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author: Lambrecht, Nanny

PEngelhpene Krmmn Smlcihet

Eine Auswahl der beſten modernen Romane aller Völker

Preis jedes Bandes 50 Pf. Elegant in Leinwand geb. 75 Pf.

[20 Hände jährlich, Geſamtpreis broſchiert 13 Mark, gebunden 19 Mark 50 Pf.)

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Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
H 1914/16.

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broſchierten und 75 Pf. für den gebundenen Band bezogen werden.

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Wwegen Raummangels können hier nur die nachſtehend auf⸗

geführten Romane angezeigt werden; ein vollſtändiges ver⸗
zeichnis ſteht jederzeit gratis und franko zu Dienſten.

Siebenundzwanzigſter Jahrgang
1/2. Die Fauſt des Kieſen. 15. Das Geſpenſt. V. Arnold Bennett.
Von Rudolph Stratz. Aus dem Engliſchen.

3. Das Paradies der Erde. 16. Lichterfelderſtraße Nr. 1.
Von nida von Gersdorff. Von hanns von ZzZobeltitz.
4. Onkel William. Von Zennette Lee. 17/18. Die Primadonna. Von F. Marion
ins dem Engliſchen. rawford. Ans denmt Engliſchen.
ien! “ en 1 9 Analus Kamaind andere Ge⸗
2òèð chicht en Van E Lirſchfeld.
ʒ fSaamuel m.
Sac üaugliſchen
berger. Aus den Franzoſiſchen. 24. Die Seſchichte einer wandernden
12. Paul Becks Gefangennahme. Von Liebe. Von Marie diers.
m. Mme donnell Booͤkin. A. d. Engl. 2126. Mein Freund der Chauffeur.
13/14. Schweigen im Walde. Von C. n. und A. M. Williamſon.
NH Von Richard Skowronnek. Aus dem Engliſchen.

E E E E E WE

fortwährend durch jede Buchhandlung zum Preiſe von 50 Pf. für den α

7. Der Mann im Keller.

Nctundzwandigſter Zahrgang

5. Ein Gemeindekind. V. T. cgombe. . 2

2. Haroy von Arnbergs Leidens⸗
gang.

Von Joda Boy⸗Ed.
Der Fall von Millbank. Von G. d.
Eldriöge. Aus dem Engliſchen.
Kismet. Von Severin Lieblein.
Aus dem Norwegiſchen.
Die ſchöne Meluſine. Von victor
v. Kohlenegg
Die Schatzinſel. Von L. J. Vance.
Aus dem Engliſchen.

. KomödLianten.

Von Carry Brachvogel.
Die ſtolze Katharina⸗ Von B. M.
Croker. Aus dem Engliſchen.
Die verſchwundene Frau.
Von Max Dürr.

2. Das gaſtliche haus. Von 3. W.

Tompkins. Aus dem Engliſchen.
Der gemordete Wald. Von Fedor
von Zobeltitz.

17/18.

Aus dem Franzöſiſchen.
16. Paſtings Duve.
Von Marianne Mewis.

Von Richards
20. LZeslie und dpor Verehrer.
Anne warner.
Der Roman einer Hofdame.
Von Ruth Freifrau von Gagern⸗
Kospoth (Ruth Gräfin Fau).
Deor Inſpektor auf Siltala.
Von harald Selmer⸗Geeth.
Aus dem Schwediſchen.

Von

Raffles als Richter. Von E. w.
Hornung. Aus dem Engliſchen.
„CLenzl von d glauen Genziane.

Aus dem Engl.

24. Der Roebelreiter und andere Ge⸗

ſchichten. Von helene Raff⸗
25/26. Die letzte Karte. Von henry
de Vere Stacpoole. Aus dem Engl.

Neunundzwanzigſter Jahrgang

2. Die Lieſegang⸗Mäochen.

Von Victor v. Kohlenegg.
Die herzogin von Plaiſanee.
Von Richard Vvoß.
Seine Stunde. Von Elinor Glyn.
Aus dem Engliſchen.
Allzumal Sünder.
Von Charlotte Nieſe.
Von Palle
Roſenkrantz. Aus dem Däniſchen.

Stille waſſer. Von Emmi Lewals

(Emil Roland).
„Ruhm. Von B. M. Eroker.
Aus dem Engliſchen.
„Koberts Brautfahrt. Von Jean
de la BGréte. Aus d. Franzöſiſch.

2. Lebendig begraben. Von Arnolo

Bennett. Aus dem Engliſchen.

13/14. Muſikſtudenten.
Von Paul Oskar Höcker.
15. Miſericordig. V. Johann. Höffner.
16. Das wollene Kleib. Von Henry
Hordecaux. Aus d. Franzöſiſchen.
7/18. der Traum des Jjohann Seng⸗
pius. Von Marie diers.

Der lange KArm. Von S. M. Gar⸗

Ddonhire. Aus dem Engliſchen.
20. Das Glück des Hauſes Rottland.
Von Julius R. Haarhaus.
22. Tragödien der Zeit.
Von Richarod Vvoß.
„AUm Frauenehre. Von Mrs. Belloe
Lowndes. Aus dem Engliſchen.
24. Auf Meſſers Schneide.
Von Elſe Franken.
25/26. Das Jahr des Irrtums.
Von Walther Schulte vom Brühl.

Dreißigſter Jahrgang

Deor Schläfer von Sulz.
Von Hermann Stegemann.
„Du mußt mir glauben!
Von hanns von Zobeltitz.
„Paul Becks AUnterſuchungen.
Von m. Me donnell Bodkin.
Das Heiratsdorf.
Von Ranny Lambroecht.
In der Schuld und andere Ge⸗
ſchichten. Von Hermine villinger.
„Meine Cöchter.
Von Dora Melegari.
Aus dem Franzöſiſchen.
Bravo rochts!
Von Oſſip Schubin.

11. Mit Marſchall vorwärts.
Von hanns von Zobeltitz.
Nur ein
Jahre 1813/515, ein wirklicher Dichter
und ein leidenſchaftlicher Patriot konnte
dieſe ergreifen den, herzenswarmen Er⸗
zählungen ſchreiben, die in un ſrem
Volke ſtärkſten Widerhall finden müſſen.
12. Mit ELuchsaugen. Von Michel
Lorday
Aus dem Franzöſiſchen.
Der Held dieſer höchſt originellen
Kriminalgeſchichte iſt ein junger Ge⸗
lehrter, der durch die Anwendung eines
Serums, das ihn befähigt, die Gedanken
ſeiner Nebenmenſchen zu leſen, einen
unſchuldig Verurteilten befreit und den
eigentlichen Mörder

und Anoré Couvreur.

.

gründlicher Kenner der

6

13,14. Erfüllug.
Von Eliſabeth Kuylenſtierna⸗
Wenſter. Aus dem Schwediſchen.

4 Wie Gretchens, der lebensdurſtigen
Sucherin, Charakter ſich feſtigt, wie

) ſie zu einem innerlich reifen Menſchen

heranwächſt, wie in der Fremde die
( Liebe zu ihrem früheren Bräutigam
wiedererwacht, das alles iſt in die⸗
ſem im beſten Sinne modernen Roman
mit großer Feinheit und Lebenstreue
wiedergegeben.

135. Die Inſel der ſchönen Menſchen
und andere Geſchichten.
Von Richard voß.
Der unerreichte Meiſter der italieni⸗
ſchen Dorfgeſchichte führt uns in dieſem
herrlichen Buche wie der nach dem Wun⸗
derland Italien und ſchüttet mit ver⸗
ſchwenderiſcher Freigebigkeit das Füll⸗
horn ſeiner unerſchöpflichen poetiſchen
Geſtaltungskraft über all das leiden⸗
ſchaftlich bewegte Geſchehen aus. Eine
Perle wie die „Kentaurenliebe“ kann
ſchlechthin als Meiſterwerk bezeichnet
werden.

16. Die Tarantella der Carmelina und
andere Geſchichten.
Von Richard Vvoß.

Die Geſtalten dieſes Buches ſind
nicht nach dem Süden verpflanzte
Nordländer: ſie ſind auf dem vulkan⸗
heißen Boden Kampaniens gewachſen,
ſind wundervoll in ihrer urſprünglichen
Friſche und leidenſchafterfüllten Kraft.

17/18. Waldkinder. Von B. M. Croker.
Aus dem Engliſchen.

Wenn unſre alte Freundin Mrs.

Croker mit einem neuen Roman er⸗
ſcheint, ſo kann ſie bei alt und jung einer
herzlichen Aufnahme ſicher ſein, zumal
wenn es ein ſo packender und veizvoll
geſchriebener iſt wie dieſe Dſchungel⸗
geſchichte aus den Zentralprovinzen In⸗

N diens, die ſie in treuer Anhänglichkeit
ihren deutſchen Leſern gewidmet hat.

19. Der Lebende hat Recht.
Von Klara hofer.

Der tragiſche Konflikt, der aus der
Verbindung zweier von Grund aus
weſensverſchiedener Geſchlechter er⸗
wächſt, und das verzweifelte Ringen
eines durch generationenlange Über⸗
kultur degenerierten Edelgewächſes
gegen die kraftſtrotzende Triebnatur
eines friſchen Schößlings gibt das
Thema zu dieſem höchſt klugen und

ATE E E

feſſelnden Roman, mit dem ſich die

rühmlich bekannte Verfaſſerin außer⸗

ordentlich vorteilhaft in unſre Roman⸗
bibliothek einführt.

20. Droſchke No. 44. Von R. F. Foſter.
Aus dem Engliſchen.
Eine Kriminalgeſchichte von derarti⸗
gem Raffinement, daß der Leſer durch
die ſich häufenden Komplikationen all⸗
mählich in die größte Verwirrung gerät
und bis zum Schluß genasführt wird.

21/22. Nichts über Mich!
Von Jda Boy⸗Ed.

Ein Roman aus dem Hamburger
Großkaufmannsleben mit ſeinen Be⸗
ziehungen über den großen Teich hin⸗
liber, voll packen der Handlung in ſeinem
kriminellen Vorwurf und von bezwin⸗
gender Wirkung. Der fkrupelloſe
Amerikaner, der ehrenhafte Kaufmann,
das Leben in den Hamburger Familien
ſind mit ſicherem Blick gezeichnet, der
im Gerichtsſaal ausklingende Schluß⸗
akkordiſt von wahrhaft tragiſcher Grüße.

23. Ein weiblicher Zürgermeiſter.
Von helen m. winslow.
Aus dem Engliſchen.

Stürmiſchen Jubel auf der einen,
lebhaften Widerſpruch auf der an dern
Seite wird dieſer außerordentlich zeit⸗
gemäße Roman erwecken, und ſicher
wird er, da er hervorragend amüſant
und ſpann end geſchrie ben iſt, überall mit
grüßtem Vergnügen geleſen werden.

24. Jum Irrgang.
Von Margarete v. Gertzen.
Ein ganz eigenartiger, ſaſzinieren der
Reiz geht von dieſer Alplergeſchichte
aus; die tiefe Glut der Hochgebirgsflora

leuchtet uns entgegen, und der Geiſt

des einſamen Hochtals mit ſeinen tief⸗
grindigen Menſchen und vulkanartigen
Leidenſchaften zieht uns mit magiſcher
Gewalt in ſeinen Bann.

25/26. Die geheimnisvolle Inſel.
Von G. Bronſon⸗Howard.
dem Engliſchen.

Ein höchſt ſpannender, abenteuer⸗
licher Roman, in dem eine von Japan
unterſtützte Verſchwörung etlicher in⸗
ternationaler Deſperados, die ſich die
Losreißung der Philippinen von Ame⸗
rika zum Ziel geſetzt haben, ent deckt
und unſchädlich gemacht wird. Dieſe

Aus

außerordentlich aktuelle Geſchichte eig⸗
net ſich auch in hervorragendem Maße

für die reifere Ingend.

4

3

dem ſe ſich die
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unſre Roman⸗

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Die Hölle

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Eine Auswahl der beſten

Engelhorn⸗ Allgemeine

modernen Romane aller Völker

Band 8

Zweiunddreißigſter Jahrgang

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Erlebniſſe von

Nanny Lambrecht

Stuttgart 1916

Verlag von J. Engelhorns Nachf.

Alle Rechte, namentlich das Überſetzungsrecht, vorbehalten
Copyright 1916 by J. Engelhorns Nachf.

Druck der Union Deutſche Verlagsgeſellſchaft in Stuttgart

behalten

EEE

And Blut wird nicht zu Waſſer

Wo um das alte Burghaus der verſchüttete Wall⸗
graben ſich hinzieht und die weißgetünchten
Häuſerchen der Meierei ſtehen, dort war einſt blühend
und blond das Bäbbchen Noppeney als junge Frau
des belgiſchen Bahnwärters eingezogen. Und heute
noch, wo es ſein Oecher Platt mit dem deutſch⸗bel⸗
giſchen Dialekt verkauderwelſcht, und wo es ſchon den
großen Jungen, den Jupp, hat, heißt es noch immer
die Noppeney aus Aachen.
Da ſtand ſie nun hinterm Haus und wuſch. Der
Seifenſchaum quirlte aus der Bütte, platſchte in weiß⸗
ſchäumender Lache nieder. Aufgeregt iſt ſie, die alte
Noppeney, furchtbar aufgeregt. Was wird denn da
rumgeſchwatzt von Krieg? Und dem Jupp möcht
ſie ſchon gleich das naſſe Bettuch, an dem ſie wringt,
um die Ohren klabatſchen.
Der Jupp liegt ihr in den Ohren, daß er, wenn es
Krieg in Deutſchland gibt, als Freiwilliger mit will.
So'n einzigſter Sohn! Mobil haben ſie in Deutſchland
gemacht. Leive Jott, Deutſchland wird ſchon ohne
den Jupp fertig werden. Und beſonders, wo ſie jetzt
nicht mehr in Aachen wohnen. Sie ſind quaſi Belgier,
wohnen in dem deutſch⸗belgiſchen Grenzdorf, haben
ihr gutes Auskommen — und damit baſta. Die
Lammerz haben's da beſſer, die haben bloß das
Karlingche und noch ein paar kleine Bübchen. Dem
Karlingche tät's net einfallen, Freiwilliger zu werden,

6

und wenn es zehnmal 'n Jung wär. Und die Lammerz
ſind doch auch Eingewanderte.
„Jupp,“ kreiſcht ſie zum Hauſe hinauf, „Jupp, wo
beßte widder?“ Eine Stimme unterm Dach heraus,
und dann ein ſauber geſcheitelter Jünglingskopf,
offenes Arbeitshemd, kräftiger Nacken, im Dachfenſter.
„Op de Kau.“
Auf der Kau natürlich, wieder bei den Tauben.
Knatſch jeck ſind die Jonge mit den Brieftauben. Und
ſeit der Sozi aus Lüttich, der hier herumſtiefelt, dem
Jupp in den Kopf geſetzt hat, daß er in den Kriegs⸗
zeiten ſeine Brieftauben gut verkaufen könnt, iſt der
Jong nicht mehr von der Kau wegzubringen.
„Modder, ich weärd noch 'n Barong,“ hat er geſagt,
der jute Jong.
„Nu weärdens mn jleich,“ hat das Karlingche drauf

geſagt. Das Karlingche braucht auch net grad ſo

ſchnippiſch mit dem Jong zu ſein — wo der Jong et

eſu jern hat! — Nu jehſte kapott! Wenn man vom

Düvel ſpricht, hinkt er ſchon ran. — Dag, Karlingche!
Wie ſieht dat Kenk denn aus — ganz blümerant, wahr⸗
haftig, es bringt Blumen auf der Kaffitablette. Iſt das
Karling denn jetzt Blümchensverkäuferin geworden?
„Sag, Kenk, beßte denn net miehr op de Fabrik?“
„Enä.“ Dünn und fein. Und weiter nichts und
trippelt weiter und ſagt dann noch zurück: „Die Fabrike
han uns doch entlaſſen.“ Rückt die Blumentablette
zurecht, wirft das friſierte Köpfchen.
„So?“ fragt die Noppeney gedehnt, tunkt beide
Arme tief in die Bütte, „wovon lebt ühr denn jetzt?
Freßt ühr jetzt Blume mit Bottermilch?“
„Irad nicht. Wie Ihr ſeht, bin ich jetzt Blumen⸗
verkäuferin für die Engländers und Franzuſe, die bei

uns

Kor⸗

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—

1

uns am Weiher fiſchen.“ Lacht heimlich und ſehr glück⸗

lich auf. „Und einer iſt 'n hohes Tier, en Jeneral oder
Korperal, en huchnobler Mann, nett und ſchön — der
hat mir ſchon in die Backe geknuffen.“
„Sei ſo jut und ſag das dem Jupp net, ſonſt haut der
dich deinen huchnoblen Korperal kapott.“
„Exküs, was jeht mich der Jupp an?“
Platſch! plumpſt das Wäſcheſtück in die Bütte
zurück. Nu werd einer kollig! Der Jupp hat ſeine
Preistaube, das nette Scheckentäubchen, das eine echte
„Blötjere“ iſt, nach ſeiner quaſi Braut genannt: „da
ſchönn Karling“, und nu fragt das domm Schütt: Was
jeht mir der Jupp an?
„Mich han ich geſagt, was jeht mich der Jupp an.
Sprechen Sie gefällig Hochdeutſch mit mich, Noppeney.
Adie! und Iruß an der Jupp, der ausländiſche Herr
hätt mich eine Plöröſe verſprochen.“
„Tiens, tiens“, ruft eine näſelnde Stimme an der
Hausecke, „eine Pleureuſe will man Mademoiſelle
kaufen?“–“ Der Sozi aus Lüttich ſchlendert heran,
Hände tief in den Hoſentaſchen, Schultern herabge⸗
zogen, gleich zwei Zigaretten, je eine in dem ſchlaffen
Mundwinkel, läßt Geld in der Taſche klimpern, tritt
dicht vor das Mädchen. „Mademoiſelle müßte nicht
nur eine Pleureuſe tragen, ſondern ein Diadem.“ Und
ſehr höflich zu der Noppeney, „Madame, iſt Joſèf bei
den Tauben?“
„De Jupp? wui, Mongſjö, wui. Wat ich ſagen
wollt — jibt es nu wirklich für Deutſchland Krieg?“
„Krieg?“ Der Lütticher zog die Hände aus den
Taſchen, hieb durch die Luft. „Das gibt's für Deutſch⸗
land. Die Grande nation kommt Rußland zu Hilfe.
Wiſſen Sie, wer die grande nation iſt? Die grande

8

nation iſt das glorreiche Frankreich. Au revoir, Mes-

dames, bald reiſen Sie auf franzöſiſch nach Berlin.“ in
Eine zierliche, faſt mädchenhafte Verbeugung: „Made⸗ deu
moiſelle verkauft Blumen, Mademoiſelle müßte ſich
ſelbſt als Fleur du printemps verkaufen, verſtanden? titei
Nein, nicht verſtanden, o ſchade! Vielleicht verſteht
man's mal noch, au revoir, au revoir!“ ie
Leichtfüßig, ſpringend hinauf die Knarrtreppe.
Die alte Noppeney hält im Waſchen inne. de
„Ich glöf, de eß jeck.“
„Warum denn jeck?“ Sie wiegt ſelbſtgefllig ihr iiit
Blumenbrett. „Er hat mir mit eine franzöſiſche ioi
Blume verjlichen. Das könne Sie wahrſcheinlich net de
verſchlucken, Noppeney, wat?“ n
„Enä, jewiß net, ich frag mir nur, warum man mit do
eenem Arbeitsmächen eſu völ Buhei macht. Dann =
ſtimmt was net. Sag, haſte noch eſu völ Verſtand, um V
das zu bejreifen?“
Zorn und Verlegenheit loht in Karlings Geſicht. dr

Jetzt haßt ſie geradezu die alte Noppeney, ſagt's ihr
wütend heraus: „Ich ſoll mir jetzt nicht mehr die

Finger krumm arbeiten, das ſag ich Euch. Der Krieg hat
ſchon manchem Ilück jebracht, mir auch. Ich ziehe mit die
Franzoſen nach Berlin, ich verkaufe jetzt in die Sieges⸗ D
allee minge Blume, da — nu wißt Ihr's, Noppeney.“ ni
Die Alte lachte los, breit und grimmig lacht ſie. 7
Ihr Mann, der drüben im Bahnwärterhäuschen ſitzt,

könnt's hören.
„Das hat dich woll der Lütticher jeſagt? Nu, wenn
die Franzuſe net beſſer ausſehen wie der Zubbelmann
da, dann han ich net völ Reſchpek vor. Du beß ja en
nett dütſch Mädche, Karling, du tätſt woll dein Vater⸗
land für fünf Fennek verkaufen.“

1

—

r, Mes.
erlin.“
Made⸗
ſte ſich
tanden?
erſteht

9

Ahahahahahaha — totlachen möcht ſich das Mädchen,
rein totlachen. Die Noppeney will ſich mit einmal
deutſch aufſpielen!
„Exküs, habt Ihr net einen belgiſchen Mann ge⸗
heiraſpelt?“
„Jawoll, ich han en belgiſche Mann in Ehren
jeheirat!“
„— und einen Sohn, der mit die Franzuſe jejen
Deutſchland kämpfen muß!“
„— der mit die Franzuſe jejen Deutſchland —? Der
mit die Franzuſe jejen Deutſchland —?“ Jetzt aber
wird's ihr zu ſtark, jetzt greift ſie mit beiden Händen in
die Bütte, jetzt wirft ſie dem liederlich Ding da den
naſſen Lappen nach, ſie, ne alte Frau, läßt ſich doch net
von dem da — dem da — — Herrjörrem! kreiſcht das
Mädchen auf, ſpringt davon. Und weit aus der
weißdunſteten Luft hört ſie noch ſein Lachen: „Es
iſt doch ſo! Ihr werdet Euch hüten, den Jupp als
Freiwilligen mit Deutſchland ziehen zu laſſen, wa?“
Ganz ſtill wird die alte Noppeney, ganz ſtill. Die
Arme tunkt ſie ein in den Seifenſchaum, das Wäſche⸗
zeug zerreibt ſie zwiſchen den knochigen Fingern, die
Lippen preßt ſie zuſammen und wäſcht und wäſcht. —

Das frech Ding, das frech Ding. — Freilich will ſie

nicht, daß der Jupp jetzt als Freiwilliger über die Grenze
macht, der einzige Sohn, und er verdient ein ſchönes
Stück Geld — aber mit die Franzuſe jejen Deutſchland
— ſo ne Jemeinheit! Was haben die Belgier mit
den Franzuſen zu tun — der Jupp hat doch belgiſch ge⸗
dient. — Und was das frech Ding damit ſagen wollt:
Ihr habt 'n belgiſchen Mann —. Als ob ihr Mann
verlangen könnt, daß der Jupp —. Sie hält jäh inne.
Steif bleiben ihr die Hände in der Bütte, ſie kriegt

10

einen Schreck, einen wahrhaftigen Schreck. — Unſinn!
ihr Mann iſt kein Krakeeler, der geht ruhig ſeiner
Arbeit nach, ſie haben in ihrer langen Ehe keinen Streit
darüber gehabt, daß ſie deutſch war und er belgiſch, ſie
hat auch immer Deutſch mit dem Jungen geſprochen
und er Franzöſiſch. So hat der Jupp zwei Sprachen
gelernt und hat jetzt Ausſicht, als Monteur an der hol⸗
ländiſchen Grenze unterzukommen. Na jut, und da
läuft man doch jetzt nicht über die Grenze und läßt ſich
im Krieg totſchießen — enä, das kann keiner verlangen
— und dem Mann füällt's auch net ein, den Jupp mit
den Franzuſen zu ſchicken, gar nicht fällt's dem ein.
Alſo deswegen kann ſie ruhig ſein, ganz ruhig, ganz
ruhig. — Und wäſcht, wäſcht — und preßt die Lippen und
drückt noch den Schreck hinunter. — Ja, wen ſieht ſie
denn dort kommen? — Den Hubert aus Aachen, der
mal wieder zu ſeiner Tant kommt? Och Jott, das
Hubertchen! Schwenkt den Strohhut. Muß der was
Freudiges auf der Leber han. — „Dag, Hubertche!“ —
„Dag, Tant.“ „Wie es zu Haus jeht?“
„Die Modder krieſcht,“ ſagt Hubert und trocknet
ſich den Schweiß von der Stirn. „Puh, wie wärm!“
„Sie krieſcht? Warom denn?“
„Nu, es jibt doch Krieg. Ich han ſchon meinen Ge⸗
ſtellungsbefehl.“ Die Noppeney muß ſich auf den Holz⸗
block niederſetzen.
„Und nu kömmſte adie ſage?“
„Und möcht auch mit dem Jupp noch ſprechen.“
Wiſcht ſich mit dem roten Taſchentuch über das kurze
helle Haar.
Da fährt die Frau auf, ſchlenkert abwehrend beide
Hände gegen ihn.
„Verdreh mich dem Jupp net der Kopp! Der

len

ein
han
ſe

Unfimm!

g ſeiner

n Streit
ſprochen
prochen
er hol⸗
und da
lißt ſich
etlangen
upp nit
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ven ud
ſeht ſi
i der
das
was

K —

11

Jupp zieht net als Freiwilliger mit, der darf net, der
darf net!“
Hubert ſtarrt ſie an.
„Wer ſagt denn, daß der Jupp als Freiwilliger
mit ſoll? Ich han janz was angerſch mit dem zu be⸗
ſprechen. Wo eß der Jupp?“
„Op der Kau, der Lütticher eß bei ihm.“ Es liegt
ihr wahrhaftig in den Knochen, es könnt ihr kollig
werden.
„Der Lütticher?“ Hubert zieht eine Grimaſſe,
„grad den kann ich jetzt net brauchen.“ Tritt geheim⸗
nisvoll näher. „Tant, ich kann minge Brieftaube jut
verkaufen, zu Kriegszeiten hat man die nütig. Der
ſchwarze Emil aus der Kaſchemme in Gemmenich hat
ſchon deswegen bei mir angebohrt, aber dem ſchwarzen
Emil trau ich net. Und da wollt ich mal mit dem Jupp
ſprechen, der hat doch auch fiene Blötjere — aber
den Lütticher Komplimentenkratzer möcht ich lieber
vom Rücken aus bekicken.“
„Dann jeh nur rin und nimm dich aus der Pott
friſche Bottermilch.“ Putzt die Hände ab und folgt ihm,
ſetzt ſich zu ihm und läßt ſich erzählen. Sie hat keine
Ruhe mehr, es reißt und zerrt ſie fort. Er ſoll ihr erzäh⸗
len, von Aachen, vom Krieg, von den Leuten.
„Jott, Hubertche, fällt dich dann net die Angſt op
de Liev?“
„Angſt?!“ Über das braunſchweißige Geſicht ſtrahlt
ein kühnes Lachen, „en prüßiſcher Soldat Angſt? Freud
han ich, Freud, als jing et nach Paris zum Schützen⸗
feſt.“
„Scht!“ macht die Noppeney, denn die Treppe
herunter hallt das laute Reden unterm Dach.
Der Lütticher ſteht ſchon auf der halben Treppe,

12

will gehen, da klettert er wieder zurück, fuchtelt mit den
Händen, redet, läßt den Jupp nicht mehr zu Wort
kommen. Monſieur Joſof nennt er ihn, mon ami nennt
er ihn. Ob Monſieur Joſèf die Stirn vernagelt habe?
Man bietet ihm fette Preiſe für ſeine Tauben, und er
fragt noch Bedenkzeit!
„Ah tonnerre! jetzt mein letztes Wort. Ja oder
nein?“
Jupp ſagt aus dem Spinnwebdämmer unterm
Dach heraus: „Wenn es Ihr letztes Wort wär — wären
Sie ſchon längſt gegangen.“
„Teufel! Sie haben dickes deutſches Blut.“
„Ich glaub, ja.“
Da bückt ſich der Lütticher zu ihm nieder, ſtiert ihm
in die ſchwarzen, lebhaften Augen, die er vom belgi⸗
ſchen Vater hat, ziſcht es ihm zu: „Bien — Belgien
wird mit Frankreich das Schwert ziehen, und dann
treiben wir die Deutſchen wie eine Hammelherde
aus unſerm Land.“
Jupp lächelt, daß die Zähne aus ſeinem dunkeln
Schnurrbärtchen blitzen.
„Treibt Ihr mich, dann brauch ich eben nicht zu
gehen.“

„Et madame votre mère?“ Ein höhniſcher Zug

blitzt über des Lüttichers Geſicht.
„Meine Mutter?“
„— iſt doch auch eine Deutſche.“
Der Burſch ſpringt ſo heftig auf, daß er mit dem
Kopf ans Dach ſtößt.
„Meine Mutter ausweiſen!“ Zuckt dann aber gleich⸗
mütig die Achſel. Was dieſer Kerl da zuſammenredet!
Die Frau eines belgiſchen Bürgers ausweiſen? Blöd⸗
ſinn! Lacht ihm ſeinen Zorn hin.

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13

„Donnerwetter, müſſen meine Tauben viel wert
ſein, daß Sie mir ſo drohen können!“
Dicht vor ihm ſchnellt der ſchmächtige Lütticher
auf. In ſeinem kulant lächelnden Geſicht flimmert's
aus dem Hinterhalt.
„Wahrhaftig, ſie ſind uns viel wert.“
„Nu denn mal los! Warum halten Sie mit der
Wahrheit zurück? Was wollt Ihr damit?“
Der ſchupft höchſt gleichmütig die Schultern.
„Was wir wollen? Pas de secret, mon Dieu! Was
wir mit Ihnen für den Sommer geplant hatten: den
Taubenflug Lüttich —Berlin. Eh bien? Sonſt noch
Schmerzen auf dem Herzen, mein Lieber?“
Jupp tritt unter dem Dache heraus, ſtellt ſich breit
vor den Mann.
„Wenn das ſo iſt, gut, dann unter den für den Som⸗
mer abgemachten Bedingungen, daß i ch meine Tauben
ſteigen laſſe. Jetzt aber wollen Sie mir zu dem Flug
die Tauben abkaufen — daß ich alſo ganz raus bin. Und
das muß ich mir erſt überlegen. Mein letztes Wort,
Monſieur. Ich muß an die Arbeit.“
Mit heimlich geziſchtem Fluch eilt nun der Lütticher die
Treppe hinunter. Und wieder halt, und wieder lächelnd.
„Monſieur Joſoèf, Sie haben eine ſüße Mätreſſe, die
ſehr für eine Pleureuſe ſchwärmt. Wollen Sie ihr
nicht das Pläſier machen? Ich kann Ihnen Vorſchuß

zahlen, bitte?“

Jupp wallt das Blut in den Kopf. Die ſchwer
hängenden Hände krampft er zur Fauſt. Da verſchwin⸗
det der Lütticher die Treppe hinunter und da hört der
es noch hinter ſich, eine herausgeknirſchte Gewalttat:
„Ich habe keine ſüße Mätreſſe, Monſieur!“
Die Treppe knarrt und knackt. Jupp will hinunter,

14

da kommt einer herauf, ruft ſchon von drunten her:
„Jong, Jong, wie ſtehſte denn da — wie hinjeſtellt
und net avjeholt. Hat das Marzipanmännche all widder
an deiner Kau herumjerochen? Nee, Jong, was 'n
Jeſicht! Haſte Appelbrei mit Klauberſalz jefreſſen?
Nu, wat eß denn?“
Jupp preßt die Fauſt gegen die Bruſt. Die Zähne
zuſammengebiſſen, die Worte herausſtoßend: „Das
Karling — ich fang noch was an — es gibt ein Unglück —
ich oder ſie — wenn es ſich von den Scharlatans ein⸗
fangen läßt!“
Hubert ſetzt ſich auf die Treppe nieder, zuckt die
Schulter.
„Beß net domm, Jupp. Loß dir jetzt net durch
en Fraulüh den Kopp heiß mache. Es jibt noch völ
ſchönne Mächen in der Welt.“
„Nein!“6“ Ein Wutächzen. „Nein, ich hab das
Mädchen gern — ich hab's gern!“ Von innerem
Schluchzen geſchüttelt, von Tränen, die ein Mann nicht
weint. „Es hat mich doch auch mal gern gehabt — eh
die Schwätzer kamen.“
Hubert tätſchelt ihm beruhigend auf die herab⸗
hängende Hand.
„Beß nur ſtill! Die Keäls han jetzt bald was angerſch
zu tun, als um das Karling zu ſcharmutzieren. Frank⸗
reich will auch an Deutſchland ran. Franzöſiſche Offi⸗
ziere ſollen ja ſchon mit die Autos in Belgien rum⸗
kutſchiere. Jong, Jong, das jibt was. Aber hör mal —
an mich drängeln ſie auch wegen die Brieftauben ran.
Hürens!“ Er ſchob ſich flüſternd an ihn: „Wie kömmt
dich das vor? Ich glöf, die wollen die Brieftauben
für die Franzuſe ankaufen.“
Jupp ſteht ſtarr und ſtumm, nur in ſeinem Geſichte

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Nenſch
Frant⸗
num⸗
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aben

ſichte

15

fiebert's, loht's. Herrgott, wenn das ſo wär! Dann
liefert er die Kerle ans Meſſer! Dann lockt er ſie den
Deutſchen in die Hände! Dann iſt er ſie los, dann hat
er ſein Mädchen wieder!
Von drunten herauf ruft die Noppeney, daß ſie
Kaffee gekocht habe. Jupp faßt den Hubert bei der
Schulter, raſt mit ihm die Treppe hinunter. Sie wollen

überlegen, ſie wollen beratſchlagen. Sie ſitzen zuſam⸗

men, ſie flüſtern. Die Frau geht aus und ein. Ihre
ſcheuen, beſorgten Blicke nach den zweien. Wenn da
nur nichts ausgeheckt wird, was ſie in Gefahr bringt.

Dann bricht in der Stube ein lautes Reden und Lachen

los. Die Jungen ſtoßen übermütig mit den Taſſen an.
Hurra! und ſingen: Deutſchland, Deutſchland, über
alles! — Draußen an der Waſchbütte lächelt die Frau,
wringt und lächelt. Summtf leiſe mit, ganz leiſe, die
Nachbarn brauchen's nicht zu hören. Und ein bißchen
lauter, ein klein bißchen. Huſtet die Stimme rein —
Deutſchland, Deutſchland, über alles — —. Über
zwanzig Jahre hat ſie es nicht mehr gehört. Was lag
ihr denn noch an Deutſchland? Sie hat nach Belgien
geheiratet, ſie wird in Belgien einmal begraben ſein.
Aber jetzt — ja, wie kam das denn nur? Es greift ihr
mit einemmal ans Herz. Sie iſt aufgeſchüttelt. Deutſch⸗
land über alles in der Welt! Wie klingt das ſchön!
Jetzt muß ſie zu den Jungen hinein, jetzt muß ſie ein
bißchen mit ihnen ſingen macht die Stube weit auf,
und da hallt's und ſchallt’s: „. . . Wenn es ſtets zu
Schutz und Trutze brüderlich zuſammenhält — —“
„Komm, Mutter!“ ruft Jupp, „komm!“ Und die
drei henkeln ſich in den Arm, ſtrahlen ſich an, die Augen
vor Rührung feucht — Deutſchland, Deutſchland über
alles, über alles in der Welt! —

16

Da ſteht einer in der weit offenen Türe. Finſter
ſteht er.
Da verſtummen ſie. Der Mann mit dem Käppi
der Eiſenbahner ſteht noch. In ſeinem bleichen un⸗
raſierten Geſicht zuckt's. Hubert kommt auf ihn zu,
ſtreckt ihm die Hand hin.
„Dag, Onkel Jules!“
Der Mann überſieht die Hand, greift flüchtig
grüßend an die Mütze, geht an ihm vorüber an den
Tiſch. In ſtiller Verbiſſenheit ſagt er's: „Wenn ihr
dem Hubert zulieb die preußiſchen Lieder ſingt, dann
macht die Tür zu. Man könnt dran Anſtoß nehmen.“
Die Frau erwidert kein Wort, ſtellt für den Mann
eine friſche Taſſe auf. Jupp möcht ſich ſtumm nieder⸗
ſetzen, da reißt es ihn wieder auf, und da fährt's ihm
heraus, er kann's nicht halten: „Dem Hubert zulieb
haben wir's nicht geſungen, péère.“
„Tiens? Dann haſt du es wohl für mich geſungen.“
Und da liegt ihm die Hand des Sohnes auf der
Schulter mit feſtem, kühnem Schlag. Und ſeine
fröhlich wagemutigen Worte: „Nein, père, für mich
hab ich's geſungen, und für die Mutter. Gelt, Mutter,
es iſt doch nu mal deutſches Blut in uns. Und Blut
wird nicht zu Waſſer. Das haben wir gefühlt, als
der Hubert uns erzählt hat, wie das jetzt in Deutſch⸗
land mit Hurra zu den Waffen geht, gelt, Mutter?“
Der Mann ſchiebt ſich einen Stuhl an den Tiſch,
ſetzt ſich. Und ruhig, ſehr ruhig: „Dann iſt's Zeit,
daß jetzt der Hubert aus dem Haus und aus dem Land
hinausgeht. Denn wenn er morgen noch im Land
iſt, könnt's ſein, daß man ihn mit Knüppeln hinaus⸗
treibt!“
„Vater!“

Jinſtert

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ihn zu,

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Heit,
Land
1 Land
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17

Da nimmt der den „Soir“ aus der Rocktaſche,
entfaltet das Zeitungsblatt, weiſt auf einen Bericht
aus Brüſſel. Die Stadt in Aufruhr. Hetze gegen
die Deutſchen. Schlagt die Hunde tot! Man treibt
ſie in Nacht und Verderben hinaus. Tod den ver⸗
dammten Deutſchen!
„Wenn das ſo iſt,“ ſagt Hubert mit ſchreckebender
Stimme, „dann muß ich allerdings heut noch über
die Grenz zurück. Adie!“ Und dreht ſich noch an der
Tür um. „Allen Reſchpek vor deiner Nation, Onkel.
Wenn euch der König mal abhanden kömmt, könnt ühr
euch ja den Eſſad Paſcha zulejen. Der eß jetzt vakant.“
Schlägt die Tür zu und fort.
Des Mannes finſter drohender Blick noch auf der
Tür. Dann ſchiebt er ſeine Brieftaſche auf den Tiſch,
wirft noch einen ſpähenden Blick nach der Tür, ob
Hubert etwa noch zurückkehre, hält einen Streifen
Papier mit amtlichem Stempel zwiſchen den Fingern.
„Setz dich, Joſèf. Der deutſche Spion iſt fort, und
ich kann dir das nun ſagen — hier dein Einberufungs⸗
befehl. Der Bürgermeiſter hat ihn mir ſoeben zu⸗

geſteckt. In vier Stunden haſt du dich zu ſtellen, in

vier Stunden, compris? Und hier“ — er legt eine

Karte mit kolorierten Uniformen verſchiedener Waffen⸗

gattungen vor, „das haſt du dir genau anzuſehen. Das
ſind die Soldaten unſerer Bundesgenoſſen.“ 4
Der Sohn beugt ſich über den Tiſch.
„Da ſind ja auch Engländer..
„Ja, Engländer. — Frau, geh du mal raus!“

Neigt ſich zu dem Sohn, flüſtert: „Auch die Engländer

ſind mit uns. Die Franzoſen werden bis Lüttich

vordringen. Wir hier müſſen jetzt die Deutſchen

aufhalten, jeder von uns. Die Bürgermeiſter ver⸗
XXXII. G8 2

18
teilen Waffen. Auch unſre Frauen müſſen ſich weh⸗
ren. Und dann drauf auf die deutſchen Schweine!
Hörſt du? Du hörſt ja nicht.“
Da ſieht er, daß des Sohnes Blick auf der Tür iſt,
da ſieht er, daß die Frau in der Spalte lauert — ſie
ächzt ihre Schreie herein: „Auf die Deutſchen ſchießen
— die Frauen —“
Er ſtößt den Stuhl zurück, reißt die Frau ins Zimmer
herein, klappt die Tür zu.
„Willſt du ſtill ſein, willſt du —!“
„Auf die Deutſchen ſchießen —!“ kreiſcht ſie noch
unter ſeinen ſchüttelnden Händen.
„Verdammtes Weib! Was gehen dich die Deutſchen
an?“
„ Was mich die Deutſchen angehen?! Hahaha —“
Und reckt ſich auf, und ihr altes Geſicht verſchönt ſich
unter einer ſtrahlenden Ergriffenheit. „Ich bin en
ehrliche dütſche Frau jeblieben! Und wenn ich's
in den zwanzig Jahr auch verjeſſen han! Und der
da“ — ſie riß den Sohn an ſich, „der da hat ming
Blut! ming dütſch Blut! Und nu ſag mir noch, daß
ich auf die Deutſchen ſchießen ſoll!“ Ihre Bruſt
röchelt unter tiefer Ergriffenheit. Die glanzloſen
Augen ſtieren in wildem Haſſe nach dem Manne, der
ihr mit einemmal fremd iſt, fremd und weit. Und da
ſieht ſie es auch in ſeinem Geſicht, die hämiſche Wut,
die verbiſſene Feindſeligkeit. Und da wiſſen ſie es
beide: Zwanzig Jahre haben ſie zuſammen gelebt in
leidlichem Frieden, und ſie haben nie daran gedacht,
daß ſie kein gemeinſames Vaterland hatten. Heute
wiſſen ſie es. In tödlichem Haſſe wiſſen ſie es.
„Joſèf!“ brüllt der Mann, „geh von der Frau
weg! Sie geht dich nichts mehr an!“

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19

Der Sohn ſteht ſtumm und finſter.
„Joſéf! Her zu mir! — In vier Stunden ſtehſt
du unter der belgiſchen Fahne.“
Da gibt's dem Sohn einen Ruck durch den Körper,
da ſagt er's in ſtumpfer Ruhe heraus: „Père, das geht
nicht — ich kann nicht.“
„Komm nur erſt von der Frau da fort, dann kannſt
du's.“
Mit einem tiefen Atemzug hebt der Sohn die
Schultern und ſagt's nun in faſt verwegener Ent⸗
ſchloſſenheit: „Ich kämpfe nicht gegen Deutſchland,
ich mache über die Grenze hinüber und ſtelle mich als
deutſcher Freiwilliger.“ —
Ein herausgebrüllter Fluch — der Mann wirft
ſich auf den Sohn, krallt ihm die Hände um den Hals.
„Hund! Schuft! Verräter! Mit den deutſchen
Dieben willſt du kämpfen? Eher ſchlag ich dich tot!
Ich ſchlag dich tot!“
Sie ringen, ſie ſtürzen gegen die Wand. Die Frau
will ſich zwiſchen ſie werfen, da wirft ein Stoß ſie
gegen den Tiſch. Stühle ſtürzen — und lieber Gott —
der Mann greift in die Rocktaſche — ein Revolver —.
Die Frau will ſchreien, um Hilfe rufen. Der Atem
verſagt ihr, der Mund klappt ihr ſtumm auf und zu.
Da hat der Sohn den Arm des Mannes erfaßt, drückt
ihn gegen die Wand, preßt ihn, ſtößt den Revolver
nach oben — er kracht los — ein⸗, zwei⸗, drei⸗, viermal.
— Die Kugeln ziſchen in die Stubendecke, der Mörtel
rieſelt herab. Der Schall hallt nach in die Küche hinein,
durch die offene Tür hinaus.
„Totſchießen laß ich mich nicht, Vater,“ keucht der
Sohn an dem Geſichte des Mannes. — „Und jetzt bin
ich frei von dir, jetzt, wo du mich wie einen tollen Hund

20

über den Haufen geſchoſſen hätteſt. Eine Kugel ſteckt
noch in dem Browning, die kannſt du jetzt auf uns
beide losſchießen. Komm, Mutter, wir haben in dem
Haus hier nichts mehr zu ſuchen. Komm!“
An ſeinem Arm wankt die Frau in die offene Tür.
Sie möcht noch in der Küche dies und das zuſammen⸗
raffen, ſie bricht in Tränen aus. Aus dem Hauſe
ſoll ſie, wo ſie ein halbes Menſchenalter hindurch ge⸗
wohnt — eine alte Frau wie ſie. Da zieht der⸗ Sohn
ſie fort. „Komm, Mutter, komm!“—
Um die Hausecke gehen ſie, am Fenſter ſchwanken
ſie vorüber. Dort ſteht der Mann und iſt bleich wie
der Tod und würgt ein paar Worte heraus.
„Joſèf — bevor du gehſt, möcht ich dir das noch
ſagen — du biſt noch nicht vors Dorf gekommen, dann
bin ich ſchon ani⸗ dem Amt und melde mich zur belgi⸗
ſchen Fahne. So — nun geh und kämpf du mit
Deutſchland. Es kann ſein, daß wir im Feld zuſammen⸗
treffen, ich, dein Vater, und du, mein Sohn. Wenn
du es fertig bringſt, auf deinen Vater zu ſchießen, dann
geh jetzt und kämpfe mit den deutſchen Hunden.“
Er tritt vom Fenſter weg, er kommt durch die Tür.
Er nimmt den Weg nach dem Amt zu.
Wie vom Fieber geſchüttelt der Burſch. Er klam⸗
mert ſich an den Arm der Frau, er meint, er müßt
ſich an ihrer Schulter feſthalten, um nicht umzuſinken.
„Mutter —“ Und ſagt nur: „Mutter —“ Und
faßt ſich an die Kehle und preßt es heraus: „Mutter,
jetzt kann ich nicht anders, jetzt muß ich mit ihm gehen
— geh zurück, Mutter — leb wohl, Mutter!“
Stürzt von ihr weg und dem Manne nach.
Die alte Frau faßt um ſich. Sie iſt irr und wirr.
Jetzt iſt ſie ja allein, mutterſeelenallein. Das Haus

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21

leer — ausgeſtorben — was tut ſie noch in dem ver⸗
ſtorbenen Haus? Wohin mit ihr — wohin? — Hört
ſie jemand rufen? — Iſt da Geſchrei vor dem Haus? —
Die Nachbarſch, die Frau vom Feldhüter, und andre
Frauen. — Was iſt denn? Was wollen ſie?
Sie drängen um ſie. Sie ſchwatzen laut, ſie zerren
ſie beim Arm. Es habe doch geſchoſſen im Haus. Was
los ſei? Und die zwei Männer ſeien aufs Amt ge⸗
ſtürmt. Ob es wahr ſei, daß die Deutſchen ſchon an
der Grenze ſeien, die ſchmutzigen Deutſchen? — Ja⸗
wohl, ſie ſeien an der Grenze, kommt das Mädchen
vom Bäcker gelaufen, hat ein verhitztes Geſicht und
bös funkelnde Augen. Der Zug fahre nicht mehr bis
Verviers, die Belgier hätten den Tunnel mit zwei
Lokomotiven verſperrt, damit die deutſchen Hunde
nicht durchfahren könnten. — Und da rennt noch
die Frau vom Heizer herzu. Sie ſchreit und ſchüttelt
die Fäuſte. In den Zeitungen ſtänd, daß die Deut⸗
ſchen die Brunnen vergiften! O dieſe Banditen!
Barbaren! Hier die Zeitung. — Her damit! Scheuß⸗
lich! Im Krieg 1870 ſollen ſie Kindern den Leib
aufgeſchlitzt haben. Und jetzt ſei das Land voll deut⸗
ſcher Spione! Hinaus mit den Deutſchen! Schlagt
ſie tot! — Was ſagt die Alte da? Iſt ſie nicht auch
ein deutſches Schmutzweib? Und hat ſie nicht immer
deutſch mit ihrem Sohn geſprochen? Hinaus aus
dem Dorf mit den Spionen! Nein, knüpft ſie auf an
dem erſtbeſten Baum!
Ein Fauſtſchlag in den Rücken der Alten. Sie
taumelt. Man ſtößt ſie von ihrem Hauſe fort, man
wirft ihr Kleider nach, man drängt in das verlaſſene
Haus ein und ſchlägt zuſammen, was da im Wege
ſteht. Spione! Spione! — „Seid ihr verrückt?“

22

ruft eine Nachbarin durchs Fenſter, „„ihr Mann und
ihr Sohn ſtehen unter der belgiſchen Fahne!“

In immer ſteigendem Tumult gehen ihre Worte

unter. Da laufen zwei mitleidige Nachbarinnen der
alten flüchtenden Frau nach, ſtopfen ihr zu eſſen zu,
bringen ſie heimlich in den Feldweg, der zwiſchen den
Fiſchweihern auf den Wald zuführt.
Da wirrt von den Weihern her, wo die Engländer
fiſchen, ein Schatten. Ein Mädchen kommt geſprungen.
Das Karling.

„Jott noch! Was iſt denn mit die Noppeney?“

Die Nachbarinnen winken, es ſoll ſtill ſein, es ſoll
die Frau ruhig gehen laſſen. Man treibt die Deutſchen
aus dem Land!
„Die Deutſchen aus dem Land? Nu ſeid ſo jut,
es ſoll mich mal einer aus dem Land treiben, s'il vous
plait!“
„Beß ſtill, Kenk, beß ſtill!“ winkt mit Zeichen des
Entſetzens die alte Frau, weiſt nach den Häuſern im
Feld, wo ein Trupp Männer herkommt. Bellgiſche
Soldaten, über ihrer Uniform den Bauernkittel. Winken
den Frauen zu, nähern ſich. Ihre Geſichter glühen.
Karling erkennt den Lütticher. Na, dem wird ſie
es mal geben, daß man die arme, alte Frau von Haus
und Hof fortjagt.
„Monſieur!“
„Ah, Mademoiſelle hat ihr Deutſch vergeſſen?
Ich brauche eine Kokarde für mein Knopfloch. Geben
Sie mir Ihren Haarſchopf.“ Griff in ihren Haar⸗
bauſch und ſchleuderte ſie zu der alten Frau zurück.
Gebrüll und Johlen von der Landſtraße herüber. Die
Brüder und Schweſtern von Karling trieb man wie
eine Hammelherde durchs Feld. Heckenſchützen hinter

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23

den Häuſern, ſie knallten Schreckſchüſſe in die Luft,
ſie jagten die verängſtigten Frauen auf den Wald zu.
Geſchrei, ſchrille Pfiffe, Pulverdampf, Schüſſe im
Tal. In den Dörfern rotteten ſie ſich zuſammen. Die
Deutſchen kommen! Angſtbeben. Schreckweinen.
Die Luft erfüllt von Gewalttat und Jammer und
Not.
Durch den Wald irren die Frauen, die ſchluchzenden
Kinder. Die alte Frau kann nicht weiter, ſie hängt
über dem Arm des Karling und läßt ſich ſchleppen, und
Karling ſtützt ſie angſtzitternd, leiſe weinend. Und
in ihre heißtropfenden Tränen erſtickte Worte: „Jupp —
Jupp — —
In dumpfem Rot verſinkt der Tag. Die Schatten
der Nacht ſchleiern über den Wald hin. Die Stämme
ragen wie Kirchenſäulen. Durch die Wipfel ſtoßen
die Nachtvögel.
„Wir müſſen aus dem Wald raus auf die Land⸗
ſtraß,“ flüſtert das Mädchen, ruft die Brüder an,
ſie ſollen mal links hinüber zur Anhöhe hinauf. Von
dort Ausſchau halten. Sie klettern, ſie heben ſich an
den Sträuchern hinauf. Ein Ruf — Was ſehen ſie?
Sie ſehen etwas. — Was? Sie wiſſen's ſelbſt nicht.
Aber es iſt was Schwarzes — und es ſchleicht langſam
in langer, endlos langer Linie dahin. Und näher kommt's.
Man hört Geräuſche. Wagenrollen. Pferdegetrappel.
Und jetzt ein ſchrilles Wiehern — Marſchſchritte, dumpf,
ſchwer, wuchtig — Die Deutſchen! — Die Kinder
ſtürzen die Anhöhe hinunter, die Frauen ihnen nach,
ſie winken, ſie rufen — hier deutſche Flüchtlinge! Zu
Hilfe! — Halt! — Der kleine Trupp Ausgewieſener
von Soldaten umzingelt, man fragt ſie aus, man füt⸗
tert ſie mit Liebesgaben, die man den Truppen in

24

Aachen zugeſteckt hat. Eine Wache bringt ſie. uͤber
die Grenze zurück.
Urnd weiter in die ſchweigende Nacht hinein der
Zug der Truppen. Feindesland. Aus den Erzäh⸗
lungen der Frauen war man gewarnt. Vorſicht!
Ein Dorf taucht auf in den Abenddünſten. Vereinzelt
blinkende Lichter. Hofhunde bellen. Die Wagen
klirren über die Schienen eines Bahnübergangs. Zwei,
drei Häuſer beiſammen. Nur Licht im Unterſtock.
Leute ſtehen an den Türen und grüßen. Und lächeln,
eine hinterhältiſ che Freundlichkeit. Die Soldaten winken
ihnen zu. Bonſchur! Wie weit iſt's noch bis Paris? —
Da — was war das? — Ein Knall vom Dache her —
noch einer, wieder einer — ein Hagel von Geſchoſſen.
Soldaten ſinken von den Pferden. Halt! Abſitzen!
Los in die Häuſer! Tumult, Geſchrei, Schüſſe, Kolben⸗
ſchläge gegen die Türen. — Aus einem leeren Hauſe
ſchleppt man einen Mann mit dem Käppi der Ciſen⸗
bahner.
„lournez vous!“ Knall! Krach! EG er ſinkt um.
Die Soldaten werfen ſeine Jacke über ihn. Flammen
lohen aus den Häuſern. Die Alarmglocke ſchrillt.
Urd weiter in die ſchweigende Nacht. Marſch!
Marſch! Gewehr im Arm. Ein Todesritt in Feindes⸗
land. Zeltlager im Feld. Ziviliſten ſchleichen heran
an die ſchlafende Mannſchaft. Schuß auf Schuß.
Dörfer in Brand. Verwaiſte Höfe. Brüllendes Vieh
auf den Weiden — herrenlos. Ein winſelnder Hund
an der Kette — verhungernd, der Beſitzer erſchoſſen
hinter der Hecke. Wehe und Jammer. Verblendetes,
irregeleitetes Volk.
Da donnern ſchon die Kanonen! vor r Lüttich. Dump⸗
fes, drohendes Murren. Die Herzen bangen und

nic

ſort.
lagen
ſtun
hetz

elſickt

ſie über

nein der
1 Eziß
Vorſicht!
ereinzelt
Wagen
Zwei
nenſdi.
lichelr,
ttwinen
mis?-
her —
ſchoſſen.
hſizen!
koben⸗
hauſe
Eien⸗

nkt un.
ammen
rilt.
harſch!
eindes⸗
heran
B
hund
hoſſen
hetes,

dump'
und

beben. Flieger in den weißdunſtigen Lüften. Die
Propeller ſurren, ſchreckhaft, gefahrbringend. Raub⸗
tiere der Luft. Bomben ſauſen nieder. Die Hölle
bricht auf. Toſen, Krachen, Rollen. Die Mauern
der Forts — Sturz auf Sturz. — Die Erde dröhnt.
Der Himmel verhüllt. Die Menſchen wie entfeſſelte
Beſtien. “”J
Hurra! Die Deutſchen in der Stadt — Wahn⸗
ſinn — nur ein Trupp, ein todesmutig Häuflein. —
Belgier vor! Schuß auf Schuß, Stoß auf Stoß. Sie
fallen rechts und links — hingemäht. — Die Sterne
verblaſſen. — Das Blut dampft von der Erde. — Mann
an Mann kämpfen ſie noch. Die Fünfundzwanziger
hinter den Belgiern her. — Da ſteht einer — mitten
im Kampf ſteht er ſtill — ein belgiſcher Soldat. Reckt
die Bruſt breit, wirft den Kopf hintenüber. So wartet

er auf den Todesſtoß. Der Deutſche hoit a aus: — ein

Zuruf ſeines Leutnants —
dDer Mann iſt ja ohne Waffe!“
„Kerl!“. ruft der Deutſche, „warum wehrſt du dich
nich?“
Der Belgier ſchweigt. Man führt ihn gefangen
fort. Im Zeltlager die Wache. Um die Feldküche
lagert ein Trupp Gefangener. Einer unter ihnen
ſtumm und weigert ſich zu eſſen. Der Leutnant kommt
herzu, erkennt ihh.

„Sie da! Sie haben die Waffe weggeworfen.
Warum?“

Da ſteht der auf, blickt geradeaus, wo das ſieg⸗
reiche Heer in Lüttich einzieht, ſpricht's dumpf und

vriickt: „Ich tampfe nicht gegen Deutſthe. K.N.

26

Von dem Jupp ging eine Karte an die Tant in
Aachen, Pontſtraße, ein:
„Ich bin gefangen und leicht verwundet. Sagt
es der Mutter, wenn ſie, wie ich denke, bei
Euch iſt. Und verſorgt mir die alte Frau gut, damit
ich ſie, wenn der Krieg zu Ende iſt, geſund wieder⸗
finde!“ —
Und nun ſteht einen Tag um den andern eine alte
Frau, auf den Arm eines jungen Mädchens geſtützt,
am Garniſonkommando und fragt — wann der Krieg
zu Ende iſt.

Der Dreckſchipper

Von Tür zu Tür zu ſeinen Kunden ging der lange
Botterhändler und ſagte: „Ich kann Sie keine
Botter mehr liefere.“ Der Buttermarkt ſei ſchlecht be⸗
ſchickt, und in „Haus Rümpchen“, wo ſeine Schweſter
eingeheiratet ſei, mache man keine Butter mehr und
verkaufe die Milch, weil nun auch der Sohn mit ins
Feld müſſe.
Er war mürriſch und ließ „det Schnüß hange“, er
war ſogar grob. Tant Nettche von Haus Rümpchen
ſoll geſagt haben: „Wenn nu de Jung fort muß,
kann der Lange uns die Milch ausfahren, dann iſt er
doch für was nutz.“
Zapperlot! als ob er ein Beſenſtiel wär. Er iſt
ſchließlich doch auch ein Mannsbild, zwar ein langes
und ſchlorrt die Beine wie Schleppkähne hinter ſich
her, aber ſonſt jeder Zoll ein Vaterlandsverteidiger.

ebül
Id
eine
brua
hien
nomt
hone
ſtelt
hroy
und
ine
ſtnn
den
ei

1, doni
wieder⸗

ne alte
Nüßt,
et Krieg

lange
e keine
ſecht le⸗
chweſen
ehr und
nit ins

nge', e
inycen
1 nuß⸗
n iſ et

gi
nge
inter ſc
teidiger⸗

27

Und ſo was, wie die Tant Nett das herausſchnippt,
geht ihm ans Ehrgefühl, jawoll.
Er ſchmiß ſich mächtig in die Bruſt, trollte ſeiner
Wohnung zu. Er wohnte bei der Frau Voſſen, links
in einem Toreingang, wo Fäſſer und Säcke lagen,
wohnte er. Sie ſtand in der Tür. Wann hätte Frau
Voſſen einmal nicht in der Tür geſtanden?
Noch an ſeinem Ärger kauend, protzte ihr der lange
Botterhändler das im Vorübergehen hin: „Wenn ich
mal jenommen werde — ich han Jardemaß, Frau
Voſſen.“
Frau Voſſen ſtand mit verſchränkten Armen,
drehte nicht einmal ihr Geſicht nach ihm.
„En jroß Maul haſte, weiter nix,“ brummte ſie
ihm nach. Man weiß doch, wie der lange Menſch ſich
bei der Spionengeſchichte benommen hatte. Einen
jebüldeten Mann am Genick zu packen!
Der Lange ſtieg die knarrende Treppe hinauf.
In den zweieinhalb Zimmern des erſten Stocks wohnte
eine Weberfamilie mit vier Buben. Seit Kriegsaus⸗
bruch ſtand mit Kreide auf der Zimmertür geſchrieben:
„Hier werden andauernd Kriegserklärungen ange⸗
nommen.“ Eine patriotiſche Familie. Der Mann
hatte ſich ſofort dem Vaterland zur Verfügung ge⸗
ſtellt, aber einſtweilen nur die drei wichtigſten Tele⸗
graphenſtangen der Gemeinde zur Bewachung erhalten.
Als der Botterhändler zum zweiten Stock kam
und nach dem Hinterbau wollte, wo ſeine Frau für
feine Kundſchaft bügelte, nebenbei auch als Servier⸗
frau und zum Fleiſchaustragen ſich empfahl, ſtand auf
dem halbdunkeln Gang eine junge, verweinte Frau
mit einem Säugling auf dem Arm. Sie weinte immer,
die Frau, ſeit ihr Mann, ein Öſterreicher, einberufen war.

Sie war ſchön, die Oſterreicherin, das hatte auch der
lange Botterhändler mit ſeinen blinzelnden Augen heraus.
„Was haſt du langer Laban bloß bei die ſcheene
Frau herumzuſtehen?“ hatte ihn ſeine Frau angefahren.
Da rappelte ſich der Lange zuſammen, ſtellte er⸗
ſtaunt verächtlich den Mund krumm,.De
„Scheen? Nennſt du eſu 'n jecke Träbſch ſcheen?“
Da war die Frau beruhigt. Nu ja, wenn man die
Frau beruhigen kann.
Aber nun ſtand wieder die Oſterreicherin mit
verweinten Augen da, und wenn man ein Mann wie
der Botterhändler iſt, geht man nicht ſtockſteif an einer
weinenden Frau vorüber, ſondern tätſchelt ihr ein
bißchen auf den Arm und ſagt, ſie müßt Kuraſch haben
und es ſei ſchließlich ein ſchönnes Jefühl, hinter der
Fahne herzumarſchieren und Ruſſen totzuſchießen and
nachher Invalidenrente zu beziehen.
Die Frau aber ſah mit verſchleierten Blicken an
ſeinem Arm vorbei, nickte abweſend und jagte: „Sie
haben gut reden.“
Mit einem unbehaglichen Gefühl ging er. Es ſchien
ihm jetzt faſt ſelbſt, daß die Frau nicht ſchön war,
gar nicht ſchön. Wie ſie das ſagte — wie ein Vorwurf
— Sie haben gut reden . . . Dummes Geſchwätz.
Schließlich kann nicht jeder Menſch ein SÖſterreicher ſein.
Am beſten war's, man trug wieder ſtill und ſtumm
die Butter aus und kümmerte ſich um keinen, am
wenigſten um ſo eine Frau — ſo eine Frau, von der
man eigentlich nicht recht wußte, ob ſie überhaupt
einmal ſchön war.
Alſo trug er wieder ſeinen Butterkorb zu den
Kunden. Am Tor hörte er, daß auch der Sohn von der
Frau Voſſen eingezogen war. Und da rückten ſie auch

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ſchon mit Sang und Klang an, die Jungen, ein ganzer
Trupp. Wollten ſich heut noch einen guten Tag
machen, morgen geht's in die Kaſerne. Hurra! Der
Ruß kriegt's aufs Schnuß, der Franzos auf die Hos!
Hurra! das Bottermännchen muß mit. Los — drinlen
mr en Dröppke.
In fürchterlich ſpäter Nacht kamen zweie Arm in Arm
und ſteuerten auf den Toreingang von Mutter Voſſen
zu. Merkwürdigerweiſe ſchwebte das Tori immer weiter,
je näher ſie kamen.
Da ſagte Bottermännchen zum Sohn der Frau

Voſſen: „Wenn dat Tor net ſtohn bliev, jonn mr durch
der Keller.“

Schlug lang hin, kroch auf das Kellerloch zu, war
ſchon mit dem Oberkörper drin, ſtand aber noch wie
ein Sägebock auf den langen Beinen, und darüber wölbte
ſich wie eine Kuppel der Hoſenboden. So ſehr er aber
auch rückte und drückte, er kam nicht weiter und ſchrie:
„Wat eß da ze due?“
„Wat da ze due eß?“ Über dem Kellerloch klirrte
ein Fenſter auf, und auf die Kuppel klatſchte etwas
nieder, von dem der Botterhändler nicht wußte, ob
es ein Beſenſtiel oder ein Stocheiſen war. Nur ſo viel

fühlte er heraus, daß es von der tatkräftigen Hand der

Mutter Voſſen verabreicht wurde.
Von dem Sohn Voſſen wurde i in dieſer Nacht nichts

mehr geſehen.

Am andern Morgen kam Bottermännchens Frau

mit Kaffeewaſſer, das ſie beim Bäcker geholt hatte, die

Treppe herauf und ſagte dem Mann in die Kammer:
„Am Tor ſteht die Frau Voſſen und kreiſcht. De Jung

eß fut.“

Er warf ſich im Bett zur Seite, daß die Bettſtatt

knackte. Er wollte nichts mehr hören. Aber als ſeine
Kammertür offen ſtand, hörte er Mutter Voſſens
durchdringende Stimme heraufhallen: „Da muß mein
Jung fut, und eſo 'n lang Laban droben wälzt ſich
uff et Kanape!“
Da ſtellte Bottermännchens Frau den Kaffeepott
auf den Tiſch, ſetzte ſich und ſtützte den Kopf auf.
„Dat janz Hus ſieht mir perplex an.“
Nun fängt die auch noch an. Jetzt hat er's ſatt. Er
kann ſchließlich nicht ſo lang im Bett liegen, bis der Krieg
zu End iſt und das Weibsvolk ihm Ruh gibt. Iſt er
auch kein gedienter Mann, kann er ſich doch melden.
Jawoll, melden geht er ſich, jawoll.
Trinkt zunächſt mal an der Ecke beim Treis eins,
trinkt zwei und drei. Und dann zieht er los nach der
Kaſerne.
Ein Gedränge von Menſchen und Wagen und
Pferden. Abgeſperrt durch Schutzleute. Er redet einen
an, er will ihm den Fall auseinanderſetzen.
„Wenn das Vaterland mir nötig hat —“
Der Schutzmann faßt ihn beim AÄrmel, — gerade⸗
aus in den Kaſernenhof, linkshinein.
Im Kaſernenhof ein jagendes Ausundein von
Uniformen. Ein Soldat beim Geſchirrputzen. Auf
dieſen ſteuert er zu.
„Herr Scherſchant — ich möcht mir melden.“
Der Soldat wies nach einem einfahrenden Auto hin.
„Dort ſteht der Herr Feldwebel.“
„Was will der Mann?“ rief ihn ſchon der Feld⸗
webel an.
„Ich möchte mir —“
„Papiere? . . Wie? Ungedienter Landſturm?
Geht nicht, warten Sie noch.“

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31

„Aber ich möcht doch —'“
„Was iſt denn Ihr iwilberufe
„Botterhändler.“
„Na, dann buttern Se ruhig weiter. Das Vaterland
hat auch Butter nötig.“ Wurde angerufen. Ein Trupp
junger Freiwilliger marſchierte in den Kaſernenhof.
Feurige Jungs.
Der Botterhändler ſchlich davon. Wie alt kam er
ſich vor, wie furchtbar alt! Marſch! Marſch! hallten
noch die feſten Schritte der Freiwilligen. Als wollten
ſie die Erde einſtampfen.
Und ihn ſchickte man nun nach Hauſe, er ſoll weiter⸗
buttern. — Aber nett hatte der Herr Feldwebel es ihm
geſagt, ſehr nett. Er hat's gewiß auch ſo gemeint.
Freilich hat man Butter nötig. Butter ſo gut wie
Pulver.
Alſo wird er nun nach Hauſe gehen und ſagen: Ich
kann net abkummen, der Staat hat mir nötig, ich muß
Botter liefern.
War das nun gelogen oder war's nicht gelogen?
Es war nicht gelogen, es war Wort für Wort ſo, er iſt
kein Überflüſſiger, er hat ſich gemeldet, man ſtellt ihn
zurück, der Staat hat ihn nötig.
Als er ſich in den Toreingang ſtellte und das ſagte,
mußte Frau Voſſen ins Haus hineingehen, denn es
würd ihr „ibel“, hat ſie geſagt.
Die andern aber, die um ihn ſtanden, verließen
ihn und knurrten: Jetzt prahlt er auch noch, jetzt iſt er
ganz verworfen!
Wenn er nun die Treppe herauf oder hinunter kam,
ſchlüpfte die Frau aus dem zweiten Stock ins Zimmer
hinein, um ihm nicht zu begegnen.
Dann hörte man an einem Nachmittag im erſten

Stock einen gewaltigen Lärm ausbrechen. Die Buben
ſangen: Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein .. . Und der
Mann ſang mit, und die Frau ſang mit. Durchs ganze
Haus flog die Nachricht, im erſten Stock ſei der Mann
eingezogen, er käm zu der „Artollerie“.
Von dieſer Zeit an ließ die Frau jedesmal, wenn
der Botterhändler vorüberkam, ihre vier Jungs an⸗
treten und die Wacht am Rhein ſingen.
. Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein .. .
Vebückt ſchlich er vorüber . . . Lieb Vaterland, magſt
ruhig ſein ... Wie Steinwürfe hallte es ihm nach. Und
bis in die nacht hinein ſcholls: Lieb Vaterland, magſt
ruhig ſein .
Alle, alle zogen ſie ins Feld, griffen zum Schwert
und er muß daheimbleiben und Butter machen —
Jetzt ſchämt er ſich vor ſich ſelber, jetzt glaubt er
ſelbſt, daß er ein verworfener Menſch iſt. Wenn er
wenigſtens nicht Butterhändler wär. Aber Butter
machen, ſtatt Ruſſen totſchießen!
Wenn er jetzt ſo 'n Klumpen Butter in der Hand
hätt — an die Decke ſchmeißen würde er ihn!
Am Bügelbrett ſteht ſeine Frau und läßt einen
Seufzer um den andern. Da rafft er ſich zuſammen
und verſucht's mit Überzeugung herauszudrücken: „Der
Feldwebel hat's nu mal jeſagt — und ſchließlich muß
es doch auch noch Menſchen jeben, die Butter aus⸗
trage — *
„Jott ſteh mich bei!“ ſeufzt die Frau, „als ob i ch
net Botter austrage künnt!“
Starr ſteht er, ſtumm und ſtarr. Ja — wenn ſie
das ſo meint — wenn er abkömmlich iſt — ganz ab⸗
kömmlich — nicht mal zum Butteraustragen nötig —
nicht mal das — und die andern — all die andern

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33

ſtehen draußen, weit draußen im Feld — in der Schlacht
in Not und Tod — Nu, jetzt iſt's weit genug, jetzt hat
er vor ſich ſelbſt keinen Reſchpek mehr . . .
Wenn er jetzt durchs Tor kommt, ſagt Mutter Voſſen
kein Wort — kein Wort ſagt ſie. Aber ſie ſpuckt aus.
Stumm und vielſagend.
Da ſteht er leiſe frühmorgens auf, packt ein paar
Sachen in eine Pappſchachtel und ſchleicht ſich davon.
Wieder zur Kaſerne geht er, wieder ſucht er nach dem
Feldwebel. Nicht fortweiſen läßt er ſich, ſteif bleibt
er ſtehen und ſagt immer nur das eine, ſagt's hart
und verbiſſen: „Wenn ihr mir net nehmt, häng ich
mir uff.“ Vor den Hauptmann führt man ihn.
„Wenn ihr mir nicht nehmt, häng ich mir uff!“
Da nehmen ſie ihn. Zum Armierungsbataillon nehmen
ſie ihn. Aber er ſoll warten, bis ihm ſein Geſtellungs⸗
befehl zugeht.
Wie ein Sieger kommt er zurück, den Hut im Nacken,
die Pappſchachtel in den Toreingang werfend, und
brüllt’s durchs Haus bis zum Dach hinauf: „Ins
Armierungsbataillon komm ich! En nobelet Bataillon!
Han ich jetzt mei Ruh, Himmelzapperlot!“
An allen Stockwerken knarrten leiſe die Türen zu.
Keine möcht jetzt dem langen Botterhändler begegnen.
Aber Reſchpek vor ihm muß man haben, jawoll! En
Kratzfoß vor ſo nem Mannskerl, der in ſeinen bejahrten
Tagen als Freiwilliger mitmacht. Und ſogar noch in
einem nobelet Bataillon.
Die Buben aus dem erſten Stock brüllen's durchs
Haus; „der Botterhändler kimmt in en Garnierungs⸗
battaljong!“
Mutter Voſſen ſagte noch immer nichts. Aber aus⸗
geſpuckt hat ſie auch nicht mehr. Gegen Mittag, als
XXXII. 8 3

34

die Kinder aus der Schule heimkamen, band ſie eine
friſche Schürze um und begab ſich zum Herrn Lehrer.
Soundſo, ſie möcht ſich mal erkundigen, was ein Ar⸗
mierungsbataillon wär.
„ Ja, liebe Frau, das läßt ſich nicht mit einem Wort
ſagen, das muß ich Ihnen erklären —“
„Wat mächt denn all eſu 'n Batailljon?“
„O, das iſt ein ſehr nützliches Bataillon, es arbeitet
hinter der Front —“
„So — hinter der Front?!“
„— wirft Schützengräben auf, ein Bataillon, das
zwar nicht mit dem Gewehr, aber mit Schippe und
Spaten Siege mit erringen hilft.“
„Soſo, mit Schipp und Spaten?“
Sie wußte genug und ging.
Als der lange Botterhändler an dieſem Tage durchs
Tor kam, das Geſicht gerötet in ſtolzer Freude, und ſeinen
Geſtellungsbefehl zeigte, ſagte ſie ein Wort, ein einziges,
gelaſſen und wiſſend:
„Dreckſchipper!“

And er war auch dabei

Das war eine Nacht! Der Wind heulte nicht, auch
kein Donnerſchlag. Und keine Sterne ſchim⸗
merten. Aber die Stille wie eine Wüſte leer und
grauenhaft.
Das Vieh brüllte in der umhürdeten Wieſe, ſtarke,
langhörnige Kühe mit aufgeblähtem Hängewanſt.

Warfen die Köpfe, röchelten durch die Nüſtern und

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35

brüllten, brüllten .. ein ſolch dumpfes, angſtbeſchwertes

Brüllen.
Drüben in Rote Erde über den Eiſenhütten ſtand
die ewige, ſtarre, roſarote Dunſtwolke im Widerſchein
der glühenden Hochöfen. Wenn die gewaltige Birne
mit der feurigen Eiſenflut umgeſtürzt wurde, fuhr ein
Flammenzucken über den dunkeln Horizont hin.
Und weiter im Umkreis das matte, glutbrünſtige
Leuchten über der alten Kaiſerſtadt Aachen.
So ſtand rundum der nächtliche Himmel im ge⸗
heimnisvollen, geſpenſtigwogenden Brand.
„Jott, wenn das nur nix zu bedeuten hat!“
brummte die Frau vom „Haus Rümpchen“, trat ans
Fenſter, wiſchte mit dem Schürzenzipfel die ange⸗
laufene Fenſterſcheibe ab und ſpähte hinaus, ſah den
Himmel ſo rot, ſah auch die Kühe ſteif und ſtarr, mit
lauſchend hochgereckten Köpfen auf den Weidwieſen
ſtehen .. . Wär bloß der Jong von Aachen zurück, der
Schorch, der gegen ſechs Uhr ſchon mit dem Milch⸗
karren ausfuhr.
Aus der Tiefe der Stube heraus ſprach Tant
Nettche: „Hörſte das Jeſchwätz am Tor —? Seit der
Kriegszuſtand anjehängt iſt, jehn ſie uns nicht mehr
von das Haus weg. Und der Mann muß doch ſein
Ruh han.“ Ein Seitenblick in die Stubenecke hinüber,
wo das Bett ſteht.
Die Frau ſchurfte vom Fenſter her zurück. Ein
müdes, verdroſſenes Aufſeufzen.
„Der Juſepp? Jott noch! der hört jetzt nix mehr,
der is jetzt ſchon wie dud. Kiek ens doch, wie er da
liegt, et Jeſicht nach der Wand und döſt vor ſich hin,
will nix mehr eſſe, nix mehr trinke — en Kreuz is das,
en Kreuz!“

36

„Beß ſtill, et jeht zu End mit ihm,“ tröſtet Tant
Nettche, hängt die Zeitung an die grelle Gaslampe,
damit Schatten nach dem Bett hin falle. Spricht noch
mit gottergebenem Tröſten: „Eſu 'n Mann, der ſchon
Jahr und Jahr mit die Schwindſucht bettlägerig is —
ſagen's, Kat, ob er das mit die Schwindſucht net ſchon
vom ſiebziger Krieg her hat? Er is ja immer mit die
Näs vorne jeweſe und hat ſich dat Eiſerne Kreuz ver⸗
dient, aber dat Eiſerne Kreuz hat er op e krank Bruſt
jehängt, och Jott.“
Die Frau holt ſich den Kartoffelkorb her und beginnt
zu ſchälen. Das grelle Lampenlicht gleißt ihr auf den
glattgeſcheitelten Kopf.
„Wer kann dat wiſſe! Er war en alter Mann, als ich
ihm jeheirat hab. Er war jut mit mich — ihre Stimme
nun faſt in leiſer Feierlichkeit — „und als dann der
Jung, onſe Einzige, is jeboren worden, nu, da waren
wir janz jlöcklich —“ ihr Blick zu dem Bett in die Schatten
der Stubenecke hinüber — „net wohr, leive Mann, janz
jlöcklich.“ Über das harkige Geſicht huſcht eine ſeltſame
Milde, faſt ſchämig. Aber in dem Bett bleibt's regungs⸗
los. Hochgebauſcht das Federbett. Man ſieht nur den
borſtigen Kopf in den Kiſſen. Aus dem Geſichte der
Frau verlöſcht der innige Schein. Leidvolles Kopf⸗
ſchütteln und in ihr Oecher Platt zurückfallend: „Wie
duet, wie duet“ (tot).
„Und wenn man bedenkt,“ ſagt Tant Nettche,
„wenn man bedenkt, wie ſtolz de Mann auf ſein
Eiſern Kreuz war —“
„Scht! Hörſte wat ...?
„Nä, nä.“
„Wenn doch der Jong zurück wär —“
„Scht! ich jlöf — jawoll, dat is die Karre ...“

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37

Draußen ſchnauft und ſtampft der Gaul, die Milch⸗
kannen raſſeln. Jawoll, der Jung, der Schorch —
Herrgott, da iſt er ſchon, ſtürmt herein, das Geſicht
verhitzt, die Mütze im Nacken, denkt nicht mehr dran,
daß da einer in der Ecke hinſtirbt, daß man ſeit Wochen in

der Stube nicht mehr laut ſpricht. Wirft die Jacke ab.

„Modder, der Sonntagsrock! Ich muß widder nach
Oche (Aachen). Die janz Stadt is in Rafolt (Revolte).

Hier ſeid ühr ja wie begraben, ühr ſeht nix und hört nix.

Fix, Modder, mein Rock! Tant Nett, putz mr die
Schuh!“
„Marie Juſepp! was iſt dann los?“
„Mobilmachung eß es bald! Vielleicht heut nacht
ſchon.“ Und die Frau: „Aber der Kaiſer eß doch ein
Friedensfürſt!“ Und Tant Nett: „Aber ein Königs⸗
mord muß doch jeſühnt werde!“ Und der Schorch: „Es
iſt doch kein Königsmord!“ Und Tant Nett: „Ejal
was es iſt, Mord iſt Mord!“
„Macht jetzt kein Buhei, ich muß nach Oche, meine
Freunde komme mir abhole.“
Draußen vor dem Fenſter ſchon Stimmen, Rufe:
Schorch! Schorch! Der fährt in den Rock. Tant Nett
liegt am Boden, wichſt ihm die Schuhe an den Füßen.
„Haſte Jeld, Jong?“
„Nä, leih mich dein Portmannee, Tant.“
„Ein janzer Dahler eß drin, wirſt mich das Jeld
doch net all verjuxen.“
„Vielleicht mein letzter Dahler, Tant. Wenn
Mobilmachung eß, dann müſſe wir losziehen. Adie!“
Und hinaus.
Die beiden Frauen drängen nach. Draußen eine
Schar Burſchen. Lärm. Erregung. Rufe. Durchs
Tor auf die Landſtraße.

38

Still wird's in der Stube, todſtill.
Die Türe weit offen. Der Abendwind fluttert
herein, ſtreift kniſternd die Zeitung, die an der Lampe
baumelt.
Da knackt das Bett. — Da taſtet eine magere, ab⸗
gezehrte Hand aus dem Bettwuſt, krampft ſich an die
Bettſtatt feſt — der borſtige Kopf hebt ſich .. .
Kniſternd ſchwenkt das Zeitungsblatt in der Zugluft.
— Die ſtierenden Blicke des Mannes darauf — fieber⸗
glänzende Blicke — und höher noch zwingt ſich der
Kopf — der Atem keucht — der Huſten röchelt auf der
kranken Bruſt — ſtiert, ſtiert, fällt auf das Federbett
vornüber — ſtiert — den Mund in heißem Keuchen
offen — Transparent im Schein der Lampe der Fett⸗
druck der Zeitung: „Kriegszuſtand in Deutſch⸗
land.“
Da ſchleicht auch die Frau bedrückt in die offene Türe
zurück. Sieht den Mann. Sinkt faſt um vor Schreck.
Mann! Mann! was tut der —? Gott, das iſt der Tod —
Sie iſt bei ihm, ſie faßt ſeine magern, ſteifen Hände,
will ihn in die Kiſſen zurücklegen. Er wehrt ſich, er
zerrt ſich die Hand frei — weiſt nach der Zeitung hin —
ſein rauhes Hauchen: „Da — da — les das — ...“
„Mie beiſte, leivitte Mann .. .“
„Les das . . . les das . . .“ ziſcht ſein Hauchen.
Schreckzitternd die Frau: „Kriegszuſtand in Deutſch⸗
land . . .“ Seine Hand krampft um ihren Arm.
„Iſt das ſo —?“
Die Frau nickt. Da bricht er ihr in den Armen
zuſammen und läßt ſich in die Kiſſen zurücklegen. Und
liegt da mit gefalteten Händen, mit entgeiſtert weit⸗
offenen Augen. Rauhleiſe, bebende Worte: „Und
ühr laßt mich hei ſchlofe . . .“

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39

„Beß ſtill, beß ſtill . . .: Die Hand der Frau
ſtreicht über ſein zuckendes, grauverſchattetes Geſicht hin.
„Und ühr laßt mich hei ſchlofe!“
„Schlof jetzt, ſchlof ...“
Seine Hand taſtet an ihrer Schulter hinauf, krampft
ſich dort feſt. Sein heißer, fiebernder Atem ſprüht ihr
ins Geſicht: „Jetzt kann ich net mieh ſchlofe, Frau,
net mieh . .. net mieh . . .“ Sein Blick plötzlich ſtarr
nach der Kommode hinüber — auf die Schublade
zu unterſt rechts. Die Frau weiß, was er will. Sie
winkt ab, er ſoll ſich jetzt ſtillhalten, ganz ſtill.
„Frau, jang .. . hol aus der Schublad rechts...“
„Morjen, Mann, morjen .. .“
„Hol's, Frau, hol'’s. . .“ Er wühlt ſich auf, er
wird ſich aus dem Bett ſtürzen.
Nun geht die Frau zur Kommode, zieht die Schub⸗
lade rechts unten heraus, öffnet eine Schachtel, nimmt
ein Päckchen heraus, löſt die Bindfäden und legt ihm
das Etui aufs Bett.
Mit krallenden Fingern greift er's auf. Drückt
auf die Feder. Das Eiſerne Kreuz. Mit haſtigen
Fingern ſtochert er's heraus, es iſt auf einen zuſammen⸗
gefalteten Brief gebettet. Den reicht er der Frau hin.
„Jetzt les mir den mal . . .“ Legt den zitternden
Finger auf die Unterſchrift: Brigadekommandeur
von B.
„Mein lieber Lehnen,
Ritter des Eiſernen Kreuzes 2. Klaſſe.
Die Nachricht, daß meinem alten Sergeanten nun
doch noch ein Sohn geboren iſt, hat mich herzlich er⸗
freut. Möge er es dermaleinſt dem Vater gleichtun
an Tapferkeit. Wir ſind nun beide alte Leute ge⸗
worden, mein Sergeant und ſein Kommandeur.

40

Aber ſollten wir beide auch auf die achtzig Jahre kom⸗
men, wir werden nicht vergeſſen, was wir da an
dem 9. Januar 1871 bei Villerſexel erlebt haben zu
Deutſchlands Ehre und Ruhm. Die Füſiliere hatten
durch eine Drahtbrücke den Übergang über den Fluß
zu erzwingen. Meine 1. Kompanie ſollte die feſte
Brücke nehmen, und dann gleich an den Feind ran.
Sie, mein braver Sergeant, als erſter über die Barri⸗
kaden. Und mit Hurra den Schloßberg hinan. Da
aber bekommen wir ein furchtbares Feuer von der
Flanke her. Jetzt Sturm! Sergeant Lehnen wirft
ſich in die Büſche und macht einen franzöſiſchen Major
zum Gefangenen, der aber will ſich nur einem Offizier
ergeben, der ihm im Rang gleich iſt. Sie halten ihn
feſt, entwaffnen ihn. Da reite ich ran. Und dann
habe ich die Ehre gehabt, meinen tapfern Sergeanten
als Ritter des Eiſernen Kreuzes 2. Klaſſe vorzuſchlagen.
Jetzt hat Sergeant Lehnen einen Sohn, und wenn ich
den mal unter vier Augen kriege, werde ich ihm ſagen:
Junge, dein Vater iſt immer dabeigeweſen, wo es
galt, ſich auf Tod und Leben zu ſchlagen. Sorge, daß,
wenn einmal das Vaterland dich ruft, du ſagen kannſt:
Und ich bin auch dabeigeweſen!...“
Ein Ruck im Bette. Aufrecht jaß er, die Sehnen
am Halſe ſpannten.
„Und ich bin auch dabeigeweſen...“ Erſ chluckte heftig.
Da drückte ihn die Frau wieder in die Kiſſen zu⸗
rück, tupfte mit dem Finger das Naſſe unter jeinen
Augen auf, zwei blinkende Tränen.
Er winkte noch, ſie möge ihm Brief und Kreuz auf
das Tiſchchen neben das Bett legen. Dann ſchattete

die Schwäche über ihn. Er verfiel in einen tiefen
dumpfen Schlaf. .

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41

Die Frauen ſaßen in die Nacht hinein, der Jung

kam nicht. Dann ging Tant Nettche ſchlafen, und

die Frau kroch zu dem kranken Manne ins Bett. Er
ſchlief noch. Seine Bruſt raſſelte.
Wenn ein Geräuſch durch die Nacht ſcholl, fuhr
die Frau auf und meinte, der Jung klopfe am Tor.
Von Rote Erde her jagte das Frachtauto die Land⸗
ſtraße hinunter. Der Boden dröhnte bis in die Grund⸗
mauern des Hauſes hinein. Dann hörte ſie nichts mehr.
Der Schlaf warf ſie hin.
In der Morgenfrühe heulten die Dampfſirenen
der Fabriken ſie wach. Dazwiſchen das ſchüchterne
Bimbim des Kloſterglöckchens.
Jemand klopfte ans Fenſter, leiſe, zaghaft . . . Der
Jung —? Nein. Jemand ſprach, den Mund an die
Scheibe gedrückt. Eine Mädchenſtimme.
„Der Schorch hat dieſe Nacht in Aachen loſchiert, bei
einem Freund, der mit ihm gedient hat bei die Fünfund⸗
zwanziger. Er läßt euch das durch unſer Franz ſagen.“
Die Frau ſpringt auf und ans Fenſter, öffnet hand⸗
breit. — Ach, jute Morjen, das Traudche! Ob's denn
ſchon ſo ſpät ſei? Ob's ſchon zum Geſchäft nach Aachen
muß? Ob denn der Schorch noch in Aachen blieb?
Die Morgenmilch müßt doch ausgefahren werden,
und es ſei noch nicht gemolken.
Traudchen rückt den weißen Strohhut mit dem
Kirſchenkranz zurecht, ſtrippt die Handſchuhe an. Ein
Mädchen nett und ſchmal, das Geſicht bleich und oval.
Es iſt bei Tietz in der Abteilung für Lebensmittel. Es
könnt einen Studenten haben, aber es will den Schorch,
den raſend eiferſüchtigen Schorch.
Aber was die Frau da ſchwätzt, iſt Blech. Der
Schorch melkt jetzt keine Kühe mehr.

42

„Ach Frau Lehnen, wer denkt denn jetzt noch dran,
Milch zu trinken? Rußland macht an der deutſchen

Grenze mobil, und jetzt hat der Kaiſer das Ultimatum

geſtellt.“
„Och, Kenk, wat hat er jeſtellt?“
„Er hat das Ent⸗oder⸗weder geſagt — das iſt ein
Ult imato, Frau Lehnen. Und dann wird mobil gemacht
oder nicht. Man erwartet von Stund zu Stund De⸗
peſchen. Darum bleibt der Schorch noch in Aachen.
Adie, Frau Lehnen. Gruß an Tant Nettche.“
Es eilt, es muß mit der Kleinbahn weg. Schlenkert
zierlich das Handtäſchchen. Trupps von Arbeitern
begegnen ihr, ſie traben nach der Eiſenhütte Rote Erde.
Kein Schäkern. Ernſte Zurufe. Ob einer was von
der Mobilmachung gehört habe? — Nu, und wenn!
Mobilmachung iſt noch immer kein Krieg.
Auf der Kleinbahn die Schreiber und Laden⸗
fräulein, die in ihre Arbeitſtellen nach der Stadt fahren.
Der Schaffner auf der Plattform im Wortwechſel
mit Metzgerburſchen. Wat? Es käm net zum Krieg?
Nu jeh einer kapott! Am Donnerstag ſchon die Ur⸗
lauber einberufen, heute iſt Samstag. Die Fremden
flüchten ſchon aus Deutſchland. Geſtern der D⸗Zug
von Köln⸗-— Berlin überfüllt von Engländern, die nach
Belgien hinein auf Oſtende zu wollten.
Aachen⸗Hanſemannplatz. — Hallo! da iſt auch der
Schorch. — Was, zurückfahren? Nä, bitte, ſein Mädel
zum Geſchäft begleiten.
„Ach jeh, Schorch, jibt's nu wirklich Krieg?“ frag
Traud.
„Wenn die Mobilmachung kommt —“
„Kömmt ſe denn?“ B
Achſelzucken.

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„Sag, Schorch, mußt du dann gegen die Ruſſen?“
„Ich denk, mit die Franzoſen werden wir's auch
zu tun haben.“
„Ach, Schorch, dann kömmſte ja nach Paris.“
Ein Ruck durch ſeine Schultern, ſtolz und kräſtig:
„Jawoll! Auf nach Paris!“
Sie henkelt ihm in den Arm, ſie iſt ſehr entzückt.
„Sag, in Paris ſind ja die feine Modegeſchäfte. Jung,
Jung, du bringſt mir 'n Pariſer Modellhütche mit.“

Sie kräht ihre Freude heraus, ſie drückt ſeinen Arm,

als wollt ſie ihn zerquetſchen. Da fühlt ſie, wie ſein
Arm locker wird, wie er ihre Hand ergreift und fort⸗
ſchleudert, ſein Geſicht zornflammt: „E Franzoſen⸗
kopp bring ich dich!“ Läßt ſie vor dem Warenhaus
ſtehen und geht: „Adie!“ Stapft über den althiſtori⸗
ſchen Marktplatz, iſt ſchon am Kaiſer⸗Karl⸗Brunnen,
zögert, kommt ſchnell wieder zu dem verblüfft ſtehen⸗
den Mädchen zurück.
„Du, Liebche, nimm mich das nicht übel, du biſt
eben kein Mann mit ſo ner Wut, ſo ner ſcheußlichen
Wut im Herzen. — Nu ja, auch jut, du biſt nur en
Mädchen, e lieb, ſchönn Schätzchen, du denkſt an Pariſer
Modellhüt und ich an Pariſer Köppe — das iſt der
Unterſchied. Adie, nach Geſchäftſchluß wart ich hier
auf dich. Und dann wirſte wiſſen, ob ich ſchon fort
muß oder nicht.“
Ob er ſchon fort muß — — Heiß ſtrömt's ihr zum
Herzen, ein jäher, brennender Schreck. . . Der ſchöne,
ſtramme Jung . . . einfach von ihr weggenommen, vor
die Kugel geworfen .. . Lieber Himmel, ſie möcht
ihm nachlaufen, ſie möcht ſich an ihn klammern —

Unſinn! wer wird denn gleich das Schlimmſte denken.

Der Kaiſer wird ſchon ſorgen, daß kein Krieg kommt.

4

Der Kaiſer wird ſchon ſorgen. Und geht und tritt
mit dieſer beruhigenden Gewißheit in das Warenhaus
ein. Der Kaiſer wird ſchon ſorgen .. . Als müßt ſie
nun zum Kaiſer wie zu einem Geiligen beten: Erhalt
uns den Frieden! Erhalt mir den Schorch!
Der Mittag ſtand in ſengender Glut. Die Luft
ſchimmerte. Man konnte nicht atmen. Es lag etwas
in dieſer Luft, was Herzklopfen machte. Die Unruhe
von Millionen Herzen, die dumpfe Erwartung.
Die Menſchen in den Straßen quälten ſich gleich⸗
gültige Mienen an, aber in ihren Blicken irrte die Furcht.
Man grüßte ſich nicht mehr, man fragte nur: „Noch
nichts Neues?“
Vier Uhr nachmittags, und noch keine Nachricht.
Auf den Redaktionen der Zeitungen ſchrillte unauf⸗
hörlich die Telephonklingel. Man wollte wiſſen, man
wurde grob. Ruhe, Ruhe, Geduld! Jetzt blieb keiner
mehr im Hauſe, man drängte auf die Straße hinaus,
man wollte ſeine Not, ſeine Unruhe mit andern
teilen.
Unter den weißen Kolonnaden des Elifenbrunnens
konzertierte ſchon die Muſikkapelle. ‚Puppchen.“ Da
verlangt man patriotiſche Lieder. Die weißgedeckten
Tiſche auf dem baumbeſtandenen Platze ſind ſchnell
beſetzt. Und immer mehr ſtrömt's zu. Hier in dem
Zentrum der Stadt will man das Kommende, das
Furchtbare erwarten.
Die Kleinbahn klingelt vorüber. Hing da ein
Extrablatt am Stirnſchild — oder nein? Man ſpringt
auf — man fragt — nein, noch nichts. Ach was, Ruhe!
Rußland wird ſich ſchön hüten. Deutſchland ſoll nur
mal die Zähne zeigen, dann lotſt der ruſſiſche Bär
ſchon zurück. — Schrill bricht die Muſik ab — ein ein⸗

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45

ziger Schrei, ein Ruf — alle ſtürmen auf — Stühle
ſtürzen, Gläſer... Extrablatt!...
Und plötzlich das große Schweigen. Die impo⸗
nierende Ruhe des Volkes, das ſeinen Schmerz nicht
hinausklagt.
Mobilmachung!
Kein Laut der Mißbilligung. Kein Fluch. Der
Kaiſer will's. Der Kaiſer muß! Treudeutſches in⸗
nige Vertrauen.
Langſam geht man an die Tiſche zurück, die Fauſt
geballt, ſtill und zornſtumm.
Da ſchmettert die Muſik auf: Heil dir im Sieger⸗
kranz . . . Wie ein Mann erheben ſie ſich. Die Hände
reichen ſie ſich, eine lange, eiſengeſchmiedete Kette
von Tiſch zu Tiſch. Heil, Kaiſer, dir! . . .
Die Abſperrung des Platzes entlang flutet das
Volk. Winkt und grüßt herüber. Ein Trupp junger
Männer, Fähnchen ſchwenkend. . .. Deutſchland,
Deutſchland über alles ... Ein Mädchen mit ihnen,
ſchreitet mit im Marſchtakt. Das Traudchen am Arm
des Schorch. Der hat die Mütze im Nacken, das Geſicht
verhitzt vor Begeiſterung. Jetzt geht's los! Hurra!
„Hurra!“ jauchzt auch das Mädchen. Und dann
ſchießt's ihm heiß und feucht in die Augen, und dann
lacht's wieder, — lieber Himmel, man weiß ja nicht
mehr, ob man lachen oder weinen ſoll, ob's zur Kirmeß
oder zum Tod geht. Herrgott, wie die Kerle luſtig
ſind! Na, alſo iſt man luſtig. Hurra! Deutſchland
über alles in der Welt . . . Und aus der Adalbertſtraße
heraus ein ſingender Trupp: „Es brauſt ein Ruf wie
Donnerhall. . .“ Und vom Kapuzinergraben her:
„Ich bin ein Preuße . .“ Schall und Hall, Rauſch und
Siegeslärm. Jagende Autos mit Offizieren. Rote

46

Radler mit Extrablättern. Blumenverkäuferinnen,
jauchzende Kinder, Soldaten.
Am Hanſemannplatz Gedränge zur Kleinbahn in die
Vororte. Schorch hebt ſein Mädchen zur Platt⸗
form hinauf. Sie ſtehen eingekeilt, eng aneinander⸗
gepreßt. Er ſpürt ihre wogende Bruſt, ſie das Zucken
ſeiner Muskeln. Ihre Hände heiß ineinander. Sie
lauſcht, was er flüſtert — nein, er ſummt. Er ſummt
die Vaterlandslieder mit, die in die Nacht hinaushallen.
Ein kühnzorniges, glückliches Summen. — Sie lacht
nicht mehr, ſie weint auch nicht, ein quälender Schatten
fällt auf ſie, eine jähe Eiferſucht, daß er jetzt kein ſüßes
Wort flüſtert, daß er Vaterlandslieder ſummt, wo es
vielleicht das letzte Beiſammenſein iſt. Was liegt ihr
ſchließlich an Rußland, an Frankreich und an der ganzen
Welt, wenn ihr jetzt der Schorch weggeholt wird.
Er führt ſie nach Hauſe, er küßt ſie faſt gewalttätig.
Sein Händedruck iſt jetzt wie eine Eiſenklammer. Und
ſieht ihn frohgemut davongehen. Schorchs Schritte
hallen. Wie Marſchſchritte. Wie dieſe Männer heut
ſind! Wie ausgewechſelt, als hätte man ſie früher
nie ſo recht gekannt.
Ans Tor klopft er, ruft, damit man nicht erſchrecke:
„Ich bin's!“
Tant Nettche jagt ihm ſchon entgegen. Der
Geſtellungsbefehl ſei da! Der Polizeidiener habe ihn
gebracht. Morgen früh ſchon müſſe er ſich in der
Kaſerne melden.
„Hurra!“ brüllt Schorch und wirft ſeine Mütze
hoch — und horcht. Aus dem Hauſe heraus ein äch⸗
zend gehauchter Schrei: Hurra! Hurra!
Schorch ſpringt ans Fenſter, ſtarrt hinein — der
Vater aufrecht ſitzend im Bett, — ein zum Leben er⸗

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47

wachtes Skelett — in den verſunkenen Augen lohende

Siegesfeuer.
„So ſitzt der Mann nu ſchon den ganzen Tag —“
ſagt Tant Nett neben dem Jung. Der iſt mit zwei
Sprüngen ins Zimmer hinein.
„Vadder! jetzt wird marſchiert!“
Aber die Mutter weinend dazwiſchen: „Joe, joe,
onſe Jong muß jleich mit —“
„— er iſt mit dabei!“ ächzt und lacht der Mann im
Bett.
„Ja, Vadder, ich bin mit dabei!“ ſagt der Sohn
ernſt und kräftig, ſteht am Bett, und beide Männer
ſchütteln ſich die Hände. Die Frauen weinen laut.
Da haucht der Mann im Bett: „Jeh, Jung, und ſag
dem Mödderchen wat Jutes.“
Der Jung ſteht unbeholfen vor der ſchluchzenden
Frau, tätſchelt ihr auf die Schulter — ſtreicht ihr über
den tiefgeſenkten Kopf, und weiß nichts anders und
ſagt nur: „NModder.. Modder.. .“ Und dann preßt
er's heraus: „Modder, krieſch net — ich will in der
Krieg, ich will!!“ Und macht kehrt und ſtürzt hinaus
und hinauf in die Kammer. Tant Nettche trocknet
energiſch mit dem Schürzenzipfel ihr verweintes Ge⸗
ſicht.
„Der Jung hat recht. Kat, krieſch net mehr und
laß jetzt net die Päütſch hange. Der Jung muß morjen
beizeit raus und in die Kaſern. Ich mahle ſchon der
Kaffi.“
Die Kaffeemühle knarrt. Da putzt auch die Frau
endgültig ihre Naſe, ſagt: „Wie Jott will,“ und macht
das Päckchen Wäſche und Butterbrote und Speck für
den Jung zurecht.
Löſcht das Licht aus — und Gott ſei Dank, nu

48

ſieht es keiner, wenn ſie in ihr Kiſſen ſchluchzt. — Wenn
der Mann nur ſchlafen wollt. Aber der liegt noch
mit offenen, fiebernden Augen, und ſeine Gedanken
jagen in die Erinnerung ferner, kriegsblutiger Zeiten
zurück. Und ab und zu ein Liſpeln von den welken
Lippen, ein Kommandoruf — Sturm!.. . Vorwärts...
Angriff .. . Und Lächeln — leiſe pfeifend ein Signal.
Gegen Morgen erſt fiel er in Schlaf.
Vorſichtig ſtand die Frau auf. Der Jung kam ihr
ſchon in der Flurküche entgegen. Friſchgewaſchen,
die Haare pomadiſiert, den blanken Steifkragen. Er
hatte etwas auf dem Herzen.
„Modder — es wird jetzt woll viel Arbeit für euch
ſein. Und da dacht ich — ich mein, weil nu der Tietz
die Hälfte von die Verkäuferinnen futſchickt, könnt
das Traudche hie im Hof aushelfe — wat meinſte,
Modder?“
Sie ſtemmt die Hände in die Hüften, ſie ſeht ihn
ungläubig an.
„Ja, Jong, wenn dat Traudche nur will, dat
Traudche mit ſeine fiene Fingerches —“
Eine Blutwelle ſchießt ihm ins Geſicht.
„Fiene Finger her oder hin! Wenn wir Manns⸗
lüh jetzt ins Feld müſſe und onſer Leben laſſen —“
er ſtockt. „So jern ich das Traudche han, aber ich tät
ihm das Gnick breche — Nä, nä, Modder, das Traudche
tut das.“
Sie rückten den Tiſch an das Bett, ſo wollen ſie
mitſammen zum letztenmal Kaffee trinken. Der Frau

tropfen die Tränen in die Taſſe. Tant Nett ſtößt ſie

warnend in die Seite, da ſchluckt ſie und trinkt's tapfer
hinunter, aber eſſen kann ſie nicht.
Der Mann liegt wie tot, nur ſeine Augen wachen.

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49

Als der Sohn die leere Taſſe niederſtellt, ſagt er plötz⸗
lich und feierlich: „Seid ihr jetzt fertig? — Jong!“
Seine Hand taſtet nach dem Brief ſeines Komman⸗
danten. „Les nu das, was am End vom Brief ſteht,
das von dem ‚mit dabeigeweſen...“
Schorch entfaltet das Blatt. Es iſt eine rührende
Stille wie zum Gebet. Und betend lieſt der Sohn:
„. . . Junge, dein Vater iſt immer dabeigeweſen,
wo es galt, ſich auf Tod und Leben zu ſchlagen. Sorge,
daß, wenn einmal das Vaterland dich ruft, du ſagen
kannſt: ‚Und ich bin auch dabeigeweſen . . .“
Die Lippen zuſammengepreßt wie zum knirſchend
geſeufzten Schwur, legt der Jung den Brief aufs Bett
zurück. Da greifen ihn die knochigen Hände auf, ſtecken
ihn dem Sohne zu.
„Nimm ihn mit — in die Bruſttaſch — Und,
Jong, wenn ſie zum Sturm blaſen — ſo: Tärätätä. . .
dann les du das letzte noch mal, net wohr, das tuſt du —
das wirſt du leſen: Sorge, daß du ſagen kannſt: ‚Und
ich bin mit dabeigeweſen!“ ſchüttelt ihm die Hand,
die Tränen rollen ihm in die zitternde Stimme: „Und
ich bin mit dabeigeweſen.“
„Adie, Vadder!“ Reißt ſich los. „Adie, Modder!“

Stürmt hinaus. Am Tore Tant Nettche. Er wiſcht

ſich über die Augen. Er ruft ſie grob an: „Jetzt willſte
mich auch noch das Herz weich machen!“
„Jott ſoll mir ſtrafen — nä. Ich will dich nur

ſagen: Verjeß net, jleich, wennſte in die Schlacht

ankommſt, en Kart zu ſchreiben. Dann will ich mir
auf die Knie werfen und net mehr aufſtehe, bis der
alte, jute Jott droben dir widder heil aus das Feuer

bringt. Und nu jeh mit Jott!“

Er eilt die Landſtraße hinunter, er ſieht ſich nicht
XXXII. 8 4

50

mehr um. Tant Nett geht langſam ins Haus zurück,
bleibt erſchüttert in der Türe ſtehen. Dort liegt jetzt
der Mann. Das Eiſerne Kreuz auf der eingeſunkenen
Bruſt, die Hände gefaltet, die Augen geſchloſſen. Seine
Lippen liſpeln — lächeln — Sturm .. . Vorwärts! . . .
Tärätä —
Reſerve einberufen. Überfüllt von Menſchen ſchwan⸗
ken die Kleinbahnwagen Aachen zu. Pferde werden
requiriert. Lange Züge von wiehernden Roſſen. —
Franzöſiſche Spione! Am Gaswerk gefaßt, als ſie
Bomben werfen wollten! Krieg, das iſt der Krieg!
Auch Frankreich ſchwingt die Lanze. Der Ruſſe
rief — Marianne lief! Mosjö Rothos läßt ſich von
der Wutkiflaſche locken. Die grande nation in der
Ruſſenjacke! Auch gut. Feinde überall. Und jetzt
nehmen wir Revanche. Reſervemann vor! Ein Zug
um den andern. Mit wehenden Fahnen. Kein Rauſch
mehr und kein Kriegslärm. Ernſte, feierliche Ent⸗
ſchloſſenheit. Stiller, knirſchender Zorn.
Vor dem Denkmal Wilhelms des Großen am
Theaterplatz das große Halt. Aus rauhen Männer⸗

kehlen der Sang wie ein Gelöbnis. „Lieb Vaterland,

magſt ruhig ſein . . .“
Und wer mit viſionären Blicken zu dem Reiter⸗
ſtandbilde hinaufſchaute, der ſah es — den Arm ſich
heben und in der hochgereckten Fauſt das deutſche
Schwert: . . . Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein! .. .
Und ein ſchlichter Mann aus dem Zuge, einer mit
krummgearbeitetem Rücken, hebt die Hand, ruft dröh⸗
nend: „Und jetzt los mit Gott für König und Vater⸗
land! Hurra! Hurra! Hurra!“
Trab, trab weiter. Ihre Frauen ſchwanken mit.
Abſchied. Ade!

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51

Unſere Garniſon ſchon ausgerückt. Nach Belgien.
Was geht nun hinter dem Grenzſtrich vor? Man weiß
nichts. Man harrt. Man ſpäht in die ſchweigende
Nacht. Die Nacht antwortet nicht. Drüben in der
dumpfen Finſternis der Hertogenwald. Dahinter
der feindliche Nachbar. — Schüſſe in der Abendluft —?
Nein . . . Ja doch . . . Jetzt deutlich . . . Und dann
in der Montagnacht . . . ein dumpfes, qualvolles Mur⸗
ren — wie ferner, ganz ferner Donnerſchlag — —
Kanonendonner...
Belgien verweigert deutſchen Truppen den Durch⸗
marſch. Schüſſe aus Häuſern, Kellerlöchern, Kirch⸗
türmen auf unſere Soldaten. Das Dorf Viſé vor

Lüttich zuſammengeſchoſſen. Jetzt Vormarſch auf

die Feſtung Lüttich zu.
Die ganze Nacht die donnernden Kanonenſchläge.
Und noch den folgenden Tag. Immer wieder, immer
wieder das gefährliche, nervenaufpeitſchende, dumpfe
Murren. Schuß auf Schuß.
Aus „Haus Rümpchen“ fährt keine Milchkarre mehr.
Die Kühe brüllen auf der Weide. Der Mann liegt
noch und ſtarrt und lauſcht und fiebert mit offenen,
gläſernen Augen. Das Eiſerne Kreuz ſchwer auf der
leiſe röchelnden Bruſt. Er iſt erwacht und ſchläft
nicht mehr und nimmt nichts mehr zu ſich. Er wacht
nur. Er ſtarrt. Er wartet.
Die Nachrichten werden banger, immer banger.
Belgier greifen Verwundete an, mißhandeln ſie. Und
keine andere Nachricht, und nur Greuel, Greuel. Man
ſagt ſie dem kranken Manne nicht, man geht flüſternd
im Hauſe, man krümmt ſich im furchtbaren, ſtummen
Leid.
Und todſtumm plötzlich. Kein Kanonendonner mehr.

0

Still wie in grauenhafter Nacht, wenn der Löwe
durch die Wüſte ſchreitet. — Was geht jetzt vor —?
Am Mittwoch weiß man noch nichts.
Man hat im Rümpchenshof noch immer das Stuben⸗
fenſter offen, der Mann will's hören, wenn wieder die
Kanonen brummen.
„Hört ihr noch nichts vom Jong?“ haucht er die
Frau an.
Da ſagt ſie es ihm aus verhärmter Bruſt heraus:
„Er iſt jetzt im Sturm auf Lüttich —“
Er ſchließt wieder die Augen und faltet die Hände
und lauſcht und lauſcht und lauſcht.
Am Abend ſchleicht das Traudchen ins Haus. Mit
weißem Zierſchürzchen und gewelltem Haar. Aber
die Augen rot. Es hat Verwundete einbringen ſehen
mit Schüſſen in den Kopf, in die Schulter. Aber ſie
jauchzten noch ihr Hurra. Sie riefen den Leuten zu:
„Macht uns nur fix geſund, damit wir wieder vor den
Feind kommen!“
„Und der Jong —?“
Traudchen zieht fröſtelnd im Grauen die Schultern
hoch.
„Man ſagt, die Fünfundzwanziger ſollen aufge⸗
rieben ſein — aber der Schorch, net wahr, der Schorch,
der iſt doch ſpäter eingerückt —“
Die Frau muß ſich ſetzen, platt auf die Türſchwelle
muß ſie ſich ſetzen. Sie iſt kreidebleich, die Zähne
klappern ihr. Da hockt das Mädchen bei ihr nieder,
ſpricht ihr zu . . . Jede Kugel trifft ja net . . Und
ſitzt dann in plötzlicher, gräßlicher Angſt bei der Frau
nieder und weint mit ihr.
Um den Mann im Bett kümmert ſich niemand
mehr. Der liegt jetzt ſchon ſeit Jahr und Tag und

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53

kann nicht ſterben, und ſolch ein junges Leben wie der
Jung muß in Feindesland verbluten! Ach Gott! Ach
lieber Gott!
Sie gehen mitſammen ans Tor. Sie warten auf
Nachrichten. Iſt Lüttich genommen? — Sie gehen
ins Dorf hinunter, ſie drängen mit den andern zuſam⸗
men, ſie ſind jetzt eine Familie, alle, alle. Ach Gott,
iſt Lüttich genommen?
Das furchtgejagte Bangen pulſt durch die Nacht.
Und die Stunden ſchleichen, ſchleichen .. . der Morgen
graut, der Mittag ſtrahlt — Iſt Lüttich genommen —?
Man bleibt nicht mehr in den Häuſern. Leer auch
die Krankenſtube. Die Fliegen ſurren an die Decke.
Da — ein ſchneller Schritt über den Hof — eine Hand
durchs offene Fenſter — die Zeitungsfrau — wirft das
Blatt herein . . . Die Augen des Mannes flammen
auf. Man hat ihm all die Tage die Zeitungen ver⸗
ſteckt, jetzt liegt das Blatt da, jetzt muß er das Blatt
haben — muß — er kann ja nicht ſterben, er wartet
ja auf den Sieg — auf das deutſche Hurra — jetzt auf!
Auf! — ehe ſie zurückkommen — jetzt — die letzte
Kraft zuſammen — ſo! . . . hoppla . . . ein Bein aus
dem Bett . . . nu das andere... hoppla . . . die ver⸗
trackten Kniee ſchlottern, wollen nicht mehr . . . nä,
nä, das gibt's net — Vorwärts! Vorwärts! Tärätätä
.. Er ſchwankt, er bückt ſich, das Blut rinnt ihm in
den Kopf, in die Augen .. . das Blatt kniſtert in ſeiner
Hand — er breitet es aus — — — Fettdruck —
Sieg! Lüttich im Sturm genommen!
Er greift mit den Armen aus.. . er taumelt ...
ſchwarz vor den Augen .. . Macht Licht! macht doch Licht!
Sieg! Sieg! Sieg! . . . Die Türe ſpringt auf, die
Frauen fangen den Zuſammenbrechenden auf, ſchaffen

54

ihn zu Bett. Er greift aus, ſuchend auf der Bettdecke —
das Blatt in der Hand gekrampft — lächelt entgeiſtert,
haucht, ächzt ein Freudeſtöhnen — taſtet nach dem
Kreuz auf ſeiner ſtarkröchelnden Bruſt — und fühlt
eine Kraft, eine allerletzte, hinſterbende Kraft — das
Eiſerne Kreuz in der einen Hand, mit der andern das
Blatt wie eine Siegesfahne ſchwenkend, verröchelt
ſeine Stimme: „Und er iſt auch dabeigeweſen!“

D

Die Fahnen ſchwenken an den Häuſern. Sieg!
Sieg! An der Bahre des alten Lehnen flackern die
Kerzen. Die Frauen ſchmücken ſein Lager und die
Bruſt, auf der ſchwer das Eiſerne Kreuz liegt.
Mit leiſen Schritten geht Traudchen im Hofe umher.
Die ſchäkernde Oberflächlichkeit iſt aus ſeinem Geſicht.
Kein Blutstropfen mehr darin. Es hat etwas erlebt,
etwas Furchtbares — ein ganzes Leben hat es durch⸗
gelebt, ſeit es den alten Mann ſterben ſah. Wie dieſe
Männer ſterben!
Ihre Tränen fließen nicht mehr. Es ſitzt ihr wie
eine Eiſenkralle am Herzen und drückt ihr den Atem zu.
Wenn der Schorch gefallen iſt . . . Sie hält ſich an
den Türpfoſten feſt, ſie könnt hinſinken und müßt in
wahnſinnigem Leid ſich das Haar raufen. Wohin mit
ihr, wenn der Schorch gefallen iſt? — Aufs Schlacht⸗
feld — zum Roten Kreuz — helfen, helfen — Zorn
und Schmerz im Herzen — Haß, Haß gegen die Wölfe,
die über das blühende deutſche Land herfallen, die ſo
viel Leid in die Welt bringen. Lieber Gott, lieber
Gott, nun fühlt auch ſie den deutſchen Zorn in der
Bruſt! Nun drauf! drauf! — Ach was, ſie iſt ja nur
ein Weib, nur ein Weib — ſie kann nur weinen.

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55

Die Landſtraße hinunter neue Truppen. Ka⸗
vallerie. Pferdegetrappel. Und da ſoll der alte
Lehnen begraben werden. Der Sarg vor dem Tore.
Der Pfarrer ſegnet die Leiche ein. Und immer mehr
Truppen traben vorüber. Und der letzte im Zug iſt
der alte Lehnen im Sarg.
Im Dorfe kommt der Leichenzug kaum durch.
Soldaten, Wagen, Pferde. Autos mit Verwundeten
raſen vorüber den Spitälern zu. Mitten in der Straße
muß man mit dem Sarg halten, bis die Autos ſich
zwiſchen Reiter und Fußvolk und Wagen hindurch⸗
gezwängt haben. Traudchen rückt einen Kranz auf
dem Sarge zurecht. Das iſt in dem Augenblick, als
aus einem vorüherſauſenden Auto ein Mann heraus
reckt, winkt.
Kinder ſchreien: „Das iſt der Schorch!“ — — —
Hinter dem Sarge des alten Lehnen geht einer
mit dem Arm in der Binde. Aufrecht geht er. Die
Tränen rinnen ihm in den zuckenden Mund. Der
zuckende Mund betet.
Er betet:
„Vodderche, — und ich bin auch dabei⸗
39 ewe en. . “

Lüttich im Sturm genommen

Oituch, die ſchöne Wallonenſtadt an der Maas. Das
lebensluſtige Lüttich. Die frohfromme Biſchof⸗
ſtadt. Mit zwölf ſtarken Forts war ſie umgürtet, die
Lütticherin, mit neun Zwiſchenwerken mit insgeſamt

56

vierhundert Kanonen und zwanzigtauſend Mann Be⸗
ſatzung. Aber ſie widerſtanden nicht dem heißen Wer⸗
ben der deutſchen Tapferkeit. Ein ſtarkes Fort nach dem
andern fiel um wie ein Kegelſpiel. Und nun ſpazieren
auf den feſtlichen Boulevards, in der niedrigen Paſſage
mit den Puppenhäuſerchen und dem amüſanten Carré,
wo ſonſt die tändelnde Oberflächlichkeit dahinflirtete,
die Uniformen der maudits prussiens.
Das war ein Soldatenſtück! Das war Schneid!
Hat unſre Phantaſie leuchtende Farben genug auf der
Palette, um dieſes Soldatenkunſtſtück auszumalen?
Unſre Truppen, zitternd vor Kampfgier vor den hoch⸗
ragenden Drohburgen, die rings um ein Gelände von
fünfzig Kilometern ſich erheben. Und in ihren Gürtel
reihen ſich ein die vielen Zwiſchenwerke, die Beobach⸗
tungspanzer, die Panzerkuppeln mit 21⸗Zentimeter⸗
Haubitzen und ſo weiter. Vor dieſem ſchier unüber⸗
windlichen Eiſen⸗ und Felſenwall die deutſchen Truppen
in todſchweigender Nacht. Die Sehnen ſtraff, mit
ſtockendem Atem, den tollen Herzſchlag kaum über⸗
wältigend. Er wird in ihnen zum Sturmgeläut, zu
Trompetenſtößen kampfjauchzenden Alarms: Vor⸗
wärts! Vorwärts! Vorwärts!
Und eine kleine, todeskühne Schar, geſchüttelt von
Kampfgier, kann ſich nicht mehr enthalten, wirft ſich
aus den ſchützenden Truppenlinien und verwegen den
Kanonenſchlünden entgegen. Durch! Schlüpfen ein
durch das feuerdrohende, todſpeiende Bollwerk —
ſind plötzlich in der Stadt. Die Bewohner in Angſt,
Schreck, Panik. Les prussiens! les prussiens! Wo⸗
her —? Kamen dieſe Teufel durch die Luft? Hexen⸗
reiter. Bockreiter. Sauve qui peut! Den Komman⸗
danten ſprengen ſie an, wollen ihn gefangen nehmen —

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57

er flieht — o dieſe Tollkühnen! . . . Soldaten! Hilfe! . ..
Die kleine Schar muß vor dem belgiſchen Anſturm
zurück. Gloria! frohlockt Belgier und Bruder Rothos.

Deutſchland aufs Haupt geſchlagen! Wir, grande

nation von Rußlands Gnaden, verleihen der tapferen
Stadt Lüttich das Kreuz der Ehrenlegion ... Vive!
Umarmung, Bruderkuß. Aber noch ſind die mit Sieges⸗
tränen benetzten Napoleonsbärtchen nicht getrocknet,
als die ſtolze Feſtung wie ein Kartenhaus zuſammen⸗
bricht. Majeſtät hatte befohlen, keinen Tropfen deut⸗
ſchen Bluts durch Erſtürmung unnütz zu verſchwenden.
Man wartete alſo die ſchwere Artillerie ab, und dann
Bumbumbum und kurzum, Schluß, Hurra. — Was
hat doch Napoleon geſagt, als im September 1813
ſich Blücher an der Neiße planvoll einer Schlacht ent⸗
zog? „Ces animaux ont appris quelque chose.“ Na
freilich!
Wir an der belgiſchen Grenze ſtanden im Nachhall
dieſes ſiegreichen Bumbum. Wir haben in dumpfem
Bangen in die Nacht hineingelauſcht. Drüben in der
drohenden Finſternis der Hertogenwald. Hinter ihm
lauert der Feind. Und immer wieder und immer

mehr das ſtumpfe, gewitterdrohende Kanonendonnern,

ein tiefes, gefährliches Brummen, fern in den Schlüften,
der dumpfe, drohende Pulsſchlag der Welt. Und
während ich dies niederſchreibe, höre ich ununterbrochen
wieder ſeit Dienstag dieſe grollende Donnerſtimme
unſrer Kanonen. Ob noch von Lüttich herüber, wo
einige Zwiſchenwerke zuſammengeſchoſſen werden?
Oder — werden die nächſten Stunden uns neue,

ſtolze Ereigniſſe künden?

Faſt klingt's wie das Wehklagen, das letzte Todes⸗
ſtöhnen der gentilen Lütticherin. Sie hat ihre Lebens⸗

58

freude ſchwer eingebüßt, die heitere Maasſtadt. Sie
konnte Feſte feiern, dieſe liebenswürdige Schöne! Und
ſie hat immer ihr lockendes Lächeln nach der Sonne
Paris hinüber gehabt.

Als im Juli 1913 das belgiſche Königspaar ſeine

„joyeuse Entrée“ in Lüttich machte, ſah man im Flaggen⸗
ſchmuck der Stadt auch die gelbe Fahne mit dem roten
galliſchen Hahn. Ein belgiſcher Major, dem der
Preußenhaß trotzdem noch ein klares Urteil erlaubte,
ſagte mir im Hinblick auf die Hahnenflagge: „Unerhört!
was haben wir mit dieſer gelben Omlette mit dem
roten ſchwimmenden Dotter darauf zu tun?“
Der Major hatte ſogar die Kühnheit gehabt, in
einem Zeitungsartikel dagegen Front zu machen, aber
nicht unter ſeinem Namen. Parbleu! er wird ſich
hüten. Er wird bei dem Königsempfang in Lüttich
vielleicht auch über manches andre den Kopf ge⸗
ſchüttelt haben. Bürgermeiſter Kleyer hob in ſeiner
Anſprache an die Majeſtäten hervor, welche famoſen
heitern Tugenden dem Lütticher Volke zu eigen ſeien. —
‚Es legt in ſeine Sänge und Spiele ſeine urwüchſige
Fröhlichkeit, ſeine unbekümmerte Lebensluſt, ſeine
Tapferkeit, ſeine immer gute Laune. Singend ſteigt
der Mineur in die Kohlenſchächte, der Handwerker in
ſeine Werkſtätte .. .
Panem et circenses! Spiele, Volksſpiele, Crami⸗
gnons, jene heißwild gejauchzten Ringelreihen bei
Pfarrkirmeſſen — ein ganzer Feſtzug dieſer mimiſch
dargeſtellten alten Volksbeluſtigungen ſtand im Pro⸗
gramm der Königstage. „Le joli Tambour“ —
„li grand Hinri“ und ſo weiter. Aber was tut der
König? Der König verlangt die Häuſer der Arbeiter⸗
kolonie zu ſehen. Enttäuſchte Geſichter, hingemurrtes

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59

Spottflüſtern: „Wir geben ihm Feſte, und er will
Arbeiterhäuſer ſehen.“ Und lieben ihn nicht, den langen
ernſten König, der ihnen zu unbeholfen iſt, und der
ein Franzöſiſch ſpricht, — na, es iſt nicht walloniſch,
nicht flämiſch von Akzent. Aber ſie lieben ſeine
ſcharmante, lächelnde Königin. Vive la reine!
Man wird ſich aber auch des Oktobertages 1910
erinnern müſſen, als das deutſche Kaiſerpaar und ſeine
Tochter von ihrem Brüſſeler Beſuch heimkehrten, be⸗
gleitet vom belgiſchen Königspaar. Es war Mitter⸗
nacht, als die Herrſchaften am Bahnhof Quartier Leo⸗
pold vorfuhren. König Albert trug preußiſche Kaval⸗
lerieuniform. Da beſchwor der Generaladjutant des
Königs, General Jungbluth, der deutſchgeborene Preu⸗
ßenfreſſer, die anweſenden Preſſevertreter, nicht zu er⸗
wähnen, daß der König deutſche uniſorm angelegt
habe.
Woraus zu erjehen iſt: Belgien muß z weimal
erobert werden, militäriſch und unmilitäriſch, d. h.
geiſtigerweiſe. Und mag ganz Belgien erobert ſein,
Brüſſel wird's nie ſein. Brüſſel iſt franzöſiſcher als
Lüttich. Lüttich iſt belgiſch⸗walloniſch: Wenn es eine
belgiſche Nationalſeele gibt, — was der franko⸗belgiſche

Moeterlinck beſtreitet, denn er behauptet: II n'y a pas

d'àme belge, — alſo wenn es ſie gibt, dann glüht ſie
in Lüttich. Lüttich die alte Biſchofſtadt.
Sehen Sie, Herrſchaften, das iſt Lüttich. Erbaut
auf einem Vulkan. Der Boden unterminiert von
Kohlenbergwerken. Man kann Häuſer ſehen, deren
Mauern tiefe, klaffende Riſſe haben. Der Boden
ſenkt ſich, und wo in den alten Häuſerchen über der
Maas verſchüttete Brunnen ſind, hört man's aus der
Tiefe heraufpulſen und hämmern und rollen und wogen.

60

„Die Hölle“ iſt dieſe Gegend in Belgien geheißen. Es
gärt und revoltiert immer allda. Schäumendes Wal⸗
lonenblut. Die Hand, die den dionyſiſchen Stab
ſchwingt, greift auch ſchnell zum Meſſer. Lüttich iſt
die Provinz für ſich, der urechte Wallonentyp. Die
Lütticher haben eine leidenſchaftliche Vorliebe für ihre
Stadt. Die Maas iſt ihnen das, was uns der Rhein
iſt. Aber wer Lüttich, das eigentliche Liège ſehen will,
gehe nicht durch ſeine glänzenden Boulevards. Man
wandere durch die wunderbar trauten Gäßchen an der
Maas. Steile, holprige Sträßchen die Maashöhen
hinauf. Die Häuſer klein und arm, aber die Fenſter
mit blühenden Blumengärtchen geſchmückt. Und auf
dem Dache das Taubenhaus. Der Brieftaubenſport
iſt das Amüſement der kleinen Leute, ihr hitziges
Sonntagsvergnügen. Sie ſind Kenner, ſie machen
Wetten, ſie laſſen bis Rom und Paris fliegen, ſie laufen
mit ihren Tauben in den Körben, unterm Arm, ſie
erfüllen die Straßen mit Lärm und Aufregung, wenn
der Aufflug beginnt.
Und mühſam die Gäßchen hinauf ſteigt die Vinzenz⸗
ſchweſter mit ihrer blühweißen Flügelhaube, das
Henkelkörbchen am Arm. Sie klopft bei ihren Armen
an, und wo die Frau krank liegt, ſcheuert und fegt ſie
das Haus, kocht, ſorgt — ah, die lieben, kleinen Schwe⸗
ſtern! Man krümmt ihnen kein Haar, und wenn man
auch einen Liter Schnaps hinuntergegurgelt hat und
ein ſo wüſter Kerl iſt, daß man einem „die Füße in die
Platte legt“ — womit in Lüttich alles geſagt iſt, was
man einem Rüpel notiert.
Ich habe ſelten eine Stadt kennen gelernt, wo die
Wohltätigkeit in ſolch fanatiſchem Eifer geübt wird
wie in Lüttich. Nicht Gaben und Spenden, ſondern

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61
Opfer. Die Damen der höchſten Stände wetteifern,

um ihre Sonntage den Jugendhorten, Mägdehäuſern,
Fürſorgeanſtalten und ſo weiter zu opfern. Ich habe

Damen des Hochadels mit dem Almoſenteller an den
Kirchtüren ſtehen ſehen, um für mildtätige Zwecke zu

ſammeln. Kein Kopfhängertum. Eine frohfromme,
chriſtliche Bereitwilligkeit, eine liebliche Epiſode in⸗
mitten der „Hölle“.
Die typiſchen Geſtalten dieſer Hölle ſind die Mineure,
die bleichen verrußten Männer, die in die Kohlen⸗
ſchächte einſteigen, ſind die Frauen mit den wilden
Augen und der Andeutung von — Schnurrbärtchen
unter der Naſe, die Bündel von Gewehren ſchleppen,
ſind die frühreifen Kinder, die mit der Waffe geſchickter
hantieren wie mit der Schreibfeder, die mithelfen,
Waffen aus den Fabriken brünieren und die Kolben und
Schäfte anſchrauben. Denn Lüttich iſt ein bedeu⸗
tender Waffenplatz und viele der dortigen Waffen⸗
fabrikanten hatten ihre Wiege in Deutſchland.
Dieſe Geſtalten der „Hölle“ ſind nicht d as belgiſche
Volk. Belgien taxiert ſich ſelbſt als das Volk der Mittel⸗
ſtraße und des gemäßigten Temperaments. Ein
Volk, das unter ſchweren wirtſchaftlichen Bedingungen

leidet. Ein Volk, das im Revolutionsjahr 1830 um

Mittag die Feindſeligkeiten einſtellte, um den „Kämp⸗
fern“ Gelegenheit zu geben, zu ihren Familien eſſen zu
gehen.
Wie kam dieſes Volk und insbeſondere die harmloſe
und genügſame Landbevölkerung zu der wahnwitzigen
Verblendung, durch ihre Heckenüberfälle ein dentiches
Heer aufzuhalten?
Das war kein Impuls von heute auf morgen. Die
Sache liegt weiter zurück. Der nächſte Krieg. Das

.

62

war die in Belgien gangbare Münze. Daß dies
wieder ein deutſch⸗franzöſiſcher ſein würde, wußte der
zehnjährige Junge, der zwar keine Schule beſucht,
aber deſto inbrünſtiger Zigaretten raucht und neben
der Flamenverachtung kräftigen Preußenhaß betrieb.
Das war nebſt den Schulden der Prinzeß Luiſe und
der Heirat der Vaughan das Leitmotiv der belgiſchen
Preſſe.
Es war im Ausſtellungsjahr 1910, als dieſe Frage
an das Schickſal wieder lebhaft einſetzte. Militär⸗
ſachverſtändige erwogen, ob im Kriegsfalle die belgiſche
Armee imſtande ſein werde, eine von Oſten her⸗
kommende Invaſionsarmee in der
Maasgegend aufzuhalten.
„Laßt uns doch in Frieden, ihr Preußen!“ ſagte
mir in ſtürmiſcher Entrüſtung eine belgiſche Generals⸗
witwe, die bei Leopold II. zu Hof gegangen war.
Ihre Entrüſtung war ehrliche Meinung, war ſchmerz⸗
durchbebter Glaube. Der böſe Preuß, der Belgien
in die Taſche ſtecken will, und der aimable Franzos,
der ſich Tag und Nacht den Kopf zerbricht, um Belgiens
Neutralität zu ſchützen.
Seit 1870 wird dieſe Behauptung von der fran⸗
zöſiſchen Preſſe in die Welt hinaus⸗ und dem belgi⸗
ſchen Bruder vorgelogen. Und wer die Verhältniſſe
kennt, weiß, daß die belgiſche Preſſe ihre politiſche
Weisheit mit der Redaktionsſchere aus franzöſiſchen
Blättern herausſchneidet.
Um aber den Deutſchen die Sache recht ſchwer zu
machen, fordert der auch heute noch redſelige Oberſt⸗
leutnant Rouſſet in den Annales politiques, die mir
aus den Jahren 1912/13 vorliegen, die belgiſche Be⸗
völkerung zu dem Franktireurkrieg auf. Die geſamte

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waffenfähige Bevölkerung von Belgiſch⸗Luxemburg
müſſe, wie auch ſchon ein aus dieſer Provinz ſtammen⸗
der Offizier verlangt habe, militäriſch ausgebildet wer⸗
den, ſo könnten die regulären Truppen wirkſam unter⸗
ſtütz werden, da die Einwohner in dem
ſchluchtenreichen Lande mit den Deut⸗
ſchen eine Art Guerillakrieg führen
würden. Auch würden ſich die Engländer einem
Verſuch der Deutſchen, in Belgien einzudringen, ener⸗
giſch widerſetzen. Das alles wußte Rouſſet ſchon 1912.
— Dieſer Wühlarbeit folgte bei Kriegsausbruch ein Hetz⸗
aufruhr der französleriſchen Wallonen gegen Deutſch⸗
land: „Wallonen! Heute haben wir nicht bloß gegen
das Flamentum zu kämpfen, eine furchtbarere Gefahr
bedroht uns; Deutſchland, das germaniſche Ungeheuer!
.. . Auf, ihr Wallonen! Weiſen wir die barbariſchen
Horden Germaniens zurück! Boykottieren wir Deutſch⸗
land und die germaniſchen Erzeugniſſe. Nieder mit
dem Lande der Unduldſamkeit, der Brutalität, des
ſchlechten Geſchmacks und der Anmaßung!“ — Die
Brüſſeler Zeitungen verfielen ſchon in eine derbere
Tonart, in den Holzhackerrhythmus: „Schlagt die deut⸗
ſchen Hunde tot!“ Daß dieſe „Hunde“, oder wie die
Engländer die Gattung näher bezeichneten: mad dogs,
wirklich totgeſchlagen wurden, beſtätigte die ‚Gazette
de Liège in einer Meldung vom Mittwoch, den 5. Au⸗
guſt 1914:
„Les populations des campagnes témoignent d'un
bel enthousiasme; tous les paysans sont embusqués,
fusil de chasse armé, prêts à tirer sur l'envahisseur.“
Die maß⸗ und gewiſſenloſe Verhetzung des belgiſchen

Volkes, die Aufforderung zum Mord! Iſt das die Er⸗

klärung für die Greuel, die in Belgien geſchehen ſind?

Dieſe dumpfe, unausgeſprochene, folternde Frage
drängte mich zu den belgiſchen Freunden. Mit meinem
glücklichen deutſchen Herzen, mit meinem warmen

verſöhnenden Händedruck wollte ich zu ihnen. Über

Blut und Haß hinaus ſollte die alte Freundſchaft ſich
bewähren.
Das war, als noch kaum fünf Tage der Krieg im
Land war. Ein mir befreundeter Hauptmann nahm
mich in ſeinem Militärauto mit. In dieſer allererſten
Zeit fieberhafter Erregung genügte es noch, in Be⸗

gleitung eines Offiziers und ohne weitern Ausweis

in Feindesland einzufahren.
Außerdem begleiteten uns zwei ſtraffgefüllte Hafer⸗
ſäcke und ein Pater, ein prächtiger Pater, er wollte

zunächſt nach dem deutſchen Feldlager vor Lüttich, in

das zerſchoſſene Franktireurdorf Viſé, um dort Feld⸗
gottesdienſt zu halten, dann zurück ins Herver Land
zur Abtei Gottesthal, wo die Verwundeten unterge⸗
bracht waren.

Mit achtzig Kilometer Geſchwindigkeit ſauſten wir

durch den Aachener Wald und durch ein kurioſes Länd⸗
chen, ein neutrales Ländchen. Das neutrale Ländchen
iſt ein Dorf, ein einziges Dorf, Neutral⸗Moresnet. Es
ſoll bei der Landverteilung im Wiener Kongreß ver⸗
geſſen worden ſein. Alſo, was machen mit dem Dörfchen
an der Grenze? „Was man nicht deklinieren kann,

das ſieht man als ein Neutrum an.“ So wurde ein
Dorf, ein neutrales Land, verwaltet von einem preußi⸗

ſchen und einem belgiſchen Landrat, im preußiſchen Ab⸗
geordnetenhaus mehrfach genannt „das Ländchen der
unhaltbaren Zuſtände“. Denn die Rechtsverhältniſſe
ſind ſo, daß entlaſſene Zuchthäusler ihre Schritte nach
dieſem Freiland lenkten. Mit dem kommenden Frieden

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wird auch dieſer Tintenklecks auf der Landkarte ver⸗
ſchwinden.
Ein ſtiller Trupp durch den Wald. Die Roſenkränze
ſchlenkern in den zitternden Händen. Wallfahrer zu
Unſrer lieben Frau von Moresnet. Der Wind ſtreicht
durch den Glockenturm der Wallfahrtskirche auf dem
„Eichschen“. Ein leiſes Getön, als ſei die Luft erfüllt
von wimmernden, wehklagenden Stimmen.
Leuchtendes Wieſengelände, Häuſerchen unter rau⸗
ſchenden Linden. Und plötzlich hergewehter ſchwarz⸗
rußiger Qualm.
Friedhofluft. Ein Verweſungsgeſtank, der die
Nerven erſchüttert, eine ſüßlich ekelhafte Luft, die den
atmenden Mund auftrocknet. Eine ragende Wand
in einem Schutthaufen, ein Ofenrohr ſteckt noch darin,
baumelt, fällt klirrend auf das Geröll. Aus den
Stallungen fluttert noch die Rauchſäule. Verkohlte
Schweine, aufflatternde Hühner, ein Hund an der
Kette, vergeſſen, verhungert, ein heiſer herausge⸗

huſtetes Bellen.

Zwei Soldaten treiben eine herrenloſe Kuh und
ein plärrendes Kälbchen vor ſich her.
Eine Stimme im Feld: „Wohin mit den Bieſtern?“
„Kopp abſchneiden!“
Es hallt weit in der ſonnenheißen Flur nach. Wie
eine verlorene Stimme in einem ausgeräumten Saal.
Stopp! Halt! Die Landſtraße aufgeriſſen, gefällte
Bäume, prächtige Jahrhundertbäume umgehauen und
den einziehenden Truppen in den Weg geworfen. Mit
dumpfen Schlägen kommt's über die Weidwieſen
daher, eine brüllende Viehherde, die Euter geſchwellt,
herrenlos, die Bewohner geflüchtet. Ein Viehhändler
radelt an uns vorüber. Wenn er da ein Rindchen oder
XXXII. S 5

66

zwei oder drei auftreiben könnt' — die Wache am
Bahndamm hält ihn an.
Auf der ſandigen Heerſtraße wölkt der Staub auf.
Ein ganzer Autopark raſt aus der Richtung von Lüttich
her, ſie bringen Verwundete zurück, ſie ſuchten Feld⸗
wege auf und vermieden es, durch Ortſchaften zu
fahren, da ſie ſtark beſchoſſen wurden. Ein Auto zer⸗

trümmert am Wege. Neben dem Kraftfahrer die
bewaffnete Begleitmannſchaft, Gewehr ſchußbereit, die

Blicke ſcharf auf die Häuſer gerichtet.
Ich bemerkte, daß unſer bewaffneter Begleitmann
eine merkwürdig unmilitäriſche Haltung hatte. Der
Pater ſagte mir ſpäter, daß er es auch bemerkt habe.
Er ſagte mir das, als an der Horizontlinie das Zeltlager
von Viſé in Sicht kam und wir ausſteigen mußten,
denn weiter durften wir nicht.
Eine Gruppe von Offizieren ſtand um einen alten
vornehmen Herrn mit einer jungen Dame. Die Dame
war ohne Kopfbedeckung, das Geſicht verſtört, die Augen
wirr. Eine Hauptmannsfrau, deren Gatte im Hecken⸗
ſchützenkampf gefallen war. Sie ſuchte ſeine Leiche.
Niemand konnt' ihr Auskunft geben. Da ſtand ſie mit
feſtgekrampften Händen im Kreiſe der Offiziere, ſah
ſie mit jammernd hilfloſem Blick an, fragte in ſtiller
Verzweiflung: „Ja — iſt denn nichts — nichts zu
machen?“

Wir hörten dann, daß ſie auf der Weiterfahrt von

einer Kugel getroffen wurde.
Wummm .. . .k Wummm .. . . dumpfte es durch die
Luft. Der Boden zitterte. Die Donnerſchläge der
Geſchütze fielen wie eine ſtürzende Mauer auf uns.
Das Grauen pochte in unſerm Blut. Der Pater eilte
ſchon nach dem Krankenſammelplatz, wo ſie die Ver⸗

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67

wundeten einbrachten. Ein Fünfundzwanziger ſchleppte
ſich von einer Anhöhe herunter, das blutende Bein mit
einem Seitengewehr verſchient, das Geſicht von ge⸗
trocknetem hartem Blutſchorf verklebt. In der be⸗
ſchmutzten und verſchrammten Hand hielt er eine
Feldpoſtkarte, winkte uns, wir ſollen ihm ein paar Worte
für ſeine Frau ſchreiben. Ein Offizier ſtolpert über
einen Torniſter. Einer liegt da auf dem Geſicht, platt
liegt er, den Helm durchſchoſſen, im Fallen ſchlug ihm
der Torniſter über den Kopf. Ein Toter? Nein, er
bewegt ſich — in dem Augenblick, als der Offizier an
den Torniſter ſtieß. Seine blutigen Hände taſteten
über den Boden hin. Der Offizier ſpringt ihm bei —
hebt ihm den Kopf . . . O Gott, die Todesſchauer rinnen
über dies Geſicht — ein entgeiſtertes Lächeln — und
ein Liſpeln — bricht zuſammen, ausgehaucht das
bißchen Leben.
„Wiſſen Sie, was er noch geſagt hat?“ fragte der
Offizier tief ergriffen.
„Sind wir bald in Paris? .. .“
Achtung! Beiſeite treten! Autos mit Verwundeten.
Ein Arzt, eine Krankenſchweſter, ein Schwerverletzter
darin.
Andre hocken da herum mit blutgetränkten Tüchern
um den Kopf, die Augen ſtier und abweſend. Wir
fragen, was wir ihnen tun könnten — nach Hauſe
ſchreiben? Sie antworten nicht, ſie ſcheinen nicht zu
hören, ſie ſind noch in einer andern Welt, in einer blut⸗
rünſtigen, mordenden, ſchlachtenden, tobenden —
in einer Hölle voll Blutdunt und Würgen und Morb⸗
lachen.
Erſchüttert ſtehen wir in dem Trümmerfeld um
uns. Zerbrochener und zerſplitterter Hausrat, Fetzen

68

von Uniformen, Patronentaſchen, Feldflaſchen, Sattel⸗
zeug, ein Haufen, ein Hügel von Fahrrädern. Eine
Fahrradfabrik ging in Brand auf, und nun liegt's hier
herum verroſtet, verbeult. Karren voll Waffen aus
den Fabriken werden an die Maas gefahren, verſenkt.
Unſer bewaffneter Begleitmann will ſich einen der
umherliegenden langen belgiſchen Revolver zuſtecken.
„Hände weg!“ donnerte ihn der überwachende
Unteroffizier an. Da kroch unſer Begleitmann bis
hinter die Rote⸗Kreuz⸗Wagen zurück. Als ich dort vor⸗
überkam und nach unſerm Auto, das uns ins Herver
Land bringen ſollte, ſuchte, ſtand er bei dem Pater,
ſagte aufgeregt: „Nicht verraten, Herr Pater!“
Unſer Bewaffneter war ein Aachener Student, der
ſich die Kriegsmontur verſchafft hatte, um in Feindes⸗
land hineinzukommen. Jetzt ſtand er knieſchlotternd.
Der Pater redete ihm den Kopf herunter. Da gibt er
Ferſengeld, ſpringt über den Zaun eines tot und ſtill
daliegenden Bauernhofes, ſpringt auf etwas — Herrgott
etwas Weiches — was?! ein toter Menſch — der
Bauer, hält noch den Revolver in den ſtarren Händen,
ein brauner Sack hängt ihm vorm Leib — die von Tieren
herausgewühlten Gedärme ...
Fort aus dieſem Grauſen. Das Entſetzen jagt
hinter uns her. Ein ſchwankender Schatten in dem
Sonnengleiß der Landſtraße. Ein Gemüſekärrchen
mit einem gelaſſen trottenden Grautier davor. Ein
Weib und ein Kind darauf. Schreckweinend halten
ſie die Arme hoch. Und drüben in den Wieſen flüch⸗
tende Kinder. Eine Frau mit einem Säugling auf dem
Arm zwängt ſich angſtſchreiend durch eine Hecke. Sie
hören Marſchſchritte, das Donnern der ſchweren Stiefel
auf der harten Landſtraße. Ein Trupp Soldaten. Sie

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69

rufen die Frau an. Keine Angſt, Madamche! Sie
winken die Kinder her und ſtecken ihnen Schokolade zu,
machen ſich durch Zeichen und Mimik der Frau ver⸗
ſtändlich, ſie wollen den Weg nach der Grenze zurück
wiſſen.
„Nach Allemagne?“ fragt unter dankbarem Rede⸗
ſchwall das Weib. Sie lachen, ſie nicken: Jawoll,
Allemanſche!
„Kamerad, willſte 'n Pferd?“ rufen ſie aus dem
Feld her. Die Pferde galoppieren wiehernd und ver⸗
laſſen durch die Flur. Herve in Sicht. Seine Trümmer
ragen. In Herve war der Überfall auf unſre Ver⸗
wundeten. Die Haustüren mit Kolbenſtößen einge⸗
ſchlagen. Wo an den zerſchoſſenen Wänden die auf⸗
geweichten Tapeten ſchlottern, ſchimmert etwas, ein
ſchwarzes Kreuz mit ſilbernem Chriſtus. Und ragt
da wie auf heiligem Altar in der ſchaurigen Verlaſſen⸗
heit. Wer hat es aus dem Schutt gerettet und dort
hingeſtellt? Vielleicht einer, zu dem ſeine Mutter
beim Abſchied ſprach: „Ich werde für dich beten.“
Ein Donnerſchlag, der die Erde erzittern macht.
Es grollt und rollt in die Täler hinein. Rauchwolken
verdunkeln den ſtrahlenden Himmel. Die Luft iſt wie
ausgeſpannt. Es fiebert etwas darin. Leiſe und ſchmerz⸗
lich. Ein wogendes Murren von tauſend verirrten
Stimmen in den Lüften.
In dumpfem brennendem Rot ſinkt der Tag unter.
Ein Trompetenſignal, kurz, herriſch. Und wieder die
lauernde Stille, das Atemholen vor dem neuen Donner⸗
ſchrei.
In dem Purpurglühen des Abends tauchte vor uns
ein Trümmerfeld auf. Eine lange Straßenreihe
Häuſerruinen zwiſchen Bergen von Schutt und Geröll.

Ein dörfliches Pompeji. Vor dem Mauerwerk eines
zuſammengeſtürzten Hauſes langhingeſtreckt ein junges
Weib, ein düſterſtarrendes Weib, ſtumm und verbiſſen.
Wir fragen ſie nach dem Hauſe, wo der deutſche Komman⸗
dant wohnt, da lacht ſie, lacht nur, ein kurzes, hartes,
gräßliches Lachen.
Da ſuchen wir uns durch einen toten, verlaſſenen
Ort den Weg zu dem einzigen Hauſe, an dem Fenſter⸗
vorhänge flattern und wenigſtens nach außen hin eine
fahle Wohnlichkeit herrſcht. Und wo in feindlich be⸗
drohter Einſiedelei der Kommandant von Battice hauſt.
Battice, deſſen Wohlſtand Blut und Brand hinweg⸗
fegte. Ich blieb in der Rue des quatres bras ſtehen,
vor ſchwelenden Brandlöchern, vor aufgeſchütteten
Kellern, vor leerragenden Mauern. Dort an der Ecke
ſtand das ſaubere Wirtshaus, wo wir drei Wochen vor
Kriegsausbruch mit den Freunden den beliebten
belgiſchen Reisfladen, den Doreye, aßen. Und ich

dachte wieder an die Freunde und wollte den kurzen

Weg zu ihnen zu Fuß zurücklegen.
„Bleiben Sie noch, ſagte der Kommandant, „wir
ſind hier ſehr einſam.“
Er ſagte das in ſtiller mutloſer Trauer. Sie ſind
alle einſam und gemieden, die Kommandanten in den
vielen zerſtreuten Ortſchaften. Man geht ihnen unfreund⸗
lich aus dem Wege, und wo ſie, von der Sehnſucht nach
Menſchen getrieben, eintreten und ein gutes Wort ſagen,
ſchlüpft man ſcheu und verbiſſen davon.
Noch ein herzhafter deutſcher Händedruck und ich
wanderte den Feldweg auf das rote Gemäuer der
Fabrik im Tal zu.
Ein Rudel Weiber und Kinder ſetzte mir nach, hielt
die Hand hin, bettelte, fuchtelte mit pathetiſchen Arm⸗

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71

bewegungen vor mir her. Sie erzählten von ihren
Leiden, furchtbar zungenfertig erzählten ſie davon. Ob
ich auch eine Belge wär'? Wenn ich eine Belge wär',

wollten ſie mir alles, alles, alles erzählen. Von den

Kindern, von Barbaren aufgeſpießt, von den Frauen,
die ſie geſchändet —
Da hörten ſie, daß ich keine Belge war, an meinem
Sprechen hörten ſie es. Oh! ſie haben ein feines Ohr
dafür. Eine Flamſche ſei ich auch nicht, die Flamſchen
ſchnarren das „R“ auf der Zunge. Aber ſie ſagten
nicht, daß ich eine Deutſche ſei. Als ſei das eine ſehr
peinliche Sache, an die man nicht rühren dürfe.
Ich fragte das Weib, das rechterhand von mir ging,
ob ihr Kind aufgeſpießt worden ſei? — Oh, neineinein!
nicht mal ein Fetzen von einer Kinderſchürze. Von ſich

aus könnte ſie nichts gegen die armen deutſchen Soldaten

ſagen, ſie hätten ihnen Brot und den Kindern Schoko⸗
lade gegeben, die armen Soldaten, die nichts für den
dreimal verdammten Krieg könnten, die ja gehorchen
müßten und ſicher nicht gern auf die armen kleinen
Belgier ſchöſſen.
Mein Pfad führte nun durch die Wieſen und ich
blieb bei ihnen am Schlagbaum ſtehen. Sie ſchrieen in
holder Liebenswürdigkeit auf mich ein, in Battice habe
kein Bürger geſchoſſen, die Lanciers wären in die
Häuſer verteilt worden und hätten auf die einrückenden
Truppen das Feuer eröffnet.
Sie weinten alle, und dann ſchneuzten ſie ſich und
weinten nicht mehr, aber ſie fluchten auf den dreimal
verdammten Krieg. Man habe eben noch nie einen
Krieg mitgemacht und da habe man gemeint, wenn der
Feind einrücke, müßte man drauf losſchießen.
„Halt's Maul!“ ſagte das junge Weib im kräftigſten

belgiſchen Walloniſch, knuffte verſtohlen die Redſeligen
in den Rücken. Da ſchüttelten ſie mir die Hand, ſtoben
davon. Ich ſah ihnen lächelnd nach. Jetzt werden ſie
zum Himmel hinauf fluchen, daß die Engel flüchten.
Mit meinem Lächeln kam ich zu den Freunden. Ich
trat durch das Fabriktor wie in einen Friedhof. Die
Maſchinen ſtanden ſtill. In den Giebel hatte ſich ein
Geſchoß verirrt.
Aber Madame, Monſieur und die Kinder küßten
mich auf beide Wangen, ſie ſagten, wie ſie entzückt ſeien,
mich zu ſehen, Madame, Monſieur und die Kinder.
Aber als ich mit dem beklommenen Seufzer begann:
„Wer hätte gedacht, daß wir uns ſo wiederſehen
ſollten!“ da ſprachen ſie vom Wetter, ſie antworteten
nicht, ſie ſprachen vom Wetter. Mein beklommener
Seufzer verdichtete ſich zu abſcheulichem Unbehagen.
Ich ſah Madame, Monſieur und die Kinder an. Ihre
Augen ſchimmerten fieberhaft. Wie bei Kranken, die
nicht wiſſen, wie gefährlich ihr Zuſtand iſt.
Man wollte mir Freude machen und ſchickte nach
meiner alten Generalin, die noch in ihrem Landhaus,
mit dem ſegnenden Heiland im Vorgarten, wohnte.
Sie kam wie immer mit ihrem großen weißen, ſeitlich
heruntergeklappten Gartenhut, das rotbäckige Bieder⸗
meiergeſicht von eisgrauem gewelltem Haar umrahmt.
Kam ſo und ſagte gleich nach der Begrüßung, ihr
Sohn, der Major der Karabiniers, kämpfe bei Lüttich,
im Fort Embourg kämpfe er. Maman, habe er geſagt,
Maman, Sie flüchten nicht, Sie bleiben; bevor Sie
fünfmal ausgeſchlafen haben, frühſtücken wir in Aachen.
Da war der Bann des taktvollen Schweigens
gebrochen, die Zungen löſten ſich, Gießbäche walloni⸗
ſcher Beredſamkeit überſchwemmten mich und meine

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73

unter einem tiefen Atemzug heraufgeholte Ver⸗
teidigungsrede. Sie nannten haarſträubende Greuel,
ſie nannten Namen, Tag und Ort, ſie erhitzten ſich
einer am andern, ſie ſchwatzten alle auf einmal, und
aus dem Tumult der Rede immer wieder wie ein
Steinwurf der toſende Schimpf: Sales Allemands! les
cochons! Warum ſie nicht durch Elſaß⸗Lothringen in
Frankreich eingezogen ſeien, warum durch Belgien?
Ah, sacrebleu! nun wüßte man, warum ſich Jahr auf
Jahr die Deutſchen in Belgien eingebürgert hätten, das
ſeien alles Agenten der deutſchen Regierung geweſen,
ſie hätten das ganze Land unterminiert, ſie wollten
das Königsſchloß in Brüſſel in die Luft ſprengen .. .
Entſetzt ſah ich ſie der Reihe nach an. In allen
Geſichtern der kindhaft wichtige phantaſievolle Ernſt,
den wir Großen belächeln.
Ich ſchnappte nach Atem, ich wollte auch mal was
ſagen. Allein nach mehrmaligem vergeblichem Anlauf
knickte ich in mich zuſammen und dachte: der beſten
Mühle geht doch einmal das Waſſer aus.
Da klopfte Monſieur mich auf die Schulter: „Eh
bien? ſo reden Sie doch mal!“
„Schaffen Sie mir erſt Luft, Monſieur!“
„Was gibt's da noch zu reden?“ fiel blitzenden
Auges die Generalin ein, „was Ihre deutſchen Zei⸗
tungen erzählen, glauben wir ja doch nicht.“
Ich begann nicht mit einer Parlamentsrede, ich
richtete auch an ſie die Frage, die ich den Bettlern von
Battice geſtellt hatte: „Ihr habt ja auch die deutſchen
Soldaten im Hauſe gehabt. Wie haben ſie denn bei
euch gehauſt?“
„Bei uns? Oh, gar nicht! ſehr anſtändig geweſen,
ſehr comme il faut. Auch die Gemeinen. Nur einmal

74

— es war den Damen ſehr genant — ſtellten ſich die

Oberkörper — ſtarke Raſſe, aber, wie geſagt, die
Damen . . .
Madame ſuchte in ihrer Schreibmappe. Sie hatte
da nette Kärtchen, Dank und Anerkennung für gute
Verpflegung von Offizieren. Und im Gäſtebuch
herzliche Widmungen der Quartierleutnants. Ent⸗
zückend hat man ſich mit ihnen unterhalten, entzückend.
„uUnd dieſe ſelben Leute,“ fügte Madame mit
Emphaſe hinzu, „dieſe ſelben Leute, die ſich hier mal
ein paar Stunden anſtändig benahmen, begingen
hundert Schritte weiter die größten Grauſamkeiten!“
Es war nicht Mache, ſie ſagte es in tiefer, bebender
Überzeugung.
Eine grenzenloſe Traurigkeit überfiel mich, mein
deutſcher Zorn rüttelte an mir. Ich erzählte von dem
Zuſtand des Entſetzens, des Schreckens, des Abſcheues,
in dem wir gelebt, als die Kunde von den Greueltaten
der Heckenſchützen zu uns kam.
„Unſre Belgier?!“ riefen ſie alle aus einem
Mund. „Unſer braves Landvolk ſoll ſo etwas getan
haben! jamais!“
Bei dieſem jamais blieb es. Und wenn mir der
liebe Gott wie damals dem Moſes den beredten Aaron
zu Hilfe geſchickt hätte, er hätte auch nichts ausge⸗
richtet.
Nur eines wundert mich heute noch: die naive
Rückſichtsloſigkeit, mit der man meine Nation beſ chimpfte
und für die eigene kein Wort des Tadels wußte.
Am folgenden Tag in der Frühe weckten mich laute
Stimmen auf dem Hof. Die Frau von der Ferme
Ribard ſtand da mit Wehklagen und Fluchen. Sie

Gemeinen in den Hof an die Pumpe, entblöſten den

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75

waren beim Anſturm der Deutſchen aus der Ferme
geflüchtet, und nun trieb ihr Vieh brüllend auf der
Waldweide, und keiner von ihnen wage ſich dorthin,
um es abzutreiben. Es ſei gefährlich, die Männer
hinzuſchicken, und die Frauen — wer wird denn den
Barbaren Frauen zuſchicken!
„Ah nein, die Männer dürft ihr nicht ſchicken,“

ſagte entſchieden Madame, „man würde ſie euch weg⸗

ſchießen. Aber das Vieh müſſen wir haben, wir bringen's
in unſern Ställen unter.“ Sagte es in großer tragiſcher
Entſchiedenheit, und da die Frau von der Ferme Ribard
unſicher fragte: „Nais, Madame, wer wird —?“
„Sie und ich, Anne Ribard!“
Jawohl, das wird Madame. Madame würde eine

Hahnenfeder aus der Hölle herausfiſchen, wenn es ſein

müßte. Madame hat immer tragiſchen Mut. Aber
freilich ging man nicht in Samt und Seide Vieh ab⸗
treiben. Alſo zog Madame einen Bauernrock an, einen
Kaſſaweck und nahm einen Knüttel in die Hand. So
machten ſie ſich auf den Weg zur Ferme, Madame und
die Anne.
Das war ein Wiederſehen zwiſchen dem lieben Vieh
und Anne! Madame erzählte, ſie hätte weinen müſſen
wie eine Madeleine. Aber als ſie nun auf der Land⸗
ſtraße dahintrabten, Madame, Anne und das liebe
Vieh, kam's herangeritten und gefahren und Trab,

Trab und Marſch, Marſch!

Und die Stimme des Kompanieführers, eine
ſchneidige Stimme, ein Himmeldonnerwetter.
„Aus dem Weg da mit der Menagerie!“
Madame trat vor ihn: „Mein Herr, wir haben viel
Mühe gehabt, ſie zuſammenzutreiben, nun treiben
Sie ſie uns nicht wieder auseinander, mein Herr.“

„So — na, wir müſſen durch.“
„Pardon, wir müſſen auch durch. Denn, wenn
wir die Kühe jetzt nicht melken, bekommen ſie Milch⸗

brand und woher dann Milch für Ihre Soldaten nehmen,

mein Herr?“
Und ſchmunzelnd der Offizier: „Na — dann los
mit den Viechern!“
Madame erklärte, es ſei ihr eine große Genug⸗
tuung, das deutſche Heer aufgehalten zu haben, nicht
durch Pulver, aber durch ihre Zunge.
Am Abend war Kriegsandacht in der nahen Feld⸗
kapelle. Wir gingen alle in ſtiller Ergriffenheit durch

die Wieſen bis an die Wegkreuzung, wo das Kapellchen

ſtand. Es durfte nicht geläutet werden. Zwei einſame
Schatten ſchwankten vor uns. Eine Uniform blitzte.
War das nicht — ja, ein belgiſcher Infanteriſt mit
langem Schoßrock. Er hinkte, er ſtützte ſich auf den
Arm eines — Feldgrauen. Der hinkte auch und ſein
Kopf war verbunden.
„Unſere Verwundeten,“ ſagte Monſieur. „Der
Dokteur aus Herve pflegt ſie. Ihr Deutſcher, das iſt
der kleine Louis, ein nettes kleines Kerlchen, aber er
lacht nicht, ich glaube, er traut uns nicht.“
Da hinkten die zwei „Feinde“ in die Kapelle hinein,
und auch wir traten ein. Die Andacht hatte ſchon
begonnen. Zwei Knabenſtimmen ſangen. Wie klang
das —? Das war wahrhaftig — nein, das war un⸗
zweifelhaft — ſtimmt! ſie ſangen: Ich hatt' einen
Kameraden! Auf die Melodie „Ich hatt' einen
Kameraden“ einen lateiniſchen Text!
Ich erinnerte mich, daß ich auch ſchon einmal auf
die Melodie: „Deutſchland, Deutſchland, über alles“
ein lateiniſches Segenslied in einer belgiſchen Kirche

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77

gehört hatte, nämlich mit dem Text: Tantum ergo
sacramento und ſo weiter.
Ich faltete die Hände und ſtellte mir vor, daß ſie
nun auch dieſes Segenslied ſingen würden und ich und
der Feldgraue dort hinten unſre ſtummen Seelen mit⸗
ſummen ließen: Deutſchland, Deutſchland, über alles . . .
Ob über dieſen Witz ſich nicht der ganze Himmel
freuen würde?
Aber der Himmel ſchien nicht zu derartigen Späßen
aufgelegt. Als nach der Segenſpendung der Prieſter
das Allerheiligſte wieder ins Tabernakel einſtellte,
ſangen die Knaben auf franzöſiſch den Kriegstext:

„Pitié pour la Belgique . ..“

Die rührenden Kinderſtimmen pochten an die
erbitterten Herzen. Die Köpfe neigten ſich, die Geſichter
ſchluchzten in die Hände.
Dann drehte ſich der Prieſter am Altar um, eine
Handbewegung und der Sang verſtummte.
Der Prieſter ſprach: „Soeben erfahre ich, daß eine
Kompanie deutſcher Soldaten in die Stadt Lüttich ein⸗
zudringen verſuchte. Sie wurde bis auf den letzten Mann
vernichtet. Möge es ſo allen unſern Feinden ergehen!“
Stieg die Altarſtufen herab, ſein weißes Gewand wehte
ſchimmernd durch den Halbdämmer und verſchwand.
Mein erſchreckter Blick flog nach dem Feldgrauen
hinüber. Sie ſahen alle, wie er zuſammenzuckte.
Ob ſie auch ſahen, daß ſeine Lippen ſich zuſammen⸗
preßten, wie Menſchen tun, wenn ſie einen Schmerzens⸗
ſchrei verbeißen wollen.
„Wir werden ihn nicht mehr mitnehmen, den armen
Kleinen,“ ſagte Madame.
Und da ließ ich mir die hübſche Geſchichte des kleinen
Louis erzählen.

Der kleine Louis

As der Krieg mit Frankreich ausbrach, ſpuckte er
aus und ſagte: „Nu heiß' ich Ludwig!“

Der Ludwig Kranz meldete ſich in der Aachener

Apotheke. Guten Tag und er ſei der Burſche vom
Heren Leutnant.
Er ſoll 's Maul halten, ſagte die Köchin, denn
wenn die junge Frau höre, daß er da ſei und daß es

nun ans Abſchiednehmen von dem Herrn gehe —

ach Gott, ja, da hört man * ſchon — ein ſchluchzender
Schrei..
Ludwig Kranz kribbelt's über den Körper. Man
hat ſchließlich keinen Pflaſterſtein im Leib, wo andre
Leut' ein Herz haben. Und als er dann feldmarſch⸗
mäßig antrat, der feine, ſchlanke Herr, der Leutnant
des 1. Rheiniſchen Infanterieregiments Nr. 25, genannt
Lützower Regiment, und als er dann hinter ihm her⸗
marſchierte zur Kaſerne und als er meinte, immer
noch den ſchluchzenden Schrei zu hören, da ſagte er
ſich gerührt: „Der Teufel ſoll die Frau Apotheker
holen! Aber wenn ich ihr den Herrn Leutnant raus⸗
hauen kann, dann tu ich's.“ MU
Vorwärts! Trab! Marſch! Hurraruf durch die
Straßen, Tücherſchwenken.
Grenze, Feindesland. Achtung: Und die Blicke
ſcharf auf die Häuſer.
Was ſieht man da —? Sieht man's —? Weit im
Feld klettert ein Reiter den Hügel herauf, ein Huſar.
Schleppt an der Leine hinter ſich her etwas — einen

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79

Schattenklumpen, zwei Männer, Hoſen in den Stie⸗
feln, bohrende Blicke. Hinter ihnen noch ein Huſar
mit vorgehaltenem Gewehr. Zwei Heckenſchützen

eingebracht.
Holla! Man ruſt die Kameraden an, was da
los ſei. J

„Nehmt euch in acht!“ ſchallt's zurück, „da drüben
im Waldweg fanden wir ſie.“
Und Marſch, Marſch mit fieberndwachen Sinnen
weiter. Gewehr zum Schuß, klopfenden Herzens.
Herrgott ja, man hat mit ſeinem Leben abgeſchloſſen,
als man auszog, aber wenn man fallen ſoll, dann im
offenen, ehrlichen Kampf, nicht durch eine meuchel⸗
mörderiſche Kugel.
Was war das? Schuß? — Nein — ein Autoreifen
geplatzt — wo? Hinterm Haus dort am Wald. Nach⸗
ſehen, Gefreiter mit zwei Mann. H
Ein Militärauto raſt vom Wald her, fährt auf die
Marſchkolonne zu — da fällt ein Schuß — kein platzen⸗
der Autoreifen, ein Schuß iſt's! Jetzt drauf! Jetzt
los!
Das Haus am Waldrand — ein Geſicht am Dach⸗
fenſter, ein welkes, runzliges Geſicht, ein ſchreiend
geöffneter, zahnloſer Mund —
„Die alte Mutter raus!“ ruft der Lützower Leut⸗
nant. Knall — zſcht! Er greift an die Stirn, er

taumelt.

„Herr Leutnant, mein Leutnant!“ brüllt der
Ludwig Kranz auf, ſchlägt ſich mit Kolbenſtößen
durch das mörderiſche Gedränge.
„Zu Boden werfen!“ ſchallt das Kommando.
„Kerl, ſchmeiß dich hin!“ ſchreit ihn der Kraft⸗
fahrer an.

80

Da knickt Ludwig Kranz in den Knieen ein, wie
eingeſtoßen. In ſeinen Stiefel rinnt Blut.
Er fällt auf einen nieder, der ſtöhnend am Boden
liegt. Der bäumt ſich auf, wälzt ſich unter ihm heraus,
kriecht auf Händen und Füßen aus dem Tumult. Ihm
nach Ludwig Kranz, ſchleift, ſchleppt ſich hin, kriecht
ins Gebüſch, kriecht weiter, faſt eine Stunde lang. Dann
verliert er die Beſinnung.
Als er aufwacht, beugte ſich eine lächelnde bel⸗
giſche Madame über ihn und redete viel und er ver⸗
ſtand nichts, nur ſo viel verſtand er, daß ſie ihm ſagen
wollte, neben ihm liege noch einer.
Er ſah um ſich und erblickte an der gegenüberliegen⸗
den Wand ein Feldbett und einen rabenſchwarzen
Kopf auf dem blühweißen Kiſſen.
„Kamerad!“ ſtöhnte froh Ludwig Kranz, „Jung'!“
rief er noch einmal, ſuchte mit ſcheuen Blicken nach
deſſen feldgrauer Uniform. Der rabenſchwarze Kopf
gab keine Antwort.
Da wies Madame auf das Käppi, das am Kopf⸗
ende des Bettes an der Wand hing. Und da zog

Ludwig Kranz die Bettdecke bis über die Ohren hinauf.

Ein leiſes Schütteln kroch an ihm herauf, zuerſt fing's
in den Zehen an, die bogen und krümmten ſich und
machten auch die übrigen Fußmuskeln rebelliſch. Der
ganze Fuß kam in ſchüttelnde Bewegung, die Beine
bis übers Knie hinauf machten den Unfug mit, und
ſchließlich blieb Ludwig Kranz nichts andres übrig,

als ſich einzugeſtehen: „Ich zittere vor Angſt, ich liege

einſam und verlaſſen in Feindesland, ſie werden
mich vergiften, ſie werden mich todſicher vergiften.“
Gleich kam auch ſchon die Magd herein, eine Flam⸗
ſche, brachte Milch und einen Teller mit Butterbroten,

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81

im ganzen vier, zwei lagen rechts auf dem Teller und
für den Preußen beſtimmt, zwei links auf dem Teller
und für den Bellgier, der auch ſein Bett links an der
Wand hatte.
„Hier hebb ik wat,“ ſagte ſie aufmunternd.
Er ſchüttelte heftig den Kopf.
„Brood —“ ſie ſtach mit dem riſſigen roten Finger
auf das Butterbrot. Er ſchüttelte den Kopf.
„Drink, Jongske —“
Er ſchüttelte den Kopf. Da verſuchte ſie es anders
herum. Sie fragte, ob er ein Dochterken zu Haus
hätt’. Kopfſchütteln.
„Keen Meisje — neen? Och! — En kijk!“ Er
ſoll doch mal von der ſchönen, ſchönen Milch trinken,
friſchgemolken und von der Kuh, die man aus dem
Stall der Abtei übernommen habe.
„Sacredieu!“ fluchte aus dem andern Bett der
rabenſchwarze Kopf, „ſoll ich auf mein Frühſtück
warten, bis aus ſeinem Naſenloch Spargel wächſt?“
„Ochgodochgodochgod!“ lachte da die Flamſche
los. Ein Lachen bis in den Magen hinunter, ein breites,
ſolides, vertrauenerweckendes Lachen. Und dann zog
der Ludwig Kranz verſtohlen die Hand unter der
Bettdecke hervor, langte nach dem Teller, denn der
Mund zog ſich ihm zuſammen vor Hunger, langte
aber über die Milch hinaus und über die Butterbrote,
die ih m zugedacht waren, und packte ſich diejenigen
des Belgiers auf.
Die Flamſche lachte noch, als ſie hinausging.
Man hörte ſie draußen den Witz von dem Spargel,
der aus dem preußiſchen Naſenloch herauswachſe,
erzaͤhlen.
In der Kammer der beiden Verwundeten aber
XXXII. 8 6

82

blieb es ſtill. Sie ſchlürften, ſie kauten, ſie ſahen ſich
nicht an.
Dann waren ſie beide fertig und verſuchten die
leere Taſſe auf das zwiſchen ihnen ſtehende Tiſchchen
zu ſtellen. Aber bei dieſer Bewegung ſchmerzte der
Fuß und mißmutig und hilflos nahmen ſie wieder
Taſſe und Teller zu ſich aufs Bett.
Der Belgier hätte wohl helfen können, denn ſein
rechter Fuß war angeſchoſſen, und das Tiſchchen ſtand
links.
Der Preuß' hätte wohl helfen können, denn ſein
linkes Bein war angeſchoſſen und das Tiſchchen ſtand
rechts von ihm. Da pfiff ingrimmig der Belgier vor
ſich hin. Da pfiff noch ingrimmiger der Preuß' vor
ſich hin.
Und waren beide wieder ſtill. Jähſtill wie auf Kom⸗
mando. Es ſchluckte ihnen plötzlich etwas die Kehle
herauf, blieb im Halſe ſtecken, ließ ſich nicht mehr
hinunterdrücken. Der Belgier ließ den Kopf hängen,
ließ ihn tief auf die Decke hinabhängen, wiſchte ſich
mit dem Zipfel der Decke über die Augen.
Das war im ſelben Augenblick, als auch der Preuß
den Handrücken an die Stirn drückte und verſtohlen
und ſchnell an die Augen.
Und dann ſchluchzten ſie beide los, ſchämten ſich
furchtbar, aber ſchluchzten wie zwei gezüchtigte, hilfloſe
Buben.
„Warum habt ihr denn geſchoſſe?“ ſchrie plötzlich
in zornigem Heulen Ludwig Kranz los, „wenn ihr
nich geſchoſſen hätt', wär' ich jetzt mit meinem Leut⸗
nant in Frankreich, ihr Saunickel!“
Der ſchwarze Kopf zuckte auf.
„— comprend pas.“

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——
2è

„Jawoll Bombomba, nix Bombomba — da!“ er
warf die Decke zurück, zeigte auf ſein verwundetes
Bein, „das habt ihr mir kaputt geſchoſſe!“
Da warf auch der Belgier die Decke zurück, deutete
auf ſein verwundetes Bein und deutete auf ſeine Bruſt
und auf die des Preußen, ſagte ein Wort: „Cama-
rade —
Na, freilich waren ſie Kameraden, wenn der da
ſich auch für ſeinen König geſchlagen hatte und er für
ſeinen Kaiſer. Sie hatten beide ihre Pflicht getan.
Soldaten haſſen ſich nicht. Wenn die Kampfwut
vorüber iſt, bändigt ſie ein heiliger Ernſt, die Hoch⸗
achtung vor der Tapferkeit.
Camarade.
Ein gutes, warmherziges Gefühl wallt von Feind
zu Feind hinüber. Der Bellgier verſucht ſich zur Seite
zu legen, das Geſicht nach dem Pruſſien, beginnt zu
ſchwatzen, eintönig ſchwatzt er, immerfort ſchwatzt er,
es entlaſtet ihn, es befreit ihn, von ſeiner Mätreſſe,
ſeinem kleinen, ſüßen Mädchen, von ſeinen Eltern und
wo er zu Hauſe iſt, erzählt er. Ganz gleich, ob der
Preuße ihn verſteht, ganz gleich, er will ſich ja nur den
ſchmerzenden Druck von der Seele reden.
Kein Wort verſteht der Preuß', keine Silbe, aber
er hört zu, er hört andächtig zu. Und als dann der
Belgier ſtill liegt und vor ſich hin ſtarrt, drängt ihn
ſein ſcheues, unbeholfenes Gefühl, auch etwas zu ſagen,
etwas Gutes und Freundſchaftliches, etwas, das näher
bringt.
„Wie heißte denn?“ fragte er, und da der Belgier
die Achſel zuckt: „Verſtehſte dat wieder nich?“ Zeigte
auf ſich: „Ich — Louis!“ So. Das iſt doch franzöſiſch,

das wird er nu doch mal verſtehen.

84

Richtig, er verſteht's, weiſt auf ſich, ſagt: „Georg

Renard.“
„Schorſch!“ lacht der kleine Louis los, „Schorſch!“
Na, ſo was! Hat der Kerl wahrhaftig einen deutſchen
Namen! Der Louis einen franzöſiſchen und der
Schorſch einen deutſchen! Grad ſo wie merci. Auch
ſo was, das uns die Franzoſen weggeſchnappt haben.
Meint der Louis.
Draußen klirrende Schritte. Die Stimme eines
Offiziers. Er kommt mit dem belgiſchen Arzt zu den
Verwundeten herauf. Der Arzt hatte auch die Ver⸗
wundeten, die in der Abtei Gottesthal eingebracht
waren, in Pflege genommen.
In den erſten Kriegswochen, als durch die Hecken⸗
ſchützenkämpfe unſre Truppen hingemäht wurden,
ſchaffte man die Verwundeten unter, wo immer ſich
Gelegenheit bot. Und da der Dokteur Hausarzt in
der Fabrik war und man dort die beiden Verwundeten
in gute Pflege nahm, ſollten ſie auch weiterhin dort
bleiben. Die Beinſchüſſe ſtellten ſich als leichtere
Verwundungen heraus, aber die heftigen Erſchütte⸗
rungen der erſten und ungewohnten Kriegsereigniſſe
hatten die Nerven heruntergebracht. Alſo vierzehn
Tage zunächſt mal ſtilliegen.
Sie lagen ſtill, der Preuß' lehrte den Belgier
deutſch ſprechen, der Belgier den Pruſſien franzöſiſch.
Als der Belgier das Wort „dreckig“ gelernt hatte,
formte er ſeinen erſten deutſchen Satz: „Das deutſche
Sprak, ein dreckig Sprak.“
„Wat?!“ hauchte ihn der kleine Louis an. „Wat
ſagt der Lump? Dreckig Sprach?! Nu paß mal uff,
wat deine Sprach für 'n geölter Matſch iſt.“ Kniff
ſich mit zwei Fingern die Naſe zu, begann ein fürchter⸗

ſiches ,
ihn den

Bend⸗
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85

liches Kauderwelſch herunterzuhaſpeln. „Uff lala!“ lachte
ihn der Belgier aus, platſchte mit beiden Händen auf die
Bettdecke bumbum .. . machte den Trommelſchlag dazu.
„Na wart!“ rief der Preuß', „bumbum wird jetzt
auf Lüttich gemacht!“
„Ah non! — bumbum auf die Pruſſiens!“ Mimte
eine ſchlagende Bewegung auf die Fortſetzung ſeines
Rückens hin.
Ach was! Soll ſich ein preußiſcher Infanteriſt mit ſo
'nem belgiſchen Schorſch abgeben? Wirft ſich zur Seite,
Geſicht nach der Wand, pfeift ſich was, pfeift „Die Wacht
am Rhein“. So. Und nun mag ſich der gelb ärgern.
Schwupp, knack . . . gegenüber knarrt auch die
Bettſtatt. Der Belgier wälzt ſich zur Seite, Geſicht
nach der Wand, pfeift die Brabançonne.
Sie pfeifen, ſie ärgern ſich, die wunden Beine
ſchmerzen, ſie pfeifen noch immer, ſie ärgern ſich noch,
die Nerven reißen. Bis Mitternacht werden ſie pfeifen,
bis Mitternacht. Die wunden Beine ſchmerzen fürchter⸗
lich. Macht nichts, nu wird man ſehen, wer's am
längſten aushält, wer die ſtärkſten Nerven hat. So⸗
'ne Art Abnützungskrieg.
Uff lala! Er kann nicht mehr, der Belgier, die Nerven
zerren ihm bis in die Kehle hinein. Mag er weiterpfeifen,
der Pruſſien, bis ihm die Stimmgabel runterrutſcht.
Sacredieu! Wie er pfeift! Schrill wie Nachtvögel,
es ſticht in die Schläfe, es macht die Zähne ſtumpf.
„OCamarade!“ fleht der Belgier, „Camarade. ..“
„Nee, du biſt ein Lump! Ein Lump biſte! Das
biſte!“ Da pfiff der Belgier die — Wacht am Rhein ...
Er pfiff wahrhaftig die Wacht am Rhein. Nur damit
er nicht wieder Enlängt, der Pruſſien.
Der liegt jetzt ſtill .. . der horcht .. faſt hält er den

Atem an . . . Und nach der erſten Strophe pfeift der
Belgier die zweite ... Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein.
Wie eine Friedensſchalmei.
„Ein anſtändiger Kerl iſt er doch,“ denkt der keine
Louis, ſpitzt den Mund, pfeift —
Er pfeift die Brabangonne!
Iw Bette rechts an der Wand raſchelt's. Im Bette
links an der Wand raſchelt's. Rechts dreht ſich einer
um. Links dreht ſich einer um. J
Und zwei Geſichter ſtarren ſich an.
Dann ſtreckt ſich der muskulöſe Arm des Preußen
aus dem Bettwuſt heraus zu dem Belgier hinüber —
und herüber reckt ſich der Belgier — zwei Hände faſſen
ſich, als wollten ſie ſich die Finger abdrücken.
Sie pfiffen nicht mehr, ſie ſagten auch nichts mehr,
aber ſie hielten ſich noch die Hand, ſchämig und ſcheu.
Wie Männer Freundſchaft ſchließen und keine Senti⸗
mentalität aufkommen laſſen wollen.
Als ſie aufſtehen durften, hinkten ſie Arm in Arm,
der Preuß' und der Belge.
Von Lüttich her donnerten die Geſchütze.
Madame lächelte ihre beiden Verwundeten an
und ſagte: „Ihr armen lieben Kerlchen, wie glücklich
bin ich, daß ihr nicht in dieſer Hölle ſeid!“ 1

Am ſelben Tage kamen wieder Truppen angeritten,

Offiziere ſprengten in den Fabrikhof.
Madame ſtürzte flink wie ein junges Mädchen
ihren beiden Bleſſierten in den Park nach, winkte,
machte heimliche Zeichen, ſie ſollten ſchnell kommen, ſie

ſollten leiſe kommen. Nahm ſie am Arm, drängte ſie⸗

ins Haus — ſchnell, ſchnell zu Bett —

Den Offizieren ſagte ſie: „Sie ſind noch recht

ſchlimm dran, meine Bleſſierten.“

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der kleine

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87

Man reguirierte Benzin auf der Fabrik. Die
Offiziere nahmen die Einladung zum Abendbrot an.
Als ſie wegritten, kam lächelnd Madame in die
Kammer. „Wie bin ich glücklich, meine armen lieben
Kerlchen verſteckt zu haben!“
Der kleine Louis lag ſtill, regte ſich nicht, er hätte

am liebſten wieder die Decke über die Ohren gezogen.

Als müſſe er ſich ſchämen ... ſchämen, weil Madame
ſagte, wie glücklich ſie ſei, daß ſie ihn verſteckt habe . . .
Meinte ſie das ſo —? . . . So meinte ſie das —? . . .
Sie waren lieb und mild zu ihm, ſie ſpannen ihn in
eine weiche Dankbarkeit ein, ſie meinten es gewiß gut
mit ihm, denn ſie meinten, er wolle ſich vor ſeinem

Vaterland verſtecken.

Mit jähem Ruck warf er die Bettdecke von ſich ab,
ſchrie los, ſchrie wie bezahlter Kanonendonner:
„Nu ſollſt du mal ſehen, Kamerad, wat en
preußiſches Bein für wat is! Stillgeſtanden! Richt
euch! Ganze Kompanie — rechts ſchwenkt! Halt!
Augen — links!“ Stand ſtramm, die blitzenden Blicke
nach dem Belgier. „Melde gehorſamſt — ich bin
geheilt, ich verdufte mir, ich bin kein Lump —

adſchüß!“

Die Lumpenhochzeit

Nravachol! kauft meine Ravachols! beſte Rava⸗
„YVchols, ſchöne, nette Ravachols, ik muß Geld
hebben, ik muß heiraten, Rrrravachols! kauft, kauft,

88

Das Kärrchen rollt, die Birnenkörbe darin hopſen,
Prachtbirnen, gelbe, ſchöne, nette Ravachols.
Jan Sus drückt in der Deichſel, den Kopf zurück⸗
geworfen, den Mund weit offen. Die Bruſt breitet
ſich unter dem engen blauen Wamms, die ſtämmigen
Beine ſchlorren in den weiten Tuchhoſen.
„Rrraaaavachol!“ kreiſcht hinter ihm das Rudel
Kinder. Sie ziehen ihm nach aus der rue haute.
Die rue haute aus Alt⸗Brüſſel, wo rechts und links
die winkligen Gäßchen abzweigen, die rue haute, wo
rechts und links das fröhliche Lumpenpack beiſammen⸗
wohnt, auch der Jan Sus und das Meisje. Das ent⸗
ſetzlich propere Meisje und der Jan Sus, die miteinander
Hochzeit machen wollen.
„Raaaaaa—vachol!“ ſchreien noch die Kinder, die
frechen Jongsken, „der Jan Sus muß Guldens hebben,
der Jan Sus muß Hochzeit maken, Raaaaa —“
Da biegt Jan Sus in die neuen Straßen ein, und
da kriechen die Jongsken in die rue haute und in die
Gäßchen zurück. O, die flamiſchen Ratten, die in ihre
Löcher ſchlüpfen!
Weiter, weiter, weiter rollt das Kärrchen. Jan
Sus überall in den Straßen, in den feinen Straßen,
in den Fremdenſtraßen. Och, Jan im blauen Wams!
Sie kennen ihn doch, die Fremden, die lieben Dum⸗
men. Er kennt ſie. Und wär nur ein Einziger in
der Menge von Siebentauſend. Er kennt ſie. Sie
kennen ihn. Jan im blauen Wams. Ravachol
nennt er ſeine Birnen. Ravachol, der famoſe Gal⸗
genſtrick, den ſie einen Kopf kleiner gemacht haben.
Ravachol iſt populär, ſeine Birnen müſſen auch po⸗
pulär werden.
Alſo ran an die Fremden! Kein Brüſſeler wird

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89

ſeine Ravachols kaufen. Kommen ſie nicht aus dem
Pottenwinkel der rue haute? Pfui dä!
Weiter, weiter, weiter rollt das Kärrchen. Die
Menge flutet, ſie drängt nicht. Zeitungsausrufer,
Camelots von Klein⸗Paris, Krüppel in Rollkärrchen,
Krüppel als Straßenſänger, Krüppel als Verkäufer
des Mannekenpiß, mondäne Damen, Patres und
Nonnen, galanter Lärm, Temperatur des Rokoko.
Ein flamiſcher Fluch hinein, eine gebrüllte Drohung —
ſcht! und die Schaumwelle des kichernden Lebens
ſpritzt wieder darüberhin.
An den Kaffeehäuſern ſitzen ſie bis weit in die
Straße hinaus. Droſchken raſſeln vorüber. In die
rue Sainte-Gudule raſſeln ſie. Berühmte Spitzen⸗
fabrik. Royal Lace Manufactory. Die Droſchken⸗
kutſcher ſchleppen die Fremden. Sie haben Rabatt,
wenn die Fremden kaufen. Sie haben drei Glas
Freibier für jeden Fremden, den ſie anfahren, ob ſie
nun kaufen oder nicht. Aber ſie werden kaufen. Entree
frei. Zwanzig junge Mädchen eilen an die Spitzen⸗
kiſſen, aber nur drei verſtehen die Spitzenarbeit — für
das Auge der Fremden. Die andern tun, als ob ſie
täten. Die Spitzen werden hier nicht gemacht, aber die
Fremden müſſen ſtaunen und glauben und kaufen.
Die lieben Dummen, die gern zahlen, wenn ſie nach
Hauſe ſchreiben können: Wir haben die Veratbeituns
der echten Brüſſeler Spitzen geſehen. .
Und Jan Sus ſteht da, wo die Droſchken an der
Royal Manufactory anfahren. Zwei Herren ſteigen
aus, jung und ſchlank und ſehr vornehm. Ei lala!
macht man ſich ran. Die vornehmen Herrn ſind immer
Engländer. Alſo wird er mal flamſch roden, dann
verſteht man ihn engliſch.

90

. „Warde Heern, hooggeachte Heern, Excellentie!
wollt mijn Ravachols abkoopen, ik muß heiraten und
ik hebb nix, kein Bett, kein Herd —“
„Was ſollen wir denn mit Ihren Ravacholst
nragt⸗ der Jüngere lächelnd.
Oh, er ſprach franzöſiſch? Jan Sus kann's auch.
„Monsieur le Baron! Wenn Monsieur le Baron
meine Ravachols nicht brauchen kann, hat Monsieur
le Baron doch gewiß eine charmante Mätreſſe —
Da fühlte er ein Geldſtück in ſeiner ſchmierigen
Hand, ein großes ſchweres. In der Royal Manufactory
öffnen ſich weit die Türen.
„Imbécile!“ ziſcht der Repräſentant der Royal
Manufactory ihm zu, „das war der deutſche Kron⸗
prinz mit ſeinem Adjutanten.“
Und verſchwinder wieder hinter der ſih ſchießenden
Türe.
Wat? Wat? Wat? der deutſche — o lala! Jetzt
will er dem deutſchen Kronprinz 'nen Gefallen tun,
jetzt ſchwenkt er die Mütze, jetzt brüllt er: „Vive Zeppe⸗
lin! Vive Zeppelin!“
Och, nu kijk mal! Ein Fünffrankenſtück hat er
kregen, der Ravachol⸗Jan. Fünf Franken. Wat een
Maſſe Geld! Jetzt kann er ſich een Bett koopen, und
jetzt kann er heiraten. Wenn man ein Bett hat, kann
man heiraten. Hä wat! wird er jetzt noch da ſtehen
und die verknaatſchten Birnen verkaufen? Ein kleiner

fauliger Reſt noch. Fort damit. In den Potten⸗

winkel.
Rullerullerulle ... rollt das Kärrchen.

Paſt op! nu wird er ſtreuen, Ravachols wie Hagel⸗

körner. Klabatſcht dem fetten Jantje auf den Rücken,

und auch dem Mietje und dem klein Moederken, das vor

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91

den Türen ſitzt und für ein Mittageſſen die ſchreienden
Kinder verſorgt — och juchhe! auch dem ollen Pijpenkop,
der die Warzen und den Rotlauf „verbetet“, — och
ja ja, und ſolch ein fürchterlich ſchönes Vergnügen
wird ſich jetzt der J-an mit dem blauen Wams machen.
„Rrrraaavachol!“ brüllt er ſchon in die rue haute
und rechts in den Pottenwinkel hinein. Gäßchen ſo
eng, daß man mit ausgebreiteten Armen knapp hin⸗
durchgehen kann. Sackgaſſen, ſie enden in ein Haus
hinein, in ein wunderſchön altes, miſerabel zerfallenes,
aber hiſtoriſches Haus.
Rrraaaavachol!“
Das fette Jantje liegt breit zum Fenſter heraus,
unter ihm am Fenſterbrett flattert die Kinderwäſche.
Schwupp! fliegt ihm eine Ravachol wider die Bruſt —
ſchwupp! noch eine wider die Hauswand — ſchwupp!
noch eine. — Och, is der Jan doll? — Schwupp!
Klabatſch! auf kreiſcht das Mietje, das auf der Haus⸗
ſchwelle Kartoffeln ſchält, auf ſchreit das klein Moederken,
rafft das Kindlief vom Schoß auf und flüchtet humpelnd,
der Jan is doll, rein doll, wat macht der dolle Jan?
„Mijn God, dat is verſchrikkelijk!“ knurrt der olle
Pijpenkop, und het Scholaſtika ſtellt ſich breit in die
Gaſſe, ſtemmt die Hände auf die Hüften — quwatſch!
hat's eine morſche Birne im Geſicht. Und er lacht,
lacht, der Jan, lacht und brüllt: „It hebb Guldens, ik
heirate, ik kann mij en Bett koopen — los mit die
Ravachols, los! . . . “
Schwupp, klabatſch! Schwupp klabatſch! wider die
Hauswände, in die Fenſter, an die Köpfe. Die Weiber
kreiſchen und juchzen, die Kinder ſpringen an dem dollen
Jan hinauf, zerren ihn an der weiten Hoſe, am Wams,
— ſchwupp klabatſch! ſauſt es über ihre Köpfe, die

92

Häuſer verklebt und verknatſcht, der ganze Potten⸗
winkel läuft zuſammen. Jan Sus, dolle Jan, dem
Trien ſein Jan verſchenkt ſeine Ravachols, allons,
allons, allons!
Und ganz hinten im Winkel, wo das miſerabel ſchön
baufällige Haus den Pottenwinkel abſchließt, trippelt
das propere Meisje, das Trien vom Jan Sus, aus dem
dunkeln Hausflur, auf Strümpfen trippelt's, denn
der Hausflur iſt friſch geſcheuert. Steht da auf der
Schwelle und ſieht den Jan kommen und brüllen und
lachen und ſeine Ravachols ſtreuen und die Weiber
hinter ihm her und die Männer lachend an den Haus⸗
türen.
Die Hände ringt's, den Beſen ſchleudert's mit dem
Fuß weg und hopſt mitten in die Gaſſe. Auf Strümp⸗
fen — ganz gleich, es tät mit den ſchönen grauen
Strümpfen in einen Kalkpott ſpringen, ſo verſchreckt
und zornig iſt das Meisje.
„Jan, biſt du dann doll?“ ruft auch das Meisje
und möcht weinen und mit Fäuſten auf den Jan
ſchlagen.
Da ſpringt der Jan über ſein Kärrchen weg —
wahrhaftig drüber weg, und greift mit rieſenſtarken
Flamenarmen das Meisje auf.
„Och mijn Trienlief! Komm mit en Bett koopen!
Sonndag wird in den heiligen Stand der Ehe hinein⸗
getreten! Komm en Herd koopen! Komm mit auf
den Flohmarkt', ik hebb dat Geld alle, ik hebb drei
Franken für mijne Ravachols verdient und fünf Franken
von dem deutſchen Kronprinzen kregen. Jan Sus',

hat der deutſche Kronprinz ſeggen, es tut mir leid, dat

du dat ſchoone Meiske niet kannſt heirate, hie haſt du
fünf Franken, Jan Sus, mit fünf Franken hebb ik

Potten⸗
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ook geheirat, ik, der deutſche Kronprinz. — Dat hat er
ſeggen, der hochgeachte Heer. Ik dank Ihnen ook, Ex⸗
cellentie“, hebb ik ſeggen. Und kijk, hie is dat Kapital!“
Schüttelte die weiten Hoſen, daß es in den Taſchen
klirrte und klinkte wie leibhaftiges Gold und nicht wie
Glasſcherben, die ſich der Jan des Sonntags in die
Taſchen ſteckte.
Das Meisje faltete die Hände über der Bruſt.
„God zeij geloofd!“
Da ſprangen die Weiber an, griffen das Meiske
auf, und fort mit ihm und unter Kreiſchen und Juchzen
und Lachen und Verſtecken.
Wenn der Jan Sus das Meisje will, muß er's
ihnen abſteigern, der reiche Jan Sus, der Freund vom
deutſchen Kronprinzen.
Hä jaja, das wird er, der Jan, eenen Gulden für
das Meisje! — Wat? Wat? Eenen Gulden? Schlapp⸗
jan du! Knauſer du! So een Meisje für eenen lum⸗
pigen Gulden? — Och nu, dann zwei Gulden und en
Blutwurſt! — O du Stinkſack! En Blutwurſt? Zwei
Blutwürſt! Und drei Bouteillen, drei, niet weniger! —
Na gut! Zwei Blutwürſt und drei Bouteillen. Gebt
mij mijn Meisje!
„Hie! Hie! haſt du dijn Meisje!
Warfen's ihm zu, drückten'’s ihm in die Arme,
wickelten Seile und Bänder um beide, ganz eng, ganz
fürchterlich, ſie konnten kaum ſchnaufen. Und das
Gelächter und das Kreiſchen und Kinderweinen und
Tumult und Singen und Suff.
Am Spätabend ſaß das Meisje noch auf dem Schoß
des Jan Sus und ſagte todunglücklich: „God zeij ge⸗
loofd, es war ſehr nett, aber die Guldens ſind weg.“
„Neen,“ lallte Jan ſehr glücklich, „die Guldens

ſind niet all weg, es ſind noch zwei Guldens, wir werden
jetzt mit zwei Guldens heiraten.“
Da küßte das Meisje den Jan todunglücklich und
ſagte: „Och jaja, wir werden jetzt mit zwei Guldens
heiraten.“
Und haben ſchon am Samstag geheiratet.
Der olle Pijpenkop hat den Rock herleihen müſſen,
den feinen Rock, den er trug, als er in ſeiner Jugend
Kellner war.
Als die Hochzeit nach der Kirche ging, trat het
Scholaſtika aus dem Hauſe, ſtellte ſich wieder breit in
die Gaſſe und ſtemmte die Hände auf die Hüften. Und
ſprach in die Gaſſe hinein, wo ſie vor den Türen ſaßen.
„Wat meint ihr, is es erlaubt, dat man das Meisje
und das Jongske mit nix und wieder nix heiraten
läßt?“

„Och ja!“ rief's von allen Türen her, „ſie hebben

en Bett und en Ofen auf Borg.“
„Und ſonſt wat nix?“
„Och neen, neen!“ ſchallt's von den Türen her.
„Kein Stuhl und kein Tiſch?“
„Neen, neen!“
„Is dat niet ſchändlich?“
„Och ja, mijn God!“
„Habt ihr kein' Nächſtenliev im Leib? Oder habt
ihr ſie im Leib? Du haſt het, klein Moederken, du haſt
dem toten Pidje dein Hemd angeven, der war dann
einen ſchoonen Leichnam, der Pidje. Und du haſt het ook
mit die Nächſtenliev, Jantje, wenn du ook fett gefreſſen
biſt.“
„Ik ook, wenn's believt!“ ſchrie es von den Haus⸗
türen her.
„Na ja dan,“ ſagte het Scholaſtika und ſchritt be⸗

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95

häbig und feierlich von Tür zu Tür, „dan laßt uns zum
‚„Flohmarkt’ gan und en Tiſch und en Stuhl und ſonſt
wat noch koopen für das Meisken und dat arme Jongs⸗
ken.“
„DOok wat zu trinken!“ rief das Mietje.
„Ook wat zu lecken und zu knabbern, mein' ik,“ rief
das Jantje.
„Komt hier, komt hier!“ rief het Scholaſtika mit
weiten Armbewegungen, „wir wollen eene feine und
noble Hochzeit maken, ſta op, Mietje! Sta op, Jantje!
Wir wollen den ganzen Pottenwinkel op den Kop
ſtellen!
Hä juchhe! zogen ſie aus in die rue haute hinein,
und weiter, wo auf dem „Flohmarkt“ die Armeleut
zu den Buden drängten. Alt und billig zu verkaufen,
nur alt und billig, alte Schuhe, alte Kleider, alte Pelze,
alte Töpfe, alte Körbe, Hüte, Pfannen, Kannen,
Uhren, Bilderbücher, Pfeifen, Schirme, Schnaps —
dieſen aber ganz heimlich, dort, wo man Bluſenreſte per
Pfund verkaufte.
Och God! wie die feilſchten und ſchrien und
ſchimpften und lachten. Hä, Jantje, trag du den
Stuhl. Und du, Mietje, dat Dröppske. — „Och, liever
niet,“ meint Jantje, „wenn dan die Bouteille rinnt,
könnt man zeggen, dat ich hie wat gemakt hätt!“ Hä,
nu los!
Sie kamen mit Sack und Pack beladen. Los nu
in die Kammer von dat Meisje und de Jan. Hie der
Tiſch, hie der Stuhl, nur ein Stuhl, und das genügt.
Wenn dat Meisje kein Platz hat, ſoll het ſich op dem
Jan ſein Gebein ſetzen. Eeen Herz und een Seel, een
Stuhl und een Bett!
Und lachten und freuten ſich. Und ſchimpften ein⸗

96

ander vor Freude und lachten vor Weinen, denn ſie
waren alle, alle ſehr gerührt.
Juchhe! und ſchmückten den Hochzeitstiſch.
Und da hing Jantje im Fenſter und ſpäht, und da
fuchtelte es mit den feiſten Armen in die Kammer
zurück und ſchrie: „Heiliger Sebaſtian, ſie kommen, der
Mijnheer Jan mit ſein Weibsken!“
„Scht! Stillekens! Aardig! Als wär kein Mäus⸗
ken in der Kammer.“
Es ſtapfte die knarrende Treppe herauf. Das
Meisje ſchlüpfte ſtill und ſelig und ſehr proper zur
Türe herein — und da ſtand's platt ſtill, und da
drückte es beide Hände auf die hochatmende Bruſt —
und da krochen die Weiber aus dem Alkoven heraus
— und da feierten ſie die Lumvenhochzeit im Potten⸗
winkel.
Am andern Tage fingen Jan Sus und das Meisje
ihre Ehe an mit einem zerſchlagenen Tiſch, verſchie⸗
denen Scherben und keinem Gulden.
Aber ſolange noch Ravachols wachſen, wird der
Jan Sus ſein Weibsken füttern können. Alſo los!
„Rrraaavachols, kauft, kauft, kauft meine ſchönen,
netten, feinen Rrravachols . . .!“

WB = —

Schnellzug Nr. 1111

—————

Das Fröſteln und Grauen der Nacht lag noch in
der Luft. Aber es war ſchon Morgen.
In Antwerpen war noch kein Licht im Hauſe. Fahl
ſchimmerten die Laternen in der Avenue Keyzer, die

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zum Hauptbahnhof führt. Dort in den Schuppen die

düſteren Koloſſe der Maſchinen.
Da ſchwankte endlich ein Licht durch den Frühnebel.
Ein Mann mit einer Laterne. Der Maſchiniſt Jozef.
Leuchtete in die Dienſtſtube, die leer war. Fetzen Papier
am Boden, ungelüftet, und der Füllofen kalt.
„Zackerlot!“ fluchte Jozef. „Wat für een lauſerige
Wirtſchaft!“
Und ſchurfte zum Dienſtbuch hin, das aufgeſchlagen
auf dem Pult lag. Er ſuchte den Namen des Lokomo⸗
tivführers und die Nummer der Maſchine, die er zum
Frühzug herzurichten, zu putzen und zu feuern hatte.
Verdammigt! Keine Eintragung iſt gemacht? Keine?
Abſolut keine!
„Gott vergeve mij! Wat ſoll dat?“
Schob die Kappe aufs Ohr, ſtand noch und ſimu⸗
lierte. Und da ſtürzte plötzlich ein heißer Schreck auf
ihn: ſollten die verdammigten Kerle — gedroht hatten
ſie ſchon lange — ach nee, nee — nur mal nicht gleich
bange. Abwarten, jawoll!
Er ſetzt ſich auf den Drehſchemel ans Pult, wartet.
Denkt, daß er ſchon eine gute Viertelſtunde wartet, zieht
die Uhr — da ſind's erſt fünf Minuten.
Wartet. Läßt die Laterne baumeln und wartet.
„En Zackerlot!“ Fährt auf und ſchiebt die Kappe aufs
andre Ohr. Geſtern am Abend hat doch der Chef die
Zugnummer ausgegeben. Welche war's denn? Halt
mal — nachdenken — 1111. Stimmt. Alſo 1111 —
gut, wird er nu in den Schuppen gehen und 1111 her⸗
richten. Nachher, wenn die faulen Kerle antreten,
wird er's ihnen anblaſen, jawoll, wird er, zackerlot!
Trollt ſich nach dem Schuppen hinüber. Die
Morgenſtille iſt friſch und leer. Unheimlich leer. In
XXXII. 8 7

98

der weiten Maſchinenhalle liegt dick und ſchwer die
muffige Finſternis. Es riecht nach Tran und verroſtetem
Eiſen und kaltem Ruß. Klatſch⸗klatſch hallen des Alten
Schritte. Sein Lichtchen zittert mit bänglichem Schein
an den ſchwarzen Rieſenſilhouetten der Maſchinen
hinauf.
Klappt eine Kiſte auf und holt die ſchwere Olkanne
heraus, ſtochert mit der ſpitzen Röhre in die Achſen⸗
löcher, und wo ein Rädchen iſt, ölt er's mit Sorgfalt
und Liebe.
Dann wirft er die blaue Leinenjacke über und
beginnt den Koloß zu heizen. Das Feuer loht im Keſſel⸗
bauch. Der Dampf ziſcht. Den Hebel der Dampf⸗
pfeife lüpft er, da ſchreit ſie ſchrill los. Zwei, dreimal
gibt er Signal und horcht. Stille. Kein Schritt, kein
Ruf. Er flucht nicht mehr. Schwer und drückend
ſchleicht's auf ihn. Zackerlot! Wieder läßt er den Hebel
nieder, mag nu die Pfeife gellen, daß die ganze Station
zuſammenläuft. Tühiiit . . . Tühiiit ...
„Hallo!“ Eine Stimme am Eingang.
„Hie Jozef! Wer da?“
Na, Gott ſei Dank, der Aſſiſtent. Wo der Loko⸗
motivführer ſei, der Heizer, der erſte Maſchiniſt? Jawoll,
wenn's believt, was weiß der alte Jozef! In der Halle
ruft der Aſſiſtent: „In dreiviertel Stund muß der
Schnellzug 1111 nach Gent abfahren, und noch iſt keine
Rangiermaſchine raus!“
Da ſchwankte das zittrige Lichtlein aus der Finſter⸗
nis der Halle heraus, kam näher und näher, und nun
ſtand der alte Jozef im Morgendämmer des Eingangs,
zwinkerte mit den Augen, ſchupfte die Schulter. Der
Aſſiſtent packte ihn, ſah ihm ins Geſicht. „Alſo, was
iſt los, Alter?“

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grwol,
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nuc; de
hiſ ben

Finſer⸗
und mun
igonge
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ſo, hn

99

„Gott vergeve mij! In der Nacht hebben die Eiſen⸗
bahner eene Verſammlung gehabt —“ Und ſagt nichts
weiter.
Ohne ein Wort macht der Aſſiſtent kehrum und
klopft den Chef heraus. Der reckt ſchon zum Fenſter
heraus, halb angekleidet: „Rangiermaſchine raus!“
Aus dem Schuppen faucht's und wütet's. Schreien⸗
der Dampf, klirrend Eiſen. Majeſtätiſch ſchiebt das
ſchwarze Ungeheuer an. Der Aſſiſtent ſtellt die Signale,
auch der Chef packt mit an. Sie hoffen immer noch,
daß die Leute kommen, daß vielleicht einer oder der
andre kommt. Sie können doch nicht alle ausbleiben, alle.
Wuchtig und unſicher rollt die Lokomotive auf den
Gleiſen, die Wagen ſchieben an, eine ganze Reihe,
Rattern und Rollen und Schieben. Pfliffe gellen.

Jozef auf der Seite der Maſchine, ſie läuft wild und

ungebärdig wie ein ſchnaufender Hengſt. Herr du
mein! Über die Weiche hinaus — he hopp! Weiche
verſtellt!
Da tritt ein Mann hinter dem Weichenſchwengel
hervor, ein robuſter und gewalttätiger, ſpringt zu dem
alten Jozef auf die Maſchine, ſteht da, und ſeine Stimme
rollt: „Ich bin der Streikpoſten. Wenn du nicht mittuſt,
Alter, wenn du den Streik brichſt, dann weißt du, was
dir und den Deinen geſchieht. Nimm dich in acht, wir
halten, was wir ſagen.“ Sprang ab und war ver⸗
ſchwunden.
Von der Station her gab der Aſſiſtent Signal. Da
ward ihm von der Maſchine aus keine Antwort mehr.
Die erſten Paſſagiere kamen an den Schalter. Und
andre drängten an, und immer mehr, und viele Hun⸗
derte. Man ſagte ihnen nichts, man hoffte noch. Der
Zeiger an der Bahnuhr lief, und tot und ſtill ſtand der

100
lange Zug. Man wurde ungeduldig, man fragte, man
rief. Was ſteht der Menſch da und lauert mit drohenden
Augen? Was? Ein Streikpoſten? Ausſtand? Und
zwei, drei Männer treten noch zu ihm hin, der Loko⸗
motivführer, die Heizer. Unerhört! — He, was unerhört?
Gehaltserhöhung, und dann fahren wir. Niederſchlagen
werden ſie den, der den Streik bricht.
Der Chef ſteht ratlos. Was kann er machen? Nicht
einmal Verſprechungen. Man umringt den Zugführer,
man redet auf ihn ein. Der ſchüttelt den Kopf. Wenn
er auch wollte, er kann nicht, er darf nicht.
Jetzt laufen die Paſſagiere in großem Schreck zu⸗
ſammen. Die Menge auf der Station wird größer und
größer. Hier und dort ein Angſtruf, ein Aufweinen.
Kinder, die in Gent abgeholt werden ſollen; Ge⸗
ſchäftsleute, die den Markt verſäumen; Belgier, die zu
einer Pionierübung anzutreten haben; Geiſtliche, die
zur Beerdigung eines Amtsbruders wollen. Und eine
Frau, eine händeringende Frau: ihr Mann iſt an den
Hochöfen verunglückt, ſie muß zu ihm, er wird ſterben!
Ein Herr im Zylinder drängt ſich durch die Menge
zu dem Lokomotivführer hin. Seine Worte ſind ein⸗
dringlich, warm, werbend: „Sie hören all dieſe Leute.
Es hat jeder ſeiner Pflicht nachzukommen. Nur Sie
wollen ſich Ihrer Pflicht entziehen. Bedenken Sie
das!“
Der Mann ſtößt die Hände in die Taſchen, ſteht
finſter. „Meine Pflicht iſt jetzt, der Organiſation zu

gehorchen.“ Preßt die Lippen zuſammen und ſchweigt

in hartnäckigem Trotz.
Und wieder der Herr: „Haben Sie bedacht, welchen
Schaden Ihr Sträuben dieſer Menge hier bringt?
Materiellen Schaden, den ſie nur ſchwer verſchmerzen

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velchen
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101

können. Sehen Sie ſich die Aufregung dieſer Menſchen
an, wie vielen zerſtören Sie ihre Hoffnungen, ihre
erſehnten Ziele! Dieſe Menſchen alle haben Pläne,
grandioſe Unternehmungen, Abſchlüſſe, die auf ſie
warten. Das alles wollen Sie vernichten durch Ihr
Weigern?“
„Ich habe der Organiſation zu gehorchen.“ Und
kehrt ihm den Rücken.
Da ſchwellen die Stimmen an, da rauſcht das
Gemurmel wie ein immer ſtärker werdender Strom.
Und aus Geſchwätz und Rufen und Drohen und Jammer
heraus eine weinende Stimme: „Er wird ſterben, er
wird ſterben...“ .
Da atmet der Herr im Zylinder tief und heftig,
wagt's noch einmal, ſtellt ſich dem Zugführer in den
Weg, beſchwört ihn: „Sehen Sie einmal den Bahnſteig
an! Da ſtehen über ſechshundert Menſchen. Haben
Sie eine Ahnung, wieviel darunter ſind, die zu einem
ſterbenden Manne, einer kranken Frau, einem mit dem
Tode ringenden Kinde wollen? Ich bin Arzt, ich bin
an ein Krankenbett gerufen. Wollen Sie auch dieſe
Verantwortung auf ſich nehmen?“
Der Führer nimmt langſam die Hände aus den
Taſchen. Ein nachdenklicher Zug geht über ſein Ge⸗
ſicht. Er hebt den Kopf, ſein Blick irrt zu dem Streik⸗
poſten hinüber, dann zuckt er die Schulter: „Herr, das
Wohl der Allgemeinheit geht über Privatintereſſe. Ich
muß der Organiſation gehorchen.“
„Aber Mann, Mann, habt Ihr denn kein Herz?
Hört Ihr die weinende Frau — ihr Mann ſtirbt!“
Achſelzucken. „Man müßte ihr klarmachen, daß
man für ihren kleinen Fall nicht das Wohl der Allge⸗
meinheit aufs Spiel ſetzen kann. Und jetzt, Herr, laßt

102

mich in Ruhe!“ Wendet ſich unwirſch und tritt zu dem
Streikpoſten.
Der Arzt trifft auf den Chef, bedauerndes Achſel⸗
zucken, und tritt mit ihm in das Stationsgebäude ein.
Auf dem Bahnſteig ſchwillt die Entrüſtung zum
Getöſe an. Verwünſchungen, Drohen, Hohngelächter,
Flehen. Irr und wirr drängt die aufgeregte Menge.
Sechshundert Menſchen in Not und Sorge, ſechshundert
Menſchen in Wut und Verzweiflung. Sie ſtürmen
den Zug, ſie bemächtigen ſich der Lokomotive, ſie
wollen die Maſchine laufen laſſen, bis ſie da irgendwo
anrennt. Holla! Dampf! Dampf! Fahrt zu! Fahrt
zu! — Um des Himmels willen, Leute, es gibt ein
Unglück! — Ach was, Unglück! Kann das Unglück
größer ſein als ſechshundert ratloſe, verzweifelte Men⸗
ſchen! Feſtliegen in Antwerpen und nicht von der
Stelle können! Tagelang nicht! Unerhört! Dampf!
Dampf! Vorwärts! — Schutzmann, Hilfe! — Was?
Auch das noch! Polizei auf den Hals! Unerhört!
Leute zur Wehr! Alarm! Alarm!
Da jagt ein Depeſchenbote durch den Tumult, in
der hocherhobenen Hand ein Telegramm. „Der
Zugführer Johann van der Heet — wo find' ich den
Zugführer Johann van der Heet?“
„Hier is er, wat believt?“ Mit breiten Schritten
tritt der Zugführer vor. „Wat haſt du für mij, Frans?“
„Hier heb ik een Depeſch, Johann, ich mein' von
dein Frau —“
„Mein Frau? Mijn God!“ Riß das Blatt auf,
und währenddem zwei, drei Worte zwiſchen den Zähnen:
„Mijn Kindlief liegt all ſchon die Tag an Scharlach . . .
Grooter God!“ Das Blatt raſchelt in ſeinen zitternden
Händen. „Mijn Kindlief, mijn Kindlief . .“ Und

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103

immerzu in angſtvollem, heiſerem, gepreßtem Stöhnen:

„Mijn Kindlief, mijn Kindlief...“ Und drängt und
jagt und raſt durch die Menge dem Stationsgebäude zu.
Der Bote hinter ihm her: „He, Johann, wat is mit
deinem Kindlief?“
Da ſteht der Mann ſchon vor dem Chef, ſtammelt
wirr und irr: „Mijnheer, darf ich den Zug nach Gent
fahren, darf ich?“
„Na, wieſo?“
Da reicht er ihm die Depeſche hin.
Er hatte ſein Kind im Scharlach daheim. Die
Frau ſollte ihm Nachricht geben, und jetzt ſchickt ſie die
Depeſche, er ſollt mit dem nächſten Zug den Arzt
ſenden, den Spezialarzt aus Antwerpen, es ſeiſ chlimmer
mit dem Kinde.
Der Chef nickte. „Einverſtanden. Fahren Sie
den Zug nach Gent; ich werde die Paſſagiere, die nach
dieſer Richtung wollen, darauf aufmerkſam machen.“
„Paſſagiere?“ Des Mannes Geſicht in befremdetem
Staunen. „Nein, ſo mein' ich's nicht. Ich möcht' den
leeren Zug fahren, ich darf nicht dazu beitragen, den
Verkehr aufrechtzuerhalten.“ Seine Stimme nahm
wieder den Ton des Agitators an.
„Schämt Euch, Zugführer!“ donnerte ihn der
Chef an. „So niederträchtig könnt Ihr ſein? Hinaus,
ſag ich, hinaus!“
„Mijnheer, laßt mich den leeren Zug fahren — mijn
Kind —“
„Hinaus!“
„Na dann —“ Der Mann richtete ſich auf, mit
einem Ruck, als müßt es ihm das Rückgrat brechen und
rauh und heiſer: „Ich will den Schnellzug mit den
Paſſagieren fahren.“

104

Lärm und Freude auf dem Bahnſteig. Die Menge
wälzte zu den Wagen. Der Dampf brüllte. Die
Pfeife gellte. Ein Ruck in den Wagengelenken, und
dahin rollte der Zug. Volldampf! In Dunſt und Mor⸗
genfrühe verſchwand der Schnellzug Nr. 1111. —
Als der Zug in Gent einlief, ſprang der Führer
von der Maſchine ab und zu dem Herrn im Zulinder,
der mit ihm gehen wollte zu ſeinem kranken Kinde.
„Wir brauchen nicht zu eilen,“ ſag teder, „Eurem
Kinde geht's nicht ſchlechter, will ich hoffen. Die
Depeſche ließ ich an Euch ſchicken. Ich denke, Ihr nehmt's
mir nicht übel, denn nun wißt Ihr, daß es mit dem
Gemeinwohl Mumpitz iſt, wenn's Euch ſelbſt zwickt.
Dieſe Lehre iſt zwei Stunden der Angſt wert. Und
nun kommt, als Entſchädigung gehe ich mit zu Eurem
Kinde und mach's geſund.“
Man erzählt nicht, ob er geflucht hat, der Zug⸗
führer.
B

Als ich zum zweitenmal im Kriege nach Belgien
einfuhr und bis zum Borinage kam, lachten die Leute
in Charleroi ſehr heimlich, ſehr zuverſichtlich. Sie
ſagten: „Joffre hat die Deutſchen an die Marne ge⸗
lockt, um ſie dort zu ſchlagen.“
Aber noch andre wunderliche Geſchichten wiſſen die
Leute dort. Und wenn ſie erzählt haben, ſagen ſie:
„Das kann ich beſchwören auf meines Pferds Namen.“
— Was ſie mir in ihres Pferds Namen erzählt haben,
will ich hier weitererzählen:

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105

————

Der Mann, den Gott vergeſſen hat

Er iſt dreiundachtzig Jahre alt und kann nicht ſterben,
der große Lambotte aus den Bergwerken des
Borinage.
Man will ihn nicht mehr einfahren, aber er fleht
und flucht und bittet. Schlagwetter ſchlugen in die
Gruben — und der große Lambotte wurde gerettet;
Schächte ſind eingeſtürzt — und der große Lambotte
wurde gerettet, die Galerien floſſen voll Waſſer — und
der große Lambotte wurde gerettet.
„Ah, sacrebleu, Lambotte! le bon Dieu hat dich
vergeſſen.“
Der große Lambotte antwortet nichts. Man
müßte viel tun, um ihn zum Sprechen zu bringen,
aber wenn er ſpricht, iſt's dünn und heiſer und es klingt
weit und erloſchen wie aus ſeinem Grabe heraus. Aus
ſeinem Grab, in das er nicht hineinkommen kann, wie
ſehr auch die Schlagwetter hauſen, die Schächte ein⸗
ſtürzen, die Galerien erſaufen.
Und wie ſehr auch der große Lambotte immer
mehr gebückt geht und wie ein Kuhſchwanz nach unten
wächſt.
Der große Lambotte, der einſt in den Bruchfeldern
den Hengſt „Bobbi“ ritt. Der ſtolze Lambotte, der
prächtige Lambotte! Die kleine Meimei liebte ihn
entſetzlich, er liebte die kleine Meimei entſetzlich, aber
der Zucker⸗Emile hatte ein flottgehendes Geſchäft,
und darum durfte der Zucker⸗Emile die kleine Meimei
heiraten und der große Lambotte nicht.

106

Und darum erſchlug der große Lambotte den Zucker⸗
Emile in den Bruchfeldern.
Man hat ſeine Leiche in den tiefen abgründiſchen
Mulden nicht gefunden, und niemand hat's gewußt,
und man ſagte: „Der Zucker⸗Emile hat ſich fortge⸗
macht, vielleicht nach Amerika.“
Hat ſie ſich was drausgemacht, die Meimei? O nein,
o aber ſicher nein, nein! Den Kopf warf ſie in den Nak⸗
ken, gelacht hat ſie, wahrhaftig gelacht und geſagt:
„Ich brauch nicht auf den Zucker⸗Emile zu warten, ich
kann den ſchönen Lambotte nehmen, wann ich will.“
Da nahmw ſie den ſchönen Lambotte.
Und da ſagte man hier und dort in dem Borinage:
„Dem ſchönen Lambotte iſt das ſehr bequem gekommen,
daß der Zucker⸗Emile ſo ohne weiteres und sans faire
ses adieux nach Amerika verſchwunden iſt.“
Sacrebleu! man ſoll das nicht vor den Augen
Lambottes ſagen. Es hat's ihm einer mal im Suff
geſagt, da mußte man die Polizei zu Hilfe rufen.
Ja und man wird's auch nicht vor den Augen der
kleinen Meimei ſagen, vor den ſüßen Augen der
kleinen Meimei. Es möchte keiner die ſüßen Augen
der Meimei zum Weinen bringen.
Aber nun war das Wettrennen in den Bruchfeldern.
Alle drei Jahre war'’s. Die Zeche hatte einen erſten
Preis von tauſend Franken feſtgeſetzt. Auch Troſt⸗
preiſe, zum Beiſpiel einen Vertikow, ein Sofa.
„Den Vertikow hab ich nötig wie Butter aufs
Brot,“ ſagte Meimel. „Du wirſt mal ſchön brav
reiten, Mann, du wirſt wie der Teufel reiten.“
„Ich reite nicht!“ ſagte Lambotte, ſagte es hart
und roh, ſo daß die kleine Meimei erſchrocken vor ihm
ſtand, ganz erſchrocken.

„Du
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107

„Du reiteſt — nicht?! Du haſt doch immer gute
Preiſe heimgebracht, und jetzt, wo wir geheiratet ſind,
und wo wir's gut gebrauchen können und wo ich ſo
gern ſtolz auf dich ſein möcht, —“ nein, jetzt kann ſie
nicht mehr weiterſprechen, jetzt weint ſie, jetzt wird ſie
nicht mehr aufhören zu weinen, bis er ihr in die Küche
nachkommt, der große Lambotte, — aber er kommt
ihr wahrhaftig nicht in die Küche nach! Er bleibt hart⸗
näckig. Er will nicht reiten. Abſolut nicht. Unter
keinen Umſtänden.
Na gut, jetzt holt ſie die Freunde her, die bleichen
Mineure mit den blauen Stoßbeulen in den ſchlaffen Ge⸗
ſichtern. Die ſollen ihm zureden, die ſollen ihn ſtacheln.
Auf einen Abend rücken die bleichen Mineure an.
Die Nachtſtürme tobten über die Bruchfelder, der
Regen peitſchte hernieder und füllte die tiefen ab⸗
gründiſchen Mulden.
„Sapristi! vielleicht darum will er nicht reiten, der
Lambotte, weil jetzt der Boden im Bruch weich iſt und
ſchwankt,“ ſagten die Mineure. Da murrte ihnen
Lambotte einen Fluch hin. Ob ſie glaubten, daß er
feige wär, hä?
„Ei ja!“ rief Meimei zornig, „ſie haben recht, du
biſt ein Feiger, du großer Lambotte!“
„Meimei!“ rief er wild. Ach guter Gott, hat ſie
denn Furcht vor dem großen dummen Bonhomme?
Aber nun merkt ſie, daß ſie ihm ſo nicht beikommen
kann mit Zorn und Weinen und den bleichen Mineuren.
Und da platſcht ſie ihm auf den breiten Rücken, —
allons, Bonhomme! er ſoll das für ſein ſchön klein
Frauchen tun, er muß es tun, oh, er wird's auch tun, er
wird's, er wird's, er wird's, ja, nicht wahr, o ſüßer, guter

Kerl, ja?

108

Die Mineure ſagen: „Wenn er's nicht tut, wird
man gewiß viel im Dorf ſchwätzen, man wird vielleicht
ſagen: er fürchtet, daß die Toten mitreiten —“
Da ſprang Lambotte auf, ſchrie den Mineur an.
„Was ſagſt du, Hund, was ſagſt du da!“
„Du weißt doch, was die alten Leut erzählen:
Wer im Bruch reitet, darf keine Schandtat begangen
haben, ſonſt reiten die Toten mit — das weißt du doch.“
Da ſetzt Lambotte ſich wieder und iſt ganz ruhig und
lächelt ſogar und ſagt: „Ja, sapristi, ihr habt recht, das
weiß ich doch.“ Und da drückt Meimei ihr Geſicht an
ſeines, ihr gekrauſtes Haar kitzelt ihm an die Schläfe,
ihre Stimme ſchmeichelnd an ſeinem Ohr, o ja, er wird's
tun, ſeht ihr, er nickt ... o du Goldner!
„Eh Mineure, welches Pferd wird er reiten?“
„Den, Bobbi“, ſagen ſie. Ein Pferd wie drei Teufel.
„O lala, ſiehſt du, mein Lambotte, auf dem Bobbi
wirſt du reiten. — Hört! iſt er rot oder weiß, der
Bobbi?“
„Schwarz iſt er wie der Teufel.“
„Oh, tut mir leid, weiß möcht ich lieber, hätt
meinem Lambotte eine grüne Jacke dazu gemacht,
jetzt mach ich ihm eine rote.“
Weit und verloren dehnen ſich die Bruchfelder.
Geröllhaufen und mooriger Grund. Schwarzäugige
Tümpel mit ſilbriger Schlammdecke. Aus verſchütteten
Stollen ein Schurfen und Bröckeln. Der verſchlafene,
dunſtige Tag darüber, als wenn der nicht blinken und
lachen könnte.
Signale vom Start herüber. Zurufe, Schreie.
Die Reiter jagen los. Links herum die planloſe Ode
der Bruchfelder. Der dumpfe Hufſchlag gellt, Schatten
wirbeln, der brauende Dunſt ſirrt hinein.

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109

Hälla! wie ſchneckt der Bobbi daher? Und der große
Lambotte auf dem Gaul, als ſei er erfroren. Hä—
hoppla los! Schimpfworte prallen aus der Menge.
Und grüßendes Winken von einem Wagen herüber,
wo die bleichen Mineure gedrängt hocken und die
kleine, fiebernde Meimei zwiſchen ihnen. Allons,
allons donc, Bonhomme!
Da erwacht Lambotte aus ſeiner Erſtarrung. Er
fühlt, wie die Muskeln des Tieres ſtraffen, wie ſein

Bug drängt, ſein Wanſt zittert. Trab, trab, rrrr . . .

die Sporen raſſeln . . . In die dunſtgraue Ode humpt
der Hufſchlag, wie pochende Herzſchläge an einem
ſterbenden Rieſenkörber. Das ſchurfende Geſtein ...
das leiſe Bröckeln . . . Wie aus der Erde heraus ein
Achzen .. . fünfzig Meter tief, wo die Verſunkenen
liegen. — Wo das Geſtein redet für die ſtummen Toten.
— Unſinn! die Toten reden nicht. Fort! Galopp!
Was iſt das —? . . . Keine Menſchenſtimme. Kein
Tierlaut. Und doch ein Klagen wie aus der ſtoßenden
Menſchenbruſt. Und näher — und heranwellend im
leiſe flutternden Winde . . . Herr des Himmels! .. .
Die weißen Pfähle — die bunten Wimpel daran —
ſie tanzen, hüpfen im Wirbel, hinter ihm her, hinter
ihm her . . die weißen Schilder am Kopfe — Toten⸗
köpfe — bleiche, ſchlotternde Gebeine — rote Fetzen
flattern um ſie — rote Zungen, lachende Zungen,
hoho . . .! rufende Zungen: Mörder. . . hoho . . .

Sie ſchreien und toſen, er kennt ſie aus den ſchweiß⸗

naſſen Nächten. Dröhnender Schall aus dem brau⸗
ſenden Dunſt, aus dem düſter violetten Leuchten des
Himmels, aus dem tiefen, lauernden, heimtückiſchen
Grauen. Hoho . . . Die Toten reiten . . . Dort! .. .
Knöcherne Arme . . . winkende Fahnenarme . . . Hui!

110

ein ſchauriger Tanz...das Geröll ſchaufelt, die Gräber
brechen auf, bleiche Leiber entſteigen — die Dämpfe
ſchwelen — hui! wie die Toten reiten . . . Hujoh,
Bobbi! Fort! Fort! Trab. Galopp. Wie der Blitz.
Wie Hagelſchlag und Ungewitter. Ein Wirbel, ein
Sauſen, ein fliegender Schatten. Hüjoh! zwiſchen den
tiefen, abgründiſchen Mulden hin, verwegen, tollkühn,
raſend. Hüjoh! hinein in die Gräber! Hüjoh! die Toten
reiten! . . . Einmal muß er ja hinein. Die Laſt des
Lebens iſt ſchwer. Lang ſind die furchtbaren Nächte.
Stumm in der dunſtenden Ferne plötzlich das
Geſchrei, die Rufe. Eine jähe, furchtbare, gehirnzer⸗
freſſende Stille. Starre Blicke. Der Gaul bäumt auf —
es hängt was am Zügel, es ſchleift was am Zügel —
Herrgott! ſein Weib — ſein Weib — —
„Meimei .. .!“
Der Gaul raſt, — und am Zügel ſchleift's noch —
da reckt er mit dem langausgreifenden Arm hinunter —
und da gleitet's hinunter — tief hinunter — in die
abgründiſchen Mulden — wahrſcheinlich dort, wo der
Zucker⸗Emile verweſt iſt . ..
„Ah sacri! wie konnt ſie das tun!“ ſagten verſtört
die bleichen Mineure. „Sie hat dich aus den Bruch⸗
feldern rausholen wollen, Lambotte. Oder mit dir
verunglücken wollen. Oder ſo was, wer weiß!“
Und nun war der große Lambotte immer da, wo
die Schlagwetter ſauſten, die Schächte einſtürzten und
die Galerien voll Waſſer liefen. Aber er iſt dreiund⸗
achtzig Jahre alt geworden und kann heute noch nicht
ſterben.
Und darum wird's wohl ſo ſein: der Herrgott hat
ihn vergeſſen.

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Die Notglocken

So taufe ich dich auf die Namen: Hyazinthe, Neſtor,
H Louis.. . Amen“, ſprach der Pfarrer, ſprach's
laut und feierlich. Der Kanonendonner brüllte in
die Kirche hinein. War's von Maubeuge her? Auch
von Charleroi herüber die deutſchen Maſchinengewehre:
rat rat. . rat . . .
Fürchterlich! Das ganze Kohlenbecken in Auf⸗
ruhr, der ganze Borinage.
Sacri! wie ſie fluchten, die wilden Borins. Sacri!
wie er geflucht hat, der große Lu Lagatte, dem ſie
jetzt den kleinen Lulu tauften. Der große Lu Lagatte,
der die Barbaren leider Gottes nicht in Namur ver⸗
nichten konnte, aber nun hinter Charleroi, vielleicht
in Maubeuge — hä! —, gewiß, ſonſtwo in dem ge⸗
fährlichen, unterhöhlten Becken des Borinage. Er
hat gedroht zur Kindtauf' zu kommen, der Lu Lagatte.
Es wär' das erſtemal, daß er nicht hält, was er an⸗
droht, der Lu Lagatte. Aber nun gingen ſie ſchon
zum „Tempel“.
„Hepp, aus dem Weg!“
Draußen vor der Kirchtür ſpringt ein Rudel Kinder
auf, die ſchwarzen Wallonenkerlchen, auch die altklugen
kleinen Mädchen mit zerrauften Köpfen. Hepp, mit
wildem Geſchrei auf die Kindtauf' zu. Hepp, es iſt
nu mal Brauch ſo. Strecken fordernd die Hände hin,
zwinkern mit dreiſtfröhlichen Blicken.

Guter Gott, er wird doch zwei Pfennig ſtreuen

112

können, der parain, der Pate, der dicke, ſchwere, reiche,
aber miſerabel knauſerige Steiger aus Zeche „Löwe
von Flandern“.
One Cenne! One Cenne! One Cenne!

Da greift der Pate in die Hoſentaſche, wie ein

Sämann in den Kornſack hinein, greift eine gefüllte

Handvoll Münzen und ſtreut und ſtreut. Schleudert's
ihnen auf die wilden Köpfe, in den wälzenden, knäu⸗
lenden Trubel am Boden — klingende Münzen, ſprin⸗
gende Münzen, Kupfer, Nickel. Guter Gott, auch ein
durchlöchertes Zehncentimesſtück! Hepp, alles, alles
zum Teufel! — Und jetzt muß der Centime aus dem
freien Königreich raus, und der deutſche Groſchen rollt
ins belgiſche Land! Ein Fluch darauf — ſt! heimlich,
ganz heimlich, ein Feldgrauer ſteht an jeder Straßen⸗
ecke, an jeder Brücke, an jedem Tunnel, sacri, an jeder
Suppſchüſſel. Gott dank! Nun war man aber die Ein⸗
quartierung los. .
Gott dank! ſagt auch Madame Lagatte beim Kind⸗
taufkaffee, obwohl ſie einen ſcharmanten Offizier im
Hauſe gehabt hat, einen, der auch ein Bübchen zu
Hauſe hatte. Armer, kleiner Mann! Obwohl er groß
und ſtark war. Aber ſie lieben es, ihr leichtherziges
Mitleid in zwei arme kleine Worte ausſtrömen zu laſſen,
die Wallonen.
Ah, der goldig kleine Lulu! Er huſtet, er ſprudelt
die Milch aus dem Mäulchen, ſein Köpfchen heiß.
Klein⸗Kleinchen nicht krank werden, kein Arzt zur
Stelle. Der Lu Lagatte, der wilde Borin, würde ſie
erwürgen, wenn Lulu ins Gras beißen muß. Oh, Gott
behüte! Aber der Lu iſt nu mal einer ſo. Geſchworen
und geflucht hatte er, als er auszog. Er wird wieder⸗
kommen, zur Nacht, wenn die verdammten Sauer⸗

kuutfreſſe
in den
Daundd
Mauern.
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hört man
Schlag,
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Sauel⸗

113

krautfreſſer, die Deutſchen, in den Quartieren liegen,
in den wunderlichen Häuſerchen der Kohlenleute.
Da und dort eines ſchief gerutſcht, da und dort geborſtene
Mauern. Der Boden iſt unterminiert, der Boden iſt
wie eine Höhlenſtadt im ganzen Borinage. Und dann
hört man's bisweilen in der Nacht — den Ruck, den
Schlag, und am Morgen ſteht das Häuschen ſchief
oder ein Riß klafft in der Mauer. Teufel! wen kümmert
es! Den Lu Lagatte wahrhaftig nicht, der zwei ſolcher
Riſſe in der Kellermauer hat. In den Keller hinunter
hatte der Lu Lagatte ſeine Madame geführt. An das
überdeckte Brunnenloch führte er ſie. Faſt kein Haus
im Borinage, das nicht ſeinen verſchütteten Brunnen
hat. Wenn man hinunterhorcht, hört man das Pochen
der Hämmer, das dumpfe, traurige Geräuſch der rollen⸗
den Kärrchen, das ſchrille Wiehern der Pferde. Ein
Stollen führt da vom verſchütteten Brunnen aus,
ſein Mundloch in der Zeche „Löwe von Flandern“.
Seit aber die Maſchinen am Werk ſind, liegt der Stollen
verlaſſen.
Durch den verlaſſenen Stollen wird Lu Lagatte
mit ſeinem Trupp in den deutſch eroberten Ort ein⸗
ſchleichen und die Schlafenden überfallen.
Das hat Lu Lagatte ſeiner Madame geſagt, als
er ſie mit in den Keller und an den verſchütteten Brun⸗
nen nahm.
„Hörſt du, altes Huhn“ — und das war ſehr zärt⸗
lich —, „hörſt du? Wenn von der Zeche ‚Löwe von
Flandern’ zur Nacht die Sirene heult, dann ſtelle im
Brunnen die Leiter an. Dann weißt du, daß wir
kommen.“
Da hat ſie ſchreckhaft in den Nächten gewacht, die
kleine Madame, als die Einquartierung im Ort lag. Es
XXXII. 8 8

114

wär' ſchließlich ſchade geweſen um den deutſchen Offi⸗
zier, der Lulu auf den Armen wiegte und dem dabei
die Augen feucht wurden. — Ei dädä, dädä, Kleinchen,
es huſtet noch, es huſtet ſtark.
Guter Gott, die fürchterlichen Kanonen! Es murrt
dumpf in der Ferne. Es peitſcht das geheime, troſt⸗
loſe Bangen in einem auf — uff lala! Ein Schlag,
der die Fenſter klirren macht. Kommt da die dicke
Eva nicht auf die Straße gelaufen, die dicke Eva, die
vor wie nach an ihrer Haustüre faul und ſchläfrig
ſitzt, auch der klumpe Dodo und die Frau Lehrerin
und das Lumpenmännchen und, guter Gott, ſie laufen
alle zur Höhe der Zeche „Löwe von Flandern“ hinauf.
Sie rufen, ſie ſchreien, daß hinter Charleroi wieder eine
Schlacht im Gange ſei. Der klumpe Dodo hat ein
Fernrohr. In dem Fernrohr geht es fürchterlich zu.

In dem Fernrohr ein ſchändliches Gemetzel. Rot⸗

hoſen und Feldgraue. Auch Engländer, ſagen ſie.
Sturm, Alarm. Sie fallen, ſie ſinken, ſie raffen ſich
auf, ſie wälzen ſich in blutigen Knäueln am Boden,
o ſchauerlich, o gräßlich! O verdammter, dreimal
verdammter Krieg!
Auf der Landſtraße ein langer, langſamer Zug. Die
Fahne mit dem Genfer Kreuz, weiße Armbinden mit
dem roten Kreuz. Reiter, Mannſchaften, Kranken⸗
wagen. Die Sanitätskompanie.
Formiert — marſch, marſch! Rechts abſchwenken
nach dem rauchenden Kalkofen hin, dort Kranken⸗
ſammelſtelle einrichten. Krankenwagen zurückbleiben,
Wagenhalteplatz dreihundert Meter hinter Sammel⸗
ſtelle. — Der Chefarzt reitet an. In ruhiger, nicht
ſich überſtürzender Eilfertigkeit die Sanitätsoffiziere
um ihn. Gebiet abſuchen, um Hauptverbandplatz an⸗

zlegen.
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115

zulegen. Der Tag ſinkt. Fahler Dämmer. Hier hinter
den Strauchhecken der verdorrten Weidwieſen iſt aus⸗
gezeichnetes Gelände, gut geſchützt, außer Schußweite,
rechts Zufahrtſtraße und etwa zehn Minuten entfernt,
nahe der zerſchoſſenen Glasbläſerei, ein dürftiger Bach,
immerhin brauchbar zur Waſſerverſorgung.
Feldpioniere vor. Verbandplatz abteilen. Hier
An⸗ und Ausfuhr der Krankenwagen. Unteroffizier
Kampe Aufſicht übernehmen. Bitte, die Herren
Sanitätsoffiziere zur Verband⸗ und Empfangsabtei⸗
lung. Unteroffiziere, die frei ſind, vortreten. Warte⸗

plätze abteilen, dort für marſchfähige Verwundete,

hier beim Sanitätswagen die transportfähigen. Weiter
hinten, dicht an den Hecken, die Schwerverwundeten;
bei den Sterbenden Licht abdämpfen. Platz für
Tote unauffällig bezeichnen.
So. Fertig. Und nun Flaggen hiſſen. Die Fahne
mit dem Genfer Kreuz am Flaggenmaſt rechts am
Eingang, links die deutſche Fahne. An der Verband⸗
abteilung die rote Laterne. An der Hecke Lichtſignale
in die Richtung des Gefechts hinüber.
Gott ja, da treffen ſie auch ſchon ein, die erſten
Opfer der Schlacht. Ein Feldunterarzt, der einen
hinkenden Infanteriſten heranführt. Beinſchuß, Kno⸗
chen getroffen. Die Hoſe iſt heraufgeſtrippt, das Bein
blutig, verſchient mit einem Seitengewehr. Dauer⸗
verband anlegen. Der Oberarzt füllt das Wund⸗
täfelchen aus. Es wird an dem Hemdknopf befeſtigt.
Transportfähig.
Und truppweiſe kommt's jetzt heran, geſtützt,
getragen, geſchleppt. Sie beißen die Lippen zuſammen,
ſie klagen nicht. Rauchgeſchwärzte, magere Geſichter,
aber noch die Augen kühn, blitzend in Zorn und Grimm.

116

Herrgott — nur wieder ſchnell zuſammengeflickt ſein,
um den Kerls es heimzuzahlen. — Vorſicht! Schwer⸗
verwundete in die Krankenwagen. Einen — den da
mit Bauchſchuß — liegen laſſen, nicht anrühren! Was
ſagt der Mann? Ruft er? Ein Krankenträger zu
ihm hin. Heiſer hauchend ſeine Stimme: „Ich — möcht'
— meiner Frau —“
„Deiner Frau ſchreiben, weiß ſchon, Kamerad.“
Notizbuch heraus, Feldpoſtkarte. „Was ſoll ich ſchrei⸗
ben?“
„Liebe Frau — ich hab' eins weg — die Schufte
— es iſt ſchlimm, ich fühl's — aber vielleicht kann man
— mir noch helfen —“
„Was weiter, Kamerad?“
Keine Antwort.
„Kamerad.. .!“
Da röchelt der. Der Krankenträger hält ihm die
Hand. Traurig fallen die Schatten. Aus dem glut⸗
roten Schein der Laterne eine zitternde Lichtwelle
herüber. Die dürre Hecke darin wie in glutdunſten⸗
dem Brand . . . Und ein leichengelbes Geſicht, das
nicht mehr atmet.
Meldung an den Zahlmeiſter: Soeben ein Mann
geſtorben. Der Zahlmeiſter ſtellt die Perſönlichkeit
feſt für die Totenliſte, nimmt Briefſchaften und Geld
des Toten in Verwahr.
Huuujuhui .. . pfeift's, heult's durch die Lüfte,
die wilden Hummeln, die Granaten. Donnerwetter!
Das funkt jetzt eklig herüber. Klatſch! Krach! Blecher⸗
nes Getöſe, wühlt ſich mit röchelndem Schnarren in
die Erde ein, nicht drei Steinwurf weg vom Haupt⸗
verbandplatz. Ziſchende Feuergarben, lohender, knat⸗
ternder Flammenwirbel. Die Sache wird ungemütlich.

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117

Schleunigſt alles abtransportieren, was marſchfähig.
Holla! Krach! Blitzendes Ungewitter. Es funkt
in die Hecke ein. Ein Wagen wankt unter dem ſtoßenden
Luftdruck der Geſchoſſe. Ganze Kompanie marſchiert
— auf! Zurück auf der Landſtraße.
Der Chefarzt mit einem Sanitätsoffizier ſprengt
voraus, um neues, ſicheres Gelände zu ſichten. Näher
das feindliche Feuer, immer näher. Man hatte die
Sanitätskompanie doch wohl zu weit vorgeſchoben.
Dichter wallt das Dunkel. Die Pferdehufe klatſchen
auf die hartſteinige Landſtraße nieder. Takatakataka. . .
aus dem Wieſengrund die franzöſiſchen Maſchinen⸗
gewehre. Dann abgehackt, ruhig, treffſicher die deut⸗
ſchen. Lärm, Toſen, Branden und Ziſchen durch die
Abendluft. Fern am Horizont eine Feuerwolke. Ein
brennendes Dorf. Grauſig in dem mordſchreienden
Abend. J
Der dunſtige Widerſchein fließt in fahlroten
Strömen rund um den Horizont. Die Waldhöhen,
die Bäume, die einzelnen Sträucher deutlich erkennbar
darin. Eine wunderbare, märchenhafte Luftſpiege⸗
lung.
Ragt dort ein Turm auf? Dächer? Nein. Schnell
Glas ans Auge. Jawohl, ein Turm, ein Gerüſt.
Ein paar niedere Schuppen daneben. Es ſcheint der
Förderturm eines brachliegenden Kohlenbergwerks
zu ſein. Stimmt. Alſo man iſt in der Nähe einer
Ortſchaft. Galopp. Aha, die Landſtraße ſchon ge⸗
pflaſtert. Man nähert ſich bedeutend. Eine Reihe
von Arbeiterhäuſern, die Mauern aus dem bekannten
grauen belgiſchen Steinwerk. Kein Licht nirgends.
Und doch die Häuſer bewohnt. Aber weder Petroleum
noch Kerzen gibt es hier mehr. So hocken ſie im

118

heimtückiſchen Dunkel. Und lauern. Wann wird die
Stunde der Befreiung für ſie kommen? Sie warten.
Sie harren zuverſichtlich.
Am Kilometerſtein ein Pfahl mit einem Schild.
Taſchenlampen heraus und ableuchten. „Arbeiter⸗
kolonie der Zeche Löwe von Flandern.“ Der Sanitäts⸗
offizier ſpringt vom Pferde ab, klopft an eine der
braungeſtrichenen Haustüren. Pocht und pocht. Es
hallt dumpf. Ein Frauenſchrei drinnen. Der Offizier
tritt ans Fenſter. Ruhig Blut, es geſchieht euch nichts.
Er möchte Auskunft haben. Wo die Wohnung des
Bürgermeiſters?
Ein Fenſter klirrt auf. Im Dunkel der Stube ein
junges Weib mit einem dicht umwickelten Kinde auf
dem Arm. Die kleine Madame des Lu Lagatte. Das
Kind ächzt und huſtet.
„Den Bürgermeiſter haben die Deutſchen als
Geiſel mitgenommen.“
„Iſt da im Ort ein Haus, wo man Verwundeie
unterbringen kann?“
„Guter Gott, es ſind nur Häuſer wie Hühnerſtälle.
Aber die Kirche — der Bürgermeiſter hat alle Waffen
einſammeln und in der Sakriſtei der Kirche verſchließen
laſſen, bevor er abzog. 64
Ja, die Kirche. Madame ſoll kommen und die
Lirche zeigen.
„Nein, mein Gott,“ ſagt Madame mürriſch, mein
Kind iſt krank, ich kann nicht fort.“
Der Chefarzt reitet an. Er hört das bellende Huſten
des Kindes, ruft die Frau an, ſie müßte das Kind
pflegen, er will ihr was verſchreiben. Da ſieht ſie ihn
groß an, unſicher ſieht ſie ihn an. Und legt ſchnell
das Kind aufs Bett, biegt ſich zum Fenſter hinaus und

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119

zeigt die Richtung nach der Kirche zu. Sie iſt nicht
groß, die Kirche, aber wenn man die Bänke zuſammen⸗
ſtelle, gäb's ſchon Raum genug. Auch Verbandzeug
ſei hier am Ort. Im Hauſe habe man eine belgiſche
Ambulanz eingerichtet. Und ſie, die Madame, ſei vom
belgiſchen Roten Kreuz. Sie wies das kleine graue
Kärtchen vor: Croix rouge de Belgique.
Der Chefarzt nickt. Er braucht Pflegeperſonal.
Na, dann ſoll Madame nur gleich mitkommen — mit⸗
ſamt ihrem Würmchen da, das ihr eingeht, wenn's
nicht in Pflege kommt. Sie ſtehe dann mit ihrem
Kinde unter deutſchem Schutz.
Kein Wort ſpricht Madame, kein Wort, und iſt
doch ſonſt eine redſelige Madame. Geht nur ſtill mit,
ſtill und mit ſtarkem Herzklopfen. Man bettet ihr
Kind in der Sakriſtei, in der Kirche iſt's dumpf. Der
Chefarzt ſprengt zurück, um die entſprechenden An⸗
ordnungen zu treffen. Der überwachende Sanitäts⸗
offizier „requiriert“ die Frauen aus ihren Häuſerchen,
läßt die Kirche zum Lazarett einrichten, Stroh auf den
Boden legen, Bettzeug herholen. Die kleine Madame
ſchickt er, um die Mädchen von der belgiſchen Ambu⸗
lanz aufzutreiben. Die Töchter des Lehrers und des
Wirtes. Sie ſtehen ſteif an der Kirchenwand, ſtehen
ſtumm und mit verkniffenen Geſichtern. Man wartet
lange. Dann Wagengeräuſch auf der Landſtraße.
Langſam. Schwerverwundete. Ein Trupp voran.
Sie tragen den Arm verbunden. Sie ſchleppen ſich
müde an Gepäck und an den Verbandtorniſtern. Die
Sanitätskompanie verſprengt, Überfall durch einen
zuſammengewürfelten Haufen Heckenſchützen und re⸗
gulärer Truppen. Der Korpsarzt rettete ſich mit dem
Krankenwagen und einem Trupp Leichtverwundeter

120

auf die Landſtraße hinüber. Man glaubt, daß Mann⸗
ſchaften zum Schutz nachrücen. M
Halt vor der Kirche. Schwelender Fackelſchein.
Haufenweiſe das Stroh bis in die Kirche hinein. Eiliges
Hin und Her. Die Schwerverwundeten hebt man
behutſam aus dem Wagen. Blutſpur die Steintreppe
hinauf. Da entſetzen ſich die Töchter des Lehrers und
des Wirtes, es wird ihnen nicht gut, gar nicht gut wird
ihnen, ſie laufen davon, ſie können kein Blut ſehen,
ſie ſterben, wenn ſie Blut ſehen. Hol' ſie der —. Ja,
aber nun ſteht man da ohne Hilfe. Madame greift
kräftig zu, Madame hat keine Ohnmachtsanfälle, denn
Madame denkt an ihr Kind, das die Barbaren pflegen
wollen. Herrgott, aber es fehlt Perſonal. — Still!
Was hört man — Autohuppe? Halt! Halt! Es iſt
der Feldunterarzt, der zwei Verwundete zum nächſten
Etappenlazarett bringen will.
„Es ſind da doch Schweſtern, wie?“ ruft ihn der
Korpsarzt an. Alſo möge er Aushilfe rüberſchicken,
ihm ſei bekannt, daß fünfundzwanzig Schweſtern von

Gent aus dorthin nach der am weiteſten vorgeſchobenen

Etappe gebracht wurden.
„Werd's beſorgen.“
„Womöglich umgehend mit Auto zurück.“
„Ehrenwort!“
Vom Kirchturm neun harte Schläge. Das Summen
und Brummen der Glocke wie langanhaltender Orgel⸗
ton durch die Kirchenwölbung. Inmitten hängt der
ſchmiedeeiſerne Kronleuchter, mit Kerzen beſteckt.
Ein flimmerndes, zitterndes Zwielicht in dem ver⸗
ſchatteten, muffig⸗kühlen Kirchenſchiff. .
Das Tor zum Vorraum der Kirche knarrt auf.
Ein Feldgrauer ſchiebt ſich herein, linke Hand ver⸗

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121

bunden, mit der rechten einen Milcheimer ſchleppend.
Die kleine Madame kommt ihm entgegen, die kleine
Madame ſchöpft einen Becher für ihr Kind heraus,
ſchlüpft wieder in die Sakriſtei hinein. Neben dem
Rieſenſchrank, der jetzt Waffen und Munition barg,
das Bettchen für Lulu. Eine Kerze in einem Glas⸗
leuchter auf dem Tiſch, wo die Altarſchelle ſteht. Da⸗
neben der Spirituskocher von Madame. Der Arzt an
dem Bettchen unterſucht, gibt Verordnungen. Kurz
und bündig. Madame denkt: „Sie machen nicht ſchöne
Worte, die Barbaren, aber ihre Herzen ſind gut wie
Butter. Schade, daß ich ſie nicht leiden kann.“
Draußen der raſſelnde Motor. Das Auto mit
zwei Schweſtern. Sie gleiten ſchon zwiſchen den
Lagern der Verwundeten hin, werfen ſchnell die Pele⸗
rinen ab, ihre Kopfſchleier wehen, das üppige Haar
drängt unter der Hülle heraus. Die ruhigen, zuver⸗
ſichtlich milden Geſichter, die ſtarkherzigen, opferfrohen
deutſchen Frauen. — „Guten Abend, Kamerad, wo
ſitzt der Schuß? Im Oberſchenkel? Hat ihn auch
mein Bruder. Famos geheilt, der kann ſchon wieder
laufen. — Ach, da iſt ja auch wieder der Brandenburger.
Dem haben wir doch erſt vorigen Monat den zerſchoſſe⸗
nen Finger geheilt. Junge, Junge, wollen Sie denn
durchaus Ritter werden?“
Ja, und ſo frohtröſtend und friſch. Schweſter hier,
Schweſter dort, die blonde, die ſchwarze. Der Arzt
ruft die ſchwarze an, ſie ſoll ihm bei einem Dauerver⸗
band zur Hand gehen. Aber zunächſt mal mehr Licht.
Das kann die Belgierin beſorgen. Sämtliche Kerzen
anzünden. Am Hochaltar und den Seitenaltären.
Ah, nun ſtrahlt'’s auf. Wie zur Weihnacht. Die weißen
Altäre mit dem prunkenden Gold. Die ſchimmernden

12²

Altäre mit den bleichen Heiligenſtatuen. Der feier⸗

liche Schein blitzt in die Kirchenwölbung hinauf. Die

Geſichter der Leidenden, der leiſe Stöhnenden ſtieren

hinein. Ihre Lippen liſpeln, ein vertrauender, flehen⸗
der Gedanke zum leuchtenden Altar hin, zu dem Ewigen
hinauf, deſſen Geiſt hier waltet. Große gläubige Kin⸗
der. In ſtiller Ergriffenheit preſſen ſie die Hände auf
die Bruſt.
Es dunſtet in die Stille und den Kerzenbrand. Ein
verloren wirrender Geruch von Weihrauch. Droben
auf der Empore ragt die Orgel. In ihrem Schnitz⸗
werk ein Poſaunenengel. Die Poſaune des letzten
Gerichtes. Ein Weltgericht über der blutdampfenden
Erde.
Da raſſelt im Vorraum das Tor auf, und gleich⸗
zeitig ſtößt der Luftzug die Doppeltüre der Kirche auf.
Ein Verwundeter, der hereinwankt, ein großer, ein
ſtarker, ein Offizier. Schleppt den Fuß nach, beißt
die Lippen zuſammen. Die blonde Schweſter ſpringt
ihm bei. Er ſtützt ſich auf ſie, er ruft erregte Worte
in die Kirche hinein.
„Die Sanitätskompanie überfallen — ich war be⸗
ordert, ſie mit meinen Leuten rauszuhauen — ver⸗

wundet worden — hierher geſchleppt — wollte in mein

altes Quartier — leer.“
Da drehte ſich Madame, die noch Kerzen aufſtellte,

nach ihm um. Iſt das — mon dieu! Das iſt ihr fa⸗

moſer Offizier, ihr Allemand. Was ſagt er? Über⸗
fallen? Wo? Unweit des Kalkofens. Der Kalkofen
gehört zur Zeche Lö. . . Seigneur! Was hört ſie da?
Hört ſie das wirklich? Hört ſie es? Hört ſie es? Das
Signal ... die Sirene von Zeche .. . Seigneur! Jetzt
ſoll ſie — jetzt muß ſie .. . die Leiter im Brunnen

anſelle
Cagatte
wartet
er wird
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123

anſtellen.. . ſo, wie ſie es verſprochen.. . der Lu
Lagatte iſt in den Stollen eingeſtiegen, der Lu Lagatte
wartet jetzt im Brunnen . . . Allmächtiger — nein —
er wird doch nicht —. Aber der Lu Lagatte tut's, er
tut's! Der wird über Verwundete herfallen.. . Und
es heult noch, es heult, es ruft ſie! Heiſer und drohend.
Der brüllende Löwe — ſchaurig in der Nacht . . .
„Was bedeutet das?“ fragt der Arzt und legt dem
Offizier den Verband an. Da verſtummt's. Jäh.
Todesſtille. Nur das ferne, dumpfe Donnerdrohen.
O guter Gott, was wird jetzt der Lu Lagatte tun?
Sie ſchleicht in die Sakriſtei hinein, ſie holt ihr Kind,
wickelt es ein, drückt es an ſich. Hinaus will ſie, hinaus.
Sie will ihrem Borin ſagen —.
Ein Mann ſtürzt durch die Kirchtüre, ein Kranken⸗
träger. Atemlos ein paar Schreckensworte.
„Man hört ſchießen, nahe beim Ort —“
Der Arzt eilt hinaus. Von der Landſtraße her
durchs Dorf ein Reiter. Ordonnanz. Helm abgeſchoffen,
blutende Kopfwunde.
Befehl: Schleunigſt nach der nächſten Etappe
zurück. Feind auf das Dorf zu.
Feind auf das Dorf zu! Ein Atemzug lang Er⸗
ſtarren. Flucht! Aber wohin mit den Verwundeten?
Unmöglich ſie mitzunehmen, unterzubringen. Und
das Perſonal durfte nicht in Feindeshand fallen. Wozu
auch nutz? Helfen konnte hier niemand mehr. Zit⸗
ternd vor Aufregung kam der Korpsarzt, rief in die
Kirche: „Wir müſſen Sie der Gnade des Feindes über⸗
laſſen. Sollte aber der Feind nicht bis ins Dorf vor⸗
rücken, ſo holen wir Sie morgen hier ab. Lebt wohl,
Kameraden! Gott helfe euch!“
„Herr Doktor!“ ſagen die Schweſtern, „wir bleiben. 1

124

„Das darf ich nicht. Ich trage die Verantwortung.“
Die Schweſtern ſtehen vor ihm, keine Muskel ihres
Geſichtes zuckt, in den treuen, frohmuͤigen Augen
ein Wille zum Außerſten.
„Herr Doktor, wir entbinden Sie der Verant⸗
wortung für uns. Wir wollen nicht fort. Lieber
Doktor, Sie wollen's ja auch nicht, Sie tun's ja nur
unſertwegen.“ Und die Blonde lächelte, und die
Schwarze lächelte. Er ſollte ſehen, daß ſie ohne Furcht

waren. Sie waren doch Soldatenkinder. Ihre Brüder

kämpften in Frankreich. Und nun denken ſie, daß ihre
Brüder hier verwundet lägen und ſie würden feige
davonlaufen.
Der Arzt drückt ihnen die Hand. Ein ſtilles, ſtarkes
Einverſtändnis. Doch will er jetzt ins Dorf, um zu wiſ⸗
ſen, was los iſt, was ſie zu erwarten haben. Er ent⸗
ſichert ſeinen Revolver, eilt mit den Krankenträgern
hinaus. Die Schweſtern bleiben zwiſchen den hilflos
dort Liegenden. Da ſehen ſie auf ſich gerichtet die
dankbaren Notblicke aus geiſterbleichen Geſichtern.
Zitternde Hände ſtreifen an ihr Gewand. Keine Worte,
nur ſtumme, inbrünſtige Ergriffenheit.
Madame war zum Tor geſchlichen, fand es aber
von außen durch den Arzt verſchloſſen. Da kauerte
ſie im Vorraum mit ihrem Kind nieder und grübelte.
Eine grauenhafte Angſt krallt an ihr empor. Sie iſt
hier fremd, ſie hat keinen Teil an dieſer innigen, treu⸗
deutſchen Gemeinſchaft. Aber was wird nun ge⸗
ſchehen? Seigneur! Was wird nun geſchehen? Tod⸗
bange Stille. Die Kerzen kniſtern. Der Altar ſchim⸗
mert. Der keuchende Atem der Verwundeten. Sie
harren. Minuten verrinnen wie Stunden. Der Arzt
kehrt nicht zurück. Was iſt geſchehen? Es iſt etwas

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12⁵

geſchehen. Todſtummes Harren. Die Welt zuge⸗
mauert. Die Kirche ein ſchimmerndes Grab. Nun
hört man auch nicht mehr das ſchwere Atmen. In totem
Erſtarren alle. Wie die Heiligen an den weißen
Kirchenwänden.
So warten ſie auf das Ungewiſſe, Fürchterliche.
Verlaſſen, hilflos. — Wieder ein Schuß, ein zweiter,
noch einer, wieder einer. Näher . . . hört man Stim⸗
men? Ja, ja . . . Das Entſetzliche .. .
Da raſchelt's im Stroh. Da wirft einer die Decke
von ſich — erhebt ſich — ſeine Hand taſtet nach dem
Säbel — ſeine Augen fieberglänzend, der Offizier.
Er ſchleppt, ſtößt ſich auf. Würgt den grimmigen
Schmerz hinunter. Seine Stimme wie ein Schlacht⸗
ruf durch die Kirche: „Kameraden, ſollen wir uns
wehrlos hinmorden laſſen? Vielleicht von einer Horde
Heckenſchützen? Wir deutſche Soldaten! Und unſre
Schweſtern, die bei uns geblieben ſind — Donner⸗
wetter, Kameraden, jetzt auf, wer noch kann. Und
hätt' er nur noch ein Bein! Und hätt' er nur noch einen
Arm! Auf! Auf! In der Sakriſtei liegen die Waf⸗
fen —“
Ein Tumult von Schüſſen erſtickte ſeine Worte.
Brüllendes Geſchrei in der Dorfſtraße. Und näher,
und ſchon nahe und dicht vor der Kirche. Klatſchende
Schritte die Treppe herauf. Gewaltſames Rütteln
an dem Türſchloß.
„Kameraden, auf! Wer noch geſunde Arme hat,
mit Gewehr an die Turmluken. Die andern mit Säbel
oder Dolch in der freien Fauſt in den Vorraum, den
Eingang verteidigend.“
Auf allen vieren kriecht der Offizier die Turm⸗
treppe hinauf, an eine Turmluke, führt die Befehle.

126

— Krach! ein Schuß durch die Kirchenfenſter. Das
Glas ſplittert. Klirrende Scherben auf die ſchwer⸗
verwundet Daliegenden.
„Schweſter,“ rufen ſie, „Schweſter, helfen Sie
mir!“ Sie wollen auf und mitkämpfen. Doch ſie
ſinken zurück, von Schmerzen zerſchnitten. Die warme
Hand der Schweſter auf ihrer kalten Stirn. Die ge⸗

falteten Hände der Schweſter auf ihrer keuchenden

Bruſt. — Herrgott, man poltert gegen das Kirchentor
los. Aus dem Turm die donnernde Stimme des Of⸗
fiziers: „Legt an — Feuer!“ Knall! Krach! Knat⸗
tern. Wutgeheul. Fluch. Ein toſender Schlag gegen
das Tor. Ein Riß durch das Holz. Dröhnende Schläge.
Das Tor wird zuſammenkrachen, es wird! — Im
Turm .. . was iſt das ... die Glocken .. . bimbambim⸗
bam . .. die Schweſtern an dem Seil zerrend ... bim⸗
bambimbam, als wanke, als berſte der Turm.. . bim⸗

bam ... Alarm! Alarm! Alarm! Lärm, Gebrüll, Schuß

auf Schuß, donnernde Schläge. Krach! Gepolter, das
Tor fliegt auf, klirrende Waffen, Fluch, Hilfegeſchrei,
Alaaarm . . . Bimbambimbambimbam... Weit offen
die Kirche, die ſtrahlende Kirche, die ſchimmernden
Altäre — die Schüſſe pfeifen hinein — eine flüchtende
Frau mit ihrem Kind — ſchreit auf . . . Lu! Lu!
Lu Lagatte ... Ein gellender Schrei — das Kind — —
Da ſtürzt einer in die Kirchenhelle, in den Schimmer,
in den feierlichen Glanz. Auf die Frau zu. Das
Kind — Herrgott! Das Kind — ſein Köpfchen ſchlaff
über dem blutenden Arm der Frau — ſchlaff und tot —
nein, nein, Seigneur! Das Kind — das Kind — —
Lu Lagatte reißt die Frau mit dem Kind an ſich, flucht
und weint, flucht, flucht, flucht.
Jäh ſtumm das mörderiſche Geſchrei im Eingang.

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127

Hurra in der Dorfſtraße. Deutſche Kavalleriepa⸗
trouille, die der Arzt zur Hilfe aufgetrieben. Klirrklarr,
Hufgeklapper, die Bande niederreiten! Feige Geſell⸗
ſchaft. Flüchtende Haſen. Na, den Kardinalſchurken
hat man. Liegt da gekrümmt auf den Steinplatten
der Kirche und hält ſein totes Kind am Arm. Im Vor⸗
raum ein paar Kerle verwundet. Satansgeſichter,
dieſe Borins! Hurra, da ſchleppen ſich die grauen
Jungen wieder zu ihrem Lager hin. Ein Schuß mehr
im Leib — was tut's?
Die Kerzen kniſtern, die Altäre ſchimmern. Die
bleichen Heiligen an den Wänden heben ihre fromm
geſenkten Köpfe.
Und wahrhaftig, man hört's liſpeln durch die
Kirchenſtille: „Seiner Majeſtät hinkende Garde hat
ſich gut geſchlagen!“
Bimbam .. . verklangen die Notglocken. — — — —

— — ——.x.,— LVMz2Mðð

Der Kleine

„— und kurz und gut: daß mir jeder ſeine Pflicht
fürs Vaterland tut! Heut gibt's zum letztenmal warme
Küche. Mit Gott für König und Vaterland — xrra! —
'rra! — 'rra!“
Exzellenz hat geſprochen. Zum Teufel, Exzellenz
iſt kein Redner, nicht mal 'n Schwätzer. Kurz, kräftig —
bumm!
Und nun haben die Kanonen das Wort. Die
Kanonen vor Ypern. Von Gent herüber kam der
neue Truppentransport, mit dem Regiment von Oſten

128

her auch die neuausgebildete bimmelanſtürmende
Jungmannſchaft.
Herrgott, dieſe Jungens! Noch friſch von der
Nadel. Ein keuſches, fleckenloſes Feldgrau. Und
die Augen! Wie feierlich brennende Kerzen vor
einem Altarbild. So voll hingebender, ſtürmender
Inbrunſt.
Na alſo, dieſe Nacht Ablöſung aus den Schützen⸗
gräben. Die Jungmannſchaft vor den Feind. Die ſoll
nu mal ſchmecken, was es heißt, einen Graben zu
halten.
„Herr Oberleutnant Wetzler!“
„Zum Donnerwetter, was denn ſchon wieder?“
„Gut gebrüllt, Löwe!“
„Ach Sie, Heinzelmännchen?“
„Was gondeln Sie denn da hinter die Hauswand?“
„Kommen Sie nur mal mit.“
Eine ſteilragende Giebelwand, eine einzige aus
dem ſchwelenden Schutt ringsum. Die Tapete ſchlot⸗
tert daran, klatſcht feucht gegen die Mauer. Ein Spiegel
mit zerſplittertem Glas dicht neben dem ſchmalen

Giebelfenſter. Wenn die Gewehrſchüſſe durch dies

Loch pfeifen, klinkert's in dem zerſtückten Spiegelglas
nach. Ganz fein und ſeltſam. So ſeltſam, wie unter
den zerſprungenen Saiten einer Laute noch die eine
helle, ſingende.
Wenn nachts der Mond in dieſe Wandruine ſcheint,
ſchimmert's dämoniſch in dieſem ſeltſamen Spiegel.
Geduckt unter dem Giebelfenſter ſchleichen Ober⸗
leutnant und Adjutant hin. Achtung! es fährt in die
Haare, manchmal auch ins Gehirn, dann legt man ſich
hin und dehnt ſich aus. Ruhe in Frieden . . . und ſo
weiter.

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Nee, danke. Dafür riecht's denn doch noch zu

appetitlich auf der Welt. Zum Beiſpiel in der Wand⸗

ecke drüben, wo da noch ein Stück Mauer von der
Seitenwand ſteht und eine hundsgemütliche Zugecke
bildet. Man hat dort ein Sofa angerückt, von Soldaten⸗
ſtiebeln zerſtampft. Ein Tiſch davor und ein zerfetztes
Bettuch als Decke. Hochelegant. Die Ordonnanz
hat das gemacht. Prachtvolle Ordonnanz. Hat wahr⸗
haftig ſo was fertig gebracht, ſo was Fettiges nämlich:
ein geſtripptes Karnickel und drei Brattäubchen.
Das hat er drunten im Keller geſchmort, wo der Be⸗
obachtungspoſten untergeſchafft iſt. Der Poſten kriegt
auch was davon ab, ſelbſtverſtändlich. Der Ober⸗
leutnant meint: Man ſpendiert ihm das „Söß— chen“.
In das Söß—chen ſoll er ſich das Kommißbrot tunken.
Na ja, wenn man nu mal ſo 'n Gemütsmenſch iſt.
„Dann holen wir uns auch den Kleinen herein,“
ſagte der Adjutant.
„Wie, was, wer da?“
„Den Fahnenjunker, den Fritz Hollrich. Sie wiſſen
doch. Die zwei Hollrichs ſind ſchon im Feld geblieben,
der Vater als Kompanieführer gleich bei Lüttich, der
Sohn im Oſten in der Maſurenſchlacht bei einer Offi⸗
zierspatrouille. Jetzt ſchickt uns die Frau ihren Letzten.
Ein Kerlchen, das ihr voriges Jahr noch auf dem Schoß
ſaß, ſoß nlangbeiniger Säugling, jetzt knapp über ſiebzehn.“
„Ach nee, der kleine Hollrich? So 'n Jeſuknabe

von Murillo in Feldgrau. — Ordonnanz! ſchleppen

Sie mal den Fahnenjunker Hollrich ran.“
„Zſcht! Knarr! Von der ſchwankenden Wand
herabklirrte der Spiegel.
Im gleichen Augenblick tauchte aus dem Keller⸗
gang das ſtrahlende Bubengeſicht Fritz Hollrichs auf.
XXXII. 8. 9

130

„Einducken!“ riefen ihm die Offiziere zu.
Da kroch er auf allen vieren über das Geröll zu
ihnen her, richtete ſich dann vor ihnen auf und —
ſtramm ſtand er, ſchlank und ſtramm, ein Pracht⸗
kerlchen, einer mit blitzenden Kinderaugen, einer, den
die ganze Kompanie verhätſchelt.
Der Oberleutnant hielt ihm das noch in der Schüſſel
brodelnde Hühnchen unter die Naſe.
„Na, Fritzchen? Wollen wir zunächſt mal — dran
riechen?“ .
„Zu Befehl, Herr Oberleutnant, nach Ihnen.“
„Sieh mal, ſo 'n Racker!“
Vom fernen Gehöft her plötzlich Trommelwirbel.
Was das? Die jungen Reſerven antreten! Der
Fahnenjunker ſtürzt davon. Behüt dich Gott . . .
fahr wohl, Karnickel und Brathuhn!
Drüben kommen ihm Leute aus der Korporal⸗
ſchaft, die zum Eſſenholen kommandiert ſind, entgegen.
Ein Meldegänger traf auf ſie, erzählte, daß die Vorhut
ſchon wieder im Feuer ſei. Ulkte über das miſerable
Schießen der feindlichen Artillerie. Zwanzig Ab⸗
ſchüſſe, darunter fünfzehn Blindgänger. Aber die
Engländer haben ſich ſchon ſchön eingeſchanzt. Es
wird Arbeit geben. Die jungen Reſerven vor! Zug
auf! Leutnant Paul Markus Zugführer. Ha, da
kommt er noch angeſprungen, der junge Stürmer,
der Fahnenjunker. Endlich, endlich ran an den Feind!
Ernſt ſieht ihm der Leutnant in das glühende
Jünglingsgeſicht. Wie bald wird's ſtreng und reif
und alt ſein! Wenn es die Schlacht brüllen hört,

wenn es die Kameraden wie Blätter fallen ſieht, und

wenn der Junge einmal ausholt zum Stoß auf eine
Menſchenbruſt!

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131

Der Hauptmann muſtert noch ſchnell ab, bleibt
bei dieſem und jenem ſtehen, zupft da und dort etwas
zurecht, rückt auch Karl den Helm in die Stirne. So,
und nu los mit Gott für König und Vaterland! Hurra!
Donnerwetter! es packt einen immer wieder, immer
wieder, wenn man ſie da todesmutig ausziehen ſieht,
das Jungholz, Deutſchlands todbegeiſterte Jugend.
Rauhdröhnend Leutnant Markus' Stimme: „Erſter
Halbzug mit Maſchinengewehr vor! Zweiter Halb⸗
zug ſeitwärts ſtaffeln und die Höhe ſichern — Marſch!
Marſch!“ Säbel ums Handgelenk. Revolver in der
Hand. Langſam, Deckung ſuchend die Anhöhe hinauf.
Es ſchwärmten da noch feindliche Patrouillen aus.
In der Nacht wurde eine abgeſchoſſen. Im Kiefern⸗
geſtrüpp hinter der Anhöhe. Dort das Zickzackgerüſt
einer Telefunkenſtation. Man hatte einen belgiſchen
Unteroffizier der Jäger mit dem gelben Flügelhorn

verwundet eingebracht, fand Papiere bei ihm, die auf

einen heftigen Vorſtoß franzöſiſcher und engliſcher
Hochlandstruppen vorbereiteten. In dem Tages⸗
befehl die dunkle Andeutung eines elementaren Er⸗
eigniſſes, das man über die deutſche graue Woge ent⸗
feſſeln wollte. Was war's?
Vorwärts durch verſumpftes Wieſengelände. Von
Waſſerläufen und Kanälen die ganze Gegend durch⸗
zogen, ſickerndes, gurgelndes Waſſer. Dazu der Regen
und der tropfende Nebel. Hoppla! glitſchte man aus.
Die Stiefel blieben im Schlamm ſtecken. Zähe, ſchlei⸗
mige Brühe. Scheußlich! Kein Vorwärtskommen.
Acht Mann links zum Wald hinüber, Stöcke ausſchneiden
und damit durch den Moraſt ſteuern. He, wer da?
Parole: Waterloo! Halblinks Offizierspatrouille, die
das Gelände aufklärt. Nichts vom Feind zu ſehen,

hat ſich wundervoll eingebuddelt. Vorwärts! Nicht
umſehen! Gewehr frei! — Ein Hilferuf? . . . Kame⸗
raden . . . Wo? Wo? . . . Kameraden .. . holt mich,
holt mich! . . . Ein Braunſchweiger, Küraſſier, ge⸗
waltiger Kerl, das Knie zerſchmettert. Sie müſſen ihn
förmlich aus dem Schlamm herauswinden. Aus
Gewehren eine Tragbahre herrichten, und fort mit
ihm zum nächſten Unterſtand. — Herrgott, da liegt's
jetzt über das weite, verlaſſene, traurige Feld hin —
tot, verglaſt, gekrümmt, erſtarrt. Verweſte Pferde,
Hügel von weggeworfenen Waffen, Uniformen, Brot⸗
beuteln. Die Schauer des Krieges fröſteln über die
jungen Mannſchaften hin. Hier ſchauen ſie es zum
erſtenmal, das Gräßliche, das bluthauchende Meduſen⸗
haupt des haßſchreienden Völkerkrieges.
Zſſſſcht! wirft ein Sturmziſchen ſie hin, ſie torkeln,
fallen übereinander. Donner! was war das? Drüben

ein Kopf aus der Erde. Lachen, Anruf. Artillerie

in ihrer Maulwurfshöhle. Ein Bedienungsmann
hält noch die Abzugſtange des Geſchützes. Der Luft⸗
druck des Geſchoſſes warf die Jungmannſchaft hin.
Und immer ſpitzer, geller das Pfeifen durch die Luft,
bis es mit donnerartigem Krachen niedergeht. Hurra!
Volltreffer. Der ſitzt. Mit praſſelndem Geſchoßhagel
antwortet die feindliche Artillerie. Achtung! aus der
Schußlinie raus.
Die werden dieſe Bummſerei bald einſtellen müſſen.
Die Artillerie kann des Nebels wegen nur mittags
ſchießen. Fijuuuuhuiiiii! heult's heran, die wilden
Hummeln der Lüfte, die Granaten. Nicht dreißig
Meter entfernt gehen ſie nieder, wühlen ſich in die Erde
hinein, als berſte die Hölle auf. — Kuſch! in die bomben⸗
ſichern Unterſtände hinein. Wetter! ein behagliches

torteln,
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133

Feuerchen praſſelt darin. Artillerie hat keine Feldküche,
alſo muß Artillerie ein Erdloch in den Unterſtand ein⸗
graben, vier ſtarke Aſte ringsum einrammen und den
Kochkeſſel daran. Als „Obermolch“ waltete Kanonier
Laubach. Der „ölige Anton“ ſchälte Kartoffeln und
ein von ſeiner Kompanie abgekommenes „Muskel⸗ und
Fuſeltier“ ſchmiedete ſich friſche Lappen um die Füße,
tupfte die Blaſen ab.
„Jung, Jung, wat haſte Zeppeline!“ rief kopf⸗
ſchüttelnd der Obermolch aus Rauch und Dunſt.
Aus dem Dunkel des Unterſtandes heraus kam die
Meldung durchs Telephon: Batterie mehr rechts
feuern, Zielpunkt die Baumgruppe. — Gewitter
Dunnerkeil! Und ein Meldereiter mitten durch den
Kugelhagel, ein Offizier in der Uniform der Verkehrs⸗
truppe. Wies ſeine Meldekarte vor. Ob junge
Reſerven noch nicht anrücken? Artillerie hat nun ihr
Werk getan, der Infanterie das Gelände freigeſchoſſen,
jetzt zur Nacht Sprung auf und zum Sturm auf die
Schanzgräben der Franzoſen und Engländer. —
Reſerven hier. Vorwärts in Gewaltmarſch. Herrgott!
das pfeift und ſauſt und hagelt jetzt. Ein immer⸗
währendes Donnerrollen, dazwiſchen plötzlich ein ble⸗
chernes Krachen und Splittern. Ein Feuerſtrahl aus
der Erde, hier — da — dort flackernde Flammenwirbel.
Schwelende Rauchſäulen, kerzengerade zum niedern
Himmel hinauf — ein Blitz, ein grünlicher Dunſt, und
irgendwo ein Berſten und Krachen, irgendwo .. . weit
in dem öden Flachfelde, wo man keine Heere und keinen
Kampf ſieht. Und wo es nur in der Erde ſich einwühlt
und bohrt und mordet und kämpft und Verderben
ſpinnt. Der elende, blutgeifernde Wurm, der ſich durch
das Herz der Erde windet. Der ſchleichende Höhlen⸗

134

krieg. Man ſieht ihn nicht in der unſagbar traurigen
unendlichen Ode, man hört ihn nur. Und das Leuchten

der Geſchoſſe, als wär's das Raketenſpiel neroniſcher
Blutlüſte. u
Das iſt er, der Krieg am Meer. Der hohngrinſende de
Tod von Ypern. Und in ſein tückiſch lauerndes Brach⸗ eine
feld hinein marſchiert das junge Regiment. Die hintere, lo
zweite Schützenlinie in Sicht. Aus ihren Höhlen her⸗ nar

aus klettert die Mannſchaft. Ein Hurra den jungen
Helden! Kurzer Appell vor dem Kompanieführer und
dann rin in die Höhlenſtadt. Bitte, rechtsum durch die
Bismarckſtraße. Aber nach den Offizierswohnungen
führt's Unter den Linden her. Einer kam mit einer
requirierten Stubentür angeſchleppt, ein Kölner. Zap⸗
perlot! draußen hummeln die Granaten wie Bienen⸗
ſchwärme an, ein Ausbläſer fuhr der Wache faſt vor
die Füße.
„Jung!“ rief der Kölner, da er wieder eine Hummel
anziſchen ſah, „paß up! do kütt einer, ſchütt dem ens
en!“ Ordonnanz ſchwirrt an in der Offiziersſtube, wo
der Bataillonsadjutant im Korbſeſſel am eingebauten
Kamin ſitzt. Über ihm als Kronleuchter ein Fahrrad
mit aufgeſteckten Kerzen. Die Erdwände mit Bett⸗
laken behangen. Meldung, daß die jungen Reſerven
angekommen ſind. — Na, dann ſofort die Korporal⸗
ſchaftsführer ran mit dem Parolebuch. — Achtung!
Ohrklappen hochſpannen.
„Am Abend vier Mann ausſchicken, Lebensmittel
requirieren, Schlachtvieh. Um zehn Uhr Ablöſung der
erſten Schützenlinie durch die jungen Reſerven. Tote D
und Verwundete aus den Gräben ſchaffen.“
Die Korporalſchaftsführer notieren. Entlaſſen,
meine Herren. Ab. — Wetter noch mal! Leutnant

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135

Markus? Salem aleikum! Na, nur rin in die Motten⸗
kammer. Höchſte Zeit, daß Erſatz anrückt. Die Mann⸗
ſchaften der erſten Schützenlinie total ſchlapp und
ausgehungert, tagelang ohne anſtändige Nahrung.
Die vierundzwanzigſtündige Ablöſung konnte nicht
eingehalten werden, der Feind bullerte ununterbrochen
los. Hinter dieſer Nervoſität ſteckt etwas. Wenn
man's nur wüßte! Sie bereiten etwas vor, und die
Schießerei ſoll's verdecken. Wenn man nur wüßte...
„Freiwillige vorſchicken zur Erkundung,“ ſagte
Leutnant Markus.
„Hat ſich was zu erkunden! Der Feind ſitzt einge⸗
ſchachtelt zwiſchen Flußläufen und Waſſerarmen. Hinter
ihm ein Kieferngeſtrüpp und dahinter der Merkanal.“
„Ein Kanal im Rücken iſt kein Kriegsglück.“
„Nee, aber ſchlimmſtenfalls über den Kanal zurück⸗
krebſen und ihn zwiſchen ſich und den Feind legen zu
können.“
„Donnerwetter! ein ſcheußlicher Gedanke kommt
mir da.“
„Mir auch.“
„— ein bibliſcher.“
„Mir auch.“
„Iſrael im Roten Meer.“
„Wie die AÄgypter.“
„Der Kanal fließt ins Meer, umgekehrt kann auch
mal das Meer in den Kanal fließen — über den Kanal
hinaus!“
„Und wir ſchwimmen — blödſinnig einfach.“
„Sie ſehen, wir müſſen wiſſen, was vorgeht.
Alſo durch um jeden Preis!“
„Wetter! ſo 'ne Redensart hat Stil.“ Da war Leut⸗
nant Markus ſchon davon.

136

Draußen vor den Höhlen Lärm der zurückkehrenden
Requirierungsmannſchaft. Sie bringen zwei Hämmel,
Speck, Kognak, Kaffeebohnen und eine Pfanne. Ein
Einjähriger, ſo einer mit dem „höhern Grad der Ge⸗
meinheit“, Gefreitenknopf, zerklopft mit einem Stein
die Kaffeebohnen in einem Säckchen. — Herr jömmich!
was brüllt denn da für 'n Baßbuffo? Ein Lateiner
bringt eine Kuh angeſchleppt. Hühhott! Kerl, die
verſteht kein Dütſch. Allongs, nu die Menagerie ab⸗
murkſen. — Leute, nur keine Tierquälerei. — Ah wat,
nit dem Kolben eenen Jedankenſtrich vor den Koppe
puffen und dann det Krautmeſſer ins Jenickſe ſtoßen, —
und ausjehaucht is ſe. Mit Sellerie und allerhand
anjerührt is ſe dann jenießbar.
Ablöſung vor! Na gut, jetzt müſſen die Spatzen
rin in die vordern Schießgräben, die etwa tauſend

Meter vorliegen und faſt dicht am Feind. Freſſage

mitnehmen, denn da vorne gibt's nichts. Und wann
man wiederkommt und ob —?
Die ältere Mannſchaft iſt um die Jungleute, ſtopft
ihnen gute Ratſchläge zur eiſernen Ration. Nich mit
der Naſe über die Bruſtwehr, ſonſt legſt du dir hin und
dehnſt dir aus. — Holla, was für Indianergeheul aus
den feindlichen Gräben? Sie ſingen, ſie feiern etwas.
Was feiern ſie? Vorwärts, Ihr Spatzen, knallt ihnen
eins ins Vergnügen.
Die Reſerven ſpringen auf, die jungen Geſichter
ſtrahlen. Jetzt iſt der große Augenblick da. Dem
Feinde Aug in Auge. Ran an den Feind! Leutnant
Markus durch den ſchmalen Laufgraben voran. Die
Herzen klopfen. Hinter ihm Bruder Karl. Schweigend.
In den Vordergräben iſt kein Scherz und Lachen. Der
Tod lauert. Die Dunkelheit wallt. Die Schatten

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137

huſchen lang über die ſteilen, feuchten Erdwände des
Laufgrabens. Zum Ausweichen kleine Ausbuchtungen.
Über die Bruſtwehr hängen knorrig herab die Wurzel⸗
ſtöcke der Sträucher. Dann klafft unverſehens eine
Lichtung auf. Kalt pfeift der Zugwind herein. Ein⸗
ducken! Und weiter, ſtumm, vorſichtig. Das Lehm⸗
waſſer ſicker am Boden. Muffiger Erdgeruch. —
Achtung! jetzt in die Schützenlinie. Zwei Züge zur
Nacht wegen doppelter Wachſamkeit, am Tage nur
ein Schützenzug. Schaurig gellt der Sang der Feinde
herüber. Die Regimentsmuſik ſetzt mit rauſchenden
Klängen ein. Was birgt ſich hinter dieſem Muſik⸗
lärm?
Dieſer vordere Graben läuft im Zickzack, um dem
Feinde kein einheitliches Ziel zu bieten. Am Schützen⸗
ſtand unbeweglich ragende Geſtalten, erzene Männer,
auslauernd hinter der Stahlplatte der Bruſtwehr,
ſtierend durch das Schießloch, den Finger am Abzugs⸗
hahn. Plötzlich ein rotes wirrendes Licht am finſteren
Horizonte. Leuchtkugeln. Taghell die Nacht. Es
ſurrt, es ziſcht. Knall und Krach, einigemal hinterein⸗
ander heftig. Franzöſiſche leichte Artillerie. Die Leucht⸗
kugeln ſinken zurück in den gähnenden Schlund der
Nacht. Finſternis. Und das tückiſche Raubtierlauern,
bis es nochmals mit feuerſprühenden Nüſtern auf⸗
ſpringt aus den dumpfen Schluchten dieſer beängſti⸗
genden Nacht. Und ſchrill hinein die Muſik aus den
feindlichen Schanzgräben, ſchreckhaft nahe. Scharf und
deutlich vereinzelte Rufe. Eine Flaſche fliegt herüber,
zerſplittert in den Drahtverhauen. Dann Blitz, Krach,
Donner. Deutſche Artillerie ſchießt über die eigenen
Schützengräben hinweg, hat ſich prachtvoll eingeſchoſſen,
trifft ihr Ziel im Dunkeln. Nur einige Schreckſchüſſe.

138

Flachfeuergeſchütze. Es geht toſend nieder in die feind⸗
lichen Drahtverhaue. Die Pfähle fliegen ſplitternd:
Ablöſung! Die ſtummen Männer treten von dem
Schützenſtand weg. Ablöſung nach achtundvierzig
Stunden, jetzt vierundzwanzig Ausruhſtunden in die
Reſerveſtellung zu den Kameraden zurück. Sie nehmen
die Toten aus den Gräben mit. Ihre Blicke ernſt auf
den Jünglingen, die fiebernd an die Schützenſtände
herantreten.
Noch ducken dieſe ein, wenn's über ſie hinziſcht. Aber
auch über ſie wird einmal die ſtumpfe Gleichgültigkeit
mitten im Todesgrauen kommen.
Ade, Ihr jungen Kerle! Wenn jetzt die erſten von
ihnen umfallen, wenn ſich die eiſige Starre über ihr
frohes Jauchzen legt .
Abe, ade! haltet treue Wacht!
Die Schritte der Davongehenden ſchurfen durch
den Laufgraben. Deutſchlands Jugend wacht.
Die bange Nacht fällt wie ein Bahrtuch. Hui!
ſchimmert's wieder auf in der todlauernden Finſternis?
Das gleißende Licht einer Leuchtkugel. Aber kein Schuß
fällt mehr.
„Wir müſſen wiſſen, was hinter der plötzlichen
Ruhe ſteckt,“ ſagte Leutnant Markus, „FKreiwillige
vor!“
Da ſtand der Fahnenjunker vor ihm, ſein Atem
keuchte. Der Leutnant packte ihn bei der Schulter.
Der junge Körper bebte.
„Kleiner, — Ruhe iſt die erſte Bürgerpflicht!“
„Zu Befehl, Herr Leutnant, ich bin ruhig,“ ſchluckte
er heraus.
Der Leutnant nahm ihn und zwei andre mit ſich,
ſetzte ihnen auseinander, um was es ſich handelte.

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139

Sie mußten in verſchiedenen Richtungen an die
feindlichen Gräben heranſchleichen und erkunden.
Horchpatrouille.
Im Dunkel der Nacht zogen ſie aus. Leutnant
Markus ihnen voran, traf ſeine Anordnungen, gab ihnen
Verhaltungsmaßregeln.
Sie krochen einer Ackerrinne nach, kamen an eine
Böſchung, taſteten ſich hinunter, plantſchten in den
Waſſerlauf — ein Geräuſch — ſie duckten unter, das
Waſſer ſchlug ihnen bis über die Schulter — nichts —
weiter. Aus dem Waſſerlauf heraus und — Hergott,
war das der Drahtverhau? Zurück!
Sie krochen jetzt längs der Böſchung hin, bis ſie
an den Tannenſchlag gelangten, der ſich an den Draht⸗
verhau anſchloß.
Jetzt Achtung! Einer müßte in den Wald ein⸗
ſchleichen. Der Fahnenjunker meldete ſich. Er ver⸗
ſchwand in dem Walddüſter.
Leutnant Markus horchte. Noch ab und zu das
langſame Schurfen, dann nichts mehr.
Plötzlich wieder die blendende Helle einer Leucht⸗
kugel. Hatte man in den feindlichen Linien etwas gehört?
Da — leiſes Rufen aus dem Wald.
„Herr Leutnant.
Der Fahnenjunker dicht neben ihm.
„Der halbe Wald iſt umgehauen und verbarrikadiert,
unmöglich durchzukommen.“
„Dann weiter den Wald entlang, irgendwo muß ..
Hiſſſt! die gläſerne Helle der Leuchtkugel über en.
„In den Wald zurück —“ rief Leutnant Markus,
da praſſelten ſchon die Schüſſe wie Hagelwetter auf
ſie. Und plötzlich wieder dunkel und die todlauernde
Nacht über ihnen.

140

„Herr Leut — . . .“ Der Fahnenjunker taſtete um
ſich — „Herr Leutnant . . .“ Die Stimme kippte ihm
um. Keine Antwort. Schauriges Schweigen. Er
wollte ſich aufrichten, da ſtachs ihm wie Lanzen in den
Rücken. War er denn — . . . Lieber Gott, das Geſicht
voll Blut . . . Er warf ſich aufrecht, biß die Zähne
zuſammen, um nicht aufzuſchreien — der Rücken —
als habe man ihn mit einem Hackmeſſer zerfleiſcht — .. .
Hier kann er doch nicht liegenbleiben, alſo weiter —
nein, zurück — Gott, wie wirr er iſt!
Auf Händen und Füßen kroch er, das Blut rann
von ſeinem Geſicht auf ſeine Hände. Hatte er auch
dort was weg?
Wohin denn, Gott, wohin? Er taſtet ins Leere,
rollt einen Abhang hinunter — ſchreien möchte er, laut
auf vor Schmerz, ſtopft ſeine Fäuſte in den Mund,
gurgelt ſeine Pein hinunter.
Und weiter, weiter .. . nein, nun kann er nicht
mehr, nun wird er dort liegen bleiben, bis .. . Herrgott,
nein nein . . . Hilfe . . . Rettung . . . Wie lange er nun
ſchon dahinkriecht. Stundenlang .. . Und wenn jetzt eine
feindliche Schwadron über ihn hinſetzt, ihn zuſammen⸗
trampelt — er kann nicht mehr weiter, kann's nicht.
Langhin fällt er, auf dem Geſicht liegt er, ſeine
Hände krampfen in den feuchten Raſen .. . Hilflos hier
hingeworfen liegen . . . verbluten . . . Wenn ſie das
wüßte . . . ſie . . . Mutter . . .
Und in dieſer Stunde der Todesnot fällt er hilflos
zurück in ſeine weiche zärtliche Kindlichkeit. Mag Stahl
und Eiſen ihn umpanzern — das erſchütterte Knaben⸗
herz ſchluchzt ſich in den Mutterarm zurück.
Troſtlos wühlt er ſein Geſicht in den Raſen
Mutter! Mutter!

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er —

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auch

Kere,
laut
Nund,

Als der Morgen fahl aus den fliehenden Wolken
rinnt, finden ſie ihn.
Am Verbandplatz öffnet er die Augen, ſieht um ſich.
Neben ihm auf Bahren gebettet bärtige Männer. Der
eine mit zerſchmettertem Bein, der andre ins Auge
getroffen. Aber nicken ihm zu, ein verzerrtes Lächeln
über ihre gebräunten Geſichter hin.
Ein Unteroffizier bietet ihnen Zigaretten an. Sie
langen gierig zu, ſie rauchen, ſie ſtrecken ſich aus in
dankbarer Behaglichkeit.
Notverband wird angelegt und mit dem nächſten
Abtransport ſollen ſie nach dem einlaufenden Laza⸗
rettzug geſchafft werden.
Der Einäugige wendet ſein umwickeltes Geſicht nach
dem Fahnenjunker hin.
„Ham Se Schmerzen?“ fragt er gut.
Da huſcht's über das Bubengeſicht hin. Iſt er ein
olles greinendes Weib? Gar keine Schmerzen, nein,
durchaus nicht! Und wenn er ſich anſtrengt, kann er
ſogar Hurra ſchrei — . . .
„Scht!“ ruft ihn ein Sanitäter an. Der Kleine iſt
des Deubels. Lungenſchuß und will Hurra ſchreien!
Sachte, ganz ſachte wird man ihn nu wegbringen und
zu Muttern zurückſchicken.
„Armer Kleiner!“ flüſtert der mit dem wilden
Bart, der den Beinſchuß weg hat, taſtet nach
der Bahre hin, ſtreichelt ihm über das jungkühne
Geſicht.
Da legt ſich der Kleine in Haltung, macht ſeine
Heldenmiene, ſagt: „Ihr habt aber nu gar keinen
Reſpekt vor mir.“
Um die nächſte Baracke ſauſt der Unteroffizier an,
winkt, ruft, macht Zeichen.

142

„Exzellenz kommt, Exzellenz will zu den Verwun⸗
deten —“
Hinter ihm ſchon laute Stimmen. Die hohe Geſtalt
des Kommandierenden im Kreis ſeiner Offiziere.
Ein Ruck geht durch den Fahnenjunker. Herrgott!
Exzellenz .. . Wenn Exzellenz kommt, bleibt man da
doch nicht ſchlapp liegen . . . Wirft ſich hoch . . . ſtramm
will er ſitzen, ſtramm . . . Exzellenz . . . wo . . . ſieht er
ihn nicht mehr . . . eine Wolke . . . Blut . . . ein Würgen
im Hals .. . dunkel . ..
Ein Blutſtrom quoll aus ſeinem Munde.
In den Armen des herbeigeeilten Sanitäters ſank
er zurück. Lag ſtill. Der Mund ſchloß ſich herb und
bitter. Lag ſehr ſtill. Man hörte ihn nicht mehr
atmen.
Exzellenz beugte ſich über ihn: „Hallo, Kleiner!“
Der lag ſtumm, abberufen weit, weit — wo auch
Exzellenz ihn nicht mehr zurückrufen konnte.

Das Morgenrot brannte in Gewitterwolken. Der

Kampf tobte. Die ihn begruben, wiſchten ſich die
Augen.
„Was wird man der Mutter ſchreiben?“
„Man wird der Mutter ſchreiben: Danken Sie Gott,
daß er ihn aus dieſer Hölle herausgeholt hat.“
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Und noch leuchtet die Glut über rauchenden Dörfern.
Die Erde klafft auf und trinkt Heldenblut.
Auf der letzten Scholle belgiſchen Landes weht der

Fetzen einer Fahne ſchwarzgelbrot.
Es iſt Nacht geworden über Belgien

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Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart

Rußland und wir

Von Dr. Paul Rohrbach

36.— 40. Tauſend
Fein geheftet M. 1.—
Dieſe Schrift beruht auf Materialien, die dem Verfaſſer
vor kurzem aus Rußland ſelbſt zugegangen ſind. Die Aus⸗
fuͤhrungen ſind neu und vielfach ſehr uͤberraſchend; ſie werden
großes Aufſehen hervorrufen, zumal ſie eine Reihe grund⸗
legender, bisher unbekannter Tatſachen bringen. Im Hinter⸗
grund ſteht die ganz Deutſchland am Herzen liegende baltiſche
Frage, die heute ihrem Ziele entgegenreift.
„. .. Dieſes Buch ſoll man kaufen, leſen und dann ins
Feld ſchicken. Jeder Deutſche, der uͤberhaupt nach der Zukunft
unſeres Volkes fragt, ſoll es kennen, vor allem aber jeder
deutſche Krieger, der Blut und Leben nicht umſonſt eingeſetzt
haben will.“ Die Hilfe.

Zum Weltvolk hindurch!

Von Dr. Paul Rohrbach
32. Tauſend
Fein geheftet M 1.50
. Eine der allerbeſten, klarſten und tiefſten Schriften über
den derzeitigen Krieg. Sie behandelt nicht nur die Urſachen
und jetzt ſchon uͤberſehbaren Wirkungen des Krieges, ſondern
ſtellt auch klare nationale Forderungen auf, die der Frieden
erfuͤllen muß, wenn anders er das blutige Ringen wuͤrdig der
ungeheuren Opfer kroͤnen ſou. Suͤddeutſche Zeitung.

Zu beziehen durch jede Buchhandlung
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Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart

Von England feſigehalten

Von Profeſſor Dr. Albrecht Penck
11.— 15. Tauſend
Geheftet M. 1.20

Es hat einen großen Reiz, einen bekannten Gelehrten auch
einmal uͤber nichtwiſſenſchaftliche Dinge reden zu hoͤren. Dem
Verlag iſt es deshalb eine beſondere Freude, dieſes Reiſe⸗
und Kriegsbuch Albrecht Pencks, des großen Geographen, her⸗
auszugeben. Das Buch iſt eine von einem feinen Geiſt ge⸗
botene koͤſtliche Gabe; Aktualitaͤt des Inhalts vereinigt ſich
mit glaͤnzender Darſtellung.

Wie wir im Kriege leben

Von Profeſſor Dr. Albrecht Penck
10. Tauſend
Geheftet 40 Pf.
Profeſſor Penck ſchreibt einen ausfuͤhrlichen Brief an Pro⸗
feſſor Theobald Smith in Princeton, der als Austauſchprofeſſor
in Berlin gelebt hat. In feſſelnder Weiſe ſchildert er, wie
wir waͤhrend des Krieges leben: in unſern großen Staͤdten
und auf dem Lande, was an den Univerſitaͤten geſchieht. Was
er ſagt, beruht auf eigener Anſchauung, auf ſcharfer Beobach⸗
tung unſres Tuns und Treibens. Die Grundſtimmung iſt,
daß jeder Deutſche ſeine Pflicht tut, daheim oder an der Front.

Das Heft iſt ganz vorzuͤglich als eine vornehme, in
keiner Weiſe aufdringliche Aufklaͤrung fuͤrs Ausland geeignet.
Reichsbote.

Zu beziehen durch jede Buchhandlung

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12. Die indiſche Tänzerin.
Von paul Oskar Höcker.
In ſeiner „Indiſchen Tänzerin“ zeich⸗
net der allſeits beliebte Erzähler das
buntbewegte Schickſal einer jungen
Frau, die aus ariſtokratiſchen Kreiſen
ſtammt und ihr Talent der leichtbe⸗
ſchwingten Muſe weiht, als äußere
Not ihr den Lebenskampf aufzwingt.
Wie ſie Herrin ihres Schickſals wird
und auch die Anfeindungen nieder⸗
zwingt, die ſie in ihr bürgerliches Aſyl
verfolgen, das iſt mit großer Kraft,
viel innerer Wärme und der ganzen
Meiſterſchaft Höckers erzählt.

3 Glück und Segen.
Von Rda von Gersdorff.
An einer Reihe vorzüglich beobach⸗
teter und mit reizendem, feinem Humor
geſchilderter Charaktere aus ſpießbür⸗
gerlichen Kreiſen Berlin⸗Wilmersdorfs
zeigt hier die Verfaſſerin des berühmten
Romans „Ein ſchlechter Menſch”–, wie
das „Glücké eines großen Lotterie⸗
gewinſtes nicht immer auch ein „Segen“
für die Gewinner iſt. Die lebhaft be⸗
wegte Handlung verleiht dem ausge⸗
zeichneten Roman großen Spannungs⸗
reiz.

4. der grüne Götze. Bon F. A. Kummer.
Ans dem Amerikaniſchen.

Wir glauben dafür einſtehen zu
können, daß niemand die Löſung des
in dieſer außergewöhnlich ſpannenden
Kriminalgeſchichte liegenden geheim⸗
nisvollen Rätſels erraten wird, ehe
er auf der letzten Seite angelangt iſt,
ſo geſchickt ſind die Fäden geſchlungen,

ſo gewandt iſt der Knoten geſchürzt.

5/6. Peter Karn.
Von Ernſt von Wolzogen.
Mit dieſem Roman voll Heiterkeit,
Wärme und reifer Lebensweisheit hat
der Dichter ein Seitenſtück zu dem er⸗
folgreichſten Werke ſeines Lebens, dem
„Kraft⸗Mayr“, geſchaffen. Auch im
„Peter Karn“ werden in künſtleriſcher
Miſchung von Dichtung und Wahrheit
die tragikomiſchen Schickſale einer lie⸗
benswürdigen, echt deutſchen Muſi⸗
kantenſeele geſchildert, auch hier iſt
einem großen Meiſter, Johannes
Brahms, ein entſcheiden der Einfluß
auf den inneren wie äußeren Werde⸗

gang des Helden eingeräumt und ein

höchſt feſſelnder Beitrag zur deutſchen
Muſikgeſchichte geliefert. Zwanzig

Jahre liegen zwiſchen der Entſtelung
des „Kraft⸗Mayr“ und der des „Peter
Karn“ – doch der Humor des Sech⸗
zigers iſt, wenn auch weniger laut und
übermütig, ſo doch gleich männlich und ℳ—
der des

lebensfroh geblieben wie
Vierzigers.

7. Milchen, Malchen unds die Glas⸗
ſervante. Von Elſe Franken.
Charakteriſierungstalent und Schil⸗
derungskunſt der beliebten Erzählerin
erweiſen ſich in dieſen Erzählungen
wieder glänzend. Ob der Held der
Geſchichte ein eigenartiger Knabe, ob

er ein durch ſein Gewiſſen belaſteter

Mann iſt, immer ſpricht eine ſtarke

Logik des Herzens eine eindringliche ()

Sprache. Auch der Humor kommt zu
ſeinem Recht.

8. Doer Proſſeball.
Von Georg Wasner.
Kaleidoſkopartig ziehen die
nehmer des großen Ballfeſtes an uns
vorüber, ſcharf beleuchtet und in bunt⸗
ſchillernden Farben. Der höchſt origi⸗

nelle Grundgedanke hat dem bekannten .

Verfaſſer Gelegenheit gegeben, eine
von taufenderlei treffenden Beob⸗

achtungen und köſtlicher Ironie durch⸗ (

zogene Erzählung zu ſchaffen, fiir die
das Wort „amüſant“ einmal wirklich
paßt.

9/10. Aus tiefem Schacht.
Von Fedor von Zobeltitz.
„Aus tiefem Schacht“ gehört zu der
Serie märkiſcher Romane von Fedor
von Zobeltitz, in denen ſeine Liebe zur

heimiſchen Scholle am reinſten und

poeſievollſten zum Ausdruck kommt.
Erich Schmidt nannte den Roman eine
erfreuliche „Rückkehr zu Fontane“, und
in der Tat: alle, die Fontane lieben,

werden auch dieſes Buch in ihr Herz

ſchließen. Es iſt Heimatkunſt im beſten
Sinne des Worts.

11. Poeterſen und ihre Schweſtern.
Von Ingeborg vollquartz.
Aus dem Däniſchen.
„Peterſen und ihre Schweſtern“ gilt
für eines der beſten Bücher der be⸗
liebten Erzählerin, die in Dänemark
einen ganz beſonderen Platz in der
Literatur einnimmt. Es hat nicht
allein als Buch viel tauſend Herzen
erfreut, ſondern iſt auch dramatiſiert
worden und hat ſich mehrere Winter
Abend für Abend vor ausverkauſtem
Hauſe die Herzen erobert.

mit weinlaub im Haar.
Von Richard voß.

uns dieſer Roman: Bergrieſen und
unnergründlichen Seen gleich iſt die
Leidenſchaft in den Geſtalten des Dich⸗
ters; der nordiſche Künſtler und die
Zauberin aus ſeiner Heimat unter⸗
liegen demſelben Schickſal wie die ur⸗
wüchſigen Kinder der Berge. Das
Nordmeer und der Gewitterſturm der
Alpen durchtoben den Roman, der ein
Ringen nach Freiheit und Frieden iſt.

13/14. Der Schatten.
H Von Kurt Aram.
Deutſche Gründlichkeit und amerika⸗
niſche „Großzügigkeit“ — Hans Rieden⸗
buſch und Frau Alice: beide ziehen ſich
an, ohne ſich doch recht verſtehen zu
können. Auf jeder Seite viel Tüchtig⸗
leit und innere Kraft, und doch ein
Sichwehetun, bis endlich „der Schatten“
weicht. . . . Kurt Arams lebendige,
treffſichere Schilderungen von Land und
Lenten erhöhen den Reiz dieſes unter⸗
haltenden Romans, der gegenwärtig
beinahe ſymboliſch genommen werden
könnte.
15. Das allzu gute Herz.
Voeon Marie diers.
Wahrheit und Ehrlichkeit durchleuch⸗
ten dieſen Roman. Daß echte Herzens⸗
güte Genialität iſt, erleben wir mit
Renate, dieſem kernhaften Menſchen,
der von ſeinem guten Herzen geführt
wird und nicht anders kann als Liebe
ausſtrahlen und trotzdem oder des⸗
wegen ſich ſein tragiſches Schickſal be⸗
reitet. Wie von jedem wahren Kunſt⸗

Roman ein Glücksgefühl mit.

16. Die Geſchichte von herrn Stein⸗
hauſers UAhr. Von max dürr.
Ein feiner Kriminalroman, der den
engliſchen und amerikaniſchen Erzeug⸗
nifſen dieſer Gattung an Spannungs⸗
reiz nicht im geringſten nachſteht, aber
mit ſeinem behaglichen Humor echt
deutſch iſt.
willkommen ſein, die Erholung der
Nerven und Ablenkung von ſchweren
Gedanken ſuchen.

17/18. Das Allerheiligſte. Von B. König.
Aus dem Amerikaniſchen.
Nevben der ſpannenden Handlung
und den haarſcharf geſchliffenen Dialog
intereſſiert in dieſem Roman haupt⸗
ſächlich die vortreffliche Zeichnung der
Verhältniſſe und Vorurteile in der
heutigen franzöſiſchen und amerika⸗
niſchen Geſell ſchaft.

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Ein ſchweres Künſtlerſchickſal zeigt

Wilddiebsgeſchichte. Und einer echten

den Schlachten und Siegen draußen im

der Heimat zu kämpfen und zu ſiegen

werk nimmt der Leſer auch von die ſem

23. Das verborgene Land. Von Erik

Das Buch wird vielen

die Wolfsjägerin. ”M
Von Marianne mewis.
In Frau Lilith und dem Oberförſter—
ſpiegelt ſich der Gegenſatz zwiſchen oſt⸗
preußiſcher und niederſächſiſcher We⸗
ſensart. Die berühmt ſchönen Wälder
des Oſtens bilden den ſtimmungsvollen
Rahmen für eine ſpannende Ehe⸗ und

Liebe gelingt es, die Gegenſätze zu

verſchmelzen zu reiner ſchlackenfreier
Menſchlichkeit.

20. Das junge Geſchlecht.
Von Helene Raff.
Die vier Erzählungen dieſes Bandes
handeln ſämtlich von dem, was alle
Gemüter bewegt und in Spannung
hält: vom großen Krieg. Nicht von

Feld, ſondern von dem Leiden und
Streiten der Daheimgebliebenen oder
Heimgekehrten. Wie viel es auch in

galt, in wie vielfältiger Geſtalt wäh⸗
rend dieſes einen Jahres das Schickſal
an Türen und Herzen gepocht hat, das
zieht annnsin künſtleriſcher Verklärung
vorbei.

21/22. Die Könige und die Kärrner.
Von Carry Brachvogel.
Ein egoiſtiſcher, willensſtarker Halb⸗
bauer und ein großzügiger, phantaſti⸗
ſcher Kapitaliſt treten in dieſem Buche
einander als unverſöhnliche Gegner
gegenüber. Wie ſie miteinander gegen

oder flir den Fortſchritt ſtreiten, wie
ampf weite Ringe zieht,
.

ihr erbitterter
wie trotz der ſcheinbaren Niederlage
der Geiſt über den Beſitz ſiegt — das
bildet den Inhalt dieſes packenden
Werkes, in dem Carry Brachvogel ſich
in die erſte Reihe unſrer Großen ſtellt.

hanſen. Aus dem Däniſchen.
Eine überaus ſpannende und phan⸗
taſievolle Abentenergeſchichte, die ge⸗
rade jetzt, wo Rüßland und Sibirien
im Mittelpunkt des Intereſſes ſtehen,
großen Erfolg haben wird. .

24. Die Spionin. Von Adolf Gerſtmann.
Ein Bild aus der jüngſt von uns
allen durchlebten Zeit – überaus ſpan⸗
nend in der Handlung, klar und an⸗
ſchaulich in der Zeichnung der Geſtalten,

men eines Romans die Zuſtände im
deutſch⸗franzöſiſchen Grenzgebiet, wie

vom Anfang bis zum Schluß den Leſer ½)
ſeſfelnd — ſo ſpiegeln ſich hier im Rah⸗

ſie in langer geſegneter Friedenszeit

ſich geſtaltet haben, bis zum Auflodern ℳ

des gewaltigen Völkerringens.

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25/26. Feine Fäden. Von E. Balmer und
W. M. Harg. Aus dem Amerikan.
ga wirklich, ſeine Fäden ſind hier
geſponnen, der Detektivroman iſt von
einer vollſtündig neuen und originellen

Seite angepackt. Der Detektiv iſt nicht
mehr der Kriminalbeamte, ſondern der
hochgebildete Akademiker, dem nicht
Ergründung von Schuld und Unſchuld
an ſich der Hauptzweck iſt, ſondern die
Löſung tiefſter pſychologiſcher Fragen.

Zweiundoreißigſter Jahrgang

12. Flint uns Genoſſen.
Von Wilhelm Poeck.
Wer Seebriſe und deutſche Jan⸗
maaten liebt, die abenteuerliche Fahrt
eines beim Kriegsausbruch von einem
engliſchen Kreuzer gejagten deutſchen
Fünfmaſters zu verfolgen Luſt hat,
im Fluge den Panamakanal bereiſen
und ſich mit deutſchen Marinern durch
die engliſche Mittelmeerſperre bis nach
Genuga zurückmogeln will, leſe dieſen
Roman. Er iſt flott und amüſant
geſchrieben, aber. aus den humoriſti⸗
ſchen Augen der Darſtellung blickt der
tiefe Ernſt der heutigen Zeit.

8. z. Ich hatt einen Kameraden.
Von Guſtav Schröer.
Einer von den vielen Oſtpreußen⸗
Romanen, aber einer, über den man
nicht hinweg ſehen kann; denn was aus
Oſtpreußen? Nöten erzählt wird, das
ſind Tatſachen. Und mitten in des Lan⸗
des Ringen ehrliche, ringende Menſchen,
hinaufgeriſſen über ſich ſelbſt, zur
Selbſterlöſung, zu ſieghaftem Helden⸗
und Menſchentum.

4. Unter ruſſiſchem Zoch.
Von Hilma Pylkkänen.
Aus dem Finniſchen.
Welches Unglück es für ein Land ſein
kann, wenn deſſen Bewohner verſchie⸗
denen Raſſ en entſtammen und unter
ſich uneinig ſind, das ſehen wir an
Finnlands traurigem Los. Wir ver⸗
folgen die Schickſale dieſes durch die
Kompromißpolitik ſeines Führers irre⸗
geleiteten Volkes von dem Tage ſeiner
Unterdrückung bis zu ſeiner endlichen
Befreiung vom ruſſiſchen Joch voll
Spannung und Teilnahme.
56. Die herbe Gräfin.
Von hanns von Zobeltitz.
Hanns von Zobeltitz bewährt ſich in
dieſem Roman aufs neue als der glän⸗

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PRESEANVATION AKA0OEMY

Entsauert
06 /2008

zende Schilderer der Kreiſe des dent⸗
ſchen Adels. Er iſt überall zu Hauſe,
im Zollernſchloß an der Spree ſo gut
wie auf den Landſitzen der Ariſtokratie
und in den eleganten Karawanſeraien
der modernen Großſtädte. Aber gerade
in dieſem Roman wird dieſe Schilde⸗
rungskunſt weitaus durch die fein⸗
ſinnige und doch ſcharf zupackende Aus⸗
geſtaltung der Charaktere überragt.
Vor allem iſt „Die herbe Gräfin“ ſelbſt
eine Geſtalt voller Eigenart und Her⸗
zenswärme; wie ſie aus glücklichſter
Jugend in Leid und Not gerät, wie ſie
dann aus Rot und Leid zu neuem Glück
heranreift, wie ihr hartes Herz wieder
weich und gut wird: das iſt ergreifend,
mit dichteriſcher Kraft geſchildert.

Lachen unter Tränen.
Von Eodna Ferber.
Aus dem Amerikaniſchen.
Die lebendige Schreibweiſe und tiefe
Menſchentenntnis ſowie der Humor
der in Deutſchland bisher wenig be⸗
kannten amerikaniſchen Schriftſtellerin
feſſelt den Leſer von der erſten Seite
des Romans bis zur letzten. Einen
beſonderen Reiz des Buches bildet die
überall durchblickende Anerkennung
und Wedigung deutſchen Weſens.

8. die hölle. Von Nanny Lambrecht.
„Die Hölle“ nennt man in Belgien
das Gebiet um Lüttich, wo die bleichen
diiſtern Mineure, jene gewalttätigen
Geſtalten aus der „Hölle“ ſich dem deut⸗
ſchen Heer entgegenſtellten. Nanny
Lambrecht, die zum erſtenmal die Wal⸗
lonie in die Literatur eingeführt hat,
iſt verſchiedene Male auf den belgiſchen
lampfplnt, eingefahren. Was ſie dort
bis Frankreich hin erlebt, erſchaut und
erfahren, durchpulſt temperamentvoll
und in jagenden Geſchehniſſen dieſe
höchſt eigenartigen Erzählungen.

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Stuttgart 1916
Verlag von J. Engelhorns Nachf.

Erlebniſſe von

Nanny Lambrecht

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