DkXI242-2 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Des Herrn Salomon Geßners sämmtliche Schriften, 2 Geßner, Salomon gnube in Vink⸗ ſcholen, t, itt as lich hlau. in gob⸗ . W/ 4 R⸗ 1n M t⸗ Sammlung der beſten deutſchen proſaiſchen Schriftſteller und Zwanzigſter Theil. Geßners Schriften. Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. ðð r r r rr Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmieder⸗ 1775. Des Herrn Salomon Geßners ſaͤmtliche Schriften. Zweyter Band. Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. rPNr * . ννςι‿r υ m N re Carlsruhe J bey Chriſtian Gottlieb Schmieder, I 7 7 5. JIJdyllen. An den Leſer. ieſe Idyllen ſind die Fruͤchte einiger meiner — versnuͤgteſten Stunden: Denn es iſt eine der angenehmſten Verfaſſungen, in die uns die Einbildungskraft und ein ſtilles Gemuͤth ſetzen koͤn⸗ nen, wenn wir uns mittelſt derſelben aus unſern Sitten weg in ein goldnes Weltalter ſetzen. Alle Gemaͤhlde von ſtiller Ruhe und ſanftem ungeſtoͤr⸗ tem Gluͤck muͤſſen Leuten von edler Denkart ge⸗ fallen; und um ſo viel mehr gefallen uns Sce⸗ nen, die der Dichter aus der unverdorbenen Na⸗ tur herholt, weil ſie oft mit unſern ſeligſten Stunden, die wir gelebt, Aehnlichkeit zu haben ſcheinen. Oft reiß ich mich aus der Stadt los, und fliehe in einſame Gegenden: Dann entreißt die Schoͤnheit der Natur mein Gemuͤth allem dem Eckel und allen den widrigen Eindruͤcken, die mich auſſert die Mauern verfolgt haben: Ganz entzuͤckt, ganz Empfindung uͤber ihre Schoͤnheit, bin ich Rann gluͤcklich wie ein Hirt im goldnen Weltal⸗ ter, und reicher als ein Koͤnig. A 4 Die 8 Die Eckloge hat ihre Scenen in eben dieſen ſo beliebten Gegenden; ſie bevoͤlkert dieſelben mit wuͤrdigen Bewohnern, und giebt uns Zuͤge aus dem Leben gluͤcklicher Leute, wie ſie ſich bey der natuͤrlichſten Einfalt der Sitten, der Lebensart und ihrer Neigungen, bey allen Begegniſſen, in Gluͤck und Ungluͤck betragen. Sie ſind frey von allen den ſclaviſchen Verhaͤltniſſen, und von allen den Beduͤrfniſſen, die nur die ungluͤckliche Ent⸗ fernung von der Natur nothwendig machet; ſie empfangen, bey unverdorbnen Herzen und Ver⸗ ſtand, ihr Gluͤck gerade aus der Hand dieſer mil⸗ den Mutter, und wohnen in Gegenden, wo ſie nur wenig Huͤlfe ſodert, um ihnen die unſchuldi⸗ gen Beduͤrfniſſe und Bequemlichkeiten reichlich darzubieten. Kurz: Sie ſchildert uns ein gold⸗ nes Weltalter, das gewiß einmal da geweſen iſt; denn davon kann uns die Geſchichte der Patriar⸗ chen uüͤberzeugen; und die Einfalt der Sitten, die uns Homer ſchildert, ſcheint auch in den krie⸗ geriſchen Zeiten noch ein Ueberbleibſel deſſelben zu ſeyn. Dieſe Dichtungsart bekoͤnmmt daher einen beſondern Vortheil, wenn man die Scenen in ein entferntes Zeitalter ſetzt; ſie erhalten dadurch einen hoͤhern Grad der Wahrſcheinlichkeit, weil ſie fuͤr unſre Zeiten nicht paſſen, wo der Land⸗ mann mit ſaurer Arbeit unterthaͤnig ſeinem Fuͤr⸗ ſten und den Staͤdten den Ueberſfluß liefern muß, und Unterdruͤckung und Armuth ihn ungeſittet, und d ſchlan und niedertraͤchtig 8 gernacht haben. Ich will will ſch Sche kung ket; wya wiſ dell ieſen t gus der nsart 1, 1 t allen Ent⸗ ſ Ver⸗ eni⸗ o ſe udi lch old⸗ iſ: rigt Ue/ krie⸗ nn nen i Urch ſel ſh⸗ at⸗ uf / H 9 will damit nicht laͤugnen, daß ein Dichter, der ſich ans Hirtengedicht wagt, nicht ſonderbare Schoͤnheiten ausſpuͤren kann, wenn er die Den⸗ kungsart und die Sitten des Landmanns bemer⸗ ket; aber er muß dieſe Zuͤge mit feinem Geſchmack waͤhlen, und ihnen ihr Rauhes zu benehmen wiſſen, ohne den ihnen eigenen Schnitt zu ver⸗ derben. Ich habe den Theokrit immer fuͤr das beſte Muſter in dieſer Art Gedichte gehalten. Bey ihm findet man die Einfalt der Sitten und der Em⸗ pfindungen am beſten ausgedruͤckt, und das Laͤnd⸗ liche, und die ſchoͤnſte Einfalt der Natur; er iſt mit dieſer bis auf die kleinſten Umſtaͤnde bekanut geweſen; wir ſehen in ſeinen Idyllen mehr als Roſen und Lilien. Seine Gemaͤhlde kommen nicht aus ſeiner Einbildungskraft, die nur die bekannteſten und auch dem Unachtſamen in die Augen fallenden Gegenſtaͤnde haͤuft; ſie haben die angenehme Einfalt der Natur, nach der ſie alle⸗ mal gezeichnet zu ſeyn ſcheinen. Seinen Hirten hat er den hoͤchſten Grad der Naivitaͤt gegeben; ſie reden Empfindungen, ſo wie ſie ihnen ihr un⸗ verdorbnes Herz in den Mund legt, und aller Schmuck der Poeſie iſt aus ihren Geſchaͤften und aus der ungekuͤnſtelten Natur hergenommen. Sie ſind weit von dem epigrammatiſchen Witz entfernt, und von der ſchulgerechten Ordnung. Er hat die ſchwere Kunſt gewußt, die angenehme Nach⸗ 6 A 5„½ laͤßige laͤßigkeit in ihre Geſaͤnge zu bringen, welche die Poeſie in hrer erſten Kindheit muß gehabt haben. Er wußte ihren Liedern die ſanfte Mine der Un⸗ ſchuld zu geben, die ſie haben muͤſſen, wenn die einfaͤltigen Empfindungen eines unverdorbenen Herzens eine Phantaſie befeuern, die nur mit den angenehmſten Bildern aus der Natur angefuͤllt iſt. Zwar iſt gewiß, daß die noch weniger verdorbene Einfalt der Sitten zu ſeiner Zeit, und die Ach⸗ tung, bie man damals fuͤr den Feldbau hatte, die Kunſt ihm erleichtert hat. Der zugeſpitzte Witz war noch nicht Mode. Die Hirten hatten mehr Verſtand und Empfindung fuͤr das wahre Schoͤne, als Witz. Mir deucht, das iſt die Probe daruͤber, daß Theokrit in ſeiner Art vortreflich ſey, weil er nur wenigen gefaͤllt. Denen kann er nie gefallen, die nicht fuͤr jede Schoͤnheit der Natur, bis auf die kleinſten Gegenſtaͤnde, empfindlich ſind; denen, deren Empfindungen einen falſchen Schwung ge⸗ nommen haben: und einer Menge von Leuten, die ihre Beſtimmung in einer falſch eckeln Galan⸗ terie finden. Denen eckelt vor dem Laͤndlichen; ihnen gefallen nur Hirten, die ſo geziert denken wie ein witziger Dichter, und die aus ihren Em⸗ pfindungen eine ſchlaue Kunſt zu machen wiſſen. Ich weiß nicht, ob die meiſten neuern entweder zu bequem geweſen ſind, mit der Natur und den Empfindungen der Unſchuld ſich genauer bekannt zu un ung geme ſch Reg mir ſey wye⸗ Bd ten ſtän ner ie ko⸗ 11 dte zu machen en; od er , ob es Gefsllakeit für gkeit fuͤ r unſte ben⸗ en⸗ umgear n die nenminen B Sitten iſt, in an ſich von de rar zu geminnen Abſicht, ſi ndr Regeln in Biſm M eueternen? Jn le ſo wu ſ mir eine Verſcher Muͤſter g ſen Ich habe weit rbeßt ſeyn, wenn ſgen r Nen ncitti . und e meine ch, weiß ich wol dieſen keuten cklichen N chat wird hhrtl Bder iar Theon aß einige wenige mißfalle hmung ſpet ſa⸗ uns verachelich bey ſo ſehr al Ausbrüͤcke und ‚mm ndgen hab i ich worden ſi abgeaͤnderte e und aht meyne aber hi ich zu vermei id; dergleich en Sit⸗ ſicher Ueberſ er nicht Rergleichen getachtet, Um⸗ ni mer des T ich meyne, zigil nicht a franzo⸗ heokrit „hat Virgi t ausſtehen lt ſelbſt ſch irgil, der ehen len on weggelaſſe ne Vah⸗ f SIe nen, — . Utet len ſen; Nen Ein⸗ ſ. eder t 6 Idyl⸗ Idyllen. Rict den blutbeſpritzten kuͤhnen Helden, nicht das oͤde Schlachtfeld ſingt die frohe Muſe; ſanft und ſchuͤchtern flieht. ſie das Gewuͤhl, die leichte Floͤt in ihrer Hand. Gelockt durch kuͤhler Baͤche rieſelndes Geſchwaͤ⸗ tze, und durch der heiligen Waͤlder dunkeln Schat⸗ ten, irrt ſie an dem beſchilften Ufer, oder geht auf Blumen, in gruͤngewoͤlbten Gaͤngen hoher Baͤu⸗ me, und ruht im weichen Gras, und ſinnt auf Lieder, fuͤr dich, fuͤr dich nur ſchoͤnſte Daphne! Denn dein Gemuͤth, voll Tugend und voll Un⸗ ſchuld, iſt heiter, wie der ſchoͤnſte Fruͤhlingsmor⸗ gen. So flattert müntrer Scherz, und frohes Laͤcheln ſtets um die kleinen Lippen, um die rothen Wangen, und ſanfte Freude redet ſtets aus dei⸗ nen Augen. Ja ſeit du Freund mich nennſt, ge⸗ liebte Daphne, ſeitdem ſeh ich die Zukunft hell und glaͤnzend; und jeden Tag begleiten Freud und Wonne! O wenn die frohen Lieder dir gefielen, die meine Muſe oft den Hirten abhorcht! Auch oft belauſchet ſie in dichten Haynen, der Baͤume Nymphen und den ziegenfuͤßigen Waldgott, und ſchilfbekraͤnzte Nymphen in den Grotten; und oft beſuchet ſie bemooste Huͤtten, um die der Land⸗ mann ſtille Schatten pflanzet, und bringt Ge⸗ ſchichten her, von Großmuth und von Tugen, un nd 1 heſchle ten di luſch lied, Liebe ihen ner C Oen, Geda Sie grr Nuſe; l dee ſchnn Schat ht auf Dr⸗ hnt auf phre Nl I „ gon es othent 8 dei⸗ 1,Ne und und Idyllen. 13 und von der i r i beſchleichet ſie der G frohen Unſchuld ten dicht verwebt Gott der Liebe, in rnn Gre er Straͤuche, und ofe un D Grot⸗ im Weiden⸗ buſch an kleinen! kleinen Baͤchen. Er horch et dann ihr kraͤnzt ihr kiebe ſingt und ſoben. Ccher Paͤar, wenn ſie d etz. on Dieß, Da Lieder; dieß en dieß allein, belt ner Seite, aus deinen Ruhm, daß nane meine Den, der nicht gränen holden Auge B ir, an dei⸗ Gedanke, den nncklich iſt, wie ich nſor liclle⸗ Sie moͤgen Blumen der ſpaͤten Entel egeiſtte der gruͤnen Schatten auf ſein Grabmal zu erſingen: uͤber den verwesten Naan und anzen! Milon.⸗ — Idyllen. Milon. du, die du liebreicher biſt, als der thauende Morgen, du mit den großen ſchwarzen Augen, ſchön wallet dein dunkles Haar unter dem Blumenkranz weg, und ſpielt mit den Winden! Lieblich iſts, wenn deine rothen Lippen zum La⸗ chen ſich oͤffnen; lieblicher noch, wenn ſie zum Sin⸗ gen ſich oͤffnen. Ich habe dich behorcht, Chloe⸗. Dich hab ich behorcht, da du an jenem Morgen beym Brunnen ſangeſt, den die zwo Eichen be⸗ ſchatten; boͤſe, daß die Voͤgel nicht ſchwiegen; boͤſe, daß die Quelle rauſchte, hab ich dich be⸗ horcht. Itzt hab ich neunzehn Erndten geſehen, und ich bin ſchoͤn und braun von Geſicht; oft hab ichs bemerkt, daß die Hirten aufhoͤrten zu ſingen und horchten, wenn mein Geſang durchs Thal hintoͤnte; und deinen Geſang wuͤrde keine Floͤte beſſer begleiten, als meine. O ſchoͤne Chloe, liebe mich! Siehe, wie lieblich es iſt auf dieſem Huͤgel in meinem Felſen zu wohnen! Sieh wie das kriechende Epheu ein gruͤnes Netz anmuthig um den Felſen herwebt, und wie ſein Haupt der Dornſtrauch beſchattet. Meine Hoͤle iſt bequem, und ihre Waͤnde ſind mit weichen Fellen behangen, und vor den Eingang hab ich Kuͤrbiſſe gepflan⸗ zet; ſie kriechen hoch empor und werden zum daͤm⸗ mernden Dach. Sieh, wie lieblich die Quell aus meinem Felſen ſchaͤumt, und hell uͤber die Waſſer⸗ kreſſe hin durch hohes Gras und Blumen quillt! inten Idyllen. 15 Unten am Huͤgel ſammelt er ſich zur kleinen See, mit Schüfrohr und Weiden umkraͤnzt, wo die Nymphen bey ſtillem Mondſchein oft nach meiner Floͤte tanzen, wenn die huͤpfenden Faunen mit ih⸗ ren Crotalen C*) mir nachklappern. Sieh, wie auf dem Huͤgel die Haſelſtaude zu gruͤnen Grot⸗ ten ſich woͤlbt, und wie die Brombeerſtaude mit ſchwarzer Frucht um mich her kriecht, und wie der Hambuttenſtrauch die rothen Beere emportraͤgt, und wie die Apfelbaͤume voll Fruͤchte ſtehn, von der kriechenden Reb umſchlungen. O Chloe dieß alles iſt mein! Wer wuͤnſchet ſich mehr? Aber ach! Wenn du mich nicht liebeſt, dann umhuͤllt ein dichter Nebel die ganze Gegend! O Chloe, liebe mich! Hier wollen wir dann ins weiche Gras uns lagern, wenn Ziegen an der felſichten Seite klet⸗ tern, und die Schafe und die Rinder um uns her im hohen Graſe waten; dann wollen wir uͤber das weit ausgebreitete Thal hinſehn, ins glaͤnzende Meer hin, wo die Tritonen huͤpfen, und wo Phoͤ⸗ bus von ſeinem Wagen ſteigt, und wollen ſingen, daß es weit umher in den Felſen wiedertoͤnt, daß Nymphen ſtillſtehn und horchen, und die ziegen, fuͤßigten Waldgoͤtter. So ſang Milon, der Hirt auf dem Felſen, als Chloe in dem Gebuͤſch ihn behorchte. Laͤchelnd trat ( Crotalen waren aufgeſpaltene Rohre, deren Auf⸗und Zuſchlagen das Tonmaas des Geſanges und der andern Inſtrumente begleitete. X r6 Idyllen. trat ſie hervor, und faßte dem Hirten die Hand: Milon, du Hirt auf dem Felſen! (ſo ſprach ſi ſie) Ich liebe dich mehr, als die Schafe den Klee; mehr als die Voͤgel den Geſang; fuͤhre mich in deine Hoͤle; ſüſſer iſt mir dein Kuß als Honig, ſo lieblich rauſcht mir nicht der Bach. Idas, dande ſe Rlee; ſicch in honizt Idyllen. 17 Idas, Mycon. ey mir gegruͤßt, Mycon, du lieblicher Saͤn⸗ ger! Wann ich dich ſehe, dann huͤpft mir das Herz vor Freude. Seit du auf dem Stein beym Brunnen mir das Fruͤhlingslied ſangeſt, ſeitdem hab ich dich nicht geſehn. Mycon. Sey mir gegruͤßt, Jdas, du liebli⸗ cher Floͤtenſpieler! Laß uns einen kuͤhlen Ort ſu⸗ chen, und in dem Schatten uns lagern. L Idas. Wir wollen auf dieſe Anhoͤhe gehn/ wpo die große Eiche des Palemons ſteht; ſie be⸗ ſchattet weit umher, und die kuͤhlen Winde flat⸗ tern da immer. Indeß koͤnnen meine Ziegen an der jaͤhen Wand klettern, und vom Geſtraͤuch rei⸗⸗ ſen. Sieh, wie die große Eiche die ſchlanken Aeſte umher traͤgt, und kuͤhlen Schatten ausſtreut: Laß hier bey den wilden Roſengebuͤſchen uns lagern; die ſanften Winde ſollen mit unſern Haaren ſpie⸗ len. Mycon, dieß iſt mir ein heiliger Ort! OQ Palemon, dieſe Eiche bleibt deiner Redlichkeit heiliges Denkmal! Palemon hatte eine rin Heerde; er opferte dem Pan viele Schafe: Pan! (bat er) Laß meine Heerde ſich aſhen, ſo kann ich ſie mit meinem armen Nachbar thei⸗ len. Und Pan machte, daß ſeine Heerde in ei⸗ nem Jahr um die Haͤlfte ſich mehrte; und Pa⸗ lemon gab dem armen Nachhar die Haͤlfte der ganzen Heerde. Da opfert er dem Pan auf Geßn. Schrift. III. Th. V die⸗ 18 Idyllen. dieſem Huͤgel, und pflanzt eine Eiche, und ſprach: O Pan! Immer ſey dieſer Tag mir heilig, an dem mein Wun! ſch ſich erfuͤllte; ſegne die Eiche, die ich hier pflanze; ſie ſey mir ein heiliges Denk⸗ mal; alle Jahre will ich dann in ihrem Schat⸗ ten dir opfern. Mycon, ſoll ich dir das Lied ſingen, das ich immer unter dieſer Eiche ſinge? WMycon. Wenn du mir das Lied ſingeſt, dann will ich dieſe neunſtimmige Floͤte dir ſchen⸗ ken; ich ſelbſt habe die Rohre mit langer Wahl am Ufer geſchnitten, und mit wohlriechendem Wachs vereint. Idas ſang itzt: Die ihr euch uͤber mir woͤlbt, ſchlanke Aeſte, ihr ſtreut mit eurem Schatten ein heiliges Ent⸗ zuͤcken auf mich! Ihr Winde, wenn ihr mich kuͤhlt, dann iſts als rauſcht eine Gottheit un⸗ ſichtbar neben mir hin! Ihr Ziegen und ihr Schafe, ſchonet, o ſchonet, und reißt das junge Epheu nicht vom weiſſen Stamm, daß es empor⸗ ſchleiche und gruͤne Kraͤnze flechte, rings um den weiſſen Stamm! Kein Donnerkeil, kein reiſſen⸗ der Wind ſoll dir ſchaden, hoher Baum! Die Goͤtter wollens, du ſollſt der Redlichkeit Denkmal ſeyn. Hoch ſteht ſein Wipfel empor; es ſiehet ihn fernerhin der Hirt, und weiſt ihn ermahnend dem Sohn; es ſieht ihn die zaͤrtliche Mutter, und ſagt Palemons Geſchichte dem horchenden Kind auf uf man heilig gehn gen Jda koln Aedl wige rcch Sche Dul, Scht⸗ ed . ge! ngeſt ſchen Wyl enden Nſi, Ent⸗ ich un⸗ ie unge por⸗ n den teſen⸗ De ſtnel ſehet nend und in⸗ Idyllen. 19 auf der Schoos. O pflanzt der Redlichkeit ſo manch Denkmal ihr Hirten, daß wir einſt voll heiligen Entzuͤckens in dunkeln Haynen einher⸗ gehn! So ſang Idas; Erhatte ſchon lange geſchwie⸗ gen, und Mycon ſaß noch wie horchend. Ach Idas! Mich entzuͤckt der thauende Morgen; der kommende Fruͤhling entzuͤckt mich; noch mehr des Redlichen Thaten. So ſprach Mycon, und gab ihm die nanſimn mige Floͤte. 1 B 2 Daphnis. 20 Idyllen. Daphnis. On einem hellen Wintermorgen ſaß Daphnis in ſeiner Huͤtte. Die lodernden Flammen ange⸗ brannter duͤrrer Reiſer ſtreuten angenehme Waͤrme in der Huͤtte umher, indeß daß der herbe Winter ſein Strohdach mit tiefem Schnee bedeckt hielt: Er ſah vergnuͤgt durch das enge Fenſter uͤber die wintrichte Gegend hin. Du herber Winter, (ſo ſprach er) doch biſt du ſchoͤn! Lieblich laͤchelt itzt die Sonne durch die duͤnnbenebelte Luft uͤber die ſchneededeckten Huͤgel hin; flimmernder Schnee⸗ ſtaub flattert umher, wie in Sommertagen uͤber dem Teich kleine Muͤcken im Sonnenſchein tanzen. Lieblich iſts, wie aus dem Weiſſen empor die ſchwarzen Staͤmme der Baͤume zerſtreut ſtehn, mit ihren krummgeſchwungenen unbelaubten Ae⸗ ſten; oder eine braune Huͤtte mit dem ſchneebe⸗ deckten Dach; oder wenn die ſchwarzen Zaͤune von Dornſtauden die weiſſe Ebene durchkreutzen. Schoͤn iſts, wie die gruͤne Saat dort uͤber das Feld hin die zarten Spitzen aus dem Schnee em⸗ porhebt, und das Weiß mit ſanftem Gruͤn ver⸗ miſchet. Schoͤn glaͤnzen die nahen Straͤuche; ih⸗ re duͤnnen Aeſte ſind mit Duft geſchmuͤckt, und die duͤnnen umherflatternden Faden. Zwar iſt die Gegend oͤde, die Heerden ruhen eingeſchloſſen im waͤrmenden Stroh; nur ſelten ſieht man den Fußtritt des willigen Stiers, der traurig das Brennholz vor die Huͤtte fuͤhrt; das ſein Hirt im nahe buͤſc Lied und der Do ennp in ſchoͤr denke Ach dise hiht U er) traͤc Vat wein wic nah e⸗ Die Fre wei ſten beſt vor ha bor is in Ilgenr Wene Winter hiet er N elt iet t e Schree Aer, fanſen or Ne ſehn, N neebe Nune ſhen. dos emn betn eiß und r loſen 1 den t 6 odyllen. 21 nahen Hain gefaͤllt hat; die Voͤgel haden die Ge⸗ huͤſche verlaſſen; nur die einſame Meiſe ſinget ihr Lied, nur der kleine Zaunſchluͤpfer huͤpfet umher, und der braune Sperling kommt freundlich zu der Huͤtte, und bicket die hingeſtreuten Koͤrner. Dort wo der Rauch aus den Baͤumen in die Luft empor wallt, dort wohnet meine Phyllis! Viel⸗ leicht ſitzeſt du itzt beym waͤrmenden Feuer, das ſchoͤne Geſicht auf der unterſtuͤtzenden Hand, und denkeſt an mich, und wuͤnſcheſt den Fruͤhling. Ach Phyllis, wie ſchoͤn biſt du! Aber, nicht nur deine Schoͤnheit hat mich zur Liebe gereitzt. O wie liebt ich dich, ſeit jenem Tag, da dem jungen Alexis zwo Ziegen von der Felſenwand ſtuͤrzten! Er weinte, der junge Hirt: Ich bin arm, (ſprach er) und habe zwo Ziegen verloren; die eine war traͤchtig: Ach! ich darf nicht zu meinem armen Vater in die Huͤtte zuruͤckkehren. So ſprach er weinend. Du ſaheſt ihn weinen, Phyllis! und wiſchteſt die mitleidioen Thraͤnen vom Aug, und nahmeſt aus deiner kleinen Heerde zwo der beſten Ziegen: Da, Alexis, ſprachſt du, nimm dieſe Ziegen, die eine iſt traͤchtig: Und wie er vor Freude weinte, da weinteſt du auch vor Freude, weil du ihm geholfen hatteſt. O, ſey immer un⸗ freundlich, Winter! Meine Floͤte ſoll doch nicht beſtaubt in der Huͤtte hangen; ich will dennoch von meiner Phyllis ein frohes Lied ſingen. Zwar haſt du alles entlaubt; zwar haſt du die Blumen von den Wieſen genommen; aber du ſollſt es nicht 2 3 hin⸗ 22 Idyllen. hindern, daß ich einen Kranz flechte; Epheu und das ſchlanke Ewiggruͤn mit den blauen Blumen will ich durch einander flechten; und dieſe Meiſe, die ich geſtern fieng, ſoll in ihrer Huͤtte ſingen; Ja ich will dich ihr heute bringen und den Kranz; ſing ihr dann dein frohes Lied; ſie wird freund⸗ lich laͤchelnd dich anreden, und in ihrer kleinen Hand die Speiſe dir reichen. O wie wird ſie dich pflegen, weil du von mir kommſt! —Mrõ — Mirtil G im? ihn kaſn ſeit tel/ lin, geſch ſin de lan den der ſch des aus S ι — — und lutntn Meiſe, ſigen; Rrang; frelrde kleigin ird ſi 4 Idhllen. Mirtil. B'r ſtillem Abend hatte Mirtil noch den mond⸗ beglaͤnzten Sumpf beſucht; die ſtille Gegend im Mondſchein und das bied der Nachtigal hatten ihn in ſtillem Entzuͤcken aufgehalten. Aber itzt kam er zuruͤck in die gruͤne Laube von Reben vor ſeiner einſamen Huͤtte, und fande ſeinen alten Va⸗ ter, ſanftſchlummernd am Mondſchein hingeſun⸗ ken, ſein graues Haupt auf den einen Arm hin⸗ gelehnt. Da ſtellt er ſich, die Arme in einander geſchlungen, vor ihm hin. Lang ſtand er da, ſein Blick ruhete unverwandt auf dem Greiſen; nur blickt er zuweilen auf, durch das glaͤnzende Reb⸗ 12 02 laub zum Himmel, und Freudenthraͤnen floſſen dem Sohn vom Auge. O du, (ſo ſprach er itzt du, den ich naͤchſt den Goͤttern am meiſten ehre, Vater, wie ſant ſchlummerſt du da! Wie laͤchelnd iſt der Schlaf des Frommen! Gewiß gieng dein zitternder Fuß aus der Huͤtte hervor, in ſtillem Gebete den Abend zu feyern, und betend ſchliefeſt du ein. Du haſt auch fuͤr mich gebetet, Vater! Ach wie gluͤcklich bin ich: Die Goͤtter hoͤren dein Gebet! Oder warum ruhet unſere Huͤtte ſo ſicher in den von Fruͤchten gebogenen Aeſten; warum iſt der Segen auf unſerer Heerde, und auf den Fruͤch⸗ ten unſers Feldes? Oft wenn du bey meiner chwa⸗ chen Sorge fuͤr die Ruhe deines matten Alters Freudenthraͤnen weineſt; wenn du dann gen Himmel blickeſt und freudig mich ſegneſt, ach, B 4 was 24 Idyllen. was empfind ich dann, Vater! Ach, dann ſchwellt mir die Bruſt, und haͤufige Thraͤuen quillen vom Auge! Da du heut an meinem Arm aus der Huͤtte giengeſt, an der waͤrmenden Sonne dich zu erquicken, und die frohe Heerde um dich her ſaheſt, und die Baͤume voll Fruͤchte, und die fruchtbare Gegend umher, da ſprachſt du: Mei⸗ ne Haare ſind unter Freuden grau worden: Seyd immer geſegnet, Gefilde! Nicht lange mehr wird mein dunkelnder Blick euch durchirren, bald werd ich euch an ſeligere Gefilde vertauſchen. Ach VPater, beſter Freund! Bald ſoll ich dich verlie⸗ ren; trauriger Gedanke! Ach! Dann — dann will ich einen Altar neben dein Grab hinpflan⸗ zen; und dann, ſo oft ein ſeliger Tag koͤmmt, wo ich Nothleidenden Gutes thun kann, dann will ich Vater! Milch und Blumen auf dein Grabmal ſtreun. Itzt ſchwieg er, und ſah mit thraͤnendem Aug auf den Greiſen. Wie er laͤchelnd da liegt und ſchlummert! (ſprach er itzt ſchluchzend) Es ſind von ſeinen frommen Thaten im Traum vor ſei⸗ ne Stirne geſtiegen. Wie der Mondſchein ſein kahles Haupt beſcheint, und den glaͤnzend weiſſen Bart! O daß die kuͤhlen Abendwinde dir nicht ſchaden, und der feuchte Thau! Itzt kuͤßt er ihm die Stirne, ſanft ihn zu wecken, und fuͤhrt ihn in die Huͤtte, um ſanfter auf weichen Fellen zu ſchlummern. ——NNN————————— Lycas e W laß ſeh une F ſ ſch ſicht ijnn ihn 1 Idyllen. 25 Lycas und Milon. er junge Saͤnger Milon (denn auf ſeinem 2☛ zarten Kinn ſtuhnden die Haare noch ſelten ſo wie das zarte Gras im jungen Fruͤhling aus ſpaͤtgefallnem Schnee nur ſelten vorkeimt) und Ly⸗ cas, mit dem ſchoͤngelockten Haar gelb wie die rei⸗ fe Saat, kamen zuſammen mit der bloͤckenden Heer⸗ de hinter dem Buchenwald. Sey mir gegruͤßt, Lycas, (ſprach der Saͤnger Milon, und bot ihm die Hand,) ſey mir gegruͤßt; laß in den Bu⸗ chenwald uns gehn: Indeß irret unſere Heerde im fetten Gras am Teich; mein wacher Hund wirds nicht zugeben, daß ſie ſich zerſtreue. Lycas. Nein, Milon, wir wollen hier unter dem gewoͤlbten ſtotzigten Felſen uns ſetzen: Es lie⸗ gen da heruntergeriſſene Stuͤcke mit ſanftem Moos bedeckt; dort iſts lieblich und kuͤhl. Sieh wie der klare Bach ſtaͤnbend ins wankende Geſtraͤuche ſich ſtuͤrzt; er riefelt unter ihrem Gewebe hervor, und eilt in den Teich. Hier iſts lieblich und kuͤhl, laß auf die bemoosten Steine uns ſetzen; dann ſteht der Schatten des Buchenwalds dunkel gegen uns uͤber. Und itzt giengen ſie und ſetzten ſich unter dem Felſen auf die bemoosten Steine. Und Milon ſprach: Lang ſchon, du Floͤtenſpieler Lycas! Lang ſchon hab ich deinen Geſang loben gehoͤrt. Laß uns einen Wettgeſang ſingen, denn auch mir ſind B 5 die 26 Idyllen. die Muſen gewogen: Jenes junge Rind will ich zum Preis dir ſetzen; es iſt ſchoͤn geſteckt , ſchwarz und weiß. Lycas. Und ich, ich ſetze die bege Ziege aus meiner Heerde, ſamt ihrem Jungen; dort reißt ſie das Epheu von der Weyde am Teich, das muntre junge huͤpft neben ihr. Aber Milon, wer ſoll Richter ſeyn? Soll ich den alten Me⸗ nalkas rufen? Sieh, er leitet die Quelle in die Wieſe am Buchenwald; er verſteht den Geſang. Itzt riefen die jungen Hirten den Menalkas, und er kam, und ſetzte ſich zu den Knaben auf einen weichbemoosten Stein, und Milon hub den Ge⸗ ſang an. mMilon. Selig iſt der zu preiſen, der die Gunſt der Muſen hat. Wenn uns das Herz von Freu⸗ den huͤpft, wie lieblich iſt es dann, ein Lied zu ſingen der Echo und dem Hain! Nie entſteht mir ein liebliches Lied, wenn mich der Mondſchein entzuͤckt, oder des Morgens Roſenfarbe. Auch weiß ich, daß der Geſang die truͤben Stunden heiter macht. Deun mir ſind die Muſen gewo⸗ gen, und jene ſchneeweiſſe Ziege iſt ihnen zum Opfer beſtimmt; bald will ich ſie, die Hoͤrner mit Blumen umkraͤnzt, opfern, und neue Loblie⸗ der ſingen. . Lycas. Als ſtammelndes Kind ſaß ich dem Vater auf dem Schoos, uund wenn er ein Lied auf der der merk nahr gebr mir den es ichi Inen Keun gen der des unſte ſanft Set nn beſſ mil kie fro l ich hwoar ge dus kt teſßt h, das Mlop N in de Heſeng. 6/und aini, 06, Gun Fleu⸗ ed z t mir chein uch unden etpo⸗ M urtet Ublie⸗ N i der Idyllen. 27 der Rohrfloͤte blies, dann horcht ich ſchon auf⸗ merkſam zu, und lallt es ihm nach. Oder laͤchelnd nahm ich die Floͤt ihm vom Mund, und blies gebrochene Toͤne hervor. Aber bald erſchien Pan mir im Traum. Juͤngling, ſo ſprach er, geh in den Hayn, und hole die Floͤte, die der Saͤnger Hylas an die mir geheiligte Eiche hieng; du biſt es werth, ihm nachzuſpielen. Erſt geſtern hab ich ihm Sproſſen von meinen neugepropfeten Baͤu⸗ men gebracht, und einen Krug voll Oel und einen Krug voll Milch vor ihm ausgegoſſen. Milon. Auch die Liebe begeiſtert zu Geſaͤn⸗ gen, mehr als das helle Morgenroth, mehr als der liebliche Schatten, mehr als der Schimmer des Monds. O, wenn ein tugendhaft Maͤdchen unſre Lieder lobt! Wenn es unſre Lieder mit ſanftem Laͤcheln belohnt, oder mit einem Kranz! Seit Chloe ihren Hirt mich nennt, ſeitdem iſts in meinem Herzen ſo helle, wie in dieſer Gegend voll Sonnenſchein im Fruͤhling, ſeitdem ſing ich beſſere Lieder; Chloe, die ſanft laͤchelt wie die milde Ceres, und weiſe iſt wie die Muſen. Lycas. Ach! mein Herz iſt lange frey von Liebe geblieben: Da ſang ich ruhig nichts als frohe Lobgeſaͤnge den Goͤttern, oder von der Pfle⸗ ge der Heerde, oder vom Pfropfen der Baͤume, oder vom Warten des Weinſtockes. Aber ſeit ich Amarillis ſah, die unempfindliche Amarillis, ſeitdem ſing ich nur Trauerlieder, ſeitdem ſioͤrt 28 Idylen. Wehmuth jede meiner Freuden. Bald haͤtt ich meine Liebe beſiegt: nur ſelten kam ſie in mein Herze zuruͤck. Aber ach, ich werde ſie nicht wie⸗ der beſiegen, ſeit ich ſie beym bluͤhenden Schle⸗ henbuſch ſah und ihren Geſang hoͤrte; muthwil⸗ lige Zephirs ſchwaͤrmten im Buſch und riſſen die weiſſen Bluͤthen weg, und ſtreuten ſie auf das Maͤdchen hin, und ahmeten den beſiegten Win⸗ ter mit ſeinen Flocken nach. Milon. Dort wo der ſchwarze Jannetwald ſteht, dort rieſelt ein Bach aus Stauden hervor, dorthin treibt Chloe oft ihre Heerde. Juͤngſt hab ich, als das Morgenroth kam, den ganzen Ort mit Kraͤnzen geſchmuͤckt; flatternd hiengen ſie von einer Staude zur andern, und wanden ſich um ihre Staͤmme; da war es wie ein Heiligtum des Fruͤhlings oder der freundlichen Venus. Ich will itzt noch unſre Namen in dieſe Fichte ſchnei⸗ den, ſprach ich, und dann will ich mich in je⸗ nem Buſch verbergen, und ihr baͤcheln ſehn, und ihre Worte behorchen. So ſprach ich, und ſchnitt in die Rinde, als ploͤtzlich ein Kranz um meine Schlaͤfe ſich wand; Schnell ſanft erſchrocken ſah ich zuruͤck, und Chloe ſtuhnd laͤchelnd da: Ich habe dich behorcht, ſprach ſie, und druͤckte den zaͤrtlichſten Kuß auf meine Lippen. Aycas. Dort an dem Huͤgel ſteht meine be⸗ ſchattete Huͤtte, dort an der blumichten Quelle ſiehu n meine Bienenkoͤrbe in zween Reihen; wirth⸗ ſchaft⸗ ſchaft Delba weit lich 1 mir wie! die Uund rejeh nhen mir d iugen nicht haft Wenn Ean⸗ ſchf Außt S W tt ich mein W⸗ Schle⸗ theol⸗ ſunde M Win⸗ wels cevor, ſt Ho 1 Ot ſe dun h un dis 39 ſhnen ſe⸗ nd ſhett ſeine tocken Rdet lickti e be Mul. pit⸗ ſſ⸗ Idyllen. 29 ſchaftlich wohnen ſie da im kuͤhlen Schatten der Oelbaͤume. Noch kein junger Flug hat ſich zu weit von meinem Anger entfernt; ſie ſumſen froͤ⸗ lich umher im blumichten Anger, und ſammeln mir Honig und Wachs im Ueberfluß. Sieh, wie meine Kuͤhe mit vollem Euter gehn, und wie die jungen Kaͤlber muthwillig ſie umhuͤpfen, und wie meine Ziegen und meine Echafe ſo zahl⸗ reich die Stauden entblaͤttern, und das Gras maͤhen. Dieß, o Amarillis, dieß alles gaben mir die Goͤtter, und ſie lieben mich, weil ich tugendhaft bin: Wilſt du, o willſt du mich nicht auch lieben wie die Goͤtter, weil ich tugend⸗ haft bin? So ſangen die Hirten, und Menalkas ſprach: Wem ſoll ich den Preis zutheilen ‚ihr ſchoͤnen Saͤnger? Eure Lieder ſind ſuͤß wie Honig lieb⸗ lich flieſſen ſie wie dieſer Bach; ſo ermuntert der Kuß von roſenfarbigten Lippen. Nimm du, Ly⸗ cas, das ſchwarz gefleckte Rind, und gieb denz Milon die Ziege mit ihren Jungen! S —— Idyllen. Amyntas. B'n fruͤhem Morgen kam der arme Amynkas aus dem dichten Hayn, das Beil in ſeiner Rechten. Er hatte ſich Staͤbe geſchnitten zu einem Zaun, und trug ihre Laſt gekruͤmmt auf der Schulter. Da ſah er einen jungen Eichbaum neben einem hinrauſchenden Bach: und der Bach hatte wild ſeine Wurzeln von der Erd entbloͤſſet; und der Baum ſtund da, traurig, und drof hte zu ſinken. Schade, ſprach er, ſollteſt du Baum in dies wilde Waſſer ſtuͤrzen; nein, dein Wipfel ſoll nicht zum Spiel ſeiner Wellen hingeworfen . ſeyn? Itzt nahm er die ſchweren Staͤbe von der Schulter: Ich kann mir andre Staͤbe holen, ſprach er, und hub an, einen ſtarken Damm vor den Baum hinzubauen, und grub friſche Erde. Itzt war der Damm gebaut, und die entbloͤßten Wurzeln mit friſcher Erde bedeckt; und itzt nahm er ſein Beil auf die Schulter, und laͤchelte noch einmal zufrieden mit ſeiner Arbeit in den Schatten des geretteten Baumes hin, und wollte in den Hayn zuruͤck, um andere Staͤbe zu holen: Aber die Dryas (*) rief ihm mit lieblicher Stimme aus der Eiche zu: Sollt ich unbelohnt dich weglaſſen, guͤtiger Hirt; ſage mirs, was wuͤnſcheſt du zur Bes⸗ (*) Die Dryaden waren Schutzgoͤttinnen der Eichen; ſie entſtuhnden und ſtarben auch wieder mit dem Baum. 7 Veloht gur f du m ſrachs iſt ſeit werder 6 ſnd⸗ in ſein, Fuͤchten uter hltes ſiner eiten uf de hbaun Dehh lͤſit rohte Baum Wipfel orfir hon der ſolen, in bor . . . Erde, iſeen . Non ſoch heften. den e eeus ſenn e Ne⸗ chen 1 — Idyllen. 31 Belohnung? Ich weiß, daß du arm biſt, und nur fuͤnf Schafe zur Weide fuͤhreſt. O, wenn du mir zu bitten vergoͤnneſt, Nymphe! (ſo ſprach der arme Hirt) Mein Nachbar Palemon iſt ſeit der Erndte ſchon krank; laß ihn geſund werden! So bat der Redliche, und Palemon ward ge⸗ ſund: Aber Amyntas ſah den maͤchtigen Segen in ſeiner Heerde und bey ſeinen Baͤumen und Fruͤchten, und ward ein reicher Hirt; denn die Goͤtter laſſen die Redlichen nicht ungeſegnet. Damon, 32 Idyllen. Damon, Daphne. 06 PDamon. Es iſt voruͤbergegangen „Daphunue, das ſchwarze Gewitter; die ſchreckende Stimme des Dan⸗ ners ſchweigt. Zittre nicht, Daphne! Die Blitze ſchlaͤngeln ſich nicht mehr durchs ſchwarze Ge⸗ woͤlk: Laß uns die Hoͤle verlaſſen; die Schafe, die ſich aͤngſtlich unter dieſem Laubdach geſam⸗ melt, ſchuͤtten den Regen von. der triefelnden Wolle, und zerſtreuen ſich wieder auf der erfri⸗ ſcheten Weide. Laß uns hervorgehn und ſehn, wie ſchoͤn die Gegend im Sonnenſchein glaͤnzt. Itzt traten ſie Hand in Hand aus der ſchuͤ⸗ tzenden Grotte hervor. Wie herrlich, rief Daph⸗ ne, dem Hirten die Hand druͤckend, wie herrlich glaͤnzet die Gegend! Wie hell ſchimmert das Blau des Himmels durch das zerrißne Gewoͤlk! Sie fliehen, die Wolken! Wie ſie ihren Schatten in der ſonnebeglaͤnzten Gegend zerſtreun! Sieh Da⸗ mon! Dort liegt der Huͤgel mit ſeinen Huͤtten und Heerden im Schakten; itzt flieht der Schatte, und laͤßt ihn im Sonnenglanz; ſieh, wie er durchs Thal hin uͤber die blumichten Wieſen laͤuft. Wie ſchimmert dort „ rief Damon, wie ſchim⸗ mert dort der Bogen der Iris, von einem glaͤn⸗ denden Hüͤgel zum andern ausgeſpannt; am Ruͤ⸗ cken ſerrli che d Sonn der⸗ ich gen ſtre bett ch na den wen Wir dere Dar⸗ Blite 0 hofe fſam⸗ loden tfti ſhn⸗ 4 NN. rich Uu Sie gin D n⸗ lin⸗ le Idyllen. 33 cken das graue Gewoͤlk, verkuͤndigt die freundli⸗ che Goͤttinn von ihrem Bogen der Gegend die Ru⸗ he⸗ und laͤchelt durchs unbeſchaͤdigte Thal hin. Daphne antwortete, mit zartem Arm ihn um⸗ ſchlingend: Sieh die Zephir kommen zuruͤck, und ſpielen froher mit den Blumen, die verjuͤngt mit den hell blitzenden Regentropfen prangen; und die bunten Schmetterlinge und die befluͤgelten Wuͤrm⸗ chen fliegen wieder froher im Sonnenſchein; und der nahe Teich — ſieh wie die genetzten Buͤſche und die Weyden zitternd um ihn her glaͤnzen! — er empfaͤngt wieder ruhig das Bild des hellen Himmels, und der Baͤume umher. Damon. Umarme mich, Daphne, umarme mich! O was fuͤr Frende durchſtroͤmt mich! Wie herrlich iſt alles um uns her! Welche unerſchoͤpfli⸗ che Quelle von Entzuͤcken! Von der belebenden Sonne bis zur kleineſten Pflanze ſind alles Wun⸗ der! O wie reißt das Entzuͤcken mich hin; wenn ich vom hohen Huͤgel die weit ausgebreitete Ge⸗ gend uͤberſehe, oder, wenn ich ins Gras hinge⸗ ſtreckt die mannigfaltigen Blumen und Kraͤuter betrachte, und ihre kleinen Bewohner; oder wenn ich in naͤchtlichen Stunden den geſtirnten Him⸗ mel, wenn ich den Wechſel der Jahrszeiten, oder den Wachsthum der unzaͤhlbaren Gewaͤchſe — wenn ich die Wunder betrachte, dann ſchwell mir die Bruſt, Gedanken draͤngen ſich dann auf; Geßn. Schrift. II. Theil. C ich 34 Idyllen. ich kann ſie nicht entwickeln; dann wein ich und ſinke hin, und ſtammle mein Erſtaunen dem, der die Erde ſchuf! O Daphne „ nichts gleicht dem Entzuͤcken, es ſey denn das Entzuͤcken, von dir geliebt zu ſeyn! Daphne. Ach⸗ Damon! Auch mich, auch mich entzuͤcken die Wunder! O laß uns in zaͤrtlicher Umarmung den kommenden Morgen, den Glanz des Abendroths und den ſanften Schimmer des Mondes, laß uns die Wunder betrachten, und an die bebende Bruſt uns druͤcken, und unſer Erſtaunen ſtammeln! O welch unausſprechliche Freude, wenn dieß Entzuͤcken zu dem Entzuͤcken der zaͤrtlichſten Liebe ſich miſchet! Damon, Ot der: dir! ie D du wa die beh wie ſe G toll Stur und an gug me geſc untd⸗ ſder den on Nhr. hnc tlicht Glang des und unſer chlihe zicken ſ⸗ Idyllen. 33 Damon, Phillis. Damon. tzt hab ich ſechszehn Fruͤhlinge geſehn; doch J liebſte Phillis, noch keiner war ſo ſchoͤn wie der: Weiſſeſt du warum? — Ich huͤt tzt neben dir die Heerde. Phillis. Und ich, ich hab itzt dreyzehn Fruͤh⸗ linge geſehn. Ach liebſter Damon, keiner, nein keiner war fuͤr mich ſo ſchoͤn wie der: Weiſſeſt du warum? — Itzt druͤckte ſie ihn ſeufzend an die Bruſt. Damon. Sieh, Phillis, wie der dichte Buſch bey dieſer Schleuſſe ſchattigt ſich woͤlbt! Hoͤr, wie die Quelle rauſchet! Dort wollen wir ins ho be Gras uns legen, und — Phillis. Ja, lieber Damon! Denn bey dir nur bin ich froh. Sieh her, mein Buſen bebt voll Freude, denn — denk einmal, fuͤnf lange Stunden hab ich dich nicht geſehn. Damon. Hier, liebe Phillis, hier ſetze dich im Klee. O koͤnnt ich immer dich laͤcheln ſehn und deine Augen! — Nein, ſieh mich nicht ſo an, (ſprach er, und druͤckte ſanft des Maͤdchens Augen zu;) glaube, wenn dein Blick ſo laͤchelnd mir ins Auge ſieht, ich weiß nicht wie mir dann geſchieht, ich zittre, ich ſeufze dann, und meine Worte ſtocken. C 2 phillis⸗ 36 Idyullen. Phillis. Nimm, Damon, nimm die Hand von meinen Augen; denn, wenn du meine Hand in deine druͤckeſt, dann gehts mir eben ſo. Wie faährts durch mich! Ich weiß nicht, was es S Wie pochet dann mein Herz! Damon. Sieh, Phillis, ſieh, was iſt dort auf dem Baum? Zwo Tauben. — Sieh — ſieh wie ſie freundlich ſich mit den Fluͤgeln ſchlagen; hoͤre wie ſie girren. Itzt, itzt — ſie picken ſich den bunten Hals ‚und itzt den kleinen Kopf, und um die kleinen Augen. Komm, Phillis, komm, wir wollen mit den Armen uns auch umſchlagen, wie ſie mit den Fluͤgeln. Reiche deinen Hals mir her und deine Augen, daß ich dich ſchnaͤbeln kann — Phillis. Halt deine Lippen doch auf meine Appen; dann, Damon . ſchnaͤbeln beyde! Damon. Ach Phillis! Ach wie ſuͤß iſt dieſes Spiel! ¹ Euch dank ich, euch ihr kleinen Tauben enz Der Sperber toͤd euch nie — Phillis. Habet Dank, ihr kleinen Tauben, habet Dank; flieget her in meinen Schoos; kommt, wohnet bey mir! Im Feld und im Hayn will ich die beſten Speiſen euch ſammeln; indeß daß Damon mich ſchnaͤbelt, koͤnnt ihr dann auf mei⸗ nem Schoos euch ſchnaͤbeln. — Sie kommen nicht — ſie fliegen weg! Damon. Wen Any „ „ „01 daß Gi⸗ zute Hand Hand We⸗ 6 ie; ſ ntt — 6 lagen; en ſich fund tonmn Hloen, ohele eiae ſs ben! Cben, ten, il luß gei⸗ men lon „ uͤden S „nicht halb chnitter d i „lieblicher nn als ee friſcher Trunk Geraͤuſch, als enn Kuß! Viel uͤhler⸗ „Bach, wenn uns der ſchwuͤhle Mittag br keunk, 35 duͤrch d unkle Seharke fiekt n Chloen fr agen. — Doch ſetze mir zuerſt d en Krar zu D 1 ——————— Der 38 Idyllen. Der zerbrochene Krug. En ziegenfuͤſſiger Faun lag unter einer Eiche in tiefem Schlaf ausgeſtreckt, und die jungen Hirten ſahen ihn: Wir wollen ſprachen ſie ihn feſt an den Baum binden; und dann ſoll er uns fuͤr die Loslaſſung ein Lied ſingen. Und ſie banden ihn an den Stamm der Eiche feſt, und warfen mit der gefallenen Frucht des Baumes ihn wach. Wo bin ich / (ſo ſprach der Faun, und gaͤhnte, und daͤhnte die Arme und die Ziegenfuͤſſe weit aus,) wo bin ich? Wo iſt meine Floͤte? Wo iſt mein Krug? Ach, da liegen die Scherben vom ſchoͤn⸗ ſten Krug! Da ich geſtern im Rauſch hier ſank, da hab ich ihn zerbrochen — Aber wer hat mich feſt gebunden? So ſprach er, und ſah rings umher, und hoͤrte das zwitſchernde Lachen der Hirten. Bindet mich los, ihr Knaben! rief er. Wir binden dich nicht los, ſprachen ſie, du ſin⸗ geſt uns denn ein Lied. Was ſoll ich euch ſin⸗ gen, ihr Hirten, ſprach der Faun? Von dem zerbrochenen Krug will ich ſingen; da ſetzet euch im Gras um mich her. Und die Hirten ſetzten ſich ins Gras um ihn her; und er hub an: „Er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der ſchoͤn⸗ „ſte Krug; Da liegen die Scherben umher! „Schoͤn war mein Krug, meiner Hoͤle ſchoͤnſte *Zierde; und gieng ein Waldgott voruͤber, dann⸗ „kief „d fe vht „ſe On „G ſc che m ſungen ſe he i bancn warfeh wach ter unn t Gud N hſir t ſent, nic Uings en der tief e. N. r dem euc, ſſte⸗ hone gn if Idyllen. 39 „rief ich: Komm, trink und ſiehe den ſchoͤnſten „Krusg! Zeus ſelbſt hat bey dem froheſten Feſt nicht „einen ſchoͤnern K Krug. „Er iſt zerbrochen, ach er iſt zerbrochen, der „ ſchonſte Kiug; da liegen die Scherben umher! „Wenn bey mir die Bruͤder ſich ſammelten, „dann ſaſſen wir rings um den Krug. Wir tran⸗ „ken; und jeder, der trank, ſang die darauf ge⸗ „grabene Geſchichte, die ſeinen Lippen die naͤchſte „war. Itzt trinken wir nicht mehr, ihr Bruͤder, „aus dem Krugz; itzt ſingen wir nicht mehr die „Geſchichte, die jedes Lippen die naͤchſte iſt! „Er iſt zerbrochen, ach er iſt zerbrochen, der „ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher! „Denn auf dem Krug war gegraben, wie „Pan voll Entſetzen am Ufer ſah, wie die ſchoͤn⸗ „ſte Nymphe in den umſchlingenden Armen in „liſpelnden Schilf ſich verwandelte. Er ſchnitt „da Floͤten von Schilfrohr von ungleicher Laͤn⸗ „ge, und klebte mit Wachs ſie zuſammen, und „blies dem Ufer ein trauriges Lied. Die Eche whorchte d die neue Muſik, und ſang ſie dem er⸗ „ſtaunten Hayn, und den Huͤgeln. „Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der „ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher! „Dann ſtuhnd auf dem Kruge, wie Zeus, als weiſſer Stier, auf dem Ruͤcken die Nymph „Europa auf Wellen entfuͤhrte. Er leckte mit C 4 ſchmei⸗ 46 . Idollen. „ſchmeichelnder Zunge der Schoͤnen enktbloͤſſetes „Knie. Indeß rang ſie jammernd. die Haͤnde uͤber „dem Haupt, mit deſſen lockichtem Haar die gau⸗ zckelnden Zephire ſpielten; und vor ihm her „ritten die Amorine, laͤchelnd auf dem willigen „Delphin. „Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen , der 33 ſchoͤnſte Krug; da liegen die Scherben umher! Auch war der ſchoͤne Bacchus gegraber. z Er ſaß in einer Laube von Reben, und eine „Nymphe lag ihm zur Seite. Ihr linker Arm um⸗ „ſchlug ſeine Huͤften; den rechten hielt ſie empor, „und zog den Becher zuruͤck, nach dem ſeine laͤchelnden Lippen ſich ſehnten. Schmachtend „ſah ſie ihn an, und ſchien ihn um Kuͤſſe zu fle⸗ hen, und vor ihm ſpielten ſeine gefleckten Tie⸗ „ger; ſchmeichelnd aſſen ſie Trauben, aus der „Liebesgoͤtter kleinen Haͤnden. „Aber er iſt zerbrochen, er iſt zerbrochen, der „ſchoͤnſte Krug! Da liegen die Scherben umher. „O klag es Echo dem Hayn; klag es dem Faun „in den Hoͤlen! Er iſt zerbrochen! Da liegen die 5 Scherben umher. „ So ſang der Faun; und die jungen Hirten banden ihn los, und beſahen bewundernd die Scherben im Gras. B Z —————————=—=—=r=r kan tieſ nie mir Der dein ſin D gen eßth⸗ Aben n neth ben ſing Ghl ſpiel ſetes uber er ies /de nhet! abet⸗ d eite um npor, ſeint Gtenn ſ 9 N Nt ſher. aut di tet die Idollen. 4r Daphnis, Chloe. De* Abendroth kam, als Chloe mit ihrem Daphnis zu dem rieſelnden Bach in das Weydengebuͤſche kamen; Hand in Hand gedruͤckt kamen ſie ins Gebuͤſche. Aber ſchon ſaß Alexis am rieſelnden Bach, ein ſchoͤner Juͤngling; aber noch nie war die Liebe in ſeinem Buſen erwachet. Sey mir gegruͤßt, du liebeleerer Juͤngling, ſprach Daphnis; vielleicht zwar hat itzt ein Maͤdchen Dein Herz enthaͤrtet, da du ſo einſame Schatten ſucheſt; denn die Liebenden ſuchen gerne einſame Schatten. Ich komme mit meiner Chloe her; wir wollen im ſtillen Buſch das Gluͤck unſrer Liebe ſin⸗ gen. So ſprach er, und druͤckte des Maͤdchens Hand an ſeine Bruſt. Willſt du zuhoͤren, Alexis? Alexis. Nein, kein Maͤdchen hat mein Herz enthaͤrtet. Ich kam hieher zu ſehn, wie ſchoͤn der Abend die Berge roͤthet; aber gerne will ich eu⸗ ren Geſang hoͤren. Es iſt lieblich beym Abend⸗ roth einen ſchoͤnen Geſang zu hoͤren. Daphnis. Komm, Chloe! Hier laß uns ne⸗ ben ihm ins Gras uns ſetzen; wir wollen ein Lied ſingen, meine Floͤte ſoll deinen Geſang begleiten, Chloe! Und du Alexis, du biſt ein guter Floͤten⸗ ſpieler, begleite du den meinen. Ich will ihn begleiten, ſprach Alexis; und itzt ſetzten ſie ſich ins Gras am Bach, und Daph⸗ nis hub an. Mc C 5: Daphnis. 42 Idyllen. Daphnis. Du ſtilles Thal und ihr belaubten Huͤgel! Kein Hirt iſt ſo gluͤcklich 1 wie ich, denn Chloe liebet mich: Lieblich iſt ſie wie der fruͤhe MNMorgen, wenn die Sonne ſanft vom Berg her⸗ aufſteigt; dann, dann freut ſich jede Blume, und die Voͤgel ſingen ihr entgegen, und huͤpfen froh auf ſchlanken Aeſten, daß der Thau vom Laube faͤllt. Chloe. Froh iſt die kleine Schwalbe, wenn ſie vom Winterſchlaf im Sumpf erwachet, und den ſchoͤnen Fruͤhling ſieht; ſie huͤpft dann auf den Weydenbaum, und ſinget ihr Entzuͤcken den Huͤgeln und dem Thal, und ruft: Geſpielen, wachet auf, der Fruͤhling iſt itzt da! Doch viel entzuͤckter bin ich noch, denn Daphnis liebet mich, und ich ruf euch Geſpielen zu: Viel ſuͤſſer iſts als der kommende Fruͤhling, wenn uns ein tugendhaf⸗ ter Juͤng in) liebt. Daphnis. Schoͤn iſt es, wenn auf fernen Huͤgeln die Heerden in dunkeln Buͤſchen irren; doch ſchoͤner iſts, o Chloe, wenn ein friſcher Blu⸗ menkranz dein dunkles Haar durchirret: Schoͤn iſt des heitern Himmels Blau, doch ſchoͤner iſt dein blaues Auge, wenn es mir laͤchelnd winkt! Ja, liebe Chloe, mehr lieb ich dich als ſchnelle Fi⸗ ſche den klaren Teich, mehr als die Lerche die Morgenluft. Chloe. Da als ich im ſtillen Teich mich be⸗ ſah, ach, ſeufzt ich, koͤnnt ich dem Daphnis ge⸗ fallen, dem beſten Hirten! Indeß ſtandſt du un⸗ B geſehen geſe uͤber den *½ rud ter ich ne demn ſogf dur⸗ A ach Lr hen bom fnie Der vod dar ere nie dei G fuͤ ſat inn ubten denn ftuͤhe g her⸗ e ud en fiß Lucke wen t ann af Cen der btet, oh til mnic as udhefe⸗ ſanen tten; B⸗ Gin ner pintt le ſedie le 16 0 ſhn Idyllen. 43 geſehen mir am Ruͤcken, und warfeſt Blumen uͤber mein Haupt hin, daß mein Bild in huͤpfen⸗ den Kreiſen verſchwand. Erſchrocken ſah ich zu⸗ ruͤck, und ſah dich, und ſeufzte, und da druͤckteſt du mich an deine Bruſt. Ach, riefſt du, die Goͤt⸗ ter ſind Zeugen, ich liebe dich! Ach! ſprach ich, ich liebe dich, mehr als die Bienen die Bluͤthen, mehr als die Blumen den Morgenthau. Daphnis. O Chloe, wenn du mit thraͤnen⸗ dem Auge, wenn du mit umſchlingendem Arme mir ſagſt: Daphnis, ich liebe dich! Ach dann ſeh ich durch den Schatten der Baͤume hinauf, in den glaͤnzenden Himmel. Ihr Goͤtter! Seufz ich dann, ach, wie kann ich mein Gluͤck euch danken, daß ihr Chloen mir ſchenkt? Und dann ſink ich an ihre BGruſt hin und weine, und dann kuͤßte ſie die Thraͤ⸗ nen mir vom Aug. Chloe. Und dann kuͤß ich die Thraͤnen dir vom Aug; aber haͤufigere Thraͤnen flieſſen dann mir vom Aug, und miſchen ſich zu deinen Thraͤnen. Daphnis! ſeufz ich dann. Ach Chloe! ſeufzeſt du; und die Echo ſeufzet uns nach. Die Heerd erquickt das junge Fruͤhlingsgras. Der kuͤhle Schatten erquickt bey ſchwuͤhler Mittagshitze. Mich, Daph⸗ nis, mich erquicket nichts ſo ſehr, als wenn dein holder Mund mir ſagt, daß du mich liebſt. So ſangen Daphnis und Chloe. Gluͤckliche Kinder! So ſprach Alexis und ſeufzt: Ach! Itzt fuͤhl ichs, daß die Lieb ein Gluͤck iſt; euer Ge⸗ ſang und eure Blicke und euer Entzuͤcken habens mir geſagt. Lyeas, Idyllen. Lycas, rn oder Die Erfindung der Gaͤtten. nn Etzt ſchließt uns der ſtuͤrmende Winter ins Zim⸗ ſeh J mer, und Wirbelwinde durchwuͤhlen den ſil⸗ Roſe bernen Regen der Flocken. Itzt ſoll mir die Ein⸗ wind bildungskraft den Schatz von Bildern oͤfnen, die ſfin ſie in dem blumichten Lenz, und in dem ſchwuͤh⸗ nn len Sommer und in dem bunten Herbſt ſich ge⸗ ig ſammelt; aus ihnen will ich itzt die ſchoͤnſten waͤh⸗ deh d len, und fuͤr dich, ſchoͤne Daphne, in Gedichte und ſie ordnen! So waͤhlt ein Hirt ſeinem Maͤdchen blumn zum Kranz nur die ſchoͤnſten Blumen. O daß Nile es dir gefalle, wenn meine Muſe dir ſingt, we lran in der Jugend der Tage ein Hirt der Gaͤtten zm Kunſt erfand! n .32 W en Das iſt der Ort, ſprach Lycas, der ſchoͤne Hirt/ hier unter dieſem Ulmbaum iſts, wo geſtern, als un die Sonne wich, die ſchoͤne Chloe mir die erſten qW“ Kuͤſſe gab; hier ſtandſt du und ſeufzteſt, als mei⸗ den ne ſtockende Stimme meine Liebe dir ſagte, und Liebe mein pochendes Herz und meine Thraͤnen im Aus. 8 O da Chloe, da entſank dein Hirtenſtab der zit⸗ Epe ternden Hand, da ſankeſt du an meine bebende cs Bruſt. Ly cas, ſo ſtammelteſt du, o Lycas, ich * liebe dich! Ihr ſtillen Buſche, ihr einſamen Quel⸗ nt len ſeyd Zeugen, euch hab ich meine Liebe ge⸗ hein Alagt; 6 en ſ e Ein , die lwͤh⸗ ſch ge wpeß⸗ eiche ſabcſen d gt, t ein e . 46s eſten ſre⸗ * . 1 4 Idyllen. 45 klagt; und ihr, ihr Blumen, ihr kranket meine Thraͤnen wie Thau! O Chloe, wie bin ich entzuͤckt; welch unaus⸗ ſprechliches Gluͤck iſt die Liebe! Hier dieſer Ort ſey der Liebe geheiligt! Ich will um die Ulme her Roſenſtauden pflanzen, und die ſchlanke Wald⸗ winde ſoll ſich an ihrem Stamm hoch hinauf⸗ ſchlingen, mit den weiſſen purpurgeſtreiften Blu⸗ men geſchmuͤckt; ich will hieher den ganzen Fruͤh⸗ ling ſammeln; die ſchoͤne Saatroſe will ich hier bey der Lilie pflanzen. Ich will auf die Wieſen und auf die Huͤgel gehen, und will ihnen die blumichten Pflanzen rauben; die Viole und die Nelke, und die blaue Glockenblume, und die braune Scabioſe, alles, alles will ich ſammeln; dann ſoll es ſeyn wie ein Hain voll ſuͤſſer Ge⸗. Arche, und dann will ich um den Blumenhain her die nahe Quelle leiten, daß er zur kleinen In⸗ ſel wird; und rings umher will ich einen Zauu von Dornbuͤſchen und von wilden Roſen pflanzen, daß die Ziegen und die Schafe die Blumen nicht derwuͤſten. O dann kommet, ihr, die ihr der Liebe lebt, ſeufzende Turteltauben, kommt dann im Wipfel der Ulme zu klagen: Und ihr, ihr Sperlinge, verfolgt euch durchs Roſengebuͤſch, und ſingt von wiegenden Aeſten: Und ihr, ihr bunten Schmetterlinge, haſchet euch im Blumen⸗ hain, und paart euch auf wankenden Lilien. Dann 46⁶ Idyllen. Dann ſagt der Hirt, der voruͤbergeht, wenn ihm die Zephire die Geruͤche weit her entgegen⸗ tragen, welcher Gottheit iſt dieſer Ort heilig? Gehoͤrt er der Venus, oder hat ihn Diana ſo ſchoͤn geſchmuͤckt, um muͤd von der Jagd hier zu ſchlummern? 85 õ 4 ſier! ken der h ze ha ſchein bor di nich iber alles Stin in de iré de hor weſer er Naun elten itt lieh ſeht nNei dun ra Dan V 4ls wentt egen⸗ lg n ſo her Idyllen. 47 Palemon. Wie lieblich glaͤnzet das Morgenroth durch die L Haſelſtaude und die wilden Roſen am Fen⸗ ſter! Wie froh ſinget die Schwalbe auf dem Bal⸗ ken unter meinem Dach, und die kleine Lerche in der hohen Luft! Alles iſt munter, und jede Pflan⸗ ze hat ſich im Thau verjuͤngt. Auch ich, auch ich ſcheine verjuͤngt; mein Stab ſoll mich Greiſen vor die Schwelle meiner Huͤtte fuͤhren; da will ich mich der kommenden Sonne gegenuͤberſetzen, und uͤber die gruͤnen Wieſen hinſehn. O wie ſchoͤn iſt alles um mich her! Alles, was ich hoͤre, ſind Stimmen der Freude und des Danks. Die Voͤgel in der Luft und der Hirt auf dem Felde ſingen ihr Entzuͤcken; auch die Heerden bruͤllen ihre Freu⸗ de von den grasreichen Huͤgeln und aus dem durch⸗ waͤſſerten Thal. O wie lang, wie lang, ihr Goͤt⸗ ter, ſoll ich noch eurer Guͤtigkeit Zeuge ſeyn ? Neunzigmale hab ich itzt den Wechſel der Jahrs⸗ zeiten geſehn, und wann ich zuruͤck denke, von itzt bis zur Stunde meiner Geburt, eine weike liebliche Ausſicht, die ſich am Ende mir unuͤber⸗ ſehbar in reiner Luft verliert, o wie wallet dann mein Herz auf! Iſt das Entzuͤcken, das meine Zunge nicht ſtammeln kann; ſind meine Freuden⸗ hhraͤnen, ihr Goͤtter! nicht ein zu ſchwacher Dank? Ach, flieſſet, ihr Thraͤnen, ftieſſet die Wangen herunter! Wenn ich zuruͤckſehe, dann iſts,/ als haͤtt ich nur einen langen Fruͤhling gelebt; und und meine truͤben Stunden waren kurze Gewit⸗ ter; ſie erfriſchen die Felder und beleben die Pflanzen. Nie haben ſchaͤdliche Seuchen unſte Heerde gemindert nie bat ein Unfall unſre Baͤu⸗ me verderbt; und bey dieſer Huͤtte hat nie ein langwierig Ungluͤck geruhet. Entzuͤckt ſah ich in die Zukunft hinaus, wenn meine Kinder laͤchelnd auf meinem Arm ſpielten, oder wenn meine Hand des plappernden Kindes wankenden Fußtritt leitete. Mit Freudenthraͤnen ſah ich in die Zukunft hin⸗ aus, wenn ich dieſe jungen Sproſſen aufkeimen ſah: Ich will ſie vor Unfall ſchuͤtzen, ich will ih⸗ res Wachsthums warten, ſprach ich, die Goͤtter werden die Bemuͤhung ſegnen; ſie werden em⸗ porwachſen und herrliche Fruͤchte tragen, und Baͤume werden, die mein ſchwaches Alter in erquickenden Schatten nehmen. So ſprach ich, und druͤckte ſie an meine Bruſt, und itzt ſind ſie voll Segen empor gewachſen, und nehmen mein graues Alter in erquickenden Schatten. So wuch⸗ ſen die Aepfelbaͤume und die Birnenbaͤume, und die hohen Nußbaͤume, die ich als Juͤngling um die Huͤtte her gepflanzet habe, hoch empor; ſie tragen die alten Aeſte weit umher, und nehmen die kleine Wohnung in erquickenden Schatten. Dieß, dieß war mein heftigſter Gram/ o Mirta, da du an meiner bebenden Bruſt in meinen Ar⸗ men ſturbeſt! Zwoͤlfmal hat itzt ſchon der Fruͤh⸗ Ung dein Grab mit Blumen geſchmuͤckt; aber der Tag nahet, ein froher Tag, da meine Gebeine zu twer U teln vor kah en jr Lohl es e Idyllen 49 zu den deinen werden hingelegt werden; vielleicht fuͤhrt ihn die kommende Nacht herbey! O/, ich ſeh es mit Luſt, wie mein grauer Bart ſchnee⸗ weiß uͤber meine Bruſt herunter wallet. Ja ſpiele mit dem weiſſen Haar auf meiner Bruſt, du klei⸗ ner Zephir, der du mich umhuͤpfeſt; er iſt es ſo werth, als das goldene Haar des frohen Juͤng⸗ lings, und die braunen Locken am Nacken des auſ⸗ bluͤhenden Maͤdchens. O dieſer Tag ſoll mir ein Tag der Freude ſeyn! Ich will meine Kinder um mich her ſammeln, bis auf den kleinen ſtam⸗ melnden Enkel, und will den Goͤttern opfern; hier vor meiner Huͤtte ſey der Altar: Ich will mein kahles Haupt umkraͤnzen, und mein ſchwacher Arm ſoll die Leyer nehmen, und dann wollen wir, ich und meine Kinder, um den Altar her Loblieder ſingen; dann will ich Blumen uͤber mei⸗ ne Tafel ſtreuen, und unter frohen Geſpraͤchen das Opferfleiſch eſſen. So ſprach Palemon, und hub ſich zitternd an ſeinem Stab auf, und rief die Kinder zuſammen und hielt den Goͤttern ein frohes Feſt. Geßn. Schrift. I. ch, D Mirtil, Idyllen. Mirtil, Thyr ſis. Mitti⸗ hatte ſich in einer kuͤhlen naͤchtlichen Stunde auf einen weit umſehenden Huͤgel be⸗ geben; geſammelte duͤrre Reiſer brannten vor ihm in hellen Flammen, indeß daß er einſam ins Gras geſtrecket mit irrenden Blicken den Himmel, mit Sternen beſaͤet, und die vom Mond beleuch⸗ tete Gegend durchlief. Aber ſchuͤchtern ſah er ſich itzt um, denn es rauſchte etwas im Dunkeln das her. Es war Thyrſis. Sey mir willkommen, ſprach er, ſetze dich zum waͤrmenden Feuer: Wie 5⁰ kommſt du hieher, itzt da die ganze Gegend ſchlummert? CThyrſis. Sey mir gegruͤßt: Haͤtt ich dich zu finden geglaubt, ich haͤtte nicht ſo lange gezau⸗ dert den lodernden Flammen zu folgen, die im Dunkeln ſo ſchoͤn ins Thal glaͤnzen. Aber hoͤre, Mirtil! Itzt, da des Mondes duͤſtrer Schimmer und die einſame Nacht zu ernſten Geſaͤngen uns locket, hoͤre, Mirtil, ich ſchenke dir eine ſchoͤne Lampe, die mein kuͤnſtlicher Vater aus Erde ge⸗ bildet hat; eine Schlange mit Fluͤgeln und Fuͤſ⸗ ſen, die den Mund weit aufſperrt, aus dem das kleine Licht brennt; den Schweif ringelt ſie em⸗ por, bequem zur Handhabe. Dieß ſchenk ich dir, wenn du mir die Geſchichte des Daphnis und der Chloe ſingeſt. Mirtil. Phn za ſer erl ſe ſame Nat chen Abe h ihm is nmel, lelch⸗ ſich das men Ve egind hichte Ceun die iu hoͤe, ntnes ins ſhie de nus e fdit, 0 dek Idyllen. 51 WMirtil. Ich will dir die Geſchichte des Da⸗ phnis und der Chloe ſingen, itzt da die Nacht zu ernſten Geſaͤngen lockt. Hier ſind duͤrre Rei⸗ ſer; ſieh du indeß, daß das waͤrmende Feuer nicht erloͤſchet. Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte Traurig toͤne mein Lied zuruc durch den Hain und vom Ufer! Sanft glaͤnzte der Mond, als Chloe am ein⸗ ſamen Ufer ſtuhnd, ſehnlich wartend; denn ein Nachen ſollte den Daphnis uͤber den Fluß brin⸗ gen. Lange ſaͤumt mein Geliebter, ſo ſprach ſiez die Nachtigal ſchwieg und horchte die zaͤrtlichen Accente. Lange ſaͤumt er; doch — horche — ich Hoͤre ein Plaͤtſchern, wie Wellen. die wider einen Nachen ſchlagen. Koͤmmſt du? Ja! — doch nein! — Wollt ihr mich noch oft betriegen „ihr plaͤtſchernden Wellen? O, ſpottet nicht des un⸗ Zeduldigen Wartens des zaͤrtlichſten Maͤdchens! Wo biſt du itzt, Geliebter? Befluͤgelt Ungeduld nicht deine Fuͤſſe? Wandelſt du itzt im Hain dem Ufer zu? O daß kein Dorn die eilenden Fuͤſſe verletze, und keine ſchleichende Schlange deine Fer⸗ ſen! Du keuſche Goͤttin, Luna oder Diana, mit dem nie fehlenden Bogen „ ſtreue von deinem ſanf⸗ ten Glanz auf ſeinen Weg hin! O, wenn du aus dem Nachen ſteigeſt, wie will ich dich umarmen! — Aber itzt, gewiß itzt, itzt triegt ihr mich doch nicht, ihr Wellen! O, ſchlagt ſanft den Nachen, D 2 ttrerea⸗ 52 Idyllen. traget ihn ſorgfaͤltig auf euerm Ruͤcken! Ach ihr Nuymphen, wenn ihr je geliebet habet, wenn ihr je wißt, was zaͤrtliche Erwartung iſt — Ich ſeh ihn, ſey mir gegruͤßt! — Du antworteſt nicht? Goͤtter! — itzt ſank Chloe ohnmaͤchtig am Ufer hin. toͤne mein Lied zuruͤck, durch den Hain und vom Ufer! Ein umgeſtuͤrzter Nache ſchwamm daher, der Mond beſchien die klaͤgliche Geſchichte. Am Ufer lag Chloe ohnmaͤchtig, und eine ſchauernde Stille herrſchete umher; aber ſie erwachete wieder, ein ſchreckliches Erwachen! Sie ſaß am Ufer, bebend und ſorachlos, und der Mond verbarg ſich hinter den Wolken; ihre Bruſt bebte von Schluchzen und Seufzen. Itzt ſchrie ſie laut, und die Echo⸗ wiederholte der trauernden Gegend ihr Geſchrey; und ein banges Winſeln rauſchte durch den Hain und durch die Gebuͤſche; ſie ſchlug die ringenden Haͤnde auf die Bruſt;, und riß die Locken vom Haupt: Ach Daphnis! Daphnis 1O ihr treulo⸗ ſen Wellen! ihr Nymphen! Ach, ich Elende, ich zaudere, ich ſaͤume, den Tod in den Wellen zu ſuchen, die mir die Freude meines Lebens geraubt haben! So rief ſie, und ſprang vom Ufer in den Fluß. Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte! Traurig toͤne mein Lied zuruͤck, durch den Hain und vom Ufer! Aber Klaget mir nach, ihr Felſenkluͤfte! Traurig len, Gra Tod Vel guf des, Gl ſank ſinge erfe im dem beln itt Re⸗ de te du ce e Stl bend nter liſen Cch⸗ hueh) Hoin jden vonn ealon i utt gGrig honn —=— = =☛ Idyllen. 53 Aber die Nymphen hatten den Wellen befoh⸗ len, ſorgfaͤltig ſie auf dem Ruͤcken zu tragen. Grauſame NRymphen, rief ſie, ach, zoͤgert nicht meinen Tod! Ach verſchlinget mich, Wellen! Aber die Wellen verſchlangen ſie nicht, ſie trugen ſie ſanft auf dem Ruͤcken, zum Ufer eines kleinen Eylan⸗ des. Daphnis hatte mit Schwimmen ſich ans Eyland gerettet. Wie zaͤrtlich ſie ihm in die Arme ſank, und ihr Entzuͤcken, o das kann ich nicht ſingen! Zaͤrtlicher als wenn die Nachtigal ihrem Gefaͤngniß entfliegt; ihr Gatte hatte Raͤchte durch im Wipfel klaͤglich geſeufzet; ſie fliegt itzt entzuͤckt dem ſchaudernden Gatten zu, ſie ſeufzen und ſchnaͤ⸗ beln und umſchlangen ſich mit ihren Fluͤgeln; aber itzt toͤnt ihr Entzuͤcken in Freudenliedern die ſtille Nacht durch. Klaget itzt nicht mehr, ihr Felſenkluͤfte! Freu⸗ de toͤne itzt vom Hain zuruͤck und vom Ufer. Und du gieb mir die Lampe, denn ich habe dir die Ge⸗ ſchichte des Daphnis und der Chloe geſungen. D z (Chloe. 54 Idyllen. Chlo e. IJnn freundlichen Nymphen, die ihr in dieſem ſtillen Felſen wohnet, ihr habt dichtes Ge⸗ ſtraͤuch vor die kuͤhle Oefnung hingepflanzt, daß ſtille Ruhe und ſanfter Schatten euch erquicke: Die ihr dieſe klare Quelle aus euern Urnen gieſſet, wenn ihr nicht itzt im dichten Hain mit den Wald⸗ goͤttern euch freut, oder auf dem nahen Huͤgel, oder wenn ihr auf euern Urnen ſchlummert, o dann ſtoͤre meine Stimme nicht eure Ruhe! Aber hoͤ⸗ ret meine Klagen, freundliche Nymphen⸗ wenn ihr wachet! Ich liebe, ach ich liebe den Lycas mit dem gelben Haar! Habt ihr den jungen Hilten nicht geſehn, wenn er ſeine geflecketen Kuͤhe und die huͤpfenden Kaͤlber hier voruͤbertreibt, und hin⸗ ter ihnen hergehend auf ſeiner Floͤte dem Wieder⸗ hall ruft? Habt ihr ſeine blauen Augen, ſein ſanf⸗ tes Laͤcheln nicht geſehn? Oder habt ihr ſeinen Geſang gehoͤrt, wenn er vom frohen Fruͤhling ſingt, oder von der frohen Erndte, oder vom bun⸗ ten Herbſt, oder von der Pflege der Heerde? Ach, ich liebe den ſchoͤnſten Hirten, und er weiß es nicht, daß ich ihn liebe. O wie lang wareſt du, herber unfreundlicher Winter, der du von den Flu⸗ ren uns ſcheucheſt! Wie lang iſts, ſeit ich im Herbſt ihn das letztemal ſah! Ach, da lag er ſchlummernd im Buſch; wie ſchoͤn lag er da! Wie ſpielten die Winde mit ſeinen Locken, und der Sonnenſchein ſtreute ſchwebende Schatten der Blaͤt⸗ ter 6, Idyllen. 55 ter auf ihn hin. O, ich ſeh ihn noch; ſie huͤpften auf ſeinem ſchoͤnen Geſicht umher, die Schatten der Blaͤtter, und er laͤchelte wie im froheſten Traum. Schnell ſammelt ich da Blumen, und wand ſanft einen Kranz um des Schlafenden Haar und um ſeine Floͤte, und da trat ich zu⸗ ruͤck: Ich will itzt warten, ſprach ich, bis er auf⸗ wachet; wie wird er laͤcheln, wie wird er ſich wundern, wenn er ſein Haupt umkraͤnzt ſieht, und ſeine Floͤte. Hier will ichs erwarten; er muß mich wohl ſehen, wenn ich hier ſtehe; und wenn er mich nicht ſieht — dann will ich laut la⸗ chen. So ſprach ich, und ſtuhnd im nahen Buſch, als meine Geſpielen mich riefen. O wie war ich boͤſe; ich mußt itzt gehen, und konnte ſein Laͤcheln nicht und ſeine Freude nicht ſehen, als er ſein Haar und ſeine Floͤte bekraͤnzt ſah. Wie froh bin ich; itzt kommt der Fruͤhling zuruͤck; itzt werd ich ihn wieder auf den Fluren ſehn! Ihr Nymphen, hier will ich Kraͤnze an die Aeſte der Gebuͤſche haͤngen, die eure Hoͤle beſchat⸗ ten; es ſind die erſten Blumen, fruͤhe Violen und Mayblumen, und gelbe Schluͤſſelblumen, und roͤth⸗ lichte Maßlieben, und die erſten Bluͤthen. Seyd meiner Liebe gewogen; und wenn der Hirt an die⸗ ſer Quelle ſchlummert, dann ſagt ihm im Traum, daß es Chloe iſt, die ſeine Floͤte und ſein Haar bekraͤnzt hat; daß es Chloe iſt, die ihn liebt. D 4 So sSsCð Idyllen. So ſprach Chloe, und umhieng die noch un⸗ belaubten Gebuͤſche mit den erſten Blumen; und ein ſanftes Geraͤuſch drang aus der Hoͤle, wie wenn die Echo den fernen Geſang einer Floͤte nachſingt. Menal⸗ Idyllen. 57 Menalkas und Aeſchines, der Jaͤger. Der junge Hirt Menalkas weidete auf dem ho⸗ hen Gebuͤrge, und er gieng tief ins Gebuͤrg, im wilden Hayn ein Schaf zu ſuchen; und im wil⸗ den Hayn fand er einen Mann, der abgemattet im Buſch lag. Ach junger Hirt, ſo rief der Mann, ich kam geſtern auf die wilde Gebuͤrge, die Rehe und die wilden Schweine zu verfolgen; und ich habe mich verirret, und bis itzt keine Huͤtte und keine Quelle fuͤr meinen Durſt, und keine Speiſe fuͤr meinen Hunger gefunden. Der jun⸗ ge Menalkas gab ihm itzt Brod aus ſeiner Taſche, und friſchen Kaͤs, und nahm ſeine Flaſche von der Seite: Erfriſche dich, ſo ſprach er, hier iſt friſche Milch, und dann folge mir, daß ich dich aus dem Gebuͤrge fuͤhre; und der Mann erfriſchete ſich, und der Hirt fuͤhrte ihn aus dem Gebuͤrge. Aeſchines, der Jaͤger, ſprach itzt: Du ſchoͤ⸗ ner Hirt, du haſt mein Leben gerettet, wie ſoll ich dich belohnen? Komm mit mir in die Stadt, dort wohnet man nicht in ſtrohernen Huͤtten; Pa⸗ laͤſte von Marmor ſteigen dort hoch an die Wol⸗ ken, und hohe Saͤulen ſtehen um ſie her; du ſollſt bey mir wohnen, und aus Gold trinken, und die koͤſtlichen Speiſen aus ſilbernen Schuͤſſeln eſſen. Menalkas ſprach: Was ſoll ich in der Stadt? Ich wohne ſicher in meiner niedern Huͤtte; ſie D 5 ſchuͤtzt 58 Idyllen. ſchuͤtzt mich vor Regen und rauhen Winden; und ſtehen nicht Saͤulen umher, ſo ſtehen doch frucht⸗ bare Baͤume und Reben umher; dann hol ich aus der nahen Quelle klares Waſſer im irdenen Krug. Auch hab ich ſüſſen Moſt; und dann eß ich, was mir die Baͤume und meine Heerde geben; und hab ich nicht Silber und Gold, ſo ſtreu ich wohlrie⸗ chende Blumen auf den Tiſch. Aeſchines. Komm mit mir, Hirt! Dort hat man auch Baͤume und Blumen; dort hat ſie die Kunſt in gerade Gaͤnge gepflanzet, und in ſchoͤn geordnete Betten geſammelt; dort hat man auch Quellen; Maͤnner und Nymphen von Marmor gieſſen ſie in große marmorne Becken. Menalkas. Schoͤner iſt der ungekuͤnſtelte ſchat⸗ tigte Hayn mit ſeinen gekruͤmmeten Gaͤngen; ſchoͤ⸗ ner ſind die Wieſen mit tauſendfaͤltigen Blumen geſchmuͤckt: Ich hab auch Blumen um die Huͤtte gepflanzet, Majoran und Lilien und Roſen; und o wie ſchoͤn ſind die Quellen, wenn ſie aus Klip⸗ pen ſprudeln, oder aus dem Gebuͤſche von Huͤgeln fallen, und dann durch blumichte Wieſen ſich ſchlaͤngeln! Nein, ich geh nicht in die Stadt. Aeſchines. Dort wirſt du Maͤdchens ſehen in ſeidenem Gewand, von der Sonne unbeſchaͤdigt, weiß wie Milch, mit Gold und koͤſtlichen Perlen geſchmuͤckt; und die ſchoͤnen Geſaͤnge kuͤnſtlicher Saitenſpieler entzuͤcken dein Ohr. Menalkas. Mein braunes Maͤdchen iſt ſchoͤn: Du ſollteſt ſie ſehen, wenn ſie mit friſchen Roſen und nd freh OQue dan dan oder lel, den ſpiel Grag die Hie be bornn den WI lic und ucht⸗ Kug. tas d he ohl t hat ſe die ſin auh rnor ſhot ſch 4 nen hit ud p⸗ 6heln ſch hen 16 dtr letlen ichet hon: et nd Idyllen. 59 und einem bunten Kranz ſich ſchmuͤckt; und o wie froh ſind wir, wenn wir bey einer rauſchenden Quelle im ſchattichten Buſch ſitzen! Sie ſingt dann; o wie ſchoͤn ſingt ſie! Und ich begleite ih⸗ ren Geſang mit der Floͤte. Unſer Geſang toͤnt dann weit umher, und die Echo ſinget uns nach; oder wir behorchen den ſchoͤnen Geſang der Voͤ⸗ gel, die von den Wipfeln der Baͤume und aus den Gebuͤſchen ſingen. Oder ſingen eure Saiten⸗ ſpieler beſſer, als die Nachtigal oder die liebliche Grasmuͤcke? Nein, nein ich geh nicht mit dir in die Stadt. Aeſchines. Was ſoll ich dir denn geben, Hirt? Hier nimm die Hand voll Gold, und dies goldne Huͤfthorn. Menalkas. Was ſoll mir das Gold? Ich ha⸗ be Ueberfluß. Soll ich mit dem Golde die Fruͤchte von den Baͤumen erkaufen, oder die Blumen von den Wieſen; oder ſoll ich von meiner Heerde die Milch erkaufen? Aeſchines. Was ſoll ich dir denn geben, gluͤck⸗ licher Hirt! Womit ſoll ich deine Gutthat belohnen? Menalkas. Gieb mir die Kurbisflaſche, die an deiner Seite haͤngt; mir deucht, der junge Bacchus iſt darauf gegraben, und die biebesgoͤtter, wie ſie Trauben in Koͤrben ſammeln. Und der Jaͤ⸗ ger gab ihm freundlich laͤchelnd die Flaſche; und der junge Hirt huͤpft vor Freude, wie ein unges Lamm huͤpft⸗ Mirtil 60 Idyllen. Mirtil und Daphne. Mirtil. (Secchon ſo fruͤhe, meine Schweſter! Noch iſt — die Sonne nicht hinterm Berg hervor. Kaum hat die Schwalhe ihren Geſang angefangen . der fruͤhe Hahn hat kaum noch den Morgen gegruͤßt, und du biſt ſchon in den Thau hinausgegangen. Was willſt du heute fuͤr ein Feſt bereiten, daß du ſo fruͤhe dein Koͤrbgen voll Blumen ſammelſt? Daphne. Sey mir gegruͤßt, geliebter Bru⸗ der! Woher am feuchten Morgen? Was begin⸗ neſt du in der ſtillen Daͤmmerung? Ich habe hier Veilchen geſucht, und Mayenblumen und Roſen, und will itzt, da unſer Vater und unſere Mutter noch ſchlafen, will ich ſie auf ihr Bette hin⸗ ſtreuen; dann woerden ſie unter lieblichen Geruͤ⸗ chen erwachen und ſich freuen, wenn ſie mit Blu⸗ men ſich umſtreuet ſehn. Mirtil. O du geliebte Schweſter! Mein Le⸗ ben lieb ich nicht ſo ſehr, wie ich dich liebe! Und ich, du weiſſeſt es, Schweſter! Geſtern, beym Abendroth, als unſer Vater nach unſerm Huͤgel hinſah, auf dem er oft ruhet: Lieblich waͤr es, (ſo ſprach er) ſtuͤhnd eine Laube dort, die uns in ihren Schatten naͤhme: Ich hoͤrt es, und that, als haͤtt ichs nicht gehoͤrt: Aber fruͤh vor der Morgenſonne gieng ich hin, und baute die Lau⸗ be, und band die flatternden Haſelſtauden an ih⸗ ren ten 6 die A. ſabſt wird ſieht mich chene lichel Netha unſer Fenf Ruck geban der ſegen Da Wis ſede c iſ Kuun ſ der angen aß d Bru⸗ begin⸗ le hiet Roen Nuter . i Gerh⸗ G G⸗ nd le Odyll en. 61 ren Seiten ſeſt. O meine Schweſter, ſieh hin, die Arbeit iſt vollendet; verrathe nichts, bis er es ſelbſt ſieht; der Tag ſoll uns voll Freude ſeyn! Daphne. O mein Bruder, wie angenehm wird er erſtaunen, wenn er die Laube von ferne ſieht! Itzt geh ich hin, ſchleiche leiſe zu ihrem Bette mich hin, und ſtreue dieſe Blumen um ſie her. Mirtil. Wenn ſie unter den lieblichen Geruͤ⸗ chen erwachen, dann werden ſie mit freundlichem Laͤcheln ſich anſehn, und ſagen: Das hat Daphne gethan; wo iſt ſie, das beſte Kind? Sie hat fuͤr unſere Freude vor unſerm Erwachen geſorgt. Daphne. Und Bruder! Wenn er denn vom Fenſter her die Laube ſieht, wie, trieg ich mich? (ſo ſagt er dann) eine Laube ſteht dort auf dem Ruͤcken des Huͤgels! Gewiß, die hat mein Sohn gebaut. Geſegnet ſey er! Ihn haͤlt die Ruhe der Nacht nicht ab, fuͤr unſers Alters Freude zu ſorgen! Dann, Bruder, dann iſt uns der ganze Tag voll Wonne. Denn wer am Morgen was gutes beginnt, dem gelingt alles beſſer, und auf jeder Staude waͤchst ihm Freude. Idyllen. Phillis, CEhloe. Phillis. PDu Chloe, immer traͤgſt du dein Koͤrbgen am Arm. Chloe. Ja, Philt illis! Ja, immer trag ich das Koͤrbchen am Arm; ich wuͤrd es nicht um eine ganze Heerde geben; nein, ich wuͤrd es nicht geben, ſprach ſie, und druͤckt es laͤchelnd an ihre Seite. Phillis. Warum, Chloe, warum haͤltſt du dein Koͤrbchen ſo werth? Soll ich rathen? Siehe du wirſt roth, ſoll ich rathen? — Chloe. Hu — roth? “ Phillis. Ja, wie wenn einem das Abendroth ins Geſicht ſcheint. Chloe. Hu! Phillis! — ich will dirs ſagen: Der junge Amyntas hat mirs geſchenkt, der ſchoͤn⸗ ſie Hirt; er hat es ſelbſt geflochten. Ach, ſieh wie nett, ſieh wie ſchoͤn die gruͤnen Blaͤtter und die rothen Blumen in das weiſſe Koͤrbchen ge⸗ flochten ſind; und ich halt es werth; wo ich hin⸗ gehe, da trag ichs am Arm; die Blumen dun⸗ ken mich ſchoͤner, ſie riechen lieblicher, die ich in meinem Koͤrbchen trage, und die Fruͤchte ſind fuͤſſer, die ich aus dem Koͤrbchen eſſe. Phillis — Doch was ſoll ich alles ſagen? — Ich — ich habs ſchon oft gekuͤßt. Er iſt doch der beſte, der Henſte⸗ Hirk, Phillis. teſt 4 Aler ſinge das Kor Abe Wi ge hein ne ein ſee N chdes n ein gebent Geite, ſt du Sient rut⸗ ſthen ſhor⸗ ſe⸗ rund et g⸗ Ghie 1 d N ich ſe⸗ 6 7 — e, N Idyllen. 63 phillis. Ich hab es ihn fechten geſehn. Wuͤß⸗ teſt du; was er da zu dem Koͤrbchen ſprach! Aber Alexis, mein Hirt iſt eben ſo ſchoͤn; du ſollteſt ihn ſingen hoͤren! Ich will das Liedchen dir ſingen, das er geſtern mir ſang. Chloe. Aber, Phillis, was hat Amyntas zum Koͤrbchen geſagt? Phillis. Ja, ich muß erſt das Liedchen ſingen. Chloe. Ach! — Iſt es lang? Phhillis. Hoͤre nur: Froh bin ich, wenn das Abendroth am Huͤgel mich beſcheint. Doch, Phillis, froher bin ich noch, wenn ich dich laͤ⸗ chein ſeh. So froh geht nicht der Schnitter heim, wenn er die letzte Garb in ſeine volle Scheu⸗ ne traͤgt, als ich, wenn ich, von dir gekuͤßt, in meine Huͤtte geh. So hat er geſungen. Chloe. Ein ſchoͤnes Lied! Aber, Phillis, was ſprach Amyntas zum Koͤrbchen? Phillis. Ich muß lachen. Er ſaß am Sumpf im Weydenbuſch; und indeß daß ſeine Finger die gruͤnen, und die braunen und die weiſſen Ruthen ſiͤchten; indeß — Chloe. Nu denn, warum ſchweigeſt du Indeß fuhr Phillis lachend fort, in deß, ſprach er, du Koͤrbchen, dich will ich Chloen wete der ſchoͤnen Chloe, die ſo lieblich laͤchelt. Da ſie geſtern 64 Idyllen. geſtern die Heerde bey mir vorbey krieb;, ſey mir gegruͤßt, Amyntas, ſprach ſte, und laͤchelte ſo freundlich, ſo freundlich „daß mir das Herz pochte. Schmiegt euch gehorſam, ihr bunten Ruthen, und zerbrechet nicht unter dem Flechten; ihr ſollt dann an der liebſten Chloe Seite hangen. Jaz⸗ wenn ſie es werth haͤlt; o wenn ſie es werth hielten wenn ſie es oft an ihrer Seite truͤge! So ſprach er, und indeß war das Koͤrbchen gemacht, und da ſprang er auf, und huͤpfte, daß es ihm ſo wol gelungen war. Chloe. Ach, ich geh! Dort hinter jenen Huͤ⸗ gel treibt er ſeine Heerde, ich will bey ihm vor⸗ beygehn; ſieh, will ich ſagen, ſieh; Amyntas, ich habe dein Koͤrbchen am Arm. Tity⸗ liche jun Se⸗ Gre⸗ auf ſalf lang Geg Va Un dir und Vat mein Eche on Vog D⸗ der ge⸗ mi Ge⸗ ls Idyllen. 65 ne Tityrus, Menalkas. t 1 uf einem Huͤgel lag der Greis Menalkas, am dcte Wmildern Sonnenſtral, und ſah durch die herbſt⸗ thin, 2 liche Gegend hin, ſaft ſtaunend, als Tityrus, ſein ſ juͤngſter Sohn, unbemerkt ſchon lang an ſeiner 7 Seite ſtuhnd: Voll ſanften Entzückens ſeufzte der Hiel Greis, und der Sohn ſah lang mit ſtiller Freude Ptech auf den Vater herunter: Vater, ſprach er itzt mit und ſanften Worten, wie fuͤß muß dein Entzuͤcken ſeyn! hſwol Lange ſchon ſeh ichs, wie dein Blick die herbſtliche . Gegend durchwandelt, und hoͤre dein Seufzen, 6i Vater, gewaͤhre mir itzt eine Bitte! nn⸗ Menalkas. Sage deine Bitte, mein lieber, tes und ſetze dich an meine Seite, daß ich die Stirne dir kuͤſſe; und Tithrus ſetzte ſich an ſeine Seite, und der Greis kuͤßte zaͤrtlich des Sohnes Stirne. 3 Vater, (ſo fuhr der Juͤngling fort) mir erzaͤhlte mein aͤlteſter Bruder; denn oft, wenn wir im Schatten bey der Heerde ſitzen, dann reden wir von dir, und dann flieſſen uns Thraͤnen von den Augen, Freudenthraͤnen. Er hat mir erzaͤhlt, dich habe vordem die Gegend den beſten Saͤnger genannt, und manche Ziege habeſt du im Wett⸗ geſang gewonnen. O wollteſt du es verſuchen, mir itzt ein Lied zu ſingen; itzt da die herbſtliche Gegend dich entzuͤckt. Gewaͤhre mir, Vater, ge⸗ waͤhre mir dieſe Bitte! Sanft laͤchelnd ſprach itzt Menalkas: Ich will es verſuchen, ob mich die Muſen noch lieben/ die Gesn. Schrift. III. Th. G ſo 66 Idyllen. ſo oft den Preis mir erſingen halfen; ich will ein Lied dir ſingen. Itzt durchlief ſein Blick noch einmal die Ge⸗ gend; und itzt hub er an: „Hoͤret mich, Muſen! Hoͤret mein heiſcheres „Ruſen. Im Fruͤhling meiner Tage habt ihr an „rauſchenden Baͤchen und in ſtillen Haynen nie „unerhoͤrt mich gelaſſen. Laßt mir dies Lied ge⸗ „lingen, mir grauen Greiſen! „Was fuͤr ein ſanftes Entzuͤcken fließt aus dir „itzt mir zu, herbſtliche Gegend! Wie ſchmuͤckt ſich „das ſterbende Jahr! Gelb ſtehn die Sarbachen „und die Weyden um die Teiche her; gelb ſtehn die „Aepfel⸗ und die Birnenbaͤume, auf bunten Huͤ⸗ „geln und auf der gruͤnen Flur, vom feurigen „Roth des Kirſchbaums durchmiſchet. Der herbſt⸗ „liche Hayn iſt bunt, wie im Fruͤhling die Wieſe, „wenn ſie voll Blumen ſteht. Ein roͤthlichtes Ge⸗ „Miſche zieht von dem Berg ſich ins Thal, von „immer gruͤnen Tannen und Fichten gefleckt. Schon rauſchet geſunkenes Laub unter des Wandelnden „Fuͤſſen, ernſthaft irren die Heerden auf welkem „blumenloſem Gras; nur ſteht die roͤthliche Zeit⸗ „loſe da, der einſame Bote des Winters. Itzt „koͤmmt die Ruhe des Winters, ihr Baͤume, die „ihr uns mild eure reifen Fruͤchte gegeben, und „kuͤhlenden Schatten dem Hirt und der Heerde! „O! So gehe keiner zur Ruhe des Grabes, er „habe X „1 „ᷓ „ ti Hein Ge⸗ ſheres it e en N ed e Noo tſch Hachen ene hͦ iget heibſt Weſ⸗ G von tit rden velen 1N N Die Ud eetde 8/6 6 7 — „hHabe dann ſuͤſſe Fruͤchte getragen, und erquicken⸗ „den Schatten uͤber den Noͤthleidenden geſtreut. „Denn, Sohn! Der Segen ruhet bey der Huͤtte „des Redlichen, und bey ſeiner Scheune. O „Sohn, wer redlich iſt, und auf die Goͤtter „kraut, der wandelt nicht auf triegendem Sumpf. „Wenn der Redliche opfert, dann ſteigt der Opfer⸗ »„rauch hoch zum Olymp, und die Goͤtter hoͤren „ſegnend ſeinen Dank und ſein Flehen. Ihm ſine „get der Eule nicht banges Ungluͤck und der trau⸗ „rig kraͤchzende Nachtrabe: Er wohnet ſicher und „ ruhig unter ſeinem friedlichen Dach; die freund⸗ „ lichen Hausgoͤtter ſehen des Redlichen Geſchaͤfte, „ und hoͤren ſeine freundlichen Reden und ſegnen „ihn. Zwar kommen truͤbe Tage im Fruͤhling/ „zwar kommen donnernde Wolken im ſegenvollen „Sommer: Aber, Sohn, murre nicht, wenn „Zeus unter deine Handvoll Tage auch truͤbe „Stunden miſchet! Vergiß nicht meine Lehren 5 „Sohn: Ich gehe vor dir her zum Grabe! Schonet „ihr Sturmwinde! Schonet des herbſtlichen Schmu⸗ „ Ckes; laßt ſanftere Winde ſpielend das ſterben de Laub „Aangſam den Baͤumen rauben, ſo kann mich die „bunte Gegend noch oft entzuͤcken! Vielleicht, wenn „Du wieder kommſt, ſchoͤner Herbſt, vielleicht ſeh ich „dich dann nicht mehr. Welchem Baum entſin kt „ dann das ſterbende Laub auf mein ruhiges Grab?2 So ſang der Greis, und Tityrus druͤckte wei⸗ nend des Vaters Hand an ſeine Wangen. E2 Die Id hlle N. Die Erfindung des Saitenſpiels und des Geſanges. 68 Can der erſten Jugend der Tage, da die wenigen ₰„ Beduͤrfniſſe der Unſchuld, und die Natur unter den noch unverdorbnen Menſchen die jungen Kuͤnſte erzeugten, da lebte ein Maͤdchen. In denſelben Tagen war keines ſo ſchoͤn, keines war ſo zaͤrtlich gebildet, die Schoͤnheiten der Natur zu empfinden; Freuden⸗ thraͤnen begruͤßten das Morgenroth und die ſchoͤne Gegend, und Entzuͤcken das Abendroth und den Schimmer des Monds. Damals war der Ge⸗ ſang noch ein regelloſes Jauchzen der Freude. So bald der fruͤhe Hahn von der Huͤtte rief, daß der Morgen da ſey; denn da hatte man ſich zur Freu⸗ de ſchon geſellige Thiere mit Speiſe vor die Huͤt⸗ ten gewoͤhnet; dann gieng ſie unter ihrem ſchuͤ⸗ tzenden Dach hervor, ein Dach von Schilf und Tannaͤſten, an den Staͤmmen nahe ſtehender Baͤu⸗ me befeſtigt; da wohnete ſie im Schatten, und uͤber ihr, in den dichtbelaubten Aeſten, die ſingenden Voͤgel. Sie gieng dann hinaus, die Gegend zu ſehen, wie ſie im Thau glaͤnzt, und den Geſang der Voͤgel im nahen Hayn zu behorchen. Ent⸗ zuͤckt ſaß ſie dann da, und horchte, und ſuchte ihren Geſang nachzulallen. Harmoneriſche Toͤne floſſen itzt von ihren Lippen; harmoniſcher, als noch kein Maͤdchen geſungen hatte. Was ihre lieb⸗ liche Stimme von eines jeden Geſang nachahmen konnte, ordnete ſie verſchieden zuſammen. Ihr klei⸗ lein den her Ko⸗ wer ra nigen unter uͤnſe Coget deudenn ſchin d den det e e, 6 de Fleln Hit i und Be⸗ huͤter enden d eſang S ce Lone (ls elich⸗ en 4 =— Se S⸗ Idyllen. 609 kleinen frohen Saͤnger; ſo ſprach ſie mit ſingen⸗ den Worten, wie lieblich toͤnt euer Lied von ho⸗ her Baͤume Wipfeln und aus dem niedern Strauch! Koͤnnt ich dem glaͤnzenden Morgen ſo lieblich wechſelnde Toͤn entgegenſingen! O, lehrt mich die wechſelnden Toͤne! Dann ſing ich mein ſanftes Entzuͤcken mit euch dem fruͤhen Sonnenſtral. So ſange ſie, und unvermerkt ſchmiegten ihre Worte ſich harmoniſch in ſuͤßtoͤnendem Maaß nach ihrem Geſang: Voll Entzuͤcken bemerkte ſie die neue Har⸗ monie gemeſſener Worte. Wie glaͤnzt der geſang⸗ volle Hayn! (ſo fuhr ſie erſtaunt fort,) Wie glaͤnzt die Gegend umher im Thau! O du, der dieſes alles ſchuf, wie bin ich entzuͤckt! Itzt kann ich mit lieblichern Toͤnen dich loben, als meine Ge⸗ ſpielen. So ſang ſie, und die Gegend behorchte entzuͤckt die neue Harmonie, und die Voͤgel des Haynes ſchwiegen und horchten. Alle Morgen gieng ſie itzt, die neue Kunſt zu uͤben, in den Hayn: Aber ein Juͤngling hatte ſie lange ſchon in dem Hayn behorcht; entzuͤckt ſtuhnd er dunn im deckenden Buſch, und ſeufzt und gieng tiefer in den Hayn, und ſuchte ihr Lied nachzua h⸗ men. Einsmals ſaß er ſtaunend unter ſeinem Schilfdach, auf ſeinen Bogen gelehnt; denn er hatte die Kunſt, den Bogen zu fuͤhren, erfunden, um die Raubvoͤgel zu toͤdten, die ſeine Tauben ihm raubten, denen er auf dem nahen Stamm ein Haus von ſchlanken Weydenaͤſten geflochten hatte: E 3 Was Idyyͤen. 7⁰ Was iſt das: ſo ſprach er, das aus meinem Bu⸗ ſen heraufſeufzt, das ſo bang in meinem Herzen ſitzt. Zwar wechſelt es ab mit Entzuͤcken und mit Freudenthraͤnen, wenn ich das Maͤdchen im Hayn ſehe, und ſeinen Geſang hoͤre; aber wenn ſie weg iſt, o dann, dann ſitzt Schwermuth in meinem Buſen! Ach, was iſt 28, das aus meinem Buſen heraufſeufzt? Indeß ſpielte ſeine Hand mit der an⸗ geſpanneten Saite des Bogens, und ein lieblicher Ton gieng von der Saite; und der Juͤngling horchte und wiederholt erſtaunt den Ton. Dann ſtaunt er, und dacht eine neue Erfindung zu ent⸗ wickeln tief nach und dann ſpielt er mit der ange⸗ ſpanneten Saite des Bogens, von den Gedaͤrmen der Raubvoͤgel geflochten. Aber itzt ſprang er auf, und fieng an Staͤbe zu ſchneiden, zween lange Staͤbe und zween kuͤrzere; und die zween kuͤrzern befeſtigt er unten und oben gegen die zween laͤngern Staͤbe, und ſpannte, zwiſchen den zween laͤngern, Saiten an die kuͤrzern feſt. Itzt hub ſeine Hand an zu ſpielen; und da bemerkt er die liebliche Verſchiedenheit der Toͤ⸗ ne, der ſchwaͤchern und ſtaͤrkern Saiten: Dann band er ſie wieder los und ordnete verſchiednere Saͤiten in eine harmoniſchere Reihe; und itzt hub er an zu ſpielen „und voll Freude zu huͤpfen. Itzt gieng der Juͤngling, ſo oft der Morgen kam, die neue Kunſt zu uͤben, in den dichten Hayn, und ſuchte zu den Liedern, die er von dem Maͤd⸗ chen im Hayn gehorchet hatte, harmoniſch beglei⸗ tende Pi ten nt hoye⸗ e⸗ eir Hlſen anr ichet. ling dann It⸗ anhe⸗ genren tonf, Stitt lita lud die und Naan dutt ⸗ O0 Idyllen. . 71 tende Toͤne auf ſeinen Saiten. Ab e aiten. er man ſagt en veg lans umſonſt geſucht, und viele Line na⸗ Grn ay deſang nicht begleiten wollen; aber ein SD Hayn ihm erſchienen, und habe die Lieder in Leyer harmoniſch geordnet ‚und ſeine ſuchte e iet das Ma Bey jedem Morgenroth ſtahe ede⸗ nen Maͤdchen im Hayn, und lernte nere nt gieng dann an die Quelle zuruͤck ſeiner Leyer ſie nachzuſpielen. “D nen ſchonen Morgen ſaß das Maͤdchen ſang. G Blumen bekraͤnzt ſaß es da, und Veng gerbot. izl liebliche Sonne hinter dem Bainn, Wipſel chon beglaͤnzen deine Stralen der ſogen . whie auf den hohen Huͤgeln, und der erche hochſchwebendes Gefieder. Dir ſin⸗ gen gen die Voͤgel des Hayns entgegen, und — Itzt ch 1 denc⸗ ſi ken und ſah aufmerkſam umher: Welche Co r hen⸗ nme miſchet ſich in meinen Geſang? e le erſtart, ſie begleitet jeden Ton mei⸗ del ae E 2 Wo biſt du? Warum ſchweigeſt geſtedrtter S nge, liebliche Stimme! Biſt du ein diſ igel dieger ane dieſes Hayns, o ſo ſchwinge dies dehe iinc her auf dieſen Fichtenbaum, daß ich . ſe weit einen Geſang hoͤre! So ſprach ſie ſhachtern d in den Wipfeln umher. Biſt dr Pae noch nie n gat Oder — dieſe Stimme bat ich nach nie im Hayn gehoͤrt. Wenn ich mich gen haͤtte? Mich taͤuſcht doch kein Traum? Ich will noch ein Lied ſingen: Seyd willkommen, E 4 lieb⸗ 72 Idyllen. liebliche Bluͤmchen umher! Geſtern waret ihr Kno⸗ ſppen, itzt ſtehet ihr offen da; euch gruͤſſen die lieb⸗ lichen Morgenluͤfte, und die ſumſenden Bienchen, und der bunte Schmetterling; er flattert froh um euch her, und trinket euern Thau. So ſang ſie, oft unterbrochen, rund umherſpaͤhend; denn die Stimme hatte den Geſang wieder begleitet. . Itzt ſtuhnd ſie ſchuͤchtern auf: Nein, ich habe gleitet. So ſprach ſie, als der Juͤngling aus dem Gebuͤſche hervortrat, mit Blumen bekraͤnzt, die ſchuͤchtern Maͤdchens Hand. O du ſchoͤnes Maͤd⸗ chen! Sprach ſein ſanft laͤchelnder Mund mit lieb⸗ licher Stimme; kein befluͤgelter Bewohner des Hayns hat deinen Geſang nachgeſungen. Ich gleitet. Alle Morgen gieng ich in den Hayn, dei⸗ nen Geſang zu hoͤren; und dann gieng ich einſam tiefer in den Hayn, die Lieder auf den Saiten zu ſingen; und glaube, Maͤdchen! Mich hats ein Gott im Hayn gelehrt. Der fluͤchtige Blick des Maͤdchens ſtreifte oft ſchuͤchtern uͤber den Juͤng⸗ ling hin, und ruhet dann auf den Saiten. O ſchoͤ⸗ nes Maͤdchen! Fuhr der Juͤngling fort, indem ſein Auge ſchmachtend ſie anblickt, wie waͤr ich entzuͤckt, wenn du mir vergoͤnnteſt, mit dir in den Hayn zu gehen, an deiner Seite ſitzend, dei⸗ nem Geſang mit dieſen Saiten zu folgen! Itzt ſah das mich nicht betrogen, jeden Ton hat die Stimme be⸗ Leyer unter dem Arm. Laͤchelnd nahm er des bin es, der deinen Geſang mit dieſen Saiten be⸗ das ftoh begl hall tes zumm Mi Unter d ſpel legt die in ne Ju dern tuug Ko⸗ chen, Ru ſe⸗ n de das Maͤdchen auf: Juͤngling! So ſprach es, froh bin ich, wenn dein Sairtenſpiel meine Lieder begleitet; lieblicher wird es ſeyn als der Wieder⸗ hall; und itzt komm mit mir unter mein ſchattich⸗ tes Dach, denn die Mittagsſonne brennet ſchon; ich will in meinem duͤſtern Schatten ſuͤſſe Fruͤchte zum Mittagmahl dir auftiſchen, und friſche ſuͤſſe Milch. Itzt gieng der Juͤngling mit dem Maͤdechen unter das Dach, und ſie lehrten die Juͤnglinge und die Maͤdchen den Geſang und das Saiten⸗ ſpiel. Erſt lange hernach ward es von der Floͤte begleitet; denn Marſyas brachte die Floͤte unter die Waldgoͤtter, welche die Erfinderin Minerva, im gerechten Zorn uͤber den Spott der Goͤttinnen, in den Sand warf. Man pflanzte da zween Baͤu⸗ me auf einem hohen Huͤgel dem Maͤdchen und dem Juͤngling, und die ſpaͤten Enkel erzaͤhlten den Kin⸗ dern in ihrem Schatten die Erfindung des Sai⸗ tenſpiels und des Geſanges. —— E 5 Mylon. Idyllen. 74 D'r junge Mylon fieng im Tannenhain ſchlau einen Vogel, von Federn bunt und ſchoͤn, doch ſchoͤner noch war ſein Geſang: Er macht in holen Haͤnden ihm ein luftig Neſt, und bringt voll Freud ihn dahin, wo ſein Vieh im Schatten lag, und da legt er den holen Strohhut auf den Boden hin, thut den Gefangnen drunter, und eilt ſchnell zu nahen Weyden, ſuchet ſich die ſchlankſten Aeſte, denn er will ein ſchoͤnes Keficht bauen: Wenn ich itzt, ſo ſprach der Hirt, das ſchoͤnſte Keficht habe, denn trag ich, Vogel, dich zu Chloen hin! Fuͤr dies Geſchenk begehr ich dann von ihr, ach! Einen ſuͤſſen Kuß; ſie iſt nicht wun⸗ derlich; den giebt ſie wol; und giebt ſie den, dann raub ich ſchlau zween, drey, wol viere noch da⸗ zu. O waͤr der Bauer nur ſchon itzt gebaut! So ſprach er, und da lief er ſchnell, die Wey⸗ denſchoſſe unter ſeinem Arm, zu ſeinem Stroh⸗ hut hin. Allein wie ſtand er traurig da! Der Hut lag umgekehrt durch einen boͤſen Wind; und mit dem Vogel waren ſeine Kuͤſſe weg. Der ꝛooSw — — —w — — chlan hin, ſt in gtrel atten f den und )die Reſht das dch daun un⸗ dont ) vont Vy⸗ ttoh⸗ Ne und IJrlen. 75 Der Faun. ein, fuͤr mich kein froher Tag! So rief Nℳ der Faun, als er beym Morgenroth aus ſeinem Felſen kaumelte. Seit mir die ſchoͤnſte Nymph entfloh, haß ich den Schein der Son⸗ ne. Bis ich ſie wieder finde, ſoll kein Epheu⸗ kranz um meine Hoͤrner ſich winden, ſoll keine Blume rings um meine Hoͤle ſtehn; mein Fuß ſoll ſie noch ehe ſie bluͤhen, zertretten; und meine Floͤte ſoll — und dieſen Krug ſoll er zertretten. Sein Fuß zertrat, da kam ein andrer Faun, er hub den ſchweren Schlauch von ſeiner Schulter. Du raſeſt, du, rief er, und lach⸗ te; heut, an dem frohen Tag, Lyeens Feſt? Schnell wind einen Epheukranz um deine Hoͤr⸗ ner, und komm zum Feſt, dem deſten Tag im Jahr! . Nein, fuͤr mich kein froher Tag, ſo ſprach der Faun, ich ſchwoͤre! Bis ich ſie finde, ſoll kein Epheukranz um meine Hoͤrner ſich win⸗ den. O ſchwarze Stunde, da mir die Nymph entfloh! Sie floh, bis an den Fluß, der ihren Lauf itzt hemmte; unentſchloſſen ſtuhnd ſie da; Ich bebte ſchon vor Freude; ſchon glaubt ich, das ſtraͤubende Maͤdchen mit ſtarken Armen zu umfaſſen, als die Tritonen, o die verfluchten Raͤn⸗ 76 Idoyllen. Raͤuber! Sich aus dem Fluß erhoben, und die Nymph um ihre Huͤften, faßten, und dann, in die Hoͤrner blaſend, ſchnell mit ihr an das andre Ufer ſchwammen. Ich ſchwoͤre beym Stix! Bis ich ſie wieder finde, ſoll kein Kranz von Epheu um meine Hoͤrner ſich winden! Und eine ſproͤde Nymphe macht dir, ſo ſagt der andere Faun, o ich muß lachen, und eine ſproͤde Nymphe macht dir ſo truͤbe Tage! Mir, Faun, mir ſoll die Liebe nicht eine truͤbe Stun⸗ de machen, nein, keine truͤbe Stunde! Verſagt mir dieſe den Kuß, dann huͤpf ich zu der an⸗ dern hin; ich ſchwoͤr es dir, Faun! Meine Lippen ſollen keine Nymphe mehr kuͤſſen, wenn mich eine nur eine Stunde in ihren Armen be⸗ haͤlt, heut an dem frohen Feſt; ich will ſie alle lieben, alle will ich kuͤſſen. Kraͤnke dich nicht, Faun, du biſt noch jung und ſchoͤn! Schoͤn iſt dein braunes Geſicht, und wild dein groſſes ſchwar⸗ zes Aug, und dein Haar kraͤußt ſich ſchoͤn um die krummen Hoͤrner her; ſie ſtehen aus den Lo⸗ cken empor, wie zwo Eichen aus dem wildeſten Buſch. Laß dich kraͤnzen, Faun! Hier iſt das ſchoͤnſte Schoß, laß dich kraͤnzen! Ich hoͤre ſchon fernher ein wildes Geraͤuſch von Tyrſusſtaͤben, und Klapperſchalen und Floͤten! Buͤcke dich her, das Geſchrey kommt ſchon nahe; ſchon kommen ſie hinter dem Huͤgel hervor; laß dich kraͤn⸗ zen! Wie ſtolz die Tiger den Wagen ziehn! O Ly⸗ wie Evo⸗ E dde ,in ndre Ds ſen ſot dte Wr, tun⸗ tſogt al⸗ Pete en be elt iht, nar⸗ R ſen Idyllen. 7 O Lyeus! Sieh die Faunen, die Nymphen, wie ſie huͤpfen! Welch frohes Getoͤſe! O Evan Evoe! — du biſt bekraͤnzt; ſchnell hebe den Schlaunch mir auf die Schulter. O Evan Evoe! Die uͤbelbelohnte Liebe. (m Jasgdnetze verwickelt lag der Satyr bis zu J dem Morgenroth im Schilfe des Sumpfes; ſein einer Ziegenfuß ſtark uͤberſich aus dem Netze hervor; ermattet lag er da, unvermoͤgend ein ein⸗ ziges Glied loszuwickeln. Die Voͤgel, die um den Schilf flatterten, flogen herbey, und die quacken⸗ den Froͤſche huͤpften arntſen naͤher, uͤber den wunderbaren Fang erſtaunt. Itzt will ich heulen „ ſprach er, was meine Kaͤhle ermag will ich heu⸗ len, bis jemand herbey koͤmmt. Und er heulte, daß er rings umher von Huͤgeln zu Huͤgeln durch Haine und Thaͤler durchs weite Land nachheulte. Fuͤnfmale heult er, und fuͤnfmal umſonſt; da kam ein Faun aus dem Hain hervor: Woher koͤmmt dieß heßliche Geſchrey, ſo rief er, laß die ſcheuß⸗ liche Stimme noch einmal hoͤren, daß ich den Ort deines Aufenthalts finde. Und der Satyr heulte noch einmal, und der Faun lief zum Sumpf, und fand den laͤcherlich Gefangenen. Um aller Goͤt⸗ ter willen! Rief der Satyr: Freund, wickle mich los aus dem verfluchten Netze! Schon ſeit dem fruͤhen Mondſchein lieg ich hier im Sumpf. Aber der Faun ſtand da, beyde vor Lachen erſchuͤtterte Huͤften unterſtuͤtzt, da er die laͤcherlich zuſammen⸗ gewickelte Geſtalt im Netze ſah, ſein eines Bein unbeweglich emporgeſtreckt, mit halbem Leib im Sumpfe verſunken. Itzt hub er an, das Netz los⸗ Suwickeln „und ſtellt ihn auf die Fuͤſſe. So ſchlaͤft ſichs Ve⸗ im nen Idyllen. 9 ſichs gut, ſprach er, nicht wahr? Sag, um aller Goͤtter willen! ſag mir durch was fuͤr ein Schick⸗ ſal haſt du die wunderbare Schlafſtaͤtte gefunden ? O ihr Goͤtter! So ſprach der Losgewickelte, ſo wird die feurigſte Liebe belohnt. O, verflucht ſey die Stunde, da ich ſie zum erſtenmal ſah! Aber laß uns dort auf die ſchief uͤberhangende Weyde uns ſetzen; mich ſchmerzt mein eines Bein. Sie ſetzten ſich auf die Weyde, und da hub er die trau⸗ rige Geſchicht an. Ein ganzes Jahr ſchon lieb ich die Nymphe jenes Baches, der dort aus dem Geſtraͤuche unter jenem Felſen hervorquillt. Dort, wo die Tanne auf dem Felſen ſteht. Unerhoͤrt, immer unerhoͤrt, ein Jahr lang ſtand ich halbe Naͤchte durch vor ihrer Hoͤle, und klagt ihr meine Pein, ſtand unerhoͤrt da, und ſeufzt, und jam⸗ merte, oder blies ihr zur Luſt auf meiner Quer⸗ Pfeife, oder ſang ihr ein bewegliches Lied von mei⸗ ner Liebe, daß die Felſen haͤtten weinen moͤgenz aber immer unerhoͤrt. Das Lied moͤcht ich wohl hoͤren, ſprach der Faun. Sollt ichs dir nicht ſingen, ſprach der Satyr? Es iſt das beſte, das ich in meinem Leben gemacht habe. Da hub er an, ſein Lied zu ſingen: O du, ſchoͤnſte Goͤttin! Denn gegen dir iſt Venus ein gemeines Weib: Willſt du meine Liebe immer unerhoͤrt laſſen? Immer taub ſeyn bey mei⸗ nen Klagen, wie der Stein hier, auf dem ich ſitze? O ich Elender! Soll ich immer umſonſt vor deiner 80 Idyllen. . Hoͤle pfeifen, und ſingen, und winſeln und kla⸗ gen, am heiſſen Mittag und in der kalten Nacht? Wißteſt du, wie ſuͤß es iſt, einen jungen Gatten zu haben: Frage jene ſtille Eule, die hinter dei⸗ nem Felſen im holen Stamm wohnt, und die des Nachts vor Freude jauchzt, wie ich in meinen gu⸗ ten Tagen jauchzte, wenn ich trunken nach meiner Hoͤle gieng. O wißteſt du es! Du wuͤrdeſt hervor⸗ huͤpfen, mit deinen weiſſen Armen meinen braunen Ruͤcken umſchlingen, und mich freundlich in deine Wohnung fuͤhren; dann wuͤrd ich vor Freude hoch aufhuͤpfen, wie ein junges Kalb huͤpft. O du Grauſame! Wie oft hab ich deine Hoͤle mit Tannaͤ⸗ ſten geſchmuͤckt, an denen die ſtarkriechende Frucht hieng, und mit Aeſten von Eichen; damit wenn du vom Tanz oder von den Spielen, ach mit an⸗ dern, nach Hauſe kommeſt, du uͤber der ſchoͤnen Pracht erſtauneſt! Wie oft hab ich, du unempfind⸗ liche, im jungen Fruͤhling die erſten Brombeeren in großen Koͤrben vor deine Hoͤle geſtellt, oder was jede Jahreszeit gab Haſelnuͤſſe und die beſten Wurzeln. Hab ich dir nicht im Herbſt in meinem groͤßeſten Gefaͤſſe geſtoſſene Trauben gebracht, die in ihrem ſchaͤumenden Moſt ſchwammen, und friſchen Zie⸗ genkaͤs? Schon lange unterricht ich einen ſchwar⸗ zen Ziegenbock fuͤr dich, und lern ihn Kuͤnſte, die dich erfreuen ſollen. Er ſteht, wenn ich ihn rufe an mir auf, und kuͤßt mich; und wenn ich auf meiner Querpfeife blaſe, dann ſteht er, das ſollteſt Ddu ſehen, auf ſeine hintern Fuͤſſe, und kanzet, wie ich mich der liegt da. iſt ſch ner ke! ger nich eine ner uin ſan für Sei und Ger ſent wer kr ſt Ei⸗ Po hol 1 fie Nacht! Gotken e de⸗ U de gen g⸗ mettt herbon raunen deine dehech O n Genti⸗ Fruch ftyenn t ol⸗ anen Ufrt eten 1 . Sn i e e ſin 1, Ne tlfe⸗ alf ſl 4, 69 Idyllen. 81 ich tanze. O du Grauſame 1 Seit meine Liebe mich ſo ſehr heftig plagt, ſeitbem ſchmeckt mir we⸗ der Speiſe noch der Trank, und mein Weinſchlauch liegt des Tages oft eine ganze Stunde uneroͤffnet da. Ehedem war mein Geſicht rund, wie eine Kuͤrbisflaſche; itzt bin ich hager und entſtellt; auch iſt der ſuͤſſe Schlaf von mir gewichen. O wie ſuͦß ſchlief ich ſonſt, bis die heiſſe Mittagsſonn in mei⸗ ner Hoͤle mich brannte, oder der Durſt mich weck⸗ te! O Nymphe! quaͤle, ach quaͤle mich nicht laͤn⸗ ger! Viel lieber wollt ich in Neſſelſtauden mich waͤlzen, lieber ohne einen Tropfen Wein eine Stunde lang im heiſſen Sand an der bren⸗ nenden Sonne liegen. O komm, komm, du milchweiſſe Nymphe! Komm aus deiner Ein⸗ ſamkeit mit mir in meine Hoͤle; ſie iſt die ſchoͤn⸗ ſte im ganzen Hain. Ich habe weiche Ziegenfelle fuͤr dich und mich ausgebreitet; an ihren beyden Seiten haͤngen und ſtehen meine Trinkgefaͤſſe, groß und klein in zierlicher Ordnung, und ein herrlicher Geruch von Moſt und Wein koͤmmt dir von auſ⸗ ſenher entgegen. O denke, denke, wie ſuͤß es iſt, wenn einſt die muntern Kinder um unſre Wein⸗ kruͤge her ſich jagen, oder auf dem Weinſchlauch ſitzen und lallen! Vor meiner Hoͤle ſteht eine hohe Eiche, und in ihrem Schatten das Bildniß des Pan: Ich hab ihn ſelbſt kuͤnſtlich aus Eichen⸗ holz geſchnitten; er weint uͤber die Nymphe, die ihm in Schilf verwandelt ward. Sein Mund iſt weit offen; du koͤnnteſt einen ganzen Apfel drein Geßn. Schrift. III. Th. F legen, 82 Idyllen. legen, ſo ſtark hab ich ſeinen Schmerz ausgedruͤckt; ja ſelbſt die Thraͤnen, die Thraͤnen ſelbſt hab ich ins Holz geſchnitten. Aber ach, du kommſt nicht, du kommſt nicht, ich muß meine Verzweiflung wieder nach meiner einſamen Hoͤle tragen! Itzt ſchwieg der Satyr, und erſtaunte uͤber das ſpoͤttiſche Gelaͤchter ſeines Retters: Aber ſage mir, ſprach der Faun, wie kamſt du in das Netz? Geſtern, wie gewohnt, ſo ſprach der Verlieb⸗ te, ſtand ich der Hoͤle nahe, und ſang mein Lied in den beweglichſten Accenten, wol dreymal, mit lautem Seufzen unterbrochen; und da ich traurig zuruͤckgieng, ſtack mein eines Bein in einem Netz, das ſchnell uͤber mich geworfen ward. Ich ſank zu Boden; und da ich mich losmachen wollte, verwickelt ich mich immer mehr: Ein lautes Ge⸗ laͤchter entſtand um mich her; die Nymphe mit ihren Geſpielen ſtanden um mich, und ſchlppeten mich immer mehr verwickelt in den Sumpf. Hier bin ich, ſprach die Grauſame, und ſtand mit ih⸗ ren Geſpielen lautlachend am Sumpf: Und du kommſt nicht, daß ich deinen braunen Ruͤcken umarme, und du huͤpfeſt nicht wie ein junges Kalb, du Grauſamer; ſo ſchlafe denn hier, und ich trage meine Verzweiflung in meine einſame Hoͤle zuruͤck. Itzt giengen ſie zuruͤck; weither hoͤrt ich noch ihr ſpoͤttiſches Gelaͤchter. Mich ſol⸗ len die wilden Thiere zerreiſſen, wenn ich je zu ihrer Hoͤle zuruͤckgeh! Geh⸗ beſc ſer be 1 Idyllen. 83 Geh, ſprach der Faun, ich haͤtte fuͤr deine beſchwerliche Liebe dich fruͤher geſtraft: Geh, tan⸗ ze mit deinem Ziegenbock, und vergiß deiner Lie⸗ be, oder ſchneide dein Abentheuer in Eichenholz! § 2 Der Idyllen. Derv veſte Vorſatz. Wobin irret mein verwundeter Fuß, durch Dor⸗ nen und dicht verwebete Straͤuche? Himmel, welch ſchauerndes Entzuͤcken! Die roͤthlichten Staͤmme der Fichten, und die ſchlanken Staͤmme der Eichen ſteigen aus wildem Gebuͤſche hervor, und tragen ein trauriges Gewoͤlb uͤber mir. Wel⸗ che Dunkelheit, welche Schwermuth zittert ihr von ſchwarzen Aeſten auf mich! Hier will ich mich hinſetzen an den holen vermoderten Eichſtamm, den ein Netz von Ephen umwickelt: Hier will ich mich hinſetzen, wo kein menſchlicher Fußtritt noch hingedrungen iſt; wo niemand mich findt, als ein einſamer Vogel, oder die ſumſenden Bie⸗ nen, die im nahen Stamm ihr Honig ſammeln, oder ein Zephir, der, in der Wildniß erzogen, noch an keinem Buſen geflattert hat. Oder dun, ſprudelnder Bach! Wohin rauſcheſt du, an den unterhoͤhllen Wurzeln und durch das wilde Ge⸗ webe von Geſtraͤuchen? Ich will deinen Wellen folgen; vielleicht fuͤhrſt du mich oͤdern Gegenden zu. Himmel! Welche Ausſicht breitet ſich vor mei⸗ nem Aug aus! Hier ſteh ich an dem Saum ei⸗ 84 ner Felſenwand und ſeh ins niedere Thal: Hier will ich mich auf das zexriſſene uͤberhangende Fel⸗ ſenſtuͤck ſetzen, wo der Bach ſtaͤubend in den dun⸗ keln Tannenwald herunter ſich ſtuͤrzt, und rau⸗ ſchet, wie wenn es fernher donnert. Duͤrres Geſtraͤuch haͤngt von dem Felſenſtuck traurig her⸗ unter, Dor⸗ nunel lichteen tähnme erbot W⸗ rt i Idyllen. 85 unter, wie das wilde Haar uͤber die menſchen⸗ feindliche Stirne des Timons haͤngt, der noch kein Maͤdchen gekuͤßt hat. Ich will in das Thal hinunterſteigen, und mit traurig irrendem Fuß neben den Wellen des Fluſſes wandeln, der durch das oͤde Thal ſchlicht. Sey mir gegruͤßt, einſa⸗ mes Thal, und du Fluß, und du ſchwarzer Wald! Hier auf deinem Sand, o Ufer, will ich itzt irren; einſiedleriſch will ich in deinem Schat⸗ ten ruhen, melancholiſcher Wald! Leb itzt wol, Amor! Dein Pfeil wird mich hier nicht finden; ich will nicht mehr lieben, und in einſamer Ge⸗ gend weiſe ſeyn. Lebe wol, du braunes Maͤd⸗ chen, das mit ſchwarzen Augen mir die Liebe in mein bisher unverwahretes Herze geblitzet hat! Lebe wol; noch geſtern huͤpteſt du froh im weiſſen Sommerkleid um mich her, wie die Wellen hier im Sonnenlicht huͤpfen: Und du, blondes Maͤd⸗ chen, lebe wol! Dein ſchmachtender Blick, — Ach, zu ſehr, zu ſehr haſt du mein Herz bemei⸗ ſtert! — und dein ſchwellender Buſen — ach, ich fuͤrchte, ich werd ihn hier oft in einſamen traurigen Betrachtungen ſehen und ſeufzen! Lebe wol, mafeſtaͤtiſche Melinde, mit dem ernſten Ge⸗ ſichte, wie Pallas, und mit dem mafeſtaͤtiſchen Gang! Und du, kleine Chloe, die du muthwillig nach meinen Lippen aufhuͤpfteſt und mich kuͤßteſt! In dieſe Gegenden wlill ich itzt fliehen, und in ern⸗ ſten Betrachtungen unter dieſen Fichten mich la⸗ gern, und die Liebe verlachen; in melancholiſchen F 3 Gaͤn⸗ 86 Idyllen. Gaͤngen von Laub will ich irren, und — Aber — Himmel! Was entdecket mein Aug am Ufer im Sand! Ich zittre! Ach — der Fußtritt eines Maͤdchens: — Wie klein, wie nett iſt der Fuß! — Ernſte Betrachtung! Melancholie, ach wo ſeyd ihr? — Wie ſchoͤn war ihr Gang! Ich folg ihr — Ach Maͤdchen, ich eile, ich folge dei⸗ ner Spur! O, wenn ich dich faͤnde, in meinem Arm wuͤrd ich dich druͤcken, und —! Flieh nicht mein Kind, will ich ſagen, oder flieh wie die Ro⸗ ſe flieht, wenn ein Zephir ſie kuͤßt; ſie biegt ſich vor ihm weg, und kommt laͤchelnder zu ſeinen Kuͤſſen zuruͤck. Mor⸗ * Idyllen. 37 Morgenlied. Willlemmen, fruͤhe Morgenſonn! Willkommen junger Tag! Dort aus des Berges dunkelm Wald Blitzt ſchon dein Stral hervor. Schon blinket er im Waſſerfall, Im Thau auf jenem Laub; Und Munterkeit und Wonne koͤmmt Mit deinem Glanz daher. Der Zephir, der in Blumen ſchlief, Verlaͤßt ſein Bett, und ſchwaͤrmt Um Blumen her, und ſchuͤttelt die, Die itzt noch ſchlafen, wach. Der buntgemengten Traͤume Schaar Entflieht itzt jeder Stirn; Wie Liebesgoͤtter ſchwaͤrmten ſie Um Chloens Wangen her. Eilt, Zephir! Raubet jeder Blum Den lieblichſten Geruch; Und eilet, eilt zur Chloen hin, Itzt da ſie bald erwacht. Da flattert um ihr weiches Bett, Und weckt das ſchoͤnſte Kind, Mit ſanftem Spiel auf ihrer Bruſt, Und ihrem ſuͤſſen Mund. Wann ſie erwacht, dann fluͤſtert ihr: Schon vor der Morgenſonn, Hab einſam ihren Namen ich Am Waſſerfall geſeufzt. F 4 An 88 Idyllen. An Chloen. Geſteen, als ein Roſenblat durch die Luft ſchwamm, Chloe, da als ein ſuͤſſer Geruch uns umduftete, ich will dir ſagen, was ich da ſah, das du nicht ſehen konnteſt: Da ich an deiner Seite mit umſchlingendem Arme ſaß, da als mein entzuͤckter Blick und meine Seufzer beredter wa⸗ ren, als mein ſtammelnder Mund; da ſah ich, (denn uns Dichtern iſt vieles zu ſehen vergoͤnnt) da ſah ich den kleinen Amor auf dem Roſenblat. Er ſtand da, wie der Gott der Meere auf ſeiner Muſchel ſteht, und Zephirs, kleiner noch als Bie⸗ nen, waren vor den leichten Wagen geſpannt. Der kleine Gott war reitzend, wie einer deiner Blicke, und lieblich, wie dein Laͤcheln. Er lenkte den Wagen gerade nach deinem Buſen hin, und hielt auf dem Rand deiner Schnuͤrbruſt ſtill; die Zephirs ſchluͤpften da in den Schatten des Blumen⸗ ſtrauſſes, der ſpielende Schatten auf deinen Buſen warf. Der kleine Gott ſtieg aus, und flatterte den athmenden Buſen hinauf; recht in der Mitte, o wie wolluͤſtig legt er ſich da hin! — Maͤchtiger Gott der Liebe, ſo ſeufzt ich leiſe ihm zu, maͤch⸗ tigſter der Goͤtter! O hoͤre mein Flehen! Noch kein Sterblicher hat deine Macht empfunden, wie ich; belohne meine Unruhe, meine Schmerzen; belohne ſie dem Dichter, der immer deine Macht verehrte! Laß, o laß Chloens Liebe, die itzt aus ihren Augen ſo maͤchtig zu mir redt, laß l lei Idyllen. 89 laß ſie doch nie in ihrem Herzen erloͤſchen! Wie leicht, ach wie leicht muß es der ſeyn, ungetreu zu werden, ſchwarzer, toͤdtender Gedanke! der jedes Herz entgegen wallet, wo ſie mit unuͤber⸗ windlichen Reitzen erſcheint! O hoͤre, hoͤre mich, maͤchtigſter der Goͤtter! Amor lehnte den einen Arm an deinen Buſen hin, oben am lilienweiſſen Hals, und in der Rech⸗ ten hielt er den ſiegreichen Bogen empor. — Sie haben unſichtbar die Gratien erzogen, (ſo redt er, mir nur hoͤrbar,) und jeden ihrer Reitze haben die Liebesgoͤtter zur Vollkommenheit gepflegt. Ihr Blick und ihr baͤcheln ſind ſiegreich wie ich, ihr munterer Scherz iſt wie die Pfeile meines Koͤ⸗ chers; wer ſie hoͤrt, iſt entzuͤckt, und wer ſie ſieht, muß ſie lieben. Sie liebt dich, aus allen Sterbli⸗ chen hat ſie dich gewaͤhlt; ſie ſoll dich lieben, das ſchwoͤr ich bey jedem meiner ſiegreichen Pfeile! Sie, die jeden Liebreitz vereint beſi itzt, die ſonſt im ganzen Gefolge der Venus zerſtreut entzuͤcken: Gluͤcklichſter unter den Sterblichen! So ſprach Amor, und flatterte den ſchoͤnſten Buſen hinunter, ſtieg in den Roſenwagen. — Itzt eil ich nach Gnidus, ſo ſprach er, Chloens Bild ſoll in glaͤnzendem Marmor neben dem Bild meiner Mutter ſtehn; ſie ſoll das Bild getreuer Liebe ſeyn, und wer getreue Flammen in ſeinem Buſen naͤhrt, ſoll Blumenkraͤnze an ihrem Altar ihr opfern. F 5 Itzt Idyllen. Itzt ſchwamm das Roſenblat wieder in die Luft empor: Du ſahſt mein ſtummes Erſtaunen, aber mei⸗ Entzuͤcken konnt ich dir nicht ſagen; nur an meine Bruſt dich druͤcken, an deinen Hals mich ſchmiegen und ſeufzen. 90 kün ſcha cher beg der her ten Vo⸗ der und Idyllen. 91 Der Fruͤhling. Wilche Symphonie, welch heilig Entzuͤcken, jagt mir den gauckelnden Morgentraum weg! Ich ſeh, o himmliſche Freude, ich ſeh dich lachen⸗ den Juͤngling, dich Lenzen! Aurora im Purpurge⸗ wand fuͤhrt dich im Oſten herauf; der frohe Scherz, das laute Gelaͤchter, und Amor, (ſchon laͤchelt er hin nach den Buͤſchen und Fluren, den kuͤnftigen Siegen entgegen, und ſchwinget den ſcharfgeſpanneten Bogen, und ſchuͤttelt den Koͤ⸗ cher;) auch die Gratien mit umſchlungenen Armen begleiten dich, froͤlicher Lenz! Auf den glaͤnzen⸗ den Stralen der Morgenſonne koͤmmt ihr da⸗ her; die Voͤgel ſchwaͤrmen froh in dem roͤthlich⸗ ten Sonnenſtral, euch mit Geſaͤngen einzuholen. Voll Ungeduld draͤngen ſich die jungen Roſen aus der Knoſpe; jede will die erſte mit offener Schoos und lieblichen Geruͤchen dir entgegen kachen. Die Zephirs verkuͤndigen euch gauckelnd; ſie huͤpfen vom Huͤgel ins Thal, und ſchwaͤrmen durch Buͤ⸗ ſche und Waͤlder, und lachen ſchalkhaft, wenn ſie die Oerter vorbeyhuͤpfen, wo ſie dem lieben⸗ den Schaͤfer die horchen de Sproͤde im Buſche verrathen, oder ſchalkhaft beym Reihentanz die huͤpfenden Maͤdchen ſchamroth gemacht. Sie huͤpfen zerſtreut durch Gebuͤſche und Waͤlder, und liſpeln den ſchlafenden Nymphen und den Faunen in den Grotten eure Ankunft zu: Sie ſpringen taumelnd hervor, die geißfuͤßigten Satyren und die 92 Idyllen. die Faunen, und rufen den froͤlichen Rymphen mit frohem Geſchrey, und mit der vielroͤhrichten Pfeife. Die Nymphen der Baͤche oͤffnen ihre Kruͤge wieder, die ſie im Winter verſchloſſen, und gieſſen ſprudelnde Baͤche zwiſchen Baͤumen unter gruͤnen Gewoͤlben von Aeſten hervor, oder von buſchichten Huͤgeln herunter, in manchem rau⸗ ſchenden Fall; ſie ſchlaͤngeln ſich durch Fluren, und ſammeln ſich in Buͤſchen und Ha nen zu glat⸗ ten Seen, und umfaſſen da oft die zarten Glie⸗ der badender Maͤdchen. Komm, Lenz, komm Stifter der Freude! Du herrſcheteſt, Lenz, als unſer wankendes Schiff, ihr Bruͤder, die glatte See durchſchwamm! Eine Schaar ſilberner Wellen umhuͤpfte uns; frohe Zephire gauckelten mit ihnen, und jagten ſie um das Schiff her, wenn ſie muthwillig an ſelbigem aufhuͤpften und klatſchten; ſie jagten ſie vom Schiff ans ſchattichte Ufer, wo der Wiederhall uns nach⸗ lachte; ſie flohen in den winkenden Schilf, und huͤpften dann wieder ans Schiff. Da kroͤnet ihr mich, Bruͤder! mit Rebſchoſſen am Ufer zum Koͤnig, da war Freud und Entzuͤcken in unſrer Mitte. Auch da herrſchete der Lenz, ihr Bruͤ⸗ der! als wir auf jenes Berges erhabenem Ruͤcken eine Huͤtte von gruͤnen Zweigen uns bauten, in deren Schatten wir, ins Gruͤne geſtrecket, tran⸗ ken, und uns umarmend frohe Lieder ſangen; die Waldsoͤtter behorchten uns, und ſangen leiſe die Re in Tan Du hff Ene kohe Yen Gff nchi und e un ſie i fen unn⸗ en; 66 e die Lieder uns nach. Itzt ſingen ſie die Lieder in den Hainen und Kluͤften des Berys, beym Tanz und beym vollen Krug. Eile, Lenz, bebluͤme die Triften, und belaube den Wald, das Gebuͤſch und die Lauben! Bac⸗ chus und Silen, und ſein Gefolge lachen dir ent⸗ gegen; denn wo lachet man froher, als im gruͤ⸗ nen Schatten der Lauben? Amor beſuchet ihn oft, den froͤlichen Bacchus, im kuͤhlen Schatten der Lauben; auch die Muſen beſuchen ihn, denn er liebet Geſaͤnge. Bacchus ſingt dann und er⸗ zaͤhlt, und lacht, daß das Reblaub, das um⸗ kraͤnzend ſein halbes Geſichte beſchattet, aufhuͤpft. Er erzaͤhlt bey voller Schaale ſeine Reiſen durch das entfernte Indien, und wie er die braunen Nationen beſiegt, und wie er im Raubſchiff als Kind die Raͤuber in Delphine verwandelt, und Reben und Epheu um Maſtbaum und Ruder ſich winden, und ſuͤſſen Wein habe ſprudeln laſſen; dann leert er die Schaale, und lacht uno erzaͤh⸗ let wieder, wie er die Roſen geſchaffen. Ich wollt eine junge Nymphe umfaſſen, ſo ſagt er, das Maͤdchen flog mit leichten Fuͤſſen uͤber die Blumen weg, und lachte ſchalkhaft zuruͤck, wenn es mit unſicherm Fuß mich hinter ſich her kau⸗ meln ſah: Beym Stix! Ich haͤtte das Maͤdchen nicht erreicht, wenn nicht ein zackichter Dorn⸗ buſch ſich in ſein fliegend Gewand gewickelt haͤtte. Ich lief froh zu dem Maͤdchen hin, und klat ſcht ihm 94 Idyllen. ihm freundlich die Wangen, und ſagte: Maͤd⸗ chen, ſey nicht ſo bloͤde; ich bin Bacchus, der Gott des Weins und der Freude, der ewige Juͤng⸗ ling! Da ließ ſich das Maͤdchen voll Ehrfurcht kuͤſſen. Da belohnt ich den Dornbuſch, ich be⸗ ruͤhrt ihn mit meinem Stab, und hieß Blumen wachſen, ſo lieblich roth, als des Maͤdchens Wan⸗ gen, da es ſich ſchaͤmte, da wuchſen die Roſen. Pan lehnt ſich auf das mooſichte Polſter und legt aufmerkſam ſein Haupt, mit Tannreiſern bekraͤnzt, auf den unterſtuͤtzenden Arm: Du warſt gluͤcklicher, Bacchus „ als ich, da ich die Sirinx verfolgte; da haſt du mich heftig verwundet, (ſo ſagt er zum Amor, der itzt des Streiches noch lachet,) ſie ward in Rohre verwandelt. Dann ſieht er traurig nach der ſiebenroͤchrichten Pfeife, dann nach dem Becher, und trinket den Gram weit von ſich. Auch Amor erzaͤhlt ſeine Siege, und wie er die Sproͤden gebaͤndigt. Ach, wie entzuͤckt werd ich ſeyn, braunes Maͤdchen, wenn er einſt von dir ein Siegeslied ſingt! An Maͤd⸗ der IAng⸗ furcht ichler lunen Wo ſen. und⸗ eiſern warf Sirint t/ mi Danm Pſek⸗ GCrant Sſehe/ tie Gennn 6 Idyllen. 93 An den Waſſerfall. C(ſt das der Ort, wo ſonſt Entzuͤcken Im ſanften Schatten auf mich kam? Biſt du es, Fels, wo aus den Straͤuchen Die Quelle hoch herunterſtuͤrzt? Da wo ſonſt deine klare Quelle Auf Schaum und Moos ſich ſtaͤubend ſtuͤrzt; Da blinkt von Eis itzt eine Saͤule Vom hohlen Felſen hoch herab. Wie oͤd, wie nackt ſind die Geſtraͤuche, Wo ſonſt im dunkeln Laubgewoͤlb Die Zephir mit den Bluͤthen ſpielten, Und mit dem ſanftbewegten Laub, Daß ſchnellverſchwundne Sonnenſtralen Auf Wellen, Schaum und weichem Moos, Wie Lichter durch den Schatten blitzten: Wie oͤd, wie nackt haͤngt ihr herab! Doch bald, bald koͤmmt der Fruͤhling wieder, Haͤngt uͤber dich ein friſch Gewoͤlb . Und oͤffnet die verſchloßne Quelle, Daß Kuͤhlung mit den Wellen fließt. O dann nimm mich in deine Schatten, Wo keine bange Sorg mich findt. Du Waſſerfall und du Gebuͤſche, Du Lager von dem weichſten Moos! Dann koͤmmt vom Thal und von den Huͤgeln, Vom dunkeln Wald und von der Fuur, Mir 96 Idyllen. Mir koͤmmt von jeder Fruͤhlingsblume Ein froh Entzuͤcken in die Bruſt. Und, koͤnnt ich Koͤnige beneiden, Wenn neben mir im kalten Bach Die Wellen mit der Flaſche ſpielen, Von altem Wein hoch aufgefuͤllt; Und wenn in deinem kuͤhlen Schatten Mir oft ein frohes Lied gelingt, Das noch mit unſchuldvoller Freude Des ſpaͤten Enkels Bruſt erfuͤllt? Lied V Ei Dein Idyllen. 97 Lied eines Schweitzers an ſein bewafnetes Maͤdchen. (*) Wie ſeh ich — ſeh ich dich, mein Kind! Was blendt mein zweifelnd Aug? Welch zitterndes, welch helles Licht Blitzt von dem blanken Helm! Ein weiß⸗und rother Federbuſch Fliegt rauſchend in die Luft; Dein braunes Haar fließt aus dem Helm, Und flieget mit dem Buſch. Ein Harnſch deckt deinen ſchlanken Leib, Und deine zarte Bruſt? O boͤſer Harnſch! Itzt ſeh ich nicht, Wie ſie ſanftſchmachtend ſteigt. Doch froh! Ich ſeh dein rundes Knie, Ich ſeh den kleinen Fuß, Den ſonſt dem Aug ein langes Kleid Bis auf die Erd entzog. Dem Engel, der das Paradies Vordem bewachet hat, Dem gleicheſt du, mein ſchoͤnſtes Kind, In dieſer blanken Tracht! Er (O Als Kayſer Albrecht Zuͤrich belagerte, haben die Weiber und Toͤchtern dieſer Stadt Harniſche angezogen, und ganz bewafnet ſich unter die Maͤnner gemiſchet. Der Kayſer erſchrack uͤber die zahlreiche Armee, und zog von der Stadt ab. 98 Idyllen. Er drohte nur dem boͤſen Feind; Und lacht dem Frommen zu; Dein blaues Aug droht unſerm Feind, Und mir, mir lacht es zu. Des frechen Feindes ſcharfer Pfeil Ziſch uͤber dir vorbey; Dich treffe nur der ſanfte Pfeil Vom kleinen Liebesgott. Idyllen. 99 Die Gegend im Gras. Pu hoher ſchwarzer Tannenhain, der du die - pfeilgeraden roͤthlichten Staͤmme dicht und hoch durch deinen dunkeln Schatten emporhebſt; hohe ſchlanke Eichen! Und du Fluß, der du mit blendendem Silberglanz hinter fenen grauen Ber⸗ gen hervorrauſcheſt, nicht euch will ich itzt ſehen: Itzt ſey das Gras um mich her meine Gegend! Dieſe bewundernswuͤrdige Welt im kleinen, von unendlich mannigfaltiger Schoͤnheit; unendliche Arten Gewaͤchſe, Millionen verſchiedene Bewoh⸗ ner: theils fliegen ſie von Blumen zu Blumen, theils kriechen und laufen ſie umher, in Labyrin⸗ then des Graſes; unendlich mannigfaltig an Bil⸗ dung und Schoͤnheit, findt jeder hier ſeine Nah⸗ rung, jeder ſeine Freuden; Mitbuͤrger dieſer Erde⸗ jeder in ſeiner Art vollkommen und gut. Wie ſanft rieſelſt du voruͤber, kleine Quelle, durch die Waſ⸗ ſerkreſſen und durch die Bachbungen „ die ihre blauen Blumen emportragen! Du ſchwingeſt klei⸗ ne funkelnde Ringe um ihre Staͤmme her, und macheſt ſie wanken: Von beyden Ufern ſteht das fette Gras mit Blumen vermiſchet; ſie biegen ſich hieruͤber, und dein klares Waſſer fließt durch ihr buntes Gewoͤlb und glaͤnzet im vielfarbichten Wie⸗ derſchein. Ich will itzt durch den kleinen Hain des wankenden Graſes hinſehn; wie glaͤnzet das mannigfaltige Gruͤn, von der Sonne beſchienen Sie ſtreuen ſchwebende Schatten eins auf das an⸗ 2 dre 100 Idyllen. dre hin: Schlanke Kraͤuter durchirren das Gras mit zarten Aeſten und mannigfaltigem Laub, oder ſie ſteigen daruͤber empor, und tragen wankende Blumen. Aber du blaue Viole, du Bild der Wei⸗ ſen, du ſtehſt beſcheiden niedrig im Gras, und ſtreuſt Geruͤche umher, indeß daß geruchloſe Blu⸗ men hoch uͤber das Gras emporſtehn, und prale⸗ riſch winken. Fliegende Wuͤrmchen verfolgen ſich unten im Gras; bald verliert ſie mein Aug im gruͤnen Schatten, dann ſchwaͤrmen ſie wieder im Sonnenſchein, oder ſie fliegen zu Schaaren empor, und tanzen hoͤher in der glaͤnzenden Luft. Welch eine bunte Blume wieget ſich dort an der Quelle? So ſchoͤn und glaͤnzend von Farbe — Doch nein, angenehmer Betrug! Ein Schmetter⸗ ling flieget empor, und laͤßt das wankende Graͤs⸗ chen zuruͤck. Itzt rauſchet ein Wuͤrmchen, ſchwarz beharniſcht auf glaͤnzendrothen Fluͤgeln vorbey, und ſetzt ſich (zu ſeinem Gatten vielleicht) auf die nahe Glockenblume. Rauſche ſanft, du rieſelnde QOuelle! Erſchuͤttert nicht die Blumen und das Gras, ihr Zephirs! Trieg ich mich, oder hoͤr ich den zaͤrteſten Geſang? Ja ſie ſingen; aber unſer Ohr iſt zu ſtumpf, das feine Concert zu verneh⸗ men, ſo wie unſer Auge die zarten Zuͤge der Bil⸗ dung zu ſehn. Was fuͤr ein liebliches Sumſen ſchwaͤrmt um mich her? Warum wanken die Blu⸗ men ſo? Ein Schwarm kleiner Bienen iſts; ſie ffogen froͤlich aus von ihrer fernen Wohnſtatt, d genn gelt mel kein ll m io ſa die gen ge⸗ pun ſih Prc⸗ nen Ntas der kende Ve⸗ und Dr pral⸗ G in tn in npor, t e be⸗= ettets Gris⸗ bart Pey/ die lnde das ih Uuſt nneß⸗ Gi⸗ nſen Bl⸗ / 0 Idyllen. 101 und zerſtreuten ſich auf den Fluren und in den fer⸗ nen Gaͤrten; aufmerkſam waͤhlend ſammeln ſie die gelbe Beute, und kehren zuruͤck, ihren Staat zu mehren, jede mit dem gleichen Beſtreben, da iſt kein muͤßiger Buͤrger; ſie ſchwaͤrmen umher, von Blume zu Blume, und verbergen nachſuchend die kleinen haarichten Haͤupter in den Kelchen der Blu⸗ men; oder ſie graben ſich muͤhſam hinein, in die noch nicht offenen Blumen; die Blume ſchlieſſet ſich wieder, und verbirgt den kleinen Raͤuber, der die Schaͤtze ihr raubt, die ſie vielleicht erſt Mor⸗ gen der kommenden Sonne und dem glaͤnzenden Thau entfaltet haͤtte. Dort auf die hohe Kleeblume ſetzt ſich ein klei⸗ ner Schmetterling; er ſchwingt ſeine bunten Fluͤ⸗ gel; auf ihrem glaͤnzenden Silber ſtehn kleine pur⸗ purne Flecken, und ein goldner Saum verliert ſich am Ende der Fluͤgel ins Gruͤne; da ſitzt er praͤchtig, und putzt den kleinen Buſch der ſilber⸗ nen Federn auf ſeinem kleinen Haupt. Schoͤner Schmetterling! Biege die Blume zum Bache hin, und ſieh da deine ſchoͤne Geſtalt; dann gleicheſt du der ſchoͤnen Belinde, die beym Spiegel vergißt, daß ſie mehr als Schmetterling ſeyn ſollte: Ihr Kleid iſt nicht ſo ſchoͤn wie deine Fluͤgel, aber ge⸗ dankenlos iſt ſie wie du. Was fuͤr ein wildes Spiel hebt ihr itzt an, klei⸗ ne Zephirs? Sich haſchend waͤlzen ſie ſich durch das Gras hin: Wie ein ſanfter Wind auf einem G 3 Teich Teich Wellen vor ſich her jagt, ſo durchwuͤhlen ſie das rauſchende Gras; die kleinen bunten Bewoh⸗ ner fliegen empor und ſehen in die Verwuͤſtung hinunter; itzt ruhen ſie wieder die Zephirs, und das Gras und die Blumen winken ſie freundlich zuruͤck. Aber, o, koͤnnt ich mich itzt verbergen! Be⸗ decket mich, ihr Blumen! Dort geht der ſunge Hyacinthus voruͤber, im ſchoͤnen goldnen Kleid; er eilt durchs veraͤchtliche Gras neben der Natur hin und pfeift; ſie mag ihn anlaͤcheln, fuͤr ihn iſt das eine zu alte Schoͤne; er eilt zu Fraͤulein Henriette, wo die ſchoͤne Welt beym Spieltiſche ſich ſammelt; da wird ſein Kleid Augen von fei⸗ nerm Geſchmack beſſer entzuͤcken, als ein gluͤhendes Abendroth. Wie wird er lachen, wenn er mich ſieht, fern von der feinen Welt bey den Wuͤrmern im Gras kriechen! Aber verzeihen ſie, Hyacin⸗ thus, wenn ich ſo tumm bin, ihrem ſchoͤnen Gang und dem Glanz ihres Kleides nicht nachzuſehn; denn hier an dieſem Graͤschen laͤuft ein Wuͤrm⸗ chen empor, ſeine Fluͤgel ſind gruͤnlichtes Gold, und wechſeln praͤchtig die hellen Farben des Re⸗ genbogens. Verzeihen ſie Hyacinthus, verzeihen ſie der Natur, die einem Wurm ein ſchoͤner Kleid gab, als die feineſte Kunſt ihnen nicht liefern kann. O wie ſchoͤn biſt du, Natur! In deiner kleinſten Verzierung, wie ſchoͤn! Die reineſten Freuden niſ⸗ ſet der, der nachlaͤßig deine Schoͤnheiten voruͤber⸗ geht; en ſie iſtung 8 und Undlec⸗ 11R ſunge Kledz Natur Pir h riuen ltiche ſei des ich tlert ein Gins ſehn; ürbe Gold, Pchen S i. ſten hn ge ht; Idyllen. 103 geht; deſſen Gemuͤth, durch tobende Leidenſchaf⸗ ken und falſche Freuden verderbt, der reineſten Freuden unfaͤhig iſt. Selig iſt der „deſſen Seele durch keine truͤbe Gedanken verfinſtert, durch kei⸗ ne Vorwuͤrfe verfolgt, jeden Eindruck deiner Schoͤnheiten empfindt. Wo andre mit eckler Un⸗ empfindlichkeit voruͤbergehn, da laͤcheln mannig⸗ faltige Freuden um ihn her. Ihm ſchmuͤckt ſich die ganze ſchoͤne Natur, alle ſeine Sinnen finden immer unendliche Quellen von Freude, auf jedem Fußſteig wo er wandelt, in jedem Schatten in dem er ruhet. Sanfte Entzuͤckungen ſprudeln aus jeder Quelle, duͤften aus jeder Blum ihm zu, er⸗ toͤnen und liſpeln ihm aus jedem Gebuͤſche. Kein Eckel verderbt ihm die immer neuen Freuden, wel⸗ che die Schoͤnheiten der Natur in endloſer Man⸗ nigfaltigkeit ihm anbieten; auch in der kleinſten Verzierung unendlich mannigfaltig und ſchoͤn, je⸗ des zum beſten Endzweck in allen ſeinen Verhaͤlt⸗ niſſen ſchoͤn und gut. Selig, o ſelig, wer aus die⸗ ſen unerſchoͤpflichen Quellen ſeine unſchuldigen Ver⸗ gnuͤgen ſchoͤpft! Heiter iſt ſein Gemuͤth, wie der ſchoͤnſte Fruͤhlingstag; ſanft und rein jede ſeiner Empfindungen, wie die Zephirs, die mit Blumen⸗ geruͤchen ihn umſchweben. 6 4 Der Idyllen. Der Wunſch. Duͤrft ich vom Schickſal die Erfuͤllung meines einzigen Wunſches hoffen; denn ſonſt ſind meine Wuͤnſche Traͤume; ich wache auf, und weiß nicht, daß ch getraͤumt habe, es ſey denn ein Wunſch fuͤr andrer Gluͤck: Duͤrft ich vom Schickſal die⸗ ſes hoffen, dann wuͤnſcht ich mir nicht Ueberfluß, auch nicht uͤber Bruͤder zu herrſchen, nicht daß entfernte Laͤnder meinen Namen nennen. O koͤnnt ich unbekannt und ſtill, fern vom Getuͤmmel der Stadt, wo dem Redlichen unausweichliche Fall⸗ ſtricke gewebt ſind, wo Sitten und Verhaͤltniſſe tauſend Thorheiten adeln, koͤnnt ich in einſamer Gegend mein Leben ruhig wandeln, im kleinen Landhaus, beym laͤndlichen Garten, unbeneidet und unbemerkt! 104 Im gruͤnen Schatten woͤlbender Nußbaͤume ſtuͤhnde dann mein einſames Haus, vor deſſen Fenſtern kuͤhle Winde und Schatten, und ſanfte Ruhe unter dem gruͤnen Gewoͤlbe der Baͤume wohnen; vor dem friedlichen Eingang einen kꝛlei⸗ nen Platz eingezaͤunt, in dem eine kuͤhle Brunn⸗ quelle unter dem Traubengelaͤnder rauſchet, an deren abflieſſendem Waſſer die Ente mit ihren Jungen ſpielt, oder die ſanften Tauben vom be⸗ ſchatteten Dach herunterfliegen, und nickend im Graſe wandeln, indeß daß der majeſtaͤtiſche Hahn ſeine gluchzenden Hennen im Hof umher fuͤhrt; ſie neines 1 ſind O wei Cundh l di⸗ efuf t daß foͤnnt l der all triſe ſſanen fleinen erid ne deſen ſufte Heuin d zunn , ſren de 10 hih füpt, 4 Idyllen. 105 ſie wuͤrden dann auf mein bekanntes Locken her⸗ beyflattern ans Fenſter, und mit ſchmeichelndem Gewimmel Speiſe von ihrem Herrn fodern. Auf den nahen ſchattenreichen Baͤumen wuͤr⸗ den die Voͤgel in ungeſtoͤrter Freyheit wohnen, und von einem Baum zum andern nachbarlich ſich zurufen und ſingen. In der einen Ecke des kleinen Hofes ſollen dann die geflochtenen Huͤtten der Bienen ſtehn; denn ihr nuͤtzlicher Staat iſt ein liebliches Schauſpiel: Gerne wuͤrden ſie in meinem Anger wohnen, wenn wahr iſt, was der Landmann ſagt, daß ſie nur da wohnen, wo Fried und Ruhe in der Wirthſchaft herrſchet. Hinten am Hauſe ſey mein geraumer Garten, wo einfaͤltige Kunſt den angenehmen Phantaſien der Natur mit gehorſamer Huͤlfe beyſteht, nicht aufruͤhriſch ſie zum dienſtbaren Stoff ſich machet, in groteske Bilder ſie zu ſchaffen. Waͤnde von Rußſtrauch umzaͤunen ihn, und in jeder Ecke ſteht eine gruͤne Huͤtte von wilden Roſinen: Da⸗ hin wuͤrd ich oft den Stralen der Sonn entwei⸗ chen, oder ſehen, wie der braune Gaͤrtner die Beeten umgraͤbt, um ſchmackhafte Gartenge⸗ waͤchſe zu ſaͤrn. Oft wuͤrd ich die Schaufel aus der Hand ihm nehmen, durch ſeinen Fleiß zur Arbeit gelockt, um ſelbſt umzugraben, indeß daß er neben mir ſtuͤhnde, der wenigern Kraͤfte laͤ⸗ chelnd; oder ich huͤlf ihm die flatternden Ge⸗ waͤchſe an Staͤben aufbinden, oder der Roſen⸗ G 5 ſtauden 106 Idyllen. ſtauden warten, und der zerſtreuten Nelken und .* Auſſen am Garten muͤßt ein klarer Bach meine grasreiche Wieſe durchſchlaͤngeln; er ſchlaͤngelt ſich dann durch den ſchattichten Hain fruchtbarer Baͤume, von jungen zarten Staͤmmen durchmi⸗ ſchet, die mein ſorgſamer Fleiß ſelbſt bewachet. Ich wuͤrd ihn in der Mitte zu einem kleinen Teich ſich ſammeln laſſen, und in des Teiches Mitte baut ich eine Laube auf eine kleine aufgeworfene Inſel: Zoͤge ſich dann noch ein kleiner Rebberg an der Seite in die offene Gegend hinaus, und ein kleines Feld mit winkenden Aehren, waͤre der reichſte Koͤnig dann gegen mir beneidenswerth? Aber fern ſey meine Huͤtte von dem Landhaus, das Dorantes bewohnt, ununterbrochen in Ge⸗ ſellſchaft zu ſeyn. Bey ihm lernt man, daß Frankreich gewiß nicht kriegen wird; und was Mops thaͤte, wenn er Koͤnig der Britten waͤre; und bey wolbedeckter Tafel werden die Wiſſen⸗ ſchaften beurtheilt, und die Fehler unſers Staats, indeß daß mafeſtaͤtiſcher Anſtand von der leeren Stirne ſchwebt. Weit von Oronten weg ſey mei⸗ ne einſame Wohnung; fernher ſammelt ſich Wein in ſeinem Keller; die Natur iſt ihm nur ſchoͤn; weil niedliche Biſſen fuͤr ihn in der Luft fliegen oder den Hain durchirren, oder in der Flute ſchwimmen. Er eilt auf das Land, um unge⸗ ſtsrt 2 =S=ͤ= — ã⸗Sã —. —— — — — = ——ẽ — — — — ——— nd geine innele ſherer rcei⸗ ache⸗ Te Mitt otfent ebberg , U re der 49! Idyllen. 107 ſtoͤrt raſen zu koͤnnen. Wie bang iſt man in den verfluchten Mauern, wo der tumme Nachbar iede That bemerkt! Dir begegne nie, daß ein ein⸗ ſamer Tag bey dir allein dich laſſe, eine unleid⸗ liche Geſellſchaft fuͤr dich; vielleicht lentwiſcht dir ein ſchauernder Blick in dich ſelbſt. Aber nein, gepeinigte Pferde bringen dir ſchnaubend ihre un⸗ wuͤrdigen Laſten, ſie ſpringen fluchend von dem unſchuldigen Thier; Tumult und Unſinn, und raſender Witz begleiten die Geſellſchaft zur Ta⸗ fel, und ein ohnmaͤchtiger Rauſch endet die toben⸗ de Scene. Noch weiter von dir, hagrer Harpax, deſſen Thuͤre hagre Hunde bewachen, die hun⸗ gernd dem Ungeſtuͤm abgewieſenen Armen das bethraͤnte Brod rauben! Weit umher iſt der ar⸗ me Landmann dein gepeinigter Schuldner: Nur ſelten ſteigt der duͤnne Rauch von deinem umge⸗ ſtuͤrzten Schornſtein auf; denn ſollteſt du nicht hungern, da du deinen Reichthum dem weinen⸗ den Armen raubeſt! Aber wohin reißt mich ungeſtuͤmmer Verdruß ?* Kommt zuruͤck, angenehme Bilder, kommt zu⸗ ruͤck, und heitert mein Gemuͤth auf! Fuͤhret mich wieder dahin, wo mein kleines Landhaus ſteht? Der fromme Landmann ſey mein Nachbar in ſei⸗ ner braunen beſchatteten Huͤtte! Liebreiche Huͤlke und freundſchaftlicher Rath machen dann einen dem andern zum freundlich laͤchelnden Nachbar?: Denn was iſt ſeliger, als geliebet zu ſeyn; als der 108 Idyllen. der frohe Gruß des Manns, dem wir Gutes gethan? Wenn den, der in der Stadt wohnet, unru⸗ higes Getuͤmmel aus dem Schlummer weckt, wenn die nachbarliche Mauer der Morgenſonne liebliche Blicke verwehrt, und die ſchoͤne Scene des Morgens ſeinem eingekerkerten Blick nicht ver⸗ goͤnnt iſt, dann wuͤrd eine ſanfte Morgenluft mich wecken, und die frohen Concerte der Voͤgel. Dann floͤg ich aus meiner Ruhe, und gieng Auroren entgegen auf blumichte Wieſen oder auf die nahen Huͤgel, und ſaͤng entzuͤckt frohe Lieder vom Huͤgel herunter. Denn was entzuͤcket mehr, als die ſchoͤ⸗ ne Natur, wenn ſie in harmoniſcher Unordnung ihre unendlich mannigfaltigen Schoͤnheiten ver⸗ windet? Zu kuͤhner Menſch! Was unterwindeſt du dich, die Natur durch weither nachahmende Kuͤnſte zu ſchmuͤcken? Baue Labyrinthe von gruͤ⸗ nen Waͤnden, und laß den geſpitzten Taxus in ab⸗ gemeſſener Weite empor ſtehn; die Gaͤnge ſeyn rei⸗ ner Sand, daß kein Geſtraͤuchgen den wandeln⸗ den Fußtritt verwirre; mir gefaͤllt die laͤndliche Wieſe und der verwilderte Hain; ihre Mannigfal⸗ tigkeit und Verwirrung hat die Natur nach gehei⸗ mern Regeln der Harmonie und der Schoͤnheit ge⸗ ordnet, die unſere Seele voll ſanften Entzuͤcken empfindt. 5 . Auch wuͤrd ich in einſamen Gegenden irren, im Labyrinthe des Geſtraͤuches, am verfuͤhrenden Ufer tes rl⸗ ckt ſune tne ben ich hann orent ahean Hügel ſti⸗ ung bet⸗ ht tude Url⸗ ob⸗ tei⸗ dela⸗ dliche fin ſin the⸗ kens ten/ no Iduyllen. 109 Ufer eines Baches. Da wuͤrde ein dunkler Schat⸗ te zur Ruhe mich locken, dort ein rauſchender Waſſerfall, von jedem Fußſteig fern. O wie iſt es lieblich, wenn, fern von allem Getuͤmmel, kein ander Geraͤuſch um uns her toͤnt, als ein naher Bach, oder das Sumſen der Biene, oder das Rauſchen der Eidexe, die durch das Gras wiſcht. Wenn, unter dem einſamen Laubdach Schatten und ſeltenes Licht auf dem dichtriſchen Blat auf meiner Schoos ſpielen, und nichts mich ſtoͤrt, als wenns ein ſanfter Wind uͤberwaͤlzt, oder die klei⸗ ne Heuſchreck mit verirretem Sprung auf ſelbigem ſich hinſetzt, ſich wundert, und ſchnell wieder ab⸗ ſpringt. Oft wuͤrd ich bey ſanftem Mondſchein bis zur Mitternacht wandeln, in einſamen frohen Betrach⸗ tungen uͤber den harmoniſchen Weltbau, wenn unzaͤhlbare Welten und Sonnen uͤber mir leuchten. Auch den Landmann wuͤrd ich beſuchen er beym furchenziehenden Pflug ſ te w bieſro⸗ hen Reihen der Schnitter, wenn ſie ihre laͤndli⸗ chen Lieder ſingen, und hoͤrte ihre frohen Geſchich⸗ ten und ihren muntern Scherz: Oder wenn der Herbſt kommt, und die Baͤume bunt faͤrbet, dann wuͤrd ich die geſangvollen Weinhuͤgel beſuchen wenn die Maͤdchen und die Juͤnglinge im Reben⸗ hain lachen, und die reifen Trauben ſatumeln. Wenn der Reichthum des Herbſtes geſammelt iſt, dann gehen ſie jauchzend zu der Huͤtte zuruͤck, wo der 110 Idyllen. der Kelter lautes Knarren weit umhertoͤnt; ſſe ſammeln ſich in der Huͤtte, wo ein frohes Mahl ſie erwartet. Der erſte Hunger iſt geſtillet, itzt kommt der laͤndliche Scherz und das laute Lachen, indeß daß der freundliche Wirth die Weinflaſchen wieder auffuͤllt, und zur Freude ſie aufmahnet. Kuntz erzehlt itzt, wie er große Reiſen gethan hat, bis weit in Schwaben hinaus; und wie er Haͤu⸗ ſer geſehen, noch groͤßer und ſchoͤner als die Kirch im Dorf, und wie einen Herrn ſechs ſchoͤne Roſſe in einem glaͤſernen Wagen gezogen haben, ſchoͤner als das beſte, das der Muͤller im Thal hat; und wie die Bauern da mit gruͤnen ſpitzen Huͤten gehn. So erzehlt er vieles, indeß daß der junge Knecht, aufmerkſam den offenen Mund auf die unterſtuͤ⸗ tzende Hand gelehnet, bald vergeſſen haͤtte, daß ſein Maͤdchen an ſeiner Seite ſitzt, haͤtte ſie ihn nicht lachend in die Wange gekneipt. Dann er⸗ zehlt Hans, wie ſeinen Nachbar ein Irrwiſch ver⸗ folgt hat, und wie er ihm auf den Korb geſeſſen, er haͤtt ihn bis unter die Dachrinne verfolgt, wenn er nicht eins geſchworen haͤtte. Aber itzt gehen ſie aus der Huͤtte, um beym Mondſchein zu tanzen, bis die Mitternacht ſie zur Ruhe ruft. Wenn aber truͤbe Tage mit froſtigem Regen, oder der herbe Winter, oder die ſchwuͤle Hitze des Sommers den Spaziergang mir verboͤten, dann wuͤrd ich ins einſame Zimmer mich ſchlieſſen; mich unterhielte da die edelſte Geſellſchaft, der Stolz und die Ehr eines jeden Jahrhunderts; die groſ⸗ ſen Geiſter, die ihre Weisheit in lehrende Briſel — s See Sit tur hein Lel mie die De ſer fuͤn ihr gur ma leie Bl tſc Ne hüer et⸗ her⸗ ſn enn nſt ſen gen des n nich tl⸗ c⸗ e ⸗ Idyllen. III ausgegoſſen haben; edle Geſellſchaft, die unſere Seele zu ihrer Wuͤrd erhebt! Der lehrt mich die Sitten ferner Nationen und die Wunder der Na⸗ tur in fernen Welttheilen. Der deckt mir die Ge⸗ heimniſſe der Natur auf, und fuͤhrt mich in ihre geheime Werkſtatt; der wuͤrde mich die Oecono⸗ mie ganzer Nationen lehren, und ihre Geſchichte, die Schand und die Ehre des Menſchengeſchlechts. Der lehrt mich die Groͤße und die Beſtimmung un⸗ ſrer Seele, und die reitzvolle Tugend; um mich her ſtuͤnden die Weiſen und die Saͤnger des Alterthums; ihr Pfad iſt der Pfad zum wahren Schoͤnen; aber nur wenige wagen ſich hin, das bloͤde Haupt macht tauſende ſchwindlicht zuruͤckgehn, auf eine leichtere Bahn voll Flittergold und geruchloſer Blumen. Soll ich die wenigen nennen? Du ſchoͤpf⸗ riſcher Klopſtock, und du Bodmer, der du mit Breitingern die Fackel der Critik aufgeſtecket haſt, denen Irrlichtern entgegen, die in Suͤmpfe oder duͤrre Einoͤden verfuͤhren! Und du Wieland! (Oft beſucht deine Muſe ihre Schweſter, die ernſte Welt⸗ weisheit, und holt erhabenen Stoff aus ihren ge⸗ heimeſten Kammern, und bildet ihn zu reitzenden Gratzien:) Oft ſollen eure Lieder in heiliges Entzuͤ⸗ cken mich hinreiſſen! Auch du mahleriſcher von Kleiſt? Sanft entzuͤckt mich dein Lied, wie ein helles Abendroth; zufrieden iſt dann mein Herz, und ſtill⸗ wie die Gegend beym Schimmer des Monds. Auch du Gleim! wenn du die laͤchelnden Empfindungen unſers Herzens ſingeſt, und unſchuldigen Scherz — Doch Doch ſollt ich euch alle nennen, ihr wenigen? Euch zu verkennen iſt Schande; der ſpaͤteſte Enkel wird eure Namen mit Ehrfurcht nennen. Auch ich ſchriebe dann oft die Lieder hin, die ich auf einſamen Spatziergaͤngen gedacht, im dun⸗ keln Hain, oder beym rauſchenden Waſſerfall, oder im Traubengelaͤnder beym Schimmer des Monds. Oder, ich ſaͤhe im Kupferſtich, wie große Kuͤnſtler die Natur nachgeahmet haben, oder ich verſucht es ſelbſt, ihre ſchoͤnen Auftritte auf dem geſpannten Tuch nachzuſchaffen. Oft wuͤrd ein lautes Klopfen vor meiner Thuͤ⸗ re mich ſtoͤren. Wie entzuͤckt waͤr ich, wenn dann beym Eroͤffnen ein Freund in die offenen Arme mir eilte! Oft faͤnd ich ſie auch, wenn ich vom Spa⸗ ziergang zuruͤck der einſamen Huͤtte mich naͤherte, einzeln oder in Truppen mir entgegengruͤſſen. Ge⸗ ſellſchaftlich wuͤrden wir dann die ſchoͤnſten Ge⸗ genden durchirren; unter mannigfaltigen Geſpraͤ⸗ chen, oft ernſthafter, oft froher, mit freundſchaft⸗ lichem Entzuͤcken und munterm Scherzen vermi⸗ ſchet, wuͤrden die Stunden uns zu ſchnell vorbey⸗ huͤpfen. Hunger wuͤrde die Koſt uns wuͤrzen, die mein Garten mir gaͤbe, und der Teich und mein belebter Hof. Wir faͤnden ſie bey der Ruͤckkunft unter einem Traubengelaͤnder, oder in der ſchat⸗ tichten Huͤtte im Garten aufgetiſchet! Oft auch ſaͤſſen wir beym Mondſchein in der Laube, beym beſcheidenen Kelchglas, bey frohen Liedern und mun⸗ gill het Te⸗ fil den bon Lah. das dieſ Euch wid in die in dur⸗ ſefel er N großt der ich f dem erhe nhann e rir S⸗ hahete 6G0 e ſri⸗ ſceſ⸗ derite vorbeh⸗ Unide d mein fuf ſho⸗ 1 auch heynn 10 nr Idyllen. 113 munterm Scherz; es waͤre den ers; es n, daß der Nachti gall melancholiſches Lied uns aufmerken “ chen Aber was traͤum ich? 3Z 1 e ch? Zu lang, zu lan gat tneine Phantaſie dich verfolget, dich, D Traum! Eitler Wunſch! Nie werd ich deine Er⸗ fuͤllung ſehen. Immer iſt der Menſch unzufrie⸗ den: Wir ſehen weit hinaus Wr hinaus auf fremde Gefi von Gluͤck, aber Labyrinthe verſperren den g⸗ gang und dann ſeufzen wir hin, und vergeſſen, das Gute zu bemerken, das jedem auf der ange⸗ wieſenen Bahn des Lebens beſchehrt iſt. Unſer wahres Gluͤck iſt die Tugend. Der iſt ein Wei ſer, und gluͤcklich, der willig die Stell ausfüͤllt, enkt, ihm beſtimmt hat. 4. N eaf; Tugend, du biſt unſer Glen, 8 ſrenſ datnh⸗ und Seligkeit in jedem Stand auf unſre Frend O, wen ſoll ich beneiden, wenn ich durch dich begluͤckt die Laufbahn meines Lbebens volle d Dann ſterb ich froh, von Edeln beweint die um deinetwillen liebten; von euch beweitn in 5 Freunde! Wenn ihr beym Huͤgel meines S ier vorbeygeht, dann druͤcket euch die Hand umarmet euch. Hier liegt ſein Staub ſa D ann des Redlichen! und Gott belohnt ſeine J 8 . hung, gluͤcklich zu ſeyn, itzt mit ewigem Elan. Bald aber wird unſer Staub auch da liegen uck: dann genieſſen wir mit ihm das ewige Gluck lnd du, geliebte Freundin! Wann du beym Geßn. Schrift. II. ch. meintes 114 Idyllen. meines Grabes voruͤbergeheſt, wann die Maaß⸗ lieben und die Ringelblumen von meinem Grabe dir winken, dann ſteig eine Thraͤne dir ins Auge: Und, iſts den Seligen vergoͤnnt, die Gegend, die wir bewohnt, und die ſtillen Haine zu beſuchen, wo wir oft in ſeligen Stunden unſrer Seele groſſe Beſtimmung dachten, und unſre Freunde zu um⸗ duften, dann wird meine Seele dich oft umſchwe⸗ ben; oft, wenn du voll edler hoher Empfindung einſam nachdenkeſt, wird ein ſanftes Wehen dei⸗ ne Wangen beruͤhren. Dann gehe ein ſanftes Schauern durch deine Seele! Evan⸗ liß⸗ Grabe luye ,de ſchen, groſe un⸗ we⸗ dung deis⸗ ſtes ⸗ Evander und Alcimna. Schaͤferſpiel. Perſonen. Evander. Alcimna. Lamon. Pflegvater des Evanders, Chloe. Pflegmutter der Alcimna. Milon. Ein Schaͤfer. Pyrhus. Vater des Evanders. Arates ⸗⸗ der Alcimna. Ein Hoͤfling. Junger Herr. Officier. Gelehrter. Bediente und Aufwaͤrterinnen. die ſe lon Evander and Aleimna. Erſter Aufzug. Erſter Auftritt. Die Seene ſtellt eine einſame Gegend mit Geſraͤuchen und Baͤumen vor. Lamon und Chloe. Chloe. Wober, ſo ernſthaft mein Nachbar? Zwar wir Leute haben immer was zu thun, wenn wir die Heerde recht pflegen, und unſer kleines Gut, wie man thun ſoll, beſorgen wollen. Lamon. Du haſt recht, redliches Weib! Die Tage kom⸗ men und gehen bey der Arbeit viel muntrer. Ich komme von einem heiligen Werk, das ich niemals unterlaſſe; ich habe dem Pan die Erſtlinge von fuͤnf jungen Baͤumen im Hain geopfert, die ich an dem Tage zum Andenken pflanzte, da Evander, mein Pflegeſohn, mir uͤbergeben ward. Sie ſtehn itzt achtzehn Jahre; und ſie wuchſen ſo ſchoͤn, daß es ſcheint, die Goͤtter wollen uns eine gute Vorbedeutung geben. Chloe. Du biſt ein frommer Mann, drum biſt du ſo geſegnet. Man iſt immer wohl zu Muthe, wenn H 3 man 118 Evander und Alecimna. man redlich iſt und die Goͤtter ehrt: Beſonders ſollen Leute fromm ſeyn, die in ihrem Leben noch groſſe Geſchichten erwarten. Was wird endlich aus der Sache werden? Wir doͤrfen hier uns wol von unſerm Geheimniß unterhalten: (Sie ſieht um ſich her.) Wenn ich nur noch erlebe, was mit Alcimna, meiner Pflegetochter, geſchehen ſoll; es iſt itzt ſechszehn Jahre, daß ſie mir iſt anvertraut wor⸗ den. Pflege ſie wol, es wird einſt dein Gluͤck ſeyn, und verſchlieſſe das Geheimniß in dein Innerſtes. So ſprach der Mann, der mir ſie uͤbergab. Lamon. Die Goͤtter haben was Groſſes mit ihnen vor. Evander iſt der ſchoͤnſte, weit umher; er iſt ſo ſchoͤn, wie die Bildſaͤule, die in dem delphi⸗ ſchen Tempel ſteht, er iſt weiſe, wie ſonſt Maͤn⸗ ner ſind, von viel mehr Jahren und Erfahrung. Kuͤhnheit hat er wie Hercules; er wuͤrde mit Loͤ⸗ wen ſtreiten; und wer uͤbertrift ihn im Ringen, im Wettlauf, in jeder Uebung, die Staͤrke und Schnelligkeit fodert? Seine Lieder ſind die be⸗ ſten, als haͤtte ſie Apoll ihm im Traum gegeben. Chloe. Eben ſo ſehr uͤbertrift Alcimna die andern Maͤd⸗ chen. Sie iſt ſchoͤn, wie die Grazien ſind, und beſitzt jede Anmuth, die ein Maͤdchen zieren, in volle⸗ hol wie ihr get ſen ſal üben wen ſie n bald Gor wwerd tuͤn drun ten wei gluͤ⸗ I ſach ders noch dich us mnnan itt wol⸗ Glaͤck dein ir ſe tor. eſohi⸗ Mön⸗ hung. di⸗ en/ und ſe be⸗ ter in ud ll Ein Schaͤferſpiel. 119 volleſtem Maaſſe: Sie uͤbertrift die andern alle, wie die Roſe gemeine Grasblumen uͤbertrift. Lamon. Ich fuͤrchte und hoffe immer wechſelweiſe von ihrer Liebe. Vielleicht habens die Goͤtter gefuͤ⸗ get, daß ſie ſich lieben ſollen; aber — wir wiſ⸗ ſens doch nicht. Immer hoff ich, das Schick⸗ ſal werde ſie nie trennen; aber — wir haben doch über ihr Schickſal nicht ſo zu entſcheiden, wie wenn ſie unſre eigenen Kinder waͤren. Man wird ſie wieder von uns fodern; vielleicht geſchieht es bald: Wir koͤnnen doch nicht zugeben, daß der Gott der Ehen ſie verbinde; wir muͤſſen noch ihre Hoffnungen entfernen. Chloe. Gewiß, du haſt recht, Lamon! Ich hoffe, wir werden die Geheimniſſe bald am Dag ſehen: Ich wuͤnſch es mit groͤſſerer Ungeduld als du, ich bin drum auch ein Weib. Lamon. Die Goͤtter werden die Sache beym hbeſten lei⸗ ten. Wie ſchmerzhaft wuͤrd es fuͤr mich ſeyn, wenns nicht ſo waͤre; wie ſehr verdienen beyde, gluͤcklich zu ſeyn! Es quaͤlt mich, daß ich den Wunſch ſeiner zaͤrtlichen Liebe nicht erfuͤllen darf. Ich luͤge ungern; und was ſoll ich ihm fuͤr Ur⸗ ſachen luͤgen? Ich hab es immer verabſcheut; W H 4 die 120 Evander und Aleimna. die Goͤtter wollens uns verzeihen. Wir wollen ſagen, du und ich haben in der gleichen Nacht einen warnenden Traum gehabt. Chloe. Du biſt ſchlau. Es ſey in einer guten Stun⸗ de geredet; wenn wir durch Luͤgen ſie betriegen muͤſſen, ſo ſeys eben wie du geſagt haſt. Wir koͤnnen auf keine andere Art ihrem beſtaͤndigen Flehen entrinnen. Aber lebe wol, ich muß in meinen Garten gehn. Sieh, da kommt dein Sohn; ich will hier durchs Gebuͤſche ſchluͤpfen. Lamon. Ich geh auch; ich will ſeinen ſehnlichen Bit⸗ ten ent fliehn. Zweyter Auftritt. Evander, Alcimna. Evander. ch ſuche ſie ſchon lange umſonſt: Sie iſt hier nicht, am Waſſerfall nicht, und unter den Ha⸗ ſelſtauden hab ich ſie umſonſt geſucht; doch hieher wird ſie wol kommen. Haͤlt ſie die geſchaͤftige Mutter auf? (Er ſieht umher.) Da hab ichs. Er weicht mich aus; mein Vater weicht mich aus, ſo oft er fuͤrchtet, ich wolle von meiner Alcimna ihm reden. Goͤtter, ich weiß ſiche 6 im ſeh min lo gle den ten vot len acht nt⸗ fegen W digen in dein en. D; hier h⸗ cher fte ater von peßß ſcht Ein Schaͤferſpiel. r121 nicht, was ich von allem denken ſoll! Was kann es ihm zuwider ſeyn, daß ich das beſte Maͤdchen im ganzen Land liebe? Denn jeder, er ſelbſt, ge⸗ ſtehet ihr den Vorzug vor allen zu. Das macht mir bange, recht bange. Aber wo iſt ſie? Sie koͤmmt noch nicht. Hier in dieſen Baum von ſo glatter Rinde will ich ihren Namen ſchneiden. (Er langt ein Meſſer aus ſeiner Hirtentaſche.) Du ſollſt ihren Namen tragen, und den meinen; dann wachſe hoch auf; dich ſoll kein Beil verle⸗ tzen: Dieſer Baum iſt der Liebe heilig, wird, der voruͤbergeht, ſagen! (Da er anfaͤngt in die Rinde ſchneiden, koͤmmt Al⸗ eimna, leiſe hinter ihn gehuͤpft, und deckt ihm die Augen mit beyden Haͤnden.) Alcimna. Wer bin ich? Evander. O Alcimna! O Geliebte! Alcimna. Du triegeſt dich. Evander. Nein, ich triege mich nicht. Wo bleibſt du ſo lange? Alcimna. . Wenn du dich nicht triegeſt, ſo kuͤſſe mich. (Sie laͤßt ihn, und ſie kuͤſſen ſich.) Alcimna. O, wenn er mich nur nicht bis hieher verfolgt! H 5 Mich 122 Exvander und Aleimna. Mich hielte Milon, der Ziegenhirt auf. Wie ſehr iſt ſeine Liebe mir zur Laſt! Evander. Goͤtter, da iſt er! Dritter Auftritt. Milon, die vorigen. Milon. das dacht ich, du werdeſt Ebandern hier fin⸗ den. Evander gewinnt in allem, im Rin⸗ gen, im Wettlauf, im Singen, und bey den Maͤdchen. Evander, du haſt ſchon manch ſchoͤnes Lamm gewonnen! . Alcimna. Das wiſſen wir ſchon. Milon. Ich muß des einfaͤltigen Battus lachen, daß er mit dir, dort bey der alten Eiche — Alcimna. Daruͤber haben wir ſchon lange ausgelacht. Aber — was willſt du denn hier? Milon. O ſey doch freundlich! Ein guter Blick von dir iſt — Alcimna. (Laͤchelt ihn ſpoͤttiſch an.) Da haſt du ihn; itzt geh — Milon. So ſpoͤttiſch! Laß mich dir nicht ſo unwerth ſeyn; ſyn; tuh⸗ fonn N geſte ſcho und 1. fn⸗ Nin⸗ den hones ds lacht. Ein Schhaͤferſpiel. 123 ſeyn; ich muß dir ein Lied ſingen, das ich heute fruͤh — Alcimna. Wenn ichs aber nicht hoͤren will. Kilon. So ſing ichs doch. Alcimna. So halt ich die Haͤnde vor die Ohren. Milon. Du magſt koͤnnen was du willſt, Evander, ſo kannſt du mich doch im Floͤten nicht uͤbertreffen: Ich hab eine hier, dieſe da; ich habe ſie erſt vor⸗ geſtern geſchnitten, die toͤnt fuͤrtrefflich; ich habe ſchon zwo Ziegen damit im Wetten gewonnen, und ich will dich gewiß uͤbertreffen. Da hoͤre Evander. Ich glaub es, ſo lang ichs nicht hoͤre. Milon. O, ich wette die beſte Ziege. Alcimna. Und ich die ganze Heerde, daß du der be⸗ ſchwerlichſte Menſch biſt im ganzen Lande: Wirſt du denn ewig ſchwatzen? Du biſt wie ein Aſt voll Doͤrne, der ſich dem Voruͤbergehenden anhaͤngt: du ſchleppeſt dich immer mit. Milon. Ich glaube bald, ihr wollt allein ſeyn. Evander. Du haſts lang ſam errathen. Milon. 124 Evander und Alcimna. Mileon. So geh ich. (Er geht ab, und kommt wieder.) Nun, ich habe noch was rechtes vergeſſen. Ich muß euch was erzaͤhlen: Geſtern, die Sonne war ſchon im Meer, da gieng ich am Ufer, und — * Alcimna. Iſts noch nicht zu Ende? Milon. Zu End, eh ich angefangen habe? Nun da ich am Geſtade war, da ſah ich Aſphalion, den Fi⸗ ſcher; er hieng eben ſeine Netze auf, der ſprach, er habe vor Sonnenuntergang fuͤnf große Schiffe auf dem hohen Meer geſehen, und er glaube, ſie werden an unſerm Ufer landen. Wenn nur nicht — Alcimna. . Aber — ſie moͤgen immer an unſerm Ufer lau⸗ den. Du vergiſſeſt ja immer zu gehen. Milon. So ſeyd denn allein. (Er gebt.) Vierter Auftritt. Evander, Al cimn a. Alcimna. ſt er auch gewiß weg, der Schwatzhafte? J (Sie ſieht ſich um.) dirs mehr zuru dem will enttn Eie lon duſ Roſ n jugl Gert Mn Lieye N and ſeen da ich en Fie proch, Schfft le, ſe ſt⸗= e lalr Ein Schaͤferſpiel. 125 Ja; und ſollt er auch hinter jenem Gebuͤſche noch horchen, was hinderts mich, mein Geliebter, dirs zu ſagen, daß nach deiner Gegenwart mich mehr verlangt hat, als die Zeiſig zu ihren Jungen zuruͤckverlangt, wenn ein muthwilliger Knab auf dem Felde ſie fieng; er mag ihr liebkoſen wie er will, ſo ſitzt ſie kraurig da, und lauert, wie ſie entwiſchen koͤnne; ſie flieht mit nicht begierigerer Eile ihren Jungen zu, als ich dir zuflog, da Mi⸗ lon mich auffieng, und ich ihm entwiſchte. Evander. O meine Geliebte, wie bin ich begluͤckt, daß du ſo mich liebſt! Als ich hieher gieng, an jenem Roſenzaun vorbey, ſiehe, da fand ich dieſe Roſen, ſo neben einander gewachſen, und Bruſt an Bruſt zugleich aufgebluͤhet. Vereint ſtreuen ſie die ſuͤſſen Geruͤche umher, vereint werden ſie verwelken. Pflanze, meine Geliebte, pflanze dieß Bild unſrer Liebe vor deinen Buſen! Alcimna. Ja, ich pflanze ſie vor meinen Buſen. Sieh wie ſchoͤn ſie ſtehen. So bluͤheten wir neben ein⸗ ander auf. Evander. So vereint wollen wir unſre Stunden lebenz ſie werden lieblich ſeyn wie Roſengeruͤche. Alcimna. So werden wir neben einander verbluͤhen. Aber ſage mir doch: Haſt du mich lang erwartet? Evan⸗ 126 Evander und Alcimna. Evander. Nein; aber mir iſt, wenn ich dich nicht ſehe, jede Minute viel zu lang. Alcimna. Ich war recht erſchrocken, als ich, da ich dork bey jenen Buchen voruͤberhuͤpfte, den Milon fand; er war mir ſo werth, wie die Hummeln den Bie⸗ nen ſind. Er ſtand da mitten im Weg. Jedes Maͤdchen, ſprach er, das dieſe Straſſe gehen will, muß mir hier einen Kuß geben: So laß mich doch gehen, ſprach ich unwillig. Aber er haͤtte mich bis itzt nicht gehen laſſen: Sieh, ſprach ich da, wem gehoͤrt wohl jene weiſſe Kuh, die dort im Sumpf wattet, die hat ſich gewiß verirret; und da er hin⸗ ſah, da huͤpft ich hinter ihm weg; und ich war ſchon weit, noch eh er den Betrug gemerkt hat; da lief der beſchwerliche Menſch mir nach. Aber du ſteheſt ſo tiefſinnig da. Evander. Ich? Alcimna. Ja du; du ſtauneſt, als haͤtteſt du was zu ſa⸗ gen, das du nicht gerne ſagen willſt. Mache mich nicht unruhig. Evander. Ich — Ich weiß nicht, ob ichs ſagen ſoll. Alcimna. . R werde unruhiger ſeyn, wenn ichs nicht eiß. Ev an⸗ NR immer giebt uich wiſch dann hroch ſhe, chdert fond B⸗ Jedes wil, Hdoch ich bis , went Eunf r hin⸗ wor hn; et he ni, nicht Sc⸗ Ein Schaͤferſpiel. 127 Evander. Mich machen die Zoͤgerungen, die mein Vater immer den ſehnlichſten Wuͤnſchen unſrer Liebe giebt, unruhig. Es ſcheint als wich er es aus, mich allein zu ſehen; und wenn er mich nicht ent⸗ wiſchen kann, und ich ihm von unſrer Liebe rede, dann ſcheint er beſtuͤrzt, und antwortet mit abge⸗ brochenen Reden. Alcimna. Nir iſt bange; meine Mutter machts eben ſo. Evander. Heute hat er von den Erſtlingen der fuͤnf Baͤu⸗ me, die er gepflanzt hat, da ich den erſten Fruͤh⸗ ling erlebte, den Goͤttern geopfert; ich kam von ungefaͤhr dahin, wo er opferte, und, um ſeine Andacht nicht zu ſtoͤren, blieb ich im Gebuͤſche ſtehen, und da hoͤrt ich ihn ſo zu den Goͤttern beten: Ihr gutthaͤtigen Goͤtter! Hoͤret mein Ge⸗ bet, und nehmet dieß mein Opfer gnaͤdig an. Seyd gnaͤdig meinem Sohn, und laßt die wun⸗ derbare Schickſale, die auf ihn warten, gluͤck⸗ lich ſeyn! Er betete noch mehr; aber ein Wind machte die Blaͤtter des Gebuͤſches rauſchen, uud da verſtand ich nicht mehr. Alcimna. Ich erſtaune. Wie ſehr wuͤnſch ich, daß d die Goͤtter ſein Gebet erhoͤren! Evander. Was auch fuͤr Saekſale auf mich warten, die 128 Evander und Alcimna. die Goͤtter geben, daß es gute ſind! So wird dei⸗ ne Liebe allein mich zum Gluͤcklichſten machen. Alcimna. O mein Geliebter! ! Laß traurige Gedanken uns nicht unruhig machen; laß uns ein Ungluͤck nicht truͤbe Stunden machen; das vielleicht nimmer kommen wird. Ermunkre dich, lache mich an? Hoͤre, wir wollen das Lied ſingen, das wir ſo gegen einander ſingen. Evander. Bey dir vergeß ich jeden Gram. Fang an, du ſingeſt zuerſt: Alcimna. Nun ich fang an: W's bin ich, mein Geliebter! Was ohne dich? Was ohne Thau und Sonne Die Bluͤthen ſind. Sie trauern da, und ſterben, Der Fruͤhling traurt; Und Munterkeit und Freude Fliehn von der Trift. Evander. Mir iſt, mir iſt die Liebe In deinem Arm, Was Morgenthau und Sonne Den Bluͤthen ſind. 7 Ein Schaͤferſpiel. 2129 dd Sie ſchmuͤcken jede Staude, n. Der Fruͤhling lacht; Und Munterkeit und Freude Uns Umhuͤpft die Trift. fimmnet Ich will dich ewig lieben, ch an Das ſchwoͤr ich bey den Fluren, witſl Beym heilgen Hain! Hoͤrt Nymphen, hoͤrt die Schwuͤre! Ich ſchwoͤr es bey den Fluren n Beym heilgen Hain! Alcimna. Wie wenn der oͤde Winter Mit Froſt und Schnee Die kleine Biene traurig Zur Zelle jagt; Wie ſie da ſitzt und trauert . Den Winter durch; D So traur ich, biſt du ferne, Die Stunden durch. Evander. Wie wenn zur traurgen Zelle Die Sonne ſtralt, Und dann, erwacht, die Biene Zur Oefnung eilt; Wie ſie des Fruͤhlings Wonne Entzuͤcket ſieht, So, ſeh ich deine Wonne, Bin ich entzuͤckt. et Gesn. Schrift, . Th. J Seyde 4 130 Evander und Alcimna. Beyde. Dich will ich ewig lieben, Das ſchwoͤr ich bey den Fluren, Beym heilgen Hain! Hoͤrt Nymphen, hoͤrt die Schwuͤre! Ich ſchwoͤr es bey den Fluren Beym heilgen Hain! Fuͤnfter Auftritt. Milon, die vorigen. Milon. . Ihr habt das Lied fuͤrtrefflich geſungen. Alcimna. Wie! Du biſt ſchon wieder da? Oder du biſt niemals weggeweſen? Das waͤr artig. Milon. „ Ja, ich bin weggeweſen; nur hab ich das letzte Stuͤck euers Lieds nicht gehoͤrt. Alcimna. Aber was willſt du denn, Ungeſtuͤmer? Milon. „Ich komm aus Liebe zu dir zuruͤck; ihr ſinget da, und ſagt euch tauſend Sachen, und merket nichts von allem, was um euch her geſchieht; hoͤrtet ihr denn dies Gewimmel nicht? Evander. Was denn? Ein Schaͤferſpiel. 131 Milon. Die Schiffe, von denen Aſphalion ſagte, ha⸗ ben wirklich gelandet. 7 *Alcimna. Nun, und was geht uns das an? Milon. Nichts, wenn ihr meiner nur ſpotten wollt. Evander. So ſag nur. Milon. Ich hab nichts zu ſagen. Alcimna. Du biſt empfindlich; ſo ſag nur. Milon. Sie ſind ans Ufer geſtiegen; und gerade neben dieſem Gebuͤſch, dort unter den Lindenbaͤumen, N ſchlagen ſie Gezelte auf. Ich wollts euch ſagen, damit ihr nicht uͤberfallen werdet: Wer weiß was ſie hier wollen; ihr werdet hier nicht ſicher ſeyn. Slestt . Alcimna. . Deine Sorgfalt iſt gut, Milon. Wahrhaftig ich bin ganz erſchrocken. Laß uns gehen. t — ttet icht; J 2 Zwey⸗ e. Evander und Alcimna⸗ Zweyter Aufzug. Erſter Auftritt. In der Entfernung ſieht man Zelten unter den Baͤumen. Pyrhus, Arates. Pyrh us. Wie ſehr bin ich ungeduldig, meinen Sohn zu . ſehen. Die Jahre der Gefahr ſind nun vor⸗ bey. Achtzehn Jahre, ſo befahl das Orakel, ſoll ich ihn unbekannt bey den Hirten laſſen. Und dies iſt nun der achtzehnte Fruͤhling, ſeitdem ich ihn verſandt habe; ein junges Kind, ſchoͤn, wie man die Liebesgoͤtter mahlt. Ich hoffe an ihm einen Sohn zu finden, der die ſanften Eindruͤcke von Tugend und Billigkeit unverderbt behalten hat. “ Arates. Ich ſelbſt bin ungeduldig, unſern Prinzen zu ſehen. Wie ſehr ſind wir gluͤcklich, wenn wir beyde unſre Kinder in erwuͤnſchtem Zuſtand fin⸗ den! Ich habe, du weiſt es, auf Eingeben ei⸗ nes Traumes, meine Tochter in dieſe Gegenden gebracht, es iſt nun ſechszehn Jahre. Da ich, ehe ich mit dir zu Schiffe gieng, meinen Haus⸗ goͤttern opferte, da gaben ſie mir ein zweytes Geſicht, das meinem Hauſe Freude vorher ver⸗ kuͤndigt, Pyrhus. D heleeie der er Vrlaß Gegen ſcheint, entholt Ween Anpfinn wenn den d In der er ſnde Cndrt r bien ſet erſ e z bor⸗ lſ ds Aihn e man ren ͦ bon t. en iu Wir d fi⸗ en 6 N ⸗ us⸗ Ein Schaͤferſpiel. 133 Pyrhus. Die Goͤtter geben, daß alles begluͤckt ſey! Zwar vielleicht wird er ungern dieſe Ruhe in dem Schooſſe der einfaͤltigen Natur, und dieſe ſtillen Schatten verlaſſen. Die Eindruͤcke, die dieſe anmuthsvolle Gegend auf mich macht, ſind ſo lieblich, daß es ſcheint, meine Seele empfind es, daß der Auf⸗ enthalt bey der einfaͤltigen ſchoͤnen Natur unſerm Weſen der angemeſſenſte und zutraͤglichſte ſey; ſie empfindet hier dasſenige, was man empfindet, wenn man nach langer beſchwerlicher Entfernung den vaͤterlichen Boden wieder findet. Arates. In der That, unſre Lebensart iſt ſo ſehr von der erſten Einfalt unterſchieden, und hat ſo viel fremdes an ſich genommen, daß es wunderbare Eindruͤcke auf den machen muß, der mit einmal in dieſelbe hineingefuͤhrt wird, und nicht von ſei⸗ ner erſten Jugend an jene edle Einfalt verkennen gelernt hat. Pyrhus. Es iſt nun ſchon eine Stunde, daß ich ihn er⸗ warte: Dort koͤmmt jemand durchs Gebuͤſche, ein ſchoͤner Juͤngling; ſo ſchoͤn, daß in mir der Wunſch entſteht, daß der mein Sohn ſeyn moͤch⸗ te. Er kommt gerade auf uns zu. *3 Zwetz⸗ 134 Evander und Alcimna. Zweyter Auftritt. Evander, die vorigen. Evander. Seoyd mir gegruͤßt, meine Herren! . Pyrhus. Sey uns gegruͤßt, junger Hirt! Fuͤhret dich Neugierde oder Geſchaͤfte zu uns? Evander. Ja nunz es iſt uns immer etwas wunderba⸗ res, Leute aus den Staͤdten zu ſehen. Aber ſagt mir, ihr Herren, ſeyd ihr nicht mit dem Fuͤrſten aus Zirta hiehergekommen, der geſtern an unſerm Ufer gelandet hat? Arates. Ja. Gewiß, du willſt deine ſchlechte Lebensart ver⸗ laſſen, und mit uns nach der Stadt gehen? Evander. Ich? Ha, ha! Das laß ich wol bleiben. Ich war als kleiner Knabe nur einmal in der Stadt, in Delphos. Ich war erſtaunt uͤber alles, was ich da ſah; aber ich moͤchte doch unſre ſchoͤne Ge⸗ gend nicht an die Stadt vertauſchen, wo man ſo viele Straſſen vorbeylaufen muß, um in das freye Feld zu ſehen. Pyrhus Du biſt einfaͤltig; du wirſt dich leicht daran Wwöhne gewoͤhn n. Cvan⸗ G unter haben ſo ein ſo gli Un e nit de Unſer lohnen leberf Rein, gel te re, Miſt meiger wenn hitt, ſagtic ſed an ſeſch ich Nuch in ſe dorit nen nd die . et dich nderbe⸗ rt ben⸗ 0. N 3, s ne Ge , hon 1 das den (hine Ein Schaͤferſpiel. 135 Evander. Ich wuͤrde mich ſchwerlich daran gewoͤhnen, unter Leuten zu wohnen, die ganz andre Sitten haben, als wir. Sie lachen uͤber uns Leute, die ſo einfaͤltig ſind: Aber wir ſind doch immer eben ſo gluͤcklich, wie ſie; ſie haben ſo viele Geſchaͤfte, um es zu ſeyn; wir nicht. Wir ſind zufrieden mit dem, was wir haben; wir arbeiten geruhig unſer Feld, und pflegen unſre Heerden, und das lohnen ſie uns mit Ueberfluß. Sie heiſſen unſern Ueberfluß zwar Armuth; aber ſie ſind wunderlich. Nein, in die Stadt moͤchte ich wol nicht gern wie⸗ der gehen. Als ich da war, da ſtand ich da, und gafte die großen Haͤuſer an, die groß ſind wie Berge, und doch ſind die Leute aus der Stadt meiſt kleiner, als wir ſind; da lachten die Leute meiner, die bey mir voruͤbergiengen; noch mehr, wenn ich ſie das und jenes fragte. Du junger Hirt, ſagte einer, kannſt du auch ſingen? Ja, ſagt ich, ich kann ſingen: Da hub ich mein beſtes Lied an, daß es weit umher toͤnte; da ſammelten ſie ſich um mich her, und ſpotteten meiner, und ich ſinge doch gut, das geſtehen mir alle Hirten. Auch die Maͤdchens da ſind unfreundlich: Wenn ich ſie freundlich gruͤßte, dann giengen ſie bey mir voruͤber, als ſaͤhen ſie mich nicht, wie man bey einem Stein voruͤbergeht, der an der Straſſe liegt; und ſie ſind doch lange nicht ſo geſund und ſchoͤn, wie unſre Maͤdchens ſind. J 4 Pyrhus. 136 Evander und Alcimna. Pyrhus. Aber wenn du mich liebteſt, wie ich dich liebe, dann wuͤrdeſt du mir gerne folgen. Evander. Ich liebte dich, ſobald ich dich ſah. Aber ſollt ich meinen alten Vater, den ich auch liebe, huͤlf⸗ los zuruͤcklaſſen, und mit dir nach der Stadt gehn? Mein Vater hat mit zaͤrtlicher Sorgfalt meine Jugend gepflegt, ſollt ich nicht mit dankba⸗ rer Sorgfalt ſein Alter pflegen? Bleibet ihr bey uns, ihr Herren, ihr ſollt das Beſte haben, das unſre Baͤume und unſre Heerde geben. Aber ihr machet mich ſo vieles ſchwatzen, und indeß ſagt ihr mir nicht, wo ich den Fuͤrſten finde. Arates. Aber ſag uns: Was ſind deine Geſchaͤfte? Evander. Mein Vater ſendet mich zu ihm, ich ſoll ihm dieſe Fruͤchte bringen; ich mußte ſie von den Baͤu⸗ men brechen, die er vor achtzehn Jahren gepflanzt hat, in dem Fruͤhling, ſagt er, da ich ein Jahr alt war. Sie ſind reif, und ſuͤß wie Honig. Wo werd ich ihn finden? Pyrhus. Goͤttenn So alt iſt mein Sohn! Sein Pflege⸗ vater muͤßte die Baͤume gepflanzet haben in eben dem Fruͤhling, da ihm das Kind uͤbergeben ward. Arates, o wenn er es ſelbſt waͤre! Arates. Ve vie ten u Un heis te ſche⸗ tſolt hulf Stadt ktgfolt ntbe⸗ t bey das er ihe ſat e⸗ eben hord Ein Schaͤferſpiel. 137 Arates. Deine Muthmaſſung hat Wahrſcheinlichkeit, Welch andrer Hirt ſollte die Fruͤchte ſenden? Evander. Aber ſagt mir doch endlich einmal, wo ich den Fuͤrſten finde. Ich muß gehen; ich habe noch vieles zu thun bey der Heerde und im Baumgar⸗ ten, und mein Maͤdchen erwartet mich am Bach. Pyrhus. So wiſſe denn, Juͤngling, daß ich es bin/ den du ſucheſt. Evander. Du biſt der Fuͤrſt aus Kriſſa? Pyrhus. Ja, ich bin es ſelbſt: Aber wo iſt dein Vater, und wie heißt er? Evander. Mein Vater wohnt dort hinterm Hain, und heißt Lamon. Pyrhus. (Zum Arates.) O mein Freund! Ich kann mich kaum enthal⸗ ten, ihn zu umarmen. Auch der Name ſeines Va⸗ ters trift ein. Arates. Bald zweifle ich ſelbſt nicht mehr. Evander. Ha! da koͤmmt mein Vater ſelbſt. Drit⸗ G1 138 Evander und Aleimna. Dritter Auftritt. Lamon, ein Bedienter des Pyrhus, die vorigen. Bedienter zum Pyrhus. Mein Herr! Das iſt der Mann, dem vor acht⸗ zehn Jahren dein Sohn anvertraut worden. Pyrhus. So ſeyd ihr es, mein Freund, dem vor acht⸗ zehn Jahren ein junges Kind uͤbergeben worden? Lamon. Ja, mein Herr! Ich bins; und dieſer Juͤng⸗ ling iſt es, der euch die Fruchte uͤberbracht hat. Sie ſind von den Baͤumen, die ich in dem Fruͤh⸗ ling gepflanzt habe, da mir das Kind uͤbergeben war; und das iſt die verſchloſſene Schrift, die man mir mit ihm uͤbergab. Evander. Goͤtter! Was hoͤr ich! Pyrhus. Es iſt untruͤglich wahr: Umarme mich, du biſt mein Sohn! Umarme deinen gluͤcklichen Vater. (Sie umarmen ſich.) Evandeer. Sey mir geſegnet, mein Vater! Pyrhus. Ja, ich bin dein Vater! Auf Befehl der Goͤt⸗ ter hab ich dich, als kleines Kind, aus meinen vaͤterlichen Armen verſandt, und dieſem Mann deine zarte Jugend vertraut. Evan⸗ bt it⸗ orden hot acht hrden! . Jung t hat. rüh⸗ ergeben ft Re Uuli gtet⸗ E⸗ mehtin Hom En Ein Schaͤferſpiel. 139 Evander, zum Lamon. Und, du biſt mein Vater nicht! O! Ich werde dennoch Vater dich nennen, dich, der mich ſo zaͤrtlich geliebt hat. Pyrhus. Habt Dank ihr Goͤtter, daß ihr meinen Sohn ſo gnaͤdig erhalten, ſo guͤtig mir wieder geſchenkt habt! Du mein Freund, wie werd ich deine zaͤrt⸗ liche Sorge fuͤr ihn dir belohnen koͤnnen? Lamon. Den Goͤttern ſey gedankt, die alles ſo zum Gluͤcke leiten: Meine Sorge fuͤr ihn wird mir belohnt ſeyn, wenn er mich immer liebt, und wenn er gluͤcklich iſt. Ich bedarf nichts von al⸗ lem, das du mir geben koͤnnteſt. Pyrhus. Gluͤckliche Leute, die ſo wenig bedoͤrfen! Aber, Arates, ich will meine Freude nicht zu lange ge⸗ nieſſen, ohne dafuͤr den Goͤttern zu danken: Laßt uns eilen, ihnen ein Opfer zu bereiten. Du mein Sohn, bald, bald werd ich dich wieder ſehn; bleibe hier; mein begieriges Gefolge wird kom⸗ men, ihren gefundenen Prinzen zu ſehn. Vierter Auftritt. Evander, ein junger Herr. Evander. Gͤtter! Das iſt wunderbar, ich weiß nicht, ob ich wache oder traͤume, ich bin ganz ver⸗ wirrt. 140 Evander und Alcimna. wirrt. Am liebſten moͤcht ich wol zu meiner Al⸗ cimna gehn, und ihr ſagen, was mit mir vorge⸗ gangen iſt. Allein, ha, da koͤmmt ſchon jemand! Wer iſt der „der ſo zu mir herhuͤpft? Junger Herr. Erlaube, mein Prinz, mit dem feurigſten Ei⸗ fer dir meine Freude zu bezeugen! Evander. Was freut dich ſo ſehr, mein Freund? Junger Herr. Daß endlich der ſtrenge Wille des Orackels er⸗ fuͤllt iſt, und du aus der niedrigen, gleichfoͤrmi⸗ gen, eckelhaften Lebensart erloͤßt wirſt, in der du durch ein zu ſtrenges Schickſal deine erſte Jugend verloren haſt. Evander. Den Goͤttern ſeys gedankt, die es ſo gefuͤgt haben. Ich werde die Anmuth meiner jugendlichen Tage nimmer vergeſſen. Dieſe angenehmen Ge⸗ ſchaͤfte! Dieſe unſchuldigen Freuden! Junger Herr. Unſchuldige Freuden! Ha! Ha! Ha! O Prinz; du weiſt noch nicht was Freuden ſind. Komm in die feinere Welt, da wirſt du ſie finden. O, ich wuͤrd es den Goͤttern nicht danken, wenn ſie mich ſo zu den Hirten verweiſen wollten. Evander. Der Aufenthalt in dieſen angenehmen Gegen⸗ den iſt dir alſo ſehr veraͤchtlich. HBunger In gehen D keine . ſrn ke Ve ſclet, hen D nals D leiden D Peen ſer Al⸗ volge⸗ emandl ſtet G ckelse Gfürnn der Apend fie Fblche t Ge Pring⸗; Corwt. 1. 0 ennſe Ein Schaͤferſpiel. 141 Junger Herr. In ausgeſuchter Geſellſchaft mag es da wol an⸗ gehen! Evander. Die ſchoͤne abwechſelnde Natur macht dir alſo keine Freude. Junger Herr. Die mag angenehm ſeyn, wenn man keine beſ⸗ ſern kennt. Evander. Wenn das Morgenroth die ſchoͤne Gegend er⸗ hellet, und dann jede Pflanze, jeder Vogel neues Leben gewinnt, da empfindeſt du keine Freude? Junger Herr. O das Morgenroth! Das hab ich noch nie⸗ mals geſehen. Evander. Dich wird kein Hirt um deine Freuden be⸗ neiden. Junger Herr. Das glaub ich wol, ſie ſind fuͤr die feinen Freuden nicht gemacht. Evander. Aber ſag mir noch: Wer biſt du? Junger Herr. Ich bin ein junger Herr vom Hofe. Evander. Und was ſind deine Geſchaͤfte da? Junger Herr. B (fuͤr ſich Ich 142 Evander und Alecimna. Ich glaube, er meynt, man muͤſſe wenigſtens hinterm Pflug gehn. (Zu Evandern) Meine Geſchaͤfte, ſind praͤchtige Kleider, Gaſte⸗ reyen, Tanzen, Erfindung neuer Freuden, beſtaͤn⸗ . dige Beſuche bey unſern Schoͤnen, — Evander. Sonſt nichts? Junger Herr. Sonſt nichts, Goͤtter! Was ſollt ich auch ſonſt zu thun haben? Evander. Wir hier. Wir ſind einfaͤltig: Wir heiſſen Geſchaͤfte, das, womit wir uns oder andern nutzen; und auch dieſe geben uns Zufriedenheit und Freude: Wir lieben die nuͤtzliche Biene mehr, als den Schmetterling, er mag auch noch ſo ſchoͤn ge⸗ putzt ſeyn. Junger Herr. (fuͤr ſich.) Goͤtter! Wie niedrig denkt unſer Prinz, wie riecht er nach der Heerde! (Zu Evandern.) Leute von niederer Art moͤgen ſich ihr Leben immer ſauer werden laſſen; wir Leute von Stand genieſſen unſer Leben. Beſtaͤndige Abwechslungen laſſen dergleichen ſchwerfaͤlligen Betrachtungen kei⸗ nen Zutritt. Es moͤgen ſich andre bey den oͤffent⸗ lichen Spielen ihre Glieder verrenken, und auf der Rennbahn ihr Leben milden Pferden anvertrauen; . Leute keute geneh Freus dern. Retzea nen de G aled dun cherl z ſe ſchiet igt Des Deyt ld mit ler en trie die ge Oſtens Goſtes letir⸗ ch auch jſiſn dert it ud he 66 hon 1 ht End lingin ent⸗ ifen⸗ oufde tonen⸗ ℳ Ein Schaͤferſpiel. 143 Leute von meiner Lebensart lieben ihren Leib mehr. Wir haben das Vorrecht, daß unſer Leben ein an⸗ genehmes Muͤßigſeyn iſt. Wir flattern von einer Freude zur andern, und von einer Schoͤnen zur an⸗ dern. Ich habe unſre Schoͤnen ſchon alle in meinem Netze gehabt, und keine hat mich treu behalten koͤnnen. Evander. So muͤſſen ſie alle haͤßlich, oder du muſt ſo unempfindlich ſetzn, wie die Pflanzen im Minter. Junger Herr. Nichts weniger als das. Sie ſind ſchoͤn wie die Gratzien; und ich, ich bin zu empfindlich fuͤr alle Reitze, als daß ich ein Maͤdchen allein lieben koͤnnte. Dieſe Treue iſt in der feinen Welt ein laͤ⸗ cherlich Ding. Immer fuͤr das gleiche Maͤdchen zu ſeuffen — Ha! Ha! Ha! Ich war vor ver⸗ ſchiedenen Jahren einmal ſo verliebt, aber ich weiß itzt dieſe laͤcherliche Leidenſchaft zu uͤberwinden. Das Maͤdchen war auch ſchoͤn wie die Venus. Beym Jupiter! Ich habe ſie auch ein ganzes Jahr lang geliebet. Ha! Ha! Ha! Evander. O einfaͤltiger Menſch! Wiſſe dich immer groß mit deiner Kunſt, das beſte Gluͤck, das die Goͤt⸗ ter uns gewaͤhren, aus deinem Herzen zu verban⸗ nen, und dich ſelbſt um die beſten Freuden zu be⸗ triegen. Du koͤnnteſt dich eben ſo leicht bereden, die ſuͤſſe Birne ſey bitter, und die Roſe gebe widri⸗ ge Geruͤche. Jun⸗ 144 Evander und Alcimna. Jung er Herr. Du wirſt, mein Prinz, dieſe wunderliche Denkart bald ſelbſt laͤcherlich finden, die eine ſo niedrige Erziehung dir gab. Evander. Das wollen die Goͤtter verhuͤten! Eh wird der Apfelbaum zum unnuͤtzen Dorngebuͤſch werden. Junger Herr. Ich muß gehen, mein Prinz! Laß mich dir empfohlen ſeyn. Evander. Du magſt immer gehen; deine Reden gefallen mir nicht. Junger Herr. (Indem er weggeht.) Goͤtter! Wie er laͤcherlich iſt! Wie einfaͤl⸗ tig! Schade, daß man ihn der Heerd entzieht. Fuͤnfter Auftritt. Evander, ein Officier von der Leibwache des Fuͤrſten. Evander. EOſt dieſer laͤcherliche Menſch weg? Ich will die⸗ J ſen da fragen wer es iſt, der ſo bewafnet da⸗ hergeht. Wer biſt du mein Freund, mit ſo fuͤrch⸗ terlichem Ausſehen? Was ſoll der Speer in dei⸗ ner Hand, und was iſt das an deiner Seite? Officier. Mein Schwert; Prinz; Evan⸗ taͤlh des ter er ban ſen Gel taͤt hen Nn Gic⸗ Dl N et ⸗ jfich in dei⸗ 4 Ein Schaͤferſpiel. 145 Evander. Aber wozu ſchleppeſt du ſo fuͤrchterliches Ge⸗ raͤthe bey dir, in der Zeit der Freude? Ich wuͤrde des Mannes lachen, der den ganzen ruhigen Win⸗ ter alles ſein Geraͤthe herumſchleppen wollte, das er im Sommer ſeinen Garten und ſein Feld zu bauen braucht. Officier. Ich bin der erſte von der Leibwache des Fuͤr⸗ ſten, deines Vaters. Evander. Sind denn viele ſo, und immer mit ſolchem Geraͤthe verſehen? Officier. Ja;, es ſind viele, und immer mit ſolchem Ge⸗ raͤthe verſehen. Ha! Ha! Du muſt mir verzei⸗ hen, ich muß lachen. Evander. Ihr muͤßt alſo in einem wilden gefaͤhrlichen Land wohnen. O fficier. Warum, mein Prinz? Evander. Darum, weil ihr immer ſo auf eurer Hut ſeyn muͤßt. Ihr werdet viel Woͤlfe und andre reiſſende Thiere da haben: Bey uns haben wir dieſe Sorgfalt nicht noͤthig, es iſt nur ſelten, daß ſie unſre Heerde beſchaͤdigen; ſo ein Land iſt fuͤr die Heerden vicht gut. Geßn. Schrift. II. Th. K Offi⸗ 146 Evander und Alcimna. Of fici er. Wir leben in einem Land, wo man derglei⸗ chen Thiere nur dem Namen nach kennt. Evander. Ihr ſeyd alſo ſehr ſorgfaͤltig, daß ihr ſo oh⸗ ne Noth euern Fuͤrſten bewachet. Officier. Ja, das iſt auch nicht ohne Noth, Prinz! Es hat ſchon mancher Fuͤrſt durch ſein eigen Volk ſein Leben verloren. Wir muͤſſen das Volk in Furcht behalten, daß es nicht in allgemeinem Aufruhr gegen ſeinen Fuͤrſten aufſteht. Evander. Aber das muß ein boͤſes Volk ſeyn, bey dem ich nicht leben moͤchte. Iſts nicht ſo, wie wenn man den Vater gegen eine eigenen Kinder ſchuͤtzen muͤßte? Oder giebt es vielleicht ſo boͤſe Fuͤrſten/ daß ſie ihr Volk zu ſolchem Zorn aufreitzen? officier. Freylich; und was hat das Volk auch da zu ſagen? Es ſind viele Fuͤrſten, die keine andern Geſetze als ihren eigenen Willen und ihre Leiden⸗ ſchaften haben; die mit dem Volk und mit ſei⸗ nem Vermoͤgen ſo umgehen, daß es endlich zur Raſerey gebracht, frech genug iſt, ſeinen Fuͤrſten umzubringen. L Evander. O Goͤtter! In was fuͤr ein Land wollt ihr mich fuͤhren! Und ihr ſeyd alſo diejenigen, die, wenn ein Fuͤrſt boͤſe iſt, das geplagte Volk in Furcht erhaltene dann fommn wafn Age⸗ wper Ven Nan wa lnei Vi ee Retgee⸗ ſch rins G , Vol Volk in eigenn ) den 4 enn ſGidac rſin 3 N andern liden t 6 dich Gnſn rnich wuinn Fys ehi Ein Schaͤferſpiel. 147 erhalten. Mir ſchauert; ich verſteh die abſcheu⸗ liche Sache nicht. Es iſt alſo, wie wenn ein wüͤ⸗ tender Wolf unſere Heerden wuͤrde anfallen, und es waͤren Leute da, die ſich anmaßten, diejeni⸗ gen abzuhalten, die das ihrige retten wollten, Aber mein Vater wird euch doch nicht darum bey ſich haben. Officier. Nein; aber wir ſind auch nicht allein darum da. Wenn ein Fuͤrſt ſein Land erweitern will, dann ziehen wir in das benachbarte Land; dann kommen eben ſo viele oder noch mehr eben ſo be⸗ wafnete Maͤnner; man ſteht in guter Ordnung gegen einander, und ſchlaͤgt todt, ſo viel man kann; wer am tapferſten geweſen iſt. — Evander. Mit Gelaubniß: Wer ſind die kapferſten Wen nennt ihr ſo? Officier, (Fuͤr ſich.) Goͤtter! Ich muß lachen; ich muß wie mit ei⸗ nem Kind mit ihm reden; er weiß auch gar nicht, was groß und herrlich iſt. (Zum Prinzen.) Wer am meiſten Feinde getoͤdtet hat; wer am meiſten dem Feind hat Abbruch thun koͤnnen, deſſen Bild wird dann zum ruͤhmlichen Denkmal in Erz gegoſſen, oder in Marmor gehauen. Evander. Das iſt abſcheulich. O, ich mag weiter nichts K 2 ſſen. X 148 Evander und Alcimna. wiſſen. Mir ſchauert! Nur eins noch; mein Va⸗ ter iſt doch ſo grauſam nicht? Officier. Nein, er iſt kein kriegeriſcher Fuͤrſt; unter ihm iſt bey unſerm ehrenvollen Stand wenig Ruhm zu gewinnen. Evander. Und du beklageſt es noch? O Goͤtter! Ruhm und Ehre erlangt man, wenn man beleidigte Menſchen erwuͤrgt? Bey uns wuͤrde man denjeni⸗ gen verabſcheuen, der ſeinen Nachbar auf ſeinem Felde uͤberfiele, um das fuͤr ſich zu haben. Und das iſt doch gegen jenem ein kleines. Offieier. Ja im Kleinen geht das auch nicht an; ſo ei⸗ ner muß ohne Gnade aufgehangen werden. Evander. O ich verlaſſe dich! Was du mir da a ſagſt, P er⸗ fuͤllt mich mit Abſcheu; ich will niemand mehr fragen, niemand mehr ſehen. Aber Goͤtter, da ſteht wieder ein andrer. Sechster Auftritt. Evander, ein andrer vom Hofe. Erlaube, gnaͤdigſter Prinz! (Er wirft ſich vor ihm auf die Erde.) Evander. Das iſt ein wunderlicher Menſch, Was willſt du? u! Erde thie ſhe ſage Du gerea elen fonn Nuh eidigte zmient ſeſren l⸗ nehe S= = — — Ein Schaͤferſpiel. 149 du? Sucheſt du was Verlornes hier auf der Erde? Der andre. Nein, mein Prinz! Erlaube mir dieſe Demuͤ⸗ thigung vor dir, und — Evander. Das iſt wunderlich; ſo hat mein freundlicher Hund ſich geberdet, wenn er mich lange nicht ge⸗ ſehen hat. Aber warum thuſt du das? Der andre. Um deiner Huld mich zu empfehlen, und dir zu ſagen, daß ich von deinen getreueſten Sclaven ſey. Evander. Ein Sclave? Ich habe Mitleiden mit dir: Durch was fuͤr ein Ungluͤck biſt du in dieß Elend gerathen? Wie ich gehoͤrt habe, ſo iſt dieß das elendeſte Schickſal, in das die Menſchen kommen koͤnnen. Der andre. Mein Prinz! Ich bin keiner von jenen elenden Sclaven, die durch Ungluͤck oder Verbrechen ihre Freyheit verloren haben. Es iſt meine eigene Wahl; aus Ehrfurcht fuͤr dich opfre ich meine Freyheit deinem gnaͤdigen Willen auf; ich werde nur gluͤcklich ſeyn, wenn — Evander. Was ich aus deinen wunderlichen Reden ver⸗ ſtehe, ſo duͤnkts mich, du ſeyeſt ein veraͤchtlicher Narr. Was das fuͤr Leute ſind! Ich bin ganz verwirrt; ich wuͤnſche, daß das alles ein Traum K 3 ſey! 180 Evander und Alcimna. ſey! Da iſt einer von ehrwuͤrdigerm Anſehen?: O, ſage mir, Freund, ob ich wache oder traͤu⸗ me? Ehrwuͤrdiger Mann! An dir werd ich doch einen vernuͤnftigen Menſchen finden. Siebenter Auftritt⸗ Evander, ein Gelehrter, Gelehrter. Su betriegeſt dich nicht, Prinz! Bey mir fin⸗ deſt du den Schluͤſſel zu jeder Wiſſenſchaft. Wer ſich meines Unterrichts bedient, der wird ge⸗ lehrt, und ehrenwerther als ein Koͤnig ſeyn. . Evander. Wie ſehr erfreu ich mich, dich gefunden zu haben! Du kenneſt alſo auch die Wiſſenſchaft, wDie man das Feld bauen ſoll, und die Pflege der Pflanzen? Nein. Gelehrter. Evander. Wie die Heerden ſollen gewartet, und ihre Krank⸗ heiten geheilet werden? Gelehrter. Auch das nicht. Evandet. Du kenneſt alſo auch nicht die heilſame Wit⸗ kung der Kraͤuter? Gelehrter. Evan⸗ gen, Gem t ſin ſet. rd ge . den te ſheft, ge den Ein Schaͤferſpiel. 151 Evander. Vielleicht ſind die Muſen dir beſonders gewo⸗ gen, und du dichteſt ſchoͤne Geſaͤnge, die das Gemuͤth der Menſchen erquicken? Gelehrter⸗ Wie! Ich ſollte ein Poet ſeyn? Goͤtter! Das iſt das luͤd rlichſte Geſchlecht unter den Menſchen. Evander. Das iſt wunderbar! So kennſt du der Menſchen Thun und Laſſen, und was ihnen gut iſt, wenn ſie ſollen gluͤcklich ſeyn? Gelehrter. Ich habe mich niemals mit Kleinigkeiten be⸗ ſchaͤftigt. Evandekr. Was weiſſeſt du denn, das beſſer iſt, als die⸗ ſes alles? Gelehrter. Ich rechne den Sternen ihren Lauf aus; ich kenne Sprachen, die entfernte Nationen reden; ich habe berechnet, wie viel Sandkoͤrner auf einer Meile Landes liegen, und hab erſt vor kurzem ei⸗ nen Fleck im Mond entdeckt, den Endymion ſelbſt nicht gekannt hat. Evander. O ihr Goͤtter! Nun will ich entfliehen! O laßt mich, laßt mich! Ich werde mich Tage lang nicht wieder von meiner Verwirrung erholen. EEEEEEE K 4 Drit⸗ 752 Evander und Aleimna. Dritter Aufzug. Erſter Auftritt. Chloe, Al cimna, ein Bedienter des Arates. Alcimna. Suieb/ Mutter, da ſind die Gezelte! Mir iſt recht bang, zu ſolchen Leuten zu gehn. Chloe. Ja, da ſind wir; faſſe nur Muth; die Herren aus der Stadt ſind freundlich mit den Maͤdchen. Alcimna. Eben darum. Bedienter. Bleibet nur hier; ich will zu meinem Herrn ins Gezelt gehn, und eure Ankunft melden. S (Er geht.) Alcimna. Aber, mein Kranz ſteht doch recht? Du lieſſeſt mir nicht einmal Zeit, einen friſchen zu flechten, oder in der Quelle zu ſehen, ob er gut ſteht. Die Herren werden ſagen, ich ſey — Chloe. Ich muß lachen. Es iſt doch den Maͤdchen wie angebohren, daß ſie allem gefallen wollen, was nur Augen hat. Alcimna. Nun, ja, wenn ich nur meinem Hirten gefal⸗ le. Aber ſage mir — Chloe. — lerge ſiche i r iſt hertin dchen. Ein Schaͤferſpiel. 153 Chloe. Ja, mein Kind! Er ſteht dir ganz gut. Alcimna. Aber, was haben wir auch hier zu thun, ſag mir? Ich wollte, daß es ſchon geſchehen waͤre. Chloe. Du wirſt hier Sachen vernehmen, die dich' in Erſtaunen ſetzen, mein liebes Kind! Du wirſt dieſe Gegenden und meine Huͤtte bald verlaſſen. Alcimna. O Goͤtter, das werd ich nicht! Wie du mir bang machſt! Chloe. Du wirſt mit dieſen Herrn nach der Stadt gehen, mein Kind! Alcimna. Das werd ich nicht. Laß mich fliehen, ich will an dem wildeſten Ort mich vor dieſen Leuten ver⸗ bergen: Komm eh jemand kommt, oder ich ent⸗ fliehe allein. Chloe. So warte doch. Alcimna. Um der Goͤtter willen, laß mich! Chloe. So hoͤre doch, was ich dir zu ſagen habe: Du wirſt hier deinen wahren Vater finden. Alcimna. Wie, meinen Vater finden,. R 3½ Chloe. 154 Evander und Alcimna. Chloe. Ja. Ich bin deine Mutter nicht, wpenn ich dich gleich mehr liebe als wenn du mein eigen Kind waͤreſt. Alcimna. Und du kannſt ſo grauſam ſeyn, und das ſagen! Chloe.⸗ Ich bins nicht, mein Kind! Du biſt von ho⸗ hem Hauſe aus der Stadt. Es iſt nun ſechszehn Jahre, daß eben der Mann, der uns hieher fuͤhr⸗ te, dich zu mir gebracht hat, weil ein Traum es deinem Vater befohlen hat. Itzt iſt er hier, um dich abzuholen. Alcimna. Goͤtter! Wie ſetzeſt du mich in Erſtaunen, ich bin ganz verwirrt! Aber es muß wahr ſeyn; war⸗ um ſollteſt du ein ſo wunderliches Spiel mit mir haben? Wenn dieß alles ſo iſt, ſo muſt doch du und Evander mit nach der Stadt gehen. Nicht wahr, ihr gehet mit? Sonſt werd ich nicht ge⸗ hen! Gewiß nicht! Sieh, dort kommt jemand aus jenem Gezelt, ein Herr in glaͤnzendem Klei⸗ de. Wie er ſo freundlich iſt! Mein Herz pocht. Wenn einer hier mein Vater ſeyn ſoll, ſ wuͤnſch ich, daß es dieſer ſey. Zwey⸗ S= S nicht uͤber bens Dert W mie al , wat⸗ t nit ch N Nic ht N enmn ot. hiuſch Ein Schaͤferſpiel⸗ 155 Zweyter Auftritt. Arates, Bedienter, zwo Aufwaͤrterinnen, die vorigen. Arates. (Indem er aus dem Gezelt geht.) mein getreuer, ſollſt ſo wichtige Dienſte nicht umſonſt gethan haben. Es iſt alſo ge⸗ wiß das Weib, der du das Kind uͤbergabeſt⸗ Bedienter. Ganz gewiß mein Herr! Ich haͤtte noch ihre Geſichtszuͤge gekannt, wenn ſie mir auch den Ring nicht mehr haͤtte aufweiſen koͤnnen, den ich dir uͤbergeben habe. Auch iſt deine Tochter ſo lie⸗ benswuͤrdig, daß du ſie gern dafuͤr erkennen wirſt. Dort ſteht ſie. Arates. (Geht auf ſie zu.) Seyd mir gegruͤßt, o ſey mir gegruͤßt, meine Tochter; beſtes Geſchenke der Goͤtter! Umarme mich, geliebtes Kind! Alcimna. Du biſt mein Vater! Das ſagt mir mein auf⸗ wallendes Herz. Arates. Ich gluͤcklicher Vater! O welche Freude! Aleimna. O mein Vater! Arates. 156 Evander und Alcimna. Arates. Den Goͤttern ſeys gedankt, die alles ſo zum gluͤcklichen Ende leiten! O geliebtes Weib, wie wol war deine Sorge angewandt! Chloe. Nein Herr! Die Goͤtter haben meine Muͤhe geſegnet; ich uͤbergebe dir die liebenswuͤrdigſte Tochter. Arates. O wie die Unſchuld der Sitten und des Her⸗ zens ſo ſchoͤn iſt! Weib, deine Sorge ſoll nicht unbelohnt bleiben. Noch einmal, umarme mich, geliebtes Kind! Alcimna. Ich umarme dich, geliebter Vater! Arates. Chloe mag itzt zu Hauſe ihre Geſchaͤfte beſor⸗ gen, bis ich ſie wieder rufen laſſe; ich eile zum Fuͤrſten, ihm meine Freude zu ſagen. Indeß, mein Kind, bleibe du bey dieſen, die ich zu dei⸗ ner Bedienung mitgenommen habe; ich werde dich bald in unſerm Gezelte wieder finden. Chloe. Lebe wol, meine Tochter! Ich werde dich im⸗ mer ſo nennen. Ich will itzt nach meiner Huͤtte gehen. Alcimna. . Lebe wol, meine Mutter! Aber verlaß mich nicht fuͤr lange. Nicht wahr, du kommſt bald wieder zuruͤck? Chloe. ſege eine ero blick ae beſe⸗ ſe zun Indeß u dei⸗ de dich Nihin Htt Ein Schaͤferſpiel. 157 Chloe. Ich werde nur meine wenigen Geſchaͤfte be⸗ ſorgen — Dritter Auftritt. Alcimna, zwo Aufwaͤrterinnen. Erſte Aufwaͤrterin. Wie ſind wir gluͤcklich, daß wir es ſind, die man zu deinen Dienſten beſtimmt hat! Zweyte Aufwaͤrterin. Ja wahrhaftig gluͤcklich, wenn du uns mit deiner Gewogenheit ehreſt. Alcimna. Ihr ſeyd ſehr gutherzig, daß ihr mir ſo ſehr gewogen ſeyd, da ihr mich doch nur den Augen⸗ blick zum erſtenmal ſehet, ihr Jungfern! Erſte Aufwaͤrterin. Wir ſind ganz allein zu deinen Befehlen da; dazu hat dein guͤtiger Vater uns beſtimmt. Alcimna. Aber, wenn ich auch alles ausdaͤchte, ſo wißt ich doch itzt nichts zu befehlen. Wie kann einer Perſon ſo viel fehlen, daß zwo nur dafuͤr bey ihr ſeyn muͤſſen, um ihr zu gehorchen. Entweder muͤſſen die gar nichts zu thun haben, als ſie an⸗ zugaffen, oder die andere muß ſehr unruhig und wunderlich ſeyn. Zweyte 158 Evander und Alcimna. Zweyte Aufwaͤrterin. Ein vornehmes Frauenzimmer muß ſich nie⸗ mals als nur mit Artigkeiten beſchaͤftigen; das übrige kommt immer uns zu. Dein Blick befiehlt, und wir fliegen; es giebt immer tauſend Kleinig⸗ keiten, die man zu befehlen hat, Alcimna. Das begreif ich nicht. Ich muß lachen: Das waͤre ſo, wie wenn ich ein Veilgen haben wollte, das ich neben mir bluͤhen ſaͤhe, und, ſtatt es mit kleiner Muͤhe ſelbſt zu brechen, muͤßt es meine Geſpielin thun. Erſte Aufwaͤrterin. Ja ſo iſts, und wenn das Veilgen auch noch ſo nahe waͤre. Alcimna. So unverſchaͤmt und ſo traͤge kann ich nim⸗ mer ſeyn. Zweyte Aufwaͤrterin. Erlaube, daß ichs dir ſage: Du muſt die ein⸗ faͤltigen Sitten an die Sitten der Hoͤfe vertau⸗ ſchen. Ein Frauenzimmer von Stande muß ſei⸗ nem Stande gemaͤß leben. Fuͤrhin werden wir dich nimmermehr verlaſſen, um dir Lehren zu geben. Alcimna. Aber — mir daͤucht, die einfaͤltigen Sitten, ſo⸗ wie wir ſie hier haben, ſind darum bequemer und darum auch beſſer, weil ſie ſich von ſelbſt geben, und nicht ſo muͤhſam muͤſſen gelernt werden, wie wenn man einen Vogel einen fremden Geſang leh⸗ ren en to der S ſhrh wen von leute munte ken das t leute . wird ſchon ac als das ſn in e ſch genz bo⸗ kbeßeht, Kleeg⸗ n: OO hohte, ſatt es 1 neſre ch to h tin hitein⸗ bertow⸗ ni ſ⸗ gete⸗ n ſ er nd gebent / nn N Ein Schaͤferſpiel. 159 ren will. Sagt mir noch was von den Sitten der Stadt; ich fuͤrcht, ich fuͤrchte, ſie werden mir ſehr beſchwerlich ſeyn. Zweyte Aufwaͤrterin. Am Morgen, wenn du erwacheſt, und das iſt wenn der Mittag kommt — Ein Frauenzimmer von Stande erwacht nicht mit den Handwerks⸗ leuten — Aleimna. . Wiieenn der Mittag koͤmmt? Ich ſollte alſo den muntern Morgengeſang der Voͤgel nicht mehr hoͤ⸗ ren, und die Sonne nicht mehr aufgehen ſehn . das waͤre mir artig. Erſte Aufwaͤrterin. O! das ſind Kleinigkeiten, uͤber die vornehme Leute lachen. Alcimna. „Das iſt naͤrriſch geredet, ihr Jungfern! Das wird mir eine artige Lebensart ſeyn, wenn ſie ſich ſchon ſo ſchoͤn anfaͤngt. Nun weiters. Zweyte Aufwaͤrterin. Darnach werden wir beyde da ſeyn, und dich ankleiden; und das muß Anſtands halber mehr als eine Stunde dauren; und du wendeſt denn das uͤbrige des Vormittags zum Ausbeſſern an. Alcimna. So muß mir das eine wunderliche Kleidung ſeyn, wenn ich zwo Gehuͤlfinnen haben muß, um in einer Stunde nicht fertig zu werden. So wie ich hier bin „ bin ich doch ſo reinlich und ſo gut geklei⸗ 160 Evander und Aleimna. gekleidet, als irgend ein Maͤdchen auf dieſer Trift; und ich habe mir doch alle Morgen in der Quelle mein Geſicht gewaſchen, die Haare aufgebunden, und friſch aufgebluͤhete Blumen vor den Buſen und in die Haare gepflanzt; und doch war ich allemal fertig, wenn die Sonne kam. Erſte Aufwaͤrterin. Das ſteht den Maͤdchens auf dem Lande gut. Zweyte Aufwaͤrterin. Nach dieſem wirſt du Beſuche annehmen. Wenn du nach der Stadt kommſt, wirſt du das Geſpraͤch aller Geſellſchaften ſeyn; die ganze Ju⸗ gend des Hofes wird ſich zudraͤngen, die neu An⸗ gekommene zu ſehen; man wird dir tauſend Luſt⸗ barkeiten anbieten, Muſik, Tanz, Gaſtereyen, al⸗ les, alles was die Wolluſt erfinden kann. Alcimna. Nun die Leute ſind ſehr gefaͤllig; aber ſie wer⸗ den mir doch zur Laſt ſeyn, wenn ich immer ſoll was ſie wollen, und nicht kann was ich will. Er ſte Auf waͤrterin. Deine Schoͤnheit wird eine Menge diebhaber anlocken. Da, bemerke das, muſt du, gegen alle gefaͤllig, keinen zu viel hoffen laſſen; je mehr ſchmachtende Liebhaber ein Frauenzimmer hat, je beneidenswerther iſt ſie. Bedenke, wie ſchmeichel⸗ haft das iſt, wenn einer den andern an Witz, Pracht und Eifer, dir Vergnuͤgen zu machen, zu übertreffen ſucht. Das ſind fuͤr eine Schoͤne die beneidenswuͤrdigſten Tage. Alcimna. getvi alien Sche Uinehn nich glaud nicht den gen e⸗ W les Un kau der lan dift; Duale unden, ſen und aleel de gu. ehner. n das R⸗ ſen A⸗ luſ⸗ n 6 Ein Schaͤferſpiel. 161 Alcimna. O Fuͤr mich werden ſie es nicht ſeyn. Nein, gewiß nicht! Zweyte Aufwaͤrterin. Wiarum:? Das duͤnkt dich nicht angenehm; von allen jungen Herren angebetet, und von allen Schoͤnen beneidet zu ſeyn? Alcimna. Nein, das duͤnkt mich nichts weniger als an⸗ genehm; weil ich mich nicht verſtellen kann, und mich nicht verſtellen will; weil ich niemanden kann glauben laſſen, ich ſey ihm gewogen, dem ich doch nicht gewogen bin! Und weil mir die ſchmachten⸗ den Herrn alle zur Laſt ſeyn werden, weil ich kei⸗ nen andern lieben kann, als den ich wirklich liebe. Zweyte Aufwaͤrterin. Wie, du liebeſt ſchon? Alcimna. Ja, ja, ich ſcheue mich nicht, es zu geſtehen; einen Hirten lieb ich, den lieb ich ohne Verſtel⸗ lung uͤber alles, und er liebet mich auch uͤber al⸗ les. Er iſt ſchoͤn wie die aufgehende Sonne, und angenehm wie der Fruͤhling. Wie er, ſingt kaum die Nachtigal — Erſte Aufwaͤrterin. Ha! Ha! Ha! Verzeihe, wir muͤſſen lachen; verzeihe, gnaͤdige Gebieterinn! Du wirſt nicht lange in der Stadt ſeyn, um einen Hirten zu Geßn. Schrift. I. Th. 2 ver⸗ 162 Evander und Alcimna⸗ vergeſſen. Du wirſt, ich wette, in kurzem uͤber dich ſelbſt lachen, wenn du die muntre Jugend der Stadt erſt geſehen haſt, ihren Witz, ihre Ar⸗ tigkeit. O wie leicht wird es dir ſeyn, einen ein⸗ faͤltigen Hirten zu vergeſſen! Ihm wird der Ver⸗ luſt nimmer er! ſetzt werden: Wie wird er in ein⸗ faͤltigen Toͤnen den Baͤumen ſeine Schmerzen klagen! Alcimna. Lachet nicht, ich beſchwoͤr euch! Eh ich ihn vergeſſe, werd ich mein ſelbſt vergeſſen. Weg mit euern unertraͤglichen Artigkeiten! Ihn werd ich lieben, ihr allein. Ja, du Geliebter! Eh ſollen dieſe Baͤume verderben, eh die Wieſen ver⸗ dorren; eh ſoll dein erquickendes Licht erloͤſchen, du Sonne, eh ich ihm ungetreu werde! Ja, du Geliebter, ich ſchwoͤr es dir — Erſte Aufwaͤrterin. Schwoͤre nicht; dein Vater wird nicht zuge⸗ ben, daß du deine edle Geburt ſo verſchmaͤheſt. Alcimna. (Zornig.) Was D das: Edle Geburt? Iſt nicht jede ehr⸗ liche Geburt edel? O, ich verſteh eure witzigen Lehren nicht, die ſo wenig natuͤrlich ſind; und ich will ſie auch nie verſtehen. Mein Vater, ich weiß es, er iſt billiger; er wird nicht wollen, daß ich verlaſe was ich am meiſten liebe, und liebe was ich haſſe. Mit Unwillen verlaß ich euch, ihr 1 lber ugeid re Nr⸗ en eln⸗ Ver⸗ in ei⸗ merie ſ ⸗ n wrd G Gen ten laſce, d 1 de ehe ipen 00 k/ 6 Palen, Gerh Ein Schaͤferſpiel. 163 ihr⸗ ſtillen Schatten, angenehme Gegenden, an⸗ genehme, unſchuldige Geſchaͤfte, euch an jenes Gewimmel zu vertauſchen! Aber ich verlaß euch, einem geliebten Vater zu folgen. Er wird mich hier nicht geſucht haben, um mich ungluͤcklich zu machen; und das wuͤrd ich ſeyn, unausſprechlich muͤßt ichs ſeyn, wenn er von dir mich trennen wollte, den ich unendlich liebe. O, macht mir nicht bange: meine Freundinnen! Nicht wahr, er wirds nicht thun? Zweyte Aufwaͤrterin. (Bey Seite.) Sie wird nicht wollen mit nach der Stadt ge⸗ hen, wenn man ihr alle Hoffnung raubt; ſie iſt zu ſehr verliebt, das gute Kind! (Zu Aleimna.) Dein Vater war immer guͤtig; ich hoff es ſelbſt. Alcimna. Ich hoff es nicht nur, ich glaub es. Wenn ich ihn ſehe, dann will ich mit Thraͤnen ihn um⸗ armen;, ich will ſo veſt ihn umſchlingen, wie das Ephen den Stamm umwindet; dann will ich fle⸗ hen und weinen, und gewiß — Doch laßt mich gehn; mein Hirt wird recht ungeduldig ſeyn, daß ich ſo lange nicht komme. Erſte Aufwaͤrterin. Aber erlaube; du wirſt ihn itzt noch nicht ſehen koͤnnen. L2 2 Alcimna. 164 Evander und Aleimna. Alcimna. Wie! Noch nicht ſehen koͤnnen? Erſte Aufwaͤrterin. Nein. L Alcimna. O laßt mich doch! Warum ſollt ich ihn nicht ſehen koͤnnen? Zweyte Aufwaͤrterin. Wir haben Befehl, dich in dein Gezelt zu fuͤh⸗ ren, um dir deinem Stande geziemende Kleider anzuziehen. Alcimna. Aber das wird mich zu lange aufhalten! Ihr muͤßt mir verſprechen, daß es keine Stunde dau⸗ ern ſoll. Zwweyte Auf waͤrterin. Nur wenige Augenblicke. Allcimna. Nun denn, geſchwind! Oder — Vierter Auftritt. Evander. (Im fuͤrſtlichen Kleide.) Wie ſehr werd ich aller Orten aufgehalten; was das fuͤr ein unruhiges Gewimmel iſt! Wie lang iſt es ſchon, daß ich meine Alcimna nicht geſehen habe! Schon iſts Abend; und wer weiß wie lange ſie ſchon wieder an der Quelle mich er⸗ wartet bn We tih teß niche⸗ “ Ein Schaͤferſpiel. 165 wartet hat. Ich eilte zu ſpaͤt hin, und ſuchte ſie umſonſt da. Ich ſuchte ſie in allen Schatten, die wir unſrer Liebe geheiligt haben, umſonſt. Ach daß ich ſie nicht finden kann! Weiß ſie wol, was in der Zeit mit mir vorgegangen iſt? Weiß ſie es nicht? Wie ſehr verlangt mich dann, ihr alles zu ſagen; ihr zu ſagen, daß ich nur allein durch ſie gluͤcklich ſeyn kann! Ja, Geliebte, nur durch dich! In deinem Arm will ich mich aus der ſo wunder⸗ baren Verwirrung erholen. Zwar mein Vater weiß noch nicht, daß ich liebe: Aber warum ſollt er mich auch hindern, das ſchoͤnſte, das beſte Maͤdchen zu lieben? Das thut er nicht. Er wird die Schwuͤre nicht brechen, die ich ihr an jedem Altar der Goͤtter ſchwur; denn unter allen von fuͤrſtlichem Hauſe Gebornen iſt keine liebenswuͤrdig wie ſie. Ich will ſie ſuchen: Dann ſoll ſie ihr feſt⸗ liches Kleid anziehen, das weiß iſt wie Schnee, und einen friſchen Kranz in die geflochtenen Haa⸗ re winden; dann will ich ſie vor meinen Vater fuͤhren, wills ihm ſagen, wie oft ich vor den Goͤttern ihr geſchworen, daß ich ſie immer lieben werde. Aber wird ſie mir auch willig folgen; wird es ihr nicht ſchmerzlich ſeyn, dieſe ſtillen Schatten zu verlaſſen? Doch ſie liebet mich ja, und die Begierde dem Geliebten zu folgen uͤber⸗ windet jedes andre Verlangen. Itzt will ich hin⸗ gehn. Wie wird ſie erſtaunen, mich in dieſer Pracht zu ſehen! Wie viel erfinden die Men⸗ ſchen? Was fuͤr Pracht hab ich in meines Vaters 2 3 Gezelt 166 Evander und Alcimna. Gezelt geſehen? Koͤnnen die Menſchen ſo viel be⸗ duͤrfen? Wie wenig haben wir hier noͤthig, und doch ſind wir zufrieden: Ich habe von dem allem nichts gemiſſet, und doch ſcheints dieſen nothwen⸗ dig zu ſeyn. Aber kann der auch gluͤcklich ſeyn, dem ſo vieles noͤthig iſt? Bisher waren meine Kleider mir bequem und ſchoͤn, und ein Ziegenfell, ganz weiß oder ſchoͤn gefleckt, ſtand ſchön um mei⸗ ne Schultern; aber dieſe da ſchmuͤcken ſich ſo bunt wie die Wieſen im Frühling. Ich fuͤrcht, ich fuͤrchte, diee Tage der Ruhe und der ſanften Freu⸗ de eyn bey mir voruͤbergegangen. Man ruft mich zu groſſen Geſchaͤften; die Goͤrter moͤgen mir bey⸗ ſtehn! Wie ich ſehe, ſo ſind dieſe Menſchen ganz anders beſchaffen: Sie ſuchen etwas, das ſie Gluͤck und Freude heiſſen, auf wunderlichen We⸗ gen; hier finden wirs, es iſt bey uns, ohne daß wirs geſucht haben. Ja, ihr ſtille Schatten, ihr ſanftrieſelnde Quellen, liebliche Gegenden, in denen die Jahre meiner Jugend ſo ſanft vorbeyſfloſſen, euch verlaß ich an ein Leben, das ich nicht ken⸗ ne! Ihr Heerden, die ich mit wachſamer Sorge pflegte, euch verlaß ich, um, wie ſie ſagen, einſt uͤber zahlreichere Heerden von Menſchen zu herr⸗ ſchen; die ihr Gluͤck mir anvertrauen. Das iſt ſchoͤn, es in ſeiner Macht zu haben, ſo vieler Gluͤck zu beſorgen: Aber wird dieſe Laſt meinen Schultern nicht zu ſchwer ſeyn? O ihr angenehm⸗ ſien Tage! Euch werd ich nimmer vergeſſen. So oft ein Fruͤhling zuruͤckkommt, will ich dieſe Ge⸗ genden gend nich die den tile vor nir gend Hede Ne r Er eine ſon kan l be⸗ gig, und eln clen hothſten⸗ cſeht, n mene genfel nt ei⸗ ſbunt ſtr ich 1 Ften⸗ Uft nich in bep⸗ n hin das ſt n Ve e dih teſ, ir denen ſoſen/ ſt n⸗ Soge , ub Dus f biller einen ehn Ein Schaͤferſpiel. 167 genden beſuchen; und du, Alcimna, begleiteſt mich dann. Dann wollen wir an jeder Staͤtte, die uns mit angenehmen Schatten gekuͤhlt hat, den Goͤttern opfern. O Alcimna! Ich eile, itzt eile ich in deinen Arm; bey dir erholt ſich mein vor Verwirrung pochendes Herz, bey dir — Fuͤnfter Auftritt⸗ Pyrhus, Evauder, Pyrhus. Main Sohn! Es iſt ſo lange, ſeit ich dich geſe⸗ hen habe: Warum haſt du ſo lange dich von mir entfernt? 7 Evander. Ich beſuchte noch einmal jede der Killen Ger genden „die ich itzt verlaſſen muß. Ph)wrhus. So verlaͤſſeſt du ſie denn ungern? Sag mir, haben dieſe Reichthuͤmer, dieſes Gluͤck, mit dem die Goͤtter dich itzt beſchenkt haben, fuͤr dich kei⸗ nen Reitz? Evander. Dieſe ſchimmernde Pracht ſetzt mich zwar in Erſtaunen: Dein Gezelt glaͤnzt faſt ſo bunt wie eine thaubenetzte blumige Wieſe an der Morgen⸗ ſonne glaͤnzt; doch ſo ſchoͤn iſts nicht. Ich habe tauſend Sachen geſehen, deren Namen und deren Gebrauch mir unhbekannt ſind. Aber ſage mir, L 4 . mein 1658 Evander und Alcimma. mein Vater: Wird ein Fuͤrſt immer von ſo einer Menge verdrießlicher Leute umringt? Pyrhus. Wo Macht und Reichthuͤmer ſind, da ver⸗ ſammeln ſich immer Gute und Boͤſe. G Evander. . Es iſt alſo, wie wo ein Baum bluͤhet, da ſumſt mit den Bienen auch das Ungeziefer her? Pyrhus. So iſts. Evander. Aber das iſt mir verdrießlich, daß ſie mich immer umſchwaͤrmen wollen, um mir Dienſte zu thun, die ich nicht noͤthig habe. Ich kann dieſe Un kerthaͤnigkeit nicht leiden, als waͤr ich nicht ein Menſch wie ſie ſind. Pyrhus. Mein Sohn! Das ſind die Vorrechte der Fuͤr⸗ ſten, welche nur ſchlecht die Muͤhe belohnen, die ein ſolcher auf ſich nimmt, ihre Geſetze zu verwal⸗ ten und ihr Wohl zu beſorgen. Evander. Mein Vater! Aber wenn ſie einen aus ihnen zu ihrem Fuͤrſten waͤhlen, ſo werden ſie den waͤh⸗ len, welcher der weiſeſte und der beſte iſt; darum werden ſie auch dich gewaͤhlt haben. Aber wie ſind ſie thoͤricht, da ſie ſagen, ich werd einſt uͤber ſie herrſchen, noch ehe ſie wiſſen, ob ich weiſe und gut bin? Wird einer ſeinen Weingarten einem zu bauen uͤberlaſſen, von dem er nicht weiß, ob er die Pflege des Weinſtockes verſteht? Pyrhus. nod mir vu men ter ſti⸗ Reiger da der⸗ ich iſte dt diee cht eir drFür⸗ en, N Sihren en ⸗ tun e und ein n Ein Schaͤferſpiel. 169 Pyrhus. Das iſtn nun einmal ſo angenommen. Du wirſt noch unzaͤhlige Sachen zu fragen haben. Aber ſage mir, du ſcheinſt mir ſo unruhig, als wenn du mir unwillig nach meinem Palaſte folgteſt? Ev'ander. Ich folge dir willig, mein Vater! Wenn nur — Pyrhus. Wenn nur? Evander. Wenn nur Alcimna, aihe Pyrh Du ſeu fzeſt, mein Sehn (Fuͤr ſich) Er weiß die Geſchichte ſeiner Alcimna noch nicht. Ich will ihn mit dem angenehmſten Entzuͤcken uͤber⸗ fallen. Evander. Wenn nur Alcimna mir folgen darf! Pyrhus. Alcimna! Ich habe von deiner Liebe gehoͤrt . mein Sohn! Aber erſt ſollſt du des Arates Toch⸗ ter ſehen; die hab ich zu deiuer Gemahlin be⸗ ſtimmt. Evander. Ach Vater! Pyrhus. Wie ſehr wuͤrdeſt du meine Wuͤnſche betriegen, wenn du mir unwillig gehorchteſt. Evander. Ach Goͤtter! Wie bin ich ungluͤcklich! L 5 Pyrhus 170 Evander und Alcimna. Pyrhus. Du darfſt ſie nur ſehen, um ſie zu lieben; ſie iſt ſchoͤn wie der Tag. Evander. O mein Vater! Erlaube, — ach mein Bater! Unmöglich werd ich — Pyrhus. Still! Da koͤmmt ihr Vater. Sechster Auftritt⸗ Arates, die vorigen. Arates. Erlaube mir, mein Prinz, daß ich meine Tochter vor dich fuͤhre, die ſo aͤhnliche Schickſale mit dir gehabt hat. Aber — warum ſo traurig, mein Prinz? Evander. Ich mus ſie ſehen, weils mir mein Vater be⸗ (Bey Seite.) Ach ihr Goͤtter! Mein Vater hat mein Elend beſchloſſen! Arates. Ich hoffe doch, es werde kein Ungluͤck dieſe Tage der Freude geſtoͤrt haben. . Pyrhus. Die Liebe machts, daß er dieſe Gegenden ſo ungern verlaͤßt. Arates. — 8 behzſe Patet Datt ſole 6 en Ein Schaͤferſpiel. 11 Arates. Der Prinz wird unter den ſchoͤnſten von fuͤrſt⸗ lichem Stamme zu waͤhlen haben. Pyrhus. Ich habe mit der beſten Sorge fuͤr ihn gewaͤhlt; und eben das macht ihn untroͤſklich. Wo iſt deine ſchoͤne Tochter? Siebenter Auftritt. Alcimna, mit ihren Aufwaͤrterinnen hinten auf dem Theater. Die vorigen. Alcimnu. O ihr Goͤtter! So muß ich itzt dem Prinzen zur Schau zugeſchleppet werden, und dich nicht ſehn, den ich allein liebe, den ich allein lieben werde. Evander. (Steht ganz traurig, die Hand vor ſeinem Geſicht.) Sie koͤmmt. Ich hoͤr es, ich Elender! Alcimna. Ach! Da bin ich; ich vermag vor Schmerzen nicht zu reden. Evander. (Sieht erſtaunt auf.) Wie, was taͤuſcht mich? Dieſe traurige Stim⸗ me kenn ich. Itt — J Alcimn'a. Goͤtter! Haltet mich, Freundinnen, haltet mich! Iſt das der Prinz? O Evander! Evan⸗ 172 Evander und Alcimna. Evander. Verwirrung! Was ſeh ich! O Entzuͤcken! Biſt du Alcimna? Ar ates. Goͤtter! Was ſeh ich! Welch Entzuͤcken ſchwebt auf ihren Geſichtern! Evander. (Laͤuft zu Aleimna, und umarmt ſie.) O! Mich taͤuſcht doch kein Traum; du biſt es, du biſt meine Alcimna? Alcimna. O Evander! Mein Geliebter! Was fuͤr Ent⸗ zuͤcken! Wie wunderbar haben wir uns wieder ge⸗ funden! Evander. Den Augenblick noch hielt ich mich fuͤr den Elendeſten; itzt bin ich der Gluͤckſeligſte auf Erden. Alcimna. Den Augenblick dacht ich, vor Schmerzen zu ſterben; und itzt faß ich mein Entzuͤcken nicht. Pyrhus. Eure Liebe, ihr Kinder, ſey von den Goͤttern geſegnet; ſie haben euch fuͤr einander beſtimmt. Du biſt es zufrieden, mein Freund? Arates. Ich muß mich von meinem Erſtaunen erholen, um meine Freude und meinen Dank dir zu ſagen. Pyrhus. Laßt uns gehen, Kinder! Die Hirten der Ge⸗ gend moͤgen euer Freuden eſt feyern. ððð?ͤ —— Eraſt. eal N ſhoct Ent⸗ der ge i N Cben. Gotaen ſhnnt Afolen⸗ hen. der ⸗ E r a In einem Aufzug. ſt. Era f. In einem Aufzug. Erſter Auftritt. Die Seene iſt ein einſamer, mit Baͤumen und Geſtraͤuch umgebener Platz, vor Eraſts Huͤtte. Eraſt, (Mit einer Jaͤgerflinte. Er ſtellt ſie unmuthig an die Seite.) za komm ich, unverrichteter Sache, wieder; — weil wir kein Brod mehr hatten, gieng ich aus, einige unſchuldige Thiere zu faͤllen. Umſonſt hab ich den ganzen Nachmittag in der Sonnenhitze das heiſſe Gebuͤrge durchgelaufen. So wird der Hunger unſerm Elend bald ein Ende machen! Ich will hineingehn: Doch nein, ich muß mich erſt von meinem Unmuth erholen. Ich muß ihn vor Lucinden verbergen. Ach Gott! Die Tugendhafte, wie willig ſie Armuth, aͤuſſerſte Armuth, dieſes huͤlfloſe Leben duldet, um es mir ertraͤglich zu machen. Und wenn ſie uͤber unſer gemeinſchaft⸗ liches Elend einſam weint, und ſie hoͤrt daß ich komme, dann trocknet ſie die Thraͤnen von den Augen, und laͤchelt freudig mir zu, um mich nicht zu kraͤnken. Ach Gott! Ja du wirſt dieſe Tugend noch belohnen. Wie ſehr verdient ſie, gluͤcklich zu ſeyn! Ich waͤre noch geruhig; aber das peinigt mich, der Gedanke, daß ich die Schuld ihres Un⸗ — 176 Eraſt. Ungluͤcks bin, und des Elends unſrer bedauerns⸗ wuͤrdigen Kinder. Das martert mein Herz, daß ich ihre Großmuth auf keine Art belohnen kann. Indeß wird unſre Armuth immer groͤſſer, und unſer Leben immer huͤlfloſer. Das wenige, was ich hatte, iſt weg; an wen ſoll ich mich wenden? und uͤber das hat das letzte Gewitter unſre reifen⸗ de Nahrung verderbt: Zu wem ſoll ich mich wen⸗ den, da mein eigener Vater mich huͤlflos laͤßt, und meine wehmuͤthigſten Briefe, dieſe ruͤhren⸗ den Gemaͤhlde meines Etendes, ihn niemals ge⸗ ruͤhrt haben? Es iſt nun fuͤnf Jahre, ſeit meinem letzten Brief; keinen hat er ſeiner Antwort gewuͤr⸗ digt. O wie kann ein Vater ſo grauſam ſeyn, und ein Kind huͤlflos dem Elend uͤberlaſſen! Und mein ganzes Verbrechen iſt, daß ich, gegen ſei⸗ nen Willen, einer Perſon meine feyerlichſten Ver⸗ ſprechungen hielt, und ſie nicht in huͤlf⸗und ehr⸗ loſe Umſtaͤnde ſtuͤrzen wollte, nachdem ſie meinen heiligſten Geluͤbden nachgab; eine Perſon, die jede Vollkommenheit nur kein Vermoͤgen beſitzt. Haͤtt ich dem ſtrengen Willen meines Vaters nachgegeben; haͤtt ich ſie, welche die Achtung der ganzen Welt verdiente, der Verachtung der un⸗ billigen Welt ausgeſetzt, Himmel! Waͤren da nicht alle Ehren und Reichthuͤmer der Welt mir uner⸗ traͤglich geweſen? Haͤtte nicht mein Gewiſſen mir jede frohe Aus ſicht mit hoͤlliſchen Qualen verdun⸗ kelt? Dieß freundſchaftliche Mitleiden in unſerm Elend hat etwas ſuͤſſes mitten in der Schwermuth? dieß dieß ches eins ſi W der tpi glle munt mit W hab geſ Danirtc⸗ /d en konn. r, und ger us wenden! e keifene ich wen⸗ 8 liſt, lyreh⸗ als ge⸗ mtiten getoin ſeyn, l Ind gen ſi ſin W 5 und ce⸗ e nele N e beſet Petas ng N N d t i untet ſen r verdi⸗ hen Aniß, N . Era ſt. 177 dieß ſorgfaͤllige Bemuͤhen, eins dem andern ſol⸗ ches zu erleichtern: Und dieſe Thraͤnen, die wir eins fuͤr das andre weinen, werden nicht immer flieſſen! Vielleicht daß mein Vater endlich zum Mitleiden bewogen — Da kommt mein kleinrer Sohn: Ach Gott, was wird endlich meiner Kin⸗ der Schickſal ſeyn? Ich will meine Thraͤnen weg⸗ wiſchen, und mein Geſicht aufheitern, damit das gute Kind ſich nicht quaͤle. Zweyter Auftritt. (Sein juͤngſter Sohn laͤuft auf ihn zu, und umarmt ſeine Knie.) . Sohn. Mein lieber Vater! Era ſt. Mein liebſtes Kind! Woher kommſt du ſ munter? Sohn. Ich komme dort vom Huͤgel, und verweilte mich bey dem kleinen Ziegenhirten. Wie hatt ich Mitleiden mit ihm! Eraſt. Warum, mein Kind? L Sohn. Er ſaß da bey den Ziegen und weinte: Ich habe, ſprach er, heut den ganzen Tag nichts ge⸗ geſſen, und mich Armen hungert ſo ſehr. Da haſt Geßn. Schrift. II. Th. M du, 178 . Era ſte. du, was ich habe, ſprach ich, iß da; und gab ihm mein Mittagbrod, das ich mir behalten hatte. Mich hat zwar auch gehungert: Aber wie hat es mich gefreut, da ich ihn ſo begierig eſſen und ſich freuen ſah! Era ſt. O du gutes Kind! Sey mir geſegnet! Sohn. Das haͤtte ja der kleine Ziegenhirt auch gethan, wenn er was gehabt, und ich vor Hunger ge⸗ weint haͤtte. Era ſt. Du wußteſt doch, daß wir kein Brod mehr in der Huͤtte haben? Sohn. Ich hatte ſa das; und es har mich recht ge⸗ freut, daß ichs ihm geben konnte. Ihr ſagt ja? Gott im Himmel beſchehre denen immer, die an⸗ dern Gutes thun. . Era ſt. Kuͤſſe mich, mein Sohn! O Gott, dieſe Un⸗ ſchuld wirſt du nicht immer im Elend laſſen. (Er wiſcht Thraͤnen von den Augen.) Sohn. Aber ihr weinet, mein Vater! Ach, weint nicht, mein Vater! Era ſt. . Ich weine nicht, mein Kind! Geh itzt dort an den Huͤgel, und ſieh, ob dein Bruder noch nicht aus Sime 5 nicht etkuͤn nit 5 Wice Een ind gab 1hattt. bie hat en und gethat⸗ er ⸗ ehrin cht Ne ſgt ſa! Dſe gt⸗ rton nict 179 aus dem Gebuͤrge zuruͤckkommt, oder ob du den Simon nicht ſeheſt, von der Stadt herkommen. Sohn. Ich gehe, mein Vater! (Er geht.) Dritter Auftritt. Eraſt. (Allein.) O wie ſchmelzt mir das mein Herz! So huͤlf⸗ los bin ich noch niemals geweſen! (Er geht tiefſinnig umher.) O Gott! Gott! — Das beſte Weib und dieſe unſchuldigen Kinder! — O! Stehe du mir bey, der du mein Schickſal leiteſt; ſteh du mir bey, daß ich niemals gegen deine weiſe Leitung murre, und niemals an deiner Vorſicht zweifle. Ich darf nicht in die Huͤtte gehen, ohne eine muntre Mine erkuͤnſtelt zu haben: Doch die guͤtige Natur kommt mir zu Huͤlfe; dieſer kuͤhle Wind trocknet ſanft meine Thraͤnen. Vierter Auftritt. Lucinde, Eraſt. Lucinde. Sevy mir gegruͤßt, mein Geliebter! (Sie druͤckt ihm die Hand.) Sey mir auf das zaͤrtlichſte gegruͤßt! M 2 Eraſt. 1890 Era ſt. Eraſt. (Umarmt ſie.) Sey mir geſegnet, meine Geliebte! Wie haſt du deine Stunden durchgebracht? Lucinde. Recht vergnuͤgt; ſo vergnuͤgt, als ich ſie ohne dich zubringen kann. Ich habe bey meiner Ar⸗ beit geſungen. Eraſt. Du betraͤgſt dich im Ungluͤck immer als eine Heldin. Lucinde. Mein Gluͤck iſt, dich zu beſitzen und die immer ermunternde Tugend. Ich bin nur ungluͤcklich, wenn du glaubſt, daß du es ſeyſt. Era ſt. GOtt! Wie viel Zaͤrtlichkeit gegen mich, der dich in Umſtaͤnde geſetzt hat, die Leute von nie⸗ drerer Denkart in Verzweiflung ſetzen wuͤrden! Lucinde. O um des Himmels willen, mein Geliebter! Stoͤre unſre Ruhe nicht immer durch ſolche Vor⸗ wuͤrfe, die meine Zaͤrklichkeit ſo ſehr beleidigen. Ich ſchwoͤr es dir; beym hohen Himmel ſchwoͤr ichs dir, meine Ruhe iſt nicht erkuͤnſtelt. Ich bin in deinem Beſitz gluͤcklich; und ohne dich waͤre mir jedes andre Gluͤck unertraͤglich. Era ſt. So iſt es gewiß, daß trotz unſrer aͤuſſerſten Armuth, trotz des huͤlfloſen Lebens deine ruhige Mine aſt he ſt ohre ner N ls eine innnet liclich, p, der on nie⸗ dden! ſebter! Vor⸗ dihen⸗ ſtni Uin aͤre Era ſt. 181 Mine aus der innern Ruh entſteht, und nicht oft erdichtet deinen Kummer verhaͤlt? Lucinde. Ich bin nun bekuͤmmert, wenn ich ſehe, daß du es biſt. Eraſt. Ach, welche Guͤte! Lucinde. Bedenke, wie viel tauſend aͤrmer noch als wir fſind; und ſollte Unzafriedenheit uns noch ungluͤck⸗ licher machen, als es jene ſind! Eraſt. Aermer nicht, als wir itzt ſind; aͤrmer als je⸗ der Vogel unterm Himmel. Wir haben keine Nahrung in unſrer Huͤtte. Umſonſt hab ich heut das Gebuͤrge durchirrt, um einiges Gewild zu er⸗ legen; ich komm ohne Nahrung zuruͤck. Ich koͤnnt es immer noch dulden, dein Muth wuͤrde dem meinen aufhelfen; aber wenn ich unſre Kinder ſehe — O Gott! Das durchſchneidet mir das Herz, wenn ich ſehe, wie nahe ihnen die Thraͤ⸗ nen ſtehen, die ſie doch zuruͤckhalten, um uns nicht zu bekuͤmmern. Lucinde. Mein Freund! Ein Ungluͤck ſoll uns nicht muthlos machen, das nur noch eingebildet iſt. Un⸗ ſer aͤlteſter Sohn, der in den Wald ausgegangen iſt, um Fruͤchte zu ſammeln, wird nicht leer nach Hauſe kommen; und iſt es, ſo beruhet ja unſre Hoffnung noch auf dem Simon, der aus der Stadt zuruͤckkommt. M 3 Eraſt. 182 Era ſt. Era ſt. Ich bin beſchaͤmt, meine Geliebte, daß jede Sorge ſo viel Gewalt uͤber mich hat. Lucinde. (Weiſet ihm ein Stuͤck von geſtickter Arbeit.) Und uͤber das, mein Geliebter! Sieh, dieſes Stuͤck Arbeit iſt vollendet; Simon kanns Morgen nach der Stadt tragen, zu der Kaufmannsfrau, die meine Arbeiten noch immer gut bezahlt hat. Laß uns mein Geliebter, nicht ungeduldig ſeyn. Denke zuruͤck; wenn unſre Umſtaͤnde am ſchlimm⸗ ſten ausſahen, dann war die Rettung immer nahe. Eraſt. Was fuͤr einen Reichthum von Troſt findeſt du immer in deiner edeln Seele! Indeß kann ich doch meinen Beſorgniſſen nicht wehren; was wird end⸗ lich aus unſern Kindern werden? So gaͤnzlich von allem verlaſſen, was fuͤr Wege haben wir ihnen zu weiſen, in der Welt ihr Gluͤck zu machen. Lucinde. Die Wege der Tugend, o mein Geliebler die ſind untruͤglich! Era ſt. Ja, aber die leidende Tugend iſt immer ein trauriges Schauſpiel: und wie ſchwer iſts, ſeine Tugend, wenn von auſſenher alles Elend uns um⸗ ringt, wie ſchwer iſts da, ſie unverſehrt in ſeinem Buſen zu erhalten? Ach! Es wird ein Gluͤck ſeyn, wenn enn miſcht Gebr pen der ach nich Mer. Vah endl ke immn Uns ſen, m für De ſch len u dat ſon ſt) , dieſs Moryen loftau, lt hot ſyr. ſllurr⸗ ne ndeſt chdoh gudd tnde gich ton ſhnen ter,/N ner ein ,ſine 6s u⸗ ſenen tn n Er a ſt. 183 wenn ſie, nicht unter den niedrigſten Poͤbel ge⸗ miſcht, dennoch weit unter dem Rang, den ihre Geburt ihnen ertheilt haͤtte, ihr Leben durchſchlep⸗ pen koͤnnen. O mein Vater! Es moͤgen die Seuf⸗ zer, die deine Strenge mir abzwingt, niemals, ach niemals deine Seele aͤngſtigen; auch denn nicht, wenn deine Enkel einſt unerkannt vor dei⸗ ner Thuͤre ihr Brod heiſchen, Gott! Lucinde. Du giebſt ihrem kuͤnftigen Elend viel mehr Wahrſcheinlichkeit, als es wirklich hat. Wie un⸗ endlich viele Wege hat nicht die Vorſicht zum Gluͤ⸗ cke geoͤfnet? Eraſt. Ja gewiß; aber wer einmal im Elend iſt, wird immer von ſolchen weggedraͤngt. Wie gieng es uns? Himmel! Kaum hat mein Vater mich verlaſ⸗ ſen, kaum war unſer weniges Vermoͤgen bis zur Armuth heruntergeſchmolzen; was fuͤr Huͤlfe, was fuͤr Rath, was fuͤr Hoffnungen blieben uns da? Die Welt ſtieß uns aus; was blieb uns uͤbrig? Lucinde. Die Welt zu verlaſſen, und uns in eine der ſchoͤnſten Gegenden der Welt ins Einſame zu fluͤch⸗ ten, und da der Vorſehung unſer Schickſai heim⸗ zuſtellen. Era ſt. Gut, mein Kind! Aber das iſt drum kein Gluͤck/ das ich ihnen wuͤnſche, wo man alle Vernunft zu⸗ ſammenſammeln muß, um nicht zu verzweifeln. M „ Lucinde. 184 Era ſt. Lucinde. Unſere Umſtaͤnde ſind ſo elend nicht, in die uns die Vorſehung aus weiſen Abſichten, gewiß aus weiſen Abſichten, geſetzt hat: Wie unbillig iſt es, wenn wir gegen dieſelben murren. Eben itzt hab ich unſre Nachbarin beſucht. Iſt ihr Schickſal nicht viel ſchlimmer, als das unſre? Sie iſt alt, und huͤlfloſer, und aͤrmer als wir ſind, und wird ſchon lange durch ſchmerzhafte Krankheit gepeinigt; und alle ihre dunkeln Ausſichten dieſes Lebens ſind nichts als fortdauernde Schmerzen und Armuth: Und dennoch koͤnnen Schmerzen und Armuth nur in ſeltenen Augenblicken ihre Geduld uͤberwinden. Ihre einzige Hoffnung iſt der Tod, der vielleicht erſt nach langen Martern ihr Leben ſchließt. Und wir, wir ſollten bey den Vortheilen der beſſern Erziehung;, und des angebautern Verſtandes durch kleinmuͤthiges Betragen uns elender machen, als ſie es iſt! Eraſt. Das wollen wir nicht, meine Geliebte! Lucinde. Das wollen wir nicht, mein Geliebter! Nein! Gelobet ſey die Vorſehung; ſie, die alles ſo weiſe leitet, die alles zum beſten Entzweck thut, die ihre Geſchoͤpfe ſo lieb hat, und uͤber das geringſte, wie uͤber das groͤſſeſte, mit gleicher Sorgfalt wachet. Sie iſts, die jenen Vogel erhaͤlt, der dort im Ge⸗ buͤſche zwitſchert, und die Biene, die um uns ſumſt, und den Wurm, der vor uns auf der Erde kriecht. Und nd! itt un munt geger wick ſel em ſiu itz in deeuns getviß ans lig iſes, en itt heb Schictſl ff 1 1d twird epeinigt; leus ſin Urhuth: gutt nun winder⸗ hieheicht .. nd ſeſten 6 duch en/ a Neint twſe di he N hacſel. n 60 ſunſ tiech⸗ S= Er a ſt. 185 Und wir ſollten gegen ihre Leitung murren, weil itzt unſre Umſtaͤnde nicht beneidenswerth ſind? Er⸗ muntre dich; ſieh, wie ſchoͤn die Gegend uns ent⸗ gegen lachet; ein herrliches Abendroth will den Abſchied eines Tages ſchmuͤcken, der uns der Ent⸗ wicklung unſers Schickſals naͤher gebracht hat. Era ſt. Habe Dank, meine Geliebte! O meine Lucin⸗ de! Wie unausſprechlich iſt mein Gluͤck, daß ich dich beſitze! Du haſt meiner ſchwaͤchern Vernunft empor geholfen, du haſt mein Gemuͤth aufgehei⸗ tert: Aber dieſe Heiterkeit iſt nicht wie eines freu⸗ denvollen Fruͤhlingstages, ſie iſt wie die ernſtere Heiterkeit einer ſtillen Mitternacht, wenn der volle Mond leuchtet. Das, das mildert ſie immer; der Gedanke, daß mein Vater mich verlaſſen, ſo gaͤnz⸗ lich mich aus ſeinem Herzen derbannet hat. O wenn du ſtirbſt, Vater! Wenn du ſtirbſt, und ich Verſtoſſener kann nicht bey deinem Sterbebette wei⸗ nen, nicht deinen letzten Segen von deinen Lippen hoͤren, o ſo ſey meiner eingedenk; und wenn du an den Verlaſſenen denkſt, dem du das Leben gabſt, dann ſegne mich! Lucinde. Mein beſter Mann! Deine Vernunft haͤtte ſich ſelbſt wieder aus dieſen ſchwermuͤthigen Gedanken emporgehoben: Ich ſage dir nur diejenigen Troͤ⸗ ſtungen, die ſie ſelbſt beſſer, nur vielleicht gleich itzt nicht gefunden haͤtte. Dein Wunſch fuͤr deinen Vater, o daß der in Erfuͤllung gehe! Gott! Ich — M 5 Eraſt. 186 G Era ſt. Eraſt. Um des Himmels willen, ſage nicht, was du ſagen wollteſt; mache dir hieruͤber keine Vorwuͤrfe. Ich waͤre des groͤſſeſten Gluͤckes, dich zu beſitzen nicht werth, wenn ich ſie anhoͤren koͤnnte. Lucinde. Nein, mein Eraſt, ich will deine Liebe nicht beleidigen; aber meine Hoffnungen muß ich dir ſa⸗ gen: Wie wenn dein Vater ſich ausgeſohnt haͤtte, und um das Schickſal ſeines Sohns itzt unruhig waͤre, den er — Nun ja! O dieſer Gedanke hat ehedem oft die traurigſten Stunden mir erheitert, oft ganze Tage mich gluͤcklich gemacht, wenn ich umſonſt, ach im⸗ mer umſonſt Antwort erwartete, auf unſre ruͤh⸗ renden Briefe; Brieſe, bey denen, beym Him⸗ mel! der gleichguͤltigſte, unbekannteſte, wenn er ſie auf die Straſſe hingeworfen gefunden haͤtte, gewiß haͤtte weinen muͤſſen. Und mein Vater, er ſollte — Lucinde. Wie unbillig wuͤrden wir gegen einen Vater ſeyn, der dich ſo ſehr geliebt hat, wenn wir ihn — Era ſt. O GOtt! Ja gewiß unbillig! O mein Vater, du ſollteſt ewig mich haſſen, der du mich ehedem ſo zaͤrtlich liebteſt, jede meiner ſchwach aufteimen⸗ den Faͤhigkeiten mit uͤbermaͤßiger Freude bemerk⸗ teſt, du ſollteſt mich immer haſſen! Auch in der elnſte⸗ llnſte weine es mi Zorn deine Soy ſnte n tende indii die Komn S — —— =s gas d wuͤrfe, deſtzen e nicht dir ſo⸗ haͤtte tuhhe oft dit Age ch inn e ti⸗ 1hin genn e hite, ter/8 Vat - Veer, ent inen⸗ erutt N ſi⸗ Er a ſt. 187 ernſteſten Stunde, wenn ich uͤber deinen Zorn weine, wirft mir mein Gewiſſen nichts vor: Haͤtt es mir vorzuwerfen, Himmel! Dann wuͤrde dein Zorn mir unertraͤglich ſeyn! Du wirſt, o du wirſt deine Liebe mir wieder ſchenken! Vielleicht, ſuͤſſer Gedanke! Vielleicht weint er ſchon uͤber einen Sohn, den er ſo huͤlflos ſeinem Schickſal uͤberlaſ⸗ ſen hat. Dieſe Hoffnung, o wie entzuͤckend iſt ſie! Ich will ihm ſchreiben, ich will ihm alles das Ruͤh⸗ rende erzaͤhlen, was unſre Umſtaͤnde und meine keindliche Liebe mir eingeben koͤnnen. Laß uns in die Huͤtte gehen; ich will heute noch ſchreiben: Komm, dein Beyſtand wird mir noͤthig ſeyn. Lucinde. Komm, mein Geliebter! (Sie gehen Hand in Hand in die Huͤtte.) Fuͤnfter Auftritt. Simon. Sind ſie weg? — Ja, wenn ſie mich nur nicht ſo gleich ſehen. Schon ein ſchlechtes Zeichen, daß ſich mich vor ihnen ſcheuen muß! Was pocheſt du ſo? (Er legt ſich die Hand aufs Herz.) Was das fuͤr ein unbaͤndiges Klopfen iſt! Was haͤuft ſich fuͤr eine Laſt auf meine Bruſt? Nicht doch! O laß mich! Mache mir nicht bang uͤber etwas, das ich aus den beſten Abſichten ge⸗ than habe! Du alter ehrlicher Kerl! Dein Gewiſ⸗ ſen 188 Era ſt. ſen iſt ſehr empfindlich, daß du etwas gewagt haſt, das ſonſt in allen andern Umſtaͤnden ein Schel⸗ menſtreich geweſen waͤre. Aber es iſt keiner; Ab⸗ ſichten und Umſtaͤnde entſchuldigen mich. Mein Seel! es iſt kein Schelmenſtreich! Und doch iſt mir ſo bang, als wenns einer waͤre; wenn nur nie⸗ mand kommt, eh ich mich in Ordnung gebracht habe. (Er langt einen Beutel mit Geld hervor.) Es iſt viel: Das kann uns lange durchſchlep⸗ pen. Aber geraubt, auf der Straſſe geraubt! Ver⸗ flucht! Wie ſoll mir das nun ewig bange machen! Befriedige dich, Gewiſſen! O! Es iſt das erſtemal und auch das letzte. Lieber wollt ich jeden Man⸗ gel ertragen, und mit dir in Freundſchaft leben, als im Ueberfluß ſitzen, und mit dir uneinig ſeyn. Aber unſerm huͤlfloſen Mangel, unſerm Elend nur ein wenig abzuhelfen, gieng ich und foderte dort, zwar mit Gewalt, jenem etwas von ſeinem Ueber⸗ fluß; das er nur ſo lange mißt, bis er nach Hau⸗ ſe kommt, und dann mag er ſichs aus ſeinen vol⸗ len Kiſten wieder erſetzen. Nein, beym Himmel! Es iſt unbillig, daß ſo viele Schurken mit allem Ueberfluß durch die Welt ſchlendern, und mein braver Herr, und Lucinde, und ihre Kinder, und ich ſollen indeß huͤlflos und hungrig in dieſer Wildniß ſchmachten. Ha! Mir ſiedet mein Blut, wenn ich ſie ſehe, dieſe Praſſer, dieſe ſtolzen Un⸗ geheuer, die den Armen und den huͤlfloſen Elen⸗ den zum Vieh zaͤhlen, und in allen Wolluͤſten ſich waͤlzen; valte benes ſoll d ſchme dieſe gen. Thein nicht, E ke haͤtte Ich al Nen! werde cd ſen nnuß ſe vil, Verke h h urtig! then. d hab Era er⸗ t den ſeͤrt len. gt he, waͤlzen; ihr meiſt durch andrer Elend erwor⸗ Sch⸗ benes Gut in Laſterthaten verpraſſen: Indeß et; A⸗ ſoll der Arme verhungern, und der Elende ver⸗ Pein ſchmachten, und mit heiſſen Thraͤnen zuſehen, wie Gm dieſe ungerochen in den Guͤtern dieſer Welt ſchwel⸗ Uur i⸗ gen. Es iſt billig, daß jene ihren beſcheidenen ebrocht Theil wegnehmen. Nein, ich bereue die That nicht. Ich — Himmel! Ich hoͤre rauſchen. — Es kommt jemand — NRein — Ich zittre, als ſſchk⸗ haͤtte man mich aus dem kalten Waſſer geſchleppt. Ve Ich alter Narr! Ich werde mich gut beſtellen koͤn⸗ nchen! nen! Nun, damit ich nicht ungeruͤſtet uͤberraſchet aſtr, werde, was will ich ſagen? Meinem Herrn darf Cer⸗ ich die Wahrheit nicht ſagen. Still, mein Gewiſ⸗ len, ſen! O wie eins aus dem andern folgt! Nun, es nn muß ſeyn, mein Seel; da muß gelogen ſeyn! Ich nb nur will ſagen — Nun was? — Ungeſchickter Narr! doet, Verzweifelte Umſtaͤnde! — Ich will ſagen — huche⸗ Ich habe — Nun ja, Dummkopf! Das waͤr ghnn artig! Da waͤr ich den erſten Augenblick verra⸗ en wol⸗ then. — Ja, ja! Das geht an: Ein Herr iſt mir zinnel in der Stadt begegnet, der hat mich gekannt, ich ,ln hab ihn nicht gekannt; der fragte, ob ich noch bey .V Pwi Eraſten in Dienſten waͤre; darauf hat er geſagt, n er — er wiſſe unſre Umſtaͤnde, er habe Mitleiden, dir er — und — Blitz! Wer kommt, — unſre bey⸗ lt⸗ den Sohne ſinds; kann man denn nicht unge⸗ i ſtoͤrt ſeyn? Ich werde meine Rolle trefflich ſpie⸗ len. Clen J ſt Sechs⸗ Era ſt. Sechster Auftritt. Simon, beyde Soͤhne. Erſter Sohn. Sey willommen, Simon! Zweyter Sohn. Sey willkommen, Simon. Simon. (Steht ganz ſtaunend.) Erſter Sohn. Du biſt nicht freundlich, Simon! Simon. Ja, ja; es ſteckt mir was in meinem naͤrri⸗ ſchen Kopfe. Zweyter Sohn. Du kommſt ſpaͤt aus der Stadt. Simon. Ich hatte auch vieles da zu thun. Erſter Sohn. Haſt du was mit aus der Stadt gebracht? Simon. O ja! Recht viel. Wir haben vollauf. Zweyter Sohn. O du guter Simon! Erſter Sohn. Ich hab im Wald Fruͤchte geſucht; ich habe den ganzen Korb voll. Simon. werde wie! 9 ſſehe Wee freue hatte kecht Arber vo ſ ind weine weg⸗ wWüe Sr und bon un, an⸗ Era ſt. 191 Simon. Gut, gut! Du biſt ein braver Sohn: Wir werden alſo recht gut leben. Zweyter Sohn. O wie verlangt es mich, auch groß zu ſeyn, wie mein Bruder, um euch helfen zu koͤnnen. Erſter Sohn. Du lieber Bruder du! Das wird auch bald ge⸗ ehen. ſchih Zweyter Sohn. Du lieber Bruder, kuͤſſe mich! (Sie kuͤſſen ſich) Wie ich dich lieb habe! Wie werden ſie ſich freuen, unſer Vater und unſre Mutter! Wir hatten keine Speiſe mehr, und itzt haben wir recht viel. Die liebe Mutter hat heute bey der Arbeit geweint: Ich kam eben in die Stube, wo ſie bey der Naͤhrahme ſaß; ſie ſah mich nicht, und weinte und betete, und da mußt ich auch weinen. Da ſah ſie auf, wiſchete die Thraͤnen weg, als haͤtt ichs nicht ſehen ſollen, daß ſie ge⸗ weint hat; aber ich habs doch geſehen. Sag uns, Simon! Warum weinen ſie ſo oft unſer Vater und unſre Mutter? Es wird mir allemal ſo bange. Erſter Sohn. Mir auch. Sag uns, Simon, ſag uns, war⸗ um, wenn du es weiſſeſt? Simon. Nun, ihr Kinder, ich denke, ſie weinen, weil wir ſo arm ſind. Erſter 192 Era ſte. Erſter Sohn. Arm? Wir? Zweyter Sohn. Unſre Nachbarn im Gebuͤrge ſind arm, nicht wir. Erſter Sohn. So iſts. Wir ſind nur zuweilen arm; heute waren wirs, itzt ſind wirs nicht mehr. Wir ha⸗ ben ja ſo vieles. Oder, ſind wir denn itzt nicht reich. Simon. Ha! Ha! Ha! Ihr guten Kinder! Zweyter Sohn. Du lacheſt uͤber uns, Simon! Aber iſt man denn nicht reich, wenn man genug hat; und wir haben ja itzt fuͤr fuͤnf Tage genug. Simon. Ihr guten Kinder! Erſter Sohn. Nun, Simon! So ſag uns: Wenn wir arm ſind, was haben denn die, ſo reich ſind? Simon. Die haben an allem Ueberfluß. Erſter Sohn. Aber wozu brauchen ſie das? Ueberfluß iſt ia, wenn man mehr hat, als man bedarf. Simon. Sza; und ſie ſind meiſt mit dem nicht zufrieden. Zweyter Sohn. Die wunderlichen Leute! Erſter Sie de nie O hat O Pder der! H Da hah u Es dergle Abe ſſern unſerg ſchtcr. , hane Wir he t niche ſ mn ed wr Era ſt. 193 Erſter Sohn. Sie geben alſo dieſen Ueberfluß nicht dezen/ die nichts haben. Simon. . O! Sie nehmen oft dem Armen noch, was er hat, um es zu ihrem groſſen Haufen zu legen. Zweyter Sohn. O Simon! Du haſt deinen Spaß mit ung Kindern. Dergleichen Leute ſollt es geben, Bru⸗ Der! Kannſt du das glauben? Erſter. Sohn. Das kann ich nicht glauben, Simon! Nun hab uns nicht zum beſten. Man muß nicht luͤgen. Simon. Es iſt gewiß wahr; die ganze Stadt iſt volt dergleichen. Erſter Sohn. Aber wenn ich Ueberfluß haͤtte, ſo wuͤrd ichs unſern armen Nachbarn im Gebuͤrge geben; wie unſer Vater und unſre Mutter auch. Zweyter Sohn. Ja, gewiß ich auch. Erſter Sohn. Ich weiß keine groͤſſere Freude, ich muß alle⸗ mal vor Freude weinen, wenn ein Armer uns ſo herzlich dankt und uns ſegnet, wenn wir ihm das gegeben haben, was wir doch miſſen konnten. Zweyter Sohn. Ja, ja, Bruder! Das freut mich allemal mehr⸗/ als wenn ich den ſchoͤnſten Vogel gefangen haͤtte. Geßn, Schrift. II. Th. N 194 Erxra ſt. Erſter Sohn. Aber ſag uns, Simon! Warum weinen denn unſer Vater und unſre Mutter? Weil ſie nicht reich ſind? Ich kann es nicht glauben. Simon. Ich denke darum, weil ſie, wenn ſie reich waͤren, mehr Ueberfluß haͤtten; und ſich denn die Freude oͤfter machen koͤnnten, den Armen beyzu⸗ ſtehn. Erſter Sohn. Ja gewiß, Simon! Du haſts errathen: Itzt moͤcht ich auch weinen, daß wir nicht reich ſind. Aber komm, Bruder! Wir wollen in die Huͤtte gehn. Komm Simon! Komm auch! (Sie gehn.) Siebenter Auftritt. Simon. Je⸗ bin ich wieder allein. Ja, ſie ſind weg! Laß mich erſt den Angſtſchweiß wegwiſchen. Itzt, guten Muths! Itzt wollen wir in die Huͤtte gehn, und — Aber was wollt ich ſagen? Ich glaub, ich habs in der Angſt ſchon wieder vergeſſen. So zittre doch nicht alter Narr! Steh veſt! Die Augen nicht ſo niedergeſchlagen! Du biſt ein ſchlechter Betrieger. Ich bin zu alt, ein neues Handwerk zu lernen; fuͤraus eins, das meines ganzen Natur ſo zuwider iſt. O wenns nur dieß⸗ mal geraͤth! — Von jenem Herrn wollt ich ſa⸗ gen, gen⸗ Nun dich wie ng den ſch en Nenn ſe nicht ſe lech denn Ne jbeyfſ⸗ ih ſed, hiͤtt Era ſt. 195 gen, den ich niemals in der Stadt geſehen habe. Nun gut! — Himmel! Da kommt er. Halte dich wol. Achter Auftritkt. Simon, Eraſt. Era ſt. Wünkenmen, mein wahrer Freund! Biſt du nicht muͤde? Es iſt eine ermuͤdende Reiſe aus der Stadt hieher. Simon. . Nein, muͤde bin ich nicht. Ich habe hier verſchiedene Nothwendigkeiten mit aus der Stadt gebracht. Eraſt. Entlade dich, krage ſie in die Huͤtte; und dann komm hieher ins Kuͤhle, das Abendeſſen wird bald fertig ſeyn. B (Simon geht.) Era ſt. (Sieht ihm nach.) Der ehrliche Mann! O wenn ich nur einſt ſei⸗ ne Dienſte belohnen kan ! Zwar itzt naͤhr ich wieder die ſuͤſſeſte Hoffnung. Ich habe den Brief angefangen, und ich werd ihn heute noch vollen⸗ den. Was fuͤr ſuͤſſe Hoffnungen! Was fuͤr ſchreck⸗ liche Zweifel! Welch Entzuͤcken, o Gott! Welch himmliſche Freude, wenn ich vom verſoͤhnten Va⸗ NRN 2⁶ ter 105 Era ſt. ter Antwort erhalte. Die ſuͤſſe Hoffnung macht mich weinen: Wie werd ich mein Entzuͤcken er⸗ tragen! Wie werden meine Thraͤnen die geſegne⸗ te Schrift benetzen! Was fuͤr Schrecken! O was fuͤr Virzweiflung, wenn er mich nicht erhoͤrt! Gott! O hoͤre, hoͤre mein Flehen, erbarme dich, verſuche mich nicht uͤber mein ſchwaches Vernmoͤgen! Laß meinen Vater nicht unverſoͤhnt zur Grübe gahn: Wie wenn Simon mit meinem aͤltern Sohn hingienge? Zwar die Reiſe iſt weit: —– Wenn dieß liebenswuͤrdige unſchuldige Kind meinem Vater den Brief uͤbergaͤbe, wenn es, des alten Mannes Knie umfaſſend, fuͤr ſei⸗ nen Segen flehete, und fuͤr den Segen ſeines Va⸗ ters. — O herklich, herrlich! Der Elende macht tauſend ſuͤſſe Entwuͤrfe, um tauſendmal deſto herber zu fuͤhlen, daß er elend iſt. Wer wird ſie beyde auf der Reiſe unterhalten? Gott! (Er geht ſtaunend hin und her. Simon ſteht lan⸗ ge zur Seite, ohne daß er ihn gewahr wird. Er ſieht ihn.) Biſt du wieder da, Simon? O du mein einziger Freund! Wenn ich nur einſt deine Guͤte belohnen kann! Simon. Ihre Guͤtigkeit gegen mich belohnt mir das wenige, was ich thu, alle Augenblicke. Era ſt. Das kann ich nicht: Wie ſollt ich deine Freund⸗ ſchaft belohnen koͤnnen? Da mich mein Vater⸗ 3 und d du, hatten ne H mir! Al, Hekhen den tn ſes ge — habe. Han Fren ſin⸗ nacht en tr⸗ eſegre⸗ O ins ethrtl hornne aches fohnt einent ſ hige Ctngr lr ſe⸗ Va⸗ Vende ſde W Guttt t ln⸗ ltk Utcer ſohnes 0 .und⸗ Uetg, Era ſt. 197 und nach ihm alles, alles verlaſſen hat, bleibſt du, alter ehrlicher Bedienter, allein uͤbrig: Du hatteſt nichts bey mir zu hoffen, da mir ſelbſt kei⸗ ne Hoffnung uͤbrig war; und dennoch folgteſt du mir ins Elend, litteſt mit mir Hunger und Man⸗ gel, und ver aͤumteſt bey mir jedes andre Gluͤck. Simon. O mein Herr! Wie Sie das wenige, was ich gethan habe, groß zu machen wiſſen! Sie wer⸗ den mich doch nimmer bereden, daß ich was grof⸗ ſes gethan habe. — Hier iſt — Era ſt. Was, mein Freund? Simon. Nehmen Sie nur! Nehmen Sie! Era ſt. Wie? — Was? — Simon.„. V Geld, — das ich mit aus der Stadt gebracht habe. Era ſt. So viel Geld! Wie? Warum zittert deine Hand ſo? Simon. Meine Hand — zittert? — Ich denke, — vor Freude. Eraſt. Du ſtotterſt, — Was iſts? Simon. Geld, mein Herr! Geld iſts! Wir habens ſa ſo noͤthig; und doch freuen Sie ſich nicht. N 3 Eraſt. E ra ſt. Ersſt. Dein fichtſames Betragen macht, daß ich nicht weiß, ob ich mich freuen ſoll. Ums Him⸗ mels willen, mein Freund, reiſſe mich aus der Ungewißheit! Wer haks dir uͤbergeben? Simon. Ja — Man hat mir verboten . es Ihnen zu ſagen. Era ſt. Nun, mein Freund, mache mich nicht unru⸗ hig. Da nimm es wieder zuruͤck; ich kann es nicht annehmen, bis ich weiß, auf was Art du es bekommen haſt. Simon. Nun — ich nehm es nicht wieder. Was das fuͤr Bedenklichkeiten ſind! Eraſt. Nun heraus, Simon, rede heraus! Simon. Ich — Da ich aus der Stadt kam -— Da — unten am Gebuͤrge hab ichs gefunden. Era ſt. So luͤge doch, alter ehrlicher Mann! Deine Sprache verraͤth dich. Simon. Ich glaube, Sie koͤnnen mir ins Herz ſehen. Eraſt. dich willſ ſogt Hert Dien — ſan u aß ich us der ſen Untr⸗ en 6 et e gusde Dit Era ſt. 1 99 Eraſt. O! Das kann ich nicht. Aber du gebehrdeſt dich uͤbel dazu, wenn du Unwahrheiten ſagen willſt, und uͤber das widerſprichſt du dir . Simon. Nun ja; ich habs nicht gefunden, wie ich ge⸗ ſagt habe. — Era ſt. Was, wie ich geſagt habe? Seimon. Es hat mirs jemand in der Stadt uͤbergeben. Eraſt. O Simon! Simon! Wars ein Freund von mir? Simon. Das muß er wol ſeyn: Es war ein feiner Herr; er fragte mich, ob ich noch bey Ihnen im Dienſte waͤre? Era ſt. Nun weiter — Simon. Ich ſagte ja; und da uͤbergab er mir das Geld, ich ſoll es Ihnen bringen. Era ſt. Haſt du den redlichen Mann denn nicht ge⸗ kannt? J Simon. Nein, wie ich geſagt hab; ich weiß mich nicht zu erinnern, ihn geſehen zu haben. R 4 (Fuͤr 200 Ex a ſt. (Fuͤr ſich.) Wenn nur unſer ( Geſpraͤch zu Ende waͤre! Eraſt. Ich glaub es ſelbſt, du habeſt ihn niemals ge⸗ ſehen. O mein redlicher Freund, warum willft de mich heute zum erſtenmal betriegen? Simon. Das iſt aber die Wahrheit. — Ich muß „ver⸗ neihen Sie, ich muß in den Garten gehen. (Er geht weg.) Era ſt. Das iſt wunderbar; da muß ein Geheimniß Harhinter ſtecken. Wie der ehrliche Mann ſo un⸗ ruhig iſt! Das letzte ſcheint mir ſo wenig wahr zu ſeyn, als das erſte. Es war ihm ſo bange. Ich denk, ich will ihm in den Garten folgen. Ich kann nicht ruhig ſeyn, bis ich in der Sache mehr Licht habe. (Er will gehen.) Simon. (Koͤmmt ganz langfſam zuruͤck, und bleibt mit nieber⸗ geſchlagenen Augen ſtehen.) Mein Herr! — Verzeihen Sie — Ich kann es nicht ausſtehen, daß ich Sie habe betriegen wollen, Es wuͤrde mich mein Lebtag unruhig ma⸗ chen. Ich will Ihnen alles ſagen, damit ich auch wiſſe, ob das, was ich gethan habe, ſo böͤſe iſt, als mirs mein Gewiſſen angeben will, Ich — Era ſt. ums Himmels willen! So rede — Simon! Etgt lige nich⸗ Guf hiun die ſchei gehe ihre ſchtn Aler hrepe hen tugen Nd de Un Li bey wer als dd leit ols ſe w Hetl⸗ nnis un⸗ wote hafe, ineht Era ſt. 201I Simon. H Ich hab es auf dem Gebuͤrg — einem Reiſen⸗ den abgenommen. Erxa ſt. Wie! Wie! Abgenommen? Simon. Ich will Ihnen alles ſagen. Da ich aus der Stadt heraufgieng, und ſo durchs einſame Ge⸗ buͤrge nach unſrer Wildniß ſchlenderte, da ſetzt ich mich oben auf der Hoͤhe, um auszuruhen, und ſah auf die entfernte Stadt herunter; ſah da die himmelanſteigende Palaͤſte, auf jene Schlemmer, die das Gluͤck fuͤr ſich allein gedungen zu haben ſcheinen; die den Huͤlfloſen und den Elenden ver⸗ gebens vor ihrer Schwelle ſchmachten laſſen, und ihren Reichthum in niedertraͤchtigen Wolluͤſten ver⸗ ſchwelgen. Das machte mich raſend, daß jene aller Orten immer das Beſte wegnehmen, und ein braver Herr, wie Sie ſind, der beſſer iſt als ze⸗ hen von jenen zuſammengenommen, der beſte, der tugendhafteſte Mann, mit dem beſten Weib auf dem Erdboden, in dieſer Welt huͤlflos und ver⸗ draͤngt leben ſollen! Ich ward raſend⸗ boͤſe, da ich unſern Zuſtand uͤberdachte, und daß eben itzt kein ZBiſſen Brod in unſrer Huͤtte ſey, indeß daß dort bey manchem Narren, der kaum des Waſſers werth iſt, in einem Tage mehr verpraſſet wird, als ein ehrlicher Mann ein ganzes Jahr durch be⸗ duͤrfte; indeß daß dort, auf einer Karte, mehr Geld, als mancher arbeitſamer Mann mit der Ars beit des ganzen Jahrs nicht gewinnt, mit gleichguͤlti⸗ R 5 . genss 202 Era ſt. gem Geſicht von manchem verloren wird, der wie ein Henker flucht, wenn einer mit preſthaftem Koͤr⸗ per ihm einen Pfenning fodert; indeß dort man⸗ cher mehr verſchwendet, die Unſchuld eines Kin⸗ des braver Eltern zu verfuͤhren, als mancher ehr⸗ licher Mann noͤthig haͤtte, eine zahlreiche Hans⸗ haltung zu erziehen. Iſt es billig, dacht ich, daß man ſo die Gluͤcksguͤter theilt, die doch fuͤr alle da ſind, und daß oft einer allein ſo viel miß⸗ braucht, als fuͤr tauſende genug waͤre. So dacht ich, nahm meine Buͤrde auf den Ruͤcken, und gieng voll bittern Grames weiter. Bald darauf ſah ich auf einem Abweg einen zu Pferd, wolge⸗ kleidet, der auf mich zukam. Wie, wenn dieſer nit mir theilen muͤßte! Himmel! Das kann nicht unbillig ſeyn, dacht ich. Mein Widerwille mach⸗ te mich kuͤhn, und mein Gewiſſen dann wieder muthlos. Die Haͤlfte ſoll er geben; das ſoll er, beym Himmel, das ſoll er! Dann werd ich ſo viel bekommen, daß wir uns lange durchſchleppen koͤn⸗ nen. Ich begehre keinen Ueberfluß; aber es iſt doch nicht billig, daß wir verhungern. So dacht ich, als der Reuter bey mir war. Ich warf mei⸗ ne Buͤrde ins Gebuͤſch; es war, als wollte mich jemand wegreiſſen; mein Herz hat mir nie ſo ge⸗ pocht: Halt! Stotterte ich, und faßte des Pfer⸗ des Zuͤgel, und in der andern mein Weidmeſſer; gebt mir die Haͤlfte von dem Geld, das ihr bey euch habt; ohnverzuͤglich, uur nicht Huͤlfe geruf⸗ fen, mein Seel nicht! Oder ich werde die Meini⸗ ge B ze D e wie 1 Kr⸗ t mat⸗ 8 Kin⸗ er ⸗ Hand⸗ ,daß r ale iß⸗ doct 1, und Dereuf ole⸗ Ueſe e nicht niß peder l e/ ſ di tonn iſ dache Efnd n ⸗ neſe⸗ Pre Geriß⸗ Men 6 nicht ſo viel beyſammen geſehen haben, E r 0 ſt. 203 gen zuſammenruffen, die nicht ferne ſind; und dann werdet ihr ſo nicht draus kommen! Der Reuter hatte noch ein bisgen weniger Herz, als ich; ſonſt haͤtt er bemerkt, wie ich ſchwitzte, wie zitternd ich den Zuͤgel hielt. Er gab mir das, was hier im Beutel iſt; todtblaß gieng ich ins Gebuͤſche zuruͤck, und war da, wie vom Traum erwacht. Wenn ich die Sache von allen Seiten betrachte, ſo verdiene ich mit keiner Billigkeit aufgehangen zu werden. Eraſt. Und du, ehrlicher Mann, du konnteſt dich zu ſo was entſchlieſſen? Simon. Ich wollte, daß das Geld mir auf der Hand zerſchmolzen waͤre! Aber nein! Bedenken Sie es recht! Alle Umſtaͤnde entſchuldigen mich. Eraſt. Es koͤnnen keine nntdnde eine vorſetzlich boͤſe That entſchuldigen. Simon. Aber ich dachte nicht, daß ſie ſo boͤſe waͤre. & Eraſt. Ich werde unruhig ſeyn, bis dieß Geld wieder ſeinen rechtmaͤßigen Beſitzer gefunden hat. Simon. Aber wie werden wir den finden? O das ver⸗ fluchte Geld! Und zuletzt? Er gab es ſo hin, wie wenn ers leicht miſſen könnte; und wie leicht wird er eine ſolche Kleinigkeit miſſen! Es ſcheint Ihnen nur ſo viel, weil Sie bey vielen Jahren Eraßt. 204 Era ſt. Era ſt. Man iſt nicht berechtigt, auch das geringſte von dem Eigentum eines andern gegen ſeinen Wil⸗ len wegzunehmen. Geh, Simon! Geh hin auf die Hoͤhe, wo man die Straſſe uͤberſieht; vielleicht wirſt du ihn wieder finden. Simon. Ich ſollte alſo — Era ſt. Was? Simon. Ich Kinſ ihm das Geld wieder geben? Era ſt. Dar nimm es hin; ich uͤberlaß es deiner Wahl. Simon. Nun, ſo eil ich auf die Hoͤhe, um auf der Straſſe nach ihm zu ſehen. Aber horchen Sie einmal, ich hoͤre ein Pferd kommen; wer muß das ſeyn? Wie wenn ich verrathen waͤre, und man kaͤme her, um mich wegzuſchleppen, und vielleicht dann gar aufzuhaͤngen? Doch was muß man im⸗ mer das boͤſeſte vermuthen? Da koͤmmt jemand! Beym Blitz! — Da iſt er ſelbſt! Neunter Auftritt. Cleon, in Stiefeln. Die vorigen. Cleon. ein Herr! Ich habe mich von der Straſſe im Gebuͤrge verirret, und meinen Bedienten, der von on m ten; Humn e 2 gen Vue me viel nothi ſnd e i N lau kingft Wib⸗ gin auf ieleicht af de Ee sdus on leicht int⸗ maud! Era ſt. 205 von mir wegritt, um den Weg zu ſuchen, verlo⸗ ren; und endlich komm ich hieher. Verzeihen Sie! — . (Er ſieht den Simon.) Himmel! Ich bin verloren! Simon. Mein Seel, er iſt es ſelbſt! (Er ſchleicht ſich hinten aufs Thenter.) Era ſt. Warum ſo beſtuͤrzt, Mein Herr? Cleon. Ich erſuche Sie, mein Herr, meiner zu ſcho⸗ nen! Dieſer Herr hat die Guͤtigkeit gehabt, mir mur die Haͤlfte abzufodern, und ich hab ihm un ezaͤhlt mehr gegeben. Ich hab eben noch ſo viel uͤbrig, als mir zu Fortſetzung meiner Reiſe noͤthig iſt. Eraſt. Ver zeihen Sie, mein Herr! O Himmel! Wir ſind keine Raͤuherbande; wir ſind nur Ungluͤckli⸗ che, die ſich aus der Welt in die Wildniß geret⸗ tet haben. Verzei hen Sie den Schrecken, der Ihnen iſt verurſacht worden; das Geraubte ſollen Sie alles wieder haben. Simon! Simon. (Koͤmmt ganz erſchrocken.) (Zu Cleon.) Mein Herr! Ich komme ganz beſchaͤmt. Er⸗ lauben Sie, daß ich dasjenige Ihnen wieder ge⸗ be⸗ 206 Era ſt. be, was ich Ihnen vorhin aus Unmuth, aus Ver⸗ zweiflung abgenommen habe: Ich wollt Ihnen eben auf die Straſſe nachlaufen, um es Ihnen zuruͤckzubringen. Ach! Die elenden Umſtaͤnde, in denen mein wackrer Herr und die Seinigen ſind, unſre aͤuſſerſte Armuth haben mich zu einer That verleitet, der ich ſonſt gewiß niemals faͤhig gewe⸗ ſen waͤre; Gott im Himmel wolle mirs verzeihen! Da, mein Herr, nehmen Sie es hurtig zuruͤck, dieſe Laſt, die mich mein Lebtag wuͤrde beunruhi⸗ get haben. . (Indeß daß Simon redt, betrachtet Eraſt mit groſ⸗ ſer Aufmerkſamkeit den Fremden.) Cleon. Verzeihen Sie, daß ich Ihnen Unrecht gethan habe; ich bedaure Sie. Mein Herr! Behalten Sie dieß wenige; ich nehm es nicht zurück. Ich wuͤnſchte, daß ich Ihnen mit mehrerm beyſtehen könnte; allein auf die Reiſe beladet man ſich eben nicht gern. Era ſt. Verzeihen Sie, mein Herr! Wir waͤren un⸗ billig, wenn wir Sie desjenigen beraubten, was Sie zu den Bequemlichkeiten der Reiſe noͤthig ha⸗ ben. Himmel! Dieſe Zuͤge, dieſe Geberden! Cleon. W Wollen Sie mir denn das Vergnuͤgen nicht Loͤnnen, Ihnen die geringſte Freundſchaft zu er⸗ weiſen? peiſſe begue Freu ſen Dat IUnſ nict Eie⸗ Genn nich See n Vels hnen hnen d D geſpen ſhen! lick, ht⸗ “H ſich 16 inl Era ſt. 207 weiſen? Ich habe noch genug uͤbrig, meine Reiſe bequem fortzuſetzen. Ich ſchenk es hier dem Freund Lder ihr Bedienter zu ſeyn ſcheint. Simon. Keine⸗ Bedenklichkeiten! Ich nehm es mit tau⸗ ſend Dank an, mein Herr! Era ſt. So haben Sie tauſendfaͤltigen Dank, mein Herr! O Gott! Ehedem war ich nicht in ſolchen Umſta"ͤnden; da war mir das ſelige Vergnuͤgen nicht verſagt, andern Guts zu thun, O verzeihen Sie, verzeihen Sie meinen Thraͤnen! Cleon. Mein Freund! Erlauben Sie mir, Sie ſo zu nennen; Ihr edles Betragen ſagt mir, daß Sie nicht von dem gemeinen Haufen ſi ind. Es muß Sie ein trauriges Schickſal betroffen haben? Era ſt. O mein Herr! Es blieb uns nichts uͤbrig, als ein gutes Gewiſſen und die Tugend. Cleon. Mein Freund! Wie ſind Sie beneidenswerth! Ich habe an Gluͤcksguͤtern Ucherfluß; aber ich wuͤrd es alles mit Entzuͤcken fuͤr die Ruhe des Gewiſ⸗ ſens hingeben. Ich hab ein Unrecht gethan, das mich immer martert; die Angſt folgt wie ein fuͤrchterliches Geſpenſt jedem meiner Tritte; und, wie es ſcheint, o Gott! Soll es mir nicht ſo gut werden, es in der Welt wieder gut zu machen. Ja, mein Herr! Weinen Sie mit mir; ich bin 203⁸ Era ſt. Ihres Mitleidens werth. O Gott! Wie qualvoll, wie ſchrecklich werden die Tage ſeyny die mein graues Alter noch zu leben hat, wenn ich die nicht wieder fin⸗ de, denen ich Unrecht gethan habe! Mein Herr! Sie ſind noch jung: Sparen Sie ſich, o ſparen Sie ſich den edlen Schatz eines reinen Gewiſſens auf Ihre grauen Tage! O Gott! Was iſt das fuͤr ein Elend! Wie iſt es klaͤglich, wenn ſeine Qua⸗ len uns in dem Abend unſers Lebens peinigen, und unſer graues Alter bis in die Grube verfol⸗ gen! Schon lange hab ich Alter jede Beſchwerlich⸗ keit der Reiſe ausgeſtanden, um von denjenigen Spuren zu finden, die durch meine Schuld viel⸗ leicht, ſchrecklicher Gedanke! in aͤuſſerſtem Elend leben; vielleicht ein huͤlfloſes Leben ſchon geendet haben! Welche Erde deckt ihren Staub? Welcher Himmelsſtrich laͤßt Thau und Regen auf ihr ru⸗ higes Grab fallen? O wißt ichs, ich wollte hin⸗ eilen; meine grauen Locken wollt ich da auf ihr Grab hinwerſen, wollte da meine uͤbrigen Tage verweinen, und den lang gewuͤnſchten Tod erwar⸗ ten. O ich elender Vater! Sie weinen, mein Freund! Haben Sie Bant fuͤr dieß Mitleiden! O ich bin es werth! Gott weiß, ich bin es werth! Eraſt. Wie das Elend geſchaͤftig iſt, aller Orten Hoff⸗ nungen aufzuſuchen! Himmel! Nein, es iſt nicht, es kann nicht ſeyn! Mein Herr! O wie bedaur ich Sie! Sie find ein ungluͤcklicher Vater, und ich — we un lbol, anes derfin⸗ rri⸗ n S 1 al 1 ft Ou iien, herfol⸗ hriich⸗ ſniet id⸗ Clend endet Ncee ihr tw e uf e ttat⸗ ei eul heß⸗ nichti r ig⸗ 6 – N Era ſt. oog Zehnter Auftritt. Lucinde, die vorigen. Lucinde. We⸗ mein Geliebter! Du haͤltſt deinen ehrwuͤr⸗ digen Gaſt, der vielleicht muͤde iſt, ſo in der feuchten Abendluft. Wollen Sie ſich nicht bequem machen, mein Herr; ſo viel unſere Armuth Ih⸗ nen Bequemlichkeiten geben kann? N Cleon. Wenn Sie erlauben, ſo wird Ihre Geſellſchaft mir die angenehmſte von der Welt ſeyn. Simon. at Mein Herr! Gott im Himmel, was ſe ich! O ſeh ich recht? Gott im Himmel! Was find 7 ich da bey dem Geld? Eraſt. Himmel! ¹ Was iſts? Simon. (Zu Cleon.) Sind Sie Es, deſſen Name hier auf die Zedel ſteht? . ſee⸗ (Er giebt ihm ein Papier.) Cleon. Ja, ich bins. tan Simon. O Gott! So umarmen Sie ſich! O ich muß weinen wie ein Kind! Umarmen Sie ſich! Das iſt ihr Vater, mein Herr! Das iſt Craſt ihr Sohn, und Lucinde — Geßn. Schrift. II. Th. . OO Eraſt. 8 1 Era ſt. Era ſt. Gott! Wie? O mein Vater! (Er faͤllt mit Lucinden vor ſeine Knie.) Cleon. Meine Kinder! O Gott! Das Entzuͤcken nimmt mir die Rede. O mein Sohn, meine Tochter! Wie ſo entſtellt! Gott, was hat meine Ungerech⸗ tigkeit dich leiden gemacht! Doch ja; du biſts, du biſt mein Sohn! Ich erkenne deine, ach durch zu langen Gram zerſtoͤrten Geſichtszuͤge wieder. Ach Gott! Wie wunderbar, wie unvermuthet glücklich! Era ſt. Ach mein Vater, mein Vater! Lucinde. Und ich darf, Vater, Sie nennen; darf als Ihre Tochter dieſe Hand mit Freudenthraͤnen netzen! O mein Vater! Simon. (Bringt beyde Soͤhne von der Huͤtte her.) Da, Kinder, da kniet auch hin! Wir ſind gluͤcklich, mit einmal gluͤcklich. Ha! Ich weiß vor Freude nicht, wo ich bin. Cleon. O ſteht auf; halte mich, Sohn! Mein Ent⸗ zuͤcken iſt uͤber meine Kraͤfte. Umarmet mich, umarmet mich alle! Das ſind deine Kinder! O ſeyd mir geſegnet, o Lucinde, meine Tochter, Eraſt! O Gott im Himmel! Du haſt meine Qualen geendet, Drey Jahre ſinds ſchon, ſeit mein mein chen ſeit Tod die ſete ſilt Ne lile lende hobe llage Gen hob die ne Kin hat hireet chter. etech diſts, urch eber. thet N tinn ſ deiß nihn iſte Geiee it Exaſt. 21I mmein erwachtes Gewiſſen mich mit unausſprechli⸗ chen Martern gequaͤlt hat; ſeit ich in ſchmerzhafter Krankheit am Rande des drey Jahre ſinds, Todes bebte, und mein Unrecht gegen dich mir die Erwartung des Todes mit Furcht und Ent⸗ ſetzen erfuͤllte. Wie ich auf meinem Bette win⸗ ſelte, Kinder; wie verzweiflungsvoll ich deinen Namen rief! O GOtt! ſo rief ich, ſchenke mir Leben und Geſundheit, nimm mich in dieſer quaͤ⸗ lenden Angſt nicht hin, bis ich ihn gefunden habe, bis ich in ſeinen Armen mein Unrecht be⸗ klagen kann, und dann verſoͤhnt und mit frohem Gewiſſen an ſeiner Bruſt ſterbe. Schon lange hab ich umſonſt dir nachgeforſcht, lange umſonſt dich geſucht, geſegnete Stunde! Wie werden mei⸗ ne alten Tage gluͤcklich ſeyn! O verzeihet mir, Kinder! Verzeihet meine unbillige Strenge; ſie hat mich genug gemartert! Eraſt. Lucinde. Mein Vater! O machen Sie Sich keine Vorwuͤrfe! Gott, thun Sie das nicht! Kommen Sie in die Huͤt⸗ O 2 te; wir werden alle einige Erholung noͤthig haben. Die 3 un d flut h. Semira und Semin. chon ſtanden die marmornen Thuͤrme tief unter der Fluth, und ſchwarze Wellengebuͤr⸗ ge waͤlzten ſich ſchon uͤber den Haͤuptern der Ber⸗ ge; nur ſtand noch die erhabenſte Stirn eines Ber⸗ ges aus den Fluthen empor. Ein graͤßliches Ge⸗ wimmel war rings um ſeine beſpuͤhleten Seiten; das Geſchrey der Elenden, die verzweifelnd ſeine Hoͤhe hinanklimmten, denen der Tod auf den Wellen immer die Ferſen verfolgte. Hier reißt vom Berg ein Huͤgel ſich los, und ſtuͤrzt mit ſei⸗ ner ganzen Laſt von heulenden Menſchen in die ſchaͤumende Fluth ſich; geſammelte Regenguͤſſe ſpuͤ⸗ len dort im wilden Strom den Sohn weg, der den halbtodten Vater hoͤher hinanſchleppte, oder die troſtloſe Mutter mit der Laſt ihrer Kinder. Itzt ſtand nur der oberſte Gipfel noch aus der Verwuͤſtung empor. Semin, ein edler Juͤngling⸗ ihm hatte das edelſte der Maͤdchen erſt ewige Liebe geſchworen, er hat ſeine geliebte Semira auf dieſen Gipfel gerettet. Einſam, die Fluth hatte ſonſt alle getoͤdtet, ſtanden ſie da im heulenden Sturmwind. Die Fluthen ſtuͤrzten auf ſie hin; uͤber ihnen bruͤllte der Donner, und unter ihnen bruͤllt ein tobendes Meer. Ein ſchreckliches Dun⸗ kel war um ſie her, wenn nicht Blitze die grauen⸗ volle bolle ſchtw⸗ waͤl⸗ gero⸗ Sen hez “ me botn ſun an ſe in hal die Dot ſch Got in tif bſͤt Bet⸗ Ber⸗ Ge⸗ len; ſenne den leſßt ſ⸗ Ne f⸗ ,N obe ſder⸗ der oline enie auf ſite enden in: ihnen Dun alten⸗ e Die Suͤndfluth. 213 volle Scene beleuchteten; jede Wolke drohte von ſchwarzer Stirn Entſetzen, und jede Woge uͤber⸗ waͤlzte mit tauſend Leichen ſich, waͤlzte durch Un⸗ gewitter ſich fort, und ſuchte neues Verderben. Semira druͤckte ihren Geliebten an ihr bebendes Herz, Thraͤnen quollen mit den Regentropfen von ihren blaſſen Wangen; ſie ſprach mit ſta— in⸗ melnder Stimme: Weiter iſt keine Rettung mehr, o mein Geliebter! Mein Semin! Rings umher vom bruͤllenden Tod eingeſchloſſen! O Verwuͤ⸗ ſtung! O Jammer! Immer ſteigt er naͤher her⸗ an, der Tod! Welche von dieſen Wellen, o wel⸗ che wird uns begraben! Halte mich, halte mich in deinen bebenden Armen, o mein Geliebter! Bald, bald, bin ich, biſt du nicht mehr, hingeriſſen in die allgemeine Verwuͤſtung. — Itzt — O Gott! — Dort waͤlzt ſichs her! Wie fuͤrchterlich! Es waͤlzt ſich naͤher von Blitzen erhellt. Itzt, o Gott! Gott! Richter! Sie ſprachs, und ſank an Se⸗ min hin. Sein zitternder Arm umſchlug die ohnmaͤchtige Geliebte, ſeine bebenden Lippen ſchwiegen; er ſah itzt die Verwuͤſtung umher nicht mehr, ſah die ohnmaͤchtige Geliebte nur an ſeinen Buſen ge⸗ lehnt, und fuͤhlte mehr als Schauer des Todes. Itzt kuͤßt er ihre von kaltem Regen beſpuͤhlten blaſſen Wangen, druͤckt ſtaͤrker an ſeine Bruſt ſie, und ſprach — Semira! Geliebte Semira! Er⸗ wache! O komm nur einmal noch in dieſe Scenen O 3 des 2 214 Die S uͤndfluth. des Schreckens zuruͤck, daß dein Auge noch ein⸗ mal mich anblickt, noch einmal deine blaſſen Lip⸗ pen mir ſagen, daß du bis in den Tod mich lie⸗ beſt; noch einmal . eh die Fluth uns dahinreißt. Er ſpraͤchs, und ſie erwachte; ſah mit einem Blick voll Zaͤrtlichkeit und unausſprechlicher Be⸗ truͤbniß ihn an; dann ſah ſie hinaus in die Ver⸗ wuͤſtung: Gott! Richter! (ſo rief ſie) iſt keine Rettung, kein Erbarmen uns? O wie ſtuͤrzen die Fluthen! Wie bruͤllet der Donner um uns her! Welche Schreckniſſe verkuͤnden die unverſoͤhnte Rache! O Gott! Unſre Jahre floſſen in Unſchuld dahin, du, der Juͤnglinge tugendhafteſter! — Weh! Weh mir! Sie ſind ſchon alle dahin, die mein Leben mit tauſend Freuden ſchmuͤckten, ſind alle dahin! Und du, die du das Leben mir ga⸗ beſt, o qualvoller Anblick, von meiner Seite riß die Fluth dich weg: Noch einmal hubeſt du dein Haupt und deine Arme empor, wollteſt mich ſeg⸗ nen und warſt verſchlungen. Ach! Sie ſind alle dahin! Und doch — O Semin! Semin! Die ein⸗ ſame verwuͤſtete Welt wuͤrde an deiner Seite ein Paradies mir ſeyn! O Gott! In Unſchuld floſſen unſre jugendlichen Jahre dahin. Ach! Iſt keine Rettung, kein Erbarmen? — Doch was redet mein qualvolles Herz. O Gott! Verzeihe! Wir ſierben! Wir ſterben! Was iſt des Menſchen Un⸗ ſchuld vor dir! Der St ſ 1 ein⸗ Lp⸗ le⸗ .. nen e⸗ Ver⸗ keine die ſerl hnte Hul — . Die Suͤndfluth. 21 5 Der Juͤngling hielt ſeine Geliebte, die im Sturmwind wankte, und ſprach: Ja, meine Geliebte! Alles Leben iſt von der Erde wegge⸗ ſpuͤlt; aus dem Toben dieſer Berwuͤſtung heult kein Sterbender mehr. O Theuerſte, meine theu⸗ erſte Semira, der kommende Augenblick iſt unſer letzter! Ja ſie ſind hin, die Hoffnungen die⸗ ſes Lebens alle; jede ſelige Ausſicht, die wir in den entzuͤckten Stunden unſrer Liebe uns dachten, iſt hin; wir ſterben! Der Tod ſteigt heran; ſchon umfließit er unſre bebenden Schenkel; aber laß, o laß nicht, wie Verworfne, dieß allgemeine Schickſal uns erwarten! Wir ſterben! Und, o meine Geliebte, was waͤr, was unſer laͤngeſtes freudevolleſtes Leben? Ein Thautropfe, der am Fels haͤngt, und vor der Morgenſonne ins Meer faͤllt. Erhebe deinen Muth; jenſeit dieſes Lebens iſt Wonne und Ewigkeit. Laß uns nicht beben, itzt da wir hinuͤbergehn; umarme mich, und ſo laß unſer Schickſal uns erwarten. Bald, o meine Semira, bald ſchweben unſre Seelen uͤber dieſe Verwuͤſtung empor; voll Gefuͤhl unausſprechlicher Seligkeit ſchweben ſie empor. O Gott! So kuͤhn hofft meine Seele. Ja, Semira, laß unſre Haͤnde uns zu Gott emporheben! Sollte der Sterbli⸗ che ſeine Wege richten? Der den Athem in uns gehaucht hat; er ſendet den Tod zu Gerechten und Ungerechten. Aber wol dem, der die Wege der Tugend gewandelt hat! Nicht Leben, flehn wir, Gerechter! Nimm in deinem Gericht uns . O 4 hin: 2¹⁶ Die Suͤndfluth. hin: Aber o belebe jene Hoffnung, die ſelige Hoff⸗ nung jenes unausſprechlichen Gluͤckes, das kein Tod mehr ſtoͤrt! Dann bruͤllet, ihr Donner, dann tobe, Verwuͤſtung; kommt uͤber uns, ihr Wellen! Gelobet ſey er, der Gerechte, gelobet ſey er: Dieß ſey der letzte Gedanke, den unſre Seele im ſterbenden Leibe noch denkt! Muth und Freude ſtiegen in des Semira ver⸗ ſchoͤnertes Geſicht; ſie hub die Haͤnde ins Gewit⸗ ter empor, und ſprach: Ja, ich fuͤhle ſie, die ſeligen groſſen Hoffnungen alle. Lobe den Herrn, mein Mund! Weint Freudetthraͤnen, ihr Augen, bis der kommende Tod euch ſchließt. Ein Him⸗ mel voll Seligkeiten erwartet uns. Ihr ſeyd vor uns hingegangen, ihr Geliebten alle; wir kommen, o bald bald werden wir euch wieder ſehn: Sie ſtehn da vor ſeinem Thron die Gerech⸗ ten; er hat ſie aus ſeinem Gericht empor vor ſein Angeſicht geſammelt. Wruͤllet, ihr Donner! Heule Verwuͤſtung! Ihr ſeyd ſeiner Gerechtigkeit Lobge⸗ ſang! Kommt uͤber uns, ihr Wellen! — Sieh, Geliebter! Umarme mich; dort koͤmmt er daher, der Tod; auf dieſer ſchwarzen Welle koͤmmt er daher; umarme mich, Semin! Laß mich nicht! O ſchon hebt die Fluth mich empor! Ich umarme dich, Semira, ſprach der Juͤng⸗ ling, ich umarme dich! O Tod, ſey willkommen! Hier ſind wir! Gelobet ſey der ewig Gerechte! Sie ſprachen ſo, und die Fluth ſpuͤlte die ſich Umarmenden weg. tn, hen, hin⸗ o Heder rech⸗ heuie obge⸗ Sieh, Ge, t ct! ing ſen! 1291 E r ſt e S hif ſer In zween Gefs n e n. lons bie e trean eſ n 1 teſt laut hort ſche den Gel bt N 219 Der erſte Schifſfer. Erſter Geſang. anch kummervolles Jahr war ſchon voruͤberge⸗ gangen, ſeit jener ſchrecklichen Nacht, da My⸗ lons Huͤtte auf ihrem kleinen Vorgebuͤrge durch die wuͤhlende Fluth weit von dem feſten Lande ge⸗ trennt war. Zwiſchen dem feſten Land und ihrer Wohnung hatte das Meer die vereinenden Fluren verſchlungen. Auf einſamer Inſel ſtand ihre Woh⸗ nung, von jenen Ufern ſo ferne, daß ſie bey ſanf⸗ teſter Stille des Himmels und des Meeres das lauteſte Bruͤllen der Heerden vom blauen Ufer nicht hoͤrten; von allen Freuden entfernt, die nachbar⸗ liche Liebe und gefaͤllige Freundſchaft ihnen ehe⸗ dem gewaͤhrten. Semira hatte lange ſchon ihren Geliebten begraben, und in trauriger Einſamkeit lebte ſie da mit ihrer Tochter, und keine Geſell⸗ ſchaft verſuͤßte ihre Stunden, es ſeyen denn die Voͤgel des Himmels und ihre kleine Heerde. Melida, ihre Tochter, wuchs, von keinem Juͤngling bewundert, in bluͤhender Schoͤnheit. Beghg frohen Spielen und beym Reihentanz waͤre ſie un. ter den Schoͤnen immer die Schoͤnſte geweſen; an⸗ muthiger als ein junger Pfirſichbaum, wenn er zum erſtenmal mit ſchoͤnen Bluͤthen prangt. Semirard.= 220 Dere eerſte Schiffer. Senmira, aus zaͤrtlicher Sorge, die Einſamkeit ihrer Tochter nicht mit bitterm Kummer zu quaͤ⸗ len, nicht mit Begierden nach Freuden, denen tje⸗ der Zugang verwehrt war, verhaͤlt ihr jede geſell⸗ ſchaftliche Freude, die Freuden, die dort am Ufer auf jeder Flur in jedem Schatten ſich umarmen; aber jeden Tag gieng ſie hin, bey Mylons Grabe eine traurige Stunde zu verweinen. O du biſt hin, ſo klagte taͤglich ihr Kummer, du biſt hin; ach du, du Troſt meines Lebens, du Stuͤtze in unſerm Elend! Huͤlflos von allem verlaſſen, vom kobenden Meer umſchloſſen, was fuͤr ein Schick⸗ ſal wartet auf uns! Kein freundſchaftliches Mit⸗ leid lindert unſern Jammer, und jede nachbarliche Huͤlfe iſt uns verſagt. O, koͤnnt ich auch dich ſterben ſehen, Melida, geliebteſte Tochter! Ach, ſo groß iſt mein Elend, daß dieß mein ſehnlich⸗ ſter Wunſch iſt. Koͤnnt ich dich ſterben ſehn! Sterb ich, ach, und du, in aufbluͤhender Jugend, bleibſt allein zuruͤck! Schreckliche Ausſicht! Allein von rauſchenden Wellen umſchloſſen, keine Geſell⸗ ſchaft, als huͤlfloſes Elend und Jammer. Dann koͤmmt keine menſchliche Stimme vor dein Ohr; nie ertoͤnt dir die Stimme eines liebevollen Gat⸗ ten, den dein Liebreitz und deine Tugend begluͤ⸗ cken, nie der frohe Muttername der ſtammelnden Kinder, nie die Stimme der Freude; nur die Stimme deines eigenen Jammers toͤnt dir aus den traurigen Schatten und aus den Felſenkluͤf⸗ ten zuruͤck⸗ Lange Qualen werden deine Jugend vere 6 lerzeh der Li hen fi an de der ne irn ſſen Senn die in jung ſe d ſchia Leun denn half Duel lieſ WN f lkeit ni⸗ tenffe⸗ gſl⸗ r ſe Urmet; Grabt 1 biſt lin; ſe in ſdenn Shſck⸗ Mit⸗ geliche 4 t rlch El herdn Mhein Heſel⸗ Dant N het Hgl⸗ ſden De us kliß le⸗ Erſter Geſang. 221 verzehren, troſtlos wirſt du ſterben, die Thraͤnen der Liebe werden nicht bey deinem huͤlfloſen Ster⸗ ben flieſſen, und dein Leichnam wird unbegraben an der brennenden Sonne zerfallen, oder der Raub der Voͤgel des Himmels ſeyn. O verhehlt ihr mei⸗ ne Klagen! Ihr Kluͤfte! Ihr einſamen dunkeln Schatten, euch allein kann ich klagen; verhehlt ihr meinen Jammer, ihr, die in unſchuldiger Un⸗ wiſſenheit ihr ganzes Elend nicht kennt! So klagte, Semira, und verhehlt ihrer Tochter die Qualen? die immer an ihrem welkenden Leben nagten. Melida ſpielte indeſß in reitzender Unſchuld mit jungen Laͤmmern; ſie brauchten keinen Huͤter, da ſie das rauſchende Meer in ihre kleine Flur um⸗ ſchloß: Oder ſie woͤlbte geruchreiche Schatten zu Lauben. Sie war die Schuͤtzerin der Pflanzen, denn jeder leidenden Blume und jedem Geſtraͤuche half ſie zu geſundem Wachsthum empor; und eine Quelle leitete ſie umher, und ließ von Steinen ſie rieſeln, oder in kleinen Teichen ſie ſammeln. Rings um die Inſel her hatte ſie eine gedoppelte Reihe fruchtbarer Baͤume gepflanzt, in deren jungen Schatten ſie einſam, ſchöͤn wie Venus auf der J In⸗ ſel Paphos, dahergieng. Auch hatte ſie eine Hoͤh⸗ le in einem Felſen am Ufer ſich ausgeſchmuͤckt; denn die Einſamkeit iſt Phantaſienreich: Was die ſpielenden Wellen von Muſcheln ihr ans Ufer brachten, das trug ſie in ihre Hoͤhle, und befeſtigte es an ihren Waͤnden, mannigfaltig nach Geſtalt und 222 Der erſte Schiffer. des Waſſer mit angenehmem Plaͤtſchern; und vor dem Eingang flatterten Jeſminſtauden empor. Unter ſo unſchukdigen Geſchaͤften floſſen ihre Stunden dahin, und ſie fuͤhlt es nicht, daß ſie einſam war. Sechszehn jugendliche Jahre waren ſo voruͤbergegangen; aber itzt fieng ſie an es zu füͤhlen, daß ſie einſam war. Staunend und muth⸗ los gieng oder ſaß ſie in ihrem Schatten, und re⸗ dete ſo mit ſich ſelbſt: Wofuͤr haben wol die Goͤt⸗ ter uns hieher geſetzt, ſo einſam? Ungluͤcklicher als alle andern Geſchoͤpfe, wofuͤr ſind wir da ge⸗ weſen, und wofuͤr ſind wir noch da? O ich fuͤhl es: Woher ſonſt dieſer Unmuth, als fehlte mir etwas, das zu meinem Weſen gehoͤrte; etwas, das ich nicht nennen kann. Ich ſuͤhl es, daß ich zu dieſer Einſamkeit nicht geſchaffen bin; es muß et⸗ was beſonders mit uns vorgegangen ſeyn, das meine Mutter mir verhehlt. Ich ſeh es; immer ſchwebt ein trauriges Geheimniß vor ihrer Stirne⸗ und wenn ich nachforſche, dann zittern Thraͤnen in ihren Augen;, die ſie mit Muͤhe zuruͤckhaͤlt. Ich ſoll mich auf die Weisheit der regierenden Goͤtter verlaſſen, ſo ſagt ſie, und geruhig unſer Schickſal von ihren Haͤnden erwarten. Ich will nicht forſchen; in ſtil⸗ ler Ehrfurcht will ich mein Schickſal von ihren Haͤnden erwarten, ſo dunkel auch die Geheimniß⸗ reiche Ausſicht iſt. ic ſicht ſf. ft und Farben geordnet. Die groͤſſeſte von allen eme pfieng ein vom Gewoͤlbe in hellen Tropfen fallen⸗ Neer bſagt ihr v ſchbe nicht ihr h ler Gei tert das i engen ſiht r de Wie lefe Sch ſict ſe die⸗ Go ſc lei⸗ die net we ein wo enene falen⸗ nd vor or. ſen h doß waret es 11 muth⸗ ind ke⸗ Gt⸗ Elicher N N ſhfihl le r jdi⸗ i⸗ us 4 / d inm Stient rrnt ai Glſen tſien ſt⸗ en cnif⸗ „ Erſter Geſang. 223 Oft ſah ſie tief nachdenkend über das weite Meer hin. O ihr unabſehbaren Fluthen, ſagt mir, o ſagt mir: Iſt dieſer kleine Punct dieſe Inſel, die ihr umgebet; (denn wie klein iſt ſie in euern unab⸗ ſehbaren Flaͤchen) iſt ſie das einzige Land? Sind nicht etwa meinem Auge zu ferne andre Ufer, die ihr beſpuͤlet? Ach! Meine Mutte leugnet mirs, aber ihr ſchweigender Kummer giebt mir Verdacht. Gewiß, gewiß, das iſt nicht das einzige Land in eurer ungeheuren Flaͤche: Denn was iſt jenes dort, das wie ein niedres Gewölk unbeiveglich in einer langen Reihe uͤber euerm aͤuſſerſten Rand ſich hin⸗ zieht ? Vielleicht triegt mich die Einbildung; aber mir daͤuchte ſchon bey tiefer Stille, fernhertoͤnen⸗ de Stimmen zu hoͤren. Was kann es anders ſeyn? Wiewol es ſo klein zu ſeyn ſcheint; das macht die tiefe Entfernung: Ich weiß es, o ich weiß es! Scheinen doch die fernen Wellen auch klein; ſcheint nicht unſre Huͤtte auch viel kleiner, wenn ich vom aͤufſerſten Ende der Inſel ſie ſehe? Und iſt es Land, wie dieſes hier mit Fluren und fruchtbaren Baͤu⸗ men, ſo werden auch Geſchoͤpfe ſeyn, zu deren Genuß ſie da ſind. Aber vielleicht ſinds andre Ge⸗ ſchoͤpfe, als die ſind, die wir hier haben; viel⸗ leicht auch keine Geſchoͤpfe, wie ich bin; keine, die mir zur Geſellſchaft beſſer dienen koͤnnten, als meine Schafe hier. Aber wenns waͤre: Ach, zwar macht der Gedanke mir bange ‚wenn jenes ein Land waͤre, von Geſchoͤpfen wie ich bin be⸗ wohnet, und es waͤren ihrer viele, wie auch viele Voͤgel N 224 Der erſte Schiffer. Voͤgel und viele Schafe auf unſrer Inſel ſind, und ſie koͤnnten mit einander ſich freuen, wie die mannigfaltigen Voͤgel ſich freuen, oder wie meine Schafe in geſellſchaftlicher Einigkeit ſich freuen; o gluͤckliche / gluͤckliche Geſchoͤpfe! Verlaß mich, verlaß mich, zu reitzender Gedanke! Ausſchweifen⸗ de Gedanken, wo fuͤhret ihr mich hin, mich un⸗ gluͤcklich zu machen? O ihr Wellen! Wenn ihr an jenes Ufer euch waͤlzet, dann liſpelt den gluͤckli⸗ chen Bewohnern, daß ein ungluͤckliches Maͤdchen am Geſtad jener Inſel weint. Verlaßt mich, aus⸗ ſchweifende Gedanken, ihr macht mich n nur troſt⸗ los. Oft fragte ſie ihre Mutter: Aber ſage mir: Warum bleiben wir zwey immer nur zwey, da alle Geſchoͤpfe ſich mehren? Um die Pflanzen her wach⸗ ſen junge Pflanzen von gleicher Art; jaͤhrlich meh⸗ ret ſich unſre Heerde; wie freudig huͤpfen die juns gen Laͤmmer, und freuen ſich ihres Daſeyns! Und die mannigfaltigen Voͤgel; ich ſah es und weinte! Dort in der dunkelſten Laube ſaß ich, und bemerk⸗ te viele Tage alles. Zween Voͤgel hatten ein rein⸗ liches Neſt ſich gebaut, dann ſpielten ſie mit ſuͤſ⸗ ſer Freundlichkeit auf nahen Aeſten. O wie ſie ſich liebten! Bald darauf ſah ich Eyergen in dem Neſte, die der Eine mit ſorgfaͤltiger Wache mit ſeinen Fluͤgeln deckte, indeß der andre auf nahen Aeſten ihm zur Kurzweile ſang. Alle Tage bemerk⸗ te ichs von der Laube. Bald d ſah ich unbefiederte kleine eine daß die und S ſlfit ſie en und it Iſen ſe Oeit Gie ſc Wagen Wagt die g mern te ſer heym dieſen G ſach⸗ du gen dem ll ſche Mit il ſ, wie de ſ neine ſteuen⸗ uch ſwefen⸗ Hich ihr lucki⸗ Miochen eus⸗ troſt e r: Mah⸗ ſchnh dit un 61 U weint hehneke. g tenn it i N 1den 1 huen mite edent Erſter Geſang. 22²5 kleine Voͤgel, wo die Eyer ſonſt waren, indeß daß die groͤſſern mit neuer Freude ſie umflatterten, und Speiſe in ihren Schnaͤbeln den noch unbe⸗ huͤlflichen brachten, die mit zwitſchernder Freude ſie empfiengen; nach und nach befiederten ſie ſich, und ſchwangen die noch ſchwachen Fluͤgel; aber itzt huben ſie ſich aus ihrem kleinen Neſt auf den nahen Aſt, die groͤſſern flogen ihnen vor, als woll⸗ ten ſie ihnen Muth geben, das gleiche zu wagen. O meine Mutter, wie lieblich war das zu ſehen! Sie ſchwangen oft die Fluͤgel, als wollten ſie es wagen; und furchtſam wagten ſie es nicht. Da wagt es der Kuͤhnſte, und ſang vor Freude uͤber die gelungene Sache, und ſchien ſeinen furchtſa⸗ mern Geſpielen zu rufen; ſie wagten es auch, und itzt flatterten ſie umher, und ſangen mit allgemei⸗ ner Freude. Ach was wunderliche Gedanken da bey mir entſtunden! Warum ſind wir allein, denen dieſe Freude verſagt iſt? Semira war bang, die ihrem Geheimniß ſo gefaͤhrlichen Fragen zu beantworten. Ich weiß ſelbſt von allem dem nichts, ſprach ſie; was willſt du durch unnuͤtzes Nachforſchen dir Muthmaſſun⸗ gen, leere Einbildungen erfinden, die Wuͤnſche in dir erwecken, die doch nur Traͤume ſind, und dennoch deine unſchuldige Ruhe ſtoͤren? Was willſt du den Goͤttern mit vorwitzigen Nachfor⸗ ſchungen zuvorkommen, die allein wiſſen, was mit uns vorgehen ſoll, und unſer Schickſal fruͤh⸗ Geßn. Schrift. II. Th. P oder 226 Der erſte Schiffer. oder ſpaͤter nach ihrem weiſen Willen lenken werden? Aber, ſo antworkete Melida, die Goͤtter wol⸗ len mirs verzeihen, wozu wird man in ſo muͤſſi⸗ ger Einſamkeit verleitet! Aber den Wunſch kann ich doch nicht unterdruͤcken, daß unſer Geſchlecht ich auch, wie andre, vermehren moͤchte; wie das geſchehen kann, das kann ich nicht ausforſchen; das muß ich den Goͤttern uͤberlaſſen. Die Pflan⸗ zen entſtehen aus dem Samen;, gewiſſe Thiere ge⸗ hen aus den Eyern hervor, andre ſo, andre anderſt. Ich hab es alles bemerkt; was hab ich auch ſonſt zu thun? O wenn ich einmal ſo kleine Menſchen faͤnde, die auf die oder irgend auf eine andre Art entſtanden oder ausgebruͤtet waͤ⸗ ren! Goͤtter! Wie wollt ich ſie pflegen! Wie wollt ich ſie lieben! Aber nun, ich will dieſe Phantaſien alle mit dem Wind wegjagen; die Goͤtter werden fuͤr mein Beſtes ſorgen. Doch eins noch, liebſte Mutter; Die Frage muß ich thun, und dann keine mehr: Ich weiß noch, daß ich nicht immer war, wie ich itzt bin; daß ich nach und nach zu dieſer Groͤſſe wuchs, wie die Pflanzen und wie andre Geſchoͤpfe; ich weiß noch, daß ich nicht viel hoͤher war als ein Nelkenſtock; alſo muß ich vorher noch kleiner geweſen ſeyn, als ich mich erinnern kann; alſo muß ich einmal angefangen haben zu ſeyn, wie die Pflanzen und wie die Voͤgel und andre Geſchoͤpfe anfangen zu nt geſun Wear nde oder was erfo Fun ſno, twen lein⸗ Geſel ſen ſtend ipdl ſwi⸗ ſen, üre nich GSiitde Ged S ſun Und hirt Mer ſoſes et l⸗ niſſ⸗ h hun chlect we⸗ ſchen; Plen⸗ e he⸗ andre l ic fleine euf ⸗ We di de Doch us M l Ne N ſif ſlt ſhn mal 1 nd ur ſns Erſter Geſang. 227 ſeyne Sag mir, wie und wo haſt du zuerſt mich Befunden, und was iſt mit mir vorgegangen? Wenn du mir das ſagſt, ſo kann ich vielleicht Mittel finden, ihnen leichter auf die Spur zu gehn, oder wol gar — Ach ich weiß ſelbſt nicht recht was! Aber du koͤnnteſt mir alles ſagen — So verfolgte ſie die unruhige Mutter mit tauſend Fragen. Du macheſt mich boͤſe, ſprach ſie, mein Kind, mit deinem wunderlichen Geſchwaͤtze: Wie du entſtanden biſt, kann ich nicht ſagen. Da ich allein, ganz allein war, hab ich die Goͤtter um Geſellſchaft gebeten, und da fand ich dich an ei⸗ nem ſchoͤnen Morgen ganz klein unter den Roſen⸗ ſtauden vor der Huͤtte. Aber noch einmal, vor⸗ witziges Kind, du wirſt mit deinem unnuͤtzen Ge⸗ ſchwaͤtze mich boͤſe machen; pflege du unſerer Blu⸗ men, ſpiele mit deinen jungen Laͤmmern, und er⸗ zuͤrne die Goͤtter nicht mit deinem Vorwitz, und mich mit Fragen, die ich nicht beantworten kann. Seitdem du dieſen wunderlichen Phantaſien dich ergiebſt, biſt du nicht mehr erfindſam, deine Stunden angenehm durchzubringen; nur erfind⸗ ſam, dich und mich zu plagen, laͤſſeſt du deine Hoͤe le unvollendet, und deine Pflanzen ungepflegt. So lebte Semira mit ihrer Tochter einſam, und voll Unruh und Kummer: Aber die Goͤtter hoͤrten ihr Flehen, und beſchloſſen, ihren Kum⸗ mer mit Freude zu belohnen. Im Rath der Goͤtter nahms Amor auf ſich. Wer unter den Ps Gaͤt 228 Der erſte Schiffer. Hoͤttern kann beſſer ein junges Maͤdchen be⸗ gluͤcken? Auf dem veſten Lande, der In ſel gegen uͤber, wohnt ein Juͤngling, herrlich gebildet; man haͤtt ihn fuͤr einen der Goͤtter gehalten, wenn er auf blu⸗ migter Flur oder im Schatten des Hains wan⸗ delte. Oft hat ihm ſein Vater erzaͤhlt, wie vor Jahren ein groſſer Schrecken weit herum im Lande war. Du ſieheſt jenen Flecken dort im Meere, ſo ſprach er, und wies mit der Hand gegen der Inſel; (er ſah ſie aus ſeiner Huͤtte, die nicht fern vom Ufer ſtand); ein langer Strich Landes gieng einſt wie ein ausgeſtreckter Arm weit in das Meer hinaus. Am aͤuſſerſten Ende wohnt ein redliches Paar, Semira und Mylon. Herr⸗ liche Fluren zogen von unſerm Ufer ſich bis zu ihrer Huͤtte, und zahlreiche Heerden weideten an beyden Ufern des lang geſtreckten Landes. Ihr groͤſſeſter Segen und ihre Freude war ein damals unmuͤndiges Kind, ein Wunder von Schoͤnheit und Anmuth. Weither kamen die Weiber des Landes, die Schoͤnheit des Kindes zu ſehen, kleine Geſchenk ihm zu bringen und die gluͤckliche Mut⸗ ter zu ſegnen. Aber mir ſchauert noch, wenn ich des Schreckens gedenke! In einer Mitternacht weckte ein fuͤrchterliches Krachen, wie tauſend Donnerſchlaͤge, die ganze Gegend vom Schlafe: die ganze Gegend erbebte, das Meer tobete und ſtieg mit ſchrecklichem Getoͤs uͤber ſein Ufer, die . Stim⸗ „ = ,— — — 2 — ⸗ Erſter Geſang. 229 Stimmen des Schreckens und des Jammers toͤn⸗ ten weit umher durch den naͤchtlichen Himmel. Bey finſtrer Nacht konnte keiner die Urſache des Jammers entdecken. Bebend und voll Entſetzen fand man ſich auf dem Feld, in banger Erwar⸗ tung; aber die Daͤmmerung kam, da ſahn wir die ſchreckliche Verwuͤſtung im Meere; die Fluren zwiſchen dem Land und jener Inſel waren in das tobende Meer verſunken. Erſt da die Morgen⸗ ſonne ins ſtillere Meer ſchien, entdeckten wir jene Inſel; und einer von uns, dem die Goͤtter ein ſchaͤrferes Auge gegeben, glaubte, bey hellen Ta⸗ gen Mylons Huͤtte, und um ſie her Baͤume zu ſehen. Vielleicht lebt er noch mit ſeinem Weibe; vielleicht iſt Melida (ſo hieß das ſchoͤne Kind) in trauriger Einſamkeit das ſchoͤnſte Maͤdchen, das je ein Sterblicher ſah. Dieſe Geſchichte machte groſſen Eindruck auf das Gemuͤthe des Juͤnglings; ſeither gieng er oft ans Ufer des Meers, und ſtaunte dem Schickſal der Bewohner jener Inſel nach. Einsmals uͤber⸗ ſchlich ihn ein ſanfter Schlaf beym Geraͤuſche der Wellen; da flog Amor zu ihm, ſetzt an ſeiner Seite ſich, kuͤhlt ihn mit ſanften Fluͤgeln, daß die Mittagshitz ihn nicht wecke, und gab ihm den Traum, daß ihn daͤuchte, wie er das Ufer jener Inſel ſaͤhe; kleine Liebesgoͤtter flatterten da in ſtillen Schatten, mit traurigen Gebehrden; oder ſie trauerten auf wankenden Aeſten des Geſtraͤu⸗ P 3 ches, 230 Der erſte Schiffer. ches, oder auf Blumen. Tief aus dem Schat⸗ ten hervor kam mit langſamem Schriktt und tief⸗ ſtaunend ein Maͤdchen mit jedem Liebreitz geſchmuͤckt; ſchlank gebuͤckt gieng ſie in nachlaͤßiger Schoͤnheit einher; ihre weiſſen Haare zerfloſſen zum Theil auf ihren Schultern, wie Milch auf glaͤnzend weiſ⸗ ſen Marmor zerfließt; zum Theil waren ſie in einem Knoten mit einem Myrthenſchoß auf ihrem Kopfe nachlaͤßig beveſtigt; eine reitzende Blaͤſſe deckte ihr ſchoͤnes Geſicht, wie Roſen, die vor ei⸗ nem jugendlichen Buſen verwelken, und feurige Sehnſucht ſchmachtete in ihren groſſen blauen Au⸗ gen. So gieng ſie einher, und achtete der ſanf⸗ ten Winde nicht, die mit ihr ſpielten, und der ſchoͤnſten Blumen nicht, die ſchmeichelnd um ihre Fuͤſſe ſich ſchmiegten, und mit den lieblichſten Ge⸗ ruͤchen ihre Aufmerkſamkeit reitzten; nicht der ſuͤſ⸗ ſeſten Fruͤchte, die in mannigfaltigem Glanz von beyden Seiten an wiegenden Aeſten ihr winkten. So gieng ſie ans Ufer des Meeres, ſah traurig über die blaue Entfernung nach dem andern Ufer hin, hub ihre weiſſen Arme empor, und ſchien um Hüuͤlfe zu ſiehen. Da daͤucht ihn, wie er uͤber das Meer hinſchwebte, und ſchnell zu ihrer Huͤlf eilte. Amor empfieng ihn am ſchattichten Ufer, und fuͤhrt ihm die Schoͤne in ſeine zitternden Arme; freudig flatterten die Liebesgoͤtter umher in muthwilligen Spielen, umwanden ſie mit Blumenkraͤnzen, und umdufteten ſie mit Blumengeruͤchen von ihren ſanftwehenden Fluͤgeln. Dem Schlafenden poch⸗ te 1 d Uemm et/ Got or ei⸗ fturige ſen Au⸗ ſonß⸗ dder n e 4Ge ſ⸗ ſetten autt Ne ilrin e ſii tig en d N 4e Erſter Geſang. 231 te das Herz, ſeine Wangen gluͤheten, und ſeine Arme umſchlangen die weichende Luft: Da erwacht er, lange lag er noch in betaͤubender Entzuͤckung. Goͤtter! (ſo rief er mit bebenden Lippen) Wo bin ich? Wie? Sie iſt weg; ſie iſt aus meinen Armen geflohen. Ach! Hier lieg ich am Ufer; — dort, fern iſt die Inſel! Ein Traum, ach ein Traum hat mich fuͤr immer betrogen; fuͤr immer, ich fuͤbl es, mich ungluͤcklich gemacht! S Itzt gieng er oͤfter ans Ufer, als vorher; in tiefen Gedanken, und ſeufzend gieng oder ſaß er itzt am Meerſand, und ſah uͤber die ſpielenden Wellen nach der Inſel hin. Beſonders des Rachts beym Schimmer des Mondes, wenn tiefe Stille uͤber die ganze Gegend war, und das Meer nur liſpelte; dann ſtand er am aͤuſſerſten Rande des Ufers, und horcht, ob er keine Toͤne von der In⸗ ſel her vernaͤhme; oft glaubt er, Klagen zu hoͤ⸗ ren, oder die Toͤne einer lieblichen Stimme: Denn wie oft triegt die erhitzte Einbildungskraft die Wuͤnſche derer, die lieben! Oft rief er, und ihn daͤuchte, als hoͤrt er Antwort aus tiefer Entfer⸗ nung. Oder zuweilen glaubt er, Licht oder den Schimmer eines Feuers von der Inſel zu ſehn, wenn hinter ihr ein Stern am Rande des Him⸗ mels ſtand. Vielleicht, (ſo ſagt er,) vielleicht ſitzt ſie dort. einſam bey der naͤchtlichen Flamme des Herdes, und ſtaunt uͤber ihr verlaſſenes Schickſal, und verſeufzt umſonſt bey naͤchtlicher Stille ihre ju⸗ P 4 gend⸗ 232 Der erſte Schiffer. gendlichen DTage. O ihr Winde! Haͤtt ich eure Fluͤgel, ihr Winde! Eilet, flieget jenem Ufer zu, und ſagt ihr, daß ich Elender hier⸗ am Ufer ver⸗ ſchmachte. Aber wie, (ſo ſagt er ſich oft) wo iſt meine Vernunft hin? Ich Elender, was lieb ich? Einen Traum, einen eiteln Traum! Hier ſchlief ich, und meine Einbildungskraft ſchuf ein Bild vor meine Stirne; zwar ſchoͤner, weit ſchoͤner, als alles, was ich bisher ſah. Ich erwachte; aber, Goͤtter, es verſchwand nicht wie ein Traum! Tief, unaus⸗ loͤſchlich ſitzt es in meiner Einbildungskraft, und herrſchet uͤber meine ganze Seele; und doch ein Traum, ein Schatten, der vielleicht nirgend in der Welt ſeine Wirklichkeit hat; den lieb ich, der verfolgt mich bey allen meinen Geſchaͤften; wo ich gehe, wandelt er an meiner Seite, naͤhret in mei⸗ nem Herzen ein beſtaͤndiges Feuer und dieſe phan⸗ taſtiſche Qualen, und reißt mich gewaltſam an die⸗ ſes Ufer hin. O ſchaͤme dich, ſuche deine Ver⸗ nunft wieder, und ſey wieder, was du vor wa⸗ reſt, ruhig und zufrieden, und fleißig, und erfind⸗ ſam in deiner Arbeit. Geh, lache deiner uͤber⸗ wundenen Thorheit. Verlaſſe dies Ufer, und dan⸗ ke den Goͤttern, daß du noch nicht das Geſpoͤtte der ganzen Gegend biſt! Aber umſonſt bekaͤmpft er die wunderbare bie⸗ be; umſonſt war ſein Entſchluß, das Ufer zu mei⸗ ben fan ellke 1 u, ber⸗ neine Einen ,und neine ſes, ter/ us⸗ ud an der e⸗ hort⸗ dien her⸗ woa⸗ Erſter Geſang. 233 meiden. Bey dem angenehmſten Geſchaͤfte ſchweb⸗ te das Bild immer vor ſeiner Stirne; immer war es, als ſchleppt eine unſichtbare Gottheit ihn ans Ufer. O ihr Goͤtter! (ſo rief er dann) Soll dieſe Liebe ewig umſonſt mich quaͤlen, und ein Schattenbild meine jugendlichen Tage mit hoff⸗ nungloſer Pein erfuͤllen? Aber das iſt kein Traum, wie die ſchwaͤrmende Phantaſie ſonſt giebt; zu die⸗ ſer Idee von Schoͤnheit hat meine Einbildungs⸗ kraft ſich nie erhoben, die ſo weit jede Schoͤnheit uͤbertrift, welche bisher mein Auge geſehen. Das kann auch die bloſſe Phantaſie im Traum nicht; gewiß, ein Gott gab mir den Traum. Aber war⸗ um, was muß die geheime Abſicht ſeyn? Das kann ich nicht ausfinden. Lebt die ſchoͤne Geſtalt wirklich dort auf der Inſel, warum ließ er mir im Traum ſie ſehen; warum will er, daß ich in Liebe gegen ſie verſchmachte; warum verlaͤßt er mich ohne Hoffnung, ohne Beyſtand, ohne mir die Mittel zu zeigen, an jenes Ufer zu kommen? Da es unmoͤglich iſt, jenes zu entfernte Uſer mit Schwimmen zu erreichen, was fuͤr Rath, was fuͤr Erfindung kann mir helfen? Zwar die Goͤtter gaben dem Menſchen hohe kuͤhne Ge⸗ danken und erfindungsreichen Witz, und uͤberlaſ⸗ ſens ihm, ſeine edeln Kraͤfte zu ſeinem Beſten zu uͤben: Aber Goͤtter! Welch menſchlicher Witz kann mich lehren, auf den Wellen des Meers zu wan⸗ deln, oder wie die Meerente gefahrlos durch die GSluthen zu ſchwimmen? . P 5 . Itzt 234 Der erſte Schiffer. Itzt ſaß er oft tiefſtaunend am Ufer, mit ar⸗ beitendem Verſtande dacht er lange umſonſt einer Erfindung nach; denn damals war die Kunſt, auf Schiffen ſich den Fluthen zu vertrauen, noch nicht erſunden; was ſollten ſie auf fernen Kuͤſten, da an jedem Ort, wo Gras fuͤr ihre Heerden wuchs, Baͤume mit geſunden Fruͤchten ſtanden, und eine klare Quelle rauſchete, ſie ihren ganzen Reichthum fanden, und Ueberfluß fuͤr jedes ihrer Beduͤrfniſſe? Lange dacht er nach, ſand und ver⸗ warf lange; einsmals ſah er kraurig ins Meer hin, da ſah er fernher dem Ufer noch etwas, das die Wellen ihm naͤher trieben: Freude und Hoff⸗ nung ſtuͤrzten ploͤtzlich in ſein ſcharf bemerkendes Auge; immer kams naͤher, und da ſah er den dichten Stamm eines umgeworfenen Baumes da⸗ herſchwimmen, von Alter ausgehoͤhlt, und ein ſchuͤchternes Caninchen, von irgend einem Feind am Ufer verfolgt, hatte mit Schwimmen ſich auf den Stamme gerettet; da ſaß es ſicher im ausge⸗ hoͤhlten Baum; ein laubigter Aſt bog ſich uͤber ihm hin, und deckt es mit ſeinem Schatten, und ein ſanfter Wind trieb den Stamm neben dem Juͤngling ans Uſer. Ihm ahnte ſein Gluͤck, trun⸗ ken vor Freude huͤpft er am Ufer. Dann ſtaunt er wieder, das dunkle Bild zu entwickeln, das wie ein zweifelhafter naͤchtlicher Schatten in ſeiner Einbildung ſaß, bald ſich verlor, bald wieder er⸗ ſtand. Itzt ſchleppt er den Stamm auf den trock⸗ nen Meerſand, um Morgens bey fruͤher Daͤm⸗ merung d e la⸗ 1 2- —» t eltt unſt och ten⸗ terden nden anzen ien Rber⸗ udes den da⸗ d Jend an glee be ud dor frlns t di iner el⸗ tock Di⸗ in Erſter Geſang. 235. merung ein Werk zu verſuchen, das ſo unreif noch in ſeinen Gedanken lag. Hoffnung und Zweifel und Schlafloſigkeit waren bis zur Daͤmmerung ſeine Gefaͤhrten; aber itzt eilt er mit ſchlechtem Werkzeug verſehen, denn damals bedurfte die gluͤcklichere Einfalt nicht vieles. So eilt er ans Ufer. Hab ich doch oft geſehen, (ſo ſagt er) daß vom Ufer gewehetes Laub, in ſich gewoͤlbt, ſanft uͤber dem Waſſer ſchwimmt; erſt kuͤrzlich ſah ichs im Teich bey unſrer Huͤtte, und Schmetterlinge, die uͤber den Teich flatterten, ſetzten ſich hier und⸗ dort auf ein Blat, und netzten die zarten Fuͤſſe nicht. Nun will ichs verſuchen; ſchon hat die Natur die Haͤlfte der Arbeit gethan; den Stamnt will ich ſo weit hoͤhlen, daß ich gemaͤchlich darinn ſitze. So ſprach er, und hub freudig ſeine Arbeit an: O du, (ſo rief er) wer du auch biſt, milde Gokt⸗ heit, die den unvergeßlichen Traum vor meine Stirne gebracht hat, hoͤre, b hoͤre mein Flehen, laß meine Arbeit mir gelingen! Oft ſah er, von ſeiner Arbeit ruhend, nach der Inſel, und ſprach: O du! Schoͤnſte unter den Sterblichen! Was iſt ſchwierig genug, das die Liebe nicht moͤglich macht? Welche Gefahr iſt zu groß, daß die Liebe ſie nicht beſiege? O was fuͤr ſuͤſſe Hoffnungen ſchweben um mein Haupt? Wie kannſt du, komm ich nun bald an dein Ufer, wie kannſt du deine Liebe mir verſagen „mir, deß ſen Liebe dem Abgrund des Meeres trotzt? Hat je die Liebe was kuͤhners gewagt? Oft 236 Der erſte Schiffer. Oft auch ließ er muthlos von ſeiner Arbeit ab. ſch Thor, (ſo redt er zu ſich) wie laͤcherlich ich mich hier bemuͤhe! Wenn ein Voruͤbergehender mich fragen wuͤrde: Freund, was macheſt du da! Was wuͤrd er zu der Antwort ſagen: Ich hoͤhle mie dieß Holz, um mich darein zu ſetzen, und ins weite Meer darinn zu ſchwimmen? Wer iſt der Elende, der ſeinen tollen Sohn ſo ſorglos ſeinen Raſerehen uͤberlaͤßt? Das muͤßt er ſagen. So ſprach er, und ſah unwillig auf ſein angefangenes Werk. Aber wie, ſprach er wieder, wenns auch nicht gelingt, ſo hab ich einige ſonſt muͤßige Stun⸗ den verſchwendt. Sollt ich fuͤr meine Liebe es nicht wagen! Gewiß wohnen Leute auf der Inſel; was mir mein Vater erzaͤhlte, machet mirs wahrſchein⸗ lich, und mein Traum, (den hat ein Gott vor meine Stirne gefuͤhrt) der machet mirs gewiß. Und wenn ſie da wohnen, Goͤtter, wie huͤlflos muͤſſen ſie ſeyn, wie verlaſſen! Oder wenn ihr Vater, wenn ihre Mutter todt waͤren, oder wenn ſie einſt ſtuͤrben, und fie waͤr allein auf der Inſel, von allem verlaſſen, und ihre jugendliche Schoͤn⸗ heit muͤßt in troſtloſer Einſamkeit vor Gram und Verzweiflung verbluͤhen: Goͤtter! Nein, nicht Lie⸗ be, Mitleiden allein muͤßte hier das kuͤhnſte wa⸗ gen! So verlohr er oft, und gewann immer wie⸗ der ſeinen Muth. Wenige Tage waren verfloſſen, da war der Stamm ausgehoͤhlt, und hatte die unvollkommene Geſtalt eines Nachen. Itzt ſchleppt er muͤhſam ihn in dal Meret ihnn ſch ſett n wohin achte Abe No ſol herſi die ittel lenken des die ſel ſ⸗ ner Aber hreite ale ein Wan N D eit ab. ſich ich ender u! ſiſ nd ius ſ det ſeinen G genes ouch Stun⸗ nicht es chein bor eiß. ilfes n i went nſe chin Pund ne⸗ e N ent 84 Erſter Geſang. 237 ihn dahin, wo das Ufer einen kleinen Theil des Meeres umſchloß, und vor der Gefahr der Wellen ihn ſchuͤtzte; da ſtieß er das Fahrzeug in die Fluth, ſetzt in ſeine Mitte ſich, ließ am Ufer ſich treiben, wohin die ſanften Wellen ihn fuͤhrten, und beob⸗ achtete das Gute und das Mißlungene an ſeiner Arbeit. Die Wellen fuͤhrten ihn weiter ans Ufer, da hub er ſeine Arbeit wieder an, aͤndert oft, und verſucht es oft wieder. Aber, ſo dacht er: Nun iſt die Haͤlfte des Werkes vollendet; aber was fuͤr Mittel hab ich, die Reiſe nach meinem Willen zu lenken? So fahr ich nach der Willkuͤhr des Win⸗ des und der Wellen; tollkuͤhn waͤr es, wenn ich die Reiſe in das offene Meer hinaus nach der In⸗ ſel ſo wagte. Hundert Gedanken ſtellten ſich ſei⸗ ner Einbildungskraft dar, und hundert verwarf er. Aber (dacht er itzt) lenkt doch der Schwan mit breiten fortſtoſſenden Fuͤſſen ſeinen Lauf, und alle Voͤgel, die in den Fluthen ſchwimmen; hat ein Thier mich gelehrt, auf dem Stamm eines Baumes zu ſchwimmen, ſo koͤnnen auch Thiere vielleicht mich hier unterrichten. Wie wenn ich Fuͤſſe von Holz mir mache, breit wie die Fuͤſſe des Schwans, wo ſie in die Fluth ſich tauchen . und ich wuͤrde mit jeder Hand einen auf beyden Seiten des gehoͤhlten Stammes ſie regieren. Voll Entzuͤcken uͤber dieſen Gedanken eilt er, bequemes Holz ſich zu ſchneiden, und bald war es in Geſtalt zweyer Ruder. Da lief er in den Nachen, und probierte lang umſonſt; aber jeden Tag beobach⸗ ket „ 238 Dern erſte Schiffer. tet er die Lenkung der Fuͤſſe der ſchwimmenden Boͤgel, und jeden Tag fand er neue Vortheile, ſein Fahrzeug zu lenken. Lange ſchwebt er in dem Meerbuſen umher; aber kuͤhner auf ſeine Kunſt ſich verlaſſend, ſchwamm er itzt hinaus ins offne Meer, und leukte ſeinen Nachen gluͤcklich zuruͤck, und ſprang voll Freude wieder ans Ufer. O ſuͤſſe Freude! (ſo rief er) Nun iſt mir das Wunder gelungen; kuͤhn will ich mit den erſten Stralen der Sonne auf dem Meere ſeyn; wofern Morgen die Winde mir gewogen ſind, will ich in dieſem kleinen Gefaͤſſe von Holz den Fluthen des Meeres mich vertrauen. Kuͤhn iſt mein Unter⸗ nehmen, aber marternd und toͤdtlich meine Liebe; und nur ein Elender wagts nicht, Ungluͤcklichen durch drohende Gefahren hindurch Troſt und Huͤlfe zu bringen. Itzt befeſtigt er ſeinen Nachen im kleinen Meerbuſen, und gieng (denn die Nacht kam) in ſeine Huͤtte zuruͤck. Don le Ginde “ die e denn euupt ner mit Bien ſchl. oder Gon und zu Gel ißt ſi⸗ der ten Wer nden helen in e s ins ſckich Afer. das lſten hfern ich then nter⸗ debe; ſcher hilf i Necht Der erſte Schiffer. Zweyter Geſang. Pveſehn hat Amor bey der Arbeit immer ſeinen Muth befeuert; aber itzt flog er in thauigter Nacht beym Schimmer des Mondes auf ſchnellen Fluͤgeln der Inſel zu, die Aeolus, der Gott der Winde“, bewohnt. Fernher rauſcht ihm das Ge⸗ tͤͤſe des Felſen entgegen, der in ungeheurer Hoͤhle die Winde verſchließt, wie das Getoͤs eines Stur⸗ mes im Weltmeer. Itzt ſenkt er ſich gerade auf den Felſen herunter, der hoch aus den Wellen emporſtand; da ſaß der Gott der Winde auf ei⸗ ner Klippe beym Eingang der Hoͤhle. Winde mit ſauſendem Geraͤuſche flogen aus und ein, wie Bienen um ihren Stock ſumſen. Auf ſeinen Be⸗ fehl gehorchend kamen ſie ſonſt, oder flogen aus, im Meer zu toben, oder in Gebuͤrgen zu heulen, uder uͤber Strafbaren ein Gewitter zu ſammeln. Sanftern Winden befahl er, um ſtille Huͤtten und Fluren zu ſaͤuſeln, den Fleiß bey der Arbeit zu kuͤhlen, oder in den Schatten der Hayne und Gebuͤſche zu ſchwaͤrmen. Aber muthlos achtet er itzt nicht die Winde, ſaß auf der thautriefenden Klippe da, ſtuͤtzte den Arm auf ſeine Knie, und der eine Schlaf lag in der von Locken umflatter⸗ ten Hand. Harmvoll ſaß er da, und ſah in die Wellen, die im Mondſchein ſich waͤlzten. Ihn Peinig⸗ 240 Der erſte Schiffer. peinigte Liebe, Liebe zu einer der Nymphen des Meeres. Amor hatt ihn, da er einmal voruͤber⸗ flog, und muͤßig vor ſeinem Fels ihn liegen ſah, mit einem ſeiner ſchaͤrfeſten Pfeile verwundet. Ci⸗ therens Sohn hoͤrte ſernher ihn klagen, und ließ auf einer nahen Klippe des Felſen ſich nieder, um ſeine Klagen zu behorchen. O du, ſo klagt er) die du lieblicher biſt, als alle vom Gefolge der Thetis, ſchoͤner als alle, die in dem Meere ſchwimmen, ſoll denn Mitleiden und Liebe, ſol⸗ len ſie nie meine Schmerzen belohnen? Ach! Zu lange ſchon hat mich die Liebe gemartert; um⸗ ſonſt tragen dienſtbare Winde meine Seufzer und meine Klagen vor dein Ohr; und du achteſt mei⸗ ner nichts, wie ſchmachtend ich hier auf meinem Fels liege, und mit ſehnſuchtsvollem Auge dir nachſehe, wenn du auf ſanften Wellen daher⸗ ſchwimmeſt, in denen deine milchweiſſe Bruſt wie⸗ derſcheint. Wenn du oft hoch uͤber die Fluten emporſteigeſt, daß ich den ganzen Reichthum dei⸗ ner Schoͤnheit ſehe, dann ſchauert Entzuͤcken ganz durch mich hin: Aber wenn du dann ploͤtzlich tief in die wirbelnde Flut dem luͤſternen Aug entflie⸗ heſt, ach, dann durchbebet mich eiskaltes Ent⸗ ſetzen. Oder wenn du mit andern Nymphen auf glaͤnzender Flut in muntern Spielen umherſchwebſt, daß das Meer um euch her ſchaͤumt, und Waſſer aus euern Kraͤnzen von blumigtem Meergraſe rinnt. Aber wuͤtende Eiferſucht zerreißt mir die Bruſt, wenn ihr in muthwilligem Kampf die ſchilf⸗ chif i des bbet⸗ enſch, t. G ndl⸗ niedet, flagt efolge Meere ſol⸗ Ulte und nen einent 4 dr doher⸗ ti⸗ Ften deſe galz tef tffe af ikfi huſet geſe t die N 1⸗ Zweyter Geſang. 241 ſchilfbekraͤnzten Meergoͤtter mi rohr . oͤtter mit Ruthen ſech fis es SS der itzt Deriblgte n m. umfaßt. Zwar iſanid mit nervigtem Arnn, dis⸗ ihm leicht; tten ſchluͤpfen deine naſſen Le dich du dann plotzlich den Fluten verborgen kömneſt von ihm, wiede mit ſpoͤttiſchem Lachen mmſt ter die Flut er hervor. Aber wenn er di fern ge beyde nicht verfolgt, Goͤtter! Wenn mieh un⸗ ner der Goͤtter mehr ſieht, oder wenn piötzli. . herauffaͤhrt und unverſehen tief aus dem ei⸗ lautem Gelacht auf triefenden Schulter Meer hebt, o dann Kener ſereiren hoch entpet, Denn 4 . h raſend den 5 Darahne Eichilk⸗ und biſt nicht H — indeß mich „und vergiſſeſt, was füͤr M⸗ das mein rwgtee iang verzehrt. Schon eeter wicht zu etſchmettenn; ſchonan Fels, den Bo en Wi 5 on ruf i Kügnane Eine im wuͤtenden Elurn n raſend⸗ dich zu er grmen en zu ſtͤren: Aber aus Fur 1 jag ich die toben entſturit der Fels meiner Bond, Rerches nas Plari Blick, und wegt ch dich ich, du ſhwinnten an der Wellen, ann lach und fluche der D eſt am Ufer, rufe dir narf nteb Daß du niche munrelheit, die dich verbirgt ſonſt, Fluten verhind e der Erdgebornen biſt Ach Seufzen ird Kla, mich dir zu folgen e he Geßn, Schrift agen⸗ wohin du geheſt ch mit „ ⸗ Th. Q ſol er. folgen. Xα 242 Der erſte Schiffer. folgen. Komm, o komm an mein Ufer! Hier ſind liebliche Hoͤhlen; meine ſanfteſten Winde ſollen dich kuͤhlen; aus allen Welttheilen ſollen ſie die lieblichſten Geruͤche dir ſammeln, und unter ihrem belebenden Wehen ſollen die lieblichſten Schatten rings um mein Ufer aufbluͤhen. Komm, ſey du die Herrſcherinn der Winde; komm in der lieblichſten Geſtalt, in der ich dich zum erſten⸗ mal an meinem Ufer uͤberſchlich, da du im blu⸗ migten Graſe ſaſſeſt, da deine lilienweiſſe Glie⸗ der an der Sonne glaͤnzten, und glaͤnzende Tro⸗ pfen ſanft herunter ins Gras floſſen, wie Mor⸗ genthau von friſchen Roſen fließt; komm und bleib in meiner Umarmung, und geh nie wieder in die Wellen zuruͤck, wie du damals, ach da ich dir ſchon nahe war, in die Wellen dich ſtuͤrzteſt, und allen Martern der Liebe mich lieffeſt! So klagte der Koͤnig der Winde, als Amor ihm nahe trat. Deine Klagen hab ich alle gehoͤrt, maͤchtiger Beherrſcher der Winde! Ich bin der Sohn der ſchoͤn geguͤrteten Venus, maͤchtig deine Qualen zu enden: Ich ſchwoͤr es dir beym hohen Olymp, wirſt du eine Bitte mir gewaͤhren, ſo ſoll mein ſchaͤrfeſter Pfeil die ſproͤde Tochter des Nereus verwunden, daß ſie mit lieblicherroͤtender Schamhaftigkeit an dein Ufer ſteigt, und mit ſehn⸗ ſuchtsvoller Liebe jeden deiner Schmerzen belohnt. Ihm antwortete Aeolus voll frohen Erſtaunens: Du Sohn der maͤchtigen Venus! Was fuͤr eine Bitte theu Bitt von Mel ſ! den ſt vo ſtin Zweyter Geſang. 2343 Bitte ſoll ich dir gewaͤhren; nur geringe kann ich das Gluͤck dir belohnen, das du mit hoher Be⸗ theurung mir berheiſſen. So vernimm meine Bitte, (ſprach Amor) verſchließ alle deine Winde von itzt, bis an dem Abend die Sonne wieder ins Meer geht, und mir giebt tauſend Zephir, daß ſie ſo lange meinen Befehlen gehorchen. Schnell rief Aeolus mit maͤchtiger Stimme die ſchwaͤrmen⸗ den Winde zuruͤck; mit wildem Geraͤuſche flogen ſie von allen Geiten herbey; der Gott verſchloß ſie in ihrer Hoͤhle, und tauſend Zephire flatterten um den Gott der Liebe her. Bald (ſo ſprach Amor) ſolſſt du deine Dien⸗ ſte belohnt und deine Wuͤnſche erfuͤllet ſehn; itzt eil ich, wo meine Geſchaäͤfte mich rufen. Er ſorach, und flog mit ſeinem Gefolge von Ze⸗ phirs ſchnell dem Ufer zu, wo er bey der Mor⸗ gendaͤmmerung den kuͤhnen Juͤngling ſchon ſahn, der voll Freude uͤber die Schoͤnheit des Morgens, voll froher Ahndungen da ſtand. Still zitterte das glanzvolle Meer in der kommenden Morgen⸗ ſonne, und heller als ſonſt ſah er die gegenuͤber⸗ ſtehende Inſel; das Ufer ertoͤnte von dem Geſan⸗ ge der Voͤgel, und zwo wilde Tauben flogen uͤber Winde liſpelten am ſchattenreichen Ufer. So ſanfte Stille war auf dem Meer und an den er⸗ wartenden Ufern, als die Goͤttin Venus in blene⸗ dender Schoͤnheit aus dem Meerſchaum entſtand. 2 Da AX ſeinem Haupt hin, der Inſel zu. Nur ſanſte 244 Der erſte Schiffer. Da ſah der helle Himmel und das gruͤne Meer, und die Ufer in feyerlicher Entzuͤckung auf das werdende Wunder; die Winde lagen erſtaunt auf unbewegten Fluͤgeln, nur ſanfte Zephir kuͤßten die Goͤttin und jede werdende Schoͤnheit. Von neuem befeuert itzt Amor ſeine Kuͤhnheit und ſei⸗ ne Liebe, und itzt ſteigt er in den Nachen. O du Herrſcher des Meeres, Neptun, (ſo rief er) Goͤt⸗ ter und Goͤttinnen, die ihr die Meere bewohnet, o ſeyd meinem kuͤhnen Unternehmen gewogen! Nicht Trotz, nicht ſtraͤflicher Stolz, nein Liebe, die ein Gott in meinen Buſen legte, und tugend⸗ haftes Verlangen, auf gefaͤhrlichem Wege Noth⸗ leidenden Huͤlfe zu bringen, hat mich zu ſo kuͤh⸗ nem Unternehmen befeuert. Laßt, o laßt gluͤck⸗ lich mich jenes Ufer erreichen: Und du, der dieſe Liebe entflammet hat, verlaß, o verlaß mich itzt nicht, du haſt zuerſt den kuͤhnen Gedanken in mein Gemuͤthe gelegt! Ploͤtzlich, als er noch ſprach, ließ Amor aus ſeinem Nachen einen hohen Stab emporwachſen, von deſſen oberſter Spitze Blumenkraͤnze in der Luft gegen der Inſel hinflogen. Denn er hatte den Zephirs befohlen, in die Blumenkraͤnze zu wehen, und vom Ufer her die Wellen gegen den Hintertheil des Nachen zu ſchlagen. Andre muß⸗ ten vor ihm her die Wellen zertheilen, und den fluͤßigen Weg ebnen; und andern befahl er, den Jungling bey ſeiner Arbeit zu kuͤhlen. Itzt ſah es E den Hott bom uͤber herau nen, Tich ſche ſted chen demn Glack kahn ſe ner Fuut ſcht⸗ zen a ſſtit ſen. 1e En ſel der w Nate ſhr Pfan len Zweyter Geſang. 245 es der Juͤngling mit heiligem Erſtaunen, daß ein Gott ihm beyſteht, und ſtieß voll hohen Muthes vom Ufer; und Amor flog ihm unſichtbar, hoch uͤber ſeinem Nachen vor ihm her. Aus der Tiefe herauf und von fernen Ufern kamen die Trito⸗ nen, die Soͤhne des Neptun, und ſchilfbekraͤnzte Toͤchter des Nereus; in plaͤtſchernden Spielen ſchwammen ſie in weitem Kreis um ihn her, in freudigem Erſtaunen uͤber den kuͤhlen Sterbli⸗ chen, der der erſt es wagt, in kleinem Schiffe dem weiten Meer ſich zu vertrauen. „O ſey be⸗ gluͤckt! (ſo ſangen ſie) gefahrlos ſey deine Reiſe, kuͤhner Juͤngling! Dich wird die Liebe belohnen, ſie, die ſo erfindſam dich macht, ſo kuͤhn, in klei⸗ ner Schale des gehoͤhleten Stammes auf die Fluten des Meeres dich zu wagen. Wie ſchoͤn ſchwimmſt du daher, mit flatternden Blumenkraͤn⸗ zen auf ſchimmernden Wellen daher, wie der ma⸗ jeſtaͤtiſche Schwan, mit kuͤnſtlich lenkenden Fuͤſ⸗ ſen. Zwar Amor fliegt vor dir: Der muß gluͤck⸗ lich ſeyn, den die Liebe in ihren Schutz nimmt. Empfangt ihn unverletzt, ihr Schatten der In⸗ ſel! Dort ſoll er den Lohn, den ſuͤſſeſten, Lohn der kuͤhnen Erfindung empfangen. Wir ſehens, o wir ſehen in der Zukunft deine verbeſſerte Kunſt! Nationen decken mit Fahrzeug den Ocean, und ſchwimmen zu fernen Nationen; Voͤlker, ungleich an Sitten, durch ganze Meere geſoͤndert, em⸗ pfangen ſich erſtaunt am friedſamen Ufer; fle ho⸗ len und bringen ſich fremde Schaͤtze, und Ueber⸗ Q 3 ſius 246 Der erſte Schiffer. fluß und Wiſſenſchaft und neue Kuͤnſte. Auf un⸗ wirthbaren Meeren findt dann der Schiffer den ungepfadeten Weg, und ſchwimmt auf unermeß⸗ licher Tiefe. Er trotzet kuͤhn dem tobenden Sturm, wenn Himmel und Meer wuͤten, und ungeheure Wellen mit ſeinem Fahrzeug ſpielen. So kuͤhn und erfindſam iſt Prometheus Geſchlecht; Feuer der Goͤtter lodert in ihrem Bnſen, und drohende Gefahr befeuert den unaufhaltſamen Muth.,, So ſangen die Nymphen und Meergoͤtter in plaͤtſcherndem Tanz um den Nachen her; andre blieſen auf ihrem Muſchelhorn harmoniſch zum Lied. So ſchwamm er gluͤcklich dahin, und gluͤck⸗ lich kam er ans Ufer, das mit huͤpfenden Schat⸗ ten und lieblicher Kuͤhlung ihn empfieng. Itzt ſprang er freudig aus dem Nachen, und zog ihn ans ſichere Ufer; dann dankt er den Goͤttern, die ſo gnaͤdig ſein kuͤhnes Unternehmen ſchuͤtzten. Voll froher Hoffnung irrt er itzt durch den Schatten der Inſel; auf jedem Fußtritt ſieht er entzuͤckt die Spuren arbeitender Haͤnde, ſah Feigen⸗ und Ae⸗ pfel⸗ und Birnenbaͤume in fruchtreiche Reihen ge⸗ pflanzt; Reben waren von einem zum andern ge⸗ zogen, mit Trauben behangenden Armen, Jeſmi⸗ nen und Myrthengeſtraͤuche ſtanden hier und da in ſchattigte Lauben gewoͤlbt; ein klarer Bach war von einer zur andern durch woͤlbende Schatten ge⸗ leitet, ſein Ufer mit mannigfaltigen Blumen be⸗ kraͤnzt. So irrt er forſchend im Schatten. Indeß ſaß ihren da. mnein in Nenne teit f nacht Wer volle hare ſchtt ſund dir; Sche dup ſe H ae Zweyter Geſang. 247 ſaß Melida bey ihrer Mutter in der Huͤtte, ſtumm, ihren Kopf auf den Buſen gebogen; ſaß ſie lange da. Semira ſprach: Wie, immer ſtauneſt du, mein Kind! Was ſtauneſt du, geliebte Melida? Ohr erwiederte Melida, und Thraͤnen ſtiegen in ihre Augen. Ach, ich ſtaune, ich kanns nicht nennen warum ich ſtaune; ich weiß nicht warum mein Herz pocht, ich weiß nicht, was ſo ſchwer auf meinem Buſen liegt, das mich ungluͤcklich macht, ungluͤcklicher als alle andern Geſchoͤpfe. Wie, meine Melida! So antwortete die kummer⸗ volle Mutter, wie, ungluͤcklich? Deine wunder⸗ baren Einbildungen machen dich ungluͤcklich. Was fehlt dir ? Wachſen nicht alle deine Gewaͤchſe ge⸗ ſund empor? Was du unternimmſt, das gelingt, dir; deine Lauben kleiden ſich mit den lieblichſten Schatten, um dich zu empfangen; die Baͤume, die du pflanzeſt, ſind alle die ſchoͤnſten; ſonſt war dei⸗ ne Heerde dein angenehmſtes Geſchaͤfte, und jedes Geſchoͤpfe dieſer Inſel ſucht mit freundlichem Be⸗ tragen dich zu erfreuen. Ja, ſprach Melida, und weinte, ach ja! Eh⸗ dem war alles Freude um mich her, aber ſie iſt nirgend mehr; der Schatte dient nur, meinen Kummer zu naͤhren. Bey allen Gewaͤchſen fand ich ſonſt Freude, ſie duftete mir aus jeder Blume zu: Aber ach, auf der ganzen Inſel hat ſie fuͤr mich verbluͤhet; und die lebenden Geſchoͤpfe, ach, ſie ſind alle gluͤcklicher als ich. Seh ich auf den Q 4 Wipfeln 248 Derv erſte Schiffer. Wipfeln die Voͤgel, wie ſie ſich ſammeln, und froh ſind und ſingen; ſeh ich meine Schafe, wie ſie im Schatten ſich ſammeln, und mit frohen Spruͤn⸗ gen ſich ihrer Geſellſchaft freuen, oder zufrieden ines an des andern wollichter Seite ruhen, dann kann ich den traurigen Wuͤnſchen nicht wehren. — . Semira unterbrach ihre Rede: Aber wie, im⸗ mer die alte Klage, unzufriedenes Maͤdchen! Was das fuͤr Einbildungen ſind! Verlangen nach Sa⸗ chen, die du nicht nennen kannſt, nach Sachen, die nicht in der Natur ſind. Wie wenn ich auch murren wollte, daß dieß Meer nicht Land iſt, oder daß ich nicht fliegen kann, wie die Voͤgel, oder daß dieſe Baͤume nicht mit mir reden? Und das waͤre noch lange nicht ſo wunderlich. Melida ſprach: Aber das daͤucht mir doch ſo wunderlich, ſo unnatuͤrlich nicht, was ich wuͤn⸗ ſche. Warum muͤſſen wir das allein miſſen, was die Thiere alle haben? Und doch haben wir ſonſt ſo viel aͤhnliches mit ihnen. Sie eſſen, ſie ſchla⸗ fen, ſie hören, ſie riechen, wie wir; ſie freuen ſich, ſie trauern, beſonders wenn man ſie von ih⸗ rer Geſellſchaft trennt: Wir haben ſo vieles mit hnen gemein; warum das nicht? Warum das nicht? Wunderliches Maͤoͤchen! (antwortete die Mutter in unzufriednem Ton) Frage die Goͤtter, warum ſie dir keine andre Ge⸗ ſellſchaft gegeben haben, als deine ſanften Schafe und die muntern Vögel! Wenns die Goͤtter ſo ha⸗ ben len t unzu das Reh ſedet ſine Get⸗ lnehr ſlſc mehr gel liebt wuͤr aͤre Wen 68 ſe hemi nch N ien M wen das deit gen koͤr ſie Zweyter Geſag. 249 ben wollen, warum biſt du mit dieſer Geſellſchaft unzufrieden? Furchtſam leiſe erwiederte Melida: Ja, aber das Schaf freut ſich nicht der Geſellſchaft des Rehes, und die Taube nicht der Geſellſchaft der Ente: jedes freut ſich nur der Geſellſchaft deſſen, das von ſeiner Gattung iſt. Sind wir nicht auch eine beſondr. Gattung? Auch mein zahmeſtes Schaf freut ſich mehr uͤber ſeines gleichen, als uͤber mich. Aber (ſprach Semira) bin nicht ich deine Ge⸗ ſellſchaft von deiner Gattung; und ich liebe dich mehr, als Schafe Schafe lieben koͤnnen, und Voͤ⸗ Bel die Voͤgel ihrer Art. Ja, (antwortete zaͤrtlich Melida) ach ja, ge⸗ liebteſte Mutter! Aber auch du trauerſt: Vielleicht wuͤrdeſt duſ weniger trauern, wenn unſer mehrere waͤren; dann waͤre die Freude mannigfaltiger. Wenn unſer mehrere waͤren, o wie entzuͤckend wuͤrd es ſeyn, wenn wir mit vereinten Kraͤften uns bemuͤhen wuͤrden, dich zu erfreuen. Ach, wenn auch nur eins, nur eins noch waͤre! Jemand, der jede meiner kleinen Freuden mit mir theilte, der immer an meiner Seite waͤre, der — Ach, es iſt — Mein Herz liebet dich uͤber alles: Aber es iſt, als wenn noch mehr Liebe da waͤre, Liebe fuͤr etwas, das ich nicht finde und nicht kenne. Semira ſeufzte: Wie ſehr beunruhigt mich dein ungluͤckliches Verlangen! Die Goͤtter verſa⸗ gens dir, weil du es zu ungeſtuͤm verlangeſt! Sie koͤnnten aus jedem Baum, aus Steinen, koͤnnten ſie Geſchoͤpfe machen, wie du biſt; aber — Reb 250 Der erſte Schiffer. Lebhaft unterbrach die Tochter ihre Rede: Wie, aus jedem Baum, aus Steinen koͤnnten ſie das? HO ihr Goͤtter! Bey jedem Baum, auf jedem Stein will ich euch Opfer bringen; das Schoͤnſte, was jede Jahrszeit mir giebt, will ich mit uner⸗ muͤdetem Flehen euch opfern; ja ich will — Ploͤtz⸗ lich fuhr Semira zuruͤck, Goͤtter! (ſo rief ſie) was ſeh ich; und ſtand wie eine Bildſaͤule da! Der Juͤngling war vor der Schweile der Huͤtte. Eben ſo beſtuͤrzt, Goͤtter, ſie iſts, rief er! Sie iſts; die ich im Traume ſah. Semira, ganz erſchrocken, ſah ruͤckwerts; voll Verwirrung ſtand ſie von ihrem Sitz auf. Biſt du einer der Olympier, und willt in unſrer Woh⸗ nung uns beſuchen, o ſo ſieh gnaͤdig uns an, und — aber wie? Eben ſo beſtuͤrzt, wie wir, ſteheſt du da an der Schwelle! Wer du auch ſeyeſt, ſey uns willkommen; ſo ſprach ſie. Aber der Juͤng⸗ ling trat in die Huͤtte, und ſprach: O nehmet guͤ⸗ tig mich in eure Wohnung auf! Ich bin nicht vom Olymp; auf wunderbare Weiſe komm ich zu euch, und flehe um eure Gewogenheit euch, und euern Schutz. Melida, indeß daß ſie das redten, ſtand un⸗ bewegt, nur ihre Blicke eilten auf der ganzen ſchoͤ⸗ nen Geſtalt des Juͤnglings umher. Itzt ſprach ſie: O die Goͤtter haben meine Wuͤnſche erhoͤrt; dieſe ſchoͤne Geſtalt haben ſie mir zur Geſellſchaft ge⸗ ſch daß ligte Goͤt Gut du ſt⸗ l in nen innne bing O Mei pie ling wie mein G De, ie dn ſoen it untt⸗ ) wis 4! Der Eben iſs, 6, bol N W⸗ nund ſiet guͤne net i⸗ it von ſeuch elet Zwetzter Geſan. 251 geſchaffen! Komm naͤher, an meine Seite komm, daß ich deine Haͤnde beruͤhre, und deine roſenfar⸗ bigten Wangen! Aber ſage mir, wie haben dich die Goͤtter geſchaffen? O wie will ich unablaͤßig die BGutthat ihnen danken? Sage mir: Was wareſt du erſt noch? Ein Baum? Ein Stein? So ſprach ſie, indeß daß ſie des Juͤnglings bebende Hand an ihre wallende Bruſt druͤckte. Itzt ſeufzte der Juͤngling: Meine Geliebte! Wofern ich dich ſo nen⸗ nen darf — Mich? (ſprach Melida) Ach ſag es mir immer! Mit Entzuͤcken hoͤr ichs. Ich fuͤhl es, ich bin gluͤcklich, jeder meiner Wuͤnſche iſt in dir erfuͤllt. O fuͤhle, fuͤhle, wie mein Herz vor Freude pocht! Meine Hand zittert in der deinen: So hab ich noch nie mich erfreut, noch nie das empfunden. Goͤtter, wie bin ich gluͤcklich! (rief itzt der Juͤng⸗ ling) Lange ſchon hab ich dich uͤber alles geliebt. O wie iſt meine gefahrvolle Reiſe begluͤckt, wie ſehr mein kuͤhnes Unternehmen mir belohnt! So ſprach er, und druͤckte des Maͤdchens Hand an ſeine Lippen. Was machſt du, was fuͤhl ich! (ſprach Melida) O ich ſterbe vor Wolluſt! Alles gießt neues noch nie empfundenes Entzuͤcken in mein Herz; alles, alles, was du unternimmſt. Aber du, du willſt ja immer meine Geſellſchaft ſeyn, in allen meinen Geſchaͤften mir beyſtehn, und alle meine Freuden mit mir theilen? Wie 252 Der erſte Schiffer. Wie kann ich anders, da ich nur durch dich gluͤcklich bin, ſprach der Juͤngling? O geliebte Mutter! (ſprach Melida) Wie die Goͤtter guͤtig ſind, daß ſie meine wunderbaren Wuͤnſche erhoͤren, und mir dieſes Geſchoͤpfe zu meiner Geſellſchaft erſchaffen, ſo liebenswuͤrdig! Sieh, Mutter, dieß ſchoͤne Geſchoͤpf iſt gleich groß mit mir, nicht klein, wie du einſt unter den Roſen mich fandeſt. Semira ſprach itzt: Laßt von unſrer Verwirrung uns erholen; ſetzt euch neben mir: Und du, ſey uns geſegnet, du kannſt in keiner uͤbeln Abſicht zu uns kommen; erzaͤhl uns, woher du koͤmmſt, und wie du zu unſrer einſamen Wohnung gekommen biſt. Es muß etwas wunderbares mit dir vorgegangen ſeyn? Sie ſetzten ſich itzt, Melida und der Juͤngling, Hand in Hand: Da hub er an, ſeine Geſchichte zu erzaͤhlen, wie ein Gott ihm im Traum die ſchoͤne Ge⸗ ſtalt der Melida gezeigt, wie er ſie geliebt habe; wie er ſich Hoffnunglos gequaͤlt, weil das weite Meer ſie trennte; wie er endlich ſeinen Nachen gebaut, und auf einem gehoͤhlten Stamme mit Fuͤſſen von Holz in das Meer ſich gewagt habe, und unter dem Beyſtand der Goͤtter an dieſes Ufer gelanget ſey. Ganz erſtaunt hoͤrten ſie die wunderbare Ge⸗ ſchichte; da ſorach Semira: Die Goͤtter haben dirs in ſeen (den Velee iInd aben den ſ andre juneet Mer d⸗ ken leibe deuch Geſp Dau Zarte nicht ling) chen darban wenn N gien Fr⸗ tern Fri hin dc Wiede tharen pfe it rdig! groß Noſen rruing tyus 1 uns Niedt G ſehn! glinge hte iu eGe⸗ e, Mier Aout, tor edem ſ⸗ 6 dis Zweyter Geſagng. 253 in den Sinn geleget, die gefahrvolle Reiſe auf den Wellen des Meeres zu thun. O ſey uns geſegnet! Und den Goͤttern will ich Dankopfer bringen; ſie haben zu unſerm Gluͤcke dich heruͤbergefuͤhrt, und den ſchweren Kummer von meinem Buſen gewaͤlzt. Alſo (ſprach Melida) iſt dort uͤber dem Meer ein andres Ufer, und andre Bewohner; das hab ich immer vermuthet, und meine Mutter hat mirs im⸗ mer verhehlt: Aber du gehſt doch in deinem gehoͤhl⸗ ten Stamme nie wieder an jenes Ufer zuruͤck? O bleibe bey mir, ſey einzig und allein mein! Mir deucht, ich koͤnnt es nicht ertragen, wenn du andre Geſpielen lieben wuͤrdeſt, wie mich. Aber ſage mir, Du ſcheineſt mir nicht ganz zu ſeyn, was ich bin: Zarte Haare wachſen um dein Kinn her, Hie ich nicht habe? Das machts, (antwortete der Juͤng⸗ ling) weil ich ein Mann bin, und du ein Maͤd⸗ chen biſt. Ein Mann, (ſprach Melida) das iſt wun⸗ derbar; und doch koͤnnt ich dich nicht mehr lieben, wenn du auch ganz meines gleichen waͤreſt. O wie vieles hat meine Mutter mir verhehlt! Semira laͤchelte, und befahl ihr von den ſchoͤn⸗ ſten Fruͤchten die Abendmahlzeit zu ruͤſten. Sie gieng, der Juͤngling mußte mit ihr, die ſchoͤnſten Fruͤchte zu brechen. Unvermerkt da ſie unter oͤf⸗ tern Umarmungen und zaͤrtlichen Geſpraͤchen der Fruͤchte die ſie ſuchten vergaſſen, verirrten ſie da⸗ hin, wo der Nache am Ufer ſtand. Sieh, ſprach der 254 Der erſte Schiffer. der Juͤngling, ſieh; meine Geliebte, da ſteht der Stamm am Ufer, der mich uͤber die Wellen des Meeres hin in deine Umarmung gebracht hat. Schnell voll froher Verwundrung lief ſie dahin. O wunderbare Erfindung! (ſo rief ſie) O Kuͤhn⸗ heit! In ſolchem Gefaͤſſe dem weiten Meer ſich zu vertrauen, das nichts iſt im Meer; ein Spiel der Wellen, wie das fliegende Blat einer Bluͤthe ein Spiel des ſanfteſten Windes in der Luft iſt? Und Liebe zu mir gab dir den kuͤhnen Muth! O mein Geliebter! Wie, ach wie kann ich deine Liebe dir danken? Aber ſage mir: Was iſt das, an beyden Seiten befeſtigt? Gewiß, das ſind die Fuͤſ⸗ ſe von Holz, mit denen du, wie der Schwan, deine Reiſe gelenkt haſt! O ſey mir willkommen, gehoͤhleter Stamm! Sey mir willkommen, du Fremdling von fernem Ufer! Mir ſchoͤner, wie du ſchmucklos da liegeſt, als jeder andre in der ſchoͤnſten Fruͤhlingszierde! Geſegnet ſey der Ork, den du beſchattet haft! Geſegnet die Gebeine deſ⸗ ſen, der dich gepflanzet hat! Der Fruͤhling gieſſe alle ſeine Schoͤnheiten dahin, wo er ruhet? Aber du, mein Geliebter, ſo ſprach ſie, und eine zaͤrt⸗ liche Thraͤne floß von ihrem Auge, da ſie, den Juͤngling umarmend es ſprach: O ich beſchwoͤr, bey allen Goͤttern beſchwoͤr ich dich, verlaß mich nicht; ſteige nie wieder in den hohlen Stamm, dieß Ufer zu verlaſſen! Thuſt du es, o dann muͤſ⸗ ſen die erzuͤrnten Wellen zuruͤck dich, in meine Um⸗ artn deine die Th iſt den den N ſcheut⸗ he fo le me chen Venus A hat ſen ge ſen d ucke ſe in Prbe Geſpre te ſht Wn W We ken wol ! volt ht der en des gt hat, Nhi. Kuhmn er ſic Gpie Gluͤthe ft ie! 691O liebe 16, an edoſ⸗ chtoan, Uunmnen, n / G in der Plt, te depß gieſe Aer e ſitt 1 Nℳ rir⸗ nich amnin, pi⸗ Heine . Zweyter Geſang. 255 Umarmung, zu meinen zaͤrtlichſten Klagen uͤber deine Untreu zuruͤck dich treiben! O meine Ge⸗ liebte, (ſprach der Juͤngling, und kuͤßt zaͤrtlich die Thraͤne von ihren Wangen,) wie ungerecht iſe deine Sorge! Mich muͤſſe die erſte Welle in den Abgrund verſchlingen, ſo bald ich in der ab⸗ ſcheuwuͤrdigen Abſicht dieß Ufer verlaſſe! Aber wie koͤnnt ich, du uͤber alles Geliebte, wie koͤnnt ich, da bey dir allein mein Gluͤck, bey dir allein alle meine Freuden wohnen? An dieſem gluͤckli⸗ chen Ufer will ich zween Altaͤre bauen; der ſchoͤnen Venus einen, und ihrem maͤchtigen Sohn; denn er hat die unausloͤſchliche Liebe in meinen Bu⸗ ſen gelegt, und den kuͤhnen Entſchluß; der andre ſey dem Gott des Meeres heilig, der auf dem Ruͤcken der Wellen mich beſchuͤtzte. Itzt giengen ſie in die Huͤtte zuruͤck, und ſtelleten in reinlichen Koͤrbgen die Fruͤchte auf den Tiſch. Bey frohen Geſpraͤchen kam da die Nacht, und Amor fuͤhr⸗ te ſichtbar ſie in eine duftende Laube von Jeſmi⸗ nen und Roſen; eine ſanfte Quelle rieſelte an ih⸗ rer Seite. Liebesgoͤtter ſpielten durch die Ran⸗ ken der Laube, und ſanfte Winde flatterten mit wolriechenden Fluͤgeln um die Liebenden her. Ihre Enkel verbeſſerten die Kunſt, das Meer zu beſchiffen. Am Ufer der Inſel bauten ſie eine volkreiche Stadt, und hieſſen ſie Cythera. Hohe Thuͤrme 256 Der erſte Schiffer. Zweyter Geſang.⸗ Thuͤrme und Tempel warfen ihren Schimmer weit in das laconiſche Meer: Der ſchoͤnſte von allen war der Liebe geheiligt, mit gedoppeltem Cirkel von hohen Saͤulen umgeben. Gluͤck und Ueber⸗ fluß wohnten in ihren Mauern, und die reich, beladenen Schiffe des Ocean ſammel⸗ ten ſich in ihrem ſichern Hafen. r — Gð Laube imn lches Dink⸗ ſedekſchelen, lͤft, Ptc⸗ hos lichr Schhlouh. in in geb⸗ 1h. W ng ih di⸗ llen ſon duh. proſaiſch Sammlung der beſten deutſchen Geßners Schriften, Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. EEEFEFEEEEEEE õ Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmieder⸗ 1 7735. Balance Q QQ — 10 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard“* Copyright 4/7/1999 VXyMaster GmbH wwwW.yxymaster. com