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author: Geßner, Salomon

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Sammlung
der beſten deutſchen

proſaiſchen Schriftſteller

und
Zwanzigſter Theil.

Geßners Schriften.

Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.

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Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmieder⸗
1775.

Des Herrn
Salomon Geßners
ſaͤmtliche
Schriften.

Zweyter Band.

Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.
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Carlsruhe J
bey Chriſtian Gottlieb Schmieder,
I 7 7 5.

JIJdyllen.

An den Leſer.

ieſe Idyllen ſind die Fruͤchte einiger meiner
— versnuͤgteſten Stunden: Denn es iſt eine
der angenehmſten Verfaſſungen, in die uns die
Einbildungskraft und ein ſtilles Gemuͤth ſetzen koͤn⸗
nen, wenn wir uns mittelſt derſelben aus unſern
Sitten weg in ein goldnes Weltalter ſetzen. Alle
Gemaͤhlde von ſtiller Ruhe und ſanftem ungeſtoͤr⸗
tem Gluͤck muͤſſen Leuten von edler Denkart ge⸗
fallen; und um ſo viel mehr gefallen uns Sce⸗
nen, die der Dichter aus der unverdorbenen Na⸗
tur herholt, weil ſie oft mit unſern ſeligſten
Stunden, die wir gelebt, Aehnlichkeit zu haben
ſcheinen. Oft reiß ich mich aus der Stadt los,
und fliehe in einſame Gegenden: Dann entreißt
die Schoͤnheit der Natur mein Gemuͤth allem dem
Eckel und allen den widrigen Eindruͤcken, die mich
auſſert die Mauern verfolgt haben: Ganz entzuͤckt,
ganz Empfindung uͤber ihre Schoͤnheit, bin ich
Rann gluͤcklich wie ein Hirt im goldnen Weltal⸗
ter, und reicher als ein Koͤnig.

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8

Die Eckloge hat ihre Scenen in eben dieſen
ſo beliebten Gegenden; ſie bevoͤlkert dieſelben mit
wuͤrdigen Bewohnern, und giebt uns Zuͤge aus
dem Leben gluͤcklicher Leute, wie ſie ſich bey der
natuͤrlichſten Einfalt der Sitten, der Lebensart
und ihrer Neigungen, bey allen Begegniſſen, in
Gluͤck und Ungluͤck betragen. Sie ſind frey von
allen den ſclaviſchen Verhaͤltniſſen, und von allen
den Beduͤrfniſſen, die nur die ungluͤckliche Ent⸗
fernung von der Natur nothwendig machet; ſie

empfangen, bey unverdorbnen Herzen und Ver⸗
ſtand, ihr Gluͤck gerade aus der Hand dieſer mil⸗

den Mutter, und wohnen in Gegenden, wo ſie
nur wenig Huͤlfe ſodert, um ihnen die unſchuldi⸗
gen Beduͤrfniſſe und Bequemlichkeiten reichlich
darzubieten. Kurz: Sie ſchildert uns ein gold⸗
nes Weltalter, das gewiß einmal da geweſen iſt;
denn davon kann uns die Geſchichte der Patriar⸗
chen uüͤberzeugen; und die Einfalt der Sitten,
die uns Homer ſchildert, ſcheint auch in den krie⸗
geriſchen Zeiten noch ein Ueberbleibſel deſſelben zu

ſeyn. Dieſe Dichtungsart bekoͤnmmt daher einen

beſondern Vortheil, wenn man die Scenen in
ein entferntes Zeitalter ſetzt; ſie erhalten dadurch
einen hoͤhern Grad der Wahrſcheinlichkeit, weil
ſie fuͤr unſre Zeiten nicht paſſen, wo der Land⸗
mann mit ſaurer Arbeit unterthaͤnig ſeinem Fuͤr⸗
ſten und den Staͤdten den Ueberſfluß liefern muß,
und Unterdruͤckung und Armuth ihn ungeſittet,
und d ſchlan und niedertraͤchtig 8 gernacht haben. Ich
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will damit nicht laͤugnen, daß ein Dichter, der
ſich ans Hirtengedicht wagt, nicht ſonderbare
Schoͤnheiten ausſpuͤren kann, wenn er die Den⸗
kungsart und die Sitten des Landmanns bemer⸗
ket; aber er muß dieſe Zuͤge mit feinem Geſchmack
waͤhlen, und ihnen ihr Rauhes zu benehmen
wiſſen, ohne den ihnen eigenen Schnitt zu ver⸗
derben.

Ich habe den Theokrit immer fuͤr das beſte
Muſter in dieſer Art Gedichte gehalten. Bey ihm

findet man die Einfalt der Sitten und der Em⸗

pfindungen am beſten ausgedruͤckt, und das Laͤnd⸗
liche, und die ſchoͤnſte Einfalt der Natur; er iſt
mit dieſer bis auf die kleinſten Umſtaͤnde bekanut
geweſen; wir ſehen in ſeinen Idyllen mehr als
Roſen und Lilien. Seine Gemaͤhlde kommen
nicht aus ſeiner Einbildungskraft, die nur die
bekannteſten und auch dem Unachtſamen in die
Augen fallenden Gegenſtaͤnde haͤuft; ſie haben die
angenehme Einfalt der Natur, nach der ſie alle⸗

mal gezeichnet zu ſeyn ſcheinen. Seinen Hirten

hat er den hoͤchſten Grad der Naivitaͤt gegeben;
ſie reden Empfindungen, ſo wie ſie ihnen ihr un⸗
verdorbnes Herz in den Mund legt, und aller

Schmuck der Poeſie iſt aus ihren Geſchaͤften und

aus der ungekuͤnſtelten Natur hergenommen. Sie
ſind weit von dem epigrammatiſchen Witz entfernt,
und von der ſchulgerechten Ordnung. Er hat die
ſchwere Kunſt gewußt, die angenehme Nach⸗
6 A 5„½ laͤßige

laͤßigkeit in ihre Geſaͤnge zu bringen, welche die
Poeſie in hrer erſten Kindheit muß gehabt haben.
Er wußte ihren Liedern die ſanfte Mine der Un⸗
ſchuld zu geben, die ſie haben muͤſſen, wenn die
einfaͤltigen Empfindungen eines unverdorbenen

Herzens eine Phantaſie befeuern, die nur mit den

angenehmſten Bildern aus der Natur angefuͤllt iſt.
Zwar iſt gewiß, daß die noch weniger verdorbene
Einfalt der Sitten zu ſeiner Zeit, und die Ach⸗
tung, bie man damals fuͤr den Feldbau hatte,
die Kunſt ihm erleichtert hat. Der zugeſpitzte
Witz war noch nicht Mode. Die Hirten hatten
mehr Verſtand und Empfindung fuͤr das wahre
Schoͤne, als Witz.

Mir deucht, das iſt die Probe daruͤber, daß
Theokrit in ſeiner Art vortreflich ſey, weil er
nur wenigen gefaͤllt. Denen kann er nie gefallen,
die nicht fuͤr jede Schoͤnheit der Natur, bis auf
die kleinſten Gegenſtaͤnde, empfindlich ſind; denen,
deren Empfindungen einen falſchen Schwung ge⸗
nommen haben: und einer Menge von Leuten,
die ihre Beſtimmung in einer falſch eckeln Galan⸗
terie finden. Denen eckelt vor dem Laͤndlichen;
ihnen gefallen nur Hirten, die ſo geziert denken
wie ein witziger Dichter, und die aus ihren Em⸗
pfindungen eine ſchlaue Kunſt zu machen wiſſen.
Ich weiß nicht, ob die meiſten neuern entweder
zu bequem geweſen ſind, mit der Natur und den
Empfindungen der Unſchuld ſich genauer bekannt
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Idyl⸗

Idyllen.

Rict den blutbeſpritzten kuͤhnen Helden, nicht
das oͤde Schlachtfeld ſingt die frohe Muſe;
ſanft und ſchuͤchtern flieht. ſie das Gewuͤhl, die
leichte Floͤt in ihrer Hand.

Gelockt durch kuͤhler Baͤche rieſelndes Geſchwaͤ⸗
tze, und durch der heiligen Waͤlder dunkeln Schat⸗
ten, irrt ſie an dem beſchilften Ufer, oder geht auf
Blumen, in gruͤngewoͤlbten Gaͤngen hoher Baͤu⸗
me, und ruht im weichen Gras, und ſinnt auf
Lieder, fuͤr dich, fuͤr dich nur ſchoͤnſte Daphne!
Denn dein Gemuͤth, voll Tugend und voll Un⸗
ſchuld, iſt heiter, wie der ſchoͤnſte Fruͤhlingsmor⸗
gen. So flattert müntrer Scherz, und frohes

Laͤcheln ſtets um die kleinen Lippen, um die rothen
Wangen, und ſanfte Freude redet ſtets aus dei⸗

nen Augen. Ja ſeit du Freund mich nennſt, ge⸗
liebte Daphne, ſeitdem ſeh ich die Zukunft hell und
glaͤnzend; und jeden Tag begleiten Freud und
Wonne!

O wenn die frohen Lieder dir gefielen, die
meine Muſe oft den Hirten abhorcht! Auch oft
belauſchet ſie in dichten Haynen, der Baͤume
Nymphen und den ziegenfuͤßigen Waldgott, und
ſchilfbekraͤnzte Nymphen in den Grotten; und oft
beſuchet ſie bemooste Huͤtten, um die der Land⸗
mann ſtille Schatten pflanzet, und bringt Ge⸗
ſchichten her, von Großmuth und von Tugen,
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Idyllen.
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ten dicht verwebt Gott der Liebe, in rnn Gre
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im Weiden⸗

buſch an kleinen!
kleinen Baͤchen. Er horch
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kiebe ſingt und ſoben. Ccher Paͤar, wenn ſie d
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Dieß, Da
Lieder; dieß en dieß allein, belt
ner Seite, aus deinen Ruhm, daß nane meine
Den, der nicht gränen holden Auge B ir, an dei⸗
Gedanke, den nncklich iſt, wie ich nſor liclle⸗
Sie moͤgen Blumen der ſpaͤten Entel egeiſtte der
gruͤnen Schatten auf ſein Grabmal zu erſingen:
uͤber den verwesten Naan und
anzen!

Milon.⸗

—

Idyllen.
Milon.
du, die du liebreicher biſt, als der thauende
Morgen, du mit den großen ſchwarzen
Augen, ſchön wallet dein dunkles Haar unter dem
Blumenkranz weg, und ſpielt mit den Winden!
Lieblich iſts, wenn deine rothen Lippen zum La⸗
chen ſich oͤffnen; lieblicher noch, wenn ſie zum Sin⸗
gen ſich oͤffnen. Ich habe dich behorcht, Chloe⸗.
Dich hab ich behorcht, da du an jenem Morgen

beym Brunnen ſangeſt, den die zwo Eichen be⸗

ſchatten; boͤſe, daß die Voͤgel nicht ſchwiegen;
boͤſe, daß die Quelle rauſchte, hab ich dich be⸗
horcht. Itzt hab ich neunzehn Erndten geſehen,
und ich bin ſchoͤn und braun von Geſicht; oft
hab ichs bemerkt, daß die Hirten aufhoͤrten zu
ſingen und horchten, wenn mein Geſang durchs
Thal hintoͤnte; und deinen Geſang wuͤrde keine
Floͤte beſſer begleiten, als meine. O ſchoͤne Chloe,
liebe mich! Siehe, wie lieblich es iſt auf dieſem
Huͤgel in meinem Felſen zu wohnen! Sieh wie
das kriechende Epheu ein gruͤnes Netz anmuthig um
den Felſen herwebt, und wie ſein Haupt der
Dornſtrauch beſchattet. Meine Hoͤle iſt bequem,
und ihre Waͤnde ſind mit weichen Fellen behangen,
und vor den Eingang hab ich Kuͤrbiſſe gepflan⸗
zet; ſie kriechen hoch empor und werden zum daͤm⸗
mernden Dach. Sieh, wie lieblich die Quell aus

meinem Felſen ſchaͤumt, und hell uͤber die Waſſer⸗

kreſſe hin durch hohes Gras und Blumen quillt!
inten

Idyllen. 15
Unten am Huͤgel ſammelt er ſich zur kleinen See,
mit Schüfrohr und Weiden umkraͤnzt, wo die
Nymphen bey ſtillem Mondſchein oft nach meiner
Floͤte tanzen, wenn die huͤpfenden Faunen mit ih⸗
ren Crotalen C*) mir nachklappern. Sieh, wie
auf dem Huͤgel die Haſelſtaude zu gruͤnen Grot⸗
ten ſich woͤlbt, und wie die Brombeerſtaude mit
ſchwarzer Frucht um mich her kriecht, und wie der
Hambuttenſtrauch die rothen Beere emportraͤgt,
und wie die Apfelbaͤume voll Fruͤchte ſtehn, von
der kriechenden Reb umſchlungen. O Chloe dieß
alles iſt mein! Wer wuͤnſchet ſich mehr? Aber ach!
Wenn du mich nicht liebeſt, dann umhuͤllt ein
dichter Nebel die ganze Gegend! O Chloe, liebe
mich! Hier wollen wir dann ins weiche Gras uns
lagern, wenn Ziegen an der felſichten Seite klet⸗
tern, und die Schafe und die Rinder um uns her
im hohen Graſe waten; dann wollen wir uͤber das
weit ausgebreitete Thal hinſehn, ins glaͤnzende
Meer hin, wo die Tritonen huͤpfen, und wo Phoͤ⸗
bus von ſeinem Wagen ſteigt, und wollen ſingen, daß
es weit umher in den Felſen wiedertoͤnt, daß
Nymphen ſtillſtehn und horchen, und die ziegen,
fuͤßigten Waldgoͤtter.

So ſang Milon, der Hirt auf dem Felſen, als
Chloe in dem Gebuͤſch ihn behorchte. Laͤchelnd

trat
( Crotalen waren aufgeſpaltene Rohre, deren
Auf⸗und Zuſchlagen das Tonmaas des Geſanges und
der andern Inſtrumente begleitete.

X

r6 Idyllen.

trat ſie hervor, und faßte dem Hirten die Hand:
Milon, du Hirt auf dem Felſen! (ſo ſprach ſi ſie)
Ich liebe dich mehr, als die Schafe den Klee;
mehr als die Voͤgel den Geſang; fuͤhre mich in
deine Hoͤle; ſüſſer iſt mir dein Kuß als Honig,
ſo lieblich rauſcht mir nicht der Bach.

Idas,

dande
ſe
Rlee;
ſicch in
honizt

Idyllen. 17
Idas, Mycon.

ey mir gegruͤßt, Mycon, du lieblicher Saͤn⸗
ger! Wann ich dich ſehe, dann huͤpft mir das

Herz vor Freude. Seit du auf dem Stein beym

Brunnen mir das Fruͤhlingslied ſangeſt, ſeitdem
hab ich dich nicht geſehn.

Mycon. Sey mir gegruͤßt, Jdas, du liebli⸗
cher Floͤtenſpieler! Laß uns einen kuͤhlen Ort ſu⸗
chen, und in dem Schatten uns lagern. L

Idas. Wir wollen auf dieſe Anhoͤhe gehn/

wpo die große Eiche des Palemons ſteht; ſie be⸗

ſchattet weit umher, und die kuͤhlen Winde flat⸗
tern da immer. Indeß koͤnnen meine Ziegen an

der jaͤhen Wand klettern, und vom Geſtraͤuch rei⸗⸗
ſen. Sieh, wie die große Eiche die ſchlanken Aeſte

umher traͤgt, und kuͤhlen Schatten ausſtreut: Laß
hier bey den wilden Roſengebuͤſchen uns lagern;

die ſanften Winde ſollen mit unſern Haaren ſpie⸗

len. Mycon, dieß iſt mir ein heiliger Ort! OQ

Palemon, dieſe Eiche bleibt deiner Redlichkeit

heiliges Denkmal! Palemon hatte eine rin
Heerde; er opferte dem Pan viele Schafe:
Pan! (bat er) Laß meine Heerde ſich aſhen,
ſo kann ich ſie mit meinem armen Nachbar thei⸗
len. Und Pan machte, daß ſeine Heerde in ei⸗
nem Jahr um die Haͤlfte ſich mehrte; und Pa⸗

lemon gab dem armen Nachhar die Haͤlfte der

ganzen Heerde. Da opfert er dem Pan auf
Geßn. Schrift. III. Th. V die⸗

18 Idyllen.

dieſem Huͤgel, und pflanzt eine Eiche, und ſprach:
O Pan! Immer ſey dieſer Tag mir heilig, an
dem mein Wun! ſch ſich erfuͤllte; ſegne die Eiche,
die ich hier pflanze; ſie ſey mir ein heiliges Denk⸗
mal; alle Jahre will ich dann in ihrem Schat⸗
ten dir opfern. Mycon, ſoll ich dir das Lied
ſingen, das ich immer unter dieſer Eiche ſinge?

WMycon. Wenn du mir das Lied ſingeſt,
dann will ich dieſe neunſtimmige Floͤte dir ſchen⸗

ken; ich ſelbſt habe die Rohre mit langer Wahl

am Ufer geſchnitten, und mit wohlriechendem
Wachs vereint.

Idas ſang itzt:

Die ihr euch uͤber mir woͤlbt, ſchlanke Aeſte,
ihr ſtreut mit eurem Schatten ein heiliges Ent⸗
zuͤcken auf mich! Ihr Winde, wenn ihr mich
kuͤhlt, dann iſts als rauſcht eine Gottheit un⸗

ſichtbar neben mir hin! Ihr Ziegen und ihr

Schafe, ſchonet, o ſchonet, und reißt das junge
Epheu nicht vom weiſſen Stamm, daß es empor⸗
ſchleiche und gruͤne Kraͤnze flechte, rings um den

weiſſen Stamm! Kein Donnerkeil, kein reiſſen⸗

der Wind ſoll dir ſchaden, hoher Baum! Die
Goͤtter wollens, du ſollſt der Redlichkeit Denkmal
ſeyn. Hoch ſteht ſein Wipfel empor; es ſiehet
ihn fernerhin der Hirt, und weiſt ihn ermahnend
dem Sohn; es ſieht ihn die zaͤrtliche Mutter, und
ſagt Palemons Geſchichte dem horchenden Kind
auf

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Idyllen. 19

auf der Schoos. O pflanzt der Redlichkeit ſo
manch Denkmal ihr Hirten, daß wir einſt voll
heiligen Entzuͤckens in dunkeln Haynen einher⸗
gehn!

So ſang Idas; Erhatte ſchon lange geſchwie⸗
gen, und Mycon ſaß noch wie horchend. Ach
Idas! Mich entzuͤckt der thauende Morgen; der
kommende Fruͤhling entzuͤckt mich; noch mehr des
Redlichen Thaten.

So ſprach Mycon, und gab ihm die nanſimn

mige Floͤte.

1

B 2 Daphnis.

20 Idyllen.
Daphnis.

On einem hellen Wintermorgen ſaß Daphnis in
ſeiner Huͤtte. Die lodernden Flammen ange⸗
brannter duͤrrer Reiſer ſtreuten angenehme Waͤrme
in der Huͤtte umher, indeß daß der herbe Winter
ſein Strohdach mit tiefem Schnee bedeckt hielt:

Er ſah vergnuͤgt durch das enge Fenſter uͤber die

wintrichte Gegend hin. Du herber Winter, (ſo
ſprach er) doch biſt du ſchoͤn! Lieblich laͤchelt itzt
die Sonne durch die duͤnnbenebelte Luft uͤber
die ſchneededeckten Huͤgel hin; flimmernder Schnee⸗
ſtaub flattert umher, wie in Sommertagen uͤber
dem Teich kleine Muͤcken im Sonnenſchein tanzen.
Lieblich iſts, wie aus dem Weiſſen empor die
ſchwarzen Staͤmme der Baͤume zerſtreut ſtehn,
mit ihren krummgeſchwungenen unbelaubten Ae⸗

ſten; oder eine braune Huͤtte mit dem ſchneebe⸗

deckten Dach; oder wenn die ſchwarzen Zaͤune
von Dornſtauden die weiſſe Ebene durchkreutzen.
Schoͤn iſts, wie die gruͤne Saat dort uͤber das
Feld hin die zarten Spitzen aus dem Schnee em⸗
porhebt, und das Weiß mit ſanftem Gruͤn ver⸗
miſchet. Schoͤn glaͤnzen die nahen Straͤuche; ih⸗
re duͤnnen Aeſte ſind mit Duft geſchmuͤckt, und

die duͤnnen umherflatternden Faden. Zwar iſt

die Gegend oͤde, die Heerden ruhen eingeſchloſſen
im waͤrmenden Stroh; nur ſelten ſieht man den
Fußtritt des willigen Stiers, der traurig das
Brennholz vor die Huͤtte fuͤhrt; das ſein Hirt im

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odyllen. 21

nahen Hain gefaͤllt hat; die Voͤgel haden die Ge⸗

huͤſche verlaſſen; nur die einſame Meiſe ſinget ihr
Lied, nur der kleine Zaunſchluͤpfer huͤpfet umher,
und der braune Sperling kommt freundlich zu
der Huͤtte, und bicket die hingeſtreuten Koͤrner.
Dort wo der Rauch aus den Baͤumen in die Luft
empor wallt, dort wohnet meine Phyllis! Viel⸗
leicht ſitzeſt du itzt beym waͤrmenden Feuer, das
ſchoͤne Geſicht auf der unterſtuͤtzenden Hand, und

denkeſt an mich, und wuͤnſcheſt den Fruͤhling.
Ach Phyllis, wie ſchoͤn biſt du! Aber, nicht nur
deine Schoͤnheit hat mich zur Liebe gereitzt. O wie
liebt ich dich, ſeit jenem Tag, da dem jungen

Alexis zwo Ziegen von der Felſenwand ſtuͤrzten!
Er weinte, der junge Hirt: Ich bin arm, (ſprach
er) und habe zwo Ziegen verloren; die eine war
traͤchtig: Ach! ich darf nicht zu meinem armen
Vater in die Huͤtte zuruͤckkehren. So ſprach er

weinend. Du ſaheſt ihn weinen, Phyllis! und

wiſchteſt die mitleidioen Thraͤnen vom Aug, und
nahmeſt aus deiner kleinen Heerde zwo der beſten
Ziegen: Da, Alexis, ſprachſt du, nimm dieſe

Ziegen, die eine iſt traͤchtig: Und wie er vor

Freude weinte, da weinteſt du auch vor Freude,
weil du ihm geholfen hatteſt. O, ſey immer un⸗
freundlich, Winter! Meine Floͤte ſoll doch nicht

beſtaubt in der Huͤtte hangen; ich will dennoch

von meiner Phyllis ein frohes Lied ſingen. Zwar
haſt du alles entlaubt; zwar haſt du die Blumen
von den Wieſen genommen; aber du ſollſt es nicht
2 3 hin⸗

22 Idyllen.

hindern, daß ich einen Kranz flechte; Epheu und
das ſchlanke Ewiggruͤn mit den blauen Blumen
will ich durch einander flechten; und dieſe Meiſe,
die ich geſtern fieng, ſoll in ihrer Huͤtte ſingen;
Ja ich will dich ihr heute bringen und den Kranz;
ſing ihr dann dein frohes Lied; ſie wird freund⸗
lich laͤchelnd dich anreden, und in ihrer kleinen
Hand die Speiſe dir reichen. O wie wird ſie
dich pflegen, weil du von mir kommſt!

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Idhllen.

Mirtil.
B'r ſtillem Abend hatte Mirtil noch den mond⸗
beglaͤnzten Sumpf beſucht; die ſtille Gegend
im Mondſchein und das bied der Nachtigal hatten
ihn in ſtillem Entzuͤcken aufgehalten. Aber itzt
kam er zuruͤck in die gruͤne Laube von Reben vor
ſeiner einſamen Huͤtte, und fande ſeinen alten Va⸗
ter, ſanftſchlummernd am Mondſchein hingeſun⸗
ken, ſein graues Haupt auf den einen Arm hin⸗
gelehnt. Da ſtellt er ſich, die Arme in einander
geſchlungen, vor ihm hin. Lang ſtand er da,
ſein Blick ruhete unverwandt auf dem Greiſen; nur
blickt er zuweilen auf, durch das glaͤnzende Reb⸗

12
02

laub zum Himmel, und Freudenthraͤnen floſſen

dem Sohn vom Auge.
O du, (ſo ſprach er itzt du, den ich naͤchſt
den Goͤttern am meiſten ehre, Vater, wie ſant
ſchlummerſt du da! Wie laͤchelnd iſt der Schlaf
des Frommen! Gewiß gieng dein zitternder Fuß

aus der Huͤtte hervor, in ſtillem Gebete den

Abend zu feyern, und betend ſchliefeſt du ein.
Du haſt auch fuͤr mich gebetet, Vater! Ach wie
gluͤcklich bin ich: Die Goͤtter hoͤren dein Gebet!
Oder warum ruhet unſere Huͤtte ſo ſicher in den
von Fruͤchten gebogenen Aeſten; warum iſt der
Segen auf unſerer Heerde, und auf den Fruͤch⸗
ten unſers Feldes? Oft wenn du bey meiner chwa⸗
chen Sorge fuͤr die Ruhe deines matten Alters
Freudenthraͤnen weineſt; wenn du dann gen
Himmel blickeſt und freudig mich ſegneſt, ach,
B 4 was

24 Idyllen.

was empfind ich dann, Vater! Ach, dann ſchwellt
mir die Bruſt, und haͤufige Thraͤuen quillen vom
Auge! Da du heut an meinem Arm aus der
Huͤtte giengeſt, an der waͤrmenden Sonne dich
zu erquicken, und die frohe Heerde um dich her
ſaheſt, und die Baͤume voll Fruͤchte, und die
fruchtbare Gegend umher, da ſprachſt du: Mei⸗
ne Haare ſind unter Freuden grau worden: Seyd
immer geſegnet, Gefilde! Nicht lange mehr wird
mein dunkelnder Blick euch durchirren, bald werd
ich euch an ſeligere Gefilde vertauſchen. Ach
VPater, beſter Freund! Bald ſoll ich dich verlie⸗
ren; trauriger Gedanke! Ach! Dann — dann
will ich einen Altar neben dein Grab hinpflan⸗
zen; und dann, ſo oft ein ſeliger Tag koͤmmt,
wo ich Nothleidenden Gutes thun kann, dann
will ich Vater! Milch und Blumen auf dein
Grabmal ſtreun.
Itzt ſchwieg er, und ſah mit thraͤnendem Aug
auf den Greiſen. Wie er laͤchelnd da liegt und
ſchlummert! (ſprach er itzt ſchluchzend) Es ſind
von ſeinen frommen Thaten im Traum vor ſei⸗
ne Stirne geſtiegen. Wie der Mondſchein ſein
kahles Haupt beſcheint, und den glaͤnzend weiſſen
Bart! O daß die kuͤhlen Abendwinde dir nicht
ſchaden, und der feuchte Thau! Itzt kuͤßt er ihm
die Stirne, ſanft ihn zu wecken, und fuͤhrt ihn
in die Huͤtte, um ſanfter auf weichen Fellen zu
ſchlummern.

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Lycas

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Idyllen. 25
Lycas und Milon.
er junge Saͤnger Milon (denn auf ſeinem

2☛ zarten Kinn ſtuhnden die Haare noch ſelten

ſo wie das zarte Gras im jungen Fruͤhling aus
ſpaͤtgefallnem Schnee nur ſelten vorkeimt) und Ly⸗
cas, mit dem ſchoͤngelockten Haar gelb wie die rei⸗
fe Saat, kamen zuſammen mit der bloͤckenden Heer⸗
de hinter dem Buchenwald. Sey mir gegruͤßt,
Lycas, (ſprach der Saͤnger Milon, und bot ihm
die Hand,) ſey mir gegruͤßt; laß in den Bu⸗

chenwald uns gehn: Indeß irret unſere Heerde

im fetten Gras am Teich; mein wacher Hund
wirds nicht zugeben, daß ſie ſich zerſtreue.

Lycas. Nein, Milon, wir wollen hier unter

dem gewoͤlbten ſtotzigten Felſen uns ſetzen: Es lie⸗

gen da heruntergeriſſene Stuͤcke mit ſanftem Moos
bedeckt; dort iſts lieblich und kuͤhl. Sieh wie
der klare Bach ſtaͤnbend ins wankende Geſtraͤuche
ſich ſtuͤrzt; er riefelt unter ihrem Gewebe hervor,
und eilt in den Teich. Hier iſts lieblich und kuͤhl,
laß auf die bemoosten Steine uns ſetzen; dann
ſteht der Schatten des Buchenwalds dunkel gegen
uns uͤber.

Und itzt giengen ſie und ſetzten ſich unter dem
Felſen auf die bemoosten Steine. Und Milon
ſprach: Lang ſchon, du Floͤtenſpieler Lycas! Lang
ſchon hab ich deinen Geſang loben gehoͤrt. Laß
uns einen Wettgeſang ſingen, denn auch mir ſind
B 5 die

26 Idyllen.

die Muſen gewogen: Jenes junge Rind will ich

zum Preis dir ſetzen; es iſt ſchoͤn geſteckt , ſchwarz
und weiß.

Lycas. Und ich, ich ſetze die bege Ziege aus

meiner Heerde, ſamt ihrem Jungen; dort reißt
ſie das Epheu von der Weyde am Teich, das
muntre junge huͤpft neben ihr. Aber Milon,
wer ſoll Richter ſeyn? Soll ich den alten Me⸗
nalkas rufen? Sieh, er leitet die Quelle in die
Wieſe am Buchenwald; er verſteht den Geſang.
Itzt riefen die jungen Hirten den Menalkas, und
er kam, und ſetzte ſich zu den Knaben auf einen
weichbemoosten Stein, und Milon hub den Ge⸗
ſang an.

mMilon. Selig iſt der zu preiſen, der die Gunſt
der Muſen hat. Wenn uns das Herz von Freu⸗

den huͤpft, wie lieblich iſt es dann, ein Lied zu

ſingen der Echo und dem Hain! Nie entſteht mir
ein liebliches Lied, wenn mich der Mondſchein
entzuͤckt, oder des Morgens Roſenfarbe. Auch
weiß ich, daß der Geſang die truͤben Stunden
heiter macht. Deun mir ſind die Muſen gewo⸗
gen, und jene ſchneeweiſſe Ziege iſt ihnen zum
Opfer beſtimmt; bald will ich ſie, die Hoͤrner
mit Blumen umkraͤnzt, opfern, und neue Loblie⸗
der ſingen. .

Lycas. Als ſtammelndes Kind ſaß ich dem
Vater auf dem Schoos, uund wenn er ein Lied auf
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Idyllen. 27

der Rohrfloͤte blies, dann horcht ich ſchon auf⸗
merkſam zu, und lallt es ihm nach. Oder laͤchelnd
nahm ich die Floͤt ihm vom Mund, und blies

gebrochene Toͤne hervor. Aber bald erſchien Pan

mir im Traum. Juͤngling, ſo ſprach er, geh in
den Hayn, und hole die Floͤte, die der Saͤnger
Hylas an die mir geheiligte Eiche hieng; du biſt
es werth, ihm nachzuſpielen. Erſt geſtern hab
ich ihm Sproſſen von meinen neugepropfeten Baͤu⸗
men gebracht, und einen Krug voll Oel und einen
Krug voll Milch vor ihm ausgegoſſen.

Milon. Auch die Liebe begeiſtert zu Geſaͤn⸗
gen, mehr als das helle Morgenroth, mehr als
der liebliche Schatten, mehr als der Schimmer
des Monds. O, wenn ein tugendhaft Maͤdchen
unſre Lieder lobt! Wenn es unſre Lieder mit
ſanftem Laͤcheln belohnt, oder mit einem Kranz!
Seit Chloe ihren Hirt mich nennt, ſeitdem iſts
in meinem Herzen ſo helle, wie in dieſer Gegend
voll Sonnenſchein im Fruͤhling, ſeitdem ſing ich
beſſere Lieder; Chloe, die ſanft laͤchelt wie die
milde Ceres, und weiſe iſt wie die Muſen.

Lycas. Ach! mein Herz iſt lange frey von

Liebe geblieben: Da ſang ich ruhig nichts als

frohe Lobgeſaͤnge den Goͤttern, oder von der Pfle⸗
ge der Heerde, oder vom Pfropfen der Baͤume,
oder vom Warten des Weinſtockes. Aber ſeit
ich Amarillis ſah, die unempfindliche Amarillis,
ſeitdem ſing ich nur Trauerlieder, ſeitdem ſioͤrt

28 Idylen.

Wehmuth jede meiner Freuden. Bald haͤtt ich
meine Liebe beſiegt: nur ſelten kam ſie in mein
Herze zuruͤck. Aber ach, ich werde ſie nicht wie⸗
der beſiegen, ſeit ich ſie beym bluͤhenden Schle⸗
henbuſch ſah und ihren Geſang hoͤrte; muthwil⸗
lige Zephirs ſchwaͤrmten im Buſch und riſſen die
weiſſen Bluͤthen weg, und ſtreuten ſie auf das
Maͤdchen hin, und ahmeten den beſiegten Win⸗
ter mit ſeinen Flocken nach.

Milon. Dort wo der ſchwarze Jannetwald
ſteht, dort rieſelt ein Bach aus Stauden hervor,

dorthin treibt Chloe oft ihre Heerde. Juͤngſt hab

ich, als das Morgenroth kam, den ganzen Ort
mit Kraͤnzen geſchmuͤckt; flatternd hiengen ſie von

einer Staude zur andern, und wanden ſich um

ihre Staͤmme; da war es wie ein Heiligtum des
Fruͤhlings oder der freundlichen Venus. Ich
will itzt noch unſre Namen in dieſe Fichte ſchnei⸗
den, ſprach ich, und dann will ich mich in je⸗
nem Buſch verbergen, und ihr baͤcheln ſehn, und
ihre Worte behorchen. So ſprach ich, und ſchnitt
in die Rinde, als ploͤtzlich ein Kranz um meine
Schlaͤfe ſich wand; Schnell ſanft erſchrocken
ſah ich zuruͤck, und Chloe ſtuhnd laͤchelnd da:

Ich habe dich behorcht, ſprach ſie, und druͤckte

den zaͤrtlichſten Kuß auf meine Lippen.

Aycas. Dort an dem Huͤgel ſteht meine be⸗
ſchattete Huͤtte, dort an der blumichten Quelle
ſiehu n meine Bienenkoͤrbe in zween Reihen; wirth⸗
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Idyllen. 29

ſchaftlich wohnen ſie da im kuͤhlen Schatten der
Oelbaͤume. Noch kein junger Flug hat ſich zu
weit von meinem Anger entfernt; ſie ſumſen froͤ⸗

lich umher im blumichten Anger, und ſammeln

mir Honig und Wachs im Ueberfluß. Sieh,
wie meine Kuͤhe mit vollem Euter gehn, und wie
die jungen Kaͤlber muthwillig ſie umhuͤpfen,
und wie meine Ziegen und meine Echafe ſo zahl⸗
reich die Stauden entblaͤttern, und das Gras
maͤhen. Dieß, o Amarillis, dieß alles gaben
mir die Goͤtter, und ſie lieben mich, weil ich
tugendhaft bin: Wilſt du, o willſt du mich
nicht auch lieben wie die Goͤtter, weil ich tugend⸗
haft bin?

So ſangen die Hirten, und Menalkas ſprach:
Wem ſoll ich den Preis zutheilen ‚ihr ſchoͤnen
Saͤnger? Eure Lieder ſind ſuͤß wie Honig lieb⸗
lich flieſſen ſie wie dieſer Bach; ſo ermuntert der
Kuß von roſenfarbigten Lippen. Nimm du, Ly⸗

cas, das ſchwarz gefleckte Rind, und gieb denz

Milon die Ziege mit ihren Jungen!

S
——

Idyllen.
Amyntas.

B'n fruͤhem Morgen kam der arme Amynkas

aus dem dichten Hayn, das Beil in ſeiner
Rechten. Er hatte ſich Staͤbe geſchnitten zu einem

Zaun, und trug ihre Laſt gekruͤmmt auf der

Schulter. Da ſah er einen jungen Eichbaum
neben einem hinrauſchenden Bach: und der Bach

hatte wild ſeine Wurzeln von der Erd entbloͤſſet;
und der Baum ſtund da, traurig, und drof hte
zu ſinken. Schade, ſprach er, ſollteſt du Baum

in dies wilde Waſſer ſtuͤrzen; nein, dein Wipfel

ſoll nicht zum Spiel ſeiner Wellen hingeworfen .
ſeyn? Itzt nahm er die ſchweren Staͤbe von der
Schulter: Ich kann mir andre Staͤbe holen,

ſprach er, und hub an, einen ſtarken Damm vor
den Baum hinzubauen, und grub friſche Erde.
Itzt war der Damm gebaut, und die entbloͤßten

Wurzeln mit friſcher Erde bedeckt; und itzt nahm
er ſein Beil auf die Schulter, und laͤchelte noch
einmal zufrieden mit ſeiner Arbeit in den Schatten

des geretteten Baumes hin, und wollte in den

Hayn zuruͤck, um andere Staͤbe zu holen: Aber

die Dryas (*) rief ihm mit lieblicher Stimme aus
der Eiche zu: Sollt ich unbelohnt dich weglaſſen,
guͤtiger Hirt; ſage mirs, was wuͤnſcheſt du zur
Bes⸗

(*) Die Dryaden waren Schutzgoͤttinnen der Eichen;
ſie entſtuhnden und ſtarben auch wieder mit dem
Baum.

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Idyllen. 31

Belohnung? Ich weiß, daß du arm biſt, und
nur fuͤnf Schafe zur Weide fuͤhreſt. O, wenn
du mir zu bitten vergoͤnneſt, Nymphe! (ſo
ſprach der arme Hirt) Mein Nachbar Palemon
iſt ſeit der Erndte ſchon krank; laß ihn geſund
werden!

So bat der Redliche, und Palemon ward ge⸗

ſund: Aber Amyntas ſah den maͤchtigen Segen

in ſeiner Heerde und bey ſeinen Baͤumen und
Fruͤchten, und ward ein reicher Hirt; denn die
Goͤtter laſſen die Redlichen nicht ungeſegnet.

Damon,

32 Idyllen.
Damon, Daphne.
06 PDamon.

Es iſt voruͤbergegangen „Daphunue, das ſchwarze
Gewitter; die ſchreckende Stimme des Dan⸗
ners ſchweigt. Zittre nicht, Daphne! Die Blitze
ſchlaͤngeln ſich nicht mehr durchs ſchwarze Ge⸗
woͤlk: Laß uns die Hoͤle verlaſſen; die Schafe,
die ſich aͤngſtlich unter dieſem Laubdach geſam⸗

melt, ſchuͤtten den Regen von. der triefelnden

Wolle, und zerſtreuen ſich wieder auf der erfri⸗
ſcheten Weide. Laß uns hervorgehn und ſehn,
wie ſchoͤn die Gegend im Sonnenſchein glaͤnzt.

Itzt traten ſie Hand in Hand aus der ſchuͤ⸗

tzenden Grotte hervor. Wie herrlich, rief Daph⸗

ne, dem Hirten die Hand druͤckend, wie herrlich
glaͤnzet die Gegend! Wie hell ſchimmert das Blau

des Himmels durch das zerrißne Gewoͤlk! Sie
fliehen, die Wolken! Wie ſie ihren Schatten in

der ſonnebeglaͤnzten Gegend zerſtreun! Sieh Da⸗
mon! Dort liegt der Huͤgel mit ſeinen Huͤtten und
Heerden im Schakten; itzt flieht der Schatte, und
laͤßt ihn im Sonnenglanz; ſieh, wie er durchs
Thal hin uͤber die blumichten Wieſen laͤuft.

Wie ſchimmert dort „ rief Damon, wie ſchim⸗
mert dort der Bogen der Iris, von einem glaͤn⸗

denden Hüͤgel zum andern ausgeſpannt; am Ruͤ⸗

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Idyllen. 33

cken das graue Gewoͤlk, verkuͤndigt die freundli⸗
che Goͤttinn von ihrem Bogen der Gegend die Ru⸗
he⸗ und laͤchelt durchs unbeſchaͤdigte Thal hin.

Daphne antwortete, mit zartem Arm ihn um⸗
ſchlingend: Sieh die Zephir kommen zuruͤck, und
ſpielen froher mit den Blumen, die verjuͤngt mit
den hell blitzenden Regentropfen prangen; und die
bunten Schmetterlinge und die befluͤgelten Wuͤrm⸗
chen fliegen wieder froher im Sonnenſchein; und
der nahe Teich — ſieh wie die genetzten Buͤſche
und die Weyden zitternd um ihn her glaͤnzen! —
er empfaͤngt wieder ruhig das Bild des hellen
Himmels, und der Baͤume umher.

Damon. Umarme mich, Daphne, umarme
mich! O was fuͤr Frende durchſtroͤmt mich! Wie
herrlich iſt alles um uns her! Welche unerſchoͤpfli⸗
che Quelle von Entzuͤcken! Von der belebenden
Sonne bis zur kleineſten Pflanze ſind alles Wun⸗
der! O wie reißt das Entzuͤcken mich hin; wenn
ich vom hohen Huͤgel die weit ausgebreitete Ge⸗
gend uͤberſehe, oder, wenn ich ins Gras hinge⸗
ſtreckt die mannigfaltigen Blumen und Kraͤuter
betrachte, und ihre kleinen Bewohner; oder wenn
ich in naͤchtlichen Stunden den geſtirnten Him⸗
mel, wenn ich den Wechſel der Jahrszeiten, oder
den Wachsthum der unzaͤhlbaren Gewaͤchſe —
wenn ich die Wunder betrachte, dann ſchwell

mir die Bruſt, Gedanken draͤngen ſich dann auf;

Geßn. Schrift. II. Theil. C ich

34 Idyllen.
ich kann ſie nicht entwickeln; dann wein ich und
ſinke hin, und ſtammle mein Erſtaunen dem, der
die Erde ſchuf! O Daphne „ nichts gleicht dem
Entzuͤcken, es ſey denn das Entzuͤcken, von dir
geliebt zu ſeyn!

Daphne. Ach⸗ Damon! Auch mich, auch mich

entzuͤcken die Wunder! O laß uns in zaͤrtlicher
Umarmung den kommenden Morgen, den Glanz

des Abendroths und den ſanften Schimmer des

Mondes, laß uns die Wunder betrachten, und
an die bebende Bruſt uns druͤcken, und unſer
Erſtaunen ſtammeln! O welch unausſprechliche

Freude, wenn dieß Entzuͤcken zu dem Entzuͤcken

der zaͤrtlichſten Liebe ſich miſchet!

Damon,

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Idyllen. 33
Damon, Phillis.

Damon.

tzt hab ich ſechszehn Fruͤhlinge geſehn; doch
J liebſte Phillis, noch keiner war ſo ſchoͤn wie
der: Weiſſeſt du warum? — Ich huͤt tzt neben
dir die Heerde.

Phillis. Und ich, ich hab itzt dreyzehn Fruͤh⸗
linge geſehn. Ach liebſter Damon, keiner, nein

keiner war fuͤr mich ſo ſchoͤn wie der: Weiſſeſt

du warum? — Itzt druͤckte ſie ihn ſeufzend an
die Bruſt.

Damon. Sieh, Phillis, wie der dichte Buſch
bey dieſer Schleuſſe ſchattigt ſich woͤlbt! Hoͤr,
wie die Quelle rauſchet! Dort wollen wir ins ho
be Gras uns legen, und —

Phillis. Ja, lieber Damon! Denn bey dir
nur bin ich froh. Sieh her, mein Buſen bebt
voll Freude, denn — denk einmal, fuͤnf lange
Stunden hab ich dich nicht geſehn.
Damon. Hier, liebe Phillis, hier ſetze dich
im Klee. O koͤnnt ich immer dich laͤcheln ſehn
und deine Augen! — Nein, ſieh mich nicht ſo
an, (ſprach er, und druͤckte ſanft des Maͤdchens
Augen zu;) glaube, wenn dein Blick ſo laͤchelnd
mir ins Auge ſieht, ich weiß nicht wie mir dann
geſchieht, ich zittre, ich ſeufze dann, und meine

Worte ſtocken.
C 2 phillis⸗

36 Idyullen.

Phillis. Nimm, Damon, nimm die Hand
von meinen Augen; denn, wenn du meine Hand
in deine druͤckeſt, dann gehts mir eben ſo. Wie
faährts durch mich! Ich weiß nicht, was es S
Wie pochet dann mein Herz!

Damon. Sieh, Phillis, ſieh, was iſt dort
auf dem Baum? Zwo Tauben. — Sieh — ſieh
wie ſie freundlich ſich mit den Fluͤgeln ſchlagen;

hoͤre wie ſie girren. Itzt, itzt — ſie picken ſich

den bunten Hals ‚und itzt den kleinen Kopf, und
um die kleinen Augen. Komm, Phillis, komm,
wir wollen mit den Armen uns auch umſchlagen,
wie ſie mit den Fluͤgeln. Reiche deinen Hals
mir her und deine Augen, daß ich dich ſchnaͤbeln
kann —

Phillis. Halt deine Lippen doch auf meine
Appen; dann, Damon . ſchnaͤbeln beyde!

Damon. Ach Phillis! Ach wie ſuͤß iſt dieſes
Spiel! ¹ Euch dank ich, euch ihr kleinen Tauben enz
Der Sperber toͤd euch nie —

Phillis. Habet Dank, ihr kleinen Tauben,
habet Dank; flieget her in meinen Schoos; kommt,
wohnet bey mir! Im Feld und im Hayn will
ich die beſten Speiſen euch ſammeln; indeß daß
Damon mich ſchnaͤbelt, koͤnnt ihr dann auf mei⸗

nem Schoos euch ſchnaͤbeln. — Sie kommen

nicht — ſie fliegen weg!

Damon.

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38 Idyllen.
Der zerbrochene Krug.

En ziegenfuͤſſiger Faun lag unter einer Eiche in

tiefem Schlaf ausgeſtreckt, und die jungen
Hirten ſahen ihn: Wir wollen ſprachen ſie ihn
feſt an den Baum binden; und dann ſoll er uns
fuͤr die Loslaſſung ein Lied ſingen. Und ſie banden
ihn an den Stamm der Eiche feſt, und warfen
mit der gefallenen Frucht des Baumes ihn wach.
Wo bin ich / (ſo ſprach der Faun, und gaͤhnte, und
daͤhnte die Arme und die Ziegenfuͤſſe weit aus,)
wo bin ich? Wo iſt meine Floͤte? Wo iſt mein
Krug? Ach, da liegen die Scherben vom ſchoͤn⸗
ſten Krug! Da ich geſtern im Rauſch hier ſank,
da hab ich ihn zerbrochen — Aber wer hat mich
feſt gebunden? So ſprach er, und ſah rings
umher, und hoͤrte das zwitſchernde Lachen der

Hirten. Bindet mich los, ihr Knaben! rief er.

Wir binden dich nicht los, ſprachen ſie, du ſin⸗
geſt uns denn ein Lied. Was ſoll ich euch ſin⸗
gen, ihr Hirten, ſprach der Faun? Von dem
zerbrochenen Krug will ich ſingen; da ſetzet euch
im Gras um mich her.
Und die Hirten ſetzten ſich ins Gras um ihn
her; und er hub an:
„Er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der ſchoͤn⸗
„ſte Krug; Da liegen die Scherben umher!
„Schoͤn war mein Krug, meiner Hoͤle ſchoͤnſte
*Zierde; und gieng ein Waldgott voruͤber, dann⸗
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Idyllen. 39

„rief ich: Komm, trink und ſiehe den ſchoͤnſten

„Krusg! Zeus ſelbſt hat bey dem froheſten Feſt nicht
„einen ſchoͤnern K Krug.
„Er iſt zerbrochen, ach er iſt zerbrochen, der
„ ſchonſte Kiug; da liegen die Scherben umher!
„Wenn bey mir die Bruͤder ſich ſammelten,
„dann ſaſſen wir rings um den Krug. Wir tran⸗
„ken; und jeder, der trank, ſang die darauf ge⸗
„grabene Geſchichte, die ſeinen Lippen die naͤchſte
„war. Itzt trinken wir nicht mehr, ihr Bruͤder,
„aus dem Krugz; itzt ſingen wir nicht mehr die
„Geſchichte, die jedes Lippen die naͤchſte iſt!

„Er iſt zerbrochen, ach er iſt zerbrochen, der
„ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher!

„Denn auf dem Krug war gegraben, wie
„Pan voll Entſetzen am Ufer ſah, wie die ſchoͤn⸗
„ſte Nymphe in den umſchlingenden Armen in
„liſpelnden Schilf ſich verwandelte. Er ſchnitt
„da Floͤten von Schilfrohr von ungleicher Laͤn⸗
„ge, und klebte mit Wachs ſie zuſammen, und
„blies dem Ufer ein trauriges Lied. Die Eche
whorchte d die neue Muſik, und ſang ſie dem er⸗
„ſtaunten Hayn, und den Huͤgeln.

„Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der
„ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher!

„Dann ſtuhnd auf dem Kruge, wie Zeus,
als weiſſer Stier, auf dem Ruͤcken die Nymph
„Europa auf Wellen entfuͤhrte. Er leckte mit
C 4 ſchmei⸗

46 . Idollen.

„ſchmeichelnder Zunge der Schoͤnen enktbloͤſſetes
„Knie. Indeß rang ſie jammernd. die Haͤnde uͤber
„dem Haupt, mit deſſen lockichtem Haar die gau⸗
zckelnden Zephire ſpielten; und vor ihm her
„ritten die Amorine, laͤchelnd auf dem willigen

„Delphin.

„Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen , der
33 ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher!

Auch war der ſchoͤne Bacchus gegraber.
z Er ſaß in einer Laube von Reben, und eine
„Nymphe lag ihm zur Seite. Ihr linker Arm um⸗
„ſchlug ſeine Huͤften; den rechten hielt ſie empor,
„und zog den Becher zuruͤck, nach dem ſeine
laͤchelnden Lippen ſich ſehnten. Schmachtend
„ſah ſie ihn an, und ſchien ihn um Kuͤſſe zu fle⸗
hen, und vor ihm ſpielten ſeine gefleckten Tie⸗

„ger; ſchmeichelnd aſſen ſie Trauben, aus der

„Liebesgoͤtter kleinen Haͤnden.

„Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der
„ſchoͤnſte Krug! Da liegen die Scherben umher.
„O klag es Echo dem Hayn; klag es dem Faun
„in den Hoͤlen! Er iſt zerbrochen! Da liegen die
5 Scherben umher. „

So ſang der Faun; und die jungen Hirten

banden ihn los, und beſahen bewundernd die
Scherben im Gras. B Z

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Idollen. 4r
Daphnis, Chloe.

De* Abendroth kam, als Chloe mit ihrem
Daphnis zu dem rieſelnden Bach in das
Weydengebuͤſche kamen; Hand in Hand gedruͤckt
kamen ſie ins Gebuͤſche. Aber ſchon ſaß Alexis am
rieſelnden Bach, ein ſchoͤner Juͤngling; aber noch
nie war die Liebe in ſeinem Buſen erwachet. Sey
mir gegruͤßt, du liebeleerer Juͤngling, ſprach
Daphnis; vielleicht zwar hat itzt ein Maͤdchen

Dein Herz enthaͤrtet, da du ſo einſame Schatten

ſucheſt; denn die Liebenden ſuchen gerne einſame
Schatten. Ich komme mit meiner Chloe her; wir
wollen im ſtillen Buſch das Gluͤck unſrer Liebe ſin⸗
gen. So ſprach er, und druͤckte des Maͤdchens
Hand an ſeine Bruſt. Willſt du zuhoͤren, Alexis?

Alexis. Nein, kein Maͤdchen hat mein Herz

enthaͤrtet. Ich kam hieher zu ſehn, wie ſchoͤn der

Abend die Berge roͤthet; aber gerne will ich eu⸗
ren Geſang hoͤren. Es iſt lieblich beym Abend⸗
roth einen ſchoͤnen Geſang zu hoͤren.

Daphnis. Komm, Chloe! Hier laß uns ne⸗
ben ihm ins Gras uns ſetzen; wir wollen ein Lied
ſingen, meine Floͤte ſoll deinen Geſang begleiten,
Chloe! Und du Alexis, du biſt ein guter Floͤten⸗
ſpieler, begleite du den meinen.

Ich will ihn begleiten, ſprach Alexis; und

itzt ſetzten ſie ſich ins Gras am Bach, und Daph⸗

nis hub an.
Mc C 5: Daphnis.

42 Idyllen.

Daphnis. Du ſtilles Thal und ihr belaubten
Huͤgel! Kein Hirt iſt ſo gluͤcklich 1 wie ich, denn
Chloe liebet mich: Lieblich iſt ſie wie der fruͤhe
MNMorgen, wenn die Sonne ſanft vom Berg her⸗
aufſteigt; dann, dann freut ſich jede Blume, und
die Voͤgel ſingen ihr entgegen, und huͤpfen froh
auf ſchlanken Aeſten, daß der Thau vom Laube
faͤllt.
Chloe. Froh iſt die kleine Schwalbe, wenn
ſie vom Winterſchlaf im Sumpf erwachet, und
den ſchoͤnen Fruͤhling ſieht; ſie huͤpft dann auf
den Weydenbaum, und ſinget ihr Entzuͤcken den
Huͤgeln und dem Thal, und ruft: Geſpielen,
wachet auf, der Fruͤhling iſt itzt da! Doch viel
entzuͤckter bin ich noch, denn Daphnis liebet mich,
und ich ruf euch Geſpielen zu: Viel ſuͤſſer iſts als
der kommende Fruͤhling, wenn uns ein tugendhaf⸗
ter Juͤng in) liebt.

Daphnis. Schoͤn iſt es, wenn auf fernen
Huͤgeln die Heerden in dunkeln Buͤſchen irren;
doch ſchoͤner iſts, o Chloe, wenn ein friſcher Blu⸗
menkranz dein dunkles Haar durchirret: Schoͤn iſt
des heitern Himmels Blau, doch ſchoͤner iſt
dein blaues Auge, wenn es mir laͤchelnd winkt!
Ja, liebe Chloe, mehr lieb ich dich als ſchnelle Fi⸗
ſche den klaren Teich, mehr als die Lerche die
Morgenluft.
Chloe. Da als ich im ſtillen Teich mich be⸗
ſah, ach, ſeufzt ich, koͤnnt ich dem Daphnis ge⸗
fallen, dem beſten Hirten! Indeß ſtandſt du un⸗
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Idyllen. 43

geſehen mir am Ruͤcken, und warfeſt Blumen
uͤber mein Haupt hin, daß mein Bild in huͤpfen⸗
den Kreiſen verſchwand. Erſchrocken ſah ich zu⸗
ruͤck, und ſah dich, und ſeufzte, und da druͤckteſt
du mich an deine Bruſt. Ach, riefſt du, die Goͤt⸗
ter ſind Zeugen, ich liebe dich! Ach! ſprach ich,
ich liebe dich, mehr als die Bienen die Bluͤthen,
mehr als die Blumen den Morgenthau.
Daphnis. O Chloe, wenn du mit thraͤnen⸗

dem Auge, wenn du mit umſchlingendem Arme mir

ſagſt: Daphnis, ich liebe dich! Ach dann ſeh ich
durch den Schatten der Baͤume hinauf, in den
glaͤnzenden Himmel. Ihr Goͤtter! Seufz ich dann,
ach, wie kann ich mein Gluͤck euch danken, daß

ihr Chloen mir ſchenkt? Und dann ſink ich an ihre

BGruſt hin und weine, und dann kuͤßte ſie die Thraͤ⸗
nen mir vom Aug.

Chloe. Und dann kuͤß ich die Thraͤnen dir

vom Aug; aber haͤufigere Thraͤnen flieſſen dann

mir vom Aug, und miſchen ſich zu deinen Thraͤnen.
Daphnis! ſeufz ich dann. Ach Chloe! ſeufzeſt du;
und die Echo ſeufzet uns nach. Die Heerd erquickt
das junge Fruͤhlingsgras. Der kuͤhle Schatten
erquickt bey ſchwuͤhler Mittagshitze. Mich, Daph⸗
nis, mich erquicket nichts ſo ſehr, als wenn
dein holder Mund mir ſagt, daß du mich liebſt.
So ſangen Daphnis und Chloe. Gluͤckliche
Kinder! So ſprach Alexis und ſeufzt: Ach! Itzt
fuͤhl ichs, daß die Lieb ein Gluͤck iſt; euer Ge⸗
ſang und eure Blicke und euer Entzuͤcken habens
mir geſagt. Lyeas,

Idyllen.
Lycas, rn
oder
Die Erfindung der Gaͤtten. nn
Etzt ſchließt uns der ſtuͤrmende Winter ins Zim⸗ ſeh
J mer, und Wirbelwinde durchwuͤhlen den ſil⸗ Roſe
bernen Regen der Flocken. Itzt ſoll mir die Ein⸗ wind
bildungskraft den Schatz von Bildern oͤfnen, die ſfin
ſie in dem blumichten Lenz, und in dem ſchwuͤh⸗ nn
len Sommer und in dem bunten Herbſt ſich ge⸗ ig
ſammelt; aus ihnen will ich itzt die ſchoͤnſten waͤh⸗ deh d
len, und fuͤr dich, ſchoͤne Daphne, in Gedichte und
ſie ordnen! So waͤhlt ein Hirt ſeinem Maͤdchen blumn
zum Kranz nur die ſchoͤnſten Blumen. O daß Nile
es dir gefalle, wenn meine Muſe dir ſingt, we lran
in der Jugend der Tage ein Hirt der Gaͤtten zm
Kunſt erfand! n .32 W
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Das iſt der Ort, ſprach Lycas, der ſchoͤne Hirt/
hier unter dieſem Ulmbaum iſts, wo geſtern, als un
die Sonne wich, die ſchoͤne Chloe mir die erſten qW“
Kuͤſſe gab; hier ſtandſt du und ſeufzteſt, als mei⸗ den
ne ſtockende Stimme meine Liebe dir ſagte, und Liebe
mein pochendes Herz und meine Thraͤnen im Aus. 8
O da Chloe, da entſank dein Hirtenſtab der zit⸗ Epe
ternden Hand, da ſankeſt du an meine bebende cs
Bruſt. Ly cas, ſo ſtammelteſt du, o Lycas, ich *
liebe dich! Ihr ſtillen Buſche, ihr einſamen Quel⸗ nt
len ſeyd Zeugen, euch hab ich meine Liebe ge⸗ hein
Alagt;

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Idyllen. 45
klagt; und ihr, ihr Blumen, ihr kranket meine
Thraͤnen wie Thau!

O Chloe, wie bin ich entzuͤckt; welch unaus⸗
ſprechliches Gluͤck iſt die Liebe! Hier dieſer Ort
ſey der Liebe geheiligt! Ich will um die Ulme her
Roſenſtauden pflanzen, und die ſchlanke Wald⸗
winde ſoll ſich an ihrem Stamm hoch hinauf⸗
ſchlingen, mit den weiſſen purpurgeſtreiften Blu⸗
men geſchmuͤckt; ich will hieher den ganzen Fruͤh⸗
ling ſammeln; die ſchoͤne Saatroſe will ich hier
bey der Lilie pflanzen. Ich will auf die Wieſen
und auf die Huͤgel gehen, und will ihnen die
blumichten Pflanzen rauben; die Viole und die
Nelke, und die blaue Glockenblume, und die
braune Scabioſe, alles, alles will ich ſammeln;
dann ſoll es ſeyn wie ein Hain voll ſuͤſſer Ge⸗.
Arche, und dann will ich um den Blumenhain
her die nahe Quelle leiten, daß er zur kleinen In⸗
ſel wird; und rings umher will ich einen Zauu
von Dornbuͤſchen und von wilden Roſen pflanzen,
daß die Ziegen und die Schafe die Blumen nicht
derwuͤſten. O dann kommet, ihr, die ihr der
Liebe lebt, ſeufzende Turteltauben, kommt dann
im Wipfel der Ulme zu klagen: Und ihr, ihr
Sperlinge, verfolgt euch durchs Roſengebuͤſch,
und ſingt von wiegenden Aeſten: Und ihr, ihr
bunten Schmetterlinge, haſchet euch im Blumen⸗
hain, und paart euch auf wankenden Lilien.

Dann

46⁶ Idyllen.

Dann ſagt der Hirt, der voruͤbergeht, wenn
ihm die Zephire die Geruͤche weit her entgegen⸗
tragen, welcher Gottheit iſt dieſer Ort heilig?
Gehoͤrt er der Venus, oder hat ihn Diana ſo
ſchoͤn geſchmuͤckt, um muͤd von der Jagd hier zu
ſchlummern?

85
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her

Idyllen. 47

Palemon.
Wie lieblich glaͤnzet das Morgenroth durch die
L Haſelſtaude und die wilden Roſen am Fen⸗
ſter! Wie froh ſinget die Schwalbe auf dem Bal⸗
ken unter meinem Dach, und die kleine Lerche in
der hohen Luft! Alles iſt munter, und jede Pflan⸗
ze hat ſich im Thau verjuͤngt. Auch ich, auch ich
ſcheine verjuͤngt; mein Stab ſoll mich Greiſen
vor die Schwelle meiner Huͤtte fuͤhren; da will ich
mich der kommenden Sonne gegenuͤberſetzen, und
uͤber die gruͤnen Wieſen hinſehn. O wie ſchoͤn iſt
alles um mich her! Alles, was ich hoͤre, ſind
Stimmen der Freude und des Danks. Die Voͤgel
in der Luft und der Hirt auf dem Felde ſingen
ihr Entzuͤcken; auch die Heerden bruͤllen ihre Freu⸗
de von den grasreichen Huͤgeln und aus dem durch⸗
waͤſſerten Thal. O wie lang, wie lang, ihr Goͤt⸗
ter, ſoll ich noch eurer Guͤtigkeit Zeuge ſeyn ?
Neunzigmale hab ich itzt den Wechſel der Jahrs⸗
zeiten geſehn, und wann ich zuruͤck denke, von
itzt bis zur Stunde meiner Geburt, eine weike
liebliche Ausſicht, die ſich am Ende mir unuͤber⸗

ſehbar in reiner Luft verliert, o wie wallet dann

mein Herz auf! Iſt das Entzuͤcken, das meine
Zunge nicht ſtammeln kann; ſind meine Freuden⸗

hhraͤnen, ihr Goͤtter! nicht ein zu ſchwacher
Dank? Ach, flieſſet, ihr Thraͤnen, ftieſſet die

Wangen herunter! Wenn ich zuruͤckſehe, dann iſts,/
als haͤtt ich nur einen langen Fruͤhling gelebt;
und

und meine truͤben Stunden waren kurze Gewit⸗
ter; ſie erfriſchen die Felder und beleben die

Pflanzen. Nie haben ſchaͤdliche Seuchen unſte
Heerde gemindert nie bat ein Unfall unſre Baͤu⸗

me verderbt; und bey dieſer Huͤtte hat nie ein
langwierig Ungluͤck geruhet. Entzuͤckt ſah ich in
die Zukunft hinaus, wenn meine Kinder laͤchelnd
auf meinem Arm ſpielten, oder wenn meine Hand
des plappernden Kindes wankenden Fußtritt leitete.
Mit Freudenthraͤnen ſah ich in die Zukunft hin⸗
aus, wenn ich dieſe jungen Sproſſen aufkeimen
ſah: Ich will ſie vor Unfall ſchuͤtzen, ich will ih⸗

res Wachsthums warten, ſprach ich, die Goͤtter

werden die Bemuͤhung ſegnen; ſie werden em⸗
porwachſen und herrliche Fruͤchte tragen, und
Baͤume werden, die mein ſchwaches Alter in

erquickenden Schatten nehmen. So ſprach ich,

und druͤckte ſie an meine Bruſt, und itzt ſind ſie
voll Segen empor gewachſen, und nehmen mein
graues Alter in erquickenden Schatten. So wuch⸗
ſen die Aepfelbaͤume und die Birnenbaͤume, und
die hohen Nußbaͤume, die ich als Juͤngling um
die Huͤtte her gepflanzet habe, hoch empor; ſie
tragen die alten Aeſte weit umher, und nehmen
die kleine Wohnung in erquickenden Schatten.

Dieß, dieß war mein heftigſter Gram/ o Mirta,

da du an meiner bebenden Bruſt in meinen Ar⸗

men ſturbeſt! Zwoͤlfmal hat itzt ſchon der Fruͤh⸗
Ung dein Grab mit Blumen geſchmuͤckt; aber der

Tag nahet, ein froher Tag, da meine Gebeine
zu

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Idyllen 49

zu den deinen werden hingelegt werden; vielleicht

fuͤhrt ihn die kommende Nacht herbey! O/, ich
ſeh es mit Luſt, wie mein grauer Bart ſchnee⸗
weiß uͤber meine Bruſt herunter wallet. Ja ſpiele
mit dem weiſſen Haar auf meiner Bruſt, du klei⸗
ner Zephir, der du mich umhuͤpfeſt; er iſt es ſo
werth, als das goldene Haar des frohen Juͤng⸗
lings, und die braunen Locken am Nacken des auſ⸗
bluͤhenden Maͤdchens. O dieſer Tag ſoll mir ein

Tag der Freude ſeyn! Ich will meine Kinder

um mich her ſammeln, bis auf den kleinen ſtam⸗
melnden Enkel, und will den Goͤttern opfern; hier
vor meiner Huͤtte ſey der Altar: Ich will mein
kahles Haupt umkraͤnzen, und mein ſchwacher
Arm ſoll die Leyer nehmen, und dann wollen
wir, ich und meine Kinder, um den Altar her
Loblieder ſingen; dann will ich Blumen uͤber mei⸗

ne Tafel ſtreuen, und unter frohen Geſpraͤchen

das Opferfleiſch eſſen.

So ſprach Palemon, und hub ſich zitternd an
ſeinem Stab auf, und rief die Kinder zuſammen
und hielt den Goͤttern ein frohes Feſt.

Geßn. Schrift. I. ch, D Mirtil,

Idyllen.
Mirtil, Thyr ſis.

Mitti⸗ hatte ſich in einer kuͤhlen naͤchtlichen
Stunde auf einen weit umſehenden Huͤgel be⸗
geben; geſammelte duͤrre Reiſer brannten vor ihm
in hellen Flammen, indeß daß er einſam ins
Gras geſtrecket mit irrenden Blicken den Himmel,
mit Sternen beſaͤet, und die vom Mond beleuch⸗
tete Gegend durchlief. Aber ſchuͤchtern ſah er ſich
itzt um, denn es rauſchte etwas im Dunkeln das
her. Es war Thyrſis. Sey mir willkommen,
ſprach er, ſetze dich zum waͤrmenden Feuer: Wie

5⁰

kommſt du hieher, itzt da die ganze Gegend

ſchlummert?

CThyrſis. Sey mir gegruͤßt: Haͤtt ich dich zu
finden geglaubt, ich haͤtte nicht ſo lange gezau⸗

dert den lodernden Flammen zu folgen, die im

Dunkeln ſo ſchoͤn ins Thal glaͤnzen. Aber hoͤre,
Mirtil! Itzt, da des Mondes duͤſtrer Schimmer
und die einſame Nacht zu ernſten Geſaͤngen uns
locket, hoͤre, Mirtil, ich ſchenke dir eine ſchoͤne

Lampe, die mein kuͤnſtlicher Vater aus Erde ge⸗

bildet hat; eine Schlange mit Fluͤgeln und Fuͤſ⸗
ſen, die den Mund weit aufſperrt, aus dem das
kleine Licht brennt; den Schweif ringelt ſie em⸗
por, bequem zur Handhabe. Dieß ſchenk ich dir,
wenn du mir die Geſchichte des Daphnis und der
Chloe ſingeſt.

Mirtil.

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Idyllen. 51

WMirtil. Ich will dir die Geſchichte des Da⸗
phnis und der Chloe ſingen, itzt da die Nacht
zu ernſten Geſaͤngen lockt. Hier ſind duͤrre Rei⸗
ſer; ſieh du indeß, daß das waͤrmende Feuer nicht
erloͤſchet.

Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte Traurig
toͤne mein Lied zuruc durch den Hain und vom
Ufer!

Sanft glaͤnzte der Mond, als Chloe am ein⸗
ſamen Ufer ſtuhnd, ſehnlich wartend; denn ein
Nachen ſollte den Daphnis uͤber den Fluß brin⸗
gen. Lange ſaͤumt mein Geliebter, ſo ſprach ſiez
die Nachtigal ſchwieg und horchte die zaͤrtlichen
Accente. Lange ſaͤumt er; doch — horche — ich

Hoͤre ein Plaͤtſchern, wie Wellen. die wider einen

Nachen ſchlagen. Koͤmmſt du? Ja! — doch
nein! — Wollt ihr mich noch oft betriegen „ihr
plaͤtſchernden Wellen? O, ſpottet nicht des un⸗

Zeduldigen Wartens des zaͤrtlichſten Maͤdchens!

Wo biſt du itzt, Geliebter? Befluͤgelt Ungeduld
nicht deine Fuͤſſe? Wandelſt du itzt im Hain dem
Ufer zu? O daß kein Dorn die eilenden Fuͤſſe
verletze, und keine ſchleichende Schlange deine Fer⸗
ſen! Du keuſche Goͤttin, Luna oder Diana, mit
dem nie fehlenden Bogen „ ſtreue von deinem ſanf⸗
ten Glanz auf ſeinen Weg hin! O, wenn du aus
dem Nachen ſteigeſt, wie will ich dich umarmen!
— Aber itzt, gewiß itzt, itzt triegt ihr mich doch
nicht, ihr Wellen! O, ſchlagt ſanft den Nachen,
D 2 ttrerea⸗

52 Idyllen.
traget ihn ſorgfaͤltig auf euerm Ruͤcken! Ach ihr

Nuymphen, wenn ihr je geliebet habet, wenn ihr

je wißt, was zaͤrtliche Erwartung iſt — Ich ſeh

ihn, ſey mir gegruͤßt! — Du antworteſt nicht?
Goͤtter! — itzt ſank Chloe ohnmaͤchtig am Ufer

hin.
toͤne mein Lied zuruͤck, durch den Hain und vom
Ufer!
Ein umgeſtuͤrzter Nache ſchwamm daher, der
Mond beſchien die klaͤgliche Geſchichte. Am Ufer
lag Chloe ohnmaͤchtig, und eine ſchauernde Stille
herrſchete umher; aber ſie erwachete wieder, ein
ſchreckliches Erwachen! Sie ſaß am Ufer, bebend
und ſorachlos, und der Mond verbarg ſich hinter
den Wolken; ihre Bruſt bebte von Schluchzen
und Seufzen. Itzt ſchrie ſie laut, und die Echo⸗
wiederholte der trauernden Gegend ihr Geſchrey;
und ein banges Winſeln rauſchte durch den Hain
und durch die Gebuͤſche; ſie ſchlug die ringenden
Haͤnde auf die Bruſt;, und riß die Locken vom
Haupt: Ach Daphnis! Daphnis 1O ihr treulo⸗
ſen Wellen! ihr Nymphen! Ach, ich Elende, ich
zaudere, ich ſaͤume, den Tod in den Wellen zu
ſuchen, die mir die Freude meines Lebens geraubt
haben! So rief ſie, und ſprang vom Ufer in den
Fluß.
Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte! Traurig
toͤne mein Lied zuruͤck, durch den Hain und vom
Ufer!
Aber

Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte! Traurig

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Idyllen. 53

Aber die Nymphen hatten den Wellen befoh⸗
len, ſorgfaͤltig ſie auf dem Ruͤcken zu tragen.
Grauſame NRymphen, rief ſie, ach, zoͤgert nicht meinen
Tod! Ach verſchlinget mich, Wellen! Aber die
Wellen verſchlangen ſie nicht, ſie trugen ſie ſanft
auf dem Ruͤcken, zum Ufer eines kleinen Eylan⸗
des. Daphnis hatte mit Schwimmen ſich ans
Eyland gerettet. Wie zaͤrtlich ſie ihm in die Arme
ſank, und ihr Entzuͤcken, o das kann ich nicht
ſingen! Zaͤrtlicher als wenn die Nachtigal ihrem
Gefaͤngniß entfliegt; ihr Gatte hatte Raͤchte durch
im Wipfel klaͤglich geſeufzet; ſie fliegt itzt entzuͤckt
dem ſchaudernden Gatten zu, ſie ſeufzen und ſchnaͤ⸗
beln und umſchlangen ſich mit ihren Fluͤgeln; aber
itzt toͤnt ihr Entzuͤcken in Freudenliedern die ſtille
Nacht durch.

Klaget itzt nicht mehr, ihr Felſenkluͤfte! Freu⸗
de toͤne itzt vom Hain zuruͤck und vom Ufer. Und
du gieb mir die Lampe, denn ich habe dir die Ge⸗
ſchichte des Daphnis und der Chloe geſungen.

D z (Chloe.

54 Idyllen.
Chlo e.

IJnn freundlichen Nymphen, die ihr in dieſem
ſtillen Felſen wohnet, ihr habt dichtes Ge⸗
ſtraͤuch vor die kuͤhle Oefnung hingepflanzt, daß
ſtille Ruhe und ſanfter Schatten euch erquicke: Die
ihr dieſe klare Quelle aus euern Urnen gieſſet,
wenn ihr nicht itzt im dichten Hain mit den Wald⸗
goͤttern euch freut, oder auf dem nahen Huͤgel,
oder wenn ihr auf euern Urnen ſchlummert, o dann
ſtoͤre meine Stimme nicht eure Ruhe! Aber hoͤ⸗
ret meine Klagen, freundliche Nymphen⸗ wenn
ihr wachet! Ich liebe, ach ich liebe den Lycas mit
dem gelben Haar! Habt ihr den jungen Hilten
nicht geſehn, wenn er ſeine geflecketen Kuͤhe und
die huͤpfenden Kaͤlber hier voruͤbertreibt, und hin⸗
ter ihnen hergehend auf ſeiner Floͤte dem Wieder⸗
hall ruft? Habt ihr ſeine blauen Augen, ſein ſanf⸗
tes Laͤcheln nicht geſehn? Oder habt ihr ſeinen
Geſang gehoͤrt, wenn er vom frohen Fruͤhling
ſingt, oder von der frohen Erndte, oder vom bun⸗
ten Herbſt, oder von der Pflege der Heerde? Ach,
ich liebe den ſchoͤnſten Hirten, und er weiß es nicht,
daß ich ihn liebe. O wie lang wareſt du, herber
unfreundlicher Winter, der du von den Flu⸗
ren uns ſcheucheſt! Wie lang iſts, ſeit ich im
Herbſt ihn das letztemal ſah! Ach, da lag er
ſchlummernd im Buſch; wie ſchoͤn lag er da! Wie
ſpielten die Winde mit ſeinen Locken, und der
Sonnenſchein ſtreute ſchwebende Schatten der Blaͤt⸗
ter

6,

Idyllen. 55
ter auf ihn hin. O, ich ſeh ihn noch; ſie huͤpften

auf ſeinem ſchoͤnen Geſicht umher, die Schatten

der Blaͤtter, und er laͤchelte wie im froheſten
Traum. Schnell ſammelt ich da Blumen, und
wand ſanft einen Kranz um des Schlafenden
Haar und um ſeine Floͤte, und da trat ich zu⸗

ruͤck: Ich will itzt warten, ſprach ich, bis er auf⸗

wachet; wie wird er laͤcheln, wie wird er ſich
wundern, wenn er ſein Haupt umkraͤnzt ſieht,

und ſeine Floͤte. Hier will ichs erwarten; er

muß mich wohl ſehen, wenn ich hier ſtehe; und
wenn er mich nicht ſieht — dann will ich laut la⸗
chen. So ſprach ich, und ſtuhnd im nahen

Buſch, als meine Geſpielen mich riefen. O

wie war ich boͤſe; ich mußt itzt gehen, und
konnte ſein Laͤcheln nicht und ſeine Freude nicht
ſehen, als er ſein Haar und ſeine Floͤte bekraͤnzt
ſah. Wie froh bin ich; itzt kommt der Fruͤhling
zuruͤck; itzt werd ich ihn wieder auf den Fluren
ſehn! Ihr Nymphen, hier will ich Kraͤnze an die
Aeſte der Gebuͤſche haͤngen, die eure Hoͤle beſchat⸗
ten; es ſind die erſten Blumen, fruͤhe Violen und
Mayblumen, und gelbe Schluͤſſelblumen, und roͤth⸗
lichte Maßlieben, und die erſten Bluͤthen. Seyd
meiner Liebe gewogen; und wenn der Hirt an die⸗
ſer Quelle ſchlummert, dann ſagt ihm im Traum,
daß es Chloe iſt, die ſeine Floͤte und ſein Haar
bekraͤnzt hat; daß es Chloe iſt, die ihn liebt.

D 4 So

sSsCð Idyllen.
So ſprach Chloe, und umhieng die noch un⸗
belaubten Gebuͤſche mit den erſten Blumen; und
ein ſanftes Geraͤuſch drang aus der Hoͤle, wie
wenn die Echo den fernen Geſang einer Floͤte
nachſingt.

Menal⸗

Idyllen. 57

Menalkas und Aeſchines,
der Jaͤger.
Der junge Hirt Menalkas weidete auf dem ho⸗
hen Gebuͤrge, und er gieng tief ins Gebuͤrg,
im wilden Hayn ein Schaf zu ſuchen; und im wil⸗
den Hayn fand er einen Mann, der abgemattet
im Buſch lag. Ach junger Hirt, ſo rief der
Mann, ich kam geſtern auf die wilde Gebuͤrge,
die Rehe und die wilden Schweine zu verfolgen;
und ich habe mich verirret, und bis itzt keine Huͤtte
und keine Quelle fuͤr meinen Durſt, und keine
Speiſe fuͤr meinen Hunger gefunden. Der jun⸗
ge Menalkas gab ihm itzt Brod aus ſeiner Taſche,
und friſchen Kaͤs, und nahm ſeine Flaſche von der
Seite: Erfriſche dich, ſo ſprach er, hier iſt friſche
Milch, und dann folge mir, daß ich dich aus dem
Gebuͤrge fuͤhre; und der Mann erfriſchete ſich, und
der Hirt fuͤhrte ihn aus dem Gebuͤrge.

Aeſchines, der Jaͤger, ſprach itzt: Du ſchoͤ⸗
ner Hirt, du haſt mein Leben gerettet, wie ſoll
ich dich belohnen? Komm mit mir in die Stadt,
dort wohnet man nicht in ſtrohernen Huͤtten; Pa⸗
laͤſte von Marmor ſteigen dort hoch an die Wol⸗
ken, und hohe Saͤulen ſtehen um ſie her; du ſollſt
bey mir wohnen, und aus Gold trinken, und die
koͤſtlichen Speiſen aus ſilbernen Schuͤſſeln eſſen.

Menalkas ſprach: Was ſoll ich in der Stadt?
Ich wohne ſicher in meiner niedern Huͤtte; ſie
D 5 ſchuͤtzt

58 Idyllen.

ſchuͤtzt mich vor Regen und rauhen Winden; und
ſtehen nicht Saͤulen umher, ſo ſtehen doch frucht⸗
bare Baͤume und Reben umher; dann hol ich aus
der nahen Quelle klares Waſſer im irdenen Krug.
Auch hab ich ſüſſen Moſt; und dann eß ich, was
mir die Baͤume und meine Heerde geben; und hab
ich nicht Silber und Gold, ſo ſtreu ich wohlrie⸗
chende Blumen auf den Tiſch.
Aeſchines. Komm mit mir, Hirt! Dort hat
man auch Baͤume und Blumen; dort hat ſie die
Kunſt in gerade Gaͤnge gepflanzet, und in ſchoͤn
geordnete Betten geſammelt; dort hat man auch
Quellen; Maͤnner und Nymphen von Marmor
gieſſen ſie in große marmorne Becken.
Menalkas. Schoͤner iſt der ungekuͤnſtelte ſchat⸗
tigte Hayn mit ſeinen gekruͤmmeten Gaͤngen; ſchoͤ⸗
ner ſind die Wieſen mit tauſendfaͤltigen Blumen
geſchmuͤckt: Ich hab auch Blumen um die Huͤtte
gepflanzet, Majoran und Lilien und Roſen; und
o wie ſchoͤn ſind die Quellen, wenn ſie aus Klip⸗
pen ſprudeln, oder aus dem Gebuͤſche von Huͤgeln
fallen, und dann durch blumichte Wieſen ſich
ſchlaͤngeln! Nein, ich geh nicht in die Stadt.
Aeſchines. Dort wirſt du Maͤdchens ſehen in

ſeidenem Gewand, von der Sonne unbeſchaͤdigt,

weiß wie Milch, mit Gold und koͤſtlichen Perlen
geſchmuͤckt; und die ſchoͤnen Geſaͤnge kuͤnſtlicher
Saitenſpieler entzuͤcken dein Ohr.
Menalkas. Mein braunes Maͤdchen iſt ſchoͤn:
Du ſollteſt ſie ſehen, wenn ſie mit friſchen Roſen
und

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Idyllen. 59

und einem bunten Kranz ſich ſchmuͤckt; und o wie
froh ſind wir, wenn wir bey einer rauſchenden
Quelle im ſchattichten Buſch ſitzen! Sie ſingt
dann; o wie ſchoͤn ſingt ſie! Und ich begleite ih⸗
ren Geſang mit der Floͤte. Unſer Geſang toͤnt
dann weit umher, und die Echo ſinget uns nach;
oder wir behorchen den ſchoͤnen Geſang der Voͤ⸗
gel, die von den Wipfeln der Baͤume und aus
den Gebuͤſchen ſingen. Oder ſingen eure Saiten⸗
ſpieler beſſer, als die Nachtigal oder die liebliche
Grasmuͤcke? Nein, nein ich geh nicht mit dir in
die Stadt.
Aeſchines. Was ſoll ich dir denn geben, Hirt?
Hier nimm die Hand voll Gold, und dies goldne
Huͤfthorn.
Menalkas. Was ſoll mir das Gold? Ich ha⸗
be Ueberfluß. Soll ich mit dem Golde die Fruͤchte
von den Baͤumen erkaufen, oder die Blumen von
den Wieſen; oder ſoll ich von meiner Heerde die
Milch erkaufen?
Aeſchines. Was ſoll ich dir denn geben, gluͤck⸗
licher Hirt! Womit ſoll ich deine Gutthat belohnen?
Menalkas. Gieb mir die Kurbisflaſche, die
an deiner Seite haͤngt; mir deucht, der junge
Bacchus iſt darauf gegraben, und die biebesgoͤtter,
wie ſie Trauben in Koͤrben ſammeln. Und der Jaͤ⸗
ger gab ihm freundlich laͤchelnd die Flaſche; und
der junge Hirt huͤpft vor Freude, wie ein unges
Lamm huͤpft⸗

Mirtil

60 Idyllen.

Mirtil und Daphne.
Mirtil.
(Secchon ſo fruͤhe, meine Schweſter! Noch iſt
— die Sonne nicht hinterm Berg hervor. Kaum
hat die Schwalhe ihren Geſang angefangen . der
fruͤhe Hahn hat kaum noch den Morgen gegruͤßt,
und du biſt ſchon in den Thau hinausgegangen.
Was willſt du heute fuͤr ein Feſt bereiten, daß du
ſo fruͤhe dein Koͤrbgen voll Blumen ſammelſt?

Daphne. Sey mir gegruͤßt, geliebter Bru⸗
der! Woher am feuchten Morgen? Was begin⸗
neſt du in der ſtillen Daͤmmerung? Ich habe hier
Veilchen geſucht, und Mayenblumen und Roſen,

und will itzt, da unſer Vater und unſere Mutter

noch ſchlafen, will ich ſie auf ihr Bette hin⸗
ſtreuen; dann woerden ſie unter lieblichen Geruͤ⸗
chen erwachen und ſich freuen, wenn ſie mit Blu⸗
men ſich umſtreuet ſehn.

Mirtil. O du geliebte Schweſter! Mein Le⸗
ben lieb ich nicht ſo ſehr, wie ich dich liebe! Und
ich, du weiſſeſt es, Schweſter! Geſtern, beym
Abendroth, als unſer Vater nach unſerm Huͤgel
hinſah, auf dem er oft ruhet: Lieblich waͤr es,
(ſo ſprach er) ſtuͤhnd eine Laube dort, die uns
in ihren Schatten naͤhme: Ich hoͤrt es, und that,
als haͤtt ichs nicht gehoͤrt: Aber fruͤh vor der
Morgenſonne gieng ich hin, und baute die Lau⸗
be, und band die flatternden Haſelſtauden an ih⸗
ren

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Gerh⸗
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G⸗
nd
le

Odyll en. 61

ren Seiten ſeſt. O meine Schweſter, ſieh hin,
die Arbeit iſt vollendet; verrathe nichts, bis er es
ſelbſt ſieht; der Tag ſoll uns voll Freude ſeyn!
Daphne. O mein Bruder, wie angenehm
wird er erſtaunen, wenn er die Laube von ferne
ſieht! Itzt geh ich hin, ſchleiche leiſe zu ihrem Bette
mich hin, und ſtreue dieſe Blumen um ſie her.
Mirtil. Wenn ſie unter den lieblichen Geruͤ⸗
chen erwachen, dann werden ſie mit freundlichem
Laͤcheln ſich anſehn, und ſagen: Das hat Daphne
gethan; wo iſt ſie, das beſte Kind? Sie hat fuͤr
unſere Freude vor unſerm Erwachen geſorgt.
Daphne. Und Bruder! Wenn er denn vom
Fenſter her die Laube ſieht, wie, trieg ich mich?
(ſo ſagt er dann) eine Laube ſteht dort auf dem

Ruͤcken des Huͤgels! Gewiß, die hat mein Sohn

gebaut. Geſegnet ſey er! Ihn haͤlt die Ruhe
der Nacht nicht ab, fuͤr unſers Alters Freude zu

ſorgen! Dann, Bruder, dann iſt uns der ganze

Tag voll Wonne. Denn wer am Morgen was
gutes beginnt, dem gelingt alles beſſer, und auf
jeder Staude waͤchst ihm Freude.

Idyllen.
Phillis, CEhloe.
Phillis.

PDu Chloe, immer traͤgſt du dein Koͤrbgen am

Arm.

Chloe. Ja, Philt illis! Ja, immer trag ich das
Koͤrbchen am Arm; ich wuͤrd es nicht um eine

ganze Heerde geben; nein, ich wuͤrd es nicht geben,

ſprach ſie, und druͤckt es laͤchelnd an ihre Seite.

Phillis. Warum, Chloe, warum haͤltſt du
dein Koͤrbchen ſo werth? Soll ich rathen? Siehe
du wirſt roth, ſoll ich rathen? —

Chloe. Hu — roth? “

Phillis. Ja, wie wenn einem das Abendroth

ins Geſicht ſcheint.
Chloe. Hu! Phillis! — ich will dirs ſagen:
Der junge Amyntas hat mirs geſchenkt, der ſchoͤn⸗
ſie Hirt; er hat es ſelbſt geflochten. Ach, ſieh
wie nett, ſieh wie ſchoͤn die gruͤnen Blaͤtter und
die rothen Blumen in das weiſſe Koͤrbchen ge⸗
flochten ſind; und ich halt es werth; wo ich hin⸗
gehe, da trag ichs am Arm; die Blumen dun⸗
ken mich ſchoͤner, ſie riechen lieblicher, die ich
in meinem Koͤrbchen trage, und die Fruͤchte ſind
fuͤſſer, die ich aus dem Koͤrbchen eſſe. Phillis —
Doch was ſoll ich alles ſagen? — Ich — ich
habs ſchon oft gekuͤßt. Er iſt doch der beſte, der
Henſte⸗ Hirk,

Phillis.

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Idyllen. 63

phillis. Ich hab es ihn fechten geſehn. Wuͤß⸗
teſt du; was er da zu dem Koͤrbchen ſprach! Aber
Alexis, mein Hirt iſt eben ſo ſchoͤn; du ſollteſt ihn
ſingen hoͤren! Ich will das Liedchen dir ſingen,
das er geſtern mir ſang.

Chloe. Aber, Phillis, was hat Amyntas zum

Koͤrbchen geſagt?

Phillis. Ja, ich muß erſt das Liedchen ſingen.
Chloe. Ach! — Iſt es lang?

Phhillis. Hoͤre nur: Froh bin ich, wenn das
Abendroth am Huͤgel mich beſcheint. Doch,

Phillis, froher bin ich noch, wenn ich dich laͤ⸗
chein ſeh. So froh geht nicht der Schnitter
heim, wenn er die letzte Garb in ſeine volle Scheu⸗

ne traͤgt, als ich, wenn ich, von dir gekuͤßt, in
meine Huͤtte geh. So hat er geſungen.

Chloe. Ein ſchoͤnes Lied! Aber, Phillis, was
ſprach Amyntas zum Koͤrbchen?

Phillis. Ich muß lachen. Er ſaß am Sumpf
im Weydenbuſch; und indeß daß ſeine Finger die
gruͤnen, und die braunen und die weiſſen Ruthen

ſiͤchten; indeß —

Chloe. Nu denn, warum ſchweigeſt du

Indeß fuhr Phillis lachend fort, in deß, ſprach
er, du Koͤrbchen, dich will ich Chloen wete
der ſchoͤnen Chloe, die ſo lieblich laͤchelt. Da ſie
geſtern

64 Idyllen.
geſtern die Heerde bey mir vorbey krieb;, ſey mir
gegruͤßt, Amyntas, ſprach ſte, und laͤchelte ſo

freundlich, ſo freundlich „daß mir das Herz pochte.

Schmiegt euch gehorſam, ihr bunten Ruthen,
und zerbrechet nicht unter dem Flechten; ihr ſollt

dann an der liebſten Chloe Seite hangen. Jaz⸗

wenn ſie es werth haͤlt; o wenn ſie es werth hielten
wenn ſie es oft an ihrer Seite truͤge! So ſprach
er, und indeß war das Koͤrbchen gemacht, und
da ſprang er auf, und huͤpfte, daß es ihm ſo wol
gelungen war.
Chloe. Ach, ich geh! Dort hinter jenen Huͤ⸗
gel treibt er ſeine Heerde, ich will bey ihm vor⸗
beygehn; ſieh, will ich ſagen, ſieh; Amyntas,
ich habe dein Koͤrbchen am Arm.

Tity⸗

liche
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Se⸗
Gre⸗
auf
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dir
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ge⸗
mi
Ge⸗

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Idyllen. 65

ne Tityrus, Menalkas.
t 1 uf einem Huͤgel lag der Greis Menalkas, am
dcte Wmildern Sonnenſtral, und ſah durch die herbſt⸗
thin, 2 liche Gegend hin, ſaft ſtaunend, als Tityrus, ſein
ſ juͤngſter Sohn, unbemerkt ſchon lang an ſeiner
7 Seite ſtuhnd: Voll ſanften Entzückens ſeufzte der
Hiel Greis, und der Sohn ſah lang mit ſtiller Freude
Ptech auf den Vater herunter: Vater, ſprach er itzt mit
und ſanften Worten, wie fuͤß muß dein Entzuͤcken ſeyn!
hſwol Lange ſchon ſeh ichs, wie dein Blick die herbſtliche
. Gegend durchwandelt, und hoͤre dein Seufzen,
6i Vater, gewaͤhre mir itzt eine Bitte!
nn⸗ Menalkas. Sage deine Bitte, mein lieber,
tes und ſetze dich an meine Seite, daß ich die Stirne

dir kuͤſſe; und Tithrus ſetzte ſich an ſeine Seite,
und der Greis kuͤßte zaͤrtlich des Sohnes Stirne. 3
Vater, (ſo fuhr der Juͤngling fort) mir erzaͤhlte
mein aͤlteſter Bruder; denn oft, wenn wir im
Schatten bey der Heerde ſitzen, dann reden wir
von dir, und dann flieſſen uns Thraͤnen von den
Augen, Freudenthraͤnen. Er hat mir erzaͤhlt,
dich habe vordem die Gegend den beſten Saͤnger
genannt, und manche Ziege habeſt du im Wett⸗
geſang gewonnen. O wollteſt du es verſuchen,
mir itzt ein Lied zu ſingen; itzt da die herbſtliche
Gegend dich entzuͤckt. Gewaͤhre mir, Vater, ge⸗
waͤhre mir dieſe Bitte!
Sanft laͤchelnd ſprach itzt Menalkas: Ich will
es verſuchen, ob mich die Muſen noch lieben/ die
Gesn. Schrift. III. Th. G ſo

66 Idyllen.

ſo oft den Preis mir erſingen halfen; ich will ein
Lied dir ſingen.

Itzt durchlief ſein Blick noch einmal die Ge⸗
gend; und itzt hub er an:

„Hoͤret mich, Muſen! Hoͤret mein heiſcheres
„Ruſen. Im Fruͤhling meiner Tage habt ihr an
„rauſchenden Baͤchen und in ſtillen Haynen nie
„unerhoͤrt mich gelaſſen. Laßt mir dies Lied ge⸗
„lingen, mir grauen Greiſen!

„Was fuͤr ein ſanftes Entzuͤcken fließt aus dir
„itzt mir zu, herbſtliche Gegend! Wie ſchmuͤckt ſich
„das ſterbende Jahr! Gelb ſtehn die Sarbachen
„und die Weyden um die Teiche her; gelb ſtehn die
„Aepfel⸗ und die Birnenbaͤume, auf bunten Huͤ⸗
„geln und auf der gruͤnen Flur, vom feurigen
„Roth des Kirſchbaums durchmiſchet. Der herbſt⸗
„liche Hayn iſt bunt, wie im Fruͤhling die Wieſe,
„wenn ſie voll Blumen ſteht. Ein roͤthlichtes Ge⸗
„Miſche zieht von dem Berg ſich ins Thal, von
„immer gruͤnen Tannen und Fichten gefleckt. Schon
rauſchet geſunkenes Laub unter des Wandelnden
„Fuͤſſen, ernſthaft irren die Heerden auf welkem
„blumenloſem Gras; nur ſteht die roͤthliche Zeit⸗
„loſe da, der einſame Bote des Winters. Itzt
„koͤmmt die Ruhe des Winters, ihr Baͤume, die
„ihr uns mild eure reifen Fruͤchte gegeben, und
„kuͤhlenden Schatten dem Hirt und der Heerde!
„O! So gehe keiner zur Ruhe des Grabes, er
„habe

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7

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„hHabe dann ſuͤſſe Fruͤchte getragen, und erquicken⸗
„den Schatten uͤber den Noͤthleidenden geſtreut.
„Denn, Sohn! Der Segen ruhet bey der Huͤtte
„des Redlichen, und bey ſeiner Scheune. O
„Sohn, wer redlich iſt, und auf die Goͤtter
„kraut, der wandelt nicht auf triegendem Sumpf.
„Wenn der Redliche opfert, dann ſteigt der Opfer⸗
»„rauch hoch zum Olymp, und die Goͤtter hoͤren
„ſegnend ſeinen Dank und ſein Flehen. Ihm ſine

„get der Eule nicht banges Ungluͤck und der trau⸗

„rig kraͤchzende Nachtrabe: Er wohnet ſicher und
„ ruhig unter ſeinem friedlichen Dach; die freund⸗
„ lichen Hausgoͤtter ſehen des Redlichen Geſchaͤfte,
„ und hoͤren ſeine freundlichen Reden und ſegnen
„ihn. Zwar kommen truͤbe Tage im Fruͤhling/
„zwar kommen donnernde Wolken im ſegenvollen
„Sommer: Aber, Sohn, murre nicht, wenn
„Zeus unter deine Handvoll Tage auch truͤbe
„Stunden miſchet! Vergiß nicht meine Lehren 5
„Sohn: Ich gehe vor dir her zum Grabe! Schonet
„ihr Sturmwinde! Schonet des herbſtlichen Schmu⸗
„ Ckes; laßt ſanftere Winde ſpielend das ſterben de Laub
„Aangſam den Baͤumen rauben, ſo kann mich die
„bunte Gegend noch oft entzuͤcken! Vielleicht, wenn
„Du wieder kommſt, ſchoͤner Herbſt, vielleicht ſeh ich
„dich dann nicht mehr. Welchem Baum entſin kt
„ dann das ſterbende Laub auf mein ruhiges Grab?2
So ſang der Greis, und Tityrus druͤckte wei⸗

nend des Vaters Hand an ſeine Wangen.

E2 Die

Id hlle N.

Die Erfindung des Saitenſpiels
und des Geſanges.

68

Can der erſten Jugend der Tage, da die wenigen
₰„ Beduͤrfniſſe der Unſchuld, und die Natur unter
den noch unverdorbnen Menſchen die jungen Kuͤnſte
erzeugten, da lebte ein Maͤdchen. In denſelben Tagen
war keines ſo ſchoͤn, keines war ſo zaͤrtlich gebildet,
die Schoͤnheiten der Natur zu empfinden; Freuden⸗
thraͤnen begruͤßten das Morgenroth und die ſchoͤne
Gegend, und Entzuͤcken das Abendroth und den
Schimmer des Monds. Damals war der Ge⸗
ſang noch ein regelloſes Jauchzen der Freude. So
bald der fruͤhe Hahn von der Huͤtte rief, daß der
Morgen da ſey; denn da hatte man ſich zur Freu⸗
de ſchon geſellige Thiere mit Speiſe vor die Huͤt⸗
ten gewoͤhnet; dann gieng ſie unter ihrem ſchuͤ⸗
tzenden Dach hervor, ein Dach von Schilf und
Tannaͤſten, an den Staͤmmen nahe ſtehender Baͤu⸗
me befeſtigt; da wohnete ſie im Schatten, und uͤber
ihr, in den dichtbelaubten Aeſten, die ſingenden
Voͤgel. Sie gieng dann hinaus, die Gegend zu
ſehen, wie ſie im Thau glaͤnzt, und den Geſang
der Voͤgel im nahen Hayn zu behorchen. Ent⸗
zuͤckt ſaß ſie dann da, und horchte, und ſuchte
ihren Geſang nachzulallen. Harmoneriſche Toͤne
floſſen itzt von ihren Lippen; harmoniſcher, als
noch kein Maͤdchen geſungen hatte. Was ihre lieb⸗
liche Stimme von eines jeden Geſang nachahmen

konnte, ordnete ſie verſchieden zuſammen. Ihr
klei⸗

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S⸗

Idyllen. 609

kleinen frohen Saͤnger; ſo ſprach ſie mit ſingen⸗
den Worten, wie lieblich toͤnt euer Lied von ho⸗
her Baͤume Wipfeln und aus dem niedern Strauch!
Koͤnnt ich dem glaͤnzenden Morgen ſo lieblich
wechſelnde Toͤn entgegenſingen! O, lehrt mich die
wechſelnden Toͤne! Dann ſing ich mein ſanftes
Entzuͤcken mit euch dem fruͤhen Sonnenſtral. So
ſange ſie, und unvermerkt ſchmiegten ihre Worte
ſich harmoniſch in ſuͤßtoͤnendem Maaß nach ihrem
Geſang: Voll Entzuͤcken bemerkte ſie die neue Har⸗
monie gemeſſener Worte. Wie glaͤnzt der geſang⸗
volle Hayn! (ſo fuhr ſie erſtaunt fort,) Wie
glaͤnzt die Gegend umher im Thau! O du, der
dieſes alles ſchuf, wie bin ich entzuͤckt! Itzt kann
ich mit lieblichern Toͤnen dich loben, als meine Ge⸗
ſpielen. So ſang ſie, und die Gegend behorchte
entzuͤckt die neue Harmonie, und die Voͤgel des
Haynes ſchwiegen und horchten.

Alle Morgen gieng ſie itzt, die neue Kunſt zu
uͤben, in den Hayn: Aber ein Juͤngling hatte ſie
lange ſchon in dem Hayn behorcht; entzuͤckt ſtuhnd
er dunn im deckenden Buſch, und ſeufzt und gieng
tiefer in den Hayn, und ſuchte ihr Lied nachzua h⸗

men. Einsmals ſaß er ſtaunend unter ſeinem

Schilfdach, auf ſeinen Bogen gelehnt; denn er
hatte die Kunſt, den Bogen zu fuͤhren, erfunden,
um die Raubvoͤgel zu toͤdten, die ſeine Tauben ihm
raubten, denen er auf dem nahen Stamm ein
Haus von ſchlanken Weydenaͤſten geflochten hatte:
E 3 Was

Idyyͤen.

7⁰

Was iſt das: ſo ſprach er, das aus meinem Bu⸗
ſen heraufſeufzt, das ſo bang in meinem Herzen

ſitzt. Zwar wechſelt es ab mit Entzuͤcken und mit
Freudenthraͤnen, wenn ich das Maͤdchen im Hayn
ſehe, und ſeinen Geſang hoͤre; aber wenn ſie weg
iſt, o dann, dann ſitzt Schwermuth in meinem
Buſen! Ach, was iſt 28, das aus meinem Buſen
heraufſeufzt? Indeß ſpielte ſeine Hand mit der an⸗

geſpanneten Saite des Bogens, und ein lieblicher

Ton gieng von der Saite; und der Juͤngling
horchte und wiederholt erſtaunt den Ton. Dann

ſtaunt er, und dacht eine neue Erfindung zu ent⸗
wickeln tief nach und dann ſpielt er mit der ange⸗

ſpanneten Saite des Bogens, von den Gedaͤrmen
der Raubvoͤgel geflochten. Aber itzt ſprang er auf,
und fieng an Staͤbe zu ſchneiden, zween lange Staͤbe
und zween kuͤrzere; und die zween kuͤrzern befeſtigt er
unten und oben gegen die zween laͤngern Staͤbe, und
ſpannte, zwiſchen den zween laͤngern, Saiten an die
kuͤrzern feſt. Itzt hub ſeine Hand an zu ſpielen; und
da bemerkt er die liebliche Verſchiedenheit der Toͤ⸗
ne, der ſchwaͤchern und ſtaͤrkern Saiten: Dann
band er ſie wieder los und ordnete verſchiednere
Saͤiten in eine harmoniſchere Reihe; und itzt hub
er an zu ſpielen „und voll Freude zu huͤpfen.

Itzt gieng der Juͤngling, ſo oft der Morgen
kam, die neue Kunſt zu uͤben, in den dichten Hayn,
und ſuchte zu den Liedern, die er von dem Maͤd⸗
chen im Hayn gehorchet hatte, harmoniſch beglei⸗
tende

Pi
ten
nt
hoye⸗
e⸗
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Hlſen
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ichet.
ling
dann
It⸗
anhe⸗
genren
tonf,
Stitt
lita
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die
und
Naan
dutt
⸗

O0
Idyllen. . 71

tende Toͤne auf ſeinen Saiten. Ab
e aiten. er man ſagt
en veg lans umſonſt geſucht, und viele Line na⸗
Grn ay deſang nicht begleiten wollen; aber ein
SD Hayn ihm erſchienen, und habe die
Lieder in Leyer harmoniſch geordnet ‚und ſeine
ſuchte e iet das Ma Bey jedem Morgenroth
ſtahe ede⸗ nen Maͤdchen im Hayn, und lernte
nere nt gieng dann an die Quelle zuruͤck
ſeiner Leyer ſie nachzuſpielen.

“D nen ſchonen Morgen ſaß das Maͤdchen
ſang. G Blumen bekraͤnzt ſaß es da, und
Veng gerbot. izl liebliche Sonne hinter dem
Bainn, Wipſel chon beglaͤnzen deine Stralen der
ſogen . whie auf den hohen Huͤgeln, und der
erche hochſchwebendes Gefieder. Dir ſin⸗

gen
gen die Voͤgel des Hayns entgegen, und — Itzt

ch
1 denc⸗ ſi ken und ſah aufmerkſam umher: Welche
Co r hen⸗ nme miſchet ſich in meinen Geſang?
e le erſtart, ſie begleitet jeden Ton mei⸗
del ae E 2 Wo biſt du? Warum ſchweigeſt
geſtedrtter S nge, liebliche Stimme! Biſt du ein
diſ igel dieger ane dieſes Hayns, o ſo ſchwinge
dies dehe iinc her auf dieſen Fichtenbaum, daß ich
. ſe weit einen Geſang hoͤre! So ſprach ſie
ſhachtern d in den Wipfeln umher. Biſt dr
Pae noch nie n gat Oder — dieſe Stimme
bat ich nach nie im Hayn gehoͤrt. Wenn ich mich
gen haͤtte? Mich taͤuſcht doch kein Traum?
Ich will noch ein Lied ſingen: Seyd willkommen,
E 4 lieb⸗

72 Idyllen.
liebliche Bluͤmchen umher! Geſtern waret ihr Kno⸗
ſppen, itzt ſtehet ihr offen da; euch gruͤſſen die lieb⸗
lichen Morgenluͤfte, und die ſumſenden Bienchen,
und der bunte Schmetterling; er flattert froh um
euch her, und trinket euern Thau. So ſang ſie,
oft unterbrochen, rund umherſpaͤhend; denn die
Stimme hatte den Geſang wieder begleitet.

. Itzt ſtuhnd ſie ſchuͤchtern auf: Nein, ich habe

gleitet. So ſprach ſie, als der Juͤngling aus dem
Gebuͤſche hervortrat, mit Blumen bekraͤnzt, die

ſchuͤchtern Maͤdchens Hand. O du ſchoͤnes Maͤd⸗
chen! Sprach ſein ſanft laͤchelnder Mund mit lieb⸗
licher Stimme; kein befluͤgelter Bewohner des
Hayns hat deinen Geſang nachgeſungen. Ich

gleitet. Alle Morgen gieng ich in den Hayn, dei⸗
nen Geſang zu hoͤren; und dann gieng ich einſam
tiefer in den Hayn, die Lieder auf den Saiten
zu ſingen; und glaube, Maͤdchen! Mich hats ein
Gott im Hayn gelehrt. Der fluͤchtige Blick des
Maͤdchens ſtreifte oft ſchuͤchtern uͤber den Juͤng⸗
ling hin, und ruhet dann auf den Saiten. O ſchoͤ⸗
nes Maͤdchen! Fuhr der Juͤngling fort, indem
ſein Auge ſchmachtend ſie anblickt, wie waͤr ich
entzuͤckt, wenn du mir vergoͤnnteſt, mit dir in
den Hayn zu gehen, an deiner Seite ſitzend, dei⸗
nem Geſang mit dieſen Saiten zu folgen! Itzt ſah
das

mich nicht betrogen, jeden Ton hat die Stimme be⸗

Leyer unter dem Arm. Laͤchelnd nahm er des

bin es, der deinen Geſang mit dieſen Saiten be⸗

das
ftoh
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hall
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zumm
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legt
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chen,
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das Maͤdchen auf: Juͤngling! So ſprach es,
froh bin ich, wenn dein Sairtenſpiel meine Lieder
begleitet; lieblicher wird es ſeyn als der Wieder⸗
hall; und itzt komm mit mir unter mein ſchattich⸗
tes Dach, denn die Mittagsſonne brennet ſchon;
ich will in meinem duͤſtern Schatten ſuͤſſe Fruͤchte
zum Mittagmahl dir auftiſchen, und friſche ſuͤſſe
Milch.
Itzt gieng der Juͤngling mit dem Maͤdechen
unter das Dach, und ſie lehrten die Juͤnglinge
und die Maͤdchen den Geſang und das Saiten⸗

ſpiel. Erſt lange hernach ward es von der Floͤte

begleitet; denn Marſyas brachte die Floͤte unter
die Waldgoͤtter, welche die Erfinderin Minerva,
im gerechten Zorn uͤber den Spott der Goͤttinnen,
in den Sand warf. Man pflanzte da zween Baͤu⸗
me auf einem hohen Huͤgel dem Maͤdchen und dem
Juͤngling, und die ſpaͤten Enkel erzaͤhlten den Kin⸗
dern in ihrem Schatten die Erfindung des Sai⸗
tenſpiels und des Geſanges.

——

E 5 Mylon.

Idyllen.

74

D'r junge Mylon fieng im Tannenhain ſchlau

einen Vogel, von Federn bunt und ſchoͤn,
doch ſchoͤner noch war ſein Geſang: Er macht in
holen Haͤnden ihm ein luftig Neſt, und bringt voll
Freud ihn dahin, wo ſein Vieh im Schatten
lag, und da legt er den holen Strohhut auf den
Boden hin, thut den Gefangnen drunter, und
eilt ſchnell zu nahen Weyden, ſuchet ſich die
ſchlankſten Aeſte, denn er will ein ſchoͤnes Keficht
bauen: Wenn ich itzt, ſo ſprach der Hirt, das
ſchoͤnſte Keficht habe, denn trag ich, Vogel, dich
zu Chloen hin! Fuͤr dies Geſchenk begehr ich dann
von ihr, ach! Einen ſuͤſſen Kuß; ſie iſt nicht wun⸗
derlich; den giebt ſie wol; und giebt ſie den, dann
raub ich ſchlau zween, drey, wol viere noch da⸗
zu. O waͤr der Bauer nur ſchon itzt gebaut!
So ſprach er, und da lief er ſchnell, die Wey⸗
denſchoſſe unter ſeinem Arm, zu ſeinem Stroh⸗
hut hin. Allein wie ſtand er traurig da! Der
Hut lag umgekehrt durch einen boͤſen Wind; und
mit dem Vogel waren ſeine Kuͤſſe weg.

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Ne
und

IJrlen. 75
Der Faun.

ein, fuͤr mich kein froher Tag! So rief
Nℳ der Faun, als er beym Morgenroth aus
ſeinem Felſen kaumelte. Seit mir die ſchoͤnſte
Nymph entfloh, haß ich den Schein der Son⸗
ne. Bis ich ſie wieder finde, ſoll kein Epheu⸗
kranz um meine Hoͤrner ſich winden, ſoll keine
Blume rings um meine Hoͤle ſtehn; mein Fuß
ſoll ſie noch ehe ſie bluͤhen, zertretten; und
meine Floͤte ſoll — und dieſen Krug ſoll er
zertretten.

Sein Fuß zertrat, da kam ein andrer
Faun, er hub den ſchweren Schlauch von ſeiner
Schulter. Du raſeſt, du, rief er, und lach⸗
te; heut, an dem frohen Tag, Lyeens Feſt?
Schnell wind einen Epheukranz um deine Hoͤr⸗
ner, und komm zum Feſt, dem deſten Tag im
Jahr! .

Nein, fuͤr mich kein froher Tag, ſo ſprach
der Faun, ich ſchwoͤre! Bis ich ſie finde, ſoll
kein Epheukranz um meine Hoͤrner ſich win⸗
den. O ſchwarze Stunde, da mir die Nymph
entfloh! Sie floh, bis an den Fluß, der ihren
Lauf itzt hemmte; unentſchloſſen ſtuhnd ſie da;
Ich bebte ſchon vor Freude; ſchon glaubt ich,
das ſtraͤubende Maͤdchen mit ſtarken Armen zu

umfaſſen, als die Tritonen, o die verfluchten

Raͤn⸗

76 Idoyllen.

Raͤuber! Sich aus dem Fluß erhoben, und die
Nymph um ihre Huͤften, faßten, und dann, in
die Hoͤrner blaſend, ſchnell mit ihr an das andre
Ufer ſchwammen. Ich ſchwoͤre beym Stix! Bis
ich ſie wieder finde, ſoll kein Kranz von Epheu
um meine Hoͤrner ſich winden!

Und eine ſproͤde Nymphe macht dir, ſo ſagt
der andere Faun, o ich muß lachen, und eine
ſproͤde Nymphe macht dir ſo truͤbe Tage! Mir,
Faun, mir ſoll die Liebe nicht eine truͤbe Stun⸗
de machen, nein, keine truͤbe Stunde! Verſagt
mir dieſe den Kuß, dann huͤpf ich zu der an⸗
dern hin; ich ſchwoͤr es dir, Faun! Meine
Lippen ſollen keine Nymphe mehr kuͤſſen, wenn
mich eine nur eine Stunde in ihren Armen be⸗
haͤlt, heut an dem frohen Feſt; ich will ſie alle

lieben, alle will ich kuͤſſen. Kraͤnke dich nicht,

Faun, du biſt noch jung und ſchoͤn! Schoͤn iſt
dein braunes Geſicht, und wild dein groſſes ſchwar⸗
zes Aug, und dein Haar kraͤußt ſich ſchoͤn um die
krummen Hoͤrner her; ſie ſtehen aus den Lo⸗
cken empor, wie zwo Eichen aus dem wildeſten
Buſch. Laß dich kraͤnzen, Faun! Hier iſt das

ſchoͤnſte Schoß, laß dich kraͤnzen! Ich hoͤre ſchon

fernher ein wildes Geraͤuſch von Tyrſusſtaͤben,
und Klapperſchalen und Floͤten! Buͤcke dich her,
das Geſchrey kommt ſchon nahe; ſchon kommen
ſie hinter dem Huͤgel hervor; laß dich kraͤn⸗
zen! Wie ſtolz die Tiger den Wagen ziehn!
O Ly⸗

wie
Evo⸗

E

dde
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ndre
Ds

ſen

ſot
dte
Wr,
tun⸗
tſogt
al⸗
Pete
en
be
elt
iht,
nar⸗
R

ſen

Idyllen. 7

O Lyeus! Sieh die Faunen, die Nymphen,
wie ſie huͤpfen! Welch frohes Getoͤſe! O Evan
Evoe! — du biſt bekraͤnzt; ſchnell hebe den

Schlaunch mir auf die Schulter. O Evan
Evoe!

Die uͤbelbelohnte Liebe.

(m Jasgdnetze verwickelt lag der Satyr bis zu
J dem Morgenroth im Schilfe des Sumpfes;
ſein einer Ziegenfuß ſtark uͤberſich aus dem Netze
hervor; ermattet lag er da, unvermoͤgend ein ein⸗
ziges Glied loszuwickeln. Die Voͤgel, die um den
Schilf flatterten, flogen herbey, und die quacken⸗
den Froͤſche huͤpften arntſen naͤher, uͤber den
wunderbaren Fang erſtaunt. Itzt will ich heulen „
ſprach er, was meine Kaͤhle ermag will ich heu⸗
len, bis jemand herbey koͤmmt. Und er heulte,
daß er rings umher von Huͤgeln zu Huͤgeln durch
Haine und Thaͤler durchs weite Land nachheulte.
Fuͤnfmale heult er, und fuͤnfmal umſonſt; da kam
ein Faun aus dem Hain hervor: Woher koͤmmt
dieß heßliche Geſchrey, ſo rief er, laß die ſcheuß⸗
liche Stimme noch einmal hoͤren, daß ich den Ort
deines Aufenthalts finde. Und der Satyr heulte
noch einmal, und der Faun lief zum Sumpf, und
fand den laͤcherlich Gefangenen. Um aller Goͤt⸗
ter willen! Rief der Satyr: Freund, wickle mich
los aus dem verfluchten Netze! Schon ſeit dem
fruͤhen Mondſchein lieg ich hier im Sumpf. Aber
der Faun ſtand da, beyde vor Lachen erſchuͤtterte
Huͤften unterſtuͤtzt, da er die laͤcherlich zuſammen⸗
gewickelte Geſtalt im Netze ſah, ſein eines Bein
unbeweglich emporgeſtreckt, mit halbem Leib im

Sumpfe verſunken. Itzt hub er an, das Netz los⸗

Suwickeln „und ſtellt ihn auf die Fuͤſſe. So ſchlaͤft
ſichs

Ve⸗
im
nen

Idyllen. 9
ſichs gut, ſprach er, nicht wahr? Sag, um aller
Goͤtter willen! ſag mir durch was fuͤr ein Schick⸗
ſal haſt du die wunderbare Schlafſtaͤtte gefunden ?
O ihr Goͤtter! So ſprach der Losgewickelte, ſo
wird die feurigſte Liebe belohnt. O, verflucht ſey
die Stunde, da ich ſie zum erſtenmal ſah! Aber
laß uns dort auf die ſchief uͤberhangende Weyde
uns ſetzen; mich ſchmerzt mein eines Bein. Sie
ſetzten ſich auf die Weyde, und da hub er die trau⸗
rige Geſchicht an. Ein ganzes Jahr ſchon lieb ich
die Nymphe jenes Baches, der dort aus dem
Geſtraͤuche unter jenem Felſen hervorquillt. Dort,
wo die Tanne auf dem Felſen ſteht. Unerhoͤrt,
immer unerhoͤrt, ein Jahr lang ſtand ich halbe
Naͤchte durch vor ihrer Hoͤle, und klagt ihr meine
Pein, ſtand unerhoͤrt da, und ſeufzt, und jam⸗
merte, oder blies ihr zur Luſt auf meiner Quer⸗
Pfeife, oder ſang ihr ein bewegliches Lied von mei⸗

ner Liebe, daß die Felſen haͤtten weinen moͤgenz
aber immer unerhoͤrt.

Das Lied moͤcht ich wohl hoͤren, ſprach der Faun.
Sollt ichs dir nicht ſingen, ſprach der Satyr?
Es iſt das beſte, das ich in meinem Leben gemacht
habe. Da hub er an, ſein Lied zu ſingen:
O du, ſchoͤnſte Goͤttin! Denn gegen dir iſt
Venus ein gemeines Weib: Willſt du meine Liebe
immer unerhoͤrt laſſen? Immer taub ſeyn bey mei⸗
nen Klagen, wie der Stein hier, auf dem ich ſitze?

O ich Elender! Soll ich immer umſonſt vor deiner

80 Idyllen.
.
Hoͤle pfeifen, und ſingen, und winſeln und kla⸗
gen, am heiſſen Mittag und in der kalten Nacht?

Wißteſt du, wie ſuͤß es iſt, einen jungen Gatten

zu haben: Frage jene ſtille Eule, die hinter dei⸗

nem Felſen im holen Stamm wohnt, und die des
Nachts vor Freude jauchzt, wie ich in meinen gu⸗

ten Tagen jauchzte, wenn ich trunken nach meiner
Hoͤle gieng. O wißteſt du es! Du wuͤrdeſt hervor⸗
huͤpfen, mit deinen weiſſen Armen meinen braunen
Ruͤcken umſchlingen, und mich freundlich in deine
Wohnung fuͤhren; dann wuͤrd ich vor Freude hoch
aufhuͤpfen, wie ein junges Kalb huͤpft. O du
Grauſame! Wie oft hab ich deine Hoͤle mit Tannaͤ⸗

ſten geſchmuͤckt, an denen die ſtarkriechende Frucht

hieng, und mit Aeſten von Eichen; damit wenn
du vom Tanz oder von den Spielen, ach mit an⸗
dern, nach Hauſe kommeſt, du uͤber der ſchoͤnen
Pracht erſtauneſt! Wie oft hab ich, du unempfind⸗
liche, im jungen Fruͤhling die erſten Brombeeren in
großen Koͤrben vor deine Hoͤle geſtellt, oder was jede
Jahreszeit gab Haſelnuͤſſe und die beſten Wurzeln.
Hab ich dir nicht im Herbſt in meinem groͤßeſten
Gefaͤſſe geſtoſſene Trauben gebracht, die in ihrem
ſchaͤumenden Moſt ſchwammen, und friſchen Zie⸗

genkaͤs? Schon lange unterricht ich einen ſchwar⸗

zen Ziegenbock fuͤr dich, und lern ihn Kuͤnſte, die
dich erfreuen ſollen. Er ſteht, wenn ich ihn rufe
an mir auf, und kuͤßt mich; und wenn ich auf
meiner Querpfeife blaſe, dann ſteht er, das ſollteſt

Ddu ſehen, auf ſeine hintern Fuͤſſe, und kanzet, wie

ich
mich
der
liegt
da.

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69

Idyllen. 81

ich tanze. O du Grauſame 1 Seit meine Liebe
mich ſo ſehr heftig plagt, ſeitbem ſchmeckt mir we⸗

der Speiſe noch der Trank, und mein Weinſchlauch
liegt des Tages oft eine ganze Stunde uneroͤffnet
da. Ehedem war mein Geſicht rund, wie eine
Kuͤrbisflaſche; itzt bin ich hager und entſtellt; auch
iſt der ſuͤſſe Schlaf von mir gewichen. O wie ſuͦß
ſchlief ich ſonſt, bis die heiſſe Mittagsſonn in mei⸗
ner Hoͤle mich brannte, oder der Durſt mich weck⸗
te! O Nymphe! quaͤle, ach quaͤle mich nicht laͤn⸗
ger! Viel lieber wollt ich in Neſſelſtauden
mich waͤlzen, lieber ohne einen Tropfen Wein

eine Stunde lang im heiſſen Sand an der bren⸗

nenden Sonne liegen. O komm, komm, du
milchweiſſe Nymphe! Komm aus deiner Ein⸗

ſamkeit mit mir in meine Hoͤle; ſie iſt die ſchoͤn⸗

ſte im ganzen Hain. Ich habe weiche Ziegenfelle
fuͤr dich und mich ausgebreitet; an ihren beyden
Seiten haͤngen und ſtehen meine Trinkgefaͤſſe, groß
und klein in zierlicher Ordnung, und ein herrlicher
Geruch von Moſt und Wein koͤmmt dir von auſ⸗
ſenher entgegen. O denke, denke, wie ſuͤß es iſt,
wenn einſt die muntern Kinder um unſre Wein⸗
kruͤge her ſich jagen, oder auf dem Weinſchlauch
ſitzen und lallen! Vor meiner Hoͤle ſteht eine hohe
Eiche, und in ihrem Schatten das Bildniß des
Pan: Ich hab ihn ſelbſt kuͤnſtlich aus Eichen⸗
holz geſchnitten; er weint uͤber die Nymphe, die
ihm in Schilf verwandelt ward. Sein Mund iſt
weit offen; du koͤnnteſt einen ganzen Apfel drein
Geßn. Schrift. III. Th. F legen,

82 Idyllen.

legen, ſo ſtark hab ich ſeinen Schmerz ausgedruͤckt;
ja ſelbſt die Thraͤnen, die Thraͤnen ſelbſt hab ich
ins Holz geſchnitten. Aber ach, du kommſt nicht,
du kommſt nicht, ich muß meine Verzweiflung
wieder nach meiner einſamen Hoͤle tragen!

Itzt ſchwieg der Satyr, und erſtaunte uͤber
das ſpoͤttiſche Gelaͤchter ſeines Retters: Aber ſage
mir, ſprach der Faun, wie kamſt du in das Netz?

Geſtern, wie gewohnt, ſo ſprach der Verlieb⸗
te, ſtand ich der Hoͤle nahe, und ſang mein Lied
in den beweglichſten Accenten, wol dreymal, mit
lautem Seufzen unterbrochen; und da ich traurig
zuruͤckgieng, ſtack mein eines Bein in einem Netz,
das ſchnell uͤber mich geworfen ward. Ich ſank
zu Boden; und da ich mich losmachen wollte,
verwickelt ich mich immer mehr: Ein lautes Ge⸗
laͤchter entſtand um mich her; die Nymphe mit
ihren Geſpielen ſtanden um mich, und ſchlppeten
mich immer mehr verwickelt in den Sumpf. Hier
bin ich, ſprach die Grauſame, und ſtand mit ih⸗
ren Geſpielen lautlachend am Sumpf: Und du
kommſt nicht, daß ich deinen braunen Ruͤcken
umarme, und du huͤpfeſt nicht wie ein junges
Kalb, du Grauſamer; ſo ſchlafe denn hier, und
ich trage meine Verzweiflung in meine einſame
Hoͤle zuruͤck. Itzt giengen ſie zuruͤck; weither
hoͤrt ich noch ihr ſpoͤttiſches Gelaͤchter. Mich ſol⸗
len die wilden Thiere zerreiſſen, wenn ich je zu
ihrer Hoͤle zuruͤckgeh!

Geh⸗

beſc
ſer
be 1

Idyllen. 83

Geh, ſprach der Faun, ich haͤtte fuͤr deine
beſchwerliche Liebe dich fruͤher geſtraft: Geh, tan⸗
ze mit deinem Ziegenbock, und vergiß deiner Lie⸗
be, oder ſchneide dein Abentheuer in Eichenholz!

§ 2 Der

Idyllen.

Derv veſte Vorſatz.
Wobin irret mein verwundeter Fuß, durch Dor⸗
nen und dicht verwebete Straͤuche? Himmel,
welch ſchauerndes Entzuͤcken! Die roͤthlichten
Staͤmme der Fichten, und die ſchlanken Staͤmme
der Eichen ſteigen aus wildem Gebuͤſche hervor,
und tragen ein trauriges Gewoͤlb uͤber mir. Wel⸗
che Dunkelheit, welche Schwermuth zittert ihr
von ſchwarzen Aeſten auf mich! Hier will ich mich
hinſetzen an den holen vermoderten Eichſtamm,
den ein Netz von Ephen umwickelt: Hier will
ich mich hinſetzen, wo kein menſchlicher Fußtritt
noch hingedrungen iſt; wo niemand mich findt,
als ein einſamer Vogel, oder die ſumſenden Bie⸗
nen, die im nahen Stamm ihr Honig ſammeln,
oder ein Zephir, der, in der Wildniß erzogen,
noch an keinem Buſen geflattert hat. Oder dun,
ſprudelnder Bach! Wohin rauſcheſt du, an den
unterhoͤhllen Wurzeln und durch das wilde Ge⸗
webe von Geſtraͤuchen? Ich will deinen Wellen
folgen; vielleicht fuͤhrſt du mich oͤdern Gegenden
zu. Himmel! Welche Ausſicht breitet ſich vor mei⸗
nem Aug aus! Hier ſteh ich an dem Saum ei⸗

84

ner Felſenwand und ſeh ins niedere Thal: Hier
will ich mich auf das zexriſſene uͤberhangende Fel⸗

ſenſtuͤck ſetzen, wo der Bach ſtaͤubend in den dun⸗
keln Tannenwald herunter ſich ſtuͤrzt, und rau⸗
ſchet, wie wenn es fernher donnert. Duͤrres
Geſtraͤuch haͤngt von dem Felſenſtuck traurig her⸗
unter,

Dor⸗
nunel

lichteen

tähnme
erbot
W⸗
rt i

Idyllen. 85
unter, wie das wilde Haar uͤber die menſchen⸗
feindliche Stirne des Timons haͤngt, der noch
kein Maͤdchen gekuͤßt hat. Ich will in das Thal

hinunterſteigen, und mit traurig irrendem Fuß
neben den Wellen des Fluſſes wandeln, der durch

das oͤde Thal ſchlicht. Sey mir gegruͤßt, einſa⸗
mes Thal, und du Fluß, und du ſchwarzer
Wald! Hier auf deinem Sand, o Ufer, will ich
itzt irren; einſiedleriſch will ich in deinem Schat⸗
ten ruhen, melancholiſcher Wald! Leb itzt wol,
Amor! Dein Pfeil wird mich hier nicht finden;
ich will nicht mehr lieben, und in einſamer Ge⸗
gend weiſe ſeyn. Lebe wol, du braunes Maͤd⸗
chen, das mit ſchwarzen Augen mir die Liebe in
mein bisher unverwahretes Herze geblitzet hat!
Lebe wol; noch geſtern huͤpteſt du froh im weiſſen
Sommerkleid um mich her, wie die Wellen hier
im Sonnenlicht huͤpfen: Und du, blondes Maͤd⸗
chen, lebe wol! Dein ſchmachtender Blick, —
Ach, zu ſehr, zu ſehr haſt du mein Herz bemei⸗
ſtert! — und dein ſchwellender Buſen — ach,
ich fuͤrchte, ich werd ihn hier oft in einſamen
traurigen Betrachtungen ſehen und ſeufzen! Lebe
wol, mafeſtaͤtiſche Melinde, mit dem ernſten Ge⸗
ſichte, wie Pallas, und mit dem mafeſtaͤtiſchen
Gang! Und du, kleine Chloe, die du muthwillig
nach meinen Lippen aufhuͤpfteſt und mich kuͤßteſt!
In dieſe Gegenden wlill ich itzt fliehen, und in ern⸗
ſten Betrachtungen unter dieſen Fichten mich la⸗
gern, und die Liebe verlachen; in melancholiſchen
F 3 Gaͤn⸗

86 Idyllen.

Gaͤngen von Laub will ich irren, und — Aber —
Himmel! Was entdecket mein Aug am Ufer im
Sand! Ich zittre! Ach — der Fußtritt eines

Maͤdchens: — Wie klein, wie nett iſt der

Fuß! — Ernſte Betrachtung! Melancholie, ach
wo ſeyd ihr? — Wie ſchoͤn war ihr Gang! Ich
folg ihr — Ach Maͤdchen, ich eile, ich folge dei⸗
ner Spur! O, wenn ich dich faͤnde, in meinem
Arm wuͤrd ich dich druͤcken, und —! Flieh nicht
mein Kind, will ich ſagen, oder flieh wie die Ro⸗
ſe flieht, wenn ein Zephir ſie kuͤßt; ſie biegt ſich

vor ihm weg, und kommt laͤchelnder zu ſeinen

Kuͤſſen zuruͤck.

Mor⸗

*

Idyllen. 37
Morgenlied.

Willlemmen, fruͤhe Morgenſonn!

Willkommen junger Tag!
Dort aus des Berges dunkelm Wald
Blitzt ſchon dein Stral hervor.
Schon blinket er im Waſſerfall,
Im Thau auf jenem Laub;
Und Munterkeit und Wonne koͤmmt
Mit deinem Glanz daher.
Der Zephir, der in Blumen ſchlief,
Verlaͤßt ſein Bett, und ſchwaͤrmt
Um Blumen her, und ſchuͤttelt die,
Die itzt noch ſchlafen, wach.
Der buntgemengten Traͤume Schaar
Entflieht itzt jeder Stirn;
Wie Liebesgoͤtter ſchwaͤrmten ſie
Um Chloens Wangen her.
Eilt, Zephir! Raubet jeder Blum
Den lieblichſten Geruch;
Und eilet, eilt zur Chloen hin,
Itzt da ſie bald erwacht.
Da flattert um ihr weiches Bett,
Und weckt das ſchoͤnſte Kind,
Mit ſanftem Spiel auf ihrer Bruſt,
Und ihrem ſuͤſſen Mund.
Wann ſie erwacht, dann fluͤſtert ihr:
Schon vor der Morgenſonn,

Hab einſam ihren Namen ich

Am Waſſerfall geſeufzt.
F 4 An

88 Idyllen.

An Chloen.

Geſteen, als ein Roſenblat durch die Luft
ſchwamm, Chloe, da als ein ſuͤſſer Geruch

uns umduftete, ich will dir ſagen, was ich da ſah,

das du nicht ſehen konnteſt: Da ich an deiner
Seite mit umſchlingendem Arme ſaß, da als mein
entzuͤckter Blick und meine Seufzer beredter wa⸗
ren, als mein ſtammelnder Mund; da ſah ich,
(denn uns Dichtern iſt vieles zu ſehen vergoͤnnt)
da ſah ich den kleinen Amor auf dem Roſenblat.
Er ſtand da, wie der Gott der Meere auf ſeiner
Muſchel ſteht, und Zephirs, kleiner noch als Bie⸗
nen, waren vor den leichten Wagen geſpannt.
Der kleine Gott war reitzend, wie einer deiner
Blicke, und lieblich, wie dein Laͤcheln. Er lenkte
den Wagen gerade nach deinem Buſen hin, und
hielt auf dem Rand deiner Schnuͤrbruſt ſtill; die

Zephirs ſchluͤpften da in den Schatten des Blumen⸗

ſtrauſſes, der ſpielende Schatten auf deinen Buſen
warf. Der kleine Gott ſtieg aus, und flatterte
den athmenden Buſen hinauf; recht in der Mitte,
o wie wolluͤſtig legt er ſich da hin! — Maͤchtiger
Gott der Liebe, ſo ſeufzt ich leiſe ihm zu, maͤch⸗
tigſter der Goͤtter! O hoͤre mein Flehen! Noch
kein Sterblicher hat deine Macht empfunden, wie
ich; belohne meine Unruhe, meine Schmerzen;
belohne ſie dem Dichter, der immer deine
Macht verehrte! Laß, o laß Chloens Liebe, die
itzt aus ihren Augen ſo maͤchtig zu mir redt,
laß

l
lei

Idyllen. 89

laß ſie doch nie in ihrem Herzen erloͤſchen! Wie
leicht, ach wie leicht muß es der ſeyn, ungetreu
zu werden, ſchwarzer, toͤdtender Gedanke! der
jedes Herz entgegen wallet, wo ſie mit unuͤber⸗
windlichen Reitzen erſcheint! O hoͤre, hoͤre mich,
maͤchtigſter der Goͤtter!

Amor lehnte den einen Arm an deinen Buſen
hin, oben am lilienweiſſen Hals, und in der Rech⸗
ten hielt er den ſiegreichen Bogen empor. — Sie
haben unſichtbar die Gratien erzogen, (ſo redt er,
mir nur hoͤrbar,) und jeden ihrer Reitze haben
die Liebesgoͤtter zur Vollkommenheit gepflegt. Ihr
Blick und ihr baͤcheln ſind ſiegreich wie ich, ihr
munterer Scherz iſt wie die Pfeile meines Koͤ⸗
chers; wer ſie hoͤrt, iſt entzuͤckt, und wer ſie ſieht,
muß ſie lieben. Sie liebt dich, aus allen Sterbli⸗
chen hat ſie dich gewaͤhlt; ſie ſoll dich lieben, das
ſchwoͤr ich bey jedem meiner ſiegreichen Pfeile!
Sie, die jeden Liebreitz vereint beſi itzt, die ſonſt
im ganzen Gefolge der Venus zerſtreut entzuͤcken:
Gluͤcklichſter unter den Sterblichen!

So ſprach Amor, und flatterte den ſchoͤnſten
Buſen hinunter, ſtieg in den Roſenwagen. —
Itzt eil ich nach Gnidus, ſo ſprach er, Chloens
Bild ſoll in glaͤnzendem Marmor neben dem Bild
meiner Mutter ſtehn; ſie ſoll das Bild getreuer
Liebe ſeyn, und wer getreue Flammen in ſeinem
Buſen naͤhrt, ſoll Blumenkraͤnze an ihrem Altar
ihr opfern.

F 5 Itzt

Idyllen.
Itzt ſchwamm das Roſenblat wieder in die Luft
empor: Du ſahſt mein ſtummes Erſtaunen, aber
mei⸗ Entzuͤcken konnt ich dir nicht ſagen; nur an
meine Bruſt dich druͤcken, an deinen Hals mich
ſchmiegen und ſeufzen.

90

kün
ſcha
cher
beg
der
her
ten
Vo⸗
der
und

Idyllen. 91
Der Fruͤhling.

Wilche Symphonie, welch heilig Entzuͤcken,
jagt mir den gauckelnden Morgentraum weg!
Ich ſeh, o himmliſche Freude, ich ſeh dich lachen⸗
den Juͤngling, dich Lenzen! Aurora im Purpurge⸗
wand fuͤhrt dich im Oſten herauf; der frohe
Scherz, das laute Gelaͤchter, und Amor, (ſchon
laͤchelt er hin nach den Buͤſchen und Fluren, den
kuͤnftigen Siegen entgegen, und ſchwinget den
ſcharfgeſpanneten Bogen, und ſchuͤttelt den Koͤ⸗
cher;) auch die Gratien mit umſchlungenen Armen
begleiten dich, froͤlicher Lenz! Auf den glaͤnzen⸗
den Stralen der Morgenſonne koͤmmt ihr da⸗
her; die Voͤgel ſchwaͤrmen froh in dem roͤthlich⸗
ten Sonnenſtral, euch mit Geſaͤngen einzuholen.
Voll Ungeduld draͤngen ſich die jungen Roſen aus
der Knoſpe; jede will die erſte mit offener Schoos
und lieblichen Geruͤchen dir entgegen kachen. Die
Zephirs verkuͤndigen euch gauckelnd; ſie huͤpfen
vom Huͤgel ins Thal, und ſchwaͤrmen durch Buͤ⸗
ſche und Waͤlder, und lachen ſchalkhaft, wenn
ſie die Oerter vorbeyhuͤpfen, wo ſie dem lieben⸗
den Schaͤfer die horchen de Sproͤde im Buſche
verrathen, oder ſchalkhaft beym Reihentanz die
huͤpfenden Maͤdchen ſchamroth gemacht. Sie
huͤpfen zerſtreut durch Gebuͤſche und Waͤlder, und
liſpeln den ſchlafenden Nymphen und den Faunen
in den Grotten eure Ankunft zu: Sie ſpringen
taumelnd hervor, die geißfuͤßigten Satyren und
die

92 Idyllen.

die Faunen, und rufen den froͤlichen Rymphen
mit frohem Geſchrey, und mit der vielroͤhrichten
Pfeife. Die Nymphen der Baͤche oͤffnen ihre

Kruͤge wieder, die ſie im Winter verſchloſſen, und

gieſſen ſprudelnde Baͤche zwiſchen Baͤumen unter
gruͤnen Gewoͤlben von Aeſten hervor, oder von
buſchichten Huͤgeln herunter, in manchem rau⸗

ſchenden Fall; ſie ſchlaͤngeln ſich durch Fluren,

und ſammeln ſich in Buͤſchen und Ha nen zu glat⸗
ten Seen, und umfaſſen da oft die zarten Glie⸗
der badender Maͤdchen.

Komm, Lenz, komm Stifter der Freude! Du

herrſcheteſt, Lenz, als unſer wankendes Schiff,
ihr Bruͤder, die glatte See durchſchwamm! Eine
Schaar ſilberner Wellen umhuͤpfte uns; frohe
Zephire gauckelten mit ihnen, und jagten ſie um
das Schiff her, wenn ſie muthwillig an ſelbigem

aufhuͤpften und klatſchten; ſie jagten ſie vom Schiff

ans ſchattichte Ufer, wo der Wiederhall uns nach⸗
lachte; ſie flohen in den winkenden Schilf, und
huͤpften dann wieder ans Schiff. Da kroͤnet ihr
mich, Bruͤder! mit Rebſchoſſen am Ufer zum
Koͤnig, da war Freud und Entzuͤcken in unſrer
Mitte. Auch da herrſchete der Lenz, ihr Bruͤ⸗
der! als wir auf jenes Berges erhabenem Ruͤcken
eine Huͤtte von gruͤnen Zweigen uns bauten, in
deren Schatten wir, ins Gruͤne geſtrecket, tran⸗
ken, und uns umarmend frohe Lieder ſangen;
die Waldsoͤtter behorchten uns, und ſangen leiſe
die

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66
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die Lieder uns nach. Itzt ſingen ſie die Lieder
in den Hainen und Kluͤften des Berys, beym
Tanz und beym vollen Krug.
Eile, Lenz, bebluͤme die Triften, und belaube
den Wald, das Gebuͤſch und die Lauben! Bac⸗

chus und Silen, und ſein Gefolge lachen dir ent⸗

gegen; denn wo lachet man froher, als im gruͤ⸗
nen Schatten der Lauben? Amor beſuchet ihn
oft, den froͤlichen Bacchus, im kuͤhlen Schatten
der Lauben; auch die Muſen beſuchen ihn, denn
er liebet Geſaͤnge. Bacchus ſingt dann und er⸗
zaͤhlt, und lacht, daß das Reblaub, das um⸗
kraͤnzend ſein halbes Geſichte beſchattet, aufhuͤpft.
Er erzaͤhlt bey voller Schaale ſeine Reiſen durch
das entfernte Indien, und wie er die braunen
Nationen beſiegt, und wie er im Raubſchiff als
Kind die Raͤuber in Delphine verwandelt, und
Reben und Epheu um Maſtbaum und Ruder ſich
winden, und ſuͤſſen Wein habe ſprudeln laſſen;
dann leert er die Schaale, und lacht uno erzaͤh⸗
let wieder, wie er die Roſen geſchaffen. Ich
wollt eine junge Nymphe umfaſſen, ſo ſagt er,
das Maͤdchen flog mit leichten Fuͤſſen uͤber die
Blumen weg, und lachte ſchalkhaft zuruͤck, wenn
es mit unſicherm Fuß mich hinter ſich her kau⸗
meln ſah: Beym Stix! Ich haͤtte das Maͤdchen
nicht erreicht, wenn nicht ein zackichter Dorn⸗
buſch ſich in ſein fliegend Gewand gewickelt haͤtte.
Ich lief froh zu dem Maͤdchen hin, und klat ſcht
ihm

94 Idyllen.

ihm freundlich die Wangen, und ſagte: Maͤd⸗
chen, ſey nicht ſo bloͤde; ich bin Bacchus, der
Gott des Weins und der Freude, der ewige Juͤng⸗
ling! Da ließ ſich das Maͤdchen voll Ehrfurcht
kuͤſſen. Da belohnt ich den Dornbuſch, ich be⸗
ruͤhrt ihn mit meinem Stab, und hieß Blumen
wachſen, ſo lieblich roth, als des Maͤdchens Wan⸗
gen, da es ſich ſchaͤmte, da wuchſen die Roſen.

Pan lehnt ſich auf das mooſichte Polſter und
legt aufmerkſam ſein Haupt, mit Tannreiſern
bekraͤnzt, auf den unterſtuͤtzenden Arm: Du warſt
gluͤcklicher, Bacchus „ als ich, da ich die Sirinx
verfolgte; da haſt du mich heftig verwundet, (ſo
ſagt er zum Amor, der itzt des Streiches noch
lachet,) ſie ward in Rohre verwandelt. Dann

ſieht er traurig nach der ſiebenroͤchrichten Pfeife,

dann nach dem Becher, und trinket den Gram
weit von ſich. Auch Amor erzaͤhlt ſeine Siege,
und wie er die Sproͤden gebaͤndigt. Ach, wie
entzuͤckt werd ich ſeyn, braunes Maͤdchen, wenn
er einſt von dir ein Siegeslied ſingt!

An

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6

Idyllen. 93

An den Waſſerfall.
C(ſt das der Ort, wo ſonſt Entzuͤcken
Im ſanften Schatten auf mich kam?
Biſt du es, Fels, wo aus den Straͤuchen
Die Quelle hoch herunterſtuͤrzt?

Da wo ſonſt deine klare Quelle
Auf Schaum und Moos ſich ſtaͤubend ſtuͤrzt;
Da blinkt von Eis itzt eine Saͤule
Vom hohlen Felſen hoch herab.

Wie oͤd, wie nackt ſind die Geſtraͤuche,
Wo ſonſt im dunkeln Laubgewoͤlb
Die Zephir mit den Bluͤthen ſpielten,
Und mit dem ſanftbewegten Laub,

Daß ſchnellverſchwundne Sonnenſtralen
Auf Wellen, Schaum und weichem Moos,
Wie Lichter durch den Schatten blitzten:
Wie oͤd, wie nackt haͤngt ihr herab!

Doch bald, bald koͤmmt der Fruͤhling wieder,
Haͤngt uͤber dich ein friſch Gewoͤlb .
Und oͤffnet die verſchloßne Quelle,
Daß Kuͤhlung mit den Wellen fließt.

O dann nimm mich in deine Schatten,
Wo keine bange Sorg mich findt.
Du Waſſerfall und du Gebuͤſche,
Du Lager von dem weichſten Moos!
Dann koͤmmt vom Thal und von den Huͤgeln,

Vom dunkeln Wald und von der Fuur,
Mir

96 Idyllen.

Mir koͤmmt von jeder Fruͤhlingsblume
Ein froh Entzuͤcken in die Bruſt.

Und, koͤnnt ich Koͤnige beneiden,
Wenn neben mir im kalten Bach
Die Wellen mit der Flaſche ſpielen,
Von altem Wein hoch aufgefuͤllt;

Und wenn in deinem kuͤhlen Schatten
Mir oft ein frohes Lied gelingt,
Das noch mit unſchuldvoller Freude
Des ſpaͤten Enkels Bruſt erfuͤllt?

Lied

V

Ei

Dein

Idyllen. 97
Lied eines Schweitzers

an

ſein bewafnetes Maͤdchen. (*)

Wie ſeh ich — ſeh ich dich, mein Kind!
Was blendt mein zweifelnd Aug?
Welch zitterndes, welch helles Licht
Blitzt von dem blanken Helm!

Ein weiß⸗und rother Federbuſch
Fliegt rauſchend in die Luft;
Dein braunes Haar fließt aus dem Helm,
Und flieget mit dem Buſch.

Ein Harnſch deckt deinen ſchlanken Leib,
Und deine zarte Bruſt?
O boͤſer Harnſch! Itzt ſeh ich nicht,
Wie ſie ſanftſchmachtend ſteigt.

Doch froh! Ich ſeh dein rundes Knie,
Ich ſeh den kleinen Fuß,
Den ſonſt dem Aug ein langes Kleid
Bis auf die Erd entzog.
Dem Engel, der das Paradies
Vordem bewachet hat,
Dem gleicheſt du, mein ſchoͤnſtes Kind,
In dieſer blanken Tracht!
Er
(O Als Kayſer Albrecht Zuͤrich belagerte, haben die
Weiber und Toͤchtern dieſer Stadt Harniſche angezogen,
und ganz bewafnet ſich unter die Maͤnner gemiſchet. Der
Kayſer erſchrack uͤber die zahlreiche Armee, und zog von
der Stadt ab.

98 Idyllen.
Er drohte nur dem boͤſen Feind;
Und lacht dem Frommen zu;
Dein blaues Aug droht unſerm Feind,
Und mir, mir lacht es zu.
Des frechen Feindes ſcharfer Pfeil
Ziſch uͤber dir vorbey;
Dich treffe nur der ſanfte Pfeil
Vom kleinen Liebesgott.

Idyllen. 99
Die Gegend im Gras.

Pu hoher ſchwarzer Tannenhain, der du die
- pfeilgeraden roͤthlichten Staͤmme dicht und
hoch durch deinen dunkeln Schatten emporhebſt;
hohe ſchlanke Eichen! Und du Fluß, der du mit
blendendem Silberglanz hinter fenen grauen Ber⸗
gen hervorrauſcheſt, nicht euch will ich itzt ſehen:
Itzt ſey das Gras um mich her meine Gegend!
Dieſe bewundernswuͤrdige Welt im kleinen, von
unendlich mannigfaltiger Schoͤnheit; unendliche
Arten Gewaͤchſe, Millionen verſchiedene Bewoh⸗
ner: theils fliegen ſie von Blumen zu Blumen,
theils kriechen und laufen ſie umher, in Labyrin⸗
then des Graſes; unendlich mannigfaltig an Bil⸗
dung und Schoͤnheit, findt jeder hier ſeine Nah⸗
rung, jeder ſeine Freuden; Mitbuͤrger dieſer Erde⸗
jeder in ſeiner Art vollkommen und gut. Wie ſanft
rieſelſt du voruͤber, kleine Quelle, durch die Waſ⸗
ſerkreſſen und durch die Bachbungen „ die ihre
blauen Blumen emportragen! Du ſchwingeſt klei⸗
ne funkelnde Ringe um ihre Staͤmme her, und
macheſt ſie wanken: Von beyden Ufern ſteht das
fette Gras mit Blumen vermiſchet; ſie biegen ſich
hieruͤber, und dein klares Waſſer fließt durch ihr
buntes Gewoͤlb und glaͤnzet im vielfarbichten Wie⸗
derſchein. Ich will itzt durch den kleinen Hain
des wankenden Graſes hinſehn; wie glaͤnzet das
mannigfaltige Gruͤn, von der Sonne beſchienen
Sie ſtreuen ſchwebende Schatten eins auf das an⸗
2 dre

100 Idyllen.

dre hin: Schlanke Kraͤuter durchirren das Gras
mit zarten Aeſten und mannigfaltigem Laub, oder
ſie ſteigen daruͤber empor, und tragen wankende
Blumen. Aber du blaue Viole, du Bild der Wei⸗
ſen, du ſtehſt beſcheiden niedrig im Gras, und
ſtreuſt Geruͤche umher, indeß daß geruchloſe Blu⸗
men hoch uͤber das Gras emporſtehn, und prale⸗
riſch winken. Fliegende Wuͤrmchen verfolgen ſich
unten im Gras; bald verliert ſie mein Aug im
gruͤnen Schatten, dann ſchwaͤrmen ſie wieder im
Sonnenſchein, oder ſie fliegen zu Schaaren empor,
und tanzen hoͤher in der glaͤnzenden Luft.

Welch eine bunte Blume wieget ſich dort an
der Quelle? So ſchoͤn und glaͤnzend von Farbe —
Doch nein, angenehmer Betrug! Ein Schmetter⸗
ling flieget empor, und laͤßt das wankende Graͤs⸗
chen zuruͤck. Itzt rauſchet ein Wuͤrmchen, ſchwarz
beharniſcht auf glaͤnzendrothen Fluͤgeln vorbey,
und ſetzt ſich (zu ſeinem Gatten vielleicht) auf die
nahe Glockenblume. Rauſche ſanft, du rieſelnde
QOuelle! Erſchuͤttert nicht die Blumen und das
Gras, ihr Zephirs! Trieg ich mich, oder hoͤr ich
den zaͤrteſten Geſang? Ja ſie ſingen; aber unſer
Ohr iſt zu ſtumpf, das feine Concert zu verneh⸗
men, ſo wie unſer Auge die zarten Zuͤge der Bil⸗
dung zu ſehn. Was fuͤr ein liebliches Sumſen
ſchwaͤrmt um mich her? Warum wanken die Blu⸗
men ſo? Ein Schwarm kleiner Bienen iſts; ſie
ffogen froͤlich aus von ihrer fernen Wohnſtatt,

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Idyllen. 101

und zerſtreuten ſich auf den Fluren und in den fer⸗
nen Gaͤrten; aufmerkſam waͤhlend ſammeln ſie die
gelbe Beute, und kehren zuruͤck, ihren Staat zu
mehren, jede mit dem gleichen Beſtreben, da iſt
kein muͤßiger Buͤrger; ſie ſchwaͤrmen umher, von
Blume zu Blume, und verbergen nachſuchend die
kleinen haarichten Haͤupter in den Kelchen der Blu⸗
men; oder ſie graben ſich muͤhſam hinein, in die
noch nicht offenen Blumen; die Blume ſchlieſſet
ſich wieder, und verbirgt den kleinen Raͤuber, der
die Schaͤtze ihr raubt, die ſie vielleicht erſt Mor⸗
gen der kommenden Sonne und dem glaͤnzenden
Thau entfaltet haͤtte.

Dort auf die hohe Kleeblume ſetzt ſich ein klei⸗
ner Schmetterling; er ſchwingt ſeine bunten Fluͤ⸗
gel; auf ihrem glaͤnzenden Silber ſtehn kleine pur⸗
purne Flecken, und ein goldner Saum verliert
ſich am Ende der Fluͤgel ins Gruͤne; da ſitzt er
praͤchtig, und putzt den kleinen Buſch der ſilber⸗
nen Federn auf ſeinem kleinen Haupt. Schoͤner
Schmetterling! Biege die Blume zum Bache hin,
und ſieh da deine ſchoͤne Geſtalt; dann gleicheſt du
der ſchoͤnen Belinde, die beym Spiegel vergißt,
daß ſie mehr als Schmetterling ſeyn ſollte: Ihr
Kleid iſt nicht ſo ſchoͤn wie deine Fluͤgel, aber ge⸗
dankenlos iſt ſie wie du.

Was fuͤr ein wildes Spiel hebt ihr itzt an, klei⸗
ne Zephirs? Sich haſchend waͤlzen ſie ſich durch
das Gras hin: Wie ein ſanfter Wind auf einem
G 3 Teich

Teich Wellen vor ſich her jagt, ſo durchwuͤhlen ſie

das rauſchende Gras; die kleinen bunten Bewoh⸗
ner fliegen empor und ſehen in die Verwuͤſtung
hinunter; itzt ruhen ſie wieder die Zephirs, und

das Gras und die Blumen winken ſie freundlich

zuruͤck.

Aber, o, koͤnnt ich mich itzt verbergen! Be⸗
decket mich, ihr Blumen! Dort geht der ſunge
Hyacinthus voruͤber, im ſchoͤnen goldnen Kleid;
er eilt durchs veraͤchtliche Gras neben der Natur
hin und pfeift; ſie mag ihn anlaͤcheln, fuͤr ihn
iſt das eine zu alte Schoͤne; er eilt zu Fraͤulein
Henriette, wo die ſchoͤne Welt beym Spieltiſche
ſich ſammelt; da wird ſein Kleid Augen von fei⸗
nerm Geſchmack beſſer entzuͤcken, als ein gluͤhendes
Abendroth. Wie wird er lachen, wenn er mich
ſieht, fern von der feinen Welt bey den Wuͤrmern
im Gras kriechen! Aber verzeihen ſie, Hyacin⸗
thus, wenn ich ſo tumm bin, ihrem ſchoͤnen Gang
und dem Glanz ihres Kleides nicht nachzuſehn;
denn hier an dieſem Graͤschen laͤuft ein Wuͤrm⸗
chen empor, ſeine Fluͤgel ſind gruͤnlichtes Gold,
und wechſeln praͤchtig die hellen Farben des Re⸗
genbogens. Verzeihen ſie Hyacinthus, verzeihen
ſie der Natur, die einem Wurm ein ſchoͤner Kleid
gab, als die feineſte Kunſt ihnen nicht liefern kann.

O wie ſchoͤn biſt du, Natur! In deiner kleinſten
Verzierung, wie ſchoͤn! Die reineſten Freuden niſ⸗
ſet der, der nachlaͤßig deine Schoͤnheiten voruͤber⸗
geht;

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Idyllen. 103

geht; deſſen Gemuͤth, durch tobende Leidenſchaf⸗

ken und falſche Freuden verderbt, der reineſten
Freuden unfaͤhig iſt. Selig iſt der „deſſen Seele
durch keine truͤbe Gedanken verfinſtert, durch kei⸗
ne Vorwuͤrfe verfolgt, jeden Eindruck deiner
Schoͤnheiten empfindt. Wo andre mit eckler Un⸗
empfindlichkeit voruͤbergehn, da laͤcheln mannig⸗
faltige Freuden um ihn her. Ihm ſchmuͤckt ſich
die ganze ſchoͤne Natur, alle ſeine Sinnen finden
immer unendliche Quellen von Freude, auf jedem
Fußſteig wo er wandelt, in jedem Schatten in
dem er ruhet. Sanfte Entzuͤckungen ſprudeln aus
jeder Quelle, duͤften aus jeder Blum ihm zu, er⸗
toͤnen und liſpeln ihm aus jedem Gebuͤſche. Kein
Eckel verderbt ihm die immer neuen Freuden, wel⸗
che die Schoͤnheiten der Natur in endloſer Man⸗
nigfaltigkeit ihm anbieten; auch in der kleinſten
Verzierung unendlich mannigfaltig und ſchoͤn, je⸗
des zum beſten Endzweck in allen ſeinen Verhaͤlt⸗
niſſen ſchoͤn und gut. Selig, o ſelig, wer aus die⸗

ſen unerſchoͤpflichen Quellen ſeine unſchuldigen Ver⸗

gnuͤgen ſchoͤpft! Heiter iſt ſein Gemuͤth, wie der
ſchoͤnſte Fruͤhlingstag; ſanft und rein jede ſeiner
Empfindungen, wie die Zephirs, die mit Blumen⸗
geruͤchen ihn umſchweben.

6 4 Der

Idyllen.
Der Wunſch.

Duͤrft ich vom Schickſal die Erfuͤllung meines
einzigen Wunſches hoffen; denn ſonſt ſind
meine Wuͤnſche Traͤume; ich wache auf, und weiß
nicht, daß ch getraͤumt habe, es ſey denn ein Wunſch
fuͤr andrer Gluͤck: Duͤrft ich vom Schickſal die⸗
ſes hoffen, dann wuͤnſcht ich mir nicht Ueberfluß,
auch nicht uͤber Bruͤder zu herrſchen, nicht daß
entfernte Laͤnder meinen Namen nennen. O koͤnnt
ich unbekannt und ſtill, fern vom Getuͤmmel der
Stadt, wo dem Redlichen unausweichliche Fall⸗
ſtricke gewebt ſind, wo Sitten und Verhaͤltniſſe
tauſend Thorheiten adeln, koͤnnt ich in einſamer
Gegend mein Leben ruhig wandeln, im kleinen
Landhaus, beym laͤndlichen Garten, unbeneidet
und unbemerkt!

104

Im gruͤnen Schatten woͤlbender Nußbaͤume
ſtuͤhnde dann mein einſames Haus, vor deſſen
Fenſtern kuͤhle Winde und Schatten, und ſanfte
Ruhe unter dem gruͤnen Gewoͤlbe der Baͤume
wohnen; vor dem friedlichen Eingang einen kꝛlei⸗

nen Platz eingezaͤunt, in dem eine kuͤhle Brunn⸗

quelle unter dem Traubengelaͤnder rauſchet, an
deren abflieſſendem Waſſer die Ente mit ihren
Jungen ſpielt, oder die ſanften Tauben vom be⸗
ſchatteten Dach herunterfliegen, und nickend im
Graſe wandeln, indeß daß der majeſtaͤtiſche Hahn
ſeine gluchzenden Hennen im Hof umher fuͤhrt;

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4

Idyllen. 105

ſie wuͤrden dann auf mein bekanntes Locken her⸗
beyflattern ans Fenſter, und mit ſchmeichelndem
Gewimmel Speiſe von ihrem Herrn fodern.

Auf den nahen ſchattenreichen Baͤumen wuͤr⸗
den die Voͤgel in ungeſtoͤrter Freyheit wohnen,
und von einem Baum zum andern nachbarlich
ſich zurufen und ſingen. In der einen Ecke des

kleinen Hofes ſollen dann die geflochtenen Huͤtten

der Bienen ſtehn; denn ihr nuͤtzlicher Staat iſt
ein liebliches Schauſpiel: Gerne wuͤrden ſie in
meinem Anger wohnen, wenn wahr iſt, was der
Landmann ſagt, daß ſie nur da wohnen, wo
Fried und Ruhe in der Wirthſchaft herrſchet.
Hinten am Hauſe ſey mein geraumer Garten,
wo einfaͤltige Kunſt den angenehmen Phantaſien
der Natur mit gehorſamer Huͤlfe beyſteht, nicht
aufruͤhriſch ſie zum dienſtbaren Stoff ſich machet,

in groteske Bilder ſie zu ſchaffen. Waͤnde von

Rußſtrauch umzaͤunen ihn, und in jeder Ecke
ſteht eine gruͤne Huͤtte von wilden Roſinen: Da⸗
hin wuͤrd ich oft den Stralen der Sonn entwei⸗
chen, oder ſehen, wie der braune Gaͤrtner die
Beeten umgraͤbt, um ſchmackhafte Gartenge⸗
waͤchſe zu ſaͤrn. Oft wuͤrd ich die Schaufel aus
der Hand ihm nehmen, durch ſeinen Fleiß zur
Arbeit gelockt, um ſelbſt umzugraben, indeß daß
er neben mir ſtuͤhnde, der wenigern Kraͤfte laͤ⸗
chelnd; oder ich huͤlf ihm die flatternden Ge⸗
waͤchſe an Staͤben aufbinden, oder der Roſen⸗
G 5 ſtauden

106 Idyllen.

ſtauden warten, und der zerſtreuten Nelken und

.*

Auſſen am Garten muͤßt ein klarer Bach meine
grasreiche Wieſe durchſchlaͤngeln; er ſchlaͤngelt
ſich dann durch den ſchattichten Hain fruchtbarer
Baͤume, von jungen zarten Staͤmmen durchmi⸗

ſchet, die mein ſorgſamer Fleiß ſelbſt bewachet.

Ich wuͤrd ihn in der Mitte zu einem kleinen Teich
ſich ſammeln laſſen, und in des Teiches Mitte
baut ich eine Laube auf eine kleine aufgeworfene
Inſel: Zoͤge ſich dann noch ein kleiner Rebberg
an der Seite in die offene Gegend hinaus, und
ein kleines Feld mit winkenden Aehren, waͤre der

reichſte Koͤnig dann gegen mir beneidenswerth?

Aber fern ſey meine Huͤtte von dem Landhaus,
das Dorantes bewohnt, ununterbrochen in Ge⸗
ſellſchaft zu ſeyn. Bey ihm lernt man, daß
Frankreich gewiß nicht kriegen wird; und was
Mops thaͤte, wenn er Koͤnig der Britten waͤre;
und bey wolbedeckter Tafel werden die Wiſſen⸗
ſchaften beurtheilt, und die Fehler unſers Staats,
indeß daß mafeſtaͤtiſcher Anſtand von der leeren
Stirne ſchwebt. Weit von Oronten weg ſey mei⸗
ne einſame Wohnung; fernher ſammelt ſich Wein
in ſeinem Keller; die Natur iſt ihm nur ſchoͤn;

weil niedliche Biſſen fuͤr ihn in der Luft fliegen

oder den Hain durchirren, oder in der Flute
ſchwimmen. Er eilt auf das Land, um unge⸗
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Idyllen. 107

ſtoͤrt raſen zu koͤnnen. Wie bang iſt man in den
verfluchten Mauern, wo der tumme Nachbar

iede That bemerkt! Dir begegne nie, daß ein ein⸗

ſamer Tag bey dir allein dich laſſe, eine unleid⸗
liche Geſellſchaft fuͤr dich; vielleicht lentwiſcht dir
ein ſchauernder Blick in dich ſelbſt. Aber nein,
gepeinigte Pferde bringen dir ſchnaubend ihre un⸗
wuͤrdigen Laſten, ſie ſpringen fluchend von dem
unſchuldigen Thier; Tumult und Unſinn, und
raſender Witz begleiten die Geſellſchaft zur Ta⸗
fel, und ein ohnmaͤchtiger Rauſch endet die toben⸗
de Scene. Noch weiter von dir, hagrer Harpax,
deſſen Thuͤre hagre Hunde bewachen, die hun⸗
gernd dem Ungeſtuͤm abgewieſenen Armen das
bethraͤnte Brod rauben! Weit umher iſt der ar⸗
me Landmann dein gepeinigter Schuldner: Nur
ſelten ſteigt der duͤnne Rauch von deinem umge⸗
ſtuͤrzten Schornſtein auf; denn ſollteſt du nicht
hungern, da du deinen Reichthum dem weinen⸗
den Armen raubeſt!

Aber wohin reißt mich ungeſtuͤmmer Verdruß ?*
Kommt zuruͤck, angenehme Bilder, kommt zu⸗
ruͤck, und heitert mein Gemuͤth auf! Fuͤhret mich
wieder dahin, wo mein kleines Landhaus ſteht?
Der fromme Landmann ſey mein Nachbar in ſei⸗
ner braunen beſchatteten Huͤtte! Liebreiche Huͤlke
und freundſchaftlicher Rath machen dann einen
dem andern zum freundlich laͤchelnden Nachbar?:
Denn was iſt ſeliger, als geliebet zu ſeyn; als
der

108 Idyllen.

der frohe Gruß des Manns, dem wir Gutes
gethan?

Wenn den, der in der Stadt wohnet, unru⸗
higes Getuͤmmel aus dem Schlummer weckt,
wenn die nachbarliche Mauer der Morgenſonne
liebliche Blicke verwehrt, und die ſchoͤne Scene
des Morgens ſeinem eingekerkerten Blick nicht ver⸗
goͤnnt iſt, dann wuͤrd eine ſanfte Morgenluft mich
wecken, und die frohen Concerte der Voͤgel. Dann
floͤg ich aus meiner Ruhe, und gieng Auroren
entgegen auf blumichte Wieſen oder auf die nahen
Huͤgel, und ſaͤng entzuͤckt frohe Lieder vom Huͤgel
herunter. Denn was entzuͤcket mehr, als die ſchoͤ⸗
ne Natur, wenn ſie in harmoniſcher Unordnung
ihre unendlich mannigfaltigen Schoͤnheiten ver⸗
windet? Zu kuͤhner Menſch! Was unterwindeſt
du dich, die Natur durch weither nachahmende
Kuͤnſte zu ſchmuͤcken? Baue Labyrinthe von gruͤ⸗
nen Waͤnden, und laß den geſpitzten Taxus in ab⸗
gemeſſener Weite empor ſtehn; die Gaͤnge ſeyn rei⸗
ner Sand, daß kein Geſtraͤuchgen den wandeln⸗
den Fußtritt verwirre; mir gefaͤllt die laͤndliche
Wieſe und der verwilderte Hain; ihre Mannigfal⸗
tigkeit und Verwirrung hat die Natur nach gehei⸗
mern Regeln der Harmonie und der Schoͤnheit ge⸗
ordnet, die unſere Seele voll ſanften Entzuͤcken
empfindt. 5

. Auch wuͤrd ich in einſamen Gegenden irren,
im Labyrinthe des Geſtraͤuches, am verfuͤhrenden
Ufer

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Iduyllen. 109

Ufer eines Baches. Da wuͤrde ein dunkler Schat⸗
te zur Ruhe mich locken, dort ein rauſchender
Waſſerfall, von jedem Fußſteig fern. O wie iſt
es lieblich, wenn, fern von allem Getuͤmmel, kein
ander Geraͤuſch um uns her toͤnt, als ein naher
Bach, oder das Sumſen der Biene, oder das
Rauſchen der Eidexe, die durch das Gras wiſcht.
Wenn, unter dem einſamen Laubdach Schatten
und ſeltenes Licht auf dem dichtriſchen Blat auf
meiner Schoos ſpielen, und nichts mich ſtoͤrt, als
wenns ein ſanfter Wind uͤberwaͤlzt, oder die klei⸗
ne Heuſchreck mit verirretem Sprung auf ſelbigem
ſich hinſetzt, ſich wundert, und ſchnell wieder ab⸗
ſpringt.

Oft wuͤrd ich bey ſanftem Mondſchein bis zur
Mitternacht wandeln, in einſamen frohen Betrach⸗
tungen uͤber den harmoniſchen Weltbau, wenn
unzaͤhlbare Welten und Sonnen uͤber mir leuchten.

Auch den Landmann wuͤrd ich beſuchen
er beym furchenziehenden Pflug ſ te w bieſro⸗
hen Reihen der Schnitter, wenn ſie ihre laͤndli⸗
chen Lieder ſingen, und hoͤrte ihre frohen Geſchich⸗
ten und ihren muntern Scherz: Oder wenn der
Herbſt kommt, und die Baͤume bunt faͤrbet, dann
wuͤrd ich die geſangvollen Weinhuͤgel beſuchen
wenn die Maͤdchen und die Juͤnglinge im Reben⸗
hain lachen, und die reifen Trauben ſatumeln.
Wenn der Reichthum des Herbſtes geſammelt iſt,
dann gehen ſie jauchzend zu der Huͤtte zuruͤck, wo
der

110 Idyllen.
der Kelter lautes Knarren weit umhertoͤnt; ſſe

ſammeln ſich in der Huͤtte, wo ein frohes Mahl

ſie erwartet. Der erſte Hunger iſt geſtillet, itzt
kommt der laͤndliche Scherz und das laute Lachen,
indeß daß der freundliche Wirth die Weinflaſchen
wieder auffuͤllt, und zur Freude ſie aufmahnet.

Kuntz erzehlt itzt, wie er große Reiſen gethan hat,

bis weit in Schwaben hinaus; und wie er Haͤu⸗
ſer geſehen, noch groͤßer und ſchoͤner als die Kirch
im Dorf, und wie einen Herrn ſechs ſchoͤne Roſſe
in einem glaͤſernen Wagen gezogen haben, ſchoͤner

als das beſte, das der Muͤller im Thal hat; und
wie die Bauern da mit gruͤnen ſpitzen Huͤten gehn.

So erzehlt er vieles, indeß daß der junge Knecht,
aufmerkſam den offenen Mund auf die unterſtuͤ⸗
tzende Hand gelehnet, bald vergeſſen haͤtte, daß
ſein Maͤdchen an ſeiner Seite ſitzt, haͤtte ſie ihn
nicht lachend in die Wange gekneipt. Dann er⸗
zehlt Hans, wie ſeinen Nachbar ein Irrwiſch ver⸗
folgt hat, und wie er ihm auf den Korb geſeſſen,
er haͤtt ihn bis unter die Dachrinne verfolgt, wenn
er nicht eins geſchworen haͤtte. Aber itzt gehen ſie
aus der Huͤtte, um beym Mondſchein zu tanzen,
bis die Mitternacht ſie zur Ruhe ruft.
Wenn aber truͤbe Tage mit froſtigem Regen,
oder der herbe Winter, oder die ſchwuͤle Hitze des
Sommers den Spaziergang mir verboͤten, dann
wuͤrd ich ins einſame Zimmer mich ſchlieſſen; mich
unterhielte da die edelſte Geſellſchaft, der Stolz
und die Ehr eines jeden Jahrhunderts; die groſ⸗
ſen Geiſter, die ihre Weisheit in lehrende Briſel

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Idyllen. III

ausgegoſſen haben; edle Geſellſchaft, die unſere
Seele zu ihrer Wuͤrd erhebt! Der lehrt mich die
Sitten ferner Nationen und die Wunder der Na⸗
tur in fernen Welttheilen. Der deckt mir die Ge⸗
heimniſſe der Natur auf, und fuͤhrt mich in ihre

geheime Werkſtatt; der wuͤrde mich die Oecono⸗

mie ganzer Nationen lehren, und ihre Geſchichte,
die Schand und die Ehre des Menſchengeſchlechts.
Der lehrt mich die Groͤße und die Beſtimmung un⸗
ſrer Seele, und die reitzvolle Tugend; um mich her
ſtuͤnden die Weiſen und die Saͤnger des Alterthums;
ihr Pfad iſt der Pfad zum wahren Schoͤnen; aber
nur wenige wagen ſich hin, das bloͤde Haupt
macht tauſende ſchwindlicht zuruͤckgehn, auf eine
leichtere Bahn voll Flittergold und geruchloſer
Blumen. Soll ich die wenigen nennen? Du ſchoͤpf⸗
riſcher Klopſtock, und du Bodmer, der du mit
Breitingern die Fackel der Critik aufgeſtecket haſt,
denen Irrlichtern entgegen, die in Suͤmpfe oder
duͤrre Einoͤden verfuͤhren! Und du Wieland! (Oft
beſucht deine Muſe ihre Schweſter, die ernſte Welt⸗
weisheit, und holt erhabenen Stoff aus ihren ge⸗
heimeſten Kammern, und bildet ihn zu reitzenden
Gratzien:) Oft ſollen eure Lieder in heiliges Entzuͤ⸗
cken mich hinreiſſen! Auch du mahleriſcher von Kleiſt?
Sanft entzuͤckt mich dein Lied, wie ein helles
Abendroth; zufrieden iſt dann mein Herz, und ſtill⸗
wie die Gegend beym Schimmer des Monds. Auch
du Gleim! wenn du die laͤchelnden Empfindungen
unſers Herzens ſingeſt, und unſchuldigen Scherz —
Doch

Doch ſollt ich euch alle nennen, ihr wenigen? Euch
zu verkennen iſt Schande; der ſpaͤteſte Enkel wird
eure Namen mit Ehrfurcht nennen.

Auch ich ſchriebe dann oft die Lieder hin, die

ich auf einſamen Spatziergaͤngen gedacht, im dun⸗
keln Hain, oder beym rauſchenden Waſſerfall,

oder im Traubengelaͤnder beym Schimmer des

Monds. Oder, ich ſaͤhe im Kupferſtich, wie große
Kuͤnſtler die Natur nachgeahmet haben, oder ich
verſucht es ſelbſt, ihre ſchoͤnen Auftritte auf dem
geſpannten Tuch nachzuſchaffen.

Oft wuͤrd ein lautes Klopfen vor meiner Thuͤ⸗
re mich ſtoͤren. Wie entzuͤckt waͤr ich, wenn dann
beym Eroͤffnen ein Freund in die offenen Arme mir
eilte! Oft faͤnd ich ſie auch, wenn ich vom Spa⸗
ziergang zuruͤck der einſamen Huͤtte mich naͤherte,
einzeln oder in Truppen mir entgegengruͤſſen. Ge⸗
ſellſchaftlich wuͤrden wir dann die ſchoͤnſten Ge⸗
genden durchirren; unter mannigfaltigen Geſpraͤ⸗
chen, oft ernſthafter, oft froher, mit freundſchaft⸗
lichem Entzuͤcken und munterm Scherzen vermi⸗
ſchet, wuͤrden die Stunden uns zu ſchnell vorbey⸗
huͤpfen. Hunger wuͤrde die Koſt uns wuͤrzen, die
mein Garten mir gaͤbe, und der Teich und mein
belebter Hof. Wir faͤnden ſie bey der Ruͤckkunft
unter einem Traubengelaͤnder, oder in der ſchat⸗
tichten Huͤtte im Garten aufgetiſchet! Oft auch
ſaͤſſen wir beym Mondſchein in der Laube, beym
beſcheidenen Kelchglas, bey frohen Liedern und
mun⸗

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Idyllen. 113

munterm Scherz; es waͤre den
ers; es n, daß der Nachti
gall melancholiſches Lied uns aufmerken “ chen

Aber was traͤum ich? 3Z
1 e ch? Zu lang, zu lan
gat tneine Phantaſie dich verfolget, dich, D
Traum! Eitler Wunſch! Nie werd ich deine Er⸗

fuͤllung ſehen. Immer iſt der Menſch unzufrie⸗

den: Wir ſehen weit hinaus
Wr hinaus auf fremde Gefi
von Gluͤck, aber Labyrinthe verſperren den g⸗
gang und dann ſeufzen wir hin, und vergeſſen,
das Gute zu bemerken, das jedem auf der ange⸗

wieſenen Bahn des Lebens beſchehrt iſt. Unſer

wahres Gluͤck iſt die Tugend. Der iſt ein Wei
ſer, und gluͤcklich, der willig die Stell ausfüͤllt,
enkt, ihm beſtimmt hat. 4. N eaf;
Tugend, du biſt unſer Glen, 8 ſrenſ datnh⸗
und Seligkeit in jedem Stand auf unſre Frend
O, wen ſoll ich beneiden, wenn ich durch dich
begluͤckt die Laufbahn meines Lbebens volle d
Dann ſterb ich froh, von Edeln beweint die
um deinetwillen liebten; von euch beweitn in 5
Freunde! Wenn ihr beym Huͤgel meines S ier
vorbeygeht, dann druͤcket euch die Hand
umarmet euch. Hier liegt ſein Staub ſa D ann
des Redlichen! und Gott belohnt ſeine J 8 .
hung, gluͤcklich zu ſeyn, itzt mit ewigem Elan.
Bald aber wird unſer Staub auch da liegen uck:
dann genieſſen wir mit ihm das ewige Gluck lnd
du, geliebte Freundin! Wann du beym
Geßn. Schrift. II. ch. meintes

114 Idyllen.

meines Grabes voruͤbergeheſt, wann die Maaß⸗
lieben und die Ringelblumen von meinem Grabe
dir winken, dann ſteig eine Thraͤne dir ins Auge:
Und, iſts den Seligen vergoͤnnt, die Gegend, die
wir bewohnt, und die ſtillen Haine zu beſuchen,
wo wir oft in ſeligen Stunden unſrer Seele groſſe
Beſtimmung dachten, und unſre Freunde zu um⸗
duften, dann wird meine Seele dich oft umſchwe⸗
ben; oft, wenn du voll edler hoher Empfindung
einſam nachdenkeſt, wird ein ſanftes Wehen dei⸗
ne Wangen beruͤhren. Dann gehe ein ſanftes
Schauern durch deine Seele!

Evan⸗

liß⸗
Grabe
luye
,de
ſchen,
groſe
un⸗
we⸗
dung
deis⸗
ſtes

⸗

Evander

und

Alcimna.

Schaͤferſpiel.

Perſonen.

Evander.
Alcimna.
Lamon. Pflegvater des Evanders,
Chloe. Pflegmutter der Alcimna.
Milon. Ein Schaͤfer.
Pyrhus. Vater des Evanders.
Arates ⸗⸗ der Alcimna.
Ein Hoͤfling.
Junger Herr.
Officier.
Gelehrter.
Bediente und Aufwaͤrterinnen.

die

ſe

lon

Evander and Aleimna.

Erſter Aufzug.

Erſter Auftritt.

Die Seene ſtellt eine einſame Gegend mit Geſraͤuchen
und Baͤumen vor.

Lamon und Chloe.
Chloe.

Wober, ſo ernſthaft mein Nachbar? Zwar wir
Leute haben immer was zu thun, wenn wir
die Heerde recht pflegen, und unſer kleines Gut,
wie man thun ſoll, beſorgen wollen.
Lamon.

Du haſt recht, redliches Weib! Die Tage kom⸗
men und gehen bey der Arbeit viel muntrer. Ich
komme von einem heiligen Werk, das ich niemals
unterlaſſe; ich habe dem Pan die Erſtlinge von
fuͤnf jungen Baͤumen im Hain geopfert, die ich
an dem Tage zum Andenken pflanzte, da Evander,
mein Pflegeſohn, mir uͤbergeben ward. Sie ſtehn
itzt achtzehn Jahre; und ſie wuchſen ſo ſchoͤn,
daß es ſcheint, die Goͤtter wollen uns eine gute
Vorbedeutung geben.
Chloe.
Du biſt ein frommer Mann, drum biſt du ſo
geſegnet. Man iſt immer wohl zu Muthe, wenn
H 3 man

118 Evander und Alecimna.

man redlich iſt und die Goͤtter ehrt: Beſonders

ſollen Leute fromm ſeyn, die in ihrem Leben noch
groſſe Geſchichten erwarten. Was wird endlich
aus der Sache werden? Wir doͤrfen hier uns
wol von unſerm Geheimniß unterhalten:
(Sie ſieht um ſich her.)
Wenn ich nur noch erlebe, was mit Alcimna,
meiner Pflegetochter, geſchehen ſoll; es iſt itzt
ſechszehn Jahre, daß ſie mir iſt anvertraut wor⸗
den. Pflege ſie wol, es wird einſt dein Gluͤck
ſeyn, und verſchlieſſe das Geheimniß in dein
Innerſtes. So ſprach der Mann, der mir ſie
uͤbergab.
Lamon.
Die Goͤtter haben was Groſſes mit ihnen vor.
Evander iſt der ſchoͤnſte, weit umher; er iſt ſo
ſchoͤn, wie die Bildſaͤule, die in dem delphi⸗
ſchen Tempel ſteht, er iſt weiſe, wie ſonſt Maͤn⸗
ner ſind, von viel mehr Jahren und Erfahrung.
Kuͤhnheit hat er wie Hercules; er wuͤrde mit Loͤ⸗
wen ſtreiten; und wer uͤbertrift ihn im Ringen,
im Wettlauf, in jeder Uebung, die Staͤrke und
Schnelligkeit fodert? Seine Lieder ſind die be⸗
ſten, als haͤtte ſie Apoll ihm im Traum gegeben.

Chloe.

Eben ſo ſehr uͤbertrift Alcimna die andern Maͤd⸗
chen. Sie iſt ſchoͤn, wie die Grazien ſind, und
beſitzt jede Anmuth, die ein Maͤdchen zieren, in

volle⸗

hol
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Ein Schaͤferſpiel. 119

volleſtem Maaſſe: Sie uͤbertrift die andern alle,
wie die Roſe gemeine Grasblumen uͤbertrift.

Lamon.

Ich fuͤrchte und hoffe immer wechſelweiſe von
ihrer Liebe. Vielleicht habens die Goͤtter gefuͤ⸗
get, daß ſie ſich lieben ſollen; aber — wir wiſ⸗
ſens doch nicht. Immer hoff ich, das Schick⸗
ſal werde ſie nie trennen; aber — wir haben doch
über ihr Schickſal nicht ſo zu entſcheiden, wie
wenn ſie unſre eigenen Kinder waͤren. Man wird
ſie wieder von uns fodern; vielleicht geſchieht es
bald: Wir koͤnnen doch nicht zugeben, daß der
Gott der Ehen ſie verbinde; wir muͤſſen noch ihre
Hoffnungen entfernen.

Chloe.

Gewiß, du haſt recht, Lamon! Ich hoffe, wir
werden die Geheimniſſe bald am Dag ſehen: Ich
wuͤnſch es mit groͤſſerer Ungeduld als du, ich bin
drum auch ein Weib.

Lamon.

Die Goͤtter werden die Sache beym hbeſten lei⸗
ten. Wie ſchmerzhaft wuͤrd es fuͤr mich ſeyn,
wenns nicht ſo waͤre; wie ſehr verdienen beyde,
gluͤcklich zu ſeyn! Es quaͤlt mich, daß ich den
Wunſch ſeiner zaͤrtlichen Liebe nicht erfuͤllen darf.
Ich luͤge ungern; und was ſoll ich ihm fuͤr Ur⸗
ſachen luͤgen? Ich hab es immer verabſcheut;
W H 4 die

120 Evander und Aleimna.

die Goͤtter wollens uns verzeihen. Wir wollen
ſagen, du und ich haben in der gleichen Nacht
einen warnenden Traum gehabt.
Chloe.
Du biſt ſchlau. Es ſey in einer guten Stun⸗
de geredet; wenn wir durch Luͤgen ſie betriegen
muͤſſen, ſo ſeys eben wie du geſagt haſt. Wir
koͤnnen auf keine andere Art ihrem beſtaͤndigen
Flehen entrinnen. Aber lebe wol, ich muß in
meinen Garten gehn. Sieh, da kommt dein
Sohn; ich will hier durchs Gebuͤſche ſchluͤpfen.

Lamon.

Ich geh auch; ich will ſeinen ſehnlichen Bit⸗
ten ent fliehn.

Zweyter Auftritt.
Evander, Alcimna.

Evander.

ch ſuche ſie ſchon lange umſonſt: Sie iſt hier
nicht, am Waſſerfall nicht, und unter den Ha⸗
ſelſtauden hab ich ſie umſonſt geſucht; doch hieher
wird ſie wol kommen. Haͤlt ſie die geſchaͤftige
Mutter auf?
(Er ſieht umher.)
Da hab ichs. Er weicht mich aus; mein Vater
weicht mich aus, ſo oft er fuͤrchtet, ich wolle von
meiner Alcimna ihm reden. Goͤtter, ich weiß

ſiche
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Ein Schaͤferſpiel. r121
nicht, was ich von allem denken ſoll! Was kann
es ihm zuwider ſeyn, daß ich das beſte Maͤdchen
im ganzen Land liebe? Denn jeder, er ſelbſt, ge⸗
ſtehet ihr den Vorzug vor allen zu. Das macht
mir bange, recht bange. Aber wo iſt ſie? Sie
koͤmmt noch nicht. Hier in dieſen Baum von ſo
glatter Rinde will ich ihren Namen ſchneiden.
(Er langt ein Meſſer aus ſeiner Hirtentaſche.)
Du ſollſt ihren Namen tragen, und den meinen;
dann wachſe hoch auf; dich ſoll kein Beil verle⸗
tzen: Dieſer Baum iſt der Liebe heilig, wird, der
voruͤbergeht, ſagen!
(Da er anfaͤngt in die Rinde ſchneiden, koͤmmt Al⸗
eimna, leiſe hinter ihn gehuͤpft, und deckt ihm die
Augen mit beyden Haͤnden.)
Alcimna.
Wer bin ich?
Evander.
O Alcimna! O Geliebte!
Alcimna.
Du triegeſt dich.
Evander.
Nein, ich triege mich nicht. Wo bleibſt du ſo
lange?
Alcimna. .
Wenn du dich nicht triegeſt, ſo kuͤſſe mich.
(Sie laͤßt ihn, und ſie kuͤſſen ſich.)

Alcimna.
O, wenn er mich nur nicht bis hieher verfolgt!
H 5 Mich

122 Exvander und Aleimna.

Mich hielte Milon, der Ziegenhirt auf. Wie ſehr

iſt ſeine Liebe mir zur Laſt!
Evander.
Goͤtter, da iſt er!

Dritter Auftritt.

Milon, die vorigen.

Milon.
das dacht ich, du werdeſt Ebandern hier fin⸗
den. Evander gewinnt in allem, im Rin⸗
gen, im Wettlauf, im Singen, und bey den
Maͤdchen. Evander, du haſt ſchon manch ſchoͤnes

Lamm gewonnen! .
Alcimna.

Das wiſſen wir ſchon.
Milon.
Ich muß des einfaͤltigen Battus lachen, daß
er mit dir, dort bey der alten Eiche —
Alcimna.
Daruͤber haben wir ſchon lange ausgelacht.
Aber — was willſt du denn hier?
Milon.
O ſey doch freundlich! Ein guter Blick von
dir iſt —

Alcimna.
(Laͤchelt ihn ſpoͤttiſch an.)
Da haſt du ihn; itzt geh —
Milon.
So ſpoͤttiſch! Laß mich dir nicht ſo unwerth
ſeyn;

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lacht.

Ein Schhaͤferſpiel. 123

ſeyn; ich muß dir ein Lied ſingen, das ich heute
fruͤh —
Alcimna.
Wenn ichs aber nicht hoͤren will.
Kilon.
So ſing ichs doch.
Alcimna.
So halt ich die Haͤnde vor die Ohren.
Milon.
Du magſt koͤnnen was du willſt, Evander, ſo
kannſt du mich doch im Floͤten nicht uͤbertreffen:
Ich hab eine hier, dieſe da; ich habe ſie erſt vor⸗
geſtern geſchnitten, die toͤnt fuͤrtrefflich; ich habe
ſchon zwo Ziegen damit im Wetten gewonnen,
und ich will dich gewiß uͤbertreffen. Da hoͤre
Evander.
Ich glaub es, ſo lang ichs nicht hoͤre.

Milon.
O, ich wette die beſte Ziege.
Alcimna.
Und ich die ganze Heerde, daß du der be⸗
ſchwerlichſte Menſch biſt im ganzen Lande: Wirſt
du denn ewig ſchwatzen? Du biſt wie ein Aſt voll
Doͤrne, der ſich dem Voruͤbergehenden anhaͤngt:
du ſchleppeſt dich immer mit.
Milon.
Ich glaube bald, ihr wollt allein ſeyn.

Evander.
Du haſts lang ſam errathen.

Milon.

124 Evander und Alcimna.
Mileon.
So geh ich.
(Er geht ab, und kommt wieder.)
Nun, ich habe noch was rechtes vergeſſen. Ich
muß euch was erzaͤhlen: Geſtern, die Sonne war
ſchon im Meer, da gieng ich am Ufer, und — *
Alcimna.
Iſts noch nicht zu Ende?
Milon.
Zu End, eh ich angefangen habe? Nun da ich
am Geſtade war, da ſah ich Aſphalion, den Fi⸗
ſcher; er hieng eben ſeine Netze auf, der ſprach,
er habe vor Sonnenuntergang fuͤnf große Schiffe
auf dem hohen Meer geſehen, und er glaube, ſie
werden an unſerm Ufer landen. Wenn nur nicht —
Alcimna. .
Aber — ſie moͤgen immer an unſerm Ufer lau⸗
den. Du vergiſſeſt ja immer zu gehen.
Milon.
So ſeyd denn allein.
(Er gebt.)

Vierter Auftritt.
Evander, Al cimn a.

Alcimna.

ſt er auch gewiß weg, der Schwatzhafte?
J (Sie ſieht ſich um.)

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Ein Schaͤferſpiel. 125
Ja; und ſollt er auch hinter jenem Gebuͤſche

noch horchen, was hinderts mich, mein Geliebter,

dirs zu ſagen, daß nach deiner Gegenwart mich
mehr verlangt hat, als die Zeiſig zu ihren Jungen
zuruͤckverlangt, wenn ein muthwilliger Knab auf
dem Felde ſie fieng; er mag ihr liebkoſen wie er
will, ſo ſitzt ſie kraurig da, und lauert, wie ſie
entwiſchen koͤnne; ſie flieht mit nicht begierigerer
Eile ihren Jungen zu, als ich dir zuflog, da Mi⸗

lon mich auffieng, und ich ihm entwiſchte.

Evander.
O meine Geliebte, wie bin ich begluͤckt, daß
du ſo mich liebſt! Als ich hieher gieng, an jenem
Roſenzaun vorbey, ſiehe, da fand ich dieſe Roſen,
ſo neben einander gewachſen, und Bruſt an Bruſt
zugleich aufgebluͤhet. Vereint ſtreuen ſie die ſuͤſſen
Geruͤche umher, vereint werden ſie verwelken.
Pflanze, meine Geliebte, pflanze dieß Bild unſrer
Liebe vor deinen Buſen!
Alcimna.
Ja, ich pflanze ſie vor meinen Buſen. Sieh
wie ſchoͤn ſie ſtehen. So bluͤheten wir neben ein⸗
ander auf.
Evander.
So vereint wollen wir unſre Stunden lebenz
ſie werden lieblich ſeyn wie Roſengeruͤche.
Alcimna.
So werden wir neben einander verbluͤhen.
Aber ſage mir doch: Haſt du mich lang erwartet?
Evan⸗

126 Evander und Alcimna.

Evander.
Nein; aber mir iſt, wenn ich dich nicht ſehe,
jede Minute viel zu lang.
Alcimna.
Ich war recht erſchrocken, als ich, da ich dork
bey jenen Buchen voruͤberhuͤpfte, den Milon fand;
er war mir ſo werth, wie die Hummeln den Bie⸗
nen ſind. Er ſtand da mitten im Weg. Jedes
Maͤdchen, ſprach er, das dieſe Straſſe gehen will,
muß mir hier einen Kuß geben: So laß mich doch
gehen, ſprach ich unwillig. Aber er haͤtte mich bis
itzt nicht gehen laſſen: Sieh, ſprach ich da, wem
gehoͤrt wohl jene weiſſe Kuh, die dort im Sumpf
wattet, die hat ſich gewiß verirret; und da er hin⸗
ſah, da huͤpft ich hinter ihm weg; und ich war
ſchon weit, noch eh er den Betrug gemerkt hat;
da lief der beſchwerliche Menſch mir nach. Aber
du ſteheſt ſo tiefſinnig da.
Evander.
Ich?
Alcimna.
Ja du; du ſtauneſt, als haͤtteſt du was zu ſa⸗

gen, das du nicht gerne ſagen willſt. Mache mich

nicht unruhig.

Evander.
Ich — Ich weiß nicht, ob ichs ſagen ſoll.
Alcimna.
. R werde unruhiger ſeyn, wenn ichs nicht
eiß.

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nicht

Sc⸗

Ein Schaͤferſpiel. 127

Evander.
Mich machen die Zoͤgerungen, die mein Vater
immer den ſehnlichſten Wuͤnſchen unſrer Liebe
giebt, unruhig. Es ſcheint als wich er es aus,
mich allein zu ſehen; und wenn er mich nicht ent⸗
wiſchen kann, und ich ihm von unſrer Liebe rede,
dann ſcheint er beſtuͤrzt, und antwortet mit abge⸗
brochenen Reden.
Alcimna.
Nir iſt bange; meine Mutter machts eben ſo.
Evander.
Heute hat er von den Erſtlingen der fuͤnf Baͤu⸗

me, die er gepflanzt hat, da ich den erſten Fruͤh⸗

ling erlebte, den Goͤttern geopfert; ich kam von
ungefaͤhr dahin, wo er opferte, und, um ſeine
Andacht nicht zu ſtoͤren, blieb ich im Gebuͤſche
ſtehen, und da hoͤrt ich ihn ſo zu den Goͤttern
beten: Ihr gutthaͤtigen Goͤtter! Hoͤret mein Ge⸗
bet, und nehmet dieß mein Opfer gnaͤdig an.
Seyd gnaͤdig meinem Sohn, und laßt die wun⸗
derbare Schickſale, die auf ihn warten, gluͤck⸗
lich ſeyn! Er betete noch mehr; aber ein Wind
machte die Blaͤtter des Gebuͤſches rauſchen, uud
da verſtand ich nicht mehr.
Alcimna.
Ich erſtaune. Wie ſehr wuͤnſch ich, daß d die
Goͤtter ſein Gebet erhoͤren!
Evander.
Was auch fuͤr Saekſale auf mich warten,
die

128 Evander und Alcimna.
die Goͤtter geben, daß es gute ſind! So wird dei⸗
ne Liebe allein mich zum Gluͤcklichſten machen.
Alcimna.
O mein Geliebter! ! Laß traurige Gedanken uns
nicht unruhig machen; laß uns ein Ungluͤck nicht
truͤbe Stunden machen; das vielleicht nimmer
kommen wird. Ermunkre dich, lache mich an?

Hoͤre, wir wollen das Lied ſingen, das wir ſo

gegen einander ſingen.
Evander.
Bey dir vergeß ich jeden Gram. Fang an,
du ſingeſt zuerſt:
Alcimna.
Nun ich fang an:
W's bin ich, mein Geliebter!
Was ohne dich?
Was ohne Thau und Sonne
Die Bluͤthen ſind.
Sie trauern da, und ſterben,
Der Fruͤhling traurt;
Und Munterkeit und Freude
Fliehn von der Trift.
Evander.
Mir iſt, mir iſt die Liebe
In deinem Arm,
Was Morgenthau und Sonne
Den Bluͤthen ſind.

7

Ein Schaͤferſpiel. 2129

dd Sie ſchmuͤcken jede Staude,
n. Der Fruͤhling lacht;
Und Munterkeit und Freude
Uns Umhuͤpft die Trift.
fimmnet Ich will dich ewig lieben,
ch an Das ſchwoͤr ich bey den Fluren,
witſl Beym heilgen Hain!
Hoͤrt Nymphen, hoͤrt die Schwuͤre!
Ich ſchwoͤr es bey den Fluren
n Beym heilgen Hain!

Alcimna.
Wie wenn der oͤde Winter
Mit Froſt und Schnee
Die kleine Biene traurig
Zur Zelle jagt;

Wie ſie da ſitzt und trauert .
Den Winter durch; D
So traur ich, biſt du ferne,
Die Stunden durch.
Evander.
Wie wenn zur traurgen Zelle
Die Sonne ſtralt,
Und dann, erwacht, die Biene
Zur Oefnung eilt;
Wie ſie des Fruͤhlings Wonne
Entzuͤcket ſieht,
So, ſeh ich deine Wonne,
Bin ich entzuͤckt.

et Gesn. Schrift, . Th. J Seyde

4

130 Evander und Alcimna.

Beyde.
Dich will ich ewig lieben,
Das ſchwoͤr ich bey den Fluren,
Beym heilgen Hain!
Hoͤrt Nymphen, hoͤrt die Schwuͤre!
Ich ſchwoͤr es bey den Fluren
Beym heilgen Hain!

Fuͤnfter Auftritt.
Milon, die vorigen.
Milon. .
Ihr habt das Lied fuͤrtrefflich geſungen.
Alcimna.
Wie! Du biſt ſchon wieder da? Oder du biſt
niemals weggeweſen? Das waͤr artig.
Milon.
„ Ja, ich bin weggeweſen; nur hab ich das letzte
Stuͤck euers Lieds nicht gehoͤrt.
Alcimna.
Aber was willſt du denn, Ungeſtuͤmer?
Milon.
„Ich komm aus Liebe zu dir zuruͤck; ihr ſinget
da, und ſagt euch tauſend Sachen, und merket

nichts von allem, was um euch her geſchieht;

hoͤrtet ihr denn dies Gewimmel nicht?
Evander.
Was denn?

Ein Schaͤferſpiel. 131

Milon.
Die Schiffe, von denen Aſphalion ſagte, ha⸗
ben wirklich gelandet.

7

*Alcimna.
Nun, und was geht uns das an?
Milon.
Nichts, wenn ihr meiner nur ſpotten wollt.
Evander.
So ſag nur.
Milon.
Ich hab nichts zu ſagen.
Alcimna.
Du biſt empfindlich; ſo ſag nur.
Milon.

Sie ſind ans Ufer geſtiegen; und gerade neben
dieſem Gebuͤſch, dort unter den Lindenbaͤumen,
N ſchlagen ſie Gezelte auf. Ich wollts euch ſagen,
damit ihr nicht uͤberfallen werdet: Wer weiß was
ſie hier wollen; ihr werdet hier nicht ſicher ſeyn.
Slestt . Alcimna.
. Deine Sorgfalt iſt gut, Milon. Wahrhaftig
ich bin ganz erſchrocken. Laß uns gehen.

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ttet
icht;
J 2 Zwey⸗
e.

Evander und Alcimna⸗
Zweyter Aufzug.
Erſter Auftritt.
In der Entfernung ſieht man Zelten unter den Baͤumen.
Pyrhus, Arates.

Pyrh us.
Wie ſehr bin ich ungeduldig, meinen Sohn zu
. ſehen. Die Jahre der Gefahr ſind nun vor⸗
bey. Achtzehn Jahre, ſo befahl das Orakel, ſoll
ich ihn unbekannt bey den Hirten laſſen. Und dies
iſt nun der achtzehnte Fruͤhling, ſeitdem ich ihn
verſandt habe; ein junges Kind, ſchoͤn, wie man
die Liebesgoͤtter mahlt. Ich hoffe an ihm einen
Sohn zu finden, der die ſanften Eindruͤcke von
Tugend und Billigkeit unverderbt behalten hat.
“ Arates.
Ich ſelbſt bin ungeduldig, unſern Prinzen zu
ſehen. Wie ſehr ſind wir gluͤcklich, wenn wir
beyde unſre Kinder in erwuͤnſchtem Zuſtand fin⸗
den! Ich habe, du weiſt es, auf Eingeben ei⸗
nes Traumes, meine Tochter in dieſe Gegenden
gebracht, es iſt nun ſechszehn Jahre. Da ich,
ehe ich mit dir zu Schiffe gieng, meinen Haus⸗
goͤttern opferte, da gaben ſie mir ein zweytes
Geſicht, das meinem Hauſe Freude vorher ver⸗
kuͤndigt,
Pyrhus.

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Ein Schaͤferſpiel. 133

Pyrhus.

Die Goͤtter geben, daß alles begluͤckt ſey! Zwar
vielleicht wird er ungern dieſe Ruhe in dem Schooſſe
der einfaͤltigen Natur, und dieſe ſtillen Schatten
verlaſſen. Die Eindruͤcke, die dieſe anmuthsvolle
Gegend auf mich macht, ſind ſo lieblich, daß es
ſcheint, meine Seele empfind es, daß der Auf⸗
enthalt bey der einfaͤltigen ſchoͤnen Natur unſerm
Weſen der angemeſſenſte und zutraͤglichſte ſey; ſie
empfindet hier dasſenige, was man empfindet,
wenn man nach langer beſchwerlicher Entfernung
den vaͤterlichen Boden wieder findet.

Arates.

In der That, unſre Lebensart iſt ſo ſehr von
der erſten Einfalt unterſchieden, und hat ſo viel
fremdes an ſich genommen, daß es wunderbare
Eindruͤcke auf den machen muß, der mit einmal
in dieſelbe hineingefuͤhrt wird, und nicht von ſei⸗
ner erſten Jugend an jene edle Einfalt verkennen
gelernt hat.

Pyrhus.

Es iſt nun ſchon eine Stunde, daß ich ihn er⸗
warte: Dort koͤmmt jemand durchs Gebuͤſche,
ein ſchoͤner Juͤngling; ſo ſchoͤn, daß in mir der
Wunſch entſteht, daß der mein Sohn ſeyn moͤch⸗
te. Er kommt gerade auf uns zu.

*3 Zwetz⸗

134 Evander und Alcimna.
Zweyter Auftritt.
Evander, die vorigen.

Evander.

Seoyd mir gegruͤßt, meine Herren!
. Pyrhus.
Sey uns gegruͤßt, junger Hirt! Fuͤhret dich
Neugierde oder Geſchaͤfte zu uns?
Evander.
Ja nunz es iſt uns immer etwas wunderba⸗
res, Leute aus den Staͤdten zu ſehen. Aber ſagt
mir, ihr Herren, ſeyd ihr nicht mit dem Fuͤrſten
aus Zirta hiehergekommen, der geſtern an unſerm
Ufer gelandet hat?
Arates.
Ja.
Gewiß, du willſt deine ſchlechte Lebensart ver⸗
laſſen, und mit uns nach der Stadt gehen?
Evander.
Ich? Ha, ha! Das laß ich wol bleiben. Ich
war als kleiner Knabe nur einmal in der Stadt,
in Delphos. Ich war erſtaunt uͤber alles, was
ich da ſah; aber ich moͤchte doch unſre ſchoͤne Ge⸗
gend nicht an die Stadt vertauſchen, wo man
ſo viele Straſſen vorbeylaufen muß, um in das
freye Feld zu ſehen.
Pyrhus
Du biſt einfaͤltig; du wirſt dich leicht daran

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Ein Schaͤferſpiel. 135
Evander.

Ich wuͤrde mich ſchwerlich daran gewoͤhnen,
unter Leuten zu wohnen, die ganz andre Sitten
haben, als wir. Sie lachen uͤber uns Leute, die
ſo einfaͤltig ſind: Aber wir ſind doch immer eben
ſo gluͤcklich, wie ſie; ſie haben ſo viele Geſchaͤfte,

um es zu ſeyn; wir nicht. Wir ſind zufrieden

mit dem, was wir haben; wir arbeiten geruhig
unſer Feld, und pflegen unſre Heerden, und das
lohnen ſie uns mit Ueberfluß. Sie heiſſen unſern
Ueberfluß zwar Armuth; aber ſie ſind wunderlich.
Nein, in die Stadt moͤchte ich wol nicht gern wie⸗
der gehen. Als ich da war, da ſtand ich da, und
gafte die großen Haͤuſer an, die groß ſind wie
Berge, und doch ſind die Leute aus der Stadt
meiſt kleiner, als wir ſind; da lachten die Leute
meiner, die bey mir voruͤbergiengen; noch mehr,
wenn ich ſie das und jenes fragte. Du junger
Hirt, ſagte einer, kannſt du auch ſingen? Ja,
ſagt ich, ich kann ſingen: Da hub ich mein beſtes
Lied an, daß es weit umher toͤnte; da ſammelten
ſie ſich um mich her, und ſpotteten meiner, und
ich ſinge doch gut, das geſtehen mir alle Hirten.
Auch die Maͤdchens da ſind unfreundlich: Wenn
ich ſie freundlich gruͤßte, dann giengen ſie bey mir
voruͤber, als ſaͤhen ſie mich nicht, wie man bey
einem Stein voruͤbergeht, der an der Straſſe liegt;
und ſie ſind doch lange nicht ſo geſund und ſchoͤn,
wie unſre Maͤdchens ſind.

J 4 Pyrhus.

136 Evander und Alcimna.

Pyrhus.
Aber wenn du mich liebteſt, wie ich dich liebe,
dann wuͤrdeſt du mir gerne folgen.

Evander.
Ich liebte dich, ſobald ich dich ſah. Aber ſollt
ich meinen alten Vater, den ich auch liebe, huͤlf⸗
los zuruͤcklaſſen, und mit dir nach der Stadt
gehn? Mein Vater hat mit zaͤrtlicher Sorgfalt
meine Jugend gepflegt, ſollt ich nicht mit dankba⸗
rer Sorgfalt ſein Alter pflegen? Bleibet ihr bey
uns, ihr Herren, ihr ſollt das Beſte haben, das
unſre Baͤume und unſre Heerde geben. Aber ihr
machet mich ſo vieles ſchwatzen, und indeß ſagt
ihr mir nicht, wo ich den Fuͤrſten finde.

Arates.
Aber ſag uns: Was ſind deine Geſchaͤfte?
Evander.
Mein Vater ſendet mich zu ihm, ich ſoll ihm
dieſe Fruͤchte bringen; ich mußte ſie von den Baͤu⸗
men brechen, die er vor achtzehn Jahren gepflanzt
hat, in dem Fruͤhling, ſagt er, da ich ein Jahr
alt war. Sie ſind reif, und ſuͤß wie Honig. Wo
werd ich ihn finden?

Pyrhus.
Goͤttenn So alt iſt mein Sohn! Sein Pflege⸗
vater muͤßte die Baͤume gepflanzet haben in eben
dem Fruͤhling, da ihm das Kind uͤbergeben ward.
Arates, o wenn er es ſelbſt waͤre!

Arates.

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Ein Schaͤferſpiel. 137

Arates.
Deine Muthmaſſung hat Wahrſcheinlichkeit,
Welch andrer Hirt ſollte die Fruͤchte ſenden?
Evander.
Aber ſagt mir doch endlich einmal, wo ich den
Fuͤrſten finde. Ich muß gehen; ich habe noch
vieles zu thun bey der Heerde und im Baumgar⸗
ten, und mein Maͤdchen erwartet mich am Bach.
Pyrhus.
So wiſſe denn, Juͤngling, daß ich es bin/ den
du ſucheſt.
Evander.
Du biſt der Fuͤrſt aus Kriſſa?
Pyrhus.
Ja, ich bin es ſelbſt: Aber wo iſt dein Vater,
und wie heißt er?
Evander.
Mein Vater wohnt dort hinterm Hain, und
heißt Lamon.
Pyrhus.
(Zum Arates.)
O mein Freund! Ich kann mich kaum enthal⸗

ten, ihn zu umarmen. Auch der Name ſeines Va⸗
ters trift ein.

Arates.
Bald zweifle ich ſelbſt nicht mehr.
Evander.
Ha! da koͤmmt mein Vater ſelbſt.

Drit⸗

G1

138 Evander und Aleimna.
Dritter Auftritt.

Lamon, ein Bedienter des Pyrhus,
die vorigen.

Bedienter zum Pyrhus.
Mein Herr! Das iſt der Mann, dem vor acht⸗
zehn Jahren dein Sohn anvertraut worden.
Pyrhus.
So ſeyd ihr es, mein Freund, dem vor acht⸗
zehn Jahren ein junges Kind uͤbergeben worden?
Lamon.
Ja, mein Herr! Ich bins; und dieſer Juͤng⸗
ling iſt es, der euch die Fruchte uͤberbracht hat.
Sie ſind von den Baͤumen, die ich in dem Fruͤh⸗
ling gepflanzt habe, da mir das Kind uͤbergeben
war; und das iſt die verſchloſſene Schrift, die
man mir mit ihm uͤbergab.
Evander.
Goͤtter! Was hoͤr ich!
Pyrhus.
Es iſt untruͤglich wahr: Umarme mich, du biſt
mein Sohn! Umarme deinen gluͤcklichen Vater.
(Sie umarmen ſich.)
Evandeer.
Sey mir geſegnet, mein Vater!
Pyrhus.
Ja, ich bin dein Vater! Auf Befehl der Goͤt⸗
ter hab ich dich, als kleines Kind, aus meinen
vaͤterlichen Armen verſandt, und dieſem Mann
deine zarte Jugend vertraut.

Evan⸗

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Ein Schaͤferſpiel. 139

Evander, zum Lamon.
Und, du biſt mein Vater nicht! O! Ich werde
dennoch Vater dich nennen, dich, der mich ſo
zaͤrtlich geliebt hat.
Pyrhus.
Habt Dank ihr Goͤtter, daß ihr meinen Sohn
ſo gnaͤdig erhalten, ſo guͤtig mir wieder geſchenkt
habt! Du mein Freund, wie werd ich deine zaͤrt⸗
liche Sorge fuͤr ihn dir belohnen koͤnnen?
Lamon.
Den Goͤttern ſey gedankt, die alles ſo zum

Gluͤcke leiten: Meine Sorge fuͤr ihn wird mir

belohnt ſeyn, wenn er mich immer liebt, und

wenn er gluͤcklich iſt. Ich bedarf nichts von al⸗

lem, das du mir geben koͤnnteſt.
Pyrhus.
Gluͤckliche Leute, die ſo wenig bedoͤrfen! Aber,
Arates, ich will meine Freude nicht zu lange ge⸗
nieſſen, ohne dafuͤr den Goͤttern zu danken: Laßt
uns eilen, ihnen ein Opfer zu bereiten. Du mein

Sohn, bald, bald werd ich dich wieder ſehn;

bleibe hier; mein begieriges Gefolge wird kom⸗
men, ihren gefundenen Prinzen zu ſehn.
Vierter Auftritt.
Evander, ein junger Herr.

Evander.

Gͤtter! Das iſt wunderbar, ich weiß nicht,
ob ich wache oder traͤume, ich bin ganz ver⸗
wirrt.

140 Evander und Alcimna.

wirrt. Am liebſten moͤcht ich wol zu meiner Al⸗
cimna gehn, und ihr ſagen, was mit mir vorge⸗

gangen iſt. Allein, ha, da koͤmmt ſchon jemand!

Wer iſt der „der ſo zu mir herhuͤpft?

Junger Herr.
Erlaube, mein Prinz, mit dem feurigſten Ei⸗
fer dir meine Freude zu bezeugen!
Evander.
Was freut dich ſo ſehr, mein Freund?
Junger Herr.
Daß endlich der ſtrenge Wille des Orackels er⸗
fuͤllt iſt, und du aus der niedrigen, gleichfoͤrmi⸗
gen, eckelhaften Lebensart erloͤßt wirſt, in der du
durch ein zu ſtrenges Schickſal deine erſte Jugend
verloren haſt.
Evander.
Den Goͤttern ſeys gedankt, die es ſo gefuͤgt

haben. Ich werde die Anmuth meiner jugendlichen

Tage nimmer vergeſſen. Dieſe angenehmen Ge⸗
ſchaͤfte! Dieſe unſchuldigen Freuden!
Junger Herr.
Unſchuldige Freuden! Ha! Ha! Ha! O Prinz;
du weiſt noch nicht was Freuden ſind. Komm
in die feinere Welt, da wirſt du ſie finden. O,
ich wuͤrd es den Goͤttern nicht danken, wenn ſie
mich ſo zu den Hirten verweiſen wollten.
Evander.
Der Aufenthalt in dieſen angenehmen Gegen⸗
den iſt dir alſo ſehr veraͤchtlich.

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Ein Schaͤferſpiel. 141

Junger Herr.
In ausgeſuchter Geſellſchaft mag es da wol an⸗
gehen!
Evander.
Die ſchoͤne abwechſelnde Natur macht dir alſo
keine Freude.
Junger Herr.
Die mag angenehm ſeyn, wenn man keine beſ⸗
ſern kennt.
Evander.
Wenn das Morgenroth die ſchoͤne Gegend er⸗
hellet, und dann jede Pflanze, jeder Vogel neues
Leben gewinnt, da empfindeſt du keine Freude?
Junger Herr.
O das Morgenroth! Das hab ich noch nie⸗
mals geſehen.
Evander.
Dich wird kein Hirt um deine Freuden be⸗
neiden.
Junger Herr.
Das glaub ich wol, ſie ſind fuͤr die feinen

Freuden nicht gemacht.

Evander.
Aber ſag mir noch: Wer biſt du?
Junger Herr.
Ich bin ein junger Herr vom Hofe.
Evander.
Und was ſind deine Geſchaͤfte da?
Junger Herr. B

(fuͤr ſich
Ich

142 Evander und Alecimna.

Ich glaube, er meynt, man muͤſſe wenigſtens
hinterm Pflug gehn.
(Zu Evandern)
Meine Geſchaͤfte, ſind praͤchtige Kleider, Gaſte⸗

reyen, Tanzen, Erfindung neuer Freuden, beſtaͤn⸗ .

dige Beſuche bey unſern Schoͤnen, —
Evander.
Sonſt nichts?
Junger Herr.
Sonſt nichts, Goͤtter! Was ſollt ich auch
ſonſt zu thun haben?
Evander.
Wir hier. Wir ſind einfaͤltig: Wir heiſſen

Geſchaͤfte, das, womit wir uns oder andern

nutzen; und auch dieſe geben uns Zufriedenheit und
Freude: Wir lieben die nuͤtzliche Biene mehr, als
den Schmetterling, er mag auch noch ſo ſchoͤn ge⸗
putzt ſeyn.
Junger Herr.
(fuͤr ſich.)
Goͤtter! Wie niedrig denkt unſer Prinz, wie
riecht er nach der Heerde!
(Zu Evandern.)
Leute von niederer Art moͤgen ſich ihr Leben
immer ſauer werden laſſen; wir Leute von Stand
genieſſen unſer Leben. Beſtaͤndige Abwechslungen
laſſen dergleichen ſchwerfaͤlligen Betrachtungen kei⸗
nen Zutritt. Es moͤgen ſich andre bey den oͤffent⸗
lichen Spielen ihre Glieder verrenken, und auf der

Rennbahn ihr Leben milden Pferden anvertrauen;
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Ein Schaͤferſpiel. 143

Leute von meiner Lebensart lieben ihren Leib mehr.
Wir haben das Vorrecht, daß unſer Leben ein an⸗
genehmes Muͤßigſeyn iſt. Wir flattern von einer
Freude zur andern, und von einer Schoͤnen zur an⸗
dern. Ich habe unſre Schoͤnen ſchon alle in meinem
Netze gehabt, und keine hat mich treu behalten koͤnnen.
Evander.
So muͤſſen ſie alle haͤßlich, oder du muſt ſo
unempfindlich ſetzn, wie die Pflanzen im Minter.

Junger Herr.
Nichts weniger als das. Sie ſind ſchoͤn wie
die Gratzien; und ich, ich bin zu empfindlich fuͤr
alle Reitze, als daß ich ein Maͤdchen allein lieben
koͤnnte. Dieſe Treue iſt in der feinen Welt ein laͤ⸗
cherlich Ding. Immer fuͤr das gleiche Maͤdchen
zu ſeuffen — Ha! Ha! Ha! Ich war vor ver⸗
ſchiedenen Jahren einmal ſo verliebt, aber ich weiß
itzt dieſe laͤcherliche Leidenſchaft zu uͤberwinden.
Das Maͤdchen war auch ſchoͤn wie die Venus.
Beym Jupiter! Ich habe ſie auch ein ganzes Jahr
lang geliebet. Ha! Ha! Ha!
Evander.
O einfaͤltiger Menſch! Wiſſe dich immer groß
mit deiner Kunſt, das beſte Gluͤck, das die Goͤt⸗
ter uns gewaͤhren, aus deinem Herzen zu verban⸗
nen, und dich ſelbſt um die beſten Freuden zu be⸗
triegen. Du koͤnnteſt dich eben ſo leicht bereden,
die ſuͤſſe Birne ſey bitter, und die Roſe gebe widri⸗
ge Geruͤche.

Jun⸗

144 Evander und Alcimna.
Jung er Herr.
Du wirſt, mein Prinz, dieſe wunderliche
Denkart bald ſelbſt laͤcherlich finden, die eine ſo
niedrige Erziehung dir gab.
Evander.
Das wollen die Goͤtter verhuͤten! Eh wird der
Apfelbaum zum unnuͤtzen Dorngebuͤſch werden.
Junger Herr.
Ich muß gehen, mein Prinz! Laß mich dir
empfohlen ſeyn.
Evander.
Du magſt immer gehen; deine Reden gefallen
mir nicht.
Junger Herr.
(Indem er weggeht.)
Goͤtter! Wie er laͤcherlich iſt! Wie einfaͤl⸗
tig! Schade, daß man ihn der Heerd entzieht.

Fuͤnfter Auftritt.

Evander, ein Officier von der Leibwache
des Fuͤrſten.

Evander.
EOſt dieſer laͤcherliche Menſch weg? Ich will die⸗
J ſen da fragen wer es iſt, der ſo bewafnet da⸗
hergeht. Wer biſt du mein Freund, mit ſo fuͤrch⸗
terlichem Ausſehen? Was ſoll der Speer in dei⸗
ner Hand, und was iſt das an deiner Seite?
Officier.
Mein Schwert; Prinz;

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Ein Schaͤferſpiel. 145
Evander.
Aber wozu ſchleppeſt du ſo fuͤrchterliches Ge⸗
raͤthe bey dir, in der Zeit der Freude? Ich wuͤrde
des Mannes lachen, der den ganzen ruhigen Win⸗
ter alles ſein Geraͤthe herumſchleppen wollte, das
er im Sommer ſeinen Garten und ſein Feld zu
bauen braucht.
Officier.
Ich bin der erſte von der Leibwache des Fuͤr⸗
ſten, deines Vaters.
Evander.
Sind denn viele ſo, und immer mit ſolchem
Geraͤthe verſehen?
Officier.
Ja;, es ſind viele, und immer mit ſolchem Ge⸗
raͤthe verſehen. Ha! Ha! Du muſt mir verzei⸗
hen, ich muß lachen.
Evander.
Ihr muͤßt alſo in einem wilden gefaͤhrlichen
Land wohnen.
O fficier.
Warum, mein Prinz?
Evander.
Darum, weil ihr immer ſo auf eurer Hut

ſeyn muͤßt. Ihr werdet viel Woͤlfe und andre

reiſſende Thiere da haben: Bey uns haben wir

dieſe Sorgfalt nicht noͤthig, es iſt nur ſelten,

daß ſie unſre Heerde beſchaͤdigen; ſo ein Land iſt
fuͤr die Heerden vicht gut.

Geßn. Schrift. II. Th. K Offi⸗

146 Evander und Alcimna.
Of fici er.
Wir leben in einem Land, wo man derglei⸗
chen Thiere nur dem Namen nach kennt.
Evander.
Ihr ſeyd alſo ſehr ſorgfaͤltig, daß ihr ſo oh⸗
ne Noth euern Fuͤrſten bewachet.
Officier.
Ja, das iſt auch nicht ohne Noth, Prinz! Es
hat ſchon mancher Fuͤrſt durch ſein eigen Volk
ſein Leben verloren. Wir muͤſſen das Volk in
Furcht behalten, daß es nicht in allgemeinem
Aufruhr gegen ſeinen Fuͤrſten aufſteht.
Evander.

Aber das muß ein boͤſes Volk ſeyn, bey dem

ich nicht leben moͤchte. Iſts nicht ſo, wie wenn
man den Vater gegen eine eigenen Kinder ſchuͤtzen
muͤßte? Oder giebt es vielleicht ſo boͤſe Fuͤrſten/
daß ſie ihr Volk zu ſolchem Zorn aufreitzen?
officier.
Freylich; und was hat das Volk auch da zu
ſagen? Es ſind viele Fuͤrſten, die keine andern
Geſetze als ihren eigenen Willen und ihre Leiden⸗
ſchaften haben; die mit dem Volk und mit ſei⸗
nem Vermoͤgen ſo umgehen, daß es endlich zur
Raſerey gebracht, frech genug iſt, ſeinen Fuͤrſten
umzubringen.
L Evander.
O Goͤtter! In was fuͤr ein Land wollt ihr mich
fuͤhren! Und ihr ſeyd alſo diejenigen, die, wenn

ein Fuͤrſt boͤſe iſt, das geplagte Volk in Furcht
erhaltene

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Ein Schaͤferſpiel. 147

erhalten. Mir ſchauert; ich verſteh die abſcheu⸗
liche Sache nicht. Es iſt alſo, wie wenn ein wüͤ⸗
tender Wolf unſere Heerden wuͤrde anfallen, und
es waͤren Leute da, die ſich anmaßten, diejeni⸗
gen abzuhalten, die das ihrige retten wollten,
Aber mein Vater wird euch doch nicht darum bey
ſich haben.
Officier.
Nein; aber wir ſind auch nicht allein darum

da. Wenn ein Fuͤrſt ſein Land erweitern will,

dann ziehen wir in das benachbarte Land; dann
kommen eben ſo viele oder noch mehr eben ſo be⸗
wafnete Maͤnner; man ſteht in guter Ordnung
gegen einander, und ſchlaͤgt todt, ſo viel man kann;
wer am tapferſten geweſen iſt. —
Evander.
Mit Gelaubniß: Wer ſind die kapferſten

Wen nennt ihr ſo?

Officier,

(Fuͤr ſich.)
Goͤtter! Ich muß lachen; ich muß wie mit ei⸗
nem Kind mit ihm reden; er weiß auch gar nicht,
was groß und herrlich iſt.
(Zum Prinzen.)
Wer am meiſten Feinde getoͤdtet hat; wer am
meiſten dem Feind hat Abbruch thun koͤnnen, deſſen
Bild wird dann zum ruͤhmlichen Denkmal in Erz
gegoſſen, oder in Marmor gehauen.

Evander.
Das iſt abſcheulich. O, ich mag weiter nichts
K 2 ſſen.

X

148 Evander und Alcimna.

wiſſen. Mir ſchauert! Nur eins noch; mein Va⸗
ter iſt doch ſo grauſam nicht?
Officier.
Nein, er iſt kein kriegeriſcher Fuͤrſt; unter
ihm iſt bey unſerm ehrenvollen Stand wenig Ruhm
zu gewinnen.
Evander.
Und du beklageſt es noch? O Goͤtter! Ruhm
und Ehre erlangt man, wenn man beleidigte
Menſchen erwuͤrgt? Bey uns wuͤrde man denjeni⸗
gen verabſcheuen, der ſeinen Nachbar auf ſeinem
Felde uͤberfiele, um das fuͤr ſich zu haben. Und
das iſt doch gegen jenem ein kleines.
Offieier.
Ja im Kleinen geht das auch nicht an; ſo ei⸗
ner muß ohne Gnade aufgehangen werden.
Evander.
O ich verlaſſe dich! Was du mir da a ſagſt, P er⸗
fuͤllt mich mit Abſcheu; ich will niemand mehr
fragen, niemand mehr ſehen. Aber Goͤtter, da
ſteht wieder ein andrer.

Sechster Auftritt.
Evander, ein andrer vom Hofe.
Erlaube, gnaͤdigſter Prinz!

(Er wirft ſich vor ihm auf die Erde.)
Evander.

Das iſt ein wunderlicher Menſch, Was willſt

du?

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—

Ein Schaͤferſpiel. 149
du? Sucheſt du was Verlornes hier auf der
Erde?
Der andre.
Nein, mein Prinz! Erlaube mir dieſe Demuͤ⸗
thigung vor dir, und —
Evander.
Das iſt wunderlich; ſo hat mein freundlicher
Hund ſich geberdet, wenn er mich lange nicht ge⸗
ſehen hat. Aber warum thuſt du das?
Der andre.
Um deiner Huld mich zu empfehlen, und dir zu
ſagen, daß ich von deinen getreueſten Sclaven ſey.
Evander.
Ein Sclave? Ich habe Mitleiden mit dir:
Durch was fuͤr ein Ungluͤck biſt du in dieß Elend
gerathen? Wie ich gehoͤrt habe, ſo iſt dieß das
elendeſte Schickſal, in das die Menſchen kommen

koͤnnen.
Der andre.

Mein Prinz! Ich bin keiner von jenen elenden
Sclaven, die durch Ungluͤck oder Verbrechen ihre
Freyheit verloren haben. Es iſt meine eigene
Wahl; aus Ehrfurcht fuͤr dich opfre ich meine
Freyheit deinem gnaͤdigen Willen auf; ich werde
nur gluͤcklich ſeyn, wenn —
Evander.
Was ich aus deinen wunderlichen Reden ver⸗
ſtehe, ſo duͤnkts mich, du ſeyeſt ein veraͤchtlicher
Narr. Was das fuͤr Leute ſind! Ich bin ganz
verwirrt; ich wuͤnſche, daß das alles ein Traum
K 3 ſey!

180 Evander und Alcimna.
ſey! Da iſt einer von ehrwuͤrdigerm Anſehen?:
O, ſage mir, Freund, ob ich wache oder traͤu⸗

me? Ehrwuͤrdiger Mann! An dir werd ich doch
einen vernuͤnftigen Menſchen finden.

Siebenter Auftritt⸗
Evander, ein Gelehrter,
Gelehrter.

Su betriegeſt dich nicht, Prinz! Bey mir fin⸗
deſt du den Schluͤſſel zu jeder Wiſſenſchaft.
Wer ſich meines Unterrichts bedient, der wird ge⸗
lehrt, und ehrenwerther als ein Koͤnig ſeyn.
. Evander.
Wie ſehr erfreu ich mich, dich gefunden zu
haben! Du kenneſt alſo auch die Wiſſenſchaft,

wDie man das Feld bauen ſoll, und die Pflege der

Pflanzen?

Nein.

Gelehrter.

Evander.

Wie die Heerden ſollen gewartet, und ihre Krank⸗

heiten geheilet werden?
Gelehrter.
Auch das nicht.
Evandet.
Du kenneſt alſo auch nicht die heilſame Wit⸗
kung der Kraͤuter?
Gelehrter.

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Ein Schaͤferſpiel. 151

Evander.
Vielleicht ſind die Muſen dir beſonders gewo⸗
gen, und du dichteſt ſchoͤne Geſaͤnge, die das
Gemuͤth der Menſchen erquicken?
Gelehrter⸗
Wie! Ich ſollte ein Poet ſeyn? Goͤtter! Das
iſt das luͤd rlichſte Geſchlecht unter den Menſchen.
Evander.
Das iſt wunderbar! So kennſt du der Menſchen
Thun und Laſſen, und was ihnen gut iſt, wenn
ſie ſollen gluͤcklich ſeyn?
Gelehrter.
Ich habe mich niemals mit Kleinigkeiten be⸗
ſchaͤftigt.
Evandekr.

Was weiſſeſt du denn, das beſſer iſt, als die⸗
ſes alles?
Gelehrter.
Ich rechne den Sternen ihren Lauf aus; ich
kenne Sprachen, die entfernte Nationen reden;
ich habe berechnet, wie viel Sandkoͤrner auf einer
Meile Landes liegen, und hab erſt vor kurzem ei⸗
nen Fleck im Mond entdeckt, den Endymion ſelbſt
nicht gekannt hat.
Evander.
O ihr Goͤtter! Nun will ich entfliehen! O laßt
mich, laßt mich! Ich werde mich Tage lang
nicht wieder von meiner Verwirrung erholen.

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K 4 Drit⸗

752 Evander und Aleimna.
Dritter Aufzug.
Erſter Auftritt.

Chloe, Al cimna, ein Bedienter des
Arates.

Alcimna.

Suieb/ Mutter, da ſind die Gezelte! Mir iſt
recht bang, zu ſolchen Leuten zu gehn.
Chloe.
Ja, da ſind wir; faſſe nur Muth; die Herren
aus der Stadt ſind freundlich mit den Maͤdchen.

Alcimna.
Eben darum.

Bedienter.

Bleibet nur hier; ich will zu meinem Herrn

ins Gezelt gehn, und eure Ankunft melden.

S (Er geht.)
Alcimna.
Aber, mein Kranz ſteht doch recht? Du lieſſeſt
mir nicht einmal Zeit, einen friſchen zu flechten,
oder in der Quelle zu ſehen, ob er gut ſteht. Die
Herren werden ſagen, ich ſey —
Chloe.

Ich muß lachen. Es iſt doch den Maͤdchen wie
angebohren, daß ſie allem gefallen wollen, was

nur Augen hat.
Alcimna.
Nun, ja, wenn ich nur meinem Hirten gefal⸗
le. Aber ſage mir —

Chloe.

—

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ſiche

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r iſt

hertin
dchen.

Ein Schaͤferſpiel. 153

Chloe.
Ja, mein Kind! Er ſteht dir ganz gut.
Alcimna.
Aber, was haben wir auch hier zu thun, ſag
mir? Ich wollte, daß es ſchon geſchehen waͤre.
Chloe.
Du wirſt hier Sachen vernehmen, die dich'
in Erſtaunen ſetzen, mein liebes Kind! Du wirſt
dieſe Gegenden und meine Huͤtte bald verlaſſen.
Alcimna.
O Goͤtter, das werd ich nicht! Wie du mir
bang machſt!
Chloe.
Du wirſt mit dieſen Herrn nach der Stadt
gehen, mein Kind!
Alcimna.
Das werd ich nicht. Laß mich fliehen, ich will
an dem wildeſten Ort mich vor dieſen Leuten ver⸗
bergen: Komm eh jemand kommt, oder ich ent⸗
fliehe allein.
Chloe.
So warte doch.
Alcimna.
Um der Goͤtter willen, laß mich!
Chloe.
So hoͤre doch, was ich dir zu ſagen habe: Du
wirſt hier deinen wahren Vater finden.
Alcimna.
Wie, meinen Vater finden,.

R 3½ Chloe.

154 Evander und Alcimna.

Chloe.

Ja. Ich bin deine Mutter nicht, wpenn ich
dich gleich mehr liebe als wenn du mein eigen
Kind waͤreſt.

Alcimna.

Und du kannſt ſo grauſam ſeyn, und das ſagen!

Chloe.⸗

Ich bins nicht, mein Kind! Du biſt von ho⸗
hem Hauſe aus der Stadt. Es iſt nun ſechszehn
Jahre, daß eben der Mann, der uns hieher fuͤhr⸗

te, dich zu mir gebracht hat, weil ein Traum es

deinem Vater befohlen hat. Itzt iſt er hier, um
dich abzuholen.
Alcimna.

Goͤtter! Wie ſetzeſt du mich in Erſtaunen, ich
bin ganz verwirrt! Aber es muß wahr ſeyn; war⸗
um ſollteſt du ein ſo wunderliches Spiel mit mir
haben? Wenn dieß alles ſo iſt, ſo muſt doch du
und Evander mit nach der Stadt gehen. Nicht
wahr, ihr gehet mit? Sonſt werd ich nicht ge⸗
hen! Gewiß nicht! Sieh, dort kommt jemand
aus jenem Gezelt, ein Herr in glaͤnzendem Klei⸗
de. Wie er ſo freundlich iſt! Mein Herz pocht.
Wenn einer hier mein Vater ſeyn ſoll, ſ wuͤnſch
ich, daß es dieſer ſey.

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Ein Schaͤferſpiel⸗ 155
Zweyter Auftritt.

Arates, Bedienter, zwo Aufwaͤrterinnen,
die vorigen.

Arates.
(Indem er aus dem Gezelt geht.)

mein getreuer, ſollſt ſo wichtige Dienſte

nicht umſonſt gethan haben. Es iſt alſo ge⸗
wiß das Weib, der du das Kind uͤbergabeſt⸗
Bedienter.
Ganz gewiß mein Herr! Ich haͤtte noch ihre
Geſichtszuͤge gekannt, wenn ſie mir auch den Ring
nicht mehr haͤtte aufweiſen koͤnnen, den ich dir
uͤbergeben habe. Auch iſt deine Tochter ſo lie⸗
benswuͤrdig, daß du ſie gern dafuͤr erkennen wirſt.
Dort ſteht ſie.
Arates.
(Geht auf ſie zu.)
Seyd mir gegruͤßt, o ſey mir gegruͤßt, meine
Tochter; beſtes Geſchenke der Goͤtter! Umarme
mich, geliebtes Kind!
Alcimna.
Du biſt mein Vater! Das ſagt mir mein auf⸗
wallendes Herz.
Arates.
Ich gluͤcklicher Vater! O welche Freude!
Aleimna.
O mein Vater!
Arates.

156 Evander und Alcimna.
Arates.
Den Goͤttern ſeys gedankt, die alles ſo zum
gluͤcklichen Ende leiten! O geliebtes Weib, wie
wol war deine Sorge angewandt!
Chloe.
Nein Herr! Die Goͤtter haben meine Muͤhe
geſegnet; ich uͤbergebe dir die liebenswuͤrdigſte
Tochter.
Arates.

O wie die Unſchuld der Sitten und des Her⸗

zens ſo ſchoͤn iſt! Weib, deine Sorge ſoll nicht
unbelohnt bleiben. Noch einmal, umarme mich,
geliebtes Kind!
Alcimna.
Ich umarme dich, geliebter Vater!
Arates.
Chloe mag itzt zu Hauſe ihre Geſchaͤfte beſor⸗
gen, bis ich ſie wieder rufen laſſe; ich eile zum
Fuͤrſten, ihm meine Freude zu ſagen. Indeß,
mein Kind, bleibe du bey dieſen, die ich zu dei⸗
ner Bedienung mitgenommen habe; ich werde dich
bald in unſerm Gezelte wieder finden.
Chloe.
Lebe wol, meine Tochter! Ich werde dich im⸗
mer ſo nennen. Ich will itzt nach meiner Huͤtte

gehen.
Alcimna.

. Lebe wol, meine Mutter! Aber verlaß mich
nicht fuͤr lange. Nicht wahr, du kommſt bald
wieder zuruͤck?

Chloe.

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Indeß
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de dich

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Ein Schaͤferſpiel. 157

Chloe.

Ich werde nur meine wenigen Geſchaͤfte be⸗
ſorgen —

Dritter Auftritt.
Alcimna, zwo Aufwaͤrterinnen.

Erſte Aufwaͤrterin.
Wie ſind wir gluͤcklich, daß wir es ſind, die
man zu deinen Dienſten beſtimmt hat!
Zweyte Aufwaͤrterin.
Ja wahrhaftig gluͤcklich, wenn du uns mit
deiner Gewogenheit ehreſt.
Alcimna.
Ihr ſeyd ſehr gutherzig, daß ihr mir ſo ſehr
gewogen ſeyd, da ihr mich doch nur den Augen⸗
blick zum erſtenmal ſehet, ihr Jungfern!
Erſte Aufwaͤrterin.
Wir ſind ganz allein zu deinen Befehlen da;

dazu hat dein guͤtiger Vater uns beſtimmt.

Alcimna.
Aber, wenn ich auch alles ausdaͤchte, ſo wißt
ich doch itzt nichts zu befehlen. Wie kann einer
Perſon ſo viel fehlen, daß zwo nur dafuͤr bey ihr
ſeyn muͤſſen, um ihr zu gehorchen. Entweder
muͤſſen die gar nichts zu thun haben, als ſie an⸗
zugaffen, oder die andere muß ſehr unruhig und
wunderlich ſeyn.

Zweyte

158 Evander und Alcimna.

Zweyte Aufwaͤrterin.
Ein vornehmes Frauenzimmer muß ſich nie⸗
mals als nur mit Artigkeiten beſchaͤftigen; das
übrige kommt immer uns zu. Dein Blick befiehlt,

und wir fliegen; es giebt immer tauſend Kleinig⸗

keiten, die man zu befehlen hat,
Alcimna.

Das begreif ich nicht. Ich muß lachen: Das

waͤre ſo, wie wenn ich ein Veilgen haben wollte,
das ich neben mir bluͤhen ſaͤhe, und, ſtatt es
mit kleiner Muͤhe ſelbſt zu brechen, muͤßt es meine
Geſpielin thun.
Erſte Aufwaͤrterin.
Ja ſo iſts, und wenn das Veilgen auch noch
ſo nahe waͤre.
Alcimna.
So unverſchaͤmt und ſo traͤge kann ich nim⸗
mer ſeyn.
Zweyte Aufwaͤrterin.

Erlaube, daß ichs dir ſage: Du muſt die ein⸗

faͤltigen Sitten an die Sitten der Hoͤfe vertau⸗
ſchen. Ein Frauenzimmer von Stande muß ſei⸗
nem Stande gemaͤß leben. Fuͤrhin werden wir dich
nimmermehr verlaſſen, um dir Lehren zu geben.
Alcimna.
Aber — mir daͤucht, die einfaͤltigen Sitten, ſo⸗
wie wir ſie hier haben, ſind darum bequemer und
darum auch beſſer, weil ſie ſich von ſelbſt geben,
und nicht ſo muͤhſam muͤſſen gelernt werden, wie
wenn man einen Vogel einen fremden Geſang leh⸗
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Ein Schaͤferſpiel. 159

ren will. Sagt mir noch was von den Sitten
der Stadt; ich fuͤrcht, ich fuͤrchte, ſie werden mir
ſehr beſchwerlich ſeyn.
Zweyte Aufwaͤrterin.
Am Morgen, wenn du erwacheſt, und das iſt
wenn der Mittag kommt — Ein Frauenzimmer
von Stande erwacht nicht mit den Handwerks⸗
leuten —
Aleimna. .
Wiieenn der Mittag koͤmmt? Ich ſollte alſo den
muntern Morgengeſang der Voͤgel nicht mehr hoͤ⸗
ren, und die Sonne nicht mehr aufgehen ſehn .
das waͤre mir artig.
Erſte Aufwaͤrterin.
O! das ſind Kleinigkeiten, uͤber die vornehme
Leute lachen.
Alcimna.
„Das iſt naͤrriſch geredet, ihr Jungfern! Das
wird mir eine artige Lebensart ſeyn, wenn ſie ſich
ſchon ſo ſchoͤn anfaͤngt. Nun weiters.
Zweyte Aufwaͤrterin.
Darnach werden wir beyde da ſeyn, und dich
ankleiden; und das muß Anſtands halber mehr
als eine Stunde dauren; und du wendeſt denn
das uͤbrige des Vormittags zum Ausbeſſern an.
Alcimna.
So muß mir das eine wunderliche Kleidung
ſeyn, wenn ich zwo Gehuͤlfinnen haben muß, um
in einer Stunde nicht fertig zu werden. So wie
ich hier bin „ bin ich doch ſo reinlich und ſo gut
geklei⸗

160 Evander und Aleimna.

gekleidet, als irgend ein Maͤdchen auf dieſer Trift;
und ich habe mir doch alle Morgen in der Quelle
mein Geſicht gewaſchen, die Haare aufgebunden,
und friſch aufgebluͤhete Blumen vor den Buſen und
in die Haare gepflanzt; und doch war ich allemal
fertig, wenn die Sonne kam.
Erſte Aufwaͤrterin.
Das ſteht den Maͤdchens auf dem Lande gut.
Zweyte Aufwaͤrterin.
Nach dieſem wirſt du Beſuche annehmen.
Wenn du nach der Stadt kommſt, wirſt du das
Geſpraͤch aller Geſellſchaften ſeyn; die ganze Ju⸗
gend des Hofes wird ſich zudraͤngen, die neu An⸗
gekommene zu ſehen; man wird dir tauſend Luſt⸗
barkeiten anbieten, Muſik, Tanz, Gaſtereyen, al⸗
les, alles was die Wolluſt erfinden kann.
Alcimna.
Nun die Leute ſind ſehr gefaͤllig; aber ſie wer⸗
den mir doch zur Laſt ſeyn, wenn ich immer ſoll
was ſie wollen, und nicht kann was ich will.
Er ſte Auf waͤrterin.
Deine Schoͤnheit wird eine Menge diebhaber
anlocken. Da, bemerke das, muſt du, gegen alle
gefaͤllig, keinen zu viel hoffen laſſen; je mehr
ſchmachtende Liebhaber ein Frauenzimmer hat, je
beneidenswerther iſt ſie. Bedenke, wie ſchmeichel⸗
haft das iſt, wenn einer den andern an Witz,
Pracht und Eifer, dir Vergnuͤgen zu machen, zu
übertreffen ſucht. Das ſind fuͤr eine Schoͤne die
beneidenswuͤrdigſten Tage.

Alcimna.

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Ein Schaͤferſpiel. 161
Alcimna.
O Fuͤr mich werden ſie es nicht ſeyn. Nein,
gewiß nicht!
Zweyte Aufwaͤrterin.
Wiarum:? Das duͤnkt dich nicht angenehm; von
allen jungen Herren angebetet, und von allen

Schoͤnen beneidet zu ſeyn?

Alcimna.
Nein, das duͤnkt mich nichts weniger als an⸗
genehm; weil ich mich nicht verſtellen kann, und
mich nicht verſtellen will; weil ich niemanden kann
glauben laſſen, ich ſey ihm gewogen, dem ich doch
nicht gewogen bin! Und weil mir die ſchmachten⸗
den Herrn alle zur Laſt ſeyn werden, weil ich kei⸗
nen andern lieben kann, als den ich wirklich liebe.
Zweyte Aufwaͤrterin.
Wie, du liebeſt ſchon?
Alcimna.
Ja, ja, ich ſcheue mich nicht, es zu geſtehen;
einen Hirten lieb ich, den lieb ich ohne Verſtel⸗
lung uͤber alles, und er liebet mich auch uͤber al⸗
les. Er iſt ſchoͤn wie die aufgehende Sonne,
und angenehm wie der Fruͤhling. Wie er, ſingt
kaum die Nachtigal —
Erſte Aufwaͤrterin.
Ha! Ha! Ha! Verzeihe, wir muͤſſen lachen;
verzeihe, gnaͤdige Gebieterinn! Du wirſt nicht
lange in der Stadt ſeyn, um einen Hirten zu
Geßn. Schrift. I. Th. 2 ver⸗

162 Evander und Alcimna⸗

vergeſſen. Du wirſt, ich wette, in kurzem uͤber
dich ſelbſt lachen, wenn du die muntre Jugend
der Stadt erſt geſehen haſt, ihren Witz, ihre Ar⸗
tigkeit. O wie leicht wird es dir ſeyn, einen ein⸗
faͤltigen Hirten zu vergeſſen! Ihm wird der Ver⸗
luſt nimmer er! ſetzt werden: Wie wird er in ein⸗
faͤltigen Toͤnen den Baͤumen ſeine Schmerzen
klagen!
Alcimna.
Lachet nicht, ich beſchwoͤr euch! Eh ich ihn
vergeſſe, werd ich mein ſelbſt vergeſſen. Weg
mit euern unertraͤglichen Artigkeiten! Ihn werd
ich lieben, ihr allein. Ja, du Geliebter! Eh
ſollen dieſe Baͤume verderben, eh die Wieſen ver⸗
dorren; eh ſoll dein erquickendes Licht erloͤſchen,
du Sonne, eh ich ihm ungetreu werde! Ja, du
Geliebter, ich ſchwoͤr es dir —
Erſte Aufwaͤrterin.
Schwoͤre nicht; dein Vater wird nicht zuge⸗
ben, daß du deine edle Geburt ſo verſchmaͤheſt.
Alcimna.
(Zornig.)
Was D das: Edle Geburt? Iſt nicht jede ehr⸗
liche Geburt edel? O, ich verſteh eure witzigen
Lehren nicht, die ſo wenig natuͤrlich ſind; und
ich will ſie auch nie verſtehen. Mein Vater, ich
weiß es, er iſt billiger; er wird nicht wollen,
daß ich verlaſe was ich am meiſten liebe, und
liebe was ich haſſe. Mit Unwillen verlaß ich euch,
ihr

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Ein Schaͤferſpiel. 163

ihr⸗ ſtillen Schatten, angenehme Gegenden, an⸗
genehme, unſchuldige Geſchaͤfte, euch an jenes
Gewimmel zu vertauſchen! Aber ich verlaß euch,
einem geliebten Vater zu folgen. Er wird mich
hier nicht geſucht haben, um mich ungluͤcklich zu
machen; und das wuͤrd ich ſeyn, unausſprechlich
muͤßt ichs ſeyn, wenn er von dir mich trennen

wollte, den ich unendlich liebe. O, macht mir

nicht bange: meine Freundinnen! Nicht wahr,
er wirds nicht thun?
Zweyte Aufwaͤrterin.
(Bey Seite.)
Sie wird nicht wollen mit nach der Stadt ge⸗
hen, wenn man ihr alle Hoffnung raubt; ſie iſt zu
ſehr verliebt, das gute Kind!
(Zu Aleimna.)
Dein Vater war immer guͤtig; ich hoff es ſelbſt.
Alcimna.
Ich hoff es nicht nur, ich glaub es. Wenn
ich ihn ſehe, dann will ich mit Thraͤnen ihn um⸗
armen;, ich will ſo veſt ihn umſchlingen, wie das
Ephen den Stamm umwindet; dann will ich fle⸗
hen und weinen, und gewiß — Doch laßt mich
gehn; mein Hirt wird recht ungeduldig ſeyn, daß
ich ſo lange nicht komme.
Erſte Aufwaͤrterin.
Aber erlaube; du wirſt ihn itzt noch nicht ſehen
koͤnnen.
L2 2 Alcimna.

164 Evander und Aleimna.
Alcimna.
Wie! Noch nicht ſehen koͤnnen?
Erſte Aufwaͤrterin.
Nein.
L Alcimna.
O laßt mich doch! Warum ſollt ich ihn nicht
ſehen koͤnnen?
Zweyte Aufwaͤrterin.
Wir haben Befehl, dich in dein Gezelt zu fuͤh⸗

ren, um dir deinem Stande geziemende Kleider

anzuziehen.
Alcimna.

Aber das wird mich zu lange aufhalten! Ihr

muͤßt mir verſprechen, daß es keine Stunde dau⸗
ern ſoll.
Zwweyte Auf waͤrterin.
Nur wenige Augenblicke.
Allcimna.
Nun denn, geſchwind! Oder —

Vierter Auftritt.
Evander.

(Im fuͤrſtlichen Kleide.)
Wie ſehr werd ich aller Orten aufgehalten; was
das fuͤr ein unruhiges Gewimmel iſt! Wie
lang iſt es ſchon, daß ich meine Alcimna nicht
geſehen habe! Schon iſts Abend; und wer weiß
wie lange ſie ſchon wieder an der Quelle mich er⸗
wartet

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Ein Schaͤferſpiel. 165

wartet hat. Ich eilte zu ſpaͤt hin, und ſuchte ſie
umſonſt da. Ich ſuchte ſie in allen Schatten, die
wir unſrer Liebe geheiligt haben, umſonſt. Ach
daß ich ſie nicht finden kann! Weiß ſie wol, was
in der Zeit mit mir vorgegangen iſt? Weiß ſie es
nicht? Wie ſehr verlangt mich dann, ihr alles zu
ſagen; ihr zu ſagen, daß ich nur allein durch ſie
gluͤcklich ſeyn kann! Ja, Geliebte, nur durch dich!
In deinem Arm will ich mich aus der ſo wunder⸗
baren Verwirrung erholen. Zwar mein Vater
weiß noch nicht, daß ich liebe: Aber warum ſollt
er mich auch hindern, das ſchoͤnſte, das beſte
Maͤdchen zu lieben? Das thut er nicht. Er wird
die Schwuͤre nicht brechen, die ich ihr an jedem
Altar der Goͤtter ſchwur; denn unter allen von
fuͤrſtlichem Hauſe Gebornen iſt keine liebenswuͤrdig
wie ſie. Ich will ſie ſuchen: Dann ſoll ſie ihr feſt⸗
liches Kleid anziehen, das weiß iſt wie Schnee,
und einen friſchen Kranz in die geflochtenen Haa⸗
re winden; dann will ich ſie vor meinen Vater
fuͤhren, wills ihm ſagen, wie oft ich vor den
Goͤttern ihr geſchworen, daß ich ſie immer lieben
werde. Aber wird ſie mir auch willig folgen;
wird es ihr nicht ſchmerzlich ſeyn, dieſe ſtillen
Schatten zu verlaſſen? Doch ſie liebet mich ja,
und die Begierde dem Geliebten zu folgen uͤber⸗
windet jedes andre Verlangen. Itzt will ich hin⸗
gehn. Wie wird ſie erſtaunen, mich in dieſer
Pracht zu ſehen! Wie viel erfinden die Men⸗
ſchen? Was fuͤr Pracht hab ich in meines Vaters
2 3 Gezelt

166 Evander und Alcimna.

Gezelt geſehen? Koͤnnen die Menſchen ſo viel be⸗

duͤrfen? Wie wenig haben wir hier noͤthig, und

doch ſind wir zufrieden: Ich habe von dem allem
nichts gemiſſet, und doch ſcheints dieſen nothwen⸗
dig zu ſeyn. Aber kann der auch gluͤcklich ſeyn,
dem ſo vieles noͤthig iſt? Bisher waren meine
Kleider mir bequem und ſchoͤn, und ein Ziegenfell,
ganz weiß oder ſchoͤn gefleckt, ſtand ſchön um mei⸗
ne Schultern; aber dieſe da ſchmuͤcken ſich ſo bunt
wie die Wieſen im Frühling. Ich fuͤrcht, ich
fuͤrchte, diee Tage der Ruhe und der ſanften Freu⸗
de eyn bey mir voruͤbergegangen. Man ruft mich
zu groſſen Geſchaͤften; die Goͤrter moͤgen mir bey⸗
ſtehn! Wie ich ſehe, ſo ſind dieſe Menſchen ganz
anders beſchaffen: Sie ſuchen etwas, das ſie
Gluͤck und Freude heiſſen, auf wunderlichen We⸗
gen; hier finden wirs, es iſt bey uns, ohne daß
wirs geſucht haben. Ja, ihr ſtille Schatten, ihr
ſanftrieſelnde Quellen, liebliche Gegenden, in denen
die Jahre meiner Jugend ſo ſanft vorbeyſfloſſen,
euch verlaß ich an ein Leben, das ich nicht ken⸗
ne! Ihr Heerden, die ich mit wachſamer Sorge
pflegte, euch verlaß ich, um, wie ſie ſagen, einſt
uͤber zahlreichere Heerden von Menſchen zu herr⸗
ſchen; die ihr Gluͤck mir anvertrauen. Das iſt
ſchoͤn, es in ſeiner Macht zu haben, ſo vieler
Gluͤck zu beſorgen: Aber wird dieſe Laſt meinen
Schultern nicht zu ſchwer ſeyn? O ihr angenehm⸗
ſien Tage! Euch werd ich nimmer vergeſſen. So
oft ein Fruͤhling zuruͤckkommt, will ich dieſe Ge⸗
genden

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Ein Schaͤferſpiel. 167

genden beſuchen; und du, Alcimna, begleiteſt
mich dann. Dann wollen wir an jeder Staͤtte,
die uns mit angenehmen Schatten gekuͤhlt hat,
den Goͤttern opfern. O Alcimna! Ich eile, itzt
eile ich in deinen Arm; bey dir erholt ſich mein
vor Verwirrung pochendes Herz, bey dir —

Fuͤnfter Auftritt⸗
Pyrhus, Evauder,

Pyrhus.

Main Sohn! Es iſt ſo lange, ſeit ich dich geſe⸗
hen habe: Warum haſt du ſo lange dich von

mir entfernt? 7
Evander.

Ich beſuchte noch einmal jede der Killen Ger
genden „die ich itzt verlaſſen muß.
Ph)wrhus.
So verlaͤſſeſt du ſie denn ungern? Sag mir,
haben dieſe Reichthuͤmer, dieſes Gluͤck, mit dem
die Goͤtter dich itzt beſchenkt haben, fuͤr dich kei⸗
nen Reitz?
Evander.
Dieſe ſchimmernde Pracht ſetzt mich zwar in
Erſtaunen: Dein Gezelt glaͤnzt faſt ſo bunt wie
eine thaubenetzte blumige Wieſe an der Morgen⸗
ſonne glaͤnzt; doch ſo ſchoͤn iſts nicht. Ich habe
tauſend Sachen geſehen, deren Namen und deren
Gebrauch mir unhbekannt ſind. Aber ſage mir,
L 4 . mein

1658 Evander und Alcimma.

mein Vater: Wird ein Fuͤrſt immer von ſo einer
Menge verdrießlicher Leute umringt?
Pyrhus.
Wo Macht und Reichthuͤmer ſind, da ver⸗
ſammeln ſich immer Gute und Boͤſe.
G Evander. .
Es iſt alſo, wie wo ein Baum bluͤhet, da
ſumſt mit den Bienen auch das Ungeziefer her?
Pyrhus.
So iſts.

Evander.
Aber das iſt mir verdrießlich, daß ſie mich
immer umſchwaͤrmen wollen, um mir Dienſte zu
thun, die ich nicht noͤthig habe. Ich kann dieſe
Un kerthaͤnigkeit nicht leiden, als waͤr ich nicht ein
Menſch wie ſie ſind.
Pyrhus.

Mein Sohn! Das ſind die Vorrechte der Fuͤr⸗

ſten, welche nur ſchlecht die Muͤhe belohnen, die
ein ſolcher auf ſich nimmt, ihre Geſetze zu verwal⸗
ten und ihr Wohl zu beſorgen.
Evander.
Mein Vater! Aber wenn ſie einen aus ihnen
zu ihrem Fuͤrſten waͤhlen, ſo werden ſie den waͤh⸗
len, welcher der weiſeſte und der beſte iſt; darum

werden ſie auch dich gewaͤhlt haben. Aber wie

ſind ſie thoͤricht, da ſie ſagen, ich werd einſt uͤber
ſie herrſchen, noch ehe ſie wiſſen, ob ich weiſe und
gut bin? Wird einer ſeinen Weingarten einem zu
bauen uͤberlaſſen, von dem er nicht weiß, ob er die
Pflege des Weinſtockes verſteht?

Pyrhus.

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Ein Schaͤferſpiel. 169

Pyrhus.
Das iſtn nun einmal ſo angenommen. Du wirſt
noch unzaͤhlige Sachen zu fragen haben. Aber ſage
mir, du ſcheinſt mir ſo unruhig, als wenn du mir
unwillig nach meinem Palaſte folgteſt?

Ev'ander.
Ich folge dir willig, mein Vater! Wenn nur —
Pyrhus.
Wenn nur?
Evander.
Wenn nur Alcimna, aihe
Pyrh
Du ſeu fzeſt, mein Sehn

(Fuͤr ſich)
Er weiß die Geſchichte ſeiner Alcimna noch nicht.
Ich will ihn mit dem angenehmſten Entzuͤcken uͤber⸗
fallen.

Evander.
Wenn nur Alcimna mir folgen darf!
Pyrhus.

Alcimna! Ich habe von deiner Liebe gehoͤrt .
mein Sohn! Aber erſt ſollſt du des Arates Toch⸗

ter ſehen; die hab ich zu deiuer Gemahlin be⸗
ſtimmt.

Evander.
Ach Vater!
Pyrhus.
Wie ſehr wuͤrdeſt du meine Wuͤnſche betriegen,
wenn du mir unwillig gehorchteſt.
Evander.
Ach Goͤtter! Wie bin ich ungluͤcklich!

L 5 Pyrhus

170 Evander und Alcimna.

Pyrhus.
Du darfſt ſie nur ſehen, um ſie zu lieben; ſie

iſt ſchoͤn wie der Tag.
Evander.
O mein Vater! Erlaube, — ach mein Bater!
Unmöglich werd ich —
Pyrhus.
Still! Da koͤmmt ihr Vater.

Sechster Auftritt⸗
Arates, die vorigen.
Arates.
Erlaube mir, mein Prinz, daß ich meine Tochter
vor dich fuͤhre, die ſo aͤhnliche Schickſale mit
dir gehabt hat. Aber — warum ſo traurig, mein
Prinz?
Evander.
Ich mus ſie ſehen, weils mir mein Vater be⸗
(Bey Seite.)
Ach ihr Goͤtter! Mein Vater hat mein Elend
beſchloſſen!

Arates.
Ich hoffe doch, es werde kein Ungluͤck dieſe
Tage der Freude geſtoͤrt haben.
. Pyrhus.
Die Liebe machts, daß er dieſe Gegenden ſo
ungern verlaͤßt.

Arates.

—

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Ein Schaͤferſpiel. 11
Arates.
Der Prinz wird unter den ſchoͤnſten von fuͤrſt⸗
lichem Stamme zu waͤhlen haben.
Pyrhus.
Ich habe mit der beſten Sorge fuͤr ihn gewaͤhlt;
und eben das macht ihn untroͤſklich. Wo iſt deine
ſchoͤne Tochter?

Siebenter Auftritt.

Alcimna, mit ihren Aufwaͤrterinnen hinten
auf dem Theater. Die vorigen.

Alcimnu.

O ihr Goͤtter! So muß ich itzt dem Prinzen zur

Schau zugeſchleppet werden, und dich nicht
ſehn, den ich allein liebe, den ich allein lieben werde.
Evander.
(Steht ganz traurig, die Hand vor ſeinem Geſicht.)
Sie koͤmmt. Ich hoͤr es, ich Elender!
Alcimna.
Ach! Da bin ich; ich vermag vor Schmerzen
nicht zu reden.
Evander.
(Sieht erſtaunt auf.)
Wie, was taͤuſcht mich? Dieſe traurige Stim⸗
me kenn ich. Itt — J

Alcimn'a.
Goͤtter! Haltet mich, Freundinnen, haltet
mich! Iſt das der Prinz? O Evander!
Evan⸗

172 Evander und Alcimna.

Evander.
Verwirrung! Was ſeh ich! O Entzuͤcken! Biſt
du Alcimna?
Ar ates.
Goͤtter! Was ſeh ich! Welch Entzuͤcken ſchwebt
auf ihren Geſichtern!

Evander.
(Laͤuft zu Aleimna, und umarmt ſie.)
O! Mich taͤuſcht doch kein Traum; du biſt es,
du biſt meine Alcimna?
Alcimna.

O Evander! Mein Geliebter! Was fuͤr Ent⸗

zuͤcken! Wie wunderbar haben wir uns wieder ge⸗
funden!
Evander.
Den Augenblick noch hielt ich mich fuͤr den
Elendeſten; itzt bin ich der Gluͤckſeligſte auf Erden.
Alcimna.
Den Augenblick dacht ich, vor Schmerzen zu
ſterben; und itzt faß ich mein Entzuͤcken nicht.
Pyrhus.
Eure Liebe, ihr Kinder, ſey von den Goͤttern
geſegnet; ſie haben euch fuͤr einander beſtimmt.
Du biſt es zufrieden, mein Freund?
Arates.
Ich muß mich von meinem Erſtaunen erholen,
um meine Freude und meinen Dank dir zu ſagen.
Pyrhus.
Laßt uns gehen, Kinder! Die Hirten der Ge⸗
gend moͤgen euer Freuden eſt feyern.

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Erſter Auftritt.

Die Seene iſt ein einſamer, mit Baͤumen und Geſtraͤuch
umgebener Platz, vor Eraſts Huͤtte.

Eraſt, (Mit einer Jaͤgerflinte. Er ſtellt ſie
unmuthig an die Seite.)

za komm ich, unverrichteter Sache, wieder;
— weil wir kein Brod mehr hatten, gieng ich
aus, einige unſchuldige Thiere zu faͤllen. Umſonſt
hab ich den ganzen Nachmittag in der Sonnenhitze
das heiſſe Gebuͤrge durchgelaufen. So wird der
Hunger unſerm Elend bald ein Ende machen! Ich
will hineingehn: Doch nein, ich muß mich erſt
von meinem Unmuth erholen. Ich muß ihn vor
Lucinden verbergen. Ach Gott! Die Tugendhafte,
wie willig ſie Armuth, aͤuſſerſte Armuth, dieſes
huͤlfloſe Leben duldet, um es mir ertraͤglich zu
machen. Und wenn ſie uͤber unſer gemeinſchaft⸗
liches Elend einſam weint, und ſie hoͤrt daß ich
komme, dann trocknet ſie die Thraͤnen von den
Augen, und laͤchelt freudig mir zu, um mich nicht
zu kraͤnken. Ach Gott! Ja du wirſt dieſe Tugend
noch belohnen. Wie ſehr verdient ſie, gluͤcklich zu
ſeyn! Ich waͤre noch geruhig; aber das peinigt
mich, der Gedanke, daß ich die Schuld ihres
Un⸗

—

176 Eraſt.
Ungluͤcks bin, und des Elends unſrer bedauerns⸗
wuͤrdigen Kinder. Das martert mein Herz, daß
ich ihre Großmuth auf keine Art belohnen kann.
Indeß wird unſre Armuth immer groͤſſer, und
unſer Leben immer huͤlfloſer. Das wenige, was
ich hatte, iſt weg; an wen ſoll ich mich wenden?
und uͤber das hat das letzte Gewitter unſre reifen⸗
de Nahrung verderbt: Zu wem ſoll ich mich wen⸗
den, da mein eigener Vater mich huͤlflos laͤßt,
und meine wehmuͤthigſten Briefe, dieſe ruͤhren⸗
den Gemaͤhlde meines Etendes, ihn niemals ge⸗
ruͤhrt haben? Es iſt nun fuͤnf Jahre, ſeit meinem
letzten Brief; keinen hat er ſeiner Antwort gewuͤr⸗
digt. O wie kann ein Vater ſo grauſam ſeyn,
und ein Kind huͤlflos dem Elend uͤberlaſſen! Und
mein ganzes Verbrechen iſt, daß ich, gegen ſei⸗
nen Willen, einer Perſon meine feyerlichſten Ver⸗

ſprechungen hielt, und ſie nicht in huͤlf⸗und ehr⸗

loſe Umſtaͤnde ſtuͤrzen wollte, nachdem ſie meinen
heiligſten Geluͤbden nachgab; eine Perſon, die
jede Vollkommenheit nur kein Vermoͤgen beſitzt.
Haͤtt ich dem ſtrengen Willen meines Vaters
nachgegeben; haͤtt ich ſie, welche die Achtung der
ganzen Welt verdiente, der Verachtung der un⸗
billigen Welt ausgeſetzt, Himmel! Waͤren da nicht

alle Ehren und Reichthuͤmer der Welt mir uner⸗

traͤglich geweſen? Haͤtte nicht mein Gewiſſen mir
jede frohe Aus ſicht mit hoͤlliſchen Qualen verdun⸗
kelt? Dieß freundſchaftliche Mitleiden in unſerm

Elend hat etwas ſuͤſſes mitten in der Schwermuth?
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dieß ſorgfaͤllige Bemuͤhen, eins dem andern ſol⸗

ches zu erleichtern: Und dieſe Thraͤnen, die wir
eins fuͤr das andre weinen, werden nicht immer

flieſſen! Vielleicht daß mein Vater endlich zum
Mitleiden bewogen — Da kommt mein kleinrer
Sohn: Ach Gott, was wird endlich meiner Kin⸗
der Schickſal ſeyn? Ich will meine Thraͤnen weg⸗
wiſchen, und mein Geſicht aufheitern, damit das

gute Kind ſich nicht quaͤle.

Zweyter Auftritt.

(Sein juͤngſter Sohn laͤuft auf ihn zu,
und umarmt ſeine Knie.)

. Sohn.
Mein lieber Vater!
Era ſt.

Mein liebſtes Kind! Woher kommſt du ſ
munter?
Sohn.
Ich komme dort vom Huͤgel, und verweilte
mich bey dem kleinen Ziegenhirten. Wie hatt ich
Mitleiden mit ihm!
Eraſt.

Warum, mein Kind?
L Sohn.
Er ſaß da bey den Ziegen und weinte: Ich
habe, ſprach er, heut den ganzen Tag nichts ge⸗
geſſen, und mich Armen hungert ſo ſehr. Da haſt
Geßn. Schrift. II. Th. M du,

178 . Era ſte.
du, was ich habe, ſprach ich, iß da; und gab
ihm mein Mittagbrod, das ich mir behalten hatte.
Mich hat zwar auch gehungert: Aber wie hat
es mich gefreut, da ich ihn ſo begierig eſſen und
ſich freuen ſah!
Era ſt.
O du gutes Kind! Sey mir geſegnet!
Sohn.
Das haͤtte ja der kleine Ziegenhirt auch gethan,
wenn er was gehabt, und ich vor Hunger ge⸗
weint haͤtte.
Era ſt.
Du wußteſt doch, daß wir kein Brod mehr in
der Huͤtte haben?
Sohn.
Ich hatte ſa das; und es har mich recht ge⸗
freut, daß ichs ihm geben konnte. Ihr ſagt ja?
Gott im Himmel beſchehre denen immer, die an⸗
dern Gutes thun.
. Era ſt.
Kuͤſſe mich, mein Sohn! O Gott, dieſe Un⸗
ſchuld wirſt du nicht immer im Elend laſſen.
(Er wiſcht Thraͤnen von den Augen.)
Sohn.
Aber ihr weinet, mein Vater! Ach, weint
nicht, mein Vater!
Era ſt. .
Ich weine nicht, mein Kind! Geh itzt dort an
den Huͤgel, und ſieh, ob dein Bruder noch nicht
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aus dem Gebuͤrge zuruͤckkommt, oder ob du den
Simon nicht ſeheſt, von der Stadt herkommen.

Sohn.
Ich gehe, mein Vater!

(Er geht.)

Dritter Auftritt.
Eraſt. (Allein.)

O wie ſchmelzt mir das mein Herz! So huͤlf⸗

los bin ich noch niemals geweſen!
(Er geht tiefſinnig umher.)

O Gott! Gott! — Das beſte Weib und dieſe
unſchuldigen Kinder! — O! Stehe du mir bey,
der du mein Schickſal leiteſt; ſteh du mir bey,
daß ich niemals gegen deine weiſe Leitung murre,
und niemals an deiner Vorſicht zweifle. Ich darf
nicht in die Huͤtte gehen, ohne eine muntre Mine
erkuͤnſtelt zu haben: Doch die guͤtige Natur kommt
mir zu Huͤlfe; dieſer kuͤhle Wind trocknet ſanft

meine Thraͤnen.

Vierter Auftritt.
Lucinde, Eraſt.
Lucinde.
Sevy mir gegruͤßt, mein Geliebter!
(Sie druͤckt ihm die Hand.)
Sey mir auf das zaͤrtlichſte gegruͤßt!
M 2

Eraſt.

1890 Era ſt.
Eraſt.
(Umarmt ſie.)
Sey mir geſegnet, meine Geliebte! Wie haſt du
deine Stunden durchgebracht?
Lucinde.

Recht vergnuͤgt; ſo vergnuͤgt, als ich ſie ohne

dich zubringen kann. Ich habe bey meiner Ar⸗
beit geſungen.
Eraſt.
Du betraͤgſt dich im Ungluͤck immer als eine
Heldin.
Lucinde.
Mein Gluͤck iſt, dich zu beſitzen und die immer
ermunternde Tugend. Ich bin nur ungluͤcklich,
wenn du glaubſt, daß du es ſeyſt.
Era ſt.
GOtt! Wie viel Zaͤrtlichkeit gegen mich, der
dich in Umſtaͤnde geſetzt hat, die Leute von nie⸗
drerer Denkart in Verzweiflung ſetzen wuͤrden!
Lucinde.
O um des Himmels willen, mein Geliebter!
Stoͤre unſre Ruhe nicht immer durch ſolche Vor⸗
wuͤrfe, die meine Zaͤrklichkeit ſo ſehr beleidigen.
Ich ſchwoͤr es dir; beym hohen Himmel ſchwoͤr
ichs dir, meine Ruhe iſt nicht erkuͤnſtelt. Ich bin
in deinem Beſitz gluͤcklich; und ohne dich waͤre
mir jedes andre Gluͤck unertraͤglich.
Era ſt.
So iſt es gewiß, daß trotz unſrer aͤuſſerſten
Armuth, trotz des huͤlfloſen Lebens deine ruhige
Mine

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Era ſt. 181

Mine aus der innern Ruh entſteht, und nicht oft
erdichtet deinen Kummer verhaͤlt?
Lucinde.
Ich bin nun bekuͤmmert, wenn ich ſehe, daß

du es biſt.
Eraſt.
Ach, welche Guͤte!
Lucinde.
Bedenke, wie viel tauſend aͤrmer noch als wir
fſind; und ſollte Unzafriedenheit uns noch ungluͤck⸗
licher machen, als es jene ſind!
Eraſt.
Aermer nicht, als wir itzt ſind; aͤrmer als je⸗

der Vogel unterm Himmel. Wir haben keine
Nahrung in unſrer Huͤtte. Umſonſt hab ich heut
das Gebuͤrge durchirrt, um einiges Gewild zu er⸗
legen; ich komm ohne Nahrung zuruͤck. Ich koͤnnt
es immer noch dulden, dein Muth wuͤrde dem
meinen aufhelfen; aber wenn ich unſre Kinder
ſehe — O Gott! Das durchſchneidet mir das

Herz, wenn ich ſehe, wie nahe ihnen die Thraͤ⸗

nen ſtehen, die ſie doch zuruͤckhalten, um uns
nicht zu bekuͤmmern.
Lucinde.
Mein Freund! Ein Ungluͤck ſoll uns nicht
muthlos machen, das nur noch eingebildet iſt. Un⸗
ſer aͤlteſter Sohn, der in den Wald ausgegangen
iſt, um Fruͤchte zu ſammeln, wird nicht leer nach
Hauſe kommen; und iſt es, ſo beruhet ja unſre
Hoffnung noch auf dem Simon, der aus der
Stadt zuruͤckkommt.
M 3 Eraſt.

182 Era ſt.
Era ſt.
Ich bin beſchaͤmt, meine Geliebte, daß jede
Sorge ſo viel Gewalt uͤber mich hat.
Lucinde.
(Weiſet ihm ein Stuͤck von geſtickter Arbeit.)
Und uͤber das, mein Geliebter! Sieh, dieſes
Stuͤck Arbeit iſt vollendet; Simon kanns Morgen
nach der Stadt tragen, zu der Kaufmannsfrau,
die meine Arbeiten noch immer gut bezahlt hat.
Laß uns mein Geliebter, nicht ungeduldig ſeyn.
Denke zuruͤck; wenn unſre Umſtaͤnde am ſchlimm⸗
ſten ausſahen, dann war die Rettung immer
nahe.
Eraſt.

Was fuͤr einen Reichthum von Troſt findeſt du
immer in deiner edeln Seele! Indeß kann ich doch

meinen Beſorgniſſen nicht wehren; was wird end⸗

lich aus unſern Kindern werden? So gaͤnzlich von
allem verlaſſen, was fuͤr Wege haben wir ihnen zu
weiſen, in der Welt ihr Gluͤck zu machen.
Lucinde.
Die Wege der Tugend, o mein Geliebler die
ſind untruͤglich!
Era ſt.

Ja, aber die leidende Tugend iſt immer ein
trauriges Schauſpiel: und wie ſchwer iſts, ſeine
Tugend, wenn von auſſenher alles Elend uns um⸗
ringt, wie ſchwer iſts da, ſie unverſehrt in ſeinem
Buſen zu erhalten? Ach! Es wird ein Gluͤck ſeyn,
wenn

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Er a ſt. 183

wenn ſie, nicht unter den niedrigſten Poͤbel ge⸗
miſcht, dennoch weit unter dem Rang, den ihre
Geburt ihnen ertheilt haͤtte, ihr Leben durchſchlep⸗
pen koͤnnen. O mein Vater! Es moͤgen die Seuf⸗
zer, die deine Strenge mir abzwingt, niemals,
ach niemals deine Seele aͤngſtigen; auch denn
nicht, wenn deine Enkel einſt unerkannt vor dei⸗
ner Thuͤre ihr Brod heiſchen, Gott!
Lucinde.
Du giebſt ihrem kuͤnftigen Elend viel mehr
Wahrſcheinlichkeit, als es wirklich hat. Wie un⸗
endlich viele Wege hat nicht die Vorſicht zum Gluͤ⸗
cke geoͤfnet?
Eraſt.
Ja gewiß; aber wer einmal im Elend iſt, wird
immer von ſolchen weggedraͤngt. Wie gieng es
uns? Himmel! Kaum hat mein Vater mich verlaſ⸗
ſen, kaum war unſer weniges Vermoͤgen bis zur
Armuth heruntergeſchmolzen; was fuͤr Huͤlfe, was
fuͤr Rath, was fuͤr Hoffnungen blieben uns da?
Die Welt ſtieß uns aus; was blieb uns uͤbrig?
Lucinde.
Die Welt zu verlaſſen, und uns in eine der
ſchoͤnſten Gegenden der Welt ins Einſame zu fluͤch⸗
ten, und da der Vorſehung unſer Schickſai heim⸗
zuſtellen.
Era ſt.
Gut, mein Kind! Aber das iſt drum kein Gluͤck/
das ich ihnen wuͤnſche, wo man alle Vernunft zu⸗
ſammenſammeln muß, um nicht zu verzweifeln.
M „ Lucinde.

184 Era ſt.

Lucinde.
Unſere Umſtaͤnde ſind ſo elend nicht, in die uns
die Vorſehung aus weiſen Abſichten, gewiß aus
weiſen Abſichten, geſetzt hat: Wie unbillig iſt es,
wenn wir gegen dieſelben murren. Eben itzt hab
ich unſre Nachbarin beſucht. Iſt ihr Schickſal
nicht viel ſchlimmer, als das unſre? Sie iſt alt,
und huͤlfloſer, und aͤrmer als wir ſind, und wird
ſchon lange durch ſchmerzhafte Krankheit gepeinigt;
und alle ihre dunkeln Ausſichten dieſes Lebens ſind
nichts als fortdauernde Schmerzen und Armuth:
Und dennoch koͤnnen Schmerzen und Armuth nur
in ſeltenen Augenblicken ihre Geduld uͤberwinden.
Ihre einzige Hoffnung iſt der Tod, der vielleicht
erſt nach langen Martern ihr Leben ſchließt. Und
wir, wir ſollten bey den Vortheilen der beſſern
Erziehung;, und des angebautern Verſtandes durch
kleinmuͤthiges Betragen uns elender machen, als
ſie es iſt!
Eraſt.
Das wollen wir nicht, meine Geliebte!
Lucinde.
Das wollen wir nicht, mein Geliebter! Nein!
Gelobet ſey die Vorſehung; ſie, die alles ſo weiſe
leitet, die alles zum beſten Entzweck thut, die ihre
Geſchoͤpfe ſo lieb hat, und uͤber das geringſte, wie
uͤber das groͤſſeſte, mit gleicher Sorgfalt wachet.
Sie iſts, die jenen Vogel erhaͤlt, der dort im Ge⸗
buͤſche zwitſchert, und die Biene, die um uns ſumſt,
und den Wurm, der vor uns auf der Erde kriecht.
Und

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Er a ſt. 185
Und wir ſollten gegen ihre Leitung murren, weil
itzt unſre Umſtaͤnde nicht beneidenswerth ſind? Er⸗
muntre dich; ſieh, wie ſchoͤn die Gegend uns ent⸗
gegen lachet; ein herrliches Abendroth will den
Abſchied eines Tages ſchmuͤcken, der uns der Ent⸗

wicklung unſers Schickſals naͤher gebracht hat.

Era ſt.
Habe Dank, meine Geliebte! O meine Lucin⸗
de! Wie unausſprechlich iſt mein Gluͤck, daß ich
dich beſitze! Du haſt meiner ſchwaͤchern Vernunft
empor geholfen, du haſt mein Gemuͤth aufgehei⸗
tert: Aber dieſe Heiterkeit iſt nicht wie eines freu⸗
denvollen Fruͤhlingstages, ſie iſt wie die ernſtere
Heiterkeit einer ſtillen Mitternacht, wenn der volle
Mond leuchtet. Das, das mildert ſie immer; der
Gedanke, daß mein Vater mich verlaſſen, ſo gaͤnz⸗
lich mich aus ſeinem Herzen derbannet hat. O
wenn du ſtirbſt, Vater! Wenn du ſtirbſt, und ich
Verſtoſſener kann nicht bey deinem Sterbebette wei⸗
nen, nicht deinen letzten Segen von deinen Lippen
hoͤren, o ſo ſey meiner eingedenk; und wenn du an
den Verlaſſenen denkſt, dem du das Leben gabſt,

dann ſegne mich!
Lucinde.

Mein beſter Mann! Deine Vernunft haͤtte ſich
ſelbſt wieder aus dieſen ſchwermuͤthigen Gedanken
emporgehoben: Ich ſage dir nur diejenigen Troͤ⸗
ſtungen, die ſie ſelbſt beſſer, nur vielleicht gleich
itzt nicht gefunden haͤtte. Dein Wunſch fuͤr deinen
Vater, o daß der in Erfuͤllung gehe! Gott! Ich —
M 5 Eraſt.

186 G Era ſt.
Eraſt.
Um des Himmels willen, ſage nicht, was du
ſagen wollteſt; mache dir hieruͤber keine Vorwuͤrfe.
Ich waͤre des groͤſſeſten Gluͤckes, dich zu beſitzen
nicht werth, wenn ich ſie anhoͤren koͤnnte.
Lucinde.
Nein, mein Eraſt, ich will deine Liebe nicht
beleidigen; aber meine Hoffnungen muß ich dir ſa⸗
gen: Wie wenn dein Vater ſich ausgeſohnt haͤtte,

und um das Schickſal ſeines Sohns itzt unruhig

waͤre, den er —
Nun ja! O dieſer Gedanke hat ehedem oft die
traurigſten Stunden mir erheitert, oft ganze Tage
mich gluͤcklich gemacht, wenn ich umſonſt, ach im⸗
mer umſonſt Antwort erwartete, auf unſre ruͤh⸗
renden Briefe; Brieſe, bey denen, beym Him⸗
mel! der gleichguͤltigſte, unbekannteſte, wenn er
ſie auf die Straſſe hingeworfen gefunden haͤtte,
gewiß haͤtte weinen muͤſſen. Und mein Vater, er
ſollte —
Lucinde.
Wie unbillig wuͤrden wir gegen einen Vater
ſeyn, der dich ſo ſehr geliebt hat, wenn wir ihn —
Era ſt.
O GOtt! Ja gewiß unbillig! O mein Vater,
du ſollteſt ewig mich haſſen, der du mich ehedem
ſo zaͤrtlich liebteſt, jede meiner ſchwach aufteimen⸗
den Faͤhigkeiten mit uͤbermaͤßiger Freude bemerk⸗
teſt, du ſollteſt mich immer haſſen! Auch in der
elnſte⸗

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Er a ſt. 187

ernſteſten Stunde, wenn ich uͤber deinen Zorn
weine, wirft mir mein Gewiſſen nichts vor: Haͤtt
es mir vorzuwerfen, Himmel! Dann wuͤrde dein
Zorn mir unertraͤglich ſeyn! Du wirſt, o du wirſt
deine Liebe mir wieder ſchenken! Vielleicht, ſuͤſſer
Gedanke! Vielleicht weint er ſchon uͤber einen
Sohn, den er ſo huͤlflos ſeinem Schickſal uͤberlaſ⸗
ſen hat. Dieſe Hoffnung, o wie entzuͤckend iſt ſie!
Ich will ihm ſchreiben, ich will ihm alles das Ruͤh⸗
rende erzaͤhlen, was unſre Umſtaͤnde und meine
keindliche Liebe mir eingeben koͤnnen. Laß uns in
die Huͤtte gehen; ich will heute noch ſchreiben:
Komm, dein Beyſtand wird mir noͤthig ſeyn.
Lucinde.
Komm, mein Geliebter!
(Sie gehen Hand in Hand in die Huͤtte.)

Fuͤnfter Auftritt.
Simon.

Sind ſie weg? — Ja, wenn ſie mich nur nicht
ſo gleich ſehen. Schon ein ſchlechtes Zeichen,
daß ſich mich vor ihnen ſcheuen muß! Was pocheſt
du ſo?
(Er legt ſich die Hand aufs Herz.)
Was das fuͤr ein unbaͤndiges Klopfen iſt!
Was haͤuft ſich fuͤr eine Laſt auf meine Bruſt?
Nicht doch! O laß mich! Mache mir nicht bang
uͤber etwas, das ich aus den beſten Abſichten ge⸗
than habe! Du alter ehrlicher Kerl! Dein Gewiſ⸗

ſen

188 Era ſt.

ſen iſt ſehr empfindlich, daß du etwas gewagt haſt,
das ſonſt in allen andern Umſtaͤnden ein Schel⸗
menſtreich geweſen waͤre. Aber es iſt keiner; Ab⸗
ſichten und Umſtaͤnde entſchuldigen mich. Mein
Seel! es iſt kein Schelmenſtreich! Und doch iſt mir

ſo bang, als wenns einer waͤre; wenn nur nie⸗

mand kommt, eh ich mich in Ordnung gebracht
habe.
(Er langt einen Beutel mit Geld hervor.)
Es iſt viel: Das kann uns lange durchſchlep⸗
pen. Aber geraubt, auf der Straſſe geraubt! Ver⸗
flucht! Wie ſoll mir das nun ewig bange machen!
Befriedige dich, Gewiſſen! O! Es iſt das erſtemal
und auch das letzte. Lieber wollt ich jeden Man⸗
gel ertragen, und mit dir in Freundſchaft leben,
als im Ueberfluß ſitzen, und mit dir uneinig ſeyn.
Aber unſerm huͤlfloſen Mangel, unſerm Elend nur
ein wenig abzuhelfen, gieng ich und foderte dort,
zwar mit Gewalt, jenem etwas von ſeinem Ueber⸗
fluß; das er nur ſo lange mißt, bis er nach Hau⸗
ſe kommt, und dann mag er ſichs aus ſeinen vol⸗
len Kiſten wieder erſetzen. Nein, beym Himmel!
Es iſt unbillig, daß ſo viele Schurken mit allem
Ueberfluß durch die Welt ſchlendern, und mein
braver Herr, und Lucinde, und ihre Kinder, und
ich ſollen indeß huͤlflos und hungrig in dieſer
Wildniß ſchmachten. Ha! Mir ſiedet mein Blut,
wenn ich ſie ſehe, dieſe Praſſer, dieſe ſtolzen Un⸗
geheuer, die den Armen und den huͤlfloſen Elen⸗
den zum Vieh zaͤhlen, und in allen Wolluͤſten ſich
waͤlzen;

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benes
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ſchme
dieſe
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nicht,
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Nen!
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vil,
Verke
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urtig!
then.
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er⸗
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den
ſeͤrt
len.

gt he, waͤlzen; ihr meiſt durch andrer Elend erwor⸗
Sch⸗ benes Gut in Laſterthaten verpraſſen: Indeß
et; A⸗ ſoll der Arme verhungern, und der Elende ver⸗
Pein ſchmachten, und mit heiſſen Thraͤnen zuſehen, wie
Gm dieſe ungerochen in den Guͤtern dieſer Welt ſchwel⸗
Uur i⸗ gen. Es iſt billig, daß jene ihren beſcheidenen
ebrocht Theil wegnehmen. Nein, ich bereue die That
nicht. Ich — Himmel! Ich hoͤre rauſchen. —
Es kommt jemand — NRein — Ich zittre, als
ſſchk⸗ haͤtte man mich aus dem kalten Waſſer geſchleppt.
Ve Ich alter Narr! Ich werde mich gut beſtellen koͤn⸗
nchen! nen! Nun, damit ich nicht ungeruͤſtet uͤberraſchet
aſtr, werde, was will ich ſagen? Meinem Herrn darf
Cer⸗ ich die Wahrheit nicht ſagen. Still, mein Gewiſ⸗
len, ſen! O wie eins aus dem andern folgt! Nun, es
nn muß ſeyn, mein Seel; da muß gelogen ſeyn! Ich
nb nur will ſagen — Nun was? — Ungeſchickter Narr!
doet, Verzweifelte Umſtaͤnde! — Ich will ſagen —
huche⸗ Ich habe — Nun ja, Dummkopf! Das waͤr
ghnn artig! Da waͤr ich den erſten Augenblick verra⸗
en wol⸗ then. — Ja, ja! Das geht an: Ein Herr iſt mir
zinnel in der Stadt begegnet, der hat mich gekannt, ich
,ln hab ihn nicht gekannt; der fragte, ob ich noch bey .V
Pwi Eraſten in Dienſten waͤre; darauf hat er geſagt,
n er — er wiſſe unſre Umſtaͤnde, er habe Mitleiden,
dir er — und — Blitz! Wer kommt, — unſre bey⸗
lt⸗ den Sohne ſinds; kann man denn nicht unge⸗
i ſtoͤrt ſeyn? Ich werde meine Rolle trefflich ſpie⸗
len.
Clen J
ſt

Sechs⸗

Era ſt.
Sechster Auftritt.
Simon, beyde Soͤhne.
Erſter Sohn.

Sey willommen, Simon!
Zweyter Sohn.
Sey willkommen, Simon.
Simon.
(Steht ganz ſtaunend.)
Erſter Sohn.
Du biſt nicht freundlich, Simon!
Simon.
Ja, ja; es ſteckt mir was in meinem naͤrri⸗
ſchen Kopfe.
Zweyter Sohn.
Du kommſt ſpaͤt aus der Stadt.
Simon.
Ich hatte auch vieles da zu thun.
Erſter Sohn.
Haſt du was mit aus der Stadt gebracht?
Simon.
O ja! Recht viel. Wir haben vollauf.
Zweyter Sohn.
O du guter Simon!
Erſter Sohn.
Ich hab im Wald Fruͤchte geſucht; ich habe
den ganzen Korb voll.
Simon.

werde

wie!

9
ſſehe

Wee
freue
hatte
kecht
Arber
vo ſ
ind
weine
weg⸗
wWüe
Sr
und
bon

un,

an⸗

Era ſt. 191

Simon.
Gut, gut! Du biſt ein braver Sohn: Wir
werden alſo recht gut leben.
Zweyter Sohn.
O wie verlangt es mich, auch groß zu ſeyn,
wie mein Bruder, um euch helfen zu koͤnnen.
Erſter Sohn.
Du lieber Bruder du! Das wird auch bald ge⸗

ehen.
ſchih Zweyter Sohn.
Du lieber Bruder, kuͤſſe mich!
(Sie kuͤſſen ſich)
Wie ich dich lieb habe! Wie werden ſie ſich

freuen, unſer Vater und unſre Mutter! Wir

hatten keine Speiſe mehr, und itzt haben wir
recht viel. Die liebe Mutter hat heute bey der
Arbeit geweint: Ich kam eben in die Stube,
wo ſie bey der Naͤhrahme ſaß; ſie ſah mich nicht,
und weinte und betete, und da mußt ich auch
weinen. Da ſah ſie auf, wiſchete die Thraͤnen
weg, als haͤtt ichs nicht ſehen ſollen, daß ſie ge⸗
weint hat; aber ich habs doch geſehen. Sag uns,
Simon! Warum weinen ſie ſo oft unſer Vater
und unſre Mutter? Es wird mir allemal ſo

bange.
Erſter Sohn.
Mir auch. Sag uns, Simon, ſag uns, war⸗

um, wenn du es weiſſeſt?

Simon.
Nun, ihr Kinder, ich denke, ſie weinen, weil
wir ſo arm ſind.
Erſter

192 Era ſte.

Erſter Sohn.
Arm? Wir?
Zweyter Sohn.
Unſre Nachbarn im Gebuͤrge ſind arm, nicht wir.
Erſter Sohn.
So iſts. Wir ſind nur zuweilen arm; heute
waren wirs, itzt ſind wirs nicht mehr. Wir ha⸗
ben ja ſo vieles. Oder, ſind wir denn itzt nicht
reich.
Simon.
Ha! Ha! Ha! Ihr guten Kinder!
Zweyter Sohn.
Du lacheſt uͤber uns, Simon! Aber iſt man
denn nicht reich, wenn man genug hat; und wir
haben ja itzt fuͤr fuͤnf Tage genug.
Simon.
Ihr guten Kinder!
Erſter Sohn.
Nun, Simon! So ſag uns: Wenn wir arm
ſind, was haben denn die, ſo reich ſind?
Simon.
Die haben an allem Ueberfluß.
Erſter Sohn.
Aber wozu brauchen ſie das? Ueberfluß iſt ia,
wenn man mehr hat, als man bedarf.
Simon.
Sza; und ſie ſind meiſt mit dem nicht zufrieden.
Zweyter Sohn.

Die wunderlichen Leute!
Erſter

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Era ſt. 193
Erſter Sohn.
Sie geben alſo dieſen Ueberfluß nicht dezen/
die nichts haben.
Simon. .
O! Sie nehmen oft dem Armen noch, was er
hat, um es zu ihrem groſſen Haufen zu legen.
Zweyter Sohn.
O Simon! Du haſt deinen Spaß mit ung
Kindern. Dergleichen Leute ſollt es geben, Bru⸗
Der! Kannſt du das glauben?
Erſter. Sohn.
Das kann ich nicht glauben, Simon! Nun
hab uns nicht zum beſten. Man muß nicht luͤgen.
Simon.
Es iſt gewiß wahr; die ganze Stadt iſt volt
dergleichen.
Erſter Sohn.
Aber wenn ich Ueberfluß haͤtte, ſo wuͤrd ichs
unſern armen Nachbarn im Gebuͤrge geben; wie
unſer Vater und unſre Mutter auch.
Zweyter Sohn.
Ja, gewiß ich auch.
Erſter Sohn.
Ich weiß keine groͤſſere Freude, ich muß alle⸗
mal vor Freude weinen, wenn ein Armer uns ſo
herzlich dankt und uns ſegnet, wenn wir ihm das
gegeben haben, was wir doch miſſen konnten.
Zweyter Sohn.
Ja, ja, Bruder! Das freut mich allemal mehr⸗/
als wenn ich den ſchoͤnſten Vogel gefangen haͤtte.
Geßn, Schrift. II. Th. N

194 Erxra ſt.
Erſter Sohn.
Aber ſag uns, Simon! Warum weinen denn
unſer Vater und unſre Mutter? Weil ſie nicht
reich ſind? Ich kann es nicht glauben.
Simon.
Ich denke darum, weil ſie, wenn ſie reich
waͤren, mehr Ueberfluß haͤtten; und ſich denn die
Freude oͤfter machen koͤnnten, den Armen beyzu⸗
ſtehn.
Erſter Sohn.
Ja gewiß, Simon! Du haſts errathen: Itzt
moͤcht ich auch weinen, daß wir nicht reich ſind.
Aber komm, Bruder! Wir wollen in die Huͤtte
gehn. Komm Simon! Komm auch!
(Sie gehn.)

Siebenter Auftritt.
Simon.

Je⸗ bin ich wieder allein. Ja, ſie ſind weg!

Laß mich erſt den Angſtſchweiß wegwiſchen.

Itzt, guten Muths! Itzt wollen wir in die Huͤtte

gehn, und — Aber was wollt ich ſagen? Ich
glaub, ich habs in der Angſt ſchon wieder vergeſſen.
So zittre doch nicht alter Narr! Steh veſt! Die
Augen nicht ſo niedergeſchlagen! Du biſt ein
ſchlechter Betrieger. Ich bin zu alt, ein neues
Handwerk zu lernen; fuͤraus eins, das meines
ganzen Natur ſo zuwider iſt. O wenns nur dieß⸗
mal geraͤth! — Von jenem Herrn wollt ich ſa⸗
gen,

gen⸗
Nun
dich

wie
ng
den
ſch

en Nenn
ſe nicht

ſe lech
denn Ne
jbeyfſ⸗

ih ſed,
hiͤtt

Era ſt. 195
gen, den ich niemals in der Stadt geſehen habe.
Nun gut! — Himmel! Da kommt er. Halte
dich wol.

Achter Auftritkt.
Simon, Eraſt.
Era ſt.

Wünkenmen, mein wahrer Freund! Biſt du
nicht muͤde? Es iſt eine ermuͤdende Reiſe
aus der Stadt hieher.
Simon. .
Nein, muͤde bin ich nicht. Ich habe hier
verſchiedene Nothwendigkeiten mit aus der Stadt
gebracht.
Eraſt.
Entlade dich, krage ſie in die Huͤtte; und dann
komm hieher ins Kuͤhle, das Abendeſſen wird
bald fertig ſeyn.
B (Simon geht.)
Era ſt.
(Sieht ihm nach.)
Der ehrliche Mann! O wenn ich nur einſt ſei⸗
ne Dienſte belohnen kan ! Zwar itzt naͤhr ich
wieder die ſuͤſſeſte Hoffnung. Ich habe den Brief
angefangen, und ich werd ihn heute noch vollen⸗
den. Was fuͤr ſuͤſſe Hoffnungen! Was fuͤr ſchreck⸗
liche Zweifel! Welch Entzuͤcken, o Gott! Welch
himmliſche Freude, wenn ich vom verſoͤhnten Va⸗
NRN 2⁶ ter

105 Era ſt.

ter Antwort erhalte. Die ſuͤſſe Hoffnung macht
mich weinen: Wie werd ich mein Entzuͤcken er⸗
tragen! Wie werden meine Thraͤnen die geſegne⸗
te Schrift benetzen! Was fuͤr Schrecken! O was
fuͤr Virzweiflung, wenn er mich nicht erhoͤrt!
Gott! O hoͤre, hoͤre mein Flehen, erbarme

dich, verſuche mich nicht uͤber mein ſchwaches

Vernmoͤgen! Laß meinen Vater nicht unverſoͤhnt
zur Grübe gahn: Wie wenn Simon mit meinem
aͤltern Sohn hingienge? Zwar die Reiſe iſt
weit: —– Wenn dieß liebenswuͤrdige unſchuldige

Kind meinem Vater den Brief uͤbergaͤbe, wenn

es, des alten Mannes Knie umfaſſend, fuͤr ſei⸗
nen Segen flehete, und fuͤr den Segen ſeines Va⸗

ters. — O herklich, herrlich! Der Elende
macht tauſend ſuͤſſe Entwuͤrfe, um tauſendmal

deſto herber zu fuͤhlen, daß er elend iſt. Wer
wird ſie beyde auf der Reiſe unterhalten? Gott!
(Er geht ſtaunend hin und her. Simon ſteht lan⸗
ge zur Seite, ohne daß er ihn gewahr wird.
Er ſieht ihn.)
Biſt du wieder da, Simon? O du mein einziger
Freund! Wenn ich nur einſt deine Guͤte belohnen
kann!
Simon.
Ihre Guͤtigkeit gegen mich belohnt mir das
wenige, was ich thu, alle Augenblicke.
Era ſt.

Das kann ich nicht: Wie ſollt ich deine Freund⸗

ſchaft belohnen koͤnnen? Da mich mein Vater⸗

3 und

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du,
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mir!
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ſohnes

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.und⸗
Uetg,

Era ſt. 197

und nach ihm alles, alles verlaſſen hat, bleibſt

du, alter ehrlicher Bedienter, allein uͤbrig: Du
hatteſt nichts bey mir zu hoffen, da mir ſelbſt kei⸗
ne Hoffnung uͤbrig war; und dennoch folgteſt du
mir ins Elend, litteſt mit mir Hunger und Man⸗
gel, und ver aͤumteſt bey mir jedes andre Gluͤck.
Simon.
O mein Herr! Wie Sie das wenige, was ich
gethan habe, groß zu machen wiſſen! Sie wer⸗

den mich doch nimmer bereden, daß ich was grof⸗

ſes gethan habe. — Hier iſt —

Era ſt.
Was, mein Freund?
Simon.
Nehmen Sie nur! Nehmen Sie!
Era ſt.
Wie? — Was? —
Simon.„. V
Geld, — das ich mit aus der Stadt gebracht
habe.
Era ſt.

So viel Geld! Wie? Warum zittert deine
Hand ſo?
Simon.
Meine Hand — zittert? — Ich denke, — vor
Freude.
Eraſt.
Du ſtotterſt, — Was iſts?
Simon.
Geld, mein Herr! Geld iſts! Wir habens ſa
ſo noͤthig; und doch freuen Sie ſich nicht.
N 3 Eraſt.

E ra ſt.
Ersſt.

Dein fichtſames Betragen macht, daß ich

nicht weiß, ob ich mich freuen ſoll. Ums Him⸗
mels willen, mein Freund, reiſſe mich aus der
Ungewißheit! Wer haks dir uͤbergeben?
Simon.
Ja — Man hat mir verboten . es Ihnen zu
ſagen.
Era ſt.
Nun, mein Freund, mache mich nicht unru⸗
hig. Da nimm es wieder zuruͤck; ich kann es
nicht annehmen, bis ich weiß, auf was Art du
es bekommen haſt.
Simon.
Nun — ich nehm es nicht wieder. Was das
fuͤr Bedenklichkeiten ſind!
Eraſt.
Nun heraus, Simon, rede heraus!
Simon.
Ich — Da ich aus der Stadt kam -— Da —
unten am Gebuͤrge hab ichs gefunden.
Era ſt.

So luͤge doch, alter ehrlicher Mann! Deine

Sprache verraͤth dich.
Simon.
Ich glaube, Sie koͤnnen mir ins Herz ſehen.

Eraſt.

dich
willſ

ſogt

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Dien

—

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Dit

Era ſt. 1 99

Eraſt.
O! Das kann ich nicht. Aber du gebehrdeſt
dich uͤbel dazu, wenn du Unwahrheiten ſagen

willſt, und uͤber das widerſprichſt du dir .

Simon.
Nun ja; ich habs nicht gefunden, wie ich ge⸗
ſagt habe. —
Era ſt.
Was, wie ich geſagt habe?
Seimon.
Es hat mirs jemand in der Stadt uͤbergeben.
Eraſt.
O Simon! Simon! Wars ein Freund von mir?
Simon.
Das muß er wol ſeyn: Es war ein feiner
Herr; er fragte mich, ob ich noch bey Ihnen im
Dienſte waͤre?
Era ſt.
Nun weiter —
Simon.
Ich ſagte ja; und da uͤbergab er mir das Geld,
ich ſoll es Ihnen bringen.
Era ſt.
Haſt du den redlichen Mann denn nicht ge⸗

kannt?
J Simon.

Nein, wie ich geſagt hab; ich weiß mich nicht

zu erinnern, ihn geſehen zu haben.
R 4 (Fuͤr

200 Ex a ſt.
(Fuͤr ſich.)
Wenn nur unſer ( Geſpraͤch zu Ende waͤre!
Eraſt.
Ich glaub es ſelbſt, du habeſt ihn niemals ge⸗
ſehen. O mein redlicher Freund, warum willft
de mich heute zum erſtenmal betriegen?
Simon.

Das iſt aber die Wahrheit. — Ich muß „ver⸗

neihen Sie, ich muß in den Garten gehen.
(Er geht weg.)
Era ſt.
Das iſt wunderbar; da muß ein Geheimniß
Harhinter ſtecken. Wie der ehrliche Mann ſo un⸗
ruhig iſt! Das letzte ſcheint mir ſo wenig wahr

zu ſeyn, als das erſte. Es war ihm ſo bange.

Ich denk, ich will ihm in den Garten folgen. Ich
kann nicht ruhig ſeyn, bis ich in der Sache mehr

Licht habe.
(Er will gehen.)
Simon.

(Koͤmmt ganz langfſam zuruͤck, und bleibt mit nieber⸗

geſchlagenen Augen ſtehen.)
Mein Herr! — Verzeihen Sie — Ich kann

es nicht ausſtehen, daß ich Sie habe betriegen

wollen, Es wuͤrde mich mein Lebtag unruhig ma⸗
chen. Ich will Ihnen alles ſagen, damit ich auch
wiſſe, ob das, was ich gethan habe, ſo böͤſe iſt,
als mirs mein Gewiſſen angeben will, Ich —
Era ſt.
ums Himmels willen! So rede —
Simon!

Etgt
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Era ſt. 201I
Simon. H
Ich hab es auf dem Gebuͤrg — einem Reiſen⸗

den abgenommen.

Erxa ſt.
Wie! Wie! Abgenommen?
Simon.
Ich will Ihnen alles ſagen. Da ich aus der
Stadt heraufgieng, und ſo durchs einſame Ge⸗
buͤrge nach unſrer Wildniß ſchlenderte, da ſetzt ich
mich oben auf der Hoͤhe, um auszuruhen, und ſah
auf die entfernte Stadt herunter; ſah da die
himmelanſteigende Palaͤſte, auf jene Schlemmer,
die das Gluͤck fuͤr ſich allein gedungen zu haben
ſcheinen; die den Huͤlfloſen und den Elenden ver⸗

gebens vor ihrer Schwelle ſchmachten laſſen, und
ihren Reichthum in niedertraͤchtigen Wolluͤſten ver⸗
ſchwelgen. Das machte mich raſend, daß jene

aller Orten immer das Beſte wegnehmen, und ein
braver Herr, wie Sie ſind, der beſſer iſt als ze⸗
hen von jenen zuſammengenommen, der beſte, der
tugendhafteſte Mann, mit dem beſten Weib auf
dem Erdboden, in dieſer Welt huͤlflos und ver⸗
draͤngt leben ſollen! Ich ward raſend⸗ boͤſe, da ich
unſern Zuſtand uͤberdachte, und daß eben itzt kein
ZBiſſen Brod in unſrer Huͤtte ſey, indeß daß dort
bey manchem Narren, der kaum des Waſſers
werth iſt, in einem Tage mehr verpraſſet wird,
als ein ehrlicher Mann ein ganzes Jahr durch be⸗
duͤrfte; indeß daß dort, auf einer Karte, mehr
Geld, als mancher arbeitſamer Mann mit der Ars

beit des ganzen Jahrs nicht gewinnt, mit gleichguͤlti⸗

R 5 . genss

202 Era ſt.
gem Geſicht von manchem verloren wird, der wie
ein Henker flucht, wenn einer mit preſthaftem Koͤr⸗
per ihm einen Pfenning fodert; indeß dort man⸗
cher mehr verſchwendet, die Unſchuld eines Kin⸗
des braver Eltern zu verfuͤhren, als mancher ehr⸗
licher Mann noͤthig haͤtte, eine zahlreiche Hans⸗
haltung zu erziehen. Iſt es billig, dacht ich, daß

man ſo die Gluͤcksguͤter theilt, die doch fuͤr alle

da ſind, und daß oft einer allein ſo viel miß⸗
braucht, als fuͤr tauſende genug waͤre. So dacht
ich, nahm meine Buͤrde auf den Ruͤcken, und
gieng voll bittern Grames weiter. Bald darauf
ſah ich auf einem Abweg einen zu Pferd, wolge⸗
kleidet, der auf mich zukam. Wie, wenn dieſer
nit mir theilen muͤßte! Himmel! Das kann nicht
unbillig ſeyn, dacht ich. Mein Widerwille mach⸗
te mich kuͤhn, und mein Gewiſſen dann wieder
muthlos. Die Haͤlfte ſoll er geben; das ſoll er,
beym Himmel, das ſoll er! Dann werd ich ſo viel
bekommen, daß wir uns lange durchſchleppen koͤn⸗

nen. Ich begehre keinen Ueberfluß; aber es iſt

doch nicht billig, daß wir verhungern. So dacht

ich, als der Reuter bey mir war. Ich warf mei⸗

ne Buͤrde ins Gebuͤſch; es war, als wollte mich

jemand wegreiſſen; mein Herz hat mir nie ſo ge⸗

pocht: Halt! Stotterte ich, und faßte des Pfer⸗
des Zuͤgel, und in der andern mein Weidmeſſer;
gebt mir die Haͤlfte von dem Geld, das ihr bey

euch habt; ohnverzuͤglich, uur nicht Huͤlfe geruf⸗

fen, mein Seel nicht! Oder ich werde die Meini⸗
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Geriß⸗

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nicht ſo viel beyſammen geſehen haben,

E r 0 ſt. 203

gen zuſammenruffen, die nicht ferne ſind; und dann

werdet ihr ſo nicht draus kommen! Der Reuter
hatte noch ein bisgen weniger Herz, als ich; ſonſt
haͤtt er bemerkt, wie ich ſchwitzte, wie zitternd ich
den Zuͤgel hielt. Er gab mir das, was hier im
Beutel iſt; todtblaß gieng ich ins Gebuͤſche zuruͤck,
und war da, wie vom Traum erwacht. Wenn
ich die Sache von allen Seiten betrachte, ſo verdiene
ich mit keiner Billigkeit aufgehangen zu werden.
Eraſt.
Und du, ehrlicher Mann, du konnteſt dich zu
ſo was entſchlieſſen?
Simon.
Ich wollte, daß das Geld mir auf der Hand

zerſchmolzen waͤre! Aber nein! Bedenken Sie es
recht! Alle Umſtaͤnde entſchuldigen mich.
Eraſt.
Es koͤnnen keine nntdnde eine vorſetzlich boͤſe
That entſchuldigen.
Simon.
Aber ich dachte nicht, daß ſie ſo boͤſe waͤre.

& Eraſt.
Ich werde unruhig ſeyn, bis dieß Geld wieder
ſeinen rechtmaͤßigen Beſitzer gefunden hat.

Simon.
Aber wie werden wir den finden? O das ver⸗

fluchte Geld! Und zuletzt? Er gab es ſo hin,
wie wenn ers leicht miſſen könnte; und wie leicht
wird er eine ſolche Kleinigkeit miſſen! Es ſcheint
Ihnen nur ſo viel, weil Sie bey vielen Jahren

Eraßt.

204 Era ſt.
Era ſt.
Man iſt nicht berechtigt, auch das geringſte
von dem Eigentum eines andern gegen ſeinen Wil⸗
len wegzunehmen. Geh, Simon! Geh hin auf

die Hoͤhe, wo man die Straſſe uͤberſieht; vielleicht
wirſt du ihn wieder finden.

Simon.
Ich ſollte alſo —
Era ſt.
Was?
Simon.
Ich Kinſ ihm das Geld wieder geben?
Era ſt.
Dar nimm es hin; ich uͤberlaß es deiner Wahl.
Simon.

Nun, ſo eil ich auf die Hoͤhe, um auf der
Straſſe nach ihm zu ſehen. Aber horchen Sie

einmal, ich hoͤre ein Pferd kommen; wer muß das

ſeyn? Wie wenn ich verrathen waͤre, und man
kaͤme her, um mich wegzuſchleppen, und vielleicht

dann gar aufzuhaͤngen? Doch was muß man im⸗

mer das boͤſeſte vermuthen? Da koͤmmt jemand!
Beym Blitz! — Da iſt er ſelbſt!

Neunter Auftritt.
Cleon, in Stiefeln. Die vorigen.

Cleon.

ein Herr! Ich habe mich von der Straſſe im
Gebuͤrge verirret, und meinen Bedienten, der
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Era ſt. 205
von mir wegritt, um den Weg zu ſuchen, verlo⸗
ren; und endlich komm ich hieher. Verzeihen
Sie! — .
(Er ſieht den Simon.)
Himmel! Ich bin verloren!
Simon.
Mein Seel, er iſt es ſelbſt!
(Er ſchleicht ſich hinten aufs Thenter.)
Era ſt.
Warum ſo beſtuͤrzt, Mein Herr?
Cleon.
Ich erſuche Sie, mein Herr, meiner zu ſcho⸗
nen! Dieſer Herr hat die Guͤtigkeit gehabt, mir

mur die Haͤlfte abzufodern, und ich hab ihm

un ezaͤhlt mehr gegeben. Ich hab eben noch ſo
viel uͤbrig, als mir zu Fortſetzung meiner Reiſe
noͤthig iſt.
Eraſt.
Ver zeihen Sie, mein Herr! O Himmel! Wir
ſind keine Raͤuherbande; wir ſind nur Ungluͤckli⸗
che, die ſich aus der Welt in die Wildniß geret⸗
tet haben. Verzei hen Sie den Schrecken, der
Ihnen iſt verurſacht worden; das Geraubte ſollen
Sie alles wieder haben. Simon!

Simon.
(Koͤmmt ganz erſchrocken.)
(Zu Cleon.)
Mein Herr! Ich komme ganz beſchaͤmt. Er⸗
lauben Sie, daß ich dasjenige Ihnen wieder ge⸗
be⸗

206 Era ſt.

be, was ich Ihnen vorhin aus Unmuth, aus Ver⸗

zweiflung abgenommen habe: Ich wollt Ihnen
eben auf die Straſſe nachlaufen, um es Ihnen
zuruͤckzubringen. Ach! Die elenden Umſtaͤnde, in
denen mein wackrer Herr und die Seinigen ſind,
unſre aͤuſſerſte Armuth haben mich zu einer That

verleitet, der ich ſonſt gewiß niemals faͤhig gewe⸗

ſen waͤre; Gott im Himmel wolle mirs verzeihen!
Da, mein Herr, nehmen Sie es hurtig zuruͤck,
dieſe Laſt, die mich mein Lebtag wuͤrde beunruhi⸗
get haben. .

(Indeß daß Simon redt, betrachtet Eraſt mit groſ⸗

ſer Aufmerkſamkeit den Fremden.)
Cleon.

Verzeihen Sie, daß ich Ihnen Unrecht gethan

habe; ich bedaure Sie. Mein Herr! Behalten
Sie dieß wenige; ich nehm es nicht zurück. Ich
wuͤnſchte, daß ich Ihnen mit mehrerm beyſtehen
könnte; allein auf die Reiſe beladet man ſich eben
nicht gern.
Era ſt.
Verzeihen Sie, mein Herr! Wir waͤren un⸗

billig, wenn wir Sie desjenigen beraubten, was
Sie zu den Bequemlichkeiten der Reiſe noͤthig ha⸗

ben.
Himmel! Dieſe Zuͤge, dieſe Geberden!

Cleon. W

Wollen Sie mir denn das Vergnuͤgen nicht
Loͤnnen, Ihnen die geringſte Freundſchaft zu er⸗
weiſen?

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Era ſt. 207
weiſen? Ich habe noch genug uͤbrig, meine Reiſe
bequem fortzuſetzen. Ich ſchenk es hier dem
Freund Lder ihr Bedienter zu ſeyn ſcheint.
Simon.
Keine⸗ Bedenklichkeiten! Ich nehm es mit tau⸗
ſend Dank an, mein Herr!
Era ſt.
So haben Sie tauſendfaͤltigen Dank, mein
Herr! O Gott! Ehedem war ich nicht in ſolchen
Umſta"ͤnden; da war mir das ſelige Vergnuͤgen
nicht verſagt, andern Guts zu thun, O verzeihen
Sie, verzeihen Sie meinen Thraͤnen!
Cleon.
Mein Freund! Erlauben Sie mir, Sie ſo zu
nennen; Ihr edles Betragen ſagt mir, daß Sie
nicht von dem gemeinen Haufen ſi ind. Es muß
Sie ein trauriges Schickſal betroffen haben?
Era ſt.
O mein Herr! Es blieb uns nichts uͤbrig, als
ein gutes Gewiſſen und die Tugend.
Cleon.
Mein Freund! Wie ſind Sie beneidenswerth!
Ich habe an Gluͤcksguͤtern Ucherfluß; aber ich wuͤrd
es alles mit Entzuͤcken fuͤr die Ruhe des Gewiſ⸗
ſens hingeben. Ich hab ein Unrecht gethan, das
mich immer martert; die Angſt folgt wie ein
fuͤrchterliches Geſpenſt jedem meiner Tritte; und,
wie es ſcheint, o Gott! Soll es mir nicht ſo gut
werden, es in der Welt wieder gut zu machen.
Ja, mein Herr! Weinen Sie mit mir; ich bin

203⁸ Era ſt.
Ihres Mitleidens werth. O Gott! Wie qualvoll,
wie ſchrecklich werden die Tage ſeyny die mein graues

Alter noch zu leben hat, wenn ich die nicht wieder fin⸗

de, denen ich Unrecht gethan habe! Mein Herr! Sie

ſind noch jung: Sparen Sie ſich, o ſparen Sie

ſich den edlen Schatz eines reinen Gewiſſens auf

Ihre grauen Tage! O Gott! Was iſt das fuͤr

ein Elend! Wie iſt es klaͤglich, wenn ſeine Qua⸗
len uns in dem Abend unſers Lebens peinigen,
und unſer graues Alter bis in die Grube verfol⸗
gen! Schon lange hab ich Alter jede Beſchwerlich⸗
keit der Reiſe ausgeſtanden, um von denjenigen
Spuren zu finden, die durch meine Schuld viel⸗
leicht, ſchrecklicher Gedanke! in aͤuſſerſtem Elend
leben; vielleicht ein huͤlfloſes Leben ſchon geendet
haben! Welche Erde deckt ihren Staub? Welcher
Himmelsſtrich laͤßt Thau und Regen auf ihr ru⸗
higes Grab fallen? O wißt ichs, ich wollte hin⸗
eilen; meine grauen Locken wollt ich da auf ihr

Grab hinwerſen, wollte da meine uͤbrigen Tage

verweinen, und den lang gewuͤnſchten Tod erwar⸗
ten. O ich elender Vater! Sie weinen, mein

Freund! Haben Sie Bant fuͤr dieß Mitleiden! O

ich bin es werth! Gott weiß, ich bin es werth!
Eraſt.

Wie das Elend geſchaͤftig iſt, aller Orten Hoff⸗

nungen aufzuſuchen! Himmel! Nein, es iſt nicht,

es kann nicht ſeyn! Mein Herr! O wie bedaur ich

Sie! Sie find ein ungluͤcklicher Vater, und ich —

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6 –

N

Era ſt. oog

Zehnter Auftritt.
Lucinde, die vorigen.
Lucinde.

We⸗ mein Geliebter! Du haͤltſt deinen ehrwuͤr⸗

digen Gaſt, der vielleicht muͤde iſt, ſo in der
feuchten Abendluft. Wollen Sie ſich nicht bequem
machen, mein Herr; ſo viel unſere Armuth Ih⸗
nen Bequemlichkeiten geben kann?
N Cleon.
Wenn Sie erlauben, ſo wird Ihre Geſellſchaft

mir die angenehmſte von der Welt ſeyn.

Simon.
at Mein Herr! Gott im Himmel, was ſe

ich! O ſeh ich recht? Gott im Himmel! Was find 7

ich da bey dem Geld?
Eraſt.
Himmel! ¹ Was iſts?
Simon.
(Zu Cleon.)

Sind Sie Es, deſſen Name hier auf die
Zedel ſteht? . ſee⸗
(Er giebt ihm ein Papier.)

Cleon.
Ja, ich bins. tan

Simon.
O Gott! So umarmen Sie ſich! O ich muß
weinen wie ein Kind! Umarmen Sie ſich! Das iſt
ihr Vater, mein Herr! Das iſt Craſt ihr Sohn,
und Lucinde —

Geßn. Schrift. II. Th. . OO Eraſt.

8

1

Era ſt.
Era ſt.
Gott! Wie? O mein Vater!
(Er faͤllt mit Lucinden vor ſeine Knie.)
Cleon.
Meine Kinder! O Gott! Das Entzuͤcken nimmt

mir die Rede. O mein Sohn, meine Tochter!

Wie ſo entſtellt! Gott, was hat meine Ungerech⸗
tigkeit dich leiden gemacht! Doch ja; du biſts,
du biſt mein Sohn! Ich erkenne deine, ach durch
zu langen Gram zerſtoͤrten Geſichtszuͤge wieder.
Ach Gott! Wie wunderbar, wie unvermuthet
glücklich!
Era ſt.

Ach mein Vater, mein Vater!
Lucinde.
Und ich darf, Vater, Sie nennen; darf als
Ihre Tochter dieſe Hand mit Freudenthraͤnen
netzen! O mein Vater!
Simon.
(Bringt beyde Soͤhne von der Huͤtte her.)
Da, Kinder, da kniet auch hin! Wir ſind
gluͤcklich, mit einmal gluͤcklich. Ha! Ich weiß
vor Freude nicht, wo ich bin.
Cleon.
O ſteht auf; halte mich, Sohn! Mein Ent⸗
zuͤcken iſt uͤber meine Kraͤfte. Umarmet mich,
umarmet mich alle! Das ſind deine Kinder! O
ſeyd mir geſegnet, o Lucinde, meine Tochter,
Eraſt! O Gott im Himmel! Du haſt meine
Qualen geendet, Drey Jahre ſinds ſchon, ſeit
mein

mein

chen

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die
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Exaſt.

21I

mmein erwachtes Gewiſſen mich mit unausſprechli⸗
chen Martern gequaͤlt hat;
ſeit ich in ſchmerzhafter Krankheit am Rande des

drey Jahre ſinds,

Todes bebte, und mein Unrecht gegen dich mir
die Erwartung des Todes mit Furcht und Ent⸗

ſetzen erfuͤllte. Wie ich auf meinem Bette win⸗

ſelte, Kinder; wie verzweiflungsvoll ich deinen
Namen rief! O GOtt! ſo rief ich, ſchenke mir
Leben und Geſundheit, nimm mich in dieſer quaͤ⸗

lenden Angſt nicht hin, bis ich ihn gefunden

habe, bis ich in ſeinen Armen mein Unrecht be⸗
klagen kann, und dann verſoͤhnt und mit frohem
Gewiſſen an ſeiner Bruſt ſterbe. Schon lange

hab ich umſonſt dir nachgeforſcht, lange umſonſt

dich geſucht, geſegnete Stunde! Wie werden mei⸗

ne alten Tage gluͤcklich ſeyn!

O verzeihet mir,

Kinder! Verzeihet meine unbillige Strenge; ſie

hat mich genug gemartert!
Eraſt.

Lucinde.

Mein Vater!

O machen Sie Sich keine Vorwuͤrfe! Gott,
thun Sie das nicht! Kommen Sie in die Huͤt⸗

O 2

te; wir werden alle einige Erholung noͤthig haben.

Die

3

un d flut h.

Semira und Semin.

chon ſtanden die marmornen Thuͤrme tief
unter der Fluth, und ſchwarze Wellengebuͤr⸗
ge waͤlzten ſich ſchon uͤber den Haͤuptern der Ber⸗
ge; nur ſtand noch die erhabenſte Stirn eines Ber⸗
ges aus den Fluthen empor. Ein graͤßliches Ge⸗
wimmel war rings um ſeine beſpuͤhleten Seiten;
das Geſchrey der Elenden, die verzweifelnd ſeine
Hoͤhe hinanklimmten, denen der Tod auf den
Wellen immer die Ferſen verfolgte. Hier reißt
vom Berg ein Huͤgel ſich los, und ſtuͤrzt mit ſei⸗

ner ganzen Laſt von heulenden Menſchen in die

ſchaͤumende Fluth ſich; geſammelte Regenguͤſſe ſpuͤ⸗

len dort im wilden Strom den Sohn weg, der

den halbtodten Vater hoͤher hinanſchleppte, oder

die troſtloſe Mutter mit der Laſt ihrer Kinder.

Itzt ſtand nur der oberſte Gipfel noch aus der

Verwuͤſtung empor. Semin, ein edler Juͤngling⸗
ihm hatte das edelſte der Maͤdchen erſt ewige
Liebe geſchworen, er hat ſeine geliebte Semira auf

dieſen Gipfel gerettet. Einſam, die Fluth hatte

ſonſt alle getoͤdtet, ſtanden ſie da im heulenden
Sturmwind. Die Fluthen ſtuͤrzten auf ſie hin;
uͤber ihnen bruͤllte der Donner, und unter ihnen

bruͤllt ein tobendes Meer. Ein ſchreckliches Dun⸗

kel war um ſie her, wenn nicht Blitze die grauen⸗
volle

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Die Suͤndfluth. 213

volle Scene beleuchteten; jede Wolke drohte von
ſchwarzer Stirn Entſetzen, und jede Woge uͤber⸗

waͤlzte mit tauſend Leichen ſich, waͤlzte durch Un⸗

gewitter ſich fort, und ſuchte neues Verderben.
Semira druͤckte ihren Geliebten an ihr bebendes
Herz, Thraͤnen quollen mit den Regentropfen
von ihren blaſſen Wangen; ſie ſprach mit ſta— in⸗
melnder Stimme: Weiter iſt keine Rettung mehr,
o mein Geliebter! Mein Semin! Rings umher
vom bruͤllenden Tod eingeſchloſſen! O Verwuͤ⸗
ſtung! O Jammer! Immer ſteigt er naͤher her⸗

an, der Tod! Welche von dieſen Wellen, o wel⸗

che wird uns begraben! Halte mich, halte mich
in deinen bebenden Armen, o mein Geliebter! Bald,
bald, bin ich, biſt du nicht mehr, hingeriſſen in
die allgemeine Verwuͤſtung. — Itzt — O Gott! —

Dort waͤlzt ſichs her! Wie fuͤrchterlich! Es waͤlzt
ſich naͤher von Blitzen erhellt. Itzt, o Gott!

Gott! Richter! Sie ſprachs, und ſank an Se⸗
min hin.

Sein zitternder Arm umſchlug die ohnmaͤchtige

Geliebte, ſeine bebenden Lippen ſchwiegen; er ſah

itzt die Verwuͤſtung umher nicht mehr, ſah die
ohnmaͤchtige Geliebte nur an ſeinen Buſen ge⸗

lehnt, und fuͤhlte mehr als Schauer des Todes.

Itzt kuͤßt er ihre von kaltem Regen beſpuͤhlten
blaſſen Wangen, druͤckt ſtaͤrker an ſeine Bruſt ſie,
und ſprach — Semira! Geliebte Semira! Er⸗
wache! O komm nur einmal noch in dieſe Scenen
O 3 des

2 214 Die S uͤndfluth.

des Schreckens zuruͤck, daß dein Auge noch ein⸗

mal mich anblickt, noch einmal deine blaſſen Lip⸗
pen mir ſagen, daß du bis in den Tod mich lie⸗
beſt; noch einmal . eh die Fluth uns dahinreißt.

Er ſpraͤchs, und ſie erwachte; ſah mit einem

Blick voll Zaͤrtlichkeit und unausſprechlicher Be⸗
truͤbniß ihn an; dann ſah ſie hinaus in die Ver⸗
wuͤſtung: Gott! Richter! (ſo rief ſie) iſt keine
Rettung, kein Erbarmen uns? O wie ſtuͤrzen die

Fluthen! Wie bruͤllet der Donner um uns her!

Welche Schreckniſſe verkuͤnden die unverſoͤhnte
Rache! O Gott! Unſre Jahre floſſen in Unſchuld
dahin, du, der Juͤnglinge tugendhafteſter! —
Weh! Weh mir! Sie ſind ſchon alle dahin, die
mein Leben mit tauſend Freuden ſchmuͤckten, ſind

alle dahin! Und du, die du das Leben mir ga⸗
beſt, o qualvoller Anblick, von meiner Seite riß
die Fluth dich weg: Noch einmal hubeſt du dein

Haupt und deine Arme empor, wollteſt mich ſeg⸗
nen und warſt verſchlungen. Ach! Sie ſind alle
dahin! Und doch — O Semin! Semin! Die ein⸗
ſame verwuͤſtete Welt wuͤrde an deiner Seite ein
Paradies mir ſeyn! O Gott! In Unſchuld floſſen

unſre jugendlichen Jahre dahin. Ach! Iſt keine

Rettung, kein Erbarmen? — Doch was redet
mein qualvolles Herz. O Gott! Verzeihe! Wir

ſierben! Wir ſterben! Was iſt des Menſchen Un⸗

ſchuld vor dir!

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Die Suͤndfluth. 21 5

Der Juͤngling hielt ſeine Geliebte, die im
Sturmwind wankte, und ſprach: Ja, meine
Geliebte! Alles Leben iſt von der Erde wegge⸗
ſpuͤlt; aus dem Toben dieſer Berwuͤſtung heult
kein Sterbender mehr. O Theuerſte, meine theu⸗
erſte Semira, der kommende Augenblick iſt unſer
letzter! Ja ſie ſind hin, die Hoffnungen die⸗
ſes Lebens alle; jede ſelige Ausſicht, die wir in
den entzuͤckten Stunden unſrer Liebe uns dachten,
iſt hin; wir ſterben! Der Tod ſteigt heran; ſchon
umfließit er unſre bebenden Schenkel; aber laß,
o laß nicht, wie Verworfne, dieß allgemeine
Schickſal uns erwarten! Wir ſterben! Und, o

meine Geliebte, was waͤr, was unſer laͤngeſtes

freudevolleſtes Leben? Ein Thautropfe, der am
Fels haͤngt, und vor der Morgenſonne ins Meer
faͤllt. Erhebe deinen Muth; jenſeit dieſes Lebens

iſt Wonne und Ewigkeit. Laß uns nicht beben,

itzt da wir hinuͤbergehn; umarme mich, und ſo
laß unſer Schickſal uns erwarten. Bald, o meine
Semira, bald ſchweben unſre Seelen uͤber dieſe
Verwuͤſtung empor; voll Gefuͤhl unausſprechlicher
Seligkeit ſchweben ſie empor. O Gott! So kuͤhn

hofft meine Seele. Ja, Semira, laß unſre Haͤnde

uns zu Gott emporheben! Sollte der Sterbli⸗
che ſeine Wege richten? Der den Athem in uns

gehaucht hat; er ſendet den Tod zu Gerechten

und Ungerechten. Aber wol dem, der die Wege
der Tugend gewandelt hat! Nicht Leben, flehn
wir, Gerechter! Nimm in deinem Gericht uns
. O 4 hin:

2¹⁶ Die Suͤndfluth.
hin: Aber o belebe jene Hoffnung, die ſelige Hoff⸗
nung jenes unausſprechlichen Gluͤckes, das kein
Tod mehr ſtoͤrt! Dann bruͤllet, ihr Donner,
dann tobe, Verwuͤſtung; kommt uͤber uns, ihr
Wellen! Gelobet ſey er, der Gerechte, gelobet

ſey er: Dieß ſey der letzte Gedanke, den unſre

Seele im ſterbenden Leibe noch denkt!
Muth und Freude ſtiegen in des Semira ver⸗
ſchoͤnertes Geſicht; ſie hub die Haͤnde ins Gewit⸗
ter empor, und ſprach: Ja, ich fuͤhle ſie, die
ſeligen groſſen Hoffnungen alle. Lobe den Herrn,
mein Mund! Weint Freudetthraͤnen, ihr Augen,

bis der kommende Tod euch ſchließt. Ein Him⸗

mel voll Seligkeiten erwartet uns. Ihr ſeyd
vor uns hingegangen, ihr Geliebten alle; wir
kommen, o bald bald werden wir euch wieder

ſehn: Sie ſtehn da vor ſeinem Thron die Gerech⸗

ten; er hat ſie aus ſeinem Gericht empor vor ſein
Angeſicht geſammelt. Wruͤllet, ihr Donner! Heule
Verwuͤſtung! Ihr ſeyd ſeiner Gerechtigkeit Lobge⸗
ſang! Kommt uͤber uns, ihr Wellen! — Sieh,

Geliebter! Umarme mich; dort koͤmmt er daher,

der Tod; auf dieſer ſchwarzen Welle koͤmmt er
daher; umarme mich, Semin! Laß mich nicht!
O ſchon hebt die Fluth mich empor!
Ich umarme dich, Semira, ſprach der Juͤng⸗
ling, ich umarme dich! O Tod, ſey willkommen!
Hier ſind wir! Gelobet ſey der ewig Gerechte!
Sie ſprachen ſo, und die Fluth ſpuͤlte die ſich
Umarmenden weg.

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hin⸗
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ſen!

1291

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219
Der erſte
Schifſfer.

Erſter Geſang.

anch kummervolles Jahr war ſchon voruͤberge⸗
gangen, ſeit jener ſchrecklichen Nacht, da My⸗
lons Huͤtte auf ihrem kleinen Vorgebuͤrge durch
die wuͤhlende Fluth weit von dem feſten Lande ge⸗
trennt war. Zwiſchen dem feſten Land und ihrer
Wohnung hatte das Meer die vereinenden Fluren
verſchlungen. Auf einſamer Inſel ſtand ihre Woh⸗
nung, von jenen Ufern ſo ferne, daß ſie bey ſanf⸗
teſter Stille des Himmels und des Meeres das
lauteſte Bruͤllen der Heerden vom blauen Ufer nicht
hoͤrten; von allen Freuden entfernt, die nachbar⸗
liche Liebe und gefaͤllige Freundſchaft ihnen ehe⸗
dem gewaͤhrten. Semira hatte lange ſchon ihren
Geliebten begraben, und in trauriger Einſamkeit
lebte ſie da mit ihrer Tochter, und keine Geſell⸗
ſchaft verſuͤßte ihre Stunden, es ſeyen denn die
Voͤgel des Himmels und ihre kleine Heerde.

Melida, ihre Tochter, wuchs, von keinem
Juͤngling bewundert, in bluͤhender Schoͤnheit. Beghg
frohen Spielen und beym Reihentanz waͤre ſie un.
ter den Schoͤnen immer die Schoͤnſte geweſen; an⸗
muthiger als ein junger Pfirſichbaum, wenn er
zum erſtenmal mit ſchoͤnen Bluͤthen prangt.

Semirard.=

220 Dere eerſte Schiffer.
Senmira, aus zaͤrtlicher Sorge, die Einſamkeit
ihrer Tochter nicht mit bitterm Kummer zu quaͤ⸗
len, nicht mit Begierden nach Freuden, denen tje⸗
der Zugang verwehrt war, verhaͤlt ihr jede geſell⸗
ſchaftliche Freude, die Freuden, die dort am Ufer
auf jeder Flur in jedem Schatten ſich umarmen;
aber jeden Tag gieng ſie hin, bey Mylons Grabe
eine traurige Stunde zu verweinen. O du biſt
hin, ſo klagte taͤglich ihr Kummer, du biſt hin;
ach du, du Troſt meines Lebens, du Stuͤtze in

unſerm Elend! Huͤlflos von allem verlaſſen, vom

kobenden Meer umſchloſſen, was fuͤr ein Schick⸗
ſal wartet auf uns! Kein freundſchaftliches Mit⸗
leid lindert unſern Jammer, und jede nachbarliche
Huͤlfe iſt uns verſagt. O, koͤnnt ich auch dich

ſterben ſehen, Melida, geliebteſte Tochter! Ach,

ſo groß iſt mein Elend, daß dieß mein ſehnlich⸗
ſter Wunſch iſt. Koͤnnt ich dich ſterben ſehn!
Sterb ich, ach, und du, in aufbluͤhender Jugend,
bleibſt allein zuruͤck! Schreckliche Ausſicht! Allein
von rauſchenden Wellen umſchloſſen, keine Geſell⸗
ſchaft, als huͤlfloſes Elend und Jammer. Dann
koͤmmt keine menſchliche Stimme vor dein Ohr;
nie ertoͤnt dir die Stimme eines liebevollen Gat⸗
ten, den dein Liebreitz und deine Tugend begluͤ⸗
cken, nie der frohe Muttername der ſtammelnden
Kinder, nie die Stimme der Freude; nur die
Stimme deines eigenen Jammers toͤnt dir aus
den traurigen Schatten und aus den Felſenkluͤf⸗
ten zuruͤck⸗ Lange Qualen werden deine Jugend
vere

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Erſter Geſang. 221
verzehren, troſtlos wirſt du ſterben, die Thraͤnen
der Liebe werden nicht bey deinem huͤlfloſen Ster⸗
ben flieſſen, und dein Leichnam wird unbegraben
an der brennenden Sonne zerfallen, oder der Raub
der Voͤgel des Himmels ſeyn. O verhehlt ihr mei⸗
ne Klagen! Ihr Kluͤfte! Ihr einſamen dunkeln
Schatten, euch allein kann ich klagen; verhehlt
ihr meinen Jammer, ihr, die in unſchuldiger Un⸗

wiſſenheit ihr ganzes Elend nicht kennt! So klagte,

Semira, und verhehlt ihrer Tochter die Qualen?
die immer an ihrem welkenden Leben nagten.

Melida ſpielte indeſß in reitzender Unſchuld mit
jungen Laͤmmern; ſie brauchten keinen Huͤter, da
ſie das rauſchende Meer in ihre kleine Flur um⸗
ſchloß: Oder ſie woͤlbte geruchreiche Schatten zu
Lauben. Sie war die Schuͤtzerin der Pflanzen,
denn jeder leidenden Blume und jedem Geſtraͤuche
half ſie zu geſundem Wachsthum empor; und eine
Quelle leitete ſie umher, und ließ von Steinen ſie
rieſeln, oder in kleinen Teichen ſie ſammeln. Rings
um die Inſel her hatte ſie eine gedoppelte Reihe
fruchtbarer Baͤume gepflanzt, in deren jungen
Schatten ſie einſam, ſchöͤn wie Venus auf der J In⸗
ſel Paphos, dahergieng. Auch hatte ſie eine Hoͤh⸗
le in einem Felſen am Ufer ſich ausgeſchmuͤckt;
denn die Einſamkeit iſt Phantaſienreich: Was die
ſpielenden Wellen von Muſcheln ihr ans Ufer
brachten, das trug ſie in ihre Hoͤhle, und befeſtigte

es an ihren Waͤnden, mannigfaltig nach Geſtalt

und

222 Der erſte Schiffer.

des Waſſer mit angenehmem Plaͤtſchern; und vor
dem Eingang flatterten Jeſminſtauden empor.

Unter ſo unſchukdigen Geſchaͤften floſſen ihre

Stunden dahin, und ſie fuͤhlt es nicht, daß ſie

einſam war. Sechszehn jugendliche Jahre waren
ſo voruͤbergegangen; aber itzt fieng ſie an es zu

füͤhlen, daß ſie einſam war. Staunend und muth⸗

los gieng oder ſaß ſie in ihrem Schatten, und re⸗
dete ſo mit ſich ſelbſt: Wofuͤr haben wol die Goͤt⸗

ter uns hieher geſetzt, ſo einſam? Ungluͤcklicher

als alle andern Geſchoͤpfe, wofuͤr ſind wir da ge⸗

weſen, und wofuͤr ſind wir noch da? O ich fuͤhl
es: Woher ſonſt dieſer Unmuth, als fehlte mir

etwas, das zu meinem Weſen gehoͤrte; etwas, das
ich nicht nennen kann. Ich ſuͤhl es, daß ich zu

dieſer Einſamkeit nicht geſchaffen bin; es muß et⸗
was beſonders mit uns vorgegangen ſeyn, das
meine Mutter mir verhehlt. Ich ſeh es; immer

ſchwebt ein trauriges Geheimniß vor ihrer Stirne⸗
und wenn ich nachforſche, dann zittern Thraͤnen in
ihren Augen;, die ſie mit Muͤhe zuruͤckhaͤlt. Ich ſoll
mich auf die Weisheit der regierenden Goͤtter verlaſſen,
ſo ſagt ſie, und geruhig unſer Schickſal von ihren
Haͤnden erwarten. Ich will nicht forſchen; in ſtil⸗
ler Ehrfurcht will ich mein Schickſal von ihren
Haͤnden erwarten, ſo dunkel auch die Geheimniß⸗
reiche Ausſicht iſt.
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und Farben geordnet. Die groͤſſeſte von allen eme
pfieng ein vom Gewoͤlbe in hellen Tropfen fallen⸗

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Erſter Geſang. 223

Oft ſah ſie tief nachdenkend über das weite
Meer hin. O ihr unabſehbaren Fluthen, ſagt mir,
o ſagt mir: Iſt dieſer kleine Punct dieſe Inſel, die
ihr umgebet; (denn wie klein iſt ſie in euern unab⸗
ſehbaren Flaͤchen) iſt ſie das einzige Land? Sind
nicht etwa meinem Auge zu ferne andre Ufer, die
ihr beſpuͤlet? Ach! Meine Mutte leugnet mirs,
aber ihr ſchweigender Kummer giebt mir Verdacht.
Gewiß, gewiß, das iſt nicht das einzige Land in
eurer ungeheuren Flaͤche: Denn was iſt jenes dort,
das wie ein niedres Gewölk unbeiveglich in einer

langen Reihe uͤber euerm aͤuſſerſten Rand ſich hin⸗

zieht ? Vielleicht triegt mich die Einbildung; aber
mir daͤuchte ſchon bey tiefer Stille, fernhertoͤnen⸗
de Stimmen zu hoͤren. Was kann es anders ſeyn?
Wiewol es ſo klein zu ſeyn ſcheint; das macht die
tiefe Entfernung: Ich weiß es, o ich weiß es!
Scheinen doch die fernen Wellen auch klein; ſcheint
nicht unſre Huͤtte auch viel kleiner, wenn ich vom

aͤufſerſten Ende der Inſel ſie ſehe? Und iſt es Land,

wie dieſes hier mit Fluren und fruchtbaren Baͤu⸗
men, ſo werden auch Geſchoͤpfe ſeyn, zu deren
Genuß ſie da ſind. Aber vielleicht ſinds andre Ge⸗
ſchoͤpfe, als die ſind, die wir hier haben; viel⸗
leicht auch keine Geſchoͤpfe, wie ich bin; keine,
die mir zur Geſellſchaft beſſer dienen koͤnnten, als
meine Schafe hier. Aber wenns waͤre: Ach,
zwar macht der Gedanke mir bange ‚wenn jenes
ein Land waͤre, von Geſchoͤpfen wie ich bin be⸗
wohnet, und es waͤren ihrer viele, wie auch viele
Voͤgel

N

224 Der erſte Schiffer.

Voͤgel und viele Schafe auf unſrer Inſel ſind,
und ſie koͤnnten mit einander ſich freuen, wie die
mannigfaltigen Voͤgel ſich freuen, oder wie meine
Schafe in geſellſchaftlicher Einigkeit ſich freuen;
o gluͤckliche / gluͤckliche Geſchoͤpfe! Verlaß mich,
verlaß mich, zu reitzender Gedanke! Ausſchweifen⸗
de Gedanken, wo fuͤhret ihr mich hin, mich un⸗
gluͤcklich zu machen? O ihr Wellen! Wenn ihr an
jenes Ufer euch waͤlzet, dann liſpelt den gluͤckli⸗

chen Bewohnern, daß ein ungluͤckliches Maͤdchen

am Geſtad jener Inſel weint. Verlaßt mich, aus⸗
ſchweifende Gedanken, ihr macht mich n nur troſt⸗
los.

Oft fragte ſie ihre Mutter: Aber ſage mir:
Warum bleiben wir zwey immer nur zwey, da alle
Geſchoͤpfe ſich mehren? Um die Pflanzen her wach⸗
ſen junge Pflanzen von gleicher Art; jaͤhrlich meh⸗

ret ſich unſre Heerde; wie freudig huͤpfen die juns

gen Laͤmmer, und freuen ſich ihres Daſeyns! Und
die mannigfaltigen Voͤgel; ich ſah es und weinte!
Dort in der dunkelſten Laube ſaß ich, und bemerk⸗
te viele Tage alles. Zween Voͤgel hatten ein rein⸗
liches Neſt ſich gebaut, dann ſpielten ſie mit ſuͤſ⸗
ſer Freundlichkeit auf nahen Aeſten. O wie ſie
ſich liebten! Bald darauf ſah ich Eyergen in dem

Neſte, die der Eine mit ſorgfaͤltiger Wache mit
ſeinen Fluͤgeln deckte, indeß der andre auf nahen

Aeſten ihm zur Kurzweile ſang. Alle Tage bemerk⸗

te ichs von der Laube. Bald d ſah ich unbefiederte
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Erſter Geſang. 22²5
kleine Voͤgel, wo die Eyer ſonſt waren, indeß

daß die groͤſſern mit neuer Freude ſie umflatterten,

und Speiſe in ihren Schnaͤbeln den noch unbe⸗
huͤlflichen brachten, die mit zwitſchernder Freude
ſie empfiengen; nach und nach befiederten ſie ſich,
und ſchwangen die noch ſchwachen Fluͤgel; aber
itzt huben ſie ſich aus ihrem kleinen Neſt auf den
nahen Aſt, die groͤſſern flogen ihnen vor, als woll⸗
ten ſie ihnen Muth geben, das gleiche zu wagen.
O meine Mutter, wie lieblich war das zu ſehen!
Sie ſchwangen oft die Fluͤgel, als wollten ſie es
wagen; und furchtſam wagten ſie es nicht. Da
wagt es der Kuͤhnſte, und ſang vor Freude uͤber
die gelungene Sache, und ſchien ſeinen furchtſa⸗
mern Geſpielen zu rufen; ſie wagten es auch, und
itzt flatterten ſie umher, und ſangen mit allgemei⸗
ner Freude. Ach was wunderliche Gedanken da
bey mir entſtunden! Warum ſind wir allein, denen
dieſe Freude verſagt iſt?
Semira war bang, die ihrem Geheimniß ſo
gefaͤhrlichen Fragen zu beantworten. Ich weiß
ſelbſt von allem dem nichts, ſprach ſie; was willſt
du durch unnuͤtzes Nachforſchen dir Muthmaſſun⸗
gen, leere Einbildungen erfinden, die Wuͤnſche
in dir erwecken, die doch nur Traͤume ſind, und
dennoch deine unſchuldige Ruhe ſtoͤren? Was
willſt du den Goͤttern mit vorwitzigen Nachfor⸗
ſchungen zuvorkommen, die allein wiſſen, was
mit uns vorgehen ſoll, und unſer Schickſal fruͤh⸗
Geßn. Schrift. II. Th. P oder

226 Der erſte Schiffer.
oder ſpaͤter nach ihrem weiſen Willen lenken
werden?

Aber, ſo antworkete Melida, die Goͤtter wol⸗

len mirs verzeihen, wozu wird man in ſo muͤſſi⸗
ger Einſamkeit verleitet! Aber den Wunſch kann
ich doch nicht unterdruͤcken, daß unſer Geſchlecht
ich auch, wie andre, vermehren moͤchte; wie
das geſchehen kann, das kann ich nicht ausforſchen;
das muß ich den Goͤttern uͤberlaſſen. Die Pflan⸗
zen entſtehen aus dem Samen;, gewiſſe Thiere ge⸗
hen aus den Eyern hervor, andre ſo, andre
anderſt. Ich hab es alles bemerkt; was hab ich
auch ſonſt zu thun? O wenn ich einmal ſo kleine
Menſchen faͤnde, die auf die oder irgend auf
eine andre Art entſtanden oder ausgebruͤtet waͤ⸗
ren! Goͤtter! Wie wollt ich ſie pflegen! Wie
wollt ich ſie lieben! Aber nun, ich will dieſe

Phantaſien alle mit dem Wind wegjagen; die

Goͤtter werden fuͤr mein Beſtes ſorgen. Doch
eins noch, liebſte Mutter; Die Frage muß ich
thun, und dann keine mehr: Ich weiß noch, daß
ich nicht immer war, wie ich itzt bin; daß ich
nach und nach zu dieſer Groͤſſe wuchs, wie die
Pflanzen und wie andre Geſchoͤpfe; ich weiß noch,
daß ich nicht viel hoͤher war als ein Nelkenſtock;
alſo muß ich vorher noch kleiner geweſen ſeyn,
als ich mich erinnern kann; alſo muß ich einmal
angefangen haben zu ſeyn, wie die Pflanzen und
wie die Voͤgel und andre Geſchoͤpfe anfangen zu

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Erſter Geſang. 227

ſeyne Sag mir, wie und wo haſt du zuerſt mich
Befunden, und was iſt mit mir vorgegangen?
Wenn du mir das ſagſt, ſo kann ich vielleicht Mittel
finden, ihnen leichter auf die Spur zu gehn,
oder wol gar — Ach ich weiß ſelbſt nicht recht
was! Aber du koͤnnteſt mir alles ſagen — So
verfolgte ſie die unruhige Mutter mit tauſend
Fragen. Du macheſt mich boͤſe, ſprach ſie, mein
Kind, mit deinem wunderlichen Geſchwaͤtze: Wie
du entſtanden biſt, kann ich nicht ſagen. Da ich
allein, ganz allein war, hab ich die Goͤtter um
Geſellſchaft gebeten, und da fand ich dich an ei⸗
nem ſchoͤnen Morgen ganz klein unter den Roſen⸗
ſtauden vor der Huͤtte. Aber noch einmal, vor⸗

witziges Kind, du wirſt mit deinem unnuͤtzen Ge⸗

ſchwaͤtze mich boͤſe machen; pflege du unſerer Blu⸗

men, ſpiele mit deinen jungen Laͤmmern, und er⸗
zuͤrne die Goͤtter nicht mit deinem Vorwitz, und
mich mit Fragen, die ich nicht beantworten kann.

Seitdem du dieſen wunderlichen Phantaſien dich

ergiebſt, biſt du nicht mehr erfindſam, deine

Stunden angenehm durchzubringen; nur erfind⸗
ſam, dich und mich zu plagen, laͤſſeſt du deine Hoͤe
le unvollendet, und deine Pflanzen ungepflegt.

So lebte Semira mit ihrer Tochter einſam,
und voll Unruh und Kummer: Aber die Goͤtter
hoͤrten ihr Flehen, und beſchloſſen, ihren Kum⸗
mer mit Freude zu belohnen. Im Rath der
Goͤtter nahms Amor auf ſich. Wer unter den
Ps Gaͤt

228 Der erſte Schiffer.

Hoͤttern kann beſſer ein junges Maͤdchen be⸗
gluͤcken?

Auf dem veſten Lande, der In ſel gegen uͤber,
wohnt ein Juͤngling, herrlich gebildet; man haͤtt
ihn fuͤr einen der Goͤtter gehalten, wenn er auf blu⸗
migter Flur oder im Schatten des Hains wan⸗
delte. Oft hat ihm ſein Vater erzaͤhlt, wie vor
Jahren ein groſſer Schrecken weit herum im
Lande war. Du ſieheſt jenen Flecken dort im
Meere, ſo ſprach er, und wies mit der Hand
gegen der Inſel; (er ſah ſie aus ſeiner Huͤtte,
die nicht fern vom Ufer ſtand); ein langer Strich
Landes gieng einſt wie ein ausgeſtreckter Arm weit
in das Meer hinaus. Am aͤuſſerſten Ende wohnt
ein redliches Paar, Semira und Mylon. Herr⸗
liche Fluren zogen von unſerm Ufer ſich bis zu
ihrer Huͤtte, und zahlreiche Heerden weideten an
beyden Ufern des lang geſtreckten Landes. Ihr
groͤſſeſter Segen und ihre Freude war ein damals
unmuͤndiges Kind, ein Wunder von Schoͤnheit
und Anmuth. Weither kamen die Weiber des
Landes, die Schoͤnheit des Kindes zu ſehen, kleine
Geſchenk ihm zu bringen und die gluͤckliche Mut⸗
ter zu ſegnen. Aber mir ſchauert noch, wenn ich
des Schreckens gedenke! In einer Mitternacht
weckte ein fuͤrchterliches Krachen, wie tauſend
Donnerſchlaͤge, die ganze Gegend vom Schlafe:
die ganze Gegend erbebte, das Meer tobete und
ſtieg mit ſchrecklichem Getoͤs uͤber ſein Ufer, die
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Erſter Geſang. 229

Stimmen des Schreckens und des Jammers toͤn⸗
ten weit umher durch den naͤchtlichen Himmel.
Bey finſtrer Nacht konnte keiner die Urſache des
Jammers entdecken. Bebend und voll Entſetzen
fand man ſich auf dem Feld, in banger Erwar⸗
tung; aber die Daͤmmerung kam, da ſahn wir
die ſchreckliche Verwuͤſtung im Meere; die Fluren
zwiſchen dem Land und jener Inſel waren in das
tobende Meer verſunken. Erſt da die Morgen⸗
ſonne ins ſtillere Meer ſchien, entdeckten wir jene
Inſel; und einer von uns, dem die Goͤtter ein
ſchaͤrferes Auge gegeben, glaubte, bey hellen Ta⸗
gen Mylons Huͤtte, und um ſie her Baͤume zu
ſehen. Vielleicht lebt er noch mit ſeinem Weibe;
vielleicht iſt Melida (ſo hieß das ſchoͤne Kind) in
trauriger Einſamkeit das ſchoͤnſte Maͤdchen, das
je ein Sterblicher ſah.

Dieſe Geſchichte machte groſſen Eindruck auf
das Gemuͤthe des Juͤnglings; ſeither gieng er oft
ans Ufer des Meers, und ſtaunte dem Schickſal
der Bewohner jener Inſel nach. Einsmals uͤber⸗
ſchlich ihn ein ſanfter Schlaf beym Geraͤuſche der
Wellen; da flog Amor zu ihm, ſetzt an ſeiner
Seite ſich, kuͤhlt ihn mit ſanften Fluͤgeln, daß
die Mittagshitz ihn nicht wecke, und gab ihm den
Traum, daß ihn daͤuchte, wie er das Ufer jener
Inſel ſaͤhe; kleine Liebesgoͤtter flatterten da in
ſtillen Schatten, mit traurigen Gebehrden; oder
ſie trauerten auf wankenden Aeſten des Geſtraͤu⸗
P 3 ches,

230 Der erſte Schiffer.
ches, oder auf Blumen. Tief aus dem Schat⸗
ten hervor kam mit langſamem Schriktt und tief⸗
ſtaunend ein Maͤdchen mit jedem Liebreitz geſchmuͤckt;
ſchlank gebuͤckt gieng ſie in nachlaͤßiger Schoͤnheit
einher; ihre weiſſen Haare zerfloſſen zum Theil
auf ihren Schultern, wie Milch auf glaͤnzend weiſ⸗
ſen Marmor zerfließt; zum Theil waren ſie in
einem Knoten mit einem Myrthenſchoß auf ihrem
Kopfe nachlaͤßig beveſtigt; eine reitzende Blaͤſſe
deckte ihr ſchoͤnes Geſicht, wie Roſen, die vor ei⸗
nem jugendlichen Buſen verwelken, und feurige
Sehnſucht ſchmachtete in ihren groſſen blauen Au⸗
gen. So gieng ſie einher, und achtete der ſanf⸗
ten Winde nicht, die mit ihr ſpielten, und der
ſchoͤnſten Blumen nicht, die ſchmeichelnd um ihre
Fuͤſſe ſich ſchmiegten, und mit den lieblichſten Ge⸗
ruͤchen ihre Aufmerkſamkeit reitzten; nicht der ſuͤſ⸗
ſeſten Fruͤchte, die in mannigfaltigem Glanz von
beyden Seiten an wiegenden Aeſten ihr winkten.
So gieng ſie ans Ufer des Meeres, ſah traurig
über die blaue Entfernung nach dem andern Ufer
hin, hub ihre weiſſen Arme empor, und ſchien um
Hüuͤlfe zu ſiehen. Da daͤucht ihn, wie er uͤber das
Meer hinſchwebte, und ſchnell zu ihrer Huͤlf eilte.
Amor empfieng ihn am ſchattichten Ufer, und fuͤhrt
ihm die Schoͤne in ſeine zitternden Arme; freudig
flatterten die Liebesgoͤtter umher in muthwilligen
Spielen, umwanden ſie mit Blumenkraͤnzen, und
umdufteten ſie mit Blumengeruͤchen von ihren

ſanftwehenden Fluͤgeln. Dem Schlafenden poch⸗
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Erſter Geſang. 231

te das Herz, ſeine Wangen gluͤheten, und ſeine
Arme umſchlangen die weichende Luft: Da erwacht
er, lange lag er noch in betaͤubender Entzuͤckung.
Goͤtter! (ſo rief er mit bebenden Lippen) Wo bin
ich? Wie? Sie iſt weg; ſie iſt aus meinen Armen
geflohen. Ach! Hier lieg ich am Ufer; — dort,
fern iſt die Inſel! Ein Traum, ach ein Traum hat
mich fuͤr immer betrogen; fuͤr immer, ich fuͤbl es,
mich ungluͤcklich gemacht! S
Itzt gieng er oͤfter ans Ufer, als vorher; in

tiefen Gedanken, und ſeufzend gieng oder ſaß er
itzt am Meerſand, und ſah uͤber die ſpielenden

Wellen nach der Inſel hin. Beſonders des Rachts

beym Schimmer des Mondes, wenn tiefe Stille
uͤber die ganze Gegend war, und das Meer nur
liſpelte; dann ſtand er am aͤuſſerſten Rande des
Ufers, und horcht, ob er keine Toͤne von der In⸗
ſel her vernaͤhme; oft glaubt er, Klagen zu hoͤ⸗

ren, oder die Toͤne einer lieblichen Stimme: Denn

wie oft triegt die erhitzte Einbildungskraft die
Wuͤnſche derer, die lieben! Oft rief er, und ihn
daͤuchte, als hoͤrt er Antwort aus tiefer Entfer⸗
nung. Oder zuweilen glaubt er, Licht oder den
Schimmer eines Feuers von der Inſel zu ſehn,
wenn hinter ihr ein Stern am Rande des Him⸗
mels ſtand. Vielleicht, (ſo ſagt er,) vielleicht ſitzt
ſie dort. einſam bey der naͤchtlichen Flamme des
Herdes, und ſtaunt uͤber ihr verlaſſenes Schickſal,
und verſeufzt umſonſt bey naͤchtlicher Stille ihre ju⸗
P 4 gend⸗

232 Der erſte Schiffer.

gendlichen DTage. O ihr Winde! Haͤtt ich eure
Fluͤgel, ihr Winde! Eilet, flieget jenem Ufer zu,
und ſagt ihr, daß ich Elender hier⸗ am Ufer ver⸗
ſchmachte.

Aber wie, (ſo ſagt er ſich oft) wo iſt meine
Vernunft hin? Ich Elender, was lieb ich? Einen
Traum, einen eiteln Traum! Hier ſchlief ich, und
meine Einbildungskraft ſchuf ein Bild vor meine
Stirne; zwar ſchoͤner, weit ſchoͤner, als alles,
was ich bisher ſah. Ich erwachte; aber, Goͤtter,
es verſchwand nicht wie ein Traum! Tief, unaus⸗
loͤſchlich ſitzt es in meiner Einbildungskraft, und
herrſchet uͤber meine ganze Seele; und doch ein
Traum, ein Schatten, der vielleicht nirgend in
der Welt ſeine Wirklichkeit hat; den lieb ich, der
verfolgt mich bey allen meinen Geſchaͤften; wo ich
gehe, wandelt er an meiner Seite, naͤhret in mei⸗
nem Herzen ein beſtaͤndiges Feuer und dieſe phan⸗
taſtiſche Qualen, und reißt mich gewaltſam an die⸗
ſes Ufer hin. O ſchaͤme dich, ſuche deine Ver⸗
nunft wieder, und ſey wieder, was du vor wa⸗
reſt, ruhig und zufrieden, und fleißig, und erfind⸗
ſam in deiner Arbeit. Geh, lache deiner uͤber⸗
wundenen Thorheit. Verlaſſe dies Ufer, und dan⸗
ke den Goͤttern, daß du noch nicht das Geſpoͤtte
der ganzen Gegend biſt!

Aber umſonſt bekaͤmpft er die wunderbare bie⸗
be; umſonſt war ſein Entſchluß, das Ufer zu
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Erſter Geſang. 233

meiden. Bey dem angenehmſten Geſchaͤfte ſchweb⸗
te das Bild immer vor ſeiner Stirne; immer war
es, als ſchleppt eine unſichtbare Gottheit ihn ans
Ufer. O ihr Goͤtter! (ſo rief er dann) Soll
dieſe Liebe ewig umſonſt mich quaͤlen, und ein
Schattenbild meine jugendlichen Tage mit hoff⸗
nungloſer Pein erfuͤllen? Aber das iſt kein Traum,
wie die ſchwaͤrmende Phantaſie ſonſt giebt; zu die⸗
ſer Idee von Schoͤnheit hat meine Einbildungs⸗
kraft ſich nie erhoben, die ſo weit jede Schoͤnheit
uͤbertrift, welche bisher mein Auge geſehen. Das
kann auch die bloſſe Phantaſie im Traum nicht;

gewiß, ein Gott gab mir den Traum. Aber war⸗

um, was muß die geheime Abſicht ſeyn? Das
kann ich nicht ausfinden. Lebt die ſchoͤne Geſtalt

wirklich dort auf der Inſel, warum ließ er mir im

Traum ſie ſehen; warum will er, daß ich in Liebe
gegen ſie verſchmachte; warum verlaͤßt er mich
ohne Hoffnung, ohne Beyſtand, ohne mir die
Mittel zu zeigen, an jenes Ufer zu kommen? Da
es unmoͤglich iſt, jenes zu entfernte Uſer mit
Schwimmen zu erreichen, was fuͤr Rath,
was fuͤr Erfindung kann mir helfen? Zwar
die Goͤtter gaben dem Menſchen hohe kuͤhne Ge⸗
danken und erfindungsreichen Witz, und uͤberlaſ⸗
ſens ihm, ſeine edeln Kraͤfte zu ſeinem Beſten zu
uͤben: Aber Goͤtter! Welch menſchlicher Witz kann
mich lehren, auf den Wellen des Meers zu wan⸗
deln, oder wie die Meerente gefahrlos durch die
GSluthen zu ſchwimmen? .
P 5 . Itzt

234 Der erſte Schiffer.

Itzt ſaß er oft tiefſtaunend am Ufer, mit ar⸗
beitendem Verſtande dacht er lange umſonſt einer
Erfindung nach; denn damals war die Kunſt,
auf Schiffen ſich den Fluthen zu vertrauen, noch
nicht erſunden; was ſollten ſie auf fernen Kuͤſten,
da an jedem Ort, wo Gras fuͤr ihre Heerden
wuchs, Baͤume mit geſunden Fruͤchten ſtanden,
und eine klare Quelle rauſchete, ſie ihren ganzen
Reichthum fanden, und Ueberfluß fuͤr jedes ihrer
Beduͤrfniſſe? Lange dacht er nach, ſand und ver⸗
warf lange; einsmals ſah er kraurig ins Meer
hin, da ſah er fernher dem Ufer noch etwas, das
die Wellen ihm naͤher trieben: Freude und Hoff⸗
nung ſtuͤrzten ploͤtzlich in ſein ſcharf bemerkendes
Auge; immer kams naͤher, und da ſah er den
dichten Stamm eines umgeworfenen Baumes da⸗
herſchwimmen, von Alter ausgehoͤhlt, und ein
ſchuͤchternes Caninchen, von irgend einem Feind
am Ufer verfolgt, hatte mit Schwimmen ſich auf
den Stamme gerettet; da ſaß es ſicher im ausge⸗
hoͤhlten Baum; ein laubigter Aſt bog ſich uͤber
ihm hin, und deckt es mit ſeinem Schatten, und
ein ſanfter Wind trieb den Stamm neben dem
Juͤngling ans Uſer. Ihm ahnte ſein Gluͤck, trun⸗
ken vor Freude huͤpft er am Ufer. Dann ſtaunt
er wieder, das dunkle Bild zu entwickeln, das wie
ein zweifelhafter naͤchtlicher Schatten in ſeiner
Einbildung ſaß, bald ſich verlor, bald wieder er⸗
ſtand. Itzt ſchleppt er den Stamm auf den trock⸗
nen Meerſand, um Morgens bey fruͤher Daͤm⸗

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Erſter Geſang. 235.

merung ein Werk zu verſuchen, das ſo unreif noch
in ſeinen Gedanken lag. Hoffnung und Zweifel

und Schlafloſigkeit waren bis zur Daͤmmerung

ſeine Gefaͤhrten; aber itzt eilt er mit ſchlechtem
Werkzeug verſehen, denn damals bedurfte die
gluͤcklichere Einfalt nicht vieles. So eilt er ans
Ufer. Hab ich doch oft geſehen, (ſo ſagt er) daß
vom Ufer gewehetes Laub, in ſich gewoͤlbt, ſanft
uͤber dem Waſſer ſchwimmt; erſt kuͤrzlich ſah ichs
im Teich bey unſrer Huͤtte, und Schmetterlinge,
die uͤber den Teich flatterten, ſetzten ſich hier und⸗

dort auf ein Blat, und netzten die zarten Fuͤſſe

nicht. Nun will ichs verſuchen; ſchon hat die
Natur die Haͤlfte der Arbeit gethan; den Stamnt
will ich ſo weit hoͤhlen, daß ich gemaͤchlich darinn ſitze.
So ſprach er, und hub freudig ſeine Arbeit an: O
du, (ſo rief er) wer du auch biſt, milde Gokt⸗
heit, die den unvergeßlichen Traum vor meine
Stirne gebracht hat, hoͤre, b hoͤre mein Flehen,
laß meine Arbeit mir gelingen!
Oft ſah er, von ſeiner Arbeit ruhend, nach
der Inſel, und ſprach: O du! Schoͤnſte unter
den Sterblichen! Was iſt ſchwierig genug, das
die Liebe nicht moͤglich macht? Welche Gefahr iſt
zu groß, daß die Liebe ſie nicht beſiege? O was
fuͤr ſuͤſſe Hoffnungen ſchweben um mein Haupt?
Wie kannſt du, komm ich nun bald an dein Ufer,
wie kannſt du deine Liebe mir verſagen „mir, deß
ſen Liebe dem Abgrund des Meeres trotzt? Hat
je die Liebe was kuͤhners gewagt?
Oft

236 Der erſte Schiffer.

Oft auch ließ er muthlos von ſeiner Arbeit ab.
ſch Thor, (ſo redt er zu ſich) wie laͤcherlich ich
mich hier bemuͤhe! Wenn ein Voruͤbergehender
mich fragen wuͤrde: Freund, was macheſt du da!
Was wuͤrd er zu der Antwort ſagen: Ich hoͤhle
mie dieß Holz, um mich darein zu ſetzen, und ins
weite Meer darinn zu ſchwimmen? Wer iſt der
Elende, der ſeinen tollen Sohn ſo ſorglos ſeinen
Raſerehen uͤberlaͤßt? Das muͤßt er ſagen. So
ſprach er, und ſah unwillig auf ſein angefangenes
Werk. Aber wie, ſprach er wieder, wenns auch
nicht gelingt, ſo hab ich einige ſonſt muͤßige Stun⸗
den verſchwendt. Sollt ich fuͤr meine Liebe es nicht
wagen! Gewiß wohnen Leute auf der Inſel; was
mir mein Vater erzaͤhlte, machet mirs wahrſchein⸗
lich, und mein Traum, (den hat ein Gott vor
meine Stirne gefuͤhrt) der machet mirs gewiß.
Und wenn ſie da wohnen, Goͤtter, wie huͤlflos
muͤſſen ſie ſeyn, wie verlaſſen! Oder wenn ihr
Vater, wenn ihre Mutter todt waͤren, oder wenn
ſie einſt ſtuͤrben, und fie waͤr allein auf der Inſel,
von allem verlaſſen, und ihre jugendliche Schoͤn⸗
heit muͤßt in troſtloſer Einſamkeit vor Gram und
Verzweiflung verbluͤhen: Goͤtter! Nein, nicht Lie⸗
be, Mitleiden allein muͤßte hier das kuͤhnſte wa⸗
gen! So verlohr er oft, und gewann immer wie⸗
der ſeinen Muth.
Wenige Tage waren verfloſſen, da war der
Stamm ausgehoͤhlt, und hatte die unvollkommene

Geſtalt eines Nachen. Itzt ſchleppt er muͤhſam
ihn

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84

Erſter Geſang. 237

ihn dahin, wo das Ufer einen kleinen Theil des

Meeres umſchloß, und vor der Gefahr der Wellen
ihn ſchuͤtzte; da ſtieß er das Fahrzeug in die Fluth,
ſetzt in ſeine Mitte ſich, ließ am Ufer ſich treiben,
wohin die ſanften Wellen ihn fuͤhrten, und beob⸗
achtete das Gute und das Mißlungene an ſeiner
Arbeit. Die Wellen fuͤhrten ihn weiter ans Ufer,
da hub er ſeine Arbeit wieder an, aͤndert oft, und
verſucht es oft wieder. Aber, ſo dacht er: Nun
iſt die Haͤlfte des Werkes vollendet; aber was fuͤr
Mittel hab ich, die Reiſe nach meinem Willen zu
lenken? So fahr ich nach der Willkuͤhr des Win⸗
des und der Wellen; tollkuͤhn waͤr es, wenn ich
die Reiſe in das offene Meer hinaus nach der In⸗
ſel ſo wagte. Hundert Gedanken ſtellten ſich ſei⸗
ner Einbildungskraft dar, und hundert verwarf er.
Aber (dacht er itzt) lenkt doch der Schwan mit
breiten fortſtoſſenden Fuͤſſen ſeinen Lauf, und
alle Voͤgel, die in den Fluthen ſchwimmen; hat
ein Thier mich gelehrt, auf dem Stamm eines
Baumes zu ſchwimmen, ſo koͤnnen auch Thiere
vielleicht mich hier unterrichten. Wie wenn ich
Fuͤſſe von Holz mir mache, breit wie die Fuͤſſe
des Schwans, wo ſie in die Fluth ſich tauchen .
und ich wuͤrde mit jeder Hand einen auf beyden
Seiten des gehoͤhlten Stammes ſie regieren. Voll
Entzuͤcken uͤber dieſen Gedanken eilt er, bequemes
Holz ſich zu ſchneiden, und bald war es in Geſtalt
zweyer Ruder. Da lief er in den Nachen, und
probierte lang umſonſt; aber jeden Tag beobach⸗
ket

„

238 Dern erſte Schiffer.

tet er die Lenkung der Fuͤſſe der ſchwimmenden
Boͤgel, und jeden Tag fand er neue Vortheile,
ſein Fahrzeug zu lenken. Lange ſchwebt er in
dem Meerbuſen umher; aber kuͤhner auf ſeine
Kunſt ſich verlaſſend, ſchwamm er itzt hinaus ins
offne Meer, und leukte ſeinen Nachen gluͤcklich

zuruͤck, und ſprang voll Freude wieder ans Ufer.

O ſuͤſſe Freude! (ſo rief er) Nun iſt mir das
Wunder gelungen; kuͤhn will ich mit den erſten
Stralen der Sonne auf dem Meere ſeyn; wofern
Morgen die Winde mir gewogen ſind, will ich
in dieſem kleinen Gefaͤſſe von Holz den Fluthen
des Meeres mich vertrauen. Kuͤhn iſt mein Unter⸗
nehmen, aber marternd und toͤdtlich meine Liebe;

und nur ein Elender wagts nicht, Ungluͤcklichen
durch drohende Gefahren hindurch Troſt und Huͤlfe
zu bringen. Itzt befeſtigt er ſeinen Nachen im
kleinen Meerbuſen, und gieng (denn die Nacht
kam) in ſeine Huͤtte zuruͤck.

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Necht

Der erſte
Schiffer.

Zweyter Geſang.

Pveſehn hat Amor bey der Arbeit immer ſeinen

Muth befeuert; aber itzt flog er in thauigter
Nacht beym Schimmer des Mondes auf ſchnellen
Fluͤgeln der Inſel zu, die Aeolus, der Gott der

Winde“, bewohnt. Fernher rauſcht ihm das Ge⸗

tͤͤſe des Felſen entgegen, der in ungeheurer Hoͤhle
die Winde verſchließt, wie das Getoͤs eines Stur⸗
mes im Weltmeer. Itzt ſenkt er ſich gerade auf
den Felſen herunter, der hoch aus den Wellen

emporſtand; da ſaß der Gott der Winde auf ei⸗

ner Klippe beym Eingang der Hoͤhle. Winde
mit ſauſendem Geraͤuſche flogen aus und ein, wie
Bienen um ihren Stock ſumſen. Auf ſeinen Be⸗
fehl gehorchend kamen ſie ſonſt, oder flogen aus,
im Meer zu toben, oder in Gebuͤrgen zu heulen,
uder uͤber Strafbaren ein Gewitter zu ſammeln.
Sanftern Winden befahl er, um ſtille Huͤtten
und Fluren zu ſaͤuſeln, den Fleiß bey der Arbeit
zu kuͤhlen, oder in den Schatten der Hayne und
Gebuͤſche zu ſchwaͤrmen. Aber muthlos achtet er
itzt nicht die Winde, ſaß auf der thautriefenden
Klippe da, ſtuͤtzte den Arm auf ſeine Knie, und
der eine Schlaf lag in der von Locken umflatter⸗
ten Hand. Harmvoll ſaß er da, und ſah in die
Wellen, die im Mondſchein ſich waͤlzten. Ihn
Peinig⸗

240 Der erſte Schiffer.
peinigte Liebe, Liebe zu einer der Nymphen des
Meeres. Amor hatt ihn, da er einmal voruͤber⸗
flog, und muͤßig vor ſeinem Fels ihn liegen ſah,
mit einem ſeiner ſchaͤrfeſten Pfeile verwundet. Ci⸗
therens Sohn hoͤrte ſernher ihn klagen, und ließ
auf einer nahen Klippe des Felſen ſich nieder,
um ſeine Klagen zu behorchen. O du, ſo klagt
er) die du lieblicher biſt, als alle vom Gefolge
der Thetis, ſchoͤner als alle, die in dem Meere
ſchwimmen, ſoll denn Mitleiden und Liebe, ſol⸗
len ſie nie meine Schmerzen belohnen? Ach! Zu
lange ſchon hat mich die Liebe gemartert; um⸗
ſonſt tragen dienſtbare Winde meine Seufzer und
meine Klagen vor dein Ohr; und du achteſt mei⸗

ner nichts, wie ſchmachtend ich hier auf meinem

Fels liege, und mit ſehnſuchtsvollem Auge dir

nachſehe, wenn du auf ſanften Wellen daher⸗

ſchwimmeſt, in denen deine milchweiſſe Bruſt wie⸗
derſcheint. Wenn du oft hoch uͤber die Fluten
emporſteigeſt, daß ich den ganzen Reichthum dei⸗
ner Schoͤnheit ſehe, dann ſchauert Entzuͤcken ganz
durch mich hin: Aber wenn du dann ploͤtzlich tief
in die wirbelnde Flut dem luͤſternen Aug entflie⸗

heſt, ach, dann durchbebet mich eiskaltes Ent⸗

ſetzen. Oder wenn du mit andern Nymphen auf
glaͤnzender Flut in muntern Spielen umherſchwebſt,
daß das Meer um euch her ſchaͤumt, und Waſſer
aus euern Kraͤnzen von blumigtem Meergraſe
rinnt. Aber wuͤtende Eiferſucht zerreißt mir die

Bruſt, wenn ihr in muthwilligem Kampf die
ſchilf⸗

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Zweyter Geſang. 241

ſchilfbekraͤnzten Meergoͤtter mi
rohr . oͤtter mit Ruthen
ſech fis es SS der itzt Deriblgte n m.
umfaßt. Zwar iſanid mit nervigtem Arnn, dis⸗
ihm leicht; tten ſchluͤpfen deine naſſen Le dich
du dann plotzlich den Fluten verborgen kömneſt
von ihm, wiede mit ſpoͤttiſchem Lachen mmſt
ter die Flut er hervor. Aber wenn er di fern
ge beyde nicht verfolgt, Goͤtter! Wenn mieh un⸗
ner der Goͤtter mehr ſieht, oder wenn piötzli. .
herauffaͤhrt und unverſehen tief aus dem ei⸗
lautem Gelacht auf triefenden Schulter Meer
hebt, o dann Kener ſereiren hoch entpet,
Denn 4 . h raſend den 5
Darahne Eichilk⸗ und biſt nicht H —
indeß mich „und vergiſſeſt, was füͤr M⸗ das
mein rwgtee iang verzehrt. Schon eeter
wicht zu etſchmettenn; ſchonan Fels, den Bo
en Wi 5 on ruf i
Kügnane Eine im wuͤtenden Elurn n raſend⸗
dich zu er grmen en zu ſtͤren: Aber aus Fur 1
jag ich die toben entſturit der Fels meiner Bond,
Rerches nas Plari Blick, und wegt ch dich
ich, du ſhwinnten an der Wellen, ann lach
und fluche der D eſt am Ufer, rufe dir narf nteb
Daß du niche munrelheit, die dich verbirgt ſonſt,
Fluten verhind e der Erdgebornen biſt Ach
Seufzen ird Kla, mich dir zu folgen e he
Geßn, Schrift agen⸗ wohin du geheſt ch mit
„ ⸗ Th. Q ſol er.
folgen.

Xα

242 Der erſte Schiffer.

folgen. Komm, o komm an mein Ufer! Hier
ſind liebliche Hoͤhlen; meine ſanfteſten Winde
ſollen dich kuͤhlen; aus allen Welttheilen ſollen ſie
die lieblichſten Geruͤche dir ſammeln, und unter
ihrem belebenden Wehen ſollen die lieblichſten
Schatten rings um mein Ufer aufbluͤhen. Komm,
ſey du die Herrſcherinn der Winde; komm in
der lieblichſten Geſtalt, in der ich dich zum erſten⸗
mal an meinem Ufer uͤberſchlich, da du im blu⸗
migten Graſe ſaſſeſt, da deine lilienweiſſe Glie⸗
der an der Sonne glaͤnzten, und glaͤnzende Tro⸗

pfen ſanft herunter ins Gras floſſen, wie Mor⸗

genthau von friſchen Roſen fließt; komm und bleib

in meiner Umarmung, und geh nie wieder in die

Wellen zuruͤck, wie du damals, ach da ich dir
ſchon nahe war, in die Wellen dich ſtuͤrzteſt, und
allen Martern der Liebe mich lieffeſt!

So klagte der Koͤnig der Winde, als Amor
ihm nahe trat. Deine Klagen hab ich alle gehoͤrt,
maͤchtiger Beherrſcher der Winde! Ich bin der
Sohn der ſchoͤn geguͤrteten Venus, maͤchtig deine
Qualen zu enden: Ich ſchwoͤr es dir beym hohen
Olymp, wirſt du eine Bitte mir gewaͤhren, ſo
ſoll mein ſchaͤrfeſter Pfeil die ſproͤde Tochter des
Nereus verwunden, daß ſie mit lieblicherroͤtender
Schamhaftigkeit an dein Ufer ſteigt, und mit ſehn⸗
ſuchtsvoller Liebe jeden deiner Schmerzen belohnt.
Ihm antwortete Aeolus voll frohen Erſtaunens:
Du Sohn der maͤchtigen Venus! Was fuͤr eine
Bitte

theu
Bitt
von
Mel
ſ!
den
ſt vo
ſtin

Zweyter Geſang. 2343

Bitte ſoll ich dir gewaͤhren; nur geringe kann ich
das Gluͤck dir belohnen, das du mit hoher Be⸗
theurung mir berheiſſen. So vernimm meine
Bitte, (ſprach Amor) verſchließ alle deine Winde
von itzt, bis an dem Abend die Sonne wieder ins
Meer geht, und mir giebt tauſend Zephir, daß ſie
ſo lange meinen Befehlen gehorchen. Schnell
rief Aeolus mit maͤchtiger Stimme die ſchwaͤrmen⸗
den Winde zuruͤck; mit wildem Geraͤuſche flogen
ſie von allen Geiten herbey; der Gott verſchloß
ſie in ihrer Hoͤhle, und tauſend Zephire flatterten
um den Gott der Liebe her.

Bald (ſo ſprach Amor) ſolſſt du deine Dien⸗
ſte belohnt und deine Wuͤnſche erfuͤllet ſehn; itzt

eil ich, wo meine Geſchaäͤfte mich rufen. Er

ſorach, und flog mit ſeinem Gefolge von Ze⸗
phirs ſchnell dem Ufer zu, wo er bey der Mor⸗
gendaͤmmerung den kuͤhnen Juͤngling ſchon ſahn,

der voll Freude uͤber die Schoͤnheit des Morgens,

voll froher Ahndungen da ſtand. Still zitterte
das glanzvolle Meer in der kommenden Morgen⸗
ſonne, und heller als ſonſt ſah er die gegenuͤber⸗
ſtehende Inſel; das Ufer ertoͤnte von dem Geſan⸗
ge der Voͤgel, und zwo wilde Tauben flogen uͤber

Winde liſpelten am ſchattenreichen Ufer. So
ſanfte Stille war auf dem Meer und an den er⸗

wartenden Ufern, als die Goͤttin Venus in blene⸗

dender Schoͤnheit aus dem Meerſchaum entſtand.
2 Da

AX

ſeinem Haupt hin, der Inſel zu. Nur ſanſte

244 Der erſte Schiffer.

Da ſah der helle Himmel und das gruͤne Meer,
und die Ufer in feyerlicher Entzuͤckung auf das
werdende Wunder; die Winde lagen erſtaunt auf
unbewegten Fluͤgeln, nur ſanfte Zephir kuͤßten
die Goͤttin und jede werdende Schoͤnheit. Von
neuem befeuert itzt Amor ſeine Kuͤhnheit und ſei⸗
ne Liebe, und itzt ſteigt er in den Nachen. O du
Herrſcher des Meeres, Neptun, (ſo rief er) Goͤt⸗

ter und Goͤttinnen, die ihr die Meere bewohnet,

o ſeyd meinem kuͤhnen Unternehmen gewogen!
Nicht Trotz, nicht ſtraͤflicher Stolz, nein Liebe,
die ein Gott in meinen Buſen legte, und tugend⸗
haftes Verlangen, auf gefaͤhrlichem Wege Noth⸗
leidenden Huͤlfe zu bringen, hat mich zu ſo kuͤh⸗

nem Unternehmen befeuert. Laßt, o laßt gluͤck⸗

lich mich jenes Ufer erreichen: Und du, der dieſe
Liebe entflammet hat, verlaß, o verlaß mich itzt
nicht, du haſt zuerſt den kuͤhnen Gedanken in mein
Gemuͤthe gelegt!

Ploͤtzlich, als er noch ſprach, ließ Amor aus
ſeinem Nachen einen hohen Stab emporwachſen,
von deſſen oberſter Spitze Blumenkraͤnze in der
Luft gegen der Inſel hinflogen. Denn er hatte
den Zephirs befohlen, in die Blumenkraͤnze zu
wehen, und vom Ufer her die Wellen gegen den
Hintertheil des Nachen zu ſchlagen. Andre muß⸗
ten vor ihm her die Wellen zertheilen, und den
fluͤßigen Weg ebnen; und andern befahl er, den
Jungling bey ſeiner Arbeit zu kuͤhlen. Itzt ſah
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Zweyter Geſang. 245
es der Juͤngling mit heiligem Erſtaunen, daß ein
Gott ihm beyſteht, und ſtieß voll hohen Muthes
vom Ufer; und Amor flog ihm unſichtbar, hoch
uͤber ſeinem Nachen vor ihm her. Aus der Tiefe
herauf und von fernen Ufern kamen die Trito⸗
nen, die Soͤhne des Neptun, und ſchilfbekraͤnzte
Toͤchter des Nereus; in plaͤtſchernden Spielen
ſchwammen ſie in weitem Kreis um ihn her, in
freudigem Erſtaunen uͤber den kuͤhlen Sterbli⸗
chen, der der erſt es wagt, in kleinem Schiffe
dem weiten Meer ſich zu vertrauen. „O ſey be⸗
gluͤckt! (ſo ſangen ſie) gefahrlos ſey deine Reiſe,
kuͤhner Juͤngling! Dich wird die Liebe belohnen,
ſie, die ſo erfindſam dich macht, ſo kuͤhn, in klei⸗
ner Schale des gehoͤhleten Stammes auf die
Fluten des Meeres dich zu wagen. Wie ſchoͤn
ſchwimmſt du daher, mit flatternden Blumenkraͤn⸗
zen auf ſchimmernden Wellen daher, wie der ma⸗
jeſtaͤtiſche Schwan, mit kuͤnſtlich lenkenden Fuͤſ⸗
ſen. Zwar Amor fliegt vor dir: Der muß gluͤck⸗
lich ſeyn, den die Liebe in ihren Schutz nimmt.
Empfangt ihn unverletzt, ihr Schatten der In⸗
ſel! Dort ſoll er den Lohn, den ſuͤſſeſten, Lohn
der kuͤhnen Erfindung empfangen. Wir ſehens,
o wir ſehen in der Zukunft deine verbeſſerte Kunſt!
Nationen decken mit Fahrzeug den Ocean, und
ſchwimmen zu fernen Nationen; Voͤlker, ungleich
an Sitten, durch ganze Meere geſoͤndert, em⸗
pfangen ſich erſtaunt am friedſamen Ufer; fle ho⸗
len und bringen ſich fremde Schaͤtze, und Ueber⸗
Q 3 ſius

246 Der erſte Schiffer.

fluß und Wiſſenſchaft und neue Kuͤnſte. Auf un⸗
wirthbaren Meeren findt dann der Schiffer den
ungepfadeten Weg, und ſchwimmt auf unermeß⸗
licher Tiefe. Er trotzet kuͤhn dem tobenden
Sturm, wenn Himmel und Meer wuͤten, und
ungeheure Wellen mit ſeinem Fahrzeug ſpielen.

So kuͤhn und erfindſam iſt Prometheus Geſchlecht;

Feuer der Goͤtter lodert in ihrem Bnſen, und
drohende Gefahr befeuert den unaufhaltſamen
Muth.,,
So ſangen die Nymphen und Meergoͤtter in
plaͤtſcherndem Tanz um den Nachen her; andre
blieſen auf ihrem Muſchelhorn harmoniſch zum
Lied. So ſchwamm er gluͤcklich dahin, und gluͤck⸗
lich kam er ans Ufer, das mit huͤpfenden Schat⸗
ten und lieblicher Kuͤhlung ihn empfieng. Itzt
ſprang er freudig aus dem Nachen, und zog ihn
ans ſichere Ufer; dann dankt er den Goͤttern, die
ſo gnaͤdig ſein kuͤhnes Unternehmen ſchuͤtzten. Voll
froher Hoffnung irrt er itzt durch den Schatten der
Inſel; auf jedem Fußtritt ſieht er entzuͤckt die
Spuren arbeitender Haͤnde, ſah Feigen⸗ und Ae⸗
pfel⸗ und Birnenbaͤume in fruchtreiche Reihen ge⸗
pflanzt; Reben waren von einem zum andern ge⸗
zogen, mit Trauben behangenden Armen, Jeſmi⸗
nen und Myrthengeſtraͤuche ſtanden hier und da
in ſchattigte Lauben gewoͤlbt; ein klarer Bach war
von einer zur andern durch woͤlbende Schatten ge⸗

leitet, ſein Ufer mit mannigfaltigen Blumen be⸗

kraͤnzt. So irrt er forſchend im Schatten. Indeß
ſaß

ihren
da.
mnein

in
Nenne
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Wer
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ſund
dir;
Sche
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ae

Zweyter Geſang. 247
ſaß Melida bey ihrer Mutter in der Huͤtte, ſtumm,

ihren Kopf auf den Buſen gebogen; ſaß ſie lange

da. Semira ſprach: Wie, immer ſtauneſt du,
mein Kind! Was ſtauneſt du, geliebte Melida?
Ohr erwiederte Melida, und Thraͤnen ſtiegen
in ihre Augen. Ach, ich ſtaune, ich kanns nicht
nennen warum ich ſtaune; ich weiß nicht warum
mein Herz pocht, ich weiß nicht, was ſo ſchwer
auf meinem Buſen liegt, das mich ungluͤcklich
macht, ungluͤcklicher als alle andern Geſchoͤpfe.
Wie, meine Melida! So antwortete die kummer⸗
volle Mutter, wie, ungluͤcklich? Deine wunder⸗
baren Einbildungen machen dich ungluͤcklich. Was
fehlt dir ? Wachſen nicht alle deine Gewaͤchſe ge⸗
ſund empor? Was du unternimmſt, das gelingt,
dir; deine Lauben kleiden ſich mit den lieblichſten

Schatten, um dich zu empfangen; die Baͤume, die

du pflanzeſt, ſind alle die ſchoͤnſten; ſonſt war dei⸗
ne Heerde dein angenehmſtes Geſchaͤfte, und jedes
Geſchoͤpfe dieſer Inſel ſucht mit freundlichem Be⸗
tragen dich zu erfreuen.

Ja, ſprach Melida, und weinte, ach ja! Eh⸗
dem war alles Freude um mich her, aber ſie iſt
nirgend mehr; der Schatte dient nur, meinen
Kummer zu naͤhren. Bey allen Gewaͤchſen fand
ich ſonſt Freude, ſie duftete mir aus jeder Blume
zu: Aber ach, auf der ganzen Inſel hat ſie fuͤr
mich verbluͤhet; und die lebenden Geſchoͤpfe, ach,
ſie ſind alle gluͤcklicher als ich. Seh ich auf den
Q 4 Wipfeln

248 Derv erſte Schiffer.
Wipfeln die Voͤgel, wie ſie ſich ſammeln, und froh

ſind und ſingen; ſeh ich meine Schafe, wie ſie im

Schatten ſich ſammeln, und mit frohen Spruͤn⸗
gen ſich ihrer Geſellſchaft freuen, oder zufrieden
ines an des andern wollichter Seite ruhen, dann
kann ich den traurigen Wuͤnſchen nicht wehren. —
. Semira unterbrach ihre Rede: Aber wie, im⸗
mer die alte Klage, unzufriedenes Maͤdchen! Was
das fuͤr Einbildungen ſind! Verlangen nach Sa⸗
chen, die du nicht nennen kannſt, nach Sachen,
die nicht in der Natur ſind. Wie wenn ich auch
murren wollte, daß dieß Meer nicht Land iſt,
oder daß ich nicht fliegen kann, wie die Voͤgel,

oder daß dieſe Baͤume nicht mit mir reden? Und

das waͤre noch lange nicht ſo wunderlich.
Melida ſprach: Aber das daͤucht mir doch ſo
wunderlich, ſo unnatuͤrlich nicht, was ich wuͤn⸗

ſche. Warum muͤſſen wir das allein miſſen, was

die Thiere alle haben? Und doch haben wir ſonſt
ſo viel aͤhnliches mit ihnen. Sie eſſen, ſie ſchla⸗
fen, ſie hören, ſie riechen, wie wir; ſie freuen
ſich, ſie trauern, beſonders wenn man ſie von ih⸗
rer Geſellſchaft trennt: Wir haben ſo vieles mit
hnen gemein; warum das nicht?
Warum das nicht? Wunderliches Maͤoͤchen!
(antwortete die Mutter in unzufriednem Ton)
Frage die Goͤtter, warum ſie dir keine andre Ge⸗
ſellſchaft gegeben haben, als deine ſanften Schafe
und die muntern Vögel! Wenns die Goͤtter ſo ha⸗
ben

len t
unzu

das
Reh
ſedet
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mehr
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liebt
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das

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koͤr

ſie

Zweyter Geſag. 249

ben wollen, warum biſt du mit dieſer Geſellſchaft
unzufrieden?
Furchtſam leiſe erwiederte Melida: Ja, aber
das Schaf freut ſich nicht der Geſellſchaft des
Rehes, und die Taube nicht der Geſellſchaft der Ente:
jedes freut ſich nur der Geſellſchaft deſſen, das von
ſeiner Gattung iſt. Sind wir nicht auch eine beſondr.
Gattung? Auch mein zahmeſtes Schaf freut ſich
mehr uͤber ſeines gleichen, als uͤber mich.
Aber (ſprach Semira) bin nicht ich deine Ge⸗

ſellſchaft von deiner Gattung; und ich liebe dich

mehr, als Schafe Schafe lieben koͤnnen, und Voͤ⸗
Bel die Voͤgel ihrer Art.
Ja, (antwortete zaͤrtlich Melida) ach ja, ge⸗
liebteſte Mutter! Aber auch du trauerſt: Vielleicht
wuͤrdeſt duſ weniger trauern, wenn unſer mehrere

waͤren; dann waͤre die Freude mannigfaltiger.

Wenn unſer mehrere waͤren, o wie entzuͤckend wuͤrd
es ſeyn, wenn wir mit vereinten Kraͤften uns
bemuͤhen wuͤrden, dich zu erfreuen. Ach, wenn
auch nur eins, nur eins noch waͤre! Jemand, der
jede meiner kleinen Freuden mit mir theilte, der
immer an meiner Seite waͤre, der — Ach, es iſt —
Mein Herz liebet dich uͤber alles: Aber es iſt, als
wenn noch mehr Liebe da waͤre, Liebe fuͤr etwas,
das ich nicht finde und nicht kenne.
Semira ſeufzte: Wie ſehr beunruhigt mich
dein ungluͤckliches Verlangen! Die Goͤtter verſa⸗

gens dir, weil du es zu ungeſtuͤm verlangeſt! Sie

koͤnnten aus jedem Baum, aus Steinen, koͤnnten
ſie Geſchoͤpfe machen, wie du biſt; aber — Reb

250 Der erſte Schiffer.

Lebhaft unterbrach die Tochter ihre Rede: Wie,
aus jedem Baum, aus Steinen koͤnnten ſie das?
HO ihr Goͤtter! Bey jedem Baum, auf jedem
Stein will ich euch Opfer bringen; das Schoͤnſte,
was jede Jahrszeit mir giebt, will ich mit uner⸗
muͤdetem Flehen euch opfern; ja ich will — Ploͤtz⸗
lich fuhr Semira zuruͤck, Goͤtter! (ſo rief ſie) was
ſeh ich; und ſtand wie eine Bildſaͤule da! Der
Juͤngling war vor der Schweile der Huͤtte. Eben
ſo beſtuͤrzt, Goͤtter, ſie iſts, rief er! Sie iſts;
die ich im Traume ſah.

Semira, ganz erſchrocken, ſah ruͤckwerts; voll

Verwirrung ſtand ſie von ihrem Sitz auf. Biſt

du einer der Olympier, und willt in unſrer Woh⸗
nung uns beſuchen, o ſo ſieh gnaͤdig uns an, und
— aber wie? Eben ſo beſtuͤrzt, wie wir, ſteheſt
du da an der Schwelle! Wer du auch ſeyeſt, ſey
uns willkommen; ſo ſprach ſie. Aber der Juͤng⸗
ling trat in die Huͤtte, und ſprach: O nehmet guͤ⸗
tig mich in eure Wohnung auf! Ich bin nicht vom
Olymp; auf wunderbare Weiſe komm ich zu euch,
und flehe um eure Gewogenheit euch, und euern

Schutz.

Melida, indeß daß ſie das redten, ſtand un⸗
bewegt, nur ihre Blicke eilten auf der ganzen ſchoͤ⸗
nen Geſtalt des Juͤnglings umher. Itzt ſprach
ſie: O die Goͤtter haben meine Wuͤnſche erhoͤrt;
dieſe ſchoͤne Geſtalt haben ſie mir zur Geſellſchaft
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Zwetzter Geſan. 251

geſchaffen! Komm naͤher, an meine Seite komm,
daß ich deine Haͤnde beruͤhre, und deine roſenfar⸗
bigten Wangen! Aber ſage mir, wie haben dich die
Goͤtter geſchaffen? O wie will ich unablaͤßig die
BGutthat ihnen danken? Sage mir: Was wareſt
du erſt noch? Ein Baum? Ein Stein? So ſprach
ſie, indeß daß ſie des Juͤnglings bebende Hand
an ihre wallende Bruſt druͤckte. Itzt ſeufzte der
Juͤngling: Meine Geliebte! Wofern ich dich ſo nen⸗
nen darf — Mich? (ſprach Melida) Ach ſag es mir
immer! Mit Entzuͤcken hoͤr ichs. Ich fuͤhl es, ich
bin gluͤcklich, jeder meiner Wuͤnſche iſt in dir erfuͤllt.
O fuͤhle, fuͤhle, wie mein Herz vor Freude pocht!
Meine Hand zittert in der deinen: So hab ich noch
nie mich erfreut, noch nie das empfunden.

Goͤtter, wie bin ich gluͤcklich! (rief itzt der Juͤng⸗
ling) Lange ſchon hab ich dich uͤber alles geliebt. O
wie iſt meine gefahrvolle Reiſe begluͤckt, wie ſehr
mein kuͤhnes Unternehmen mir belohnt! So ſprach er,

und druͤckte des Maͤdchens Hand an ſeine Lippen.

Was machſt du, was fuͤhl ich! (ſprach Melida)
O ich ſterbe vor Wolluſt! Alles gießt neues noch nie
empfundenes Entzuͤcken in mein Herz; alles, alles,
was du unternimmſt. Aber du, du willſt ja immer
meine Geſellſchaft ſeyn, in allen meinen Geſchaͤften
mir beyſtehn, und alle meine Freuden mit mir theilen?

Wie

252 Der erſte Schiffer.

Wie kann ich anders, da ich nur durch dich
gluͤcklich bin, ſprach der Juͤngling?

O geliebte Mutter! (ſprach Melida) Wie die
Goͤtter guͤtig ſind, daß ſie meine wunderbaren
Wuͤnſche erhoͤren, und mir dieſes Geſchoͤpfe zu
meiner Geſellſchaft erſchaffen, ſo liebenswuͤrdig!
Sieh, Mutter, dieß ſchoͤne Geſchoͤpf iſt gleich groß
mit mir, nicht klein, wie du einſt unter den Roſen
mich fandeſt.

Semira ſprach itzt: Laßt von unſrer Verwirrung
uns erholen; ſetzt euch neben mir: Und du, ſey uns
geſegnet, du kannſt in keiner uͤbeln Abſicht zu uns
kommen; erzaͤhl uns, woher du koͤmmſt, und wie du
zu unſrer einſamen Wohnung gekommen biſt. Es
muß etwas wunderbares mit dir vorgegangen ſeyn?

Sie ſetzten ſich itzt, Melida und der Juͤngling,
Hand in Hand: Da hub er an, ſeine Geſchichte zu
erzaͤhlen, wie ein Gott ihm im Traum die ſchoͤne Ge⸗
ſtalt der Melida gezeigt, wie er ſie geliebt habe; wie
er ſich Hoffnunglos gequaͤlt, weil das weite Meer
ſie trennte; wie er endlich ſeinen Nachen gebaut,

und auf einem gehoͤhlten Stamme mit Fuͤſſen von

Holz in das Meer ſich gewagt habe, und unter dem
Beyſtand der Goͤtter an dieſes Ufer gelanget ſey.

Ganz erſtaunt hoͤrten ſie die wunderbare Ge⸗
ſchichte; da ſorach Semira: Die Goͤtter haben dirs

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Zweyter Geſagng. 253

in den Sinn geleget, die gefahrvolle Reiſe auf den
Wellen des Meeres zu thun. O ſey uns geſegnet!
Und den Goͤttern will ich Dankopfer bringen; ſie
haben zu unſerm Gluͤcke dich heruͤbergefuͤhrt, und
den ſchweren Kummer von meinem Buſen gewaͤlzt.

Alſo (ſprach Melida) iſt dort uͤber dem Meer ein
andres Ufer, und andre Bewohner; das hab ich
immer vermuthet, und meine Mutter hat mirs im⸗
mer verhehlt: Aber du gehſt doch in deinem gehoͤhl⸗
ten Stamme nie wieder an jenes Ufer zuruͤck? O
bleibe bey mir, ſey einzig und allein mein! Mir
deucht, ich koͤnnt es nicht ertragen, wenn du andre
Geſpielen lieben wuͤrdeſt, wie mich. Aber ſage mir,
Du ſcheineſt mir nicht ganz zu ſeyn, was ich bin:
Zarte Haare wachſen um dein Kinn her, Hie ich
nicht habe? Das machts, (antwortete der Juͤng⸗
ling) weil ich ein Mann bin, und du ein Maͤd⸗
chen biſt. Ein Mann, (ſprach Melida) das iſt wun⸗
derbar; und doch koͤnnt ich dich nicht mehr lieben,
wenn du auch ganz meines gleichen waͤreſt. O wie
vieles hat meine Mutter mir verhehlt!

Semira laͤchelte, und befahl ihr von den ſchoͤn⸗
ſten Fruͤchten die Abendmahlzeit zu ruͤſten. Sie
gieng, der Juͤngling mußte mit ihr, die ſchoͤnſten

Fruͤchte zu brechen. Unvermerkt da ſie unter oͤf⸗

tern Umarmungen und zaͤrtlichen Geſpraͤchen der
Fruͤchte die ſie ſuchten vergaſſen, verirrten ſie da⸗
hin, wo der Nache am Ufer ſtand. Sieh, ſprach
der

254 Der erſte Schiffer.

der Juͤngling, ſieh; meine Geliebte, da ſteht der
Stamm am Ufer, der mich uͤber die Wellen des
Meeres hin in deine Umarmung gebracht hat.
Schnell voll froher Verwundrung lief ſie dahin.
O wunderbare Erfindung! (ſo rief ſie) O Kuͤhn⸗
heit! In ſolchem Gefaͤſſe dem weiten Meer ſich
zu vertrauen, das nichts iſt im Meer; ein Spiel
der Wellen, wie das fliegende Blat einer Bluͤthe
ein Spiel des ſanfteſten Windes in der Luft iſt?
Und Liebe zu mir gab dir den kuͤhnen Muth! O

mein Geliebter! Wie, ach wie kann ich deine Liebe

dir danken? Aber ſage mir: Was iſt das, an
beyden Seiten befeſtigt? Gewiß, das ſind die Fuͤſ⸗

ſe von Holz, mit denen du, wie der Schwan,
deine Reiſe gelenkt haſt! O ſey mir willkommen,

gehoͤhleter Stamm! Sey mir willkommen, du
Fremdling von fernem Ufer! Mir ſchoͤner, wie
du ſchmucklos da liegeſt, als jeder andre in der

ſchoͤnſten Fruͤhlingszierde! Geſegnet ſey der Ork,

den du beſchattet haft! Geſegnet die Gebeine deſ⸗
ſen, der dich gepflanzet hat! Der Fruͤhling gieſſe
alle ſeine Schoͤnheiten dahin, wo er ruhet? Aber
du, mein Geliebter, ſo ſprach ſie, und eine zaͤrt⸗
liche Thraͤne floß von ihrem Auge, da ſie, den
Juͤngling umarmend es ſprach: O ich beſchwoͤr,

bey allen Goͤttern beſchwoͤr ich dich, verlaß mich

nicht; ſteige nie wieder in den hohlen Stamm,
dieß Ufer zu verlaſſen! Thuſt du es, o dann muͤſ⸗
ſen die erzuͤrnten Wellen zuruͤck dich, in meine
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Zweyter Geſang. 255

Umarmung, zu meinen zaͤrtlichſten Klagen uͤber
deine Untreu zuruͤck dich treiben! O meine Ge⸗
liebte, (ſprach der Juͤngling, und kuͤßt zaͤrtlich
die Thraͤne von ihren Wangen,) wie ungerecht
iſe deine Sorge! Mich muͤſſe die erſte Welle in
den Abgrund verſchlingen, ſo bald ich in der ab⸗
ſcheuwuͤrdigen Abſicht dieß Ufer verlaſſe! Aber
wie koͤnnt ich, du uͤber alles Geliebte, wie koͤnnt

ich, da bey dir allein mein Gluͤck, bey dir allein

alle meine Freuden wohnen? An dieſem gluͤckli⸗
chen Ufer will ich zween Altaͤre bauen; der ſchoͤnen

Venus einen, und ihrem maͤchtigen Sohn; denn

er hat die unausloͤſchliche Liebe in meinen Bu⸗
ſen gelegt, und den kuͤhnen Entſchluß; der andre

ſey dem Gott des Meeres heilig, der auf dem

Ruͤcken der Wellen mich beſchuͤtzte. Itzt giengen
ſie in die Huͤtte zuruͤck, und ſtelleten in reinlichen
Koͤrbgen die Fruͤchte auf den Tiſch. Bey frohen
Geſpraͤchen kam da die Nacht, und Amor fuͤhr⸗
te ſichtbar ſie in eine duftende Laube von Jeſmi⸗
nen und Roſen; eine ſanfte Quelle rieſelte an ih⸗
rer Seite. Liebesgoͤtter ſpielten durch die Ran⸗
ken der Laube, und ſanfte Winde flatterten mit
wolriechenden Fluͤgeln um die Liebenden her.

Ihre Enkel verbeſſerten die Kunſt, das Meer
zu beſchiffen. Am Ufer der Inſel bauten ſie eine
volkreiche Stadt, und hieſſen ſie Cythera. Hohe
Thuͤrme

256 Der erſte Schiffer. Zweyter Geſang.⸗

Thuͤrme und Tempel warfen ihren Schimmer weit
in das laconiſche Meer: Der ſchoͤnſte von allen
war der Liebe geheiligt, mit gedoppeltem Cirkel
von hohen Saͤulen umgeben. Gluͤck und Ueber⸗
fluß wohnten in ihren Mauern, und die reich,
beladenen Schiffe des Ocean ſammel⸗
ten ſich in ihrem ſichern
Hafen.

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Sammlung
der beſten deutſchen

Geßners Schriften,

Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.
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Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmieder⸗
1 7735.

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