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 Die Hölle Lambrecht, Nanny PEngelhpene Krmmn Smlcihet Eine Auswahl der beſten modernen Romane aller Völker Preis jedes Bandes 50 Pf. Elegant in Leinwand geb. 75 Pf. [20 Hände jährlich, Geſamtpreis broſchiert 13 Mark, gebunden 19 Mark 50 Pf.) Dooe 000² 0OeE OE —000.⁰ —00 — 0 05— —000₰ Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. H 1914/16. S 3⁰² 2000 e CE —0OEc Mhn A ANANNNAY, „ MNMnan„ 3 à broſchierten und 75 Pf. für den gebundenen Band bezogen werden. ,S .̊ð „ „* Fe Se ** “ * * * F „ SFen äs “ — 5 H „ Wwegen Raummangels können hier nur die nachſtehend auf⸗ geführten Romane angezeigt werden; ein vollſtändiges ver⸗ zeichnis ſteht jederzeit gratis und franko zu Dienſten. Siebenundzwanzigſter Jahrgang 1/2. Die Fauſt des Kieſen. 15. Das Geſpenſt. V. Arnold Bennett. Von Rudolph Stratz. Aus dem Engliſchen. 3. Das Paradies der Erde. 16. Lichterfelderſtraße Nr. 1. Von nida von Gersdorff. Von hanns von ZzZobeltitz. 4. Onkel William. Von Zennette Lee. 17/18. Die Primadonna. Von F. Marion ins dem Engliſchen. rawford. Ans denmt Engliſchen. ien! “ en 1 9 Analus Kamaind andere Ge⸗ 2òèð chicht en Van E Lirſchfeld. ʒ fSaamuel m. Sac üaugliſchen berger. Aus den Franzoſiſchen. 24. Die Seſchichte einer wandernden 12. Paul Becks Gefangennahme. Von Liebe. Von Marie diers. m. Mme donnell Booͤkin. A. d. Engl. 2126. Mein Freund der Chauffeur. 13/14. Schweigen im Walde. Von C. n. und A. M. Williamſon. NH Von Richard Skowronnek. Aus dem Engliſchen. E E E E E WE fortwährend durch jede Buchhandlung zum Preiſe von 50 Pf. für den α 7. Der Mann im Keller. Nctundzwandigſter Zahrgang 5. Ein Gemeindekind. V. T. cgombe. . 2 2. Haroy von Arnbergs Leidens⸗ gang. Von Joda Boy⸗Ed. Der Fall von Millbank. Von G. d. Eldriöge. Aus dem Engliſchen. Kismet. Von Severin Lieblein. Aus dem Norwegiſchen. Die ſchöne Meluſine. Von victor v. Kohlenegg Die Schatzinſel. Von L. J. Vance. Aus dem Engliſchen. . KomödLianten. Von Carry Brachvogel. Die ſtolze Katharina⸗ Von B. M. Croker. Aus dem Engliſchen. Die verſchwundene Frau. Von Max Dürr. 2. Das gaſtliche haus. Von 3. W. Tompkins. Aus dem Engliſchen. Der gemordete Wald. Von Fedor von Zobeltitz. 17/18. Aus dem Franzöſiſchen. 16. Paſtings Duve. Von Marianne Mewis. Von Richards 20. LZeslie und dpor Verehrer. Anne warner. Der Roman einer Hofdame. Von Ruth Freifrau von Gagern⸗ Kospoth (Ruth Gräfin Fau). Deor Inſpektor auf Siltala. Von harald Selmer⸗Geeth. Aus dem Schwediſchen. Von Raffles als Richter. Von E. w. Hornung. Aus dem Engliſchen. „CLenzl von d glauen Genziane. Aus dem Engl. 24. Der Roebelreiter und andere Ge⸗ ſchichten. Von helene Raff⸗ 25/26. Die letzte Karte. Von henry de Vere Stacpoole. Aus dem Engl. Neunundzwanzigſter Jahrgang 2. Die Lieſegang⸗Mäochen. Von Victor v. Kohlenegg. Die herzogin von Plaiſanee. Von Richard Vvoß. Seine Stunde. Von Elinor Glyn. Aus dem Engliſchen. Allzumal Sünder. Von Charlotte Nieſe. Von Palle Roſenkrantz. Aus dem Däniſchen. Stille waſſer. Von Emmi Lewals (Emil Roland). „Ruhm. Von B. M. Eroker. Aus dem Engliſchen. „Koberts Brautfahrt. Von Jean de la BGréte. Aus d. Franzöſiſch. 2. Lebendig begraben. Von Arnolo Bennett. Aus dem Engliſchen. 13/14. Muſikſtudenten. Von Paul Oskar Höcker. 15. Miſericordig. V. Johann. Höffner. 16. Das wollene Kleib. Von Henry Hordecaux. Aus d. Franzöſiſchen. 7/18. der Traum des Jjohann Seng⸗ pius. Von Marie diers. Der lange KArm. Von S. M. Gar⸗ Ddonhire. Aus dem Engliſchen. 20. Das Glück des Hauſes Rottland. Von Julius R. Haarhaus. 22. Tragödien der Zeit. Von Richarod Vvoß. „AUm Frauenehre. Von Mrs. Belloe Lowndes. Aus dem Engliſchen. 24. Auf Meſſers Schneide. Von Elſe Franken. 25/26. Das Jahr des Irrtums. Von Walther Schulte vom Brühl. Dreißigſter Jahrgang Deor Schläfer von Sulz. Von Hermann Stegemann. „Du mußt mir glauben! Von hanns von Zobeltitz. „Paul Becks AUnterſuchungen. Von m. Me donnell Bodkin. Das Heiratsdorf. Von Ranny Lambroecht. In der Schuld und andere Ge⸗ ſchichten. Von Hermine villinger. „Meine Cöchter. Von Dora Melegari. Aus dem Franzöſiſchen. Bravo rochts! Von Oſſip Schubin. 11. Mit Marſchall vorwärts. Von hanns von Zobeltitz. Nur ein Jahre 1813/515, ein wirklicher Dichter und ein leidenſchaftlicher Patriot konnte dieſe ergreifen den, herzenswarmen Er⸗ zählungen ſchreiben, die in un ſrem Volke ſtärkſten Widerhall finden müſſen. 12. Mit ELuchsaugen. Von Michel Lorday Aus dem Franzöſiſchen. Der Held dieſer höchſt originellen Kriminalgeſchichte iſt ein junger Ge⸗ lehrter, der durch die Anwendung eines Serums, das ihn befähigt, die Gedanken ſeiner Nebenmenſchen zu leſen, einen unſchuldig Verurteilten befreit und den eigentlichen Mörder und Anoré Couvreur. . gründlicher Kenner der 6 13,14. Erfüllug. Von Eliſabeth Kuylenſtierna⸗ Wenſter. Aus dem Schwediſchen. 4 Wie Gretchens, der lebensdurſtigen Sucherin, Charakter ſich feſtigt, wie ) ſie zu einem innerlich reifen Menſchen heranwächſt, wie in der Fremde die ( Liebe zu ihrem früheren Bräutigam wiedererwacht, das alles iſt in die⸗ ſem im beſten Sinne modernen Roman mit großer Feinheit und Lebenstreue wiedergegeben. 135. Die Inſel der ſchönen Menſchen und andere Geſchichten. Von Richard voß. Der unerreichte Meiſter der italieni⸗ ſchen Dorfgeſchichte führt uns in dieſem herrlichen Buche wie der nach dem Wun⸗ derland Italien und ſchüttet mit ver⸗ ſchwenderiſcher Freigebigkeit das Füll⸗ horn ſeiner unerſchöpflichen poetiſchen Geſtaltungskraft über all das leiden⸗ ſchaftlich bewegte Geſchehen aus. Eine Perle wie die „Kentaurenliebe“ kann ſchlechthin als Meiſterwerk bezeichnet werden. 16. Die Tarantella der Carmelina und andere Geſchichten. Von Richard Vvoß. Die Geſtalten dieſes Buches ſind nicht nach dem Süden verpflanzte Nordländer: ſie ſind auf dem vulkan⸗ heißen Boden Kampaniens gewachſen, ſind wundervoll in ihrer urſprünglichen Friſche und leidenſchafterfüllten Kraft. 17/18. Waldkinder. Von B. M. Croker. Aus dem Engliſchen. Wenn unſre alte Freundin Mrs. Croker mit einem neuen Roman er⸗ ſcheint, ſo kann ſie bei alt und jung einer herzlichen Aufnahme ſicher ſein, zumal wenn es ein ſo packender und veizvoll geſchriebener iſt wie dieſe Dſchungel⸗ geſchichte aus den Zentralprovinzen In⸗ N diens, die ſie in treuer Anhänglichkeit ihren deutſchen Leſern gewidmet hat. 19. Der Lebende hat Recht. Von Klara hofer. Der tragiſche Konflikt, der aus der Verbindung zweier von Grund aus weſensverſchiedener Geſchlechter er⸗ wächſt, und das verzweifelte Ringen eines durch generationenlange Über⸗ kultur degenerierten Edelgewächſes gegen die kraftſtrotzende Triebnatur eines friſchen Schößlings gibt das Thema zu dieſem höchſt klugen und ATE E E feſſelnden Roman, mit dem ſich die rühmlich bekannte Verfaſſerin außer⸗ ordentlich vorteilhaft in unſre Roman⸗ bibliothek einführt. 20. Droſchke No. 44. Von R. F. Foſter. Aus dem Engliſchen. Eine Kriminalgeſchichte von derarti⸗ gem Raffinement, daß der Leſer durch die ſich häufenden Komplikationen all⸗ mählich in die größte Verwirrung gerät und bis zum Schluß genasführt wird. 21/22. Nichts über Mich! Von Jda Boy⸗Ed. Ein Roman aus dem Hamburger Großkaufmannsleben mit ſeinen Be⸗ ziehungen über den großen Teich hin⸗ liber, voll packen der Handlung in ſeinem kriminellen Vorwurf und von bezwin⸗ gender Wirkung. Der fkrupelloſe Amerikaner, der ehrenhafte Kaufmann, das Leben in den Hamburger Familien ſind mit ſicherem Blick gezeichnet, der im Gerichtsſaal ausklingende Schluß⸗ akkordiſt von wahrhaft tragiſcher Grüße. 23. Ein weiblicher Zürgermeiſter. Von helen m. winslow. Aus dem Engliſchen. Stürmiſchen Jubel auf der einen, lebhaften Widerſpruch auf der an dern Seite wird dieſer außerordentlich zeit⸗ gemäße Roman erwecken, und ſicher wird er, da er hervorragend amüſant und ſpann end geſchrie ben iſt, überall mit grüßtem Vergnügen geleſen werden. 24. Jum Irrgang. Von Margarete v. Gertzen. Ein ganz eigenartiger, ſaſzinieren der Reiz geht von dieſer Alplergeſchichte aus; die tiefe Glut der Hochgebirgsflora leuchtet uns entgegen, und der Geiſt des einſamen Hochtals mit ſeinen tief⸗ grindigen Menſchen und vulkanartigen Leidenſchaften zieht uns mit magiſcher Gewalt in ſeinen Bann. 25/26. Die geheimnisvolle Inſel. Von G. Bronſon⸗Howard. dem Engliſchen. Ein höchſt ſpannender, abenteuer⸗ licher Roman, in dem eine von Japan unterſtützte Verſchwörung etlicher in⸗ ternationaler Deſperados, die ſich die Losreißung der Philippinen von Ame⸗ rika zum Ziel geſetzt haben, ent deckt und unſchädlich gemacht wird. Dieſe Aus außerordentlich aktuelle Geſchichte eig⸗ net ſich auch in hervorragendem Maße für die reifere Ingend. 4 3 dem ſe ſich die aſſerin außer⸗ unſre Roman⸗ 6 * 4 N 4 . E. Foſter. gie von derarti⸗ der Leſer durch plikationen al⸗ tuimmngeit nasführt wird. Die Hölle 1 . m Hamburger mit ſeinen Be⸗ oßen Teich hin⸗ Olung in ſeinen 15 von bezwin⸗ er ftrupelloſt fte Kaufmann, urger aniſte gezeichnet, der ngende Eilii⸗ eecrie germeiſtet⸗ binslow. hen. auf der einen, zuf der andern dentlich zeit⸗ ten, und ſicher ntend am iiſant 1 it, übennl mit leſen werden. — rrne Herßen. nßinierektr plergeſchitfte gebirgsft flona d der Geiſt ſein en tief⸗ ulkanertigen magiſcher⸗ In ule Aus abentener⸗ von Japat eil licher in⸗ die ſich die en von lei titkel ir⸗ gef icltei, Lendem eeeeese — , — = E B. = = —.,-— — —— Nn, Roman⸗ Biblioth ek Eine Auswahl der beſten Engelhorn⸗ Allgemeine modernen Romane aller Völker Band 8 Zweiunddreißigſter Jahrgang v . d d . WWKHKKKHKHK —☛2 +— W[WLWLhEüüüüüüüüüü 4 — —— Erlebniſſe von Nanny Lambrecht Stuttgart 1916 Verlag von J. Engelhorns Nachf. Alle Rechte, namentlich das Überſetzungsrecht, vorbehalten Copyright 1916 by J. Engelhorns Nachf. Druck der Union Deutſche Verlagsgeſellſchaft in Stuttgart behalten EEE And Blut wird nicht zu Waſſer Wo um das alte Burghaus der verſchüttete Wall⸗ graben ſich hinzieht und die weißgetünchten Häuſerchen der Meierei ſtehen, dort war einſt blühend und blond das Bäbbchen Noppeney als junge Frau des belgiſchen Bahnwärters eingezogen. Und heute noch, wo es ſein Oecher Platt mit dem deutſch⸗bel⸗ giſchen Dialekt verkauderwelſcht, und wo es ſchon den großen Jungen, den Jupp, hat, heißt es noch immer die Noppeney aus Aachen. Da ſtand ſie nun hinterm Haus und wuſch. Der Seifenſchaum quirlte aus der Bütte, platſchte in weiß⸗ ſchäumender Lache nieder. Aufgeregt iſt ſie, die alte Noppeney, furchtbar aufgeregt. Was wird denn da rumgeſchwatzt von Krieg? Und dem Jupp möcht ſie ſchon gleich das naſſe Bettuch, an dem ſie wringt, um die Ohren klabatſchen. Der Jupp liegt ihr in den Ohren, daß er, wenn es Krieg in Deutſchland gibt, als Freiwilliger mit will. So'n einzigſter Sohn! Mobil haben ſie in Deutſchland gemacht. Leive Jott, Deutſchland wird ſchon ohne den Jupp fertig werden. Und beſonders, wo ſie jetzt nicht mehr in Aachen wohnen. Sie ſind quaſi Belgier, wohnen in dem deutſch⸗belgiſchen Grenzdorf, haben ihr gutes Auskommen — und damit baſta. Die Lammerz haben's da beſſer, die haben bloß das Karlingche und noch ein paar kleine Bübchen. Dem Karlingche tät's net einfallen, Freiwilliger zu werden, 6 und wenn es zehnmal 'n Jung wär. Und die Lammerz ſind doch auch Eingewanderte. „Jupp,“ kreiſcht ſie zum Hauſe hinauf, „Jupp, wo beßte widder?“ Eine Stimme unterm Dach heraus, und dann ein ſauber geſcheitelter Jünglingskopf, offenes Arbeitshemd, kräftiger Nacken, im Dachfenſter. „Op de Kau.“ Auf der Kau natürlich, wieder bei den Tauben. Knatſch jeck ſind die Jonge mit den Brieftauben. Und ſeit der Sozi aus Lüttich, der hier herumſtiefelt, dem Jupp in den Kopf geſetzt hat, daß er in den Kriegs⸗ zeiten ſeine Brieftauben gut verkaufen könnt, iſt der Jong nicht mehr von der Kau wegzubringen. „Modder, ich weärd noch 'n Barong,“ hat er geſagt, der jute Jong. „Nu weärdens mn jleich,“ hat das Karlingche drauf geſagt. Das Karlingche braucht auch net grad ſo ſchnippiſch mit dem Jong zu ſein — wo der Jong et eſu jern hat! — Nu jehſte kapott! Wenn man vom Düvel ſpricht, hinkt er ſchon ran. — Dag, Karlingche! Wie ſieht dat Kenk denn aus — ganz blümerant, wahr⸗ haftig, es bringt Blumen auf der Kaffitablette. Iſt das Karling denn jetzt Blümchensverkäuferin geworden? „Sag, Kenk, beßte denn net miehr op de Fabrik?“ „Enä.“ Dünn und fein. Und weiter nichts und trippelt weiter und ſagt dann noch zurück: „Die Fabrike han uns doch entlaſſen.“ Rückt die Blumentablette zurecht, wirft das friſierte Köpfchen. „So?“ fragt die Noppeney gedehnt, tunkt beide Arme tief in die Bütte, „wovon lebt ühr denn jetzt? Freßt ühr jetzt Blume mit Bottermilch?“ „Irad nicht. Wie Ihr ſeht, bin ich jetzt Blumen⸗ verkäuferin für die Engländers und Franzuſe, die bei uns Kor⸗ Mn vol Tej lan Wi ammer, upp, wo heraus ingskopf chfenſter. Tauben. en. Und elt, den Kriegs⸗ iſtt der geſagt, e duuuf tad ſo ong et von lngcel woahr⸗ N das en? brit? 1s ud Fuhnte hlette beide ſet umen⸗ je bei — 1 uns am Weiher fiſchen.“ Lacht heimlich und ſehr glück⸗ lich auf. „Und einer iſt 'n hohes Tier, en Jeneral oder Korperal, en huchnobler Mann, nett und ſchön — der hat mir ſchon in die Backe geknuffen.“ „Sei ſo jut und ſag das dem Jupp net, ſonſt haut der dich deinen huchnoblen Korperal kapott.“ „Exküs, was jeht mich der Jupp an?“ Platſch! plumpſt das Wäſcheſtück in die Bütte zurück. Nu werd einer kollig! Der Jupp hat ſeine Preistaube, das nette Scheckentäubchen, das eine echte „Blötjere“ iſt, nach ſeiner quaſi Braut genannt: „da ſchönn Karling“, und nu fragt das domm Schütt: Was jeht mir der Jupp an? „Mich han ich geſagt, was jeht mich der Jupp an. Sprechen Sie gefällig Hochdeutſch mit mich, Noppeney. Adie! und Iruß an der Jupp, der ausländiſche Herr hätt mich eine Plöröſe verſprochen.“ „Tiens, tiens“, ruft eine näſelnde Stimme an der Hausecke, „eine Pleureuſe will man Mademoiſelle kaufen?“–“ Der Sozi aus Lüttich ſchlendert heran, Hände tief in den Hoſentaſchen, Schultern herabge⸗ zogen, gleich zwei Zigaretten, je eine in dem ſchlaffen Mundwinkel, läßt Geld in der Taſche klimpern, tritt dicht vor das Mädchen. „Mademoiſelle müßte nicht nur eine Pleureuſe tragen, ſondern ein Diadem.“ Und ſehr höflich zu der Noppeney, „Madame, iſt Joſèf bei den Tauben?“ „De Jupp? wui, Mongſjö, wui. Wat ich ſagen wollt — jibt es nu wirklich für Deutſchland Krieg?“ „Krieg?“ Der Lütticher zog die Hände aus den Taſchen, hieb durch die Luft. „Das gibt's für Deutſch⸗ land. Die Grande nation kommt Rußland zu Hilfe. Wiſſen Sie, wer die grande nation iſt? Die grande 8 nation iſt das glorreiche Frankreich. Au revoir, Mes- dames, bald reiſen Sie auf franzöſiſch nach Berlin.“ in Eine zierliche, faſt mädchenhafte Verbeugung: „Made⸗ deu moiſelle verkauft Blumen, Mademoiſelle müßte ſich ſelbſt als Fleur du printemps verkaufen, verſtanden? titei Nein, nicht verſtanden, o ſchade! Vielleicht verſteht man's mal noch, au revoir, au revoir!“ ie Leichtfüßig, ſpringend hinauf die Knarrtreppe. Die alte Noppeney hält im Waſchen inne. de „Ich glöf, de eß jeck.“ „Warum denn jeck?“ Sie wiegt ſelbſtgefllig ihr iiit Blumenbrett. „Er hat mir mit eine franzöſiſche ioi Blume verjlichen. Das könne Sie wahrſcheinlich net de verſchlucken, Noppeney, wat?“ n „Enä, jewiß net, ich frag mir nur, warum man mit do eenem Arbeitsmächen eſu völ Buhei macht. Dann = ſtimmt was net. Sag, haſte noch eſu völ Verſtand, um V das zu bejreifen?“ Zorn und Verlegenheit loht in Karlings Geſicht. dr Jetzt haßt ſie geradezu die alte Noppeney, ſagt's ihr wütend heraus: „Ich ſoll mir jetzt nicht mehr die Finger krumm arbeiten, das ſag ich Euch. Der Krieg hat ſchon manchem Ilück jebracht, mir auch. Ich ziehe mit die Franzoſen nach Berlin, ich verkaufe jetzt in die Sieges⸗ D allee minge Blume, da — nu wißt Ihr's, Noppeney.“ ni Die Alte lachte los, breit und grimmig lacht ſie. 7 Ihr Mann, der drüben im Bahnwärterhäuschen ſitzt, könnt's hören. „Das hat dich woll der Lütticher jeſagt? Nu, wenn die Franzuſe net beſſer ausſehen wie der Zubbelmann da, dann han ich net völ Reſchpek vor. Du beß ja en nett dütſch Mädche, Karling, du tätſt woll dein Vater⸗ land für fünf Fennek verkaufen.“ 1 — r, Mes. erlin.“ Made⸗ ſte ſich tanden? erſteht 9 Ahahahahahaha — totlachen möcht ſich das Mädchen, rein totlachen. Die Noppeney will ſich mit einmal deutſch aufſpielen! „Exküs, habt Ihr net einen belgiſchen Mann ge⸗ heiraſpelt?“ „Jawoll, ich han en belgiſche Mann in Ehren jeheirat!“ „— und einen Sohn, der mit die Franzuſe jejen Deutſchland kämpfen muß!“ „— der mit die Franzuſe jejen Deutſchland —? Der mit die Franzuſe jejen Deutſchland —?“ Jetzt aber wird's ihr zu ſtark, jetzt greift ſie mit beiden Händen in die Bütte, jetzt wirft ſie dem liederlich Ding da den naſſen Lappen nach, ſie, ne alte Frau, läßt ſich doch net von dem da — dem da — — Herrjörrem! kreiſcht das Mädchen auf, ſpringt davon. Und weit aus der weißdunſteten Luft hört ſie noch ſein Lachen: „Es iſt doch ſo! Ihr werdet Euch hüten, den Jupp als Freiwilligen mit Deutſchland ziehen zu laſſen, wa?“ Ganz ſtill wird die alte Noppeney, ganz ſtill. Die Arme tunkt ſie ein in den Seifenſchaum, das Wäſche⸗ zeug zerreibt ſie zwiſchen den knochigen Fingern, die Lippen preßt ſie zuſammen und wäſcht und wäſcht. — Das frech Ding, das frech Ding. — Freilich will ſie nicht, daß der Jupp jetzt als Freiwilliger über die Grenze macht, der einzige Sohn, und er verdient ein ſchönes Stück Geld — aber mit die Franzuſe jejen Deutſchland — ſo ne Jemeinheit! Was haben die Belgier mit den Franzuſen zu tun — der Jupp hat doch belgiſch ge⸗ dient. — Und was das frech Ding damit ſagen wollt: Ihr habt 'n belgiſchen Mann —. Als ob ihr Mann verlangen könnt, daß der Jupp —. Sie hält jäh inne. Steif bleiben ihr die Hände in der Bütte, ſie kriegt 10 einen Schreck, einen wahrhaftigen Schreck. — Unſinn! ihr Mann iſt kein Krakeeler, der geht ruhig ſeiner Arbeit nach, ſie haben in ihrer langen Ehe keinen Streit darüber gehabt, daß ſie deutſch war und er belgiſch, ſie hat auch immer Deutſch mit dem Jungen geſprochen und er Franzöſiſch. So hat der Jupp zwei Sprachen gelernt und hat jetzt Ausſicht, als Monteur an der hol⸗ ländiſchen Grenze unterzukommen. Na jut, und da läuft man doch jetzt nicht über die Grenze und läßt ſich im Krieg totſchießen — enä, das kann keiner verlangen — und dem Mann füällt's auch net ein, den Jupp mit den Franzuſen zu ſchicken, gar nicht fällt's dem ein. Alſo deswegen kann ſie ruhig ſein, ganz ruhig, ganz ruhig. — Und wäſcht, wäſcht — und preßt die Lippen und drückt noch den Schreck hinunter. — Ja, wen ſieht ſie denn dort kommen? — Den Hubert aus Aachen, der mal wieder zu ſeiner Tant kommt? Och Jott, das Hubertchen! Schwenkt den Strohhut. Muß der was Freudiges auf der Leber han. — „Dag, Hubertche!“ — „Dag, Tant.“ „Wie es zu Haus jeht?“ „Die Modder krieſcht,“ ſagt Hubert und trocknet ſich den Schweiß von der Stirn. „Puh, wie wärm!“ „Sie krieſcht? Warom denn?“ „Nu, es jibt doch Krieg. Ich han ſchon meinen Ge⸗ ſtellungsbefehl.“ Die Noppeney muß ſich auf den Holz⸗ block niederſetzen. „Und nu kömmſte adie ſage?“ „Und möcht auch mit dem Jupp noch ſprechen.“ Wiſcht ſich mit dem roten Taſchentuch über das kurze helle Haar. Da fährt die Frau auf, ſchlenkert abwehrend beide Hände gegen ihn. „Verdreh mich dem Jupp net der Kopp! Der len ein han ſe Unfimm! g ſeiner n Streit ſprochen prochen er hol⸗ und da lißt ſich etlangen upp nit enn ein ., hganz ven ud ſeht ſi i der das was K — 11 Jupp zieht net als Freiwilliger mit, der darf net, der darf net!“ Hubert ſtarrt ſie an. „Wer ſagt denn, daß der Jupp als Freiwilliger mit ſoll? Ich han janz was angerſch mit dem zu be⸗ ſprechen. Wo eß der Jupp?“ „Op der Kau, der Lütticher eß bei ihm.“ Es liegt ihr wahrhaftig in den Knochen, es könnt ihr kollig werden. „Der Lütticher?“ Hubert zieht eine Grimaſſe, „grad den kann ich jetzt net brauchen.“ Tritt geheim⸗ nisvoll näher. „Tant, ich kann minge Brieftaube jut verkaufen, zu Kriegszeiten hat man die nütig. Der ſchwarze Emil aus der Kaſchemme in Gemmenich hat ſchon deswegen bei mir angebohrt, aber dem ſchwarzen Emil trau ich net. Und da wollt ich mal mit dem Jupp ſprechen, der hat doch auch fiene Blötjere — aber den Lütticher Komplimentenkratzer möcht ich lieber vom Rücken aus bekicken.“ „Dann jeh nur rin und nimm dich aus der Pott friſche Bottermilch.“ Putzt die Hände ab und folgt ihm, ſetzt ſich zu ihm und läßt ſich erzählen. Sie hat keine Ruhe mehr, es reißt und zerrt ſie fort. Er ſoll ihr erzäh⸗ len, von Aachen, vom Krieg, von den Leuten. „Jott, Hubertche, fällt dich dann net die Angſt op de Liev?“ „Angſt?!“ Über das braunſchweißige Geſicht ſtrahlt ein kühnes Lachen, „en prüßiſcher Soldat Angſt? Freud han ich, Freud, als jing et nach Paris zum Schützen⸗ feſt.“ „Scht!“ macht die Noppeney, denn die Treppe herunter hallt das laute Reden unterm Dach. Der Lütticher ſteht ſchon auf der halben Treppe, 12 will gehen, da klettert er wieder zurück, fuchtelt mit den Händen, redet, läßt den Jupp nicht mehr zu Wort kommen. Monſieur Joſof nennt er ihn, mon ami nennt er ihn. Ob Monſieur Joſèf die Stirn vernagelt habe? Man bietet ihm fette Preiſe für ſeine Tauben, und er fragt noch Bedenkzeit! „Ah tonnerre! jetzt mein letztes Wort. Ja oder nein?“ Jupp ſagt aus dem Spinnwebdämmer unterm Dach heraus: „Wenn es Ihr letztes Wort wär — wären Sie ſchon längſt gegangen.“ „Teufel! Sie haben dickes deutſches Blut.“ „Ich glaub, ja.“ Da bückt ſich der Lütticher zu ihm nieder, ſtiert ihm in die ſchwarzen, lebhaften Augen, die er vom belgi⸗ ſchen Vater hat, ziſcht es ihm zu: „Bien — Belgien wird mit Frankreich das Schwert ziehen, und dann treiben wir die Deutſchen wie eine Hammelherde aus unſerm Land.“ Jupp lächelt, daß die Zähne aus ſeinem dunkeln Schnurrbärtchen blitzen. „Treibt Ihr mich, dann brauch ich eben nicht zu gehen.“ „Et madame votre mère?“ Ein höhniſcher Zug blitzt über des Lüttichers Geſicht. „Meine Mutter?“ „— iſt doch auch eine Deutſche.“ Der Burſch ſpringt ſo heftig auf, daß er mit dem Kopf ans Dach ſtößt. „Meine Mutter ausweiſen!“ Zuckt dann aber gleich⸗ mütig die Achſel. Was dieſer Kerl da zuſammenredet! Die Frau eines belgiſchen Bürgers ausweiſen? Blöd⸗ ſinn! Lacht ihm ſeinen Zorn hin. wir Taul Scht vor mner ſeig die das Tre⸗ ſe mie zah hn det e3 mit den zu Worr Mni nennt elt habe? ‚und er ober mnterm pären em ich⸗ et! öd⸗ 13 „Donnerwetter, müſſen meine Tauben viel wert ſein, daß Sie mir ſo drohen können!“ Dicht vor ihm ſchnellt der ſchmächtige Lütticher auf. In ſeinem kulant lächelnden Geſicht flimmert's aus dem Hinterhalt. „Wahrhaftig, ſie ſind uns viel wert.“ „Nu denn mal los! Warum halten Sie mit der Wahrheit zurück? Was wollt Ihr damit?“ Der ſchupft höchſt gleichmütig die Schultern. „Was wir wollen? Pas de secret, mon Dieu! Was wir mit Ihnen für den Sommer geplant hatten: den Taubenflug Lüttich —Berlin. Eh bien? Sonſt noch Schmerzen auf dem Herzen, mein Lieber?“ Jupp tritt unter dem Dache heraus, ſtellt ſich breit vor den Mann. „Wenn das ſo iſt, gut, dann unter den für den Som⸗ mer abgemachten Bedingungen, daß i ch meine Tauben ſteigen laſſe. Jetzt aber wollen Sie mir zu dem Flug die Tauben abkaufen — daß ich alſo ganz raus bin. Und das muß ich mir erſt überlegen. Mein letztes Wort, Monſieur. Ich muß an die Arbeit.“ Mit heimlich geziſchtem Fluch eilt nun der Lütticher die Treppe hinunter. Und wieder halt, und wieder lächelnd. „Monſieur Joſoèf, Sie haben eine ſüße Mätreſſe, die ſehr für eine Pleureuſe ſchwärmt. Wollen Sie ihr nicht das Pläſier machen? Ich kann Ihnen Vorſchuß zahlen, bitte?“ Jupp wallt das Blut in den Kopf. Die ſchwer hängenden Hände krampft er zur Fauſt. Da verſchwin⸗ det der Lütticher die Treppe hinunter und da hört der es noch hinter ſich, eine herausgeknirſchte Gewalttat: „Ich habe keine ſüße Mätreſſe, Monſieur!“ Die Treppe knarrt und knackt. Jupp will hinunter, 14 da kommt einer herauf, ruft ſchon von drunten her: „Jong, Jong, wie ſtehſte denn da — wie hinjeſtellt und net avjeholt. Hat das Marzipanmännche all widder an deiner Kau herumjerochen? Nee, Jong, was 'n Jeſicht! Haſte Appelbrei mit Klauberſalz jefreſſen? Nu, wat eß denn?“ Jupp preßt die Fauſt gegen die Bruſt. Die Zähne zuſammengebiſſen, die Worte herausſtoßend: „Das Karling — ich fang noch was an — es gibt ein Unglück — ich oder ſie — wenn es ſich von den Scharlatans ein⸗ fangen läßt!“ Hubert ſetzt ſich auf die Treppe nieder, zuckt die Schulter. „Beß net domm, Jupp. Loß dir jetzt net durch en Fraulüh den Kopp heiß mache. Es jibt noch völ ſchönne Mächen in der Welt.“ „Nein!“6“ Ein Wutächzen. „Nein, ich hab das Mädchen gern — ich hab's gern!“ Von innerem Schluchzen geſchüttelt, von Tränen, die ein Mann nicht weint. „Es hat mich doch auch mal gern gehabt — eh die Schwätzer kamen.“ Hubert tätſchelt ihm beruhigend auf die herab⸗ hängende Hand. „Beß nur ſtill! Die Keäls han jetzt bald was angerſch zu tun, als um das Karling zu ſcharmutzieren. Frank⸗ reich will auch an Deutſchland ran. Franzöſiſche Offi⸗ ziere ſollen ja ſchon mit die Autos in Belgien rum⸗ kutſchiere. Jong, Jong, das jibt was. Aber hör mal — an mich drängeln ſie auch wegen die Brieftauben ran. Hürens!“ Er ſchob ſich flüſternd an ihn: „Wie kömmt dich das vor? Ich glöf, die wollen die Brieftauben für die Franzuſe ankaufen.“ Jupp ſteht ſtarr und ſtumm, nur in ſeinem Geſichte en her: njeſtellt widder was n freſſen? S —☛ hahne güc— ns ein⸗ ikt die durch och hol b das nerem nicht —eh erab⸗ Nenſch Frant⸗ num⸗ 1— lan. mumt aben ſichte 15 fiebert's, loht's. Herrgott, wenn das ſo wär! Dann liefert er die Kerle ans Meſſer! Dann lockt er ſie den Deutſchen in die Hände! Dann iſt er ſie los, dann hat er ſein Mädchen wieder! Von drunten herauf ruft die Noppeney, daß ſie Kaffee gekocht habe. Jupp faßt den Hubert bei der Schulter, raſt mit ihm die Treppe hinunter. Sie wollen überlegen, ſie wollen beratſchlagen. Sie ſitzen zuſam⸗ men, ſie flüſtern. Die Frau geht aus und ein. Ihre ſcheuen, beſorgten Blicke nach den zweien. Wenn da nur nichts ausgeheckt wird, was ſie in Gefahr bringt. Dann bricht in der Stube ein lautes Reden und Lachen los. Die Jungen ſtoßen übermütig mit den Taſſen an. Hurra! und ſingen: Deutſchland, Deutſchland, über alles! — Draußen an der Waſchbütte lächelt die Frau, wringt und lächelt. Summtf leiſe mit, ganz leiſe, die Nachbarn brauchen's nicht zu hören. Und ein bißchen lauter, ein klein bißchen. Huſtet die Stimme rein — Deutſchland, Deutſchland, über alles — —. Über zwanzig Jahre hat ſie es nicht mehr gehört. Was lag ihr denn noch an Deutſchland? Sie hat nach Belgien geheiratet, ſie wird in Belgien einmal begraben ſein. Aber jetzt — ja, wie kam das denn nur? Es greift ihr mit einemmal ans Herz. Sie iſt aufgeſchüttelt. Deutſch⸗ land über alles in der Welt! Wie klingt das ſchön! Jetzt muß ſie zu den Jungen hinein, jetzt muß ſie ein bißchen mit ihnen ſingen macht die Stube weit auf, und da hallt's und ſchallt’s: „. . . Wenn es ſtets zu Schutz und Trutze brüderlich zuſammenhält — —“ „Komm, Mutter!“ ruft Jupp, „komm!“ Und die drei henkeln ſich in den Arm, ſtrahlen ſich an, die Augen vor Rührung feucht — Deutſchland, Deutſchland über alles, über alles in der Welt! — 16 Da ſteht einer in der weit offenen Türe. Finſter ſteht er. Da verſtummen ſie. Der Mann mit dem Käppi der Eiſenbahner ſteht noch. In ſeinem bleichen un⸗ raſierten Geſicht zuckt's. Hubert kommt auf ihn zu, ſtreckt ihm die Hand hin. „Dag, Onkel Jules!“ Der Mann überſieht die Hand, greift flüchtig grüßend an die Mütze, geht an ihm vorüber an den Tiſch. In ſtiller Verbiſſenheit ſagt er's: „Wenn ihr dem Hubert zulieb die preußiſchen Lieder ſingt, dann macht die Tür zu. Man könnt dran Anſtoß nehmen.“ Die Frau erwidert kein Wort, ſtellt für den Mann eine friſche Taſſe auf. Jupp möcht ſich ſtumm nieder⸗ ſetzen, da reißt es ihn wieder auf, und da fährt's ihm heraus, er kann's nicht halten: „Dem Hubert zulieb haben wir's nicht geſungen, péère.“ „Tiens? Dann haſt du es wohl für mich geſungen.“ Und da liegt ihm die Hand des Sohnes auf der Schulter mit feſtem, kühnem Schlag. Und ſeine fröhlich wagemutigen Worte: „Nein, père, für mich hab ich's geſungen, und für die Mutter. Gelt, Mutter, es iſt doch nu mal deutſches Blut in uns. Und Blut wird nicht zu Waſſer. Das haben wir gefühlt, als der Hubert uns erzählt hat, wie das jetzt in Deutſch⸗ land mit Hurra zu den Waffen geht, gelt, Mutter?“ Der Mann ſchiebt ſich einen Stuhl an den Tiſch, ſetzt ſich. Und ruhig, ſehr ruhig: „Dann iſt's Zeit, daß jetzt der Hubert aus dem Haus und aus dem Land hinausgeht. Denn wenn er morgen noch im Land iſt, könnt's ſein, daß man ihn mit Knüppeln hinaus⸗ treibt!“ „Vater!“ Jinſtert mn Käppi chen un⸗ ihn zu, ſüfti an den denn ihr t, dann ehmen.“ 1 Vann weder⸗ eke ihn tt zuliel ungen.“ auj der d ſeine ir mih uttet, lt, al Doudh luttet)⸗ . Lic, Heit, Land 1 Land inaus⸗ 17 Da nimmt der den „Soir“ aus der Rocktaſche, entfaltet das Zeitungsblatt, weiſt auf einen Bericht aus Brüſſel. Die Stadt in Aufruhr. Hetze gegen die Deutſchen. Schlagt die Hunde tot! Man treibt ſie in Nacht und Verderben hinaus. Tod den ver⸗ dammten Deutſchen! „Wenn das ſo iſt,“ ſagt Hubert mit ſchreckebender Stimme, „dann muß ich allerdings heut noch über die Grenz zurück. Adie!“ Und dreht ſich noch an der Tür um. „Allen Reſchpek vor deiner Nation, Onkel. Wenn euch der König mal abhanden kömmt, könnt ühr euch ja den Eſſad Paſcha zulejen. Der eß jetzt vakant.“ Schlägt die Tür zu und fort. Des Mannes finſter drohender Blick noch auf der Tür. Dann ſchiebt er ſeine Brieftaſche auf den Tiſch, wirft noch einen ſpähenden Blick nach der Tür, ob Hubert etwa noch zurückkehre, hält einen Streifen Papier mit amtlichem Stempel zwiſchen den Fingern. „Setz dich, Joſèf. Der deutſche Spion iſt fort, und ich kann dir das nun ſagen — hier dein Einberufungs⸗ befehl. Der Bürgermeiſter hat ihn mir ſoeben zu⸗ geſteckt. In vier Stunden haſt du dich zu ſtellen, in vier Stunden, compris? Und hier“ — er legt eine Karte mit kolorierten Uniformen verſchiedener Waffen⸗ gattungen vor, „das haſt du dir genau anzuſehen. Das ſind die Soldaten unſerer Bundesgenoſſen.“ 4 Der Sohn beugt ſich über den Tiſch. „Da ſind ja auch Engländer.. „Ja, Engländer. — Frau, geh du mal raus!“ Neigt ſich zu dem Sohn, flüſtert: „Auch die Engländer ſind mit uns. Die Franzoſen werden bis Lüttich vordringen. Wir hier müſſen jetzt die Deutſchen aufhalten, jeder von uns. Die Bürgermeiſter ver⸗ XXXII. G8 2 18 teilen Waffen. Auch unſre Frauen müſſen ſich weh⸗ ren. Und dann drauf auf die deutſchen Schweine! Hörſt du? Du hörſt ja nicht.“ Da ſieht er, daß des Sohnes Blick auf der Tür iſt, da ſieht er, daß die Frau in der Spalte lauert — ſie ächzt ihre Schreie herein: „Auf die Deutſchen ſchießen — die Frauen —“ Er ſtößt den Stuhl zurück, reißt die Frau ins Zimmer herein, klappt die Tür zu. „Willſt du ſtill ſein, willſt du —!“ „Auf die Deutſchen ſchießen —!“ kreiſcht ſie noch unter ſeinen ſchüttelnden Händen. „Verdammtes Weib! Was gehen dich die Deutſchen an?“ „ Was mich die Deutſchen angehen?! Hahaha —“ Und reckt ſich auf, und ihr altes Geſicht verſchönt ſich unter einer ſtrahlenden Ergriffenheit. „Ich bin en ehrliche dütſche Frau jeblieben! Und wenn ich's in den zwanzig Jahr auch verjeſſen han! Und der da“ — ſie riß den Sohn an ſich, „der da hat ming Blut! ming dütſch Blut! Und nu ſag mir noch, daß ich auf die Deutſchen ſchießen ſoll!“ Ihre Bruſt röchelt unter tiefer Ergriffenheit. Die glanzloſen Augen ſtieren in wildem Haſſe nach dem Manne, der ihr mit einemmal fremd iſt, fremd und weit. Und da ſieht ſie es auch in ſeinem Geſicht, die hämiſche Wut, die verbiſſene Feindſeligkeit. Und da wiſſen ſie es beide: Zwanzig Jahre haben ſie zuſammen gelebt in leidlichem Frieden, und ſie haben nie daran gedacht, daß ſie kein gemeinſames Vaterland hatten. Heute wiſſen ſie es. In tödlichem Haſſe wiſſen ſie es. „Joſèf!“ brüllt der Mann, „geh von der Frau weg! Sie geht dich nichts mehr an!“ Det ch! will hege der Die! edͤa D! ihn neh —D eſelt hurch 4 Sohn ihfre ſch weh⸗ chweine! W t ſchiezen Zimmer ſie noch eutſchen hünt ſih bin en mn ichs Und der at ming t, N Yruſt ngloſen ne der und da he Mut, ſi lebt in dacht, Heute Frau 19 Der Sohn ſteht ſtumm und finſter. „Joſéf! Her zu mir! — In vier Stunden ſtehſt du unter der belgiſchen Fahne.“ Da gibt's dem Sohn einen Ruck durch den Körper, da ſagt er's in ſtumpfer Ruhe heraus: „Père, das geht nicht — ich kann nicht.“ „Komm nur erſt von der Frau da fort, dann kannſt du's.“ Mit einem tiefen Atemzug hebt der Sohn die Schultern und ſagt's nun in faſt verwegener Ent⸗ ſchloſſenheit: „Ich kämpfe nicht gegen Deutſchland, ich mache über die Grenze hinüber und ſtelle mich als deutſcher Freiwilliger.“ — Ein herausgebrüllter Fluch — der Mann wirft ſich auf den Sohn, krallt ihm die Hände um den Hals. „Hund! Schuft! Verräter! Mit den deutſchen Dieben willſt du kämpfen? Eher ſchlag ich dich tot! Ich ſchlag dich tot!“ Sie ringen, ſie ſtürzen gegen die Wand. Die Frau will ſich zwiſchen ſie werfen, da wirft ein Stoß ſie gegen den Tiſch. Stühle ſtürzen — und lieber Gott — der Mann greift in die Rocktaſche — ein Revolver —. Die Frau will ſchreien, um Hilfe rufen. Der Atem verſagt ihr, der Mund klappt ihr ſtumm auf und zu. Da hat der Sohn den Arm des Mannes erfaßt, drückt ihn gegen die Wand, preßt ihn, ſtößt den Revolver nach oben — er kracht los — ein⸗, zwei⸗, drei⸗, viermal. — Die Kugeln ziſchen in die Stubendecke, der Mörtel rieſelt herab. Der Schall hallt nach in die Küche hinein, durch die offene Tür hinaus. „Totſchießen laß ich mich nicht, Vater,“ keucht der Sohn an dem Geſichte des Mannes. — „Und jetzt bin ich frei von dir, jetzt, wo du mich wie einen tollen Hund 20 über den Haufen geſchoſſen hätteſt. Eine Kugel ſteckt noch in dem Browning, die kannſt du jetzt auf uns beide losſchießen. Komm, Mutter, wir haben in dem Haus hier nichts mehr zu ſuchen. Komm!“ An ſeinem Arm wankt die Frau in die offene Tür. Sie möcht noch in der Küche dies und das zuſammen⸗ raffen, ſie bricht in Tränen aus. Aus dem Hauſe ſoll ſie, wo ſie ein halbes Menſchenalter hindurch ge⸗ wohnt — eine alte Frau wie ſie. Da zieht der⸗ Sohn ſie fort. „Komm, Mutter, komm!“— Um die Hausecke gehen ſie, am Fenſter ſchwanken ſie vorüber. Dort ſteht der Mann und iſt bleich wie der Tod und würgt ein paar Worte heraus. „Joſèf — bevor du gehſt, möcht ich dir das noch ſagen — du biſt noch nicht vors Dorf gekommen, dann bin ich ſchon ani⸗ dem Amt und melde mich zur belgi⸗ ſchen Fahne. So — nun geh und kämpf du mit Deutſchland. Es kann ſein, daß wir im Feld zuſammen⸗ treffen, ich, dein Vater, und du, mein Sohn. Wenn du es fertig bringſt, auf deinen Vater zu ſchießen, dann geh jetzt und kämpfe mit den deutſchen Hunden.“ Er tritt vom Fenſter weg, er kommt durch die Tür. Er nimmt den Weg nach dem Amt zu. Wie vom Fieber geſchüttelt der Burſch. Er klam⸗ mert ſich an den Arm der Frau, er meint, er müßt ſich an ihrer Schulter feſthalten, um nicht umzuſinken. „Mutter —“ Und ſagt nur: „Mutter —“ Und faßt ſich an die Kehle und preßt es heraus: „Mutter, jetzt kann ich nicht anders, jetzt muß ich mit ihm gehen — geh zurück, Mutter — leb wohl, Mutter!“ Stürzt von ihr weg und dem Manne nach. Die alte Frau faßt um ſich. Sie iſt irr und wirr. Jetzt iſt ſie ja allein, mutterſeelenallein. Das Haus leer ſorb ſie r De Fra ſeel⸗ ſo ſür der woh⸗ bom bos Ve⸗ die die ſc⸗ ugel ſeck auf uns n in den 3 ffene Ur. uſammer⸗ em Hare ndurch ge⸗ der Cohn ihwonken lich wie Ns woch en, dann ur belge⸗ du mit ammmen⸗ Venn en dorm den.“ die Tür. Er llam⸗ er müͤßt 1 nd Autter n ghen h. 21 leer — ausgeſtorben — was tut ſie noch in dem ver⸗ ſtorbenen Haus? Wohin mit ihr — wohin? — Hört ſie jemand rufen? — Iſt da Geſchrei vor dem Haus? — Die Nachbarſch, die Frau vom Feldhüter, und andre Frauen. — Was iſt denn? Was wollen ſie? Sie drängen um ſie. Sie ſchwatzen laut, ſie zerren ſie beim Arm. Es habe doch geſchoſſen im Haus. Was los ſei? Und die zwei Männer ſeien aufs Amt ge⸗ ſtürmt. Ob es wahr ſei, daß die Deutſchen ſchon an der Grenze ſeien, die ſchmutzigen Deutſchen? — Ja⸗ wohl, ſie ſeien an der Grenze, kommt das Mädchen vom Bäcker gelaufen, hat ein verhitztes Geſicht und bös funkelnde Augen. Der Zug fahre nicht mehr bis Verviers, die Belgier hätten den Tunnel mit zwei Lokomotiven verſperrt, damit die deutſchen Hunde nicht durchfahren könnten. — Und da rennt noch die Frau vom Heizer herzu. Sie ſchreit und ſchüttelt die Fäuſte. In den Zeitungen ſtänd, daß die Deut⸗ ſchen die Brunnen vergiften! O dieſe Banditen! Barbaren! Hier die Zeitung. — Her damit! Scheuß⸗ lich! Im Krieg 1870 ſollen ſie Kindern den Leib aufgeſchlitzt haben. Und jetzt ſei das Land voll deut⸗ ſcher Spione! Hinaus mit den Deutſchen! Schlagt ſie tot! — Was ſagt die Alte da? Iſt ſie nicht auch ein deutſches Schmutzweib? Und hat ſie nicht immer deutſch mit ihrem Sohn geſprochen? Hinaus aus dem Dorf mit den Spionen! Nein, knüpft ſie auf an dem erſtbeſten Baum! Ein Fauſtſchlag in den Rücken der Alten. Sie taumelt. Man ſtößt ſie von ihrem Hauſe fort, man wirft ihr Kleider nach, man drängt in das verlaſſene Haus ein und ſchlägt zuſammen, was da im Wege ſteht. Spione! Spione! — „Seid ihr verrückt?“ 22 ruft eine Nachbarin durchs Fenſter, „„ihr Mann und ihr Sohn ſtehen unter der belgiſchen Fahne!“ In immer ſteigendem Tumult gehen ihre Worte unter. Da laufen zwei mitleidige Nachbarinnen der alten flüchtenden Frau nach, ſtopfen ihr zu eſſen zu, bringen ſie heimlich in den Feldweg, der zwiſchen den Fiſchweihern auf den Wald zuführt. Da wirrt von den Weihern her, wo die Engländer fiſchen, ein Schatten. Ein Mädchen kommt geſprungen. Das Karling. „Jott noch! Was iſt denn mit die Noppeney?“ Die Nachbarinnen winken, es ſoll ſtill ſein, es ſoll die Frau ruhig gehen laſſen. Man treibt die Deutſchen aus dem Land! „Die Deutſchen aus dem Land? Nu ſeid ſo jut, es ſoll mich mal einer aus dem Land treiben, s'il vous plait!“ „Beß ſtill, Kenk, beß ſtill!“ winkt mit Zeichen des Entſetzens die alte Frau, weiſt nach den Häuſern im Feld, wo ein Trupp Männer herkommt. Bellgiſche Soldaten, über ihrer Uniform den Bauernkittel. Winken den Frauen zu, nähern ſich. Ihre Geſichter glühen. Karling erkennt den Lütticher. Na, dem wird ſie es mal geben, daß man die arme, alte Frau von Haus und Hof fortjagt. „Monſieur!“ „Ah, Mademoiſelle hat ihr Deutſch vergeſſen? Ich brauche eine Kokarde für mein Knopfloch. Geben Sie mir Ihren Haarſchopf.“ Griff in ihren Haar⸗ bauſch und ſchleuderte ſie zu der alten Frau zurück. Gebrüll und Johlen von der Landſtraße herüber. Die Brüder und Schweſtern von Karling trieb man wie eine Hammelherde durchs Feld. Heckenſchützen hinter rage die ſ ſie dor den Gie We⸗ inle Mar Und ſhn⸗ ſürze ſe w hlile⸗ wen tert nn und 4 Wore nen der ſen zr jen den gänder wungen. eney? es ſoll uüͤſchen⸗ ſo jut, I vous en des ſern in helgiche Winlen glühen. vitd ſie Hous gefen! Geben 1 Har⸗ uric. 4. N han wi⸗ 1 hintet 23 den Häuſern, ſie knallten Schreckſchüſſe in die Luft, ſie jagten die verängſtigten Frauen auf den Wald zu. Geſchrei, ſchrille Pfiffe, Pulverdampf, Schüſſe im Tal. In den Dörfern rotteten ſie ſich zuſammen. Die Deutſchen kommen! Angſtbeben. Schreckweinen. Die Luft erfüllt von Gewalttat und Jammer und Not. Durch den Wald irren die Frauen, die ſchluchzenden Kinder. Die alte Frau kann nicht weiter, ſie hängt über dem Arm des Karling und läßt ſich ſchleppen, und Karling ſtützt ſie angſtzitternd, leiſe weinend. Und in ihre heißtropfenden Tränen erſtickte Worte: „Jupp — Jupp — — In dumpfem Rot verſinkt der Tag. Die Schatten der Nacht ſchleiern über den Wald hin. Die Stämme ragen wie Kirchenſäulen. Durch die Wipfel ſtoßen die Nachtvögel. „Wir müſſen aus dem Wald raus auf die Land⸗ ſtraß,“ flüſtert das Mädchen, ruft die Brüder an, ſie ſollen mal links hinüber zur Anhöhe hinauf. Von dort Ausſchau halten. Sie klettern, ſie heben ſich an den Sträuchern hinauf. Ein Ruf — Was ſehen ſie? Sie ſehen etwas. — Was? Sie wiſſen's ſelbſt nicht. Aber es iſt was Schwarzes — und es ſchleicht langſam in langer, endlos langer Linie dahin. Und näher kommt's. Man hört Geräuſche. Wagenrollen. Pferdegetrappel. Und jetzt ein ſchrilles Wiehern — Marſchſchritte, dumpf, ſchwer, wuchtig — Die Deutſchen! — Die Kinder ſtürzen die Anhöhe hinunter, die Frauen ihnen nach, ſie winken, ſie rufen — hier deutſche Flüchtlinge! Zu Hilfe! — Halt! — Der kleine Trupp Ausgewieſener von Soldaten umzingelt, man fragt ſie aus, man füt⸗ tert ſie mit Liebesgaben, die man den Truppen in 24 Aachen zugeſteckt hat. Eine Wache bringt ſie. uͤber die Grenze zurück. Urnd weiter in die ſchweigende Nacht hinein der Zug der Truppen. Feindesland. Aus den Erzäh⸗ lungen der Frauen war man gewarnt. Vorſicht! Ein Dorf taucht auf in den Abenddünſten. Vereinzelt blinkende Lichter. Hofhunde bellen. Die Wagen klirren über die Schienen eines Bahnübergangs. Zwei, drei Häuſer beiſammen. Nur Licht im Unterſtock. Leute ſtehen an den Türen und grüßen. Und lächeln, eine hinterhältiſ che Freundlichkeit. Die Soldaten winken ihnen zu. Bonſchur! Wie weit iſt's noch bis Paris? — Da — was war das? — Ein Knall vom Dache her — noch einer, wieder einer — ein Hagel von Geſchoſſen. Soldaten ſinken von den Pferden. Halt! Abſitzen! Los in die Häuſer! Tumult, Geſchrei, Schüſſe, Kolben⸗ ſchläge gegen die Türen. — Aus einem leeren Hauſe ſchleppt man einen Mann mit dem Käppi der Ciſen⸗ bahner. „lournez vous!“ Knall! Krach! EG er ſinkt um. Die Soldaten werfen ſeine Jacke über ihn. Flammen lohen aus den Häuſern. Die Alarmglocke ſchrillt. Urd weiter in die ſchweigende Nacht. Marſch! Marſch! Gewehr im Arm. Ein Todesritt in Feindes⸗ land. Zeltlager im Feld. Ziviliſten ſchleichen heran an die ſchlafende Mannſchaft. Schuß auf Schuß. Dörfer in Brand. Verwaiſte Höfe. Brüllendes Vieh auf den Weiden — herrenlos. Ein winſelnder Hund an der Kette — verhungernd, der Beſitzer erſchoſſen hinter der Hecke. Wehe und Jammer. Verblendetes, irregeleitetes Volk. Da donnern ſchon die Kanonen! vor r Lüttich. Dump⸗ fes, drohendes Murren. Die Herzen bangen und nic ſort. lagen ſtun hetz elſickt ſie über nein der 1 Eziß Vorſicht! ereinzelt Wagen Zwei nenſdi. lichelr, ttwinen mis?- her — ſchoſſen. hſizen! koben⸗ hauſe Eien⸗ nkt un. ammen rilt. harſch! eindes⸗ heran B hund hoſſen hetes, dump' und beben. Flieger in den weißdunſtigen Lüften. Die Propeller ſurren, ſchreckhaft, gefahrbringend. Raub⸗ tiere der Luft. Bomben ſauſen nieder. Die Hölle bricht auf. Toſen, Krachen, Rollen. Die Mauern der Forts — Sturz auf Sturz. — Die Erde dröhnt. Der Himmel verhüllt. Die Menſchen wie entfeſſelte Beſtien. “”J Hurra! Die Deutſchen in der Stadt — Wahn⸗ ſinn — nur ein Trupp, ein todesmutig Häuflein. — Belgier vor! Schuß auf Schuß, Stoß auf Stoß. Sie fallen rechts und links — hingemäht. — Die Sterne verblaſſen. — Das Blut dampft von der Erde. — Mann an Mann kämpfen ſie noch. Die Fünfundzwanziger hinter den Belgiern her. — Da ſteht einer — mitten im Kampf ſteht er ſtill — ein belgiſcher Soldat. Reckt die Bruſt breit, wirft den Kopf hintenüber. So wartet er auf den Todesſtoß. Der Deutſche hoit a aus: — ein Zuruf ſeines Leutnants — dDer Mann iſt ja ohne Waffe!“ „Kerl!“. ruft der Deutſche, „warum wehrſt du dich nich?“ Der Belgier ſchweigt. Man führt ihn gefangen fort. Im Zeltlager die Wache. Um die Feldküche lagert ein Trupp Gefangener. Einer unter ihnen ſtumm und weigert ſich zu eſſen. Der Leutnant kommt herzu, erkennt ihh. „Sie da! Sie haben die Waffe weggeworfen. Warum?“ Da ſteht der auf, blickt geradeaus, wo das ſieg⸗ reiche Heer in Lüttich einzieht, ſpricht's dumpf und vriickt: „Ich tampfe nicht gegen Deutſthe. K.N. 26 Von dem Jupp ging eine Karte an die Tant in Aachen, Pontſtraße, ein: „Ich bin gefangen und leicht verwundet. Sagt es der Mutter, wenn ſie, wie ich denke, bei Euch iſt. Und verſorgt mir die alte Frau gut, damit ich ſie, wenn der Krieg zu Ende iſt, geſund wieder⸗ finde!“ — Und nun ſteht einen Tag um den andern eine alte Frau, auf den Arm eines jungen Mädchens geſtützt, am Garniſonkommando und fragt — wann der Krieg zu Ende iſt. Der Dreckſchipper Von Tür zu Tür zu ſeinen Kunden ging der lange Botterhändler und ſagte: „Ich kann Sie keine Botter mehr liefere.“ Der Buttermarkt ſei ſchlecht be⸗ ſchickt, und in „Haus Rümpchen“, wo ſeine Schweſter eingeheiratet ſei, mache man keine Butter mehr und verkaufe die Milch, weil nun auch der Sohn mit ins Feld müſſe. Er war mürriſch und ließ „det Schnüß hange“, er war ſogar grob. Tant Nettche von Haus Rümpchen ſoll geſagt haben: „Wenn nu de Jung fort muß, kann der Lange uns die Milch ausfahren, dann iſt er doch für was nutz.“ Zapperlot! als ob er ein Beſenſtiel wär. Er iſt ſchließlich doch auch ein Mannsbild, zwar ein langes und ſchlorrt die Beine wie Schleppkähne hinter ſich her, aber ſonſt jeder Zoll ein Vaterlandsverteidiger. ebül Id eine brua hien nomt hone ſtelt hroy und ine ſtnn den ei 1, doni wieder⸗ ne alte Nüßt, et Krieg lange e keine ſecht le⸗ chweſen ehr und nit ins nge', e inycen 1 nuß⸗ n iſ et gi nge inter ſc teidiger⸗ 27 Und ſo was, wie die Tant Nett das herausſchnippt, geht ihm ans Ehrgefühl, jawoll. Er ſchmiß ſich mächtig in die Bruſt, trollte ſeiner Wohnung zu. Er wohnte bei der Frau Voſſen, links in einem Toreingang, wo Fäſſer und Säcke lagen, wohnte er. Sie ſtand in der Tür. Wann hätte Frau Voſſen einmal nicht in der Tür geſtanden? Noch an ſeinem Ärger kauend, protzte ihr der lange Botterhändler das im Vorübergehen hin: „Wenn ich mal jenommen werde — ich han Jardemaß, Frau Voſſen.“ Frau Voſſen ſtand mit verſchränkten Armen, drehte nicht einmal ihr Geſicht nach ihm. „En jroß Maul haſte, weiter nix,“ brummte ſie ihm nach. Man weiß doch, wie der lange Menſch ſich bei der Spionengeſchichte benommen hatte. Einen jebüldeten Mann am Genick zu packen! Der Lange ſtieg die knarrende Treppe hinauf. In den zweieinhalb Zimmern des erſten Stocks wohnte eine Weberfamilie mit vier Buben. Seit Kriegsaus⸗ bruch ſtand mit Kreide auf der Zimmertür geſchrieben: „Hier werden andauernd Kriegserklärungen ange⸗ nommen.“ Eine patriotiſche Familie. Der Mann hatte ſich ſofort dem Vaterland zur Verfügung ge⸗ ſtellt, aber einſtweilen nur die drei wichtigſten Tele⸗ graphenſtangen der Gemeinde zur Bewachung erhalten. Als der Botterhändler zum zweiten Stock kam und nach dem Hinterbau wollte, wo ſeine Frau für feine Kundſchaft bügelte, nebenbei auch als Servier⸗ frau und zum Fleiſchaustragen ſich empfahl, ſtand auf dem halbdunkeln Gang eine junge, verweinte Frau mit einem Säugling auf dem Arm. Sie weinte immer, die Frau, ſeit ihr Mann, ein Öſterreicher, einberufen war. Sie war ſchön, die Oſterreicherin, das hatte auch der lange Botterhändler mit ſeinen blinzelnden Augen heraus. „Was haſt du langer Laban bloß bei die ſcheene Frau herumzuſtehen?“ hatte ihn ſeine Frau angefahren. Da rappelte ſich der Lange zuſammen, ſtellte er⸗ ſtaunt verächtlich den Mund krumm,.De „Scheen? Nennſt du eſu 'n jecke Träbſch ſcheen?“ Da war die Frau beruhigt. Nu ja, wenn man die Frau beruhigen kann. Aber nun ſtand wieder die Oſterreicherin mit verweinten Augen da, und wenn man ein Mann wie der Botterhändler iſt, geht man nicht ſtockſteif an einer weinenden Frau vorüber, ſondern tätſchelt ihr ein bißchen auf den Arm und ſagt, ſie müßt Kuraſch haben und es ſei ſchließlich ein ſchönnes Jefühl, hinter der Fahne herzumarſchieren und Ruſſen totzuſchießen and nachher Invalidenrente zu beziehen. Die Frau aber ſah mit verſchleierten Blicken an ſeinem Arm vorbei, nickte abweſend und jagte: „Sie haben gut reden.“ Mit einem unbehaglichen Gefühl ging er. Es ſchien ihm jetzt faſt ſelbſt, daß die Frau nicht ſchön war, gar nicht ſchön. Wie ſie das ſagte — wie ein Vorwurf — Sie haben gut reden . . . Dummes Geſchwätz. Schließlich kann nicht jeder Menſch ein SÖſterreicher ſein. Am beſten war's, man trug wieder ſtill und ſtumm die Butter aus und kümmerte ſich um keinen, am wenigſten um ſo eine Frau — ſo eine Frau, von der man eigentlich nicht recht wußte, ob ſie überhaupt einmal ſchön war. Alſo trug er wieder ſeinen Butterkorb zu den Kunden. Am Tor hörte er, daß auch der Sohn von der Frau Voſſen eingezogen war. Und da rückten ſie auch meyn Uit Ka Nupre An C fit Er e auch den genhenns die ſeen ſellie eh⸗ ſcheen? man die etin mit lann wie an einer ih ein iich hoben inter den ejen ni n Uſtin cin var, kernu Gonit eiher en⸗ 15 umm nen, ain von der herhaupt den bon der fe uch ſchon mit Sang und Klang an, die Jungen, ein ganzer Trupp. Wollten ſich heut noch einen guten Tag machen, morgen geht's in die Kaſerne. Hurra! Der Ruß kriegt's aufs Schnuß, der Franzos auf die Hos! Hurra! das Bottermännchen muß mit. Los — drinlen mr en Dröppke. In fürchterlich ſpäter Nacht kamen zweie Arm in Arm und ſteuerten auf den Toreingang von Mutter Voſſen zu. Merkwürdigerweiſe ſchwebte das Tori immer weiter, je näher ſie kamen. Da ſagte Bottermännchen zum Sohn der Frau Voſſen: „Wenn dat Tor net ſtohn bliev, jonn mr durch der Keller.“ Schlug lang hin, kroch auf das Kellerloch zu, war ſchon mit dem Oberkörper drin, ſtand aber noch wie ein Sägebock auf den langen Beinen, und darüber wölbte ſich wie eine Kuppel der Hoſenboden. So ſehr er aber auch rückte und drückte, er kam nicht weiter und ſchrie: „Wat eß da ze due?“ „Wat da ze due eß?“ Über dem Kellerloch klirrte ein Fenſter auf, und auf die Kuppel klatſchte etwas nieder, von dem der Botterhändler nicht wußte, ob es ein Beſenſtiel oder ein Stocheiſen war. Nur ſo viel fühlte er heraus, daß es von der tatkräftigen Hand der Mutter Voſſen verabreicht wurde. Von dem Sohn Voſſen wurde i in dieſer Nacht nichts mehr geſehen. Am andern Morgen kam Bottermännchens Frau mit Kaffeewaſſer, das ſie beim Bäcker geholt hatte, die Treppe herauf und ſagte dem Mann in die Kammer: „Am Tor ſteht die Frau Voſſen und kreiſcht. De Jung eß fut.“ Er warf ſich im Bett zur Seite, daß die Bettſtatt knackte. Er wollte nichts mehr hören. Aber als ſeine Kammertür offen ſtand, hörte er Mutter Voſſens durchdringende Stimme heraufhallen: „Da muß mein Jung fut, und eſo 'n lang Laban droben wälzt ſich uff et Kanape!“ Da ſtellte Bottermännchens Frau den Kaffeepott auf den Tiſch, ſetzte ſich und ſtützte den Kopf auf. „Dat janz Hus ſieht mir perplex an.“ Nun fängt die auch noch an. Jetzt hat er's ſatt. Er kann ſchließlich nicht ſo lang im Bett liegen, bis der Krieg zu End iſt und das Weibsvolk ihm Ruh gibt. Iſt er auch kein gedienter Mann, kann er ſich doch melden. Jawoll, melden geht er ſich, jawoll. Trinkt zunächſt mal an der Ecke beim Treis eins, trinkt zwei und drei. Und dann zieht er los nach der Kaſerne. Ein Gedränge von Menſchen und Wagen und Pferden. Abgeſperrt durch Schutzleute. Er redet einen an, er will ihm den Fall auseinanderſetzen. „Wenn das Vaterland mir nötig hat —“ Der Schutzmann faßt ihn beim AÄrmel, — gerade⸗ aus in den Kaſernenhof, linkshinein. Im Kaſernenhof ein jagendes Ausundein von Uniformen. Ein Soldat beim Geſchirrputzen. Auf dieſen ſteuert er zu. „Herr Scherſchant — ich möcht mir melden.“ Der Soldat wies nach einem einfahrenden Auto hin. „Dort ſteht der Herr Feldwebel.“ „Was will der Mann?“ rief ihn ſchon der Feld⸗ webel an. „Ich möchte mir —“ „Papiere? . . Wie? Ungedienter Landſturm? Geht nicht, warten Sie noch.“ t als ſeine 1 Voſſens muß mein wͤlt ſch Kaffeepon pf auf ſaun. Er der Krieg t. Ner melden. neis eins, noch der gen und det einen 4 . gerode⸗ ein han⸗ . Auf . 1. uto hin. debd⸗ Pfum 31 „Aber ich möcht doch —'“ „Was iſt denn Ihr iwilberufe „Botterhändler.“ „Na, dann buttern Se ruhig weiter. Das Vaterland hat auch Butter nötig.“ Wurde angerufen. Ein Trupp junger Freiwilliger marſchierte in den Kaſernenhof. Feurige Jungs. Der Botterhändler ſchlich davon. Wie alt kam er ſich vor, wie furchtbar alt! Marſch! Marſch! hallten noch die feſten Schritte der Freiwilligen. Als wollten ſie die Erde einſtampfen. Und ihn ſchickte man nun nach Hauſe, er ſoll weiter⸗ buttern. — Aber nett hatte der Herr Feldwebel es ihm geſagt, ſehr nett. Er hat's gewiß auch ſo gemeint. Freilich hat man Butter nötig. Butter ſo gut wie Pulver. Alſo wird er nun nach Hauſe gehen und ſagen: Ich kann net abkummen, der Staat hat mir nötig, ich muß Botter liefern. War das nun gelogen oder war's nicht gelogen? Es war nicht gelogen, es war Wort für Wort ſo, er iſt kein Überflüſſiger, er hat ſich gemeldet, man ſtellt ihn zurück, der Staat hat ihn nötig. Als er ſich in den Toreingang ſtellte und das ſagte, mußte Frau Voſſen ins Haus hineingehen, denn es würd ihr „ibel“, hat ſie geſagt. Die andern aber, die um ihn ſtanden, verließen ihn und knurrten: Jetzt prahlt er auch noch, jetzt iſt er ganz verworfen! Wenn er nun die Treppe herauf oder hinunter kam, ſchlüpfte die Frau aus dem zweiten Stock ins Zimmer hinein, um ihm nicht zu begegnen. Dann hörte man an einem Nachmittag im erſten Stock einen gewaltigen Lärm ausbrechen. Die Buben ſangen: Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein .. . Und der Mann ſang mit, und die Frau ſang mit. Durchs ganze Haus flog die Nachricht, im erſten Stock ſei der Mann eingezogen, er käm zu der „Artollerie“. Von dieſer Zeit an ließ die Frau jedesmal, wenn der Botterhändler vorüberkam, ihre vier Jungs an⸗ treten und die Wacht am Rhein ſingen. . Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein .. . Vebückt ſchlich er vorüber . . . Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein ... Wie Steinwürfe hallte es ihm nach. Und bis in die nacht hinein ſcholls: Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein . Alle, alle zogen ſie ins Feld, griffen zum Schwert und er muß daheimbleiben und Butter machen — Jetzt ſchämt er ſich vor ſich ſelber, jetzt glaubt er ſelbſt, daß er ein verworfener Menſch iſt. Wenn er wenigſtens nicht Butterhändler wär. Aber Butter machen, ſtatt Ruſſen totſchießen! Wenn er jetzt ſo 'n Klumpen Butter in der Hand hätt — an die Decke ſchmeißen würde er ihn! Am Bügelbrett ſteht ſeine Frau und läßt einen Seufzer um den andern. Da rafft er ſich zuſammen und verſucht's mit Überzeugung herauszudrücken: „Der Feldwebel hat's nu mal jeſagt — und ſchließlich muß es doch auch noch Menſchen jeben, die Butter aus⸗ trage — * „Jott ſteh mich bei!“ ſeufzt die Frau, „als ob i ch net Botter austrage künnt!“ Starr ſteht er, ſtumm und ſtarr. Ja — wenn ſie das ſo meint — wenn er abkömmlich iſt — ganz ab⸗ kömmlich — nicht mal zum Butteraustragen nötig — nicht mal das — und die andern — all die andern ſtehen d⸗ in Not er vor Ve lein Stum D Sachen Weder Feldwe er ſeehe und ver ir w da ne ſe ihn. befehl Vi⸗ de Y brüllt Armie hen it An ſeine Wer Kratfo Aen iinen . De hunz. hutel Wut Epuckt W mal, wenm Jungs m⸗ tand, magt nach. Und „ land, magſt Schwert — chen — Aubt en Venn er er Vutter der Hond lift anen gammen leiich mi Gutter au⸗ u thich penn ſe gn ⸗ ni⸗ 33 ſtehen draußen, weit draußen im Feld — in der Schlacht in Not und Tod — Nu, jetzt iſt's weit genug, jetzt hat er vor ſich ſelbſt keinen Reſchpek mehr . . . Wenn er jetzt durchs Tor kommt, ſagt Mutter Voſſen kein Wort — kein Wort ſagt ſie. Aber ſie ſpuckt aus. Stumm und vielſagend. Da ſteht er leiſe frühmorgens auf, packt ein paar Sachen in eine Pappſchachtel und ſchleicht ſich davon. Wieder zur Kaſerne geht er, wieder ſucht er nach dem Feldwebel. Nicht fortweiſen läßt er ſich, ſteif bleibt er ſtehen und ſagt immer nur das eine, ſagt's hart und verbiſſen: „Wenn ihr mir net nehmt, häng ich mir uff.“ Vor den Hauptmann führt man ihn. „Wenn ihr mir nicht nehmt, häng ich mir uff!“ Da nehmen ſie ihn. Zum Armierungsbataillon nehmen ſie ihn. Aber er ſoll warten, bis ihm ſein Geſtellungs⸗ befehl zugeht. Wie ein Sieger kommt er zurück, den Hut im Nacken, die Pappſchachtel in den Toreingang werfend, und brüllt’s durchs Haus bis zum Dach hinauf: „Ins Armierungsbataillon komm ich! En nobelet Bataillon! Han ich jetzt mei Ruh, Himmelzapperlot!“ An allen Stockwerken knarrten leiſe die Türen zu. Keine möcht jetzt dem langen Botterhändler begegnen. Aber Reſchpek vor ihm muß man haben, jawoll! En Kratzfoß vor ſo nem Mannskerl, der in ſeinen bejahrten Tagen als Freiwilliger mitmacht. Und ſogar noch in einem nobelet Bataillon. Die Buben aus dem erſten Stock brüllen's durchs Haus; „der Botterhändler kimmt in en Garnierungs⸗ battaljong!“ Mutter Voſſen ſagte noch immer nichts. Aber aus⸗ geſpuckt hat ſie auch nicht mehr. Gegen Mittag, als XXXII. 8 3 34 die Kinder aus der Schule heimkamen, band ſie eine friſche Schürze um und begab ſich zum Herrn Lehrer. Soundſo, ſie möcht ſich mal erkundigen, was ein Ar⸗ mierungsbataillon wär. „ Ja, liebe Frau, das läßt ſich nicht mit einem Wort ſagen, das muß ich Ihnen erklären —“ „Wat mächt denn all eſu 'n Batailljon?“ „O, das iſt ein ſehr nützliches Bataillon, es arbeitet hinter der Front —“ „So — hinter der Front?!“ „— wirft Schützengräben auf, ein Bataillon, das zwar nicht mit dem Gewehr, aber mit Schippe und Spaten Siege mit erringen hilft.“ „Soſo, mit Schipp und Spaten?“ Sie wußte genug und ging. Als der lange Botterhändler an dieſem Tage durchs Tor kam, das Geſicht gerötet in ſtolzer Freude, und ſeinen Geſtellungsbefehl zeigte, ſagte ſie ein Wort, ein einziges, gelaſſen und wiſſend: „Dreckſchipper!“ And er war auch dabei Das war eine Nacht! Der Wind heulte nicht, auch kein Donnerſchlag. Und keine Sterne ſchim⸗ merten. Aber die Stille wie eine Wüſte leer und grauenhaft. Das Vieh brüllte in der umhürdeten Wieſe, ſtarke, langhörnige Kühe mit aufgeblähtem Hängewanſt. Warfen die Köpfe, röchelten durch die Nüſtern und hrüllten Prüllen De die en der gt mit de Famm Und ucht Co heimni N womm Fenſp laufen himm lauſche ſehen Schor lanen Nn Nettch ſtiegs don d Nuh wo 9 D nüdes 1 der i⸗ ſegt N en g id ſe eine mn Lehrer. a ein A⸗ inem Von 9 6 arbeitet illon, das ſppe und ge bungß undſeinen einziges, t ouc ſeet und , ut, Prarf ern nd 35 brüllten, brüllten .. ein ſolch dumpfes, angſtbeſchwertes Brüllen. Drüben in Rote Erde über den Eiſenhütten ſtand die ewige, ſtarre, roſarote Dunſtwolke im Widerſchein der glühenden Hochöfen. Wenn die gewaltige Birne mit der feurigen Eiſenflut umgeſtürzt wurde, fuhr ein Flammenzucken über den dunkeln Horizont hin. Und weiter im Umkreis das matte, glutbrünſtige Leuchten über der alten Kaiſerſtadt Aachen. So ſtand rundum der nächtliche Himmel im ge⸗ heimnisvollen, geſpenſtigwogenden Brand. „Jott, wenn das nur nix zu bedeuten hat!“ brummte die Frau vom „Haus Rümpchen“, trat ans Fenſter, wiſchte mit dem Schürzenzipfel die ange⸗ laufene Fenſterſcheibe ab und ſpähte hinaus, ſah den Himmel ſo rot, ſah auch die Kühe ſteif und ſtarr, mit lauſchend hochgereckten Köpfen auf den Weidwieſen ſtehen .. . Wär bloß der Jong von Aachen zurück, der Schorch, der gegen ſechs Uhr ſchon mit dem Milch⸗ karren ausfuhr. Aus der Tiefe der Stube heraus ſprach Tant Nettche: „Hörſte das Jeſchwätz am Tor —? Seit der Kriegszuſtand anjehängt iſt, jehn ſie uns nicht mehr von das Haus weg. Und der Mann muß doch ſein Ruh han.“ Ein Seitenblick in die Stubenecke hinüber, wo das Bett ſteht. Die Frau ſchurfte vom Fenſter her zurück. Ein müdes, verdroſſenes Aufſeufzen. „Der Juſepp? Jott noch! der hört jetzt nix mehr, der is jetzt ſchon wie dud. Kiek ens doch, wie er da liegt, et Jeſicht nach der Wand und döſt vor ſich hin, will nix mehr eſſe, nix mehr trinke — en Kreuz is das, en Kreuz!“ 36 „Beß ſtill, et jeht zu End mit ihm,“ tröſtet Tant Nettche, hängt die Zeitung an die grelle Gaslampe, damit Schatten nach dem Bett hin falle. Spricht noch mit gottergebenem Tröſten: „Eſu 'n Mann, der ſchon Jahr und Jahr mit die Schwindſucht bettlägerig is — ſagen's, Kat, ob er das mit die Schwindſucht net ſchon vom ſiebziger Krieg her hat? Er is ja immer mit die Näs vorne jeweſe und hat ſich dat Eiſerne Kreuz ver⸗ dient, aber dat Eiſerne Kreuz hat er op e krank Bruſt jehängt, och Jott.“ Die Frau holt ſich den Kartoffelkorb her und beginnt zu ſchälen. Das grelle Lampenlicht gleißt ihr auf den glattgeſcheitelten Kopf. „Wer kann dat wiſſe! Er war en alter Mann, als ich ihm jeheirat hab. Er war jut mit mich — ihre Stimme nun faſt in leiſer Feierlichkeit — „und als dann der Jung, onſe Einzige, is jeboren worden, nu, da waren wir janz jlöcklich —“ ihr Blick zu dem Bett in die Schatten der Stubenecke hinüber — „net wohr, leive Mann, janz jlöcklich.“ Über das harkige Geſicht huſcht eine ſeltſame Milde, faſt ſchämig. Aber in dem Bett bleibt's regungs⸗ los. Hochgebauſcht das Federbett. Man ſieht nur den borſtigen Kopf in den Kiſſen. Aus dem Geſichte der Frau verlöſcht der innige Schein. Leidvolles Kopf⸗ ſchütteln und in ihr Oecher Platt zurückfallend: „Wie duet, wie duet“ (tot). „Und wenn man bedenkt,“ ſagt Tant Nettche, „wenn man bedenkt, wie ſtolz de Mann auf ſein Eiſern Kreuz war —“ „Scht! Hörſte wat ...? „Nä, nä.“ „Wenn doch der Jong zurück wär —“ „Scht! ich jlöf — jawoll, dat is die Karre ...“ DR kannen herrg verhi daß! der „ Dche hier! Nr, Schun 8 öſtet Tant Gaslanpe, nricht w der ſchon gerig i-= net ſchen t mit die geuz der⸗ tunt Buſ beginnt t auf den mm, a, ih e Stimme damn der u waren Schatten amn jan⸗ ſelfame egung nur den icte der 6 lop⸗ nd: De⸗ Nettche, uf ſein 37 Draußen ſchnauft und ſtampft der Gaul, die Milch⸗ kannen raſſeln. Jawoll, der Jung, der Schorch — Herrgott, da iſt er ſchon, ſtürmt herein, das Geſicht verhitzt, die Mütze im Nacken, denkt nicht mehr dran, daß da einer in der Ecke hinſtirbt, daß man ſeit Wochen in der Stube nicht mehr laut ſpricht. Wirft die Jacke ab. „Modder, der Sonntagsrock! Ich muß widder nach Oche (Aachen). Die janz Stadt is in Rafolt (Revolte). Hier ſeid ühr ja wie begraben, ühr ſeht nix und hört nix. Fix, Modder, mein Rock! Tant Nett, putz mr die Schuh!“ „Marie Juſepp! was iſt dann los?“ „Mobilmachung eß es bald! Vielleicht heut nacht ſchon.“ Und die Frau: „Aber der Kaiſer eß doch ein Friedensfürſt!“ Und Tant Nett: „Aber ein Königs⸗ mord muß doch jeſühnt werde!“ Und der Schorch: „Es iſt doch kein Königsmord!“ Und Tant Nett: „Ejal was es iſt, Mord iſt Mord!“ „Macht jetzt kein Buhei, ich muß nach Oche, meine Freunde komme mir abhole.“ Draußen vor dem Fenſter ſchon Stimmen, Rufe: Schorch! Schorch! Der fährt in den Rock. Tant Nett liegt am Boden, wichſt ihm die Schuhe an den Füßen. „Haſte Jeld, Jong?“ „Nä, leih mich dein Portmannee, Tant.“ „Ein janzer Dahler eß drin, wirſt mich das Jeld doch net all verjuxen.“ „Vielleicht mein letzter Dahler, Tant. Wenn Mobilmachung eß, dann müſſe wir losziehen. Adie!“ Und hinaus. Die beiden Frauen drängen nach. Draußen eine Schar Burſchen. Lärm. Erregung. Rufe. Durchs Tor auf die Landſtraße. 38 Still wird's in der Stube, todſtill. Die Türe weit offen. Der Abendwind fluttert herein, ſtreift kniſternd die Zeitung, die an der Lampe baumelt. Da knackt das Bett. — Da taſtet eine magere, ab⸗ gezehrte Hand aus dem Bettwuſt, krampft ſich an die Bettſtatt feſt — der borſtige Kopf hebt ſich .. . Kniſternd ſchwenkt das Zeitungsblatt in der Zugluft. — Die ſtierenden Blicke des Mannes darauf — fieber⸗ glänzende Blicke — und höher noch zwingt ſich der Kopf — der Atem keucht — der Huſten röchelt auf der kranken Bruſt — ſtiert, ſtiert, fällt auf das Federbett vornüber — ſtiert — den Mund in heißem Keuchen offen — Transparent im Schein der Lampe der Fett⸗ druck der Zeitung: „Kriegszuſtand in Deutſch⸗ land.“ Da ſchleicht auch die Frau bedrückt in die offene Türe zurück. Sieht den Mann. Sinkt faſt um vor Schreck. Mann! Mann! was tut der —? Gott, das iſt der Tod — Sie iſt bei ihm, ſie faßt ſeine magern, ſteifen Hände, will ihn in die Kiſſen zurücklegen. Er wehrt ſich, er zerrt ſich die Hand frei — weiſt nach der Zeitung hin — ſein rauhes Hauchen: „Da — da — les das — ...“ „Mie beiſte, leivitte Mann .. .“ „Les das . . . les das . . .“ ziſcht ſein Hauchen. Schreckzitternd die Frau: „Kriegszuſtand in Deutſch⸗ land . . .“ Seine Hand krampft um ihren Arm. „Iſt das ſo —?“ Die Frau nickt. Da bricht er ihr in den Armen zuſammen und läßt ſich in die Kiſſen zurücklegen. Und liegt da mit gefalteten Händen, mit entgeiſtert weit⸗ offenen Augen. Rauhleiſe, bebende Worte: „Und ühr laßt mich hei ſchlofe . . .“ wir lade ein dos auf Fin Gefa Fr vo⸗ do⸗ fte nd fltttert der anpe nagere, oh⸗ ſch an de 1 gugluft. — fübe⸗ gt ſih der eſt auf Ne Federben Keucen der et⸗ deutſh ene Türe Ecrect a Tod= 4 ih, r 9 hin — —, uchen. eutic . Nunen .. nd t veit 39 „Beß ſtill, beß ſtill . . .: Die Hand der Frau ſtreicht über ſein zuckendes, grauverſchattetes Geſicht hin. „Und ühr laßt mich hei ſchlofe!“ „Schlof jetzt, ſchlof ...“ Seine Hand taſtet an ihrer Schulter hinauf, krampft ſich dort feſt. Sein heißer, fiebernder Atem ſprüht ihr ins Geſicht: „Jetzt kann ich net mieh ſchlofe, Frau, net mieh . .. net mieh . . .“ Sein Blick plötzlich ſtarr nach der Kommode hinüber — auf die Schublade zu unterſt rechts. Die Frau weiß, was er will. Sie winkt ab, er ſoll ſich jetzt ſtillhalten, ganz ſtill. „Frau, jang .. . hol aus der Schublad rechts...“ „Morjen, Mann, morjen .. .“ „Hol's, Frau, hol'’s. . .“ Er wühlt ſich auf, er wird ſich aus dem Bett ſtürzen. Nun geht die Frau zur Kommode, zieht die Schub⸗ lade rechts unten heraus, öffnet eine Schachtel, nimmt ein Päckchen heraus, löſt die Bindfäden und legt ihm das Etui aufs Bett. Mit krallenden Fingern greift er's auf. Drückt auf die Feder. Das Eiſerne Kreuz. Mit haſtigen Fingern ſtochert er's heraus, es iſt auf einen zuſammen⸗ gefalteten Brief gebettet. Den reicht er der Frau hin. „Jetzt les mir den mal . . .“ Legt den zitternden Finger auf die Unterſchrift: Brigadekommandeur von B. „Mein lieber Lehnen, Ritter des Eiſernen Kreuzes 2. Klaſſe. Die Nachricht, daß meinem alten Sergeanten nun doch noch ein Sohn geboren iſt, hat mich herzlich er⸗ freut. Möge er es dermaleinſt dem Vater gleichtun an Tapferkeit. Wir ſind nun beide alte Leute ge⸗ worden, mein Sergeant und ſein Kommandeur. 40 Aber ſollten wir beide auch auf die achtzig Jahre kom⸗ men, wir werden nicht vergeſſen, was wir da an dem 9. Januar 1871 bei Villerſexel erlebt haben zu Deutſchlands Ehre und Ruhm. Die Füſiliere hatten durch eine Drahtbrücke den Übergang über den Fluß zu erzwingen. Meine 1. Kompanie ſollte die feſte Brücke nehmen, und dann gleich an den Feind ran. Sie, mein braver Sergeant, als erſter über die Barri⸗ kaden. Und mit Hurra den Schloßberg hinan. Da aber bekommen wir ein furchtbares Feuer von der Flanke her. Jetzt Sturm! Sergeant Lehnen wirft ſich in die Büſche und macht einen franzöſiſchen Major zum Gefangenen, der aber will ſich nur einem Offizier ergeben, der ihm im Rang gleich iſt. Sie halten ihn feſt, entwaffnen ihn. Da reite ich ran. Und dann habe ich die Ehre gehabt, meinen tapfern Sergeanten als Ritter des Eiſernen Kreuzes 2. Klaſſe vorzuſchlagen. Jetzt hat Sergeant Lehnen einen Sohn, und wenn ich den mal unter vier Augen kriege, werde ich ihm ſagen: Junge, dein Vater iſt immer dabeigeweſen, wo es galt, ſich auf Tod und Leben zu ſchlagen. Sorge, daß, wenn einmal das Vaterland dich ruft, du ſagen kannſt: Und ich bin auch dabeigeweſen!...“ Ein Ruck im Bette. Aufrecht jaß er, die Sehnen am Halſe ſpannten. „Und ich bin auch dabeigeweſen...“ Erſ chluckte heftig. Da drückte ihn die Frau wieder in die Kiſſen zu⸗ rück, tupfte mit dem Finger das Naſſe unter jeinen Augen auf, zwei blinkende Tränen. Er winkte noch, ſie möge ihm Brief und Kreuz auf das Tiſchchen neben das Bett legen. Dann ſchattete die Schwäche über ihn. Er verfiel in einen tiefen dumpfen Schlaf. . Von ſraße naue Der der int Jun Sche einen zwoar hrei ſhon mnuß De und Kir⸗ Mid G lin⸗ den jahre lon⸗ wir da an haben zu ere hatten h den Fuu, die ſeſe jeind wn. die Barn⸗ man. Da t von der nen pitſft en Mojor Offizier alten ihn Und dam eteonten ſchlagen. wenn ich mn ſagen: , wo es rye, daß, n lannſt: Sehnen tehefti⸗ ſen iu jſeinen euz dauf ſßrttet⸗ tefen 41 Die Frauen ſaßen in die Nacht hinein, der Jung kam nicht. Dann ging Tant Nettche ſchlafen, und die Frau kroch zu dem kranken Manne ins Bett. Er ſchlief noch. Seine Bruſt raſſelte. Wenn ein Geräuſch durch die Nacht ſcholl, fuhr die Frau auf und meinte, der Jung klopfe am Tor. Von Rote Erde her jagte das Frachtauto die Land⸗ ſtraße hinunter. Der Boden dröhnte bis in die Grund⸗ mauern des Hauſes hinein. Dann hörte ſie nichts mehr. Der Schlaf warf ſie hin. In der Morgenfrühe heulten die Dampfſirenen der Fabriken ſie wach. Dazwiſchen das ſchüchterne Bimbim des Kloſterglöckchens. Jemand klopfte ans Fenſter, leiſe, zaghaft . . . Der Jung —? Nein. Jemand ſprach, den Mund an die Scheibe gedrückt. Eine Mädchenſtimme. „Der Schorch hat dieſe Nacht in Aachen loſchiert, bei einem Freund, der mit ihm gedient hat bei die Fünfund⸗ zwanziger. Er läßt euch das durch unſer Franz ſagen.“ Die Frau ſpringt auf und ans Fenſter, öffnet hand⸗ breit. — Ach, jute Morjen, das Traudche! Ob's denn ſchon ſo ſpät ſei? Ob's ſchon zum Geſchäft nach Aachen muß? Ob denn der Schorch noch in Aachen blieb? Die Morgenmilch müßt doch ausgefahren werden, und es ſei noch nicht gemolken. Traudchen rückt den weißen Strohhut mit dem Kirſchenkranz zurecht, ſtrippt die Handſchuhe an. Ein Mädchen nett und ſchmal, das Geſicht bleich und oval. Es iſt bei Tietz in der Abteilung für Lebensmittel. Es könnt einen Studenten haben, aber es will den Schorch, den raſend eiferſüchtigen Schorch. Aber was die Frau da ſchwätzt, iſt Blech. Der Schorch melkt jetzt keine Kühe mehr. 42 „Ach Frau Lehnen, wer denkt denn jetzt noch dran, Milch zu trinken? Rußland macht an der deutſchen Grenze mobil, und jetzt hat der Kaiſer das Ultimatum geſtellt.“ „Och, Kenk, wat hat er jeſtellt?“ „Er hat das Ent⸗oder⸗weder geſagt — das iſt ein Ult imato, Frau Lehnen. Und dann wird mobil gemacht oder nicht. Man erwartet von Stund zu Stund De⸗ peſchen. Darum bleibt der Schorch noch in Aachen. Adie, Frau Lehnen. Gruß an Tant Nettche.“ Es eilt, es muß mit der Kleinbahn weg. Schlenkert zierlich das Handtäſchchen. Trupps von Arbeitern begegnen ihr, ſie traben nach der Eiſenhütte Rote Erde. Kein Schäkern. Ernſte Zurufe. Ob einer was von der Mobilmachung gehört habe? — Nu, und wenn! Mobilmachung iſt noch immer kein Krieg. Auf der Kleinbahn die Schreiber und Laden⸗ fräulein, die in ihre Arbeitſtellen nach der Stadt fahren. Der Schaffner auf der Plattform im Wortwechſel mit Metzgerburſchen. Wat? Es käm net zum Krieg? Nu jeh einer kapott! Am Donnerstag ſchon die Ur⸗ lauber einberufen, heute iſt Samstag. Die Fremden flüchten ſchon aus Deutſchland. Geſtern der D⸗Zug von Köln⸗-— Berlin überfüllt von Engländern, die nach Belgien hinein auf Oſtende zu wollten. Aachen⸗Hanſemannplatz. — Hallo! da iſt auch der Schorch. — Was, zurückfahren? Nä, bitte, ſein Mädel zum Geſchäft begleiten. „Ach jeh, Schorch, jibt's nu wirklich Krieg?“ frag Traud. „Wenn die Mobilmachung kommt —“ „Kömmt ſe denn?“ B Achſelzucken. noch dean, h deutſchen Utimatum das iſ enn bilgenact Etund Le⸗ n Nhen. che. Schertet Arbeiten Rote Cnde. was dor ind wenn! 5 Luben⸗ dt hren. gemwechel un Kreeg⸗ n die Un Irenden 1 Dg die noch auch der i Nidel 43 „Sag, Schorch, mußt du dann gegen die Ruſſen?“ „Ich denk, mit die Franzoſen werden wir's auch zu tun haben.“ „Ach, Schorch, dann kömmſte ja nach Paris.“ Ein Ruck durch ſeine Schultern, ſtolz und kräſtig: „Jawoll! Auf nach Paris!“ Sie henkelt ihm in den Arm, ſie iſt ſehr entzückt. „Sag, in Paris ſind ja die feine Modegeſchäfte. Jung, Jung, du bringſt mir 'n Pariſer Modellhütche mit.“ Sie kräht ihre Freude heraus, ſie drückt ſeinen Arm, als wollt ſie ihn zerquetſchen. Da fühlt ſie, wie ſein Arm locker wird, wie er ihre Hand ergreift und fort⸗ ſchleudert, ſein Geſicht zornflammt: „E Franzoſen⸗ kopp bring ich dich!“ Läßt ſie vor dem Warenhaus ſtehen und geht: „Adie!“ Stapft über den althiſtori⸗ ſchen Marktplatz, iſt ſchon am Kaiſer⸗Karl⸗Brunnen, zögert, kommt ſchnell wieder zu dem verblüfft ſtehen⸗ den Mädchen zurück. „Du, Liebche, nimm mich das nicht übel, du biſt eben kein Mann mit ſo ner Wut, ſo ner ſcheußlichen Wut im Herzen. — Nu ja, auch jut, du biſt nur en Mädchen, e lieb, ſchönn Schätzchen, du denkſt an Pariſer Modellhüt und ich an Pariſer Köppe — das iſt der Unterſchied. Adie, nach Geſchäftſchluß wart ich hier auf dich. Und dann wirſte wiſſen, ob ich ſchon fort muß oder nicht.“ Ob er ſchon fort muß — — Heiß ſtrömt's ihr zum Herzen, ein jäher, brennender Schreck. . . Der ſchöne, ſtramme Jung . . . einfach von ihr weggenommen, vor die Kugel geworfen .. . Lieber Himmel, ſie möcht ihm nachlaufen, ſie möcht ſich an ihn klammern — Unſinn! wer wird denn gleich das Schlimmſte denken. Der Kaiſer wird ſchon ſorgen, daß kein Krieg kommt. 4 Der Kaiſer wird ſchon ſorgen. Und geht und tritt mit dieſer beruhigenden Gewißheit in das Warenhaus ein. Der Kaiſer wird ſchon ſorgen .. . Als müßt ſie nun zum Kaiſer wie zu einem Geiligen beten: Erhalt uns den Frieden! Erhalt mir den Schorch! Der Mittag ſtand in ſengender Glut. Die Luft ſchimmerte. Man konnte nicht atmen. Es lag etwas in dieſer Luft, was Herzklopfen machte. Die Unruhe von Millionen Herzen, die dumpfe Erwartung. Die Menſchen in den Straßen quälten ſich gleich⸗ gültige Mienen an, aber in ihren Blicken irrte die Furcht. Man grüßte ſich nicht mehr, man fragte nur: „Noch nichts Neues?“ Vier Uhr nachmittags, und noch keine Nachricht. Auf den Redaktionen der Zeitungen ſchrillte unauf⸗ hörlich die Telephonklingel. Man wollte wiſſen, man wurde grob. Ruhe, Ruhe, Geduld! Jetzt blieb keiner mehr im Hauſe, man drängte auf die Straße hinaus, man wollte ſeine Not, ſeine Unruhe mit andern teilen. Unter den weißen Kolonnaden des Elifenbrunnens konzertierte ſchon die Muſikkapelle. ‚Puppchen.“ Da verlangt man patriotiſche Lieder. Die weißgedeckten Tiſche auf dem baumbeſtandenen Platze ſind ſchnell beſetzt. Und immer mehr ſtrömt's zu. Hier in dem Zentrum der Stadt will man das Kommende, das Furchtbare erwarten. Die Kleinbahn klingelt vorüber. Hing da ein Extrablatt am Stirnſchild — oder nein? Man ſpringt auf — man fragt — nein, noch nichts. Ach was, Ruhe! Rußland wird ſich ſchön hüten. Deutſchland ſoll nur mal die Zähne zeigen, dann lotſt der ruſſiſche Bär ſchon zurück. — Schrill bricht die Muſik ab — ein ein⸗ tund tit Garenhau. 6 müßt ſe ten: Erhelt De Lut lag etwas D 7 hit die Furtt ur: Noch Nchucht. ſte unou ſen, man ſeb keiner e hinaus, 1 andern nbrumen fen Ggeten d ſrel er n den lende, du e ein n pinm Kute 5 ſl nun ſit Gir ein er in⸗ 45 ziger Schrei, ein Ruf — alle ſtürmen auf — Stühle ſtürzen, Gläſer... Extrablatt!... Und plötzlich das große Schweigen. Die impo⸗ nierende Ruhe des Volkes, das ſeinen Schmerz nicht hinausklagt. Mobilmachung! Kein Laut der Mißbilligung. Kein Fluch. Der Kaiſer will's. Der Kaiſer muß! Treudeutſches in⸗ nige Vertrauen. Langſam geht man an die Tiſche zurück, die Fauſt geballt, ſtill und zornſtumm. Da ſchmettert die Muſik auf: Heil dir im Sieger⸗ kranz . . . Wie ein Mann erheben ſie ſich. Die Hände reichen ſie ſich, eine lange, eiſengeſchmiedete Kette von Tiſch zu Tiſch. Heil, Kaiſer, dir! . . . Die Abſperrung des Platzes entlang flutet das Volk. Winkt und grüßt herüber. Ein Trupp junger Männer, Fähnchen ſchwenkend. . .. Deutſchland, Deutſchland über alles ... Ein Mädchen mit ihnen, ſchreitet mit im Marſchtakt. Das Traudchen am Arm des Schorch. Der hat die Mütze im Nacken, das Geſicht verhitzt vor Begeiſterung. Jetzt geht's los! Hurra! „Hurra!“ jauchzt auch das Mädchen. Und dann ſchießt's ihm heiß und feucht in die Augen, und dann lacht's wieder, — lieber Himmel, man weiß ja nicht mehr, ob man lachen oder weinen ſoll, ob's zur Kirmeß oder zum Tod geht. Herrgott, wie die Kerle luſtig ſind! Na, alſo iſt man luſtig. Hurra! Deutſchland über alles in der Welt . . . Und aus der Adalbertſtraße heraus ein ſingender Trupp: „Es brauſt ein Ruf wie Donnerhall. . .“ Und vom Kapuzinergraben her: „Ich bin ein Preuße . .“ Schall und Hall, Rauſch und Siegeslärm. Jagende Autos mit Offizieren. Rote 46 Radler mit Extrablättern. Blumenverkäuferinnen, jauchzende Kinder, Soldaten. Am Hanſemannplatz Gedränge zur Kleinbahn in die Vororte. Schorch hebt ſein Mädchen zur Platt⸗ form hinauf. Sie ſtehen eingekeilt, eng aneinander⸗ gepreßt. Er ſpürt ihre wogende Bruſt, ſie das Zucken ſeiner Muskeln. Ihre Hände heiß ineinander. Sie lauſcht, was er flüſtert — nein, er ſummt. Er ſummt die Vaterlandslieder mit, die in die Nacht hinaushallen. Ein kühnzorniges, glückliches Summen. — Sie lacht nicht mehr, ſie weint auch nicht, ein quälender Schatten fällt auf ſie, eine jähe Eiferſucht, daß er jetzt kein ſüßes Wort flüſtert, daß er Vaterlandslieder ſummt, wo es vielleicht das letzte Beiſammenſein iſt. Was liegt ihr ſchließlich an Rußland, an Frankreich und an der ganzen Welt, wenn ihr jetzt der Schorch weggeholt wird. Er führt ſie nach Hauſe, er küßt ſie faſt gewalttätig. Sein Händedruck iſt jetzt wie eine Eiſenklammer. Und ſieht ihn frohgemut davongehen. Schorchs Schritte hallen. Wie Marſchſchritte. Wie dieſe Männer heut ſind! Wie ausgewechſelt, als hätte man ſie früher nie ſo recht gekannt. Ans Tor klopft er, ruft, damit man nicht erſchrecke: „Ich bin's!“ Tant Nettche jagt ihm ſchon entgegen. Der Geſtellungsbefehl ſei da! Der Polizeidiener habe ihn gebracht. Morgen früh ſchon müſſe er ſich in der Kaſerne melden. „Hurra!“ brüllt Schorch und wirft ſeine Mütze hoch — und horcht. Aus dem Hauſe heraus ein äch⸗ zend gehauchter Schrei: Hurra! Hurra! Schorch ſpringt ans Fenſter, ſtarrt hinein — der Vater aufrecht ſitzend im Bett, — ein zum Leben er⸗ etnſt ſchon⸗ R! dem . Dran, den ſagt erg Kieg und energt ſich. auferinnen, lr ſummt nonähalen. .Gie loct r Schatten kin ſüßes nt, wo es 8 ſiegt ihr der ganen k vird⸗ walttäti⸗ tet. Und 3 Ehette zmmer en ſe jüher erſchrece: en. Dur hube ihn gin der Nin ein it⸗ eben er⸗ 47 wachtes Skelett — in den verſunkenen Augen lohende Siegesfeuer. „So ſitzt der Mann nu ſchon den ganzen Tag —“ ſagt Tant Nett neben dem Jung. Der iſt mit zwei Sprüngen ins Zimmer hinein. „Vadder! jetzt wird marſchiert!“ Aber die Mutter weinend dazwiſchen: „Joe, joe, onſe Jong muß jleich mit —“ „— er iſt mit dabei!“ ächzt und lacht der Mann im Bett. „Ja, Vadder, ich bin mit dabei!“ ſagt der Sohn ernſt und kräftig, ſteht am Bett, und beide Männer ſchütteln ſich die Hände. Die Frauen weinen laut. Da haucht der Mann im Bett: „Jeh, Jung, und ſag dem Mödderchen wat Jutes.“ Der Jung ſteht unbeholfen vor der ſchluchzenden Frau, tätſchelt ihr auf die Schulter — ſtreicht ihr über den tiefgeſenkten Kopf, und weiß nichts anders und ſagt nur: „NModder.. Modder.. .“ Und dann preßt er's heraus: „Modder, krieſch net — ich will in der Krieg, ich will!!“ Und macht kehrt und ſtürzt hinaus und hinauf in die Kammer. Tant Nettche trocknet energiſch mit dem Schürzenzipfel ihr verweintes Ge⸗ ſicht. „Der Jung hat recht. Kat, krieſch net mehr und laß jetzt net die Päütſch hange. Der Jung muß morjen beizeit raus und in die Kaſern. Ich mahle ſchon der Kaffi.“ Die Kaffeemühle knarrt. Da putzt auch die Frau endgültig ihre Naſe, ſagt: „Wie Jott will,“ und macht das Päckchen Wäſche und Butterbrote und Speck für den Jung zurecht. Löſcht das Licht aus — und Gott ſei Dank, nu 48 ſieht es keiner, wenn ſie in ihr Kiſſen ſchluchzt. — Wenn der Mann nur ſchlafen wollt. Aber der liegt noch mit offenen, fiebernden Augen, und ſeine Gedanken jagen in die Erinnerung ferner, kriegsblutiger Zeiten zurück. Und ab und zu ein Liſpeln von den welken Lippen, ein Kommandoruf — Sturm!.. . Vorwärts... Angriff .. . Und Lächeln — leiſe pfeifend ein Signal. Gegen Morgen erſt fiel er in Schlaf. Vorſichtig ſtand die Frau auf. Der Jung kam ihr ſchon in der Flurküche entgegen. Friſchgewaſchen, die Haare pomadiſiert, den blanken Steifkragen. Er hatte etwas auf dem Herzen. „Modder — es wird jetzt woll viel Arbeit für euch ſein. Und da dacht ich — ich mein, weil nu der Tietz die Hälfte von die Verkäuferinnen futſchickt, könnt das Traudche hie im Hof aushelfe — wat meinſte, Modder?“ Sie ſtemmt die Hände in die Hüften, ſie ſeht ihn ungläubig an. „Ja, Jong, wenn dat Traudche nur will, dat Traudche mit ſeine fiene Fingerches —“ Eine Blutwelle ſchießt ihm ins Geſicht. „Fiene Finger her oder hin! Wenn wir Manns⸗ lüh jetzt ins Feld müſſe und onſer Leben laſſen —“ er ſtockt. „So jern ich das Traudche han, aber ich tät ihm das Gnick breche — Nä, nä, Modder, das Traudche tut das.“ Sie rückten den Tiſch an das Bett, ſo wollen ſie mitſammen zum letztenmal Kaffee trinken. Der Frau tropfen die Tränen in die Taſſe. Tant Nett ſtößt ſie warnend in die Seite, da ſchluckt ſie und trinkt's tapfer hinunter, aber eſſen kann ſie nicht. Der Mann liegt wie tot, nur ſeine Augen wachen. Geui⸗ Prd⸗ ihn dong⸗ dannl das w ich bi die T ich bin Al Etüer ſchi nich „9 cen: Unkomn uf die Ate, ju ingt. W t. — Wenn liegt noch e Gedanlen tiger Zeiten den welken Vorwärts., ng bn geweſche Nhen. Er t für euch der De ick, bumt t neinſe, e ſuht in wil N . 4 Munnd . 1 ſaſen — 1 ber ih ſ 1Anhe 49 Als der Sohn die leere Taſſe niederſtellt, ſagt er plötz⸗ lich und feierlich: „Seid ihr jetzt fertig? — Jong!“ Seine Hand taſtet nach dem Brief ſeines Komman⸗ danten. „Les nu das, was am End vom Brief ſteht, das von dem ‚mit dabeigeweſen...“ Schorch entfaltet das Blatt. Es iſt eine rührende Stille wie zum Gebet. Und betend lieſt der Sohn: „. . . Junge, dein Vater iſt immer dabeigeweſen, wo es galt, ſich auf Tod und Leben zu ſchlagen. Sorge, daß, wenn einmal das Vaterland dich ruft, du ſagen kannſt: ‚Und ich bin auch dabeigeweſen . . .“ Die Lippen zuſammengepreßt wie zum knirſchend geſeufzten Schwur, legt der Jung den Brief aufs Bett zurück. Da greifen ihn die knochigen Hände auf, ſtecken ihn dem Sohne zu. „Nimm ihn mit — in die Bruſttaſch — Und, Jong, wenn ſie zum Sturm blaſen — ſo: Tärätätä. . . dann les du das letzte noch mal, net wohr, das tuſt du — das wirſt du leſen: Sorge, daß du ſagen kannſt: ‚Und ich bin mit dabeigeweſen!“ ſchüttelt ihm die Hand, die Tränen rollen ihm in die zitternde Stimme: „Und ich bin mit dabeigeweſen.“ „Adie, Vadder!“ Reißt ſich los. „Adie, Modder!“ Stürmt hinaus. Am Tore Tant Nettche. Er wiſcht ſich über die Augen. Er ruft ſie grob an: „Jetzt willſte mich auch noch das Herz weich machen!“ „Jott ſoll mir ſtrafen — nä. Ich will dich nur ſagen: Verjeß net, jleich, wennſte in die Schlacht ankommſt, en Kart zu ſchreiben. Dann will ich mir auf die Knie werfen und net mehr aufſtehe, bis der alte, jute Jott droben dir widder heil aus das Feuer bringt. Und nu jeh mit Jott!“ Er eilt die Landſtraße hinunter, er ſieht ſich nicht XXXII. 8 4 50 mehr um. Tant Nett geht langſam ins Haus zurück, bleibt erſchüttert in der Türe ſtehen. Dort liegt jetzt der Mann. Das Eiſerne Kreuz auf der eingeſunkenen Bruſt, die Hände gefaltet, die Augen geſchloſſen. Seine Lippen liſpeln — lächeln — Sturm .. . Vorwärts! . . . Tärätä — Reſerve einberufen. Überfüllt von Menſchen ſchwan⸗ ken die Kleinbahnwagen Aachen zu. Pferde werden requiriert. Lange Züge von wiehernden Roſſen. — Franzöſiſche Spione! Am Gaswerk gefaßt, als ſie Bomben werfen wollten! Krieg, das iſt der Krieg! Auch Frankreich ſchwingt die Lanze. Der Ruſſe rief — Marianne lief! Mosjö Rothos läßt ſich von der Wutkiflaſche locken. Die grande nation in der Ruſſenjacke! Auch gut. Feinde überall. Und jetzt nehmen wir Revanche. Reſervemann vor! Ein Zug um den andern. Mit wehenden Fahnen. Kein Rauſch mehr und kein Kriegslärm. Ernſte, feierliche Ent⸗ ſchloſſenheit. Stiller, knirſchender Zorn. Vor dem Denkmal Wilhelms des Großen am Theaterplatz das große Halt. Aus rauhen Männer⸗ kehlen der Sang wie ein Gelöbnis. „Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein . . .“ Und wer mit viſionären Blicken zu dem Reiter⸗ ſtandbilde hinaufſchaute, der ſah es — den Arm ſich heben und in der hochgereckten Fauſt das deutſche Schwert: . . . Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein! .. . Und ein ſchlichter Mann aus dem Zuge, einer mit krummgearbeitetem Rücken, hebt die Hand, ruft dröh⸗ nend: „Und jetzt los mit Gott für König und Vater⸗ land! Hurra! Hurra! Hurra!“ Trab, trab weiter. Ihre Frauen ſchwanken mit. Abſchied. Ade! s zurüch liegt ſett gefuntenen en. Seine en ſchwan⸗ de werden t, ali ſe er Krieg! der Auſſe on in der Und jet Ein in Nouſch ice En⸗ when n Muünner⸗ Vutetland Niiter⸗ Nnn ſin 5 deuthe ſeinle einet mit aft du⸗ 1d Wle⸗ men nit 51 Unſere Garniſon ſchon ausgerückt. Nach Belgien. Was geht nun hinter dem Grenzſtrich vor? Man weiß nichts. Man harrt. Man ſpäht in die ſchweigende Nacht. Die Nacht antwortet nicht. Drüben in der dumpfen Finſternis der Hertogenwald. Dahinter der feindliche Nachbar. — Schüſſe in der Abendluft —? Nein . . . Ja doch . . . Jetzt deutlich . . . Und dann in der Montagnacht . . . ein dumpfes, qualvolles Mur⸗ ren — wie ferner, ganz ferner Donnerſchlag — — Kanonendonner... Belgien verweigert deutſchen Truppen den Durch⸗ marſch. Schüſſe aus Häuſern, Kellerlöchern, Kirch⸗ türmen auf unſere Soldaten. Das Dorf Viſé vor Lüttich zuſammengeſchoſſen. Jetzt Vormarſch auf die Feſtung Lüttich zu. Die ganze Nacht die donnernden Kanonenſchläge. Und noch den folgenden Tag. Immer wieder, immer wieder das gefährliche, nervenaufpeitſchende, dumpfe Murren. Schuß auf Schuß. Aus „Haus Rümpchen“ fährt keine Milchkarre mehr. Die Kühe brüllen auf der Weide. Der Mann liegt noch und ſtarrt und lauſcht und fiebert mit offenen, gläſernen Augen. Das Eiſerne Kreuz ſchwer auf der leiſe röchelnden Bruſt. Er iſt erwacht und ſchläft nicht mehr und nimmt nichts mehr zu ſich. Er wacht nur. Er ſtarrt. Er wartet. Die Nachrichten werden banger, immer banger. Belgier greifen Verwundete an, mißhandeln ſie. Und keine andere Nachricht, und nur Greuel, Greuel. Man ſagt ſie dem kranken Manne nicht, man geht flüſternd im Hauſe, man krümmt ſich im furchtbaren, ſtummen Leid. Und todſtumm plötzlich. Kein Kanonendonner mehr. 0 Still wie in grauenhafter Nacht, wenn der Löwe durch die Wüſte ſchreitet. — Was geht jetzt vor —? Am Mittwoch weiß man noch nichts. Man hat im Rümpchenshof noch immer das Stuben⸗ fenſter offen, der Mann will's hören, wenn wieder die Kanonen brummen. „Hört ihr noch nichts vom Jong?“ haucht er die Frau an. Da ſagt ſie es ihm aus verhärmter Bruſt heraus: „Er iſt jetzt im Sturm auf Lüttich —“ Er ſchließt wieder die Augen und faltet die Hände und lauſcht und lauſcht und lauſcht. Am Abend ſchleicht das Traudchen ins Haus. Mit weißem Zierſchürzchen und gewelltem Haar. Aber die Augen rot. Es hat Verwundete einbringen ſehen mit Schüſſen in den Kopf, in die Schulter. Aber ſie jauchzten noch ihr Hurra. Sie riefen den Leuten zu: „Macht uns nur fix geſund, damit wir wieder vor den Feind kommen!“ „Und der Jong —?“ Traudchen zieht fröſtelnd im Grauen die Schultern hoch. „Man ſagt, die Fünfundzwanziger ſollen aufge⸗ rieben ſein — aber der Schorch, net wahr, der Schorch, der iſt doch ſpäter eingerückt —“ Die Frau muß ſich ſetzen, platt auf die Türſchwelle muß ſie ſich ſetzen. Sie iſt kreidebleich, die Zähne klappern ihr. Da hockt das Mädchen bei ihr nieder, ſpricht ihr zu . . . Jede Kugel trifft ja net . . Und ſitzt dann in plötzlicher, gräßlicher Angſt bei der Frau nieder und weint mit ihr. Um den Mann im Bett kümmert ſich niemand mehr. Der liegt jetzt ſchon ſeit Jahr und Tag und kann Jung lieber Noch ins nnen, ſt lnd graut Man Re! dure Bat auf. ſeck, haben faan Auf Kraft dem kack na, ——— han ☛ 1◻à ſhive dieg Frau der Löwe, t vor — as Stuben⸗ wieder die cht er die heraus: die Hande aus. Nit t. Wer ngen eehen et ſie euten zu. rber den Sculten aufge⸗ Ecoc, ſtil e Zihne . fieder, . Und 8 Dran nenand n d 53 kann nicht ſterben, und ſolch ein junges Leben wie der Jung muß in Feindesland verbluten! Ach Gott! Ach lieber Gott! Sie gehen mitſammen ans Tor. Sie warten auf Nachrichten. Iſt Lüttich genommen? — Sie gehen ins Dorf hinunter, ſie drängen mit den andern zuſam⸗ men, ſie ſind jetzt eine Familie, alle, alle. Ach Gott, iſt Lüttich genommen? Das furchtgejagte Bangen pulſt durch die Nacht. Und die Stunden ſchleichen, ſchleichen .. . der Morgen graut, der Mittag ſtrahlt — Iſt Lüttich genommen —? Man bleibt nicht mehr in den Häuſern. Leer auch die Krankenſtube. Die Fliegen ſurren an die Decke. Da — ein ſchneller Schritt über den Hof — eine Hand durchs offene Fenſter — die Zeitungsfrau — wirft das Blatt herein . . . Die Augen des Mannes flammen auf. Man hat ihm all die Tage die Zeitungen ver⸗ ſteckt, jetzt liegt das Blatt da, jetzt muß er das Blatt haben — muß — er kann ja nicht ſterben, er wartet ja auf den Sieg — auf das deutſche Hurra — jetzt auf! Auf! — ehe ſie zurückkommen — jetzt — die letzte Kraft zuſammen — ſo! . . . hoppla . . . ein Bein aus dem Bett . . . nu das andere... hoppla . . . die ver⸗ trackten Kniee ſchlottern, wollen nicht mehr . . . nä, nä, das gibt's net — Vorwärts! Vorwärts! Tärätätä .. Er ſchwankt, er bückt ſich, das Blut rinnt ihm in den Kopf, in die Augen .. . das Blatt kniſtert in ſeiner Hand — er breitet es aus — — — Fettdruck — Sieg! Lüttich im Sturm genommen! Er greift mit den Armen aus.. . er taumelt ... ſchwarz vor den Augen .. . Macht Licht! macht doch Licht! Sieg! Sieg! Sieg! . . . Die Türe ſpringt auf, die Frauen fangen den Zuſammenbrechenden auf, ſchaffen 54 ihn zu Bett. Er greift aus, ſuchend auf der Bettdecke — das Blatt in der Hand gekrampft — lächelt entgeiſtert, haucht, ächzt ein Freudeſtöhnen — taſtet nach dem Kreuz auf ſeiner ſtarkröchelnden Bruſt — und fühlt eine Kraft, eine allerletzte, hinſterbende Kraft — das Eiſerne Kreuz in der einen Hand, mit der andern das Blatt wie eine Siegesfahne ſchwenkend, verröchelt ſeine Stimme: „Und er iſt auch dabeigeweſen!“ D Die Fahnen ſchwenken an den Häuſern. Sieg! Sieg! An der Bahre des alten Lehnen flackern die Kerzen. Die Frauen ſchmücken ſein Lager und die Bruſt, auf der ſchwer das Eiſerne Kreuz liegt. Mit leiſen Schritten geht Traudchen im Hofe umher. Die ſchäkernde Oberflächlichkeit iſt aus ſeinem Geſicht. Kein Blutstropfen mehr darin. Es hat etwas erlebt, etwas Furchtbares — ein ganzes Leben hat es durch⸗ gelebt, ſeit es den alten Mann ſterben ſah. Wie dieſe Männer ſterben! Ihre Tränen fließen nicht mehr. Es ſitzt ihr wie eine Eiſenkralle am Herzen und drückt ihr den Atem zu. Wenn der Schorch gefallen iſt . . . Sie hält ſich an den Türpfoſten feſt, ſie könnt hinſinken und müßt in wahnſinnigem Leid ſich das Haar raufen. Wohin mit ihr, wenn der Schorch gefallen iſt? — Aufs Schlacht⸗ feld — zum Roten Kreuz — helfen, helfen — Zorn und Schmerz im Herzen — Haß, Haß gegen die Wölfe, die über das blühende deutſche Land herfallen, die ſo viel Leid in die Welt bringen. Lieber Gott, lieber Gott, nun fühlt auch ſie den deutſchen Zorn in der Bruſt! Nun drauf! drauf! — Ach was, ſie iſt ja nur ein Weib, nur ein Weib — ſie kann nur weinen. De hellere. chnen Der F Tuppe det alt Im Coldate Wend mnuß viſce gezwn Nen! s reckt, ettdece= entgeiſer, nach den und füllt laft — das andem das Uenuget noſor oon. n. Cieg! acern die und die iegt. ofe unher⸗ mn Ceſitt. s etlelt, duch Ve die t ihr un Nem zu. it ſich en Vohin nnit Sglogt⸗ om en, die ſo n in der tim mnen. 55 Die Landſtraße hinunter neue Truppen. Ka⸗ vallerie. Pferdegetrappel. Und da ſoll der alte Lehnen begraben werden. Der Sarg vor dem Tore. Der Pfarrer ſegnet die Leiche ein. Und immer mehr Truppen traben vorüber. Und der letzte im Zug iſt der alte Lehnen im Sarg. Im Dorfe kommt der Leichenzug kaum durch. Soldaten, Wagen, Pferde. Autos mit Verwundeten raſen vorüber den Spitälern zu. Mitten in der Straße muß man mit dem Sarg halten, bis die Autos ſich zwiſchen Reiter und Fußvolk und Wagen hindurch⸗ gezwängt haben. Traudchen rückt einen Kranz auf dem Sarge zurecht. Das iſt in dem Augenblick, als aus einem vorüherſauſenden Auto ein Mann heraus reckt, winkt. Kinder ſchreien: „Das iſt der Schorch!“ — — — Hinter dem Sarge des alten Lehnen geht einer mit dem Arm in der Binde. Aufrecht geht er. Die Tränen rinnen ihm in den zuckenden Mund. Der zuckende Mund betet. Er betet: „Vodderche, — und ich bin auch dabei⸗ 39 ewe en. . “ Lüttich im Sturm genommen Oituch, die ſchöne Wallonenſtadt an der Maas. Das lebensluſtige Lüttich. Die frohfromme Biſchof⸗ ſtadt. Mit zwölf ſtarken Forts war ſie umgürtet, die Lütticherin, mit neun Zwiſchenwerken mit insgeſamt 56 vierhundert Kanonen und zwanzigtauſend Mann Be⸗ ſatzung. Aber ſie widerſtanden nicht dem heißen Wer⸗ ben der deutſchen Tapferkeit. Ein ſtarkes Fort nach dem andern fiel um wie ein Kegelſpiel. Und nun ſpazieren auf den feſtlichen Boulevards, in der niedrigen Paſſage mit den Puppenhäuſerchen und dem amüſanten Carré, wo ſonſt die tändelnde Oberflächlichkeit dahinflirtete, die Uniformen der maudits prussiens. Das war ein Soldatenſtück! Das war Schneid! Hat unſre Phantaſie leuchtende Farben genug auf der Palette, um dieſes Soldatenkunſtſtück auszumalen? Unſre Truppen, zitternd vor Kampfgier vor den hoch⸗ ragenden Drohburgen, die rings um ein Gelände von fünfzig Kilometern ſich erheben. Und in ihren Gürtel reihen ſich ein die vielen Zwiſchenwerke, die Beobach⸗ tungspanzer, die Panzerkuppeln mit 21⸗Zentimeter⸗ Haubitzen und ſo weiter. Vor dieſem ſchier unüber⸗ windlichen Eiſen⸗ und Felſenwall die deutſchen Truppen in todſchweigender Nacht. Die Sehnen ſtraff, mit ſtockendem Atem, den tollen Herzſchlag kaum über⸗ wältigend. Er wird in ihnen zum Sturmgeläut, zu Trompetenſtößen kampfjauchzenden Alarms: Vor⸗ wärts! Vorwärts! Vorwärts! Und eine kleine, todeskühne Schar, geſchüttelt von Kampfgier, kann ſich nicht mehr enthalten, wirft ſich aus den ſchützenden Truppenlinien und verwegen den Kanonenſchlünden entgegen. Durch! Schlüpfen ein durch das feuerdrohende, todſpeiende Bollwerk — ſind plötzlich in der Stadt. Die Bewohner in Angſt, Schreck, Panik. Les prussiens! les prussiens! Wo⸗ her —? Kamen dieſe Teufel durch die Luft? Hexen⸗ reiter. Bockreiter. Sauve qui peut! Den Komman⸗ danten ſprengen ſie an, wollen ihn gefangen nehmen — Aluer er fie Die zurück Deut nation Stadt Umar tänen l brcht ſhen Man Wonm ha ſih zog! ſeili dieſe Ban droh meht eit der wͤl vie⸗ unſt einig Dden ſohe tann Ve⸗ den Ver⸗ nach den ſpazieren Paſſoge n Cane, tflinete, Schned! auf der umolen? n hoch⸗ nde von Guͤttel Veobach⸗ ttimeter⸗ unüber⸗ wppen f, mit n über⸗ ut, Vot⸗ li don t ſih en den en ein A— Angſt, We⸗ Heren⸗ man⸗ en — 57 er flieht — o dieſe Tollkühnen! . . . Soldaten! Hilfe! . .. Die kleine Schar muß vor dem belgiſchen Anſturm zurück. Gloria! frohlockt Belgier und Bruder Rothos. Deutſchland aufs Haupt geſchlagen! Wir, grande nation von Rußlands Gnaden, verleihen der tapferen Stadt Lüttich das Kreuz der Ehrenlegion ... Vive! Umarmung, Bruderkuß. Aber noch ſind die mit Sieges⸗ tränen benetzten Napoleonsbärtchen nicht getrocknet, als die ſtolze Feſtung wie ein Kartenhaus zuſammen⸗ bricht. Majeſtät hatte befohlen, keinen Tropfen deut⸗ ſchen Bluts durch Erſtürmung unnütz zu verſchwenden. Man wartete alſo die ſchwere Artillerie ab, und dann Bumbumbum und kurzum, Schluß, Hurra. — Was hat doch Napoleon geſagt, als im September 1813 ſich Blücher an der Neiße planvoll einer Schlacht ent⸗ zog? „Ces animaux ont appris quelque chose.“ Na freilich! Wir an der belgiſchen Grenze ſtanden im Nachhall dieſes ſiegreichen Bumbum. Wir haben in dumpfem Bangen in die Nacht hineingelauſcht. Drüben in der drohenden Finſternis der Hertogenwald. Hinter ihm lauert der Feind. Und immer wieder und immer mehr das ſtumpfe, gewitterdrohende Kanonendonnern, ein tiefes, gefährliches Brummen, fern in den Schlüften, der dumpfe, drohende Pulsſchlag der Welt. Und während ich dies niederſchreibe, höre ich ununterbrochen wieder ſeit Dienstag dieſe grollende Donnerſtimme unſrer Kanonen. Ob noch von Lüttich herüber, wo einige Zwiſchenwerke zuſammengeſchoſſen werden? Oder — werden die nächſten Stunden uns neue, ſtolze Ereigniſſe künden? Faſt klingt's wie das Wehklagen, das letzte Todes⸗ ſtöhnen der gentilen Lütticherin. Sie hat ihre Lebens⸗ 58 freude ſchwer eingebüßt, die heitere Maasſtadt. Sie konnte Feſte feiern, dieſe liebenswürdige Schöne! Und ſie hat immer ihr lockendes Lächeln nach der Sonne Paris hinüber gehabt. Als im Juli 1913 das belgiſche Königspaar ſeine „joyeuse Entrée“ in Lüttich machte, ſah man im Flaggen⸗ ſchmuck der Stadt auch die gelbe Fahne mit dem roten galliſchen Hahn. Ein belgiſcher Major, dem der Preußenhaß trotzdem noch ein klares Urteil erlaubte, ſagte mir im Hinblick auf die Hahnenflagge: „Unerhört! was haben wir mit dieſer gelben Omlette mit dem roten ſchwimmenden Dotter darauf zu tun?“ Der Major hatte ſogar die Kühnheit gehabt, in einem Zeitungsartikel dagegen Front zu machen, aber nicht unter ſeinem Namen. Parbleu! er wird ſich hüten. Er wird bei dem Königsempfang in Lüttich vielleicht auch über manches andre den Kopf ge⸗ ſchüttelt haben. Bürgermeiſter Kleyer hob in ſeiner Anſprache an die Majeſtäten hervor, welche famoſen heitern Tugenden dem Lütticher Volke zu eigen ſeien. — ‚Es legt in ſeine Sänge und Spiele ſeine urwüchſige Fröhlichkeit, ſeine unbekümmerte Lebensluſt, ſeine Tapferkeit, ſeine immer gute Laune. Singend ſteigt der Mineur in die Kohlenſchächte, der Handwerker in ſeine Werkſtätte .. . Panem et circenses! Spiele, Volksſpiele, Crami⸗ gnons, jene heißwild gejauchzten Ringelreihen bei Pfarrkirmeſſen — ein ganzer Feſtzug dieſer mimiſch dargeſtellten alten Volksbeluſtigungen ſtand im Pro⸗ gramm der Königstage. „Le joli Tambour“ — „li grand Hinri“ und ſo weiter. Aber was tut der König? Der König verlangt die Häuſer der Arbeiter⸗ kolonie zu ſehen. Enttäuſchte Geſichter, hingemurrtes Epottfl Abeite ernſten ein Fr nicht ſcharme Na⸗ etinner Pochte geitet llcht, pold d lbern i enft wahn geiſti Diß⸗ Attic belgie Maen R in 6 luf ſlie Mare ekt Ms Teje adt. Sie öne! Und er Sonne vaar ſeine 1 Faggen⸗ dem roten dem der erlaubie, Unerhört! mit dem ehabt, in chen, aber wird ſich in Litti Lopf he⸗ in ſeiner famoſen ſeien.— wiücſye , ſenne d ſein gelter in ,Ltami⸗ ſen bei mimiſch Pro⸗ . S tut der tbeiter⸗ murnte⸗ 59 Spottflüſtern: „Wir geben ihm Feſte, und er will Arbeiterhäuſer ſehen.“ Und lieben ihn nicht, den langen ernſten König, der ihnen zu unbeholfen iſt, und der ein Franzöſiſch ſpricht, — na, es iſt nicht walloniſch, nicht flämiſch von Akzent. Aber ſie lieben ſeine ſcharmante, lächelnde Königin. Vive la reine! Man wird ſich aber auch des Oktobertages 1910 erinnern müſſen, als das deutſche Kaiſerpaar und ſeine Tochter von ihrem Brüſſeler Beſuch heimkehrten, be⸗ gleitet vom belgiſchen Königspaar. Es war Mitter⸗ nacht, als die Herrſchaften am Bahnhof Quartier Leo⸗ pold vorfuhren. König Albert trug preußiſche Kaval⸗ lerieuniform. Da beſchwor der Generaladjutant des Königs, General Jungbluth, der deutſchgeborene Preu⸗ ßenfreſſer, die anweſenden Preſſevertreter, nicht zu er⸗ wähnen, daß der König deutſche uniſorm angelegt habe. Woraus zu erjehen iſt: Belgien muß z weimal erobert werden, militäriſch und unmilitäriſch, d. h. geiſtigerweiſe. Und mag ganz Belgien erobert ſein, Brüſſel wird's nie ſein. Brüſſel iſt franzöſiſcher als Lüttich. Lüttich iſt belgiſch⸗walloniſch: Wenn es eine belgiſche Nationalſeele gibt, — was der franko⸗belgiſche Moeterlinck beſtreitet, denn er behauptet: II n'y a pas d'àme belge, — alſo wenn es ſie gibt, dann glüht ſie in Lüttich. Lüttich die alte Biſchofſtadt. Sehen Sie, Herrſchaften, das iſt Lüttich. Erbaut auf einem Vulkan. Der Boden unterminiert von Kohlenbergwerken. Man kann Häuſer ſehen, deren Mauern tiefe, klaffende Riſſe haben. Der Boden ſenkt ſich, und wo in den alten Häuſerchen über der Maas verſchüttete Brunnen ſind, hört man's aus der Tiefe heraufpulſen und hämmern und rollen und wogen. 60 „Die Hölle“ iſt dieſe Gegend in Belgien geheißen. Es gärt und revoltiert immer allda. Schäumendes Wal⸗ lonenblut. Die Hand, die den dionyſiſchen Stab ſchwingt, greift auch ſchnell zum Meſſer. Lüttich iſt die Provinz für ſich, der urechte Wallonentyp. Die Lütticher haben eine leidenſchaftliche Vorliebe für ihre Stadt. Die Maas iſt ihnen das, was uns der Rhein iſt. Aber wer Lüttich, das eigentliche Liège ſehen will, gehe nicht durch ſeine glänzenden Boulevards. Man wandere durch die wunderbar trauten Gäßchen an der Maas. Steile, holprige Sträßchen die Maashöhen hinauf. Die Häuſer klein und arm, aber die Fenſter mit blühenden Blumengärtchen geſchmückt. Und auf dem Dache das Taubenhaus. Der Brieftaubenſport iſt das Amüſement der kleinen Leute, ihr hitziges Sonntagsvergnügen. Sie ſind Kenner, ſie machen Wetten, ſie laſſen bis Rom und Paris fliegen, ſie laufen mit ihren Tauben in den Körben, unterm Arm, ſie erfüllen die Straßen mit Lärm und Aufregung, wenn der Aufflug beginnt. Und mühſam die Gäßchen hinauf ſteigt die Vinzenz⸗ ſchweſter mit ihrer blühweißen Flügelhaube, das Henkelkörbchen am Arm. Sie klopft bei ihren Armen an, und wo die Frau krank liegt, ſcheuert und fegt ſie das Haus, kocht, ſorgt — ah, die lieben, kleinen Schwe⸗ ſtern! Man krümmt ihnen kein Haar, und wenn man auch einen Liter Schnaps hinuntergegurgelt hat und ein ſo wüſter Kerl iſt, daß man einem „die Füße in die Platte legt“ — womit in Lüttich alles geſagt iſt, was man einem Rüpel notiert. Ich habe ſelten eine Stadt kennen gelernt, wo die Wohltätigkeit in ſolch fanatiſchem Eifer geübt wird wie in Lüttich. Nicht Gaben und Spenden, ſondern Dpfer. unn ihre Fücſorge Domen Kirchtiü ſammel chriſlich mitten De die bi⸗ ſhächte ugen ter ſind d hantie Waffe Schft tender fabeiko D Volk traße Volket ledet. Mitta ſern⸗ gehen. Vi und l. Verble ſeer De Eiche eißen. E ndes Wal⸗ ſchen Stab Attich it ntyp. Die be für ihre der Nhein ſehen wil . Won⸗ hen an der Naashöhen ie Fenſter Und auf auheriport ir hizie ie nugen ſe luſen mng wenn Vinzeny⸗ ube, dos Nenen n Shwe⸗ venn man ht und iſe uhi t it it, 1 war t mo di⸗ vitd ſenden 61 Opfer. Die Damen der höchſten Stände wetteifern, um ihre Sonntage den Jugendhorten, Mägdehäuſern, Fürſorgeanſtalten und ſo weiter zu opfern. Ich habe Damen des Hochadels mit dem Almoſenteller an den Kirchtüren ſtehen ſehen, um für mildtätige Zwecke zu ſammeln. Kein Kopfhängertum. Eine frohfromme, chriſtliche Bereitwilligkeit, eine liebliche Epiſode in⸗ mitten der „Hölle“. Die typiſchen Geſtalten dieſer Hölle ſind die Mineure, die bleichen verrußten Männer, die in die Kohlen⸗ ſchächte einſteigen, ſind die Frauen mit den wilden Augen und der Andeutung von — Schnurrbärtchen unter der Naſe, die Bündel von Gewehren ſchleppen, ſind die frühreifen Kinder, die mit der Waffe geſchickter hantieren wie mit der Schreibfeder, die mithelfen, Waffen aus den Fabriken brünieren und die Kolben und Schäfte anſchrauben. Denn Lüttich iſt ein bedeu⸗ tender Waffenplatz und viele der dortigen Waffen⸗ fabrikanten hatten ihre Wiege in Deutſchland. Dieſe Geſtalten der „Hölle“ ſind nicht d as belgiſche Volk. Belgien taxiert ſich ſelbſt als das Volk der Mittel⸗ ſtraße und des gemäßigten Temperaments. Ein Volk, das unter ſchweren wirtſchaftlichen Bedingungen leidet. Ein Volk, das im Revolutionsjahr 1830 um Mittag die Feindſeligkeiten einſtellte, um den „Kämp⸗ fern“ Gelegenheit zu geben, zu ihren Familien eſſen zu gehen. Wie kam dieſes Volk und insbeſondere die harmloſe und genügſame Landbevölkerung zu der wahnwitzigen Verblendung, durch ihre Heckenüberfälle ein dentiches Heer aufzuhalten? Das war kein Impuls von heute auf morgen. Die Sache liegt weiter zurück. Der nächſte Krieg. Das . 62 war die in Belgien gangbare Münze. Daß dies wieder ein deutſch⸗franzöſiſcher ſein würde, wußte der zehnjährige Junge, der zwar keine Schule beſucht, aber deſto inbrünſtiger Zigaretten raucht und neben der Flamenverachtung kräftigen Preußenhaß betrieb. Das war nebſt den Schulden der Prinzeß Luiſe und der Heirat der Vaughan das Leitmotiv der belgiſchen Preſſe. Es war im Ausſtellungsjahr 1910, als dieſe Frage an das Schickſal wieder lebhaft einſetzte. Militär⸗ ſachverſtändige erwogen, ob im Kriegsfalle die belgiſche Armee imſtande ſein werde, eine von Oſten her⸗ kommende Invaſionsarmee in der Maasgegend aufzuhalten. „Laßt uns doch in Frieden, ihr Preußen!“ ſagte mir in ſtürmiſcher Entrüſtung eine belgiſche Generals⸗ witwe, die bei Leopold II. zu Hof gegangen war. Ihre Entrüſtung war ehrliche Meinung, war ſchmerz⸗ durchbebter Glaube. Der böſe Preuß, der Belgien in die Taſche ſtecken will, und der aimable Franzos, der ſich Tag und Nacht den Kopf zerbricht, um Belgiens Neutralität zu ſchützen. Seit 1870 wird dieſe Behauptung von der fran⸗ zöſiſchen Preſſe in die Welt hinaus⸗ und dem belgi⸗ ſchen Bruder vorgelogen. Und wer die Verhältniſſe kennt, weiß, daß die belgiſche Preſſe ihre politiſche Weisheit mit der Redaktionsſchere aus franzöſiſchen Blättern herausſchneidet. Um aber den Deutſchen die Sache recht ſchwer zu machen, fordert der auch heute noch redſelige Oberſt⸗ leutnant Rouſſet in den Annales politiques, die mir aus den Jahren 1912/13 vorliegen, die belgiſche Be⸗ völkerung zu dem Franktireurkrieg auf. Die geſamte bebdrol vaffenfͤ nüſſe, w der Ofi; den, ſo k⸗ ſütt we ſchluch ſchen wütde Roa giſch ww — Dieſ auftuhr land: Ns F . Au Horden land dem ſcſei⸗ Drüf Tonar ſchen Cngä Wirke lle l guſt l Uel en ueil Di Lrlke Daß dies wußte der le beſuch, und neben lj betrieb. Luiſe und r belhiſchen dieſe Feog⸗ dje belgiſce ſten hev in der en!“ ſogte Genernli⸗ en wat. nſchmer Wagen le Nonzos n Velgen⸗ der ſtan⸗ gethäniſe ultſch mßfichen ſchet n. H die nnit itte e waffenfähige Bevölkerung von Belgiſch⸗Luxemburg müſſe, wie auch ſchon ein aus dieſer Provinz ſtammen⸗ der Offizier verlangt habe, militäriſch ausgebildet wer⸗ den, ſo könnten die regulären Truppen wirkſam unter⸗ ſtütz werden, da die Einwohner in dem ſchluchtenreichen Lande mit den Deut⸗ ſchen eine Art Guerillakrieg führen würden. Auch würden ſich die Engländer einem Verſuch der Deutſchen, in Belgien einzudringen, ener⸗ giſch widerſetzen. Das alles wußte Rouſſet ſchon 1912. — Dieſer Wühlarbeit folgte bei Kriegsausbruch ein Hetz⸗ aufruhr der französleriſchen Wallonen gegen Deutſch⸗ land: „Wallonen! Heute haben wir nicht bloß gegen das Flamentum zu kämpfen, eine furchtbarere Gefahr bedroht uns; Deutſchland, das germaniſche Ungeheuer! .. . Auf, ihr Wallonen! Weiſen wir die barbariſchen Horden Germaniens zurück! Boykottieren wir Deutſch⸗ land und die germaniſchen Erzeugniſſe. Nieder mit dem Lande der Unduldſamkeit, der Brutalität, des ſchlechten Geſchmacks und der Anmaßung!“ — Die Brüſſeler Zeitungen verfielen ſchon in eine derbere Tonart, in den Holzhackerrhythmus: „Schlagt die deut⸗ ſchen Hunde tot!“ Daß dieſe „Hunde“, oder wie die Engländer die Gattung näher bezeichneten: mad dogs, wirklich totgeſchlagen wurden, beſtätigte die ‚Gazette de Liège in einer Meldung vom Mittwoch, den 5. Au⸗ guſt 1914: „Les populations des campagnes témoignent d'un bel enthousiasme; tous les paysans sont embusqués, fusil de chasse armé, prêts à tirer sur l'envahisseur.“ Die maß⸗ und gewiſſenloſe Verhetzung des belgiſchen Volkes, die Aufforderung zum Mord! Iſt das die Er⸗ klärung für die Greuel, die in Belgien geſchehen ſind? Dieſe dumpfe, unausgeſprochene, folternde Frage drängte mich zu den belgiſchen Freunden. Mit meinem glücklichen deutſchen Herzen, mit meinem warmen verſöhnenden Händedruck wollte ich zu ihnen. Über Blut und Haß hinaus ſollte die alte Freundſchaft ſich bewähren. Das war, als noch kaum fünf Tage der Krieg im Land war. Ein mir befreundeter Hauptmann nahm mich in ſeinem Militärauto mit. In dieſer allererſten Zeit fieberhafter Erregung genügte es noch, in Be⸗ gleitung eines Offiziers und ohne weitern Ausweis in Feindesland einzufahren. Außerdem begleiteten uns zwei ſtraffgefüllte Hafer⸗ ſäcke und ein Pater, ein prächtiger Pater, er wollte zunächſt nach dem deutſchen Feldlager vor Lüttich, in das zerſchoſſene Franktireurdorf Viſé, um dort Feld⸗ gottesdienſt zu halten, dann zurück ins Herver Land zur Abtei Gottesthal, wo die Verwundeten unterge⸗ bracht waren. Mit achtzig Kilometer Geſchwindigkeit ſauſten wir durch den Aachener Wald und durch ein kurioſes Länd⸗ chen, ein neutrales Ländchen. Das neutrale Ländchen iſt ein Dorf, ein einziges Dorf, Neutral⸗Moresnet. Es ſoll bei der Landverteilung im Wiener Kongreß ver⸗ geſſen worden ſein. Alſo, was machen mit dem Dörfchen an der Grenze? „Was man nicht deklinieren kann, das ſieht man als ein Neutrum an.“ So wurde ein Dorf, ein neutrales Land, verwaltet von einem preußi⸗ ſchen und einem belgiſchen Landrat, im preußiſchen Ab⸗ geordnetenhaus mehrfach genannt „das Ländchen der unhaltbaren Zuſtände“. Denn die Rechtsverhältniſſe ſind ſo, daß entlaſſene Zuchthäusler ihre Schritte nach dieſem Freiland lenkten. Mit dem kommenden Frieden e Frage meinem warnen 1. Vber hft ſih tieg im nahm eredſen in de⸗ usweis Hojer⸗ wolle ſttich, in rt heb⸗ er Lond unterge⸗ „ ſten wit 9 Lünde⸗ indhen let. G eß Vr⸗ Wöſten en lun, utbe ein nteußi⸗ hen W⸗ hen der hülniſe te nuch Ftieden wird auch dieſer Tintenklecks auf der Landkarte ver⸗ ſchwinden. Ein ſtiller Trupp durch den Wald. Die Roſenkränze ſchlenkern in den zitternden Händen. Wallfahrer zu Unſrer lieben Frau von Moresnet. Der Wind ſtreicht durch den Glockenturm der Wallfahrtskirche auf dem „Eichschen“. Ein leiſes Getön, als ſei die Luft erfüllt von wimmernden, wehklagenden Stimmen. Leuchtendes Wieſengelände, Häuſerchen unter rau⸗ ſchenden Linden. Und plötzlich hergewehter ſchwarz⸗ rußiger Qualm. Friedhofluft. Ein Verweſungsgeſtank, der die Nerven erſchüttert, eine ſüßlich ekelhafte Luft, die den atmenden Mund auftrocknet. Eine ragende Wand in einem Schutthaufen, ein Ofenrohr ſteckt noch darin, baumelt, fällt klirrend auf das Geröll. Aus den Stallungen fluttert noch die Rauchſäule. Verkohlte Schweine, aufflatternde Hühner, ein Hund an der Kette, vergeſſen, verhungert, ein heiſer herausge⸗ huſtetes Bellen. Zwei Soldaten treiben eine herrenloſe Kuh und ein plärrendes Kälbchen vor ſich her. Eine Stimme im Feld: „Wohin mit den Bieſtern?“ „Kopp abſchneiden!“ Es hallt weit in der ſonnenheißen Flur nach. Wie eine verlorene Stimme in einem ausgeräumten Saal. Stopp! Halt! Die Landſtraße aufgeriſſen, gefällte Bäume, prächtige Jahrhundertbäume umgehauen und den einziehenden Truppen in den Weg geworfen. Mit dumpfen Schlägen kommt's über die Weidwieſen daher, eine brüllende Viehherde, die Euter geſchwellt, herrenlos, die Bewohner geflüchtet. Ein Viehhändler radelt an uns vorüber. Wenn er da ein Rindchen oder XXXII. S 5 66 zwei oder drei auftreiben könnt' — die Wache am Bahndamm hält ihn an. Auf der ſandigen Heerſtraße wölkt der Staub auf. Ein ganzer Autopark raſt aus der Richtung von Lüttich her, ſie bringen Verwundete zurück, ſie ſuchten Feld⸗ wege auf und vermieden es, durch Ortſchaften zu fahren, da ſie ſtark beſchoſſen wurden. Ein Auto zer⸗ trümmert am Wege. Neben dem Kraftfahrer die bewaffnete Begleitmannſchaft, Gewehr ſchußbereit, die Blicke ſcharf auf die Häuſer gerichtet. Ich bemerkte, daß unſer bewaffneter Begleitmann eine merkwürdig unmilitäriſche Haltung hatte. Der Pater ſagte mir ſpäter, daß er es auch bemerkt habe. Er ſagte mir das, als an der Horizontlinie das Zeltlager von Viſé in Sicht kam und wir ausſteigen mußten, denn weiter durften wir nicht. Eine Gruppe von Offizieren ſtand um einen alten vornehmen Herrn mit einer jungen Dame. Die Dame war ohne Kopfbedeckung, das Geſicht verſtört, die Augen wirr. Eine Hauptmannsfrau, deren Gatte im Hecken⸗ ſchützenkampf gefallen war. Sie ſuchte ſeine Leiche. Niemand konnt' ihr Auskunft geben. Da ſtand ſie mit feſtgekrampften Händen im Kreiſe der Offiziere, ſah ſie mit jammernd hilfloſem Blick an, fragte in ſtiller Verzweiflung: „Ja — iſt denn nichts — nichts zu machen?“ Wir hörten dann, daß ſie auf der Weiterfahrt von einer Kugel getroffen wurde. Wummm .. . .k Wummm .. . . dumpfte es durch die Luft. Der Boden zitterte. Die Donnerſchläge der Geſchütze fielen wie eine ſtürzende Mauer auf uns. Das Grauen pochte in unſerm Blut. Der Pater eilte ſchon nach dem Krankenſammelplatz, wo ſie die Ver⸗ dache an taub aj. ten Red haften Auto xer Mhrer de ereit, die leitnann te. Der ein hobe Rellage 1 muten, nen elten de Dame We Wuagen in heter⸗ ine di 4 it 67 wundeten einbrachten. Ein Fünfundzwanziger ſchleppte ſich von einer Anhöhe herunter, das blutende Bein mit einem Seitengewehr verſchient, das Geſicht von ge⸗ trocknetem hartem Blutſchorf verklebt. In der be⸗ ſchmutzten und verſchrammten Hand hielt er eine Feldpoſtkarte, winkte uns, wir ſollen ihm ein paar Worte für ſeine Frau ſchreiben. Ein Offizier ſtolpert über einen Torniſter. Einer liegt da auf dem Geſicht, platt liegt er, den Helm durchſchoſſen, im Fallen ſchlug ihm der Torniſter über den Kopf. Ein Toter? Nein, er bewegt ſich — in dem Augenblick, als der Offizier an den Torniſter ſtieß. Seine blutigen Hände taſteten über den Boden hin. Der Offizier ſpringt ihm bei — hebt ihm den Kopf . . . O Gott, die Todesſchauer rinnen über dies Geſicht — ein entgeiſtertes Lächeln — und ein Liſpeln — bricht zuſammen, ausgehaucht das bißchen Leben. „Wiſſen Sie, was er noch geſagt hat?“ fragte der Offizier tief ergriffen. „Sind wir bald in Paris? .. .“ Achtung! Beiſeite treten! Autos mit Verwundeten. Ein Arzt, eine Krankenſchweſter, ein Schwerverletzter darin. Andre hocken da herum mit blutgetränkten Tüchern um den Kopf, die Augen ſtier und abweſend. Wir fragen, was wir ihnen tun könnten — nach Hauſe ſchreiben? Sie antworten nicht, ſie ſcheinen nicht zu hören, ſie ſind noch in einer andern Welt, in einer blut⸗ rünſtigen, mordenden, ſchlachtenden, tobenden — in einer Hölle voll Blutdunt und Würgen und Morb⸗ lachen. Erſchüttert ſtehen wir in dem Trümmerfeld um uns. Zerbrochener und zerſplitterter Hausrat, Fetzen 68 von Uniformen, Patronentaſchen, Feldflaſchen, Sattel⸗ zeug, ein Haufen, ein Hügel von Fahrrädern. Eine Fahrradfabrik ging in Brand auf, und nun liegt's hier herum verroſtet, verbeult. Karren voll Waffen aus den Fabriken werden an die Maas gefahren, verſenkt. Unſer bewaffneter Begleitmann will ſich einen der umherliegenden langen belgiſchen Revolver zuſtecken. „Hände weg!“ donnerte ihn der überwachende Unteroffizier an. Da kroch unſer Begleitmann bis hinter die Rote⸗Kreuz⸗Wagen zurück. Als ich dort vor⸗ überkam und nach unſerm Auto, das uns ins Herver Land bringen ſollte, ſuchte, ſtand er bei dem Pater, ſagte aufgeregt: „Nicht verraten, Herr Pater!“ Unſer Bewaffneter war ein Aachener Student, der ſich die Kriegsmontur verſchafft hatte, um in Feindes⸗ land hineinzukommen. Jetzt ſtand er knieſchlotternd. Der Pater redete ihm den Kopf herunter. Da gibt er Ferſengeld, ſpringt über den Zaun eines tot und ſtill daliegenden Bauernhofes, ſpringt auf etwas — Herrgott etwas Weiches — was?! ein toter Menſch — der Bauer, hält noch den Revolver in den ſtarren Händen, ein brauner Sack hängt ihm vorm Leib — die von Tieren herausgewühlten Gedärme ... Fort aus dieſem Grauſen. Das Entſetzen jagt hinter uns her. Ein ſchwankender Schatten in dem Sonnengleiß der Landſtraße. Ein Gemüſekärrchen mit einem gelaſſen trottenden Grautier davor. Ein Weib und ein Kind darauf. Schreckweinend halten ſie die Arme hoch. Und drüben in den Wieſen flüch⸗ tende Kinder. Eine Frau mit einem Säugling auf dem Arm zwängt ſich angſtſchreiend durch eine Hecke. Sie hören Marſchſchritte, das Donnern der ſchweren Stiefel auf der harten Landſtraße. Ein Trupp Soldaten. Sie „* wien wink moc Sattel⸗ 1. Ene, ffen a venenk. inen de uſtedten. achende am bis dort vor⸗ hewer Pater, dem der Zeinder⸗ lottemnd. git er Derngdt — d hinden, n Leren ſe in n Nn ſlincen er. Ein en fuch unf den 69 rufen die Frau an. Keine Angſt, Madamche! Sie winken die Kinder her und ſtecken ihnen Schokolade zu, machen ſich durch Zeichen und Mimik der Frau ver⸗ ſtändlich, ſie wollen den Weg nach der Grenze zurück wiſſen. „Nach Allemagne?“ fragt unter dankbarem Rede⸗ ſchwall das Weib. Sie lachen, ſie nicken: Jawoll, Allemanſche! „Kamerad, willſte 'n Pferd?“ rufen ſie aus dem Feld her. Die Pferde galoppieren wiehernd und ver⸗ laſſen durch die Flur. Herve in Sicht. Seine Trümmer ragen. In Herve war der Überfall auf unſre Ver⸗ wundeten. Die Haustüren mit Kolbenſtößen einge⸗ ſchlagen. Wo an den zerſchoſſenen Wänden die auf⸗ geweichten Tapeten ſchlottern, ſchimmert etwas, ein ſchwarzes Kreuz mit ſilbernem Chriſtus. Und ragt da wie auf heiligem Altar in der ſchaurigen Verlaſſen⸗ heit. Wer hat es aus dem Schutt gerettet und dort hingeſtellt? Vielleicht einer, zu dem ſeine Mutter beim Abſchied ſprach: „Ich werde für dich beten.“ Ein Donnerſchlag, der die Erde erzittern macht. Es grollt und rollt in die Täler hinein. Rauchwolken verdunkeln den ſtrahlenden Himmel. Die Luft iſt wie ausgeſpannt. Es fiebert etwas darin. Leiſe und ſchmerz⸗ lich. Ein wogendes Murren von tauſend verirrten Stimmen in den Lüften. In dumpfem brennendem Rot ſinkt der Tag unter. Ein Trompetenſignal, kurz, herriſch. Und wieder die lauernde Stille, das Atemholen vor dem neuen Donner⸗ ſchrei. In dem Purpurglühen des Abends tauchte vor uns ein Trümmerfeld auf. Eine lange Straßenreihe Häuſerruinen zwiſchen Bergen von Schutt und Geröll. Ein dörfliches Pompeji. Vor dem Mauerwerk eines zuſammengeſtürzten Hauſes langhingeſtreckt ein junges Weib, ein düſterſtarrendes Weib, ſtumm und verbiſſen. Wir fragen ſie nach dem Hauſe, wo der deutſche Komman⸗ dant wohnt, da lacht ſie, lacht nur, ein kurzes, hartes, gräßliches Lachen. Da ſuchen wir uns durch einen toten, verlaſſenen Ort den Weg zu dem einzigen Hauſe, an dem Fenſter⸗ vorhänge flattern und wenigſtens nach außen hin eine fahle Wohnlichkeit herrſcht. Und wo in feindlich be⸗ drohter Einſiedelei der Kommandant von Battice hauſt. Battice, deſſen Wohlſtand Blut und Brand hinweg⸗ fegte. Ich blieb in der Rue des quatres bras ſtehen, vor ſchwelenden Brandlöchern, vor aufgeſchütteten Kellern, vor leerragenden Mauern. Dort an der Ecke ſtand das ſaubere Wirtshaus, wo wir drei Wochen vor Kriegsausbruch mit den Freunden den beliebten belgiſchen Reisfladen, den Doreye, aßen. Und ich dachte wieder an die Freunde und wollte den kurzen Weg zu ihnen zu Fuß zurücklegen. „Bleiben Sie noch, ſagte der Kommandant, „wir ſind hier ſehr einſam.“ Er ſagte das in ſtiller mutloſer Trauer. Sie ſind alle einſam und gemieden, die Kommandanten in den vielen zerſtreuten Ortſchaften. Man geht ihnen unfreund⸗ lich aus dem Wege, und wo ſie, von der Sehnſucht nach Menſchen getrieben, eintreten und ein gutes Wort ſagen, ſchlüpft man ſcheu und verbiſſen davon. Noch ein herzhafter deutſcher Händedruck und ich wanderte den Feldweg auf das rote Gemäuer der Fabrik im Tal zu. Ein Rudel Weiber und Kinder ſetzte mir nach, hielt die Hand hin, bettelte, fuchtelte mit pathetiſchen Arm⸗ beweg Leider ich ar wolc Kind die Epre Nfi⸗ ſcne icht, einli J b in nicht us ſagen lde Ren müß Del hlieb holde kein Hͤu Dup veint verdan ſieg eaind ert eine⸗ ein jungen detbiſen Kommar⸗ es, harte vellaſeren n ue en hin ee ras elen eſchüttetn n der Ei⸗ ycfen bor beleebten Und ich en torzen dant, „n en in den mund⸗ uct noch ott ſohen/ ind ih iner de⸗ vch, eit 7 71 bewegungen vor mir her. Sie erzählten von ihren Leiden, furchtbar zungenfertig erzählten ſie davon. Ob ich auch eine Belge wär'? Wenn ich eine Belge wär', wollten ſie mir alles, alles, alles erzählen. Von den Kindern, von Barbaren aufgeſpießt, von den Frauen, die ſie geſchändet — Da hörten ſie, daß ich keine Belge war, an meinem Sprechen hörten ſie es. Oh! ſie haben ein feines Ohr dafür. Eine Flamſche ſei ich auch nicht, die Flamſchen ſchnarren das „R“ auf der Zunge. Aber ſie ſagten nicht, daß ich eine Deutſche ſei. Als ſei das eine ſehr peinliche Sache, an die man nicht rühren dürfe. Ich fragte das Weib, das rechterhand von mir ging, ob ihr Kind aufgeſpießt worden ſei? — Oh, neineinein! nicht mal ein Fetzen von einer Kinderſchürze. Von ſich aus könnte ſie nichts gegen die armen deutſchen Soldaten ſagen, ſie hätten ihnen Brot und den Kindern Schoko⸗ lade gegeben, die armen Soldaten, die nichts für den dreimal verdammten Krieg könnten, die ja gehorchen müßten und ſicher nicht gern auf die armen kleinen Belgier ſchöſſen. Mein Pfad führte nun durch die Wieſen und ich blieb bei ihnen am Schlagbaum ſtehen. Sie ſchrieen in holder Liebenswürdigkeit auf mich ein, in Battice habe kein Bürger geſchoſſen, die Lanciers wären in die Häuſer verteilt worden und hätten auf die einrückenden Truppen das Feuer eröffnet. Sie weinten alle, und dann ſchneuzten ſie ſich und weinten nicht mehr, aber ſie fluchten auf den dreimal verdammten Krieg. Man habe eben noch nie einen Krieg mitgemacht und da habe man gemeint, wenn der Feind einrücke, müßte man drauf losſchießen. „Halt's Maul!“ ſagte das junge Weib im kräftigſten belgiſchen Walloniſch, knuffte verſtohlen die Redſeligen in den Rücken. Da ſchüttelten ſie mir die Hand, ſtoben davon. Ich ſah ihnen lächelnd nach. Jetzt werden ſie zum Himmel hinauf fluchen, daß die Engel flüchten. Mit meinem Lächeln kam ich zu den Freunden. Ich trat durch das Fabriktor wie in einen Friedhof. Die Maſchinen ſtanden ſtill. In den Giebel hatte ſich ein Geſchoß verirrt. Aber Madame, Monſieur und die Kinder küßten mich auf beide Wangen, ſie ſagten, wie ſie entzückt ſeien, mich zu ſehen, Madame, Monſieur und die Kinder. Aber als ich mit dem beklommenen Seufzer begann: „Wer hätte gedacht, daß wir uns ſo wiederſehen ſollten!“ da ſprachen ſie vom Wetter, ſie antworteten nicht, ſie ſprachen vom Wetter. Mein beklommener Seufzer verdichtete ſich zu abſcheulichem Unbehagen. Ich ſah Madame, Monſieur und die Kinder an. Ihre Augen ſchimmerten fieberhaft. Wie bei Kranken, die nicht wiſſen, wie gefährlich ihr Zuſtand iſt. Man wollte mir Freude machen und ſchickte nach meiner alten Generalin, die noch in ihrem Landhaus, mit dem ſegnenden Heiland im Vorgarten, wohnte. Sie kam wie immer mit ihrem großen weißen, ſeitlich heruntergeklappten Gartenhut, das rotbäckige Bieder⸗ meiergeſicht von eisgrauem gewelltem Haar umrahmt. Kam ſo und ſagte gleich nach der Begrüßung, ihr Sohn, der Major der Karabiniers, kämpfe bei Lüttich, im Fort Embourg kämpfe er. Maman, habe er geſagt, Maman, Sie flüchten nicht, Sie bleiben; bevor Sie fünfmal ausgeſchlafen haben, frühſtücken wir in Aachen. Da war der Bann des taktvollen Schweigens gebrochen, die Zungen löſten ſich, Gießbäche walloni⸗ ſcher Beredſamkeit überſchwemmten mich und meine Unter ſeidi ſie ein⸗ au 600 Fra In ſeie⸗ ſe das Gef den ſoge mi bie Nedſelggen und ſoben werden ſe A füüchte. unden. J dhof. De tte ſich en der künen zück ſein, ie Kinder j begonn. ederſehen uworteien lommener nbehegen. mn. Ohre mnken, die hice nat on Ghaus nin nte. ſetich . = = ng in ti ti ih liſlt etot i n ſc veiens valoni⸗ 5 neine 73 unter einem tiefen Atemzug heraufgeholte Ver⸗ teidigungsrede. Sie nannten haarſträubende Greuel, ſie nannten Namen, Tag und Ort, ſie erhitzten ſich einer am andern, ſie ſchwatzten alle auf einmal, und aus dem Tumult der Rede immer wieder wie ein Steinwurf der toſende Schimpf: Sales Allemands! les cochons! Warum ſie nicht durch Elſaß⸗Lothringen in Frankreich eingezogen ſeien, warum durch Belgien? Ah, sacrebleu! nun wüßte man, warum ſich Jahr auf Jahr die Deutſchen in Belgien eingebürgert hätten, das ſeien alles Agenten der deutſchen Regierung geweſen, ſie hätten das ganze Land unterminiert, ſie wollten das Königsſchloß in Brüſſel in die Luft ſprengen .. . Entſetzt ſah ich ſie der Reihe nach an. In allen Geſichtern der kindhaft wichtige phantaſievolle Ernſt, den wir Großen belächeln. Ich ſchnappte nach Atem, ich wollte auch mal was ſagen. Allein nach mehrmaligem vergeblichem Anlauf knickte ich in mich zuſammen und dachte: der beſten Mühle geht doch einmal das Waſſer aus. Da klopfte Monſieur mich auf die Schulter: „Eh bien? ſo reden Sie doch mal!“ „Schaffen Sie mir erſt Luft, Monſieur!“ „Was gibt's da noch zu reden?“ fiel blitzenden Auges die Generalin ein, „was Ihre deutſchen Zei⸗ tungen erzählen, glauben wir ja doch nicht.“ Ich begann nicht mit einer Parlamentsrede, ich richtete auch an ſie die Frage, die ich den Bettlern von Battice geſtellt hatte: „Ihr habt ja auch die deutſchen Soldaten im Hauſe gehabt. Wie haben ſie denn bei euch gehauſt?“ „Bei uns? Oh, gar nicht! ſehr anſtändig geweſen, ſehr comme il faut. Auch die Gemeinen. Nur einmal 74 — es war den Damen ſehr genant — ſtellten ſich die Oberkörper — ſtarke Raſſe, aber, wie geſagt, die Damen . . . Madame ſuchte in ihrer Schreibmappe. Sie hatte da nette Kärtchen, Dank und Anerkennung für gute Verpflegung von Offizieren. Und im Gäſtebuch herzliche Widmungen der Quartierleutnants. Ent⸗ zückend hat man ſich mit ihnen unterhalten, entzückend. „uUnd dieſe ſelben Leute,“ fügte Madame mit Emphaſe hinzu, „dieſe ſelben Leute, die ſich hier mal ein paar Stunden anſtändig benahmen, begingen hundert Schritte weiter die größten Grauſamkeiten!“ Es war nicht Mache, ſie ſagte es in tiefer, bebender Überzeugung. Eine grenzenloſe Traurigkeit überfiel mich, mein deutſcher Zorn rüttelte an mir. Ich erzählte von dem Zuſtand des Entſetzens, des Schreckens, des Abſcheues, in dem wir gelebt, als die Kunde von den Greueltaten der Heckenſchützen zu uns kam. „Unſre Belgier?!“ riefen ſie alle aus einem Mund. „Unſer braves Landvolk ſoll ſo etwas getan haben! jamais!“ Bei dieſem jamais blieb es. Und wenn mir der liebe Gott wie damals dem Moſes den beredten Aaron zu Hilfe geſchickt hätte, er hätte auch nichts ausge⸗ richtet. Nur eines wundert mich heute noch: die naive Rückſichtsloſigkeit, mit der man meine Nation beſ chimpfte und für die eigene kein Wort des Tadels wußte. Am folgenden Tag in der Frühe weckten mich laute Stimmen auf dem Hof. Die Frau von der Ferme Ribard ſtand da mit Wehklagen und Fluchen. Sie Gemeinen in den Hof an die Pumpe, entblöſten den waren Gein Woh hin Ba ſagt ſtie inn Ent unfi He nnit tei teeil die 4 Und ſich die len den n de die hatt für ge aſtebuc Ent⸗ . tend me mit jer nal egingen keiten! debender i, mein on denn ſcheves, veltaten 3 einen as geten mit N en Mun 1 ushe⸗ nawe 75 waren beim Anſturm der Deutſchen aus der Ferme geflüchtet, und nun trieb ihr Vieh brüllend auf der Waldweide, und keiner von ihnen wage ſich dorthin, um es abzutreiben. Es ſei gefährlich, die Männer hinzuſchicken, und die Frauen — wer wird denn den Barbaren Frauen zuſchicken! „Ah nein, die Männer dürft ihr nicht ſchicken,“ ſagte entſchieden Madame, „man würde ſie euch weg⸗ ſchießen. Aber das Vieh müſſen wir haben, wir bringen's in unſern Ställen unter.“ Sagte es in großer tragiſcher Entſchiedenheit, und da die Frau von der Ferme Ribard unſicher fragte: „Nais, Madame, wer wird —?“ „Sie und ich, Anne Ribard!“ Jawohl, das wird Madame. Madame würde eine Hahnenfeder aus der Hölle herausfiſchen, wenn es ſein müßte. Madame hat immer tragiſchen Mut. Aber freilich ging man nicht in Samt und Seide Vieh ab⸗ treiben. Alſo zog Madame einen Bauernrock an, einen Kaſſaweck und nahm einen Knüttel in die Hand. So machten ſie ſich auf den Weg zur Ferme, Madame und die Anne. Das war ein Wiederſehen zwiſchen dem lieben Vieh und Anne! Madame erzählte, ſie hätte weinen müſſen wie eine Madeleine. Aber als ſie nun auf der Land⸗ ſtraße dahintrabten, Madame, Anne und das liebe Vieh, kam's herangeritten und gefahren und Trab, Trab und Marſch, Marſch! Und die Stimme des Kompanieführers, eine ſchneidige Stimme, ein Himmeldonnerwetter. „Aus dem Weg da mit der Menagerie!“ Madame trat vor ihn: „Mein Herr, wir haben viel Mühe gehabt, ſie zuſammenzutreiben, nun treiben Sie ſie uns nicht wieder auseinander, mein Herr.“ „So — na, wir müſſen durch.“ „Pardon, wir müſſen auch durch. Denn, wenn wir die Kühe jetzt nicht melken, bekommen ſie Milch⸗ brand und woher dann Milch für Ihre Soldaten nehmen, mein Herr?“ Und ſchmunzelnd der Offizier: „Na — dann los mit den Viechern!“ Madame erklärte, es ſei ihr eine große Genug⸗ tuung, das deutſche Heer aufgehalten zu haben, nicht durch Pulver, aber durch ihre Zunge. Am Abend war Kriegsandacht in der nahen Feld⸗ kapelle. Wir gingen alle in ſtiller Ergriffenheit durch die Wieſen bis an die Wegkreuzung, wo das Kapellchen ſtand. Es durfte nicht geläutet werden. Zwei einſame Schatten ſchwankten vor uns. Eine Uniform blitzte. War das nicht — ja, ein belgiſcher Infanteriſt mit langem Schoßrock. Er hinkte, er ſtützte ſich auf den Arm eines — Feldgrauen. Der hinkte auch und ſein Kopf war verbunden. „Unſere Verwundeten,“ ſagte Monſieur. „Der Dokteur aus Herve pflegt ſie. Ihr Deutſcher, das iſt der kleine Louis, ein nettes kleines Kerlchen, aber er lacht nicht, ich glaube, er traut uns nicht.“ Da hinkten die zwei „Feinde“ in die Kapelle hinein, und auch wir traten ein. Die Andacht hatte ſchon begonnen. Zwei Knabenſtimmen ſangen. Wie klang das —? Das war wahrhaftig — nein, das war un⸗ zweifelhaft — ſtimmt! ſie ſangen: Ich hatt' einen Kameraden! Auf die Melodie „Ich hatt' einen Kameraden“ einen lateiniſchen Text! Ich erinnerte mich, daß ich auch ſchon einmal auf die Melodie: „Deutſchland, Deutſchland, über alles“ ein lateiniſches Segenslied in einer belgiſchen Kirche m, wenn ie Nlc⸗ mnehmen, dann lo Genug⸗ ben, nicht ten geb⸗ eit durch apelchen zeinſame in blißt. terit nit auf den „ 1 und ſein et, da⸗ ſ aber en le hinen tte ſhon Pie Hang wor t einen tt enen n uj 77 gehört hatte, nämlich mit dem Text: Tantum ergo sacramento und ſo weiter. Ich faltete die Hände und ſtellte mir vor, daß ſie nun auch dieſes Segenslied ſingen würden und ich und der Feldgraue dort hinten unſre ſtummen Seelen mit⸗ ſummen ließen: Deutſchland, Deutſchland, über alles . . . Ob über dieſen Witz ſich nicht der ganze Himmel freuen würde? Aber der Himmel ſchien nicht zu derartigen Späßen aufgelegt. Als nach der Segenſpendung der Prieſter das Allerheiligſte wieder ins Tabernakel einſtellte, ſangen die Knaben auf franzöſiſch den Kriegstext: „Pitié pour la Belgique . ..“ Die rührenden Kinderſtimmen pochten an die erbitterten Herzen. Die Köpfe neigten ſich, die Geſichter ſchluchzten in die Hände. Dann drehte ſich der Prieſter am Altar um, eine Handbewegung und der Sang verſtummte. Der Prieſter ſprach: „Soeben erfahre ich, daß eine Kompanie deutſcher Soldaten in die Stadt Lüttich ein⸗ zudringen verſuchte. Sie wurde bis auf den letzten Mann vernichtet. Möge es ſo allen unſern Feinden ergehen!“ Stieg die Altarſtufen herab, ſein weißes Gewand wehte ſchimmernd durch den Halbdämmer und verſchwand. Mein erſchreckter Blick flog nach dem Feldgrauen hinüber. Sie ſahen alle, wie er zuſammenzuckte. Ob ſie auch ſahen, daß ſeine Lippen ſich zuſammen⸗ preßten, wie Menſchen tun, wenn ſie einen Schmerzens⸗ ſchrei verbeißen wollen. „Wir werden ihn nicht mehr mitnehmen, den armen Kleinen,“ ſagte Madame. Und da ließ ich mir die hübſche Geſchichte des kleinen Louis erzählen. Der kleine Louis As der Krieg mit Frankreich ausbrach, ſpuckte er aus und ſagte: „Nu heiß' ich Ludwig!“ Der Ludwig Kranz meldete ſich in der Aachener Apotheke. Guten Tag und er ſei der Burſche vom Heren Leutnant. Er ſoll 's Maul halten, ſagte die Köchin, denn wenn die junge Frau höre, daß er da ſei und daß es nun ans Abſchiednehmen von dem Herrn gehe — ach Gott, ja, da hört man * ſchon — ein ſchluchzender Schrei.. Ludwig Kranz kribbelt's über den Körper. Man hat ſchließlich keinen Pflaſterſtein im Leib, wo andre Leut' ein Herz haben. Und als er dann feldmarſch⸗ mäßig antrat, der feine, ſchlanke Herr, der Leutnant des 1. Rheiniſchen Infanterieregiments Nr. 25, genannt Lützower Regiment, und als er dann hinter ihm her⸗ marſchierte zur Kaſerne und als er meinte, immer noch den ſchluchzenden Schrei zu hören, da ſagte er ſich gerührt: „Der Teufel ſoll die Frau Apotheker holen! Aber wenn ich ihr den Herrn Leutnant raus⸗ hauen kann, dann tu ich's.“ MU Vorwärts! Trab! Marſch! Hurraruf durch die Straßen, Tücherſchwenken. Grenze, Feindesland. Achtung: Und die Blicke ſcharf auf die Häuſer. Was ſieht man da —? Sieht man's —? Weit im Feld klettert ein Reiter den Hügel herauf, ein Huſar. Schleppt an der Leine hinter ſich her etwas — einen — ſpucke en 1 Aachere tſche von in, denn nd daß e, gehe⸗ luchzende et. Mnn vo andre Omnorſc⸗ Vrwort ,Eeom 79 Schattenklumpen, zwei Männer, Hoſen in den Stie⸗ feln, bohrende Blicke. Hinter ihnen noch ein Huſar mit vorgehaltenem Gewehr. Zwei Heckenſchützen eingebracht. Holla! Man ruſt die Kameraden an, was da los ſei. J „Nehmt euch in acht!“ ſchallt's zurück, „da drüben im Waldweg fanden wir ſie.“ Und Marſch, Marſch mit fieberndwachen Sinnen weiter. Gewehr zum Schuß, klopfenden Herzens. Herrgott ja, man hat mit ſeinem Leben abgeſchloſſen, als man auszog, aber wenn man fallen ſoll, dann im offenen, ehrlichen Kampf, nicht durch eine meuchel⸗ mörderiſche Kugel. Was war das? Schuß? — Nein — ein Autoreifen geplatzt — wo? Hinterm Haus dort am Wald. Nach⸗ ſehen, Gefreiter mit zwei Mann. H Ein Militärauto raſt vom Wald her, fährt auf die Marſchkolonne zu — da fällt ein Schuß — kein platzen⸗ der Autoreifen, ein Schuß iſt's! Jetzt drauf! Jetzt los! Das Haus am Waldrand — ein Geſicht am Dach⸗ fenſter, ein welkes, runzliges Geſicht, ein ſchreiend geöffneter, zahnloſer Mund — „Die alte Mutter raus!“ ruft der Lützower Leut⸗ nant. Knall — zſcht! Er greift an die Stirn, er taumelt. „Herr Leutnant, mein Leutnant!“ brüllt der Ludwig Kranz auf, ſchlägt ſich mit Kolbenſtößen durch das mörderiſche Gedränge. „Zu Boden werfen!“ ſchallt das Kommando. „Kerl, ſchmeiß dich hin!“ ſchreit ihn der Kraft⸗ fahrer an. 80 Da knickt Ludwig Kranz in den Knieen ein, wie eingeſtoßen. In ſeinen Stiefel rinnt Blut. Er fällt auf einen nieder, der ſtöhnend am Boden liegt. Der bäumt ſich auf, wälzt ſich unter ihm heraus, kriecht auf Händen und Füßen aus dem Tumult. Ihm nach Ludwig Kranz, ſchleift, ſchleppt ſich hin, kriecht ins Gebüſch, kriecht weiter, faſt eine Stunde lang. Dann verliert er die Beſinnung. Als er aufwacht, beugte ſich eine lächelnde bel⸗ giſche Madame über ihn und redete viel und er ver⸗ ſtand nichts, nur ſo viel verſtand er, daß ſie ihm ſagen wollte, neben ihm liege noch einer. Er ſah um ſich und erblickte an der gegenüberliegen⸗ den Wand ein Feldbett und einen rabenſchwarzen Kopf auf dem blühweißen Kiſſen. „Kamerad!“ ſtöhnte froh Ludwig Kranz, „Jung'!“ rief er noch einmal, ſuchte mit ſcheuen Blicken nach deſſen feldgrauer Uniform. Der rabenſchwarze Kopf gab keine Antwort. Da wies Madame auf das Käppi, das am Kopf⸗ ende des Bettes an der Wand hing. Und da zog Ludwig Kranz die Bettdecke bis über die Ohren hinauf. Ein leiſes Schütteln kroch an ihm herauf, zuerſt fing's in den Zehen an, die bogen und krümmten ſich und machten auch die übrigen Fußmuskeln rebelliſch. Der ganze Fuß kam in ſchüttelnde Bewegung, die Beine bis übers Knie hinauf machten den Unfug mit, und ſchließlich blieb Ludwig Kranz nichts andres übrig, als ſich einzugeſtehen: „Ich zittere vor Angſt, ich liege einſam und verlaſſen in Feindesland, ſie werden mich vergiften, ſie werden mich todſicher vergiften.“ Gleich kam auch ſchon die Magd herein, eine Flam⸗ ſche, brachte Milch und einen Teller mit Butterbroten, ſoll de fiſchh Stall . wben, Warte 4 ſihes der Weide Mund aber die i des B Do⸗ Man der 4 thziͤh F ein, wie n Voden m heraus ult. Ihn in, kriett ng. Dn elnde be⸗⸗ nd er ber⸗ im ſgen Neleger⸗ ſchwarzen „Jung! iten noch m Nyr 5 da z0 hinauf ſ fnng ſih un h. N e Vene mit, Und ich liege verden hftn⸗ bum⸗ ubroten, 81 im ganzen vier, zwei lagen rechts auf dem Teller und für den Preußen beſtimmt, zwei links auf dem Teller und für den Bellgier, der auch ſein Bett links an der Wand hatte. „Hier hebb ik wat,“ ſagte ſie aufmunternd. Er ſchüttelte heftig den Kopf. „Brood —“ ſie ſtach mit dem riſſigen roten Finger auf das Butterbrot. Er ſchüttelte den Kopf. „Drink, Jongske —“ Er ſchüttelte den Kopf. Da verſuchte ſie es anders herum. Sie fragte, ob er ein Dochterken zu Haus hätt’. Kopfſchütteln. „Keen Meisje — neen? Och! — En kijk!“ Er ſoll doch mal von der ſchönen, ſchönen Milch trinken, friſchgemolken und von der Kuh, die man aus dem Stall der Abtei übernommen habe. „Sacredieu!“ fluchte aus dem andern Bett der rabenſchwarze Kopf, „ſoll ich auf mein Frühſtück warten, bis aus ſeinem Naſenloch Spargel wächſt?“ „Ochgodochgodochgod!“ lachte da die Flamſche los. Ein Lachen bis in den Magen hinunter, ein breites, ſolides, vertrauenerweckendes Lachen. Und dann zog der Ludwig Kranz verſtohlen die Hand unter der Bettdecke hervor, langte nach dem Teller, denn der Mund zog ſich ihm zuſammen vor Hunger, langte aber über die Milch hinaus und über die Butterbrote, die ih m zugedacht waren, und packte ſich diejenigen des Belgiers auf. Die Flamſche lachte noch, als ſie hinausging. Man hörte ſie draußen den Witz von dem Spargel, der aus dem preußiſchen Naſenloch herauswachſe, erzaͤhlen. In der Kammer der beiden Verwundeten aber XXXII. 8 6 82 blieb es ſtill. Sie ſchlürften, ſie kauten, ſie ſahen ſich nicht an. Dann waren ſie beide fertig und verſuchten die leere Taſſe auf das zwiſchen ihnen ſtehende Tiſchchen zu ſtellen. Aber bei dieſer Bewegung ſchmerzte der Fuß und mißmutig und hilflos nahmen ſie wieder Taſſe und Teller zu ſich aufs Bett. Der Belgier hätte wohl helfen können, denn ſein rechter Fuß war angeſchoſſen, und das Tiſchchen ſtand links. Der Preuß' hätte wohl helfen können, denn ſein linkes Bein war angeſchoſſen und das Tiſchchen ſtand rechts von ihm. Da pfiff ingrimmig der Belgier vor ſich hin. Da pfiff noch ingrimmiger der Preuß' vor ſich hin. Und waren beide wieder ſtill. Jähſtill wie auf Kom⸗ mando. Es ſchluckte ihnen plötzlich etwas die Kehle herauf, blieb im Halſe ſtecken, ließ ſich nicht mehr hinunterdrücken. Der Belgier ließ den Kopf hängen, ließ ihn tief auf die Decke hinabhängen, wiſchte ſich mit dem Zipfel der Decke über die Augen. Das war im ſelben Augenblick, als auch der Preuß den Handrücken an die Stirn drückte und verſtohlen und ſchnell an die Augen. Und dann ſchluchzten ſie beide los, ſchämten ſich furchtbar, aber ſchluchzten wie zwei gezüchtigte, hilfloſe Buben. „Warum habt ihr denn geſchoſſe?“ ſchrie plötzlich in zornigem Heulen Ludwig Kranz los, „wenn ihr nich geſchoſſen hätt', wär' ich jetzt mit meinem Leut⸗ nant in Frankreich, ihr Saunickel!“ Der ſchwarze Kopf zuckte auf. „— comprend pas.“ ſich n ſeinen Colda vorüb⸗ hchr zu H iu le ſchve er ſeine woe Pren ſchmer er h⸗ Velgy ſenſ etwei buin⸗ die g auf ſi das denn ein hchen ſnd len ſen cen ſond ager Pruß wer —— 2è „Jawoll Bombomba, nix Bombomba — da!“ er warf die Decke zurück, zeigte auf ſein verwundetes Bein, „das habt ihr mir kaputt geſchoſſe!“ Da warf auch der Belgier die Decke zurück, deutete auf ſein verwundetes Bein und deutete auf ſeine Bruſt und auf die des Preußen, ſagte ein Wort: „Cama- rade — Na, freilich waren ſie Kameraden, wenn der da ſich auch für ſeinen König geſchlagen hatte und er für ſeinen Kaiſer. Sie hatten beide ihre Pflicht getan. Soldaten haſſen ſich nicht. Wenn die Kampfwut vorüber iſt, bändigt ſie ein heiliger Ernſt, die Hoch⸗ achtung vor der Tapferkeit. Camarade. Ein gutes, warmherziges Gefühl wallt von Feind zu Feind hinüber. Der Bellgier verſucht ſich zur Seite zu legen, das Geſicht nach dem Pruſſien, beginnt zu ſchwatzen, eintönig ſchwatzt er, immerfort ſchwatzt er, es entlaſtet ihn, es befreit ihn, von ſeiner Mätreſſe, ſeinem kleinen, ſüßen Mädchen, von ſeinen Eltern und wo er zu Hauſe iſt, erzählt er. Ganz gleich, ob der Preuße ihn verſteht, ganz gleich, er will ſich ja nur den ſchmerzenden Druck von der Seele reden. Kein Wort verſteht der Preuß', keine Silbe, aber er hört zu, er hört andächtig zu. Und als dann der Belgier ſtill liegt und vor ſich hin ſtarrt, drängt ihn ſein ſcheues, unbeholfenes Gefühl, auch etwas zu ſagen, etwas Gutes und Freundſchaftliches, etwas, das näher bringt. „Wie heißte denn?“ fragte er, und da der Belgier die Achſel zuckt: „Verſtehſte dat wieder nich?“ Zeigte auf ſich: „Ich — Louis!“ So. Das iſt doch franzöſiſch, das wird er nu doch mal verſtehen. 84 Richtig, er verſteht's, weiſt auf ſich, ſagt: „Georg Renard.“ „Schorſch!“ lacht der kleine Louis los, „Schorſch!“ Na, ſo was! Hat der Kerl wahrhaftig einen deutſchen Namen! Der Louis einen franzöſiſchen und der Schorſch einen deutſchen! Grad ſo wie merci. Auch ſo was, das uns die Franzoſen weggeſchnappt haben. Meint der Louis. Draußen klirrende Schritte. Die Stimme eines Offiziers. Er kommt mit dem belgiſchen Arzt zu den Verwundeten herauf. Der Arzt hatte auch die Ver⸗ wundeten, die in der Abtei Gottesthal eingebracht waren, in Pflege genommen. In den erſten Kriegswochen, als durch die Hecken⸗ ſchützenkämpfe unſre Truppen hingemäht wurden, ſchaffte man die Verwundeten unter, wo immer ſich Gelegenheit bot. Und da der Dokteur Hausarzt in der Fabrik war und man dort die beiden Verwundeten in gute Pflege nahm, ſollten ſie auch weiterhin dort bleiben. Die Beinſchüſſe ſtellten ſich als leichtere Verwundungen heraus, aber die heftigen Erſchütte⸗ rungen der erſten und ungewohnten Kriegsereigniſſe hatten die Nerven heruntergebracht. Alſo vierzehn Tage zunächſt mal ſtilliegen. Sie lagen ſtill, der Preuß' lehrte den Belgier deutſch ſprechen, der Belgier den Pruſſien franzöſiſch. Als der Belgier das Wort „dreckig“ gelernt hatte, formte er ſeinen erſten deutſchen Satz: „Das deutſche Sprak, ein dreckig Sprak.“ „Wat?!“ hauchte ihn der kleine Louis an. „Wat ſagt der Lump? Dreckig Sprach?! Nu paß mal uff, wat deine Sprach für 'n geölter Matſch iſt.“ Kniff ſich mit zwei Fingern die Naſe zu, begann ein fürchter⸗ ſiches , ihn den Bend⸗ 8 auf 4 eine Nücken P nem Geſich ann Rl Weih nach ſchme die N is N iich. länge e g lf zereer der Raon es ſti 8 biſtel : „Georg Schorſch deutiten und de i. Auch bt haben. me eines it zu den die Ler ngebracht die heten⸗ vurden, mner ſih arzt in wundeten 3 leichter 85 liches Kauderwelſch herunterzuhaſpeln. „Uff lala!“ lachte ihn der Belgier aus, platſchte mit beiden Händen auf die Bettdecke bumbum .. . machte den Trommelſchlag dazu. „Na wart!“ rief der Preuß', „bumbum wird jetzt auf Lüttich gemacht!“ „Ah non! — bumbum auf die Pruſſiens!“ Mimte eine ſchlagende Bewegung auf die Fortſetzung ſeines Rückens hin. Ach was! Soll ſich ein preußiſcher Infanteriſt mit ſo 'nem belgiſchen Schorſch abgeben? Wirft ſich zur Seite, Geſicht nach der Wand, pfeift ſich was, pfeift „Die Wacht am Rhein“. So. Und nun mag ſich der gelb ärgern. Schwupp, knack . . . gegenüber knarrt auch die Bettſtatt. Der Belgier wälzt ſich zur Seite, Geſicht nach der Wand, pfeift die Brabançonne. Sie pfeifen, ſie ärgern ſich, die wunden Beine ſchmerzen, ſie pfeifen noch immer, ſie ärgern ſich noch, die Nerven reißen. Bis Mitternacht werden ſie pfeifen, bis Mitternacht. Die wunden Beine ſchmerzen fürchter⸗ lich. Macht nichts, nu wird man ſehen, wer's am längſten aushält, wer die ſtärkſten Nerven hat. So⸗ 'ne Art Abnützungskrieg. Uff lala! Er kann nicht mehr, der Belgier, die Nerven zerren ihm bis in die Kehle hinein. Mag er weiterpfeifen, der Pruſſien, bis ihm die Stimmgabel runterrutſcht. Sacredieu! Wie er pfeift! Schrill wie Nachtvögel, es ſticht in die Schläfe, es macht die Zähne ſtumpf. „OCamarade!“ fleht der Belgier, „Camarade. ..“ „Nee, du biſt ein Lump! Ein Lump biſte! Das biſte!“ Da pfiff der Belgier die — Wacht am Rhein ... Er pfiff wahrhaftig die Wacht am Rhein. Nur damit er nicht wieder Enlängt, der Pruſſien. Der liegt jetzt ſtill .. . der horcht .. faſt hält er den Atem an . . . Und nach der erſten Strophe pfeift der Belgier die zweite ... Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein. Wie eine Friedensſchalmei. „Ein anſtändiger Kerl iſt er doch,“ denkt der keine Louis, ſpitzt den Mund, pfeift — Er pfeift die Brabangonne! Iw Bette rechts an der Wand raſchelt's. Im Bette links an der Wand raſchelt's. Rechts dreht ſich einer um. Links dreht ſich einer um. J Und zwei Geſichter ſtarren ſich an. Dann ſtreckt ſich der muskulöſe Arm des Preußen aus dem Bettwuſt heraus zu dem Belgier hinüber — und herüber reckt ſich der Belgier — zwei Hände faſſen ſich, als wollten ſie ſich die Finger abdrücken. Sie pfiffen nicht mehr, ſie ſagten auch nichts mehr, aber ſie hielten ſich noch die Hand, ſchämig und ſcheu. Wie Männer Freundſchaft ſchließen und keine Senti⸗ mentalität aufkommen laſſen wollen. Als ſie aufſtehen durften, hinkten ſie Arm in Arm, der Preuß' und der Belge. Von Lüttich her donnerten die Geſchütze. Madame lächelte ihre beiden Verwundeten an und ſagte: „Ihr armen lieben Kerlchen, wie glücklich bin ich, daß ihr nicht in dieſer Hölle ſeid!“ 1 Am ſelben Tage kamen wieder Truppen angeritten, Offiziere ſprengten in den Fabrikhof. Madame ſtürzte flink wie ein junges Mädchen ihren beiden Bleſſierten in den Park nach, winkte, machte heimliche Zeichen, ſie ſollten ſchnell kommen, ſie ſollten leiſe kommen. Nahm ſie am Arm, drängte ſie⸗ ins Haus — ſchnell, ſchnell zu Bett — Den Offizieren ſagte ſie: „Sie ſind noch recht ſchlimm dran, meine Bleſſierten.“ feift der der kleine im Vette ich einet ußen zübet — Nſiſn ts ne, nd ſchen. e Centi⸗ in Nn, 87 Man reguirierte Benzin auf der Fabrik. Die Offiziere nahmen die Einladung zum Abendbrot an. Als ſie wegritten, kam lächelnd Madame in die Kammer. „Wie bin ich glücklich, meine armen lieben Kerlchen verſteckt zu haben!“ Der kleine Louis lag ſtill, regte ſich nicht, er hätte am liebſten wieder die Decke über die Ohren gezogen. Als müſſe er ſich ſchämen ... ſchämen, weil Madame ſagte, wie glücklich ſie ſei, daß ſie ihn verſteckt habe . . . Meinte ſie das ſo —? . . . So meinte ſie das —? . . . Sie waren lieb und mild zu ihm, ſie ſpannen ihn in eine weiche Dankbarkeit ein, ſie meinten es gewiß gut mit ihm, denn ſie meinten, er wolle ſich vor ſeinem Vaterland verſtecken. Mit jähem Ruck warf er die Bettdecke von ſich ab, ſchrie los, ſchrie wie bezahlter Kanonendonner: „Nu ſollſt du mal ſehen, Kamerad, wat en preußiſches Bein für wat is! Stillgeſtanden! Richt euch! Ganze Kompanie — rechts ſchwenkt! Halt! Augen — links!“ Stand ſtramm, die blitzenden Blicke nach dem Belgier. „Melde gehorſamſt — ich bin geheilt, ich verdufte mir, ich bin kein Lump — adſchüß!“ Die Lumpenhochzeit Nravachol! kauft meine Ravachols! beſte Rava⸗ „YVchols, ſchöne, nette Ravachols, ik muß Geld hebben, ik muß heiraten, Rrrravachols! kauft, kauft, 88 Das Kärrchen rollt, die Birnenkörbe darin hopſen, Prachtbirnen, gelbe, ſchöne, nette Ravachols. Jan Sus drückt in der Deichſel, den Kopf zurück⸗ geworfen, den Mund weit offen. Die Bruſt breitet ſich unter dem engen blauen Wamms, die ſtämmigen Beine ſchlorren in den weiten Tuchhoſen. „Rrraaaavachol!“ kreiſcht hinter ihm das Rudel Kinder. Sie ziehen ihm nach aus der rue haute. Die rue haute aus Alt⸗Brüſſel, wo rechts und links die winkligen Gäßchen abzweigen, die rue haute, wo rechts und links das fröhliche Lumpenpack beiſammen⸗ wohnt, auch der Jan Sus und das Meisje. Das ent⸗ ſetzlich propere Meisje und der Jan Sus, die miteinander Hochzeit machen wollen. „Raaaaaa—vachol!“ ſchreien noch die Kinder, die frechen Jongsken, „der Jan Sus muß Guldens hebben, der Jan Sus muß Hochzeit maken, Raaaaa —“ Da biegt Jan Sus in die neuen Straßen ein, und da kriechen die Jongsken in die rue haute und in die Gäßchen zurück. O, die flamiſchen Ratten, die in ihre Löcher ſchlüpfen! Weiter, weiter, weiter rollt das Kärrchen. Jan Sus überall in den Straßen, in den feinen Straßen, in den Fremdenſtraßen. Och, Jan im blauen Wams! Sie kennen ihn doch, die Fremden, die lieben Dum⸗ men. Er kennt ſie. Und wär nur ein Einziger in der Menge von Siebentauſend. Er kennt ſie. Sie kennen ihn. Jan im blauen Wams. Ravachol nennt er ſeine Birnen. Ravachol, der famoſe Gal⸗ genſtrick, den ſie einen Kopf kleiner gemacht haben. Ravachol iſt populär, ſeine Birnen müſſen auch po⸗ pulär werden. Alſo ran an die Fremden! Kein Brüſſeler wird ſeine Pott . Mer Can Kri des Nont Ein! ſctl pprißt Eica Lue fabt lutſe vem Frei mun ftei. iſen das iten. Frem Die Hauf der . on aus, nacht Engli detſte hopſen, zurit⸗ t breien immigen Aubel haute, d lnt lte, vo ummen⸗ as ent⸗ inander der, die hebben, —,O in und dn die in ihe , Nn trußen, Pons! Dun⸗ ihe in . ie atacol Gal⸗ huben. uch ho⸗ . vitd 89 ſeine Ravachols kaufen. Kommen ſie nicht aus dem Pottenwinkel der rue haute? Pfui dä! Weiter, weiter, weiter rollt das Kärrchen. Die Menge flutet, ſie drängt nicht. Zeitungsausrufer, Camelots von Klein⸗Paris, Krüppel in Rollkärrchen, Krüppel als Straßenſänger, Krüppel als Verkäufer des Mannekenpiß, mondäne Damen, Patres und Nonnen, galanter Lärm, Temperatur des Rokoko. Ein flamiſcher Fluch hinein, eine gebrüllte Drohung — ſcht! und die Schaumwelle des kichernden Lebens ſpritzt wieder darüberhin. An den Kaffeehäuſern ſitzen ſie bis weit in die Straße hinaus. Droſchken raſſeln vorüber. In die rue Sainte-Gudule raſſeln ſie. Berühmte Spitzen⸗ fabrik. Royal Lace Manufactory. Die Droſchken⸗ kutſcher ſchleppen die Fremden. Sie haben Rabatt, wenn die Fremden kaufen. Sie haben drei Glas Freibier für jeden Fremden, den ſie anfahren, ob ſie nun kaufen oder nicht. Aber ſie werden kaufen. Entree frei. Zwanzig junge Mädchen eilen an die Spitzen⸗ kiſſen, aber nur drei verſtehen die Spitzenarbeit — für das Auge der Fremden. Die andern tun, als ob ſie täten. Die Spitzen werden hier nicht gemacht, aber die Fremden müſſen ſtaunen und glauben und kaufen. Die lieben Dummen, die gern zahlen, wenn ſie nach Hauſe ſchreiben können: Wir haben die Veratbeituns der echten Brüſſeler Spitzen geſehen. . Und Jan Sus ſteht da, wo die Droſchken an der Royal Manufactory anfahren. Zwei Herren ſteigen aus, jung und ſchlank und ſehr vornehm. Ei lala! macht man ſich ran. Die vornehmen Herrn ſind immer Engländer. Alſo wird er mal flamſch roden, dann verſteht man ihn engliſch. 90 . „Warde Heern, hooggeachte Heern, Excellentie! wollt mijn Ravachols abkoopen, ik muß heiraten und ik hebb nix, kein Bett, kein Herd —“ „Was ſollen wir denn mit Ihren Ravacholst nragt⸗ der Jüngere lächelnd. Oh, er ſprach franzöſiſch? Jan Sus kann's auch. „Monsieur le Baron! Wenn Monsieur le Baron meine Ravachols nicht brauchen kann, hat Monsieur le Baron doch gewiß eine charmante Mätreſſe — Da fühlte er ein Geldſtück in ſeiner ſchmierigen Hand, ein großes ſchweres. In der Royal Manufactory öffnen ſich weit die Türen. „Imbécile!“ ziſcht der Repräſentant der Royal Manufactory ihm zu, „das war der deutſche Kron⸗ prinz mit ſeinem Adjutanten.“ Und verſchwinder wieder hinter der ſih ſchießenden Türe. Wat? Wat? Wat? der deutſche — o lala! Jetzt will er dem deutſchen Kronprinz 'nen Gefallen tun, jetzt ſchwenkt er die Mütze, jetzt brüllt er: „Vive Zeppe⸗ lin! Vive Zeppelin!“ Och, nu kijk mal! Ein Fünffrankenſtück hat er kregen, der Ravachol⸗Jan. Fünf Franken. Wat een Maſſe Geld! Jetzt kann er ſich een Bett koopen, und jetzt kann er heiraten. Wenn man ein Bett hat, kann man heiraten. Hä wat! wird er jetzt noch da ſtehen und die verknaatſchten Birnen verkaufen? Ein kleiner fauliger Reſt noch. Fort damit. In den Potten⸗ winkel. Rullerullerulle ... rollt das Kärrchen. Paſt op! nu wird er ſtreuen, Ravachols wie Hagel⸗ körner. Klabatſcht dem fetten Jantje auf den Rücken, und auch dem Mietje und dem klein Moederken, das vor ellentie kten m achole 13 auc. 9 Baron onsieull — mierigen uet Doyal à Mon⸗ ſeienden —- e len in * E „ t er gat eent und t ton 1 ſehen liien Pue⸗ Kücen, dasdon . 91 den Türen ſitzt und für ein Mittageſſen die ſchreienden Kinder verſorgt — och juchhe! auch dem ollen Pijpenkop, der die Warzen und den Rotlauf „verbetet“, — och ja ja, und ſolch ein fürchterlich ſchönes Vergnügen wird ſich jetzt der J-an mit dem blauen Wams machen. „Rrrraaavachol!“ brüllt er ſchon in die rue haute und rechts in den Pottenwinkel hinein. Gäßchen ſo eng, daß man mit ausgebreiteten Armen knapp hin⸗ durchgehen kann. Sackgaſſen, ſie enden in ein Haus hinein, in ein wunderſchön altes, miſerabel zerfallenes, aber hiſtoriſches Haus. Rrraaaavachol!“ Das fette Jantje liegt breit zum Fenſter heraus, unter ihm am Fenſterbrett flattert die Kinderwäſche. Schwupp! fliegt ihm eine Ravachol wider die Bruſt — ſchwupp! noch eine wider die Hauswand — ſchwupp! noch eine. — Och, is der Jan doll? — Schwupp! Klabatſch! auf kreiſcht das Mietje, das auf der Haus⸗ ſchwelle Kartoffeln ſchält, auf ſchreit das klein Moederken, rafft das Kindlief vom Schoß auf und flüchtet humpelnd, der Jan is doll, rein doll, wat macht der dolle Jan? „Mijn God, dat is verſchrikkelijk!“ knurrt der olle Pijpenkop, und het Scholaſtika ſtellt ſich breit in die Gaſſe, ſtemmt die Hände auf die Hüften — quwatſch! hat's eine morſche Birne im Geſicht. Und er lacht, lacht, der Jan, lacht und brüllt: „It hebb Guldens, ik heirate, ik kann mij en Bett koopen — los mit die Ravachols, los! . . . “ Schwupp, klabatſch! Schwupp klabatſch! wider die Hauswände, in die Fenſter, an die Köpfe. Die Weiber kreiſchen und juchzen, die Kinder ſpringen an dem dollen Jan hinauf, zerren ihn an der weiten Hoſe, am Wams, — ſchwupp klabatſch! ſauſt es über ihre Köpfe, die 92 Häuſer verklebt und verknatſcht, der ganze Potten⸗ winkel läuft zuſammen. Jan Sus, dolle Jan, dem Trien ſein Jan verſchenkt ſeine Ravachols, allons, allons, allons! Und ganz hinten im Winkel, wo das miſerabel ſchön baufällige Haus den Pottenwinkel abſchließt, trippelt das propere Meisje, das Trien vom Jan Sus, aus dem dunkeln Hausflur, auf Strümpfen trippelt's, denn der Hausflur iſt friſch geſcheuert. Steht da auf der Schwelle und ſieht den Jan kommen und brüllen und lachen und ſeine Ravachols ſtreuen und die Weiber hinter ihm her und die Männer lachend an den Haus⸗ türen. Die Hände ringt's, den Beſen ſchleudert's mit dem Fuß weg und hopſt mitten in die Gaſſe. Auf Strümp⸗ fen — ganz gleich, es tät mit den ſchönen grauen Strümpfen in einen Kalkpott ſpringen, ſo verſchreckt und zornig iſt das Meisje. „Jan, biſt du dann doll?“ ruft auch das Meisje und möcht weinen und mit Fäuſten auf den Jan ſchlagen. Da ſpringt der Jan über ſein Kärrchen weg — wahrhaftig drüber weg, und greift mit rieſenſtarken Flamenarmen das Meisje auf. „Och mijn Trienlief! Komm mit en Bett koopen! Sonndag wird in den heiligen Stand der Ehe hinein⸗ getreten! Komm en Herd koopen! Komm mit auf den Flohmarkt', ik hebb dat Geld alle, ik hebb drei Franken für mijne Ravachols verdient und fünf Franken von dem deutſchen Kronprinzen kregen. Jan Sus', hat der deutſche Kronprinz ſeggen, es tut mir leid, dat du dat ſchoone Meiske niet kannſt heirate, hie haſt du fünf Franken, Jan Sus, mit fünf Franken hebb ik Potten⸗ m, den allen elſchen trippelt us dem denn w der len und Veiber haus⸗ ni dem trümp⸗ gruuen ſchrect Nj⸗ en Jn weg — ſſarten vopen! hinin⸗ nit au b drer uutten 1 is, ook geheirat, ik, der deutſche Kronprinz. — Dat hat er ſeggen, der hochgeachte Heer. Ik dank Ihnen ook, Ex⸗ cellentie“, hebb ik ſeggen. Und kijk, hie is dat Kapital!“ Schüttelte die weiten Hoſen, daß es in den Taſchen klirrte und klinkte wie leibhaftiges Gold und nicht wie Glasſcherben, die ſich der Jan des Sonntags in die Taſchen ſteckte. Das Meisje faltete die Hände über der Bruſt. „God zeij geloofd!“ Da ſprangen die Weiber an, griffen das Meiske auf, und fort mit ihm und unter Kreiſchen und Juchzen und Lachen und Verſtecken. Wenn der Jan Sus das Meisje will, muß er's ihnen abſteigern, der reiche Jan Sus, der Freund vom deutſchen Kronprinzen. Hä jaja, das wird er, der Jan, eenen Gulden für das Meisje! — Wat? Wat? Eenen Gulden? Schlapp⸗ jan du! Knauſer du! So een Meisje für eenen lum⸗ pigen Gulden? — Och nu, dann zwei Gulden und en Blutwurſt! — O du Stinkſack! En Blutwurſt? Zwei Blutwürſt! Und drei Bouteillen, drei, niet weniger! — Na gut! Zwei Blutwürſt und drei Bouteillen. Gebt mij mijn Meisje! „Hie! Hie! haſt du dijn Meisje! Warfen's ihm zu, drückten'’s ihm in die Arme, wickelten Seile und Bänder um beide, ganz eng, ganz fürchterlich, ſie konnten kaum ſchnaufen. Und das Gelächter und das Kreiſchen und Kinderweinen und Tumult und Singen und Suff. Am Spätabend ſaß das Meisje noch auf dem Schoß des Jan Sus und ſagte todunglücklich: „God zeij ge⸗ loofd, es war ſehr nett, aber die Guldens ſind weg.“ „Neen,“ lallte Jan ſehr glücklich, „die Guldens ſind niet all weg, es ſind noch zwei Guldens, wir werden jetzt mit zwei Guldens heiraten.“ Da küßte das Meisje den Jan todunglücklich und ſagte: „Och jaja, wir werden jetzt mit zwei Guldens heiraten.“ Und haben ſchon am Samstag geheiratet. Der olle Pijpenkop hat den Rock herleihen müſſen, den feinen Rock, den er trug, als er in ſeiner Jugend Kellner war. Als die Hochzeit nach der Kirche ging, trat het Scholaſtika aus dem Hauſe, ſtellte ſich wieder breit in die Gaſſe und ſtemmte die Hände auf die Hüften. Und ſprach in die Gaſſe hinein, wo ſie vor den Türen ſaßen. „Wat meint ihr, is es erlaubt, dat man das Meisje und das Jongske mit nix und wieder nix heiraten läßt?“ „Och ja!“ rief's von allen Türen her, „ſie hebben en Bett und en Ofen auf Borg.“ „Und ſonſt wat nix?“ „Och neen, neen!“ ſchallt's von den Türen her. „Kein Stuhl und kein Tiſch?“ „Neen, neen!“ „Is dat niet ſchändlich?“ „Och ja, mijn God!“ „Habt ihr kein' Nächſtenliev im Leib? Oder habt ihr ſie im Leib? Du haſt het, klein Moederken, du haſt dem toten Pidje dein Hemd angeven, der war dann einen ſchoonen Leichnam, der Pidje. Und du haſt het ook mit die Nächſtenliev, Jantje, wenn du ook fett gefreſſen biſt.“ „Ik ook, wenn's believt!“ ſchrie es von den Haus⸗ türen her. „Na ja dan,“ ſagte het Scholaſtika und ſchritt be⸗ verden ich Guldeni tet. 1 müſen, Jugend tut het brrit in n. Und ſcher. heitten helben inen her 95 häbig und feierlich von Tür zu Tür, „dan laßt uns zum ‚„Flohmarkt’ gan und en Tiſch und en Stuhl und ſonſt wat noch koopen für das Meisken und dat arme Jongs⸗ ken.“ „DOok wat zu trinken!“ rief das Mietje. „Ook wat zu lecken und zu knabbern, mein' ik,“ rief das Jantje. „Komt hier, komt hier!“ rief het Scholaſtika mit weiten Armbewegungen, „wir wollen eene feine und noble Hochzeit maken, ſta op, Mietje! Sta op, Jantje! Wir wollen den ganzen Pottenwinkel op den Kop ſtellen! Hä juchhe! zogen ſie aus in die rue haute hinein, und weiter, wo auf dem „Flohmarkt“ die Armeleut zu den Buden drängten. Alt und billig zu verkaufen, nur alt und billig, alte Schuhe, alte Kleider, alte Pelze, alte Töpfe, alte Körbe, Hüte, Pfannen, Kannen, Uhren, Bilderbücher, Pfeifen, Schirme, Schnaps — dieſen aber ganz heimlich, dort, wo man Bluſenreſte per Pfund verkaufte. Och God! wie die feilſchten und ſchrien und ſchimpften und lachten. Hä, Jantje, trag du den Stuhl. Und du, Mietje, dat Dröppske. — „Och, liever niet,“ meint Jantje, „wenn dan die Bouteille rinnt, könnt man zeggen, dat ich hie wat gemakt hätt!“ Hä, nu los! Sie kamen mit Sack und Pack beladen. Los nu in die Kammer von dat Meisje und de Jan. Hie der Tiſch, hie der Stuhl, nur ein Stuhl, und das genügt. Wenn dat Meisje kein Platz hat, ſoll het ſich op dem Jan ſein Gebein ſetzen. Eeen Herz und een Seel, een Stuhl und een Bett! Und lachten und freuten ſich. Und ſchimpften ein⸗ 96 ander vor Freude und lachten vor Weinen, denn ſie waren alle, alle ſehr gerührt. Juchhe! und ſchmückten den Hochzeitstiſch. Und da hing Jantje im Fenſter und ſpäht, und da fuchtelte es mit den feiſten Armen in die Kammer zurück und ſchrie: „Heiliger Sebaſtian, ſie kommen, der Mijnheer Jan mit ſein Weibsken!“ „Scht! Stillekens! Aardig! Als wär kein Mäus⸗ ken in der Kammer.“ Es ſtapfte die knarrende Treppe herauf. Das Meisje ſchlüpfte ſtill und ſelig und ſehr proper zur Türe herein — und da ſtand's platt ſtill, und da drückte es beide Hände auf die hochatmende Bruſt — und da krochen die Weiber aus dem Alkoven heraus — und da feierten ſie die Lumvenhochzeit im Potten⸗ winkel. Am andern Tage fingen Jan Sus und das Meisje ihre Ehe an mit einem zerſchlagenen Tiſch, verſchie⸗ denen Scherben und keinem Gulden. Aber ſolange noch Ravachols wachſen, wird der Jan Sus ſein Weibsken füttern können. Alſo los! „Rrraaavachols, kauft, kauft, kauft meine ſchönen, netten, feinen Rrravachols . . .!“ WB = — Schnellzug Nr. 1111 ————— Das Fröſteln und Grauen der Nacht lag noch in der Luft. Aber es war ſchon Morgen. In Antwerpen war noch kein Licht im Hauſe. Fahl ſchimmerten die Laternen in der Avenue Keyzer, die zum He hüſſtere Ein Y Leucht am B denn ſe ich. St, und d Kamme mmen den in Mäni⸗ uf. Ds wper zur und dar Daſt= en heran⸗ . mn Lutten⸗ 1 Weiiſe letſcie⸗ bicd der io le ,ſhünen, = et i zum Hauptbahnhof führt. Dort in den Schuppen die düſteren Koloſſe der Maſchinen. Da ſchwankte endlich ein Licht durch den Frühnebel. Ein Mann mit einer Laterne. Der Maſchiniſt Jozef. Leuchtete in die Dienſtſtube, die leer war. Fetzen Papier am Boden, ungelüftet, und der Füllofen kalt. „Zackerlot!“ fluchte Jozef. „Wat für een lauſerige Wirtſchaft!“ Und ſchurfte zum Dienſtbuch hin, das aufgeſchlagen auf dem Pult lag. Er ſuchte den Namen des Lokomo⸗ tivführers und die Nummer der Maſchine, die er zum Frühzug herzurichten, zu putzen und zu feuern hatte. Verdammigt! Keine Eintragung iſt gemacht? Keine? Abſolut keine! „Gott vergeve mij! Wat ſoll dat?“ Schob die Kappe aufs Ohr, ſtand noch und ſimu⸗ lierte. Und da ſtürzte plötzlich ein heißer Schreck auf ihn: ſollten die verdammigten Kerle — gedroht hatten ſie ſchon lange — ach nee, nee — nur mal nicht gleich bange. Abwarten, jawoll! Er ſetzt ſich auf den Drehſchemel ans Pult, wartet. Denkt, daß er ſchon eine gute Viertelſtunde wartet, zieht die Uhr — da ſind's erſt fünf Minuten. Wartet. Läßt die Laterne baumeln und wartet. „En Zackerlot!“ Fährt auf und ſchiebt die Kappe aufs andre Ohr. Geſtern am Abend hat doch der Chef die Zugnummer ausgegeben. Welche war's denn? Halt mal — nachdenken — 1111. Stimmt. Alſo 1111 — gut, wird er nu in den Schuppen gehen und 1111 her⸗ richten. Nachher, wenn die faulen Kerle antreten, wird er's ihnen anblaſen, jawoll, wird er, zackerlot! Trollt ſich nach dem Schuppen hinüber. Die Morgenſtille iſt friſch und leer. Unheimlich leer. In XXXII. 8 7 98 der weiten Maſchinenhalle liegt dick und ſchwer die muffige Finſternis. Es riecht nach Tran und verroſtetem Eiſen und kaltem Ruß. Klatſch⸗klatſch hallen des Alten Schritte. Sein Lichtchen zittert mit bänglichem Schein an den ſchwarzen Rieſenſilhouetten der Maſchinen hinauf. Klappt eine Kiſte auf und holt die ſchwere Olkanne heraus, ſtochert mit der ſpitzen Röhre in die Achſen⸗ löcher, und wo ein Rädchen iſt, ölt er's mit Sorgfalt und Liebe. Dann wirft er die blaue Leinenjacke über und beginnt den Koloß zu heizen. Das Feuer loht im Keſſel⸗ bauch. Der Dampf ziſcht. Den Hebel der Dampf⸗ pfeife lüpft er, da ſchreit ſie ſchrill los. Zwei, dreimal gibt er Signal und horcht. Stille. Kein Schritt, kein Ruf. Er flucht nicht mehr. Schwer und drückend ſchleicht's auf ihn. Zackerlot! Wieder läßt er den Hebel nieder, mag nu die Pfeife gellen, daß die ganze Station zuſammenläuft. Tühiiit . . . Tühiiit ... „Hallo!“ Eine Stimme am Eingang. „Hie Jozef! Wer da?“ Na, Gott ſei Dank, der Aſſiſtent. Wo der Loko⸗ motivführer ſei, der Heizer, der erſte Maſchiniſt? Jawoll, wenn's believt, was weiß der alte Jozef! In der Halle ruft der Aſſiſtent: „In dreiviertel Stund muß der Schnellzug 1111 nach Gent abfahren, und noch iſt keine Rangiermaſchine raus!“ Da ſchwankte das zittrige Lichtlein aus der Finſter⸗ nis der Halle heraus, kam näher und näher, und nun ſtand der alte Jozef im Morgendämmer des Eingangs, zwinkerte mit den Augen, ſchupfte die Schulter. Der Aſſiſtent packte ihn, ſah ihm ins Geſicht. „Alſo, was iſt los, Alter?“ Dh llopft heraus, us der Da ſchoen auch d daß di andre W Geije Ratte dozef ungeb⸗ mein! Nerſtel D herpo⸗ lten⸗ wellt: Wer, dir m holte ſcſvn „ n Sche Moſchinen e Olnne Atſer⸗ Emch über und in Keſeh Dampf⸗ dreine rit, hin hritend en helel Station er ⸗ grwol, ge nuc; de hiſ ben Finſer⸗ und mun igonge et. A ſo, hn 99 „Gott vergeve mij! In der Nacht hebben die Eiſen⸗ bahner eene Verſammlung gehabt —“ Und ſagt nichts weiter. Ohne ein Wort macht der Aſſiſtent kehrum und klopft den Chef heraus. Der reckt ſchon zum Fenſter heraus, halb angekleidet: „Rangiermaſchine raus!“ Aus dem Schuppen faucht's und wütet's. Schreien⸗ der Dampf, klirrend Eiſen. Majeſtätiſch ſchiebt das ſchwarze Ungeheuer an. Der Aſſiſtent ſtellt die Signale, auch der Chef packt mit an. Sie hoffen immer noch, daß die Leute kommen, daß vielleicht einer oder der andre kommt. Sie können doch nicht alle ausbleiben, alle. Wuchtig und unſicher rollt die Lokomotive auf den Gleiſen, die Wagen ſchieben an, eine ganze Reihe, Rattern und Rollen und Schieben. Pfliffe gellen. Jozef auf der Seite der Maſchine, ſie läuft wild und ungebärdig wie ein ſchnaufender Hengſt. Herr du mein! Über die Weiche hinaus — he hopp! Weiche verſtellt! Da tritt ein Mann hinter dem Weichenſchwengel hervor, ein robuſter und gewalttätiger, ſpringt zu dem alten Jozef auf die Maſchine, ſteht da, und ſeine Stimme rollt: „Ich bin der Streikpoſten. Wenn du nicht mittuſt, Alter, wenn du den Streik brichſt, dann weißt du, was dir und den Deinen geſchieht. Nimm dich in acht, wir halten, was wir ſagen.“ Sprang ab und war ver⸗ ſchwunden. Von der Station her gab der Aſſiſtent Signal. Da ward ihm von der Maſchine aus keine Antwort mehr. Die erſten Paſſagiere kamen an den Schalter. Und andre drängten an, und immer mehr, und viele Hun⸗ derte. Man ſagte ihnen nichts, man hoffte noch. Der Zeiger an der Bahnuhr lief, und tot und ſtill ſtand der 100 lange Zug. Man wurde ungeduldig, man fragte, man rief. Was ſteht der Menſch da und lauert mit drohenden Augen? Was? Ein Streikpoſten? Ausſtand? Und zwei, drei Männer treten noch zu ihm hin, der Loko⸗ motivführer, die Heizer. Unerhört! — He, was unerhört? Gehaltserhöhung, und dann fahren wir. Niederſchlagen werden ſie den, der den Streik bricht. Der Chef ſteht ratlos. Was kann er machen? Nicht einmal Verſprechungen. Man umringt den Zugführer, man redet auf ihn ein. Der ſchüttelt den Kopf. Wenn er auch wollte, er kann nicht, er darf nicht. Jetzt laufen die Paſſagiere in großem Schreck zu⸗ ſammen. Die Menge auf der Station wird größer und größer. Hier und dort ein Angſtruf, ein Aufweinen. Kinder, die in Gent abgeholt werden ſollen; Ge⸗ ſchäftsleute, die den Markt verſäumen; Belgier, die zu einer Pionierübung anzutreten haben; Geiſtliche, die zur Beerdigung eines Amtsbruders wollen. Und eine Frau, eine händeringende Frau: ihr Mann iſt an den Hochöfen verunglückt, ſie muß zu ihm, er wird ſterben! Ein Herr im Zylinder drängt ſich durch die Menge zu dem Lokomotivführer hin. Seine Worte ſind ein⸗ dringlich, warm, werbend: „Sie hören all dieſe Leute. Es hat jeder ſeiner Pflicht nachzukommen. Nur Sie wollen ſich Ihrer Pflicht entziehen. Bedenken Sie das!“ Der Mann ſtößt die Hände in die Taſchen, ſteht finſter. „Meine Pflicht iſt jetzt, der Organiſation zu gehorchen.“ Preßt die Lippen zuſammen und ſchweigt in hartnäckigem Trotz. Und wieder der Herr: „Haben Sie bedacht, welchen Schaden Ihr Sträuben dieſer Menge hier bringt? Materiellen Schaden, den ſie nur ſchwer verſchmerzen bonnen an, w etſehet gtandi woarten Wiige J lehet D Gem Unde hetau Wad wag WVeg an! Sie ſterd Tod an Vere o ſich ſoſt Wol die, man oherden de er Ab⸗ nerhört! ſchlagen Nicht gührer, Vem eck zu⸗ er und wenner. n⸗ e⸗ die u te, die d eine an den ſelben! Menge n ein⸗ Leute. n Sie en Se ſet tion n hwweig velchen hingt nerzen 101 können. Sehen Sie ſich die Aufregung dieſer Menſchen an, wie vielen zerſtören Sie ihre Hoffnungen, ihre erſehnten Ziele! Dieſe Menſchen alle haben Pläne, grandioſe Unternehmungen, Abſchlüſſe, die auf ſie warten. Das alles wollen Sie vernichten durch Ihr Weigern?“ „Ich habe der Organiſation zu gehorchen.“ Und kehrt ihm den Rücken. Da ſchwellen die Stimmen an, da rauſcht das Gemurmel wie ein immer ſtärker werdender Strom. Und aus Geſchwätz und Rufen und Drohen und Jammer heraus eine weinende Stimme: „Er wird ſterben, er wird ſterben...“ . Da atmet der Herr im Zylinder tief und heftig, wagt's noch einmal, ſtellt ſich dem Zugführer in den Weg, beſchwört ihn: „Sehen Sie einmal den Bahnſteig an! Da ſtehen über ſechshundert Menſchen. Haben Sie eine Ahnung, wieviel darunter ſind, die zu einem ſterbenden Manne, einer kranken Frau, einem mit dem Tode ringenden Kinde wollen? Ich bin Arzt, ich bin an ein Krankenbett gerufen. Wollen Sie auch dieſe Verantwortung auf ſich nehmen?“ Der Führer nimmt langſam die Hände aus den Taſchen. Ein nachdenklicher Zug geht über ſein Ge⸗ ſicht. Er hebt den Kopf, ſein Blick irrt zu dem Streik⸗ poſten hinüber, dann zuckt er die Schulter: „Herr, das Wohl der Allgemeinheit geht über Privatintereſſe. Ich muß der Organiſation gehorchen.“ „Aber Mann, Mann, habt Ihr denn kein Herz? Hört Ihr die weinende Frau — ihr Mann ſtirbt!“ Achſelzucken. „Man müßte ihr klarmachen, daß man für ihren kleinen Fall nicht das Wohl der Allge⸗ meinheit aufs Spiel ſetzen kann. Und jetzt, Herr, laßt 102 mich in Ruhe!“ Wendet ſich unwirſch und tritt zu dem Streikpoſten. Der Arzt trifft auf den Chef, bedauerndes Achſel⸗ zucken, und tritt mit ihm in das Stationsgebäude ein. Auf dem Bahnſteig ſchwillt die Entrüſtung zum Getöſe an. Verwünſchungen, Drohen, Hohngelächter, Flehen. Irr und wirr drängt die aufgeregte Menge. Sechshundert Menſchen in Not und Sorge, ſechshundert Menſchen in Wut und Verzweiflung. Sie ſtürmen den Zug, ſie bemächtigen ſich der Lokomotive, ſie wollen die Maſchine laufen laſſen, bis ſie da irgendwo anrennt. Holla! Dampf! Dampf! Fahrt zu! Fahrt zu! — Um des Himmels willen, Leute, es gibt ein Unglück! — Ach was, Unglück! Kann das Unglück größer ſein als ſechshundert ratloſe, verzweifelte Men⸗ ſchen! Feſtliegen in Antwerpen und nicht von der Stelle können! Tagelang nicht! Unerhört! Dampf! Dampf! Vorwärts! — Schutzmann, Hilfe! — Was? Auch das noch! Polizei auf den Hals! Unerhört! Leute zur Wehr! Alarm! Alarm! Da jagt ein Depeſchenbote durch den Tumult, in der hocherhobenen Hand ein Telegramm. „Der Zugführer Johann van der Heet — wo find' ich den Zugführer Johann van der Heet?“ „Hier is er, wat believt?“ Mit breiten Schritten tritt der Zugführer vor. „Wat haſt du für mij, Frans?“ „Hier heb ik een Depeſch, Johann, ich mein' von dein Frau —“ „Mein Frau? Mijn God!“ Riß das Blatt auf, und währenddem zwei, drei Worte zwiſchen den Zähnen: „Mijn Kindlief liegt all ſchon die Tag an Scharlach . . . Grooter God!“ Das Blatt raſchelt in ſeinen zitternden Händen. „Mijn Kindlief, mijn Kindlief . .“ Und eire tauh P zu den 3 Aſel ande ein. ung zun gelichter Menge. hundert ürmen tide, ſe enoͤwo Fahrt Ent en Uungüc ſte Mer⸗ von der Dunpfl — Wos netſtt! mult in 9 . ic den Schetten , Fums ſt al, Zchren. nloc. terden 103 immerzu in angſtvollem, heiſerem, gepreßtem Stöhnen: „Mijn Kindlief, mijn Kindlief...“ Und drängt und jagt und raſt durch die Menge dem Stationsgebäude zu. Der Bote hinter ihm her: „He, Johann, wat is mit deinem Kindlief?“ Da ſteht der Mann ſchon vor dem Chef, ſtammelt wirr und irr: „Mijnheer, darf ich den Zug nach Gent fahren, darf ich?“ „Na, wieſo?“ Da reicht er ihm die Depeſche hin. Er hatte ſein Kind im Scharlach daheim. Die Frau ſollte ihm Nachricht geben, und jetzt ſchickt ſie die Depeſche, er ſollt mit dem nächſten Zug den Arzt ſenden, den Spezialarzt aus Antwerpen, es ſeiſ chlimmer mit dem Kinde. Der Chef nickte. „Einverſtanden. Fahren Sie den Zug nach Gent; ich werde die Paſſagiere, die nach dieſer Richtung wollen, darauf aufmerkſam machen.“ „Paſſagiere?“ Des Mannes Geſicht in befremdetem Staunen. „Nein, ſo mein' ich's nicht. Ich möcht' den leeren Zug fahren, ich darf nicht dazu beitragen, den Verkehr aufrechtzuerhalten.“ Seine Stimme nahm wieder den Ton des Agitators an. „Schämt Euch, Zugführer!“ donnerte ihn der Chef an. „So niederträchtig könnt Ihr ſein? Hinaus, ſag ich, hinaus!“ „Mijnheer, laßt mich den leeren Zug fahren — mijn Kind —“ „Hinaus!“ „Na dann —“ Der Mann richtete ſich auf, mit einem Ruck, als müßt es ihm das Rückgrat brechen und rauh und heiſer: „Ich will den Schnellzug mit den Paſſagieren fahren.“ 104 Lärm und Freude auf dem Bahnſteig. Die Menge wälzte zu den Wagen. Der Dampf brüllte. Die Pfeife gellte. Ein Ruck in den Wagengelenken, und dahin rollte der Zug. Volldampf! In Dunſt und Mor⸗ genfrühe verſchwand der Schnellzug Nr. 1111. — Als der Zug in Gent einlief, ſprang der Führer von der Maſchine ab und zu dem Herrn im Zulinder, der mit ihm gehen wollte zu ſeinem kranken Kinde. „Wir brauchen nicht zu eilen,“ ſag teder, „Eurem Kinde geht's nicht ſchlechter, will ich hoffen. Die Depeſche ließ ich an Euch ſchicken. Ich denke, Ihr nehmt's mir nicht übel, denn nun wißt Ihr, daß es mit dem Gemeinwohl Mumpitz iſt, wenn's Euch ſelbſt zwickt. Dieſe Lehre iſt zwei Stunden der Angſt wert. Und nun kommt, als Entſchädigung gehe ich mit zu Eurem Kinde und mach's geſund.“ Man erzählt nicht, ob er geflucht hat, der Zug⸗ führer. B Als ich zum zweitenmal im Kriege nach Belgien einfuhr und bis zum Borinage kam, lachten die Leute in Charleroi ſehr heimlich, ſehr zuverſichtlich. Sie ſagten: „Joffre hat die Deutſchen an die Marne ge⸗ lockt, um ſie dort zu ſchlagen.“ Aber noch andre wunderliche Geſchichten wiſſen die Leute dort. Und wenn ſie erzählt haben, ſagen ſie: „Das kann ich beſchwören auf meines Pferds Namen.“ — Was ſie mir in ihres Pferds Namen erzählt haben, will ich hier weitererzählen: ie Menge lte. De ken, und und Mo⸗ 1— r Führer Ohlinder, n Kinde. Kurem en. DOe. rnehnt; nit dem ſ zwick. u. Und u Euren et gug⸗ Velgien e Leute . 6e me ge⸗ iſſen de⸗ en ⸗ men. haben, 105 ———— Der Mann, den Gott vergeſſen hat Er iſt dreiundachtzig Jahre alt und kann nicht ſterben, der große Lambotte aus den Bergwerken des Borinage. Man will ihn nicht mehr einfahren, aber er fleht und flucht und bittet. Schlagwetter ſchlugen in die Gruben — und der große Lambotte wurde gerettet; Schächte ſind eingeſtürzt — und der große Lambotte wurde gerettet, die Galerien floſſen voll Waſſer — und der große Lambotte wurde gerettet. „Ah, sacrebleu, Lambotte! le bon Dieu hat dich vergeſſen.“ Der große Lambotte antwortet nichts. Man müßte viel tun, um ihn zum Sprechen zu bringen, aber wenn er ſpricht, iſt's dünn und heiſer und es klingt weit und erloſchen wie aus ſeinem Grabe heraus. Aus ſeinem Grab, in das er nicht hineinkommen kann, wie ſehr auch die Schlagwetter hauſen, die Schächte ein⸗ ſtürzen, die Galerien erſaufen. Und wie ſehr auch der große Lambotte immer mehr gebückt geht und wie ein Kuhſchwanz nach unten wächſt. Der große Lambotte, der einſt in den Bruchfeldern den Hengſt „Bobbi“ ritt. Der ſtolze Lambotte, der prächtige Lambotte! Die kleine Meimei liebte ihn entſetzlich, er liebte die kleine Meimei entſetzlich, aber der Zucker⸗Emile hatte ein flottgehendes Geſchäft, und darum durfte der Zucker⸗Emile die kleine Meimei heiraten und der große Lambotte nicht. 106 Und darum erſchlug der große Lambotte den Zucker⸗ Emile in den Bruchfeldern. Man hat ſeine Leiche in den tiefen abgründiſchen Mulden nicht gefunden, und niemand hat's gewußt, und man ſagte: „Der Zucker⸗Emile hat ſich fortge⸗ macht, vielleicht nach Amerika.“ Hat ſie ſich was drausgemacht, die Meimei? O nein, o aber ſicher nein, nein! Den Kopf warf ſie in den Nak⸗ ken, gelacht hat ſie, wahrhaftig gelacht und geſagt: „Ich brauch nicht auf den Zucker⸗Emile zu warten, ich kann den ſchönen Lambotte nehmen, wann ich will.“ Da nahmw ſie den ſchönen Lambotte. Und da ſagte man hier und dort in dem Borinage: „Dem ſchönen Lambotte iſt das ſehr bequem gekommen, daß der Zucker⸗Emile ſo ohne weiteres und sans faire ses adieux nach Amerika verſchwunden iſt.“ Sacrebleu! man ſoll das nicht vor den Augen Lambottes ſagen. Es hat's ihm einer mal im Suff geſagt, da mußte man die Polizei zu Hilfe rufen. Ja und man wird's auch nicht vor den Augen der kleinen Meimei ſagen, vor den ſüßen Augen der kleinen Meimei. Es möchte keiner die ſüßen Augen der Meimei zum Weinen bringen. Aber nun war das Wettrennen in den Bruchfeldern. Alle drei Jahre war'’s. Die Zeche hatte einen erſten Preis von tauſend Franken feſtgeſetzt. Auch Troſt⸗ preiſe, zum Beiſpiel einen Vertikow, ein Sofa. „Den Vertikow hab ich nötig wie Butter aufs Brot,“ ſagte Meimel. „Du wirſt mal ſchön brav reiten, Mann, du wirſt wie der Teufel reiten.“ „Ich reite nicht!“ ſagte Lambotte, ſagte es hart und roh, ſo daß die kleine Meimei erſchrocken vor ihm ſtand, ganz erſchrocken. „Du Peie . und wo gern ſo nicht m nicht mn nachkom ihr wahr nächg. keinen Na Mmeur Alon Dran wird⸗ ſetl Huer⸗ ndiͤhen genct i ſorge⸗ 1O nein, den Nat⸗ d geſagt: atten, ic ih wil⸗ dormnage: kiommen, 3As laie 4 Wen in Euf tuen. lugen de gen de⸗ Men cfoden⸗ en aſen h T⸗ te arſ tin Dtan S ort norißin 107 „Du reiteſt — nicht?! Du haſt doch immer gute Preiſe heimgebracht, und jetzt, wo wir geheiratet ſind, und wo wir's gut gebrauchen können und wo ich ſo gern ſtolz auf dich ſein möcht, —“ nein, jetzt kann ſie nicht mehr weiterſprechen, jetzt weint ſie, jetzt wird ſie nicht mehr aufhören zu weinen, bis er ihr in die Küche nachkommt, der große Lambotte, — aber er kommt ihr wahrhaftig nicht in die Küche nach! Er bleibt hart⸗ näckig. Er will nicht reiten. Abſolut nicht. Unter keinen Umſtänden. Na gut, jetzt holt ſie die Freunde her, die bleichen Mineure mit den blauen Stoßbeulen in den ſchlaffen Ge⸗ ſichtern. Die ſollen ihm zureden, die ſollen ihn ſtacheln. Auf einen Abend rücken die bleichen Mineure an. Die Nachtſtürme tobten über die Bruchfelder, der Regen peitſchte hernieder und füllte die tiefen ab⸗ gründiſchen Mulden. „Sapristi! vielleicht darum will er nicht reiten, der Lambotte, weil jetzt der Boden im Bruch weich iſt und ſchwankt,“ ſagten die Mineure. Da murrte ihnen Lambotte einen Fluch hin. Ob ſie glaubten, daß er feige wär, hä? „Ei ja!“ rief Meimei zornig, „ſie haben recht, du biſt ein Feiger, du großer Lambotte!“ „Meimei!“ rief er wild. Ach guter Gott, hat ſie denn Furcht vor dem großen dummen Bonhomme? Aber nun merkt ſie, daß ſie ihm ſo nicht beikommen kann mit Zorn und Weinen und den bleichen Mineuren. Und da platſcht ſie ihm auf den breiten Rücken, — allons, Bonhomme! er ſoll das für ſein ſchön klein Frauchen tun, er muß es tun, oh, er wird's auch tun, er wird's, er wird's, er wird's, ja, nicht wahr, o ſüßer, guter Kerl, ja? 108 Die Mineure ſagen: „Wenn er's nicht tut, wird man gewiß viel im Dorf ſchwätzen, man wird vielleicht ſagen: er fürchtet, daß die Toten mitreiten —“ Da ſprang Lambotte auf, ſchrie den Mineur an. „Was ſagſt du, Hund, was ſagſt du da!“ „Du weißt doch, was die alten Leut erzählen: Wer im Bruch reitet, darf keine Schandtat begangen haben, ſonſt reiten die Toten mit — das weißt du doch.“ Da ſetzt Lambotte ſich wieder und iſt ganz ruhig und lächelt ſogar und ſagt: „Ja, sapristi, ihr habt recht, das weiß ich doch.“ Und da drückt Meimei ihr Geſicht an ſeines, ihr gekrauſtes Haar kitzelt ihm an die Schläfe, ihre Stimme ſchmeichelnd an ſeinem Ohr, o ja, er wird's tun, ſeht ihr, er nickt ... o du Goldner! „Eh Mineure, welches Pferd wird er reiten?“ „Den, Bobbi“, ſagen ſie. Ein Pferd wie drei Teufel. „O lala, ſiehſt du, mein Lambotte, auf dem Bobbi wirſt du reiten. — Hört! iſt er rot oder weiß, der Bobbi?“ „Schwarz iſt er wie der Teufel.“ „Oh, tut mir leid, weiß möcht ich lieber, hätt meinem Lambotte eine grüne Jacke dazu gemacht, jetzt mach ich ihm eine rote.“ Weit und verloren dehnen ſich die Bruchfelder. Geröllhaufen und mooriger Grund. Schwarzäugige Tümpel mit ſilbriger Schlammdecke. Aus verſchütteten Stollen ein Schurfen und Bröckeln. Der verſchlafene, dunſtige Tag darüber, als wenn der nicht blinken und lachen könnte. Signale vom Start herüber. Zurufe, Schreie. Die Reiter jagen los. Links herum die planloſe Ode der Bruchfelder. Der dumpfe Hufſchlag gellt, Schatten wirbeln, der brauende Dunſt ſirrt hinein. hah armnbot hoppla Und g wo die lleine, Allons Da fühlt, ug d die Sp det Hn ſtecen das le Uchen liegen — Un Vo Vero Menj eiſe Dee r ſe tn ihia lopſe fatte hoho Gie nuſen ſende bimm Craue ſnͤck ut, wir ieleicht 1 neut an. 4 erzahlen: egangen u doch.“ hig urd lecht, das eſicht an chife n wide en?“ eLeuſel n Vobbi eiß der het, ht venagt, cfeder. mugi hüteten ſefene ten und che. Schotten 109 Hälla! wie ſchneckt der Bobbi daher? Und der große Lambotte auf dem Gaul, als ſei er erfroren. Hä— hoppla los! Schimpfworte prallen aus der Menge. Und grüßendes Winken von einem Wagen herüber, wo die bleichen Mineure gedrängt hocken und die kleine, fiebernde Meimei zwiſchen ihnen. Allons, allons donc, Bonhomme! Da erwacht Lambotte aus ſeiner Erſtarrung. Er fühlt, wie die Muskeln des Tieres ſtraffen, wie ſein Bug drängt, ſein Wanſt zittert. Trab, trab, rrrr . . . die Sporen raſſeln . . . In die dunſtgraue Ode humpt der Hufſchlag, wie pochende Herzſchläge an einem ſterbenden Rieſenkörber. Das ſchurfende Geſtein ... das leiſe Bröckeln . . . Wie aus der Erde heraus ein Achzen .. . fünfzig Meter tief, wo die Verſunkenen liegen. — Wo das Geſtein redet für die ſtummen Toten. — Unſinn! die Toten reden nicht. Fort! Galopp! Was iſt das —? . . . Keine Menſchenſtimme. Kein Tierlaut. Und doch ein Klagen wie aus der ſtoßenden Menſchenbruſt. Und näher — und heranwellend im leiſe flutternden Winde . . . Herr des Himmels! .. . Die weißen Pfähle — die bunten Wimpel daran — ſie tanzen, hüpfen im Wirbel, hinter ihm her, hinter ihm her . . die weißen Schilder am Kopfe — Toten⸗ köpfe — bleiche, ſchlotternde Gebeine — rote Fetzen flattern um ſie — rote Zungen, lachende Zungen, hoho . . .! rufende Zungen: Mörder. . . hoho . . . Sie ſchreien und toſen, er kennt ſie aus den ſchweiß⸗ naſſen Nächten. Dröhnender Schall aus dem brau⸗ ſenden Dunſt, aus dem düſter violetten Leuchten des Himmels, aus dem tiefen, lauernden, heimtückiſchen Grauen. Hoho . . . Die Toten reiten . . . Dort! .. . Knöcherne Arme . . . winkende Fahnenarme . . . Hui! 110 ein ſchauriger Tanz...das Geröll ſchaufelt, die Gräber brechen auf, bleiche Leiber entſteigen — die Dämpfe ſchwelen — hui! wie die Toten reiten . . . Hujoh, Bobbi! Fort! Fort! Trab. Galopp. Wie der Blitz. Wie Hagelſchlag und Ungewitter. Ein Wirbel, ein Sauſen, ein fliegender Schatten. Hüjoh! zwiſchen den tiefen, abgründiſchen Mulden hin, verwegen, tollkühn, raſend. Hüjoh! hinein in die Gräber! Hüjoh! die Toten reiten! . . . Einmal muß er ja hinein. Die Laſt des Lebens iſt ſchwer. Lang ſind die furchtbaren Nächte. Stumm in der dunſtenden Ferne plötzlich das Geſchrei, die Rufe. Eine jähe, furchtbare, gehirnzer⸗ freſſende Stille. Starre Blicke. Der Gaul bäumt auf — es hängt was am Zügel, es ſchleift was am Zügel — Herrgott! ſein Weib — ſein Weib — — „Meimei .. .!“ Der Gaul raſt, — und am Zügel ſchleift's noch — da reckt er mit dem langausgreifenden Arm hinunter — und da gleitet's hinunter — tief hinunter — in die abgründiſchen Mulden — wahrſcheinlich dort, wo der Zucker⸗Emile verweſt iſt . .. „Ah sacri! wie konnt ſie das tun!“ ſagten verſtört die bleichen Mineure. „Sie hat dich aus den Bruch⸗ feldern rausholen wollen, Lambotte. Oder mit dir verunglücken wollen. Oder ſo was, wer weiß!“ Und nun war der große Lambotte immer da, wo die Schlagwetter ſauſten, die Schächte einſtürzten und die Galerien voll Waſſer liefen. Aber er iſt dreiund⸗ achtzig Jahre alt geworden und kann heute noch nicht ſterben. Und darum wird's wohl ſo ſein: der Herrgott hat ihn vergeſſen. Gräber npfe Duoh⸗ er Vitz bel, ein hen den ollkühn, eToten des Nuchte. lich das hirnzer⸗ Ko— dügel⸗= noch — unter— in die wvo der buuch⸗ wit de r dar wo ſen un dreiund⸗ vch ni hott ſer Die Notglocken So taufe ich dich auf die Namen: Hyazinthe, Neſtor, H Louis.. . Amen“, ſprach der Pfarrer, ſprach's laut und feierlich. Der Kanonendonner brüllte in die Kirche hinein. War's von Maubeuge her? Auch von Charleroi herüber die deutſchen Maſchinengewehre: rat rat. . rat . . . Fürchterlich! Das ganze Kohlenbecken in Auf⸗ ruhr, der ganze Borinage. Sacri! wie ſie fluchten, die wilden Borins. Sacri! wie er geflucht hat, der große Lu Lagatte, dem ſie jetzt den kleinen Lulu tauften. Der große Lu Lagatte, der die Barbaren leider Gottes nicht in Namur ver⸗ nichten konnte, aber nun hinter Charleroi, vielleicht in Maubeuge — hä! —, gewiß, ſonſtwo in dem ge⸗ fährlichen, unterhöhlten Becken des Borinage. Er hat gedroht zur Kindtauf' zu kommen, der Lu Lagatte. Es wär' das erſtemal, daß er nicht hält, was er an⸗ droht, der Lu Lagatte. Aber nun gingen ſie ſchon zum „Tempel“. „Hepp, aus dem Weg!“ Draußen vor der Kirchtür ſpringt ein Rudel Kinder auf, die ſchwarzen Wallonenkerlchen, auch die altklugen kleinen Mädchen mit zerrauften Köpfen. Hepp, mit wildem Geſchrei auf die Kindtauf' zu. Hepp, es iſt nu mal Brauch ſo. Strecken fordernd die Hände hin, zwinkern mit dreiſtfröhlichen Blicken. Guter Gott, er wird doch zwei Pfennig ſtreuen 112 können, der parain, der Pate, der dicke, ſchwere, reiche, aber miſerabel knauſerige Steiger aus Zeche „Löwe von Flandern“. One Cenne! One Cenne! One Cenne! Da greift der Pate in die Hoſentaſche, wie ein Sämann in den Kornſack hinein, greift eine gefüllte Handvoll Münzen und ſtreut und ſtreut. Schleudert's ihnen auf die wilden Köpfe, in den wälzenden, knäu⸗ lenden Trubel am Boden — klingende Münzen, ſprin⸗ gende Münzen, Kupfer, Nickel. Guter Gott, auch ein durchlöchertes Zehncentimesſtück! Hepp, alles, alles zum Teufel! — Und jetzt muß der Centime aus dem freien Königreich raus, und der deutſche Groſchen rollt ins belgiſche Land! Ein Fluch darauf — ſt! heimlich, ganz heimlich, ein Feldgrauer ſteht an jeder Straßen⸗ ecke, an jeder Brücke, an jedem Tunnel, sacri, an jeder Suppſchüſſel. Gott dank! Nun war man aber die Ein⸗ quartierung los. . Gott dank! ſagt auch Madame Lagatte beim Kind⸗ taufkaffee, obwohl ſie einen ſcharmanten Offizier im Hauſe gehabt hat, einen, der auch ein Bübchen zu Hauſe hatte. Armer, kleiner Mann! Obwohl er groß und ſtark war. Aber ſie lieben es, ihr leichtherziges Mitleid in zwei arme kleine Worte ausſtrömen zu laſſen, die Wallonen. Ah, der goldig kleine Lulu! Er huſtet, er ſprudelt die Milch aus dem Mäulchen, ſein Köpfchen heiß. Klein⸗Kleinchen nicht krank werden, kein Arzt zur Stelle. Der Lu Lagatte, der wilde Borin, würde ſie erwürgen, wenn Lulu ins Gras beißen muß. Oh, Gott behüte! Aber der Lu iſt nu mal einer ſo. Geſchworen und geflucht hatte er, als er auszog. Er wird wieder⸗ kommen, zur Nacht, wenn die verdammten Sauer⸗ kuutfreſſe in den Daundd Mauern. vie eine hört man Schlag, Cder ein eel Der Niſſe in hatte her überdeck im Bon. hat. V. der Han den Ki⸗ Stollen ſen Mn Geit abe verlaſſe Dur⸗ t ſein ſhleicee Dd er ſie n len ne h⸗ ch — Forder Vunne lunnen Tl UN reiche, Löwe, wie ein gefüllte eudert' ,knäu⸗ w⸗ nuch ein 3, alle us dem en t heimich, Etraßen⸗ an eder die Ein⸗ n Knd⸗ fzier in bchen il el gloß fetzhes Uliſen n heſ⸗ lit zur irde ſe , Gt ihworen vieder⸗ Sauel⸗ 113 krautfreſſer, die Deutſchen, in den Quartieren liegen, in den wunderlichen Häuſerchen der Kohlenleute. Da und dort eines ſchief gerutſcht, da und dort geborſtene Mauern. Der Boden iſt unterminiert, der Boden iſt wie eine Höhlenſtadt im ganzen Borinage. Und dann hört man's bisweilen in der Nacht — den Ruck, den Schlag, und am Morgen ſteht das Häuschen ſchief oder ein Riß klafft in der Mauer. Teufel! wen kümmert es! Den Lu Lagatte wahrhaftig nicht, der zwei ſolcher Riſſe in der Kellermauer hat. In den Keller hinunter hatte der Lu Lagatte ſeine Madame geführt. An das überdeckte Brunnenloch führte er ſie. Faſt kein Haus im Borinage, das nicht ſeinen verſchütteten Brunnen hat. Wenn man hinunterhorcht, hört man das Pochen der Hämmer, das dumpfe, traurige Geräuſch der rollen⸗ den Kärrchen, das ſchrille Wiehern der Pferde. Ein Stollen führt da vom verſchütteten Brunnen aus, ſein Mundloch in der Zeche „Löwe von Flandern“. Seit aber die Maſchinen am Werk ſind, liegt der Stollen verlaſſen. Durch den verlaſſenen Stollen wird Lu Lagatte mit ſeinem Trupp in den deutſch eroberten Ort ein⸗ ſchleichen und die Schlafenden überfallen. Das hat Lu Lagatte ſeiner Madame geſagt, als er ſie mit in den Keller und an den verſchütteten Brun⸗ nen nahm. „Hörſt du, altes Huhn“ — und das war ſehr zärt⸗ lich —, „hörſt du? Wenn von der Zeche ‚Löwe von Flandern’ zur Nacht die Sirene heult, dann ſtelle im Brunnen die Leiter an. Dann weißt du, daß wir kommen.“ Da hat ſie ſchreckhaft in den Nächten gewacht, die kleine Madame, als die Einquartierung im Ort lag. Es XXXII. 8 8 114 wär' ſchließlich ſchade geweſen um den deutſchen Offi⸗ zier, der Lulu auf den Armen wiegte und dem dabei die Augen feucht wurden. — Ei dädä, dädä, Kleinchen, es huſtet noch, es huſtet ſtark. Guter Gott, die fürchterlichen Kanonen! Es murrt dumpf in der Ferne. Es peitſcht das geheime, troſt⸗ loſe Bangen in einem auf — uff lala! Ein Schlag, der die Fenſter klirren macht. Kommt da die dicke Eva nicht auf die Straße gelaufen, die dicke Eva, die vor wie nach an ihrer Haustüre faul und ſchläfrig ſitzt, auch der klumpe Dodo und die Frau Lehrerin und das Lumpenmännchen und, guter Gott, ſie laufen alle zur Höhe der Zeche „Löwe von Flandern“ hinauf. Sie rufen, ſie ſchreien, daß hinter Charleroi wieder eine Schlacht im Gange ſei. Der klumpe Dodo hat ein Fernrohr. In dem Fernrohr geht es fürchterlich zu. In dem Fernrohr ein ſchändliches Gemetzel. Rot⸗ hoſen und Feldgraue. Auch Engländer, ſagen ſie. Sturm, Alarm. Sie fallen, ſie ſinken, ſie raffen ſich auf, ſie wälzen ſich in blutigen Knäueln am Boden, o ſchauerlich, o gräßlich! O verdammter, dreimal verdammter Krieg! Auf der Landſtraße ein langer, langſamer Zug. Die Fahne mit dem Genfer Kreuz, weiße Armbinden mit dem roten Kreuz. Reiter, Mannſchaften, Kranken⸗ wagen. Die Sanitätskompanie. Formiert — marſch, marſch! Rechts abſchwenken nach dem rauchenden Kalkofen hin, dort Kranken⸗ ſammelſtelle einrichten. Krankenwagen zurückbleiben, Wagenhalteplatz dreihundert Meter hinter Sammel⸗ ſtelle. — Der Chefarzt reitet an. In ruhiger, nicht ſich überſtürzender Eilfertigkeit die Sanitätsoffiziere um ihn. Gebiet abſuchen, um Hauptverbandplatz an⸗ zlegen. den Etr Gezeichn rechts nahe de immeth Feld W⸗ un ſompe Canität lung. 1 gläte a erder hinten, bei de Tote mit der Engen Uirerd chen blutig berban. lifehe Dunzg Un Nehage ſe lag lber nn en Offi⸗ un dabei Kenchen, Es munt ne, troſt⸗ Schlag, die dicke Ea, die ſcläfti Lehrerin ſie laufen n hinor. geder eine o hat ein terlich n 1. Not⸗ en fe, uifen ih m Loden, . Nreinel n De den nꝗi mkr ihvenken nnlerr nfehe z i dolaß e vffhjee 115 zulegen. Der Tag ſinkt. Fahler Dämmer. Hier hinter den Strauchhecken der verdorrten Weidwieſen iſt aus⸗ gezeichnetes Gelände, gut geſchützt, außer Schußweite, rechts Zufahrtſtraße und etwa zehn Minuten entfernt, nahe der zerſchoſſenen Glasbläſerei, ein dürftiger Bach, immerhin brauchbar zur Waſſerverſorgung. Feldpioniere vor. Verbandplatz abteilen. Hier An⸗ und Ausfuhr der Krankenwagen. Unteroffizier Kampe Aufſicht übernehmen. Bitte, die Herren Sanitätsoffiziere zur Verband⸗ und Empfangsabtei⸗ lung. Unteroffiziere, die frei ſind, vortreten. Warte⸗ plätze abteilen, dort für marſchfähige Verwundete, hier beim Sanitätswagen die transportfähigen. Weiter hinten, dicht an den Hecken, die Schwerverwundeten; bei den Sterbenden Licht abdämpfen. Platz für Tote unauffällig bezeichnen. So. Fertig. Und nun Flaggen hiſſen. Die Fahne mit dem Genfer Kreuz am Flaggenmaſt rechts am Eingang, links die deutſche Fahne. An der Verband⸗ abteilung die rote Laterne. An der Hecke Lichtſignale in die Richtung des Gefechts hinüber. Gott ja, da treffen ſie auch ſchon ein, die erſten Opfer der Schlacht. Ein Feldunterarzt, der einen hinkenden Infanteriſten heranführt. Beinſchuß, Kno⸗ chen getroffen. Die Hoſe iſt heraufgeſtrippt, das Bein blutig, verſchient mit einem Seitengewehr. Dauer⸗ verband anlegen. Der Oberarzt füllt das Wund⸗ täfelchen aus. Es wird an dem Hemdknopf befeſtigt. Transportfähig. Und truppweiſe kommt's jetzt heran, geſtützt, getragen, geſchleppt. Sie beißen die Lippen zuſammen, ſie klagen nicht. Rauchgeſchwärzte, magere Geſichter, aber noch die Augen kühn, blitzend in Zorn und Grimm. 116 Herrgott — nur wieder ſchnell zuſammengeflickt ſein, um den Kerls es heimzuzahlen. — Vorſicht! Schwer⸗ verwundete in die Krankenwagen. Einen — den da mit Bauchſchuß — liegen laſſen, nicht anrühren! Was ſagt der Mann? Ruft er? Ein Krankenträger zu ihm hin. Heiſer hauchend ſeine Stimme: „Ich — möcht' — meiner Frau —“ „Deiner Frau ſchreiben, weiß ſchon, Kamerad.“ Notizbuch heraus, Feldpoſtkarte. „Was ſoll ich ſchrei⸗ ben?“ „Liebe Frau — ich hab' eins weg — die Schufte — es iſt ſchlimm, ich fühl's — aber vielleicht kann man — mir noch helfen —“ „Was weiter, Kamerad?“ Keine Antwort. „Kamerad.. .!“ Da röchelt der. Der Krankenträger hält ihm die Hand. Traurig fallen die Schatten. Aus dem glut⸗ roten Schein der Laterne eine zitternde Lichtwelle herüber. Die dürre Hecke darin wie in glutdunſten⸗ dem Brand . . . Und ein leichengelbes Geſicht, das nicht mehr atmet. Meldung an den Zahlmeiſter: Soeben ein Mann geſtorben. Der Zahlmeiſter ſtellt die Perſönlichkeit feſt für die Totenliſte, nimmt Briefſchaften und Geld des Toten in Verwahr. Huuujuhui .. . pfeift's, heult's durch die Lüfte, die wilden Hummeln, die Granaten. Donnerwetter! Das funkt jetzt eklig herüber. Klatſch! Krach! Blecher⸗ nes Getöſe, wühlt ſich mit röchelndem Schnarren in die Erde ein, nicht drei Steinwurf weg vom Haupt⸗ verbandplatz. Ziſchende Feuergarben, lohender, knat⸗ ternder Flammenwirbel. Die Sache wird ungemütlich. Schleuni Hollal indie He Luftdru — auf Der voraus,1 os fein Sanän Ditter auf die h aus der Eewehde ſchen. Abende brennen Aend. Der Errhmme die Ba darin, lung. Ragg Gcs Ein po Förder zu ſein diſcn fflaten von A glauen loch kt ſein, chwer⸗ den da Wo äger zu möcht nerad.“ hſche⸗ Schufte mn mon ihm die nn guut⸗ chrwele dunſten⸗ ijt, das Mann üfen ifte, hetter! lecher⸗ nen in Haupt⸗ nnat⸗ üͤtlcͤh. 117 Schleunigſt alles abtransportieren, was marſchfähig. Holla! Krach! Blitzendes Ungewitter. Es funkt in die Hecke ein. Ein Wagen wankt unter dem ſtoßenden Luftdruck der Geſchoſſe. Ganze Kompanie marſchiert — auf! Zurück auf der Landſtraße. Der Chefarzt mit einem Sanitätsoffizier ſprengt voraus, um neues, ſicheres Gelände zu ſichten. Näher das feindliche Feuer, immer näher. Man hatte die Sanitätskompanie doch wohl zu weit vorgeſchoben. Dichter wallt das Dunkel. Die Pferdehufe klatſchen auf die hartſteinige Landſtraße nieder. Takatakataka. . . aus dem Wieſengrund die franzöſiſchen Maſchinen⸗ gewehre. Dann abgehackt, ruhig, treffſicher die deut⸗ ſchen. Lärm, Toſen, Branden und Ziſchen durch die Abendluft. Fern am Horizont eine Feuerwolke. Ein brennendes Dorf. Grauſig in dem mordſchreienden Abend. J Der dunſtige Widerſchein fließt in fahlroten Strömen rund um den Horizont. Die Waldhöhen, die Bäume, die einzelnen Sträucher deutlich erkennbar darin. Eine wunderbare, märchenhafte Luftſpiege⸗ lung. Ragt dort ein Turm auf? Dächer? Nein. Schnell Glas ans Auge. Jawohl, ein Turm, ein Gerüſt. Ein paar niedere Schuppen daneben. Es ſcheint der Förderturm eines brachliegenden Kohlenbergwerks zu ſein. Stimmt. Alſo man iſt in der Nähe einer Ortſchaft. Galopp. Aha, die Landſtraße ſchon ge⸗ pflaſtert. Man nähert ſich bedeutend. Eine Reihe von Arbeiterhäuſern, die Mauern aus dem bekannten grauen belgiſchen Steinwerk. Kein Licht nirgends. Und doch die Häuſer bewohnt. Aber weder Petroleum noch Kerzen gibt es hier mehr. So hocken ſie im 118 heimtückiſchen Dunkel. Und lauern. Wann wird die Stunde der Befreiung für ſie kommen? Sie warten. Sie harren zuverſichtlich. Am Kilometerſtein ein Pfahl mit einem Schild. Taſchenlampen heraus und ableuchten. „Arbeiter⸗ kolonie der Zeche Löwe von Flandern.“ Der Sanitäts⸗ offizier ſpringt vom Pferde ab, klopft an eine der braungeſtrichenen Haustüren. Pocht und pocht. Es hallt dumpf. Ein Frauenſchrei drinnen. Der Offizier tritt ans Fenſter. Ruhig Blut, es geſchieht euch nichts. Er möchte Auskunft haben. Wo die Wohnung des Bürgermeiſters? Ein Fenſter klirrt auf. Im Dunkel der Stube ein junges Weib mit einem dicht umwickelten Kinde auf dem Arm. Die kleine Madame des Lu Lagatte. Das Kind ächzt und huſtet. „Den Bürgermeiſter haben die Deutſchen als Geiſel mitgenommen.“ „Iſt da im Ort ein Haus, wo man Verwundeie unterbringen kann?“ „Guter Gott, es ſind nur Häuſer wie Hühnerſtälle. Aber die Kirche — der Bürgermeiſter hat alle Waffen einſammeln und in der Sakriſtei der Kirche verſchließen laſſen, bevor er abzog. 64 Ja, die Kirche. Madame ſoll kommen und die Lirche zeigen. „Nein, mein Gott,“ ſagt Madame mürriſch, mein Kind iſt krank, ich kann nicht fort.“ Der Chefarzt reitet an. Er hört das bellende Huſten des Kindes, ruft die Frau an, ſie müßte das Kind pflegen, er will ihr was verſchreiben. Da ſieht ſie ihn groß an, unſicher ſieht ſie ihn an. Und legt ſchnell das Kind aufs Bett, biegt ſich zum Fenſter hinaus und bigt die R gtoß die K ler gir⸗ ſei hier am Armbulanz belgiſchen Krtchen Der C Na dann ſomt ihre nicht in ſinde unt wird die watten. 1 Sch. Arbeitet⸗ Sanitäts⸗ eine der cht. Es Offizer ch nichts, ung des tube ein inde auf te. Das hen a wundete herſle, Voffen hleßen ,tein Pnſen 3 Kind 119 zeigt die Richtung nach der Kirche zu. Sie iſt nicht groß, die Kirche, aber wenn man die Bänke zuſammen⸗ ſtelle, gäb's ſchon Raum genug. Auch Verbandzeug ſei hier am Ort. Im Hauſe habe man eine belgiſche Ambulanz eingerichtet. Und ſie, die Madame, ſei vom belgiſchen Roten Kreuz. Sie wies das kleine graue Kärtchen vor: Croix rouge de Belgique. Der Chefarzt nickt. Er braucht Pflegeperſonal. Na, dann ſoll Madame nur gleich mitkommen — mit⸗ ſamt ihrem Würmchen da, das ihr eingeht, wenn's nicht in Pflege kommt. Sie ſtehe dann mit ihrem Kinde unter deutſchem Schutz. Kein Wort ſpricht Madame, kein Wort, und iſt doch ſonſt eine redſelige Madame. Geht nur ſtill mit, ſtill und mit ſtarkem Herzklopfen. Man bettet ihr Kind in der Sakriſtei, in der Kirche iſt's dumpf. Der Chefarzt ſprengt zurück, um die entſprechenden An⸗ ordnungen zu treffen. Der überwachende Sanitäts⸗ offizier „requiriert“ die Frauen aus ihren Häuſerchen, läßt die Kirche zum Lazarett einrichten, Stroh auf den Boden legen, Bettzeug herholen. Die kleine Madame ſchickt er, um die Mädchen von der belgiſchen Ambu⸗ lanz aufzutreiben. Die Töchter des Lehrers und des Wirtes. Sie ſtehen ſteif an der Kirchenwand, ſtehen ſtumm und mit verkniffenen Geſichtern. Man wartet lange. Dann Wagengeräuſch auf der Landſtraße. Langſam. Schwerverwundete. Ein Trupp voran. Sie tragen den Arm verbunden. Sie ſchleppen ſich müde an Gepäck und an den Verbandtorniſtern. Die Sanitätskompanie verſprengt, Überfall durch einen zuſammengewürfelten Haufen Heckenſchützen und re⸗ gulärer Truppen. Der Korpsarzt rettete ſich mit dem Krankenwagen und einem Trupp Leichtverwundeter 120 auf die Landſtraße hinüber. Man glaubt, daß Mann⸗ ſchaften zum Schutz nachrücen. M Halt vor der Kirche. Schwelender Fackelſchein. Haufenweiſe das Stroh bis in die Kirche hinein. Eiliges Hin und Her. Die Schwerverwundeten hebt man behutſam aus dem Wagen. Blutſpur die Steintreppe hinauf. Da entſetzen ſich die Töchter des Lehrers und des Wirtes, es wird ihnen nicht gut, gar nicht gut wird ihnen, ſie laufen davon, ſie können kein Blut ſehen, ſie ſterben, wenn ſie Blut ſehen. Hol' ſie der —. Ja, aber nun ſteht man da ohne Hilfe. Madame greift kräftig zu, Madame hat keine Ohnmachtsanfälle, denn Madame denkt an ihr Kind, das die Barbaren pflegen wollen. Herrgott, aber es fehlt Perſonal. — Still! Was hört man — Autohuppe? Halt! Halt! Es iſt der Feldunterarzt, der zwei Verwundete zum nächſten Etappenlazarett bringen will. „Es ſind da doch Schweſtern, wie?“ ruft ihn der Korpsarzt an. Alſo möge er Aushilfe rüberſchicken, ihm ſei bekannt, daß fünfundzwanzig Schweſtern von Gent aus dorthin nach der am weiteſten vorgeſchobenen Etappe gebracht wurden. „Werd's beſorgen.“ „Womöglich umgehend mit Auto zurück.“ „Ehrenwort!“ Vom Kirchturm neun harte Schläge. Das Summen und Brummen der Glocke wie langanhaltender Orgel⸗ ton durch die Kirchenwölbung. Inmitten hängt der ſchmiedeeiſerne Kronleuchter, mit Kerzen beſteckt. Ein flimmerndes, zitterndes Zwielicht in dem ver⸗ ſchatteten, muffig⸗kühlen Kirchenſchiff. . Das Tor zum Vorraum der Kirche knarrt auf. Ein Feldgrauer ſchiebt ſich herein, linke Hand ver⸗ bunden De lle Modan ſchüpf Rieſen das B leuchte⸗ ſeben den und bi Worte, Autter. Dea zwei ger⸗ rinen drüngt ſchtich deuhh ſitt de mnein laufen. Den 1 nen F durche d Echre tuft di bard Dos anzüngz Utite Maonn⸗ chen. Eilger St man ntreppe rs und t wird ſehen, .“ de⸗ reift denn flegen Stül! o iſt ichſten n der hicen, mn von benen mmen ye⸗ der teck. her⸗ ver⸗ 121 bunden, mit der rechten einen Milcheimer ſchleppend. Die kleine Madame kommt ihm entgegen, die kleine Madame ſchöpft einen Becher für ihr Kind heraus, ſchlüpft wieder in die Sakriſtei hinein. Neben dem Rieſenſchrank, der jetzt Waffen und Munition barg, das Bettchen für Lulu. Eine Kerze in einem Glas⸗ leuchter auf dem Tiſch, wo die Altarſchelle ſteht. Da⸗ neben der Spirituskocher von Madame. Der Arzt an dem Bettchen unterſucht, gibt Verordnungen. Kurz und bündig. Madame denkt: „Sie machen nicht ſchöne Worte, die Barbaren, aber ihre Herzen ſind gut wie Butter. Schade, daß ich ſie nicht leiden kann.“ Draußen der raſſelnde Motor. Das Auto mit zwei Schweſtern. Sie gleiten ſchon zwiſchen den Lagern der Verwundeten hin, werfen ſchnell die Pele⸗ rinen ab, ihre Kopfſchleier wehen, das üppige Haar drängt unter der Hülle heraus. Die ruhigen, zuver⸗ ſichtlich milden Geſichter, die ſtarkherzigen, opferfrohen deutſchen Frauen. — „Guten Abend, Kamerad, wo ſitzt der Schuß? Im Oberſchenkel? Hat ihn auch mein Bruder. Famos geheilt, der kann ſchon wieder laufen. — Ach, da iſt ja auch wieder der Brandenburger. Dem haben wir doch erſt vorigen Monat den zerſchoſſe⸗ nen Finger geheilt. Junge, Junge, wollen Sie denn durchaus Ritter werden?“ Ja, und ſo frohtröſtend und friſch. Schweſter hier, Schweſter dort, die blonde, die ſchwarze. Der Arzt ruft die ſchwarze an, ſie ſoll ihm bei einem Dauerver⸗ band zur Hand gehen. Aber zunächſt mal mehr Licht. Das kann die Belgierin beſorgen. Sämtliche Kerzen anzünden. Am Hochaltar und den Seitenaltären. Ah, nun ſtrahlt'’s auf. Wie zur Weihnacht. Die weißen Altäre mit dem prunkenden Gold. Die ſchimmernden 12² Altäre mit den bleichen Heiligenſtatuen. Der feier⸗ liche Schein blitzt in die Kirchenwölbung hinauf. Die Geſichter der Leidenden, der leiſe Stöhnenden ſtieren hinein. Ihre Lippen liſpeln, ein vertrauender, flehen⸗ der Gedanke zum leuchtenden Altar hin, zu dem Ewigen hinauf, deſſen Geiſt hier waltet. Große gläubige Kin⸗ der. In ſtiller Ergriffenheit preſſen ſie die Hände auf die Bruſt. Es dunſtet in die Stille und den Kerzenbrand. Ein verloren wirrender Geruch von Weihrauch. Droben auf der Empore ragt die Orgel. In ihrem Schnitz⸗ werk ein Poſaunenengel. Die Poſaune des letzten Gerichtes. Ein Weltgericht über der blutdampfenden Erde. Da raſſelt im Vorraum das Tor auf, und gleich⸗ zeitig ſtößt der Luftzug die Doppeltüre der Kirche auf. Ein Verwundeter, der hereinwankt, ein großer, ein ſtarker, ein Offizier. Schleppt den Fuß nach, beißt die Lippen zuſammen. Die blonde Schweſter ſpringt ihm bei. Er ſtützt ſich auf ſie, er ruft erregte Worte in die Kirche hinein. „Die Sanitätskompanie überfallen — ich war be⸗ ordert, ſie mit meinen Leuten rauszuhauen — ver⸗ wundet worden — hierher geſchleppt — wollte in mein altes Quartier — leer.“ Da drehte ſich Madame, die noch Kerzen aufſtellte, nach ihm um. Iſt das — mon dieu! Das iſt ihr fa⸗ moſer Offizier, ihr Allemand. Was ſagt er? Über⸗ fallen? Wo? Unweit des Kalkofens. Der Kalkofen gehört zur Zeche Lö. . . Seigneur! Was hört ſie da? Hört ſie das wirklich? Hört ſie es? Hört ſie es? Das Signal ... die Sirene von Zeche .. . Seigneur! Jetzt ſoll ſie — jetzt muß ſie .. . die Leiter im Brunnen anſelle Cagatte wartet er wird tuts! es heult Der brn We Nier Dbesſ O gute Sie wcen Sie n Ei⸗ tiͤger. N Der durche hluten De⸗ zurück Fei ſtorden Unmö ds guchn tetnd Krche liſer. ticken ſuner r ſeier⸗ . De⸗ 1 ſieren ſicher Ewigen ige Kin⸗ nde au d. En Doben Schni⸗ lttten gfenden tce au. ſer, ein beißt ſpung Vorn var he⸗ — bel⸗ in nein ufſtelte i fr ſber⸗ utſen ſe de⸗ 5 . ett nnen 123 anſtellen.. . ſo, wie ſie es verſprochen.. . der Lu Lagatte iſt in den Stollen eingeſtiegen, der Lu Lagatte wartet jetzt im Brunnen . . . Allmächtiger — nein — er wird doch nicht —. Aber der Lu Lagatte tut's, er tut's! Der wird über Verwundete herfallen.. . Und es heult noch, es heult, es ruft ſie! Heiſer und drohend. Der brüllende Löwe — ſchaurig in der Nacht . . . „Was bedeutet das?“ fragt der Arzt und legt dem Offizier den Verband an. Da verſtummt's. Jäh. Todesſtille. Nur das ferne, dumpfe Donnerdrohen. O guter Gott, was wird jetzt der Lu Lagatte tun? Sie ſchleicht in die Sakriſtei hinein, ſie holt ihr Kind, wickelt es ein, drückt es an ſich. Hinaus will ſie, hinaus. Sie will ihrem Borin ſagen —. Ein Mann ſtürzt durch die Kirchtüre, ein Kranken⸗ träger. Atemlos ein paar Schreckensworte. „Man hört ſchießen, nahe beim Ort —“ Der Arzt eilt hinaus. Von der Landſtraße her durchs Dorf ein Reiter. Ordonnanz. Helm abgeſchoffen, blutende Kopfwunde. Befehl: Schleunigſt nach der nächſten Etappe zurück. Feind auf das Dorf zu. Feind auf das Dorf zu! Ein Atemzug lang Er⸗ ſtarren. Flucht! Aber wohin mit den Verwundeten? Unmöglich ſie mitzunehmen, unterzubringen. Und das Perſonal durfte nicht in Feindeshand fallen. Wozu auch nutz? Helfen konnte hier niemand mehr. Zit⸗ ternd vor Aufregung kam der Korpsarzt, rief in die Kirche: „Wir müſſen Sie der Gnade des Feindes über⸗ laſſen. Sollte aber der Feind nicht bis ins Dorf vor⸗ rücken, ſo holen wir Sie morgen hier ab. Lebt wohl, Kameraden! Gott helfe euch!“ „Herr Doktor!“ ſagen die Schweſtern, „wir bleiben. 1 124 „Das darf ich nicht. Ich trage die Verantwortung.“ Die Schweſtern ſtehen vor ihm, keine Muskel ihres Geſichtes zuckt, in den treuen, frohmuͤigen Augen ein Wille zum Außerſten. „Herr Doktor, wir entbinden Sie der Verant⸗ wortung für uns. Wir wollen nicht fort. Lieber Doktor, Sie wollen's ja auch nicht, Sie tun's ja nur unſertwegen.“ Und die Blonde lächelte, und die Schwarze lächelte. Er ſollte ſehen, daß ſie ohne Furcht waren. Sie waren doch Soldatenkinder. Ihre Brüder kämpften in Frankreich. Und nun denken ſie, daß ihre Brüder hier verwundet lägen und ſie würden feige davonlaufen. Der Arzt drückt ihnen die Hand. Ein ſtilles, ſtarkes Einverſtändnis. Doch will er jetzt ins Dorf, um zu wiſ⸗ ſen, was los iſt, was ſie zu erwarten haben. Er ent⸗ ſichert ſeinen Revolver, eilt mit den Krankenträgern hinaus. Die Schweſtern bleiben zwiſchen den hilflos dort Liegenden. Da ſehen ſie auf ſich gerichtet die dankbaren Notblicke aus geiſterbleichen Geſichtern. Zitternde Hände ſtreifen an ihr Gewand. Keine Worte, nur ſtumme, inbrünſtige Ergriffenheit. Madame war zum Tor geſchlichen, fand es aber von außen durch den Arzt verſchloſſen. Da kauerte ſie im Vorraum mit ihrem Kind nieder und grübelte. Eine grauenhafte Angſt krallt an ihr empor. Sie iſt hier fremd, ſie hat keinen Teil an dieſer innigen, treu⸗ deutſchen Gemeinſchaft. Aber was wird nun ge⸗ ſchehen? Seigneur! Was wird nun geſchehen? Tod⸗ bange Stille. Die Kerzen kniſtern. Der Altar ſchim⸗ mert. Der keuchende Atem der Verwundeten. Sie harren. Minuten verrinnen wie Stunden. Der Arzt kehrt nicht zurück. Was iſt geſchehen? Es iſt etwas vehrlo⸗ hecenf Schioef weter, hitte Arn! ſen — En Rüle und ſ Schrit an den da mit Ge⸗ Nder Engen Uuf trpe vortung. Diel ihns n Wer Vevont⸗ . VWebet 5 a m und die ne Furcht te Prüert daß ihte en ſeige 6, fort⸗ n in wiſ Cr ent nträgetn hiſſo⸗ ihtei de eſichten. e Worte, es aber touerte „ 6Gre ſ , tel⸗ un N W⸗ ſchin⸗ 1. bie et Nnt etwos 12⁵ geſchehen. Todſtummes Harren. Die Welt zuge⸗ mauert. Die Kirche ein ſchimmerndes Grab. Nun hört man auch nicht mehr das ſchwere Atmen. In totem Erſtarren alle. Wie die Heiligen an den weißen Kirchenwänden. So warten ſie auf das Ungewiſſe, Fürchterliche. Verlaſſen, hilflos. — Wieder ein Schuß, ein zweiter, noch einer, wieder einer. Näher . . . hört man Stim⸗ men? Ja, ja . . . Das Entſetzliche .. . Da raſchelt's im Stroh. Da wirft einer die Decke von ſich — erhebt ſich — ſeine Hand taſtet nach dem Säbel — ſeine Augen fieberglänzend, der Offizier. Er ſchleppt, ſtößt ſich auf. Würgt den grimmigen Schmerz hinunter. Seine Stimme wie ein Schlacht⸗ ruf durch die Kirche: „Kameraden, ſollen wir uns wehrlos hinmorden laſſen? Vielleicht von einer Horde Heckenſchützen? Wir deutſche Soldaten! Und unſre Schweſtern, die bei uns geblieben ſind — Donner⸗ wetter, Kameraden, jetzt auf, wer noch kann. Und hätt' er nur noch ein Bein! Und hätt' er nur noch einen Arm! Auf! Auf! In der Sakriſtei liegen die Waf⸗ fen —“ Ein Tumult von Schüſſen erſtickte ſeine Worte. Brüllendes Geſchrei in der Dorfſtraße. Und näher, und ſchon nahe und dicht vor der Kirche. Klatſchende Schritte die Treppe herauf. Gewaltſames Rütteln an dem Türſchloß. „Kameraden, auf! Wer noch geſunde Arme hat, mit Gewehr an die Turmluken. Die andern mit Säbel oder Dolch in der freien Fauſt in den Vorraum, den Eingang verteidigend.“ Auf allen vieren kriecht der Offizier die Turm⸗ treppe hinauf, an eine Turmluke, führt die Befehle. 126 — Krach! ein Schuß durch die Kirchenfenſter. Das Glas ſplittert. Klirrende Scherben auf die ſchwer⸗ verwundet Daliegenden. „Schweſter,“ rufen ſie, „Schweſter, helfen Sie mir!“ Sie wollen auf und mitkämpfen. Doch ſie ſinken zurück, von Schmerzen zerſchnitten. Die warme Hand der Schweſter auf ihrer kalten Stirn. Die ge⸗ falteten Hände der Schweſter auf ihrer keuchenden Bruſt. — Herrgott, man poltert gegen das Kirchentor los. Aus dem Turm die donnernde Stimme des Of⸗ fiziers: „Legt an — Feuer!“ Knall! Krach! Knat⸗ tern. Wutgeheul. Fluch. Ein toſender Schlag gegen das Tor. Ein Riß durch das Holz. Dröhnende Schläge. Das Tor wird zuſammenkrachen, es wird! — Im Turm .. . was iſt das ... die Glocken .. . bimbambim⸗ bam . .. die Schweſtern an dem Seil zerrend ... bim⸗ bambimbam, als wanke, als berſte der Turm.. . bim⸗ bam ... Alarm! Alarm! Alarm! Lärm, Gebrüll, Schuß auf Schuß, donnernde Schläge. Krach! Gepolter, das Tor fliegt auf, klirrende Waffen, Fluch, Hilfegeſchrei, Alaaarm . . . Bimbambimbambimbam... Weit offen die Kirche, die ſtrahlende Kirche, die ſchimmernden Altäre — die Schüſſe pfeifen hinein — eine flüchtende Frau mit ihrem Kind — ſchreit auf . . . Lu! Lu! Lu Lagatte ... Ein gellender Schrei — das Kind — — Da ſtürzt einer in die Kirchenhelle, in den Schimmer, in den feierlichen Glanz. Auf die Frau zu. Das Kind — Herrgott! Das Kind — ſein Köpfchen ſchlaff über dem blutenden Arm der Frau — ſchlaff und tot — nein, nein, Seigneur! Das Kind — das Kind — — Lu Lagatte reißt die Frau mit dem Kind an ſich, flucht und weint, flucht, flucht, flucht. Jäh ſtumm das mörderiſche Geſchrei im Eingang. Hurra toulle huſel ſhoft. hat ma der Kir kaum deſe Junge im Ler De lleichen Werck r Kicche ſch Di — — er. Das e ſchver⸗ fen e. Doch ſfe e wanne Die g⸗ uchenden kachentorr des ⸗ Knat⸗ . g geden Schlage. 1 n bambim⸗ l Scß ter daAd eeſcte , kit ofen. mernden fißtende AI! ind — chimnen . D ,ſuht lg — 3 127 Hurra in der Dorfſtraße. Deutſche Kavalleriepa⸗ trouille, die der Arzt zur Hilfe aufgetrieben. Klirrklarr, Hufgeklapper, die Bande niederreiten! Feige Geſell⸗ ſchaft. Flüchtende Haſen. Na, den Kardinalſchurken hat man. Liegt da gekrümmt auf den Steinplatten der Kirche und hält ſein totes Kind am Arm. Im Vor⸗ raum ein paar Kerle verwundet. Satansgeſichter, dieſe Borins! Hurra, da ſchleppen ſich die grauen Jungen wieder zu ihrem Lager hin. Ein Schuß mehr im Leib — was tut's? Die Kerzen kniſtern, die Altäre ſchimmern. Die bleichen Heiligen an den Wänden heben ihre fromm geſenkten Köpfe. Und wahrhaftig, man hört's liſpeln durch die Kirchenſtille: „Seiner Majeſtät hinkende Garde hat ſich gut geſchlagen!“ Bimbam .. . verklangen die Notglocken. — — — — — — ——.x.,— LVMz2Mðð Der Kleine „— und kurz und gut: daß mir jeder ſeine Pflicht fürs Vaterland tut! Heut gibt's zum letztenmal warme Küche. Mit Gott für König und Vaterland — xrra! — 'rra! — 'rra!“ Exzellenz hat geſprochen. Zum Teufel, Exzellenz iſt kein Redner, nicht mal 'n Schwätzer. Kurz, kräftig — bumm! Und nun haben die Kanonen das Wort. Die Kanonen vor Ypern. Von Gent herüber kam der neue Truppentransport, mit dem Regiment von Oſten 128 her auch die neuausgebildete bimmelanſtürmende Jungmannſchaft. Herrgott, dieſe Jungens! Noch friſch von der Nadel. Ein keuſches, fleckenloſes Feldgrau. Und die Augen! Wie feierlich brennende Kerzen vor einem Altarbild. So voll hingebender, ſtürmender Inbrunſt. Na alſo, dieſe Nacht Ablöſung aus den Schützen⸗ gräben. Die Jungmannſchaft vor den Feind. Die ſoll nu mal ſchmecken, was es heißt, einen Graben zu halten. „Herr Oberleutnant Wetzler!“ „Zum Donnerwetter, was denn ſchon wieder?“ „Gut gebrüllt, Löwe!“ „Ach Sie, Heinzelmännchen?“ „Was gondeln Sie denn da hinter die Hauswand?“ „Kommen Sie nur mal mit.“ Eine ſteilragende Giebelwand, eine einzige aus dem ſchwelenden Schutt ringsum. Die Tapete ſchlot⸗ tert daran, klatſcht feucht gegen die Mauer. Ein Spiegel mit zerſplittertem Glas dicht neben dem ſchmalen Giebelfenſter. Wenn die Gewehrſchüſſe durch dies Loch pfeifen, klinkert's in dem zerſtückten Spiegelglas nach. Ganz fein und ſeltſam. So ſeltſam, wie unter den zerſprungenen Saiten einer Laute noch die eine helle, ſingende. Wenn nachts der Mond in dieſe Wandruine ſcheint, ſchimmert's dämoniſch in dieſem ſeltſamen Spiegel. Geduckt unter dem Giebelfenſter ſchleichen Ober⸗ leutnant und Adjutant hin. Achtung! es fährt in die Haare, manchmal auch ins Gehirn, dann legt man ſich hin und dehnt ſich aus. Ruhe in Frieden . . . und ſo weiter. Nee appetit ece dr Seiten bidet. tiebeln Vettuc hat das ofü ein g Das Obachtu Coch leutne Inda Na je 1 ſagte doch. der Cohn zersy Ein g ſoß, ſ 1 n Sie hetab N Uang ürmende von der . Und zen lda inmender chützen⸗ De ſol taben zu Nee, danke. Dafür riecht's denn doch noch zu appetitlich auf der Welt. Zum Beiſpiel in der Wand⸗ ecke drüben, wo da noch ein Stück Mauer von der Seitenwand ſteht und eine hundsgemütliche Zugecke bildet. Man hat dort ein Sofa angerückt, von Soldaten⸗ ſtiebeln zerſtampft. Ein Tiſch davor und ein zerfetztes Bettuch als Decke. Hochelegant. Die Ordonnanz hat das gemacht. Prachtvolle Ordonnanz. Hat wahr⸗ haftig ſo was fertig gebracht, ſo was Fettiges nämlich: ein geſtripptes Karnickel und drei Brattäubchen. Das hat er drunten im Keller geſchmort, wo der Be⸗ obachtungspoſten untergeſchafft iſt. Der Poſten kriegt auch was davon ab, ſelbſtverſtändlich. Der Ober⸗ leutnant meint: Man ſpendiert ihm das „Söß— chen“. In das Söß—chen ſoll er ſich das Kommißbrot tunken. Na ja, wenn man nu mal ſo 'n Gemütsmenſch iſt. „Dann holen wir uns auch den Kleinen herein,“ ſagte der Adjutant. „Wie, was, wer da?“ „Den Fahnenjunker, den Fritz Hollrich. Sie wiſſen doch. Die zwei Hollrichs ſind ſchon im Feld geblieben, der Vater als Kompanieführer gleich bei Lüttich, der Sohn im Oſten in der Maſurenſchlacht bei einer Offi⸗ zierspatrouille. Jetzt ſchickt uns die Frau ihren Letzten. Ein Kerlchen, das ihr voriges Jahr noch auf dem Schoß ſaß, ſoß nlangbeiniger Säugling, jetzt knapp über ſiebzehn.“ „Ach nee, der kleine Hollrich? So 'n Jeſuknabe von Murillo in Feldgrau. — Ordonnanz! ſchleppen Sie mal den Fahnenjunker Hollrich ran.“ „Zſcht! Knarr! Von der ſchwankenden Wand herabklirrte der Spiegel. Im gleichen Augenblick tauchte aus dem Keller⸗ gang das ſtrahlende Bubengeſicht Fritz Hollrichs auf. XXXII. 8. 9 130 „Einducken!“ riefen ihm die Offiziere zu. Da kroch er auf allen vieren über das Geröll zu ihnen her, richtete ſich dann vor ihnen auf und — ſtramm ſtand er, ſchlank und ſtramm, ein Pracht⸗ kerlchen, einer mit blitzenden Kinderaugen, einer, den die ganze Kompanie verhätſchelt. Der Oberleutnant hielt ihm das noch in der Schüſſel brodelnde Hühnchen unter die Naſe. „Na, Fritzchen? Wollen wir zunächſt mal — dran riechen?“ . „Zu Befehl, Herr Oberleutnant, nach Ihnen.“ „Sieh mal, ſo 'n Racker!“ Vom fernen Gehöft her plötzlich Trommelwirbel. Was das? Die jungen Reſerven antreten! Der Fahnenjunker ſtürzt davon. Behüt dich Gott . . . fahr wohl, Karnickel und Brathuhn! Drüben kommen ihm Leute aus der Korporal⸗ ſchaft, die zum Eſſenholen kommandiert ſind, entgegen. Ein Meldegänger traf auf ſie, erzählte, daß die Vorhut ſchon wieder im Feuer ſei. Ulkte über das miſerable Schießen der feindlichen Artillerie. Zwanzig Ab⸗ ſchüſſe, darunter fünfzehn Blindgänger. Aber die Engländer haben ſich ſchon ſchön eingeſchanzt. Es wird Arbeit geben. Die jungen Reſerven vor! Zug auf! Leutnant Paul Markus Zugführer. Ha, da kommt er noch angeſprungen, der junge Stürmer, der Fahnenjunker. Endlich, endlich ran an den Feind! Ernſt ſieht ihm der Leutnant in das glühende Jünglingsgeſicht. Wie bald wird's ſtreng und reif und alt ſein! Wenn es die Schlacht brüllen hört, wenn es die Kameraden wie Blätter fallen ſieht, und wenn der Junge einmal ausholt zum Stoß auf eine Menſchenbruſt! 1. eröll u. und — Pracht⸗ ner, den Schüſeel — Non hnen Awirhel u! Da Gott. ſorpor⸗ ntgegen. Lochet niſele nig W. lber die l du in d ie ſeri len hot etn f eie. 131 Der Hauptmann muſtert noch ſchnell ab, bleibt bei dieſem und jenem ſtehen, zupft da und dort etwas zurecht, rückt auch Karl den Helm in die Stirne. So, und nu los mit Gott für König und Vaterland! Hurra! Donnerwetter! es packt einen immer wieder, immer wieder, wenn man ſie da todesmutig ausziehen ſieht, das Jungholz, Deutſchlands todbegeiſterte Jugend. Rauhdröhnend Leutnant Markus' Stimme: „Erſter Halbzug mit Maſchinengewehr vor! Zweiter Halb⸗ zug ſeitwärts ſtaffeln und die Höhe ſichern — Marſch! Marſch!“ Säbel ums Handgelenk. Revolver in der Hand. Langſam, Deckung ſuchend die Anhöhe hinauf. Es ſchwärmten da noch feindliche Patrouillen aus. In der Nacht wurde eine abgeſchoſſen. Im Kiefern⸗ geſtrüpp hinter der Anhöhe. Dort das Zickzackgerüſt einer Telefunkenſtation. Man hatte einen belgiſchen Unteroffizier der Jäger mit dem gelben Flügelhorn verwundet eingebracht, fand Papiere bei ihm, die auf einen heftigen Vorſtoß franzöſiſcher und engliſcher Hochlandstruppen vorbereiteten. In dem Tages⸗ befehl die dunkle Andeutung eines elementaren Er⸗ eigniſſes, das man über die deutſche graue Woge ent⸗ feſſeln wollte. Was war's? Vorwärts durch verſumpftes Wieſengelände. Von Waſſerläufen und Kanälen die ganze Gegend durch⸗ zogen, ſickerndes, gurgelndes Waſſer. Dazu der Regen und der tropfende Nebel. Hoppla! glitſchte man aus. Die Stiefel blieben im Schlamm ſtecken. Zähe, ſchlei⸗ mige Brühe. Scheußlich! Kein Vorwärtskommen. Acht Mann links zum Wald hinüber, Stöcke ausſchneiden und damit durch den Moraſt ſteuern. He, wer da? Parole: Waterloo! Halblinks Offizierspatrouille, die das Gelände aufklärt. Nichts vom Feind zu ſehen, hat ſich wundervoll eingebuddelt. Vorwärts! Nicht umſehen! Gewehr frei! — Ein Hilferuf? . . . Kame⸗ raden . . . Wo? Wo? . . . Kameraden .. . holt mich, holt mich! . . . Ein Braunſchweiger, Küraſſier, ge⸗ waltiger Kerl, das Knie zerſchmettert. Sie müſſen ihn förmlich aus dem Schlamm herauswinden. Aus Gewehren eine Tragbahre herrichten, und fort mit ihm zum nächſten Unterſtand. — Herrgott, da liegt's jetzt über das weite, verlaſſene, traurige Feld hin — tot, verglaſt, gekrümmt, erſtarrt. Verweſte Pferde, Hügel von weggeworfenen Waffen, Uniformen, Brot⸗ beuteln. Die Schauer des Krieges fröſteln über die jungen Mannſchaften hin. Hier ſchauen ſie es zum erſtenmal, das Gräßliche, das bluthauchende Meduſen⸗ haupt des haßſchreienden Völkerkrieges. Zſſſſcht! wirft ein Sturmziſchen ſie hin, ſie torkeln, fallen übereinander. Donner! was war das? Drüben ein Kopf aus der Erde. Lachen, Anruf. Artillerie in ihrer Maulwurfshöhle. Ein Bedienungsmann hält noch die Abzugſtange des Geſchützes. Der Luft⸗ druck des Geſchoſſes warf die Jungmannſchaft hin. Und immer ſpitzer, geller das Pfeifen durch die Luft, bis es mit donnerartigem Krachen niedergeht. Hurra! Volltreffer. Der ſitzt. Mit praſſelndem Geſchoßhagel antwortet die feindliche Artillerie. Achtung! aus der Schußlinie raus. Die werden dieſe Bummſerei bald einſtellen müſſen. Die Artillerie kann des Nebels wegen nur mittags ſchießen. Fijuuuuhuiiiii! heult's heran, die wilden Hummeln der Lüfte, die Granaten. Nicht dreißig Meter entfernt gehen ſie nieder, wühlen ſich in die Erde hinein, als berſte die Hölle auf. — Kuſch! in die bomben⸗ ſichern Unterſtände hinein. Wetter! ein behagliches torteln, Düben tilere mann 1 Aft⸗ t hin. Luft, humn! hagel ns der ittag⸗ widden dreißi mben⸗ giche⸗ 133 Feuerchen praſſelt darin. Artillerie hat keine Feldküche, alſo muß Artillerie ein Erdloch in den Unterſtand ein⸗ graben, vier ſtarke Aſte ringsum einrammen und den Kochkeſſel daran. Als „Obermolch“ waltete Kanonier Laubach. Der „ölige Anton“ ſchälte Kartoffeln und ein von ſeiner Kompanie abgekommenes „Muskel⸗ und Fuſeltier“ ſchmiedete ſich friſche Lappen um die Füße, tupfte die Blaſen ab. „Jung, Jung, wat haſte Zeppeline!“ rief kopf⸗ ſchüttelnd der Obermolch aus Rauch und Dunſt. Aus dem Dunkel des Unterſtandes heraus kam die Meldung durchs Telephon: Batterie mehr rechts feuern, Zielpunkt die Baumgruppe. — Gewitter Dunnerkeil! Und ein Meldereiter mitten durch den Kugelhagel, ein Offizier in der Uniform der Verkehrs⸗ truppe. Wies ſeine Meldekarte vor. Ob junge Reſerven noch nicht anrücken? Artillerie hat nun ihr Werk getan, der Infanterie das Gelände freigeſchoſſen, jetzt zur Nacht Sprung auf und zum Sturm auf die Schanzgräben der Franzoſen und Engländer. — Reſerven hier. Vorwärts in Gewaltmarſch. Herrgott! das pfeift und ſauſt und hagelt jetzt. Ein immer⸗ währendes Donnerrollen, dazwiſchen plötzlich ein ble⸗ chernes Krachen und Splittern. Ein Feuerſtrahl aus der Erde, hier — da — dort flackernde Flammenwirbel. Schwelende Rauchſäulen, kerzengerade zum niedern Himmel hinauf — ein Blitz, ein grünlicher Dunſt, und irgendwo ein Berſten und Krachen, irgendwo .. . weit in dem öden Flachfelde, wo man keine Heere und keinen Kampf ſieht. Und wo es nur in der Erde ſich einwühlt und bohrt und mordet und kämpft und Verderben ſpinnt. Der elende, blutgeifernde Wurm, der ſich durch das Herz der Erde windet. Der ſchleichende Höhlen⸗ 134 krieg. Man ſieht ihn nicht in der unſagbar traurigen unendlichen Ode, man hört ihn nur. Und das Leuchten der Geſchoſſe, als wär's das Raketenſpiel neroniſcher Blutlüſte. u Das iſt er, der Krieg am Meer. Der hohngrinſende de Tod von Ypern. Und in ſein tückiſch lauerndes Brach⸗ eine feld hinein marſchiert das junge Regiment. Die hintere, lo zweite Schützenlinie in Sicht. Aus ihren Höhlen her⸗ nar aus klettert die Mannſchaft. Ein Hurra den jungen Helden! Kurzer Appell vor dem Kompanieführer und dann rin in die Höhlenſtadt. Bitte, rechtsum durch die Bismarckſtraße. Aber nach den Offizierswohnungen führt's Unter den Linden her. Einer kam mit einer requirierten Stubentür angeſchleppt, ein Kölner. Zap⸗ perlot! draußen hummeln die Granaten wie Bienen⸗ ſchwärme an, ein Ausbläſer fuhr der Wache faſt vor die Füße. „Jung!“ rief der Kölner, da er wieder eine Hummel anziſchen ſah, „paß up! do kütt einer, ſchütt dem ens en!“ Ordonnanz ſchwirrt an in der Offiziersſtube, wo der Bataillonsadjutant im Korbſeſſel am eingebauten Kamin ſitzt. Über ihm als Kronleuchter ein Fahrrad mit aufgeſteckten Kerzen. Die Erdwände mit Bett⸗ laken behangen. Meldung, daß die jungen Reſerven angekommen ſind. — Na, dann ſofort die Korporal⸗ ſchaftsführer ran mit dem Parolebuch. — Achtung! Ohrklappen hochſpannen. „Am Abend vier Mann ausſchicken, Lebensmittel requirieren, Schlachtvieh. Um zehn Uhr Ablöſung der erſten Schützenlinie durch die jungen Reſerven. Tote D und Verwundete aus den Gräben ſchaffen.“ Die Korporalſchaftsführer notieren. Entlaſſen, meine Herren. Ab. — Wetter noch mal! Leutnant — — = —.— — — = wigen chten icher ſende hrach⸗ ntere, her⸗ ungen r und ih die ungen einer Zap⸗ ienen⸗ ſt vor mmel n es e, wo auten r Pett⸗ eden Horiſ⸗ tung! nittel g der Tote aſſen, mant 135 Markus? Salem aleikum! Na, nur rin in die Motten⸗ kammer. Höchſte Zeit, daß Erſatz anrückt. Die Mann⸗ ſchaften der erſten Schützenlinie total ſchlapp und ausgehungert, tagelang ohne anſtändige Nahrung. Die vierundzwanzigſtündige Ablöſung konnte nicht eingehalten werden, der Feind bullerte ununterbrochen los. Hinter dieſer Nervoſität ſteckt etwas. Wenn man's nur wüßte! Sie bereiten etwas vor, und die Schießerei ſoll's verdecken. Wenn man nur wüßte... „Freiwillige vorſchicken zur Erkundung,“ ſagte Leutnant Markus. „Hat ſich was zu erkunden! Der Feind ſitzt einge⸗ ſchachtelt zwiſchen Flußläufen und Waſſerarmen. Hinter ihm ein Kieferngeſtrüpp und dahinter der Merkanal.“ „Ein Kanal im Rücken iſt kein Kriegsglück.“ „Nee, aber ſchlimmſtenfalls über den Kanal zurück⸗ krebſen und ihn zwiſchen ſich und den Feind legen zu können.“ „Donnerwetter! ein ſcheußlicher Gedanke kommt mir da.“ „Mir auch.“ „— ein bibliſcher.“ „Mir auch.“ „Iſrael im Roten Meer.“ „Wie die AÄgypter.“ „Der Kanal fließt ins Meer, umgekehrt kann auch mal das Meer in den Kanal fließen — über den Kanal hinaus!“ „Und wir ſchwimmen — blödſinnig einfach.“ „Sie ſehen, wir müſſen wiſſen, was vorgeht. Alſo durch um jeden Preis!“ „Wetter! ſo 'ne Redensart hat Stil.“ Da war Leut⸗ nant Markus ſchon davon. 136 Draußen vor den Höhlen Lärm der zurückkehrenden Requirierungsmannſchaft. Sie bringen zwei Hämmel, Speck, Kognak, Kaffeebohnen und eine Pfanne. Ein Einjähriger, ſo einer mit dem „höhern Grad der Ge⸗ meinheit“, Gefreitenknopf, zerklopft mit einem Stein die Kaffeebohnen in einem Säckchen. — Herr jömmich! was brüllt denn da für 'n Baßbuffo? Ein Lateiner bringt eine Kuh angeſchleppt. Hühhott! Kerl, die verſteht kein Dütſch. Allongs, nu die Menagerie ab⸗ murkſen. — Leute, nur keine Tierquälerei. — Ah wat, nit dem Kolben eenen Jedankenſtrich vor den Koppe puffen und dann det Krautmeſſer ins Jenickſe ſtoßen, — und ausjehaucht is ſe. Mit Sellerie und allerhand anjerührt is ſe dann jenießbar. Ablöſung vor! Na gut, jetzt müſſen die Spatzen rin in die vordern Schießgräben, die etwa tauſend Meter vorliegen und faſt dicht am Feind. Freſſage mitnehmen, denn da vorne gibt's nichts. Und wann man wiederkommt und ob —? Die ältere Mannſchaft iſt um die Jungleute, ſtopft ihnen gute Ratſchläge zur eiſernen Ration. Nich mit der Naſe über die Bruſtwehr, ſonſt legſt du dir hin und dehnſt dir aus. — Holla, was für Indianergeheul aus den feindlichen Gräben? Sie ſingen, ſie feiern etwas. Was feiern ſie? Vorwärts, Ihr Spatzen, knallt ihnen eins ins Vergnügen. Die Reſerven ſpringen auf, die jungen Geſichter ſtrahlen. Jetzt iſt der große Augenblick da. Dem Feinde Aug in Auge. Ran an den Feind! Leutnant Markus durch den ſchmalen Laufgraben voran. Die Herzen klopfen. Hinter ihm Bruder Karl. Schweigend. In den Vordergräben iſt kein Scherz und Lachen. Der Tod lauert. Die Dunkelheit wallt. Die Schatten 1ſiere luſt ar⸗ ſbe⸗ ſö duck vefſ Achtt Nack ein heri lin lͤn⸗ Feir ſtan ausl hohn Hori rrt unde⸗ lugel Noch bis ſprin gende ſeind deut jerſp don cie ifft nden nmel, Enn 1 Ee⸗ Stein mich! teiner die e ab⸗ wat, toppe .— chand aten uſend eſage vann ſopft mit und aus os. hnen ſtten dem fant Die end. Der tten 137 huſchen lang über die ſteilen, feuchten Erdwände des Laufgrabens. Zum Ausweichen kleine Ausbuchtungen. Über die Bruſtwehr hängen knorrig herab die Wurzel⸗ ſtöcke der Sträucher. Dann klafft unverſehens eine Lichtung auf. Kalt pfeift der Zugwind herein. Ein⸗ ducken! Und weiter, ſtumm, vorſichtig. Das Lehm⸗ waſſer ſicker am Boden. Muffiger Erdgeruch. — Achtung! jetzt in die Schützenlinie. Zwei Züge zur Nacht wegen doppelter Wachſamkeit, am Tage nur ein Schützenzug. Schaurig gellt der Sang der Feinde herüber. Die Regimentsmuſik ſetzt mit rauſchenden Klängen ein. Was birgt ſich hinter dieſem Muſik⸗ lärm? Dieſer vordere Graben läuft im Zickzack, um dem Feinde kein einheitliches Ziel zu bieten. Am Schützen⸗ ſtand unbeweglich ragende Geſtalten, erzene Männer, auslauernd hinter der Stahlplatte der Bruſtwehr, ſtierend durch das Schießloch, den Finger am Abzugs⸗ hahn. Plötzlich ein rotes wirrendes Licht am finſteren Horizonte. Leuchtkugeln. Taghell die Nacht. Es ſurrt, es ziſcht. Knall und Krach, einigemal hinterein⸗ ander heftig. Franzöſiſche leichte Artillerie. Die Leucht⸗ kugeln ſinken zurück in den gähnenden Schlund der Nacht. Finſternis. Und das tückiſche Raubtierlauern, bis es nochmals mit feuerſprühenden Nüſtern auf⸗ ſpringt aus den dumpfen Schluchten dieſer beängſti⸗ genden Nacht. Und ſchrill hinein die Muſik aus den feindlichen Schanzgräben, ſchreckhaft nahe. Scharf und deutlich vereinzelte Rufe. Eine Flaſche fliegt herüber, zerſplittert in den Drahtverhauen. Dann Blitz, Krach, Donner. Deutſche Artillerie ſchießt über die eigenen Schützengräben hinweg, hat ſich prachtvoll eingeſchoſſen, trifft ihr Ziel im Dunkeln. Nur einige Schreckſchüſſe. 138 Flachfeuergeſchütze. Es geht toſend nieder in die feind⸗ lichen Drahtverhaue. Die Pfähle fliegen ſplitternd: Ablöſung! Die ſtummen Männer treten von dem Schützenſtand weg. Ablöſung nach achtundvierzig Stunden, jetzt vierundzwanzig Ausruhſtunden in die Reſerveſtellung zu den Kameraden zurück. Sie nehmen die Toten aus den Gräben mit. Ihre Blicke ernſt auf den Jünglingen, die fiebernd an die Schützenſtände herantreten. Noch ducken dieſe ein, wenn's über ſie hinziſcht. Aber auch über ſie wird einmal die ſtumpfe Gleichgültigkeit mitten im Todesgrauen kommen. Ade, Ihr jungen Kerle! Wenn jetzt die erſten von ihnen umfallen, wenn ſich die eiſige Starre über ihr frohes Jauchzen legt . Abe, ade! haltet treue Wacht! Die Schritte der Davongehenden ſchurfen durch den Laufgraben. Deutſchlands Jugend wacht. Die bange Nacht fällt wie ein Bahrtuch. Hui! ſchimmert's wieder auf in der todlauernden Finſternis? Das gleißende Licht einer Leuchtkugel. Aber kein Schuß fällt mehr. „Wir müſſen wiſſen, was hinter der plötzlichen Ruhe ſteckt,“ ſagte Leutnant Markus, „FKreiwillige vor!“ Da ſtand der Fahnenjunker vor ihm, ſein Atem keuchte. Der Leutnant packte ihn bei der Schulter. Der junge Körper bebte. „Kleiner, — Ruhe iſt die erſte Bürgerpflicht!“ „Zu Befehl, Herr Leutnant, ich bin ruhig,“ ſchluckte er heraus. Der Leutnant nahm ihn und zwei andre mit ſich, ſetzte ihnen auseinander, um was es ſich handelte. S = = 2 — i eind⸗ eend dem “ n de hmen t auf ände er ikeit et ihr 139 Sie mußten in verſchiedenen Richtungen an die feindlichen Gräben heranſchleichen und erkunden. Horchpatrouille. Im Dunkel der Nacht zogen ſie aus. Leutnant Markus ihnen voran, traf ſeine Anordnungen, gab ihnen Verhaltungsmaßregeln. Sie krochen einer Ackerrinne nach, kamen an eine Böſchung, taſteten ſich hinunter, plantſchten in den Waſſerlauf — ein Geräuſch — ſie duckten unter, das Waſſer ſchlug ihnen bis über die Schulter — nichts — weiter. Aus dem Waſſerlauf heraus und — Hergott, war das der Drahtverhau? Zurück! Sie krochen jetzt längs der Böſchung hin, bis ſie an den Tannenſchlag gelangten, der ſich an den Draht⸗ verhau anſchloß. Jetzt Achtung! Einer müßte in den Wald ein⸗ ſchleichen. Der Fahnenjunker meldete ſich. Er ver⸗ ſchwand in dem Walddüſter. Leutnant Markus horchte. Noch ab und zu das langſame Schurfen, dann nichts mehr. Plötzlich wieder die blendende Helle einer Leucht⸗ kugel. Hatte man in den feindlichen Linien etwas gehört? Da — leiſes Rufen aus dem Wald. „Herr Leutnant. Der Fahnenjunker dicht neben ihm. „Der halbe Wald iſt umgehauen und verbarrikadiert, unmöglich durchzukommen.“ „Dann weiter den Wald entlang, irgendwo muß .. Hiſſſt! die gläſerne Helle der Leuchtkugel über en. „In den Wald zurück —“ rief Leutnant Markus, da praſſelten ſchon die Schüſſe wie Hagelwetter auf ſie. Und plötzlich wieder dunkel und die todlauernde Nacht über ihnen. 140 „Herr Leut — . . .“ Der Fahnenjunker taſtete um ſich — „Herr Leutnant . . .“ Die Stimme kippte ihm um. Keine Antwort. Schauriges Schweigen. Er wollte ſich aufrichten, da ſtachs ihm wie Lanzen in den Rücken. War er denn — . . . Lieber Gott, das Geſicht voll Blut . . . Er warf ſich aufrecht, biß die Zähne zuſammen, um nicht aufzuſchreien — der Rücken — als habe man ihn mit einem Hackmeſſer zerfleiſcht — .. . Hier kann er doch nicht liegenbleiben, alſo weiter — nein, zurück — Gott, wie wirr er iſt! Auf Händen und Füßen kroch er, das Blut rann von ſeinem Geſicht auf ſeine Hände. Hatte er auch dort was weg? Wohin denn, Gott, wohin? Er taſtet ins Leere, rollt einen Abhang hinunter — ſchreien möchte er, laut auf vor Schmerz, ſtopft ſeine Fäuſte in den Mund, gurgelt ſeine Pein hinunter. Und weiter, weiter .. . nein, nun kann er nicht mehr, nun wird er dort liegen bleiben, bis .. . Herrgott, nein nein . . . Hilfe . . . Rettung . . . Wie lange er nun ſchon dahinkriecht. Stundenlang .. . Und wenn jetzt eine feindliche Schwadron über ihn hinſetzt, ihn zuſammen⸗ trampelt — er kann nicht mehr weiter, kann's nicht. Langhin fällt er, auf dem Geſicht liegt er, ſeine Hände krampfen in den feuchten Raſen .. . Hilflos hier hingeworfen liegen . . . verbluten . . . Wenn ſie das wüßte . . . ſie . . . Mutter . . . Und in dieſer Stunde der Todesnot fällt er hilflos zurück in ſeine weiche zärtliche Kindlichkeit. Mag Stahl und Eiſen ihn umpanzern — das erſchütterte Knaben⸗ herz ſchluchzt ſich in den Mutterarm zurück. Troſtlos wühlt er ſein Geſicht in den Raſen Mutter! Mutter! blles dure ſoga um ihm n den eſicht Zähne en — er — tann auch Kere, laut Nund, Als der Morgen fahl aus den fliehenden Wolken rinnt, finden ſie ihn. Am Verbandplatz öffnet er die Augen, ſieht um ſich. Neben ihm auf Bahren gebettet bärtige Männer. Der eine mit zerſchmettertem Bein, der andre ins Auge getroffen. Aber nicken ihm zu, ein verzerrtes Lächeln über ihre gebräunten Geſichter hin. Ein Unteroffizier bietet ihnen Zigaretten an. Sie langen gierig zu, ſie rauchen, ſie ſtrecken ſich aus in dankbarer Behaglichkeit. Notverband wird angelegt und mit dem nächſten Abtransport ſollen ſie nach dem einlaufenden Laza⸗ rettzug geſchafft werden. Der Einäugige wendet ſein umwickeltes Geſicht nach dem Fahnenjunker hin. „Ham Se Schmerzen?“ fragt er gut. Da huſcht's über das Bubengeſicht hin. Iſt er ein olles greinendes Weib? Gar keine Schmerzen, nein, durchaus nicht! Und wenn er ſich anſtrengt, kann er ſogar Hurra ſchrei — . . . „Scht!“ ruft ihn ein Sanitäter an. Der Kleine iſt des Deubels. Lungenſchuß und will Hurra ſchreien! Sachte, ganz ſachte wird man ihn nu wegbringen und zu Muttern zurückſchicken. „Armer Kleiner!“ flüſtert der mit dem wilden Bart, der den Beinſchuß weg hat, taſtet nach der Bahre hin, ſtreichelt ihm über das jungkühne Geſicht. Da legt ſich der Kleine in Haltung, macht ſeine Heldenmiene, ſagt: „Ihr habt aber nu gar keinen Reſpekt vor mir.“ Um die nächſte Baracke ſauſt der Unteroffizier an, winkt, ruft, macht Zeichen. 142 „Exzellenz kommt, Exzellenz will zu den Verwun⸗ deten —“ Hinter ihm ſchon laute Stimmen. Die hohe Geſtalt des Kommandierenden im Kreis ſeiner Offiziere. Ein Ruck geht durch den Fahnenjunker. Herrgott! Exzellenz .. . Wenn Exzellenz kommt, bleibt man da doch nicht ſchlapp liegen . . . Wirft ſich hoch . . . ſtramm will er ſitzen, ſtramm . . . Exzellenz . . . wo . . . ſieht er ihn nicht mehr . . . eine Wolke . . . Blut . . . ein Würgen im Hals .. . dunkel . .. Ein Blutſtrom quoll aus ſeinem Munde. In den Armen des herbeigeeilten Sanitäters ſank er zurück. Lag ſtill. Der Mund ſchloß ſich herb und bitter. Lag ſehr ſtill. Man hörte ihn nicht mehr atmen. Exzellenz beugte ſich über ihn: „Hallo, Kleiner!“ Der lag ſtumm, abberufen weit, weit — wo auch Exzellenz ihn nicht mehr zurückrufen konnte. Das Morgenrot brannte in Gewitterwolken. Der Kampf tobte. Die ihn begruben, wiſchten ſich die Augen. „Was wird man der Mutter ſchreiben?“ „Man wird der Mutter ſchreiben: Danken Sie Gott, daß er ihn aus dieſer Hölle herausgeholt hat.“ % G G Und noch leuchtet die Glut über rauchenden Dörfern. Die Erde klafft auf und trinkt Heldenblut. Auf der letzten Scholle belgiſchen Landes weht der Fetzen einer Fahne ſchwarzgelbrot. Es iſt Nacht geworden über Belgien —— mm t er gen nehr — Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart Rußland und wir Von Dr. Paul Rohrbach 36.— 40. Tauſend Fein geheftet M. 1.— Dieſe Schrift beruht auf Materialien, die dem Verfaſſer vor kurzem aus Rußland ſelbſt zugegangen ſind. Die Aus⸗ fuͤhrungen ſind neu und vielfach ſehr uͤberraſchend; ſie werden großes Aufſehen hervorrufen, zumal ſie eine Reihe grund⸗ legender, bisher unbekannter Tatſachen bringen. Im Hinter⸗ grund ſteht die ganz Deutſchland am Herzen liegende baltiſche Frage, die heute ihrem Ziele entgegenreift. „. .. Dieſes Buch ſoll man kaufen, leſen und dann ins Feld ſchicken. Jeder Deutſche, der uͤberhaupt nach der Zukunft unſeres Volkes fragt, ſoll es kennen, vor allem aber jeder deutſche Krieger, der Blut und Leben nicht umſonſt eingeſetzt haben will.“ Die Hilfe. Zum Weltvolk hindurch! Von Dr. Paul Rohrbach 32. Tauſend Fein geheftet M 1.50 . Eine der allerbeſten, klarſten und tiefſten Schriften über den derzeitigen Krieg. Sie behandelt nicht nur die Urſachen und jetzt ſchon uͤberſehbaren Wirkungen des Krieges, ſondern ſtellt auch klare nationale Forderungen auf, die der Frieden erfuͤllen muß, wenn anders er das blutige Ringen wuͤrdig der ungeheuren Opfer kroͤnen ſou. Suͤddeutſche Zeitung. Zu beziehen durch jede Buchhandlung ẽ ——— — -==— Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart Von England feſigehalten Von Profeſſor Dr. Albrecht Penck 11.— 15. Tauſend Geheftet M. 1.20 Es hat einen großen Reiz, einen bekannten Gelehrten auch einmal uͤber nichtwiſſenſchaftliche Dinge reden zu hoͤren. Dem Verlag iſt es deshalb eine beſondere Freude, dieſes Reiſe⸗ und Kriegsbuch Albrecht Pencks, des großen Geographen, her⸗ auszugeben. Das Buch iſt eine von einem feinen Geiſt ge⸗ botene koͤſtliche Gabe; Aktualitaͤt des Inhalts vereinigt ſich mit glaͤnzender Darſtellung. Wie wir im Kriege leben Von Profeſſor Dr. Albrecht Penck 10. Tauſend Geheftet 40 Pf. Profeſſor Penck ſchreibt einen ausfuͤhrlichen Brief an Pro⸗ feſſor Theobald Smith in Princeton, der als Austauſchprofeſſor in Berlin gelebt hat. In feſſelnder Weiſe ſchildert er, wie wir waͤhrend des Krieges leben: in unſern großen Staͤdten und auf dem Lande, was an den Univerſitaͤten geſchieht. Was er ſagt, beruht auf eigener Anſchauung, auf ſcharfer Beobach⸗ tung unſres Tuns und Treibens. Die Grundſtimmung iſt, daß jeder Deutſche ſeine Pflicht tut, daheim oder an der Front. Das Heft iſt ganz vorzuͤglich als eine vornehme, in keiner Weiſe aufdringliche Aufklaͤrung fuͤrs Ausland geeignet. Reichsbote. Zu beziehen durch jede Buchhandlung “ n ind Von Aſſeiner ee der all AUulunutbeweg (an, die ((ſammt un ſchwingten Not ihr de (ie ſie H euiInd auch zwingt, die berſolgen, biel inner Meiſterſch 3 Glück n Vo An eine teterund! eſchilden gerlichen. zeigt hier Romans das G gewinſte ſür die wegte 8 Zeichnete reiz. — . 4. Derg I Wir künnen, in dieſe Arifning fflisovolle er auf ſn geſch ſo gewa . S N irne (( der Dia ulgreit Kroft⸗ ſie etzu 12. Die indiſche Tänzerin. Von paul Oskar Höcker. In ſeiner „Indiſchen Tänzerin“ zeich⸗ net der allſeits beliebte Erzähler das buntbewegte Schickſal einer jungen Frau, die aus ariſtokratiſchen Kreiſen ſtammt und ihr Talent der leichtbe⸗ ſchwingten Muſe weiht, als äußere Not ihr den Lebenskampf aufzwingt. Wie ſie Herrin ihres Schickſals wird und auch die Anfeindungen nieder⸗ zwingt, die ſie in ihr bürgerliches Aſyl verfolgen, das iſt mit großer Kraft, viel innerer Wärme und der ganzen Meiſterſchaft Höckers erzählt. 3 Glück und Segen. Von Rda von Gersdorff. An einer Reihe vorzüglich beobach⸗ teter und mit reizendem, feinem Humor geſchilderter Charaktere aus ſpießbür⸗ gerlichen Kreiſen Berlin⸗Wilmersdorfs zeigt hier die Verfaſſerin des berühmten Romans „Ein ſchlechter Menſch”–, wie das „Glücké eines großen Lotterie⸗ gewinſtes nicht immer auch ein „Segen“ für die Gewinner iſt. Die lebhaft be⸗ wegte Handlung verleiht dem ausge⸗ zeichneten Roman großen Spannungs⸗ reiz. 4. der grüne Götze. Bon F. A. Kummer. Ans dem Amerikaniſchen. Wir glauben dafür einſtehen zu können, daß niemand die Löſung des in dieſer außergewöhnlich ſpannenden Kriminalgeſchichte liegenden geheim⸗ nisvollen Rätſels erraten wird, ehe er auf der letzten Seite angelangt iſt, ſo geſchickt ſind die Fäden geſchlungen, ſo gewandt iſt der Knoten geſchürzt. 5/6. Peter Karn. Von Ernſt von Wolzogen. Mit dieſem Roman voll Heiterkeit, Wärme und reifer Lebensweisheit hat der Dichter ein Seitenſtück zu dem er⸗ folgreichſten Werke ſeines Lebens, dem „Kraft⸗Mayr“, geſchaffen. Auch im „Peter Karn“ werden in künſtleriſcher Miſchung von Dichtung und Wahrheit die tragikomiſchen Schickſale einer lie⸗ benswürdigen, echt deutſchen Muſi⸗ kantenſeele geſchildert, auch hier iſt einem großen Meiſter, Johannes Brahms, ein entſcheiden der Einfluß auf den inneren wie äußeren Werde⸗ gang des Helden eingeräumt und ein höchſt feſſelnder Beitrag zur deutſchen Muſikgeſchichte geliefert. Zwanzig Jahre liegen zwiſchen der Entſtelung des „Kraft⸗Mayr“ und der des „Peter Karn“ – doch der Humor des Sech⸗ zigers iſt, wenn auch weniger laut und übermütig, ſo doch gleich männlich und ℳ— der des lebensfroh geblieben wie Vierzigers. 7. Milchen, Malchen unds die Glas⸗ ſervante. Von Elſe Franken. Charakteriſierungstalent und Schil⸗ derungskunſt der beliebten Erzählerin erweiſen ſich in dieſen Erzählungen wieder glänzend. Ob der Held der Geſchichte ein eigenartiger Knabe, ob er ein durch ſein Gewiſſen belaſteter Mann iſt, immer ſpricht eine ſtarke Logik des Herzens eine eindringliche () Sprache. Auch der Humor kommt zu ſeinem Recht. 8. Doer Proſſeball. Von Georg Wasner. Kaleidoſkopartig ziehen die nehmer des großen Ballfeſtes an uns vorüber, ſcharf beleuchtet und in bunt⸗ ſchillernden Farben. Der höchſt origi⸗ nelle Grundgedanke hat dem bekannten . Verfaſſer Gelegenheit gegeben, eine von taufenderlei treffenden Beob⸗ achtungen und köſtlicher Ironie durch⸗ ( zogene Erzählung zu ſchaffen, fiir die das Wort „amüſant“ einmal wirklich paßt. 9/10. Aus tiefem Schacht. Von Fedor von Zobeltitz. „Aus tiefem Schacht“ gehört zu der Serie märkiſcher Romane von Fedor von Zobeltitz, in denen ſeine Liebe zur heimiſchen Scholle am reinſten und poeſievollſten zum Ausdruck kommt. Erich Schmidt nannte den Roman eine erfreuliche „Rückkehr zu Fontane“, und in der Tat: alle, die Fontane lieben, werden auch dieſes Buch in ihr Herz ſchließen. Es iſt Heimatkunſt im beſten Sinne des Worts. 11. Poeterſen und ihre Schweſtern. Von Ingeborg vollquartz. Aus dem Däniſchen. „Peterſen und ihre Schweſtern“ gilt für eines der beſten Bücher der be⸗ liebten Erzählerin, die in Dänemark einen ganz beſonderen Platz in der Literatur einnimmt. Es hat nicht allein als Buch viel tauſend Herzen erfreut, ſondern iſt auch dramatiſiert worden und hat ſich mehrere Winter Abend für Abend vor ausverkauſtem Hauſe die Herzen erobert. mit weinlaub im Haar. Von Richard voß. uns dieſer Roman: Bergrieſen und unnergründlichen Seen gleich iſt die Leidenſchaft in den Geſtalten des Dich⸗ ters; der nordiſche Künſtler und die Zauberin aus ſeiner Heimat unter⸗ liegen demſelben Schickſal wie die ur⸗ wüchſigen Kinder der Berge. Das Nordmeer und der Gewitterſturm der Alpen durchtoben den Roman, der ein Ringen nach Freiheit und Frieden iſt. 13/14. Der Schatten. H Von Kurt Aram. Deutſche Gründlichkeit und amerika⸗ niſche „Großzügigkeit“ — Hans Rieden⸗ buſch und Frau Alice: beide ziehen ſich an, ohne ſich doch recht verſtehen zu können. Auf jeder Seite viel Tüchtig⸗ leit und innere Kraft, und doch ein Sichwehetun, bis endlich „der Schatten“ weicht. . . . Kurt Arams lebendige, treffſichere Schilderungen von Land und Lenten erhöhen den Reiz dieſes unter⸗ haltenden Romans, der gegenwärtig beinahe ſymboliſch genommen werden könnte. 15. Das allzu gute Herz. Voeon Marie diers. Wahrheit und Ehrlichkeit durchleuch⸗ ten dieſen Roman. Daß echte Herzens⸗ güte Genialität iſt, erleben wir mit Renate, dieſem kernhaften Menſchen, der von ſeinem guten Herzen geführt wird und nicht anders kann als Liebe ausſtrahlen und trotzdem oder des⸗ wegen ſich ſein tragiſches Schickſal be⸗ reitet. Wie von jedem wahren Kunſt⸗ Roman ein Glücksgefühl mit. 16. Die Geſchichte von herrn Stein⸗ hauſers UAhr. Von max dürr. Ein feiner Kriminalroman, der den engliſchen und amerikaniſchen Erzeug⸗ nifſen dieſer Gattung an Spannungs⸗ reiz nicht im geringſten nachſteht, aber mit ſeinem behaglichen Humor echt deutſch iſt. willkommen ſein, die Erholung der Nerven und Ablenkung von ſchweren Gedanken ſuchen. 17/18. Das Allerheiligſte. Von B. König. Aus dem Amerikaniſchen. Nevben der ſpannenden Handlung und den haarſcharf geſchliffenen Dialog intereſſiert in dieſem Roman haupt⸗ ſächlich die vortreffliche Zeichnung der Verhältniſſe und Vorurteile in der heutigen franzöſiſchen und amerika⸗ niſchen Geſell ſchaft. S888888886688888888888888888888886 Ein ſchweres Künſtlerſchickſal zeigt Wilddiebsgeſchichte. Und einer echten den Schlachten und Siegen draußen im der Heimat zu kämpfen und zu ſiegen werk nimmt der Leſer auch von die ſem 23. Das verborgene Land. Von Erik Das Buch wird vielen die Wolfsjägerin. ”M Von Marianne mewis. In Frau Lilith und dem Oberförſter— ſpiegelt ſich der Gegenſatz zwiſchen oſt⸗ preußiſcher und niederſächſiſcher We⸗ ſensart. Die berühmt ſchönen Wälder des Oſtens bilden den ſtimmungsvollen Rahmen für eine ſpannende Ehe⸗ und Liebe gelingt es, die Gegenſätze zu verſchmelzen zu reiner ſchlackenfreier Menſchlichkeit. 20. Das junge Geſchlecht. Von Helene Raff. Die vier Erzählungen dieſes Bandes handeln ſämtlich von dem, was alle Gemüter bewegt und in Spannung hält: vom großen Krieg. Nicht von Feld, ſondern von dem Leiden und Streiten der Daheimgebliebenen oder Heimgekehrten. Wie viel es auch in galt, in wie vielfältiger Geſtalt wäh⸗ rend dieſes einen Jahres das Schickſal an Türen und Herzen gepocht hat, das zieht annnsin künſtleriſcher Verklärung vorbei. 21/22. Die Könige und die Kärrner. Von Carry Brachvogel. Ein egoiſtiſcher, willensſtarker Halb⸗ bauer und ein großzügiger, phantaſti⸗ ſcher Kapitaliſt treten in dieſem Buche einander als unverſöhnliche Gegner gegenüber. Wie ſie miteinander gegen oder flir den Fortſchritt ſtreiten, wie ampf weite Ringe zieht, . ihr erbitterter wie trotz der ſcheinbaren Niederlage der Geiſt über den Beſitz ſiegt — das bildet den Inhalt dieſes packenden Werkes, in dem Carry Brachvogel ſich in die erſte Reihe unſrer Großen ſtellt. hanſen. Aus dem Däniſchen. Eine überaus ſpannende und phan⸗ taſievolle Abentenergeſchichte, die ge⸗ rade jetzt, wo Rüßland und Sibirien im Mittelpunkt des Intereſſes ſtehen, großen Erfolg haben wird. . 24. Die Spionin. Von Adolf Gerſtmann. Ein Bild aus der jüngſt von uns allen durchlebten Zeit – überaus ſpan⸗ nend in der Handlung, klar und an⸗ ſchaulich in der Zeichnung der Geſtalten, men eines Romans die Zuſtände im deutſch⸗franzöſiſchen Grenzgebiet, wie vom Anfang bis zum Schluß den Leſer ½) ſeſfelnd — ſo ſpiegeln ſich hier im Rah⸗ ſie in langer geſegneter Friedenszeit ſich geſtaltet haben, bis zum Auflodern ℳ des gewaltigen Völkerringens. DW —D = = = – = – =üͦ = = f fe = — ʒ— — rförſt chen oſt⸗ er We⸗ Wälder svollen ehe⸗ und r echten ſätze zu enfreier Bandes vaß alle hannung icht von uußen in den und nen oder auch in l ſiegen alt wal⸗ Schickſal hat, daß kklärung tener. er halb⸗ hantaſt⸗ n Buche Gegter er egen ten, Wie ige z zieht edetlage von “ iſter ſ8d phan⸗ ſehen, R “ von uns ls ſpyant⸗ und al: eſtal ſtelt, eſt geſe n Rrl⸗ inbe inn et wie denszeit flodern 25/26. Feine Fäden. Von E. Balmer und W. M. Harg. Aus dem Amerikan. ga wirklich, ſeine Fäden ſind hier geſponnen, der Detektivroman iſt von einer vollſtündig neuen und originellen Seite angepackt. Der Detektiv iſt nicht mehr der Kriminalbeamte, ſondern der hochgebildete Akademiker, dem nicht Ergründung von Schuld und Unſchuld an ſich der Hauptzweck iſt, ſondern die Löſung tiefſter pſychologiſcher Fragen. Zweiundoreißigſter Jahrgang 12. Flint uns Genoſſen. Von Wilhelm Poeck. Wer Seebriſe und deutſche Jan⸗ maaten liebt, die abenteuerliche Fahrt eines beim Kriegsausbruch von einem engliſchen Kreuzer gejagten deutſchen Fünfmaſters zu verfolgen Luſt hat, im Fluge den Panamakanal bereiſen und ſich mit deutſchen Marinern durch die engliſche Mittelmeerſperre bis nach Genuga zurückmogeln will, leſe dieſen Roman. Er iſt flott und amüſant geſchrieben, aber. aus den humoriſti⸗ ſchen Augen der Darſtellung blickt der tiefe Ernſt der heutigen Zeit. 8. z. Ich hatt einen Kameraden. Von Guſtav Schröer. Einer von den vielen Oſtpreußen⸗ Romanen, aber einer, über den man nicht hinweg ſehen kann; denn was aus Oſtpreußen? Nöten erzählt wird, das ſind Tatſachen. Und mitten in des Lan⸗ des Ringen ehrliche, ringende Menſchen, hinaufgeriſſen über ſich ſelbſt, zur Selbſterlöſung, zu ſieghaftem Helden⸗ und Menſchentum. 4. Unter ruſſiſchem Zoch. Von Hilma Pylkkänen. Aus dem Finniſchen. Welches Unglück es für ein Land ſein kann, wenn deſſen Bewohner verſchie⸗ denen Raſſ en entſtammen und unter ſich uneinig ſind, das ſehen wir an Finnlands traurigem Los. Wir ver⸗ folgen die Schickſale dieſes durch die Kompromißpolitik ſeines Führers irre⸗ geleiteten Volkes von dem Tage ſeiner Unterdrückung bis zu ſeiner endlichen Befreiung vom ruſſiſchen Joch voll Spannung und Teilnahme. 56. Die herbe Gräfin. Von hanns von Zobeltitz. Hanns von Zobeltitz bewährt ſich in dieſem Roman aufs neue als der glän⸗ N EEEi PRESEANVATION AKA0OEMY Entsauert 06 /2008 zende Schilderer der Kreiſe des dent⸗ ſchen Adels. Er iſt überall zu Hauſe, im Zollernſchloß an der Spree ſo gut wie auf den Landſitzen der Ariſtokratie und in den eleganten Karawanſeraien der modernen Großſtädte. Aber gerade in dieſem Roman wird dieſe Schilde⸗ rungskunſt weitaus durch die fein⸗ ſinnige und doch ſcharf zupackende Aus⸗ geſtaltung der Charaktere überragt. Vor allem iſt „Die herbe Gräfin“ ſelbſt eine Geſtalt voller Eigenart und Her⸗ zenswärme; wie ſie aus glücklichſter Jugend in Leid und Not gerät, wie ſie dann aus Rot und Leid zu neuem Glück heranreift, wie ihr hartes Herz wieder weich und gut wird: das iſt ergreifend, mit dichteriſcher Kraft geſchildert. Lachen unter Tränen. Von Eodna Ferber. Aus dem Amerikaniſchen. Die lebendige Schreibweiſe und tiefe Menſchentenntnis ſowie der Humor der in Deutſchland bisher wenig be⸗ kannten amerikaniſchen Schriftſtellerin feſſelt den Leſer von der erſten Seite des Romans bis zur letzten. Einen beſonderen Reiz des Buches bildet die überall durchblickende Anerkennung und Wedigung deutſchen Weſens. 8. die hölle. Von Nanny Lambrecht. „Die Hölle“ nennt man in Belgien das Gebiet um Lüttich, wo die bleichen diiſtern Mineure, jene gewalttätigen Geſtalten aus der „Hölle“ ſich dem deut⸗ ſchen Heer entgegenſtellten. Nanny Lambrecht, die zum erſtenmal die Wal⸗ lonie in die Literatur eingeführt hat, iſt verſchiedene Male auf den belgiſchen lampfplnt, eingefahren. Was ſie dort bis Frankreich hin erlebt, erſchaut und erfahren, durchpulſt temperamentvoll und in jagenden Geſchehniſſen dieſe höchſt eigenartigen Erzählungen. * 18 eee 3 es EESES 2 A 90ueeg S uloo lelseulAONXX“ ⅜nXHIOeseAAXA 666 MBLAdOH ☛ i 01 9 . 9 9 1 . ⸗ 1 nooꝗ O„ S E QC O V —. . f . õ Stuttgart 1916 Verlag von J. Engelhorns Nachf. Erlebniſſe von Nanny Lambrecht 1 H *αα tt.