Auge geſehen, dem Tode
von ſeiner Hand? Eine wilde Begier ſtieg in ihm auf, das
ſchlanke Mädchen ſein zu nennen. Heftig riß er ſie an ſich.
„Die Nacht iſt finſter, die Hütte bietet ſicheren Schutz,
laß uns noch einige Stunden hier weilen. Arm in Arm laß
uns das lang erſehnte Glück auskoſten!“
Eine glühende Röte ſtieg ihr ins Geſicht.
„Staſchis,“ ihre Stimme klang heiſer vor Abſcheu. „Die
Zeit drängt. Morgen in aller Frühe kommen die erſten
deutſchen Kolonnen hier wieder entlang. Keine Stunde iſt
zu verlieren. Wenn wir ſofort aufbrechen, ſind wir in zwei
Stunden in M., von dort kannſt Du dann leicht weiter.“
„Die deutſche Aniform ſchützt mich.“
„O nein,“ lächelte ſie mit übermenſchlicher Anſtrengung,
„ſchau Dich nur an. AUnſere deutſchen Soldaten dürften auf
den erſten Blick den Ruſſen in Dir erkennen.“
Er zuckte zuſammen und ſah an ſich nieder: „So komm!“
Er zog ihren Arm durch den ſeinen, in der rechten Hand
den geſpannten Revolver haltend.
„Noch einmal: Siehe, dieſe Kugel gilt Dir!“
„Ich halte meinen Schwur,“ klang es faſt jubelnd zurück.
Das Gewitter hatte nachgelaſſen, nur der Regen rieſelte noch
zur Erde. Quer über die Wieſen ſchritten die beiden, keiner ſprach
ein Wort. So wanderten ſie dahin, bis Erna plötzlich ſtehen blieb.
„Einen einzigen Augenblick verweile, damit ich mich genau
orientieren kann.“
„Es iſt dunkle Nacht, es iſt unmöglich, den Weg zu
finden,“ ſagte er zögernd.

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— 105 —

„Hab' keine Sorge, ich kenne ihn.“ Das klang ſo ſicher,
ſo ruhig zurück, daß er ruhig mit dem Kopfe nickte. Erna
aber kniete einen Augenblick auf dem feuchten Wieſenboden nieder.
„Mein Gott, ich danke dir, ſtehe mir armen Sünderin bei,“
flehte ſie leiſe.
Dann erhob ſie ſich, Wladimir zog wieder ihren Arm
durch den ſeinen, und die beiden wanderten weiter.
Finſtere Nacht war rings umher. Allmählich begann
der Boden weicher und weicher zu werden, faſt ſchien es, als
wandere man auf einem elaſtiſchen Teppich.
„Gehen wir auch recht?“ fragte der Ruſſe.
„Ganz recht, ich kenne den Weg genau!“
Links drüben glitzerte der See, geſpenſtiſch ragten die
Schilfhalme aus dem dunklen Waſſer empor. Nur ein
einziges Mal fröſtelte Erna leicht zuſammen.
„Was iſt Dir?“
„O nichts,“ erwiderte ſie, und ihre Stimme klang hell
und fröhlich durch die Nacht.
Weiter ging es über den unſicheren Boden, dann in
ſcharfer Wendung nach rechts.
„Wo ſind wir?“
„Auf dem Wege nach M. Nur hier über dieſe Brücke,
dann haben wir den gefährlichen Sumpfboden hinter uns,
und dann iſt alles gut!“
Er zog ihren Arm noch feſter in den ſeinen, Erna
beſchleunigte die Gangart.
„Laß uns ſchneller gehen, die Zeit drängt!“
Faſt im Laufſchritt betraten ſie die Brücke, die etwas
bergan ſtieg. Dann — ein gräßlicher Schrei — ein lautes

Aufklatſchen zweier Körper auf das Sumpfwaſſer und —
die in der Mitte geborſtene Brücke war leer. — —
Aufgeſchreckt flatterten aus dem Schilf einige Sumpf⸗
vögel empor. Sie umkreiſten mit ſchwerem Flügelſchlag den
See, auf deſſen ſchon wieder ruhige Oberfläche nur leiſe die
Regentropfen fielen. And niemand konnte ahnen, daß hier
ein deutſches Mädchen voll echter Vaterlandsliebe ſich und
dem Vernichter ihrer Heimat und ihres Glückes ein gemein⸗
ſames Grab bereitet hatte.

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1. Kapitel.

Z lltäglich dasſelbe Bild. Auf der Landſtraße trupp⸗
weiſe die Menſchen, manche große Bündel im Arm,
manche niedrige Handwagen vor ſich herſchiebend,
andere wieder mit leeren Händen, aber doch in den
Augen einen Schimmer neu erwachter Hoffnung. Kehrte man
doch in die alte, liebe Heimat zurück, die vor Wochen in eiliger
Flucht, in dumpfer Verzweiflung verlaſſen werden mußte. Heute
durchſchütterte kein Weinen, kein verzweiflungsvolles Stöhnen
die Luft, heute konnte ſogar manch einer ſchon lächeln und neue
Pläne machen, wie er das Zerſtörte am ſchnellſten und beſten
wieder aufrichten würde. Die Ruſſen waren aus Deutſchland
verjagt, der größte Teil der feindlichen Armee hatte bei Tannen⸗
berg ein furchtbares Ende gefunden. Aber hunderttauſend
Gefangene waren gemacht, die beiden großen ruſſiſchen Armeen
von Wilna und dem Njemen aufgerieben und der Feind weit
ins eigene Land zurückgeſchlagen worden. In aller Munde
klang der Name des Befreiers, Hindenburg. Faſt andächtig
gedachten die Bewohner Oſtpreußens des Mannes, der gegen
eine vielfache Abermacht den Kampf gewagt und aufgenommen
hatte und bisher ſo herrliche Erfolge erringen konnte.

— 110 —

Die Geflüchteten durften zurückkehren, ſie ſahen die Heimat
wieder. Viele von ihnen aber fanden ſtatt des freundlichen
Heims einen Trümmerhaufen; von der Stätte ihres Fleißes
war jede Spur einer blühenden Kultur vernichtet worden.
Aber doch verlor man den Mut nicht. Arbeitsfreudig und
entſchloſſen wollte man aufbauen, was der Krieg zerſtört hatte.
In dem kleinen Städtchen Ortelsburg, das von dem Toben
der Schlacht ſo arg mitgenommen war, herrſchte reges Leben
unter der heimkehrenden Bevölkerung. Wohl hatten die
deutſchen Soldaten die äußere Ordnung nach Möglichkeit
wieder hergeſtellt, den Schutt von den Straßen entfernt, um
ſie gangbar zu machen, das wild umherliegende Kriegsgerät
aufgeſammelt und die im Kampfe Gebliebenen im freien
Felde beſtattet. Aber den Bewohnern des Ortes blieb doch
noch reichlich zu tun übrig. Hand in Hand arbeitete man
in liebevoller Hilfsbereitſchaft. Wer ein Haus beſaß, das
unzerſtört geblieben war, nahm willig die Nachbarfamilie
auf, deren Wohnſtätte von einſchlagenden Granaten zerſtört
worden war. Wie eine große Familie ſchloß ſich die Ein⸗
wohnerſchaft innig aneinander. Einer half dem anderen,
jeder riet dem Nächſten und erhoffte nur die Wiederher⸗
ſtellung der Ordnung, die baldige Rückkehr der friedlichen
Zuſtände von einſt.
Die gleiche Tätigkeit, die im Städtchen entfaltet wurde,
war auch in der weiteren Amgebung zu bemerken. AÄberall
auf dem Lande kehrten die Bauern und Inſtleute zurück,
nachdem die Gutsherrſchaften von den Landratsämtern benach⸗
richtigt worden waren, daß die Dörfer und Ortſchaften vom
Feinde frei und menſchlichem Ermeſſen nach ſicher ſeien. Die

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— 111 —

Landleute dachten im Gegenſatze zu den Städtern weniger an
die Wiedererrichtung des häuslichen Herdes als an die
Beſtellung des Bodens. Wer ſeine Kate verwüſtet wieder⸗
fand, der erhielt zunächſt ein Obdach im Gutshauſe, denn
auch hier war nur ein Gefühl der Zuſammengehörigkeit, des
gemeinſamen Wirkens aller Kräfte. Nur war es auf ein
anderes Ziel gerichte. Man empfand die Verantwortung
und die Pflicht zur Beſtellung des anvertrauten Bodens, die
Notwendigkeit, Brotkorn zu ſchaffen. Mochte die Heimſtätte
ein Trümmerhaufen ſein! Der Winter gab Zeit genug, an
deren Wiederherſtellung zu arbeiten. Zunächſt galt alle Sorge
der Herbſtbeſtellung. Freilich, ſo glatt wie einſt ging ſie
nicht von ſtatten. Der wilden Vernichtungswut der Ruſſen
waren ſtellenweiſe ſämtliche Maſchinen, Wagen und Geräte
zum Opfer gefallen, und man mußte ſtundenweit herumfragen,
um ſich aushelfen zu können. Das Vieh, beſonders die Pferde,
waren knapp, aber man half ſich gegenſeitig. Wer aufmerk⸗
ſam durch die Felder ſchritt, konnte recht merkwürdige Gegen⸗
ſätze treffen. Hier ächzte ein zwölfſchariger Motorpflug über
die Scholle, während einige Schläge weiter ein ſtruppiges
Koſakenpferd neben einem Ochſen im Geſpann ging. Hinter
der Pflugſchar ſchritt eine derbe Bäuerin, mit kraftvoller
Hand die Zügel führend.
Der gemeinſame Fleiß förderte die Arbeit. Schrittweiſe
zog die Kultur hinter den deutſchen Heeren. Erſt waren es
die Landſtriche hart an der weſtpreußiſchen Grenze geweſen,
die man für die Rückkehr der Flüchtlinge freigegeben hatte,
dann folgten die Kreiſe Allenſtein, Inſterburg und ſchließlich
Ortelsburg. Man konnte ſehen, mit welchem Fleiße

— 112 —

gearbeitet worden war. Die Heimkehrenden ſelbſt erzählten,
daß an der weſtpreußiſchen Grenze das Winterkorn bereits
geſät wäre, daß im Kreiſe Allenſtein die Vorarbeiten noch
im vollen Gange ſeien, während hier erſt die äußeren
Furchen für die Teilung der Schläge gezogen worden
waren. Aber lange würde es nicht mehr dauern, dann lag
das braune Land wie eine dunkle Decke über dem ſchlafenden
Korn, dann zogen Saatkrähen in Scharen heran, um die
Körner aufzunehmen, welche die Egge nicht untergebracht
hatte. Nicht lange würde es auch dauern, dann färbte die
braune Decke ſich rötlich, dann erſchienen die erſten Spitzen
der aufgehenden Saat, ſie wurden größer, wurden grünlich,
und ſchließlich deckte ein Teppich von zartem Grün das weite
Land. Ein neuer Frühling im Spätherbſt.
In der prächtigen weißen Villa, die an einem der kleinen,

lieblichen oſtpreußiſchen Seen lag und deren Türmchen ſich

im Waſſer wiederſpiegelten, herrſchte das gleiche rege Leben
wie überall. Die Villa, Schillingsſchloß genannt, lag wie
ein verzaubertes Schlößchen in einem herrlichen, weit aus⸗
gedehnten Park. Ein hohes Gitter umgab ihn ringsum.
Dadurch wurde der Eindruck der Abgeſchiedenheit des Beſitz⸗
tums noch verſtärkt. Vor allem aber waren es die Bewohner
ſelbſt, die man nur ſelten ſah, und beſonders traf das auf
den Beſitzer zu.
Schillingsſchloß gehörte einem Künſtler, der aber faſt nie
dort weilte. Man erzählte ſich, daß er das ganze Jahr
hindurch ferne Länder bereiſe, daß er herrlich Geige ſpiele und
mit ſeinem Inſtrumente Hunderttauſende verdiene. Vor zwei
Jahren war der ſchloßartige Bau entſtanden, und kurz darauf

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— 113 –—

hatte Alfred Schilling ein junges, ſchönes Weib heimgeführt.
Dieſe Frau war in Ortelsburg und Amgebung beſſer bekannt
als ihr Gatte. Zwar verließ ſie ſelten ihr Heim, aber ſie
weilte doch faſt immer daſelbſt. Man konnte ſie auch öfters
durch das Gitter unter den alten Bäumen des Parkes
wandeln ſehen.
Hatte bisher eine gewiſſe Scheu den Anlaß gegeben, daß
die Leute ſich wenig um Ilſe Schilling kümmerten, ſo ſchlug
dieſes Gefühl raſch in die größte Wertſchätzung um, als Ilſe
den Leuten in der ſchweren Zeit der Not ihre tatkräftigſte
Unterſtützung zuteil werden ließ. Sie beherbergte Flüchtlinge
und half ihnen mit Geld und Kleidung aus. Sie ſandte
alte und ſchwache Leute durch ihr Fuhrwerk zur Bahn nach
Ortelsburg und war mit ihrem Rate behilflich. Als eine der
Letzten flüchtete ſie mit der Dienerſchaft, um als eine der
Erſten wieder zurückzukehren. —
Vor dem Portal des Schlößchens hielt ein Wagen. Es
war ein Mietsfuhrwerk aus dem Städtchen, mit zwei kleinen,
flinken Koſakenpferden beſpannt. Dem Wagen entſtieg eine
Dame. An einem Fenſter des erſten Stockwerks des Schillings⸗
ſchloſſes war einen Augenblick eine junge, blonde Frau ſicht⸗
bar geweſen, die eilig die Treppe hinunterflog und wenige
Augenblicke ſpäter in den Armen der Mutter lag.
„Mama, welche AÄberraſchung! Du wagſt Dich hier in
dieſe unſichere BGegend? Wie geht es daheim? Haſt Du
Nachrichten vom Vater und den Brüdern?“
In haſtigem Äberſtürzen folgte Frage auf Frage. Frau
von Prellwitz vermochte nicht raſch genug Auskunft zu geben,

während die Tochter ſie ins Haus geleitete.
M. Trott. 8

— 114 —

„Auch bei uns haben die Ruſſen arg gehauſt, liebe
Mama,“ begann ſie, nachdem die erſte Freude der Begrüßung
vorüber war. „Im Erdgeſchoß kann man unmöglich wohnen,
nur die Zimmer im erſten Stockwerke ſind noch leidlich in
Ordnung. Aus Mangel an Leuten mußten wir alles ſtehen
und liegen laſſen; nur die ärgſten Spuren ruſſiſcher Barbarei
konnten wir entfernen.“
Daß Ilſe wahr geſprochen, bewies ein Rundgang, den
die beiden Frauen unternahmen, nachdem Frau von
Prellwitz ſich von den Strapazen der Reiſe ein wenig er⸗
holt hatte.
Am ein gewaltſames Eindringen in das Schillingsſchloß
zu vermeiden, hatte Ilſe auf den Rat des Ortsvorſtehers hin
alle Türen offen gelaſſen. Vielleicht konnten die Räumlich⸗
keiten den Flüchtlingen oder auch deutſchen Soldaten Anter⸗
kunft gewähren. Aber ſtatt jener hatten die Ruſſen ihren
Einzug gehalten. Was war aus den luxuriös ausgeſtatteten
Räumen geworden? Die roten Plüſchläufer, die auf dem
Marmorfußboden der Vorhalle und auf der breiten Freitreppe
lagen, waren mit Schmutz bedeckt. Von den fünfzehnarmigen
Kandelabern rechts und links der Treppe waren verſchiedene
Teile abgebrochen und verbogen. Die Palmen waren aus
den Ständern geriſſen und lagen zerknickt umher. Noch ärger
aber hatten die Ruſſen in den Zimmern ſelbſt gehauſt. Die
goldenen Rokokomöbel bildeten einen einzigen Trümmerhaufen,
die weißen Polſter mit der bunten Stickerei waren heraus⸗
geſchnitten, die Bilder von den Wänden geriſſen, die Spiegel
zerſchlagen. In den Schlafzimmern hatten die wilden Horden
die Betten aufgeſchnitten und die Daunen im Zimmer umher⸗

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115 —

geſtreut; ſie bedeckten den Diwan, die Tabouretts und den
Fußboden wie feiner Schnee.
Als die beiden Frauen in den Muſikſaal traten, wehte
ihnen ein ſtarker Verweſungsgeruch entgegen.
„Denke Dir nur, Mutter,“ begann Ilſe mit einer Stimme,
in der das Schluchzen zitterte, „hier in Alfreds Muſikſaal
haben dieſe ſchrecklichen Ruſſen ein Schlachtfeſt veranſtaltet.
Als wir vorgeſtern hier eintrafen, ſtanden auf dem Parkett
des Fußbodens ganze Lachen von ſchwarzem, eingetrocknetem
Blute. Die Spuren ſiehſt Du noch überall. Auch Teile
eines geſchlachteten Schweines lagen umher.“ Sie ſchüttelte
ſich noch in Gedanken vor Ekel.
„Am liebſten hätte ich Schillingsſchloß auf dem ſchnellſten
Wege wieder verlaſſen,“ fuhr ſie fort, „aber das ſchien mir pflicht⸗
vergeſſen. Wir haben unſeren Wohnſitz nun einmal hier auf⸗
geſchlagen und haben damit den Leuten gegenüber Pflichten über⸗
nommen. Vor allem aber, ihre Stimme wurde leiſe und ſchüchtern,
„ſoll Alfred mich an meinem Platze finden, wenn er heimkehrt.“
Frau von Prellwitz war bisher den Schilderungen der
Tochter mit größter Teilnahme gefolgt. Nun aber wurde
der Ausdruck ihres Geſichtes kühl und hart.
„Glaubſt Du noch immer, Ilſe, daß Schilling hierher
zurückkommen wird?“ fragte ſie. „Ja, glaubſt Du, daß er
überhaupt zurückkommt?“
„Mama, Alfred iſt Reſerveoffizier,“ erwiderte ſie eifrig.
„Wenn das Vaterland ruft, gehört er an ſeinen Platz; genau
ſo, wie der Vater und meine drei Brüder!“
Frau von Prellwitz zuckte die Achſeln. „Künſtler haben
ihre Launen, mein Kind; ſolange Frieden herrſchte, mag es
8*

ihm gefallen haben, ab und zu einmal die Aniform anzu⸗
ziehen und eine Abung zu machen. Aber nun es zum Ernſt⸗
falle gekommen iſt, wird es Schilling wohl nicht ſonderlich
zuſagen, die Strapazen eines Feldzuges auf ſich zu nehmen
und von ſeinem ungebundenen Leben zu laſſen.“
Die junge Frau hatte eine heftige Entgegnung auf den
Lippen, unterdrückte ſie aber. Sie dachte daran, daß die
Mutter zu ihr gekommen war, trotzdem ſie ſelbſt den Gatten
und drei Söhne im Felde hatte, daß ſie die Strapazen einer
Reiſe durch unſicheres Gebiet auf ſich genommen hatte, nur
um der Tochter nahe zu ſein, und ſie begriff auch, daß
Frau von Prellwitz die Vernachläſſigung bitter empfand, die
der Künſtler ſeiner jungen Frau ſchon ſeit Monaten zuteil
werden ließ.
Mit einem unterdrückten Seufzer wandte Ilſe ſich ab
und trat an das Fenſter. Die Mutter ſollte nicht merken,
was ſie bewegte. Sie war zu ſtolz, ihren Kummer zu zeigen,
keiner von den Ihrigen durfte wiſſen, daß ſie heimlich litt.
Welche Enttäuſchungen hatte ihr junges, zwanzigjähriges
Leben ihr ſchon gebracht! Bei einem Konzert in Berlin
hatte Ilſe den berühmten Geigenſpieler Alfred Schilling
zum erſten Male geſehen und ſeinem herrlichen Spiele
gelauſcht. Wie ſie ſo daſaß, das ſüße Kindergeſicht
mit den großen, blauen Augen wie gläubig zu ihm
erhoben, wie ſie ſeinem Spiele faſt verzückt folgte, war ſie
dem Künſtler ſelbſt aufgefallen. Er hatte ſich nach ſeiner
jungen Zuhörerin erkundigt und erfahren, daß ſie einem alten
Adelsgeſchlecht angehöre. Zwar ſei die Familie eine Seiten⸗
linie, mit Glücksgütern weniger als mit Kindern geſegnet,

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— 117 —

aber tadellos von Ruf, dabei geachtet und angeſehen wie
wenige im öſtlichen Pommern.
Beim nächſten Konzert, das er gab, ſah Alfred Schilling
die junge Dame wieder. Ihn reizte die eigenartige Erſcheinung,
ihm gefiel auch das goldblonde Haar, das in loſen Wellen
das junge, friſche Geſicht umrahmte. War es da ein Wunder,
daß er während ſeines Spieles immer wieder zu ihr hinüber⸗
blickte, daß ſchließlich ſeine Verbeugung am Schluſſe des
Muſikſtückes nur ihr galt? Man hatte die zarte Aufmerk⸗
ſamkeit des jungen Künſtlers bemerkt und war gar nicht über⸗
raſcht, als Alfred Schilling eines Tages ſeine Vermählung
mit Ilſe von Prellwitz bekannt gab.
Aber es war wohl doch nur mehr eine Laune geweſen
als das tiefe Gefühl wahrer Liebe, was ihn dazu veranlaßt
hatte, Ilſe zu ſeinem Weibe zu machen. Sie mußte nur zu
bald erkennen, daß ihr ernſter, wahrer Charakter nicht zu dem
des Gatten paßte. Ihre heiße, innige Liebe wurde arg auf
die Probe geſtellt, wenn ſie zuſehen mußte, daß Alfred ſein
freies Künſtlerleben von einſt wieder aufnahm und ſeine
Gattin immer mehr vernachläſſigte. Dennoch klagte ſie nicht,
ſondern verſchloß die bittere Enttäuſchung ihrer Ehe feſt in
ihre Bruſt.
Dann war Alfred nach kaum einjähriger Ehe auf den
Gedanken gekommen, wieder Gaſtſpielreiſen zu unternehmen.
Als dieſe Abſicht des Künſtlers bekannt wurde, kamen ſogleich
von allen Seiten die glänzendſten Angebote an ihn heran,
beſonders aus Amerika und Rußland. Alfred hatte alles
angenommen, es ſchien, als dränge er danach, ſich von Ilſe,
die ihm ſchon lange ſeeliſch fern ſtand, auch räumlich zu trennen.

— 118 —

„Ich gehe nach Rußland, Ilſe,“ hatte er geſagt. „Zu⸗

nächſt nach Petersburg und Warſchau. Du weilſt indeſſen

auf dem Schillingsſchloß, und ich finde wohl bald einmal die
Gelegenheit, Dich von Warſchau aus aufzuſuchen.“
Ilſe hatte ſeine letzten Worte kaum mehr ernſt genommen,
ſie empfand es, er wollte ſie meiden. And ſie hatte recht. Wochen
und Monate vergingen, ſie lebte einſam und zurückgezogen
in der prächtig ausgeſtatteten Villa, die Alfred kurz nach
ſeiner Vermählung als Sommerſitz bezogen hatte. Er kam
nicht. Ohne noch ein einziges Mal nach Schillingsſchloß
zurückzukehren, war er von Warſchau aus direkt nach Ham⸗
burg gefahren, um ſich von dort aus nach Amerika zu einer
mehrmonatlichen Gaſtſpielreiſe einzuſchiffen. Dann war der
Krieg gekommen, und ſeit jener Zeit fehlte jedes Lebenszeichen
von Alfred. Mit großer Sorge verfolgte Ilſe die Notizen
in den Zeitungen, aus denen ſie erſah, daß es den Deutſchen,
die gegenwärtig in Amerika weilten, ſchier unmöglich war, in
ihr Vaterland zurückzukehren. Dennoch glaubte ſie aber auf
das Beſtimmteſte, daß Alfred alles aufbieten würde, um auch
ſich dem deutſchen Heere zur Verfügung zu ſtellen.
Die Worte der Mutter taten ihr bitter weh. Gewiß,
Alfred hatte es ſelbſt verſchuldet, daß ihre Verwandten ſo
wenig von ihm hielten. Aber er war doch nun einmal ihr
Gatte, den ſie trotz aller ſeiner Fehler innig liebte.
Mit einem gezwungenen Lächeln legte ſie der Mutter
den Arm um die Schulter:
„Wir haben alle unſere Fehler, Mama, und gerade
dieſer Krieg hat uns ſo recht gezeigt, wie egoiſtiſch wir immer
dachten und handelten. Ich hoffe viel von dieſer ſchweren

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— 119 —

Zeit, ſie wird uns alle beſſern und läutern, und das wird
gut ſein, denn das neue große, ſiegreiche Deutſchland braucht
ein edles, ſtolzes und gutes Volk.“
„Gott gebe es, mein Kind,“ entgegnete Frau von Prell⸗
witz, „daß auch auf Deinen Gatten dieſe Zeit beſſernd wirke.“
Ilſe geleitete die Mutter in eines der kleinen Stübchen,
das nur wenig unter den Verheerungen gelitten hatte, damit
ſich Frau von Prellwitz von den Anſtrengungen der Reiſe
erhole. Sie ſelbſt kehrte in das Wohnzimmer zurück, um die
nötigen Anweiſungen zu geben. Dort erwartete ſie bereits
das Hausmädehen, das meldete, daß Handwerker und Bau⸗
arbeiter eingetroffen ſeien, um an Schillingsſchloß die Repa⸗
raturen auszuführen. Da gab es denn alle Hände voll zu
tun, und Ilſe hatte keine Zeit, länger ihren trüben Gedanken
nachzuhängen.
Wie eine fürſorgliche Gutsfrau beſorgte ſie ihr Haus,
ſie kümmerte ſich wieder um das Wohl und Wehe der eigenen
Leute und der Bewohner der angrenzenden Gebiete, treulich
unterſtützt von Frau von Prellwitz. Die Tage vergingen in
angeſtrengter Arbeit. Auch in Ortelsburg und ſeiner Am⸗
gegend kamen immer neue Hilfskräfte heran, zumeiſt
ſächſiſche Arbeiter, Maurer und Zimmerleute, aber auch
ländliche Arbeiter. And doch reichten die zur Verfügung
ſtehenden Kräfte kaum aus, um alle die Arbeit zu leiſten, die
nötig war. Zunächſt wurden lange, hölzerne Baracken er⸗
richtet, um den Heimatloſen wenigſtens für die Nacht Anter⸗
kunft zu gewähren. Auf den Wieſen, der Stoppel oder den
Winterbrachen wurden Küchen errichtet, wo in rieſigen Keſſeln
das gemeinſame Mittagsmahl gekocht wurde. Das in den

— 120 —

Wäldern wild umherlaufende Vieh fing man wieder ein.
Anunterbrochen führten die Eiſenbahnzüge Proviant, Futter
und Saatkorn heran, ſo daß ein Leben herrſchte, wie es das
kleine Städtchen ſeither nicht geſehen hatte.
Ilſe und ihre Mutter weilten oft in der Stadt. Sie
konnten es kaum begreifen, wie jene Leute, denen der Krieg
alles genommen hatte, ſo voller Faſſung und ſo ergeben ihr
Los trugen. Sie begriffen es nicht, daß jene Anglücklichen
noch freundliche Worte fanden und ſich nicht ſtändig in An⸗
klagen gegen die Zerſtörer ihres Herdes oder ihres Wohl⸗
ſtandes ergingen. Ob ſie ſelbſt wohl das gleiche Anglück
ebenſo ſtill und ergeben tragen würden?
Die friedliche Ruhe, das arbeitsreiche Treiben ſollte in⸗
deſſen nur kurze Zeit dauern. Vierzehn Tage nach Rückkehr
der Flüchtlinge durchſchwirrten aufs neue beunruhigende
Gerüchte die Provinz. Abermals hatten die Ruſſen die
Grenzen überſchritten und drangen vor. Das Städtchen Lyck
war zerſtört worden, und die Ruſſen hauſten noch ſchlimmer
als zuvor. Es hieß, man ſchone jetzt weder Weib noch Kind,
man morde und brenne ſich den Weg frei. Wie wehmütige
Trauer lag es über Ortelsburg, als man ſeinen Bewohnern an⸗
deutete, es ſei wohl das beſte, den Ort abermals zu räumen.
Mancher tränenſchwere Blick fiel auf die neu erſtehenden,
halb fertigen Häuschen, und manche Hand faltete ſich von
neuem zum Gebet um Schutz des Himmels. Aber lange Aber⸗
legung war nicht möglich. Schon am kommendeu Morgen wurde
die Kunde öffentlich verbreitet, daß die Ruſſen zurückkämen.

Da packten die Leute von Ortelsburg und von der Amgegend

abermals in Eile ihre geringe bewegliche Habe zuſammen.

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— 121 —

Es war kein wildes, verzweifeltes Aufſchreien mehr zu ver⸗
nehmen wie damals, man ſenkte nur ergeben den Kopf und
nahm ſtill und wortlos Abſchied. In manchen aber bäumte
ſich ein wilder Trotz empor. „Wir bleiben,“ ſo hieß es
hier und dort, „wir fürchten die Barbaren nicht, wir werden
ihnen zu begegnen wiſſen.“ Erſt als der Donner der Ka⸗
nonen immer vernehmlicher wurde, flohen die letzten, um
Ortelsburg zum zweiten Male menſchenleer zurückzulaſſen.
Auch nach Schillingsſchloß war die Warnung ergangen, das
Haus zu verlaſſen und weiter weſtlich Sicherheit zu ſuchen.
Ilſes Herz ſtand ſtill bei dieſer Nachricht. Sie hatte in einigen
Räumen des Schloſſes ein Geneſungsheim eingerichtet; vierzehn
Ortelsburger lagen dort, hilflos und ſchwach. Was ſollte ſie
mit den Ärmſten beginnen? Aber es galt keine lange Aber⸗
legung. Ilſe war ſelbſt zur Stadt hinuntergefahren und
hatte noch im letzten Augenblick einige Leute gefunden, die
ſich damit einverſtanden erklärten, die Kranken mit ſich zu
nehmen. Schon war der Bahnverkehr faſt gänzlich unter⸗
bunden, ſo daß die meiſten der Flüchtenden auf ſchnell herbei⸗
geſchaffte Fuhrwerke oder auf die eigenen Füße angewieſen waren.
Frau von Prellwitz bat flehentlich, Ilſe möge mit ihr
nach Pommern kommen, aber die junge Frau beharrte bei
ihrem Entſchluſſe, auf Schillingsſchloß bleiben zu wollen.
Vielleicht kam Alfred unerwartet heim und fand das Haus
leer. Sie mußte auf ihrem Platze aushalten, bis er kam.
Schließlich beugte ſich die Mutter dem energiſchen Willen
der Tochter. Sie fühlte ſich beſchämt von dem Heldenmute
Ilſes und beſchloß, mit ihr auszuharren, mochte kommen, was
da wolle.

Nach wie vor taten die beiden Frauen ihre Pflicht, überall
helfend, wo es Not tat. Sie wollten dem Vater und den
Brüdern draußen im Felde vor dem Feinde an Treue nicht
nachſtehen. Sie waren ſich der Verantwortung und des
Pflichtgefühles bewußt, welches das Geſchlecht derer von
Prellwitz von jeher ausgezeichnet hatte.
Endlich war die Amgegend von ihren Bewohnern ge⸗
räumt. Auch von Schillingsſchloß war das Dienſtperſonal
nach und nach geflüchtet. Nur zwei Hausmädchen waren
mit den beiden Frauen zurückgeblieben. Nun ſah Ilſe doch
ein, daß ein längeres Verweilen auf Schillingsſchloß nicht
mehr möglich war, wollte ſie das Leben der Mutter und auch
ihr eigenes nicht gefährden. Schon wiederholt waren deutſche
Patrouillen angekommen, hatten die Frauen zum Auf⸗
bruch gemahnt, und ſchließlich hatte der Kommandeur einer
größeren Truppenabteilung in energiſcher Weiſe die Ent⸗
fernung der Damen vom Schillingsſchloſſe verlangt.
Anzeichen dafür, daß der Schauplatz der Kämpfe ſich

wieder immer weiter nach der Seenplatte des ſüdlichen Oſt⸗

preußens verſchob, waren ſchon ſeit Tagen deutlich wahr⸗
nehmbar. Immer lauter vernahm man das dumpfe Rollen
des Geſchützdonners, dann hörte man das Knattern des
Kleingewehrfeuers und das regelmäßige Ticken der Maſchinen⸗
gewehre. Schließlich kam es ganz in der Nähe zu Zuſammen⸗
ſtößen mit dem Feinde.

Es war an einem Septembermorgen, als Frau von

Prellwitz eifrig damit beſchäftigt war, ihren Koffer zu ſchließen
und einige Körbe mit Lebensmitteln zu packen. Da ſtutzte ſie
plötzlich. Was war das? Der Donner der Geſchütze ſprach

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— 123 —

heute ſo laut und drohend wie nie zuvor. Aber noch mehr.
Das dumpfe Rollen war von einem ſingenden Antertone
begleitet, der wie das Summen einer Mücke klang, nur
hundertfach verſtärkt.
Da — ein Schrei. — Eine Granate ſchlug krachend in
die Bäume des Parkes ein. Anter der Wucht der Exploſion
erzitterte das Schlößchen in ſeinen Grundmauern, dann
ſplitterte es, knackte und krachte, und mit einem dumpfen
Schlage ſtürzte, ſchwer niederfallend, einer der Baumrieſen
des Parkes auf das Dach des Schloſſes.
Frau von Prellwitz ſtand zitternd vor Schreck am Erker⸗
fenſter; erſt allmählich konnte ſie ſich faſſen. Dann aber
eilte ſie wie gejagt nach dem Zimmer der Tochter hinüber.
Die ſtand erblaßt, gegen die Wand gelehnt. Faſſungslos
wie die Mutter war auch ſie.
Frau von Prellwitz ergriff den Arm der Tochter:
„Wir müſſen fort, Ilſe,“ rief ſie angſtvoll, „es ſcheint,
wir befinden uns mitten im Schußfelde der Artillerie.“
Da kam Leben in die Regungsloſe.
„Wir können nicht fort, Mutter,“ entgegnete ſie, mühſam
nach Faſſung ringend, „wenn wir uns jetzt hinauswagen, ſind
wir dem Tode verfallen. Wir wollen —“
Ein raſſelndes Geräuſch auf der Landſtraße ließ Ilſe
verſtummen. Die Augen vor Entſetzen weit geöffnet, blickte
ſie zum Fenſter hinaus und ſah einen Zug Kanonen in
raſender Fahrt daherjagen. Es folgte deutſche Kavallerie
mit eingelegten Lanzen, Automobile ſauſten und dann — —
dann kamen fremdartige Reiter auf kleinen, ſtruppigen
Pferdchen, mit Pelzmützen und gebogenen Säbeln. Sie

— 124 —

hockten wie die Affen auf den flinken Tieren, ſie blickten wild
um ſich. Einige ſchwangen die Nagaiken hoch in den Händen
— Koſaken!
Ein Aufſchrei aus Ilſes Munde. Doch den übertönte
ein neues Krachen, ein Praſſeln und Klirren, ein Ziſchen
und Sauſen. Eine Granate hatte eines der Erkertürmchen
des Hauſes getroffen und heruntergeſchoſſen. Polternd ſtürzte
das Mauerwerk nieder.
„In den Keller, Mutter!“ rief Ilſe. Sie ergriff die
alte Dame am Handgelenk und zog ſie mit ſich.
„O Gott, die Mädchen! Wo ſind ſie nur? Lina,
Anna, hierher, in den Keller!“
Die beiden Gerufenen ſtanden zitternd vor Angſt und
bleich wie Kalk im Vorflur. Anna klammerte ſich angſtvoll
an Ilſes Rock; ſie ſchien unfähig, ſich allein von der Stelle
zu rühren.
In raſender Eile rettete man ſich in den Keller. Ilſe
öffnete die ſchwere Eiſentür zum Weinkeller und drehte den
Schlüſſel um. Dort harrten die vier Frauen angſtvoll der
kommenden Geſchehniſſe.
War auch das Gewölbe tief unter der Erde und dämpften
die Türen die Laute von der Außenwelt, ſo vernahmen die
Frauen doch deutlich mit dem von der Angſt geſchärften Ohr,
daß Soldaten ſich dem Hauſe näherten. Jetzt öffneten ſie die
ſchwere, eichene Haustür, jetzt dröhnten ihre Schritte hallend
im Hausflur, jetzt ſtiegen ſie die Treppe hinauf und jetzt —
erklangen die Schritte auf der Kellertreppe.
Lautlos verharrten die Frauen in ihrem Verſteck. Sie
wagten nicht, ſich zu rühren. Nur die ſchweren, zitternden

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— 125 —

Atemzüge, die durch das undurchdringliche Dunkel von der
einen zur anderen hinüberflogen, unterbrachen Seufzern gleich
die tiefe Stille.
Die Soldaten mochten gefunden haben, wonach ſie
ſuchten, denn die Schritte entfernten ſich wieder.
Ilſe ſeufzte tief auf. Für diesmal waren ſie gerettet.
Aber was würde ſpäter kommen? Wenn die Feinde Beſitz
von dem Schloſſe ergriffen, wenn ſie ſich hier häuslich nieder⸗
ließen! Was dann? Ungeſehen konnten die Frauen nicht
entkommen, und tagelang hier unten ohne Nahrung verweilen,
das war ſchlimmer als ein raſcher Tod. Freilich, zu den
Eßwaren, die Ilſe im Keller aufgeſtapelt hatte, war es nicht
weit, aber keine der Frauen würde wagen, die ſchwere,
knarrende Tür des Weinkellers zu öffnen, um die Vorräte
herbeizuholen. Da draußen lauerte ſicher der Tod. Was
blieb übrig, als hier langſam und elend umzukommen? War
es da nicht beſſer, man ſtieg ſchon jetzt hinauf und zog ein
raſches Ende dem langſamen Amkommen vor? Vielleicht
war da oben auch nicht der Feind, vielleicht waren es
deutſche Soldaten. Ilſe hoffte, daß es ſo ſein könnte, ſie
hoffte es und glaubte es doch nicht. Zu deutlich hatte ſie ja
die knutenbewehrten wilden Reiter daherſtürmen ſehen.
Vielleicht gewährten die Ruſſen den Frauen freien
Abzug! IOlſe teilte ihren Leidensſchweſtern den Plan mit,
nach oben zu gehen. Aber ſie ſtieß auf den heftigſten Wider⸗
ſtand. Lina und Anna berichteten ſofort, daß die Ruſſen
zahlreiche Frauen und Kinder auf die entſetzlichſte Weiſe zu
Tode gemartert hatten. Wenn ſie jetzt hervorkämen, würde
ihr Los kein anderes ſein.

— 126 –—

Wieder mußten Stunden vergangen ſein. Die Frauen
hatten ſich auf die feuchtkalte Erde niedergelegt, eng an⸗
einander geſchmiegt, damit eine die andere wärme. Vom
Stehen ermüdet und von der Aufregung des Morgens
abgeſpannt, verſuchten ſie zu ſchlafen, aber es gelang
ihnen nicht.
And dann wurde abermals die Tür zum vorderen Keller
geöffnet, dann tönten wieder die ſchweren, ſporenklirrenden
Schritte auf der Treppe. Immer näher kamen ſie, — jetzt
ſtießen ſie ſogar gegen die Tür.
Aber dann hörte man lautes Lachen und wildes Freuden⸗
geheul. Die Ruſſen hatten die reichen Vorräte an Wurſt
und Schinken entdeckt, die die junge Hausfrau hier verwahrte,
und machten ſich gierig darüber her. Noch mehrere Male
erklangen die Tritte die Kellertreppe hinauf und herunter,
zuletzt wurden die Kellerfenſter klirrend eingeſtoßen und dann
fiel die Tür des Vorkellers wieder ſchwer ins Schloß. Laut⸗
loſe Stille umgab die angſtvoll Harrenden.
„Ich muß hinaus, Mutter, ich halte es hier nicht mehr
länger aus!“
Ilſe hatte ſich erhoben und den Schlüſſel hervorgezogen.
„Biſt Du wahnſinnig, Ilſe? Willſt Du uns alle ver⸗
derben?“

Angſtvoll umklammerte Frau von Prellwitz die Tochter.
„Nein, Mutter, laß mich hinaus, ich will denen da oben
entgegentreten —“
„Ich laſſe Dich nicht,“ ſchrie Frau von Prellwitz angſt⸗
voll auf. „Lieber hier unten den Hungertod ſterben, als in
die Hände der Ruſſen fallen!“

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— 127 —

Ein furchtbarer Knall, ein Dröhnen, ein Splittern und
Krachen übertönte das Geſpräch der Frauen. Das Haus
erzitterte. Es ſchien ſelbſt, als wanke das Kellergewölbe.
„Sie beſchießen Schillingsſchloß,“ jammerte Ilſe.
Frau von Prellwitz vermochte nicht zu antworten. Sie
war in die Knie geſunken und hob die Hände empor. In
ihr ſtammelndes Beten miſchte ſich das Schluchzen der beiden
Mädchen und das dumpfe Dröhnen der Geſchütze. Wieder
war eine Granate krachend eingeſchlagen, diesmal nach der
Hofſeite zu, unmittelbar über dem Kellergewölbe, dem Ver⸗
ſteck der Frauen. Da hielt Ilſe nicht mehr länger an ſich.
„Auch hier unten kommen wir um, — ich muß hinauf.
Wenn uns die Granaten hier verſchütten, dann ſterben wir
einen qualvollen Erſtickungstod. „Laß mich, Mutter!“ bat ſie.
Aber Frau von Prellwitz trat ihr in den Weg. Sie ſtand
gegen die Tür gelehnt, ihre Finger umkrampften das Schloß
der Kellertür.
„Nicht jetzt, mein Kind,“ flehte ſie, „warte ab. Wagſt
Du Dich jetzt hervor, ſo iſt es Dein Tod. Vielleicht naht
der Retter. Gott iſt barmherzig, er wird uns nicht ver⸗
laſſen!“
Endlich ließ das Donnern der Geſchütze nach, allmählich
trat tiefe Stille ein, aber von den Frauen verlangte die
Aufregung der letzten Stunden ihren Tribut. Anna, das
Hausmädchen, ſchrie von Zeit zu Zeit gellend auf, Angſt und
Schrecken drohten ihre Sinne zu verwirren. So ſehr ſich Ilſe
auch bemühte, die Zitternde zu beruhigen, es gelang ihr nicht.
Schreiend verlangte ſie aus der Finſternis herauszukommen.
Frau von Prellwitz und Ilſe ſprachen ihr immer von neuem

— 128 —

gütig zu, aber ſie erreichten damit gerade das Gegenteil: Anna
wurde immer raſender und gebärdete ſieh wie wahnſinnig.
Da ſah Frau von Prellwitz ſelbſt ein, daß es das Beſte
ſei, Ilſes Bitten nachzugeben. Kamen die Ruſſen noch ein⸗
mal hier herunter, ſo waren ſie doch verloren, das Schreien
Annas mußte ihren Aufenthalt verraten. And war es
nicht ſogar zu befürchten, daß das Mädchen einen Tobſuchts⸗
anfall bekam und dann Schreckliches geſchah?
„So gehe hinauf, Ilſe, und Gott behüte Dich,“ ſagte
Frau von Prellwitz ergeben.

Ilſe drehte den Schlüſſel herum und war eben im Be⸗

griff, die Klinke niederzudrücken, da hörte ſie Schritte auf
der Kellertreppe. Regungslos verharrte die junge Frau in
ihrer Stellung. Sie vernahm, wie die Schritte langſam und
vorſichtig die Treppe hinabſtiegen und ſich immer mehr dem
Gewölbe näherten. Lautloſe Stille herrſchte, denn Anna
hatte im ſelben Augenblick, als ſie ſah, daß man Anſtalten
traf, das Kellerloch zu verlaſſen, ihr Schreien eingeſtellt. Nicht
einmal den Schlüſſel wagte Ilſe umzudrehen, aus Angſt, das
Geräuſch könne die Anweſenheit der Frauen verraten. Aber
wie, wenn Anna wieder zu ſchreien anhob? Dann war
man verloren, denn die Tür war unverſchloſſen und jeder
Widerſtand nutzlos.
„Ich habe es deutlich vernommen. Da unten müſſen
Menſchen ſein,“ ertönte eine Stimme, und dann klang es
hinunter, laut und weit ſchallend: „Wer da?“ und noch ein⸗
mal: „Wer da?“
Da flog die Kellertür weit auf. Das waren deutſche Laute.
Freunde waren gekommen, die Rettung war da.

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— 129 —

„Gut deutſch!“ rief Ilſe; es klang wie ein Jubelſchrei.
Der Schein einer Taſchenlaterne fiel voll in ihr Geſicht,
aber die von der Dunkelheit geſchwächten Augen vermochten
nicht zu erkennen, wer vor ihr ſtand. Noch einmal kamen
Schritte näher, und jetzt ſtanden zwei Feldgraue im Keller⸗
gewölbe und leuchteten es ab.
Mit fliegenden Worten berichteten Ilſe und Frau von
Prellwitz, wie ſie von dem heutigen Gefechte überraſcht und
an der Abreiſe gehindert worden ſeien und wie ſie vor den
Granaten hier im Keller Zuflucht geſucht hätten.
„Sie dürfen beruhigt ſein,“ ſprach der Anteroffizier, „wir
haben den verdammten Kerlen den Aufenthalt hier im Schloſſe
gründlich verleidet. Immerhin, wenn wir die Ruſſen auch
von hier weggedrängt haben, ſicher iſt die Gegend noch lange
nicht, und es iſt am beſten, unverzüglich zu fliehen.“
Halb von den ſtarken Armen der Soldaten getragen, er⸗
reichten die erſchöpften Frauen den Vorflur. Wie aber ſah
es dort aus! Durch die Decke der hohen Halle ſchimmerte
das Licht des Tages, große Stücke Mauerwerkes waren auf
den Fußboden herabgeſtürzt und hatten den Marmorbelag
zertrümmert. Aber die Frauen ſahen nicht nach rechts und
links. Nur fort, nur fort, das waren ihre Gedanken.
Teilnahmsvoll und freundlich geleiteten die beiden Soldaten
die vier Befreiten auf die Landſtraße. Sie vermochten
ihnen kaum zu folgen, denn jene flohen, ſo raſch ihre
Füße ſie tragen konnten. Die deutſchen Truppen ſtanden
gen Weſten, wenn die Frauen die Allenſteiner Chauſſee
einſchlugen, dann waren ſie außer Gefahr, es fand ſich
vielleicht auch eine Gelegenheit, ſie aus dem Gebiete der
M. Trott. 9

— 130 —

Schlacht mit einer Fahrkolonne wegzutransportieren. Sie
waren kaum fähig, ſich auf den Füßen zu halten, und
doch flohen ſie entſetzt davon, als könnten ſie nicht nur
der Stätte des Schreckens, ſondern auch der Erinnerung an
die letzten furchtbaren Stunden entgehen. Sie, die kaum vor
drei Wochen ſo hoffnungsfreudig nach Oſtpreußen zurück⸗
geeilt waren, ſie kehrten der liebgewordenen Stätte jetzt aber⸗

mals den Rücken und überließen ſie den Schrecken des Krieges

und der Zerſtörung.
Vom grauen Himmel fiel der Regen nieder und durch⸗
näßte die dünnen Kleider der Frauen. Sie waren gegangen,
wie ſie gekleidet geweſen waren, ohne Hut, ohne wärmende
Hüllen. Müde und ſtumpf hatten ſie Haus und Heim
verlaſſen, dumpfe Verzweiflung im Herzen. Der Regen
ſchlug ihnen ins Geſicht; ſeine Tropfen mengten ſich mit den
Zähren des Leides.

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mit den

2. Kapitel.

ie Zuſammenſtöße der deutſchen Armee mit den
Ruſſen nahmen einen immer heftigeren Charakter
an. In einer Breite von mehr als dreihundert
Kilometern waren eine große Zahl ruſſiſcher
Streitkräfte, die bisher jenſeits der Weichſel Aufſtellung
genommen hatten, in der Richtung auf Thorn vorgedrungen.
Der Oberſtkommandierende ließ die feindlichen Truppen in
Ruhe heranrücken. Er benutzte die Zeit, um unter aus⸗
giebiger Verwertung der heimatlichen Eiſenbahnen ſtarke Kräfte
nach dem linken Flügel an die Poſenſche Grenze zu verlegen
und andere Regimenter an die Grenzſtrecke Thorn⸗Soldau
heranzuziehen. So hatte ſich die deutſche Heeresleitung einige
Zeit lang abwartend verhalten. Plötzlich aber ergriff ſie
wiederum die Offenſive, um mit den geſammelten Streitkräften
den Ruſſen zwiſchen Warthe und Weichſel eine furchtbare
Niederlage zuzufügen. Dieſer Niederlage folgte das Nach⸗
dringen der Deutſchen auf den fliehenden Feind, der ſich in
raſender Eile zurückzog. Aber nicht ſchnell genug gelang es
ihm. Vierzig Kilometer von der Grenze wurde er aufs
neue geſtellt, und die Armee Mackenſen vernichtete ein ganzes
9*

— 132 –—

feindliches Armeekorps. Doch damit nicht genug. Immer
weiter wurde die Verfolgung auf Warſchau zu fortgeſetzt,
wo ſich ſchon am folgenden Tage den Deutſchen aber⸗
mals ein Armeekorps entgegenſtellte. Doch es half nichts,
auch dieſer Heereskörper wurde in erbittertem Kampfe weiter
nach Rußland hinein zurückgeworfen. Im Triumphe brachte
man mehr als zwanzigtauſend gefangene Ruſſen ein.
Immer neue Verſtärkungen führte die Eiſenbahn aus
dem Inneren Deutſchlands an die Front. And die neu An⸗
gekommenen konnten es kaum erwarten, dem Feinde gegen⸗
übergeſtellt zu werden. Lange dauerte es damit allerdings
nicht, denn Schlacht auf Schlacht wurde geſchlagen. Ein
ununterbrochenes Ringen hatte im Oſten eingeſetzt, ein Kampf
bis zum äußerſten.
Schon ſeit Tagen ſtanden die feindlichen Heere ſich
gegenüber. Dreimal war es Abend geworden, ohne daß eine
Entſcheidung fiel. Immerhin ſtand für die deutſchen Truppen
die Schlacht günſtig und man hoffte von Tag zu Tag auf
den Sieg. Wieder zog der neue Tag herauf, wieder begann
der Kampf, und noch immer wich und wankte man nicht. Mit
gleicher Erbitterung, mit gleicher Heftigkeit wurde auf beiden
Seiten gekämpft, nur mit dem Anterſchiede, daß die Ruſſen
in dreifacher Abermacht waren. Stürmten die Deutſchen mit
begeiſtertem Hurra vorwärts, dann empfing ſie ein furchtbarer
Hagel von Geſchoſſen und mähte die Mutigſten und Tapferſten
nieder. Wohl fielen auf ruſſiſcher Seite die Feinde in Mengen,
wohl türmten ſieh dort die Leichen zu Bergen, aber wie Pilze
aus der Erde erſtanden der ruſſiſchen Armee immer neue
Streitkräfte, und es ging wie ein Aufatmen durch die deutſchen

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— 133 —

Reihen, als endlich am Nachmittage abermals neue Ver⸗
ſtärkung eintraf.
In einer Kompagnie der herannahenden friſchen Streit⸗
kräfte befand ſich auch der Oberleutnant Alfred Schilling.
Endlich war ſein ſehnlichſter Wunſch erfüllt, endlich ſchlug
auch für ihn die Stunde, da er für das Vaterland kämpfen
durfte. Anſäglich ſchwer war ihm die Heimkehr aus Amerika
gemacht worden. Als er in dem fremden Erdteil die begeiſterten
Zuhörer noch mit ſeinem herrlichen Spiel entzückte, war im
alten Europa der Janustempel bereits geöffnet worden. Man
wollte drüben nicht recht an den Ernſt der Lage glauben,
und auch Schilling hatte gelächelt und, durch die lange
Friedenszeit verwöhnt, einen Krieg als etwas Anmögliches
für Deutſchland hingeſtellt. Aber während er noch auf dem
Podium ſtand und ſeiner Geige die herrlichſten Töne ent⸗
lockte, zogen die Deutſch⸗Amerikaner bereits in geſchloſſenem
Zuge durch die Straßen New⸗Vorks. Sie ließen brauſende
Hurras erſchallen und ſangen die Wacht am Rhein. Da
mußte auch Schilling daran glauben, daß der Krieg zur
ernſten Wahrheit geworden war. Mit dieſem Glauben aber
zog eine gewaltige Begeiſterung auch in ſein Herz; er, den ſeine
Kunſtreiſen durch die ganze Welt geführt hatten, fühlte ſich
plötzlich wieder als echter Deutſcher. Er war ſtolz darauf,
der Armee als Reſerveoffizier anzugehören, und traf unver⸗
züglich ſeine Vorbereitungen zur Abreiſe.
Derv feinſinnige Künſtler, der noch geſtern mit ſanftem Strich
den Bogen führte, hatte ſich über Nacht zum rauhen Krieger ge⸗
wandelt, ſein erſter Beſuch am Morgen galt dem deutſchen Konſu⸗
late, um ſofort Meldung zu machen und die Heimreiſe anzutreten.

— 134 –—

Aber dabei ſtieß Alfred Schilling auf unerwartete
Schwierigkeiten. Die Schiffsgeſellſchaften weigerten ſich,
Karten für die AÄberfahrt an Deutſche auszugeben, weil die
Engländer ihre Schiffe durchſuchten, ſich der Fahrzeuge
bemächtigten und die wehrpflichtigen Deutſchen zu Gefangenen
machten. .
Wie gejagt fuhr der junge Künſtler von einem der
Schiffahrtsbureaus zum anderen, überall wurde ihm der gleiche
Beſcheid. Er ſchien zur Antätigkeit verdammt, während
drüben im alten Europa ſchon die erſten Schlachten geſchlagen
wurden. Endlich, nach mehreren Wochen, gelang es ihm,
unter Mithilfe einiger ihm bekannter Konſuln ausländiſcher
Staaten, ſich in den Beſitz amerikaniſcher Geleitbriefe zu ſetzen.
Nur ſeiner Weltgewandtheit, ſeiner Kaltblütigkeit und der
vollſtändigen Beherrſchung des amerikaniſch⸗engliſchen Akzentes
hatte er es zu verdanken, über Holland unbehindert nach
Deutſchland zu kommen. Und wie atmete er auf, als alle
die ſchlimmen Nachrichten, welche die engliſchen Kabel nach
der Neuen Welt hinüber gedrahtet hatten, ſich als Lügen⸗
gewebe erwieſen. Da waren keine blutigen Niederlagen, kein
dauerndes Zurückweichen der deutſchen Truppen. Deutſch⸗
lands Heldengeiſt von 1870 war wieder erwacht, und der
deutſche Aar zog ſiegend ſeine Kreiſe über flämiſchem, welſchem
und ruſſiſchem Lande.
Eiligſt hatte Alfred Schilling ſeine Ausrüſtung beſorgt
und ſich ſeinem Regimente zur Verfügung geſtellt. Die
wenigen Tage Zeit, die ihm blieben, bis er ins Feld ziehen
mußte, verwendete er zu einer Reiſe nach Berlin. Dort in
ſeinem Winterheim würde er zweifellos Ilſe treffen. Er

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wollte ſeiner arg vernachläſſigten jungen Frau ein Wort des
Abſchiedes ſagen, ihr, die er draußen im Taumel ſeiner künſt⸗
leriſchen Erfolge faſt vergeſſen hatte. Aber er fand ſie nicht.
Sollte ſie noch auf dem Schillingsſchloß weilen? Nicht doch!
Das war ja unmöglich. Oſtpreußen war verwüſtet; gerade
dort, in der Ortelsburger Gegend, hatte der Kampf am
heftigſten getobt.
Während er nachdenklich am Fenſter ſeines eleganten
Heims ſtand und in das brauſende Treiben der Weltſtadt
hinabblickte, kam es ihm plötzlich zum Bewußtſein, wie ſchlecht

er an ſeinem jungen Weibe gehandelt. Er hatte es vor⸗

gezogen, die ſchwüle Atmoſphäre der franzöſiſchen und ruſſiſchen
Salons zu atmen, ſtatt der reinen Luft des eigenen Heims.
Das ſollte und mußte anders werden. Er wußte, Ilſe war
ihm von Herzen zugetan, ſie würde ihm gern die Hand zur
Verſöhnung reichen. Eilig begab er ſich zu der Auskunfts⸗
ſtelle über die oſtpreußiſchen Flüchtlinge, um ſich über die
Verhältniſſe in der ſchwer geprüften Provinz zu unterrichten.
Er fand ſeine Vermutung beſtätigt, man kündete ihm, daß
ſich das geſamte Ortelsburger Gebiet im Kriegszuſtande
befände, daß es von ſeinen Bewohnern geräumt ſei, in
abſehbarer Zeit niemand dorthin zurückkehren dürfe und jede
Poſtverbindung abgeſchnitten wäre.
Da ſtiegen in Alfred Schilling quälende Selbſtvorwürfe
und Neue empor. Die Angewißheit über das Schickſal Ilſes
nagte an ihm, die Sorge um ſie fand immer neue Nahrung, je
mehr er von den Greueln der Koſaken im Oſten erfuhr. Ob auch
ſie eine Beute jener Anholde geworden war? Wer ſollte ihm
Antwort auf die dringenden Fragen ſeines Gewiſſens geben?

— 136 —

Wie befreit atmete er auf, als die Stunde herannahte,
da er in Wehr und Waffen ins Feld rücken durfte. Er
vergaß ſogar alle ſeine Sorgen, als die Signale zum Angriff
ſchmetterten, als die Schlacht raſte und dröhnte und er ſeinem
Zuge voran mit blitzenden Augen und gezogenem Degen dem
Feinde entgegenſtürmen durfte.

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Alfred Schilling hatte die Feuertaufe erhalten, er hatte
ſeine erſte Schlacht geſchlagen. And er hatte wacker gekämpft.
Nur wie ein Wunder ſchien es, daß er unverletzt aus dem
Gefechte hervorgegangen war. Tollkühn hatte er ſich mit
ſeiner Abteilung dem Feinde entgegengeworfen, er hatte
durch ſein Beiſpiel die Leute immer wieder angefeuert, wenn
ſie ermüden wollten, und damit Anteil an den Erfolgen des
Tages erworben. And als der Bataillonskommandeur vor
verſammeltem Offizierkorps dem Oberleutnant Schilling eine
Belobigung ausſprach, da ſchwoll ſeine Bruſt vor Glück, da
wichen Müdigkeit und Abſpannung, da fühlte er ſich ſo reich
belohnt, reicher als durch allen Beifall, den ihm die Menge
in den Konzertſälen je geſpendet hatte.
Noch im Geſpräche mit den Kameraden, fiel Schillings
Blick auf einen jungen Rittmeiſter, der ihn ſcharf fixierte.
Einen Augenblick lang überlegte Alfred. Wo hatte er den
Mann mit den ausdrucksvollen Geſichtszügen ſchon geſehen?
Doch ſchon im nächſten Augenblick kam ihm die Erkenntnis.
Das war niemand anders als Joachim von Prellwitz, den

der Zufall des Krieges ſeinen Weg kreuzen ließ. Alfred

Schilling hatte ſeinen Schwager nur ein einziges Mal im

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137 —

Leben geſehen, an jenem Tage, da er Ilſe zu ſeiner Gattin machte.
Seither hatte er ſich nie wieder um die Verwandtſchaft ſeiner
Frau gekümmert. Er hatte ja während des letzten halben
Jahres Ilſe ſelbſt nicht mehr geſehen. Plötzlich legte ſich ihm
die Sorge der letzten Tage wieder ſchwer auf die Seele. Er dachte
an Ilſe und ihr vermutliches Schickſal. Raſch trat er auf den Ritt⸗
meiſter zu, ſchlug die Hacken zuſammen und nannte ſeinen Namen.
Mit kühler Zurückhaltung erwiderte Joachim von Prell⸗
witz den Gruß des Schwagers.
„Ich glaubte Sie noch auf der Kunſtreiſe, Herr — —
Oberleutnant,“ begann er nicht ohne Ironie.
Alfred tat abſichtlich, als bemerke er die verletzende Art
des Schwagers nicht.
„Es gelang mir nur unter großen Schwierigkeiten und
dank meiner ausgezeichneten Beziehungen, nach Deutſchland
zurückzukehren, um meiner Dienſtpflicht genügen zu können,“
erwiderte er in hochmütigem Tone. Dann aber gedachte er
wieder Ilſes, und fuhr einlenkend fort: „Ich bin beſorgt um
meine Frau. Vielleicht wiſſen Sie, Herr Rittmeiſter, etwas
über Ilſes Verbleib.“
Da glomm in Joachim von Prellwitz' ſtahlblauen Augen
ein Funke des Haſſes auf. Scharf fixierte er den Schwager,
und jedes Wort betonend, begann er:
„Ich ſollte Sie nach dem Ergehen meiner Schweſter
fragen müſſen, Herr Schwager, Sie iſt Ihnen angetraut und
anvertraut, nicht mir! Ich ſtehe ſchon ſeit Monaten im Felde,
ich bin leider nicht imſtande, Ihnen Auskünfte über Ihre
Gattin zu geben.“ Damit wandte er ſein Pferd kurz um,
erhob kaum die Hand zum Gruße und ließ Alfred ſtehen.

— 138 —

Dem ſtieg die Schamröte glühend bis unter die Haar⸗
wurzeln, doch blitzartig durchzuckte ihn der Gedanke, daß jener
wahrſcheinlich um Ilſes Aufenthalt wiſſe, ihn aber mit Abſicht
verſchweige. Vielleicht hatte Ilſe den Eltern und Geſchwiſtern
längſt von ihrer ſchlechten Ehe geſprochen, vielleicht hatte man
ſogar im Hauſe Prellwitz darauf gedrungen, daß ſie Alfred
Schilling für immer verließ.
Mehr denn je beſeelte ihn der Wunſch, daß der morgige
Tag und auch die folgenden wieder Kämpfe brächten, damit
er allen denen, die etwa an ihm zweifelten, zeigen konnte,
daß er ſich bewähre — — —
Alfred Schilling ſollte in ſeinen Erwartungen nicht
getäuſcht werden. Schon der nächſte Tag brachte wieder
heiße Arbeit. Die Stellungen mußten gegen den mit gewal⸗
tiger Abermacht andringenden Feind behauptet werden. Daraus
ergab ſich ſchon von ſelbſt, daß die Gewehre nicht ruhten und
die Geſchütze dröhnten, wie ein unaufhörliches Gewitter. Fort⸗
geſetzt mußten auch Verſchiebungen der Truppen vorgenommen
werden, da bald hier, bald dort die dringende Notwendigkeit
vorlag, einen beſonders ſtark angegriffenen Punkt zu ver⸗
ſtärken. Die ruſſiſche Heeresleitung wollte es durchaus zu einer
entſcheidenden Schlacht kommen laſſen. Sie warf fünf ihrer
Armeekorps vor, um die Deutſchen zum Rückzuge zu zwingen
und ſchließlich die Reihen der Deutſchen zu durchbrechen. Mit
den Oſterreichern wollte man danach ſchon fertig werden. Am
ihren Plan durchzuführen, hatte die ruſſiſche Heeresleitung
weitere Verſtärkungen aus Süd⸗Polen herangezogen. Einer
ungeheuren Welle gleich wälzten ſich die Feinde heran. And
ſüdweſtlich der bisherigen Stellung kam es zu einem Zuſammen⸗

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— 139 —

treffen, das zu den blutigſten und verluſtreichſten des bisherigen
Feldzuges gehörte. Trotzdem wankte und wich man auf keiner
Seite. Waren die vorderſten Reihen niedergemäht, dann
ſprangen immer neue Leute in die Breſche. So wurde aus
dem furchtbaren Ringen ein tagelanger, entſetzlicher Kampf,
der die Erbitterung auf beiden Seiten immer ſtärker an⸗
wachſen ließ.
Die Deutſchen kämpften wie die Löwen. Sie wußten,
daß ihnen eine faſt fünffache Abermacht gegenüberſtand. Dieſe
Abermacht verdoppelte ſich vielleicht, wenn der Kampf noch
einige Tage anhielt, durch die ruſſiſchen Nachſchübe, die deren
Heeresleitung fortgeſetzt heranzog.
Schon erwog man auf deutſcher Seite einen geordneten
Rückzug. Aber die Drähte der Feldtelephone meldeten dem
Hauptquartier auf eine Anfrage, daß der Rückzug undenkbar
ſei, weil die Truppen trotz ihrer vielen Verluſte unhaltbar
vordrängten. Sie ſtürzten ſich todesmutig in die feindlichen
Reihen.
And das Anglaubliche gelang. — Die Ruſſen wichen
zurück. Ein ungeheurer Jubel erfaßte die Sieger; die Toten⸗
opfer waren nicht umſonſt gebracht, die Verletzten litten nicht
umſonſt an ihren Wunden.
Es war am Abend des ſiegreichen Tages, da ſprengten
vom Hauptquartier aus die reitenden Boten nach allen
Richtungen, um den glücklichen Ausgang der mehrtägigen
Schlacht zu verkünden. Generaloberſt von Hindenburg ſtrahlte
vor Stolz und Freude. Noch wenige Stunden vorher hatte
er mit ſeinem Stabe aus ſtrategiſchen Gründen den Rückzug
erwogen. Er, deſſen eiſerne Ruhe ſonſt unerſchütterlich ſchien,

— 140 —

konnte die Zeichen ſeiner Aufregung nicht vollſtändig ver⸗
bergen. Immer weiter war er mit ſeinen Adjutanten den
kämpfenden Truppen in die Schlachtlinie gefolgt, und unauf⸗
haltſam drängte er weiter vor. Erſt winkte er mit der Hand
ab, als ſeine Generale ihm die gefahrvolle Situation vor
Augen führten, in der er ſich befand, dann achtete er der
Mahnungen überhaupt nicht mehr. Das Fernglas an den
Augen, ſo ſtand er aufrecht in ſeinem Automobil; er wich
und wankte nicht. Nur manchmal bewegte er ſorgenvoll das
ergraute Haupt. Als aber der Tag ſank und der Sieg auf
Seiten der Deutſchen war, da zog es über ſein ernſtes, ſtilles
Antlitz wie goldener Sonnenſchein. Seine Offiziere kannten
es alle, dieſes milde, glückliche Lächeln, es hatte ihnen ſchon
manches Mal geleuchtet. So ſtand er jetzt unter ihnen mit
leuchtenden Augen und reichte ſeinem Generalſtabschef, dem
General Ludendorff, beide Hände.
„Das haben unſere grauen Jungen wieder gut gemacht!“
rief er aus. And zu den anderen Offizieren gewendet, fuhr
er fort: „Meine Herren, laſſen Sie es jedem Einzelnen
draußen wiſſen, daß ich ihnen allen von Herzen danke.“
Seiner Gewohnheit nach ſtrich er mit der Hand über
die Stirn, wie ſo oft, wenn ihn etwas innerlich bewegte.
„Es hat ſchwere Opfer gekoſtet! Gott hat gegeben, daß
ſie nicht umſonſt gebracht wurden.“
Von ſeinem Stabe gefolgt, wandte ſich Generaloberſt
von Hindenburg dem Hauptquartier wieder zu. Arbeit gab
es noch in Fülle. Zunächſt mußte Meldung von dem Siege
erſtattet werden, und dann galt es, den Erfolg auszunutzen,
damit er auch ſeine Früchte trage.

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Die Nacht ſenkte ſich nieder, die Truppen zogen auf
Feldwache oder in ihre Quartiere. Zu denen, die ſo glücklich
waren, ein Dach über ihrem Haupte für die Nacht zu finden,
gehörte auch Alfred Schilling. Ihm war mit einigen Kame⸗
raden und Mannſchaften eines der Schlöſſer in der Nähe
des Schlachtfeldes angewieſen worden. Die Herrin des
Schloſſes ſollte noch anweſend ſein.
Es war ſchon ziemlich ſpät am Abend, als die Deutſchen
ihr Quartier bezogen. Kaum aber hatten ſie ſich in den ele⸗
ganten Zimmern behaglich eingerichtet, da erging an die
Offiziere die Aufforderung, ſich in den Speiſeſaal zu begeben,
da dort ein Mahl hergerichtet ſei. Angenehm überraſcht,
aber nicht ohne Argwohn, ſtiegen die Herren, von dem voran⸗
ſchreitenden Diener geleitet, in das Eßzimmer hinab.
Heller Lichtſchein flutete den Eintretenden entgegen.
Alfred Schilling aber blieb betroffen ſtehen. Die Dame, die
dort mitten im Saale unter der Kriſtallkrone ſtand, war
niemand anderes als die Fürſtin Xenia Sulkowska, jene welt⸗
berühmte Schönheit, in deren Salons er bei ſeinem Aufent⸗
halte in Petersburg und in Warſchau ſo viel und gern ver⸗
kehrt hatte. Nein, er täuſchte ſich nicht, er würde dieſe hohe,
königliche Geſtalt unter Tauſenden erkannt haben. Das
blendend ſchöne Antlitz mit den dunklen, hochgeſchwungenen
Augenbrauen, die prachtvollen, ſchwarzen Augen, die roten,
üppigen Lippen und der blendendweiße Teint, alles das
hatte ſich zu tief in ſein Gedächtnis eingeprägt, als daß er
es je hätte vergeſſen können.
Die Fürſtin trug ein dunkles, ſchleppendes Sammetkleid,
das einen Teil des weißen Halſes frei ließ. Es umſchloß

— 142 —

knapp ihre königliche Geſtalt und hob dadurch deren Formen
noch mehr hervor.
Mit ruhiger Hoheit und einem leichten Neigen des
Hauptes begrüßte ſie die Eintretenden. Aber plötzlich trat
ein Flimmern in ihre Augen. Sie hatte in Alfred Schilling
den Künſtler erkannt, deſſen wunderbares Geigenſpiel ſie ſo
oft entzückte. Mit einem freundlichen Lächeln ſtreckte ſie ihm
die brillantengeſchmückte Hand entgegen.
„Monsieur Schilling, je suis heureuse de vous voir!“
Schilling verneigte ſich tief: „Fürſtin, ein ſeltenes Zu⸗
ſammentreffen — allerdings.“
Sie ließ die franzöſiſche Sprache fallen, ſchnell bemerkend,
daß er abſichtlich nicht darauf einging, und fuhr lächelnd fort:
„Seien Sie mir herzlich willkommen! Es freut mich, Sie
als Gaſt in meinem Hauſe begrüßen zu dürfen.“
Abſichtlich vermied Schilling, das blendend ſchöne Weib
anzuſehen. Er kannte ſich ſelbſt zu genau, um nicht zu wiſſen,
welchen gewaltigen Eindruck ſchöne Frauen auf ihn ausübten.
And dieſe Fürſtin vor allen. Sie hatte ihm noch im letzten
Frühling ihre beſondere Gunſt gezeigt, indem ſie ihm eine
Einladung nach ihrem polniſchen Beſitz zuteil werden ließ.
Sie hatte ihm erzählt, daß ſie fern von ihrem Gatten lebe

und tun und laſſen könne, was ſie wolle. Das heiße

Flimmern ihrer Augen verhieß ihm viel Anausgeſprochenes.
Genau ſo wie dem Künſtler die Gunſt der hohen Frau
ſchmeichelte, ebenſo hatte Xenia Sulkowska die Verehrung
Schillings als eine Bevorzugung empfunden.
And jetzt ſtand ſie wieder vor ihm, ganz unerwartet, und
übte wieder den Reiz ihrer Perſönlichkeit auf ihn aus,

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— 143 —

denſelben Reiz, dem er ſich ſchon in Petersburg nicht hatte
entziehen können.
Nachdem Tenia Sulkowska auch den übrigen Offizieren
eine freundliche, aber zurückhaltende Begrüßung hatte zuteil
werden laſſen, verließ ſie den Saal. Bald ſchwand auch die
Spannung, und eine angeregte Anterhaltung wurde allgemein.
Nur Schilling verhielt ſich während des ganzen Abends
ſchweigſam, er war durch das Zuſammentreffen mit Aenia
Sulkowska zu erregt. Trotzdem es noch früh war, verab⸗
ſchiedete er ſich von den Kameraden. Er konnte ihr fröhliches
Lachen und Scherzen nicht länger ertragen, es drängte ihn,
mit ſich ſelbſt allein zu ſein.
Haſtig ſuchte er ſein Zimmer auf, verriegelte, da er
ſich in Feindesland befand, die Tür und drehte das
elektriſche Licht an. Aber ein halb erſtickter Aufſchrei
entfuhr ſeinem Munde. Dort auf dem Diwan, über
den ein prachtvoll gezeichnetes Tigerfell gebreitet war, ruhte
JXenia Sulkowska. Sie hatte das dunkle Sammetkleid mit
einem weißen, ſeidenen Morgenrock vertauſcht. Das loſe,
ſpitzenüberſäte Gewand umhüllte ihren Körper, die zierlichen, mit
ſeidenen Strümpfen bekleideten Füße ſteckten in goldenen Pan⸗
töffelchen, und das ſchwarze Haar, in dem noch die Brillant⸗
ſpange funkelte, war loſe im Nacken geknotet. Sie hatte die Arme
hinter dem Kopfe verſchränkt, die weiten Armel des Gewandes
waren zurückgefallen und ließen den vollen Oberarm ſehen.
Lächelnd ſchaute ſie aus ihren ſchwarzen Augen zu
Alfred Schilling empor:
„Sie haben mich hier nicht erwartet, mein Freund. Ich
ſehe, Sie ſind überraſcht. Soll ich Sie allein laſſen?“

— 144 —

Sie bemerkte die heiße Röte, die über ſein Geſicht flutete,
ſah, wie er die Lippen trotzig aufeinander biß. Da lachte ſie
hell auf. Es war ein bezauberndes, girrendes Frauenlachen,
das wie die herrlichſte Muſik in Alfreds Ohren klang. Aber
immer noch ſtand er unbeweglich an der Tür.
„Ich bin preußiſcher Offizier, Fürſtin, und — Ihr Feind!“
Noch lauter und heller tönte ihm ihr Lachen entgegen.
Sie richtete ſich halb aus ihrer liegenden Stellung auf, ſtützte
den Kopf mit dem Arm und blickte ihm in das Geſicht:
„Mein Feind? O, nicht doch! Alfred Schilling wird
mir nie ein Feind ſein! Wohl haben Sie jetzt die Geige
mit dem Schwerte vertauſcht. Aber dennoch, auch in dieſer
gräßlichen Aniform ſind Sie mein Freund!“
Er machte eine unwillige Bewegung, aber AXenia erkannte
mit dem eigenen Inſtinkte der Frauen, daß ſeine Abwehr ſich
bereits abzuſchwächen begann. Ohne ihn zu Worte kommen
zu laſſen, fuhr ſie fort:
„Ich ſehe die Aniform nicht, die Sie jetzt tragen. Ich ſehe
vor mir wiederum nur Alfred Schilling, den Künſtler, deſſen
reiches Können mich lachen und weinen machte, dem ich die
herrlichſten Stunden meines Lebens verdanke, und ich ſchätze
mich glücklich, dieſen Künſtler heute in meinem Hauſe be⸗
herbergen zu dürfen. Ich bin nicht Feindin, nicht Ruſſin,
ich bin nur das dankbare Weib, das auch jetzt noch der
Kunſt huldigt.“
„Die Zeiten ſind andere geworden, Fürſtin,“ rang es

ſich gepreßt von Schillings Lippen. Er fühlte, wie dieſes

berückende Weib von ihm Beſitz ergriff, trotzdem er ſich vor⸗

genommen hatte, hart und feſt zu bleiben. Aber eine unſicht⸗

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— 145 —

bare Gewalt zwang ihn, ſeine Augen immer wieder auf die
verführeriſche Schönheit zu richten. Sie ſchien ſeine Be⸗
wegungen zu lenken. Wie einem Zwange folgend, ergriff er
die Rechte, die ſich ihm entgegenſtreckte, und führte ſie an
ſeine Lippen.
TXenia rückte ein wenig zur Seite und wies ihm einen
Platz auf dem Diwan an. Schilling folgte mechaniſch.
„Laſſen Sie uns miteinander plaudern, wie in früheren
Zeiten, mein Freund. Erzählen Sie mir von Ihren neueſten
Erfolgen in Amerika, von Ihren letzten Glanzleiſtungen.“
„Die Erfolge der deutſchen Truppen ſind jetzt auch die
meinen,“ erwiderte er mit einem letzten Verſuche der Abweiſung.
Wieder erſcholl das leiſe, ſinnbetörende Lachen. Mit
blitzenden Augen ſchaute ſie ihm gerade ins Antlitz, ihre
Lippen öffneten ſich zu einer Erwiderung, dann ſenkte ſie
langſam den Kopf. Eine Weile verharrte ſie ſo, dann ſchlug
ſie die ſtrahlenden Sterne wieder zu ihm auf. .
„Muß ich Alfred Schilling ſeine neueſten Erfolge ſelber
künden?“
Der Blick ihrer Augen verwirrte ihn, er wollte ſich jäh
erheben, aber Aenias Hand legte ſich feſt auf ſeinen Arm.
„Ich glaube,“ tönte es traurig an ſein Ohr, „Sie haben
auch mir perſönlich den Krieg erklärt!“
Sie hatte ſich ganz aufgerichtet. Er fühlte den Hauch
ihres Mundes, trank den verwirrenden Duft ihres Haares,
es umfing ihn wie ein Rauſch. Vor ſeinen Augen begann
es zu flimmern.
„Haben Sie jenen Abend im Palmenhauſe ganz ver⸗

geſſen?“ fuhr ſie mit ihrer betörenden Stimme fort. „Anſer
M. Trott. 10

— 146 —

Mund blieb ſtumm, aber unſere Hände fanden ſich und hre

Blicke verhießen mir ein längſt erſehntes Glück.“
In einem unterdrückten Schluchzen brach ihre Stimme.
„Jenia!“ Es war ein Ausruf höchſter Not. Alfred
Schillings ganze Selbſtbeherrſchung brach zuſammen. Ein
glänzender Tropfen fiel aus ihren Augen auf ſeine Hand.
Da wollte er aufſpringen, aber ſie hatte ihn ſchon um⸗
ſchlungen und riß ihn zu ſich nieder.
„Du, Du,“ ſtammelte ſie, während er ihre ſengenden
Küſſe auf ſeinen Lippen fühlte.
„Endlich habe ich Dich, Dich, den Herrlichen, Einzigen,
nach dem meine Seele krankt!“
Er preßte das ſchöne Weib leidenſchaftlich an ſich:
„O, wenn Du wüßteſt, wie auch ich nach Dir verlangte.
Wenn Du wüßteſt, daß all meine Gedanken immer nur bei
Dir waren!“
Sie lag an ſeinem Herzen, ſie erſtickte ihn faſt mit ihrer
lange zurückgedämmten Leidenſchaft. In einem Meer von
Wonne und Glück verſank für die Beiden die Gegenwart.
Vergeſſen waren für Schilling die erlittenen Strapazen, der
Kampf mit ſeinen Greueln und ſeiner Todesnot, er lag in den
Armen Renias und berauſchte ſich an dem Glück ihrer Nähe.

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3. Kapitel.

Hie oberſte Heeresleitung hatte verfügt, daß die
Truppenteile, die an den letzten, gewaltigen
Kämpfen in Polen teilgenommen hatten, noch
einen Ruhetag haben ſollten, um ſich erſt am
kommenden Morgen den verfolgenden, friſchen Truppen an⸗
zuſchließen. Der Befehl des Hauptquartiers rief allgemeine
Freude hervor, und auch Alfred Schilling empfand ein
Gefühl des Glückes, als eine Ordonnanz ihm die Nachricht
überbrachte. Ein voller Tag blieb ihm, er würde Jenia noch
ſtundenlang ſehen, er würde mit der ſchönen Frau plaudern
können, ihre bezaubernde Nähe empfinden, und die Er⸗
innerung an die kurze Zeit des Glückes mit hinausnehmen,
wenn er wieder ins Feld zog. Zwar beſchlich ihn ein leiſes
Gefühl der Anruhe, wenn er daran dachte, daß die Fürſtin
eine Ruſſin ſei. Aber hatte jene nicht ſelbſt einen völlig
neutralen Standpunkt eingenommen, indem ſie nur den Künſt⸗
ler in ihm ſah?
Die Erinnerung an den geſtrigen Abend ſtand hell vor
ſeiner Seele, der Gedanke daran, daß ſie ihm die Lippen zum
Kuſſe geboten hatte, wirkte ſinnverwirrend in ihm nach.
10*

— 148 —

Am Vormittage verſuchte er dreimal vergeblich die Fürſtin
zu ſprechen. Immer wieder wurde ihm der Beſcheid, daß ſie
nicht empfange.
Anmutig ſtieg er zum Mittagsmahle hinunter. Die Tafel
war reich beſetzt, ſo reich, daß man kaum daran glauben
konnte, der Krieg übe ſeine verheerende Wirkung in dieſer
Gegend aus. Aber Nenia ſelbſt war nicht zu ſehen. Die
Kameraden waren in ausgezeichneter Laune, ſie freuten ſich
des Ruhetages und genoſſen mit Behagen die lange entbehrte
Bequemlichkeit! Alfred Schilling konnte ihre Nähe jedoch
kaum ertragen. Er ſehnte ſich mit verzehrender Leidenſchaft
nach einem Blick aus den dunklen, ſtrahlenden Augen der
Ruſſin. Kaum berührte er Speiſe und Trank, und erhob
ſich, noch bevor die Tafel aufgehoben wurde. Kopfſchüttelnd
blickten ihm die Kameraden nach.
Angeſtümer denn zuvor forderte er nach einem kurzen,
ruheloſen Gange durch den Park eine Anterredung mit der
Fürſtin. Aber wiederum kam der Diener mit dem Beſcheide

zurück, er ſolle in einer Stunde noch einmal anfragen. Die

Stunde verrann, Schilling kam zurück und wurde wiederum
abgewieſen.
Vor Aufregung fiebernd, knirſchte er mit den Zähnen
und biß die Lippen. Eben wollte er ſich zum Gehen wenden,
da bemerkte er, daß der Diener, der ſtändig die Tür bewachte,
ſeinen Poſten verließ. Ohne recht zu wiſſen, was er tat, trat
er in das Vorzimmer. Er durchſchritt den Raum, einen in
freundlichen Farben gehaltenen Salon, um durch die gegen⸗
überliegende Tür in das Boudoir der Fürſtin einzudringen.
Dort fand er die Geſuchte. Sie ſpielte läſſig mit einem

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— 149 —

kleinen Bologneſer Hündchen und blickte erſtaunt auf, als
die Tür ſtürmiſch geöffnet wurde.
„Ah, Sie, Herr Schilling,“ klang es ihm ſpöttiſch
entgegen.
Alfred glaubte ſeinen Ohren nicht trauen zu ſollen. Die
Frau, die geſtern von Leidenſchaft durchſchüttert ihre Lippen
auf die ſeinen gedrückt hatte, empfing ihn heute in ſo ver⸗
letzender Weiſe!
„Es iſt mir nicht erinnerlich, daß ich den Wunſch ge⸗
äußert hätte, Sie zu ſehen,“ fuhr ſie im gleichen Tone fort.
„Fürſtin, was ſoll das heißen?“ ſtieß er heftig hervor.
Ihre ſpöttiſche Art hatte ſein heißes Blut noch mehr in
Wallung gebracht, er war ſeiner ſelbſt kaum mehr mächtig.
Mit dem Fuße ſtieß er nach dem Hunde, der von dem Schoße
ſeiner Herrin herabgeglitten war und winſelnd flüchtete, dann
faßte er die Fürſtin hart am Handgelenk.
„Jenia,“ ziſchte er ſie an, „wollen Sie mir ſagen, was
das bedeutet?“
Da ſchlug ſie die dunklen Augen lächelnd zu ihm empor.
Halb ſpöttiſch, halb ſchelmiſch fragte ſie:
„Ja, was hat Ihnen denn mein Hund getan?“
„Was kümmert mich Dein Hund!“ brauſte er auf.
Warum haſt Du geſtern abend mit mir geſpielt?“
Er preßte ihre Hand noch immer in der ſeinen. Auch
als ſie ſich langſam erhob, und ihm in ihrer vollen, impo⸗
nierenden Größe gegenüberſtand, gab er ſie nicht frei.
Sie warf den Kopf in den Nacken: „Wenn Alfred
Schilling wirklich tiefe Neigung zu mir empfindet, dann ſoll
er es mir beweiſen!“

— 150 —

„Du zweifelſt daran?“
Noch einen Schritt dichter trat ſie vor ihn hin und
wieder erklang ihr helles Lachen:
„Muß ich nicht zweifeln, nachdem Sie ſich geſtern abend
mit einem kalten Handkuſſe von mir verabſchiedeten, wo
doch“ — ihre Stimme dämpfte ſich zu einem Flüſtern
herab, „wo doch mein ganzes Ich Ihnen, dem Feinde, ge⸗
hören wollte.“
Er prallte zurück, er ſtarrte ſie an, als faſſe er den Sinn
ihrer Worte nicht.
„Jetzt, mein Freund,“ lachte die Fürſtin ſpöttiſch auf,
„jetzt iſt es zu ſpät. Sie haben die Gunſt der Stunde ver⸗
ſcherzt. Sie ſind mein Gaſt, ich habe die Verpflichtung, für
alle Herren, die auf meinem Schloſſe weilen, zu ſorgen, und
das ſoll nach Möglichkeit auch geſchehen.“
Da lag Alfred vor ihr auf den Knien und umklammerte
ſie in zitternder Erregung.
„AJenia!“
Gebieteriſch ſtreckte ſie die Hand nach ihm aus. „Nicht
ſo! Der Alltag verſteht nicht zu leſen, was der Feſttag
geſchrieben hat . . Ich werde Alfred Schilling als Künſtler
ſtets ſchützen und mich freuen, ihn nach Beendigung des
Krieges in Petersburg empfangen zu können.“
Er ſtöhnte laut auf und vergrub das Antlitz in ſeinen
Händen.
Da trat ſie noch einmal auf ihn zu und legte die Hand
auf ſein Haupt mit dem dunklen, lockigen Haar.
„Schade,“ ſang ihre melodiſche Stimme, „ſchade, mein
Freund, daß wir uns um das ſchönſte Glück betrogen haben.“

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— 151 —

Er fuhr empor. Wie ein Verſinkender, der nach einem
Halt ſucht, griff er nach ihrer Hand. Stoßweiſe kamen die
Worte aus ſeinem Munde.
„Bleib — — Süße — — Geliebte! Verzeihe mir!
Ich liebe Dich! Mache mich nicht elend!“
Sie lächelte zu ihm nieder, dann nahm ſie ſeinen glühen⸗
den Kopf zwiſchen ihre Hände und ſah ihn voll Zärtlichkeit
an. „Du liebſt mich?“ And als Alfred nur mit einem
leidenſchaftlichen Stöhnen antwortete, flüſterte RNenia: „Nun
gut! Ich erwarte Dich hier, heute abend um neun Ahr.“
Ihre plötzliche Hingebung betäubte ihn faſt. Er ſtarrte ſie
an, als begriffe er nicht. Noch lag er regungslos auf den Knien,
da hatte die Fürſtin das Zimmer verlaſſen — er war allein.
Wie ein Träumender erhob er ſich. Die letzten Worte
Jenias umbrauſten ihn wie ein jubelnder Akkord. Vom
Glück berauſcht, warf er ſich in ſeinem Zimmer auf den
Diwan und preßte die Hände auf das laut pochende Herz.
Ihm war es, als müſſe ſeine Bruſt zerſpringen.
Die Erregung verließ Alfred Schilling nicht. Sie teilte
ſich auch ſeinem Außeren mit. Wenn er ſich für kurze
Zeit am Schreibtiſche oder auf dem Diwan niedergelaſſen
hatte, ſprang er bald wieder empor, um das Zimmer mit
großen Schritten zu durchmeſſen. Dann lachte er unver⸗
mittelt auf und konnte nicht erwarten, daß der Abend kam.
Ein voller Abend war ihm geblieben, ein Abend, der Liebe
und dem Glücke geweiht. Kurze, flüchtige Stunden nur,
und dann zog er wieder hinaus in den Kampf.
In den Kampf? Ja, was war denn plötzlich? Riß
nicht eine Wolkenwand vor ſeinen Blicken entzwei? Tauchte

— 152 —

nicht vor ſeinem geiſtigen Auge wieder das Bild der Schlacht
empor? Dort ſtanden die Kameraden, dort fiel einer, auf
den erſterbenden Lippen die Worte: Mit Gott für König und
Vaterland. Der Donner der Geſchütze war wieder in ſeinem
Ohr, er vernahm deutlich das Singen der vorüberſauſenden
Schrapnells.
Mit ſtarren Augen blickte Schilling an ſeiner Aniform
herab. Dann ließ er ſich ſchwer in den Seſſel fallen. Eine
dunkle Röte bedeckte ſein Antlitz. In ſeinen Armen hatte
er das verführeriſche Weib gehalten und darüber faſt das
Vaterland vergeſſen. Leiſe klirrte der Säbel auf dem Parkett⸗
boden. Da legte Schilling ſeine Hand auf den Griff. „Du
mahnſt mich zur rechten Zeit, du ſtählerner Freund. Ich
werde dich in Ehren weiter tragen. Die letzten Stunden
ſeien fortan aus meinem Gedächtnis geſtrichen. Mit Gott
für König und Vaterland!“
Wie ein Schwur klang es. Sein Entſchluß war
gefaßt. Er wollte die Abendmahlzeit gemeinſam mit
den Kameraden im Eßſaal einnehmen und bei ihnen
bleiben, bis man ſich zur Ruhe begab. Er wollte Jenia
nicht wiederſehen. Zwar — einen Vaterlandsverrat beging
er nicht, wenn er bei der ſchönen Frau weilte, aber er ge⸗
dachte plötzlich ſeines Weibes. Sollte er jetzt untreu ſein,
während Treue zu Kaiſer und Reich die Loſung für alle
war? Nein, das Vaterland litt nicht darunter, wenn er mit
der Fürſtin ein glückliches Schäferſtündchen hielt, aber
Verrat übte er an ſeinem Weibe. And dann, er war ein
Deutſcher, er durfte und wollte nichts mit der Ruſſin ge⸗
mein haben.

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— 153 —

Ein wenig bleich, aber äußerlich ruhig fand er ſich im
Speiſeſaale ein. Er gab ſich alle Mühe, an der Anterhaltung
teilzunehmen, aber es gelang ihm nur ſchlecht. And als der
Zeiger der AÄhr immer weiter rückte, als der tiefe, wohllautende
Klang der hohen Standuhr halb neun, und dann die neunte
Stunde verkündete, da überfiel es ihn wie ein Fieberfroſt.
Seine Augen begannen ſo ungewöhnlich zu glühen, daß die
Kameraden ihm beſorgt rieten, ſich zur Ruhe zu begeben.
Sie entſannen ſich plötzlich, wie ihnen ſchon bei der Mittags⸗
tafel das gedrückte und doch unruhige Weſen des Ober⸗
leutnants aufgefallen war.
Willenlos duldete Alfred Schilling, daß einer der
Kameraden ihn auf ſein Zimmer begleitete, und ſich mit
herzlichen Wünſchen für ſeine Wiederherſtellung und mit
einem freundſchaftlichen Händedruck von ihm verabſchiedete.
Doch kaum hatte ſich die Tür hinter dem Davonſchreitenden
geſchloſſen, da riß Schilling ſeine Ahr aus der Taſche.
Es war zehn Minuten nach neun Ahr.
„Ich gehe nicht, ich will nicht gehen,“ ſprach er heftig,
mit dem Fuße ſtampfend. Mit einem Ruck entledigte er
ſich des Waffenrockes; — er wollte ſich zur Ruhe legen, zu
ſchlafen verſuchen. Aber kaum lag das feldgraue Kleidungs⸗
ſtück auf dem Stuhle, da zog er es wieder an.
„Es iſt noch zu früh, ich kann ohnehin nicht ſchlafen,
ich bin zu erregt,“ murmelte er vor ſich hin, gerade als
wolle er ſein Tun vor ſich ſelbſt entſchuldigen. And nach
einer Pauſe fuhr er fort: „Ob ſie wohl wartet?“
Ruhelos durchwanderte er das Zimmer. Jede Minute
zog er die Ahr wieder aus der Taſche. Der Zeiger rückte

langſam vor. Jetzt wartete ANenia wohl ſchon eine Viertel⸗
ſtunde. Mochte ſie warten, er kam nicht, wollte nicht kommen.
Er verſuchte an allerlei zu denken, an die Schlacht von
geſtern, an die Befehle, die man morgen vorausſichtlich
erhalten würde, ſchließlich an Ilſe. Aber wenn ſeine Ge⸗
danken auch noch ſo toll durcheinander wirbelten, immer
nahmen ſie wieder denſelben Weg — zu Jenia. Da ſprang
er auf. Er war ein Mann, er wollte allen beweiſen, daß
er feſt und ſtandhaft bleiben konnte. Er wollte zu ihr gehen,
ſich mit wenigen Worten verabſchieden, ihr danken. And
dann wollte er ſich entfernen, ſo wie es ihm als deutſchem
Offizier zukam.
Mit feſten Schritten ſtieg er nach unten. Wieder ſtand
der grauhaarige Diener an der Pforte. Sofort öffnete er
ihm die Tür zu den Gemächern der Fürſtin.
Alfred Schillings Herz klopfte gewaltig, als er das
Vorzimmer durchſchritt und die Schwelle des Damenzimmers
betrat. Jenia mochte ihn längſt erwartet haben, denn auch
ſie ſchien ruhelos auf und ab gegangen zu ſein. Mitten im
Zimmer ſtand ſie und ſchaute ihm entgegen. Ein leiſes
„Endlich!“ löſte ſich von ihren Lippen.
Alfred ſtand in voller Aniform vor ihr, ſogar den Helm
hielt er im Arm. Aber er vermied es, ihren Augen zu
begegnen. Starr und gezwungen war ſein Blick gerade⸗
aus gerichtet, und haſtig begann er:
„Fürſtin, ich komme, um mich zu verabſchieden und Ihnen
in meinem und meiner Kameraden Namen für die gaſtliche
Aufnahme zu danken, die wir als Feinde in Ihrem Schloſſe
gefunden haben.“

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Er ſchlug klirrend die Hacken aneinander und verneigte
ſich tief. Sie nahm den Dank mit einem kühlen Lächeln ent⸗
gegen. Dann aber näherte ſie ſich und nahm ihm ſanft den
Helm aus dem Arm.
„Nachdem Sie damit den offiziellen Teil Ihres Beſuches
erledigt haben und ich durch Sie den Dank Ihrer Kameraden
entgegennahm, gehört die nächſte Stunde uns beiden. Nicht
wahr, Alfred?“
Wieder erſchien auf ihren Lippen das verführeriſche
Lächeln, als ſie zu dem Offizier hinüberblickte. Den würgte
etwas im Halſe, aber noch immer hielt er mit Aufbietung
aller Energie die Augen ſtarr geradeaus gerichtet.
„Ich danke Ihnen, ich beſonders für alles, was — —“
„Warum quälen Sie ſich?“ unterbrach ſie ihn. „Sie
widerſtehen mir doch nicht, Alfred. Wenn ich es wünſche, daß
Sie mein ſind, dann können Sie ſich nicht mehr wehren!“
Vor der ſieghaften Gewißheit, die in ihrer Stimme lag,
wollte er auffahren; er blickte ſie an, hart und kalt zunächſt,
aber der herbe Ausdruck ſeines Antlitzes wandelte ſich, ſeine
Augen begannen zu glühen, ſie hingen mit verzehrendem
Begehren an dem ſchönen Weibe.
So ſchön wie heute war ihm Tenia Sulkowska noch nie
erſchienen. Das weiche Seidengewand ſchmiegte ſich loſe um
ihre Glieder, und darüber wallte das dunkle, gelöſte Haar
wie ein ſamtener Mantel. Koſtbare Perlenſchnüre waren in
den weichen Wellen verflochten. Am die Schultern trug ſie
einen pelzverbrämten Samtmantel, der jetzt, da ſie ihm ver⸗
langend die Hände entgegenſtreckte, herabglitt und den tief
entblößten Hals zeigte.

— 156 —

Alfred ſtöhnte nur leiſe auf und widerſtand nicht länger,
als Tenia ihn, noch immer verführeriſch lächelnd, in ihre Arme
nahm. „Die letzte Stunde, Alfred, ſei unſerem Glück gewidmet.
Dann magſt Du davonziehen und mich zurücklaſſen mit der
brennenden Sehnſucht nach Dir im Herzen.“
Er wühlte ſeinen Kopf in die duftenden Haarmaſſen,
er berauſchte ſich wieder an ihrer Schönheit.
TXenia zog ihn auf den Diwan nieder und legte die
Hand auf ſeinen Degen.
„Du das fort, Geliebter, nichts Kriegeriſches ſoll unſer
letztes Zuſammenſein ſtören. Jetzt biſt Du nicht Offizier, jetzt
biſt Du der Sieger, dem ein ſchwaches Weib ſich ergab.“
Er ſchüttelte den Kopf. Es war ihm, als ſei die Waffe
ein Schutz für ſeine eigene Schwachheit. Solange er ihn
an der Seite trug, würde er feſt bleiben. Seine Hand um⸗
ſpannte den Griff, und zögernd wandte er ſich an die Fürſtin:
„Laß mir den, Tenia.“
Sie lachte hell auf. „Törichtes Kind! Alles ſoll zwiſchen
uns ſein, wie es ehedem war. Ich will den Künſtler, nicht
den Krieger. Lege den Degen weg, Alfred, und folge mir
hinüber in mein verſchwiegenes Zimmer. Noch eine Bitte:
Erfreue mich zum Abſchied mit Deinem Geigenſpiele. Du
wirſt es tun, wenn Du nur noch ein wenig für mich fühlſt!“
Selbſtvergeſſen blickte er ſie an und löſte mechaniſch den
Degen. Da erhob ſich die Fürſtin, zog aufs neue den Mantel
um ihre Schultern und faßte nach ſeiner Hand.
„Komm dem Glück entgegen,“ ſprach ſie bedeutſam.
Beide verließen das Zimmer. Sie durchſchritten zwei
weitere Gemächer und traten auf einen der Seitenkorridore

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— 157 —

hinaus. Es war ein langgeſtreckter, ſchmaler Gang, nur
ſpärlich vom Licht erhellt. Plötzlich wandte Alfred ſich um,
ihm war es, als ſchliche jemand hinter ihnen. Er hatte ſich nicht
getäuſcht. Am Ende des Ganges erblickte er einen Mann, der
die Lioree der Fürſtin trug und ſich ſcheu gegen die Wand drückte.
„Man belauſcht uns,“ flüſterte er ihr zu.
Sie lächelte ihn an. „Du irrſt, Liebſter.“
Aber Schilling blieb ſtehen. „Dort ſteht einer Deiner
Diener,“ bemerkte er nach rückwärts zeigend.
„Mag er doch,“ entgegnete ſie leichthin und zog ihn
energiſch mit ſich fort. Abermals durchſchritten ſie einen
kleinen Salon, von dem aus eine enge Wendeltreppe nach
abwärts führte. Deutlich vernahm Alfred wiederum, daß
jemand ihnen folgte. Faſt geräuſchlos öffnete ſich die Tür,
die die beiden ſoeben geſchloſſen hatten, und als er rückwärts
ſchaute, bemerkte er den Diener von vorhin. Eine lebhafte
Anruhe bemächtigte ſich ſeiner, und er bedauerte, ſeinen Degen
im Zimmer der Fürſtin zurückgelaſſen zu haben. Er faßte
Tenias Hand feſter:
„Was ſoll das heißen? Was will jener Mann?“
„So laß ihn doch.“
„Nicht einen Schritt gehe ich weiter, bevor Du mir nicht
Aufklärung gibſt!“
„Du biſt ein Kind, Alfred,“ lächelte ſie zu ihm nieder.
Dann näherte ſie ihren Mund ſeinem Ohr und flüſterte: „Er
iſt mein einziger Vertrauter, ſtill und verſchwiegen. Er hat
acht, daß uns keiner ſtört.“
Dennoch drehte ſie ſich um und winkte dem Manne, daß
er ſich entferne. Nun ſtiegen ſie die Treppe hinunter, und

— 158 –

dort öffnete Jenia eine ſchwere, eiſenbeſchlagene Tür. In
hellſtem Licht erſtrahlte das kleine, runde Gemach, ein ſechzehn⸗
eckiges Zimmer ohne Fenſter. Rund um die Wände waren
bis zur Decke empor Kriſtallſpiegel angebracht, zwiſchen jedem
befanden ſich vielarmige Leuchter, deren Kerzenlicht ſich in den
Spiegelſcheiben widerſpiegelte und brach. Man glaubte ſich
in ein Lichtmeer verſenkt. Der Fußboden war überreich mit
Teppichen und koſtbaren Fellen bedeckt, in die Mitte des
Zimmers war ein Diwan geſchoben, der rings von kleinen
Tabourets umgeben war. Auf kleinen, goldenen Tiſchchen
ſtanden Wein⸗ und Likörgläſer, ſowie goldhalſige Wein⸗
flaſchen. Der ganze Raum aber ſtrömte einen betäubenden
Duft aus.
. Alfred zögerte einzutreten. Wieder empfand er eine
Anruhe in ſich aufſteigen, ja, plötzlich war es ihm, als ſchnüre
eine unerklärliche Angſt ſeine Kehle zuſammen. Aber da
fiel ſein Blick auf ein anderes Tiſchchen, auf dem eine Geige
lag. Seit Wochen ſah er es wieder, das geliebte Inſtrument,
ſeine Freundin und Vertraute, ſeine zweite Seele, die mit
ihm jubelte und weinte, mit ihm fühlte und litt. Eine heiße
Sehnſucht nach der klingenden Gefährtin überkam ihn, und
im nächſten Augenblicke hatte er das Inſtrument ergriffen.
Mit zärtlichem Blick betrachtete er es von allen Seiten.
Tenia reichte ihm den Bogen.
„Eine herrliche, alte Stradivariusgeige. Spiele mir
ein Lied.“
Alfred widerſtand der Aufforderung nicht. Erſt ſtrich
er zögernd und leiſe mit dem Bogen über die Saiten, aber
ſchon als er dem Inſtrumente die erſten ſüßen Töne entlockt

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— 159 —

hatte, nahm es ihn ganz in ſeinen Bann. Selbſtvergeſſen,
ganz in ſeine Kunſt verſunken, ließ er alles das, was ihn
bis ins Innerſte erſchütterte und erregte, in den Saiten
ausklingen.
Aenia hatte ſich auf den Diwan geſtreckt und lauſchte
regungslos ſeinem Spiele. Sie verſtand ſeine Künſtlerſprache,
ſie hörte aus Alfred Schillings Spiel ſeine zitternde Sehn⸗
ſucht nach ihr, ſie hörte aber auch die Qualen ſeiner Seele;
dann nahmen die ſingenden Liebesklänge einen immer kriege⸗
riſcheren Charakter an, und plötzlich fuhr ſie empor; aus all
den lockenden Weiſen löſte ſich die deutſche National⸗
hymne aus.
Da flog AXenia auf ihn zu und legte ihre entblößten
Arme um ſeinen Hals.
„Hab Dank für Dein Spiel,“ unterbrach ſie ihn. Jäh
ſetzte der Künſtler die Geige ab, er ſah die Augen des
liebenden Weibes dicht vor ſich, die vor verlangender Sehn⸗
ſucht in die ſeinen brannten. Er ſah auf ihren Wangen ein
tiefes Rot der Erregung, ſah helle Tropfen in ihren Augen,
die ſich langſam löſten. Da war er mit ſeiner Faſſung völlig
zu Ende. Er hob die Geſtalt mit kräftigen Armen empor
und trug ſie zum Diwan hinüber. Dort warf er ſich vor
ihr nieder und vergrub ſein Antlitz in den weichen Falten
ihres Kleides.
„Du meine Göttin!“ ſtieß er bebend vor Erregung her⸗
vor. Tenia aber zog ihn feſt an ſich; immer heißer und zärt⸗
licher ſtrömten die Liebesworte aus ſeinem Munde, und
immer mehr verſtrickte ihn die ſchöne Frau in den Zauber
ihrer Reize.

— 160 —

Die Stunden verrannen. Die Beiden merkten es kaum;
ſie waren zu ſehr mit all ihren Sinnen und Gedanken dem
Rauſche der Leidenſchaft ergeben. Alles andere verſank vor
ihnen in dieſem Meere der Wonne.
Doch plötzlich lauſchte Alfred. War es nicht, als habe
ein ſchriller Ton die tiefe Stille erſchüttert? Er löſte ſich
aus den Armen Nenias und horchte geſpannt auf. Da war
er wieder, der Ton, und dann klang es wie Klirren und
Knattern. Der wohlbekannte Laut des Krieges. Das waren
Schüſſe, und da ſchmetterte bis in das unterirdiſche Gemach
hinein hell der Ton der Trompete. Sie rief Alarm.
Schilling ſprang auf. Er ſtrich mit der Hand wie er⸗
wachend über die glühende Stirn, ſchaute um ſich und ſchrak
zuſammen. Klar und deutlich hatte er den kurzen, harten
Knall eines Revolvers vernommen. Er konnte nicht weit
von den Mauern des Gemaches ertönt ſein.
Was war das? Was bedeutete das alles? Sein Blick
fiel auf Renia. Die hatte ſich zunächſt halb aufgerichtet und
verharrte lauſchend, gleich darauf aber verſuchte ſie aufs neue,
ihn zu ſich niederzuziehen. Doch er wehrte haſtig ab.
„Hörſt Du nicht, XRenia? Man bläſt Alarm. — Ich
muß fort!“

Da hing ſie ſchon wieder an ſeinem Halſe und lächelte

ihm entgegen:
„Dich ruft das Glück, Geliebter, nicht der Krieg!“
Wieder lauſchte er, aber jetzt war alles eine Weile ſtill,
unheimlich ſtill.
„Mein Freund,“ girrte es von den Lippen der ſchönen
Frau, „komm, laß Dich küſſen.“

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— 161 —

„Ich muß fort,“ ſtieß er haſtig hervor, „laß mich!“
Er riß ſich los und ſtürmte nach der Tür. Sie war
verſchloſſen.
„Offne!“ gebot er, ſich an Xenia wendend.
Sie ſchüttelte den Kopf.
„Willſt Du ſo von mir gehen?“ fragte ihre ſüße Stimme.
Er hörte nicht den ſinnverwirrenden Laut ihrer Worte,
ſein Ohr lauſchte nur mit aller Anſtrengung dem verklingen⸗
den Alarmruf. Er gemahnte ihn an ſeine Pflicht. Seine
Augen begannen in heftiger Anruhe zu flackern. Noch
gebieteriſcher denn zuvor befahl er Tenia, zu öffnen. Aber
ſie rührte ſich nicht, nur ihre Augen leuchteten in wildem,
fieberndem Glanz. Die Lippen waren halb geöffnet, der rote
Mund lockte und lächelte.
Alfred ſchloß die Augen. Nur jetzt ſtark bleiben. Der
Alarmruf klang ihm noch im Ohr. Das Vaterland rief, er
mußte fort. Noch einmal forderte er gebieteriſch, die Tür
ſofort zu öffnen, aber Nenia verneinte lächelnd. Da ſtemmte
ſich Alfred mit all ſeiner ſtarken Manneskraft dagegen, um
ſie zu ſprengen. Aber die eiſenbeſchlagene Pforte trotzte
ſeinen Bemühungen.
In höchſter Aufregung trat er vor die Fürſtin hin:
„Zum letzten Male verlange ich von Dir: öffne die
Tür! Das Vaterland ruft mich!“
Ihre Augen ſchwammen in Tränen. „And wenn ich
Dich rufe? Gilt Dir das nichts?“
„Nein!“ ſtieß er hart hervor. „Es iſt nicht die Zeit,
jetzt an uns zu denken. Draußen tobt der Kampf — ich

muß fort!“
M. Trott. 11

Da traf ihn ein funkelnder Blick: „And wenn ich Dich
nicht von mir laſſe? Ich will, daß Du mir gehörſt, und
keine Macht der Erde kann uns trennen. Dieſe Pforte trotzt
allen Deinen Bemühungen. Ich will Dich nicht laſſen,“ fuhr
ſie leidenſchaftlich auf, „Du gehörſt mir, mir, mir, Du darfſt
nie mehr von mir gehen, ich liebe Dich!“ Sie riß ihn an
ſich und bedeckte ſein Antlitz mit wilden Küſſen. „Was
kümmert uns der Krieg, den Himmel auf Erden will ich
Dir verſchaffen, nur bleibe bei mir!“ Ihr heißes Stammeln
wurde zur zärtlichſten Bitte. Faſt mit Gewalt befreite ſich
der Offizier aus ihren Armen.
„Ich kann nicht, und wenn mein Herz darüber in Stücke
geht, mich ruft die Pflicht!“
„Pflicht! Pflicht!“ lachte ſie höhnend auf, während
durch ihre Stimme die verhaltenen Tränen zitterten. „Pflicht
gegen Liebe.“
Eine finſtere Falte legte ſich zwiſchen ſeine Brauen und
herriſch klang es:
„Laß mich hinaus!“
Da richtete ſich auch Renia empor. „Nein, mein Freund,
Du biſt in meiner Gewalt, und hier heraus führt für Dich
kein Weg!“
Er ſtarrte ſie an, als hätte er nicht recht begriffen.
Flammenden Auges ſtanden ſich die Beiden gegenüber, die
noch vor kurzem das höchſte Liebesglück genoſſen hatten.
„Gib den Weg frei, oder es geſchieht ein Anglück!“
Verächtlich zuckte Renia die Achſeln.
„Dein Toben nützt nichts, mein Freund, es ſteht nicht
in meiner Macht, Dich herauszulaſſen.“

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— 163 —

„Man hat uns eingeſchloſſen!“ fuhr er auf, von ſchlimmer
Ahnung ergriffen. Sie nickte nur.
Da kam ein heiſerer Aufſchrei von ſeinen Lippen. „Du!“
ſtöhnte er, „Du haſt darum gewußt! Jener Mann, der uns
folgte, war mit Dir im Bunde!“ And dann packte ihn die
Verzweiflung. Mit wuchtigem Fauſtſchlage zertrümmerte er
einen der großen Spiegel; dahinter verbarg ſich vielleicht ein
Ausgang. Aber nur das Mauerwerk grinſte ihm entgegen,
ſein Bemühen war fruchtlos.
„Nenia, Gott ſtehe mir bei, wenn ich zum Schurken
werde! Offne, oder ich erwürge Dich mit meinen Händen!“
Da lag ſie vor ihm auf den Knieen.
„Sterben von Deiner Hand, Geliebter, iſt mir das größte
Glück!“ rief ſie leidenſchaftlich aus. „Ja, morde mich, ich
weiß, mein Leben iſt ohnehin verwirkt. Denn da oben iſt
nicht einer Deiner Kameraden mehr am Leben. Ich bin
Ruſſin, eine echte, glühende Patriotin. Ich haſſe Eure
Nation und werde helfen, ſie zu vernichten. Auf meinen
Befehl war alles vorbereitet. Heute um Mitternacht ſind
Deine Kameraden den Streichen meiner Dienerſchaft erlegen.
Dennoch gelang der Plan wohl nicht ganz. — Die Eurigen
blieſen Alarm, der AÄberfall iſt entdeckt. Vermutlich büße
ich mit dem Tode. Dich aber wollte ich retten, denn —
ich liebe Dich!“
Schilling war zurückgetaumelt und alle Farbe aus ſeinem
Antlitz gewichen.
„Tot, alle tot!“ ſtöhnte er qualvoll auf. „And ich, ich?“
Dann ſtürzte er auf TXenia zu, faßte ſie hart am Arm und
ſchüttelte ſie.
11*

— 164 —

„And Du konnteſt hier ſo ruhig bleiben, Du konnteſt den
Rauſch des Glücks genießen, während oben Gräßliches geſchah?
Fluch über Dich!“
Aenia riß ſich heftig los. „So morde mich doch,“ rief
ſie, ihm mit blitzenden Augen entgegentretend. „Ich fürchte
mich nicht vor dem Tode. Nichts gilt mir das Leben, wenn
ich es nicht vereint mit Dir leben kann. Eines aber weiß
ich. Wenn Du bei mir bliebeſt, wenn wir in der Stille, vor
aller Welt verborgen, unſer Glück weiter genöſſen, ſo würde ich
für Dich alle Wonnen des Himmels herunterreißen und Du ſollteſt
es nicht bereuen, Dein Geſchick an das meine geknüpft zu haben.
Ich habe alles für die Flucht vorbereitet. Ruſſiſche Papiere
liegen für Dich bereit. Ich führe Dich einem neuen Leben, einer
glücklichen Zukunft entgegen.“ Sie hatte in leidenſchaftlicher
Aufregung geſprochen und ſah ihm verlangend in die Augen.
„Schweig!“ knirſchte er. „Elenden Verrat haſt Du
geſonnen, und ich glaubte an die Aufrichtigkeit Deiner Liebe.
Ich habe mich von Dir betören laſſen, um Dich mein Land
und noch mehr vergeſſen, aber noch weiß ich, daß nicht alles
Gute in mir erſtickt iſt. Wenn es wahr iſt, wenn hier oben
auf Deinen Befehl gemordet wurde, dann ſehe ich in Dir
nichts anderes als die Verräterin. Das Blut meiner Kame⸗
raden komme über Dich!“
Sie wich vor ſeinen zornſprühenden Augen nicht zurück,
in wildem Verlangen ſtreckte ſie die Arme aus.
„Töte mich, ſchlage mich nieder, nur laß mich ſterben
von Deiner Hand!“
Es ſchüttelte ihn wie ein Krampf. Wie Raſerei kam
es über ihn und er ſchlug in wilder Wut gegen die Tür. — —

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— 165 —

Da wurden Schritte laut, die immer näher klangen. Alfred
Schilling hätte aufjauchzen mögen, man hatte ihn bemerkt.
Heftiger wurde ſein Pochen gegen die Pforte. Jetzt wurde
das Schloß geöffnet, kreiſchend drehte ſich der Schlüſſel. Die
Tür ſprang auf. In der Offnung ſtanden deutſche Soldaten,
ein Feldwebel und zwei Mann.
Erſtaunt ſchweiften die Augen des Feldwebels in dem
funkelnden Gemache umher, aber Alfred drängte fort.
„Jene Dame, Herr Oberleutnant?“ fragte der Antergebene.
Alfred öffnete die Lippen, er wollte reden. Sekunden⸗
lang trafen ſeine Augen Aenia zum letzten Male, dann wandte
er ſich haſtig an die Soldaten:
„Was iſt oben geſchehen?“ fragte er.
„Man hat einen wohl vorbereiteten Aberfall ausgeführt,
dem ſechs deutſche Offiziere zum Opfer fielen,“ berichtete der
Feldwebel in dienſtlichem Tone. And doch — Alfred

empfand es deutlich — aus den Worten des Antergebenen

klang ein Laut der Verachtung.
„Dieſe Dame wird bewacht, das weitere melde ich!“
Kurz wandte er ſich ab; hinter ihm aber tönte das
ſchneidende Auflachen Tenias.

4. Kapitel.

hatte weitere Kreiſe gezogen, als man anfänglich
glaubte. Nicht allein auf ihrem eigenen Beſitze
waren den mörderiſchen Händen der Ruſſen deutſche
Offiziere zum Opfer gefallen, ſondern die Fürſtin hatte ſich
auch mit den Beſitzern der umliegenden Schlöſſer in Ver⸗
bindung geſetzt, und ſo waren in jener Nacht zweiundzwanzig
Offiziere und vierzig Mannſchaften heimtückiſch getötet
worden. Es war nicht ſchwierig, den Tätern ein Ge⸗
ſtändnis abzuzwingen, ſie leugneten nicht, daß es ſich um
einen ſorgfältig in aller Stille vorbereiteten Aberfall ge⸗
handelt hätte, zu dem der Anſtoß von Schloß Sulkowska
ausgegangen ſei.
Der Regimentskommandeur war mit der Anterſuchung
betraut worden. Dem unter ſeinem Vorſitz tagenden Kriegs⸗
gericht war es auch überlaſſen, den Tätern die gerechte
Strafe zuzuerteilen. An der Spitze des Regiments ſtand
ſeit wenigen Tagen Oberſt von Prellwitz, der für den vor
dem Feinde gefallenen bisherigen Kommandeur eingetreten
war. In höchſter AÄberraſchung erfuhr er, daß ſein ihm

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— 167 —

im Felde noch nicht vor Augen getretener Schwiegerſohn
Schilling in die Angelegenheit verwickelt ſei.
Jetzt ſtanden ſie ſich gegenüber. Scharf und durch⸗
dringend waren die grauen Augen des Vorgeſetzten auf den
Oberleutnant gerichtet, der ſtockend, mit zu Boden geſenkten
Blicken den Bericht erſtattete.
Ohne den Sprecher zu unterbrechen und ohne eine Miene

zu verändern, hörte Oberſt von Prellwitz den Offizier an.

Aber als Alfred geendet hatte, begann er:
„Wie kam es, daß Sie, Herr Oberleutnant, erſt durch
das Alarmſignal aufmerkſam wurden? Warum hielten Sie
ſich in dem unterirdiſchen Gewölbe auf und warum kamen
Sie Ihren Kameraden nicht zu Hilfe?“
Keine Antwort erfolgte. Aber in Alfreds Geſicht
wechſelte dunkle Röte mit fahler Bläſſe.
Oberſt von Prellwitz wiederholte ſeine Frage. Meſſer⸗
ſcharf klangen ſeine Worte. Jedes einzige wurde zu einer
furchtbaren Anklage.
Endlich fand der Oberleutnant einige ausweichende Worte.
Aber Oberſt von Prellwitz blieb unerbittlich.
„Ich will Ihnen die Antwort ſelbſt geben, Herr Ober⸗
leutnant. Weil Sie eine Schäferſtunde mit der ſchönen
Fürſtin Sulkowska der Erfüllung Ihrer Pflichten als
preußiſcher Offizier vorgezogen haben.“
Eine glühende Röte der Scham überzog Alfreds Geſicht,
er wollte etwas entgegnen, aber Oberſt von Prellwitz unter⸗
brach ihn mit einer kurzen Handbewegung — er war entlaſſen.
„Sie haben ſich zu meiner Verfügung zu halten, Herr
Oberleutnant Schilling, das weitere wird ſich finden!“

— 168 —

Von Gewiſſensqualen gepeinigt, wartete Alfred Schilling
in höchſter Aufregung darauf, was geſchehen würde. Er
empfand es nur zu deutlich, daß der Oberſt ſein Verhalten nicht
allein als Soldat und Menſch, ſondern vor allem als Vater
Ilſes auf das Schärfſte verurteilte. Endlich am Nachmittage,
nach langem, qualvollem Warten, wurde Alfred wieder zum
Oberſt beſtellt.
Außer dem Regimentskommandeur war ein Stabsoffizier
und ein Adjutant als Protokollführer anweſend.
„Die Anterſuchung, die inzwiſchen abgeſchloſſen worden
iſt,“ begann Oberſt von Prellwitz in kurzem Kommandotone,
„hat einiges zu Ihren Gunſten klargeſtellt, Herr Oberleutnant
Schilling. Ich ſehe infolgedeſſen davon ab, die Angelegen⸗

heit an höherer Stelle zu melden. Das Regiment erwartet

indeſſen von Ihnen, daß Sie die moraliſche Verfehlung,
deren Sie ſich ſchuldig gemacht haben, durch doppelten
Pflichteifer und eifrige Erfüllung Ihrer dienſtlichen Obliegen⸗
heiten wieder gut machen. Ich gebe Ihnen ſchließlich von
der Verfügung Kenntnis, die ich über das Schickſal der Ver⸗
räter angeordnet habe. — Herr von Düskow, leſen Sie vor!“
Der Adjutant trat ſalutierend vor und verkündete den
Befehl. Die Verräter ſollten noch am Abend kriegsrechtlich
erſchoſſen werden. Die Ausführung des Befehls wurde in
die Hände des Oberleutnant Schilling gelegt.
Der Offizier zuckte merklich zuſammen, ſein Geſicht wurde
noch um einen Schein blaſſer. In ſeinem Ohr klangen die
Worte des Adjutanten: „die Verräter werden erſchoſſen“,
fürchterlich nach. Nenia hatte ihre Hand dabei im Spiele
gehabt, vielleicht hatte ſie ſich offen zu der Tat bekannt, ſie

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— 169 —

zählte dann auch zu denen, für die man das tödliche Blei
bereit hielt. And ihm hatte man die Ausführung des Befehls
übertragen. Die Zähne ſchlugen ihm zuſammen, er mußte
Gewißheit haben.
„Befindet ſich unter den Verurteilten auch — —“
Alfred Schilling ſtockte. Er vermochte es nicht, den
Namen der Fürſtin über ſeine Lippen zu bringen.
Oberſt von Prellwitz ſchien ſeine Gedanken zu erraten.
„Jawohl, Herr Oberleutnant, auch die Fürſtin Sulkowska
iſt abgeurteilt.“
Ein heiſeres Stöhnen drang aus Schillings Bruſt. Dann
hob er flehend den Blick zu ſeinem Oberſt. Nur mühſam,
mit Aufbietung aller Energie ſtammelte er ſeinen Wunſch
hervor, bat um eine Anterredung allein mit dem Oberſt.
Kalt und hart blickte Prellwitz ſeinen Schwiegerſohn an,
dann ſchüttelte er verneinend den Kopf.
„Sie haben den Befehl verſtanden, Herr Oberleutnant.
Die Mörder Ihrer Kameraden und der braven Mannſchaften
werden binnen einer Stunde erſchoſſen!“
Wieder die kurze, abweiſende Handbewegung, dann wandte
Oberſt von Prellwitz ſich ſeinen dienſtlichen Arbeiten zu.
Alfred Schilling taumelte ins Freie. Er drückte die
glühende Stirn gegen die Mauer und ſtöhnte auf. Es gab
keinen anderen Ausweg, das Arteil war geſprochen, er mußte
ſich fügen. Aber ſchon im nächſten Augenblick wollte er
umkehren, wollte noch einmal den Oberſt anflehen, ihm das
Furchtbare zu erſparen. Doch der Gedanke verſchwand ebenſo
raſch, wie er gekommen. Prellwitz war ein Mann von Eiſen.
Das Wort, das er geſprochen, blieb beſtehen. Das wußte

Schilling. Er würde alſo Aenia wiederſehen, aber nur, um
ihr den Tod geben zu müſſen.
„Sie hat den Tod verdient,“ ſtammelte er immer wieder
vor ſich hin, „ſie hat kalten Blutes die Kameraden hinmorden
laſſen, ſie hat ſchuld an der ſchändlichen Tat,“ aber ſo oft
er auch die Worte vor ſich hinſprach, ſie fanden keinen RNaum
in ſeinem Denken.
Er preßte die Fäuſte an die fieberheiße Stirn. Vor ſeinem
geiſtigen Auge ſtieg wieder die lockende Erſcheinung des ver⸗
führeriſchen Weibes empor. Einen Augenblick noch gedachte
er der letzten Stunden berauſchenden Glückes in ihrer Nähe,
aber faſt in derſelben Sekunde erſchienen in ſeinen Gedanken
die hingemordeten Kameraden. Er ſah ſie bleich und
blutend vor ſich liegen, gemordet durch die, die ihm ſo teuer
geweſen war. And für dieſes Weib, die Verräterin ſeines
Vaterlandes, wollte er um Gnade bitten, er, der deutſche
Offizier?
Er riß ſich zuſammen, das alles war vorbei, mußte
vorbei ſein. TXenia war nur noch die Feindin, die Verräterin,
die Mörderin. — — —
Als Oberleutnant Schilling mit ſeinem Zuge auf dem
Richtplatze eintraf, ſtanden die ruſſiſchen Abeltäter unter
ſtarker Bewachung und an den Händen gefeſſelt, bereits in
langer Reihe da. Faſt hundert Perſonen waren es, Männer
und auch einige Weiber, die ſich an der Ermordung der
deutſchen Krieger beteiligt hatten, alle mit finſteren, verbiſſenen
Geſichtern. And dann kam noch eine. Zwiſchen zwei Soldaten
mit aufgepflanztem Bajonett ſchritt ſie daher, den pelzver⸗

brämten Mantel über die Schultern geworfen, die ganze

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— 171 —

Geſtalt königliche Hoheit. Sie ſchien es zu empfinden, daß
die Blicke aller Anweſenden überraſcht auf ſie gerichtet
waren, daß ihre Schönheit auch hier noch wirkte, ſelbſt in
dieſer Stunde.
Plötzlich zuckte ein ſpöttiſches Lächeln über ihr Antlitz.
Sie hatte Alfred erblickt, der bis in die Lippen erblaßt war,
aber hochaufgerichtet und regungslos mit gezogenem Degen
neben ſeinen Soldaten ſtand. Nichts verriet in ihren Zügen,
daß ſie Angſt oder Todesgrauen empfand. Ihr Blick glitt
über die Mannſchaften, die auf Schillings Kommando hin
Gewehr bei Fuß ſtanden. Sie wußte, dieſe feldgrauen Sol⸗
daten würden in wenigen Augenblicken auf ſie anlegen, um
ihren Verrat zu rächen.
Anter den Frauen entſtand ein Wimmern und Weh⸗
klagen. Einige warfen ſich auf die Kniee nieder und ſtreckten
Alfred die erhobenen Hände entgegen. Auch einige der
Männer, die kurz vorher noch ſo finſter und trotzig drein⸗
geblickt hatten, baten demütig um Gnade. Wie hilfeſuchend
wandte Oberleutnant Schilling den Kopf nach rückwärts und
ſeine Augen begegneten denen des Oberſten. Sie waren
ſtarr auf ihn gerichtet.
Da flog wie ein Krampf ein Schütteln über ſeinen
Körper hin und ſeltſam rauh klangen die Befehle. Schuß⸗
bereit ſtanden die Musketiere. Noch einen Augenblick, dann
wurden die dort drüben niedergeſchoſſen, dann waren die
Kameraden gerächt.
„Die Liebesnacht wird teuer bezahlt, Alfred Schilling!“
Xenia Sulkowska ſtand wie eine Königin inmitten der Äbel⸗
täter, ihre Stimme ſchallte beißend ironiſch zu ihm hinüber.

— 172 —

Ihr Blick bohrte ſich in den ſeinen wie ein ſcharfes Meſſer.
Dann hob ſie die Arme empor wie zum Schwur.
„Nieder mit den Deutſchen! Es lebe Rußland!“
Da flammte es wie tiefe Empörung und ehrlicher Abſcheu
über Schillings Geſicht.
„Feuer!“
Kurz und hart ertönte ſein Kommando. Die Salve
krachte, ſie mähte die Mörderbande nieder wie reife Saat;
ſie knickten zuſammen, dann ſtürzten ſie übereinander. — Das
Arteil war vollſtreckt. — — —
Alfred Schilling mußte ſeine ganze Energie aufbieten,
um ſich aufrecht zu erhalten. Vor ſeinen Augen tanzten
rote und goldene Funken. Er ſah den tauſendfältigen Licht⸗
refler des Liebesgemaches. Dazwiſchen ſchimmerte es wie
ein weißes, loſes Frauengewand, wie wallendes Haar. Ein
kalter Schauer kroch ihm vom Kopf bis zu den Füßen, kaum
vermochte er mehr ſeine Befehle zum Abmarſch zu geben.
In ſein Quartier gelangt, warf er ſich über das Bett.
In ſeinen Schläfen hämmerte es, das Herz klopfte ihm zum
Zerſpringen. Er rang die Hände wie in krampfhaftem Gebet,
bis ihm endlich erlöſende, brennende Tränen über das Geſicht
rannen, Tränen der bitterſten Selbſtanklagen und der Reue.
Dieſe ehrlichen Mannestränen aber wuſchen eine ſchwere
Schuld fort und erleichterten das Herz eines mit ſich ſelbſt
ſchwer Ringenden. — — —
Das war ſo recht eine Zeit, wie Alfred Schilling ſie ſich
wünſchte. Man kam gar nicht erſt zur Beſinnung. In
der ganzen weitausgezogenen Front wußte man, daß die
ſchweren Schlachten der letzten Tage eine wichtige Ent⸗

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— 173 —

ſcheidung bringen mußten. Rieſige Truppenmaſſen ſtanden
ſich gegenüber und immer noch trafen auf beiden Seiten
ungeheure Verſtärkungen ein. Von Schleſien her war ein
mächtiger deutſcher Kräftenachſchub in Bewegung, der ſich
gegen den linken ruſſiſchen Flügel richten ſollte. Der
rechte ruſſiſche Heeresflügel hatte ſchon ſeit Tagen die
Geſtalt eines nach Nordweſten geſchloſſenen Bogens
angenommen und errhielt fortgeſetzt weitere Verſtärkung.
Auch an der Weichſel ſchoben ſich die Ruſſen langſam aber
ſtändig vor.
Die deutſche Heeresleitung ließ den Feind zunächſt ruhig
gewähren. Man wollte nicht unnötig Menſchen opfern, zu⸗
mal auf jenem Flügel die Hauptmacht der feindlichen Arrtillerie
mitgeführt wurde. So warteten die Deutſchen mit Ruhe und
Sicherheit den ruſſiſchen Angriff ab. And es dauerte nicht
lange. An der Weichſel kam es zu einer Rieſenſchlacht. Da
der Nordflügel der ruſſiſchen Armee zurückwich und den ſüd⸗
licher ſtehenden Truppen zu Hilfe kam, hatten die Deutſchen
wie ſtets, ſo auch hier, mit einer gewaltigen AÄbermacht zu
kämpfen. Aber mit leidenſchaftlicher Begeiſterung ging man
ans Werk. Drei Tage lang tobte die Schlacht, niemand
wich, niemand wankte. Durch deutſche Flieger war feſtgeſtellt
worden, daß ſich eine gewaltige Hauptarmee ruſſiſcher Elite⸗
truppen ſüdweſtlich und vor Warſchau aufhielt, die erſt im
Notfalle in den Kampf eingreifen ſollte, denn die Rieſen⸗
maſſen, die man den Deutſchen entgegengeworfen hatte,
ſchienen der ruſſiſchen Heeresleitung völlig ausreichend zu
ſein, um die Deutſchen in die Weichſel zu treiben oder bis
hinter Thorn zurückzuwerfen.

— 174 —

Tag um Tag verrann unter der blutigen Arbeit der
Schlacht. Noch immer ſchwankte die Entſcheidung. Aber
Berge von Leichen, über den von Granaten zerpflügten Erd⸗
boden ſtürmten die Heere aufeinander los. Endlich nach
ſchweren Verluſten konnte man vom Hauptquartier aus
melden, daß dreiundzwanzigtauſend Ruſſen ſich ergeben
hatten, daß ſiebzig Geſchütze und Maſchinengewehre er⸗
beutet waren.

Ein wichtiger Erfolg war das zweifellos, aber die Be⸗

ſiegung der Hauptmacht bedeutete er noch nicht. Davon
konnte erſt nach einer völligen Einkreiſung oder einer weit⸗
gehenden Verfolgung die Rede ſein. So ſetzte man dem
weichenden Feinde nach und ſtellte ihn in der Gegend von
Lodz abermals zum Kampfe. Die Ruſſen hatten Zeit
gewonnen, von Warſchau aus neue Kräfte auf den Kampf⸗
platz zu werfen, und dadurch verzögerte ſich die Entſcheidung.
Abermals kam es zu leidenſchaftlichen, blutigen Zuſammenſtößen.
Immer wieder rückte die ſtarke ruſſiſche Armee gegen die
Deutſchen vor, und es koſtete unendliche Mühe, den erbitterten
Gegner zum Stehen zu bringen. Durch das Eintreffen der
großen ruſſiſchen Reſervearmee wurde die Lage der Deutſchen
auch eine immer ſchwierigere, und es bedurfte der Aufbietung
aller Kräfte, wollte man das Vordringen der Ruſſen
vereiteln.
Im großen Hauptquartier war man bis in die ſpäte
Nacht hinein tätig. Anaufhörlich jagten Meldereiter und
Ordonnanzen über die Felder.
Da verbreitete ſich plötzlich das Gerücht, daß der deutſche
Kaiſer ſelbſt, der dem verzweifelten Ringen an der Oſtfront

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ſeine beſondere Aufmerkſamkeit widmete, im Hauptquartier
eingetroffen ſei. Die Nachricht bewahrheitete ſich. Nicht
lange, ſo erſchien Kaiſer Wilhelm an der Seite des General⸗
oberſten von Hindenburg und des Generals Ludendorff in
der Feuerlinie; mit ernſten, erhebenden und vertrauenden
Worten zollte der Kaiſer den tapferen Truppen ſeine An⸗
erkennung und begeiſterte ſie zu neuen Taten. And mitten
in den Kanonendonner und das Getöſe der Schlacht hinein
erſchalltle das Hurra der Deutſchen. Sie empfanden es
ſtolz, daß ihr oberſter Kriegsherr mit ihnen zufrieden war.
Nicht wenige unter ihnen konnten ſich rühmen, durch eine
Anrede des Kaiſers ausgezeichnet worden zu ſein. Er hatte
ſie nach der Heimat gefragt, nach ihrem Ergehen, er hatte
ſie aber auch zu doppeltem Eifer und doppelter Pflichterfüllung
angeſpornt. —
Anter heftigem Feuer war den Ruſſen ein wichtiger
Stützpunkt entriſſen worden; das kleine Gaſthaus an der
Chauſſee war in deutſchen Beſitz übergegangen. Die wert⸗
volle Eroberung mußte gehalten werden, denn im Schutze des
Hauſes konnte man Deckung ſuchen.
Oberleutnant Schilling hatte den Befehl erhalten, mit
ſeinen Leuten dort auszuharren, bis Nachſchübe herankämen.
Von den tagelangen Anſtrengungen ermattet, lehnte er an
einem der Fenſter des Gaſthauſes, von wo er einen guten
Ausblick auf das Kampffeld hatte. Schon wiederholt waren
ihm, wenn er ſich furchtlos dem Feinde entgegenwarf, an⸗
erkennende Worte geworden. Wiederholt hatte man ihn
gewarnt, ſich nicht allzu tolllühn in Gefahr zu begeben. Er
lächelte dazu nur bitter. Was galt ihm das Leben? War

— 176 —

es nicht das Beſte, wenn er auf dem Felde der Ehre fiel,
tilgte er damit nicht einen Teil ſeiner ſchweren Schuld? Es
machte ihn dennoch ſtolz und froh, wenn man ſich lobend
über ihn äußerte, und ein faſt glückliches Gefühl ſtieg in ihm
hoch, als er bemerkte, daß das Auge ſeines Oberſten nicht
mehr mit ſo harter Strenge auf ihm ruhte, wie noch vor Tagen.
Wenige Meter von ihm entfernt hielt Landwehr mit einem
Maſchinengewehr einen Schützengraben beſetzt, dann kam all⸗
mählich ein Bataillon eines heſſiſchen Grenadier⸗Regiments
heran. Den Mittelpunkt der feindlichen Stellungen bildeten ein
etwa fünfzehnhundert Meter entfernter, mit Tannengehölz
beſtandener Berg, ſowie einige nahe Dörfer, die teils von
der deutſchen ſchweren Artillerie in Brand geſchoſſen waren,
teils noch unter Feuer gehalten wurden. Die Batterien der
ſchweren Artillerie ſtanden an einer Mühle, jenſeits der
Chauſſee, und ſtreuten ihren Hagel von Schrapnells über die
ruſſiſchen Streitmaſſen hin. Jetzt drang auch die Infanterie,
von Maſchinengewehren unterſtützt, vor, trotzdem die Ruſſen
hartnäckig ſtand hielten und das Feuer umfaſſend erwiderten.

Plötzlich ſchlug eine Granate dicht vor dem Gaſthauſe

ein. Mit furchtbarem Krach krepierte das Geſchoß und über⸗
ſchüttete den Oberleutnant mit Sandmaſſen, ohne ihn indes
zu gefährden. Die ſchwere Artillerie verdoppelte ihr Feuer
und allmählich mußten die Ruſſen einſehen, daß ſie gegen
dieſe Feuermauer nicht ankommen konnten. Aber kaum hatte
man auf deutſcher Seite das ruſſiſche Zögern bemerkt, ſo eilte
im Laufſchritt eine Kompagnie Pioniere über das Feld,
hinterher kamen die Mannſchaften der Maſchinengewehr⸗
Abteilung mit ihren mörderiſchen Waffen. Wenige Sekunden

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— 177 —

nachdem ſie Stellung genommen hatten, begann wieder das
taktmäßige unheimliche Knacken.
Der Brigadeadjutant der ſchweren Artillerie ſprengte daher.
„Allgemeines Vorgehen!“ lautete der Befehl, und man
ſtürmte los. Das Gros der im Rücken des Chauſſeehauſes
befindlichen deutſchen Truppen ſetzte ſich in Bewegung, erſt
in geſchloſſener Kolonne, dann ſich allmählich löſend, zu
langgezogenen Schützenketten und kleineren, zunächſt noch
geſchloſſen marſchierenden Abteilungen.
Als einer der Erſten, den geſchwungenen Degen in der
Hand, eilte Oberleutnant Schilling ſeinen Leuten voraus.
Nicht weit von ihm ſein Hauptmann. Schilling ſah ihn,
wie er plötzlich die Arme in die Luft warf und vornüber zu
Boden ſtürzte, eine Kugel hatte ihn ins Herz getroffen.
Sekundenlang ſtieg ein Gefühl bitteren Schmerzes in Schilling
empor. Zu der Trauer um den Kameraden geſellte ſich ein
anderes Empfinden, ein Gefühl der Bitterkeit. Warum
konnte nicht ihn das tödliche Blei treffen und ihm Erlöſung
bringen von den heftigen Selbſtvorwürfen, von aller Gewiſſens⸗
pein? Dann aber verſcheuchte er dieſe Gedanken, die Pflicht
rief. Mit weit ſchallender Stimme rief er aus:
„Oberleutnant Schilling führt die Kompagnie; — die
Kompagnie hört auf mein Kommando!“
Immer heißer, immer erbitterter wurde der Kampf.
Rechts und links fielen Leute der tapferen Schar, aber un⸗
aufhaltſam drang man vor. Man achtete nicht des zähen
Lehmbodens, in den man tief einſank und aus dem man ſich
nur mit Mühe wieder befreien konnte. Man hörte nur das

klatſchende Einſchlagen der Granaten, man ſah die Schrapnells
M. Trott. 12

platzen und die Kugeln, die den Eiſenmantel füllten, wie
Leuchtkugeln glühen. Bald warfen die Tapferen ſich nieder,
bald eilten ſie ſprungweiſe wieder vor, hinter der geringſten
Erderhebung, hinter dem niedrigſten Strauche Deckung ſuchend.
Bis endlich der noch vor kurzer Zeit von den Ruſſen beſetzte
Hügel genommen war.
Ein flüchtiger Hufſchlag. In ſauſendem Galopp kam
der Abteilungsſtab eines Artillerie⸗Regiments herangepreſcht.
„Wie weit können wir vor?“ rief einer der Offiziere dem
Oberleutnant Schilling zu.
„Das wollen wir einmal verſuchen,“ gab er zurück. „Jetzt
nehmen wir die Dörfer im Sturm. Hurra, ein Sieg wird es!“
Alles in ihm war lodernde Begeiſterung.
„Ein Sieg! Dann kommen wir mit den Geſchützen Euch
zu Hilfe!“ And weg waren die jagenden Reiter.
Wie es kam, Alfred Schilling wußte es ſelbſt nicht mehr.
Er fühlte plötzlich einen heftigen Stoß gegen die Bruſt, hörte
weit entfernt das Getöſe der Schlacht und ſah ſich mit einigen
ſeiner tapferen Leute von Ruſſen umzingelt. Man nahm
ihnen die Waffen ab, — ſie waren gefangen.
Da quoll es in dem Offizier bitter empor. So ruhm⸗
los ſollte der Feldzug für ihn enden? Er ſollte hinter
dumpfen Gefängnismauern ſitzen und untätig zuſehen müſſen,
wie ſeine Waffenbrüder draußen kämpften und ſtritten?
Vielleicht würde er erſt nach dem Friedensſchluſſe in die
Heimat zurückkehren können, alſo nach langer, heute noch un⸗
abſehbarer Zeit. War es da nicht beſſer, gleich zu ſterben
und vorher wenigſtens noch einem der Feinde den Garaus
zu machen? Vergeblich ſuchte er nach einer Waffe. Nichts

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— 179 —

hatten ihm die Ruſſen gelaſſen. Wenn er einen mit ſeinen
Fäuſten niederſchliug? Dann mußten wahrſcheinlich die
anderen Kameraden für ihn büßen. So verwarf er den
Plan und ſenkte traurig den Kopf.
Die mit Alfred Schilling gefangenen Leute litten unter
ihrem Schickſal faſt ebenſo wie er ſelbſt. Es mußte einen
Ausweg geben, man mußte die Freiheit wiedergewinnen, der
Verſuch mußte gemacht werden, ſelbſt wenn er das Leben
koſtete. Fürs erſte war zu einem ſolchen Wagnis freilich
keine Ausſicht vorhanden. Man transportierte die Gefangenen
ins ruſſiſche Lager und hielt ſie unter ſtrenger Bewachung.
Von dort aus ſollten ſie nach kurzer Zeit in das Innere des
Landes gebracht werden.
Als Alfred Schilling ſah, daß eine Gelegenheit zum
Entkommen infolge der ſcharfen Bewachung nicht gegeben
war, wandte er eine Liſt an. Er war durch ſeinen häufigen
Aufenthalt in Rußland der Sprache des Landes mächtig,
vermochte daher, ſich mit den Wachmannſchaften zu ver⸗
ſtändigen. Beſonders den zu ſeiner perſönlichen Bewachung
kommandierten Mann wußte er ſich zu gewinnen. Er über⸗
ließ ihm ſeine geſamte Barſchaft und erzählte ihm, er ſei mit
ſeiner Gefangennahme ganz zufrieden. Er ſei nämlich den
Ruſſen durchaus nicht feindlich geſinnt, im Gegenteil, er habe
ſich jahrelang in Rußland aufgehalten, daher kenne er die
Sprachen, die Sitten und die Gewohnheiten Rußlands und
hätte das alles lieb gewonnen.
Aber damit war es nicht genug. Noch am ſelben Nach⸗
mittage kam es unter den deutſchen Gefangenen zu einer
Schlägerei. Mit Lachen und Grinſen ſahen die wachthabenden
12*

–— 180 —

Ruſſen, wie zwei deutſche Soldaten über Oberleutnant
Schilling herfielen und ihm die Aniform vollſtändig zerriſſen.
Auf Befragen des Aufſehers erklärte Schilling, er habe ein
paar Worte zugunſten Rußlands geſagt, und darüber ſeien
ſeine Leute ſo in Aufregung geraten, daß ſie über ihn
hergefallen wären. Er bat den Poſten um eine ruſſiſche
Aniform⸗Jacke oder um einen Mantel, damit er ſich vor der
Kälte ſchützen könne. Der Ruſſe ahnte nichts Verdächtiges.
Zudem verdankte er dem Oberleutnant den gegenwärtigen
Beſitz von einigen hundert Mark und brachte Schilling gern
das Gewünſchte.
Der konnte nur mit Mühe einen Freudenſchrei unter⸗
drücken. Der Anfang ſeines Planes war geglückt. Einen
freudigen Blick tauſchte Schilling nur raſch mit den beiden
Leuten, die ihm vorhin auf heimlichen Befehl die Aniform
zerriſſen hatten, dann begann er von neuem ein Geſpräch mit
dem Wachthabenden. Er erfuhr, daß er am kommenden
Morgen früh mit den anderen Gefangenen in das Innere
abtransportiert würde. Es war alſo keine Zeit zu verlieren,
ſollte das Wageſtück glücken. —
Die Nacht war undurchdringlich dunkel. Kein Stern
ſtrahlte, und der Novemberwind pfiff ſchneidend ſcharf über
die kahle Erde. Das Getöſe der Schlacht war zum Schweigen
gekommen, nur vereinzelt fiel der Schuß eines Vorpoſtens
oder einer Feldwache, wenn etwas Verdächtiges ſich regte.
Die Kämpfer hatten ſich für einige Stunden der Ruhe über⸗
laſſen. Auch im ruſſiſchen Lager forderte der erſchöpfende
Kampf des vorangegangenen Tages ſein Recht. Müde und
ſchläfrig waren ſelbſt die Wachen, die das kleine Häuflein

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— 181 —

der Gefangenen umſtanden. Man hatte den Deutſchen ein
wenig Stroh hingeworfen und ihnen zum Schutze gegen die
Kälte einige Decken verabfolgt. Sonſt aber lagen ſie in
einem mit Stacheldraht eingezäunten Lager, der Nacht und
Kälte offen preisgegeben. Vier Ruſſen hatten Wache zu
halten. Auch ihnen ſchlugen die Zähne vor Froſt aufein⸗
ander und ſie verſchwanden abwechſelnd in der etwa fünf⸗
hundert Meter entfernt liegenden Scheune, dem Anterkunfts⸗
raume ihrer Abteilung.
Wenn nur das Maſchinengewehr nicht geweſen wäre,
das man unweit des Lagers aufgeſtellt hatte und das jeden
Fluchtverſuch vereiteln würde! In wenigen Sekunden konnte
das gräßliche Mordinſtrument die paar Deutſchen zuſammen⸗
geſchoſſen haben.
Die Ruſſen hatten ſich zum Schutze gegen die Kälte
dicke Tücher um den Hals gewunden. Bis über die Ohren
ſaßen ſie in dem wärmenden Wollzeuge, und das war gut
ſo, denn ſie hörten infolgedeſſen das Flüſtern der deutſchen
Gefangenen nicht. Sie ſahen auch nicht, wie der eine der
Deutſchen unter der Decke hervorglitt, ſich wie ein Aal auf
dem Boden dahinſchlängelte und unter dem Drahtzaune
hindurchkroch. Noch ein paar Meter bewegte er ſich weiter,
dann blieb er regungslos liegen und lauſchte.
Alfred Schilling war es, der den Fluchtverſuch wagte.
Faſt hörbar klopfte ſein Herz, als er nur wenige Meter von
der Stelle entfernt, an der der Poſten patrouillieren mußte,
auf dem Boden lag. Immer näher kam der Mann. Wenn
er ihn ſah, wenn er ein verdächtiges Geräuſch vernahm und
Lärm ſchlug, dann war er verloren.

Aber da kam wieder die Rettung durch die braven
zurückgebliebenen Leute. Plötzlich entſtand eine Bewegung

unter ihnen, ſie begannen zu rufen, zu ſtreiten, ſie erhoben

ſich und ſtürzten nach der Alfred Schilling entgegengeſetzten
Richtung des umzäunten Lagers. Dort dauerte das Schreien
und Rufen fort, bis ſämtliche der vier Wachthabenden
herangekommen waren und die Gefangenen mit Kolben⸗
ſtößen auseinander trieben. Währenddeſſen erhob ſich die
hingeſtreckte Geſtalt, um ſich in raſendem Laufe zu ent⸗
fernen und unter dem Schutze der Dunkelheit unbemerkt zu
entweichen. Schilling erreichte ein kleines Wäldchen und war
fürs erſte gerettet. Nun galt es, den Weg zu den Deutſchen
zurück zu finden.
Mit raſchen Schritten durchquerte er das kleine Ge⸗
hölz; — doch kaum hatte er das freie Feld erreicht, da wollte
ihm das Blut vor Schrecken erſtarren. Er ſah vor ſich
lodernde Wachtfeuer, ſo weit das Auge reichte, er war
unmittelbar in ein ruſſiſches Lager geraten. Man hatte ſein
Herannahen bereits bemerkt und rief ihn an. Mit größter
Ruhe äußerlich, in ſeinem Inneren aber vor Erregung
zitternd, trat er mitten unter die Mannſchaften, nur ſchwach
von dem Lagerfeuer beleuchtet. Schnell ſprach er einen
ruſſiſchen Gruß und warf ſich müde und erſchöpft zu Boden,
wickelte ſich feſt in den langen, ruſſiſchen Mantel, den ihm
ſein Wächter vor wenigen Stunden gegeben hatte und ſtellte
ſich ſchlafend. So gelang es ſeiner Geiſtesgegenwart, die
Ruſſen zu überliſten; ſie ahnten gar nicht, daß der Mann,
der ſoeben unter ſie getreten war, ein Deutſcher ſein könne.
Sie glaubten, er käme von Wache oder ſei einer der Verirrten,

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— 183 —

die ſich ja am Abend nach einer Schlacht maſſenhaft bei⸗
fremden Truppenkörpern einzufinden pflegten, und die erſt ſpäter
wieder zu ihren Regimentern zurück fanden.
Die Ruſſen, die da um das Wachtfeuer verſammelt
ſaßen, gehörten ſämtlich ſolchen Truppenteilen an, die den
Deutſchen in den letzten Tagen gegenüber geſtanden hatten.
Man erzählte, daß Großfürſt Nikolai Nikolajewitſch, der
Oberbefehlshaber, in Lodz eingetroffen ſei, um die weitere
Entwickelung des Kampfes perſönlich zu leiten. Man er⸗
zählte von der Entſcheidungsſchlacht, die bevorſtände, ſprach
von der Luftflottille, die aufſteigen würde, um die deutſchen
Stellungen zu erkunden, und ſchließlich von Berlin, wo man
ſich nach langer Zeit wieder einmal behaglich einrichten wolle.
Anzweifelhaft ſei es jedenfalls, daß man in wenigen Wochen
in der deutſchen Hauptſtadt einziehen werde. Darauf meinten
zwar einige, man könne ſeiner Sache nicht ganz ſo ſicher ſein,
weil die Deutſchen keine zu verachtenden Gegner wären. Aber
andere wußten demgegenüber zu melden, daß der Großfürſt
die bisherigen Armeeleiter teilweiſe abgeſetzt habe, um
tüchtigere Männer mit ihren Stellen zu betrauen. Alsdann
würde die Vernichtung der Deutſchen eine Kleinigkeit ſein.
Alfred Schilling horchte geſpannt, aber er überlegte auch
mit der ganzen Kraft ſeines Denkens, was weiter zu tun ſei.
Wenn es Tag wurde, bemerkte man ſeine Flucht. Man
würde ihn ſuchen, und es würde auch nicht ſchwer halten,
ihn zu finden. Hier konnte er unmöglich bleiben. Er
mußte um jeden Preis fort. Aber wie? Mürriſch vor
ſich hinbrummend, erhob er ſich und ſchritt tiefer in das
Lager hinein.

– 184 —

Vor einem der großen Offizierszelte ging es trotz der
Abendſtunde lebhaft her. Soeben war vom ruſſiſchen Haupt⸗
quartier aus eine Ordonnanz eingetroffen, die den Befehl für
den kommenden Tag überbracht hatte. Der Befehl hieß:
Sturm. Immer lebhafter, immer aufgeregter wurde es im
Lager, einer nach dem anderen kam herbei, zunächſt Offiziere
und AUnteroffiziere, dann auch Mannſchaften, alles umſtand
in weitem Kreiſe das Zelt und die Gruppe der Offiziere,
die kommenden Ereigniſſe lebhaft beſprechend. Auch Alfred
Schilling drängte ſich hinzu.
So erfuhr er die Einzelheiten des ruſſiſchen Planes.
Die Entſcheidungsſchlacht ſollte auf alle Fälle am kommen⸗
den Tage beginnen, und zwar derartig, daß man die Deutſchen
zunächſt durch einen Rückzug des Zentrums täuſchen wollte.
Inzwiſchen ſollte der nördliche Flügel von Warſchau aus
nach Südweſten die linke Flanke des Gegners umgehen, und
die in Lodz befindlichen Truppen ſollten ſich in gerader Linie
von Nord nach Süd aufpflanzen. Dann wollte man von
Süden aus ſtarke Kräfte nordwärts vorſchieben, ſo weit, bis
ſie mit dem nördlichen Amfaſſungsflügel der Ruſſen Fühlung
bekamen, alſo bis der eiſerne Ring geſchloſſen war. In dieſe
Falle mußte die Armee Mackenſens gelockt werden, die jetzt
gegen Lodz vorging, um es in ihren Beſitz zu bringen.
Möglicherweiſe fing man ſogar mehrere Armeen, und dann
würde es auch nicht ſchwer halten, Hindenburg, jenen klug
berechnenden Feldherrn und Oberbefehlshaber, zur AÄbergabe
der weiteren Armeen zu zwingen. Man nahm ihn vielleicht
ſelbſt gefangen. Damit würde dann das Schickſal der
Deutſchen im Oſten beſiegelt ſein.

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— 185 —

Oberleutnant Schilling wagte kaum zu atmen. Eine
Zentnerlaſt lag ihm auf der Bruſt. Was er hier hörte, was
er bis in alle Einzelheiten von den lebhaft miteinander
ſprechenden Offizieren erlauſchte, das war ein kühner, wohl⸗
durchdachter Plan. Wenn der gelang! Wohl wußte er,
daß das deutſche Heer im Oſten ſich auf ſeinen Oberbefehls⸗
haber Hindenburg, der eben zum Generalfeldmarſchall er⸗
nannt worden war, verlaſſen konnte. Der Feldherr war ein
vorzüglicher Stratege, aber dennoch zitterte Schilling. Es
war ihm bekannt, daß die Deutſchen beabſichtigten, Lodz in
ihren Beſitz zu bringen. Ob aber die Einkreiſung, die man
hier plante, für die deutſche Heeresleitung nicht doch eine Aber⸗
raſchung bedeutete? Wenn die Ruſſen ihren Gegner zu
täuſchen vermochten, dann erlitt er einen gewaltigen, nieder⸗
ſchmetternden Schlag, und das durfte nicht ſein.
Alfred lauſchte noch immer mit angeſpannten Sinnen.
Vielleicht erfuhr er mehr über die Einzelheiten des gewaltigen
Planes. Aber die Offiziere fertigten die Ordonnanzen ab,
die Leute ſchwangen ſich wieder auf die Pferde und ritten
davon. Allmählich legte ſich die Aufregung, Offiziere und
Mannſchaften begaben ſich zur Ruhe, um in Erwartung
des kommenden heißen Tages noch einige Ruheſtunden
zu finden.
In Alfred Schillings Adern dagegen pochte das Blut
laut und heftig. Er mußte Nachricht ins deutſche Haupt⸗
quartier bringen, er mußte den Verſuch wagen, komme was
da wolle.
Er ſchlich ſich zwiſchen den Wachen hindurch, die er⸗
lauſchte Parole überall zurufend. Man ließ ihn paſſieren.

— 186 —

Er ergriff eines der zuſammengeſtellten Gewehre und wagte
ſich immer weiter, vorbei an den vorgeſchobenen Feldwachen,
vorbei an den Vorpoſten bis an den äußerſten Rand der
ruſſiſchen Stellung. Dort begann er ein Geſpräch mit den
Wachen, denen er erzählte, daß er noch heute Nacht die
Antwort des Kommandeurs des Lagers auf den Befehl für
den morgigen Tag ins Hauptquartier zurück bringen müſſe.
Wie ſelbſtverſtändlich ſattelte er eines der Pferde, die unweit
mit hängenden Köpfen, eines an das andere gedrängt, ſchlafend
beieinander ſtanden und ſchwang ſich in den Sattel. Erſt ritt
er langſam davon, dann immer raſcher und ſchneller, zuletzt
im jagenden Galopp. Er hatte aus dem Geſpräche der
Offiziere entnommen, in welcher Richtung ſich die Deutſchen
befanden, nun ſtürmte er ihnen entgegen, er brachte ihnen
Meldungen von unendlicher Wichtigkeit.
Wie lange er geritten war, wußte er nicht zu be⸗
ſtimmen. Der Rappe ſchnaufte, er ermüdete, ſchon ging der
Atem keuchend aus der Bruſt des galoppierenden Tieres, aber
immer wieder trieb Schilling es zu neuer Anſpannung ſeiner
Kräfte an. Sein Kopf lag feſt auf der flatternden Mähne.
Er klopfte dem Rappen den Hals, er gab ihm zärtliche
Worte, er ſprach ihm Mut und Ausdauer zu. Dabei war
er ſelbſt bis zum AÄußerſten erregt.
Wenn die Nacht nur nicht gar ſo undurchdringlich ge⸗
weſen wäre! Kompaß und Taſchenlaterne waren ihm ab⸗
handen gekommen, als ſeine Leute ihm den Waffenrock zer⸗
riſſen. Er mußte ſich auf ſeine Sinne verlaſſen, er mußte
die Richtung fühlen. Der Morgen war noch weit, der Tag
kam ſpät herauf, und mit dem grauenden Morgen ſetzte ſchon

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— 187 —

wieder der Kampf ein, jener Kampf bis zum AÄußerſten, der
den Deutſchen vielleicht Entſetzliches brachte.
Wenn er die Richtung verlor und wieder ins ruſſiſche

Lager zurückritt? Sein Gedankengang wurde plötzlich unter⸗

brochen, das erſchöpfte Tier brach in die Knie.
Kopfüber wurde Alfred Schilling aus dem Sattel ge⸗
ſchleudert, aber er konnte ſich wieder erheben, der Sturz
hatte ihm nichts geſchadet. Auch das Tier kam wieder auf
die Beine.
Als Schilling wieder im Sattel ſaß und das Pferd lang⸗
ſam, Schritt für Schritt gehen ließ, da merkte er erſt, wie
erſchöpft er war. Seine Knie zitterten, ein Gefühl des
Schwindels überkam ihn, es war, als ſei ein ſchweres Fieber
über ihn gekommen. Eine hoffnungsloſe Verzweiflung über⸗
fiel ihn. Die Erregung der letzten Stunden machte ſich in
einer völligen Abgeſpanntheit bemerkbar. Schon erwog er,
ob er den Ritt nicht unterbrechen und ſich an der Seite des
Tieres einige Stunden Ruhe gönnen ſollte. Lange kam das
Pferd ja doch nicht mehr vorwärts, dann brach es völlig
zuſammen. Aber wieder ſiegte das Pflichtgefühl in ihm und
er trieb den Rappen zu einem letzten Laufe an.
„Halt! Wer da!“ tönte es durch die Stille der Nacht.
Alfred jubelte. „Gut deutſch!“ rief er zurück, es klang
wie ein Freudenſchrei. Aber die Vorpoſten ließen ſich nicht
ſo leicht überzeugen. Der einſame Reiter, der da mitten in
der Nacht von der Seite des Feindes herüber kam, ſchien
ihnen dringend verdächtig. Erſt als Schilling, zu Tode er⸗
ſchöpft, ſeine Flucht mitteilte und ſeine Erkennungsmarke
zeigte, ſchenkte man ihm Glauben. Er wurde zur nächſten

— 188 —

Feldwache und von dort aus zum Oberbefehlshaber der
Stellung geführt.
Kaum eine Viertelſtunde ſpäter herrſchte im deutſchen
Lager reges Leben. Der Feldtelegraph zum Hauptquartier
und zu den benachbarten Stellungen arbeitete ununterbrochen,
Ordonnanzen wurden ausgeſandt und dann kam der Befehl
vom Hauptquartier, daß Alfred Schilling ſich unverzüglich
dorthin zu begeben habe, um Meldung zu erſtatten.
In aller Eile ſchaffte man ihm eine Aniform herbei und
Schilling atmete erleichtert auf, als er ſich des unſauberen
Ruſſenmantels entledigen konnte.
Noch herrſchte tiefſte Finſternis, als ein Heeresauto den
Oberleutnant in Begleitung eines höheren Offiziers nach dem
Hauptquartier trug. Von Müdigkeit überwältigt, fiel Schilling
in die Polſter und ſank in tiefen Schlaf. Er ſchreckte erſt
wieder empor, als das Auto vor einem Hauſe Halt machte.
Ein Lichtſchein aus erleuchteten Fenſtern fiel auf die Straße,
— man hatte das Hauptquartier erreicht.

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5. Kapitel.

Her Telegraph hatte dem Hauptquartier die wichtigen
Mitteilungen gemeldet und deren Äberbringer an⸗
S gekündigt. So war bereits am frühen Morgen
alles wieder auf den Beinen. Oberſtleutnant
Hoffmann ſchritt in dem großen Gemach zur ebenen Erde
unruhig auf und ab; jeden Augenblick zog er die Ahr, ob
das erwartete Auto noch nicht eintreffen könne. Im Vor⸗
zimmer klang leiſe das Anſchlagen des Telegraphen. Das
ging ſo Tag und Nacht, denn hier im Hauptquartier
gab es keine beſtimmten Stunden zum Ruhen, keine zur
Arbeit. Der Militärbeamte am Telegraphenapparat gab
ununterbrochen Meldungen ab und nahm neue auf, eine an⸗
ſtrengende, verantwortungsvolle Tätigkeit.
Noch brannte in allen Räumen das Licht, noch lag über
dem kleinen Orte, der zur Zeit Sitz des Hauptquartiers war,
das Morgengrauen eines nebligen Novembertages, da traf
Oberleutnant Schilling ein. Der erſte Adjutant des General⸗
feldmarſchalls, Hauptmann Cämmerer, führte ihn über
mancherlei Stiegen und durch enge Gänge in eine geräumige
Halle. Von dort aus gingen mehrere Türen in die einzelnen

— 190 —

Bureaus. An der einen hing ein großes Pappſchild mit der

Aufſchrift: „Generalſtab“, an eine andere war mit Kreide
das Wort „Chef“ geſchrieben. Mitten in der Halle ſaß der
Telegraphiſt, über deſſen Platz ein Plakat mit der Inſchrift:
„Telegramm⸗Annahme“ angebracht war, und vor einem der
Fenſter teilte eine ſpaniſche Wand einen kleinen Naum ab,
das Wartezimmer.
Hauptmann Cämmerer hieß den Offizier auf einem der
ſehr einfachen Holzſtühle hinter der ſpaniſchen Wand Platz
nehmen und verſchwand in der mit „Generalſtab“ bezeich⸗
neten Tür. Es dauerte auch nicht lange, ſo trat ein Adjutant
an den Wartenden heran und führte ihn in das Zimmer
des Chefs.
Nichts in dem kleinen Raume deutete darauf hin, daß von
hier aus der Oberbefehlshaber die Geſchicke des Oſtheeres
lenkte. Ein einfacher, grün bezogener Holztiſch ſtand vor dem
Fenſter, darauf lagen in größter Ordnung einige Papiere.
Kaum war Alfred über die Schwelle getreten, als die
Tür ſich öffnete und Generalfeldmarſchall von Hindenburg
ihm gegenüber ſtand. Mit einem Blick aufrichtigſter Be⸗
wunderung blickte der ſtramm ſalutierende Offizier den Ein⸗
tretenden an. Die hohe, reckenhafte Geſtalt des General⸗
feldmarſchalls verriet nicht, daß er Wochen voll angeſtrengter
Arbeit, aufreibender Tätigkeit und auch Entbehrungen hinter
ſich hatte. Das jugendfriſche Geſicht mit den leicht geröteten
Wangen ſprach nicht von 67 Jahren, und die hohe Geſtalt
war ungebeugt. Kerzengerade und breit ſtand er da, ein
Bild voll Kraft und Geſundheit. Das graue Haar kurz
geſchnitten, der Schnurrbart trotz der frühen Morgenſtunde

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— 191 —

ſorgfältig gepflegt und leicht emporgedreht. Die unter der
ſchmalen Stirn liegenden blauen Augen blickten feſt und ſicher.
Dem Oberſtkommandierenden folgten einige andere Herren
vom Stabe, Generalleutnant Ludendorff, Oberſtleutnant Hoff⸗
mann, Generalſtabshauptmann Fleiſchmann von Theißruck
und zwei Adjutanten.
Der Generalfeldmarſchall wies mit einer Handbewegung
auf den Platz neben dem Schreibtiſch, Schilling zögerte in⸗
deſſen ſich zu ſetzen, da ſein Vorgeſetzter ſtehen blieb und ſich
nur mit der Hand leicht auf den Schreibtiſch ſtützte.
Hindenburg bemerkte ſein Zaudern und, indem ein freund⸗
liches Lächeln über ſein Antlitz glitt, hub er an:
„Nehmen Sie nur Platz, Herr Oberleutnant. Ich weiß,
Sie haben anſtrengende Stunden hinter ſich, und wir haben
gut ausgeruht. Ich bitte Sie, mir raſch das Wichtigſte
mitzuteilen.“
Erſt befangen, dann immer lebhafter und eindringlicher
erzählte Schilling, was er erlauſcht hatte und berichtete über
den Feldzugsplan der Ruſſen. Keiner der Zuhörer unter⸗
brach ihn mit einem Worte, nur hin und wieder nickten ſich
die Generalſtäbler verſtändnisvoll zu.
Hauptmann Cämmerer hatte auf einen Wink des General⸗
feldmarſchalls am Schreibtiſch Platz genommen und ſkizzierte
nach den Angaben des Oberleutnants den Plan des ruſſiſchen
Feldzuges. Als der Oberleutnant ſeinen Bericht beendet
hatte, verließ Generalleutnant Ludendorff für einen Augen⸗
blick das Zimmer, um mit einer Aktenmappe zurückzukehren.
Er breitete verſchiedene Zeichnungen, Karten und Pläne vor
ſeinem Chef aus, dann beugten ſich die Offiziere eifrig

darüber, verglichen, ſprachen halblaut miteinander und nickten
befriedigt. Der Generalfeldmarſchall wandte ſich wieder an
den Offizier:
„Ich danke Ihnen, Herr Oberleutnant,“ ſprach er, „Sie
haben uns und dem Vaterlande einen unſchätzbaren Dienſt
geleiſtet, der nicht vergeſſen werden ſoll. Es freut mich zu
hören, daß unſere Nachrichten, die wir über die Stellungen
der Ruſſen eingezogen haben, ſich mit Ihren Angaben
faſt vollſtändig decken. Es iſt aber auch von unſchätz⸗
barem Werte für uns, die künftigen Pläne des Gegners
zu erfahren.“
Er reichte dem Oberleutnant die Hand, der ſich tief ver⸗
neigte. Dann wandte ſich der Generalfeldmarſchall den
Herren vom Generalſtabe zu. Während er noch in kurzen
Worten Befehle gab, trat Generalleutnant Ludendorff auf
Schilling zu. Er war von hoher, ſchlanker Geſtalt. Klar
blickende blaue Augen, eine kräftig geſchwungene Adlernaſe
und ein energiſch geſchnittener Mund gaben dem ſympathiſchen
Geſicht einen entſchloſſenen Ausdruck. Trotz ſeiner hohen
militäriſchen Stellung befand Generalleutnant Ludendorff ſich
noch in ziemlich jungen Jahren. Er mochte höchſtens 50 Jahre
alt ſein. Aber der Kaiſer hatte mit klarem Blick erkannt,
welche großen ſtrategiſchen Fähigkeiten der Offizier beſaß,
und ihn dem Generalfeldmarſchall zur Hilfe gegeben, nachdem
er zu Beginn des Krieges an der Spitze ſeiner Truppen
ruhmvoll in Lüttich eingezogen war.
Auch Generalleutnant Ludendorff reichte Schilling die
Hand; ihm, dem ſonſt ſo Schweigſamen, kamen warme Worte
über die Lippen, und ſeine blauen Augen leuchteten in

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— 193 —

aufrichtiger Anerkennung, als er ſich von dem Offizier die
beſtandenen Gefahren noch einmal ſchildern ließ.
Währenddeſſen herrſchte in allen Räumen des Haupt⸗
quartiers eine erhöhte Tätigkeit. Der Telegraph im Vor⸗
zimmer klapperte in raſender Eile. Das Telephon ſchrillte
ununterbrochen; bald dieſe, bald jene der verſchiedenen
Stellungen wurde angerufen, bald kamen Ordonnanzen, bald
wurden reitende Boten ausgeſandt. Oberleutnant Schilling
merkte, eine ſchickſalsſchwere Stunde ſetzte ein. Er hatte ſeinen
Auftrag ausgerichtet, er konnte ſich nun wohl entfernen.
Vergeſſen waren die Anſtrengungen der letzten Tage, er
empfand weder Abſpannung noch Müdigkeit, nur ein be⸗
glückendes Gefühl war in ſeiner Bruſt; zum erſten Male
ſeit langen Tagen fühlte er ſich wieder froh und zufrieden.
Abwartend, ob man noch etwas von ihm wolle, ſtand
er beſcheiden an der Tür; da winkte Hindenburg ihn noch
einmal zu ſich heran:
„Es gibt jetzt reichlich Arbeit für uns, Herr Oberleut⸗
nant. Während der nächſten Stunden ſind wir dringend

beſchäftigt. Ich bitte Sie, ſich inzwiſchen ein wenig bei uns

auszuruhen, denn Sie werden des Schlafes bedürfen. Gegen
Mittag werde ich Zeit finden, noch einmal mit Ihnen zu
ſprechen; vielleicht iſt es auch nötig, daß Sie mir über einzelne
Punkte noch Auskunft geben. Sie müſſen ſich deshalb in
der Nähe halten. Herr von Born wird Ihnen einen geeig⸗
neten Raum anweiſen.“
Oberleutnant Schilling verneigte ſich tief, dann folgte er
dem voranſchreitenden Adjutanten, um ſich auf einem be⸗
ſcheidenen Lager in einem der Nebenräume zur Ruhe aus⸗
M. Trott. 13

— 194 —

zuſtrecken. Noch vor zwei Stunden hatte er ſich leiden⸗
ſchaftlich nach Ruhe geſehnt, jetzt fand er im Abermaße des
Glückes keinen Schlummer. Die letzten Eindrücke wirkten zu
mächtig in ihm nach. Er, der vor wenigen Wochen nahezu
als ein Verfemter galt, der von ſeinem eigenen Regiments⸗
kommandeur halb mit Verachtung geſtraft worden war, er
befand ſich jetzt im Hauptquartier und hatte Meldungen von
unſchätzbarem Werte überbringen können. Laut aufjubeln
hätte er können vor Luſt, er kehrte als ein verdienſtvoller
Offizier zurück zu ſeinem Truppenteil. Vielleicht löſchte dieſe
Tat die Erinnerung an Schloß Sulkowska aus. Plötzlich
mußte er an Ilſe denken. Wo mochte ſie wohl ſein? O,
daß ſie wiſſen durfte, daß ſie ihre Liebe keinem ganz An⸗
würdigen geſchenkt hatte, daß er ſie wieder in ſeine
Arme ſchließen und mit ihr ein neues Leben beginnen durfte,
ein Leben der Treue und der Pflicht. Aber Ilſe war ihm
verloren — für immer.
Die große Erſchöpfung, die Anſtrengungen und Auf⸗
regungen machten ſich ſchließlich doch bemerkbar. Erſtaunt
rieb Alfred ſich die Augen, als ein Adjutant ihn weckte, um
ihm eine Einladung zur Mittagstafel des Generalfeldmarſchalls
zu bringen.
Bis auf den EChef ſelbſt waren die Herren zum Eſſen
bereits verſammelt, als Alfred eintrat. Es war nur eine
kleine Tafelrunde von elf Perſonen. Oberleutnant Schilling
wurde mit den Offizieren, die heute morgen nicht anweſend
waren, bekannt gemacht, und man gratulierte ihm aufrichtig
zu ſeiner braven Tat und ihrem Erfolge. Da erſchien auch
Hindenburg, in der Hand das Eiſerne Kreuz erſter und

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— 195 —

zweiter Klaſſe. Er ſchritt direkt auf Schilling zu und heftete
die Kreuze mit eigenen Händen an deſſen Bruſt.
„Sie haben ſie verdient, lieber Schilling, wie kaum ein
Zweiter. Ich wünſche Ihnen Glück für die Zukunft.“
Das Mahl war einfach, Suppe, Braten und ein wenig
Kompott, dazu einige Flaſchen deutſcher Schaumwein und
alter Angarwein, alles Liebesgaben, die man dem General⸗
ſtabe in Anerkennung ſpendete. Hindenburg erhob ſich, nach⸗
dem man die Gläſer vollgeſchenkt hatte, und brachte den
üblichen Trinkſpruch aus:
„Auf das deutſche Vaterland!“
Daß man es ehrlich meinte, bewieſen die raſch geleerten
Gläſer. Indeſſen kam die Anterhaltung lebhaft und zwanglos
in Fluß. Alfred Schilling war aufs höchſte erſtaunt. Wie
anders hatte er ſich das Leben im Hauptquartiere vorgeſtellt.
Hier war alles Natürlichkeit, alles einfach und ſchlicht, hier
ſprachen die höchſten Generale untereinander wie bürgerlich be⸗
ſcheidene Männer, die auch einmal fröhlich ſein wollten. Der
Krieg bildete nicht einmal das Hauptgeſpräch, es ſchien faſt,
als wollte man dieſe eine Stunde als Ruhepauſe nicht allein
für den Körper, ſondern auch für den Geiſt ausnutzen.
Feldmarſchall von Hindenburg wandte ſich öfters an
Schilling und fragte ihn ſchließlich auch nach ſeiner Familie.
Da ſenkte Alfred Schilling das tief errötete Geſicht und
berichtete ſtockend von ſeiner Frau und ſeinen Verwandten.
Er erwähnte auch, daß er Violinvirtuoſe ſei.
Hauptmann Cämmerer wurde aufmerkſam. Wahrhaftig ja,
er erinnerte ſich eines Konzertes in der Berliner Philharmonie, er
hatte ſich damals an der hohen Kunſt Alfred Schillings begeiſtert.
13*

— 196 —

„Haben wir nicht eine Geige hier?“ miſchte ſich General⸗
leutnant Ludendorff, der ſonſt ſo Schweigſame, in das
Geſpräch, aber Hindenburg wehrte ab.
„Ich glaube,“ entgegnete er gutmütig lachend, „unſer
Gaſt hat jetzt doch nicht die rechte Luſt, uns Muſik zu
machen. Wir haben draußen Muſik genug. Zwar klingt
ſie etwas anders als Geigentöne.“
Das Geſpräch kam damit auf das Gebiet der Muſik,
und es folgte ein lebhafter Gedankenaustauſch. Natürlich
wurde auch hin und wieder vom Kriege geſprochen, und dann
ſchloß Hindenburg ſekundenlang gedankenvoll die Augen, wie
er das ſo oft tat, wenn ihn ein Gedanke völlig in Anſpruch
nahm. Als Schilling aber, von der Erinnerung an die
letzten Kämpfe überwältigt, der furchtbaren Leiden von Freund
und Feind gedachte, da blickte ihm der Generalfeldmarſchall
ernſt in die Augen:
„Mein lieber Oberleutnant, mit Sentimentalität kann
man keinen Krieg führen. Je unbarmherziger die Krieg⸗
führung ſcheint, um ſo barmherziger iſt ſie in Wirklichkeit,
denn um ſo eher iſt der Krieg zu Ende. Die menſchen⸗
freundlichſte Kriegführung iſt und bleibt diejenige, die den
Frieden am raſcheſten herbeiführt.“
Wieder wurde die Anterhaltung allgemein, aber nach
kurzer Zeit wandte ſich Hindenburg von neuem zu Schilling.
„Ich glaube es Ihnen gern,“ begann er mit ernſter
Freundlichkeit, „daß Sie als Künſtler den Krieg beſonders
ſchrecklich fſinden. Zum Kriegführen gehören eben Nerven.
Wenn Deutſchland und Oſterreich die ſtärkeren Nerven haben
und durchhalten — ſie werden ſie haben, und ſie werden

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— 197 —

durchhalten — ſo werden ſie ſiegen, denn der Krieg iſt nur
noch eine Nervenfrage.“
Mit leuchtenden Augen fiel Oberſtleutnant Hoffmann ein:
„Wir müſſen ſiegen und wir werden ſiegen!“
„Wir machen's,“ erklärte Generalleutnant Ludendorff kurz
und beſtimmt.
Noch während des Mittagsmahles trafen bereits zahl⸗
reiche Telegramme und Meldungen von Ordonnanzen ein.
Weder Ludendorff und Hoffmann, noch die Adjutanten des
Stabes konnten ungeſtört einige Biſſen nacheinander zum
Munde führen. Jeden Augenblick wurden ſie von hier oder
dort am Telephon verlangt, oder ſie hatten eine Ordonnanz
abzufertigen; aber nicht ein einziges Mal fiel über dieſe
Störung eine ungnädige Außerung. In jedem dieſer Männer
ſchienen zwei Seelen zu wohnen, eine kriegeriſche und eine
harmlos friedliche; ſelbſt in ihrem Mienenſpiel prägte ſich
das deutlich aus. Schilling betrachtete intereſſiert bald dieſen,
bald jenen. Eben waren ſie noch heiter und fröhlich geweſen;
im nächſten Augenblicke, beim Eintreffen einer Meldung, waren
ſie mit allen ihren Gedanken wieder beim Kriege, um nach
Erledigung des Auftrages wieder liebenswürdige Geſellſchafter
zu ſein. Während man fröhlich plauderte, reichte Hindenburg
einige Briefe herum. Es war eine Auswahl von denen, die
der Generalfeldmarſchall alltäglich in ganzen Paketen erhielt.
„Sie glauben gar nicht, Herr Oberleutnant,“ begann er,
ſich wiederum Schilling zuwendend, „was die Menſchen
alles von mir verlangen. Man iſt mit meiner Kriegführung

gar nicht einverſtanden. Jeden Augenblick bekomme ich gute

Ratſchläge, wie man es beſſer machen würde. Der eine will,

— 198 —

ich ſoll meine Truppen Mann neben Mann an der deutſchen
Grenze entlang ſtellen, damit kein Ruſſe mehr auf deutſches
Gebiet kommt; ein anderer will, ich ſoll ſtändig am Afer
eines gewiſſen Fluſſes entlang ziehen, bis nach Petersburg.
Dieſe Idee iſt ſehr gut, nur müßten die Ruſſen vorher aufs
beſtimmteſte verſprechen, immer am anderen Afer zu bleiben.
Dann täte ich es vielleicht. Ein Dritter behauptet, es ſei
Verſchwendung, ſo viel Kugeln und Pulver zu verſchießen.
Man ſolle lieber die Kanonen und Gewehre mit Pfeffer
laden laſſen und die Ruſſen damit beſchießen. And was ich
ſonſt noch alles für Briefe bekomme! Nicht wahr?“
„Ach ja,“ ſeufzten am Ende der Tafel die beiden Adju⸗
tanten, deren Aufgabe es war, die an Hindenburg einlaufen⸗
den Briefe zu beantworten.
Der Generalfeldmarſchall lachte laut auf:
„Da haben wir es,“ ſprach er gut gelaunt, „das Briefe⸗
ſchreiben, das ſagt den Herren da unten nicht recht zu; ſie
ſäßen lieber in den Schützengräben und gingen gegen die
Ruſſen los.“
And dann begann ein allgemeines Erzählen. Jeder
wußte drollige Einzelheiten über eingegangene Briefe zu
berichten. Da hatte ein Fräulein von ihrem Schatz ſchon
lange keine Nachricht mehr bekommen und bat den General⸗
feldmarſchall, er möge doch dafür ſorgen, daß der Angetreue
endlich wieder etwas von ſich hören ließe. Dann kamen
maſſenhaft Beſchwerden vor, darüber, daß die guten, extra
keuren Zigarren, das Stück zu ſieben Pfennig, nicht bei dem
Ehegatten eingetroffen ſeien. Hindenburg möchte doch dafür

ſorgen, daß die Männer die abgeſandten Zigarren auch be⸗

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— 199 —

kämen. Kleine Knaben baten den Generalfeldmarſchall in
Briefen, die von orthographiſchen Fehlern wimmelten, er
möchte ſie doch fixr zu Soldaten machen. Dann kamen Bitten
um Autogramme und hunderterlei andere Anliegen. And ſo
ging das von Tag zu Tag.
„Man glaubt auch,“ unterbrach Hindenburg das leb⸗
hafte Durcheinander der Rede, „allen meinen Worten müſſe
eine tiefe Bedeutung innewohnen. Das beweiſt der folgende
Fall: Ein junges Mädchen fragte bei mir an, ob der Krieg
bald zu Ende ſei. Der Bräutigam ſei im Felde, aber man
wolle gern bald heiraten. Ich ſollte der jungen Dame ſagen,
wie lange ich noch Krieg machen werde. Ohne mir etwas
dabei zu denken, ſchreibe ich ihr zurück, daß wir ſo lange
kämpfen würden, bis wir unſer Ziel erreicht hätten. Dieſe
meine Äußerung iſt in die Zeitungen gekommen, und man hat
dann in meinen Worten nach einer tiefen Bedeutung geſucht.“
Dann war das Mahl beendet. Hindenburg reichte
ſeinem Gaſte noch einmal die Hand und ſprach:
„Sie kehren ins Feld zurück, Herr Oberleutnant. Gott
ſchütze Sie! Tun Sie Ihre Pflicht ſo weiter wie bisher,
mein Wohlwollen haben Sie ſich erworben, und ich werde
Ihre brave Tat an höchſter Stelle zur Kenntnis geben.“ —
Noch am ſelben Abend führte ein Auto den Oberleutnant

zur Front zurück. Als er bei ſeinem Regiment eintraf, waren

die Ereigniſſe bereits bekannt. Man umringte den Helden
des Tages mit ſtürmiſcher Freude, gratulierte ihm zu der
erhaltenen hohen Auszeichnung und war ſtolz darauf, ihn zum
Regimentskameraden zu haben. Noch in ſpäter Abendſtunde
befahl der Regimentskommandeur Alfred zu ſich. Diesmal

— 200 —

ſtanden ſich Oberſt von Prellwitz und ſein Schwiegerſohn
allein gegenüber. Als Alfred Schilling eine ſtreng dienſtliche
Haltung annahm, wehrte der Vorgeſetzte ihm ab und ſtreckte
ihm die Hand entgegen.
„Geben Sie mir Ihre Hand, Alfred, das haben Sie
brav gemacht,“ begann er. „Sie hatten viel gut zu machen.
Aber jetzt glaube ich doch, daß Sie ein ganzer Mann ſind,
und vor allem ein tüchtiger Soldat.“
Alfred Schilling hatte nie geglaubt, daß der Oberſt,
der allzeit ſtrenge, aber ſo gerechte Vorgeſetzte, eines ſo
warmen, herzlichen Tones fähig wäre. Ebenſo wie die
übrigen Verwandten ſeiner Frau kannte er auch den Schwieger⸗
vater nur von Anſehen. Er hatte ſich niemals um die
Familie ſeiner Frau gekümmert. Er wußte, daß der Vater
Ilſes deren Bitten nur widerwillig nachgegeben hatte, daß
es durchaus nicht in den Wünſchen der Familie von Prellwitz
lag, Ilſes Geſchick an das eines Künſtlers zu binden, deſſen
Name zwar bekannt und gefeiert war, deſſen lockeres Leben
aber von vornherein wenig Garantien für ein häusliches Glück
bot, wie es die Familie von Prellwitz nach ihren alten Tra⸗
ditionen für Ilſe erſtrebte.
Aber das Wohlwollen, das aus Oberſt von Prellwitz'
Worten ſprach, aufs äußerſte erſtaunt, begann Alfred Schilling
ſtockend, aber doch gerade auf ſein Ziel losgehend:
„Herr Oberſt, lebt Ilſe?“ Er mußte Gewißheit haben
um jeden Preis, die Zweifel über ihr Schickſal quälten ihn
unaufhörlich.
Ein erſtaunter Blick aus den Augen des Oberſten traf
den Oberleutnant.

— 201 —

„Liegt Ihnen etwas daran?“
Da war wieder der kühle, abwehrende Ton, den der Oberſt
ihm gegenüber bisher angeſchlagen hatte. Schilling neigte den
Kopf. Abermals ſtieg ihm eine heiße Röte bis in die
Schläfen.
„Die Zeiten ſind andere geworden, Herr Oberſt,“ begann
er leiſe. „Sie haben die Menſchen geläutert. Dieſer Krieg
hat mir gezeigt, daß ich bisher einem eitlen Phantom nach⸗
jagte, während ich das Glück nicht ſah, das daheim ſtill und
demütig wartend auf meiner Schwelle kauerte. Das habe ich
ſchmerzlich büßen müſſen. Erſt jetzt habe ich erkannt, daß ich
Ilſens nicht wert bin. Aber ich möchte gut machen — wenn
noch Zeit dazu iſt,“ ſetzte er zögernd hinzu.
Da legte der Oberſt ihm die Hand auf die Schulter.
„So iſt es recht, Alfred. Gebe Gott, daß Ihnen noch Zeit
zum Gutmachen bleibt. And nun hören Sie: Ilſe lebt und
iſt geſund. Sie denkt nach wie vor in Treue und Liebe
an Sie.“
Da ſchlug Alfred Schilling die Hände vor ſein Geſicht
und wandte ſich ab. Heiß ſtieg es ihm in die Augen, und
wie ein Schluchzen ſchüttelte es ſeinen Körper. Oberſt von
Prellwitz folgte ihm.
„Sie brauchen ſich Ihrer Tränen nicht zu ſchämen, Alfred,
ſie kommen aus dem Herzen und waſchen vieles ab. And
hier,“ der Oberſt griff in ſeine Bruſttaſche, „leſen Sie ſelbſt,
was mein Kind mir ſchreibt.“
Faſt riß Alfred Schilling den Brief aus den Händen
des Oberſten. Er preßte ſeine Lippen auf die Schriftzüge
der Gattin, und dann las er, in welchen Sorgen Ilſe um ihn

— 202 —

lebte, er las, wie ſie flehentlich bat, man ſolle ihr Nachricht
geben, wie und wo ſie Alfred finden könne.
Alfred ſtreckte dem Oberſten beide Hände entgegen:
„Nehmen Sie meine Hände, Vater! Hiermit gelobe
ich Ihnen aufs neue, Ilſe ein treuer Lebensgefährte zu ſein.
So Gott will, blüht uns in der Zukunft ein neues Glück!“

WD

Was man im Hauptquartier befürchtet hatte, was man
mit allen Kräften zu verhindern ſuchte, das ſchien doch ein⸗
treten zu wollen. Die telegraphiſchen Nachrichten meldeten,
daß die Ruſſen weiter vorgerückt ſeien, als man es für
möglich gehalten hatte, der Amfaſſungsverſuch war damit
geglückt und einem beträchtlichen Teil der deutſchen Truppen
die Möglichkeit zum Rückzuge abgeſchnitten. Die deutſche
Hauptmacht ging, um Anſchluß an den abgeſchnittenen Teil
zu ſuchen, gegen Lodz vor. In raſender Flucht wurde die
alte polniſche Stadt von ihren Bewohnern geräumt, denn
immer näher und deutlicher war der Kanonendonner der
ſchweren deutſchen Artillerie zu vernehmen. Doch bald kam
der ſiegreiche Vormarſch der Deutſchen zum Stehen. In
großem Halbkreiſe, mit weit vorgezogenen Flügeln, hatte die
ruſſiſche Armee Aufſtellung genommen. Es kamen auch
immer neue Diviſionen, die mit der Bahn herangebracht und
eiligſt ausgeladen wurden, um dem ruſſiſchen Heere als
Verſtärkung zugeführt zu werden.
Von dem der deutſchen Stellung zunächſt gelegenen
Dorfe kamen die erſten ſchwer beunruhigenden Meldungen.
Rittmeiſter von Prellwitz ſelbſt brachte ſie auf ſchweiß⸗

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— 203 —

bedecktem Pferde an General von Mackenſen. Die ge⸗
fürchtete Einkreiſung ſchien den Ruſſen trotz aller Gegen⸗
maßregeln gelingen zu wollen, die ganze deutſche Armee, die
ihm anvertraut war, ſchien gefährdet.
Der General verſammelte ſeine Führer um ſich, um

Kriegsrat zu halten. Aber trotz der drohenden Gefahr dachte

niemand daran, ſich zu ergeben. Man wollte kämpfen bis
zum äußerſten, um den Ruſſenring zu ſprengen, der ſich
immer feſter ſchloß.
Inzwiſchen hatte ſtrenge Kälte eingeſetzt. Auf acht bis
zehn Grad fiel das Thermometer, und dabei mangelte es den
Truppen vielfach auch an Nahrung. Die Vorräte an Brot
waren erſchöpft, weil durch die Einſchließung eine Zufuhr
von Lebensmitteln durch die Proviantkolonnen aus dem
Etappengebiete unmöglich wurde. Dabei durften Feuer nicht
angezündet werden, um die Stellungen der Deutſchen nicht zu
verraten. Aber trotz alledem herrſchte überall die gleiche
heldenhafte Stimmung. Man wußte, man befand ſich in
ſchwerer Gefahr, aber man war auch entſchloſſen und todes⸗
mutig. Entweder es gelang, durchzubrechen, oder man kämpfte
bis zum letzten Mann. Gefangengeben würde man ſich nicht.
In immer größeren Haufen drängten die Ruſſen von
Lodz vor. Dort war es unmöglich, durchzukommen, ſchon der
kleinte Verſuch ſcheiterte. Danach blieb nichts anderes
übrig, als ſich einem der umklammernden Flügel der Ruſſen
entgegenzuwerfen, um ihn zu durchbrechen.
Vom großen Hauptquartier war ſoeben die Meldung
eingetroffen, man habe einen ruſſiſchen Flieger herunter⸗
geſchoſſen, der wichtige Papiere bei ſich hatte. Darunter

— 204 –—

befanden ſich auch Zeichnungen, aus denen erſichtlich war,
daß die Ruſſen bereits mit der Abergabe der bei Lodz
ſtehenden deutſchen Armee rechneten. War das geſchehen,
dann war der Weg nach Deutſchland frei gemacht, man
konnte in Poſen einmarſchieren und auf Berlin losgehen.
Die Lage war ſehr ernſt. General von Mackenſen ſagte
ſich, daß die Gefangennahme ſeiner Armee die deutſch⸗
polniſche Grenze von Streitkräften völlig entblößte. Gelang
ſie, dann bedeutete das einen ſchweren Schlag für Deutſch⸗
land, und das bisher geopferte Blut war vergeblich gefloſſen.
Auf alle Fälle mußte der geplante Durchbruch mit
dem Mute der Verzweiflung gewagt werden. Danach er⸗
teilte Exzellenz von Mackenſen ſeine Befehle. Der Stab
hielt in der Nähe der neuen Gefechtslinie. Aber es war
kaum notwendig, die Führer auf das Entſcheidende der bevor⸗
ſtehenden Schlacht aufmerkſam zu machen. Bis zum ein⸗
fachen Soldaten hinab empfand jeder, daß das plötzliche Ein⸗
nehmen neuer Stellungen, das Abwenden von Lodz eine
unbedingte Notwendigkeit, mehr noch, eine verzweifelte Not⸗
wehr geworden war. And die Heeresmaſſen, die durch die
Kämpfe und Entbehrungen der letzten Tage, durch die immer
enger werdende Amklammerung aufs höchſte geſchwächt ſein
ſollten, gingen trotzdem mit Kampfesmut und hoher Begeiſte⸗
rung vorwärts. Ein kräftiges Hurra antwortete, als General
von Mackenſen die letzten Befehle zum Aufmarſch erteilte.
Es war aber auch die höchſte Zeit zum Vorwärtsgehen,
denn von allen Seiten begann ein mörderiſches Feuer. Aus
den Wäldern heraus krachten die Gewehrſalven, flog der
Hagel der Maſchinengewehre, rechts und links ſchlugen die

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— 205 —

Granaten ein, ganze Reihen der Tapferen niedermähend.

And das Schlimmſte war, die Stellung der feindlichen

Artillerie gerade vor den anmarſchierenden Deutſchen war
tratz aller Verſuche nicht zu erkunden. Da brachte eine In⸗
fanterie⸗Patrouille einen Gefangenen an, der den deutſchen
Kommandierenden zu ſprechen verlangte. Ein Dolmetſcher ver⸗
hörte ihn. Der Mann gab an der Hand der Karte die genaue
Stellung der feindlichen Artillerie an. Er war ein Pole, der
zum Dienſt gezwungen worden war. AUnverzüglich erhielt der
Kommandeur der Artillerie Beſcheid, und dann entſpann ſich
ein fürchterlicher Artilleriekampf. Gruppenweiſe, dann batterie⸗
weiſe ſchoß die deutſche Artillerie; unter ihrem vernichtenden
Feuer wurde die Antwort der feindlichen Stellungen immer
ſchwächer, um endlich ganz zu ſchweigen. Jetzt begannen die
deutſchen Heerführer allmählich wieder zu hoffen. Wenn ſich die
Truppen nur noch wenige Stunden mit der gleichen Tapferkeit
wie bisher ſchlugen, wenn ſie ſich trotz des wahnſinnigen
Feuers der Gegner nicht entmutigen ließen, dann war der
Durchbruch gelungen und man war gerettet.
In den vorderſten Reihen der deutſchen Schlachtlinie, an
der Spitze eines Schützenzuges, befand ſich Alfred Schilling.
Jetzt hatte ſeine Schar ein Gehölz erreicht, jetzt war ſie wieder
auf freiem Felde, ohne Deckung, die Leute warfen ſich nieder,
um zu laden und eine Salve abzugeben. Dann ſprangen ſie
wieder empor, um eilends vorzugehen und ſich wieder hinzu⸗
werfen, — ſchrittweiſe, — ſprungweiſe das Terrain gewinnend.
Eine neue Schützenkette ſtürzte hervor, hin zur Wald⸗
blöße, auf der die feindlichen Schrapnells zu Dutzenden platzten.
Im Sturmſchritte folgten einige andere Kompagnien.

— 206 —

Noch ſteht der Feind wie eine Mauer, doch da kommt
das Kommando: Marſch, marſch, vorwärts! Sturmangriff!
Geſchoſſe pfeifen daher und ſchlagen in die Reihen der Heran⸗
ſtürmenden, das Knattern der Infanterieſalben und der
Maſchinengewehre bricht mit Höllenlärm los, aber durch das
wahnſinnige Getöſe des Kampfes klingt das deutſche Hurra,
das nicht mehr verſtummen will.
Das war der letzte Sturm. — Man hat den Ring
geſprengt, die letzte ruſſiſche Menſchenmauer iſt nieder⸗
geſunken. Reihenweiſe, ſchichtweiſe übereinander decken die
Toten das Kampffeld.
Gerettet!
Schilling fühlt plötzlich einen heftigen Schmerz im rechten
Arm. Gleich darauf platzt unweit von ihm eine Granate, die
ihn mit Staub und Erde überſchüttet. Der blitzende Degen
in ſeiner hoch erhobenen rechten Hand ſinkt nieder. Er bückt
ſich, hebt ihn auf und ergreift ihn mit der Linken, um mit
lautem Hurra von neuem vorwärts zu ſtürmen, zum letzten
Kampfe, der ſchon die Rettung in ſich trägt. Doch das
Getöſe der Schlacht klingt ihm plötzlich immer ferner im Ohr,
das Hurra ſeiner Leute wird ſchwächer, die Kommandos
verſchwommener und leiſer. Wie ein einziger, gewaltiger
Feuerſchein flammt es ihm vor den Augen, dann ſinkt er zut
Boden, die Sinne ſind ihm vergangen. —
Als er wieder zu ſich kommt, liegt er auf weichem Lager.
Er fühlt heftige Schmerzen in beiden Armen, aber er denkt
kaum daran. Sein ganzes Sinnen und Trachten gehört dem
Kampfe. Seine haſtige Frage an den Arzt gilt dem Aus⸗
gange der Schlacht.

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— 207 —

Der Arzt greift nach einem kühlen Tranke, der zur Hand
ſteht, läßt ihn ſich erquicken und ſpricht beruhigend:
„Der Durchbruch iſt gelungen, Herr Oberleutnant, unſere
Armee gerettet. Trotz der gefährlichen, ja verzweifelten Lage
konnten wir ſogar eine größere Anzahl Gefangene machen
und viele Geſchütze und Maſchinengewehre erbeuten.“
Da gleitet ein glückliches Lächeln über Alfred Schillings
Geſicht. Er hat ja Teil an dem Erfolge dieſes Tages.
Daß die Heeresleitung rechtzeitig die Gefahr erkannte, daß
der Durchbruch gelang, das iſt auch ſein Werk geweſen.

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6. Kapitel.

der Tür des Gutshauſes getreten, um nach der
Landſtraße hinüber zu blicken. Es begann bereits
zu dunkeln, und ſo konnte es nicht mehr lange
dauern, daß Ilſe von ihrem täglichen Beſuche im Krankenhauſe
zurückkehren mußte, denn um vier Ahr war die Beſuchszeit zu Ende,
und der Weg von der Stadt bis zum Gute dauerte höchſtens
eine gute halbe Stunde. Ilſe als gute Fußgängerin legte
den Weg zu Fuß zurück, ſofern das Wetter es irgendwie
geſtattete. Pferde und Leute waren knapp geworden. Es
verging kein Tag, ohne daß ſie das Krankenhaus beſuchte.
Ihr war es Bedürfnis geworden, zu tröſten und zu helfen,
ſie mußte eine Ablenkung für ihre trüben Gedanken und den
Kummer haben, den ſie im Herzen trug.
Seit ſie voll Angſt und Schrecken aus dem Schillings⸗
ſchloſſe geflohen war, lebte ſie mit der Mutter auf dem kleinen
Familiengute, das den geſamten materiellen Beſitz der Neben⸗
linie des Geſchlechtes derer von Prellwitz bildete, in größter
Zurückgezogenheit. Der Vater war vor wenigen Jahren
als Oberſt penſioniert worden, hatte ſich aber bei Ausbruch

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— 209 —

des Krieges wieder zur Verfügung geſtellt und weilte als
Regimentskommandeur im Oſten, wo ſich auch der älteſte

Bruder als Rittmeiſter in einem Kavallerie⸗Regiment befand.

Die beiden jüngeren Brüder kämpften im Weſten.
Ilſe war bald nach ihrem Eintreffen auf Groß⸗Mokrau
nach Berlin gefahren, in der Hoffnung, ihren Gatten in der
Stadtwohnung anzutreffen. Aber ſein Heim war feſt ver⸗
ſchloſſen. Alfred war anſcheinend nach dorthin nicht zurück⸗
gekehrt, und Ilſe mußte annehmen, daß er noch in Amerika
weilte. Sie ahnte nicht, daß Vater und Bruder mit dem
Gatten zuſammengetroffen waren, denn keiner der beiden
hatte Ilſe gegenüber etwas darüber verlauten laſſen. Sie
waren zu tief über die Vernachläſſigung gekränkt, die der
Künſtler ſeiner jungen Frau zuteil werden ließ. Auch ahnten
ſie ja gar nicht, wie unſäglich Ilſe unter der Angewißheit litt.
Allmählich hatte ſich Ilſe in die Aufregungen der
Kriegszeit gefunden, ſie begann ſogar langſam an den Gatten
wie an einen ihr Verlorenen zu denken. Er hatte ſie wahr⸗
ſcheinlich ganz vergeſſen. UAnd darum war es ihr um ſo
unerklärlicher, daß ihr während der letzten Tage immer und
immer wieder ſein Bild vor der Seele ſtand.
Im Lazarett war man heute beſonders freudig erregt.
Die Befürchtungen der letzten Tage, die man in militäriſchen
Kreiſen nur vorſichtig andeutete oder flüſternd mitteilte, hatten
ſich nicht verwirklicht. Im allerletzten Augenblicke war der
kühne Durchbruch geglückt, eine ganze deutſche Armeegruppe
war vor der Vernichtung oder zu mindeſt vor ruſſiſcher
Gefangenſchaft bewahrt geblieben. Die Namen der Heer⸗

führer Hindenburg und Mackenſen waren wieder in aller
M. Trott. 14

— 210 —

Munde, und mit einem Hochgefühl des Stolzes vernahm man
den kaiſerlichen Dank an das Oſtheer. Der ſprach davon,
daß ſeit Beſtehen der Weltgeſchichte eine ähnlich heroiſche
Tat noch nicht zu verzeichnen geweſen wäre. Noch nie hätte
eine ſo ſehr geſchwächte Armee wie die Mackenſens es fertig
gebracht, gegen eine Abermacht der Feinde einen kühnen
Durchbruch zu vollbringen und dabei auch noch Tauſende
von Gefangenen zu machen, ſowie zahlreiche Geſchütze und
Maſchinengewehre zu erbeuten.
Von hoher Freude erfüllt, begab ſich Ilſe auf den Heim⸗
weg. Sie hatte ſich ein wenig verſpätet und eilte nun doppelt
raſch, um der Mutter die Botſchaft zu überbringen.
Noch war ſie einige hundert Meter vom Gutshauſe ent⸗
fernt, da bemerkte ſie die alte Dame, die ihr entgegen kam.
Ilſe lächelte vor ſich hin. Die Mutter wußte wohl ſchon,
was auch ſie beglückte.
„Ich weiß es ſchon, Muttchen,“ rief ſie ihr entgegen.
Aber Frau von Prellwitz ſchüttelte den Kopf.
„Wie kannſt Du es wiſſen, Ilſe? Der Brief kam doch
hierher.“
„Ein Brief? Ein Brief an mich?“ kam es ſtockend von
den Lippen der jungen Frau. And als Frau von Prellwitz
den weißen Briefumſchlag hervorzog, da fühlte Ilſe an dem
heftigen Schlag ihres Herzens, daß das Schreiben ihr Bot⸗
ſchaft von dem Gatten brachte. Ihr von der friſchen Luft
gerötetes Antlitz wurde um einen Schein blaſſer, und haſtig
griff ſie nach dem Brief.
„Komm doch erſt ins Haus, mein Kind,“ mahnte die Mutter.
„Der Wind weht hier an der Ecke ſo ſcharf und ſchneidend.“

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— 211 —

Sie hörte die Worte der Beſorgten kaum, zitternd öffnete
ſie und las.
Vergeſſen war die frohe Siegesbotſchaft aus dem Oſten,
vergeſſen alles um ſie herum. Ihre Blicke hefteten ſich mit
ſeltſamem Ausdruck auf das Schreiben, und erſt nach geraumer
Zeit ließ ſie das Briefblatt ſinken.
„Er iſt verwundet, Mutter, bei Rawa traf auch ihn
die Kugel. Er liegt in Schneidemühl, und ich möchte zu ihm!“
Ein abweiſender Zug trat auf das Antlitz der alten
Dame, dann fragte ſie kühl:
„Verlangt Alfred nach Dir, Ilſe?“
Statt einer Antwort reichte ſie der Mutter den Brief.
Mit wenigen Worten teilte die Krankenſchweſter darin mit, daß
Oberleutnant Schilling bei Rawa verwundet worden ſei, und
daß er, da er den Aufenthalt der Gattin endlich erfahren
hatte, ihr einen herzinnigen Gruß ſende. Dann folgte die
nähere Adreſſe und die Anterſchrift der Schweſter Thereſe.
Für Ilſe war es ſofort beſchloſſene Sache, nach Schneide⸗
mühl zu fahren, und alle Vorſtellungen der Mutter fruchteten
nichts. Selbſt auf die Gefahr hin, dem Gatten unerwünſcht zu
kommen, wollte ſie die Reiſe wagen.
„Ich bin ſein Weib, Mutter, und gehöre zu ihm, es iſt
meine Pflicht, nach ihm zu ſehen.“
Da hielt Frau von Prellwitz die Tochter nicht länger
zurück.
Am kommenden Morgen ſchon trat Ilſe die Reiſe an.
Es war ſchon ziemlich ſpät am Nachmittage, als ſie in
Schneidemühl ankam. Sofort eilte ſie nach dem Krankenhauſe,
doch wurde ihr dort der Beſcheid, daß die Beſuchszeit für heute
14*

— 212 —

vorüber ſei. Es blieb ihr alſo nichts weiter übrig, als einen
der Gaſthöfe aufzuſuchen und den kommenden Tag zu erwarten.
Lange vor Beginn der Beſuchszeit ſtand ſie bereits vor
dem langgeſtreckten Bau und ſuchend glitten ihre Augen an
den Fenſtern entlang. Welcher Raum diente ihm wohl zum
Aufenthalt? Erwartete er ſie, oder fühlte er kein Verlangen, ſie
wiederzuſehen? Die Minuten des Wartens dünkten ihr Stunden,
und als ſich endlich die Pforte öffnete, um die Beſucher ein⸗
zulaſſen, betrat ſie zögernd, als gehöre ſie nicht her, das
Haus, um fürs erſte nähere Erkundigungen einzuziehen. Eine
Krankenſchweſter wies ſie an den Stabsarzt, der nach wenigen
Augenblicken erſchien.
Sie nannte ihren Namen und fragte ſchüchtern nach
dem Gatten.
„Lebensgefahr beſteht nicht, gnädige Frau,“ berichtete
der Arzt, „ich fürchte nur, daß der Herr Oberleutnant nie
wieder felddienſttauglich wird; die Nerven der rechten Hand
ſind vollſtändig zerriſſen.“
In maßloſem Erſchrecken blickte ſie zu ihm auf. „Er wird
ſeine Hand nicht mehr gebrauchen können?“ fragte ſie haſtig.
„Ich fürchte, nein, gnädige Frau. Aber Sie dürfen
darum nicht ſo erſchrecken,“ fuhr er beruhigend fort, als er
bemerkte, welch verzweifelter Jammer ſich in den Zügen Ilſens
ausprägte, „irren iſt menſchlich, und auch Ihr Herr Gemahl
nimmt die Sache nicht ſo tragiſch. Er iſt guter Dinge, und
Sie werden ihn außer Bett finden.“
Aus den Augen der jungen Frau tropften ſchwere Tränen.
„Wenn er ſeine Hand nicht mehr gebrauchen kann, ſo
iſt ihm ſeine ganze Laufbahn und ſein ganzes Leben zerſtört.

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— 2138 —

Mein Mann iſt Künſtler, Geigenvirtuoſe, ſein Beruf war
ihm ſein höchſtes Glück, und das ſollte nun vorbei ſein?“
Der troſtloſe Jammer, der aus ihren Worten klang, tat
dem Stabsarzt weh.
„Ich bitte Sie, gnädige Frau, ſehen Sie die Dinge
nicht ſo ſchwarz an. Was in unſeren Kräften ſteht, um eine
Heilung herbeizuführen, ſoll geſchehen, darauf nehmen Sie
mein Wort. Aber ſelbſt, wenn Ihr Herr Gemahl nicht mehr
vollkommen ausgeheilt werden ſollte, ſo wird doch ſein ſtarker
Charakter dieſen Schlag überwinden, zumal ihm ja doch eine
treue Kameradin zur Seite ſteht.“
Ilſe ſchlug die Augen zu Boden. Wie ein Hohn kam
es ihr vor, daß der Stabsarzt den ſtarken Charakter des
Gatten betonte. Nein, dieſer Mann, der ihr hier Troſt
zuzuſprechen verſuchte, der kannte ihren Gatten nicht, der
wußte nichts von ſeinen Schwächen und ſeiner Halltloſig⸗
keit. Seine Kunſt hatte ihn bisher gehalten, was ſollte
nun geſchehen, wenn er dieſer einzigen Stütze beraubt
war? Wie würde er jene furchtbare Nachricht, die er
ſicher ſelbſt noch nicht ahnte, aufnehmen? Was bot ihm
das Leben noch, wenn er nicht mehr im Dienſte ſeiner Kunſt
ſtehen durfte? Die treue Kameradin, die willig alles Leid
mit ihm geteilt hätte, war ihm nur eine Fremde, der er ſich
nach Möglichkeit entzog. Ilſe wußte nur zu genau, daß
Alfred den Glanz und die Verehrung der großen Welt
brauchte, aber Künſtlerruhm verblaßt ſchnell. Wer würde ſich
ſpäter um den kranken Meiſter küömmern? And das ertrug
er ſicher nicht. Fehlte ihm der Beifall der Menge, dann
hatte das Leben für ihn keinen Zweck mehr. Dann gab es

— 214 —

nur zwei Wege, die der ſchwache, entwurzelte Gatte ging:
entweder machte er ſeinem Daſein ein Ende, oder er ſtürzte
ſich verzweiflungsvoll in den Strudel des Lebens, der ihn
zum völligen Verderben, vielleicht zum Verkommen riß.
Der Stabsarzt ſah, wie es noch immer in ihren Zügen
arbeitete.
„Er wird nicht verzweifeln, gnädige Frau. Auf ſeiner
Bruſt prangen zwei eiſerne Kreuze. And wenn dereinſt die
Helden des Oſtheeres genannt werden, dann finden Sie den
Namen Ihres Herrn Gemahls mit an erſter Stelle.“
Verſtändnislos ſtarrte ſie den Sprecher an. Er bemerkte
ihr Erſtaunen.
„Sie ſcheinen noch nicht zu wiſſen, gnädige Frau, was
wir Ihrem Gatten zu verdanken haben,“ begann der Stabs⸗
arzt aufs neue. And als Ilſe erſtaunt den Kopf ſchüttelte,
erfuhr ſie von Alfreds Gefangennahme, von ſeiner Flucht und
von dem unſchätzbaren Dienſte, den er der deutſchen Armee
geleiſtet hatte. Sie faltete die Hände; Tränen rannen ihr
über die Wangen.
„Das hat er getan,“ flüſterte ſie, „das hat er wirklich getan?“
„Ja, gnädige Frau, wir alle ſind mit Ihnen ſtolz auf
Ihren Gatten, den unſer Generalfeldmarſchall ſelbſt mit dem
Kreuze ſchmückte. Doch nun will ich Sie nicht länger auf⸗
halten. Darf ich Sie führen?“
In einem bequemen Lehnſtuhl ſaß Alfred Schilling am
Fenſter des Krankenzimmers und blickte hinaus. Beide Arme
waren verbunden. Die Verletzung des linken Armes hatte
ſich bei der näheren Anterſuchung als leicht erwieſen. Kein
Knochen war durchbohrt, ein Granatſplitter hatte nur eine

—ℳ

=, — —,

— —

— 215 —

Fleiſchwunde geriſſen, die auf dem beſten Wege zur Heilung
war. Ganz anders war es mit der rechten Hand. Ein
Geſchoß war tief in den Knochen gedrungen, hatte die Ge⸗
webe zerſtört und die Nerven zerriſſen. Die AÄrzte bezeichneten
es als ein Glück, daß die Hand überhaupt erhalten werden
konnte und nur der Verluſt des Zeigefingers zu beklagen war.
Als die Tür ſich öffnete, blickte Alfred auf. Ein Ausruf
höchſter Aberraſchung entfuhr ſeinen Lippen, da er ſeiner Gattin
anſichtig wurde. Er erhob ſich raſch und wankte ihr entgegen.
Sie ſah ſeine beiden verbundenen Arme, und ein unend⸗
liches Mitleid prägte ſich in ihren Zügen aus. Nach monate⸗
langer Trennung ſtand ſie dem Gatten wieder gegenüber, der
im Anfrieden von ihr geſchieden war, von dem ſie ſo manches
unfreundliche Wort gehört, eine beleidigende Vernachläſſigung
erfahren hatte, und dem trotz alledem ihr Herz gehörte. Am
liebſten hätte ſie ihre Arme um den Leidenden geſchlungen,
hätte das Haupt an ſeiner Bruſt geborgen, um dort erlöſende
Tränen zu weinen; aber ſie bezwang ſich. Sie wußte ja
nicht einmal, ob ſie ihm willkommen war, ob ihn ihr Beſuch
erfreute. Dennoch quoll es heiß in ihr empor und von
innerer Bewegung überwältigt, ſtreckte ſie ihm, ſeine Ver⸗
wundung vergeſſend, die Hand hin.
Alfred lächelte nur trübe. „Ich kann Deine Hand nicht
nehmen, Ilſe, wenn ich es auch von Herzen gern möchte.“
Langſam ſank ihr der Arm nieder und eine brennende
Röte verbreitete ſich über ihr Geſicht. Warum fand ſie jetzt
keine freundlichen, wohltuenden Worte, warum preßten ſich
ihre Lippen ſo feſt zuſammen? So viel Trauriges und
Schmerzliches lag zwiſchen ihnen, das Herz war ihr zum

Brechen voll, und doch öffnete ſich ihr Mund nicht. Wie hatte
ſie ſich redlich bemüht, die harten und böſen Worte, die ihr
Alfred oft geſagt, zu vergeſſen, aber gerade heute ſtanden ihr
all die häßlichen Szenen deutlich vor Augen. Wie oft hatte
er ſie dumm geſcholten, und wahrlich, er hatte recht. Jede
andere Frau wäre wohl mit Leichtigkeit über dieſen Augen⸗
blick hinweggeglitten, nur ſie ſtand vor ihm mit nieder⸗
geſchlagenen Augen und ſchwieg.
Aber auch Alfred, der Weltgewandte, fühlte ſich be⸗
klommen. Warum war Ilſe gekommen, wenn ſie jetzt kein
gutes Wort für ihn fand? War die Liebe zu ihm in ihrem
Herzen erloſchen und trieb ſie nur das Pflichtgefühl her?
Vergeblich verſuchte er in ihren Zügen zu leſen, aber ihr
Haupt war tief geſenkt und der Blick zu Boden gerichtet.
„Ich danke Dir, daß Du gekommen biſt,“ unterbrach er
endlich das immer peinlicher werdende Schweigen. „Eine
Reiſe in jetziger Zeit gehört ſicher nicht zu den Annehmlich⸗
keiten, zumal für eine Dame. Ich will hoffen, daß Du keine
Unbequemlichkeiten meinetwegen auf Dich nehmen mußteſt.“
Sie hätte am liebſten laut aufgeweint. Was galten ihr
all dieſe Worte der Höflichkeit? Mit Gewalt riß ſie ſich
zuſammen und wies auf die Kreuze an ſeiner Bruſt.
„Ich hörte, wie tapfer Du Dich draußen geſchlagen haſt
und wie redlich Du Dir dieſe herrliche Auszeichnung ver⸗
dienteſt. Du wirſt die Schmerzen darum gewiß gern ertragen,
und wir wollen hoffen, daß die Wunden gut verheilen.“
Sie fühlte ſelbſt, wie hohl und leer auch ihre Worte
klangen. Am Alfreds Mund zuckte es ſchmerzlich. Wie
glücklich hätte ihn ein einziges liebeüberquellendes Wort ge⸗

— 217 —

macht, wie wohl hätte ihm eine Träne des Mitgefühls getan,
aber was er hier hörte, das waren leere, höfliche Redensarten,
wie ſie der Fremde zum Fremden ſprach. Ein wehes Gefühl
der Enttäuſchung ſtieg in ihm empor. Das war die Ver⸗
geltung. Immer hatte er ſein Weib vernachläſſigt und nun,
da ihm die Erkenntnis gekommen war, wie er ſelbſt das höchſte
Glück achtlos beiſeite geſchoben hatte, da war es zu ſpät.
Ilſe hatte ſich ihm entfremdet, er ſtand allein. Sie, die ein⸗
zige, die ihm jetzt ſein verpfuſchtes Leben hätte wieder erträglich
machen können, ſie wandte ſich von ihm, fand kein zärtliches
Wort mehr für den Mann, den ſie geliebt hatte. And er
durfte nicht einmal mehr den Verſuch machen, ſie zurück⸗
zugewinnen, denn ſeine Künſtlerlaufbahn war für alle Zeiten
vernichtet. Als er immer und immer wieder, Wahrheit
fordernd, in den Stabsarzt gedrungen war, hatte ihm der
endlich mit möglichſter Schonung den Befund mitgeteilt, daß
die zerſtörten Sehnen der rechten Hand nie wieder den
Geigenbogen würden führen können. Da war er in ver⸗
zweifeltes Lachen ausgebrochen und hatte ſich doch an die
letzte Hoffnung geklammert: Ilſens Liebe. Vielleicht fand er
an ihrer Seite Troſt, vielleicht lehrte ſie ihm das Vergeſſen.
Nun ſtand ſie vor ihm — wohl zum letzten Male.
Aus Pflicht war ſie hergekommen, vielleicht ſchon das Wort
auf den Lippen, das um eine Trennung bat. Was ſollte ſie
auch noch bei dem Manne, der nichts mehr beſaß? Der ihr
nichts mehr bieten konnte? And er? Durfte er dieſes junge
Leben, das ohnehin ſchon ſo viel durch ihn gelitten, noch
länger halten? Wenn er noch irgend etwas gutmachen
konnte, dann mußte er Ilſe freigeben. Aber er wagte es nicht,

— 218 —

das Wort, das ſeine letzte ſchwache Hoffnung vernichten
würde, auszuſprechen.
„Willſt Du nicht Platz nehmen?“ klang es müde von
ſeinen Lippen. Der freudige Glanz, der bei ihrem Eintreten
in ſeinem Blick aufgeleuchtet hatte, war verſchwunden. „Die
Reiſe war gewiß anſtrengend. Nach alledem, was zwiſchen
uns vorgefallen iſt, hatte ich auf Deinen Beſuch kaum
gerechnet.“
Wieder ſtieg ihr das Blut in die Schläfen. Er hatte
ſie alſo nicht erwartet, hatte gar nicht nach ihr verlangt, und
ſie war ihm daher wohl auch nicht willkommen.
„So habe ich Deinen Brief mißverſtanden,“ entgegnete
ſie leiſe. „Ich glaubte, Du verlangteſt nach mir?“
O, daß er ihr jetzt ſein Herz ausſchütten dürfte, daß er
ihr hätte zurufen können: Ja, ja, ich ſehnte mich nach Dir,
denn ich liebe Dich. Aber er ſah nur ihre abweiſende Haltung
und entgegnete ernſt:
„Wie hätte ich das wagen können? Das Recht habe ich
mir wohl für immer verſcherzt! Du warſt allein mit den
ruſſiſchen Horden, ich ließ Dich ohne Schutz zurück, wie könnte
das eine Frau jemals vergeſſen! Aber dennoch habe ich nach
Dir geforſcht, denn meine Schuld kam mir da draußen ſchwer
zum Bewußtſein. Vielleicht hätte alles wieder gut werden
können, aber jetzt iſt es zu ſpät. Es hat ſich mancherlei ge⸗
ändert, und das da“ — er wies auf ſeine Hand — „das iſt
nicht wieder heil zu machen. Ich bin ein Krüppel und werde
es Zeit meines Lebens bleiben!“
Sie preßte die Lippen aufeinander, die überquellenden
Troſtesworte gewaltſam zurückdrängend. Nur ihm jetzt nicht

— 219 —

zeigen, wie ſehr ſie litt, nur ſich jetzt nicht noch tiefer demü⸗
tigen, als ſie es ohnehin ſchon getan. Seine Worte, daß
er ſie nicht erwartet hatte, brannten ihr im Herzen. Er hatte
ſie nicht erwartet, hatte ſie nicht verlangt, ſie aber hatte ſich
in ihrer heißen Liebe ſo weit erniedrigt, daß ſie ſofort auf
ſeinen Brief hin gekommen war. Niemals, niemals durfte er
ahnen, daß ſie ihn faſt noch inniger und herzlicher liebte, trotz
allem, was er ihr angetan.
„Habe nur Geduld,“ begann ſie gezwungen, „der Stabs⸗
arzt hat die Hoffnung auf völlige Heilung noch nicht auf⸗
gegeben, und er wird alles tun, was in ſeinen Kräften ſteht.
Freilich wird es eine lange Zeit dauern, aber dann dürfteſt
Du doch wieder im Vollbeſitz all Deiner Kräfte ſein.“
Er lachte bitter auf. „Er hat Dir die Wahrheit nicht
in vollem Amfange geſagt. Meine rechte Hand iſt zerſtört,
ein Finger fehlt, wie kann da eine völlige Heilung möglich
ſein? Abrigens, was liegt an mir? Es iſt jetzt viel wichtiger,
daß wir beide zur Klarheit kommen, und da Du nun einmal
hier biſt, ſo wollen wir auch darüber reden, wie Du Dir
die Zukunft denkſt.“ H
Einen Augenblick ſetzte ihr Herzſchlag aus. Die nächſten
Minuten würden ihr namenloſes Weh oder ein neues, wahres
Glück bringen. Sie hob den Blick, aber ſie ſah nur die
finſteren Züge des Gatten, in denen ſie nichts von Liebe zu
leſen vermochte. Da fiel es ihr plötzlich wie Schuppen von
den Augen. Wenn Alfred wußte, wie es um ſeine Zukunft
ſtand, dann hatte er gewiß auch ſchon Pläne gemacht.
Vielleicht hatten ſich hilfsbereite Hände gefunden, die ihn
weit fortzogen von der Gattin, die er niemals geliebt hatte.

— 220 —

So mußte es ſein, wie hätte er ſonſt die furchtbare Erkenntnis
ſo leicht gerragen? Wahrſcheinlich winkte ihm ein für den
Augenblick blendendes Licht, das ihn über die tiefe Dunkelheit
hinwegtäuſchte.
Ein würgendes Weh quoll in der jungen Frau hoch.
Nun war er ausgeträumt, der kurze Ehetraum, nun war ihr
Glück für alle Zeiten dahin, der Gatte für ewig verloren! Sie
hätte aufſchreien mögen vor Qual, aber dann ſtieg ihr beleidigter
Stolz empor. Auch das würde ſie ertragen, klaglos, aber keiner
durfte wiſſen, wie es in ihr ausſah. Mit aller Gewalt ver⸗
ſuchte ſie der bebenden Stimme einen feſten Klang zu geben.
„Ich habe darüber noch nicht nachgedacht und glaube
auch, daß heute die Zeit dazu noch nicht gekommen iſt. Noch
tobt der Kampf in Oſt und Weſt, noch iſt das Vaterland
in Not, da muß unſer eigenes Ich zurückſtehen. Aber
wenn die letzte Gefahr beſeitigt iſt und die Friedensglocken
klingen, dann können wir weiter darüber reden, dann rufe
mich, ich werde mich gern deinen Wünſchen fügen.“
„And bis dahin ſoll jeder von uns dieſe Angewißheit
ertragen?“
Sie lächelte bitter. „Du meinſt, es iſt beſſer, wenn wir
gleich Ordnung ſchaffen. Sollteſt Du ſchon Pläne gemacht
haben, ſo bin ich gern bereit, ſie anzuhören. Ich für meinen
Teil überlaſſe das alles der Zukunft und Dir.“
Sie hatte ſich leicht abgewandt, um ihre Bewegung nicht
zu verraten, und bemerkte daher das ſchmerzliche Zucken nicht,
das auch über ſein Geſicht flog. Nur fort jetzt, fort von
ihm, denn ſie fühlte, daß ihre mühſam behauptete Faſſung
zuſammenzubrechen drohte.

— 221 —

„Es iſt beſſer, ich verlaſſe Dich jetzt, Alfred,“ begann ſie
haſtig. „Die Aufregung könnte Dir ſchaden. Am Nach⸗
mittag komme ich wieder. Für Dich —“
„Bemühe Dich nicht, Ilſe. Meine Verletzung iſt keine
gefährliche. Schon in wenigen Tagen werde ich das Lazarett
verlaſſen, um nach Berlin zurückzukehren. Von dort aus wirſt
Du weiter von mir hören.“
So gingen ſie auseinander. Jeder trug die gleiche
brennende Wunde im Herzen.
Als Ilſe am Abend wieder nach Groß⸗Mokrau zurück⸗
fuhr, da weinte ſie bittere Tränen. — — —
Einige Wochen waren vergangen. Ilſe hatte Alfred
nicht wieder geſehen und auch keine direkte Nachricht von ihm
erhalten. Vom Lazarett aus erfuhr ſie, daß der Verletzte
noch immer in Schneidemühl weilte, daß aber ſeine Entlaſſung
unmittelbar bevorſtehe, da die Wunde gut heile und keinerlei
Gefahr mehr beſtehe.
Auf Grund dieſer Auskunft fühlte ſich Ilſe verpflichtet,
in der Berliner Wohnung nach dem Rechten zu ſehen, damit
Alfred, wenn er dorthin zurückkehrte, alles in Ordnung fände.
Es war an einem ſchönen Dezembertage. In der Groß⸗
ſtadt herrſchte reges, vorweihnachtliches Leben. Ilſe ſchritt
durch die Tauenzienſtraße, um von einigen letzten Beſorgungen
heimzukehren. Jetzt war alles bereit. Wenn Alfred aus
dem Lazarett zurückkam, dann konnte er ſich hier wohl und
behaglich fühlen, ſelbſt eine Wirtſchafterin und einen
Diener fand er vor. Die würden für ſein leibliches Wohl
ſorgen, während ſie zur Mutter zurückkehrte, — vielleicht
für immer.

— 222 —

Noch einmal überlegte ſie, ob alles für die Rückkehr
bereit ſei. Sie wollte ihre Pflicht bis zum letzten Augenblick
tun. Einen weihnachtlichen Strauß erſtand ſie in einem der
Blumengeſchäfte, und mit bitterer Wehmut betrachtete ſie
die Miſtel.
„Ihr ſollt Glück bringen,“ flüſterte ſie mit zuckenden
Lippen, „aber für mich gibt es kein Glück mehr. So blühet
für ihn, erfreut ihn und mir helft, daß ich bald vergeſſe.“
Zum zweiten Male in ihrer jungen Ehe würde ſie das
Feſt der Liebe einſam begehen. Im vorigen Jahre hatte er
ſie allein gelaſſen, um im Kreiſe der Freunde und Freundinnen
ſeiner Kunſt den Abend zu verbringen, und auch in dieſem
Jahre würde ſie nicht um ihn ſein, er würde ſie nicht rufen.
Troſtloſe, einſame Feſttage würden das werden, doppelt
traurig, weil ſie ſich nicht ausweinen durfte, um die Mutter
nicht zu betrüben. Nicht daran denken, jetzt noch nicht.
Sie beſchleunigte ihre Schritte und ſtand bald vor der
eleganten Villa.
Als ſie die Korridortür öffnete, blieb ſie lauſchend
ſtehen. Was war das für ein klingender Ton, der durch die
Luft zitterte? Er wiederholte ſich, es war wie ſchmerzliches
Wehklagen, wie ein verzweifeltes Weinen. And dann ver⸗
nahm ſie es deutlich. Es waren Geigentöne, — zitternde,
langgezogene Geigentöne.
Ein Schauder lief über Ilſes Körper. Träumte ſie, oder
narrte ſie ein Spuk? Drinnen im Zimmer des Gatten wurde
die Geige geſpielt. Sie ſtürzte zur Tür und riß ſie auf.

Da — in der Mitte des Zimmers ſtand Alfred, die

Geige im Arm. Die rechte Hand hatte er aus der Schlinge

— 223 —

gezogen, um mit den freibleibenden Fingern der noch halb
verbundenen Hand den Bogen zu führen. Sie ſah, wie er
ſich bemühte, den Bogen feſt zu faſſen, und wie ihm das
mißlang. Nur die zitternden, klagenden Töne, die Ilſe vor⸗
hin ſchon vernommen hatte, vermochte der Künſtler den
Saiten zu entlocken. Dann fiel ihm der Bogen plötzlich aus
der Hand. Der Arzt hatte recht behalten, die Nerven der
Hand verſagten.
Jetzt hatte Alfred ſie bemerkt. In ſprachloſem Erſtaunen
blickte er ſie an. Aber ſchon im nächſten Augenblick ſchleu⸗
derte er die Geige zu Boden und ſtürzte zu ihr hin.
„Ilſe, Du biſt gekommen, endlich gekommen!“
Er lag zu ihren Füßen und drückte ſein Antlitz in die
Falten ihres Kleides. Die junge Frau bebte vor Erregung.
Die Worte, die ihr Ohr trafen, das waren Töne, die ſie
lange nicht mehr gehört hatte, die klangen wie zärtliche, tief⸗
innerliche Liebkoſung. War das noch Alfred, ihr Gatte, der
ſie ſo unfreundlich, ſo herzlos verlaſſen hatte? Anwillkürlich
neigte ſie ſich zu ihm nieder. Er blickte zu ihr auf.
„Du biſt gekommen, Ilſe?“ wiederholte er immer wieder
ſtammelnd. „Haſt Du gewußt, daß ich heute zurückkehre?
Warum machſt Du mir den Abſchied doppelt ſchwer?“
Sie hob ihn empor, ſie ſtanden ſich gegenüber. Anter
ſeinen heißen Blicken wandte ſie den Kopf. Da fiel ihr Auge
auf den Schreibtiſch. Dort lag ein Revolver. Haſtig ſtürzte
ſie vor und legte ihre Hände wie ſchützend um die Waffe.
„Alfred, was wollteſt Du tun?“ Es klang wie ein
Aufſchrei. Mit einem unendlich traurigen Lächeln ſah er
ihr ins Geſicht:

— 224 —

„Ein Ende machen, Ilſe. Seit der Arzt mir geſagt
hat, daß ich nie wieder ins Feld kann, alſo ein unnützer
Menſch bin, ſeit dem Augenblicke habe ich den Vorſatz ge⸗
faßt. Eines hätte mich daran vielleicht gehindert, aber dieſes
eine habe ich mir verſcherzt.“ And weicher fuhr er fort:
„Die Geige habe ich vorgeholt, ich wollte noch einmal ver⸗
ſuchen, ob es dazu noch reicht, aber auch das ging nicht.
Ich muß für immer von ihr und meiner Kunſt Abſchied
nehmen — ich bin ein Krüppel!“
Erſchüttert ſchlug Ilſe die Hände vor ihr Antlitz, und
ein Zittern durchlief ihre Geſtalt.
„Noch eines laſtete ſchwer auf mir,“ fuhr Alfred fort,
„von Dir wollte ich nicht ohne Abſchied gehen, dazu bin ich
Dir zuviel Dank ſchuldig. Aber nun, da Du ſelbſt gekommen
biſt — —“ ſeine Stimme drohte ihm zu verſagen, „nun
können wir uns Lebewohl ſagen. Laß Dir danken für Deine
Güte, die ich nicht verſtand, für Deine Liebe, deren ich nicht
wert war. And wenn Du wieder daheim in der treuen Hut
Deiner Eltern biſt, dann denke an mich, als an einen, der
unglücklich war, der einem trügeriſchen Glücke nachjagte und
in der Verblendung das Beſte von ſich ſtieß. Wäre mir
meine Kunſt geblieben, hätte mir das Schickſal noch etwas
gelaſſen — — aber auch das iſt vorbei!“
„And darum, darum wollteſt Du ein Ende machen?“ Ilſe
wies auf den Revolver und blickte ihn tränenden Auges an. Er
nickte ſtill. Da trat ſie noch einen Schritt auf ihn zu, ihr Antlitz
glühte von innerer Bewegung. „Man hat Dich auf dem Felde
der Ehre einen Helden genannt. Dein Name gilt als leuch⸗
tendes Beiſpiel, ihn nennt einſt die Geſchichte, lange noch,

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— 225 —

wenn Alfred Schilling, der Künſtler, längſt vergeſſen iſt.
Soll man ſich in Dir täuſchen? Hat Dich jetzt aller
Mut verlaſſen und weißt Du ſo ganz genau, daß Du
überflüſſig biſt? Weißt Du auch, ob man Deine Dienſte
nicht doch noch brauchen wird? Dann iſt Dein Platz leer,
denn Du haſt Dich aus der Welt geſchlichen, weil Du nur
an Dich ſelbſt dachteſt und darüber das allgemeine Wohl
vergaßeſt. Nein, Alfred, jetzt iſt nicht die rechte Zeit, frei⸗
willig den Tod zu ſuchen. So lange auch nur die geringſte
Kraft noch in uns wohnt, gehören wir nicht uns ſelber, wir
gehören unſerem Vaterlande, das uns vielleicht alle noch
einmal brauchen kann!“
Er lauſchte ihren Worten wie einer Offenbarung und
ſtarrte ſein Weib, das jetzt gefaßt und von heiliger Liebe
zum Vaterland durchglüht, ſo ſtolz vor ihm ſtand, wie ein
Wunder an. Endlich ſchüttelte er den Kopf:
„Du irrſt, Ilſe, mich wird das Vaterland nicht mehr
brauchen, und auch mit der Kunſt habe ich nichts mehr gemein.
Du ſelbſt haſt vorhin vernommen, was von meiner Künſtler⸗
ſchaft übrig geblieben iſt.“
In ſeinen Zügen arbeitete es ſchmerzlich und mit einem
hoffnungsloſen Blick hob er die Geige vom Boden auf.
Wie liebkoſend ſtrich er über ſie hin, und dann bettete er ſie
ſorgſam in den Kaſten.
Minutenlang herrſchte tiefes Schweigen im Zimmer, dann
begann Alfred gepreßt: „Du kehrſt zu den Eltern zurück?“
„Ja!“ Es zitterte leiſe wie fragend durch den Raum.
Alfred wandte ſich ab. Dieſes kurze Ja nahm ihm jede
Hoffnung. Ilſe würde gehen und ihn zurücklaſſen, ſo wie er
M. Trott. 15

— 226 —

einſt an ihr gehandelt. Eine heiße Sehnſucht überkam ihn,
nur noch ein einziges Mal dieſe weiche, zarte Frauenhand
zu faſſen, ſein Weib noch ein einziges Mal zu umarmen,
dann würde er ruhiger den Weg antreten, der nicht mehr
zurückführte. Mit einem letzten, langen Blick umfaßte er die
ſchlanke Geſtalt, die ihm ſo nahe ſtand und doch ſo weit
innerlich von ihm entfernt war; da hielt es ihn nicht länger.
Er ergriff ihre herabhängende Hand, neigte ſich tief darüber,
und in inbrünſtigem Kuſſe preßte er ſeine Lippen darauf.
Ilſe war zuſammengezuckt, aber noch ehe ſie ſich
von ihrer AÄberraſchung erholt hatte, tönten ihr ſeine Worte
im Ohr:
„Leb' wohl, leb' wohl und vergib mir!“
Dann eilte er davon, aber noch war die Zimmertür
nicht erreicht, da rang ſich jubelnd ſein Name von den Lippen
des Weibes.
„Alfred, Alfred!“
Er hörte den ſchluchzenden Laut, er ſah, wie ſein Weib
verlangend die Arme nach ihm ausſtreckte. Da ſtürzte er zu
ihr hin und preßte ſie an ſich.
„Du — — Du! Was willſt Du noch von mir?“
„Dich lieb haben, Alfred!“
„Den Krüppel? Den Mann lieb haben, der Dich aufs
tiefſte kränkte? Ilſe! Iſt das wahr?“
Aber ihr Antlitz rannen die Tränen, und dennoch ver⸗
ſchönte es ein ſüßes Lächeln.
„Ich habe Dich immer lieb gehabt,“ flüſterte ſie.
„And liebſt mich noch, Ilſe?“
Sie nickte.

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— 227 —

Da ſchlug er die Hände vors Geſicht. „Ich war deſſen
nicht wert, Ilſe, — ich bin es nicht wert. Laß Dir von den
Deinigen erzählen, was ich tat, was ich verbrach, noch in⸗
mitten Pulverdampf und Kanonendonner. And — wenn Du
auch dann noch verzeihen kannſt, dann komm. Nicht eher
darf ich es wagen, Dich zu halten.“
Sie zog ihn an ſich. „Du darfſt es, Liebſter. Haſt
Du nicht alles gut gemacht, haſt Du nicht Dein Leben ein⸗
geſetzt, für das Vaterland gelitten und geblutet? Laß Dich
küſſen, Alfred! Du kennſt ſie vielleicht noch nicht, die Liebe,
die alles vergibt, alles vergißt, aber Du wirſt ſie kennen lernen.
Denn ich will bei Dir bleiben und Freud und Leid mit Dir
teilen. Ich will verſuchen, Dich geſund und glücklich zu machen.“
Er nahm ihre Hände und drückte inbrünſtige Küſſe
darauf.
„Ilſe, mein Weib! Weißt Du auch, was Du ſprichſt?
Wohl ahne ich, wie tief und groß Frauenliebe ſein kann,
aber ich vermag das Glück nicht zu faſſen. Ich fühle
mich Deiner unwert, darum hilf mir, hilf Du mir auf den
rechten Weg, und ich will es Dir danken bis zu meinem
letzten Atemzug.“
Sie ſtrich ihm ſanft mit der Hand über die Stirn.
„Den rechten Weg, Alfred, den findeſt Du ſelbſt, haſt
ihn bereits gefunden. Die Schrecken des Krieges haben ihn
Dir gewieſen, und geläutert biſt Du daraus hervorgegangen.
Wenn ich heute bei Dir bleibe, dann weiß ich, daß ich mein
Lebensſchickſal in treue Hände lege, dann weiß ich mich be⸗
ſchützt und behütet wie nie zuvor. Iſt es nicht ſo, Alfred?“
Ein heiliger Ernſt lag auf ſeinen Zügen.
15*

— 228 —
„Laß mich Dir heute zum zweiten Male Treue und Liebe
geloben. Ein anderer ſteht vor Dir als damals, da ich um
Dich warb. Heute weiß ich, daß ich nur an Deinem Herzen
Ruhe, Glück und Frieden finden kann, und wenn Du es
noch einmal mit mir verſuchen willſt, dann wird mein ganzes
Leben ein einziger Dank an Dich, geliebtes Weib, ſein.
Willſt Du?“
„Ich will, ich will, Alfred!“ jauchzte ſie auf. Da ſtürzte
er überwältigt zu ihren Füßen und drückte ſeine glühende
Stirn in ihre Hände. Ilſe aber hob ihn empor und zog
ihn an ihre Bruſt, und in langem Kuſſe fanden ſich ihre Lippen.
And dann war Weihnachten.

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Druck: J. Neumann, Neudamm.

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06/2008
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VierFarbSelector Standard*

Treudeutſe

Zwei Geſchichten aus der Zeit
des Ruſſeneinfalls in Oſtpreußen

Von

M. Trott

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Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wwwW.yXyMaster. com

Verlag von J. Neumann
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