DkXI3424

Deutſcher
Geld entod

Opfermut
im Felde und daheim

ErE JZerlag Julius Hoffmann
Stuttgart

0 =oo= — 222 222 —

Uriegsliteratur.

AQuus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.

D 000 — 000 = Eee 0O —ͦ —°0

N1253524592087 027 1.S

UON9YONNIINI ... 6

Deutſcher Heldentod

Deutſcher

Heldento d

Gedichte vom Opfermut
im Felde und daheim
1914/1915

Stuttgart
Verlag von Julius Hoffmann

Die Auswahl wurde beſorgt
von Dr. Rudolf Krauß
American copright 1915 by
Julius Hoffmann, Stuttgart

Druck: Chriſtliches Verlagshaus, Stuttgart. 1915

Deut ſcher Heldentod

Es ſtirbt kein Volk wie wir
Von
Karl Friedrich Wiegand

Dich, Knabe, will ich küſſen
Noch einmal vor dem Krieg.
Ich werde ſterben müſſen —
Mein Tod bringt dir den Sieg.

Nimm dann das Haus zum Erbe
Und pflüge tief das Land
Und weihe, wenn ich ſterbe,
Der Mutter Herz und Hand.

Dein Vater war ſtets heiter,
Trag du die Stirne frei —
Dein Vater war ein Reiter
Der deutſchen Reiterei!

Schau, in den alten Fahnen
Glüht junges Morgenrot!
Es blaſen die Ulanen
Das Lied vom Reitertod.

Herr Feind, wir werden ſterben,
Doch nicht beim erſten Schuß.
Ich will erſt dich verderben
Und ſiegen, weil ich muß!

Und wo wir ſterbend liegen,
Da darf kein Feind mehr ſtehn,
Heldentod 1.

Wir ſterben und wir ſiegen —
Wär's einer gegen zehn!

Wer beſſer weiß zu ſterben,
Herr Feind, den nenne mir!
Der Ruhm gehört den Erben —
Es ſtirbt kein Volk wie wir!

Deutſcher Tod
Von
Heinrich Simon

Der Tod geht um.
Es fliegt der ſchwarze Falter
Und ſenkt die dunklen, ſchickſalsſchweren Flügel.
Der Tod geht um.
Dort von dem ſtillen Hügel
Naht er; ihm beugt ſich Jugend, beugt ſich Alter.

Der Tod geht um.
O Bruder, in der Schlacht,
Wie er dich ſucht! Ach, er hat dich gefunden!
— Der Tod geht um —
O Haupt voll Blut und Wunden!
Nun ſteig empor, du lange Tränennacht.

Der Tod geht um.
Im Schmerz gilt's ſich bewähren:
War Heimat nur ein Klang, der uns berauſcht?
Der Tod geht um.
Wer ſeinen Sinn erlauſcht,
Deutſchland, die Mutter, wird ihm Troſt gewähren.

O deutſches Land
Mit deinen Herrlichkeiten,
Wir tragen dir zum Opfer unſre Herzen.
O deutſches Land,
O Segen ſolcher Schmerzen,
Die uns zu alter, neuer Heimat leiten!

Die erſten Söhne
(Leutnant Albert Mayer und Fähnrich Adolf — Heinrich Graf v. Arnim)
Von
Fedor von Zobeltitz

Mütter, nun neigt euer Haupt und weint:
Der Tod kommt, der Rieſenwürger!
Als erſte ſtreckte er, lorbeervereint,
Den Edelmann neben den Bürger.
Ein Mayer ſiel und ein Arnim ſtarb
Unter den Kugeln der Feinde:
Der Tod, der mähende Tod, er warb
Für die große Menſchheitsgemeinde.

Gab zwiſchen Adel und Bürgertum
Es wirklich noch ſcheidende Grüfte:
Jetzt baut der einende Todesruhm
Brücken durch brandrote Lüfte.
Kein Standesdünkel, kein Klaſſenſtreit
Dräut unter gemeinſamem Rocke:
Es lag von jeglichem ſchwurbereit
Die Hand am Fahnenſtocke.

Und Schwur iſt Schwur. Ob Herr, ob Knecht,
Ein Gleichſein lebt in der Miene;
Im Felde gibt es kein Wappenrecht,
Da heißt es für jeden: „Ich diene,“
Und heißt's für jeden: Dort ſteht der Feind,
Ein Ziel für alle .. . nun zielen! —
Mütter, neigt euer Haupt und weint:
Die erſten Söhne ſielen.

Die erſten Toten
Von
Rudolf Presber

Nun iſt geſchlagen die erſte Schlacht;
Nun laßt die Blicke uns wenden
Den Tapferen zu, die das vollbracht,
Und die nun ſtarren Aug's in die Nacht
Schaun mit gefalteten Händen.

Sie haben, getreu ihrem König und Herrn,
Feſt wie die Türme geſtanden;
Da ſprang der ſplitternde Eiſenkern — —
Nun ſchaun ſie nimmer den blinkenden Stern
Ueber den rauchenden Landen.

Wild war der Tag und laut und heiß;
Jetzt dunkelt die Nacht auf den Wegen.
Und ſchweigend ſollt ihr, zart und leis,
Das erſte friſche Lorbeerreis
Um die Stirnen der Toten legen.

Die zogen, das Trutzlied ſingend, daher,
Entgegen den ſpeienden Röhren.
Und morgen im Gliede ihr Platz iſt leer —
Sie ſiegten für euch und wiſſen's nicht mehr,
Und werden es nie mehr hören.

Und ſteigt die Sonne, dann reitet der Stab,
Der Staub liegt auf den Schabracken,
Und über das ſinkende Maſſengrab
Geht's klirrend und ratternd im Sturmſchritt und Trab
Mit dem Jubelruf der Attacken.

Lebt wohl, die ſtolz ihr der Schlacht euch gefreut!
Schlaft ſanft in blutigen Treſſen,
In's Grenzland als heilige Saat geſtreut,
Ihr Sieger von geſtern, ihr Toten von heut',
Verſcharrt, doch unvergeſſen!

Wenn Lenz und Friede die Hügel ſchmückt
In ſorglos lachender Güte,
Dann kommt wohl ein Mütterchen, müd und gebückt,
Und beugt ſich nieder zum Raſen und pflückt
Mit zitternder Hand eine Blüte.

An heiliger Stelle zögert ihr Fuß,
Ihre Seele blutet in Schmerzen.
Sie ſchleppt ſich heim betauten Schuhs
In welken Fingern den letzten Gruß
Aus des Sohnes zerſchoſſenem Herzen.

Die erſten Toten
Von
W. A. Krannhals

Trüber Kunde ernſter Klang,
Scheues Fragen leis und bang:
„Lebſt du noch, du Lieber?“
Und das Auge zögert zag,
Geht den ſchwarzen Zeilen nach,
Die das Urteil künden.

Scheues Fragen leis und bang,
Ob die Glocke ſchon zerſprang,
Die dem Glück geläutet.
Zitternd deckt der Tränen Lauf
Alle bange Sorge auf
Um des Liebſten Leben.

O, du lebſt — ein heller Schrei —
Lebſt und wärſt du tot dabei,
Lebſt den Tod der Helden.
Jedes Leben, das verrann,
Löſt die Heimat von dem Bann
Ihrer ſchweren Ketten.

Trüber Kunde ernſter Klang,
Zager Stunden leiſer Gang
Löſen ſich in Trauer.
Opfre, Volk!
Aus deinen Tränen
Wächſt der Mut;
Mit wildem Sehnen
Naht ſich ſchon der Rache Schar.

Freiheit, Freiheit! Dir zum Leben
Alles freudig hinzugeben,
Iſt das ganze Volk bereit.
Leuchtend durch der Tränen Schleier
Strahlt das Auge heller, freier,
Bittend auf zu Gottes Thron.

Die erſten Verluſtliſten
Von
Frida Schanz

Heil, Heil euch und Dank euch, unſterbliche Erſte ihr!
Wie göttliche Helden leuchtet ihr — erſte Gefallne!
In loderndem Purpur verglüht in den Fahnen das Rot —
Ihr Mütter, ihr Witwen, wir danken euch!
Wir danken euch ſtill auf den Knien für das, was ihr
opfertet!
Laßt nicht jetzt das Schwarz aufdunkeln, nein, trauert
nicht!
Blickt feſt auf der Fahnen ſich blutſtolz bauſchendes Rot!
Steh gläubig und ſtrahlend, mein Volk, hoffe unverwandt
Auf das Weiß in den Fahnen, das ſiegſtarker Friede
heißt!

Blick in die Verluſtliſte
Von
Max Bewer

Wie ein Bauer, dem der Hagel
Schwer in die Felder ſchlägt,
Schaut Deutſchland auf die Toten,
Die man zu Grabe trägt! . . .

Viel tauſend ſtolze Aehren,
Viel junges Eichenlaub,
Viel reife Körner rollen
Zerſchmettert in den Staub! . . .

Zum Saatkorn wird die Kugel,
Zur Furche jeder Schlag,
Draus einſt in goldner Fülle
Bricht an der Erntetag! . . .

Verluſtliſte
Von
Julius Berſtl

Namen. Namen. Spalten auf Spalten.
Karg. Schmucklos. In ſchmerzlichen Reihn. —
Aber aus Namen werden Geſtalten.
Sie drängen zum ſtummen Stelldichein.

Jede Zeile ein eignes Geſicht,
Das zu uns ſpricht.
Blaß, ſchmal, ſchmerzverhalten,
Voll nagender Falten.
Der da: blutjung, bartlos, ſchlank,
In hellen Augen hundert Fragen
Und einen Nachglanz aus Kindertagen.
Der andre ſtumpf und fieberkrank.
Gereifte Männer, beſonnen, ſchwer,
Auf harten Stirnen Blut und Wunden.
Ein müder Trupp ſchleicht hinkend her,
Die armen Füße zerſchunden, verbunden.

— 9

Hier bricht ein Blick.
Dort keucht eine kämpfende Bruſt.
Hier wird ein armer Teufel
Sich ſeiner nahen Geneſung bewußt.
Dort tauchen aus blaſſem Dämmerſchein
Stumm, feierlich ſtumm die ſtarren Reihn
Derer, die wie wertloſen Tand
Ihr Leben ließen für's heilige Vaterland.

Männer! Frauen! Die ihr ſtaunend die Spalten
Durchblättert, habt acht auf die Geſtalten,
Die hinter den Namen ſich müd' erheben!
Hier naht ein Freund. Er möchte die Hand euch geben.
Dort winkt ein Bruder, ein Vater zum letztenmal.
Hier lächelt ein Bräutigam zaghaft, fahl
Im Reigen der wundengeſchmückten Verwandten.
Dort grüßen die bleichen Unbekannten,

Dunkle Kolonnen, ohne Zahl.
Eine Mutter weint.
In ihrem Leid
Scheint aller Schmerz der Welt vereint.
Aber zutiefſt im Augenlicht,
Hinter Schleiern von Tränen, unendlich weit,
Keimt doch ein Schimmer von Zuverſicht.

Nicht umſonſt getan!
Das Beſte nicht nutzlos hingegeben
Für Lüge und Wahn!
Aus Tauſender Blut, aus Tauſender Leid,
Von neuem das dorrende Herz zu erheben,
Wächſt die kommende, die ſtahlblanke Zeit.

Herrgott! wie verſchwenderiſch reich iſt das Leben!

Verluſtliſten
Von
Ulrich Rauſcher

Mann neben Mann. — Geſchichtet wie Garben
Über ein endloſes Feld . . .
Fernher ziſcht eine freſſende Senſe,
Türmt ſich aus Gräbern die neue Grenze,
Held neben Held!
Wem ſie als Männer und Söhne ſtarben?
Fragt nicht! In fremder Erde verweſt
Euch ein leuchtendes Volk an Brüdern.
Nehmt denn und leſt!
Wehe, wehe dem, der dies Buch vergißt,
Deſſen Seite voll Heldenliedern
Und jede Zeile ſtolzeſter Jammer iſt!

Namen und Namen und Namen. Daneben:
Tot — verwundet — vermißt. Und die Zahl
Des Regiments. — Erzengel ſchweben,
Ihre Flügel beſchwingt das Leben,
Das ſich den ſtöhnenden Leibern entriſſen.
Jede Seele neigt noch einmal
Sich des vertrauten Geſichtes Qual,
Dann aus den blutigen Finſterniſſen
Steigt ſie und iſt wie Stern und Strahl.

NRamen und Namen. — Wer kennt die Fremden,
Die hier, Schatten verhallter Armeen,
Unüberſehbar in Reihen und Gliedern ſtehen?
Fragt nicht! Die den mordenden Anprall hemmten,
Die ihre Leiber zum Schutzwall türmten:

Wenn unſre Fahnen noch ſiegend im Lichte wehen,
Ihnen die Ehre und ihren Taten!
Unſer Leben von ihren Gnaden,
Die es uns mit ihrem Leben erſtürmten!

Nach der Schlacht
Von
Arthur Silbergleit

Schon dunkelt es. Nun naht die ſtille
Erlöſungsnacht.
Es kündet Gottes Friedenswille
Sich nach der Schlacht
In einem ſtummen Heer von Sternen,
Dem Freund und Feind
In kampfentrückten Traumesfernen
Sich ſanft vereint.
Wie wandeln ſie beſeligt droben
Nach Streit und Strauß!
Wie ſind ſie ſorgſam aufgehoben
In Gottes Haus!
Bald folgen wir euch! Heilige Brüder,
Winkt ihr uns ſchon?
Zu euren Höhen dringt kein müder
Weltſchmerzenston!

Wolken
Von
Thereſe Köſtlin

Wolken, die ſo hoch im Blauen ſtreifen,
Wollet unſern fernen Brüdern ſagen,

Daß die Apfelbäume wieder tragen,
Daß die Trauben an den Hängen reifen!

Wollet unſere Tränen trinken,
Wolken, lichtbetaute Boten,
Wollt auf unſre fernen Toten
Schützend und verklärend ſinken!

Fremde Erde
Von
Alexander von Gleichen⸗Rußwurm

Sei, fremde Erde, unſern Toten leicht,
Bedenke, daß du unſer aller Mutter biſt,
Nimm weich die Kinder auf, die ferne fern
Vom letzten Kuß dort fanden bittern Tod —
Sei, fremde Erde, unſern Lieben leicht!

Ihr Kreuzlein, die der treue Kamerad
Fromm aufgeſtellt — verſchämt weint er dazu —
Bleibt ſtehn, bleibt ſtehn, und keiner tilge aus
Des Feldes große Fruchtbarkeit,
Was ungezählt an kleinen Kreuzen ſprießt!
Wie ruhn ſie zärtlich nahe, Freund und Feind,
Ganz brüderlich im lieben Mutterſchoß!

Gewiß die große Mutter meint es gut —
Sei fremde Erde unſern Toten leicht!

Leuchtende Tage
Von
Melanie Freifrau von Puttkamer

Warum die Tage ſo leuchtend ſind
Voll überirdiſcher Pracht?
Warum der Abend ſo ſeltſam lind,
So mondſcheinflutend die Nacht?

Es iſt, weil offen das Himmelstor
Für unſre Gefallenen ſteht,
Es iſt, weil Engel⸗ um Engelchor
Lichtſchimmernd zur Erde geht.

Gott Vater ſandte die Mütter aus
Auf's Schlachtfeld in Feindesland:
„Tragt ſanft mir meine Söhne nach Haus“ ...
Gar manche den eignen fand — —

Einem Helden
Von
Ricarda Huch

Der du gekämpft und überwunden,
Nun löſe ſich auf deiner Bruſt das Erz!
Der Sterne Licht, dem du entſchwunden,
Umflute kühl dein ſtill gewordnes Herz!

Das ſchwere Korn, die trunkne Rebe,
Vorüber du in atemloſer Schlacht;
In Duftgewölken denn umſchwebe,
O Held, dich Schlummernden der Dom der Nacht!

— 14 —

Dir trug kein heimatlich Geläute
Auf Taubenſchwingen Feierabend zu,

Dir ward ſtatt Sieg, Triumph und Beute

Ein dunkler Kranz und tiefe, tiefſte Ruh'.

Der du gerungen bis an's Ende,
Weckt dich dereinſt Drommetenaufgebot,
Gegürtet mit dem Schwerte wende
Das neue Antlitz ſtolz in's Morgenrot!

„Komm, wir wollen ſterben gehn“
Von
Gerhart Hauptmann

Komm, wir wollen ſterben gehn
In das Feld, wo Roſſe ſtampfen,
Wo die Donnerbüchſen ſtehn
Und ſich tote Fäuſte krampfen.

Lebe wohl, mein junges Weib,
Und du Säugling in der Wiegen!
Denn ich darf, mit trägem Leib,
Nicht daheim bei euch verliegen.

Dieſen Leib, den halt' ich hin
Flintenkugeln und Granaten:
Eh' ich nicht durchlöchert bin,
Kann der Feldzug nicht geraten.

Komm, mein lieber Kamerad,
Daß wir beide, gleich und gleiche,
Heut' in Reih' und Glied Soldat,
Morgen liegen Leich' an Leiche.

Bleibe ſtill, mein Vaterland,
Seinetwegen, meinetwegen,
Wenn in's blutige Ackerland
Wir uns blutend niederlegen.

Müſſen wir zu frühe fort —
Nun, gehab dich wohl und blühe!
Gute Nacht, ſei unſer Wort:
Gute Nacht, auf morgen frühe!

Nun gehen viele Füße
Von
Karl Leopold Mayer

Nun gehen viele Füße
Wohl all den gleichen Gang.
Viel Wege und viel Gaſſen
Daheim ſind ganz verlaſſen,
Wo ſonſt ihr Schritt erklang.

Nun gehen viele Füße
Wohl einen neuen Schritt.
Wer ſonſt allein gegangen,
Macht nun mit heißen Wangen
Das große Wandern mit.

Es gehen viele Füße
Nach einem Takt wie nie.
Die Morgenröte ſchreitet
Voran, die Fahne breitet
Sich mütterlich um ſie.

— I0 —

Und gehen viele Füße
In einen Garten ein.
Ein Gräber ſteht und ſcharret,
Ein Wächter ruft und harret —
Lorbeer und Rosmarein . . .

Gedämpfter Trommelklang
Von
Ina Seidel

Zwei ſind geſtorben in Frankreich,
In Frankreich vor dem Feind.
Sie zogen aus ihrer Eltern Haus
Wohl nicht auf derſelben Straße hinaus.
Doch haben ſie ſich gefunden,
Doch ſind ſie ganz vereint.

Sie liegen tief und ſtille,
Der Vater Tod läßt ſie nicht los,
Sie liegen in einer Erde,
Wie einſt in einer Mutter Schoß.
Blauäugig, blond von Haaren
Und jung, ach jung an Jahren . . .
Sie ſind geſtorben in Frankreich,
In Frankreich vor dem Feind.

Sie haben beide im Sterben
Von keiner Mutter Troſt gewußt —
O Leid, o Kreuz von Eiſen!
Wie drückt das auf der Mutter Bruſt!
Geſtorben, geſtorben ferne,
In Frankreich vor dem Feind . . .

Der ſterbende Soldat
Von
A. De Nora

O liebe Kriegskameraden ihr,
Das Stündlein hat geſchlagen,
Daß wir uns ſcheiden müſſen hier;
Der Zeiger fällt,
Wie Gott ihn ſtellt,
Wir werden uns wohl auf dieſer Welt
Kein Wörtlein wieder ſagen.

O liebe Kriegskameraden ihr,
Wie ſeid ihr treu geſchritten
Die lange Zeit zur Seiten mir!
Nun iſt's mit Reih'
Und Glied vorbei,
Die irdiſch' Freundſchaft bricht entzwei,
Als wär' ein Ring zerſchnitten.

O liebe Kriegskameraden ihr,
Herzblut tut gar ſchnell fließen —
Hab' nit viel Weil, nit viel habt ihr,
Ich bitt' allein
Mein Weib daheim
Und mein blondſchopfig's Bübelein,
Die ſollt ihr von mir grüßen!

O liebe Kriegskameraden ihr,
— Ich hör' ein Brauſen und Klingen —

— Die Straßen ſind voll Menſchengewirr —
Heldentod 2

— 18 —

— Und Fahnen heraus
An jedem Haus —
Und wir tragen all' einen Blumenſtrauß
Und tun „Viktoria!“ ſingen . . .

Der ſterbende Soldat

Von einem in Frankreich gefallenen Krieger

Die Kugel traf,
Mich ruft der Tod,
Und alles tritt zurück.
Jetzt end' ich meinen Lebenslauf
Und all' mein Lebensglück.
Wer auf der Welt was Liebes hat,
Der blieb' ſo gern allhier.
Ade, ade, du ſchöne Welt,
Ich ſcheide ſchwer von dir.

Die Wunde brennt,
Das Auge bricht,
Schon ſchwindet's um mich her.
So früh ſchon ſchickt man mich in's Feld,
Jetzt lieg' ich ſterbend hier.
Ade, ade, du Sonnenlicht,
Dich ſchau ich nimmermehr.
Ade, ade, du ſchöne Welt,
Ich ſcheide ſchwer von dir.

Freund, wenn du heimkehrſt,
Grüß mein Lieb,
Sag, daß ich ſterben mußt',
Sag, daß ich treu ſie hab' geliebt,
Treu bis zum Tod in's Grab.

Wer auf der Welt was Liebes hat,
Der blieb ſo gern allhier.
Ade, ade, du ſchöne Welt,
Ich ſcheide ſchwer von dir.

Sag, wo ich ihre Locke trug,
Traf mich das kalte Blei,
Der Schuß, der durch die Locke ging,
Riß mir das Herz entzwei.
Wer auf der Welt was Liebes hat,
Der blieb ſo gern allhier.
Ade, ade, du ſchöne Welt,
Ich ſcheide ſchwer von dir.

In der Schützenlinie gegen die Feſtung Longwy
Von
Karl Gaiſer †

(Nach tödlicher Verwundung auf dem Schlachtfeld niedergeſchrieben)

Herr, wie du willſt, dir hab' ich mich ergeben,
In deine Hand befehle ich mein Leben.
Und ſoll ich für die teure Heimat ſcheiden,
So nimm mich auf in deines Himmels Freuden!
Ich kenne meiner Sünden Größe,
Sie liegt vor mir in grauſer Blöße,
Doch, Herr, unendlich iſt ja dein Erbarmen,
Umfang auch mich mit Liebesarmen
Und laß mich ſelig dich lobpreiſen
Und ſtimmen in der Cherub Weiſen
Und ſchütze hier mit ſtarker Hand
Mein heißgeliebtes Vaterland!

Laß durch der Siegsdrommeten Grüßen
Das Sterben ſelig mir verſüßen,
Und laß nicht welſchen Haß und Neid
Obſiegen in dem heil'gen Streit!
Herr, ſieh unſer Flehn und Beten,
Wie wir demütig vor dich treten,
Nimm an als Opfer unſer Blut,
Und Deutſchland nimm in ſtarke Hut!

Der Gefallene
Von
Kurt Münzer

Liebe Mutter, jetzt ſtirbt dein Sohn,
Laß dein Herz nicht brechen!
Tod im Feld iſt Heldenlohn.
Hör mich zu dir ſprechen!

Als du ſeufzend mich gabſt hin
Fur das heil'ge Morden,
War ich Kind, und heute bin
Ich zum Mann geworden.

Größres blüht nicht auf der Welt,
Und ich durft' es leben.
Glücklich ausgewählter Held,
Wer ſein Blut darf geben!

Sieh, es iſt ein heil'ger Krieg,
Den wir, Mutter, fechten:
Unſer Krieg heißt immer Sieg,
Gott ſteht uns zur Rechten.

Mutter, eine Stimme kommt
Wunderbar hienieden,
Und ich höre, was uns frommt,
Hör' das Lied vom Frieden . . .

Spielmanns Tod
Von
Hüfner⸗Berndt.

Die Schlacht iſt aus, ein Tag zu End',
Es reichen Freunde ſich die Händ',
Dann ward zwei⸗, dreimal abgezählt —
Gar mancher fehlt, gar mancher fehlt.
Und mit dem nächſten Morgengraus
Die Krankenträger zogen aus.
Wen bringen ſie ſo bang und ſchwer
Auf blutbefleckter Bahre her?

Der Spielmann iſt's, mein Kamerad,
Der hier den Tod erlitten hat.
Ich ſchau ihm ſtill in's Angeſicht —
Er ſieht mich nicht, er ſieht mich nicht.
Wir legten ihn in's kühle Grab,
Daß er ſein Ruhebette hab'.
Und wenn ich dran vorübergeh',
Wird's mir im Herzen weh, ſo weh.

Auf's Grab, mit Blumen überdeckt,
Ward noch ein Kreuzlein aufgeſteckt.
„Gott gebe ihm die ew'ge Ruh!“
Laßt ſingen uns ein Lied dazu!

Wer weiß, ob nicht ſchon dieſe Nacht
Die Kugel uns ein Ende macht?
Man gräbt uns ein im grünen Wald —
Wer weiß, wie bald, wer weiß, wie bald!

Ein Grab am Wege trägt dieſe Inſchrift:
(Verfaſſer unbekannt)

Am Bachbett brennt die bittre Beere
In ihrer Reife tiefſtem Rot;
Mir iſt's, als wenn es Herzblut wäre
Von Kameraden wund und tot.

Da ruhn die Treuen ſtill beiſammen,
Gebettet all zum letzten Schlaf,
Verklärt im Glanz der Sonnenflammen
All die, die heut' die Kugel traf.

Und auch mein Freund ruht in der Erden.
Mein Herz, was ſchlägſt du laut und jach?
Auch du mußt balde ſtille werden.
Drum ſtill mein Freund! ich komme nach.

Kamerad Tod
Von
Erdmann Graeſer

Wüßt' ich das Fleckchen Erde,
Wo ich begraben werde
Dereinſt — vielleicht ſchon morgen!
Ein Mädchen tät' drum ſorgen

Und pflanzte mir Vergißnichtmein,
Vielleicht ſäng' auch im Abendſchein
Ein grauer Vogel dort ſein Lied:
„Kiwitt — Kiwitt — Kiwitt,
Der Tod nimmt alle mit!“

Wo mag das Mädchen ſein,
Das ich hätt' mögen frein?
Würd' raſch ihm Treu' anſagen,
Damit es nicht braucht klagen,
Derweil in fremdem Land ich bin.
Doch ſtreckt mich eine Kugel hin,
So ſieht es nicht mein Herzeleid,
Es iſt zu weit — zu weit,
Ich ſterb' in Einſamkeit.

Euch — Mutter — grüß' ich ſehr,
Der Abſchied wird mir ſchwer —
Ich zieh' davon mit Lachen,
Will Euch nicht Kummer machen.
Denn hätt' ich Euch in's Aug' geſehn,
Wär's um die Faſſung wohl geſchehn.
So machte ich ein froh Geſicht —
Und weint' — und weinte nicht,
Das iſt Soldatenpflicht.

Soldat kennt ſeine Pflichten,
Ich hab' gelernt verzichten,
Drum meine Küſſe brennen,
Soll ich mich von Euch trennen.
Der Tod muß mein Kamrade ſein

Und geht als Schatten in den Reihn,
Weiſt mir das Ziel mit ſeinem Schwert:
Ich find' das Fleckchen Erd',
Wo ich begraben werd'!

Reiterlied
Von
Hermann Löns †

Heiß iſt die Liebe,
Kalt iſt der Schnee, der Schnee;
Scheiden und Meiden
Und das tut weh.

Rote Huſaren,
Die reiten niemals, niemals Schritt;
Herzliebes Mädchen,
Du kannſt nicht mit.

Weiß iſt die Feder
An meinem roten, roten Hut;
Schwarz iſt das Pulver,
Rot iſt das Blut.

Das grüne Gläslein
Zerſpring mir in der, in der Hand!
Brüder, ich ſterbe
Für's Vaterland.

Auf meinem Grabe
Sollen rote Roſen, Roſen ſtehn;
Die roten Roſen
Und die ſind ſchön.

— 25 —

Letztes Geleit
Von
A. De Nora

Und wenn ich tot bin, laßt meinen Sarg
Nicht ruhen auf einem Schragen!
Auf drei Paar Schultern breit und ſtark
Kameraden ſollen ihn tragen!

Und laßt mich hören beim letzten Gang
Statt wimmernder Glockenrufe
Zur Seit' nochmal den geliebten Klang
Beſchlagener Pferdehufe!

Kein Grabchoral ſoll dumpf und hohl
Um meine Bahre erklingen,
Kameraden müſſen zum Lebewohl
Mir noch ein Marſchlied ſingen!

Der erſte Schnee
Von
Ludwig Thoma

Das letzte Lied hat ausgeklungen,
Das dir der Seewind noch geſungen,
Und lind und ſacht
Hat dir der Schnee dein Bett gemacht
Und dich in tiefſte Ruh' gewiegt.

Mein Kamerad, nun magſt du träumen,
Wie unter den verſchneiten Bäumen
So fern und weit
Zur ſtillen Zeit
Dein deutſches Haus im Frieden liegt.

— 26

Vogeſengrab
Von
Paul Grotowsky

Bei Dagsburg liegt ein Grab in den Vogeſen ...
Wild war die Schlacht entbrannt,
Da fiel, von welſcher Kugel auserleſen,
Ein tapfrer Adjutant.

Es harft der Sturm darüber helle Weiſen
Von Glück und Jugendluſt...
Es winkte ſchon das ſchlichte Kreuz von Eiſen
Der jungen Heldenbruſt.

Ein Holzkreuz drauf, mit Riemen feſtgebunden,
Der Nam' in Bleiſtiftſchrift,
Der blut'ge Helm, zerſchoſſen und zerſchunden,
Grüßt in die ſtille Trift.

Darunter harrt des großen Morgens Helle
Das junge Heldenblut...
Kein Friedhof ſchöner als die ſtille Stelle,
Da es begraben ruht.

Maſſengrab
Von
Max Barthel

Der Bruder Tod macht alle gleich,
Die Erde iſt ſein mächtig Reich.
Er ſtammt aus Nacht und flammt im Licht,
Er baut ſein Schloß, wenn alles bricht.

Der Tag verglomm in Dampf und Glut.
Du kühle Erde kühlſt uns gut!
Auf Glück und Leid, auf Luſt und Streit
Folgt Ewigkeit.

Vielhundert liegen hier verſtummt,
In fremder Erde eingemummt.
Sie ſchlafen tief, aus ihrem Traum
Erwächſt der grüne Freiheitsbaum.

Das Heidegrab
Von
Karl Rosner

In fremdem Lande ein einſames Grab,
Ein Kreuz aus zwei dörrenden Zweigen,
Ein zerſchoſſener Helm auf zerbrochenem Stab
Und Sonne und Segen und Schweigen.

Hier hat die Heide in Feuer gedampft,
In Hagel und Glut der Geſchoſſe,
Hier war der Boden zerwühlt und zerſtampft
Vom Hufſchlag der ſtürmenden Roſſe.

Hier ſtelzte über den blutigen Sand
Hanns Mors, der grinſende Ritter,
Hier hob er drohend die knöcherne Hand,
Hier mähte der furchtbare Schnitter.

Und wie die Heide rot lohend geflammt,
Da hat er gen Himmel geſichtet:

— 28 —

Jetzt iſt ſie verfemt, jetzt iſt ſie verdammt,
Jetzt hab' ich ihr Leben vernichtet!

Im fremden Lande ein einſames Grab —
Ein Deutſcher in flämiſcher Erden —

Eine Amſel ſingt leis auf zerbrochenem Stab,

Und ein neues Blühen will werden.

Roſen auf dem Schlachtfeld
Von
Anna Bechler

Über's Schlachtfeld, wo die Helden bluten,
Geht im morgenfriſchen Land
In der Samariterin Gewand
Scheu ein Mädchen, und die erſten Gluten
Neu erwachten Lichtes ſcheinen mild
Auf das todesdüſtre Bild.

Immer vorwärts, doch mit ſchwankem Fuße
Schreitet ſie durch Menſchenpein und Tod,
Hilft und tröſtet ſanft mit leiſem Gruße
Und ſteht feſtgebannt: denn leuchtend rot
Sieht ſie auf der morgengrünen Au
Friſch erblühte Roſen, feucht von Tau.

Kann man zarte Kinder treuer hegen
Als der Gärtner ſeine Roſenpracht?
Schutzlos, preisgegeben, unbewacht

Sind ſie ... Wer wird ihre Schönheit pflegen,

Wer ſie tränken, wenn die Köpfchen matt
Sinken auf das welke grüne Blatt?

Auf dem Schlachtfeld bei den Roſenbäumen
Liegen müde Menſchen, ſtill und bleich.
Liebe Hände betteten einſt weich
Sie zur Nacht zu holden Kinderträumen.
Rauh iſt nun ihr Bett auf blut'ger Au —
Roſen leuchten drauf, beglänzt von Tau.

Drei ritten auf Patrouille

Von
Franz Evers

Drei ritten auf Patrouille
In Feindesland.
Kein Stern war auf der Reiſe.
Drei Pferde trabten leiſe
Über Geſtrüpp und Sand.

Doch als der Tag erwachte
Und Himmelsblau,
Verröchelten drei Pferde;
Drei Reiter küßten die Erde
In Blut und Morgentau.

Aufblüht ein Jahr voll Frieden
Und Vogelzug.
Drei Gräber — Sonnenhelle
Und durch die Ackerwelle
Zieht ſtill ein deutſcher Pflug.

— 30 —

Am Abend nach der Winterſchlacht
Von
Arthur Silbergleit

Die Nacht webt ihre dunklen Schleier
Und hüllt des Tages Opfer ein,
Voll Wehmut ſchleicht mit Band und Leier
Die Klage ſtill im Dämmerſchein.

Ringsum nur Schnee. — Gleich weißem Linnen
Bedeckt er heiliger Erde Schoß.
Wie viele Helden ruhn da drinnen,
Wieviel noch folgen ihrem Los!

Sie ſehn ſo bleich, die müden, matten
Geſichter dieſer tapferen Schar — —
Die Nacht ſenkt ſchweigend ihre Schatten
Auf die gewaltige Totenbahr.

Soldatengrab
(Verfaſſer unbekannt)

Sie ſchaufeln ernſt um das Abendrot
Das Grab nach Schlachten und Siegen.
Da wo du ſtarbeſt den Heldentod,
Da ſollſt du begraben liegen.

Ein hölzernes Kreuz am Wegesrand,
Aus Kiſtenbrettern geſchnitten,
Ein ſchlichter Hügel aus weißem Sand —
So haſt du ausgelitten.

— 31 —

Die Mütze ſchaukelt leiſe im Wind,
Am Brett die Patronentaſche.
Und keine Zähre am Grabe rinnt,
Kein heißes Gebet deiner Aſche.

Doch ob du auch ſtarbeſt auf fremdem Feld,
Verloren dem Blick deiner Lieben:
In unſeren Herzen biſt du der Held,
Der Lebende uns geblieben!

Des Liebſten Grab
Von
Auguſt Sturm

Irgendwo liegt ein deutſcher Held
In Frankreichs Erde,
Irgendwo liegt ein Grab im Feld —
Ob ich's finden werde?

Kann kein Kränzlein legen darauf,
Und hätt' ich Flügel,
Gottes Sonne geht einſam auf
Über dem Hügel.

Hängt das Kränzlein an meiner Wand,
Ich ſchau's mit Schmerzen,
Aber das Kreuz ſteht unverwandt
In meinem Herzen.

Heldengrab
Von
Emil Uellenberg

Es ragt ein Kreuz im Feld,
Kein Nam' iſt drauf genannt.
Ein Helm nur krönt das Marterholz.
Zwei welke Roſen flüſtern ſtolz:
Steh ſtill vor dieſer kleinen Welt!
Hier ſtarb ein tapfrer deutſcher Held
Den Tod für's Vaterland.

Kein Marmorprunk, kein golden Mal,
Ein ſchlichter Tannenbaum.
Darüber wehen Wolken weit,
Wie Fahnen, in die Ewigkeit.
Der Sturm brauſt ſeinen Grabchoral
Dem Schläfer in den Traum.

Doch wenn der Mond den Helm umſpinnt
Mit Strahlen weich und ſacht,
Dann bleibt ein Stern am Himmel ſtehn,
Zu dem die Heimat aufgeſehn
In treuer Sorge um ihr Kind
So manche, manche Nacht.

Es ragt ein Kreuz im Feld,
Kein Nam' iſt drauf genannt.
Doch ew'ger Ruhm umrauſcht das Holz.
Zwei friſche Roſen flüſtern ſtolz:
O ſteh vor dieſer kleinen Welt!
Hier ſtarb ein tapfrer deutſcher Held
Den Tod für's Vaterland.

Das Grab in Frankreich

(Von vier unbekannten Soldaten)

Fern im Franzoſenlande,
Da liegt ein ſtilles Grab,
Da ſenkten einen deutſchen
Soldaten ſie hinab.
Das Grab ziert keine Blume,
Deckt auch kein Marmorſtein,
Und all der Friedensjubel,
Er tönet nicht hinein.

Im deutſchen Vaterlande,
Da ſitzt ein bleiches Kind
Und weint um den Geliebten
Sich faſt die Augen blind.
Da ſteigt ein lichter Engel
Vom Himmel hoch herab
Und ſammelt all die Tränen,
Trägt ſie zum fernen Grab.

Und aus dem Tränentaue
Erxwächſt ein Röſelein,
Das blüht nun auf dem Grabe
Im Abendſonnenſchein,
Und lind und leiſe klingt es
Tief aus dem grauen Sand:
„O trockne deine Tränen!
Ich ſtarb für's Vaterland.“

Heldentod 3

Feldbegräbnis
Von
Karl Bröger

Kanonen und Gewehre
Verſtummen eine Zeit,
Wohlan, die letzte Ehre
Den Toten nun geweiht!

Vier Mann mit Helm und Spaten,
Ein Unteroffizier —
Verbringt die Kameraden
In's letzte Nachtquartier!

Zehn Fuß tief in dem Boden
Schläft Deutſcher und Franzos,
Wir wiſſen ja: die Toten
Sind aller Feindſchaft los.

Die braunen Ackerkrumen
Verſchönt derſelbe Strahl,
Die Sterne ſind die Blumen,
Der Wind ſingt den Choral.

Der Mond ſcheint hier und dorten:
Er zieht die gleiche Bahn,
Und gut ſchläft allerorten,
Wer ſeine Pflicht getan.

Ein kurzes Köpfeneigen —
Den Helm ab zum Gebet!
Wer weiß, wie bald das Schweigen
An unſerm Grabe ſteht.

Den Helm auf, Kameraden,
Und in die Stirn gedrückt!
Wir müſſen wieder laden
Und ſchauen, was uns glückt.

Sie ſchlafen wohlgeborgen
Auf weitem grünen Feld,
Wir leben noch, und morgen
Beweiſen wir's der Welt.

Einem deutſchen Bauernknecht
Von
Hans Watzlik

In's Hirn geſchoſſen, fielſt du
Mitten im Siegesſchrei.
Sie konnten dich nicht mehr begraben,
Sie ſtürmten jauchzend vorbei.

Die harten Bauernhände
Weit von dir gereckt,
Liegſt du, auf Rußlands Acker
Blutig dahingeſtreckt.

Die Schlacht vertoſet ferne,
Du liegſt in tiefer Ruh',
Oben gloſen die Sterne,
Der Rauhreif deckt dich zu. —

Einſt ſenkteſt du die Samen
In's enge Bauernland,

— 36 —

Warſt Hüter jungem Korne,
Bis daß es golden ſtand.

Du wuchſeſt in ſchlichter Größe
Zum Sämann, todbereit,
Für unſers ewigen Deutſchlands
Erneute Herrlichkeit.

Gefallen: ein Mann!
Von
Ernſt Preczang

Sag nicht: ein einzelner . .. als wär es wenig,
Wenn nur der eine bleibt.
Das Leben treibt
Sein Spiel ſo gut im Bettler wie im König.
Wohl iſt ſein Name Schall, und ſein Geſchlecht
Nennt niemand mit ehrfürchtigem Geſichte —
Ein Arbeitsmann vielleicht, ein armer Knecht
Und unbeſtrahlt vom Nimbus der Geſchichte.
Jedoch er lebte. Dieſes aber heißt:
Er ſah das Licht an jedem neuen Morgen,
Und immer wieder ward aus Luſt und Sorgen
Ihm Tag und Jahr geſchweißt.
Er lebte; denn er wirkte. Nerv und Kraft,
Sie wurden in der harten Hand zu Taten.
Er ſchmiedete den Pflug, er ſtreute Saaten,
Und Frucht war ſeines Daſeins Zeugenſchaft.
Er lebte, heißt: er trug wohl Haß und Liebe,
Trug Freundſchaft, Güte, Zorn;
Begehr in ihm und Wille waren Sporn,
Und Hemmung waren ihm die dunklen Triebe.

Er lebte, heißt: in ſeinem Angeſicht
Hat ſich die Buntheit dieſer Welt geſpiegelt.
Nun es der Tod verriegelt,
Erloſch in ihm und für ihn alles Licht.

Sag nicht: nur einer... Er auch war ein Held
Und hat ſein ganzes Daſein hingegeben.
Wo tauſend fallen, ſterben tauſend Leben;
Wo einer ſtürzt, ſtürzt mit ihm eine Welt,
Stürzt jene Welt, die andern heilig ſchien;
Denn irgendwo weint irgendwer um ihn.

Soldatengrab
Von
Ludwig Ganghofer

Im Schatten von ſieben Buchen,
Da iſt der Raſen verdorrt.
Wie viele weinen und fluchen?
Wie viele ſegnen und ſuchen
Den namenloſen Ort?

Was deckt der ewige Riegel?
Ein Grab in kühler Erd',
Und in dem ſchweigenden Hügel
Als Kreuz und Zeichen und Siegel
Steckt tief ein roſtiges Schwert.

Da liegen Sieben begraben,
Die fielen für's Vaterland.
Es waren luſtige Knaben,
Die tapfer gefochten haben.
Wer hat die Sieben gekannt?

— 38 —

Es ſchauert vom roten Weſten
Der Herbſtwind über das Grab
Und ſpielt mit den Blumenreſten
Und weht von den Buchenäſten
Das welke Laub herab.

Kann man vom Tod geneſen?
Wer kommt und ſagt es an?
Wo ſtehn die Namen zu leſen?
Was ſind die Sieben geweſen,
Bevor der Krieg begann?

Ein Färber, ein Feilenhauer,
Ein Jäger, ein Hirt, ein Koch,
Ein Schmied und ein junger Bauer —
Nur ſieben Mütter in Trauer
Wiſſen die Namen noch.

Das letzte Wort
Von
Ludwig Ganghofer

Gewonnen war die grimme Schlacht,
Die Waffen ruhn, es ſinkt die Nacht.

Bei Metz im großen Leidenszelt
Liegt ſterbenswund ein deutſcher Held.

Ein ſchlanker Burſch, ein junges Blut,
Die Kugel traf, die traf ihn gut.

Und Wärter, Arzt und Schweſter ſtehn,
Um einen deutſchen Tod zu ſehn.

— 39 —

Im Linnen, roſenrot befleckt,
Liegt er wie ſteinern ausgeſtreckt.

Es kämpft die Bruſt den letzten Streit,
Das Ende kommt, iſt nimmer weit.

Da ſchlägt er jäh die Augen auf,
Stemmt aus den Kiſſen ſich hinauf;

Er hält ſich g'rad und hält ſich feſt,
Die Arme an den Leib gepreßt.

Sein treues Auge, blau und jung,
Blickt ruhig in die Dämmerung.

Und lächelnd ſpricht er klar und hell:
„Herr Leutnant! Melde mich zur Stell'!“

Ein froher Glanz in ſeinem Blick,
Dann bricht ſein Aug'. Er fällt zurück.

Es flüſtern, die das Bett umſtehn:
„Deutſchland, du wirſt nicht untergehn!“

Wer ihn gebar? wen er verließ?
Und wer er war? und wie er hieß?

Wer's wiſſen will, muß ſuchen gehn,
Wo namenloſe Gräber ſtehn.

Der ſterbende Grenadier
Von
Rudolf Presber

In Maaſtricht — abends — im Spital.
Auf ſauberen Betten, weiß und ſchmal,
Der ſcheidenden Sonne verflackerndes Licht.
Hier glüht im Fieber ein junges Geſicht,

Dort rinnt auf Züge marmorweiß
Aus verklebten Haaren der letzte Schweiß.
Schlachtwunde. Sind aus Belgien gekommen.
Deutſche, die der Sieg vergaß,
Als die Kameraden die Hügel erklommen;
Holland hat gaſtlich ſie aufgenommen.
Unter den Fenſtern rauſcht die Maas.

Holländ'ſche Schweſtern mit weißen Hauben
Huſchen zwiſchen den Reihen umher,
Stärken leiſe den Hoffnungsglauben,
Reden tröſtend von Wiederkehr
In die Heimat. . . Nein, in die Front!
Seufzer und Röcheln . . . Dort im Bette
Ein Grenadier blauäugig, blond.
„Wenn er's nur überſtanden hätte!“
Leiſe flüſtert's die Schweſter der andern.
Seine Augen ſtieren, die Tränen wandern.
Die Finger fahren auf und ab
Der Decke roten Streifen,
Als wollten ſie fangen, faſſen, greifen,
Als wollten ſie ſchaufeln ein Grab.

Was ſpricht er? . . . Er zieht die Lippen kraus.
Sucht er die Heimat, das Elternhaus?
Die Schweſter hebt ihn. Sein Atem fliegt:
Sein Auge bohrt ſich in ihren Blick,
Aus ſeinen Augen lächelt ein Glück:
„Weißt du's ſchon, Mutter, wir haben geſiegt!“

„Ich weiß.“ Sie netzt ſeine Lippen mit Wein.
„Ihr habt eure Sache brav gemacht.“

„Ich trug meinen Leutnant aus der Schlacht.
Ich allein.
Er war verwundet. Der Donner, der Rauch.
Mutter, das kann die Kühnſten verwirr'n.
Er hatte den Splitter hier vorn an der Stirn.
Verwundet war er . . . Mutter, ich auch.“

„Ihr werdet geſund. Kommt, gebt mir die Hand!“
Die Schweſter faßt den Fiebernden feſt,
An die junge Bruſt ſeinen Kopf gepreßt.

„Mutter, wo iſt mein Leutenant?“

Die Schweſter weiß es; ſie darf es nicht ſagen.
An feuerſpeienden Höhen vorbei
Hat er einen — Toten geſchleppt und getragen
Ueber Stoppeln und Äcker. Da traf ihn das Blei.
„Mutter, mein Leutnant .. .?“
„Er iſt geborgen.“
„Werd' ich ihn wiederſehn?“
„Sicherlich, morgen.“

Tiefe Stille im dunkelnden Saal.
Nur der Schweſtern weiße Hauben
Flattern vorüber wie ſchwebende Tauben.
Da — da ſchreit er mit einem Mal.
Während die knochige, zitternde Hand
Grüßend fährt an den blut'gen Verband,
Während der Tod über's Herz ihm ſtrich:
„Herr Leutnant... Herr Leutnant — ich melde mich!“

Der Hauptmann der Vierten

(Verfaſſer unbekannt)

Das war von der Garde vom dritten Regiment
Die vierte Kompagnie.
Der ſie aus zwanzig Schlachten kennt,
Der Feind ſah ihren Rücken nie.
Ein jeder der Jungens ein Mann wie aus Erz,
Und wie die Granaten gekracht,
Behielten ſie immer ein fröhlich Herz,
Und der Hauptmann hat immer gelacht.
Sie waren im Felde mit Blumen geſchmückt,
Wie am Abſchiedstag in Berlin,
Und wer eine Roſe im Feuer gepflückt,
Der trug ſie zum Hauptmann hin.
Wie kämpften ſie froh mit dem Hauptmann voran,
Wie folgten ſie gern, wenn er rief!
Wie lachten ſie hell, wenn er Scherze erſann,
Wie wachten ſie treu, wenn er ſchlief! —
Die Vierte hat ihren Hauptmann nicht mehr,
Die Vierte iſt nimmermehr froh. —
Jetzt Kameraden, jetzt ſeht einmal her,
Jetzt ſchlägt die Vierte ſich ſo:
Wir wollen nicht mehr im Graben ſtehn,
Wo der Hauptmann nicht mehr mit uns wacht,
Wir wollen vom Feind das Auge ſehn,
Wir ſchlagen die Mannesſchlacht.
Nun vorwärts und auf! An die Feinde heran!
Einen Sprung noch und noch ein Hurra,
Bajonett und Kolben! Mann gegen Mann,
Ihr Hunde! die Vierte iſt da! —
Es ſtoßen die Bajonette ſich ſtumpf,
So heiſer das Todesgeſchrei!

— — —⸗ 2–☛) —2

—.

Ihr müßt euch beeilen, es iſt keine Zeit,
Was ſträubt ihr euch gegen den Tod?
Ihr ſeid für den Hauptmann das Ehrengeleit'
Auf dem Wege zu ſeinem Gott!
Was hebſt du die Hände? Setz dich zur Wehr!
So recht, und da ſtirb und da lieg!
Der Hauptmann hebt ſeine Hände nicht mehr
Und winket uns nimmer zum Sieg. —
Es ſinkt die Sonne, der Abend bricht an,
Wie liegen die Toten ſo dicht!
Die Vierte hat ihre Arbeit getan;
Nun geht ſie an ihre Pflicht.
Und ſie zimmern das Kreuz, und ſie ſchaufeln das Grab,
Im Schlachtlärm das Bett zur Ruh'!
Und ſie ſenken ihren Hauptmann hinab
Und murmeln leiſe ihm zu:
„Du bleibſt unſer Hauptmann in Ewigkeit,
Stürmſt uns auch zum Herrgott voran,
Und rufſt du und winkſt du, wir ſind bereit
Und folgen dir Mann für Mann.
Du weißt es wie wir, der Schlachtentod trennt
Von ihrem alten Hauptmann nie
In der Garde im dritten Regiment
Die vierte Kompagnie.“

Landwehr
Von
Hans Mayr

Ein Abend im Sommer. Alt und jung
Durchſchauert ein Wort: Mobilmachung.

Und dann ein Morgen. Es hält der Zug,
Nun iſt es des Abſchiednehmens genug.

Der Seppenbauer rückt mit ein,
Sein letztes Wort iſt: „Mutter, laß ſein!“

Ja, Mutter, wenn ſie nur Mutter wär'!
Doch Großmutter ſein iſt ſo viel ſchwer.
Sechs Kinder hat ihr braver Sohn,
Der Sepp. „O Sepp!“ — Der Zug fährt davon.

Sie hätten den Landwehrmann geſchont.
Garniſondienſt. Doch der will an die Front.
„Will kämpfen für mein Vaterland.“
Der Hauptmann nickt und drückt ihm die Hand.

Im Schützengraben, beim Morgenrot.
Es pfiff eine Kugel. Der Sepp war tot.
NRun ruht er im Friedhof des ſtillen Feuilléres,
Wo Freund liegt bei Feind — präſentiert das Gewehr!

Daheim auf grünem Hügel ſteht
Die Kirche von Arnbach und ruft zum Gebet.
Und keiner fehlt, und ſie falten die Händ',
Der Pfarrer ſpricht ſeinen Segen zu End':

„Das iſt an Liebe die allerbeſt',
Die für die Freunde das Leben läßt,
Für Vaterland, Weib und Kinder dazu —
Der Herr geb' dem Kämpfer die ewige Ruh'!“

Ein Sonnenſtrahl durch's Fenſter bricht.
„Und es leuchte ihm das ewige Licht!“
Noch nie ein Beten klang ſo tief,
Noch nie ſo rein eine Glocke rief.

So ging der Sepp in die Urſtänd ein.
Die Mutter weinte. Mutter, laß ſein!

Hans Lody
Von
Caliban

Sechs blanke Läufe.. . ein kurzer Knall . . .
Es ſchweift in Todesſchauern
Langſam erſtickender Widerhall
Um des Towers Mauern.

Kein Kreuz ſagt, wo der Fremde ruht,
Kein Kranz, für wen er geſunken,
Weiß keiner, weſſen junges Blut
Der düſtere Hof getrunken .. .

In's breite Feld, feſt Hand und Knie,
Marſchieren die Glorieumwehten;
Millionen Herzen, die für ſie
Zittern und weinen und beten.

Der Tod iſt bitter — und doch macht's froh,
Das Leben dahinter zu ahnen.
Ein Rauſchen geht — rauſcht der Lorbeer ſo
Oder die alten Fahnen?

Wenn die Augen blitzen im Schlachtgedröhn,
Die Wangen röter ſich färben,
Beim Sturm auf kanonenſtarrende Höhn,
Da iſt es ſchön zu ſterben.

Nur er ſtarb nicht im Rauſch und Brand
An der Spitze der Eiſenglieder;
Den Einſamen ſchlugen in Feindesland
Henkerkugeln nieder.

— 46 —

Dunkel und einſam ging er hinab.
Dennoch: Gebet und Trauern,
Kreuz und Kranz, ſie finden das Grab
Hinter des Towers Mauern.

Drei Grafen Spee
Von
Hans Heinz Ewers

Weit vom Oſten her durch die unendliche See
Tragen drei gute Schiffe drei Grafen Spee.
Der Vater auf der „Scharnhorſt“, er iſt Admiral
(Herz wie aus Erz, Augen wie blanker Stahl).
Auf der „Gneiſenau“ ein Sohn, Leutnant. Des Al⸗
ten Blut.
Weiß ſchon — was Pflicht iſt, weiß noch — was
Uebermut!
Und auf der „Rürnberg“ der dritte, der jüngſte Spee;
Jubel, lachender Leichtſinn, Fähnrich zur See.
Der ſang lachend ein Liedchen und taufte die Flotte,
Dem Ahnherrn zu Ehren, dem Briten zum Spotte,
Trank den letzten Wein, zerbrach den blanken Kriſtall,
Nannte ſie „Deutſche Trutznachtigall!“

Von Japan her, weit über die große See
Kam mit deutſchen Schiffen Admiral Graf Spee.
Schwamm zum Süden hinab längs der Salpeterwüſte,
Fand den Engländer unten an Chiles Küſte.
Faßte ihn feſt. Hob die Senſe und ſchnitt die Garben,
Pflückte den erſten Sieg zur See für die ſchwarz⸗weiß⸗
roten Farben.

☛

=+£ =

— 47 —

Bei den Falklandinſeln in wildem Wogenſchwall
Sang ihr letztes Lied die deutſche Trutznachtigall.
Sang es gut und voll aus manchen Kanonen,
Mußte doch herab zum Grunde, wo die Kraken wohnen.
Wenn John Bull angreift, weiß er, ſieben zu eins,
ſeine Odds zu nützen,
Mehr in der Zahl, größer in Schiffen, viel ſtärker
in den Geſchützen.
Und es ſank die „Nürnberg“. Sank die „Scharnhorſt“.
Sank die „Gneiſenau“ —
Da weint heiße Tränen in Kiel manche deutſche See⸗
mannsfrau.
Bei den Falklandinſeln tief im Grunde der See
Liegen drei deutſche Schiffe. Liegen auch drei Gra⸗
fen Spee.

Düſſeldorf am Rhein, die vielliebe Stadt,
Drei gute Grafen dem Lande gegeben hat.
Der eine war ein Leutnant, der andere war Admiral,
Der dritte war Fähnrich zur See auf der „Deutſchen
Trutznachtigall“.
Bei der Marienſäule, ganz nahe beim Rhein
Hinter der Orangerie, verſteckt unter wildem Wein,
Hebt ſich über den Waſſern das Schloß der Grafen
Spee —
Und ein Dichter denkt: „Da ziehn ihre Seelen —
drei Schwäne auf einſamer See!“

— 48 —

Den Toten der „Blücher“
Von
Willibald Klatt

Streut Eichenreiſer in die Flut
Und rote, rote Roſen,
Zu grüßen die ſtolzen Geſellen gut,
Die verſchlungen des Meeres Toſen!
Und ſpendet Liebe, Ehr' und Ruhm
Den Wackern im naſſen Grunde
Und ſegnet ihr leuchtendes Heldentum
Mit dankbar preiſendem Munde!

Bei Helgoland lagen ſie unter Dampf,
Gereizt wie gefeſſelte Rieſen;
Und all ihr Weſen ſchrie nach Kampf,
Und ſie harrten günſtiger Briſen.
Doch endlich hieß es: „Volldampf voraus!
Im Weſten riecht es nach Briten.
Heut gibt es einen mächtigen Strauß.“ —
Hei, wie ſie die Wogen durchſchnitten!

Sie ſtürmten gen Weſt. Den gepanzerten Rumpf
Umziſchten die Nordſeewellen.
„Wohlauf, ihr Brüder! Vorwärts iſt Trumpf,
Und ob wir alle zerſchellen!“
Auf dem vorderſten Schiff, am hohen Bug,
Da ſah man im Nebelwehen
Eine Heldengeſtalt — es war kein Trug —
Den Marſchall Vorwärts ſtehen.

„Nur vorwärts, Kinder!“ So rief er laut
Im wildeſten Schlachtengrimme.

„Nur immer alle nach mir geſchaut,
Und höret auf meine Stimme!
Dort iſt der Feind. Nun ſchickt ihm flott
Den Gruß aus hundert Schlünden;
Heut hilft der alte Schlachtengott
Uns neuen Ruhm begründen.“

Heiß tobt der Kampf. Laut brüllte die Schlacht;
Ihr Odem die Sonne verdunkelt.
Manch Auge umſchattet des Todes Nacht,
Das ſiegesfroh gefunkelt.
Die „Blücher“ ſinkt. Ihrer Salven Gedröhn
Wird leiſer und immer leiſer.
„Der Tod iſt bitter. Der Tod iſt ſchön!
Nun grüßt mir mein Lieb und den Kaiſer!

Die Liebſte zuerſt — und ſagt es ihr an,
Wenn ich bei der Heimkehr fehle:
Ich ſterbe hier als ein deutſcher Mann,
Sie war der Traum meiner Seele.
Den Kaiſer zuletzt. Ihm mein letztes Hurra,
Iſt auch die Kehle ſchon heiſer.
Das iſt der „Blücher“ Geburtstagsgruß. Ja,

Wir grüßen dich laut, mein Kaiſer!“
p

Streut Eichenreiſer in die Flut
, Und rote, rote Roſen!
Viel ſtolzer Geſellen edles Blut
Verſchlang des Meeres Toſen.
Drum ſpendet Liebe, Ehr' und Ruhm
Den Wackern im Nordſeegrunde
Und kündet ihr leuchtendes Heldentum
Mit dankbar preiſendem Munde!

Heldentod 4

Roſa Zenoch
Von
Moritz Heimann

Waſſer, die treuen Kämpfenden zu laben,
Trug das furchtloſe Mädchen in den Graben.

Unermüdet ſind ihre zarten Glieder,
Unerſchüttert, ſo geht ſie hin und wieder,

Schöpft in den grauen, ſteinernen Krug des Armen
Kühlendes Naß und ihr ſegnendes Erbarmen.

Und ſo bückt ſie ſich hin zur Strudelquelle,
Ruht beim Schauen und wendet ſich in Schnelle,

Schon den Krug zur rechten Hüfte erhebend,
Schon auf dem linken Arme kindlich ſchwebend.

Doch da kommt es durch die Lüfte gewettert,

Springt in Splitter, ſtreut ſich und trifft und ſchmettert.

Iſt ſie durch Gewölke hingeſunken,
Süß vom Schmerzensrauſche des Himmels trunken?
Ohnmacht will die Sinne ihr übergießen,
Doch ſie ſieht es noch aus dem Kruge fließen:
Waſſer! und es verſickert nicht im Sande,
Singend wallt es dahin im blaſſen Lande,

Wird zum Bach und zum Strome, und ihn gürten
Todesweiden, ach, und die Lebensmyrthen.

Jenſeits, drüben, aber kaum noch im Raume,
Teilt ſich der Strom vor einem dürren Baume:

In den Himmel äſtet die tote Wildnis,
Doch am Stamm hängt ein dorngekröntes Bildnis.

Und
Nan

Bis

Wi⸗

Und die Waſſer — Helferin, ſchlafe! — umkreiſen
Rauſchend den Baum und werden die Wurzeln ſpeiſen,

Bis der erneute die erneute Welt
Wipfelbrauſend und kühl im Schatten hält.

Totenfeier 1914
Von

en Joſeph von Lauff
Den Tambour her! — Er darf nicht fehlen,
, Doch laßt gedämpft die Trommel gehn!
Der heil'ge Tag, der Tag der Seelen,
Läßt ſein vergrämtes Antlitz ſehn.
Die Fahne — ſtill ſoll ſie ſich ſenken!
Auf's Grab das Fahnentuch gepreßt!
tert. Der Toten wollen wir gedenken,
Die Toten haben heut' ihr Feſt.

19 Die feiern's, die auf lichtem Pferde
Und doch auf blutgetränkter Bahn
Den König Himmels und der Erde
Im Schlachtendonner reiten ſahn,
Die, noch bevor ſie ſanft entſchliefen,
Von roten Roſen überdeckt,
1 Nach Weib und Kind und Mutter riefen
Und dann ſich lächelnd hingeſtreckt.

Die feiern's, die in blanker Wehre
Dem Kaiſer freudig ſich geſtellt
Und ſo für Deutſchlands Ruhm und Ehre
Sich opferten im breiten Feld,

— 52 —

Die ſterbend und vom Blei umnpfiffen,
Mit letztem Blick und letzter Kraft
Noch einmal ſiegesfroh umgriffen
Das heil'ge Tuch am Fahnenſchaft.

Ihr aber, die euch noch das Leben
Mit friſchem Atemhauch umweht,
Laßt eure Blicke aufwärts ſchweben —
Mit Gott denn: Helm ab zum Gebet!
Gedenkt der toten Kameraden,
Denkt ſelber auch an euren Tod!
Vielleicht ſchon bald auf heißen Pfaden
Grüßt euch das letzte Morgenrot.

Jetzt aber . . . friſche Tannenreiſer
Steckt auf die Helme, Schar um Schar,
Gebt Gott, was Gottes, und dem Kaiſer
Das, was von je des Kaiſers war!

Tambour, ſchlag an! — und angetreten...

So und nicht anders will's der Krieg!
Denn nach dem Trauern und dem Beten
Geht's wiederum in Schlacht und Sieg.

Beſtattung
Von
Walter Heymann †

Wir folgen ihm mit ſchwerem Gang.
„Warum ade?“ fragt unſer Sang.
Die Glocke ruft den Schrei nach Luft,
Ein Tannenſarg ſinkt in die Gruft.
Das endet.

Wen Düſternis hier nicht begräbt,
Der weint, der zittert, daß er lebt.
„Ich kann nicht mehr, ich will nicht mehr.
Die Tränenſonne gleißt ſo ſehr
Und blendet.“

Den ihr geliebt, habt ihr geſehn.
Seht fort und liebt! Bis zum Vergehn
Wird euch die Erde nimmer leer,
Und nimmt ſie viel, ſie gibt viel mehr.
Nun wendet!

Spätroſen
Von
Willy Beſt

Auf weiter buntgefärbter Au
Viel rote Roſen blühn,
Die da in eigner Farbenpracht
Gar wunderſeltſam glühn.
Nicht Roſen ſind's, wie man ſie ſieht
In heißer Sommerglut,
Spätroſen ſind's beſondrer Art:
Es iſt Soldatenblut.

Wo auf zerſtampftem weiten Plan
Der Kampf getobt ſo wild,
Dort blühen ſie an Gras und Halm
Im herbſtlichen Gefild.
Der Tod hat ſie dort ausgeſät
Ringsum im Feld ſo weit,

Drum blühen ſie auch noch ſo ſpät
Zur Allerſeelenzeit.

Spätroſen ſprießen viel hervor
In ſeltner Farbenglut,
Zum Himmel leuchten ſie empor:
Es iſt Soldatenblut.

Allerſeelen
Von
Paul Enderling

Ueber die Gräber — windumweht —
Geht ein ſeltſames Raunen heute,
Leis und doch lauter als alles Gebet
Und der kleinen Kapelle Geläute.

Ueber den Gräbern — lichtumglänzt —
Schwebt die Seele der fernen Toten,
Deren Stirne mit Lorbeer umkränzt,
Seit ſie die Bruſt dem Feinde boten.

All die Toten im fremden Land,
Blutend gefallen, haſtig beſtattet,
Recken herüber die weiße Hand
Hier zu den Gräbern — blumenumſchattet. —

Nebel ſteigen und ſinken hinab.
Leiſe klingt's im Windesſchauern:
Denkt der Toten, an deren Grab
Keiner kniet, zu weinen, zu trauern!

— 55

Die Gefallenen zu den Lebenden
Von
Paul Zenker

Euch läutet der Glocken metalliſcher Klang,
Euch brauſt es von Orgeln und Choren,
Euch klagen Choräle und Kirchengeſang
Um Tauſende, die ihr verloren.

Uns ſangen Geſchütze zum heiligen Gang,
Uns grüßt' es aus erzenen Rohren.
Uns pfiffen die Kugeln die Reihen entlang,
Aus Eiſen und Feuer geboren.

Ihr hofftet und harrtet und betetet leis,
Ihr darbtet in Zittern und Grauen.
Ihr flüſtertet bange, wer weiß ... wer weiß?
Ihr deutſchen Greiſe und Frauen.

Wir ritten und ſchritten und ſtritten uns heiß,
Wir ſpotteten Dorn und Verhauen.
Wir feilſchten nicht um den Ehrenpreis.
Uns führte das deutſche Vertrauen.

Ihr ringt verzweifelt die Hände im Schoß
Euch bebt von den Lippen die Frage:
Weshalb verwirkten Sohn und Genoß
Das Leben in Schmerzen und Plage?

Wir Toten, wir leben unſterbliches Los.
Wir wollen nicht Totenklage.
Ihr! Singt uns vom Leben ſtark und groß
Am heiligen Totentage!

Den Gefallenen Alerſeelen 1014
Von
Rudolf Geck

Gluͤhenden Auges ſeid ihr geſtanden,
Brüder, Geliebte, in feindlichen Landen,
Glühend vertropfte das heiligſte Blut.
Mütterlich birgt euch die gütige große
Erde der Menſchheit in ihrem Schoße.
Brüder, Geliebte, wie ſchlaft ihr ſo gut!

Da ihr den ſchmerzlichen Abſchied genommen,
Iſt euch die Flamme herrlich erglommen,
Setztet ihr ſtolz euch das höchſte Gebot!
Löſtet euch ſtreng von Weib und Gefährten,
Ließet die Laſten, die ſonſt euch beſchwerten,
Klang euch die Seele: Sieg oder Tod!

Heiter ſaht ihr ſein Greifen und Werben,
Hörtet ſein pfeifendes Liedchen vom Sterben,
Sprangt ihm entgegen, der Kugel bereit.
Was euch die Heimaterde gegeben,
Habt ihr mit eurem klopfenden Leben

Demütig⸗herrlich der Heimat geweiht!

Ueber das Locken von irdiſchen Tagen
Trug euch empor das entſchloſſene Wagen:
Sieg oder Tod um das edelſte Gut!
Namen verlöſchen, Herzen vermodern,
Aber durch Ewigkeiten wird lodern,
Brüder, die Flamme aus eurem Blut!

— ——

Gram
Von
Heinrich Schäff

Das iſt mein Gram, daß mich das Siechtum bannt,

Daß ich muß weitab von der Straße halten,
Wo Schar auf Schar für's teure Vaterland
Zur Walſtatt zieht voll kräftiger Geſtalten.

Das iſt mein Gram, daß ich in eitlem Kampf
Verdammt bin nur die Fauſt zu ballen,
Statt unter Sturm und Pulverdampf
In voller Manneskraft zu fallen.

Welch koſtbar Ende wäre das,
Wie heilig will ſolch Tod mir wähnen,
Wann überm Schlachtfeld dann das Gras
Erblüht in ſtummen Himmelstränen,

Und wenn am alten Heimattor,
Fern von des Ringens ſchwerem Boden,
Des Dankes Odem ſteigt empor,
Um zu gedenken aller Toten!

In den Argonnen
Von
Thereſe Köſtlin

O wie kalt, o wie kalt
Weht der Herbſtwind in den Argonnen!
O wie bald, o wie bald
Reift das Heimweh nach milderen Sonnen! —

Heimweh, bohrende Pein, die im Verborgenen ſticht,
Heimweh, nagender Wurm, ſchweig, ich kenne dich nicht!

O wie rot, o wie rot
Letzte Roſen im Abendglanze!
Junger Tod, junger Tod,
Spiel uns auf zum blutigen Tanze!
Heimat, leuchtendes Bild, ſegne, geleite mich!
Heimat, heiligſtes Gut! Herrlich, zu ſterben für dich!

Thanatos

Von
Alexander von Gleichen⸗Rußwurm

Mit jugendlicher Herrlichkeit, ſo tritt der Tod
In heißer Schlacht dem Krieger zu Geſicht.
Er ſenkt die Fackel langſam erdenwärts,
Doch einen Schild hebt ſeine andre Hand,
Der leuchtet golden auf in aller Pein.
Begeiſtert blickt der Sterbende ihn an,
Und tröſtend glänzt die Helle ringsumher,
Die Heimat ſpiegelt klar des Todes Schild.
Auf goldner Fläche ſchaut, was er geliebt,
Eh' ſeine Augen brechen, der Gefallene. —
Mit jugendlicher Herrlichkeit, ſo tritt der Tod
In heißer Schlacht dem Krieger zu Geſicht.

en ſticht,
ich nicht!

uͤr dich!

od

Den jungen Gefallenen
Von
Otto Hachtmann

Im Mai
Da träumten ſie, wie ſüß das Leben ſei,
Und im Auguſt
Da haben ſie alle zur Fahne gemußt.
Sie träumten noch:
Von Einzug träumten ſie und Siegespreis,
Sie träumten von Heimkehr im Eichenreis,
Von warmem Händedruck, von heißem Kuß —
Und keiner dachte an den Todesſchuß.
Nun liegt ſo mancher ſchlanke Knab'
Im fernen, kalten Grab.
Er zog nicht ein, ihm ward kein Preis,
Er kam nicht heim, geſchmückt mit Eichenreis,
Niemandes Hand ihm Abſchied bot,
Und niemand küßt' ihn, als der Tod.
Weh, Euer Leben zerrann,
Eh' es begann!
Und doch: Ihr Glücklichen! Ihr kanntet nicht
Der jungen Träume klägliches Ermatten,
Ihr kanntet nicht der Dämmrung kalte Schatten,
Euch ſank die Sonne nicht,
Ihr ſelber ſankt im hellſten Jugendſonnenlicht!
Und wie ihr noch verloht,
Werft ihr uns einen neuen Schein
Wie Fackelglut in's Herz hinein;
Wir wiſſen nun: Das Leben iſt gemein,
Adlig iſt nur der Tod!

Die jungen Opfer

Zur Erinnerung an meinen gefallenen jungen Freund Erwin Hernried

Von
Karl Rosner

Steht ein Roſenbuſch am Haus,
Stand in reichem Prangen,
War als wie ein einziger Strauß
Blütenüberhangen.

War von Roſen reich und ſchwer
Purpurdunkles Glühen,
Waren Knoſpen noch viel mehr,
Träumten noch vom Blühen.

Kam der Sturm einhergefegt,
Viele Roſen ſtarben,
Knoſpen, die ſich kaum geregt,
Brachen und verdarben.

Roſen, ihr habt doch geblüht,
Ihr wart voll erſchloſſen!
Ihr habt Pracht und Duft geſprüht
Und den Tag genoſſen!

Knoſpen an dem Roſenſtrauch,
Kinder ihr und Erben,
Kaum berührt vom Lebenshauch,
Mußtet ihr ſchon ſterben!

Liegt mit euch ein Hoffen tot
Auf zerwühlten Wegen:
Kommend' Duft und Purpurrot.
Ungeborner Segen.

rnried

— 61 —

Strahlt auf's neu' der Sonne Licht,
Wird ihr Leuchten darben —
Reiches Blühen ward zunicht,
Weil die Knoſpen ſtarben!

Einem gefallenen Freunde
Von
Arthur Kronfeld

Wohin du uns entſchwandeſt
Aus deinem heitern Licht,
Wo du die Ruhe fandeſt,
Ich weiß es nicht.

Wie ſehr ich dich auch riefe,
Dein Ohr, es bliebe taub.
Dein Leib in fremder Tiefe
Zergeht zu Staub.

Man wagt es nicht zu faſſen
Und wehrt ſich, ſchluchzend, wild.
Und doch: es wird verblaſſen
Dein liebes Bild.

Aus deiner ewigen Stille,
Durch die kein Erdhauch geht,
Reißt dich kein heißer Wille
Und kein Gebet.

Wir wollen ruhig werden,
Des Leidens iſt ſo viel.
Auch unſer Weg auf Erden
Führt einſt zum Ziel.

— 62 —

Blut
Von
Heinrich Schäff

Ich ſitz' am Hang auf ſonnig warmen Steinen
Und lauſch' hinaus, hinaus in Raum und Zeit.
Mir iſt, als hört' ich leis den Himmel weinen,
Weil ſoviel Menſchenblut zum Himmel ſchreit.

Denn während hier die Blumen ſtille weilen,
Aus jedem Kelch der Duft der Unſchuld ſchwebt,
Wogt rings im Bannkreis aufgewühlter Meilen
Ein Völkerſtreit, vor dem die Erde bebt.

Ich ſchließ' die Augen vor der Sonne Scheinen
Und fühl' ſo recht das ganze Leid der Zeit.
Mir iſt, als hört' ich leis den Himmel weinen,
Weil ſoviel Menſchenblut zum Himmel ſchreit.

Einem Gefallenen
Von
Paul Friedrich

Eine blinde Kugel traf dich in's Herz,
Da ſchrie eine Mutter laut vor Schmerz;
Eine Kugel zerriß deinen jungen Leib,
Da ſchluchzte vor Qual ein verlaſſenes Weib.
Ein Schlag zerſchlug in deinem Haupt,
Was du gehofft und was du geglaubt.

— 63 —

Er löſchte jäh dich Frohen aus
Im eignen Blut. Nie kehrſt du nach Haus.
Sahſt du den Schreckensgott neben dir ſtehn,
Fühlteſt du kühl ſeinen Atem wehn?
Die Tapferſten kürt er im Kampfe ſich,
Weil er dich liebte, fand er dich!

Begegnung
Von
Rudolf Krauß

Acht Tage ſind's, daß ich am Waldrand droben
Zum letztenmal ihn ſah: den Gang geſtrafft,
Hochaufgerichtet, ſtolz den Kopf erhoben,
Schritt er dahin, ein Bild von Manneskraft.

Und heut' traf ich am ſelben Ort ihn wieder,
Geſenkt das Haupt, zerbrochen die Geſtalt,
Die Füße trugen kaum die Laſt der Glieder —
Wie ſchien er plötzlich mir ſo müd' und alt!

Acht Tage nur! Doch was lag im Bereiche
Der kurzen Friſt! Ein Telegramm, im Saus
Durch Feindesland und heimwärts mit der Leiche
Des einz'gen Sohns, zum Friedhof dann hinaus! —

Ich wollte reden, in der Kehle kleben
Blieb mir des Troſtes ſchöne Litanei;
Nichts konnt' ich als nach ſeiner Rechten ſtreben
Und ſtumm ſie drücken. Dann vorbei, vorbei!

Alle Vier
Nach dem Leben

Von
Walther Nithack⸗Stahn

Mach nicht ſo traurige Augen, Mann!
Denk doch an die geliebten Vier!
Wunderſt dich, daß ich lächeln kann
Beim Nadelgeklapper für und für?
Ja doch, du brauchſt's nicht ewig zu ſagen:
„Die Zeit iſt ſchwer, viel Leid zu tragen.“

Aber denk doch an die geliebten Vier!
Sieh, den großen Strumpf ſoll der Große haben,
Der liegt im naſſen Schützengraben,
Und ich wette: er träumt von mir.
Was hat mir der Rieſe für Schmerzen gemacht!
Und ich habe ihn doch zur Welt gebracht!

Das iſt Numro zwei, unſer Luftikus,
Der im Kugelregen fliegen muß.
Gib acht, der lacht uns wieder mal aus
Und bringt das Eiſerne Kreuz nach Haus!
Nun kommt mein Blauer, der Sturmbedrohte,
In ſeinem wilden Torpedoboote!

Dies Päckchen für unſern Benjamin,
Den ließ ich mit ſchwerem Herzen ziehn:
Kaum ſiebzehn Jahr', das Junkerlein,
Dem paßt das Hemdchen ſchmal und fein! . .

Aber Mann! . . . Weil ſie wochenlang nicht geſchrieben?

Die dumme Feldpoſt ausgeblieben...?

— 0 20 2 —

—

ieben?

Ich bin beruhigt, tief und ganz:
Die Maſchen ſind mein Roſenkranz,
Den bet' ich ab, ſollſt mich nicht ſtören:
Eine Mutter muß Gott erhören.
Wart nur, zu Weihnachten ſind ſie da
Und ſingen mit uns Gloria!

Wie der Rebel ſchwer auf den Dächern liegt!
Mann! und du haſt weißes Haar gekriegt! .. .
Was tuſchelt nur immer durch das Haus?
Die Nachbarin wich mir geſtern aus,
Und wie ich die Hand dem Pförtner gab,
Dem guten Alten — da kehrt' er ſich ab.

Verleg nur nicht immer die Totenliſte!
Mich dünkt, wenn man die Namen wüßte,
Man fühlte all den Jammer nach . . .
Und morgen iſt Allerſeelentag —
Mann! Bleib doch! Du verheimlichſt mir —
Mann! Welcher iſt es?! . . . Alle vier —?!

Die Mutter
Von
Joſeph von Lauff

Es blieb mir nichts hienieden;
Denn was ich ausgeſät,
Was mir der Herr beſchieden,
Hat mir der Tod gemäht.
Als noch die Sicheln klangen —
Drei Söhne um mich her!
Heldentod 5

— 66 —

Jetzt, wo die Knoſpen ſprangen,
Ich habe keinen mehr.

Wie iſt ſo heiß geweſen
Das mörderiſche Blei!
Es riß in den Vogeſen
Des erſten Herz entzwei.
Zerſpliſſen und zerſpalten,
Was kernig war wie nie!
Doch feſt hat ausgehalten
Die zweite Batterie.

Den andern ſah ich reiten
Als Totenkopfhuſar.
Vom Pferde tät er gleiten,
Da er in Polen war.
Wie ſtolz zog er von hinnen,
Wie ſchön war ſeine Ruh'!
Nun deckt ihn weißes Linnen
Bei Oſtrolenka zu.

Und er — ſo jung an Jahren —
Der mir ſo früh entſchlief!
Er ließ die Schulbank fahren,
Als ihn die Trommel rief.
Jetzt muß durch's Land der Geuſen
Mein Fuß ſo traurig ziehn;
Bei Ypern an den Schleuſen,
Da liegt mein Benjamin.

Es blieb mir nichts hienieden;
Denn was ich ausgeſät,
Was mir der Herr beſchieden,
Hat mir der Tod gemäht.

Als noch die Sicheln klangen —
Drei Söhne um mich her!
Jetzt, wo die Knoſpen ſprangen,
Ich habe keinen mehr.

Herr Kaiſer, ach Herr Kaiſer,
Wie iſt mein Haar ſo weiß!
Rings junge Blütenreiſer —
Mir aber blüht kein Reis.
Doch muß auch ſchmerzverloren
Ich ſtets in Tränen ſtehn —
Wär' mir ein vierter geboren,
Herr Kaiſer, ich gäbe auch den.

Mein Sohn
Von
J. Sch.

Nun iſt er gefallen, mein Sohn, als Held!
Doch hab' ich kein friſches Grab beſtellt
In ſeiner Heimat Erde. —
Ich hatte gerüſtet die Lagerſtatt,
Wo er von Wunden und Fieber matt
Wohl wieder geneſen werde. —

Da ward mir die Kunde in meiner Not:
Dein Sohn iſt geſtorben den Heldentod!
Umſonſt harrt das Lager des Wunden. —
So jung ruht in fremder Erde er ſchon —
Dort hat man gebettet den tapferen Sohn —
Zu früh hat er Ruhe gefunden.

— 68 —

Nun winden Gebete den Roſenkranz,

Ein ſtolzes Gedenken webt Ruhmesglanz,
Wo die Sehnſucht erſpähet den Hügel. —
Dorthin ſtrecken ſegnende Hände ſich weit,

Der ſtille Mondſchein gibt ihnen Geleit,
Und die Liebe ſenkt trauernd die Flügel.

Troſt der Mütter
Von
Otto König

Das iſt gar ſchwer zu verſtehen,
Wenn uns ein Liebes genommen:
Daß wir aus Dunkelheit kommen
Und in die Dunkelheit gehen;

Daß ſo viel Fäden zerreißen
Und das feſteſte Band,
Zittert der Sonne Gleißen
Auf einer kühlen, weißen,
Blutleeren Totenhand;

Daß wir „Auf Wiederſehn!“ ſagen
Und nicht wiſſen, wohin
Jene Flügel uns tragen:
Aus den begrenzten Tagen
In ein Ewiges hin.

Die wir aus Dunkelheit kommen:
Fremd iſt uns Anfang und Ziel.
Und wir kennen nur Wege,
Dürftig⸗brüchige Stege
Über der Jahrwellen Spiel.

— 60 —

Selig ſind wohl die Frommen,
Die im Glauben verſtehn,
Daß wir aus Dunkelheit kommen
Und, wenn das Licht verglommen,
Wieder in Dunkelheit gehn.

Die Mütter
Von
Leo Sternberg

Die Mütter, die längſt in der Erde ruhn,
Müſſen noch einmal die Arme auftun:
Die Gefallenen all, die braven,
Kommen an's Mutterherz ſchlafen.

Oben drüber gehn die Wogen
Der Schlacht... Die Stirnen zuſammengebogen,
Betten ſich Mutter und Kind . . .
Ihre Hände verflochten ſind.

Der Knabe die Kugel im Herzen,
Die Mütter die Schwerter der Schmerzen
In der Bruſt .. . Sieg flattert in Lüften.
Leid atmet in Grüften . . .

Den Hinterbliebenen
Von
Walter Heymann †

Mutter, er kommt nicht nach Haus,
Den du geboren —
Frau, von allen
Männern iſt deiner gefallen —
Kinder — ihr habt euren Vater verloren!

Eine große Mutter
Iſt unſer Land.
Heldentod
Hat eine ſanfte Hand.
Kinder —
Werdet wie er,
Macht ihm nicht Schand'!

Die Mutter
Von
Kurt Münzer

Er war kein Mann, er war mein Kind,
Er hat noch mir gehört,
Zum Leben ſchwach, zum Leben blind,
Von keiner Frau betört.

So rein, daß er noch weinen konnt',
Wenn ſich ein Hund verirrt,
Ein Gipfel ſelig ſich geſonnt,
Von Wiſſen unbeirrt.

Er ging in Krieg wie in den Tanz,
Mit Blumen auch geſchmückt.
So ſtand er da im Eichenkranz,
Zum Helden aufgerückt.

Jetzt iſt er tot. Mit hundert Mann
Liegt er mir unbekannt.
Wohl ſaß ich da und ſann und ſann —
Was war es, das ich fand?

— 1T —

Mein Gott, laß mich auf Erden hier!
Und werd' ich lahm und blind,
Herr, laß mich leben! Gönne mir,
Zu trauern um mein Kind!

Auch ich gab einen Sohn dazu . . .
Von
Max Braun

Auch ich gab einen Sohn dazu,
Das einz'ge, was ich hab' —
Das letzte was geblieben mir
Von der Wiege bis zum Grab.

Ich weiß ja — manche Mutter gibt
Mehr noch zum tapfern Heer;
Ich hab' nur einen einz'gen Sohn —
Ich gäb' ja gern noch mehr.
Mein Beſtes gab ich froh dahin,
Ich will es gern ja tragen;
Frohlockend ſchlägt mein Herz und bang
In dieſen hehren Tagen.
Und ſtirbt mein Kind, mein einzig Kind,
Mein Troſt in Schmerz und Bangen:
Auch ich gab meinen Sohn dazu —
Mehr kann man nicht verlangen.

Meinem Sohne Kurt
(Verfaſſer unbekannt)
Mein Junge fiel in der Schlacht
In ſeiner Jugend Reinheit und Pracht.
Die Kugel hat ihm die Stirn zerſchnitten,
Dann hat er noch drei Minuten gelitten,

Bis ſie ihn haben
In fremder Erde begraben.
Sein Blut iſt ſo koſtbar, ſo gut und treu,
Das macht gewiß Deutſchland von Feinden frei,
Das muß dem Siege zugute kommen,
Aber mir hat's meinen einzigen Jungen genommen.
Warte, mein Junge, ich komme bald
Zu dir in den heiligen Todeswald,
Wo Winde um Fahnentücher wehn,
Wo Eichen zu euren Häupten ſtehn!
Dort leg' ich mich hin,
Weil ich, mein Kind, deine Mutter bin.
Dann erzählſt du leiſe von deiner Schlacht,
Und wie tapfer du deine Sache gemacht.

Wie biſt du ſchön im grauen Haar
Von
Karl Grube

Wie biſt du ſchön im grauen Haar!
Die Färbung hat der rauhe Krieg gegeben —
Er fiel, der deinem Daſein alles war:
Luſt, Lachen, Liebe, Licht und Leben.

Die Fäden an den Schläfen ſilberweiß
Des Schickſals Runenzeichen weiſen:
Ich zahlte dir den höchſten Preis,
Mein Volk, in dieſer Zeit von Eiſen! —

Erhobnen Hauptes ſollſt du ſchreiten,
Du edle, ſtille deutſche Frau,

Bis daß dein Aug' von Schlacht und Streiten
Das Ziel, den Zweck, den Lohn erſchau!

Wenn einſt die Siegesglocken rufen
In dieſem heil'gen Heldenjahr,
Dann ſteig empor die Kirchenſtufen — —
Wie biſt du ſchön im grauen Haar!

rei,

men.

Die ſtillen Mütter
Von
Kurt von Oerthel

Die ſtillen Mütter, die um Helden weinen
Und fern, wo aller Werkeltag verrinnt
Und Freuden wie erloſchne Krater ſind,
Sich einſam mit dem harten Schickſal einen;

Die ſtillen Mütter, die im Sturm der Zeiten
Der Eiſenwille unſres Volks gebar,
Die ſelbſtlos auf des Vaterlands Altar
Den eignen Sohn als Opfergabe weihten;

Die aufrecht noch in ſchwerſter Stunde ſtanden,
Als man das wehe Wort „Gefallen“ ſprach
Und alles, alles ihnen niederbrach,
Die Pflichten, die ſie noch an's Leben banden;

Die ſtill, ganz ſtille ſich im Leid verſenkten,
Um nicht mit ungebetnem Trauerblick
Zu trüben Deutſchlands junges Siegerglück:
Das ſind die Mütter, die uns Helden ſchenkten.

Mutter und Kind
(Verfaſſer unbekannt)

In ſtiller Kammer ruht das Kind,
Es brauſt das Meer, es ſauſt der Wind.
Die Mutter an dem Bettchen kniet,
Und leiſe ſingt ihr Abendlied.
Auf einmal ruft's: „Lieb Mütterlein,
Wann kommt mein Vater wieder heim?“ —
Sei ſtill mein Kind und bet für ihn,
Dein Vater muß nach Frankreich ziehn!

In ſtiller Kammer ruht das Kind,
Es brauſt das Meer, es ſauſt der Wind.
Die Mutter an dem Bettchen kniet,
Und leiſe ſingt ihr Abendlied.
Auf einmal ruft's: „Lieb Mütterlein,
Kommt denn mein Vater noch nicht heim?“ —
Sei ſtill mein Kind, es naht die Nacht,
Dein Vater kämpft in blutiger Schlacht!

In ſtiller Kammer ruht das Kind,
Es brauſt das Meer, es ſauſt der Wind.
Die Mutter an dem Bettchen kniet,
Und leiſe ſingt ihr Abendlied.
Auf einmal ruft's: „Lieb Mütterlein,
Kommt denn mein Vater nicht mehr heim?“ —
Sei ſtill mein Kind, ſchließ die Äuglein zu,
Dein Vater ſchläft in ewiger Ruh'!

Opfer
Von
Fr. Br.

Noch fühl' ich den Druck ſeiner lieben Hand,
Er reichte ſie lachend vom Pferde;
Den Strauß, den ich an den Speer ihm band,
Er nahm ihn mit in Feindesland — —
Und mit in die kühle Erde.

Und bin ich nun auf der Welt allein,
So will ich doch nicht klagen;
Ich will, wie du, auch tapfer ſein
Und deinen Tod noch benedein,
Wenn nur der Feind geſchlagen!

An Otto Weddigens Witwe
Von
Rudolf Krauß

Junge Frau! von allzu kurzer Dauer
War dein Glück — jedoch es war und galt,
Und mit lebenslanger Witwentrauer
Haſt du es fürwahr nicht überzahlt.

Leben durfte er nicht nur der Einen:
Seinem ganzen Volk gehört der Held. —
Sieh! nun mußt du auch allein nicht weinen;
Denn dein Leid iſt das der deutſchen Welt.

— 76 —

Niemand hat dir kund getan ſein Sterben,
Aber eines ſteht vor dir gewiß:
Daß er fallend noch dem Feind Verderben
Schuf, ihn mit ſich in die Tiefe riß.

Solch ein Tod iſt tauſendfaches Leben,
Solch ein Geiſt erſteht in andern auf,
Die, dem hohen Vorbild hingegeben,
Wiederbringen ſeinen Heldenlauf. —

Junge Frau! kurz iſt dein Glück geweſen,
Doch es ſtrahlt in der Erinnrung Schein,
Und dein Schmerz wird an dem Stolz geneſen:
„Dieſes edle Mannesherz war mein!“

Die Witwe
Von
Kurt Münzer

Ich trage nicht ſchwarz, nur weiß und rot:
Es ſtarb mein Mann den Heldentod!

Er liegt begraben im Feindesland,
Sein Hügel bleibt mir unbekannt.

Aber mein Herz iſt ſein ewiger Stein,
Ich meißle Liebe und Treue hinein.

Ich hab' einen Sohn, der wächſt heran,
Er ſtammelt: Mein Vater iſt ein Mann.

Ich zeige ihm die beflaggte Stadt,
Die ſein Heldenvater gerettet hat.

Ich zeige den Leuten ein ſtrahlend Geſicht.
Mein Herz — mein Herz verrat' ich nicht.

Ich hebe mein Kind, es jubelt mit:
Da gehen die Sieger in donnerndem Schritt.

Und ſtolz und ſtrahlend lauf' ich hinaus.
Trauer und Tränen ſind für das Haus.. .

Unſern Toten
Von
Martin Lang

Und kommt ein Stern zu Falle,
Fällt er in Gottes Schoß:
Wohlauf, ihr Toten alle,
Wie ſanft iſt euer Los!

Die Scholle, die wir hoben,
Sie drückt uns nicht zu ſchwer,
Der Friede, den wir loben,
Leuchtet vom Himmel her.

Wir dürfen kecklich glauben,
Ob Jude oder Chriſt,
Und niemand darf uns rauben,
Was uns verheißen iſt.

Ein Horn ertönt mit Schalle,
Der Tag iſt nicht mehr fern:
Wohlauf, ihr Toten alle,
Zur Herrlichkeit des Herrn!

— 78 —

Und auch dies wird einſt vorübergehn
Von
Klara Prieß

Und auch dies wird einſt vorübergehn,
Blumen werden auf den Gräbern ſtehn,
Kinder werden um die Gräber ſpielen,
Vieles wird vergeſſen ſein von vielen.

Nur daß Wunden ſind, die nie verbluten,
Tränen, die des Nachts von neuem fluten,
Träume, die aus tiefem Schlummer ſchrecken,
Worte, die uns alte Sehnſucht wecken.

Doch der Glockenſchlag der neuen Zeit
Übertönt das müdgewordne Leid.
Kraftvoll gibt ein krieggezeugt Geſchlecht
Seinem jungen Tag ſein junges Recht,
Erbt den Segen, den wir ſchwer erſtritten,
Und vergißt, wie viel darum gelitten.

Unſern Toten
Von
Walter Bloem

Euch, die ich fallen ſah auf Belgiens Auen,
Euch, die ihr ſankt in Frankreichs Saatgetreid',
In euren Augen noch des Todes Grauen,
Um eure Stirnen ſchon Unſterblichkeit —

E—=2

„ —— — o — e –

=

1,
ken,

Euch, Kameraden, Gruß! die Waffe roſtet
In eurer ſtarren Fauſt, die nie gebebt —
Gruß euch von einem, der das Blei gekoſtet,
Doch lebt und faſt ſich ſchämt, daß er noch lebt!

Ihr, die ich half in's kühle Dunkel betten,
Ihr, die ihr modert einſam, unentdeckt,
Ihr, die ihr welktet in den Lazaretten,
Ihr, die das tück'ſche Mörderblei geſtreckt,
Ihr, die der Schrapnells Gluterguß zerſchmettert,
Daß ihr des Kampfes heiße Luſt gebüßt,
Und ihr, die der Granate Prall zerwettert —
Ihr heil'gen Toten, ſeid gegrüßt — gegrüßt!

Nun iſt um euch daheim ein jähes Klagen,
Und ſchwarze Trauer deckt, die euch geliebt,
Doch eure Seelen ſind hinaufgetragen,
Dorthin, wo's nicht mehr Krieg und Wunden gibt.
O, ihr könnt ruhn! Um unſre Stirnen hangen
Der Sorge Schleier und der herben Rot,
Und auch des Kühnſten Seele faßt ein Bangen:
O Herr, wann dämmert uns dein Morgenrot?

Doch — Friede? Nein! Es ſchauen unſre Toten
Von droben ernſt herab auf unſern Kampf —
Sturm! Sturm! Dem Feind auf's neu' die Bruſt
geboten!
Granaten! Schrapnells! Eiſen! Pulverdampf!
Noch lange Züge müſſen todwärts wallen!
Die Schar da droben iſt noch viel zu klein!
Auf! In den Feind! Was fallen ſoll, mag fallen!
Erſt muß das Vaterland erhöhet ſein!

— 80 —

Den Gefallenen
Von
Max Kahlenberg

Euch Großen, Todverklärten,
Euch künd' ich Ruhm,
Die ſich im Kampf bewährten
Mit treuem Heldentum;
Die tatenkühn begonnen
Das Werk, das uns beſeelt,
Die nicht das Ziel gewonnen,
Doch nie den Weg verfehlt.

Die anderen die Pfade
Zum Heil gebahnt
Und der Erfüllung Gnade
Hochſinnig vorgeahnt;
Die uns das Tor erſchloſſen
Zum leuchtenden Gewinn,
Und die ihr Blut vergoſſen
Mit heimatſtolzem Sinn.

Wer von des Feindes Streichen
Getroffen ſank:
Wenn Großes wir erreichen,
Ihm ziemen Preis und Dank.
Er hat dahingegeben
Sein Herz dem Feindesſchwert,
Des Vaterlandes Leben
War ihm das eigne wert.

Hell klingt es aus den Lüften
Wie Geiſterchor:

— 81 —

Aus euren Heldengrüften
Steigt Freiheit uns empor. —
Die ſich im Kampf bewährten
Mit treuem Heldentum,
Euch Großen, Todverklärten
Erblühe ewiger Ruhm!

Nach den Tagen bei Metz
Von
Auguſte Supper

Nun klatſcht das Flaggentuch im Wind
Und rauſcht von deutſchen Siegen.
Möcht' wiſſen, wo die Unſern ſind,
Und wo die Toten liegen?

Die Glocken gehn: Viktoria.
Es ſteigen alte Lieder.
Möcht' wiſſen, ob in Gloria
Nun Engel ſchweben nieder?

Möcht' wiſſen, ob ſie jetzt ſich mild
Zu unſern Brüdern neigen,
Den Weg in's himmliſche Gefild
Den Tapferen zu zeigen?

Es ſegeln Wolken hoch im Blau,
Umſonſt iſt's, ſie zu fragen.
Doch müſſen ſie zur blut'gen Au
Viel heiße Grüße tragen.
Heldentod 6

— 82 —

Und unſern Toten müſſen ſie
Der Heimat Botſchaft melden:
„Im Himmel und auf Erden nie
Vergißt man deutſche Helden.“

Für uns
Von

Reinhold S.,
Obertertianer in Charlottenburg

Fern, ferne im Oſten da gähnt ein Grab:
Da ſenkt man zu tauſend die Toten hinab —
Für uns!

Im Weſten da ragt manch Kreuz ſchlicht und klein,
Da liegen ſie ſtumm in langen Reihn —
Für uns!

Und wo im Winde rauſchet das Meer,
Da gaben ſie freudig ihr Leben her —
Für uns!

Sie opferten Zukunft und Jugendglück,
Sie kehren nie wieder zur Heimat zurück —
Für uns!

Sie gaben ihr alles, ihr Leben, ihr Blut,
Sie gaben es hin mit heiligem Mut —
Für uns!

Und wir? Wir können nur weinen und beten
Für ſie, die da liegen bleich, blutig, zertreten —
Für uns!

Un

— 83 —

Denn es gibt kein Wort, für das Opfer zu danken,
Und es gibt keinen Dank für ſie, die da ſanken —
Für uns!

Blumen wunderrot
Von
Ernſt Müller

Es ſtehen auf weiter Heide
Viel Blumen wunderrot,
Die ſtreute in wildem Reigen
Der kalte Engel Tod.

Die roten Todesblumen —
klein, Was zitterſt du, banges Herz,
Was reißt an deiner Seele,
Ein herber, heißer Schmerz!

Sei ſtill, ſei ſtark und ſtille!
Was ſagen die Blumen all',
Was hallt durch deutſche Gaue
So hehrer, hoher Schall?

„Du Heimat, du deutſche Heimat,
Du herrlich Vaterland,
Wir blühen dir zu Ehren
Im fernen, fremden Sand.

Du ſollſt nicht trauern und klagen,
Wir werden nimmer vergehn!
Nach ſtolzen Schlachtentagen
Wirſt ſtrahlend du auferſtehn!

— 84 —

Dann aber, du deutſche Erde,
Befreit vom Feind und Not,
Gedenk der Heldenſöhne,
Der Blumen wunderrot!“

Das Rote Kreuz
Von
Franz Langheinrich

Dem Blonden hängt der Ärmel leer
Am Waffenrock herunter,
Sein blaues Auge blitzt umher,
Sein goldner Bart glänzt munter.
Zwei Schmerzensfalten dunkeln ihm
Die Stirne unbewußt —
Aber eine Roſe, eine leuchtende Roſe
Trägt er doch an der Bruſt.

Als ob ihn der Kartätſchenſchuß
Gefüllt mit Eiſen habe,
Schleppt einer ſeinen ſchweren Fuß
Mühvoll am harten Stabe.
Nur langſam ſchleicht ſein Schatten hin
An der beſonnten Wand —
Aber eine Roſe, eine ſchimmernde Roſe
Nickt ihm doch in der Hand.

Aus weißen Kiſſen, ſchweißbedeckt
Die fieberkalte Wange,
Hat einer ſich emporgereckt
Zum letzten Waffengange.

Leer ſinkt die tapfre Hand zurück,
Mild küßt ſie ihm der Tod —
Aber eine Roſe, eine weinende Roſe
Blüht zu Häupten ihm rot.

Du meiner Heimat beſtes Blut,
Wie wild mußt du verbluten,
Du meiner Heimat ſchönſte Glut,
Wie ſehren dich die Gluten!
Kein Dank der Erde lohnt genug
Dem, der dir alles gab —
Aber die Liebe glüht ſegnende Roſen
Fern über das ärmſte Grab.

Den gefallenen Kriegern
Von
P. Müller

Ferne in der fremden Erde
Ruhet ihr bei eurem Schwerte
In des Todes ſichrer Hut.
Heil'ger Frieden
Lohnt die Müden
Nach des Tages heißer Glut.

Feindes Adler ſaht ihr fallen,
Hörtet Siegesdonner ſchallen,
Als der Tod das Auge brach:
Heil euch, Lieben,
Träumet drüben
Von des Sieges goldnem Tag!

— 86 —

Selig preiſ' ich eure Loſe
In der Erde kühlem Schoße,
Denn ihr ſaht der Freiheit Licht!
Saht ſie ſteigen
Unter Leichen;
Doch ſie ſinken ſaht ihr nicht.

Fern von eurem Siegestale
Denken wir beim Todesmahle
Innig eurer Siegesſchar;
Und wir gießen,
Euch zu gruͤßen,
Tränen auf den Feſtaltar.

Dem Andenken der gefallenen Kameraden
Von
Oſtwald

Die ihr Blut und Leib und Leben
Für uns habt dahingegeben,
Tote Brüder, ruht nun aus!
Keines Schmerzes weher Schrecken
Kann aus dieſem Schlaf euch wecken.
Ruhet aus! Ihr ſeid zu Haus.

Ueberſtanden iſt die Hölle
Der Granaten und Schrapnelle,
Nun ſchützt Mutter Erde euch.
Durſt und Hunger, Froſt und Fieber,
Sturm und Regen ſind vorüber —
Mutterſchoß iſt warm und weich.

— 87 —

Aber wir, die wir hier oben
Noch im Sonnenlicht, geloben
Eins euch in die Gruft hinein:
Nicht umſonſt habt ihr geſtritten,
Nicht umſonſt habt ihr gelitten:
Eure Erben woll'n wir ſein.

Eurer ſchweren Arbeit Erben,
Erben ſelbſt von Rot und Sterben,
Alles geh von Hand zu Hand!
Erben eures Herzens Brennen
Für das Größte, das wir kennen:
Deutſches Volk und Vaterland!

Unſern Toten
Von
Ernſt Rosmer

Ob gefallen im Feld,
Ob verſunken im Meer,
Vergeſſen kein Held —
Das ſei unſre Ehr:
Wir laſſen ſie nimmer ſterben.

Kein Acker beſät,
Kein Haus gebaut,
Darein es nicht weht,
Daraus es nicht ſchaut:
Wir ſind ihre Erben.

Kein Bund erprobt,
Kein Knie gebeugt,

— 88 —

Der euch nicht gelobt,
Das euch nicht bezeugt:
Wir wollen's erwerben.

Kein Weib geliebt,
Kein Kind genährt,
Das euch nicht gibt
Das letzte vom Herd —
Und bräch' er in Scherben.

So leben wir's
Von Geſchlecht zu Geſchlecht,
So heben wir's
Zu ewigem Recht —
Herrgott, laß uns nicht verderben!

Für die Gefallenen
Von
Herbert Eulenberg

Nun ruhet aus von Märſchen und von Schlachten!
Einſt flog vor euch der Fahne bunter Flügel,
Jetzt weht der Schmerz um eure fernen Hügel,
Die wir als höchſte Heiligtümer achten.

NRun ruhet aus! Ihr habt genaug geſtritten,
Laßt eure Brüder eure Waffen faſſen
Und unſern Feind um euch jetzt doppelt haſſen,
Die ihr für Deutſchland ſtolz den Tod erlitten!

Und wenn die Welt, die uns bedrängt, bezwungen
Und Volk nach Volk erſt in den Staub gerungen,
Sei euer Ruhm geſagt, geſeufzt, geſungen!

— 89 —

Wenn ſie mit Haß und Neid uns nicht mehr kränken,
Dann wollen wir an euch, ihr Toten, denken
Und euren Geiſt in unſre Kinder ſenken.

Winter 1914
Von
Hermann Heſſe

Leid und Finſternis, wohin ich ſeh',
Ueber tauſend Gräber fällt der Schnee,
Deckt das blutig ſtarrende Gefild
Still mit ſeinem hoffnungsloſen Schild.

Doch wir werden einen Frühling ſchauen,
Werden eine reine Zukunft bauen,
Daß die Lieben, die der Schnee begraben,
Nicht umſonſt für uns geblutet haben.

Der Sämann
Von
Charlotte Gräfin Rittberg

Auf blutigem Acker, wer pflügt dort? Der Tod.
Pflügt mit der eiſernen Pflugſchar der Not.

Gräbt mit der Schaufel des Schickſals ein Grab,
Senkt viel geſtorbenes Glück da hinab.

Richtet ein Kreuz auf und kargen Stein:
Ruhe! die Ernte, ſie wartet dein.

Im Regen des Blutes ſproßt meine Saat,

Reift in der Sonne des Sieges zur Mahd. —

Auf blutigem Acker, wer ſät dort? Der Tod.

Sät unſrer Kinder Freiheit und Brot.

Heldenblut
Von
Leo Sternberg

Hörſt du die Bäche rieſeln zur Nacht?
Das iſt das Blut, das heimwärts rinnt
Von feindlichen Bergen nach ſtürmiſcher Schlacht,
Wo die Helden des Volkes gefallen ſind.

Es fließt, im Mond, von Helm und Stahl,
Bis Bächlein ſich in Bächlein ſchlingt;
Von Prinzen und Bauern, Rekrut, General
Das Herzblut wandert zuſammen und ſingt.

Bald ſind alle Wurzeln rot im Land,
Und heiligen Boden fühlt der Fuß.
Die Witwen tragen kein Trauergewand,
Und die ſich nicht kannten, tauſchen den Gruß.

Die gaben den Gatten, die gaben das Kind,
Ihr Blut kreiſt mit durch Volk und Land . . .
Es rinnt durch die Adern des Reiches und rinnt,
Pulſt Haus an Haus und Wand an Wand ...

— 917 —

Erntelied 1914
Von
Auguſte Supper

Die Ernte reift im Sonnenbrand,
Rings gilben ſchon die Aehren.
Die Sichel hat in tiefer Nacht
Von ſelbſt geklirrt. Ich bin erwacht,
Das Kiſſen naß von Zähren.

Ich träumte einen wilden Traum:
Die Aehren rings in Schöne,
Sie ſtanden in viel ſtolzen Reihn,
Und als die Sichel fuhr darein,
Da waren's Deutſchlands Söhne.

Es iſt die Zeit der Träume nicht
Und nicht die Zeit der Zähren.
Das ſcharfe Klirren durch die Nacht
Hat heißen Arbeitstag gebracht.
Die Schnitter laß gewähren!

Der Wind geht über's leere Feld,
Man brachte heim die Garben.
Der Ernteſang verhallte weit. — —
Ein Lied klingt fort in Ewigkeit
Für die, die draußen ſtarben.

Erntelied
Von
Urſula Roegels.

Wie ſtand die Ernte reif und körnerſchwer
Und harrte wogend nur des Schnitters Hand,
Der dieſes ſegengoldne AÄhrenmeer
Zu Garben band.

Nun zieht ein andrer Schnitter durch die Fluren,
Sein Senſenklang ſirrt ſtahlhell durch die Welt.
Zerwühlt von eiſenſchweren Hufſchlags Spuren
Liegt rings das Feld.

Und wo ihr Lied die Lerche aufwärts ſandte,
Brüllt der Geſchütze donnergleiche Wut,
Und wo ſich ſeidenblau der Himmel ſpannte,
Loht rote Glut.

Es kämpft um die bedrohte Heimatſcholle
Mit Heldeningrimm mancher Mutter Sohn,
Und Blut tropft auf das Land, das ſchickſalsvolle,
Wie roter Mohn.

Es pflügt ein Volk in heil'ger Schmerzen Wehen
Den teuren Boden auf, zum Licht empor.
Doch — ernten werden, die mit Tränen ſäen,
Wie nie zuvor.

Eroika
Von
Felicitas Leo

Die letzten Roſen blühn und ſind ſo ſchön,
Weil ſie die letzten ſind und ſterben wollen,
Und kahle AÄſte wurden aus den vollen,
Die ſchwarz im Silberduft des Nebels ſtehn.

Ganz ohne Sonne dieſe Tage gehn,
Und ſind doch koſtbar wie die früchtevollen
Silbernen Schalen, die wir Göttern zollen
Als Weihgeſchenk, um Gnaden zu erflehn.

Ja, volle Schalen bringen wir dir dar,
Du Todesgott, dem dieſer Herbſt geweiht!
Dir reift die Ernte, wie noch keine war.

So kröne du mit ewigem Gelingen
Die Opfer, die, zu deinem Dienſt bereit,
Der roten Wunden Roſenkranz empfingen.

Auf ein Soldatengrab
Von
Hermann Heſſe

Deine hellen Augen ſind zugetan,
Dir brach die Nacht herein,
Dir brach der neue Weltengang ſchon an.

Doch du biſt mein,
Ob auch die Sonne mir noch Mittag lacht,

Und ich bin dein

Und folge dir, wenn meine Zeit vollbracht,
In deine Nacht.

Und aus dem Schoß,
Der dich und mich verſchlang,
Wächſt neu und groß
In ewigem Lebensdrang
Der alten Heimat Geiſt empor.
Die Jugend wandelt licht in weiten Räumen
Und hört der Ahnen Chor
Als dunkeln Quell im heiligen Berge träumen.

Die Toten
Von
Will Vesper

Tiefſtes Wunder ſehn wir heut' geſchehn:
Leben mitten aus dem Tode gehn.

Löſcht er ſonſt die kleine Lampe aus,
Zieht das Leben aus dem dunklen Haus.

Garben fallen heute wüſt zuhauf,
Keimt doch jede gleich wie Saatkorn auf.

Fällt kein Korn vom Acker auf den Rain,
Keins verkommt im Weg, keins auf dem Stein;

Jedes wächſt und fügt ſich in den Kranz
Künft'ger Ernte deutſchen Vaterlands.

Und ſolang uns Brot und Heimat währt,
Werden wir von ihrem Blut genährt,

Nehmen ſie im Brot und in dem Wein
Nehmen ſie in Geiſt und Herzen ein,

Daß durch alles, was wir tun und ſind,
Heimlich, heilig ihre Seele rinnt.

Siegesfeſt
Von
Detlev von Liliencron †

Flatternde Fahnen
Und frohes Gedränge.
Fliegende Kränze
Und Siegesgeſänge.

Schweigende Gräber,
Verödung und Grauen.
Welkende Kränze,
Verlaſſene Frauen.

Heißes Umarmen
Nach ſchmerzlichem Sehnen.
Brechende Herzen,
Erſtorbene Tränen.

◻

n haltsverzeichnis

Seite
Barthel, Max
Maſſengrab . . . . . . . . . . . . . . . 26
Bechler, Anna
Roſen auf dem Schlachtfeld . . . . . . . . . . 28
Berſtl, Julius
Verluſtliſte 8
Beſt, Willy
Spätroſen . . . . . . . . . . . . . . . . 58
Bewer, Max
Blick in die Verluſtliſte . . . . . . . . . . . 7
Bloem, Walter
Unſern Toten . . . . . . . . . . . . . . 78
Braun, Max
Auch ich gab einen Sohn dazu . . . . . . . . . 71
Bröger, Karl
Feldbegräbnis . . . . . . . . . . . . 334
Caliban (Richard Nordhauſem
Hans Lody . . . . 45

(Aus des Verfaſſers Kriegsliederſammlung „Das Fähnlein licht an
der Stange“. Verlag Otto Rippel, Hagen i. Weſtf. Preis 40 Pfg.)

De Nora, A. (Dr. A. Noder)
Der ſterbende Soldat . . . . . . . . . . . . 17
Letztes Geleit . . . 25
(Aus A. De Nora's Soldatenbuch. III. Aufl. Leipzig, 2. Staakmann)

Enderling, Paul

Allerſeelen . . . . . . . . . . . . . . . . 54
Eulenberg, Herbert
Für die Gefallenen . . . . . . . . . . . . 88
Evers, Franz
Drei ritten auf Patrouille . . . . . . . . . . 29
Ewers, Hanns Heinz
Drei Grafen Spee . . . . . . . . . . . . . 46

Friedrich, Paul
Einem Gefallenen . . . . . . . . . . . . 62

Gaiſer, Karl (gefallen am 22. Auguſt 1914)
In der Schützenlinie gegen die Feſtung Longwy
Ganghofer, Ludwig
Soldatengrab.
Das letzte Wort.

Geck, Rudolf
Den Gefallenen . .
Gleichen⸗Rußwurm, Alerander, Freiherr von
Fremde Erde
Thanatos .
Graeſer, Erdmann
Kamerad Tod
Grotowsky, Paul
Vogeſengrab .
(Der in dem Gedicht erwähnte tapfere Adjutant iſt Leutnant Erich
Mebert vom Stab des Feldartillerieregiments Nr. 84 in Straß⸗

burg i. E., ein Bruder von des Dichters Schwägerin Frau Haupt⸗
mann Otty Grotowsky in Straßburg i. E.)

Grube, Karl
Wie biſt du ſchön im grauen Haar
Hachtmann, Otto
Den jungen Gefallenen
Hauptmann, Gerhart
Komm, wir wollen ſterben gehn
Heimann, Moritz
Roſa Zenoch .
Heſſe, Hermann
Winter 1914
Auf ein Soldatengrab .
Heymann, Walther (gefallen am 9. Jan. 1915 vor Soiſſons),
Beſtattung . . . . . .
Den Hinterbliebenen
Huch, Ricarda
Einem Helden
Hüfner⸗Berndt
Spielmanns Tod
Kahlenberg, Max
Den Gefallenen .

37
38

56

12
58

22

26

72

59

14

50

89
93

52
69

13

21

Klatt, Willibald
Den Toten der „Blücher“
König, Otto
Troſt der Mütter

(Aus des Verfaſſers Gedichtſammlung: „Mit Lorbeer tehrt ihr heim⸗

Verlag J. G. Cottaſche Buchhandlung Rachf., Stuttgart)
Köſtlin, Thereſe
Wolken
In den Argonnen
Krannhals, W. A.

Die erſten Toten .
(Aus des Verfaſſers Gedicheſammlung „Es reitet der Kaiſer ins Feld⸗
1914. Gebr. Borchers, Lübeck)

Krauß, Rudolf
Begegnung .
An Otto Weddigens Witwe .
Kronfeld, Arthur
Einem gefallenen Freunde
Lang, Martin
Unſern Toten
Langheinrich, Franz
Das Rote Kreuz
Lauff, Joſeph von
Totenfeier 1914 .
Die Mutter
Leo, Felicitas
Eroika.
Lilienecron, Detlev von, †
Siegesfeſt .
Löns, Hermann, †
Reiterlied .
Mayer, Karl Leopold
Nun gehen viele Füße .
Mayr, Hans
Landwehr .
Müller, Ernſt
Blumen wunderrot .

48

68

11
57

63
75

61

93

95

24

15

43

83

— 100 —

Müller, P.
Den gefallenen Kriegern

(Aus: „Kriegslieder“, herausgegeben von Gs. Richard Kruſe. Dorlag

von Philipp Reclam jun., Leipzig)
Münzer, Kurt
Der Gefallene
Die Mutter
Die Witwe

Nithack⸗Stahn, Walter
Alle Vier .
Oerthel, Kurt von
Die ſtillen Mütter .
Oſtwald
Dem Andenken der gefallenen Kameraden
Preczang, Ernſt
Gefallen: ein Mann .
Presber, Rudolf

Die erſten Toten
(Aus: „Der Tag der Deutſchen“ von Presber)

Der ſterbende Grenadier

Prieß, Klara
Und auch dies wird einſt vorübergehn

(Aus der Verfaſſerin Gedichtſammlung „Frühling 1914“. Verlag von

J. F. Steinkopf, Stuttgart. Preis 1 Mk.)
Puttkamer, Melanie, Freifrau von
Leuchtende Tage
Rauſcher, Ulrich
Verluſtliſten
Rittberg, Charlotte, Gräfin
Der Sämann

(Aus der „Woche“. Verlag von Aug. Scherl G. m. b. H., Berlin)

Roegels, Urſula
Erntelied

(Aus: „Deutſche Heldenlieder“. Berlag von Aug. Scherl G. m. b. H.,

Berlin)

Rosmer, Ernſt (Elſa Veruſteim
Unſern Toten .

85

20
70
76

64

73

86

36

39

78

13

10

89

92

87

— 101 —

Rosner, Karl
Das Heidegrab
Die jungen Opfer

(Aus des Verfaſſers Gedichtſammlung „Wir tragen das Schwert.

Stuttgart, J. G. Cottaſche Buchhandlung Nachf.)
Schäff, Heinrich (Sermanmn Zerweck)
Gram
Blut
Schanz, Frida
Die erſten Verluſtliſten
Seidel, Ina
Gedämpfter Trommelklang
Silbergleit, Arthur
Nach der Schlacht .
Am Abend nach der Winterſchlacht
Simon Heinrich
Deutſcher Tod
Sternberg, Leo

Heldenblut

(Aus des Verfaſſers Flugblatt 1914 „Mit bekränzten Kanonen.
rich Staadt Verlag, Wiesbaden)

Die Mütter . . . . . . .
(Aus dem Flugblatt II 1915 „Von dem Volk der Ulanen“.
Sturm, Auguſt
Des Liebſten Grab
Supper, Auguſte
Nach den Tagen bei Ret
Erntelied
Thoma, Ludwig
Der erſte Schnee
Uellenberg, Emil
Heldengrab . .
(Aus der „Kölniſchen Zeitung⸗
Vesper, Will
Die Toten

Watzlik, Hans
Einen deutſchen Bauernknecht
Wiegand, Karl Friedrich
Es ſtirbt kein Volk wie wir.

Hein⸗

Ebenda.)

27
60

16

11
30

90

69

31

81
91

25

32

94

35

Zenker, Paul
Die Gefallenen zu den Lebenden
Zobeltitz, Fedor von
Die erſten Söhne

Unbekannt
Der ſterbende Soldat .

Soldatengrab . . .
Das Grab in Frankreich .
Der Hauptmann der Vierten
Mein Sohn Von J. Sch.
Meinem Sohne Kurt .
Mutter und Kind
Opfer Von Fr. Br. . .
Für uns Von Reinhold S. .

Ein Grab am Wege trägt dieſe Inſchrift

18
22
30
33
42
67
71
74
75

— —

WW

.

S
2=
2
3
2
2
E
2
E
5
5
3
2
*

ntsauert
06/ 2008

Deutſcher

Heldento d

Gedichte vom Opfermut
im Felde und daheim
1914/1915

Stuttgart
Verlag von Julius Hoffmann

20

H TIII,

15

15

Focus O Balance Q R S T U V

N

-Euroskala Offset

VierfarbSelector Standard*

10

3 4 5 6 7
Copyright 4/1999 VxyMaster GmbH wwWw. yxymaster. com

2

1