DkXI242-3 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Des Herrn Salomon Geßners sämmtliche Schriften Geßner, Salomon weie allen Eitkel ber⸗ tiſc, . Sammlun g9 der beſten deutſchen proſaiſchen Schrift ſell ler D . ch ec r Ein und zwanzigſter Theil Geßners Schriften. Mir allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. e,B Ke⸗ FF-r- - Hr E- F-S F- f- F- F F F . Carlsruhe bey Chriſtian Gottlie b Schmieder 17715 Des Herrn Salomon Geßners ſaͤmtliche Schriſften. Dritter Band. Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. P R. ð F. K. 7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 7 † 7 Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmieder 1775 Idyllen. III. Theil. A OUnkt⸗ derveile nohſde Aben das lah u der li keiner l 3 Jdyllen. Daphn e. Chloſe. aphne. Sieh, ſchon ſteigt der Mond hin⸗ ter dem ſchwarzen Berg herauf, ſchon glaͤnzt er durch die oberſten Baͤume. Hier duͤnkt es mich ſo anmuthsvoll, latz uns hier noch verweilen; indeß wird mein Bruder die Heerde wohlbeſorgt nach Hauſe fuͤhren. Chloe. Lieblich iſt dieſe Gegend, lieblich des Abends Kuͤhlung; laß uns hier verweilen. Daphne. Sieh, da an der Seite des Felſen, das iſt der Garten des jungen Alexis. Komm, laß uns uͤber den Zaun ſehn. Im Land iſt dies der lieblichſte Garten; keiner ſo niedlich geordnet, keiner iſt ſo gut gepfleget. Chloe. Seys denn, wir wollen. A 2 Daphne Idyllen. Daphne. Kein Hirt weiß die Pflege der Pflan⸗ zen wie er. Iſts nicht ſo? Chloe. O ja! 4 Daphne. Sieh, wie alles mit geſundem Wuch⸗ ſe aufdluͤhet, was an der Erde waͤchst, und was an Staben ſich emporhaͤlt. Dort rieſelt Waſſer vom Fels; ſieh wie es, ein Baͤchgen, durch die Schatten des Gartens fließt. Sieh, auf dem Fel⸗ ſen, wo die Quelle ſich ſtuͤrzt, hat er von Geiß⸗ blatt eine Laude gepflanzt. Da muß man wohl ganz die weite ſchoͤne Gegend ſehn. Chloe. Maͤdgen, du lobeſt mit Hitze. Lieblich iſt alles. Lieblicher der Garten des braunen Ale⸗ xis, als alle Gaͤrten des Landes; ſchoͤner ſeine Blu⸗ men, als alle Blumen; ſo angenehm, wie dieſe, rie⸗ ſelt keine Quelle; kein Waſſer iſt ſo kuͤhl; kein Waſ⸗ ſer iſt ſo ſuß. Daphne. Aber du lacheſt Chloe! Chloe. Ey nicht doch. Sieh, ich breche dieſe Roſe; ſage mir, iſt ihr Geruch nicht ſüſſer als al⸗ ler andern Roſen? Lieblich als haͤtte Amor ſelbſt ſie gepflegt. Daphne. Ach! Sepy nicht ſchalkhaft. Chloe. Nun, aber — Verdruͤcke den Seuf⸗ zer nicht, der deinen Buſen hinaufdringt. Daphne ſer: gen, W gen h Plan Vuch⸗ 1) wa Waſſet ſch die n Fe⸗ Geiß⸗ n wohl lichic⸗ e Blr ſſe, 166 1We g diſt 1s al ſ ſe S Phne Daphne. Ach! Du diſt boshaft; komm laß uns gehn. Chloe. So ploͤtzlich? Mir gefaͤllts hier ſo wohl, ſo wohl. Doch horche — Ich hore rauſchen. Da unter dem Hollundergeſtraͤuch ſieht man uns nicht. Ha! Sieh, er iſt es ſelbſt. Still, ſage mir ins Ohr, er iſt doch wohl auch ſchoͤner als jeder andre Hirt? Daphne. Ach! Ich gehe. Chloe. Ich laſſe dich nicht: Sieh, er ſtaunt, er ſeufzt; gewiß ein Maͤdgen ſitzt ihm tief im Bu⸗ ſen. Kind, deine Hand zittert, Fuͤrchte dich nicht, es iſt ja kein Wolf da. Daphne. Laß mich, ach laß mich! Chloe. Still! Horche. Im Schatten des Hollundergeſtraͤuches ſtanden die Maͤdgen verborgen. Indeß hob Alexis, unbe⸗ wußt daß er behorcht iſt, mit lieblicher Stimme dieſen Geſang an: Du blaſſer ſtiller Mond, ſey Zeuge meiner Seuf⸗ zer; und ihr, ihr ſtillen Schatten, wie oft habt ihr Daphne, Daphne, mir nachgeſenfzt! Ihr Bluͤm⸗ gen, die ihr mich umduftet, Thau blinkt auf euern Blaͤttern, wie der Liebe Thraͤne auf meinen Wan⸗ gen blinkt. O duͤrft ich, duͤrft ichs ihr ſagen, daß ich ſie liebe, mehr als die Biene den Fruͤhling liebt A 2 Juͤngſt 6 Idylien. Juͤngſt fand ich am Brunnen ſie, einen ſchweren Krug hatte ſie mit Waſſer gefüͤllt. Laß mich die dir zu ſchwere Laſt des Kruges nach deiner Huͤtte tragen. So ſtammelt' ich; Wie biſt du gͤtig, ſo ſprach ſie. Zitternd nahm ich den Krug, und bloͤ⸗ de, und ſeufzend, den Blick zur Erde geſchlagen, gieng ich an Daphnens Seite, und durft ihr nicht ſagen, daß ich ſie liebe, mehr als die Biene den Fruͤhling liebt. Wie haͤngſt du traurig da, an meiner Seite, kleine Narziſſe, dieſen Mittag noch in friſcher Bluthe, itzt verweklt! Ach ſo, ſo werd ich junger Hirte verwelken, wenn Daphne meine Liebe verſchmaͤht. Ach, wenn ſie meine Liebe ver⸗ ſchmaͤht, dann werdet ihr, ihr Blumen, ihr man⸗ nigfaltigen Pflanzen, bisher meine Freude, meine ſuſſeſte Sorge, dann werdet ihr ungepflegt alle ver⸗ welken; denn fuͤr mich dluͤht keine Freude mehr. Wildes Unkraut wird euch dann erſticken; und ver⸗ wachſne Dorngebuͤſche werden mit ungeſunden Schat⸗ ten euch deken. Ihr Baͤume, die ihr die ſuͤſſeſten Fruͤchte truget, von meiner Hand hier gepflanzt; von Laub und Fruͤchten entbloͤßt, werden eure tod⸗ ten Staͤmme traurig aus der Wildniß emporſtehn, und hier, hier werd ich mein uͤbriges Leben verſeuf⸗— zen. Moͤgeſt du dann, indeß meine Aſche hier ru— het, moͤgeſt du in den Armen eines liedenswuͤrdi⸗ gern Gatten jedes ſuͤſſeſte Gluͤck in vollem Maaſſe genieſſen! Doch nein, was plagt ihr mich, ihr Bilder ſchwarzer Verzweiflung? Noch bluͤhet meine Hofnung. Laͤchelt ſie doch freundlich, . wenn enn hlies ie die na ich ſie meinen doch ſe als te 5 ttihri ſieget, ſiſſen S Hand lſef i dein ihren trat e ſagen. eſch cweren lich die Huͤtte tig, ſo ind bid⸗ chlagen, hr nicht ene den 4, an . noch b werd eine, he det⸗ t man ee le den nhe. nd ver Schenl ſeſten fantt; te lode dticht⸗ vaſuß ſer tw purdi Meeſit nich, 6ch, geun Idylen.„. 7 wenn ich zoͤgernd neben ihr voruͤber gehe. Juͤngſt blies ich am Huͤgel auf meinem Rohr, als ſie durch die nahe Wieſe gieng; ſie ſtand ſtill. Kaum hatt ich ſie erblickt, ſo zitterten meine Lippen und jeder meiner Finger; und blies ich gleich ſo ſchlecht, doch blieb ſie ſtehn und horchte. O wenn ich einſt ſie als Braut in eure Schatten fuͤhre, dann ſollen eure Farben hoͤher gluͤhen, ihr Blumen; dann duͤf⸗ tet ihr jeden Wolgeruch zu. Dann bieget, ihr Baͤume bieget, die ſchattigten Aeſte zu ihr herunter, mit ſuͤſſen Fruͤchten behangen! So ſang Alexis. Daphne ſeufzte, und ihre Hand zitterte in ihrer Freundin Hand. Aber Chloe rief ihm: Alexis ſie liebt dich! Hier ſteht ſie unter dem Hollunderbaum; komm kuͤſſe die Thraͤnen von ihren Wangen, die ſie vor Liebe weint. Schuͤchtern trat er hin. Aber ſein Entzücken kann ich nicht ſagen, als Daphne, ſchamhaft an Chloens Buſen geſchmiegt, ihm geſtand daß ſie ihn liebe. EE A 4 Der 8 Idyllen. Der Blumenſtrauß. Daphnen ſah ich: Vielleicht, ach vielleicht würds mein Gluͤck ſeyn, haͤtt’ ich ſie nicht geſehn. So reitzend ſah ich ſie nie. An der heiſſen Mittags⸗ ſonne, lag ich im dunkeln Weidenbuſch, am kuͤhlen Bache, da wo er ſanft rieſelnd durch Steine faͤllt. Schatten woͤlbte ſich uͤber mir, und uͤber dem kuͤh⸗ len Bache; da ſaß ich ruhig: Aber ſeitdem, ach! iſt fuͤr mich keine Ruhe mehr. Richt weit von mir rauſchte das Geſtraͤuche; und Daphne, Daphne kam, durch des Bordes Schatten, herunter an den Bach. Reinlich zog ſie ihr blaues Gewand von den kleinen weiſſen Fuͤſſen herauf, und krat in die helle Flut. Sie büͤckte ſich, und wuſch mit der rechten Hand ihr reitzvolles Geſicht; mit der linken hielt ſie ihr Gewand, baß nicht vas Waſſer es netze. Aber nun ſtand ſie ſtill, und wartete bis kein Tropfe von ihrer Hand mehr das Waſſer bewegte. Still wars, und jeder ihrer Reitze ſchien ungefaͤlcht ihr entgegen. Jetzt laͤchelte ſie ihre eigene Schoͤnheit an, und druͤckte das Geflechte der goldnen Haare zurechte, die ſich in einen reitzvollen Knoten verbanden. Fuͤr wen, ſo ſeufzt' ich, ach fuͤr wen dieſe Sorgfalt; wem, ach wein will ſie geſallen! Wer iſt der gluͤck⸗ liche, um deswillen ſie mit zufriednem Laͤcheln ſieht, daß ſie ſo reitzend iſt. Indeß ſie gebuͤckt ſo uͤber dem Bache ſtand, fiel der Blumenſtraunß von ihrem Buſen duſen geng, ihn, f ben. welkt zu m DViinkf gewen eiſfer EScr⸗ d mal d des J in de athn Ger Mlin haben der ſharf p Auf Mor krant Ou Uhein Mur ſine 1wite 1. 6 hittags kühlen e fillt. n küh n,achl von ui je kalt, Dac. feinen Pot. Hund ſe i et ſe do uI bars, Gegth. , Urd Necte, . N guch en Glſen SIdyllen., 9 Buſen ins Waſſer, und ſchwamm, indeß ſie weg⸗ gieng, zu mir herunter. Ich fieng ihn, ich kuͤßt ihn; fuͤr eine ganze Heerde haͤtt' ich ihn nicht gege⸗ ben. Aber ach der Blumenſtrauß welkt, ach oer welkt, der, nur zween Tage ſinds, mit der Quelle zu mir floß! Ach wie ich ihn pflegte! In meiner Trinkſchsle ſtand er, die ich im Fruͤhling mit Geſang gewann. Amor ſitzt kuͤnſtlich drauf geſchnitten, in einer Laube von Geißblatt; laͤchelnd verſucht er die Schaͤrfe ſeiner Pfeile mit der Spitze der Finger, und vor ihm ſchnaͤbeln ſich zwoo Tauben. Drey⸗ mal des Tages goß ich ihm friſch Waſſer zu, und des Rachts ſtellt' ich ihn am Gitter meines Fenſters in den Thau. Dann ſtand ich vor ihm, und athmete ſeine ſuͤſſen Geruͤche. Suͤſſer waren die Geruͤche, gluͤhender waren die Farben, als aller Blumen des Fruͤhlings; denn ach! an ihrem Buſen haben ſie gebluͤht! Staunend ſtand ich dann vor der Schale. Ja Amor, ſo ſeufzt’ ich, ſie find ſcharf, deine Pfeile; wie ſehr muß ichs fühlen! Laß, o laß Daphnen nur die Haͤlfte ſo fuͤr mich empfinden; dann will ich dieſe Schale dir weihn. Auf einem kleinen Altar ſoll ſie ſtehn, und alle Morgen umwind ich ſie mit einem friſchen Blumen⸗ kranz, und, iſt es Winter, mit einem Mirtenſchoß. O moͤgtet ihr, kleine Tauden, moͤgtet ihr ein Bild meines kuͤnftigen Gluͤckes ſeyn! Aber ach, der Blumenſtrauß welkt, ſo ſehr ich ihn pflege; traurig haͤngen die Blumen und blaß am Borde der Schale A § herun⸗ n. Idylle 10 AR —,— De dieſer wel he 1 Mie Amnor in inder n⸗ manche ihrgn. geeiht die hebe nd R ſs ſa Nenn an Woc len 9 Mein, De und nd ihre laß ihe t Deu Idyllen. 1I1 Daphne. Micon. aphne. Sage mir mein Geliebter, was ſoll dieſer kleine Altar hier? Welcher Soitheit iſt er wol heilig? 1 Micon. Dem Amor, meine Geliebte, dem Amor iſt er heilig. Ach wie ſuͤß iſts mir, an dieſer Quelle zu ruhen, wo wir, du weiſſeſt es, kleine Kinder waren wir noch, nicht hoͤher als dieſer Aglaye, manche Stunde in ſuͤſſen unſchuldigen Spielen ver⸗ kuͤrzten. Ich ſelbſt, ich habe dem Amor dieſen Altar geweiht: Denn da, ſuͤſſes Andenken! da keimte die Liebe ſchon in unſern Buſen. Daphne. Weiſſeſt du was? Ich will Mirthen und Roſen um dieſen Altar pflanzen; dann ſoll ſichs, ſchuͤtzet ſie Pan, wie ein kleiner Tempel woͤlben; denn auch mir, auch mir, mein Gelielter, iſt jenes Andenken ſuͤß. Micon. Weiſſeſt du noch? Wir machten Scha⸗ len von Kuͤrbis, legten Kirſchen und Brombeeren drein, und lieſſen im Bach wie Schiffe ſie ſchwimmen. Daphne. Weiſſeſt du noch? Kleine Schaͤlgen von Haſelnuͤſſen, und Schaͤlgen von Eicheln, und der gehoͤlte Saamenkopf der Feuerblume waren unſer Hausgeraͤth; wir tranken Troͤpf⸗ gen 12 Idyllen. gen Milch daraus, oder wir aſſen Broſamen und kleine Roſinen draus. Du warſt da ſpielweiſe mein Mann, und ich dein Weib. Miecon. So iſt es. Siehſt du dieſes Geſtraͤuche? Noch woͤlbt ſichs, aber nun iſt es verwildert, das war unſre Wohnung; wir woͤlbtens ſo hoch wir reichen konnten. So klein wars, eine junge Ziege würde mit den Hoͤrngen das oberſte des Gewoͤlbes zerriſeen haben. Von Aeſtgen und Weidenruthen flochten wir die Waͤnde umher, und vorne ſchloß ein Gittergen unſer Haus. Ach wie ſuͤß, wie ſuͤß war jede Stunde, die wir rauben konnten, um als Mann und Weib hier zu wohnen! Daphne. Ein Gaͤrtgen pflanzt' ich vor dem Haus; weiſſeſt du noch? Von Schilf pflanzten wir einen Zaun umher. In einem Augenblick wuͤrds ein Schaf ganz abgemaͤht haben, ſo groß wars. Micon. Noch weis ichs; die kleinſten Bluͤmgen der Wieſe und der Flur pflanzteſt du drein. Daphne. Erfindſam wareſt du immer, mein Lieber! Aus der Quelle leiteteſt einen Brunnen du, inner unſern Zaun; durch holen Schilf fuͤhrteſt du das Waſſer. In ein Beth fiels, das du von Holz hoͤlteſt; ganz angefuͤllt waͤrs dem Durſtigen ein guter Pant geweſen. Doch ſieh, da liegt es noch am Bach. V Micon. / Mie⸗ Kinder hatteſt ihn, al ſein B Roſend Nr helhnen Re eſt; d des ſie es ent gen auf ei genl lit, blintent nir Gtli als d u; die die d um d ver gen und bbiſe mein eſräͤuchet dert, dt hoch wu ige NDiegt Gewoͤlbes dentuthen ne ſcoß pie ſs un el⸗ or den len pi 4 vin vart⸗ Blüͤnel . , Niſt terou, eſ e n hol lgute ch o. Idyllen.. 13 Micon. Ungeſegnet iſt das Haus, wo keine Kinder ſind. Ein zerßuͤmmelt Bildgen des Amor hatteſt du gefunden. Du pflegteſt ihn, und zogeſt ihn, als eine treue Mutter. Eine Rußſchale war ſein Beth; da ſchlief er bey deinem Geſang auf Roſenblaͤttern und Bluͤmgen. ℳ Daphne. Ja, nun wird er uns die gute Pflege belohnen. Micon. Einſt macht ich von Binſen ein kleines Kefigt; ein Heupferdgen that ich drein, und gab dir das Geſchenke. Du nahmſt es heraus, mit ihm zu ſpielen. Du hielteſt es; aber gewaltſam wollt' es entfliehen, und ließ ein Beingen in deinen Fin⸗ gern zuruͤck. Vor Schmerzen zitternd ſaß es da auf einem Graͤsgen. Sieh, o ſieh das arme Thier⸗ gen! Sieh wie es zittert; es ſchmerzt dich; ach ich hab, ich habe dir weh gethan. So ſagteſt du, und weinteſt voll Mitleid. Aech wie entzuͤckend war es mir, ſo guͤtig dich zu ſehn. Daphne. Noch guͤtiger warſt du wol „mein Geliebter, da als mein Bruder zwey junge Voͤgelgen aus dem Reſte ſtahl! Gieb mir die Voͤgelgen, ſo ſagteſt du; aber er gab ſie nicht. Dieſen Stab will ich dir fuͤr die Voͤgelgen geben. Sieh, mit Muͤh und Fleiß hab ich die hraune Rinde geſchnitten, daß Aeſtgen mit Laub um den ſonſt weiſſen Stab ſich winden. Der Tauſch war gemacht, die Voͤgelgen dein. In deine Hirten⸗ taſche 14 Idyllen. taſche thateſt du ſie, klommeſt ſchnell den Baum hinauf, und ſetzteſt ſie in ihr Neſt. Freudenthraͤ⸗ nen, mein Lieber, netzten da meine Wangen. Haͤtt' ich dich vorher nicht geliebt, ſo haͤtt' ich doch von da dich geliebt. Micon. So waren die Tage unſrer Kindheit honigſuͤſſe, da zum Spiel ich dein Mann war, du mein Weib. Daphne. Auch mein graues Alter wird ſie nicht vergeſſen. Micon. Wie gluͤcklich, meine Geliebte, wer⸗ den unſre Tage ſeyn, wenn den kommenden Mond, ſo hat es deine Mutter geordnet, Hymen zum Ernſt machet, was bisher nur ſuͤſſes Kinderſpiel war, Daphne. Segnen die guͤtige Goͤtter uns, dann, mein Geliebter, war Mann und Weib nie gluͤckli⸗ cher als wir. Die Baumn denthri⸗ n. Hirt⸗ doch ton , et Pond, n Enſ fgt, , dond, glͤckin Ne JSödyllen. 15 Die Schiffahrt. Es⸗ flieht, das Schiff, das Daphnen weg Zu fernem Ufer füͤhrt! Zwar dich umflattre Zeohir nur, Nur Liebesgoͤtter dich! Ihr Wellen, huͤpfet ſanft ums Schiff! Wenn nun ihr ſuͤſſer Blick Auf euern ſanften Spielen ruht, Ach, dann denkt ſie an mich. Ins Ufers Schatten ſinge dir Jetzt jeder Vogel zu; Und Schilf und Straͤuche winket ihr Von ſanftem Wind bewegt. Du glatte See bleib immer ſanft! Du traͤgſt das ſchoͤnſte Kind Das je den Fluten ſich vertraut; Rein, wie der Sonne Bild Das dort auf deinem Spiegel ſtrahlt, Schoͤn wie die Venus einſt Als ſie, aus weiſſem Schaum hervor, Auf ihre Muſchel ſtieg. Die Waſſergoͤtter, die ſie ſahn, Vergaſſen da entzuͤckt Ihr plaͤtſchernd Spiel, vergaſſen da Die ſchilfbekraͤnzte Nymph. Sie Idyllen. Blick Eiferſuͤchtgen li⸗ Sie ſahricheind Wite t e je ſuͤſſe Goͤttin ſahn Die giſe⸗ ans Ufer ſtieg. == Wr Der e Ales de dem T Harbſtt. trjt. leſrefft⸗ von ſan lhte. Enn in ſin Hutten in Go (lin, bethen Eutzs hürted Een den N W ſagre inn. mer Van 4 II den Iddylle n. 17 Der Herbſtmorgen. Di fruͤhe Morgenſonne flimmerte ſchon hinter dem Berg herauf, und verkuͤndigte den ſchoͤnſten Herbſttag, als Micon ans Gitterfenſter ſeiner Huͤtte trat. Schon glaäͤnzte die Sonne durch das purpur⸗ geſtreifte, gruͤn und gelb gemiſchete Rerlaudb, das, von ſanften Morgenwinden bewegt, am Fenſter ſich woͤlbte. Hell war der Himmel, Nebel lag wie ein See im Thal, und die hoͤheſten Huͤgel ſtanden, In⸗ ſeln gleich, draus empor, mit ihren rauchenden Huͤtten, und ihrem dunten herbſtlichen Schmuck, im Sonnenglanz; gelb und purpurn, wenige noch gruͤn, ſtanden die Baͤume, mit retfen Fruͤchten uͤberhangen, im ſchoͤnſten Gemiſche. In frohem Entzuͤcken uͤberſah er die weit ausgebreitete Gegend, hoͤrte das frohe Gebruͤll der Heerden, und die Floͤ⸗ ten der Hirten, nah und fern, und den Geſang der muntern Voͤgel, die bald hoch in heller Luft ſich jagten, bald tiefer im Redel des Thals ſich verlo⸗ ren. Staunend ſtand er lange ſo. Aber in from⸗ mer Begeiſtrung nahm er jetzt die Leyer von der Wand, und ſang: Moͤcht ich, ihr Gotter! Moͤcht ich mein Ente zuͤcken, meinen Dank euch wuͤrdig ſingen. Alles, alles glaͤnz in reifer Schoͤnheit, alles uͤberſtroͤmt in vollem Segen; Anmuth herrſchet überall und III. Theil B Freude; 18 Idyllen. Freude; und von Baͤumen und vom Weinſtock laͤ⸗ chelt des Jahres Segen. Schoͤn, ſchoͤn iſt die ganze Gegend, in des Herbſtes feyerlichſten Schimucke. Glucklich iſt der, deſſen unbeflecktes Gemuͤth keine begangene Bosheit nagt; der ſeinen Segen zufrießen genießt, und, wo er kann, gutes thut. Ihn weckt zur Freude der helle Morgen; der gan⸗ ze Tag iſt ihm voll Wonne, und ſanft umpfaͤngt die Nacht ihn mit ſuͤſſem Schlummer. Jede Schoͤn⸗ heit, jede Freude, genießt ſein frohes Gemuͤthe. Ihn entzuͤckt jede Schoͤnheit des wechſelnden Jahres, jeder Segen der Natur. Aber gedoppelt gluͤcklich iſt, der ſein Gluͤck mit einer Gattin theilt, welche Schoͤnheit und jede Tugend ſh chmüͤckt; einer Gattin, wie du biſt, ge⸗ liebte Daphne! Geit Hymen uns verband, iſt jedes Gluͤck mir ſuͤſſer. Ja, ſeit Hymen uns verband, war unſer Leben wie zwo wohlgeſtimmte Flöten, die in ſanften Toͤnen das gleiche Lied ſpielen. Kein Mißton ſtoͤrt die ſuͤſſe Harmonie, und wer es dhoͤrt wird mit Freub' erfuͤllt. War je ein Wunſch, den mein Auge verrieth, den du nicht erfuͤllteſt? War je eine Freude die ich genoß, die du nicht durch deine Freude verſuͤßteſt? Hat ein Unmuth je mich bis in deine Arme verfelgt, der nicht, wie ein Fruͤhlingsnebel vor der Sonne, verſchwand? Ja da ich als Braut dich in meine Huͤtte fuͤhrte, folgte dir jede Anmuth des Lebens. Zu unſern freundli⸗ chen chen He uszur lichkeit, nehmer den G Se ſeitden ſchenuͤck eerde h ſan kolnun 0 wie nich ſchoͤne er A Deerh ten yn uth uuuge iß NN mut ter hluh ſann ni ſſock li die gante nucke. Genith 1 Segen tes thut der gonn npfanen Schon he. Je Jehre, Id%dyllen.„. 19 chen Hausgoͤttern ſetzten ſie ſich, um nimmer von uns zu weichen: Wirthſchaftliche Ortnung und Rein⸗ lichkeit, und Muth und Freude bey jedem Unter⸗ nehmen; und alles, was du vollfuͤhreſt, iſt von den Goͤttern geſegnet. Seit du, o ſeit du der Segen meiner Huͤtte biſt, ſeitdem iſt mir alles mit gedoppelter Anmuth ge⸗ ſchmuͤckt: Geſegnet iſt meine Huͤtte; geſegnet meine Heerde, und alles was ich pflanze, und alles was ich ſammle, Freudig iſt jeden Tages Arbeit; und, komm ich muͤde zuruͤck unter mein ruhige 5 Dach, o wie entzüucket mich da deine holde Geſchäftigkeit mich zu erquiken! Schoͤner iſt mir der Fruͤhling, ſchoͤner vder Sommer und der Herbſt; unb, wenn der Winter um unſre Huͤtte ſFuͤrmet, dang, beym Feuerheerde, an deiner Seite, unter Hausgeſchaf⸗ ten und ſanftem Geſpraͤche, fuͤhl ich ganz die An⸗ muth haͤuslicher Sicherheit. Bey dir eingeſchloſſen moͤgen Winde wuͤten, und Schneegeſtoͤber die ganze Ausſicht rauben: Dann erſt fuͤhl ichs, wie du mir alles biſt. Die Fuͤlle meines Slücek ſeyd ihr, ihr an⸗ muthsvollen Kinder, mit jedem Liebreitz der Mut⸗ ter geſchmückt; was füͤͤr Segen, was für Freude bluͤht in euch uns auf! Die erſte Silbe, die ſie euch ſtammeln lehrte, wars, mir zu ſagen, daß ihr mich liebet. Geſundheit und Freude bluͤhen in euch auf, und ſanfte Gefaͤlligkeit herrſchet ſchon in jedem B 32 eurer 20 Idyllen. eurer Spiele. Die Freude ſeyd ihr unſrer Jugend, und euer Gluͤck wird einſt des Alters Freude ſeyn. Wenn ihr, komm ich vom Felde oder von der Heerde zuruͤck, an der Schwelle mit frohem Ge⸗ wimmel mich rufet; an meinen Knien hangend, mit kindiſcher Freude die kleinen Geſchenke empfan⸗ get, ſuͤſſe Früchte, oder was ich bey der Wartung der Heerde kleines Feld oder Gartengeraͤthe euch ſchnitzte, enre kleine Geſchaͤftigkeit zu uͤben; o wie erquickt mich dann jede eurer unſchuldobllen Freu⸗ den! Mit-Entzuͤcken eil ich dann, o Daphne, in deine offnen Arme, und mit holder Anmuth küſſeſt . du die Thraͤnen meiner Freude von meinen Wangen. Aber jetzt kam Daphne, ein anmuthsvolles Kind auf jedem Arm; ſchoͤn war ſie, wie der thaubenetzte Morgen, mit Freudenthraͤnen auf den Wangen. O mein Geliebter, ſo ſchluchzte ſie, o wie bin ich gluͤcklich! Wir kommen dir zu danken daß du ſo uns liebſt. Jetzt ſchließt er alle drey in ſeine Arme. Sie redeten nicht, ſie empfanden nur ihr ganzes Gluͤck; und wer ſie da geſehen hätte, wuͤrde, durch die ganze Seele geruͤhrt; empfunden haben, daß Tu⸗ gendhafte gluͤcklich ſind. õ Er Zn eiſe Nel ſog ſe und fte ſmiegt auf me künnt jeht De ſol ich Mehr die Bi⸗ en, ſe liebt! ſoneen ſcdon. zum Schen Ilgend, de ſehn. bon der jen Ge⸗ angend, einpfun⸗ Vartuats he ench 10 wie Fteu⸗ e, in tiſet Vongen. s Knd benette Vangen. din i d ſ . S Glic, t N f e Idyllen. 21 Die Nelke. En Nelkenſtock iſt in Daphnens Garten, am Zaun. Im Garten gieng ſie, trat zum Neikenſtock; eine Nelke, rothgeſtreift, bluͤhte da friſch auf. Jetzt bog ſie laͤchelnd die Blume zu ihrem ſchoͤnen Geſicht, und freute ſich des ſuͤſſen Geruches; die Blume ſchmiegte ſich an ihre Lippen. Warme Roͤthe ſtieg Kuf meine Wangen; denn ich dachte: Koͤnnt, o koͤnnt ich ſo die ſuͤſſen Liopen beruͤhren! Weg gieng jetzt Daphne; da trat ich an den Zaun. Soll ich, ſoll ich die Nelke brechen: die ihre Lippen beruͤhrten Mehr wuͤrd ihr Geruch mich erquicken, als Thau die Blumen erquickt. Begierig langt' ich nach ihr: Nein, ſo ſprach ich, ſollt ich die Nelke rauben die ſie liebt? Nein, an ihren Buſen wird Daphne ſie pflanzen; dann werden ihre ſuͤſſen Geruͤche zum ſchoͤnen. Geſicht aufduͤften, wie ein ſuͤſſer Geruch zum Olymp aufſteigt wenn man der Goͤttin der Schoͤnheit opfert. EDD) B 2 Das Idyllen. Das Geluͤbd. Last, Nymphen, o laßt das Waſſer eurer Quelle an mir geſegnet ſeyn, wenn von der Huͤft ich mein Blut waſche, das aus der Wunde floß! Laßt, o laßt mirs heilſam ſeyn, ihr Nymphen dieſer Quelle! Nicht Zank, nicht Feindſchaft iſt die Schuld von dieſem Blut. Amyntens Knabe ſchrie im Hain, von einem Wolf ergriffen. Er ſchrie, und ſchnell, den Goͤttern ſeys gedankt, war ich zur Rettung da. Als unter meinen Streichen der Wolf noch rang, hat er mit ſcharfer Klaue die Huͤfte mir verwundet. Ihr Nymphen ſeyd nicht boͤſe, wenn ich die reine Quelle truͤbe, mit Blut das aus der Wunde floß! Ein junges Boͤckgen will ich morgen fruͤh euch hier am Ufer opfern, weiß wie der Schnee der eben fiel. a e B Nun Ueden Lich ſchaͤft el N 1 Quc: ich ren Laßt,1 Auelel uld ben n Hein, ſhnel, ttung da⸗ dch kang, Srthunde die tee e ſif uc fii l die Jdyllen. 23 Die Zephyre. Erſter Zephyr. Was flatterſt du ſo muͤſſig hier im Roſenbuſch? Komm, fliege mit mir ins ſchattigte Thal; dort baden Nymphen ſich im Teich. Zweyter Zephyr. Nein, ich fliege nicht mit dir. Fliege du zum Teich, umflattre deine Nymphen; ein ſuͤſſeres Ge⸗ ſchaͤft will ich verrichrten. Hier kuͤhl' ich meine Fluͤ⸗ gel im Roſenthau, und ſammle liebliche Geruͤche. Erſter Zephyr. Was iſt denn dein Geſchaͤft, das ſuͤſſer iſt als in die Spiele froher Nymphen ſich zu miſchen? Zweyter Zephyr. Bald wird ein Maͤdgen hier den Pfad voruͤber⸗ gehn, ſchoͤn wie die juͤngſte der Grazien. Mit einem vollen Korb geht ſie bey jedem Morgenroth zu jener Huͤtte, die dort am Huͤgel ſteht: Sieh, die Mor⸗ genſontze glänzt a an ihr bemoſtes Dach; dort reichet ſie der Armuth Troſt, und jeden Tages Nahrung; dort wohnt ein Weib, fromm, krank und arm; zwey unſchuldvolle Kinder wuͤrden hungernd an ih⸗ rem Bethe weinen woͤre Daphne nicht ihr Trdͤſt. Bald wird ſie wieder kommen, die ſchoͤnen Wangen B 4 gluͤ⸗ 4 „Idvollen. hend, und Thraͤnen im unſchuldvollen Auge; Thraͤ⸗ nen des Mitleios, und der ſuͤſſen Freude, der Ar⸗ muth Troſt zu ſeyn. Hier wart ich, hier im Ro⸗ ſenbuſch, bis ich ſie kommen ſehe: Mit dem Ge⸗ ruche der Roſen, und mit kuͤhlen Schwingen flieg ich ihr dann entgegen; dann kuͤhl' ich ihre Wan⸗ gen, und kuͤſſe Thraͤnen von ihren Augen. Sieh das iſt mein Geſchuft. EFrſter Zephyr. Du ruͤhreſt mich: Wie ſüß iſt dein Geſchaͤft! Mit dir will ich meine Fluͤgel kuͤhlen, mit dir Ge⸗ ruͤche ſammeln, mit dir will ich fliegen wenn ſie koͤmmt. Doch — ſieh, am Weidenbuſch herauf koͤmmt ſie daher; ſchoͤn iſt ſie wie der Morgen; Unſchuld laͤchelt ſanft auf ihren Wangen, voll An⸗ muth iſt jede Gebehrde. Auf, da iſt ſie, ſchwinge deine Fluͤgel; ſo ſchoͤne Wangen hab ich noch nie gekuͤhlt! R r ee. Daphnis e; Dtir „der A im Do⸗ den Gen hgen fin . te War⸗ . 62 Geſhitt Ldir Ge penn ſe etatlf Morgen: Nol N hring ſoc Idyllen. 25 Daphnis. Chloe. Fea⸗ am Morgen trat Daphnis aus der Huͤtte, und fand Chloen; ſeine kleinere Schweſter, beſchaf⸗ tigt aus Blumen Kraͤnze zu winden. Thau glaͤnz⸗ te auf allen; und zu dem Thau fielen ihre Thraͤnen. Daphnis. Liebe Chloe, was ſolen dieſe Kraͤn⸗ ze? Du weineſt, ach! Chloe. Weinſt du doch ſelbſt, mein Lieber? Aber ach! Sollten wir nicht weinen? Sahſt du es, wie traurig unſere Mutter bey uns voruͤbergieng; wie ſie uns die Haͤnde druͤckte und ſchluchzte, und ihr thraͤnenvolles Aug verbarg. Daphnis. Ich ſah es. Ach unſer Vater! Er muß wohl mehr krank ſeyn als er geſtern war. Chloe. Ach, mein Bruder, mein Bruder! Wenn er ſtirdt! — Ach wie er uns liedb hat; wie er uns kußt, wie er uns herzt, wenn wir thun was er gerne hat, und was den Goͤttern gefaͤllt! Daphnis. Ach liebe liebe Schweſter! Wie traurig alles iſt! Umſonſt liebkoſet mich mein kleines Schaaf; faſt, ach faſt vergeß ichs, ihm ſeine Speiſe, B 5 zu 26 *Idyllen. zu geben. Umſonſt flattert meine Taube auf meine Schulter, und ſchnaͤbelt mich um meine Lippen und um mein Kinn; nichts nichts macht mir Freude! Ach unſer Vater! Sollt er ſterben, ich ſtuͤrbe auch. Chloe. Ach, unſer Vater! Weiſſeſt du noch? Fuͤnf T Tage ſinds nun, ſeit er uns beyde auf ſei⸗ nem Schooſſe hielt und weinte — Daphnis. Ach Ehloe! Wie er uns auf die Erde ſtellte, wie er erblaßte! Ich kann euch nicht mehr halten, geliebte Kinber! Mir iſt übel, ſehr übel; und da wankt er zu ſeinem Bethe: Seitdem iſt er krank. Chloe. Ach immer kraͤnker! Sieh was ich vor⸗ habe, Bruder. Fruͤh gieng ich aus der Huͤtte, um friſche Blumen zu brechen, und dieſe Kraͤnze zu machen, dann gehe ich zu der Bild ſaͤule des Pan: denn, immer ſagen unſer Vater und unſre Mutter, die Goͤtter ſind guͤtig, und hoͤren gerne fromme Gebete. Ich will gehn, und dieſe Kraͤnze ihm op⸗ fern; und, ſieh du es hier im Kefigt, das liebſte was ich habe, mein Voͤgelgen, will ich ihm auch opfern. Daphnis. Ach, meine liebe Schweſter! Ich will mitgehn; warte, nur zween Augenblicke warte: Ich will mein Koͤrbgen voll der ſchoͤnſten Fruͤchten holen; und meine Taube, die will ich auch zum Opfer bringen. Er Et in der auf ein hin, 1 D Df irder Dlehn! h Küme konne ch tern tiger Kinde D ſffen Deh N e uhfe ter Guti liͤ S⸗ Pan auf tmete bpen un Feudel be auch Du nuh e guf auf die elch itt Gel, r Geiten ich te Hittt In Kränte n des on: . Puttel fſome in 98 ℳ f lh Idyllen. 27 Er lief, und kam bald zuruͤcke; und ſie giengen zu der Saͤule des Pan, die nicht weit unter Fichten auf einem Huͤgel ſtand. Jetzt knieten ſie vor ihm hin, und ſo fleheten ſie zu dem Gott: Daphnis. Pan, du dguͤtiger Schuͤtzer unſrer Triften, hoͤre, hoͤre unſer Flehn! Wir ſind die Kinder des kranken Menalkas; hoͤre, o hoͤre unſer Flehn! Chloe. Hoͤre, o hoͤre unſer Flehn, guter Pan! Nimm an unſer kleines Opfer wie Kinder es geben koͤnnen: Dieſe Kraͤnze leg ich vor dir hin; moͤcht ichs erreichen, um deine Schlaͤfe und deine Schul⸗ tern wuͤrd ich ſie winden. Rette, o rette, guͤ⸗ tiger Pan, unſern Vater, und ſchenke ihn uns armen Kindern wieder — Daphnis. Dieſe Fruͤchte bring ich dir, die ſuſ⸗ ſeſten die ich habe, nimm, ach nimm ſie guͤtig an! Die beſte Ziege wuͤrd ich dir geopfert haben, waͤ⸗ re ſie nicht ſtaͤrker als ich Kind bin. Aber bin ich groͤſſer, dann opfre ich dir alle Jahre zwo, daß du unſern Vater uns ſchenkteſt. Laß unſern beſten VBa⸗ ter geſund werden! Chloe. Dieſes Voͤgelgen will ich dir opfern, guͤtiger Pan; es iſt unter allem das ich habe das liebſte. Sieh, es fliegt auf meine Hand, um Sveiſe zu haben; aber opfern will ichs dir, guter Pan! Daph⸗ 2⁸ Idyllen. Daphnis. Und dieſe Taube wuͤrg ich dir. Sieh ſie will ſpielen und freundlich thun; aber opfern will ich ſie, guter Pan, daß du den Vater uns ſchen⸗— keſt: Hoͤre, o hoͤre unſer Flehn! Die Kinder wollten itzt wuͤrgen mit kleinen zit⸗ ternden Haͤnden; aber eine freundliche Stimme rief: Gerne hoͤren die Goͤtter die Gebete der Unſchuld; wuͤrget eure Freude nicht Kindergen, euer Vater iſt geſund! Und er war geſund. Entzuͤckt uͤber die Froͤm⸗ migkeit der Kinder, giengen ſie ſelbiges Tages noch alle, dem Pan zu opfern; und Menalkas erlebte in vollem Segen ſeine Enkel. Erythia. i ————— WVaſer! Veidet C N Hirunte ſchvinn Ce Wiſit⸗ (hop⸗ GcS ftohe⸗ Dieſe eiſe Stein heller lt, doch, ſchlan dit. Sich bpfert wi uns ſchen leinten i mmme i⸗ Unſchu lee Vete die Fn ges h erlehteſn c Jdyllen. 29 Erythia. Mörſon. Hier laß uns im Bache gehn, das Waſſer kuͤhlt unſre Fuͤſſe; uͤber uns woͤlben ſich Weiden und ſchlanke Eſchen mit Schatten. Lycidas. Seys denn; bdey dieſer ſchwuͤlen Hitze ſucht jeder ſchmachtend die Kuͤhlung. Myrſon. Laß uns gehn bis dahin wo der Bach herunter ſich ſtuͤrzt; lieblich iſts dort und kuͤhl, als ſchwaͤmmſt du beym Mondſchein im Waſſer. Lycidas. Horche, ſchon hoͤr ich des fallenden Waſſers Geraͤuſche. Es iſt, als ſucht'’ jedes Ge⸗ ſchoͤpf' in dieſen Schatten ſeine Freude. Welch Geſumſe, welch Schwirren, welch Zwitſchern, welch frohes buntes Gewimmel flattert da im Schatten! Dieſe kleine Waſſerſtelze, will ſie den Weg uns weiſen? Sieh, wie ſie vor uns her ſo munter von Stein zu Steine huͤpft. Ha! Sie da, wie ein heller Sonnenſtral in dieſen holen Weidenſtamm faͤllt, mit Winden und Epheu behangen. Sieh doch, ein junges Boͤckgen ſchlaͤft drinnen; wie⸗ ſchlau hat ſich das die angenehme Ruhſtatt gewaͤhlt! Myrſon. 30 Idyllen. Myrſon. Du ſiehſt alles, nur nicht, daß wir da ſind wo wir ſeyn ſollen. Lycas. Ha ja! Pan! Ihr Goͤtter! Welch an⸗ genehmer Oft iſt das! yrſon. Wie ein ſilberner Teppich, den ein ſanfter Wind bewegt, deckt der ſtürzende Bach die hinter ihm ſich woͤlbende Hoͤle; ein Kranz von Ge⸗ ſtraͤuchen umfaßt ihn. Komm laß uns hinter den Waſſerfall in die Hoͤle gehn. Lycas. Ha, mir ſchauerts von angenehmer Kuͤhlung. Wie der Bach vor uns niederplaͤtſchert! Jeder ſtuͤrzende Tropfe flimmert am Sonnenſtrahl wie Seuer. Morſon. Laß hier auf die hoͤhern mit Moos bedeckten Steine uns ſitzen; unſre Füſſe ruhen un⸗ benetzt auf denen, die in dem Waſſer liegen, indeß daß der Waſſerfall uns in die Hoͤle verſchließt. Cycas. So einen anmuthsvollen Ort hab ich noch nie geſehn. Nüyrſon. Ja anmuthsvoll iſt er; auch iſt er dem Pan heilig. Am Mittag fliehn ihn die Hir⸗ ten; man ſagt, daß er dann oft da ruhet. Auch wird don der Quelle eine Geſchichte geſungen: Ver⸗ langeſt du das, ſo will ich ſie ſingen. LCycas. Cca⸗ Polſter be hin, und Sche le don gleich ie Kitd po bſcche 1, Und Et jung ſ nch ſtte i Nhe d leßd lie Und w len kü gen. E dachte / lohen 6 ſchne NNN an ihr ſt an ittern ihten. nſte ſtang eh, lif ih „ daß dir Welch en⸗ „ den en Hach de don G hinter den enehener gltchert Gnenftekt nit Me nuben 1n hen, ef et. Idyllen. 31 Lycas. Hier ſitzen wir bequem; euf dieſem Polſter von Moos lehn ich mich an die Felſenwand hin, und hoͤre mit Entzuͤcken deinen Geſang. Schoͤn, du Tochter des Eridanus, ſchoͤner als alle von Dianens Gefolge, warſt du Erithia. War gleich ihre Schoͤnheit noch im Aufbluͤhn, halb Kind noch, war ſie ſchon von ſchlanker Groͤſſe; kindiſche Unſchuld laͤchelte noch im ſchoͤnen Geſich⸗ te, und Scpuͤchternheit im g laͤnzend blauen Auge; ihr junger Buſen, nur ſa nft gewoͤlbt, ver prach. erſt noch den vollern Wuchs. Bey der S onnenhitze hatte mit ihren Geſpielen ſie auf den Gebuͤrgen die Rehe verfot gt, und muͤde, und von Durſt ſchmach⸗ tend lief ſie zu einer Quelle. Sie kuͤhlte die Hand, und wuſch ihr ſchoͤnes Geſicht; dann ſchoͤpfte ſie eis nen kuͤhlen Trunk, und ſchluͤrft ihn mit kleinen Lip pven. So beſchaͤftigt, uͤber den Bach gebuͤckt, dachte ſie an keine Ge⸗ fahr; aber Pan hatte aus nahen Geſtraͤuchen ſie betrachtet, und Liebe flammete ſchnell in ſeinem Buſen auf; ihr unbemerkt ſchlich er herbey, bis das Geraͤuſche des naͤheſten Graſes an ihrem Ruͤcken ihn verrieth. Erſchrocken ſprange ſie auf, entwiſchte ſeinen nervigten vor Verlangen zitternden Armen; ſchon fuͤhlte ſeine Waͤrme ſie an ihren Huͤften; ein Roſenblatt haͤtt ausgefuͤllt, was zwiſchen ihr und ſeiner Hand noch war. Schnell ſprang ſie uͤber den Bach, leicht war ſie wie ein Reh, Schrecken machte ſie ſchneller; ſo lief ſie, er lief ihr nach, ſo lief ſie uͤber die Trift hin, wie ein 32 Idyllen. ein ſchneller Wind uͤber des Graſes Spitzen ſtreift; aber ploͤtzlich ſtand ſie vor Entſetzen ſtill. Am aͤuſ⸗ ſerſten Rand eines Felſen ſtand ſie, bedte zuruͤck, und ſah erblaſſend ins tiefe Thal. Dann rief ſie mit aͤngſtlichem Geſchrey: O Diana! Schuͤtzerin der Keuſchheit, o rette, rette mich, daß kein unkeu⸗ ſcher Arm meine Huͤften umſchlinge! Rette, orette, Diana! Schuͤtzerin der Keuſchheit! Aber der Gott war an ihrer Ferſe ſchon; ſchon fuͤhlt ſie ſeinen Athem, und jetzt ſeinen umſchlingenden Arm. Aber die der Liebe ungewogene Goͤttin boͤrt ihr angſt⸗ volles Flehn; Waſſer trieft von ſeinen umſchlin⸗ genden Armen, und die an ſie gedruͤckte Bruſt her⸗ unter; ſie zerſchmilzt in ſeiner Umarmung zur Quelle; ſchmilzt, wie Fruͤhlingsſchnee an einem draunen Felſen; ſchmilzt, trieft von ſeinen Armen, rieſelt ſein Knie herunter, rieſelt durchs Gras, ſtuͤrzt von der Felſenwand, und rieſelt ſchon unten im Thal. Und ſo entſtand Erithig, die reine Quelle. EE Mycon. — B on lon unſ ſtrne de den Gin luſt enr Uge end Und der ieeSce cken g ſhr he iin Fan heuſche Wltten heiſer auf die lend: ms ſal ſcheene M lichſte mit ⸗ krinzt kiſef Wihn hange kerten Gef en ſteift⸗ Un iuſe te uric, in kicf ſe Schltet ein tuht e, O kelt der Go ſe ſeinen lem. Nic ihr anſe uſnſchlin Bruſt hern 1Ouele⸗ 4 Urauren , tſ ſürtt ton n D Jdyllenun.„„ 33 Mycon. V.r Miletus kamen wir, Milon und ich, Apol⸗ lon unſer Opfer zu bringen. Schon ſahn wir von ferne den Huͤgel, auf dem der Tempel auf glaͤnzen⸗ den Saͤulen aus dem Lorbeerhain hoch in die blaue Luft emporſteht; und weiter hinaus flimmerte, dem Auge endlos, die Ausſicht ins Meer. Mittag wars, und der Sand brannte unſre Solen, und die Sonne die Scheital; ſo gerade ſtand ſie uͤber uns, daß die Locken an der Stirne ihre Schatten das ganze Ge⸗ ſicht herunter warfen. Die Eidexe ſchlich laͤchzend im Farrenkraut am Weg, und die Grille und die Heuſchrecke zwitſcherten unter dem Schatten der Blaͤtter im geſengeten Graſe. Von jedem Teitt flog heiſſer Staub auf, und brannte die Augen, und ſaß auf die gedoͤrreten Lippen. So giengen wir ſchmach⸗ tend: Aber wir verlaͤngerten die Schritte, denn vor uns ſahn wir am Wege dicht emporſtehende Baͤume; ſchwarz war der Schatten unter ihnen wie Nacht. Mit ſchauernden Entzuͤcken traten wir da in die lieb⸗ lichſie Kuͤhlung. Entzuͤckender Ort, der ſo ploͤtzlich mit jeder Erquickung uns uͤhergoß! Die Baͤume um⸗ kraͤnzten ein groſſes Beth, worein die reinſte, die kuͤhleſte Quelle ſich ergoß. Die Aeſte hiengen ringsum zu ihr herunter, mit reifen Aepfeln und Birnen be⸗ hangen, und zwiſchen den Staͤmmen der Baͤume flat⸗ terten fruchtbare Geſtraͤuche, Krauſelbeeren und Geßner III. Theil. C Brom⸗ 34 IJdylleu. Brombeeren, und die Erbſelſtande. Aber die Quelle rauſchte aus dem Fuß eines Grabmals hervor, das Geiß blatt und die ſchlanke Winde, und ſchleichender Epheu umwanden. Goͤtter, ſo rief ich, wie lieb⸗ lich iſt dieſer Ort der Erquickung! Heilig und geſeg⸗— net ſey mir, der dieſe Schatten ſo gutthaͤthig gepflanzt hat; vielleicht ruht ſeine Aſche hier. Hier, ſprach Milon, hier an der Vorderſeite des Grab⸗ mals ſehe ich unter den Ranken von Geißblatt ein⸗ gegrabene Züge; vielleicht ſagen uns die, wer er iſt, der ſo fuͤr des Wandrers Erfriſchung ſorgt. Und jetzt hob er die Ranken mit ſeinem Stab, und las: Hier ruhet die Aſche des Mycon! Gutthaͤtigkeit war ſein ganzes Leben. Lange nach ſeinem Tod wollt' er noch Gutes thun, und leitete dieſe Auelſe hieher, u. und pflanzte dieſe Baͤume. Geſegnet ſey deine Aſche, du Redlicher, ſo ſprach ich; geſegnet die Deinen, die du zuruͤck lieſſeſt! Und da kam jemand unter den Baͤumen hervor; ein ſchoͤ⸗ nes Weib wars, von ſchlanker Geſtalt und edlem Anſehn. Einen Waſſerkrug trug ſie am Arm, und ſo kam ſie zu der Quelle. Seyd mir geſegnet in die⸗ ſen Schatten, ſo redte ſie mit holder Freundlichkeit; ihr ſeyd Fremde; vielleicht, vielleicht hat ein zu weiter Weg bey der Sonnenhitze ench ermuͤder. Sagt, kann zu eurer Erfriſchung noch etwas euch dienen, als was ihr hier findet? Sty Hhitiges⸗ ftiſchung Früchte rfuͤlt whet, ſryhte. den Manr uns kiht det das dee Uſt ften N in ſi In die ſicht n denlen ſchkeit . gacker in ih Mein muth R he ner 6 gend tuß, liine ie Oule hor, dot leichendet wie ſh nd geſet utthathe r. Hitn 65 Gloh⸗ hlatt ein⸗ der er iſ, . 1 o las: Higti gein 4 A 6 Pth iln it ſc 9 (dlen , und in de⸗ bkee; 6 h Jdolle n. 3 Sey uns geſegnet, ſo erwieberten wir, gut⸗ thaͤtiges Weib. Wir bedoͤrfen keiner andern Er⸗ friſchung; ſuͤß hat uns dieſe Quelle, ſuͤß dieſe Fruͤchte und dieſer Schatten erquickt. Ehrfurcht erfüllt uns fuͤr den Redlichen, deſſen Aſche hier ruhet, der ſo fuͤr die Beduͤrfniſſe des Wandrers ſorgte. Du biſt von dieſer Gegend, du kannteſt den Mann; ſag uns, indeß dieſer heilige Schatten uns kuͤhlt, ſag uns wer er war? Jetzt ſtellte die Frau ihren Waſſerkrug auf den Fuß des Grabmals, lehnte ſich drauf, und ſprach mit freundlichem Laͤcheln: Mycon, ſo hieß er, der die Goͤtter ehrte, deſ⸗ ſen ſuͤſſeſte Wolluſt war, andern Gutes zu thun. In dieſer ganzen Gegend wird kein Hirt ſeyn, der nicht mit Freundſchaft und Dankbarkeit ſein An⸗ denken ehrt; keiner der nicht Geſchichten ſeiner Red⸗ lichkeit und ſeiner Güte mit Freudenthraͤnen er⸗ zaͤhlt. Ich ſelbſt, ich danks ihm, daß ich das gluͤcklichſte Weib bin. — Hier glaͤnzten Thraͤnen in ihren Augen — das Weib ſeines Sohns. — Mein Vater war geſtorben; in kummervoller Ar⸗ muth ließ er ein redliches Weib und mich zuruͤck. In haͤuslicher Stille von unſrer Arbeit und from⸗ mer Gutthaͤtigkeit genaͤhrt, lebten wir, und DTu⸗ gend und Froͤmmigkeit war unſer einziger Reich⸗ tum. Zwo Ziegen gaben uns ihre Milch, und ein kleiner Baumgarten ſeine Fruͤchte. Nicht lange C 2 lebten 36 Idylilen. lebten wir in dieſer Ruhe; auch meine Mutter ſtarb, und hinterließ mich troſtloſes Kind. Aber Mycon nahm mich in ſein Haus, und übergab mir haͤusliche Geſchaͤfte, und war mehr mein Vater als mein Herr. Sein Sohn, der beſte und ſchoͤnſte der Hirten der ganzen Gegend, ſah meine redliche Geſchaͤftigkeit, und meine aufmerkſame Sorge mei⸗ nes Gluͤckes werth zu ſeyn; er ſah es und liebte mich, und ſagt' es mir, daß er mich liebte. Was in meinem Herzen ich empfand, wollt' ich mir ſelbſt nicht geſtehn. O Damon, Damon! Ver⸗ giß deine Liebe! Ich armes Maͤdchen bin gluͤcklich genug, die Dienſtmagd deines Hauſes zu ſeyn. So fleht ich ihm immer; aber er vergaß ſeine Liebe nicht. Eines Morgens war ich eben im Vorhaus, beſchaͤftigt, die Wolle der Heerde zur Arbeit zu ruͤſten: Da trat Mycon herein, und ſetzte ſich neben mie an die Morgenſonne; lange ſah er mit freundlichem Laͤcheln mich an. Kind, ſo ſprach er jetzt, deine Froͤmmigkeit, deine Geſchaͤftigkeit, dein ganzes Betragen gefallen mir ſo wohl; du biſt das beſte Kind, und ich will, geben die Goͤtter das Gedeyen, ich will dich gluͤcklich ſehn! Koͤnnt' ich, mein beſter Herr, koͤnnt' ich gluͤcklicher ſeyn, als wenn ich deiner Gutthaten wuͤrdig bin! So ant⸗— wortete ich, und Thraͤnen der Dankbarkeit floſſen von meinen Augen. Kind, ſprach er, ich moͤchte das Andenken deines Vaters und deiner Mutter ehren; ich vnoͤchte in meinem Alter meinen Sohn und Und dich ſage mir ſehn? ternd, meine du dis ihn nie Hend bigen icknete ſeer tuh Alle at, de kuch er Geg ſette ſi Vandee Eguick ten don ha keine wenn den d I, u d und ſet hat: Mlte . t bergeb ein Vater O ſchepe tedligt orge mil ld lebte . Wos ich e 0n! Ne tſth u ſen elte othent ebelt ſtte ſ i tac in det U des ter da gnr i 6 nt t ſſſ ndtt Cn 6 Idyllen. 337 und dich gluͤcklich ſehn. Erzliebt dich; kannſt du, ſage mirs, kannſt du durch ſeine Liebe gluͤcklich ſeyn? Jetzt entſank die Arbeit meiner Hand; zit⸗ ternd, erroͤthend ſtand ich vor ihm. Er nahm meine Hand; und, kannſt du!, ſo ſagt er, kannſt du durch ſeine Liebe gluͤcklich ſeyn? Ich fiel vor ihm nieder, druͤckte im ſtummen Entzuͤcken ſeine Hand an mein bethraͤntes Geſicht; und von ſel⸗ bigem Tag an bin ich das gluͤcklichſte Weib. Jetzt trocknete ſie ihre Augen. Das war der Mann, der hier ruhet, ſo fuhr ſie fort: Aber wie er dieſe Quelle hieher geleitet, und dieſe Schatten gepflanzt hat, das wuͤnſcht ihr noch zu wiſſen, und ich wills euch erzaͤhlen: Gegen dem Ende ſeines Lebens gieng er oft, und ſetzte ſich hier an der Straſſe, gruͤßte freundlich den Wandrer, und bot dem Armen und dem Muͤden Erquickung. Wie, wenn ich einen kuͤhlen Schat⸗ ten von fruchtbaren Baͤumen hier pflanzte, und eine kuͤhle Quelle in dieſen Schatten leitete? Weither iſt keine Quelle und kein Schatten. So erquick ich, wenn ich lange nicht mehr bin, den Muͤden, und den der an der Sonnenhitze ſchmachtet. So ſprach er, und ließ vom Feld her die kuͤhleſte Quelle leiten, und pflanzte fruchtbare Baͤume umher, die fruͤher und ſpaͤter reifen. Die Arbeit war vollendet; und jetzt gieng er zum Tempel des Apoll, opferte und hat: Laß was ich pflanzte, gedeyen, ſo kann der C 3 Fromme, 38 IJdyllen. Fromme, der fernher zu deinen Tempel geht, im kuͤhlen Schatten ſich erfriſchen. Der Gott hatte ſeine Bitte gnaͤdig erhoͤrt. Den folgenden Morgen erwacht' er fruͤhe, und ſah aus ſeinem Fenſter nach der Straſſe. Da ſah er, wo er bdie Sorofnge vflanzte, hochaufgewachſene Baͤume. Goͤtter, ſo rief er, was ſeh ich! Kinder, ſagt mirs, taͤuſcht mich ein Traum? Ich ſehe, was ich geſtern gepflanzt, zu Baͤumen emporgewachſen. Voll! heitigen Erſtaunens giengen wir jetzt unter den Schatten; ik volleſtem Wuchſe ſtanden die Baͤume bda, und ſireckten die ſtarken Ae⸗ ſte weit umher; die Laſt der reifen Fruͤchte bog ſie herunter zum blu⸗ migten Gras. O Wunder, ſo rief der Greis, ich Alter ſoll ſelbſt noch in dieſen Schatten wandeln! Und wir dankten und opferten dem Gott, der ſo gnaͤn ig noch mehr als ſeine Wuͤnſche erfuͤllte. Aber ach! Er wandelte nicht lange mehr in dieſen Schat⸗ ten; er ſtarb, und wir begruben ihn hier, daß der, clee in dieſen Schatten ruhet, dankbar ſeine Aſche ſegne. So erzaͤhlte ſie. Geruͤhrt ſegneten wir die Aſche des Redlichen. Suͤß hat uns die Quelle, ſuͤß der Schatten erguickt; aber mehr noch, was du uns ſo freundlich erzaͤhlteſt. Sey uns geſegnet! So ſprachen wir, und giengen voll frommer Empfin⸗ dung zum Tempel des Apoll. Thyr ſis U Untſoft Kuhlu in po ch, Uuten Ghloe Kedgen garten Ulutſe kelt, bſt ih ich d hre flatter Geen be Rd kein⸗ das wur aber flatt Gen zwte JIdyllen. 39 I geſt in Thhyrſts. ört. Den S 1d ſih Unſenſt, ſo klagte Thyrſis ſeine Qual, fuͤr mich ſh er, umſonſt, ihr guͤtigen Nymphen, ſchwebt angenebhme ſeace Kuͤhlung in dieſen Schatten, wo ihr eure Quellen 1 Kinde im woͤlbenden Geſtraͤuch ausgieſſet. Ich ſchmachte, ſche, wunt ach, wie man an der Sommerſonne ſchmachtet! geionche Unten am kleinen Hügel, auf dem die Hütte der untel der Chloe ſteht, ſaß ich, und blies der Echo ein ſanftes ie Baune Liedgen vor. Oben beſchattet den Huͤgel der Baum⸗ nher; d garten, den ſie wartet und pflanzt; und neben mir un blu plaͤtſcherte das Waſſer herunter, das ihn durchſchlaͤn⸗ Greis, 4 geit; an deſſen blumigten Bord ſie oft ſchlummert, oudenl oft ihre Hände und Wangen kuͤhlt. Plaͤtzlich hoͤrt' t, ich das Knarren des Riegels, der des Gartens e. Nee Thüͤre ſchließt. Sie trat heraus; ein ſanfter Wind n En flatterte in ihrem blonden Haar und im leichten daß e , Gewand. O wie ſchoͤn, wie ſchoͤn war ſie! Ein har ſeit reinliches Koͤrbgen voll glaͤnzender Fruͤchte trug ſie an der einen Hand; und ſchamhaft, auch da wo ſie keinen Zeugen vermuthet, hielt ſie mit der andern die ⸗ das Gewand uͤber den jungen Buſen veſt; denn ihn CN wuͤrde der Wind in ſeinem Spiel entbloͤſſet haben; A n aber es ſchmiegte ſich um die Hüften und Knie, und t 6 flatterte ſanft rauſchend rückweres in die Luſt. S Elgen⸗ gieng ſie auf der Hoͤhe des Hͤͤgels voruͤber. Aber zween Aepfel fielen vom Koͤrbgen, und huͤpften den „Huͤgel hinunter, gerade auf mich, auf mich zu, als . C 5r* ye C 4 haͤtt Idyllen. haͤtt' Amor ſelbſt ihren Lauf gelenkt. Ich nahm ſte von der Erde, und druͤckt' an meine Lippen ſie; und ſo trug ich ſie den Huͤgel hinauf und gab ſie dem Maͤdchen wieder; aber meine Hand zitterte, ich wollte reden, aber ich ſeufzte nur. Aber Chloe blickte nieder, ſanfte Roͤthe uͤberhauchte ihre ſchoͤ⸗ nen Wangen; ſanft laͤchelnd, und roͤther, ſchenkte ſie die ſchoͤnen Aepfel mir. Jetzt ſtanden wir, ach was ich empfand! ſchuͤchtern beyde. Jetzt gieng ſie mit ſanftem Schritt der Hütte zu. Mein unver⸗ wandter Blick ſah ihr nach; da ſie hineintrat, ſah ſie zoͤgernd und freundlich noch einmal zuruͤcke; ſah ich ſie gleich nicht mehr, mein Blick war doch an die Schwelle der Thuͤre geheftet. Jetzt gieng ich, Zittern war in meinen Knien, den Huͤgel hinun, ter. Ach! Stehe du mir bey, guͤtiger Amor! Was ich ſeither empfinde, wird nie wieder in mei⸗ nem Buſen erloͤſchen. WE An hahrt ſe ſen end b ſe den tekte, ic er Chhe ihre ſche ſchentt Ppir, at gieng ſe in unret ſat, ſi lcke: i doch at leng ich hinen⸗ t Mher! 1 in id An den Amor. A Amor, lieber Amor! Schon an dem erſten May Baut in des Gartens Ecke Ich den Altar fuͤr dich, Und pflanzte Roſenhecken Und Myrthen bruͤber her: Und lag nicht jeden Morgen Thauvoll ein Blumenkranz Auf deines Altars Mitte? Ach alles war umſonſt! Schon ſtreifen Winterwinde Das Laub von Baum und Strauch, Und Phillis iſt noch ſproͤde, Sproͤd wie am erſten May. EEE C 5 Daphnis. Idyllen. Daphnis. Jn ftiller Nacht hatte Daphnis ſich zu ſeines Maͤdgens Huͤtte geſchlichen; denn die Liebe macht ſchlaflos. Hell ſchi mmerten die Sterne durch den ganzen Himmel geſaͤet; ſanft glaͤnzte der Mond durch die ſchwarzen Schatten der Baͤume; ſtill und duͤſtern war alles; jede Geſchaͤftigkeit ſchlief, und jedes Licht war erloſchen. Nur Funken vom Mond⸗ ſchein huͤpften auf rieſelndem Waſſer, oder ein ſel⸗ tenes Wuͤrmgen leuchtete im tie feſten 2 Dunkel. Da ſaß er der Huͤtte gegenuͤber in ſchwermuͤthiger Ent⸗ zückung, und ſah nur mit veſigeh heftetem Blick das Fenſter der Kammner wo ſein Maͤsgen ſchlief: Halb geoͤffnet wars den kuͤhlen Winden und des Mondes ſanftem Licht. Mit ſanfter Stimme hub' er jetzt dieſen Geſang an: Suͤß ſey dein Schlummer, du meine Geliebte! Erquickend wie der Morgenthau! Sanft und ruhig liege dort, wie ein Tropfe Thau im Lilienblatt, wen die Blumen kein Hauch bewegt; denn ſollte reine Inſchuld nicht ruhig ſchlunmern? Nur ſuͤſſe frohe Traͤume ſollen um ſie ſchweben. Steigt her⸗ unter ſuͤſſe Traͤume, auf den Stralen des Mondes ſteigt zu ihr herunter Nur frohe Triften ſoll ſie ſehn, wo milchweiſſe Sckafe weiden; oder ihr ſolls duͤnken, ſie hoͤre den Geſang ſanfter Floͤten, ſchoͤn wie ſbie A Oder! ſch, um ſi Voͤgel ihr dr und ſ blechen die ſe fechten bon B lait ſiehn lines Uring Blun iin S und ſeber Auh tend Sec berſe z ſiid e nnegt urch N 2 Maonh ſill und lif, n 6 MondN jein ſeh a. N iger Enn Blift Nnndt ſ ltte! 68 hi enklan, hur ſ n ſ et hen hndes ſe Hi⸗ HWMr JIJdyllen. 42 wie Apoll ſie ſpielt, durchs einſame Thal toͤnen. Oder laßts ihr ſeyn, ſie bade in einer reinen Quelle ſich, und Myrthen⸗ und Roſenſtauden woͤlbden ſich um ſie her; von niemandem geſehn, als den kleinen Voͤgelgen, die ihr von jedem Aeſigen ſingen. Oder ihr duͤnke, als ſpielte ſte mit den Huldsoͤttinnen; und ſie nennen ſie Geliebte und Schweſter; und ſie brechen Blumen in der ſchoͤnſten Flur; die Kraͤnze, die ſie flicht, gehoͤren den Huldgoͤttinnen; die jene flechten, gehoͤren ihr. Oder laßt ſie in Schatten von Baͤumen durch balſamduͤftende Blumen irren: Laßt kleine Liebesgoͤtter wie Bienen ſchwaͤrmen, ſich fliehn und ſich haſchen; zehn fliegen mit der Laſt eines duͤftenden Apfels her; ein ansrer Schwarm bringt eine reife Traube; die andern ſchwaͤrmen in Blumen und jagen ihr Geruͤche zu. Dann komme im Schatten ihr Amor entgegen, doch ohne Bogen und Pfeile, daß ſie nicht ſchuͤchtern wird; aber mit jeder ſuſſeſten Anmuth des Liepbreitzes geſchmuͤckt. Auch laßt mein Bild ihr erſcheinen, wie ich ſchmach⸗ tend vor ihr ſteh, erroͤthend niederblicke, und mit Seufzen unterbrochen ihr ſage, daß ich vor Liebe verſchmachte. Noch durft ichs ihr nicht ſagen. O moͤchte bey dieſem Traum ein Seufzer ihren Buſen ſchwellen! Moͤchte ſchlafend ſie ſanft laͤcheln und er⸗ roͤthen! O moͤcht ich ſchoͤn ſeyn, wie Apol da er die Heerden weidete; moͤchten meine Lieder fuͤß toͤnen, 5% Rz 9 * e aDöehte iene & wie die Lieder der Nachtigall; moͤchte jede Tugend mich ſchmücken, daß ichs werth waͤre von ihr ge⸗ 4 * * liebt zu ſeyn! S So 44 Idyllen. So ſang er; und dann gieng er im Mondſchein nach ſeiner Hüͤtte zuruͤck. Hoffnungsvolle Traͤnme verſuͤſſeten ihm die uͤbrigen Stunden der Nacht. Fruͤh am Morgen trieb er ſeine Heerde den Huͤgel hinan, wo ſeines Maͤdgens Huͤtte am Wege ſieht. Langſam giengen ſeine Schafe, und weideten zu beyden Seiten des Bordes. Graſet ihr Schafe, ihr Laͤmmer; nirgend iſt beſſere Weide! Wo ſie hin⸗ blickt bluͤhet alles ſchoͤner; wo ſie wandelt wachſen Blumen. So ſagt' er, als ſein Maͤdgen ans Fen⸗ ſter ſtand. Die Morgenſonne beſchien ihr ſchoͤnes Geſicht: Deutlich ſah ers, daß ſie laͤchelnd ihn an⸗ blickte, und doß ein hoͤheres Roth auf ihre Wan⸗ gen ſtieg. Langſam mit pochendem Herzen gieng er voruͤber: Holdſelig grußt ſie ihn, und holdſelig blickt ſie ihm nach; denn ſie hatte ſeinen naͤchtlichen Geſang behorcht. 8 d dract, e, 6 iogen einer Cinpel ſach ſch. und ſt ſch in gen ww Unich e hüt, audre Deog des Mn ur, 9 zen Mre hndſchein Traume 1 Nt. en higt he ſch deten hafe, it ſe hie tochſen ls gen ſchies ne te Vn gieng e geloſeig Get Idyllen. 4 * Thyrſis und Menalkas. Tieſis. Dem Amor hatr' ich ein Geluͤbde ge⸗ bracht, im kleinen marmornen Tempel. Ein reinli⸗ ches, ganz neues Koͤrbgen haͤngt' ich im Myrten⸗ waͤldgen auf, und einen friſchen Kranz, und meine beſte Floͤte. O lieber Amor, ſey, (ſo fleht' ich) ſey meiner Liebe gewogen! Heute gieng ich beym kleinen Tenmpel vorbey, trat in den Myrtenhain, und ſah nach meinem Koͤrbgen. Und ſieh, ſieh, was ich da ſah. Ein Voͤgelgen ſaß auf des Koͤrbgens Rand und ſang. Da trat ich naͤher, da flog er weg; ich ſah ins Koͤrbgen, und ſieh, ein wohlgebantes Neſt⸗ gen war, und Eyergen waren darinnen; und das Weidgen ſchmiegte ſorgſam ſich druͤber, und blickte mich an, als wollt es mich flehn: Zerſtoͤre, junger Hirt, o zerſtoͤre die kleine Wirthſchaft nicht! Der andre flatterte um meine Stirn und Haare. Ich gieng zuruͤck, ſchnell war das Maͤnngen wieder auf des Koͤrbgens Rand; mit frohem Zwitſchern freu⸗ ten ſie ſich und ſangen. Nun ſage du mir, lieber Menalkas, der du alle Deutungen weiſſeſt, ſage mir, was bedeutet das? Menalkas. Gluͤcklich werdet ihr, dein Maͤd⸗ gen und du beyſammen wohnen, und fruchthar wird eure Liehe ſeyn! Thyr⸗ dacht ich Bey den Goͤttern 1 Dus d e d, . Chyrſe⸗ ollt' ich deine Weisheit der dieſe gln auch; doch Zickzen ſchent ich dir; und d e dieſes junge Z ſuͤß wie meines Maͤdg ktoder. d ſche voll Honig, die Luft. So ſprach in Mag n und lauter wie de wie le jange Riege huͤpfte vor Freude, 1 enthau huͤpft. ne Driren , gof Kringe WE ſch din deiner Mutter Golt mit enh bie tuge Obtigen Gerd fiehn Ues, Hab Memat erz z deſen Daphne. cht ich ⸗ ſſe gn Rupen 1, 4 Ma Idyllen. 47 Daphne. Daphne war ſchoͤn und arm; fromm erzogen, von einer Mutter die ihr zu frühe ſtarb. Jetzt war ſie die Dienſttmagd des Mycon: Er baute das Land⸗ gut eines reichen Buͤrgers aus Mitylene, und Daphne weidete ſeine Heerde. Einſt gieng ſie mit Thraͤnen in ihren Augen zum ſtillen Grabe der Mut⸗ ter, goß eine Schale voll Waſſer aus, und hieng Kraͤnze an die Ranken der Stauden, die ſie druͤber her gepflanzt hatte. Da ſetzte ſie neben dem Grabe ſich hin, weinte und ſprach: O theures Andenken deiner Tugend, deiner Froͤmmigkeit, o geliebteſte Mutter! Du, du haſt meine Unſchuld gerettet. Sollt' ich je deine Ermahnungen vergeſſen, die du mit ruhigem Laͤcheln mir gabſt, und da an meinen Buſen hinſankeſt und ſtarhit; ſollt ich je vergeſſen, wie tugendhaft du wareſt, dann, o dann moͤgen die guͤtigen Goͤtter mich vergeſſen; dann moͤg' ich im Elend ſierden, und dein heiliger Schatte moͤge mich fliehn! Du Geliebte, du haſt meine Unſchuld gerettet. Alles, ach alles, will ich deinem Schatten erzaͤhlen: Hab ich doch, ich Verlaſſene, hab ich doch ſonſt niemand, dem ich mit frommen Vertrauen mein Herz oͤffnen duͤrfte. Nicias, der Herr des Mycon, deſſen Heerde ich weide, kam auf ſein Gut, des Herbſtes Freuden zu ſehn. Er ſah mich, that freund⸗ lich mit mir; er lobte meine Heerde, daß ich ſo gut ſie 48 J dylle n. ſie pflege, ſagte ich waͤr' ein ſuͤſſes Maͤdgen, und gab mir Geſchenke. Goͤtter! Ich einfaͤltiges Maͤd⸗ gen, was wiſſen wir doch auf dem Lande! Guͤtig, dacht ich, iſt unſer Herr; ihn moͤgen die Goͤtter dafuͤr ſegnen; zu ihnen will ich fuͤr ihn beten, das iſt alles was ich kann. Gluͤcklich find die Reichen und von den Goͤttern geliebt; doch ſie verdienens ja wol, ſind ſie guͤtig wie er. So dacht ich, und ich litt es, wenn er meine Hand in die ſeine ſchloß, und erroͤthete und durfte nicht aufblicken, da er einen Ring von Gold an meinen Finger ſteckte! Sieh, auf dieſem Steingen dies Kind mit Fluͤgeln, das ſoll dich gluͤcklich machen; ſo ſprach er, und ſtreichelte meine erroͤthende Wangen. Iſt er doch wie ein Vater guͤtig mit dir! Wie verdienſi du ſo viel Gnade von einem ſo reichen und maͤchtigen Herrn: So dacht ich einfaͤltiges Kind. Aber ach, wie war ich betrogen! Heute früh fand er im Gar⸗ ten mich; da faßt er mich freundlich unter dem Kinne! Bringe, ſprach er, mir friſche Blu⸗ men, ich moͤchte an ihrem Geruch mich erquicken, dort in die Laube von Myrthen. Geſchaͤftig und freudig ſucht ich die ſchoͤnſten aus, und lief mit froher Eile nach der Laube. Leicht biſt du wie ein Zephir, und ſchoͤner als die Goͤttin der Blumen; ſo ſagt er, und — Goͤtter, Goͤtter! Noch beb ich durch alle Gebeine, er riß mich auf ſeinen Schooß hin, druͤckt' an ſeinen Buſen mich, und alle Ver⸗ heiſſungen die verfuͤhren, und alles was Liebe reigen⸗ de ſes ſag beinte ſchwach unſchn fkomm dertrie zuruck lonm unges Alte ſch deinenn imm idei liebte bethraͤ ten wi ſcud, meines uuld ftiurd , ſchen ferti nit gind thrin n, Ud es Mid⸗ Gtig e Glter tin, u Reichen ſenenst und id ſclef, „N 1 ſecel Flipn 1t, d eg du ſichtiget ber oc, in Gen 6 ut te guſcen i n ſe nt i lutenn Eun 16 n 1 47 Idyllen. 49 des ſagen kann, das floß von ſeinen Lippen. Ich weinte, ich bebte und waͤre, der Verfuͤhrung zu ſchwach⸗ ach! jetzt ungluͤcklich, jetzt nicht mehr dein unſchuldiges Kind. Haͤtte, ſo dacht ich, deine fromme Mutter dich je unkeuſche Umarmungen nie⸗ bertraͤchtig dulden geſehn! Ich dachts, und bedte zuruͤck und entfloh. Jetzt komm ich, Geliebte! Ich komm auf deinem Grabe zu weinen. Ach, daß ich, junges armes Kind, ſo früh dich verlor. Eine zu zarte Pflanze bin ich, die den Stab verlor, an den ſie ſich ſchmiegte. Dieſe Schale voll Waſſer gieß ich deinem frommen Schatten aus; nimm dieſe Kraͤnze, nimm meine Thraͤnen! Moͤchten, o moͤchten ſie bis zu deinen Gebeinen dringen! Und hoͤre, hoͤre ge⸗ liebte Mutter! Ach, deiner Aſche die hier unter den bethraͤnten Bluͤmgen ruhet, deinem heiligen Schat⸗ ten wiederhole ich dies Geluͤbde. Tugend und Un⸗ ſchuld, und die Furcht der Goͤtter ſollen das Glüͤͤck meines Lebens ſeyn. Sey ich nur arm und froh, und zufrieden, und thue nichts das du nicht mit freundlichem Laͤcheln gebilliget haͤtteſt; dann werd' ich, wie du es warſt, von Goͤttern und den Men⸗ ſchen geliebt, weil ich fromm, reblich und vienſi⸗ fertig bin; und dann ſterb ich einſt laͤchelnd und mit Freudenthraͤnen, wie du ſtarbeſt. Und jetzt gieng ſie. Frohe Empfindung der Tu⸗ gend ſtroͤmte ganz durch ſie hin, und glaͤnzte in ihren thraͤnenbenetzten Augen. Schoͤn war ſie wie ein Geßner III. Theil. D Fruͤh⸗ f10 Idyllen. Frühlingstag, wenn ein ſanfter Regen faltt, und doch die Sonne ſcheint. Froh wollte ſie zu ihren Geſchaͤften; aber Nicias kam auf dem Weg ihr entgegen. Maͤdgen, ſo ſprach er, und Thraͤnen floſſen ſeine Wangen herunter; ich hab auf dem Grabe deiner Matter dich behorcht: Faͤrchte dich nicht tugendhaftes Maͤdgen! Dank ſey den Goͤttern, Dank deiner Tugend, du haſt mich von dem Ver⸗ brechen gerettet, deine Unſchuld verfuͤhrt zu haben! Verzeihe, keuſches Maͤdchen, verzeihe, und fuͤrchte von mir kein neues Verbrechen: Auch meine Tu⸗ gend ſiegt. Sey fromm, ſey tugendhaft; aber ſey auch gluͤcklich. Jene baumreiche Wieſe, bey deiner Mutter Grab, und die Haͤlfte der Heerde, die du gehuͤtet haſt, ſey dein. Moͤge ein wuͤrdiger Gatte, tugendhaft wie du, das Gluͤck deines Lebens ſeyn! Weine nicht, frommes Maͤdgen! Nimm das Ge⸗ ſchenke, das mein redliches Herz dir giebt, und laß mich ferner fuͤr vdein Gluͤck ſorgen; ſonſt wirds, daß ich deine Tugend beleidigte, mein ganzes Leben mich quaͤlen. Vergiß, vergiß mein Verbrechen! Du haſt, wie eine guͤtige Gottheit, mich vom Verder⸗ ben gerettet. A D Sunnd Kräͤnte ſlltfe ſe zurl Mi Romme den E Sumnp gehen ſhdli De ſringe ihr Ein Ne 9 den Marn lukra Gend Dorn d lt, u n ihten Weg iht Dhrſrer auf den te dih Goͤtter em Den j haben! d ftchte eine A Gber ſeh Ndiitet die d Gote⸗ n ſeht dos Oe R, Uud . virdi en! D Ped 6 Ceen Idyllen. 51. Daphnis und Micon. Dephnis. Sieh, der Bock dort wadet in den Sumpf, und die Schafe folgen ihm. Ungeſunde Kraͤuter wachſen da im Schlamm, und Ungeziefer ſchlüͤrfen ſie mit dem Waſſer. Komm wir wollen ſie zuruͤcktreiben. Nicon. Die Unſinnigen! Hier iſt Klee und Rosmarin, und Timian und Quendel, und an je⸗ dem Stamme ſchleicht das Epheu; doch gehn ſie zum Sumpf. Aber wir machens wol ſelbſt oft eben ſo, gehen beym Guten voruͤber, und waͤhlen was uns ſchaͤdlich iſt! Daphnis. Sieh wohin er wadet; die Froͤſche ſoringen weit vor ihm her aus dem Schilf. Heraus ihr Einfaͤltigen, ans graſigte Bord: Wie garſtig ihr die weiſſe Wolle beſlecket! NMicon. Nun ſeyd ihr da: Hier ſollet ihr wei⸗ den! Ader ſage mir Daphnis, was ich da ſehe. Marmorſaͤulen liegen im Sumpfe, und Schilf und Unkraut ſchlaͤgt ſich druͤber. Sieh ein zerfallnes Gewoͤlbe von Epheu uͤber und überſchlungen, und Dornen wachſen aus jeder Ritze. Daphnis. Ein Grabmal wars. D a Micon. 52 Idyllen. Micon. Das muß es wol geweſen ſeyn. Sieh da liegt die Urne im Schlamm. Bilder ſcheinen aus ihren Seiten hervorzuſpringen: Fuͤrchterliche Krieger ſinds und tobensde Pferde; ſieh, mit ihren Hufen zertretten ſie Maͤnner die verwundet zu Bo⸗ den ſtuͤrzen. Der muß wol kein Hirt geweſen ſeyn, deſſen verſchuͤttete Aſche ſo traurige Bilber einſchloſ⸗ ſen: Der muß wol kein Liehling der Ge gend gewe⸗ ſen ſeyn, deſſen Gradmal ihr ſo zerfall len laſſet. Die Rachkommen ma uſſen wol wenig ſeinem Andenken geopfert, wenig Blumen auf ſein Grab geſireut haͤben. Daphnis. Ein Unmenſch war er. Fruchtbare Felder hat er verwuͤſtet, und freye Menſchen zu Skilaben gemacht. Die Hufen ſeiner Reuter ſtampften die Saaten zu Boben, und mit den Leichen unſrer Voraͤltern hat er die oͤben Felber uͤberſaͤet. Wie wuͤtende Woͤlfe die Heerden uͤterfallen, ſo uͤberfiel er mit bewaffneten Schaaren die Unſchuldigen, die ihm kein Leid gethan. So daͤuchte er ſich in ſeiner Bos⸗ beit groß, bruͤſtete ſich in marmornen Palaͤſten, und ſchwelgte in dem Raube ungluͤcklicher Laͤnder; und da hat er dies Denkmal ſeiner Bosheit ſelbſt hieher gebaut. Micon. Goͤtter! Ein Unmenſch war der; aber wie einfaͤltig! Seinen Greuelthaten baut er ein Denkmal, daß auch die ſpaͤten Nachkommen ſie nie vergeſſen; nie vergeſſen, wenn ſie hier voruͤbergehn, ſeinem ſiten ſein G ſchͤtten hruͤtet dem 1 Schne De lerliche ſiner heiinige R ftonnn lich i ſeck ſche den R diel le telich ine Nte gebt traur nr, Denk ſch Sche 1. Sich ſcheifen Hterlict it ihen D en ſont, iſchlet 1d gee⸗ ſt. de ludetket Geſti Gchtbett ſhen in Anffen unſe erfel dielhr 4 Wee el, r, hi Ce D r 60 tet⸗ en Idyllen. 53 ſeinem Andenken zu fluchen. Zertruͤmmert liegt nun ſein Grasmal, und ſeine Aſche iſt im Sumpf ver⸗ ſchuͤttet, indeß in der Urne Ungeziefer im Schlamm bruͤtet. Laͤcherlich iſts, wie da ein junger Froſch dem tobenden Held auf dem Helm ſitzt, und eine Schnecke ſein drohendes Schwert hinaufſchleicht. Daphnis. Was bleibt nun von ſeiner fuͤrch⸗— terlichen Groͤſſe? Nichts als das ſchwarze Andenken ſeiner Bosheit, indeß die Furien ſeinen Schatten peinigen. Micon. Und niemand, niemand thut einen frommen Wunſch fuͤr ihn. Goͤtter! Wie ungluͤck⸗ lich iſt der, welcher ſein Leden mit Laſterthaten be⸗ fleckt! Auch nach ſeinem Tod iſt ſein Andenken ein Abſcheu. Nein, koͤnnt ich mit einer Schandthat den Reichthum der ganzen Welt gewinnen, lieber, viel lieber wollt ich nur zwo Ziegen huͤten, und redlich und keiner Bosheit mir bewußt ſeyn. Die eine wollt ich noch den Goͤttern opfern, und ihnen danken, daß ich glücklich bin. Der Boͤſes thut, gebt ihm alles, er iſt nie glücklich. Daphnis. Laß uns den Ort verlaſſen, der nur traurige, ſchwarze Bilder aufweckt. Komm mit mir, ein froheres Denkmal will ich dir weiſen; das Denkmal, das ein redlicher Mang, mein Vater, ſich errichtet hat. Du Alexis, magſt indeß die Schafe und die Ziegen huͤten. D 3 Micon. Idyllen. Micon. Mit Freude geh ich mit dir, das An⸗ denken deines Vaters zu feyern, deſſen Redlichkeit auch jetzt noch weit umher geehret wird. 54 Daphnis. Hier Freund, gehe dieſen Fuß ſteig durch die Wieſe, hier an dem mit Hopfen behan⸗ genen Graͤnzgott vorbey. Und ſie giengen. An der Rechten des ſchmalen Weges wuchs Gras, das an ihre Huͤften reichte; zur Linken war ein Kornfeld, deſſen Aehren uͤder ihren Haͤuptern winkten; und der Weg führte ſie in die ſtillen Schatten fruchtbarer Baͤume, in deren Mitte eine bequeme Huͤtte ſtand. In dieſen anmuthsvollen Schattenplatz ſtellte Daphnis einen kleinen Tiſch, und holte einen Korb voll Fruͤchte, und einen Krug voll kuͤhlen Weins. Micon. Sag mir, wo iſt das Denkmal bei⸗— nes Vaters, daß ich die erſte Schale Wein dem Schatten des Redlichen ausgieſſe? Daphnis. Hier, Freund, gieſſe ſie in dieſen friedſamen Schatten aus. Was du hier ſieheſt, iſt ſein ruͤhmliches Denkmal. Die Gegend war oͤde; ſein Fleiß hat dieſe Felder gebaut, und dieſen frucht⸗ baren Schatten hat ſeine eigne⸗. Hand gepflanzt. Wir, ſeine Kinder, und unſre ſpaͤten Nachkommen werden ſein Andenken ſegnen, und jeder dem wir aus unſerm Segen Gutes thun; denn der Segen des es und in 9 hingi Denk wüͤrde Tode das N edlichet Fußeit en behene ſchmnelet reichte erihren ſe in ren Mite⸗ thevolen en Diſt en Knn Idyllen. 5 des Redlichen ruhet auf dieſen Feldern und Triften, und in dieſen ſtillen Schatten und auf uns. Micon. Du Redlicher! Dieſe Schale, die ich hingieſſe, ſey deinem Andenken geweiht. Herrliches Denkmal, womit man Segen und Nahrung auf wuͤrdige Nachkommen bringt, und auch nach ſeinem Tode Gutes thut! , D 4 Diaphne Idollen. Daphne und Chloe. Dophne. Schwuͤl iſts noch, neigt ſich gleich die Sonne ſchon:; noch ſchmachten alle Gewaͤchſe: Laß uns hier ans Ufer heruntergehn, wo kleine Wellen das Bord ſchlagen. Kuͤhl iſts da im uͤberhangenden Geſtraͤuche. Chloe. Geh Maͤdgen, ich folge dir; geh wei⸗ ter voraus, ſonſt ſchlagen die Ranken mir ins Daphne. Wie klar dies Waſſer hier iſt! Jes⸗ des Steigen ſiehſt du am Grunde; wie ſanft, wie anft es fließt! Ha, bey den Nymphen! Ich werfe mein Gewand hier ans Ufer, und laufe bis an den Buſen in dieſe angenehme Kuͤhlung. Chloe. Wenn jemand koͤmmt, wenn jemand uns ſieht! Daphne. Kein Fußſteig fuͤhrt hier zum Ufer, ganz umſchließt uns dichtes Geſtraͤuch; und der Apfelbaum, der vom Ufer über das Waſſer haͤngt, deckt uns mit ſeinem gruͤnen Gewoͤlbe; in einer gruͤnen Hoͤhle ſind wir hier eingeſchloſſen, jedem Auge verborgen. Sieh, nur hier und da oͤffnet die Belaubung ſich einem kleinen Sonnenſtral, und ſchließt ſich ploͤtzlich wieder. Chloe. (h geſt, und Flut⸗ Kupiee Af ue. ſange gleichti⸗ ſe: is Velen ngenden geh NS kir in l N ſt, NweH Hutffe n des emund d N int, eiter ſchenn et di ſhe JIdyllen.. 7 Chloe. Seys denn, Daphne! Was du wa⸗ geſt, das wag ich auch. Jetzt legten die Maͤdgen ihr Gewand ans Ufer, und mit fanftem Schauern traten ſie in die kalte Flut; buͤpfende Wellen umſehlangen ihre runden Kniee, und jetzt ihre weiſſen Huͤften; denn ſie ſetzten auf Steine ſich, die nter den Wellen am Ufer lagen. Daphne. Munter und neubelebt bin ich. Was fangen wir an, wollen wir ein Liebgen ſingen? Chloe. Eingfaͤltiges Kind! Singen, daß man uns am Ufer hoͤrt. Daphne. So wollen wir fluͤſtern. Weiſſeſt du was? Erzaͤhle mir ein Geſchichtgen. Chloe. Ein Geſchichtgen? Daphne. Ja, ein geheimes artiges Geſchicht⸗ gen; du erzaͤhleſt mir zuerſt „ und dann erzaͤhl ich dir. Chloe. Ich weiß wol eins, artig genug, aber — Daphne. Verſchwiegen hin ich, wie dieſe Ge⸗ buͤſche. D 5 Chloe. 18 Idyllen. Chloe. Seys denn. Juͤngſt trieb ich meine Heerde den Huͤgel hinunter in die Trift, deren Ufer das Meer ſoult. Ein groſſer Kirſchbaum ſteht, du weiſſeſt es, miſten auf dem Huͤgel. Als ich — Doch, bin ich nicht naͤrriſch? Mein Geheintſtes er⸗ zaͤhl ich dir: Daphne. Aus dem Geheimſten meines Buſens erzaͤhl ich dir dann wieder⸗ Chloe. Nun: Als ich den Pfad einſam hinun⸗— tergieng, mit einmal hoͤrt ich eine liebliche Stimme, die ein ſuͤſſes Lied ſang. Schuͤchtern ſtand ich ſtille, ſah rings um mich her, und niemand, niemand konnt ich ſehn. Ich gieng, und immer kam ich der Stimme naͤher. Ich gieng, und jetzt war ſie hinter mir; denn ich war den Kirſchbaum vorbey, in deſſen Wipfel die ſuͤſſe Stimme ſang: Aber was ſie ſang, das darf ich nicht ſagen, weiß ich gleich jede Silbe noch. Daphne. Du muſt es mir ſagen: Hier in die⸗ ſen verſchwiegenen Schatten haben wir keine Ge⸗ heimniſſe; beſonders ſind Maͤdgen im Bade ver⸗ Chloe. Seys denn. Unverſchaͤmt muß ich mein eigen Lob wiederho0len — Doch, junge Hirten ſchweifen immer in unſerm Lob aus — Da ich den Huͤgel hereingteng — (Ich ſpuͤr es, Roͤthe ſteigt mir auf die Wangen): Wer iſt ſie, die in ſo ſchlan⸗ ſchlant Lied o ihren ſpielt eine? ſchon Stra ihten die F Vorde küſen trate feche ich utnh Ran Nm möͤch bie denn NN dor wu noͤ⸗ wen bin ihr, ſelb ſte c ee 4, Dettun un ſeht, 18 ic - ſt tt Buſcn n hirun Stitnn⸗ ſch ſil ennard fun ih par ſe torte, ſet i 6 G i N ne de t Hten ten Ne Nitr 41 JIJdylle n. 5F0 ſchlanker Laͤnge den Huͤgel hereingeht, ſo hub das Lied an, ſagts mir, ihr ſanften Winde, die ihr mit ihren Haaren und mit dem flatternden Gewande ſpielt. Wer iſt ſie? Iſts etwa der Huldgoͤttinnen eine? Iſt es, ſo muß ſie wol die juͤngſte und die ſchoͤnſte ſeyn. Wolriechender Quendel und die gelben Straͤußgen des Schottenklee ſchmiegen ſich unter ihrem ſanften Fußtritte. Wie die Wegwarte und die Feuerblume, und die blauen Glockenblumen am Borde des Weges ſich neigen, und ihre kleinen Fuͤſſe kuͤſſen! Die deine Fuͤſſe kuͤßten, die deine Ferſen traten, die will ich ſammeln; zween Kraͤnze will ich flechten, den einen fuͤr mein Haar, den andern will, ich Amorn weihn. Wie ſie mit ſ ſchwarzen Augen umherſieht! O ſey nicht ſchuͤchtern; ich bin kein Raubvogel, noch einer der Ungluͤck bedeutet: Aber, o moͤgt ich, um mit ſuͤſſen TDoͤnen dich zu halten⸗ moͤcht ich lieblich ſingen wie die Grasmuͤcke, oder wie die Nachtigallen in der hellen Fruͤhli ngenacht; denn ſo entzuͤckt die Nachtigall den Fruͤhling nicht, wie deine Schoͤnheit mich. Eile nicht ſo ſchüͤchtern voruͤber! Ihr Dornen bieget euch 9 rüͤckwärts, ver⸗ wundet ihre kleinen Fuͤſſe nicht! Bey ihrem Gewand moͤgt ihr ſie wol halten, daß das ſuͤſſe Maͤdgen ein wenig verzoͤgere. Aber ſie eilt; die kieinen n Weſt⸗ winde, für mich gefaͤllig, ſie ſtemmen ſich gegen ihr, aber ihr Gewand nur flattert ruͤckt whaͤrts; dich ſelbſt, ſchuͤchteenes Maͤdgen, dich ſeldſt, vermoͤgen ſie nicht zu halten. Die ſchoͤnſten Fruͤchte, die dieſer Baum 60 Idyllen. Baum mir giebt, die will ich in einem Koͤrbgen beym Mondſchein an dein Fenſter haͤngen. Nimm du ſie guüͤtig an, dann bin ich, ach dann bin ich der gluͤcklichſte der ganzen Trift. Du eileſt! Ach jetzt werben jene Baͤume dich meinem Auge verber⸗ gen! Noch ſeh ich die letzte Falte deines Gewandes; ader jetzt, ach jetzt verſchwindet ſo gar das Ende deines Schattens! So ſang er: Mit niebergeſchlagenem Auge gieng ich vorüber; doch blickte ich verſtohlen nach des Baumes Wipfel, aber niemand konnt ich in den dickbelaubdten Aeſten ſehn. Ob ich ſchlief, ſobald es Nacht war? Das daͤcht ich doch, nicht ſo? Genug, ich ſah, der Mond leuchtet' ihm, ich ſah, ein junger Hirt band ein Koͤrbgen an meinem Git⸗ ter feſt; der Mond ſchien hell, und warf ſeinen Schatten neben mir auf mein Beth hin, daß ich erroͤthete: Und bald, da er weggeſchlichen war — ich mußte doch wiſſen, ob's bloß ein Traum war — gieng ich ans Fenſter, und band das Koͤrdgen los; voll der ſchoͤnſten Kirſchen wars, ſuͤſſer als ich ſie jemals aß; Roſenknoſpen und Mirthen hatt' er drunter gemiſchet. Aber wer der Hirt war, fuͤr⸗ witziges Maͤdgen, das ſag ich dir doch jetzt noch Daphne. Verlang ichs doch nicht von dir zu wiſſen; geheimnißreich biſt du. Daß er mein Bru⸗ der war, magſt du mir ja verſchweigen; war doch das Koͤrbgen mein Geſchenke, daß er ans Gitter ietg. i vor iin die ins T. der gt dir er⸗ De ſichte1 (cahle ſehlen Darf⸗ eymn af EPEcgckr e ten uden hörbgee Nimnn bin ich 1 hetber vandet⸗ 4 Enm gien ch de in den ſobeld it ſo! 6 ſh en ſeen s i at — dar = l, ſ Nt N , ſ Ptur G Idyllen. 61 du von Nond D die Roſenknoſpen waren, wirdſt in die Lock n d die Wellen am Baſen ſpielen dis 3 2 e 64 3 . . . 1 ins Waſſer delzer Srun⸗ und blickeſt ſeitwaͤrts x. ſer. Umarme mich, un ,B der gut und mir. „ und ſey, meinem Bru⸗ Chloe. Wuͤrd i Wuͤrd ich mein unſtes dir zBlo . Lin geheim es . r erzaͤhlen, liebt ich bich nicht wi e ichtgen cg: Daphne . nicht runruht Das beine Schwactzhaftigkeit dich er abt hig mache, ſo mach ichs eben ſi icOH rzaͤhle die, inans 1 R * leenen d⸗ was tief in meinem Buſen lie , zund Feſt ind eumond opferte mein Bater dem 6se. den Fen ſund er den Menalkas, ſeinen em Panz; zum um dy⸗ ſein Sohn, begleitete i Der und eym Opfer 6, 1. Begeettete i n. Der . ſeſt es lisst n zwo Floͤten; und keiner du iiten 51as K Z . . auf ſein ar ſie ſo gut. Goldhelle Locken Raſt 1 4 4 3 01 . R? lat er iainneerre ſer Gewand; feſtlich geſchgit tem dper gt wie der junge Apoll. Nach geender enden d Doch hd ahe⸗ den Tag mit Freude u es rauſcht zum Ufer herunter ſcht im Geſtraͤuch, Chloe. H loe. Horche; imn . Nymohe orche; immer naͤher — naͤl ne ben, ſchuͤtzet uns! Schnell, das naͤher. Ihr unfre Schultern, laß uns fliehn „ das Gewand um Und die ſchuͤch huͤchternen Maͤd ben fliehn, we Maͤdchen flohen, wie Und voch ars der Geyer aus der Luft Rch Kan 1 ng ihr ars nur ein junges Reh, das zt. 1 ihr Ufer kam. „das durſtend Menal⸗ J dyllen. Menalkas und Alexis. Ein Greis war Menalkas, achtzig Jahre waren ſchon uͤber ſein Haupt hingeflogen; ſilbern war ſein Haar auf ſeiner Scheitel und um ſein Kinn, und ein Stab ſicherte ſeinen wankenden Fußtritt. Und wie der, der nach den Arbeiten eines ſchoͤnen Som⸗ mertages vergnuͤgt an der Kuͤhlung des Abends ſitzt, den Goͤttern dankt und ſo den ſtillen Schlaf erwar⸗ tet, ſo waren ſeine uͤbrigen Tage den Goͤttern und der Ruhe heilig; denn er hatte gearbeitet und Gutes gethan, und erwartete gelaſſen und froh den Schlum⸗ mer in dem Grabe. Er ſah ſeine Kinder geſegnet; reiche Heerden und ſchoͤne Triften hatt' er ihnen uͤbergeben. Mit zaͤrtlicher Sorgfalt eiferten ſie, wer mehr den frommen Alten erfreuen, mehr die Pflege der Jugend ihm vergelten koͤnne. Und das laſſen die Goͤtter nicht ungeſegnet. Vor ſeiner Huͤtte ſaß er oft, oder im ſonnenreichen Vorhaus, wo er den wohlbepflanzten Garten uͤberſah, oder in weit ſich verlierender Entfernung die Arbeiten und den Reichthum des Feldes; oder er hielt den voruͤber⸗ gehenden mit freundlicher Schwatzhaftigkeit auf, und hoͤrte die Geſchichtgen der Nachbarſchaft, und von dem Fremdling die Neuigkeiten, und Sitten und Gebraͤuche ferner Laͤnder. Seine Kindeskinder, ſein ſuͤſſeſter Zeitvertreib, gauckelten dann um ihn her. Er ſchlichtete ihre kleinen Zwiſte, und lehrte ſie guͤtig ſeyn, , foltigen ſüßtreff Spielge dieß un ten ſie ihn her. und Hi den Sch der Ver Mußten begeite hen; d uuf den Ein Uhris ngin dlr juge ſinen Hr. Wagen der No den 4 That Aend ſhnell mein ſchöͤnen ier; e patt whar ſeit in, u . I Cotn ſdo ſe, anen ern und Gltes Schlam eſchent; ih ſebe i liſin Se ,N tt ſet e Hoküte 1d n von nd , ſein 1 Uer. 1 , Idyollen. 63 ſehn, und nachg bend, und mitleidig gegen Menſchen und gegen das klein ſte Thier: und unter die mannig⸗ faltigen Spiele, die er ſie lehrte, miſchet' er immer ſuͤßtreffenden Unterricht. Er ſelbſt macht' ihnen ihr Spielgeraͤthe; immer kamen ſie gelaufen, mach uns dieß und mach uns das, und wenns fertig war, kuͤß⸗ ten ſie ihn, und huͤpften mit frohem Gewuͤhl um ihn her. Aus Schilf lehrte er ſie Floͤten machen und Hirtenpfeifen, und blies ihnen vor, wie man den Schafen und den Ziegen zur Weide und von der Weide blaͤst; lehrre ſie viel Lieder; die kleinen mußten ſie ſingen, die groͤſſern ſie mit der Floͤte begleiten; ober er erzaͤhlte ihnen lehrreiche Geſchichtt gen; dann ſaſen ſie aufmerkſam am Boden oder auf der Thuͤrſchwelle um ihn her. Einſt ſaß er ſo im Vorhaus an der Sonne, und Alexi s§ ſein Enkel ſtand allein bey ihm. Ein ſchoͤner Juͤngling, jetzt hatt' er dreyzehn Fruͤhlinge geſehn; der jugendlichen Geſundheir Roſenfarbe gluͤhte auf ſeinen Wangen, und in goldnen Locken wallete ſein Haar. Und der Greis erzaͤhlte ihm von dem Ver⸗ gnuͤgen, andern Gutes zu thun, und dem, der in der Noth iſt, beyzuſtehen, und daß kein Vergnuͤgen dem gleicht, das man fuͤhlt, wenn man eine guͤte That gethan hat: Die ſchoͤn aufgehende Sonne, das Abendroth, der volle Mond in einer hellen Nacht, ſchwellen unſe n Ruſen vor Vergnuͤgen; aber ſuͤſſer, mein Sohn, ſuͤſſer iſt jene Freude noch. Dem ſchoͤnen Knaben quollen Thraͤnen die Wangen herun⸗ ter; mit Entzuͤcken ſah es der Greis: Du weineſt mein 64 Idyllen. mein Sohn, ſo ſagt' er, und ſah mit freundlichem Blick ihm ins Geſicht; aber gewiß, nicht meine Re⸗ den allein koͤnnen dieß; in deinem Buſen muß etwas ſeyn, das ihnen dieſe Staͤrke giebt. Alexis wiſchte die Thraͤnen von der Roͤthe ſeiner Wangen, aber neue quollen immer nach. Ach! ſagt er, ich fuͤhl' es, ich fuͤhl' es ganz; nichts iſt fuͤſſer, als andern Gutes thun. Menalkas druͤckte geruͤhrt des Juͤnglings Hand in ſeine Haͤnde und ſprach: Auf deiner Stirne, in deinen Augen ſeh ichs, dich ruͤhrt etwas mehr, als das, was ich dir ſagte. Betroffen blickte der Juͤngling ſeitwaͤrts: Sind, ſo ſprach er, deine Reden nicht ruͤhrend genug, Thraͤ⸗ nen wie Thau auf die Wangen zu gieſſen? Ich ſehe, mein Sohn, ſagte Menalkas, ich ſehe daß du mir was verheleſt, zum erſtenmal viel⸗ leicht, das deinen Buſen ſchwellt, und ſchon auf deiner Zunge ſitzt. Alexis weinte und ſprach :O ſo will ich dir alles erzaͤhlen, was ich ſonſt in dem innerſten des Bu⸗ ſens verſchwieg. Nur halb gut iſt der, der mit dem Guten prahlt, ſo lehrteſt du uns; drum wollt ich verſchweigen, was meinen Buſen ſchwellt, was mirs ſo ſuͤß empfinden laͤßt, daß Gutesthun die ſüͤſſeſte Freud' unſers Lebens iſt. Eins unſrer . Schafe leiſe rbg Schafe haͤtge; jammer ſand Schult Weiter, Miſel Mein ge Uit dieſ ſnd ich kein B⸗ Unir dar ich hea nich in ſchwant murre ſigt er, hin. kunte rtter Wſeſ liff ic hoch, ſil ſca nnnach und ſe ſes! Ge JIdyllen. 6 5 tdſtchet . == ini Scaſe hatte ſich verirret, ich ſucht' es in dem Ge⸗ gein 3 g. E . „= 4. ₰— 5 . e. . d buͤrge; und ich hoͤrte im Gebuͤrg' eine Stimme, die nuſetne jammerte; da ſchlich ich mich hin, und ein Mann ſtand da. Er nahm eine ſchwere Buͤrde von der Schulter, und legte ſie auf den duͤrren Boden hin. ke Weiter, ſo ſprach er, vermag ich nicht zu gehen. Muͤhſelig iſt mein Leben, und kuͤmmerliche Nahrung ricti mein ganzer Gewinn. Stundenlang irr' ich ſchon mit dieſer Laſt in der Mittagshitze, und keine Quelle find' ich, den brennenden Durſt zu loͤſchen; und ings hond Hl . gint,n kein Baum, und keine Stande bietet eine Frucht . . . . 4 , mir dar, daß ſie mich erquicke Ach Goͤtter! um mich her ſeh' ich nur Wilsniß, keinen Fußſteig der mich zu den meinen fuͤhre, und weiter moͤgen meine 4. Eith ſchwankenden Kniee nicht. Doch ihr Goͤrter! Ich ⸗ Jmn murre nicht; denn immer habt ihr geholfſen! So ſagt er, und kraftlos legt er ſich auf ſeine Buͤrde hin. Von ihm nicht geſehn, lief ich da ſo ſchnell ich ki,4 konnte zu unſrer Huͤtte, raffte einen Korb voll ge⸗ lnel bl doͤrrter und friſcher Fruͤchte zuſammen, nahm meine ſhen egroͤſſeſte Flaſche voll Milch, und, ſo ſchnell ich konnte, lief ich ins Gebuͤrge zuruͤck, und fand den Mann ,G noch, den jetzt ein ſanfter Schlaf erquſckte. Leiſe 6RNN leiſe ſchlich ich mich zu ihm hin, und ſtellte mein Koͤrbgen neben ihn und die Flaſche voll Milch; und In till ſchlich ich ins Gebuͤſche zuruͤck. Aber bald da tolt erwachte der Mann. Er ſah auf ſeine Buͤrde hin , und ſprach: Wie ſuͤß iſt die Erquickung des Schla Fin fes! Nun will ichs verſuchen bdich weiter zu ſchleppen, 6 u Geßner III. Theil. E haſſ 65 Idyllen. haſt du doch ſo ſanft mir zur Pfuͤlbe gedient. Viel⸗ leicht leiten die guͤtigen Goͤtter meinen Schritt, daß ich bald das Rieſoeln einer Quelle hoͤre; vielleicht eine Huͤtte finde, wo der gutthaͤtige Hauswirth mich un⸗ ter ſein Dach aufnimmt. Jetzt wollt' er die Buͤrde auf die Schulter heben, da erblickt' er die Flaſche und den Korb. Aus ſeinen Armen entfiel die Buͤrde. Goͤtter, was ſeh ich? ſo rief er. Ach! mir Hungrigen traͤnumet von Speiſe; und wenn ich erwache iſts nichts mehr. Doch nein, Goͤtter! Ich wache, ich wache! Jetzt langt er nach den Fruͤchten. Ich wache! O welche Gottheit, welche guͤtige Gott⸗ heit thut dieſes Wunder? Das erſte aus dieſer Flaſche gieſſe ich dir aus, und dieſe beyden, die groͤſſeſten dieſer Fruͤchte weyh' ich dir. Nimm, nimm gnaͤdig meinen Dank auf, der meine ganze Seele durchdringt! So ſprach er, ſetzte ſich hin, und mit Entzuͤcken und mit Freudenthraͤnen genoß er da ſein Mahl. Erxrquickt ſtand er wieder auf, und dankte noch einmal der Gottheit, die ſo guͤtig fuͤr ihn ſorgte. Oder, ſo ſagt er, haben vielleicht die Goͤtter einen gutthaͤtigen Sterblichen hergefuͤhrt, o warum ſoll ich ihn nicht ſehn, ihn nicht umarmen? Wo biſt du, daß ich dir danke, daß ich dich ſegne? Segnet ihn ihr Goͤtter! Segnet den Redlichen, die ſeinen; ſegnet, o ſegnet alles was ihm zugehoͤrt! Satt bin ich, und dieſe Fruͤchte nehm ich mit; mein Weib und meine Kinder ſollen davon eſſen, und mit Freudenthraͤnen mit mir den unbekannten Gutthaͤter ſegnen. ſeonen Aber nd mußt He dieſen titen hob ſche ir, niß füͤhrt hab⸗ tige Got⸗ 1 ben. Giel ir Wr W lt. Ve⸗ Hritt, NAH ſicht ite lich un die Bite ie glaſce ntſiel r. beririh terl d Fkuüͤten⸗ lge Gnnl us dieſt den, Ne Ninn, eine gente ſeh n e gere Fauß un Cigſr legtie eütrt,t garmt 8 ſn Gen Ne gcht t; nin nd uttpcne Idyllen. 67 ſegnen. Jetzt gieng er: O ich weinte vor Freubde. Aber ich lief durchs Gehuͤſche den Weg ihm vor, und ſetzte mich an ein Bord hin, wo er vorbey mußte: Er kam, er gruͤßte mich, und ſprach: Hoͤre mein Sohn; ſage, haſt du niemanden auf dieſem Gebuͤrger geſehn, der eine Flaſche trug und einen Korb voll Fruͤchte? — Nein, niemand hab' ich in dieſem Gebuͤrge geſehn, der eine Fla⸗ ſche trug und einen Korb voll Fruͤchte. Aber ſage mir, ſo fragt' ich, wie koͤmmſt du in dieſe Wild⸗ niß? Uebel haſt du gewiß dich verirret; denn hier fuͤhrt keine Straſſe. Uebel, ſo erwiedert er, uͤbel hab' ich mich verirret, mein Sohn; und haͤtte nicht eine guͤtige Gottheit, oder ein Sterblicher, den die Goͤtter dafuͤr ſegnen werden, mich gerettet, ſo waͤr ich vor Hunger und vor Durſt im Gebuͤrge geſtor⸗ ben. — So laß mich nun den Weg dir weiſen. Gieb deine Buͤrde mir zu tragen, ſo folgeſt du mir leichter. Nach vielem Weigern gab er die Buͤrde mir; und ſo fuͤhrt' ich ihn auf die Straſſe. Und ſieh', das iſt es nun, was jetzt noch mich vor Freude weinen macht. Gering und muͤhelos war was ich that und doch vergnuͤgt es mich, wenns mir zu Sinne koͤmmt, wie ſanfter Sonnenſchein. O wie muß der gluͤcklich ſeyn, der viel Gutes gethan hat! Und der Greis umarmte den ſchoͤnen Knaben, voll der ſuͤſſeſten Freude. O, ſo ſprach er, froh und ruhig geh ich ins Grab, laß ich doch Tugend und rommige keit in meiner Huͤtte zurucke. Der I⁄dyllen. Der Sturm. Auf dem Vorgebuͤrge, an deſſen Seite der ſchilf⸗ reiche Tifernus ins Meer fließt, ſaſſen Lacon und Battus, die Hirten der Rinder. Ein ſchwarzes Ge⸗ witter ſtieg fernher auf; aͤngſtliche Stille war in den Wipfeln der Baͤume, und die Seevoͤgel und die Schwalben ſchwirreten in banger Unruhe hin und her: Schon hatten ſie die Heerden vom Gebuͤrge nach ihrer Wohnung geſchickt, und ſie blieben auf dem Gebuͤrge zuruͤck, die fuͤrchterliche Ankunft des Gewitters, und den Sturm auf dem Meere zu ſehn. Fuͤrchterlich iſt dieſe Stille, ſo ſagte Lacon: Sieh, die untergehende Sonne verbirgt ſich in jenen Wol⸗ ken, die Gebuͤrgen gleich am Saume des Meeres aufſteigen. Battus. Schwarz liegt das unabſehbare Meer vor uns. Noch ruhig; aber eine bange Stille, die bald mit fuͤrchterlichem Tumulte wechſeln wird. Ein dumpfes Geraͤuſche toͤnt fernher, wie das Geheul der Angſt und eines allgemeinen ploͤtzlichen Ungluͤcks etwa von ferne gehoͤrt wird. Lacon. Sieh, langſam ſteigen die Gebuͤrge der Wolken; immer ſchwaͤrzer, immer fuͤrchterlicher hes⸗ ben ſie ihre Schultern hinter dem Meer hinauf. Battus. Gera ſie di ſie n Leuch volle heul reib ſh Doch miſch du n lg das ſermn nen Sch wie Ag e Voge Vel die ſci un es G inden 1d die und ebave alf fft des ſcht S⸗ heent , ſher ic⸗ Ne 6 Idyllen. 6 9 Battus. Immer fuͤrchterlicher wird das dumpfe Geräuſche; Nacht liegt anf dem Meer; ſchon hat ſie ie Diomediſchen Inſeln verſchlungen, du ſiehſt ſie nicht mehr. Nur flimmert noch die Flamme des Leuchtethurms von jenem Vorgebuͤrge in der ſchauer⸗ vollen Dunkelheit, Aber jetzt, jetzt faͤngt das Ge⸗ heul der Winde an; ſieh, ſie zerreiſſen die Wolken; treiben ſie wuͤtend empor; fie toben auf dem Meere, es ſchaͤumt — Lacon. Fuͤrchterlich koͤnmnnt der Sturm daher. Doch gern will ich ihn wuͤten ſehn: Mit Angſt ge⸗ miſchte Wolluſt ſchwellt ganz meinen Buſen. Wenn du willſt, ſo bleiben wir; bald ſind wir das Ge⸗ buͤrge herunter in unſrer wohlverwahrten Huͤtte. Battus. Gut, ich bleibe mit dir. Schon iſt das Gewitter da; ſchon toben die Wellen an un. ſerm Ufer, und die Winde heulen durch die geboge⸗ nen Wipfel. CLacon. Ha ſeh „ wie die Wellen toben, ihren Schaum in die Wolken emporſpritzen, fuͤrchterlich wie Felſengebuͤrge ſich heben, und fürchterlich in den Abgrund ſich ſtuͤrzen. Die Blitze flammen an ihren Ruͤcken, und erleuchten die ſchreckenvolle Scene. Battus. Goͤtter! Sieh, ein Schiff; wie ein Vogel auf einem Vorgebuͤrge ſitzt, ſitzt es auf jener Welle. Ha! Sie fKuͤrzt. Wo iſts nun, wo ſind die Elenden? Begraben, im Abgrund. E 3 Laeon 70 Idyllen. Lacon. Trieg ich mich nicht, ſo ſteigts dort auf dem Ruͤcken jener Welle wieder empor. Goͤt⸗ ter! Rettet, o rettet ſie. Sieh, ſieh, die naͤheſte Welle ſtuͤrzt mit ihrer ganzen Laſt auf ſie her. O was ſuchtet ihr, daß ihr ſo, euer dvaͤterliches Ufer verlaſ⸗ ſend, auf ungeheuern Meeren ſchwebt! Hatte euer Geburtsland nicht Nahrung genug euern Hunger zu ſaͤttigen? Reichthum ſuchtet ihr, und fandet einen jammervollen Tod. Battus. Am vaͤterlichen Ufer werden eure Vaͤter und eure Weiber und eure Kinder vergebens weinen; vergebens fuͤr eure Ruͤckkunft in den Tempeln Ge⸗ luͤbde thun. Leer wird euer Grabmahl ſeyn; denn euch werden Raubvoͤgel am Ufer freſſen, verſchlingen die Ungeheuer des Meers euch nicht. O Goͤtter, laßt immer mich ruhig in armer Huͤtte wohnen. Zufrie⸗ den mit wenigem, naͤhre mein Anger mich, und mein kleines Feld und meine Heerde. Lacon. Strafet mich Goͤtter wie dieſe, wenn je Unzufriedenheit in meinem Buſen ſeufzt; wenn ich je mehr wuͤnſche, als was ich habe: Ruhe und maͤſſige NRahrung. Battus. Laß uns hinuntergehn; vielleicht daß die Wellen von dieſen Elenden ans Ufſer werfen. Le⸗ ben ſie noch, ſo haben wir den Troſt ſie zu retten; find ſie todt, ſo beruhigen wir doch ihren Geiſt, und geben ihnen ein ruhiges Grab. Sie Sie Sand Thran Schif unter ſchtver ſolt u ſey⸗ küͤchu einer bey kleint und Der die, eigts dett er. Git ie nihefe et. Ons fer heut Hette ttr Hunger bet einen kute Nir 5weſnen⸗ whelr In, de 1ſclitgen tter, Iufren h, 6 Idylle n. „5 Sie giengen hinunter ans Ufer, und fanden im Sand ausgeſtreckt einen ſchoͤnen Juͤngling todt. Mit Thraͤnen begruben ſie ihn am Ufer. Truͤmmer des Schiffes lagen im Sande zerſtreut, und ſie fanden unter den Truͤmmern eine Kiſte, oͤffneten ſie, und ſchwere Reichtuͤmer von Gold waren drinnen. Was ſollt' uns das, ſagte Battus? Lacon. Behalten wollen wirs; nicht um reich zu ſeyn, davor bewahren mich die Goͤtter! Ums zu⸗ ruͤckzugeben, wenn's ein Eigenthuͤmer ſucht; oder einer der's mehr noͤthig hat als wir. Ungenutzt, und ungeſucht, lag der Schatz lange bey den beyden; da lieſſen ſie draus am Ufer einen kleinen Tempel bauen. Sechs Saͤulen von weiſſem Marmor hielten den ſchattigten Vordergiebel empor, und in der Vertiefung ſtand die Bildſaͤule des Pan. Der Zufriedenheit war dieſer Tempel geeiht, „und dir, guͤtiger Pan! E 4 Die J dy 11 e n. Die Eiferſucht. D. wuͤtendſte der Leidenſchaften iſt Eiferſucht; die giftigſte der Schlangen, die Furien in unſern Buſen werfen. Das hat Alexis empfunden. Er liebte Daphnen, und Daphne liebt' ihn. Beyde waren ſchoͤn; er maͤnnlich braun; ſie weiß und un⸗ ſchuldig, wie die Lilie wenn ſie am Morgenroth ſich oͤffnet. Sie hatten ſich ewige Liebe geſchworen; Venus unsd die Liebesgoͤtter ſchienen jede Gutthat uͤber ſie auszugieſſen. Der Vater des Alexis hatte von einer ſchweren Krankheit ſich erholt. Sohn, ſo ſprach er, ich hab' ein Geluͤbse gethan, dem Gotte der Geſundheit ſechs Schafe zu opfern: Geh hin, und fuͤhre die Schafe zu ſeinem Tempel. Zwo lange Tagreiſen weit war's zum Tempel des Gottes. Mit Thraͤnen nahm er Abſchied vom Maͤdgen, als haͤtt' er ein weites Meer zu befahren, und traurig trieb er die Schafe vor ſich her. Sich ſo entfernend ſeufzt' er, wie die Turteltaube ſeufzt, den langen Weg hin; gieng durch die ſchoͤnſten Fluren, und ſah ſie nicht; die ſchoͤnſten Ausſichten verbreiteten ſich, und er fuͤhlte ihre Schoͤnheit nicht; er fuͤhlte nur ſeine Liebe, er ſah nur ſein Maͤdgen, ſah ſie in ihrer Huͤtte, ſah ſie bey den Quellen im Schatten, hoͤrte ſeinen Namen ſie nennen, und ſeufzte. So gieng er hinter ſeinen Schafen her, verdruͤſſig daß ſie nicht ſchnell ſind wie Rehe, und kam zum Tempel. Das Opfer Ogfet Liebe Gebu der in ſcͤ und Guͤttea nd ſcheint Poß ei in ſein Murm küunt Aber wer ſ nicht tüͤhrt Giie lihenn uih, du N Vag dung ſchlei Wied ihr ſ uſe Wbt die e fetſutt 1 uſſen en. 6 Dae und unn bth ſ Pworen: Gutlhet 6 hotte lt Idyllen. 73 Osfer ward gebracht, geſchlachtet, und er eilt von Liebe defluͤgelt nach ſeiner Heimath zuruͤck. In einem Gebuͤſche drang ein Dorn tief in ſeine Fußſole, und der Schmerz erlaubt ihm kaum zu einer nahen Huͤtte zu ſchleichen. Ein gutthaͤtiges Paar nahm ihn auf, und belegte mit heilenden Kraͤutern ſeine Wunde. Goͤtter, wie bin ich ungluͤcklich, ſo ſeufzt er immer, und ſtaunt und zaͤhlt jede Minute; jede Stunde ſcheint ihm eine traurige Winternacht; und endlich goß eine ungünſtige Gottheit das Gift der Eiferſucht in ſein Herz. Goͤtter! Welch ein Gedanke! So murmelt er, und ſah wuͤtend umher: Daphne koͤnnte mir ungetreu ſeyn! Haͤßlicher Gedanke! Aber Maͤdgen ſind Maͤdgen, und Daphne iſt ſchoͤn; wer ſieht ſie ohne zu ſchmachten? Uns ſchmachtet nicht Daphnis ſchon lange? Schoͤn iſt er: Wen ruͤhrt nicht ſein Geſang; wer blaͤst die Floͤte wie er? Seine Huͤtte ſieht bey Daphnens Huͤtte, nur ein reitzender Schatten ſteht zwiſchen beypen. O flieh mich, flieh mich haͤßlicher Gedanke! Immer graͤbſt du dich tiefer in meinen Buſen, und verfolgeſt mich Tag und Nacht. Oft zeigt ihm die kranke Einbil⸗ dung ſein Maͤdgen, wie ſie ſchuͤchtern im Schatten ſchleicht, wo Daphnis an der Quelle ihr und dem Wiederhall die Schmerzen ſeiner Liebe ſingt; er ſt eht ihr ſchmachtendes Aug; er ſieht's wie Seufzer ihren Buſen ſchwellen. Oder er ſieht ſein Maͤdgen in ge⸗ woͤlbten Schatten ſchinmmern: Daphnis ſchleicht in die Schatten; aſieht ſie, ſchleicht naͤher; ungeſtoͤrt E S heſtet. 2. 9 heftet ſein trunkener Blick ſich auf jede Schoͤnheit. Er büuͤckt ſich, kuͤßt ihre Hand, und ſie erwachet nicht; er kuͤßt ihre Wangen, er kuͤßt ihre Lippen — Und ſie erwachet nicht! ruft er wuͤtend. O ich Elender! Aber was fuͤr haͤßliche Bilder ſchaff ich mir ſelber; warum bin ich ſo erfindſam, mich mit der grauſamſten Marter zu quaͤlen; warum denk ich nur, ich Undankbarer, was ihre Unſchuld beleidigt? Der ſechste quaalvolle Tag wars ſchon, und ſeine Wunde noch nicht ganz geheilt. Er umarmte ſeine Gutthaͤter: Was fromme Gutthaͤtigkeit ſagen kann, das ſagten ſie, ihn zurückzuhalten. Umſonſt, von Fürien verfolgt eilt er, ſo ſchnell er kann. Abend war's, und der volle Mond ſchien, da er von ferne Dashnens Huͤtte ſah. Ha! Jetzt, jetzt flieht mich, haäͤßliche, martervolle Gꝛanken! Dort wohnt ſie, die mich liebt; und heute noch, heute noch wein' ich vor Freus' in ihren Armen. Er ſprach's, und eilte. Aber unter der Reblaube herdor, die zu der Huͤtte fuͤhrt, ſah er ſein Maͤdgen dahergehn. Sie iſts! Ha Daphne, du biſis; deine ſchlanke Laͤnge, dein fanfter Gang, dein ſchneeweiſſes Gewand! Sie iſt's, Goͤtter! Aber wohin geht ſie naͤchtlicher Weile? Ge⸗ faͤhrlich iſt's ſchwachen Maͤdgen in der Nacht aufs freye Feld ſich zu wagen. Vielleicht will ſie voll Sehnſucht auf meinen Weg mir entgegen. Er ſprach's: Aber ein Juͤngling koͤmmt ihr aus der Laube nackh, ſchleicht ſich an ihre Seite, und freund⸗ lich druͤckt ſie ihre Hand in die ſeine. Ein Blumen⸗ tͤrbdͤen krbger an ihr in M in de Hanp uneh Gutte Biſ d vorher tor er luſſe mu nd d gen des ſthte Uir Vild Kn c⸗ ſin die ſill Gra len; d choͤnheit Ftbcche ſopen= Diß Fich it de kichnun t! ndſche nte ſit en kiut ſt, dun ed en fernt t mnt⸗ ſe, ichn n . hin⸗ l i ge, N G el 4tuß ſel s N feng l iun Idyhllen.„„ 75 koͤrbgen gab er ihr; mit ſuͤſſer Gebehrde nahm fie's an ihren Arm. So giengen ſie von der Huͤtte weg im Mondſchein daher. Voll Entſetzen ſtand Alexis in der Ferne, und bebte von der Sole bis zum Haupt. Goͤtter! Ha, was ſeh ich! Zuwahr, ach zuwahr iſt's, was mich gnaͤlte: Eine mitleidige Gottheit hat's vorhergeſagt. O ich Elender! O wer biſt du, Gott oder Goͤttin, die mein Ungluͤck mir vorher empfinden ließ? Raͤche, o raͤche mich, ſtrafe vor meinen Augen, ſtrafe dieſe Treuloſigkeit, und dann laſſe mich Elenden ſterben! Mit verſchlungenen Armen giengen das Maͤdgen und der Juͤngling, mit huldreichen Gebehrden gien⸗ gen ſie am Mondſchein, dem Myrtenwaͤldgen zu, das den Tempel der Venus umkräͤnzt. In die Schatten dieſer Myrthen gehen ſie, ſo ſagte wuͤtend Alexis; in dieſe Schatten, wo ſie oft mir die treueſte Liebe ſchwur! Jetzt ſind ſie im Waͤldgen. Goͤtter! Ich ſehe ſie nicht mehr; verbor⸗ gen im dichteſten Geſtraͤuche, da werden ſie in den Schatten ſich ſetzen. Doch nein „ich ſehe ſie wieber: am Mondſchein glaͤnzt ihr weiſſes Gewand, durch die Ranken und die ſchwarzen Staͤmme. Sie ſtehn ſtill; hier iſt ein ſchoͤner offner Plaz und weiches Gras. Treuloſe! Hier ſetzet euch hin; hier dem hel⸗ len Mond gegenuͤber, und ſchwoͤrt euch bey ſeinem Schimmer eure laſterhafte Liebe zu. Moͤchten die Furien euch verjagen! Aber nein, horche! Die Nachti⸗ dyllen. 76 MNachtigallen ſingen ihre zartlichſten Lieder, die Tur⸗ teltauden ſeufzen um ſie her. Doch nein, auch hier dleiben ſie nicht; ſie gehn zum Tempel der Goͤttin. Ha, ich will naͤher, ich will ſie ſehn, ich will ſie behorchen! Er ſchlich in den Murtenhain. Immer giengen ſie dem Tempel naͤher, der auf weiſſen Marmorſaͤu⸗ am Monbſchein in die naͤchtliche Luft emporglaͤnzte⸗ Wie! Sie wagen's die Stufen des Tempels zu be⸗ treten! Sollte die Goͤttin der Liede die ſchwarzeſte Untrene ſchützen? Er ſoprach's, und ſah das Maͤd⸗ gen die Stuffen des Tempels hinaufgehn; das Blu⸗ mmenkoͤrbgen am Arm, gieng ſie unter die umzirkeln⸗ den Saͤulen, und der Jungting blieb an einer der⸗ ſelben ſtehn. Im Schatten des Haynes trat Alexis näher. Scheuernd und voll Verzweiflung ſchlich er in dem Schatten, den eine der Saͤulen warf, ſchmiegte ſich an ſie hin, und ſah Daphne zur Bild⸗ ſänle ber Venus gehn: Von milchweiſſem Marmor ſtand ſie im Mondſchein, als ſchmiegte ſie mit dem Anſtand einer Goͤttin vor den erſtaunten Blicken an⸗ betender Sterblicher ſich ruͤckwaͤrts, und blickte huld⸗ reich zu den Opfernden von ihrem Fußgeſtell nieder. Daphne ſank vor der Goͤttin aufs Knuie, legte die Blumenkraänze vor ſich hin, und mit wehmuͤthiger Gedehrde und ſchluchzend flehte ſie ſo: Hoͤre, o hoͤre, ſuͤſſe Goͤttin, du Schuͤtzerin treuer Liede, hoͤre mein Flehn; nimm guͤtig an die Kraͤnze die ich zum Oyfer dir bringe! Abendthau und meine Thraͤnen glaͤnzen 1 Aimen leris ihn geſt geſund meine Uler g ſeh in. in pr Teupel Ae bon den 1nd p Arllen die Tlen alch hier 1 Glttit. o ſe gete tmorſir⸗ tglittte⸗ 1s Abe gbaretſe 6 Mn i Bl utkege ſer hen ls ice caf, 1r B Parter den l 0 di 1 N „ Idoollen. „ glanzen drauf. Ach ſchon iſt's der ſechste Tag ſeit Alexis mich verließ! O milde, gute Goͤttin, laß ihn geſund in meine Arme zuruͤckkommen! Schuͤtze, o ſchuͤtze ihn auf ſeinem Wege, und fuͤhr' ihn, ſo geſund und ſo voll Liebe, wie er mich verließ, in meine ſchmachtenden Arme zuruͤcke. Alexis hoͤrt's, ſieht gegen ſich uͤber den Juͤng. ling ſtehn, dem jetzt der helle Mond ins Geſiche ſchien. Er war Daphnens Bruder; denn furcht⸗ ſam wollte ſie nicht naͤchtlicher Weile allein zum Tempel gehn. Alexis trat hinter der Saule hervor. Daphne von dem froheſten Entzuͤcken uͤberraſcht, er voll Freude und voll Schaam, ſanken beyde mit umſchlungenen Armen vor der Goͤttin hin. .* S. ee Idyllen. Das hoͤlzerne Bein. Eine Schweitzeridylle. Assf dem Gebuͤrge, wo der Rautibach ins Thal rauſchet, weidete ein junger Hirte ſeine Ziegen. Seine QAQuerpfeife rief den ſiebenfachen Wieserhall aus den Felskluͤften, und toͤnte munter durchs Thal hin. Da ſah er einen Mann von der Seite des Gebuͤrges heraufkommen; alt und von ſilbergrauem Haar; und der Mann, langſam an ſeinem Stabe gehend, denn ſein eines Bein war von Holz, trat zu ihm, und ſetzte ſich an ſeiner Seite auf ein Fel⸗ ſenſtuͤck. Der junge Hirte ſah ihn erſtaunt an, und blickt' auf ſein hingeſtrecktes hoͤlzernes⸗Bein. Kind, ſagte der Alte mit Lachen, gewiß du denkſt, mit ſo einem Bein blieb ich wohl unten im Thal? Dieſe Reiſe aus dem Thal mach' ich alle Jahr' einmal. Dieß Bein, ſo wie du es da ſiehſt, iſt mir ehren⸗ hafter als manchem ſeine zwey guten; das ſollſt du wiſſen. Ehrenhaft, mein Vater, mag es wohl ſeyn, erwiederte der Hirte; doch ich wette, die andern ſind bequemer. Aber muͤde muſt du doch ſeyn. Willſt du, ſo geb' ich dir friſche Ziegenmilch, oder ich hole dir einen friſchen Trunk aus jener Quelle, die dort am Fels rieſelt. Der Alte. Du biſt ein guter Knabe; ein Trunk friſches Waſſer wird mich erquicken. Gehſt du, und holeſt ihn, ſo erzaͤhl' ich dir dann die Geſchichte von meinem hoͤlzernen Bein. Der junge Hirt lief, und ſchnell ſnel uruͤcke De eurer melt Junge ſatt lern Und H het n Freghe Beig Unſer meln D Mon Viter D tein Phr der ſhe 6 Si⸗ dedr dahe u und 4 4 ins On 4 Diegen Vtserhel 46 Ztitt des greben n Eute ol, t eit e Gt, ud h⸗ nt ſ 1 DEH enmi. ahn⸗ ſt lgl ſon aſden 6 6,N Oelt Tumt dl, 60 N n Idyllen. 79 ſchnell bracht er einen friſchen Trunk aus der Quelle zuruͤcke. Der Greis hatte ſich erquickt. Daß mancher eurer Vaͤter, ſo ſprach er, voll Narben und zerſtum⸗ melt iſt, das ſollt ihr Gott und ihnen danken, ihr Jungen. Muthlos wuͤrdet ihr den Kopf haͤngen, ſtatt jetzt an der Sonne froh zu ſeyn, und mit mun⸗ tern Liedern den Wiederhall zu rufen. Munterkeit und Freude toͤnt jetzt durchs Thal, und frohe Lieder hoͤrt man von einem Berg zum andern; Freyheit, Freyheit begluͤckt das ganze Land. Was wir ſehen, Berg und Thal, gehoͤren uns; freudig bauen wir unſer Eigenthum, und was wir ſammeln das ſam⸗ meln wir mit Jauchzen fuͤr uns. Der junge Hirte. Der iſt nicht werth ein freyer Mann zu ſeyn, der je vergeſſen kann, daß unſre Vaͤter es erfochten. Der Alte. Und der's nicht eben ſo thun wuͤrde, mein Sohn! Seit jenem blutigen Tag gieng ich alle Jahr' einmal auf dieſe Hoͤhe aus dem Thal herauf; aber ich ſpuͤr' es, dieß wird wohl das letzte mal ſeyn. Von hier ſeh' ich die ganze Ordnung der Schlacht, die wir fuüͤr unſre Freyheit gewannen. (*) Sieh, hier an der Seite hervor kam die Schlacht⸗ ordnung der Feinde; viele tauſend Spieſe blitzten daher, und wohl zweyhundert Ritter in praͤchtiger Ruͤſtung; Federbuͤſche ſchwankten auf ihren Helmen, und unter ihren Pferden zitterte das Land. Schon ein⸗ (*) Die Schlacht bey Naͤfels, im Canton Glarus, ims Jahr 1383. Idyllen⸗. 860 einmal war unſer kleine Haufe zertrennt; nur wenig hunderte waren wir. Wehklagen war weit umher, und der Rauch des brennenden Naͤfels erfuͤllte das Thal, und ſchlich fuͤrchterlich an den Gebürgen hin. Aber am Fuß des Berges ſtand jetzt unſer Haupt⸗ mann; dort ſtand er, wo die beyden Weißtannen auf dem Felſe ſtehn; nur wenige ſtanden bey ihm. Mir iſts, ich ſeh' ihn noch muthvoll vaſtehn, wie er die zerſtreuten Haufen zuſammenruft; wie er das Panner hoch in die Luft ſchwingt, daß es rauſcht wie ein Sturmwind vor einem Gewitter; von allen Sei⸗ ten her liefen die Zerſtreuten zu. Siehſt du da, vom Felſen herunter, jene Quellen? Steine, Felſen und umgeſtuͤrzte Baͤume moͤgen ſich ihnen entgegen⸗ ſetzen; ſieh, ſie dringen durch; ſie ſtuͤrzen ſich weiter und ſammeln ſich dort im Teiche: So war's, ſo eilten die Zerſtreuten herbey, und ſchlugen durch die Feinde ſich durch; ſtanden um den Held her und ſchwuren, wir kleiner Haufe, ſteht Gott uns bey, zus ſiegen oder doch zu ſterben! In gedraͤngter Schlacht⸗ ordnung ſtuͤrmte der Feind auf uns ein. Eilfmal ſchon hatten wir ihn angegriffen, und zogen dann wieder an den uss ſchuͤtzenden Berg zuruͤck. Ein engegeſchloſſener Haufe ſanden wir wieder da, un⸗ durchdringlich wie der hinter uns ſtehende Fels: Aber jetzt, jetzt fielen wir, durch dreyſſig Tapfre von Schweitz verſtärkt, in die Feinde, wie ein Bergfall oder ein geborſiener Fels hoch hinunter in einen Wald ſich waͤlzt und vor ſich her die Baͤume zer⸗ ſplittert. Die Feinde vor und um uns her, Ritter und nd Fu (ür ter wichen drange weiter ein fe⸗ zertrat focht, Und lie Ordent Unſern wie ein zuruͤck. wonne Haufe iiit ! Leſchni heit n Wo ia in d ihin dieſen Ue. es ſchia G fur wers it unhet⸗ füle de rgen hi er Honn eigtanen den ihn. ehn, i hie er des guſch we alen Etn o di ſe, gelen Ategen h wete rars, 4 Durchde r 0 6 1, 8 clece Efn en Hon . 6 di, 6 in ten eten ere Jdyllen. 81 und Fußknechte, in fuͤrchterliche Unordnung gemengt, ſtürſten einander ſelbſt, indem ſie unſrer Wuth wichen. So wuͤteten wir unter den Feinden, und drangen uͤber Todte und Zerſtuͤmmelte vorwarts, um weiter zu toͤden. Ich auch; aber im Gewuͤhl Kuͤrzt' ein feindlicher Reuter mich zu Boden, und ſein Pferd zertrat mein eines Bein. Einer, der neben mir focht, ſah ruͤckwaͤrts, rafft' auf ſeine Schulter mich, und lief mit mir aus der Schlacht Ein frommer Ordensmann betete nicht weit auf einem Fels um unſern Seieg: Pflege dieſen, Vater, er hat gefochten wie ein Mann! Er ſprach's, und lief in die Schlacht zuruͤck. Sie ward gewonnen. Kinder, ſie ward ge⸗ wonnen! Mancher der unſern lag da, uͤber einem Haufen Feinde ausgeſtreckt, ſagte man nachher, wie ein muͤder Schnitter auf der Garbe ruht, die er ſelbſt geſchnitten hat. Ich ward gepflegt, ich ward ge⸗ heilt: Aber meinen Retter kannt' ich nicht; nie hab' ich's ihm danken koͤnnen, daß ich lebe. Ich hab' ihn umſonſt geſucht; umſonſt Geluͤbde, umſonſt Waſ ahrten gethan, daß irgend ein Heiliger oder ein Engel mir's offenbare. Ach umſonſt! Ich ſoll ihm in dieſem Leben nicht danken. Der junge Hirte hatte mit Thraͤnen im Auge ihm zugehoͤrt, und ſprach: Vater, du kannſt's in dieſem Leben ihm nicht mehr danken? Erſtaunt rief der Alte: Wie, was ſagſt du, weiſſeſt du denn wer er war? Der junge Hirt. Mich muͤßte aues truͤgen oder es war mein Vater ſelbſt. Oft hat er mir die Ge⸗ ſchichte der Schlacht erzaͤhlt, und dann geſagt; Lebt Geßner III. Theil. F wol „ 82 Idyllen. wol der Mann noch, welcher ſo tapfer an meiner Seite focht, den ich aus dem Schlachtfelde trug? Der Alte. O Gott, und ihr Heiligen, der Redliche ſollte dein Vater ſeyn! Der junge Hirte. Eine Narbe hatt' er hier, (er wies auf die linke Wange) der Splitter eines Spießes hatt ihn verwundet, vielleicht eh' er aus der Schlacht dich trug. Der Alte. Seine Wange blutete, da er mich trug. O mein Kind, mein Sohn! Der junge Hirte. Vor zwey Jahren ſtarb er; und jetzt huͤte ich, denn er war arm, um ſchlech⸗ ten Lohn hier dieſe Ziegen. Der Alte umarmt' ihn. O Gott ſey's gedankt, ſo kann ich ſeine Gutthat in dir ihm wieder vergel⸗ ten! Komm Sohn, komm in meine Wohnung; ein andrer kann dieſe Ziegen huͤten. Und ſie giengen hinunter ins Thal, nach ſeiner Wohnung: Reich war der Greis an Feld und an Heerden, und eine einzige ſchoͤne Tochter war ſeine Erbin. Kind, ſo ſprach er, der mein Leben gerettet, war der Vater dieſes Knaben. Koͤnnteſt du ihm gut ſeyn, ich gaͤb ihm dich zum Weibe. Schoͤn und munter war der Knabe; gelbe Locken kraͤusten ſich um ſein ſchoͤnes Geſicht, und feuervolle doch beſcheidne Augen blink⸗ ten draus hervor. Aus jungfraͤulicher Zucht be⸗ dachte ſie drey Tage ſich; der dritte war ihr ſchon zu lange. Sie gab dem Juͤngling ihre Hand, und der Alte weinte mit ihm Freudenthraͤnen und ſprach: Seyd mir geſegnet! Jetzt, jetzt bin ich der gluͤcklichſte Mann! Erzaͤh⸗ 6t meiter e tuug! ligen, der t,ler bi⸗ ießts hatt chlochtdi⸗ a er nich ſetb e, n ſtcch gGente er bethil 6 gingen 9: ec ein id, det ,ihil per ſcn er t ct 1 ittſchn d :60 N. Erzaäͤhlungen von Diderot. ☛ G I Duut Oigi Nachr Hinde len he tſtts ftanz ukor ſorgen Freun d ten ha en in ſalun ftenn zogt ſchri den von Aber Geit haft einen * N 85 An den Leſer! Ich mache mit der Ueberſetzung dieſer Erzaͤhlungen Deutſchland ein Geſchenke, noch ehe Frankreich die Originale geſehen hat: Aber ich bin dem Leſer die Nachricht ſchuldig, wie dieſe beyden Stuͤcke in meine Haͤnde gekommen ſind. Da ich meine neuen Idyl⸗ len herauszugeben entſchloſſen war, ſo war auch mein erſtes, darauf zu denken, ſogleich, durch eine gute franzoͤſiſche Ueberſetzung derſelden, ſchlechtern zuvor⸗ zukommen. Wie ſehr natuͤrlich war's, dafuͤr zu ſorgen; da ich durch die Ueberſetzungen meines Freundes, des Herrn Huber, Beyfall und Freunde bey Auslaͤndern, und beſonders in Frankreich erhal⸗ ten hatte. Iy machte dieß Vorhaben meinen Freun⸗ den in Paris bekannt. Herr Diderot, deſſen Bey⸗ fall und Tadel mir immer ſchaͤtzbar find, ließ mir in den freundſchaftlichſten Ausdruͤcken ſagen, daß er mit mir zugleich erſcheinen wolle, und er ſandte mir die Hand⸗ ſchrift von dieſen beyden Erzaͤhlungen, um ſie, mit den meinigen veroöunden, herauszugeben. Er hatte von meinen neuen Arbeiten noch nichts geſehen: Aber er glaubte, ſie muͤßten's wuͤrdig ſeyn, an der Seite ſeiner eigenen zu erſcheinen. Wie ſchmeichel⸗ haft mußte mir dieſe freundſchaftliche Zuverſicht von einem ſo groſſen Kenner ſeyn! F 3 Koͤnnte Koͤnnte ich ehrenhafter bey ſeiner Nation erſchei⸗ nen, als da ſie dieſes Geſchenke von meiner Hand erhaͤlt: Koͤnnte ich ehrenhafter vor Deutſchland er⸗ ſcheinen, als da ich ſie, mit dem Meinigen verbun⸗ den, in dieſer Ueberſetzung liefere? Ich bin ftolz auf dieſes oͤffentliche Zeugniß, das Herr Diderot ſeinen und meinen Landesleuten geben will, daß er mich ſchaͤtzt und liebt. eſchein ee Hand chland er 1 Detlu din ſa Ddetot , daß e e ev*d*νσvvuwnwůvτv»αNH⅜υ⅝⅜ο⅜o⅜h, e t Die beyden Freunde von Bourbonne. Eine Erzaͤhlung. E⸗ lebten hier ein Paar Leute, man koͤnnte ſie den Oreſt und Pylades von Bourbonne nennen; der eine hieß Olivier, der andre Felix. Sie wurden am gleichen Tage, in dem gleichen Hauſ' und von zwo Schweſtern gebohren: Die gleiche Milch naͤhrte ſie; denn da die eine von dieſen Muͤttern im V Vochenbette ſtard, nahm die andere beyde Kinder zu ſich. Mit⸗ einander wurden ſie erzogen, und blieben immer von andern Kindern abgeſondert. Sie liebten ſich, ſo wie man ſein Daſeyn, ſein Leben genießt, ohne daran zu denken. Jeden Augensolick fuͤhlten ſie es, und ſagten es vielleicht einander nie. Olidier ret⸗ tete einmal dem Felix, der ein groſſer Schwimmer ſeyn wollte, und beynahe ertrunken waͤre, das Le⸗ ben; aber keiner von beyden dachte nachher dran. Hundertmal zog Felix den Olivier aus verdrüßlichen Haͤndeln, worein ihm ſeine ungeſtuͤme Gemuͤthsart verwickelte; und niemals fiel es dieſem ein, ihm da⸗ fuͤr zu danken. Sie giengen miteinander heim, und redten entweder gar nichts, oder von was anderm. Man looste fuͤr die Militz; und das fatale Billet fiel auf Felix: Das andre iſt fuͤr mich, ſagt Olivier. F 4 Sie 88 Erzaͤhlungen Sie hielten ihre Dienſtzeit aus, und kamen ins Land zuruͤcke: Ob einander noch lieber als zuvor, daß koͤnnt' ich eben nicht ſagen, Bruͤderchen! Denn wenn gleich wechſelſeitige Wohlthaten eine uͤberlegte Freund⸗ ſchaft befeſtigen, ſo thun ſie vielleicht doch bey der⸗ jenigen nichts, die ich eine animaliſche, haͤusliche Freundſchaft nennen moͤchte. Bey der Armee ward — Olivier einſt im Gefecht von einem Saͤbelhiebe be⸗ droht, der ihm den Kopf ſpalten ſollte: Maſchinen⸗ maͤßzig ſtellte ſich Felix vor den Hieb, und behielt davon eine Narbe. Man behauptet, er ſey auf dieſe Wunde ſtolz geweſen; ich glaube es aber nicht. Bey Haſtenbeck zog Olivier den Felix aus dem Haufen von Todten, unter denen er geblieben war. Wenn man ſie fragte, ſo redten ſie zuweilen von der Huͤlfe, die jeder von dem andern empfangen; aber niemals von der, die er dem andern geleiſtet hatte. Oltvier redte von Feiix, Felix von Olivier; aber ſie thaten mit nichts groß. Alts ſie eine Zeitlang wieder im Lande waren, verliebten ſie ſich (zwar von ohnge⸗ fehr) in das gleiche Madchen. Nicht die geringſte Eiferſucht war zwiſchen ihnen: Der erſte, der die Leidenſchaft ſeines Freundes gewahr ward, entfernte ſich: Es war Felix. Olivier Kyrathete; und Felix, des Lebens überdruͤßig, ohne zu wiſſen warum, ſtuͤrzte ſich in allerley gefaͤhrliche Gewerbe, und ward zuletzt ein Schleichhaͤndler. Es iſt dir bekannt, Bruͤderchen, daß in Frankreich vier Gerichtskammern ſind, wo die Schleichhaͤndler gerichtet werden: Caen, Rheims, Valence und Toulouſe; und daß unter allen vieren die 7 f / Rie zu Colean Katu⸗ Wuff fühet Lode ſal. Gete Rhein gtn ſehn eine ſc. uhe! hen mache geht gehat guf, eigen Wich auf ohn war entt tin Ba Er beh en ins , daß n went Fleutde be derl ilelide et wat iebe be ſchiten behiekt uf dieſ . We Haufen Wunt halfe gieinas Alibet thatet eder in ohne lingſe tferttt Falt ſice duet etchen 9, heiut hienn 1 der Ne von Diderot. 89 die zu Rheims die ſtrengſte iſt, in welcher ein gewiſſer Coleau praͤſibirt; der grauſamſte Mann, denn die Natur je hervorgebracht hat. Felix ward, mit den Waffen in der Hand, ergriffen, vor den Coleau ge⸗ fuͤhrt, und, wie fuͤnfhundert andre vor ihm, zum Tode verurtheilt. Olivier vernahm des Felix Schick⸗ ſal. In einer Nacht ſieht er ſeinem Weib von der Seite weg auf; laͤuft, ohne ihr was zu ſagen, gen Rheims, geht zum Richter Coleau, wirft ſich zu ſei⸗ nen Fuͤſſen, und bittet um die Gnade, den Felix zu ſehn und zu umarmen. Coleau ſieht ihn an; ſchweigt eine Weile; winkt ihm, ſich zu ſetzen. Olivier ſetzt ſich. Nach einer halben Stunde zieht Coleau ſeine Uhr hervor: Wann du deinen Freund noch beym Le⸗ ben ſehn und umarmen willſt, ſagt er zu Olivier, ſo mache geſchwind; er iſt jetzt auf dem Weg'; und, geht meine Uhr recht, ehe zehn Minuten vorbey ſind, gehangen ſeyn. Vor Wuth auſſer ſich ſteht Olivier auf, verſetzt mit ſeinem Stocke dem Richter Coleau einen ungeheuern Streich auf das Genicke, der ihn faſt todt auf den Boden ſireckt; laͤuft gegen dem Richtplatz; koͤmmt, ſchlaͤgt auf den Heunker; ſchlaͤgt auf die Gerichtsdiener; bringt den Poͤbel auf, der ohnedies ſchon uͤber ſolche Hinrichtungen erbittert war. Es fliegen Steine. Felix wird befreyt und entkoͤmmt. Jetzt ſucht Olivier ſich zu retten: Aber ein Soldat von der Marechauſſee hatt' ihm mit dem Bajoget die Seite durchſtochen, ohne daß er's fuͤhlte. Er gewinnt das Stadtthor, kann aber nicht weiter gehn. Mitleidige Fuhrleute ſetzten ihn auf ihren 5 Karrn; 90 Erzaͤhlungen Karrn; und nur einen Augenblick, ehe er den Geiſt aufgab, ward er vor ſeine Hausthuͤre gebracht. Kaum hatt' er noch Zeit, ſeinem Weibe zu ſagen: Weib, komm her, daß ich dich herze: Ich ſterbe! Aber der Narbigte iſt gerettet! Als wir eines Abends nach unſrer Gewohnheit ſpatzirten, ſahen wir vor einer Strohhuͤtte ein groſ⸗ ſes Weid ſtehn, und vier kleine Kinder waren zu ihren Fuͤſſen. Ihr trauriges, aber entſchloſſenes Aus⸗ ſehn machte uns neugierig; und unſere Aufmerkſam⸗ keit erweckte die ihrige. Erſt ſchwieg ſie eine Weile: Dann — Seht da vier kleine Kinder, ſprach ſie; ich bin ihre Mutter, und habe keinen Mann mehr! Dieſe hohe Art, Mitleiden zu erwecken, war recht dazu gemacht, uns zu ruͤhren. Wir boten ihr unſre Huͤlfe an, die ſie mit guter Art annahm; und bey dieſem Anlaſſe haben wir die Geſchichte Oliviers, ihres Mannes, und ſeines Freundes, Felix, vernom⸗ men. Wir haben ſie empfohlen; und ich hoffe, es werde fuͤr ſie nicht ohne Nutzen geweſen ſeyn. Und ſo ſiehſt du wol, Bruͤderchen, daß Hoheit der Seele, und erhabene Eigenſchaften, allen Staͤnden und al⸗ len Laͤndern zukommen; daß oft einer in Dunkelheit ſtirbt, dem es nur an einem andern Schauplatze fehlte; und daß man in einer Strohhuͤtte oder bey den Jrokeſen zween Freunde finden kann. „* * *„ dein ſ D türlie Wit nicht gut Dett Mort ſch1 lichen Dieſ heit . „ N „ „ H „ſt „i „»ie den Geiſt Cchracht. u ſigen: ch ſerbe ! ohnhet tin gruß vartn enes us⸗ netkſen e Wle: rechſe⸗ n mnche! at tegt to te, Azet, Pertonn Gft 45 . S, d d ihtl lgle te, hr unſt von Diderot. 9 Du verlangſt zu wiſſen, Bruͤdergen, was aus dem Felix geworden iſt. Dieſe Neugierde iſt ſo na⸗ tuͤrlich, und ihr Beweggrund ſo lobenswerth, daß wir uns ein wenig Vorwuͤrfe daruͤber machten, ſie nicht ſelbſt gehabt zu haben. Dieſen Fehlex wieder gut zu machen, dachten wir zuerſt an Herrn Papin, Doktor der Gottesgelehrtheit, und Pfarrer bey St. Maria zu Bourbonne: Allein Mama fand beſſer, ſich bey dem Subdelegat Aubert, einem guten red⸗ lichen Manne, dieſer Sache halbder zu erkundigen. Dieſer hat uns folgenden Bericht, auf deſſen Wahr⸗ heit du zaͤhlen kannſt, zugeſchickt: „Benannter Felix lebt noch. Den Haͤnden des „ Gerichts zu Rheims entwiſcht, floh er in die „ Waͤlder der Provinz, wo er waͤhrend ſeines Schleich⸗ „ handels alle Stege und Wege kennen gelernt, und „ ſuchte der Wohnung des Olivier, beſſen Schickſal „ ihm unbekannt war, nach nnd. nach naͤher zu „ kommen. „ In dem innerſten eines Waldes, wo Sie, Ma⸗ „ dame, zuweilen ſpazierten, wohnte ein Kohlen: „ brenner, deſſen Huͤtte dergleichen Leuten zur Zu⸗ „ flucht diente, und zugleich e Riederlage ihrer „ Waaren und Waffen war. icht ohne Gefahr, „ in die Netze der Marechauſſee 33 fallen, die ihm „ auf dem Fuſſe nachfolgte „ gieng Felix dahin: „ Einige ſeiner Mitgenoſſen hatten die Nachricht von ſeinem Verhaft zu Rheims ſchon uͤberbracht, „ Uund 92 Erzaͤhlungen 29 2 99 9 „ 2 * 2 — ½ — 9 — 25 39 29 35 93 99 99 99 29 99 995 29 —„ 5 7⁹ 95 und der Kohlenbrenner und ſeine Frau hielten ihn bereits fuͤr hingerichtet, als er vor ihnen erſchien. „ Ich will es erzaͤhlen, wie ich's von der Koh⸗ lenbrennerin gehoͤrt habe, die vor nicht gar lan⸗ ger Zeit geſtorben iſt. „Ihre Kinder, welche um die Huͤtte herſchlen⸗ terten ſahen ihn zuerſt: Indem er ſich verweilte, das juͤngſte zu liebkoſen, deſſen Pathe er war, giengen die andern in die Huͤtte, und ſchrien: Felix! Felix! Vater und Mutter kamen heraus, und wiederholten das gleiche Freudengeſchrey: Aber der Elende war von Müudigkeit und Hunger ſo abgemattet, daß er nicht Kraͤfte hatte zu antwor⸗ ten, und beynahe ohnmaͤchtig in ihre Arme ſank. „Die guten Leute ſprangen ihm bey, mit allem was ſie hatten. Sie gaben ihm Brod, Wein, und etwas Gemuͤß. Er aß und ſchlief ein. „Sein erſtes Wort, ſobald er erwachte, war Olivier! Kinder, wißt ihr nichts von Olioier? Sie ſagten ihm Nein. Er erzaͤhlte ihnen die Be⸗ gehenheit zu Rheims, brachte die Nacht und den folgenden Tag bey ihnen zu; ſeufzte und jammerte um Olivier, den er im Gefaͤngniſſe zu Rheims glaußte. Er wollte dahin gehn; gehn, mit ihm zu ſterben: Es koſtete den Kohlenbdrenner und die Kohlenbrennerin nicht wenig Muͤhe, ihn davon abzubringen. „Um von Diderot, 92 lten h „ Um die Mitte der andern Nacht nahm er eine lſchig. „ Flinte und einen Sabel unſer den Arm, rief mit „leiſer Stimme dem Kohlen brenner — Kohlen, der a. „ brenner! — Felix! — Nimm die Axt, wir wol⸗ gar ſin „len gehn — Wohin? — Schoͤne Frage! Zu „ Olivier. — Sie gehn: Aber, indem ſie aus dem „Walde kommen, werden ſie von einem Haufen Beftin der Marechauſſee umringt. erweit, r ſat, „Ich berufe mich anf das, was mir die Koh, ſchtiet! „ lenbrennerin geſagt hat; denn es iſt unerhoͤrt, heran, „ daß zween Maͤnner zu Fuß ſich gegen zwanzige ch:ie ⸗„zu Pferde haben halten koͤnnen. Vermuthlich nger O „waren dieſe zerſtreut, und wollten ihren Fang le⸗ Gntro . „ bendig haben. Dem ſey nun wie ihm wolle, das ſank⸗ „Gefecht war hitzig; fuͤnf Pferde wurden lahm ge⸗ ſchbhoſſen, und ſieben Reuter mit dem Saͤbel oder alen. „ mit der Axt niedergehauen. Der arme Kohlen⸗ Wn, „brenner blie“ von einem Schuß in den Schlaf todt „ auf dem Platze. Felix erreichte den Wald wieder „und ief, denn er war von unglaͤublicher Behen⸗ , 1 „ digkeit, von einer Stelle zur andern; lusb im Lauf N ſeine Flinte, ſchoß, pfif. Dieſes Pfeifen, dieſe “ „ Flintenſchuͤſſe, zu verſchiedner Zeit, von verſchied⸗ nd N „nen Orten her gehoͤrt, jagten den Reutern der mnun „Marechauſſee die Furcht ein, es muͤſſe eine ganze u „Parthey Schleichhaͤndler da ſeyn. Sie zogen ſich 8 „eilenos zuruͤcke. iu „Kaum ſah ſie Felix in der Jerne, ſo kehrt er „ auf den Kampfplatz zuruͤcke, lud des Kohlenbren⸗ N ners — 94 Erzaͤhlungen „ ners Leiche auf ſeine Schultern, und nahm den „ Rüͤckweg zur Huͤtte, wo die Kohlenbrennerin und „ ihre Kinder noch ſchliefen. Bey der Thuͤre ſtand „ er ſtill, legte den Leichnam vor ſeine Fuͤſſe, und „ ſetzte ſich, den Ruͤcken an einen Baum gelehnt, und das Geſicht gegen den Eingang der Huͤtte ge⸗ „ kehrt, nieder. Dieß war der Anblick, der auf △½ — „ die Kohle nbrennerin wartete, wenn ſie ihre Huͤtte 8) oͤſinen wuͤrde. 4 » Sie erwacht, und ſindet den Mann nicht an ihrer Seite. Ihre Augen ſuchen den Felix. Kein „Felix iſt da. — Sie ſieht auf, geht hinaus; ſie „ ſieht, ſchreyt, faͤllt ruͤckwaͤrts zu Boden. Ihre „ Kinder laufen hinaus, ſehen, ſchreyen, waͤlzen „ ſich auf ihren Vater, waͤlzen ſich auf ihre „ Mutter. Durch den Lerm und durch das Ge⸗ ſchrey ihrer Kinder wieder zu ſich ſelbſt gebracht, „ zerrauft ſich die Kohlenbrennerin die Haare, zer⸗ „ fleiſcht ihre Wangen. Felix, am Fuſſe ſeines „ Baumes undeweglich, die Augen zugeſchloſſen, „ den Kopf rückwaͤrts haͤngend, ſchreyt mit erſtorb⸗ „ ner Stimme: Toͤdtet mich! Einen Augenblick „ wird es ſtille; dann faͤngt der Jammer und das „Geſchrey wieder an, und Felix ruft wieder: Toͤd⸗ „ tet mich! Kinder, aus Erbarmen toͤdtet mich! ½ ₰ * — „So brachten ſie drey Tag' und drey Naͤchte „ mit Jammern zu. An der vierten ſagte Felix zu „ der Kohleubrennerin: Weib, nimm deinen Quer⸗ „ hræ ſock „eine „ dur „ die „En „ zwe „ der ,ſe „den „ gihe iſt „ biet „ er f „ Ol » Mit „W „ W „»N 1 i „er „ ge „ge zer „ er „ R »9 tn der tin und tt ſtand ſe, n gtlehnt, tte ge⸗ der gu e Hute nichten . Kent us⸗ ſe ſpähen f e. s G geracte e, ſind ſſen tfeth tit Ud N nih Nice Ait A 1 2 29 95 99 79 2² 9 „ — 5 „ 95 25 93 25 95 99 295 5 93 9² 95 92 9) 25 9 — 95 2 29 29 von Diderot. 95 ſack; thu Brodt darein, und folge mir! — Nach einem langen Umweg' uͤber unſre Berge, und durch die Waͤlder, langten ſie endlich bey Oli⸗ viers Hauſe an, welches, wie Sie wiſſen, am Ende des Flekens liegt, wo ſich die Straſſe in zween Wege theilt, davon der eine in Burgund, der andre in Lothringen fuͤhrt. „ Hier ſollte Felix Oliviers Tod vernehmen, und ſich zwiſchen den Wittwen zweener Maͤnner befin⸗ den, die um ſeinetwillen ermordet worden. Er geht hinein. Haſtig fragt er Oliviers Weib: Wo iſt Olivier? Aus ihrem Stillſchweigen, aus ihrer Kleidung, aus ihren Thraͤnen merkt er, daß Oli⸗ vier nicht mehr iſt. — Ploͤtzlich wird ihm uͤbel; er fällt, und zerſtoͤßt ſich den Kopf an dem Back⸗ trog. Die beyden Wittwen hoben ihn auf; ſein Blut floß auf ſie herab, und beyde ſuchten es mit ihren Schuͤrzen zu ſtillen: Und ihr ſeyd ihre Weiber, rief er, inbem ſie damit beſchaͤftigt wa⸗ ren, und helfet mir! Dann ward er ohnmaͤchtig, dann kam er wieder zu ſich ſelbſt, und ſeufzend rief er: Warum ließ er mich nicht? Warum mußt' er gen Rheims kommen? Warum ließ man ihn gehen? — Endlich ward er uͤberall verruͤckt: Er gerleth in Wuth; waͤlzte ſich auf dem Boden, und zerrißs ſeine Kleider. In einem ſolchen Anfall zog er ſeinen Saͤbel, und wollte ſich toͤden: Aber die beyden Weiber warfen ſich auf ihn, riefen um Huͤlfe, und die Nachbarn liefen herbey; man „ band 9⁵ Erzaͤhlungen „band ihn mit Stricken, und ließ ihm ſteben bis 5 dy acht mal zur Ader. Mit der Erſchoͤpfung ſeiner „Kraͤfte legte ſich endlich die Wuth; drey oder vier „Tage blieb er wie todt. Nach Verfluß derſelben „kam er wieder zum Verſtande. Wie aus einem „tiefen Schlaf erwacht, ſchaut er um ſich her: Wo „ bin ich? Weider, wer ſeyd ihr? — Ich bin die Kohlenbrennerin, antwortete ihm die eine. — „ Ach ja, die Kohlenbrennerinn! — Und ihr? — „Olioiers Weib ſchwieg. Dann fieng er an zu „ weinen, wandte ſich gegen die Mauer: — Ich „ hin bey Olivier, ſagte er ſchluchzend — dieß „Beth iſt Oliviers Beth — und dieſes Weib hier war ſein Weib! Ach! — — „ — 9 — „Die beiden Weiber trugen ſo viel Sorge fuͤr ihn; floͤßten ihm ſo viel Mitleiden ein; baten ihn ſo dringend, doch zu leben; ſtellten ihm ſo ruͤhrend vor, er ſey ihre einzige Zuflucht, daß er ſ ch zuletzt beruhigen ließ. 9 „ — * 9 * 9 — „Die ganze Zeit uͤber, da er in dieſem Hauſe „ blieb, legte er ſich niemals zu Bethe. Des Nachts gieng er aus, irrte im freyen Felde herum, waͤlzte ſich auf der Erde, rief dem Olivier. Im⸗ mer folgte ihm eine von den Weibern nach, und fuͤhrte ihn beym Anbruch des Tages wieder heim. * 2 ₰ — 2 — 9 —„ „Verſchiedene Leute wußten, daß er in Oliviers „ Hauſe war; darunter gab es auch uͤbelgeſinnte; und beyde Weiber zeigten ihm die Gefahr, welcher „ er 9 — tt ſt „ſaß „ Kni „Un „ aht 9 K „ Die „d „ ſich „hatt „ ſie. 9) ihr⸗ „ thet „»„ ziel „ ſie un „ li „ Va „ Vn „ t „ ( ſa „ ge⸗ Di „ ſe „i von Diderot. 97 ſeben di „ er ſich ausſetzte. Es war ein Nachmittag; Felix ug ſine „ ſaß auf einer Bank, den Saͤbel auf ſeinen oder tit „Knien, die Ellbogen auf einen Tiſch geſtuͤtzt, derſeſte „ und beyde Faͤuſte auf ſeinen Augen. Zuerſt Us eifen „ antwortete er nichts. Oliviers Weih hatte einen ger: W „ Knaben von ſiebenzehn bis achtzehn Jahren; tin i „ die Kohlenbrennerin ein Maͤdchen von fünfzehn. int. — „ Kohlenbrennerin, ſagte er ploͤtzlich zu ihr; geh, ihr!- ſuche deine Tochter, und bringe ſie her! Er N „ hatte einige Mannwerke Wieſen, und verkaufte — 6 4 „ ſie. Die Kohlenbrennerin gieng, und kam mit — 6 », ihrer Tochter zuruͤck. Oliviers Sohn heyra⸗ deb he „ thete ſie. Felix gab ihnen das Geld von ſeinen „ Wieſen, umarmte ſie, bat mit Thraͤnen um Ver⸗ „ ziehung. Sie lieſſen ſich in der Huͤtte nieder, wo tſe ſii. „ ſie noch ſind, und den uͤbrigen Kindern Vater⸗ ten iht „ und Mutterſtelle vertreten. Die beyden Wittwen üfen „ blieben beyeinander; und Oliviers Kinder hatten b rug „ Vater, und zwo Muͤtter. „ Beynahe vor anderthalb Jahren ſtarb die Koh⸗ n hent „ lendrennerin, und Oliviers Weib beweint ſie noch 00 „ taͤglich. heun „Eines Abends, da ſie den Felix belauſchten, 4. „(denn eine von beyden behielt ihn immer im Auge) 6,1n ‚ſahen ſie, daß er in Thraͤnen zerfloß. Stillſchwei⸗ 4 „ gend ſtreckte er ſeine Arme gegen die Thuͤr aus, „ die ihn von denſelben trennte. Dann ſchickte er „ ſich an, ſeinen Buͤndel zu packen. Sie ſagten „ ihm nichts; denn ſie ſahen när gar zu wol, wie 8 Geßner III. Theil. G „moͤth ig 9 — 9² 9²⁹ „ 92 55 25 2 92 92² 92 9 95 2 * 9 — 2 „₰ 2 9⁹ 9 „ 9 — ☚ 2 5 — 2 — E „ 5 9 * Exzaͤhlungen noͤthig ſeine Abreiſe war. Ohne etwas zu reden, aſſen ſie alle drey zunacht. In der Nacht ſtand Felix auf; die Weiher ſchliefen nicht. Auf den Zehen gieng er gegen die Thuͤre: Da ſtand er ſtill, ſah nach dem Bethe beyder Weiber um, wiſchte die Augen mit den Haͤnden, und gieng fort. Die beyden Weiber druͤckten einander in die Arme, und brachten die uͤbrige Nacht mit Weinen zu. Man weiß nicht, wohin er ſich fluͤchtete: Es vergieng aber ſelten eine Woche, daß er ihnen nichte etwas zur Unterſtuͤtzung ſchickte. „Der Wald, wo die Tochter der Kohlenbrenne⸗ rin mit Oliviers Sohn lebt, gehoͤrt einem Herrn Clerc von Ranconnieres, der ſehr reich und Herr eines andern Dorfs in dieſen Gegenden, mit Na⸗ men Courcelles, iſt. Eines Tags, da Herr von Ranconnieres oder Courcelles, wie Sie lieber wollen, in ſeinem Forſt jagte, kam er zu des jungen Oliviers Huͤtte, gieng hinein, ſcherzte und beſprach ſich mit deſſen Kindern, welche ganz huͤbſch ſind. Die Figur der Frau war auch nicht ſchlecht; ſie gefiel ihm. Der ſtandhafte Ton des Mannes, der viel von ſeinem Vater hatte, nahm ihn ein. Er vernahm die Begebenheiten ihrer „Eltern; verſprach, fuͤr Felix um Gnade zu bit⸗ ten; that es, und erhielt ſie. „Felix trat bey dem Herrn von Ranconnieres in Dienſte. Er gab ihm die Stelle eines Wildmeiſters. „ Uns RH Hat „Dhri „ els „ſick „ gler „ „ den. „zuln „durcd lgen gn Reinte „ dieſt „ don 1 S⸗ 1 Rs „ ſ „ tcen, cht ſand Auf der nd er ſ, , iſcͤt ſott. D Meme, und u. Vn hetſteng iht uen etrtttt u. n Han hr nit ⸗ Net dun le 1 6 letud e g hnit Cn n l l Kes N ſe 5 5„ 99 2⁹ 2 „ 295 55 95 „ E — 9 — 25 — „₰ — — x* — „ — * „ — 95 959 29 5 5 von Diderot. 99 „ Ungefehr zwey Jahre hatte er im Schloſſe Ranconnieres geleht, und immer einen guten Theil ſeiner Beſoldung den Wittwen zugeſchickt, als ihn der Eifer fuͤr ſeinen Herrn, und die Drei⸗ ſtigkeit ſeines Charakters, in einen Handel ver⸗ wickelten, der im Anfang nichts zu bedeuten hatte, aber die verdrießlichſten Folgen nach ſich zog. „Herr von Ranconnieres hatte zu Courcelles den Herrn von Fourmont, Preſidislrath zu Che*, zum Nachbarn. Beyde Haͤuſer waren nicht nur durch einen Wehrſtein abgeſondert, welcher der Thuͤre des Herrn von Ranconnieres etwas unge⸗ legen ſtand, und das Einfahren der Kutſchen un⸗ bequem machte. Herr von Ranconnieres ließ ihn einige Schuhe gegen Herrn Fourmont zuruckſetzen; dieſer ſchob ihn wieder eben ſopiel gegen den Herrn von Ranconnieres. Daraus entſtund Haß, Schimpfreden, und ein Proceß zwiſchen beyden Nachbarn. Der Proceß vom Wehrſtein veran⸗ laßte zween oder drey andere, betraͤchtlichere. So ſtanden die Sachen, als eines Abends Herr von Ranconnieres mit ſeinem Wilsmeiſter von der Jagd zurückkam, und auf der Straſſe die Herren Fourmont, den Rath, und ſeinen Bruder, den. Officier, antraf. Bruder, ſagte der letztere, wie, wenn man dieſem alten H** das Geſcht zer⸗ fetzte? — Was meinſt du? Dieſes hoͤrte der Herr von Ranconnieres nicht; aber zum Unglucke Fe⸗ lix, der ſich dreiſt gegen den jungen Herrn wandte. 10 G Erzaͤhlungen „ Mein Herr Officier, ſprach er zu ihm, ſolltet ihr „6o „ wol Herz genug haben, euch auch nur anzuſchicken „hat „ das zu thun, was ihr geſagt habt? Zugleich „Un „„ legt er ſeine Flinte nieder, und die Hand an den „ Griff ſeines Saͤbels, ohne den er niemals aus⸗ „ „ gieng. Der junge Officier zieht den Degen, und „ det „„ geht auf den Felix los; Herr von Ranconnieres „ we „ läuft hinzu, ſtellt ſich in die Mitte, und faßt ſei „im „ nen Wilsmeiſter. Inzwiſchen ergreift der Oficier vlic „die Flinte, die auf dem Boden lag, ſchießt auf „de „ Felix, und verfehlt ihn; dieſer antwortet mit zie „„ einem Saͤbelhieb, daß dem jungen Herrn der De⸗ „uUI „ gen aus der Hand, und damit die Haͤlfte des Arꝛ „mes zu Boden faͤllt. — Und daraus erwaͤchst „ ein Criminalhandel noch uͤber drey oder vier u „i „ vilproceſſe. Felix ward ins Gefaͤngniß geſperrt. “ „Es erfolgten ſchreckliche Proceduren: Eine obrig⸗ e keitliche Perſon ward ihres Standes entſetzt und „ beynahe geſchaͤndet; ein Officier ward vom Dienſt „ ausgeſchloſſen; Herr von Ranconnieres ſtarb vo PB „ Verdruß; und Felix, deſſen Verhaft ⸗noch immer „„ fortwaͤhrte, blieb der ganzen Rache der Fourmont „ ausgeſetzt. Sein Ende waͤre ungluͤcktich geworden, , haͤtte ihm die Liebe nicht ausgeholfen. Des B 9 — — „ Stockmeiſters Tochter verliebte ſich in ihn, und „ bahnte ihm den Weg zur Flucht. Dieß iſt wenig⸗ “MR „ ſtens die allgemeine Vermuthung. Er gieng nach „ . „ Preuſſen, wo er noch jetzt unter dem Garderegi⸗ „„mente ſieht. Man ſagt, er ſey ſeinen Camera⸗ M „ den lieb, und ſogar dem Koͤnige bekannt. Sein . ltetite lſchicken Zugleich En den ls t en, ue Untiers fagt i cer ſect e gtet Nt der De des NM lbighet pir eſpent. ohrig r Diag nb de unt henot den, 0 , veris neß g Uer⸗ von Diderot. 101 „ Soldatennamen iſt der Traurige. Oliviers Wittwe „ hat mir geſagt, er fahre noch immer fort, ſie zu „ Unterſtuͤtzen. „ Dieß iſt nun alles, Madame, was ich von „„ des Felix Geſchichte erfahren konnte. Ich fuͤge „ meinem Bericht einen Brief von Herrn Papin, „ unſerm Pfarrer, bey. Was er enthaͤlt, weiß ich „nicht; ich fuͤrchte aber ſehr, der arme Prieſter, „ deſſen Verſtand ein bisgen ſchmal, und das Herz „ ziemilich ſchlimm iſt, ſchreibe ihnen von Olivier „»„ und Felix nach ſeinen Vorurtheilen. Ich be „ſchwoͤre Sie demnach, halten Sie ſich lieber an „ dieſen Bericht, auf deſſen Wahrheit Sie zaͤhlen „koͤnnen; und an ihr eigenes gutes Herz, das Ih⸗ „ nen beſſer rathen wird, als der vornehmſte Cas— „ ſuiſt der Sorhonne, welches Herr Papin nicht iſt, Brief von Herrn Papin, Doktor der Gottesgelehrtheit, und Pfarrer bey St. Maria zu Bourbonne. , Ich weiß nicht, Madame, was Ihnen der Herr „Subdelegat von Olivier und Felix erzaͤhlt haben „mag, noch was fuͤr Antheil Sie an dem Schickt „ ſal der zween Straſſenräuber nehmen koͤnnen, die „alle ihre Schritte in dieſer Welt mit Blut beſu⸗ „ delt haben. Die Vorſehung, welche den einen G 3 „ge⸗ 102 Erzaͤhlungen „ geſtraft, hat dem andern einige Augenblicke Friſt „gelaſſen, die er ſich, wie ich ſehr befuͤrchte, nicht „zu Nutze machen wird: Aber der Wille Gottes „ geſchehe! Ich weiß, daß es hier Leute giebt, (und „ſich wuͤrde mich nicht wundern, wenn der Herr „Subdelegat unter der Zahl waͤre) die von dieſen „zween Menſchen, als von Muſtern einer auſſer⸗ „ ordentlichen Freundſchaft, reben. Aber was iſt die erhabendſte Tugend in den Augen Gottes, „ wenn ſie von den Empfindungen der Gottſelig⸗ „ keit, von der Ehrfurcht die der Kirche und ihren „Dienern gebuͤhrt, und von der Unterwerfung ge⸗ „ gen das Geſetz des weltlichen Oberherrn entbloͤßt „ iſt? Olivier iſt unter ſeiner Hausthuͤre ohne Sa⸗ „ cramente geſtorben: Und als ich zu Felix, der ſich „ bey ben zwo Wiltwen befand, berufen ward, konnte „ ich niemals was anders herausbringen, als bden „ Namen Olivier; kein Zeichen der Religion; kein „Merkmal der Buſſe! Ich finde auch nicht die ge⸗ „ ringſte Spur, daß er je vor einem Beichtſtuhl er⸗ „ ſchienen ſey. Oliviers Weib iſt eine ſtolze Crea⸗ „tur, die ſich bey mehr als einer Gelegenheit gegen „mich vergsngen hat. Unter dem Vorwande, daß „ ſie leſen und ſchreiben kann, glaubt ſie ſich im „Stand, ihre Kinder zu erziehen; und man ſieht „ dieſe weder in der Schole, noch in meinen unter⸗ „* „weiſungen. Urthrilen Sie daraus, Madame, ob „Leute von bieſer Art ihrer Gutthaten wuͤrdig find! „ Das Evangelium empfiehlt uns das Mitleiden „ gegen die Armen unablaͤſſig: Allein durch eine „ gute Un gute „ ſtin „D „ der „l „ die „ ſo „ i . gat 5 „ ſ von Diderot. 103 „ Lute Wahl der Elenden verdoppelt man den Werth Ulicke geſt “ „ ſeiner Allmoſen; und niemand kennt die wahren lee Grtus „ Durftigen beſſer, als ein gemeinſchaftlicher Hirt ebt, d „ der Armen und Reichen. Wollten Sie, Madame, der her „ mich mit ihrem Zutrauen beehren, ſo wuͤrde ich ton deſn „ vielleicht die Proben ihrer Wohlthaͤtigkeit auf eine ger guſe „„ ſolche Weiſe anwenden, welche füͤr die Armen er tes „nuͤtzlicher, und für Sie verdienſilicher waͤre. 1Gims, Ich bin mit Hochachtung u. ſ. f. Grteeg Und en Die Frau von *** dankte dem Herrn Subdele⸗ enng gat Aubert fuͤr ſeine Gefaͤlligkeit, und ſchickte ihre entslet Allmoſen mit folgendem Briefgen an den Herrn Nte e Papin: ,der ſß „ Mein Herr! Ich bit Ihnen fuͤr Ihren weiſen hnnt „Rath ſehr verbunden. Ich geſtehe Ihnen, die s „Geſchichte dieſer beyden Leute hatte mich geruͤhrt; n tin „ und Sie werden mir beyſtimmen, daß das Bey⸗ t ee „ſpiel einer ſo auſſerordentlichen Freundſchaft recht Kutl „ dazu gemacht war, ein gutes und empfindliches e Cn „Herz zu verfuͤhren: Aber Sie haben mich zurecht⸗ eitgige „gewieſen; und ich hab' es begriſſen, daß es beſ⸗ e, d „ ſer iſt, chriſtlichen und unglücklichen Tugenden ſch N „ Beyſtand zu leiſten, als bloß natuͤrlichen und heid⸗ ſete. „niſchen. Ich bitte Sie, die geringe Summe, die „ ich Ihnen ſende, anzunehmen, und ſie nach einer n „ kluͤgern Milsthaͤtigkeit auszutheilen, als die mei⸗ fnd .„ Nige nicht iſt. 55 ed Ich habe die Ehre zu ſeyn, u. ſ. f. 64 G 4 Man vo-ꝛ Erzaͤhlungen Man wird ſich leicht vorſtellen, vaß die Wittwen Olivier und Felix an den Allmoſen der Fran von *** nicht den geringſten Antheil bekamen. Felix ſtarb; und das arme Weihß waͤre mit ihren Kindern vor Elend zu Grunde gegangen, haͤtte ſie ſich nicht in dem Wald zu ihrem aͤltern Sohne geſluͤchtet, wo ſie, ihres hohen Alters ungeachtet, arbeitet, und ſich mit ihren Kindern und Enkein ernaͤhrt, ſo gut ſie kann. * „*½ Und ſo giebt es denn dreyerley Arten Erzaͤhlun⸗ gen? — Es giebt ihrer wohl mehr, werdet ihr mir ſagen — Ich bin's zufrieden: Aber ich unterſcheide fuͤrs erſte die Erzaͤhlung nach der Weiſe Homers, Virgils, Taſſo's; und nenne ſie die wunderbare Er⸗ zaͤhlung. In dieſer wird die Natur vergroͤſſert, die Wahrheit iſt hypothetiſch; und wenn der Erzaͤhler das einmal gewaͤhlte Maaß durchaus beobachtet; wenn ſowohl in der Handlung als in dem Ausdruck alles dieſem Maaß entſpricht, ſo hat er die Stuffe der Vollkommenheit erreicht, welche die Art ſeiner Arbeit zulaͤßt; und ihr koͤnnt nichts mehr von ihm fodern. Sobald ihr in ſein Gedicht eingeht, ſetzt ihr den Fuß in ein unbekanntes Land, worinn nichts ſo zugeht, wie in demjenigen, wo ihr wohnet; ſon⸗ dern wo alles im Groſſen geſchieht, wie bingegen um euch her im Kleinen. Demnach giebt es eine ſcherz⸗ hafte Erzaͤhlung, nach der Art der Lafontaine, Ver⸗ giers, giets die noch in 9 Sey und taͤus das ln⸗ dieſe ſoder noch Stan den! Er Vent dor, Fuue ſand ken, n Wan bri⸗ li Pee eew zih ſein Se un Vittroee bon 14 lir ſorc⸗ dern tor hnichtin t, vo ſe Und ⸗ o gut ſ⸗ gzihiut, iSr nu ſcheid olnert, ore E et, N Gni ier gnchtet, tehnd Gfe S ſee in tf nichts ſn u ſhet von Diderot. 105 giers, Arioſts, Hamiltons; wo der Erzaͤhler weder die Nachahmung der Natur, noch die Wahrheit, noch die Taͤuſchung zum Zwecke hat; er ſchwingt ſich in ganz eingebildete Sphaͤren empor. Sagt dieſem: Sey aufgeweckt, ſinnreich, abwechſelnd, original, und ſogar ausſchweifend; ich bins zufrieden: Aber taͤuſche mich durch die Schilderung der Umſtaͤnde; das Bezaubernde der Form verb ok mir immer die Unwahrſcheinlichkeit des Grundſtoffs. Und wenn dieſer Erzaͤhler das leiſtet, D wir hier von ihm fodern, ſo hat er alles gethan. Endlich giebt es noch die hiſtoriſche Erzaͤhlung, wie die Novellen des Scarron, Cervantes, u. odgl. ſind. — Weg, mit den hiſtoriſchen Erzaͤhlungen, und mit dem Erzaͤhler! Er iſt ein matter, froſtiger Luͤgner. — Allerding 8 wenn er ſein Handwerk nicht verſteht. Er ſetzt ſi vor, euch zu betruͤgen; er ſitzt im Winkel “ Feuerherds, und hat die ſtrenge Wahrheit zum Gegen⸗ ſtande: Er will, daß man ihm glaube; will intereſſi⸗ ren, ruͤhren, hinreiſſen, erſchuͤttern, die Haut ſchau⸗ ern, und Thraͤnen flieſſen machen: Wirkungen, die man ohne Beredſamkeit und Poeſie nicht hervor⸗ bringt. Aber die Beredſamkeit iſt eine Art von Luͤgen, und nichts hindert die Ilußon mehr als die Poeſie. Beyde vergroͤſſern, erweitern, uͤbertreiben, erwecken Mißtrauen. Wie wird es denn dieſer Er⸗ zaͤhler angreifen, euch zu betrugen? So: Er wird in ſeine Erzaͤhlung kleine Umſtaͤnde die genau mit der Sache verbunden ſind, ſo enrhe⸗ ſo natuͤrliche, und dabey doch ſo ſchwer zuerfindende Züze ſtreu'n, G § daß 106 Erzaͤhlungen daß ihr euch genoͤthigt fuͤhlen werdet, bey euch ſelbſt zu ſagen: Mein Treu, das iſt wahr! Dergleichen Dinge erfindt man nicht. So wird er die Vergroͤſ⸗ ſerung der Beredſamkeit und Poeſie wieder gut machen; ſo wird die Wahrheit der Natur das Blend⸗ werk der Kunſt verbergen, und er wird widerſpre⸗ chend ſcheinende Forderungen erfuͤllen: Raͤmlich zu⸗ gleich ein Geſchichtſchreiber und ein Poet, wahrhaft und ein Luͤgner ſeyn. Ein Beyſpiel, von einer an⸗ dern Kunſt entlehnt, wird vielleicht beſſer begreiflich machen, was ich ſagen will. Ein Kuͤnſtler mahlt einen Kopf auf ſeine Leinewand; alle Formen ſind ſtark, groß und regelmaͤſſig; es iſt das vollkommen⸗ ſte, auserleſenſte Ganze. Wenn ich es betrachte, ſo fuͤhl ich Ehrfurcht, Bewunderung, Schrecken. Ich ſuche das Modell dazu in der Natur, und find' es nicht. In Vergleichung damit iſt alles ſchwach, klein, nichtsbedeutend: Dieſes iſt ein Idealkopf, fuͤhl' ich bey mir ſelber. Aber der Kuͤnſtler laſſe mich eine kleine Narbe an der Stirae dieſes Kopfes, oder eine Warze am Schlaf, eine unmerkliche Naht an der Unterlippe wahrnehmen — und der Kopf, der mir ein Ideal war, wird augenblicklich ein Porterait. Ein Merkmal von Pocken am Augen⸗ winkel oder neben der Naſe — und dieſes Wei⸗— bergeſicht iſt nicht mehr das Geſicht der Venus, es iſt das Geſicht einer Nachbarin. Ich wuͤrde alſo unſern hiſtoriſchen Erzaͤhlern ſagen: Eure Fi— guren ſind ſchoͤn, wenn ihr wollt; aber die Warze am Schlaf, die. Naht an der Lippe, das Merk⸗— mal fal de haften Und, Stau Wein Pet der Dren gelt iber lom ſchen ein de! D alt kle duch ſla ergleigen Verrl ſeder get 16 Bloen widerſpte ilich chrtrit Cifttt hegrtiſch r it en ſc kontmneß Cchte ſ d ſcvcch alkorf, bler Koſch heN 1 lien es, lte te von Diderot. 107 mal der Pocken neben der Naſe, welche ſie zu wahr⸗ haften Figuren machen wuͤrden, mangelt ihnen. Und, wie mein Freund Cailleau ſagte: Ein wenig Staub auf meine Schuhe, und ich komme nicht aus meiner Kammer, ich komme vom Lande zuruͤcke. Atque ita mentitur, ſic veris falſa remiscet, Primo ne medium, medio ne diſcrepet imum. Hor. Art. Poezt. Und jetzt noch ein bisgen Moral auf ein bisgen Poetick. Das ſteht gut! — Felix war ein Bettler, der nichts hatte. Olivier war ein andrer Bettler, der nichts hatte. Sagt das gleiche vom Kohlen⸗ brenner, von der Kohlenbrennerin und von den uͤbri⸗ gen Perſonen dieſer Erzaͤhlung: Und zieht daraus uͤberhaupt dieſen Schluß, daß es ſelten eine voll⸗ kommne, wahre Freundſchaft geben kann, als zwi⸗ ſchen Menſchen die nichts haben. Alsdann macht ein Menſch das ganze Gluͤck ſeines Freundes, und der Freund das ganze Gluͤck dieſes Menſchen aus. Daher die Erfahrungswahrheit, daß das Ungluͤck alle Bande feſter knuͤpft — und der Stoff zu einem kleinen Paragraphe mehr, fuͤr die erſte Ausgabe des Buches de 'Wsprit. Unter⸗ Erzaͤhlungen id iche Unterredung miche . ten Na eines . in der Vaters mit ſeinen Kindern. uſchi S Oder: Werhe Von der Gefahr, ſich uͤber die Geſetze es i wegzuſetzen. 22ð in So M in ſan ein Vater, ein Mann von ausnehmendem Ver⸗ netkſak ſtand, war wegen ſeiner ſtrengen, frommen Redlicht Munt, keit in der ganzen Provinz beruͤhmt. Mehr als ein⸗ Nuffe mal ward er von ſeinen Mitbuͤrgern zum Schieds winrdi mann gewaͤhlt, und Fremde, die er nicht kannte, r den vertrauten ihm oft die Vollziehung ihres letzten Wil⸗ gac lens. Die Armen beweinten ſeinen Verluſt, als er uune. ſtarb. So lang er krank lag, gaben groß und kleine Ennne zu erkennen, wie viel Antheil ſie an ſeiner Erhal⸗ G tung nähmen; und als man wußte, daß er ſich ſei⸗ Mein nem Enbe naͤhete, trauerte die ganze Stadt. Im⸗ mer wird ſein Bild meinem Gedaͤchtniß gegenwaͤrtig ſeyn. Mich dünkt, ich ſehe ihn in ſeinem Arniſeſ⸗ ſter) ſel, mit ſeiner ruhigen Gebehrde und dem heitern in Geſichte. Mich duͤnkt, ich hoͤr' ihn noch. Hier iſ um die Geſchichte eines von unſern Abenden, und das drenn Muſter von der Anwendung der andern. Pfar⸗ Den Es war Winter, und wir ſaſſen einmal beyom Ni Feuer um ihn her: Der Abbe, meine Schweſter, Der und en Nn Neltt ol Sa t kantl, Pen D ,6 hnd hin Ed rſc . N npiti UMnſc⸗ in d dhGH leſn o von Diderot. 109 und ich. Mein Sohn, ſagte er nach einem Ge⸗ ſpraͤche uͤber die Unbequemlichkeiten eines beruͤhm⸗ ten Namens zu mir: Mein Sohn, wir haben beyde in der Welt Geraͤuſch gemacht; aber mit dem Un⸗ terſchiede: Das Geraͤuſch, welches du mit deinem Werkzeuge macheteſt, hat dich ſelbſt; und das, wel⸗ ches ich mit dem meinigen machte, hat andre um ihre Ruhe gebracht. Nach dieſem guten oder ſchlech⸗ ten Scherze des alten Hammerſchmieds fieng er an zu ſtannen, und uns mit einer ganz beſondern Auf⸗ merkſamkeit anzuſehen. Woruͤher ſtaunet ihr, mein Vater, fragte der Abhe? Daß, verſetzte er, der Ruff eines rechtſchaffenen Mannes, der wuͤnſchens⸗ würdigſte unter allen, auch ſeine Gefahren hat, ſelbſt fuͤr den der ihn verdient. Noch ſchauert mir, fuͤgte er nach einer kurzen Pauſe hinzu, wenn ich daran denke. Wuͤrdet ihr'’s wol glauben, meine Kinder ? Einmal in meinem Leben ſtand ich im Begriff, euch zu Grunde zu richrten. Der Abbe. Und wie das? Mein Vaͤter. Wie das? Ihr ſollt es hoͤren: Ehe ich anfange (ſprach er zu meiner Schwe⸗ ſter) Maͤdgen, lege mir das Kopfkuͤſſen hoͤher; es iſt zu tief heruntergeſunken. Und du, (ſprach er zu mir) mache meinen Schlafrock zu; das Feuer brennt mich an die Beine. — Ihr alle habt ja den Pfarrer zu Thivet gekannt? Meine Schweſter. Den guten alten Prieſter, der in ſeinem hundertſten Jahr an einem Morgen ſeine vier Meilen machte ? Der Abbe. Der, hundert und ein Jahr alt, ver⸗ ſchied, II0 Erzaͤhlungen ſchied, als er den Tod eines Bruders vernahm, welcher bey ihm gewohnt, und das neun und neun⸗ zigſte erreicht hatte? Mein Vater. Eben den. Der Abbe. Nun denn? Mein Vater. Nun denn: Seine Erben, arme Leute, die, auf den Straſſen, auf dem Lanbe und Ley den Kirchthuͤren zerſtreut, ihr Leben im Bettel zubrachten, ſchickten mir eine Pro⸗ cur, die mich bevollmaͤchtigte, an Ort und Stelle zu gehen, und fuͤr die Sicherheit der Verlaſſenſchaft ihres Vetters, des verſtorbnen Pfarrers, zu ſorgen. Wie haͤtt' ich armen Leuten einen Dienſt abſchlagen ſollen, den ich verſchiebnen reichen Familien geleiſtet hatte? Ich gieng gen Thioet, wandte mich an das Gericht des Orts, ließ beſiegeln, und erwartete die Ankunft der Erben, welche auch nicht ſaͤumten zu kommen. Es waren ihrer zehn bis zwoͤlfe: Weiber ohne Struͤmpfe, ohne Schuhe, beynahe überall nacket, welche Kinder, in ihre elenden Schuͤrzen ge⸗ huͤllt, an der Bruſt hielten: Mit Lumpen behaͤngte Alte, die ſich hieher geſchleppt, und einen Buͤndel zerriſſener Kleider, in andre Fetzen eingewickelt, am Stock uͤber die Achſel trugen. Ein Auftritt des ſcheußlichſten Elends! — Stellt euch daraus die Freude der Erben bey dem Anblick zehentauſend Franken vor, die einem jeden von ihnen zu Theil werden ſollten: Denn, nur obenhin gerechnet, mochte die Erbſchaft des Pfarrers zum wenigſten auf hun⸗ derttauſend Franken kommen. Man nimmt das Sie⸗ gel ab, ich fahre den ganzen Dag mit Inventiren fort: Es wird Nacht, dieſe Elenden entfernen ſich, und nd ie ſe in huben ten zu alter Zaulel, t OA berde les ge zrͤglie A n hand wer? begl die, tp wanzt er die die S her po rben Cfen Den gen! ſicht ſowol Meere, ſchon luger ich he aoͤſt ttualr, nd gtur en. Der in dinn: Sroſet, tteut in eſte n 1d Etele ſenſtei 1 ſotze. Nchlnne geleſtt n d ltete N nten Pebet ſerl tten e ehin Bledl At, i 116 N. lſen Ge 606 itct von Diderok. IIIL und ich bliebe ganz allein da: Denn ich mußte eilen, ſie in den Beſitz dieſes Erbs zu ſetzen, und zu beur⸗ lauben, um wieder bald zu meinen eignen Geſchaͤf⸗ ten zu kehren. Unter einem Schreibtiſche ſtand ein alter Kuffer, ohne Dekel, und voll allerley unnuͤtzer Zettel, alter Briefe, Sudel zu Antworten, verjaͤhrs ter Quittungen, unnützer Empfangſcheine, Ausga⸗ beroͤdeln u. d. gl. Aber in einem ſolchen Falle wird alles geleſen; man uͤbergeht nichts. Mit dieſer vers druͤtzlichen Muſterung nun war ich bald am Ende, als mir eine ziemlich weitlaͤufige Schrift in die Hand fiel: Und dieſe Schrift wißt ihr wol, was es war? — Ein Teſtament! Vom Pfarrer unterſchrie⸗ ben! Ein Teſtament, deſſen Datum ſo alt war, daß die, welche er zu deſſelben Vollziehern ernannte, ſeit zwanzig Jahren todt ſind! Ein Teſtament, worinn er die armen Leute, die um mich her ſchliefen, auf die Seite, und die Fremins, die reichen Buchhaͤnd⸗ ler von Paris, die eu kennen mußt, zu Univerſal⸗ erben einſetzte. Ich uͤberlaſſe es euch, von meinem Erſtaunen, von meinem Kummer, zu urtheilen. Denn, was ſollt ich nun mit dieſer Schrift anfan⸗ gen? Sie verbrennen. Warum nicht? Trug ſie nicht alle Merkmale der Verwerfung.? Zeugten nicht, ſowol der Ort, wo ich ſie gefunden, als die Pa⸗ piere, womit ſie vermengt lag, und denen ſie gleichete, ſchon genug wider ſie, ohne von ihrer ſchreyenden Ungerechtigkeit nur ein Wort zu ſagen? So dacht ich dey mir ſelbſt; und da ich mir zugleich die Un⸗ troͤſtlichkeit dieſer armen, in ihrer Hoffnung detro⸗ genen 112 Erzaͤhlungen genen, beraubten Erben vorſtellte, rückre ichmr den Teſtament allmaͤhlich zurn Seuer: Auein. 4 e wer danken, die ſich den erſten in Wes neni wel . nicht was füͤr eine Augſt, mich in der uiſen⸗ eines ſo wichtigen Falls zu berruͤgen ettane de⸗ meine Einſichten; die Furcht, ich moͤchte ine⸗ e Stimme des Mitleids, die i orrchtnreen Beher ens rief, als der Stimme der Gerechtig it eh⸗ geben; dien alles hielt mich vibelech zurück ur ic brachte die uͤbrige Racht mit Iweiſeln en ech dieſe unbillige Acte, die ich verſchiebne Male, entſchloſſen, ob ſie fallen zu laſſen oder zurückzu ziehen, uͤber die Flamme hielt, verbrennen ſeute dder nicht. Der lehe Entſchluß gewann. Ei „ Minute fruͤher oder ſpaͤter, wuͤrde der n gegenge J Verlegenhe e n. In meiner Ve etzte gewonnen habe ſaaubr ich, es waͤre klug, jemand Verſtaͤndigen n Rath zu fragen. Mit Anbruch des Tags ſeß 8 mich zu Pferde; eile uͤter Kopf und Hals in die Stadt, bey meinem Haus, ohne hineinzugehn, eus — . . bey, und ſteige bey dem Seminarium ab, welche damals die Peres de l'Dratoire inne hatten, unt denen einer wegen ſeiner gruͤndlichen Einſichten u heiligen Wandels vorzuͤglich beruͤhmt war; ngc . 2 „ en * i iſ Pater Bouin, der im ganz . ein gewiſſer Pater B nze⸗ d⸗ ſorengel den Ruhm des groͤßten Caſuiſten h terließ. So vweit war mein Vater in ſeiner Ernigiun gekommen, als Doktor Biſſey, der Freund an⸗ an niit Wet gent ſein glten di eweſae ſatte d erfal lihne Giite kurg un lentheil Auntt. um der ſhͤftie lkfinde N Nrag ſehr ſehr ſ ſlim kliebt bleles ſ, di neghn meine Gef chteitden ondre He ich eß⸗ ſcheidure tronen ir t tehr de ines Hen elt Geht „und ih 4, 0 Mele, urüchr gen ſelte Eint ſtegeno⸗ lgenfet Nen U ſ0 6N , oll ptice 1,/ 1 giinſih ot 1 von Diderot. 113 Arzt unſers Hauſes, hineintrat. Er erkundigte ſich nach der Geſundheit meines Vaters; fuͤhlte ihm den Puls; that etwas zu ſeiner Lebensordnung hinzu, und etwas davon; nahm einen Seſſel, und fieng an mit uns zu ſchwatzen. Mein Vater fragte ihn um Rachricht von eini⸗ gen ſeiner Kranken, und unter anderm von einem alten diebiſchen Intendent bey Herrn Meſangere, geweſnen Maire unſrer Stadt. Dieſer Intendent hatte die Sachen ſeines Herrn in Unordnung und Verfall gebracht, unter deſſen Namen falſche Dar⸗ lehne aufgenommen, wichtige Schriften auf die Seite geſchaft, ſich gewiſſe Fonds zugeeignet, und kurz un zaͤhlige Schelmenſtreiche begangen „die groͤß⸗ tentheils erwieſen waren; und es ſtand eben auf dem Punkt, daß er um Ehr und Gut, wo nicht gar um den Kopf, kommen ſollte. Dieſer Handel be⸗ ſchaͤftigte damals die ganze Provinz. Der Menſch befaͤnde ſich ſehr ſchlimm, ſagte der Doktor; doch haͤtt’ er die Hoffnung nicht aufgegeben, ihn wieder herzuſtellen. Mein Vater. Das heißt, ihm einen ſehr ſchlimmen Dienſt erweiſen. Ich. Und ein ſehr ſchlimmes Werk thun. Doktor Biſſey. Ein ſchlimmes Werk? Und warum das, wenn es Ihnen beliebt? Ich. Darum, weil es in dieſer Welt ſo viele Boͤſewichter giebt, daß es eben nicht noͤthig iſt, diejenigen zuruͤckzuhalten, die Luſt haben daraus wegzugehen. Doktor Biſſey. Ihn zu heilen iſt meine Sache, nicht ihn zu richten. Ich will ihn Geßner III. Theil. H heilen, 114 Erzaͤhlungen heilen, weil es mein Handwerk iſt; hernach wird ihn die Obrigkeit haͤngen laſſen, weil ſolches das ihrige iſt. Ich. Aber, Herr Doktor, es giebt einen Beruff, der jedem rechtſchaffnen Buͤrger, Ihnen und mir, gemein iſt: Naͤhmlich nach allen Kraͤften zum Nutzen des gemeinen Weſens zu arbei⸗ ten. Und die Erhaltung eines Miſſethaͤters, von dem die Geſetze es unverzuͤglich befreyen werden, iſt, duͤnkt mich, kein Nutzen fuͤr das ſelbe. Doktor Biſſey. Wem koͤmmt es aber zu, ihn fuͤr einen Miſſethaͤter zu erklaͤren? Etwann mir? Ich. Nein; aber ſeinen Handlungen. Doktor Biſſey. Und wem koͤmmt es zu, uͤber ſeine Handlungen zu ſprechen? Mir? Ich. Nein. Aber erlauben ſie mir, Herr Doktor, den Fall ein wenig zu aͤndern, und anzunehmen, die Verbrechen eines kranken Miſſethaͤters ſey oͤffentlich bekannt; man beruft Sie; Sie kommen eilends hin, oͤffnen die Umhaͤnge, und erkennen Cartouche oder Nivet? Wuͤrden ſie Cartouche oder Nivet geſund machen? — Doktor Biſſey ſtand einen Augenblick an, antwortete aber ſtandhaft: Ja; er wuͤrde den Namen des Kranken vergeſſen, und ſich allein mit ſeiner Krankheit be⸗ ſchaͤftigen; das waͤre die einzige Sache, wovon es ihm erlaubt ſey zu urtheilen: Denn einen Schritt weiter, wuͤrd' er bald nicht mehr wiſſen, wo ſtill⸗ ſtehen. Das hieſſe das Leben des Menſchen der Unwiſſenheit, den Leidenſchaften und Vorurtheilen preißgeben, wenn die Unterſuchung der Sitten und des Wandels eines Kranken der Verordnung des Aeztes Uutes ſen, fiſten, Euntfer mich e igen. das g Maaß iene an (derſet Bſete ſung den, to uf geheilt aueruf ieß id den ee tor B tiidin; ſichien Nan Hun iſ d umko din urch ih hi wich lede ch wid hes das es gielt Bhrger, ſch Nlen 3n atben 16, ber wetden, Doktor ir einen . Neit⸗ F. Uh ngen 4 uben ſt iudern, Korter teuft uthatge Uden ſe Dokten te G Cumntn ſet t Pen 6 Etet eſi⸗ e N thtien n N 4 von Diderot. 115 Arztes vorgehen muͤßte. Was Sie mir von Nivet ſagen, das wuͤrde mir ein Janſeniſt von einem Moli⸗ niſten, ein Catholick von einem Proteſtanten ſagen. Entfernen Sie mich von Cartouches Bette, ſo wird mich ein Fanaticker von dem Bette eines Atheiſten jagen. Das Maaß der Arztneyen zu beſtimmen, das giebt ſchon Arbeit genug, ohne ſich mit dem Maaß der Suͤnden zu beladen, ob ſolche es erlauben, jene anzuwenden, oder nicht. — Aber, Herr Doktor (verſetzte ich), wenn der erſte Verſuch, den der Boͤſewicht, nach Ihrer ſchoͤnen Cur, mit ſeiner Gene⸗ ſung anſtellte, dieſer waͤre, ihren Freund zu ermor⸗ den, was wuͤrden Sie ſagen? Legen Sie die Hand auf ihr Herz; wurd' es Sie nicht gereuen, ihn geheilt zu haben? Waͤrden Sie nicht mit Bitterkeit ausrufen: Warum hab' ich ihm geholfen? Warum . ließ ich Ihn nicht ſterben? Waͤre das nicht genug, den canzen Reſt Ihres Lebens zu verbittern? Dok⸗ tor Biſſey. Gewiß wuͤrde mich der Kummer auf⸗ reiben; aber Gewiſſensruhe wuͤrd' ich darum nicht fuͤhlen. Ich. Und was fuͤr Unruhe koͤnnten Sie denn wohl deswegen fuͤhlen, daß Sie einen raſenden Hund, ich ſage nicht getoͤdtet haͤtten, denn davon iſt die Rede nicht; ſondern daß Sie ihn haͤtten umkommen laſſen? Hoͤren Sie, Herr Doktor; ich bin unerſchrockner als Sie, und laſſe mich nicht durch eitle Trugſchluͤſſe an der Naſe fuͤhren. Geſezt, ich bin ein Arzt. Ich ſehe den Kranken an, der mich rufen laͤßt, und erkenne einen Boͤſewicht: Ich rede ſo mit ihm: Ungluͤcklicher, mache geſchwind fort, 2 daß 116 Erzaͤhlungen N daß du ſtirbſt; das iſt das beſte, was dir, fuͤr andre und fuͤr dich, begegnen kann. Ich weiß wohl, was zu thun waͤre, das Seitenſtechen, das dich quaͤlt, zu vertreiben; aber ich werde mich wol huͤten, es zu verordnen: Ich haſſe meine Mitbuͤrger nicht ſo ſehr, daß ich dich wieder unter ſie bringen, und mir ſel⸗ ber durch die neuen Verbrechen, die du begehen wuͤr⸗ deſt, einen immerwaͤhrenden Kummer bereiten ſollte. Ich will kein Mitgenoſſe deiner Verbrechen ſeyn. Man wuͤrde den ſtrafen, der dich in ſeinem Hauſe verſteckte; und ich ſollte den fuͤr unſchuldig ſchatzen, der dich beym Leben erhaͤlt? Das kann nicht ſeyn. Wenn ich ja etwas bedaure, ſo iſt es, daß, indem ich dich dem Tod uͤͤberliefere, ich dich der ſtrengſten Todesſtrafe entreiſſe. Ich gebe mich alſo nicht damit ab, den ins Leben zuruͤckzubringen, deſſen Anklaͤger zu ſeyn mir die natuͤrliche Billigkeit, die Wohlfahrt der Geſellſchaft, und die Sicherheit meiner Bruͤder einſchaͤrfen. Stirb! Und man ſage nicht, daß durch meine Kunſt und Bemühungen ein Ungeheuer mehr in der Welt ſey. Doktor Biſſei. Adien, Papa. Aber! Weniger Caffee nach dem Eſſen, hoͤren Sie? Mein Vaͤter. Ach Herr Doktor, es iſt eine ſo gute Sache um den Caffee! Doktor Biſſei. Wenigſtens mit viel viel Zucker. Mieine Schweſter. Aber, Herr Doktor, der Zucker wird ihn erhitzen. Doktor Biſſei. Maͤhrchen! — Leben ſie wol, Herr Philo⸗ ſoph! Ich. Noch ein Wort, Herr Doktor! Waͤh— rend der letzten Peſt zu Marſeille waren Straſſen⸗ raͤuber, die ſich in die Haͤuſer zerſtreuten, pluͤnder⸗ ten, — , u N i de ſalbſte ihe Lodte die de Tohte Sur zugleie ſter. biſt t unber ſen6 neſt in me, ter N ſett! der 5 Eſer emie des⸗ N neit 1r la das! Inte wahr Abe Mei ir atte Ohl, wis grilt , Gji ſo h, mir ſel Hen bur en ſoltt. en ſoyt. mn Halſe ſchiten, cht ſeht. , Wen ftengfen Gt dant tlier hlfit Prüdet ds tunh miſt Poyt. ſo te igfens Abe, oktot Iii⸗ Vih ſen⸗ N , von Diderot. 117 ten, mordeten, und ſich die allgemeine Verwirrung zu Nutze machten, ſich durch allerley Frevelthaten zu dereichern. Einer dieſer Straſſenraͤuber ward ſelsſten von der Peſt befallen, und von einem der Leichengraͤber, welche die Policey beſtellt hatte, die Todten wegzutragen, erkannt. Dieſe Leute warfen die Leichen aus den Haͤufern auf die Gaſſe. Der Todtengraͤber ſieht den Boͤſewicht an, und: Ey, Schurke, (ſagte er zu ihm) biſt's du? packt ihn zugleich bey den Fuͤſſen, und ſchleppt ihn zum Fen⸗ ſter. Der Kerl ſchreyt: Ich bin nicht todt! — Du biſt todt genug, verſetzte der andre; und ſtuͤrzt ihn unverzuͤglich vom dritten Stockwerk hinunter. Wiſ⸗ ſen Sie, Herr Doktor, dieſer Tostengraͤder, der den angeſteckten Boͤſewicht mit ſo guter Art abfertigte, iſt in meinen Augen weniger ſtrafbar, als ein geſchick⸗ ter Arzt, wie Sie, der ihn geheilt haͤtte — und jetzt kͤnnen Sie gehen. Doktor Biſſei. Mein lie, ber Herr Philoſoph, ich will Ihren Witz und Ihren Eifer bewundern, ſoviel Sie wollen; aber Ihre Sit⸗ tenlehre wird weder die meinige, noch, ich wette, des Abbe ſeine ſeyn. Der Abbe. Sie wetten ſicher — Ich wollte ſogleich mit dem Abbe anbinden; aber mein Vater wandte ſich zu mir: Du ſireiteſt, ſagte er laͤchelnd, wider deine eigne Sache. Ich. Wie das? Mein Vater. Du willſt den Schurken, den Intendent des Herrn Meſangere, todt haben, nicht wahr? So laß denn den Doktor nur machen. — Aber ſagt mir nun, wo blieb ich in meiner Geſchichte. Mieine Schweſter. Ihr waret bey dem Pater Bouin. H 3 Niein 118 Erzaͤhlungen ein Vater. Ich erzaͤhlte ihm die Begebenheit. Nichts iſt ruͤhmlicher (ſagte mir Pater Bouin) als Empfindung des Mitleidens, welches Ihr Herz fuͤr dieſe ungluͤcklichen Erben einnimmt. Unterdruͤcken Sie das Teſtament, helfen Sie ihnen, ich bin's zu⸗ frieden: Aber nur mit dem Bedinge, daß Sie dem Univerſalerben genau die gleiche Summe erſetzen, die Sie ihm werden entzogen haben; weder mehr noch weniger. — Aber es friert mich an den Ruͤcken: Der Doktor wird die Thuͤr offen gelaſſen haben. Geh, Maͤdgen, ſchlieſſe zu. Meine Schweſter. Ja; aber Ihr werdet, hoff ich, nicht fortfahren, bis ich wieder da bin. Mein Vater. Das ver— ſteht ſich. Meine Schweſter ließ uns eine Weile warten, und kam jetzt wieder: Es iſt der Narr, ſprach ſie (etwas verdruͤßlich) der uͤber ſeiner Thuͤre zween Zettel ausgehaͤngt hat, wo auf dem einen ſteht: Dieß Haus iſt zu verkaufen um zwanzigtauſend Franken, oder zu vermiethen um zwoͤlfhundert Franken, des Jahrs, ohne Verſchreibung; und auf dem andern: Zwanzigtauſend Franken aus⸗ zuleihen auf ein Jahr, um ſechs vom hundert. Ich. Ein Narr, Schweſter? Aber geſetzt, es ſey nur ein Zeitel, wo ihr zween ſehet; wenn der Darlehn⸗ zettel nichts anders als die Ueberſetzung des Vermieth⸗ zettels waͤre? Allein, was geht das uns an. — Und was ſagte der Pater Bouin weiter? (fahr Mein n ge ten Boui tigt, legun den ſe etſpd Papie ſomke das Wer Rer Unie Vetſ fri ſch Aber. Ro i ded⸗ nen ſch fen nich Dn den leberhett. Uin) e Hertt ftr erdricken bines l GSie den etſier, der me Ricen: n honen. chwweſte. ſtfahren, Ds betl waktin, Fech ſt te zbten in ſiht tauſen hupden g; Id en a undert. 9 I itchn⸗ etp von Diderot. 119 Mein Vater. Und wer hat Sie bevollmaͤchtigt (fuhr er fort) Acten die Guͤltigkeit zu nehmen oder zu geben? Wer hat Sie bevollmaͤchtigt, die Ab,ſich⸗ ten der Verſtorbenen zu erklaͤren? — Aber, Pater Bouin, der Koffer? — Wer hat Sie bevollmaͤch⸗ tigt, zu entſcheiden, ob dieſes Teſtament aus Ueber⸗ legung verworfen, oder aus Verſehen verlegt wor⸗ den ſey? Iſt es Ihnen niemals begegnet, daß Sie etwa in einem Winkel Ihrer Werkſtaͤtte ein wichtiges Papier wieder fanden, welches Sie aus Unachtſam⸗ ſamkeit hatten fallen laſſen. — Aber, Pater Bouin, das Datum und die Unbilligkeit dieſer Schrift? — Wer hat Sie bevollmaͤchtigt, uͤber die Gerechtigkeit oder Ungerechtigkeit dieſer Acte zu ſprechen, und das Univerſalvermaͤchtniß mehr fuͤr eine unrechtmaͤßige Verſchenkung, als fuͤr eine Wiedererſtattung, oder fuͤr irgend ein anders rechtmaͤßiges Werk, wie Sie ſich ſolches immer vorſtellen wollen, anzuſehen? — Aber, Pater Bouin, die unmittelbaren und duͤrfti⸗ gen Erben; und dieſer weitlaͤuftige Verwandte, nur aus der Nebenlinie, und ſo reich? — Wer hat Sie bevollmaͤchtigt, abzuwaͤgen, was der Verſtorbne ſei⸗ nen nahen Verwandten, die Sie nicht kennen, oder den Buchhaͤndlern, die Sie nicht beſſer kennen, ſchuldig war? — Aber, Pater Bouin, dieſer Hau⸗ fen Briefe von den Fremins, die ſich der Verſtorbne nicht einmal zu oͤffnen die Muͤhe genommen hatte? — Denn das iſt ein Umſtand (ſagte mein Vater zu uns) den ich euch zu erzaͤhlen vergeſſen habe, daß unter dem Haufen Papiere, worin ich das fatale Teſtament H 4 gefun⸗ 120 Erzaͤhlungen gefunden, zwanzig, dreyſſig, ich weiß nicht wie viel, Briefe von den Fremins lagen; und alle noch verſie⸗ gelt. — Da iſt, ſagte Pater Bouin, weder Koffer, noch Datum, noch Briefe, noch Pater Bouin; we⸗ der wenn, noch aber, das Stich halte: Es iſt nie⸗ mand erlanbt, die Geſetze zu brechen, ſich in die Gefinnungen der Verſtorbnen einzulaſſen, und uͤber eines andern Gut zu befehlen. Hat die Vorſehung beſchloſſen, durch die zufaͤllige Erhaltung dieſes Te⸗ ſtaments entweder Ihre Clienten, oder die eingeſetz⸗ ten Erben, oder den Verſtorbnen, denn man weiß nicht welchen, zu zuͤchtigen, ſo muß es bleiben. Nach einer ſo deutlichen und beſtimmten Entſchei⸗ dung des verſtaͤndigſten Mannes aus unſrer Geiſt⸗ lichkeit, blieb ich beſtuͤrzi und zitternd daſtehn, und überdachte, was aus mir, was aus euch, meine Kinder, wuͤrde geworden ſeyn, wenn es mir begeg⸗ net waͤre, daß ich das Teſtament, wie ich mehr als zehnmal in Verſuchung war, verbrannt, und erſt hernach, von Zweifeln gequaͤlt, den Pater Bouin um Rath gefragt haͤtte. Ich haͤtte erſtattet, o ich haͤtte erſtattet! Nichts iſt gewiſſer: Und, ihr waͤrt zu Grunde gerichtet! Meine Schweſter. Aber auf dieſes, mein BVa⸗ ter, mußtet ihr wieder in den Pfarrhof gehen, und den armen Leuten ankuͤndigen, es waͤre nichts da, das ihnen gehoͤrte, und ſie koͤnnten wieder weg⸗ gehen, wie ſie gekommen ſind. Wo nahmet ihr, mit der Uer n u nicht ken, Stel Alen bedie hiele kriegt Lge li, kiiſe Miet Mehe gut genn le gtip lon deg ſen! tiin 6 me ſes ve wei lon Gi we bil, 9 betſie Koßfet, i, e iſt tie Hͤin N nd übe hkſehurg eſes eingeſee n wei⸗ ber. Ettſte⸗ e Giß , un . ſeite it bnt⸗ geßec Urd Vent 4,9 6 itttt e N , d ——— wig r, Ne von Diderot. 121 der mitleidigen Seele, die ihr habet, das Herz da⸗ zu? Mein Vaͤter. Das weiß ich wahrlich ſeibſt nicht. Im erſten Augenblick fiel ich auf den Gedan⸗ ken, mich meiner Procur zu entladen, und meine Stelle durch einen Sachwalter vertreten zu laſſen: Allein ein ſolcher haͤtte ſich derſelben nach aller Strenge bedient, und die armen Leute, deren Ungluͤck ich vielleicht erleichtern konnte, bey den Schultern ge⸗ kriegt und weggepruͤgelt. Ich kehrte alſo am gleichen Tage gen Thivet zuruͤck. Meine ploͤtzliche Abweſen⸗ heit, und die Maaßregeln, die ich vor meiner Ab⸗ reiſe genommen, hatten Unruhe erweckt; die traurige Miene, womit ich wieder erſchien, erweckte noch viel mehr. Indeſſen zwang und verſtellte ich mich, ſo gut ich immer konnte. Ich. Das will ſagen ſchlecht genug. Mein Vater. Ich fieng damit an, daß ich alle koſlbare Sachen in Sicherheit brachte, und eine gewiſſe Anzahl Leute, die mich im Nothfalle beſchuͤtzen koͤnnte, im Hauſe verſammelte: Dann oͤffnete ich den Keller und die Kornboden, und uͤberließ ſie die⸗ ſen Unglücklichen, die ich einlud, zu eſſen und zu trinken, und Wein, Getraide und allen uüͤbrigen Speiſevorrath unter ſich zu theilen. Der Abbe. Aber, mein Vater! — Mein Vaͤter. Ich weiß es, die⸗ ſes gehoͤrte ihnen eben ſo wenig als das uͤbrige. Ich. Nun, ja doch, Abbe, on unterbrichſt uns. Mein Vater. Hernach — blaß wie der Tod, und auf meinen Beinen zitternd, oͤffnete ich den Mund, und konnte kein Wort finden; ſetzte mich nieder, ſtand wieder auf; fieng etwas an zu reden an, und konnte H § es 122 Erzaͤhlungen es wieder nicht zu Worten bringen; weinte. Die beſtuͤrzten Leute umringten mich, ſchrien von allen Seiten her: Nun dann, wertheſter Herr, was iſt's doch? — Was es iſt? verſetzte ich: Ein Teſtament, ein Teſtament das euch enterbt. Es koſtete mich ſo viel, dieſe wenigen Worte auszuſprechen, daß ich beynahe in Ohnmacht geſunken waͤre. Meine Schweſter. Das kann ich mir vorſtellen. Mein Vater. Was fuͤr ein Auftritt, meine Kinder, was fuͤr ein Auftritt war der, welcher itzt folgte: Mir ſchauert, daran zu denken! Mich duͤnkt, ich hoͤre noch das Geſchrey des Schmerzens, der Wuth, der Raſerey, das Geheul der Fluͤche — Hier legte mein Vater ſeine Haͤnde auf die Augen und auf die Ohren. Dieſe Weiber (ſagte er) dieſe Weiber, ich ſehe Sie noch. Die einen waͤlzten ſich auf der Erde, riſſen ſich die Haare aus, zerfleiſchten ihre Wangen und Bruͤſte; die andern ſchaͤumten, hielten ihre Kinder bey den Fuͤſſen, im Begriff, ihnen die Koͤpfe auf den Boden zu ſchmettern, wenn man ſie haͤtte machen laſſen. Die Maͤnner brachen, zer⸗ ſchlugen, warfen alles unter über ſich, was ihnen in die Haͤnde fiel; drohten, Feuer in das Haus zu legen: Andre kratzten bruͤllend die Erde mit ihren Naͤgeln auf, als ob ſie des Pfarrers Leichnam ſuch⸗ ten, ihn zu zerreiſſen; und mitten durch dieſen Laͤrm brach das durchdringende Geſchrey der Kinder her⸗ vor, die, ohne zu wiſſen warum, an der Verzweif⸗— lung ihrer Eltern Theil nahmen, ſich an ihre Kleider haͤngten, hang wurd nem ihn deun Wi and⸗ ſor ft. De on alen wig iſt ſtoment, ich ſ⸗ daß ic Meipe „ mlrt ſcher itt hdünt, 6, der - Augen ) diſ n ſc eſchter Eenten. ten 1 Nen , ſen il 1 Ge ſich Littn ſer⸗ Hef , von Diderot. 1323 haͤngten, und unmenſchlich von ihnen weggeſtoſſen wurden. Ich glaube nicht, daß ich jemals in mei⸗ nem beben ſo viel gelitten habe. Inzwiſchen hatte ich den Fremins geſchrieben, ihnen von allem Nachricht gegeben, und in ſie ge⸗ drungen, eilends zu kommen; dieß waͤre das einzige Mittel, einem ſchlimmen Zufall vorzubeugen, den ich anderſt nicht wuͤrde hindern koͤnnen. Durch die Hoffnung, womit ich mir in der That ſchmeichelte, von dem Erben eine voͤllige Entſagung ſeiner Rechte zu erhalten, oder ihn wenigſtens zu einer guͤnſtigen Erklaͤrung zu vermoͤgen, hatte ich dieſe Ungluͤcklichen ein wenig beruhigt, und in die entfernteſten Huͤtten des Dorfes zerſtreut. Fremin kam von Paris: Ich ſah ihn ſtarr an, und fand eine harte Miene, die nichts Gutes ver⸗ ſprach. Ich. Groſſe, ſchwarze und dicke Augen⸗ braunen; tiefe und kleine Augen; ein breiter, etwas ſchiefer Mund; eine ſchwarzbraune Farbe; von Po⸗ cken wie ein Sieb durchloͤchert. Mein Vater. Genau ſo. Nicht mehr als dreyſſig Stunden hatte er gebraucht, ſeine ſechzig Meilen zu machen. Gleich Anfangs zeigte ich ihm die armen Leute, deren Sache ich verfechten ſollte: Sie ſtanden alle ſtarr aufrecht, ſchweigend vor ihm; die Weiber weinten; die Maͤn⸗ ner lehnten ſich auf ihre Stoͤcke, und hielten die Haͤnde in ihren Muͤtzen. Fremin ſaß, die Augen zuge⸗ Erzaͤhlungen zugeſchloſſen, den Kopf abhaͤngend, das Kinn auf die Bruſt gelehnt, und ſah ſie nicht an. Mit allem mir moͤglichen Nachdruack redte ich zu ihren Gunſien. Ich weiß nicht, wo man das hernimmt, was man in dergleichen Faͤllen ſagt. Ich zeigte ihm hand⸗ greiflich, wie ungewiß es waͤre, daß er dieſe Erb⸗ ſchaft auf eine rechtmaͤſſige Weiſe erlange: Ich be⸗ ſchwuhr ihn bey ſeinem Reichthume, bey dem Elende, das er vor Augen haͤtte: Ja, ich glaube, ich warf mich zu ſeinen Fuͤſſen. Nicht einen Heller konnt' ich hexauspreſſen. In alle dieſe Betrachtungen, war ſeine Antwort, laſſe er ſich nicht ein; es waͤr' ein Teſtament da; die Geſchichte dieſes Teſtaments ſey ihm gleichguͤltig, und er wollte ſich lieher an mein Betragen, als an meine Reden, halten. Vor Un⸗ willen warf ich ihm die Schluͤſſel vor die Naſe; er 1 ſie auf, und bemaͤchtigte ſich von allem. Ich kam ſo beſtuͤrzt, ſo abgemattet, ſo veraͤndert wieder heim, daß eure damals noch lebende Mutter glaubte, es waͤre mir ein groſſer Unfall begegnet. — Ach meine Kinder, was fuͤr ein Menſch dieſer Fre, min war! „Auf dieſe Erzaͤhlung erfolgte ein tiefes Still⸗ ſchweigen, und jedes dachte der ſonderbaren Bege⸗ benheit auf ſeine Weiſe nach. Es kamen einige Beſuche. Ein Geiſtlicher, deſſen Namen ich mich nicht mehr erinnere; ein dicker Prior, der ſich beſſer auf den guten Wein als auf die Morale verſtand, und der das Moyen de parvenir mehr durchblaͤttert hatte, ſatte terlit lizen der! ließ Jug und obla Han gem ſir zahl Nt zuri auf t alletn Uhfenr. s man hund Erb⸗ c te llende, parf lonnr ,doar eif 6 ſey mein U e, 1 wider ubt, von Diderot. 12 5 hatte, als die Conférences de Grenoble; eine rich⸗ terliche Perſon, mit Namen Dubois, Notar und Po⸗ lizeylientenant; und bald darauf ein Handwerker, der mit meinem Pater zu reden verlangte. Man ließ ihn hereinkommen, und mit ihm einen alten Ingenieur der Provinz, der in der Einſamkeit lebte, und der Mathematick, die er ehemals gelehrt hatte, oblag: Er war des Handwerkers Nachbar, und der Handwerker ſelbſt ein Hutmacher. Des Hutmachers erſtes Wort war, daß er mei⸗ nem Vater zu verſtehen gab, die Geſelſchaft waͤre fuͤr das, was er ihm zu ſagen haͤrte, ein wenig zu zahlreich. Jeßermann ſtand auf; der Prior, der Natur, der Geometer und ich, die der Hutmacher zuruͤckehielt, blieben da. Herr Diderot, (ſprach er zu meinem Vater, nachdem er ſich im Zimmer umgeſehen hatte, ob ihn ſonſt jemand hoͤren koͤnnte): Ihre Redlichkeit und ihre Einſichten bringen mich hieher; und es iſt mir nicht unangenehm, dieſe uͤbrigen Herren anzutreffen, die mich vielleicht nicht kennen, mir aber alle bekannt ſind. Ein Prieſter, ein Juriſt, ein Gelehrter, ein Philoſoph, und ein rechtſchaffner Mann! Es muͤßte ein ſeltſamer Zufall ſeyn, wenn ich bey Perſonen von ſo verſchiednem Stande, und alle gleich billig und aufgeklaͤrt, den Rath nicht finden ſollte, den ich noͤthig habe. Vor allem aus, fuͤgte der Hutmacher bey, verſprechen Sie mir, meine Sache verſchwiegen zu halten, 126 Erzaͤhlungen , halten, was fuͤr eine Parthey ich auch zu ergreifen Eſfer 4 gut fin de. Man verſprach es ihm, und er fuhr fort: l Ich habe keine Kinder. Von meiner letzten Frau, ſchaff die ich ungefehr vor vierzehn Tagen verloren, bekam Nurn ich keine. Seit dieſer Zeit lebe ich nicht mehr; ich wohl mag weder eſſen noch trinken, weder ſchlafen noch ſen arbeiten. Ich ſieh auf, ich kleide mich an, ich geh 16 aus, und ſchlentre, von einem tiefen Kummer ver⸗ Erfet zehrt, in der Stadt herum. Meine kranke Frau ine habe ich achtzehn Jahre lang gewartet; alle Dienſte, hten die von mir abhiengen und ihr betruͤbter Zuſtand wan erforderte, hab ich ihr erwieſen. Meine Ausgaben t fuͤr ſie haben den Betrag unſrer geringen Einkuͤnfte S6Scn und meiner Arbeit aufgezehrt, und mich in Schul⸗ nicht⸗ den geſteckt. Nun, bey ihrem Tode, wuͤrde ich mich gen. von Muͤhe und Arbeit entkraͤftet, und die Zeit meii: Eunte ner jungen Jahre verloren ſehen: Mit einem Wort, gehn ich wuͤrd' es nicht weiter gebracht haben, als am erſten Tage unſrer Haushaltung, wenn ich die Ge⸗ G ſetze beobachtete, und ſo dasjenige an weitlaͤuftige ck Verwandte aus der Nebenlinie kommen lieſſe, was— Her von dem Heyrathgut, das meine Frau mir zuge⸗ bracht, zuruͤckfaͤllt. Es beſtand in einer ſchoͤnen Ausſteuer; denn ihr Vater und ihre Mutter, die ich ihre Tochter ſehr liebten, thaten fuͤr ſie alles was kop ſie konnten; ja mehr als ſie konnten: In einer Menge Gei feinier und guter Waſche, die jetzt noch ganz neu iſt; Eend denin die arme Frau hatte nicht Zeit ſie zu brauchen; 1 und in zwanzigtauſend Franken am Gelde, von WD einer gteifen ſort: tan, bekanm hr, ih noch h N er hen⸗ Farn Pepſte, Uftond aoben künſte hl nich nei⸗ Wort, 10 fth g doch nicht ihr letztes Wort? Der Prior. Frey⸗ von Diderot. 127 einer abgezahlten Verſchreibung auf Herrn Michelin, Lieutenant des Herrn Generalprocurators. Kaum hatte die Verſtorbne die Augen zugeſchloſſen, ſo ſchaffte ich das Geld und die Waſche auf die Seite. Nun meine Herren, wiſſen ſie die Sache. Hab ich wohl gethan? Hab ich uͤbel gethan? Mein Gewiſ⸗ ſen iſt nicht ruhig. Mich duͤnkt, ich hoͤre da etwas, das mir ſagt: Du haſt geſtohlen, du haſt geſtohlen? Erſtatte, erſtatte! Was halten ſie davon? Beden⸗ ken Sie, meine Herren, daß mir meine Frau durch ihren Hinſchied alles mit wegnahm, was ich in zwanzig Jahren gewonnen habe; daß ich beynahe nicht mehr im Stande bin, zu arbeiten; daß ich in Schulden ſteeke; und daß mir, wenn ich erſtatte, nichts übrig bleibt, als der Spital, heut oder mor⸗ gen. Reden Sie, meine Herren! Ich erwarte ihre Entſcheidung. Muß ich erſetzen und in den Spital gehn? Ehre, dem Ehre gebuͤhrt, ſagte mein Vater, und buͤckte ſich gegen den Geiſtlichen. Es iſt an Ihnen, Herr Prior! Mein Kind, ſprach der Prior zu dem Hutmacher, ich halte nichts auf Scrupeln; das verwirrt den Kopf und nützt nichts. Vielleicht haͤtteſt du das Geld nicht nehmen ſollen: Weil du es aber einmal genommen haſt, ſo iſt das meine Meynung, daß du es behalteſt. Mein Vater. Aber, Herr Prior, das lich 128 Erzaͤhlungen lich! Ich weiß mein Treu nichts weiter. Mein Vater. Sie ſind nicht gar tief gekommen. — Nun iſt's an Ihnen, Herr Rath. Der RKath. Deine Lage iſt derdrießlich, mein Freund! Ein andrer wuͤrde dir vielleicht rathen, das Hauptgut den Ver⸗ wandten deiner Frau zu verſichern, daß es beym Todesfalle nicht auf die deinen kaͤme; und Ledens⸗ lang die Nutznieſſung davon zu beziehen: Ader es ſind Geſetze da, und dieſe Geſetze erlauben dir weder die Nutznieſſung, noch den eigenthuͤmlichen Beſitz des Hauptguts. Folge mir; leiſte den Geſetzen ein Genuͤgen, und ſey ein ehrlicher Mann, im Spital wenn es ſeyn muß. Ich. Es ſind Geſetze da? Das moͤgen mir Geſetze ſeyn? Mein Vater. Und Sie, Herr Maͤthematicker, wie loͤſen Sie dieſes Probſem auf? Der Geometer. Haſt du nicht geſagt, mein Freund, du haͤtteſt ungefehr zwanzigtauſend Fran⸗— ken genommen? Der Hutmacher. Ja mein Herr. — Und wie viel hat dich ungefehr die Krankheit deiner Frau gekoſtet? — Ungefehr die gleiche Summe. — Nun gut: Wer mit zwanzigtauſend Franken zwan⸗ zigtaufend Franken zahlt, bleibt Zero. Mein Vaͤ⸗ ter, zu mir. Und was ſagt die Ph loſophie? Ich. Die Philoſophie ſchweigt, wo das Geſetz nicht Men⸗— ſchenverſtand hat. — Mein Vater merkte, daß man nicht in mich dringen duͤrfte, und wendete ſich ſo⸗ gleich zum Hutmacher: Meiſter N. (ſorach er zu ihm) Ihr habt uns geſtanden, ſeit dem Ihr die Verlaſſenſchaft eurer Frau entwendet, haͤttet Ihr eure Ruhe verloren; und wozu nuͤtzt euch denn dieſes Geld, Geld ſchwi ſchia und tmack du ſen! Gen Ger⸗ lche ln und ſcht der das lob eine Der V dei dar den wa tüc G Mein Wn Deint Ondrer en Ver. 6 behnn lebent⸗ Uber e wweter deſe e en Sl 96e,/ oblein ,llein Flan⸗ Hert⸗- Dtitet ſbaſt 1 n pn 6 die N , von Diderot. 129 Geld, das euch das groͤßte Gut geraubt hat? Ge⸗ ſchwinde ſchafft es von euch, und eßt und teinket, ſchlaft, arbeitet, und ſeyd bey euch ſelbſt zufrieden und gluͤcklich. Nein, mein Herr, (verſetzte er Hut⸗ macher trotzig) ich will nach Genf gehen — Und du glaubſt, du werdeſt die Gewiſſensbiſſe hier laſ⸗ ſen? — Das weiß ich nicht; aber ich will nach Genf gehen. — Geh wohin du willſt, du wirſt dein Gewiſſen finden. Der Hutmacher gieng weg, und ſeine wunder⸗ liche Antwort gab den Stoff zum Geſpraͤche. Man kam uͤberein, daß vielleicht die Entfernung der Zeit und des Orts alle Empfindniſſe mehr oder weniger ſchwaͤchete. Die Geſellſchaft verließ uns; mein Bru⸗ der und meine Schweſter kamen wieder herein, und das unterbrochne Geſpraͤch wurde fortgeſetzt. Gott Lob! (ſagte mein Vater) da ſind wir wieder bey einander: Bey andern Leuten iſt mir wol; bdey euch aber noch beſſer. Darnach wandte er ſich zu mir: Warum haſt du (fragte er mich) dem Hutmacher deine Meynung nicht geſagt? — Ihr habt mich daran gehindert. — That ich uͤbel? — Nein; denn fuͤr einen Narrn giebt es keinen guten Rath. Wie? Iſt denn dieſer Mann nicht der naͤchſte Ver⸗ wandte ſeiner Frau? Iſt ihm das Gut, das er zu⸗ ruͤckbehalten, nicht zum Heyrathgut gegeben worden? Gehoͤrt es ihm nicht unter dem rechtmaͤſſigſten Titel? Geßner III. TCheil. J Was 130 Erzaͤhlungen Was fuͤr Recht haben dieſe Verwandten aus der Ne⸗ benlinie? Mein Vater. Du ſieheſt wol das Geſetz; aber den Geiſt des Geſetzes, den ſieheſt du nicht. Ich. Ich ſehe, wie Ihr, mein Vater, die wenige Sicherheit der Weiber, die von ihren Maͤnnern ehne die geringſte Zuruͤckhaltung verachtet und gehaßt wer⸗ den koͤnnten, wenn der Tod den Mann in den Be— ſitz der Guͤter ſeiner Frau ſetzte. Aber was geht das mich an, wenn ich ein ehrlicher Mann bin, und die Pflichten gegen meine Frau wol exfuͤllt habe? Bin ich nicht unglücklich genug, wenn ich ſie verliere? Muß man dann noch kommen mich zu pluͤndern? Mein Vaͤter. Wenn du die Weisheit des Geſetzes erkenneſt, ſo mußt du dich auch, duͤnkt mich, dar⸗ nach richten. Meine Schweſter. Ohne Geſetz iſt kein Diebſtahl mehr. Ich. Ihr betruͤgt euch, meine Schweſter. Mein Bruder. Ohne Geſetz gehoͤrt al⸗ len alles, und es giebt kein Eigenthum mehr. Ich. Ihr betruͤgt euch, mein Bruder. Mein Bruder. Und worauf gruͤndet ſich dena das Eigenthum? Ich. Urſpruͤnglich auf die Beſitznehmung durch die Arbeit. Die Natur hat die guten Geſetze von Ewigkeit her gemacht. Eine rechtmaͤßige Gewalt verſichert ihre Vollziehung; und dieſe Gewalt, die wider den Boͤ⸗ ſewicht alles vermag, vermag nichts wider den recht⸗ ſchaffenen Mann. Ich bin dieſer rechtſchaffne Mann; und in dieſen, und vielen andern Faͤllen, die ich aufzaͤhlen koͤnnte, lade ich ſie vor den Richtſtuhl mei⸗ nes Herzens, meiner Vernunft, meines Gewiſſens; vor bor fiag tern Me cher mas aus gen⸗ getn Füͤr Nae meig ſehr Dern geh⸗ und teg Er uf Un uſ nhe t e Geſet; t nict. wenigt in ehre t wet⸗ den e ihr es ud die n lieret dert k Nſei , dtl meite tt a puder. 1 . lbet. N ih 65 nce unn, e d net⸗ ſns⸗ 8 von Diderott. 131 vor den Richtſtul der natuͤrlichen Billigkeit. Ich frage dieſe; und, je nachdem ſie mir antwortet, un⸗, terwerf' ich mich jener Gewalt, oder hebe ſie auf. Miein Vater. Predige dieſe Grundſuͤtze auf den Daͤ⸗ chern, ſie werden, ich verſichere dich, ihr Glüͤck machen; und du wirſt ſchoͤne Sachen ſehen, die dar— aus entſtehen werden. — Ich will ſe nicht predie gen. Es giebt Wahrheiten, die nicht fuͤr Narren gemacht ſind; aber ich will ſie fuͤr mich behalten. — Fuͤr dich, der du ein Weiſer biſt! — Ganz gewiß. — Nach dieſem kann ich leicht urtheilen, du werdeſt mein Betragen in der Sache zu Thivet nicht gar zu ſehr billigen. Aser du, Asbbe, was haͤltſt du davon? Der Abbe. Ich denke, mein Vater, Ihr hast klug gehandelt, den Pater Bouin um Rath zu fragen, und ihm zu folgen; und wenn ihr euxer erſten Be⸗ wegung gefolgt haͤttet, ſo waͤren wir wirklich zu Grunde gerichtet. Mein Vater Und eu, groſſer Philoſoph, du biſt nicht dieſer NMeynung? — Nein — Das iſt ſehr kurz abgebrochen. Weiter. — Ihr befehlt es mir? — Freylich. — Ohne Zuruͤckhal⸗ tung? — Freylich. — Nein gewiß (antwortete ich ihm eifrig) ich bin dieſer Meynung nicht. Ich ein⸗ mal, ich denke, wenn Ihr in eurem Leben jemals eine ſchlimme Handlung gethan habt, ſo ſey es dieſe⸗ Und da ihr glaubet, ihr waͤret ben Fremins Erſtat⸗ tung ſchuldig geweſen, wenn Ihr das Teſtament zert riſſen haͤttet, ſo glaub ich, Ihr ſeyd ſie den Erben noch viel mehr ſchuldig „weil Ihr es nicht gerhan J2 habt⸗ 132 Erzaͤhlungen habt. Mein Vater. Dieſe Handlung iſt mir, ich muß es geſtehen, immer auf dem Herzen gelegen. Aber der Pater Bouin! Ich. Euer Pater Bouin war, mit allem Ruhme ſeiner Wiſſenſchaft und Hei⸗ ligkeit, nichts anders als ein ſeichter Schwaͤtzer, ein Heuchler von eingeſchraͤnktem Kopfe. Meine Schwe⸗ ſter, (mit leiſer Stimme): Haſt du im Sinn, uns um Hab und Gut zu bringen. Mein Vater. Still! Still! Laß den Pater gehn, und ſag uns deine Gruͤnde, ohne jemand zu beſchimpfen. Ich. Meine Gruͤnde? Sie ſind ſimpel, und ich will ſie ſagen: Entweder wollte der Erblaſſer die Acte, die er in der Haͤrtigkeit ſeines Herzens gemacht hatte, unter⸗ druͤcken, wie denn alle Umſtaͤnde uͤbereinſtimmten, die⸗ ſes zu beweiſen; und Ihr habt ſeine Buſſe vereitelt: Oder aber, er wollte, daß dieſe grauſame Acte ihre Wirkung haben ſollte; und Ihr ſeyd in die Gemein⸗ ſchaft ſeiner Ungerechtigkeit eingetreten. Mein Va⸗ ter. Seiner Ungerechtigkeit? Das iſt bald geſagt. — Ja, ja, ſeiner Ungerechtigkeit! Denn alles, was euch der Pater Bouin vorſchwatzte, ſind nur nichts⸗ wuͤrdige Spitzfindigkeiten, elende Muthmaſſungen/ leere grundloſe Vielleicht gegen jene Umſtaͤnde, die der ungerechten Acte, welche ihr aus dem Staube gezogen, und wieder rechtskraͤftig gemachet habt, alle Merkmale der Guͤltigkeit nahmen. Ein Koffer voll unnützer Zettel: Unter dieſen unnuͤtzen Zetteln ein altes Papier, welches ſein Datum, ſeine Unge⸗— rechtigkeit, ſeine Vermiſchung mit andern unnuͤtzen Pa⸗ Pepi der Uem Wa Erſt Leuf beſe Jaht ling tauſe den tr bi kann ken Deet Ungt unbi ſch, Gey⸗ hat, Arat ſchei das beſt ung ſund ich ligen. Bonit Hei i, eit hwer ,uns Stilt deite Meite gen: er in Utt die telt: iGre geint - s n/ nute t, ſe 9e e von Diderot. 1343 Papieren, der Tod der Vollzieher, die Verachtung der Briefe der Fremins, ihr Reichthum, und die Armuth der wahren Erben fuͤr unguͤltig erklaͤrten! Was ſetzt man dieſem entgegen? Eine eingebildete Erſtattung! Da werdet Ihr ſehen, daß dieſer arme Teufel von einem Prieſter, der nicht einen Schilling beſaß, da er auf ſeine Pfruͤnde kam; der achtzig Jahr in ſeinem Leben damit zugebracht, einen Schil⸗ ling auf den andern zu legen, und ungefehr hundert⸗ tauſend Franken zuſammenzuſcharren, ehemals bey den Fremins, bey welchen er nicht gewohnt, und die er vielleicht niemals anders als dem Namen nach ge⸗ kannt hatte, einen Diebſtal von hunderttauſend Fran⸗— ken begangen hat. Und ſollte auch dieſer vorgebliche Diebſtal wirklich geſchehen ſeyn, was fuͤr ein groſſes Ungluͤck waͤre es, wenn .. . Ich einmai wuͤrde die unbillige Acte verbrannt haben. Ihr haͤttet ſie, ſag ich, durchaus verbrennen, Ihr haͤttet euerm Herzen Gehoͤr geben ſollen, das ſeither niemals aufgehoͤrt hat, dawider zu ſchreyen, und das euch beſſer wuͤrde gerathen haben, als euer elende Bouin, deſſen Ent⸗ ſcheidung nichts als ein Beweis iſt, wie furchtbar das Anſehn der religioſen Vorurtheile auch bey den beſten Koͤpfen ſey; und welchen ſchaͤdlichen Ein fluß ungerechte Geſetze und falſche Grundſaͤtze auf die ge⸗ ſunde Vernunft und natuͤrliche Billigkeit haben. Meine Schweſter ſchwieg; aber zum Zeichen ihres Beyfalls druͤckte ſie mir die Hand. Der Abbe ſchuͤt⸗ J 3 telte 134 Erzaͤhlungen telte den Kopf. — Und dann noch ein bisgen auf den Pater Bouin geſchimoft, ſagte mein Vater. Du glaudſt doch wenigſtens, daß mich meine Religion losſpricht? Ich. Ich glaub’ es; aber deſto ſchlim⸗— mer fuͤr ſie Mein Vater. Du glaubſt auch, die Acte, die du eigenmaͤchtig verbrenneſt, waͤre vor dem Richtſtuhl des Geſetzes fur gültig erkannt worden? Ich. Das kann eyn; aber veſto ſchlimmer für das Geſetz. Mein Vater. Du glausſt, das Geſetz wuͤrde alle die Umſtaͤnde, die da ſo ſehr wichtig zu machen ſucheſt, nicht geachtet haben? Ich. Das weiß ich nicht; aber ich haͤtte wenigſtens geſucht, mein Herz ganz rein zu behalten. Zu dem Ende haͤtt' ich etwa fuͤnfzig Duplonen gewagt, das waͤr' ein wohlange⸗ wandtes Leibeswerk geweſen; und damit haͤtte ich das Teſtament im Namen der armen Erben angegriffen. Mein GBater. O! was das betrift, wenn du dey mir geweſen und mir den Rath, dazu gegeden haͤtteſt, ſo iſt, obgleich in dem Anfang einer Haushaltung fuͤnf—⸗ zig Duplonen eine anſehnliche Summe ſind, doch alles darauf zu wetten, daß ich ihn befolgt haͤtte. Der Abbe. Und ich haͤtte dieſes Geld lieber den ar⸗ men Erben als den Juriſten geden moͤgen. Ich. Und Ihr Bruser, glaubt, man würde den Proceß verloren haben? Der Abbe. Ich zweifle nicht daran. Die Richter halten ſich genau an das Geſetz, wie mein Vater und der Pater Bouin; und ſie thun wohl. Die Richter ſchlieſſen in dergleichen Faͤllen die Augen uͤber die Umſtaͤnde zu, wie mein Vater und . der det Fle ſie das der und ohn laſ mei ſpr et auf 1. Deu eligſor ſhlinn g, die or dent lden! tie mattent ic H etoq langen das ifen. ut ,0 ꝗOH . ncr N oceß Uet. Pl u de nd N von Diderot. 135 der Pater Bouin, aus Furcht vor den ſchlimmen Folgen, die anderſt daraus entſtehen wuͤrden; und ſie thun wohl. Sie opfern zuweilen, ſelbſt gegen das Zeugniß ihres Gemiſſens, wie mein Vater und der Pater Bouin, den Vortheil des Ungluͤcklichen und Unſchulbigen auf, den ſie nicht reiten koͤnnten ohne einer Menge Betruͤger den Zuͤgel ſchieffen zu laſſen; und ſie thun wohl. Sie ſcheuen ſich, wie mein Vater und der Pater Bouin, ein Urtheii zu ſprechen, das in einem beſtimmten Falle billig, in tauſend andern aber, wegen unzaͤhligen Unordnungen, denen es die Thuͤr oͤffnen koͤnnte, ſchaͤblich ſeyn wuͤrde; und ſie thun wohl. Und in dem Fall mit dem Te⸗ ſtament, davon die Rede iſt. .. Mein Vater, zu mir: Fuͤr eine Privatperſon ſind deine Gruͤnde viel⸗ leicht gut; aber fuͤr einen Richter waͤren ſie ſchlecht. Mancher nicht allzugewiſſenhafter Advocat haͤtte mir unter vier Augen geſagt: Verbrennen Sie das Te⸗ ſtament; aber in ein Parere das zu ſchreiben, wuͤrd' er wol niemals wagen. Ich. Ich verſteh es: Das war eine Sache, die nicht vor den Richter gebracht werden mußte; und ſie wuͤrde auch bey meiner Ehre nicht vor ihn gebracht worden ſeyn, waͤr' ich an eurer Stelle geweſen. Mein Vater. Du wuͤrdeſt alſo deine Vernunft der oͤffentlichen Vernunft, die Ent⸗ ſcheidung des Menſchen der Entſcheidung des Rich⸗ ters, vorgezogen haben? Ich. Ganz gewiß. Iſt denn der Menſch nicht vor dem Richter? Iſt die Ver⸗ nunft des menſchlichen Geſchlechts nicht ganz an⸗ J 4 ders 136 Erzaͤhlungen ders heilig als die Vernunft eines Geſetzgebers? Wir Lennen uns geſittet, und ſind ſchlimmer als die Wilden. Es ſcheint, wir muͤſſen noch ganze Jahr⸗ hunderte von einer Ausſchweifung und von einem Irrthume zu dem andern herumirren, um Ldahin zu kommen, wo uns der erſte Funke von Vernunft, der bloſſe Inſtinct, geradezu hingefaͤhrt haͤtte. Wir ha⸗ ben uns ſo verirret — Mein Vater. Mein Sohn, mein Sohn, es iſt ein gutes Kopfkuͤſſen um die Ver⸗ nunft; aber ich finde doch, daß mein Haupt auf dem Kuͤſſen der Religion und der Geſetze noch ſanfter ruhet — und darauf keine Antwort; denn ich bebarf der ſchlafloſen Naͤchte nicht! Doch, mich duͤnkt du wirſt boͤſe. Sage mir denn immer, wenn ich das Teſta⸗ ment verbrannt haͤtte, wuͤrdeſt du mich gehindert haben, zu erſetzen. Ich. Rein, mein Vater; eure Ruhe iſt mir ein wenig lieber, als alle Guͤter der Welt. Miein Vater. Deine Antwort gefaͤllt mir, und zwar aus Urſache. — Ich. Und dieſe Urſache? Miein Vater. Der Domherr Vigneron, dein On⸗ kel, war ein rauher Mann, der ſich mit ſeinen Amtsbruͤdern, die er durch ſein Betragen und durch ſeine Reden beſtaͤndig laͤcherlich machte, nicht t wohl verſtund. Du warſt beſtimmt, ſein Nachfolger zu werden: Allein da er bald ſterben ſollte, fand man in der Familie fuͤr beſſer, die Reſignationsacte gen Rom zu ſchicken als ſie in die Haͤnde des Capitels zu geben, von dem ſie vielleicht nicht waͤre geneh⸗ migt worden. Der Currier geht ab; dein Onkel ſtirbt ſitht Aunku acht; ter, war gen auf that gute ſens an⸗ zun⸗ Phn ter ſag Ein wie gate ſind Ta ma du tige ger men un⸗ We 1 e. von Diderot. 137 ſtirbt eine oder zwo Stunden vor der vermuthlichen Ankunft des Curriers, und die Domherrnſtelle und achtzehnhundert Franken ſind verloren. Deine Mut⸗ ter, deine Tanten, unſre Verwandten, unſre Freunde waren der Meynung, den Tod des Domherrn verbor⸗ gen zu halten. Ich verwarf dieſen Rath, und ließ auf der Stelle die Glocken laͤuten. Ich. Und Ihr thatet wohl daran. Mein Vater. Haͤtte ich dieſen guten Weibern Gehoͤr gegeben, und hernach Gewiſ⸗ ſensunruhe gefühlt, ſo glaube ich, du wuͤrdeſt nicht angeſtanden haben, mir deinen Domherrnpelz auf⸗ zuopfern. Ich. Ich waͤre ohnedem lieber ein guter Phüoſoph oder gar nichts gekorden, als ein ſchlech⸗ ter Domherr. Der dicke Prior kam eben wieder herein, und ſagte zu den letzten Worten, die er gehoͤrt hatte: Ein ſchlechter Domherr! Ich moͤchte wohl wiſſen, wie man ein guter oder ein ſchlechter Prior, ein guter oder ein ſchlechter Domherr ſeyn kann? Das ſind ſo gleichguͤltige Staͤnde! — Man deckte die Tafel, diſputierte noch ein wenig mit mir, hatte manchen Spaß mit dem Prior wegen ſeiner Entſcheie dung in des Hutmachers Sache, und dem gleichguͤl ⸗ tigen Ton, worinn er von den Priors und Domherrn geredt hatte, und legte ihm den Fall mit dem Tefta⸗ ment vor. Anſtatt denſelben zu eroͤrtern, erzaͤhlte er uns eine Begebenheit, die ihn perſoͤnlich angieng. J 5 Der 138 Erzaͤhlungen Der Prior. Sie erinnern ſich noch ohne Zweifel an das ungeheure Falliment des Wechslers Bour⸗ mont? Mein Vater. Ob ich mich doran erinnere? Ich war auch um etwas darinn. Der Prior. Deſto beſſer. Mein Vater. Warum deſto beſſer? Der Prior. Weil mir, wenn ich uͤbel gethan habe, mein Gewiſſen um ſo viel leichter wird. Ich ward zum Syndice der Glaͤudiger ernannt. Unter Bourmonts ausſtehenden Actioſchulden fand ſich auch eine Ver⸗ ſchreibung von hundert Thaler auf einem armen Maͤhlkraͤmer, ſeinem Nachbarn. Dieſe Verſchrei⸗ bung, unter die Menge der Glaͤubiger Prorata ver⸗ theilt, kam jedem nicht auf zwoͤlf Schillinge; und haͤtte man die Bezahlung von dem Mahlkraͤmer ein⸗ gefodert, ſo war er zu Grunde gerichtet. Ich hielt dafuͤr . . . Mein Vater. Jeder Glaͤubiger wuͤrde dieſem Ungluͤcklichen die zwoͤlf Schikinge nicht abge⸗ ſchlagen haben? Sie zerriſſen alſo die Verſchreibung, und gaben Allmoſen aus meinem Beutel? Der Prior. Freylich. Sind Sie unwillig daruͤber? Mein Vater. Nein. Der Prior. Haben Sie alſo die Guͤtigkeit zu glauden, die andern wuͤrden nicht unwilliger daruͤber werden, als Sie; und dann iſt alles richtig. Mein Varer. Aber, Herr Prior, wenn Sie eigenmaͤchtig eine Verſchreibung zerreiſſen, warum ſollten Sie nicht zwo, drey, viere, ſo viele zerreiſſen, als es Duͤrftige gaͤbe, denen ſie auf fremde Unkoſten helfen moͤchten? Dieſe Regel des Mitlei⸗ dens kann uns weit bringen, Herr Prior! Die Ge⸗ rech⸗ ſcht bft die Sie Me ſein berf hen gertn N ſen ti ken H Sr ſi N Wweffe Mutl nete Deſe Der 9 mein R un eunontt 1e We Urnen ſſchri⸗ a bet⸗ 4 nd er tin hi vrde te bung⸗ tee! 10 ite dant Pion ſei, pie enbe tlei 6 von Diderot. 139 rechtigkeit, die Gerechtigkeit — Der Prior. Iſt oft eine groſſe Ungerechtigkeit. — Eine junge Frau, die auf dem erſten Stockwerke wohnte, kam herunter. Sie war die Munterkeit und der Muthwillen ſelbſt. Mein Vater fragte ſie um Nachricht von ihrem Mann. Dieſer hatte durch ſeine Ausſchweifungen ſeiner Frau ein Beyſpiel von ſchlimmen Sitten gege⸗ ben; und ich glaube, ſie hatte ſichs erlaubt, denſel⸗ ben ein wenig zu folgen. Er, um ſeinen Glaͤubi⸗ gern zu entwiſchen gieng nach Martinique. Frau Iſigni, ſo hieß unſre Miethfrau, antwortete mei⸗ nem Vaͤter: Herr Iſſigni? Gott Lod! Ich habe nichts mehr von ihm gehoͤrt; vielleicht iſt er ertrun⸗ ken. Der Prior. Erkrunken? Ich wuͤnſche Ihnen Gluͤck dazu. Frau Iſſigni. Was thut das Ihnen, Herr Abbe? Der Prior. Nichts. Aber Ihnen? Frau Iſſigni. Was ſollt' es mir thun? Der Prior. Nun, weil Sie es wiſſen wollen — Man ſagt, er habe einige Ihrer Briefe ertappt — Frau Iſſigni. Und hatte ich nicht eine ſchoͤne Samm⸗— lung von den ſeinen? Und da entſtand ein comiſcher Streit zwiſchen dem Prior und der Frau Iſſigni uͤder die Freyheiten beyder Geſchlechter. Frau Iſſisni rufte mich zu Hülfe, und ich ſtand im Be⸗ griff, dem Prior zu beweiſen, daß, welches von zweyen Ehegenoſſen den Bund zuerſt bräche, dem andern ſeine Freyheit wieder gebe: Aber mein Vater foderte ſeine Nachtmuͤtze, brach das Geſpraͤch ab, unk ſchickte uns ſchlafen. Als die Reihe an mir war, ihm eine gute 140 Erzaͤhlungen von Diderot. gute Nacht zu wünſchen, umarmte er mich, und ſagte mir ins Ohr: Es wuͤrde mich nicht verdrieſſen, wenn in der Stadt zween oder drey dergleichen Buͤr⸗ ger waͤren wie du: Aber ich moͤchte nicht darinn wohnen, wenn ſie alle ſo daͤchten. SE Brief 1 t. und dneſin, Bür darige Brief uͤber die Landſchaftmahlerey. An¶ Herrn Fuͤeßlin, den Verfoſi⸗ er der Geſchichte der beſten Kuͤnſtler in der Schweitz. . Vorbericht. Desſer Brief hat bey Kennern Bepyfall ge⸗ funden. Man glaubt, er koͤnne jungen Kuͤnſtlern nuͤtzlich ſeyn, und etwas zur Be⸗ förderung des Geſchmackes für die Kunſt beytragen. Ich nehme ihn darum in die Sammlung meiner Schriften auf. Er iſt zwar an mehr als einem Orte nachgedruckt worden. Da er aber einmal für nuͤtzlich erklaͤrt 144 Vorbericht. erklaͤrt iſt, ſo ſehe ich auch dieſe neue Ausgabe fuͤr ein Mittel an, denſelben in mehrere Haͤnde zu bringen, wo er nuͤtzen kann: Und in dieſer Betrachtung werden Leſer, denen er überfluͤſſig iſt, ſolches leicht zu gut halten. tut en in uen berden ſeht wHw145 Mein Herr! Sae glauben, es koͤnne Aufmerkſamkeit verdienen, und nuͤtzlich ſeyn, wenn ich zu Papier bringe, was fuͤr einen Weg ich eingeſchlagen habe, in der Kunſt ſo ſpaͤt noch auf einen ertraͤglichen Grad zu ſteigen. Moͤchten es viele Kuͤnſtler vor mir gethan haben! Wie unendlich nuͤtzeich muͤßte das fuͤr die Kunſt ſeyn, wenn man ruehr die Geſchichte der Kunſt; durch was fuͤr Mittel Kuͤnſtler zu ihrer Groͤſſe gelan⸗ get ſind; was fuͤr Sehwierigkeiten, und wie ſie ſolche uͤberwunden; was ſie auf ihrem Wege und bey ihrer Entwicklung fuͤr Bemerkungen gemacht haben, in der Mahlergeſchichte finden wüͤrde. Ihre Werke wuͤrden vielleicht weniger gelehrt als die Werke ge⸗ lehrter Kenner ſeyn; aber ſie wuͤrden Sachen enthal⸗ ten, die ſie, jeder unter ſeinen beſondern Umf ſtaͤnden, jeder bey ſeinem Anwachs und bey ſeinen Arbeiten gefunden, auf welche der bloſſe Kenner niemals kom⸗ Geßner III. Theil. — men 146 Brief men kann. So (um nur ein Paar Exempel zu ge⸗ ben) enthaͤlt das Werk, welches Laireſſe, nachdem er durch ſeine Kunſt ſich allgemeine Bewunderung erworben hatte, zu ſchreiben anfieng, die brauchbar⸗ ſien Materialien, und Sachen, die nur ein Laireſſe mit ſolcher Deutlichkeit, waͤhrend den Jahren ſeiner Stubien und ſeiner beſten Arbeiten, gefunden und genau beobachtet hat. Und wie unſchaͤtzbar iſt das Werkgen von M jengs, welches mehr gutes uͤber die Kunſt zu denken giebt, als ganze Folianten! Weiß er gleich als Philoſoph ſich nicht deutlich zu machen, ſo redt er doch da, wo er als Kuͤnſtler ſpricht, mit einer Stärke, mit ſo viel Licht, mit ſo gelaͤutertem Geſchmack, mit einem ſo feinen, ſo philoſophiſchen Beobachtungsgeiſt, als man nur von dem groͤſten Kuͤnſtler unſers Zeitalters erwarten kann. Aber auf mich zu kommen: Ich fuͤrchte mich, Ihnen mein Verſprechen zu halten. Noch bin ich mitten auf dem Wege; und meine Umſtaͤnde werden⸗ kaum erlanben, viel weiter zu kommen. Ich fuͤrchte Ihnen Sachen zu ſagen, die nur wenig zu bedeuten haben: Doch dann bleibt mein Geſchwaͤtz weiter nichts als ein Brief an Sie, mit dem Sie eben ſo umgehen, wie man mit Briefen thut, die nichts zu bedeuten haben; und Sie werden Ihnen und mir damit verſchonen, daß ein ſolcher Brief der einzige Fleck in Ihrem Werke ſey. Sie ge lchden ſderung chbete ireſe ſenet en und iſ des lber Nie Vß nather, t, u Gtetten ſhe göfit Denti Pie Kfen ſ⸗ en N pſe⸗ an Herrn Fuͤeßlin. 147 Sie wiſſen, daß mein Beruf niemals ſeyn konnte, Kuͤnſtler zu werden; daher war ich in meiner Ju⸗ gend ganz ohne Anſeitung. Beſchmierte ich gleich in meinen jungen Jahren die Menge Papier, ſo wars doch nur ein elendes Spiel, ohne Abſicht und ohne Anfuͤhrung. So mußte ich nothwensig zuruͤcke⸗ bleiben; und es war eine natuͤrliche Folge, daß meine Neigung ſich um vieles verlor. Die beſten Jahre giengen dahin, ohne daß ichs verſuchte, ob ich in der Kunſt wohin gelangen koͤnnte. Indeß thaten die Schoͤnheiten der Natur, und die guten Nachah⸗ mungen derſelben von jeder Art, immer die groͤſie Wuͤrkung auf mich; aber in Abſicht auf Kunſt wars nur ein dunkles Gefuͤhl, das mit keiner Kenntniß verbunden war: Und daher entſtand, daß ich meine Empfindungen, und die Eindruͤcke, welche die Schoͤn⸗ heiten der Natur auf mich gemacht hatten, lieber auf eine andere, und ſolche Art auszudruͤcken ſuchte, welche weniger mechaniſche Uebung, aber die gleichen Talente; eden das Gefühl fuͤr das Schoͤne, eben die aufmerkſame Bemerkung der Natur, fordert. Da ich die Gelegenheit bekam, meines ſel. Herrn Schwehervaters (*) vortrefliche Sammlung taͤglich K 2 zu (*) Herr Heinrich Heidegger, des innern Raths, der Ao. 1763 ſtarb, ehrte und kannte die freyen Kuͤnſte von Jugend an. Sein Cabinet iſt eins der beſten in P unſrer . 148 W Brief zu ſehen, erwachte meine Leidenſchaft fuͤr die Kunſt von neuen; und ich faßte im dreyſſtsſten Jahr mei⸗ nes Alters den Entſchluß, zu verſuchen, ob ich noch zu einem Grabe gelangen koͤnnte, der mir bey Ken— nern und Künſtlern Ehre machen wuͤrde. Meine Neigung gieng vorzuͤglich auf die Land⸗ ſchaft; und ich fieng mit Eifer an zu zeichnen. Aber mir begegnete, was ſo vielen begegnet. Das beſte, und der Hauptendzweck iſt doch immer die Natur. So bacht ich, und zeichnete nach der Natur. Aber was fuͤr Schwierigkeiten, da ich mich noch nicht genug nach den beſten Muſtern in der verſchiedenen Art des Ausdrucks der Gegenſtaͤnde geuͤbt hatte! Ich wollte der Natur allzugenau folgen, und ſah mich in Kleinigkeiten des Detail verwickelt, die den Effekt des Ganzen ſtoͤrten; und faſt immer fehlte mir die Ma⸗ nier, die den Gegenſtaͤnden der Natur ihren wahren Cha⸗ rackter beybehaͤlt, ohne ſelsviſch und aͤngſtlich zu ſeyn. Meine Grüͤnde waren mit verwickelten Kleinigkeiten uͤberhaͤuft, die Baͤume aͤngſtlich und nicht in herr⸗ ſchende Hauptpartien geordnet, alles durch Arbeit ohne unſrer Vaterſtadt, und enthaͤlt vornehmlich die beſten Stiche nach der Niederlaͤndiſchen Schule; und eine vollſtaͤndige Sammlung der erſten Druͤcke des Freyiſchen Werks, welches die erhabenen Werke der Roͤmiſchen Schule am wuͤrdigſten geliefert hat. Auch iſt es wegen einer ſtarken Sammlung von Handzeichnungen merk⸗ wuͤrdig, und wird itzt durch ſeinen Sohn mit Einſicht und Wahl immer vermehrt. keine an eben I Wir ſhe ſch der in d beke Und wl ſch die füͤr eg un S Wi⸗ ſch Kusſt. hr mei ich no h Kn je ſord . A s beſe, . Ue 6 wi hildenen ſalel ſchnic nEfe Ne W aChe E heter hen t Ute eie sſc iſhm “ Eſſt an Herrn Fuͤeßlin. 149 ohne Geſchmack zu ſehr unterbrochen. Kurz: Mein Auge war noch nicht geuͤbt, die Naͤtur wie ein Gemaͤhlde zu betrachten; und ich wußte noch nichts davon, ihr zu geben und zu nehmen, da wo die Kunſt nicht hinreichen kann. Ich fand alſo, daß ich mich zuerſt nach den beſten Kuͤnſtlern bilden muͤſſe. Iſt nicht das, was mir begegnete, der Feh⸗ ler jener aͤltern Kuͤnſtler, welche anfiengen die Kunſt aus ihrer Kindheit hervorzuziehen, und alſo noch keine gute Muſter hatten? Sie hielten ſich ſo ſehr an die Narur, daß der kleinſte Nebenumſtand oft eben ſo genau gemahlt iſt, wie der hervorſtechendeſte. Ihre Gemaͤhlde verlieren darum die erforderliche Wirkung. Spaͤtere Genien, die dieſe Fehler ein⸗ ſahen, ſuchten dieſelben zu vermeiden, und machten ſich mit den Regeln des Schoͤnen in der Diſpoſition, der gemaͤſſigten Mannigfaltigkeit, der Hauptmaſſen in der Anordnung im Schatten und Licht, u. ſ. w. bekannt. Nach dieſen war nun noͤthig zu ſtudieren. Und um den Weg ſo kurz als moͤglich zu machen, waͤhlte ich nur das Beſte; das, was in jeder Art ſich vorzuͤglich ausnahm, um zu einem Muſter zu dienen. Dieſe ſorgfaͤltigte Wahl des Beſten, ſoll fuͤr den Lehrer und den Schuͤler die erſte Grund⸗ regel ſeyn. Das Mittelmaͤſſige iſt das ſchaͤdlichſte, und muß mehr ausgewichen werden, als das ganz Schlechte, deſſen Fehler leichter ins Auge fallen. Wie ſehr koͤnnten die Kupferſtecher dem wahren Ge⸗ ſchmacke nuͤtzlich ſeyn, wenn ſie darauf daͤchten, K 3 . durch Ivo Brief durch die Wahl deſſen das ſie liefern wollen, bey Kennern ſich eben ſo wol Ehre zu machen, als durch die Ausarbeitung ſelbſt. Was fuͤr ein Schwal von Mittelmaͤſſigem wird durch viele von ihnen vervielfaͤltigt und in die Welt zerſtreut, das nie⸗ mals den Fleiß eines Tages verdienet haͤtte. Oder lohnt ſichs nicht der Muͤhe ſich zehnfach zu bedenken, worauf man die Arbeit ſo vieler Monate verwenden wolle? Nur die erſten Werke der Kunſt ſind wohl dieſer Muͤhe werth. Es iſt der ſchaͤdlichſte Zeitver⸗ luſt, wenn man bey Unterweiſung junger Kuͤnſtler ſie, auch nur kurze Zeit, beym Mittelmaͤſſigen auf⸗ haͤlt. Ihr Geſchmaek wird ſo fuͤr das wahre Schoͤne nicht gebildet; das Mittelmaͤgige bleibt ihnen ertraͤg⸗ lich, und naͤhrt bey ihnen den Stolz, ſich groß zu glaußen, weil es ein Leichtes war, nicht weit hinter ihrem Original zu bleiben. Man laſſe den jungen Kuͤnſtler die Koͤpfe nach Kaphael ſtudieren, wie unertraͤglich werden ihm die faden ſuͤſſen Geſichter⸗ gen vieler von den Neuern ſeyn! Man laſſe ihn nach dem Schlenter ſo vieler beliebter Kuͤnſtler nach der Mode zeichnen, und nachwaͤrts den Apoll oder Antinous, er wird aus beyden gemeine Leute oder ſchlechte Taͤnzer machen; und, was noch das ſchlimmſie iſt, nicht eanpſinden, daß er es ſchlecht gemachet hat. Ich fand das beſte, in meinen Studien von einem Haupttheile zum andern zu gehen. Denn wer ber 0 muͤht rſte diele viel en den Het ich i ſeine ſol keit nach Wwe ahn nac Da vor is Dun iin N ne gie 1o 8 me 1, ben n, Schpel 1ihnen 86 gnie . O edente twenden behl Deitoce unfier n eu⸗ Schine erttig oß hinte ngen 1, e ſchter ſ ihn 1 ad be Ns echt ton Din an Herrn Fuͤeßlin. 151 wer alles zugleich faſſen will, waͤhlt ſich gewiß den muͤhſamern Weg; ſeine Aufmerkſamkeit wird allzu zerſtreut ſeyn, und immer ermuͤden, da er bey zu vielen verſchiedenen Gegenſtaͤnden auf einmal zu viel Schwierigkeiten findt. Ich wagte mich zuerſt an die Baͤume; und da waͤhlte ich mir vorzuͤglich den Waterloo, von dem in dem obgedachten Cabi⸗ net eine faſt vollſtndige Sammlung iſt. Je mehr ich ihn ſtudierte, je mehr fand ich wahre Natur in ſeiner Landſchaft. Ich uͤbte mich in ſeiner Manier ſo lange, bis ich in eigenen Ehntwüͤrfen mit Leichtig⸗ keit mich ausdruͤckte. Indeſſen verſaͤumte ich nicht, nach andern zu arbeiten, deren Manier nicht des Waterloo, aber nichts deſtoweniger gluͤckliche Nach⸗ ahmung der Natur war; ich uͤbte mich darum auch nach Swanefeld und Berghem; und wo ich einen Baum, einen Stamm, ein Geſtraͤuch fand, welches vorzuͤglich meine Aufmerkſamkeit reitzte, copierte ich es in mehr und weniger fluͤchtigen Entwuͤrfen. Durch dieſe gemiſchte Uebung erhielt ich Leichtigkeit im Ausdruck, und mehr eigenthuͤmliches in meiner Manier, als ich hatte, da ich an den Waterloo, mein vorzuͤgliches Muſter, mich allein hielt. Ich gieng weiter, von Theilen zu Theilen. Fuͤr Felſen waͤhlte ich die groſſen Maſſen des Berghem und S. Roſa; die Zeichnungen, die Felix Reyer, Er mels und Hackert, nach der Natur und in ihrem wahren Charackter, gemacht haben: Fuüͤr Verſchieſſe und Gruͤnde, die grasreichen Gegenden, und die K 4 ſanf⸗ 152 Brieſf ſanften daͤmmernden Entfernungen des Lorrain; die ſanft hintereinander wegflieſſenden Huͤgel des Wounvermann, welche in gemaͤſſigtem Licht, mit ſanftem Gras, oft nur zu ſehr wie mit Sammt, bedeckt ſind: Dann den Waterloo, deſſen Gruͤnde ganz Naͤtur find; ganz ſo, wie er ſie in ſeinen Gegenden fand. Darum iſt er auch hierinn ſchwer nachzuahmen. Fuͤr ſandigte oder Felſens gruͤnde, die hier und da mit Geſtraͤuch, Gras und Kraͤutern bewachſen ſind, waͤhlte ich den Berghem. Wie ſehr fand ichs leichter, wenn ich itzt wieder nach der Natur ſiudierte! Ich wußte nun, was das Eigen⸗ thuͤmliche der Kunſt iſt; wußte in der Ratur unend⸗ lich mehr zu beobachten, als vorher, und mit mehr Leichtigkeit eine ausdruckenbe Manier zu fisden, da wo die Kunſt nicht hinreicht. Anfaͤnglich hatte ich auf meinen Spaziergaͤngen oft lange umſonſt geſucht, und nichts zum Zeichnen gefunden. Jetzzt find' ich immer etwas auf meinem Wege. Ich kann oft lange um onſt ſuchen, um einen Baum zu finden, der in ſeiner ganzen Form mahleriſch ſchoͤn iſt. Aber wenn mein Auge gewoͤhnt iſt, zu finden, ſo find ich in einem ſonſt ſchlechten Baum eine einzelne Partie, ein paar ſchoͤn geworfene Aeſte, eine ſchoͤne Maſſe von Laub, eine einzelne Stelle an Stamm, die, vernuͤnftig an⸗ gebracht, meinen Werken Wahrheit und Schönheit giebt. Ein Stein kann mir die ſchoͤnſte Maſſe eines Fels⸗ ls ihn kan Und Abe dere das tmei und ing The der fil N ken wie dar hen ten lan tur der tain l des 4, t Nnt , Pllnde ſeen hietire Ftlſet Otes i ehe Eigen⸗ ende meht 1, M leich gue 4 ſonte er Hent itent Nin l, ſfe es a n Herrn Fuͤeßlin. 153 Fels ſtuͤckes vorſtellen; ich hab es in meiner Gewalt, ihn ins Sonnenlicht zu halten, wie ich will, und kann die ſchoͤnſten Effekten von Schatten und dLicht, und Halblicht und Wiederſchein, darbey beobachten. Aber bey dieſer Art die Natur zu ſtupieren, muß ich mich huͤten, daß mich der Hang zum dloß Wun⸗ derbaren nicht hinreiſſe; immer mutz ich mehr auf das edle und ſchoöne ſehen, ſonſt kann ich leicht in meinen Zuſammenſetzungen ins abentheurliche fallen, und wunderbare Formen allzuſehr haͤufen. Meine Studien nach der Natur mache ich nicht aͤngſtlich, aber auch nicht fluͤchtig; ich mag einzelne Theile ober ganze Ausſichten zeichnen. Je bedeuten⸗ der ein Theil meines Gegenſtands iſt, deſtomehr fuͤhre ich ihn ſofort aus. Vieie begnuͤgen ſich der Natur in fluͤchtigen Entwuͤrfen einen Hauptgedan⸗ ken abzunehmen, und fuͤhren ihn hernach aus. Aber wie? In ihrer einmal angenommenen Manier: Das Wahre und Eigenthuͤmliche der Gegenſtaͤnde geht darbey verloren. Und das wird uns durch keine Zau⸗ berey von Farbe, und groſſer Wirkung von Schat, ten und Licht erſetzt: Man iſt bezaubert, aber debr lange; das forſchende Auge ſucht Wahrheit und N tur, und findet ſie nicht. Aber wann ich itzt einen Gegenſtand, den ich aus der Ratur genommen hatte, ergaͤnzen wollte; wann ich das beyfuͤgen wollte, was ein mahleriſches Gan⸗ K 5 zes 154 BBrief zes ausmachen ſoll; dann war ich furchtſam, und verflel oft auf erkuͤnſtelte Umſtaͤnde, die mit der Ein⸗ falt und der Wahrheit deſſen, was ich aus der Na⸗ tur genommen hatte, nicht harmonierten. Meine Landſchaften hatten nicht das Groſſe, das Edle, die Harmonie; noch zu zerſtreutes Licht, keine ruͤhrende Hauptwuͤrkung. Alſo mußte ich erſt jetzt auf ein beſſeres Ganzes denken. Aus allen ſuchte ich diejenigen Kuͤnſtler aus, die in Abſicht auf Ideen, und Wahl, und Anordnung ihrer Gegenſtaͤnde, mir vorzuͤglich ſchienen. Ich fand in den Landſchaften des von Everdingen das ein⸗ faͤltige Laͤndliche, in Gegenden wo doch die groͤſte Mannigfaltigkeit herrſchet: Reiſende Stroͤme und zerfallene Felſenſtuͤcke, dicht mit Geſtraͤuch verwach⸗ ſen, wo vergnuͤgte Armuth in der einfaͤltigſten Bauart hingebaut hat. Kuͤhnheit und Geſchmack, und etwas Originales herrſchen bey ihm uͤberall; doch muß man bey dieſem ſchon zum voraus die Felſen nach einem beſſern Geſchmack zu formen wiſſen. Das groͤſte Exempel, wie man nachahmen ſoll, giebt Dietrich: Seine Stuͤcke in dieſem Geſchmacke ſind ſo, daß man glauben ſollte, Everdingen habe es gemacht, und ſich ſelbſt ubertroffen. Swanefelds edle Gedan⸗ ken, welche mit ſo groſſer Wuͤrkung ausgefuͤhrt ſind, und die auf ſeine groſſen Maſſen von Schatten ein⸗ fallende Reflexlichter; Salv. Roſa kuͤhne Wildheit; des Rubens Kuͤhnheit in Waͤhlung ſeiner Gegen— ſtaͤnde: und Ein⸗ Veie die kende ein die fuung tnd ein⸗ toͤſe Und huch uatt tes nan nen rle ich: gaſt uud a d, el an Herrn Fuͤeßlin. 155 ſtaͤnde: Dieſe und mehrere ſtudierte ich in fluͤchtigen Entwuͤrfen, nun im Ganzen, da es mir jetzt meiſt darum zu thun war, der Einbildungskraft ihren wahren Schwung zu geben. Endlich fieng ich an, mich bloß und allein an die beyden Pouſſin und den Claude Lorrain zu halten. In dieſen fand ich vor⸗ zuͤglich die wahre Groͤſſe: Da iſt nicht blos Nachah⸗ mung der Natur, wie man ſie leicht findet; es iſt die Wahl des Schoͤnſten: Ein poetiſches Genie ver⸗ eint bey den beyden Houſſin alles was groß und edel iſt; ſie verſetzen uns in jene Zeiten, füͤr die uns die Geſchichte und die Dichter mit Ehrfurcht er fuͤl⸗ len; und in Laͤnder, wo die Natur nicht wild, uher groß in ihrer Mannigfaltigkeit iſt, und wo unter dem gluͤcklichen Clima jedes Bewaͤchſe ſeine geſundeſte Vollkommenheit erreicht. Ihre Gebaͤude ſind nuch der ſchoͤnen Einfalt der alten Baukunſt aufgeführt, und ihre Bewohner von edelm Aufſehen und Betra⸗ gen, ſo wie ſich unſere Einbildungskraft Griechzen und Roͤmer denkt, wenn ſie von ihren groſſen Hand⸗ lungen begeiſtert iſt, und ſich in ihre gluͤcklichſten Zeiten verſetzt. Anmuth und Zufriedenheit herrſohen uͤberall in den Gegenden, die uns Corrain mallt: Sie erwecken in uns eben die Begeiſterung, eben die ruhigen Empfindungen, welche die Betrachtung der ſchoͤnen Natur ſelbſt erweckt: Sie ſind reich ohne Wildheit und Gewimmel; mannigfaltig, und doch herrſchet uͤberall Sanftheit und Ruhe. Seine Land⸗ ſchaften ſind Ausſichten in ein glückliches Land, das ſeinen 156 Brief ſeinen Bewohnern Ueber fluß liefert: Ein reiner Him⸗ melsſtrich, unter dem alles mit geſunder neppigteit aufbluͤhet. Was ich von dieſen groſſen Muſtern aufbringen konnte, betrachtete ich taͤglich mit der angeſtrengte⸗ ſten Aufmerkſamkeit: Aber das war nicht genug, mir ihre Denkart und ihre Ideen gaͤnzlich bekannt zu machen. Ich legte ſie beyſeite, und wiederholte die Hauptzuͤge derſelben aus dem Gedaͤchtniß. Das that ich oft; aber ich ruhete auch da nicht. Ich machte mehr fluͤchtige als genaue Copien von ihren Landſchaf⸗ ten, die ich aufbehalte: So mach ichs mit allem was mir vorzuͤglich gefaͤllt, und bekomme eine Sammlung der beſten Ideen. Es wird niemand fragen, warum das? Ich kann ſie ja in Kupferſtichen haben? Gut, dann beſitz ich ſie wohl, wie mancher Groſſe ſeine Bibliotheck; aber ich habe nichts fuͤr mein Stu⸗ dium gethan. Rein! Nur auf eben angedeutete Weiſe wird der Kuͤnſtler eine immer merkwuͤrdige Sammlung zuſammenbringen: Er hat nicht bloß nach dem Beſten ſtudiert, ſondern ſich zugleich in den Beſitz deſſelben geſetzt. Aber wenn ich zu anhaltend fortgefahren hatte, nach andern zu denken, dann empfand ich nachher oft eine Furchtſamkeit im Selbſterfinden. Voll von dieſen. groſſen Ideen, empfand ich mit Demuͤthigung meine leit e hal wir daß gro Erf ſc it lra Fu Hitn⸗ Pigteit kinger engte Gemir Fnt , te die thet hachte ſtc was lung gtu Gut, ſeite Siu llete dige U i ſte, her on ing an Herrn Fuͤeglin, 15⁵7 meine Schwaͤche, und wie faſt unuͤberſteiglich ſchwer es iſt, jene zu erreichen: Auch kann durch zu an⸗ haltenbes Nachahmen allein die Einbildungskraft wirklich ihren Schwung verlieren. Iſts nicht eben das, was ſchon den groͤſſeſten Kupferſtechern, dem groſſen Irey ſelbſt, widerfahren iſt, daß ihre eigenen Erfindungen ihr ſchlechteſtes ſind! Ihre Hauptbe⸗ ſchaͤftigung iſt, andrer Werke ſo genau als moͤglich nachzubilben; und ſie verlieren oder ſchwaͤchen dar⸗ uͤber die Kuͤhnheit und den Schwung der Einbilbungs⸗ kraft, die zum Erfinden noͤthig ſind. Von dieſer Furchtſamkeit ſuchte ich mich ſorgfaͤltig zu erholen: Ich legte meine Originale weg, dachte auf eigene Ideen und gab mir die ſchwerſten Aufgaben auf. So fand ich, wie viel ich wieber gewonnen hatte; fuͤhlte, was mir am leichteſten und vorzuͤglich ge⸗ lang; beobachtete, welche Theile mir noch die mei⸗ ſten Schwierigkeiten machten, und bekam ſo die An⸗ leitung, worauf ich vorzuͤglich wieder zu arbeiten hatte. Auch faßte ich neuen Muth, wenn ich fand, daß Schwierigkeiten wieder verſchwunden waren, und ich mich beſſer aus der Sache gezogen hatte, als ich hoffte; und zugleich gab ich ſo meiner Einbilsungs⸗ kraft Nahrung und Kuͤhnheit. Sie muß, wie andre Seelenkraͤfte, genaͤhrt und geuͤbt werden: Wer ſich gewoͤhnt nur andern nachzudenken, wird niemals Original werden. Wir haben Kuͤnſtler und Dichter, die der beſtaͤndig nachſchleichende Schatten andrer ſind. 158 Brief Bey dem allem hab ich mir zu einer Regel ge⸗ macht, immer mit dem verſehen zu ſeyn, was zum Zeichnen noͤthig iſt, ich mag ſeyn wo ich will; nicht allein auf Reiſen und Spaziergaͤngen, ſondern auch zu Haus und in der Stadt. Man verſaͤumt oder vergißt oft etwas, nur weil man zu nachlaͤſſig iſt, von einem Zimmer ins andere zu gehen, um das Benoͤthigte zu holen. Denn oft bey Betrachtung von Gemaͤhlden oder Kupferſtichen zeugt die Imagi⸗ nation Ideen, die durch die Bewunderung deſſen, das vor uns iſt, oft auch nur durch einen Nebenum⸗ ſtand, in derſelden entſtanden; Ideen, auf die man ſonſt niemals gekommen waͤre. So ein Gedanke, im erſten Feuer gedacht, wird auch im erſten Feuer am beſten entworfen werden. Ich unterließ darum ſelten, ſolche Gedanken nur mit ihren Hauptlinien zu entwerfen, die ſo leicht vergeſſen und nachher ſel⸗ ten wieder ſo gut gedacht werden. — Einen Vor⸗ theil, den ich zuweilen auch aus dem Mittel maͤſſigen gezogen habe, will ich hier nicht verſchweigen: Aber damit will ich ihn weder empfehlen, noch mir ſelbſt widerſprechen; und ich rathe ſolche Uebungen mit Leuten, deren Geſchmack ſchon gebilbet iſt. Auch mit⸗ telmaͤſſige Sachen koͤnnen oft zu einer nuͤtzlichen Uebung des Geſchmacks und der Einbildungskraft dienen, wenn man zu denſelben hinzudenkt, was ihnen fehlt, um gut zu ſeyn; wenn man, wie Ramler es mit Gedichten thut, den Gebanken eines andern beſſer zu denken und beſſer auszufuͤhren ſucht. Oft findt man man dan hab eine dan wen 6 gen der Bi loo nig dem von aus haͤn auf u der ſei nel ten die deſe ſen gen zuim ticht auch oder 1 dꝛS htung nage⸗ dſen futne fan onkt, Feuet htunt ien ſel ſen ler ſſt nit huns ſen, 60, tit eſee ndt an an Herrn Fuͤeßlin. 159 man Funken von Genie, oft einen mißlungenen Ge⸗ danken, der einer guten Ausfuͤhrung werth iſt. Ich habe in manchem Stuͤck, das kein Aufſehen verdiente, einen Wink gefunden, der mich auf einen guten Ge⸗ danken fuͤhrte. Merians Werke, denen man zu wenig Gerechtigkeit wiederfahren laͤßt, enthalten Sachen, die oft mit der beſten Wahl aus der Natur genommen, und nur durch die zu fade Manier in der Ausfuͤhrung verdorben ſind. Man ſchaffe ſeine Baͤume und Gruͤnde nach der Manier eines Water⸗ loo, und gebe ſeinen Felſen, und allem, mehr Man⸗ nigfaltigkeit, ſo werden gewiß Sachen entſtehen, die dem groͤſſeſten Genie Ehre machen wuͤrden, und wo⸗ von doch die ganze Anlage in Merian liegt. Eine Beobachtung muß ich nicht vergeſſen, die ich aus eigener vielfaͤltiger Erfahrung weiß, wie ſehr es naͤmlich den Muth erfriſchet, und wie oft es mich aufgemuntert und von neuem begeiſtert hat, wenn ich die Geſchichte der Kunſt und der Kuͤnſiler leſe. Es erweitert die Kenntniß, es macht aufmerkſam auf das was in der Kunſt vorgegangen, und hilft den Kuͤnſtler immermehr fuͤr das einzunehmen was ſeine Hauptabſicht iſt. Es iſt lehrreich und ange⸗ nehm, die Schickſale deſſen zu wiſſen, deſſen Arbei⸗ ten ich bewundere; und eben ſo werd ich begierig, die Arbeiten des Kuͤnſtlers hinwieder aufzuſuchen, deſſen Geſchichte und Kunſtcharackter mir durchs Le⸗ ſen zum voraus bekannt iſt. Wenn ich die Ehrfurcht ſehe, 160 Brief ſehe, mit der von groſſen Kuͤnſtlern und ihren Wer⸗ ken geredt wird, ſo muß das meine Idee von der Wichtigkeit der Kunfi erhoͤhen. Wenn ich ſehe, wie unermuͤdet ſie gearbeitet haben, zu ihrer Groͤſſe zu gelangen, und ſich in derſelben zu erhalten: wie Reiſen, und Beſchwerden und Mangel ſie nicht ab⸗ ſchreckten, alle Mittel, die ihren groſſen Endzweck befoͤrdern konnten, zu nutzen, muß das nicht den jungen Kuͤnſtler anmahnen, jede Stunde nuͤtzlich zu gebrauchen, und geitzig auf jeden Augenblick zu ſeyn? Auch koͤnnen die uͤbeln Schickſale manchen ſonſt groſſen Kuͤnſtler eine ruͤhrende Erinnerung ſeyn, daß Lebensart und gute Sitten, und Klugheit mit dazu gehoͤren, um durch die Kunſt ſich ein dauerhaf⸗ tes Gluͤck zu machen. Noch einen wichtigen Rath muß ich dem Kuͤnſt⸗ ler andringen: Die Dichtkunſt iſt die wahre Schweſter der Mahlerkunſt. Er unterlaſſe“ nicht, die beſten Werke der Dichter zu leſen; ſie werden ſeinen Geſchmack und ſeine Ideen verfeinern und erheben, und ſeine Einbildungskraft mit den ſchoͤn⸗ ſten Bildern bereichern. Beyde ſpuͤren das Schoͤne und Groſſe in der Natur auf; beyde handeln nach aäͤhnlichen Geſetzen. Mannigfaltigkeit ohne Ver⸗ wirrung iſt die Anlage ihrer Werke, und ein fei⸗ nes Gefuͤhl fuͤr das wahre Schoͤne muß beyde der Wahl jeden Umſtandes, eines jeden Bildes, durch das Ganze leiten. Wie mancher Kuͤnſtler wüͤrde mit mit wie mehr habe derb den ihter euen und geme des heite tern 6 ſunk Ec die chte ch ſchen den gem dem dun woll Der dn geiſt ſter G Wern on der e, wie tüſe 1: hie cht ah⸗ ſdeſeet t den ſich iu ick iu nchent 4 ſhn, bit uit herhof⸗ Cinc⸗ ſahre ſict, peten i⸗ hit N. der dutch znrde an Herrn Fuͤeßlin. 161 mit mehr Geſchmack edlere Gegenſtaͤnde waͤhlen; wie mancher Dichter wuͤrde in ſeinen Gemaͤhlden mehr Wahrheit, mehr mahlendes im Ausdruck haben, wenn ſie die Kenntniß beyder Kuͤnſte mehr verbaͤnden. So leicht iſts den Alten, beſonders den Griechen, in ihrer poetiſchen Sprache und in ihren Gemaͤhlden nicht geworden, wie ſo Lielen neuern Dichtern, die nur zuſammengeraffte Bilder und Ausdruͤcke unſchicklich zuſammenhaͤufen, und gemahlt zu haben glauben. Webbs Unterſuchung des Schoͤnen in der Mahlerey, welche die Schoͤn⸗ heiten dieſer Kunſt mit Stellen aus den alten Dich⸗ tern erlaͤutert, iſt dafuͤr der deutlichſte Beweis, da es ſeine Abſicht erforderte, ſie in dieſem Geſichts⸗ punkt zu betrachten: Daß die Dichter damals das Schoͤne der Kuͤnſte empfunden und gekannt, und die lebende ſo wie die lebloſe Natur genau beob⸗ achtet haben. Auch wuͤrden die neuen Dichter, die doch faſt immer fuͤr Kenner der Kunſt wollen ange⸗ ſehen ſeyn, dann nicht ſich laͤcherlich machen, und von Duͤrer reden, wenn ſie die Grazien wollen gemahlt haben, oder von Rubens, wenn ſie von dem groͤſſeſten Grad der Schoͤnheit, in der Bil⸗ dung einer Sterblichen oder einer Goͤttin, reden wollen. Doch ich komme zum Kuͤnſtler zuruͤck. — Der Landſchaftmahler muß ſehr zu beklagen ſeyn, den z. B. die Gemaͤhlde eines Thomſon nicht be⸗ geiſtern koͤnnen. Ich habe in dieſem groſſen Mei⸗ ſter wiele Gemaͤhlde gefunden, die aus den beſten Geßner III. Theil. 2 Wer⸗ 162 Brief Werken der groͤſſeſten Mahler genommen ſcheinen, und die der Kuͤnſtler ganz auf ſein Tuch uͤbertragen koͤnnte. Seine Gemaͤhlde find mannigfaltig; oft laͤndlich ſtaffiert, wie Berghem, Potter oder Roos; oft anmuthsvoll wie Lorrain, oder edel und groß wie Pouſſin; oft melancholiſch und wild wie S. Roſa. Und hier nehme ich Gelegenheit, einem red⸗ lichen Manne das Wort zu reden, der ſchon faſt ganz vergeſſen iſt. Brockes hat ſich eine ganz eigene Dichtart gewaͤhlet; er hat die Natur in ihren man⸗ nigfaltigen Schoͤnheiten bis auf den kleinſten Detail genau beobachtet; ſein zartes Gefuͤhl ward durch die kleinſten Unſtaͤnde geruhrt; ein Graͤsgen mit Thantropfen an der Sonne hat ihn begeiſtert; ſeine Gemaͤhlve ſind oft zu weitſchweiſig, oft zu erkuͤn⸗ ſtelt; aber ſeine Gedichte ſind doch ein Magazin von Gemaͤhlden und Bildern, die gerade aus der Natur venommen ſind. Sie erinnern uns an Schoͤnhei⸗ ten, an Umſtände, die wir oft ſelbſt bemerkt haben und itzt wieder ganz lebhaft denken, die uns aber das Gedächtniß nicht liefert wenn wir ſie am noͤthig⸗ ſten haben. Wir ſollen alſo noch Gelehrte werden, kann mancher Künkler mit Lachen ſagen? Denen iſt mein Rath von Wichtigkeit, die in ihren Werken das Groſſe und Edle ſuchen. Ich weiß Kuͤnſtler, denen er nicht noͤthig iſt. Man kann einen zerfallenen Schweinſtall mahlen, und ein Baͤurchen das ganz luſtig luſtie ben, und Nie Der wen ſok tet hocd dem hab dey doc ſch ſit der bei W hei ben zien Lei dah uſ der einen, raet ſoos; Ceo⸗ e6, n N 1 ſe egene Ntteſl duſch ſtite tküt don atut then oh le / an Herrn Fuͤeßlin. 163 luſtig da an die Wand pißt, und eine Lache dane⸗ ben, und dabey alles Spiel von Schatten und Licht, und die Zauberey des Colorits, und die groͤſſeſte Niedlichkeit in der ganzen Ausfuͤhrung anbringen. Dergleichen Werke koͤnnen auch ſchaͤtzbar ſeyn; und wenn man in Abſicht auf Gedanken nicht weiter will, ſo kann man freylich ſehr vieles entbehren. Das, mein theuerſter Freund, ſind nun die Be⸗ merkungen, ſo gut mir mein Gedaͤchtniß dieſelben noch liefert, die ich bey meinen Arbeiten, und bey dem Plan, den ich mir vorgeſchrieben hatte, gemacht habe. Andre moͤgen urtheilen, wie weit es mir da⸗ bey in der Kunſt gelungen iſt; aber davon bin ich doch uͤberzeugt, daß mein Plan einen kurzen und ſichern Weg fuͤhrt. Denn ſo wird durch die beyd⸗ ſeitige Uebung, nach der Natur und dem Beſten in der Kunſt, der Kuͤnſtler ſich faͤhtg machen, wechſel⸗ weiſe die beſten Manieren des Ausdruckes der Kunſt mit der Natur, oder bey jeder mahleriſchen Schoͤn⸗ heit der Natur dieſe mit jener zu vergleichen. Sein Auge wird ſo gewoͤhnt ſeyn, in der Natur das zu bemerken, was mahleriſch ſchoͤn iſt, daß kein Spa⸗ ziergang zu jeder Jahrs⸗ und Tagszeit fuͤr ihn ohne Nutzen iſt. Er wird, wie der Jaͤger, dem es zur Leidenſchaft worden iſt, keine Beſchwerde, die unge⸗ bahnteſten Wege nichts achten, um ſein Gewild auf⸗ zuſpuͤren; und Schoͤnheiten wird er da ſehen, wo der mittelmaͤſſige Kuͤnſtler voruͤbergeht. Er wird ſein L 2 Genie, 164 Brief Genie, nach dem Groſſen gebildet, aller Orten mit bringen, und kleinſcheinende Umſtaͤnde ſo umzubil⸗ den wiſſen, daß ein groſſer edler Gedanke aus dem entſteht, was bey einem jeden mittelmaͤſſigen Kopf zum Alltagsgedanke wirdb. Ich habe auf den gleichen Spaziergaͤngen mit Erſtaunen Situationen in Pouſ⸗ ſins Geſchmack gefunden, wo ich vorher nur mittel⸗ maͤſſige und kleinlichte Saͤchelgen ſah. Hab ichs nun unter meinen Umſtaͤnden in der Kunſt unmoͤglich weiter bringen koͤnnen, ſo hab ich doch mit Ehrfurcht füuͤr die wahre Kunſt immer mehr bemerkt, wie viel Denkens und wie viel Uebung es fordert, um wirklich groß zu werden. Wenn dem Kuͤnſtler ſeine Kunſt nicht ganz zur Leidenſchaft wird; wenn nicht die Stunden die er bey ſelbiger zubringt ſeine angenehmſten ſind; wenn die Kunſt nicht das groͤſſeſte Gluͤck und Vergnuͤgen ſeines Lebens aus⸗ macht; wenn nicht ſeine angenehmſte Geſellſchaft, die Geſellſchaft von Kennern iſt; wenn ihm nicht des Nachts davon traͤumt; wenn er nicht am Morgen mit neuer Begeiſterung an ſein Werk geht; wenn er im Gegentheil nur den ſchlechten Geſchmack ſeiner Zeit zu nutzen ſucht; wenn er ſich in einem allgemein gefallenden Schlenter ſelbſt gefaͤllt; wenn er nicht fuͤr wahre Kenner, fuͤr wahre Ehre, und fuͤr die Nach⸗ welit arbeitet, ſo wird ſeine Arbeiten der wahre Ken⸗ ner itzt und in Zukunft ausſchieſſen, und wenn ſie auch die Zierde aller Zimmer nach der Mode waͤren. Noch — * fi⸗ 1 Ar I ſ ee tubit 6 ler Korf lechen Poud nittee it de 0l ic et e dem wird; ringt tes a de olgen ene ſiten eit 1ſtr ch en ſe r. an Herrn Fuͤeßlin. 16 5 Noch muß ich, mein Freund, Ihnen und dem Publico ein Paar Wuͤnſche ſagen, deren Ausfuͤhrung fuͤr die Aufnahme der Kunſt von groſſem Vortheil ſeyn muͤßte. Ich habe junge Kuͤnſtler geſehen, die es mit Thraͤnen bedaurten, daß ſie, durch ſchlechte Anleitung zuruͤckgebunden, und unter nachtheiligen Umſtänden nicht aufgemuntert, ihre beſte Zeit mit Maͤhe und Arbeit verloren hatten; und Genien, die, Spuren von groſſer Anlage in ihren ken geigten; die, wenn ſie weniger ſich ſelbſt und eima alokennern, oder dem ſchlechten Geſchmack ihres Orts oder ihres Zeitalters überlaſſen geweſen Tära, wahrhaftig groß wuͤrden geworden ſeyn. Mein Wunſch iſt, daß ein philoſophiſcher Kenner ich mit Künſtlern berathen, und eine Anleitung, ſt wol fur die ie Anfänger in der Kunſt, als fuͤr die, ſo 1b chreiben moͤchte. Wir haben hiedene vortre refliche Werke uͤber die Kung; aber ſie ſind theils zu koſtbar, theils fuͤr Anfaͤnger nicht einfaͤltig und pracktiſch genug. In dieſem We erkgen müßten die Grundregeln der Kunſt kurz, und ſo deutlich als moͤglich, vorgetragen und erklaͤrt, und dann auf beſondere Faͤlle angewandt ſeyn. Dieſe beſondere Faͤlle und Exempel muͤßten aus Kupf⸗ ſtichen, nach den deſten Werken der Kunſt in jeder Art, genommen ſeyn, und zwar aus ſol chen, die nicht rar, und, ſo viel moͤglich, nicht koſtbar ſind. So wuͤrd' es immer ein leichtes ſeyn, ſolche in den Sammlungen an jedem Ort zu finden, oder ſie ſelbſt L 3 an⸗ 166 Brief anzuſchaffen. Dann muͤßte fuͤr jeden Zweig der Kunſt die ſicherſte und beſte Art zu Werke zu gehen angegeben werden, und zugleich die vornehmſten Werke und die groͤſſeſten Kuͤnſtler, die jeder fuͤr ſeine Abſicht zu ſtudieren hat. Es muͤßte gleich fuͤr die allererſten Anfaͤnge das Beſte angerathen ſeyn. Man martert in Deutſchland die Anfaͤnger faſt allgemein nach Preißler; und doch ſind ſeine Umriſſe ſehr oft falſch, und ſeine Koͤpfe beſonders von einem gemeinen Charackter. In Frankreich kommen viel Anfaͤnge fuͤr die Zeichnungskunſt heraus, deren Ausfuͤhrung man⸗ chen blenden kann; fluͤchtig auf Handrißmanier, mit kecker Schrafierung weggearbeitet: Aber was ſoll dem Anfaͤnger dieſe kecke Manter, bey der die Richtigkeit des Umriſſes, an dem ihm jetzt alles gelegen, vernachlaͤſ⸗ ſigt iſt! Wie ſehr muß es den Lehrer wie den Schuͤler verwirren, wenn die Theile und die Muskeln in den verſchiedenen Lagen und Bewegungen von einem vor⸗ gelegten Muſter zum andern nicht richtig koͤnnen beob⸗ achtet und erklaͤrt werden; und wenn man bey der Anleitung fuͤr die Landſchaft, wie ſehr oft geſchieht, bey Saͤchelgen aufgehalten wird, worinn keine Wahr⸗ heit iſt, und woraus man keine einzige Regel des Schoͤnen erklaͤren kann. Ich habe oben geſagt, wie nuͤtzlich das Leſen derer Werke, die von Kunſt und Kuͤnſtlern handeln, dem jungen Künſtler iſt; der Anleitung muͤßte darum ein Verzeichniß der beſten Werke in dieſer Art beygefügt werden. So ein Werkgen müßte man trachten, ſo viel moͤglich, all⸗ gemein kun hen tet li ler bol it ht⸗ des wie n er in 16 1 an Herrn Fuͤeßlin. 167 gemein zu machen; es muͤßte ein uͤberall bekanntes Lehrbuch ſeyn. Es wuͤrde denen, die ohne gute Anleitung ſind, einen ſichern Weg weiſen, und das erklaͤren, was ſie nur dunkel empfinden, und ſich nicht erklaͤren koͤnnen; und manchem, deſſen Pflicht es iſt, andre zu unterrichten, und der es redlich Weint, ſeine Arbeit erleichtern. Mein zweyter Wunſch iſt, daß ein Werk ent⸗ ſiehen moͤchte, worinn, in jeder Art der Mahlere⸗ kunſt, die beſten Werke umftfaͤndlich beſchrieden, und nach allen Regeln des Schoͤnen unterſucht und be⸗ urtheilt würden; allein es muͤßten Werke ſeyn, die in Kupfer geſtochen ſind. Nichtsdeſtoweniger muͤß⸗ ten ſie auch in Abſicht auf Colorit beurtheilt wer⸗ den. Man kann die Gelegenheit haben oder dekom⸗ men, die Originalgemaͤhlde zu ſehen; und wenn auch das nicht iſt, ſo wird es doch in Abſicht auf dieſen Theil der Kunſt, dem Liedhaber und dem Kuͤnſtler, Gelegenheit zu Betrachtungen und Beob⸗ achtungen geben, die ihm wichtig ſind. Doch das muͤßten nur die deſten Werke aus jedem Alter und jeder der beſten Schulen der Kunſt ſeyn; nur ſolche, bey denen der Charackter des Zeitpuͤnktes und der Schule vorzuͤglich herrſcht; nur ſolche, worinn die Regeln des wahren Schoͤnen mit dem beſten Ver⸗ ſtand angebracht ſind, und aus denen ſie vorzuͤglich dentlich gemacht werden koͤnnen. Dergleichen Be⸗ urtheilungen ſind in Boydels Werke; man findt ſolche 168 Brief an Herrn Fuͤeßlin. ſolche in Winkelmanns und des Herrn von Ha⸗ gedorn Schriften, im Kichardſon, und einigen andern. Die Recenſion des Altargemaͤhldes von Miengs in Dreßden, welche in der Bibl. der ſchoͤ⸗ nen Wiſſenſchaften ſteht, iſt ein Meiſterſtuͤck, das die tiefſten Kenntniſſe jeden Theiles der Kunſt zeigt. Brauche ichs zu ſagen, wie wichtig und nuͤtzlich ſo ein Werk ſeyn müͤßte? Aber manchen, der es viel⸗ leicht zu leicht findt, muß ich ſagen, daß das nur die Arbeit eines von Hagedorn, eines Oeſer, eines Dietrich, eines Caſanova; kurz, nur die Arbeit der groͤſſeſten Kenner und der groöͤſſeſten Kuͤnſtler ſeyn kann, um zuverlaͤſſig und nuͤtzlich genug zu ſeyn. E. — Gð l⸗ weit alen der beſten deutſchen Eitkel * proſaiſchen Schriftſtel Dichter Ein und zwanzigſter Theil Sammlung Geßners Schriften. Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privileg s 2 7* 7 3* 7 3 7 Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmiede 17717. X VY -Euroskala Offset 11 12 13 14 15 16 17 18 19 W VierfarbSelector Standard* 10 V Copyright 4/1999 VXMaster GmbH wwW.Xymaster. com