DkXI242-3
author: Geßner, Salomon

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Ein und zwanzigſter Theil

Geßners Schriften.

Mir allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.
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Carlsruhe

bey Chriſtian Gottlie b Schmieder
17715

Des Herrn
Salomon Geßners
ſaͤmtliche

Schriſften.

Dritter Band.

Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.

P R. ð F. K.

7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 † 7

Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmieder

1775

Idyllen.

III. Theil. A

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Jdyllen.

Daphn e. Chloſe.

aphne. Sieh, ſchon ſteigt der Mond hin⸗
ter dem ſchwarzen Berg herauf, ſchon
glaͤnzt er durch die oberſten Baͤume. Hier
duͤnkt es mich ſo anmuthsvoll, latz uns hier noch
verweilen; indeß wird mein Bruder die Heerde
wohlbeſorgt nach Hauſe fuͤhren.

Chloe. Lieblich iſt dieſe Gegend, lieblich des
Abends Kuͤhlung; laß uns hier verweilen.

Daphne. Sieh, da an der Seite des Felſen,
das iſt der Garten des jungen Alexis. Komm,
laß uns uͤber den Zaun ſehn. Im Land iſt dies
der lieblichſte Garten; keiner ſo niedlich geordnet,
keiner iſt ſo gut gepfleget.

Chloe. Seys denn, wir wollen.
A 2 Daphne

Idyllen.

Daphne. Kein Hirt weiß die Pflege der Pflan⸗
zen wie er. Iſts nicht ſo?

Chloe. O ja!

4

Daphne. Sieh, wie alles mit geſundem Wuch⸗
ſe aufdluͤhet, was an der Erde waͤchst, und was

an Staben ſich emporhaͤlt. Dort rieſelt Waſſer

vom Fels; ſieh wie es, ein Baͤchgen, durch die
Schatten des Gartens fließt. Sieh, auf dem Fel⸗
ſen, wo die Quelle ſich ſtuͤrzt, hat er von Geiß⸗
blatt eine Laude gepflanzt. Da muß man wohl
ganz die weite ſchoͤne Gegend ſehn.

Chloe. Maͤdgen, du lobeſt mit Hitze. Lieblich
iſt alles. Lieblicher der Garten des braunen Ale⸗
xis, als alle Gaͤrten des Landes; ſchoͤner ſeine Blu⸗

men, als alle Blumen; ſo angenehm, wie dieſe, rie⸗

ſelt keine Quelle; kein Waſſer iſt ſo kuͤhl; kein Waſ⸗
ſer iſt ſo ſuß.

Daphne. Aber du lacheſt Chloe!

Chloe. Ey nicht doch. Sieh, ich breche dieſe
Roſe; ſage mir, iſt ihr Geruch nicht ſüſſer als al⸗
ler andern Roſen? Lieblich als haͤtte Amor ſelbſt ſie
gepflegt.

Daphne. Ach! Sepy nicht ſchalkhaft.

Chloe. Nun, aber — Verdruͤcke den Seuf⸗
zer nicht, der deinen Buſen hinaufdringt.

Daphne

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Daphne. Ach! Du diſt boshaft; komm laß
uns gehn.

Chloe. So ploͤtzlich? Mir gefaͤllts hier ſo wohl, ſo
wohl. Doch horche — Ich hore rauſchen. Da unter dem
Hollundergeſtraͤuch ſieht man uns nicht. Ha! Sieh,
er iſt es ſelbſt. Still, ſage mir ins Ohr, er iſt
doch wohl auch ſchoͤner als jeder andre Hirt?

Daphne. Ach! Ich gehe.

Chloe. Ich laſſe dich nicht: Sieh, er ſtaunt,
er ſeufzt; gewiß ein Maͤdgen ſitzt ihm tief im Bu⸗
ſen. Kind, deine Hand zittert, Fuͤrchte dich nicht,
es iſt ja kein Wolf da.

Daphne. Laß mich, ach laß mich!
Chloe. Still! Horche.

Im Schatten des Hollundergeſtraͤuches ſtanden
die Maͤdgen verborgen. Indeß hob Alexis, unbe⸗
wußt daß er behorcht iſt, mit lieblicher Stimme
dieſen Geſang an:

Du blaſſer ſtiller Mond, ſey Zeuge meiner Seuf⸗
zer; und ihr, ihr ſtillen Schatten, wie oft habt ihr
Daphne, Daphne, mir nachgeſenfzt! Ihr Bluͤm⸗
gen, die ihr mich umduftet, Thau blinkt auf euern
Blaͤttern, wie der Liebe Thraͤne auf meinen Wan⸗
gen blinkt. O duͤrft ich, duͤrft ichs ihr ſagen, daß
ich ſie liebe, mehr als die Biene den Fruͤhling liebt
A 2 Juͤngſt

6 Idylien.

Juͤngſt fand ich am Brunnen ſie, einen ſchweren
Krug hatte ſie mit Waſſer gefüͤllt. Laß mich die
dir zu ſchwere Laſt des Kruges nach deiner Huͤtte
tragen. So ſtammelt' ich; Wie biſt du gͤtig, ſo
ſprach ſie. Zitternd nahm ich den Krug, und bloͤ⸗
de, und ſeufzend, den Blick zur Erde geſchlagen,
gieng ich an Daphnens Seite, und durft ihr nicht
ſagen, daß ich ſie liebe, mehr als die Biene den
Fruͤhling liebt. Wie haͤngſt du traurig da, an
meiner Seite, kleine Narziſſe, dieſen Mittag noch
in friſcher Bluthe, itzt verweklt! Ach ſo, ſo werd
ich junger Hirte verwelken, wenn Daphne meine
Liebe verſchmaͤht. Ach, wenn ſie meine Liebe ver⸗
ſchmaͤht, dann werdet ihr, ihr Blumen, ihr man⸗
nigfaltigen Pflanzen, bisher meine Freude, meine
ſuſſeſte Sorge, dann werdet ihr ungepflegt alle ver⸗
welken; denn fuͤr mich dluͤht keine Freude mehr.
Wildes Unkraut wird euch dann erſticken; und ver⸗
wachſne Dorngebuͤſche werden mit ungeſunden Schat⸗
ten euch deken. Ihr Baͤume, die ihr die ſuͤſſeſten
Fruͤchte truget, von meiner Hand hier gepflanzt;
von Laub und Fruͤchten entbloͤßt, werden eure tod⸗
ten Staͤmme traurig aus der Wildniß emporſtehn,
und hier, hier werd ich mein uͤbriges Leben verſeuf⸗—
zen. Moͤgeſt du dann, indeß meine Aſche hier ru—
het, moͤgeſt du in den Armen eines liedenswuͤrdi⸗
gern Gatten jedes ſuͤſſeſte Gluͤck in vollem Maaſſe
genieſſen! Doch nein, was plagt ihr mich,
ihr Bilder ſchwarzer Verzweiflung? Noch
bluͤhet meine Hofnung. Laͤchelt ſie doch freundlich,
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Idylen.„. 7

wenn ich zoͤgernd neben ihr voruͤber gehe. Juͤngſt
blies ich am Huͤgel auf meinem Rohr, als ſie durch
die nahe Wieſe gieng; ſie ſtand ſtill. Kaum hatt
ich ſie erblickt, ſo zitterten meine Lippen und jeder
meiner Finger; und blies ich gleich ſo ſchlecht,
doch blieb ſie ſtehn und horchte. O wenn ich einſt
ſie als Braut in eure Schatten fuͤhre, dann ſollen
eure Farben hoͤher gluͤhen, ihr Blumen; dann duͤf⸗
tet ihr jeden Wolgeruch zu. Dann bieget, ihr Baͤume
bieget, die ſchattigten Aeſte zu ihr herunter, mit
ſuͤſſen Fruͤchten behangen!

So ſang Alexis. Daphne ſeufzte, und ihre

Hand zitterte in ihrer Freundin Hand. Aber Chloe
rief ihm: Alexis ſie liebt dich! Hier ſteht ſie unter

dem Hollunderbaum; komm kuͤſſe die Thraͤnen von
ihren Wangen, die ſie vor Liebe weint. Schuͤchtern
trat er hin. Aber ſein Entzücken kann ich nicht
ſagen, als Daphne, ſchamhaft an Chloens Buſen
geſchmiegt, ihm geſtand daß ſie ihn liebe.

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A 4 Der

8 Idyllen.

Der Blumenſtrauß.

Daphnen ſah ich: Vielleicht, ach vielleicht würds
mein Gluͤck ſeyn, haͤtt’ ich ſie nicht geſehn. So
reitzend ſah ich ſie nie. An der heiſſen Mittags⸗
ſonne, lag ich im dunkeln Weidenbuſch, am kuͤhlen
Bache, da wo er ſanft rieſelnd durch Steine faͤllt.
Schatten woͤlbte ſich uͤber mir, und uͤber dem kuͤh⸗
len Bache; da ſaß ich ruhig: Aber ſeitdem, ach!
iſt fuͤr mich keine Ruhe mehr. Richt weit von mir
rauſchte das Geſtraͤuche; und Daphne, Daphne kam,
durch des Bordes Schatten, herunter an den Bach.
Reinlich zog ſie ihr blaues Gewand von den kleinen
weiſſen Fuͤſſen herauf, und krat in die helle Flut.
Sie büͤckte ſich, und wuſch mit der rechten Hand
ihr reitzvolles Geſicht; mit der linken hielt ſie ihr
Gewand, baß nicht vas Waſſer es netze. Aber
nun ſtand ſie ſtill, und wartete bis kein Tropfe von
ihrer Hand mehr das Waſſer bewegte. Still wars,
und jeder ihrer Reitze ſchien ungefaͤlcht ihr entgegen.
Jetzt laͤchelte ſie ihre eigene Schoͤnheit an, und
druͤckte das Geflechte der goldnen Haare zurechte,
die ſich in einen reitzvollen Knoten verbanden. Fuͤr
wen, ſo ſeufzt' ich, ach fuͤr wen dieſe Sorgfalt;
wem, ach wein will ſie geſallen! Wer iſt der gluͤck⸗
liche, um deswillen ſie mit zufriednem Laͤcheln ſieht,
daß ſie ſo reitzend iſt. Indeß ſie gebuͤckt ſo uͤber
dem Bache ſtand, fiel der Blumenſtraunß von ihrem
Buſen

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SIdyllen., 9

Buſen ins Waſſer, und ſchwamm, indeß ſie weg⸗
gieng, zu mir herunter. Ich fieng ihn, ich kuͤßt
ihn; fuͤr eine ganze Heerde haͤtt' ich ihn nicht gege⸗
ben. Aber ach der Blumenſtrauß welkt, ach oer
welkt, der, nur zween Tage ſinds, mit der Quelle
zu mir floß! Ach wie ich ihn pflegte! In meiner
Trinkſchsle ſtand er, die ich im Fruͤhling mit Geſang
gewann. Amor ſitzt kuͤnſtlich drauf geſchnitten, in
einer Laube von Geißblatt; laͤchelnd verſucht er die
Schaͤrfe ſeiner Pfeile mit der Spitze der Finger,
und vor ihm ſchnaͤbeln ſich zwoo Tauben. Drey⸗
mal des Tages goß ich ihm friſch Waſſer zu, und
des Rachts ſtellt' ich ihn am Gitter meines Fenſters
in den Thau. Dann ſtand ich vor ihm, und
athmete ſeine ſuͤſſen Geruͤche. Suͤſſer waren die
Geruͤche, gluͤhender waren die Farben, als aller

Blumen des Fruͤhlings; denn ach! an ihrem Buſen

haben ſie gebluͤht! Staunend ſtand ich dann vor
der Schale. Ja Amor, ſo ſeufzt’ ich, ſie find
ſcharf, deine Pfeile; wie ſehr muß ichs fühlen!
Laß, o laß Daphnen nur die Haͤlfte ſo fuͤr mich
empfinden; dann will ich dieſe Schale dir weihn.
Auf einem kleinen Altar ſoll ſie ſtehn, und alle
Morgen umwind ich ſie mit einem friſchen Blumen⸗
kranz, und, iſt es Winter, mit einem Mirtenſchoß.
O moͤgtet ihr, kleine Tauden, moͤgtet ihr ein Bild
meines kuͤnftigen Gluͤckes ſeyn! Aber ach, der
Blumenſtrauß welkt, ſo ſehr ich ihn pflege; traurig
haͤngen die Blumen und blaß am Borde der Schale
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Idyllen. 1I1

Daphne. Micon.

aphne. Sage mir mein Geliebter, was ſoll
dieſer kleine Altar hier? Welcher Soitheit iſt er
wol heilig?

1
Micon. Dem Amor, meine Geliebte, dem
Amor iſt er heilig. Ach wie ſuͤß iſts mir, an dieſer
Quelle zu ruhen, wo wir, du weiſſeſt es, kleine
Kinder waren wir noch, nicht hoͤher als dieſer Aglaye,
manche Stunde in ſuͤſſen unſchuldigen Spielen ver⸗
kuͤrzten. Ich ſelbſt, ich habe dem Amor dieſen Altar
geweiht: Denn da, ſuͤſſes Andenken! da keimte
die Liebe ſchon in unſern Buſen.

Daphne. Weiſſeſt du was? Ich will Mirthen
und Roſen um dieſen Altar pflanzen; dann ſoll
ſichs, ſchuͤtzet ſie Pan, wie ein kleiner Tempel woͤlben;
denn auch mir, auch mir, mein Gelielter, iſt jenes
Andenken ſuͤß.

Micon. Weiſſeſt du noch? Wir machten Scha⸗
len von Kuͤrbis, legten Kirſchen und Brombeeren
drein, und lieſſen im Bach wie Schiffe ſie ſchwimmen.

Daphne. Weiſſeſt du noch? Kleine Schaͤlgen
von Haſelnuͤſſen, und Schaͤlgen von Eicheln,
und der gehoͤlte Saamenkopf der Feuerblume
waren unſer Hausgeraͤth; wir tranken Troͤpf⸗
gen

12 Idyllen.

gen Milch daraus, oder wir aſſen Broſamen und
kleine Roſinen draus. Du warſt da ſpielweiſe mein
Mann, und ich dein Weib.

Miecon. So iſt es. Siehſt du dieſes Geſtraͤuche?
Noch woͤlbt ſichs, aber nun iſt es verwildert, das
war unſre Wohnung; wir woͤlbtens ſo hoch wir
reichen konnten. So klein wars, eine junge Ziege
würde mit den Hoͤrngen das oberſte des Gewoͤlbes
zerriſeen haben. Von Aeſtgen und Weidenruthen
flochten wir die Waͤnde umher, und vorne ſchloß
ein Gittergen unſer Haus. Ach wie ſuͤß, wie ſuͤß
war jede Stunde, die wir rauben konnten, um als
Mann und Weib hier zu wohnen!

Daphne. Ein Gaͤrtgen pflanzt' ich vor dem
Haus; weiſſeſt du noch? Von Schilf pflanzten wir
einen Zaun umher. In einem Augenblick wuͤrds
ein Schaf ganz abgemaͤht haben, ſo groß wars.

Micon. Noch weis ichs; die kleinſten Bluͤmgen
der Wieſe und der Flur pflanzteſt du drein.

Daphne. Erfindſam wareſt du immer, mein
Lieber! Aus der Quelle leiteteſt einen Brunnen du,
inner unſern Zaun; durch holen Schilf fuͤhrteſt du
das Waſſer. In ein Beth fiels, das du von Holz
hoͤlteſt; ganz angefuͤllt waͤrs dem Durſtigen ein guter
Pant geweſen. Doch ſieh, da liegt es noch am
Bach. V

Micon.

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Idyllen.. 13

Micon. Ungeſegnet iſt das Haus, wo keine
Kinder ſind. Ein zerßuͤmmelt Bildgen des Amor
hatteſt du gefunden. Du pflegteſt ihn, und zogeſt
ihn, als eine treue Mutter. Eine Rußſchale war
ſein Beth; da ſchlief er bey deinem Geſang auf
Roſenblaͤttern und Bluͤmgen.
ℳ

Daphne. Ja, nun wird er uns die gute Pflege
belohnen.

Micon. Einſt macht ich von Binſen ein kleines
Kefigt; ein Heupferdgen that ich drein, und gab
dir das Geſchenke. Du nahmſt es heraus, mit ihm
zu ſpielen. Du hielteſt es; aber gewaltſam wollt'
es entfliehen, und ließ ein Beingen in deinen Fin⸗
gern zuruͤck. Vor Schmerzen zitternd ſaß es da
auf einem Graͤsgen. Sieh, o ſieh das arme Thier⸗
gen! Sieh wie es zittert; es ſchmerzt dich; ach ich
hab, ich habe dir weh gethan. So ſagteſt du, und
weinteſt voll Mitleid. Aech wie entzuͤckend war es
mir, ſo guͤtig dich zu ſehn.

Daphne. Noch guͤtiger warſt du wol „mein
Geliebter, da als mein Bruder zwey junge Voͤgelgen
aus dem Reſte ſtahl! Gieb mir die Voͤgelgen, ſo ſagteſt
du; aber er gab ſie nicht. Dieſen Stab will ich dir fuͤr
die Voͤgelgen geben. Sieh, mit Muͤh und Fleiß hab ich
die hraune Rinde geſchnitten, daß Aeſtgen mit Laub
um den ſonſt weiſſen Stab ſich winden. Der Tauſch
war gemacht, die Voͤgelgen dein. In deine Hirten⸗
taſche

14 Idyllen.

taſche thateſt du ſie, klommeſt ſchnell den Baum
hinauf, und ſetzteſt ſie in ihr Neſt. Freudenthraͤ⸗
nen, mein Lieber, netzten da meine Wangen. Haͤtt'

ich dich vorher nicht geliebt, ſo haͤtt' ich doch von

da dich geliebt.

Micon. So waren die Tage unſrer Kindheit
honigſuͤſſe, da zum Spiel ich dein Mann war, du
mein Weib.

Daphne. Auch mein graues Alter wird ſie
nicht vergeſſen.

Micon. Wie gluͤcklich, meine Geliebte, wer⸗
den unſre Tage ſeyn, wenn den kommenden Mond,
ſo hat es deine Mutter geordnet, Hymen zum Ernſt
machet, was bisher nur ſuͤſſes Kinderſpiel war,

Daphne. Segnen die guͤtige Goͤtter uns, dann,
mein Geliebter, war Mann und Weib nie gluͤckli⸗
cher als wir.

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JSödyllen. 15
Die Schiffahrt.

Es⸗ flieht, das Schiff, das Daphnen weg
Zu fernem Ufer füͤhrt!
Zwar dich umflattre Zeohir nur,
Nur Liebesgoͤtter dich!

Ihr Wellen, huͤpfet ſanft ums Schiff!
Wenn nun ihr ſuͤſſer Blick
Auf euern ſanften Spielen ruht,
Ach, dann denkt ſie an mich.

Ins Ufers Schatten ſinge dir
Jetzt jeder Vogel zu;
Und Schilf und Straͤuche winket ihr
Von ſanftem Wind bewegt.

Du glatte See bleib immer ſanft!
Du traͤgſt das ſchoͤnſte Kind
Das je den Fluten ſich vertraut;
Rein, wie der Sonne Bild

Das dort auf deinem Spiegel ſtrahlt,
Schoͤn wie die Venus einſt
Als ſie, aus weiſſem Schaum hervor,
Auf ihre Muſchel ſtieg.

Die Waſſergoͤtter, die ſie ſahn,
Vergaſſen da entzuͤckt
Ihr plaͤtſchernd Spiel, vergaſſen da
Die ſchilfbekraͤnzte Nymph.
Sie

Idyllen.
Blick
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je ſuͤſſe Goͤttin ſahn
Die giſe⸗ ans Ufer ſtieg.

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Iddylle n. 17

Der Herbſtmorgen.

Di fruͤhe Morgenſonne flimmerte ſchon hinter
dem Berg herauf, und verkuͤndigte den ſchoͤnſten
Herbſttag, als Micon ans Gitterfenſter ſeiner Huͤtte
trat. Schon glaäͤnzte die Sonne durch das purpur⸗
geſtreifte, gruͤn und gelb gemiſchete Rerlaudb, das,
von ſanften Morgenwinden bewegt, am Fenſter ſich
woͤlbte. Hell war der Himmel, Nebel lag wie ein
See im Thal, und die hoͤheſten Huͤgel ſtanden, In⸗
ſeln gleich, draus empor, mit ihren rauchenden
Huͤtten, und ihrem dunten herbſtlichen Schmuck,
im Sonnenglanz; gelb und purpurn, wenige noch

gruͤn, ſtanden die Baͤume, mit retfen Fruͤchten

uͤberhangen, im ſchoͤnſten Gemiſche. In frohem
Entzuͤcken uͤberſah er die weit ausgebreitete Gegend,
hoͤrte das frohe Gebruͤll der Heerden, und die Floͤ⸗
ten der Hirten, nah und fern, und den Geſang
der muntern Voͤgel, die bald hoch in heller Luft ſich
jagten, bald tiefer im Redel des Thals ſich verlo⸗
ren. Staunend ſtand er lange ſo. Aber in from⸗
mer Begeiſtrung nahm er jetzt die Leyer von der
Wand, und ſang:

Moͤcht ich, ihr Gotter! Moͤcht ich mein Ente
zuͤcken, meinen Dank euch wuͤrdig ſingen. Alles,
alles glaͤnz in reifer Schoͤnheit, alles uͤberſtroͤmt
in vollem Segen; Anmuth herrſchet überall und
III. Theil B Freude;

18 Idyllen.

Freude; und von Baͤumen und vom Weinſtock laͤ⸗
chelt des Jahres Segen. Schoͤn, ſchoͤn iſt die ganze
Gegend, in des Herbſtes feyerlichſten Schimucke.

Glucklich iſt der, deſſen unbeflecktes Gemuͤth
keine begangene Bosheit nagt; der ſeinen Segen
zufrießen genießt, und, wo er kann, gutes thut.
Ihn weckt zur Freude der helle Morgen; der gan⸗
ze Tag iſt ihm voll Wonne, und ſanft umpfaͤngt
die Nacht ihn mit ſuͤſſem Schlummer. Jede Schoͤn⸗
heit, jede Freude, genießt ſein frohes Gemuͤthe. Ihn

entzuͤckt jede Schoͤnheit des wechſelnden Jahres,

jeder Segen der Natur.

Aber gedoppelt gluͤcklich iſt, der ſein Gluͤck mit

einer Gattin theilt, welche Schoͤnheit und jede

Tugend ſh chmüͤckt; einer Gattin, wie du biſt, ge⸗
liebte Daphne! Geit Hymen uns verband, iſt jedes
Gluͤck mir ſuͤſſer. Ja, ſeit Hymen uns verband,
war unſer Leben wie zwo wohlgeſtimmte Flöten, die
in ſanften Toͤnen das gleiche Lied ſpielen. Kein
Mißton ſtoͤrt die ſuͤſſe Harmonie, und wer es dhoͤrt
wird mit Freub' erfuͤllt. War je ein Wunſch, den
mein Auge verrieth, den du nicht erfuͤllteſt? War
je eine Freude die ich genoß, die du nicht durch
deine Freude verſuͤßteſt? Hat ein Unmuth je mich
bis in deine Arme verfelgt, der nicht, wie ein
Fruͤhlingsnebel vor der Sonne, verſchwand? Ja
da ich als Braut dich in meine Huͤtte fuͤhrte, folgte
dir jede Anmuth des Lebens. Zu unſern freundli⸗
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Schon
he. Je
Jehre,

Id%dyllen.„. 19

chen Hausgoͤttern ſetzten ſie ſich, um nimmer von
uns zu weichen: Wirthſchaftliche Ortnung und Rein⸗
lichkeit, und Muth und Freude bey jedem Unter⸗
nehmen; und alles, was du vollfuͤhreſt, iſt von
den Goͤttern geſegnet.

Seit du, o ſeit du der Segen meiner Huͤtte biſt,
ſeitdem iſt mir alles mit gedoppelter Anmuth ge⸗
ſchmuͤckt: Geſegnet iſt meine Huͤtte; geſegnet meine
Heerde, und alles was ich pflanze, und alles was
ich ſammle, Freudig iſt jeden Tages Arbeit; und,
komm ich muͤde zuruͤck unter mein ruhige 5 Dach,
o wie entzüucket mich da deine holde Geſchäftigkeit
mich zu erquiken! Schoͤner iſt mir der Fruͤhling,
ſchoͤner vder Sommer und der Herbſt; unb, wenn
der Winter um unſre Huͤtte ſFuͤrmet, dang, beym
Feuerheerde, an deiner Seite, unter Hausgeſchaf⸗
ten und ſanftem Geſpraͤche, fuͤhl ich ganz die An⸗
muth haͤuslicher Sicherheit. Bey dir eingeſchloſſen
moͤgen Winde wuͤten, und Schneegeſtoͤber die ganze

Ausſicht rauben: Dann erſt fuͤhl ichs, wie du mir
alles biſt.

Die Fuͤlle meines Slücek ſeyd ihr, ihr an⸗
muthsvollen Kinder, mit jedem Liebreitz der Mut⸗
ter geſchmückt; was füͤͤr Segen, was für Freude
bluͤht in euch uns auf! Die erſte Silbe, die ſie euch
ſtammeln lehrte, wars, mir zu ſagen, daß ihr
mich liebet. Geſundheit und Freude bluͤhen in euch
auf, und ſanfte Gefaͤlligkeit herrſchet ſchon in jedem
B 32 eurer

20 Idyllen.

eurer Spiele. Die Freude ſeyd ihr unſrer Jugend,
und euer Gluͤck wird einſt des Alters Freude ſeyn.
Wenn ihr, komm ich vom Felde oder von der
Heerde zuruͤck, an der Schwelle mit frohem Ge⸗
wimmel mich rufet; an meinen Knien hangend,
mit kindiſcher Freude die kleinen Geſchenke empfan⸗
get, ſuͤſſe Früchte, oder was ich bey der Wartung
der Heerde kleines Feld oder Gartengeraͤthe euch
ſchnitzte, enre kleine Geſchaͤftigkeit zu uͤben; o wie
erquickt mich dann jede eurer unſchuldobllen Freu⸗
den! Mit-Entzuͤcken eil ich dann, o Daphne, in

deine offnen Arme, und mit holder Anmuth küſſeſt .

du die Thraͤnen meiner Freude von meinen Wangen.

Aber jetzt kam Daphne, ein anmuthsvolles Kind
auf jedem Arm; ſchoͤn war ſie, wie der thaubenetzte
Morgen, mit Freudenthraͤnen auf den Wangen.
O mein Geliebter, ſo ſchluchzte ſie, o wie bin ich
gluͤcklich! Wir kommen dir zu danken daß du ſo
uns liebſt.

Jetzt ſchließt er alle drey in ſeine Arme. Sie
redeten nicht, ſie empfanden nur ihr ganzes Gluͤck;
und wer ſie da geſehen hätte, wuͤrde, durch die
ganze Seele geruͤhrt; empfunden haben, daß Tu⸗
gendhafte gluͤcklich ſind.

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Idyllen. 21
Die Nelke.

En Nelkenſtock iſt in Daphnens Garten, am
Zaun. Im Garten gieng ſie, trat zum Neikenſtock;
eine Nelke, rothgeſtreift, bluͤhte da friſch auf. Jetzt
bog ſie laͤchelnd die Blume zu ihrem ſchoͤnen Geſicht,
und freute ſich des ſuͤſſen Geruches; die Blume
ſchmiegte ſich an ihre Lippen. Warme Roͤthe ſtieg
Kuf meine Wangen; denn ich dachte: Koͤnnt, o
koͤnnt ich ſo die ſuͤſſen Liopen beruͤhren! Weg gieng
jetzt Daphne; da trat ich an den Zaun. Soll ich,
ſoll ich die Nelke brechen: die ihre Lippen beruͤhrten
Mehr wuͤrd ihr Geruch mich erquicken, als Thau
die Blumen erquickt. Begierig langt' ich nach ihr:
Nein, ſo ſprach ich, ſollt ich die Nelke rauben die
ſie liebt? Nein, an ihren Buſen wird Daphne ſie

pflanzen; dann werden ihre ſuͤſſen Geruͤche zum

ſchoͤnen. Geſicht aufduͤften, wie ein ſuͤſſer Geruch
zum Olymp aufſteigt wenn man der Goͤttin der
Schoͤnheit opfert.

EDD)

B 2 Das

Idyllen.
Das Geluͤbd.

Last, Nymphen, o laßt das Waſſer eurer Quelle
an mir geſegnet ſeyn, wenn von der Huͤft ich mein
Blut waſche, das aus der Wunde floß! Laßt, o
laßt mirs heilſam ſeyn, ihr Nymphen dieſer Quelle!
Nicht Zank, nicht Feindſchaft iſt die Schuld von

dieſem Blut. Amyntens Knabe ſchrie im Hain,
von einem Wolf ergriffen. Er ſchrie, und ſchnell,

den Goͤttern ſeys gedankt, war ich zur Rettung da.
Als unter meinen Streichen der Wolf noch rang,
hat er mit ſcharfer Klaue die Huͤfte mir verwundet.
Ihr Nymphen ſeyd nicht boͤſe, wenn ich die reine
Quelle truͤbe, mit Blut das aus der Wunde floß!
Ein junges Boͤckgen will ich morgen fruͤh euch hier
am Ufer opfern, weiß wie der Schnee der eben fiel.

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Jdyllen. 23

Die Zephyre.

Erſter Zephyr.

Was flatterſt du ſo muͤſſig hier im Roſenbuſch?
Komm, fliege mit mir ins ſchattigte Thal; dort
baden Nymphen ſich im Teich.
Zweyter Zephyr.
Nein, ich fliege nicht mit dir. Fliege du zum
Teich, umflattre deine Nymphen; ein ſuͤſſeres Ge⸗
ſchaͤft will ich verrichrten. Hier kuͤhl' ich meine Fluͤ⸗
gel im Roſenthau, und ſammle liebliche Geruͤche.
Erſter Zephyr.
Was iſt denn dein Geſchaͤft, das ſuͤſſer iſt als
in die Spiele froher Nymphen ſich zu miſchen?

Zweyter Zephyr.
Bald wird ein Maͤdgen hier den Pfad voruͤber⸗
gehn, ſchoͤn wie die juͤngſte der Grazien. Mit einem
vollen Korb geht ſie bey jedem Morgenroth zu jener
Huͤtte, die dort am Huͤgel ſteht: Sieh, die Mor⸗
genſontze glänzt a an ihr bemoſtes Dach; dort reichet
ſie der Armuth Troſt, und jeden Tages Nahrung;
dort wohnt ein Weib, fromm, krank und arm;
zwey unſchuldvolle Kinder wuͤrden hungernd an ih⸗
rem Bethe weinen woͤre Daphne nicht ihr Trdͤſt.
Bald wird ſie wieder kommen, die ſchoͤnen Wangen
B 4 gluͤ⸗

4 „Idvollen.

hend, und Thraͤnen im unſchuldvollen Auge; Thraͤ⸗
nen des Mitleios, und der ſuͤſſen Freude, der Ar⸗

muth Troſt zu ſeyn. Hier wart ich, hier im Ro⸗

ſenbuſch, bis ich ſie kommen ſehe: Mit dem Ge⸗
ruche der Roſen, und mit kuͤhlen Schwingen flieg
ich ihr dann entgegen; dann kuͤhl' ich ihre Wan⸗
gen, und kuͤſſe Thraͤnen von ihren Augen. Sieh
das iſt mein Geſchuft.

EFrſter Zephyr.
Du ruͤhreſt mich: Wie ſüß iſt dein Geſchaͤft!
Mit dir will ich meine Fluͤgel kuͤhlen, mit dir Ge⸗
ruͤche ſammeln, mit dir will ich fliegen wenn ſie
koͤmmt. Doch — ſieh, am Weidenbuſch herauf

koͤmmt ſie daher; ſchoͤn iſt ſie wie der Morgen;
Unſchuld laͤchelt ſanft auf ihren Wangen, voll An⸗

muth iſt jede Gebehrde. Auf, da iſt ſie, ſchwinge
deine Fluͤgel; ſo ſchoͤne Wangen hab ich noch nie
gekuͤhlt!

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Idyllen. 25

Daphnis. Chloe.

Fea⸗ am Morgen trat Daphnis aus der Huͤtte,
und fand Chloen; ſeine kleinere Schweſter, beſchaf⸗
tigt aus Blumen Kraͤnze zu winden. Thau glaͤnz⸗
te auf allen; und zu dem Thau fielen ihre Thraͤnen.

Daphnis. Liebe Chloe, was ſolen dieſe Kraͤn⸗

ze? Du weineſt, ach!

Chloe. Weinſt du doch ſelbſt, mein Lieber?

Aber ach! Sollten wir nicht weinen? Sahſt du es,

wie traurig unſere Mutter bey uns voruͤbergieng;

wie ſie uns die Haͤnde druͤckte und ſchluchzte, und

ihr thraͤnenvolles Aug verbarg.

Daphnis. Ich ſah es. Ach unſer Vater! Er
muß wohl mehr krank ſeyn als er geſtern war.

Chloe. Ach, mein Bruder, mein Bruder!
Wenn er ſtirdt! — Ach wie er uns liedb hat; wie
er uns kußt, wie er uns herzt, wenn wir thun
was er gerne hat, und was den Goͤttern gefaͤllt!

Daphnis. Ach liebe liebe Schweſter! Wie
traurig alles iſt! Umſonſt liebkoſet mich mein kleines
Schaaf; faſt, ach faſt vergeß ichs, ihm ſeine Speiſe,
B 5 zu

26 *Idyllen.

zu geben. Umſonſt flattert meine Taube auf meine

Schulter, und ſchnaͤbelt mich um meine Lippen und
um mein Kinn; nichts nichts macht mir Freude!
Ach unſer Vater! Sollt er ſterben, ich ſtuͤrbe auch.

Chloe. Ach, unſer Vater! Weiſſeſt du noch?
Fuͤnf T Tage ſinds nun, ſeit er uns beyde auf ſei⸗

nem Schooſſe hielt und weinte —

Daphnis. Ach Ehloe! Wie er uns auf die
Erde ſtellte, wie er erblaßte! Ich kann euch nicht
mehr halten, geliebte Kinber! Mir iſt übel, ſehr
übel; und da wankt er zu ſeinem Bethe: Seitdem
iſt er krank.

Chloe. Ach immer kraͤnker! Sieh was ich vor⸗
habe, Bruder. Fruͤh gieng ich aus der Huͤtte, um
friſche Blumen zu brechen, und dieſe Kraͤnze zu
machen, dann gehe ich zu der Bild ſaͤule des Pan:
denn, immer ſagen unſer Vater und unſre Mutter,
die Goͤtter ſind guͤtig, und hoͤren gerne fromme

Gebete. Ich will gehn, und dieſe Kraͤnze ihm op⸗

fern; und, ſieh du es hier im Kefigt, das liebſte
was ich habe, mein Voͤgelgen, will ich ihm auch
opfern.

Daphnis. Ach, meine liebe Schweſter! Ich
will mitgehn; warte, nur zween Augenblicke warte:
Ich will mein Koͤrbgen voll der ſchoͤnſten Fruͤchten
holen; und meine Taube, die will ich auch zum Opfer
bringen.

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Idyllen. 27

Er lief, und kam bald zuruͤcke; und ſie giengen
zu der Saͤule des Pan, die nicht weit unter Fichten
auf einem Huͤgel ſtand. Jetzt knieten ſie vor ihm
hin, und ſo fleheten ſie zu dem Gott:

Daphnis. Pan, du dguͤtiger Schuͤtzer unſrer
Triften, hoͤre, hoͤre unſer Flehn! Wir ſind die
Kinder des kranken Menalkas; hoͤre, o hoͤre unſer

Flehn!

Chloe. Hoͤre, o hoͤre unſer Flehn, guter Pan!
Nimm an unſer kleines Opfer wie Kinder es geben
koͤnnen: Dieſe Kraͤnze leg ich vor dir hin; moͤcht
ichs erreichen, um deine Schlaͤfe und deine Schul⸗
tern wuͤrd ich ſie winden. Rette, o rette, guͤ⸗
tiger Pan, unſern Vater, und ſchenke ihn uns armen
Kindern wieder —

Daphnis. Dieſe Fruͤchte bring ich dir, die ſuſ⸗
ſeſten die ich habe, nimm, ach nimm ſie guͤtig an!
Die beſte Ziege wuͤrd ich dir geopfert haben, waͤ⸗
re ſie nicht ſtaͤrker als ich Kind bin. Aber bin ich
groͤſſer, dann opfre ich dir alle Jahre zwo, daß du
unſern Vater uns ſchenkteſt. Laß unſern beſten VBa⸗
ter geſund werden!

Chloe. Dieſes Voͤgelgen will ich dir opfern,
guͤtiger Pan; es iſt unter allem das ich habe das
liebſte. Sieh, es fliegt auf meine Hand, um
Sveiſe zu haben; aber opfern will ichs dir, guter
Pan!
Daph⸗

2⁸ Idyllen.

Daphnis. Und dieſe Taube wuͤrg ich dir. Sieh
ſie will ſpielen und freundlich thun; aber opfern will
ich ſie, guter Pan, daß du den Vater uns ſchen⸗—
keſt: Hoͤre, o hoͤre unſer Flehn!

Die Kinder wollten itzt wuͤrgen mit kleinen zit⸗
ternden Haͤnden; aber eine freundliche Stimme rief:
Gerne hoͤren die Goͤtter die Gebete der Unſchuld;
wuͤrget eure Freude nicht Kindergen, euer Vater
iſt geſund!

Und er war geſund. Entzuͤckt uͤber die Froͤm⸗
migkeit der Kinder, giengen ſie ſelbiges Tages noch
alle, dem Pan zu opfern; und Menalkas erlebte in
vollem Segen ſeine Enkel.

Erythia.

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Jdyllen. 29
Erythia.

Mörſon. Hier laß uns im Bache gehn, das
Waſſer kuͤhlt unſre Fuͤſſe; uͤber uns woͤlben ſich
Weiden und ſchlanke Eſchen mit Schatten.

Lycidas. Seys denn; bdey dieſer ſchwuͤlen
Hitze ſucht jeder ſchmachtend die Kuͤhlung.

Myrſon. Laß uns gehn bis dahin wo der Bach
herunter ſich ſtuͤrzt; lieblich iſts dort und kuͤhl, als
ſchwaͤmmſt du beym Mondſchein im Waſſer.

Lycidas. Horche, ſchon hoͤr ich des fallenden
Waſſers Geraͤuſche. Es iſt, als ſucht'’ jedes Ge⸗
ſchoͤpf' in dieſen Schatten ſeine Freude. Welch
Geſumſe, welch Schwirren, welch Zwitſchern, welch
frohes buntes Gewimmel flattert da im Schatten!
Dieſe kleine Waſſerſtelze, will ſie den Weg uns
weiſen? Sieh, wie ſie vor uns her ſo munter von
Stein zu Steine huͤpft. Ha! Sie da, wie ein
heller Sonnenſtral in dieſen holen Weidenſtamm
faͤllt, mit Winden und Epheu behangen. Sieh
doch, ein junges Boͤckgen ſchlaͤft drinnen; wie⸗
ſchlau hat ſich das die angenehme Ruhſtatt gewaͤhlt!
Myrſon.

30 Idyllen.
Myrſon. Du ſiehſt alles, nur nicht, daß wir
da ſind wo wir ſeyn ſollen.

Lycas. Ha ja! Pan! Ihr Goͤtter! Welch an⸗
genehmer Oft iſt das!

yrſon. Wie ein ſilberner Teppich, den ein
ſanfter Wind bewegt, deckt der ſtürzende Bach die
hinter ihm ſich woͤlbende Hoͤle; ein Kranz von Ge⸗
ſtraͤuchen umfaßt ihn. Komm laß uns hinter den
Waſſerfall in die Hoͤle gehn.

Lycas. Ha, mir ſchauerts von angenehmer
Kuͤhlung. Wie der Bach vor uns niederplaͤtſchert!
Jeder ſtuͤrzende Tropfe flimmert am Sonnenſtrahl
wie Seuer.

Morſon. Laß hier auf die hoͤhern mit Moos
bedeckten Steine uns ſitzen; unſre Füſſe ruhen un⸗
benetzt auf denen, die in dem Waſſer liegen, indeß
daß der Waſſerfall uns in die Hoͤle verſchließt.

Cycas. So einen anmuthsvollen Ort hab ich
noch nie geſehn.

Nüyrſon. Ja anmuthsvoll iſt er; auch iſt er
dem Pan heilig. Am Mittag fliehn ihn die Hir⸗
ten; man ſagt, daß er dann oft da ruhet. Auch
wird don der Quelle eine Geſchichte geſungen: Ver⸗
langeſt du das, ſo will ich ſie ſingen.

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Idyllen. 31

Lycas. Hier ſitzen wir bequem; euf dieſem
Polſter von Moos lehn ich mich an die Felſenwand
hin, und hoͤre mit Entzuͤcken deinen Geſang.

Schoͤn, du Tochter des Eridanus, ſchoͤner als
alle von Dianens Gefolge, warſt du Erithia. War
gleich ihre Schoͤnheit noch im Aufbluͤhn, halb
Kind noch, war ſie ſchon von ſchlanker Groͤſſe;
kindiſche Unſchuld laͤchelte noch im ſchoͤnen Geſich⸗

te, und Scpuͤchternheit im g laͤnzend blauen Auge;

ihr junger Buſen, nur ſa nft gewoͤlbt, ver prach.
erſt noch den vollern Wuchs. Bey der S onnenhitze
hatte mit ihren Geſpielen ſie auf den Gebuͤrgen die
Rehe verfot gt, und muͤde, und von Durſt ſchmach⸗
tend lief ſie zu einer Quelle. Sie kuͤhlte die Hand,
und wuſch ihr ſchoͤnes Geſicht; dann ſchoͤpfte ſie eis
nen kuͤhlen Trunk, und ſchluͤrft ihn mit kleinen Lip
pven. So beſchaͤftigt, uͤber den Bach gebuͤckt,
dachte ſie an keine Ge⸗ fahr; aber Pan hatte aus
nahen Geſtraͤuchen ſie betrachtet, und Liebe flammete
ſchnell in ſeinem Buſen auf; ihr unbemerkt ſchlich
er herbey, bis das Geraͤuſche des naͤheſten Graſes
an ihrem Ruͤcken ihn verrieth. Erſchrocken ſprange
ſie auf, entwiſchte ſeinen nervigten vor Verlangen
zitternden Armen; ſchon fuͤhlte ſeine Waͤrme ſie an
ihren Huͤften; ein Roſenblatt haͤtt ausgefuͤllt, was
zwiſchen ihr und ſeiner Hand noch war. Schnell
ſprang ſie uͤber den Bach, leicht war ſie wie ein
Reh, Schrecken machte ſie ſchneller; ſo lief ſie, er
lief ihr nach, ſo lief ſie uͤber die Trift hin, wie
ein

32 Idyllen.

ein ſchneller Wind uͤber des Graſes Spitzen ſtreift;
aber ploͤtzlich ſtand ſie vor Entſetzen ſtill. Am aͤuſ⸗
ſerſten Rand eines Felſen ſtand ſie, bedte zuruͤck,
und ſah erblaſſend ins tiefe Thal. Dann rief ſie
mit aͤngſtlichem Geſchrey: O Diana! Schuͤtzerin

der Keuſchheit, o rette, rette mich, daß kein unkeu⸗

ſcher Arm meine Huͤften umſchlinge! Rette, orette,
Diana! Schuͤtzerin der Keuſchheit! Aber der Gott
war an ihrer Ferſe ſchon; ſchon fuͤhlt ſie ſeinen
Athem, und jetzt ſeinen umſchlingenden Arm. Aber

die der Liebe ungewogene Goͤttin boͤrt ihr angſt⸗

volles Flehn; Waſſer trieft von ſeinen umſchlin⸗
genden Armen, und die an ſie gedruͤckte Bruſt her⸗
unter; ſie zerſchmilzt in ſeiner Umarmung zur Quelle;
ſchmilzt, wie Fruͤhlingsſchnee an einem draunen
Felſen; ſchmilzt, trieft von ſeinen Armen, rieſelt
ſein Knie herunter, rieſelt durchs Gras, ſtuͤrzt von
der Felſenwand, und rieſelt ſchon unten im Thal.
Und ſo entſtand Erithig, die reine Quelle.

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Mycon.

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Jdyllenun.„„ 33
Mycon.

V.r Miletus kamen wir, Milon und ich, Apol⸗
lon unſer Opfer zu bringen. Schon ſahn wir von
ferne den Huͤgel, auf dem der Tempel auf glaͤnzen⸗
den Saͤulen aus dem Lorbeerhain hoch in die blaue
Luft emporſteht; und weiter hinaus flimmerte, dem
Auge endlos, die Ausſicht ins Meer. Mittag wars,
und der Sand brannte unſre Solen, und die Sonne
die Scheital; ſo gerade ſtand ſie uͤber uns, daß die
Locken an der Stirne ihre Schatten das ganze Ge⸗
ſicht herunter warfen. Die Eidexe ſchlich laͤchzend
im Farrenkraut am Weg, und die Grille und die
Heuſchrecke zwitſcherten unter dem Schatten der
Blaͤtter im geſengeten Graſe. Von jedem Teitt flog
heiſſer Staub auf, und brannte die Augen, und ſaß
auf die gedoͤrreten Lippen. So giengen wir ſchmach⸗
tend: Aber wir verlaͤngerten die Schritte, denn vor

uns ſahn wir am Wege dicht emporſtehende Baͤume;

ſchwarz war der Schatten unter ihnen wie Nacht.
Mit ſchauernden Entzuͤcken traten wir da in die lieb⸗
lichſie Kuͤhlung. Entzuͤckender Ort, der ſo ploͤtzlich
mit jeder Erquickung uns uͤhergoß! Die Baͤume um⸗
kraͤnzten ein groſſes Beth, worein die reinſte, die
kuͤhleſte Quelle ſich ergoß. Die Aeſte hiengen ringsum
zu ihr herunter, mit reifen Aepfeln und Birnen be⸗
hangen, und zwiſchen den Staͤmmen der Baͤume flat⸗
terten fruchtbare Geſtraͤuche, Krauſelbeeren und
Geßner III. Theil. C Brom⸗

34 IJdylleu.

Brombeeren, und die Erbſelſtande. Aber die Quelle
rauſchte aus dem Fuß eines Grabmals hervor, das
Geiß blatt und die ſchlanke Winde, und ſchleichender
Epheu umwanden. Goͤtter, ſo rief ich, wie lieb⸗
lich iſt dieſer Ort der Erquickung! Heilig und geſeg⸗—

net ſey mir, der dieſe Schatten ſo gutthaͤthig
gepflanzt hat; vielleicht ruht ſeine Aſche hier. Hier,

ſprach Milon, hier an der Vorderſeite des Grab⸗
mals ſehe ich unter den Ranken von Geißblatt ein⸗
gegrabene Züge; vielleicht ſagen uns die, wer er iſt,
der ſo fuͤr des Wandrers Erfriſchung ſorgt. Und
jetzt hob er die Ranken mit ſeinem Stab, und las:

Hier ruhet die Aſche des Mycon! Gutthaͤtigkeit
war ſein ganzes Leben. Lange nach ſeinem Tod
wollt' er noch Gutes thun, und leitete dieſe Auelſe
hieher, u. und pflanzte dieſe Baͤume.

Geſegnet ſey deine Aſche, du Redlicher, ſo ſprach

ich; geſegnet die Deinen, die du zuruͤck lieſſeſt! Und
da kam jemand unter den Baͤumen hervor; ein ſchoͤ⸗

nes Weib wars, von ſchlanker Geſtalt und edlem

Anſehn. Einen Waſſerkrug trug ſie am Arm, und

ſo kam ſie zu der Quelle. Seyd mir geſegnet in die⸗

ſen Schatten, ſo redte ſie mit holder Freundlichkeit;
ihr ſeyd Fremde; vielleicht, vielleicht hat ein zu
weiter Weg bey der Sonnenhitze ench ermuͤder.
Sagt, kann zu eurer Erfriſchung noch etwas euch
dienen, als was ihr hier findet?

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Sey uns geſegnet, ſo erwieberten wir, gut⸗
thaͤtiges Weib. Wir bedoͤrfen keiner andern Er⸗
friſchung; ſuͤß hat uns dieſe Quelle, ſuͤß dieſe
Fruͤchte und dieſer Schatten erquickt. Ehrfurcht
erfüllt uns fuͤr den Redlichen, deſſen Aſche hier
ruhet, der ſo fuͤr die Beduͤrfniſſe des Wandrers
ſorgte. Du biſt von dieſer Gegend, du kannteſt
den Mann; ſag uns, indeß dieſer heilige Schatten

uns kuͤhlt, ſag uns wer er war?

Jetzt ſtellte die Frau ihren Waſſerkrug auf den
Fuß des Grabmals, lehnte ſich drauf, und ſprach

mit freundlichem Laͤcheln:

Mycon, ſo hieß er, der die Goͤtter ehrte, deſ⸗
ſen ſuͤſſeſte Wolluſt war, andern Gutes zu thun.
In dieſer ganzen Gegend wird kein Hirt ſeyn, der
nicht mit Freundſchaft und Dankbarkeit ſein An⸗
denken ehrt; keiner der nicht Geſchichten ſeiner Red⸗
lichkeit und ſeiner Güte mit Freudenthraͤnen er⸗
zaͤhlt. Ich ſelbſt, ich danks ihm, daß ich das
gluͤcklichſte Weib bin. — Hier glaͤnzten Thraͤnen
in ihren Augen — das Weib ſeines Sohns. —
Mein Vater war geſtorben; in kummervoller Ar⸗
muth ließ er ein redliches Weib und mich zuruͤck.
In haͤuslicher Stille von unſrer Arbeit und from⸗
mer Gutthaͤtigkeit genaͤhrt, lebten wir, und DTu⸗
gend und Froͤmmigkeit war unſer einziger Reich⸗
tum. Zwo Ziegen gaben uns ihre Milch, und ein

kleiner Baumgarten ſeine Fruͤchte. Nicht lange

C 2 lebten

36 Idylilen.
lebten wir in dieſer Ruhe; auch meine Mutter
ſtarb, und hinterließ mich troſtloſes Kind. Aber
Mycon nahm mich in ſein Haus, und übergab
mir haͤusliche Geſchaͤfte, und war mehr mein Vater
als mein Herr. Sein Sohn, der beſte und ſchoͤnſte
der Hirten der ganzen Gegend, ſah meine redliche

Geſchaͤftigkeit, und meine aufmerkſame Sorge mei⸗

nes Gluͤckes werth zu ſeyn; er ſah es und liebte
mich, und ſagt' es mir, daß er mich liebte. Was
in meinem Herzen ich empfand, wollt' ich mir
ſelbſt nicht geſtehn. O Damon, Damon! Ver⸗
giß deine Liebe! Ich armes Maͤdchen bin gluͤcklich
genug, die Dienſtmagd deines Hauſes zu ſeyn.
So fleht ich ihm immer; aber er vergaß ſeine Liebe
nicht. Eines Morgens war ich eben im Vorhaus,

beſchaͤftigt, die Wolle der Heerde zur Arbeit zu

ruͤſten: Da trat Mycon herein, und ſetzte ſich
neben mie an die Morgenſonne; lange ſah er mit
freundlichem Laͤcheln mich an. Kind, ſo ſprach er
jetzt, deine Froͤmmigkeit, deine Geſchaͤftigkeit, dein
ganzes Betragen gefallen mir ſo wohl; du biſt das
beſte Kind, und ich will, geben die Goͤtter das

Gedeyen, ich will dich gluͤcklich ſehn! Koͤnnt' ich,

mein beſter Herr, koͤnnt' ich gluͤcklicher ſeyn, als
wenn ich deiner Gutthaten wuͤrdig bin! So ant⸗—
wortete ich, und Thraͤnen der Dankbarkeit floſſen
von meinen Augen. Kind, ſprach er, ich moͤchte
das Andenken deines Vaters und deiner Mutter
ehren; ich vnoͤchte in meinem Alter meinen Sohn
und

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Idyllen. 337

und dich gluͤcklich ſehn. Erzliebt dich; kannſt du,
ſage mirs, kannſt du durch ſeine Liebe gluͤcklich

ſeyn? Jetzt entſank die Arbeit meiner Hand; zit⸗

ternd, erroͤthend ſtand ich vor ihm. Er nahm
meine Hand; und, kannſt du!, ſo ſagt er, kannſt

du durch ſeine Liebe gluͤcklich ſeyn? Ich fiel vor

ihm nieder, druͤckte im ſtummen Entzuͤcken ſeine
Hand an mein bethraͤntes Geſicht; und von ſel⸗
bigem Tag an bin ich das gluͤcklichſte Weib. Jetzt
trocknete ſie ihre Augen. Das war der Mann, der
hier ruhet, ſo fuhr ſie fort: Aber wie er dieſe
Quelle hieher geleitet, und dieſe Schatten gepflanzt
hat, das wuͤnſcht ihr noch zu wiſſen, und ich wills
euch erzaͤhlen:

Gegen dem Ende ſeines Lebens gieng er oft, und
ſetzte ſich hier an der Straſſe, gruͤßte freundlich den
Wandrer, und bot dem Armen und dem Muͤden

Erquickung. Wie, wenn ich einen kuͤhlen Schat⸗

ten von fruchtbaren Baͤumen hier pflanzte, und eine
kuͤhle Quelle in dieſen Schatten leitete? Weither iſt
keine Quelle und kein Schatten. So erquick ich,
wenn ich lange nicht mehr bin, den Muͤden, und
den der an der Sonnenhitze ſchmachtet. So ſprach
er, und ließ vom Feld her die kuͤhleſte Quelle leiten,
und pflanzte fruchtbare Baͤume umher, die fruͤher
und ſpaͤter reifen. Die Arbeit war vollendet; und
jetzt gieng er zum Tempel des Apoll, opferte und
hat: Laß was ich pflanzte, gedeyen, ſo kann der
C 3 Fromme,

38 IJdyllen.

Fromme, der fernher zu deinen Tempel geht, im
kuͤhlen Schatten ſich erfriſchen.

Der Gott hatte ſeine Bitte gnaͤdig erhoͤrt. Den
folgenden Morgen erwacht' er fruͤhe, und ſah aus
ſeinem Fenſter nach der Straſſe. Da ſah er, wo
er bdie Sorofnge vflanzte, hochaufgewachſene
Baͤume. Goͤtter, ſo rief er, was ſeh ich! Kinder,
ſagt mirs, taͤuſcht mich ein Traum? Ich ſehe, was
ich geſtern gepflanzt, zu Baͤumen emporgewachſen.
Voll! heitigen Erſtaunens giengen wir jetzt unter den
Schatten; ik volleſtem Wuchſe ſtanden die Baͤume
bda, und ſireckten die ſtarken Ae⸗ ſte weit umher; die
Laſt der reifen Fruͤchte bog ſie herunter zum blu⸗

migten Gras. O Wunder, ſo rief der Greis, ich

Alter ſoll ſelbſt noch in dieſen Schatten wandeln!
Und wir dankten und opferten dem Gott, der ſo
gnaͤn ig noch mehr als ſeine Wuͤnſche erfuͤllte. Aber
ach! Er wandelte nicht lange mehr in dieſen Schat⸗
ten; er ſtarb, und wir begruben ihn hier, daß der,
clee in dieſen Schatten ruhet, dankbar ſeine

Aſche ſegne.

So erzaͤhlte ſie. Geruͤhrt ſegneten wir die Aſche
des Redlichen. Suͤß hat uns die Quelle, ſuͤß der
Schatten erguickt; aber mehr noch, was du uns
ſo freundlich erzaͤhlteſt. Sey uns geſegnet! So
ſprachen wir, und giengen voll frommer Empfin⸗
dung zum Tempel des Apoll.

Thyr ſis

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JIdyllen. 39

I geſt in
Thhyrſts.
ört. Den S
1d ſih Unſenſt, ſo klagte Thyrſis ſeine Qual, fuͤr mich
ſh er, umſonſt, ihr guͤtigen Nymphen, ſchwebt angenebhme
ſeace Kuͤhlung in dieſen Schatten, wo ihr eure Quellen
1 Kinde im woͤlbenden Geſtraͤuch ausgieſſet. Ich ſchmachte,
ſche, wunt ach, wie man an der Sommerſonne ſchmachtet!
geionche Unten am kleinen Hügel, auf dem die Hütte der
untel der Chloe ſteht, ſaß ich, und blies der Echo ein ſanftes
ie Baune Liedgen vor. Oben beſchattet den Huͤgel der Baum⸗
nher; d garten, den ſie wartet und pflanzt; und neben mir
un blu plaͤtſcherte das Waſſer herunter, das ihn durchſchlaͤn⸗
Greis, 4 geit; an deſſen blumigten Bord ſie oft ſchlummert,
oudenl oft ihre Hände und Wangen kuͤhlt. Plaͤtzlich hoͤrt'
t, ich das Knarren des Riegels, der des Gartens
e. Nee Thüͤre ſchließt. Sie trat heraus; ein ſanfter Wind
n En flatterte in ihrem blonden Haar und im leichten
daß e , Gewand. O wie ſchoͤn, wie ſchoͤn war ſie! Ein
har ſeit reinliches Koͤrbgen voll glaͤnzender Fruͤchte trug ſie
an der einen Hand; und ſchamhaft, auch da wo ſie
keinen Zeugen vermuthet, hielt ſie mit der andern
die ⸗ das Gewand uͤber den jungen Buſen veſt; denn ihn
CN wuͤrde der Wind in ſeinem Spiel entbloͤſſet haben;
A n aber es ſchmiegte ſich um die Hüften und Knie, und
t 6 flatterte ſanft rauſchend rückweres in die Luſt. S
Elgen⸗ gieng ſie auf der Hoͤhe des Hͤͤgels voruͤber. Aber

zween Aepfel fielen vom Koͤrbgen, und huͤpften den
„Huͤgel hinunter, gerade auf mich, auf mich zu, als

. C 5r*
ye C 4 haͤtt

Idyllen.

haͤtt' Amor ſelbſt ihren Lauf gelenkt. Ich nahm ſte
von der Erde, und druͤckt' an meine Lippen ſie; und
ſo trug ich ſie den Huͤgel hinauf und gab ſie dem
Maͤdchen wieder; aber meine Hand zitterte, ich
wollte reden, aber ich ſeufzte nur. Aber Chloe
blickte nieder, ſanfte Roͤthe uͤberhauchte ihre ſchoͤ⸗
nen Wangen; ſanft laͤchelnd, und roͤther, ſchenkte
ſie die ſchoͤnen Aepfel mir. Jetzt ſtanden wir, ach
was ich empfand! ſchuͤchtern beyde. Jetzt gieng ſie
mit ſanftem Schritt der Hütte zu. Mein unver⸗
wandter Blick ſah ihr nach; da ſie hineintrat, ſah
ſie zoͤgernd und freundlich noch einmal zuruͤcke; ſah
ich ſie gleich nicht mehr, mein Blick war doch an
die Schwelle der Thuͤre geheftet. Jetzt gieng ich,
Zittern war in meinen Knien, den Huͤgel hinun,
ter. Ach! Stehe du mir bey, guͤtiger Amor!
Was ich ſeither empfinde, wird nie wieder in mei⸗
nem Buſen erloͤſchen.

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tekte, ic
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Ppir, at
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lcke: i
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hinen⸗
t Mher!
1 in id

An den Amor.

A Amor, lieber Amor!

Schon an dem erſten May

Baut in des Gartens Ecke
Ich den Altar fuͤr dich,
Und pflanzte Roſenhecken
Und Myrthen bruͤber her:
Und lag nicht jeden Morgen
Thauvoll ein Blumenkranz
Auf deines Altars Mitte?
Ach alles war umſonſt!
Schon ſtreifen Winterwinde
Das Laub von Baum und Strauch,
Und Phillis iſt noch ſproͤde,
Sproͤd wie am erſten May.

EEE

C 5 Daphnis.

Idyllen.
Daphnis.

Jn ftiller Nacht hatte Daphnis ſich zu ſeines
Maͤdgens Huͤtte geſchlichen; denn die Liebe macht
ſchlaflos. Hell ſchi mmerten die Sterne durch den

ganzen Himmel geſaͤet; ſanft glaͤnzte der Mond

durch die ſchwarzen Schatten der Baͤume; ſtill und
duͤſtern war alles; jede Geſchaͤftigkeit ſchlief, und
jedes Licht war erloſchen. Nur Funken vom Mond⸗

ſchein huͤpften auf rieſelndem Waſſer, oder ein ſel⸗

tenes Wuͤrmgen leuchtete im tie feſten 2 Dunkel. Da
ſaß er der Huͤtte gegenuͤber in ſchwermuͤthiger Ent⸗

zückung, und ſah nur mit veſigeh heftetem Blick das

Fenſter der Kammner wo ſein Maͤsgen ſchlief: Halb
geoͤffnet wars den kuͤhlen Winden und des Mondes
ſanftem Licht. Mit ſanfter Stimme hub' er jetzt
dieſen Geſang an:

Suͤß ſey dein Schlummer, du meine Geliebte!
Erquickend wie der Morgenthau! Sanft und ruhig
liege dort, wie ein Tropfe Thau im Lilienblatt,
wen die Blumen kein Hauch bewegt; denn ſollte
reine Inſchuld nicht ruhig ſchlunmern? Nur ſuͤſſe
frohe Traͤume ſollen um ſie ſchweben. Steigt her⸗
unter ſuͤſſe Traͤume, auf den Stralen des Mondes

ſteigt zu ihr herunter Nur frohe Triften ſoll ſie

ſehn, wo milchweiſſe Sckafe weiden; oder ihr ſolls

duͤnken, ſie hoͤre den Geſang ſanfter Floͤten, ſchoͤn

wie

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Oder!
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Hi⸗

HWMr
JIJdyllen. 42

wie Apoll ſie ſpielt, durchs einſame Thal toͤnen.
Oder laßts ihr ſeyn, ſie bade in einer reinen Quelle
ſich, und Myrthen⸗ und Roſenſtauden woͤlbden ſich
um ſie her; von niemandem geſehn, als den kleinen
Voͤgelgen, die ihr von jedem Aeſigen ſingen. Oder
ihr duͤnke, als ſpielte ſte mit den Huldsoͤttinnen;
und ſie nennen ſie Geliebte und Schweſter; und ſie
brechen Blumen in der ſchoͤnſten Flur; die Kraͤnze,
die ſie flicht, gehoͤren den Huldgoͤttinnen; die jene
flechten, gehoͤren ihr. Oder laßt ſie in Schatten
von Baͤumen durch balſamduͤftende Blumen irren:
Laßt kleine Liebesgoͤtter wie Bienen ſchwaͤrmen, ſich
fliehn und ſich haſchen; zehn fliegen mit der Laſt
eines duͤftenden Apfels her; ein ansrer Schwarm
bringt eine reife Traube; die andern ſchwaͤrmen in
Blumen und jagen ihr Geruͤche zu. Dann komme
im Schatten ihr Amor entgegen, doch ohne Bogen
und Pfeile, daß ſie nicht ſchuͤchtern wird; aber mit
jeder ſuſſeſten Anmuth des Liepbreitzes geſchmuͤckt.
Auch laßt mein Bild ihr erſcheinen, wie ich ſchmach⸗
tend vor ihr ſteh, erroͤthend niederblicke, und mit
Seufzen unterbrochen ihr ſage, daß ich vor Liebe
verſchmachte. Noch durft ichs ihr nicht ſagen. O
moͤchte bey dieſem Traum ein Seufzer ihren Buſen
ſchwellen! Moͤchte ſchlafend ſie ſanft laͤcheln und er⸗
roͤthen! O moͤcht ich ſchoͤn ſeyn, wie Apol da er

die Heerden weidete; moͤchten meine Lieder fuͤß toͤnen,

5% Rz 9 * e aDöehte iene &
wie die Lieder der Nachtigall; moͤchte jede Tugend

mich ſchmücken, daß ichs werth waͤre von ihr ge⸗
4 * *
liebt zu ſeyn!
S
So

44 Idyllen.

So ſang er; und dann gieng er im Mondſchein
nach ſeiner Hüͤtte zuruͤck. Hoffnungsvolle Traͤnme
verſuͤſſeten ihm die uͤbrigen Stunden der Nacht.
Fruͤh am Morgen trieb er ſeine Heerde den Huͤgel
hinan, wo ſeines Maͤdgens Huͤtte am Wege ſieht.
Langſam giengen ſeine Schafe, und weideten zu
beyden Seiten des Bordes. Graſet ihr Schafe, ihr
Laͤmmer; nirgend iſt beſſere Weide! Wo ſie hin⸗

blickt bluͤhet alles ſchoͤner; wo ſie wandelt wachſen

Blumen. So ſagt' er, als ſein Maͤdgen ans Fen⸗

ſter ſtand. Die Morgenſonne beſchien ihr ſchoͤnes

Geſicht: Deutlich ſah ers, daß ſie laͤchelnd ihn an⸗
blickte, und doß ein hoͤheres Roth auf ihre Wan⸗
gen ſtieg. Langſam mit pochendem Herzen gieng er
voruͤber: Holdſelig grußt ſie ihn, und holdſelig
blickt ſie ihm nach; denn ſie hatte ſeinen naͤchtlichen
Geſang behorcht.

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Idyllen. 4

* Thyrſis und Menalkas.

Tieſis. Dem Amor hatr' ich ein Geluͤbde ge⸗
bracht, im kleinen marmornen Tempel. Ein reinli⸗
ches, ganz neues Koͤrbgen haͤngt' ich im Myrten⸗
waͤldgen auf, und einen friſchen Kranz, und meine
beſte Floͤte. O lieber Amor, ſey, (ſo fleht' ich) ſey
meiner Liebe gewogen! Heute gieng ich beym kleinen

Tenmpel vorbey, trat in den Myrtenhain, und ſah

nach meinem Koͤrbgen. Und ſieh, ſieh, was ich da
ſah. Ein Voͤgelgen ſaß auf des Koͤrbgens Rand
und ſang. Da trat ich naͤher, da flog er weg; ich
ſah ins Koͤrbgen, und ſieh, ein wohlgebantes Neſt⸗
gen war, und Eyergen waren darinnen; und das
Weidgen ſchmiegte ſorgſam ſich druͤber, und blickte
mich an, als wollt es mich flehn: Zerſtoͤre, junger
Hirt, o zerſtoͤre die kleine Wirthſchaft nicht! Der
andre flatterte um meine Stirn und Haare. Ich
gieng zuruͤck, ſchnell war das Maͤnngen wieder auf
des Koͤrbgens Rand; mit frohem Zwitſchern freu⸗
ten ſie ſich und ſangen. Nun ſage du mir, lieber
Menalkas, der du alle Deutungen weiſſeſt, ſage
mir, was bedeutet das?
Menalkas. Gluͤcklich werdet ihr, dein Maͤd⸗
gen und du beyſammen wohnen, und fruchthar wird
eure Liehe ſeyn!

Thyr⸗

dacht ich
Bey den Goͤttern 1 Dus d e d,
. Chyrſe⸗ ollt' ich deine Weisheit der dieſe gln
auch; doch Zickzen ſchent ich dir; und d e
dieſes junge Z ſuͤß wie meines Maͤdg ktoder. d
ſche voll Honig, die Luft. So ſprach in Mag n
und lauter wie de wie le jange Riege
huͤpfte vor Freude, 1
enthau huͤpft. ne
Driren
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Kringe
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Daphne.

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4 Ma

Idyllen. 47
Daphne.

Daphne war ſchoͤn und arm; fromm erzogen,

von einer Mutter die ihr zu frühe ſtarb. Jetzt war
ſie die Dienſttmagd des Mycon: Er baute das Land⸗
gut eines reichen Buͤrgers aus Mitylene, und
Daphne weidete ſeine Heerde. Einſt gieng ſie mit
Thraͤnen in ihren Augen zum ſtillen Grabe der Mut⸗
ter, goß eine Schale voll Waſſer aus, und hieng
Kraͤnze an die Ranken der Stauden, die ſie druͤber
her gepflanzt hatte. Da ſetzte ſie neben dem Grabe
ſich hin, weinte und ſprach: O theures Andenken
deiner Tugend, deiner Froͤmmigkeit, o geliebteſte
Mutter! Du, du haſt meine Unſchuld gerettet.
Sollt' ich je deine Ermahnungen vergeſſen, die du
mit ruhigem Laͤcheln mir gabſt, und da an meinen
Buſen hinſankeſt und ſtarhit; ſollt ich je vergeſſen,
wie tugendhaft du wareſt, dann, o dann moͤgen die
guͤtigen Goͤtter mich vergeſſen; dann moͤg' ich im
Elend ſierden, und dein heiliger Schatte moͤge mich
fliehn! Du Geliebte, du haſt meine Unſchuld gerettet.
Alles, ach alles, will ich deinem Schatten erzaͤhlen:
Hab ich doch, ich Verlaſſene, hab ich doch ſonſt
niemand, dem ich mit frommen Vertrauen mein
Herz oͤffnen duͤrfte. Nicias, der Herr des Mycon,

deſſen Heerde ich weide, kam auf ſein Gut, des

Herbſtes Freuden zu ſehn. Er ſah mich, that freund⸗
lich mit mir; er lobte meine Heerde, daß ich ſo gut
ſie

48 J dylle n.

ſie pflege, ſagte ich waͤr' ein ſuͤſſes Maͤdgen, und
gab mir Geſchenke. Goͤtter! Ich einfaͤltiges Maͤd⸗
gen, was wiſſen wir doch auf dem Lande! Guͤtig,
dacht ich, iſt unſer Herr; ihn moͤgen die Goͤtter
dafuͤr ſegnen; zu ihnen will ich fuͤr ihn beten, das
iſt alles was ich kann. Gluͤcklich find die Reichen
und von den Goͤttern geliebt; doch ſie verdienens ja
wol, ſind ſie guͤtig wie er. So dacht ich, und ich

litt es, wenn er meine Hand in die ſeine ſchloß,
und erroͤthete und durfte nicht aufblicken, da er

einen Ring von Gold an meinen Finger ſteckte!
Sieh, auf dieſem Steingen dies Kind mit Fluͤgeln,
das ſoll dich gluͤcklich machen; ſo ſprach er, und
ſtreichelte meine erroͤthende Wangen. Iſt er doch
wie ein Vater guͤtig mit dir! Wie verdienſi du ſo
viel Gnade von einem ſo reichen und maͤchtigen
Herrn: So dacht ich einfaͤltiges Kind. Aber ach,
wie war ich betrogen! Heute früh fand er im Gar⸗
ten mich; da faßt er mich freundlich unter
dem Kinne! Bringe, ſprach er, mir friſche Blu⸗
men, ich moͤchte an ihrem Geruch mich erquicken,
dort in die Laube von Myrthen. Geſchaͤftig und
freudig ſucht ich die ſchoͤnſten aus, und lief mit
froher Eile nach der Laube. Leicht biſt du wie ein
Zephir, und ſchoͤner als die Goͤttin der Blumen;
ſo ſagt er, und — Goͤtter, Goͤtter! Noch beb ich
durch alle Gebeine, er riß mich auf ſeinen Schooß
hin, druͤckt' an ſeinen Buſen mich, und alle Ver⸗
heiſſungen die verfuͤhren, und alles was Liebe reigen⸗
de

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1 47

Idyllen. 49

des ſagen kann, das floß von ſeinen Lippen. Ich

weinte, ich bebte und waͤre, der Verfuͤhrung zu
ſchwach⸗ ach! jetzt ungluͤcklich, jetzt nicht mehr dein
unſchuldiges Kind. Haͤtte, ſo dacht ich, deine
fromme Mutter dich je unkeuſche Umarmungen nie⸗
bertraͤchtig dulden geſehn! Ich dachts, und bedte
zuruͤck und entfloh. Jetzt komm ich, Geliebte! Ich
komm auf deinem Grabe zu weinen. Ach, daß ich,
junges armes Kind, ſo früh dich verlor. Eine zu
zarte Pflanze bin ich, die den Stab verlor, an den
ſie ſich ſchmiegte. Dieſe Schale voll Waſſer gieß ich
deinem frommen Schatten aus; nimm dieſe Kraͤnze,
nimm meine Thraͤnen! Moͤchten, o moͤchten ſie bis
zu deinen Gebeinen dringen! Und hoͤre, hoͤre ge⸗
liebte Mutter! Ach, deiner Aſche die hier unter den
bethraͤnten Bluͤmgen ruhet, deinem heiligen Schat⸗

ten wiederhole ich dies Geluͤbde. Tugend und Un⸗

ſchuld, und die Furcht der Goͤtter ſollen das Glüͤͤck
meines Lebens ſeyn. Sey ich nur arm und froh,
und zufrieden, und thue nichts das du nicht mit
freundlichem Laͤcheln gebilliget haͤtteſt; dann werd'
ich, wie du es warſt, von Goͤttern und den Men⸗
ſchen geliebt, weil ich fromm, reblich und vienſi⸗
fertig bin; und dann ſterb ich einſt laͤchelnd und
mit Freudenthraͤnen, wie du ſtarbeſt.

Und jetzt gieng ſie. Frohe Empfindung der Tu⸗
gend ſtroͤmte ganz durch ſie hin, und glaͤnzte in ihren
thraͤnenbenetzten Augen. Schoͤn war ſie wie ein
Geßner III. Theil. D Fruͤh⸗

f10 Idyllen.

Frühlingstag, wenn ein ſanfter Regen faltt, und
doch die Sonne ſcheint. Froh wollte ſie zu ihren
Geſchaͤften; aber Nicias kam auf dem Weg ihr
entgegen. Maͤdgen, ſo ſprach er, und Thraͤnen
floſſen ſeine Wangen herunter; ich hab auf dem
Grabe deiner Matter dich behorcht: Faͤrchte dich
nicht tugendhaftes Maͤdgen! Dank ſey den Goͤttern,
Dank deiner Tugend, du haſt mich von dem Ver⸗
brechen gerettet, deine Unſchuld verfuͤhrt zu haben!
Verzeihe, keuſches Maͤdchen, verzeihe, und fuͤrchte
von mir kein neues Verbrechen: Auch meine Tu⸗
gend ſiegt. Sey fromm, ſey tugendhaft; aber ſey
auch gluͤcklich. Jene baumreiche Wieſe, bey deiner

Mutter Grab, und die Haͤlfte der Heerde, die du

gehuͤtet haſt, ſey dein. Moͤge ein wuͤrdiger Gatte,
tugendhaft wie du, das Gluͤck deines Lebens ſeyn!

Weine nicht, frommes Maͤdgen! Nimm das Ge⸗

ſchenke, das mein redliches Herz dir giebt, und
laß mich ferner fuͤr vdein Gluͤck ſorgen; ſonſt wirds,
daß ich deine Tugend beleidigte, mein ganzes Leben
mich quaͤlen. Vergiß, vergiß mein Verbrechen! Du
haſt, wie eine guͤtige Gottheit, mich vom Verder⸗
ben gerettet.

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Idyllen. 51.

Daphnis und Micon.

Dephnis. Sieh, der Bock dort wadet in den
Sumpf, und die Schafe folgen ihm. Ungeſunde
Kraͤuter wachſen da im Schlamm, und Ungeziefer
ſchlüͤrfen ſie mit dem Waſſer. Komm wir wollen
ſie zuruͤcktreiben.

Nicon. Die Unſinnigen! Hier iſt Klee und

Rosmarin, und Timian und Quendel, und an je⸗

dem Stamme ſchleicht das Epheu; doch gehn ſie zum
Sumpf. Aber wir machens wol ſelbſt oft eben ſo,

gehen beym Guten voruͤber, und waͤhlen was uns

ſchaͤdlich iſt!

Daphnis. Sieh wohin er wadet; die Froͤſche
ſoringen weit vor ihm her aus dem Schilf. Heraus
ihr Einfaͤltigen, ans graſigte Bord: Wie garſtig ihr
die weiſſe Wolle beſlecket!

NMicon. Nun ſeyd ihr da: Hier ſollet ihr wei⸗
den! Ader ſage mir Daphnis, was ich da ſehe.
Marmorſaͤulen liegen im Sumpfe, und Schilf und
Unkraut ſchlaͤgt ſich druͤber. Sieh ein zerfallnes
Gewoͤlbe von Epheu uͤber und überſchlungen, und
Dornen wachſen aus jeder Ritze.

Daphnis. Ein Grabmal wars.
D a Micon.

52 Idyllen.

Micon. Das muß es wol geweſen ſeyn. Sieh
da liegt die Urne im Schlamm. Bilder ſcheinen
aus ihren Seiten hervorzuſpringen: Fuͤrchterliche
Krieger ſinds und tobensde Pferde; ſieh, mit ihren
Hufen zertretten ſie Maͤnner die verwundet zu Bo⸗
den ſtuͤrzen. Der muß wol kein Hirt geweſen ſeyn,
deſſen verſchuͤttete Aſche ſo traurige Bilber einſchloſ⸗
ſen: Der muß wol kein Liehling der Ge gend gewe⸗
ſen ſeyn, deſſen Gradmal ihr ſo zerfall len laſſet. Die
Rachkommen ma uſſen wol wenig ſeinem Andenken
geopfert, wenig Blumen auf ſein Grab geſireut
haͤben.
Daphnis. Ein Unmenſch war er. Fruchtbare
Felder hat er verwuͤſtet, und freye Menſchen zu

Skilaben gemacht. Die Hufen ſeiner Reuter ſtampften

die Saaten zu Boben, und mit den Leichen unſrer
Voraͤltern hat er die oͤben Felber uͤberſaͤet. Wie
wuͤtende Woͤlfe die Heerden uͤterfallen, ſo uͤberfiel er
mit bewaffneten Schaaren die Unſchuldigen, die ihm
kein Leid gethan. So daͤuchte er ſich in ſeiner Bos⸗
beit groß, bruͤſtete ſich in marmornen Palaͤſten, und
ſchwelgte in dem Raube ungluͤcklicher Laͤnder; und
da hat er dies Denkmal ſeiner Bosheit ſelbſt hieher
gebaut.

Micon. Goͤtter! Ein Unmenſch war der; aber

wie einfaͤltig! Seinen Greuelthaten baut er ein
Denkmal, daß auch die ſpaͤten Nachkommen ſie nie
vergeſſen; nie vergeſſen, wenn ſie hier voruͤbergehn,

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Idyllen. 53

ſeinem Andenken zu fluchen. Zertruͤmmert liegt nun
ſein Grasmal, und ſeine Aſche iſt im Sumpf ver⸗
ſchuͤttet, indeß in der Urne Ungeziefer im Schlamm
bruͤtet. Laͤcherlich iſts, wie da ein junger Froſch
dem tobenden Held auf dem Helm ſitzt, und eine
Schnecke ſein drohendes Schwert hinaufſchleicht.

Daphnis. Was bleibt nun von ſeiner fuͤrch⸗—
terlichen Groͤſſe? Nichts als das ſchwarze Andenken
ſeiner Bosheit, indeß die Furien ſeinen Schatten
peinigen.

Micon. Und niemand, niemand thut einen
frommen Wunſch fuͤr ihn. Goͤtter! Wie ungluͤck⸗
lich iſt der, welcher ſein Leden mit Laſterthaten be⸗
fleckt! Auch nach ſeinem Tod iſt ſein Andenken ein
Abſcheu. Nein, koͤnnt ich mit einer Schandthat
den Reichthum der ganzen Welt gewinnen, lieber,
viel lieber wollt ich nur zwo Ziegen huͤten, und
redlich und keiner Bosheit mir bewußt ſeyn. Die
eine wollt ich noch den Goͤttern opfern, und ihnen
danken, daß ich glücklich bin. Der Boͤſes thut,
gebt ihm alles, er iſt nie glücklich.

Daphnis. Laß uns den Ort verlaſſen, der nur
traurige, ſchwarze Bilder aufweckt. Komm mit
mir, ein froheres Denkmal will ich dir weiſen; das
Denkmal, das ein redlicher Mang, mein Vater,
ſich errichtet hat. Du Alexis, magſt indeß die
Schafe und die Ziegen huͤten.

D 3 Micon.

Idyllen.
Micon. Mit Freude geh ich mit dir, das An⸗

denken deines Vaters zu feyern, deſſen Redlichkeit
auch jetzt noch weit umher geehret wird.

54

Daphnis. Hier Freund, gehe dieſen Fuß ſteig

durch die Wieſe, hier an dem mit Hopfen behan⸗

genen Graͤnzgott vorbey.

Und ſie giengen. An der Rechten des ſchmalen
Weges wuchs Gras, das an ihre Huͤften reichte;
zur Linken war ein Kornfeld, deſſen Aehren uͤder ihren
Haͤuptern winkten; und der Weg führte ſie in die
ſtillen Schatten fruchtbarer Baͤume, in deren Mitte
eine bequeme Huͤtte ſtand. In dieſen anmuthsvollen
Schattenplatz ſtellte Daphnis einen kleinen Tiſch,
und holte einen Korb voll Fruͤchte, und einen Krug
voll kuͤhlen Weins.

Micon. Sag mir, wo iſt das Denkmal bei⸗—
nes Vaters, daß ich die erſte Schale Wein dem
Schatten des Redlichen ausgieſſe?

Daphnis. Hier, Freund, gieſſe ſie in dieſen

friedſamen Schatten aus. Was du hier ſieheſt, iſt

ſein ruͤhmliches Denkmal. Die Gegend war oͤde;

ſein Fleiß hat dieſe Felder gebaut, und dieſen frucht⸗

baren Schatten hat ſeine eigne⸗. Hand gepflanzt.
Wir, ſeine Kinder, und unſre ſpaͤten Nachkommen
werden ſein Andenken ſegnen, und jeder dem wir
aus unſerm Segen Gutes thun; denn der Segen
des

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Idyllen. 5

des Redlichen ruhet auf dieſen Feldern und Triften,

und in dieſen ſtillen Schatten und auf uns.

Micon. Du Redlicher! Dieſe Schale, die ich
hingieſſe, ſey deinem Andenken geweiht. Herrliches

Denkmal, womit man Segen und Nahrung auf

wuͤrdige Nachkommen bringt, und auch nach ſeinem
Tode Gutes thut!

,

D 4 Diaphne

Idollen.

Daphne und Chloe.

Dophne. Schwuͤl iſts noch, neigt ſich gleich die
Sonne ſchon:; noch ſchmachten alle Gewaͤchſe: Laß
uns hier ans Ufer heruntergehn, wo kleine Wellen
das Bord ſchlagen. Kuͤhl iſts da im uͤberhangenden
Geſtraͤuche.

Chloe. Geh Maͤdgen, ich folge dir; geh wei⸗

ter voraus, ſonſt ſchlagen die Ranken mir ins

Daphne. Wie klar dies Waſſer hier iſt! Jes⸗

des Steigen ſiehſt du am Grunde; wie ſanft, wie
anft es fließt! Ha, bey den Nymphen! Ich werfe
mein Gewand hier ans Ufer, und laufe bis an den
Buſen in dieſe angenehme Kuͤhlung.

Chloe. Wenn jemand koͤmmt, wenn jemand

uns ſieht!

Daphne. Kein Fußſteig fuͤhrt hier zum Ufer,

ganz umſchließt uns dichtes Geſtraͤuch; und der

Apfelbaum, der vom Ufer über das Waſſer haͤngt,
deckt uns mit ſeinem gruͤnen Gewoͤlbe; in einer
gruͤnen Hoͤhle ſind wir hier eingeſchloſſen, jedem
Auge verborgen. Sieh, nur hier und da oͤffnet die

Belaubung ſich einem kleinen Sonnenſtral, und

ſchließt ſich ploͤtzlich wieder.

Chloe.

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JIdyllen.. 7

Chloe. Seys denn, Daphne! Was du wa⸗
geſt, das wag ich auch.

Jetzt legten die Maͤdgen ihr Gewand ans Ufer,
und mit fanftem Schauern traten ſie in die kalte
Flut; buͤpfende Wellen umſehlangen ihre runden
Kniee, und jetzt ihre weiſſen Huͤften; denn ſie ſetzten
auf Steine ſich, die nter den Wellen am Ufer
lagen.

Daphne. Munter und neubelebt bin ich. Was
fangen wir an, wollen wir ein Liebgen ſingen?

Chloe. Eingfaͤltiges Kind! Singen, daß man
uns am Ufer hoͤrt.

Daphne. So wollen wir fluͤſtern. Weiſſeſt du
was? Erzaͤhle mir ein Geſchichtgen.

Chloe. Ein Geſchichtgen?

Daphne. Ja, ein geheimes artiges Geſchicht⸗
gen; du erzaͤhleſt mir zuerſt „ und dann erzaͤhl
ich dir.

Chloe. Ich weiß wol eins, artig genug,
aber —

Daphne. Verſchwiegen hin ich, wie dieſe Ge⸗
buͤſche.
D 5 Chloe.

18 Idyllen.

Chloe. Seys denn. Juͤngſt trieb ich meine

Heerde den Huͤgel hinunter in die Trift, deren
Ufer das Meer ſoult. Ein groſſer Kirſchbaum ſteht,
du weiſſeſt es, miſten auf dem Huͤgel. Als ich —
Doch, bin ich nicht naͤrriſch? Mein Geheintſtes er⸗
zaͤhl ich dir:

Daphne. Aus dem Geheimſten meines Buſens
erzaͤhl ich dir dann wieder⸗

Chloe. Nun: Als ich den Pfad einſam hinun⸗—
tergieng, mit einmal hoͤrt ich eine liebliche Stimme,
die ein ſuͤſſes Lied ſang. Schuͤchtern ſtand ich ſtille,
ſah rings um mich her, und niemand, niemand
konnt ich ſehn. Ich gieng, und immer kam ich
der Stimme naͤher. Ich gieng, und jetzt war ſie
hinter mir; denn ich war den Kirſchbaum vorbey,
in deſſen Wipfel die ſuͤſſe Stimme ſang: Aber was
ſie ſang, das darf ich nicht ſagen, weiß ich gleich
jede Silbe noch.

Daphne. Du muſt es mir ſagen: Hier in die⸗
ſen verſchwiegenen Schatten haben wir keine Ge⸗
heimniſſe; beſonders ſind Maͤdgen im Bade ver⸗

Chloe. Seys denn. Unverſchaͤmt muß ich mein
eigen Lob wiederho0len — Doch, junge Hirten
ſchweifen immer in unſerm Lob aus — Da ich
den Huͤgel hereingteng — (Ich ſpuͤr es, Roͤthe
ſteigt mir auf die Wangen): Wer iſt ſie, die in ſo
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JIJdylle n. 5F0

ſchlanker Laͤnge den Huͤgel hereingeht, ſo hub das
Lied an, ſagts mir, ihr ſanften Winde, die ihr mit
ihren Haaren und mit dem flatternden Gewande
ſpielt. Wer iſt ſie? Iſts etwa der Huldgoͤttinnen
eine? Iſt es, ſo muß ſie wol die juͤngſte und die
ſchoͤnſte ſeyn. Wolriechender Quendel und die gelben
Straͤußgen des Schottenklee ſchmiegen ſich unter
ihrem ſanften Fußtritte. Wie die Wegwarte und
die Feuerblume, und die blauen Glockenblumen am
Borde des Weges ſich neigen, und ihre kleinen Fuͤſſe
kuͤſſen! Die deine Fuͤſſe kuͤßten, die deine Ferſen
traten, die will ich ſammeln; zween Kraͤnze will ich
flechten, den einen fuͤr mein Haar, den andern will,
ich Amorn weihn. Wie ſie mit ſ ſchwarzen Augen
umherſieht! O ſey nicht ſchuͤchtern; ich bin kein
Raubvogel, noch einer der Ungluͤck bedeutet: Aber,
o moͤgt ich, um mit ſuͤſſen TDoͤnen dich zu halten⸗
moͤcht ich lieblich ſingen wie die Grasmuͤcke, oder
wie die Nachtigallen in der hellen Fruͤhli ngenacht;
denn ſo entzuͤckt die Nachtigall den Fruͤhling nicht,
wie deine Schoͤnheit mich. Eile nicht ſo ſchüͤchtern
voruͤber! Ihr Dornen bieget euch 9 rüͤckwärts, ver⸗
wundet ihre kleinen Fuͤſſe nicht! Bey ihrem Gewand
moͤgt ihr ſie wol halten, daß das ſuͤſſe Maͤdgen ein

wenig verzoͤgere. Aber ſie eilt; die kieinen n Weſt⸗

winde, für mich gefaͤllig, ſie ſtemmen ſich gegen
ihr, aber ihr Gewand nur flattert ruͤckt whaͤrts; dich
ſelbſt, ſchuͤchteenes Maͤdgen, dich ſeldſt, vermoͤgen

ſie nicht zu halten. Die ſchoͤnſten Fruͤchte, die dieſer

Baum

60 Idyllen.
Baum mir giebt, die will ich in einem Koͤrbgen
beym Mondſchein an dein Fenſter haͤngen. Nimm
du ſie guüͤtig an, dann bin ich, ach dann bin ich
der gluͤcklichſte der ganzen Trift. Du eileſt! Ach

jetzt werben jene Baͤume dich meinem Auge verber⸗

gen! Noch ſeh ich die letzte Falte deines Gewandes;
ader jetzt, ach jetzt verſchwindet ſo gar das Ende
deines Schattens!

So ſang er: Mit niebergeſchlagenem Auge gieng

ich vorüber; doch blickte ich verſtohlen nach des

Baumes Wipfel, aber niemand konnt ich in den
dickbelaubdten Aeſten ſehn. Ob ich ſchlief, ſobald

es Nacht war? Das daͤcht ich doch, nicht ſo?
Genug, ich ſah, der Mond leuchtet' ihm, ich ſah,
ein junger Hirt band ein Koͤrbgen an meinem Git⸗
ter feſt; der Mond ſchien hell, und warf ſeinen
Schatten neben mir auf mein Beth hin, daß ich
erroͤthete: Und bald, da er weggeſchlichen war —
ich mußte doch wiſſen, ob's bloß ein Traum war —
gieng ich ans Fenſter, und band das Koͤrdgen los;
voll der ſchoͤnſten Kirſchen wars, ſuͤſſer als ich ſie
jemals aß; Roſenknoſpen und Mirthen hatt' er
drunter gemiſchet. Aber wer der Hirt war, fuͤr⸗

witziges Maͤdgen, das ſag ich dir doch jetzt noch

Daphne. Verlang ichs doch nicht von dir zu
wiſſen; geheimnißreich biſt du. Daß er mein Bru⸗
der war, magſt du mir ja verſchweigen; war doch
das Koͤrbgen mein Geſchenke, daß er ans Gitter

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Idyllen. 61

du von Nond D die Roſenknoſpen waren, wirdſt
in die Lock n d die Wellen am Baſen ſpielen dis
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ins Waſſer delzer Srun⸗ und blickeſt ſeitwaͤrts
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der gut und mir. „ und ſey, meinem Bru⸗

Chloe. Wuͤrd i
Wuͤrd ich mein unſtes
dir zBlo . Lin geheim es .
r erzaͤhlen, liebt ich bich nicht wi e ichtgen
cg:

Daphne .
nicht runruht Das beine Schwactzhaftigkeit dich
er abt hig mache, ſo mach ichs eben ſi icOH
rzaͤhle die, inans 1 R *
leenen d⸗ was tief in meinem Buſen lie , zund
Feſt ind eumond opferte mein Bater dem 6se. den
Fen ſund er den Menalkas, ſeinen em Panz; zum
um dy⸗ ſein Sohn, begleitete i Der und
eym Opfer 6, 1. Begeettete i n. Der .
ſeſt es lisst n zwo Floͤten; und keiner du iiten
51as K Z . .
auf ſein ar ſie ſo gut. Goldhelle Locken Raſt
1 4 4 3 01 . R?
lat er iainneerre ſer Gewand; feſtlich geſchgit
tem dper gt wie der junge Apoll. Nach geender
enden d Doch hd ahe⸗ den Tag mit Freude u
es rauſcht zum Ufer herunter ſcht im Geſtraͤuch,
Chloe. H
loe. Horche; imn .
Nymohe orche; immer naͤher — naͤl
ne ben, ſchuͤtzet uns! Schnell, das naͤher. Ihr
unfre Schultern, laß uns fliehn „ das Gewand um
Und die ſchuͤch
huͤchternen Maͤd
ben fliehn, we Maͤdchen flohen, wie
Und voch ars der Geyer aus der Luft Rch Kan 1
ng ihr ars nur ein junges Reh, das zt.
1 ihr Ufer kam. „das durſtend
Menal⸗

J dyllen.
Menalkas und Alexis.

Ein Greis war Menalkas, achtzig Jahre waren
ſchon uͤber ſein Haupt hingeflogen; ſilbern war ſein
Haar auf ſeiner Scheitel und um ſein Kinn, und
ein Stab ſicherte ſeinen wankenden Fußtritt. Und

wie der, der nach den Arbeiten eines ſchoͤnen Som⸗

mertages vergnuͤgt an der Kuͤhlung des Abends ſitzt,
den Goͤttern dankt und ſo den ſtillen Schlaf erwar⸗
tet, ſo waren ſeine uͤbrigen Tage den Goͤttern und
der Ruhe heilig; denn er hatte gearbeitet und Gutes
gethan, und erwartete gelaſſen und froh den Schlum⸗
mer in dem Grabe. Er ſah ſeine Kinder geſegnet;
reiche Heerden und ſchoͤne Triften hatt' er ihnen
uͤbergeben. Mit zaͤrtlicher Sorgfalt eiferten ſie, wer
mehr den frommen Alten erfreuen, mehr die Pflege
der Jugend ihm vergelten koͤnne. Und das laſſen
die Goͤtter nicht ungeſegnet. Vor ſeiner Huͤtte
ſaß er oft, oder im ſonnenreichen Vorhaus, wo er
den wohlbepflanzten Garten uͤberſah, oder in weit
ſich verlierender Entfernung die Arbeiten und den
Reichthum des Feldes; oder er hielt den voruͤber⸗
gehenden mit freundlicher Schwatzhaftigkeit auf, und
hoͤrte die Geſchichtgen der Nachbarſchaft, und von
dem Fremdling die Neuigkeiten, und Sitten und
Gebraͤuche ferner Laͤnder. Seine Kindeskinder, ſein
ſuͤſſeſter Zeitvertreib, gauckelten dann um ihn her.
Er ſchlichtete ihre kleinen Zwiſte, und lehrte ſie guͤtig

ſeyn,

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Idyollen. 63

ſehn, und nachg bend, und mitleidig gegen Menſchen
und gegen das klein ſte Thier: und unter die mannig⸗

faltigen Spiele, die er ſie lehrte, miſchet' er immer
ſuͤßtreffenden Unterricht. Er ſelbſt macht' ihnen ihr
Spielgeraͤthe; immer kamen ſie gelaufen, mach uns
dieß und mach uns das, und wenns fertig war, kuͤß⸗
ten ſie ihn, und huͤpften mit frohem Gewuͤhl um
ihn her. Aus Schilf lehrte er ſie Floͤten machen
und Hirtenpfeifen, und blies ihnen vor, wie man

den Schafen und den Ziegen zur Weide und von

der Weide blaͤst; lehrre ſie viel Lieder; die kleinen

mußten ſie ſingen, die groͤſſern ſie mit der Floͤte

begleiten; ober er erzaͤhlte ihnen lehrreiche Geſchichtt
gen; dann ſaſen ſie aufmerkſam am Boden oder
auf der Thuͤrſchwelle um ihn her.

Einſt ſaß er ſo im Vorhaus an der Sonne, und
Alexi s§ ſein Enkel ſtand allein bey ihm. Ein ſchoͤner
Juͤngling, jetzt hatt' er dreyzehn Fruͤhlinge geſehn;
der jugendlichen Geſundheir Roſenfarbe gluͤhte auf
ſeinen Wangen, und in goldnen Locken wallete ſein
Haar. Und der Greis erzaͤhlte ihm von dem Ver⸗
gnuͤgen, andern Gutes zu thun, und dem, der in
der Noth iſt, beyzuſtehen, und daß kein Vergnuͤgen
dem gleicht, das man fuͤhlt, wenn man eine guͤte
That gethan hat: Die ſchoͤn aufgehende Sonne, das
Abendroth, der volle Mond in einer hellen Nacht,
ſchwellen unſe n Ruſen vor Vergnuͤgen; aber ſuͤſſer,
mein Sohn, ſuͤſſer iſt jene Freude noch. Dem
ſchoͤnen Knaben quollen Thraͤnen die Wangen herun⸗
ter; mit Entzuͤcken ſah es der Greis: Du weineſt
mein

64 Idyllen.
mein Sohn, ſo ſagt' er, und ſah mit freundlichem
Blick ihm ins Geſicht; aber gewiß, nicht meine Re⸗
den allein koͤnnen dieß; in deinem Buſen muß etwas
ſeyn, das ihnen dieſe Staͤrke giebt.

Alexis wiſchte die Thraͤnen von der Roͤthe ſeiner
Wangen, aber neue quollen immer nach. Ach!
ſagt er, ich fuͤhl' es, ich fuͤhl' es ganz; nichts iſt
fuͤſſer, als andern Gutes thun.

Menalkas druͤckte geruͤhrt des Juͤnglings Hand
in ſeine Haͤnde und ſprach: Auf deiner Stirne, in
deinen Augen ſeh ichs, dich ruͤhrt etwas mehr, als
das, was ich dir ſagte.

Betroffen blickte der Juͤngling ſeitwaͤrts: Sind,
ſo ſprach er, deine Reden nicht ruͤhrend genug, Thraͤ⸗
nen wie Thau auf die Wangen zu gieſſen?

Ich ſehe, mein Sohn, ſagte Menalkas, ich
ſehe daß du mir was verheleſt, zum erſtenmal viel⸗
leicht, das deinen Buſen ſchwellt, und ſchon auf
deiner Zunge ſitzt.
Alexis weinte und ſprach :O ſo will ich dir alles

erzaͤhlen, was ich ſonſt in dem innerſten des Bu⸗
ſens verſchwieg. Nur halb gut iſt der, der mit dem

Guten prahlt, ſo lehrteſt du uns; drum wollt ich

verſchweigen, was meinen Buſen ſchwellt, was
mirs ſo ſuͤß empfinden laͤßt, daß Gutesthun die
ſüͤſſeſte Freud' unſers Lebens iſt. Eins unſrer
. Schafe

leiſe
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haͤtge;
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JIdyllen. 6 5

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ini Scaſe hatte ſich verirret, ich ſucht' es in dem Ge⸗
gein 3 g. E . „= 4. ₰— 5 . e. .
d buͤrge; und ich hoͤrte im Gebuͤrg' eine Stimme, die

nuſetne jammerte; da ſchlich ich mich hin, und ein Mann
ſtand da. Er nahm eine ſchwere Buͤrde von der
Schulter, und legte ſie auf den duͤrren Boden hin.
ke Weiter, ſo ſprach er, vermag ich nicht zu gehen.

Muͤhſelig iſt mein Leben, und kuͤmmerliche Nahrung
ricti mein ganzer Gewinn. Stundenlang irr' ich ſchon
mit dieſer Laſt in der Mittagshitze, und keine Quelle
find' ich, den brennenden Durſt zu loͤſchen; und

ings hond Hl .
gint,n kein Baum, und keine Stande bietet eine Frucht
. . . . 4
, mir dar, daß ſie mich erquicke Ach Goͤtter! um

mich her ſeh' ich nur Wilsniß, keinen Fußſteig der
mich zu den meinen fuͤhre, und weiter moͤgen meine
4. Eith ſchwankenden Kniee nicht. Doch ihr Goͤrter! Ich

⸗ Jmn murre nicht; denn immer habt ihr geholfſen! So
ſagt er, und kraftlos legt er ſich auf ſeine Buͤrde
hin. Von ihm nicht geſehn, lief ich da ſo ſchnell ich
ki,4 konnte zu unſrer Huͤtte, raffte einen Korb voll ge⸗
lnel bl doͤrrter und friſcher Fruͤchte zuſammen, nahm meine

ſhen egroͤſſeſte Flaſche voll Milch, und, ſo ſchnell ich konnte,
lief ich ins Gebuͤrge zuruͤck, und fand den Mann
,G noch, den jetzt ein ſanfter Schlaf erquſckte. Leiſe
6RNN leiſe ſchlich ich mich zu ihm hin, und ſtellte mein
Koͤrbgen neben ihn und die Flaſche voll Milch; und
In till ſchlich ich ins Gebuͤſche zuruͤck. Aber bald da
tolt erwachte der Mann. Er ſah auf ſeine Buͤrde hin
, und ſprach: Wie ſuͤß iſt die Erquickung des Schla
Fin fes! Nun will ichs verſuchen bdich weiter zu ſchleppen,
6 u Geßner III. Theil. E haſſ

65 Idyllen.

haſt du doch ſo ſanft mir zur Pfuͤlbe gedient. Viel⸗
leicht leiten die guͤtigen Goͤtter meinen Schritt, daß
ich bald das Rieſoeln einer Quelle hoͤre; vielleicht eine

Huͤtte finde, wo der gutthaͤtige Hauswirth mich un⸗

ter ſein Dach aufnimmt. Jetzt wollt' er die Buͤrde
auf die Schulter heben, da erblickt' er die Flaſche
und den Korb. Aus ſeinen Armen entfiel die
Buͤrde. Goͤtter, was ſeh ich? ſo rief er. Ach!
mir Hungrigen traͤnumet von Speiſe; und wenn ich
erwache iſts nichts mehr. Doch nein, Goͤtter! Ich
wache, ich wache! Jetzt langt er nach den Fruͤchten.
Ich wache! O welche Gottheit, welche guͤtige Gott⸗
heit thut dieſes Wunder? Das erſte aus dieſer
Flaſche gieſſe ich dir aus, und dieſe beyden, die
groͤſſeſten dieſer Fruͤchte weyh' ich dir. Nimm,
nimm gnaͤdig meinen Dank auf, der meine ganze
Seele durchdringt! So ſprach er, ſetzte ſich hin,
und mit Entzuͤcken und mit Freudenthraͤnen genoß

er da ſein Mahl. Erxrquickt ſtand er wieder auf, und

dankte noch einmal der Gottheit, die ſo guͤtig fuͤr
ihn ſorgte. Oder, ſo ſagt er, haben vielleicht die
Goͤtter einen gutthaͤtigen Sterblichen hergefuͤhrt, o
warum ſoll ich ihn nicht ſehn, ihn nicht umarmen?
Wo biſt du, daß ich dir danke, daß ich dich ſegne?
Segnet ihn ihr Goͤtter! Segnet den Redlichen, die
ſeinen; ſegnet, o ſegnet alles was ihm zugehoͤrt!
Satt bin ich, und dieſe Fruͤchte nehm ich mit; mein
Weib und meine Kinder ſollen davon eſſen, und mit
Freudenthraͤnen mit mir den unbekannten Gutthaͤter
ſegnen.

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Aber

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Idyllen. 67
ſegnen. Jetzt gieng er: O ich weinte vor Freubde.

Aber ich lief durchs Gehuͤſche den Weg ihm vor,

und ſetzte mich an ein Bord hin, wo er vorbey
mußte: Er kam, er gruͤßte mich, und ſprach:
Hoͤre mein Sohn; ſage, haſt du niemanden auf
dieſem Gebuͤrger geſehn, der eine Flaſche trug und
einen Korb voll Fruͤchte? — Nein, niemand
hab' ich in dieſem Gebuͤrge geſehn, der eine Fla⸗
ſche trug und einen Korb voll Fruͤchte. Aber ſage
mir, ſo fragt' ich, wie koͤmmſt du in dieſe Wild⸗
niß? Uebel haſt du gewiß dich verirret; denn hier
fuͤhrt keine Straſſe. Uebel, ſo erwiedert er, uͤbel
hab' ich mich verirret, mein Sohn; und haͤtte nicht
eine guͤtige Gottheit, oder ein Sterblicher, den die
Goͤtter dafuͤr ſegnen werden, mich gerettet, ſo waͤr
ich vor Hunger und vor Durſt im Gebuͤrge geſtor⸗
ben. — So laß mich nun den Weg dir weiſen.

Gieb deine Buͤrde mir zu tragen, ſo folgeſt du

mir leichter. Nach vielem Weigern gab er die
Buͤrde mir; und ſo fuͤhrt' ich ihn auf die Straſſe.
Und ſieh', das iſt es nun, was jetzt noch mich vor
Freude weinen macht. Gering und muͤhelos war
was ich that und doch vergnuͤgt es mich, wenns mir
zu Sinne koͤmmt, wie ſanfter Sonnenſchein. O wie
muß der gluͤcklich ſeyn, der viel Gutes gethan hat!
Und der Greis umarmte den ſchoͤnen Knaben, voll
der ſuͤſſeſten Freude. O, ſo ſprach er, froh und ruhig
geh ich ins Grab, laß ich doch Tugend und rommige
keit in meiner Huͤtte zurucke.

Der

I⁄dyllen.

Der Sturm.

Auf dem Vorgebuͤrge, an deſſen Seite der ſchilf⸗

reiche Tifernus ins Meer fließt, ſaſſen Lacon und
Battus, die Hirten der Rinder. Ein ſchwarzes Ge⸗
witter ſtieg fernher auf; aͤngſtliche Stille war in den

Wipfeln der Baͤume, und die Seevoͤgel und die

Schwalben ſchwirreten in banger Unruhe hin und
her: Schon hatten ſie die Heerden vom Gebuͤrge
nach ihrer Wohnung geſchickt, und ſie blieben auf
dem Gebuͤrge zuruͤck, die fuͤrchterliche Ankunft des
Gewitters, und den Sturm auf dem Meere zu ſehn.
Fuͤrchterlich iſt dieſe Stille, ſo ſagte Lacon: Sieh,
die untergehende Sonne verbirgt ſich in jenen Wol⸗
ken, die Gebuͤrgen gleich am Saume des Meeres
aufſteigen.

Battus. Schwarz liegt das unabſehbare Meer
vor uns. Noch ruhig; aber eine bange Stille, die
bald mit fuͤrchterlichem Tumulte wechſeln wird. Ein
dumpfes Geraͤuſche toͤnt fernher, wie das Geheul
der Angſt und eines allgemeinen ploͤtzlichen Ungluͤcks
etwa von ferne gehoͤrt wird.

Lacon. Sieh, langſam ſteigen die Gebuͤrge der

Wolken; immer ſchwaͤrzer, immer fuͤrchterlicher hes⸗

ben ſie ihre Schultern hinter dem Meer hinauf.

Battus.

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Idyllen. 6 9

Battus. Immer fuͤrchterlicher wird das dumpfe
Geräuſche; Nacht liegt anf dem Meer; ſchon hat
ſie ie Diomediſchen Inſeln verſchlungen, du ſiehſt
ſie nicht mehr. Nur flimmert noch die Flamme des
Leuchtethurms von jenem Vorgebuͤrge in der ſchauer⸗
vollen Dunkelheit, Aber jetzt, jetzt faͤngt das Ge⸗
heul der Winde an; ſieh, ſie zerreiſſen die Wolken;
treiben ſie wuͤtend empor; fie toben auf dem Meere,
es ſchaͤumt —

Lacon. Fuͤrchterlich koͤnmnnt der Sturm daher.
Doch gern will ich ihn wuͤten ſehn: Mit Angſt ge⸗
miſchte Wolluſt ſchwellt ganz meinen Buſen. Wenn
du willſt, ſo bleiben wir; bald ſind wir das Ge⸗
buͤrge herunter in unſrer wohlverwahrten Huͤtte.

Battus. Gut, ich bleibe mit dir. Schon iſt
das Gewitter da; ſchon toben die Wellen an un.

ſerm Ufer, und die Winde heulen durch die geboge⸗
nen Wipfel.

CLacon. Ha ſeh „ wie die Wellen toben, ihren
Schaum in die Wolken emporſpritzen, fuͤrchterlich
wie Felſengebuͤrge ſich heben, und fürchterlich in den
Abgrund ſich ſtuͤrzen. Die Blitze flammen an ihren
Ruͤcken, und erleuchten die ſchreckenvolle Scene.

Battus. Goͤtter! Sieh, ein Schiff; wie ein
Vogel auf einem Vorgebuͤrge ſitzt, ſitzt es auf jener
Welle. Ha! Sie fKuͤrzt. Wo iſts nun, wo ſind
die Elenden? Begraben, im Abgrund.
E 3 Laeon

70 Idyllen.

Lacon. Trieg ich mich nicht, ſo ſteigts dort
auf dem Ruͤcken jener Welle wieder empor. Goͤt⸗
ter! Rettet, o rettet ſie. Sieh, ſieh, die naͤheſte
Welle ſtuͤrzt mit ihrer ganzen Laſt auf ſie her. O was
ſuchtet ihr, daß ihr ſo, euer dvaͤterliches Ufer verlaſ⸗
ſend, auf ungeheuern Meeren ſchwebt! Hatte euer
Geburtsland nicht Nahrung genug euern Hunger zu
ſaͤttigen? Reichthum ſuchtet ihr, und fandet einen
jammervollen Tod.

Battus. Am vaͤterlichen Ufer werden eure Vaͤter
und eure Weiber und eure Kinder vergebens weinen;
vergebens fuͤr eure Ruͤckkunft in den Tempeln Ge⸗
luͤbde thun. Leer wird euer Grabmahl ſeyn; denn
euch werden Raubvoͤgel am Ufer freſſen, verſchlingen
die Ungeheuer des Meers euch nicht. O Goͤtter, laßt
immer mich ruhig in armer Huͤtte wohnen. Zufrie⸗
den mit wenigem, naͤhre mein Anger mich, und
mein kleines Feld und meine Heerde.

Lacon. Strafet mich Goͤtter wie dieſe, wenn

je Unzufriedenheit in meinem Buſen ſeufzt; wenn
ich je mehr wuͤnſche, als was ich habe: Ruhe und

maͤſſige NRahrung.

Battus. Laß uns hinuntergehn; vielleicht daß
die Wellen von dieſen Elenden ans Ufſer werfen. Le⸗
ben ſie noch, ſo haben wir den Troſt ſie zu retten;
find ſie todt, ſo beruhigen wir doch ihren Geiſt, und
geben ihnen ein ruhiges Grab.

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Idylle n. „5

Sie giengen hinunter ans Ufer, und fanden im
Sand ausgeſtreckt einen ſchoͤnen Juͤngling todt. Mit
Thraͤnen begruben ſie ihn am Ufer. Truͤmmer des
Schiffes lagen im Sande zerſtreut, und ſie fanden
unter den Truͤmmern eine Kiſte, oͤffneten ſie, und
ſchwere Reichtuͤmer von Gold waren drinnen. Was
ſollt' uns das, ſagte Battus?

Lacon. Behalten wollen wirs; nicht um reich
zu ſeyn, davor bewahren mich die Goͤtter! Ums zu⸗
ruͤckzugeben, wenn's ein Eigenthuͤmer ſucht; oder
einer der's mehr noͤthig hat als wir.

Ungenutzt, und ungeſucht, lag der Schatz lange
bey den beyden; da lieſſen ſie draus am Ufer einen
kleinen Tempel bauen. Sechs Saͤulen von weiſſem
Marmor hielten den ſchattigten Vordergiebel empor,
und in der Vertiefung ſtand die Bildſaͤule des Pan.
Der Zufriedenheit war dieſer Tempel geeiht, „und
dir, guͤtiger Pan!

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Die Eiferſucht.

D. wuͤtendſte der Leidenſchaften iſt Eiferſucht;
die giftigſte der Schlangen, die Furien in unſern
Buſen werfen. Das hat Alexis empfunden. Er
liebte Daphnen, und Daphne liebt' ihn. Beyde
waren ſchoͤn; er maͤnnlich braun; ſie weiß und un⸗

ſchuldig, wie die Lilie wenn ſie am Morgenroth ſich

oͤffnet. Sie hatten ſich ewige Liebe geſchworen;
Venus unsd die Liebesgoͤtter ſchienen jede Gutthat
uͤber ſie auszugieſſen. Der Vater des Alexis hatte
von einer ſchweren Krankheit ſich erholt. Sohn, ſo
ſprach er, ich hab' ein Geluͤbse gethan, dem Gotte der
Geſundheit ſechs Schafe zu opfern: Geh hin, und
fuͤhre die Schafe zu ſeinem Tempel. Zwo lange

Tagreiſen weit war's zum Tempel des Gottes. Mit

Thraͤnen nahm er Abſchied vom Maͤdgen, als haͤtt'
er ein weites Meer zu befahren, und traurig trieb
er die Schafe vor ſich her. Sich ſo entfernend
ſeufzt' er, wie die Turteltaube ſeufzt, den langen
Weg hin; gieng durch die ſchoͤnſten Fluren, und ſah

ſie nicht; die ſchoͤnſten Ausſichten verbreiteten ſich,

und er fuͤhlte ihre Schoͤnheit nicht; er fuͤhlte nur
ſeine Liebe, er ſah nur ſein Maͤdgen, ſah ſie in ihrer
Huͤtte, ſah ſie bey den Quellen im Schatten, hoͤrte
ſeinen Namen ſie nennen, und ſeufzte. So gieng
er hinter ſeinen Schafen her, verdruͤſſig daß ſie nicht
ſchnell ſind wie Rehe, und kam zum Tempel. Das

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Idyllen. 73
Osfer ward gebracht, geſchlachtet, und er eilt von
Liebe defluͤgelt nach ſeiner Heimath zuruͤck. In einem
Gebuͤſche drang ein Dorn tief in ſeine Fußſole, und
der Schmerz erlaubt ihm kaum zu einer nahen Huͤtte

zu ſchleichen. Ein gutthaͤtiges Paar nahm ihn auf,
und belegte mit heilenden Kraͤutern ſeine Wunde.

Goͤtter, wie bin ich ungluͤcklich, ſo ſeufzt er immer,

und ſtaunt und zaͤhlt jede Minute; jede Stunde
ſcheint ihm eine traurige Winternacht; und endlich
goß eine ungünſtige Gottheit das Gift der Eiferſucht
in ſein Herz. Goͤtter! Welch ein Gedanke! So
murmelt er, und ſah wuͤtend umher: Daphne
koͤnnte mir ungetreu ſeyn! Haͤßlicher Gedanke!
Aber Maͤdgen ſind Maͤdgen, und Daphne iſt ſchoͤn;
wer ſieht ſie ohne zu ſchmachten? Uns ſchmachtet
nicht Daphnis ſchon lange? Schoͤn iſt er: Wen
ruͤhrt nicht ſein Geſang; wer blaͤst die Floͤte wie er?
Seine Huͤtte ſieht bey Daphnens Huͤtte, nur ein
reitzender Schatten ſteht zwiſchen beypen. O flieh
mich, flieh mich haͤßlicher Gedanke! Immer graͤbſt
du dich tiefer in meinen Buſen, und verfolgeſt mich
Tag und Nacht. Oft zeigt ihm die kranke Einbil⸗
dung ſein Maͤdgen, wie ſie ſchuͤchtern im Schatten
ſchleicht, wo Daphnis an der Quelle ihr und dem
Wiederhall die Schmerzen ſeiner Liebe ſingt; er ſt eht
ihr ſchmachtendes Aug; er ſieht's wie Seufzer ihren
Buſen ſchwellen. Oder er ſieht ſein Maͤdgen in ge⸗
woͤlbten Schatten ſchinmmern: Daphnis ſchleicht in
die Schatten; aſieht ſie, ſchleicht naͤher; ungeſtoͤrt
E S heſtet.

2.
9

heftet ſein trunkener Blick ſich auf jede Schoͤnheit.
Er büuͤckt ſich, kuͤßt ihre Hand, und ſie erwachet
nicht; er kuͤßt ihre Wangen, er kuͤßt ihre Lippen —
Und ſie erwachet nicht! ruft er wuͤtend. O ich
Elender! Aber was fuͤr haͤßliche Bilder ſchaff ich mir
ſelber; warum bin ich ſo erfindſam, mich mit der
grauſamſten Marter zu quaͤlen; warum denk ich nur,
ich Undankbarer, was ihre Unſchuld beleidigt?

Der ſechste quaalvolle Tag wars ſchon, und ſeine

Wunde noch nicht ganz geheilt. Er umarmte ſeine

Gutthaͤter: Was fromme Gutthaͤtigkeit ſagen kann,
das ſagten ſie, ihn zurückzuhalten. Umſonſt, von
Fürien verfolgt eilt er, ſo ſchnell er kann. Abend
war's, und der volle Mond ſchien, da er von ferne
Dashnens Huͤtte ſah. Ha! Jetzt, jetzt flieht mich,
haäͤßliche, martervolle Gꝛanken! Dort wohnt ſie, die
mich liebt; und heute noch, heute noch wein' ich vor
Freus' in ihren Armen. Er ſprach's, und eilte.
Aber unter der Reblaube herdor, die zu der Huͤtte
fuͤhrt, ſah er ſein Maͤdgen dahergehn. Sie iſts!
Ha Daphne, du biſis; deine ſchlanke Laͤnge, dein

fanfter Gang, dein ſchneeweiſſes Gewand! Sie iſt's,

Goͤtter! Aber wohin geht ſie naͤchtlicher Weile? Ge⸗
faͤhrlich iſt's ſchwachen Maͤdgen in der Nacht aufs
freye Feld ſich zu wagen. Vielleicht will ſie voll
Sehnſucht auf meinen Weg mir entgegen. Er
ſprach's: Aber ein Juͤngling koͤmmt ihr aus der

Laube nackh, ſchleicht ſich an ihre Seite, und freund⸗

lich druͤckt ſie ihre Hand in die ſeine. Ein Blumen⸗
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Idyhllen.„„ 75
koͤrbgen gab er ihr; mit ſuͤſſer Gebehrde nahm fie's
an ihren Arm. So giengen ſie von der Huͤtte weg
im Mondſchein daher. Voll Entſetzen ſtand Alexis
in der Ferne, und bebte von der Sole bis zum

Haupt. Goͤtter! Ha, was ſeh ich! Zuwahr, ach

zuwahr iſt's, was mich gnaͤlte: Eine mitleidige
Gottheit hat's vorhergeſagt. O ich Elender! O wer

biſt du, Gott oder Goͤttin, die mein Ungluͤck mir

vorher empfinden ließ? Raͤche, o raͤche mich, ſtrafe
vor meinen Augen, ſtrafe dieſe Treuloſigkeit, und dann
laſſe mich Elenden ſterben!

Mit verſchlungenen Armen giengen das Maͤdgen
und der Juͤngling, mit huldreichen Gebehrden gien⸗
gen ſie am Mondſchein, dem Myrtenwaͤldgen zu,
das den Tempel der Venus umkräͤnzt.

In die Schatten dieſer Myrthen gehen ſie, ſo
ſagte wuͤtend Alexis; in dieſe Schatten, wo ſie oft

mir die treueſte Liebe ſchwur! Jetzt ſind ſie im

Waͤldgen. Goͤtter! Ich ſehe ſie nicht mehr; verbor⸗
gen im dichteſten Geſtraͤuche, da werden ſie in den
Schatten ſich ſetzen. Doch nein „ich ſehe ſie wieber:
am Mondſchein glaͤnzt ihr weiſſes Gewand, durch
die Ranken und die ſchwarzen Staͤmme. Sie ſtehn
ſtill; hier iſt ein ſchoͤner offner Plaz und weiches
Gras. Treuloſe! Hier ſetzet euch hin; hier dem hel⸗
len Mond gegenuͤber, und ſchwoͤrt euch bey ſeinem
Schimmer eure laſterhafte Liebe zu. Moͤchten die
Furien euch verjagen! Aber nein, horche! Die
Nachti⸗

dyllen.

76

MNachtigallen ſingen ihre zartlichſten Lieder, die Tur⸗

teltauden ſeufzen um ſie her. Doch nein, auch hier

dleiben ſie nicht; ſie gehn zum Tempel der Goͤttin.
Ha, ich will naͤher, ich will ſie ſehn, ich will ſie

behorchen!
Er ſchlich in den Murtenhain. Immer giengen

ſie dem Tempel naͤher, der auf weiſſen Marmorſaͤu⸗

am Monbſchein in die naͤchtliche Luft emporglaͤnzte⸗
Wie! Sie wagen's die Stufen des Tempels zu be⸗
treten! Sollte die Goͤttin der Liede die ſchwarzeſte

Untrene ſchützen? Er ſoprach's, und ſah das Maͤd⸗
gen die Stuffen des Tempels hinaufgehn; das Blu⸗

mmenkoͤrbgen am Arm, gieng ſie unter die umzirkeln⸗
den Saͤulen, und der Jungting blieb an einer der⸗
ſelben ſtehn. Im Schatten des Haynes trat Alexis
näher. Scheuernd und voll Verzweiflung ſchlich er
in dem Schatten, den eine der Saͤulen warf,
ſchmiegte ſich an ſie hin, und ſah Daphne zur Bild⸗
ſänle ber Venus gehn: Von milchweiſſem Marmor
ſtand ſie im Mondſchein, als ſchmiegte ſie mit dem
Anſtand einer Goͤttin vor den erſtaunten Blicken an⸗
betender Sterblicher ſich ruͤckwaͤrts, und blickte huld⸗
reich zu den Opfernden von ihrem Fußgeſtell nieder.
Daphne ſank vor der Goͤttin aufs Knuie, legte die
Blumenkraänze vor ſich hin, und mit wehmuͤthiger
Gedehrde und ſchluchzend flehte ſie ſo: Hoͤre, o hoͤre,
ſuͤſſe Goͤttin, du Schuͤtzerin treuer Liede, hoͤre mein
Flehn; nimm guͤtig an die Kraͤnze die ich zum
Oyfer dir bringe! Abendthau und meine Thraͤnen
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„ Idoollen. „

glanzen drauf. Ach ſchon iſt's der ſechste Tag ſeit
Alexis mich verließ! O milde, gute Goͤttin, laß
ihn geſund in meine Arme zuruͤckkommen! Schuͤtze,
o ſchuͤtze ihn auf ſeinem Wege, und fuͤhr' ihn, ſo
geſund und ſo voll Liebe, wie er mich verließ, in
meine ſchmachtenden Arme zuruͤcke.

Alexis hoͤrt's, ſieht gegen ſich uͤber den Juͤng.
ling ſtehn, dem jetzt der helle Mond ins Geſiche
ſchien. Er war Daphnens Bruder; denn furcht⸗
ſam wollte ſie nicht naͤchtlicher Weile allein zum

Tempel gehn.

Alexis trat hinter der Saule hervor. Daphne
von dem froheſten Entzuͤcken uͤberraſcht, er voll Freude
und voll Schaam, ſanken beyde mit umſchlungenen
Armen vor der Goͤttin hin.

.*

S. ee

Idyllen.

Das hoͤlzerne Bein.
Eine Schweitzeridylle.

Assf dem Gebuͤrge, wo der Rautibach ins Thal

rauſchet, weidete ein junger Hirte ſeine Ziegen.
Seine QAQuerpfeife rief den ſiebenfachen Wieserhall
aus den Felskluͤften, und toͤnte munter durchs Thal
hin. Da ſah er einen Mann von der Seite des
Gebuͤrges heraufkommen; alt und von ſilbergrauem
Haar; und der Mann, langſam an ſeinem Stabe
gehend, denn ſein eines Bein war von Holz, trat
zu ihm, und ſetzte ſich an ſeiner Seite auf ein Fel⸗
ſenſtuͤck. Der junge Hirte ſah ihn erſtaunt an, und
blickt' auf ſein hingeſtrecktes hoͤlzernes⸗Bein. Kind,
ſagte der Alte mit Lachen, gewiß du denkſt, mit ſo
einem Bein blieb ich wohl unten im Thal? Dieſe
Reiſe aus dem Thal mach' ich alle Jahr' einmal.
Dieß Bein, ſo wie du es da ſiehſt, iſt mir ehren⸗
hafter als manchem ſeine zwey guten; das ſollſt du

wiſſen. Ehrenhaft, mein Vater, mag es wohl ſeyn,
erwiederte der Hirte; doch ich wette, die andern

ſind bequemer. Aber muͤde muſt du doch ſeyn.
Willſt du, ſo geb' ich dir friſche Ziegenmilch, oder
ich hole dir einen friſchen Trunk aus jener Quelle,
die dort am Fels rieſelt.
Der Alte. Du biſt ein guter Knabe; ein Trunk
friſches Waſſer wird mich erquicken. Gehſt du, und
holeſt ihn, ſo erzaͤhl' ich dir dann die Geſchichte von
meinem hoͤlzernen Bein. Der junge Hirt lief, und
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Idyllen. 79

ſchnell bracht er einen friſchen Trunk aus der Quelle
zuruͤcke.
Der Greis hatte ſich erquickt. Daß mancher
eurer Vaͤter, ſo ſprach er, voll Narben und zerſtum⸗
melt iſt, das ſollt ihr Gott und ihnen danken, ihr
Jungen. Muthlos wuͤrdet ihr den Kopf haͤngen,
ſtatt jetzt an der Sonne froh zu ſeyn, und mit mun⸗
tern Liedern den Wiederhall zu rufen. Munterkeit
und Freude toͤnt jetzt durchs Thal, und frohe Lieder
hoͤrt man von einem Berg zum andern; Freyheit,
Freyheit begluͤckt das ganze Land. Was wir ſehen,
Berg und Thal, gehoͤren uns; freudig bauen wir
unſer Eigenthum, und was wir ſammeln das ſam⸗
meln wir mit Jauchzen fuͤr uns.
Der junge Hirte. Der iſt nicht werth ein freyer
Mann zu ſeyn, der je vergeſſen kann, daß unſre
Vaͤter es erfochten.
Der Alte. Und der's nicht eben ſo thun wuͤrde,
mein Sohn! Seit jenem blutigen Tag gieng ich alle
Jahr' einmal auf dieſe Hoͤhe aus dem Thal herauf;
aber ich ſpuͤr' es, dieß wird wohl das letzte mal
ſeyn. Von hier ſeh' ich die ganze Ordnung der
Schlacht, die wir fuüͤr unſre Freyheit gewannen. (*)
Sieh, hier an der Seite hervor kam die Schlacht⸗
ordnung der Feinde; viele tauſend Spieſe blitzten
daher, und wohl zweyhundert Ritter in praͤchtiger
Ruͤſtung; Federbuͤſche ſchwankten auf ihren Helmen,
und unter ihren Pferden zitterte das Land. Schon
ein⸗

(*) Die Schlacht bey Naͤfels, im Canton Glarus, ims
Jahr 1383.

Idyllen⸗.

860

einmal war unſer kleine Haufe zertrennt; nur wenig
hunderte waren wir. Wehklagen war weit umher,
und der Rauch des brennenden Naͤfels erfuͤllte das
Thal, und ſchlich fuͤrchterlich an den Gebürgen hin.
Aber am Fuß des Berges ſtand jetzt unſer Haupt⸗
mann; dort ſtand er, wo die beyden Weißtannen

auf dem Felſe ſtehn; nur wenige ſtanden bey ihm.

Mir iſts, ich ſeh' ihn noch muthvoll vaſtehn, wie
er die zerſtreuten Haufen zuſammenruft; wie er das
Panner hoch in die Luft ſchwingt, daß es rauſcht wie
ein Sturmwind vor einem Gewitter; von allen Sei⸗
ten her liefen die Zerſtreuten zu. Siehſt du da,
vom Felſen herunter, jene Quellen? Steine, Felſen
und umgeſtuͤrzte Baͤume moͤgen ſich ihnen entgegen⸗
ſetzen; ſieh, ſie dringen durch; ſie ſtuͤrzen ſich weiter
und ſammeln ſich dort im Teiche: So war's, ſo
eilten die Zerſtreuten herbey, und ſchlugen durch die
Feinde ſich durch; ſtanden um den Held her und
ſchwuren, wir kleiner Haufe, ſteht Gott uns bey, zus
ſiegen oder doch zu ſterben! In gedraͤngter Schlacht⸗
ordnung ſtuͤrmte der Feind auf uns ein. Eilfmal
ſchon hatten wir ihn angegriffen, und zogen dann
wieder an den uss ſchuͤtzenden Berg zuruͤck. Ein
engegeſchloſſener Haufe ſanden wir wieder da, un⸗
durchdringlich wie der hinter uns ſtehende Fels: Aber
jetzt, jetzt fielen wir, durch dreyſſig Tapfre von
Schweitz verſtärkt, in die Feinde, wie ein Bergfall
oder ein geborſiener Fels hoch hinunter in einen
Wald ſich waͤlzt und vor ſich her die Baͤume zer⸗
ſplittert. Die Feinde vor und um uns her, Ritter
und

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Jdyllen. 81

und Fußknechte, in fuͤrchterliche Unordnung gemengt,
ſtürſten einander ſelbſt, indem ſie unſrer Wuth
wichen. So wuͤteten wir unter den Feinden, und
drangen uͤber Todte und Zerſtuͤmmelte vorwarts, um
weiter zu toͤden. Ich auch; aber im Gewuͤhl Kuͤrzt'
ein feindlicher Reuter mich zu Boden, und ſein Pferd

zertrat mein eines Bein. Einer, der neben mir

focht, ſah ruͤckwaͤrts, rafft' auf ſeine Schulter mich,
und lief mit mir aus der Schlacht Ein frommer
Ordensmann betete nicht weit auf einem Fels um
unſern Seieg: Pflege dieſen, Vater, er hat gefochten
wie ein Mann! Er ſprach's, und lief in die Schlacht
zuruͤck. Sie ward gewonnen. Kinder, ſie ward ge⸗
wonnen! Mancher der unſern lag da, uͤber einem
Haufen Feinde ausgeſtreckt, ſagte man nachher, wie
ein muͤder Schnitter auf der Garbe ruht, die er ſelbſt

geſchnitten hat. Ich ward gepflegt, ich ward ge⸗

heilt: Aber meinen Retter kannt' ich nicht; nie hab'
ich's ihm danken koͤnnen, daß ich lebe. Ich hab'
ihn umſonſt geſucht; umſonſt Geluͤbde, umſonſt
Waſ ahrten gethan, daß irgend ein Heiliger oder
ein Engel mir's offenbare. Ach umſonſt! Ich ſoll ihm
in dieſem Leben nicht danken.
Der junge Hirte hatte mit Thraͤnen im Auge
ihm zugehoͤrt, und ſprach: Vater, du kannſt's in
dieſem Leben ihm nicht mehr danken? Erſtaunt rief der
Alte: Wie, was ſagſt du, weiſſeſt du denn wer er war?
Der junge Hirt. Mich muͤßte aues truͤgen oder
es war mein Vater ſelbſt. Oft hat er mir die Ge⸗
ſchichte der Schlacht erzaͤhlt, und dann geſagt; Lebt
Geßner III. Theil. F wol

„

82 Idyllen.
wol der Mann noch, welcher ſo tapfer an meiner
Seite focht, den ich aus dem Schlachtfelde trug?
Der Alte. O Gott, und ihr Heiligen, der
Redliche ſollte dein Vater ſeyn!
Der junge Hirte. Eine Narbe hatt' er hier, (er wies
auf die linke Wange) der Splitter eines Spießes hatt
ihn verwundet, vielleicht eh' er aus der Schlacht dich
trug.
Der Alte. Seine Wange blutete, da er mich
trug. O mein Kind, mein Sohn!
Der junge Hirte. Vor zwey Jahren ſtarb er;
und jetzt huͤte ich, denn er war arm, um ſchlech⸗
ten Lohn hier dieſe Ziegen.
Der Alte umarmt' ihn. O Gott ſey's gedankt,
ſo kann ich ſeine Gutthat in dir ihm wieder vergel⸗
ten! Komm Sohn, komm in meine Wohnung; ein
andrer kann dieſe Ziegen huͤten. Und ſie giengen
hinunter ins Thal, nach ſeiner Wohnung: Reich
war der Greis an Feld und an Heerden, und eine
einzige ſchoͤne Tochter war ſeine Erbin. Kind, ſo
ſprach er, der mein Leben gerettet, war der Vater
dieſes Knaben. Koͤnnteſt du ihm gut ſeyn, ich gaͤb
ihm dich zum Weibe. Schoͤn und munter war der
Knabe; gelbe Locken kraͤusten ſich um ſein ſchoͤnes
Geſicht, und feuervolle doch beſcheidne Augen blink⸗
ten draus hervor. Aus jungfraͤulicher Zucht be⸗
dachte ſie drey Tage ſich; der dritte war ihr ſchon
zu lange. Sie gab dem Juͤngling ihre Hand, und der
Alte weinte mit ihm Freudenthraͤnen und ſprach: Seyd
mir geſegnet! Jetzt, jetzt bin ich der gluͤcklichſte Mann!

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Erzaäͤhlungen
von
Diderot.

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* N 85
An den Leſer!

Ich mache mit der Ueberſetzung dieſer Erzaͤhlungen
Deutſchland ein Geſchenke, noch ehe Frankreich die
Originale geſehen hat: Aber ich bin dem Leſer die
Nachricht ſchuldig, wie dieſe beyden Stuͤcke in meine
Haͤnde gekommen ſind. Da ich meine neuen Idyl⸗
len herauszugeben entſchloſſen war, ſo war auch mein
erſtes, darauf zu denken, ſogleich, durch eine gute
franzoͤſiſche Ueberſetzung derſelden, ſchlechtern zuvor⸗
zukommen. Wie ſehr natuͤrlich war's, dafuͤr zu
ſorgen; da ich durch die Ueberſetzungen meines
Freundes, des Herrn Huber, Beyfall und Freunde
bey Auslaͤndern, und beſonders in Frankreich erhal⸗
ten hatte. Iy machte dieß Vorhaben meinen Freun⸗
den in Paris bekannt. Herr Diderot, deſſen Bey⸗
fall und Tadel mir immer ſchaͤtzbar find, ließ mir in den
freundſchaftlichſten Ausdruͤcken ſagen, daß er mit mir
zugleich erſcheinen wolle, und er ſandte mir die Hand⸗
ſchrift von dieſen beyden Erzaͤhlungen, um ſie, mit
den meinigen veroöunden, herauszugeben. Er hatte
von meinen neuen Arbeiten noch nichts geſehen:
Aber er glaubte, ſie muͤßten's wuͤrdig ſeyn, an der
Seite ſeiner eigenen zu erſcheinen. Wie ſchmeichel⸗
haft mußte mir dieſe freundſchaftliche Zuverſicht von
einem ſo groſſen Kenner ſeyn!

F 3 Koͤnnte

Koͤnnte ich ehrenhafter bey ſeiner Nation erſchei⸗
nen, als da ſie dieſes Geſchenke von meiner Hand
erhaͤlt: Koͤnnte ich ehrenhafter vor Deutſchland er⸗
ſcheinen, als da ich ſie, mit dem Meinigen verbun⸗
den, in dieſer Ueberſetzung liefere? Ich bin ftolz
auf dieſes oͤffentliche Zeugniß, das Herr Diderot
ſeinen und meinen Landesleuten geben will, daß er
mich ſchaͤtzt und liebt.

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Die beyden Freunde von Bourbonne.
Eine Erzaͤhlung.

E⸗ lebten hier ein Paar Leute, man koͤnnte ſie
den Oreſt und Pylades von Bourbonne nennen; der

eine hieß Olivier, der andre Felix. Sie wurden am

gleichen Tage, in dem gleichen Hauſ' und von zwo
Schweſtern gebohren: Die gleiche Milch naͤhrte ſie;
denn da die eine von dieſen Muͤttern im V Vochenbette
ſtard, nahm die andere beyde Kinder zu ſich. Mit⸗
einander wurden ſie erzogen, und blieben immer von
andern Kindern abgeſondert. Sie liebten ſich, ſo
wie man ſein Daſeyn, ſein Leben genießt, ohne
daran zu denken. Jeden Augensolick fuͤhlten ſie es,
und ſagten es vielleicht einander nie. Olidier ret⸗
tete einmal dem Felix, der ein groſſer Schwimmer
ſeyn wollte, und beynahe ertrunken waͤre, das Le⸗
ben; aber keiner von beyden dachte nachher dran.
Hundertmal zog Felix den Olivier aus verdrüßlichen
Haͤndeln, worein ihm ſeine ungeſtuͤme Gemuͤthsart
verwickelte; und niemals fiel es dieſem ein, ihm da⸗
fuͤr zu danken. Sie giengen miteinander heim, und
redten entweder gar nichts, oder von was anderm.

Man looste fuͤr die Militz; und das fatale Billet

fiel auf Felix: Das andre iſt fuͤr mich, ſagt Olivier.
F 4 Sie

88 Erzaͤhlungen

Sie hielten ihre Dienſtzeit aus, und kamen ins
Land zuruͤcke: Ob einander noch lieber als zuvor, daß
koͤnnt' ich eben nicht ſagen, Bruͤderchen! Denn wenn
gleich wechſelſeitige Wohlthaten eine uͤberlegte Freund⸗

ſchaft befeſtigen, ſo thun ſie vielleicht doch bey der⸗

jenigen nichts, die ich eine animaliſche, haͤusliche
Freundſchaft nennen moͤchte. Bey der Armee ward

—

Olivier einſt im Gefecht von einem Saͤbelhiebe be⸗

droht, der ihm den Kopf ſpalten ſollte: Maſchinen⸗

maͤßzig ſtellte ſich Felix vor den Hieb, und behielt
davon eine Narbe. Man behauptet, er ſey auf dieſe
Wunde ſtolz geweſen; ich glaube es aber nicht. Bey
Haſtenbeck zog Olivier den Felix aus dem Haufen
von Todten, unter denen er geblieben war. Wenn
man ſie fragte, ſo redten ſie zuweilen von der Huͤlfe,
die jeder von dem andern empfangen; aber niemals
von der, die er dem andern geleiſtet hatte. Oltvier
redte von Feiix, Felix von Olivier; aber ſie thaten
mit nichts groß. Alts ſie eine Zeitlang wieder im
Lande waren, verliebten ſie ſich (zwar von ohnge⸗
fehr) in das gleiche Madchen. Nicht die geringſte
Eiferſucht war zwiſchen ihnen: Der erſte, der die
Leidenſchaft ſeines Freundes gewahr ward, entfernte
ſich: Es war Felix. Olivier Kyrathete; und Felix,
des Lebens überdruͤßig, ohne zu wiſſen warum, ſtuͤrzte
ſich in allerley gefaͤhrliche Gewerbe, und ward zuletzt
ein Schleichhaͤndler. Es iſt dir bekannt, Bruͤderchen,
daß in Frankreich vier Gerichtskammern ſind, wo
die Schleichhaͤndler gerichtet werden: Caen, Rheims,
Valence und Toulouſe; und daß unter allen vieren

die

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von Diderot. 89

die zu Rheims die ſtrengſte iſt, in welcher ein gewiſſer
Coleau praͤſibirt; der grauſamſte Mann, denn die
Natur je hervorgebracht hat. Felix ward, mit den
Waffen in der Hand, ergriffen, vor den Coleau ge⸗
fuͤhrt, und, wie fuͤnfhundert andre vor ihm, zum
Tode verurtheilt. Olivier vernahm des Felix Schick⸗
ſal. In einer Nacht ſieht er ſeinem Weib von der
Seite weg auf; laͤuft, ohne ihr was zu ſagen, gen
Rheims, geht zum Richter Coleau, wirft ſich zu ſei⸗
nen Fuͤſſen, und bittet um die Gnade, den Felix zu
ſehn und zu umarmen. Coleau ſieht ihn an; ſchweigt
eine Weile; winkt ihm, ſich zu ſetzen. Olivier ſetzt
ſich. Nach einer halben Stunde zieht Coleau ſeine
Uhr hervor: Wann du deinen Freund noch beym Le⸗
ben ſehn und umarmen willſt, ſagt er zu Olivier, ſo
mache geſchwind; er iſt jetzt auf dem Weg'; und,
geht meine Uhr recht, ehe zehn Minuten vorbey ſind,
gehangen ſeyn. Vor Wuth auſſer ſich ſteht Olivier
auf, verſetzt mit ſeinem Stocke dem Richter Coleau

einen ungeheuern Streich auf das Genicke, der ihn

faſt todt auf den Boden ſireckt; laͤuft gegen dem
Richtplatz; koͤmmt, ſchlaͤgt auf den Heunker; ſchlaͤgt
auf die Gerichtsdiener; bringt den Poͤbel auf, der
ohnedies ſchon uͤber ſolche Hinrichtungen erbittert
war. Es fliegen Steine. Felix wird befreyt und
entkoͤmmt. Jetzt ſucht Olivier ſich zu retten: Aber
ein Soldat von der Marechauſſee hatt' ihm mit dem
Bajoget die Seite durchſtochen, ohne daß er's fuͤhlte.
Er gewinnt das Stadtthor, kann aber nicht weiter
gehn. Mitleidige Fuhrleute ſetzten ihn auf ihren
5 Karrn;

90 Erzaͤhlungen

Karrn; und nur einen Augenblick, ehe er den Geiſt

aufgab, ward er vor ſeine Hausthuͤre gebracht.
Kaum hatt' er noch Zeit, ſeinem Weibe zu ſagen:
Weib, komm her, daß ich dich herze: Ich ſterbe!
Aber der Narbigte iſt gerettet!

Als wir eines Abends nach unſrer Gewohnheit
ſpatzirten, ſahen wir vor einer Strohhuͤtte ein groſ⸗

ſes Weid ſtehn, und vier kleine Kinder waren zu

ihren Fuͤſſen. Ihr trauriges, aber entſchloſſenes Aus⸗

ſehn machte uns neugierig; und unſere Aufmerkſam⸗

keit erweckte die ihrige. Erſt ſchwieg ſie eine Weile:
Dann — Seht da vier kleine Kinder, ſprach ſie;
ich bin ihre Mutter, und habe keinen Mann mehr!
Dieſe hohe Art, Mitleiden zu erwecken, war recht
dazu gemacht, uns zu ruͤhren. Wir boten ihr unſre
Huͤlfe an, die ſie mit guter Art annahm; und bey

dieſem Anlaſſe haben wir die Geſchichte Oliviers,

ihres Mannes, und ſeines Freundes, Felix, vernom⸗

men. Wir haben ſie empfohlen; und ich hoffe, es

werde fuͤr ſie nicht ohne Nutzen geweſen ſeyn. Und
ſo ſiehſt du wol, Bruͤderchen, daß Hoheit der Seele,
und erhabene Eigenſchaften, allen Staͤnden und al⸗
len Laͤndern zukommen; daß oft einer in Dunkelheit
ſtirbt, dem es nur an einem andern Schauplatze
fehlte; und daß man in einer Strohhuͤtte oder bey
den Jrokeſen zween Freunde finden kann.

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von Diderot. 9
Du verlangſt zu wiſſen, Bruͤdergen, was aus

dem Felix geworden iſt. Dieſe Neugierde iſt ſo na⸗
tuͤrlich, und ihr Beweggrund ſo lobenswerth, daß

wir uns ein wenig Vorwuͤrfe daruͤber machten, ſie

nicht ſelbſt gehabt zu haben. Dieſen Fehlex wieder
gut zu machen, dachten wir zuerſt an Herrn Papin,
Doktor der Gottesgelehrtheit, und Pfarrer bey St.
Maria zu Bourbonne: Allein Mama fand beſſer,
ſich bey dem Subdelegat Aubert, einem guten red⸗
lichen Manne, dieſer Sache halbder zu erkundigen.
Dieſer hat uns folgenden Bericht, auf deſſen Wahr⸗
heit du zaͤhlen kannſt, zugeſchickt:

„Benannter Felix lebt noch. Den Haͤnden des
„ Gerichts zu Rheims entwiſcht, floh er in die
„ Waͤlder der Provinz, wo er waͤhrend ſeines Schleich⸗
„ handels alle Stege und Wege kennen gelernt, und
„ ſuchte der Wohnung des Olivier, beſſen Schickſal
„ ihm unbekannt war, nach nnd. nach naͤher zu
„ kommen.

„ In dem innerſten eines Waldes, wo Sie, Ma⸗
„ dame, zuweilen ſpazierten, wohnte ein Kohlen:
„ brenner, deſſen Huͤtte dergleichen Leuten zur Zu⸗
„ flucht diente, und zugleich e Riederlage ihrer
„ Waaren und Waffen war. icht ohne Gefahr,
„ in die Netze der Marechauſſee 33 fallen, die ihm
„ auf dem Fuſſe nachfolgte „ gieng Felix dahin:
„ Einige ſeiner Mitgenoſſen hatten die Nachricht
von ſeinem Verhaft zu Rheims ſchon uͤberbracht,
„ Uund

92 Erzaͤhlungen

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95

und der Kohlenbrenner und ſeine Frau hielten ihn
bereits fuͤr hingerichtet, als er vor ihnen erſchien.

„ Ich will es erzaͤhlen, wie ich's von der Koh⸗
lenbrennerin gehoͤrt habe, die vor nicht gar lan⸗
ger Zeit geſtorben iſt.

„Ihre Kinder, welche um die Huͤtte herſchlen⸗
terten ſahen ihn zuerſt: Indem er ſich verweilte,
das juͤngſte zu liebkoſen, deſſen Pathe er war,
giengen die andern in die Huͤtte, und ſchrien:
Felix! Felix! Vater und Mutter kamen heraus,

und wiederholten das gleiche Freudengeſchrey: Aber

der Elende war von Müudigkeit und Hunger ſo
abgemattet, daß er nicht Kraͤfte hatte zu antwor⸗
ten, und beynahe ohnmaͤchtig in ihre Arme ſank.

„Die guten Leute ſprangen ihm bey, mit allem
was ſie hatten. Sie gaben ihm Brod, Wein,
und etwas Gemuͤß. Er aß und ſchlief ein.

„Sein erſtes Wort, ſobald er erwachte, war
Olivier! Kinder, wißt ihr nichts von Olioier?
Sie ſagten ihm Nein. Er erzaͤhlte ihnen die Be⸗
gehenheit zu Rheims, brachte die Nacht und den
folgenden Tag bey ihnen zu; ſeufzte und jammerte
um Olivier, den er im Gefaͤngniſſe zu Rheims
glaußte. Er wollte dahin gehn; gehn, mit ihm
zu ſterben: Es koſtete den Kohlenbdrenner und die
Kohlenbrennerin nicht wenig Muͤhe, ihn davon
abzubringen.
„Um

von Diderot, 92

lten h „ Um die Mitte der andern Nacht nahm er eine
lſchig. „ Flinte und einen Sabel unſer den Arm, rief mit
„leiſer Stimme dem Kohlen brenner — Kohlen,
der a. „ brenner! — Felix! — Nimm die Axt, wir wol⸗
gar ſin „len gehn — Wohin? — Schoͤne Frage! Zu
„ Olivier. — Sie gehn: Aber, indem ſie aus dem
„Walde kommen, werden ſie von einem Haufen
Beftin der Marechauſſee umringt.
erweit,
r ſat, „Ich berufe mich anf das, was mir die Koh,
ſchtiet! „ lenbrennerin geſagt hat; denn es iſt unerhoͤrt,
heran, „ daß zween Maͤnner zu Fuß ſich gegen zwanzige

ch:ie ⸗„zu Pferde haben halten koͤnnen. Vermuthlich

nger O „waren dieſe zerſtreut, und wollten ihren Fang le⸗
Gntro . „ bendig haben. Dem ſey nun wie ihm wolle, das
ſank⸗ „Gefecht war hitzig; fuͤnf Pferde wurden lahm ge⸗
ſchbhoſſen, und ſieben Reuter mit dem Saͤbel oder
alen. „ mit der Axt niedergehauen. Der arme Kohlen⸗
Wn, „brenner blie“ von einem Schuß in den Schlaf todt
„ auf dem Platze. Felix erreichte den Wald wieder
„und ief, denn er war von unglaͤublicher Behen⸗
, 1 „ digkeit, von einer Stelle zur andern; lusb im Lauf
N ſeine Flinte, ſchoß, pfif. Dieſes Pfeifen, dieſe
“ „ Flintenſchuͤſſe, zu verſchiedner Zeit, von verſchied⸗
nd N

„nen Orten her gehoͤrt, jagten den Reutern der
mnun „Marechauſſee die Furcht ein, es muͤſſe eine ganze

u „Parthey Schleichhaͤndler da ſeyn. Sie zogen ſich
8 „eilenos zuruͤcke.
iu „Kaum ſah ſie Felix in der Jerne, ſo kehrt er

„ auf den Kampfplatz zuruͤcke, lud des Kohlenbren⸗
N ners

—

94 Erzaͤhlungen
„ ners Leiche auf ſeine Schultern, und nahm den

„ Rüͤckweg zur Huͤtte, wo die Kohlenbrennerin und

„ ihre Kinder noch ſchliefen. Bey der Thuͤre ſtand
„ er ſtill, legte den Leichnam vor ſeine Fuͤſſe, und

„ ſetzte ſich, den Ruͤcken an einen Baum gelehnt,

und das Geſicht gegen den Eingang der Huͤtte ge⸗
„ kehrt, nieder. Dieß war der Anblick, der auf

△½
—

„ die Kohle nbrennerin wartete, wenn ſie ihre Huͤtte

8) oͤſinen wuͤrde.

4

» Sie erwacht, und ſindet den Mann nicht an

ihrer Seite. Ihre Augen ſuchen den Felix. Kein
„Felix iſt da. — Sie ſieht auf, geht hinaus; ſie
„ ſieht, ſchreyt, faͤllt ruͤckwaͤrts zu Boden. Ihre
„ Kinder laufen hinaus, ſehen, ſchreyen, waͤlzen
„ ſich auf ihren Vater, waͤlzen ſich auf ihre
„ Mutter. Durch den Lerm und durch das Ge⸗
ſchrey ihrer Kinder wieder zu ſich ſelbſt gebracht,
„ zerrauft ſich die Kohlenbrennerin die Haare, zer⸗
„ fleiſcht ihre Wangen. Felix, am Fuſſe ſeines
„ Baumes undeweglich, die Augen zugeſchloſſen,
„ den Kopf rückwaͤrts haͤngend, ſchreyt mit erſtorb⸗
„ ner Stimme: Toͤdtet mich! Einen Augenblick
„ wird es ſtille; dann faͤngt der Jammer und das
„Geſchrey wieder an, und Felix ruft wieder: Toͤd⸗
„ tet mich! Kinder, aus Erbarmen toͤdtet mich!

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„So brachten ſie drey Tag' und drey Naͤchte
„ mit Jammern zu. An der vierten ſagte Felix zu
„ der Kohleubrennerin: Weib, nimm deinen Quer⸗
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29

von Diderot. 95
ſack; thu Brodt darein, und folge mir! — Nach
einem langen Umweg' uͤber unſre Berge, und
durch die Waͤlder, langten ſie endlich bey Oli⸗
viers Hauſe an, welches, wie Sie wiſſen, am
Ende des Flekens liegt, wo ſich die Straſſe in
zween Wege theilt, davon der eine in Burgund,
der andre in Lothringen fuͤhrt.

„ Hier ſollte Felix Oliviers Tod vernehmen, und
ſich zwiſchen den Wittwen zweener Maͤnner befin⸗
den, die um ſeinetwillen ermordet worden. Er
geht hinein. Haſtig fragt er Oliviers Weib: Wo
iſt Olivier? Aus ihrem Stillſchweigen, aus ihrer
Kleidung, aus ihren Thraͤnen merkt er, daß Oli⸗
vier nicht mehr iſt. — Ploͤtzlich wird ihm uͤbel;

er fällt, und zerſtoͤßt ſich den Kopf an dem Back⸗

trog. Die beyden Wittwen hoben ihn auf; ſein

Blut floß auf ſie herab, und beyde ſuchten es
mit ihren Schuͤrzen zu ſtillen: Und ihr ſeyd ihre
Weiber, rief er, inbem ſie damit beſchaͤftigt wa⸗
ren, und helfet mir! Dann ward er ohnmaͤchtig,
dann kam er wieder zu ſich ſelbſt, und ſeufzend
rief er: Warum ließ er mich nicht? Warum mußt'
er gen Rheims kommen? Warum ließ man ihn
gehen? — Endlich ward er uͤberall verruͤckt: Er
gerleth in Wuth; waͤlzte ſich auf dem Boden, und
zerrißs ſeine Kleider. In einem ſolchen Anfall zog

er ſeinen Saͤbel, und wollte ſich toͤden: Aber die

beyden Weiber warfen ſich auf ihn, riefen um
Huͤlfe, und die Nachbarn liefen herbey; man
„ band

9⁵ Erzaͤhlungen

„band ihn mit Stricken, und ließ ihm ſteben bis
5 dy acht mal zur Ader. Mit der Erſchoͤpfung ſeiner
„Kraͤfte legte ſich endlich die Wuth; drey oder vier
„Tage blieb er wie todt. Nach Verfluß derſelben
„kam er wieder zum Verſtande. Wie aus einem
„tiefen Schlaf erwacht, ſchaut er um ſich her: Wo
„ bin ich? Weider, wer ſeyd ihr? — Ich bin die
Kohlenbrennerin, antwortete ihm die eine. —
„ Ach ja, die Kohlenbrennerinn! — Und ihr? —
„Olioiers Weib ſchwieg. Dann fieng er an zu
„ weinen, wandte ſich gegen die Mauer: — Ich
„ hin bey Olivier, ſagte er ſchluchzend — dieß
„Beth iſt Oliviers Beth — und dieſes Weib hier
war ſein Weib! Ach!

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„Die beiden Weiber trugen ſo viel Sorge fuͤr
ihn; floͤßten ihm ſo viel Mitleiden ein; baten ihn
ſo dringend, doch zu leben; ſtellten ihm ſo ruͤhrend
vor, er ſey ihre einzige Zuflucht, daß er ſ ch zuletzt
beruhigen ließ.

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„Die ganze Zeit uͤber, da er in dieſem Hauſe
„ blieb, legte er ſich niemals zu Bethe. Des
Nachts gieng er aus, irrte im freyen Felde herum,
waͤlzte ſich auf der Erde, rief dem Olivier. Im⸗
mer folgte ihm eine von den Weibern nach, und
fuͤhrte ihn beym Anbruch des Tages wieder heim.

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„Verſchiedene Leute wußten, daß er in Oliviers
„ Hauſe war; darunter gab es auch uͤbelgeſinnte;

und beyde Weiber zeigten ihm die Gefahr, welcher
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von Diderot. 97
ſeben di „ er ſich ausſetzte. Es war ein Nachmittag; Felix

ug ſine „ ſaß auf einer Bank, den Saͤbel auf ſeinen
oder tit „Knien, die Ellbogen auf einen Tiſch geſtuͤtzt,
derſeſte „ und beyde Faͤuſte auf ſeinen Augen. Zuerſt
Us eifen „ antwortete er nichts. Oliviers Weih hatte einen
ger: W „ Knaben von ſiebenzehn bis achtzehn Jahren;
tin i „ die Kohlenbrennerin ein Maͤdchen von fünfzehn.
int. — „ Kohlenbrennerin, ſagte er ploͤtzlich zu ihr; geh,
ihr!- ſuche deine Tochter, und bringe ſie her! Er
N „ hatte einige Mannwerke Wieſen, und verkaufte
— 6 4 „ ſie. Die Kohlenbrennerin gieng, und kam mit
— 6 », ihrer Tochter zuruͤck. Oliviers Sohn heyra⸗
deb he „ thete ſie. Felix gab ihnen das Geld von ſeinen
„ Wieſen, umarmte ſie, bat mit Thraͤnen um Ver⸗
„ ziehung. Sie lieſſen ſich in der Huͤtte nieder, wo
tſe ſii. „ ſie noch ſind, und den uͤbrigen Kindern Vater⸗
ten iht „ und Mutterſtelle vertreten. Die beyden Wittwen
üfen „ blieben beyeinander; und Oliviers Kinder hatten
b rug „ Vater, und zwo Muͤtter.
„ Beynahe vor anderthalb Jahren ſtarb die Koh⸗
n hent „ lendrennerin, und Oliviers Weib beweint ſie noch
00 „ taͤglich.
heun „Eines Abends, da ſie den Felix belauſchten,
4. „(denn eine von beyden behielt ihn immer im Auge)
6,1n ‚ſahen ſie, daß er in Thraͤnen zerfloß. Stillſchwei⸗

4 „ gend ſtreckte er ſeine Arme gegen die Thuͤr aus,
„ die ihn von denſelben trennte. Dann ſchickte er
„ ſich an, ſeinen Buͤndel zu packen. Sie ſagten
„ ihm nichts; denn ſie ſahen när gar zu wol, wie
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Exzaͤhlungen

noͤthig ſeine Abreiſe war. Ohne etwas zu reden,
aſſen ſie alle drey zunacht. In der Nacht ſtand
Felix auf; die Weiher ſchliefen nicht. Auf den
Zehen gieng er gegen die Thuͤre: Da ſtand er ſtill,
ſah nach dem Bethe beyder Weiber um, wiſchte
die Augen mit den Haͤnden, und gieng fort. Die
beyden Weiber druͤckten einander in die Arme, und
brachten die uͤbrige Nacht mit Weinen zu. Man
weiß nicht, wohin er ſich fluͤchtete: Es vergieng
aber ſelten eine Woche, daß er ihnen nichte etwas
zur Unterſtuͤtzung ſchickte.

„Der Wald, wo die Tochter der Kohlenbrenne⸗
rin mit Oliviers Sohn lebt, gehoͤrt einem Herrn

Clerc von Ranconnieres, der ſehr reich und Herr

eines andern Dorfs in dieſen Gegenden, mit Na⸗
men Courcelles, iſt. Eines Tags, da Herr von
Ranconnieres oder Courcelles, wie Sie lieber
wollen, in ſeinem Forſt jagte, kam er zu des
jungen Oliviers Huͤtte, gieng hinein, ſcherzte und
beſprach ſich mit deſſen Kindern, welche ganz
huͤbſch ſind. Die Figur der Frau war auch nicht
ſchlecht; ſie gefiel ihm. Der ſtandhafte Ton des
Mannes, der viel von ſeinem Vater hatte, nahm
ihn ein. Er vernahm die Begebenheiten ihrer

„Eltern; verſprach, fuͤr Felix um Gnade zu bit⸗

ten; that es, und erhielt ſie.

„Felix trat bey dem Herrn von Ranconnieres in
Dienſte. Er gab ihm die Stelle eines Wildmeiſters.

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von Diderot. 99

„ Ungefehr zwey Jahre hatte er im Schloſſe
Ranconnieres geleht, und immer einen guten
Theil ſeiner Beſoldung den Wittwen zugeſchickt,
als ihn der Eifer fuͤr ſeinen Herrn, und die Drei⸗
ſtigkeit ſeines Charakters, in einen Handel ver⸗
wickelten, der im Anfang nichts zu bedeuten hatte,
aber die verdrießlichſten Folgen nach ſich zog.

„Herr von Ranconnieres hatte zu Courcelles
den Herrn von Fourmont, Preſidislrath zu Che*,
zum Nachbarn. Beyde Haͤuſer waren nicht nur
durch einen Wehrſtein abgeſondert, welcher der
Thuͤre des Herrn von Ranconnieres etwas unge⸗
legen ſtand, und das Einfahren der Kutſchen un⸗
bequem machte. Herr von Ranconnieres ließ ihn
einige Schuhe gegen Herrn Fourmont zuruckſetzen;
dieſer ſchob ihn wieder eben ſopiel gegen den Herrn
von Ranconnieres. Daraus entſtund Haß,
Schimpfreden, und ein Proceß zwiſchen beyden
Nachbarn. Der Proceß vom Wehrſtein veran⸗
laßte zween oder drey andere, betraͤchtlichere. So
ſtanden die Sachen, als eines Abends Herr von
Ranconnieres mit ſeinem Wilsmeiſter von der
Jagd zurückkam, und auf der Straſſe die Herren
Fourmont, den Rath, und ſeinen Bruder, den.
Officier, antraf. Bruder, ſagte der letztere, wie,
wenn man dieſem alten H** das Geſcht zer⸗
fetzte? — Was meinſt du? Dieſes hoͤrte der Herr
von Ranconnieres nicht; aber zum Unglucke Fe⸗
lix, der ſich dreiſt gegen den jungen Herrn wandte.

10 G Erzaͤhlungen

„ Mein Herr Officier, ſprach er zu ihm, ſolltet ihr „6o
„ wol Herz genug haben, euch auch nur anzuſchicken „hat
„ das zu thun, was ihr geſagt habt? Zugleich „Un

„„ legt er ſeine Flinte nieder, und die Hand an den
„ Griff ſeines Saͤbels, ohne den er niemals aus⸗ „

„ gieng. Der junge Officier zieht den Degen, und „ det
„„ geht auf den Felix los; Herr von Ranconnieres „ we
„ läuft hinzu, ſtellt ſich in die Mitte, und faßt ſei „im
„ nen Wilsmeiſter. Inzwiſchen ergreift der Oficier vlic
„die Flinte, die auf dem Boden lag, ſchießt auf „de
„ Felix, und verfehlt ihn; dieſer antwortet mit zie
„„ einem Saͤbelhieb, daß dem jungen Herrn der De⸗ „uUI
„ gen aus der Hand, und damit die Haͤlfte des Arꝛ
„mes zu Boden faͤllt. — Und daraus erwaͤchst
„ ein Criminalhandel noch uͤber drey oder vier u „i
„ vilproceſſe. Felix ward ins Gefaͤngniß geſperrt. “
„Es erfolgten ſchreckliche Proceduren: Eine obrig⸗ e

keitliche Perſon ward ihres Standes entſetzt und
„ beynahe geſchaͤndet; ein Officier ward vom Dienſt
„ ausgeſchloſſen; Herr von Ranconnieres ſtarb vo PB
„ Verdruß; und Felix, deſſen Verhaft ⸗noch immer
„„ fortwaͤhrte, blieb der ganzen Rache der Fourmont
„ ausgeſetzt. Sein Ende waͤre ungluͤcktich geworden,
, haͤtte ihm die Liebe nicht ausgeholfen. Des B

9

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—

„ Stockmeiſters Tochter verliebte ſich in ihn, und
„ bahnte ihm den Weg zur Flucht. Dieß iſt wenig⸗ “MR
„ ſtens die allgemeine Vermuthung. Er gieng nach „
. „ Preuſſen, wo er noch jetzt unter dem Garderegi⸗
„„mente ſieht. Man ſagt, er ſey ſeinen Camera⸗ M
„ den lieb, und ſogar dem Koͤnige bekannt. Sein .

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von Diderot. 101

„ Soldatennamen iſt der Traurige. Oliviers Wittwe
„ hat mir geſagt, er fahre noch immer fort, ſie zu
„ Unterſtuͤtzen.

„ Dieß iſt nun alles, Madame, was ich von
„„ des Felix Geſchichte erfahren konnte. Ich fuͤge
„ meinem Bericht einen Brief von Herrn Papin,
„ unſerm Pfarrer, bey. Was er enthaͤlt, weiß ich
„nicht; ich fuͤrchte aber ſehr, der arme Prieſter,
„ deſſen Verſtand ein bisgen ſchmal, und das Herz
„ ziemilich ſchlimm iſt, ſchreibe ihnen von Olivier

„»„ und Felix nach ſeinen Vorurtheilen. Ich be

„ſchwoͤre Sie demnach, halten Sie ſich lieber an
„ dieſen Bericht, auf deſſen Wahrheit Sie zaͤhlen
„koͤnnen; und an ihr eigenes gutes Herz, das Ih⸗
„ nen beſſer rathen wird, als der vornehmſte Cas—
„ ſuiſt der Sorhonne, welches Herr Papin nicht iſt,

Brief von Herrn Papin, Doktor der
Gottesgelehrtheit, und Pfarrer bey
St. Maria zu Bourbonne.

, Ich weiß nicht, Madame, was Ihnen der Herr

„Subdelegat von Olivier und Felix erzaͤhlt haben

„mag, noch was fuͤr Antheil Sie an dem Schickt
„ ſal der zween Straſſenräuber nehmen koͤnnen, die
„alle ihre Schritte in dieſer Welt mit Blut beſu⸗
„ delt haben. Die Vorſehung, welche den einen
G 3 „ge⸗

102 Erzaͤhlungen

„ geſtraft, hat dem andern einige Augenblicke Friſt
„gelaſſen, die er ſich, wie ich ſehr befuͤrchte, nicht
„zu Nutze machen wird: Aber der Wille Gottes
„ geſchehe! Ich weiß, daß es hier Leute giebt, (und
„ſich wuͤrde mich nicht wundern, wenn der Herr
„Subdelegat unter der Zahl waͤre) die von dieſen

„zween Menſchen, als von Muſtern einer auſſer⸗
„ ordentlichen Freundſchaft, reben. Aber was iſt
die erhabendſte Tugend in den Augen Gottes,

„ wenn ſie von den Empfindungen der Gottſelig⸗
„ keit, von der Ehrfurcht die der Kirche und ihren
„Dienern gebuͤhrt, und von der Unterwerfung ge⸗
„ gen das Geſetz des weltlichen Oberherrn entbloͤßt
„ iſt? Olivier iſt unter ſeiner Hausthuͤre ohne Sa⸗
„ cramente geſtorben: Und als ich zu Felix, der ſich
„ bey ben zwo Wiltwen befand, berufen ward, konnte
„ ich niemals was anders herausbringen, als bden

„ Namen Olivier; kein Zeichen der Religion; kein

„Merkmal der Buſſe! Ich finde auch nicht die ge⸗
„ ringſte Spur, daß er je vor einem Beichtſtuhl er⸗
„ ſchienen ſey. Oliviers Weib iſt eine ſtolze Crea⸗
„tur, die ſich bey mehr als einer Gelegenheit gegen
„mich vergsngen hat. Unter dem Vorwande, daß
„ ſie leſen und ſchreiben kann, glaubt ſie ſich im
„Stand, ihre Kinder zu erziehen; und man ſieht
„ dieſe weder in der Schole, noch in meinen unter⸗

„*

„weiſungen. Urthrilen Sie daraus, Madame, ob

„Leute von bieſer Art ihrer Gutthaten wuͤrdig find!
„ Das Evangelium empfiehlt uns das Mitleiden
„ gegen die Armen unablaͤſſig: Allein durch eine
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von Diderot. 103
„ Lute Wahl der Elenden verdoppelt man den Werth

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“ „ ſeiner Allmoſen; und niemand kennt die wahren
lee Grtus „ Durftigen beſſer, als ein gemeinſchaftlicher Hirt
ebt, d „ der Armen und Reichen. Wollten Sie, Madame,
der her „ mich mit ihrem Zutrauen beehren, ſo wuͤrde ich
ton deſn „ vielleicht die Proben ihrer Wohlthaͤtigkeit auf eine
ger guſe „„ ſolche Weiſe anwenden, welche füͤr die Armen
er tes „nuͤtzlicher, und für Sie verdienſilicher waͤre.
1Gims, Ich bin mit Hochachtung u. ſ. f.
Grteeg
Und en Die Frau von *** dankte dem Herrn Subdele⸗
enng gat Aubert fuͤr ſeine Gefaͤlligkeit, und ſchickte ihre
entslet Allmoſen mit folgendem Briefgen an den Herrn
Nte e Papin:
,der ſß „ Mein Herr! Ich bit Ihnen fuͤr Ihren weiſen
hnnt „Rath ſehr verbunden. Ich geſtehe Ihnen, die
s „Geſchichte dieſer beyden Leute hatte mich geruͤhrt;
n tin „ und Sie werden mir beyſtimmen, daß das Bey⸗
t ee „ſpiel einer ſo auſſerordentlichen Freundſchaft recht
Kutl „ dazu gemacht war, ein gutes und empfindliches
e Cn „Herz zu verfuͤhren: Aber Sie haben mich zurecht⸗
eitgige „gewieſen; und ich hab' es begriſſen, daß es beſ⸗
e, d „ ſer iſt, chriſtlichen und unglücklichen Tugenden
ſch N „ Beyſtand zu leiſten, als bloß natuͤrlichen und heid⸗
ſete. „niſchen. Ich bitte Sie, die geringe Summe, die
„ ich Ihnen ſende, anzunehmen, und ſie nach einer
n „ kluͤgern Milsthaͤtigkeit auszutheilen, als die mei⸗
fnd .„ Nige nicht iſt. 55
ed Ich habe die Ehre zu ſeyn, u. ſ. f.
64 G 4 Man

vo-ꝛ Erzaͤhlungen

Man wird ſich leicht vorſtellen, vaß die Wittwen
Olivier und Felix an den Allmoſen der Fran von ***

nicht den geringſten Antheil bekamen. Felix ſtarb;

und das arme Weihß waͤre mit ihren Kindern vor

Elend zu Grunde gegangen, haͤtte ſie ſich nicht in

dem Wald zu ihrem aͤltern Sohne geſluͤchtet, wo ſie,
ihres hohen Alters ungeachtet, arbeitet, und ſich
mit ihren Kindern und Enkein ernaͤhrt, ſo gut ſie
kann.

*
„*½

Und ſo giebt es denn dreyerley Arten Erzaͤhlun⸗
gen? — Es giebt ihrer wohl mehr, werdet ihr mir
ſagen — Ich bin's zufrieden: Aber ich unterſcheide
fuͤrs erſte die Erzaͤhlung nach der Weiſe Homers,

Virgils, Taſſo's; und nenne ſie die wunderbare Er⸗

zaͤhlung. In dieſer wird die Natur vergroͤſſert, die
Wahrheit iſt hypothetiſch; und wenn der Erzaͤhler
das einmal gewaͤhlte Maaß durchaus beobachtet;
wenn ſowohl in der Handlung als in dem Ausdruck
alles dieſem Maaß entſpricht, ſo hat er die Stuffe
der Vollkommenheit erreicht, welche die Art ſeiner
Arbeit zulaͤßt; und ihr koͤnnt nichts mehr von ihm
fodern. Sobald ihr in ſein Gedicht eingeht, ſetzt ihr
den Fuß in ein unbekanntes Land, worinn nichts
ſo zugeht, wie in demjenigen, wo ihr wohnet; ſon⸗
dern wo alles im Groſſen geſchieht, wie bingegen um
euch her im Kleinen. Demnach giebt es eine ſcherz⸗
hafte Erzaͤhlung, nach der Art der Lafontaine, Ver⸗
giers,

giets

die

noch
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und
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ſoder
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nichts
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ſhet

von Diderot. 105
giers, Arioſts, Hamiltons; wo der Erzaͤhler weder

die Nachahmung der Natur, noch die Wahrheit,

noch die Taͤuſchung zum Zwecke hat; er ſchwingt ſich
in ganz eingebildete Sphaͤren empor. Sagt dieſem:
Sey aufgeweckt, ſinnreich, abwechſelnd, original,
und ſogar ausſchweifend; ich bins zufrieden: Aber
taͤuſche mich durch die Schilderung der Umſtaͤnde;
das Bezaubernde der Form verb ok mir immer die
Unwahrſcheinlichkeit des Grundſtoffs. Und wenn
dieſer Erzaͤhler das leiſtet, D wir hier von ihm
fodern, ſo hat er alles gethan. Endlich giebt es
noch die hiſtoriſche Erzaͤhlung, wie die Novellen des
Scarron, Cervantes, u. odgl. ſind. — Weg, mit
den hiſtoriſchen Erzaͤhlungen, und mit dem Erzaͤhler!
Er iſt ein matter, froſtiger Luͤgner. — Allerding 8
wenn er ſein Handwerk nicht verſteht. Er ſetzt ſi
vor, euch zu betruͤgen; er ſitzt im Winkel “
Feuerherds, und hat die ſtrenge Wahrheit zum Gegen⸗
ſtande: Er will, daß man ihm glaube; will intereſſi⸗
ren, ruͤhren, hinreiſſen, erſchuͤttern, die Haut ſchau⸗
ern, und Thraͤnen flieſſen machen: Wirkungen, die
man ohne Beredſamkeit und Poeſie nicht hervor⸗
bringt. Aber die Beredſamkeit iſt eine Art von
Luͤgen, und nichts hindert die Ilußon mehr als die
Poeſie. Beyde vergroͤſſern, erweitern, uͤbertreiben,
erwecken Mißtrauen. Wie wird es denn dieſer Er⸗
zaͤhler angreifen, euch zu betrugen? So: Er wird in
ſeine Erzaͤhlung kleine Umſtaͤnde die genau mit der
Sache verbunden ſind, ſo enrhe⸗ ſo natuͤrliche,
und dabey doch ſo ſchwer zuerfindende Züze ſtreu'n,
G § daß

106 Erzaͤhlungen

daß ihr euch genoͤthigt fuͤhlen werdet, bey euch ſelbſt

zu ſagen: Mein Treu, das iſt wahr! Dergleichen
Dinge erfindt man nicht. So wird er die Vergroͤſ⸗
ſerung der Beredſamkeit und Poeſie wieder gut

machen; ſo wird die Wahrheit der Natur das Blend⸗

werk der Kunſt verbergen, und er wird widerſpre⸗
chend ſcheinende Forderungen erfuͤllen: Raͤmlich zu⸗
gleich ein Geſchichtſchreiber und ein Poet, wahrhaft
und ein Luͤgner ſeyn. Ein Beyſpiel, von einer an⸗
dern Kunſt entlehnt, wird vielleicht beſſer begreiflich
machen, was ich ſagen will. Ein Kuͤnſtler mahlt
einen Kopf auf ſeine Leinewand; alle Formen ſind
ſtark, groß und regelmaͤſſig; es iſt das vollkommen⸗
ſte, auserleſenſte Ganze. Wenn ich es betrachte, ſo

fuͤhl ich Ehrfurcht, Bewunderung, Schrecken. Ich

ſuche das Modell dazu in der Natur, und find' es
nicht. In Vergleichung damit iſt alles ſchwach,
klein, nichtsbedeutend: Dieſes iſt ein Idealkopf,
fuͤhl' ich bey mir ſelber. Aber der Kuͤnſtler laſſe
mich eine kleine Narbe an der Stirae dieſes Kopfes,
oder eine Warze am Schlaf, eine unmerkliche Naht
an der Unterlippe wahrnehmen — und der Kopf,
der mir ein Ideal war, wird augenblicklich ein
Porterait. Ein Merkmal von Pocken am Augen⸗
winkel oder neben der Naſe — und dieſes Wei⸗—
bergeſicht iſt nicht mehr das Geſicht der Venus,
es iſt das Geſicht einer Nachbarin. Ich wuͤrde
alſo unſern hiſtoriſchen Erzaͤhlern ſagen: Eure Fi—
guren ſind ſchoͤn, wenn ihr wollt; aber die Warze
am Schlaf, die. Naht an der Lippe, das Merk⸗—
mal

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Und,
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Wein

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te

von Diderot. 107

mal der Pocken neben der Naſe, welche ſie zu wahr⸗
haften Figuren machen wuͤrden, mangelt ihnen.
Und, wie mein Freund Cailleau ſagte: Ein wenig
Staub auf meine Schuhe, und ich komme nicht aus
meiner Kammer, ich komme vom Lande zuruͤcke.

Atque ita mentitur, ſic veris falſa remiscet,
Primo ne medium, medio ne diſcrepet imum.
Hor. Art. Poezt.

Und jetzt noch ein bisgen Moral auf ein bisgen
Poetick. Das ſteht gut! — Felix war ein Bettler,
der nichts hatte. Olivier war ein andrer Bettler,
der nichts hatte. Sagt das gleiche vom Kohlen⸗
brenner, von der Kohlenbrennerin und von den uͤbri⸗
gen Perſonen dieſer Erzaͤhlung: Und zieht daraus
uͤberhaupt dieſen Schluß, daß es ſelten eine voll⸗
kommne, wahre Freundſchaft geben kann, als zwi⸗
ſchen Menſchen die nichts haben. Alsdann macht
ein Menſch das ganze Gluͤck ſeines Freundes, und
der Freund das ganze Gluͤck dieſes Menſchen aus.
Daher die Erfahrungswahrheit, daß das Ungluͤck
alle Bande feſter knuͤpft — und der Stoff zu einem
kleinen Paragraphe mehr, fuͤr die erſte Ausgabe des
Buches de 'Wsprit.

Unter⸗

Erzaͤhlungen

id iche
Unterredung miche
. ten Na
eines .
in der
Vaters mit ſeinen Kindern. uſchi
S Oder: Werhe
Von der Gefahr, ſich uͤber die Geſetze es i
wegzuſetzen. 22ð
in So
M in ſan
ein Vater, ein Mann von ausnehmendem Ver⸗ netkſak
ſtand, war wegen ſeiner ſtrengen, frommen Redlicht Munt,
keit in der ganzen Provinz beruͤhmt. Mehr als ein⸗ Nuffe
mal ward er von ſeinen Mitbuͤrgern zum Schieds winrdi
mann gewaͤhlt, und Fremde, die er nicht kannte, r den
vertrauten ihm oft die Vollziehung ihres letzten Wil⸗ gac
lens. Die Armen beweinten ſeinen Verluſt, als er uune.
ſtarb. So lang er krank lag, gaben groß und kleine Ennne
zu erkennen, wie viel Antheil ſie an ſeiner Erhal⸗ G
tung nähmen; und als man wußte, daß er ſich ſei⸗ Mein
nem Enbe naͤhete, trauerte die ganze Stadt. Im⸗
mer wird ſein Bild meinem Gedaͤchtniß gegenwaͤrtig
ſeyn. Mich dünkt, ich ſehe ihn in ſeinem Arniſeſ⸗ ſter)
ſel, mit ſeiner ruhigen Gebehrde und dem heitern in
Geſichte. Mich duͤnkt, ich hoͤr' ihn noch. Hier iſ um
die Geſchichte eines von unſern Abenden, und das drenn
Muſter von der Anwendung der andern. Pfar⸗
Den
Es war Winter, und wir ſaſſen einmal beyom Ni
Feuer um ihn her: Der Abbe, meine Schweſter, Der

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von Diderot. 109

und ich. Mein Sohn, ſagte er nach einem Ge⸗
ſpraͤche uͤber die Unbequemlichkeiten eines beruͤhm⸗
ten Namens zu mir: Mein Sohn, wir haben beyde
in der Welt Geraͤuſch gemacht; aber mit dem Un⸗
terſchiede: Das Geraͤuſch, welches du mit deinem
Werkzeuge macheteſt, hat dich ſelbſt; und das, wel⸗
ches ich mit dem meinigen machte, hat andre um
ihre Ruhe gebracht. Nach dieſem guten oder ſchlech⸗

ten Scherze des alten Hammerſchmieds fieng er an

zu ſtannen, und uns mit einer ganz beſondern Auf⸗
merkſamkeit anzuſehen. Woruͤher ſtaunet ihr, mein
Vater, fragte der Abhe? Daß, verſetzte er, der
Ruff eines rechtſchaffenen Mannes, der wuͤnſchens⸗

würdigſte unter allen, auch ſeine Gefahren hat, ſelbſt

fuͤr den der ihn verdient. Noch ſchauert mir, fuͤgte
er nach einer kurzen Pauſe hinzu, wenn ich daran
denke. Wuͤrdet ihr'’s wol glauben, meine Kinder ?
Einmal in meinem Leben ſtand ich im Begriff, euch
zu Grunde zu richrten. Der Abbe. Und wie das?
Mein Vaͤter. Wie das? Ihr ſollt es hoͤren:

Ehe ich anfange (ſprach er zu meiner Schwe⸗
ſter) Maͤdgen, lege mir das Kopfkuͤſſen hoͤher; es
iſt zu tief heruntergeſunken. Und du, (ſprach er
zu mir) mache meinen Schlafrock zu; das Feuer
brennt mich an die Beine. — Ihr alle habt ja den
Pfarrer zu Thivet gekannt? Meine Schweſter.
Den guten alten Prieſter, der in ſeinem hundertſten
Jahr an einem Morgen ſeine vier Meilen machte ?
Der Abbe. Der, hundert und ein Jahr alt, ver⸗
ſchied,

II0 Erzaͤhlungen
ſchied, als er den Tod eines Bruders vernahm,

welcher bey ihm gewohnt, und das neun und neun⸗

zigſte erreicht hatte? Mein Vater. Eben den. Der
Abbe. Nun denn? Mein Vater. Nun denn:
Seine Erben, arme Leute, die, auf den Straſſen,
auf dem Lanbe und Ley den Kirchthuͤren zerſtreut, ihr
Leben im Bettel zubrachten, ſchickten mir eine Pro⸗

cur, die mich bevollmaͤchtigte, an Ort und Stelle

zu gehen, und fuͤr die Sicherheit der Verlaſſenſchaft
ihres Vetters, des verſtorbnen Pfarrers, zu ſorgen.

Wie haͤtt' ich armen Leuten einen Dienſt abſchlagen

ſollen, den ich verſchiebnen reichen Familien geleiſtet
hatte? Ich gieng gen Thioet, wandte mich an das
Gericht des Orts, ließ beſiegeln, und erwartete die
Ankunft der Erben, welche auch nicht ſaͤumten zu
kommen. Es waren ihrer zehn bis zwoͤlfe: Weiber
ohne Struͤmpfe, ohne Schuhe, beynahe überall
nacket, welche Kinder, in ihre elenden Schuͤrzen ge⸗
huͤllt, an der Bruſt hielten: Mit Lumpen behaͤngte
Alte, die ſich hieher geſchleppt, und einen Buͤndel
zerriſſener Kleider, in andre Fetzen eingewickelt, am
Stock uͤber die Achſel trugen. Ein Auftritt des

ſcheußlichſten Elends! — Stellt euch daraus die

Freude der Erben bey dem Anblick zehentauſend
Franken vor, die einem jeden von ihnen zu Theil
werden ſollten: Denn, nur obenhin gerechnet, mochte
die Erbſchaft des Pfarrers zum wenigſten auf hun⸗
derttauſend Franken kommen. Man nimmt das Sie⸗

gel ab, ich fahre den ganzen Dag mit Inventiren

fort: Es wird Nacht, dieſe Elenden entfernen ſich,
und

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von Diderok. IIIL

und ich bliebe ganz allein da: Denn ich mußte eilen,
ſie in den Beſitz dieſes Erbs zu ſetzen, und zu beur⸗
lauben, um wieder bald zu meinen eignen Geſchaͤf⸗
ten zu kehren. Unter einem Schreibtiſche ſtand ein
alter Kuffer, ohne Dekel, und voll allerley unnuͤtzer
Zettel, alter Briefe, Sudel zu Antworten, verjaͤhrs
ter Quittungen, unnützer Empfangſcheine, Ausga⸗
beroͤdeln u. d. gl. Aber in einem ſolchen Falle wird

alles geleſen; man uͤbergeht nichts. Mit dieſer vers

druͤtzlichen Muſterung nun war ich bald am Ende,
als mir eine ziemlich weitlaͤufige Schrift in die
Hand fiel: Und dieſe Schrift wißt ihr wol, was es
war? — Ein Teſtament! Vom Pfarrer unterſchrie⸗
ben! Ein Teſtament, deſſen Datum ſo alt war, daß

die, welche er zu deſſelben Vollziehern ernannte, ſeit

zwanzig Jahren todt ſind! Ein Teſtament, worinn
er die armen Leute, die um mich her ſchliefen, auf
die Seite, und die Fremins, die reichen Buchhaͤnd⸗
ler von Paris, die eu kennen mußt, zu Univerſal⸗
erben einſetzte. Ich uͤberlaſſe es euch, von meinem
Erſtaunen, von meinem Kummer, zu urtheilen.
Denn, was ſollt ich nun mit dieſer Schrift anfan⸗
gen? Sie verbrennen. Warum nicht? Trug ſie
nicht alle Merkmale der Verwerfung.? Zeugten nicht,
ſowol der Ort, wo ich ſie gefunden, als die Pa⸗
piere, womit ſie vermengt lag, und denen ſie gleichete,
ſchon genug wider ſie, ohne von ihrer ſchreyenden
Ungerechtigkeit nur ein Wort zu ſagen? So dacht
ich dey mir ſelbſt; und da ich mir zugleich die Un⸗
troͤſtlichkeit dieſer armen, in ihrer Hoffnung detro⸗
genen

112 Erzaͤhlungen

genen, beraubten Erben vorſtellte, rückre ichmr den
Teſtament allmaͤhlich zurn Seuer: Auein. 4 e wer
danken, die ſich den erſten in Wes neni wel .
nicht was füͤr eine Augſt, mich in der uiſen⸗
eines ſo wichtigen Falls zu berruͤgen ettane de⸗
meine Einſichten; die Furcht, ich moͤchte ine⸗ e
Stimme des Mitleids, die i orrchtnreen Beher
ens rief, als der Stimme der Gerechtig it eh⸗
geben; dien alles hielt mich vibelech zurück ur ic
brachte die uͤbrige Racht mit Iweiſeln en ech
dieſe unbillige Acte, die ich verſchiebne Male,

entſchloſſen, ob ſie fallen zu laſſen oder zurückzu

ziehen, uͤber die Flamme hielt, verbrennen ſeute
dder nicht. Der lehe Entſchluß gewann. Ei „
Minute fruͤher oder ſpaͤter, wuͤrde der n gegenge
J Verlegenhe
e n. In meiner Ve
etzte gewonnen habe
ſaaubr ich, es waͤre klug, jemand Verſtaͤndigen n
Rath zu fragen. Mit Anbruch des Tags ſeß 8
mich zu Pferde; eile uͤter Kopf und Hals in die
Stadt, bey meinem Haus, ohne hineinzugehn, eus
— . .
bey, und ſteige bey dem Seminarium ab, welche
damals die Peres de l'Dratoire inne hatten, unt
denen einer wegen ſeiner gruͤndlichen Einſichten u
heiligen Wandels vorzuͤglich beruͤhmt war; ngc
. 2 „ en *
i iſ Pater Bouin, der im ganz .
ein gewiſſer Pater B nze⸗ d⸗
ſorengel den Ruhm des groͤßten Caſuiſten h
terließ.

So vweit war mein Vater in ſeiner Ernigiun
gekommen, als Doktor Biſſey, der Freund an⸗

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von Diderot. 113

Arzt unſers Hauſes, hineintrat. Er erkundigte ſich
nach der Geſundheit meines Vaters; fuͤhlte ihm den
Puls; that etwas zu ſeiner Lebensordnung hinzu,
und etwas davon; nahm einen Seſſel, und fieng
an mit uns zu ſchwatzen.

Mein Vater fragte ihn um Rachricht von eini⸗
gen ſeiner Kranken, und unter anderm von einem
alten diebiſchen Intendent bey Herrn Meſangere,
geweſnen Maire unſrer Stadt. Dieſer Intendent
hatte die Sachen ſeines Herrn in Unordnung und
Verfall gebracht, unter deſſen Namen falſche Dar⸗
lehne aufgenommen, wichtige Schriften auf die
Seite geſchaft, ſich gewiſſe Fonds zugeeignet, und
kurz un zaͤhlige Schelmenſtreiche begangen „die groͤß⸗
tentheils erwieſen waren; und es ſtand eben auf dem
Punkt, daß er um Ehr und Gut, wo nicht gar
um den Kopf, kommen ſollte. Dieſer Handel be⸗
ſchaͤftigte damals die ganze Provinz. Der Menſch
befaͤnde ſich ſehr ſchlimm, ſagte der Doktor; doch
haͤtt’ er die Hoffnung nicht aufgegeben, ihn wieder
herzuſtellen. Mein Vater. Das heißt, ihm einen
ſehr ſchlimmen Dienſt erweiſen. Ich. Und ein
ſehr ſchlimmes Werk thun. Doktor Biſſey. Ein
ſchlimmes Werk? Und warum das, wenn es Ihnen
beliebt? Ich. Darum, weil es in dieſer Welt ſo
viele Boͤſewichter giebt, daß es eben nicht noͤthig
iſt, diejenigen zuruͤckzuhalten, die Luſt haben daraus
wegzugehen. Doktor Biſſey. Ihn zu heilen iſt

meine Sache, nicht ihn zu richten. Ich will ihn

Geßner III. Theil. H heilen,

114 Erzaͤhlungen

heilen, weil es mein Handwerk iſt; hernach wird
ihn die Obrigkeit haͤngen laſſen, weil ſolches das
ihrige iſt. Ich. Aber, Herr Doktor, es giebt
einen Beruff, der jedem rechtſchaffnen Buͤrger,
Ihnen und mir, gemein iſt: Naͤhmlich nach allen
Kraͤften zum Nutzen des gemeinen Weſens zu arbei⸗

ten. Und die Erhaltung eines Miſſethaͤters, von

dem die Geſetze es unverzuͤglich befreyen werden,
iſt, duͤnkt mich, kein Nutzen fuͤr das ſelbe. Doktor
Biſſey. Wem koͤmmt es aber zu, ihn fuͤr einen
Miſſethaͤter zu erklaͤren? Etwann mir? Ich. Nein;

aber ſeinen Handlungen. Doktor Biſſey. Und

wem koͤmmt es zu, uͤber ſeine Handlungen zu

ſprechen? Mir? Ich. Nein. Aber erlauben ſie

mir, Herr Doktor, den Fall ein wenig zu aͤndern,
und anzunehmen, die Verbrechen eines kranken
Miſſethaͤters ſey oͤffentlich bekannt; man beruft
Sie; Sie kommen eilends hin, oͤffnen die Umhaͤnge,
und erkennen Cartouche oder Nivet? Wuͤrden ſie
Cartouche oder Nivet geſund machen? — Doktor
Biſſey ſtand einen Augenblick an, antwortete aber
ſtandhaft: Ja; er wuͤrde den Namen des Kranken
vergeſſen, und ſich allein mit ſeiner Krankheit be⸗
ſchaͤftigen; das waͤre die einzige Sache, wovon es
ihm erlaubt ſey zu urtheilen: Denn einen Schritt
weiter, wuͤrd' er bald nicht mehr wiſſen, wo ſtill⸗

ſtehen. Das hieſſe das Leben des Menſchen der

Unwiſſenheit, den Leidenſchaften und Vorurtheilen
preißgeben, wenn die Unterſuchung der Sitten und
des Wandels eines Kranken der Verordnung des
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von Diderot. 115

Arztes vorgehen muͤßte. Was Sie mir von Nivet
ſagen, das wuͤrde mir ein Janſeniſt von einem Moli⸗
niſten, ein Catholick von einem Proteſtanten ſagen.
Entfernen Sie mich von Cartouches Bette, ſo wird
mich ein Fanaticker von dem Bette eines Atheiſten
jagen. Das Maaß der Arztneyen zu beſtimmen,
das giebt ſchon Arbeit genug, ohne ſich mit dem
Maaß der Suͤnden zu beladen, ob ſolche es erlauben,
jene anzuwenden, oder nicht. — Aber, Herr Doktor
(verſetzte ich), wenn der erſte Verſuch, den der
Boͤſewicht, nach Ihrer ſchoͤnen Cur, mit ſeiner Gene⸗
ſung anſtellte, dieſer waͤre, ihren Freund zu ermor⸗
den, was wuͤrden Sie ſagen? Legen Sie die Hand
auf ihr Herz; wurd' es Sie nicht gereuen, ihn
geheilt zu haben? Waͤrden Sie nicht mit Bitterkeit
ausrufen: Warum hab' ich ihm geholfen? Warum

. ließ ich Ihn nicht ſterben? Waͤre das nicht genug,
den canzen Reſt Ihres Lebens zu verbittern? Dok⸗

tor Biſſey. Gewiß wuͤrde mich der Kummer auf⸗
reiben; aber Gewiſſensruhe wuͤrd' ich darum nicht
fuͤhlen. Ich. Und was fuͤr Unruhe koͤnnten Sie
denn wohl deswegen fuͤhlen, daß Sie einen raſenden
Hund, ich ſage nicht getoͤdtet haͤtten, denn davon
iſt die Rede nicht; ſondern daß Sie ihn haͤtten
umkommen laſſen? Hoͤren Sie, Herr Doktor; ich
bin unerſchrockner als Sie, und laſſe mich nicht

durch eitle Trugſchluͤſſe an der Naſe fuͤhren. Geſezt,

ich bin ein Arzt. Ich ſehe den Kranken an, der
mich rufen laͤßt, und erkenne einen Boͤſewicht: Ich
rede ſo mit ihm: Ungluͤcklicher, mache geſchwind fort,
2 daß

116 Erzaͤhlungen

N
daß du ſtirbſt; das iſt das beſte, was dir, fuͤr andre
und fuͤr dich, begegnen kann. Ich weiß wohl, was
zu thun waͤre, das Seitenſtechen, das dich quaͤlt,
zu vertreiben; aber ich werde mich wol huͤten, es zu
verordnen: Ich haſſe meine Mitbuͤrger nicht ſo ſehr,
daß ich dich wieder unter ſie bringen, und mir ſel⸗

ber durch die neuen Verbrechen, die du begehen wuͤr⸗

deſt, einen immerwaͤhrenden Kummer bereiten ſollte.
Ich will kein Mitgenoſſe deiner Verbrechen ſeyn.
Man wuͤrde den ſtrafen, der dich in ſeinem Hauſe
verſteckte; und ich ſollte den fuͤr unſchuldig ſchatzen,
der dich beym Leben erhaͤlt? Das kann nicht ſeyn.
Wenn ich ja etwas bedaure, ſo iſt es, daß, indem
ich dich dem Tod uͤͤberliefere, ich dich der ſtrengſten
Todesſtrafe entreiſſe. Ich gebe mich alſo nicht damit
ab, den ins Leben zuruͤckzubringen, deſſen Anklaͤger
zu ſeyn mir die natuͤrliche Billigkeit, die Wohlfahrt
der Geſellſchaft, und die Sicherheit meiner Bruͤder
einſchaͤrfen. Stirb! Und man ſage nicht, daß durch
meine Kunſt und Bemühungen ein Ungeheuer mehr
in der Welt ſey. Doktor Biſſei. Adien, Papa.

Aber! Weniger Caffee nach dem Eſſen, hoͤren Sie?

Mein Vaͤter. Ach Herr Doktor, es iſt eine ſo gute
Sache um den Caffee! Doktor Biſſei. Wenigſtens
mit viel viel Zucker. Mieine Schweſter. Aber,
Herr Doktor, der Zucker wird ihn erhitzen. Doktor
Biſſei. Maͤhrchen! — Leben ſie wol, Herr Philo⸗
ſoph! Ich. Noch ein Wort, Herr Doktor! Waͤh—
rend der letzten Peſt zu Marſeille waren Straſſen⸗

raͤuber, die ſich in die Haͤuſer zerſtreuten, pluͤnder⸗
ten,

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das!
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ir atte
Ohl, wis
grilt
, Gji
ſo h,
mir ſel
Hen bur
en ſoltt.
en ſoyt.
mn Halſe
ſchiten,
cht ſeht.
, Wen
ftengfen
Gt dant
tlier
hlfit
Prüdet
ds tunh
miſt
Poyt.
ſo te
igfens
Abe,
oktot
Iii⸗
Vih
ſen⸗
N
,

von Diderot. 117

ten, mordeten, und ſich die allgemeine Verwirrung
zu Nutze machten, ſich durch allerley Frevelthaten
zu dereichern. Einer dieſer Straſſenraͤuber ward
ſelsſten von der Peſt befallen, und von einem der
Leichengraͤber, welche die Policey beſtellt hatte, die
Todten wegzutragen, erkannt. Dieſe Leute warfen
die Leichen aus den Haͤufern auf die Gaſſe. Der
Todtengraͤber ſieht den Boͤſewicht an, und: Ey,
Schurke, (ſagte er zu ihm) biſt's du? packt ihn
zugleich bey den Fuͤſſen, und ſchleppt ihn zum Fen⸗
ſter. Der Kerl ſchreyt: Ich bin nicht todt! — Du
biſt todt genug, verſetzte der andre; und ſtuͤrzt ihn
unverzuͤglich vom dritten Stockwerk hinunter. Wiſ⸗
ſen Sie, Herr Doktor, dieſer Tostengraͤder, der den
angeſteckten Boͤſewicht mit ſo guter Art abfertigte, iſt
in meinen Augen weniger ſtrafbar, als ein geſchick⸗
ter Arzt, wie Sie, der ihn geheilt haͤtte — und
jetzt kͤnnen Sie gehen. Doktor Biſſei. Mein lie,
ber Herr Philoſoph, ich will Ihren Witz und Ihren
Eifer bewundern, ſoviel Sie wollen; aber Ihre Sit⸗
tenlehre wird weder die meinige, noch, ich wette,
des Abbe ſeine ſeyn. Der Abbe. Sie wetten ſicher —
Ich wollte ſogleich mit dem Abbe anbinden; aber
mein Vater wandte ſich zu mir: Du ſireiteſt, ſagte
er laͤchelnd, wider deine eigne Sache. Ich. Wie
das? Mein Vater. Du willſt den Schurken, den
Intendent des Herrn Meſangere, todt haben, nicht
wahr? So laß denn den Doktor nur machen. —
Aber ſagt mir nun, wo blieb ich in meiner Geſchichte.
Mieine Schweſter. Ihr waret bey dem Pater Bouin.
H 3 Niein

118 Erzaͤhlungen
ein Vater. Ich erzaͤhlte ihm die Begebenheit.

Nichts iſt ruͤhmlicher (ſagte mir Pater Bouin) als

Empfindung des Mitleidens, welches Ihr Herz fuͤr
dieſe ungluͤcklichen Erben einnimmt. Unterdruͤcken

Sie das Teſtament, helfen Sie ihnen, ich bin's zu⸗

frieden: Aber nur mit dem Bedinge, daß Sie dem
Univerſalerben genau die gleiche Summe erſetzen,
die Sie ihm werden entzogen haben; weder mehr
noch weniger. — Aber es friert mich an den Ruͤcken:
Der Doktor wird die Thuͤr offen gelaſſen haben.
Geh, Maͤdgen, ſchlieſſe zu. Meine Schweſter.

Ja; aber Ihr werdet, hoff ich, nicht fortfahren,

bis ich wieder da bin. Mein Vater. Das ver—
ſteht ſich.

Meine Schweſter ließ uns eine Weile warten,

und kam jetzt wieder: Es iſt der Narr, ſprach ſie

(etwas verdruͤßlich) der uͤber ſeiner Thuͤre zween
Zettel ausgehaͤngt hat, wo auf dem einen ſteht:
Dieß Haus iſt zu verkaufen um zwanzigtauſend
Franken, oder zu vermiethen um zwoͤlfhundert
Franken, des Jahrs, ohne Verſchreibung; und
auf dem andern: Zwanzigtauſend Franken aus⸗
zuleihen auf ein Jahr, um ſechs vom hundert.
Ich. Ein Narr, Schweſter? Aber geſetzt, es ſey nur
ein Zeitel, wo ihr zween ſehet; wenn der Darlehn⸗
zettel nichts anders als die Ueberſetzung des Vermieth⸗
zettels waͤre? Allein, was geht das uns an. —
Und was ſagte der Pater Bouin weiter?

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von Diderot. 119

Mein Vater. Und wer hat Sie bevollmaͤchtigt
(fuhr er fort) Acten die Guͤltigkeit zu nehmen oder
zu geben? Wer hat Sie bevollmaͤchtigt, die Ab,ſich⸗
ten der Verſtorbenen zu erklaͤren? — Aber, Pater
Bouin, der Koffer? — Wer hat Sie bevollmaͤch⸗

tigt, zu entſcheiden, ob dieſes Teſtament aus Ueber⸗

legung verworfen, oder aus Verſehen verlegt wor⸗
den ſey? Iſt es Ihnen niemals begegnet, daß Sie
etwa in einem Winkel Ihrer Werkſtaͤtte ein wichtiges
Papier wieder fanden, welches Sie aus Unachtſam⸗
ſamkeit hatten fallen laſſen. — Aber, Pater Bouin,
das Datum und die Unbilligkeit dieſer Schrift? —
Wer hat Sie bevollmaͤchtigt, uͤber die Gerechtigkeit
oder Ungerechtigkeit dieſer Acte zu ſprechen, und das
Univerſalvermaͤchtniß mehr fuͤr eine unrechtmaͤßige
Verſchenkung, als fuͤr eine Wiedererſtattung, oder
fuͤr irgend ein anders rechtmaͤßiges Werk, wie Sie
ſich ſolches immer vorſtellen wollen, anzuſehen? —
Aber, Pater Bouin, die unmittelbaren und duͤrfti⸗
gen Erben; und dieſer weitlaͤuftige Verwandte, nur
aus der Nebenlinie, und ſo reich? — Wer hat Sie
bevollmaͤchtigt, abzuwaͤgen, was der Verſtorbne ſei⸗
nen nahen Verwandten, die Sie nicht kennen, oder
den Buchhaͤndlern, die Sie nicht beſſer kennen,
ſchuldig war? — Aber, Pater Bouin, dieſer Hau⸗
fen Briefe von den Fremins, die ſich der Verſtorbne
nicht einmal zu oͤffnen die Muͤhe genommen hatte? —
Denn das iſt ein Umſtand (ſagte mein Vater zu uns)
den ich euch zu erzaͤhlen vergeſſen habe, daß unter

dem Haufen Papiere, worin ich das fatale Teſtament

H 4 gefun⸗

120 Erzaͤhlungen

gefunden, zwanzig, dreyſſig, ich weiß nicht wie viel,
Briefe von den Fremins lagen; und alle noch verſie⸗
gelt. — Da iſt, ſagte Pater Bouin, weder Koffer,

noch Datum, noch Briefe, noch Pater Bouin; we⸗

der wenn, noch aber, das Stich halte: Es iſt nie⸗
mand erlanbt, die Geſetze zu brechen, ſich in die
Gefinnungen der Verſtorbnen einzulaſſen, und uͤber
eines andern Gut zu befehlen. Hat die Vorſehung
beſchloſſen, durch die zufaͤllige Erhaltung dieſes Te⸗
ſtaments entweder Ihre Clienten, oder die eingeſetz⸗
ten Erben, oder den Verſtorbnen, denn man weiß
nicht welchen, zu zuͤchtigen, ſo muß es bleiben.

Nach einer ſo deutlichen und beſtimmten Entſchei⸗
dung des verſtaͤndigſten Mannes aus unſrer Geiſt⸗

lichkeit, blieb ich beſtuͤrzi und zitternd daſtehn, und

überdachte, was aus mir, was aus euch, meine
Kinder, wuͤrde geworden ſeyn, wenn es mir begeg⸗
net waͤre, daß ich das Teſtament, wie ich mehr als
zehnmal in Verſuchung war, verbrannt, und erſt
hernach, von Zweifeln gequaͤlt, den Pater Bouin
um Rath gefragt haͤtte. Ich haͤtte erſtattet, o ich
haͤtte erſtattet! Nichts iſt gewiſſer: Und, ihr waͤrt zu
Grunde gerichtet!

Meine Schweſter. Aber auf dieſes, mein BVa⸗
ter, mußtet ihr wieder in den Pfarrhof gehen, und
den armen Leuten ankuͤndigen, es waͤre nichts da,
das ihnen gehoͤrte, und ſie koͤnnten wieder weg⸗
gehen, wie ſie gekommen ſind. Wo nahmet ihr, mit
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von Diderot. 121

der mitleidigen Seele, die ihr habet, das Herz da⸗

zu? Mein Vaͤter. Das weiß ich wahrlich ſeibſt
nicht. Im erſten Augenblick fiel ich auf den Gedan⸗
ken, mich meiner Procur zu entladen, und meine
Stelle durch einen Sachwalter vertreten zu laſſen:
Allein ein ſolcher haͤtte ſich derſelben nach aller Strenge
bedient, und die armen Leute, deren Ungluͤck ich
vielleicht erleichtern konnte, bey den Schultern ge⸗
kriegt und weggepruͤgelt. Ich kehrte alſo am gleichen
Tage gen Thivet zuruͤck. Meine ploͤtzliche Abweſen⸗
heit, und die Maaßregeln, die ich vor meiner Ab⸗
reiſe genommen, hatten Unruhe erweckt; die traurige
Miene, womit ich wieder erſchien, erweckte noch viel
mehr. Indeſſen zwang und verſtellte ich mich, ſo
gut ich immer konnte. Ich. Das will ſagen ſchlecht
genug. Mein Vater. Ich fieng damit an, daß ich
alle koſlbare Sachen in Sicherheit brachte, und eine
gewiſſe Anzahl Leute, die mich im Nothfalle beſchuͤtzen
koͤnnte, im Hauſe verſammelte: Dann oͤffnete ich
den Keller und die Kornboden, und uͤberließ ſie die⸗
ſen Unglücklichen, die ich einlud, zu eſſen und zu
trinken, und Wein, Getraide und allen uüͤbrigen
Speiſevorrath unter ſich zu theilen. Der Abbe. Aber,
mein Vater! — Mein Vaͤter. Ich weiß es, die⸗
ſes gehoͤrte ihnen eben ſo wenig als das uͤbrige. Ich.
Nun, ja doch, Abbe, on unterbrichſt uns. Mein
Vater. Hernach — blaß wie der Tod, und auf
meinen Beinen zitternd, oͤffnete ich den Mund, und
konnte kein Wort finden; ſetzte mich nieder, ſtand
wieder auf; fieng etwas an zu reden an, und konnte
H § es

122 Erzaͤhlungen

es wieder nicht zu Worten bringen; weinte. Die
beſtuͤrzten Leute umringten mich, ſchrien von allen

Seiten her: Nun dann, wertheſter Herr, was iſt's

doch? — Was es iſt? verſetzte ich: Ein Teſtament,
ein Teſtament das euch enterbt. Es koſtete mich ſo
viel, dieſe wenigen Worte auszuſprechen, daß ich
beynahe in Ohnmacht geſunken waͤre. Meine
Schweſter. Das kann ich mir vorſtellen.

Mein Vater. Was fuͤr ein Auftritt, meine
Kinder, was fuͤr ein Auftritt war der, welcher itzt
folgte: Mir ſchauert, daran zu denken! Mich duͤnkt,
ich hoͤre noch das Geſchrey des Schmerzens, der

Wuth, der Raſerey, das Geheul der Fluͤche —

Hier legte mein Vater ſeine Haͤnde auf die Augen
und auf die Ohren. Dieſe Weiber (ſagte er) dieſe
Weiber, ich ſehe Sie noch. Die einen waͤlzten ſich
auf der Erde, riſſen ſich die Haare aus, zerfleiſchten
ihre Wangen und Bruͤſte; die andern ſchaͤumten,
hielten ihre Kinder bey den Fuͤſſen, im Begriff, ihnen
die Koͤpfe auf den Boden zu ſchmettern, wenn man
ſie haͤtte machen laſſen. Die Maͤnner brachen, zer⸗
ſchlugen, warfen alles unter über ſich, was ihnen in

die Haͤnde fiel; drohten, Feuer in das Haus zu

legen: Andre kratzten bruͤllend die Erde mit ihren
Naͤgeln auf, als ob ſie des Pfarrers Leichnam ſuch⸗
ten, ihn zu zerreiſſen; und mitten durch dieſen Laͤrm
brach das durchdringende Geſchrey der Kinder her⸗
vor, die, ohne zu wiſſen warum, an der Verzweif⸗—
lung ihrer Eltern Theil nahmen, ſich an ihre Kleider
haͤngten,

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von Diderot. 1323

haͤngten, und unmenſchlich von ihnen weggeſtoſſen
wurden. Ich glaube nicht, daß ich jemals in mei⸗

nem beben ſo viel gelitten habe.

Inzwiſchen hatte ich den Fremins geſchrieben,
ihnen von allem Nachricht gegeben, und in ſie ge⸗
drungen, eilends zu kommen; dieß waͤre das einzige
Mittel, einem ſchlimmen Zufall vorzubeugen, den ich
anderſt nicht wuͤrde hindern koͤnnen.

Durch die Hoffnung, womit ich mir in der That
ſchmeichelte, von dem Erben eine voͤllige Entſagung
ſeiner Rechte zu erhalten, oder ihn wenigſtens zu
einer guͤnſtigen Erklaͤrung zu vermoͤgen, hatte ich
dieſe Ungluͤcklichen ein wenig beruhigt, und in die
entfernteſten Huͤtten des Dorfes zerſtreut.

Fremin kam von Paris: Ich ſah ihn ſtarr an,
und fand eine harte Miene, die nichts Gutes ver⸗
ſprach. Ich. Groſſe, ſchwarze und dicke Augen⸗
braunen; tiefe und kleine Augen; ein breiter, etwas
ſchiefer Mund; eine ſchwarzbraune Farbe; von Po⸗
cken wie ein Sieb durchloͤchert. Mein Vater.
Genau ſo. Nicht mehr als dreyſſig Stunden hatte
er gebraucht, ſeine ſechzig Meilen zu machen. Gleich
Anfangs zeigte ich ihm die armen Leute, deren Sache
ich verfechten ſollte: Sie ſtanden alle ſtarr aufrecht,
ſchweigend vor ihm; die Weiber weinten; die Maͤn⸗
ner lehnten ſich auf ihre Stoͤcke, und hielten die
Haͤnde in ihren Muͤtzen. Fremin ſaß, die Augen
zuge⸗

Erzaͤhlungen

zugeſchloſſen, den Kopf abhaͤngend, das Kinn auf
die Bruſt gelehnt, und ſah ſie nicht an. Mit allem
mir moͤglichen Nachdruack redte ich zu ihren Gunſien.
Ich weiß nicht, wo man das hernimmt, was man
in dergleichen Faͤllen ſagt. Ich zeigte ihm hand⸗
greiflich, wie ungewiß es waͤre, daß er dieſe Erb⸗
ſchaft auf eine rechtmaͤſſige Weiſe erlange: Ich be⸗
ſchwuhr ihn bey ſeinem Reichthume, bey dem Elende,
das er vor Augen haͤtte: Ja, ich glaube, ich warf
mich zu ſeinen Fuͤſſen. Nicht einen Heller konnt'
ich hexauspreſſen. In alle dieſe Betrachtungen, war
ſeine Antwort, laſſe er ſich nicht ein; es waͤr' ein
Teſtament da; die Geſchichte dieſes Teſtaments ſey
ihm gleichguͤltig, und er wollte ſich lieher an mein
Betragen, als an meine Reden, halten. Vor Un⸗
willen warf ich ihm die Schluͤſſel vor die Naſe; er
1 ſie auf, und bemaͤchtigte ſich von allem. Ich
kam ſo beſtuͤrzt, ſo abgemattet, ſo veraͤndert wieder
heim, daß eure damals noch lebende Mutter glaubte,
es waͤre mir ein groſſer Unfall begegnet. — Ach

meine Kinder, was fuͤr ein Menſch dieſer Fre,

min war!

„Auf dieſe Erzaͤhlung erfolgte ein tiefes Still⸗
ſchweigen, und jedes dachte der ſonderbaren Bege⸗
benheit auf ſeine Weiſe nach. Es kamen einige
Beſuche. Ein Geiſtlicher, deſſen Namen ich mich
nicht mehr erinnere; ein dicker Prior, der ſich beſſer
auf den guten Wein als auf die Morale verſtand,
und der das Moyen de parvenir mehr durchblaͤttert
hatte,

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von Diderot. 12 5

hatte, als die Conférences de Grenoble; eine rich⸗
terliche Perſon, mit Namen Dubois, Notar und Po⸗
lizeylientenant; und bald darauf ein Handwerker,
der mit meinem Pater zu reden verlangte. Man
ließ ihn hereinkommen, und mit ihm einen alten
Ingenieur der Provinz, der in der Einſamkeit lebte,

und der Mathematick, die er ehemals gelehrt hatte,

oblag: Er war des Handwerkers Nachbar, und der
Handwerker ſelbſt ein Hutmacher.

Des Hutmachers erſtes Wort war, daß er mei⸗
nem Vater zu verſtehen gab, die Geſelſchaft waͤre
fuͤr das, was er ihm zu ſagen haͤrte, ein wenig zu
zahlreich. Jeßermann ſtand auf; der Prior, der
Natur, der Geometer und ich, die der Hutmacher

zuruͤckehielt, blieben da.

Herr Diderot, (ſprach er zu meinem Vater,
nachdem er ſich im Zimmer umgeſehen hatte, ob ihn
ſonſt jemand hoͤren koͤnnte): Ihre Redlichkeit und
ihre Einſichten bringen mich hieher; und es iſt mir
nicht unangenehm, dieſe uͤbrigen Herren anzutreffen,

die mich vielleicht nicht kennen, mir aber alle bekannt

ſind. Ein Prieſter, ein Juriſt, ein Gelehrter, ein
Philoſoph, und ein rechtſchaffner Mann! Es muͤßte
ein ſeltſamer Zufall ſeyn, wenn ich bey Perſonen von
ſo verſchiednem Stande, und alle gleich billig und
aufgeklaͤrt, den Rath nicht finden ſollte, den ich noͤthig
habe. Vor allem aus, fuͤgte der Hutmacher bey,
verſprechen Sie mir, meine Sache verſchwiegen zu
halten,

126 Erzaͤhlungen ,
halten, was fuͤr eine Parthey ich auch zu ergreifen

Eſfer 4

gut fin de. Man verſprach es ihm, und er fuhr fort: l
Ich habe keine Kinder. Von meiner letzten Frau, ſchaff
die ich ungefehr vor vierzehn Tagen verloren, bekam Nurn
ich keine. Seit dieſer Zeit lebe ich nicht mehr; ich wohl
mag weder eſſen noch trinken, weder ſchlafen noch ſen
arbeiten. Ich ſieh auf, ich kleide mich an, ich geh 16
aus, und ſchlentre, von einem tiefen Kummer ver⸗ Erfet
zehrt, in der Stadt herum. Meine kranke Frau ine
habe ich achtzehn Jahre lang gewartet; alle Dienſte, hten
die von mir abhiengen und ihr betruͤbter Zuſtand wan
erforderte, hab ich ihr erwieſen. Meine Ausgaben t
fuͤr ſie haben den Betrag unſrer geringen Einkuͤnfte S6Scn
und meiner Arbeit aufgezehrt, und mich in Schul⸗ nicht⸗
den geſteckt. Nun, bey ihrem Tode, wuͤrde ich mich gen.
von Muͤhe und Arbeit entkraͤftet, und die Zeit meii: Eunte
ner jungen Jahre verloren ſehen: Mit einem Wort, gehn
ich wuͤrd' es nicht weiter gebracht haben, als am
erſten Tage unſrer Haushaltung, wenn ich die Ge⸗ G
ſetze beobachtete, und ſo dasjenige an weitlaͤuftige ck
Verwandte aus der Nebenlinie kommen lieſſe, was— Her
von dem Heyrathgut, das meine Frau mir zuge⸗
bracht, zuruͤckfaͤllt. Es beſtand in einer ſchoͤnen
Ausſteuer; denn ihr Vater und ihre Mutter, die ich
ihre Tochter ſehr liebten, thaten fuͤr ſie alles was kop
ſie konnten; ja mehr als ſie konnten: In einer Menge Gei
feinier und guter Waſche, die jetzt noch ganz neu iſt; Eend
denin die arme Frau hatte nicht Zeit ſie zu brauchen; 1
und in zwanzigtauſend Franken am Gelde, von WD

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g doch nicht ihr letztes Wort? Der Prior. Frey⸗

von Diderot. 127

einer abgezahlten Verſchreibung auf Herrn Michelin,
Lieutenant des Herrn Generalprocurators. Kaum
hatte die Verſtorbne die Augen zugeſchloſſen, ſo
ſchaffte ich das Geld und die Waſche auf die Seite.
Nun meine Herren, wiſſen ſie die Sache. Hab ich
wohl gethan? Hab ich uͤbel gethan? Mein Gewiſ⸗
ſen iſt nicht ruhig. Mich duͤnkt, ich hoͤre da etwas,
das mir ſagt: Du haſt geſtohlen, du haſt geſtohlen?
Erſtatte, erſtatte! Was halten ſie davon? Beden⸗
ken Sie, meine Herren, daß mir meine Frau durch
ihren Hinſchied alles mit wegnahm, was ich in
zwanzig Jahren gewonnen habe; daß ich beynahe
nicht mehr im Stande bin, zu arbeiten; daß ich in
Schulden ſteeke; und daß mir, wenn ich erſtatte,
nichts übrig bleibt, als der Spital, heut oder mor⸗
gen. Reden Sie, meine Herren! Ich erwarte ihre
Entſcheidung. Muß ich erſetzen und in den Spital
gehn?

Ehre, dem Ehre gebuͤhrt, ſagte mein Vater, und
buͤckte ſich gegen den Geiſtlichen. Es iſt an Ihnen,
Herr Prior!

Mein Kind, ſprach der Prior zu dem Hutmacher,
ich halte nichts auf Scrupeln; das verwirrt den
Kopf und nützt nichts. Vielleicht haͤtteſt du das
Geld nicht nehmen ſollen: Weil du es aber einmal
genommen haſt, ſo iſt das meine Meynung, daß du
es behalteſt. Mein Vater. Aber, Herr Prior, das

lich

128 Erzaͤhlungen

lich! Ich weiß mein Treu nichts weiter. Mein
Vater. Sie ſind nicht gar tief gekommen. — Nun
iſt's an Ihnen, Herr Rath. Der RKath. Deine
Lage iſt derdrießlich, mein Freund! Ein andrer
wuͤrde dir vielleicht rathen, das Hauptgut den Ver⸗
wandten deiner Frau zu verſichern, daß es beym
Todesfalle nicht auf die deinen kaͤme; und Ledens⸗
lang die Nutznieſſung davon zu beziehen: Ader es

ſind Geſetze da, und dieſe Geſetze erlauben dir weder
die Nutznieſſung, noch den eigenthuͤmlichen Beſitz

des Hauptguts. Folge mir; leiſte den Geſetzen ein
Genuͤgen, und ſey ein ehrlicher Mann, im Spital
wenn es ſeyn muß. Ich. Es ſind Geſetze da? Das
moͤgen mir Geſetze ſeyn? Mein Vater. Und Sie,
Herr Maͤthematicker, wie loͤſen Sie dieſes Probſem
auf? Der Geometer. Haſt du nicht geſagt, mein
Freund, du haͤtteſt ungefehr zwanzigtauſend Fran⸗—
ken genommen? Der Hutmacher. Ja mein Herr. —
Und wie viel hat dich ungefehr die Krankheit deiner
Frau gekoſtet? — Ungefehr die gleiche Summe. —
Nun gut: Wer mit zwanzigtauſend Franken zwan⸗
zigtaufend Franken zahlt, bleibt Zero. Mein Vaͤ⸗
ter, zu mir. Und was ſagt die Ph loſophie? Ich.
Die Philoſophie ſchweigt, wo das Geſetz nicht Men⸗—
ſchenverſtand hat. — Mein Vater merkte, daß man
nicht in mich dringen duͤrfte, und wendete ſich ſo⸗
gleich zum Hutmacher: Meiſter N. (ſorach er zu
ihm) Ihr habt uns geſtanden, ſeit dem Ihr die
Verlaſſenſchaft eurer Frau entwendet, haͤttet Ihr
eure Ruhe verloren; und wozu nuͤtzt euch denn dieſes
Geld,

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von Diderot. 129

Geld, das euch das groͤßte Gut geraubt hat? Ge⸗
ſchwinde ſchafft es von euch, und eßt und teinket,
ſchlaft, arbeitet, und ſeyd bey euch ſelbſt zufrieden
und gluͤcklich. Nein, mein Herr, (verſetzte er Hut⸗
macher trotzig) ich will nach Genf gehen — Und
du glaubſt, du werdeſt die Gewiſſensbiſſe hier laſ⸗
ſen? — Das weiß ich nicht; aber ich will nach
Genf gehen. — Geh wohin du willſt, du wirſt dein
Gewiſſen finden.

Der Hutmacher gieng weg, und ſeine wunder⸗
liche Antwort gab den Stoff zum Geſpraͤche. Man
kam uͤberein, daß vielleicht die Entfernung der Zeit
und des Orts alle Empfindniſſe mehr oder weniger
ſchwaͤchete. Die Geſellſchaft verließ uns; mein Bru⸗
der und meine Schweſter kamen wieder herein, und
das unterbrochne Geſpraͤch wurde fortgeſetzt. Gott
Lob! (ſagte mein Vater) da ſind wir wieder bey
einander: Bey andern Leuten iſt mir wol; bdey euch
aber noch beſſer. Darnach wandte er ſich zu mir:
Warum haſt du (fragte er mich) dem Hutmacher
deine Meynung nicht geſagt? — Ihr habt mich
daran gehindert. — That ich uͤbel? — Nein;
denn fuͤr einen Narrn giebt es keinen guten Rath.
Wie? Iſt denn dieſer Mann nicht der naͤchſte Ver⸗
wandte ſeiner Frau? Iſt ihm das Gut, das er zu⸗
ruͤckbehalten, nicht zum Heyrathgut gegeben worden?
Gehoͤrt es ihm nicht unter dem rechtmaͤſſigſten Titel?
Geßner III. TCheil. J Was

130 Erzaͤhlungen

Was fuͤr Recht haben dieſe Verwandten aus der Ne⸗

benlinie? Mein Vater. Du ſieheſt wol das Geſetz;
aber den Geiſt des Geſetzes, den ſieheſt du nicht.
Ich. Ich ſehe, wie Ihr, mein Vater, die wenige

Sicherheit der Weiber, die von ihren Maͤnnern ehne

die geringſte Zuruͤckhaltung verachtet und gehaßt wer⸗
den koͤnnten, wenn der Tod den Mann in den Be—
ſitz der Guͤter ſeiner Frau ſetzte. Aber was geht das
mich an, wenn ich ein ehrlicher Mann bin, und die
Pflichten gegen meine Frau wol exfuͤllt habe? Bin
ich nicht unglücklich genug, wenn ich ſie verliere?
Muß man dann noch kommen mich zu pluͤndern?
Mein Vaͤter. Wenn du die Weisheit des Geſetzes

erkenneſt, ſo mußt du dich auch, duͤnkt mich, dar⸗

nach richten. Meine Schweſter. Ohne Geſetz iſt
kein Diebſtahl mehr. Ich. Ihr betruͤgt euch, meine
Schweſter. Mein Bruder. Ohne Geſetz gehoͤrt al⸗
len alles, und es giebt kein Eigenthum mehr. Ich.
Ihr betruͤgt euch, mein Bruder. Mein Bruder.
Und worauf gruͤndet ſich dena das Eigenthum? Ich.
Urſpruͤnglich auf die Beſitznehmung durch die Arbeit.
Die Natur hat die guten Geſetze von Ewigkeit her
gemacht. Eine rechtmaͤßige Gewalt verſichert ihre
Vollziehung; und dieſe Gewalt, die wider den Boͤ⸗
ſewicht alles vermag, vermag nichts wider den recht⸗
ſchaffenen Mann. Ich bin dieſer rechtſchaffne Mann;
und in dieſen, und vielen andern Faͤllen, die ich

aufzaͤhlen koͤnnte, lade ich ſie vor den Richtſtuhl mei⸗

nes Herzens, meiner Vernunft, meines Gewiſſens;

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von Diderott. 131

vor den Richtſtul der natuͤrlichen Billigkeit. Ich
frage dieſe; und, je nachdem ſie mir antwortet, un⸗,
terwerf' ich mich jener Gewalt, oder hebe ſie auf.
Miein Vater. Predige dieſe Grundſuͤtze auf den Daͤ⸗
chern, ſie werden, ich verſichere dich, ihr Glüͤck
machen; und du wirſt ſchoͤne Sachen ſehen, die dar—
aus entſtehen werden. — Ich will ſe nicht predie
gen. Es giebt Wahrheiten, die nicht fuͤr Narren
gemacht ſind; aber ich will ſie fuͤr mich behalten. —
Fuͤr dich, der du ein Weiſer biſt! — Ganz gewiß. —
Nach dieſem kann ich leicht urtheilen, du werdeſt
mein Betragen in der Sache zu Thivet nicht gar zu
ſehr billigen. Aser du, Asbbe, was haͤltſt du davon?
Der Abbe. Ich denke, mein Vater, Ihr hast klug
gehandelt, den Pater Bouin um Rath zu fragen,
und ihm zu folgen; und wenn ihr euxer erſten Be⸗
wegung gefolgt haͤttet, ſo waͤren wir wirklich zu
Grunde gerichtet. Mein Vater Und eu, groſſer
Philoſoph, du biſt nicht dieſer NMeynung? — Nein —
Das iſt ſehr kurz abgebrochen. Weiter. — Ihr
befehlt es mir? — Freylich. — Ohne Zuruͤckhal⸗
tung? — Freylich. — Nein gewiß (antwortete ich
ihm eifrig) ich bin dieſer Meynung nicht. Ich ein⸗
mal, ich denke, wenn Ihr in eurem Leben jemals
eine ſchlimme Handlung gethan habt, ſo ſey es dieſe⸗
Und da ihr glaubet, ihr waͤret ben Fremins Erſtat⸗
tung ſchuldig geweſen, wenn Ihr das Teſtament zert
riſſen haͤttet, ſo glaub ich, Ihr ſeyd ſie den Erben
noch viel mehr ſchuldig „weil Ihr es nicht gerhan
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132 Erzaͤhlungen

habt. Mein Vater. Dieſe Handlung iſt mir, ich

muß es geſtehen, immer auf dem Herzen gelegen.
Aber der Pater Bouin! Ich. Euer Pater Bouin
war, mit allem Ruhme ſeiner Wiſſenſchaft und Hei⸗
ligkeit, nichts anders als ein ſeichter Schwaͤtzer, ein
Heuchler von eingeſchraͤnktem Kopfe. Meine Schwe⸗
ſter, (mit leiſer Stimme): Haſt du im Sinn, uns
um Hab und Gut zu bringen. Mein Vater. Still!
Still! Laß den Pater gehn, und ſag uns deine

Gruͤnde, ohne jemand zu beſchimpfen. Ich. Meine

Gruͤnde? Sie ſind ſimpel, und ich will ſie ſagen:
Entweder wollte der Erblaſſer die Acte, die er in
der Haͤrtigkeit ſeines Herzens gemacht hatte, unter⸗
druͤcken, wie denn alle Umſtaͤnde uͤbereinſtimmten, die⸗

ſes zu beweiſen; und Ihr habt ſeine Buſſe vereitelt:

Oder aber, er wollte, daß dieſe grauſame Acte ihre
Wirkung haben ſollte; und Ihr ſeyd in die Gemein⸗

ſchaft ſeiner Ungerechtigkeit eingetreten. Mein Va⸗
ter. Seiner Ungerechtigkeit? Das iſt bald geſagt. —

Ja, ja, ſeiner Ungerechtigkeit! Denn alles, was
euch der Pater Bouin vorſchwatzte, ſind nur nichts⸗
wuͤrdige Spitzfindigkeiten, elende Muthmaſſungen/
leere grundloſe Vielleicht gegen jene Umſtaͤnde, die
der ungerechten Acte, welche ihr aus dem Staube
gezogen, und wieder rechtskraͤftig gemachet habt,
alle Merkmale der Guͤltigkeit nahmen. Ein Koffer
voll unnützer Zettel: Unter dieſen unnuͤtzen Zetteln
ein altes Papier, welches ſein Datum, ſeine Unge⸗—
rechtigkeit, ſeine Vermiſchung mit andern unnuͤtzen
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von Diderot. 1343

Papieren, der Tod der Vollzieher, die Verachtung
der Briefe der Fremins, ihr Reichthum, und die
Armuth der wahren Erben fuͤr unguͤltig erklaͤrten!
Was ſetzt man dieſem entgegen? Eine eingebildete
Erſtattung! Da werdet Ihr ſehen, daß dieſer arme
Teufel von einem Prieſter, der nicht einen Schilling
beſaß, da er auf ſeine Pfruͤnde kam; der achtzig
Jahr in ſeinem Leben damit zugebracht, einen Schil⸗
ling auf den andern zu legen, und ungefehr hundert⸗
tauſend Franken zuſammenzuſcharren, ehemals bey
den Fremins, bey welchen er nicht gewohnt, und die
er vielleicht niemals anders als dem Namen nach ge⸗
kannt hatte, einen Diebſtal von hunderttauſend Fran⸗—
ken begangen hat. Und ſollte auch dieſer vorgebliche
Diebſtal wirklich geſchehen ſeyn, was fuͤr ein groſſes
Ungluͤck waͤre es, wenn .. . Ich einmai wuͤrde die
unbillige Acte verbrannt haben. Ihr haͤttet ſie, ſag

ich, durchaus verbrennen, Ihr haͤttet euerm Herzen

Gehoͤr geben ſollen, das ſeither niemals aufgehoͤrt
hat, dawider zu ſchreyen, und das euch beſſer wuͤrde
gerathen haben, als euer elende Bouin, deſſen Ent⸗
ſcheidung nichts als ein Beweis iſt, wie furchtbar
das Anſehn der religioſen Vorurtheile auch bey den
beſten Koͤpfen ſey; und welchen ſchaͤdlichen Ein fluß
ungerechte Geſetze und falſche Grundſaͤtze auf die ge⸗
ſunde Vernunft und natuͤrliche Billigkeit haben.

Meine Schweſter ſchwieg; aber zum Zeichen ihres
Beyfalls druͤckte ſie mir die Hand. Der Abbe ſchuͤt⸗
J 3 telte

134 Erzaͤhlungen

telte den Kopf. — Und dann noch ein bisgen auf
den Pater Bouin geſchimoft, ſagte mein Vater. Du
glaudſt doch wenigſtens, daß mich meine Religion
losſpricht? Ich. Ich glaub’ es; aber deſto ſchlim⸗—

mer fuͤr ſie Mein Vater. Du glaubſt auch, die

Acte, die du eigenmaͤchtig verbrenneſt, waͤre vor dem
Richtſtuhl des Geſetzes fur gültig erkannt worden?
Ich. Das kann eyn; aber veſto ſchlimmer für das
Geſetz. Mein Vater. Du glausſt, das Geſetz wuͤrde
alle die Umſtaͤnde, die da ſo ſehr wichtig zu machen
ſucheſt, nicht geachtet haben? Ich. Das weiß ich
nicht; aber ich haͤtte wenigſtens geſucht, mein Herz
ganz rein zu behalten. Zu dem Ende haͤtt' ich etwa
fuͤnfzig Duplonen gewagt, das waͤr' ein wohlange⸗
wandtes Leibeswerk geweſen; und damit haͤtte ich das
Teſtament im Namen der armen Erben angegriffen.
Mein GBater. O! was das betrift, wenn du dey mir
geweſen und mir den Rath, dazu gegeden haͤtteſt, ſo
iſt, obgleich in dem Anfang einer Haushaltung fuͤnf—⸗
zig Duplonen eine anſehnliche Summe ſind, doch
alles darauf zu wetten, daß ich ihn befolgt haͤtte.
Der Abbe. Und ich haͤtte dieſes Geld lieber den ar⸗
men Erben als den Juriſten geden moͤgen. Ich.
Und Ihr Bruser, glaubt, man würde den Proceß
verloren haben? Der Abbe. Ich zweifle nicht daran.
Die Richter halten ſich genau an das Geſetz, wie
mein Vater und der Pater Bouin; und ſie thun
wohl. Die Richter ſchlieſſen in dergleichen Faͤllen die
Augen uͤber die Umſtaͤnde zu, wie mein Vater und
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von Diderot. 135

der Pater Bouin, aus Furcht vor den ſchlimmen
Folgen, die anderſt daraus entſtehen wuͤrden; und
ſie thun wohl. Sie opfern zuweilen, ſelbſt gegen
das Zeugniß ihres Gemiſſens, wie mein Vater und
der Pater Bouin, den Vortheil des Ungluͤcklichen
und Unſchulbigen auf, den ſie nicht reiten koͤnnten
ohne einer Menge Betruͤger den Zuͤgel ſchieffen zu
laſſen; und ſie thun wohl. Sie ſcheuen ſich, wie
mein Vater und der Pater Bouin, ein Urtheii zu
ſprechen, das in einem beſtimmten Falle billig, in

tauſend andern aber, wegen unzaͤhligen Unordnungen,

denen es die Thuͤr oͤffnen koͤnnte, ſchaͤblich ſeyn wuͤrde;
und ſie thun wohl. Und in dem Fall mit dem Te⸗
ſtament, davon die Rede iſt. .. Mein Vater, zu
mir: Fuͤr eine Privatperſon ſind deine Gruͤnde viel⸗
leicht gut; aber fuͤr einen Richter waͤren ſie ſchlecht.
Mancher nicht allzugewiſſenhafter Advocat haͤtte mir
unter vier Augen geſagt: Verbrennen Sie das Te⸗
ſtament; aber in ein Parere das zu ſchreiben, wuͤrd'
er wol niemals wagen. Ich. Ich verſteh es: Das
war eine Sache, die nicht vor den Richter gebracht
werden mußte; und ſie wuͤrde auch bey meiner Ehre
nicht vor ihn gebracht worden ſeyn, waͤr' ich an eurer

Stelle geweſen. Mein Vater. Du wuͤrdeſt alſo
deine Vernunft der oͤffentlichen Vernunft, die Ent⸗

ſcheidung des Menſchen der Entſcheidung des Rich⸗
ters, vorgezogen haben? Ich. Ganz gewiß. Iſt
denn der Menſch nicht vor dem Richter? Iſt die Ver⸗
nunft des menſchlichen Geſchlechts nicht ganz an⸗
J 4 ders

136 Erzaͤhlungen

ders heilig als die Vernunft eines Geſetzgebers? Wir
Lennen uns geſittet, und ſind ſchlimmer als die
Wilden. Es ſcheint, wir muͤſſen noch ganze Jahr⸗
hunderte von einer Ausſchweifung und von einem
Irrthume zu dem andern herumirren, um Ldahin zu
kommen, wo uns der erſte Funke von Vernunft, der

bloſſe Inſtinct, geradezu hingefaͤhrt haͤtte. Wir ha⸗

ben uns ſo verirret — Mein Vater. Mein Sohn,
mein Sohn, es iſt ein gutes Kopfkuͤſſen um die Ver⸗
nunft; aber ich finde doch, daß mein Haupt auf dem
Kuͤſſen der Religion und der Geſetze noch ſanfter
ruhet — und darauf keine Antwort; denn ich bebarf

der ſchlafloſen Naͤchte nicht! Doch, mich duͤnkt du wirſt

boͤſe. Sage mir denn immer, wenn ich das Teſta⸗
ment verbrannt haͤtte, wuͤrdeſt du mich gehindert

haben, zu erſetzen. Ich. Rein, mein Vater; eure

Ruhe iſt mir ein wenig lieber, als alle Guͤter der
Welt. Miein Vater. Deine Antwort gefaͤllt mir,
und zwar aus Urſache. — Ich. Und dieſe Urſache?
Miein Vater. Der Domherr Vigneron, dein On⸗
kel, war ein rauher Mann, der ſich mit ſeinen
Amtsbruͤdern, die er durch ſein Betragen und durch
ſeine Reden beſtaͤndig laͤcherlich machte, nicht t wohl
verſtund. Du warſt beſtimmt, ſein Nachfolger zu
werden: Allein da er bald ſterben ſollte, fand man
in der Familie fuͤr beſſer, die Reſignationsacte gen
Rom zu ſchicken als ſie in die Haͤnde des Capitels
zu geben, von dem ſie vielleicht nicht waͤre geneh⸗
migt worden. Der Currier geht ab; dein Onkel
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von Diderot. 137

ſtirbt eine oder zwo Stunden vor der vermuthlichen
Ankunft des Curriers, und die Domherrnſtelle und
achtzehnhundert Franken ſind verloren. Deine Mut⸗
ter, deine Tanten, unſre Verwandten, unſre Freunde
waren der Meynung, den Tod des Domherrn verbor⸗
gen zu halten. Ich verwarf dieſen Rath, und ließ
auf der Stelle die Glocken laͤuten. Ich. Und Ihr
thatet wohl daran. Mein Vater. Haͤtte ich dieſen
guten Weibern Gehoͤr gegeben, und hernach Gewiſ⸗
ſensunruhe gefühlt, ſo glaube ich, du wuͤrdeſt nicht
angeſtanden haben, mir deinen Domherrnpelz auf⸗
zuopfern. Ich. Ich waͤre ohnedem lieber ein guter
Phüoſoph oder gar nichts gekorden, als ein ſchlech⸗
ter Domherr.

Der dicke Prior kam eben wieder herein, und

ſagte zu den letzten Worten, die er gehoͤrt hatte:

Ein ſchlechter Domherr! Ich moͤchte wohl wiſſen,
wie man ein guter oder ein ſchlechter Prior, ein
guter oder ein ſchlechter Domherr ſeyn kann? Das
ſind ſo gleichguͤltige Staͤnde! — Man deckte die
Tafel, diſputierte noch ein wenig mit mir, hatte
manchen Spaß mit dem Prior wegen ſeiner Entſcheie
dung in des Hutmachers Sache, und dem gleichguͤl ⸗
tigen Ton, worinn er von den Priors und Domherrn
geredt hatte, und legte ihm den Fall mit dem Tefta⸗
ment vor. Anſtatt denſelben zu eroͤrtern, erzaͤhlte er
uns eine Begebenheit, die ihn perſoͤnlich angieng.
J 5 Der

138 Erzaͤhlungen

Der Prior. Sie erinnern ſich noch ohne Zweifel

an das ungeheure Falliment des Wechslers Bour⸗

mont? Mein Vater. Ob ich mich doran erinnere?
Ich war auch um etwas darinn. Der Prior. Deſto
beſſer. Mein Vater. Warum deſto beſſer? Der
Prior. Weil mir, wenn ich uͤbel gethan habe, mein
Gewiſſen um ſo viel leichter wird. Ich ward zum
Syndice der Glaͤudiger ernannt. Unter Bourmonts

ausſtehenden Actioſchulden fand ſich auch eine Ver⸗

ſchreibung von hundert Thaler auf einem armen
Maͤhlkraͤmer, ſeinem Nachbarn. Dieſe Verſchrei⸗
bung, unter die Menge der Glaͤubiger Prorata ver⸗
theilt, kam jedem nicht auf zwoͤlf Schillinge; und
haͤtte man die Bezahlung von dem Mahlkraͤmer ein⸗
gefodert, ſo war er zu Grunde gerichtet. Ich hielt
dafuͤr . . . Mein Vater. Jeder Glaͤubiger wuͤrde
dieſem Ungluͤcklichen die zwoͤlf Schikinge nicht abge⸗
ſchlagen haben? Sie zerriſſen alſo die Verſchreibung,
und gaben Allmoſen aus meinem Beutel? Der
Prior. Freylich. Sind Sie unwillig daruͤber?
Mein Vater. Nein. Der Prior. Haben Sie
alſo die Guͤtigkeit zu glauden, die andern wuͤrden

nicht unwilliger daruͤber werden, als Sie; und dann

iſt alles richtig. Mein Varer. Aber, Herr Prior,
wenn Sie eigenmaͤchtig eine Verſchreibung zerreiſſen,
warum ſollten Sie nicht zwo, drey, viere, ſo viele
zerreiſſen, als es Duͤrftige gaͤbe, denen ſie auf fremde
Unkoſten helfen moͤchten? Dieſe Regel des Mitlei⸗
dens kann uns weit bringen, Herr Prior! Die Ge⸗

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von Diderot. 139
rechtigkeit, die Gerechtigkeit — Der Prior. Iſt
oft eine groſſe Ungerechtigkeit. — Eine junge Frau,
die auf dem erſten Stockwerke wohnte, kam herunter.
Sie war die Munterkeit und der Muthwillen ſelbſt.
Mein Vater fragte ſie um Nachricht von ihrem
Mann. Dieſer hatte durch ſeine Ausſchweifungen
ſeiner Frau ein Beyſpiel von ſchlimmen Sitten gege⸗
ben; und ich glaube, ſie hatte ſichs erlaubt, denſel⸗
ben ein wenig zu folgen. Er, um ſeinen Glaͤubi⸗
gern zu entwiſchen gieng nach Martinique. Frau
Iſigni, ſo hieß unſre Miethfrau, antwortete mei⸗
nem Vaͤter: Herr Iſſigni? Gott Lod! Ich habe
nichts mehr von ihm gehoͤrt; vielleicht iſt er ertrun⸗
ken. Der Prior. Erkrunken? Ich wuͤnſche Ihnen
Gluͤck dazu. Frau Iſſigni. Was thut das Ihnen,
Herr Abbe? Der Prior. Nichts. Aber Ihnen?
Frau Iſſigni. Was ſollt' es mir thun? Der
Prior. Nun, weil Sie es wiſſen wollen — Man
ſagt, er habe einige Ihrer Briefe ertappt — Frau
Iſſigni. Und hatte ich nicht eine ſchoͤne Samm⸗—
lung von den ſeinen? Und da entſtand ein comiſcher

Streit zwiſchen dem Prior und der Frau Iſſigni

uͤder die Freyheiten beyder Geſchlechter. Frau
Iſſisni rufte mich zu Hülfe, und ich ſtand im Be⸗
griff, dem Prior zu beweiſen, daß, welches von zweyen
Ehegenoſſen den Bund zuerſt bräche, dem andern
ſeine Freyheit wieder gebe: Aber mein Vater foderte
ſeine Nachtmuͤtze, brach das Geſpraͤch ab, unk ſchickte
uns ſchlafen. Als die Reihe an mir war, ihm eine
gute

140 Erzaͤhlungen von Diderot.

gute Nacht zu wünſchen, umarmte er mich, und
ſagte mir ins Ohr: Es wuͤrde mich nicht verdrieſſen,
wenn in der Stadt zween oder drey dergleichen Buͤr⸗
ger waͤren wie du: Aber ich moͤchte nicht darinn
wohnen, wenn ſie alle ſo daͤchten.

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Brief

1

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Brief
uͤber die
Landſchaftmahlerey.

An¶

Herrn Fuͤeßlin,

den Verfoſi⸗ er der Geſchichte der beſten
Kuͤnſtler in der Schweitz. .

Vorbericht.

Desſer Brief hat bey Kennern Bepyfall ge⸗
funden. Man glaubt, er koͤnne jungen
Kuͤnſtlern nuͤtzlich ſeyn, und etwas zur Be⸗
förderung des Geſchmackes für die Kunſt
beytragen. Ich nehme ihn darum in die
Sammlung meiner Schriften auf. Er iſt
zwar an mehr als einem Orte nachgedruckt
worden. Da er aber einmal für nuͤtzlich

erklaͤrt

144 Vorbericht.
erklaͤrt iſt, ſo ſehe ich auch dieſe neue
Ausgabe fuͤr ein Mittel an, denſelben in
mehrere Haͤnde zu bringen, wo er nuͤtzen
kann: Und in dieſer Betrachtung werden
Leſer, denen er überfluͤſſig iſt, ſolches leicht

zu gut halten.

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Mein Herr!

Sae glauben, es koͤnne Aufmerkſamkeit verdienen,
und nuͤtzlich ſeyn, wenn ich zu Papier bringe, was
fuͤr einen Weg ich eingeſchlagen habe, in der Kunſt
ſo ſpaͤt noch auf einen ertraͤglichen Grad zu ſteigen.
Moͤchten es viele Kuͤnſtler vor mir gethan haben!
Wie unendlich nuͤtzeich muͤßte das fuͤr die Kunſt
ſeyn, wenn man ruehr die Geſchichte der Kunſt;
durch was fuͤr Mittel Kuͤnſtler zu ihrer Groͤſſe gelan⸗
get ſind; was fuͤr Sehwierigkeiten, und wie ſie ſolche
uͤberwunden; was ſie auf ihrem Wege und bey ihrer
Entwicklung fuͤr Bemerkungen gemacht haben, in
der Mahlergeſchichte finden wüͤrde. Ihre Werke
wuͤrden vielleicht weniger gelehrt als die Werke ge⸗
lehrter Kenner ſeyn; aber ſie wuͤrden Sachen enthal⸗
ten, die ſie, jeder unter ſeinen beſondern Umf ſtaͤnden,
jeder bey ſeinem Anwachs und bey ſeinen Arbeiten
gefunden, auf welche der bloſſe Kenner niemals kom⸗
Geßner III. Theil. — men

146 Brief

men kann. So (um nur ein Paar Exempel zu ge⸗
ben) enthaͤlt das Werk, welches Laireſſe, nachdem
er durch ſeine Kunſt ſich allgemeine Bewunderung
erworben hatte, zu ſchreiben anfieng, die brauchbar⸗
ſien Materialien, und Sachen, die nur ein Laireſſe

mit ſolcher Deutlichkeit, waͤhrend den Jahren ſeiner

Stubien und ſeiner beſten Arbeiten, gefunden und
genau beobachtet hat. Und wie unſchaͤtzbar iſt das
Werkgen von M jengs, welches mehr gutes uͤber die

Kunſt zu denken giebt, als ganze Folianten! Weiß

er gleich als Philoſoph ſich nicht deutlich zu machen,

ſo redt er doch da, wo er als Kuͤnſtler ſpricht, mit

einer Stärke, mit ſo viel Licht, mit ſo gelaͤutertem
Geſchmack, mit einem ſo feinen, ſo philoſophiſchen
Beobachtungsgeiſt, als man nur von dem groͤſten
Kuͤnſtler unſers Zeitalters erwarten kann.

Aber auf mich zu kommen: Ich fuͤrchte mich,
Ihnen mein Verſprechen zu halten. Noch bin ich
mitten auf dem Wege; und meine Umſtaͤnde werden⸗
kaum erlanben, viel weiter zu kommen. Ich fuͤrchte
Ihnen Sachen zu ſagen, die nur wenig zu bedeuten
haben: Doch dann bleibt mein Geſchwaͤtz weiter
nichts als ein Brief an Sie, mit dem Sie eben ſo
umgehen, wie man mit Briefen thut, die nichts zu
bedeuten haben; und Sie werden Ihnen und mir

damit verſchonen, daß ein ſolcher Brief der einzige

Fleck in Ihrem Werke ſey.

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an Herrn Fuͤeßlin. 147

Sie wiſſen, daß mein Beruf niemals ſeyn konnte,

Kuͤnſtler zu werden; daher war ich in meiner Ju⸗

gend ganz ohne Anſeitung. Beſchmierte ich gleich
in meinen jungen Jahren die Menge Papier, ſo
wars doch nur ein elendes Spiel, ohne Abſicht und
ohne Anfuͤhrung. So mußte ich nothwensig zuruͤcke⸗
bleiben; und es war eine natuͤrliche Folge, daß meine

Neigung ſich um vieles verlor. Die beſten Jahre
giengen dahin, ohne daß ichs verſuchte, ob ich in

der Kunſt wohin gelangen koͤnnte. Indeß thaten
die Schoͤnheiten der Natur, und die guten Nachah⸗
mungen derſelben von jeder Art, immer die groͤſie
Wuͤrkung auf mich; aber in Abſicht auf Kunſt wars
nur ein dunkles Gefuͤhl, das mit keiner Kenntniß
verbunden war: Und daher entſtand, daß ich meine
Empfindungen, und die Eindruͤcke, welche die Schoͤn⸗
heiten der Natur auf mich gemacht hatten, lieber
auf eine andere, und ſolche Art auszudruͤcken ſuchte,
welche weniger mechaniſche Uebung, aber die gleichen
Talente; eden das Gefühl fuͤr das Schoͤne, eben die
aufmerkſame Bemerkung der Natur, fordert.

Da ich die Gelegenheit bekam, meines ſel. Herrn

Schwehervaters (*) vortrefliche Sammlung taͤglich

K 2 zu

(*) Herr Heinrich Heidegger, des innern Raths,
der Ao. 1763 ſtarb, ehrte und kannte die freyen Kuͤnſte
von Jugend an. Sein Cabinet iſt eins der beſten in
P unſrer

.

148 W Brief

zu ſehen, erwachte meine Leidenſchaft fuͤr die Kunſt

von neuen; und ich faßte im dreyſſtsſten Jahr mei⸗
nes Alters den Entſchluß, zu verſuchen, ob ich noch
zu einem Grabe gelangen koͤnnte, der mir bey Ken—
nern und Künſtlern Ehre machen wuͤrde.

Meine Neigung gieng vorzuͤglich auf die Land⸗
ſchaft; und ich fieng mit Eifer an zu zeichnen. Aber
mir begegnete, was ſo vielen begegnet. Das beſte,
und der Hauptendzweck iſt doch immer die Natur.
So bacht ich, und zeichnete nach der Natur. Aber
was fuͤr Schwierigkeiten, da ich mich noch nicht
genug nach den beſten Muſtern in der verſchiedenen
Art des Ausdrucks der Gegenſtaͤnde geuͤbt hatte!
Ich wollte der Natur allzugenau folgen, und ſah mich
in Kleinigkeiten des Detail verwickelt, die den Effekt
des Ganzen ſtoͤrten; und faſt immer fehlte mir die Ma⸗
nier, die den Gegenſtaͤnden der Natur ihren wahren Cha⸗
rackter beybehaͤlt, ohne ſelsviſch und aͤngſtlich zu ſeyn.
Meine Grüͤnde waren mit verwickelten Kleinigkeiten
uͤberhaͤuft, die Baͤume aͤngſtlich und nicht in herr⸗
ſchende Hauptpartien geordnet, alles durch Arbeit
ohne

unſrer Vaterſtadt, und enthaͤlt vornehmlich die beſten
Stiche nach der Niederlaͤndiſchen Schule; und eine
vollſtaͤndige Sammlung der erſten Druͤcke des Freyiſchen
Werks, welches die erhabenen Werke der Roͤmiſchen
Schule am wuͤrdigſten geliefert hat. Auch iſt es wegen
einer ſtarken Sammlung von Handzeichnungen merk⸗
wuͤrdig, und wird itzt durch ſeinen Sohn mit Einſicht
und Wahl immer vermehrt.

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an Herrn Fuͤeßlin. 149

ohne Geſchmack zu ſehr unterbrochen. Kurz: Mein
Auge war noch nicht geuͤbt, die Naͤtur wie ein
Gemaͤhlde zu betrachten; und ich wußte noch nichts
davon, ihr zu geben und zu nehmen, da wo die
Kunſt nicht hinreichen kann. Ich fand alſo, daß

ich mich zuerſt nach den beſten Kuͤnſtlern bilden

muͤſſe. Iſt nicht das, was mir begegnete, der Feh⸗
ler jener aͤltern Kuͤnſtler, welche anfiengen die Kunſt
aus ihrer Kindheit hervorzuziehen, und alſo noch
keine gute Muſter hatten? Sie hielten ſich ſo ſehr
an die Narur, daß der kleinſte Nebenumſtand oft
eben ſo genau gemahlt iſt, wie der hervorſtechendeſte.
Ihre Gemaͤhlde verlieren darum die erforderliche

Wirkung. Spaͤtere Genien, die dieſe Fehler ein⸗

ſahen, ſuchten dieſelben zu vermeiden, und machten
ſich mit den Regeln des Schoͤnen in der Diſpoſition,
der gemaͤſſigten Mannigfaltigkeit, der Hauptmaſſen
in der Anordnung im Schatten und Licht, u. ſ. w.
bekannt. Nach dieſen war nun noͤthig zu ſtudieren.
Und um den Weg ſo kurz als moͤglich zu machen,
waͤhlte ich nur das Beſte; das, was in jeder Art
ſich vorzuͤglich ausnahm, um zu einem Muſter zu

dienen. Dieſe ſorgfaͤltigte Wahl des Beſten, ſoll

fuͤr den Lehrer und den Schuͤler die erſte Grund⸗
regel ſeyn. Das Mittelmaͤſſige iſt das ſchaͤdlichſte,
und muß mehr ausgewichen werden, als das ganz
Schlechte, deſſen Fehler leichter ins Auge fallen.
Wie ſehr koͤnnten die Kupferſtecher dem wahren Ge⸗
ſchmacke nuͤtzlich ſeyn, wenn ſie darauf daͤchten,
K 3 . durch

Ivo Brief

durch die Wahl deſſen das ſie liefern wollen, bey
Kennern ſich eben ſo wol Ehre zu machen, als

durch die Ausarbeitung ſelbſt. Was fuͤr ein Schwal

von Mittelmaͤſſigem wird durch viele von ihnen
vervielfaͤltigt und in die Welt zerſtreut, das nie⸗
mals den Fleiß eines Tages verdienet haͤtte. Oder
lohnt ſichs nicht der Muͤhe ſich zehnfach zu bedenken,
worauf man die Arbeit ſo vieler Monate verwenden
wolle? Nur die erſten Werke der Kunſt ſind wohl
dieſer Muͤhe werth. Es iſt der ſchaͤdlichſte Zeitver⸗
luſt, wenn man bey Unterweiſung junger Kuͤnſtler
ſie, auch nur kurze Zeit, beym Mittelmaͤſſigen auf⸗
haͤlt. Ihr Geſchmaek wird ſo fuͤr das wahre Schoͤne
nicht gebildet; das Mittelmaͤgige bleibt ihnen ertraͤg⸗
lich, und naͤhrt bey ihnen den Stolz, ſich groß zu
glaußen, weil es ein Leichtes war, nicht weit hinter
ihrem Original zu bleiben. Man laſſe den jungen
Kuͤnſtler die Koͤpfe nach Kaphael ſtudieren, wie

unertraͤglich werden ihm die faden ſuͤſſen Geſichter⸗

gen vieler von den Neuern ſeyn! Man laſſe ihn
nach dem Schlenter ſo vieler beliebter Kuͤnſtler nach
der Mode zeichnen, und nachwaͤrts den Apoll oder
Antinous, er wird aus beyden gemeine Leute oder
ſchlechte Taͤnzer machen; und, was noch das
ſchlimmſie iſt, nicht eanpſinden, daß er es ſchlecht
gemachet hat.

Ich fand das beſte, in meinen Studien von
einem Haupttheile zum andern zu gehen. Denn
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an Herrn Fuͤeßlin. 151

wer alles zugleich faſſen will, waͤhlt ſich gewiß den
muͤhſamern Weg; ſeine Aufmerkſamkeit wird allzu
zerſtreut ſeyn, und immer ermuͤden, da er bey zu
vielen verſchiedenen Gegenſtaͤnden auf einmal zu
viel Schwierigkeiten findt. Ich wagte mich zuerſt
an die Baͤume; und da waͤhlte ich mir vorzuͤglich
den Waterloo, von dem in dem obgedachten Cabi⸗
net eine faſt vollſtndige Sammlung iſt. Je mehr
ich ihn ſtudierte, je mehr fand ich wahre Natur in

ſeiner Landſchaft. Ich uͤbte mich in ſeiner Manier

ſo lange, bis ich in eigenen Ehntwüͤrfen mit Leichtig⸗
keit mich ausdruͤckte. Indeſſen verſaͤumte ich nicht,
nach andern zu arbeiten, deren Manier nicht des
Waterloo, aber nichts deſtoweniger gluͤckliche Nach⸗
ahmung der Natur war; ich uͤbte mich darum auch
nach Swanefeld und Berghem; und wo ich einen
Baum, einen Stamm, ein Geſtraͤuch fand, welches
vorzuͤglich meine Aufmerkſamkeit reitzte, copierte ich
es in mehr und weniger fluͤchtigen Entwuͤrfen.
Durch dieſe gemiſchte Uebung erhielt ich Leichtigkeit
im Ausdruck, und mehr eigenthuͤmliches in meiner

Manier, als ich hatte, da ich an den Waterloo,

mein vorzuͤgliches Muſter, mich allein hielt. Ich
gieng weiter, von Theilen zu Theilen. Fuͤr Felſen
waͤhlte ich die groſſen Maſſen des Berghem und
S. Roſa; die Zeichnungen, die Felix Reyer, Er
mels und Hackert, nach der Natur und in ihrem
wahren Charackter, gemacht haben: Fuüͤr Verſchieſſe
und Gruͤnde, die grasreichen Gegenden, und die
K 4 ſanf⸗

152 Brieſf

ſanften daͤmmernden Entfernungen des Lorrain;

die ſanft hintereinander wegflieſſenden Huͤgel des

Wounvermann, welche in gemaͤſſigtem Licht, mit
ſanftem Gras, oft nur zu ſehr wie mit Sammt,
bedeckt ſind: Dann den Waterloo, deſſen Gruͤnde
ganz Naͤtur find; ganz ſo, wie er ſie in ſeinen
Gegenden fand. Darum iſt er auch hierinn

ſchwer nachzuahmen. Fuͤr ſandigte oder Felſens

gruͤnde, die hier und da mit Geſtraͤuch, Gras

und Kraͤutern bewachſen ſind, waͤhlte ich den

Berghem.

Wie ſehr fand ichs leichter, wenn ich itzt wieder nach
der Natur ſiudierte! Ich wußte nun, was das Eigen⸗
thuͤmliche der Kunſt iſt; wußte in der Ratur unend⸗
lich mehr zu beobachten, als vorher, und mit mehr

Leichtigkeit eine ausdruckenbe Manier zu fisden, da

wo die Kunſt nicht hinreicht. Anfaͤnglich hatte ich
auf meinen Spaziergaͤngen oft lange umſonſt geſucht,
und nichts zum Zeichnen gefunden. Jetzzt find' ich
immer etwas auf meinem Wege. Ich kann oft lange
um onſt ſuchen, um einen Baum zu finden, der in
ſeiner ganzen Form mahleriſch ſchoͤn iſt. Aber wenn
mein Auge gewoͤhnt iſt, zu finden, ſo find ich in einem
ſonſt ſchlechten Baum eine einzelne Partie, ein paar
ſchoͤn geworfene Aeſte, eine ſchoͤne Maſſe von Laub,
eine einzelne Stelle an Stamm, die, vernuͤnftig an⸗
gebracht, meinen Werken Wahrheit und Schönheit
giebt. Ein Stein kann mir die ſchoͤnſte Maſſe eines
Fels⸗

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a n Herrn Fuͤeßlin. 153

Fels ſtuͤckes vorſtellen; ich hab es in meiner Gewalt,

ihn ins Sonnenlicht zu halten, wie ich will, und
kann die ſchoͤnſten Effekten von Schatten und dLicht,
und Halblicht und Wiederſchein, darbey beobachten.
Aber bey dieſer Art die Natur zu ſtupieren, muß

ich mich huͤten, daß mich der Hang zum dloß Wun⸗

derbaren nicht hinreiſſe; immer mutz ich mehr auf
das edle und ſchoöne ſehen, ſonſt kann ich leicht in
meinen Zuſammenſetzungen ins abentheurliche fallen,
und wunderbare Formen allzuſehr haͤufen.

Meine Studien nach der Natur mache ich nicht
aͤngſtlich, aber auch nicht fluͤchtig; ich mag einzelne
Theile ober ganze Ausſichten zeichnen. Je bedeuten⸗
der ein Theil meines Gegenſtands iſt, deſtomehr
fuͤhre ich ihn ſofort aus. Vieie begnuͤgen ſich der
Natur in fluͤchtigen Entwuͤrfen einen Hauptgedan⸗
ken abzunehmen, und fuͤhren ihn hernach aus. Aber
wie? In ihrer einmal angenommenen Manier: Das
Wahre und Eigenthuͤmliche der Gegenſtaͤnde geht
darbey verloren. Und das wird uns durch keine Zau⸗
berey von Farbe, und groſſer Wirkung von Schat,
ten und Licht erſetzt: Man iſt bezaubert, aber debr
lange; das forſchende Auge ſucht Wahrheit und N
tur, und findet ſie nicht.

Aber wann ich itzt einen Gegenſtand, den ich aus
der Ratur genommen hatte, ergaͤnzen wollte; wann
ich das beyfuͤgen wollte, was ein mahleriſches Gan⸗
K 5 zes

154 BBrief
zes ausmachen ſoll; dann war ich furchtſam, und
verflel oft auf erkuͤnſtelte Umſtaͤnde, die mit der Ein⸗
falt und der Wahrheit deſſen, was ich aus der Na⸗
tur genommen hatte, nicht harmonierten. Meine
Landſchaften hatten nicht das Groſſe, das Edle, die
Harmonie; noch zu zerſtreutes Licht, keine ruͤhrende
Hauptwuͤrkung. Alſo mußte ich erſt jetzt auf ein
beſſeres Ganzes denken.

Aus allen ſuchte ich diejenigen Kuͤnſtler aus, die
in Abſicht auf Ideen, und Wahl, und Anordnung

ihrer Gegenſtaͤnde, mir vorzuͤglich ſchienen. Ich fand

in den Landſchaften des von Everdingen das ein⸗
faͤltige Laͤndliche, in Gegenden wo doch die groͤſte
Mannigfaltigkeit herrſchet: Reiſende Stroͤme und
zerfallene Felſenſtuͤcke, dicht mit Geſtraͤuch verwach⸗
ſen, wo vergnuͤgte Armuth in der einfaͤltigſten Bauart
hingebaut hat. Kuͤhnheit und Geſchmack, und etwas
Originales herrſchen bey ihm uͤberall; doch muß man
bey dieſem ſchon zum voraus die Felſen nach einem
beſſern Geſchmack zu formen wiſſen. Das groͤſte
Exempel, wie man nachahmen ſoll, giebt Dietrich:
Seine Stuͤcke in dieſem Geſchmacke ſind ſo, daß man
glauben ſollte, Everdingen habe es gemacht, und
ſich ſelbſt ubertroffen. Swanefelds edle Gedan⸗

ken, welche mit ſo groſſer Wuͤrkung ausgefuͤhrt ſind,

und die auf ſeine groſſen Maſſen von Schatten ein⸗
fallende Reflexlichter; Salv. Roſa kuͤhne Wildheit;
des Rubens Kuͤhnheit in Waͤhlung ſeiner Gegen—
ſtaͤnde:

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an Herrn Fuͤeßlin. 155

ſtaͤnde: Dieſe und mehrere ſtudierte ich in fluͤchtigen
Entwuͤrfen, nun im Ganzen, da es mir jetzt meiſt
darum zu thun war, der Einbildungskraft ihren
wahren Schwung zu geben. Endlich fieng ich an,

mich bloß und allein an die beyden Pouſſin und den

Claude Lorrain zu halten. In dieſen fand ich vor⸗
zuͤglich die wahre Groͤſſe: Da iſt nicht blos Nachah⸗
mung der Natur, wie man ſie leicht findet; es iſt
die Wahl des Schoͤnſten: Ein poetiſches Genie ver⸗
eint bey den beyden Houſſin alles was groß und
edel iſt; ſie verſetzen uns in jene Zeiten, füͤr die uns
die Geſchichte und die Dichter mit Ehrfurcht er fuͤl⸗
len; und in Laͤnder, wo die Natur nicht wild, uher
groß in ihrer Mannigfaltigkeit iſt, und wo unter
dem gluͤcklichen Clima jedes Bewaͤchſe ſeine geſundeſte
Vollkommenheit erreicht. Ihre Gebaͤude ſind nuch

der ſchoͤnen Einfalt der alten Baukunſt aufgeführt,
und ihre Bewohner von edelm Aufſehen und Betra⸗
gen, ſo wie ſich unſere Einbildungskraft Griechzen
und Roͤmer denkt, wenn ſie von ihren groſſen Hand⸗
lungen begeiſtert iſt, und ſich in ihre gluͤcklichſten
Zeiten verſetzt. Anmuth und Zufriedenheit herrſohen
uͤberall in den Gegenden, die uns Corrain mallt:
Sie erwecken in uns eben die Begeiſterung, eben die
ruhigen Empfindungen, welche die Betrachtung der
ſchoͤnen Natur ſelbſt erweckt: Sie ſind reich ohne
Wildheit und Gewimmel; mannigfaltig, und doch
herrſchet uͤberall Sanftheit und Ruhe. Seine Land⸗
ſchaften ſind Ausſichten in ein glückliches Land, das
ſeinen

156 Brief
ſeinen Bewohnern Ueber fluß liefert: Ein reiner Him⸗
melsſtrich, unter dem alles mit geſunder neppigteit
aufbluͤhet.

Was ich von dieſen groſſen Muſtern aufbringen
konnte, betrachtete ich taͤglich mit der angeſtrengte⸗
ſten Aufmerkſamkeit: Aber das war nicht genug, mir
ihre Denkart und ihre Ideen gaͤnzlich bekannt zu
machen. Ich legte ſie beyſeite, und wiederholte die
Hauptzuͤge derſelben aus dem Gedaͤchtniß. Das that
ich oft; aber ich ruhete auch da nicht. Ich machte
mehr fluͤchtige als genaue Copien von ihren Landſchaf⸗
ten, die ich aufbehalte: So mach ichs mit allem was
mir vorzuͤglich gefaͤllt, und bekomme eine Sammlung
der beſten Ideen. Es wird niemand fragen, warum
das? Ich kann ſie ja in Kupferſtichen haben? Gut,
dann beſitz ich ſie wohl, wie mancher Groſſe ſeine
Bibliotheck; aber ich habe nichts fuͤr mein Stu⸗
dium gethan. Rein! Nur auf eben angedeutete
Weiſe wird der Kuͤnſtler eine immer merkwuͤrdige
Sammlung zuſammenbringen: Er hat nicht bloß
nach dem Beſten ſtudiert, ſondern ſich zugleich in
den Beſitz deſſelben geſetzt.

Aber wenn ich zu anhaltend fortgefahren hatte,
nach andern zu denken, dann empfand ich nachher
oft eine Furchtſamkeit im Selbſterfinden. Voll von
dieſen. groſſen Ideen, empfand ich mit Demuͤthigung
meine

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an Herrn Fuͤeglin, 15⁵7

meine Schwaͤche, und wie faſt unuͤberſteiglich ſchwer
es iſt, jene zu erreichen: Auch kann durch zu an⸗
haltenbes Nachahmen allein die Einbildungskraft
wirklich ihren Schwung verlieren. Iſts nicht eben
das, was ſchon den groͤſſeſten Kupferſtechern, dem
groſſen Irey ſelbſt, widerfahren iſt, daß ihre eigenen
Erfindungen ihr ſchlechteſtes ſind! Ihre Hauptbe⸗
ſchaͤftigung iſt, andrer Werke ſo genau als moͤglich
nachzubilben; und ſie verlieren oder ſchwaͤchen dar⸗
uͤber die Kuͤhnheit und den Schwung der Einbilbungs⸗
kraft, die zum Erfinden noͤthig ſind. Von dieſer
Furchtſamkeit ſuchte ich mich ſorgfaͤltig zu erholen:
Ich legte meine Originale weg, dachte auf eigene
Ideen und gab mir die ſchwerſten Aufgaben auf.
So fand ich, wie viel ich wieber gewonnen hatte;
fuͤhlte, was mir am leichteſten und vorzuͤglich ge⸗
lang; beobachtete, welche Theile mir noch die mei⸗
ſten Schwierigkeiten machten, und bekam ſo die An⸗
leitung, worauf ich vorzuͤglich wieder zu arbeiten
hatte. Auch faßte ich neuen Muth, wenn ich fand,
daß Schwierigkeiten wieder verſchwunden waren, und
ich mich beſſer aus der Sache gezogen hatte, als ich
hoffte; und zugleich gab ich ſo meiner Einbilsungs⸗
kraft Nahrung und Kuͤhnheit. Sie muß, wie andre
Seelenkraͤfte, genaͤhrt und geuͤbt werden: Wer ſich
gewoͤhnt nur andern nachzudenken, wird niemals
Original werden. Wir haben Kuͤnſtler und Dichter,
die der beſtaͤndig nachſchleichende Schatten andrer
ſind.

158 Brief

Bey dem allem hab ich mir zu einer Regel ge⸗
macht, immer mit dem verſehen zu ſeyn, was zum
Zeichnen noͤthig iſt, ich mag ſeyn wo ich will; nicht
allein auf Reiſen und Spaziergaͤngen, ſondern auch
zu Haus und in der Stadt. Man verſaͤumt oder
vergißt oft etwas, nur weil man zu nachlaͤſſig iſt,
von einem Zimmer ins andere zu gehen, um das
Benoͤthigte zu holen. Denn oft bey Betrachtung
von Gemaͤhlden oder Kupferſtichen zeugt die Imagi⸗
nation Ideen, die durch die Bewunderung deſſen,
das vor uns iſt, oft auch nur durch einen Nebenum⸗
ſtand, in derſelden entſtanden; Ideen, auf die man
ſonſt niemals gekommen waͤre. So ein Gedanke,
im erſten Feuer gedacht, wird auch im erſten Feuer

am beſten entworfen werden. Ich unterließ darum

ſelten, ſolche Gedanken nur mit ihren Hauptlinien
zu entwerfen, die ſo leicht vergeſſen und nachher ſel⸗
ten wieder ſo gut gedacht werden. — Einen Vor⸗
theil, den ich zuweilen auch aus dem Mittel maͤſſigen
gezogen habe, will ich hier nicht verſchweigen: Aber
damit will ich ihn weder empfehlen, noch mir ſelbſt
widerſprechen; und ich rathe ſolche Uebungen mit
Leuten, deren Geſchmack ſchon gebilbet iſt. Auch mit⸗
telmaͤſſige Sachen koͤnnen oft zu einer nuͤtzlichen Uebung
des Geſchmacks und der Einbildungskraft dienen,
wenn man zu denſelben hinzudenkt, was ihnen fehlt,
um gut zu ſeyn; wenn man, wie Ramler es mit
Gedichten thut, den Gebanken eines andern beſſer
zu denken und beſſer auszufuͤhren ſucht. Oft findt
man

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an Herrn Fuͤeßlin. 159

man Funken von Genie, oft einen mißlungenen Ge⸗
danken, der einer guten Ausfuͤhrung werth iſt. Ich
habe in manchem Stuͤck, das kein Aufſehen verdiente,
einen Wink gefunden, der mich auf einen guten Ge⸗
danken fuͤhrte. Merians Werke, denen man zu
wenig Gerechtigkeit wiederfahren laͤßt, enthalten
Sachen, die oft mit der beſten Wahl aus der Natur
genommen, und nur durch die zu fade Manier in

der Ausfuͤhrung verdorben ſind. Man ſchaffe ſeine

Baͤume und Gruͤnde nach der Manier eines Water⸗
loo, und gebe ſeinen Felſen, und allem, mehr Man⸗
nigfaltigkeit, ſo werden gewiß Sachen entſtehen, die
dem groͤſſeſten Genie Ehre machen wuͤrden, und wo⸗
von doch die ganze Anlage in Merian liegt.

Eine Beobachtung muß ich nicht vergeſſen, die ich
aus eigener vielfaͤltiger Erfahrung weiß, wie ſehr es

naͤmlich den Muth erfriſchet, und wie oft es mich

aufgemuntert und von neuem begeiſtert hat, wenn
ich die Geſchichte der Kunſt und der Kuͤnſiler leſe.
Es erweitert die Kenntniß, es macht aufmerkſam
auf das was in der Kunſt vorgegangen, und hilft
den Kuͤnſtler immermehr fuͤr das einzunehmen was
ſeine Hauptabſicht iſt. Es iſt lehrreich und ange⸗
nehm, die Schickſale deſſen zu wiſſen, deſſen Arbei⸗
ten ich bewundere; und eben ſo werd ich begierig,
die Arbeiten des Kuͤnſtlers hinwieder aufzuſuchen,
deſſen Geſchichte und Kunſtcharackter mir durchs Le⸗
ſen zum voraus bekannt iſt. Wenn ich die Ehrfurcht

ſehe,

160 Brief

ſehe, mit der von groſſen Kuͤnſtlern und ihren Wer⸗
ken geredt wird, ſo muß das meine Idee von der
Wichtigkeit der Kunfi erhoͤhen. Wenn ich ſehe, wie
unermuͤdet ſie gearbeitet haben, zu ihrer Groͤſſe zu

gelangen, und ſich in derſelben zu erhalten: wie

Reiſen, und Beſchwerden und Mangel ſie nicht ab⸗
ſchreckten, alle Mittel, die ihren groſſen Endzweck
befoͤrdern konnten, zu nutzen, muß das nicht den
jungen Kuͤnſtler anmahnen, jede Stunde nuͤtzlich zu
gebrauchen, und geitzig auf jeden Augenblick zu
ſeyn? Auch koͤnnen die uͤbeln Schickſale manchen
ſonſt groſſen Kuͤnſtler eine ruͤhrende Erinnerung ſeyn,

daß Lebensart und gute Sitten, und Klugheit mit

dazu gehoͤren, um durch die Kunſt ſich ein dauerhaf⸗
tes Gluͤck zu machen.

Noch einen wichtigen Rath muß ich dem Kuͤnſt⸗
ler andringen: Die Dichtkunſt iſt die wahre

Schweſter der Mahlerkunſt. Er unterlaſſe“ nicht,
die beſten Werke der Dichter zu leſen; ſie werden

ſeinen Geſchmack und ſeine Ideen verfeinern und

erheben, und ſeine Einbildungskraft mit den ſchoͤn⸗
ſten Bildern bereichern. Beyde ſpuͤren das Schoͤne
und Groſſe in der Natur auf; beyde handeln nach
aäͤhnlichen Geſetzen. Mannigfaltigkeit ohne Ver⸗
wirrung iſt die Anlage ihrer Werke, und ein fei⸗
nes Gefuͤhl fuͤr das wahre Schoͤne muß beyde der
Wahl jeden Umſtandes, eines jeden Bildes, durch
das Ganze leiten. Wie mancher Kuͤnſtler wüͤrde
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an Herrn Fuͤeßlin. 161

mit mehr Geſchmack edlere Gegenſtaͤnde waͤhlen;
wie mancher Dichter wuͤrde in ſeinen Gemaͤhlden
mehr Wahrheit, mehr mahlendes im Ausdruck
haben, wenn ſie die Kenntniß beyder Kuͤnſte mehr
verbaͤnden. So leicht iſts den Alten, beſonders
den Griechen, in ihrer poetiſchen Sprache und in
ihren Gemaͤhlden nicht geworden, wie ſo Lielen
neuern Dichtern, die nur zuſammengeraffte Bilder
und Ausdruͤcke unſchicklich zuſammenhaͤufen, und
gemahlt zu haben glauben. Webbs Unterſuchung
des Schoͤnen in der Mahlerey, welche die Schoͤn⸗
heiten dieſer Kunſt mit Stellen aus den alten Dich⸗
tern erlaͤutert, iſt dafuͤr der deutlichſte Beweis, da
es ſeine Abſicht erforderte, ſie in dieſem Geſichts⸗
punkt zu betrachten: Daß die Dichter damals das
Schoͤne der Kuͤnſte empfunden und gekannt, und
die lebende ſo wie die lebloſe Natur genau beob⸗
achtet haben. Auch wuͤrden die neuen Dichter, die
doch faſt immer fuͤr Kenner der Kunſt wollen ange⸗
ſehen ſeyn, dann nicht ſich laͤcherlich machen, und
von Duͤrer reden, wenn ſie die Grazien wollen
gemahlt haben, oder von Rubens, wenn ſie von
dem groͤſſeſten Grad der Schoͤnheit, in der Bil⸗
dung einer Sterblichen oder einer Goͤttin, reden
wollen. Doch ich komme zum Kuͤnſtler zuruͤck. —
Der Landſchaftmahler muß ſehr zu beklagen ſeyn,
den z. B. die Gemaͤhlde eines Thomſon nicht be⸗
geiſtern koͤnnen. Ich habe in dieſem groſſen Mei⸗
ſter wiele Gemaͤhlde gefunden, die aus den beſten
Geßner III. Theil. 2 Wer⸗

162 Brief

Werken der groͤſſeſten Mahler genommen ſcheinen,

und die der Kuͤnſtler ganz auf ſein Tuch uͤbertragen
koͤnnte. Seine Gemaͤhlde find mannigfaltig; oft
laͤndlich ſtaffiert, wie Berghem, Potter oder Roos;
oft anmuthsvoll wie Lorrain, oder edel und groß
wie Pouſſin; oft melancholiſch und wild wie S.

Roſa. Und hier nehme ich Gelegenheit, einem red⸗

lichen Manne das Wort zu reden, der ſchon faſt
ganz vergeſſen iſt. Brockes hat ſich eine ganz eigene
Dichtart gewaͤhlet; er hat die Natur in ihren man⸗
nigfaltigen Schoͤnheiten bis auf den kleinſten Detail
genau beobachtet; ſein zartes Gefuͤhl ward durch
die kleinſten Unſtaͤnde geruhrt; ein Graͤsgen mit
Thantropfen an der Sonne hat ihn begeiſtert; ſeine
Gemaͤhlve ſind oft zu weitſchweiſig, oft zu erkuͤn⸗
ſtelt; aber ſeine Gedichte ſind doch ein Magazin von
Gemaͤhlden und Bildern, die gerade aus der Natur
venommen ſind. Sie erinnern uns an Schoͤnhei⸗
ten, an Umſtände, die wir oft ſelbſt bemerkt haben
und itzt wieder ganz lebhaft denken, die uns aber
das Gedächtniß nicht liefert wenn wir ſie am noͤthig⸗
ſten haben.

Wir ſollen alſo noch Gelehrte werden, kann
mancher Künkler mit Lachen ſagen? Denen iſt mein
Rath von Wichtigkeit, die in ihren Werken das
Groſſe und Edle ſuchen. Ich weiß Kuͤnſtler, denen
er nicht noͤthig iſt. Man kann einen zerfallenen
Schweinſtall mahlen, und ein Baͤurchen das ganz
luſtig

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an Herrn Fuͤeßlin. 163

luſtig da an die Wand pißt, und eine Lache dane⸗

ben, und dabey alles Spiel von Schatten und Licht,
und die Zauberey des Colorits, und die groͤſſeſte
Niedlichkeit in der ganzen Ausfuͤhrung anbringen.
Dergleichen Werke koͤnnen auch ſchaͤtzbar ſeyn; und
wenn man in Abſicht auf Gedanken nicht weiter will,
ſo kann man freylich ſehr vieles entbehren.

Das, mein theuerſter Freund, ſind nun die Be⸗
merkungen, ſo gut mir mein Gedaͤchtniß dieſelben
noch liefert, die ich bey meinen Arbeiten, und bey
dem Plan, den ich mir vorgeſchrieben hatte, gemacht
habe. Andre moͤgen urtheilen, wie weit es mir da⸗
bey in der Kunſt gelungen iſt; aber davon bin ich
doch uͤberzeugt, daß mein Plan einen kurzen und
ſichern Weg fuͤhrt. Denn ſo wird durch die beyd⸗
ſeitige Uebung, nach der Natur und dem Beſten in
der Kunſt, der Kuͤnſtler ſich faͤhtg machen, wechſel⸗
weiſe die beſten Manieren des Ausdruckes der Kunſt
mit der Natur, oder bey jeder mahleriſchen Schoͤn⸗
heit der Natur dieſe mit jener zu vergleichen. Sein
Auge wird ſo gewoͤhnt ſeyn, in der Natur das zu
bemerken, was mahleriſch ſchoͤn iſt, daß kein Spa⸗
ziergang zu jeder Jahrs⸗ und Tagszeit fuͤr ihn ohne
Nutzen iſt. Er wird, wie der Jaͤger, dem es zur

Leidenſchaft worden iſt, keine Beſchwerde, die unge⸗

bahnteſten Wege nichts achten, um ſein Gewild auf⸗
zuſpuͤren; und Schoͤnheiten wird er da ſehen, wo
der mittelmaͤſſige Kuͤnſtler voruͤbergeht. Er wird ſein
L 2 Genie,

164 Brief
Genie, nach dem Groſſen gebildet, aller Orten mit
bringen, und kleinſcheinende Umſtaͤnde ſo umzubil⸗
den wiſſen, daß ein groſſer edler Gedanke aus dem
entſteht, was bey einem jeden mittelmaͤſſigen Kopf
zum Alltagsgedanke wirdb. Ich habe auf den gleichen
Spaziergaͤngen mit Erſtaunen Situationen in Pouſ⸗

ſins Geſchmack gefunden, wo ich vorher nur mittel⸗

maͤſſige und kleinlichte Saͤchelgen ſah.

Hab ichs nun unter meinen Umſtaͤnden in der
Kunſt unmoͤglich weiter bringen koͤnnen, ſo hab ich
doch mit Ehrfurcht füuͤr die wahre Kunſt immer mehr
bemerkt, wie viel Denkens und wie viel Uebung es
fordert, um wirklich groß zu werden. Wenn dem
Kuͤnſtler ſeine Kunſt nicht ganz zur Leidenſchaft wird;
wenn nicht die Stunden die er bey ſelbiger zubringt
ſeine angenehmſten ſind; wenn die Kunſt nicht das
groͤſſeſte Gluͤck und Vergnuͤgen ſeines Lebens aus⸗
macht; wenn nicht ſeine angenehmſte Geſellſchaft,
die Geſellſchaft von Kennern iſt; wenn ihm nicht des
Nachts davon traͤumt; wenn er nicht am Morgen
mit neuer Begeiſterung an ſein Werk geht; wenn er
im Gegentheil nur den ſchlechten Geſchmack ſeiner
Zeit zu nutzen ſucht; wenn er ſich in einem allgemein
gefallenden Schlenter ſelbſt gefaͤllt; wenn er nicht fuͤr
wahre Kenner, fuͤr wahre Ehre, und fuͤr die Nach⸗
welit arbeitet, ſo wird ſeine Arbeiten der wahre Ken⸗
ner itzt und in Zukunft ausſchieſſen, und wenn ſie
auch die Zierde aller Zimmer nach der Mode waͤren.
Noch

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an Herrn Fuͤeßlin. 16 5

Noch muß ich, mein Freund, Ihnen und dem
Publico ein Paar Wuͤnſche ſagen, deren Ausfuͤhrung
fuͤr die Aufnahme der Kunſt von groſſem Vortheil
ſeyn muͤßte. Ich habe junge Kuͤnſtler geſehen, die
es mit Thraͤnen bedaurten, daß ſie, durch ſchlechte
Anleitung zuruͤckgebunden, und unter nachtheiligen
Umſtänden nicht aufgemuntert, ihre beſte Zeit mit
Maͤhe und Arbeit verloren hatten; und Genien, die,
Spuren von groſſer Anlage in ihren
ken geigten; die, wenn ſie weniger ſich ſelbſt und
eima alokennern, oder dem ſchlechten Geſchmack
ihres Orts oder ihres Zeitalters überlaſſen geweſen
Tära, wahrhaftig groß wuͤrden geworden ſeyn.
Mein Wunſch iſt, daß ein philoſophiſcher Kenner
ich mit Künſtlern berathen, und eine Anleitung,
ſt wol fur die ie Anfänger in der Kunſt, als fuͤr die, ſo
1b chreiben moͤchte. Wir haben
hiedene vortre refliche Werke uͤber die Kung; aber
ſie ſind theils zu koſtbar, theils fuͤr Anfaͤnger nicht
einfaͤltig und pracktiſch genug. In dieſem We erkgen
müßten die Grundregeln der Kunſt kurz, und ſo
deutlich als moͤglich, vorgetragen und erklaͤrt, und
dann auf beſondere Faͤlle angewandt ſeyn. Dieſe
beſondere Faͤlle und Exempel muͤßten aus Kupf⸗
ſtichen, nach den deſten Werken der Kunſt in jeder
Art, genommen ſeyn, und zwar aus ſol chen, die
nicht rar, und, ſo viel moͤglich, nicht koſtbar ſind.
So wuͤrd' es immer ein leichtes ſeyn, ſolche in den
Sammlungen an jedem Ort zu finden, oder ſie ſelbſt

L 3 an⸗

166 Brief

anzuſchaffen. Dann muͤßte fuͤr jeden Zweig der
Kunſt die ſicherſte und beſte Art zu Werke zu gehen
angegeben werden, und zugleich die vornehmſten
Werke und die groͤſſeſten Kuͤnſtler, die jeder fuͤr
ſeine Abſicht zu ſtudieren hat. Es muͤßte gleich fuͤr die
allererſten Anfaͤnge das Beſte angerathen ſeyn. Man
martert in Deutſchland die Anfaͤnger faſt allgemein
nach Preißler; und doch ſind ſeine Umriſſe ſehr oft
falſch, und ſeine Koͤpfe beſonders von einem gemeinen
Charackter. In Frankreich kommen viel Anfaͤnge fuͤr
die Zeichnungskunſt heraus, deren Ausfuͤhrung man⸗
chen blenden kann; fluͤchtig auf Handrißmanier, mit
kecker Schrafierung weggearbeitet: Aber was ſoll dem
Anfaͤnger dieſe kecke Manter, bey der die Richtigkeit
des Umriſſes, an dem ihm jetzt alles gelegen, vernachlaͤſ⸗
ſigt iſt! Wie ſehr muß es den Lehrer wie den Schuͤler
verwirren, wenn die Theile und die Muskeln in den
verſchiedenen Lagen und Bewegungen von einem vor⸗
gelegten Muſter zum andern nicht richtig koͤnnen beob⸗
achtet und erklaͤrt werden; und wenn man bey der
Anleitung fuͤr die Landſchaft, wie ſehr oft geſchieht,
bey Saͤchelgen aufgehalten wird, worinn keine Wahr⸗
heit iſt, und woraus man keine einzige Regel des
Schoͤnen erklaͤren kann. Ich habe oben geſagt, wie
nuͤtzlich das Leſen derer Werke, die von Kunſt und
Kuͤnſtlern handeln, dem jungen Künſtler iſt; der
Anleitung muͤßte darum ein Verzeichniß der beſten
Werke in dieſer Art beygefügt werden. So ein
Werkgen müßte man trachten, ſo viel moͤglich, all⸗
gemein

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an Herrn Fuͤeßlin. 167
gemein zu machen; es muͤßte ein uͤberall bekanntes

Lehrbuch ſeyn. Es wuͤrde denen, die ohne gute
Anleitung ſind, einen ſichern Weg weiſen, und das

erklaͤren, was ſie nur dunkel empfinden, und ſich
nicht erklaͤren koͤnnen; und manchem, deſſen Pflicht
es iſt, andre zu unterrichten, und der es redlich
Weint, ſeine Arbeit erleichtern.

Mein zweyter Wunſch iſt, daß ein Werk ent⸗

ſiehen moͤchte, worinn, in jeder Art der Mahlere⸗

kunſt, die beſten Werke umftfaͤndlich beſchrieden, und
nach allen Regeln des Schoͤnen unterſucht und be⸗

urtheilt würden; allein es muͤßten Werke ſeyn, die
in Kupfer geſtochen ſind. Nichtsdeſtoweniger muͤß⸗

ten ſie auch in Abſicht auf Colorit beurtheilt wer⸗
den. Man kann die Gelegenheit haben oder dekom⸗
men, die Originalgemaͤhlde zu ſehen; und wenn
auch das nicht iſt, ſo wird es doch in Abſicht auf
dieſen Theil der Kunſt, dem Liedhaber und dem
Kuͤnſtler, Gelegenheit zu Betrachtungen und Beob⸗
achtungen geben, die ihm wichtig ſind. Doch das
muͤßten nur die deſten Werke aus jedem Alter und
jeder der beſten Schulen der Kunſt ſeyn; nur ſolche,
bey denen der Charackter des Zeitpuͤnktes und der
Schule vorzuͤglich herrſcht; nur ſolche, worinn die
Regeln des wahren Schoͤnen mit dem beſten Ver⸗
ſtand angebracht ſind, und aus denen ſie vorzuͤglich
dentlich gemacht werden koͤnnen. Dergleichen Be⸗
urtheilungen ſind in Boydels Werke; man findt

ſolche

168 Brief an Herrn Fuͤeßlin.

ſolche in Winkelmanns und des Herrn von Ha⸗
gedorn Schriften, im Kichardſon, und einigen
andern. Die Recenſion des Altargemaͤhldes von
Miengs in Dreßden, welche in der Bibl. der ſchoͤ⸗
nen Wiſſenſchaften ſteht, iſt ein Meiſterſtuͤck, das
die tiefſten Kenntniſſe jeden Theiles der Kunſt zeigt.
Brauche ichs zu ſagen, wie wichtig und nuͤtzlich ſo
ein Werk ſeyn müͤßte? Aber manchen, der es viel⸗
leicht zu leicht findt, muß ich ſagen, daß das nur
die Arbeit eines von Hagedorn, eines Oeſer, eines
Dietrich, eines Caſanova; kurz, nur die Arbeit
der groͤſſeſten Kenner und der groöͤſſeſten Kuͤnſtler
ſeyn kann, um zuverlaͤſſig und nuͤtzlich genug zu
ſeyn.

E.

—

Gð

l⸗

weit
alen der beſten deutſchen
Eitkel

* proſaiſchen Schriftſtel

Dichter

Ein und zwanzigſter Theil

Sammlung

Geßners Schriften.

Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privileg

s
2 7* 7 3* 7 3 7

Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmiede
17717.

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