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 Des Herrn Salomon Geßners sämmtliche Schriften, 1 Geßner, Salomon — E , der beten deutſchen proſaiſchen Schriftſteller Dichter Neunzehnter Theil Geßners Schr iften. Mit allerhoͤchſt, gnaͤdigſt Kayſe RKayſerlichem Priwilegio. Q88SeSSSSSBSG 89868999 Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmieder 1775. = —— Des Herrn Salomon Geßners ſaͤmmtliche S cöriften. Erſter Band. Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio. eeeeoeceeeeeesecseso*α R Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmieder 1775. Der Abels. Dod In fuͤnf Geſaͤngen, „ 2ulò majora canamus, Non oemnes Arbuſta juvant, hbumilesque Myricæ. VIR G. Ecl. IV. — S=K SS& Der Tod Abels. Erſter Geſang. in erhabnes Lied moͤcht ich itzt ſingen, die Haushaltung der Erſtgeſchaffnen nach dem traurigen Fall, und den erſten, der ſeinen Staub der Erde wieder gab; der durch die Wuth ſeines Bruders fiel. Ruhe du itzt, ſanfte laͤndliche Floͤt, auf der ich ſonſt die gefaͤllige Einfalt und die Sit⸗ ten des Landmanns ſang. Stehe du mir bey, Nuſe, oder edle Begeiſterung, die du des Dich⸗ ters Seel erfuͤlleſt, wenn er in ſtiller Einſamkeit ſtaunt, bey naͤchtlichen Stunden, wenn der Mond uͤber ihm leuchtet, oder im Dunkel des Hayns, oder bey der einſam beſchatteten Quelle. Wenn dann die heilige Entzuͤckung ſeiner Seele ſich be⸗ maͤchtigt, dann ſchwingt ſich die Einbildungskraft erhitzt empor, und fliegt mit kuͤhnern Schwingen A 4 durch 8 Der Tod Abels. durch die geiſtige und ſichtbare Natur hin, bis ins ſernere Reich des Moͤglichen; ſie ſpuͤret das uͤberraſchende Wunderbare auf, und das verbor⸗ genſte Schoͤne. Nit reichen Schaͤtzen kehret ſie dann zuruͤck, und bauet und flicht ihr manigfal⸗ tiges Ganzes, inpeß daß die haushaͤltriſche Ver⸗ nunft gebietriſch Aufſicht haͤlt, und waͤhlt und verwirft, und harmoniſche Verhaͤltniſſe ſucht. O wie entfliegen da⸗ der erhitzten Arbeit die golde⸗ nen, die edel genoſſene a Stunden! Wie biſt du der Bemaͤhung und der Achtung der Ebeln werth! Es iſt es werth „bey dem nuͤchtlichen Geſange der Grille zu wachen, bis der Morgenſtern her⸗ aufgeht; der edelſte Gewinn, Achtung und Lie⸗ be bey denen zu haben, deren gelaͤuterter Ge⸗ ſchmack jedes Schoͤnc zu ſchatzen weiß, und Em⸗ pfindungen der Tugend im fuͤhlenden Herzen auf⸗ zuwecken. Billig verehret die Nachwelt des Dich⸗ ters Aſchenkeug, von altem Epheu umſchlungen, den die Muſen ſich geweihet haben, die Welt Unſchuld und Tugend zu lehren. Sein Ruhm lebt noch, gleich jugendlich, wenn die Trophee des Eroberers im Staube modert, und das praͤchti ge Grabmahl des unruͤhmlichen Fuͤrſten, itzt in einer Wuͤſte vielleicht „ im wilden Dorn⸗ gebuͤſche zerſtreut liegt, mit grauem Moos be⸗ deckt, auf dem nur ſelten der verirrete Wand⸗ rer ruht. Zwar dieſe Groͤſſe zu erreichen, hat die Natur nur Wenigen vergönnt; ihr Nachzuei⸗ ſei iſt ruͤhmliches Beſireben. Der einſame Spa⸗ tzier⸗ — =- Erſter Geſang. 9 tiergang und jede meiner einſamen Stunden ſen ihm geweiht! Die ſtillen Seunden fuͤhrten den roſenfarbnen Morgen herauf, und goſſen den Thau auf die ſchattichte Erde; indeß ſchoß die Sonne ihre fruͤ⸗ hen Strahlen hinter den ſchwarzen Cedern des Berges herauf, und ſchmuͤckte mit gluͤhendem Morgenroth die durch den daͤmmernden Himmel ſchwimmenden Wolken. Da giengen Abel und feine geliebte Thirza gaus ihrer Huͤtte hervor, in die nahe geruchreiche Laube von Jaſminen und Roſen. Zaͤrtliche Lieb und reine Tugend goſſen ſanftes Laͤcheln in die blauen Augen der Thirza, und reitzende Anmuth auf ihre roſenfarbnen Wan⸗ gen, weiſſe Locken floſſen am jugendlichen Bu⸗ ſen und ihre Schultern herunter, und umſchweb⸗ ten ihre ſchlanken Huͤften. So gieng ſie dem Abel zur Seite. Braune Locken kraͤußten ſchat⸗ tigt ſich um die hohe Stirne des Juͤnglings, und zerfloſſen auf ſeinen Schultern; ; denkender Ernſt miſchete ſanft ſich in das Laͤcheln der Augen; in ſchlanker Schoͤnheit gieng er daher „wie ein En⸗ gel daher geht, wenn er in einem dichtern Coͤr⸗ per ſich huͤllet, den Sterblichen ſi ichtbar zu wer⸗ den; er ſoll irgend einem Frommen der im Einſamen betet, mit guter Botſchaft von dent Herrn erſcheinen; zwar umhuͤllet ihn ein Coͤrper, menſchlich geſtaltet, aber aus ſeiner reitzenden Schoͤnheit hervor ſchimmert der Engel, Thirza A 5§ ſah 0 Der Tod Abels. ſah mit zaͤrtlichem Laͤcheln ihn an, und ſprach: Geliebter! Itzt da die Voͤgel zum Morgenlied erwachen, ſey mir gefaͤllig, und ſinge mir den neuen Lobgeſang, den du geſtern auf der Flur gedichtet haſt. Was iſt lieblicher, als mit Ge⸗ ſaͤngen den Herrn loben? Wenn du ſingeſt, o dann wallet mein Herz voll heiligen Entzuͤckens; wenn du die Empfindungen ſagſt, die ich nur em⸗ pfand und nicht ſagen konnte! Ihr antwortet Abel und umarmte ſie: Was deine ſuͤſſen Lippen von mir begehren, das alles ſey dir gewaͤhret, meine Thirza! Les ich einen Wunſch in deinen Augen, dann ſey er erfuͤllt; wir wollen hier auf das weiche Moos uns ſetzen, dann will ich den Lobgeſang ſingen. Sie ſetzten ſich neben einander in der duftenden Laube, deren Eingang die Mor⸗ genſonne vergoldete, und Abel hub ſo ſeinen Lobgeſang an: Weiche du Schlaf von jedem Aug, entwei⸗ chet ihr flatternden Traͤme! Die Vernunft geht wieder hervor, und erhellet die Seele, wie die Morgenſonne die Gegend erhellet. Sey uns ge⸗ gruͤßt, du liebliche Sonne hinter den Cedern her⸗ auf! Du gieſſefſt Farb und Anmuth durch die Natur hin, und jede Schoͤnheit lachet verjuͤngt uns wieder entgegen. Entweiche du Schlaf von dem Aug, entfliehet ihr flatternden Traͤume, zu den Schatten der Nacht. Wo ſind ſie, die Schat⸗ ten der Nacht? Ins Dunkel der Haine und in die — —. —- - — — — — ⸗ Erſter Geſang. 11 die Felſenkluͤfte ſind ſie gewichen, und erwarten uns da, oder in dicht verwachſenen Lauben mit erquickender Kuͤhlung am heiſſen Mittag. Dort wo der Morgen den Adler fruͤher weckte, was daͤmpft dort von den ſchimmernden Haͤuptern der Felſen empor, von den glaͤnzenden Stirnen der Berge in die helle Morgenluſt empor, wie Opfer⸗ rauch dem Altar entſteigt? Die Natur feyert den Morgen, und opfert dem Herrn der Schoͤp⸗ fung Dank. Ihn ſoll iedes Geſchoͤpfe loben, ihn, der alles ſchaffet und erhaͤlt. Ja ihm zum Lobe zerſtreuen die jungen Blumen ihre fruͤhen Ge⸗ ruͤche; ihm ſinget der Voͤgel mannigfaltiger Chor, hoch in der Luft, oder von den Wipfeln der Baͤume, der Morgenſonne entgegen; ihm zum Lobe geht der Low aus ſeiner Hoͤle hervor, und bruͤllet ſein Entzuͤcken fuͤrchterlich durch die Wild⸗ niß aus. Lob ihn, du meine Seele, den Herrn, den Schoͤpfer und Erhalter; des Menſchen Lob⸗ geſang ſteige vor allen zu dir empor; er ſoll dich loben, wenn jedes Geſchoͤpfe noch in ſeinem La⸗ ger ſchlummere, wenn kein Geſang noch von den Wipfeln toͤnt und aus den wiegenden Buͤſchen. Ertoͤne mein einſames Lied laut durch die ſtille Daͤmmerung, daß du weit umher jedes Geſchoͤpfe zum Lob erweckeſt. Herrlich, herrlich, iſt die Schoͤpfung, in der er uns Unwuͤrdigen ſeine Weisheit und Guͤte enthuͤllet! Jeder meiner Sin⸗ ne ſchoͤpfet Entzuͤckung aus dieſem unendlichen Meere von Schoͤnheit, und Kroͤmt ſie der ent⸗ zuͤckten 12 Der Tod Abels. zuͤckten Seele zu, Wie kaunn ſie ihr Lob dir ſtammeln? Was vermochte dich, Allmaͤchtiger! Wars nicht unendliche Guͤte? Daß du aus der heiligen Stille, die um deinen ewigen Thron ru⸗ hete, hervortrateſt, und Weſen aus dem Nichts riefeſt „ und dieſen unermeßlichen Weltbau aus der Nacht? Wenn auf ſeinen Wink die Sonne heraufgeht, und die Nacht verjagt; wenn dann die Natur in verjüngter Schoͤnheit glaͤnzet, und jedes ſchlummernde Geſchoͤpfe zu ſeinem Lob er⸗ wachet, biſt du, thauender Morgen, biſt du da nicht ein nachahmendes Bild der Schoͤpfung, ein Bild jenes Morgens, da der HErr ſchaffend uͤber der neuen Erde ſchwebte? Oede Stille ru⸗ hete da auf der unbewohnten Erde, da ſprach die ſchaffende Stimme; ſchnell rauſcht ein Heer, unendlich manigfaltig an Bildung und Schoͤnheit, auf bunten Fluͤgeln hoch empor in die Luft, ſpielt in blumichten Fluren, in Buͤſchen und ſchattig⸗ ten Wipfeln; ihr wirbelndes Lied toͤnte durch den erſtaunten Hain und die rauſchende Luft laut des Schaffenden Lob. Oder da, als er wieder uͤber die Erde ſchwebte und die Thiere hervorrief . die auf der Erde dahergehn: Er ſprach noch, ſchnell wanden Kloͤſſe ſich los, und formten ſich zu unzaͤhligen Geſtalten; da hupfte der belebte Kloß als Pferd auf der Flur und ſchuͤttelte wie⸗ hernd die Miene; der ſtarke Loͤw entwickelte ſich, halb Kloß noch und halb Loͤwe verſucht ers die erſien Toͤne zu bruͤllen: dort bebt ein Huͤgel, und itzt — — — — ir „ Erſter Geſang. 1 69 itze gieng er delebt als Elephante daher; ſo ſtie⸗ gen mit einmal unzaͤhliche Stimmen zum Schoͤ⸗ pfer empor. Eben ſo weckeſt du jeden Morgen deine Geſchoͤpf aus dem ohnmaͤchtigen Schlummer; ſie erwachen und ſehen um ſich her den Reich⸗ tum deiner Guͤte, und unzaͤhliche Stimmen lo⸗ ben dich. Einſt! ich ſehe die heilige Zukunft! Einſt wird der Menſch uͤber die ganze Erde ſort⸗ gepflanzet: Dann, d dann werden auf jedem Huͤgel deine heiligen Altaͤre ſtehn aus jedem Schatten, von jeder Flur wird dann Lob und Dank zu dir empor toͤnen; von der Erd empor, wenn die Morgenſonne die Nationen weckt, von da wo ſie aufgeht, bis da wo ſie niedergeht, zerſtreut. So⸗ ſang Abel an der Seite ſeiner Gelieb⸗ ten. In heiliger Andacht ſaß ſie noch wie hor⸗ chend. Itzt ſchlang ſie ihren lilienweiſſen Arm um ſeinen Hals, ſah zaͤrtlich ihn an, und ſprach: Geliebter! wie ſchwang ſich meine Andacht mit deinem Geſang einpor! Ja Geliebter! Nicht nur meinen ſchwaͤchern Leib ſchuͤtzet deine zaͤrtliche Sorgfalt; auch meine Seele ſchwinget ſich unter deiner Fuͤhrung empor. Wenn ſie auf ihrem Pfad ſich verliert und Dunkel um ſich her ſieht, und in heiligem Erſtaunen hinſinket; dann hebeſt du ſie empor, und erhelleſt das Dunkel, und entet⸗ ckelſt das ſtille Erſtaunen zu lauten erhabnern Ge⸗ danken. Ach! wie oft dank ich! — Jede ein⸗ ſame 14 Der Tod Abels. ſame Stunde dank ich mit Freudenthraͤnen der ewi⸗ gen Guͤte, daß fie dich mir, mich dir geſchaf⸗ ſen hat, gleich geſtimmet in allem, was die See⸗ le denken, und das Herz wuͤnſchen kann. So ſprach ſie, und die zaͤrt tlichſte reineſte Liebe goß unausſprechliche Anmuth in jeden Ton der Stimme und in jede Geberde. Abel antwor⸗ tete nicht: Aber wie er zaͤrtlich ſie anblickte, und an ſeinen Buſen ſie druͤckte, das redete von ſei⸗ nen mpfindungen mehr, als Worte haͤtten reden koͤnnen. Ach! ſo gluͤcklich war der Menſch, da er noch zufrieden nichts von der Erde begehrte als Fruͤchte, die ſie willig gab; nichts vom Himmel flehte, als Tugend und Geſundheit; ehe ſeine Unzufriedenheit nimmer geſaͤttigte Wuͤnſche ausſendete, die unzaͤhlige Beduͤrfniß erfanden, und ſein Gluͤck unter ſchimmerndes Elend vergru⸗ ben. Was brauchten ſie da mehr; um mit den ſeligſten Banden ſich zu verbinden, als Liebe, Tugend und Anmuth; wenn itzt, wie oft ge⸗ ſchieht das! ein tugendhaftes Paar, (der Him⸗ mel hatte ſie fuͤr einander geſchaffen,) in weh⸗ muͤthigen Thraͤnen hoffnungslos zerfließt, weit Armuth ihren kommenden Tagen mit Mangel und Elend droht, oder der Stolz und falſcher Ehrgeitz der Eltern tyranniſch zwiſchen ihre Liebe ſich ſtellt? Erſter Geſang. 15 Da ſie ſo beyſammenſaſſen, da kam Adam und Eva. Sie hatten vor der Laube den Mor⸗ gengeſang und ihre Reden gehoͤrt, und traten itzt in die Laube, und umarmten ihre Kinder; Ihr Gluͤck und ihre Tugend durchſtroͤmeten ſie mit der edelſten Freude, die je auf den Wangen lie⸗ bender Eltern gelaͤchelt haͤt. Auch Mehala, Kains Vermaͤhlte, war in die Laube getreten; der Kummer uͤber Kains ungeſtuͤmes und rohes Gemuͤth hatt Ernſt auf ihre Stirne und ſanfte Wehmuth in ihre ſchwarzen Augen gegoſſen, und Blaͤſſe auf die Wangen, von dunkeln Locken um⸗ ſchwebt. Da Thirza ihren Geliebten umarmte, und ihr Entzuͤcken ihm ſagte, fuͤr ihn geſchaffen zu ſeyn, da hatte ſie auſſen am Gelaͤnder der Laube geweint; aber ſie hatte die Thraͤnen von den Wangen getrocknet, trat freundlich laͤchelnd in die Laube, und gruͤßte mit zaͤrtlicher Freund⸗ lichkeit den Bruder und die Schweſter. Da gieng Kain an der Laube voruͤber: Auch er hat Abels Geſang gehoͤrt, und geſehen, wie zaͤrtlich der Vater ihn umarmte. Mit zornigen Blicken ſah er nach der Laube, und ſprach: Wie entzuͤckt ſind ſie! Wie ſie ihn umarmen, weil er ein Lied geſungen hat! Er kann wol ſingen und Lieder dichten; ſonſt muͤßt er ſchlafen, wenn er muͤßig bey der Heerde im Schatten ſitzt. Mich ſenget die Sonne bey der rohen Arbeit; mir bleibt we⸗ der Zeit noch Muth zum Singen. Wenn ich des Tages Laſt ausgeſtanden habe, dann ſodern meine muͤden Der Tod Abels. 16 muͤden Glieder Ruhe, und am Morgen wartet die Arbeit ſchon wieder auf meinem Felde. Den ſanften muͤßigen Juͤngling, (er ſtuͤrbe, truͤg er einmal meine Tageslaſt,) ſie verfolgen ihn immer mit Freudenthraͤnen und zaͤrtlichen Umarmungen: Ich haſſe die weibiſche Zaͤrtlichkeit: Aber — mir ſind ſie nicht beſchwerlich, arbeit ich gleich die unwillige Erde den ganzen heiſſen Tag durch. Wie ſie flieſſen, die Frendenthränen: So gieng er voruͤber, auf ſein Feld. Sie , hatten in der Laube ſeine Rede vernommen; Me⸗ hala ſank blaſſer an der Thirza Seite, und wein⸗ te, und Eva traurte auch uͤber ihren Erſtgebor⸗ nen, wehmuͤthig an ihren Mann gelehnt. Da ſprach Abel: Geliebte! Ich will aufs Feld ge⸗ hen zu meinem Bruder; ich will ihn umarmen; ich will ihm alles ſagen, was bruͤderliche Liebe ſagen kann; ich will ihn umarmen, und nicht eher aus meinen Armen ihn laſſen, bis er mit per ſpricht , jeden Gram aus ſeinem Buſen zu bannen, bis er mich zu lieben verſpricht. Ach! Ich habe meine ganze Seele, mein ganzes Herz hab ich ausgeſpaͤht, zu finden, wie ich die Liebe meines Bruders gewinnen kann; oft ſchon hab ich mein ganzes Betragen uͤberdacht, ob ich was faͤnde, das mir den Weg zu ſeinem Herzen oͤff⸗ kete; oft ſchon hab ich durchgedrungen, und die erloſchene Lieb entzuͤndet: Aber ach! Gram und Miß⸗ — — —. J— ie Erſter Geſang. 15 Mißveranuͤgen kehrten immer dunkel züruͤck, und erſtickten die Flamme. Der trau rige Vater antwortet ihm: Gelieb⸗ ter! Ich ſelbſt . ich will zu ihm auf ſein Feld gehen. Ich will ihm alles ſagen ‚ was meine Vaterliebe / was meine Vernuuft ihm ſagen koͤn⸗ nen. Kain! Kain! Ach wie erfuͤlleſt du mit dun⸗ keln Beſorgniſſen mein Herz! Koͤnnen die Lei⸗ denſchaften in der Seele des Sünders ſo zum ſchrecklichen Tumult aufſchwellen ſo Tugend und Guͤte zu Boden treten! Ach ich Elender! Was fur dunkle Beſorgni ſſe ſchrecken meinen L. Blick zu⸗ ruͤck, den ich in die Zükunft zu ſpaͤtern Enkeln hinaus wage? B Suͤnde! Suͤnde! Was fuͤr ſchreckliche Verwuͤſtungen in der Seele des Sterb⸗ lichen! So ſprach Adam und gieng aus der Laube mmit traurigem Tiefſinſt hinaus aufs Feld, in ſeinem Erſigebornen. Kain ſah ihn dahergehn/ richtete von ſeiner Arbeit ſich auf, und ſprach: Wie ſo erſt; Vater! Mit dieſer Stirne gien⸗ geſt du nicht, meinen Brüder zu umarmen; ſchon drohen mir deine Vorwuͤrſe aus dei⸗ nen Augen. SM L Ihm erwiedert Adam mit freundlicher WehX muth: Sey mir gegruͤßt, mein Erſtgeborner, Du weiſt, daß diu Vorwuͤrfe verdieneſt, weil ſie dir itzt ſchöon aus meinen Augen drohn. Ja 5 Kain! Du verdieneſt Vorwuͤrfe! Kummer, den (I. Ch. B du 18 Der Tod Abels. du in deines Vaters Buſen naͤhreft, quaͤlender Kummer fuͤhret mich zu dir. Nicht Liebe, ſo unterbrach ihn Kain, dieſe gehoͤrt dem Abel allein. Ja, Liebe, Kain! antwortet ihm Adam, Liebe; der ganze Himmel ſey Zeuge! Dieſe Thraͤ⸗ nen, dieſer Kummer, dieſe aͤngſtlichen Beſorg⸗ niſſe, die mich quaͤlen, und Sie, die dich mit Schmerzen gebahr; was ſind ſie anders als ſorg⸗ ſame Liebe, dieſe trauerumhuͤllenden Stunden, dieſe raſtlos verſeufzeten Naͤchte? O Kain! Kain? Liebteſt du uns, dann wuͤrd es deine zaͤrtliche Sorge ſeyn, dieſen Kummer von unſern Wan⸗ gen zu trocknen, und unſre Stunden aus dieſem traurigen Dunkel zu huͤllen. O! wenn noch — +— wenn noch Ehrfurcht fuͤr den Allwiſſenden, fuͤr Ihn, der dein Innerſtes ſieht; wenn ein Funke noch von deiner kindlichen Liebe in deinem Buſen glimmt, Liebe fuͤr deine Eltern; o dann, bey dieſer Liebe beſchwoͤr ich dich! dann gieb uns unſre Ruhe, unſre erloſchenen Freuden wieder! Naͤhre nicht laͤnger dieſes Ungeſtuͤm in deiner See⸗ le, und dieſen ſchwarzen Groll gegen ihn, deſſen ganze Seele, deſſen ganzes liebendes Herze ſich bemuͤhet, dieſen Groll, dieß giftige Unkraut aus deinem Herzen zu reiſſen. Kain! Das verdrießt dich; dann hebt ſich das tobende Ungeſtuͤm in deiner Seele; die Thraͤnen der Freude, dieß ſanfte iſe II/, ti⸗ Uig⸗ it 4 / in! enn ſen ſ Ne ſſe en Uns de ℳ ſen itt Erſter Geſang. 9 ſanſte Entzuͤcken, das wir bey ſeiner reinen An⸗ dacht, bey ſeiner unbefleckten Tugend empfinden. Auch die umſchwebenden Engel begleiten jede gute Handlung mit frohem Beyfall; ſelbſt der All⸗ maͤchtige ſieht dann mit gnaͤdigem Wolgefallen von ſeinem Thron. Aendre du die allgemeine Natur deſſen, das ſchoͤn und gut iſt: Es ſteht nicht in unſrer Macht: Oder ſteht es, v dann Kain! dang iſts eine traurige Macht: den ſanften Ein⸗ druͤcken, dieſen edlen Freuden zu widerſtehen, mit denen ſie unſre Seele in Entzuͤcken dahinreiſ⸗ ſen. Der tobende Donner und eine fuͤrchterlich ſtuͤmende Mitternacht geben den Wangen kein Laͤ⸗ cheln, und aus dem Ungeſtuͤm der Seele und dem Tumulte unbeſchraͤnkter Leidenſchaften quillt keine Freude hervor, Kain antwortete: Muͤßt ihr denn immer mit dieſen dunkeln Vorwuͤrfen mich verſolgen? Wenn nicht immer dieß angenehme Laͤcheln auf meinen Lippen ſitzt, oder die Thraͤnen der Zaͤrtlichkeit nicht von meinen Wangen flieſſen; muͤßt ihr dann in meinem maͤnnlichern Ernſt nichts als haͤßliche Laſter ſuchen? Maͤnnlicher hab ich immer die kuͤh⸗ nern Unternehmungen und die haͤrteſten Arbeiten gewaͤhlt, und dieſem Ernſt auf meiner Stirne kann ich nicht befehlen, daß er in Thraͤnen und ſanftes Laͤcheln zerflieſſe. Soll der Adler girren wie die ſanfte Taube? “ Der Tod Abels. Itzt antwortet ihm Adam mit majeſtaͤtiſchem Ernſt auf der Stirne; Willſt du dich ſelbſt be⸗ triegen? Willſt du dein Elend, das du be⸗ kaͤmpfen ſollkeſt, ſorgſam vor dir ſelbſt verber⸗ gen? O Kain, das iſt nicht maͤnnlicher Ernſt, was von deiner Stirne redet; Gram und Unzu⸗ friedenheit ſinds, die von deiner Stirne reden, und aus deinem gaänzen Betragen; dieſe haben alles um dich her in trauriges Dunkel gehlllet. Woher ſonſt dieß Murren bey deiner Arbeit, dieß freudenloſe Betragen gegen uns alle? Woruͤber biſt du unzufrieden? Koͤnnten wir, o koͤnnten wir deine Unzuſriedenheit ſtillen, und dein Gluͤck heiter machen, heiter wie einen Fruͤhlingmorgen, dann waͤr unſer ſehnlichſter Wunſch erfuͤllt. Aber Kain! Was begehrt dein Ungeſtuͤm? Stehn nicht alle Quellen des Gluͤckes dir offen? Bietet nicht die ganze Natur aͤlle ihre Schoͤnheiten dir an? Iſt nicht jedes Gluͤck, jedes Vergnuͤgen, das Natur, Verſtand und Tugend, alles was ſchoͤn und gut iſt, uns darbietet, auch dir dar⸗ geboten? Aber du geheſt dieß alles voruͤber, laſ⸗ ſeſt es ungenoſſen, und murreſt uͤber Elend! Oder biſt du mit dem Antheil von Gluͤck unzu⸗ frieden, das die ewige Gnade dem Gefallenen zutheilt? Wuͤnſcheſt du das Gluͤck der Engel? Wiſſe, auch Engel konnten unzufrieden ſeyn; ſie wollten Goͤtter ſeyn, und machten ſich des Him⸗ mels verluſtig. Murreſt du gegen die Leitung zes Schoͤpfers, die unendlich weiſe das Schen 1 . Erſter Geſang. 21 ſal des Suͤnders leitet? Ein Geſchoͤpfe, ein Sterblicher; aus der unendlichen Schoͤpfung, die ihn lobet, ein Wuem, darf ſein Haupt aus dem Stanbe heben, und empor murren gegen ihn, deſſen Wink die Himmel leitet, deſſen allmaͤch⸗ tige Guͤte jedes Geſchoͤpfe verkuͤndigt, vor deſſen Auge das ganze Labyrinth unſers Schickſals offen liegt, was iſt und was ſeyn wird, und wie aus dem zugetheilten Uebel das Gute emporbluͤhen ſoll. O heitre dein Gemuͤth auf, Sohn! mein Erſtgeborner! Laß Unzuſriedenheit und Gram nicht jede heitre Ausſicht vor dir verdunkeln, nicht jede Quelle von Gluͤck und Rebel vor dir verbergen! Was ſollen mir dieſe Vermahnungen ?2 So ſprach Kain aͤngſtlich: Koͤnnt ichs aufheitern, o dann muͤßt alles um mich her lachen; heiter ſeyn, wie der Morgen! Kann ich dem Sturme befeh⸗ len, daß er nicht wuͤte, und dem hinreiſſenden Strom, daß er ſtillſtehe? Ich bin vom Weibe zum Elend gebohren; die groͤſſeſte Schale des Fluches hat der Herr auf die Geburtsſtunde des Erſtgebohrnen gegoſſen. Dieſe Quellen von Ver⸗ gnuͤgen und Gluͤck, aus denen ihr ſchoͤpfet, flieſ⸗ ſen nicht fuͤr mich. Itzt entfloſſen Thraͤnen den Augen des Va⸗ ters. Ach, Sohn! So ſprach er: Ja — ach ja! Der Fluch hat alle vom Weibe Gebohrnen B 3 be⸗ 2²¾ Der Tod Abels. betroffen. Aber, Geliebter! Sallte der Hert mehr Fluch uͤber die Geburtsſtunde des Erſtgebohr⸗ nen gegoſſen haben, als er uͤber uns goß, da als wir ſuͤndigten? Das hat er nicht gethan, er der unendlich guͤtig iſt. Nein Kain! Du biſt nicht zum Elend gebohren; Der Herr ruft kein Geſchoͤpfe aus dem Nichts zum Elend hervor. Zwar kann der Menſch elend ſeyn; bey ſeinem Gluͤcke voruͤbergehn, und elend ſeyn. Wenn die Vernunft unter dem Tumulte kobender Leidenſchaf⸗ ten, und unreiner, unbeſchraͤnkter Begierden er⸗ liegt, dann wird der Menſch elend, und jedes anſcheinende Gluͤck iſt triegendes Elend. Dem Sturme kannſt du nicht befehlen, daß er nicht tobe, und dem hinreiſſenden Strom nicht, daß er ſtill ſtehe; Aber deine Vernunft kannſt du aus dem Dunkel hervorrufen, daß ſie deine Seele erhelle; ſie kann maͤchtig dem Tumulte befehlen, daß er ſchweige; ſie kann jeden Wunſch, jede Begierde, jede aufſchaͤumende Leidenſchaft pruͤfen; dann ſchweigen die beſchaͤmten Leidenſchaften, und die eiteln Wuͤnſche und Begierden verſchwinden, wie Morgennebel vor der Sonne verſchwinden. Ich hab es geſehen, Kain! Auch Freudenthraͤ⸗ nen hab ich auf deinen Wangen geſehen! Wenn deine Vernunft deine tugendhaften Handlungen billigte, dann durchſtroͤmte Freude deine ganze Seele. Iſts nicht ſo, Kain; Wareſt du dann nicht gluͤcklich? Wars dann nicht hell in deiner Seele, hell wie die unbewoͤlkte Sonne? Ruffe — — —— — — ᷑̃—— — — — —. — — —. ein r. et en Erſter Geſang. 23 ſfie hervor, dieſen Stral der Gottheit, die pruͤ⸗ fende Vernunft; dann wird ihre Gefehrtinn, die Tugend, jede Freude in dein Herze zuruͤckfuͤhren, und jede Quelle von Gluͤck wird dir entgegenflieſ⸗ ſen. Geliebter! Ach hoͤre meine Ermahnungen! Das erſte, das deine wiederherrſchende Vernunft dir befiehlt, ſey, daß du hingeheſt, und deinen Bruder umarmeſt: Wie wird ſeine Freude in Thraͤnen uͤberflieſſen! Wie wird er an ſeine Bruſt dich druͤcken! Ich will ihn umarmen, ſprach Kain, wenn ich vom Felde zuruͤckkomme; itzt ruft mich die Arbeit. Ich will ihn umarmen! Aber — zu dieſer weibiſchen Weichlichkeit wird meine maͤnnli⸗ chere Seele ſich nie gewoͤhnen, zu dieſer Weich⸗ lichkeit, die ihn ſo beliebt macht, ſo viel Freu⸗ denthraͤnen euch entlockt; die den Fluch uͤber uns alle brachte, da du im Paradieſe durch ein paar Thraͤnen zu leicht erweicht — Doch, ich Elen⸗ der! Bald haͤtt ich dir Vorwuͤrfe gemacht. Ich ehre dich, Vater, und ſchweige. So ſprach Kain, und gieng zu ſeiner Arbeit zuruͤck. Adam ſtand itzt traurig weinend, rang die Haͤnde uͤber dem Haupt. Ach, Kain! Kain! So rief er ihm nach; und du macheſt mir Vor⸗ wuͤrfe! Ach! Ich verdiene ſie! Doch ſollteſt du deines Vaters ſchonen, nicht Vorwuͤrfe mir ma⸗ B 4 chen, — 24 Der Tod Abels. chen, die wie ein Donner meine Seele erſchute tern. Ach! ich Armer! So werden, ſchreckli⸗ che, haͤßliche Ahndung! ſo werden die ſpaͤtern Enkel, wenn ſie in Suͤnden ſich waͤlzen, und die begleitende Strafe ſie faſſet „ dann werden ſie uͤber meinen Staub ſtehen und dem erſien Suͤn⸗ der fluchen! So ſprach Adgm, und gieng vom Felde zuruͤck, traurig, ſein Geſicht zur Erde ge⸗ neigt; oft hub ers lant ſeufzend zum Himmel em⸗ por, und rang die Haͤnd uͤber ſeinem Haupt. Kain ſah ihm nach; und itzt ſprach er: Wie er klaͤglich die Haͤnde ringt! Wie er trauert und ſenfzet! — Ich hab ihm Vorwuͤrfe gemacht, guaͤlende, nagende Vorwuͤrfe, dem frommen Vater! Wohin reißt mich mein Raſen? Eine Hoͤlle wuͤtet in meinem Innern! Ich, ja ich ſammle ein Dunkel voll guaͤlender Beſorgniſſe um ſie her; ich verbittre, ich toͤde jede ihrer Freu⸗ den, ich Elender! Ich bin nicht werth, unter den Menſchen zu wohnen; ‚; unter den wilden Un⸗ geheuern ſollt ich wohnen, die vernunftlos in der Wildniß toben. Schon iſt er fern, und noch hoͤr ich ihn ſeuſzen; wie er ſchmerzenvoll dahin⸗ wankt! — Soll ich ihm nacheil len, ſeine Knie umfaſſen, und bey allem, was heilig iſt, um Verzeihung ihn flehen? Ja — ich ſeh es; nicht von auſſen her koͤmmt mein Elend; in meinem eigenen unverwahreten Herzen ſteigen dieſe ſchwar⸗ zen Wetterwolken empor, und donnern jede Freu⸗ de von mir, von ihnen weg. O kehret zuruͤck, du Erſter Geſang. 25 du Vernunſt und du Tugend! Hebt euch aus dem raſenden Tumult empor, und loͤſchet dieſe Hoͤlle, die in meiner Seele wuͤtet! Sieh fern dort, ſteht der Vater wie ohnmaͤchtig ſtill; er ſcheint zu beten mit emporgerungenen Haͤnden! Ich will eilen, und vor ihm hin in den Staub mich werfen. O ich Elender! Itzt eilte Kain zu ſeinem Vater, der kraft⸗ los an einem Stamm gelehnt, traurig, tief ge⸗ buͤckt ſtaunte, und zur Erde weinte. Mit heſti⸗ ger Gewalt erſchuͤtterte der Anblick die ganze See⸗ le des Sohnes; er fiel vor ihm hin in den Stqub, faßte ſeine Knie, Thraͤnen entſiͤrzten ſeinen Augen; er ſah zu dem Vater auf, und ſprach: Verzeihe, Vater! — Doch, ich bin nicht werth, daß ich Vater dich genne; werth, daß du mit Abſchen dich von mir wendeſt. Aber ſieh, o ſieh dieſe Thraͤnen meiner Reue! ſieh mich Elenden an, und verzeihe! — Ich Elen⸗ der! Ich war taub bey deinen Ermahnungen: Aber da, Vater, da du weinend hingiengeſt, die Haͤnde uͤber deinem Haupt rangeſt, da hat ein Schauer meine Seele gefaſſet, hat aus die⸗ ſem haͤßlichen Schlamm ſie emporgeriſſen; und itzt — itzt wein ich vor dir, ſehe meine Haͤß⸗ lichkeit ganz, mit Abſcheu ganz die Verwuͤſtung in meinem Innern, und flehe, Vater — flehe Vergebung von Gott, von dir, Vater, von mei⸗ gem Bruder, von allen, die ich beleidiget habe. B S Steh Der Tod Abels. Steh auf, Kain! mein Sohn! Steh auf, daß ich dich umarme. So ſtammelte der erſtaun⸗ te Vater, und druͤckt ihn inbruͤnſtig an ſeine Bruſt. Der im Himmel wohnet, ſieht mit ſeg⸗ nendem Wohlgefallen dieſe deine Thraͤnen! Mein Sohn, mein Geliebter, umarme mich! — O wie hat mein Gram ſich in Freude verwandelt! Feſtliche, geſegnete Stunde, in der mein Sohn, mein Erſtgebohrner, den Frieden, Ruhe und ſanſte Freub uns wieder ſchenkt, in der er mit dieſen Thraͤnen mich umarmet. Umarme mich, halte mich Sohn; meine Freude machet mich wanken: Aber laß uns nicht zoͤgern, Geliebter! 206 Laß uns hingehn, daß dein Bruder dich um⸗ arme. Und nun wollten ſie hingehn, den Bruder auf der Trift zu ſuchen, als Abel, ſeiner Mut⸗ ter zur Seite, von Mehela und Thirza beglei⸗ tet, aus dem Gebuͤſche hervoreilte. Heimlich waren ſie dem Adam gefolgt, die Scene im ver⸗ bergenden Gebuͤſche zu behorchen. Abel flog mit offenen Armen zum Kain, umarmet ihn, druͤ⸗ cket an ſeine Bruſt ſich, und weinte, und konn⸗ te ſein Entzuͤcken nicht ſagen. Mein Bruder! mein Bruder! So ſtammelt er: Und du liebeſt mich! Laß es — o laß es von deinen Lippen mich hoͤren! Du liebeſt mich — unausſprechliche Freude! —2 Erſter Geſang. 27 Ja, Bruder, ich liebe dich! So antwor⸗ tete Kain, und umarmet ihn: Kannſt du — o koͤnnet ihr alle mir jede Beleidigung vergeben? Vergeben, daß ich ſo lange, ich Elender! die Ruhe von euch verjagt, Kummer und Unmuth auf eure Tage gebracht habe? Meine Seel iſt wie ein Blitz aus dem Dunkel emporgeſtiegen, und hat dieſen tobenden Sturm zerſtreut; dieß Unkraut iſt zu Boden getreten, das jedes Gute in meinem Buſen erſtickte, es ſoll nie wieder emporkeimen. Verzeihe Bruder, und vergiß in das haͤßliche Dunlel des Vergangenen zuruͤck⸗ zuſehn! Schnell antwortet ihm Abel, mit zaͤrtlich wiederholter Umarmung: Keinen Blick zuruͤck, Geliebter, auch du nicht! Sollten wir den Kum⸗ mer eines leichten Morgentraumes nicht vergeſſen . wenn wir zum Fruͤhlingsmorgen erwachen, und Freud und Entzuͤcken uns umſtroͤmt? O Kain! Kain! Koͤnnt ich meine Freude, die Haͤlfte mei⸗ nes Entzuͤckens dir ſagen! Ich verſtumme, ich kann nur weinen, nur an meinen Buſen dich druͤ⸗ cken, und weinen. Da die Bruͤder ſich ſo umarmten, ſtand Eva mit Freudenthraͤnen vor der zaͤrtlichen Scene: Und da rief ſie: O Kinder! Geliebte Kinder! Nein, was ich itzt empfinde, das hab ich nie empfunden; ſeit ich den ſuͤſſen Mutternamen zum erſten⸗ 28 Der Tod Abels. erſtenmal von deinen Lippen hoͤrte, du Erſtge⸗ bohrner, hab ich nie ſolche Freud empfunden! Dunkle niederdruͤckende Gebuͤrge ſind ſchnell von meinem Haupt gewichen, und Heiterkeit und Wonne umſchweben mich. Jetzt werden ſie vor⸗ uͤbergehn, die Stunden, jede laͤchelnd, jede mit Freuden umkraͤnzt! Friede und Eintracht iſt zwi⸗ ſchen ihnen, die unter meinem Herzen lagen, die meine Bruͤſte ſaugten. Ja, wie eine frucht⸗ bare Rebe bin ich, die ſuͤſſe Trauben traͤgt; der voruͤbergeht, der ſegnet ſie, die ſo ſuͤſſe Trau⸗ ben traͤgtt. Umarmet euch, Kinder! umarmet euch! Und itzt, kommt, itzt will ich jede Thraͤ⸗ ne von euern Wangen kuͤſſen, jede der theuern Thraͤnen, die bruͤderliche Lieb auf eure Wangen goß. So ſprach ſie, und umarmte voll unaus⸗ ſprechlichen Entzuͤckens ihre Soͤhne. Auch Mehala und Thirza umarmten ſie, Freudenthraͤnen floſſen auf ihren Wangen. Und itzt ſprach Kains Ver⸗ maͤhlte zur Schweſter! Komm, Geliebte, o was fuͤr Freude! Dieſer Tag ſey ein feſtlicher Tag! Laß uns hingehn, wir wollen die ſchoͤnſten Blu⸗ men in der Laube auf die Tafel ſtreun; die be⸗ ſten Fruͤchte, die unſre Baͤum und Gebuͤſche haben, wollen wir ſammeln; dieſer Tag ſey uns ein pa⸗ radieſiſcher Tag, in froher Entzuͤckung geh er bey uns voruͤber. Itzt eilten ſie, Freude befluͤgelte die Fuͤſſe, unter die Baͤume, und zu den fruchtreichen Gelaͤndern. . Kain Erſter Gefang. 29 Kain und Abel giengen Hand in Hand, und Adam und Eva voll der zaͤrtlichſten Freude neben ihnen, dem Huͤgel zu. Da ſie hinkamen, da hatten die Schweſtern ſchon in der ſchattigſten der Lauben die Tafel mit manigfaltigen Fruͤchten ge⸗ ziert, mit wolriechenden Blumen untermiſchet; ein herrliches Gemiſche von Glanz und Farben und lieblichen Geruͤchen. Sie ſetzten ſich hin zum fro⸗ hen Mittagmal, Freude und Munterkeit mit ih⸗ nen, und anmuthige Geſpraͤche fuͤhrten ſchnell den ſanften Abend herauf. 6) 8 Der Tod Abels. Zweyter Geſang. As ſie freudig in der Laube ſaſſen, da ſprach der Vater der Menſchen: Itzt, ihr Kinder! Itzt fuͤhlen wirs, was fuͤr Freude die Seele nach ei⸗ ner guten Handlung durchſtroͤnt; wir fuͤhlens, daß wir nur dann wahrhaftig gluͤcklich ſind, wenn wir tugendhaft ſind. Durch Tugend ſteigen wir empor, zu der Seligkeit reiner Geiſter, zu para⸗ dieſiſchem Gluͤcke, da hingegen jede unbeſiegte, unreine Leidenſchaft uns hinunterreißt, und in Labyrinthe ſchleppet, wo Unruh, Angſt, Elend und Nachreu auf uns lauern. Eva! O haͤtten wir damals geglaubt, daß ſo viel Seligkeit uns in der verfluchten Welt zuruͤckgelaſſen waͤre, da⸗ mals, als wir Hand in Hand das Paradies ver⸗ lieſſen; (dieſe Scene ruff ich oft vor mein Haupt zuruͤck,) Zweyter Geſang. 31 zuruͤck,) da wir allein, ganz allein die groſſe Er⸗ de bewohnten? Adam ſchwieg, als Abel ihn ſo anredete: Vater, itzt, da der Abend ſo lieblich daher⸗ koͤnmmt, und du noch laͤnger in dieſer Laube dich verweilen magſt, wenn nicht ernſte Betrachtungen in die einſame Daͤmmerung dich hinfodern, dann hoͤre meine Bitte, und erzaͤhl uns noch einmal die Tage, da du mit Eva ganz allein die einſame groſſe Erde bewohnteſt. Nun ſahen ſie alle mit ſtiller Aufmerkſamkeit auf Adam, ungeduldig, ob er der Bitte will⸗ fahren wolle. Wie koͤnnt ich, ſo ſprach er, an dieſem Tage der Freude dir eine Bitte verſagen? Ich will euch die Tag erzaͤhlen, in denen dem Suͤnder ſo groſſe Verheiſſungen geſchahen, ſo viel unverdiente Gnade und Heil wiederfuhr. Eva!. Wo fang ich die Geſchicht an? Da wir Hand in Hand vom Paradies uns entfernten? Aber, Ge⸗⸗. liebte, ſchon zittert eine Thraͤne dir im Auge. Fange ſie an, Geliebter, ſprach Eva, da wo ich das letztemal zum Paradieſe zuruͤckweinte, und da an deinen Buſen ſank. Aber, was ich damals empfand, Adam, das laß mich ſagen, du wuͤr⸗ deſt um meiner zu ſchonen, den Auftritt nur mangelhaft ſagen. Weit ſchon hinter uns flam⸗ mete das Schwert des Engels, der mit freund⸗ lichem Mitleid uns aus dem Paradieſe fuͤhrte; noch — 32 Der Tod Abels. noch hat er uns der Verheiſſungen und der groſ⸗ ſen Gnade des beleidigten Gottes erinnert. Schon waren wir unten auf der Erde, und giengen durch einſame Wildniſſe hin; da war kein Eden, wir wandelten nicht durch duſtende Blumen und frucht⸗ bare Hecken und Haine; ſie waren einſam zer⸗ ſtreut, auf unfruchtbarem Boden, wie Inſeln auf den Seen zerfireut ſind. Da giengen wir, die ganze Erde lag, eine traurige Wildniß vor uns: Hand in Hand giengen wir. Oft weint ich zuruͤck, und wagt es nicht, dem in die Au⸗ gen zu bicken, der von mir verfuͤhrt an meiner Seite gieng, und Ungluͤck und Jammer mit mir theilte. Mit zur Erde geneigtem Haupt gieng er neben mir; dann ſaͤh er ſtumm in der Gegend umher, dann auf mich, ſah meine Thraͤnen, konnte nicht keden, und druͤckte weinend mich an ſeine Bruſt. Itzt waren wir an der Neige eines Huͤgels, wo das höch empörſtehende Paradies aus uünſern Augen ſich verlor; da/ da ſtand ich ſtill und weinte laut zuruͤck: Ach, vielleicht das letzte⸗ mal ſehe ich dich, meinen Geburtsort, dich Para⸗ dies, wo du, o darf ich Geliebter dich nennen? eine Gaͤttinn vom Schoͤpfer dir flehteſt/ und dein Ungluͤck da aus deiner Seite ſich wand! Wem duftet ihr itzt ihr Blümen die meine pflegende Hand auferzog? Wer wandelt in eurer geruch⸗ reichen Daͤmmerung jihr ſchattigten Lauben? Ihr bluͤhende Gelaͤnder, und ihr, ihr Haine / wem gluͤhn itzt eure manigfaltigen Fruͤchte! Ich werd ahe jene hei len dn ich Cen N 30 die de o ſon len Geln ſi lal e, An ite chen den⸗ da rch ir cht ⸗ ſete hin, beint efner i ed ſin/ N i⸗ (s Nra n Vn de luch⸗ gte en Zweyter Geſang. 33 euch nicht wieder ſehen; mir ſuͤndebefleckten iſt jene balſamiſche Luft zu rein, jene Gegend zu heilig. O weh mir! Wie iſt der Menſch gefal⸗ len, der Freund der Engel! Er, der ſo rein, ſo ſelig aus des Schaffenden Haͤnden gieng! Und du biſt auch gefallen; du — o, Geliebter darf ich dich nicht nennen! Von mir verfuͤhrt biſt du auch gefallen. O haſſe mich nicht, verlaß mich Elende nicht! Um unſers Elends willen, um der groſſen Verheiſſungen willen, die der graͤdige Richter uns gab, verlaß mich Elende nicht! Zwar, ich verdiene nichts von dir als Haß und Abſcheu; aber vergoͤnn es mir, deinem Fußtritt dienſtbar zu folgen, daß ich in dieſem Elend fuͤr deine Bequemlichkeit ſorge; ein Blick von dir be⸗ fehle mir deinen Wunſch und deinen Willen! Da wo du wohneſit will ich Blumen zu deinem Lager ſammeln, ich will die einſame Gegend durchir⸗ ren, die beſten Fruͤchte dir zur Speiſe zu ſam meln; und, o wie gluͤcklich wenn dann ein mit⸗ leidiger Blick von dir die geringen Dienſte mir belohnt! So ſprach ich, und ſank in ſeine Ar⸗ me, und da druͤckt er mich inbruͤnſtig an ſeine Bruſt, weint auf meine Wangen hin, und ſprach: Laß uns, du zaͤrtlich Geliebte! Laß uns durch bittre Vorwuͤrfe unſer Elend nicht noch bittrer ma⸗ chen; wir haben gemeinſchaftlich mehr Strafe verdienet, als wir leiden. Hat der Richter, da er richtete, nicht groſſe Verheiſſungen gethan? (I. Ch.) C Zwar 34 Der Tod Abels. Zwar umhuͤllet ſie ein heiliges Dunkel; doch leuch⸗ tet Gnade, unendliche Gnade aus dem Dunkel Lervor. Haͤtt er nach Verdienen uns geſtraft, o was waͤren wir dann? Nein, Geliebte! Unge⸗ ſtuͤme Klagen und bittre Vorwuͤrfe ſollen ſeiner Gnad uns nicht unwuͤrdig machen, nicht unſre Linpen entweihn, die tiefer Andacht nur, nur anbetendem Dank ſich oͤffnen ſollen. Er, vor deſſen Auge das tieſſte Dunkel nichts verbirgt, er ſieht das geheimeſte Betragen des Suͤnders, er wird unſer ſchwaches Lob, und unſern Dank, und unſer unvollkommenes Beſtreben nach dem Guten gnaͤdig anſehen. Umarme mich, Eva! Sey mir in unſerm Elend gegruͤßt! Gemeinſchaftliche Hüuͤlfe ſoll es erleichtern; gemeinſchaftlich wollen wir gegen unſern Feind, die Suͤnde, kaͤmpfen, und zu unſerer angeſchaffenen Wuͤrde ſo nahe hin⸗ aufſteigen, als unſer Verderben uns zulaͤßt: Frie⸗ de und zaͤrtliche Liebe ſey immer unter uns. Sy wollen wir, huͤlfreich verbunden, harmloſer und leichter die aufgelegte Laſt tragen; ſo dem Tod entgegenwandeln, der (wie es ſcheint) nur lang⸗ ſam dahergeht. Itzt laß uns herunterſteigen, dahin, wo die Pappelbaͤume vor dem Felſen ſtehn. Der Abend koͤmmt, und jener Ort wird bequem ſeyn, die Nacht da zu verweilen. Du ſchwie⸗ geſt, und ich umarmte dich, und trocknete mit meinen Haarlocken die Thraͤnen aus meinen Au⸗ gen; und da giengen wir den Huͤgel hinunter, Iti⸗ 6S Id ſag⸗ en/ . onn ie Zweyter Geſang. 35 den Pappelbaͤumen zu, die vor dem Felſen ſtanden. Eva ſchwieg, und laͤchelte zu Adam hin. Da hub er an die Geſchichte zu verfolgen: wir wa⸗ ren unter den Pappelbaͤumen, und fanden in ih⸗ rem Schatten eine Hoͤle in dem Felſen. Sieh, Eva! ſo ſoprach ich, ſieh wie die Natur uns Be⸗ quemlichkeiten darbietet; ſieh hier die reinliche Hoͤle, und dieſe klare Quelle, die neben ihr rau⸗ ſchet. Hier laß uns unſer Nachtlager bereiten: Aber, Eva, ich werde den Eingang vor naͤchtli⸗ chem Ueberfall der Feinde ſchuͤtzen muͤſſen. Was fuͤr Feinde? fragt Eva aͤngſtlich. Haſt du nicht bemerkt, ſo ſorach ich, daß der Fluch alles Geſchaffene betroffen hat, daß die Bande der Freundſchaft unter den lebenden Geſchoͤpfen auf⸗ geloͤßt ſind, und der Schwaͤchere des Staͤrkern Raub iſt? Dort uͤber dem Felde ſah ich einen jungen Loͤwen ein ſchuͤchternes Rehkalb mit feind⸗ lichem Gebruͤlle verfolgen; auch ſah ich Feind⸗ ſchaft unter den Voͤgeln in der Luft. Wir ſind nicht mehr die gebietenden Herren dieſer Geſchoͤpfe, es waͤre denn derer, deren Kraͤfte nicht an unſre reichen; die zuvor mit freundſchaftlichem Schmei⸗ cheln um uns her ſpielten, der fleckigte Tieger und der zottigte Loͤwe jagten mit drohendem Feuer im Auge, bruͤllend neben uns vorbey. Zwar wir werden durch freundliches Betragen die einen uns gewogen machen „ und gegen der andern uͤberlegene Staͤrke wird unſere Vernunft uns ſchuͤ⸗ C 2 tzen. 36 Der Tod Abels. tzen. Ich will Geſtraͤuche vor den Eingang der Hoͤle flechten. Und ich will hingehn, ſprach Eva, und Blumen und Kraͤuter pfluͤcken, auf unſer Lager ſie zu ſireuen, und Fruͤchte von den Geſtraͤuchen und den Baͤumen ſammeln. Da flocht ich Geſtraͤuche vor den Eingang der Hoͤle, und Eva pfluͤckte ſchuͤchtern, ſorgſam daß ſie nicht aus ihrem Auge mich verliere, Fruͤchte von den Baͤumen und den Geſtraͤuchen; und itzt kam ſie zuruͤck, und legte ſie vor uns hin, ins reinliche Gras. Da legten wir uns in die Hoͤle auf Blumen, und huben unſer beſcheidenes Mahl mit freund⸗ lichen Geſpraͤchen an. Aber ein ſchwarzes Ge⸗ woͤlk zog ſich herauf, und verfinſterte die unter⸗ gehende Sonne: Fürchterlich verbreitete es ſich uͤber uns, und ein trauriges Dunkel ruhete auf der Erde: Die Natur ſchien in aͤngſtlich ſtillem Feyern ihren Untergang zu erwarten. Da flog ein Sturmwind daher, und heulte durch die Ge⸗ buͤrge, und durchwuͤhlte die Haine: Ikt blitz⸗ ten Flammen aus dem ſchwarzen Gewoͤlk, und der Donner rollte laut umher. Eva ſchmiegte ſich an meine tief athmende Bruſt. Er kommt, er kommt der Richter! Wie fſuͤrchterlich! Er kommt, uns den Tod zu bringen, uns und der ganzen Natur, um meiner Uebertretung willen! O Adam! Adam! — Itzt blieb ſie ſprachlos bebend an mich e ſch lf den R l liht DUn aſe nſche ften, leutd Ge gtet⸗ a en i 66 it⸗ der 9 t gtur/ in! 6 h Zweyter Geſang. 37 mich geſchmiegt. Da ſprach ich: Geliebte, laß vor die Hoͤle uns hinknien, und ihn anbeten, der uͤber dem ſchrecklichen Dunkel dahergeht, und vor deſſen Fußtritt Flammen und dieſe ſchreckliche Stimme dahergehen! Du, der du mit unaus⸗ ſprechlicher goͤttlicher Freundlichkeit vor mir ſtan⸗ deſt, als ich unter deinen ſchaffenden Haͤnden vollendet aufwachete, wie biſt du fuͤrchterlich, wenn du als Richter dahergehſt! Da giengen wir, und knieten vor der Hoͤle, und ſchmiegten das blaſſe Geſicht in die gefalteten bebenden Haͤnde, beteten an, und warteten, bis der Richter uͤber uns ſtehe, und aus dem Donner ſpreche: Du ſollſt ſterben, und du Erde ſollſt vor meinem Zorn vergehn! Itzt ſtuͤrzten die Waſſer vom Himmel, und die Flammen blitzten nicht mehr aus den Wolken, und der Donner bruͤllte nur ſernher. Da richtete ich mein Haupt auf, und ſprach: Der HErr iſt bey uns voruͤbergegangen, Eva! Er wird die Erde nicht verwuͤſten, und wir werden heut nicht ſterben: Was waͤre ſonſt ſeine Verheiſſung, wenn er uns und unſern kuͤnf⸗ tigen Samen zerſtoͤrte? Und die ewige Weisheit gereuen Verheiſſungen nicht. Itzt bebeten wir nicht mehr, und die Wolken zertrenneten ſich, und die untergehende Sonne ſtreute unausſprechlichen Glanz uͤber ſie hin: Eine himmliſche Scene 17 wie wenn Schaaren von Engeln auf thauenden A Wolken uͤber Eden ſchwebten „und ihr himmliſcher Glan; weit C 3 durch 38 Der Tod Abels. durch den Luftkreis ſich verbreitete, und jede der Wolken wie Flammen ſchimmerte. So glanzvoll war itzt der weſtliche Himmel: Die ganze Ge⸗ gend feyerte in zerfloſſener Glut, jede Farbe war jugendlicher, jede zu blendendem Schimmer erho⸗ ben, und wir knieten da, beleuchtet, gegen der untergehenden Sonne, und feyerten mit heiligem Erſtannen die Scene. So gieng das erſte Ge⸗ witter uͤber unſerm Haupt hin. Das Abendroth erblaßte zur Daͤmmerung, und der Mond goß ſanfteres Licht auf die zerſtreuten Wolken; und itzt fuͤhlten wir zum erſtenmale den naͤchtlichen Froſt auf unſern Gliedern, ſo wie am Mittag die Sonne mit ungewohnter Hitz uns geſenget hat⸗ te. Wir huͤlleten uns in unſre Felle, die, ehe wir aus dem Paradieſe giengen, der sgnaͤdige Richter um unſre Lenden warf, zum Zeichen, daß er in unſerm Elend mitleidig ſeine Huͤlf uns nicht verſagen wolle; und da legten wir uns auf weiche Kraͤuter und Blumen in der Hoͤle hin, und erwarteten in ſanfter Umarmung den Schlaf. Er kam, aber nicht leicht und ſanft, wie vor⸗ her, da wir noch unſchuldig waren; da ſfuͤlle⸗ ten unſre Einbildungskraft nur heitre laͤchelnde Bilder: Dieſe hatten itzt von ihrem Laͤcheln ver⸗ lohren, und Unruhe, und Furcht und nagendes Gewiſſen miſcheten aͤngſtliche, wunderbare, dunkle Geſtalten unter ſie. Es war eine ruhige Nacht, ein angenehmer Schlummer: Aber wie ungleich jener — — —. Zweyter Geſang. 39 jener Nacht, da ich, Eva, zum erſtenmal in die Brautlaube dich fuͤhrte, da als die Blumen lieb⸗ licher als ſonſt dufteten; nie hatten die Lieder des naͤchtlichen Vogels ſo harmoniſch getoͤnt; nie hat⸗ te der Mond ſo hellen Glanz ausgegoſſen, als da das Paradies die erſte Brautnacht feyerte. Doch, was verweil ich bey Bildern, die den ſchlum⸗ mernden Schmerz aufwecken? Schon trank die Morgenſonne den ſchimmernden Thau der Gegend, als unſre Augenlieder ſich oͤffneten, und ſeltene einſame Voͤgel ſangen auf den Baͤumen: denn die Erde hatte noch keine Thiere, als die nach dem Fluch aus dem Paradieſe flohen; der Gar⸗ ten des HErrn ſollte keine Verweſung ſehen. Da giengen wir vor die Hoͤle, und beteten an; und itzt ſprach ich zu Eva: Laß uns weiter gehn; wenn mein Blick dieſe offene Gegend durchirret, dann ſeh ich, daß wir unter Wohnungen waͤh⸗ len koͤnnen, die mehr Reichtum und mehr Manig⸗ faltigkeit an Nahrung und Schoͤnheit haben. Siehſt du jenen Fluß durchs gruͤne Thal ſich win⸗ den? Dort ſcheinet ein Huͤgel einen Garten voll Baͤume auf grasreichem Ruͤcken zu tragen. Ich folge, Geliebter, wo du mich hinleiteſt, ſprach Eva, und druͤckt ihre Hand in die meine, und wir verfolgten unſern Weg dem Huͤgel zu. Da ſah Eva zur Seite einen Vogel, wie er aͤngſtlich und mit traurigem Geſchrey in kleinen Zirkeln herumflatterte, dann ohnmaͤchtig mit bebendem C 4 Gefieder 1 40 Der Tod Abels. Geſieder auf einem niedern Geſtraͤuche ſich ſetzte. Sie trat naͤher, und ein andrer Vogel lag leb⸗ los vor dem Trauernden im Grafe. Lang be⸗ trachtet ihn Eva uͤber ihm gebuͤckt; da hub ſie von der Erd ihn auf, und wollt ihn wecken. Er erwachet nicht, ſprach ſie, und legt mit zittern⸗ der Hand ihn ins Gras hin. Er wird nimmer erwachen. Itzt fieng ſie an zu weinen. Der du da trauerſt, ſo redte ſie den andern an, viel⸗ leicht, ach, vielleicht wars dein Gatte! Ich bins, die Fluch und Elend uͤber die Erde, uͤber jedes Geſchoͤpfe gebracht hat; du unſchuldig Leidender, ich bins, ich Elende! Sie weinte laut, und wandte ſich zu mir, und ſprach: Was iſt dieß fuͤr ein Uebel? Ein entſetzliches Uebel! Jeder Empfindung unfaͤhig, verſagt jedes Glied ohn⸗ maͤchtig ſeine Dienſte; wie nenn ichs? Tod — Verweſung! O mir ſchauerts durch alle Gebeine! Wenn dieß der Tod iſt, und wenn der uns ange⸗ drohete Tod auch ſo iſt, o wie fuͤrchterlich! Und wenn er dann ſo von mir dich trennte, und du — „ — Adam! Ich bebe — ich kann nicht mehr! Sie weinte laut, voll ſchmerzlicher Trauer zur Erde gebuͤckt. Ich umarmte die weinende Ge⸗ liebte und ſprach: Haͤuffe nicht Kummer und Schmerz: Laß uns in veſtem Vertrauen auf den wandeln, der die ganze Schoͤpfung unendlich weiſe regieret, und wenn er mit Dunkel ſich um⸗ huͤllet, und hoch auf ſeinen Richterſtuhl ſich ſetzt, Gnad unf fur ECle ſei un dr lei lor ſei Zweyter Geſang. 4½ Gnad und Lieb an ſeine Seite ſich ruft. Sollte unſre Einbildungskraft ſchreckliche Scenen der Zu⸗ kunft ſich ſchaffen, und unſre Vernunft unſer Elend nur ſehen? So wuͤrden wir die Spuren ſeiner Weisheit und Guͤte blind voruͤbergehn, und uns ſelbſt tiefer ins Elend hineingraben. Was er uͤber uns verhaͤngt, iſt unendlich weiſe und guͤtig; drum laß uns mit veſter Zuverſicht unter ſeiner Leitung wandeln, und mit heiligem ehrfurchtvol⸗ lem Erſtaunen ihn loben. Itzt wandelten wir wieder dem Huͤgel zu. Wir giengen durch das fruchtbare Geſtraͤuche, das ſeinen Fuß umkraͤnzte. Auf ſeiner Stirne ſtand ei⸗ ne Ceder aus den kleinern Fruchtbaͤumen empor, und ſtreuete hoch herunter weit verbreitete Kuͤhlung, und in ihrem Schatten floß eine Quelle durch Blu⸗ men. Da lag eine unabſehbare Gegend in offe⸗ ner Ausſicht vor uns, und verlor ſich dem zu ſchwachen Auge in neblichter Luft. Dieß iſt ein Schatten des Paradieſes, eine bequeme Woh⸗ nung; ein Paradies werden wir hier nicht finden. Nimm uns in deinen ſchuͤtzenden Schatten auf, hohe Ceder, und ihr, ihr manigſaltigen Baͤume! Ich will nicht undankbar eure Fruͤchte pfluͤcken⸗ ſie ſeyen der Lohn meiner forgſamen Pflege. Allmaͤchtiger! Sieh doch von deinem Himmel gnaͤdig auf unſre Wohnung herab, und hoͤre das flehende Gebet, die anflammende Andacht und EC 5 den 4²¾ Der Tod Abels. den Dank, der taͤglich und ſtuͤndlich durch die Wipfſel dieſes Schattens fuͤrhin zu dir emporſtei⸗ gen wird. Denn, hier wollen wir im Schweiſſe des Angeſichts unſre Speiſe genieſſen; in dieſen Schatten wirſt du Eva mit Schmerzen deine Kin⸗ der gebaͤhren; von hier ſollen unſre Enkel uͤber die Erde ſich ausbreiten, und unter dieſen Baͤu⸗ men ſoll einſt der nahende Tod uns finden. O ſieh herab, HErr! HErr! gnaͤdig in die Woh⸗ nung des Suͤnders herab! So ſprach ich, und Eva betete auch an meiner Seite, mit andaͤchtig emporſehendem bethraͤntem Auge. Da hub ich an, unter dem Schatten der Ceder eine Huͤtte zu bauen, und pflanzt einen Cir⸗ kel von Pfaͤlen in die Erde, und flocht von ei⸗ nem zum andern Waͤnde von ſchlanken Geſtraͤu⸗ chen: Und Eva gieng hin, die Quelle durch Blumen zu leiten, oder verwilderte Geſtraͤuche an Gelaͤnder zu heften, oder huͤlflos hangende Blumen an Staͤbe zu binden, und die reifen Fruͤchte zu ſammeln; und ſo aſſen wir zum er⸗ ſtenmal unſre Speiſe im Schweiſſe des Angeſich⸗ tes. Als ich hingieng an den Fluß, Schilfrohr zum Dach uͤber die Huͤtte zu ſammeln, da ſah ich fuͤnf Schafe, weiß wie kleine Mittagwolken, und einen jungen Bock in ihrer Mitt am Ufer weiden. Leiſe trat ich da naͤher, zu ſehen, ob ſie mich auch floͤhen, wie der Tieger und der H Loͤwe; dit ſte⸗ iiſe ſen e Gſ⸗ ch⸗ Uud it Zweyter Geſang. 43 Loͤwe, die ſonſt vor meinen Fuͤſſen geſpielt hat⸗ ten; aber ſie flohen mich nicht, und ich trieb ſie mit einem Rohrſtab vor mir her auf den Huͤ⸗ gel, dahin ins hohe Gras, wo Eva, beſchaͤf⸗ tigt aus uͤberhangendem Geſtraͤuch eine Laube zu woͤlben, die kleine Schaar nicht ſah, bis ihr Gebloͤcke ſie rief. Da ſah ſie ſich um, ließ freu⸗ dig die Geſtraͤnche aus ihren Haͤnden zuruͤckflat⸗ tern; ſie ſtand erſt ſchuͤchtern ſtill, dann rief ſie: O ſie ſind ſanft und freundlich wie im Paradieſe! Seyd mir gegruͤßt! Ihr ſollt bey uns wohnen, angenehme Geſellſchaft! Ihr ſollt bey uns woh⸗ nen; hier iſt hohes Gras und wohlriechende Kraͤu⸗ ter, und eine klare Quelle. Wie wird es lieblich ſeyn, wenn ihr um uns her im Graſe huͤpfet, indeß daß wir der Baͤume und des Geſtraͤuches warten! So ſprach ſie, und Kreichelt ihre wol⸗ lichten Ruͤcken. Die Huͤtte war itzt gebaut, und Eva und ich ſaſſen vor ihrem Eingang im Schatten; ſtau⸗ nend ſaſſen wir, als Eva ſo die Stille unter⸗ brach: Schoͤn und manigfaltig iſt dieſe Gegend, und dieſer Huͤgel iſt mit vielerley Gewaͤchſen ge⸗ zieret; auch koͤnnen wir unter den Gewaͤchſen der ganzen Gegend waͤhlen, und ſie auf dieſem Huͤ⸗ gel verpflanzen: dann wird er dem Paradieſe ſo aͤhnlich werden, als das Paradies „ wie die uns beſuchenden Engel ſagten, dem Himmel aͤhnlich iſt; 44 Der Tod Abels. iſt; ein nachahmender Schatten. Ach wie ſchoͤn war jene geſegnete Gegend! Die ganze Natur goß da ihre mildeſten Einfluͤſſe reichlich aus, dort wuchs alles in gedraͤn⸗ gtem Ueberfluß viel ſchoͤner empor; Heere von Blumen in buntem Gedraͤnge, Bluͤten und Fruͤchte miſcheten ſich auf Stauden und Gebuͤſchen, unzaͤhlbare Geſchlechte von Baͤu⸗ men breiteten da ihren Schatten aus, ein unend⸗ liches Gemiſche, alles herrlicher, alles laͤcheln⸗ der. Von allem ſehen wir das wenigſte um uns her. Vielleicht vermag die verfluchte Erde nicht mehr ſie zu geben, oder ſie vertheilt ſie haushaͤlt⸗ riſch arm, in verſchiedenen Himmelsſtrichen ver⸗ ſchieden aus: Und, Adam, ſchon hab ichs geſe⸗ hen, wie der Tod und die Verweſung, (dann dieſes wird wol der Tod ſeyn,) wie ſie durch die ganze Natur herrſchen; verweſende, hinge⸗ fallene Fruͤchte, hinwelkende Blumen; auch hab ich erſtorbene Geſtraͤuche geſehn, traurig des Schmuckes der Blaͤtter und Fruͤchte beraubet. Zwar keimen junge Geſtraͤuche neben den verwe⸗ ſenden auf, friſche Fruͤcht erſetzen die hingefalle⸗ nen Fruͤchte, und aus dem hingeſtreueten Samen der welkenden Blumen bluͤhn ihre Kinder empor. So, Adam, ſo werden auch wir einſt hin⸗ welken, von den um uns her aufgebluͤheten Kindern. Sie ſchwieg und ich hub mit Wehmuth ſo an: Ach, Geliebte! mich quaͤlen ganz andre Sor⸗ gen; gen nen let ſch ten St War und nes die lore der nen ſeif Ge he loin Unit ſe den thir ur hoc hin ſeſe Zweyter Geſang. 45 gen; wie leicht, wie billig wollt ich den verlor⸗ nen Reichtum allen miſſen! Aber das, das quaͤ⸗ let mich, das iſt mein ſchmerzlicher Verluſt, daß ich aus der Gegend verbannet bin, wo GHtt ſichtbar zu wandeln beliebte, wo er in gemilder⸗ tem Glanz im Haine wandelte, wenn eine heilige Stille ſeine Gegenwart feyerte. Ach! da unter⸗ wand ich mich oft, tief gebuͤckt mit ihm zu reden; und der Allmaͤchtige hoͤrte freunblich die Rede ſei⸗ nes Geſchoͤpfes, und antwortete mir. Aber ach! dieß Vorrecht der reinen Geiſter haben wir ver⸗ loren. Sollte das reineſte Weſen unter den Suͤn⸗ dern wandeln? Auf einer Erde wandeln, die ſei⸗ nen Fluch verdienet hat? Zwar er ſieht hoch von ſeinem Thron mitleidig zu uns herab, und ſeine Gnad uͤbertrift in unſerm Elend unſre kuͤhneſte Hoffnung. Auch ſcheint es, daß Engel hieher kommen, ſeine Befehle hier zu verrichten; aber mit zuruͤckgelaſſenem Glanz und unſichtbar kehren ſie ſchnell von dieſem Ort der Verweſung zuruͤcke; denn wir ſind unwuͤrdig des Umgangs mit jedem Geiſt, der GOtt nicht beleidigt hat. So unterredeten wir uns, und itzt ſaſſen wir tief ſtaunend, und ſahen traurig vor uns hin zur Erde. Da wand ein hell glaͤnzendes Gewoͤlke hoch ſich herunter; ſein Fuß floß itzt am Huͤgel hin, und eine himmliſche Geſtalt trat mit ma⸗ jeſtaͤtiſchem Lacheln aus der lichthellen Wolke glaͤn⸗ ſender 4⁵ Der Tod Abels. zender hervor. Schnell ſtanden wir auf, und giengen ihm tiefgebuͤckt entgegen; und der Engel redete zu uns: Der im Himmel ſeinen Thron hat, vernahm eure Reden. Geh, ſprach er zu mir, und ſage den Trauernden; Mich ſchlieſ⸗ ſet kein Himmel ein; jeder Punct meiner Schoͤ⸗ pfung iſt meiner Gegenwart voll. Oder wer macht, daß die Sonnen fortleuchten? Wer, daß die Sternen in ihrem Laufe nicht ſtille ſtehn? Wer machts, daß die Erde ihre Fruͤchte bringt, und daß Tag und Nacht auf einander folgen? Wer erhaͤlt die Weſen, daß ſie leben und ath⸗ men; und wer erhaͤlt dich, daß du nicht hin⸗ ſinkeſt und verweſeſt? Ich bin bey dir, ſpricht der HErr, und dein geheimſter Gedanke iſt mir offendar Voll heil igen Schauers ſtand ich im 1 umſlief⸗ ſenden Glanze, hub mein geblendetes Aug empor und ſprach: Unbegreiflich iſt die Gnade des HErrn; Er ſieht in unſer Elend herab, und ſendet Engel zum Suͤnder. Ach! ich ſtehe be⸗ ſchaͤnt vor dir, und wag es kaum aufzublicken; aber vergoͤnne mir, meine dunkeln Beſorgniſſe dir zu ſagen. Ach! ich empfinde, ich ſehe mit heiligem Erſtaunen die Allgegenwart GOttes durch die ganze Schoͤpfung. Wie kann der ſuͤndebeſleck⸗ te von dem reineſten Weſen fodern, daß er ſein Angeſcht näher ihm zeige? Aber, wird ſo der fort⸗ ſ o lo⸗ el ſe E wen hir, ibe ſte an nig lag D ſeik l ſe In let uufi ſun den O Zweyter Geſang. 47 fortgepflanzte Menſch vielleicht verſchlimmert nicht noch elender werden, und die Begriffe vom voll⸗ kommenſten Weſen nur verworren und dunkel noch erkennen? Dann wie ich gefallen bin, koͤnnten ſie nicht tiefer noch fallen? Wenn ich einſt nicht mehr von ſeiner Guͤte zeugen kann, dann wird zwar jeder Wurm ſie verkuͤnden: Aber wird die Stimme der Natur ihnen nicht zu leiſe ſeyn, wenn GOtt ſein Antlitz ſo vor den Menſchen ver⸗ birgt? O dieſer Gedanke liegt wie ein Gebuͤn uͤber mir! Der Himmliſche wuͤrdigte mich, meine Rede freundlich ſo zu erwiedern: Vater der Menſchen! Er, in dem alles iſt und athmet, was in der ganzen Schoͤpfung lebt, er will deinen Samen nicht verlaſſen. Oft zwar werden ihre Suͤnden rachefodernd zu ihm aufſteigen, daß er ſeinen Donner ergreift, und in ſeinen Gerichten ſich of⸗ fenbaret, daß die Suͤnder bebend im Staube ſich waͤlzen, und ſagen: Das iſt GOtt! Noch oͤſter wird er durch ſeine Gnade ſich offenbaren. Wenn ſie von ſeinen Wegen abgewichen ſind, wird er gnaͤdig ſie zuruͤckberufen; denn er wird Weiſe un⸗ ter den Menſchen erwecken, die ihren Verſtand aufheitern, daß ſie aus den Wildniſſen des Un⸗ ſinns und des Verderbens zuruͤckkehren, und auf den wiedergefundenen Wegen des HErrn wandeln. Oſt wird er Propheten unter ſie ſenden, daß ſie deie . , 48 Der Tod Abels. die Gerichte oder die Gnaden des Hoͤchſten ihnen verkuͤnden, welche die ferne Zukunft noch in ih⸗ rem Schooſſe zuruͤckhaͤlt; daß ſie ſehen, daß die ewige Weisheit es iſt, die das Labyrinth des Schickſals lenkt. Oft wird er durch Engel mit ihnen reden, oft durch Wunder; und es wer⸗ den Fromme ſeyn, zu denen er ſelbſt von ſeinem Thron herunterſteigen wird; bis endlich das groſſe Geheimniß zum Heile des Menſchen ſich enthuͤllet, und der Same des Weibes der Schlange den Kopf zertritt. Er ſchwieg; ſein freundliches Laͤcheln machte mich kuͤhn noch einmal zu reden: Himmliſcher Freund! — wenn der Suͤnder ſo dich nennen darf? Doch, ſollten Engel ihn haſſen, ihn, den der Ewige nicht haſſet, an dem die unendliche Gnade des HErrn ſo wunderbar ſich offenbaret, daß die Himmel ihr Erſtaunen nicht ſagen, und die Seele im Staub ihren Dank nicht ſtammeln kann. O vergoͤnne mir dich zu fragen? Iſt es dir nicht erlaubt, die Geheimniſſe aus ihrem hei⸗ ligen Dunkel vor mir zu enthuͤllen? Was iſt die groſſe Verheiſſung: Des Weibes Same wird der Schlange den Kopf zertreten; und was iſt der Fluch: Du ſollſt des Todes ſterben? Itzt ant⸗ wortete der Engel: Was mir zu enthuͤllen ver⸗ göͤnnt iſt, das will ich vor dir enthuͤllen. Wiſſe denn, Adam, da als du geſuͤndigt haſt: — Der Menſch tor nece lſher nnen det ihe net, nee 6 N ſ dN t de W Zweyter Geſang. 49 Menſch iſt gefallen, ſprach da die Stimime GOt⸗ tes vom Thron herab, und er ſoll ſterben. Da umhuͤllete ploͤtzlich ein ſchreckliches Dunkel den ewi⸗ gen Thron, und eine feyernde ſchauervolle Stille herrſchete durch den Himmel. Nicht lange herr⸗ ſchete die ſchauervolle Stille; das Dunkel oͤfnete ſich vor dem Thron. Noch nie hat GOtt ſo ſei⸗ ne Herrlichkeit den Engeln enthuͤllet. Nur da⸗ mals, da er hervortrat und zu dieſen wandeln⸗ den Sonnen und Sternen ſprach: Werdet; und die ſchaffende Stimme da durch das unermeßliche gieng. Da toͤnte ſeine Stimme laut durch den ganzen Himmel: Ich wende mein Angeſicht nicht vom Suͤnder; die Erde ſoll von meiner unend⸗ lichen Gnade zeugen. Er wird der Schlange den Kopf zertreten, der Same des Weibes; die Hoͤl⸗ le wird ſich ihres Sieges nicht freuen, und der Tod wird ſeine Beute verlieren. Feyert ihr Him⸗ mel! So ſprach der Ewige: Der Erzengel waͤ⸗ re im blendenden Glanz hingeſunken, haͤtte der Thron ſich nicht bald in gemilderten Glanz gehuͤl⸗ let. Da feyerten die Himmel das groſſe Geheim⸗ niß der unendlichen Gnade den ganzen himmliſchen Tag durch. Selbſt dem Erzengel umhuͤllet ſich das groſſe Geheimniß im Dunkel, durch was fuͤr ein Wunder ſich GOtt mit dem Suͤnder verſoͤhnt. Das wiſſen wir, und es iſt dir zu wiſſen ver⸗ boͤnnt, daß dem Tod ſeine Macht geraubt iſt? Er entfeſſelt die Seele, die GOtt im Staub (I. Th.) D nicht 50⁰ Der Tod Abels. nicht verkannte, der Bande des Fluches; nimmt den Leib in den Staub zuruͤck, daß die Seel empor ſteige, unendlich ſelig wie wir. Und itzt hoͤre, was der HErr zu dir ſpricht: Ich will dir gnaͤdig ſeyn, dir und deinem Samen, und es ſey ein Zeichen zwiſchen mir und dir, daß ich der groſſen Verheiſſung eingedenk ſeyn wolle. Bau einen Altar auf dieſem Huͤgel. So oft ein Jahr den Tag zuruͤckbringt, da ich die Verheiſſung dir that, wird eine Flamme vom Himmel ſteigen und auf deinem Altar lodern; dann ſollſt du ein junges Lamm opfern, daß die Flamme daſſelbe verzehre. Und nun hab ich die Geheimniſſe vor dir enthuͤllet, ſo weit den Geſchaffenen ſie zu ſe⸗ hen vergoͤnnt iſt. Noch hat der Hoͤchſte mir er⸗ laubt, ehe ich zuruͤckgeh, euch zu zeigen, daß ihr nicht einſam hier wohnet, und daß dieſe Er⸗ de, ob ſie gleich verflucht iſt, reine Geiſter mit euch bewohnen, die auf des Ewigen Beſehl fuͤr euern Schutz und eure Erhaltung wachen. Da trat der Engel naͤher und beruͤhrt unſre Augen. Worte ſind zu ſchwach, die Schoͤnheit des herrli⸗ chen Geſichts zu ſagen. Wir ſahen himmliſche Juͤnglinge, unzaͤhlbar durch die Gegend zerſtreut, ſchoͤner als Eva war, da ſie neugeſchaffen aus des Ewigen Haͤnden hervorgieng, und mit lieb⸗ licher Stimme zu ihrer Umarmung mich weckte. Einige hieſſen die ſanften Nebel aus der Erde hervorgehn, und trugen ſie auf ſchwebenden Fluͤ⸗ geln Geln Und ſrun licht Nal Di der Nen lthe hauc ſen iin Flc die dah bden hete thei Har Sten uf hhen iſch u e ſo üfetck Geil nd itt til i daß ih Bon ahr g dir ſeifen U en daſee ſe t . Hir t⸗ ſe / M t N Uuhen. gal⸗ hliſce ſtal, 1 a lc⸗ hecte ( 1 Zweyter Geſang. 51 geln empor, daß ſanfter Thau zur Erde falle und erquickender Regen. Dort ruheten andre bey ſorudelnden Baͤchen; beſorgt, daß ihre OQuelle nicht verſiege, damit den Genmaͤchſen ihre feuchte Nahrung nicht entſtehe. Viele waren auf den Triften zerſtreut, und warteten des Wachstumes der Fruͤchte, oder bemahlten aufkeimende Blu⸗ men mit der Farbe des Feuers oder des Abend⸗ roths, oder mit der Farbe des Himmels, und hauchten ſie an, daß ſie liebliche Geruͤche zer⸗ ſtreuten. Viele ſchwebten verſchieden beſchaͤftigt im Schatten der Haine. Von ihren glaͤnzenden Fluͤgeln zerſtreuten ſich ſanfte Winde, die durch die Schatten ſaͤuſelten, oder uͤber Blumen ſanft dahinfuhren, und dann auf ſchlaͤngelnden Baͤchen oder kraͤuſelnden Teichen ſich kuͤhlten. Einige ru⸗ heten von ihrer Arbeit und ſaſſen in Choͤre ver⸗ theilet im Schatten, und ſangen in die goldne Harfe zum Lobe des Hoͤchſten, dem Ohre der Sterblichen unhoͤrbare Lieder. Viele wandelten auf unſerm Huͤgel, oder ſaſſen im wirthſchaftli⸗ chen Schatten unſrer Lauben, und ſahn mit himm⸗ liſcher Freundlichkeit oft zu uns hin; aber unſre Augen verdunkelten ſich wieder, und die entzuͤcken⸗ de Scene verſchwand. Dieß ſind die Schutzgeiſter der Erde „ ſo ſprach itzt der Engel. Viele Schoͤnheiten und Wunder der Natur ſind zu fein „ um von den D a Sinnen 5 ²¾ Der Tod Abels. Sinnen der Sterblichen genoſſen zu werden: Aber der Schoͤpfer will, daß jede Schoͤnheit ſeiner Schoͤpfung von denkenden Weſen genoſſen werde; und dieſe euch verborgenen Wunder ſind das Ent⸗ zuͤcken und die Bewunderung unzaͤhlicher Geiſter⸗ geſchlechter. Auch ſind ſie geordnet, der Natur in ihrer geheimen Werkſtatt zu helfen, die manig⸗ faltigen Wirkungen nach den ewig vorgeſchriebe⸗ nen Geſetzen hervorzubringen. Auch ſind ſie zum Schutze der Menſchen und zu Bemerkern ihrer Thaten geordnet, unbemerkt von Menſchen oft drohendes Ungluͤck zu wenden; ſie begleiten ihn durch die ihm Labyrinthe ſcheinenden Pfade ſeines Lebens, daß Gutes aus anſcheinendem Boͤſem ent⸗ ſpringt; ſie ſind die ſtillen Zeugen deiner wirth⸗ ſchaftlichen Freuden, und begleiten deine verbor⸗ genſten Handlungen mit beyfallendem Laͤcheln oder trauriger Verachtung. Durch ſie wird der HErr die Laͤnder mit Ueberfluß ſegnen; durch ſie oft Hunger und Elend zu Voͤlkern bringen, die von ihm abgewichen ſind, daß er durch die Stimme des Elends ſie zuruͤckruffe. So redete der Engel freundlich mit uns: Itzt trat er in die glaͤnzende Wolke zuruͤck, und wir knieten hin, und weinten voll unausſprechlichen Entzuͤckens uͤber die unendliche Gnade, und ſtam⸗ melten vor dem Ewigen unſern Oank. e ſeinet erde; Eie eſee Natut nanig iebe⸗ e omn er e ſt ihe ſinet n ett irth rbo⸗ der her ſe N e N ſenns tir Hicen ſ Zweyter Geſang. 53 Da baut ich den Altar auf der Stirne des Huͤgels; und ſeitdem war Eva bemuͤhet, ein nachahmendes Paradies rings um die Staͤtte zu ſchaffen. Was ſie auf Fluren und Huͤgeln von blumigten Gewaͤchſen fand, verpflanzte ſie rings um den Altar her „ und begoſſe ſie alle Morgen und alle Abend mit klarem Waſſer aus der rie⸗ ſelnden Quelle, die ſie durch ihre Labyrinthe lei⸗ tete. Ihr Schutzgeiſter, die ihr mich umſchwe⸗ bet, ſprach ſie dann, vollfuͤhret ihr dieſes Werk meiner Haͤnde; denn ohne eure Huͤlfe iſt meine Pfleg umſonſt. O! laſſet ſie ſchoͤner emporbluͤ⸗ hen, als ſie auf ihrem Geburtssort bluͤheten; denn dieſer Ort iſt dem HErrn geheiligt. Indes pflanzt ich den weiten Kreis von Baͤumen, die mit ſtiller feſtlicher Beſchattung rings um den Ab⸗ kar ſtehn. Unter ſolchen Beſchaͤftigungen floh der Som⸗ mer mit ſeiner ſengenden Hitze bey uns voruͤber. Schon gieng der bunte Herbſt zu Ende. Un⸗ freundliche Winde kamen daher, und die Gebuͤrg umhuͤlleten ſich mit einem Kleide von Nebel. Aengſt⸗ lich ſahen wir da die Natur ſo trauern, und wußten nicht, daß die kraͤnkliche Erde, von ih⸗ ren Gutthaten ermuͤdet, durch die Ruhe des Win⸗ ters ſich erbolen muß; denn vor dem Fluche wa⸗ ren der blumichte Fruͤhling, der Sommer und der Herbſt, die Haͤnde verſchlungen, immer gleich D 2 laͤchelnd 54 Der Tod Abels. laͤchelnd und immer gleich gegenwaͤrtig. Noch meh⸗ rete ſich die Trauer der Natur: die Blumen wa⸗ ren hingeſunken; nur wenige bluͤheten noch ein⸗ ſam auf den Fluren und um den Altar her, und trauerten ihrer Verweſung entgegen; da raubten tobende Winde den Baͤumen ihr entfaͤrbtes Laub, riſſen von Aeſten die Fruͤchte, heulten mit Re⸗ genguͤſſen durch ſterbende Geſilde, und deckten mit Schnee der Berge trauerndes Haupt. Mit bangem Erwarten ſahen wir dieſe Verwuͤſtung, beſorgt, der Fluch fang erſt itzt an, auf die Er⸗ de zu wirken. Wird denn die Natur jede zuruͤck⸗ gelaſſene Schoͤnheit verlieren? Die Erde war arm gegen dem Paradieſe; doch hatte ſie noch Reichtum genug, Bequemlichkeit und Anmuth un⸗ ſern Tagen zu geben. Aber, wenn der Fluch ſo die Erde druͤcken ſoll, wie traurig, wie arm wer⸗ den dann unſre Tage ſeyn! So dachten wir; und dann ermahneten wir uns, jeden unzufried⸗ nen Gedanken aus unſerm Herzen wegzupfluͤcken, und mit anbetender Ehrfurcht auf den HErrn zu hoffen. Itzt ſammelten wir einen Vorrath von Fruͤchten, und trockneten beym Feuerherd, was Verweſung und Faͤulniß uns geraubet haͤtten; und ich verwahrete die Huͤtte, daß ſie vor Sturm und Regen uns ſchuͤtzte. Indeß eilte die kleine Heerde traurig am Huͤgel, und ſuchte die Kraͤu⸗ ter, die zwiſchen der Verwuͤſtung gruͤneten. Oft gieng ich ſelbſt hin, auf Fluren und Huͤgeln einen Vor⸗ jun Ull hei 451 Hnc enl do⸗ Hein⸗ 1IId fallten lotb it Ne deckten it eua, die E rſc⸗ de. W t nd t) u⸗ ſ n Ni N; iſted fichn/ tn i ih won s 3 N Eunne leine ren⸗ N Zweyter Geſang. 55 Vorrath von Speiſe fuͤr ſie in ihre Wohnung zu ſammeln. Traurig und langſam, jeder von Sturm und Regen begleitet, ſchlichen die Tage bey uns voruͤber. Bald aber kam die belebende Sonne zuruͤck, und zerſtreute die traurigen Gewoͤlke; ſanf⸗ te Winde jagten die ſchleichende Nebel von den Bergen. Da fieng die Natur wieder an jugend⸗ lich zu laͤcheln, ein ſanftes Gruͤn kleidete die Er⸗ de; ein buntes Gemiſche von Blumen ſchoß auf den Fluren empor, und lachte der Sonn entge⸗ gen; Geſtraͤuch und Baͤume gluͤheten in manigfalti⸗ gem Schmuck,„ und Freud- und Munterkeit herr⸗ ſcheten durch die ganze Natur. So kam der fro⸗ he Morgen des Jahres, der blumigte Fruͤhling zur Erde zuruͤck; herrlicher als andere bluͤhete der junge Kranz von Baͤumen um den Altar her, und Eva ſah mit frohem Erſtaunen jede Blume wieder bluͤhen, oder ſanft emporkeimen, die ſie auf der heiligen Staͤtte verpflanzt hatte. Umſonſt wuͤrd ich es verſuchen, ihr Kinder, euch unſer Entzuͤcken zu ſchildern: Voll unausſprechlicher Freude tra⸗ ten wir vor den Altar hin; die Sonne beleuch⸗ tete mit dem reineſten Glanz den heiligen Ort; jedes Geſchoͤpfe ſchien da ſein Lob dem HErrn zu opfern; die Blumen umher erfuͤlleten die Luft mit den lieblichſten Geruͤchen, und die Baͤume ſtreu⸗ ten von dem manigfaltigen Schmuck ihrer Bluͤ⸗ then auf den Altar hin. Die kleinen befluͤgelten Bewohner des Graſes liſpelten ihre Freud, und 56 Der Tod Abels. die Voͤgel ſangen unermuͤdet von den Baͤumen. Da knieten wir hin; Freudenthraͤnen entſanken dem Auge zum Morgenthau auf Blumen, und unſer innbruͤnſtiges Gebet ſtieg zu dem Herrn der Natur empor; zu GOtt, der Gnad iſt, und der aus jedem anſcheinenden Boͤſen nichts⸗ als gu⸗ tes emporbluͤhen lact. Nun hub ich an, ein kleines Feld am Huͤgel zu bauen, und geſammelte Samen in die be⸗ fruchtende Erde zu ſtreuen oder fruchtreiche Ge⸗ waͤchſe an den Huͤgel zu verpflanzen, die ich weit umher in der Gegend zerſtreut fand; und oft gab da die Natur, oder ein Zufall, oder mein Nachſinnen mir Mittel und Erfindungen, die Ar⸗ beit mir zu erleichtern. Oft zwar hat die Arbeit mich betrogen, daß ich die bequeme Zeit des Bauens und des Pflanzens verfehlte; oft auch hat meine Erfindungskraft umſonſt gebruͤtet, eine kleine Kunſt zur Erleichterung meiner Arbeit zu erfinden; und ich haͤtte noch oͤfter mich betrogen, noch oͤfter haͤtte die Erfindungskraft umſonſt ge⸗ bruͤtet, haͤtten nicht Schutzengel zu meiner Seele gefluͤſtert. Als ich einmal bey fraͤhem Morgen aus mei⸗ ner Huͤtte hervorſahe, gegen den Altar hin, ſi ehe! da loderte die Flamme des HErrn auf dem Altar, hell in der Daͤmmerung, und die kommende Mor⸗ gen⸗ eſſ lia Mie ſire Fün. ſſenen nd n der N N ſe⸗ ſtar R r Zweyter Geſang. 357 genſonne vergoldete die von ihr emporwallende Saͤule von Nauch. Eva! So rief ich, hent iſt der feſtliche Tag der groſſen Verheiſſung; ſiehe?! die Flamme des HErrn iſt auf unſern Altar her⸗ untergeſtiegen; ſchnell laß uns hinausgehn, der Tag iſt dem HErrn heilig; jede andre Arbeit ſoll itzt ruhen: Geh du, und ſammle die ſchoͤnſten Blumen, auf das Opfer ſie zu ſtreuen; und ich will hingehn, und das juͤngſte aus unſern Laͤm⸗ mern ſchlachten. Und da gieng ich hinaus, Kin⸗ der, und ſchlachtete das ſchoͤnſte der Laͤmmer, das erſte lebende Geſchoͤpf, das ich wuͤrgte. Erbaͤrm⸗ licher Anblick fuͤr mich! Ein Schauer erſchuͤtterte mich; die Hand waͤre mir ohnmaͤchtig hingeſun⸗ ken, haͤtte die Heiligkeit des Geſchaͤftes, der Be⸗ fehl des HErrn, meinen Muth nicht erhoͤhet, da als es unter meinen bebenden Haͤnden winſelte und aͤchzete, und fuͤr ſein hinſtroͤnendes Leben mit fuͤrchterlichen Bewegungen immer kraftloſer rang, bis es leblos vor mir lag. Aengſtliche Ahnungen ſchauerten da durch meine Seele. Aber, itzt legt ichs auf den Altar, und Eva kam, und ſtreute wolriechende Blumen auf das Opfer, und wir knieten mit heiliger Andacht vor dem Altar hin: Da ſtammelte unſer Lob und unſer Dank empor⸗ zu dem HErrn, der ſo gnaͤdig ſeiner Verheiſſun⸗ gen uns erinnerte; eine heilige Stille ruhete um uns her, wie wenn die Erde die Erſcheinungen GOttes feyert; und da ſchien es des Sterblichen H D „ Ohr, 58 Der Tod Abels. Ohr, als ob es fernher die Hymnen vernaͤhme, die die Engel zu unſerm Gebete miſcheten. Itzt hatte die Flamme das Opfer verzehrt, und nun erloſche ſie auf dem Altar, und ein himmliſcher Geruch erfuͤllete die Gegend. Nicht lange, ihr Kinder, nach dem feſtlichen Tag der hohen Verſoͤhnung, gieng ich bey der Abendſonne, an der Seite meiner Geliebten von meiner Arbeit zu ruhen, den Huͤgel hinauf, und ſuchte ſie in der Huͤtte und in dem Schatten der 6 Lauben, und da fand ich ſie entkraͤftet an der Quelle ſitzen; und du Erſtgeborner lageſt in ih⸗ rer Schooß. Die Schmerzen der Geburt hatten bey der ſanften Arbeit an der Quelle ſie uͤberfal⸗ len; ſie weinte Freudenthraͤnen auf dich hin, und itzt ſah ſie laͤchelnd zu mir auf. Sey mir gegruͤßt, Vater der Menſchen! ſo ſprach ſie, der HErr iſt in meinen Schmerzen mir beygeſtanden, und ich habe dieſen Sohn gebohren. Da ich auf die Welt ihn gruͤßte, da nannt ich ihn Kain. O du Erſtgeborner! Der HErr hat gnaͤdig auf deine Geburtsſtunde niedergeſehen! ſeinem Lobe ſey jeder deiner Tage geweyht. Wie ſchwach, wie unbehuͤlf⸗ lich iſt der vom Weibe Geborne! Aber, bluͤhe empor, wie die junge Blum im Fruͤhling empor bluͤhet; dein Leben ſey ein ſuͤſſer Geruch vor dem HErrn! Auch ich weinte da Freudenthraͤnen, nahm ſanft dich in meine Arme: Sey mir gegruͤßt, du Mutter Nut ſeh ſand Ve⸗ ſan Cr ſe die tte gtloſche Geruch ſlichen h det en don Ud tel der n der n i⸗ Hotten ud vrti, Er ih deint erth Zweyter Geſang. 59 Mutter der Menſchen! ſo ſprach ich; der HErr ſey gelobet, der in deinen Schmerzen dir bey⸗ ſtand! Sey mir gegruͤßt, Kain! du erſter vom Weibe mit Schmerzen Geborner! der du itzt an⸗ fangſt dem Tod entgegenzuleben, ſey mir auf dieſe Erde gegruͤßt! O GOtt! ſiehe gnaͤdig vom Him⸗ mel herab, auf dein ſchwaches Geſchoͤpf herab, und gieſſe deinen Segen mild auf ſein aufkeimen⸗ des Leben. Wie ſuͤß wird es mir ſeyn, die junge Seele von den Wundern deiner Gnade zu unter⸗ richten! Fruͤh und ſpaͤt will ich die jungen Lippen zu deinem Lobe gewoͤhnen. Ja, du Mutter der Menſchen! ſo werden Geſchlechte um dich her auf⸗ bluͤhen! Einſam ſtand ſo jene Myrte; da ſproſſe⸗ ten liebliche Kinder rings um ihren muͤtterlichen Stamm; und ſo oft der Fruͤhling ſie wieder ſchmuͤck⸗ te, ſo oft laͤchelte entfernter ein neu aufkeimendes Geſchlecht um ihre fruͤhern Kindern her, und itzt iſts ein kleiner geruchreicher Hain, weit umher fortgepflanzt. So Geliebte! (lindert ſie nicht dei⸗ ne Schmerzen, die ſuͤſſe Ausſicht?) ſo werden un⸗ ſre Kinder um dieſen Huͤgel ſich verpflanzen. Weit auf der Ebene zerſtreut werden wir dann vom Huͤgel herunter ihre friedſamen Huͤtten ſehen. Pfluͤckt der Tod nicht zu fruͤh aus ihrer Mitte uns weg, dann werden wir ſie, wie die fleißigen Bie⸗ nen mit vereinter arbeitſamer Huͤlfe, Nahrung und Bequemlichkeit, und jede Suͤßigkeit dieſes Lebens zu ihren Huͤtten ſammeln ſehn. Oft werden wir dann 60 Der Tod Abels. dann von dieſer Hoͤhe heruntergehn, in ihren Huͤtten und fruchtreichen Schatten unſre Enkel beſuchen, die Wunder des HErrn ihnen erzaͤhlen, zur Tu⸗ gend und Frommkeit ſie ermuntern, in ihren Freu⸗ den mit ihnen uns freuen, in ihrer Trauer ſie troͤſten. Dann werden wir von der Hoͤhe des Huͤ⸗ gels tanſend haͤusliche Altaͤre umherrauchen ſehn, und der Opferrauch wird unſern Huͤgel mit heilt⸗ gen Wolken umhuͤllen; dann wird unſre Andacht durch ſie emporſteigen, unſer andaͤchtiges Gebet fuͤrs Menſchengeſchlecht; und, koͤmmt der feſtliche Tag der Verſoͤhnung, die Flamme vom Himmel auf den erſten heiligſten Altar, dann ſollen ſie auf dem Huͤgel ſich ſammeln; und dann woͤllen wir aus ihrer Mitte hervorgehn und opfern, wenn ſie im weiten Kreis um uns her knien. So ſprach ich in ſanftem Entzuͤcken, Kain! und kuͤßte mit der zaͤrtlichſten Freude deine Wangen. Da nahm deine Mutter dich in ihre ſchwachen Arme zuruͤck, und ich half ihr von den Blumen aufſtehn, und fuͤhrte die Kraftloſe in die nahe Huͤtte. Bald kam da Staͤrke und Munterkeit in deine kleinen Glie⸗ der, und Freude und Laͤcheln ins Aug und auf die Wangen. Schon vermochteſt du mit zarten Fuͤſſen durch Blumen zu huͤpfen; ſchon huben dei⸗ ne kleine Lippen an, junge Gedanken zu ſtammeln. Da empfieng Eva, Mehala, deine Geliebte. Freu⸗ dig huͤpfteſt du da um die Neugeborne her, kuͤß⸗ teſt ſie und uͤbergoſſeſt ſie mit neu gepfluͤckten Blu⸗ . men. men id/, eutz 6 tue ven h deß lld gen guf der wie enn hitte chen, L⸗ er⸗ =– Zweyter Geſang. 61 men. Da gebahr Eva dich Abel, und zuletzt Thir⸗ za, dich deine Geliebte. O wie uͤberſtroͤmte uns entzuͤckende Freude, wenn wir eure jugendlichen Scherze und unſchuldigen Freuden ſahen, und wie eure jungen Seelen, die ſich entwickelnden Kraͤfte verſuchten, und nach und nach zur Reife heran⸗ wuchſen. Da wachete die aufmerkſame Sorge, jede eurer Neigungen vor Mißwachs zu ſchuͤtzen, daß ſie, wie ein lieblicher Fruͤhlingoͤſtrauß empor⸗ bluͤheten, und vereint, liebliche Geruͤche der Tu⸗ gend zerſtreuten. Denn da, als ihr noch kindiſch auf meinem Schooſſe ſpieltet „ ſah ich ſchon, daß der in Suͤnde Geborne eben ſo der Pflege bedarf, wie die von GOtt verfluchte Erde. Nur unter der wachſamen Pflege ſproſſen die Faͤhigkeiten und die edeln Reigungen hervor: Und nun ſeyd ihr empor gewachſen, wie junge Geſtraͤuche zu frucht⸗ baren Baͤumen emporwachſen. Gelobet ſey der HErr, der ſo viele Wunder der Gnad an uns allen that! Laſſet zaͤrtliche Lieb und reine Tugend nimmer aus euern Herzen weichen, ſo wird die Gnad und der Segen vom Himmel ſtets bey euern Huͤtten wohnen. Adam ſchwieg itzt. Wie ein zaͤrtlicher Juͤng⸗ ling an der Seite ſeiner Geliebten fruͤh am daͤm⸗ mernden Morgen das Lied der Nachtigal horcht; alles ſchweigt umher; das zaͤrtliche Lied „ harmo⸗ niſch mit ihren Empfindungen, lockt ihnen Thraͤ⸗ nenz 62 Der Tod Abels. nen auf die Wangen; aber itzt ſchweigt der Ge⸗ ſang; lange noch horchen ſie ſtill zu dem Wipfel hin, wo die Saͤngerinn ſang; umſonſt, ſie ſingt nicht mehr, und die andern Voͤgel ſtimmen zwit⸗ ſchernd ihr manigfaltiges Lied an; So horchten ſie lang um den Mann und den Vater her. Sie hatten jede Scene ſeiner Geſchichte nachempfun⸗ den: Oft kamen Thraͤnen und Blaͤſſe auf ihre Wangen, oft Heiterkeit und Laͤcheln; und itzt hu⸗ ben ſie alle an, dem Vater der Menſchen ihren Dank zu ſagen. Kain dankt auch; aber er hatte maͤnnlicher nicht geweint und nicht gelaͤchelt. Der inen len Mar ſete mneine der i wie ſeinen Yan nid S ſud ſhe G Vipfe ſngt it⸗ Ugten Si⸗ fune ihre t hi ien 1oe ☛– * *9 B HWZ Der Dritter Geſang. Sei traten itzt aus der Laube hervor. Abel umarmte zaͤrtlich ſeinen Bruder; und nun gien⸗ gen ſie, der Mond beleuchtete ihren Pfad, jedes Paar ſeiner Huͤtte zu. Abel umarmte ſeine Ge⸗ liebte, und ſprach: Was fuͤr Freude durchſtroͤmt meine Seele! Mein Bruder — ach! mein Bru⸗ der zoͤrnt nicht mehr „ und will mich lieben! O wie entzuͤckten mich die Thraͤnen, die heute von ſeinen Wangen floſſen! Nein, ſo erquicket der Thau den Fruͤhling nicht, wie dieſe Thraͤnen mich erquickten. Der wuͤtende Sturm in ſeiner Seele hat ſich geleget, und Ruhe und Freude ſind zu uns zuruͤckgekommen. Der du mit unend⸗ licher Gnade uͤber die Erſtgeſchaffenen wacheteſt, da 64 Der Tod Abels. da ſie einſam die groſſe Erde bewohnten, og be⸗ fiehle du dem Ungeſtuͤm, daß es nie wieder in ſeiner Seele erwache! Thirza umarmt ihn, frohes Eunzuͤcken beſeelt ihre Worte; ſie ſprach: Ach! der ſanfte Regen erquickt nicht ſo die verſengeten Gefilde; der zu⸗ ruͤckkommende Fruͤhling, nach dem erſten trauri⸗ gen Winter, hat ſie nicht ſo ſehr entzuͤckt, die einſam auf der Erde wohnten, als mich dieſe Thraͤnen entzuͤckten, unſers Bruders zuruͤckkom⸗ mDende Liebe! O geſegnete Stunde! Jugend und Heiterkeit kehrt auf die Stirne der Eltern zuruͤck, Freud und Wonne ſtroͤmt durch jeden Buſen. Ach geſegnete Stunde! Mir ſcheint die Natur ſchoͤner, und dein Licht heller, du ſtillwandeln⸗ der Mond! — So toͤnt ihre Freude von ihren Lippen. Indeß gieng auch Kain an ſeiner Mehala Seite nach der Huͤtte. Sie blickte zaͤrtlich ihn an, druͤckte ſeine Hand an ihre Lippen, und ſprach: Geliebter! Was fuͤr Ernſt ruhet auf dei⸗ ner Stirne? Vermag die zuruͤckgekehrte Ruhe in deinem Herzen nicht Heikerkeit in deine Angen zu gieſſen, und die Runzeln deiner Stirne zu entſal⸗ ten? Zwar hat dein ernſter Verſtand immer jede Freude gemildert, und in deinem Herzen verwah⸗ ret. Aber, o wie lachte die Freude und das Ent⸗ Cit ſeden ſcher Ebige die n uns zirtt Feut ſtach Pruſt bert digt ſugte llſer ders c ſner n ziſet ſein nir nic uiuſo han ſihe din Hnd . H ſeder ie e Neyen der z tkauti Kt, de ) e tkctve⸗ in iid rit,/ ſe Nalut del⸗ Nn heer Pepee chſi 1 auf N Nute 4 fe ge iin Heurtß Ne Dritter Geſang 65 Entzuͤcken von jeder Wange, und ergoß ſ ch ans jedem Auge, da, Geliebter, als du mit bruͤder⸗ licher Liebe deinen Bruder umarmteſt; da hat der Ewige von ſeinem Thron dich geſegnet, da haben die umſchwebenden Engel Thraͤnen der Freude um uns hergeweint! Vergoͤnn es, Geliebter! meiner zaͤrtlichen Liebe, vergoͤnn es der aufwallenden Freude, an meinen Buſen dich zu druͤcken. Sie ſprachs, und druͤckt ihn innbruͤnſtig an ihre Bruſt. Kain umarmte fie, und itzt ſprach er: Eure uͤberſtroͤnende Freude beleidigt mich, ja ſie belei⸗ digt mich! Iſts nicht, als ob ſie laut zu mir ſagte: Kain hat ſich gebeſſert; vorher war er ein boͤſer laſterhafter Mann, ein Haͤſſer ſeines Bru⸗ ders? Ich war ſo laſterhaft nicht; — und laͤcher⸗ lich! hab ich den Bruder gehaſſet, weil ich nicht im⸗ mer mit meinen Thraͤnen und meinen Umarmun⸗ gen ihn verfolgte? Ich habe den Bruder nie ge⸗ haſſet, nein, ich hab ihn nie gehaſſet; aber ſein zaͤrtliches unmaͤnnliches Weſen, mit dem er mir jede Zuneigung ſtahl, das — das beleidigte mich! Und — Mehala! der Ernſt runzelt nicht umſonſt meine Stirne. Unweiſe hat er immer gehandelt, unſer Vater, wenn er die unruͤhm⸗ liche Geſchichte vom Fall und alle ſeine unſeligen Foölgen erzaͤhlte. Was. brauchten wirs zu wiſſen, und oft wiederholt zu hoͤren, daß wir durch ſeine (l. Ch.) E und 66 Der Tod Abels. und der Eva Schuld ein Paradies verlohren ha⸗ ben, durch ihre Schuld itzt elend ſind? Wuͤßten wir das nicht, dann wuͤrden wir unſer Elend ruhiger dulden, und einen Verluſt nicht bedauern, den wir dann unwiſſend erlitten haͤtten. Mehala hielt wehmuͤthige Thraͤnen zuruͤck, und ich ſah ihren Mann an, ob ſie es wagen duͤrfe ihm zu antworten; und da ſprach ſie mit ſanften Worten: Ach! zuͤrne nicht, Geliebter! Ich kann die Thraͤnen nicht zuruͤckhalten! Zuͤrne nicht, wenn ich dich flehe?! Ach! laß jene zerſtreuten Wolken des Unmuths nicht wieder uͤber deinem Haupte ſich ſammeln! Heitre deine Seele auf, und ſieh nicht immer nur Elend und Jammer, wo du unendliche Gnade und Erbarmen ſehen ſollteſt. Mach ihnen nicht Vorwuͤrfe, dem liebenden Va⸗ ter und der zaͤrtlichen Mutter, daß ſie die Wun⸗ der erzaͤhlen, die GOtt an den Gefallenen that, anbetenden Dank und veſtes Vertrauen zu ihm in unſre Seelen zu pflanzen. O mach ihnen nicht Vorwuͤrfe! Ihnen, die jede unzufriedene Thraͤue, jedes Gefuͤhl von Elend, das ſie aus unſerm Be⸗ tragen leſen, mit unausſprechlicher Wehmuth quaͤlet. Kaͤmpfe, Geliebter! kaͤmpfe mit dem zuruͤckſchleichenden Gram, daß er nicht in dein Herze zuruͤckkehre, und deine und unſre Tage mit traurigem Dunkel umhuͤlle! Sie ſchwieg und ſah mit bethraͤnten Augen zaͤrtlich ihn an; da miſchete freundliches Laͤcheln ſich in ſeinen Ernſt. Ich will in Ungenn ne un Ptach Hle N Gtol Otl lichen Eche chen die Uhen ſiche Pewr⸗ oß ſines hende c d wie he Nuc dor des her ih Worken: un die W Wken Dritter Geſang 6% ihn bekaͤmpfen, den zuruͤckſchleichenden Graum! umarme mich, Geliebte, er ſoll nicht mehr mei⸗ ne und deine Tage mit Dunkel umhuͤllen. S ſprach er, und umarmte ſie ie. Lange ſchon hat Anamelech (ſo nennt ihn die Hoͤlle) ſein Betragen behorcht: Zwar, er war von der niedrigen Claſſe der Geiſter, aber an Stolz und Ehrgeitz nicht geringer als Satan. Oft hatt er in der Hoͤlle von ſeinen ihm veraͤcht⸗ lichen Geſellen ins Einſame ſich hinbegeben, wo Schwefelbaͤche durch den verſengten Boden ſchli⸗ chen, zwiſchen ungeheuern daͤmpfenden Felſen, die ihre ſchwarzen Haͤupter in dem Gewoͤlbe traͤg⸗ ruhender Wetterwolken verbargen. Der fuͤrchter⸗ liche Wiederſchein, den jenſeit der Gebuͤrge em⸗ porwallende Flammen in die Wolken hinſtreuten . goß braune Daͤmmrung auf das ſchwarze Dunkel ſeines Weges. Damals, als die Hoͤlle mit to⸗ bendem Getoͤſe Triumph und Lob ihrem Koͤnig zu⸗ rief, als er aus der neuen Schoͤpfung zuruͤckkam, und ſtolz von ſeinem Thron herunter erzaͤhlte/ wie er die Neugeſchaffenen verfuͤhrt, und den HErrn des Himmels genoͤthiget habe, Tod und Fluch uͤber das neue Geſchoͤpf ſeiner Haͤnde aus⸗ . zudonnern; da ſchwoll das ſchwarze Giſt des Nei⸗ des in ſeinem Buſen. Soll Er nur Ehre innd Ruhm haben, und ſie, die ſtolz um ſeinen Thron herſitzen? Und ich ſoll unbemerkt unter den ver⸗ E 2 uaͤcht⸗ 68 Der Tod Abels. aͤchtlichen Schaaren in dem Dunkel der Hoͤlle ſchleichen? Nein, ich will Thaten erfinden, uͤber welche die Hoͤll erſtaunen ſoll; und dann ſoll — dann ſoll der Satan, wie der niedrigſte der Hoͤlle mit Ehrfurcht meinen Namen nennen! So dacht er, und bruͤtete im Einſamen Verwuͤſtung durch die Schoͤpfung, und Jammer und Elend unter die Menſchen. Es gelang ihm auch, daß die Hoͤlle ſelbſt mit Entſetzen ſeinen Namen nennt. Er wars, der nachher jenen verruchten Koͤnig vermochte, Bethlehems unſchuldige Jugend zu morden: Laͤchelnd ſah ers, wie die menſchlichen Satane unter den Kindern wuͤteten, an bluttrie⸗ fenden Mauern ſie zerſchmetterten, oder mit blu⸗ tigem Schwerdt in den ringenden Haͤnden der heulenden Muͤtter toͤdeten. Da ſchwebt er laͤ⸗ chelnd uͤber den hohen Zinnen der Stadt, und hoͤrte das Schreyen der ſterbenden Kinder, und das Schluchzen untroͤſtlicher Muͤtter; ſah mit hoͤlliſcher Freude, wie die kleinen Todten zerſtuͤm⸗ melt und mit weit offenen Wunden zeſtreut lagen, und unter den blutigen Sohlen daherwandelnder Moͤrder knirſcheten, und wie die Muͤtter und Vaͤtter, und Bruͤder und Schweſtern mit jam ⸗ merndem Winſeln im unſchuldigen Blute ſich waͤlzten. Ich will hinaufgehen, ſo ſprach er itzt, ich will hinaufgehn zu Erde, will ſehen, was das iſt/ le. „bet — ote ) daht durh tet 66 die ſennt. Kria 0ld i hichen Putie it ll⸗ d r 1 d ſit Aſis / eld 4 Dritter Geſang 69 iſt, du ſollſt ſterben; hingehn will ich und toͤden. Da gieng er durch die Pforte der Hoͤlle, den Pfad hinauf, den Satan durch die alte Nacht und durch das tobende Reich des Chaos bezeich⸗ net hatte. Ein wolgeruͤſtetes Schiff, das Raͤu⸗ ber uͤber das weite Meer fuͤhret, fuͤhrt ſo mit ausgeſpannten Segeln in der Nacht daher, bald wird es an den heſperiſchen Kuͤſten landen; dann werden ſie die ruhigen Bewohner irgend einer Dorfſchaft uͤberfallen, und ihre muntre Jugend ihnen rauben; danun weinen die Eltern und Ge⸗ ſchwiſter, und die untroͤſtliche Braut und jam⸗ mern am Ufer dem ſich entfernenden Raube nach. Schnell, doch lange wandelt er ſo im dunkeln ſchoͤpfungtoſen Reiche der Nacht. Itzt leuchteten an der Graͤnze der Schoͤpfung die aͤuſſerſten Son⸗ nen ihm fernher entgegen. Wie einer, der um naͤchtlihen Mordes willen bey finſtrer Nacht nach einer koͤniglichen Stadt geht, die auf der Ebne von unzaͤhlichen Lichtern erhellet vor ihm liegt; furchtſam ſchleicht er ſich hinein, und weicht jedes beleuchtende Licht aus; eben ſo furcht⸗ ſam ſchlich der Verworfne durch die Schoͤpfung hin, zur Erde. Er ſchwebte nicht lang uͤber die Erde, den Wohnort des Menſchen zu ſuchen; ſein ſcharfer forſchender Blick fand ihn bald: Itzt ſenkt er ſich hoch herunter, in ſchattigtes Gebuͤſche. Und, ſo ſprach er, das iſt ſie, die Erde, uͤber die er den Fluch ſprach; hoch herunter hab E 3 ich G” Der Tod Abels ich das Paradieſe geſehen, vom flammendem Schwerte bewachet. Es iſt ſchoͤn, den Gefilden des Himmels aͤhnlich; das haben ſie verlohren! Aber dieſe Erde iſt doch keine Hoͤlle! Vielleicht haben ſie durch niedertraͤchtig winſelndes Flehen ſeinen Zorn gemildert; vielleicht iſt ihr groͤberer Görper Qualen und Schmerzen ausgeſetzt, die auf reinere Geiſter und aͤtheriſche Coͤrper nicht wirken koͤnnen; denn hier koͤnnt ich gluͤcklich ſeyn, folgte die Hoͤlle mir nicht aller Orten nach. Ich ſehe Engel hier wandeln, ich muß trachten ihrer Bemerkung zu entgehen, daß ſie nicht jedes mei⸗ ner Vorhaben hindern. Dort, am Huͤgel be⸗ ſchaͤftigt/ ſeh ich ſie die Gefallenen; doch ſchei⸗ nen ſie nicht elend zu ſeyn; vielleicht geht ihr Elend erſt mit dem Tod an: Ich wills verſuchen und toͤden. Auch wollen wir zu Thaten ſie ver⸗ leiten; — denn wie es ſcheint, ſo iſt ihr Herz jeder Verſuͤhruna offen. Gelang es dem Satan durch leichten 2 BVetrug, da ſie noch vollkommen waren, wie viel leichter wird es itzt ſeyn; itzt, da ſie es nicht mehr ſind, und unter dem Fluche ſtehen! Wir wollen zu Thaten ſie verfuͤhren, daß die Engel mit Entſetzen von der Erde fliehen, und er, der ſie ſchuf, mit ſeinem Donner ſie zerſchmettert, oder tief in die Hoͤlle ſie ſtuͤrzet: Dann wollen wir von den ſchwarzen Ufern es ſe⸗ hen, laut lachend es ſehen, wie ſie in den flam⸗ menden Wellen der Hoͤlle ſich waͤlzen, die ſchoͤnen Bewoh⸗ Hev⸗ Felde Darf erd hine ver th ſeine here da Laß wiet knn Fhn Bod ſer. hen Wie nen Ou helfe er Ne vol htetden Gfden etohren Velecht er glne 41 de et i ch ſhnn . 96 ter cren 0es nei Hlrl N he Cit ih tſohen . tin rh Enn ſolinen 6 it⸗ ne fichen ir ſe ſſet 6 en ſi ſce Dritter Geſang 21 Bewohner der neuen Schoͤpfung! Dort auf dem Felde ſteht einer, mit finſtrer gerunzelter Stirne: Darf ich den Zuͤgen ſeines Geſichts trauen, ſo woerd ich groſſe Thaten durch ihn thun. Ich will hingehn, und jede ſeiner Neigungen, jeden ſei⸗ ner Gedanken ausſpaͤhen. Er ſprach ſo, und wandelte ſchlau verborgen unter den Menſchen umher, auf Verfuͤhrung und Morden bedacht. Auuch itzt hatte der Verworfne an Kains und ſeines Weibes Seite geſchwebt und ihre Reden be⸗ horcht. Kaum waren ſie in ihre Huͤtte getreten, da ſtand er ſtill und ſprach mit hoͤniſchem Lachen: Laß die zerſtreuten Wolken des Unmuths nicht wieder uͤber deinem Haupte ſich ſammeln. Be⸗ kaͤmpfe den zuruͤckſchleichenden Gram — Elender Kaͤmpfer! Das Gute wird auf beinem unwilligen Boden nicht aufkeimen, ich will es immer verwuͤ⸗ ſten. Und die zerſtreuten Wolken des Unmuths — Ha, dichter und ſchwaͤrzer will ich uͤber dei⸗ nem Haupte ſie ſammeln, dicht und ſchwarz, wie Wolken, die mit ewiger Finſterniß die Stir⸗ nen hoͤlliſcher Gebirge umhuͤllen. Leichte Muͤhe! Du ſelbſt ſammelſt ſie zuruͤck, ich darf dir nur helfen. Suͤſſes Geſchaͤft! Ich will dir helfen uͤber deiner Stirn ſie ſammeln: Dann ſoll Jam⸗ mer und Elend, neues, den Sterblichen noch unbekanntes Elend aus ihnen unter die Menſchen vorhergehn; und dann ſoll ein ſchwaͤrzeres Dunkel E 4 eure 72 Der Tod Abels. eure Tage umhuͤllen, ſchwarz wie die Nacht, die nie daͤmmernd vor der Hoͤlle ruhet! Die liebliche Morgenſonne kam itzt zuruͤck; alles war geſangvoll und munter. Kain nahm ſein Geraͤth und wolt aufs Feld gehn. Schon hat Abel ihn zaͤrtlich gegruͤßt, und wollte ſeine Heerde anf die thauigte Trift leiten; und Mehala und Thirza wollten Hand in Hand in den Garten, in deſſen Mitte der Altar ſtand, gehen, als Eva mit traurigen Gebehrden aus ihrer Huͤtte kam. Mit aͤngſtlicher Beſorgniß traten ſie um die Wei⸗ nende her: Ach Mutter, — du weineſt, ach! warum weineſt du? So fragten ſie, und Eva ſah mit wehmuͤthigen, bethraͤnten Augen ſie an, und ſprach mit geſchluchzeten Worten: Ach Kin⸗ der! vernahmet ihr nicht das traurige Aechzen von der Huͤtte her? Heftige Schmerzen haben in der Nacht euern Vater uͤberfallen. Und itzt kaͤmmpft er mit dem Schmerz, der alle ſeine Ge⸗ beine durchwuͤhlt, kaͤmpft mit jedem Seufzer, der ſeinem ſchwer athmenden Buſen entrinnt, haͤlt jede Klage zuruͤck, und will mich troͤſten. Ach Kinder! ſchwere, dunkle Beſorgniſſe ſchweben vor meinem Haupt, und mein beklommenes Herz iſt jedem Troſt verſchloſſen. Oft, wenn er ſtillruhend nicht ſeufzet; dann ſtaunt er ernſte Gedanken, dann winſelt er aͤngſtlich auf ſeinem Lager, Angſtſchweiß fließt dann von ſeiner Stirne, und die zuruͤckge⸗ hab halten Sch! lenſt ſchan Cer hien gien tets ſcht Gee bein l Die den Nern bietet daß ſen zurte vole des hins Se ie der ⸗ itc in wpi Shen lte ſehe Meholo Galten, s C te h. 8 , eh C Dritter Geſang. 73 haltenen Thraͤnen entſtuͤrzen heftiger ſeinen Augen. Ach! Ahnung, ſchreckenvolleſte Ahnung — du liegſt wie ein fuͤrchterliches Gebuͤrg uͤber meiner ſchauernden Seele⸗ Haltet mich, Kinder! mich Elende, und laßt uns in die Huͤtte gehn. Itzt hienge ſie weinend an der Mehala Schulter, und gieng, vom traurigen Gefolg ihrer Kinder beglei⸗ tet, in die Huͤtte. Sie ſtanden traurig um das Beth des Va⸗ ters her. Er lag itzt ruhiger da; und ſein Ge⸗ ſicht und ſeine Geberden verkuͤndeten, wie ſeine Seele in dem Tumulte quaͤlender Schmerzen un⸗ bezwingbar herrſchete. Mit zaͤrtlichem Laͤcheln ſah er die Trauernden an, und ſprach: Geliebte! Die Hand des HErrn hat Schmerzen uͤber mei⸗ nen Staub ausgegoſſen, daß ſie in meinem In⸗ nern toben: Gelobet ſey er, der alles weislich re⸗ gieret! Oder hat er dieſen Schmerzen befohlen, daß ſie die Band aufloͤſen, die meine Seele an dieſen Leib feſſeln, ſoll der Staub in die Erde zuruͤckgehn, o dann will ich anbetend die ſchauer⸗ volle Stund erwarten, und ihn loben den HErrn des Lebens und des Todes, bis der Staub da⸗ hinſinkt; dann kann ſie ihn wuͤrdiger loben, die Seele von dem Leibe befreyt, den der Fluch ge⸗ druͤckt hat. Ja Allmaͤchtiger! ſo ſtolz erlaubeſt du der Seele des Sterblichen zu denken. Billig bin ich der erſte, der den Staub der Erde zuruͤck⸗ E 5 giebt. 74 Der Tod Abels. giebt. Aber, o Allmaͤchtiger ſtehe du mir bey, laß jede ſelige Hoffnung hellglaͤnzend vor meiner Seele ſchweben; verlaß, o verlaß mich nicht, wenn die ernſte Todesſtunde uͤber meinem Haupt hingeht, und die letzten Schauer durch meine Ge⸗ beine beben! Quaͤlet mich nicht, Eva, und ihr, geliebte Kinder, mit untroͤſtlichem Jammer O — wie ihr da ſteht in tiefe, ſtumme Trauer gehuͤllet! Geliebte! — ach, gaaͤlet mich nicht mit untroͤſt⸗ lichem Jammer! Vielleicht ſind dieſe Schmerzen nur die erſten Boten des Todes, den langſam eine noch ferne Stunde daherfuͤhrt; vielleicht ruft der HErr dieſe Schmerzen aus meinen Gebeinen zu⸗ ruͤck. Aber, bereitet eure Seelen, daß ſie nicht unter dem Jammer erliegen, wenn er meine See⸗ le aus dem Staube ruft, von dieſer Erde, von euch weg mich ruft. — Hier weinte der Vater, und ſah ſie ſtill an: Sein thraͤnenvoller Blick ru⸗ hete auf jedem; am laͤngſten und wehmuͤthigſten auf Eva. Dann fuhr er fort: Zwar, ach! der Anblick des erſten Todes wird ſchrecklich ſeyn, wird euer Innerſtes erſchuͤttern; ſchauervoller. wird das Sterben des Erſten ſeyn. Er ſieh euch bey, der im Elend uns nie verließ, der in der ſchreck⸗ lichen Stunde mich nicht verlaſſen wird. Itzt gehet hinaus, Kinder, gehet, betet! Vielleicht will eine ſanfte Ruhe meine muͤden Glieder er⸗ Der beine Hand ſole de c erin e nit kep, t meſier 9 niht, Heupt eire e⸗ Und ijt, O- gehület! unt Schnete ſan eir ſ de iren i ſe h ine Gen de, Wln, Git⸗ ptfin hl n, ln uin . Dritter Geſang. 75 Der Vater der Menſchen ſchwieg; und die weinenden Kinder buͤckten ſich, ſeine entkraͤftete Hand zu kuͤſſen. Ach Vater! ſo ſprachen ſie, wir wollen gehn, und hinknien und beten; erquicken⸗ de Ruhe ſenke ſanft ſich auf deine Glieder; und ach, daß unſer Gebet erhoͤrt werde, daß, ehe du erwacheſt, der HErr die Schmerzen aus deinen Gliedern zurückrufe Leiſe ſeufzend giengen die Kinder von ſeinem Bette aus der Huͤtte; nur Eva blieb zuruͤck. Itzt will ich ſchlummern, ſprach Adam, o weine nicht, du meine theure Geliebte! oder mein erwachen⸗ der Kummer verjagt die kommende Ruhe. Itzt verbarg er ſein Geſicht in verhuͤllende Felle; er wollte ſorgſam ſeinem Weibe den maͤchtigen Kum⸗ mer verhehlen, der ſeine geaͤngſtigte Seele durch⸗ ſtroͤmte. Biſt du es, ſo dacht er leiſe, du ſchauer⸗ volle Stunde? Ja du biſt es, wie ſchrecklich ſchwebeſt du uͤber mir! O GOtt! O GOtt! ver⸗ laß mich Suͤnder nicht: Aber, ſo ſchrecklich du biſt, ſo waͤr es Troſt, lindernder Troſt, waͤrſt du auch noch ſchrecklicher koͤnnt ich ſuͤr alle ſterben, fuͤr alle in den Staub gehn! Aber ſie werden mir folgen; uͤber jeden, den das Weib gebahr, wirſt du einſt deine Schreckniſſe, dein ſchmerzvolles Dun⸗ kel ausbreiten: Denn was anders kann aus mei⸗ nen Lenden hervorgehn, als ſterbliche Suͤnder? Was von mir das Leben empfaͤngt, muß ſterben; von 76 Der Tod Abels. von ihnen wegſterben, die um uns her weinen, von den Geliebteſten weg, von ihnen, die dieß Leben mit tauſend edeln Freuden ſchmuͤckten. Eva, o theure Geliebte, o wie wirſt du uͤber meinem Staube liegen und weinen! Ja, ſchreckliche ſchauer⸗ volle Ausſicht! Wird dann mein ruhender Staub nicht erbeben, wenn huͤlfloſe Kinder die hingeſun⸗ kenen Eltern beweinen, huͤlfloſe Eltern den Troſt ihres Alters, den einzigen Sohn, Bruͤder die Schweſter, wenn das zaͤrtliche Weib bey der Huͤlle des Mannes winſelt, und bey der Huͤlle des Juͤnglings die Braut? O fluchet mir nicht, Kinder; fluchet meinem ruhenden Staube nicht! Billich iſt er mit Schauer und Schreckniſſen be⸗ waffnet, der nahende Tod; billich fuͤhlen wir die ganze Laſt des Fluches, in der letzten Stunde, der Stunde, die uns aus dieſem Leben der Suͤn⸗ de ruft? iſt er es gleich, der dieſen zerruͤtteten Staub von der Seele nimmt, damit der Fluch itzt aufgehebt, und ſie ſelig ſey, hat ſie mit ihrem Unvermoͤgen, mit ihrer Unvollkommenheit gekaͤmpft, und nach der Tugend emporgeſtrebt. O fluchet meinem Staube nicht, Kinder! Nein, dieß Leben iſt kein Leben, ein unruhiger Traum, die aufkei⸗ mende Knoſpe zum Leben. Weichet, ihr Gebuͤr⸗ ge, die meine Seele niederdruͤcken! Sterb ich, ja — dann geh ich hinuͤber ins Leben, erwarte ſie da, wie ein zaͤrtlicher Vater. Er iſt am herr⸗ lichen Fruͤhlingsmorgen, der erſt aus dem Schlum⸗ mer ſere dis ſe geiurn ein ſ und Geit Shl jeden der ſir ſnir ihr d wi Lobe Vent damn ann Daon deſern Lippe Geu Worn ſrd en Kin eiutn, die Ni⸗ f. Cnt, feinenn eſchenen Stnmn ingeſun n o dder die Ue Ne r le ſt, He nictl ſſen ir N Etunde, de Ein tfein gihſ t hen nnt ah Ue uße L “ 11 0/ kcete hern S Dritter Geſang. 72 mer erwachet, und w . Und artet bey d dis⸗ ſeine Geliebten erwachen eenorgenſonte⸗ hge eilen. So dacht Adam; zudſeit um er Schlummer uͤber ihn, mit erm kann ickung und Ruhe. Eda . Seite, Wintenu — ringend an ſeiner Fnnnerwen nicht wece P an in ſie den Pden ann cch druͤcke mit gedoppelter nn⸗ ich! der Suͤnd er gedoppelt uͤber mich aus, di gieß fuͤr Elend nerd Fluch! Was ſür Schmers Zelge mir her! alle duldet, das kommt ales van ihr duldet ledet Schmerz, jedes Elend das Ich habe di at mich mit doppeltem Sch 4 Jcn Pane de erſte geſuͤndigt 1 Wenn du ſtirb merz. Todes leͤter welch kalter Schauer! Wenn du derhee⸗ kann er ſchrecklicher ſe e o dann, wenn di meine Schuld ſtirbſt, Aam! dann bke mich letzte Todesangſt dich faſſet dann guchet nir icht mit zorniger Verachtung a deſten nicht: 8 nicht, Kinder, fluchet mir El Lippen eilionment aler, “ Vorwurf euern Seufßzer, jede „ach! iſt nicht jeder eurer T eurer Vorwurf? Thraͤnen mir ein Bunrarſes Almachtger hoͤr, o hoͤre udlener zen; ffe ſie zuruͤck, die ie “ ind ſie die Boten des Todes, ſn et rde zuruͤckgehn, ſchreckliche eſernaiſen v dann 78 Der Tod Abels. b dann trenne mich nicht von ihm; laß mich mit ihm, an ſeiner Seite laß mich ſterben, nimm meine Seele zuerſt hin, daß ich ſein Sterben nicht ſehe: Ich habe die erſte geſuͤndigt! Eva ſchwieg itzt, und weinte untroͤſtlich an des Schlum⸗ mernden Seite. Kain war hinausgegangen auf ſein Feld, die Thraͤnen auf ſeinen Wangen waren vertrocknet. Da er hingieng, da ſprach er: Ich mußte weinen, bey dem Bette des Vaters; ſein Seufzen und ſei⸗ ne Rede giengen mir durch die Seele. Doch — er wird nicht ſterben, das hoff ich. GOtt/ laß den Geliebten nicht ſterben! Ja weinen mußt . ich. Wie mein Bruder konnt ich nicht weinen, nein, ſo weibiſch konnt ichs nicht. Wird man auch itzt ſagen, ich ſey von rohem Gemuͤth; auch itzt/ Abel liebe den Vater mehr, weil ich nicht wie er geſchluchzt habe? Ich liebe den Vater, zaͤrtlich wie er liebe ich ihn; aber meinen Thränen kann ich nicht befehlen zu ſiroͤmen. Abel irrte voll Wehmuth auf ſeine Triſt hinz noch ſtoſſen die Thraͤnen von ſeinen Augen; er warf ſich auf die Erde, buͤckte ſeine Stirne tief zu den Blumen des thraͤnenbenetzten Graſes, und betete ſo zu dem HErrn: 35 du mit unendlicher Guͤte und Weisheit der Sterb⸗ lichen ſchen Uſern dem 6 linder ZWar brech mes Hr ich v⸗ Veie daun n ſe Und tein jamnn die gen. hen! iſcken ten d Rr un lanne künde ſeine ichte e Rern mein den tich nit fü Gttte C SGumn , N trocret, e beinen, und ſe 6N Uen nf eiret, nn aug uchKn t nie ih e knn ſt genf e ſ/ 1 et/ 1 1 6 6 6 Dritter Geſang. 79 lichen Schickſal leiteſt! Ich unterwinde mich aus unſerm Jammer zu dir zu flehen; denn du haſt dem Suͤnder erlaubt „ zu dir aufzuweinen; dieſen lindernden Troſt im Elend haſt du uns erlaubt. Zwar ſollteſt du die Wege deiner Weisheit unter⸗ brechen, und den Wunſch des winſelnden Wur⸗ mes hoͤren? Weiſe und gut ſind deine Wege, o HErr! Nur Troſt und Staͤrkung im Elend fleh ich von dir. Aber, ſteht es den Wegen deiner Weisheit nicht entgegen, dann ſchenk uns — o dann ſchenk ihr den Mann; ihr, die untroͤſtlich an ſeiner Seite weint, ſchenk ihr den, der Gluͤck und Elend mit ihr theilt, und ſein Leben mit ih⸗ rem Leben wie in eines verflochte. Schenke den jammernden Kindern den theuern Vater . verweiſe die Stunde ſeines Todes hinaus zu ſernern Ta⸗ gen. Dein Wink, o HErr! befehle; dann flie⸗ hen die tobenden Schmerzen, und Freud und Ent⸗ zuͤcken, und ſtammelnder Dank ſteigt von den Hüͤt⸗ ten der Sterblichen zu dir empor. Laß ihn laͤn⸗ ger unter uns wandeln, der uns das Leben gab, laͤnger noch unter uns deine unendliche Gnade ver⸗ künden; laͤnger noch unſre Soͤhne und Toͤchtern, ſeine ſtammelnden Enkel, zu deinem Lob unter⸗ richten! Aber „ hat es deine Weisheit verhaͤngt, daß er ſterbe — o verzeih es meinem Schmerz 4 wenn die ohnmaͤchtige Zunge hier ſtammelt „ und. mein Innerſtes erbebet; — ſoll mein Vater ſier⸗ den, o dann ſteh⸗ ihm bey, in der ſchauervollen 1 Stunde, Stunde, wenn der Staub hinſinkt 0 dann ver⸗ zeih unſerm Winſeln und unſerm Schmerz, und ſende Troſt und Staͤrkung in unſer Elend herab. Verlaß in unſerm Schmerz uns nicht; halte du uns, daß wir im Jammer nicht erliegen, und auch im Elend deine Weisheit loben. So betet Abel, in tiefſter Demuth auf die Erde hingeworfen; da hoͤrt er rauſchen, und lieb⸗ liche Fruͤhlingsgeruͤch erfuͤlleten die Gegend. Er hube ſein Haupt von der Erd empor, und einer der Schutzengel in himmliſcher Schoͤnheit ſtund vor ihm; Roſen umkraͤnzten ſeine Stirne, ſein Laͤcheln war lieblich, wie des Fruͤhlings Morgen⸗ roth; er ſprach mit ſuͤßflieſſender Stimme: Freund! der HErr hat dein Gebete vernommen, und da befahl er mir, in einen dichtern Coͤrper mich zu huͤllen, und Troſt und Huͤlfe in euerm Jammer euch zu bringen. Die ewige Weisheit, die im⸗ mer fuͤr das Wohl eines jeden Geſchoͤpfes wachet, und fuͤr den kriechenden Wurm ſorget, wie fuͤr den flammenden Engel; ſie hat guͤtig der Erde be⸗ fohlen, daß ſie heilende Mittel aus ihrem Schooſſe hervorbluͤhen laſſe, ihren Bewohnern zum Troſte, deren Leib itzt den Schmerzen geoͤffnet iſt, und allen den widrigen Einfluͤſſen, die die Natur nach dem Fluch um ihn her ausduͤnſtet, daß er der Ver⸗ weſung entgegengehe. Sieh, Freund! nimm dieſe Blumen und Kraͤuter, ſie ſind von dieſen heilen⸗ den J— Vaſſe Vgter ter, zuͤtke o Mdi liche endlis che n nicht ſeine der! die Wittt rig ſcift das l⸗ Gelieb der ſer E Enge Ub lle W Eife inte (l. nn ter⸗ / hheret. ſale 9, Glf die d ⸗ eb. ee Bel nn e t Dlipe Feud Iid d ſih gmnm e ahtt/ eſt Sh Din , n ue uh N e nnn t Dritter Geſang. 81 den Mitteln; geh hin, und koche ſie in klarem Waſſer aus der Quelle, und gieb dem leidenden Vater Geſundheit in dem Trank. Da gab der Engel ihm die Blumen und Kraͤu⸗ ter, und verſchwand. Voll unausſprechlichen Ent⸗ zuͤckens ſtand Abel da. O EHtt! ſo rief er, was bin ich, ich Suͤnder im Staube, daß du ſo gnaͤdig mein Flehen hoͤreſt! Wie kann der Sterb⸗ liche dir danken; wie kann er wuͤrdig deine un⸗ endliche Gnade preiſen? Das kann der Sterbli⸗ che nicht; ach das kann der Lobgeſang des Engels nicht! Schnell eilt er, von Freude befluͤgelt zu ſeiner Huͤtte zuruͤck, und bereitete mit verlangen⸗ der Ungeduld den heilenden Trank. Itzt lief er in die Huͤtte des Vaters, wo Eva weinend an ſeinem Bette ſaß, und Thirza und Mehala ſtanden traun⸗ rig an ihrer Seite. Erſtaunt ſahen ſie ſeine ge⸗ ſchaͤftige Eile, die Freude in ſeinen Augen, und das Laͤcheln auf ſeinen Wangen. Da ſprach er: Geliebte! lobet den HErrn, trocknet die Thraͤnen der Trauer von euern Augen; der HErr hat un⸗ ſer Gebet erhoͤrt und hat geholfen. Mir iſt ein Engel erſchienen, als ich auf der Trift betete; er gab mir Kraͤuter von heilſamer Kraft. Koche ſie in klarem Waſſer, ſo befahl er, und gieb deinem Vater Geſundheit in dem Trank. Mit entzuͤcktem Erſtaunen hoͤrten ſie die Rede, und Lob und Dank toͤnte laut von ihren Lippen. Der Vater hat itzt (I. Ch.) F den 82²¾ Der Tod Abels. den wohlriechenden Trank genommen, richtete in ſeinem Lager ſich auf, und dankte mit innbruͤnſti⸗ ger Andacht dem HErrn; dann nahm er des Sohnes Hand, druͤckte zaͤrtlich ſie an ſeine Wan⸗ gen, netzte ſie mit Thraͤnen und ſprach: O Sohn, Sohn, ſey mir geſegnet: du, durch den der HErr mir Huͤlfe ſendet, deſſen reine Tugend dem HErrn gefaͤllt, und deſſen Gebet er ſo gnaͤdig erhoͤret, ſey mir geſegnet! Auch Eva und ihre Toͤchtern kamen und umarmten ihn, durch den der HErr geholfen hatte. Als ſie ſo ihn umarmten, da kam Kain vom Felde zuruͤck. Aengſtliche Beſorgniſſe guaͤlen mich, ſo ſprach er: ich will hinaufgehn zu der Huͤtte des Vaters; vielleicht, daß man meiner Huͤlfe bedarf; vielleicht, ach! daß er ſtirbt, und ich Elender den letzten Segen nicht von ſeinen Lippen hoͤre! Da eilt er vom Felde zuruͤck. Erſtaunt ſah er die Freud und die zaͤrtlichen Umarmungen, hoͤrt es, wie der Vater den Sohn ſegnete; un it lief Mekala freudig zu ihm hin, umarmt ihn und er⸗ Riten i der HErr durch Abel ihnen geholſen habe. Da trat Kain zum Bette des Vaters kuͤßt ihm die Hand und ſprach: Sey mir ge⸗ gruͤßt, mein Vater! Gelobet ſey der HErr, der dich uns wieder ſchenkt! Aber, o Vater, haſt du keinen Segen fuͤr mich? Ihn haſt du geſegnet, durch den der HErr geholfen hat; ſegne mich, Vater, Vate Frtli ſeine ſegne dir in Se⸗ (vi 2 zucke als lel Und Ete Mn ten Nete Vor reh der ihn nich Und ſe vor ml ttte in tleſti t Ne e Vin Ehhn, et Hen eihret, Lcern A Hr in wn ſn ih ſtee Ne lehenf⸗ ide den el 4 i fnten Dritter Geſang. 83 Vater, ich bin dein Erſtgebohrner! Adam ſah zaͤrtlich ihn an, druͤckte des Sohnes Hand in die ſeine, und ſprach: O Kain, Kain ‚ſey mir ge⸗ ſegnet, — du erſter aus meinen Lenden! Ueber dir ſey die Gnade des HErrn! Friede ſey immer in deinem Herzen und ungeſtoͤrte Ruhe in deiner Seele! Kain gieng itzt zum Bruder, umarmt ihn, (wie durft er anderſt, da alle voll zaͤrtlichen Ent⸗ zuͤckens ihn umarmt hatten?) und itzt gieng er aus der Huͤtte, ſchlich ſeitwaͤrts ſich in das Dun⸗ kel eines Gebuͤſches, ſtand da melancholiſch ſtill, und ſprach: — Ruhe, ungeſtoͤrte Ruhe in der Seele — wie kann das — ich, ruhig ſeyn? — Mußt ich nicht den Segen erbitten „ der ungebe⸗ ten von den Lippen floß, da er den Bruder ſeg⸗ nete? Zwar, ich bin der Erſtgeborne; ſchoͤner Vortheil! Ich Elender! ich habe das erſte Vor⸗ recht auf Elend und Verachtung. Durch ihn hat der HErr geholfen, ihm ſoll kein Mittel entſtehen, ihn vor mir aus geliebter zu machen. Sollen ſie mich achten, mich, den der HErr nicht achtet, und den die Engel nicht achten? Mir erſcheinen ſie nicht; mit Verachtung gehen ſie neben mir voruͤber; wenn ich auf dem Felde meine Glieder muͤd arbeite, und der Schweiß von meinem brau⸗ nen Angeſicht fließt, dann gehen ſie mit Verach⸗ tung voruͤber, ihn zu ſuchen, der mit zarten Haͤnden in Blumen taͤndelt, oder bey den Schaa⸗ ſen muͤßig ſteht, oder aus dem Ueberfluß ſeiner F 2 Zaͤrt⸗ 84 Der Tod Abels. Zaͤrtlichkeit einige Thraͤnen weint, weil dort, wo die Sonne untergeht, die Wolken itzt roth ſind, oder weil der Thau auf bunten Blumen flimmert. Weh mir, daß ich der Erſtgeborne bin; denn wie es ſcheint, ſo ſollte der Fluch allein, oder doch ſeine groͤſſeſte Laſt nur den treffen. Ihm laͤ⸗ chelt die ganze Natur; ich nur eſſe mein Brod muͤd im Schweiſſe des Angeſichts, ich nur bin elend. So irrt er in ſchwarzen melancholiſchen Betrachtungen im Gebuͤſche. Die Sonne gieng hinter das lazurblaue Ge⸗ buͤrge, und ſtreute das Abendroth in die gluͤhen⸗ den Wolken und uͤber die Gegend hin. Da ſprach Adam: Die Sonn geht hinter die Gebuͤrge: ich will hinausgehen, ins gruͤne Gelaͤnder vor der Huͤtte; ich will hinausgehn, noch ehe der Tag ſich endet, und den HErrn loben, der mir ge⸗ holfen hat. Und itzt ſtand er von ſeinem Lager auf, jugendliche Staͤrke war in ſeine Glieder zu⸗ ruͤckgekommen, und Eva und ihre Toͤchtern beglei⸗ teten ihn zu dem Gelaͤnder vor der Huͤtte. Herr⸗ lich laͤchelte die Abenſonne uͤber die Gegend. Und Adam kniete hin, uͤberſah mit entzuͤcktem Auge die ſanfterleuchtete Gegend, und ſprach mit ehr⸗ furchtvoller uͤberſtroͤnender Andacht: Hier, All⸗ maͤchtiger, hier lieg ich wieder vor deinem Ange⸗ ſicht, und preiſe deine unendliche Guͤte! Wo ſeyd ihr, ihr Schmerzen? Ihr habt meine Ge⸗ heine, lerſte Dum da h Himm ehr le 6 Sta Leibe ludlie imn G eüdlie Mon ſol His ſ Glti Stan lcben mende R dicſe ling ihr i heral ſen ſe wied hern ee G ie hen duin e: i Ut der er D ie N lint ſedet n t 1 Ne⸗ Dritter Geſang. 83 beine durchwuͤhlt, ihr habt wie Feuer mein In⸗ nerſtes geſengt; aber meine Seele hub in dem Tumult ſich empor, und hoft auf den HErrn; da hoͤrte der HErr unſer Gebet, und blickte vom Himmel herab; da tobeten die Schmerzen nicht mehr, und Munterkeit und Staͤrke kamen in mei⸗ ne Gebeine zuruͤck: Noch ſollte der Tod meinen Staub nicht hinnehmen, noch ſoll ich im ſterblichen Leibe dich loben, noch mehr Wunder deiner un⸗ endlichen Gnad erfahren, die du dem Menſchen im Staub erweiſeſt. O ich will dich loben Un⸗ Ludlicher/ wenn der Morgenthau faͤllt, bis der Mond hervorgeht. Aus dieſer Huͤlle von Staub ſoll meine Seele Lob und Dank dir ſtammeln, bis ſie dahinfaͤllt, die Huͤtte: Dann, vo unendlich Guͤtiger, dann ſoll ſie triumphierend uͤber dem Staube ſchweben, die Seele des Suͤnders, und leben, und deine Herrlichkeit ſehn! Ihr flam⸗ menden Engel, ſehet herab, in die Wohnung des Suͤnders, herab in des Todes Wohnung, dieſe Erde, (ihre Berge wankten und ihr Fruͤh⸗ ling verdarb, da als der Suͤnder fiel, da als ihr euer Angeſicht von uns wandtet; ) ſie iſt, ſie iſt der Schauplatz ſeiner unendlichen Guͤte; ſehet herab, und lobet ſie wuͤrdiger, in heiligem Er⸗ ſtaunen. Der Menſch, ach, er kann ſein Er⸗ ſtaunen nur weinen, nur ſtammeln! Sey du mir wieder gegruͤßt, liebliche Sonne; noch ehe du heruntergehſt, ſey mir gegruͤßt! Dein Morgen⸗ F 3 ſtral . 86 Der Tod Abels. ſiral glaͤnzte hinter den Cedern herauf, da lag ich winſelnd in Schmerzen; da er erhellend in meine Huͤtte kam, da gruͤßt ich ihn mit Seufzen; dein Abendſtral glaͤnzt hinter den Bergen herauf, und hingekniet dank ich dem HErrn, der mir geholfen hat, noch ehe du heruntergiengeſt mir geholfen hat. Seyd mir gegruͤßt, ihr hohen Berge, ihr Huͤgel auf den Fluren zerſtreut, ſeyd mir gegruͤßt; noch ſoll mein Aug euch im Morgen⸗und Abend⸗ roth gluͤhen ſehn. Euch gruͤß ich lobſingende Voͤ⸗ gel; noch ſoll euer Geſang mein Ohr erquicken, und fruͤh zum Lobe mich aufwecken. Ihr rieſeln⸗ den Quellen, ſeyd mir gegruͤßt; noch ſollen mei⸗ ne Glieder an euern blumigten Ufern ruhen, wenn euer ſanftes Geraͤuſch den erquickenden Schlummer lockt. Und ihr, ihr Haine, ihr Gebuͤſche, ihr Lauben, in euerm Schatten werd ich wieder wandeln; wenn ich in ernſten Betrachtungen ein⸗ ſam dahergeh, dann ſoll eure Kuͤhlung noch auf meinem Haupt ſich ausgieſſen. O ſey mir ge⸗ gruͤßt, du ganze ſchoͤne Natur! Der HErr, der HErr ſey gelobet; er hat die Schmerzen zuruͤckge⸗ ruffen, und hielt meinen Staub, daß er nicht hinſank. L So lobete der Vater der Menſchen den HErrn. Die ſtille Natur ſchien ſein Gebete zu feyern, und die Geſchoͤpfe gruͤßten ihn ins Leben zuruͤck. Lieblich ſchos die Sonne noch ihre letzte Stralen EStral den Gerdͤ⸗ ſange die? land derg et Freut gieng I K dank den u und demn in il Opfe Fer R br di⸗ inn d lich 1 nene eit id Neheken gehule e, ih grußt; Aend⸗ de W. gin, ſeſele len mnen , Wenn unner biſhe, ſider n tin e it ge⸗ de tbh⸗ niht – Dritter Geſaug. 87 Stralen durch ſein Gelaͤnder, und ſank itzt hinter den Berg; die Blumen gaben den jungen Winden Geruͤche, daß ſie ihn umduͤſteten; und die Voͤgel ſangen lieblich um ihn her, und ſchluͤpften durch die Ranken. Itzt kamen Kain und Abel ins Ge⸗ laͤnder, und ſahen mit frohem Entzuͤcken den wie⸗ dergeſchenkten Vater. Er ſtand von ſeinem Ge⸗ bet auf, umarmte ſein Weib und ſeine Kinder; Freudenthraͤnen entfloſſen ihren Augen, und itzt gieng er in ſeine Huͤtte zuruͤck. Da ſprach Abel zu Kain: Geliebter, wie wollen wir dem HErrn danken, daß er unſer Flehen erhoͤrt hat, und uns den theuren Vater ſchenkt? Ich will hinausgehn zu meinem Altar, itzt da der Mond dahergeht, und will das juͤngſte Lamm aus meinen Laͤmmern dem HErrn opfern. Willſt du, Geliebter, auch zu deinem Altar gehn, und dem HErrn opfern? Kain ſah ſeitwaͤrts ihn an, und ſprach: Ich will auch zu meinem Altar gehn, und dem HErrn opfern, was die Armuth des Feldes mir giebt. Freundlich antwortet ihm Abel: Geliebter, der HErr achtet wenig auf das Lamm, das vor ihm brennet; wenig auf die Fruͤchte des Feldes, die die Flamme verzehret; flammet nur reine Andacht im Herzen deſſen, der opfert. Da erwiederte Kain: Zwar ſchnell wird Feu⸗ er vom Himmel fallen, und dein Opfer verzehren; denn durch dich hat der HErr Huͤlfe geſendet, F 4 mich 88 Der Tod Abels. mich hat er nicht gewuͤrdigt. Aber, ich will hin⸗ gehn und opfern. Wahrer Dank lodert in mei⸗ nem Buſen; der wiedergeſchenkte Vater iſt mir theuer wie dir. Der HErr handle mit mir Elen⸗ den nach ſeinem Wolgefallen. Itzt ſiel Abel zaͤrtlich ſeinem Bruder um den Hals und ſprach: Ach mein Bruder, ſollte Gram in deinem Buſen ſich ſetzen, weil der HErr durch mich geholfen hat? Hat er gnaͤdig durch mich ge⸗ holfen, ſo hat er allen geholfen. O Geliebter, bekaͤmpfe den Gram; der HErr, der unſer In⸗ nerſtes ſieht, er ſieht den unbilligen Gram, und vernimmt dein leiſeſtes Murren. Liebe mich wie ich dich liebe! Geh und opfre; aber o laß nichts, keine unreine Leidenſchaft deine Andacht beflecken! Dann wird der HErr gnaͤdig dein Lob und deinen Dank annehmen und von ſeinem Thron dich ſegnen. Kain antwortet ihm nicht, und gieng weg auf ſein Feld. Sein Bruder ſah ihm bekuͤmmert nach; da gieng er auf ſeine Trift, jeder zu ſei⸗ nem Altar. Abel ſchlachtete das ſchoͤnſte von ſei⸗ nen jungen Laͤmmern, legt es uͤber den Altar, uͤberſtreut es mit wolriechenden Geſtraͤuchen und Blumen, und entzuͤndete das Opfer. Da kniet er voll heiliger Andacht vor dem Altar hin, und opferte aus reinem Herzen dem HErrn Lob und Dank; Dant ſohle dean ſeint in Nan ind nh Er lich Na Dritter Geſang. 809 i Dank; indeß loderte die Opferflamme hoch in die 1 mei Nacht einpor; der HErr hatte den Winden be⸗ nr ſöohlen zu ruhen, und der Gegend ſtill zu feyern, Cen⸗ denn das Opfer war ihm angenehm. Kain legte von den Fruͤchten des Feldes auf in ben ſeinen Altar, entzuͤndete ſein Opfer, und kniete Grann in die Nacht hin: Schnell toͤnte ein aͤngſtliches durch Rauſchen durch die Gebuͤſche, und ein Wirbel⸗ h e wind heulte daher, verwehete das Opfer, und ter, umhuͤllete den Elenden mit Flammen und Nauch. 1g, Er bebte vom Altar zuruͤck. Itzt kam eine ſchreck⸗ 1 liche Stimme von dem ſchauervollen Dunkel der ne Nacht; ſie ſprach: Warum erbebeſt du, und Gs, warum iſt Entſetzen auf deinem Angeſicht? Wirſt Een! du dich beſſern, dann will ich deine Suͤnde dir Pinen vergeben; beſſerſt du dich nicht, dann werden 4 die anklagende Suͤnd und ihre Strafe vor deiner Huͤtte wohnen. Was haſſeſt du deinen Bruder; warum verfolgeſt du den Gerechten, der dich “ lieb hat, und als den Erſtgebornen dich ehrt? . ni Itzt ſchwieg die Stimme, und Kain bebte ſchau⸗ ſ ernd vom Altar weg, und gieng durch die Nacht . zuruͤck; der tobende Wind jagt ihm den ſtinken⸗ . den Opferrauch nach. Sein Herz erbebte, und kalter Schweiß rann von ſeinen Gliedern. Da 1 ſah er zur Seite, fern uͤber dem Feld hin, die ie Opferflamme ſeines Bruders mit ſanftem Wallen hoch in die Nacht aufſteigen; er wandte ſein F 5 Gelicht 90⁰ Der Tod Abels. Geſicht voll Verzweiflung weg; und ſeine beben⸗ den Lippen ſprachen: Dort – dort opfert der Liebling! Ha, ich kann den Anblick nicht aus⸗ ſtehn! Blickt ich noch einmal hin, die Hoͤlle ſitzt in mir, dann wuͤrd ich — ich wuͤrde von bebenden Lippen ihm fluchen. Verweſung! Tod, wo muß ich euch finden? Kommt uͤber mich, uͤber mich Elenden! O Vater, Vater! daß du⸗ geſuͤndigt haſt? Soll ich gehn, vor dein Aug mich ſtellen, mit dieſer blaſſen Verzweiflung im Angeſicht, daß du mein aͤuſſerſtes Elend ſeheſt, das Elend deines Samens ganz fuͤhleſt? Nein, ſey elend; aber raͤche dich am Vater nicht! Im kalten Entſetzen wuͤrd er dahinſinken; dann wuͤr⸗ de der Anblick meinen Jammer mehren. Ja, auf mir ruhet der Zorn des HErrn, Fluch, Ver⸗ achtung! Ich bin das elendeſte Geſchoͤpf, das dieſe Erde bewohnet; die Thiere des Feldes, der kriechende Wurm ſind mir beneidenswerth. O GOtt! Erbarmer, woferne du, gerechter GOtt, mein Erbarmer ſeyn kanſt, gieſſe von deinem Zorn nicht mehr uͤber mich aus, oder o laß mich vergehen? — Aber — du verruchter Elender! — wenn du dich beſſerſt, dann will er deine Suͤn⸗ de vergeben: Waͤhle Vergebung oder Elend, un⸗ ausſprechliches ewiges Elend! Ja, ich habe ge⸗ ſuͤndigt; ja, ſie ſteigen uͤber mein Haupt empor, meine Miſſethaten, und fodern Rache von dir, du Gerechter: Wie gerecht iſt deine Rache! Je . weiter tt, inent ſic =— Ein Dritter Geſang. 91 weiter von Vollkommenheit und vom Guten, je elender; drum bin ich ſo elend. O ich will aus meinen verkehrten Wegen zuruͤckgehn: Laß vor deinem Angeſicht ſie verſchwinden, dieſe ſchwarzen Miſſethaten, die mich anklagen: Erbarme dich, GOtt, erbarme dich; indre mein Elend, oder — vernichte mich! Ere Der Der Tod Abels. Vierter Geſang. Noh, ſank der naͤchtliche Thau, noch ſchwiegen die ſchlummernden Voͤgel, noch ruhete Nacht im Thal, und blaſſe Daͤmmerung auf den Stirnen der Berge; da gieng Kain ſchon aus ſeiner Huͤt⸗ te melancholiſch daher. Mehala hatte in den naͤchtlichen Stunden, unbewußt daß er ſie be⸗ horcht, uͤber ihn geweint, und mit gerungenen Haͤnden fuͤr ihn gebetet. Da gieng er aus der Huͤtte, und murmelte ſo vor ſich her: (Seine Stimme toͤnte in der einſamen ſtummen Morgen⸗ daͤmmrung, wie ein ferner Donner.) Haͤßliche Nacht, was fuͤr ſchwarze Bilder ſchwebten um mich her! Schrecken auf Schrecken. Doch hatte da meine Einbildungskraft geruhet, die Traͤume wa⸗ ren Bierter Geſang. 93 ren verſchwunden, ruhig hatt ich geſchlummert; da hat ihr Schluchzen, ihr Jammern mich ge⸗ weckt. Ha! muß ich denn nur zum Jammer er⸗ wachen? Muß er mir denn auch nicht eine Stun⸗ de der Ruhe uͤbrig laſſen? Was weinte ſie? Ue⸗ ber mich; und doch weiß ſie das verworfne Opfer nicht. O dieß Weinen, dieß Seufßen uͤber mich, dieß Winſeln, ich konnt es nicht ertragen; es hat mir itzt ſchon die Ruhe des ganzen kommen⸗ den Tages geraubt! Bepfallendes Laͤcheln beglei⸗ tet immer jede, auch die niedrigſte That meines Bruders, wenn melanchsliſche Trauer mich aller Orten verfolget. kehala, ich liebe dich, wie mich ſelbſt lieb ich dich:! O warum muſt du die wenigen Stunden meiner Ruhe mir verbittern? Itzt ſtand er unter dem von einem Felſen uͤberhangendem Buſch. O hier, hier verſage mir deine Huͤlfe, deine Erquickung nicht, ſuͤſſer Schlaf! ſo ſprach er; wie bin ich ungluͤcklich! Entkraͤftet ſucht ich dich in meiner Huͤtte; und kaum haſt du deine ſanften Fluͤgel uͤber mich gedeckt, ſo mußte die Stimme des Wehklagens mich wecken. Hier, hier doch wird niemand mich ſiören, es ſey denn, daß ſelbſt die lebloſe Natur mich bis in die Stunden der Ruhe verfolgt. Vergoͤnn es mir, Erde, die du in deinem zu ſtrengen Fluch zu ermuͤdende Arbeit foderſt, um laͤnger zu leben, oder aͤnger elend zu ſeyn, — von dieſer Arbeit wenige, 94 Der Tod Abels. wenige, die gluͤcklichſten, Augenblicke zu ruhen, wirſt doch vergoͤnnen! So ſprach er, und legte ſich aufs duftende Gras. Nicht lange, ſo breitete der Schlaf ſeine dunkeln Fluͤgel uͤber ihn aus. Anamelech hatte ſeinen einſamen Fußtritt ver⸗ ſolgt, und ſtand itzt neben ihm. Tiefer Schlaf hat uͤber ſeine Augen ſich ausgebreitet, ſo ſprach er; itzt will ich an ſeine Seite mich legen, und mein Vorhaben befoͤrdernde Traͤume in ſeiner Ein⸗ bildungskraft ſchildern. Witz, und du Einbil⸗ dungskraft, ſtehet itzt in eurer ganzen Staͤrke mir bey; ſucht jedes Bild auf, das hilft, den nagenden Neid, wuͤtenden Zorn, und jede quaͤ⸗ lende Leidenſchaft zum ſchrecklich tobenden Tumult in ſeiner Seele aufzudonnern! Sy ſprach der Verworfne, und ſchmiegte ſich an ſeine Seite hin. Als er ſich hinlegte, da gieng ein wildes Geraͤuſche durch die Wipfel, und ein bruͤllender Wind durchwuͤhlte die Gebuͤſche, und ſchlug die Haarlocken um Kains Stirn und Wangen. Aber umſonſt heulten die Gebuͤſche, umſonſt ſchlugen ſeine Locken Stirn und Wangen, der Schlaf hatte zu ſchwer auf ſeine Augen ſich geleget. Der Traͤumende ſah itzt ein weit ausgebrei⸗ tetes Feld mit einſamen Huͤtten bedeckt, wo einfaͤltige Armuth wohnte; und ſeine Soͤhne und ihre Kinder, gauf dem Felde zerſtreut, achteten die mil⸗ tihen, lagte Mitete . fitt der Ehe ſch d er Cin Etit Ethlte Cuhhult d Sit s Aude Ne er Gugen Vierter Geſang. 95 mittaͤgliche Sonne nicht, die ihre brennenden Stralen auf ihre braunen Nacken hinſtreute; mit ermuͤdender Arbeit ſammelten ſie theils ihre Ar⸗ muth, oder umgruben die rauhe Erde zur neuen Saat, oder gebuͤckt, mit wunden Haͤnden, riſſen ſie das dornigte Unkraut aus, das um ihre Feld⸗ fruͤchte ſich ſchlang und heißhungrig ihnen die naͤh⸗ renden Saͤfte ſtahl; indeß daß ihre Weiber in den Huͤtten die Armuth der Wirthſchaft, und die uͤbel⸗ beſtellte Tafel beſorgten. Eliel, der erſte von ſei⸗ nen Soͤhnen, (der Traͤumende kannte ſein Geſicht und ſeine Geberde,) kam mit einer erdruͤckenden Laſt wankend vom Felde her; unmuthsvoll hob er ſie von der Schulter, und lehnt ohnmaͤchtig ſich an ſie hin. Wie elend iſt dieß Leben, ſo klagt er ſchwer athmend, wie voll Muͤhe und Beſchwer⸗ de! Wie ſchwer liegt der Fluch auf Kains Soͤh⸗ nen! Hat der, der dieſe Erde ſchuf, nach dem Fluche ſie ganz aus ſeinen Augen verbannt? Oder ſollte vielleicht der Fluch nur des Erſtgebornen Kinder treffen? Dort in jenen Gefilden, die Abels Soͤhne bewohnen; (ſie haben aus jenen Gegenden uns verdraͤngt, und uns in Wildniſſen zu wohnen erlaubt;) dort, wo ſie im wolluͤſtigen Schatten wohnen, ſcheint die ganze Natur jede ihrer Schoͤn⸗ heiten nur ihrer weichlichen Traͤgheit zu weihn; jeder Troſt des elenden Lebens, jede ſanſte Erqui⸗ ckung iſt zu jenen Wolluͤſtigen hinuͤbergegangen; nur Armuth und Arbeit iſt bey uns Elenden ge⸗ blie⸗ 96 Der Tod Abels. blieben. Itzt wankt Eliel mit der Laſt auf der Schulter ſeiner Huͤtte zu. Der Traͤumende ſah jenſeits des Feldes eine blumigte Flur; klare Quel⸗ len ſchlaͤngelten ſich in muthwillig windendem Lauf durch dunkle Schatten gewoͤlbter Gebuͤſche; oft rieſelten ſie bey gruͤnen Lauben vorbey, oft zwi⸗ ſchen langen Reihen von Baͤumen; in ihren glat⸗ ten Fluten ſpiegelten ſich Bluͤthen und Fruͤchte in manigfaltigem Glanz; oft ſammelten in blumigten Ufern ſie ſich zum ſtillen beſchatteten Teich; dort im zitternden Citronenhain ſpielten kuͤhlende Win⸗ de, und dort ſpreitet ein Feigenhain den breiten Schaͤtten auf Blumen aus. So ſchoͤn war Tempe nicht, auch Gnidus nicht, wo auf glaͤnzenden Saͤulen der Venustempel ſtand; denn da hat die gefabelte Goͤttin mit ihrem ganzen Gefolge geherr⸗ ſchet. Schneeweiſſe Heerden irreten im hohen Gras, und maͤhten die duftenden Blumen weg, indeß daß der zarte Hirt mit Blumen bekraͤnzt dem liebaͤugelnden Maͤdchen, das halb im Schat⸗ ten liegt, ein ſanftes Lied ſingt. Dort ſammelten ſie ſich in einer hochwoͤlbenden Laube, Juͤnglinge und Maͤdchen, wie Liebesgoͤtter ſchoͤn, ſchoͤn wie die Gratzien. Da ſtuͤrzten die ſuͤſſen Getraͤnke tief in die Trinkſchale hinunter, und goldne Fruͤchte gluͤ⸗ heten auf blumenbeſtreuter Tafel, indeß toͤnten lieb⸗ liche Geſaͤnge und ſanftklingende Saiten und Floͤ⸗ ten weit umher. Aus ihrer Mitte ſtund ein Juͤngling auf: Sey mir geſegnet, Geliebte! ſo fprach htac Ohr d nung heit tern ſchn die i denn len Schat bertee gl Noch Aer albei t gen her lichte Dude des iber Gef und W. M und von (l. ali der ſde ſih e O n Euf les Uſt i en gl ſchte in aniten heten 4 Vierter Geſang. 97 ſprach er, ſey mir geſegnet, und wendet euer Ohr itzt mir zu. Zwar lachet uns die Nature, und hat jede ihrer Schoͤnheiten um unſre Woh⸗ nung geſammelt; doch fodert ſie Pflege und Ar⸗ beit; zu ermuͤdende Arbeit fuͤr uns, die ſanf⸗ tern Geſchaͤften uns wiedmen. Der Hand iſt es ſchmerzlich das Feld zu bauen, die gewoͤhnt iſt die ſanften Saiten der Harfe zu ruͤhren; ſchwer dem zartlockigten Haupt der Sonne Hitze zu fuͤh⸗ len, das ſonſt, mit Roſen bekraͤnzt, im kuͤhlen Schatten ruht. Geliebte, ich will euch Gedanken vertrauen; ich glaube, mir hat ſie ein Schutzen⸗ gel gefluͤſtert. Laßt uns, wenn das Dunkel der Nacht da iſt, auf jenes Feld hinausgehn, wo die Ackerleute wohnen; und wenn ſie, von des Tages⸗ arbeit muͤd, in hartem Schlaf liegen, in ihren Huͤtten ſie uͤberfallen und binden, und dann gefan⸗ gen in unſre Wohnungen fuͤhren, daß die Maͤn⸗ ner fuͤr uns dienſtbar die Arbeit des Feldes ver⸗ richten, und ihre Weiber und ihre Toͤchter euch, holde Maͤdchen, in euern Kammern dienen. Aber des Nachts: — Zwar ſind wir an Anzahl ihnen uͤberlegen; aber beſſer doch, wenn wir gefaͤhrliche Gefechte vermeiden. So ſprach der Juͤngling, und die beyfallende Schaar klatſcht ihm freudig zu. Itzt ſah der Traͤumende das Dunkel der Nacht, und hoͤrte das Geſchrey des Schreckens, und des Jammers und des Triumphs, gemiſcht von den Huͤtten her, die entzuͤndet hoch empor⸗ (I. Th.) G G flam⸗ 98 Der Tod Abels. flammeten; weit umher gluͤhete da die Nacht, und ferne Wellen blitzeten ums erroͤthende Ufer. Bey der Flamme ſah er ſeine gebundenen Soͤhne, und ihre Weiber und ihre Kinder, wie eine bruͤl⸗ lende Heerde, vor Abels Soͤhnen dahergehn. So traͤumte Kain und bebte im Schlaf, als Abel, der in dem vom Felſen hangenden Buſch ihn gefunden hatte, vor ihm ſtand. Er ſah mit Augen voll Lieb auf ihn hin, und ſprach mit ſauft fluͤſternder Stimme: O daß du bald erwachteſt, Bruder, daß mein liebevolles Herz ſeine Empfin⸗ dungen dir ſagen, daß meine Arme dich umſchlin⸗ gen koͤnnten! Aber ſtill mein Verlangen, ſtill ihr Winde im Gebuͤſche, ſinget nicht zu nahe ihr Voͤgel, daß die erquickende Ruh ihn nicht verlaſ⸗ ſe, wenn ſeine muͤden Glieder vielleicht ihres Ein⸗ fluſſes bedoͤrfen! Aber — wie er blaß da liegt — unruhig — Zorn ſitzt auf ſeiner Stirne⸗ Warum beunruhigt ihr ihn, o ſchreckende Traͤu⸗ me! Laßt ſeine Seele in Ruhe: kommt ihr ange⸗ nehme Bilder, von ſanſten haͤuslichen Geſchaͤften und zaͤrtlicher Umarmung, und allem was ſchoͤn iſt in der Seele, und lachend in der ganzen Na⸗ tur, erfuͤllet ſeine Einbildungskraft mit Heiterkeit und Wonne, wie einen Fruͤhlingstag, daß Freude auf ſeiner Stirne lache, und, wenn er erwachet, Lobgeſaͤnge von ſeinen Lippen fliegen. Als er ſo ſprach, ſah er mit Augen voll zaͤrtlicher Liebe und mit bangem Erwarten auf ſeinen Bruder. Wie iſn leiſe der dech Pf nd ges Gre tob ſo lief lief ſhr De ich: ten. alen Wr ku Et 1 Blh h nit ſit ſcnt olcſeck/ Cfer Ctſcli⸗ ſl h Uthe i teri Ein NW 4 4 en N Huiein S nnhe a) de. N Vierter Geſang. 99 Wie ein zottigter Loͤwe, der an einem Felſen im Schatten ſchlaft; (der bange Wandrer geht leiſe neben ihm voruͤber, denn Gefahr drohet aus der Maͤhne hervor, die des Schlafenden Stirne deckt,) wie der, wenn er ploͤtzlich die tieſe Wun⸗ de des ſchnell fliegenden Pfeiles in ſeiner Huͤft em⸗ pfindet, mit tobendem Gebruͤll ſchnell aufſpringt, und wuͤtend ſeinen Feind ſucht, und ein unſchuldi⸗ ges Kind zerreißt, das nicht weit mit Blumen im Graſe ſpielt: Eben ſo ſprang Kain ploͤtzlich vom Schlaf auf, ſchaͤumend; vor ſeiner Stirne ſaß tobende Wuth, wie ein ſchwarzes Gewitter; er ſtampfte wider die Erde: Oefne dich Erde, ſo rief er, und verſchlinge mich, verſchlinge mich tief in den Abgrund! Ich bin elend, und, o ſchreckliches Geſicht, meine Kinder find elend! Doch du wirſt dich nicht oͤfnen, vergebens fleh ich: Er, der allmaͤchtige Raͤcher wird dirs verbie⸗ ten. Ich muß elend ſeyn, das will er, und, mit allen Schreckniſſen mich zu verfolgen, zieht er den Vorhang weg, und laͤßt mich in die Hoͤlle der Zu⸗ kunft hinausſehn. Verflucht, verflucht ſey jene Stunde, da meine Mutter das erſtemal mit Schmerzen gebahr! Verflucht die Staͤtte, wo ſie in Geburtsſchmerzen dahinſank! Was uͤber ihr ſteht verderbe; und der da pflanzen will, der habe die Muͤhe und den zerſtreuten Samen verloren; und wer voruͤber geht, dem ſoll ein Schrecken durch die Gebeine beben! G 2 Soy 100 Der Tod Abels. So fluchte der Elende, als Abel, blaß wie in der Todesſtunde, mit wankendem Schritt naͤher trat: Geliebter! ſo ſtammelt er, aber nein — o! — Ich bebe — Einer von den verworfnen Em⸗ poͤrern, die GOttes Donner vom Himmel ſtuͤrzte, traͤgt triegend ſeine Geſtalt und laͤſtert! — Wo iſt mein Bruder? Ach, ich entfliehe! Wo biſt du, mein Bruder, daß ich dich ſegne? Hier iſt er, ſo donnerte Kain, hier! du l⸗ chelnder, freudenthraͤnender Liebling des Raͤchers und der ganzen Natur; du, deſſen Nattergezuͤcht einſt allein in der Welt gluͤcklich ſeyn wird! Allein — und warum nicht? Billig mußte die Mutter einen gebaͤhren, der der geſegneten Schaar dienſtba⸗ re Aufwaͤrter erzeugte; Laſithiere, damit die geſeg⸗ nete Schaar die der Wolluſt gewidmeten Kraͤfte nicht durch harte Arbeit verzehrte Ha! eine Hoͤlle lodert in meinem Buſen mit allen ihren Qualen! Kain mein Bruder! ſprach Abel, (banges Erſtaunen und zaͤrtliche Liebe ſaſſen in ſeinem Ge⸗ ſichte,) was fuͤr ein haͤßlicher Traum hat dich ge⸗ taͤuſcht? Geliebter; Ich kam mit dem Morgenroth dich zu ſuchen, dich zu umarmen, mit dem kom⸗ menden Tag dich zu ſegnen: Aber, o was fuͤr ein Gewitter tobet um dich her; wie unfreundlich empfaͤngſt du meine zaͤrtliche Liebe! Wenn — ach! wenn werden einſt die ſeligen Tage, die Ta⸗ ge⸗ le ve iſt u in de auſol Vate Mu die ye beint unmw as ioben mich Und Koi⸗ tileh Arin luſt ihnn Ver oc llet Ne en Ein Vierter Geſang 101 ge voll Wonne heraufgehn, da Friede unter uns iſt und harmloſe ungeſtoͤrte Liebe die ſanfte Ruhe in der Seele, und jede laͤchelnde Freude wieder aufbluͤhen laͤßt; jene Tage, denen der bekuͤmmerte Vater ſo ſehnlich entgegenſeufzet, und die zaͤrtliche Mutter? O Kain, Kain! wie trittſt du wuͤtend die Freuden zu Boden, mit denen du da uns be⸗ trogeſt, da als ich entzuͤckt in deiner Umarmung weinte! Hab ich dich beleidigt, mein Bruder! unwiſſend dich beleidigt, — dann — bey allem was heilig iſt, beſchwoͤr ich dich, tritt aus dem tobenden Gewitter hervor, verzeihe mir, und laß mich dich umarmen! So ſprach Abel, trat naͤher, und wollte flehend den Bruder umfaſſen: Aber Kain ſprang zuruͤck. — Ha Schlange! — Du willſt mich umwinden, ſo rief er, hub wuͤtend den Arm, und ſchwang die Keule durch die heulende Luft auf Abels Haupt. Der Unſchuldige ſank vor ihm hin, mit zerſchmettertem Schedel, blickt mit Verzeihung im ſtarrenden Auge noch einmal ihn an, und ſtarb: ſein Blut floß durch die goldnen Locken an des Moͤrders Fuſſe. Kain ſtand in betaͤubendem Schrecken tod⸗ blaß, kalter Schweiß umfloß die bebenden Glie⸗ der; er ſah des Erſchlagenen letzte krampfigte Be⸗ wegung, und das rinnende, zu ihm aufrauchende Blut. Verfluchter Schlag, rief er, Bruder! — Erwache — erwache Bruder! Wie blaß iſt dein G 3 Ge⸗ 102 Der Tod Abels. Geſicht, wie ſtarr ſein Auge! Wie das Blut um ſein Haupt hinfließt! — Ich Elender! — O was ahnt mir! — Hoͤlliſcher Schrecken! So bruͤllt er, und warf wuͤtend die blutbeſpritzte Keule weit weg, und ſchlug die ſtarke Fauſt wider ſeine Stirne. Itzt wankt er zum Erſchlagnen hin, und wollt ihn von der Erd aufheben: Abel! — Bru⸗ der! — Erwache! Ha! — Hoͤllenangſt faßt mich! — Wie ſein bluttriefendes Haupt haͤngt! Wie ohnmaͤchtig! — Tod — o Hoͤllenangſt, er iſt todt! Ich will fliehen! Eilet wankende Knie! So bruͤllt er, und floh ins nahe Gebuͤſche. Kriamphierend ſtand der Verfuͤhrer itzt uͤber den Erſchlagenen; in frolockendem Stolz baͤumt er ſich hoch auf; hoch und fuͤrchterlich. So fuͤrch⸗ terlich hebt ſich die ſchwarze Saͤule von Rauch hoch uͤber den Aſchenhaufen der einſamen Huͤtte, deren Bewohner auf dem Felde ruhig arbeiteten, indeß daß die Flamme jede haͤusliche Bequemlich⸗ keit, ihren ganzen Reichthum verzehrte, So ſtand Anamelech, und ſah mit hoͤlliſchem Laͤcheln dem Fliehenden nach und dann auf die Leiche hin, und itzt rief er: Ha! ſuͤſſer Anblick, ſey mir gegruͤßt! Sey mir gegruͤßt „ du erſtes Blut bes Suͤnders, das die Erde verſchlingt! So vergnuͤgt hab ich, ehe es dem Donner gelang, uns aus dem Him⸗ mel zu ſtuͤrzen, die heiligen Quellen nie rieſeln ge⸗ ſehn; ſo lieblich haben mir die Toͤne der Harfen loh 3 2 wWin cheln. tnt Sche des Ete des ſch hing Dun die hin das Gel Un ler Eſ hißt ⸗ WG n gl wan lut t — d 6 Kolle ll ſine 1, u Aun ſi ſoßt Gentl N,e Kle e Uilt ſich⸗ Nuug te, tetet orlch Nſotd ln dn ,n olif⸗ oet ih/ Hinn in in Vierter Geſang. — 103 lobſingender Erzengel nie getoͤnt, wie dieß Roͤ⸗ cheln, dieß letzte Seufzen des Sterbenden mir ge⸗ tuͤnt hat. Du erhabener Bewohner der neuen Schoͤpfung, du herrliches letztes Meiſterſtuͤck aus des Schaffenden Hand; wie laͤcherlich du da liegſt! Steh auf, ſchoͤner Juͤngling Freund der Engel! Steh auf, ſey nicht ſo traͤg im ſelaviſchen Dienſte des Anbetens und des Hinkniens! Ab ber er regt ſich nicht; ſein eigener Bruder hat ſo unſanft ihn hingelegt. So will ich durch Thaten aus der Dunkelheit mich emporſchwingen, durch Thaten, die Satan ſelbſt beneiden ſoll. — Ich geh itzt hin, vor die Thronen der Hoͤlle. Wie ſuͤß wird das zurufende Lob mir toͤnen: Wenn es in den Gewoͤlben der Hoͤlle wiederhallt, dann geh ich tri⸗ umphierend unter den Schatten der Elenden ein⸗ her, die noch kein Unternehmen geadelt hat. Noch einmal wollt er in ſtolzem Triumph auf den Erſchlagenen niederſehn; aber der Verzweiflung haͤßliche Zuͤge zerriſſen ſchnell das werdende hoͤniſche Laͤcheln, und den Stolz auf der Stirne. Der HErr befahl den Schrecken der Hoͤlle, uͤber ihn zu kommen; und ein Meer von Qualen ſtuͤrzte ſich auf ihn. Da flucht er der Stunde, lin der er ward, fluchte der qualvollen Ewigkeit und floh. Das Roͤcheln des Sterbenden und ſein letztes Seufßen waren itzt emporgeſtiegen vor den Thron des Allgegenwaͤrtigen, und foderten von der ewi⸗ 4 es 104 Der Tod Abels. gen Gerechtigkeit Rache. Es donnerte aus dem Allerheiligſten: Da ſchwiegen die goldnen Harfen, und das ewige Halleluiag; und der Donner wieder⸗ hallete dreymal durch des Himmels hohe Gewoͤlbe. Itzt ſchwieg der Donner, und die Stimme des Hoͤchſten gieng aus dem ſilbernen Gewoͤlbe, das den Thron umfließt, und nannte einen der Erz⸗ engel. Er trat hervor, ſein Geſicht mit dem Glanze der Fluͤgel umhuͤllet. So ſprach GOtt: Der Tod hat ſeine erſte Beute bey den Sterblichen genommen, und itzt weih ich dich zum heiligen Geſchaͤfte, daß du ſie alle ſammelſt, die Seelen der Gerechten. Ich ſelbſt, ich habe zu Abels See⸗ le geredet, da er hinſank. Fuͤrhin ſollſt du dem Gerechten, den kalter Todesſchweiß umfließt, zur Seite ſtehen, daß du, wenn des Sterbenden Stimm itzt bricht, wenn die letzte Todesangſi ihn faſſet, die Verſicherung ewiger Seligkeit zu der ringenden Seele dann redeſt, daß er noch einmal mit Augen voll Seligkeit umherſieht, und ſtirbt. Geh itzt in die Wohnung der Sterblichen, der Seele des vom Bruder Erſchlagenen entgegen: Und du, Michael, begleite ſeinen Flug, und rede dem Brudermoͤrder den Fluch. Der Herr redete nicht mehr, und der Donner wiederhallete drey⸗ male durch des Himmels hohe Gemoͤlbe. Itzt rauſchten die Erzengel durch die ſtillfeyernden Hee⸗ re, und eilten mit fallendem Fluge von den ſchnell⸗ geoͤffneten Pforten des Himmels unzaͤhlbare Son⸗ nen ſen Erde. tet herv⸗ nach ſanſt uunhe heten uun fan nd hil Ich wilie⸗ du Eeli der nih ſeli us den Halſen k wicdet Genihe ne de e/, N der En t den Gdtt: etkichen Helpen SAlen 16 Gee du den 4, MM betden i hh N nt, Vierter Geſang. 105 nen und Welten vorbey, tief hinunter zur Erde. Der Todesengel rief itzt Abels Seele aus ih⸗ rer blutenden Huͤlle. Himmliſch laͤchelnd trat ſie hervor, die geiſtigen Theile des Coͤrpers floſſen ihr nach; und mit balſamiſchen Duͤften vermiſchet, die ſanften Winde den Blumen raubten, die rings umher im hinſtralenden Glanze des Engels aufbluͤ⸗ heten, umfloſſen ſie die Seele, und bildeten ſich zum aͤtheriſchen Coͤrper. Itzt ſah ſie voll nie em ⸗— pfundenen Entzuͤckens den wartenden Engel. Mit himmliſcher Freundlichkeit trat er naͤher, und ſprach: Sey mir willkommen aus deiner Huͤlle von Staub! Umarme mich: Heil mir! Ich bin der erſte, der dich in die Seligkeit be⸗ willkommet; Myriaden erwarten dich. Heil dir, du Gerechter! Ewige Wonne, unausſprechliche Seligkeit, Anſchauen GOttes, dir, zum Lohn der Tugend! O ſey mir willkommen! Umarme mich, du erſter, der aus der Huͤlle des Staubes ſelig hervorgeht. Ich umarme dich, himmliſcher Freund! ich umarme dich; ſprach die Seele; und itzt ſchwieg ſie, vom verſtummenden Gefuͤhl ihrer Seligkeit durchſtroͤmt. O wie bin ich ſelig! — ſo rief ſie: Wenn meine Seele im Staub, wenn ſie, bey G 5 naͤcht⸗ 106 Der Ted Abels. naͤchtlichem einſamen Moͤndſchein in ſich gehuͤllt, GOttes Allgegenwart fuͤhlte, die Schoͤnheit der Tugend ganz fuͤhlte, und voll Seligkeit weinte, wars die duͤſtre Daͤmmerung der Seligkeit, die ich itzt empfinde. O ſchon empfind ich ſie hoͤher die Freuden der Tugend; ſchon fuͤhl ichs naͤher, das Unausſprechliche der Allgegenwart GOttes! Was fuͤr Gedanken ſteigen in mir empor? — Lieblich wie Fruͤhlinge, hell und glaͤnzend wie Son⸗ nen! Freund, Freund, ich umarme dich! Unend⸗ liche Ewigkeit iſt mein, ihn mit unermuͤdeten Lip⸗ pen zu preiſen, der den ewig mit unausſprechli⸗ chem Gluͤcke lohnt, der das liebte, was ſchön und gut iſt. So ſprachen die Seligen, und zerfloſſen in zaͤrtlicher Umarmung. Folge, mein Freund! ſo ſprach der Engel, folge meinem leitenden Flug; verlaß die Erde; was dir das liebſte zuruͤckbleibt, die Sterblichen; die tugendhaft ſind, die folgen dir nach; wenige Jahre fliegen uͤber ihr Hanpt hin, dann ſolgen ſie dir nach. Schwinge dich em⸗ por zur Umarmung der ſeligen Freude, empor zum ewigen Lobgeſang. Ich folge deinem Flug, ewiger Freund! ant⸗ wortete die Seele. O was fuͤr Wonne, was fuͤr Heil! Seyd mir geſegnet, Geliebte, die ich im Staube zuruͤkklaſſe! Wenn einſi die Jahre euers Lebens ben Stun daun dann daß daß ihre Dit lnle ben; Fihr ſterd du rin eſnp⸗ Hit der, ler an ſche Be biͤſ leid tie 1 chllt, heit M weitte, ,de ſe che lihet, Ottes 11— e Sen end⸗ tenbi⸗ tchli Vierter Geſang. 107 Ldebens uͤber euer Haupt dahin ſind, wenn die Stunde des Todes itzt da iſt, wenn du, Freund! dann den Sterbenden entgegen geheſt, dann, o dann geh ich hervor, zum Thron hin, und flehe, daß mir vergoͤnnt ſey, deinem Fluge zu folgen; daß ich voll unausſprechlichen Enzuͤckens ſehe, wie ihre Seelen in die Seligkeit hervorgehn. Dich, Thirza, Geliebteſte! dich ſeh ich dann auch, wenn du lange uͤber meinen Gebeinen wirſt geweint ha⸗ ben; wenn das noch ſtammelnde Kind durch deine Fuͤhrung ſo tugendhaft ſeyn wird wie du, dann werd ich auch dich ſterben ſehn; wie ſelig, wenn du dann aus dem erſtarrenden Leib in meine Um⸗ armungen fliegeſt! So ſprach Abel, indeß daß ſie von der Erde emporſchwebten. Er ſegnete noch einmal zu den Huͤtten hin; ſein irrender Blick fand ſeinen Bru⸗ der, Verzweiflung des heßlichen Laſters ſaß in ſei⸗ ner Mine. Er ſchlug die Haͤnde uͤber ſeinem Haupt zuſammen“, und ſah mit wildem Blick empor; itzt ſchlug er die ſtarke Fauſt an ſeine tiefathmende Bruſt, warf in aͤngſt licher Verzweiflung im Ge⸗ buͤſche ſich hin, und waͤlzte ſich im Staub. Mit⸗ leidige Thraͤnen floſſen von des Seligen Aug; Itzt wich ſein wehmuͤthiger Blick von der ſchreckenden Scene, und ruhete in der Schaar begleitender Engel. Die Schutzengel der Gegend begleiteten bis uͤber den Dunſikreis der Erde fro lockend ihren ſtei⸗ 108 Der Tod Abels. ſteigenden Flug. Hier umarmten ſie noch die rei⸗ ſenden Himmliſchen voll ſeliger Liebe; dann blie⸗ ben ſie auf einer roſenfarben Wolke, und beglei⸗ teten ihren Flug mit Lobgeſaͤngen durch den Aether. Der liebliche Geſang der Floͤte und die ſilbernen Saiten der Harſen miſcheten in Choͤren ſich in ihr Lied. So ſangen mit antwortendem Geſang die Beſchuͤtzer der Gegend. Dort ſchwebt er empor, der neue Himmliſche ſchwebt dort empor! Schoͤn — So ſchoͤn iſt der Fruͤhling, wenn er zur Erde koͤmmt, und heitre Wonn und jede laͤchelnde Entzuͤckung ihn umſchwe⸗ ben. Jauchzet ihm zu, ins Ungemeßne hingeſaͤete Sterne, jauchzet ihr zu, eurer Geſpielin der Erde. Hat ſie nicht feſtlich ſich geſchmuͤckt? Sie, die zwar im Fluche liegt, aber doch Himmliſche in ihrem Staube naͤhrt. Wie ſie unter uns emporglaͤnzt! Ein friſcheres Gruͤn laͤchelt von den Eluren, heller gluͤhen die Huͤgel. Dort ſchwebt er empor, der neue Himmliſche ſchwebt dort empor. Lobſingende Schaaren ſiehn an den Pforten des Himmels, und ſehen ihm ent⸗ gegen, dem Erſten, der der Erd entſteigt, umar⸗ men und kraͤnzen ihn mit ewigbluͤhenden Roſen. O wie ſelig wird er ſeyn, wenn er in den Fluren des Himmels einhergeht, wenn er in der aroma⸗ tiſchen Daͤmmrung ewiggruͤnender Lauben in Chouͤre ſich ſch usſo Lobg kamm hert ſen ennpo beln 1 Llſt Wuün gem No⸗ ABng fut ende Tag dih ſihr Erd ki die tei n le⸗ henlen Nether. onen in ſ ng N gfliche ſde Rſatn Ffſcee eſte Ghe. gcr en ſert Vierter Geſang. 109 fich miſchet, den zu loben, deſſen Ausfluß dieſe un⸗ ausſprechliche Seligkeit iſt. Feſtlicher Tag! dich haben wir gefeyert, mit Lobgeſaͤngen dich gefeyert, da ſie vom Himmel kam, die jugendliche Seele, in ihrem Leibe zu herrſchen. Wir ſahn es, wie jede Tugend in rei⸗ nem Glanz emporwuchs, wie Lilien im Fruͤhling emporwachſen. In unſichtbarer Geſellſchaft ha⸗ ben wir immer dich umſchwebt. Wir, o was ſuͤr Luſt! wir haben jede deiner Thaten, jeden deiner Wuͤnſche bemerkt, jede Thraͤne geſehn, die deine Tugend dir entlockte: Und itzt, o fliegt ihrer Um⸗ armung entgegen, und kraͤnzt ſie mit himmliſchen Roſen; itzt iſt ſie dem Staub entſtiegen! Dort liegt ſie die Huͤlle, wie eine welkende Blume liegt ſie dort. Nimm ihn zuruͤck den Staub, muͤtterliche Erde, daß jeden Fruͤhling ſanftduͤf⸗ tende Blumen aus ihm emporbluͤhn. Feſtlicher Tag! dich wollen wir feyern, mit Lobgeſaͤngen dich feyern, ſo oft ein Fruͤhling dich wieder her⸗ fuͤhrt, dich Tag, an dem der erſte Gerechte der Erd entſtieg. So ſangen ſie, und lieſſen auf der glaͤnzenden Wolke ſich zur Erde. Kain irrte im nahen Gebuͤſche, Verzweiflung trieb ihn umher. Er wollte fliehen. Wie konnt L er 110 Der Tod Abels. er ſeinem Elend entfliehen? Wie wenn ein Wan⸗ drer vor einer ziſchenden Schlange flieht, er flieht umſonſt, umſonſt ringt er mit dem gifthauchen⸗ den Thier; es hat in feſten Ringen um Lenden und Hals ſich gewunden; wo ſoll er entfliehen der Elende? Schon nagt ſie auf der krampfigt ge⸗ wundenen Bruſt, und floͤßt das unheilbare Gift in ſein Herz. O daß ich den Anblick des Blu⸗ tenden nicht mehr ſaͤhe! So rief er: Ich fliehe, ſein Blut rieſelt mir nach, auf der Ferſe nach! Wohin flieh ich, wohin, ich Elender? Sein letz⸗ ter Blick! — O, was hab ich gethan! Du mar⸗ terſt mich, That, mit Foltern der Hoͤlle! — Ich habe die Moͤrder meiner Kinder vor ihrer Geburt zernichtet! — Was rauſchet durchs Gebuͤſche wie Seufzer des Sterbenden? Weg, bebender Fuß, weit weg, vom rieſelnden Blut, weit weg von der ſchauernden Gegend des Todes! Schleppet mich weg, wankende Knie, mit dem Blut des Bruders beſpritzt, hin, — zur Hoͤlle:! So rief er, und wollte fliehen. 11 Eine ſchwarze Wolke ließ fuͤrchterlich ſich vor ihm nieder: Kain! Wo iſt dein Bruder? rief eine ſchreckende Stimme aus der Wolke. Ich weiß es nicht, ich Elender! — Ich huͤt ihn nicht: — So ſtammelt er in ſchrecklicher Verwirrung, und ſchauerte todtblaß zuruͤck. Itzt donnerte die Wol⸗ ke, und Feuer verſengte das Gras und die iſe buͤſ⸗ lich herr⸗ des erke biͤck te: ſpri Bln Ede die Nr du und St 61 ſa die die len ſchr der un ſ ſi n Ver er ficht hauchen Anden elifehen nſett⸗ Gre O s Bl 9 ſiche ſt nnh Sein le⸗ D — N Cart che ni N, non d N Pudens / Vierter Geſang. 1I11 buͤſch umher, und der Engel trat aus der Wolke hervor: Von ſeiner Stirne droheten die Gerichte des HErrn, in ſeiner Rechten flammete ein Don⸗ nerkeil, und ſeine Linke hielt er hoch uͤber den ge⸗ buͤckten Bebenden hin. Er ſprach und es donner⸗ te: Steh, bebe, und hoͤre deinen Fluch: So ſpricht der HErr: Was haſt du gethan? Das Blut deines Bruders ſchreyt zu mir herauf von der Erde: Und nun ſeyſt du verflucht von der Erde, die ihren Mund aufgethan, und das Blut deines Bruders von deinen Haͤnden empfangen hat! Wirſt du die Erde bauen, ſo ſey ſie dir unfruchtbar, und du wirſt auf der Erde immer fluͤchtig ſeyn. Schauer und Hoͤllenangſt faßten den bebenden Suͤnder. Er ſah gebuͤckt zur Erde nieder: Er ſtand, wie der GOtteslaͤugner ſtand, wenn GOtt im ernſten Gerichte die Erde beben heißt; wenn die Genoͤlber entweihter Tempel einſtuͤrzen, und die Palaͤſte der Suͤnder tief in den Abgrund ſin⸗ ken; wenn aus dem Tumult der Natur das Ge⸗ ſchrey der Sterbenden um ihn her toͤnt, und aus den Wunden der Erde ſchwarze Wolken und Flammen um ihn her hoch aufwallen: So wankt und bebte der Brudermoͤrder; ſo empfand er, ſprachlos und blaß wie ein Sterbender. Er ver⸗ ſucht es zu reden, und die bebenden Lippen ver⸗ mochten nicht zu reden; Itzt ſtammelt er, und wagt es nicht, aufzublicken: Grof — O, zu groß iſt meine Miſſethat, als daß ſie ewig mir koͤnnte ver⸗ 112 Der Tod Abels. vergeben werden! Heut haſt du vor dieſer Erde mich verflucht, und ich — o wo kann ich vor dei⸗ nem Antlitz mich verbergen? Unſtaͤt und fluͤchtig muß ich ſeyn. O, wuͤrde der erſte, der mich findt, mich Miſſethaͤter toͤden! Siebenfache Rache falle auf den, der dich toͤ⸗ det, ſprach des Donnernden Stimm; immerwaͤh⸗ rende Angſt und nagendes Gewiſſen werden dein Geſicht und deine Geberde bezeichnen, daß jeder, der voruͤbergeht, ſagt: Das iſt Kain, der Bruder⸗ moͤrder; und dann mit Entkſetzen den Fußſteig flieht, den dich deine irrenden Fuͤſſe leiten:! So ſprach der Engel den Fluch, und verſchwand. Schreckliche Donner giengen aus der ſchwindenden Wolke, und ein Wirbelwind zerriß die nahen Ge⸗ buͤſche und heulte, wie ein Verbrecher heult, der in den haͤßlichſten Martern verzweiſelk. Mit Verzweiflung im Auge ſtand itzt Kain; ſein empor geſtraͤubtes Haar ſchlugen unfreundliche Winde umher; in ſtummer Betaͤubung ſiand er lang da: Itzt blickt er furchtſam wild unter den tiefgedruͤckten Augbraunen hervor, und hub mit bebenden Lippen an: Haͤtt er mich vernichtet, ganz mich vernichtet, daß keine Spur mehr von mir in der Schoͤpfung waͤre? Oder — haͤtt einer der Donner mich gefaſſet — tief in die Erde mich geſchmettert! Aber er will mich endloſen Qualen Augle Sche⸗ Uir ſe, ſehrt it den Gepn iege lſch wie die fiuſe chenn Fun biſt Ilc, endlo dir 1 ihn; ſie len! guf ſih We den t Ede Vor Ner ſichte et ſnic dich t geeweß⸗ hen dein ode, Prde fee E chrenn fhorden n N,N E ſond ur ul iftt, ſr ten t n E d ℳ Vierter Geſang. 112 Dualen gufbehalten, Ich — vor der ganzen Schoͤpfung verflucht, ein Abſcheu der Natur, — mir ſelbſt ein Abſcheu? — O! — ſchon fuͤhl ich ſie, ſchon fuͤhl ich ſie ganz, die ſcheußlichen Ge⸗ fehrten, die mich, von GOtt, von allem verlaſſen, mit hoͤlliſchen Qualen mich ewig verfolgen wer⸗ den; dich Hoͤllenangſt, Verzweiflung, nagendes Gewiſſen! O was fuͤhl ich! — Verflucht ſeyſt du, hingeſtreckter Arm, der du zum Mord die Keule aufſchwangeſt, du muͤſſeſt am Leibe verdorren, wie ein Aſt am Baum verdorret! Verflucht ſey die Stunde, da der Traum aus der Hoͤlle mich laͤuſchte! Die Erde heule, ſo oft du zuruͤckkoͤmmſt? — Natur, warum giebſt du nicht haͤßliche Zei⸗ chen deines Abſcheuens um mich her? Wo mein Fuß auf dir wandelt, da biſt du verflucht! Wos biſt du, daß ich dir fluche? Biſt du zur Hoͤlle zu⸗ ruͤck, der du den Traum mir gabſt? O daß du endlos fuͤhleſt, was ich itzt fuͤhle; mehr kann ich dir nicht fluchen, ich Elender! — Ha! dort ſeh ihn; — ſie flammet hoch auf, die Hoͤlle! Wie ſie triumphierend zu mir auflaͤcheln, die Verdamm⸗ ten! Ha, laͤchelt, Verdammte, zu mir Elenden guf! Oder — koͤnnt ich noch Mitleid fuͤhlen, ſo fuͤhlt es. So hat noch kein Satan empfunden, wie ich! So ſprach Kain: Itzt taumelt er zu ei⸗ nem umgeriſſenen Stamm; da ſetzt er ſich hin, ohnmaͤchtig und ſprachlos, Tiefſtaunend ; dann erbebt er und rief: Wer rauſcht bey mir vorbey? (I. Ch.) H — Der 114 Der Tod Abels. — Der Erſchlagne! O ich hoͤrt ihn roͤcheln, ich hoͤrte ſein Blut triefeln! O Bruder! — Bruder! Um meiner unausſprechlichen Qualen willen, ver⸗ ſolge mich Elenden nicht! Itzt ſaß er wieder tief ſeufzend, ohnmaͤchtig und ſprachlos. Indeß gieng der Vater der Menſchen an ſei⸗ nes Weibes Seite aus der Huͤtte. Wie ſchoͤn glaͤnzt uns die Morgenſonn entgegen, ſo ſprach Eva; ſanfte vergoldete Nebel umhhuͤllen die durch⸗ ſchimmernde Ferne: Wir wollen in die ſchoͤne Ge⸗ gend hinausgehn, und in dem Thau wandeln, bis die wartende Arbeit mich in die Huͤtte zuruͤckſo⸗ dert, und dich aufs Feld N. O Geliebter! Wie ſchoͤn iſt die Erde, iſt ſie gleich verflucht! Zwar ſchoͤn gegen dem, ach durch meine Uebertretung verlohrnen Paradieſe, wie du ſchoͤn wareſt, in deinen erſten Tagen der Unſchuld, gegen den uns beſuchenden Engeln! Sieh, Geliebter, wie jedes Geſchoͤpf ſich freut, wie von jedem Buſch, von jedem Wiyfel Geſaͤnge hertoͤnen, wie jedes haͤus⸗ liche Thier um die Huͤtten her munter iſt, und mit froher Stimme oder mit ſcherzenden Spruͤn⸗ gen den Morgenſtral gruͤßt. Ihr antwortet Adam: Ja, Eva, ſie iſt ſchoͤn, die Erde. Iſt ſie gleich verflucht, ſo traͤgt ſie dennoch die Spuren, unerſchoͤpflliche Spuren der Gegenwart der unendlichen Guͤte fuͤr uns, die durch durch Undar haeme gnadi ſtamm Geli Fur. fnden lllbel Gelie der gen, ben eht len venn ten danke ſchre von elie Nen doß daf den ell ic Bllder! 1/ Mi. Oer tif n ſi e n prach dutch⸗ ne Ge⸗ Urie ſel W Zuin Vierter Geſang. 115 durch den grauſamen Fall, durch den ſchnoͤdeſten Undank ſich jeden Anſpruches auf Guͤte und Er⸗ barmen unwuͤrdig machten. Ja er iſt guͤtiger und gnaͤdiger der Allmaͤchtige, als unſere Zunge zu ſtammeln und unſre Seele zu denken vermag. Geliebte! laß uns hinausgehn auf die blumigte Flur, wo Abels Heerde im Thau geht; vielleicht finden wir den frommen Sohn, wie er einen neuen Lobgeſang dem Schoͤpfer ſingt. Vergoͤnn es mir, ſprach Eva, dir zu ſagen, Geliebter, was ich ſchon beym ſchoͤnen Aufgang der Sonne dachte. Da legt ich die fetteſten Fei⸗ gen, die mein Vorrath hatte, und gedoͤrrete Trau⸗ ben in dieſes Koͤrbgen: Ich will aufs Feld hinaus⸗ gehn, ſo dacht ich, zu Kain meinem Erſtgebor⸗ nen, und dieſe Fruͤcht ihm bringen, daß ſie ,⸗ wenn er von der Arbeit ruhet, im nahen Schat⸗ ten ihn erquicken. Denn, Geliebter! jeder Ge⸗ danke, jeder Schritt ſey mir geſegnet, der den ſchwarzen Wahn bey ihm zerſtoͤren hilft, er ſey von uns nicht geliebt. Wie aufmerkſam iſt deine zaͤrtliche Sorge, geliebte Eva! ſprach Adam: Habe Dank fuͤr dei⸗ nen weiſern Rath! Laß uns zum Kain hinausgehn, daß er nicht ſage, Abel allein ſey geliebt; vielleicht daß wir bey der Schoͤne des Morgens ſein Herz den Eindruͤcken der Zaͤrtlichkeit offener finden. 116 Der Tod Abels. Sie ſprachens, und eilten, Eva mit dem Koͤrbgen am Arm, hinaus aufs Feld, Hand in Hand: O wie gluͤcklich! ſo ſprachen ſie und eilten, faͤnden wir bey der Schoͤne des Morgens, itzt da die la⸗ chende Natur jedes edle Gefuͤhl weckt, ſein Herz der Zaͤrtlichkeit offen! Sie waren hinter einem Gebuͤſche hervorge⸗ gangen, Eva zuerſt. Wer liegt da, ſprach ſie, und trat erſchrocken zuruͤcke? — Adam! — Wer liegt da, — nicht wie ein Ruhender bequem, wie an den Boden hingeworfen, das Geſicht gegen der Erde, — Dieſe goldnen Locken ſind Abels. — Adam o warum beb ich? Abel! Abel! Ge⸗ liebter erwache; wende dein holdes Angeſicht voll kindlicher Zaͤrtlichkeit zu mir! Erwache; ach er⸗ wache, Geliebter, aus dem unbequemen Schlaf! Itzt traten ſie naͤher. Ha Entſetzen! ſchrie Adam, und bebte zuruͤck: Blut — Blut fließt von der Stirne — ums Haupt hin! O Abel! Geliebter! rief Eva, und hub ſeinen erſtarreten Arm auf, und ſank, blaß wie todt, zuruͤck an Adams bebendes Herz. Beyde vor Entſetzen ſprachlos: Als Kain, der voll Verzweiflung im Gebuͤſche umherlief, unbewußt dem Erſchlagenen naͤher kam. Er ſah ihn, und den vor Entſetzen ſtummen Vater, und die todtblaſſe Mutter in ſeinem bebenden Arm. Ich hab ihn erſchlagen, rief er, bebet vor dieſem Donner, ich hab ihn erſchia⸗ tch dein fuch Wer und N ſchn Hin der mein mer rie pulggen d: O ſer Nelo n her Thorge⸗ hſe, Ver eguen, o et. Bierter Geſang. 117 erſchlagen! Verflucht ſey die Stunde, da du dein Weib umarmteſt, mich zu erzeugen! Ver⸗ flucht ſey die Stunde, da du mich gebahrſt, Weib! Ich hab ihn erſchlagen! So rief Kain, und floh. So ſitzt ein Paar; (ſie ſhatten um jeder Vollkommenheit willen ſich geliebt,) da das ſchwarze Gewitter heraufgieng, falteten ſie die Haͤnde zum Beten; aber der Stral fuhr vor ih⸗ nen hin mit erſtickendem Dunſt; leblos an einan⸗ der gelehnt ſitzen ſie da und ſcheinen zu leben: So blaß, ſprachlos und unbeweglich, nur daß ſie bebten, ſaſſen ſie lange noch; Adam erwach⸗ te zuerſt: Wo bin ich, ſo ſtammelt er, wie bebet mein Innerſtes? — Ach GOtt! GHtt! — Ja, dort liegt er, o ich elender, elender Vater! O wie haͤuft ſich mein Entſetzen! Sein Bruder hat ihn erſchlagen, das rief er, und flucht uns, und flioh. O Entſetzen, kaltes eis⸗ kaltes Entſetzen erſchuͤttert mich! Der mir fluchte, iſt mein Sohn! Der hier erſchlagen im Blut liegt, mein Sohn! Ich Elender! Was fuͤr Ungluͤck, was fuͤr Qual hab ich uͤber mich und meine Kinder gebracht! O Abel! Abel! — Eva, und du erwacheſt nicht wieder zum Jam⸗ mer! Biſt du in meinem Arm todt, und ich — o ich Elender! ich allein bleib im Elend zu⸗ ruͤck? — Doch — Lob ſey dir — ein kalter 3 Schauer II 8 Der Tod Abels. Schauer des Todes ſchleicht durch mein Blut ums bebende Herz her — mein Aug erliſcht — o, du zoͤgerſt! Tod! Tod! mit allen deinen Schreck⸗ niſſen willkommen! Du zoͤgerſt! O GOtt! — Abel — mein Sohn, mein beſter Sohn! So rief er wieder, weinte zu der Leiche hin, und Todesſchweiß floß in ſeine Thraͤnen. Und du er⸗ wacheſt wieder, Eva! ſo fuhr er fort, o zum unausſprechlichen Jammer. Und dein Aug oͤfnet ſich wieder! Welch ein Blick aus den Thraͤnen hervor, o du theure Gefehrtin des Elends! Adam, ſprach Eva mit ſterbender Stimme: — Nein, ſie donnert nicht mehr, die Stimme des Fluchenden! Sie hat uns geflucht, die Stimme des Moͤrders! O fluche mir, mir al⸗ lein, Brudermoͤrder! Ich Elende, ich habe die erſte geſuͤndigt! — O Abel, geliebteſter Sohn! Itzt ſank ſie aus Adams Arm auf den Erſchlagnen hin: Mein Sohn, mein Sohn! rief ſie, und winſelte auf der erkalteten Leiche. O GHtt! ſein ſtarres Auge wendet ſich nicht zu mir! Sohn! Sohn! erwache! Vergebens ruf ich, ach vergebens! Er iſt todt! Das, das iſt der Tod, der nach der Suͤnde uns angefluchte Tod! Und ich, — o unausſprechliche Marter — meine Gebeine beben, ich habe zuerſt geſuͤn⸗ digt! Du Mann! theuerſter Mann! Jede dei⸗ ner Thraͤnen iſt mir ein ſchrecklicher Vorwurf, du ſuͤndig⸗ ſdi lr von mir eiſt es tie⸗ hin Coo E be che⸗ lieb tern hab in berg unſe St ſe g, W lt ies — , Shrck. — 8!er 1, W u en 1 fun 1fet Miten 3 Hinnne. Efinne 6, N nir d⸗ Vierter Geſang 119 ſaͤndigteſt von mir verfuͤhrt! Von mir — von mir fodre des Sohnes Blut, weinender Vater! von mir, den Bruder, elende Kinder! Mir, mir fluche Moͤrder des Bruders! Ich habe zu⸗ erſt geſuͤndigtt. O Sohn, Sohn, mich klagt es an, dieß Blut, mich elende Mutter! So rief ſie, und ihre Thraͤnen quollen auf die Leiche hin. Mit Augen voll unausſprechlichen Schmerzens ſah itzt Adam ſein Weib an, und ſprach: Ach Eva, wie quaͤleſt du mich! Ich beſchwoͤre dich, Eva, bey unſern Schmerzen, o bey unſrer Lie⸗ be, Weib, beſchwoͤr ich dich! Laß ab von ſol⸗ chen Vorwuͤrfen gegen dich, die ich ſo zaͤrtlich liebe! Sie martern mich, unausſprechlich mar⸗ tern ſie mich: O der ſchrecklichen Folgen! Wir haben beyde geſuͤndigt; aber dennoch ſieht GOtt in unſern Jammer herab. Ja — GOtt du vergoͤnneſt uns, von der verfluchten Welt aus unſerm Jammer zu dir aufzuflehn! Du haſt den Suͤnder nicht ganz vernichtet: Wir leben; Eva! Stirbt die Huͤlle gleich weg, die Seele lebkt, iſt ſie tugendhaft, ewiger Belohnung entgegen. Doch ja, — das waͤre Troſt — heilender Troſt! Aber ach! vom Bruder erſchlagen! Ach GOrt! er iſt vom Bruder erſchlagen! Ja geliebter Sohn! rief Eva, und ihrre „ 4 Thraͤ⸗ 120 Der Tod Abels. Thraͤnen quollen ſtaͤrker, dir hat der ſchreckliche Tod den Weg aus dem Jammer geoͤfnet, ſollten wir dir nicht nachweinen? Wir bleiben im Jam⸗ mer zuruͤck. Wie ſie da liegt die Huͤlle! O, das Laͤcheln kindlicher Zaͤrtlichkeit iſt von den verſtellten Wangen gewichen, blaß, mit eignem Blut be⸗ fleckt! Dieſer Mund wird nicht mehr Engelsge⸗ ſpraͤche mir reden; und dieß ſtarre Aug, ach! es wird nicht mehr Freudenthraͤnen weinen, wie es, weinte, wenn es meine Liebe, meine unaus⸗ ſprechliche Liebe, meine Freude uͤber deine Tu⸗ gend ſah! In was fuͤr Jammer ſind wir geſun⸗ ken! O Suͤnde, Suͤnde, in was fuͤr haͤßlichen Geſialten — immer haͤßlicher! Ich deine Mut⸗ ter, deine elende Mutter — ich bin die Mut⸗ ker deines Moͤrders! Abel! Abel! Geliebter! So rief ſie; und lag itzt erbaͤrmlich ſprachlos auf der erſtarreten Leiche. Lang ohnmaͤchtig ſprachlos⸗ Ich Elender! ſo unterbrach Adam die traurige Stille, o wie bin ich verlaſſen! Wie oͤd, wie traurig iſt alles rings um mich! Jammer, un⸗ ausſprechlicher Jammer hat um mich her uͤber die Natur fuͤrchterlich ſich hingelegt. Ach, er iſt kodt, der mein Leben mit Troſt, mit ſuͤſſen Freuden, mit ſeligen Hofnungen ſchmuͤckte! Sie ſind dahin, die Stuͤtzen auf die meine Hofnun⸗ gen ſich lehnten ſind dahin! Du, geliebteſter Abel, du todt! Ach, und du — o, meine Gebeine beben! Kain ein fliehendes Ungeheuer, ein fi ſer 6 denn und wl der St Bin Ge Ha ſch itt ken ind⸗ ſo Dye don ni jed⸗ nel au aln N ncihe lten N Jun , N eſl Blut e helete c e nl e I 1Nen Ghn NOH e Mare ſhrl nr elſe fnrhe U t N 1 tun⸗ ſi Vierter Geſang. 121 ein Abſchen der Natur: O GOtt, der du un⸗ ſer Elend ſieheſt, GOtt, o verzeihe, verzeihe dem untroͤſtlichen Jammer, wenn wir winſeln und im Staub uns waͤlzen, wie Wuͤrmer uns waͤlzen, (und was ſind wir vor dir, wir Suͤn⸗ der im Staube!) o wenn wir wie Wuͤrmer im Staube uns waͤlzen, denen die Haͤlfte auf dem Stein zertreten iſt! So jammert Adam. Itzt ſtand er blaß und ſtumm: So ſteht die Bildſaͤule des Jammers, uͤber dem bemoßten Grab im oͤden ſchwarzen Zypreſſenhain. Sein Haupt ſenkte ſich zu der traurigen Scene hin; ein ſchrecklich banges Stillſchweigen herrſcht umher; itzt wankt er zu Even hin, und nahm ihre ſin⸗ kende Hand von der Leiche, und druͤckte ſie inbruͤnſtig an ſeine Bruſt. Eva, theures Weib, ſo ſprach er, auf ſie hingelehnt, erwache! Theuerſte, erwache! Hebe dein Angeſicht auf, von der bethraͤnten Leiche auf zu mir; erliege nicht unter dem Jammer! Erſtickt dein Schmerz jede Zaͤrtlichkeit, jedes Angedenken fuͤr mich, dei⸗ nen Mann? O hebe dein An geſicht auf „ zu mir auf, theuerſtes Weib! Billig fuͤhlen wir die un⸗ ausſprechlichen Schrecken des Todes, billig jeden Jammer, jede ſchreckliche Folge unſers Falls! Aber unkroͤſtlich in Staub uns zu waͤlzen, iſt Beleidigung, iſt Suͤnde! Suͤndlicher Vorwurf, als haͤtte die ewige Gerechtigkeit uns zu ſehr ge⸗ H 5 ſtraft! 1227 Der Tod Abels. ſtraft! O Eva, erwache aus dem verzweifelnden Jammer, ehe die ewige Gnad uns Unwuͤrdigen jede Quelle des Troſtes entzieht! So rief Adam; und Eva hub ihr Angeſicht von der Leiche empor, und weinte zu Adam auf, und dann zum Him⸗ mel: O GHtt, verzeihe mir Elenden! Ver⸗ zeihe, o Mann, o Geliebter! Unausſprechlich iſt mein Schmerz; und du liebeſt mich noch, mich, — die Schuld jeden Elends, des Bru⸗ dermords, dieſes hingefloßnen Bluts! Adam! o laß mich weinen auf deine Hand hin, auf dieſe Leiche, in dieß Blut hinweinen! — So ſprach ſie, und druͤckt ihr bethraͤntes Geſicht auf ſeine Hand. So weinten, ſo jammerten beyde, eins an das andre hingelehnt, als eine glaͤnzende Geſtalt uͤber die Gegend daherwandelte. Ihren ſanften Fußtritt bezeichneten ſchuell entſtandne duͤftende Blumen: Friede ſaß auf der glaͤnzenden Stirne, und troͤſtende Freundlichkeit in dem Glanze der Augen und der himmliſchen Schoͤnheit des Mun⸗ des und der Wangen. Ein weiſſes Kleid, heller als ſilberne Wolken, die den Mond umhuͤllen, umfloß die ſchlanke Schoͤnheit in glaͤnzend fliegen⸗ den Falten. So trat die himmliſche Geſtalt ein⸗ her, und erhellete rings um ſich das friſchere Gruͤn der Gegend. Eva, ſprach Adam, hebe dein thraͤnendes Aug empor, halt jeden Seufzer zuruͤck; R 5 — — — —.— CẄ — — — — —— — ldes tdigen ſann tpor, Snn Ver dchli oh/ honn a .El ui 6 efeit en Me ne, der lt / n in⸗ ert e 1 4 Vierter Geſang. 123 zuruͤck; ſieh jene himmliſche Geſtalt ſich naͤhern; ſieh wie friedſam, wie mit troͤſtender Mine ſie dahergeht! Schon leuchtet Troſt in das Dunkel meines Jammers. Weine nicht, Eva! Steh auf, laß uns dem Himmliſchen entgegengehn. Itzt lehnte ſich Eva an ihren Mann auf, und der Engel ſtand vor ihnen. Er ſah ſtaunend auf den Erſten Todten hin: Nicht lange, da richtet er ſich mit himmliſcher Freundlichkeit zu Adam, und dem an ihm hin⸗ gelehnten Weibe. Von ſeinem Glanze floß ein helleres ſanftes Licht uͤber ſie hin. Itzt ſprach er mit ſanfter harmoniſcher Stimme: Seyd mir ge⸗ ſegnet, die ihr bey der Huͤlle euers Sohns hier weint, ſeyd mir geſegnet! Mir hat der All⸗ maͤchtige vergoͤnnt, in euerm Jammer euch zu beſuchen. Unter den Engeln, die euch Menſchen auf dieſer Erde immer umſchweben, hat euern Sohn keiner ſo zaͤrtlich geliebt, wie ich. Im⸗ mer hab ich an ſeiner Seite geſchwebt, wenn nicht Befehle vom Hoͤchſten von ihm mich trenn⸗ ten. Oſt, wenn ſeine Tugend in hohen Erfindun⸗ gen emporſchwebte, dann in Freudenthraͤnen oder in Lobgeſaͤnge ſich ausgoß, (Loft ſangens die um⸗ ſchwebenden Engel ihm nach) dann lieſpelt ich Engelsgedanken ihr zu, ſo wie ſie die Seele, im Staube gehuͤllt, faſſen kaun. Weinet nicht un⸗ troͤſtlich, als waͤr er ganz dahin; untroͤſtlicher Jammer 124 Der Tod Abels. Jammer gebuͤhrt unſterblichen Seelen nicht. Der Tod hat ſeine Seele der niederdruͤckenden Feſſeln des Leibes entladen; frey und ungeſtoͤrt iſt itzt ſeine Tugend, ſeine Vernunft und ſeine Wiſſens⸗ begierde; er iſt ſelig, ſeliger als die Seele im Staube faſſen kann, in der Geſellſchaft der En⸗ gel, naͤher bey GOtt. Weinet um ihn, Ge⸗ liebte! Aber nicht untroͤſtlich: Ihr muͤßt eine kleine Zeit nur ihn miſſen; bald wird der Tod euch nachholen, zwar in verſchiedenen Geſtalten, aber dem Frommen immer ein lang erwarteter Freund. Adam! So befiehlt der Ewige, gieb dieſen verweſenden Leib der Erde; grab eine Grube, und bedeck ihn mit Erde; So ſprach der Engel, und blickte mit himmliſcher Freund⸗ lichkeit ſie noch einmal an; ſein Blick hub ihre Seelen aus dem Jammer empor. So erquickt den muͤden Wandrer der kuͤhle Trunk aus einer klarrieſelnden Quelle; lange ſchon hat er den heiſ⸗ ſen Sand auf Wildniſſen durchwandelt, bald waͤr er vor brennendem Durſt ohnmaͤchtig hinge⸗ ſunken; aber ploͤtzlich erblickte er die Quelle, die filbern ihm entgegenrauſcht; da ruhet er froh, denn ihr rieſelnder Lauf fuͤhrt ſeinen Blick in ei⸗ ne Gegend hin, wo jede Schoͤnheit der Natur ihm entgegen lachet; dort wird der freundliche Hausherr in ſeine Schatten ihn nehmen, und mit jeder ſanften Erquickung bewirthen. Voll Vierter Geſang. 125 Voll hoher edler Empfindung ſah Adam in den zerflieſſenden Glanz hin. Sey uns geſegnet, himmliſcher Freund, ſo rief er dem ſchwinden⸗ den Engel nach; o GOtt, wie biſt du gnaͤdig! Du ſieheſt in unſer Elend herab, und befiehleſt den Engeln, daß ſie uns troͤſten. Sollten wir, da deine Allgegenwart uns umgiebt, da du gnaͤ⸗ dig herabſieheſt, da die umſchwebenden Engel je⸗ den unſrer Seufzer bemerken, ſollten wir da wie Verworfne im Staub uns waͤlzen? Sollte unſre Seele untroͤſtlich jammern, ſie, die ewig iſt, ſie, die unenoͤlicher Seligkeit engegen wandelt, untroͤſtlich ſeyn, daß ihr kurzer Weg mit Unge⸗ mach beſaͤet iſt? Zwar Thraͤnen ſind wir dem Seligen ſchuldig, er iſt in dieſem Leben unſrer Umarmung entriſſen z„ aber mehr Thraͤnen und Gebete ſind wir dem Suͤnder ſchuldig. O GOtt, wie wollt ich da frolocken, wuͤrdeſt du ihn nicht ganz von deinem Angeſicht verbannen? O GOtt, er iſt der erſte aus meinen Lenden, der Erſte, den Eva mit Schmerzen gebahr! Doch, Eva, wenn wir unermuͤdet fuͤr ihn zu GOtt aufflehen, ſollten wir auch da an ſeiner Gnade zweifeln? Wir waͤren der unendlichen Gnad unwerth, mit der er uns Suͤnder nicht verwarf, mit der uns ſo unausſprechliſche Verheiſſungen gab, da wir bebend — O! nicht Gnade, ewiges Gericht er⸗ warten wir. Las uns nicht zoͤgern, Eva, des Hoͤchſten Befehl zu gehorchen; ich will den Leich⸗ nam 126 Der Tod Abels. nam zu unſern Huͤtten hintragen, und da des Seligen Staub der Erde geben. Geliebter, ſprach Eva, meine Seele windet ſich empor aus dem Jammer; ich will an den hohen Troͤſtungen, an deiner ſtaͤrkern Tugend will ich Schwache mich veſthalten, wie ſchwaches Ephen am ſtarken Stam⸗ me ſich veſthaͤlt. Itzt nahm Adam die Leiche auf ſeine Schulter, und weinte unter der traurigen Laſt; und Eva ſchluchzte an ſeine Seite gelehnt. So giengen ſie den Huͤtten zu. Der 1 d tch Oden , e nih Ginn He rigen Cehut. J Tod bel 8. Fuͤnfter Geſang. Tiiria⸗ war itzt aus einem unruhigem Schlum⸗ mer erwachet; aͤngſtlich ſprang ſie vom ſellebe⸗ deckten Lager auf. So ſpringt der erſchrockne Wanderer auf, der ſich muͤde unter dem ſchuͤtzen⸗ den Felſen gelagert hat, wenn im ſchreckenden Traum der Fels uͤber ſeinem Haupt hoch herun⸗ terſtuͤrzt; ihn hat ſein guͤtiger Engel gewarnt, er bebt zuruͤck; der Fels ſtuͤrzt; er ſucht den Geſel⸗ len ſeiner muͤhſamen Neiſe, und weiß noch nicht, daß er erſchlagen unter dem Fels liegt. So bebte ſie auf, da ſprach ſie: Was fuͤr Schreckbilder find im Traume bey mir voruͤbergegangen: dunkle Schreckbilder, ich kann ſie nicht nennen? Sey mir gegruͤßt, liebliches Tageslicht; du haſt ſie von meiner 128 Der Tod Abels. meiner Stirne verjagt! Seyd mir gegruͤßt, ihr meine angenehme Sorge, ihr Blumen umher; euer manigfaltiger Morgengeruch ſoll mein zer⸗ ſtoͤrtes Haupt erfriſchen, und — o ihr frohen Be⸗ wohner der Luft, wie froh wirbelt euer Mor⸗ genlied! Meine Stimme ſoll ſich zu eurer miſchen, und mein Lob und mein Dank ſollen mit dem Dank der ganzen erfriſcheten Natur emporduften. Dank und Lob ſtammelt meine Seele dir, du Schoͤpfer und Erhalter! Deine Allgegenwart wa⸗ chet uͤber uns mit ſegnendem Ange, wenn Nacht und Schlummer uns umhuͤllen. Mein Lob und mein Dank wallet empor mit dem Dank der gan⸗ zen erfriſcheten Natur! Itzt war ſie aus der Huͤt⸗ te gegangen unter die Blumen, friſch aufgebluͤ⸗ het; ihnen raubten die Morgenwinde die erſten Geruͤche. Aber, ſo fuhr ſie fort, noch ſitzt Angſt tief in meinem Buſen, noch bebet mein Herz. Was iſt dieſe ungewohnte Angſt? Ich kann ſie nicht nennen; fuͤrchterlich wie die Gewoͤlke, wenn ſie Gebuͤrgen gleich den Horizont hinanziehn; dann verſtummet die Stimme der Freude, und die ſchauernden Gefilde erwarten ein Gewitter, Wo biſt du Abel, mein Bruder, du Haͤlfte meiner Seele! Ich eile in deinen Arm, von dunkeln Sorgen verfolgt, wie einer eilt, der des Nachts im einſamen ſchwarzen Hain irret, wenn aͤngſtli⸗ che Schauer ſeine Fuͤſſe befluͤgeln. Sie ler glli lile e vo ſe hat Gel des line ver ni ſer Und i ent Un a ſcht ſin 6 Fuͤnſter Geſang. 129 Sie ſprach ſo und eilte, als Mehala aus ih⸗ rer Huͤtte ihr entgegengieng: Sey mir geſegnet, geliebte Schweſter, rief ſie ihr zu, wohin ſoll dein eilender Fuß, wohin ſo mit dem losfliegenden Haar, „mit keiner Morgenblume geſchmuͤckt? 2 Ich eile, ſprach Thirza, ich eile in den Arm meines Geliebten. Mich haben im Schlaf unge⸗ wohnte Schrecken geaͤngſtigt, und noch itzt ſitzen ſie ſchwer in meinem Buſen: Der ſchoͤne Morgen hat ſie nicht verſcheucht, itzt eil ich zu meinem Geliebten. O, ſie fliehen mich in der Umarmung des Geliebten, wenn auch der aufbluͤhende Fruͤh⸗ ling, wenn das Laͤcheln der ganzen Natur ſie nicht verſcheucht. Kains Vermaͤhlte ſprach itzt und ſeußtte: Wo muͤßt ich meinen Troſt herholen, gluͤckliche Schwe⸗ ſter, faͤnd ich ihn nicht bey dem liebenden Vater, und bey der zaͤrtlichen Mutter, und bey dir, Thir⸗ za, und bey deinem Geliebten? Ja, bey euch entlad ich mich der bangen Sorgen, die Kains Unzufriedenheit auf meine Tage haͤuft. Ach die ganze ſchoͤne Natur hat fuͤr ihn nur Quellen zu ſchwarzem Unmuth; die Arbeit, die ſein Feld fuͤr ſeinen Reichthum fodert, iſt ihm unertraͤgliche Laſt; und, o wie quaͤlet mich ſein Groll gegen den from⸗ men Bruder! (1. Ch.) J Mehala 130 Der Tod Abels. Mehala weinte, und die zaͤrtliche Schweſter umarmte ſie mit zitternden Thraͤnen im Auge Geliebte, ſprach ſie, o wie oft entlocket das mei⸗ nem Geliebten und mir in ſchlummerloſen Stun⸗ den der Nacht bittre Thraͤnen! Wir ringen dann die Haͤnde, dann beten wir zu GOtt auf. Ach moͤcht ein Stral ſeiner Guͤte die ſchwarzen Schat⸗ ten aus ſeinem Buſen verdringen, in denen ſo haͤßliches Unkraut emporwaͤchst, und jede ſeiner Tugenden erſtickt! Dann wuͤrde die ſanfte Ruhe um unſre Huͤtten her wieder aufbluͤhen, und der Gram von der Stirne des liebenden Vaters und der zaͤrtlichen Mutter entfliehn. Mehala ſprach weinend: Dieß, ach dieß iſt mein Gebet, ach wie manche mitternaͤchtliche Stunde! Wenn ich ſtillweinend die Haͤnde uͤber meinem Haupt ringe, wenn ich bet und weine, und wenn mein Schmerz und mein Seußen oft laut wird, und er an meiner Seite erwachet, dann ſchreckt mich ſeine donnernde Stimme zuruͤck, daß ich die erquickende Ruh ihm ſtoͤre, das ein⸗ zige Gluͤck (ſao ſagt er) in dieſem Elend, auf dieſer von dem Raͤcher zu ſehr verfluchten Erde. Ach Thirza! dieß iſt mein ſeufzendes Gebete, wenn ich bey haͤuslichen Geſchaͤften in der Huͤtte ſitze: Dann weinen meine unſchuldigen Kinder um mich her, wenn ſie meinen Schmerz und meine Thraͤnen ſehen, und fragen ſtammelnd und ſchmei⸗ chelnd heit daß dirg des Mnn M vei die ſie teter Nune; ne⸗ Stun uunn 1 Se⸗ ſ ſinat uhe d der S liche ſen hefte, 1 Fuͤnfter Geſang. 131 chelnd, warum die betruͤbte Mutter weint? Ach Thirza, ich verwelke unter dem Schmerz, wie eine Blume verwelket, der ein uͤberhaͤngendes ſchwarzes Gebuͤſche den erquickenden Thau und den waͤrmenden Sonnenſtral raubt. Noch vor dem Morgenroth gieng er heut aus der Huͤtte: Und, o wie fuͤrchterlich! Noch nie iſt der Unmuth ſo auf ſeiner Stirne geſeſſen; Zorn blitzt aus ſei⸗ nen Augen, unter den fuͤrchterlich niedergedruͤck⸗ ten Augbraunen hervor; er fluchte, da er uͤber die Schwelle gieng; ich hoͤrt es, und bebte; er fluchte der Stunde ſeiner Geburt; ſo gruͤßt er den laͤchelnden Morgen. Zwar, Thirza „auch du haſt es oft geſehen, daß ſeine Tugend durch die Finſterniß durchdringt, und ſein Gemuͤth auf⸗ heitert; dann weint er, und flehet Vergebung, daß er uns beleidiget hat. Aber ach! bald ver⸗ birgt ſich ihr Licht wieder; wie in truͤben Tagen des Winters die Sonne oft lieblich durchbricht, dann ſchlieſſen die traurigen Wolken ſich wieder; zuletzt aber, o Thirza, dafuͤr wollen wir unab⸗ laͤſſig zu GOtt aufflehen, dieſe Hofnung naͤhre ich immer, zuletzt wird ein heitter Fruͤhling ſie⸗ ganz verjagen. — Mehala Srath ſo, als Thirza erblaſſend in die Gebuͤſche hinhorchte: Was fuͤr aͤngſtliche Toͤ⸗ ne gehn dort aus den Baͤumen her? So ſorach ſie, und bebte, — ſo hat kein Schmerz noch J 2 geklagt, 182 Der Tod Abels. geklagt, Schweſter! Dort von den Baͤumen her — Mehala! Ach — dieß Jammern kommt naͤher! — GOtt! — Itzt ſank Thirza in ihrer Schweſter Adam gieng mit wankendem Schritt unter den Baͤumen hervor; auf ſeiner Schulter trug er die traurige Laſt, den Leichnam ſeines Sohns: Neben ihm gelehnt gieng Eva; oft hub ſie ihr Geſicht voll unausſprechlichen Schmerzens empor, und ſah die blutige Leiche, und dann verbarg ſie es wieder, in die thraͤnentrieſelnden Locken. In Todesblaͤſſe lag Thirza in ihrer Schwe⸗ ſter bebendem Arm! Mehala ſank auch hin, unter der hingelehneten Laſt; bebend und ohnmaͤchtig vermochte ſie nicht die Schweſter zu halten. So wie, wenn drey liebenswuͤrdige Geſpielen, (ſo zaͤrt⸗ lich haben ſich noch keine geliebt,) wenn ſie Hand in Hand am ſchoͤnen Sommerabend aufs weiſſe Aehrenfeld gehen, und ein ploͤtzlicher Donner vor ihre Fuͤſſe ſich hinſchleudert, betaͤubt ſtuͤrzen ſie aufs Feld hin; wenn dann zwo von ihnen aus der Betaͤubung bebend erwachen, und den Aſchen⸗ haufen ihrer Freundin vor ſich ſehn; ſo erſchro⸗ cken erwachten die Schweſtern, und ſahn den Er⸗ ſchlagnen. Adam hat ihn auf das Gras hinge⸗ leget, und hielt ſein weinendes Weib, daß ſie nicht hinſank. — Wo bin ich, rief Thirza, wo? O uß ich lieg mei li me! dank ſh fink gehl m te Und We ſtan Le⸗ ulte frig e Vhns: ſe iht huper, Hg ſt Eß⸗ Ata ſicht . C. n⸗ hind iſt et N gen en Fuͤnfter Geſang. r33 O GOtt noch liegt er da — Abel, o warum mußt ich erwachen? — Verhaßtes Licht! — Ach, ich Elende! — Mehala! ach, ich Elende! noch liegt er da, todt! O Schrecken, du ſtuͤrzeſt auf mein Haupt hin, wie ein Donner! — Verhaßtes Licht, warum mußt ich erwachen? Thirza! ſo rief Mehala mit bebender Stim⸗ me: — Laß — o laß dich vom ſchroͤcklichſten Ge⸗ danken nicht ſchrecken! Auch mich — auch mich ſchlaͤgt er wie ein Donner! — Thirza, ach du ſinkeſt wieder! — Erwache, Thirza! Laß uns hin⸗ gehn; wir haben noch nicht jedes Elend geſehn! Er iſt nicht todt — laß uns hingehn; deine Stim⸗ me, deine Umarmung werden ihn wecken. So ſprachen die Schweſtern, und itzt lehne⸗ ten ſie bebend und kraftlos an einander ſich auf, und wankten zu der Leiche hin. O Adam! Eva! Wie ſie da ſtehn und weinen! — Ich bebe. So — ſtammelte Thirza, und itzt ſtand ſie neben der Leiche: — Abel? — Abel! Geliebteſter! Du — 9 mein Gluͤck, mein Leben, mein Alles! — er⸗ wache! — ach Elend, du erwacheſt nicht! Abel! — hoͤre mein winſelndes Schreyen? Hoͤre, ach hoͤre dein Weib! Itzt ſtuͤrzte ſie anf die Leiche hin, und wollt ihn umarmen; da bebte ſie laut ſchreyend zuruͤck, ſie hatte die Wunde geſehn, und das Blut auf der Stirne. Sprachlos und ſtarr⸗ J3 wie 134 Der Tod Abels. . wie ein Tobter, ſaß ſie itzt, blaß wie ein Mar⸗ mor, Verzweiflung im weit offenen unbewegten Auge. Neben ihr weinte Mehala, rang die Haͤn⸗ de uͤber dem Haupt, ſah mit bethraͤnten Augen hinauf zum Himmel, dann weinte ſie wieder zur Leiche hin. Adam fuͤhlte ihren Schmerz, weinte und wollt ihnen Troͤſtungen ſtammeln: Geliebte! o Meha⸗ la! o Thirza! koͤnnt ich Elender euern Jammer ſtillen: Ach, weinet nicht untroͤſtlich! Da wir bey dieſer Leiche unkroͤſtlich weinten, Eva und ich, da kam in himmliſcher Schoͤnheit ein Engel zu uns, mit Troͤſtungen vom Himmel. Weinet nicht untroͤſt lich, ſo ſprach er, nicht untroͤſtlich, als waͤr er ganz dahin: Begrabe die Huͤlle voff Staub: ſeine Seele iſt der Feſſeln des Leibes entladen; er iſt ſelig, ſeliger als die Seel im Staube faſſen kann. Eine kleine Zeit nur muͤßt ihr ihn miſſen, dann ſeyd ihr mit ihm ſeliger als die Seel im Staube faſſen kann. Geliebte, ach entweihet den Seligen nicht mit k untrͤſtlichem Jammer! Noch ſaß Thirza betaͤubt und ſprachlos, indeß daß Kains Weib die Haͤnd uͤber dem Haupt rang, und ihr Jammer ſo klagte: Vater, Vater, laß uns weinen! O wie erbaͤrmlich liegt ſeine Huͤlle da! Du unſer Troſt, du unſer Entzuͤcken, leſe a Ne ge⸗ hel le e⸗ Nar⸗ eten D Uugen ut Fuͤnfter Geſang. 135 ach du haſt uns verlaſſen; und unſer ſuͤſſes Ge⸗ ſchaͤfte wird ſeyn, um dich zu weinen, bis in die Stunde unſers Todes um dich zu weinen. Ja, du biſt hinuͤbergegangen in die Seligkeit, deren Erwartung dir ſo manche heilige Thraͤn entlockte, deren Erwartung mir ſo manche Thraͤn entlockt. O wir weinen dir nach, aus dieſem Schatten des Todes dir nach! Du haſt uns verlaſſen, und un⸗ ſer ſuͤſſes Geſchaͤfte wird ſeyn, bis in die ge⸗ wuͤnſchte Stunde des Todes um dich zu weinen! Kain, wo wareſt du da als dein Bruder ſtarb? O haͤtteſt du da noch mit bruͤderlicher Zaͤrtlich⸗ keit ihn umarmt, da noch um des Sterbenden Segen gefleht, o wie haͤtt er mit ſinkenden Ar⸗ men dich umfaſſet, mit ſterbenden Lippen noch dich geſegnet! Welch ein ſuͤſſer Troſt, welche heilen⸗ de Erquickung waͤre dir das in kommenden Tagen geweſen! — Aber — GOtt! — Was fuͤr neuer Schierz machet dich ohnmaͤchtig? Du ſin⸗ keſt zuruͤck, Eva! Adam: O was fuͤr Entſetzen breitet ſich uͤber dein Geſicht aus? Schreckliche Ahnung! Wo iſt er! Adam: Eva! Wo iſt Kain? Wo iſt mein Mann? Hingeſunken rief itzt Eva: Wohin, wohin verfolgt ſie ihn die ewige Rache? O GHtt! Der Elende! Er — Hal bebe zuruͤck, ſchwarzer Gedanke! Mich, mich allein martre wie eine Hoͤl⸗ ſe in meinem Buſen, ſchwarzer, haͤßlichſter Ge⸗ JN 4 danke! 136 Der Tod Abels. danke! O ich Elende! was mußt ich — Meha⸗ la rief: Donnere es ganz uͤber mich aus, Mut⸗ ter! ganz uͤber mich, das Ungewitter! Ha! ſchon ſtuͤrmt er in meinem Buſen, der donnernde Ge⸗ danke! Vater! Mutter! o ſchonet nicht! Kain! Kain! o unausſprechliche Qual! — Er hat ihn erſchlagen, Mehala! O Thirza! Er hat ihn er⸗ ſchlagen! rief Eva, und war itzt vor unausſprechli⸗ chen Schmerzen ſprachlos. In ſtummem Entſetzen bebte Kains Weib; keine Thraͤn entfloß dem ſtarren Auge, kalter Schweiß floß von der Stirne, die blaſſen Lippen bebten; itzt rief ſie: Er hat ſeinen Bruder erſchla⸗ gen; Kain mein Mann, hat ſeinen Bruder erſchla⸗ gen! Entſetzen! — Wo biſt du, Brudermoͤrder? Wohin — wohin verfolgt dich dein Verbrechen? Hat — o hat GOttes Donner den Bruder ge⸗ rochen? Biſt du nicht mehr? Elender, wo biſt du? Wo jagt dich die Verzweiflung umher? So rief ſie, und riſſe ſich die Locken vom Haupt. Brudermord! rief Thirza, ha — wie konnt er, wie konnt er, den Tugendhaften, dieſen From⸗ men? — Mit Augen voll Liebe muß er ihn an⸗ geblickt haben: Kain! o verflucht — verflucht ſey — O Thirza! fluch ihm nicht, Thirza! rief Me⸗ hala, fluch ihm nicht; er iſt dein Bruder, er iſt mein Manni!! Nein, laß fuͤr den Suͤnder uns he⸗ en. N kalt dan geſt ſcha⸗ ll⸗ ſhen Ge⸗ Fn! h n n ecln Deb; ſalte hen te tder! Gen r e NI! l N. Fuͤnfter Geſang. 137 ten. Da er blutend hinſank, der Tugendhafte, da hat er mitleidig ihn angeblickt, hat ihn geſegnet. Itzt fleht er fuͤr ihn, itzt vor des Ewigen Thron. Laß unſer Gebet aus dem Stanbe zu ſeinem Ge⸗ bet emporſteigen. O fluch ihm nicht, Thirza, flu⸗ che dem Bruder nicht! Wohin reißt mich mein Elend, ſprach Thirza? Ich hab ihm nicht geflucht, Mehala: Ich hab ihm nicht geflucht! — Itzt ſanke ſie auf die Lei⸗ che, kuͤßte die blutbeſpritzten Wangen und die er⸗ kalteten Lippen, lange in ſprachloſem Schmerz; dann hub ſie unterbrochen ſo an: O warum konnt ich nicht, da du hinſankeſt, die erblaſſenden Lippen noch kuͤſſen, noch einmal deine Liebe von deinen Lippen hoͤren Dann, o dann haͤtte dein ſterbendes Anuge noch einmal mich angeblickt, und — o waͤr ich dann in deiner letzten Umarmung geſtorben! — O daß ich ſtuͤrbe, daß itzt mein Leib erblaſſet neben dem deinen laͤge: Aber ach ich bleibe in unausſprechlichem Jammer zuruͤck! Was bisher ſchoͤn war, wird meine Schmerzen mehren. Schattigte Lauben, in euch wird mir ſeyn, als fragt eure Daͤmmrung mich, wo iſt er „der ehe⸗ mals in unſern Schatten voll Entzuͤckens dich umarmte? die rauſchenden Quellen werden fra⸗ gen: Wo iſt er, Verlaßne? — In euern Schat⸗ ten, an eurem Ufer werd ich fuͤrhin nur meinen Jammer weinen. Fuͤr immer, ach fuͤr immer J F5 hagt 138 Der Tod Abels. hat er mich verlaſſen. Ach — immer werd ich ihn ſehen, dieß ſtarre ausgeloſchene Aug, dieſe Todesblaͤſſe, dich Blut auf der Stirne und auf den kalten Wangen! O flieſſet ihr Thraͤnen, flieſ⸗ ſet unaufhaltſam auf den verwelketen Leib! Er — ach er war die ſchoͤne Huͤlle, welche die edelſte Seele zu meiner Umarmung erniedrigte: Wie herr⸗ lich glaͤnzte jede Tugend ſichtbar in liebreitzender Schoͤnheit, glaͤnzt im milden Auge, laͤchelt auf Wangen und Lippen! Itzt iſt ſie dem Leib entron⸗ nen; zu rein, zu ſelig zum Umgang mit Sterb⸗ lichen, zum Umgang mit mir. O flieſſet ihr Thraͤnen, flieſſet unaufhaltſam auf die verwelkende Huͤlle, bis meine verlangende Seele ihren 4 Staub bey dem ſeinen zuruͤckelaͤßt! So jannnerte Thirza, und weinte auf die Leiche hin. Eva ſahe das Jammern ihrer Toͤch⸗ ter mit gedoppeltem Schmerz: O Kinder, ſo rief ſie, wie fuͤhl ich euern Schmerz zu dem meinen, wie martert mich euer Jammer! O wie ſind eure Klagen ſo nagende Vorwuͤrſe ſuͤr mich; — fuͤr mich, die die Suͤnde, den Fluch und den Tod in die Welt gebracht hat: Verzeihet, o verzeihet mir Elenden, verzeihet eurer Mutter, die euch mit Schmerzen gebahr. Da ſie ſo ſprach, um⸗ faßten die Toͤchter ihre Knie, und rieſen ſo zu ihr auf: Um der Schmerzen willen, mit denen du uns gehahreſt, Eva! laß ab von ſolchen Vor⸗ wuͤrfen de Kpi — 9 — — 7 Fuͤnfter Geſang. 139 wuͤrfen gegen dich, mehre unſern Jammer nicht mit neuen Qualen. O die du mit Schmerzen uns gebahreſt, laß ab: Nenne ſie nicht Vorwuͤrfe, dieſe Seufzer, dieſe Thraͤnen: O koͤnnten wir un⸗ ſerm Schmerz befehlen, ſo wuͤrde kein Seufzer mehr unſerm Buſen entrinnen, keine Thraͤne dem Auge. Aber wie koͤnnten wir widerſtehen, wie der Natur, wie der zaͤrtlichſten Liebe widerſtehen? Sie fodern dieſe Thraͤnen. Da ſie ſo der Mutter Knie umfaßten, und mit bethraͤnten Augen zaͤrtlich zu ihr aufſahn, da ſprach Adam: Geliebte, laßt uns nicht laͤnger zoͤgern, des Hoͤchſten Befehl zu vollziehen; laßt uns dieſe Huͤlle, laßt uns den Vorwurf unſrer Thraͤnen und unfers Klagens der muͤtterlichen Erde wieder geben. Die heilende Zeit und die ſiegende Vernunft werden unſern Schmerz lindern; er wird dann ſeyn, wie das Verlangen einer Braut nach dem Tage „der ſie in des Geliebten Arme fuͤhrt. Gieb ihn der muͤt⸗ terlichen Erde wieder, ſo ſprach Thirza, und ſah weinend zu ihm auf. Aber, geliebter Vater, noch einmal will ich uͤber ihm weinen, dann gieb ihn der Erde; und ſie lag mit ausgebreiteten Ar⸗ men uͤber die Leiche hin. Itzt grub Adam ein Grab in die Erde „ und Eva und Mehala ſtanden weinend an der Seite⸗ Inzwiſchen kamen Kains unſchuldige Kinder von ihrer Huͤtte her, Hand in Hand bebeten ſie naͤ⸗ her: 140 Der Tod Abels. her: Joſia, Geliebter! ſprach der goldlockichte Eliel, was iſt das fuͤr ein Jammern? Laß uns naͤ⸗ her gehn; ſieh, Abel — wie er da liegt, wie blaß, wie mit blutigen Locken! So Bruder, ſo⸗ liegt ein Lamm, das man zum Opfer geſchlachtet hat. Geliebter Eliel! ſprach der kleinere Joſia, ſieh wie Thirza uͤber ihn weint; ſieh, und ſein ſtarres Auge blicket ſie nicht an. Laß uns weg⸗ gehn; ich bebe, mir ſchauert vor dem Anblick; Laß uns voruͤbereilen zu der weinenden Mutter. Itzt eilten die Kinder voruͤber, und ſchmiegten ſich an ihr auf. Mutter, ſo fragten ſie, warum wei⸗ net ihr alle? Warum liegt Abel da wie ein O⸗ pferlamm? Itzt umarmte Mehala ihre Kinder, und weint auf ſie hin, und ſprach: Geliebte Kinder!“ Der Tod hat ſeine Seele aus dem Staube ge⸗ nommen, und zu den Engeln in ewige Freuden hinuͤbergebracht. So wird er nicht wieder er⸗ wachen, ſprach Eliel, und weinte laut, er wird nicht mehr erwachen; er, der die frommen Lieder uns lehrte, der uns ſo zaͤrtlich liebte — der, Joſia! auf ſeiner Schooß gegen einander uͤber uns ſetzte, und vom Schoͤpfer, und von den Engeln, und von den Wundern der Natur uns erzaͤhlte, der wird nicht wieder erwachen! O unſer Vater, wie wird er weinen, wenn er vom Felde zuruͤck⸗ koͤmmt! So ſprachen ſie, und ſchmiegten ſich wei⸗ nend in die Falten des Kleides, das von den Huͤften der Mutter herunterfloß. Itt Fuͤnfter Geſang. 141 Itzt hat Adam die Grube gegraben. Er⸗ wache, Thirza! Geliebte erwache! Laß uns nicht zoͤgern, dieſen Staub der Erde zu geben; der HErr befahls, Thirza! Laß uns nicht zoͤgern! So rief Adam, trat hin und nahm zaͤrtlich ihre Hand: Sie erwachte, ſtumm war ſie uͤber der Leiche ge⸗ legen, aus einem heiligen Geſicht. Ja ich hab ihn geſehen, in himmliſchem Glanz trat er her⸗ vor: Wie herrlich! Ich habe den Seligen geſehen! — Thirza! Weine nicht, weine nicht, ich bin ſelig! Bald wirſt du zu mir hinuͤbergehn, dann wird kein Tod mehr uns trennen. — So ſagt er, verſchwand himmliſch laͤchelnd, und himmli⸗ ſcher Glanz floß in ſeine Fußtritte zuruͤck. So ſprach Thirza, und erhabener Troſt leuchtete in ihrem Geſicht: Begrabe, geliebter Vater, begrabe die Huͤlle von Staub! Hier ſtand ſie auf, neben die Mutter und Schweſter; und itzt verhuͤllete die Mutter, und die Schweſtern verhuͤlleten ihr Ge⸗ ſicht in die losfliegenden Locken, denn Adam um⸗ wand weinend die Leiche mit Fellen, und legte ſie ins Grab, und warf die Erde daruͤber. Laßt uns zu dem Hoͤchſten beten, ſprach Adam, geliebtes Weib, geliebte Kinder! Hier neben dem Grabe laßt uns hinknien. Itzt knieten ſie neben dem Grabe hin, Eliel und Joſia knieten neben der Mutter. So betete mit auf die Bruſt gefalteten Armen der erfte Vater: Der 142 Der Tod Abels. Der du hoch im Himmel wohneſt, GOtt! Schoͤpfer! Ewige Gerechtigkeit! Unendliche Guͤte! Hier liegen wir vor dir, hier beym Grabe des erſten Verweſenden, wir Suͤnder im Staube, und flehen zu dir auf. O laß unſer Gebet zu dir aufſteigen! Blicke gnaͤdig zu uns herab, in dieſes Thal des Todes, in der Suͤnde Wohnung! Groß iſt unſer Verbrechen, groͤſſer deine ewige Guͤte! Was ſind wir Unreine vor dir; und doch wendeſt du dein Angeſicht nicht von uns? Wir winſeln im Jammer, den wir ſelbſt uͤber unſer Haupt ausge⸗ goſſen haben; und du fieheſt mild in unſern Jam⸗ mer. Du vergoͤnneſt uns zu dir aufzuflehen, denn du haſt den Suͤnder nicht verlaſſen. Ewig ſeyſt du gelobet, du hoch im Himmel! Dich lobet nicht nur der laͤchelnde Fruͤhling, nicht nur die Heitre des Himmels verkuͤndigt dich; dich verkuͤndigt der bruͤllende Donner, wenn er in ſchwarzen Wolken daherfaͤhrt; der Sturmwind verkuͤndigt dich, der uͤber die Erde hinheult, daß Gewitter dahergehn, und rauſchende Negen! Dich lobe die laͤchelnde Freude, dich die Thraͤne des Jammernden! Wir haben ihn geſehen, den Sohn der Suͤnde, den Tod; in ſchrecklicher Geſtalt iſt er zu unſern Huͤt⸗ ten gekommen; ſchreckliches Verbrechen, (hat die Erde da nicht geheult, haben nicht Ungewitter uͤber ihnen ſich zuſammengezogen?) ſchwarzes Ver⸗ brechen hat bey der Hand ihn hergefuͤhrt: Der erſte aus meinen Lenden — meine Gebeine erbe⸗ . ben let len! ihn an, rei vl he; Verl gut in ſe lihn ben Eiſe ſeigt Vett uns, wein hehn itte N vert ewwig gene Oyf Uach E Hin ven Fuͤnfter Geſang. 143 ben — er hat ſeinen Bruder dem Tod hingege⸗ ben! O wende dein Angeſicht nicht von mir, wenn ich mich unterwinde fuͤr ihn zu beten! Verwirf ihn nicht ganz von dir, ewige Gnade! Blick ihn an, den Suͤnder, daß ſeine Seele vor dem Ver⸗ brechen erbebe, daß er vor dir auf der Erde ſich waͤlze, weine, um Vergebung unablaͤßig dich fie⸗ he; und wenn er unablaͤßig dich fleht, wenn das Verbrechen ihn mit unausſprechlichen Martern quaͤlt, dann, o dann ſtreue Samen des Troſtes in ſeinen Jammer: GOtt, o Gott! verwirf das kuͤhne Gebet nicht! Ich habe die Erde aufgegra⸗ ben, ich habe die bethraͤnte Erd auf den Leib des Erſchlagenen hingeworfen: Hoͤre unſer Gebet; es ſteigt herauf zu dir, von dem Grabe des erſten Verweſenden! O hoͤr uns! HErr! HErr, hoͤr uns, wenn fuͤr den Erſigebornen wir zu dir auf⸗ weinen! O laß ihn nicht vor deinem Zorn ver⸗ gehn! Hoͤr uns, wenn wir fuͤr ihn in ſchlafloſen mitternaͤchtlichen Stunden zu dir anufweinen; zu dir aufweinen, wenn die Sonne koͤmmt, und wenn ſie niedergeht. Doch Heil uns? Heil! Lob, ewiges Lob dir! Du haſt die Seele des Erſchla⸗ genen zu dir aufgenommen. Er hat ſein erſtes Opfer, der Tod! Wir werden ihm folgen, eins nach dem andern in die dunkle Grube hin, ins Ewige hinuͤberfolgen. O du, deſſen Wink den Himmel ſchuf, ſein Wort die Welt! Sie werden vergehen, die Himmel und die Erde werden ver⸗ gehen, 144 Der Tod Abels. gehen, und du biſt ewig. Wir leben im Staub, und unſer Staub wird dahinfallen. Du biſit un⸗ wandelbar ewig, und wirſt uns zu dir hinaufſam⸗ meln, den buͤſſenden Suͤnder, den Frommen der naͤchtliche Thraͤnen weint, daß ſeine Tugend ſeinen Wuͤnſchen ſo unvermoͤgend iſt, noch Flecken der mmDenſchlichen Schwachheit hat; du wirſt ſie aus dem Staube heraufſammeln, daß ſie ewig ſich freuen, daß ſie itzt rein ſind, rein wie die Engel. Denn — unausſprechliche Verheiſſung: Des Weibes Same wird der Schlange den Kopf zer⸗ treten! Huͤpfe, Erde! Lobſinge ganze Natur: Wir wollen ihn loben, auch wenn Ungluͤck um unſre Scheitel donnert. Der Menſch iſt gefallen, von der angeſchaffenen Wuͤrde tief hinuntergefallen; aber, Heil uns: GOtt hat ihn nicht ewig ver⸗ worfen; und ſeine Guͤte blicket auf uns, auch wenn er Gericht haͤlt. Er fiel, er, den GOtt ſo ſelig ſchuf; und da er gefallen war, ſtand der Suͤnder bebend da, und erwartete tief gebuͤckt, voll unausſprechlicher Angſt, ewigen Fluch, ewi⸗ ges Gericht: Was geringers konnt er erwarten 2 Aber, die ganze Natur feyert das groſſe Geheim⸗ niß: Er wird der Schlange den Kopf zertreten: Groſſes Geheimniß: Zwar umhuͤllet dich ein hei⸗ liges Dunkel, jedem Geſchaffenen undurchdring⸗ bar, du groſſe Verſoͤhnung des Suͤnders mit GOtt: — Und wir ſollten mit entweihenden Thraͤnen im Staube winſeln, daß der Traum die⸗ ſes der St ten die Geſ dem geln gla wie nie une, kun ſe enp gen kni gen ſeſt, Din und n hlfar en de ſeven n N , Cloel. DGS e (W ſt ſlen: ig der⸗ tH id NO iet nta Ghen/ tenc 1e inn 6 it jbenhe n R 6 Fuͤnfter Geſang. 145 ſes Lebens mit Freud und Betruͤbniß wechſelt, bis der naͤhernde Tod die Seel aus dem befſleckten Staub aufweckt, und ſie der Feſſeln des verdien⸗ ten Fluchs entladet? Dann geht ſie hervor, die Seele die im Staube gehuͤllet ihre Wuͤrde nicht vergaß, die GOtt liebte, der durch unendliche Wunder, unendliche Guͤte, zur Liebe ſie anflammt. O ich ſehe ſie, die heilige Zukunft: Ich ſehe ſie, die der Tod hinuͤbergebracht hat; ein zahlreiches Geſchlechte, rein wie Flammen, die Engel auf dem Altar vor dem Thron opfern; unter den En⸗ geln ſtehn ſie, und ſingen ewige Lobgeſaͤnge zum glanzumhuͤlleten Thron auf; O was fuͤhl ich, wie hebt ſich meine Seel empor! So hat ſie noch nie empfunden! Lob — Lob ſtammelt ſie dir, unendliche Guͤte! Sie ſchwimmt in heiliger Entzuͤ⸗ kung; und daͤchte ſie ſtark, wie der erſte Engel, ſie koͤnnt es nicht reden, nur ſtammeln — nur empfinden! Itzt ſchwieg Adam, und blieb lang in heili⸗ gem Stillſchweigen; und die mit ihm um das Grab knieten, blieben auch lang in heiligem Stillſchwei⸗ gen. Die Natur um ſie her feyerte die Scene in leſtlcher Stille, und an dem offenen glanzvollen Himmel gieng keine Wolke uͤber ihnen daher. Bald kam der Abend mit kuͤhler Daͤmmerung und ruhiger Stille. Kain war, von bangem (I. Ch.) K Schauer 146 Der Tod Abels. Schauer und nagendem Gewiſſen getrieben, in der Wildniß umhergeirret; muͤd ſaß er itzt gegen dem kommenden Mond uͤber, und da oͤnte ſeine ſchre⸗ ckende Stimme ſo durch die Abendſtille: Dort vom ſchwarzen Berg herauf ſchwimmt der volle Mond durch den duͤſtern Himmel daher, und ſtreut Schim⸗ mer und Stille um ſich; alles athmet Ruhe und Erquickung unter dem dicht beſaͤeten Sternenge⸗ woͤlbe; aber der Menſch nicht. Wehklagen und Jammer ſteigt von ihren Huͤtten empor: Ich, ich Verruchter, ich habe den Jammer zu ihren Huͤt⸗ ten gebracht! Mich klagen ſie an, dieſe Seufzer, dieß Winſeln des Elends, das von ihnen durch den naͤchtlichen Himmel emporſteigt! Heut — hoͤrt es, ihr Sternen, hoͤr es Mond und werde blaſſer, und umhuͤlle dich! Heut — der Tag ſey verflucht — hat deine Schweſter, die Erde, das Blut des erſten Erſchlagnen getrunken; und ich Elender, der ich hier bebe, ich gab es der Erde — das Blut meines Bruders! O fuͤrhin verſagt mir eun⸗ ern guͤtigen Einfluß, verſagt ihn dem Acker, den ich pfluͤge, und der Gegend, die ich bewohne; ich habe meinen Bruder erſchlagen! umhuͤlle mich, ſchwar⸗ zes Dunkel; verbirg mich vor den Augen der Na⸗ kur! Ich will in deiner Huͤlle fliehen, mit meinem Elend fliehen, dahin, wo kein Fußtritt im ſchimm⸗ lichten Graſe dahergeht, zwiſchen Felſenklippen zu wohnen, wo ſtinkendes Waſſer wie Thraͤnen von dem Felſen triefelt, tief in die ſumpfigte Wohnung haͤß⸗ Pit Geſt Mir ich waͤlg ſchnr ſein 1nN Noch Elen umhe mmeln der a nich de pe Cange Uehr tige das Da igt fieſe derte mern 3 nen dir der denn ſhre⸗ en Mod Shhün e I genge⸗ 1 Ind te elſeer/ Fuͤnfter Geſang. 147 haͤßlichen Ungeziefers „ wo dunkles wiloverwebtes Geſtraͤuch, die Wohnung der Raubvoͤgel, hoch uͤber Mmir den Anblick des Himmels mir raubt; da will ich klagen und heulen, und mich auf der Erde waͤlzen. Wenn dann der Schlaf Schreckniſſe von ſchwarzen Fluͤgeln uͤber mich ausſtreut, dann wird ſein Bild vor mir ſtehen mit zerſchmettertem Haupt und bluttriefelnden Locken. So bebte, ſo jammerte Kain im Finſtern der Nacht. Itzt ſchwieg er; lang ſchwieg er in ſein Elend gehuͤllt, und der naͤchtliche Vogel ſang weit umher ſchuͤchtern keinen Laut; nur ein leiſes Mur⸗ meln gieng durch die Gegend. Dann hub er wie⸗ der an, und ſah ſchauernd umher: Jammert um mich ihr Huͤgel, ihr Haine jammert um mich: Ich bin elend, unausſprechlich elend; und der Elen⸗ de verdienet ja Mitleid. Jammere um mich, du ganze ſchoͤne Natur, fuͤr mich, ach fuͤr mich nicht mehr ſchoͤn! Ihr Zeugen der Allgegenwart eines guͤtigen GOttes; aber fuͤr mich nicht mehr guͤtig, das kann er nicht; fuͤr mich ein ewiger Raͤcher? Da ſchwieg er wieder, und hub wieder an: O itzt kann ich weinen, ich konnte nicht weinen; itz flieſſen Thraͤnen. Ihr werthen Zeichen des gemil⸗ derten Elendes; erſt noch Verzweiflung, itzt jam⸗ mernde weinende Wehmuth! O, flieſſet ihr Thraͤ⸗ nen; wuͤrdige ſie aufzunehmen, Erde; ich bin vor dir verflucht! Aber — nimm ſie willig auf, die K 2 Thraͤ⸗ — 148 Der Tod Abels. Thraͤnen meines unausſprechlichen Elenden — de fuͤr ein Gedanke ſteigt in mir empor! — Sie flie ſtaͤrker die Thraͤnen. — Ja ich will — icte da i Nacht mich umhuͤllt, will ich hingehn zu den r ten der Jammernden, noch einmal ſe ſehn noch einmal ſie ſennen — Segnen — Ich — Zoͤr⸗ nende Winde werden ihn von meinen Linpen ber⸗ wehen, den veraͤchtlichen Segen: Ich Elender, ich kann ſie nicht mehr ſegnen! Ich will dennoch i ill hi i n und wei⸗ ingehn, ich will hingehn, und ſie ſegne B deed und dann — ach und dann auf ewig weit 7 von ihnen fliehen! Mehala! weit von dir, von . . G unſern Kindern weit wegfliehen, auf ewig! Jut kommt er nicht mehr; er ſchwieg, und gieng en Huͤtten zu, und netzte den einſamen Weg mi Thraaͤnen. Er gieng eine gruͤnende Laube vorbey . der ⸗ mordete hatte ſie auf den ſanften Abhang der ge hoͤhe gepflanzt. Bluͤhe auf, ſo ſprach er 9 etene pflanzte „ bluͤhe mit ſanfſten erquickenden aenrutg hoch auf, daß ſpaͤte Enkel in deiner n, rig ſich erzaͤhlen: Hier hat Eva ihren Erſtge urer empfangen, hier gruͤßte ſie ihn weinend unn r⸗ mal auf die Welt; ihn, den erſten Troſt echien, ſam durchlebten Tage: Sie nannt ihn Kain, hi 8 auf ihm voll unausſprechlichen Entzuͤckens, un nar ihn und ſprach: Ich habe von dem aErin ic⸗ empfangen. — Der Brudermoͤrder gieng nientn⸗ gebe ſeinen Kie vorbe horm le; und gen/ lrug den licht ſe hi ſe, lan ſich der So ſicht lichen — le klage belſe durc del der chen heil Fuͤnfter Geſang. 149 gewandtem Geſicht vorbey, Angſiſchweiß floß von ſeiner Stirne; kaum trugen ihn die wankenden Knie voruͤber: So bebt er bey ſeines Vaters Grab vorbey, der dem hungernden Greiſen, da er muͤd vom Felde zuruͤckkam, Giſt in der Speiſe auftiſche⸗ te; wenn ihn, da er voruͤbergeht, das Rauſchen und die ſanften Geruͤche der Blumenkraͤnze verfol⸗ gen, die ſeine frommen Schweſtern um den Aſchen⸗ krug gehaͤngt haben. Itzt war er voruͤbergebebt, den Huͤtten naͤher. Der Mondſchein ſtreute blaſſes Licht durch die bedeckenden Aeſte der Baͤume auf ſie hin, und traurige Stille ruhete umher. Er ſah ſie, und weinte, und rang die Haͤnde, und blieb lange ſtumm; unausſprechlicher Schmerz ſchwoll ſich in ſeinem Buſen. Er ſtand ſchauernd da in der oͤden Stille: Wie ſtill ruhet die Trauer hier: So ſprach er leiſe. Oder dieß Liſpeln — ſind es nicht Seufzer! Iſt es nicht das Winſeln des naͤcht⸗ lichen ſchl afloſen Jammers von den Huͤtten her 2 — Hier — hier bebt er im Dunkeln, von der Hoͤlle verfolgt, der euch zu Wohnungen des Weh⸗ klagens gemacht — der — Ach ich Verfluchter! — die Ruhe und jede haͤusliche Freude von euch verjagt hat. Und ich wag es, die Luft zu athmen, durch die der Seufzer des Wehklagenden zittert; die Gegend wag ich zu betreten, die dem Jammer der Frommen, dem Jammer uͤber mein Verbre⸗ chen geheiligt iſt! — Fliehe, entweihe nicht die heilige Gegend! — Ach! — Ich will fliehen, XK ich 150 Der Tod Abels. ich Elender! Nur noch zween Augenblicke ſoll mein Auge voll Verzweiflung euch anſehn: Vergoͤnnt es, vergoͤnnt es mir Elenden, nur wenige Thraͤnen noch zu weinen, die wunden Haͤnde noch einmal hier zu ringen, dann will ieh fliehen! Seyd mir geſegnet, o ſeyd mir geſegnet, ihr — Ach ich Elender, bald haͤtt ich die Namen entweiht, mit denen die heiligſten Bande, das edelſte, was Men⸗ ſchen fuͤhlen, ſich nennen, — Seyd mir geſegnet! O daß mit dem Dunkel der Nacht jeder Jammer von euch weiche, und zu dem meinen ſich geſellete, meiner treuen Geſellſchaft, durch die vor mir her verfluchte Welt! Daß ihr den auf ewig vergeſſen koͤnntet, deſſen Bild euch mit Martern verfolgt; daß ihr auf ewig mich vergeſſen koͤnntet! Schreck⸗ licher Wunſch des aͤuſſerſt Elenden. Itzt ſtand Kain im Dunkeln, und weinte, und rang die bebenden Haͤnde; als jemand durch die Nacht dahergieng mit langſamem Schritt. Ein kalter Schauer, wie ein Schauer des Todes, um⸗ floß ſeine Seele: Er wollte bebend fliehen, und konnte nicht fliehen; er ſank ohnmaͤchtig am Ge⸗ buͤſche hin. Thirza hatte in der trauervollen Nacht ihr ein⸗ ſames Lager verlaſſen, und gieng itzt mit Thraͤnen benetzt hinaus, und ſetzte ſich im hethauten Gras neben dem Huͤgel des Grabes: Sie rang die Haͤn⸗ de, de, Hin Dr Hien Rul de Nu thre Nr den hier le. iſch ich Jal Ih dem geny gen das V ich den ter hin ſeſt hen el ſtein t es, hſnen tinnel Nn hi , Ner⸗ jnet nner eltt⸗ rhet ſe feet Gec⸗ tilt n Gen = ☛n = Fuͤnfter Geſang. 151 de, und ſah mit ſtarrem Blick in den geſtirnten Himmel; dann ſank ſie wieder aufs Grab, und ihre Thraͤnen quollen auf die aufgeworfne Erde hin: Hier — hier, ſo jammerte ſie, hier liegt meine Ruhe, jede meiner Freuden; hier, unter dieſer Er⸗ de, die meine Thraͤnen verſchlinget. Ach, iſt keine Ruhe, keine Erquickung mir uͤbrig gelaſſen, in den thraͤnenvollen Naͤchten? O flieſſet ihr Thraͤnen! Ihr ſeyd die traurige Erquickung, wenn ich Stun⸗ den lang auf ſeinem Grab euch verweine, wenn ich hier Stunden lang in der traurigen Todesſtille ſeuf⸗ ze. Zwar Geliebter, ich habe dich geſehen in himm⸗ liſchem Glanze; wie herrlich! Aber ach, ſollt ich dir nicht nachweinen? Du biſt in dieſem Leben voll Jammer fuͤr immer, fuͤr immer mir entriſſen! — Ich hatte mich ohnmaͤchtig geweint, ich hatte neben dem theuern Pfand unſrer Liebe mich ohnmaͤchtig geweint; erquickende Ruhe hat ſich uͤber ſeine Au⸗ gen gebreitet; ach, es laͤchelt im Schlaf, und kennt das Elend des Sterblichen noch nicht, weiß den Verluſt nicht, den es erlitten hat! Vergebens hab ich mich auf das oͤde Ehebett geworfen, vergebens den Schlummer gefleht; bange Einſamkeit und mar⸗ ternde Unruhe, ach, ſie haben ſich fuͤr immer da⸗ hin geleget, wo die ehliche Zaͤrtlichkeit und die ſuͤſ⸗ ſeſte Ruh in deinem Arme wohnten, in dieſem Le⸗ ben voll Trauer fuͤr immer mir geraubt! — O Elend! von einem Bruder mir geraubt! — Wo iſt er — der Elende! Mo fſoltert ihn ſein Verbre⸗ K 4 chen? Der Tod Abels. chen? Du — ewige Guͤte! O verſchmaͤhe nicht mein winſelndes Gebet, wenn ich unermuͤdet fuͤr ihn um Erbarmung flehe! verſchmaͤh es nicht, wenn er Buſſe thut, im Staube ſich waͤlzt, zu dir auf⸗ weint und um Erbarmung dich fleht! ſo ſprach ſie, und lautes Schluchzen hemmt ihr die Rede. Wie oſt — o wie oft wareſt du der ſtille Zeuge, (ſo fuhr ſie fort und ſtuͤtzte die Augen empor,) du ſanf⸗ ter Mond, wie oft wareſt du unſrer Zaͤrtlichkeit Zeuge, wenn wir mit umſchlungenen Armen in dei⸗ ner Daͤmmerung einſam giengen, wenn ſeine ſuͤſſen Liopen die heilige Tugend mich lehrten, wie oft wareſt du Zeuge:! Itzt liegt ſeine verweſende Huͤlle hier, dein trauriger Schimmer beleuchtet ſein Grab; hier der ſuͤſſeſte Troſt des frommen Vaters und der zaͤrtlichen Mutter, hier, auch hier mein theuerſter Mann! Itzt ſchwieg ſie lang, in tiefe ſtumme Trauer gehuͤllet, und ihr trauriger Blick ſah die ſtille Ge⸗ gend durch. Wie hell, heller als alle andern, ſchim⸗ 152 mert dort die Laube; heilige groſſe Gedanken ſtei⸗ gen aus meinem Jammer empor, (ſo fuhr ſie fort) hell wie du, Mond, in das Dunkel der Nacht em⸗ porſteigeſt? wie glaͤnzt dort die Laube, wo du, Abel, beym Schimmer des Abendroths mich umarmteſt! Wie ſelig, ſo ſpracheſt du, und druͤckteſt an deine Bruſt mich und weinteſt, wie ſelig iſt es, tugendhaft zu ſeyn; wie ſelig den zu lieben, deſſen Ausfluß alle dieſe Schoͤnheit iſt; wie ſelig, wenn jede unſrer Thaten den Beyfall bemerkender Engel verdient! Was We Ale ſole leb ſen che den ſc heſ wen ſti St De f i wer da jen eſdie G Fuͤnfter Geſang. 153 ſht Was ſuͤr eine Wolluſt gleichet der Empfindung der r. Allgegenwart GOttes, in dieſer Schoͤpfung voll bttt Schoͤnheit; der Empfindung der Tugend, die uns ſolche Thraͤnen entlockt! Wer ſo ſeine Tage durch⸗ ſe lebt, dem iſt der Tod nicht ſchreckhaft, was er auch Ve⸗ ſeyn mag: Das wiſſen wir doch, o unausſprechli⸗ ( che Gnade fuͤr den Suͤnder! daß er den Leib von ſant der unſterblichen Seele ſoͤndert, daß ſie ſich empor⸗ hkeit ſchwinge, unendlich ſelig zu ſeyn. Thirza, ſo ſpra⸗ hei⸗ cheſt du, und druͤckteſt mich feuriger an deine Bruſt; ſſen wenn ich vor dir aus dem Staube gehe, vor dir iſt ſelig bin, o dann weine nicht lang uͤber meinem Staub: Was iſt die vom Schoͤpfer dir angemeßne M Zeit, wenn wir in der Unendlichkeit uns wieder de finden, ewig ſelig zu ſeyn! Geliebteſter! ſo ſprach ie ich, und druͤckte feurig dich an meine Bruſt: Und ae wenn der Tod vor dir aus dem Staube mich ruft, 6 dann wein auch du nicht lange uͤber meinem Staub; in M jenſeit dem Grabe werden wir uns wieder finden, ſH ewig ſelig zu ſeyn! — O ſtuͤrze nicht zuruͤck, Seele, ð in troſtloſes Elend nicht zuruͤck! Hebe dich empor 1 an dem maͤchtigen Troſt; denke deine Unſterblichkeit, und ſiehe uͤber deinen Kummer weg, hinaus in die n Seligkeit, die den dunkeln wechſelnden Schauplatz ir dieſes Lebens ſich naͤhernd vor ſich wegdraͤngt. Wuͤr⸗ ne de die Seele vergehen, und mit dem Leib in den Staub hinſinken, o wie koͤnnt ich dann mich troͤſten2 zin Troſtlos wuͤrd ich uͤber deinem Grabe dann weinen, und meine Vernichtung flehn; Aber ſie iſt unſterb⸗ t 154 Der Tod Abels. lich, nein, ſie ſoll nicht unruhmlich unter dem Schmerz erliegen! Ihr Engel, die ihr itzt mit leiſen Fluͤgeln mich umſchwebet, ſie ſoll nicht unruhmlich unter dem Schmerz erliegen; ſie iſt unſterblich wie ihr! Doch flieſſen ſie noch die Thraͤnen: O flieſſet ihr Thraͤ⸗ neu! Seyd ſeinem Staube geheiligt; er giens vor mir her ewig ſelig zu ſeyn. — Auf deinem Grabe, Geliebter! (ſie flieſſen wieder ſtaͤrker die Thraͤnen; — o ſtuͤrze nicht zuruͤck, Seele, in troſtloſen Jammer nicht zuruͤck!) Auf deinem Grabe ſoll eine Laube emporbluͤhen: Manche Thraͤne wird zwar auf dei⸗ nen Staub hinflieſſen; in ihrem Schatten will ich dann meine ſeyerlichſten Stunden leben, und in hei⸗ ligen Entzuͤckungen in die Ewigkeit hinuͤberſehn! So ſprach ſie, und ſtand itzt uͤber dem Grab. Nun haͤtte meine Seele Erquickung gefunden, aber ach nagender Kummer, ihn hat der Bruder gemordet! Allmaͤchtiger! (ſo betete ſie und warf ſich auf ihre Knie hin) o hoͤre, hoͤre mein Flehen, laß ihn Gna⸗ de finden den Suͤnder, laß ihn Gnade finden! O dieß will ich von dir flehen, wenn der Abendſtern gluͤhet, und wenn der roͤthliche Morgen heraufgeht. Indeß bebte Kain im Gebuͤſche; und ſprach voll Verzweiflung: Ich will fliehen! Fort, Verruchter, von der heiligen Scene; Fort! Ich Elender, war⸗ um kann ich nicht? — Draͤngt euch nicht um mich her, ihr — O! Hoͤlliſche Geſtalten ſperren die Flucht! Laßt mich — Laßt mich fliehen — O laßt von der heiligen Scene mich fliehen, hoͤlliſche Ge⸗ ſtal⸗ nen ſeln ſdein Dech Ghr trr Nelt, — ninet ube dei⸗ lih inhei ſchn! Mun 1och det Fuͤnfter Geſang. 155 ſtalten! — Ich kann nicht fliehen, — ich Elen⸗ der! — Wie ſie jammert, und ich kann nicht flie⸗ hen! —⸗Sie jammert nicht mehr — o Tugend! Tugend! Was fuͤr Hoffnungen, was fuͤr Troſt, fuͤr mich, ach fuͤr mich ewig verlohren, ach ohne Hoff⸗ nung, entfernteſte Hoffnung bin ich elend: — Itzt, itzt fuͤhl ichs, wie ich elend bin, o was fuͤr Qualen: neue unnennbare Qualen! Du Hoͤlle, in deinem tie⸗ feſten Abgrund haſt du nicht ſchrecklichere Qualen! — Sie betet —. o ſie betet fuͤr mich, fuͤr mich! Und du haſſeſt mich nicht, und du flucheſt mir Elen⸗ den nicht: Unausſprechliche Guͤte, o was empfind ich, was empfind ich, bey dieſem Glanze der Tu⸗ gend! Mein Elend ſteht mir fuͤrchterlicher entgegen, dunkel, ſchwarz, wie tieſe Kluͤfte am Eingang der Hoͤlle; ich fuͤhl es ſtaͤrker, mit hoͤlliſchern Qualen fuͤhl ichs, das nagende Verbrechen: — und du be⸗ teſt fuͤr mich, Thirza! — Zuruͤck, bebe zuruͤck, du kuͤhner Wunſch; Nein, GOtt kann es nicht erhoͤren, GOtt iſt gerecht! — Sie geht zuruͤck, vom Grabe des Erſchlagenen. — O wag ichs, ich Elender, auf ihrem Pfad mich zu waͤlzen, Thraͤnen des unaus⸗ ſprechlichen Elends auf ihrem Fußſteig zu weinen! Nein — ſchauere zuruͤck, dort jener Huͤgel, vom Mond beſchienen, iſt ſein Grab! Schauere zuruͤck von der heiligen Gegend, flieh Verruchter? So ſprach er, und bebte zuruͤck. Itzt floh er, und ſtand wieder ſtill, und rang voll Verzweiflung die thraͤuenbenetzten Haͤnde; ſo rief er: O ich kann nicht, ich kann nicht fliehen! 156 Der Tod Abels. fliehen! Wie koͤnnt ich? 2 Ach Mehala „ach meine Kinder; ach wie koͤnnt ich ewig von euch fliehen, und nicht noch einmal vor euch mein Elend weinen, vor euch im Staube mich waͤlzen, vor dir Mehala! Vielleicht daß du Thraͤnen des Mitleids fuͤr mich wei⸗ neſt, vielleicht mir nachſegneſt. — Aber ich — von GHtt verflucht, ich wuͤnſche mir Segen von dir! Haſſe mich, fluche mir, mein Verbrechen verdient al⸗ les! Dann, dann will ich fliehen, belaſtet mit dem Fluche der ganzen Natur, mit dem Fluche von dir. O Jammer, hoͤlliſcher unausſprechlicher J Jammer! Nein ich kann nicht fliehen. Geliebtes Weib, ge⸗ liebte Kinder, ich geh, itzt geh ich, vor euch mein Elend zu weinen, vor euch im Staub mich zu waͤl⸗ zen; und dann, dann will ich fliehen! Itzt gieng Kain, fern vom Grabe weg, der Huͤtte zu. Er gieng; dann ſtand er bebend ſtill; itzt war er vor die Huͤtte hingewankt. Lang bebt er da, blaß wie ein Todter, und itzt wagt er den bebenden Schritt, und wankt uͤber die Schwelle. Mehala ſaß da, beym blaſſen Lichte des Monds, ſelbſt blaß wie der Mond in Wolken gehuͤllt; ſie weint und jammerte auf ihrem einſamen Bette, und die winſelnden Kinder ſchluchzeten um ſie her. Sie ſah ihren Mann, und ſank laut ſchreyend, ohnmaͤch⸗ tig auf ihrem Bette hin; indeß liefen die weinenden Kinder herbey, und winſelten um ſeine Knie: Vater, ach Vater, troͤſte ſie, troͤſte die weinende Mutter! Ach was fuͤr Jammer iſt in unſre Huͤtte gekommen! Sey ite , ſen, ten Hon d! fal⸗ Fuͤnfter Geſang. 157 Sey uns willkommen, Vater; wie lange haſt du dei⸗ ne Ruͤckkunft gezoͤgert! ſo ſtammelten die Kinder, und hiengen um den Vater her; er wankte in ihrer Mitte, und ſeine Thraͤnen quollen auf ſie hin. Voll unausſprechlichen Schmerzens vermocht er nicht zu reden, er ſank in den Staub vor ſeines Weibes Fuͤſſe, die Kinder weinten laut um ihn her; und Mehala erwachte, und ſah, wie ihr Mann vor ihren Fuͤſſen fich wand, und den Staub mit ſeinen Thraͤnen netzte. O Kain, Kain! So rief ſie, und weinte laut, und riß die Haarlocken von ihrem Haupte. Mehala, (ſo ſtammelte Kain zu ihr auf) verzeihe, o verzeihe mir, daß ich es wage, ich Elender, ich unſers Bruders Moͤrder! Daß ich es wage, noch einmal vor dir zu weinen, vor dir noch im Staube mich zu waͤlzen. O vergoͤnne dieſen letzten Troſt mir, den letzten Troſt in meinem unausſprechlichen Elend! O fluche mir nicht, Mehala, daß ich es wage, vor dir noch im Staube mich zu waͤlzen! Ich will fliehen, in die oͤde Welt hinausfliehen, von GOtt verflucht, von unausſprech⸗ lichen Martern verfolgt. O fluche mir nicht, mir deinem elenden Mann! Kain! Kaint ſo rief Mehala, voll unausſprechlicher Wehmuth „Moͤrder des beſten Bruders! Mein Mann! O Kain, Kain, Elender, was haſt du gethan? Itzt antwortete Kain, und blick⸗ te zu ihr auf, der wehmuͤthige Blick redete ſeine Qua⸗ len alle: O verflucht ſey die Stunde, da ein Traum aus der Hoͤlle mich taͤuſchte! Ach, ich wollte dieſe winſelnden Kinder vor einer Zukunft voll Elend ret⸗ ten, 158 Der Tod Abels. ten, und erſchlug ihn! — Verflucht ſey die Stun⸗ de — und erſchlug den frommen Bruder. Und itzt — o ſie wird ewig mich martern, mit Martern der Hoͤl⸗ le, die ſchreckliche That! Vergiß mich, Mehala, ver⸗ giß deinen Mann! Fluche mir nicht, Weib, o fluche mir nicht: Itzt will ich fliehn, ewig von dir, ewig von euch, Kinder, von GHtt verflucht! Die Kinder weinten um ihn her, und rangen ihre kleinen Haͤnde uͤber den lockigten Haͤuptern, und Mehala ſank an ſeine Seite hin: Empfange dieſe Thraͤnen, empfange dieſe Zeugen des Mitleids, ſprach ſie, und weinte auf ihn hin: Du willſt fliehen, Kain, in die einſame Welt hinausfliehen! O wie koͤnnt ich in dieſen Huͤtten woh⸗ nen, indeß daß du einſam verlaſſen in Wildniſſen jammerſt? Nein — Kain, mit dir will ich fliehen, an deiner Seite! Wie koͤnnt ich huͤlflos in Wildniſ⸗ ſen dich laſſen! Wie wuͤrde die Unruhe mich quaͤlen! Wuͤrde nicht jeder traurige Ton, der in der Natur um mich hertoͤnte, wuͤrd er nicht mit der marternden Angſt mich ſchrecken: Vielleicht iſt ers, vielleicht win⸗ ſelt er dort in huͤlfloſer Todesangſt? So ſprach ſie. Voll verwirrter Entzuͤckung ſah Kain zu ihr auf! — GHtt, — was hoͤr ich? — Du biſts! ja Mehala Nein mich taͤuſcht kein Traum; du biſts! — O GOtt, was fuͤr Worte! Nein Mehala! Troſtes genug mir Elenden, daß du mich nicht haſſeſt, mir nicht flucheſt! Du Tugendhafte, ſollteſt du mit mir die Strafe des groͤſſeſten Verbrechens tragen? O bleibe zuruͤck bey den Frommen, wo der Segen wohnet! Nein, du muſt ſu der, Rul Nei ihm Wi Cle Vei ſeſe deine un meln N vor der Eeil Gebe ſen lucht Wul una dr⸗ nen ihre En rer zu? At ln ſt⸗ ln G⸗ e nde hende Ean ſonge ranf W 1 ch⸗ Priſen iihen ldni tfet lit ezfden pin c = e Gt⸗ t celt ſ de⸗ Ee 6/ — Fuͤnfter Geſang. 159 muſt nicht mit mir elend ſeyn: Vergiß den Elenden, der, vor der ganzen Natur verflucht, keinen Ort der Ruhe hat; vergiß den Elenden, nur fluche mir nicht: Nein, Kain, nein, mit dir will ich fliehen, antwortet ihm Mehala, mit unſern Kindern will ich in den Wildniſſen dir folgen, mit dir jammern, mit dir dein Elend tragen, vielleicht daß es dir ertraͤglicher wird. Meine Thraͤnen ſollen mit den Thraͤnen deiner Buſſe flieſſen, an deiner Seite ſoll mein Gebet mit dem deinen zu GOtt aufſteigen; und dieſe Kinder ſollen um uns her knien, und Gebete, Gebete fuͤr dich ſtam⸗ meln. GOtt verachtet nicht die Buſſe des Suͤnders; Ich will mit dir fliehen, Kain! Unablaͤßig wollen wix vor GOtt weinen und beten, bis endlich ein troͤſten⸗ der Stral von dem verſoͤhnten Richter die hoffende Seele erhellet: — Und, Kain: GOtt erhoͤrt das Gebet des buͤſſenden Suͤnders. O du, ſo rief itzt Kain, wie ſoll ich dich nen⸗ nen? — O₰u! Wie ein heiliger Engel! Was fuͤr Troſt leuchtet in das Dunkel meiner Seele? Mehala, mein Weib! Ja, itzt wag ichs, itzt wag ichs, dich zu umarmen! Ach, koͤnnt ich meine Empfindung dir aus⸗ druͤcken; das inbruͤnſtige Umarmen, alle meine Thraͤ⸗ nen koͤnnens nicht! Itzt druͤckte Kain ſein Haupt an ihre Bruſt; ſeine Seele konnte ihren Dank, ihre Empfindung nicht ausdruͤken; dann gieng er von ih⸗ rer Seite, und umarmte ſeine Kinder, dann wieder zu Mehala, und druͤckte ſie inbruͤnſtig an ſeine Bruſt. Itzt nahm das zaͤrtlichſte Weib ihr juͤngſtos Kind an ihre 160 Der Tod Abels. ihre Bruſt, ihrem Mann gab ſie die Rechte, ein an⸗ ders gieng an der Rechten des Vaters; und Eliel und Joſia wiſchten die Thraͤnen von den Wangen, und giengen freudig vor ihnen her aus der Huͤtte. Me⸗ hala ſah noch weinend umher. Seyd mir geſegnet, ſprach ſie, die ich euch verlaſſe, ſeyd mir geſegnet! Bald will ich von da, wo wir unſre Huͤtte bauen, zu⸗ ruͤckkommen, und euern Segen holen, fuͤr mich und meinen gnadeflehenden Mann. Itzt blieb er ſtehen, und weinte wie unentſchloſſen zu den Huͤtten hin; aber balſamiſche Duͤfte als Duͤfte des Fruͤhlings um⸗ floſſen ſie. Geh, edles Weib, (ſo ſprach eine un⸗ ſichtbare liebliche Stimme) ich will im erquickenden Traume deiner Mutter deine Großmuth ſagen, und daß du hinausgeheſt an der Seite deines buͤſſenden Mannes, Gnade von dem allmaͤchtigen Richter zu flehen! J H Sie giengen itzt beym Mondſchein, oft zuruͤck⸗ weinend, von den Huͤtten weg, hinaus in oͤde Ge⸗ genden, wo noch keines Menſchen Fußtritt gewandelt hatte. ανρ⅜ Daphnis. n an dund und N ſonet, ſgnet el/ ch u ehen, bie; i unn⸗ eine n⸗ erde , ſemn ſhter Me juver in Gremio doctæ legiſſe Puellæ, Auribus & puris Scripta probiſſe mea. Haæc ubi contigerint, Populi confuſa valeto Fabula, nam Domind Judice tutus ero. PROERT. Lib. II. werd halb. linen heimnne Sie Lied mer. ſinge des ſche b Mein Herr! We, Sie koͤnnen ißt in der Stadt bleiben, itzt da der Fruͤhling koͤmmt? Wollen Sie nicht ſehen, wie die Baͤume bluͤhen, und wie die Wie⸗ ſen ſich ſchmuͤcken? Kommen, Sie doch zu uns auf das Land: Sie werden den Fruͤhling ſehen, und mich. Wenn Sie nun nicht kommen, ſo werd ich recht boͤſe auf Sie; ich bin es ſchon halb. Die Frau N. hat mir geſagt, Sie haben einen Daphnis geſchrieben; und ich, mein ge⸗ heimnißreicher Herr, ich muß davon nichts wiſſen! Sie haben doch geſehen, daß mir Ihr letztes Lied recht ſehr wohl gefallen hat; ich ſing es im⸗ mer. Verzweifelt, ſagt die Frau von ***, Sie ſingen doch immer das Gleiche, wie die Amſel des Herrn B. Letzthin ſang ichs beym Mond⸗ ſchein in der Wieſe, und war recht froh dabey. L 2 Da Da hub die Nachtigal an; und da mußt ich doch ſchweigen, ſo gern ich mich ſelbſt ſingen hoͤre. Kommen Sie den kuͤnftigen Donnerstag ge⸗ wiß, ich will Sie auf den Abend in der Laube erwarten; aber bringen Sie den Daphnis mit, sder ich bin mein Lebtag nicht mehr Ihre Freundin. Made⸗ eſc dach dar de ein he in Mademoiſelle! W. koͤnnte Ihnen auf ſolche Drohungen nicht gehorchen? Hier haben Sie den Daßhnis, und zwar gedruckt; und die Beantwortung Ihres Briefs iſt. ſogar eine Zueignungsſchrift. Wem haͤtte ich ihn anders zueignen koͤnnen, als Ihnen, da mir an ihrem Beyfall das meiſte gelegen iſt, und ich, ich muß es ſagen, Ihnen allein zu dan⸗ ken habe, wenn Sie die Liebe nach der Natur geſchildert finden. Ja wann ich an die Phillis dachte, dann dacht ich an Sie, und ich war dann Daphnis; ein gluͤcklicher Einfall fuͤr mich, den kleinen Roman zu ſchreiben: Es war immer ein angenehmer Traum, der mir Ihre Abweſen⸗ heit zuweilen ertraͤglich machte: Welch ein ange⸗ nehmes Entzuͤcken, mich ſo wachend mit Ihnen in Traͤume zu verlieren! 2 Aber Aber die Frau N. muß doch geſchwatzt haben. Ich habe Sie recht ſehr erſucht, Ihnen nichts zu ſagen. Ich haͤtte nicht laͤnger ein Geheimniß dar⸗ aus gemacht; ich haͤtt es Ihnen geleſen, und nicht geſagt, daß ich Verfaſſer bin, bis ich Ihr freyes Urtheil gewußt haͤtte; und ſo haͤt ich denn das Urtheil aller Kenner gewußt. uebermorgen welch Entzuͤcken! Uebermorgen werd ich ben Ihnen in der Laube ſeyn, und Sie und den Fruͤhling ſehn. Aber vergeſſen Sie ja nicht, daß eine Zueignungsſchrift wenigſtens hun⸗ dert Kuͤſſe werth iſt. Leben Sie wohl! Ich bin — Daphnis. ſilrt beſh mnen. N in M ha⸗ e ☛ ☛. S. 162 Erſtes Buch. A⸗ dem Fluß Neaͤthus, (*) der bey den cliba⸗ niſchen Bergen entſpringt, und ſchnell durch Flu⸗ ren unter gruͤnen Gewoͤlben vorbeyrauſcht, und ſtuͤrmiſch Land und Baͤume dahinreißt, haben die Hirten eine kleine Inſel den Nymphen geheiligt, beſchattet von hohen Fichten und Wachholderbaͤu⸗ men. Mitten auf der Inſel ſtehet ein Fels mit der Hoͤle der Nymphen; denn ihre Bilder ſtehen in ſelbiger kuͤnſtlich in Lindenholz geſchnitten mit ihren Urnen, und mit Schilfkraͤnzen ums Haupt. Man ſieht dieſe Goͤttinnen da mit gruͤnem Haupt⸗ haar unter den Baͤumen wandeln, oder am Ufer leicht * Neaͤthus. Ein Fluß, der zwiſchen Croton und Pe⸗ telia ins joniſche Meer floß. 2 4 7168 Diaphnis. keicht daherſchwimmen, und dann auf Felſen ſich trocknen, und an der Sonne ſchlummern. Die Wellen ſpielen da ſanft mit den beſchaͤumten Wur⸗ zeln der Sarbachen und der Weyden, die rings Uums Ufer ſtehen, und toͤnen lieblich wie Lieder. So oft der junge Fruͤhling koͤmmt, ſo oſt kommen die Hirten mit ihren Maͤdchen von bey⸗ den Ufern, und bringen den Nymphen Bluͤthen von den Baͤumen, die uͤber den Fluß ſich woͤlben, und Blumen, die an dem Waſſer aufbluͤhen, und bitten die Nymphen, daß ſie den Wellen befehlen, damit ſie nicht mehr ihr Ufer verſchlingen, und Feld und Baͤume dahinreiſſen. Einſt ſchwamm in einem frohen Lenzen eine ganze Flotte von Nachen von beyden Ufern her, der Inſel zu. Auf jenem Nache deckte ein gruͤnes Gewoͤlb, von wolriechendem Geſtraͤuch und Blu⸗ men, die Hirten und die Maͤdchen, die in ſelbi⸗ gem freudig daherfubren: Eine Kette von Blu⸗ men ſchlaͤngelte ſich an hohen Stangen, bis an die Spitze herauf, wo Baͤnder und Kraͤnze hoch in der Luft flatterten. Sie fuhren daher, unter dem lieblichen Getoͤne der Floͤten und des Geſan⸗.⸗ ges, und landeten an der Inſel. Truppen von Juͤnglingen und Maͤdchen ſtiegen ans Geſtad, Maͤdchen, deren Reitz die Goͤttinnen neidiſch machte; jedes entzog dem andern die Blicke der Goͤtter, 9 Unt gela dur ke St ein lip hen ſch wie Pan ihre phen mnen, die Kur Obtin Geſch ſihel ies ſicht dern wach wink nicht ſia Erſtes Buch. 169 Goͤtter, die aus dem Olymp auf die Wolken her⸗ untergeſtiegen waren, und die Goͤttinnen einſam gelaſſen hatten. Denn die Schoͤnheit entzuͤckte hier durch manigfaltigen Reitz: Einige durch die ſchlan⸗ ke Laͤnge des Leibes, andre durch die Weiſſe der Stirne und des wallenden Buſens; hier entzuͤckte ein ernſtes Geſicht wie der Goͤttin der Jagd, dort ein Laͤcheln wie der Venus; hier die reifende Iu gend wie die Roſe, wann ſie aus der Knoſpe ſich draͤngt, dort die vollen Jahre der Jugend wie die offene Roſe. Sie naͤherten ſich Paar bey Paar, traten in die heilige Grotte, und goſſen ihre Koͤrbchen voll Blumen vor die Fuͤſſe der Nym⸗ phen hin, und umwanden ſie mit Ketten von Blu⸗ men, und ſchmuͤckten ſie mit Kraͤnzen. Da trat die junge Phillis hervor, ihre Blumen und ihre Kraͤnze zu bringen; ſie war ſchoͤn wie die Huld⸗ goͤttinnen, Freud und Unſchuld reitzten im kleinen Geſicht und in jeder Geberde; ihr braunes Auge laͤchelte ſchuͤchtern um ſie her, ein unuͤberwindli⸗ ches Laͤcheln, ſieghaft wie die Liebe ſelbſt. So ſteht die junge Roſe, die ſchoͤnſte unter den an⸗ dern Blumen, die aus dem Gras um ſie her auf⸗ wachſen; die Biene ſchwaͤrmt zweifelnd umher, ſie winken umſonſt, denn ſie ſieht die Roſe, und ſucht nicht mehr. Daphnis, der ſchoͤnſie Juͤngling, durchlief mit fluͤchtigen Blicken die Haufen der Maͤdchen; ſie L 5 be⸗ 170 Daphnis. begegneten tauſend redenden Blicken der Maͤdchen, die ihn laͤchelnd anſahn, dann ſich leiſe in die Ohren fluͤſterten, dann freundlicher laͤchelnd ihn wieder anſahn. Da ſah er Phillis; ein Seufßzer draͤngte ſich durch ſeine Bruſt, und eine Roͤthe ſtieg ins Geſicht: Sein Blick blieb bey ihr gefan⸗ gen; ſie ſah ihn an, da ſank ſein Blut zur Er⸗ de; ſie gieng zuruͤck und ſah ihn ſchamhaft wie⸗ der an; Da zitterte Daphnis, ſein Herz bebte, er ſah ihr ſchmachtend nach, voll Augſt, ſein Aug werde ſie unter der Menge verlieren; aber ſie verlohr ſich nicht, ſie ſtund da und ſprach nicht mit ihren Geſpielen: Oft flog ihr Blick zum Daphnis, aber ſchuͤchtern ſank er ſchnell wie⸗ der ins Gras von ihren Fuͤſſen: Oft ſtund im Gedraͤng ein laͤngeres Maͤdchen vor Phillis hin, dann ward Daphnis boͤſe; und wann es zuruͤck⸗ trat, dann lachte ſein Auge ihr wieder feuriger zu. So lachen die Fluren, wann der Mond aus Wol⸗ ken hervorgeht. Itzt waren alle Blumen vor die Fuͤſſe der Nymphen hingegoſſen, und die Hirten hatten die Nymphen mit Kraͤnzen geſchmuͤckt. Da theilten ſich die Maͤdchen und die Juͤnglinge in verſchiede⸗ nen Choͤren gegen einander uͤber, und Daphnis fiellte ſich gegen Phillis uͤber: Da ſangen die Maͤd⸗ chen je ein Chor nach dem andern Lieder zum Lobe der Nymphen. „Ihr 9 di ſch „de / wl , , li hal / die 1 Fl 6G „ die „ die / Ien / eis ) ten 1 Ge F und Flte Whil zu Erſtes Buch. 171 „ Ihr Nymphen, (ſangen ſie) die ihr die „ Huͤgel des Fluſſes bewohnet; und ihr Nymphen, „ die ihr die Urnen von den Felſenwaͤnden rau⸗ „ ſchend heruntergieſſet, o ſeyd mild und guͤtig „ den Hirten, die an dem Schilf des Fluſſes „ wohnen! „ Wir haben den Fruͤhling, der an dem Ufer „ bluͤhete, von den Baͤumen genommen; wir „ haben dem Ufer die Blumen geraubt, und in „ die heilige Hoͤhle gebracht, ihr Nymphen im „ Fluß und auf den hohen Felſen! „ O ſeyd guͤtig den Hirten, die an dem „ Schilf des Ufers wohnen, daß die Wellen „ die fruchtbaren Baͤume nicht rauben, daß ſie „ die Felder und die Wieſen nicht uͤberſchwim⸗ „ men! Dann koͤnnen die Heerden am Fluß „ weiden, dann koͤnnt ihr am Ufer im Schat⸗ „ ten wandeln, und auf Blumen einhergehn, „ ihr Nymphen im Fluß und auf den hohen v/ Felſen! So ſangen die Choͤre der Maͤdchen, und die Hirten blieſen lieblich darzu mit ihren Floͤten. Aufmerkſam horchte Daphnis, ob er Phillis Geſang nicht hoͤren koͤnnte, und vergaß zu floͤten. Itzt I2 Daphnis. Itzt kam der Mond uͤber entfernte Huͤgel, und die Juͤnalinge und die Maͤdchen giengen in die Nachen zuruͤcke. Phillis gieng auch zuruͤck, und ſah den Daphnis an; die Daͤmmerung machte ſie beherzt: Sie ſah ihn ſtarr an, und ſeufzte; lanaſam gieng ſie ans Geſtad, und ſah oft zuruͤck, und ſeufzte. Daphnis ſtand da, und ſah ihr mit traurigen Blicken nach, und haͤtte vergeſſen in den Nachen zu ſteigen, wenn die andern Hirten ihn nicht aus dem Taumel aufgeweckt haͤtten. Er ſtieg in den Nachen, ſetzte ſich hin, und ſah traurig denen nach, die an das andere Ufer hinuͤber⸗ ſchwammen. Alles war voll Freude; man hoͤrte von beyden Seiten ein liebliches Gemiſche von Lie⸗ dern und von Floͤten, die Echo wiederholte ſie den Fluß hinauf an allen Huͤgeln. Die Juͤnglinge und die Maͤdchen, die beym Daphnis im Nachen wa⸗ ren, lachten, und ſcherzten und ſangen; aber Daphnis faß ſtumm da, und ſah nach dem Ufer, und ſang nur mit, wann ſie ein zaͤrtliches Lied ſam gen; ganz⸗Gefuͤhl ſang er dann mit. So ſtieg er traurig ans Geſtad, und gieng nach ſeiner Huͤtte. Da trat er hinein zu ſeinem alten Vater, der freudig ſeinem Sohn entgegen⸗ laͤchelte, und von dem Feſt ihn fragte, und dann erzaͤhlte, wie oft er geſehen, daß der wilde Fluß das Ufer weggeriſſen, Baͤume voll reifer Fruͤchte auf wuͤtenden Wellen weggetragen, wie er ſchon Nachen Noch Phnis us ſeiner inn d ſenftt 1519 ich Waru Worn imme dich in de denn, den n ſn ſa Dlſen lußig, W W, nih ſch, alch diele mer wen i⸗ el/ gen in rſch, nuhe ſſte⸗ vric jhr d len ih⸗ E ſieg faltig fitens en te li⸗ ſe din ne lrd Hen 69 De ſer, d ſen Erſter Theil. 17 Nachen umgeriſſen und Hirten ertraͤnkt hat. Da⸗ phnis hoͤret ihm ſtillſchweigend zu, und geht dann aus der Huͤtte, und bleibt unter den Baͤumen vor feiner Huͤtte ſtehen, und ſieht die ganze Gegend im duͤſtern Mondlicht: Da ſteht er traurig und ſeufzt. Wiie wird mir, (ſo ſagt er leiſe) was fuͤhl ich? Warum pochet mein Herz „ und warum ſeufz ich? Warum konnt ich dir kein Aug entziehn? Warum war mir ſo bang, als du weggiengeſt? Warum iſt mir noch bang? Warum ſchwebſt du immer vor mir, ſchoͤnſtes Maͤdchen? Ach ich ſeh dich noch immer, wie deine ſchwarzen Locken halb in den Blumenkranz gewickelt waren, wie die an⸗ dern, die ſich losgemacht, lang um deinen Arm, den weiſſen Arm ſich wickelten, oder um den Bu⸗ ſen flatterten, ach um den jungen, aufbluͤhenden Buſen! Und dein braunes Aug! Ich ward un⸗ ruhig, wenn es andre anlachte; dann drang dein Blick gewaltſam in das Innerſte meiner Seele. Ach, ich liebe dich! Wie gluͤcklich, wenn auch du mich liebteſt! Oft zwar begegneten unſre Blicke ſich, und dann ſahſt du zur Erde, wie ich. Wenn auch du mich liebteſt! Aber wo biſt du? Ach, vielleicht fern von mir! Dein Bild nur wird im⸗ mer um mich ſchweben. Es wird mit mir gehen, wenn ich ſchlaſe, und wenn ich wache dann wird es mit mir hinter der Heerde gehen; an dem Bach, — 174 Daphnis. Bach, in dem Hain wird es mir folgen, ach viel⸗ leicht ohne Hoffnung, ſein Urbild wieder zu ſehn! So ſagte Daphnis, dann lehnt er ſich an ei⸗ nen Stamm, und ſah aufwaͤrts nach dem ſtillen Mond, und ſeufzte: So lieblich iſt ſie, (ſagt er) ſo ſchoͤn wie du, Mond; ſo ſchoͤn gegen den an⸗ dern Maͤdchen, wie du gegen den andern Lichtern, die um dich her ſchimmern. Dann ſchwieg er wie⸗ der und ſiaunt, und ſeufzt und redte wechſelsweiſe, bis der Schlaf ihn in die Huͤtte fuͤhrte. Sein Schlaf war ein Traum von Phillis; er erwachte, und wollte ſie umarmen. Da ſchlug er die betro⸗ genen Arme traurig zuſammen, und ſeufzte. Die ſchoͤne Morgenroͤthe hatt ihm ſonſt Lieder abge⸗ lockt; aber itzt ſang er nicht, er gieng ſtill aus der Huͤtte, und trieb ſeine kleine Heerde ſtaunend vor ſich her auf die Flur. Da fand er die Hir⸗ ten „die voll Freude beyſammen ſtunden, und von dem Feſt der Nymphen erzaͤhlten. Der hatte ein Band aufzuweiſen, das ihm ein Maͤdchen geſchenkt hat; ein andrer einen Kranz, den ihm ſein Maͤd⸗ chen um den Schlaf wand; und der wies Blumen, die er der Hirtin vom Buſen ſtahl; und ein an⸗ drer ſang ein neues Lied, das er von einem Maͤd⸗ chen in dem Nache gelernt hat. Daphnis, der ihnen bald zuhoͤrte, bald unaufmerkſam daſtand, erzaͤhlt ihnen; er erzaͤhlte voll Leidenſchaft, mit eifrigen Geberden, wie er das ſchoͤnſte Maͤdchen geſehen. ſhe ſcgten olt e ſcht, mehr. ſchmſt an ſei n B ſhen; geng ſch ar hon ſe ber . her, wuͤrgt ten ihn ſenen r beleb der de⸗ Fbte iſt D ten, Hain ſah ſe wird ſolnenn die h Ud r 4 1 7 Vnnd t Erſter Theil. 175 geſehen. Da lachten die loſen Juͤnglinge, und ſagten: Daphnis, du liebeſt das Maͤdchen: Er wollt es laͤugnen; da ſahn ihm die Hirten ins Ge⸗ ſicht, er ward ſchamroth, und da lachten ſie noch mehr. Seine Liebe mehrte ſich immer, die Geſell⸗ ſchaft der Hirten ward ihm unangenehm; er fieng an ſeine Heerde in einſame Gegenden zu treiben, an Baͤche die durchs Gebuͤſch im Schatten rau⸗ ſchen; dann gefiels ihm nicht mehr am Bach, er gieng in den Hain; dann gieng er ans Ufer, und ſah an das andre Ufer, und weinte, daß es ihn von ſeinem Maͤdchen trennt. So girret und klagt ber Tauber, und flattert wehmuͤthig um den Baum her, unter dem der boͤſe Feldmann die Taube ge⸗ wuͤrgt hat. Die Hirten mißten Daphnis, ſie lieb⸗ ten ihn alle: Wo iſt Daphnis, ſagten ſie, wir freuen uns nicht mehr ſo, ſeitdem er uns verlaͤßt, er belebte unſre Freude, er, der munterſte Hirt, der die meiſten Lieder wußte, und am beſten die Floͤte blies? Die Maͤdchen fragten auch: Wo iſt Daphnis? Und wenn ſie von ſeiner Liebe hoͤr⸗ ten, dann wurden viele von ihnen traurig. Oft ſaß Daphnis trauernd am Bach oder im Hain, dann hatte er wachend ſeine Traͤume: Er ſah ſein Maͤdchen, er erzaͤhlt ihr ſeine Liebe; ſie wird ſchamroth, er druͤckt ihr die Hand „Und kuͤßt ſie; 176 Daphnis. ſie; ſie will fliehn, er umfaßt ihre Knie und weint: ſie ſeufzt und laͤchelt, ſie ſetzt ſich neben ihn, er kuͤßt ſie unerſaͤttlich, ſie kuͤßt ihn wieder, er druͤckt ſie an ſeine Bruſt; dann draͤngt ſich der traurige Gedanke hervor, daß ſein Maͤdchen fern iſt, daß er ſie vielleicht nimmer finden wird; dann bebt er vor Schrecken, und weinte, daß die Thraͤ⸗ nen wie eine Quelle von den Augen floſſen. Dann ſucht er einen Nachen, und fuhr ans andre Ufer und ſuchte ſein Maͤdchen, lief dem Ufer nach, und ſtieg auf die Huͤgel und ſuchte ſein Maͤdchen; mit forſchendem Auge ſah er ins Thal, irrte auf den Fluren und an den Baͤchen, und kamm immer troſilos zuruͤck. Soll ich ewig umſonſt ſuchen, rief er dann, ewig umſonſt? Ich will dich ſuchen, ich will alle Fluren durchſuchen, in allen Hainen, an allen Baͤchen will ich dich ſuchen. Ach Goͤtter, welch ein Gluͤck, wenn ich dich finde! Welcher Baum beſchattet dich itzt, ſchoͤnſtes Mäͤdchen, denkt er oft, welcher ſanſte Wind kuͤh⸗ let dich, und ſpielt mit deinen Locken? Schlum⸗ merſt du an einer Quelle? Fließt ſanft, ihr Wel⸗ len, ſtoͤrt nicht ihren Traum. Ach, wenn ſie von mir traͤumte: Rauſchet ſtark, ihr Wellen, wenn ſie von einem andern Hirten traͤumt! Goͤtter. wenn ſie von einem andern traͤumt, wenn ſie einen andern liebt, wenn ihr zarter Arm einen andern umfaßt, wenn ein andrer ihre Wangen kuͤßt, ach/ was as I Kluſt troſt Ern ſch Die winke Schn Rer gen her, den mmen, dann Bann Krun Ceres Shn in d ſe e und eben ficer, de⸗ en ſen Nn ſe Dn Dan re lſe c/ dchen: gie er ſriſkitꝑhrr genj i gn,0 en/ Cite/ hſn . n tGH Shl frn, , I Gkttet/ ſe enee Grden / Erſtes Buch. 177 was bin ich dann! Goͤtter, was mach ich dann? Ich will hinfliehn, hinfliehn will ich, in einer Kluft will ich trauern, und dann, ach, und dann troſtlos ſterben! Schon von der Zeit der Bluͤthe bis zu der Erndezeit hatt ihn die Liebe gepeinigt; alles freute ſich itzt, nur Daphnis konnte ſich nicht freuen. Die braunen Schhnitter giengen ſingend auf das winkende Aehrenfeld, und Daphnis half auch den Schnittern; denn in der Erndezeit wurden die Heerden nur wenigen Hirten uͤberlaſſen. In lan⸗ gen Reihen giengen ſie theils hinter den Aehren her, und maͤhten ſie vor ſich weg mit der blinken⸗ den Sichel; theils banden ſie die Garben zuſam⸗ men, und wenn der Mittag kam und der Abend, dann ſammelten ſie ſich unter dem Schatten naher Baͤume, ſich durch Speiſen und den kuͤhlenden Trunk zu erfriſchen, und ſangen Erndlieder der Ceres, indeß der weite Krug herumgieng. Die Schnitter, und die ſo die Garben banden, ſaſſen in Reihen gegen einander uͤber, und dann ſangen ſie alle: „ Die du mit Aehren dich kraͤnzeſt, blonde „ Ceres, habe Dank fuͤr die frohe reiche Ernde, „ und fuͤrs reife Korn! „ Und dann ſangen die, ſo die Garben banden: „Ihr muntern Schnitter, „ lehnet euch nicht auf die krumme Sichel hin; (Geßn. I. Ch.) M „ daß 178 L Daphnis. „ daß der, der euch die Garbe bindt, nicht doͤrſe „ muͤſſig ſtehn. Und dann ſangen die Schnitter: „Ihr kuͤhlen Winde, weichet nicht vom Schnit⸗ „ ter auf dem Feld; durchflattert kuͤhlend unſer „ fliegend Haar, bey dieſer Sommerhitz! „Und dann die, ſo die Garben banden: „Sing dein „ ermunterundes und helles Lied, du muntre Gri'⸗ „ le, die du um uns huͤpfeſt ‚; und du, o groſſer „ Krug, ſey nimmer leer, bey dieſer Sommer⸗ „ hitz!, Und dann ſang die Reihe der Schnitter: „ Und wenn du, kuͤhler Abend, koͤmmſt, findſt du „ das nackte Feld; und wir, wir gehn dann mit „Geſang auf kurzen Stoppeln heim. „Und dann ſangen alle: „Die du mit Aehren dich kraͤnzeſt „ blonde Ceres, habe Dank fuͤr die frohe reiche „ Ernde, und fuͤrs reife Korn! So ſangen die Schnitter. Daphnis, (ſagten ſie dann) du biſt nicht froh, du ſingeſt nicht. Aber Daphnis ſeufzt und ſchwieg. Das Feld war itzt nackt, der Pflug und der Saͤmann giengen itzt auf ſelbigem daher, und die Hirten waren wieder bey den Heerden. Da ſaß er einmal am Fluß, und hoͤrte fernher auf zwoen Floͤten blaſen; ſo hat ers noch nie gehoͤrt, ſeine Bruſt ſchwoll auf von zaͤrtlicher Wolluſt. Je naͤ⸗ her die ſanften Toͤne kamen, je ſuͤſſer ward ſeine Wolluſt, und ſein Herz pochte voll ſuͤſſer Ahnung; und Und ten; Und woll ein zwo⸗ knon jt ſht ſen t Haan ter be, Dond ein. hen ache ſchnel Wer der Geb Geb⸗ werde verſ Dar dunſe litter: Schnib iſet Uid 1 den G⸗ gtoſet nmmer⸗ hlitie: ffol hn nit ſddumn ttet, e ie Erſtes Buch. 179 und ſeine Schaafe vergaſſen das Gras und horch⸗ ten; und die Voͤgel ſchwiegen auf den Baͤumen und horchten; und die ganze Gegend horchte in wolluͤſtigem Stillſchweigen; Daphnis horchte, und ein kleiner Knabe kam gegen ihm, der blies auf zwoen Floͤten. Er war lieblich wie eine Roſen⸗ knoſpe, nichts deckte den glaͤnzend zarten Leib, nichts die weiſſen runden Arme; ſein kleines Ge⸗ ſicht war ſchoͤn, wie einer Huldgoͤttin, und Ro⸗ ſen wanden ſich durch die goldnen Locken um ſein Hanpt her. Der Knabe kam zum Daphnis, den ein ſanf⸗ ter Schauer durchfuhr. Hirt, ſo ſprach der Kna⸗ be, komm, fuͤhre mich uͤber den Fluß. Daphnis band den Nachen los, und der Knabe ſtieg hin⸗ ein. Die Wellen, die ſonſt wild wider den Na⸗ chen ſchlugen, floſſen itzt ſanft, und kuͤßten den Nachen, und huͤpften plaͤtſchernd weg. Sie waren ſchnell uͤber den Fluß, da ſprang der Knab ans Ufer und ſprach: Hirt! Ich bin Amor, der Gott der Liebe: Geh dorthin, wo die Quelle durchs Gebuͤſche rauſchet; geh der Quelle nach durchs Gebuͤſche, da wirſt du fuͤr deine Muͤhe belohnt werden. Amor ſagte ſo, und verſchwand; und wo er verſchwand, da bluͤhte ploͤtzlich eine Roſe auf. Daphnis zitterte, und blieb erſtaunet ſtehen. Itzt M 2 verließ 18⁰ Daphnis. verließ er den heiligen Ort, und lkief an die Quelle, und voll Verwirrung und voll Entzuͤcken draͤngt er ſich durchs Gebuͤſch. Wenn ich die Phillis faͤnde, ſprach er, ach! — Womit ſollte mich Amor belohnen? Aber — ich traͤume! Ach/ wenn ich Phillis faͤnde! So ſprach er, indem er ſchnellgehend die vor ihm durch einander gewebten Geſtraͤuche zerriß. Itzt trennte ſich das Gebuͤſche zu beyden Seiten, eine kleine Ebene zu umkraͤnzen, die voll Blumen daſtand, von der Quelle durch⸗ ſchlaͤngelt. Sein Blick irrete nicht lange durch die Ge⸗ gend; er ſand Phillis, ſie lag an der Quelle, auf den einen Arm hingelaͤhnt, und trauerte: Waͤr er da, ſagte ſie, waͤre er da, dieſen Kranz wuͤrd ich ums Haupt ihm winden. Ach, wie lieb ich dich, wuͤrd ich ſagen! Aber wo iſt er? Ach, fern von mir, fern von mir; ich will den Kranz zerreiſſen! Sie zerriß den Kranz, und wiſchte Thraͤnen von ihren Augen; da kam jemand durchs Gebuͤſche: Sie ſah hin, und es war Daphnis. Goͤtter! (rief ſie) und ſprang auf: Er ſtund verwirrt da, zitternd, wie ein Baum am ſanften Wind: Itzt flog er zu ihr hin, ſie trat zuruͤck; er nahm ihre Hand, er druͤckte ſie an ſeine Lippen, und ſeufzt, und konnte nichts ſagen; ſein ſchmachtendes Aug ſah ſie an, ein Blick, indem ſein ganzes Herz mit allem ſeinem unausſprechlichen Entzuͤcken ſich mahl⸗ te. ler lis, Erſtes Buch. 181 te. Phillis ſtund da, ihr Herz pochte, und Seuf⸗ zer bebten durch den jungen Buſen herauf. Phil⸗ lis, ſo ſeufzt er, Phillis! — Ach — Ich bin zu ſchwach, dieſes Entzuͤcken zu ertragen. Da⸗ phnis! Ach! Daphnis! (ſtammelte ſie) dann ſchwieg ſie wieder und ſeufzte. Ach Phillis, (rief er) ach, was hab ich gelitten, ſeitdem ich dich ſah! Ach, ich ſah nur dich, ich ſah nur dich auf den Fluren, nur dich in dem Hain, nur dich wann ich ſchlief, nur dich wann ich aufwachte! Ich bin den Goͤttern gleich, wenn du mich liebſt! Daphnis, ſeufite ſie, und ſah weinend zur Erde, ach wie lieb ich dich, ſeufzte ſie, und ſchmiegte ſchamhaft ſich an ſeine Bruſt. Da kuͤßte Daphnis ihre Wangen, und kuͤßte Freudenthraͤnen von ih⸗ ren Augen, und druͤckte ſprachlos ſie an ſeine Bruſt. Sie blieben lang ſprachlos; ſie an ſeine Bruſt hingelaͤhnt, er mit zitterndem Arm ſie um⸗ ſchlingend. Die heftige Verwirrung verlor ſich itzt in ein ſanftes Entzuͤcken. So legte ſich ein ſtar⸗ ker Sturm, der Sturm iſt nicht mehr, die Roſen und die Nelken zittern noch; itzt zittern ſie nicht mehr, itzt athmen ſie ſtill wieder Balſamduͤfte, die Zephir kommen wieder, und flattern um ſie her, und kuͤſſen ſie: So erholten ſie ſich wieder, und itzt ſetzten ſie an der Quelle ſich hin, und itzt er⸗ zaͤhlt er ihr, wie oft er uͤber den Fluß gefahren, wie er ſie an dem Ufer, und an den Quellen und auf den Huͤgeln geſucht habe, und dann troſtlos M 3 zuxuͤckge⸗ 182 Daphnis. zuruͤckgekommen ſey. Da erzaͤhlt ihm Phillis, wie ſie, ſeitdem ſie ihn an dem Feſt der Nymphen ge⸗ ſehen, ihn geliebt; wie oft ſie ſeufzend einſam an dem Ufer gegangen, wie ſie bey Quellen und im dunkeln Gebuͤſche geklagt habe. Da erzaͤhlte Da⸗ phnis, wie er den Amor uͤber den Fluß gefuͤhrt, und wie eine Roſe aufbluͤhte, wo er verſchwand, und wie er ihn zu der Quelle gewieſen. So ſaſſen ſie beyſammen, und kuͤßten und umarmten ſich, und erzaͤhlten ſich von ihrer Liebe: Schon blinkte die Quelle neben ihnen im Mond⸗ ſchein; da verſprachen ſie ſich, morgen, ſo bald der Mittag vorbey, wieder da zu ſeyn. Ach! Wir muͤſſen uns itzt verlaſſen, ſagten ſie ſeufzend, und blieben noch ſitzen. Lebe wol, Daphnis! (ſagte dann Phillis wieder) lebe wol! Ich muß, ich muß dich verlaſſen; Dann kuͤßte ſie ihn, und wollte gehn, und blieb noch da. Ach! Ich muß, ich muß gehn, ſagte Daphnis wieder, und um⸗ armte und kuͤßte ſie. Da giengen ſie wenige Schritte, und ſahn ſich wieder um, blieben ſtehn, huͤpften wieder zuſammen, und kuͤßten ſich. Lebe wol, Phillis, lebe wol, Daphnis, ſagten ſie da, und verlieſſen ſich, und ſahn immer zuruͤck, und winkten ſich dann, bis beyde ſich aus dem Geſicht verloren. Daphnis gieng voll Entzuͤcken an das Ufer, kuͤßte noch die Roſe, wo Amor verſchwand, ſtieg in den Nachen, und fuhr freudig uͤber den Fluß, I iſ ſan drr de den lol l d in zu ſe lich ſch glat dern wenn Dern U UI er⸗ d zn ſ tie 6e din het nd Erſtes Buch. 183 Fluß, und ſang; noch nie hatte ſein Herz ſo mit⸗ geſungen: Er ſang ſo voll Wolluſt, daß ſein Ge⸗ ſang viel zu ſchwach war, ſeine Freud auszu⸗ druͤcken. Itzt war Daphnis wieder froh; er gieng zu den Hirten, er ſang ihnen Lieder, er bließ auf der Floͤte, und machte ihre Spiele mit: Aber ſo bald der Mittag dem Abend wich, dann uͤbergab er die kleine Heerde einem vertraute en Hirten ſtieg in den Nachen, und gieng an die einſame Quelle zu ſeiner Phillis, die allemal ſeiner ſchon wartete. Je mehr ſie ſich ſahen, je entzuͤckter wurden ſie, ſich zu ſehen; und jedes glaubte, das Gluͤck⸗ lichſte unter den Menſchen zu ſeyn. Sie ſagten ſich tauſendmal, wie ſie einander liebten; und doch glaubte jedes, es waͤre nichts genugſam, dem an⸗ dern zu ſagen, wie ſehr es geliebt ſey. Oft wenn Daphnis ſeiner Phillis in der Schoos ſaß, dann lehrten ſie einander neue Lieder; Phillis ſang, und Daphnis hielt es fuͤr weit ſchoͤner, als den Geſang der Nachtigal; Daphy is bließ die F loͤte, und Phillis zweifelte, ob Pan ſie beſſer ſwielte Oft erzaͤhlten ſie ſich Geſchichten: Wann Phillis erzaͤhlte, dann hoͤrte Daphnis aufmerkſam an, oder ſpielte mit den Baͤndern, die ihren Buſen zuſchnuͤrten, und verlor dann die Andacht, und ſtoͤrte die Erzaͤhlung durch Kuͤſſe. Wann Daphnis M 4 erzaͤhlte, 184 Daphnis. erzaͤhlte, dann ſtreichelt ihm Phillis das glatte Kinn, oder ſetzt ihm einen Kranz auf das Haupt, oder ſah ihn ſo ſchalkhaft an, daß er den Zuſam⸗ menhang der Geſchichte verlor. Oft giengen ſie zu der Roſenſtaude hin; ſie hielten ſie fuͤr das groͤſſeſte Heiligthum, ſie ſchuͤtz⸗ ten ſie ſorgfaͤltig vor Raupen und andern Unfaͤllen, und banden die Ranken an Staͤben in die Hoͤhe, und ſangen dann dem Amor unter zaͤrtlicher Um⸗ Armung ein Lied. Daphnis hatte einmal einen kleinen Vogel ge⸗ fangen, den bracht er ſeiner Phillis; ſie freute ſich, und kuͤßt ihn dafuͤr, ſie ſetzt ihn auf die Hand, ſeine zarten Beine zwiſchen ihren Fingern haltend; der Vogel flatterte mit bunten Fluͤgeln auf ihrer Hand, und pfiff, als ob er jemanden riefe: Phillis ſah ihn an. Willſt du von meiner Hand wieder auf die Zweige, ſagte ſie? Wen rufſt du? Deine Geſpielen? Sollen ſie auf mei⸗ ner Schoos ſich verſammeln? Wie dir bang iſt? Ruſſt du deinem Maͤnnchen? Ach ja! Er ruft ſeinen Geliebten, er klagt ihm; vielleicht ſucht ihn das Maͤnnchen traurig? Ach Daphnis, ich laß ihn fliegen! So ſagte ſie mitleidig, und oͤffnete die Hand; da flog er ſingend von einem Baum zum andern, und Phillis ſah ihm nach, als ob ihr bange waͤre, daß er den Gatten nicht wieder fin⸗ den ten gtte t, n ſe t llens hhe Unr — Erſtes Buch. 185 den werde. Daphnis ſah ſeine Phillis an, und ſah ſie traurig niederſehn; da ſank er erſchrocken an ſie hin, und kuͤßte ſie. Phillis ſeufzete: Ach!? Daphnis! ſagte ſie, ach ſollt ich dich einmal ver⸗ lieren? Ach ſollt ich dich verlieren, ſo wuͤrde mein Schmerz unausſprechlich ſeyn! Ich wuͤrde ſterben? Da trauerte Daphnis auch. Ein andermal fammelten ſich Wolken uͤber ih⸗ nen, da ſie beyſammen ſaſſen, und fiengen an zu⸗ regnen; da flohen ſie, und trieben Phillis Schafe vor ſich her, und giengen in eine gewoͤlbte Grotte, deren Eingang von ſchleichendem Epheu bedeckt war. Sie traten hinein, und ihre Schafe ſchluͤpf⸗ ten voran. Daphnis ſah mitten in der Grotte einen Cypreſſenbaum, und neben ſelbigem ſprudelt eine Quell empor: Erſtaunend ſah ers, und glaub⸗ te, dieß muͤßte die Grotte einer Nymphe, oder ſonſt einer Gotlheit ſeyn. Aber ſie laͤchelten ſich an, da ſie einen andern Hirten in der Grotte fan⸗ den: Er ſaß da im Schilf, der an der Quelle wankte, und machte Floͤten mit ſieben Roͤhren „ und Querfloͤten von Rohr. Er ſah ſich um, und gruͤßte ſie: Seyd willkommen, Maͤdchen, und du Hirt! Vielleicht wuͤnſchet ihr allein hier zu ſeyn; nicht wahr, junges Maͤdchen? O die Liebe hat ſchon manches Spiel hier im Kuͤhlen gehabt! Aber kuͤſſet euch immer ihr Kinder, ich will mich nicht umſehn! — Nein, Hirt, (unterbrach ihn Phil⸗ M 5 lis 186 Daphnis. lis ſchamroth) wir kommen nur dem Regen zu entfliehen. Und wenn mich der Schaͤfer auch kuͤſ⸗ ſen wuͤrde? Itzt trat Daphnis zu ihm hin? Du machſt Floͤten, ſprach er? Ja, ſagte der Hirt, und zwar die beſten im ganzen Land; es macht ſie keiner beſſer, keiner ſo gut; jeder will von meinen Floͤten haben: Geſtern gab mir ein Hirt zwey Schafe fuͤr eine; ich kann darauf den Ge⸗ ſang der Voͤgel und ſelbſt der Nachtigal blaſen, daß ſie alle von den entfernten Baͤumen auf den Aeſten des Baumes ſich ſammeln, wo ich floͤte. Daphnis nahm eine der Floͤten in die Hand: Ich will das Lied der Chloe ſpielen; (ſprach er) und Phillis, ſing du das Lied! „ Du brauner Hirt! (ſo ſang Phillis mit laͤ⸗ „ chelndem Mund, lieblicher als die Floͤte:s) Du „j brauner Hirt, der du die Laͤmmer in dem Bu⸗ „ chenthal huͤteſt; ach wann ich bbey dir vorbey⸗ „ geh, und ein nicht verlornes Schaf ſuche; wann „ ich dann unter dem Blumenkranz hervor dich „ ſeitwaͤrts anblicke, und ſo freundlichlaͤchelnd „ dich gruͤſſe, ach warum verſtehſt du mich dann „ nicht? Heut ſah ich mich im klaren Waſſer, „ und blickte unter dem Blumenkranz hervor, wie „ ich dich anblicke, und laͤchelte, wie ich dir zu⸗ „ laͤchle. Ich muß es mir nur ſelbſt geſtehen, „ mein kleiner Mund laͤchelt lieblich, und mein „ braunes Auge ſollte dir viel ſagen; und doch, du — — — — „1 /1 „ i ſor ſtĩ IPNR. geß leh ſpre ein Erſtes Buch. 187 „ du bloͤder Hirt, und doch verſtehſt du mich „ nicht! Sagt mir, ihr Nymphen, ſage mir, „ Liebe, wie kann ich ihm beſſer ſagen, daß ich „ ihn liebe? Du haſt dieß Lied unvergleichlich geſungen, ſprach der Hirt zu Phillis; und du haſt es ge⸗ ſpielt, ich haͤtt es, beym Pan, ſelbſt nicht beſſer geſpielt! Dieſe Floͤte will ich dir ſchenken; ſie iſi mehr werth, als eine traͤchtige Ziege. Aber, ſprach er zum Daphnis, kannſt du auch das Lied: „ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut? „— Es iſt ein altes Lied, und wenig Hirten wiſſens mehr; es heißt das Lied des Naͤets. Es heißt ſo, weil es eine Geſchichte ven dem Flußgott iſt, und dieſe Grotte heißt des Naͤetus Grotte, weil die Ge⸗ ſchichte hier geſchahe. Daphnis bat ihn, ihm das Lied vorzuſpielen; und der Hirt nahm die Floͤte, und blies das Lied ſo ſchoͤn, wie wann die Nach⸗ tigal ſingt. Nun kann ichs auch ſpielen, ſprach Daphnis; ich will es ſpielen; und du Hirt, ſinge das Lied! Itzt fiengen ſie an „ und der Hirt ſang: „ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann „ euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben „ macht; hoͤret wie die Goͤtter eine Nymphe ſtraf⸗ „ ten, hoͤret das Lied des Naͤet! 4 „ Da Naͤet im Waſſer auf ſeinem Waſſer⸗ „ krug lag, da fiengen die Wellen an ſchneller zu „huͤpfen; 188 Daphnis. „huͤpfen; da hub er das naſſe Haupt mit dem „ traͤufelnden Schilfkranz empor, und rieb das „ Waſſer aus den Augbramen, und ſah, und ſah „ da eine Nymphe, die ins Waſſer geſtiegen war. „ Wie ſchoͤn, ſo ſagt er leiſe, wie ſchoͤn biſt „du, Nymphe! Wie rund, wie weiß iſt dein „ Buſen; wie glaͤnzend, wie weiß deine Huͤften; „ wie huͤpfen die Wellen um die runden Knie, als „ ob ſie verſuchten, noch hoͤher zu huͤpfen! Ach „ Nymphe, ſo ſeufzt er, und ſtieg ans Geſtad. „ Die Nyinphe ſah ihn, und floh; er folgt ihr „ ſchnell wie ein Reh; ſie floh uͤber die Blumen „ wie ein Zephir; keuchend konnt er kaum rufen: „Ach Nymphe, warum flieheſt du mich? Itzt „ lief die Nymphe, in die Grotte: Warum nicht „ weiter durch den Hain? Die Keuſche! „ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann „ euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben „ macht; hoͤrt wie die Goͤtter die Nymphe ſtraf⸗ „ ten, hoͤret das Lied des Naͤet! . „ Schon glaubte Naͤet den zarten Leib zu „ umfaſſen. Goͤtter, rief die Nymphe, helfet, „ macht mich zur Cypreſſe! Kaum war der Wunſch „ ihr vom Mund, ſo ſchoſſen die Fuͤſſe mit zehn „ Wurzeln in die Erde. Itzt bebt ihr voll grau⸗ „ ſamer Schrecken das Herz, zu dem die Rinde ſchnell heraufwuchs: Ach, (ſeufzte ſie, und ſchlug ſunt dul dar dunl dem ib das id ſah w. hen it ſ dein Hlſten: eſted. iht Ulinen iſer: N nn ſice ,fun hen gſrat t, Vurſh ch gor. An N Erſtes Buch. 189 „ die ſproſſenden Haͤnde uͤber das Haupt,) ach „ Goͤtter, warum hoͤret ihr dieſen Wunſch ſo „ ſchnell! Ach, Naͤet! Ach Nymphe, ſeußßt itzt der „ Flußgott, und wand die Arm um ihre Rinden; „ ſie ſuchte mit Neſten ihn zu umarmen; aber um⸗ „ ſonſt; ſie ſchuͤtterte ſterbend ihr Laub. Zornig „ ſtampfte der Flußgott wider die Erde; und wo „ er ſtampfte, da ſprudelt eine Quelle an ſeinem „ Fuß auf. „ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben „ macht; habt ihr gehoͤrt, wie die Goͤtter die „ Nymphe ſtraften? Hat euch das Lied des Raͤets p7 bekehrt? Sp ſang der Hirt; und Daphnis und Phillis hoͤrten ihm entzuͤckt zu. Iſt dieß die Grotte? Iſt dieß die Cypreſſe und die Quelle, fragte Daphnis? Ja, ſagte der Hirt, dieß iſt die Quelle und die Cypreſſe. Mir deucht, ſagte Phillis, mir deucht, die Cypreſſe hab ihr Laub ſtaͤrker bewegt, da du das Lied geſungen haſt. So kam ihnen der Abend. Einsmals war Daphnis an dem Bach, und fand ſeine Phillis nicht; da ſchnitt er, die Unge⸗ duld zu verſcheuchen, ihre Namen in die Rinden; dann blies er ein Lied, dann ſtieg er voll Unge⸗ duld auf die hohen Baͤume, ſeiner Phillis entge⸗ gen⸗ 190 Daphnis. genzuſehen; dann ſtieg er wieder herunter, und gieng ſtaunend aͤngſtlich umher. Endlich kam ſie, ohne Kraͤnze in den Haaren, die unordentlich uͤber ihren Achſeln hiengen; ſie gieng langſam mit traurig niedergeſchlagenen Augen, ganz entſtellt gieng ſie daher; und Daphnis erſchrack, ſein Ge⸗ ſicht ward blaß, und ſein Herz pochte; er gieng zitternd hin, und nahm ihre Hand, die matt in die ſeine ſank; die Rede ſtockt ihm, er durfte furchtſam nicht nach ihrem Unfall fragen: Da ſah ſie ihn ſchmachtend an, mit einem Auge voll des zaͤrtlichſten Schmerzens und voll Thraͤnen. Ach Daphnis, (ſo ſagte ſie leis und ſchluchzend) Da⸗ phnis! Dann ſchwieg ſie wieder, und eine Quelle voll Thraͤnen floß aus ihren Augen. Daphnis beb⸗ te. Um der Goͤtter willen! Rief er, Phillis, welch ein Ungluͤck hat dich betroffen! Rede, um unſrer Liebe willen, rede! — Daphnis! ſagte ſie itzt, ach — ich ſoll — ich ſoll einen andern lieben, als dich! Da bebt ein Schauer durch ihn auf, wie wenn einer unter dem ſtuͤrzenden Fels ſteht; ein kalter Schweiß floß von der Stirne, blaß und bebend ſtund er da. Ja, Daphnis, fuhr ſie fort, ich ſoll den Lamon lieben, den Hirt, deſſen Heer⸗ ben ganze Triften decken! Ach! den ſoll ich lie⸗ ben; er trug meiner Mutter ſeine groſſe Heerde und ſeine groſſen Wieſen an, und begehrt mich zur Braut? Und, Daphnis! Die liebe Mutter, ſie glaubt ſich nur gluͤcklich, wann ich es bin; ſie haͤlt * H ſe mnit ein die lel ſn vit und dan Da Un un gln⸗ wei ſche en dh did ſey Un und hul B ſae di⸗ Erſtes Buch. 191 1d haͤlt dieß fuͤr mein groͤſſeſtes Gluͤck und will, ach ſ, ſie will, daß ich ihn liebe! So ſagt ſie, und weint tich mit dem Daphnis. Dann hub ſie wieder an: nit Nein, Daphnis, ach weine nicht; wie koͤnnt ich einen andern lieben? Und wenn ſeine Heerden alle nu dieſe Triften bedeckten! Macht dieſes ihn liebens⸗ nle wuͤrdig? Nein, Daphnis, nein! Ach, du biſt gen liebenswuͤrdig, arm biſt du liebenswuͤrdig! Dein lii ſanftes Weſen, deine Tugend macht dich liebens⸗ dufe wuͤrdig! Dich will ich lieben, Daphnis, ſagte ſie, rſi und umarmt ihn — Aber ach, rief ſie wieder, is dann werd ich der beſten Mutter ungehorſam! Dann ſtoͤr ich die Ruhe des grauen Alters durch 1N Unmuth und Verdruß! Ach Daphnis, ich bin de ungluͤcklich! Ungluͤcklich, wenn ich gehorche; un⸗ 8te⸗ gluͤcklich, wenn ich nicht gehorche! — Daphnis, 4 weine nicht ſo! Ich erliege unter dem Schmerz! Ach! Phillis! (ſagte Daphnis, voll unausſprech⸗ lichen Schmerzens) ſey gehorſam, die Goͤtter ſtra⸗ ſen den Ungehorſam; ſey gehorſam, ſie werden f, dich begluͤcken! Ich will hingehen, und — ach, cht dich nicht mehr ſehn, und ungluͤcklich, ungluͤcklich ſeyn, mein Leben durch! — So kaͤmpfte Liebe il/ und Tugend. Sie ſchwiegen itzt lang, Seufzer ⸗ und Wehmuth hielten die Rede zuruͤck. Endlich Hl⸗ hub Phillis wieder an; ſie druͤckt ihn an ihre Nelde Bruſt, ihr Auge voll Liebe ſah ihn an: Daphnis, ich ſagte ſie, ach, Daphnis; umarme mich! Ich will tter/ dich lieben!“ Ich will vor meine Mutter hinſin⸗ . ken, 192 Daphnis. ken, wenn ſie von jener Liebe mir redt; ich will hinſinken, und ihre Knie umfaſſen, und weinen; ich will ſie ſo lang umfaſſen, ſo lang will ich wei⸗ nen, bis ſie mitleidvoll unſre Liebe billigt. Ja, Phillis, ſagte Daphnis ganz entzuͤckt, umfaſſe ihre Knie, weine, netze ihre Fuͤſſe mit Thraͤnen, und laſſe ſie nicht, laſſe ſie nicht, bis ſie unſre Liebe billigt; gewiß ſie weint mit dir, gewiß ſie billigt voll Mitleid unſre Liebe⸗ So entzuͤckte ſie itzt die Hoffnung; ſie laͤchel⸗ ten wieder, und umarmten ſich inbruͤnſtig; wie ſich Liebende umarmen, wann ſie nach langer Entfer⸗ nung ſich wiederſehn. Sie weinten itzt Freuden⸗ thraͤnen, und kuͤßten ſich unerſaͤtklich, bis der Abend ſie ſchied. Daphnis gieng voll Ungeduld und voll Hoff⸗ nung zuruͤck. Der folgende Tag war kaum halb verfloſſen, ſo war er uͤber den Fluß. Phillis ſtand ſchon am Bach; er lief zu ihr hin und kuͤß⸗ te ſie; ihr lachendes Auge verhieß ihm ſchon gute Botſchaft. Sie ſetzt ſich auf das Gras, er ſetzt ſich neben ſie hin; den einen Arm um ihren Hals ſchlingend, und den andern in ihrer Hand auf ihre Schoos legend. Daphnis, ſagte ſie, wir ſi nd gluͤcklich! Da kuͤßte ſie ihn; er kuͤßte ſie wieder, und druͤckte ſie entzuͤckt an ſeine Bruſt: Wir ſind gluͤcklich, fuhr ſie fort; da ich geſtern zuruͤckkam, fand ſand von beyn hien dir ! itt, on horte ließ du, daſ Mrl wein lieh unnf und W hah Und Heiten; 9) de ⸗ N, ſe he 3, ud e lich iligt ſcht⸗ i ſi Cltfe ude ü N Erſtes Buch. 193 fand ich meine Mutter in dem gruͤnen Vordach von Reben, das vor unſrer Huͤtte ſteht; ſie band beym Mondſchein die Ranken auf, die herunter⸗ hiengen; ich trat hinein und gruͤßte ſie; ich danke dir, liebe Phillis, ſagte ſie; dann fragte ſie mich, ob ich die Heerde getraͤnkt haͤtte? Bald wirſt du itzt, fuhr ſie fort, eine groſſe Heerde haben: La⸗ mon hat die groͤſſeſte Heerde unter allen benach⸗ barten Hirten. Da erſchrack ich und weinte; ſie ließ die Ranken und ſah mich an: Warum weinſt du, Phillis, ſprach ſie? Da weint ich noch mehr; da fragte ſie wieder, da ſagt ich ſchluchzend: Ach, Mutter, liebſte Mutter, werde nicht boͤſe! Ich weine, ach, ich weine, weil ich den Lamon nicht lieben kann! Da warf ich mich vor ſie hin, und umfaßte ihre Knie: Ach zoͤrne nicht, ſagt ich, und weinte heftig, zoͤrne nicht, liebe Mutter! Ich kann, ach ich kann den Lamon nicht lieben! Ich liebe — ach, ich liebe ſchon, einen Juͤngling von dem andern Uſer, den Beſten, den Tugend⸗ hafteſten. So ſagt ich, und druͤckte mein Geſicht an ihre Knie, und weinte: Seine Heerde iſt klein, ſagt ich, aber gewiß, gewiß er iſt der Liebens⸗ wuͤrdigſte, der Tugendhafteſte! Da ſchwieg ich, und hub mein Geſicht voll Thraͤnen auf, und ſah Thraͤnen in ihren Augen; ſie reichte mir lieblich die Hand, und befahl mir aufzuſtehn: Nein, ſagte ſie, Phillis, nein, ich will nicht eigenſinnig deiner Rebe entgegenſtehen! Aber, Phillis, die (Geßn. I. Ch.) NRNR Liebe 194 Daphnis. Liebe triegt: Ich kann nicht ganz einwilligen, bis ich deinen Geliebten geſehn, bis ich mich erkundigt habe, ob er gewiß tugendhaft iſt; hieran haͤngt das Gluͤck deines ganzen Lebens; die Tugend al⸗ lein begluͤckt. So ſagte ſie, und ich verſprach ihr, ich wolle dich in unſre Huͤtte bringen. Da⸗ phnis ſprang auf, und jauchzte vor Freude; dann kuͤßt er ſeine Phillis, und umſchlang ſie mit bey⸗ den Armen, und ſie umſchlang ihn auch; dann druͤckten ſie ſich an einander, ſo ſehr ſie konnten, und kuͤßten ſich muͤde. Aber hoͤre, meine Phillis, ſagte Daphnis; deine Mutter weiß nun unſre Liebe, und ich wuͤrd ihr doch wol gefallen, wann du mich in deine Huͤtte fuͤhrſt? O ja, ſagte Phillis; gewiß, gewiß wirſt du ihr gefallen. Aber, fuhr Daphnis fort, mein alter Vater weiß noch nicht, daß wir uns lieben, ich will hingehn und ihm unſre Liebe ſa⸗ gen. Aber weiſſeſt du wie, Phillis? Komm du mit mir, ich will dich ihm zeigen; wann er dich ſieht, gewiß, gewiß wird er ſagen: Daphnis, du haſt ſehr wol gewaͤhlt! Phillis willigte darein, und bat ihn, daß er Blumen holen ſollte, daß ſie ſich mit einem fri⸗ ſchen Kranz ſchmuͤcken koͤnnte. Da gieng Daphnis, und ſuchte Blumen an dem Bach und im Ge⸗ buͤſch; in der Zeit wuſch Phillis ihr ſchoͤnes Ge⸗ ſicht ſick biel and wie o ſch ten, Dd Blun Phri ben. in. fuh line laten d ſte lie wil Ve ſc⸗ bej din 1, lis udigt hinnt d i ſerh Erſtes Buch. 195 ſicht an dem klaren Bach. Daphnis kam bald zu⸗ ruͤck, mit einem Hut voll bunter Blumen, einige vielfarbigt, andere die weiß wie Schnee waren, andere blau wie der Himmel, andere goldfarbigt wie Sternen, oder roth wie Phillis Lippen. Da goß er die Blumen in ihren Schoos, und ſetzte ſich neben ihr hin; ſie fieng an den Kranz zu flech⸗ ten, und die bunten Blumen auf das kuͤnſtlichſte zu ordnen; und er legte die braunen Locken in Ordnung, und ſchmuͤckte den weiſſen Buſen mit Blumen. Nun war Phillis bekraͤnzt, und Da⸗ phnis glaubte, ſie noch nie ſo ſchoͤn geſehen zu ha⸗ ben. Er huͤpfte voll Freude, und fuͤhrte ſie Hand ,. -— in Hand ans Ufer; ſie ſtiegen in den Nachen, und fuhren ſchnell uͤber den Flutz. Er fuͤhrte ſie vor ſeiüt Huͤtte: Ich will itzt hineingehn, ſagt er; und du, Phillis, warte hier unter dem Vordach; ich will dann wiederkommen, und dich vor meinen Vater fuͤhren. Er trat in die Huͤtte, und blieb ſtumm da ſtehn, erroͤthend mit niedergeſchlagenen Augen. Lieber Vater! Hub er itzt an, und ſchwieg: Was willſt du Daphnis, fragt ihn der Greis? Lieber Vater! Ich — ich liebe! Itzt blieb er wieder ſchamroth. Du liebeſt, ſagt der Greis, du lie⸗ beſt, und reicht ihm die Hand; und weu liebeſt du? Itzt trat er zum Vater: Ach Vater, ich lie⸗ N 2 Be 196 Daphnis. be ein Maͤdchen, das beſte, das ſchoͤnſte Maͤdchen im ganzen Lande. Du biſt gluͤcklich, Daphnis, ſagte der Greis, wenn dich die Schoͤnheit nicht triegt! Wenn ſie die Goͤtter lieb hat, dann biſt du gluͤcklich; die Goͤtter ſehen aus dem Olymp und ſegnen ſie! Aber, Daphnis, die Liebe triegt! Nein, ſagte Daphnis, nein, ſie hat mich nicht betrogen. Itzt huͤpft er unter das Vordach, und fuͤhrte ſeine Phillis Hand in Hand in die Huͤtte. Sie ſtund da, die Unſchuld, ſchamroth laͤ⸗ chelnd, und ſah mit gebogenem Haupt ſchuͤchtern in ihren Buſen; kaum wagte ſie einen ſchnellen Blick unter dem Blumenkranz hervor. Daphnis ſah bald den Vater an, und ſah voll Entzuͤcken, wie aufmerkſam, wie freundlich der Greis der Phillis keinen Blick entzog; bald ſah er Phillis an, laͤchelnd, daß ſie ſo ſchuͤchtern da ſtand, nahm ihre Hand, und fuͤhrte ſie zu dem Greiſen, und kuͤßte zaͤrtlich des Vaters Hand; Komm, Phillis, ſagt er, komm, kuͤß auch des beſten Vaters Hand. Da kuͤßte Phillis auch des Vaters Hand. Der Greis hatte ſie noch immer ſtumm auf⸗ merkſam betrachtet; und itzt ſeufzt er: Ach was eutdecket mein Aug vor Zuͤge in deinem unſchuld⸗ vollen Geſicht? Mein Kind, ach dieß ſind Pale⸗ mons Zuͤge! Ja dieß ſind die Zuͤge des redlichſten Freundes; ſo lachte ſein Geſicht in ſeiner Jugend; er Gl Loe 10 me He M bele eli V ſchen phris, t nich N d b nd n, ettoger. le ſeit ln in ſhnlen ufni. icet, den Pia n 1id hli hn ſh⸗ lce Ho 4 Erſtes Buch. 197 er ſtärb, ach mit ihm ſtarb die Haͤlfte meines Gluͤcks! Ach! Kind! Kind rede! Biſt du Palemons Tochter? Ich bin, hub Phillis an, ich bin Palemons Tochter. Ach, mein Aug hat meinen Vater nie⸗ mals geſehen! Als ich der Mutter noch unter dem Herzen lag, da ſtarb er ſchon; taͤglich gieng meine Mutter unter den ſproſſenden Cypreſſen zu weinen, welche die Hirten um ſein Grab gepflanzet haben; taͤglich weinte ſie dg, und gebahr mich bey des Vaters Grab⸗ Itzt hub der Greis ſich auf, und fiel Phillis zitternd um den Hals. Meine Tochter, ſtammelt er, meine Tochter, und ſank kraftlos auf den Stuhl zuruͤck, und ſah ſeufzend gen Himmel, und nahm des Maͤdchens Hand, und konnte voll weh⸗ muͤthiger Freude nichts ſagen. Daphnis ſtund ganz entzuͤckt da: Itzt eilt er, den Greiſen zu er⸗ friſchen, und ſeine Phillis zu bewirthen, und holt ein Koͤrbchen voll Roſinen und Mandeln, und Orangen und Aepfel; nichts war genug um ſei⸗ ne Freude auszudruͤcken, er huͤpfte und ſang die Fruͤchte holend. Daphnis, ſagt er, ach wie gluͤck⸗ ſelig biſt du? Kein Menſch, nein, kein Meuſch iſt gluͤcklich wie du! So rief er, und huͤpfte zu⸗ ruͤck, und ſtellte das Körbchen auf die Tafel. Phillis mußte neben dem Greiſen ſich ſetzen und N 3—— er 198 Daphnis. er ſetzte ſich neben die Phillis. Itzt hub er ge⸗ ſchaͤftig an, Mandeln aus den Schalen zu bre⸗ chen, und die ſchoͤnſten Aepfel auszuſuchen; die ſie haben ſollte, mußten alle wie ihre Wangen ſeyyn, da ſie erroͤthend in die Huͤtte trat. Ach, wie ſelig, hub der Greis itzt wieder an, wie ſelig floſſen mir die Jahre in Palemons Freundſchaft dahin! Ach, der redlichſte Freund, wie war er tugendhaft! Er war arm, doch theilt er immer mit, und keiner opferte den Goͤttern mehr: Er hatte beynahe keine Schafe, als die er in dem Wettgeſang gewann; denn damals ſang keiner wie er; fernher kamen die Saͤnger, mit ihm in die Wette zu ſingen, und alle verloh⸗ ren den Preis. So klein ſeine Heerde war, ſo opferte er doch jaͤhrlich dem Pan zween junge Boͤcke, und wenn er ſie auch mit ſeinem Brod haͤtt erkaufen muͤſſen. Die Redlichkeit lacht auf ſeiner Stirne; und Freude und Zufriedenheit im Auge, dieſe wichen nimmer von ihm, auch im Ungluͤck nicht: Dann weint er, wenn er andrer Ungluͤck ſah, dann fuͤhlt er mit Schmerzen ſeine Armuth, wenn ſie ihn hinderte, ihnen zu helfen. So redlich war Palemon, ſo liebenswuͤrdig: Er ſtarb, ach er ſtarb in dem Sommer ſeines Le⸗ bens! Die ganze Gegend trauerte; jeder hatte den redlichſten Freund verlohren! Die Gegend hatte noch nie ſo viele Hirten verſammelt geſehen, * wie ſie lei atr und Ert ner V ni ten in ich beif hal fer l n SS nd, thelt tern de Cerls er ekle, ,1 nte Prod of i ſdrer . Ner t h, Ne 9 Erſtes Buch. 199 wie an dem Tag, da man ſeine Urne auf dem kleinen Huͤgel hinſetzte, der neben ſeiner Huͤtte war: Alle ſammelten ſich traurig um die Urne, und jeder pflanzte da ſeinen Cypreſſenaſt in die Erde um ſein Grab her, und Pan machte ſeg⸗ nend, daß ſie zum Wald aufwuchſen. Ich habe noch eine Trinkſchale von ihm, die hatt er auch mit Geſang gewonnen, und mir geſchenkt; Far⸗ renkraut und die Wegdiſtel ſind auf ſelbiger um⸗ kraͤnzend eingeſchnitten, und eine Schlange windet ſich herum, und baͤumt ſich hoch hervor, und beißt in das obere Rand, und wird ſo zur Hand⸗ habe. Ach, das iſt mir ein ſchaͤtzbares Angeden⸗ ken von meinem beſten Freund, und ich gieſſe ſie nur an den heiligen Feſten voll! „So ſprach der Greis, und Daphnis und Phillis hoͤrten ihm traurig zu. Indeſſen kam der ſanfte Abend, und Phillis mußte ſie verlaſſen. Der Greis kuͤßte zaͤrtlich ihre weiſſe Stirne: Sage der Mutter, ſprach er, ſag ihr, daß Amyntas noch lebt; ſag ihr, daß dieß ſein ſchwaches Alter verjuͤngt, wenn ſie zugiebt, daß Palemons Tochter mit ſeinem Sohn ſich verbindet, und ihn Vater nennt. Phillis gab itzt ihrem Hirten die Hand, der ſie aus der Huͤtte fuͤhrte; der Greis gieng auch aus der Huͤtte, und ſeine Blicke laͤchelten ih⸗ nen nach, bis ſie unter entfernten Baͤumen ſie ver⸗ lohren. Wahrhaftig, ſagt er voll Entzuͤcken, die N 4 Freude 200 Daphnis. Freude des tugendhaften Sohns iſt des Vaters ſeligſte Freude, ſein Gluͤck iſt des Vaters ſeligſtes Gluͤck! Welche Belohnung, welche ſelige Beloh⸗ nung fůr die Muͤhe, Tugend in das junge aufkei⸗ mende Gemuͤthe zu pflanzen! Welche frohe Ernde, welche ſuͤſſe Fruͤchte! So ſyrach er, und gieng in die Huͤtte zu⸗ ruͤck. Inzwiſchen waren Phillis und Daphnis ſchon in den Nachen geſtiegen; ſorgfaͤltig fuhr er uͤber den Fluß, hob das Maͤdchen aus dem Nachen, und band ihn an einer Weyde feſt: Sie ſangen, indem ſie giengen, ein zaͤrtliches Lied, das die Echo wiederholte, und das durch ihre Kuͤſſe oft unterbrochen ward. Itzt kamen ſie auf das offene Feld, und itzt mußten ſie ſich verlaſſen, und er verſprach ihr, den folgenden Tag in ihre Huͤtte zu ihrer Mutter zu kommen; und da ſang ihnen die Nachtical zum zaͤrtlichen Abſchied. Daphnis gieng itzt durchs Gebuͤſche zuruͤck, und wollte den Nachen losbinden, als jematd aus dem Weydengebuͤſche rief: Daphnis „komm zu uns unter die Weyden! Und Daphnis gieng, und zween Hirten ſaſſen da: Du ſollſt unſer Richter ſeyn, ſprachen ſie, wir wollen gegen einander ſin⸗ gen! Ich will Richter ſeyn, ſprach Daphnis, und ſeßzte ſich gegen ihnen uͤber. „ Gebet, 1 1 , is NH GH JM Erſtes Buch. 201 „ Gebet, Muſen, (hub der erſte Hirt an) „ gieb Pan, daß ich lieblicher ſinge als die Gras⸗ „ muͤcke, lieblicher ſinge als die Nachtigal: Me⸗ „nalkas ſingt, dem nie der Preis entgieng. Zwar „ wenn ich ſinge, dann ſtehen die Maͤdchen oft bey mir ſtill, und ſagen: Menalk, ach du ſin⸗ „ geſt ſchoͤn! Aber wenn du holde Daphne einmal ſtillſtuͤndeſt, und ſagteſt: Menalk, ach, du ſin⸗ „ geſt ſchoͤn! „ Ich weiß ein Maͤdchen, (ſo ſang der an⸗ — — „ dre Hirt Alexis) ach, ich weiß ein Maͤdchen, „ das hat nur ſechszehn Sommer geſehn; ſchlank „ von Huͤften und klein, braun von Haaren und „ ſchneeweiß von Stirn; fenurig blicket ſein Aug, „ und lieblich laͤchelt ſein Mund. Wo huͤpfeſt du /itzt auf den Blumen wie ein junges Lamm wie „ du an jenem kuͤhlen Herbſtabend huͤpfteſt, ſeit⸗ „ dem mein Herz dieſe Unruh empfindt? Ach, wo „ huͤpfeſt du ißzt, Kind, leicht wie ein Vogel auf / Aeſten huͤpft? Nenalkas ſang itzt: „ Da wo die braunau⸗ „ gichte Daphne ſingt, da ſollen die Voͤgel auf „ den Baͤumen ſchweigen; da wo ihr kleiner Fuß „ geht, da ſollen ſanſte Winde flattern; da wach⸗ „ ſe lauter Klee, da ſey fuͤr ihre Heerde die beſte „ Weide. Und itzt Alexis: „ Alle Abende treib ich mer „ ne Heerde durch den Bach, daß ſie ſich bade/ N 5 und „und meine Schafe ſind weiß wie die Schwanen — „ im Fluß; und ich bin jung und ſchoͤn, du huͤ⸗ „ pfendes Maͤdchen! Menalk ſang: „ Wie die ſanften Abendwinde „ durch die Wenden ſchluͤpfen! Wie der ſtille „Mond hervorgeht! O, klettert nicht ſo am „ Rand, ihr Ziegen und ihr Schafe! Hier ſind — „ nicht ſinke! Und Alexis: „ Wie beneid ich dich, junges „Schaf! Du huͤpfeſt um ſie her, und iſſeſt den „Klee aus ihrer Hand. Wie beneid ich dich,; „ kleiner Sperling! Du huͤpfeſt am Gitter ihres „ Fenſters, und ſiehſt ihren Morgenſchlaf, und „ ſingeſt ihr, und ſie liebet deinen Geſang. Da „ wo ich mein Maͤdchen finde, da wo es den er⸗ „ ſten Kuß mir giebt, da will ich jaͤhrlich, ich „ ſchwoͤr es dir Pan, da will ich jaͤhrlich einen „ Widder dir opfern, o Pan! So ſangen die Hirten, und Daphnis ſagte: Alexis, du haſt den Preis gewonnen; dein Ge⸗ ſang iſt lieblicher zu hoͤren, als das Rieſeln des Baches! Da nahm Alexis die Ziege, die zum Preis ausgeſetzt war. Daphnis (ſo ſagt er) man fagt mir, daß du ein guter Saͤnger ſeyſt; ich gebe dir die Ziege, die ich gewonnen habe, zum Ge⸗ ſchenke, wenn du ein Lied mir ſingeſt. Da nahm Daphnis die Ziege voll Freude, und ſang: „auch Papeln, hier iſt auch Epheu, daß das Ufer „ Leucht = = tde le nd er 6 Nen h/ es I D 1 97 5/ 1/ H/ 5/ / 5/ I/ 5/ 1/ 1/ / / 5/ / / 5/ / Erſtes Buch. 203 „ Leucht itzt, Mond (ſo ſang er) leuchte hell auf dem Weg, den itzt mein Maͤdchen nach ſei⸗ ner Huͤtte geht! Kein naͤchtlicher Schrecken be⸗ gegne ihr auf dem einſamen Wege; nur ſanfte Stille und Mondſchein begleite dich, und nichts, nichts ſtoͤre deine Gedanken an mich. Nur der Geſang der Grille toͤne dir von der Flur her; nur die Nachtigal ſinge ihre zaͤrtlichſten Toͤne aus jedem Buſch, an dem du voruͤbergehſt; ihr Lied ſey zaͤrtlich, wie dein Gedanke, wenn du an mich denkſt, und ſcufzend nach dem Mond bli⸗ ckeſt: Denn wo du mein Maͤdchen biſt, da hab ich immer Fruͤhling, da iſt lauter Freud auf den Fluren, da riechen die Blumen lieblicher; aber wenn du an deine Bruſt mich druͤckeſt, und mich auf meine Lippen kuͤſſeſt, ach dann, dann pochet mein Herz, dann ſeh ich nicht Fruͤhling, dann riech ich nicht Blumen, ach dann fuͤhl ich nur, dann fuͤhl ich nur deinen Kuß! So ſang Daphnis. Meine halbe Heerde wuͤrd ich geben, ſprach Alexis, koͤnnt ich ſingen wie du! Daphnis. 204 ☛ £☛ Zweytes Buch. Ie nahm Daphnis die Ziege, und trieb ſie in den Nachen, und fuhr vom Ufer; aber ſeine Ge⸗ danken folgten ſeiner Phillis; ſtaunend ſah er nicht, wie ſtuͤrmiſch der Fluß vorbeyrauſchte: Schon war er in der Mitte, da ſchlug er ihn wider ein Felſenſtuͤck, daß ihm ſein Ruder zerbrach, und fuͤhrt ihn auf beſchaͤuinten Ruͤcken ſchnell weg; und die Ziege ſprang aus dem Nachen , und ſchwamm ans Ufer. Wie das zarte Lamm zittert, wenn es von der Loͤwin mit ſtarken Zaͤh⸗ nen den Jungen zugetragen wird, die hungrig aus der Hoͤhle ihr entgegenbruͤllen; ſo zitterte Daphnis, keinen Augenblick ſicher, wenn ihn der Fluß wi⸗ der einen Felſen ſchlaͤgt, wo tobende Wellen bruͤl⸗ len. Aber der Fluß ſchlug ihn wider keinen Fel⸗ ſen, und fuͤhrt ihn auf ſeinem Ruͤcken, bis Da⸗ phnis ſih dar ſon ſal he⸗ den hen yhnis in finſtrer Nacht kein Ufer mehr ſah. Oſt ſah er das Lampenlicht in einer Huͤtte am Ufer, dann rief er aͤngſtlich die Leute zur Huͤlf; aber um⸗ ſonſt, der Fluß fuͤhrt ihn zu ſchnell vorbey. Itzt ſah er ein groſſes Licht, dem er ſich immer naͤ⸗ herte, und itzt ſah er, daß das Licht auf dem Fluß in einem Nache war; er rief Huͤlfe, und der Nache fuhr ihm entgegen, und hielt den ſei⸗ nen auf. Zwenn Maͤnner, die in dem Fluſſe fiſcheten, und, um die Fiſche blind und tumm zus machen, mit ihrem Feuer ſie blendeten, nahmen ihn freund⸗ lich in ihren Nachen, und fuͤhrten ihn ans Ufer und in die nahe Huͤtte, deren Waͤnde mit traͤu⸗ felnden Netzen behangen waren. Daphnis fand da einen ehrwuͤrdigen Greiſen, in ungewohnter Kleidung: Wahrhaftig, fluͤſterten die Fiſcher ſich leiſe zu, heute ſind wir gluͤcklich; ſchon zween Gaͤſte haben die Goͤtter uns zugefuͤhrt; ſchon zwey⸗ mal haben ſie uns die Freude zugefuͤhrt, Noth⸗ leidenden zu helfen. Itzt gieng der eine von ih⸗ nen, von den gefangenen Fiſchen fuͤr die Gaͤſte zu⸗ zurichten, und der andre brachte Brod, und Moſt und Fruͤchte. Der freundliche Alte noͤthigte Da⸗ phnis, und den gutthaͤtigen Fiſcher, ſich bey ihm zu ſetzen, und Daphnis mußte erzaͤhlen, wie ihn der Fluß weggeraubt habe; und Daphnis erzaͤhlte ſeinen Schrecken, und wie er umſonſt Huͤlfe ge⸗ rufen, öööö——— 206 Daphnis. rufen, und wie er ſich gefreut habe, den Nachen mit dem Feuer zu ſehen. Unter freundlichen Ge⸗ ſpraͤchen, (denn wie kann es anders als freund⸗ lich ſeyn, wenn Rothleidende zuſammenkommen, wo ſie Schutz finden, beym Redlichen zuſammen⸗ kommen, der den Goͤttern dankt, daß ſie dieſe ihm zugefuͤhrt haben,) unter freundlichen Geſpraͤchen ſaſſen ſie da, bis der andre Fiſcher laͤchelnd eine Schuͤſſel voll gekochter Fiſche herbrachte, und ſie auf die Tafel ſtellte: Er ſetzte ſich auch zu ihnen; beyde baten die Gaͤſte zu eſſen. Vater! ſagte der eine zu dem Greiſen, deine Kleidung iſt koͤſtlich und fremd, und deine Sprache iſt nicht wie unſre Sprache; dein Ungluͤck muß dich weit hergefuͤhrt haben. Itzt ſeufzete der Greis, und konnte noch nicht antworten. Ach, hub er itzt an: Freund! mein Ungluͤck hat mich ſo weit nicht hergefuͤhrt. Ich bin aus der Stadt Croton (*), und ſaß da in dem Rath meiner Vaterſtadt; und ach, die Haͤupter daſelbſt, welche die Goͤtter, und die Tu⸗ gend, und die Gerechtigkeit lieben ſollten, walzen ſich in Wolluſt, verderben die Sitten des Volks, und onfern die Gerechtigkeit und die Tugend ih⸗ rem Eigennutz und ihren Laſtern auf; das blinde Volk ſiehts nicht, betrogen betet es diejenigen an, die ſein Wohl untergraben; ich ſah es, und ver⸗ (*) Croton, eine Stadt an joniſchen Neek „bey dem lacyniſchen Vorgebuͤrg. Herf hate ter lichk aus ihr laßt das liges ſche hoͤr⸗ mie hof tro ten ur 1 luchen Ge teunde enen, Uninen ſ hh prichen 0 eine n ſe hner ſe der ſilch Uſt Gflit NOH feuml chr. N Tr Altn olſs, i e en Und det⸗/ N te Dach, ſo waren alle ſchon wieder verſammelt. Zweytes Buch. 207 verfochte die Tugend und die Gerechtigkeit; da haßten ſie mich alle. Verleumdungen, die ſie un⸗. ter das Volk ſtreuten, machten ſie ſicher, die Red⸗ lichkeit zu verfolgen; und da verwieſen ſie mich aus meiner Vaterſtadt. Gerechte Goͤtter, wenn ihr ein Ungluͤck uͤber ſie verhaͤngt habet, ach ſo laßt euern Zorn, und rufet das Ungluͤck zuruͤck, das ihren Mauern ſich nahet! So ſeufzte des Greis, und ſank in ein trau⸗ riges Stillſchweigen; voll zaͤrtlichen Mitleidens ſchwiegen die andern auch, und entſetzten ſich zu hoͤren, daß ein Ort waͤre, wo Tugend und Froͤm⸗ migkeit unſicher ſind: Denn dem Tugendhaften iſt es ſchmerzlich zu vernehmen, daß die Welt laſter⸗ haft iſt. Die Fiſcher huben an, den Greiſen zu troͤſten, und mit frohen Geſpraͤchen und Geſchich⸗ ten ihn aufzumuntern, bis der matte Schlaf fſie zur Ruhe foderte⸗ Nicht ohne Unruhe gieng beym Daphnis die Nacht voruͤber. Ex dachte zu ſeinem Vater zu⸗ zuruͤck, und fuͤhlte ſeinen Kummer; und an ſeine Phillis, wie bang ihr ſeyn werde, wenn es un⸗ moͤglich waͤre, den ſolgenden Mittag bey ihr zu ſeyn. So bald es Morgenroth iſt, ſprach er, will ich an dem Fluß hinaufgehn. Kaum beſchien die Morgenſonne das bemoos⸗ Der 208 Daphnis. Der Greis nahm ſeinen Stab, und umarmte die zween Maͤnner: Die Goͤtter werden eure Gut⸗ thaͤtigkeit belohnen! Sprach er mit Thraͤnen im Aug; und Daphnis kuͤßte ſie auch, und gieng mit dem Greiſen den Fluß binauf. Er begleitete ihn ſorgfaͤltig mit langſamen Schritten. Der Greis ward muͤde, und Daphnis bat ihn, den Arm auf ſeine Schulter zu lehnen: Der Mittag kam, und er ſah umher, dem Greis einen ſchat⸗ tichten Ort zu finden; itzt fuͤhrt er ihn unter ein Dach von Ulmbaͤumen, und verließ ihn da, Fruͤch⸗ te zu ſeiner Erfriſchung zu ſuchen; und ſo bald ſie ſich erfriſchet hatten, verfolgten ſie ihren Weg wie⸗ der; und da der Abend einbrach, da wies 4 ihm von ſerne ſeine Huͤtte, in der Amyntas voll ban⸗ ger Sorgen einſam bey der duͤſtern Lampe ſaß. Aber der zaͤrtliche Vater ſtand ſchnell voll Freude auf, als Daphnis und der Greis in die Huͤtte traten. Er fiel ſeinem Sohn um den Hals: Sey mir willkommen, mein Sohn, ſprach er; o wie war mir die Nacht traurig, und der Tag! Dann gruͤßt er freundlich den Greiſen, ihm die Hand druͤckend; und itzt fieng Daphnis an zu erzaͤhlen/ wie ihn der Fluß weggeriſſen, und wie ihn die Fiſcher gerettet, und die Geſchichte von dem Grei⸗ ſen, und wie er ihn ſorgfaͤltig den Fluß hinauf⸗ gefuͤhrt habe. Und ber Vater hoͤrt ihn voll Freu⸗ de, ſolche Proben des Mitleidens und der Tugend an ſeinem Sohn zu finden. Liebſter Ciei ne Mein führt deckt bat hin. Grei keit Freun Tug ſucht Vat leide ſicht tte W, NR, te die Gl en in 0 geng ſilette N 1, Mittnt 1 ſhen ter ein el⸗ lſ⸗ Veg wi⸗ i l bn nbe ſii Sade i 1,G i Dun hun ſte e N 4 Gei nen⸗ n len Zweytes Buch. 209 . Liebſter Freund, ſagt itzt Amyntas zu dem Greiſen, was mir die Goͤtter beſchehret haben, die⸗ ne zu deiner Erfriſchung und Bequemlichkeit, und meine Huͤtte ſey dein Dach: Mit dieſen Worten fuͤhrt er ihn vor einen Stuhl mit weichem Fell be⸗ deckt, und ſtellte ſeinen Stab an die Seite, und bat ihn, ſich auszuruhen, und ſetzte ſich neben ihn hin. H Ach, welche Seligkeit iſt es, ſprach der Greis voll Erſtaunen und Freude, welche Selig⸗ keit unter Tugendhaften zu wohnen! Gutthaͤtiger Freund, bey euch find ich ſie, die liebenswerthe Tugend, die ich in meiner Vaterſtadt umſonſt ge⸗ ſucht habe, Lieber Freund, antwortete Daphnis Vater, rechne es nicht zur groſſen Tugend, Noth⸗ leidenden zu helfen; ein Unmenſch, der ſolches nicht thut! Warum beſchuͤtzen die Goͤtter meine Huͤtte, und warum ſegnen ſie meine Baͤume? Et⸗ wa, daß ich allein bequem in meiner Huͤtte woh⸗ ne, da ſie doch fuͤr viele Platz und Schatten hat? Etwa, daß ich allein von dem Ueberfluß der Fruͤch⸗ te eſſe, welche die Aeſte meiner Baͤume zur Erde biegen? So ſagten die Greiſen, indeß daß Da⸗ phnis mit Milch, Brod und Fruͤchten die Tafel beſtellt hatte. Bald giengen ſie alle den erquickenden Schlaf zu genieſſen: Daphnis traumte von ſeiner Phillis, 7 (Geßn. I. Ch.) bis 210 Daphnis. bis ihn das fruͤhe Morgenlied der Floͤten aufweck⸗ te, das die Hirten blieſen, die ihre Heerden auf die Fluren fuͤhrten. Traurig, daß es noch nicht Mittag war, nahm er kaum ſeine Floͤte, und gieng mit ſeiner kleinen Heerde auch auf die Wieſen: Aber er lagerte ſich fern von den andern Schaͤfern an einem Bach, der unter einem einſamen Dach von Wendenaͤſten durchfloß. Da ſaß er von Sehn⸗ ſucht gepeinigt, und ſeine Heerde weidete um ihn her. Bald blies er ein zaͤrtliches Lied, dann ſeufzt er, und ſah ungeduldig nach der Sonne; bald ſpielt er mit den Schafen, die ihm nahe kamen, und ſtreichelte ſie, oder er lockte ſie, Kraͤuter aus ſeiner Hand zu eſſen; und dann floͤtet er wieder, und ſah dann ſeufzend wieder nach der Sonne, voll Ungeduld, daß ſie noch nicht mitten am Him⸗ mel war. Ariſtus (ſo hieß der Greis aus Croton) war indeß auch aus der Huͤtte gegangen, die Gegend zu beſehen. Er beſtieg einen nahe gelegenen Huͤ⸗ gel, und ſah da eine ausgebreitete Gegend im Morgenlicht; ſtrauchichte Huͤgel, ferne blaue Ber⸗ ge, weite ebene Felder und Wieſen voll fruchttra⸗ gender Baͤume, und zerſtreute Waͤlder von gera⸗ den Tannen, und ſchlanken Eichen und Fichten. Fernher rauſchte der Fluß, zwiſchen Feldern und Huͤgeln, und Hainen und Felſenwaͤnden, mit majeſtaͤtiſchem Getoͤſe; nahe Baͤche liſpelten durch das das in d Veg in g term ſang nd den der 6 Kle ſen h die Str wal biſt dic ſate Ve chen beſe grs ang Dhe ihr ihr und ſweck⸗ en N ſicht gieng Pieſn: chifen De Eehte n ihn ſeuſt la onet, ter an tiede, Solne, hin⸗ zegerk. 10 1 in N en elc ten⸗ und N 5 Zweytes Buch. 211 das Gras, oder rauſchten in kleinen Faͤllen ſanft in das Getoͤſe, und ein Heer von ſchwaͤrmenden Voͤgeln ſang froh auf bethauten Aeſten oder noch in glanzvoller Luft ein manigfaltiges Geſang, un⸗ termiſchet von den Floͤten der Hirten und dem Ge⸗ ſange der Maͤdchen, die geſellſchaftlich auf fernen und nahen Huͤgeln, oder ebenen Wieſen die Heer⸗ den weideten. Erſtaunt mit unſtetem Blick irrte der Greis, bald in weiter Entfernung, bald in Kraͤutern und Blumen, die duftend vor ſeinen Fuͤſ⸗ ſen lachten; voll von frohem Entzuͤcken ſchwoll ihm die Bruſt. Welche Seligkeit, hub er itzt an, welche Stroͤme von Wolluſt! Ach, kaum faßt ſie mein wallendes Herz! Ach Natur! Natur, wie ſchoͤn biſt du; wie ſchoͤn in unſchuldiger Schoͤnheit, wo dich die Kunſt unzufriedner Menſchen nicht verun⸗ ſtaltet! Wie gluͤcklich iſt der Hirt, wie gluͤcklich der Weiſe, der, dem groſſen Poͤbel unbekannt, in la⸗ chenden Gefilden jede Wolluſt genießt, welche die beſcheidene Natur fodert und giebt, und unbemerkt groͤſſere Thaten thut, als der Eroberer und der angegaffete Fuͤrſt! O ſey mir gegruͤßt, ſtilles Thal! Seyd mir gegruͤßt, fruchtbare Huͤgel; und ihr, ihr rieſelnde Baͤche! Ihr Fluren, und ihr, ihr Haine; feſtliche Tempel des ſtillen Entzuͤkens⸗ und der ernſten Betrachtung, ſeyd mir gegruͤßt! Wie ſeblich lachet ihr mir im Morgenlicht entge⸗ O 2 gen!: 412 Daphnis. gen! Suͤſſe Freude und Unſchuld lachen mir von allen Huͤgeln, von allen Fluren zu; Ruhe und Zu⸗ friedenheit bewohnen die ſtillen Huͤtten, ruhen auf den Huͤgeln oder an ſchlaͤngelnden Baͤchen, und ſchlummern im ſanften Schatten fruchttragender Haine. Wie wenig miſſet ihr, ihr Hirten, wie nahe ſeyd ihr dem Gluͤcke! Ihr, die ihr unſelig die Einfalt der Natur verlieſſet, ein manigfalti⸗ geres Gluͤck zu ſuchen; ihr Thoren, die ihr die Sitten der lachenden Unſchuld Grobheit, und das wenige Beduͤrfniß, das die Natur aus reichen Quellen ſtillet, veraͤchtliche Armuth nennt, baut immer Gewebe von Gluͤck, die jeder Wind ench zerreißt! Ihr geht durch Labyrinthe zum Gluͤck; ewig muͤhſam, ewig unzufrieden irret ihr da: Ihr glaubt, die oberſte Stuffe des Gluͤcks erſtiegen zu haben, ihr taumelt in ſeinem ſchmeichelnden Arm, und traͤumt: Ihr erwachet; traͤumend betaͤubte euch das laͤchelnde Geſicht der Harpye, wie im Goͤtter⸗ glanz; ihr ſaht nicht die ſchwarzen ledernen Fluͤ⸗ gel, von denen ſie euch itzt Eckel und Entſetzen zuwehet, und den garſtigen Ruͤcken. Ihr, die ihr Laͤnder beherrſchet, die ihr mit uͤbermuͤthigem Blick die Gegend von den Thuͤrmen der Palaͤſte durchwandert, und ſtolz denkt, dieß alles iſt mein; dieß muͤhſame Gewimmel von Bewohnern iſt fur mich, ihren HErrn, vor dem ſie beben; Wem quillt die ſuͤſſe Luſt aus der ſtillen Gegend, aus den fruchtvollen Feldern, aus der ganzen ſchoͤnen Natur? N Ver ar ſhe fuh⸗ und l brc⸗ Die keine ſucht une du ſſit daß ich noch eſten e iet lin hen lit er gen ihn it SDor 10 Z. en gu 1 d hende , wie Uſelt ſigfelt⸗ hr dſe 1d dos chen holt d iah Glik: 4 N egeni Nn, ed Gite⸗ 1N tſete de hon i⸗ ſfi Ven „ ſſe ſee Zweytes Buch. 213 Natur? Wem rauſchen die Quellen Vergnuͤgen? Wen erquickt mehr der Schatte der Baͤume? Wen waͤrmet die Sonne entzuͤckter? Euch, ihr Herr⸗ ſcher; oder den armen Hirten, der im Graſe ruht, von ſeiner Heerde umirret? Er ruht da, und athmet Entzuͤcken; zufrieden, unwiſſend daß er arm iſt: Und waͤr er Herr der ganzen Gegend, braͤchte ſie dem Zufriednen dann mehr Vergnuͤgen? Die ſchoͤne Natur iſt ihm eine ewige Quelle von reinem Vergnuͤgen; kein Stolz, keine Herrſch⸗ fucht, kein Ehrgeitz macht ihn mit ſeinem Gluͤck unzufrieden; das ruhige Gemuͤth und das redliche Herz ſtreun immer Pergnuͤgen vor ihm her, wie du Morgenſonne vor dir her die bethaute Gegend mit Glanz uͤberſtreuſt. Zuͤrnet nicht, ihr Goͤtter, daß ich mich ungluͤcklich glaubte und weinte, da ich Croton verließ; gegen den vaͤterlichen Mauern noch einmal zuruͤckweinte? Ihr habt mich durch einen dunkeln ſumpfichten Weg in ſelige Gefilde gefuͤhrt. O ihr Baͤche, an euern Ufern will ich itzt ruhn! Ihr Baͤume, empfaͤngt mich in kuͤhlende Schatten? Ihr Huͤtten, ſtehet offen einem Fremd⸗ ling, der ſein granes Alter, ſuͤß dahin leben wird, bey euern Bewohnern, die beneidenswerther als Koͤnige ſind! Quillt immer, ihr Siroͤme der Wol⸗ luſt! Ich trage euch ein kachendes Herz, ein heite⸗ res, ein unbeſlecktes Gemuͤth trag ich euch entge⸗ gen; heiter wie der Himmel, wenn keine Wolken ihn truͤben, ſtill wie ein glatter See, den die 214 Daphnis. kleinſten Wellen kaum befalten, in dem die ganze Gegend ſich mahlt. Ja ihr ſanfte Baͤche, ihr ſtille Huͤgel, bey euch will itzt mein Leben voll ſanften Entzuͤckens, voll Dank gegen die Goͤtter uͤberdenken; froh ſollen es meine Gedanken durch⸗ wandeln, gluͤckſelig, da ſie vor keinem Laſter zu⸗ ruͤckbeben muͤſſen! Mein Leben ſoll hier verflieſſen wie ein ſtiller Bach, ſanft ſoll es verwelken, wie die Roſe verwelkt: Sie ſteht da, die welkende Roſe, und haucht die letzten Geruͤche; ein ſanfter Zephir faͤhrt ſchmeichelnd uͤber ſie hin, die welken Blaͤtter fallen, und die Roſe iſt nicht mehr. So ſprach der Greis, voll des ſeligſten Ent⸗ zuͤkens, uͤberſah die Gegend noch einmal mit Au⸗ gen voll Freudenthraͤnen, und gieng mit langſamen Schritten den Huͤgel hinunter, und in die Huͤtte. Daphnis und ſein Vater empfiengen ihn mit offenen Armen: Das laͤndliche Mittagmal wartete ſchon; die freundlichen Greiſen ſetzten ſich Hand in Hand zur Tafel, und Daphnis ſetzte ſich auch hin. Er ſtillete den Hunger in Eil, und verließ ſie in freundſchaftlichen Geſpraͤchen, und eilte uͤber den Fluß, ſeine Phillis wieder zu ſehen. Itzt kam er an die Quelle, aber er fand ſie nicht. Er ſah fich um; und, welch ein Schrecken, er fand die Namen, die er in der Rinden der Baͤume ge⸗ ſchnitten hatte, ausgethan. Goͤtter, rief er zit⸗ tend, ſoll dieß ein Vorbote meines Ungluͤcks ſeyn? Ach, fürch Ung ſitten Wa ſuch umſ Wirſt nicht iht ich i ſle die unte heut ten die Syur Alt da, den nich A De d and N r. Genge ,ihe en bol Gter uch ſe te⸗ hſteſie it Alende ſrſter elten E ſtgo Cſen l i lhe Zweytes Birch. 215 Ach, wenn nur kein Ungluͤck meine Phillis be⸗ droht! Wenn nur — ach: Aber wo iſt ſie? Ich fuͤrchte, ich bebe! Ach, wenn nur unſre Liebe kein Ungluͤck bedroht! So ſagte Daphnis, und ſtund zitternd da, als Lamon aus dem Gebuͤſche kam: Was willſt du hier, Daphnis, ſprach er, wen ſucheſt du? Gewiß die Phillis? O, du warteſt umſonſt; Phillis liebet dich nicht mehr. — Du wirſt blaß! Die Ungetreue! Nein, ſie liebet dich nicht mehr: Ich habe ſie endlich beſiegt; ich hab ihr meine groſſe Heerde, alle meine Triften hab ich ihr geſchenkt, und itzt liebet ſie mich; ja, ja, ſie liebet mich, das ſchoͤnſte Kind! Siehſt du da die Rinde von den heruntergeſchnittenen Namen unter den Baͤumen? Phillis und ich, wir waren heut beym Aufgang der Sonne hier, und ſchnit⸗ ten ſie herunter. Lebe wol, Daphnis, ſagte ſie, die Namen herunterſchneidend, ich will auch ſeine Spuren ausloͤſchen! — Daphnis hatte kaum die Haͤlfte von der Rede verſtanden; er ſtund betaͤubt da, ſeine Knie bebten, ein Angſtſchweiß floß von den Gliedern; er waͤre geſunken, wenn Lamon nicht unterſtuͤtzend ihn an das Ufer gefuͤhrt haͤtte. Ich will dich von dem ſchrecklichen Ort entfernen, Daphnis, ſagt er: Hier, ſteig in deinen Nachen, du guter Hirt; die Goͤtter haben dir vielleicht ein ander Gluͤck aufbehalten! Ich habe recht groſſes Mitleiden mit dir, du armer Hirt! So ſprach er, und gieng zuruͤck. O 4 Lang 6* 216 Daphui nis. Lang ſtund Daphnis da, ſinnlos, wie einer der vom entſetzlichſten Traum erwacht, und ſchau⸗ ernd noch nicht weiß, daß es nur ein Traum war:; Sein Herz pochte, und Seuſzer⸗ draͤngten ſich gewaltſam den bebenden Buſen hinauf; itzt floſſen Baͤche von Thraͤnen von ſeinen Augen, und itzt warf er ſich betaͤubt zur Erde. Sie iſt ungetreu! Goͤtter! Und ich werde ewig ungluͤck⸗ ſelig ſeyn! Sie, die in meinen Armen weinte, als ihr die Mutter von Lamons Liebe ſagte, ſie iſt ungetreu! Grauſame! Ach, waͤr ich die erſte Stunde in deinen Armen geſtorben! Unſeliger Tag! ich zum erſtenmal dich ſah, zu meinem ewigen Ungluͤck dich ſah! Doch — nein, nein, nicht zum ewigen Ungluͤck! Nein, die Liebe, die du ſo grauſam belohneſt, wird aus meinem Her⸗ zen weichen, und dann wird Verachtung an ihe rer Stelle ſeyn, Verachtung gegen ein Maͤdchen, das den zaͤrtlichſten Juͤngling an eine groſſe Heer⸗ de vertauſchet! So ſagt er voll Zorn, und glaub⸗ te die Liebe leicht zu bekaͤmpfen; aber Wehmuth und zaͤrtlicher Schmerz beſiegten bald den Zorn. Ach, wie gluͤcklich waͤr ich geweſen, grauſame Phil⸗ lis! Wie glücklich waͤr ich geweſen, gluͤcklicher als alle Menſchen, waͤreſt du nicht ungetren: Itzt bin ich ungluͤcklich; ſo ungluͤcklich iſt niemand mehr! Alles wird um mich her traurig ſeyn; das Rieſeln der Baͤche wird mir nicht mehr gefallen; der Gelang der frohen Voͤgel wird meine Trauer mehren, neht Sch und et ben. in wo leſt. len o verf da Nn geſ ar lutzt eitr ſchel⸗ . Ltanmn ffneten i Puten, Gie ſ hld inte, / ſe ſ eiſe ſhger ffiren tel/ leydie 1 h G ir ſher Colb⸗ net⸗ N ſe nad dr glen Pon N, . Zweytes Buch. 21, mehren; die Hitze der E Schatt . er Sonne und der kuͤhle ⸗ meine Sencf werden utir leichgutig RK er wirdifuͤr ſenn eigenn an ohne Hirten irren deng hen. Ich H eigen Leben keine Acht mehr 5, . in meinen Ar zurüͤckvche⸗ an die Quelle, w n Arm gedruͤckt voll Inbrunſt dich tügte⸗ wo . . du, grauſame Phillis, voll Inbrunſt mich kuͤ üß⸗ teſt. Ach, i ill hi ch, ich will hingehn, di an den unſeligen Orte zu Weinan kegten Thränen b klagte Daphnis, und gieng an die Quel⸗ Quel⸗ wo ſo manche ſeli ge Stunde in dei verffoß! Hi n deiner da ſae dieer lageſt du, Grauſame uun wrlns 8 Euienie das erſtemal fand! Und “ Bach, Ramei n ¹ Hier liegt die Rinde, die er, geſchni e von deiner eignen Hand de deinen waͤre ttes !¹ Aber — ach! Wenn es nahe neer⸗ tzi lehen i Lamon mich betrogen giict wahr te eine edanke! Ach, ich fuͤrchte ich Ach würdi alſche Hoffnung! Ich war bei fuͤrch⸗ als an⸗ Iſt Lamon nicht lebenomſetg teheeen Ich war deiner nicht waͤrdig! A iger agerecheetigbeiig m „ daß falſche Hofft ch ver⸗ It rauſcht Welſe zum Betrieger machen m dich um , und e jemand durchs Gebuͤſche, e wwollte und- ſ. z ſey Phillis; er bebte, unni ſich Dapper ihn ſeitwärts an: Was thug d blaß, wenn eg ſagte ſie; ich waͤre nicht her cko bier, wenn ich geglaubt haͤtte, dich hier gekommen, O.O r1 zu finden? 5 Ich 218 Daphnis. Ich will gehn, ich kann mein Band, das ich hier verloren habe, ein andermal ſuchen. Zoͤrnſt du, Grauſame! daß du mich noch einmal ſehen muſt, ſagte Daphnis? Itzt thate ſie, als ob ſie ihr Band ſuchte, und gieng gebuͤckt hin und wie⸗ der, und Daphnis fieng auch an zu ſuchen. Es iſt das Band von dir, das ich ſonſt mit dem Kranz in die Haare flocht, ſagte Phillis, behalt es immer; wenn du es findeſt, du kannſt es dei⸗ nem neuen Maͤdchen geben. Mein Band war dir zu gering, Lamon hat ſchoͤnere Baͤnder, ſagte Da⸗ phnis; vielleicht liegt es dort unter den herüunter⸗ geſchnittenen Rinden verborgen. So ſagten ſie ſu⸗ chend: Aber itzt konnte Daphnis nicht mehr, der heftigſte Schmerz machte ihn ſtumm; ſie ſchwie⸗ gen beyde und ſuchten. Itzt war er der Phillis unvermerkt naͤher gekommen; da hoͤrt er ſie ſeuf⸗ zen, er ſah ihr ins Geſicht, und ſah ſie weinen. Du weinſt, Ungetreue, ſagte Daphnis, du weinſt! Phillis ſah ihn thraͤnend an, und ſah ihn weinen. Du weinſt, Ungetreuer, ſagte ſie ſchluchzend, du weinſt! Ja Ungetreuer, weine, ein Maͤdchen zu ſehn, das du ungluͤcklich machſt, ewig ungluͤcklich! Itzt verbarg Phillis das ſchoͤne Geſicht voll Thraͤ⸗ nen mit den kleinen Haͤnden, und ſchluchzte, daß der Buſen bebte. Itzt trat Daphnis vor ſie hin, und nahm ihre Hand, und druͤckte ſie voll In⸗ brunſt an ſeinen Mund, und netzte ſie mit Thraͤ⸗ nen. Ach Phillis, fagt er ſchluchzend, liebſte un⸗ getreue getre Ung ut uͤber lich Ich ſira lis den lio⸗ Uen Wer Sie hat terg ſiſ ſenn ief G⸗ ld ſc ein kn i Zweytes Buch. 219 getreue Phillis! Du weinſt, o weine bey meinem Ungluͤck! Grauſamer! Sagte Phillis voll Weh⸗ muth, du nenneſt mich ungetren; mich, die dich uͤber alles liebt, und du machſt mich ungluͤck⸗ lich, Treuloſer! Und liebſt ein ander Maͤdchen! Ich, rief Daphnis, ich ungetreu! Ihr Goͤtter, ſtrafet mich, wenn ich ungetreu bin! Und, Phil⸗ lis — Ach! Biſt du nicht ungetreu? Liebſt du den Lamon nicht? — Taͤuſche mich nicht, Phil⸗ lis? Haſt du die Rinden nicht von den Baͤu⸗ men geſchnitten? Lamon fand mich heut am Bach: Wen ſucheſt du, ſagt er; die Phillis? Armer! Sie liebt dich nicht mehr, ſie liebet mich; heut hat ſie die Rinden von den Baͤumen ſelbſt herun⸗ tergeſchnitten, um auch deine Spuren auszu⸗ loͤſchen. Phillis ſtund da, ganz erſtaunt; itzt fiel ſie dem Daphnis um den Hals. Wir ſind betrogen, rief ſie: Grauſamer Lamon! Wir ſind betrogen! Geſtern, liebſter Daphnis, geſtern weint ich hier, als ich umſonſt dich erwartete; ich ſah mich um, da ſah ich die Rinden der Baͤume herunterge⸗ ſchnitten! O wie erſchrack ich: Ich ſtund halb eingeſunken da, als Lamon aus dem Gebuͤſche kam. Arme Phillis, ſagte der Betrieger, du ſu⸗ cheſt den Daphnis; du erſchrickeſt, da du hier die Namen heruntergeſchnitten findeſt; du weiſſeſt noch nicht, ach, daß ich die ſchreckliche Nachricht dir W ſagen 220 . Daphnis. ſagen muß, du weiſſeſt noch nicht, daß Daphnis die ungetreu iſt! Ja Daphnis iſt ungetreu; Ge⸗ ſtern kam er mit einem andern Maͤdchen, und ſchnitte die Namen herunter: Ich will dich ver⸗ geſſen, Phillis, ſagt er, ich will dich ewig vergeſ⸗ ſen! Da kuͤßt er ſein Maͤdchen, und gieng mit ihm zuruͤck. Ich hoͤrt es, und ſank zur Erde; da hub mich der Betrieger auf: Arme Phillis, ſagt er, komm! Ich will dich in deine Huͤtte fuͤh⸗ ven; kraͤnke dich nicht, der Treuloſe iſt deiner Thraͤnen nicht werth. Ach Phillis, wenn du mich liebteſt, du wuͤrdeſt gluͤcklich ſeyn; meine groſſe Heerde, meine Triften waͤren dein; ſo ſagte der Betrieger, und fuͤhrte mich in meine Huͤtte. Ich weinte, Daphnis, ich weinte die Nacht durch; und heute, ach, was hab ich gelitten! Ich will hin⸗ gehn, ſagt ich, dieſen Abend will ich hingehn, an den Bach, wo ich ſo oft in des Treuloſen Armen lag, und weinen: Ich gieng hin und fand dich; ich entſetzte mich dich le ſehen, und war doch wie entzuͤckt; ich hatte kein Band zu ſuchen, aber ich wollte boͤſe thun. Ach, wie ſchwer war es mir! Ich fieng an zu weinen; du weinteſt auch, liebſter Daphnis! Ach welch ein Gluͤck! Wir haben uns wieder gefunden. Der grauſame Betrieger, ſagte Daphnis; wie gluͤcklich, daß ſein Betrug uns nicht laͤuger ge⸗ taͤuſcht hat! Liebſte Phillis! Liebſter Daphnis! Sag⸗ ten nich boͤſe und alf lipp lißt ſchin nich Arf M thſt nd ſiht ie D⸗ lei u zhnis 6⸗ Und te⸗ lteſ Erbe; ilis, ſch⸗ einer ſich goſe ge de N N , Uenne Uic r ih S ſehſe 6 N Zweytes Buch. 221 nen ſe 4 ſch anf das zaͤrtlichſte umarmend, ſich an i nt ugee Ach ſagte Daphnis, verzeiheſt Ach, Oophens, ſagte Phitns, waszuist Dag en nicht boͤſe, daß ich dich nagrn Rontis, den nen boͤſe that! Itzt autmorteten. ſe eſih unt Chrhe iß und tauſend Kuͤſſen: Er kuͤßte ſie voll Inbnnſt auf die weiſſe Stirne, auf die Wangen anſ d Lippen und auf die thraͤnenden Augen; und ſie kuͤßt ihm einen Kranz von Kuͤſſen um das ga nze ſchoͤne Geſicht. Phillis fragt itzt, warum er den vori niet en die Quelle gekommen waͤre; uid apzas zaͤhlte, wie ihn der Fluß weggenommen: “R iyai zitterte; und dann erzaͤhlt er von den unr tnchiſet cee Silchen n dankte den Göttern, 1 er zu . Hi zaͤhlt er von dem Greiſen e ded ft aus ſeiner Vaterſtadt gejagt, und wie er et lrnnn habe. Phillis, voll Werleien dwar Gerenn und voll Freunde, ſo einen mhie narunz; deeeel lieben, nmarmt ihn mit Ent⸗ zuin H Uet ihn itzt noch mehr geliebt, als dadr le moͤglich geweſen waͤre, ihn mehr u lieben. Sie ſagt itzt, wie ſie der Mutter er⸗ ſot ane d dat ſ ben des Daphnis Vater gewe⸗ 1 utter gewei von Amynthen, ſeinem Vater dhone, ncrt di e pe befohlen, n in ihre Huͤtte zu fuͤhren. mir ſ . 4 Komm 22² Daphnis. itzt mit mir, liebſter Daphnis, ſagte n itzt mit mir, lie lat unnbi⸗⸗ Hand druͤckend. Allerliebſie Piͦ lis ſe, i ich bin der gluͤckſeligſie in der dſeige ſene er wie konnt ich an deiner Liebe zweife .“ Welk! nicht wuͤrdig, daß du mich liebeſt, nei, dh ein Itzt kuͤßt ihn Phillis ſchnell voll dan iechten auf die Lippen, daß er ſeine Vorwuͤrf ¹ 6 nicht mehr ſagen konnte. Inzwiſchen giengen ſie durchs Gebuͤſche, nach * 4 5 8 . der Phillis Huͤtte. Kaum waren ſie unter den er . illis ſchon: Liebe rda da rief Phi Ruue. bier ⸗ Daphnis! Sie huͤpfte itzt 4 will⸗ . tugendhafteſten, des chen öteumes, en 4 mmen, ſagt ſie; wie gluͤcklich/ daß c “ gefunden haſt: Die Goͤtter habe . ie Goͤtter werden einander zu lieben beſtimmt, die Goͤtter e * d Phillis hatte Feigen, Granatinſel und Tae⸗ beu ebracht, und ſetzte ſich auch nebe de geiaii nahm die groͤſſeſte Traube, n l Daphnis die erſte Beere auf die Linper⸗ ee tenundre aß ſie, und ſo fuhr ſie fort, bis die ſah ihnen Traube aufgegeſſen war: Die Mutter ſah ih i en laͤchelnd zu, und ordnete indeß, daß in deete n men ſie auf ewig verbinden ſollte; aicgan ug enl kaͤme, denn die Blaͤtter waren und und Win werd genr inde und den nelch Und, gendl lieber Kind A, in de Clend No, ie h che Annn weſen Duf hes Nind ehih Nar⸗ hane dem Zweytes Buch. 223 und gelb, und die reifen Trauben lachten dem Winzer zu. Daphnis kuͤßte die Phillis. Ach, wie werd ich froh ſeyn, ſagt Er, wenn ich das Mor⸗ genroth des dritten Tages erblicke Ihr liebſten Kinder, hub itzt die Mutter an, indem ſie beyden die Haͤnde druͤckte! Ihr Troſt und Freude meines Alters! Welche Seligkeit in den wenigen Jahren, die mir noch vergoͤnnt ſind, welche Seligkeit wird es ſeyn, euer Gluͤck zu ſehn! Und, wie ſelig iſt es, wenn Tugendhafte mit Tu⸗ gendhaften ſich verbinden! Sie finden ſich immer liebenswuͤrdiger; ſolche Liebe ſtirbt nimmer. Ach Kinder, ich muß weinen! (itzt ſtockt ihr die Rede) Ach, ich weiß es, ich weiß es, wie ſelig es iſt; in des Tugendhaften geliebteſtem Arm iſt auch das Elend nicht bitter. Ach! Palemon! Palemon! Ja, die Goͤtter ſorgten fuͤr euch, ihr Kinder! Ihr habt euch zur rechten Stunde gefunden: Viel⸗ leicht haͤtteſt du, Kind, aus Liebe zu mir den Lamon erhoͤrt, und waͤreſt vielleicht ungluͤcklich ge⸗ weſen, wenn gleich ſeine Triſten vom Schilf des Fluſſes bis an den Fuß des fernen blauen Ber⸗ ges ſich zoͤgen, und wenn ſeine Schafe und ſeine Rinder unzaͤhlbar ſie deckten. Ich will euch was erzaͤhlen: Palemon half einſt dem Timetas, dem Rebmann, auf ſeinem Huͤgel die wenigen Reben bauen; rings um ein altes Grabmal her das auf dem Huͤgel ſtand, umgruben ſie die Erde, und fanden 224 Daphnis. fanden einen Schaßz. Siehe, ſprach Timetas, was ich niemals wagte zu hoffen, ein groſſer Schatz! Die Haͤlfte ſey dein: Wie haben wir Arme viel Elend! Wir arbeiten von der Morgen⸗ ſonne bis zu der Abendſonne; und was haben wir dann gewonnen? Schlechte Speiſen und muͤde Glieder. Ich brauche deines Schatzes nichts, ſprach Palemon; behalt ihn ganz. O, die Ar⸗ muth ſey mir gelobt, wenn es Armuth iſt, und die Arbeit; ſie hat meine Glieder gehaͤrtet, und die Mittagsſonne brennet mich nicht! und du freu⸗ eſt dich nicht Palemon, uͤber den gefundenen Schatz, ſprach Timetas? Nein, nein, Timetas, ich freue mich nicht uͤber den gefundenen Schatz, ſprach Palemon; haͤtt ich allein ihn gefunden, ich haͤtt ihn ſchon wieder tiefer in die Erde gegraben. Was haͤtt ich gefunden? Haͤtt ich mich etwa dann muͤſſig auf die Wieſen gelagert, fein in den kuͤh⸗ lenden Schatten, und gaͤhnend zugeſehen, wie mein Nachbar den Acker umpfluͤget, oder im Schweiß ſeine Reben baut, oder wie der Hirt ſorg⸗ fuͤltig ſeiner Herrde wachet; oder haͤtt ich dann mehr gegeſſen, oder mit mehr Begierde? O, ſchaͤme dich, laß uns den Schatz begraben! Pale⸗ mon, ſprach Timetas, bald begrab ich den Schatz. O, wie froh bin ich, fuhr Palemon ſort, wenn ich vom geſunden Schlaf mit neuen Kraͤften er⸗ wache, dann ſingen mir die fruͤhen Voͤgel zur Ar⸗ beit, und die Morgenſonne gruͤßt mich mit hellen Strah⸗ Stra Heen wann Dan Und dann , Anfi Kng Wenn Bod bin den aln Eß ugt Soe Aen haen; Nhe M Afk ihen Ue ihre ns (6 gtetes, gtoſet en ir Morgen ben r d nde ſichti die N⸗ , u ,IId ſeen bſdenet etns Zweytes Buch. 225 Strahlen; froh geh ich dann an des Tages Ar⸗ beit, und ſinge, auf dem Feld, wo ich die kleine Heerde huͤte, oder mein kleines Feld baue vder wann ich dem Nachbar helfe ſein Feld bbauen Dann wuͤrzt mir die Arbeit die ſchlechte Speiſe , und erhaͤlt mich geſund. O, wie froh bin ich dann, wenn ich des Abende muͤd in die Huͤtte e⸗ he, wenn das dankbare Weib mich in die Arme empfaͤngt, und meinen Durſt zu loͤſchen mir einen Krug voll friſchen Waſſers bringt, oder Mok, wenn es zureicht, und meinen Hunger ſtillet Brod, und Kaͤſe, und Fruͤchten! O, wie frol bin ich dann; und wenn ich das Land haͤtte den clibaniſchen Gebuͤrgen bis zu den Sandhuͤ Nn am joniſchen Meer, ich koͤnnte nicht froher ſnnt Laß uns den Schatz begraben, ſprach Timetas, . taugt uns nichts. Und da begruben ſie den Schat. So erzaͤhlte die Mutter, und ſagt ihnen, daß der Tugendhafte immer reich ſey; und freute ſich mit ihnen, bis das Abendroth anfieng durch de gruͤne Vordach zu ſcheinen. . dae .⸗ . A rhnte mußte itzt gehen: Geh, ſagte die du er „ geh, ſage deinem Vater, daß ich di gluͦckſeligſte Mutter bin; und Phillis gleng mit zhm aus der Huͤtte, und begleitet ihn bis an das Ufer. Daphnis, ſagte ſie, und umſchlang ihn mit ihren zarten Armen: In drey Tagen ſoll Hymen uns verbinden; wie gluͤcklich werden wir ſeyn? (Geßn. 1. Ch.) P ſaas 226 Daphnis. is? Wie wird 7 121. 2 Daphnis? Wie 2 . ichet unſerm Gluͤck, . agt er, naße Naicn dahinflieſſen! nen eimad ſeyn SKI6 Rar 7 as zaͤrtlichſte um ie, wie ſie auf ſeändiger Fruͤhling: Ja, ente le durch ni ei Bach wird es dahinflieſſen Uar ſieht ſließt; zwar, 1 “D uſch an mm n ſie eine Diſtel oder ein orugean den wan Uſer, es werden auch de tugend⸗ ſeinem unterbrechen; aber, wenn r, werden Fen int in deinenn Daf ſgauen litwetden auch ie Dornen Roſen tragen, echer win mir anch dir wie Sonnenſchein ſaen ug tnnr ndt ſagte Daphnis, und mein Va Kind⸗ lluͦck; aber wenn 8 Ungluͤck; aber irſt: eſuchte auch das ich wieder um⸗ wirſt; ni! ſbe das Gluͤck uich it war. es g, dann. fuͤhlt ichs, daß us liebten fieng, is, ſagt ſie, da wir ren wir Ja, Daphnis, :/ da waren 1 Ja/, offnung uns zu finden, da Gluͤck, als ohne H ; wie fuͤhlten wir da unſer reu glaub⸗ nglteh dent Da wir uns nngeler gluͤcklich wir un 8 luͤcklich; wi en wir ung n! ten, “ als wir den Betrug entdeckte waren unden itzt am Flu f dchel ſen men is ſti in den ſi tügzen ſ da „und Danhris ſees di Er⸗ e . . . . i er u. illis rief ihm z gig⸗ deti iraoen, D ihn der Fluß nicht wegnehme; ge is er an dem an⸗ ihr Auge ſah ihm bang nach, bis er an den e dern nd e eigen weint Eagt nicht s h ungläck lͤckli Und n ich ſe weine auf Bumn Garten lenguß ſchien Mücen ben tung! der N die G warun Ung Wit tird gi er, ,ie 1 duh l ſch ge den tugend⸗ berden Zweytes Buch. 227 dern Ufer ſtand; da rief ſie ihm noch freudig zu, und er rief ihr zuruͤck. “ Als Daphnis uͤber dem Fluß war, ſah er einen Mann vor einer nahen Huͤtte ſtehen; er weinte bey dem Mann aus der Huͤtte: Ach! Sagte der Mann, ich armer, ach, ich waͤre nicht ungluͤcklich, wenn es dieſes Kind nicht waͤre, das hier neben mir im Graſe ſpielt. Ach liebes, ungluͤckliches Kind! Aber nein, du biſt nicht un⸗ gluͤcklich, du laͤchelſt zufrieden im Graſe, froh, und weineſt nur, wann du mich weinen ſiehſt; ich ſehe dein Laͤcheln, und weine, Kind, und weine! Ach! Fuhr er fort, ich wohnte dort auf dem Berg; dieſen Fruͤhling ſtunden meine Baͤume voll Bluͤthen, und die Pflanzen meines Gartens wuchſen ſchoͤn empor; da kam ein Re⸗ genguß, und ein Strom von geſammeltem Waſſer nahm mir meine Huͤtte, und meine Baͤume und meinen Garten weg, und waͤlzte Schlamm und Felſenſtuͤcke hin, wo die Hoffnung meiner Erhal⸗ tung bluͤhte. Daphnis gieng ſeufzend voruͤber: Geſegnet ſey der Mann, ſprach er, der Ungluͤcklichen beyſteht, die Goͤtter ſehens und ſegnen ihn! Aber, Goͤtter warum bin ich arm? Ich ſah, ach ich ſah den Ungluͤcklichen, und mein Herz wallete auf, voll Mitleiden, voll Wehmuth, daß ich ihm nicht hel⸗ P 2 fen 2218 Daphnis. ſen kann! Ach, ich fuͤhls, ich ſuͤhls, wie ſelig ich ſeyn wuͤrde, wenn ich ihm helfen koͤnnte! Ach⸗ warum bin ich arm? Goͤtter! So traurig gieng Daphnis in die Huͤtte zu⸗ ruͤck; kaum mocht er den Greiſen erzaͤhlen, daß er in der Phillis Huͤtte geweſen, und daß ihn in drey Tagen Hymen verbinden werde. Die Sonne kam wieder, und Ariſtus ſtund ſchon im bethauten Graſe vor der Huͤtte; Daphnis kañm auch und ſein Vater: Und itzt bat ſie der Greis, mit ihm durch die Wieſen zu gehen; und er fuͤhrte ſie auf einen nahen Huͤgel, von dem man die ganze Gegend uͤberſah, und den ringsum fruchttragende Baͤume in den gruͤnen Schatten nahmen. Fettes, hohes Gras beſchattete die klei⸗ nen Furchen, in denen man das klare Waſſer durch die Wieſe aus einem rieſelnden Bach leitete, der den Huͤgel hinunter zwiſchen Roſinen⸗ und Brombeergeſtraͤuch rauſchte; und von der einen Seite des Huͤgels zog ſich ein gebauetes Feld weit in die Ebne hinunter; und mitten auf dem Huͤgel ſiand eine Huͤtte und ein Weinkelter, und vor denſelben beſchattete den aufgeworfenen Raſen eine Laube von Hollundergeſtraͤuch. Itzt umarmte Ariſtus den Amyntas und ſei⸗ nen Sohn. Du mein Freund, und du mein Sohn, Eof und euch will ſen berf Wern dann lichte Anpn lang nen thig Aler Venn UNs ſollen Miſue liche ober ch Phil oe dies ens etwa lder ſli ſe e , del ihn ſuns Phri⸗ ſe de n den ingeun ettn e H Vſt ſiete ülen 6 t Hinl N d 6 Zweytes Buch. 229 Sohn, ſprach er, dieſe Huͤtte, und dieſe Baͤume, und dieſer Huͤgel gehoͤren euch zu, ich uͤbergebe ſie euch: Geſtern hab ich den Huͤgel erkauft, und ich will bey euch wohnen, in dieſer Huͤtte, unter die⸗ ſen Baͤumen, an dieſen Quellen ſoll mein Alter verflieſſen; und wenn ich ſterbe, ihr Freunde! Wenn ich, o Amyntas, in deinen Armen ſterbe, dann begrabet mich dort zwiſchen den zween ſchat⸗ tichten Baͤumen, wo die blauen Lilien bluͤhen. Amyntas vermochte vor Entzuͤcken, vor Erſtaunen, klang nichts zu ſagen. Ach, ſagt er endlich, ſei⸗ nen Freund umarmend, ach Freund, wie großmuͤ⸗ thig biſt du! Ach, wie froh wird mein graues Alter in deiner Umarmung dahinflieſſen! Daphnis! Wenn wir dann ſterben, Daphnis, dann begrab uns neben einander unter den Lilien; und dann ſollen die Baͤume bey dir und deinen Kindern Ariſtus und Amyntas heiſſen. Mit traurigem Etilſchweigen hoͤrte der zaͤrt⸗ liche Sohn den Befehl, und itzt giengen ſie zu oberſt auf den Huͤgel in die Laube. Daphnis ſah ſich un, und entdeckte jenſeit dem Fluß ſeiner Phillis Huͤtte; er huͤpfte vor Freude an dem Ort, wo er ſtand, und rief die Greiſen herbey, und wies ihnen voll Entzuͤcken die Wohnung ſeines Maͤd⸗ chens. Lang ſah er aufmerkſam hin, ob er nicht etwa ſeine Phillis unter dem gruͤnen Vordach, oder durch die gruͤnen Ranken am Fenſter in der P 3 Huͤtte c230 Daphnis. Huͤtte ſehen koͤnnte; aber er konnte ſie nicht ſehen. Itzt ſang er voll Freud ein Lied, ſo laut, daß ſie es in ihrer Huͤtte leicht hoͤren konnte. Dann gieng er die geraume Huͤtte zu beſehen, die rein⸗ lich und bequem war; ungeſchmuͤckt, aber die Morgenſonne mahlte ſchwebende Schatten von Ae⸗ ſten und Roſengeſtraͤuch, die vor den Fenſtern winkten, an die weiſſen Waͤnde. O Ariſtus! Rief er entzuͤckt, und huͤpſte zu ihm hin, und kuͤßt ihm die Hand; itzt gieng er um die Huͤtte herum, und fand aller Hrten einen Wald von ſchoͤnen Baͤumen, deren Aeſte mit Staͤben unterſtuͤtzt un⸗ ter der Laſt der Fruͤchte gegen das hohe Gras hinunterſanken, und von einem Baum zum au⸗ dern waren Bogen von Reben heruͤbergezogen. Ach Phillis, welche Freude hab ich dir zu ſagen! Dieß ſoll unſer Wohnort ſeyn! O guͤtiger Ariſtus, rief er, und huͤpfte noch einmal zuruͤck, ihm die Hand zu kuͤſſen. Ariſtus ſah die Freude des Va⸗ ters und des Sohns, und fuͤhlte das zaͤrtliche Entzuͤcken, das nur der Großmuͤthige fuͤhlt: Wel⸗ che Seligkeit, das dankende Entzuͤcken derer zu ſehen, denen wir Gutes gethan? Daphnis gieng itzt freudig den Huͤgel hinun⸗ ter, um ſeine kleine Heerde auf das Feld zu fuͤh⸗ ren; und Ariſtus und Amyntas blieben in frohen Geſpraͤchen an der Morgenſonne auf dem Huͤgel. Als er itzt hinter der Heerde hergieng, da ſagt EPY el Hit hobt dem will ſcher dern zihl e herbi eſ dieh wir Kran Mid ſch ien, Soh nd d le u ſen aben licht ls che Da ſehen. ß ſe Oln in⸗ ſet e. Lol Ve Feſſhen A M Netlm„, ſchen it n Ern⸗ Zweytes Buch. 231 er zu ſich: Itzt hab ich einen Huͤgel, und die Huͤtte wird itzt leer; und itzt ihr Goͤtter, ihr habt es erhoͤrt, da ich ſeufzte, und itzt kann ich dem Ungluͤcklichen helfen, den ich geſtern ſah: Ich will meinen Vater bitten, daß er ihm die Huͤtte ſchenke; ſo ſprach er, und kam indeß zu den an⸗ dern Hirten. Er fieng freudig an, ihnen zu er⸗ zaͤhlen, wie der Greis ihm den Huͤgel gekauft ha⸗ be, und daß ihn Morgen Hymen mit der Phillis verbinden ſollte, und bat ſie dann alle, an dieſem Feſt zu erſcheinen. Gluͤck zu! Daphnis, ſagten die Hirten alle; du biſt deines Gluͤckes wuͤrdig; wir wollen bey deinem Feſt erſcheinen, mit friſchen Kraͤnzen, und wolgeſtimmten Floͤten, und mit „Maͤdchen. Itzt huben ſie an zu erzaͤhlen, wie ſie ſich freuen wollten; ſie probierten itzt ihre Floͤ⸗ ten, und jeder waͤhlte ſich ſchon ſein Maͤdchen. So bald der Mittag kam, gieng Daphnis weg; und die Hirten verſprachen ihm alle noch einmal, ſo bald der Morgen komme, auf ſeinem Huͤgel zu ſeyn. “ Daphnis wollte itzt in die alte Huͤtte gehen, aber er fand den Ariſtus und ſeinen Vater ſchon nicht mehr da. Wie ſehr erſtaunte Daphnis, als der Ungluͤckliche, den er den Abend zuvor ge⸗ ſehen hatte, ihm entgegengieng. Ach Daphnis! Daphnis, ſprach itzt der Mann, indem haͤufige Thraͤnen von ſeinen Augen floſſen, wie ſoll ich P 4 euch 232 Daphnis. euch danken? Wie ſoll ich das Entzuͤcken, die Dankbarkeit dir ſagen? Keine Worte, meine Freudenthraͤnen ſelbſt koͤnnen es nicht! Ach ihr Goͤtter, wie ſelig iſt der Mann, durch den ihr Gutes thut! Daphnis, dein Vater, ach, er hat mir dieſe Huͤtte, und dieſe Baͤnme geſchenkt! Da⸗ phnis ganz entzuͤckt umarmte den Mann: Erzaͤhle, ſagt er, erzaͤhle mir die frohe Geſchichte: Wie hat dich mein Vater gefunden! Heut, fuhr der⸗ Mann fort, las mein Kind Aepfel an deinem Huͤgel; da kam dein Vater; und nahm es auf ſei⸗ ne Schoos, und fragt es, wer ſein Vater waͤre? Philetas, ſtammelte das Kind: Und wo iſt eure Huͤtte? Da weinte das Kind: Wir haben keine Huͤtte und keinen Garten, und keine Baͤume mehr. Itzt fragte Amyntas, wo ich waͤre, und befahl ihm, mich zu ihm zu fuͤhren; da huͤpfte das Kind von ſeiner Schoos, und lief zu mir, und fuͤhrte mich zu deinem Vater: Ich mußt ihm mein Un⸗ gluͤck erzaͤhlen: Philetas, ſprach er, die Huͤtte, die dort uͤber der Wieſe ſteht, und die Baͤume, die ſie beſchatten, ſollen deine Huͤtte und deine Baͤume ſeyn; ich wohne itzt hier auf dem Huͤgel, ſey du mein Nachbar und mein Freund. Ach, ich glaubte, die Stimme eines Gottes zu hoͤren, ich beſorgte zu traͤumen; ich konnt ihm nicht dan⸗ ken, ich konnt nur weinen. Itzt ſchwieg Philetas, und ſah gen Himmel. Inzwiſchen daß ſie ſo ſpra⸗ chen, hatte das unſchuldige Kind die kleinen Ar⸗ nie ne ihen lle ler und fß in pie hlt el ke war ter des ſetten Blunm ſch en ſehn; t, d teiſſe daß loſes bis til Unſo ſicht loeg nil die geine it n ihr hot De We r der⸗ einent ͦ iten e lite ſeht. heſct Kind ſre ſtte, ne/ Zweytes Buch. 233 me um Daphnis Knie gewunden, und laͤchelte zu ihm heraus, als ob es ihm Dank zulaͤchelte. Lebe glücklich „Philetas, ſprach Daphnis, in dei⸗ ner Huͤtte, und deine Baͤume ſeyen geſegnet; und hob indeß das Kind auf ſeinen Arm, und kuͤßt es, indem es laͤchelnd mit der kleinen Hand in ſeinen Locken, und auf ſeinem glatten Kinne ſpielte. Daphnis gieng itzt auf ſeinen Huͤgel, und er⸗ zaͤhlte da ſein unvermuthet Entzuͤcken, und ſo bald er konnte, eilt er uͤber den Fluß; aber Phillis war noch nicht an der Quelle. Er legte ſich un⸗ ter einer Weyde in den Schatten, und die Hitze des Mittags und das Rauſchen des Bachs ſchlaͤ⸗ ferten ihn ein. Ploͤtzlich weckt ihn eine Hand voll Blumen, die ihm ins Geſicht geflogen war; ſchnell ſah er auf, und ſah die Phillis laͤchelnd vor ihm ſtehn; er wollt ihr in die Arme huͤpfen „und ſah itzt, daß er feſtgebunden war; er ſuchte ſich loszu⸗ reiſſen, aber er konnte nicht, und Phillis lachte, daß ihr der Blumenſtraus vom Buſen fiel. Du loſes Maͤdchen, ſagte Daphnis, warte, warte, bis ich mich losgebunden habe; warte nur, ich will mich dann raͤchen! So ſagte er lachend, und umſonſt ſich hin und her windend. Raͤche dich nicht, Daphnis, ſagte das Maͤdchen, bis ich dich losgebunden habe; wie willſt du dich raͤchen? Ich will dich kuͤſſen, ſagt er, ſo ſehr will ich dich P S kuͤſſen, 234 Daphnis. kuͤſſen, bis dein ganzes Geſicht wie eine Roſe gluͤhet! Nein, Daphnis, ſagte ſie, nein, ich binde dich nicht los, bis du mir verſprochen haſt, mich eine ganze Stunde nicht zu kuͤſſen. Phillis — ſagte er, wie kann ich das verſprechen? Aber Phillis band ihn nicht los: Ich will dich nicht kuͤſſen, rief er endlich, und da band ihn das Maͤdchen los. Itzt wird er ſein Verſprechen nicht halten, dachte ſie; aber er zwang ſich ſchalkhaft zur Rache, und ſaß da, und kuͤßte ſie nicht: Er hatte wenig Augenblicke geſeſſen, da laͤchelte ſie ihn luͤſtern an, aber er kuͤßte ſie nicht. Daphnis, ſagte ſie itzt, ich glaube die Stunde iſt vorbey. Vorbey? ſagt er, du haſt lange Weile, noch nicht der vierte Theil der Stunde. Itzt laͤchelte Phil⸗ lis beſchaͤmt, und wartete wieder. Ach, itzt iſt ſie gewiß vorbey, ſagte ſie! Du triegeſt dich, Phillis, ſagte Daphnis; noch nicht die Haͤlfte! O Daphnis! ſagt itzt Phillis, du haſt dich genug gerochen? iſts dir ſo leicht, mich nicht zu kuͤſſen? Itzt ſchmiegte ſie ſich in ſeine Arme, und legt ihre Wangen auf ſeine Lippen, und ſah ihn ſchmach⸗ tendlaͤchelnd an. Itzt lachte Daphnis, und druͤck⸗ te ſie an ſeine Bruſt, und regnete Kuͤſſe auf ihre Wangen. Ach Phillis, ſagt er, immer durch Kuͤſſe un⸗ terbrochen, ach Phillis, wie ſchwer iſt mir die Rache geworden? Und wenn es meine ganze Heerde ver Er ein Roſe binde nic — Me nicht i niht ſthoft E ſe ſe fhnis, ler. ui N ſt i ih, Zweytes Buch. 235 Heerde gegolten haͤtte, ſo haͤtt ich nicht laͤnger verweilen koͤnnen? Aber Phillis, ſprach er mit Ernſt im Geſicht, ach was hab ich dir zu ſagen! Goͤtter, welche Freude! Heute hat mein Vater einem Ungluͤcklichen geholfen; heute, gluͤcklicher Tag! Heute ſah und vergoß ich Thraͤnen der Red⸗ lichkeit und des Danks. O wie ſind ſie lieblich die Thraͤnen, die Tugend und redlicher Dank auf die Wangen gieſſen! Lieblicher, viel lieblicher als der Thau, der im Fruͤhling auf Blumen zer⸗ rinnt! Aber hoͤre, meine Geliebte, ich muß dir alles erzaͤhlen: Ariſtus, der Greis, hat uns einen groſſen Huͤgel gekauft, der Gras traͤgt, das mir bis an die Huͤften reicht, und einen Wald von fruchttragenden Baͤumen, und eine groſſe Huͤkte darauf, und eine Quelle. O Phillis Wie un⸗ ſre Herzen in Dank zerſchmolzen! Ariſtus weinte auch: O ſelige Thraͤnen deſſen, der vor Freude weint, weil er gutes gethan hat! Ein Ungluͤckli⸗ cher kam, dem ein Bergſtrom Huͤtte und Baͤume geraubt hat, da ſchenkt ihen mein Vater unſre Huͤtte und Baͤume. O der redlichſte Mann! Er weinte Freudenthraͤnen in meinen Armen! — — Phillis ſchluchzte bey der Erzaͤhlung, und Da⸗ phnis kuͤßte die Thraͤnen von ihren Wangen „daß nicht eine davon in den Buſen entſiel. Wie ſchoͤn wird es ſeyn, Phillis, fuhr er fort, wenn unſre Schafe in dem hohen Graſe um den Huͤgel her ſich verlieren, indeß daß ich der Baͤume warte, un 236 Dapnhnis. und du des Gartens, oder daß wir uns umar⸗ mend im Schatten ſitzen, und den Goͤttern dan⸗ ken? Ach Daphnis, Daphnis, ſagte itzt Phillis, voll der zaͤrtlichſten Freude ihn an die weiſſe Bruſt druͤckend, ach wie gluͤcklich ſind wir! Zwar waͤr ich auch arm gluͤckſelig bey dir geweſen, in kleiner ſinkender Huͤtte, im einſamen Wald; da waͤren mir die Blumen des Graſes wohlriechende Roſen, und die Fruͤchte des wilden Geſtraͤuches, und die Wurzeln der Kraͤnter ſuͤſſe Speiſen geweſen; aber die Goͤtter ſchenken uns noch Bequemlichkeit und Ueberfluß. Ach wie entzuͤckt mich unſer Gluͤck, wen . es auch dein Gluͤck iſt. Komm, liebe Phillis, ſagte Daphnis, indem er ſie kuͤſſend von ſeiner Schoos aufhub, komm, wir wollen dort auf den Huͤgel gehen, wo die Kuͤrbiſſe ſtehn, vielleicht ſehn wir da unſern Huͤ⸗ gel; und itzt giengen ſie auf den Huͤgel. Im Schatten der breiten Kuͤrbisblaͤtter ſah Daphnis ſich um; itzt huͤpft er; Phillis, rief er, ſiehſt du dort unſern Huͤgel, dort, uͤber meinen Finger hin, der mit den vielen ſchoͤnen Baͤnmen! Ja, Da⸗ phnis, ja! Rief Phillis, ich ſeh ihn, und die Quelle; wie ſie daherfließt durch das Gras und Geſtraͤuch! Ich ſeh auch die Huͤtte! Sie iſt groß und ſchoͤn; wie ſich die Baͤume uͤber ihr die Arme bieten, wie man beym Tanz ſich die Arme bietet, und dann ein Maͤdchen oder ein Juͤngling unten durch⸗ Uut lang Dar wir maͤt Larl Et in Unte⸗ hlhe wer Hͤt Mhil ſus Aiſ ſchn ſe n nich; ſcht ſih deſt gel, Wer ich ſchn⸗ wan lnot⸗ dal hilis, Bruſ ſ nie lnee woren oſen, ſ die Get und ſel . ſſen Zw 287 durchſchluͤpft. Ich ſehe auch eine Laube, eine lange, gruͤne Laube vor der Huͤtte. Ach lieber Daphnis, umarme mich! O wie gluͤcklich werden wir ſeyn! Ach, ich ſehe ſchon, ich fuͤhle ſchon die muͤtterliche Freude; ich ſeh es, wie ich in bder Laube ſitze, und mit dem laͤchelnden Kind auf der Schoos ſpiele, indeß da die andern um uns her im Graſe plappern und mit Blumen ſpielen, oder unter den jungen Schafen gleich groß im Graſe huͤpfen. Ach, welche ſuͤſſe Hoffnung! Aber du, wer iſt der, geſchwind, wer iſt der, der aus der Huͤtte in die Laube geht, mit grauem Haupt? O Phillis! Es iſt Ariſtus, ſagte Daphnis. Ach Ari⸗ ſtus, rief das Maͤdchen ganz entzuͤckt, du guter Ariſius, du Vater! Liebſtes Kind, ſagt itzt Daphnis, indem er ſich zwiſchen den Ranken der Kuͤrbiſſe ſetzte, und ſie auf ſeine Schoos nahm, liebſtes Kind ach wie gluͤcklich bin ich! Du liebeſt, ach du liebeſt mich; dieß allein, ja dieß allein macht mich gluͤck⸗ lich! Ach was fuͤr Freude, was fuͤr Entzuͤcken fuͤhl ich, die ganze Zeit, daß ich dich liebe! Wuͤr⸗ deſt du mich nicht keben, o ſo wuͤrden alle Huͤ⸗ gel, alle Heerden, alles wuͤrde kein Gluͤck ſeyn! Aber in deinem Arm, Kind, in deinem Arm bin ich der Gluͤckſeligſte! Morgen ſoll ich vor Amorn ſchwoͤren, daß ich dich lieben wolle. Ach Phillis, wann mein Haupt einſt grau iſt, wann mein Herz das 33 8 Daphnis. das letztemal beht, dann wird es noch ſo voll Lie⸗ be ſeyn, wie es itzt iſt. Ach Daphnis, liebſter Daphnis! Sagte Phillis, und druͤckte ſeufzend ihre Wangen zaͤrtlich an ſeine Wangen. Sie ſaſſen itzt voll Entzuͤcken da, und kuͤßten ſich und ſchwiegen. Phillis, hub Daphnis wie⸗ der an, alle Hirten und alle Maͤdchen freuen ſich uͤber unſer Gluͤck; alle, die um unſern Huͤgel wohnen, haben mir verſprochen, an unſerm Feſt zu erſcheinen, und ich werde ſie in unſrer Laube bewirthen. Und die Hirten und die Maͤdchen um unſre Huͤtte, ſagte Phillis, haben mir auch verſprochen, an unſerm Feſt zu erſcheinen. So ſprachen ſie, und freuten ſich, ſo viele Leute zu wiſſen, die ſich als Freunde mit ihnen freuen. Indeß, daß ſie ſo ſprachen, kam der Abend. Daphnis ſtund auf, um uͤber den Fluß zu ge⸗ hen; Hand in Hand giengen ſie den Huͤgel hin⸗ unter: Ach, ſprach Daphnis, wie froh werd ich ſeyn, wenn es Morgenroth iſt! O wie werd ich den Tag begruͤſſen, mit welcher Freude, mit welchem Entzuͤcken! So bald es Morgenroth iſt, Phillis, ſo bald es Morgenroth iſt, will ich vor deiner Huͤtte ſeyn! Noch ehe es Morgenroth iſt, ſagte Phillis, noch eh es Morgenroth iſt, werd ich dir voll Ungeduld durchs Laub am Fenſter J ent⸗ Altg dant teche gege ſogt E ic geſi kiſten ſtie ſ hlhel olbe ſdhen uch lſtet. lidt fhren Zweytes Buch. 289 ₰ entgegenſehen; “D n gn n dich bomnmen ſee, . . reude das H g rig⸗ lanee weinen vor Freude, als oriee gegenruf⸗ nicht geſehen haͤtte; ich werde 4 ig⸗ Mutter mit “D ſ junge Schwalbe, Kenir wie nit Speiſe im Schnab die a aphnis, ſie küſſend, ich re dn D Speiſe auf meinen Lippen; tauſend Kuͤ ir auch ich dir. nd Kuͤſſe bring So ſprachen ſie, bis Daphnis in den Nache 3 geſtiegen war⸗ α HG Daphnis. Daphnis. Drittes Buch. IJn frohen Traͤumen ſchliefen ſie beyde die Nacht durch. Kaum begruͤßte die fruͤhe Schwalbe un⸗ kerm Dach den kommenden Morgen, als ploͤtzlich dem Daphnis der Geſang vieler Floͤten und vieler Naͤdchen den Traum verjagte. Die Hirten und ihre Maͤdchen kamen ſchon geſammelt Hand in Hand den Huͤgel hinauf, und ſangen dem Daphnis ein frohes Hochzeitlied vor der Huͤtte. Voll Ent⸗ zuͤcken hupfte Daphnis auf. Sey mir gegruͤßt, rief er oft, ſey mir gegruͤßt, ſeligſter meiner Ta⸗ ge! Dann huͤpft er bekraͤnzt, ſein braunes Haar mit einem neuen Band aufgebunden, feſtlich ge⸗ ſchmuͤckt huͤpft er unter die Maͤdchen und die Juͤng⸗ linge, die ihm freudig zujauchzten, und bey denen Ariſtus und Amynthas ſchon ſtunden, und ſich freu⸗ ten, daß ſie bey des Sohnes Feſt erſchienen. Itzt linge er 5 irge . ſhr Aemn untern ſir ſelbi weie des tet, um ter, (6 Drittes Buch. 241 Itzt giengen ſie den Huͤgel hinunter, und die Greiſen ſahen ihnen freudig nach; ſie huͤpften an den Fluß, und in die Nachen, die ſchoͤn ausge⸗ ſchmuͤckt, jeder mit einer gruͤnen Laube, an dem Ufer ſtunden. Sie fuhren ſingend an das andre Ufer, wo viele Nachen, auch mit Lauben und flie⸗ genden Baͤndern, auf die Maͤdchen und die Juͤng⸗ linge vom andern Ufer warteten. Itzt huͤpften ſie wieder aus den Nachen, banden ſie feſt, und gien⸗ gen mit lautem Geſang nach der Phillis Huͤtte, wo ein groſſer Trupp von Maͤdchen und Juͤnglin⸗ gen geſammelt ſtand. Freudig miſchten ſie ſich unter ſie hin; aber Daphnis huͤpfte bald in die Huͤtte, wo ihn Phillis mit tauſend Kuͤſſen begruͤßte. Indeſſen warteten die Maͤdchen und die Juͤng⸗ linge mit Geſang vor der Huͤtte. Ein ſchoͤner jun⸗ ger Hirt mit langen goldnen Locken hatte die Juͤng⸗ linge und die Maͤdchen von dem andern Ufer auf, gefuͤhrt; eine Leyer von Elfenbein unter ſeinem Arm tragend, glich er dem ſchoͤnen Apoll, als er unter den Hirten war; es hielten ihn auch viele fuͤr einen Sohn dieſes jugendlichen Gottes. Auf ſelbigen Ttriften war kein Hirt ſo ſchoͤn, keiner ſo weiſe; er hatte eine Kenntniß von dem Einſuſſe des Geſtirns, und von den Wirkungen der Kraͤu⸗ ter, und war als Juͤngling ſchon das Orackel weit umliegender Gegenden; er war der beſte Liederdich⸗ ter, ein jedes neues Lied von ihm ſang gleich die (Geßn. I. Th.) ₰ ganze 242 Daphnis. ganze Gegend; er beſang die Tugend, die jugend⸗ lichen Freuden und den Amor, und ſeine Lieder wurden in den Tempeln bey den Feſten geſungen. So oft er bey der Heerde auf der Flur ſaß, ſam⸗ melten ſich die Maͤdchen und die Juͤnglinge, und baten ihn, ein Lied in die Leyer zu ſingen; ſie la⸗ gerten ſich dann um ihn her, wie die Laͤmmer bey der Mittagshitze um den Stamm eines Baumes ſich herlagern, der Aeſte mit Schatten uͤber ſie ausſtreckt. Seine Lieder toͤnten ſo herrlich in die Saiten, daß alle ſich vergaſſen, und unter den Goͤttern zu ſeyn glaubten. Die Natur hatte ihm noch mehr Geſchicklichkeit verliehen; denn er wuß⸗ te kuͤnſtlich Bilder in Holz zu ſchneiden, die er in den Tempeln aufſtellte: die Bilder der Nymphen in der Grotte waren von ſeiner kuͤnſtlichen Hand; und in dem nahen Hain hat er das Bildniß des Pans unter die hoheſte Eiche geſtellt. Er hat auch den Amor gebildet; man haͤtte den kleinen Gott in dem Bilde gekannt, wenn er auch ohne Pfeil und Koͤcher geweſen waͤre; das frohe Laͤcheln des Knaben und ſeine lebhafte Stel⸗ lung verriethen, daß es Amor war. Erx ſtellte dieſes Bild in ſeinem Baumgarten in eine Laube. Einsmals ſang der Juͤngling beym Mondlicht in der Laube ein bezaubernd Lied von der Liebe; da hoͤrt er ein Rauſchen, ſanft wie wenn Zephir im Laube ſpielt, oder wie wenn die Bienen ſchwaͤr⸗ men; ften herb eigen ſatt quf guf gend⸗ Ledet ſurger. ,ſun⸗ , U ſe Her ber gutnen ber ſe in die den e ihrn ⸗ er in ohe Hnid ⸗ N hite Ntn e 4 46 le. Gtn N hit 1 Gir et! Drittes Buch. 243 men; und ein Geruch, lieblicher als der Roſen, verbreitete ſich in der Laube. Amor ließ ſich auf einer ſilbernen Wolke, von vielen Liebesgoͤttern um⸗ flattert, vor der Laube nieder. Sie ſaſſen theils auf die Aeſtchen, die um die Lauben winkten, oder auf Blumen, wie Bienen auf die Vluͤthe. Juͤngling! Sagt indeſſen Amor ‚ſich bin es, dem die ganze Welt Altaͤre ban it; ich bin es, den alle Goͤtter ehren; ich war es, der Apollons Auf⸗ enthalt unter den Hirten den Goͤttern beneidens⸗ wuͤrdig machte; ich bin es, der den Witz ſchaͤrft, und die Sterblichen menſchlicher, und die Redli⸗ chen ſelbſt in der Tugend fuͤhlender macht; mich ehret der Fuͤrſt auf dem Thron, und der Hirt auf der Flur; das Feuer des Laſterhaften entflamm ich, um ihn zu ſtrafen; und dem Redlichen beſeli⸗ ge ich ſein Leben, mit der groͤſſeſten Wolluſt, die Sterblichen gewaͤhrt iſt; wolluͤſtigem Verlangen, holder Wehmuth, ſchmachtendem Entzuͤcken. Aber noch wenige Sterbliche haben mich ſo fuͤhlend ver⸗ ehret wie du. Ich will dich begluͤcken; kein Sterb⸗ licher ſoll begluͤckt ſeyn, wie du. So ſprach Amor, und verſchwand. Itzt fuͤhlte der Juͤngling, zaͤrtlicher als zuvor. Eine ſanfte Sehnſucht nach einer Schoͤnheit, die er nur noch dachte, unterhielt ihn in einer wol⸗ luͤſtigen Schwermuth. Er gieng, wenn die Voͤgel Q 2 den 244 Daphnis. den fruͤhen Morgen gruͤßten, und wenn der Mond ſchien, in die Laube des Gottes der Liebe. So oft er des Morgens kam, ſo oft fand er einen friſchen Blumenkranz auf dem Haupte ſeines Amors; er ſah es erſtaunt, und hielt es fuͤr eine gluͤckliche Ahnung. Einsmals war er des Abends in der Laube, und dacht an die Kraͤnze, und entſchloß ſich, die Nacht bey dem Bilbe zu wachen: Er wa⸗ chete lang, bis zur Stille der Mitternacht, da hoͤrt er rauſchen; leiſe verbarg er ſich hinter das Bild, und ein Maͤdchen ſchlich ſich durch das Gebuͤſche, das ſeinen Garten umkraͤnzte; mit leiſen Schritten ſchuͤchtern eilt es der Laube zu; ein weiſſes Kleid deckte flatternd den ſchlanken Leib, und braune Lo⸗ cken walleten auf dem weiſſen Gewand und den entbloͤßten Schultern; ein Maͤdchen von ſchlanker Länge, ſie glich der Jund, aber ihr Ernſt war laͤ⸗ chelnder. Sie trat hinein in die Laube, und ſah mit ſchmachtendem Auge die Bildſaͤul an. Amor, ſagte ſie, und ſeufzte, wie lang ſoll ich nur deine Schmerzen fuͤhlen? Ach, mein Herz uͤberfließt von Liebe, ich ſeufze, ich ſchmachte! Damon! Ach, ſaͤ⸗ heſt du die Thraͤne, ſaͤheſt du die zaͤrtlichſte Thraͤne, die von meinem ſchmachtenden Aug itzt rollt, du wuͤrdeſt ſie von den Wangen kuͤſſen, du wuͤrdeſt ſeufzen, und mich lieben: Ach! Wann ſoll ich, in ſeinen Armen hingeſunken, gluͤcklich ſeyn, und, Amor, dich mit Freudenthraͤnen loben? Seo n. ganz ſtin hinte ſchli ſen . Nen or; Phil ten hen. der Lolt; jubent in die en 5 dend Gh mut Uund M d den e⸗ len Mond .So eiten Unors lckihe in de ſſchoe E ſ⸗ 6 ut Gib, ſihe, hitn tel 0 unt ! or, deine / 6 Drittes Buch. 245 So ſagte ſie, und wand einen Blumenkranz um das Haupté des Amors. Damon hatte ſie ganz entzuͤcket behorcht, die Liebe ſaß maͤchtig in ſein bebendes Herz. Er ſeufzte, und trat zitternd hinter der Bildſaͤule hervor, und ſank mit um⸗ ſchlingenden Armen ſtumm an des Maͤdchens Bu⸗ ſen, und fuͤhlte, daß er der ſeligſte Sterbliche ley. Dieß war der Hirt, der die Maͤdchen und die Juͤnglinge von dem andern Ufer anfuͤhrte. Itzt ſtieg die Sonne Hinter dem Bers her⸗ vor, und die Fluren lachten ihr entgegen; und Phillis trat aus ihrer Huͤtte hervor, und vie Hir⸗ ten und die Maͤdchen lachten ihr auch entge⸗ gen. Daphnis fuͤhrte ſie an der Hand, ſchoͤn wie der junge Bacchus, und laͤchelnd wie ein Liebes⸗ gott; die Mutter folgte ihnen auch, freudig und faſt jugendlich laͤchelnd. Gepaart giengen ſie itzt alle in die Nachen; eine groſſe Flotte ſchwamm uͤber den Fluß. Man ſagt, es haben Liebesgoͤtter in den Lauben auf den Nachen geſchwaͤrmt; das ſanfte Schuͤttern der Blaͤtter, der Roſengeruch, und die muthwilligen Spiele auf den Buſen mit Baͤndern und Blumen, haben ſie verrathen. Jeder hob ſein Maͤdchen fanftdruͤckend aus dem Nachen; Daphnis und Phillis giengen voran, und fuͤhrten ſie auf den Huͤgel, wo Amyntas der Phillis Mutter voll zaͤrtlicher Freude, und mit offenen Armen entge⸗ gengieng. Sey mir gegruͤßt, ſagt er, beyde Haͤnd OQ 3 ihr 246 Daphnuis. ihr druͤckend; ſey mir gegruͤßt, o Weib des beſten Freundes! Welche ſelige Tage haben auf unſer graues Alter gewartet! Sey mir gegruͤßt! Und Ariſtus und Philetas, dem Amyntas die Huͤtte geſchenkt hat, eilten ber Phillis entgegen, und ſegneten und umarmten ſie. Die Juͤnglinge nund die Maͤdchen ſtellten ſich in rundem Kreis, wie ein Blumenkranz, um den Altar her, der dem Amor aufgebaut war, und ſangen Hochzeitlieder. Daphnis und Phillis ſtun⸗ den vor den Altar hin; kein ſchoͤneres, kein zaͤrt⸗ licheres Paar hat noch dem Amor geopſert, Kraͤn⸗ ze von weiſſen und rothen Roſen wanden ſich um ihre Haͤupter, und eine bunte Kette von Blumen hieng von ihren Schultern herunter, und wand ſich um ihre Huͤften. Daphnis hielt einen Tauber auf der Hand, und Phillis eine Taube; ſie wuͤrg⸗ ten itzt die Tauben, welche die wuͤrgenden Haͤnde mit ſanften Fluͤgeln ſchlugen. Phillis zitterte mit⸗ leidig beym Wuͤrgen: Sie legten ſie auf den Opferſtein, bedeckten ſie mit wolriechenden Ge⸗ ſtraͤuchen, und goſſen Honigs und Oel daruͤber. Zedes Paar von den Maͤdchen und Juͤnglingen trat herbey, und legte einen Blumenkranz auf das Opfer; es brannt itzt, und eine Wolke voll ſuͤſ⸗ ſer Geruͤche ſtieg mit den Hochzeitgeſaͤngen zum Olymp. H O „d 1 11 1 1 /I 74 ber wi A Hſten lnͤſer Und Htte en ſch n den U ſue , fli N lken Pend ube 1 in⸗ Drittes Buch. 247 „O Amor, (ſangen ſie von Floͤten begleitet) „ du ſüuſſer Gott der Liebe! O wie ſuͤß iſt es, „ lieben und geliebet ſeyn! Es lieben die Goͤtter „in den Hainen und die Goͤtter in den Fluͤſſen; „ und die Nachtigal ſingt von dir die ſtillen Naͤch⸗ „te durch: Alles liebt, o Amor, ſuͤſſer Gott „ der Liebe.: L „Keimt nicht die Liebe ſchon im kleinen „ ſtammelnden Kind, das laͤchelnd mit den Blu⸗ „ men ſpielt? Ja ſie keimt wie eine junge Blume „ am erſten Fruͤhlingstag in der Knoſpe? O „ Amor, ſuͤſſer Gott der Liebe! „ Wer nicht liebt, der lebt im oͤden Winter; „ der iſt wie ein traͤger Bach der nicht rauſchet; „ wie ein ſtummer Vogel, der nicht ſingt, und „ wie ein duͤrrer Baum, der nimmer bluͤhet. O „ Amor, ſuͤſſer Gott der Liebe! „Ihr, die ihr liebet und geliebet ſeyb, rie⸗ „ chen euch die Blumen nicht lieblicher? Rauſchen „ euch die Quellen nicht angenehmer? Singen „ euch nicht alle Voͤgel Brautlieder? O Amor . „ fuͤſſer Gott der Liebe! „ Daß Pan eure Heerden beſchuͤtze, und Ce⸗ „res und Bacchus eure Fruͤchte und eure Reben, „ und daß die Hausgoͤtter freundlich in euern 2 4 „Huͤl⸗ 248 Daphnis. „ Huͤtten wohnen! Und du, ſchwing deine Fackel 7 uͤber ſie, daß ihre Liebe nimmer erkalte, o Hy⸗ „ men, ſuͤſſer Gott der Ehen, o Hymen? Indeſſen hatten des Daphnis Vater, und Ariſtus und Philetas an der Seite des Huͤgels dem Pan, dem Schutzgott des Feldmanns und der Heerden, einen jungen Widder, die Hoͤrner von Ephen und Tannreiſern umwunden, geopfert; und die Mutter der Phillis thate ſtüle Gebete der Goͤttin der haͤuslichen Geſchaͤfte, und der weib⸗ lichen Geheimniſſe. Alle ſammelten ſich itzt in der Laube, wo der Phillis Mutter wirthſchaftlich einen langen Tiſch mit ſchmackhaften. Speiſen, und Fruͤchten und Blu⸗ men geſchmuͤcket hatte. Itzt umkraͤnzten ſie den Tiſch, und Phillis und Daphnis ſaſſen oben an, wie in einem wolgemachten Kranz die Lilie und die Roſe mitten auf der weiſſen Stirne des Maͤd⸗ chen ſtehen ſoll. An ihrer Seite mußte des Phi⸗ letas kleines Kind ſich ſetzen; Anmuth und Freude laͤchelten auf ſeinen Wangen; es laͤchelte immer zu ihr auf, und kuͤßte ihre Hand. Dann ſaß das Alter, Ariſtus und der Phillis Mutter, und Amyntas und Philetas; Freundlichkeit und Freude verjuͤngten ihre Stirnen. Sanſtes Lachen, Ge⸗ ſchichten, die man dem naheſitzenden erzaͤhlte, Fluͤ⸗ ſtern in des Maͤdchens Ohr, herrſcheten um die Tafel Tif die tang len und und ſch P glei ling nd der ſor ugt In die leicht Geng ten Dern Drittes Buch. 249 Taſel her. Bald aber verließ die munkre Jugend die Laube, um frohere Spiele anzufangen. Theils tanzten ſie alle im langen Kreis, mit veſtgehalte⸗ nen Haͤnden: Daphuis war der erſte im Kreis . und Phillis die letzte; dann ſchloß ſich der Kreis, und dann kamen ſie beyde zuſammen, und kuͤßten ſich; und dann tanzte der Kreis im Cirkel: Oder Phillis und Daphnis mußten mitten in dem Kreis allein tanzen, und die Maͤdchen und die Juͤng⸗ linge tanzten um ſie her: Oder die beſten Taͤnzer und Taͤnzerinnen traten auf und kanzten die Taͤnze der Schnitter, oder des Saͤmanns, oder des Winzers, oder der Schiffer, und ahmeten im Tanz eines jeden Bewegung nach; und die uͤbrigen ſangen ihnen die Lieder des Schnitters, des Saͤ⸗ manns und des Winzers, und des Schiffers dazu. In hurtigen Wendungen ſchwangen die Juͤnglinge die lachenden Maͤdchen im Cirkel, daß ihnen das leichte Kleid in die Luft flog. Ermuͤdet vom Tanz giengen ſie dann in die Laube, im kuͤhlen Schat⸗ ten mit Fruͤchten ſich zu erfriſchen, zu ſcherzen, oder ſich Geſchichten zu erzaͤhlen. Mein Schaͤfer hat ſich einmal uͤbel betrogen, ſo ſagt ein Maͤdchen, und ſtreichelte ſeinen Schaͤ⸗ fer am Kinn; uͤbel hat er ſich betrogen, ſo erzaͤhl⸗ te ſie der Phillis: Ich hatt ihm verſprochen, zur gewiſſen Stund ihn im Gebuͤſche zu finden, aber der gute Schaͤfer mußte lang lang auf mich war⸗ OQ 5§5 ten; 250 Daphnis. ten; endlich kam ich gelaufen, ohne Blumen, die Locken waren unordentlich, und der Kranz zerriſſen. — Ja, unterbrach ſie der Hirt, und der ganze Buſen entbloͤßt. — Ich wollte ihm in die Arme huͤpfen, fuhr das Maͤdchen ſchamroth fort, da trat er zuruͤck, Schaͤfer! Sagt ich, ich konnte nicht eher kommen; Damoͤt, der liebe Da⸗ moͤt lief mir nach, als ich zu dir eilte, da huͤpft er in meine Schoos, und zerriß mir muthwillig den Kranz, und nahm die Blumen vom Buſen, und riß die Baͤnder lvos. So ſprach ich, und wollt ihn umarmen; aber er floh, ganz zornig floh er. Schaͤfer flieh nicht, rief ich, er wird mir andre Blumen bringen! Da floh er noch ſchneller; ich ſah ihm nach, er ſtampft auf die Erde, und — Ja, unterbrach ſie der Schaͤfer wieder, ich war zornig: Die Grauſame, ſagt ich, ſie iſt mir ungetreu, vielleicht ſchon lang, uude ſie betrog mich noch immer; itzt hat ſie es mir geſagt, und doch wollte ſie mich nmarmen, recht als ob es mir gleich viel waͤre. Ich ſagte noch viel, und lief zornig hin und her; irrend und mir unver⸗ muthet ſtand ich wieder vor ihr; ich zitterte und weinte vor ZJorn und Wehmuth; ich ſah ſie an, und ſah ein kleines Kind auf ihrer Schoos ſpie⸗ len, und ihre Baͤnder zu ſchnuͤren, und Blumen auf ihren Buſen pflanzen. Siehſt du boͤſer Hirt, ſagte ſie traurig und zaͤrtlich mich anſehend, ſie⸗ heſt du, der kleine Damoͤt hat mir andre Blu⸗ men en der ttug wied euzi mil wirt Han le S Uund. kiſ ſch berf lißt ter, nd fen, Krar id hnn in gtoch / e O⸗ Hinft bihig ſen/ INN Ptig fit telet , U n Hel Ud 6 Unten 1/ nen hit/ ſ N e Drittes Buch 251 men gebracht ht. der dir die Bnon Daroͤt rief ich Scham und voll Er er abgeriſſen; u h erſtaunt, trug? — Ja enihe uͤber den irn war voll nat ich : Aa , feg R mite⸗ ſort, dieß e end Ja/ fuhr das hioche rzuͤrnt, lie amoͤt, w Maͤdchen mich enigt Schaͤfer? Ab 4 anmn haſt du dich wirſt. Da anichen aufhalten, tuige gewiß ſoll Hand, und urbt du naͤher, und ane ſo boͤſe ne Schoos, argeſt weinend dein H keſt imir die Schaͤfer, daß eo ich ſagte: ebe d 4 mei⸗ und ſagteſt 4 kuͤſſe; je n ich auf, m 7 tiſfeſ. E⸗ in bin nicht werth Bdr arelrleſ du⸗, ſich zum n zaͤhlte das Maͤdch 7 aß du mich irten. und kußt ihn hen, und wandte * ie ſuͤß . . Perſennen ͤs ill es dann, fi ter, mein e Daphnis, nie kar Daphnis uns Lam als da wir ich entzuͤck. on betkog e . uns verſohuten , 8 5 da Mich hat . ein Hirt . de ein Maͤd das H auf chen betrvgen „ſagt Fluß und ſchl i tu lachte. Sneg haltend, me: Hirt! Snagte die lich weckte mich 9 einſt am oft du hier am F die liebliche Ermn eine Stim⸗ zend nach, und u geheſt, dann ſch ich ach, ſo dann gleichet n ichts n du dich vom in ich dir ſeuf⸗ ichts meinem Schmerz; fer entferneſt, 12 aber wann du 252 Daphnis. du an dem Fluß ſchwfſt, ach wie froh bin ich dann! Ich geh dann ans Ufer und kuͤſſe dich: Ich kanns nicht laͤnger verhelen, ich liebe dich; eine Nymphe liebet dich, ach daß ichs geſtehen muß, eine ſchoͤne junge Nymphe! Willſt du mich nicht wieder lieben, junger Hirt? Ich kann, ich kann dich nicht lieben, Nymphe, ſagt ich, ich liebe ſchon ein ſchoͤnes Maͤdchen. Aber, fuhr die Nym⸗ phe fort, wenn dn mich ſehen wuͤrdeſt, wenn du meine gruͤnen Locken ſehen wuͤrdeſt, wie ſie um den ſchneeweiſſen Ruͤcken und um die ſchlanken Lenden flattern, wenn du die rothen Wangen, den Mund, die blauen Augen ſehen wirſt, dann wirſt du gern dein Maͤdchen an eine Nymphe vertau⸗ ſchen. Ich kann dich nicht lieben, ſagt ich wie⸗ der, Nymphe, zuͤrne nicht; und wenn du ſchoͤn waͤreſt wie eine Huldgoͤttin, und wie die Venus ſelbſt; ich liebe meine Cloe, und wuͤrde ſie nicht fuͤr die ganze Welt verlaſſen. Ich will, du arme Nymphe, ich will den Fluß verlaſſen, und nicht wiederkommen, bis dich deine Liebe verlaͤßt. Du Grauſamer! ſagte die Nymphe, ich will dich auf dem Land verfolgen, die Waldgoͤtter ſollen dir die Schafe rauben, und dich in den Fluß tragen. Ach! ſagt ich, und wenn mir die Waldgoͤtter auch das Leben rauben muͤſſen, ſo kann ich doch nie⸗ mand als meine Cloe lieben: Sie muͤſſen die die Cloe rauben, wollte die Nymphe fortfahren, als die Worte ſich in ein lautes Gelaͤchter verloren. t ſichend ſey l Made de d Nar ht, 1 id de Dh ſen w Dei 1 en Uetr gen dek n ie N W Ki El gls trd elſe hat Drittes Buch. 253 Da trat meine Cloe, beyde Seiten haltend, laut lachend hervor: Ich könnt es nicht laͤnger, ſagte ſie, lieber Hirt: — Ja, unterbrach ihn itzt das Maͤdchen, ich mußte lachen, bald waͤr er uͤber die Nymphe boͤſe geworden: Aber wie entzuͤckt war ich da, als ich deine zaͤrtliche Treu ſo er⸗ fuhr, ſagte ſie, ihn an die Bruſt druͤckend. Unter ſolchen Freuden naͤherte ſich der Abend, und der Mond trat ſtill herauf; da ſammelten Daphnis und Phillis alle Maͤdchen und alle Hir⸗ ken wieder in die Laube von Wachholdergeſtraͤuch. Die Melone im gruͤnen Netz, in einem Kranz von Trauben, lacht ihnen von der Tafel entge⸗ gen; rothwangichte Aeyfel und Birnen, der Gra⸗ natapfel mit der gruͤnen Crone und der geſpalte⸗ nen Bruſt, die ſuͤſſe Feige, und alle Fruͤchte, die der milde Herbſt anbot; Fruͤchte in glatten und wollichten Huͤlſen, oder in harten Schaalen, ſtun⸗ den da in langer Reihe, in Schuͤſſeln, mit Blu⸗ men und wolriechenden Kraͤutern vermiſchet; und Kruͤge voll Wein und Moſt, mit dem geheiligten Ephen des Rebengotts umkraͤnzet, ſtunden doch aus den Schuͤſſeln empor. Als ſie ſich um die Taſel her Aagerten „ da trat Damon zum Daphnis, der Juͤngling mit der elfenbeinernen Leyer und der den Amor geſchnitzt atze : Da, Freund;, (ſprach er, indem er ihm einen 254 Daphnis. einen geraumen Becher gab), da nimm den Be⸗ chher; ich hab ihn fuͤr dich geſchnitzt, er ſoll das Zeichen unſrer Freundſchaft ſeyn; er ſoll voll Wein um die Tafel hergehn, und jeder, der trinkt, ſoll ein Lied ſingen. Daphnis nahm den Becher voll Freuden: Deine Freundſchaft iſt mir ſehr ſchaͤtzbar, Damon, ſprach er, den Becher in der Hand drehend, die kuͤnſtliche Arbeit zu bewun⸗ dern: Der frohe Lyeus war da herausgeſchnitten, auf ſeinem Wagen von ſchmeichelnden Tigern gezo⸗ gen; ſeinem Wagen folgte Silen, poſſierlich lachend, und lachende Faunen hielten ihn auf beyden Sei⸗ ten unter den Achſeln aufrecht auf dem Eſel. Ein durch einander huͤpfender Trupp von Nymphen, und Satyren und Faunen folgte muthwillig dem Silen, mit Thyrſusſtaͤben, und Zaubertrommeln, und Klapperſchalen und Floͤten, oder mit Wein⸗ ſchlaͤuchen auf den Schultern. Ueber ihnen an dem Blumenkranz, der an dem obern Rand des Be⸗ chers geſchnitzt war, flatterten Liebesgoͤtter, die Blumen herunterſtreuten; Amor flatterte in ihrer Mitte, und ſchoß Pfeile nach den Nymphen, die ihm theils muthwillig entgegenlachten, theils ihn zu fliehen ſchienen, aber ſchalkhaft ſich umſahn, ob ſie noch nahe genug waͤren, von ihm bemerkt zu werden. Itzt goß Daphnis voll Freude ſchaͤumenden Wein in den Becher, und ſang: — „Du Wein, „ eſo⸗ ſang er) o wie biſt du lieblich, in den Ar⸗ „ men / Kl „der iſe 1 1 7. „9 C Sie 1 II ſ ch ſtſ der Hye 1N „d 1 mnel Ae De⸗ dos ul n den n Her n tbu⸗ itten, alſo⸗ herd, S (H ſcen den erl Wiie dent 4 Be⸗ ihtet 6/9 N erder. enden V n Drittes Buch. 255 „ men meines Maͤdchens! Und wenn dich ſein „ Kuß begleitet, ach, dann trink ich lauter Freu⸗ „ de; denn der Kuß des lieben Maͤdchens oͤffnet „ ſchnell mein Herz der Freude! Ich will an dem „ Fuß des Huͤgels eine heilge Laube pflanzen, fuͤr „ Lyeen und fuͤr Amorn, und will ſie von Reben „ pflanzen; und dann will ich in der Laube, in „ dem Schooſſe meines Maͤdchens, Amorn mein „ Entzuͤcken danken, und Lyeen meine Freude. So ſang er, und gab den Becher der Phillis. Sie nahm ihn laͤchelnd und ſang: — „Du Roſe, „ (ſo ſang ſie) ja du riecheſt lieblich, wenn dich „ nur mein Daphnis pfluͤcket; und wenn er mich „ freudig kuͤſſend dich auf meinen Buſen pflanzet, „ ach, dann riech ich lauter Freude; denn der „ ſuͤſſe Kuß des Schaͤfers oͤffnet ſchnell mein Herz „ der Freude! Pflanze, Schaͤfer, eine Laube fuͤr „ Lyeen und fuͤr Amorn; ich will dann dem Gott „ de Liebe Roſen zu den Reben pflanzen, und will „ dann in deinen Armen „Amorn mein Entzuͤcken „ danken. So gieng der Becher um die Tafel her, und mehrte den Muth, das Lachen und den Scherz. Alle ſangen luſtige oder verliebte Lieder; ein loſer Juͤngling ſang: — „Bald haͤtt ich dich geliebet, „ du ſproͤdes, boͤſes Maͤhchen! Doch ſey nur ſproͤd „ und boͤſe, verachte nur die Liebe! Du magſt, „ diß 256 Daphnis. „ du magſt mich fliehen, ſeit du beym tieſen Brun⸗ „ nen den Schafen Waſſer ſchoͤpfteſt; da du dich „ immer buͤckend den Eimer aufwaͤrts zogeſt, da „ ſah ich, armes Maͤdchen, dir in den leeren Buſen! Ein kleines junges Maͤdchen ſang zart, wie die junge Lerche: „Ich will nicht lieben, ſo ſag ich „ immer. Seh ich die Voͤgel auf Aeſten ſchnaͤbeln, „ dann ſag ich immer: Ich will nicht lieben. Seh „ich den Schaͤfer, den braunen Schaͤfer, dann „ ſag ich: Schaͤfer, ich will nicht lieben! Ach, „ ſast mir, Maͤdchen, die ihr ſchon liebet, ich „ hab, ich habe ja nichts zu fuͤrchten, wenn ich „ gleich ſeufzte, ſo oft ich ſage: Du brauner „ Schaͤfer, ich will nicht lieben! Der Becher war itzt an den Damon gekom⸗ men, der ihn geſchnitzt hatte. Damon! (riefen alle Maͤdchen und alle Juͤnglinge, du muſt dein Lied auch ſpielen. Wo iſt deine Leyer? Ich mags, ich mag nicht ſpielen; ich will ohne die Leyer ſin⸗ gen, ſprach er, als ein loſes Maͤdchen ihm ſeine Leyer laͤchelnd in die Arme legte. Alle Maͤdchen nud alle Juͤnglinge klatſchen in die Haͤnde, und riefen: Du muſt, du muſt itzt ſpielen. Er nahm die Leyer, und ſtund auf: Alles ſchwieg itzt auf⸗ merkſam, kaum rauſchte ein Band, oder ein Blat am Kranz; und itzt hub er an in ſeine Leyer zu ſingen: „ Ihr / Un hi „B ſa „C 1 in hi / e / khee „ ein tar Nr be fli ißt „W Hen ir, 1Wein ick 1) dar V / ly⸗ ON /itt / den Lie zun (G Beutr dl dich 4/ N Dſer! 1t, ſo i⸗ Uabelt⸗ 1S dart Wy Nei, 4 henn i Maubt Cote Drittes Buch. 257 „ Ihr Maͤdchen und ihr Juͤnglinge! Liebet „ und trinket, daß euch das Herz voll Entzuͤcken „ huͤpft, daß Freude auf Stirn und gluͤhenden „ Wangen lacht. Denn glaubts ihr Juͤnglinge, ich „ ſah, ich ſah Lyeen, den jugendlichen „den frohen „ Gott; er lag da, halb mit Schatten bedeckt, „ in der gruͤnen Laube; anf einen Weinſchlauch „ hingelehnt, von Ranken umflattert; laͤchelnd lag „ er da, und Amor lehnte den einen Arm auf „ Lyeens Knie, und wand ſich mit dem andern „ ein Rebſchof ums Haupt. Trunkene Faunen „taumelten um die Laube her, und tanzten mit „ Nymphen, und buͤckten ſich im Tanz, und ho⸗ „ ben die ſtraͤubenden Nymphen hoch empor, und „ kuͤßten ſie ans ſchlagende Herz. Amor, ſprach „itzt Lyeus, ach Amor, ja, ohne dich iſt auch der „ Wein bloͤde? Ach wie muͤſſig, wie leer iſt das Herz, das nicht vor Liebe pocht! Auch der Neck⸗ „ tar, der Necktar ſelbſt iſt bloͤde! Laß Amor, laß „ mein Herz nimmer, nicht einen Augenblick, ohne „ Liebe ſeyn. Ja, wenn ich liebe, wenn ich liebe, „ dann fuͤhl ich, daß ich Lyeus bin, der Gott des „ Weins und der Freude. Lyeus, ſprach itzt Amor, „ Lyeus, dein Wein, was hab ich dem zu danken? „Du giebeſt dem Bloͤden Muth; die Liebe, die itzt ſierben will, rufſt du ins Leben zuruͤck; ſelbſt „ dem erkalteten Greiſen lachet beym Trunk die „ Liebe, wie die weichende Sonne im Abendroth „ zuruͤkk. Du, du ſchaͤrfeſt die Freuden, du wuͤr⸗ (Geßn. I. Ch.) R“ zeſt — — 258 Daphnis. „zeſt den Kuß! Ja wenn ich trinke, wenn ich „trinke, dann fuͤhl ich, daß ich Amor, der Gott „ der Liebe und des Entzuͤckens bin. So ſagten „ die Goͤtter. Ihr Maͤdchen und ihr Juͤnglinge, „ liebet und trinket, daß euch das Herz voll Ent⸗ „ zuͤcken huͤpft, daß Freude auf Stirn und gluͤhen⸗ „ den Wangen lacht! „ So ſang der Juͤngling, und trank. V Die Juͤnglinge und die Maͤdchen ſaſſen lang, als ob ſie noch horchten. So freuten ſie ſich, und ſangen, und tranken, und kuͤßten, bis der Mond. weit hergufgeſtiegen war; und da verlieſſen ſie die Laube, und begleiteten Daphnis und Phillis vor die hochzeitliche Kammer, durcheinanderhuͤpfend, und floͤtend und ſingend, wie die Bacchanten auf den Weinbergen. O Hymen, ſangen ſie, ſuͤſſer Gott der Ehe! O Hymen! Die Dryas liſpelte har⸗ moniſch im Laub, und die Nachtigalen ſangen auf nahen Baͤumen Brautlieder. SSnen α n ich Gott ſaten ginge, C⸗ llher glin ang, W. Wond ſed⸗ Hſend, aal ſiſer eher a Die Nacht. R S 261 Die Saue⸗ Nacht! Wie lieblich uͤberfallſt du mich⸗ hier, hier am bemoßten Stein. Ich ſah noch den Phoͤbus, wie er hinter den Stuffen jener Berge ſich verlor. Er lachte das letztemak zuruͤck durch den leichten Nebel, der, wie ein goldner Flor, entfernte Weinberge, Haine und Fluren glaͤnzend umſchlich; die ganze Natur feyerte im ſanften Wie⸗ derſchein des Purpurs, der auf ſtreifichten Wolken flammte, ſeinen Abzug; die Voͤgel ſangen ihm das letzte Lied, und ſuchten gepaart die ſichern Neſter: der Hirt,, vom laͤngern Schatten begleitet, blies, nach ſeiner Huͤtte gehend, ſein Abendkied, als ich hier ſanft einſchlief. Haſt du, Philomele, durch dein zaͤrtliches Lied, hat ein laufſchender Waldgott mich geweckt, oder eine Nymphe, die ſchuͤchtern durchs Gebuͤſche rauſcht?⸗ Die Nacht. O, wie ſchoͤn iſt alles in der ſanftern Schoͤn⸗ heit! Wie ſtill ſchlummert die Gegend um mich! Welch Entzuͤcken! Welch ſanfter Taumel fließt durch mein wallendes Herz! Schuͤchtern durchſtreifet mein Blick den dun⸗ keln Wald, ruht auf lichten Stellen, die der Mond durch das dichte Gewoͤlb zitternder Blaͤtter, hier am mooßigten Stamm, dort auf dem win⸗ kenden Gras, oder an zitternden Aeſten ins ſchwar⸗ ze Dunkel hinſtreut; oft eilt er ſchuͤchtern zuruͤck, durch triegende Geſtalten krummer Staͤmme, oder im Dunkeln rauſchender Aeſte oder ſchwarzer Schat⸗ ten erſchreckt; oder er faͤhrt auf den Wellen da⸗ her, die, wie Lichter auf dem ſchwarzen Bach huͤpfen, der ſich neben mir rauſchend ſtuͤrzt. Denn Luna faͤhrt uͤber die glaͤnzenden Gipfel der Baͤume hin, von zart geſchaͤnkelten Rehen, oder von Dra⸗ chen mit rauſchenden Fluͤgeln und ſchlank zirkeln⸗ dem Leibe gezogen. Wie lieblich duftet ihr um mich her, ihr Blumen, und du Viole, die bey ſtiller Nacht nur ſich oͤffnet, und Balſamgeruͤche zerſtreut! Wie lieblich duftet ihr da im Dunkeln! Unſichtbar, oh⸗ ne den bunten Schmuck glaͤnzender Farben, ver⸗ raͤth euch die Wolluſt, die ich itzt athme. Ihr wieget im weichen Schooße ſchlummernde Zephir, die in ſanften Spielen um euch her den langen Tag Laa find liche Ge⸗ ne. eine Eti Een ulhen enpo Loyen gh der ſatk ſer die Geiſ nicht chen⸗ ſich! ffeßt dl⸗ ſe de ſtter, 1 wi⸗ Gtar⸗ trüc, , . Eht̃ len du D Denn Pihe OD. it Die Nacht. 263 Tag ſich ermuͤdet; und wenn ſie erwachen, dann finden ſie um ſich her geſammelten Thau, in rein⸗— lichen Schaalen der Blaͤtter. Aber welch ſanftes Gezwitſcher, welch heiſchrer Geſang toͤnt dort von der ſumpfichten Wieſe? Klei⸗ ne Laubfroͤſchen ſitzen auf Blaͤttern, und ſingen ihr einſchlaͤfernd Lied, untermiſcht von der groͤbern Stimme derer, die im nahen Waſſer auf dem Ruͤ⸗ cken ſchwimmender Staͤmme ſitzen, oder im Schilf ruhen, oder das gruͤne Haupt aus dem Sumpf emporheben, und dem Mond zuſingen; ſo froh beym heiſchern Geſang, wie die Nachtigal bey gefuͤhlvollem Lied. So laͤchelt und ſingt ein elen⸗ der Dichter ſeinem Mecenas zu, begeiſtert, ſo ſtark es ſein bloͤder Kopf vermag, wenn er in ſuͤſ⸗ fer Hoffnung den Silberglanz der Schuͤſſeln, und die lang gemiſſete Weinflaſche ſeines Goͤnners im— Geiſte ſieht, und duͤnkt ſich beym bloͤden Geſang nicht kleiner, als — und — beym goͤttlichen Lied. Dort hinter der Wieſe hebt ſich der ſtrau⸗ chichte Huͤgel ſanft empor, wo unter ſchlanken Ei⸗ chen das Mondlicht und dunkle Schatten durch einander huͤpfen: Dort eilt der rieſelnde Bach, ich hoͤr, ich hoͤre ſein Rauͤſchen, er ſtuͤrzt ſich an mooſichte Steine, und eilet ſchaͤmmend ins Thal, und kuͤßt mit huͤpfenden Wellen die Blumen des 264 Die Nacht. Dort iſt es, wo ich einſt am grasreichen Uſer beym Mondlicht das ſchoͤnſte Maͤdchen fand. Es lag da in Blumen hingegoſſen, im leichten Kleid, leicht, wie die duͤnneſten Wolken, in die ſich durchſcheinend der Mond oft huͤllt; eine Lauthe ruhete in dem ſanſten Schooſſe, und im zarten Arm, indem die flatternde Hand Toͤne aus den hellklingenden Saiten lockte; Toͤne, die mehr ent⸗ zuͤckten, als der Philomele ſchmachtendes Lied. Sie ſang; die ganze Gegend feyerte das died, die Nachtigal horchte ſtumm, Amor lauſchte im Gebuͤſche, entzuͤckt auf den Bogen hingelehnt. Ich bin der Gott der Liebe, der Gott der froheſten Entzuͤckung, ſprach er bey ſich; aber dieſem Ent⸗ zuͤcken, dieſer Wolluſt, gleichen beym Stix! Nur wenige der ſeligſten Minuten, die ich genoß, ſo lang ich Amor bin. Luna befahl ihren Drachen, nicht mit Fluͤgeln zu rauſchen; aufmerkſam lehnt ſie ſich uͤber die Seite des ſiülbernen Waßens, und ſeuſzt: Die keuſche Goͤttin! Das Mͤdchen ſang nicht mehr; ſchon hatte die Echo in nahen und fernen Kluͤften den letzten Ton entzuͤcket dreymal geſungen; die Natur feyerte noch das Lied, noch ſaß die Nachtigal ſtumm auſ dem laubichten Afi. Da trat ich zum Maͤdchen. Himm⸗ Himm druͤck Mid liche meln Unan u bekleid ſſther Leiſen wand. Nſe ſchne derſt Ud teichen ſend. ſichten die ellthe eartn us den Pr ent 60 tich⸗ chie in t. frer n E 1 Nn /1 Die Nacht. 26 5 Himmliſches Maͤdchen! Goͤttin, ſtammelt ich, und druͤckt ihr zitternd die Hand und ſeufzte. Das Maͤdchen ſah ſchuͤchtern zu Erde, ſchamroth und lͤchelnd; kraftlos ſank ich neben ſie hin; Stam⸗ meln und bebende Lippen mahlten ihr da mein unausſprechlich Entzuͤcken. Meine zitternde Linke ſpielt auf dem leicht bekleideten Schooſſe mit ihren zarten Haͤnden ver⸗ raͤtheriſche Spiele; indeß der andre Arm, um den weiſſen Hals, von braunen Locken umflattert ſich wand. Meine Hand ſank auf den athmenden Buſen; da ſeufzte das Maͤdchen, ich fuͤhlt es; da ſah ſie ſchmachtend nieder, und nahm mit zitterndem Wi⸗ derſtand meine Hand vom ſchwellenden Buſen; bloͤde ließ ich den Buſen und den winkenden Sieg. . O Maͤdchen! Maͤbchen! Was fuͤhl ich! Bald ſoͤrcht ich, du habeſt mich Flatterhaften zum ewi⸗ gen Sclaven gefeſſelt! Aber!? Goͤtter, was ſeh ich, dort auf der dunkeln Flur! Flammen huͤpfen daher mit huͤpfen⸗ den Flammen; ſie wollen ſich haſchen, itzt tanzen ſie im Kreiſe, itzt fliegen ſie, wie Blitze geſchwind, uͤber Waͤlder und Huͤgel dahin. R 5 „hr Die Nacht. Ihr ſeyd Goͤtter? Der fromme Landmann zit⸗ tert vor euch, und der frefle Gelehrte nennt euch, entheiligend, entflammte Duͤnſie; Milde Goͤtter ſeyd ihr, die gutthaͤtig des Nachts erſcheinen; ihr fuͤhret den irren Liebhaber zum aͤngſtlich warten⸗ den Maͤdchen; oder ihr beleuchtet beyden den Weg, wann ſie geheime Gebuͤſche beſuchen; oder fuͤhret lauſchende Verraͤther irre, und laſſet ſie wattend im Sumf. Aber, wo ſeyd ihr hin, fluͤchtige Gottheiten! Meinem Auge verſchwunden ſeh ich auf dunkler 3 Gegend kein Licht mehr: Nur dort haͤngt, wie eine kleine Lampe, ein Wuͤrmgen im Gras; duͤ⸗ ſtern, wie die ſterbende Lampe auf dem Muſeo des ernſten Gelehrten, der uͤber Folianten ein⸗ ſchlief, indeß daß ſein Weib unberathen im oͤden Ehebette ſchiaͤft. Muſe, du kannſt es mir ſagen, warum Wuͤrmer ein Licht in ihrem Hinterleib ha⸗ ben, und woher es entſtand? Zeus liebt einſt, wie er oft that, ein ſchoͤnes ſterbliches Maͤdchen, und Juno verfolgt ihn immer mit altmoͤdiger Ei⸗ ferſucht; der ſanftern Sitten der heutigen Da⸗ men unbewußt, die mit zornloſem Laͤcheln ihre fuͤſſere Rache nehmen, wenn der Herr ſeine Haus⸗ goͤttin vorbeyſchleicht, und bey der juͤngern Dienſt⸗ magd ſeine wilden Flammen kuͤhlt. Mit heftigem Zorn und ſcharfforſchendem Auge verſolgte ſie je⸗ den ſeiner Tritte. Einſt beym Mondſchein, in einem einenn et a liner wilig lange Son ein Net! lgti Mde ſolſt ſchne zure ſünt knick⸗ denke Aben lante nelbf 4 e A abt ſen len, wie it eiſt, ſchen, ger 6 en D f. hinn Denſ⸗ ſſtivnn Die Nacht. 26 7 einem verſteckenden Gebuͤſche, fand ſie ihn, wie er auf dem Buſen und in den Falten des Kleides einer ſchoͤnen jungen Sterblichen, als Kaͤfer, muth⸗ willig flatterte. Mit aufſchaͤumendem Zorn ſah ſie lange von einer Wolke die wunderbare Scene: Sonſt lieben Kaͤfer nur Kaͤfer; wunderbar, daß ein gefluͤgelter Wurm gegen ein Maͤdchen entbren⸗ net! So ſprach ſie mit grimmigem Spott, als ploͤtzich Zeus Zeus ward, und das erſchrockene Maͤdchen in ſeine Arme ſchloß, Was er vor war, ſollſt du itzt ſeyn, ſprach grimmig Juno; und ſchnell ward das Maͤdchen, den ehlichen Schimpf zu raͤchen, zum kriechenden Wurm. Aus des be⸗ ſtuͤrzten Jupiters Umarmung kroch ſie an einem zer⸗ knickten Lilienſtengel empor; und, auf ewig ein An⸗ denken der Schmache zu ſtiften, hat aus dem Abendſiern Juno einen Strahl in ſeinen Leib ge⸗ bannet, der durch das ganze Wurmgeſchlecht un⸗ ausloͤſchlich ſich mittheilt. Itzt ſchwimmen am ſternebeſaͤten Himmel klei⸗ ne Wolken daher: Glaͤnzendes Silber iſt ihr Rand. Auf der ſilbernen Oberflaͤche gauckeln kleine Liebes⸗ goͤtter; ſie laſſen Thau hernieder traͤufeln, die Ro⸗ ſen, welche morgen auf jungen Buſen bluͤhen ſol⸗ len, und den Weinſtock zu erfriſchen. Denn ach, wie oft dienen beyde den ſchlauen Goͤttern! Aber itzt erblaſſen die Wolken! Warum ver⸗ birgſt du dich, Luna, im duͤſtern Flor? Kannſt du, 268 Die Nacht. du, Keuſche, die leichtſinnigen Spiele der Goͤtter auf den Wolken nicht ertragen? Oder hat ein Sa⸗ thr dir, Endymion, zugeruffen?: Beleuchte meinen Weg, ſanſte Goͤttin! Ich will hingehn aus dem Hain, und jenen Huͤgel be⸗ ſuchen, wo den ſich ſchlaͤngelnden Bach junge Re⸗ ben umſchatten, auf deſſen weit umſehendem Ruͤ⸗ cken die Laube ſteht, wo ſich kriechende Reben, im hohen Gewoͤlbe mit Trauben behangen, umarmen; wo ich oft im kuͤhlen Schatten, an die gruͤne Wand hingelehnt, beym mit Roſen umkraͤnzten Kelchglaſe, mit Freunden Lieder ſang, die Hage⸗ dorn und Gleim mit der Freude und den Liebes⸗ goͤttern dichten. Dort ragt ſie hervor, die hochgewoͤlbte Laube? Sanfter Schauer miſchet ſich in das Dunkel, das unter ihrem Gewoͤlbe ruht; denn Bacchus hat die Laube in den Schutz genommen. Oft hoͤrt man hier bey ſtiller Nacht mit ſchau⸗ erndem Erſtaunen Trinklieder und den Silberton des vollen Bechers. Der irre Wandrer hoͤrts, ſieht hin, ſein forſchendes Auge ſieht nichts; erſtaunet bebt er zuruͤck, und geht voll Ehrfurcht voruͤber. . Sey mir gegruͤßt, dunkle Laube! Wie hoch woͤlben ſich die Ranken mit Trauben behangen! Wie lieblich huͤpfen die Blaͤtter im Mondlicht. ie Was UId. get! halſa tern hen, Lobe⸗ ſe ſe Deu ern wache nd Shl ich fiage We an in uge hine he der Gtter Se inr S lel he nge Ne n M en, in rten: lne ktäugen ie e dd ſtſchen⸗ lberte , 6 ſnne er. Die Nacht. 269 Was ſaͤnſelt ſo ſanft durch dein Laub, und huͤpfet van Trauben auf Trauben? Zephirs ſinds, und — glaubt es der Muſe, und Atomen künfti⸗ ger Freunde! Dienſtbare Zesk hirs tragen ſie auf balſamiſchen Fluͤgeln; ſie flattern mit Lieb sgoͤt⸗ tern, und ſammeln ſich auf den Nuͤcken der rau⸗ ben, und ſcherzen und ſoielen, und haſchen ſich im Labyrinthe der duͤſtenden Lraube! Mäade ſammeln ſie ſich dann im holen Rebblatt, ober baden im Thau in dem holen Buſen der Roſe, oder ſchlum⸗ mern auf Nelken, und lachen, wenn ſie beym Er⸗ wachen ſehn, daß ein junges Maͤdchen ſie gepfluͤckt, und vor den Buſen gepflanzt hat. Ihr Freunde, die ihr itzt fern in traͤgem Schlummer lieget, ach, waͤret ihr hier! Haͤtte mich fernher das Lampenlicht aus der Laube ge⸗ ſtrahlet! Haͤtt ich fernher euern Geſang gehoͤrt? Wie haͤtt ich mich in euxe Arme geeilt, und, trun⸗ ken in Freude, meine Stimme d. em Re eingemiſchet! nungeſans Allein, wie wird mir! Was hoͤ oͤr ich? Froher Scherz und muntres Gelaͤchter kommen den Huͤgel hinauf. Vielleicht iſts Lyeus mit ſei inem frohen Gefolge! ganzen Doch nein, o Freude! Euch ſeh ich, ihr Bruͤ⸗ der! Ihr ſteiget den Huͤgel hinan! Auf, laßt mit 270 Die Nacht. Rebſchoſſen uns kraͤnzen! Laßt in der Laube im Kreis uns ſitzen! Wer ſtimmet ein frohes Trink⸗ lied an? Es ſoll durch nahe Haine wiederſchallen, und Kluͤfte ſollens den Kluͤften ſingen. Der Faun, der itzt in den Hoͤlen ſchlaͤſt, hoͤrts, und wird wach. Erſtaunt behorcht er das Lied, huͤpft auf, ſingt nach, und oͤffnet den Schlauch. Phoͤbus, wann er hinter jenem Berg im gold⸗ nen Wagen herauffaͤhrt, findet uns noch. Ach, ruft er dann, ſo froh war ich nie, ſo lang ich wie⸗ der Phoͤbus bin! Dann zieht er Wolken zuſam⸗ men, und regnet einen traurigen Tag durch⸗ RαH — — n be — Gð Sammlung der beſten deutſchen proſaiſchen Schriftſtelle und Dichter Neunzehnter Theil Geßners Schriften. —— ====— —.k— Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegiq Carlsruhe bey Chriſtian Gottlieb Schmiede 1775. 11 12 13 10 6 5 .ℳ— Copyright 4/1999 VXVMaster Gmbh wwWW.yxymaster. com 2 VierFarbSelector Standard*- Euroskala Offset