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author: Götz, Julius

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Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

Bachems Volks⸗ und
Jugeno⸗Erzählungen
Neue gediegene Anterhaltungsbücher

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Band 74:
Unter habsburgs Fahnen
von Julius Götz

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Unter habsburgs Fahnen

Skizzen und§ Bilder
aus Gſterreich⸗Angarns Kriegsjahr 1914/1915

von

Julius Götz

Mit vier Bildern und Amſchlagzeichnung von M. Grengg

Alle Rechte vorbehalten

Copyright 1915 by J. P. Bachem, Cologne

Verlags⸗Nr. 1157
(ſeit 1900)

Seite
An bedrohter Grenze . . . . . . . . . . . . . . 9
Die roten Teufel . . . . . . . . . . . . . . . . 17
Das Licht von Löwen . . . . . . . . . . . . . . 33
„Herr Hauptmann!“ . . . . . . . . . . . . . . 42
Chriſtnacht im Felde . . . . . . . . . . . . . . 49
Treue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 61
Kaſtor und Pollux . . . . . . . . . . . . . . . 70
Ein Zufall . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 83
Frohe Botſchaft. . . . . . . . . . . . . . . . . 97

An beodrohter Grenze.

Dder Einjährige im Zuge, ein luſtiges Wiener
Kind, hatte ſich wie immer raſch und mit Humor
in die Situation gefunden. Er entzündete lachend
ſeine Zigarette, hüllte ſich in den Mantel und
rollte dann wie ein Plumpſfack dem Lagerfeuer der
Vorpoſtenſoldaten zu. Man hatte dies ſorgſam mit
Aſtwerk und Reiſig verdeckt. Nur eine kleine, bläu⸗
lich⸗graue Rauchwolke ſchlängelte ſich darüber in
die Dämmerluft des raſch verſinkenden Abends.
An dem breiten Kochkeſſel aus rotblinkendem Meſ⸗
ſing leckten züngelnde gelbe Flammen, es praſſelte
und gluckſte nur ſo in dem bauchigen Gefäße. Ein
verführeriſcher Geruch von gewürztem Fleiſch
kroch allen in die Naſe.
An der Seite mehrerer Kameraden ließ ſich der
Freiwillige auf dem Raſenboden knapp vor dem
kniſternden Feuer nieder.
„Was, Kinder, wie im Prater') iſt's hier, wie
auf einer Kriauwieſ'n!“ rief er fröhlich.
Der Zugsführer mit ſeinem blonden, aufge⸗
zwirbelten Schnurrbart, der gerade unter Zu⸗

¹²) Der große kaiſerliche Luſtgarten in Wien. Anmerk. des
Verf.

10

hilfenahme ſeines Bajonetts in dem Meſſingkeſſel
herumſtocherte, hielt einen Moment lang in ſeiner
Arbeit ein. „Na ja!“ brummte er. „Nur a biſſerl
angenehmer find' i's halt hinter unſerer Rotun⸗
den. — Nöt ſo ſtier, wie da!“ Und aufs neue,
ordentlich ingrimmig, ſtach er auf das Konſerven⸗
fleiſch los.
Ein paar fingen zu lachen an und ein Über⸗
mütiger ließ ſich gar vernehmen: „Ui jegerl! Mir
ſcheint gar, unſer Zugsführer ſtellt ſi' an Krieg
wie'n höchſten Heurigen vor. Mit aner patz⸗
wachen Muſi, mit a paar ſchöni Maderln und an
guat'n Weinderl. Nöt wahr?“
Dieſe Zumutung des loſen Geſellen erweckte
einen allgemeinen, dröhnenden Heiterkeitsaus⸗
bruch. Der Unteroffizier ward unmutig, bekam
einen roten Kopf. Und ſein ſpritzendes Bajonett
in der Luft ſchwenkend, ſchrie er zornig:
„Stad ſeid's, ös Banda! Stad ſeid's!“ Er
rang vor Erregung nach Atem, gurgelte es endlich
heraus: „Was hat enk der Herr Oberſt g'ſagt?!
Lautlos ſoll ſi unſer Zug verhalten, damit der
Feind nöt aufmerkſam wird! — Und ös macht's
da ohne jed'n Scheniera engere Gaudi und
Spaſſetln!“
„Ah, was! Soll' mir eppa weg'n dö Wind⸗
beutln von Koſaken am End' gar no Trappiſten
werd'n?“ miſchte ſich ein baumlanger Reſerviſt,
der neben dem Zugsführer ſtand, nun in die
Debatte. „Dös war' no ſchöner! Soll'n nur
kommen, dö Malefizruſſen, i g'freu' mi eh' ſchon

— — — —

— — — — — —

—.

‚— — —

11

d' längſte Zeit drauf.“ Verächtlich ſpuckte der
Mann ins bräunlich⸗grüne, hohe Gras. „J hab'
ſcho a Faßl, in das gib i dö erſt'n g'ſalzenen
Ruſſ'n eini und ſchick' ſ' meiner Alt'n ham. Die
ißt ſ' eh ſo gern!“
Die Austeilung der Abendmenage bannte ein
weiteres Geſpräch. Eine Weile lang hörte man
nur das Klappern der zinnernen Löffel, in das
ſich das Geräuſch des angelegentlichen Schmatzens
und Kauens der eſſenden Soldaten mengte. Nach
der frugalen Mahlzeit hielt jeder nach ſeiner Art
eine kleine Sieſta. Der eine ſtopfte die geliebte
Pfeife, ſein Nachbar malte mit ungelenken Fingern
hieroglyphenartige Schriftzeichen auf eine Feld⸗
poſtkarte: „An das Wollgeporene Freilein ...“
Der Einjährige, deſſen Geſicht noch die
Stubenbläſſe des Studenten verriet, warf ſich der
Länge nach auf den Raſen und ſtarrte zu dem von
grauen, herabwallenden Nebelſchleiern ſchon ganz
umhüllten Himmel empor. Fahl erſchimmerte dort
oben zwiſchen verballten Wolken bereits der Abend⸗
ſtern. Kühle, raſche Windſtöße bewegten das
zitternde, feingliedrige Laub naher Birken. Der
junge Mann kam ins Sinnen. Alſo, hier war er
nun, auf ruſſiſcher Erde, in Feindesland. Von
hier aus ſollte ein Ringen, ein Kämpfen, wie es
die Welt noch nie geſehen, ſeinen Ausgangspunkt
haben — — —
Und doch: ſo ruhig und friedlich war es in
dieſer abendlichen Landſchaft, alles erfüllt von
Ruhe und Gleichmut. Ein idylliſches, weites,

12

grünendes Wieſengelände, das, hier und dort von
vereinzelten Baumgruppen beſtanden, mählich
einem, in blaſſen Nebeldunſt verſchwimmenden
Horizonte zuwanderte ...

Er fuhr ſich mit den Händen über die Augen.
War alles nicht bloß ein ſchwerer und böſer, ein
bedrückender Traum?

Verwirrt ſah er um ſich. Nein, vollſte Wahrheit
umgab ihn da, blickte ihm überall mit ſchneidender
Schärfe entgegen. Hier am grünen Plan der
Fremde lagen ſeine Kameraden, wie er ſelbſt be⸗

rufen, für Oſterreichs Ehr', des Vaterlandes
Frieden zu kämpfen!

Und wie ſo oft in den letztvergangenen Marſch⸗
tagen, traten ihm all die buntbewegten, denkwür⸗
digen Bilder einer jüngſten Zeit noch einmal vor
ſein geiſtiges Auge. Der Abſchied von Wien, wo
alles dem abmarſchierenden Regimente zujubelte,
und brauſende Hochrufe und beſte Segenswünſche,
die flatternden Tücher der Frauen und die ge⸗
ſchwungenen Hüte der Männer, die die aus der

Stadt ziehende Truppe bis zum Bahnhof geleitet
hatten.

Dann folgte eine ſchier endloſe Fahrt in dem
dichtgefüllten Militärzuge. An allen Stationen,
die das Regiment auf ſeiner Durchreiſe berührte,
wurde den Soldaten ein begeiſterter Empfang
zuteil, und überall überhäufte man ſie förmlich
mit Liebesgaben nützlichſter Art, mit Eßwaren,
labenden Getränken, Tabak und Zigarren. Nach

— — — — —

— —

— — -

2— — —

13

drei kurzen, in Krakau verbrachten Tagen erfolgte
nun der Marſch zur ruſſiſchen Grenze. Faſt mühe⸗
los und unter geringen Verluſten wurde dieſe
überſchritten. Jetzt haſtete man auf feindlichem
Boden vorwärts. Die Fühlungnahme mit den
treuen Waffenbrüdern aus dem Deutſchen Reiche
ſollte ſo bald als nur möglich erreicht werden.
Durch unbekannte, armſelige Ortſchaften zog ſich
der Weg. Durch Dörfer, in denen es nur baufällige
und mit faulendem Stroh bedeckte Holzbaracken
gab, und eine unſäglich verelendete Menſchheit, die
mit leuchtenden und ſehnenden Augen zu den
grauen öſterreichiſchen Soldaten wie zu Rettern
aus tiefſter Not aufblickte . . . All dieſes gedrückte
und verängſtigte, ſeit Jahrzehnten unter tyran⸗
niſchem Joche keuchende polniſche Bauernvolk,
jung wie alt, Mann und Weib, drängte ſich
jubelnd an das mit dem wehenden Doppeladler⸗
banner einhermarſchierende Regiment heran, und
mehr als einmal wurde die Hand dieſes oder jenes
Offiziers mit Küſſen bedeckt ...
Grauenvolle Berichte, die aus dem Mund
deutſchſprechender Polen gekommen, vernahm da
das entſetzte Ohr des Freiwilligen. Sie erbrachten
ein beredtes Zeugnis für die ſchamloſe Barbarei
der zügelloſen und wilden Soldateska, wie für die
ekelerregende Habgier der feilen Beamtenſchaft
Rußlands. Und ſo ſehr empörten dieſe Untaten den
rechtlich fühlenden Sinn des jungen Mannes, daß
er, der vor kaum drei Wochen noch ein friedlieben⸗
der und harmloſer, ja, faſt ſchüchterner Student

14

geweſen, nun, gleich all ſeinen Kameraden, ordent⸗
lich darnach fieberte, an dieſen verhaßten, dieſen
niedrigen Feind zu kommen.

O! Er wollte ſchon dann ſeinen Mann ſtellen!
Gewiß beſſer, als man es von ihm vielleicht er⸗
wartete . . . Denn — er wußte und fühlte es nur
zu gut: ein wenig mitleidig ſahen die robuſten
Kameraden, die zumeiſt aus dem Handwerker⸗
oder dem Bauernſtande waren, doch auf ihn, den
ſchwächlichen, körperlich weniger widerſtandsfähigen
Mann herab .. . Und ein paarmal hatte er es ja
ſchon bemerkt, wie alle dieſe gutmütigen und bären⸗
haft ſtarken Landsleute ihm, dem Herrn „Doktor“,
auf den ja der ganze Zug ſtolz war, bei jeder Ge⸗
legenheit Arbeit wie Strapazen zu erleichtern
ſuchten — —
Drei ſchrille Signalpfiffe riefen den jungen
Vaterlandsverteidiger aus ſeinem Sinnen.

„Die Koſaken kommen!“ ſchrie der lange
Reſerviſt ..

Einen Atemzug lang war noch wortloſe Stille,
dann ſprangen alle empor. Ein jeder griff nach
ſeinem Gewehr, der Zugsführer verlöſchte behend
die lodernden Holzſtücke des Lagerfeuers. Seine
heiſeren Kommandoworte ertönten, die Bajonette
gefällt, ſtürzten die Soldaten in das nächtliche
Dunkel hinaus. Aus nahem Gebhüſch geſellten
ſich ihnen die ausgeſtellten Wachtpoſten zu. Die
deuteten hinüber auf einen nicht mehr allzu fernen
Hügelkamm, der wie eine ſchwarze unheimliche

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.

15

Woge über der angrenzenden Niederung em⸗
porſtieg.
Im leiſe aufſchimmernden Sternenlicht ſah
man dort, gleichſam immer mehr aus der Raſen⸗
welle wachſend, eine größere Abteilung feindlicher
Reiter. Zuerſt nur die von hohen Pelzmützen be⸗
deckten Köpfe der Koſaken und die blinkenden
Spitzen ihrer Lanzen. Dann die ſchnaubenden
Rüſtern, die vordrängenden Leiber der Roſſe ...
Wie ein heftiger Windſtoß fegte die jagende
Horde über den Hügel dahin, und immer näher
den öſterreichiſchen Soldaten entgegen — —
„Hurra! Hurra!“ rief der Einjährige. Er lief
ein paar Schritte nach vorne, an eine freie, guten
Auslug gebende Stelle. Dort kniete er nieder,
zielte — und ſchon krachte ſein Schuß. Es war der
erſte, der fiel, der einen Koſaken unter die zap⸗
pelnden Beine ſeines ſtürzenden Gaules begrub...
Und nun knatterte und krachte es von allen
Seiten. Salve auf Salve folgte, und ein einziger,
anfeuernder Ruf durchzitterte ein lautes und viel⸗
ſtimmiges „Für Kaiſer und Vaterland!“ die
ſchwüle, von Pulverdampf umzogene Luft — —

r.

In wilder Flucht waren nach einem kurzen,
aber heißen Gefechte die Koſaken abgezogen. Vier
von ihnen und einige Pferde waren am Kampfplatz
geblieben.
Die Nacht ſenkte ſich herab. An der Lagerſtelle
der Hſterreicher brannte aufs neue das Feuer.

16

Bei ihm ſtanden der Zugsführer und der Frei⸗
willige. Der letztere trug eine Binde über der
Stirne, ſeine ſchmale Rechte umſchloß die breite,
ſchwielige Fauſt des Unteroffiziers.
„Wie ein Löw' haben S' kämpft, Herr Dok⸗
tor!“ ſagte der gerade und blickte dabei mit einer
ſcheuen und faſt ehrfürchtigen Bewunderung den
Einjährigen an. „Sö war'n der Tapferſte von uns
allen — und wann Sö nöt g'weſ'n wär'n, tät' mir
ka Ban mehr weh! Wia S' nur den Ruſſiſchen
vom Roß abig'ſtoch'n hab'n —“
Er drückte nochmals ſeinem Lebensretter die
Hand. „Freili! Sö ſan ja a verwund't
word'n — —“
Der Freiwillige wehrte, verlegen werdend, eine
weitere Lobesrede ab.
„Ach, der dumme Kratzer auf meiner Stirne,
der hat gar nichts zu ſagen — — Aber, wenn Sie
mir ſchon eines zuliebe tun wollen für meine Tat,
ſo ſagen Sie — du zu mir .. . Wir ſind doch
Kameraden, gute Kameraden!“
Das wieder entfachte Lagerfeuer warf einen
grellroten, magiſchen Schein auf die zwei jungen,
tapferen Soldaten, die ſo verſchieden an Stand
und Weſensart, in Stunden ſchwerer Gefahr dort
oben an bedrohter Grenze zu treuen Freunden
wurden.

.

die roten Teufel...

In glutvollem Sonnenbrand war damals die
Puſzta Bereny gelegen. Kaum, daß Andor die
Blicke vor ſich auf den Weg richten konnte, ſo
ſtachen ihm die faſt ſenkrechten Lichtſtrahlen des
heißen Julitages in die Augen.
Andor trug ſeinen beſten Sonntagsſtaat. Die
blendend weiße Gatya, die verſchnürte Weſte, den
bebänderten Hut. Und auf dem leuchtete ein bunt⸗
farbiges, duftiges Sträußlein — Mohnblumen
und Roſen, Jelänger⸗jelieber und Vergißmein⸗
nicht ...
Seine kleine Braut Ilona hatte dem ſcheiden⸗
den Geliebten dieſen kleinen Strauß an den Hut
geſteckt. Und ganz fröhlich ſah dabei das Mädel
drein. Keine Spur von Gram war in ihren lieben,
lachenden Zügen — nichts, das auf Abſchiedsweh
gedeutet hätte. Ja, ſie blickte vielmehr mit ſicht⸗
lichem Stolz auf den ſtattlichen jungen Mann.
„Jaj istenem ¹) — wie froh bin ich, Teurer,
daß du mit in den Krieg ziehſt! Gegen dieſe
Ruſſen, die unſern guten, alten König bedrohen,
dieſe böſen Ruſſen, die Gott verdammen möchte!“

9,O Gott!“ Anmerk. d. Verf.
Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 2

18

Mit leuchtenden Augen, ganz verklärt vor
Stolz ſah ſie zu Andor auf. Der reckte ſich unwill⸗
kürlich ein wenig zur Höhe und ſtrich mit leiſe
zitternden Händen über Ilonas dunkle Haarflut.
Sie wollte ihm ein paar arg zerknitterte Zwei⸗
kronennoten zuſtecken, er wies jedoch das Geld
zurück. Er brauche keines. Für was denn auch?
Zu eſſen und trinken würde er ſchon immer Ge⸗
legenheit haben. Und überhaupt, was Hunger und
Durſt im Krieg .. . es gäbe nur eins für jeden Sol⸗
daten: zu kämpfen für den König und das Ungar⸗
land. Ob Speiſe und Trank wolle er keine Sorge
tragen — nur um den Feind, daß der nicht ſeinen
Fuß auf teuren Heimatboden ſetze .. .
Ein Wegſtück gingen Andor und Ilona noch
miteinander. Dann bei dem hohen Ziehbrunnen
mitten in der einſamen, ſonnenumlohten Puſzta
kam der letzte Abſchied.
Sie hielt ſich tapfer, die arme, kleine Huſaren⸗
braut. Schluckte krampfhaft die drohend auf⸗
ſteigenden Tränen zurück, lächelte mit einem
ſchmerzverzerrten Munde .. .
„Komm gut zurück — und als Sieger, Andor,
du, mein Lieber, mein Einziger!“
„Leb' wohl, Ilona!“
Noch einmal umarmten ſich die jungen Liebes⸗
leute. Dann riß ſich der Mann aus den Armen
der Braut. Eilte mit raſchen Schritten davon.
„Andor! Andor!“ erklang es jetzt hinter ihm.
Qualvoll und laut, wie ein herzzerreißender
ſchriller Angſtſchrei — —

—

19

Er ſah ſich nicht um. Stürmte wie gehetzt aus
ihrer Nähe und ſah mit brennenden Augen nur
immer vor ſich hin. Und erſt als er ſchon weit von
der Stätte war, an der Ilona zurückgeblieben,
kehrte ſich Andor jäh um, juſt ſo lang, als ein
Herzſchlag dauert ...
Sie ſtand noch immer dort, die Innigſtgeliebte.
Ihr blaues Gewand grüßte wie eine ſchöne, große
Blume aus dem Hellgrün des Raſenbodens, aber
ihr Geſicht konnte er nicht mehr erkennen. So fern
war ſie ihm ſchon. Nur das ſah er noch, wie Ilona
mit einem weißen, aufflatternden Tüchlein her⸗
überwinkte.
Da winkte er — ein letztes Mal — zu ihr
zurück ...
In Kis⸗Szent⸗Marton, im roten, ſchmuckloſen
Ziegelbau der Reiterkaſerne wurde Andor noch
am ſelben Abend eingekleidet.
Ganz glücklich und ſtolz fühlte er ſich in der
ſchmucken Uniform eines Honvedhuſaren. Er
zwirbelte an ſeinem ſchwarzen Schnurrbärtchen und
ſchlug mit den Hacken zuſammen, daß die Sporen
klirrten ...
Alte Kameraden fand er auch wieder, gute und
treue. Den Pal Ferencz, der drunten in der Bacska
hauſte und ſchon Weib und Kinder hatte. Und der
lange Jozſi, deſſen Vater ein reicher Großbauer
mit ſchönem Hof und vielen, vielen Feldern war.
Früher, da hatte dieſer Jozſi immer ein wenig
ſtolz getan und ſich weiß Wunder was auf ſeine
goldenen Ringe eingebildet. Doch ſchau, jetzt trug

20

er keinen einzigen am Finger und grüßte den
armen Cſikos Andor zuerſt. Fiel ihm wahrhaftig
um den Hals und ſchrie:
„Gott grüß dich, Bruder! Eljen a huszar!“ ¹)
Alle drei, der Andor, der Pal Ferencz und der
lange Jozſi gingen ſie dann zuſammen auf den
Stadtplatz. Ganz dicht gefüllt von Menſchen war
der. Bauersleute in bunter Tracht und feine Herr⸗
ſchaften ſtanden heute nebeneinander. Eine Zi⸗
geunermuſik ſpielte den Rakoczi⸗Marſch?), und
als jetzt die drei Huſaren näher traten, da riß der
Primas ſeine Mütze vom ſchwarz glänzenden Haar⸗
ſchopf und ſchwenkte ſie hoch in der Luft.

„Eljen!“ brüllte er und die Leute ringsum,
alle, alle, ſie ſtimmten in dieſen lauten Ruf ein.
Und das ward nun wie zu einem brauſenden
Orkane.

„Eljen unſere Huſaren! Eljen der König!
Eljen! Eljen!“ ſo erſcholl es von jeder Seite. Und
vor Freude blutrot im Geſicht, dankten die Sol⸗
daten durch ſtrammes Salutieren.

In einer kleinen, in ſtiller Nebengaſſe gelegenen
Cſarda“) kehrten die Freunde ſpäter ein und der
Pal Ferencz wollte dort zahlen. Doch Jozſi ließ
das nicht gelten, griff ſchnell zu ſeinem dicken
Geldbeutel. Zwei Maß beſten Erlauers ſtanden
in fein geſchliffener Flaſche gleich darauf am Tiſche.

¹²) „Es lebe der Huſar!“
²) Der ungariſche Nationalmarſch. Anmerk. d. Verf.
³) Schenke.

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21

Hell klangen die Gläſer aneinander. Und alle,
die ſie liebten, ließen ſie nun leben. Der Pal
Ferencz ſein Weib und ſeine Kinder, der Jozſi
ſeinen alten Vater und Andor ſeine liebe kleine
Ilona. Und er freute ſich, daß die zwei anderen
auch auf das Wohl ſeines Mädels tranken, und
der reiche Bauernſohn es ganz für ſelbſtverſtändlich
fand, daß ein armer Cſikos¹) auch ſein Bräutchen
habe . . .
Der feurige Wein tat ſeine Wirkung. Sie
wurden immer fröhlicher, ſelbſt der Pal Ferencz,
der früher auf der Gaſſe noch immer mit ſeinem
halben Kopfe daheim bei den Seinen geweſen.
Und auf einmal ſchob ſich Andor die rote Mütze
aus der Stirn, öffnete die oberſte Olive der Atti⸗
la?) und begann zu ſingen:
„An der Theiß und an der Maros —
Hei! was herrſcht dort für ein Leben!
Tauſend Blumen dort erblühen,
Tauſend Becher uns dort locken,
Tauſend Frauen uns dort grüßen —
O, welch Glück — ein Ungar ſein!“
Pal Ferencz und Jozſi fielen ein und ſo ſangen
ſie nun miteinander. Ein Lied um das andere.
Eine zweite Flaſche kam und eine dritte ...
Bis auf einmal klingendes, ſilbernes Trom⸗
petengeſchmetter durch die kleinen Fenſter der
Cſarda hereindrang — Zapfenſtreich! Sporen⸗
klirrend ſtürmten ſie in die Kaſerne.

¹) Rinderhirt.
²) Waffenrock des ungariſchen Huſaren.

22

Wenige Tage ſpäter ſtand das ganze Honved⸗
huſarenregiment marſchbereit formiert im Kaſer⸗
nenhofe. Den Dolman über der Schulter, den
blitzenden, ſcharfgeſchliffenen Pallaſch“) in der
Rechten, ſaßen die Reiter auf ihren unruhig ſchar⸗
renden Roſſen. Am Flügel von Andors Zug war
der Pal als Führer mit ſeinen drei weißen
Sternchen am Kragen und ein paar Schritte vor
ihm muſterte der Rittmeiſter noch raſch prüfenden
Blickes ſeine ganze Eskadron. Dieſer Offizier war
für Andor, den Cſikos, ſchon zu jener Zeit, da er
ſeine Dienſtzeit in der Linie ablegte, das Ziel
einer maßloſen Verehrung geweſen. Ein feiner und
gütiger Herr war das, ein ſteinreicher Graf, der
Schlöſſer, Wälder und Weingärten und eine wun⸗
der⸗, wunderſchöne Frau beſaß.

Der Kommandeur ritt vor. Das Sonnenlicht
rann über ſeine ſilbern verſchnürte Uniform, den
goldenen Kragen und die vielen glitzernden Me⸗
daillen. Der alte Oberſt ſchien erregt zu ſein und
fuhr mit der Rechten mehrmals über den buſchigen,
weißen Schnauzbart, bevor er ein paar kurze,
kernige Worte zur Abſchiedsrede fand. In den
Krieg gehe es nun, ſagte er ſo laut und vernehm⸗
lich, daß es ſelbſt die Reiter des letzten Zuges noch
ganz gut zu hören vermochten. In einen heiligen
Krieg. Der gütige, greiſe König habe dazu all ſeine
getreuen Ungarn gerufen. Und für die Ehre und
Freiheit des Vaterlandes müßten ſie nun aufs

¹) Ter ſchwere Reiterſäbel.

Schlachtfeld hinausziehen. Kämpfen bis zum letzten
Mann — treu bis in den Tod.
Der Oberſt richtete ſich hoch und wie beſchwö⸗
rend im Sattel empor.

„Gelobt es mir, Huſaren! Gelobt es mir als
des Königs tapfere Soldaten, und als wahre, echte
Ungarn! Wir wollen ſiegen oder ſterben!“

Alle Säbel fuhren gleich leuchtenden Schwur⸗
fingern zur Höhe, erblinkten wie eine einzige
eiſerne Wehr ...
„Es lebe der König! Gott ſchütze Ungarn!“
Draußen in den Gaſſen der kleinen Stadt
empfingen nicht endenwollende jubelnde Zurufe
das ausziehende Regiment. Blumen fielen aus den
Fenſtern der Häuſer auf die Reiter herab und
hoch wie niedrig lief an ihrer Seite einher. Allen
voran aber war der mit zahlreichen rot⸗weiß⸗grünen
Bändern und Fähnchen geſchmückte Wagen der
Zigeuner. Die ſpielten traute heimatliche Weiſen
und ihre Fideln klangen wie noch nie zuvor. Sie
ſangen und jauchzten, ſie ſchluchzten und klagten
gleich menſchlichen Stimmen. Und all ihre weichen
und ſchwermütigen, ihre feurigen und begeiſternden
Töne entfachten aller Herzen zu einem einzigen
Treuſchwur für Heimat und Recht.
„Eljen! Eljen! — Auf Wiederſehen, Hu⸗
ſaren!“
Im Zuge unter all den vielen anderen Kame⸗
raden fanden ſich die drei Freunde in einem Wagen
zuſammen. Andor, der auf ſeinem Tſchako noch

24

immer das ſchon arg verblühte Sträußlein trug,
das ihm ſeine Ilona gegeben, ſtand da ſtundenlang
beim offenen Fenſter und blickte hinaus auf all das
Land, das wie im geiſterhaft ſchnellen Fluge an
ſeinen Augen vorüberzog. Auf ſaftig grüne Triften,
auf denen Rinder⸗ und Pferdeherden weideten, auf
bläulich umrandete Hügel, wo ſich breite Mühlen⸗
flügel in einem luſtigen Winde drehten, und auf
ferne Wälder, die gleich mächtigen grünen Wänden
das teure Heimatland zu umwallen ſchienen, es wie
mit hochragenden Schutzmauern umſchloſſen.
In allen Stationen wurde den fortziehenden
Reitern ein begeiſterter Willkomm bereitet. Damen
in hellen Sommertoiletten und mit Schärpen, die
Ungarns rot⸗weiß⸗grüne Landesfarben trugen,
reichten den Huſaren Liebesgaben, Wein, Ziga⸗
retten, Obſt, Fleiſch — was nur ihr Herz begehren
konnte.
Als die Sonne ſank und das Firmament wie
ein purpurnes Meer über den wirren Felszinnen
des Tatragebirges lag, näherten ſich die zwei
funkenſprühenden und von dichten, weißen Rauch⸗
wolken umwallten Lokomotiven, die dieſem langen
Militärzug vorgeſchoben waren, immer mehr der
Landesgrenze. Da bog ſich Andor weit vor, und
knapp, bevor noch die Räder des gewaltigen Zuges
ſich auf polniſcher Erde zu drehen begannen, riß
er von einem, vor dem Fenſter auftauchenden
Weidenſtrauch ein paar Blätter ab. Er verteilte
die unter Pal Ferencz, den langen Jozſi und
noch einigen Huſaren. Das letzte Blatt, das ihm

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25

in der Hand blieb, behielt er für ſich, heftete es zu
Ilonas Blumen — als letzten ſichtbaren Gruß
aus der Heimat...
2
Graf Elemer Sömöſſy, der Rittmeiſter, wen⸗
dete in ſcharfer, kurzer Drehung ſein Pferd vor
dem Oberſt. „Zu Befehl!“ wollte er vorſchrifts⸗
mäßig melden, doch der alte Kommandeur wehrte
dies, indem er Sömöſſys erhobene Rechte herabzog.
Er klopfte dem Offizier auf die Schultern.
„Laß das, Bruder! Und geh mit Gott!“
Der Rittmeiſter grüßte und ſprengte ſodann
wie der Blitz zu ſeiner am linken und äußerſten
Flügel des Regiments ſtehenden Eskadron. An
ihrer Spitze angelangt, riß er den Säbel aus der
Scheide.
„Habt acht! Die ganze Eskadron vorwärts —
marſch!“
Und Stunde auf Stunde trabten nun die
Reiter der erſten Eskadron dahin, welche ihrer
tadelloſen Führung halber den Stolz des ganzen
Regiments bildete. Durch einförmiges Steppen⸗
land, aus dem ſich ab und zu ein dürres, ſonnen⸗
verbranntes Geſträuch oder eine verkrüppelte,
zwerghafte Kiefer erhob. Hin und wieder war auch
eine kleine Hütte rutheniſcher Bauersleute zu ſehen.
Mit faulendem Stroh gedeckt, die Wände aus
wurmſtichigen Balken — ein Bild unſäglicher
Armut ...
Hinter ſolch einer dürftigen Behauſung riß plötz⸗
lich der allen voranreitende Rittmeiſter ſein Pferd

26

zuſammen. Spähte hinüber auf eine kleine An⸗
höhe, die ſich kaum in Kilometerweite von den
Huſaren entfernt, ſeinem ſcharfen Blicke zeigte.
Ein paar dunkle Flecke dort oben kamen Sömöſſy
verdächtig vor. Er hatte ſie für Baumſtrunke oder
Buſchwerk gehalten, nun aber durch das Glas er⸗
kannte er ſie richtig: es waren Maſchinengewehre
— ruſſiſche Maſchinengewehre, denn hier, das
wußte Sömöſſy ganz genau, ſtand noch kein ein⸗
ziger Truppenteil der öſterreichiſch⸗ungariſchen
Armee ..
„Halt!“ kommandierte Sömöſſy und rief den
Leutnant und den Fähnrich an ſeine Seite. Mit
ihnen beriet er die Situation. Jene Anhöhe mußte
geſtürmt werden, denn ein Entrinnen war nicht
mehr möglich. Der Feind hatte ja gleichfalls das
Herannahen der Huſaren ſchon bemerkt, Sömöſſys
Glas zeigte deutlich, wie dort neben jenen geheimnis⸗
vollen dunklen Flecken — neben den mit Laubwerk
bedeckten Maſchinengewehren — viele hellere, be⸗
wegte Pünktchen auf einmal lebendig wurden, wie
von einer fieberhaften Eile beſeelt waren.
„Man wird ſofort das Feuer auf uns er⸗
öffnen,“ ſagte Sömöſſy zum Leutnant. „Ein
Rückzug hilft uns da nichts mehr, denn ihre Kugeln
würden uns auch nach hunderten von Metern dann
noch erreichen. Uns rettungslos hinmähen, weil
hier in dieſer Sandkiſte weder ein Wald noch ein
Dorf Schutz bietet.“
Sömöſſy ſchöpfte tief Atem.
„Es gibt nur eins, das uns vielleicht noch

Hilfe
Ende
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das—

27

Hilfe bringen kann: wir überrennen die Kerls. Am
Ende kommen wir ihnen da noch zuvor und über⸗
rumpeln ſie.“
Der Graf überlegte einen Augenblick. Dann
ertönten hart und wie in einem metallen auf⸗
klirrenden Ton, ſeine kurzen, ſcharfen Kommando⸗
worte.
Einen Atemzug ſpäter war die Eskadron in
vier langen Reihen gegliedert. Ein neues Kom⸗
mando — raſſelnd zogen die Huſaren ihre Säbel
aus den Scheiden. Und dann ein Schenkeldruck,
ein Sporenſtich — und die wilde, verwegene Jagd
ſauſte über das Gelände dem Feinde entgegen ...
Andor ſprengte inmitten ſeines Zuges, ganz
vorne in der erſten Reihe. Sein ſonſt ſo tief ge⸗
bräuntes Geſicht war totenbleich vor innerer Er⸗
regung, ſeine Augen flammten vor Kampfesluſt,
glühten gleich zwei unheimlich flackernden, feurigen
Kugeln. — —
Schon wurde der Hügel ſichtbar, auf welchem
die von ungefähr dreihundert ruſſiſchen Fußſol⸗
daten umgebenen Maſchinengewehre ſtanden. Da
eröffnete der Feind ein mörderiſches Nahfeuer auf
die anſtürmende ungariſche Kavallerie. Mit hohlem
Sauſen und unheimlichen Ziſchen durchſchwirrten
die Geſchoſſe die ſommerlich⸗ſchwüle Mittagsluft.
Die erſten Kugeln gingen hoch über den Köpfen
der Huſaren dahin. Aber bald bemerkte man, daß
die feindlichen Schützen ihr Ziel richtiger ein⸗
ſtellten .. . Ein grauenhaftes, klagvolles Pferde⸗
wiehern — der erſte Huſar lag unter ſeinem wild

28

ſich aufbäumenden Roſſe . . . Noch ein paar Ga⸗
loppſprünge, und rechts wie links, vorne und rück⸗
wärts, ſtürzten Reiter und Pferde. Verwirrung
drohte zu entſtehen, Unordnung geriet in die
Reihen.
„Anſchließen! Vorwärts! vorwärts!“ brüllte
Graf Sömöſſy, keuchend und mit aller Lungenkraft.
Andor ſprengte dicht hinter dem Rittmeiſter daher.
Er ſah nicht rechts noch links, ſah nicht, wie der
Leutnant plötzlich ſeinen Pallaſch zu Boden fallen
ließ und mit gläſern werdenden Augen plump
wie ein Sack vom Pferde fiel. Und ſah auch nicht,
wie Pal Ferencz ſtürzte und ſein blutüberſtrömter
Körper von den nachſtürmenden Roſſen zerſtampft
wurde . . .
Nein, Andor ſah und hörte nichts, er blickte nur
immer auf den Hügel hinüber, dem er immer näher
und näher und jetzt ſchon ganz nahe war. Die erſte
ruſſiſche Tellerkappe tauchte vor ihm auf. Andors
Säbel durchſchnitt pfeifend die Luft, Kappe und
Soldat verſchwanden plötzlich ſo raſch, als hätte ſie
der Erdboden verſchlungen, und von der breiten
Klinge troff warmes, dunkles Blut.
Gewehre und Bajonette, Lanzen⸗ und Degen⸗
ſpitzen ſtarrten drohend Andor entgegen — er hieb
unermüdlich rechts und links. Angſtſchreie und
Todesröcheln ſchlug an ſeine Ohren, er blieb ge⸗
laſſen, jagte mitten hinein in die dichteſte Reihe
der Feinde. Drei von denen ſchlug er bei einem
Maſchinengewehr nieder und ſogleich verſtummte
deſſen ſurrendes Knattern.

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31

Wie ein Keil trieb ſich Andor ſelbſt hinein in
die ruſſiſche Übermacht. Ihm folgte der Rittmeiſter
und nach dieſem ſchoben ſich die wieder geſchloſſenen
Reihen der anſtürmenden Huſaren.
Die Ruſſen gerieten ins Wanken.
„Die roten Teufel!“ ſchrien ſie und begannen
zu flüchten. Nach wenigen Minuten ſtanden alle
Maſchinengewehre ohne Bedienungsmannſchaft,
denn rings um dieſe lagen in Haufen die gefallenen
feindlichen Soldaten ...
Andor galoppierte gerade von einem ſolch ver⸗
laſſenen und ſtumm gewordenen Geſchütze, da ſah
er, wie ein ſeitwärts ſtehender ruſſiſcher Offizier
ſeine Piſtole auf den Huſarenrittmeiſter anlegte.
„Stirb, du roter Teufel!“ rief der Feind dabei
in haßerfülltem Tone. Andor riß ſein Pferd herum,
wollte ſich gegen den feindlichen Offizier wenden,
da ſpürte er plötzlich einen Schmerz an ſeinem
Hinterhaupte...
Eine graue Wolke wallte wie ein alles ver⸗
hüllender Schleier vor ſeinen Augen, und

dann — —
„

Der Schwerverletzte lag mit dem notdürftig
verbundenen Kopfe auf den Knien des langen
Jozſi. Endlich ſchlug er die Augen auf und
lächelte mit immer blaſſer werdenden Lippen den
Freund an. Und in ſeinen erſterbenden Blick kam
ein freudiges Leuchten, als er ſah, wie die Ruſſen
entwaffnet und gefangen, zuſammengetrieben

32

wurden — und daß ſein Rittmeiſter, der gütige
Herr Graf, ganz heil und unverſehrt geblieben ...
„Ilona!“ ſtammelte Andor noch... Seine
Rechte umſpannte krampfhaft und in konvulſiviſchem
Zucken den Korbgriff des Pallaſch' — dann ſank
das Haupt des Entſeelten ſchwer auf des Freundes
Schoß herab.
Im Sandboden der von mörderiſchem Schlach⸗
tenlärm umdröhnten Fremde wurde die Leiche des
tapferen Huſaren beſtattet. Der Säbel blieb über
der Bruſt des toten Cſikos, denn niemand ver⸗
mochte die Waffe aus den ſtarren, verklammten
Fingern zu winden — —
☛D

In der Puſzta Bereny wartet ein braunes

Ungarmädchen ſehnſüchtig auf ein Lebenszeichen
ihres Geliebten . . . Die Kunde von den kühnen
Taten der roten Teufel iſt zwar auch bis in die
ſtille, einſame Puſzta gedrungen, aber daß Andor
als einer der größten Helden der kühnen, vater⸗
ländiſchen Reiterſchar am Felde der Ehre gefallen
— das weiß ſie noch nicht, die arme, kleine Ilona!

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ſantk
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. Das Licht von Löwen.
ch
e d⸗ Am ſpäten Nachmittag war die öſterreichiſche
iben Artillerie in das gefallene Löwen eingezogen. Ihre
her⸗ Züge begannen auf dem Univerſitätsplatz Auf⸗
ten ſtellung zu nehmen. Mit ein wenig unſicheren und
von der ermüdenden langen Fahrt ſteif gewordenen
Beinen kletterten die Soldaten von ihren Sitzen
unes herab, einer der erſten unter ihnen der neugierig
ichen umherſchauende Feuerwerker Spinder.
hnen Ein aufſchmetternder Hornruf ertönte bald:
die Habtacht! Offiziere wie Mannſchaft reihten ſich im
indor Nu um den Oberſt. Neben dem ſtanden ein paar
lter⸗ deutſche Unteroffiziere, prächtige, breitſchulterige
ſulen Geſellen — die vom Armeekommando beſtimmten
ſonal Quartiermacher. Ein jeder übernahm fünf, ſechs

Mann der Batterie; doch bevor dieſe Gruppe nach
allen Richtungen losgingen, hörten die Leute noch
die mahnenden Worte des Kommandeurs:
„Achtung, Kinder! Niemanden trauen hier im
Orte! Immer auf der Hut ſein! Am beſten, ihr
ſchließt eure Schlafſtuben und legt die Waffe an
eure Seite. Und einer ſoll ſtets für die anderen
Wache halten. Ihr könnt ja abwechſeln. Gute
Nacht, Kinder!“

Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 3

34

Es gab noch ein kurzes Frontmachen und Sa⸗
lutieren.
„Gute Nacht, Herr Oberſt!“
Spinder, von fünf Mann gefolgt, ſchritt ein
bißchen ſtolz an der Seite des deutſchen Weg⸗
weiſers. Er zwirbelte ſein blondes Schnurrbärtchen
und blickte glücklich auf das Eiſerne Kreuz, das
ſcharf von der hellgrauen Bluſe abſtach. Auf dieſes
hohe Ehrenzeichen am ſchwarz⸗weißen Bande, das
ihm, dem tapferen öſterreichiſchen Artilleriſten, der
ſiegreiche preußiſche Heerführer nach der Eroberung
von Maubeuge an die Bruſt geheftet. Damals, da
unter ſtürmiſchen Hoch⸗ und Hurra⸗Rufen der hei⸗
matliche Radetzkymarſch auf dem Forthügel der
gefallenen belgiſchen Feſtung erklungen war.

Der Vizefeldwebel neben ihm, ein biederer

Schwabe, der auf ſeiner Tellermütze unter der

Reichskokarde den ſchwarz⸗roten Roſettenknopf des
württembergiſchen „Ländlis“ trug, tat Spinder
auch alle Ehre.
„Grüſch Gott!“ hatte er mit freudig lachendem
Munde geſagt und des Feuerwerkers Rechte faſt
mit ſeiner breiten, roten Tatze zerdrückt ...
„Gell, Herr Kam'rad, ihr Hſchtreicher ſeid's
gut ab mit eure Kugli — ihr macht euri Sach'
ſcho' fei' zünftig!“
Dann wandte ſich der ſchwäbiſche Waffenbruder
zu den andern.
„Müſcht aber hier gut auſchluge!“ meinte er
beteuernd. „Schind böſchi Leuit, die Belgſche!“

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35

Durch ſtille, wie erſtorbene Gaſſen ging der
Weg. An uralten Häuſern vorbei, mit Torſtufen
und Bodenhacken, Erkern und Türmen. Grotesk
verſchobenes und im Lauf von Jahrhunderten
dunkel und riſſig gewordenes Mauerwerk ſprang
hier und dort wie ein bewährter Wächter vor und
verengte eine ſchmale, winkelige Gaſſe noch
mehr... In der heißen Sommerluft, die drückend
zwiſchen den hochragenden Häuſerwänden hernie⸗
derwallte, war weder Laut noch Leben. Kein
flatternder Flügelſchlag, kein Rädergeraſſel noch
Menſchenruf, der hier ſein Echo beſaß. Nur das takt⸗
förmige Marſchieren hallte auf dem grobköpfigen
Pflaſter ordentlich geſpenſtig wider.

„Hat ſich denn alles vor uns aus dem Staube
gemacht?“ frug Spinder lachend.
„Wohl nit!“ entgegnete der Württemberger.
„Schind no' g'nug hier — aber ſchind Schbitzbüble,
die niſcht Guits im Schild habe!“
Bei einem großen Eckhaus blieb der Vizefeld⸗
webel ſtehen. Die Fenſter in ſeinem Tiefſtock
waren alle geöffnet. Man ſah in leere Stuben und
in einer, deren Diele mit Stroh bedeckt war, hing
am Fenſterrahmen ein wohl in aller Eile ver⸗
geſſener Mädchenhut, ein breiter Florentiner mit
blauem Seidenband.

Der Schwabe rüttelte an der Tür, die einen
weißen Papierſchild unter der Schnalle trug, auf
dem die Worte ſtanden: „Gute Menſchen! Schonet
dieſes Haus!“

36

Raſch öffnete ſich die Pforte — ein junges,
ſchwarzhaariges Mädchen riß ſie weit auf. Das
hübſche, gefällige Ding knixte und knixte immer
wieder, juſt als kämen lauter Prinzen und Gene⸗
rale ins Haus herein. Ihre weißen Zähne glänzten
ſeltſam im trüben Torflur und aus dem roten
Mädchenmund kam es nun wie ein ſchmeichelndes
Taubengirren:
„Bon soir, M'ssieurs! Bon soir!“ ¹)

Die öſterreichiſchen Soldaten hatten es ſich in
zwei der leer ſtehenden Stuben bequem gemacht.
Waſſer war raſch zur Stelle und ſo brodelte,
dampfte und duftete es gar bald in den beiden
offenen Kaminen. Der kleine ungariſche Kanonier
ſpielte den Koch und errang mit ſeinem tadelloſen
Können vollſte Zufriedenheit und allgemeine An⸗
erkennung. Spinder aber kramte tief in ſeinem
Ruckſack herum und holte endlich eine grüne, ge⸗
bauchte Flaſche hervor. Ihren lockenden und ver⸗
führeriſch gluckſenden Inhalt ſpendete der gutherzige
Feuerwerker zu dieſem kameradſchaftlichen Feſt⸗
eſſen.
„Net nur einiſchledern dürft's den — das is no
a Grinzinger, den mir mei' Tinerl mit'geb'n hat!“
ſagte er mit einer gewiſſen Feierlichkeit.
Auf jeden der ſechs kam gerade ein Glas und
hellen Tones ſtießen alle dieſe ſorgſam gehobenen

1) „Guten Abend, meine Herren! Guten Abend!“ Anmerk.
d. Verf.

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37

Kelche zuſammen. Im Abendrot, das goldum⸗
rändert durch die Scheiben drang, erfunkelte der
köſtliche gelbe Traubenſaft und war wie ein Gruß
aus der fernen, geliebten Heimat.
Man ließ Spinder hochleben, dann nahm jeder
einen Schluck, einen ganz kleinen — man wollte
den ſeltenen, begehrten Tropfen mit Verſtändnis
genießen .. . Später folgte ein zweiter Toaſt. Auf
die holde Spenderin, das Fräulein Tinerl.
„Hoch! die Frau Feuerwerkerin in spe! — —“
ſchrie ein übermütiger Vormeiſter. Spinder bekam
einen roten Kopf, aber er brummte ganz vergnügt:
„War mir ſcho' recht, wenn das spe nur bald ſein
möcht'!“ — — — — — — — — — —
Eine halbe Stunde ſpäter ſchon lagen die
luſtigen Kumpane in tiefſtem Schlummer. Obwohl
ſelbſt todmüde, hatte der Feuerwerker die erſte
Wache übernommen. Zuerſt blickte er ein wenig
gelangweilt bei dem einen geöffneten Fenſter
heraus, ſchaute in die nachtſtille Gaſſe hinab. Ge⸗
nau nach der Vorſchrift drang aus allen Fenſtern
in der Nachbarſchaft heller, wie rot flackernder
Lichtſchein. „Allen Bewohnern der Stadt diene es
zur Kenntnis, daß ſie während der ganzen Nachtzeit
ihre Zimmer und ſonſtigen Räumlichkeiten beleuchtet
zu halten haben!“ ſo ſtand es ja in den Verord⸗
nungen, die der kommandierende deutſche General
der eroberten belgiſchen Stadt erlaſſen hatte, und
die in deutſcher wie franzöſiſcher Sprache an vielen
Straßenecken und Hausmauern von Löwen ange⸗
ſchlagen worden waren ...

38

Spinder trat vom Fenſter zurück und ſetzte ſich
an den Tiſch. Er ſuchte nach ſeinem Schreibzeug,
es war wohl jetzt beſte Gelegenheit und Muße zu
einem Brief an die geliebte Braut. So begann er
denn und kam immer mehr und mehr ins Schreiben
und damit in die Heimat... Alles, Kriegsnot und
Lebensgefahr, war wie vergeſſen, verſunken — der
Feuerwerker Spinder war wieder daheim: er ging
durch die trauten, abendſtillen Grinzinger Gaſſen,
an weinblattumrankten Häuschen entlang und an
ſeiner Seite war das geliebte Tinerl im neuen,
hellen Sonntagskleide, das ſo prächtig zu dem rot⸗
wangigen und von blonden Stirnlöckchen um⸗
wehten Geſicht des Mädels paßte — —

Jäh erloſch auf einmal das Licht in allen

Fenſtern von Löwen. Wie einem einzigen Kom⸗
mandoruf folgend. Auch in der anſtoßenden Stube,
in der die drei Kameraden ſchliefen, war es plötz⸗
lich finſter geworden — doch Spinder merkte es
nicht, er ſchrieb und ſchrieb .. .

„— — das Eiſerne Kreuz habe ich bekommen!
Ihr werdet nicht wenig ſchauen .. . Und jetzt bin
ich in einer ſchönen belgiſchen Stadt, die heißt
Löwen, und bei guten Menſchen — —“

Der Feuerwerker Spinder vermochte ſeinen Brief
nicht zu vollenden. Pfeifend ſtrich eine Kugel haar⸗
ſcharf an ſeinem Kopfe vorbei und irgendwer zer⸗
trümmerte mit wuchtigem Schlage die Glasbirne des
Wandlichtes. Es wurde tiefſte Nacht um ihn .. .
Sehen konnte er zwar nichts, doch er hörte, wie

39

jemand mit einem girrenden, höhniſchen Lachen
an ihm vorüberhuſchte ...
Schnell ſeine Taſchenlaterne entzündend, rief
der Feuerwerker ſeine Kameraden aus dem Schlafe.
Und ſchon in der nächſten Minute ſtürmten die
öſterreichiſchen Artilleriſten mit ſchußbereiter Waffe
zum Haustore hinaus.
Eine Rotte brüllender und flintenbewehrter
Franktireurs wälzte ſich durch die Straße. Schüſſe
knatterten, Meſſer blitzten. Aus Fenſtern, Türen
und Kellerluken ſprang ein ſtets anwachſendes, von
tollſter Kampfeswut entfachtes Gelichter: be⸗
trunkene Männer und Weiber mit gelöſtem Haar
und einem vor Haß wie vertierten Blick. Schon
floß dunkles Blut aufs Pflaſter hinab und die erſte
Feuerlohe zuckte mit grell aufbrandendem, wie irr⸗
lichterndem Schein aus einem nahen Dache — —
Der nächtliche Straßenkampf von Löwen hatte
begonnen!
Die braven öſterreichiſchen Kanoniere bewieſen
in demſelben einen rühmenswerten Heldenmut.
In einer von den Quartieren der deutſchen Waffen⸗
brüder ſtark abgelegenen Unterkunft, und einge⸗
ſchloſſen von einer übermächtigen Menge wütender
Franktireurs, hatten ſie einen bitterſchweren Ver⸗
teidigungsſtand.
Aber der Feuerwerker Spinder verlor nicht
einen Augenblick lang Ruhe und Beſonnenheit.
„Zurück ins Haus!“ ſo kommandierte er und
raſch ſprangen ſeine Leute wieder in den Flur
herein.

40

Spinder verrammelte das Tor und ſtellte an
jedes Fenſter des Erdgeſchoſſes einen Mann.

„Nöt d' ganzi Munition umaſonſt verpulvern!“
ſchrie er erregt. „Tuat's wirtſchaften mit engere
Patronen — a jeder Schuß muß a Treffer ſein!“
Einen Atemzug ſpäter pfiff und blitzte es nur
ſo aus den Parterrefenſtern des uralten Löwener
Patrizierhauſes .. .
Und ſo wie ſich nur das Galgengeſicht eines
Franktireurs in allzu bedenklicher Nähe zeigte,
ertönte heller, krachender Knall, zuckte ein greller
Lichtſtrahl auf — und ein dumpfer Fall ward
gleich darauf hörbar . . .
Aber auch das von der tobenden Volksmenge
belagerte Haus wurde heftig beſchoſſen. Pfeifend
ſchlug Kugel auf Kugel ins Mauerwerk — doch
eine gütige Vorſehung ſchützte die wackeren Gſter⸗
reicher, die entſchloſſen waren, ihr Leben ſo teuer
wie nur möglich zu verkaufen — keiner von ihnen
wurde verwundet!

Bereits eine halbe Stunde dauerte dieſes ent⸗
ſetzliche Feuern. Mehrmals hatten die Belagerer
es verſucht, das breite Tor zu ſtürmen, ſcharenweiſe
ſchoben ſie ſich vor . . . Aber die nicht vor dem Tor
getroffen zuſammenbrachen, ergriffen bald wieder
die Flucht — —
Spinder befand ſich in tiefſter Erregung, er⸗
wartete gefaßt — das Ende . . . Denn immer
raſcher ſchwand ja der Vorrat an Patronen! Er
zählte die Schüſſe. Jetzt hatte jeder Mann noch

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41

ſechs — jetzt fünf — vier — drei Patronen. Und
nun noch eine — —
Da hallte Trompetengeſchmetter und ein
brauſendes Hurrarufen in ſeine Ohren ... ſchreiend
wichen die Belagerer und räumten in wilder
Flucht die Straße ...
An der Spitze einer ſtürmenden Abteilung
württembergiſcher Jäger nahte der Vize⸗Feldwebel
mit hochgeſchwungenem Säbel.
„Schind ſcho' hier, Hſchtreicher!“ ſchrie er
von weitem, „habſcht's niſcht mehr z'fürchte von
dieſche belg'ſche Mordbube!“ — —
Zwei Minuten ſpäter umarmte der Feuer⸗
werker Spinder tiefbewegt ſeinen treuen Waffen⸗
bruder aus dem Schwabenlande.
„Dich werd' i' nie vergeſſen!“ ſagte er zu dem,
„dich und — das Licht von Löwen!“

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„herr hauptmann!“ Wũ
Die ſternloſe Nacht erſchwerte den Ausblick t
und doch, der junge Offizier ſchätzte ganz richtig Nni
Lage und Entfernung des feindlichen Schützen⸗ inm
grabens. Dort hinter dem Birkengehölz, deſſen
ſilbergraue Stämme nun ſchwach und gleich fahlen
Strichen die tiefe Finſternis durchbrachen, hatten Ei
ſich die vorderſten Reihen der ruſſiſchen Linien⸗ ſil-
infanterie eingegraben. Fünfzig Meter, mehr kurze,
konnten es nicht ſein — eine faſt lachhaft günſtige hulle
Entfernung für ein überraſchendes und ver⸗ er —
heerendes Schnellfeuer. Mit leiſer Stimme rief der durch
Offizier dem Feldwebel und zwei nächſtſtehen⸗ G
den Zugsführern ein paar Kommandoworte zu, und
flüſternd ging ſein Befehl von Mund zu Mund unde
weiter. Und nun krochen die Soldaten behend der a
ſchützenden Böſchung des Bahndammes zu. Jedes donm
verräteriſche Geräuſch wurde vermieden, ſelten, luſßh
daß ein Zweig raſchelte, ein Stein unter den be⸗ Sà
hutſamen Tritten ins Rollen kam. Bange, auf⸗ Fein
regende Minuten gingen hin, dann lag die ganze deutl
Kompagnie, Zug auf Zug, im hohen Graſe. lof⸗
Funkelnde Augen ſpähten hinüber zu den Birken, ie

richtig
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43

die Linke umklammerte krampfhaft den Gewehr⸗
lauf, der Zeigefinger der Rechten lag zitternd am
Drücker.. . . Der Oberleutnant ſtellte das herbei⸗
gebrachte Maſchinengewehr auf die abgeſchätzte Ent⸗
fernung ein, ſchob die Patronenbänder ſchußbereit
vor.

„Schemberger“, raunte er dem Feldwebel zu,
„Sie bleiben an meiner Seite. Und“ — es klang
ein wenig hart und gepreßt — „wenn ich nicht
mehr weiter können ſollte, ſo übernehmen Sie das
Maſchinengewehr und Herr Leutnant Haleba das
Kommando. Haben Sie verſtanden?“
„Zu Befehl, Herr Oberleutnant!“

Ein, zwei, drei Sekunden lang blieb es noch
ſtill — unheimlich ſtill. Der Offizier hörte nur
kurze, keuchende Atemzüge ringsum. Seine Rechte
ballte ſich um den Kurbelgriff, noch einmal viſierte
er — dann gellte ſein Kommando ſchmetternd
durch all die Finſternis: „Feuer!“

Gleich einem losbrechenden Gewitter knatterte
und knallte es auf der ausgedehnten Angriffslinie.
Hunderte von kleinen ſprühenden Blitzen ſtoben
aus unſichtbaren Läufen. Pfiffen über den Bahn⸗
damm und das angrenzende, nachtdunkle Gelände,
klatſchten drüben an Birkenſtämme und Aſtwerk,
und gruben ſich in die überraſchten Maſſen des
Feindes .. . Flüche und Schreie wurden laut, ein
deutlicher Beweis, daß die Öſterreicher gut ge⸗
troffen, ihre erſten Salven von arger Wirkung ge⸗
weſen. Da riß der Oberleutnant die Kappe vom

44

Kopf: „Hurra, Kinder! Drauf! Drauf!“ Und gab
ſelbſt das Beiſpiel: unaufhörlich und mit ſurren⸗
dem Praſſeln arbeitete ſeine Maſchine, und der
Offizier vor ihr war ſo ruhig und ſelbſtſicher, als
ziele er daheim am Schießſtande der Kaſerne. ——
Der Feind blieb nicht lange ſeine Antwort
ſchuldig. Mit großer Heftigkeit, voll zorniger Wut,
erwiderte er das Feuer der angreifenden ſteiriſchen
Jäger. Ziſchend ſchwirrten die Kugeln hin und her,
und der Bahndamm ragte bald inmitten eines
tobend aneinandergepeitſchten Feuerregens. Ein
nahe poſtierter Schütze hob unvorſichtig ſeinen
Kopf über den Böſchungsrand, wohl nur einen
Herzſchlag lang . . . Im nächſten Moment kollerte
der Mann auch ſchon, in die Stirne getroffen, den
Raſenhügel hinab .. .
Ein fahler Lichtſchein flackerte über dem
Birkengehölz. Wurde feuriger, lohender, und ſchob
ſich jetzt jäh vor, eine glitzernde, blendende Wand —
dem Bahndamm entgegen.

„Teufel! Ein Scheinwerfer!“ ſchrie der Feld⸗
webel. Der Oberleutnant nickte nur kurz, blieb
regungslos bei ſeiner knatternden, pfeifenden Ma⸗
ſchine. Das grelle Licht ſchwamm mit Blitzesſchnelle
heran, tauchte alles in ſeinen ſcharfen Schein. Den
Schienenſtrang der Bahn, die eiſerne Brücke, die
roten Signalſcheiben, und jetzt auch Damm und
Böſchung .. .

„Decken, ſo gut es geht! Die Kerls wollen un⸗
ſere Stellung auskundſchaften — —“ Jedes wei⸗

kere Wo
honts.
ſſvirrt
Krachen
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45

tere Wort erſtarb auf den Lippen des Oberleut⸗
nants. Ein hohles, gräßliches Sauſen durch⸗
ſchwirrte die Luft, dem ein berſtendes, klirrendes
Krachen nachzog. Kaum zwanzig Schritte von dem
Offizier entfernt wolkte und loderte es. Mit fau⸗
chendem, ohrenbetäubendem Rattern platzten zahl⸗
loſe ruſſiſche Schrapnellſchüſſe. Bald fiel dort ein
Schütze, bald hier einer, — der kraftlos gewordenen
Hand entſank das Gewehr. . .. . Doch die wackeren
Männer aus der grünen Steiermark kannten kein
Verzagen, kein Wanken. Wer noch atmete, ſich noch
regen konnte, feuerte weiter ...

Das Antlitz rauchgeſchwärzt, mit pochenden
Pulſen und hämmerndem Herzen kniete der Ober⸗
leutnant bei ſeinem Maſchinengewehr, und Schuß
um Schuß drang aus dem heißen Rohr. Gerade
ſchob der Offizier mit zitternden Händen die aller⸗
letzte Patronenkette ein. Seine Augen leuchteten
ſeltſam .. . ſtarrten nur immer auf jenen weiß⸗
ſchimmernden Birkenkranz drüben. Wenn dort
irgend etwas aufblitzte, eine dunkle Geſtalt ſich zu
bewegen begann, ſo richtete ſich auch ſchon die Lauf⸗
mündung der Maſchine dieſem erwünſchten Ziele
entgegen.

Wie lange er bereits ſein Schützenwerk voll⸗
führte — der Offizier hätte es nicht zu ſagen ver⸗
mocht. War eine Stunde vergangen? Waren es
zwei, mehrere geweſen? Er wußte es nicht, fragte
gar nicht danach. Nur der eine, einzige Gedanke
beherrſchte ihn mehr: der Befehl, der ihm geworden,

46

mußte ausgeführt werden. Seine Kompagnie hatte
den Brückenkopf bei dieſer wichtigen Bahnlinie zu
halten. Zu halten — um jeden Preis, bis zum
letzten Atemzuge .. . Grellrote Feuerſchwaden, die
Himmel und Gelände wie mit alles verſchlingenden
Blutwogen zu überſtrömen ſchienen, wirbelten oft⸗
mals blendend vor ſeinen Augen auf. Dann fiel
die grauſige Helle wieder in bleiern finſtere Nacht
zurück. Die dürren AÄſte einer nahen Korbweide
knarrten im eiſigkalten Sturmwind der ſpäten
Oktobernacht, der Offizier jedoch kauerte, Mantel
und Bluſe geöffnet, mit fieberbrennenden Wangen
auf dem Raſen.

Einmal ſah er um ſich, Schemberger, der präch⸗
tige, dienſteifrige Soldat, lag dort bei einem
Baumſtrunk, und in ſeinen entſeelten, wie gläſern
gewordenen Augen ſpiegelte ſich das aufblitzende
Feuer der Maſchinengewehrſchüſſe .. .

Des Oberleutnants Rechte drehte unermüdlich
an der Kurbel. Knall auf Knall hallte auf, zwei
Schüſſe in einer Sekckunde — — Und war es
glaubbar? In all dieſem raſtloſen Feuern überkam
ihn auf einmal eine ſeltſame Ruhe. Die Hoch⸗
ſpannung ſeiner Nerven ließ nach. Und ganz ge⸗
laſſen erwog der junge Offizier die furchtbare Lage.
Seine Kompagnie ſchien verloren. An eine Hilfe
war nicht mehr zu denken, und dann, wenn auch
eine ſolche kam — ob ſie nicht zu ſpät kommen
würde? Feuerten doch höchſtens fünfzig der Seinen
mehr — die anderen ...

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47

Er zielte und zielte. Und mitten im Geknatter
und Krachen des Geſchützes dachte er an die
Heimat. An das ſchöne Graz, an den grünen
Waſſern der Mur. Allerlei liebe Bilder traten ihm
vors Auge. Der Schloßberg, die „Liesl“ und der
Hilmteich. Und auch ſeine Braut ſah er, juſt, die⸗
weil er Patrone um Patrone wechſelte. O, vielleicht
war alles gut ſo — und beſte Beſtimmung. Er
nichts, ſie nichts — wo wäre da die Kaution her⸗
gekommen . ..

„Wenn Sie Hauptmann wären, Herr Ober⸗
leutnant, dann ging's am Ende doch noch mit
allen Mitteln, und allen Onkeln und Tanten!“
hatte der Herr Regierungsrat in Penſion, daheim
in Graz, einmal mit einem bitteren Lächeln geſagt.
„Aber ſo!“... Und ſein blondes Töchterl, die
arme, kleine Meta, ſchluchzte dabei zum Herz⸗
brechen ...

Wieder kam die feurige Wand näher, wieder
ſchlugen die Schrapnells der Ruſſen Breſche an
Breſche ... Da, plötzlich, erſcholl Hufgetrappel,
Trompetenklang. Reiter und Pferde tauchten im
Rücken der Böſchung auf, wie aus dem Raſen⸗
boden geſtampft — die Tarnower Ulanen!
Eine glänzende Attacke — ſauſende Karriere
über den Bahndamm, und eine eherne Wolke aus
hunderten blinkenden Kavallerieſäbeln, die drüben
beim feindlichen Schützengraben wie ein ſprühendes,
grollendes Unwetter niederſchlug. — —

48

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Chriſtnacht im Felde.

Am nördlichen Kriegsſchauplatz ...
Der kleine, luſtige Leutnant iſt ſchon zeitig in
der Früh aus ſeiner Schneehöhle gekrochen. Mit
lachendem, frohem Geſicht wie immer. Seine hellen,
blauen Augen blitzen und um den Mund, den ein
faſt allzu junger, lichtblonder Vollbart umrahmt,
zuckt es verräteriſch.
„Guten Morgen, Soldaten!“
Ein paar ſalutieren, andere wieder geben
lauten und ungenierten Gegengruß:
„Guten Morgen, Herr Leutnant!“ — — —
Der Zugsführer mit der blinkenden „Gol⸗
denen“ auf der Bruſt tritt ſtramm vor den Offizier:
„Melde gehorſamſt — die Nacht war's ruhig.
Kein einziger Schuß aus dem feindlichen Schützen⸗
graben.“
Der Leutnant zieht kameradſchaftlich die Rechte
des Zugsführers vom Kappenrand. Und einen
Moment lang bleibt die Hand des Offiziers auf
der Schulter des Braven ruhen. Auf der eines er⸗
probten und treuen Waffenbruders .. .
„Ich danke, lieber Lunz!“

Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 4

50

Dann ſchreitet er gemächlich an der Seite des
Unteroffiziers durch den tiefen, ſchneeverwehten
Schützengraben. Hinter der Zielbrüſtung, an der
in Reih und Glied die Gewehre ſtehen, haben ſich
die findigen niederöſterreichiſchen Landwehrſol⸗
daten ihre „Zugszimmer“ eingerichtet: eine ge⸗
räumige Erdhöhle hier, dann wieder dort. Oft iſt
das nur ein Loch mit trichterförmigem Einſchlupf,
juſt für zwei oder drei der tapferen militäriſchen
Zaungäſte. Aneinander gebundene Birkenſtämme,
allerlei Bretterwerk, Kiſtendeckeln, Pfoſten, wenn's
ſein muß, auch drei oder vier übergelegte dicke
Strohmatten, wie ſie die polniſchen Bauern auf
ihren niederen Wägen liegen haben — ſolcherart
ſind die vor Froſt und Schnee abſchließenden
Türen.
über manchen iſt gar ein Fähnlein aufgeſteckt.
Zwar ſchon arg verwaſchen vom Regen und Tau⸗
ſchnee, aber noch immer erkenntlich in ſeinen
Farben: ſchwarz⸗gelb — ſchwarz⸗weiß⸗
rot.. . die treuen Bundesbanner grüßen unent⸗
wegt und wieder, ſelbſt hier im kampfumtoſten und
bedrängten äußerſten Oſten der Monarchie .. .
Und des öfteren fällt auch über ſolch einem
„Tor“ eine launige Inſchrift ins Auge: „Villa
Ruſſenſchreck“ — „Zum höchſten Heurigen!“ —
„K. k. Landwehr⸗Feldkaſerne“ und dergleichen.
Der Leutnant ſpricht den und jenen ſeiner
braven Soldaten an. Keiner hat in den verfloſſenen
nächtlichen Stunden etwas Verdächtiges bemerkt.
Und ein biederer Wiener meint gar:

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51

„Na ja — ſö ham holt a a bißl an Scheniera
in ſich, dö Ruſſiſch'n! Heunt — am heilich'n
Abend!“
„Aber, du Tepp!“ ruft da ſein Nachbar da⸗
zwiſchen. „Dö ham do erſt vierzehn Täg ſpäter d'
Weihnachten .. .
Dös haßt, wann zu eahna a Chriſtkindl kämet
— zu dö Rauber und Fallot'n!“ fügt er noch raſch
und wie ſeine Rede verbeſſernd, hinzu — — —
Lächelnd geht der junge Offizier weiter und
macht erſt am Ende des Grabens aufs neue halt.
Dort ſteht ein Kriegsfreiwilliger, ein derber
Bauernburſche aus der Wachau, kaum 18 Jahre
alt. Geſtern hat er, der Mengerl Loisl aus Al⸗
brechtsburg bei Melk, noch ſeine braunroten und
von kernigſter Geſundheit zeugenden Wangen
gehabt. Heute ſind die merkbar bläſſer: ein weißer,
breiter Verband liegt über Loisls Stirn und ſeine
ſemmelfarbigen, wie heimatliches Stroh glänzenden
Haare ſchieben ſich fürwitzig über den hellen Leinen⸗
ſtreifen. Ein Streifſchuß, den der junge Soldat
geſtern erhielt. Wär' die Ruſſenkugel nur eine
Fauſt breit mehr nach links gegangen, der Mengerl
Loisl hätt' für alle irdiſchen Zeiten ausgedroſchen
und gepflügt. Aber gottlob, das Geſchoß pfiff ihm
am Ohr vorbei, kratzte nur ein wenig den Stirn⸗
knochen.
Ein Kamerad, Bauer in dem nämlichen Dorf,
aus dem Loisl war, wollte den Verwundeten nach
rückwärts zur Sanitätsſtation bringen. Doch er
kam ſchön an!

52

„Sunſt feit's ſi' nix?“ meinte der Mengerl
Loisl ganz erboſt. „Z'weng dem Strafer? No, daß
i nöt lach'! — J bleib' doda! Habt's ös mi va⸗
ſtand'n?“
Man ließ dem Wackeren ſeinen Willen. Er
wurde verbunden und hielt ſogar bald darauf bei
der Abendmenage tüchtig mit — als wäre ihm
nicht das Geringſte paſſiert ..
Der Stolz und die Freude der Kameraden
verſteckte ſich hinter loſem Spott. Im ſtillen
raunte zwar einer dem anderen zu: „Da ſchaut's
den Mengerl an — alle Achtung!“ Aber offen und
laut gab's genug Stichelreden:
„Loisl! darfſt jetzt net mehr ſo viel denken —
halt di' lieber ans Eſſen, da tuat höchſtens der
Magen weh!
Und nur ja net heirat'n! 's Weiberleut macht
ſcho' arg viel Kopfbrummen!“
So und ſo kommen dieſe guten Ratſchläge.
Doch einer wie es der Mengerl Loisl iſt, läßt ſich
nicht irre machen. Er pampfte ſeelenruhig weiter.
Und brummte mit kauenden Backen, ſelber lachend,
zu den aufjohlenden Kameraden hinüber:
„Hs, Rabeng'ſind'l! Wart's, bis i 'geſſ'n hab',
nachher geht 's glei an — 's Rafen!“
Und der Mengerl Loisl ſchüttelte die Fauſt, in
der gleich einer drohenden Spitze ein zinnerner
Löffel ſtak ...
Da wies einer ſcherzend auf die roten breiten
Tatzen dieſes prächtigen Wachauer Jungen.

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53

„San mer lieba ſtad!“ mahnte er die anderen
in einem drolligen Ernſt. „Denn an die Händ' is'
er ja net verwund't, der Mengerl!“ — — —
Nun fragt ihn der Leutnant: „Wie geht's,
Mengerl?“
„Woil, woil!“ platzt der heraus. „'s feit ſi'
nix!“
Der Zugsführer ſticht ihn ein wenig an, da
wird der junge Vaterlandsverteidiger ſtrammer,
legt die Finger an die Hoſennaht.
„Meld' g'horſamſt, Herr Leutnant — i brauch
ka Sanität!“ Und die Angſt, daß er am Ende gar
aus der Feuerlinie kommen könnte, ſpricht aus
ſeinen, unter der weißen Binde tief hervorgucken⸗
den Augen ..
— — — Der Tag geht wirklich in voller
Waffenruhe vorüber. Drüben bleibt's ruhig und
die Oſterreicher haben heut auch nicht viel Luſt
zum Schießen ...
„Wann d' Ruſſen anfangen, dann ja — — —
Aber dort bei den ſchneeüberdachten Schützen⸗
wällen der feindlichen Sotnien will kein Geknatter
laut werden. So haben die aufgeſtellten Wacht⸗
poſten lange Zeit.
Der Leutnant ſchreibt wohl ein Dutzend Briefe
an die Eltern nach Hauſe und an Freunde und
Bekannte. Briefe ſind das, die ſchon lange und heiß
erſehnt werden . . .
Einmal kommt der Zugsführer mit einer Mel⸗
dung und zu ihm wendet ſich der Offizier.

11

54

„Das müſſen wohl Ruſſiſch⸗Polen drüben ſein,
die auch Chriſttag halten — weil ſie ſo ruhig
ſind . . .“
Und Lunz nickt zuſtimmend.
„Ich glaub's auch, Herr Leutnant!“ — — —
Drei kurze Nachmittagsſtunden gehen wie im
Fluge dahin. Eine frühe Brandröte breitet grau⸗
blaue Wolkenwände vor den Blick und über dem
kahlen, weiten Schneegelände zittert bereits hier
und dort ein tiefer Schatten. Später läßt der
Sturmwind, der den ganzen Tag hindurch an den
entlaubten rutenartigen AÄſtchen einiger naher
junger und halbzerſchoſſener Birken rüttelte, merk⸗
lich nach. Und dann ſteigt den Kranz violett⸗
farbener Schwaden durchbrechend, eine gloſende
Himmelsröte auf dem fernen Horizont auf und
wirft ein purpurnes Scheinlicht über all die un⸗
überſehbare, roſig erſchimmernde Schneefläche ...
Der Gefreite Hanuſch, der gerade im Schützen⸗
graben Wache hält, ſchlendert mit verdroſſener
Miene umher. Brummt und brummt. Ein paar
Kameraden kommen ihm in ſeiner üblen Laune
gerade in den Wurf. Da macht ſich denn der Ge⸗
freite Hanuſch nicht übel Luft.
„Dieſe Malefizruſſen!“ wettert er. „Wegen die
muaß ma am heilich'’n Abend wia a wild's Vieh
im Schnee und Eis umanandarenna — — —“
Und er ſchlägt erboſt die Fäuſte zuſammen.
„Sakrament n' amal .. . Vurigs Jahr bin i
juſt um de Zeit mit mein Schatzerl über d' Maria⸗
hilferſtraß'n 'gangen. Alle G'ſchäft war'n da deke⸗

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55

riert und beleucht' und aus d' Fenſter ham d'
brennend'n Chriſtbaum aberg'ſchaut. Und a jed's
hat ſein' Chriſtkindlpackerl 'trag'n und hat ſi' ham⸗
tummelt zu ſeinige Leut ...
Lauter frohe G'ſichter war'n damals in Wean
— und heunt! — i kann mirs vurſtell'n — — —
Der Gefreite Hanuſch hat plötzlich wieder die
böſe, dicke Falte auf ſeiner Stirn, iſt ſchon wieder
ganz der „gache Kerl“, als der er im Regiment
bekannt — — —
Er ſtoßt einen Fluch aus und iſt im Nu an
der Wallbrüſtung — will die überklettern ...
„Aner muaß mir g'hör'n!“ brüllt er wie ein
Beſeſſener .. . Doch die Kameraden ſind dem
Tobenden an den Ferſen, reißen ihn zurück.
„Laßt's mi', laßt's mi'!“ ſchreit der Hanuſch,
faſt weinerlich und in ſeinen Augen funkeln Tränen
der Wut.
Aber er wird doch wieder beſänftigt. Lunz iſt
es, der das beſte Wort findet:
„Hanuſch, i waß ſcho' — i kann dirs nachfühl'n
— aber geh', ſchau', ſei g'ſcheid — heunt! ...“
Und er klopft dem Aufgeregten beruhigend auf
die Achſel.
„Mir z' liab — und dann — denk'a an dei'
Madl!“ — — —
Und ſo ziehen ſie den Gefreiten fort. Ein
anderer übernimmt ſeine Wache.
Der Abendſtern blinkt ſchon mit milden bläu⸗
lich⸗ſilbrigen Blitzen hinter den wieder dunkel ge⸗
wordenen Wolken hervor, da erſchallt von rück⸗

56

wärts der öſterreichiſche Feldruf. Graue Geſtalten
nähern ſich eilig, aber leiſen Schrittes: der Feld⸗
kurat und hinter ihm ein paar heiter grinſende
Jungen vom Train, die ſich mit Kiſten und Körben
abſchleppen. Bewegung kommt jetzt ins kleine
Schützenlager, der Leutnant ſpringt ſalutierend
vor:
„Grüß Gott, Hochwürden! — Schönſten Dank!“
Und der Offizier hat dabei wieder ſein heim⸗
liches Lächeln von heute morgens, reibt ſich ſtill
vergnügt die Hände ...

Es iſt bald vom Train verraten worden: Poſt
und Liebesgaben ſind gekommen!
Jeder will ſich nun vorſtoßen, doch der Geiſt⸗
liche wehrt ſanft ab. Ein wenig hätt' nämlich noch
er vorher zu ſagen, meint er beſcheiden. So wird
raſch ein dichter Kreis um den Gottesmann im
dunklen Ordenshabit und alles lauſcht andächtig
ſeinen Worten, wie einem Gebet.

Der Feldkurat ſpricht nur wenig — und ſagt
doch ſo viel. Daß er hier auszuteilen habe, was ein
dankbares Vaterland ſeinen braven Soldaten heute
am Chriſtabend als beſcheidene Gabe biete. Wohl
nicht gerade Schätze, aber dennoch ein herzliches,
beſtes Zeichen für den allgemeinen Opferſinn der
Heimat, das wäre ein jedes Geſchenk, das ſie nun
empfangen würden.

Und ein Troſt in allem Kriegsungemach, ein
ſüßes Labſal, ein wahres Chriſtkindl in dieſer
bitteren Zeit ſchwerſter Not, daß man ihrer in

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57

Liebe und Treue gedenke und daß ſie nie und nim⸗
mer im Heimatland vergeſſen ſeien — weder im

Leben, noch im Tode ...

Die lauſchenden Soldaten räuſpern ſich und
huſten oftmals und der junge Mengerl fährt mit
ſeiner Rechten an den Kappenrand, der ihm merk⸗
würdig tief im Geſicht ſitzt .. . Und dann beendet
der Kurat mit glänzenden Augen ſeine Rede:
„Hoch Oſterreich⸗Ungarn!“
Da zuckt es um wetterharte Geſichter, der Leut⸗
nant wie die Soldaten ſchwenken ihre Kappen hoch
und gleich einem Orkan erbrauſt es nun aus
rauhen Kehlen:
„Gott erhalte! Gott beſchütze — — —“

Und noch einmal findet der Geiſtliche, der
nicht genug Hände zu ſchütteln vermag, ein paar
Worte.
Spricht von dem heutigen geheiligten Tage
und daß vor faſt zwei Jahrtauſenden an dem näm⸗
lichen Abend im Stalle zu Bethlehem Gottes Sohn
als leidender Menſch geboren ward. Er, der Er⸗
löſer, der Meſſias, der aller Welt Liebe predigte
und Liebe geben wollte ...

Tobe nun auch Weltenkrieg und Weltenbrand
— des Kurats Stimme ſtieg hoch wie zum Schwur
und zur Verheißung — alle Welt würde ſich doch
wieder auf die heiligen Weihnachtsworte beſinnen
lernen: „Und Friede den Menſchen auf Erden, die
eines guten Willens ſind — — —“

58

Ergriffen kommandierte der Offizier zum Ge⸗
bet und in Schnee und Eis herab beugten ſich aller
Knie, derbe, froſtſtarre Kriegerhände falteten ſich:
„Vater unſer, der du biſt — — —
Einer fing es an, das alte Gebet der Kindheit,
und nun ſprachen es alle Lippen.

Der Leutnant horchte auf. So feierlich und er⸗
hebend hatte es ihm noch nie geklungen wie in
dieſer ernſten Stunde. Er ſenkte ſein Haupt auf
den Säbelknauf. Waren es noch Menſchenworte?
Waren es nicht die rauſchenden Flügelſchläge eines
Engels?
Kindheitsglaube und Heimatsglück, ſie kamen
auf einmal aus weiter Ferne herein in den winter⸗
lich kalten, ſchneeverwehten Schützengraben einer

unwirtlichen Fremde ...

Längſt ſind der Feldkurat und die Trainſol⸗
daten ſchon fort. Die Nacht äugt mit unzähligen
Sternenlichtern über das weite weiße polniſche
Schlachtfeld. Aber dort iſt noch immer Ruhe, kein
Schuß, kein Waffenton durchbricht die dunkle
Stille. Und ſo wird dieſe Nacht für die abge⸗
müdeten Soldaten — ſowohl auf Freundes⸗ wie
Feindesſeite — wirklich zu einer gnadenvollen .. .

Zwar keiner der öſterreichiſchen Landwehr⸗
ſoldaten will die Augen zum erquickenden Schlum⸗
mer ſchließen; noch um die Mitternachtsſtunde
ſitzen ſie alle fröhlich beiſammen. Dicht nebenein⸗
ander in der „Villa Ruſſenſchreck“ . . . Auch der

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59

Leutnant iſt unter ihnen und Lunz mit hoch er⸗
freutem Geſichte. Im eingetroffenen Kommando⸗
befehle war ſeine Beförderung verlautbart — und
ſo ſitzt er als friſchgebackener Feldwebel da.
Ein trefflicher Grog dampft im ſummenden
Keſſel, an deſſen Meſſingwände die rotgelben
Flammen des verdeckten Lagerfeuers luſtig empor⸗
ſchlagen. Liköre, Lebkuchen und Zigaretten der
Liebesgaben kommen zu aller Ehre und mitten im
frohen Soldatenkreis ſtudiert der Gefreite Hanuſch
mit faltenloſer Stirn und einem ſeligen Lächeln
einen mehrere Seiten langen Liebesbrief — — —
Neben dem Leutnant iſt der Mengerl Loisl.
Dem fallen juſt ein paar dicke Tränentropfen in
die Eßſchale, aus der vom heißen, ſüßen Inhalt
ein leichter weißlicher Rauch aufwallt. Was der
Loisl nur alles in dieſem nebelartigen Dunſt auf⸗
ſteigen ſieht: das behäbige bäuerliche Vaterhaus
mit Ställen und Scheunen, die Fenſter der Wohn⸗
ſtube mit ihren knallbunten Blumen und den
weißen Gardinen und hinter all dem die goldenen
AÄhrenfelder und die ſchönen grünen Waldberge
der Wachau . . .
Heimweh — bitteres, grenzenloſes Heimweh
würgt dem armen Jungen höher und höher in der
Kehle . . . Und all ſeine Tapferkeit vergeſſend,
birgt das große Kind ſeinen weiß umbundenen
Kopf in die breiten roten Bauernhände — — —
Da fühlt er plötzlich eine ſtreichelnde Hand auf
ſeinem ſtrohgelben Haar, hört die jetzt ſo ſeltſam
weich klingende Stimme des Offiziers:

60

„Laß' gut ſein, Mengerl! Am nächſten Weih⸗
nachtsabend biſt wieder daheim — und das wird
dann noch einmal ſo ſchön ſein!“
Der Loisl hebt den Kopf und blickt mit
feuchten Augen dankbar auf. Und während das
vielſtimmige Tönen der ſingenden und ſcherzenden
Kameraden an ihre Ohren dringt, ſtoßen in aller
Wirklichkeit Leutnant und Rekrut ihre klappernden
Schalen zuſammen. Auf eine nächſte fröhliche und
friedliche Chriſtnacht . . .

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die
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Treue.

Die Breiteneckerin band gerade mit zitternden
Händen die Bänder ihrer bauſchigen, ſeidenen
Schürze zurecht, als die Stalldirn in die Stube
hereinkam. Vor lauter Verwunderung fand die
Magd gar nicht gleich ihr ſonſt ſo raſches Mund⸗
werk. Machte nur große, neugierig glotzende Augen.
Die Bäuerin im Sonntagsſtaat! Mitten unter der
Woche und wo ſo viel Arbeit an allen Ecken und
Enden — was war denn nun aber das?... Doch
die Breiteneckerin ſchnitt der Dirn jede Frage mit
dem raſchen, kurzen Auftrag ab:
„Geh' ſcho' — der Lipp ſoll glei' den Scheck
ins Wagerl 'panna!“
Die Zenzl riß überraſcht den Mund auf, aber
die Bäuerin kehrte ihr ſchroff den Rücken. Da fiel
denn die Tür ins Schloß.
Mit erregten Blicken ſah die Breiteneckerin um
ſich. Froh war ſie, daß die Dirn wieder gegangen
war. Hinter dem Platze, auf dem das einfältige,
tratſchluſtige Ding geſtanden, ſchwang ſich im

62

mattbraunen, glasverſchallten Gehäuſe der alter⸗
tümlichen, buntbemalten Kaſtenuhr der ruheloſe,
glitzernde Meſſingperpendikel . . .

Tik! tak! — tik! tak! unaufhörlich und im
ſtetig gleichen Ton klang's von dort her. Wie im⸗
mer, wie früher — auch jetzt. Einförmig und ein⸗
mütig und im ſelben Schlag, als wär' die Welt die
alte geblieben, als gäbe es nirgendwo Kampf und
Not, nirgends ein Leid, ein Unglück — — —

Die Breiteneckerin preßte die Hände vor ihre
Ohren — der Schlag der Uhr ſchien ihr wie
höhnend, ſie vermochte ihn nicht zu hören. Sie
ſchritt an eines der drei kleinen Stubenfenſter, das
ein paar knallrote Stockgeorginen mit einem
ſchweren, betäubend ſüßlichen Duft umhüllten. Die
hohe ſtattliche Geſtalt der jungen Witwe ragte faſt
bis zum oberſten Rahmen des niedrigen Fenſters,
das auf einen kleinen bäuerlichen Ziergarten
hinausſah. Die erſten verwelkten, dunkelgelben
Blätter, die in der vergangenen Nacht ein heftiger
Sturm von den Zweigen naher Bäume herabge⸗
weht hatte, lagen dort auf dem ſchon bräunlich ge⸗
wordenen herbſtlichen Wieſengrund.

Wie ſie ſo ſtand, holte die Bäuerin ein viel
verknittertes Stücklein grauen Papiers aus ihrer
Rocktaſche — eine Feldpoſtkarte, die der alte Land⸗
briefträger der Breiteneckerin heute morgens mit
beſonders wichtiger Amtsmiene in die Hand ge⸗
drückt hatte.

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63

„A bißl bin i nämli' bleſſiert 'wor'n und
deſſentweg'n hab'ns mi' nach Wean in a Spital
'bracht.“ So hatte der Flori, der Großknecht, der
vor ſechs Wochen als Reſerve⸗Zugsführer einge⸗
rückt war, ſein Schreiben begonnen. Ein wenig
berichtete er noch über die langen Eiſenbahn⸗
fahrten, das ſchöne Wetter, das er „im Krieg“ ge⸗
habt und wieviel er geſehen und erlebt . . . . Dann
ſchloß der Flori mit den Worten:

„J mach' das alles nur der Bäuerin zu wiſſen
— wann und obi aber wiederkomm', kann i heut'
no' nöt ſagen . . . .“

Ein Wagen polterte über das grob gefügte
Pflaſter der Hofeinfahrt, geſchwind barg die
Breiteneckerin Floris Karte wieder in die Taſche.
Der Lipp riß die Tür auf, ſteckte die platte Naſe
ſeines pausbäckigen Jungengeſichtes in den Spalt
herein.
„Eing'ſpannt is, Bäuerin!“ — — —
Spät in der Nacht und mit leerem Wagen kam
der Lipp wieder auf den Hof zurück. Die Zenzl
hatte die Neugierde nicht ſchlafen laſſen, gleich
beim Stalltor, die Laterne in der Rechten hoch⸗
haltend, überfiel ſie ordentlich den Buben mit
ihrer brennenden Frage:
„Wo is denn d' Bäuerin?!“
Der Lipp tat recht geheimnisvoll.
„Nach Gelling hab' i ſ' nüberführ'n müaſſ'n.

64

Auf d' Bahn. Und mit der is d' Bäuerin nach
Wien einig'fahr'n.“
Bald hätte die Zenzl die Laterne aus der
Hand fallen laſſen.
„O, mei! — nach Wean!“ rief ſie aus.
Die Dirn mußte erſt tief Atem ſchöpfen, bevor
ſie weiterſprechen konnte.
„Ja, haſt denn a wirkli' guat g'hört, Lipp?
Nach Wean?“
Und als der Bub bejahte, ſchlurfte ſie kopf⸗
ſchüttelnd und ganz verwundert ihrer Kammer zu.

2

Der Arzt geleitete die Breiteneckerin zu einem
der vielen Betten des Krankenſaales. Eine ſchwarze
Tafel hing über dem und auf der ſtand fein ſäuber⸗
lich und gut lesbar in weißer Kreidenſchrift:
„Florian Wieſenberger, k. u. k. Feldwebel.
Wegen tapferen Verhaltens vor dem Feinde mit
dem ſilbernen Verdienſtkreuz ausgezeichnet.“
Mit der Rechten wies der Doktor auf den
ſchlummernden bleichen Mann.
„Das iſt der Brave, den Sie ſuchen.“
Und einen Moment lang zögerte noch der Arzt.
„Sie ſind ſeine Dienſtgeberin — nicht wahr?
Da kann und muß ich es Ihnen vielleicht gleich
ſagen: ein feindlicher Schrapnellſchuß hat dieſem
Tapferen den linken Unterarm abgeriſſen — —“

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mit ih
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65

Geſchäftigen Schrittes verließ der Doktor nach
dieſen Worten die Breiteneckerin, eilte neuen An⸗
kömmlingen entgegen.
Mit einem leiſen Wehſchrei ſank die Bäuerin
auf dem Stuhle nieder, der neben dem Bette des
Verwundeten ſtand. Sie ſah in Floris bleiches und
von vielen Strapazen und Leiden ſchmal gewor⸗
denes Geſicht. Und ſah hinüber auf ſeine linke
Achſel, von der aus ein weißer dicker Gipsverband
unter die Bettdecke hinabging. .. .
Eine Glocke ertönte plötzlich draußen am Korri⸗
dor. Durch ihr ſchrilles Läuten erwachte Flori aus
ſeinem Schlummer. Er blickte auf und ſah zu
ſeinem größten Erſtaunen die Breiteneckerin an
ſeinem Bette ſitzen. Die hielt ſeine geſunde Rechte
mit ihren beiden zitternden Händen umklammert
und über ihre Wangen perlten unaufhaltſam heiße,
ſtumme Tränen — — —
„Ah, iatzt is gar d' Bäuerin ſelba kommen!“
rief Flori freudigſt überraſcht aus und eine dunkle
Röte belebte auf einmal ſein Antlitz. Doch raſch
wandelte ſich der frohe Ausdruck. Ein wehmütiges
Lächeln umſpielte die Lippen des verwundeten
Mannes.
„Aber d' Bäuerin wird a ſeg'n, daß mei'
Bleſſur nöt gar a ſo leicht is.“ Er ſeufzte: „Ja, ja,
Breiteneckerin, i bin iatzt a Krüppel. Leicht nur
mehr als Goaßhalta zan brauch'n. An Großknecht
muaß ſi' d' Bäuerin ſcho' an andern ſuach'n!“
Traurig ſah er zu ihr empor. . . .
Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 5

66

Die Breiteneckerin konnte ihren Blick nicht von
Floris großen hellblauen Augen wenden. Sie, dieſe
treuherzigen, ehrlichen Augen hatten die Bäuerin
ja von jener Stunde an verfolgt, da Flori vor zwei
Jahren als ſchmucker Urlauber im Hofe der Brei⸗
teneckerin um Dienſt gebeten. Sie waren auch
Floris erſte Fürſprecher geweſen, ſchienen der
Bäuerin Gewähr zu bieten, daß ihr Beſitzer ein
rechtſchaffener und nützlicher Menſch ſei. Und ſie
hatten auch nicht getrogen. Wie unermüdlich, wie
pflichteifrig und ſtets im Intereſſe der Bäuerin
hatte der Großknecht geſchafft. Immer lieber
gewann die Breiteneckerin dieſen Sparſamen und
Arbeitsfreudigen und oft fuhr ſie an ſeiner Seite
zur ſonntägigen Meſſe hinab ins Pfarrdorf oder
auf irgendeinen Jahrmarkt der Umgebung — zum
Ärger mehrerer reichen Bauern, die ſich um die
hübſche junge Witwe bewarben. Doch der ſchüch⸗
terne Flori verſtand all das nicht und jenes Wort,
auf das die Bäuerin ſehnlichſt wartete, ließ er un⸗
ausgeſprochen — — —
Nun lag der Geliebte vor ihr — als
Krüppel. . . . Aber die Breiteneckerin ſah nicht den
Armſtumpf an Floris linker Schulter, ſie ſah nur
ſeine wehen, traurigen Augen. Wie hatte ſie all
die Zeit hindurch gebetet, daß dieſe treuen und
guten Sterne nicht erlöſchen möchten! .. .
Die Breiteneckerin vermochte ſich nicht mehr
zurückzuhalten. Laut aufſchluchzend warf ſie ſich
über das Bett.

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69

„Nöt als Großknecht und nöt als Goaßhalter
kommſt mehr wieda auf mein Hof, Flori! Sondern
ſo wia'ſt biſt — wia'ſt fürn Kaiſer und's Vater⸗
land word'n biſt — ſo kommſt zu mir als — mei'
Bauer! . . .“

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Und
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einfach
tigende
Raſtor und Pollux. Etrnd
tönten
Eine ſtattliche Anzahl von Mitgliedern der eines
Verbindung hatte ſich trotz der Ferien an jenem gens.
Abend in der Stammkneipe zuſammengefunden. über d
Junge, aktive Burſchenſchafter, von denen manchem noch
erſt ein ſchüchterner Bartanflug die Oberlippe be⸗ einen
deckte, wie auch mehrere „alte Herren“, Männer den D
in Amt und Würden, und die meiſten unter ihnen ehem
ſchon mit ſilbergrauem Scheitel. Es war der auf di
Abend jenes denkwürdigen Tages, an welchem die ihr Le
allgemeine Mobiliſierungsorder verlautbart wurde. die
Die große Begeiſterung für den Krieg, die in G
der ganzen weiten Monarchie einen ebenſo deut⸗ Ulles
lichen als erhebenden Ausdruck fand, gab ſich auch Dieb
hier in dieſer gemütlichen Studentenkneipe aufs tieh
beſte kund. Die jungen wie die alten Kommili⸗ Ehten
tonen ſaßen bunt durcheinander an dem langen ſeud
Tiſch und beſprachen lebhaft die ſo jäh ſich über⸗ get
ſtürzenden Ereigniſſe der ſchickſalsſchweren Zeit. Die
Die Stimmung wurde immer ernſter und nie
feierlicher, ganz der Bedeutung dieſer großen ander

Stunden angemeſſen. „Silentium!“ ſo hieß es itz

„de Der

71

oftmals und der Senior oder ein alter Herr hielt
dann ſeine Rede. Und ein jeder beſchwor da ſeine
Zuhörer: Gut und Blut hinzugeben für Recht
und Freiheit der Heimat.. . Immer hoben ſich
alle Hände wie zum Schwur — und im kleinen,
einfachen Rahmen war ſo auch hier ein überwäl⸗
tigendes Bild markiger, deutſcher Volkstreue. Die
Stunden gingen hin, von der Straße herein er⸗
tönten bereits die erſten Geräuſche und Stimmen
eines früh erwachenden ſommerlichen Stadtmor⸗
gens. Fuhrleute riefen und Wagenräder polterten
über das Pflaſter. In der Kneipe aber brannten
noch alle Gasflammen und überſtrahlten mit
einem zitternden, wie belebenden Schein die an
den Wänden hängenden zahlreichen Gruppenbilder
ehemaliger Verbindungsangehöriger. Und auch
auf die dort befindlichen, farbigen Bummler drang
ihr Leuchten. Auf die goldbeſtickten Cereviskappen,
die Schläger und die Fahnen ...
Ein blutjunger Fuchs ſaß vorm Klavier und
alles begleitete ſein Spiel mit begeiſtertem Lied:
„Lieb' Vaterland, kannſt ruhig ſein!“ — — Dann
rieb man den Abſchiedsſalamander. Jenen zu
Ehren, die ins Schlachtfeld hinauszogen, denn die
freudig zur Waffe greifenden Vaterlandsverteidi⸗
ger bildeten die Mehrzahl unter den Anweſenden.
Die einen waren als Reſerveoffiziere oder Fähn⸗
riche zu ihren Regimentern einberufen worden,
andere wieder kamen als Ärzte zum Linienſani⸗
täts⸗ oder Spitalsdienſte. Viel gab es deshalb beim

72

letzten Händedruck noch zu beſprechen und anzu⸗
ordnen, und die wörtlich „alten Herren“, die
würdigen Greiſe mit ſchneeweißem Haupthaar,
wurden von ſo manchem als Sachwalter dieſer
oder jener Angelegenheit, ja, oftmals zum Voll⸗
ſtrecker eines etwaigen teſtamentariſchen Willens
beſtimmt ...

„Wenn ich nicht mehr heimkehre, lieber
Kommilitone, wenn ich fallen ſollte!“ das hörte
man hier und dort — — —

Zwei Herren der Verbindung ſuchten nach dem
allgemeinen Abſchied zuſammen noch ein nahe
gelegenes Kaffeehaus auf. Der Kellner brachte den
duftenden Kaffee zum Fenſtertiſche, an welchem die
frühen Gäſte Platz genommen. Der ältere der
beiden Freunde, Doktor Hornich, ein praktiſcher
Arzt von beſtem Rufe, entzündete ſeine Zigarre.
Eine Weile hindurch blieb es ſtill, dann entfuhr
es plötzlich und ganz unvermittelt ſeinem Munde:

„Pollux! Wann werden wir uns wiederſehen?“

Sein Tiſchnachbar, der Gymnaſialprofeſſor
Georg Streitner, ſah bei dieſer Frage ſeines
Freundes ein wenig verdutzt drein.

„Ja, wer das ſagen könnte, lieber Kaſtor!“
meinte er ernſt.

Und wieder herrſchte ein minutenlanges
Schweigen unter den beiden, die man in der
ganzen Verbindung ihrer treuen, unzertrennlich

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73

geweſenen Freundſchaft halber Kaſtor und Pollux
getauft hatte. Doktor Hornich wie Profeſſor
Streitner nahmen zuerſt lächelnd dieſe Scherz⸗
namen hin; aber im Laufe der Jahre hatten ſie
ſich ſo ſehr an dieſelben gewöhnt, daß ſie ſelbſt
einer den anderen derart benannten.

Der Arzt war es, der aufs neue das Wort
ergriff.
„Alſo, es iſt nun einmal ſchon nicht anders —
das Schickſal trennt uns für die nächſte Zeit!“
Hornichs Stimme wurde leiſer und in ſeine Augen
drang ein eigener Glanz. „Gott geb's, daß es kein
Abſchied für immer iſt!“
Profeſſor Streitner zwang ſich zu einem
Lächeln.

„Aber, aber, Kaſtor! — wie kannſt du nur ſo
ſprechen. Du kommſt morgen als löblicher Feld⸗
ſcher irgendwohin zum Roten Kreuz und ich —
na ich, als Landſturmoffizier — —“

Er bemerkte die bewegte Miene des Freundes,
ließ das Scherzen.
„Ja, ſchade, daß wir voneinander müſſen!
Wie hätten wir uns bei ein und demſelben Regi⸗
mente gegenſeitig helfen und unterſtützen können!
Und ſo in der Stunde arger Not treue Freund⸗
ſchaft beweiſen dürfen — als Kaſtor und Pollux!“

„Jawohl!“ entgegnete der Arzt und blickte
ſinnend den blauen Rauchringen ſeiner Zigarre

74

nach. „Kaſtor und Pollux! — mein lieber Georg,
ob fern, ob nah, das wollen wir immer bleiben!“

92

Bittere Kriegsmonate waren ſeitdem ver⸗
gangen. Der blühende Sommer hatte einer froſt⸗
ſtarren, vom Schlachtendonner durchtoſten Win⸗
terszeit weichen müſſen. Doch ſo wie damals
blumenüberſäeter Anger oder rauſchender Wald
Zeuge geweſen, ſo ſah jetzt die arg überſchneite
Erde und das kahle Baumgeäſt das noch immer
ungebrochene heldenhafte Ringen der öſterreichiſch⸗
ungariſchen Armee, die gleich einer eiſernen Wehr
dem furchtbaren Anpralle eines übermächtigen
Feindes Trotz bot.

Kaſtor und Pollux hatten ſich während all
dieſer langen Monate nicht mehr wiedergeſehen.
Profeſſor Streitner, der ſonſt ſo friedliebende Päd⸗
agoge, kämpfte als mutiger und bereits mit der
öſterr. Militärauszeichnung Signum laudis aus⸗
gezeichneter Leutnant in der Karpathenarmee des
Generals Boroevic und Doktor Hornich befehligte
eine hinter den Entwicklungslinien des tapferen,
edelweißgeſchmückten 14. Korps nachfolgende Sa⸗
nitätskolonne. Die Ehrentage der glanzvollen
Siege bei Uhnow, Komarow und an der Huczwa
hatte der Doktor hochklopfenden und freudigſt
ergriffenen Herzens miterlebt .. . Er und ſeine
Mannſchaft hatten damals alle Hände voll zu tun,
walteten in fieberhafter und nie ermüdender Ge⸗

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75

ſchäftigkeit ihres ſegensvollen und menſchenfreund⸗
lichen Samariterwerkes. Oft aus dichtem Kugel⸗
regen trugen ſie Schwerverwundete und führten
ſie die leichter Bleſſierten — Freund wie Feind.
Und immer war Doktor Hornich wie ein wahrer
Schutzengel ſofort hilfsbereit zur Stelle. Mancher
Tag verging, an dem der Arzt noch keinen Biſſen
Nahrung zu ſich genommen, manche Nacht, in der
ihm kein erquickender Schlummer ward. Aber trotz
all dieſer großen Entbehrungen und Strapazen
erfüllte Hornich mit ſichtlicher Freude und alles
überwindender Hingabe ſeine ſchwere und edle
Pflicht. Er hatte, während er die erſten Notver⸗
bände mit kundiger Hand anlegte, für jeden der
verwundeten Soldaten ein freundliches Lächeln
und gütige, aufmunternde Worte der Beruhigung
und des Troſtes. Und die Aſſiſtenzärzte, die
Schweſtern vom Roten Kreuze, die geſamte Sa⸗
nitätsmannſchaft ſeiner Kolonne, ſie alle blickten
wie verklärt zum Regimentsarzt Doktor Hornich
auf, der ihnen ein ſo treffliches und nachahmens⸗
würdiges Beiſpiel gab.
Alle Bemühungen Hornichs, etwas über das
Befinden und den Aufenthalt Pollux' in Erfahrung
zu bringen, waren bis nun ganz vergebens ge⸗
blieben. Da führte, ungefähr drei Wochen vor dem
Chriſtfeſte, ein Zufall den Arzt mit einem ver⸗
ſprengten Trupp Honved aus der Karpathenarmee
zuſammen. Ein Häuflein todesmutiger Ungarn.
Wunderlich genug ſahen die Leute aus. Da waren

76

rumäniſche Bauern mit ihren Schafpelzen und den
runden, ſchwarzen Filzhüten, Slowaken mit ihren
Opanken, hünenhaft große Sachſen mit ſemmel⸗
blondem Haar und treuherzigen Blauaugen und
kleine, ſtämmige, feurige Magyaren. Männer mit
ſilberig durchſponnenen Graubärten und daneben
zähe Landburſchen von kaum ſechzehn, ſiebzehn
Jahren .. . Ein Obergeſpan in Magnatentracht
war der Kommandant dieſer Truppe, ein Preß⸗
burger Notär, der über ſeinem Stadtpelz Säbel⸗
gurt und Torniſter trug, ihr Fähnrich. — — Doch
ſo wenig militäriſch vielleicht auch der Aufzug:
ein pflichtbewußtes, dem geliebten König und der
teuren Heimat treu ergebenes Kriegerherz ſchlug
jedem, dem Bauer wie dem Städter, in der Bruſt.
Und keine Waffe lag in einer zitternden Hand.
Ungariſche Landſtürmler waren das — kühn wie
die Löwen.
Der Doktor ſuchte dieſe Honvedſoldaten in
ihrem Barackenlager bei Tymbark auf, in welcher
Gegend der Zuſammenzug ſtarker heimiſcher
Streitkräfte erfolgte. Man ſtand vor den Schlach⸗
ten bei Leszczyna und Limanowa .. . Er fand die
Leute rauchend, plaudernd, ſcherzend, und alle
guten Mutes. Ein paar von ihnen ſangen ſogar.
Der Regimentsarzt knüpfte mit den Soldaten ein
Geſpräch an. Vielleicht wußten ſie etwas von dem
Freunde. Er nannte den Namen. Der nächſt⸗
ſtehende Mann ſchüttelte verneinend den Kopf, ein
anderer ſann nach. — — Doch mit einemmal war

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77

der Landſturmfähnrich, der grauhaarige Notär
aus Preßburg, an Hornichs Seite. Legte ihm
ſchwer ſeine Hände auf die Schultern und ſagte
traurig:

„Doktor ur, faſſ' dich — dein Freund, Leut⸗
nant Streitner, iſt bei den Kämpfen im Zempliner
Komitat gefallen! Gefallen wie ein Held!“

Der Fähnrich räuſperte ſich, hielt dem Regi⸗
mentsarzt die Rechte hin.

„Ich hab' den Profeſſor kennen gelernt. Er
war ein lieber, guter Menſch . . . Mein Beileid,
Kamerad!“ — —

Pollux tot! Dieſe Hiobsbotſchaft ſchmetterte
den trauernden Freund faſt ganz darnieder ...
Und es bedurfte ſeiner eiſernen Energie, um ſeinen
trüben Gefühlen, ſeiner troſtloſen Stimmung
wieder Herr zu werden. Er, der Arzt, mußte trotz
allen Schmerzes den Kopf hoch halten. Man be⸗
durfte ſeiner in jeder Minute. Und ſo tröſtete er
mit lächelndem Munde manch armen bleſſierten
Baka und manch ſchwer verwundeten deutſchen
Reitersmann. Tröſtete, lächelte und dachte dabei
an den unvergeßlichen Freund, den prächtigen
Profeſſor, der jetzt ſchon unter kalter, fremder Erde
ſeinen allerletzten Schlaf tat ...

Eine Woche ſpäter begann das zwölftägige,
gewaltige Ringen gegen die wie eine Sturmflut
hereinbrechenden Ruſſenarmeen bei Leszezyna und

78

den ſeitwärts gelegenen Waldeshöhen vor Lima⸗
nowa. Dort holten ſich im Birkenwäldchen von
Mordatka die ungariſchen Huſaren unvergänglichen
Ruhm. Allen voran die heldenmütigen Reiter vom
Regiment Nadasdy. Viel edles und tapferes Blut
verſtrömte, aber ein herrlicher Sieg war der Lohn
für die beiſpielloſen Waffentaten der braven
Heimatſchirmer ... .
Knapp vor Beendigung dieſes ſchauerlichen
Kampfes befand ſich Doktor Hornich mit ſeiner
Mannſchaft in einer, ungefähr zwei Kilometer von
der Schützengräbenfront zurückliegenden Sanitäts⸗
baracke. Von ihr aus ſah man die jäh aufſteigenden,
weißlichen Wölkchen der feindlichen Schrapnell⸗
ſchüſſe, hörte das dumpfe Grollen des nie ver⸗
ſtummenden Kanonendonners, das Tak—krrrt—
taktak—krrrt —krrt des Maſchinengewehrfeuers und
von irgendwoher, aus einer, von Pulverdampf
wie verballten Höhe das Surren und Rattern eines
unſichtbaren Motors. Hinter der vereiſten Acker⸗
flur, an deren Rändern und Wegen ein ſchmutziger,
zerſtampfter Schnee lag, hoben ſich nahe Hügel.
Die dünnen, ſilberhellen Stämme junger Birken
glänzten dort neben dunklen, ſeltſam belebten
Gruben. Unter den kahlen, rutenförmigen Zweigen
blendete hin und wieder ein bunter, ſchillernder
Punkt, der in der nächſten Sekunde wieder ver⸗
ſchwand, das Auge des Beſchauers.
Dieſe dunklen Gruben, dieſe ſchwarzen, ſich
längs des ganzen Bodenhorizontes dahinziehenden

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79

Linien waren die Schützengräben, in welchen die
Huſaren lagen. Juſt wie die Infanteriſten
kämpften ſie. Ohne Pferde und den Karabiner in
Anſchlag auf den bedrohenden Feind. Und von
dieſen Gräben aus ſtürmten die dahinteufelnden
roten Huſaren endlich mitten in finſterer Nacht und
durch einen wahren Hagel von Feindeskugeln auf
die Ruſſen los. Als einzige Waffe den Gewehr⸗
kolben. Räumten die gegneriſchen Gräben und ent⸗
ſchieden hier im Birkenwäldchen von Mordatka den
glanzvollen Sieg, der den Öſterreichern über
dreiundzwanzigtauſend Gefangene, zahlreiche Ge⸗
ſchütze und viele Munition brachte. Und als Beſtes
die Befreiung Krakaus von der drohenden Belage⸗
rung durch die Ruſſen .. .
Im Dienſte bei dieſer Feldſanitätsſtation
wurde Doktor Hornich ſchwer verwundet. Er hatte
eine Art fliegender Krankentransporte von der
Station aus eingerichtet. Wägen, die bis in die
Feuerlinie fuhren und dort die Verletzten auf⸗
nahmen. Bei einem ſolchen Transporte, den der
Arzt begleitete, drang ihm ein Stück einer ab⸗
irrenden Granate in die Bruſt. In tiefer Ohn⸗
macht brachten ihn ſeine Soldaten zur Station
zurück. Und erſt nach Stunden erwachte Hornich
aus derſelben. Sah mit irren Blicken um ſich. Auf
den Leiterwagen des rutheniſchen Bauern, der
mitten in einem Troſſe anderer Gefährte über die
arg zerfahrene Landſtraße zog. Die lag noch im
Dämmernebel eines ſpät beginnenden Winter⸗

80

morgens. Hin und wieder huſchte gleich einem
geſpenſtigen Schatten ein Baum oder Strauch
vorbei, und da oder dort die unſicheren Konturen
eines abſeits ſtehenden Gehöftes. Manchmal durch⸗
brach ein Automobil, ein wie wild einherjagender
Reiter die Wagenreihe. Verwundete ſchleppten ſich
hinter dieſer fort; und im Straßengraben, dicht
neben dieſem Bagagetrain, neben Leben, Blut und
Atem, reihten ſich neben zerfetzten Uniformſtücken,
unbrauchbar gewordenen Waffen, zertrümmerten
Truhen und gebrochenen Rädern oft und oft die
Leichen gefallener Soldaten ... Jemand reichte
dem ſtöhnenden Doktor eine Feldflaſche. Gierig
ſogen die bebenden Lippen des Verwundeten, dann
ſenkten ſich die Lider wieder über ſeinen Augen
und die Fieberröte ſeiner Wangen wuchs. — —
Aufs neue war Hornich in die Bewußtloſigkeit
zurückgeſunken.

Im Spital von Neumarkt entfernte man durch
operativen Eingriff das Geſchoß aus der Bruſt des
verwundeten Arztes. Aber tagelang dauerte noch
die Kriſe, ſchwebte Hornich zwiſchen Tod und
Leben. Einmal während dieſer beſorgniserregenden
Zeit war der Kranke wieder zu ſich gekommen.
Gerade ſtand ein gleichfalls im Spital befindlicher,
durch einen Fußſchuß verwundeter Landſturm⸗
offizier, der ſich um den Leidensgenoſſen ſtark
annahm, an Hornichs Bette .. .

Ganz entgeiſtert ſtarrte der auf.

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81

„Pollux?“ ſchrie er. „Wo bin ich — du biſt
ja tot!“

Doch ſchon im nächſten Momente ſank ſein
Haupt auf das Kiſſen zurück. Ein heftiger Fieber⸗
ſchauer begann ihn zu ſchütteln und er redete in
wirren Phantaſien. Sprach von Himmelswolken,
auf denen er nun mit ſeinem armen, toten Pollux
ſpazieren gehen müſſe — —

Endlich wich die böſe Nervenkrankheit. Aber
auch jetzt, frei von Fieberphantaſien, wollte Hor⸗
nich nicht davon ablaſſen, ſeiner Umgebung zu be⸗
teuern, daß er den toten Freund geſehen habe —
geſehen, hier neben ſeinem Bette. Da teilte der
Spitalskommandant ihm ſchonungsvoll und lang⸗
ſam die Wahrheit mit. Daß man den Leutnant
Georg Streitner fälſchlich einige Zeit lang für tot
gehalten habe. Doch der wäre nicht gefallen, ſondern
als Verwundeter in ruſſiſche Gefangenſchaft ge⸗
raten. Und aus der ſei Streitner bald wieder von
den Öſterreichern befreit worden.

Nachdem Doktor Hornich dieſe freudige Kunde
zur Kenntnis gebracht war, öffnete ſich die Tür,
und derſelbe Landſturmoffizier, der damals an
ſeinem Bette geſtanden — Profeſſor Streitner —
trat an das Krankenlager des Freundes.

Jubelnd ſtreckte ihm Hornich ſeine Hände ent⸗
gegen.
„Pollux!“

Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 6

82

Der erfaßte ſie und fand zuerſt auch nur ein
einziges, in heller Freude ausgeſtoßenes Wort:
„Kaſtor!“ — —
Gerührt wandte ſich der Kommandant ab.
Tränenden Auges lagen ſich die beiden wieder⸗
gefundenen Freunde in den Armen .. .

Vort:

eder⸗

Ein Zufall.

Der verwundete preußiſche Offizier, ein
Hauptmann in einem weſtfäliſchen Grenadier⸗
regiment, befand ſich bereits erſichtlich auf dem
Wege der Beſſerung, die Hoffnung für ſeine baldige
und völlige Geneſung gab. Der wackere deutſche
Waffenbruder hatte an der Seite ſeiner öſter⸗
reichiſch⸗ungariſchen Kameraden bei Limanowa
tapfer mitgekämpft und war knapp vor der Be⸗
endigung jenes furchtbaren Ringens auf dem pol⸗
niſchen Schlachtfelde durch einen Hüftenſchuß nicht
unerheblich verletzt worden.
Nun aber, da er ſchon ſein Krankenlager zu
verlaſſen und, freilich noch unter Zuhilfenahme
eines Stockes, langſam umherzugehen vermochte,
erſchien der hochgewachſene, ſtattliche Grenadier⸗
hauptmann ſeit kürzerer Zeit alltäglich im Geſell⸗
ſchaftszimmer des Offiziersſpitals der ſchleſiſchen
Stadt, wohin man ihn gleichzeitig mit mehreren
verwundeten öſterreichiſchen und ungariſchen
Kameraden gebracht hatte.
Dieſer freundlich⸗helle, ſaalartige Raum mit
ſeinen hohen Fenſtern und den vielen bequemen

84

Korbſtühlen bot ein genugſam buntes Bild. Re⸗

konvaleſzente Offiziere der beiden Bruderarmeen
erfüllten den Raum und jede Waffe beſaß hier ihre
Vertreter. Ein ſächſiſcher Ulan, ein Tiroler Kaiſer⸗
jäger, ein württembergiſcher Artilleriſt und ein
polniſcher Legionär — dieſe vier raſch befreundet
gewordenen Herren ſpielten dort im Kaminwinkel
eine ſolenne Tarockpartie, bei der ein Oberleutnant
der heldenmütigen Nadasdyhuſaren mit faſt ganz
verbundenem Geſichte, ein Fähnrich von den
„Franzern“, der ſeine Rechte in der Schlinge trug
und ein auf Krücken gehender Major von den
„Roten Teufeln“ die Kibietze bildeten ... Und in
der Zimmermitte wieder, an dem dort befindlichen
großen Rundtiſche ſtudierten über ein Dutzend
Stabsoffiziere, die das gemeinſame Schickſal aus
den verſchiedenſten deutſchen Fürſtentümern wie
Provinzen der Habsburger Monarchie in dieſem
ſchleſiſchen Spitale vereinigt hatte, an der Hand
ſoeben angelangter Hauptquartiersberichte den
momentanen Verlauf der kriegeriſchen Opera⸗
tionen. Die vor ihren intereſſierten Augen liegende
mächtige Generalſtabskarte, die beinahe den breiten
Tiſch völlig bedeckte, wurde da weidlich mit allerlei
bunten Fähnchen beſteckt.
Am gemütlichſten war es am Abend in dieſem
Geſellſchaftsraume. Die Herren rückten da näher
vor das traulich kniſternde, rot flackernde Kamin⸗
feuer, das hin und wieder einen jäh aufſprühenden
Lichtſtrom in das dunkelnde Zimmer warf und

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85

dieſe braven, in einem heiligen Vaterlandsdienſte
bleſſiert gewordenen Krieger wie mit einem Glo⸗
rienſchein umgoldete ...

„Erzähl' du, Herr Kamerad, uns einmal ein
Erlebnis von deinen Kriegsfahrten!“ wandte ſich
in einer ſolchen Veſperſtunde ein noch blutjunger
öſterreichiſcher Generalsſtabshauptmann bittend
an den Grenadieroffizier. „Du biſt doch erſt ſeit
ſechs Wochen auf den nördlichen Kriegsſchauplatz
kommandiert worden. Warſt früher vor Lüttich,
Maubeuge und Brüſſel, wie auch in Flandern.
Schieß' alſo, bitte los, damit wir einmal auch et⸗
was anderes als immer von dieſen verwünſchten
Ruſſen zu hören bekommen!“

„Bravo, flaſchengrüner Schlaumeier!“ rief ein
weißhaariger Landſturmoberſt. „Das iſt eine
famoſe Idee von dir!“ Auch die übrigen Herren
ſtimmten bei; der Grenadierhauptmann wurde
von allen Seiten beſtürmt.

„Ja, ja — erzähl', Herr Hauptmann,“ ſo er⸗
ſcholl es wie aus einem Munde ringsum im Kreiſe.

Ein wenig verlegen ſtrich der preußiſche Offi⸗
zier, der ſich jetzt plötzlich im Mittelpunkte eines
allgemeinen Intereſſes ſah, über ſeinen blonden
Vollbart und meinte lächelnd:

„Ich fürchte, euch zu enttäuſchen, werte Kame⸗
raden, und will deshalb lieber ſtill bleiben. Ihr
kennt doch das Sprichwort der alten Römer, daß

86

nur der Schweigſame die beſten Ausſichten beſitzt,
als ein Weiſer zu gelten ...“

Einige Proteſtrufe wurden laut, aber unbeirrt
von denſelben verſuchte der Grenadierhauptmann
ſeine Entſchuldigung fortzuſetzen.
„Denn was könnte ich euch, die ihr alle bereits
im Felde geſtanden ſeid, viel Neues noch erzählen.
Von Sturmangriffen, nächtlichen Patrouillen⸗
gängen, Schützengrabenkämpfen und dergleichen
wißt ihr ja ein jeder ein Lied zu ſingen. Und daß
im Weſten — ſtatt der Ruſſen — es eben Franzoſen,
Belgier, Engländer, Inder oder Gott weiß was
noch für Feinde ſind, das ſpielt bei der doch zumeiſt
kilometerentfernten Gefechtslinie keine arg unter⸗
ſcheidende Rolle. Eine wirklich packende Begeben⸗
heit aber — —“

Mitten in ſeiner Rede verſtummte der Haupt⸗
mann. Ein Vorfall, der ihm doch der Schilderung
wert dünkte, war ihm plötzlich in Erinnerung ge⸗
kommen und ſich an die etwas verwundert
gewordenen Herren wendend, erklärte er nun:

„Gut, ich will euch eine Geſchichte erzählen.
Eine Begebenheit,“ ſagte er tief Atem holend, „die
mir als Kompagniekommandanten ſehr vom Übel
hätte werden können und der bald mein, wie
meiner Leute Leben zum Opfer gefallen wäre!“
Und eine Zigarre entzündend, begann der

Hauptmann der weſtfäliſchen Grenadiere zu er⸗
zählen:

87

„Es war bei Elewyt in Belgien, einem kleinen
Dorfe, das etwa drei Kilometer von der Stadt
Eppeghem entfernt liegt. Am Wege in dieſe an ſich
ganz unbedeutende Ortſchaft, die auch in rein
militäriſcher Hinſicht ein abſolut wertloſes Gebiet
zeigte, kamen wir an dem bis zur völligen Ruine
zuſammengeſchoſſenen Schloß Steen vorüber. Der
große niederländiſche Maler Peter Paul Rubens,
deſſen Ruhm für alle irdiſchen Zeiten unvergäng⸗
lich ſein wird, erwarb dieſes ſelbe Schloß anno
1683 und richtete es für ſeine vielgeliebte Helena
Fourmont zu einem wahren Schmuckkäſtchen her.
Bis vor Kriegsausbruch befanden ſich dort Kunſt⸗
gegenſtände von einem wahrhaft unſchätzbar hohen
Werte, darunter Handzeichnungen und Bilder von
Rubens ſelbſt, wie zahlreiche Gemälde anderer
niederländiſcher Meiſter.
Doch wie hatten die eigenen Landeskinder, die
Belgier, und erſt die Franzoſen, in dieſem Schloſſe
gehauſt! In der roheſten Weiſe war der einſtige
Lieblingsſitz der wunderſchönen Fourmont ver⸗
wüſtet worden, ja, man kann ruhig behaupten, daß
dort kein einziger Stein mehr auf dem anderen
ſteht ... Die Gemälde, von welchen ich vorhin
geſprochen, hatte eine fluchwürdige Horde bel⸗
giſcher Soldaten, die man im wirklichſten Sinne
als ebenbürtige Kameraden der Koſaken bezeichnen
kann, direkt zerſchnitten. Und ihre prächtigen
Rahmen fanden wir zum Teil noch — ganz zerhackt
— unter Schutt und Aſche vor.. . Uns „deutſchen

88

Barbaren“ traten beim Anblick einer ſolch ebenſo
ſinnloſen als böswilligen Zerſtörung dieſer uner⸗
ſetzbaren Kunſtſchätze die Tränen in die Augen.
Die Tränen der Trauer und der Empörung.

Im Schloßparke ſelbſt fanden wir deutſche
Soldatengräber. Der allererſte Schnee deckte die
mit einfachen Holzkreuzchen, mit Helmen oder
Seitengewehren geſchmückten Hügel, unter denen
nun ſo mancher gute und treue Kamerad ſeinen
letzten Schlaf ſchlummerte, der ſein Herzblut für
das teure, bedrohte Vaterland freudig dahin⸗
gegeben hatte ...

Von dieſem, in einer weißen, frühwinterlichen
Ruhe wie erſtorbenen Garten aus ſah man hinter
wie mit Schlagſahne belegten Baum⸗ und Strauch⸗
äſten und hinter arg verſchneitem Ackerland die
kläglichen üÜberreſte des Dorfes Elewyt. Von vielen
ſeiner Häuſer hoben ſich nur mehr die halbver⸗
kohlten Trümmer des Dachſtuhles empor. Schau⸗
rige Zeichen der entfeſſelten, wilden Kriegsfurie,
die ſich, ein Bild grenzenloſen Jammers, vom
froſtſtarren, nebelgrauen Himmel ſcharf und
deutlich abgrenzten.“

Der Hauptmann machte eine kleine Pauſe. Er
nahm einen Schluck aus dem vor ihm ſtehenden
Weinglaſe und fuhr ſodann in ſeiner Erzählung
fort:
„Mehrere Gebäude im Dorfe waren überdies
bis auf ihre Grundmauern niedergebrannt, bei

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89

anderen wieder klafften meterbreite Offnungen in
den Wänden, die zumeiſt durch Treffer ſchwerer
Geſchütze entſtanden waren. Der ganze Ort machte
mit einem Worte einen erſchütternden Eindruck,
einen Eindruck, den ich nie werde vergeſſen können.
Es war die ſchreckhafteſte Verlaſſenheit, die ent⸗
entſetzlichſte Ode, die Sie ſich auszumalen ver⸗
mögen, meine Herren! Denn die Leute von Elewyt
hatten alle ihre, nun einen ſo furchtbaren Anblick
bietende Heimat ſchon vor Wochen verlaſſen und
auch all ihr Vieh mit auf die Flucht genommen.
Kein einziges lebendes Weſen zeigte ſich uns daher
in den tief aufgewühlten Gaſſen des Dorfes, ein
Umſtand, der die Qual des Aufenthaltes noch um
vieles erhöhte ...

22

Und mitten hinein in dieſe eiſige, ans Herz
greifende Stille donnerte Tag und Nacht das wü⸗
tende Feuer der feindlichen Artillerie, die ſich hier
mit einer geradezu unglaublichen und ſtaunens⸗
werten Sicherheit eingeſchoſſen. Bald zündete am
Anfang des Dorfes eine Scheuer, dann wieder in
der Mitte ein Gebäude oder irgendein Haus am
Ortsende. Immer war da, bei den ſtarken Sturm⸗
winden jener Zeit, ein in wahrer Blitzesſchnelle
und wie raſend entfachter Brand und mehr als ein⸗
mal mußte ein Trupp meiner Leute ſeine ver⸗
ſchanzten Stellungen verlaſſen und inmitten des
vom feindlichen Feuer dicht beſtrichenen Gebäudes

90

den Brand löſchen, damit wir nicht alle mitein⸗
ander im Rauche erſticken und eingeäſchert würden.
Ich hatte nun den Auftrag, mit meiner Kom⸗
pagnie Elewyt bis zum Eintreffen einer mir avi⸗
ſierten, namhaften Verſtärkung zu halten. Nun —
ich geſtehe es Ihnen offen, meine Herren — ich
wartete ſehnſüchtig auf das Nahen dieſer ſchon ſehr
nötig gewordenen Hilfe! Die Reihen meiner Kom⸗
pagnie hatten ſich nämlich ſchon in beängſtigender
Weiſe gelichtet, ich zählte im Verhältnis zu meinen
Kräften eine ungemein hohe Anzahl von Toten
und Verwundeten .. . Die verwünſchte Treffſicher⸗
heit der feindlichen Artillerie! In jenen kalten
und doch ſo heißen Tagen bei Elewyt machte die
mir mehr als einmal Kopfzerbrechen. Es war ein⸗
fach rätſelhaft — die Kerls drüben ſchienen rein
allwiſſend zu ſein. Denn ließ ich in dunkelſter Nacht
und bei völliger Waffenruhe meine Leute ſich in
ganz neue Stellungen eingraben, die den alten
direkt entgegengeſetzt lagen — es war ſchon zum
Teufel holen: beim erſten Morgengrauen feuerten
die Feinde mit einer wahrhaft geſpenſtigen Ge⸗
nauigkeit in die ganz verkehrte Richtung — und
ordentlich haargenau meiner neuen Stellung zu.
Und bald hier bald dort — ſo wie in all den ver⸗
gangenen Kampfestagen — lag einer meinerbraven
Grenadiere, vom Blei der berſtenden Geſchoſſe ge⸗
troffen, in ſeinen letzten Zügen . . .
So kam die dritte Nacht dieſes gräßlichen
Kampfes um meinen, wie ich mir es damals ſelbſt

91

ſagen wollte: verlorenen Poſten. Sie fand mich in
heller Sorge. Denn der entſchwundene Tag hatte mich
allein faſt um einen ganzen Zug gebracht — teils
tote, teils arg verwundete und ſomit völlig kampf⸗
unfähig gewordene Mannſchaft .. . Ich bat durchs
Feldtelephon um Hilfe — der Beſcheid, der mir ward,
lautete, daß ich vor nächſten Mittag keinen Nachſchub
erwarten dürfe. Ich ſolle verſuchen zu halten, ich
müſſe halten — um jeden Preis! Sie werden es
ſich denken können, werte Kameraden, mit welchen
Gefühlen ich damals das Hörrohr aus der Hand
legte. Mein Blick glitt ratlos umher. Durch dieſe
Elendsſtätte von einem Dorfe, deſſen Trümmer im
Lichte des Vollmondes gleichſam geiſterhaft ſchim⸗
mernde Umriſſe bekamen und hinauf zum nacht⸗
dunklen Firmamente mit ſeinen blinkenden Ster⸗
nen. Vom Himmel wollte mein Blick wieder herab
zu dieſer ſchon von ſo unſagbar vielem Blut ge⸗
düngten Schlachtenerde wandern — da plötzlich
verfing ſich der an irgendeinen weißen, bewegten
Gegenſtand. Was war das? Ein Vogel mit ſolch
lichtem Gefieder, eine ſo hoch flatternde, weiße
Taube etwa — bereits im nächſten Momente ver⸗
warf ich dieſen Gedanken.
Ich ſtarrte und ſtarrte. Ja, etwas Weißes, ein
länglicher, dünner Gegenſtand, wie in Pfeilform,
bewegte ſich unaufhörlich hin und her .. . Immer
ſchärfer blickte ich, meine Augen durchdrangen wie
die Lichter eines Raubtieres all das Dunkel und
jetzt, jetzt hatten ſie es erkannt: Auf dem plumpen,

92

im völligen Nachtſchatten ruhenden und nicht von
dem geringſten Mondesſchimmer erhellten Turm der
Dorfkirche bewegten ſich langſam die Zeiger der
Uhr. Sie waren weiß angeſtrichen, ſo daß ſie ſich
leuchtend von dem ſchwarzen Zifferblatt abhoben
Und wie von Geiſterhand geleitet, wies der eine
größere Zeiger genau in die Richtung, in der ſich
unſere jüngſten Stellungen befanden — — —

Gleich darauf ertönte — nach einer ſtunden⸗
langen Ruhe — das jähe aufheulende Surren
feindlicher Granaten! .. . Nun begriff ich auf ein⸗
mal alles. Die ſeltſame Treffſicherheit unſerer Geg⸗
ner, wie das merkwürdige Verſchonen der Kirche
von Elewyt!

„Auf Kinder! Auf!“ ſchrie ich meinen Leuten
zu und der Kompagnie voran, ſtürmte ich der
Kirche zu. In ihrem Turm fanden wir den Geiſt
von Elewyt, dem ſo viele meiner Soldaten zum
Opfer gefallen. Ein langer, hagerer Kujon mit
einem Galgengeſicht — der typiſche Franktireur
und Spion. Er ſchoß wütende Blicke des Haſſes
auf mich, und hätten ihn nicht zwei meiner Leute
raſch ergriffen und an den Händen gefeſſelt, das
lange, ſcharfe Dolchmeſſer, das wir in ſeiner Bluſe
fanden, hätte er gewiß nur zu gerne mir gegenüber
als Mordſtahl gebraucht. Wir brachten ihn herab
ins Freie, auf den Platz vor der Kirche und ich er⸗
öffnete nun das Verhör. Aber, was glauben Sie
wohl, gab mir dieſer Menſch mit einer beiſpielloſen

95

Frechheit zur Antwort? Ein Zufall habe ihn auf
den Turm geführt. Ein Zufall — in dieſer mitter⸗
nächtlichen Stunde und in dem ſeit Wochen ver⸗
laſſenen Orte . . . Ich ſchäumte vor Wut.

„He! Und die weißen Zeiger der Uhr!“
„Die ſind durch Zufall weiß angeſtrichen,

Monsieur le capitaine!“

Ja, der Menſch ging noch weiter! Ein Zufall
ſei es auch nur geweſen, daß er die Zeiger der Uhr
bewegt habe. Es hätte ihn nämlich intereſſiert, ob
die Uhr noch gehen möchte, ob ſie durch keinen
Schuß ruiniert worden ſei . . . Wahrhaftig! — ſo
ſagte er — —.

Ich wollte den Mann niederſchlagen, ſo er⸗
zürnte mich ſein Reden, das von einem boshaften
Grinſen begleitet war. Schon hob ich die Fauſt —
da riß ſich der Gefangene jäh von dem Soldaten
los, der ihn bis nun an ſeinem ſchäbigen Rocke
feſtgehalten . . . Und ſo ſchnell, als man gar nicht
zu ſchauen vermochte, war er im Dunkel der Nacht
verſchwunden.

Seine Verfolgung, die einige meiner Leute auf⸗
genommen, blieb reſultatlos. Aber am Morgen
fanden wir die ſchrecklich entſtellte Leiche dieſes
Menſchen — eine feindliche Granate hatte den
Spion förmlich in Stücke geriſſen! Dieſe Granate
hatte ſich verirrt, weil ich gleich oben auf dem
Turme den Zeiger der Uhr nach einer anderen

96

Richtung drehte. Und juſt in dieſer hatte der Spion
zu entfliehen verſucht!
Der Grenadierhauptmann ſchloß ſeine Ge⸗
ſchichte:

„Der Tod dieſes Schurken war alſo auch nichts
anderes als — ein Zufall!“

Frohe Sotſchaft.

Eine Oſtererzählung.

Der Bauer vom Wildtobelhof kniet in der
ſchmucklos einfachen Pfarrkirche, zu welcher der faſt
60 jährige Mann volle fünf Wegſtunden von ſeinem
hochgelegenen, einſamen Berghof herabgewandert
iſt. Andächtig hat er ſeine derben, ſchwieligen Ar⸗
beitshände ineinander gefaltet, feſt preßt ſich
Knöchel an Knöchel wie unter einem eiſernen
Druck: der Wildtobelhofbauer betet heiß und in⸗
brünſtig.. .
Schiff und Altar im Gotteshaus des kleinen
Tiroler Marktfleckens ſind mit langen ſchwarzen
Tüchern verhängt und vor dem unſichtbar gewor⸗
denen mehrhundertjährigen Gnadenbild der Ma⸗
donna iſt in ſchlichter bäuerlicher Kunſt das heilige
Grab aufgeſtellt. Plumpe und ein wenig zu bunt
bemalte Holzfiguren ragen da über künſtlichem
dunkelgrünen Blattwerk, und breiten roſa⸗ und
weißfarbene Roſengirlanden aus Stoffzeug. Die
klagende Gottesmutter mit den ſie begleitenden
Frauen ſieht man zu Füßen des gekreuzigten Hei⸗
landes . . ...

Götz, Unter Habsburgs Fahnen. 7

98

über die toten Blätter und Blumen, die un⸗
bewegten bäuerlich ſtarren Figuren ſpinnt ſüßer
Weihrauch eine bläulichgrau niederwallende Wolke
und die Stimmen der betenden Landleute branden
daran wie der murmelnde Schwall einer mählich
ſteigenden Flut:
Herr, erbarme dich unſer! Chriſti, erhöre
uns!“
Der Wildtobelhofer blickt mit feuchtſchimmern⸗
den Augen auf des hölzernen Jeſu dunkelrote
Wundmale, ſeine Finger krampfen ſich noch mehr
zuſammen, und ſeine rauh und laut hervorge⸗
ſtoßenen Worte ſchallen all den übrigen voraus:
„Herr, erbarme dich unſer!“
Das Geſicht des Bauern iſt von einer fahlen
Bläſſe überzogen, Schweißtropfen perlen über ſeine
zerfurchte Stirne. Er iſt in argen Nöten und in
banger Sorge, der Wildtobelhofer. Und bittere
Reue bedrückt ihn, als läge ein zentnerſchwerer
Felsſtein auf ſeinem unruhig pochenden Herzen.
Seine Lippen bewegen ſich mechaniſch, während
er mit trüben ſinnenden Blicken immer wieder auf
die vom flackernden Scheine der Kerzen wunderlich
umſpielte Geſtalt des Gekreuzigten ſtarrt. Und
betet und betet dabei, bis das jähe Auftönen
ſchrill klappernden Holzes, das heute am ſtillen
Karfreitag den hellen Ton der Kirchenglocken zu
erſetzen hat, den Wildtobelhofer wieder zu Ort und
Zeit zurückruft.
Die Litanei iſt zu Ende. In den Betſtühlen,
am Steinflies des Kirchenbodens ſcharren Füße

Siell
purn

und

99

und ein paar alte Weiblein machen humpelnd und
unter Hüſteln und Flüſtern den Anfang beim Aus⸗
tritt aus dem Gotteshaus.

Der Wildtobelhofer iſt einer der letzten, welche
die Kirche verlaſſen. In derſelben verlöſcht der
Meßner bereits die Kerzen, nur das Ewige Licht
vor dem Kreuze Jeſu glüht in ſeltſam mildem
Glanz. Draußen ſteht der Bauer noch eine Weile
auf dem von einer violettblauen Abenddämmerung
wie umwobenen Pfarrplatz bevor er den dicken
Knotenſtock in der Rechten mit ſeinen grobgenagel⸗
ten Bergſchuhen übers hallende Buckelpflaſter des
Ortes hinzieht. Bald hat der Wildtobelhofer den
kleinen Markt durchſchritten, kein Haus iſt ihm
mehr zur Seite. Einen Pfeifenrauch lang folgt noch
Ackerflur und Weidengelände, dann beginnt rechts
wie links ein arges und ſtellenweis von hohem
braunem Wintergras durchflochtenes Geröll, das
nach wenigen Minuten ſchon ein ſchmaler ſteiniger
Pfad ablöſt. Der windet ſich zwiſchen glattaufſtre⸗
benden Felswänden wie einer immer beträchtlicher
und gefahrvoller werdenden Tiefe dahin. Und da,
bei einer jähen Biegung dieſes beſchwerlichen Berg⸗
weges wird der Ausblick auf das gewaltige, wirr⸗
zerklüftete Maſſiv des Wildtobels frei.

Eine frühe Abendröte liegt über ſeinen male⸗
riſchen, weiß blinkenden Zinnen, manches Grat
leuchtet wie in purem Gold, dieweil an anderer
Stelle das ſcheidende Sonnenlicht gleich einem pur⸗
purnen Strome durch ſteile Schlünde und Glet⸗

100

ſcherſpalten rinnt. So rot wie der Aar im Tiroler
Landeswappen, ſo rot wie Blut .. . . .
Der Bauer ſteigt mit bedächtiger Vorſicht den
ſchwindelnd hohen Pfad empor. Der milde, faſt
laue Bergwind, der heute vom Wildtobelferner
herunterſtreift, koſt förmlich den entblößten Grau⸗
kopf des Alten, der, ſeinen mit Gamsbart und
vertrocknetem Almenrauſch geſchmückten Lodenhut
in der Linken haltend, des öfteren mitten in ſeiner
Wanderung einen wehen, tiefen Seufzer ausſtößt.
Den Wildtobelhofer quält ein eigenes Leid .. . . .
Er hat nicht, wie faſt alle die andern drunten in der
Kirche, für einen zu beten gehabt, der im bedrohten
Leben auf fernem, vom Donner der Geſchütze um⸗
toſten Schlachtfeld ſteht. Kein Sohn oder Enkel,
kein verwandter Menſch überhaupt, iſt aus dem
Wildtobelhof als des Kaiſers ſtreitbarer Soldat
gegen den Feind gezogen .. . ..
Der Bauer hat nur ein einziges Kind, ſeine
Tochter Vroni. Auch Geſchwiſter beſaß er nie und
ein paar wenige Baſen und Vettern aus ſeiner
Jugendzeit ſind ſchon längſt verſtorben. Dazu iſt
der Wildtobelhof ein ſtattliches großes Anweſen,
wohl das ſchönſte weit und breit um den Berg. Der
Bauer hält mehr denn dreißig Stück Kühe im
Stall, ſeine Weiden und Felder gehen in die Hun⸗
derte Joch und ein holzreicher Hochwald, der dem
Wildtobelhofer gleichfalls zu eigen iſt, begrenzt
dieſe fruchtbaren und ertraggiebigen Fluren. An
blanken Silbergulden und blitzenden Goldkronen
fehlt es ihm auch nicht in der Wandtruhe beim

101

Herrgottswinkel, und doch: für wen der Bauer vor
dem gekreuzigten Heiland ſo heiß und inſtändig
gebetet hat — es iſt ſeine geliebte Tochter Vroni,
das einzige teure Blut, das ihm nach dem Tode
ſeines Weibes verblieben war.

Der Wildtobelhofer bleibt plötzlich keuchend
ſtehen, muß ſich einen Augenblick lang an einem
vorſpringenden Felsſtück feſthalten. Denn in quä⸗
lender, Flammen gleich brennender Vaterſorge über⸗
mannt ihn nun aufs neue der Gedanke an ſein Kind.

Die Vroni . . . . . . . Vor kurzen Monden war
die noch das munterſte und hübſcheſte Mädchen in
der ganzen Umgebung geweſen. Wie Milch und
Blut, Wangen rein zum Hineinbeißen, und Augen,
ja Augen ſo glitzernd und funkelnd wie die beſten
Diamanten, die in einer Königin Krone feſtge⸗
ſchmiedet ſind.

Mit der einen zitternden Hand fährt ſich der
Wildtobelhofer über die feuchte Stirne und ſinnt
traurig nach. Wie luſtig die Dirn geweſen war!
Ihr Lachen und Singen .. . . . der ganze Hof hatte
vom Morgen bis am Abend davon gehallt. Und
hellſten Sonnenſchein brachte die Vroni, wohin ſie
nur kam .. .

Und jetzt, was war aus dieſem ſchönen und
heiteren Kinde geworden! Ein bleiches, verhärm⸗
tes Geſchöpf, das ſtumm und trübſelig durch
Stuben und Kammern ſchritt, nur mehr ein beäng⸗
ſtigender und ordentlich ſchreckhafter Schatten auf
dem Wildtobelhof war . . . . Die großen blauen

102

Augen hatten all ihren Glanz verloren und rot⸗
geweinte Lider verdeckten ſie faſt völlig.
Der Bauer ſtöhnte. Daß es ſo hatte kommen
müſſen, daß juſt den Jägerſepp eine ſolch vermale⸗
deite Ruſſenkugel zu Tode getroffen .. .
Seines verwunderlichen Denkens ward ſich der
Wildtobelhofer ſelber nicht bewußt. Früher, da
hatte ihm Vronis treue und ſtandhafte Liebe zu
dem armen Forſtgehilfen manch böſes Wort, manch
lärmende Rede entlockt. Er war nie einwillig ge⸗
weſen. Der Habenichts, der Grünrock, wollte ſich in
den warmen reichen Hof hineinſetzen! Mit allen
Donnerwettern war der Bauer da hereingefallen.
Das gab's nicht, durfte es nicht geben! Nie und
nimmermehr! — —
Da war der Krieg gekommen, der große Krieg!
Die Männer und Burſchen im ganzen Land Tirol
rief er zuſammen. Und alle eilten kampfbegeiſtert
zur Fahne des Reiches, zum ſchwarzgelben ruhm⸗
vollen Banner des Doppeladlers. Der gute, alte
Kaiſer in Wien hatte an ſeine getreuen Tiroler
nicht vergebens das Wort gerichtet.
Aus allen Flecken und Dörfern im Umkreis, aus

den Bauerngehöften wie aus den auf einſamer

ſteiler Höhe liegenden Alm⸗ und Jagdhütten
zog das wehrkräftige Mannsvolk fort. — Auf ihren
mit ſchmucker Spielhahnfeder gezierten Soldaten⸗
mützen trugen ſie das ſilberglitzernde Edelweiß und
in ihren Herzen den beſten ehernſten Mut.
Dem Wildtobelhofer war durch Pfarrer, Schul⸗
meiſter und andere Leute genugſam Ruhmeskunde

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103

von dieſen tapferen Kriegern auf ſeinen Berghof
getragen worden. Wie ſie als die befürchteten
„Blumenteufel“ Sieg auf Sieg errungen hätten.
In grimmigem Winterfroſt tagelange Schlachten
ſchlugen und über vereiſte und von Feuer und Blei
umwogte Gelände einen übermächtigen Feind an⸗
ſtürmten, des Kaiſers Namen und ein Vaterunſer
auf den Lippen.
Einer der tapferſten von dieſen heldenmütigen
Vaterlandsverteidigern war der Jägerſepp — ge⸗
weſen. War ausgezeichnet und zum Feldwebel
befördert worden und vor wenigen Wochen in den
furchtbaren Kämpfen an den Karpathenpäſſen ge⸗
fallen. Geblieben auf dem Felde der Ehre!...
So hatte das Gerücht geklungen, und wenn
auch eine amtliche Verſtändigung darüber noch
nicht ins Gemeindeamt gelangt war, ſoviel war
ſicher, der Feldwebel Joſef Spielauer wurde nach
einem Gefechte bei Uszok von ſeiner zuſtändigen
Truppe vermißt. Auf Vronis Betreiben hatte ſich
der Pfarrherr noch des näheren beim Regiments⸗
kommando erkundigt, doch der folgende traurige
Rückbeſcheid war dem Prieſter geworden: „Obwohl
wir die Leiche unſeres tapferen Kameraden noch
nicht zu bergen vermochten, halten wir es doch
völlig ausgeſchloſſen, daß er mit dem Leben davon⸗
gekommen. Wir vermuten vielmehr, daß die irdiſchen
Überreſte dieſes Braven in einer der Tiefen und
ſchneeverwehten Felsſchluchten ruhen, deren Räu⸗
mung beſtenfalls erſt der kommende Hochſommer
möglich machen kann.“

104

Dieſe Hiobsbotſchaft ſchmetterte das arme
Mädchen vollends nieder. Vroni klagte und jam⸗
merte um den ſo jäh entriſſenen Geliebten und
weinte Tag und Nacht. Ihre herbe grenzenloſe
Trauer ließ den Wildtobelhofer jetzt die große und
wahre Neigung erkennen, die ſein bedauernswertes
Kind zum Jägerſepp gefaßt hatte. Und Vronis
Schmerz war es auch, der den Vater rührte, ihn
niederzwang in bitterer Reue. Denn allerlei ſonder⸗
bare Gedanken kamen dem Bauer. Vielleicht hatte
es die Ausſichtsloſigkeit ſeiner Liebe bewirkt, daß
der Jägerſepp wagemutiger als alle ſeine anderen
Kameraden geweſen! Und wer trug da die Schuld
durch ſein abwehrendes und ach ſo hochmütiges und
ſtolzes Weſen, das er dieſem Freiersmann ſeiner
Tochter gegenüber ſtets zur Schau getragen, als
er, der Wildtobelhofer.
Daran denkt der Bauer, während er mühſelig
und ſeufzend den Bergpfad hinaufſteigt und bitter
klagt er ſich an, das Lebensglück ſeines vielge⸗
liebten Kindes für immer vernichtet zu haben. —
Ja, im Dämmergrau des raſch ſinkenden Abends
glaubt er plötzlich vor ſich die Geſtalt des Jäger⸗
ſepps zu ſehen. Die gebräunten, männlich ſchönen
Geſichtszüge des Entſchwundenen, das blonde, ein
wenig gekräuſelte, kecke Schnurrbärtchen, die offen
blickenden Augen, die breite gewölbte Bruſt des
Forſtgehilfen — all das ſieht der Bauer nun noch
einmal in ſeiner erregten Phantaſie.
Was für ein ſtattlicher Schwiegerſohn wäre
der geworden! — Einer, der mit ſeinen ſtarken

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105
Armen und ſeinem rechtſchaffenen, arbeitsluſtigen
Wollen wundergut zum Herrn des Wildtobelhofs
getaugt hätte. Und einer, der durch ſeinen be⸗
wieſenen Mut, ſeine hohe Auszeichnung in dieſem
Kriege auch beſte Ehre in das große, ſtolze Bauern⸗
haus getragen haben würde! — — — — — — —
Stunde auf Stunde vergeht dem Wildtobelhofer
unter Wandern und Denken, und die Nacht liegt
bereits mit hellblitzendem Sternenreigen über dem
aufragenden Firſt des mächtigen und ausgedehnten
Gehöftes, da der Bauer das breite, ächzende Ein⸗
gangstor öffnet, und an Stallungen und Scheuern
vorbeiſchreitend, in die noch erleuchtete Wohnſtube
tritt.
Vor dem Muttergottesbilde bei der Ofenbank
liegt die Vroni auf ihren Knien. Mit tränenüber⸗
ſtrömtem Geſichte betet das trauernde Mädchen
gerade:
„Maria, Königin der Gnaden — ſchenk ihm die
ewige Ruhe!“
Da ſinkt der Wildtobelhofbauer überwältigt
neben ſeinem Kinde nieder, und wie ſchluchzend
ringt es ſich nun von ſeinen zuckenden Lippen:
„Und das ewige Licht leuchte ihm . . . Amen!“

w-

Es iſt Oſterſonntagsmorgen.
Eine klare zeitige Sonnenhelle ſteigt höher und
höher in das noch im Nebeldunſt ruhende Alpen⸗
land. Und über kurzem werden die erſten Firne

106

frei vom grauen, verhüllenden Wolkenmantel,
tauchen wie Häupter aus Alabaſter und Weiß⸗
marmelſtein vor das lachende, lockende Blau des
Himmels, vor dem ein paar leichte flaumige
Schwaden in alle Winde zerſtieben.

Zum Wildtobelhof dringt das Läuten der weit
ins Land hinausſingenden Oſterglocken nur wie ein
gedämpftes melodiſches Summen, das hier nun
die ſcharfe, harzduftende Höhenluft durchſchwirrt.
Tor und Fenſterläden im Gehöfte ſind trotz der
frühen Morgenſtunde bereits offen. Der friſche,
frühlingsfrohe Wind ſtreicht in leere Stuben, denn
alles hat heute den Hof bereits verlaſſen. Der
Bauer, ſein Kind, das geſamte Dienſtperſonal, ein
jedes iſt auf dem Talweg hinab ins Pfarrdorf.
Unter des Wildtobelhofers Führung geht der
kleine Zug zur heiligen Feſtmeſſe.
Aber bereits beim Ortseingang, juſt wie der
Bauer zum Pfarrplatz abſchwenken will, lauft ihm
der Meßner atemlos entgegen. „Zan hochwürdigen
Herrn ſollt's ös kimma, Bauer! Hs und enger
Vronerl! Und glei' — fürders no weiter geht's.
Glei! Glei! Sell han mir der Herr Pfarrer auf⸗
trog'n.“
Und ſchier um ganz ſicher zu ſein, packt der
Kirchenhüter den Bauern bei der Joppe und zerrt
ihn bis zum Tor der Pfarrei.

Dort in der Kanzlei ſteht der weißhaarige
Prieſter und auf ſeinem ehrwürdigen Greiſenant⸗
litz ſonnt ſich der Ausdruck höchſter Freude. Und

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107

kaum, daß der Gottesmann des eintretenden
Bauern und ſeiner Tochter anſichtig wird, ruft er
bewegten Tones aus: „Frohe Botſchaft hab' ich
euch zu künden, meine Lieben!“

Doch bevor er die verrät, wendet ſich der geiſt⸗
liche Herr an die ein wenig verſchrocken drein⸗
blickende Dirn.
„Du, Vroni, ſetz' dich,“ ſagt er und ſchiebt ihr
einen Stuhl hin. „Und ſei gefaßt, damit meine
überraſchung dich nicht arg verwirrt.“
Und jetzt erſt bringt der Pfarrer ſeine Nachricht.
„Daß ihr es wißt und euch freut, Wildtobel⸗
hofer und du, Vronerl — der Jägerſepp lebt! Er
wurde als Verwundeter von ungariſchen Huſaren
aufgefunden und infolge einer ſpät eintreffenden
Meldung längere Zeit hindurch von ſeinem Regi⸗
ment irrtümlich für tot gehalten.“

Ein heller und ein dumpfer Schrei zittert
durch die Pfarrſtube. Dann iſt es für zwei, drei
Minuten ſo ſtill in dem Raum, daß man nur das
leiſe raſſelnde wie heiſere Ticken der kunſtvoll ge⸗
ſchnitzten Wanduhr hört. Doch Vronis glückſeliges
Schluchzen übertönt nur zu bald das ſchwache
Schlagen der alten Uhr.

Der Pfarrer tritt zum Mädchen. Macht ſo, als
ob er brummen und ſchelten wollte.
„Vronerl, ſtark ſollſt du ſein, hab' ich geſagt!
Ich bin ja erſt am halben Wege mit meiner
Freude, die ich dir machen will.“ Und wieder

108

wartet Hochwürden ein wenig, während er lächelnd
und mit väterlich gütigen Augen auf die Dirn
blickt. Aber dann geht der greiſe Herr langſam an
die Tür, die ins Nebenzimmer führt, öffnet ſie —
und aus der tritt der auf Krankenurlaub heimge⸗
kommene Feldwebel Joſef Spielauer, in ſorgſamſt
geputzter Montur und eine goldig funkelnde Me⸗
daille auf der breiten Bruſt.
„Gelobt ſei Jeſus Chriſtus!“ ſtammelt der
Wildtobelhofer und will dem Jägerſepp einen
Schritt entgegengehen. Doch da ſpringt die Vroni
auf vom Stuhl und kommt dem Vater zuvor. Mit
einem lauten Jubelruf ſinkt ſie dem Geliebten in
die geöffneten Arme. — — — — — — — — —

Weihrauchwolken ſchwimmen eine halbe Stunde
ſpäter über den Häuptern der Andächtigen. Die
Orgel erbrauſt und Gott lobende Sangesſtimmen
hallen durch das Schiff der Kirche.

Vorne am reich mit Blumen geſchmückten und
von feſtlichem Kerzenglanz überſtrahlten Altar
zelebriert der ehrwürdige Prieſter das Hochamt
und ſein weißes Haupt ſenkt ſich im frommen Die⸗
nerdienſt vor Gott dem Allmächtigen und Lenker
aller Geſchicke.
In einer der erſten Bankreihen ſitzen Vroni
und der Jägerſepp, der ſeinen verwundeten Fuß
noch ein wenig ſteif aus dem Betſtuhl hält.
Die Oſterglocken tönen über ihren Häuptern,
tröſtend und mahnend, und klingen den glücklich
vereinten Liebesleuten wie Engelſtimmen ins Ohr.

109

Und hinter dem ſeligen Paar kniet Vronis
Vater. Er iſt ganz unter dem Bann der Freude
über ſein aufs neue gewonnene Kind. Tief hält er
den Kopf über die gefalteten Hände gebeugt, und
was noch nie einer hier im Ort geſehen und was
wie ein Wunder iſt: der Bauer vom Wildtobelhof

Verlag von J. P. Bachem in Cöln

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2.

3.

△ S

7.

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13.
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19.

21.

Bacbems olks- und Jugend-Erzäblungen.

Veue, gediegene Unterhaltungsbücher.

Jedes Bändehen mit vier oder mehr Bildern. Geh. M I.—, geb. M 1.20.
Band Bisher ſind erſchienen:

Elara Maitland. Erzählung aus dem Leben eines jungen mädchens.
13. Auflage.
Aus dornenreicher Jugendzeit. Erzählung aus dem Leben eines Anaben
von Heinrich Keiter. 10. Auflage.
Des Geigers Enkelkind. — Am Weihnachtsabend.- Das Sparbuch.
Erzählungen von Lorenz Heitzer. 9. bis 11. Cauſend.
Des RKindes Opfer. — In die Welt hinaus. Erzählungen von L. Heitzer.
8. Auflage.
Die Cochter des Bergmanns. Erzählung von Lorenz Heitzer. 7. Aufl.

Weiss und Rot. Erzählung aus dem Leben zweier Ainder während des

Krieges mit den Pequot⸗Indianern von IJſabella Hummel. 6. Aufl.
Die Macht der cehristiichen Liebe. Erzählung aus der Römerzeit.
Von Adam Görgen. 6. Auflage.
Die Goldsucher. — Die Pfändung. — Eines Känstlers Jugenaxeit.
Drei Erzählungen von L. Heitzer. 6. Auflage.
Der rote Franzis. Erzählung für die deutſche Jugend von L. Heitzer.
6. Auflage.
Detlev und Geira. Hiſtoriſche Erzählung aus dem 12. Jahrh. v. E. Ris.
5. Auflage.
Das Geheimnis des Sonnenpriesters. Erzählung aus dem alten Aegypten
von P. Cyrillus Wehrmeiſter. 5. Auflage.
Das Fleisszeichen. — Das rosafarbene Rleid. — Repomuk. Er⸗
zählungen für die Jugend von IJſabella Braun. 5. Auflage.
Der Räuber vom Eichenhoke. Erzählung für die Jugend von Lorenz
Heitzer 7. Anflage.
Dorfgeschiehten für die Jugend. Vier Erzählungen von Ch. Meſſe⸗
rer. 5. Auflage.
Der Polenflüchtling. — Die Rinder des Malers. — Steppenblume.
Drei Erzählungen von H. Ritter. 4. Auflage.
Die beiden hachbarschlösser. Erzählung von A. Kleinrod t. 4. Aufl.
RAus dem Wunderland. Erzählungen von Chr. Doorman. 5. Aufl.
Rudolfs Stiefmutter. — Eine böse Schuld. Zwei Erzählungen von
M. Maidorf. 4. Auflage.
In der Staffelklamm. — Der Rasperl. Erzählungen v. Ch. Meſſerer.
5. Auflage.
Am Gamshörnl. — Der Schnapsmichl. Zwei Erzählungen von Th.
Meſſerer. 4. Auflage.
Der verhängnisvolle Steinwurf. Erzählung von M. Maidorf. 4. Aufl.

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32.

Zehmierbrenners Maxl. — Die Blinde vom Wolfenhof. — Irrfahrten.
Drei Erzählungen von FKranz Haul Roos. 3. Auflage.
Freud und Leid im kleinen Kreise. — Mariechens Briet. Swei Er⸗
zählungen von Marianne Maidorf. 4. Auflage.
Zeines Vaters Sehutzengel. Erzählung aus dem Volksleben v. Lorenz
Heitzer. 4. Auflage.
Dagos Erlebuisse. Die Geſchichte eines Affen von Klara Rhein au.
2. Auflage.
In Rot und Gefahr. Erzählungen von L. Winckelſett⸗Zumbroock.
3. Auflage.
Gockel, Binkel und Gackeleia. Ein Märchen von Klemens
Brentano. 5. Auflage.
Licht und Schatten. Zwei Erzählungen von M. Maidorf. 3. Aufl.
Wem gebührt die Palme? — Talisman. Swei Erzählungen von
Ferdinande Freiin von Brackel. 3.—5. Tauſend.
mutters Romreise. Erzählung von M. Maidorf. 3. Auflage.
Der Schützling des Soldaten. — sparyfennige. Zwei Erzählungen
von Lorenz Heitzer. 3.—5. Tauſend.
Am schönen Strand der Mosel. Erzählung von M. Maidorf. 3. bis
5. Tauſend.
Heinrich Findelkind. Erzählung v. Ferdinande Freiin v. Brackel.
5. Aunflage.
Gillis Bobelspäne. Erzählung von M. von Buol. 3.—5. Tauſend.

. Unter schwerem Uerdacht. Erzählung von M. Maidorf. 2. Aufl.
. Anita Paggini. — Der Waldafriedel. Zwei Erzählungen von Haula

Schlicht. 2. Auflage.
Der Felftensteiner. Hiſtor. Erzählung aus der Zeit des Bauernkrieges
von Felix Nabor. 3. Auflage.
Der sehwarze Windmüller. Erzählung von C. Märzfeld. 3. Aufl.
Die geheimnisvolle Höhle. Erzählung von Henry S. Spalding.
3. Anflage.
Klopfstock. — Murmeltier. — Myrtenfräulein. Drei Märchen von
Klemens Brentano. 3. Anflage.
Das Cagebuch des Bruders. Vier Erzählungen für die Jugend von
F. Lorenz. 3. Auflage.
Die hl. drei Rönige. Drei Erzählungen für die Jugend von F. Lorenz.
3. Auflage.

. Volksmärchen von J. K. A. Muſäus. In neuer Bearbeitung von

Dr. M. Fecht, Gymnaſtal⸗Direktor.
Der Stern von Marburg. Erzählung von Felix Nabor.
Oreola, die Perle der Iroquesen. Drei Erzählungen aus Amerika.
Von M. Rohr.
Ausgewählte Märehen deutscher Dichter. Dem dentſchen Volke dar⸗
geboten von L. Kiesgen. Mit den Bildniſſen der Dichter.
I. Band: Goethe — Chamiſſo — Mörike.
Hauff — Hebbel — Hoffmann — Immermann.
Arndt — Eichendorff — Novalis — Tieck — Wieland.
Fiſcher — Handel⸗Mazzetti — Kerner — A. Klie — Moſen.
— Wolfg. Müller v. Königswinter — Reinick.

Band

84.

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RAus Dapoleons Tagen. Drei Erzählungen von M. v. Schultze.
Rosen und Dornen. Märchen von Marg. Freiin von oβ.
Legenden von Rübezahl. — Der Schatzgräber. — Der geraubte
Schleier. Von J. K. A. Muſäus. Bearbeitet von Gymnaſial⸗Direktor
Dr. K. Fecht.
Der verzauberte Königssohn. — Das Helkchen. Zwei Märchen von
Anna Freiin von Krane.
RAusgewählte plattdeutsehe märchen von E. M. Arndt. Ins Hoch⸗
deutſche übertragen und erläutert von Profeſſor Dr. Frexytag.
Zwanzig lustige Geschiehten. Aus deutſchen Dichtern für Jugend
und Volk ausgewählt von E. Kronberg.
Schawissant, der grosse Zanberer. Erzählung aus der Oblaten⸗Miſſion
in Britiſch⸗Kolumbien. Von P. Humpert, O. M. I.
Das Opfer. Eine b Koriſche Erzählung aus dem Zululande. Von
Rcb. Streit, O. M. I
nächtliche Geschichten. Fünf Erzählungen von Laurenz Kiesgen.
Das Volk steht auf! Aus der Kriegsgeſchichte 1813 — 1815. Erzählt
von Gerhard Hennes.
Ein verhängnisvoller Fund u. andere Erzählungen. Von M. v. Schultz e.
Slavische Volksmärchen. Für Volk u. Ingend bearbeitet von G. Strecker.
Familie Sschwammerling. — Die bösen Buben. Zwei Märchen von
Anna Freiin von Krane.
Parzival, der Gralſucher. Nach dem Epos des Wolfram von Eſchen⸗
bach erzählt von Gerhard Hennes.
Alte Historien aus Ludwig Aurbachers Volksbüchlein. Von J. P.
Mauel.
Lebensweisheit in Anekdoten, Ssechwänken und Zagen aus Ludwig
Aurbachers Volksbüchlein. Von J. P. Manel.
Das Lindenkreuz. Erzählungen von Adolf Kolping.
Ein Spielehen. Erzählungen von Adolf Kolping.
Die eiserne Wehr. AKriegsgeſchichten, aus dentſchen Erzählern aus⸗
gewählt von Heinrich Gathmann.
Der Förstertonj. Eines Buben Freud und Leid. Von Jo ſeph Wais.
In der Dot der Zeit. Swei Erzählungen aus der Zeit des dreißigjäh⸗
rigen Krieges. Von Emil Frank.
Der Fremdling. Erzählung von Franz Ruffienx.
Tiergeschiehten. Aus den deutſchen Dichtern für Jugend und Volk
ausgewählt von heinrich Gathmann.
Die Wasserfrau. Drei Märchen von Angelika Harten.
Unter habsburgs Fahnen. Skizzen und Bilder aus Gſterreich⸗Ungarns
Kriegsjahr 1914/1915 von Julius Götz.
Kriegsvolk. Geſchichten von Krieg und Kriegsleuten. Ausgewählt von
Heinrich Gathmann.

Durch jede Buchhandlung

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06/2008

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Haßchems neue illuſtrierte Jugendſchriften.
Eine Reihe feſſelnder Erzählungen
belehrenden Inhalts auf geſchichtlicher Grundlage für die reifere männliche Jugend.
Zeder Band mit Bildern erſter Künſtler.

Geheftet M 2.50. Gebunden M 3.—. *

1. Spartarus, der Sklaven-FZeldhorr.
Erzählung aus dem alten Rom von
Rob. Münchgeſang. 5. Auflage.
„Thankmar, der Sugambrerxr. Erzäh⸗
lung aus der Zeit Julius Cäſars von
Rob. Münchge ſang. 6. u. 7. Tſd.
„Der Weg zur Wahrheit. Erzähl. aus
der Zeit des römiſchen Kaiſers Domitian
von Rob. Münchgeſan g. 6. u. 7. Tſd.
.„Die Pyramide von Giteh. Erzählung
aus der älteſten Zeit Aegyptens von
Rob. Münchg ang. 3. Auflage.
„Der ägyptiſche Königsſohn. Erzäh⸗
lung aus dem alten Nillande von
Rob. Münchgeſang. 3. Auflage.
„Von der Pike auf. Erzählung aus
der Zeit des ruſſiſchen Feldzuges und der
Freheitskriege von E. v. Pütz. 6. und

„Radbert Overſtolzen. Erzählung aus
der Zeit des deutſchen Kaiſers Otto des Gr.
von Rob. Münchgeſang. 4. u. 5. Tſd.
. Dar Vierherr von Erfurt. Erzähl. a. d.
eit des deutſchen Kaiſers Rudolf v. Habs⸗
burg v. Rob. Münchgeſan g. 4. u. 5. Tſd.
„Johannes Reuſchs Abenteuer. Er⸗
zählung aus der Zeit der Wende des
Mittelalters von H. Kerner. 3. Aufl.
.„Der Gießerburſch von Nürnberg.
Erzähl. aus Kaiſer Maximilians Tagen
von Rob. Münchgeſang. 3. Aufl.
Der Altar des unbekannten Gottes.
Erzählung aus dem alten Griechenland
von Rob. Münch geſang. 4. u. 5 Tſd.
„Der Sieg des Kreuzes. Erzählung
aus der Zeit des Kaiſers Julian des
Abtrannigen von Th. Kellner. 6. und

Tſd.
.„Der Retter von Neiſſe. Eine Erzäh⸗
jung aus dem Siebenjährigen Kriege von
Rob. Münchgeſang. 4. u. 5. Tſd.
.„Dor rechte Falkenſteiner. Eine Er⸗
zählung aus der Mitte des 14. Jahrhun⸗
derti v. Rob. Münchgeſang. 4. und
„Walter, der Erzpoet,. Erzählung aus
der Zeit des Kaiſers Friedrich Barbaroſſa
von H. Kerner. 2. Auflage.
Nach ſchwerer Zeit. Erzählung aus
der Zeit nach Beendigung des 30jähr.
Krieges von Rob. Münchgeſang.
„Der YVerbannte von Naros. Erzähl. a.
altgriech. Zeit v. Rob. Münchgeſang.
.„ Sertorins, ſein Aufſtand und Ende.
Erzählung aus dem alten Rom von
Rob. Münchgeſang.
„Ambras Yalfinger, der Held von
Venezuela. Erzähl. aus der Zeit d. Kaiſers
Karl Vv. Von Rob. Münchgeſang.

20.

Die Sammlung umfaßt 38 Bände.
Derfſlingers Hufſchmied. Erzählung

aus der Zeit des Großen Kurfürſten.
Von Rob. Münchgeſang. 2. Aufl.
„Der Cürkenſchreck. Erzählung aus der
Zeit der Belagerung Wiens durch die
Fürfen. Von Ad. Holdſchmidt. 4. bis
. Tſd.

2

22.

Karl der Hammer (Karl Martell).
Kulturhiſt. Erzähl. aus der Merovinger⸗
zeit von Rob. Münchgefan g. 2. Aufl.

23/24. Der kleine Sänger von Strat⸗

25.
26.
27.

28.
29.

30.

„Die Königin der Rugier.

„Kreuz und Halbmond.

ford. Erzähl., aus der Zeit der Königin
Eliſabeth von England. Von John Ben⸗
nett. (Doppelband, Pr. 6 M.) 3 Aufl.
Mir Meißel und Minſel. Erz. a. d. Leben
berühmter Künſtler v. H. Ritter. 2. Aufl.
Cornelius. Erz. aus den letzten Tagen
Aten mrn v. Ad. Holdſchmidt.
nter dem alten Deſſauer. Eine kul⸗
turhiſt. Erz. a. d. Z. des ſpaniſchen Erbfolge⸗
krieges v. Rob. Münchgeſang. 2. Aufl.
Hanani. Erzähl. a. d. Zeit der Zerſtörung
Jeruſalems. Von Ad. Joſ. Cüppers.
2. Auflage.
Die Prieſterin der Veſta. Erzähl.
aus dem erſten chriſtlichen Jahrhundert.
Von Ad. Joſ. Cüppers. 3. Auflage.
Goldens Sporen. Erzählung aus der
Mitte des dreizehnten Jahrhunderts. Von
J. von Garten. 3. Auflage.
Erzähl.
aus den Zeiten der Völkerwanderung.
Von Ad. Joſ. Cüppers. 2. Auflage.

.„Im Kampfum die Freiheit. Eine Erz.

aus der letzten Zeit der Erbuntertänigkeit
der Bauern. Von Ad. Holdſchmidt.
2. Auflage.
Eine Erzäh⸗
lung aus dem Zeitalter der Kreuzzüge.
Von H. von Wahlde. 3. Auflage.

. Der Gotenfürſt. Erzählung aus Ger⸗

.„Gotsmin des

maniens Vorzeit v. Ad. Joſ. Cüppers.
3. Auflage.
edlers Denkbuch.
Erzählung aus dem 14. Jahrhundert
von Anton Schott. 2. Auflage.

. dar Franfoſenkind. Erzähl. aus der

eit der Befreiungskriege v. C. Haaß.
3. Auflage.

„Klodmwig der Frankenksönig. Ge⸗

38.

ZSu beziehen durch jede Buchhandlung.

ſchichtliche Erzähl. aus der Zeit der Völker⸗
wanderung von Ad. Joſ. Cüppers.
3. Auflage.
Die Märtyrer von Lyon. Geſchicht⸗
liche Erzähl. aus dem zweiten chriſtlichen
Jahrhundert von Ad. Joſ. Cüppers.
3. Auflage.

Verlag von J. P. Bachem in Cöln.

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Unter habsburgs Fahnen

Skizzen und Bilder
aus Gſterreich⸗Angarns Kriegsjahr 1914/1915

von

Julius Götz

Mit vier Bildern und Umſchlagzeichnung von M. Grengg

Erſtes bis oͤrittes Tauſend

Cöln * verlag und Druck von 3. P. Bachem

5 2 „„ „

— 7 82

115

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