DkXI242-1
author: Geßner, Salomon

— E ,

der beten deutſchen
proſaiſchen Schriftſteller
Dichter

Neunzehnter Theil

Geßners Schr iften.

Mit allerhoͤchſt, gnaͤdigſt Kayſe RKayſerlichem Priwilegio.
Q88SeSSSSSBSG 89868999

Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmieder
1775.

= ——

Des Herrn
Salomon Geßners

ſaͤmmtliche

S cöriften.

Erſter Band.

Mit allerhoͤchſt⸗ gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegio.
eeeeoeceeeeeesecseso*α R
Carlsruhe

bey Chriſtian Gottlieb Schmieder
1775.

Der

Abels.

Dod

In fuͤnf
Geſaͤngen,

„ 2ulò majora canamus,

Non oemnes Arbuſta juvant, hbumilesque Myricæ.

VIR G. Ecl. IV.

—

S=K SS&

Der

Tod Abels.

Erſter Geſang.

in erhabnes Lied moͤcht ich itzt ſingen, die
Haushaltung der Erſtgeſchaffnen nach dem
traurigen Fall, und den erſten, der ſeinen Staub
der Erde wieder gab; der durch die Wuth ſeines
Bruders fiel. Ruhe du itzt, ſanfte laͤndliche Floͤt,
auf der ich ſonſt die gefaͤllige Einfalt und die Sit⸗
ten des Landmanns ſang. Stehe du mir bey,
Nuſe, oder edle Begeiſterung, die du des Dich⸗
ters Seel erfuͤlleſt, wenn er in ſtiller Einſamkeit
ſtaunt, bey naͤchtlichen Stunden, wenn der Mond
uͤber ihm leuchtet, oder im Dunkel des Hayns,
oder bey der einſam beſchatteten Quelle. Wenn
dann die heilige Entzuͤckung ſeiner Seele ſich be⸗
maͤchtigt, dann ſchwingt ſich die Einbildungskraft
erhitzt empor, und fliegt mit kuͤhnern Schwingen
A 4 durch

8 Der Tod Abels.

durch die geiſtige und ſichtbare Natur hin, bis
ins ſernere Reich des Moͤglichen; ſie ſpuͤret das
uͤberraſchende Wunderbare auf, und das verbor⸗
genſte Schoͤne. Nit reichen Schaͤtzen kehret ſie

dann zuruͤck, und bauet und flicht ihr manigfal⸗

tiges Ganzes, inpeß daß die haushaͤltriſche Ver⸗
nunft gebietriſch Aufſicht haͤlt, und waͤhlt und
verwirft, und harmoniſche Verhaͤltniſſe ſucht. O
wie entfliegen da⸗ der erhitzten Arbeit die golde⸗
nen, die edel genoſſene a Stunden! Wie biſt du
der Bemaͤhung und der Achtung der Ebeln werth!
Es iſt es werth „bey dem nuͤchtlichen Geſange
der Grille zu wachen, bis der Morgenſtern her⸗
aufgeht; der edelſte Gewinn, Achtung und Lie⸗
be bey denen zu haben, deren gelaͤuterter Ge⸗
ſchmack jedes Schoͤnc zu ſchatzen weiß, und Em⸗
pfindungen der Tugend im fuͤhlenden Herzen auf⸗
zuwecken. Billig verehret die Nachwelt des Dich⸗
ters Aſchenkeug, von altem Epheu umſchlungen,
den die Muſen ſich geweihet haben, die Welt
Unſchuld und Tugend zu lehren. Sein Ruhm
lebt noch, gleich jugendlich, wenn die Trophee
des Eroberers im Staube modert, und das
praͤchti ge Grabmahl des unruͤhmlichen Fuͤrſten,
itzt in einer Wuͤſte vielleicht „ im wilden Dorn⸗
gebuͤſche zerſtreut liegt, mit grauem Moos be⸗
deckt, auf dem nur ſelten der verirrete Wand⸗
rer ruht. Zwar dieſe Groͤſſe zu erreichen, hat
die Natur nur Wenigen vergönnt; ihr Nachzuei⸗
ſei iſt ruͤhmliches Beſireben. Der einſame Spa⸗
tzier⸗

—

=-

Erſter Geſang. 9

tiergang und jede meiner einſamen Stunden ſen
ihm geweiht!

Die ſtillen Seunden fuͤhrten den roſenfarbnen
Morgen herauf, und goſſen den Thau auf die
ſchattichte Erde; indeß ſchoß die Sonne ihre fruͤ⸗
hen Strahlen hinter den ſchwarzen Cedern des
Berges herauf, und ſchmuͤckte mit gluͤhendem
Morgenroth die durch den daͤmmernden Himmel

ſchwimmenden Wolken. Da giengen Abel und

feine geliebte Thirza gaus ihrer Huͤtte hervor, in
die nahe geruchreiche Laube von Jaſminen und
Roſen. Zaͤrtliche Lieb und reine Tugend goſſen
ſanftes Laͤcheln in die blauen Augen der Thirza,
und reitzende Anmuth auf ihre roſenfarbnen Wan⸗
gen, weiſſe Locken floſſen am jugendlichen Bu⸗
ſen und ihre Schultern herunter, und umſchweb⸗
ten ihre ſchlanken Huͤften. So gieng ſie dem
Abel zur Seite. Braune Locken kraͤußten ſchat⸗
tigt ſich um die hohe Stirne des Juͤnglings, und

zerfloſſen auf ſeinen Schultern; ; denkender Ernſt

miſchete ſanft ſich in das Laͤcheln der Augen; in
ſchlanker Schoͤnheit gieng er daher „wie ein En⸗
gel daher geht, wenn er in einem dichtern Coͤr⸗
per ſich huͤllet, den Sterblichen ſi ichtbar zu wer⸗
den; er ſoll irgend einem Frommen der im
Einſamen betet, mit guter Botſchaft von dent
Herrn erſcheinen; zwar umhuͤllet ihn ein Coͤrper,
menſchlich geſtaltet, aber aus ſeiner reitzenden
Schoͤnheit hervor ſchimmert der Engel, Thirza
A 5§ ſah

0 Der Tod Abels.

ſah mit zaͤrtlichem Laͤcheln ihn an, und ſprach:
Geliebter! Itzt da die Voͤgel zum Morgenlied
erwachen, ſey mir gefaͤllig, und ſinge mir den
neuen Lobgeſang, den du geſtern auf der Flur
gedichtet haſt. Was iſt lieblicher, als mit Ge⸗
ſaͤngen den Herrn loben? Wenn du ſingeſt, o
dann wallet mein Herz voll heiligen Entzuͤckens;
wenn du die Empfindungen ſagſt, die ich nur em⸗
pfand und nicht ſagen konnte! Ihr antwortet
Abel und umarmte ſie: Was deine ſuͤſſen Lippen
von mir begehren, das alles ſey dir gewaͤhret,
meine Thirza! Les ich einen Wunſch in deinen
Augen, dann ſey er erfuͤllt; wir wollen hier auf
das weiche Moos uns ſetzen, dann will ich den
Lobgeſang ſingen. Sie ſetzten ſich neben einander
in der duftenden Laube, deren Eingang die Mor⸗
genſonne vergoldete, und Abel hub ſo ſeinen
Lobgeſang an:

Weiche du Schlaf von jedem Aug, entwei⸗
chet ihr flatternden Traͤme! Die Vernunft geht
wieder hervor, und erhellet die Seele, wie die
Morgenſonne die Gegend erhellet. Sey uns ge⸗
gruͤßt, du liebliche Sonne hinter den Cedern her⸗
auf! Du gieſſefſt Farb und Anmuth durch die
Natur hin, und jede Schoͤnheit lachet verjuͤngt
uns wieder entgegen. Entweiche du Schlaf von
dem Aug, entfliehet ihr flatternden Traͤume, zu
den Schatten der Nacht. Wo ſind ſie, die Schat⸗
ten der Nacht? Ins Dunkel der Haine und in
die

— —. —- - — — —

—

⸗

Erſter Geſang. 11

die Felſenkluͤfte ſind ſie gewichen, und erwarten
uns da, oder in dicht verwachſenen Lauben mit
erquickender Kuͤhlung am heiſſen Mittag. Dort
wo der Morgen den Adler fruͤher weckte, was
daͤmpft dort von den ſchimmernden Haͤuptern der
Felſen empor, von den glaͤnzenden Stirnen der
Berge in die helle Morgenluſt empor, wie Opfer⸗
rauch dem Altar entſteigt? Die Natur feyert
den Morgen, und opfert dem Herrn der Schoͤp⸗
fung Dank. Ihn ſoll iedes Geſchoͤpfe loben,
ihn, der alles ſchaffet und erhaͤlt. Ja ihm zum
Lobe zerſtreuen die jungen Blumen ihre fruͤhen Ge⸗
ruͤche; ihm ſinget der Voͤgel mannigfaltiger Chor,
hoch in der Luft, oder von den Wipfeln der
Baͤume, der Morgenſonne entgegen; ihm zum
Lobe geht der Low aus ſeiner Hoͤle hervor, und
bruͤllet ſein Entzuͤcken fuͤrchterlich durch die Wild⸗
niß aus. Lob ihn, du meine Seele, den Herrn,
den Schoͤpfer und Erhalter; des Menſchen Lob⸗
geſang ſteige vor allen zu dir empor; er ſoll dich
loben, wenn jedes Geſchoͤpfe noch in ſeinem La⸗
ger ſchlummere, wenn kein Geſang noch von den
Wipfeln toͤnt und aus den wiegenden Buͤſchen.
Ertoͤne mein einſames Lied laut durch die ſtille
Daͤmmerung, daß du weit umher jedes Geſchoͤpfe
zum Lob erweckeſt. Herrlich, herrlich, iſt die
Schoͤpfung, in der er uns Unwuͤrdigen ſeine
Weisheit und Guͤte enthuͤllet! Jeder meiner Sin⸗
ne ſchoͤpfet Entzuͤckung aus dieſem unendlichen
Meere von Schoͤnheit, und Kroͤmt ſie der ent⸗

zuͤckten

12 Der Tod Abels.

zuͤckten Seele zu, Wie kaunn ſie ihr Lob dir
ſtammeln? Was vermochte dich, Allmaͤchtiger!
Wars nicht unendliche Guͤte? Daß du aus der
heiligen Stille, die um deinen ewigen Thron ru⸗
hete, hervortrateſt, und Weſen aus dem Nichts
riefeſt „ und dieſen unermeßlichen Weltbau aus

der Nacht? Wenn auf ſeinen Wink die Sonne

heraufgeht, und die Nacht verjagt; wenn dann
die Natur in verjüngter Schoͤnheit glaͤnzet, und
jedes ſchlummernde Geſchoͤpfe zu ſeinem Lob er⸗
wachet, biſt du, thauender Morgen, biſt du
da nicht ein nachahmendes Bild der Schoͤpfung,

ein Bild jenes Morgens, da der HErr ſchaffend

uͤber der neuen Erde ſchwebte? Oede Stille ru⸗
hete da auf der unbewohnten Erde, da ſprach
die ſchaffende Stimme; ſchnell rauſcht ein Heer,
unendlich manigfaltig an Bildung und Schoͤnheit,
auf bunten Fluͤgeln hoch empor in die Luft, ſpielt
in blumichten Fluren, in Buͤſchen und ſchattig⸗
ten Wipfeln; ihr wirbelndes Lied toͤnte durch
den erſtaunten Hain und die rauſchende Luft laut
des Schaffenden Lob. Oder da, als er wieder
uͤber die Erde ſchwebte und die Thiere hervorrief .
die auf der Erde dahergehn: Er ſprach noch,
ſchnell wanden Kloͤſſe ſich los, und formten ſich
zu unzaͤhligen Geſtalten; da hupfte der belebte
Kloß als Pferd auf der Flur und ſchuͤttelte wie⸗
hernd die Miene; der ſtarke Loͤw entwickelte ſich,
halb Kloß noch und halb Loͤwe verſucht ers die
erſien Toͤne zu bruͤllen: dort bebt ein Huͤgel, und
itzt

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„

Erſter Geſang. 1

69

itze gieng er delebt als Elephante daher; ſo ſtie⸗
gen mit einmal unzaͤhliche Stimmen zum Schoͤ⸗
pfer empor. Eben ſo weckeſt du jeden Morgen
deine Geſchoͤpf aus dem ohnmaͤchtigen Schlummer;
ſie erwachen und ſehen um ſich her den Reich⸗
tum deiner Guͤte, und unzaͤhliche Stimmen lo⸗
ben dich. Einſt! ich ſehe die heilige Zukunft!
Einſt wird der Menſch uͤber die ganze Erde ſort⸗
gepflanzet: Dann, d dann werden auf jedem
Huͤgel deine heiligen Altaͤre ſtehn aus jedem
Schatten, von jeder Flur wird dann Lob und
Dank zu dir empor toͤnen; von der Erd empor,
wenn die Morgenſonne die Nationen weckt, von
da wo ſie aufgeht, bis da wo ſie niedergeht,
zerſtreut.

So⸗ ſang Abel an der Seite ſeiner Gelieb⸗
ten. In heiliger Andacht ſaß ſie noch wie hor⸗
chend. Itzt ſchlang ſie ihren lilienweiſſen Arm um
ſeinen Hals, ſah zaͤrtlich ihn an, und ſprach:
Geliebter! wie ſchwang ſich meine Andacht mit
deinem Geſang einpor! Ja Geliebter! Nicht
nur meinen ſchwaͤchern Leib ſchuͤtzet deine zaͤrtliche
Sorgfalt; auch meine Seele ſchwinget ſich unter
deiner Fuͤhrung empor. Wenn ſie auf ihrem Pfad
ſich verliert und Dunkel um ſich her ſieht, und in
heiligem Erſtaunen hinſinket; dann hebeſt du ſie
empor, und erhelleſt das Dunkel, und entet⸗
ckelſt das ſtille Erſtaunen zu lauten erhabnern Ge⸗
danken. Ach! wie oft dank ich! — Jede ein⸗
ſame

14 Der Tod Abels.

ſame Stunde dank ich mit Freudenthraͤnen der ewi⸗
gen Guͤte, daß fie dich mir, mich dir geſchaf⸗
ſen hat, gleich geſtimmet in allem, was die See⸗
le denken, und das Herz wuͤnſchen kann.

So ſprach ſie, und die zaͤrt tlichſte reineſte

Liebe goß unausſprechliche Anmuth in jeden Ton

der Stimme und in jede Geberde. Abel antwor⸗

tete nicht: Aber wie er zaͤrtlich ſie anblickte, und
an ſeinen Buſen ſie druͤckte, das redete von ſei⸗
nen mpfindungen mehr, als Worte haͤtten reden
koͤnnen. Ach! ſo gluͤcklich war der Menſch, da
er noch zufrieden nichts von der Erde begehrte
als Fruͤchte, die ſie willig gab; nichts vom
Himmel flehte, als Tugend und Geſundheit; ehe
ſeine Unzufriedenheit nimmer geſaͤttigte Wuͤnſche
ausſendete, die unzaͤhlige Beduͤrfniß erfanden,
und ſein Gluͤck unter ſchimmerndes Elend vergru⸗
ben. Was brauchten ſie da mehr; um mit den
ſeligſten Banden ſich zu verbinden, als Liebe,
Tugend und Anmuth; wenn itzt, wie oft ge⸗
ſchieht das! ein tugendhaftes Paar, (der Him⸗
mel hatte ſie fuͤr einander geſchaffen,) in weh⸗
muͤthigen Thraͤnen hoffnungslos zerfließt, weit
Armuth ihren kommenden Tagen mit Mangel
und Elend droht, oder der Stolz und falſcher
Ehrgeitz der Eltern tyranniſch zwiſchen ihre Liebe
ſich ſtellt?

Erſter Geſang. 15

Da ſie ſo beyſammenſaſſen, da kam Adam
und Eva. Sie hatten vor der Laube den Mor⸗
gengeſang und ihre Reden gehoͤrt, und traten
itzt in die Laube, und umarmten ihre Kinder;
Ihr Gluͤck und ihre Tugend durchſtroͤmeten ſie mit
der edelſten Freude, die je auf den Wangen lie⸗
bender Eltern gelaͤchelt haͤt. Auch Mehala,
Kains Vermaͤhlte, war in die Laube getreten;
der Kummer uͤber Kains ungeſtuͤmes und rohes
Gemuͤth hatt Ernſt auf ihre Stirne und ſanfte
Wehmuth in ihre ſchwarzen Augen gegoſſen, und
Blaͤſſe auf die Wangen, von dunkeln Locken um⸗
ſchwebt. Da Thirza ihren Geliebten umarmte,
und ihr Entzuͤcken ihm ſagte, fuͤr ihn geſchaffen
zu ſeyn, da hatte ſie auſſen am Gelaͤnder der
Laube geweint; aber ſie hatte die Thraͤnen von
den Wangen getrocknet, trat freundlich laͤchelnd
in die Laube, und gruͤßte mit zaͤrtlicher Freund⸗
lichkeit den Bruder und die Schweſter. Da gieng
Kain an der Laube voruͤber: Auch er hat Abels
Geſang gehoͤrt, und geſehen, wie zaͤrtlich der
Vater ihn umarmte. Mit zornigen Blicken ſah
er nach der Laube, und ſprach: Wie entzuͤckt
ſind ſie! Wie ſie ihn umarmen, weil er ein Lied
geſungen hat! Er kann wol ſingen und Lieder
dichten; ſonſt muͤßt er ſchlafen, wenn er muͤßig
bey der Heerde im Schatten ſitzt. Mich ſenget
die Sonne bey der rohen Arbeit; mir bleibt we⸗
der Zeit noch Muth zum Singen. Wenn ich des
Tages Laſt ausgeſtanden habe, dann ſodern meine
muͤden

Der Tod Abels.

16

muͤden Glieder Ruhe, und am Morgen wartet
die Arbeit ſchon wieder auf meinem Felde. Den
ſanften muͤßigen Juͤngling, (er ſtuͤrbe, truͤg er
einmal meine Tageslaſt,) ſie verfolgen ihn immer
mit Freudenthraͤnen und zaͤrtlichen Umarmungen:
Ich haſſe die weibiſche Zaͤrtlichkeit: Aber — mir
ſind ſie nicht beſchwerlich, arbeit ich gleich die
unwillige Erde den ganzen heiſſen Tag durch. Wie
ſie flieſſen, die Frendenthränen:

So gieng er voruͤber, auf ſein Feld. Sie
, hatten in der Laube ſeine Rede vernommen; Me⸗
hala ſank blaſſer an der Thirza Seite, und wein⸗
te, und Eva traurte auch uͤber ihren Erſtgebor⸗
nen, wehmuͤthig an ihren Mann gelehnt. Da
ſprach Abel: Geliebte! Ich will aufs Feld ge⸗
hen zu meinem Bruder; ich will ihn umarmen;
ich will ihm alles ſagen, was bruͤderliche Liebe
ſagen kann; ich will ihn umarmen, und nicht
eher aus meinen Armen ihn laſſen, bis er mit
per ſpricht , jeden Gram aus ſeinem Buſen zu
bannen, bis er mich zu lieben verſpricht. Ach!
Ich habe meine ganze Seele, mein ganzes Herz
hab ich ausgeſpaͤht, zu finden, wie ich die Liebe
meines Bruders gewinnen kann; oft ſchon hab
ich mein ganzes Betragen uͤberdacht, ob ich was
faͤnde, das mir den Weg zu ſeinem Herzen oͤff⸗
kete; oft ſchon hab ich durchgedrungen, und die
erloſchene Lieb entzuͤndet: Aber ach! Gram und
Miß⸗

— —

—. J—

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Erſter Geſang. 15
Mißveranuͤgen kehrten immer dunkel züruͤck, und
erſtickten die Flamme.

Der trau rige Vater antwortet ihm: Gelieb⸗
ter! Ich ſelbſt . ich will zu ihm auf ſein Feld
gehen. Ich will ihm alles ſagen ‚ was meine
Vaterliebe / was meine Vernuuft ihm ſagen koͤn⸗
nen. Kain! Kain! Ach wie erfuͤlleſt du mit dun⸗

keln Beſorgniſſen mein Herz! Koͤnnen die Lei⸗

denſchaften in der Seele des Sünders ſo zum
ſchrecklichen Tumult aufſchwellen ſo Tugend und
Guͤte zu Boden treten! Ach ich Elender! Was
fur dunkle Beſorgni ſſe ſchrecken meinen L. Blick zu⸗
ruͤck, den ich in die Zükunft zu ſpaͤtern Enkeln
hinaus wage? B Suͤnde! Suͤnde! Was fuͤr
ſchreckliche Verwuͤſtungen in der Seele des Sterb⸗
lichen! So ſprach Adam und gieng aus der
Laube mmit traurigem Tiefſinſt hinaus aufs Feld,
in ſeinem Erſigebornen. Kain ſah ihn dahergehn/
richtete von ſeiner Arbeit ſich auf, und ſprach:
Wie ſo erſt; Vater! Mit dieſer Stirne gien⸗
geſt du nicht, meinen Brüder zu umarmen;
ſchon drohen mir deine Vorwuͤrſe aus dei⸗
nen Augen. SM L

Ihm erwiedert Adam mit freundlicher WehX
muth: Sey mir gegruͤßt, mein Erſtgeborner,
Du weiſt, daß diu Vorwuͤrfe verdieneſt, weil ſie
dir itzt ſchöon aus meinen Augen drohn. Ja 5
Kain! Du verdieneſt Vorwuͤrfe! Kummer, den
(I. Ch. B du

18 Der Tod Abels.

du in deines Vaters Buſen naͤhreft, quaͤlender
Kummer fuͤhret mich zu dir.

Nicht Liebe, ſo unterbrach ihn Kain, dieſe
gehoͤrt dem Abel allein.

Ja, Liebe, Kain! antwortet ihm Adam,
Liebe; der ganze Himmel ſey Zeuge! Dieſe Thraͤ⸗
nen, dieſer Kummer, dieſe aͤngſtlichen Beſorg⸗
niſſe, die mich quaͤlen, und Sie, die dich mit
Schmerzen gebahr; was ſind ſie anders als ſorg⸗
ſame Liebe, dieſe trauerumhuͤllenden Stunden,
dieſe raſtlos verſeufzeten Naͤchte? O Kain! Kain?
Liebteſt du uns, dann wuͤrd es deine zaͤrtliche
Sorge ſeyn, dieſen Kummer von unſern Wan⸗
gen zu trocknen, und unſre Stunden aus dieſem

traurigen Dunkel zu huͤllen. O! wenn noch —

+—

wenn noch Ehrfurcht fuͤr den Allwiſſenden, fuͤr
Ihn, der dein Innerſtes ſieht; wenn ein Funke
noch von deiner kindlichen Liebe in deinem Buſen
glimmt, Liebe fuͤr deine Eltern; o dann, bey
dieſer Liebe beſchwoͤr ich dich! dann gieb uns
unſre Ruhe, unſre erloſchenen Freuden wieder!
Naͤhre nicht laͤnger dieſes Ungeſtuͤm in deiner See⸗
le, und dieſen ſchwarzen Groll gegen ihn, deſſen
ganze Seele, deſſen ganzes liebendes Herze ſich
bemuͤhet, dieſen Groll, dieß giftige Unkraut aus
deinem Herzen zu reiſſen. Kain! Das verdrießt
dich; dann hebt ſich das tobende Ungeſtuͤm in
deiner Seele; die Thraͤnen der Freude, dieß
ſanfte

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Erſter Geſang. 9

ſanſte Entzuͤcken, das wir bey ſeiner reinen An⸗
dacht, bey ſeiner unbefleckten Tugend empfinden.
Auch die umſchwebenden Engel begleiten jede gute
Handlung mit frohem Beyfall; ſelbſt der All⸗
maͤchtige ſieht dann mit gnaͤdigem Wolgefallen von
ſeinem Thron. Aendre du die allgemeine Natur
deſſen, das ſchoͤn und gut iſt: Es ſteht nicht
in unſrer Macht: Oder ſteht es, v dann Kain!
dang iſts eine traurige Macht: den ſanften Ein⸗
druͤcken, dieſen edlen Freuden zu widerſtehen,
mit denen ſie unſre Seele in Entzuͤcken dahinreiſ⸗
ſen. Der tobende Donner und eine fuͤrchterlich
ſtuͤmende Mitternacht geben den Wangen kein Laͤ⸗
cheln, und aus dem Ungeſtuͤm der Seele und dem

Tumulte unbeſchraͤnkter Leidenſchaften quillt keine
Freude hervor,

Kain antwortete: Muͤßt ihr denn immer mit
dieſen dunkeln Vorwuͤrfen mich verſolgen? Wenn
nicht immer dieß angenehme Laͤcheln auf meinen
Lippen ſitzt, oder die Thraͤnen der Zaͤrtlichkeit
nicht von meinen Wangen flieſſen; muͤßt ihr dann
in meinem maͤnnlichern Ernſt nichts als haͤßliche
Laſter ſuchen? Maͤnnlicher hab ich immer die kuͤh⸗
nern Unternehmungen und die haͤrteſten Arbeiten
gewaͤhlt, und dieſem Ernſt auf meiner Stirne
kann ich nicht befehlen, daß er in Thraͤnen und
ſanftes Laͤcheln zerflieſſe. Soll der Adler girren
wie die ſanfte Taube? “

Der Tod Abels.

Itzt antwortet ihm Adam mit majeſtaͤtiſchem
Ernſt auf der Stirne; Willſt du dich ſelbſt be⸗
triegen? Willſt du dein Elend, das du be⸗
kaͤmpfen ſollkeſt, ſorgſam vor dir ſelbſt verber⸗
gen? O Kain, das iſt nicht maͤnnlicher Ernſt,
was von deiner Stirne redet; Gram und Unzu⸗
friedenheit ſinds, die von deiner Stirne reden,
und aus deinem gaänzen Betragen; dieſe haben
alles um dich her in trauriges Dunkel gehlllet.
Woher ſonſt dieß Murren bey deiner Arbeit, dieß
freudenloſe Betragen gegen uns alle? Woruͤber

biſt du unzufrieden? Koͤnnten wir, o koͤnnten

wir deine Unzuſriedenheit ſtillen, und dein Gluͤck

heiter machen, heiter wie einen Fruͤhlingmorgen,
dann waͤr unſer ſehnlichſter Wunſch erfuͤllt. Aber

Kain! Was begehrt dein Ungeſtuͤm? Stehn
nicht alle Quellen des Gluͤckes dir offen? Bietet
nicht die ganze Natur aͤlle ihre Schoͤnheiten dir
an? Iſt nicht jedes Gluͤck, jedes Vergnuͤgen,
das Natur, Verſtand und Tugend, alles was
ſchoͤn und gut iſt, uns darbietet, auch dir dar⸗
geboten? Aber du geheſt dieß alles voruͤber, laſ⸗
ſeſt es ungenoſſen, und murreſt uͤber Elend!
Oder biſt du mit dem Antheil von Gluͤck unzu⸗

frieden, das die ewige Gnade dem Gefallenen

zutheilt? Wuͤnſcheſt du das Gluͤck der Engel?
Wiſſe, auch Engel konnten unzufrieden ſeyn; ſie
wollten Goͤtter ſeyn, und machten ſich des Him⸗
mels verluſtig. Murreſt du gegen die Leitung
zes Schoͤpfers, die unendlich weiſe das Schen
1

.
Erſter Geſang. 21

ſal des Suͤnders leitet? Ein Geſchoͤpfe, ein
Sterblicher; aus der unendlichen Schoͤpfung, die
ihn lobet, ein Wuem, darf ſein Haupt aus dem
Stanbe heben, und empor murren gegen ihn,
deſſen Wink die Himmel leitet, deſſen allmaͤch⸗
tige Guͤte jedes Geſchoͤpfe verkuͤndigt, vor deſſen
Auge das ganze Labyrinth unſers Schickſals offen
liegt, was iſt und was ſeyn wird, und wie
aus dem zugetheilten Uebel das Gute emporbluͤhen
ſoll. O heitre dein Gemuͤth auf, Sohn! mein
Erſtgeborner! Laß Unzuſriedenheit und Gram
nicht jede heitre Ausſicht vor dir verdunkeln,
nicht jede Quelle von Gluͤck und Rebel vor dir
verbergen!

Was ſollen mir dieſe Vermahnungen ?2 So
ſprach Kain aͤngſtlich: Koͤnnt ichs aufheitern, o
dann muͤßt alles um mich her lachen; heiter ſeyn,
wie der Morgen! Kann ich dem Sturme befeh⸗
len, daß er nicht wuͤte, und dem hinreiſſenden
Strom, daß er ſtillſtehe? Ich bin vom Weibe
zum Elend gebohren; die groͤſſeſte Schale des
Fluches hat der Herr auf die Geburtsſtunde des
Erſtgebohrnen gegoſſen. Dieſe Quellen von Ver⸗
gnuͤgen und Gluͤck, aus denen ihr ſchoͤpfet, flieſ⸗
ſen nicht fuͤr mich.

Itzt entfloſſen Thraͤnen den Augen des Va⸗
ters. Ach, Sohn! So ſprach er: Ja — ach
ja! Der Fluch hat alle vom Weibe Gebohrnen

B 3 be⸗

2²¾ Der Tod Abels.

betroffen. Aber, Geliebter! Sallte der Hert
mehr Fluch uͤber die Geburtsſtunde des Erſtgebohr⸗
nen gegoſſen haben, als er uͤber uns goß, da
als wir ſuͤndigten? Das hat er nicht gethan, er
der unendlich guͤtig iſt. Nein Kain! Du biſt
nicht zum Elend gebohren; Der Herr ruft kein
Geſchoͤpfe aus dem Nichts zum Elend hervor.

Zwar kann der Menſch elend ſeyn; bey ſeinem

Gluͤcke voruͤbergehn, und elend ſeyn. Wenn die
Vernunft unter dem Tumulte kobender Leidenſchaf⸗
ten, und unreiner, unbeſchraͤnkter Begierden er⸗

liegt, dann wird der Menſch elend, und jedes

anſcheinende Gluͤck iſt triegendes Elend. Dem
Sturme kannſt du nicht befehlen, daß er nicht
tobe, und dem hinreiſſenden Strom nicht, daß
er ſtill ſtehe; Aber deine Vernunft kannſt du aus
dem Dunkel hervorrufen, daß ſie deine Seele

erhelle; ſie kann maͤchtig dem Tumulte befehlen,

daß er ſchweige; ſie kann jeden Wunſch, jede
Begierde, jede aufſchaͤumende Leidenſchaft pruͤfen;
dann ſchweigen die beſchaͤmten Leidenſchaften, und
die eiteln Wuͤnſche und Begierden verſchwinden,
wie Morgennebel vor der Sonne verſchwinden.
Ich hab es geſehen, Kain! Auch Freudenthraͤ⸗
nen hab ich auf deinen Wangen geſehen! Wenn
deine Vernunft deine tugendhaften Handlungen
billigte, dann durchſtroͤmte Freude deine ganze
Seele. Iſts nicht ſo, Kain; Wareſt du dann
nicht gluͤcklich? Wars dann nicht hell in deiner
Seele, hell wie die unbewoͤlkte Sonne? Ruffe

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Erſter Geſang. 23

ſfie hervor, dieſen Stral der Gottheit, die pruͤ⸗

fende Vernunft; dann wird ihre Gefehrtinn, die
Tugend, jede Freude in dein Herze zuruͤckfuͤhren,
und jede Quelle von Gluͤck wird dir entgegenflieſ⸗
ſen. Geliebter! Ach hoͤre meine Ermahnungen!
Das erſte, das deine wiederherrſchende Vernunft
dir befiehlt, ſey, daß du hingeheſt, und deinen
Bruder umarmeſt: Wie wird ſeine Freude in
Thraͤnen uͤberflieſſen! Wie wird er an ſeine Bruſt

dich druͤcken!

Ich will ihn umarmen, ſprach Kain, wenn
ich vom Felde zuruͤckkomme; itzt ruft mich die
Arbeit. Ich will ihn umarmen! Aber — zu
dieſer weibiſchen Weichlichkeit wird meine maͤnnli⸗
chere Seele ſich nie gewoͤhnen, zu dieſer Weich⸗
lichkeit, die ihn ſo beliebt macht, ſo viel Freu⸗
denthraͤnen euch entlockt; die den Fluch uͤber uns
alle brachte, da du im Paradieſe durch ein paar
Thraͤnen zu leicht erweicht — Doch, ich Elen⸗
der! Bald haͤtt ich dir Vorwuͤrfe gemacht. Ich
ehre dich, Vater, und ſchweige. So ſprach
Kain, und gieng zu ſeiner Arbeit zuruͤck.

Adam ſtand itzt traurig weinend, rang die
Haͤnde uͤber dem Haupt. Ach, Kain! Kain!
So rief er ihm nach; und du macheſt mir Vor⸗
wuͤrfe! Ach! Ich verdiene ſie! Doch ſollteſt du
deines Vaters ſchonen, nicht Vorwuͤrfe mir ma⸗
B 4 chen,

—

24 Der Tod Abels.
chen, die wie ein Donner meine Seele erſchute
tern. Ach! ich Armer! So werden, ſchreckli⸗
che, haͤßliche Ahndung! ſo werden die ſpaͤtern

Enkel, wenn ſie in Suͤnden ſich waͤlzen, und die

begleitende Strafe ſie faſſet „ dann werden ſie
uͤber meinen Staub ſtehen und dem erſien Suͤn⸗
der fluchen! So ſprach Adgm, und gieng vom
Felde zuruͤck, traurig, ſein Geſicht zur Erde ge⸗
neigt; oft hub ers lant ſeufzend zum Himmel em⸗

por, und rang die Haͤnd uͤber ſeinem Haupt.

Kain ſah ihm nach; und itzt ſprach er: Wie er
klaͤglich die Haͤnde ringt! Wie er trauert und
ſenfzet! — Ich hab ihm Vorwuͤrfe gemacht,
guaͤlende, nagende Vorwuͤrfe, dem frommen
Vater! Wohin reißt mich mein Raſen? Eine

Hoͤlle wuͤtet in meinem Innern! Ich, ja ich

ſammle ein Dunkel voll guaͤlender Beſorgniſſe um
ſie her; ich verbittre, ich toͤde jede ihrer Freu⸗
den, ich Elender! Ich bin nicht werth, unter
den Menſchen zu wohnen; ‚; unter den wilden Un⸗

geheuern ſollt ich wohnen, die vernunftlos in der

Wildniß toben. Schon iſt er fern, und noch
hoͤr ich ihn ſeuſzen; wie er ſchmerzenvoll dahin⸗
wankt! — Soll ich ihm nacheil len, ſeine Knie
umfaſſen, und bey allem, was heilig iſt, um
Verzeihung ihn flehen? Ja — ich ſeh es; nicht
von auſſen her koͤmmt mein Elend; in meinem
eigenen unverwahreten Herzen ſteigen dieſe ſchwar⸗
zen Wetterwolken empor, und donnern jede Freu⸗
de von mir, von ihnen weg. O kehret zuruͤck,
du

Erſter Geſang. 25

du Vernunſt und du Tugend! Hebt euch aus
dem raſenden Tumult empor, und loͤſchet dieſe
Hoͤlle, die in meiner Seele wuͤtet! Sieh fern
dort, ſteht der Vater wie ohnmaͤchtig ſtill; er
ſcheint zu beten mit emporgerungenen Haͤnden!
Ich will eilen, und vor ihm hin in den Staub
mich werfen. O ich Elender!

Itzt eilte Kain zu ſeinem Vater, der kraft⸗
los an einem Stamm gelehnt, traurig, tief ge⸗
buͤckt ſtaunte, und zur Erde weinte. Mit heſti⸗
ger Gewalt erſchuͤtterte der Anblick die ganze See⸗
le des Sohnes; er fiel vor ihm hin in den
Stqub, faßte ſeine Knie, Thraͤnen entſiͤrzten
ſeinen Augen; er ſah zu dem Vater auf, und
ſprach: Verzeihe, Vater! — Doch, ich bin
nicht werth, daß ich Vater dich genne; werth,
daß du mit Abſchen dich von mir wendeſt. Aber
ſieh, o ſieh dieſe Thraͤnen meiner Reue! ſieh
mich Elenden an, und verzeihe! — Ich Elen⸗
der! Ich war taub bey deinen Ermahnungen:
Aber da, Vater, da du weinend hingiengeſt,

die Haͤnde uͤber deinem Haupt rangeſt, da hat

ein Schauer meine Seele gefaſſet, hat aus die⸗
ſem haͤßlichen Schlamm ſie emporgeriſſen; und
itzt — itzt wein ich vor dir, ſehe meine Haͤß⸗
lichkeit ganz, mit Abſcheu ganz die Verwuͤſtung
in meinem Innern, und flehe, Vater — flehe
Vergebung von Gott, von dir, Vater, von mei⸗
gem Bruder, von allen, die ich beleidiget habe.
B S Steh

Der Tod Abels.

Steh auf, Kain! mein Sohn! Steh auf,
daß ich dich umarme. So ſtammelte der erſtaun⸗
te Vater, und druͤckt ihn inbruͤnſtig an ſeine
Bruſt. Der im Himmel wohnet, ſieht mit ſeg⸗
nendem Wohlgefallen dieſe deine Thraͤnen! Mein
Sohn, mein Geliebter, umarme mich! — O
wie hat mein Gram ſich in Freude verwandelt!
Feſtliche, geſegnete Stunde, in der mein Sohn,
mein Erſtgebohrner, den Frieden, Ruhe und
ſanſte Freub uns wieder ſchenkt, in der er mit
dieſen Thraͤnen mich umarmet. Umarme mich,
halte mich Sohn; meine Freude machet mich
wanken: Aber laß uns nicht zoͤgern, Geliebter!

206

Laß uns hingehn, daß dein Bruder dich um⸗

arme.

Und nun wollten ſie hingehn, den Bruder

auf der Trift zu ſuchen, als Abel, ſeiner Mut⸗
ter zur Seite, von Mehela und Thirza beglei⸗
tet, aus dem Gebuͤſche hervoreilte. Heimlich
waren ſie dem Adam gefolgt, die Scene im ver⸗
bergenden Gebuͤſche zu behorchen. Abel flog mit
offenen Armen zum Kain, umarmet ihn, druͤ⸗

cket an ſeine Bruſt ſich, und weinte, und konn⸗

te ſein Entzuͤcken nicht ſagen. Mein Bruder!
mein Bruder! So ſtammelt er: Und du liebeſt
mich! Laß es — o laß es von deinen Lippen
mich hoͤren! Du liebeſt mich — unausſprechliche
Freude!

—2

Erſter Geſang. 27

Ja, Bruder, ich liebe dich! So antwor⸗
tete Kain, und umarmet ihn: Kannſt du —
o koͤnnet ihr alle mir jede Beleidigung vergeben?
Vergeben, daß ich ſo lange, ich Elender! die
Ruhe von euch verjagt, Kummer und Unmuth
auf eure Tage gebracht habe? Meine Seel iſt
wie ein Blitz aus dem Dunkel emporgeſtiegen,
und hat dieſen tobenden Sturm zerſtreut; dieß
Unkraut iſt zu Boden getreten, das jedes Gute
in meinem Buſen erſtickte, es ſoll nie wieder
emporkeimen. Verzeihe Bruder, und vergiß in
das haͤßliche Dunlel des Vergangenen zuruͤck⸗
zuſehn!

Schnell antwortet ihm Abel, mit zaͤrtlich
wiederholter Umarmung: Keinen Blick zuruͤck,
Geliebter, auch du nicht! Sollten wir den Kum⸗
mer eines leichten Morgentraumes nicht vergeſſen .
wenn wir zum Fruͤhlingsmorgen erwachen, und
Freud und Entzuͤcken uns umſtroͤmt? O Kain!
Kain! Koͤnnt ich meine Freude, die Haͤlfte mei⸗
nes Entzuͤckens dir ſagen! Ich verſtumme, ich

kann nur weinen, nur an meinen Buſen dich druͤ⸗
cken, und weinen.

Da die Bruͤder ſich ſo umarmten, ſtand Eva
mit Freudenthraͤnen vor der zaͤrtlichen Scene:
Und da rief ſie: O Kinder! Geliebte Kinder!
Nein, was ich itzt empfinde, das hab ich nie
empfunden; ſeit ich den ſuͤſſen Mutternamen zum
erſten⸗

28 Der Tod Abels.

erſtenmal von deinen Lippen hoͤrte, du Erſtge⸗

bohrner, hab ich nie ſolche Freud empfunden!
Dunkle niederdruͤckende Gebuͤrge ſind ſchnell von
meinem Haupt gewichen, und Heiterkeit und
Wonne umſchweben mich. Jetzt werden ſie vor⸗
uͤbergehn, die Stunden, jede laͤchelnd, jede mit
Freuden umkraͤnzt! Friede und Eintracht iſt zwi⸗
ſchen ihnen, die unter meinem Herzen lagen,
die meine Bruͤſte ſaugten. Ja, wie eine frucht⸗
bare Rebe bin ich, die ſuͤſſe Trauben traͤgt; der
voruͤbergeht, der ſegnet ſie, die ſo ſuͤſſe Trau⸗
ben traͤgtt. Umarmet euch, Kinder! umarmet
euch! Und itzt, kommt, itzt will ich jede Thraͤ⸗
ne von euern Wangen kuͤſſen, jede der theuern
Thraͤnen, die bruͤderliche Lieb auf eure Wangen
goß. So ſprach ſie, und umarmte voll unaus⸗
ſprechlichen Entzuͤckens ihre Soͤhne. Auch Mehala
und Thirza umarmten ſie, Freudenthraͤnen floſſen
auf ihren Wangen. Und itzt ſprach Kains Ver⸗
maͤhlte zur Schweſter! Komm, Geliebte, o was
fuͤr Freude! Dieſer Tag ſey ein feſtlicher Tag!
Laß uns hingehn, wir wollen die ſchoͤnſten Blu⸗
men in der Laube auf die Tafel ſtreun; die be⸗
ſten Fruͤchte, die unſre Baͤum und Gebuͤſche haben,
wollen wir ſammeln; dieſer Tag ſey uns ein pa⸗
radieſiſcher Tag, in froher Entzuͤckung geh er bey
uns voruͤber. Itzt eilten ſie, Freude befluͤgelte die
Fuͤſſe, unter die Baͤume, und zu den fruchtreichen
Gelaͤndern.

. Kain

Erſter Gefang. 29

Kain und Abel giengen Hand in Hand, und
Adam und Eva voll der zaͤrtlichſten Freude neben
ihnen, dem Huͤgel zu. Da ſie hinkamen, da
hatten die Schweſtern ſchon in der ſchattigſten der
Lauben die Tafel mit manigfaltigen Fruͤchten ge⸗
ziert, mit wolriechenden Blumen untermiſchet; ein
herrliches Gemiſche von Glanz und Farben und
lieblichen Geruͤchen. Sie ſetzten ſich hin zum fro⸗
hen Mittagmal, Freude und Munterkeit mit ih⸗
nen, und anmuthige Geſpraͤche fuͤhrten ſchnell den
ſanften Abend herauf.

6)
8

Der

Tod Abels.

Zweyter Geſang.

As ſie freudig in der Laube ſaſſen, da ſprach
der Vater der Menſchen: Itzt, ihr Kinder! Itzt
fuͤhlen wirs, was fuͤr Freude die Seele nach ei⸗
ner guten Handlung durchſtroͤnt; wir fuͤhlens,
daß wir nur dann wahrhaftig gluͤcklich ſind, wenn
wir tugendhaft ſind. Durch Tugend ſteigen wir
empor, zu der Seligkeit reiner Geiſter, zu para⸗
dieſiſchem Gluͤcke, da hingegen jede unbeſiegte,
unreine Leidenſchaft uns hinunterreißt, und in
Labyrinthe ſchleppet, wo Unruh, Angſt, Elend
und Nachreu auf uns lauern. Eva! O haͤtten
wir damals geglaubt, daß ſo viel Seligkeit uns
in der verfluchten Welt zuruͤckgelaſſen waͤre, da⸗
mals, als wir Hand in Hand das Paradies ver⸗
lieſſen; (dieſe Scene ruff ich oft vor mein Haupt
zuruͤck,)

Zweyter Geſang. 31

zuruͤck,) da wir allein, ganz allein die groſſe Er⸗
de bewohnten?

Adam ſchwieg, als Abel ihn ſo anredete:
Vater, itzt, da der Abend ſo lieblich daher⸗
koͤnmmt, und du noch laͤnger in dieſer Laube dich
verweilen magſt, wenn nicht ernſte Betrachtungen
in die einſame Daͤmmerung dich hinfodern, dann

hoͤre meine Bitte, und erzaͤhl uns noch einmal

die Tage, da du mit Eva ganz allein die einſame
groſſe Erde bewohnteſt.

Nun ſahen ſie alle mit ſtiller Aufmerkſamkeit
auf Adam, ungeduldig, ob er der Bitte will⸗
fahren wolle. Wie koͤnnt ich, ſo ſprach er, an
dieſem Tage der Freude dir eine Bitte verſagen?
Ich will euch die Tag erzaͤhlen, in denen dem

Suͤnder ſo groſſe Verheiſſungen geſchahen, ſo viel
unverdiente Gnade und Heil wiederfuhr. Eva!.

Wo fang ich die Geſchicht an? Da wir Hand in
Hand vom Paradies uns entfernten? Aber, Ge⸗⸗.

liebte, ſchon zittert eine Thraͤne dir im Auge.

Fange ſie an, Geliebter, ſprach Eva, da wo
ich das letztemal zum Paradieſe zuruͤckweinte, und
da an deinen Buſen ſank. Aber, was ich damals
empfand, Adam, das laß mich ſagen, du wuͤr⸗
deſt um meiner zu ſchonen, den Auftritt nur
mangelhaft ſagen. Weit ſchon hinter uns flam⸗
mete das Schwert des Engels, der mit freund⸗
lichem Mitleid uns aus dem Paradieſe fuͤhrte;
noch

—

32 Der Tod Abels.

noch hat er uns der Verheiſſungen und der groſ⸗
ſen Gnade des beleidigten Gottes erinnert. Schon
waren wir unten auf der Erde, und giengen durch
einſame Wildniſſe hin; da war kein Eden, wir
wandelten nicht durch duſtende Blumen und frucht⸗

bare Hecken und Haine; ſie waren einſam zer⸗

ſtreut, auf unfruchtbarem Boden, wie Inſeln
auf den Seen zerfireut ſind. Da giengen wir,

die ganze Erde lag, eine traurige Wildniß vor

uns: Hand in Hand giengen wir. Oft weint
ich zuruͤck, und wagt es nicht, dem in die Au⸗
gen zu bicken, der von mir verfuͤhrt an meiner
Seite gieng, und Ungluͤck und Jammer mit mir
theilte. Mit zur Erde geneigtem Haupt gieng er
neben mir; dann ſaͤh er ſtumm in der Gegend
umher, dann auf mich, ſah meine Thraͤnen,

konnte nicht keden, und druͤckte weinend mich an

ſeine Bruſt. Itzt waren wir an der Neige eines
Huͤgels, wo das höch empörſtehende Paradies aus
uünſern Augen ſich verlor; da/ da ſtand ich ſtill

und weinte laut zuruͤck: Ach, vielleicht das letzte⸗

mal ſehe ich dich, meinen Geburtsort, dich Para⸗
dies, wo du, o darf ich Geliebter dich nennen?
eine Gaͤttinn vom Schoͤpfer dir flehteſt/ und dein
Ungluͤck da aus deiner Seite ſich wand! Wem
duftet ihr itzt ihr Blümen die meine pflegende
Hand auferzog? Wer wandelt in eurer geruch⸗

reichen Daͤmmerung jihr ſchattigten Lauben? Ihr

bluͤhende Gelaͤnder, und ihr, ihr Haine / wem
gluͤhn itzt eure manigfaltigen Fruͤchte! Ich werd

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Zweyter Geſang. 33

euch nicht wieder ſehen; mir ſuͤndebefleckten iſt
jene balſamiſche Luft zu rein, jene Gegend zu
heilig. O weh mir! Wie iſt der Menſch gefal⸗
len, der Freund der Engel! Er, der ſo rein,
ſo ſelig aus des Schaffenden Haͤnden gieng! Und
du biſt auch gefallen; du — o, Geliebter darf
ich dich nicht nennen! Von mir verfuͤhrt biſt du
auch gefallen. O haſſe mich nicht, verlaß mich
Elende nicht! Um unſers Elends willen, um der
groſſen Verheiſſungen willen, die der graͤdige
Richter uns gab, verlaß mich Elende nicht!
Zwar, ich verdiene nichts von dir als Haß und
Abſcheu; aber vergoͤnn es mir, deinem Fußtritt
dienſtbar zu folgen, daß ich in dieſem Elend fuͤr
deine Bequemlichkeit ſorge; ein Blick von dir be⸗
fehle mir deinen Wunſch und deinen Willen! Da
wo du wohneſit will ich Blumen zu deinem Lager
ſammeln, ich will die einſame Gegend durchir⸗
ren, die beſten Fruͤchte dir zur Speiſe zu ſam
meln; und, o wie gluͤcklich wenn dann ein mit⸗
leidiger Blick von dir die geringen Dienſte mir
belohnt! So ſprach ich, und ſank in ſeine Ar⸗
me, und da druͤckt er mich inbruͤnſtig an ſeine
Bruſt, weint auf meine Wangen hin, und ſprach:
Laß uns, du zaͤrtlich Geliebte! Laß uns durch
bittre Vorwuͤrfe unſer Elend nicht noch bittrer ma⸗
chen; wir haben gemeinſchaftlich mehr Strafe
verdienet, als wir leiden. Hat der Richter,
da er richtete, nicht groſſe Verheiſſungen gethan?
(I. Ch.) C Zwar

34 Der Tod Abels.

Zwar umhuͤllet ſie ein heiliges Dunkel; doch leuch⸗
tet Gnade, unendliche Gnade aus dem Dunkel
Lervor. Haͤtt er nach Verdienen uns geſtraft, o
was waͤren wir dann? Nein, Geliebte! Unge⸗
ſtuͤme Klagen und bittre Vorwuͤrfe ſollen ſeiner
Gnad uns nicht unwuͤrdig machen, nicht unſre
Linpen entweihn, die tiefer Andacht nur, nur

anbetendem Dank ſich oͤffnen ſollen. Er, vor

deſſen Auge das tieſſte Dunkel nichts verbirgt, er
ſieht das geheimeſte Betragen des Suͤnders, er
wird unſer ſchwaches Lob, und unſern Dank,
und unſer unvollkommenes Beſtreben nach dem
Guten gnaͤdig anſehen. Umarme mich, Eva! Sey
mir in unſerm Elend gegruͤßt! Gemeinſchaftliche
Hüuͤlfe ſoll es erleichtern; gemeinſchaftlich wollen

wir gegen unſern Feind, die Suͤnde, kaͤmpfen,

und zu unſerer angeſchaffenen Wuͤrde ſo nahe hin⸗
aufſteigen, als unſer Verderben uns zulaͤßt: Frie⸗
de und zaͤrtliche Liebe ſey immer unter uns. Sy
wollen wir, huͤlfreich verbunden, harmloſer und
leichter die aufgelegte Laſt tragen; ſo dem Tod
entgegenwandeln, der (wie es ſcheint) nur lang⸗
ſam dahergeht. Itzt laß uns herunterſteigen,
dahin, wo die Pappelbaͤume vor dem Felſen ſtehn.
Der Abend koͤmmt, und jener Ort wird bequem
ſeyn, die Nacht da zu verweilen. Du ſchwie⸗
geſt, und ich umarmte dich, und trocknete mit

meinen Haarlocken die Thraͤnen aus meinen Au⸗

gen; und da giengen wir den Huͤgel hinunter,

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Zweyter Geſang. 35

den Pappelbaͤumen zu, die vor dem Felſen ſtanden.
Eva ſchwieg, und laͤchelte zu Adam hin. Da
hub er an die Geſchichte zu verfolgen: wir wa⸗
ren unter den Pappelbaͤumen, und fanden in ih⸗
rem Schatten eine Hoͤle in dem Felſen. Sieh,
Eva! ſo ſoprach ich, ſieh wie die Natur uns Be⸗
quemlichkeiten darbietet; ſieh hier die reinliche
Hoͤle, und dieſe klare Quelle, die neben ihr rau⸗
ſchet. Hier laß uns unſer Nachtlager bereiten:
Aber, Eva, ich werde den Eingang vor naͤchtli⸗
chem Ueberfall der Feinde ſchuͤtzen muͤſſen. Was
fuͤr Feinde? fragt Eva aͤngſtlich. Haſt du nicht
bemerkt, ſo ſorach ich, daß der Fluch alles
Geſchaffene betroffen hat, daß die Bande der
Freundſchaft unter den lebenden Geſchoͤpfen auf⸗
geloͤßt ſind, und der Schwaͤchere des Staͤrkern
Raub iſt? Dort uͤber dem Felde ſah ich einen
jungen Loͤwen ein ſchuͤchternes Rehkalb mit feind⸗
lichem Gebruͤlle verfolgen; auch ſah ich Feind⸗
ſchaft unter den Voͤgeln in der Luft. Wir ſind
nicht mehr die gebietenden Herren dieſer Geſchoͤpfe,
es waͤre denn derer, deren Kraͤfte nicht an unſre
reichen; die zuvor mit freundſchaftlichem Schmei⸗
cheln um uns her ſpielten, der fleckigte Tieger
und der zottigte Loͤwe jagten mit drohendem Feuer
im Auge, bruͤllend neben uns vorbey. Zwar
wir werden durch freundliches Betragen die einen
uns gewogen machen „ und gegen der andern
uͤberlegene Staͤrke wird unſere Vernunft uns ſchuͤ⸗
C 2 tzen.

36 Der Tod Abels.

tzen. Ich will Geſtraͤuche vor den Eingang der
Hoͤle flechten. Und ich will hingehn, ſprach
Eva, und Blumen und Kraͤuter pfluͤcken, auf
unſer Lager ſie zu ſireuen, und Fruͤchte von den
Geſtraͤuchen und den Baͤumen ſammeln. Da
flocht ich Geſtraͤuche vor den Eingang der Hoͤle,
und Eva pfluͤckte ſchuͤchtern, ſorgſam daß ſie nicht
aus ihrem Auge mich verliere, Fruͤchte von den
Baͤumen und den Geſtraͤuchen; und itzt kam ſie

zuruͤck, und legte ſie vor uns hin, ins reinliche

Gras.

Da legten wir uns in die Hoͤle auf Blumen,
und huben unſer beſcheidenes Mahl mit freund⸗
lichen Geſpraͤchen an. Aber ein ſchwarzes Ge⸗
woͤlk zog ſich herauf, und verfinſterte die unter⸗
gehende Sonne: Fürchterlich verbreitete es ſich

uͤber uns, und ein trauriges Dunkel ruhete auf

der Erde: Die Natur ſchien in aͤngſtlich ſtillem
Feyern ihren Untergang zu erwarten. Da flog
ein Sturmwind daher, und heulte durch die Ge⸗
buͤrge, und durchwuͤhlte die Haine: Ikt blitz⸗
ten Flammen aus dem ſchwarzen Gewoͤlk, und der
Donner rollte laut umher. Eva ſchmiegte ſich an
meine tief athmende Bruſt. Er kommt, er kommt
der Richter! Wie fſuͤrchterlich! Er kommt, uns
den Tod zu bringen, uns und der ganzen Natur,
um meiner Uebertretung willen! O Adam!

Adam! — Itzt blieb ſie ſprachlos bebend an
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Zweyter Geſang. 37

mich geſchmiegt. Da ſprach ich: Geliebte, laß
vor die Hoͤle uns hinknien, und ihn anbeten,
der uͤber dem ſchrecklichen Dunkel dahergeht, und

vor deſſen Fußtritt Flammen und dieſe ſchreckliche

Stimme dahergehen! Du, der du mit unaus⸗
ſprechlicher goͤttlicher Freundlichkeit vor mir ſtan⸗
deſt, als ich unter deinen ſchaffenden Haͤnden
vollendet aufwachete, wie biſt du fuͤrchterlich,
wenn du als Richter dahergehſt! Da giengen wir,
und knieten vor der Hoͤle, und ſchmiegten das
blaſſe Geſicht in die gefalteten bebenden Haͤnde,

beteten an, und warteten, bis der Richter uͤber

uns ſtehe, und aus dem Donner ſpreche: Du

ſollſt ſterben, und du Erde ſollſt vor meinem

Zorn vergehn! Itzt ſtuͤrzten die Waſſer vom

Himmel, und die Flammen blitzten nicht mehr

aus den Wolken, und der Donner bruͤllte nur
ſernher. Da richtete ich mein Haupt auf, und
ſprach: Der HErr iſt bey uns voruͤbergegangen,
Eva! Er wird die Erde nicht verwuͤſten, und
wir werden heut nicht ſterben: Was waͤre ſonſt
ſeine Verheiſſung, wenn er uns und unſern kuͤnf⸗
tigen Samen zerſtoͤrte? Und die ewige Weisheit
gereuen Verheiſſungen nicht. Itzt bebeten wir nicht
mehr, und die Wolken zertrenneten ſich, und die

untergehende Sonne ſtreute unausſprechlichen Glanz
uͤber ſie hin: Eine himmliſche Scene 17 wie wenn

Schaaren von Engeln auf thauenden A Wolken uͤber
Eden ſchwebten „und ihr himmliſcher Glan; weit
C 3 durch

38 Der Tod Abels.
durch den Luftkreis ſich verbreitete, und jede der

Wolken wie Flammen ſchimmerte. So glanzvoll
war itzt der weſtliche Himmel: Die ganze Ge⸗

gend feyerte in zerfloſſener Glut, jede Farbe war

jugendlicher, jede zu blendendem Schimmer erho⸗

ben, und wir knieten da, beleuchtet, gegen der
untergehenden Sonne, und feyerten mit heiligem
Erſtannen die Scene. So gieng das erſte Ge⸗

witter uͤber unſerm Haupt hin. Das Abendroth

erblaßte zur Daͤmmerung, und der Mond goß
ſanfteres Licht auf die zerſtreuten Wolken; und
itzt fuͤhlten wir zum erſtenmale den naͤchtlichen
Froſt auf unſern Gliedern, ſo wie am Mittag
die Sonne mit ungewohnter Hitz uns geſenget hat⸗
te. Wir huͤlleten uns in unſre Felle, die, ehe
wir aus dem Paradieſe giengen, der sgnaͤdige
Richter um unſre Lenden warf, zum Zeichen,
daß er in unſerm Elend mitleidig ſeine Huͤlf uns
nicht verſagen wolle; und da legten wir uns auf
weiche Kraͤuter und Blumen in der Hoͤle hin,
und erwarteten in ſanfter Umarmung den Schlaf.
Er kam, aber nicht leicht und ſanft, wie vor⸗
her, da wir noch unſchuldig waren; da ſfuͤlle⸗
ten unſre Einbildungskraft nur heitre laͤchelnde
Bilder: Dieſe hatten itzt von ihrem Laͤcheln ver⸗
lohren, und Unruhe, und Furcht und nagendes
Gewiſſen miſcheten aͤngſtliche, wunderbare, dunkle
Geſtalten unter ſie. Es war eine ruhige Nacht,
ein angenehmer Schlummer: Aber wie ungleich
jener

— — —.

Zweyter Geſang. 39

jener Nacht, da ich, Eva, zum erſtenmal in die
Brautlaube dich fuͤhrte, da als die Blumen lieb⸗
licher als ſonſt dufteten; nie hatten die Lieder des
naͤchtlichen Vogels ſo harmoniſch getoͤnt; nie hat⸗
te der Mond ſo hellen Glanz ausgegoſſen, als da
das Paradies die erſte Brautnacht feyerte. Doch,
was verweil ich bey Bildern, die den ſchlum⸗

mernden Schmerz aufwecken? Schon trank die

Morgenſonne den ſchimmernden Thau der Gegend,
als unſre Augenlieder ſich oͤffneten, und ſeltene
einſame Voͤgel ſangen auf den Baͤumen: denn
die Erde hatte noch keine Thiere, als die nach
dem Fluch aus dem Paradieſe flohen; der Gar⸗
ten des HErrn ſollte keine Verweſung ſehen. Da

giengen wir vor die Hoͤle, und beteten an; und

itzt ſprach ich zu Eva: Laß uns weiter gehn;
wenn mein Blick dieſe offene Gegend durchirret,
dann ſeh ich, daß wir unter Wohnungen waͤh⸗
len koͤnnen, die mehr Reichtum und mehr Manig⸗
faltigkeit an Nahrung und Schoͤnheit haben.
Siehſt du jenen Fluß durchs gruͤne Thal ſich win⸗
den? Dort ſcheinet ein Huͤgel einen Garten voll
Baͤume auf grasreichem Ruͤcken zu tragen. Ich
folge, Geliebter, wo du mich hinleiteſt, ſprach
Eva, und druͤckt ihre Hand in die meine, und

wir verfolgten unſern Weg dem Huͤgel zu. Da
ſah Eva zur Seite einen Vogel, wie er aͤngſtlich

und mit traurigem Geſchrey in kleinen Zirkeln

herumflatterte, dann ohnmaͤchtig mit bebendem

C 4 Gefieder

1

40 Der Tod Abels.
Geſieder auf einem niedern Geſtraͤuche ſich ſetzte.

Sie trat naͤher, und ein andrer Vogel lag leb⸗

los vor dem Trauernden im Grafe. Lang be⸗
trachtet ihn Eva uͤber ihm gebuͤckt; da hub ſie
von der Erd ihn auf, und wollt ihn wecken. Er
erwachet nicht, ſprach ſie, und legt mit zittern⸗
der Hand ihn ins Gras hin. Er wird nimmer
erwachen. Itzt fieng ſie an zu weinen. Der du
da trauerſt, ſo redte ſie den andern an, viel⸗
leicht, ach, vielleicht wars dein Gatte! Ich bins,
die Fluch und Elend uͤber die Erde, uͤber jedes
Geſchoͤpfe gebracht hat; du unſchuldig Leidender,
ich bins, ich Elende! Sie weinte laut, und
wandte ſich zu mir, und ſprach: Was iſt dieß
fuͤr ein Uebel? Ein entſetzliches Uebel! Jeder

Empfindung unfaͤhig, verſagt jedes Glied ohn⸗

maͤchtig ſeine Dienſte; wie nenn ichs? Tod —
Verweſung! O mir ſchauerts durch alle Gebeine!
Wenn dieß der Tod iſt, und wenn der uns ange⸗

drohete Tod auch ſo iſt, o wie fuͤrchterlich! Und
wenn er dann ſo von mir dich trennte, und du —
„ — Adam! Ich bebe — ich kann nicht mehr!

Sie weinte laut, voll ſchmerzlicher Trauer zur
Erde gebuͤckt. Ich umarmte die weinende Ge⸗
liebte und ſprach: Haͤuffe nicht Kummer und

Schmerz: Laß uns in veſtem Vertrauen auf den

wandeln, der die ganze Schoͤpfung unendlich
weiſe regieret, und wenn er mit Dunkel ſich um⸗
huͤllet, und hoch auf ſeinen Richterſtuhl ſich ſetzt,
Gnad

unf
fur
ECle
ſei
un

dr
lei
lor

ſei

Zweyter Geſang. 4½

Gnad und Lieb an ſeine Seite ſich ruft. Sollte
unſre Einbildungskraft ſchreckliche Scenen der Zu⸗
kunft ſich ſchaffen, und unſre Vernunft unſer
Elend nur ſehen? So wuͤrden wir die Spuren
ſeiner Weisheit und Guͤte blind voruͤbergehn, und
uns ſelbſt tiefer ins Elend hineingraben. Was er
uͤber uns verhaͤngt, iſt unendlich weiſe und guͤtig;
drum laß uns mit veſter Zuverſicht unter ſeiner
Leitung wandeln, und mit heiligem ehrfurchtvol⸗
lem Erſtaunen ihn loben.

Itzt wandelten wir wieder dem Huͤgel zu.
Wir giengen durch das fruchtbare Geſtraͤuche, das
ſeinen Fuß umkraͤnzte. Auf ſeiner Stirne ſtand ei⸗
ne Ceder aus den kleinern Fruchtbaͤumen empor,
und ſtreuete hoch herunter weit verbreitete Kuͤhlung,
und in ihrem Schatten floß eine Quelle durch Blu⸗
men. Da lag eine unabſehbare Gegend in offe⸗
ner Ausſicht vor uns, und verlor ſich dem zu
ſchwachen Auge in neblichter Luft. Dieß iſt ein
Schatten des Paradieſes, eine bequeme Woh⸗
nung; ein Paradies werden wir hier nicht finden.
Nimm uns in deinen ſchuͤtzenden Schatten auf,
hohe Ceder, und ihr, ihr manigſaltigen Baͤume!

Ich will nicht undankbar eure Fruͤchte pfluͤcken⸗

ſie ſeyen der Lohn meiner forgſamen Pflege.
Allmaͤchtiger! Sieh doch von deinem Himmel
gnaͤdig auf unſre Wohnung herab, und hoͤre das
flehende Gebet, die anflammende Andacht und
EC 5 den

4²¾ Der Tod Abels.

den Dank, der taͤglich und ſtuͤndlich durch die
Wipfſel dieſes Schattens fuͤrhin zu dir emporſtei⸗
gen wird. Denn, hier wollen wir im Schweiſſe
des Angeſichts unſre Speiſe genieſſen; in dieſen
Schatten wirſt du Eva mit Schmerzen deine Kin⸗
der gebaͤhren; von hier ſollen unſre Enkel uͤber

die Erde ſich ausbreiten, und unter dieſen Baͤu⸗

men ſoll einſt der nahende Tod uns finden. O
ſieh herab, HErr! HErr! gnaͤdig in die Woh⸗
nung des Suͤnders herab! So ſprach ich, und
Eva betete auch an meiner Seite, mit andaͤchtig
emporſehendem bethraͤntem Auge.

Da hub ich an, unter dem Schatten der
Ceder eine Huͤtte zu bauen, und pflanzt einen Cir⸗
kel von Pfaͤlen in die Erde, und flocht von ei⸗
nem zum andern Waͤnde von ſchlanken Geſtraͤu⸗
chen: Und Eva gieng hin, die Quelle durch
Blumen zu leiten, oder verwilderte Geſtraͤuche
an Gelaͤnder zu heften, oder huͤlflos hangende
Blumen an Staͤbe zu binden, und die reifen
Fruͤchte zu ſammeln; und ſo aſſen wir zum er⸗
ſtenmal unſre Speiſe im Schweiſſe des Angeſich⸗
tes. Als ich hingieng an den Fluß, Schilfrohr
zum Dach uͤber die Huͤtte zu ſammeln, da ſah
ich fuͤnf Schafe, weiß wie kleine Mittagwolken,
und einen jungen Bock in ihrer Mitt am Ufer
weiden. Leiſe trat ich da naͤher, zu ſehen, ob
ſie mich auch floͤhen, wie der Tieger und der
H Loͤwe;

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Zweyter Geſang. 43

Loͤwe, die ſonſt vor meinen Fuͤſſen geſpielt hat⸗

ten; aber ſie flohen mich nicht, und ich trieb

ſie mit einem Rohrſtab vor mir her auf den Huͤ⸗

gel, dahin ins hohe Gras, wo Eva, beſchaͤf⸗
tigt aus uͤberhangendem Geſtraͤuch eine Laube zu
woͤlben, die kleine Schaar nicht ſah, bis ihr
Gebloͤcke ſie rief. Da ſah ſie ſich um, ließ freu⸗
dig die Geſtraͤnche aus ihren Haͤnden zuruͤckflat⸗
tern; ſie ſtand erſt ſchuͤchtern ſtill, dann rief ſie:

O ſie ſind ſanft und freundlich wie im Paradieſe!

Seyd mir gegruͤßt! Ihr ſollt bey uns wohnen,
angenehme Geſellſchaft! Ihr ſollt bey uns woh⸗
nen; hier iſt hohes Gras und wohlriechende Kraͤu⸗
ter, und eine klare Quelle. Wie wird es lieblich

ſeyn, wenn ihr um uns her im Graſe huͤpfet,

indeß daß wir der Baͤume und des Geſtraͤuches

warten! So ſprach ſie, und Kreichelt ihre wol⸗
lichten Ruͤcken.

Die Huͤtte war itzt gebaut, und Eva und
ich ſaſſen vor ihrem Eingang im Schatten; ſtau⸗
nend ſaſſen wir, als Eva ſo die Stille unter⸗
brach: Schoͤn und manigfaltig iſt dieſe Gegend,
und dieſer Huͤgel iſt mit vielerley Gewaͤchſen ge⸗
zieret; auch koͤnnen wir unter den Gewaͤchſen der
ganzen Gegend waͤhlen, und ſie auf dieſem Huͤ⸗
gel verpflanzen: dann wird er dem Paradieſe ſo
aͤhnlich werden, als das Paradies „ wie die uns

beſuchenden Engel ſagten, dem Himmel aͤhnlich

iſt;

44 Der Tod Abels.

iſt; ein nachahmender Schatten. Ach wie ſchoͤn
war jene geſegnete Gegend! Die ganze Natur goß
da ihre mildeſten Einfluͤſſe reichlich aus, dort
wuchs alles in gedraͤn⸗ gtem Ueberfluß viel ſchoͤner
empor; Heere von Blumen in buntem Gedraͤnge,
Bluͤten und Fruͤchte miſcheten ſich auf Stauden
und Gebuͤſchen, unzaͤhlbare Geſchlechte von Baͤu⸗
men breiteten da ihren Schatten aus, ein unend⸗
liches Gemiſche, alles herrlicher, alles laͤcheln⸗
der. Von allem ſehen wir das wenigſte um uns
her. Vielleicht vermag die verfluchte Erde nicht
mehr ſie zu geben, oder ſie vertheilt ſie haushaͤlt⸗

riſch arm, in verſchiedenen Himmelsſtrichen ver⸗

ſchieden aus: Und, Adam, ſchon hab ichs geſe⸗
hen, wie der Tod und die Verweſung, (dann
dieſes wird wol der Tod ſeyn,) wie ſie durch

die ganze Natur herrſchen; verweſende, hinge⸗

fallene Fruͤchte, hinwelkende Blumen; auch hab
ich erſtorbene Geſtraͤuche geſehn, traurig des
Schmuckes der Blaͤtter und Fruͤchte beraubet.
Zwar keimen junge Geſtraͤuche neben den verwe⸗
ſenden auf, friſche Fruͤcht erſetzen die hingefalle⸗
nen Fruͤchte, und aus dem hingeſtreueten Samen
der welkenden Blumen bluͤhn ihre Kinder empor.
So, Adam, ſo werden auch wir einſt hin⸗
welken, von den um uns her aufgebluͤheten
Kindern.

Sie ſchwieg und ich hub mit Wehmuth ſo

an: Ach, Geliebte! mich quaͤlen ganz andre Sor⸗
gen;

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Zweyter Geſang. 45

gen; wie leicht, wie billig wollt ich den verlor⸗
nen Reichtum allen miſſen! Aber das, das quaͤ⸗
let mich, das iſt mein ſchmerzlicher Verluſt, daß
ich aus der Gegend verbannet bin, wo GHtt
ſichtbar zu wandeln beliebte, wo er in gemilder⸗
tem Glanz im Haine wandelte, wenn eine heilige
Stille ſeine Gegenwart feyerte. Ach! da unter⸗
wand ich mich oft, tief gebuͤckt mit ihm zu reden;
und der Allmaͤchtige hoͤrte freunblich die Rede ſei⸗
nes Geſchoͤpfes, und antwortete mir. Aber ach!
dieß Vorrecht der reinen Geiſter haben wir ver⸗
loren. Sollte das reineſte Weſen unter den Suͤn⸗
dern wandeln? Auf einer Erde wandeln, die ſei⸗
nen Fluch verdienet hat? Zwar er ſieht hoch von
ſeinem Thron mitleidig zu uns herab, und ſeine
Gnad uͤbertrift in unſerm Elend unſre kuͤhneſte
Hoffnung. Auch ſcheint es, daß Engel hieher
kommen, ſeine Befehle hier zu verrichten; aber
mit zuruͤckgelaſſenem Glanz und unſichtbar kehren
ſie ſchnell von dieſem Ort der Verweſung zuruͤcke;
denn wir ſind unwuͤrdig des Umgangs mit jedem
Geiſt, der GOtt nicht beleidigt hat.

So unterredeten wir uns, und itzt ſaſſen
wir tief ſtaunend, und ſahen traurig vor uns hin
zur Erde. Da wand ein hell glaͤnzendes Gewoͤlke
hoch ſich herunter; ſein Fuß floß itzt am Huͤgel
hin, und eine himmliſche Geſtalt trat mit ma⸗
jeſtaͤtiſchem Lacheln aus der lichthellen Wolke glaͤn⸗
ſender

4⁵ Der Tod Abels.

zender hervor. Schnell ſtanden wir auf, und
giengen ihm tiefgebuͤckt entgegen; und der Engel
redete zu uns: Der im Himmel ſeinen Thron
hat, vernahm eure Reden. Geh, ſprach er zu
mir, und ſage den Trauernden; Mich ſchlieſ⸗
ſet kein Himmel ein; jeder Punct meiner Schoͤ⸗
pfung iſt meiner Gegenwart voll. Oder wer
macht, daß die Sonnen fortleuchten? Wer,
daß die Sternen in ihrem Laufe nicht ſtille ſtehn?
Wer machts, daß die Erde ihre Fruͤchte bringt,
und daß Tag und Nacht auf einander folgen?
Wer erhaͤlt die Weſen, daß ſie leben und ath⸗
men; und wer erhaͤlt dich, daß du nicht hin⸗

ſinkeſt und verweſeſt? Ich bin bey dir, ſpricht

der HErr, und dein geheimſter Gedanke iſt mir
offendar

Voll heil igen Schauers ſtand ich im 1 umſlief⸗
ſenden Glanze, hub mein geblendetes Aug empor
und ſprach: Unbegreiflich iſt die Gnade des
HErrn; Er ſieht in unſer Elend herab, und
ſendet Engel zum Suͤnder. Ach! ich ſtehe be⸗
ſchaͤnt vor dir, und wag es kaum aufzublicken;
aber vergoͤnne mir, meine dunkeln Beſorgniſſe
dir zu ſagen. Ach! ich empfinde, ich ſehe mit
heiligem Erſtaunen die Allgegenwart GOttes durch
die ganze Schoͤpfung. Wie kann der ſuͤndebeſleck⸗
te von dem reineſten Weſen fodern, daß er ſein
Angeſcht näher ihm zeige? Aber, wird ſo der
fort⸗

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Zweyter Geſang. 47

fortgepflanzte Menſch vielleicht verſchlimmert nicht
noch elender werden, und die Begriffe vom voll⸗
kommenſten Weſen nur verworren und dunkel noch
erkennen? Dann wie ich gefallen bin, koͤnnten
ſie nicht tiefer noch fallen? Wenn ich einſt nicht
mehr von ſeiner Guͤte zeugen kann, dann wird
zwar jeder Wurm ſie verkuͤnden: Aber wird die

Stimme der Natur ihnen nicht zu leiſe ſeyn,

wenn GOtt ſein Antlitz ſo vor den Menſchen ver⸗
birgt? O dieſer Gedanke liegt wie ein Gebuͤn
uͤber mir!

Der Himmliſche wuͤrdigte mich, meine Rede
freundlich ſo zu erwiedern: Vater der Menſchen!
Er, in dem alles iſt und athmet, was in der
ganzen Schoͤpfung lebt, er will deinen Samen
nicht verlaſſen. Oft zwar werden ihre Suͤnden
rachefodernd zu ihm aufſteigen, daß er ſeinen
Donner ergreift, und in ſeinen Gerichten ſich of⸗
fenbaret, daß die Suͤnder bebend im Staube ſich
waͤlzen, und ſagen: Das iſt GOtt! Noch oͤſter
wird er durch ſeine Gnade ſich offenbaren. Wenn
ſie von ſeinen Wegen abgewichen ſind, wird er
gnaͤdig ſie zuruͤckberufen; denn er wird Weiſe un⸗
ter den Menſchen erwecken, die ihren Verſtand
aufheitern, daß ſie aus den Wildniſſen des Un⸗
ſinns und des Verderbens zuruͤckkehren, und auf
den wiedergefundenen Wegen des HErrn wandeln.

Oſt wird er Propheten unter ſie ſenden, daß ſie
deie

. ,

48 Der Tod Abels.
die Gerichte oder die Gnaden des Hoͤchſten ihnen
verkuͤnden, welche die ferne Zukunft noch in ih⸗
rem Schooſſe zuruͤckhaͤlt; daß ſie ſehen, daß die
ewige Weisheit es iſt, die das Labyrinth des
Schickſals lenkt. Oft wird er durch Engel mit
ihnen reden, oft durch Wunder; und es wer⸗
den Fromme ſeyn, zu denen er ſelbſt von ſeinem
Thron herunterſteigen wird; bis endlich das groſſe
Geheimniß zum Heile des Menſchen ſich enthuͤllet,
und der Same des Weibes der Schlange den
Kopf zertritt.

Er ſchwieg; ſein freundliches Laͤcheln machte
mich kuͤhn noch einmal zu reden: Himmliſcher
Freund! — wenn der Suͤnder ſo dich nennen
darf? Doch, ſollten Engel ihn haſſen, ihn, den

der Ewige nicht haſſet, an dem die unendliche

Gnade des HErrn ſo wunderbar ſich offenbaret,
daß die Himmel ihr Erſtaunen nicht ſagen, und
die Seele im Staub ihren Dank nicht ſtammeln
kann. O vergoͤnne mir dich zu fragen? Iſt es
dir nicht erlaubt, die Geheimniſſe aus ihrem hei⸗
ligen Dunkel vor mir zu enthuͤllen? Was iſt die
groſſe Verheiſſung: Des Weibes Same wird der
Schlange den Kopf zertreten; und was iſt der
Fluch: Du ſollſt des Todes ſterben? Itzt ant⸗
wortete der Engel: Was mir zu enthuͤllen ver⸗
göͤnnt iſt, das will ich vor dir enthuͤllen. Wiſſe
denn, Adam, da als du geſuͤndigt haſt: — Der
Menſch

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Zweyter Geſang. 49

Menſch iſt gefallen, ſprach da die Stimime GOt⸗
tes vom Thron herab, und er ſoll ſterben. Da
umhuͤllete ploͤtzlich ein ſchreckliches Dunkel den ewi⸗
gen Thron, und eine feyernde ſchauervolle Stille
herrſchete durch den Himmel. Nicht lange herr⸗
ſchete die ſchauervolle Stille; das Dunkel oͤfnete
ſich vor dem Thron. Noch nie hat GOtt ſo ſei⸗
ne Herrlichkeit den Engeln enthuͤllet. Nur da⸗
mals, da er hervortrat und zu dieſen wandeln⸗
den Sonnen und Sternen ſprach: Werdet; und
die ſchaffende Stimme da durch das unermeßliche
gieng. Da toͤnte ſeine Stimme laut durch den
ganzen Himmel: Ich wende mein Angeſicht nicht

vom Suͤnder; die Erde ſoll von meiner unend⸗

lichen Gnade zeugen. Er wird der Schlange den
Kopf zertreten, der Same des Weibes; die Hoͤl⸗
le wird ſich ihres Sieges nicht freuen, und der
Tod wird ſeine Beute verlieren. Feyert ihr Him⸗

mel! So ſprach der Ewige: Der Erzengel waͤ⸗
re im blendenden Glanz hingeſunken, haͤtte der
Thron ſich nicht bald in gemilderten Glanz gehuͤl⸗
let. Da feyerten die Himmel das groſſe Geheim⸗
niß der unendlichen Gnade den ganzen himmliſchen
Tag durch. Selbſt dem Erzengel umhuͤllet ſich das

groſſe Geheimniß im Dunkel, durch was fuͤr ein

Wunder ſich GOtt mit dem Suͤnder verſoͤhnt.

Das wiſſen wir, und es iſt dir zu wiſſen ver⸗
boͤnnt, daß dem Tod ſeine Macht geraubt iſt?
Er entfeſſelt die Seele, die GOtt im Staub
(I. Th.) D nicht

50⁰ Der Tod Abels.
nicht verkannte, der Bande des Fluches; nimmt
den Leib in den Staub zuruͤck, daß die Seel
empor ſteige, unendlich ſelig wie wir. Und itzt
hoͤre, was der HErr zu dir ſpricht: Ich will
dir gnaͤdig ſeyn, dir und deinem Samen, und
es ſey ein Zeichen zwiſchen mir und dir, daß ich

der groſſen Verheiſſung eingedenk ſeyn wolle. Bau

einen Altar auf dieſem Huͤgel. So oft ein Jahr
den Tag zuruͤckbringt, da ich die Verheiſſung dir
that, wird eine Flamme vom Himmel ſteigen
und auf deinem Altar lodern; dann ſollſt du ein
junges Lamm opfern, daß die Flamme daſſelbe
verzehre. Und nun hab ich die Geheimniſſe vor
dir enthuͤllet, ſo weit den Geſchaffenen ſie zu ſe⸗
hen vergoͤnnt iſt. Noch hat der Hoͤchſte mir er⸗
laubt, ehe ich zuruͤckgeh, euch zu zeigen, daß
ihr nicht einſam hier wohnet, und daß dieſe Er⸗
de, ob ſie gleich verflucht iſt, reine Geiſter mit
euch bewohnen, die auf des Ewigen Beſehl fuͤr
euern Schutz und eure Erhaltung wachen. Da
trat der Engel naͤher und beruͤhrt unſre Augen.
Worte ſind zu ſchwach, die Schoͤnheit des herrli⸗
chen Geſichts zu ſagen. Wir ſahen himmliſche
Juͤnglinge, unzaͤhlbar durch die Gegend zerſtreut,
ſchoͤner als Eva war, da ſie neugeſchaffen aus
des Ewigen Haͤnden hervorgieng, und mit lieb⸗
licher Stimme zu ihrer Umarmung mich weckte.
Einige hieſſen die ſanften Nebel aus der Erde
hervorgehn, und trugen ſie auf ſchwebenden Fluͤ⸗
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Zweyter Geſang. 51

geln empor, daß ſanfter Thau zur Erde falle
und erquickender Regen. Dort ruheten andre bey
ſorudelnden Baͤchen; beſorgt, daß ihre OQuelle
nicht verſiege, damit den Genmaͤchſen ihre feuchte
Nahrung nicht entſtehe. Viele waren auf den
Triften zerſtreut, und warteten des Wachstumes
der Fruͤchte, oder bemahlten aufkeimende Blu⸗
men mit der Farbe des Feuers oder des Abend⸗
roths, oder mit der Farbe des Himmels, und
hauchten ſie an, daß ſie liebliche Geruͤche zer⸗
ſtreuten. Viele ſchwebten verſchieden beſchaͤftigt
im Schatten der Haine. Von ihren glaͤnzenden
Fluͤgeln zerſtreuten ſich ſanfte Winde, die durch
die Schatten ſaͤuſelten, oder uͤber Blumen ſanft
dahinfuhren, und dann auf ſchlaͤngelnden Baͤchen
oder kraͤuſelnden Teichen ſich kuͤhlten. Einige ru⸗
heten von ihrer Arbeit und ſaſſen in Choͤre ver⸗
theilet im Schatten, und ſangen in die goldne
Harfe zum Lobe des Hoͤchſten, dem Ohre der
Sterblichen unhoͤrbare Lieder. Viele wandelten
auf unſerm Huͤgel, oder ſaſſen im wirthſchaftli⸗
chen Schatten unſrer Lauben, und ſahn mit himm⸗
liſcher Freundlichkeit oft zu uns hin; aber unſre
Augen verdunkelten ſich wieder, und die entzuͤcken⸗
de Scene verſchwand.

Dieß ſind die Schutzgeiſter der Erde „ ſo
ſprach itzt der Engel. Viele Schoͤnheiten und
Wunder der Natur ſind zu fein „ um von den
D a Sinnen

5 ²¾ Der Tod Abels.
Sinnen der Sterblichen genoſſen zu werden: Aber
der Schoͤpfer will, daß jede Schoͤnheit ſeiner
Schoͤpfung von denkenden Weſen genoſſen werde;

und dieſe euch verborgenen Wunder ſind das Ent⸗

zuͤcken und die Bewunderung unzaͤhlicher Geiſter⸗
geſchlechter. Auch ſind ſie geordnet, der Natur
in ihrer geheimen Werkſtatt zu helfen, die manig⸗
faltigen Wirkungen nach den ewig vorgeſchriebe⸗
nen Geſetzen hervorzubringen. Auch ſind ſie zum

Schutze der Menſchen und zu Bemerkern ihrer

Thaten geordnet, unbemerkt von Menſchen oft

drohendes Ungluͤck zu wenden; ſie begleiten ihn

durch die ihm Labyrinthe ſcheinenden Pfade ſeines

Lebens, daß Gutes aus anſcheinendem Boͤſem ent⸗

ſpringt; ſie ſind die ſtillen Zeugen deiner wirth⸗

ſchaftlichen Freuden, und begleiten deine verbor⸗

genſten Handlungen mit beyfallendem Laͤcheln oder
trauriger Verachtung. Durch ſie wird der HErr
die Laͤnder mit Ueberfluß ſegnen; durch ſie oft
Hunger und Elend zu Voͤlkern bringen, die von
ihm abgewichen ſind, daß er durch die Stimme
des Elends ſie zuruͤckruffe.

So redete der Engel freundlich mit uns: Itzt
trat er in die glaͤnzende Wolke zuruͤck, und wir
knieten hin, und weinten voll unausſprechlichen
Entzuͤckens uͤber die unendliche Gnade, und ſtam⸗
melten vor dem Ewigen unſern Oank.

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Zweyter Geſang. 53

Da baut ich den Altar auf der Stirne des
Huͤgels; und ſeitdem war Eva bemuͤhet, ein
nachahmendes Paradies rings um die Staͤtte zu
ſchaffen. Was ſie auf Fluren und Huͤgeln von

blumigten Gewaͤchſen fand, verpflanzte ſie rings
um den Altar her „ und begoſſe ſie alle Morgen

und alle Abend mit klarem Waſſer aus der rie⸗
ſelnden Quelle, die ſie durch ihre Labyrinthe lei⸗

tete. Ihr Schutzgeiſter, die ihr mich umſchwe⸗

bet, ſprach ſie dann, vollfuͤhret ihr dieſes Werk
meiner Haͤnde; denn ohne eure Huͤlfe iſt meine
Pfleg umſonſt. O! laſſet ſie ſchoͤner emporbluͤ⸗
hen, als ſie auf ihrem Geburtssort bluͤheten; denn
dieſer Ort iſt dem HErrn geheiligt. Indes
pflanzt ich den weiten Kreis von Baͤumen, die
mit ſtiller feſtlicher Beſchattung rings um den Ab⸗
kar ſtehn.

Unter ſolchen Beſchaͤftigungen floh der Som⸗
mer mit ſeiner ſengenden Hitze bey uns voruͤber.
Schon gieng der bunte Herbſt zu Ende. Un⸗
freundliche Winde kamen daher, und die Gebuͤrg
umhuͤlleten ſich mit einem Kleide von Nebel. Aengſt⸗
lich ſahen wir da die Natur ſo trauern, und
wußten nicht, daß die kraͤnkliche Erde, von ih⸗
ren Gutthaten ermuͤdet, durch die Ruhe des Win⸗
ters ſich erbolen muß; denn vor dem Fluche wa⸗
ren der blumichte Fruͤhling, der Sommer und
der Herbſt, die Haͤnde verſchlungen, immer gleich
D 2 laͤchelnd

54 Der Tod Abels.

laͤchelnd und immer gleich gegenwaͤrtig. Noch meh⸗
rete ſich die Trauer der Natur: die Blumen wa⸗
ren hingeſunken; nur wenige bluͤheten noch ein⸗
ſam auf den Fluren und um den Altar her, und
trauerten ihrer Verweſung entgegen; da raubten
tobende Winde den Baͤumen ihr entfaͤrbtes Laub,
riſſen von Aeſten die Fruͤchte, heulten mit Re⸗
genguͤſſen durch ſterbende Geſilde, und deckten
mit Schnee der Berge trauerndes Haupt. Mit
bangem Erwarten ſahen wir dieſe Verwuͤſtung,
beſorgt, der Fluch fang erſt itzt an, auf die Er⸗
de zu wirken. Wird denn die Natur jede zuruͤck⸗
gelaſſene Schoͤnheit verlieren? Die Erde war

arm gegen dem Paradieſe; doch hatte ſie noch

Reichtum genug, Bequemlichkeit und Anmuth un⸗
ſern Tagen zu geben. Aber, wenn der Fluch ſo
die Erde druͤcken ſoll, wie traurig, wie arm wer⸗
den dann unſre Tage ſeyn! So dachten wir;
und dann ermahneten wir uns, jeden unzufried⸗
nen Gedanken aus unſerm Herzen wegzupfluͤcken,
und mit anbetender Ehrfurcht auf den HErrn zu
hoffen. Itzt ſammelten wir einen Vorrath von
Fruͤchten, und trockneten beym Feuerherd, was
Verweſung und Faͤulniß uns geraubet haͤtten; und
ich verwahrete die Huͤtte, daß ſie vor Sturm
und Regen uns ſchuͤtzte. Indeß eilte die kleine
Heerde traurig am Huͤgel, und ſuchte die Kraͤu⸗
ter, die zwiſchen der Verwuͤſtung gruͤneten. Oft
gieng ich ſelbſt hin, auf Fluren und Huͤgeln einen
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Zweyter Geſang. 55

Vorrath von Speiſe fuͤr ſie in ihre Wohnung zu
ſammeln. Traurig und langſam, jeder von Sturm
und Regen begleitet, ſchlichen die Tage bey uns
voruͤber. Bald aber kam die belebende Sonne
zuruͤck, und zerſtreute die traurigen Gewoͤlke; ſanf⸗
te Winde jagten die ſchleichende Nebel von den
Bergen. Da fieng die Natur wieder an jugend⸗
lich zu laͤcheln, ein ſanftes Gruͤn kleidete die Er⸗
de; ein buntes Gemiſche von Blumen ſchoß auf

den Fluren empor, und lachte der Sonn entge⸗

gen; Geſtraͤuch und Baͤume gluͤheten in manigfalti⸗
gem Schmuck,„ und Freud- und Munterkeit herr⸗
ſcheten durch die ganze Natur. So kam der fro⸗
he Morgen des Jahres, der blumigte Fruͤhling
zur Erde zuruͤck; herrlicher als andere bluͤhete der
junge Kranz von Baͤumen um den Altar her, und
Eva ſah mit frohem Erſtaunen jede Blume wieder
bluͤhen, oder ſanft emporkeimen, die ſie auf der
heiligen Staͤtte verpflanzt hatte. Umſonſt wuͤrd ich

es verſuchen, ihr Kinder, euch unſer Entzuͤcken

zu ſchildern: Voll unausſprechlicher Freude tra⸗
ten wir vor den Altar hin; die Sonne beleuch⸗
tete mit dem reineſten Glanz den heiligen Ort;
jedes Geſchoͤpfe ſchien da ſein Lob dem HErrn zu
opfern; die Blumen umher erfuͤlleten die Luft mit
den lieblichſten Geruͤchen, und die Baͤume ſtreu⸗
ten von dem manigfaltigen Schmuck ihrer Bluͤ⸗
then auf den Altar hin. Die kleinen befluͤgelten
Bewohner des Graſes liſpelten ihre Freud, und

56 Der Tod Abels.

die Voͤgel ſangen unermuͤdet von den Baͤumen.
Da knieten wir hin; Freudenthraͤnen entſanken
dem Auge zum Morgenthau auf Blumen, und
unſer innbruͤnſtiges Gebet ſtieg zu dem Herrn der
Natur empor; zu GOtt, der Gnad iſt, und
der aus jedem anſcheinenden Boͤſen nichts⸗ als gu⸗
tes emporbluͤhen lact.

Nun hub ich an, ein kleines Feld am Huͤgel
zu bauen, und geſammelte Samen in die be⸗
fruchtende Erde zu ſtreuen oder fruchtreiche Ge⸗
waͤchſe an den Huͤgel zu verpflanzen, die ich weit
umher in der Gegend zerſtreut fand; und oft gab
da die Natur, oder ein Zufall, oder mein
Nachſinnen mir Mittel und Erfindungen, die Ar⸗
beit mir zu erleichtern. Oft zwar hat die Arbeit
mich betrogen, daß ich die bequeme Zeit des
Bauens und des Pflanzens verfehlte; oft auch
hat meine Erfindungskraft umſonſt gebruͤtet, eine
kleine Kunſt zur Erleichterung meiner Arbeit zu

erfinden; und ich haͤtte noch oͤfter mich betrogen,

noch oͤfter haͤtte die Erfindungskraft umſonſt ge⸗

bruͤtet, haͤtten nicht Schutzengel zu meiner Seele

gefluͤſtert.

Als ich einmal bey fraͤhem Morgen aus mei⸗
ner Huͤtte hervorſahe, gegen den Altar hin, ſi ehe!
da loderte die Flamme des HErrn auf dem Altar,

hell in der Daͤmmerung, und die kommende Mor⸗

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Zweyter Geſang. 357

genſonne vergoldete die von ihr emporwallende

Saͤule von Nauch. Eva! So rief ich, hent iſt

der feſtliche Tag der groſſen Verheiſſung; ſiehe?!
die Flamme des HErrn iſt auf unſern Altar her⸗
untergeſtiegen; ſchnell laß uns hinausgehn, der
Tag iſt dem HErrn heilig; jede andre Arbeit ſoll
itzt ruhen: Geh du, und ſammle die ſchoͤnſten
Blumen, auf das Opfer ſie zu ſtreuen; und ich
will hingehn, und das juͤngſte aus unſern Laͤm⸗
mern ſchlachten. Und da gieng ich hinaus, Kin⸗
der, und ſchlachtete das ſchoͤnſte der Laͤmmer, das
erſte lebende Geſchoͤpf, das ich wuͤrgte. Erbaͤrm⸗
licher Anblick fuͤr mich! Ein Schauer erſchuͤtterte
mich; die Hand waͤre mir ohnmaͤchtig hingeſun⸗
ken, haͤtte die Heiligkeit des Geſchaͤftes, der Be⸗
fehl des HErrn, meinen Muth nicht erhoͤhet, da
als es unter meinen bebenden Haͤnden winſelte und
aͤchzete, und fuͤr ſein hinſtroͤnendes Leben mit
fuͤrchterlichen Bewegungen immer kraftloſer rang,
bis es leblos vor mir lag. Aengſtliche Ahnungen
ſchauerten da durch meine Seele. Aber, itzt legt
ichs auf den Altar, und Eva kam, und ſtreute
wolriechende Blumen auf das Opfer, und wir
knieten mit heiliger Andacht vor dem Altar hin:
Da ſtammelte unſer Lob und unſer Dank empor⸗
zu dem HErrn, der ſo gnaͤdig ſeiner Verheiſſun⸗
gen uns erinnerte; eine heilige Stille ruhete um
uns her, wie wenn die Erde die Erſcheinungen
GOttes feyert; und da ſchien es des Sterblichen
H D „ Ohr,

58 Der Tod Abels.

Ohr, als ob es fernher die Hymnen vernaͤhme, die

die Engel zu unſerm Gebete miſcheten. Itzt hatte

die Flamme das Opfer verzehrt, und nun erloſche
ſie auf dem Altar, und ein himmliſcher Geruch

erfuͤllete die Gegend.

Nicht lange, ihr Kinder, nach dem feſtlichen
Tag der hohen Verſoͤhnung, gieng ich bey der

Abendſonne, an der Seite meiner Geliebten von
meiner Arbeit zu ruhen, den Huͤgel hinauf, und

ſuchte ſie in der Huͤtte und in dem Schatten der 6

Lauben, und da fand ich ſie entkraͤftet an der
Quelle ſitzen; und du Erſtgeborner lageſt in ih⸗
rer Schooß. Die Schmerzen der Geburt hatten
bey der ſanften Arbeit an der Quelle ſie uͤberfal⸗

len; ſie weinte Freudenthraͤnen auf dich hin, und

itzt ſah ſie laͤchelnd zu mir auf. Sey mir gegruͤßt,
Vater der Menſchen! ſo ſprach ſie, der HErr iſt
in meinen Schmerzen mir beygeſtanden, und ich
habe dieſen Sohn gebohren. Da ich auf die
Welt ihn gruͤßte, da nannt ich ihn Kain. O du
Erſtgeborner! Der HErr hat gnaͤdig auf deine
Geburtsſtunde niedergeſehen! ſeinem Lobe ſey jeder
deiner Tage geweyht. Wie ſchwach, wie unbehuͤlf⸗
lich iſt der vom Weibe Geborne! Aber, bluͤhe
empor, wie die junge Blum im Fruͤhling empor
bluͤhet; dein Leben ſey ein ſuͤſſer Geruch vor dem
HErrn! Auch ich weinte da Freudenthraͤnen, nahm
ſanft dich in meine Arme: Sey mir gegruͤßt, du
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Zweyter Geſang. 59

Mutter der Menſchen! ſo ſprach ich; der HErr
ſey gelobet, der in deinen Schmerzen dir bey⸗
ſtand! Sey mir gegruͤßt, Kain! du erſter vom
Weibe mit Schmerzen Geborner! der du itzt an⸗
fangſt dem Tod entgegenzuleben, ſey mir auf dieſe
Erde gegruͤßt! O GOtt! ſiehe gnaͤdig vom Him⸗
mel herab, auf dein ſchwaches Geſchoͤpf herab,
und gieſſe deinen Segen mild auf ſein aufkeimen⸗
des Leben. Wie ſuͤß wird es mir ſeyn, die junge
Seele von den Wundern deiner Gnade zu unter⸗
richten! Fruͤh und ſpaͤt will ich die jungen Lippen
zu deinem Lobe gewoͤhnen. Ja, du Mutter der
Menſchen! ſo werden Geſchlechte um dich her auf⸗
bluͤhen! Einſam ſtand ſo jene Myrte; da ſproſſe⸗

ten liebliche Kinder rings um ihren muͤtterlichen

Stamm; und ſo oft der Fruͤhling ſie wieder ſchmuͤck⸗
te, ſo oft laͤchelte entfernter ein neu aufkeimendes
Geſchlecht um ihre fruͤhern Kindern her, und itzt
iſts ein kleiner geruchreicher Hain, weit umher
fortgepflanzt. So Geliebte! (lindert ſie nicht dei⸗
ne Schmerzen, die ſuͤſſe Ausſicht?) ſo werden un⸗
ſre Kinder um dieſen Huͤgel ſich verpflanzen. Weit

auf der Ebene zerſtreut werden wir dann vom

Huͤgel herunter ihre friedſamen Huͤtten ſehen.
Pfluͤckt der Tod nicht zu fruͤh aus ihrer Mitte uns
weg, dann werden wir ſie, wie die fleißigen Bie⸗
nen mit vereinter arbeitſamer Huͤlfe, Nahrung und
Bequemlichkeit, und jede Suͤßigkeit dieſes Lebens
zu ihren Huͤtten ſammeln ſehn. Oft werden wir
dann

60 Der Tod Abels.

dann von dieſer Hoͤhe heruntergehn, in ihren Huͤtten

und fruchtreichen Schatten unſre Enkel beſuchen,
die Wunder des HErrn ihnen erzaͤhlen, zur Tu⸗
gend und Frommkeit ſie ermuntern, in ihren Freu⸗

den mit ihnen uns freuen, in ihrer Trauer ſie
troͤſten. Dann werden wir von der Hoͤhe des Huͤ⸗

gels tanſend haͤusliche Altaͤre umherrauchen ſehn,

und der Opferrauch wird unſern Huͤgel mit heilt⸗
gen Wolken umhuͤllen; dann wird unſre Andacht

durch ſie emporſteigen, unſer andaͤchtiges Gebet

fuͤrs Menſchengeſchlecht; und, koͤmmt der feſtliche

Tag der Verſoͤhnung, die Flamme vom Himmel
auf den erſten heiligſten Altar, dann ſollen ſie auf

dem Huͤgel ſich ſammeln; und dann woͤllen wir
aus ihrer Mitte hervorgehn und opfern, wenn ſie
im weiten Kreis um uns her knien. So ſprach
ich in ſanftem Entzuͤcken, Kain! und kuͤßte mit
der zaͤrtlichſten Freude deine Wangen. Da nahm
deine Mutter dich in ihre ſchwachen Arme zuruͤck,

und ich half ihr von den Blumen aufſtehn, und

fuͤhrte die Kraftloſe in die nahe Huͤtte. Bald kam
da Staͤrke und Munterkeit in deine kleinen Glie⸗
der, und Freude und Laͤcheln ins Aug und auf
die Wangen. Schon vermochteſt du mit zarten
Fuͤſſen durch Blumen zu huͤpfen; ſchon huben dei⸗
ne kleine Lippen an, junge Gedanken zu ſtammeln.
Da empfieng Eva, Mehala, deine Geliebte. Freu⸗
dig huͤpfteſt du da um die Neugeborne her, kuͤß⸗
teſt ſie und uͤbergoſſeſt ſie mit neu gepfluͤckten Blu⸗
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Zweyter Geſang. 61

men. Da gebahr Eva dich Abel, und zuletzt Thir⸗
za, dich deine Geliebte. O wie uͤberſtroͤmte uns
entzuͤckende Freude, wenn wir eure jugendlichen

Scherze und unſchuldigen Freuden ſahen, und wie
eure jungen Seelen, die ſich entwickelnden Kraͤfte
verſuchten, und nach und nach zur Reife heran⸗
wuchſen. Da wachete die aufmerkſame Sorge,
jede eurer Neigungen vor Mißwachs zu ſchuͤtzen,
daß ſie, wie ein lieblicher Fruͤhlingoͤſtrauß empor⸗
bluͤheten, und vereint, liebliche Geruͤche der Tu⸗
gend zerſtreuten. Denn da, als ihr noch kindiſch

auf meinem Schooſſe ſpieltet „ ſah ich ſchon, daß

der in Suͤnde Geborne eben ſo der Pflege bedarf,
wie die von GOtt verfluchte Erde. Nur unter
der wachſamen Pflege ſproſſen die Faͤhigkeiten und
die edeln Reigungen hervor: Und nun ſeyd ihr
empor gewachſen, wie junge Geſtraͤuche zu frucht⸗
baren Baͤumen emporwachſen. Gelobet ſey der
HErr, der ſo viele Wunder der Gnad an uns
allen that! Laſſet zaͤrtliche Lieb und reine Tugend
nimmer aus euern Herzen weichen, ſo wird die

Gnad und der Segen vom Himmel ſtets bey euern
Huͤtten wohnen.

Adam ſchwieg itzt. Wie ein zaͤrtlicher Juͤng⸗

ling an der Seite ſeiner Geliebten fruͤh am daͤm⸗
mernden Morgen das Lied der Nachtigal horcht;

alles ſchweigt umher; das zaͤrtliche Lied „ harmo⸗
niſch mit ihren Empfindungen, lockt ihnen Thraͤ⸗

nenz

62 Der Tod Abels.
nen auf die Wangen; aber itzt ſchweigt der Ge⸗

ſang; lange noch horchen ſie ſtill zu dem Wipfel

hin, wo die Saͤngerinn ſang; umſonſt, ſie ſingt
nicht mehr, und die andern Voͤgel ſtimmen zwit⸗
ſchernd ihr manigfaltiges Lied an; So horchten

ſie lang um den Mann und den Vater her. Sie

hatten jede Scene ſeiner Geſchichte nachempfun⸗
den: Oft kamen Thraͤnen und Blaͤſſe auf ihre
Wangen, oft Heiterkeit und Laͤcheln; und itzt hu⸗
ben ſie alle an, dem Vater der Menſchen ihren
Dank zu ſagen. Kain dankt auch; aber er hatte
maͤnnlicher nicht geweint und nicht gelaͤchelt.

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Dritter Geſang.

Sei traten itzt aus der Laube hervor. Abel

umarmte zaͤrtlich ſeinen Bruder; und nun gien⸗
gen ſie, der Mond beleuchtete ihren Pfad, jedes
Paar ſeiner Huͤtte zu. Abel umarmte ſeine Ge⸗
liebte, und ſprach: Was fuͤr Freude durchſtroͤmt
meine Seele! Mein Bruder — ach! mein Bru⸗
der zoͤrnt nicht mehr „ und will mich lieben! O
wie entzuͤckten mich die Thraͤnen, die heute von
ſeinen Wangen floſſen! Nein, ſo erquicket der
Thau den Fruͤhling nicht, wie dieſe Thraͤnen
mich erquickten. Der wuͤtende Sturm in ſeiner
Seele hat ſich geleget, und Ruhe und Freude
ſind zu uns zuruͤckgekommen. Der du mit unend⸗
licher Gnade uͤber die Erſtgeſchaffenen wacheteſt,
da

64 Der Tod Abels.

da ſie einſam die groſſe Erde bewohnten, og be⸗
fiehle du dem Ungeſtuͤm, daß es nie wieder in
ſeiner Seele erwache!

Thirza umarmt ihn, frohes Eunzuͤcken beſeelt
ihre Worte; ſie ſprach: Ach! der ſanfte Regen
erquickt nicht ſo die verſengeten Gefilde; der zu⸗
ruͤckkommende Fruͤhling, nach dem erſten trauri⸗
gen Winter, hat ſie nicht ſo ſehr entzuͤckt, die

einſam auf der Erde wohnten, als mich dieſe

Thraͤnen entzuͤckten, unſers Bruders zuruͤckkom⸗
mDende Liebe! O geſegnete Stunde! Jugend und
Heiterkeit kehrt auf die Stirne der Eltern zuruͤck,
Freud und Wonne ſtroͤmt durch jeden Buſen.
Ach geſegnete Stunde! Mir ſcheint die Natur
ſchoͤner, und dein Licht heller, du ſtillwandeln⸗

der Mond! — So toͤnt ihre Freude von ihren

Lippen.

Indeß gieng auch Kain an ſeiner Mehala

Seite nach der Huͤtte. Sie blickte zaͤrtlich ihn

an, druͤckte ſeine Hand an ihre Lippen, und
ſprach: Geliebter! Was fuͤr Ernſt ruhet auf dei⸗
ner Stirne? Vermag die zuruͤckgekehrte Ruhe in
deinem Herzen nicht Heikerkeit in deine Angen zu
gieſſen, und die Runzeln deiner Stirne zu entſal⸗
ten? Zwar hat dein ernſter Verſtand immer jede

Freude gemildert, und in deinem Herzen verwah⸗
ret. Aber, o wie lachte die Freude und das
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Dritter Geſang 65

Entzuͤcken von jeder Wange, und ergoß ſ ch ans
jedem Auge, da, Geliebter, als du mit bruͤder⸗
licher Liebe deinen Bruder umarmteſt; da hat der

Ewige von ſeinem Thron dich geſegnet, da haben

die umſchwebenden Engel Thraͤnen der Freude um
uns hergeweint! Vergoͤnn es, Geliebter! meiner
zaͤrtlichen Liebe, vergoͤnn es der aufwallenden
Freude, an meinen Buſen dich zu druͤcken. Sie
ſprachs, und druͤckt ihn innbruͤnſtig an ihre
Bruſt.

Kain umarmte fie, und itzt ſprach er: Eure
uͤberſtroͤnende Freude beleidigt mich, ja ſie belei⸗
digt mich! Iſts nicht, als ob ſie laut zu mir
ſagte: Kain hat ſich gebeſſert; vorher war er ein
boͤſer laſterhafter Mann, ein Haͤſſer ſeines Bru⸗
ders? Ich war ſo laſterhaft nicht; — und laͤcher⸗
lich! hab ich den Bruder gehaſſet, weil ich nicht im⸗
mer mit meinen Thraͤnen und meinen Umarmun⸗
gen ihn verfolgte? Ich habe den Bruder nie ge⸗
haſſet, nein, ich hab ihn nie gehaſſet; aber
ſein zaͤrtliches unmaͤnnliches Weſen, mit dem er
mir jede Zuneigung ſtahl, das — das beleidigte
mich! Und — Mehala! der Ernſt runzelt nicht
umſonſt meine Stirne. Unweiſe hat er immer
gehandelt, unſer Vater, wenn er die unruͤhm⸗
liche Geſchichte vom Fall und alle ſeine unſeligen
Foölgen erzaͤhlte. Was. brauchten wirs zu wiſſen,
und oft wiederholt zu hoͤren, daß wir durch ſeine
(l. Ch.) E und

66 Der Tod Abels.

und der Eva Schuld ein Paradies verlohren ha⸗
ben, durch ihre Schuld itzt elend ſind? Wuͤßten
wir das nicht, dann wuͤrden wir unſer Elend
ruhiger dulden, und einen Verluſt nicht bedauern,
den wir dann unwiſſend erlitten haͤtten. Mehala

hielt wehmuͤthige Thraͤnen zuruͤck, und ich ſah

ihren Mann an, ob ſie es wagen duͤrfe ihm zu
antworten; und da ſprach ſie mit ſanften Worten:

Ach! zuͤrne nicht, Geliebter! Ich kann die
Thraͤnen nicht zuruͤckhalten! Zuͤrne nicht, wenn

ich dich flehe?! Ach! laß jene zerſtreuten Wolken
des Unmuths nicht wieder uͤber deinem Haupte
ſich ſammeln! Heitre deine Seele auf, und ſieh
nicht immer nur Elend und Jammer, wo du
unendliche Gnade und Erbarmen ſehen ſollteſt.
Mach ihnen nicht Vorwuͤrfe, dem liebenden Va⸗

ter und der zaͤrtlichen Mutter, daß ſie die Wun⸗
der erzaͤhlen, die GOtt an den Gefallenen that,
anbetenden Dank und veſtes Vertrauen zu ihm in

unſre Seelen zu pflanzen. O mach ihnen nicht
Vorwuͤrfe! Ihnen, die jede unzufriedene Thraͤue,
jedes Gefuͤhl von Elend, das ſie aus unſerm Be⸗
tragen leſen, mit unausſprechlicher Wehmuth
quaͤlet. Kaͤmpfe, Geliebter! kaͤmpfe mit dem

zuruͤckſchleichenden Gram, daß er nicht in dein

Herze zuruͤckkehre, und deine und unſre Tage mit
traurigem Dunkel umhuͤlle! Sie ſchwieg und ſah
mit bethraͤnten Augen zaͤrtlich ihn an; da miſchete
freundliches Laͤcheln ſich in ſeinen Ernſt. Ich will

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Dritter Geſang 6%

ihn bekaͤmpfen, den zuruͤckſchleichenden Graum!
umarme mich, Geliebte, er ſoll nicht mehr mei⸗
ne und deine Tage mit Dunkel umhuͤllen. S

ſprach er, und umarmte ſie ie.

Lange ſchon hat Anamelech (ſo nennt ihn die
Hoͤlle) ſein Betragen behorcht: Zwar, er war
von der niedrigen Claſſe der Geiſter, aber an
Stolz und Ehrgeitz nicht geringer als Satan.
Oft hatt er in der Hoͤlle von ſeinen ihm veraͤcht⸗
lichen Geſellen ins Einſame ſich hinbegeben, wo
Schwefelbaͤche durch den verſengten Boden ſchli⸗
chen, zwiſchen ungeheuern daͤmpfenden Felſen,
die ihre ſchwarzen Haͤupter in dem Gewoͤlbe traͤg⸗
ruhender Wetterwolken verbargen. Der fuͤrchter⸗
liche Wiederſchein, den jenſeit der Gebuͤrge em⸗
porwallende Flammen in die Wolken hinſtreuten .
goß braune Daͤmmrung auf das ſchwarze Dunkel
ſeines Weges. Damals, als die Hoͤlle mit to⸗
bendem Getoͤſe Triumph und Lob ihrem Koͤnig zu⸗
rief, als er aus der neuen Schoͤpfung zuruͤckkam,
und ſtolz von ſeinem Thron herunter erzaͤhlte/
wie er die Neugeſchaffenen verfuͤhrt, und den
HErrn des Himmels genoͤthiget habe, Tod und
Fluch uͤber das neue Geſchoͤpf ſeiner Haͤnde aus⸗ .
zudonnern; da ſchwoll das ſchwarze Giſt des Nei⸗
des in ſeinem Buſen. Soll Er nur Ehre innd
Ruhm haben, und ſie, die ſtolz um ſeinen Thron
herſitzen? Und ich ſoll unbemerkt unter den ver⸗
E 2 uaͤcht⸗

68 Der Tod Abels.

aͤchtlichen Schaaren in dem Dunkel der Hoͤlle

ſchleichen? Nein, ich will Thaten erfinden, uͤber

welche die Hoͤll erſtaunen ſoll; und dann ſoll —

dann ſoll der Satan, wie der niedrigſte der Hoͤlle
mit Ehrfurcht meinen Namen nennen! So dacht
er, und bruͤtete im Einſamen Verwuͤſtung durch
die Schoͤpfung, und Jammer und Elend unter

die Menſchen. Es gelang ihm auch, daß die
Hoͤlle ſelbſt mit Entſetzen ſeinen Namen nennt.

Er wars, der nachher jenen verruchten Koͤnig
vermochte, Bethlehems unſchuldige Jugend zu

morden: Laͤchelnd ſah ers, wie die menſchlichen
Satane unter den Kindern wuͤteten, an bluttrie⸗
fenden Mauern ſie zerſchmetterten, oder mit blu⸗

tigem Schwerdt in den ringenden Haͤnden der

heulenden Muͤtter toͤdeten. Da ſchwebt er laͤ⸗

chelnd uͤber den hohen Zinnen der Stadt, und
hoͤrte das Schreyen der ſterbenden Kinder, und
das Schluchzen untroͤſtlicher Muͤtter; ſah mit

hoͤlliſcher Freude, wie die kleinen Todten zerſtuͤm⸗
melt und mit weit offenen Wunden zeſtreut lagen,
und unter den blutigen Sohlen daherwandelnder
Moͤrder knirſcheten, und wie die Muͤtter und
Vaͤtter, und Bruͤder und Schweſtern mit jam ⸗

merndem Winſeln im unſchuldigen Blute ſich
waͤlzten.

Ich will hinaufgehen, ſo ſprach er itzt, ich
will hinaufgehn zu Erde, will ſehen, was das

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Dritter Geſang 69

iſt, du ſollſt ſterben; hingehn will ich und toͤden.
Da gieng er durch die Pforte der Hoͤlle, den
Pfad hinauf, den Satan durch die alte Nacht
und durch das tobende Reich des Chaos bezeich⸗
net hatte. Ein wolgeruͤſtetes Schiff, das Raͤu⸗
ber uͤber das weite Meer fuͤhret, fuͤhrt ſo mit
ausgeſpannten Segeln in der Nacht daher, bald
wird es an den heſperiſchen Kuͤſten landen; dann
werden ſie die ruhigen Bewohner irgend einer
Dorfſchaft uͤberfallen, und ihre muntre Jugend
ihnen rauben; danun weinen die Eltern und Ge⸗
ſchwiſter, und die untroͤſtliche Braut und jam⸗
mern am Ufer dem ſich entfernenden Raube nach.
Schnell, doch lange wandelt er ſo im dunkeln
ſchoͤpfungtoſen Reiche der Nacht. Itzt leuchteten

an der Graͤnze der Schoͤpfung die aͤuſſerſten Son⸗

nen ihm fernher entgegen. Wie einer, der um
naͤchtlihen Mordes willen bey finſtrer Nacht
nach einer koͤniglichen Stadt geht, die auf der

Ebne von unzaͤhlichen Lichtern erhellet vor ihm

liegt; furchtſam ſchleicht er ſich hinein, und
weicht jedes beleuchtende Licht aus; eben ſo furcht⸗
ſam ſchlich der Verworfne durch die Schoͤpfung
hin, zur Erde. Er ſchwebte nicht lang uͤber die
Erde, den Wohnort des Menſchen zu ſuchen;
ſein ſcharfer forſchender Blick fand ihn bald: Itzt
ſenkt er ſich hoch herunter, in ſchattigtes Gebuͤſche.
Und, ſo ſprach er, das iſt ſie, die Erde,
uͤber die er den Fluch ſprach; hoch herunter hab
E 3 ich

G” Der Tod Abels

ich das Paradieſe geſehen, vom flammendem
Schwerte bewachet. Es iſt ſchoͤn, den Gefilden
des Himmels aͤhnlich; das haben ſie verlohren!
Aber dieſe Erde iſt doch keine Hoͤlle! Vielleicht
haben ſie durch niedertraͤchtig winſelndes Flehen
ſeinen Zorn gemildert; vielleicht iſt ihr groͤberer
Görper Qualen und Schmerzen ausgeſetzt, die
auf reinere Geiſter und aͤtheriſche Coͤrper nicht
wirken koͤnnen; denn hier koͤnnt ich gluͤcklich ſeyn,
folgte die Hoͤlle mir nicht aller Orten nach. Ich

ſehe Engel hier wandeln, ich muß trachten ihrer

Bemerkung zu entgehen, daß ſie nicht jedes mei⸗
ner Vorhaben hindern. Dort, am Huͤgel be⸗
ſchaͤftigt/ ſeh ich ſie die Gefallenen; doch ſchei⸗
nen ſie nicht elend zu ſeyn; vielleicht geht ihr
Elend erſt mit dem Tod an: Ich wills verſuchen
und toͤden. Auch wollen wir zu Thaten ſie ver⸗
leiten; — denn wie es ſcheint, ſo iſt ihr Herz
jeder Verſuͤhruna offen. Gelang es dem Satan
durch leichten 2 BVetrug, da ſie noch vollkommen
waren, wie viel leichter wird es itzt ſeyn; itzt,
da ſie es nicht mehr ſind, und unter dem Fluche
ſtehen! Wir wollen zu Thaten ſie verfuͤhren, daß
die Engel mit Entſetzen von der Erde fliehen,
und er, der ſie ſchuf, mit ſeinem Donner ſie
zerſchmettert, oder tief in die Hoͤlle ſie ſtuͤrzet:
Dann wollen wir von den ſchwarzen Ufern es ſe⸗
hen, laut lachend es ſehen, wie ſie in den flam⸗
menden Wellen der Hoͤlle ſich waͤlzen, die ſchoͤnen
Bewoh⸗

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Dritter Geſang 21

Bewohner der neuen Schoͤpfung! Dort auf dem
Felde ſteht einer, mit finſtrer gerunzelter Stirne:
Darf ich den Zuͤgen ſeines Geſichts trauen, ſo

woerd ich groſſe Thaten durch ihn thun. Ich will

hingehn, und jede ſeiner Neigungen, jeden ſei⸗
ner Gedanken ausſpaͤhen. Er ſprach ſo, und
wandelte ſchlau verborgen unter den Menſchen

umher, auf Verfuͤhrung und Morden bedacht.

Auuch itzt hatte der Verworfne an Kains und
ſeines Weibes Seite geſchwebt und ihre Reden be⸗

horcht. Kaum waren ſie in ihre Huͤtte getreten,

da ſtand er ſtill und ſprach mit hoͤniſchem Lachen:
Laß die zerſtreuten Wolken des Unmuths nicht
wieder uͤber deinem Haupte ſich ſammeln. Be⸗
kaͤmpfe den zuruͤckſchleichenden Gram — Elender
Kaͤmpfer! Das Gute wird auf beinem unwilligen
Boden nicht aufkeimen, ich will es immer verwuͤ⸗
ſten. Und die zerſtreuten Wolken des Unmuths
— Ha, dichter und ſchwaͤrzer will ich uͤber dei⸗
nem Haupte ſie ſammeln, dicht und ſchwarz,
wie Wolken, die mit ewiger Finſterniß die Stir⸗
nen hoͤlliſcher Gebirge umhuͤllen. Leichte Muͤhe!
Du ſelbſt ſammelſt ſie zuruͤck, ich darf dir nur
helfen. Suͤſſes Geſchaͤft! Ich will dir helfen
uͤber deiner Stirn ſie ſammeln: Dann ſoll Jam⸗
mer und Elend, neues, den Sterblichen noch
unbekanntes Elend aus ihnen unter die Menſchen
vorhergehn; und dann ſoll ein ſchwaͤrzeres Dunkel
E 4 eure

72 Der Tod Abels.

eure Tage umhuͤllen, ſchwarz wie die Nacht, die
nie daͤmmernd vor der Hoͤlle ruhet!

Die liebliche Morgenſonne kam itzt zuruͤck;
alles war geſangvoll und munter. Kain nahm
ſein Geraͤth und wolt aufs Feld gehn. Schon
hat Abel ihn zaͤrtlich gegruͤßt, und wollte ſeine
Heerde anf die thauigte Trift leiten; und Mehala
und Thirza wollten Hand in Hand in den Garten,
in deſſen Mitte der Altar ſtand, gehen, als Eva
mit traurigen Gebehrden aus ihrer Huͤtte kam.
Mit aͤngſtlicher Beſorgniß traten ſie um die Wei⸗
nende her: Ach Mutter, — du weineſt, ach!
warum weineſt du? So fragten ſie, und Eva
ſah mit wehmuͤthigen, bethraͤnten Augen ſie an,
und ſprach mit geſchluchzeten Worten: Ach Kin⸗
der! vernahmet ihr nicht das traurige Aechzen
von der Huͤtte her? Heftige Schmerzen haben in
der Nacht euern Vater uͤberfallen. Und itzt
kaͤmmpft er mit dem Schmerz, der alle ſeine Ge⸗
beine durchwuͤhlt, kaͤmpft mit jedem Seufzer,
der ſeinem ſchwer athmenden Buſen entrinnt, haͤlt
jede Klage zuruͤck, und will mich troͤſten. Ach
Kinder! ſchwere, dunkle Beſorgniſſe ſchweben vor
meinem Haupt, und mein beklommenes Herz iſt
jedem Troſt verſchloſſen. Oft, wenn er ſtillruhend
nicht ſeufzet; dann ſtaunt er ernſte Gedanken, dann
winſelt er aͤngſtlich auf ſeinem Lager, Angſtſchweiß
fließt dann von ſeiner Stirne, und die zuruͤckge⸗
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Dritter Geſang. 73

haltenen Thraͤnen entſtuͤrzen heftiger ſeinen Augen.
Ach! Ahnung, ſchreckenvolleſte Ahnung — du
liegſt wie ein fuͤrchterliches Gebuͤrg uͤber meiner
ſchauernden Seele⸗ Haltet mich, Kinder! mich
Elende, und laßt uns in die Huͤtte gehn. Itzt

hienge ſie weinend an der Mehala Schulter, und

gieng, vom traurigen Gefolg ihrer Kinder beglei⸗

tet, in die Huͤtte.

Sie ſtanden traurig um das Beth des Va⸗

ters her. Er lag itzt ruhiger da; und ſein Ge⸗

ſicht und ſeine Geberden verkuͤndeten, wie ſeine
Seele in dem Tumulte quaͤlender Schmerzen un⸗
bezwingbar herrſchete. Mit zaͤrtlichem Laͤcheln ſah
er die Trauernden an, und ſprach: Geliebte!

Die Hand des HErrn hat Schmerzen uͤber mei⸗
nen Staub ausgegoſſen, daß ſie in meinem In⸗

nern toben: Gelobet ſey er, der alles weislich re⸗

gieret! Oder hat er dieſen Schmerzen befohlen,
daß ſie die Band aufloͤſen, die meine Seele an
dieſen Leib feſſeln, ſoll der Staub in die Erde
zuruͤckgehn, o dann will ich anbetend die ſchauer⸗
volle Stund erwarten, und ihn loben den HErrn

des Lebens und des Todes, bis der Staub da⸗
hinſinkt; dann kann ſie ihn wuͤrdiger loben, die

Seele von dem Leibe befreyt, den der Fluch ge⸗

druͤckt hat. Ja Allmaͤchtiger! ſo ſtolz erlaubeſt du
der Seele des Sterblichen zu denken. Billig bin
ich der erſte, der den Staub der Erde zuruͤck⸗
E 5 giebt.

74 Der Tod Abels.

giebt. Aber, o Allmaͤchtiger ſtehe du mir bey,
laß jede ſelige Hoffnung hellglaͤnzend vor meiner
Seele ſchweben; verlaß, o verlaß mich nicht,
wenn die ernſte Todesſtunde uͤber meinem Haupt
hingeht, und die letzten Schauer durch meine Ge⸗
beine beben! Quaͤlet mich nicht, Eva, und ihr,
geliebte Kinder, mit untroͤſtlichem Jammer O —
wie ihr da ſteht in tiefe, ſtumme Trauer gehuͤllet!
Geliebte! — ach, gaaͤlet mich nicht mit untroͤſt⸗
lichem Jammer! Vielleicht ſind dieſe Schmerzen
nur die erſten Boten des Todes, den langſam eine
noch ferne Stunde daherfuͤhrt; vielleicht ruft der

HErr dieſe Schmerzen aus meinen Gebeinen zu⸗

ruͤck. Aber, bereitet eure Seelen, daß ſie nicht
unter dem Jammer erliegen, wenn er meine See⸗
le aus dem Staube ruft, von dieſer Erde, von
euch weg mich ruft. — Hier weinte der Vater,
und ſah ſie ſtill an: Sein thraͤnenvoller Blick ru⸗
hete auf jedem; am laͤngſten und wehmuͤthigſten
auf Eva. Dann fuhr er fort: Zwar, ach! der
Anblick des erſten Todes wird ſchrecklich ſeyn,
wird euer Innerſtes erſchuͤttern; ſchauervoller. wird

das Sterben des Erſten ſeyn. Er ſieh euch bey,

der im Elend uns nie verließ, der in der ſchreck⸗
lichen Stunde mich nicht verlaſſen wird. Itzt
gehet hinaus, Kinder, gehet, betet! Vielleicht
will eine ſanfte Ruhe meine muͤden Glieder er⸗

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Dritter Geſang. 75

Der Vater der Menſchen ſchwieg; und die
weinenden Kinder buͤckten ſich, ſeine entkraͤftete

Hand zu kuͤſſen. Ach Vater! ſo ſprachen ſie, wir

wollen gehn, und hinknien und beten; erquicken⸗
de Ruhe ſenke ſanft ſich auf deine Glieder; und
ach, daß unſer Gebet erhoͤrt werde, daß, ehe du

erwacheſt, der HErr die Schmerzen aus deinen

Gliedern zurückrufe

Leiſe ſeufzend giengen die Kinder von ſeinem
Bette aus der Huͤtte; nur Eva blieb zuruͤck. Itzt

will ich ſchlummern, ſprach Adam, o weine nicht,

du meine theure Geliebte! oder mein erwachen⸗
der Kummer verjagt die kommende Ruhe. Itzt

verbarg er ſein Geſicht in verhuͤllende Felle; er
wollte ſorgſam ſeinem Weibe den maͤchtigen Kum⸗

mer verhehlen, der ſeine geaͤngſtigte Seele durch⸗

ſtroͤmte. Biſt du es, ſo dacht er leiſe, du ſchauer⸗
volle Stunde? Ja du biſt es, wie ſchrecklich

ſchwebeſt du uͤber mir! O GOtt! O GOtt! ver⸗
laß mich Suͤnder nicht: Aber, ſo ſchrecklich du
biſt, ſo waͤr es Troſt, lindernder Troſt, waͤrſt du
auch noch ſchrecklicher koͤnnt ich ſuͤr alle ſterben,
fuͤr alle in den Staub gehn! Aber ſie werden mir
folgen; uͤber jeden, den das Weib gebahr, wirſt
du einſt deine Schreckniſſe, dein ſchmerzvolles Dun⸗
kel ausbreiten: Denn was anders kann aus mei⸗
nen Lenden hervorgehn, als ſterbliche Suͤnder?
Was von mir das Leben empfaͤngt, muß ſterben;
von

76 Der Tod Abels.

von ihnen wegſterben, die um uns her weinen,
von den Geliebteſten weg, von ihnen, die dieß
Leben mit tauſend edeln Freuden ſchmuͤckten. Eva,
o theure Geliebte, o wie wirſt du uͤber meinem
Staube liegen und weinen! Ja, ſchreckliche ſchauer⸗
volle Ausſicht! Wird dann mein ruhender Staub
nicht erbeben, wenn huͤlfloſe Kinder die hingeſun⸗
kenen Eltern beweinen, huͤlfloſe Eltern den Troſt
ihres Alters, den einzigen Sohn, Bruͤder die
Schweſter, wenn das zaͤrtliche Weib bey der
Huͤlle des Mannes winſelt, und bey der Huͤlle
des Juͤnglings die Braut? O fluchet mir nicht,
Kinder; fluchet meinem ruhenden Staube nicht!
Billich iſt er mit Schauer und Schreckniſſen be⸗
waffnet, der nahende Tod; billich fuͤhlen wir die
ganze Laſt des Fluches, in der letzten Stunde,
der Stunde, die uns aus dieſem Leben der Suͤn⸗
de ruft? iſt er es gleich, der dieſen zerruͤtteten
Staub von der Seele nimmt, damit der Fluch itzt
aufgehebt, und ſie ſelig ſey, hat ſie mit ihrem
Unvermoͤgen, mit ihrer Unvollkommenheit gekaͤmpft,
und nach der Tugend emporgeſtrebt. O fluchet
meinem Staube nicht, Kinder! Nein, dieß Leben
iſt kein Leben, ein unruhiger Traum, die aufkei⸗
mende Knoſpe zum Leben. Weichet, ihr Gebuͤr⸗
ge, die meine Seele niederdruͤcken! Sterb ich,
ja — dann geh ich hinuͤber ins Leben, erwarte
ſie da, wie ein zaͤrtlicher Vater. Er iſt am herr⸗
lichen Fruͤhlingsmorgen, der erſt aus dem Schlum⸗
mer

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Dritter Geſang. 72

mer erwachet, und w
. Und artet bey d
dis⸗ ſeine Geliebten erwachen eenorgenſonte⸗
hge eilen. So dacht Adam; zudſeit um
er Schlummer uͤber ihn, mit erm kann
ickung

und Ruhe.

Eda .
Seite, Wintenu — ringend an ſeiner
Fnnnerwen nicht wece P an in ſie den
Pden ann cch druͤcke mit gedoppelter nn⸗ ich!
der Suͤnd er gedoppelt uͤber mich aus, di gieß
fuͤr Elend nerd Fluch! Was ſür Schmers Zelge
mir her! alle duldet, das kommt ales van
ihr duldet ledet Schmerz, jedes Elend das
Ich habe di at mich mit doppeltem Sch 4
Jcn Pane de erſte geſuͤndigt 1 Wenn du ſtirb merz.
Todes leͤter welch kalter Schauer!
Wenn du derhee⸗ kann er ſchrecklicher ſe e
o dann, wenn di meine Schuld ſtirbſt, Aam!
dann bke mich letzte Todesangſt dich faſſet
dann guchet nir icht mit zorniger Verachtung a
deſten nicht: 8 nicht, Kinder, fluchet mir El
Lippen eilionment aler, “ Vorwurf euern
Seufßzer, jede „ach! iſt nicht jeder
eurer T eurer
Vorwurf? Thraͤnen mir ein
Bunrarſes Almachtger hoͤr, o hoͤre udlener
zen; ffe ſie zuruͤck, die
ie “ ind ſie die Boten des Todes, ſn et
rde zuruͤckgehn, ſchreckliche eſernaiſen
v dann

78 Der Tod Abels.
b dann trenne mich nicht von ihm; laß mich mit
ihm, an ſeiner Seite laß mich ſterben, nimm
meine Seele zuerſt hin, daß ich ſein Sterben
nicht ſehe: Ich habe die erſte geſuͤndigt! Eva
ſchwieg itzt, und weinte untroͤſtlich an des Schlum⸗
mernden Seite.

Kain war hinausgegangen auf ſein Feld, die
Thraͤnen auf ſeinen Wangen waren vertrocknet.
Da er hingieng, da ſprach er: Ich mußte weinen,
bey dem Bette des Vaters; ſein Seufzen und ſei⸗
ne Rede giengen mir durch die Seele. Doch —

er wird nicht ſterben, das hoff ich. GOtt/
laß den Geliebten nicht ſterben! Ja weinen mußt .
ich. Wie mein Bruder konnt ich nicht weinen,

nein, ſo weibiſch konnt ichs nicht. Wird man auch
itzt ſagen, ich ſey von rohem Gemuͤth; auch itzt/
Abel liebe den Vater mehr, weil ich nicht wie er
geſchluchzt habe? Ich liebe den Vater, zaͤrtlich
wie er liebe ich ihn; aber meinen Thränen kann
ich nicht befehlen zu ſiroͤmen.

Abel irrte voll Wehmuth auf ſeine Triſt hinz
noch ſtoſſen die Thraͤnen von ſeinen Augen; er
warf ſich auf die Erde, buͤckte ſeine Stirne tief
zu den Blumen des thraͤnenbenetzten Graſes, und
betete ſo zu dem HErrn: 35

du mit unendlicher Guͤte und Weisheit der Sterb⸗

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Dritter Geſang. 79

lichen Schickſal leiteſt! Ich unterwinde mich aus
unſerm Jammer zu dir zu flehen; denn du haſt

dem Suͤnder erlaubt „ zu dir aufzuweinen; dieſen

lindernden Troſt im Elend haſt du uns erlaubt.
Zwar ſollteſt du die Wege deiner Weisheit unter⸗
brechen, und den Wunſch des winſelnden Wur⸗
mes hoͤren? Weiſe und gut ſind deine Wege, o
HErr! Nur Troſt und Staͤrkung im Elend fleh
ich von dir. Aber, ſteht es den Wegen deiner
Weisheit nicht entgegen, dann ſchenk uns — o
dann ſchenk ihr den Mann; ihr, die untroͤſtlich
an ſeiner Seite weint, ſchenk ihr den, der Gluͤck
und Elend mit ihr theilt, und ſein Leben mit ih⸗
rem Leben wie in eines verflochte. Schenke den
jammernden Kindern den theuern Vater . verweiſe
die Stunde ſeines Todes hinaus zu ſernern Ta⸗
gen. Dein Wink, o HErr! befehle; dann flie⸗
hen die tobenden Schmerzen, und Freud und Ent⸗
zuͤcken, und ſtammelnder Dank ſteigt von den Hüͤt⸗
ten der Sterblichen zu dir empor. Laß ihn laͤn⸗
ger unter uns wandeln, der uns das Leben gab,
laͤnger noch unter uns deine unendliche Gnade ver⸗
künden; laͤnger noch unſre Soͤhne und Toͤchtern,
ſeine ſtammelnden Enkel, zu deinem Lob unter⸗
richten! Aber „ hat es deine Weisheit verhaͤngt,
daß er ſterbe — o verzeih es meinem Schmerz 4
wenn die ohnmaͤchtige Zunge hier ſtammelt „ und.
mein Innerſtes erbebet; — ſoll mein Vater ſier⸗
den, o dann ſteh⸗ ihm bey, in der ſchauervollen
1 Stunde,

Stunde, wenn der Staub hinſinkt 0 dann ver⸗
zeih unſerm Winſeln und unſerm Schmerz, und

ſende Troſt und Staͤrkung in unſer Elend herab.
Verlaß in unſerm Schmerz uns nicht; halte du
uns, daß wir im Jammer nicht erliegen, und

auch im Elend deine Weisheit loben.

So betet Abel, in tiefſter Demuth auf die

Erde hingeworfen; da hoͤrt er rauſchen, und lieb⸗
liche Fruͤhlingsgeruͤch erfuͤlleten die Gegend. Er

hube ſein Haupt von der Erd empor, und einer
der Schutzengel in himmliſcher Schoͤnheit ſtund
vor ihm; Roſen umkraͤnzten ſeine Stirne, ſein

Laͤcheln war lieblich, wie des Fruͤhlings Morgen⸗

roth; er ſprach mit ſuͤßflieſſender Stimme: Freund!
der HErr hat dein Gebete vernommen, und da
befahl er mir, in einen dichtern Coͤrper mich zu
huͤllen, und Troſt und Huͤlfe in euerm Jammer
euch zu bringen. Die ewige Weisheit, die im⸗
mer fuͤr das Wohl eines jeden Geſchoͤpfes wachet,

und fuͤr den kriechenden Wurm ſorget, wie fuͤr
den flammenden Engel; ſie hat guͤtig der Erde be⸗

fohlen, daß ſie heilende Mittel aus ihrem Schooſſe
hervorbluͤhen laſſe, ihren Bewohnern zum Troſte,
deren Leib itzt den Schmerzen geoͤffnet iſt, und
allen den widrigen Einfluͤſſen, die die Natur nach
dem Fluch um ihn her ausduͤnſtet, daß er der Ver⸗
weſung entgegengehe. Sieh, Freund! nimm dieſe
Blumen und Kraͤuter, ſie ſind von dieſen heilen⸗

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Dritter Geſang. 81

den Mitteln; geh hin, und koche ſie in klarem
Waſſer aus der Quelle, und gieb dem leidenden
Vater Geſundheit in dem Trank.

Da gab der Engel ihm die Blumen und Kraͤu⸗
ter, und verſchwand. Voll unausſprechlichen Ent⸗
zuͤckens ſtand Abel da. O EHtt! ſo rief er,
was bin ich, ich Suͤnder im Staube, daß du ſo
gnaͤdig mein Flehen hoͤreſt! Wie kann der Sterb⸗
liche dir danken; wie kann er wuͤrdig deine un⸗
endliche Gnade preiſen? Das kann der Sterbli⸗
che nicht; ach das kann der Lobgeſang des Engels
nicht! Schnell eilt er, von Freude befluͤgelt zu
ſeiner Huͤtte zuruͤck, und bereitete mit verlangen⸗
der Ungeduld den heilenden Trank. Itzt lief er in
die Huͤtte des Vaters, wo Eva weinend an ſeinem
Bette ſaß, und Thirza und Mehala ſtanden traun⸗
rig an ihrer Seite. Erſtaunt ſahen ſie ſeine ge⸗
ſchaͤftige Eile, die Freude in ſeinen Augen, und
das Laͤcheln auf ſeinen Wangen. Da ſprach er:
Geliebte! lobet den HErrn, trocknet die Thraͤnen
der Trauer von euern Augen; der HErr hat un⸗
ſer Gebet erhoͤrt und hat geholfen. Mir iſt ein
Engel erſchienen, als ich auf der Trift betete; er
gab mir Kraͤuter von heilſamer Kraft. Koche ſie
in klarem Waſſer, ſo befahl er, und gieb deinem
Vater Geſundheit in dem Trank. Mit entzuͤcktem
Erſtaunen hoͤrten ſie die Rede, und Lob und Dank
toͤnte laut von ihren Lippen. Der Vater hat itzt
(I. Ch.) F den

82²¾ Der Tod Abels.

den wohlriechenden Trank genommen, richtete in
ſeinem Lager ſich auf, und dankte mit innbruͤnſti⸗
ger Andacht dem HErrn; dann nahm er des
Sohnes Hand, druͤckte zaͤrtlich ſie an ſeine Wan⸗
gen, netzte ſie mit Thraͤnen und ſprach: O Sohn,
Sohn, ſey mir geſegnet: du, durch den der HErr
mir Huͤlfe ſendet, deſſen reine Tugend dem HErrn
gefaͤllt, und deſſen Gebet er ſo gnaͤdig erhoͤret,
ſey mir geſegnet! Auch Eva und ihre Toͤchtern
kamen und umarmten ihn, durch den der HErr
geholfen hatte.

Als ſie ſo ihn umarmten, da kam Kain vom
Felde zuruͤck. Aengſtliche Beſorgniſſe guaͤlen mich,
ſo ſprach er: ich will hinaufgehn zu der Huͤtte des
Vaters; vielleicht, daß man meiner Huͤlfe bedarf;
vielleicht, ach! daß er ſtirbt, und ich Elender den

letzten Segen nicht von ſeinen Lippen hoͤre! Da

eilt er vom Felde zuruͤck. Erſtaunt ſah er die
Freud und die zaͤrtlichen Umarmungen, hoͤrt es,
wie der Vater den Sohn ſegnete; un it lief
Mekala freudig zu ihm hin, umarmt ihn und er⸗
Riten i der HErr durch Abel ihnen geholſen
habe. Da trat Kain zum Bette des Vaters
kuͤßt ihm die Hand und ſprach: Sey mir ge⸗
gruͤßt, mein Vater! Gelobet ſey der HErr, der
dich uns wieder ſchenkt! Aber, o Vater, haſt du
keinen Segen fuͤr mich? Ihn haſt du geſegnet,
durch den der HErr geholfen hat; ſegne mich,
Vater,

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Dritter Geſang. 83

Vater, ich bin dein Erſtgebohrner! Adam ſah
zaͤrtlich ihn an, druͤckte des Sohnes Hand in die
ſeine, und ſprach: O Kain, Kain ‚ſey mir ge⸗
ſegnet, — du erſter aus meinen Lenden! Ueber
dir ſey die Gnade des HErrn! Friede ſey immer
in deinem Herzen und ungeſtoͤrte Ruhe in deiner
Seele! Kain gieng itzt zum Bruder, umarmt ihn,
(wie durft er anderſt, da alle voll zaͤrtlichen Ent⸗
zuͤckens ihn umarmt hatten?) und itzt gieng er
aus der Huͤtte, ſchlich ſeitwaͤrts ſich in das Dun⸗
kel eines Gebuͤſches, ſtand da melancholiſch ſtill,
und ſprach: — Ruhe, ungeſtoͤrte Ruhe in der
Seele — wie kann das — ich, ruhig ſeyn? —
Mußt ich nicht den Segen erbitten „ der ungebe⸗
ten von den Lippen floß, da er den Bruder ſeg⸗
nete? Zwar, ich bin der Erſtgeborne; ſchoͤner
Vortheil! Ich Elender! ich habe das erſte Vor⸗
recht auf Elend und Verachtung. Durch ihn hat
der HErr geholfen, ihm ſoll kein Mittel entſtehen,
ihn vor mir aus geliebter zu machen. Sollen ſie
mich achten, mich, den der HErr nicht achtet,
und den die Engel nicht achten? Mir erſcheinen
ſie nicht; mit Verachtung gehen ſie neben mir
voruͤber; wenn ich auf dem Felde meine Glieder
muͤd arbeite, und der Schweiß von meinem brau⸗
nen Angeſicht fließt, dann gehen ſie mit Verach⸗
tung voruͤber, ihn zu ſuchen, der mit zarten
Haͤnden in Blumen taͤndelt, oder bey den Schaa⸗
ſen muͤßig ſteht, oder aus dem Ueberfluß ſeiner
F 2 Zaͤrt⸗

84 Der Tod Abels.

Zaͤrtlichkeit einige Thraͤnen weint, weil dort, wo
die Sonne untergeht, die Wolken itzt roth ſind,
oder weil der Thau auf bunten Blumen flimmert.
Weh mir, daß ich der Erſtgeborne bin; denn
wie es ſcheint, ſo ſollte der Fluch allein, oder
doch ſeine groͤſſeſte Laſt nur den treffen. Ihm laͤ⸗
chelt die ganze Natur; ich nur eſſe mein Brod
muͤd im Schweiſſe des Angeſichts, ich nur bin
elend. So irrt er in ſchwarzen melancholiſchen
Betrachtungen im Gebuͤſche.

Die Sonne gieng hinter das lazurblaue Ge⸗
buͤrge, und ſtreute das Abendroth in die gluͤhen⸗
den Wolken und uͤber die Gegend hin. Da ſprach

Adam: Die Sonn geht hinter die Gebuͤrge: ich

will hinausgehen, ins gruͤne Gelaͤnder vor der
Huͤtte; ich will hinausgehn, noch ehe der Tag
ſich endet, und den HErrn loben, der mir ge⸗
holfen hat. Und itzt ſtand er von ſeinem Lager
auf, jugendliche Staͤrke war in ſeine Glieder zu⸗
ruͤckgekommen, und Eva und ihre Toͤchtern beglei⸗
teten ihn zu dem Gelaͤnder vor der Huͤtte. Herr⸗
lich laͤchelte die Abenſonne uͤber die Gegend. Und
Adam kniete hin, uͤberſah mit entzuͤcktem Auge
die ſanfterleuchtete Gegend, und ſprach mit ehr⸗
furchtvoller uͤberſtroͤnender Andacht: Hier, All⸗
maͤchtiger, hier lieg ich wieder vor deinem Ange⸗
ſicht, und preiſe deine unendliche Guͤte! Wo
ſeyd ihr, ihr Schmerzen? Ihr habt meine Ge⸗

heine,

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Ne⸗

Dritter Geſang. 83
beine durchwuͤhlt, ihr habt wie Feuer mein In⸗
nerſtes geſengt; aber meine Seele hub in dem
Tumult ſich empor, und hoft auf den HErrn;
da hoͤrte der HErr unſer Gebet, und blickte vom
Himmel herab; da tobeten die Schmerzen nicht
mehr, und Munterkeit und Staͤrke kamen in mei⸗
ne Gebeine zuruͤck: Noch ſollte der Tod meinen
Staub nicht hinnehmen, noch ſoll ich im ſterblichen
Leibe dich loben, noch mehr Wunder deiner un⸗
endlichen Gnad erfahren, die du dem Menſchen
im Staub erweiſeſt. O ich will dich loben Un⸗
Ludlicher/ wenn der Morgenthau faͤllt, bis der
Mond hervorgeht. Aus dieſer Huͤlle von Staub
ſoll meine Seele Lob und Dank dir ſtammeln,
bis ſie dahinfaͤllt, die Huͤtte: Dann, vo unendlich
Guͤtiger, dann ſoll ſie triumphierend uͤber dem
Staube ſchweben, die Seele des Suͤnders, und
leben, und deine Herrlichkeit ſehn! Ihr flam⸗
menden Engel, ſehet herab, in die Wohnung
des Suͤnders, herab in des Todes Wohnung,
dieſe Erde, (ihre Berge wankten und ihr Fruͤh⸗
ling verdarb, da als der Suͤnder fiel, da als
ihr euer Angeſicht von uns wandtet; ) ſie iſt, ſie
iſt der Schauplatz ſeiner unendlichen Guͤte; ſehet
herab, und lobet ſie wuͤrdiger, in heiligem Er⸗
ſtaunen. Der Menſch, ach, er kann ſein Er⸗
ſtaunen nur weinen, nur ſtammeln! Sey du mir
wieder gegruͤßt, liebliche Sonne; noch ehe du
heruntergehſt, ſey mir gegruͤßt! Dein Morgen⸗
F 3 ſtral

. 86 Der Tod Abels.

ſiral glaͤnzte hinter den Cedern herauf, da lag ich
winſelnd in Schmerzen; da er erhellend in meine
Huͤtte kam, da gruͤßt ich ihn mit Seufzen; dein
Abendſtral glaͤnzt hinter den Bergen herauf, und
hingekniet dank ich dem HErrn, der mir geholfen
hat, noch ehe du heruntergiengeſt mir geholfen
hat. Seyd mir gegruͤßt, ihr hohen Berge, ihr
Huͤgel auf den Fluren zerſtreut, ſeyd mir gegruͤßt;
noch ſoll mein Aug euch im Morgen⸗und Abend⸗
roth gluͤhen ſehn. Euch gruͤß ich lobſingende Voͤ⸗
gel; noch ſoll euer Geſang mein Ohr erquicken,
und fruͤh zum Lobe mich aufwecken. Ihr rieſeln⸗
den Quellen, ſeyd mir gegruͤßt; noch ſollen mei⸗
ne Glieder an euern blumigten Ufern ruhen, wenn
euer ſanftes Geraͤuſch den erquickenden Schlummer
lockt. Und ihr, ihr Haine, ihr Gebuͤſche,
ihr Lauben, in euerm Schatten werd ich wieder
wandeln; wenn ich in ernſten Betrachtungen ein⸗
ſam dahergeh, dann ſoll eure Kuͤhlung noch auf
meinem Haupt ſich ausgieſſen. O ſey mir ge⸗
gruͤßt, du ganze ſchoͤne Natur! Der HErr, der
HErr ſey gelobet; er hat die Schmerzen zuruͤckge⸗
ruffen, und hielt meinen Staub, daß er nicht
hinſank. L

So lobete der Vater der Menſchen den
HErrn. Die ſtille Natur ſchien ſein Gebete zu
feyern, und die Geſchoͤpfe gruͤßten ihn ins Leben
zuruͤck. Lieblich ſchos die Sonne noch ihre letzte
Stralen

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–

Dritter Geſaug. 87

Stralen durch ſein Gelaͤnder, und ſank itzt hinter
den Berg; die Blumen gaben den jungen Winden
Geruͤche, daß ſie ihn umduͤſteten; und die Voͤgel
ſangen lieblich um ihn her, und ſchluͤpften durch
die Ranken. Itzt kamen Kain und Abel ins Ge⸗
laͤnder, und ſahen mit frohem Entzuͤcken den wie⸗
dergeſchenkten Vater. Er ſtand von ſeinem Ge⸗
bet auf, umarmte ſein Weib und ſeine Kinder;
Freudenthraͤnen entfloſſen ihren Augen, und itzt
gieng er in ſeine Huͤtte zuruͤck. Da ſprach Abel
zu Kain: Geliebter, wie wollen wir dem HErrn
danken, daß er unſer Flehen erhoͤrt hat, und uns
den theuren Vater ſchenkt? Ich will hinausgehn
zu meinem Altar, itzt da der Mond dahergeht,
und will das juͤngſte Lamm aus meinen Laͤmmern
dem HErrn opfern. Willſt du, Geliebter, auch

zu deinem Altar gehn, und dem HErrn opfern?

Kain ſah ſeitwaͤrts ihn an, und ſprach: Ich
will auch zu meinem Altar gehn, und dem HErrn
opfern, was die Armuth des Feldes mir giebt.
Freundlich antwortet ihm Abel: Geliebter, der
HErr achtet wenig auf das Lamm, das vor ihm
brennet; wenig auf die Fruͤchte des Feldes, die
die Flamme verzehret; flammet nur reine Andacht
im Herzen deſſen, der opfert.

Da erwiederte Kain: Zwar ſchnell wird Feu⸗
er vom Himmel fallen, und dein Opfer verzehren;

denn durch dich hat der HErr Huͤlfe geſendet,

F 4 mich

88 Der Tod Abels.

mich hat er nicht gewuͤrdigt. Aber, ich will hin⸗
gehn und opfern. Wahrer Dank lodert in mei⸗

nem Buſen; der wiedergeſchenkte Vater iſt mir
theuer wie dir. Der HErr handle mit mir Elen⸗
den nach ſeinem Wolgefallen.

Itzt ſiel Abel zaͤrtlich ſeinem Bruder um den

Hals und ſprach: Ach mein Bruder, ſollte Gram

in deinem Buſen ſich ſetzen, weil der HErr durch

mich geholfen hat? Hat er gnaͤdig durch mich ge⸗
holfen, ſo hat er allen geholfen. O Geliebter,
bekaͤmpfe den Gram; der HErr, der unſer In⸗
nerſtes ſieht, er ſieht den unbilligen Gram, und

vernimmt dein leiſeſtes Murren. Liebe mich wie

ich dich liebe! Geh und opfre; aber o laß nichts,
keine unreine Leidenſchaft deine Andacht beflecken!

Dann wird der HErr gnaͤdig dein Lob und deinen

Dank annehmen und von ſeinem Thron dich
ſegnen.
Kain antwortet ihm nicht, und gieng weg
auf ſein Feld. Sein Bruder ſah ihm bekuͤmmert
nach; da gieng er auf ſeine Trift, jeder zu ſei⸗
nem Altar. Abel ſchlachtete das ſchoͤnſte von ſei⸗
nen jungen Laͤmmern, legt es uͤber den Altar,
uͤberſtreut es mit wolriechenden Geſtraͤuchen und
Blumen, und entzuͤndete das Opfer. Da kniet er
voll heiliger Andacht vor dem Altar hin, und
opferte aus reinem Herzen dem HErrn Lob und
Dank;

Dant
ſohle
dean

ſeint

in

Nan
ind
nh
Er
lich
Na

Dritter Geſang. 809
i Dank; indeß loderte die Opferflamme hoch in die
1 mei Nacht einpor; der HErr hatte den Winden be⸗
nr ſöohlen zu ruhen, und der Gegend ſtill zu feyern,
Cen⸗ denn das Opfer war ihm angenehm.

Kain legte von den Fruͤchten des Feldes auf

in ben ſeinen Altar, entzuͤndete ſein Opfer, und kniete
Grann in die Nacht hin: Schnell toͤnte ein aͤngſtliches
durch Rauſchen durch die Gebuͤſche, und ein Wirbel⸗
h e wind heulte daher, verwehete das Opfer, und
ter, umhuͤllete den Elenden mit Flammen und Nauch.
1g, Er bebte vom Altar zuruͤck. Itzt kam eine ſchreck⸗
1 liche Stimme von dem ſchauervollen Dunkel der
ne Nacht; ſie ſprach: Warum erbebeſt du, und
Gs, warum iſt Entſetzen auf deinem Angeſicht? Wirſt
Een! du dich beſſern, dann will ich deine Suͤnde dir
Pinen vergeben; beſſerſt du dich nicht, dann werden
4 die anklagende Suͤnd und ihre Strafe vor deiner

Huͤtte wohnen. Was haſſeſt du deinen Bruder;
warum verfolgeſt du den Gerechten, der dich
“ lieb hat, und als den Erſtgebornen dich ehrt?

.
ni Itzt ſchwieg die Stimme, und Kain bebte ſchau⸗
ſ ernd vom Altar weg, und gieng durch die Nacht
. zuruͤck; der tobende Wind jagt ihm den ſtinken⸗
. den Opferrauch nach. Sein Herz erbebte, und
kalter Schweiß rann von ſeinen Gliedern. Da
1 ſah er zur Seite, fern uͤber dem Feld hin, die
ie Opferflamme ſeines Bruders mit ſanftem Wallen

hoch in die Nacht aufſteigen; er wandte ſein

F 5 Gelicht

90⁰ Der Tod Abels.
Geſicht voll Verzweiflung weg; und ſeine beben⸗
den Lippen ſprachen: Dort – dort opfert der
Liebling! Ha, ich kann den Anblick nicht aus⸗
ſtehn! Blickt ich noch einmal hin, die Hoͤlle
ſitzt in mir, dann wuͤrd ich — ich wuͤrde von
bebenden Lippen ihm fluchen. Verweſung! Tod,
wo muß ich euch finden? Kommt uͤber mich,
uͤber mich Elenden! O Vater, Vater! daß du⸗
geſuͤndigt haſt? Soll ich gehn, vor dein Aug
mich ſtellen, mit dieſer blaſſen Verzweiflung im
Angeſicht, daß du mein aͤuſſerſtes Elend ſeheſt,

das Elend deines Samens ganz fuͤhleſt? Nein,

ſey elend; aber raͤche dich am Vater nicht! Im
kalten Entſetzen wuͤrd er dahinſinken; dann wuͤr⸗
de der Anblick meinen Jammer mehren. Ja, auf
mir ruhet der Zorn des HErrn, Fluch, Ver⸗
achtung! Ich bin das elendeſte Geſchoͤpf, das
dieſe Erde bewohnet; die Thiere des Feldes, der
kriechende Wurm ſind mir beneidenswerth. O
GOtt! Erbarmer, woferne du, gerechter GOtt,
mein Erbarmer ſeyn kanſt, gieſſe von deinem
Zorn nicht mehr uͤber mich aus, oder o laß mich
vergehen? — Aber — du verruchter Elender! —
wenn du dich beſſerſt, dann will er deine Suͤn⸗
de vergeben: Waͤhle Vergebung oder Elend, un⸗
ausſprechliches ewiges Elend! Ja, ich habe ge⸗
ſuͤndigt; ja, ſie ſteigen uͤber mein Haupt empor,
meine Miſſethaten, und fodern Rache von dir,
du Gerechter: Wie gerecht iſt deine Rache! Je
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Ein

Dritter Geſang. 91

weiter von Vollkommenheit und vom Guten, je
elender; drum bin ich ſo elend. O ich will aus
meinen verkehrten Wegen zuruͤckgehn: Laß vor
deinem Angeſicht ſie verſchwinden, dieſe ſchwarzen
Miſſethaten, die mich anklagen: Erbarme dich,
GOtt, erbarme dich; indre mein Elend, oder —
vernichte mich!

Ere

Der

Der
Tod Abels.
Vierter Geſang.

Noh, ſank der naͤchtliche Thau, noch ſchwiegen
die ſchlummernden Voͤgel, noch ruhete Nacht im
Thal, und blaſſe Daͤmmerung auf den Stirnen
der Berge; da gieng Kain ſchon aus ſeiner Huͤt⸗
te melancholiſch daher. Mehala hatte in den
naͤchtlichen Stunden, unbewußt daß er ſie be⸗
horcht, uͤber ihn geweint, und mit gerungenen
Haͤnden fuͤr ihn gebetet. Da gieng er aus der
Huͤtte, und murmelte ſo vor ſich her: (Seine
Stimme toͤnte in der einſamen ſtummen Morgen⸗
daͤmmrung, wie ein ferner Donner.) Haͤßliche

Nacht, was fuͤr ſchwarze Bilder ſchwebten um mich

her! Schrecken auf Schrecken. Doch hatte da
meine Einbildungskraft geruhet, die Traͤume wa⸗
ren

Bierter Geſang. 93

ren verſchwunden, ruhig hatt ich geſchlummert;
da hat ihr Schluchzen, ihr Jammern mich ge⸗
weckt. Ha! muß ich denn nur zum Jammer er⸗
wachen? Muß er mir denn auch nicht eine Stun⸗
de der Ruhe uͤbrig laſſen? Was weinte ſie? Ue⸗
ber mich; und doch weiß ſie das verworfne Opfer
nicht. O dieß Weinen, dieß Seufßen uͤber mich,
dieß Winſeln, ich konnt es nicht ertragen; es
hat mir itzt ſchon die Ruhe des ganzen kommen⸗
den Tages geraubt! Bepfallendes Laͤcheln beglei⸗
tet immer jede, auch die niedrigſte That meines
Bruders, wenn melanchsliſche Trauer mich aller
Orten verfolget. kehala, ich liebe dich, wie
mich ſelbſt lieb ich dich:! O warum muſt du die
wenigen Stunden meiner Ruhe mir verbittern?

Itzt ſtand er unter dem von einem Felſen
uͤberhangendem Buſch. O hier, hier verſage mir

deine Huͤlfe, deine Erquickung nicht, ſuͤſſer Schlaf!

ſo ſprach er; wie bin ich ungluͤcklich! Entkraͤftet
ſucht ich dich in meiner Huͤtte; und kaum haſt
du deine ſanften Fluͤgel uͤber mich gedeckt, ſo
mußte die Stimme des Wehklagens mich wecken.

Hier, hier doch wird niemand mich ſiören, es

ſey denn, daß ſelbſt die lebloſe Natur mich bis
in die Stunden der Ruhe verfolgt. Vergoͤnn es
mir, Erde, die du in deinem zu ſtrengen Fluch
zu ermuͤdende Arbeit foderſt, um laͤnger zu leben,
oder aͤnger elend zu ſeyn, — von dieſer Arbeit
wenige,

94 Der Tod Abels.

wenige, die gluͤcklichſten, Augenblicke zu ruhen,
wirſt doch vergoͤnnen! So ſprach er, und legte
ſich aufs duftende Gras. Nicht lange, ſo breitete
der Schlaf ſeine dunkeln Fluͤgel uͤber ihn aus.

Anamelech hatte ſeinen einſamen Fußtritt ver⸗

ſolgt, und ſtand itzt neben ihm. Tiefer Schlaf

hat uͤber ſeine Augen ſich ausgebreitet, ſo ſprach
er; itzt will ich an ſeine Seite mich legen, und
mein Vorhaben befoͤrdernde Traͤume in ſeiner Ein⸗
bildungskraft ſchildern. Witz, und du Einbil⸗
dungskraft, ſtehet itzt in eurer ganzen Staͤrke
mir bey; ſucht jedes Bild auf, das hilft, den
nagenden Neid, wuͤtenden Zorn, und jede quaͤ⸗
lende Leidenſchaft zum ſchrecklich tobenden Tumult
in ſeiner Seele aufzudonnern! Sy ſprach der
Verworfne, und ſchmiegte ſich an ſeine Seite
hin. Als er ſich hinlegte, da gieng ein wildes
Geraͤuſche durch die Wipfel, und ein bruͤllender

Wind durchwuͤhlte die Gebuͤſche, und ſchlug die

Haarlocken um Kains Stirn und Wangen. Aber

umſonſt heulten die Gebuͤſche, umſonſt ſchlugen

ſeine Locken Stirn und Wangen, der Schlaf hatte
zu ſchwer auf ſeine Augen ſich geleget.

Der Traͤumende ſah itzt ein weit ausgebrei⸗
tetes Feld mit einſamen Huͤtten bedeckt, wo
einfaͤltige Armuth wohnte; und ſeine Soͤhne und
ihre Kinder, gauf dem Felde zerſtreut, achteten die
mil⸗

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Vierter Geſang. 95
mittaͤgliche Sonne nicht, die ihre brennenden
Stralen auf ihre braunen Nacken hinſtreute; mit
ermuͤdender Arbeit ſammelten ſie theils ihre Ar⸗
muth, oder umgruben die rauhe Erde zur neuen
Saat, oder gebuͤckt, mit wunden Haͤnden, riſſen

ſie das dornigte Unkraut aus, das um ihre Feld⸗
fruͤchte ſich ſchlang und heißhungrig ihnen die naͤh⸗
renden Saͤfte ſtahl; indeß daß ihre Weiber in den

Huͤtten die Armuth der Wirthſchaft, und die uͤbel⸗
beſtellte Tafel beſorgten. Eliel, der erſte von ſei⸗
nen Soͤhnen, (der Traͤumende kannte ſein Geſicht
und ſeine Geberde,) kam mit einer erdruͤckenden
Laſt wankend vom Felde her; unmuthsvoll hob er
ſie von der Schulter, und lehnt ohnmaͤchtig ſich
an ſie hin. Wie elend iſt dieß Leben, ſo klagt

er ſchwer athmend, wie voll Muͤhe und Beſchwer⸗

de! Wie ſchwer liegt der Fluch auf Kains Soͤh⸗
nen! Hat der, der dieſe Erde ſchuf, nach dem
Fluche ſie ganz aus ſeinen Augen verbannt? Oder
ſollte vielleicht der Fluch nur des Erſtgebornen
Kinder treffen? Dort in jenen Gefilden, die Abels
Soͤhne bewohnen; (ſie haben aus jenen Gegenden
uns verdraͤngt, und uns in Wildniſſen zu wohnen
erlaubt;) dort, wo ſie im wolluͤſtigen Schatten
wohnen, ſcheint die ganze Natur jede ihrer Schoͤn⸗
heiten nur ihrer weichlichen Traͤgheit zu weihn;
jeder Troſt des elenden Lebens, jede ſanſte Erqui⸗
ckung iſt zu jenen Wolluͤſtigen hinuͤbergegangen;
nur Armuth und Arbeit iſt bey uns Elenden ge⸗
blie⸗

96 Der Tod Abels.

blieben. Itzt wankt Eliel mit der Laſt auf der
Schulter ſeiner Huͤtte zu. Der Traͤumende ſah
jenſeits des Feldes eine blumigte Flur; klare Quel⸗
len ſchlaͤngelten ſich in muthwillig windendem Lauf

durch dunkle Schatten gewoͤlbter Gebuͤſche; oft

rieſelten ſie bey gruͤnen Lauben vorbey, oft zwi⸗
ſchen langen Reihen von Baͤumen; in ihren glat⸗
ten Fluten ſpiegelten ſich Bluͤthen und Fruͤchte in
manigfaltigem Glanz; oft ſammelten in blumigten
Ufern ſie ſich zum ſtillen beſchatteten Teich; dort
im zitternden Citronenhain ſpielten kuͤhlende Win⸗
de, und dort ſpreitet ein Feigenhain den breiten
Schaͤtten auf Blumen aus. So ſchoͤn war Tempe
nicht, auch Gnidus nicht, wo auf glaͤnzenden
Saͤulen der Venustempel ſtand; denn da hat die
gefabelte Goͤttin mit ihrem ganzen Gefolge geherr⸗
ſchet. Schneeweiſſe Heerden irreten im hohen
Gras, und maͤhten die duftenden Blumen weg,
indeß daß der zarte Hirt mit Blumen bekraͤnzt
dem liebaͤugelnden Maͤdchen, das halb im Schat⸗
ten liegt, ein ſanftes Lied ſingt. Dort ſammelten
ſie ſich in einer hochwoͤlbenden Laube, Juͤnglinge
und Maͤdchen, wie Liebesgoͤtter ſchoͤn, ſchoͤn wie
die Gratzien. Da ſtuͤrzten die ſuͤſſen Getraͤnke tief
in die Trinkſchale hinunter, und goldne Fruͤchte gluͤ⸗
heten auf blumenbeſtreuter Tafel, indeß toͤnten lieb⸗
liche Geſaͤnge und ſanftklingende Saiten und Floͤ⸗
ten weit umher. Aus ihrer Mitte ſtund ein
Juͤngling auf: Sey mir geſegnet, Geliebte! ſo
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4

Vierter Geſang. 97

ſprach er, ſey mir geſegnet, und wendet euer
Ohr itzt mir zu. Zwar lachet uns die Nature,
und hat jede ihrer Schoͤnheiten um unſre Woh⸗
nung geſammelt; doch fodert ſie Pflege und Ar⸗
beit; zu ermuͤdende Arbeit fuͤr uns, die ſanf⸗
tern Geſchaͤften uns wiedmen. Der Hand iſt es
ſchmerzlich das Feld zu bauen, die gewoͤhnt iſt

die ſanften Saiten der Harfe zu ruͤhren; ſchwer

dem zartlockigten Haupt der Sonne Hitze zu fuͤh⸗
len, das ſonſt, mit Roſen bekraͤnzt, im kuͤhlen
Schatten ruht. Geliebte, ich will euch Gedanken
vertrauen; ich glaube, mir hat ſie ein Schutzen⸗
gel gefluͤſtert. Laßt uns, wenn das Dunkel der
Nacht da iſt, auf jenes Feld hinausgehn, wo die
Ackerleute wohnen; und wenn ſie, von des Tages⸗
arbeit muͤd, in hartem Schlaf liegen, in ihren
Huͤtten ſie uͤberfallen und binden, und dann gefan⸗
gen in unſre Wohnungen fuͤhren, daß die Maͤn⸗
ner fuͤr uns dienſtbar die Arbeit des Feldes ver⸗
richten, und ihre Weiber und ihre Toͤchter euch,
holde Maͤdchen, in euern Kammern dienen. Aber
des Nachts: — Zwar ſind wir an Anzahl ihnen
uͤberlegen; aber beſſer doch, wenn wir gefaͤhrliche
Gefechte vermeiden. So ſprach der Juͤngling,
und die beyfallende Schaar klatſcht ihm freudig
zu. Itzt ſah der Traͤumende das Dunkel der
Nacht, und hoͤrte das Geſchrey des Schreckens,
und des Jammers und des Triumphs, gemiſcht
von den Huͤtten her, die entzuͤndet hoch empor⸗
(I. Th.) G G flam⸗

98 Der Tod Abels.

flammeten; weit umher gluͤhete da die Nacht,
und ferne Wellen blitzeten ums erroͤthende Ufer.
Bey der Flamme ſah er ſeine gebundenen Soͤhne,

und ihre Weiber und ihre Kinder, wie eine bruͤl⸗

lende Heerde, vor Abels Soͤhnen dahergehn.
So traͤumte Kain und bebte im Schlaf, als
Abel, der in dem vom Felſen hangenden Buſch
ihn gefunden hatte, vor ihm ſtand. Er ſah mit
Augen voll Lieb auf ihn hin, und ſprach mit ſauft
fluͤſternder Stimme: O daß du bald erwachteſt,
Bruder, daß mein liebevolles Herz ſeine Empfin⸗
dungen dir ſagen, daß meine Arme dich umſchlin⸗
gen koͤnnten! Aber ſtill mein Verlangen, ſtill ihr

Winde im Gebuͤſche, ſinget nicht zu nahe ihr

Voͤgel, daß die erquickende Ruh ihn nicht verlaſ⸗
ſe, wenn ſeine muͤden Glieder vielleicht ihres Ein⸗
fluſſes bedoͤrfen! Aber — wie er blaß da liegt
— unruhig — Zorn ſitzt auf ſeiner Stirne⸗
Warum beunruhigt ihr ihn, o ſchreckende Traͤu⸗
me! Laßt ſeine Seele in Ruhe: kommt ihr ange⸗
nehme Bilder, von ſanſten haͤuslichen Geſchaͤften
und zaͤrtlicher Umarmung, und allem was ſchoͤn
iſt in der Seele, und lachend in der ganzen Na⸗
tur, erfuͤllet ſeine Einbildungskraft mit Heiterkeit
und Wonne, wie einen Fruͤhlingstag, daß Freude
auf ſeiner Stirne lache, und, wenn er erwachet,
Lobgeſaͤnge von ſeinen Lippen fliegen. Als er ſo
ſprach, ſah er mit Augen voll zaͤrtlicher Liebe
und mit bangem Erwarten auf ſeinen Bruder.

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Vierter Geſang. 99

Wie ein zottigter Loͤwe, der an einem Felſen
im Schatten ſchlaft; (der bange Wandrer geht
leiſe neben ihm voruͤber, denn Gefahr drohet aus
der Maͤhne hervor, die des Schlafenden Stirne
deckt,) wie der, wenn er ploͤtzlich die tieſe Wun⸗
de des ſchnell fliegenden Pfeiles in ſeiner Huͤft em⸗
pfindet, mit tobendem Gebruͤll ſchnell aufſpringt,
und wuͤtend ſeinen Feind ſucht, und ein unſchuldi⸗
ges Kind zerreißt, das nicht weit mit Blumen im
Graſe ſpielt: Eben ſo ſprang Kain ploͤtzlich vom
Schlaf auf, ſchaͤumend; vor ſeiner Stirne ſaß

tobende Wuth, wie ein ſchwarzes Gewitter; er

ſtampfte wider die Erde: Oefne dich Erde, ſo
rief er, und verſchlinge mich, verſchlinge mich
tief in den Abgrund! Ich bin elend, und, o
ſchreckliches Geſicht, meine Kinder find elend!
Doch du wirſt dich nicht oͤfnen, vergebens fleh

ich: Er, der allmaͤchtige Raͤcher wird dirs verbie⸗

ten. Ich muß elend ſeyn, das will er, und, mit
allen Schreckniſſen mich zu verfolgen, zieht er den
Vorhang weg, und laͤßt mich in die Hoͤlle der Zu⸗
kunft hinausſehn. Verflucht, verflucht ſey jene
Stunde, da meine Mutter das erſtemal mit
Schmerzen gebahr! Verflucht die Staͤtte, wo ſie in
Geburtsſchmerzen dahinſank! Was uͤber ihr ſteht
verderbe; und der da pflanzen will, der habe die
Muͤhe und den zerſtreuten Samen verloren; und
wer voruͤber geht, dem ſoll ein Schrecken durch
die Gebeine beben!
G 2 Soy

100 Der Tod Abels.
So fluchte der Elende, als Abel, blaß wie
in der Todesſtunde, mit wankendem Schritt naͤher
trat: Geliebter! ſo ſtammelt er, aber nein — o!
— Ich bebe — Einer von den verworfnen Em⸗
poͤrern, die GOttes Donner vom Himmel ſtuͤrzte,
traͤgt triegend ſeine Geſtalt und laͤſtert! — Wo
iſt mein Bruder? Ach, ich entfliehe! Wo biſt du,
mein Bruder, daß ich dich ſegne?

Hier iſt er, ſo donnerte Kain, hier! du l⸗

chelnder, freudenthraͤnender Liebling des Raͤchers
und der ganzen Natur; du, deſſen Nattergezuͤcht
einſt allein in der Welt gluͤcklich ſeyn wird! Allein
— und warum nicht? Billig mußte die Mutter
einen gebaͤhren, der der geſegneten Schaar dienſtba⸗

re Aufwaͤrter erzeugte; Laſithiere, damit die geſeg⸗
nete Schaar die der Wolluſt gewidmeten Kraͤfte

nicht durch harte Arbeit verzehrte Ha! eine Hoͤlle
lodert in meinem Buſen mit allen ihren Qualen!

Kain mein Bruder! ſprach Abel, (banges
Erſtaunen und zaͤrtliche Liebe ſaſſen in ſeinem Ge⸗
ſichte,) was fuͤr ein haͤßlicher Traum hat dich ge⸗
taͤuſcht? Geliebter; Ich kam mit dem Morgenroth
dich zu ſuchen, dich zu umarmen, mit dem kom⸗
menden Tag dich zu ſegnen: Aber, o was fuͤr ein
Gewitter tobet um dich her; wie unfreundlich
empfaͤngſt du meine zaͤrtliche Liebe! Wenn —

ach! wenn werden einſt die ſeligen Tage, die Ta⸗
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Ein

Vierter Geſang 101

ge voll Wonne heraufgehn, da Friede unter uns
iſt und harmloſe ungeſtoͤrte Liebe die ſanfte Ruhe
in der Seele, und jede laͤchelnde Freude wieder
aufbluͤhen laͤßt; jene Tage, denen der bekuͤmmerte
Vater ſo ſehnlich entgegenſeufzet, und die zaͤrtliche
Mutter? O Kain, Kain! wie trittſt du wuͤtend
die Freuden zu Boden, mit denen du da uns be⸗

trogeſt, da als ich entzuͤckt in deiner Umarmung

weinte! Hab ich dich beleidigt, mein Bruder!
unwiſſend dich beleidigt, — dann — bey allem
was heilig iſt, beſchwoͤr ich dich, tritt aus dem
tobenden Gewitter hervor, verzeihe mir, und laß
mich dich umarmen! So ſprach Abel, trat naͤher,
und wollte flehend den Bruder umfaſſen: Aber
Kain ſprang zuruͤck. — Ha Schlange! — Du
willſt mich umwinden, ſo rief er, hub wuͤtend den
Arm, und ſchwang die Keule durch die heulende
Luft auf Abels Haupt. Der Unſchuldige ſank vor
ihm hin, mit zerſchmettertem Schedel, blickt mit
Verzeihung im ſtarrenden Auge noch einmal ihn
an, und ſtarb: ſein Blut floß durch die goldnen
Locken an des Moͤrders Fuſſe.

Kain ſtand in betaͤubendem Schrecken tod⸗
blaß, kalter Schweiß umfloß die bebenden Glie⸗
der; er ſah des Erſchlagenen letzte krampfigte Be⸗
wegung, und das rinnende, zu ihm aufrauchende
Blut. Verfluchter Schlag, rief er, Bruder! —
Erwache — erwache Bruder! Wie blaß iſt dein
G 3 Ge⸗

102 Der Tod Abels.

Geſicht, wie ſtarr ſein Auge! Wie das Blut um
ſein Haupt hinfließt! — Ich Elender! — O

was ahnt mir! — Hoͤlliſcher Schrecken! So
bruͤllt er, und warf wuͤtend die blutbeſpritzte Keule

weit weg, und ſchlug die ſtarke Fauſt wider ſeine
Stirne. Itzt wankt er zum Erſchlagnen hin, und
wollt ihn von der Erd aufheben: Abel! — Bru⸗
der! — Erwache! Ha! — Hoͤllenangſt faßt
mich! — Wie ſein bluttriefendes Haupt haͤngt!
Wie ohnmaͤchtig! — Tod — o Hoͤllenangſt, er

iſt todt! Ich will fliehen! Eilet wankende Knie!

So bruͤllt er, und floh ins nahe Gebuͤſche.

Kriamphierend ſtand der Verfuͤhrer itzt uͤber
den Erſchlagenen; in frolockendem Stolz baͤumt
er ſich hoch auf; hoch und fuͤrchterlich. So fuͤrch⸗
terlich hebt ſich die ſchwarze Saͤule von Rauch
hoch uͤber den Aſchenhaufen der einſamen Huͤtte,
deren Bewohner auf dem Felde ruhig arbeiteten,
indeß daß die Flamme jede haͤusliche Bequemlich⸗
keit, ihren ganzen Reichthum verzehrte, So ſtand
Anamelech, und ſah mit hoͤlliſchem Laͤcheln dem
Fliehenden nach und dann auf die Leiche hin, und
itzt rief er: Ha! ſuͤſſer Anblick, ſey mir gegruͤßt!
Sey mir gegruͤßt „ du erſtes Blut bes Suͤnders,
das die Erde verſchlingt! So vergnuͤgt hab ich,
ehe es dem Donner gelang, uns aus dem Him⸗
mel zu ſtuͤrzen, die heiligen Quellen nie rieſeln ge⸗
ſehn; ſo lieblich haben mir die Toͤne der Harfen
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Vierter Geſang. — 103

lobſingender Erzengel nie getoͤnt, wie dieß Roͤ⸗
cheln, dieß letzte Seufzen des Sterbenden mir ge⸗
tuͤnt hat. Du erhabener Bewohner der neuen
Schoͤpfung, du herrliches letztes Meiſterſtuͤck aus
des Schaffenden Hand; wie laͤcherlich du da liegſt!
Steh auf, ſchoͤner Juͤngling Freund der Engel!
Steh auf, ſey nicht ſo traͤg im ſelaviſchen Dienſte
des Anbetens und des Hinkniens! Ab ber er regt
ſich nicht; ſein eigener Bruder hat ſo unſanft ihn
hingelegt. So will ich durch Thaten aus der
Dunkelheit mich emporſchwingen, durch Thaten,
die Satan ſelbſt beneiden ſoll. — Ich geh itzt
hin, vor die Thronen der Hoͤlle. Wie ſuͤß wird
das zurufende Lob mir toͤnen: Wenn es in den
Gewoͤlben der Hoͤlle wiederhallt, dann geh ich tri⸗
umphierend unter den Schatten der Elenden ein⸗
her, die noch kein Unternehmen geadelt hat.
Noch einmal wollt er in ſtolzem Triumph auf den
Erſchlagenen niederſehn; aber der Verzweiflung
haͤßliche Zuͤge zerriſſen ſchnell das werdende hoͤniſche
Laͤcheln, und den Stolz auf der Stirne. Der
HErr befahl den Schrecken der Hoͤlle, uͤber ihn
zu kommen; und ein Meer von Qualen ſtuͤrzte ſich
auf ihn. Da flucht er der Stunde, lin der er

ward, fluchte der qualvollen Ewigkeit und floh.

Das Roͤcheln des Sterbenden und ſein letztes

Seufßen waren itzt emporgeſtiegen vor den Thron

des Allgegenwaͤrtigen, und foderten von der ewi⸗

4 es

104 Der Tod Abels.

gen Gerechtigkeit Rache. Es donnerte aus dem
Allerheiligſten: Da ſchwiegen die goldnen Harfen,
und das ewige Halleluiag; und der Donner wieder⸗
hallete dreymal durch des Himmels hohe Gewoͤlbe.
Itzt ſchwieg der Donner, und die Stimme des
Hoͤchſten gieng aus dem ſilbernen Gewoͤlbe, das
den Thron umfließt, und nannte einen der Erz⸗
engel. Er trat hervor, ſein Geſicht mit dem
Glanze der Fluͤgel umhuͤllet. So ſprach GOtt:
Der Tod hat ſeine erſte Beute bey den Sterblichen
genommen, und itzt weih ich dich zum heiligen
Geſchaͤfte, daß du ſie alle ſammelſt, die Seelen
der Gerechten. Ich ſelbſt, ich habe zu Abels See⸗
le geredet, da er hinſank. Fuͤrhin ſollſt du dem
Gerechten, den kalter Todesſchweiß umfließt, zur
Seite ſtehen, daß du, wenn des Sterbenden
Stimm itzt bricht, wenn die letzte Todesangſi ihn
faſſet, die Verſicherung ewiger Seligkeit zu der
ringenden Seele dann redeſt, daß er noch einmal
mit Augen voll Seligkeit umherſieht, und ſtirbt.
Geh itzt in die Wohnung der Sterblichen, der
Seele des vom Bruder Erſchlagenen entgegen:
Und du, Michael, begleite ſeinen Flug, und rede
dem Brudermoͤrder den Fluch. Der Herr redete
nicht mehr, und der Donner wiederhallete drey⸗
male durch des Himmels hohe Gemoͤlbe. Itzt
rauſchten die Erzengel durch die ſtillfeyernden Hee⸗
re, und eilten mit fallendem Fluge von den ſchnell⸗
geoͤffneten Pforten des Himmels unzaͤhlbare Son⸗
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Vierter Geſang. 105

nen und Welten vorbey, tief hinunter zur
Erde.

Der Todesengel rief itzt Abels Seele aus ih⸗
rer blutenden Huͤlle. Himmliſch laͤchelnd trat ſie
hervor, die geiſtigen Theile des Coͤrpers floſſen ihr
nach; und mit balſamiſchen Duͤften vermiſchet, die
ſanften Winde den Blumen raubten, die rings
umher im hinſtralenden Glanze des Engels aufbluͤ⸗
heten, umfloſſen ſie die Seele, und bildeten ſich
zum aͤtheriſchen Coͤrper. Itzt ſah ſie voll nie em ⸗—
pfundenen Entzuͤckens den wartenden Engel.

Mit himmliſcher Freundlichkeit trat er naͤher,
und ſprach: Sey mir willkommen aus deiner
Huͤlle von Staub! Umarme mich: Heil mir!
Ich bin der erſte, der dich in die Seligkeit be⸗
willkommet; Myriaden erwarten dich. Heil dir,

du Gerechter! Ewige Wonne, unausſprechliche

Seligkeit, Anſchauen GOttes, dir, zum Lohn
der Tugend! O ſey mir willkommen! Umarme
mich, du erſter, der aus der Huͤlle des Staubes
ſelig hervorgeht.

Ich umarme dich, himmliſcher Freund! ich
umarme dich; ſprach die Seele; und itzt ſchwieg
ſie, vom verſtummenden Gefuͤhl ihrer Seligkeit
durchſtroͤmt. O wie bin ich ſelig! — ſo rief ſie:
Wenn meine Seele im Staub, wenn ſie, bey
G 5 naͤcht⸗

106 Der Ted Abels.

naͤchtlichem einſamen Moͤndſchein in ſich gehuͤllt,
GOttes Allgegenwart fuͤhlte, die Schoͤnheit der
Tugend ganz fuͤhlte, und voll Seligkeit weinte,
wars die duͤſtre Daͤmmerung der Seligkeit, die
ich itzt empfinde. O ſchon empfind ich ſie hoͤher
die Freuden der Tugend; ſchon fuͤhl ichs naͤher,
das Unausſprechliche der Allgegenwart GOttes!
Was fuͤr Gedanken ſteigen in mir empor? —
Lieblich wie Fruͤhlinge, hell und glaͤnzend wie Son⸗
nen! Freund, Freund, ich umarme dich! Unend⸗
liche Ewigkeit iſt mein, ihn mit unermuͤdeten Lip⸗
pen zu preiſen, der den ewig mit unausſprechli⸗
chem Gluͤcke lohnt, der das liebte, was ſchön
und gut iſt.

So ſprachen die Seligen, und zerfloſſen in

zaͤrtlicher Umarmung. Folge, mein Freund! ſo
ſprach der Engel, folge meinem leitenden Flug;
verlaß die Erde; was dir das liebſte zuruͤckbleibt,
die Sterblichen; die tugendhaft ſind, die folgen
dir nach; wenige Jahre fliegen uͤber ihr Hanpt
hin, dann ſolgen ſie dir nach. Schwinge dich em⸗
por zur Umarmung der ſeligen Freude, empor zum
ewigen Lobgeſang.

Ich folge deinem Flug, ewiger Freund! ant⸗
wortete die Seele. O was fuͤr Wonne, was fuͤr
Heil! Seyd mir geſegnet, Geliebte, die ich im
Staube zuruͤkklaſſe! Wenn einſi die Jahre euers
Lebens

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Vierter Geſang. 107

Ldebens uͤber euer Haupt dahin ſind, wenn die

Stunde des Todes itzt da iſt, wenn du, Freund!
dann den Sterbenden entgegen geheſt, dann, o
dann geh ich hervor, zum Thron hin, und flehe,
daß mir vergoͤnnt ſey, deinem Fluge zu folgen;
daß ich voll unausſprechlichen Enzuͤckens ſehe, wie
ihre Seelen in die Seligkeit hervorgehn. Dich,
Thirza, Geliebteſte! dich ſeh ich dann auch, wenn
du lange uͤber meinen Gebeinen wirſt geweint ha⸗
ben; wenn das noch ſtammelnde Kind durch deine
Fuͤhrung ſo tugendhaft ſeyn wird wie du, dann
werd ich auch dich ſterben ſehn; wie ſelig, wenn
du dann aus dem erſtarrenden Leib in meine Um⸗
armungen fliegeſt!

So ſprach Abel, indeß daß ſie von der Erde
emporſchwebten. Er ſegnete noch einmal zu den
Huͤtten hin; ſein irrender Blick fand ſeinen Bru⸗
der, Verzweiflung des heßlichen Laſters ſaß in ſei⸗
ner Mine. Er ſchlug die Haͤnde uͤber ſeinem Haupt
zuſammen“, und ſah mit wildem Blick empor; itzt

ſchlug er die ſtarke Fauſt an ſeine tiefathmende

Bruſt, warf in aͤngſt licher Verzweiflung im Ge⸗
buͤſche ſich hin, und waͤlzte ſich im Staub. Mit⸗
leidige Thraͤnen floſſen von des Seligen Aug; Itzt
wich ſein wehmuͤthiger Blick von der ſchreckenden
Scene, und ruhete in der Schaar begleitender
Engel. Die Schutzengel der Gegend begleiteten
bis uͤber den Dunſikreis der Erde fro lockend ihren

ſtei⸗

108 Der Tod Abels.

ſteigenden Flug. Hier umarmten ſie noch die rei⸗
ſenden Himmliſchen voll ſeliger Liebe; dann blie⸗

ben ſie auf einer roſenfarben Wolke, und beglei⸗
teten ihren Flug mit Lobgeſaͤngen durch den Aether.

Der liebliche Geſang der Floͤte und die ſilbernen

Saiten der Harſen miſcheten in Choͤren ſich in ihr

Lied. So ſangen mit antwortendem Geſang die

Beſchuͤtzer der Gegend.

Dort ſchwebt er empor, der neue Himmliſche
ſchwebt dort empor! Schoͤn — So ſchoͤn iſt der

Fruͤhling, wenn er zur Erde koͤmmt, und heitre
Wonn und jede laͤchelnde Entzuͤckung ihn umſchwe⸗
ben. Jauchzet ihm zu, ins Ungemeßne hingeſaͤete
Sterne, jauchzet ihr zu, eurer Geſpielin der Erde.
Hat ſie nicht feſtlich ſich geſchmuͤckt? Sie, die zwar
im Fluche liegt, aber doch Himmliſche in ihrem
Staube naͤhrt. Wie ſie unter uns emporglaͤnzt!
Ein friſcheres Gruͤn laͤchelt von den Eluren, heller
gluͤhen die Huͤgel.

Dort ſchwebt er empor, der neue Himmliſche
ſchwebt dort empor. Lobſingende Schaaren ſiehn
an den Pforten des Himmels, und ſehen ihm ent⸗
gegen, dem Erſten, der der Erd entſteigt, umar⸗
men und kraͤnzen ihn mit ewigbluͤhenden Roſen.
O wie ſelig wird er ſeyn, wenn er in den Fluren
des Himmels einhergeht, wenn er in der aroma⸗

tiſchen Daͤmmrung ewiggruͤnender Lauben in Chouͤre

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Vierter Geſang. 109
fich miſchet, den zu loben, deſſen Ausfluß dieſe un⸗
ausſprechliche Seligkeit iſt.

Feſtlicher Tag! dich haben wir gefeyert, mit
Lobgeſaͤngen dich gefeyert, da ſie vom Himmel
kam, die jugendliche Seele, in ihrem Leibe zu
herrſchen. Wir ſahn es, wie jede Tugend in rei⸗
nem Glanz emporwuchs, wie Lilien im Fruͤhling
emporwachſen. In unſichtbarer Geſellſchaft ha⸗
ben wir immer dich umſchwebt. Wir, o was ſuͤr

Luſt! wir haben jede deiner Thaten, jeden deiner

Wuͤnſche bemerkt, jede Thraͤne geſehn, die deine
Tugend dir entlockte: Und itzt, o fliegt ihrer Um⸗

armung entgegen, und kraͤnzt ſie mit himmliſchen

Roſen; itzt iſt ſie dem Staub entſtiegen!
Dort liegt ſie die Huͤlle, wie eine welkende
Blume liegt ſie dort. Nimm ihn zuruͤck den Staub,
muͤtterliche Erde, daß jeden Fruͤhling ſanftduͤf⸗
tende Blumen aus ihm emporbluͤhn. Feſtlicher
Tag! dich wollen wir feyern, mit Lobgeſaͤngen
dich feyern, ſo oft ein Fruͤhling dich wieder her⸗
fuͤhrt, dich Tag, an dem der erſte Gerechte der
Erd entſtieg.

So ſangen ſie, und lieſſen auf der glaͤnzenden
Wolke ſich zur Erde.
Kain irrte im nahen Gebuͤſche, Verzweiflung
trieb ihn umher. Er wollte fliehen. Wie konnt
L er

110 Der Tod Abels.

er ſeinem Elend entfliehen? Wie wenn ein Wan⸗
drer vor einer ziſchenden Schlange flieht, er flieht
umſonſt, umſonſt ringt er mit dem gifthauchen⸗
den Thier; es hat in feſten Ringen um Lenden
und Hals ſich gewunden; wo ſoll er entfliehen
der Elende? Schon nagt ſie auf der krampfigt ge⸗
wundenen Bruſt, und floͤßt das unheilbare Gift
in ſein Herz. O daß ich den Anblick des Blu⸗
tenden nicht mehr ſaͤhe! So rief er: Ich fliehe,
ſein Blut rieſelt mir nach, auf der Ferſe nach!
Wohin flieh ich, wohin, ich Elender? Sein letz⸗
ter Blick! — O, was hab ich gethan! Du mar⸗
terſt mich, That, mit Foltern der Hoͤlle! — Ich
habe die Moͤrder meiner Kinder vor ihrer Geburt
zernichtet! — Was rauſchet durchs Gebuͤſche wie
Seufzer des Sterbenden? Weg, bebender Fuß,
weit weg, vom rieſelnden Blut, weit weg von der
ſchauernden Gegend des Todes! Schleppet mich
weg, wankende Knie, mit dem Blut des Bruders
beſpritzt, hin, — zur Hoͤlle:! So rief er, und
wollte fliehen. 11

Eine ſchwarze Wolke ließ fuͤrchterlich ſich vor

ihm nieder: Kain! Wo iſt dein Bruder? rief eine
ſchreckende Stimme aus der Wolke. Ich weiß es
nicht, ich Elender! — Ich huͤt ihn nicht: —
So ſtammelt er in ſchrecklicher Verwirrung, und
ſchauerte todtblaß zuruͤck. Itzt donnerte die Wol⸗
ke, und Feuer verſengte das Gras und die iſe
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Vierter Geſang. 1I11

buͤſch umher, und der Engel trat aus der Wolke
hervor: Von ſeiner Stirne droheten die Gerichte
des HErrn, in ſeiner Rechten flammete ein Don⸗

nerkeil, und ſeine Linke hielt er hoch uͤber den ge⸗

buͤckten Bebenden hin. Er ſprach und es donner⸗
te: Steh, bebe, und hoͤre deinen Fluch: So
ſpricht der HErr: Was haſt du gethan? Das
Blut deines Bruders ſchreyt zu mir herauf von der
Erde: Und nun ſeyſt du verflucht von der Erde,
die ihren Mund aufgethan, und das Blut deines
Bruders von deinen Haͤnden empfangen hat! Wirſt
du die Erde bauen, ſo ſey ſie dir unfruchtbar,
und du wirſt auf der Erde immer fluͤchtig ſeyn.
Schauer und Hoͤllenangſt faßten den bebenden
Suͤnder. Er ſah gebuͤckt zur Erde nieder: Er
ſtand, wie der GOtteslaͤugner ſtand, wenn GOtt
im ernſten Gerichte die Erde beben heißt; wenn
die Genoͤlber entweihter Tempel einſtuͤrzen, und
die Palaͤſte der Suͤnder tief in den Abgrund ſin⸗
ken; wenn aus dem Tumult der Natur das Ge⸗
ſchrey der Sterbenden um ihn her toͤnt, und aus
den Wunden der Erde ſchwarze Wolken und
Flammen um ihn her hoch aufwallen: So wankt
und bebte der Brudermoͤrder; ſo empfand er,
ſprachlos und blaß wie ein Sterbender. Er ver⸗
ſucht es zu reden, und die bebenden Lippen ver⸗
mochten nicht zu reden; Itzt ſtammelt er, und
wagt es nicht, aufzublicken: Grof — O, zu groß
iſt meine Miſſethat, als daß ſie ewig mir koͤnnte
ver⸗

112 Der Tod Abels.
vergeben werden! Heut haſt du vor dieſer Erde
mich verflucht, und ich — o wo kann ich vor dei⸗
nem Antlitz mich verbergen? Unſtaͤt und fluͤchtig
muß ich ſeyn. O, wuͤrde der erſte, der mich
findt, mich Miſſethaͤter toͤden!

Siebenfache Rache falle auf den, der dich toͤ⸗
det, ſprach des Donnernden Stimm; immerwaͤh⸗
rende Angſt und nagendes Gewiſſen werden dein
Geſicht und deine Geberde bezeichnen, daß jeder,
der voruͤbergeht, ſagt: Das iſt Kain, der Bruder⸗
moͤrder; und dann mit Entkſetzen den Fußſteig
flieht, den dich deine irrenden Fuͤſſe leiten:! So
ſprach der Engel den Fluch, und verſchwand.
Schreckliche Donner giengen aus der ſchwindenden
Wolke, und ein Wirbelwind zerriß die nahen Ge⸗
buͤſche und heulte, wie ein Verbrecher heult, der
in den haͤßlichſten Martern verzweiſelk.

Mit Verzweiflung im Auge ſtand itzt Kain;
ſein empor geſtraͤubtes Haar ſchlugen unfreundliche
Winde umher; in ſtummer Betaͤubung ſiand er
lang da: Itzt blickt er furchtſam wild unter den
tiefgedruͤckten Augbraunen hervor, und hub mit
bebenden Lippen an: Haͤtt er mich vernichtet,
ganz mich vernichtet, daß keine Spur mehr von
mir in der Schoͤpfung waͤre? Oder — haͤtt einer
der Donner mich gefaſſet — tief in die Erde
mich geſchmettert! Aber er will mich endloſen
Qualen

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Vierter Geſang. 112

Dualen gufbehalten, Ich — vor der ganzen
Schoͤpfung verflucht, ein Abſcheu der Natur, —
mir ſelbſt ein Abſcheu? — O! — ſchon fuͤhl ich
ſie, ſchon fuͤhl ich ſie ganz, die ſcheußlichen Ge⸗
fehrten, die mich, von GOtt, von allem verlaſſen,
mit hoͤlliſchen Qualen mich ewig verfolgen wer⸗
den; dich Hoͤllenangſt, Verzweiflung, nagendes
Gewiſſen! O was fuͤhl ich! — Verflucht ſeyſt du,
hingeſtreckter Arm, der du zum Mord die Keule
aufſchwangeſt, du muͤſſeſt am Leibe verdorren,
wie ein Aſt am Baum verdorret! Verflucht ſey
die Stunde, da der Traum aus der Hoͤlle mich
laͤuſchte! Die Erde heule, ſo oft du zuruͤckkoͤmmſt?
— Natur, warum giebſt du nicht haͤßliche Zei⸗
chen deines Abſcheuens um mich her? Wo mein
Fuß auf dir wandelt, da biſt du verflucht! Wos
biſt du, daß ich dir fluche? Biſt du zur Hoͤlle zu⸗
ruͤck, der du den Traum mir gabſt? O daß du
endlos fuͤhleſt, was ich itzt fuͤhle; mehr kann ich
dir nicht fluchen, ich Elender! — Ha! dort ſeh
ihn; — ſie flammet hoch auf, die Hoͤlle! Wie
ſie triumphierend zu mir auflaͤcheln, die Verdamm⸗
ten! Ha, laͤchelt, Verdammte, zu mir Elenden

guf! Oder — koͤnnt ich noch Mitleid fuͤhlen, ſo

fuͤhlt es. So hat noch kein Satan empfunden,
wie ich! So ſprach Kain: Itzt taumelt er zu ei⸗
nem umgeriſſenen Stamm; da ſetzt er ſich hin,
ohnmaͤchtig und ſprachlos, Tiefſtaunend ; dann
erbebt er und rief: Wer rauſcht bey mir vorbey?
(I. Ch.) H — Der

114 Der Tod Abels.

— Der Erſchlagne! O ich hoͤrt ihn roͤcheln, ich
hoͤrte ſein Blut triefeln! O Bruder! — Bruder!
Um meiner unausſprechlichen Qualen willen, ver⸗
ſolge mich Elenden nicht! Itzt ſaß er wieder tief
ſeufzend, ohnmaͤchtig und ſprachlos.

Indeß gieng der Vater der Menſchen an ſei⸗

nes Weibes Seite aus der Huͤtte. Wie ſchoͤn

glaͤnzt uns die Morgenſonn entgegen, ſo ſprach
Eva; ſanfte vergoldete Nebel umhhuͤllen die durch⸗
ſchimmernde Ferne: Wir wollen in die ſchoͤne Ge⸗
gend hinausgehn, und in dem Thau wandeln, bis
die wartende Arbeit mich in die Huͤtte zuruͤckſo⸗
dert, und dich aufs Feld N. O Geliebter! Wie
ſchoͤn iſt die Erde, iſt ſie gleich verflucht! Zwar
ſchoͤn gegen dem, ach durch meine Uebertretung
verlohrnen Paradieſe, wie du ſchoͤn wareſt, in
deinen erſten Tagen der Unſchuld, gegen den uns
beſuchenden Engeln! Sieh, Geliebter, wie jedes
Geſchoͤpf ſich freut, wie von jedem Buſch, von
jedem Wiyfel Geſaͤnge hertoͤnen, wie jedes haͤus⸗
liche Thier um die Huͤtten her munter iſt, und
mit froher Stimme oder mit ſcherzenden Spruͤn⸗
gen den Morgenſtral gruͤßt.

Ihr antwortet Adam: Ja, Eva, ſie iſt ſchoͤn,
die Erde. Iſt ſie gleich verflucht, ſo traͤgt ſie
dennoch die Spuren, unerſchoͤpflliche Spuren der
Gegenwart der unendlichen Guͤte fuͤr uns, die
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Vierter Geſang. 115

durch den grauſamen Fall, durch den ſchnoͤdeſten
Undank ſich jeden Anſpruches auf Guͤte und Er⸗
barmen unwuͤrdig machten. Ja er iſt guͤtiger und
gnaͤdiger der Allmaͤchtige, als unſere Zunge zu
ſtammeln und unſre Seele zu denken vermag.

Geliebte! laß uns hinausgehn auf die blumigte

Flur, wo Abels Heerde im Thau geht; vielleicht
finden wir den frommen Sohn, wie er einen neuen
Lobgeſang dem Schoͤpfer ſingt.

Vergoͤnn es mir, ſprach Eva, dir zu ſagen,
Geliebter, was ich ſchon beym ſchoͤnen Aufgang
der Sonne dachte. Da legt ich die fetteſten Fei⸗
gen, die mein Vorrath hatte, und gedoͤrrete Trau⸗
ben in dieſes Koͤrbgen: Ich will aufs Feld hinaus⸗
gehn, ſo dacht ich, zu Kain meinem Erſtgebor⸗
nen, und dieſe Fruͤcht ihm bringen, daß ſie ,⸗

wenn er von der Arbeit ruhet, im nahen Schat⸗

ten ihn erquicken. Denn, Geliebter! jeder Ge⸗
danke, jeder Schritt ſey mir geſegnet, der den
ſchwarzen Wahn bey ihm zerſtoͤren hilft, er ſey

von uns nicht geliebt.

Wie aufmerkſam iſt deine zaͤrtliche Sorge,
geliebte Eva! ſprach Adam: Habe Dank fuͤr dei⸗
nen weiſern Rath! Laß uns zum Kain hinausgehn,
daß er nicht ſage, Abel allein ſey geliebt; vielleicht
daß wir bey der Schoͤne des Morgens ſein Herz

den Eindruͤcken der Zaͤrtlichkeit offener finden.

116 Der Tod Abels.

Sie ſprachens, und eilten, Eva mit dem Koͤrbgen
am Arm, hinaus aufs Feld, Hand in Hand: O
wie gluͤcklich! ſo ſprachen ſie und eilten, faͤnden

wir bey der Schoͤne des Morgens, itzt da die la⸗

chende Natur jedes edle Gefuͤhl weckt, ſein Herz
der Zaͤrtlichkeit offen!

Sie waren hinter einem Gebuͤſche hervorge⸗
gangen, Eva zuerſt. Wer liegt da, ſprach ſie,

und trat erſchrocken zuruͤcke? — Adam! — Wer

liegt da, — nicht wie ein Ruhender bequem,
wie an den Boden hingeworfen, das Geſicht gegen
der Erde, — Dieſe goldnen Locken ſind Abels.
— Adam o warum beb ich? Abel! Abel! Ge⸗
liebter erwache; wende dein holdes Angeſicht voll
kindlicher Zaͤrtlichkeit zu mir! Erwache; ach er⸗
wache, Geliebter, aus dem unbequemen Schlaf!
Itzt traten ſie naͤher. Ha Entſetzen! ſchrie
Adam, und bebte zuruͤck: Blut — Blut fließt
von der Stirne — ums Haupt hin! O Abel!
Geliebter! rief Eva, und hub ſeinen erſtarreten
Arm auf, und ſank, blaß wie todt, zuruͤck
an Adams bebendes Herz. Beyde vor Entſetzen
ſprachlos: Als Kain, der voll Verzweiflung im
Gebuͤſche umherlief, unbewußt dem Erſchlagenen
naͤher kam. Er ſah ihn, und den vor Entſetzen
ſtummen Vater, und die todtblaſſe Mutter in
ſeinem bebenden Arm. Ich hab ihn erſchlagen,
rief er, bebet vor dieſem Donner, ich hab ihn
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Bierter Geſang. 117

erſchlagen! Verflucht ſey die Stunde, da du
dein Weib umarmteſt, mich zu erzeugen! Ver⸗
flucht ſey die Stunde, da du mich gebahrſt,
Weib! Ich hab ihn erſchlagen! So rief Kain,
und floh.

So ſitzt ein Paar; (ſie ſhatten um jeder
Vollkommenheit willen ſich geliebt,) da das
ſchwarze Gewitter heraufgieng, falteten ſie die
Haͤnde zum Beten; aber der Stral fuhr vor ih⸗
nen hin mit erſtickendem Dunſt; leblos an einan⸗
der gelehnt ſitzen ſie da und ſcheinen zu leben:
So blaß, ſprachlos und unbeweglich, nur daß
ſie bebten, ſaſſen ſie lange noch; Adam erwach⸗
te zuerſt: Wo bin ich, ſo ſtammelt er, wie
bebet mein Innerſtes? — Ach GOtt! GHtt!
— Ja, dort liegt er, o ich elender, elender
Vater! O wie haͤuft ſich mein Entſetzen! Sein

Bruder hat ihn erſchlagen, das rief er, und

flucht uns, und flioh. O Entſetzen, kaltes eis⸗
kaltes Entſetzen erſchuͤttert mich! Der mir fluchte,
iſt mein Sohn! Der hier erſchlagen im Blut
liegt, mein Sohn! Ich Elender! Was fuͤr
Ungluͤck, was fuͤr Qual hab ich uͤber mich und
meine Kinder gebracht! O Abel! Abel! —
Eva, und du erwacheſt nicht wieder zum Jam⸗
mer! Biſt du in meinem Arm todt, und ich
— o ich Elender! ich allein bleib im Elend zu⸗
ruͤck? — Doch — Lob ſey dir — ein kalter
3 Schauer

II 8 Der Tod Abels.

Schauer des Todes ſchleicht durch mein Blut ums
bebende Herz her — mein Aug erliſcht — o,
du zoͤgerſt! Tod! Tod! mit allen deinen Schreck⸗
niſſen willkommen! Du zoͤgerſt! O GOtt! —

Abel — mein Sohn, mein beſter Sohn! So

rief er wieder, weinte zu der Leiche hin, und
Todesſchweiß floß in ſeine Thraͤnen. Und du er⸗

wacheſt wieder, Eva! ſo fuhr er fort, o zum

unausſprechlichen Jammer. Und dein Aug oͤfnet
ſich wieder! Welch ein Blick aus den Thraͤnen
hervor, o du theure Gefehrtin des Elends!

Adam, ſprach Eva mit ſterbender Stimme:
— Nein, ſie donnert nicht mehr, die Stimme
des Fluchenden! Sie hat uns geflucht, die
Stimme des Moͤrders! O fluche mir, mir al⸗
lein, Brudermoͤrder! Ich Elende, ich habe
die erſte geſuͤndigt! — O Abel, geliebteſter
Sohn! Itzt ſank ſie aus Adams Arm auf den
Erſchlagnen hin: Mein Sohn, mein Sohn!
rief ſie, und winſelte auf der erkalteten Leiche.
O GHtt! ſein ſtarres Auge wendet ſich nicht zu
mir! Sohn! Sohn! erwache! Vergebens ruf
ich, ach vergebens! Er iſt todt! Das, das iſt
der Tod, der nach der Suͤnde uns angefluchte
Tod! Und ich, — o unausſprechliche Marter
— meine Gebeine beben, ich habe zuerſt geſuͤn⸗
digt! Du Mann! theuerſter Mann! Jede dei⸗
ner Thraͤnen iſt mir ein ſchrecklicher Vorwurf, du
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Vierter Geſang 119

ſaͤndigteſt von mir verfuͤhrt! Von mir — von
mir fodre des Sohnes Blut, weinender Vater!
von mir, den Bruder, elende Kinder! Mir,
mir fluche Moͤrder des Bruders! Ich habe zu⸗
erſt geſuͤndigtt. O Sohn, Sohn, mich klagt
es an, dieß Blut, mich elende Mutter! So
rief ſie, und ihre Thraͤnen quollen auf die Leiche

hin.

Mit Augen voll unausſprechlichen Schmerzens
ſah itzt Adam ſein Weib an, und ſprach: Ach
Eva, wie quaͤleſt du mich! Ich beſchwoͤre dich,
Eva, bey unſern Schmerzen, o bey unſrer Lie⸗
be, Weib, beſchwoͤr ich dich! Laß ab von ſol⸗
chen Vorwuͤrfen gegen dich, die ich ſo zaͤrtlich
liebe! Sie martern mich, unausſprechlich mar⸗
tern ſie mich: O der ſchrecklichen Folgen! Wir
haben beyde geſuͤndigt; aber dennoch ſieht GOtt
in unſern Jammer herab. Ja — GOtt du

vergoͤnneſt uns, von der verfluchten Welt aus

unſerm Jammer zu dir aufzuflehn! Du haſt den
Suͤnder nicht ganz vernichtet: Wir leben; Eva!
Stirbt die Huͤlle gleich weg, die Seele lebkt, iſt
ſie tugendhaft, ewiger Belohnung entgegen. Doch
ja, — das waͤre Troſt — heilender Troſt!
Aber ach! vom Bruder erſchlagen! Ach GOrt!
er iſt vom Bruder erſchlagen!

Ja geliebter Sohn! rief Eva, und ihrre
„ 4 Thraͤ⸗

120 Der Tod Abels.
Thraͤnen quollen ſtaͤrker, dir hat der ſchreckliche
Tod den Weg aus dem Jammer geoͤfnet, ſollten
wir dir nicht nachweinen? Wir bleiben im Jam⸗
mer zuruͤck. Wie ſie da liegt die Huͤlle! O, das
Laͤcheln kindlicher Zaͤrtlichkeit iſt von den verſtellten
Wangen gewichen, blaß, mit eignem Blut be⸗
fleckt! Dieſer Mund wird nicht mehr Engelsge⸗

ſpraͤche mir reden; und dieß ſtarre Aug, ach!

es wird nicht mehr Freudenthraͤnen weinen, wie
es, weinte, wenn es meine Liebe, meine unaus⸗
ſprechliche Liebe, meine Freude uͤber deine Tu⸗
gend ſah! In was fuͤr Jammer ſind wir geſun⸗
ken! O Suͤnde, Suͤnde, in was fuͤr haͤßlichen
Geſialten — immer haͤßlicher! Ich deine Mut⸗
ter, deine elende Mutter — ich bin die Mut⸗

ker deines Moͤrders! Abel! Abel! Geliebter!

So rief ſie; und lag itzt erbaͤrmlich ſprachlos auf
der erſtarreten Leiche. Lang ohnmaͤchtig ſprachlos⸗
Ich Elender! ſo unterbrach Adam die traurige
Stille, o wie bin ich verlaſſen! Wie oͤd, wie
traurig iſt alles rings um mich! Jammer, un⸗
ausſprechlicher Jammer hat um mich her uͤber die
Natur fuͤrchterlich ſich hingelegt. Ach, er iſt
kodt, der mein Leben mit Troſt, mit ſuͤſſen
Freuden, mit ſeligen Hofnungen ſchmuͤckte! Sie
ſind dahin, die Stuͤtzen auf die meine Hofnun⸗
gen ſich lehnten ſind dahin! Du, geliebteſter
Abel, du todt! Ach, und du — o, meine
Gebeine beben! Kain ein fliehendes Ungeheuer,
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Vierter Geſang. 121

ein Abſchen der Natur: O GOtt, der du un⸗

ſer Elend ſieheſt, GOtt, o verzeihe, verzeihe
dem untroͤſtlichen Jammer, wenn wir winſeln
und im Staub uns waͤlzen, wie Wuͤrmer uns
waͤlzen, (und was ſind wir vor dir, wir Suͤn⸗
der im Staube!) o wenn wir wie Wuͤrmer im
Staube uns waͤlzen, denen die Haͤlfte auf dem
Stein zertreten iſt! So jammert Adam.

Itzt ſtand er blaß und ſtumm: So ſteht die
Bildſaͤule des Jammers, uͤber dem bemoßten
Grab im oͤden ſchwarzen Zypreſſenhain. Sein
Haupt ſenkte ſich zu der traurigen Scene hin; ein
ſchrecklich banges Stillſchweigen herrſcht umher;
itzt wankt er zu Even hin, und nahm ihre ſin⸗
kende Hand von der Leiche, und druͤckte ſie
inbruͤnſtig an ſeine Bruſt. Eva, theures Weib,
ſo ſprach er, auf ſie hingelehnt, erwache!
Theuerſte, erwache! Hebe dein Angeſicht auf,
von der bethraͤnten Leiche auf zu mir; erliege
nicht unter dem Jammer! Erſtickt dein Schmerz
jede Zaͤrtlichkeit, jedes Angedenken fuͤr mich, dei⸗
nen Mann? O hebe dein An geſicht auf „ zu mir
auf, theuerſtes Weib! Billig fuͤhlen wir die un⸗
ausſprechlichen Schrecken des Todes, billig jeden
Jammer, jede ſchreckliche Folge unſers Falls!
Aber unkroͤſtlich in Staub uns zu waͤlzen, iſt
Beleidigung, iſt Suͤnde! Suͤndlicher Vorwurf,
als haͤtte die ewige Gerechtigkeit uns zu ſehr ge⸗
H 5 ſtraft!

1227 Der Tod Abels.

ſtraft! O Eva, erwache aus dem verzweifelnden
Jammer, ehe die ewige Gnad uns Unwuͤrdigen
jede Quelle des Troſtes entzieht! So rief Adam;
und Eva hub ihr Angeſicht von der Leiche empor,
und weinte zu Adam auf, und dann zum Him⸗
mel: O GHtt, verzeihe mir Elenden! Ver⸗

zeihe, o Mann, o Geliebter! Unausſprechlich

iſt mein Schmerz; und du liebeſt mich noch,
mich, — die Schuld jeden Elends, des Bru⸗

dermords, dieſes hingefloßnen Bluts! Adam!
o laß mich weinen auf deine Hand hin, auf

dieſe Leiche, in dieß Blut hinweinen! — So
ſprach ſie, und druͤckt ihr bethraͤntes Geſicht auf
ſeine Hand.

So weinten, ſo jammerten beyde, eins an
das andre hingelehnt, als eine glaͤnzende Geſtalt
uͤber die Gegend daherwandelte. Ihren ſanften
Fußtritt bezeichneten ſchuell entſtandne duͤftende
Blumen: Friede ſaß auf der glaͤnzenden Stirne,
und troͤſtende Freundlichkeit in dem Glanze der
Augen und der himmliſchen Schoͤnheit des Mun⸗
des und der Wangen. Ein weiſſes Kleid, heller
als ſilberne Wolken, die den Mond umhuͤllen,
umfloß die ſchlanke Schoͤnheit in glaͤnzend fliegen⸗
den Falten. So trat die himmliſche Geſtalt ein⸗
her, und erhellete rings um ſich das friſchere
Gruͤn der Gegend. Eva, ſprach Adam, hebe
dein thraͤnendes Aug empor, halt jeden Seufzer
zuruͤck;

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Vierter Geſang. 123
zuruͤck; ſieh jene himmliſche Geſtalt ſich naͤhern;
ſieh wie friedſam, wie mit troͤſtender Mine ſie
dahergeht! Schon leuchtet Troſt in das Dunkel
meines Jammers. Weine nicht, Eva! Steh

auf, laß uns dem Himmliſchen entgegengehn.

Itzt lehnte ſich Eva an ihren Mann auf, und der
Engel ſtand vor ihnen.

Er ſah ſtaunend auf den Erſten Todten hin:
Nicht lange, da richtet er ſich mit himmliſcher
Freundlichkeit zu Adam, und dem an ihm hin⸗
gelehnten Weibe. Von ſeinem Glanze floß ein
helleres ſanftes Licht uͤber ſie hin. Itzt ſprach er
mit ſanfter harmoniſcher Stimme: Seyd mir ge⸗
ſegnet, die ihr bey der Huͤlle euers Sohns hier
weint, ſeyd mir geſegnet! Mir hat der All⸗
maͤchtige vergoͤnnt, in euerm Jammer euch zu
beſuchen. Unter den Engeln, die euch Menſchen

auf dieſer Erde immer umſchweben, hat euern

Sohn keiner ſo zaͤrtlich geliebt, wie ich. Im⸗
mer hab ich an ſeiner Seite geſchwebt, wenn
nicht Befehle vom Hoͤchſten von ihm mich trenn⸗
ten. Oſt, wenn ſeine Tugend in hohen Erfindun⸗
gen emporſchwebte, dann in Freudenthraͤnen oder
in Lobgeſaͤnge ſich ausgoß, (Loft ſangens die um⸗
ſchwebenden Engel ihm nach) dann lieſpelt ich
Engelsgedanken ihr zu, ſo wie ſie die Seele, im
Staube gehuͤllt, faſſen kaun. Weinet nicht un⸗
troͤſtlich, als waͤr er ganz dahin; untroͤſtlicher
Jammer

124 Der Tod Abels.

Jammer gebuͤhrt unſterblichen Seelen nicht. Der
Tod hat ſeine Seele der niederdruͤckenden Feſſeln
des Leibes entladen; frey und ungeſtoͤrt iſt itzt
ſeine Tugend, ſeine Vernunft und ſeine Wiſſens⸗
begierde; er iſt ſelig, ſeliger als die Seele im
Staube faſſen kann, in der Geſellſchaft der En⸗

gel, naͤher bey GOtt. Weinet um ihn, Ge⸗

liebte! Aber nicht untroͤſtlich: Ihr muͤßt eine
kleine Zeit nur ihn miſſen; bald wird der Tod
euch nachholen, zwar in verſchiedenen Geſtalten,
aber dem Frommen immer ein lang erwarteter
Freund. Adam! So befiehlt der Ewige, gieb
dieſen verweſenden Leib der Erde; grab eine
Grube, und bedeck ihn mit Erde; So ſprach
der Engel, und blickte mit himmliſcher Freund⸗
lichkeit ſie noch einmal an; ſein Blick hub ihre
Seelen aus dem Jammer empor. So erquickt
den muͤden Wandrer der kuͤhle Trunk aus einer
klarrieſelnden Quelle; lange ſchon hat er den heiſ⸗
ſen Sand auf Wildniſſen durchwandelt, bald
waͤr er vor brennendem Durſt ohnmaͤchtig hinge⸗
ſunken; aber ploͤtzlich erblickte er die Quelle, die
filbern ihm entgegenrauſcht; da ruhet er froh,
denn ihr rieſelnder Lauf fuͤhrt ſeinen Blick in ei⸗
ne Gegend hin, wo jede Schoͤnheit der Natur
ihm entgegen lachet; dort wird der freundliche
Hausherr in ſeine Schatten ihn nehmen, und mit

jeder ſanften Erquickung bewirthen.

Voll

Vierter Geſang. 125

Voll hoher edler Empfindung ſah Adam in
den zerflieſſenden Glanz hin. Sey uns geſegnet,
himmliſcher Freund, ſo rief er dem ſchwinden⸗
den Engel nach; o GOtt, wie biſt du gnaͤdig!
Du ſieheſt in unſer Elend herab, und befiehleſt
den Engeln, daß ſie uns troͤſten. Sollten wir,
da deine Allgegenwart uns umgiebt, da du gnaͤ⸗
dig herabſieheſt, da die umſchwebenden Engel je⸗
den unſrer Seufzer bemerken, ſollten wir da wie
Verworfne im Staub uns waͤlzen? Sollte unſre
Seele untroͤſtlich jammern, ſie, die ewig iſt,
ſie, die unenoͤlicher Seligkeit engegen wandelt,
untroͤſtlich ſeyn, daß ihr kurzer Weg mit Unge⸗
mach beſaͤet iſt? Zwar Thraͤnen ſind wir dem
Seligen ſchuldig, er iſt in dieſem Leben unſrer
Umarmung entriſſen z„ aber mehr Thraͤnen und
Gebete ſind wir dem Suͤnder ſchuldig. O GOtt,
wie wollt ich da frolocken, wuͤrdeſt du ihn nicht
ganz von deinem Angeſicht verbannen? O GOtt,
er iſt der erſte aus meinen Lenden, der Erſte,
den Eva mit Schmerzen gebahr! Doch, Eva,

wenn wir unermuͤdet fuͤr ihn zu GOtt aufflehen,

ſollten wir auch da an ſeiner Gnade zweifeln?
Wir waͤren der unendlichen Gnad unwerth, mit
der er uns Suͤnder nicht verwarf, mit der uns
ſo unausſprechliſche Verheiſſungen gab, da wir
bebend — O! nicht Gnade, ewiges Gericht er⸗
warten wir. Las uns nicht zoͤgern, Eva, des
Hoͤchſten Befehl zu gehorchen; ich will den Leich⸗
nam

126 Der Tod Abels.

nam zu unſern Huͤtten hintragen, und da des
Seligen Staub der Erde geben. Geliebter, ſprach
Eva, meine Seele windet ſich empor aus dem
Jammer; ich will an den hohen Troͤſtungen, an
deiner ſtaͤrkern Tugend will ich Schwache mich
veſthalten, wie ſchwaches Ephen am ſtarken Stam⸗
me ſich veſthaͤlt. Itzt nahm Adam die Leiche auf
ſeine Schulter, und weinte unter der traurigen
Laſt; und Eva ſchluchzte an ſeine Seite gelehnt.
So giengen ſie den Huͤtten zu.

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Tod bel 8.

Fuͤnfter Geſang.

Tiiria⸗ war itzt aus einem unruhigem Schlum⸗

mer erwachet; aͤngſtlich ſprang ſie vom ſellebe⸗

deckten Lager auf. So ſpringt der erſchrockne
Wanderer auf, der ſich muͤde unter dem ſchuͤtzen⸗

den Felſen gelagert hat, wenn im ſchreckenden

Traum der Fels uͤber ſeinem Haupt hoch herun⸗
terſtuͤrzt; ihn hat ſein guͤtiger Engel gewarnt, er
bebt zuruͤck; der Fels ſtuͤrzt; er ſucht den Geſel⸗
len ſeiner muͤhſamen Neiſe, und weiß noch nicht,
daß er erſchlagen unter dem Fels liegt. So bebte
ſie auf, da ſprach ſie: Was fuͤr Schreckbilder
find im Traume bey mir voruͤbergegangen: dunkle
Schreckbilder, ich kann ſie nicht nennen? Sey
mir gegruͤßt, liebliches Tageslicht; du haſt ſie von
meiner

128 Der Tod Abels.

meiner Stirne verjagt! Seyd mir gegruͤßt, ihr
meine angenehme Sorge, ihr Blumen umher;
euer manigfaltiger Morgengeruch ſoll mein zer⸗
ſtoͤrtes Haupt erfriſchen, und — o ihr frohen Be⸗
wohner der Luft, wie froh wirbelt euer Mor⸗

genlied! Meine Stimme ſoll ſich zu eurer miſchen,

und mein Lob und mein Dank ſollen mit dem
Dank der ganzen erfriſcheten Natur emporduften.
Dank und Lob ſtammelt meine Seele dir, du
Schoͤpfer und Erhalter! Deine Allgegenwart wa⸗
chet uͤber uns mit ſegnendem Ange, wenn Nacht
und Schlummer uns umhuͤllen. Mein Lob und
mein Dank wallet empor mit dem Dank der gan⸗
zen erfriſcheten Natur! Itzt war ſie aus der Huͤt⸗
te gegangen unter die Blumen, friſch aufgebluͤ⸗
het; ihnen raubten die Morgenwinde die erſten
Geruͤche. Aber, ſo fuhr ſie fort, noch ſitzt Angſt
tief in meinem Buſen, noch bebet mein Herz.
Was iſt dieſe ungewohnte Angſt? Ich kann ſie
nicht nennen; fuͤrchterlich wie die Gewoͤlke, wenn
ſie Gebuͤrgen gleich den Horizont hinanziehn; dann
verſtummet die Stimme der Freude, und die
ſchauernden Gefilde erwarten ein Gewitter, Wo
biſt du Abel, mein Bruder, du Haͤlfte meiner
Seele! Ich eile in deinen Arm, von dunkeln

Sorgen verfolgt, wie einer eilt, der des Nachts

im einſamen ſchwarzen Hain irret, wenn aͤngſtli⸗
che Schauer ſeine Fuͤſſe befluͤgeln.

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Fuͤnſter Geſang. 129
Sie ſprach ſo und eilte, als Mehala aus ih⸗

rer Huͤtte ihr entgegengieng: Sey mir geſegnet,

geliebte Schweſter, rief ſie ihr zu, wohin ſoll dein
eilender Fuß, wohin ſo mit dem losfliegenden
Haar, „mit keiner Morgenblume geſchmuͤckt? 2

Ich eile, ſprach Thirza, ich eile in den Arm

meines Geliebten. Mich haben im Schlaf unge⸗

wohnte Schrecken geaͤngſtigt, und noch itzt ſitzen
ſie ſchwer in meinem Buſen: Der ſchoͤne Morgen
hat ſie nicht verſcheucht, itzt eil ich zu meinem
Geliebten. O, ſie fliehen mich in der Umarmung
des Geliebten, wenn auch der aufbluͤhende Fruͤh⸗
ling, wenn das Laͤcheln der ganzen Natur ſie nicht
verſcheucht.

Kains Vermaͤhlte ſprach itzt und ſeußtte: Wo
muͤßt ich meinen Troſt herholen, gluͤckliche Schwe⸗
ſter, faͤnd ich ihn nicht bey dem liebenden Vater,
und bey der zaͤrtlichen Mutter, und bey dir, Thir⸗
za, und bey deinem Geliebten? Ja, bey euch
entlad ich mich der bangen Sorgen, die Kains

Unzufriedenheit auf meine Tage haͤuft. Ach die

ganze ſchoͤne Natur hat fuͤr ihn nur Quellen zu
ſchwarzem Unmuth; die Arbeit, die ſein Feld fuͤr

ſeinen Reichthum fodert, iſt ihm unertraͤgliche Laſt;

und, o wie quaͤlet mich ſein Groll gegen den from⸗
men Bruder!

(1. Ch.) J Mehala

130 Der Tod Abels.
Mehala weinte, und die zaͤrtliche Schweſter
umarmte ſie mit zitternden Thraͤnen im Auge
Geliebte, ſprach ſie, o wie oft entlocket das mei⸗
nem Geliebten und mir in ſchlummerloſen Stun⸗
den der Nacht bittre Thraͤnen! Wir ringen dann

die Haͤnde, dann beten wir zu GOtt auf. Ach

moͤcht ein Stral ſeiner Guͤte die ſchwarzen Schat⸗
ten aus ſeinem Buſen verdringen, in denen ſo

haͤßliches Unkraut emporwaͤchst, und jede ſeiner

Tugenden erſtickt! Dann wuͤrde die ſanfte Ruhe
um unſre Huͤtten her wieder aufbluͤhen, und der
Gram von der Stirne des liebenden Vaters und
der zaͤrtlichen Mutter entfliehn.

Mehala ſprach weinend: Dieß, ach dieß iſt

mein Gebet, ach wie manche mitternaͤchtliche

Stunde! Wenn ich ſtillweinend die Haͤnde uͤber
meinem Haupt ringe, wenn ich bet und weine,
und wenn mein Schmerz und mein Seußen oft
laut wird, und er an meiner Seite erwachet,
dann ſchreckt mich ſeine donnernde Stimme zuruͤck,
daß ich die erquickende Ruh ihm ſtoͤre, das ein⸗
zige Gluͤck (ſao ſagt er) in dieſem Elend, auf
dieſer von dem Raͤcher zu ſehr verfluchten Erde.
Ach Thirza! dieß iſt mein ſeufzendes Gebete,

wenn ich bey haͤuslichen Geſchaͤften in der Huͤtte

ſitze: Dann weinen meine unſchuldigen Kinder um
mich her, wenn ſie meinen Schmerz und meine
Thraͤnen ſehen, und fragen ſtammelnd und ſchmei⸗
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Fuͤnfter Geſang. 131

chelnd, warum die betruͤbte Mutter weint? Ach
Thirza, ich verwelke unter dem Schmerz, wie
eine Blume verwelket, der ein uͤberhaͤngendes
ſchwarzes Gebuͤſche den erquickenden Thau und den
waͤrmenden Sonnenſtral raubt. Noch vor dem

Morgenroth gieng er heut aus der Huͤtte: Und,
o wie fuͤrchterlich! Noch nie iſt der Unmuth ſo

auf ſeiner Stirne geſeſſen; Zorn blitzt aus ſei⸗
nen Augen, unter den fuͤrchterlich niedergedruͤck⸗
ten Augbraunen hervor; er fluchte, da er uͤber

die Schwelle gieng; ich hoͤrt es, und bebte;

er fluchte der Stunde ſeiner Geburt; ſo gruͤßt
er den laͤchelnden Morgen. Zwar, Thirza „auch
du haſt es oft geſehen, daß ſeine Tugend durch

die Finſterniß durchdringt, und ſein Gemuͤth auf⸗
heitert; dann weint er, und flehet Vergebung,

daß er uns beleidiget hat. Aber ach! bald ver⸗

birgt ſich ihr Licht wieder; wie in truͤben Tagen
des Winters die Sonne oft lieblich durchbricht,
dann ſchlieſſen die traurigen Wolken ſich wieder;
zuletzt aber, o Thirza, dafuͤr wollen wir unab⸗
laͤſſig zu GOtt aufflehen, dieſe Hofnung naͤhre ich

immer, zuletzt wird ein heitter Fruͤhling ſie⸗ ganz
verjagen. —

Mehala Srath ſo, als Thirza erblaſſend in

die Gebuͤſche hinhorchte: Was fuͤr aͤngſtliche Toͤ⸗

ne gehn dort aus den Baͤumen her? So ſorach

ſie, und bebte, — ſo hat kein Schmerz noch

J 2 geklagt,

182 Der Tod Abels.
geklagt, Schweſter! Dort von den Baͤumen her —
Mehala! Ach — dieß Jammern kommt naͤher! —
GOtt! — Itzt ſank Thirza in ihrer Schweſter

Adam gieng mit wankendem Schritt unter
den Baͤumen hervor; auf ſeiner Schulter trug er
die traurige Laſt, den Leichnam ſeines Sohns:
Neben ihm gelehnt gieng Eva; oft hub ſie ihr
Geſicht voll unausſprechlichen Schmerzens empor,
und ſah die blutige Leiche, und dann verbarg ſie
es wieder, in die thraͤnentrieſelnden Locken.

In Todesblaͤſſe lag Thirza in ihrer Schwe⸗

ſter bebendem Arm! Mehala ſank auch hin, unter
der hingelehneten Laſt; bebend und ohnmaͤchtig

vermochte ſie nicht die Schweſter zu halten. So

wie, wenn drey liebenswuͤrdige Geſpielen, (ſo zaͤrt⸗
lich haben ſich noch keine geliebt,) wenn ſie Hand
in Hand am ſchoͤnen Sommerabend aufs weiſſe
Aehrenfeld gehen, und ein ploͤtzlicher Donner vor
ihre Fuͤſſe ſich hinſchleudert, betaͤubt ſtuͤrzen ſie
aufs Feld hin; wenn dann zwo von ihnen aus
der Betaͤubung bebend erwachen, und den Aſchen⸗
haufen ihrer Freundin vor ſich ſehn; ſo erſchro⸗
cken erwachten die Schweſtern, und ſahn den Er⸗
ſchlagnen. Adam hat ihn auf das Gras hinge⸗
leget, und hielt ſein weinendes Weib, daß ſie nicht

hinſank. — Wo bin ich, rief Thirza, wo?
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Fuͤnfter Geſang. r33
O GOtt noch liegt er da — Abel, o warum
mußt ich erwachen? — Verhaßtes Licht! — Ach,
ich Elende! — Mehala! ach, ich Elende! noch
liegt er da, todt! O Schrecken, du ſtuͤrzeſt auf
mein Haupt hin, wie ein Donner! — Verhaßtes
Licht, warum mußt ich erwachen?

Thirza! ſo rief Mehala mit bebender Stim⸗
me: — Laß — o laß dich vom ſchroͤcklichſten Ge⸗
danken nicht ſchrecken! Auch mich — auch mich
ſchlaͤgt er wie ein Donner! — Thirza, ach du

ſinkeſt wieder! — Erwache, Thirza! Laß uns hin⸗

gehn; wir haben noch nicht jedes Elend geſehn!
Er iſt nicht todt — laß uns hingehn; deine Stim⸗

me, deine Umarmung werden ihn wecken.

So ſprachen die Schweſtern, und itzt lehne⸗

ten ſie bebend und kraftlos an einander ſich auf,

und wankten zu der Leiche hin. O Adam! Eva!
Wie ſie da ſtehn und weinen! — Ich bebe. So —

ſtammelte Thirza, und itzt ſtand ſie neben der

Leiche: — Abel? — Abel! Geliebteſter! Du —
9 mein Gluͤck, mein Leben, mein Alles! — er⸗
wache! — ach Elend, du erwacheſt nicht! Abel!
— hoͤre mein winſelndes Schreyen? Hoͤre, ach
hoͤre dein Weib! Itzt ſtuͤrzte ſie anf die Leiche

hin, und wollt ihn umarmen; da bebte ſie laut

ſchreyend zuruͤck, ſie hatte die Wunde geſehn, und
das Blut auf der Stirne. Sprachlos und ſtarr⸗
J3 wie

134 Der Tod Abels. .

wie ein Tobter, ſaß ſie itzt, blaß wie ein Mar⸗
mor, Verzweiflung im weit offenen unbewegten
Auge. Neben ihr weinte Mehala, rang die Haͤn⸗
de uͤber dem Haupt, ſah mit bethraͤnten Augen
hinauf zum Himmel, dann weinte ſie wieder zur
Leiche hin.

Adam fuͤhlte ihren Schmerz, weinte und wollt
ihnen Troͤſtungen ſtammeln: Geliebte! o Meha⸗

la! o Thirza! koͤnnt ich Elender euern Jammer

ſtillen: Ach, weinet nicht untroͤſtlich! Da wir
bey dieſer Leiche unkroͤſtlich weinten, Eva und
ich, da kam in himmliſcher Schoͤnheit ein Engel
zu uns, mit Troͤſtungen vom Himmel. Weinet
nicht untroͤſt lich, ſo ſprach er, nicht untroͤſtlich,

als waͤr er ganz dahin: Begrabe die Huͤlle voff
Staub: ſeine Seele iſt der Feſſeln des Leibes
entladen; er iſt ſelig, ſeliger als die Seel im

Staube faſſen kann. Eine kleine Zeit nur muͤßt
ihr ihn miſſen, dann ſeyd ihr mit ihm ſeliger
als die Seel im Staube faſſen kann. Geliebte,
ach entweihet den Seligen nicht mit k untrͤſtlichem
Jammer!

Noch ſaß Thirza betaͤubt und ſprachlos, indeß

daß Kains Weib die Haͤnd uͤber dem Haupt rang,
und ihr Jammer ſo klagte: Vater, Vater, laß
uns weinen! O wie erbaͤrmlich liegt ſeine Huͤlle
da! Du unſer Troſt, du unſer Entzuͤcken, leſe
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Fuͤnfter Geſang. 135

ach du haſt uns verlaſſen; und unſer ſuͤſſes Ge⸗
ſchaͤfte wird ſeyn, um dich zu weinen, bis in die
Stunde unſers Todes um dich zu weinen. Ja,

du biſt hinuͤbergegangen in die Seligkeit, deren

Erwartung dir ſo manche heilige Thraͤn entlockte,
deren Erwartung mir ſo manche Thraͤn entlockt.
O wir weinen dir nach, aus dieſem Schatten des
Todes dir nach! Du haſt uns verlaſſen, und un⸗
ſer ſuͤſſes Geſchaͤfte wird ſeyn, bis in die ge⸗
wuͤnſchte Stunde des Todes um dich zu weinen!
Kain, wo wareſt du da als dein Bruder ſtarb?
O haͤtteſt du da noch mit bruͤderlicher Zaͤrtlich⸗
keit ihn umarmt, da noch um des Sterbenden
Segen gefleht, o wie haͤtt er mit ſinkenden Ar⸗
men dich umfaſſet, mit ſterbenden Lippen noch dich
geſegnet! Welch ein ſuͤſſer Troſt, welche heilen⸗
de Erquickung waͤre dir das in kommenden Tagen
geweſen! — Aber — GOtt! — Was fuͤr
neuer Schierz machet dich ohnmaͤchtig? Du ſin⸗

keſt zuruͤck, Eva! Adam: O was fuͤr Entſetzen

breitet ſich uͤber dein Geſicht aus? Schreckliche
Ahnung! Wo iſt er! Adam: Eva! Wo iſt Kain?
Wo iſt mein Mann?

Hingeſunken rief itzt Eva: Wohin, wohin
verfolgt ſie ihn die ewige Rache? O GHtt!
Der Elende! Er — Hal bebe zuruͤck, ſchwarzer
Gedanke! Mich, mich allein martre wie eine Hoͤl⸗
ſe in meinem Buſen, ſchwarzer, haͤßlichſter Ge⸗
JN 4 danke!

136 Der Tod Abels.

danke! O ich Elende! was mußt ich — Meha⸗
la rief: Donnere es ganz uͤber mich aus, Mut⸗
ter! ganz uͤber mich, das Ungewitter! Ha! ſchon

ſtuͤrmt er in meinem Buſen, der donnernde Ge⸗

danke! Vater! Mutter! o ſchonet nicht! Kain!
Kain! o unausſprechliche Qual! — Er hat ihn

erſchlagen, Mehala! O Thirza! Er hat ihn er⸗

ſchlagen! rief Eva, und war itzt vor unausſprechli⸗
chen Schmerzen ſprachlos.

In ſtummem Entſetzen bebte Kains Weib;
keine Thraͤn entfloß dem ſtarren Auge, kalter
Schweiß floß von der Stirne, die blaſſen Lippen

bebten; itzt rief ſie: Er hat ſeinen Bruder erſchla⸗

gen; Kain mein Mann, hat ſeinen Bruder erſchla⸗
gen! Entſetzen! — Wo biſt du, Brudermoͤrder?
Wohin — wohin verfolgt dich dein Verbrechen?

Hat — o hat GOttes Donner den Bruder ge⸗

rochen? Biſt du nicht mehr? Elender, wo biſt du?

Wo jagt dich die Verzweiflung umher? So rief

ſie, und riſſe ſich die Locken vom Haupt.

Brudermord! rief Thirza, ha — wie konnt
er, wie konnt er, den Tugendhaften, dieſen From⸗
men? — Mit Augen voll Liebe muß er ihn an⸗
geblickt haben: Kain! o verflucht — verflucht ſey
— O Thirza! fluch ihm nicht, Thirza! rief Me⸗
hala, fluch ihm nicht; er iſt dein Bruder, er iſt
mein Manni!! Nein, laß fuͤr den Suͤnder uns he⸗
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Fuͤnfter Geſang. 137

ten. Da er blutend hinſank, der Tugendhafte, da
hat er mitleidig ihn angeblickt, hat ihn geſegnet.
Itzt fleht er fuͤr ihn, itzt vor des Ewigen Thron.
Laß unſer Gebet aus dem Stanbe zu ſeinem Ge⸗
bet emporſteigen. O fluch ihm nicht, Thirza, flu⸗
che dem Bruder nicht!

Wohin reißt mich mein Elend, ſprach Thirza?

Ich hab ihm nicht geflucht, Mehala: Ich hab
ihm nicht geflucht! — Itzt ſanke ſie auf die Lei⸗

che, kuͤßte die blutbeſpritzten Wangen und die er⸗
kalteten Lippen, lange in ſprachloſem Schmerz;
dann hub ſie unterbrochen ſo an: O warum
konnt ich nicht, da du hinſankeſt, die erblaſſenden
Lippen noch kuͤſſen, noch einmal deine Liebe von
deinen Lippen hoͤren Dann, o dann haͤtte dein
ſterbendes Anuge noch einmal mich angeblickt,
und — o waͤr ich dann in deiner letzten Umarmung

geſtorben! — O daß ich ſtuͤrbe, daß itzt mein Leib
erblaſſet neben dem deinen laͤge: Aber ach ich

bleibe in unausſprechlichem Jammer zuruͤck! Was
bisher ſchoͤn war, wird meine Schmerzen mehren.
Schattigte Lauben, in euch wird mir ſeyn, als
fragt eure Daͤmmrung mich, wo iſt er „der ehe⸗
mals in unſern Schatten voll Entzuͤckens dich
umarmte? die rauſchenden Quellen werden fra⸗
gen: Wo iſt er, Verlaßne? — In euern Schat⸗
ten, an eurem Ufer werd ich fuͤrhin nur meinen
Jammer weinen. Fuͤr immer, ach fuͤr immer
J F5 hagt

138 Der Tod Abels.

hat er mich verlaſſen. Ach — immer werd ich
ihn ſehen, dieß ſtarre ausgeloſchene Aug, dieſe
Todesblaͤſſe, dich Blut auf der Stirne und auf
den kalten Wangen! O flieſſet ihr Thraͤnen, flieſ⸗
ſet unaufhaltſam auf den verwelketen Leib! Er —
ach er war die ſchoͤne Huͤlle, welche die edelſte

Seele zu meiner Umarmung erniedrigte: Wie herr⸗

lich glaͤnzte jede Tugend ſichtbar in liebreitzender
Schoͤnheit, glaͤnzt im milden Auge, laͤchelt auf
Wangen und Lippen! Itzt iſt ſie dem Leib entron⸗
nen; zu rein, zu ſelig zum Umgang mit Sterb⸗
lichen, zum Umgang mit mir. O flieſſet ihr
Thraͤnen, flieſſet unaufhaltſam auf die verwelkende
Huͤlle, bis meine verlangende Seele ihren 4 Staub
bey dem ſeinen zuruͤckelaͤßt!

So jannnerte Thirza, und weinte auf die
Leiche hin. Eva ſahe das Jammern ihrer Toͤch⸗
ter mit gedoppeltem Schmerz: O Kinder, ſo rief
ſie, wie fuͤhl ich euern Schmerz zu dem meinen,
wie martert mich euer Jammer! O wie ſind eure
Klagen ſo nagende Vorwuͤrſe ſuͤr mich; — fuͤr
mich, die die Suͤnde, den Fluch und den Tod
in die Welt gebracht hat: Verzeihet, o verzeihet
mir Elenden, verzeihet eurer Mutter, die euch
mit Schmerzen gebahr. Da ſie ſo ſprach, um⸗
faßten die Toͤchter ihre Knie, und rieſen ſo zu
ihr auf: Um der Schmerzen willen, mit denen

du uns gehahreſt, Eva! laß ab von ſolchen Vor⸗
wuͤrfen

de

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7

Fuͤnfter Geſang. 139

wuͤrfen gegen dich, mehre unſern Jammer nicht

mit neuen Qualen. O die du mit Schmerzen uns
gebahreſt, laß ab: Nenne ſie nicht Vorwuͤrfe,
dieſe Seufzer, dieſe Thraͤnen: O koͤnnten wir un⸗
ſerm Schmerz befehlen, ſo wuͤrde kein Seufzer
mehr unſerm Buſen entrinnen, keine Thraͤne dem
Auge. Aber wie koͤnnten wir widerſtehen, wie
der Natur, wie der zaͤrtlichſten Liebe widerſtehen?
Sie fodern dieſe Thraͤnen. Da ſie ſo der Mutter
Knie umfaßten, und mit bethraͤnten Augen zaͤrtlich
zu ihr aufſahn, da ſprach Adam: Geliebte, laßt
uns nicht laͤnger zoͤgern, des Hoͤchſten Befehl zu
vollziehen; laßt uns dieſe Huͤlle, laßt uns den
Vorwurf unſrer Thraͤnen und unfers Klagens der
muͤtterlichen Erde wieder geben. Die heilende
Zeit und die ſiegende Vernunft werden unſern
Schmerz lindern; er wird dann ſeyn, wie das
Verlangen einer Braut nach dem Tage „der ſie
in des Geliebten Arme fuͤhrt. Gieb ihn der muͤt⸗
terlichen Erde wieder, ſo ſprach Thirza, und ſah
weinend zu ihm auf. Aber, geliebter Vater,
noch einmal will ich uͤber ihm weinen, dann gieb

ihn der Erde; und ſie lag mit ausgebreiteten Ar⸗
men uͤber die Leiche hin.

Itzt grub Adam ein Grab in die Erde „ und
Eva und Mehala ſtanden weinend an der Seite⸗
Inzwiſchen kamen Kains unſchuldige Kinder von
ihrer Huͤtte her, Hand in Hand bebeten ſie naͤ⸗
her:

140 Der Tod Abels.

her: Joſia, Geliebter! ſprach der goldlockichte

Eliel, was iſt das fuͤr ein Jammern? Laß uns naͤ⸗
her gehn; ſieh, Abel — wie er da liegt, wie
blaß, wie mit blutigen Locken! So Bruder, ſo⸗
liegt ein Lamm, das man zum Opfer geſchlachtet
hat. Geliebter Eliel! ſprach der kleinere Joſia,
ſieh wie Thirza uͤber ihn weint; ſieh, und ſein
ſtarres Auge blicket ſie nicht an. Laß uns weg⸗
gehn; ich bebe, mir ſchauert vor dem Anblick;
Laß uns voruͤbereilen zu der weinenden Mutter.
Itzt eilten die Kinder voruͤber, und ſchmiegten ſich
an ihr auf. Mutter, ſo fragten ſie, warum wei⸗
net ihr alle? Warum liegt Abel da wie ein O⸗
pferlamm? Itzt umarmte Mehala ihre Kinder, und

weint auf ſie hin, und ſprach: Geliebte Kinder!“

Der Tod hat ſeine Seele aus dem Staube ge⸗
nommen, und zu den Engeln in ewige Freuden
hinuͤbergebracht. So wird er nicht wieder er⸗
wachen, ſprach Eliel, und weinte laut, er wird
nicht mehr erwachen; er, der die frommen Lieder

uns lehrte, der uns ſo zaͤrtlich liebte — der,

Joſia! auf ſeiner Schooß gegen einander uͤber uns
ſetzte, und vom Schoͤpfer, und von den Engeln,
und von den Wundern der Natur uns erzaͤhlte,
der wird nicht wieder erwachen! O unſer Vater,
wie wird er weinen, wenn er vom Felde zuruͤck⸗
koͤmmt! So ſprachen ſie, und ſchmiegten ſich wei⸗
nend in die Falten des Kleides, das von den
Huͤften der Mutter herunterfloß.

Itt

Fuͤnfter Geſang. 141
Itzt hat Adam die Grube gegraben. Er⸗

wache, Thirza! Geliebte erwache! Laß uns nicht
zoͤgern, dieſen Staub der Erde zu geben; der
HErr befahls, Thirza! Laß uns nicht zoͤgern! So
rief Adam, trat hin und nahm zaͤrtlich ihre Hand:
Sie erwachte, ſtumm war ſie uͤber der Leiche ge⸗
legen, aus einem heiligen Geſicht. Ja ich hab

ihn geſehen, in himmliſchem Glanz trat er her⸗
vor: Wie herrlich! Ich habe den Seligen geſehen!
— Thirza! Weine nicht, weine nicht, ich bin

ſelig! Bald wirſt du zu mir hinuͤbergehn, dann

wird kein Tod mehr uns trennen. — So ſagt

er, verſchwand himmliſch laͤchelnd, und himmli⸗
ſcher Glanz floß in ſeine Fußtritte zuruͤck. So

ſprach Thirza, und erhabener Troſt leuchtete in
ihrem Geſicht: Begrabe, geliebter Vater, begrabe
die Huͤlle von Staub! Hier ſtand ſie auf, neben
die Mutter und Schweſter; und itzt verhuͤllete die
Mutter, und die Schweſtern verhuͤlleten ihr Ge⸗

ſicht in die losfliegenden Locken, denn Adam um⸗
wand weinend die Leiche mit Fellen, und legte ſie

ins Grab, und warf die Erde daruͤber. Laßt uns
zu dem Hoͤchſten beten, ſprach Adam, geliebtes
Weib, geliebte Kinder! Hier neben dem Grabe

laßt uns hinknien. Itzt knieten ſie neben dem
Grabe hin, Eliel und Joſia knieten neben der

Mutter. So betete mit auf die Bruſt gefalteten
Armen der erfte Vater:

Der

142 Der Tod Abels.

Der du hoch im Himmel wohneſt, GOtt!
Schoͤpfer! Ewige Gerechtigkeit! Unendliche Guͤte!
Hier liegen wir vor dir, hier beym Grabe des
erſten Verweſenden, wir Suͤnder im Staube,
und flehen zu dir auf. O laß unſer Gebet zu dir
aufſteigen! Blicke gnaͤdig zu uns herab, in dieſes
Thal des Todes, in der Suͤnde Wohnung! Groß
iſt unſer Verbrechen, groͤſſer deine ewige Guͤte!
Was ſind wir Unreine vor dir; und doch wendeſt
du dein Angeſicht nicht von uns? Wir winſeln im
Jammer, den wir ſelbſt uͤber unſer Haupt ausge⸗
goſſen haben; und du fieheſt mild in unſern Jam⸗
mer. Du vergoͤnneſt uns zu dir aufzuflehen, denn
du haſt den Suͤnder nicht verlaſſen. Ewig ſeyſt
du gelobet, du hoch im Himmel! Dich lobet nicht
nur der laͤchelnde Fruͤhling, nicht nur die Heitre
des Himmels verkuͤndigt dich; dich verkuͤndigt der
bruͤllende Donner, wenn er in ſchwarzen Wolken
daherfaͤhrt; der Sturmwind verkuͤndigt dich, der
uͤber die Erde hinheult, daß Gewitter dahergehn,
und rauſchende Negen! Dich lobe die laͤchelnde
Freude, dich die Thraͤne des Jammernden! Wir
haben ihn geſehen, den Sohn der Suͤnde, den
Tod; in ſchrecklicher Geſtalt iſt er zu unſern Huͤt⸗
ten gekommen; ſchreckliches Verbrechen, (hat die

Erde da nicht geheult, haben nicht Ungewitter

uͤber ihnen ſich zuſammengezogen?) ſchwarzes Ver⸗
brechen hat bey der Hand ihn hergefuͤhrt: Der

erſte aus meinen Lenden — meine Gebeine erbe⸗
. ben

let
len!

ihn
an,

rei
vl

he;
Verl
gut
in ſe
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Eiſe
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uns,
wein
hehn
itte
N
vert
ewwig
gene
Oyf
Uach
E
Hin
ven

Fuͤnfter Geſang. 143

ben — er hat ſeinen Bruder dem Tod hingege⸗
ben! O wende dein Angeſicht nicht von mir, wenn
ich mich unterwinde fuͤr ihn zu beten! Verwirf
ihn nicht ganz von dir, ewige Gnade! Blick ihn
an, den Suͤnder, daß ſeine Seele vor dem Ver⸗
brechen erbebe, daß er vor dir auf der Erde ſich
waͤlze, weine, um Vergebung unablaͤßig dich fie⸗
he; und wenn er unablaͤßig dich fleht, wenn das
Verbrechen ihn mit unausſprechlichen Martern
quaͤlt, dann, o dann ſtreue Samen des Troſtes
in ſeinen Jammer: GOtt, o Gott! verwirf das
kuͤhne Gebet nicht! Ich habe die Erde aufgegra⸗
ben, ich habe die bethraͤnte Erd auf den Leib des
Erſchlagenen hingeworfen: Hoͤre unſer Gebet; es

ſteigt herauf zu dir, von dem Grabe des erſten

Verweſenden! O hoͤr uns! HErr! HErr, hoͤr
uns, wenn fuͤr den Erſigebornen wir zu dir auf⸗
weinen! O laß ihn nicht vor deinem Zorn ver⸗
gehn! Hoͤr uns, wenn wir fuͤr ihn in ſchlafloſen
mitternaͤchtlichen Stunden zu dir anufweinen; zu
dir aufweinen, wenn die Sonne koͤmmt, und
wenn ſie niedergeht. Doch Heil uns? Heil! Lob,
ewiges Lob dir! Du haſt die Seele des Erſchla⸗
genen zu dir aufgenommen. Er hat ſein erſtes
Opfer, der Tod! Wir werden ihm folgen, eins
nach dem andern in die dunkle Grube hin, ins
Ewige hinuͤberfolgen. O du, deſſen Wink den
Himmel ſchuf, ſein Wort die Welt! Sie werden
vergehen, die Himmel und die Erde werden ver⸗
gehen,

144 Der Tod Abels.

gehen, und du biſt ewig. Wir leben im Staub,
und unſer Staub wird dahinfallen. Du biſit un⸗
wandelbar ewig, und wirſt uns zu dir hinaufſam⸗
meln, den buͤſſenden Suͤnder, den Frommen der
naͤchtliche Thraͤnen weint, daß ſeine Tugend ſeinen
Wuͤnſchen ſo unvermoͤgend iſt, noch Flecken der
mmDenſchlichen Schwachheit hat; du wirſt ſie aus
dem Staube heraufſammeln, daß ſie ewig ſich
freuen, daß ſie itzt rein ſind, rein wie die Engel.
Denn — unausſprechliche Verheiſſung: Des
Weibes Same wird der Schlange den Kopf zer⸗
treten! Huͤpfe, Erde! Lobſinge ganze Natur: Wir
wollen ihn loben, auch wenn Ungluͤck um unſre
Scheitel donnert. Der Menſch iſt gefallen, von
der angeſchaffenen Wuͤrde tief hinuntergefallen;
aber, Heil uns: GOtt hat ihn nicht ewig ver⸗
worfen; und ſeine Guͤte blicket auf uns, auch
wenn er Gericht haͤlt. Er fiel, er, den GOtt ſo
ſelig ſchuf; und da er gefallen war, ſtand der
Suͤnder bebend da, und erwartete tief gebuͤckt,
voll unausſprechlicher Angſt, ewigen Fluch, ewi⸗
ges Gericht: Was geringers konnt er erwarten 2

Aber, die ganze Natur feyert das groſſe Geheim⸗

niß: Er wird der Schlange den Kopf zertreten:
Groſſes Geheimniß: Zwar umhuͤllet dich ein hei⸗
liges Dunkel, jedem Geſchaffenen undurchdring⸗
bar, du groſſe Verſoͤhnung des Suͤnders mit
GOtt: — Und wir ſollten mit entweihenden
Thraͤnen im Staube winſeln, daß der Traum die⸗
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der
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Fuͤnfter Geſang. 145

ſes Lebens mit Freud und Betruͤbniß wechſelt, bis
der naͤhernde Tod die Seel aus dem befſleckten
Staub aufweckt, und ſie der Feſſeln des verdien⸗
ten Fluchs entladet? Dann geht ſie hervor, die
Seele die im Staube gehuͤllet ihre Wuͤrde nicht
vergaß, die GOtt liebte, der durch unendliche
Wunder, unendliche Guͤte, zur Liebe ſie anflammt.
O ich ſehe ſie, die heilige Zukunft: Ich ſehe ſie,
die der Tod hinuͤbergebracht hat; ein zahlreiches
Geſchlechte, rein wie Flammen, die Engel auf

dem Altar vor dem Thron opfern; unter den En⸗

geln ſtehn ſie, und ſingen ewige Lobgeſaͤnge zum
glanzumhuͤlleten Thron auf; O was fuͤhl ich,

wie hebt ſich meine Seel empor! So hat ſie noch

nie empfunden! Lob — Lob ſtammelt ſie dir,

unendliche Guͤte! Sie ſchwimmt in heiliger Entzuͤ⸗

kung; und daͤchte ſie ſtark, wie der erſte Engel,
ſie koͤnnt es nicht reden, nur ſtammeln — nur
empfinden!

Itzt ſchwieg Adam, und blieb lang in heili⸗
gem Stillſchweigen; und die mit ihm um das Grab
knieten, blieben auch lang in heiligem Stillſchwei⸗
gen. Die Natur um ſie her feyerte die Scene in

leſtlcher Stille, und an dem offenen glanzvollen

Himmel gieng keine Wolke uͤber ihnen daher.

Bald kam der Abend mit kuͤhler Daͤmmerung
und ruhiger Stille. Kain war, von bangem
(I. Ch.) K Schauer

146 Der Tod Abels.

Schauer und nagendem Gewiſſen getrieben, in der

Wildniß umhergeirret; muͤd ſaß er itzt gegen dem
kommenden Mond uͤber, und da oͤnte ſeine ſchre⸗

ckende Stimme ſo durch die Abendſtille: Dort vom
ſchwarzen Berg herauf ſchwimmt der volle Mond
durch den duͤſtern Himmel daher, und ſtreut Schim⸗
mer und Stille um ſich; alles athmet Ruhe und
Erquickung unter dem dicht beſaͤeten Sternenge⸗
woͤlbe; aber der Menſch nicht. Wehklagen und
Jammer ſteigt von ihren Huͤtten empor: Ich, ich
Verruchter, ich habe den Jammer zu ihren Huͤt⸗
ten gebracht! Mich klagen ſie an, dieſe Seufzer,
dieß Winſeln des Elends, das von ihnen durch
den naͤchtlichen Himmel emporſteigt! Heut — hoͤrt
es, ihr Sternen, hoͤr es Mond und werde blaſſer,
und umhuͤlle dich! Heut — der Tag ſey verflucht

— hat deine Schweſter, die Erde, das Blut des

erſten Erſchlagnen getrunken; und ich Elender,
der ich hier bebe, ich gab es der Erde — das
Blut meines Bruders! O fuͤrhin verſagt mir eun⸗
ern guͤtigen Einfluß, verſagt ihn dem Acker, den

ich pfluͤge, und der Gegend, die ich bewohne; ich

habe meinen Bruder erſchlagen! umhuͤlle mich, ſchwar⸗
zes Dunkel; verbirg mich vor den Augen der Na⸗
kur! Ich will in deiner Huͤlle fliehen, mit meinem
Elend fliehen, dahin, wo kein Fußtritt im ſchimm⸗
lichten Graſe dahergeht, zwiſchen Felſenklippen zu
wohnen, wo ſtinkendes Waſſer wie Thraͤnen von
dem Felſen triefelt, tief in die ſumpfigte Wohnung
haͤß⸗

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ich
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Fuͤnfter Geſang. 147

haͤßlichen Ungeziefers „ wo dunkles wiloverwebtes
Geſtraͤuch, die Wohnung der Raubvoͤgel, hoch uͤber

Mmir den Anblick des Himmels mir raubt; da will

ich klagen und heulen, und mich auf der Erde
waͤlzen. Wenn dann der Schlaf Schreckniſſe von
ſchwarzen Fluͤgeln uͤber mich ausſtreut, dann wird
ſein Bild vor mir ſtehen mit zerſchmettertem Haupt
und bluttriefelnden Locken.

So bebte, ſo jammerte Kain im Finſtern der
Nacht. Itzt ſchwieg er; lang ſchwieg er in ſein
Elend gehuͤllt, und der naͤchtliche Vogel ſang weit
umher ſchuͤchtern keinen Laut; nur ein leiſes Mur⸗
meln gieng durch die Gegend. Dann hub er wie⸗
der an, und ſah ſchauernd umher: Jammert um
mich ihr Huͤgel, ihr Haine jammert um mich:
Ich bin elend, unausſprechlich elend; und der Elen⸗
de verdienet ja Mitleid. Jammere um mich, du
ganze ſchoͤne Natur, fuͤr mich, ach fuͤr mich nicht
mehr ſchoͤn! Ihr Zeugen der Allgegenwart eines
guͤtigen GOttes; aber fuͤr mich nicht mehr guͤtig,
das kann er nicht; fuͤr mich ein ewiger Raͤcher?
Da ſchwieg er wieder, und hub wieder an: O
itzt kann ich weinen, ich konnte nicht weinen; itz
flieſſen Thraͤnen. Ihr werthen Zeichen des gemil⸗
derten Elendes; erſt noch Verzweiflung, itzt jam⸗
mernde weinende Wehmuth! O, flieſſet ihr Thraͤ⸗
nen; wuͤrdige ſie aufzunehmen, Erde; ich bin vor
dir verflucht! Aber — nimm ſie willig auf, die
K 2 Thraͤ⸗

—

148 Der Tod Abels.

Thraͤnen meines unausſprechlichen Elenden — de
fuͤr ein Gedanke ſteigt in mir empor! — Sie flie
ſtaͤrker die Thraͤnen. — Ja ich will — icte da i
Nacht mich umhuͤllt, will ich hingehn zu den r
ten der Jammernden, noch einmal ſe ſehn noch
einmal ſie ſennen — Segnen — Ich — Zoͤr⸗
nende Winde werden ihn von meinen Linpen ber⸗
wehen, den veraͤchtlichen Segen: Ich Elender,

ich kann ſie nicht mehr ſegnen! Ich will dennoch

i ill hi i n und wei⸗
ingehn, ich will hingehn, und ſie ſegne B
deed und dann — ach und dann auf ewig weit
7

von ihnen fliehen! Mehala! weit von dir, von

. . G
unſern Kindern weit wegfliehen, auf ewig! Jut
kommt er nicht mehr; er ſchwieg, und gieng en
Huͤtten zu, und netzte den einſamen Weg mi
Thraaͤnen.

Er gieng eine gruͤnende Laube vorbey . der ⸗
mordete hatte ſie auf den ſanften Abhang der ge
hoͤhe gepflanzt. Bluͤhe auf, ſo ſprach er 9 etene
pflanzte „ bluͤhe mit ſanfſten erquickenden aenrutg
hoch auf, daß ſpaͤte Enkel in deiner n, rig
ſich erzaͤhlen: Hier hat Eva ihren Erſtge urer
empfangen, hier gruͤßte ſie ihn weinend unn r⸗
mal auf die Welt; ihn, den erſten Troſt echien,
ſam durchlebten Tage: Sie nannt ihn Kain, hi 8
auf ihm voll unausſprechlichen Entzuͤckens, un nar
ihn und ſprach: Ich habe von dem aErin ic⸗
empfangen. — Der Brudermoͤrder gieng nientn⸗

gebe
ſeinen
Kie
vorbe
horm
le;
und
gen/
lrug
den
licht
ſe hi
ſe,
lan
ſich
der
So
ſicht
lichen
—
le
klage
belſe
durc
del

der

chen
heil

Fuͤnfter Geſang. 149

gewandtem Geſicht vorbey, Angſiſchweiß floß von

ſeiner Stirne; kaum trugen ihn die wankenden
Knie voruͤber: So bebt er bey ſeines Vaters Grab

vorbey, der dem hungernden Greiſen, da er muͤd

vom Felde zuruͤckkam, Giſt in der Speiſe auftiſche⸗
te; wenn ihn, da er voruͤbergeht, das Rauſchen
und die ſanften Geruͤche der Blumenkraͤnze verfol⸗
gen, die ſeine frommen Schweſtern um den Aſchen⸗
krug gehaͤngt haben. Itzt war er voruͤbergebebt,

den Huͤtten naͤher. Der Mondſchein ſtreute blaſſes

Licht durch die bedeckenden Aeſte der Baͤume auf

ſie hin, und traurige Stille ruhete umher. Er ſah

ſie, und weinte, und rang die Haͤnde, und blieb
lange ſtumm; unausſprechlicher Schmerz ſchwoll
ſich in ſeinem Buſen. Er ſtand ſchauernd da in
der oͤden Stille: Wie ſtill ruhet die Trauer hier:
So ſprach er leiſe. Oder dieß Liſpeln — ſind es
nicht Seufzer! Iſt es nicht das Winſeln des naͤcht⸗
lichen ſchl afloſen Jammers von den Huͤtten her 2
— Hier — hier bebt er im Dunkeln, von der
Hoͤlle verfolgt, der euch zu Wohnungen des Weh⸗
klagens gemacht — der — Ach ich Verfluchter!
— die Ruhe und jede haͤusliche Freude von euch
verjagt hat. Und ich wag es, die Luft zu athmen,
durch die der Seufzer des Wehklagenden zittert;
die Gegend wag ich zu betreten, die dem Jammer

der Frommen, dem Jammer uͤber mein Verbre⸗

chen geheiligt iſt! — Fliehe, entweihe nicht die
heilige Gegend! — Ach! — Ich will fliehen,
XK ich

150 Der Tod Abels.

ich Elender! Nur noch zween Augenblicke ſoll mein
Auge voll Verzweiflung euch anſehn: Vergoͤnnt es,
vergoͤnnt es mir Elenden, nur wenige Thraͤnen
noch zu weinen, die wunden Haͤnde noch einmal

hier zu ringen, dann will ieh fliehen! Seyd mir

geſegnet, o ſeyd mir geſegnet, ihr — Ach ich
Elender, bald haͤtt ich die Namen entweiht, mit
denen die heiligſten Bande, das edelſte, was Men⸗
ſchen fuͤhlen, ſich nennen, — Seyd mir geſegnet!
O daß mit dem Dunkel der Nacht jeder Jammer
von euch weiche, und zu dem meinen ſich geſellete,
meiner treuen Geſellſchaft, durch die vor mir her
verfluchte Welt! Daß ihr den auf ewig vergeſſen
koͤnntet, deſſen Bild euch mit Martern verfolgt;
daß ihr auf ewig mich vergeſſen koͤnntet! Schreck⸗
licher Wunſch des aͤuſſerſt Elenden.

Itzt ſtand Kain im Dunkeln, und weinte, und

rang die bebenden Haͤnde; als jemand durch die

Nacht dahergieng mit langſamem Schritt. Ein
kalter Schauer, wie ein Schauer des Todes, um⸗
floß ſeine Seele: Er wollte bebend fliehen, und
konnte nicht fliehen; er ſank ohnmaͤchtig am Ge⸗
buͤſche hin.

Thirza hatte in der trauervollen Nacht ihr ein⸗
ſames Lager verlaſſen, und gieng itzt mit Thraͤnen
benetzt hinaus, und ſetzte ſich im hethauten Gras
neben dem Huͤgel des Grabes: Sie rang die Haͤn⸗
de,

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Fuͤnfter Geſang. 151

de, und ſah mit ſtarrem Blick in den geſtirnten
Himmel; dann ſank ſie wieder aufs Grab, und ihre
Thraͤnen quollen auf die aufgeworfne Erde hin:
Hier — hier, ſo jammerte ſie, hier liegt meine
Ruhe, jede meiner Freuden; hier, unter dieſer Er⸗
de, die meine Thraͤnen verſchlinget. Ach, iſt keine
Ruhe, keine Erquickung mir uͤbrig gelaſſen, in den
thraͤnenvollen Naͤchten? O flieſſet ihr Thraͤnen!
Ihr ſeyd die traurige Erquickung, wenn ich Stun⸗
den lang auf ſeinem Grab euch verweine, wenn ich

hier Stunden lang in der traurigen Todesſtille ſeuf⸗
ze. Zwar Geliebter, ich habe dich geſehen in himm⸗

liſchem Glanze; wie herrlich! Aber ach, ſollt ich dir
nicht nachweinen? Du biſt in dieſem Leben voll
Jammer fuͤr immer, fuͤr immer mir entriſſen! —
Ich hatte mich ohnmaͤchtig geweint, ich hatte neben
dem theuern Pfand unſrer Liebe mich ohnmaͤchtig
geweint; erquickende Ruhe hat ſich uͤber ſeine Au⸗
gen gebreitet; ach, es laͤchelt im Schlaf, und kennt
das Elend des Sterblichen noch nicht, weiß den
Verluſt nicht, den es erlitten hat! Vergebens hab
ich mich auf das oͤde Ehebett geworfen, vergebens
den Schlummer gefleht; bange Einſamkeit und mar⸗
ternde Unruhe, ach, ſie haben ſich fuͤr immer da⸗
hin geleget, wo die ehliche Zaͤrtlichkeit und die ſuͤſ⸗
ſeſte Ruh in deinem Arme wohnten, in dieſem Le⸗
ben voll Trauer fuͤr immer mir geraubt! — O
Elend! von einem Bruder mir geraubt! — Wo iſt
er — der Elende! Mo fſoltert ihn ſein Verbre⸗
K 4 chen?

Der Tod Abels.

chen? Du — ewige Guͤte! O verſchmaͤhe nicht
mein winſelndes Gebet, wenn ich unermuͤdet fuͤr
ihn um Erbarmung flehe! verſchmaͤh es nicht, wenn
er Buſſe thut, im Staube ſich waͤlzt, zu dir auf⸗
weint und um Erbarmung dich fleht! ſo ſprach ſie,
und lautes Schluchzen hemmt ihr die Rede. Wie
oſt — o wie oft wareſt du der ſtille Zeuge, (ſo
fuhr ſie fort und ſtuͤtzte die Augen empor,) du ſanf⸗
ter Mond, wie oft wareſt du unſrer Zaͤrtlichkeit
Zeuge, wenn wir mit umſchlungenen Armen in dei⸗
ner Daͤmmerung einſam giengen, wenn ſeine ſuͤſſen
Liopen die heilige Tugend mich lehrten, wie oft
wareſt du Zeuge:! Itzt liegt ſeine verweſende Huͤlle
hier, dein trauriger Schimmer beleuchtet ſein Grab;
hier der ſuͤſſeſte Troſt des frommen Vaters und der
zaͤrtlichen Mutter, hier, auch hier mein theuerſter
Mann! Itzt ſchwieg ſie lang, in tiefe ſtumme Trauer
gehuͤllet, und ihr trauriger Blick ſah die ſtille Ge⸗
gend durch. Wie hell, heller als alle andern, ſchim⸗

152

mert dort die Laube; heilige groſſe Gedanken ſtei⸗

gen aus meinem Jammer empor, (ſo fuhr ſie fort)
hell wie du, Mond, in das Dunkel der Nacht em⸗
porſteigeſt? wie glaͤnzt dort die Laube, wo du, Abel,
beym Schimmer des Abendroths mich umarmteſt!
Wie ſelig, ſo ſpracheſt du, und druͤckteſt an deine
Bruſt mich und weinteſt, wie ſelig iſt es, tugendhaft
zu ſeyn; wie ſelig den zu lieben, deſſen Ausfluß alle
dieſe Schoͤnheit iſt; wie ſelig, wenn jede unſrer
Thaten den Beyfall bemerkender Engel verdient!
Was

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G Fuͤnfter Geſang. 153

ſht Was ſuͤr eine Wolluſt gleichet der Empfindung der
r. Allgegenwart GOttes, in dieſer Schoͤpfung voll
bttt Schoͤnheit; der Empfindung der Tugend, die uns
ſolche Thraͤnen entlockt! Wer ſo ſeine Tage durch⸗
ſe lebt, dem iſt der Tod nicht ſchreckhaft, was er auch
Ve⸗ ſeyn mag: Das wiſſen wir doch, o unausſprechli⸗
( che Gnade fuͤr den Suͤnder! daß er den Leib von
ſant der unſterblichen Seele ſoͤndert, daß ſie ſich empor⸗
hkeit ſchwinge, unendlich ſelig zu ſeyn. Thirza, ſo ſpra⸗
hei⸗ cheſt du, und druͤckteſt mich feuriger an deine Bruſt;
ſſen wenn ich vor dir aus dem Staube gehe, vor dir
iſt ſelig bin, o dann weine nicht lang uͤber meinem
Staub: Was iſt die vom Schoͤpfer dir angemeßne
M Zeit, wenn wir in der Unendlichkeit uns wieder
de finden, ewig ſelig zu ſeyn! Geliebteſter! ſo ſprach
ie ich, und druͤckte feurig dich an meine Bruſt: Und
ae wenn der Tod vor dir aus dem Staube mich ruft,
6 dann wein auch du nicht lange uͤber meinem Staub;
in M jenſeit dem Grabe werden wir uns wieder finden,
ſH ewig ſelig zu ſeyn! — O ſtuͤrze nicht zuruͤck, Seele,
ð in troſtloſes Elend nicht zuruͤck! Hebe dich empor
1 an dem maͤchtigen Troſt; denke deine Unſterblichkeit,
und ſiehe uͤber deinen Kummer weg, hinaus in die
n Seligkeit, die den dunkeln wechſelnden Schauplatz
ir dieſes Lebens ſich naͤhernd vor ſich wegdraͤngt. Wuͤr⸗
ne de die Seele vergehen, und mit dem Leib in den
Staub hinſinken, o wie koͤnnt ich dann mich troͤſten2
zin Troſtlos wuͤrd ich uͤber deinem Grabe dann weinen,
und meine Vernichtung flehn; Aber ſie iſt unſterb⸗
t

154 Der Tod Abels.

lich, nein, ſie ſoll nicht unruhmlich unter dem Schmerz

erliegen! Ihr Engel, die ihr itzt mit leiſen Fluͤgeln

mich umſchwebet, ſie ſoll nicht unruhmlich unter dem
Schmerz erliegen; ſie iſt unſterblich wie ihr! Doch
flieſſen ſie noch die Thraͤnen: O flieſſet ihr Thraͤ⸗
neu! Seyd ſeinem Staube geheiligt; er giens vor
mir her ewig ſelig zu ſeyn. — Auf deinem Grabe,
Geliebter! (ſie flieſſen wieder ſtaͤrker die Thraͤnen; —
o ſtuͤrze nicht zuruͤck, Seele, in troſtloſen Jammer
nicht zuruͤck!) Auf deinem Grabe ſoll eine Laube
emporbluͤhen: Manche Thraͤne wird zwar auf dei⸗
nen Staub hinflieſſen; in ihrem Schatten will ich
dann meine ſeyerlichſten Stunden leben, und in hei⸗
ligen Entzuͤckungen in die Ewigkeit hinuͤberſehn!
So ſprach ſie, und ſtand itzt uͤber dem Grab. Nun
haͤtte meine Seele Erquickung gefunden, aber ach
nagender Kummer, ihn hat der Bruder gemordet!
Allmaͤchtiger! (ſo betete ſie und warf ſich auf ihre
Knie hin) o hoͤre, hoͤre mein Flehen, laß ihn Gna⸗
de finden den Suͤnder, laß ihn Gnade finden! O
dieß will ich von dir flehen, wenn der Abendſtern
gluͤhet, und wenn der roͤthliche Morgen heraufgeht.
Indeß bebte Kain im Gebuͤſche; und ſprach voll
Verzweiflung: Ich will fliehen! Fort, Verruchter,
von der heiligen Scene; Fort! Ich Elender, war⸗
um kann ich nicht? — Draͤngt euch nicht um mich
her, ihr — O! Hoͤlliſche Geſtalten ſperren die
Flucht! Laßt mich — Laßt mich fliehen — O laßt
von der heiligen Scene mich fliehen, hoͤlliſche Ge⸗
ſtal⸗

nen
ſeln
ſdein
Dech
Ghr
trr
Nelt,
—
ninet
ube
dei⸗
lih
inhei
ſchn!
Mun
1och

det

Fuͤnfter Geſang. 155

ſtalten! — Ich kann nicht fliehen, — ich Elen⸗
der! — Wie ſie jammert, und ich kann nicht flie⸗
hen! —⸗Sie jammert nicht mehr — o Tugend!
Tugend! Was fuͤr Hoffnungen, was fuͤr Troſt, fuͤr
mich, ach fuͤr mich ewig verlohren, ach ohne Hoff⸗
nung, entfernteſte Hoffnung bin ich elend: — Itzt,
itzt fuͤhl ichs, wie ich elend bin, o was fuͤr Qualen:
neue unnennbare Qualen! Du Hoͤlle, in deinem tie⸗
feſten Abgrund haſt du nicht ſchrecklichere Qualen!
— Sie betet —. o ſie betet fuͤr mich, fuͤr mich!
Und du haſſeſt mich nicht, und du flucheſt mir Elen⸗
den nicht: Unausſprechliche Guͤte, o was empfind
ich, was empfind ich, bey dieſem Glanze der Tu⸗
gend! Mein Elend ſteht mir fuͤrchterlicher entgegen,
dunkel, ſchwarz, wie tieſe Kluͤfte am Eingang der
Hoͤlle; ich fuͤhl es ſtaͤrker, mit hoͤlliſchern Qualen
fuͤhl ichs, das nagende Verbrechen: — und du be⸗

teſt fuͤr mich, Thirza! — Zuruͤck, bebe zuruͤck, du

kuͤhner Wunſch; Nein, GOtt kann es nicht erhoͤren,
GOtt iſt gerecht! — Sie geht zuruͤck, vom Grabe
des Erſchlagenen. — O wag ichs, ich Elender, auf
ihrem Pfad mich zu waͤlzen, Thraͤnen des unaus⸗
ſprechlichen Elends auf ihrem Fußſteig zu weinen!
Nein — ſchauere zuruͤck, dort jener Huͤgel, vom
Mond beſchienen, iſt ſein Grab! Schauere zuruͤck
von der heiligen Gegend, flieh Verruchter? So ſprach
er, und bebte zuruͤck. Itzt floh er, und ſtand wieder
ſtill, und rang voll Verzweiflung die thraͤuenbenetzten
Haͤnde; ſo rief er: O ich kann nicht, ich kann nicht
fliehen!

156 Der Tod Abels.

fliehen! Wie koͤnnt ich? 2 Ach Mehala „ach meine
Kinder; ach wie koͤnnt ich ewig von euch fliehen,
und nicht noch einmal vor euch mein Elend weinen,
vor euch im Staube mich waͤlzen, vor dir Mehala!
Vielleicht daß du Thraͤnen des Mitleids fuͤr mich wei⸗
neſt, vielleicht mir nachſegneſt. — Aber ich — von
GHtt verflucht, ich wuͤnſche mir Segen von dir!
Haſſe mich, fluche mir, mein Verbrechen verdient al⸗
les! Dann, dann will ich fliehen, belaſtet mit dem
Fluche der ganzen Natur, mit dem Fluche von dir.

O Jammer, hoͤlliſcher unausſprechlicher J Jammer!

Nein ich kann nicht fliehen. Geliebtes Weib, ge⸗
liebte Kinder, ich geh, itzt geh ich, vor euch mein
Elend zu weinen, vor euch im Staub mich zu waͤl⸗
zen; und dann, dann will ich fliehen! Itzt gieng
Kain, fern vom Grabe weg, der Huͤtte zu. Er
gieng; dann ſtand er bebend ſtill; itzt war er vor
die Huͤtte hingewankt. Lang bebt er da, blaß wie
ein Todter, und itzt wagt er den bebenden Schritt,
und wankt uͤber die Schwelle.
Mehala ſaß da, beym blaſſen Lichte des Monds,
ſelbſt blaß wie der Mond in Wolken gehuͤllt; ſie
weint und jammerte auf ihrem einſamen Bette, und
die winſelnden Kinder ſchluchzeten um ſie her. Sie
ſah ihren Mann, und ſank laut ſchreyend, ohnmaͤch⸗
tig auf ihrem Bette hin; indeß liefen die weinenden
Kinder herbey, und winſelten um ſeine Knie: Vater,
ach Vater, troͤſte ſie, troͤſte die weinende Mutter!
Ach was fuͤr Jammer iſt in unſre Huͤtte gekommen!
Sey

ite
,
ſen,
ten
Hon
d!
fal⸗

Fuͤnfter Geſang. 157

Sey uns willkommen, Vater; wie lange haſt du dei⸗
ne Ruͤckkunft gezoͤgert! ſo ſtammelten die Kinder,
und hiengen um den Vater her; er wankte in ihrer
Mitte, und ſeine Thraͤnen quollen auf ſie hin. Voll
unausſprechlichen Schmerzens vermocht er nicht zu
reden, er ſank in den Staub vor ſeines Weibes Fuͤſſe,
die Kinder weinten laut um ihn her; und Mehala
erwachte, und ſah, wie ihr Mann vor ihren Fuͤſſen
fich wand, und den Staub mit ſeinen Thraͤnen netzte.
O Kain, Kain! So rief ſie, und weinte laut, und
riß die Haarlocken von ihrem Haupte. Mehala, (ſo
ſtammelte Kain zu ihr auf) verzeihe, o verzeihe mir,
daß ich es wage, ich Elender, ich unſers Bruders
Moͤrder! Daß ich es wage, noch einmal vor dir zu
weinen, vor dir noch im Staube mich zu waͤlzen. O
vergoͤnne dieſen letzten Troſt mir, den letzten Troſt in
meinem unausſprechlichen Elend! O fluche mir nicht,
Mehala, daß ich es wage, vor dir noch im Staube
mich zu waͤlzen! Ich will fliehen, in die oͤde Welt
hinausfliehen, von GOtt verflucht, von unausſprech⸗
lichen Martern verfolgt. O fluche mir nicht, mir
deinem elenden Mann! Kain! Kaint ſo rief Mehala,
voll unausſprechlicher Wehmuth „Moͤrder des beſten
Bruders! Mein Mann! O Kain, Kain, Elender,
was haſt du gethan? Itzt antwortete Kain, und blick⸗
te zu ihr auf, der wehmuͤthige Blick redete ſeine Qua⸗
len alle: O verflucht ſey die Stunde, da ein Traum
aus der Hoͤlle mich taͤuſchte! Ach, ich wollte dieſe
winſelnden Kinder vor einer Zukunft voll Elend ret⸗
ten,

158 Der Tod Abels.

ten, und erſchlug ihn! — Verflucht ſey die Stun⸗
de — und erſchlug den frommen Bruder. Und itzt —
o ſie wird ewig mich martern, mit Martern der Hoͤl⸗
le, die ſchreckliche That! Vergiß mich, Mehala, ver⸗
giß deinen Mann! Fluche mir nicht, Weib, o fluche
mir nicht: Itzt will ich fliehn, ewig von dir, ewig
von euch, Kinder, von GHtt verflucht! Die Kinder
weinten um ihn her, und rangen ihre kleinen Haͤnde
uͤber den lockigten Haͤuptern, und Mehala ſank an
ſeine Seite hin: Empfange dieſe Thraͤnen, empfange
dieſe Zeugen des Mitleids, ſprach ſie, und weinte auf
ihn hin: Du willſt fliehen, Kain, in die einſame Welt
hinausfliehen! O wie koͤnnt ich in dieſen Huͤtten woh⸗

nen, indeß daß du einſam verlaſſen in Wildniſſen

jammerſt? Nein — Kain, mit dir will ich fliehen,
an deiner Seite! Wie koͤnnt ich huͤlflos in Wildniſ⸗
ſen dich laſſen! Wie wuͤrde die Unruhe mich quaͤlen!
Wuͤrde nicht jeder traurige Ton, der in der Natur
um mich hertoͤnte, wuͤrd er nicht mit der marternden
Angſt mich ſchrecken: Vielleicht iſt ers, vielleicht win⸗
ſelt er dort in huͤlfloſer Todesangſt? So ſprach ſie.
Voll verwirrter Entzuͤckung ſah Kain zu ihr auf! —
GHtt, — was hoͤr ich? — Du biſts! ja Mehala
Nein mich taͤuſcht kein Traum; du biſts! — O GOtt,
was fuͤr Worte! Nein Mehala! Troſtes genug mir
Elenden, daß du mich nicht haſſeſt, mir nicht flucheſt!
Du Tugendhafte, ſollteſt du mit mir die Strafe des
groͤſſeſten Verbrechens tragen? O bleibe zuruͤck bey
den Frommen, wo der Segen wohnet! Nein, du
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Nei
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Fuͤnfter Geſang. 159

muſt nicht mit mir elend ſeyn: Vergiß den Elenden,
der, vor der ganzen Natur verflucht, keinen Ort der
Ruhe hat; vergiß den Elenden, nur fluche mir nicht:
Nein, Kain, nein, mit dir will ich fliehen, antwortet
ihm Mehala, mit unſern Kindern will ich in den
Wildniſſen dir folgen, mit dir jammern, mit dir dein
Elend tragen, vielleicht daß es dir ertraͤglicher wird.
Meine Thraͤnen ſollen mit den Thraͤnen deiner Buſſe
flieſſen, an deiner Seite ſoll mein Gebet mit dem
deinen zu GOtt aufſteigen; und dieſe Kinder ſollen
um uns her knien, und Gebete, Gebete fuͤr dich ſtam⸗
meln. GOtt verachtet nicht die Buſſe des Suͤnders;
Ich will mit dir fliehen, Kain! Unablaͤßig wollen wix
vor GOtt weinen und beten, bis endlich ein troͤſten⸗
der Stral von dem verſoͤhnten Richter die hoffende
Seele erhellet: — Und, Kain: GOtt erhoͤrt das
Gebet des buͤſſenden Suͤnders.
O du, ſo rief itzt Kain, wie ſoll ich dich nen⸗
nen? — O₰u! Wie ein heiliger Engel! Was fuͤr Troſt
leuchtet in das Dunkel meiner Seele? Mehala, mein
Weib! Ja, itzt wag ichs, itzt wag ichs, dich zu
umarmen! Ach, koͤnnt ich meine Empfindung dir aus⸗
druͤcken; das inbruͤnſtige Umarmen, alle meine Thraͤ⸗
nen koͤnnens nicht! Itzt druͤckte Kain ſein Haupt an
ihre Bruſt; ſeine Seele konnte ihren Dank, ihre

Empfindung nicht ausdruͤken; dann gieng er von ih⸗

rer Seite, und umarmte ſeine Kinder, dann wieder
zu Mehala, und druͤckte ſie inbruͤnſtig an ſeine Bruſt.
Itzt nahm das zaͤrtlichſte Weib ihr juͤngſtos Kind an
ihre

160 Der Tod Abels.

ihre Bruſt, ihrem Mann gab ſie die Rechte, ein an⸗
ders gieng an der Rechten des Vaters; und Eliel und
Joſia wiſchten die Thraͤnen von den Wangen, und
giengen freudig vor ihnen her aus der Huͤtte. Me⸗
hala ſah noch weinend umher. Seyd mir geſegnet,

ſprach ſie, die ich euch verlaſſe, ſeyd mir geſegnet!

Bald will ich von da, wo wir unſre Huͤtte bauen, zu⸗
ruͤckkommen, und euern Segen holen, fuͤr mich und
meinen gnadeflehenden Mann. Itzt blieb er ſtehen,
und weinte wie unentſchloſſen zu den Huͤtten hin;
aber balſamiſche Duͤfte als Duͤfte des Fruͤhlings um⸗
floſſen ſie. Geh, edles Weib, (ſo ſprach eine un⸗
ſichtbare liebliche Stimme) ich will im erquickenden
Traume deiner Mutter deine Großmuth ſagen, und
daß du hinausgeheſt an der Seite deines buͤſſenden
Mannes, Gnade von dem allmaͤchtigen Richter zu
flehen! J H

Sie giengen itzt beym Mondſchein, oft zuruͤck⸗
weinend, von den Huͤtten weg, hinaus in oͤde Ge⸗
genden, wo noch keines Menſchen Fußtritt gewandelt
hatte.

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Daphnis.

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Me juver in Gremio doctæ legiſſe Puellæ,
Auribus & puris Scripta probiſſe mea.

Haæc ubi contigerint, Populi confuſa valeto
Fabula, nam Domind Judice tutus ero.
PROERT. Lib. II.

werd
halb.

linen

heimnne
Sie
Lied
mer.
ſinge
des
ſche

b

Mein Herr!

We, Sie koͤnnen ißt in der Stadt bleiben,
itzt da der Fruͤhling koͤmmt? Wollen Sie nicht
ſehen, wie die Baͤume bluͤhen, und wie die Wie⸗
ſen ſich ſchmuͤcken? Kommen, Sie doch zu uns
auf das Land: Sie werden den Fruͤhling ſehen,
und mich. Wenn Sie nun nicht kommen, ſo
werd ich recht boͤſe auf Sie; ich bin es ſchon
halb. Die Frau N. hat mir geſagt, Sie haben
einen Daphnis geſchrieben; und ich, mein ge⸗
heimnißreicher Herr, ich muß davon nichts wiſſen!
Sie haben doch geſehen, daß mir Ihr letztes
Lied recht ſehr wohl gefallen hat; ich ſing es im⸗

mer. Verzweifelt, ſagt die Frau von ***, Sie

ſingen doch immer das Gleiche, wie die Amſel
des Herrn B. Letzthin ſang ichs beym Mond⸗
ſchein in der Wieſe, und war recht froh dabey.
L 2 Da

Da hub die Nachtigal an; und da mußt ich
doch ſchweigen, ſo gern ich mich ſelbſt ſingen
hoͤre. Kommen Sie den kuͤnftigen Donnerstag ge⸗
wiß, ich will Sie auf den Abend in der Laube

erwarten; aber bringen Sie den Daphnis mit,

sder ich bin mein Lebtag nicht mehr

Ihre Freundin.

Made⸗

eſc
dach
dar
de
ein

he

in

Mademoiſelle!

W. koͤnnte Ihnen auf ſolche Drohungen nicht
gehorchen? Hier haben Sie den Daßhnis, und
zwar gedruckt; und die Beantwortung Ihres
Briefs iſt. ſogar eine Zueignungsſchrift. Wem
haͤtte ich ihn anders zueignen koͤnnen, als Ihnen,
da mir an ihrem Beyfall das meiſte gelegen iſt,
und ich, ich muß es ſagen, Ihnen allein zu dan⸗
ken habe, wenn Sie die Liebe nach der Natur
geſchildert finden. Ja wann ich an die Phillis
dachte, dann dacht ich an Sie, und ich war
dann Daphnis; ein gluͤcklicher Einfall fuͤr mich,

den kleinen Roman zu ſchreiben: Es war immer

ein angenehmer Traum, der mir Ihre Abweſen⸗
heit zuweilen ertraͤglich machte: Welch ein ange⸗
nehmes Entzuͤcken, mich ſo wachend mit Ihnen
in Traͤume zu verlieren!
2 Aber

Aber die Frau N. muß doch geſchwatzt haben.
Ich habe Sie recht ſehr erſucht, Ihnen nichts zu
ſagen. Ich haͤtte nicht laͤnger ein Geheimniß dar⸗
aus gemacht; ich haͤtt es Ihnen geleſen, und
nicht geſagt, daß ich Verfaſſer bin, bis ich Ihr
freyes Urtheil gewußt haͤtte; und ſo haͤt ich denn
das Urtheil aller Kenner gewußt.
uebermorgen welch Entzuͤcken! Uebermorgen
werd ich ben Ihnen in der Laube ſeyn, und Sie
und den Fruͤhling ſehn. Aber vergeſſen Sie ja
nicht, daß eine Zueignungsſchrift wenigſtens hun⸗
dert Kuͤſſe werth iſt. Leben Sie wohl! Ich

bin —

Daphnis.

ſilrt

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mnen.
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in

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ha⸗

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☛ ☛. S. 162

Erſtes Buch.

A⸗ dem Fluß Neaͤthus, (*) der bey den cliba⸗
niſchen Bergen entſpringt, und ſchnell durch Flu⸗
ren unter gruͤnen Gewoͤlben vorbeyrauſcht, und
ſtuͤrmiſch Land und Baͤume dahinreißt, haben die
Hirten eine kleine Inſel den Nymphen geheiligt,
beſchattet von hohen Fichten und Wachholderbaͤu⸗
men. Mitten auf der Inſel ſtehet ein Fels mit
der Hoͤle der Nymphen; denn ihre Bilder ſtehen
in ſelbiger kuͤnſtlich in Lindenholz geſchnitten mit
ihren Urnen, und mit Schilfkraͤnzen ums Haupt.

Man ſieht dieſe Goͤttinnen da mit gruͤnem Haupt⸗
haar unter den Baͤumen wandeln, oder am Ufer

leicht

* Neaͤthus. Ein Fluß, der zwiſchen Croton und Pe⸗
telia ins joniſche Meer floß.
2 4

7168 Diaphnis.

keicht daherſchwimmen, und dann auf Felſen ſich
trocknen, und an der Sonne ſchlummern. Die
Wellen ſpielen da ſanft mit den beſchaͤumten Wur⸗
zeln der Sarbachen und der Weyden, die rings
Uums Ufer ſtehen, und toͤnen lieblich wie Lieder.

So oft der junge Fruͤhling koͤmmt, ſo oſt

kommen die Hirten mit ihren Maͤdchen von bey⸗

den Ufern, und bringen den Nymphen Bluͤthen
von den Baͤumen, die uͤber den Fluß ſich woͤlben,
und Blumen, die an dem Waſſer aufbluͤhen, und
bitten die Nymphen, daß ſie den Wellen befehlen,
damit ſie nicht mehr ihr Ufer verſchlingen, und
Feld und Baͤume dahinreiſſen.

Einſt ſchwamm in einem frohen Lenzen eine
ganze Flotte von Nachen von beyden Ufern her,
der Inſel zu. Auf jenem Nache deckte ein gruͤnes
Gewoͤlb, von wolriechendem Geſtraͤuch und Blu⸗
men, die Hirten und die Maͤdchen, die in ſelbi⸗
gem freudig daherfubren: Eine Kette von Blu⸗
men ſchlaͤngelte ſich an hohen Stangen, bis an
die Spitze herauf, wo Baͤnder und Kraͤnze hoch
in der Luft flatterten. Sie fuhren daher, unter

dem lieblichen Getoͤne der Floͤten und des Geſan⸗.⸗

ges, und landeten an der Inſel. Truppen von
Juͤnglingen und Maͤdchen ſtiegen ans Geſtad,
Maͤdchen, deren Reitz die Goͤttinnen neidiſch
machte; jedes entzog dem andern die Blicke der
Goͤtter,

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Erſtes Buch. 169

Goͤtter, die aus dem Olymp auf die Wolken her⸗
untergeſtiegen waren, und die Goͤttinnen einſam
gelaſſen hatten. Denn die Schoͤnheit entzuͤckte hier
durch manigfaltigen Reitz: Einige durch die ſchlan⸗
ke Laͤnge des Leibes, andre durch die Weiſſe der
Stirne und des wallenden Buſens; hier entzuͤckte
ein ernſtes Geſicht wie der Goͤttin der Jagd, dort
ein Laͤcheln wie der Venus; hier die reifende Iu
gend wie die Roſe, wann ſie aus der Knoſpe
ſich draͤngt, dort die vollen Jahre der Jugend
wie die offene Roſe. Sie naͤherten ſich Paar bey
Paar, traten in die heilige Grotte, und goſſen
ihre Koͤrbchen voll Blumen vor die Fuͤſſe der Nym⸗
phen hin, und umwanden ſie mit Ketten von Blu⸗
men, und ſchmuͤckten ſie mit Kraͤnzen. Da trat
die junge Phillis hervor, ihre Blumen und ihre
Kraͤnze zu bringen; ſie war ſchoͤn wie die Huld⸗
goͤttinnen, Freud und Unſchuld reitzten im kleinen
Geſicht und in jeder Geberde; ihr braunes Auge
laͤchelte ſchuͤchtern um ſie her, ein unuͤberwindli⸗
ches Laͤcheln, ſieghaft wie die Liebe ſelbſt. So
ſteht die junge Roſe, die ſchoͤnſte unter den an⸗
dern Blumen, die aus dem Gras um ſie her auf⸗
wachſen; die Biene ſchwaͤrmt zweifelnd umher, ſie
winken umſonſt, denn ſie ſieht die Roſe, und ſucht
nicht mehr.

Daphnis, der ſchoͤnſie Juͤngling, durchlief mit
fluͤchtigen Blicken die Haufen der Maͤdchen; ſie
L 5 be⸗

170 Daphnis.

begegneten tauſend redenden Blicken der Maͤdchen,
die ihn laͤchelnd anſahn, dann ſich leiſe in die
Ohren fluͤſterten, dann freundlicher laͤchelnd ihn
wieder anſahn. Da ſah er Phillis; ein Seufßzer
draͤngte ſich durch ſeine Bruſt, und eine Roͤthe
ſtieg ins Geſicht: Sein Blick blieb bey ihr gefan⸗
gen; ſie ſah ihn an, da ſank ſein Blut zur Er⸗
de; ſie gieng zuruͤck und ſah ihn ſchamhaft wie⸗
der an; Da zitterte Daphnis, ſein Herz bebte,
er ſah ihr ſchmachtend nach, voll Augſt, ſein
Aug werde ſie unter der Menge verlieren; aber
ſie verlohr ſich nicht, ſie ſtund da und ſprach
nicht mit ihren Geſpielen: Oft flog ihr Blick
zum Daphnis, aber ſchuͤchtern ſank er ſchnell wie⸗

der ins Gras von ihren Fuͤſſen: Oft ſtund im

Gedraͤng ein laͤngeres Maͤdchen vor Phillis hin,

dann ward Daphnis boͤſe; und wann es zuruͤck⸗

trat, dann lachte ſein Auge ihr wieder feuriger zu.
So lachen die Fluren, wann der Mond aus Wol⸗
ken hervorgeht.

Itzt waren alle Blumen vor die Fuͤſſe der
Nymphen hingegoſſen, und die Hirten hatten die
Nymphen mit Kraͤnzen geſchmuͤckt. Da theilten
ſich die Maͤdchen und die Juͤnglinge in verſchiede⸗
nen Choͤren gegen einander uͤber, und Daphnis

fiellte ſich gegen Phillis uͤber: Da ſangen die Maͤd⸗

chen je ein Chor nach dem andern Lieder zum Lobe

der Nymphen.
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Erſtes Buch. 171

„ Ihr Nymphen, (ſangen ſie) die ihr die
„ Huͤgel des Fluſſes bewohnet; und ihr Nymphen,
„ die ihr die Urnen von den Felſenwaͤnden rau⸗
„ ſchend heruntergieſſet, o ſeyd mild und guͤtig
„ den Hirten, die an dem Schilf des Fluſſes
„ wohnen!

„ Wir haben den Fruͤhling, der an dem Ufer
„ bluͤhete, von den Baͤumen genommen; wir
„ haben dem Ufer die Blumen geraubt, und in
„ die heilige Hoͤhle gebracht, ihr Nymphen im
„ Fluß und auf den hohen Felſen!

„ O ſeyd guͤtig den Hirten, die an dem
„ Schilf des Ufers wohnen, daß die Wellen
„ die fruchtbaren Baͤume nicht rauben, daß ſie
„ die Felder und die Wieſen nicht uͤberſchwim⸗
„ men! Dann koͤnnen die Heerden am Fluß
„ weiden, dann koͤnnt ihr am Ufer im Schat⸗
„ ten wandeln, und auf Blumen einhergehn,
„ ihr Nymphen im Fluß und auf den hohen
v/ Felſen!

So ſangen die Choͤre der Maͤdchen,
und die Hirten blieſen lieblich darzu mit ihren
Floͤten. Aufmerkſam horchte Daphnis, ob er
Phillis Geſang nicht hoͤren koͤnnte, und vergaß
zu floͤten.

Itzt

I2 Daphnis.

Itzt kam der Mond uͤber entfernte Huͤgel,

und die Juͤnalinge und die Maͤdchen giengen in
die Nachen zuruͤcke. Phillis gieng auch zuruͤck,
und ſah den Daphnis an; die Daͤmmerung machte
ſie beherzt: Sie ſah ihn ſtarr an, und ſeufzte;
lanaſam gieng ſie ans Geſtad, und ſah oft zuruͤck,

und ſeufzte. Daphnis ſtand da, und ſah ihr mit
traurigen Blicken nach, und haͤtte vergeſſen in den

Nachen zu ſteigen, wenn die andern Hirten ihn
nicht aus dem Taumel aufgeweckt haͤtten. Er ſtieg
in den Nachen, ſetzte ſich hin, und ſah traurig

denen nach, die an das andere Ufer hinuͤber⸗
ſchwammen. Alles war voll Freude; man hoͤrte
von beyden Seiten ein liebliches Gemiſche von Lie⸗

dern und von Floͤten, die Echo wiederholte ſie den
Fluß hinauf an allen Huͤgeln. Die Juͤnglinge und
die Maͤdchen, die beym Daphnis im Nachen wa⸗
ren, lachten, und ſcherzten und ſangen; aber
Daphnis faß ſtumm da, und ſah nach dem Ufer,
und ſang nur mit, wann ſie ein zaͤrtliches Lied ſam
gen; ganz⸗Gefuͤhl ſang er dann mit.

So ſtieg er traurig ans Geſtad, und gieng

nach ſeiner Huͤtte. Da trat er hinein zu ſeinem
alten Vater, der freudig ſeinem Sohn entgegen⸗
laͤchelte, und von dem Feſt ihn fragte, und dann
erzaͤhlte, wie oft er geſehen, daß der wilde Fluß
das Ufer weggeriſſen, Baͤume voll reifer Fruͤchte
auf wuͤtenden Wellen weggetragen, wie er ſchon
Nachen

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ſeiner
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69 De
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Erſter Theil. 17
Nachen umgeriſſen und Hirten ertraͤnkt hat. Da⸗
phnis hoͤret ihm ſtillſchweigend zu, und geht dann
aus der Huͤtte, und bleibt unter den Baͤumen vor
feiner Huͤtte ſtehen, und ſieht die ganze Gegend
im duͤſtern Mondlicht: Da ſteht er traurig und

ſeufzt.

Wiie wird mir, (ſo ſagt er leiſe) was fuͤhl
ich? Warum pochet mein Herz „ und warum ſeufz
ich? Warum konnt ich dir kein Aug entziehn?

Warum war mir ſo bang, als du weggiengeſt?
Warum iſt mir noch bang? Warum ſchwebſt du
immer vor mir, ſchoͤnſtes Maͤdchen? Ach ich ſeh
dich noch immer, wie deine ſchwarzen Locken halb
in den Blumenkranz gewickelt waren, wie die an⸗
dern, die ſich losgemacht, lang um deinen Arm,
den weiſſen Arm ſich wickelten, oder um den Bu⸗
ſen flatterten, ach um den jungen, aufbluͤhenden
Buſen! Und dein braunes Aug! Ich ward un⸗
ruhig, wenn es andre anlachte; dann drang dein
Blick gewaltſam in das Innerſte meiner Seele.
Ach, ich liebe dich! Wie gluͤcklich, wenn auch du
mich liebteſt! Oft zwar begegneten unſre Blicke
ſich, und dann ſahſt du zur Erde, wie ich. Wenn
auch du mich liebteſt! Aber wo biſt du? Ach,

vielleicht fern von mir! Dein Bild nur wird im⸗

mer um mich ſchweben. Es wird mit mir gehen,
wenn ich ſchlaſe, und wenn ich wache dann wird
es mit mir hinter der Heerde gehen; an dem
Bach,

—

174 Daphnis.

Bach, in dem Hain wird es mir folgen, ach viel⸗
leicht ohne Hoffnung, ſein Urbild wieder zu ſehn!

So ſagte Daphnis, dann lehnt er ſich an ei⸗
nen Stamm, und ſah aufwaͤrts nach dem ſtillen
Mond, und ſeufzte: So lieblich iſt ſie, (ſagt er)
ſo ſchoͤn wie du, Mond; ſo ſchoͤn gegen den an⸗
dern Maͤdchen, wie du gegen den andern Lichtern,
die um dich her ſchimmern. Dann ſchwieg er wie⸗
der und ſiaunt, und ſeufzt und redte wechſelsweiſe,

bis der Schlaf ihn in die Huͤtte fuͤhrte. Sein

Schlaf war ein Traum von Phillis; er erwachte,
und wollte ſie umarmen. Da ſchlug er die betro⸗
genen Arme traurig zuſammen, und ſeufzte. Die
ſchoͤne Morgenroͤthe hatt ihm ſonſt Lieder abge⸗
lockt; aber itzt ſang er nicht, er gieng ſtill aus
der Huͤtte, und trieb ſeine kleine Heerde ſtaunend
vor ſich her auf die Flur. Da fand er die Hir⸗
ten „die voll Freude beyſammen ſtunden, und von
dem Feſt der Nymphen erzaͤhlten. Der hatte ein
Band aufzuweiſen, das ihm ein Maͤdchen geſchenkt
hat; ein andrer einen Kranz, den ihm ſein Maͤd⸗
chen um den Schlaf wand; und der wies Blumen,
die er der Hirtin vom Buſen ſtahl; und ein an⸗
drer ſang ein neues Lied, das er von einem Maͤd⸗
chen in dem Nache gelernt hat. Daphnis, der
ihnen bald zuhoͤrte, bald unaufmerkſam daſtand,
erzaͤhlt ihnen; er erzaͤhlte voll Leidenſchaft, mit
eifrigen Geberden, wie er das ſchoͤnſte Maͤdchen

geſehen.

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ſcht,
mehr.

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ſhen;
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Erſter Theil. 175

geſehen. Da lachten die loſen Juͤnglinge, und
ſagten: Daphnis, du liebeſt das Maͤdchen: Er
wollt es laͤugnen; da ſahn ihm die Hirten ins Ge⸗
ſicht, er ward ſchamroth, und da lachten ſie noch
mehr.

Seine Liebe mehrte ſich immer, die Geſell⸗
ſchaft der Hirten ward ihm unangenehm; er fieng
an ſeine Heerde in einſame Gegenden zu treiben,
an Baͤche die durchs Gebuͤſch im Schatten rau⸗
ſchen; dann gefiels ihm nicht mehr am Bach, er
gieng in den Hain; dann gieng er ans Ufer, und
ſah an das andre Ufer, und weinte, daß es ihn

von ſeinem Maͤdchen trennt. So girret und klagt

ber Tauber, und flattert wehmuͤthig um den Baum
her, unter dem der boͤſe Feldmann die Taube ge⸗
wuͤrgt hat. Die Hirten mißten Daphnis, ſie lieb⸗
ten ihn alle: Wo iſt Daphnis, ſagten ſie, wir
freuen uns nicht mehr ſo, ſeitdem er uns verlaͤßt,
er belebte unſre Freude, er, der munterſte Hirt,

der die meiſten Lieder wußte, und am beſten die

Floͤte blies? Die Maͤdchen fragten auch: Wo
iſt Daphnis? Und wenn ſie von ſeiner Liebe hoͤr⸗
ten, dann wurden viele von ihnen traurig.

Oft ſaß Daphnis trauernd am Bach oder im
Hain, dann hatte er wachend ſeine Traͤume: Er
ſah ſein Maͤdchen, er erzaͤhlt ihr ſeine Liebe; ſie
wird ſchamroth, er druͤckt ihr die Hand „Und kuͤßt
ſie;

176 Daphnis.

ſie; ſie will fliehn, er umfaßt ihre Knie und
weint: ſie ſeufzt und laͤchelt, ſie ſetzt ſich neben
ihn, er kuͤßt ſie unerſaͤttlich, ſie kuͤßt ihn wieder,
er druͤckt ſie an ſeine Bruſt; dann draͤngt ſich der
traurige Gedanke hervor, daß ſein Maͤdchen fern
iſt, daß er ſie vielleicht nimmer finden wird; dann
bebt er vor Schrecken, und weinte, daß die Thraͤ⸗

nen wie eine Quelle von den Augen floſſen. Dann

ſucht er einen Nachen, und fuhr ans andre Ufer
und ſuchte ſein Maͤdchen, lief dem Ufer nach,
und ſtieg auf die Huͤgel und ſuchte ſein Maͤdchen;
mit forſchendem Auge ſah er ins Thal, irrte auf
den Fluren und an den Baͤchen, und kamm immer

troſilos zuruͤck. Soll ich ewig umſonſt ſuchen, rief

er dann, ewig umſonſt? Ich will dich ſuchen, ich
will alle Fluren durchſuchen, in allen Hainen, an
allen Baͤchen will ich dich ſuchen. Ach Goͤtter,
welch ein Gluͤck, wenn ich dich finde!

Welcher Baum beſchattet dich itzt, ſchoͤnſtes
Mäͤdchen, denkt er oft, welcher ſanſte Wind kuͤh⸗
let dich, und ſpielt mit deinen Locken? Schlum⸗
merſt du an einer Quelle? Fließt ſanft, ihr Wel⸗
len, ſtoͤrt nicht ihren Traum. Ach, wenn ſie von
mir traͤumte: Rauſchet ſtark, ihr Wellen, wenn

ſie von einem andern Hirten traͤumt! Goͤtter.

wenn ſie von einem andern traͤumt, wenn ſie einen
andern liebt, wenn ihr zarter Arm einen andern

umfaßt, wenn ein andrer ihre Wangen kuͤßt, ach/
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Erſtes Buch. 177

was bin ich dann! Goͤtter, was mach ich dann?
Ich will hinfliehn, hinfliehn will ich, in einer
Kluft will ich trauern, und dann, ach, und dann
troſtlos ſterben!

Schon von der Zeit der Bluͤthe bis zu der
Erndezeit hatt ihn die Liebe gepeinigt; alles freute
ſich itzt, nur Daphnis konnte ſich nicht freuen.
Die braunen Schhnitter giengen ſingend auf das
winkende Aehrenfeld, und Daphnis half auch den
Schnittern; denn in der Erndezeit wurden die
Heerden nur wenigen Hirten uͤberlaſſen. In lan⸗
gen Reihen giengen ſie theils hinter den Aehren
her, und maͤhten ſie vor ſich weg mit der blinken⸗
den Sichel; theils banden ſie die Garben zuſam⸗
men, und wenn der Mittag kam und der Abend,
dann ſammelten ſie ſich unter dem Schatten naher
Baͤume, ſich durch Speiſen und den kuͤhlenden

Trunk zu erfriſchen, und ſangen Erndlieder der

Ceres, indeß der weite Krug herumgieng. Die
Schnitter, und die ſo die Garben banden, ſaſſen
in Reihen gegen einander uͤber, und dann ſangen
ſie alle:

„ Die du mit Aehren dich kraͤnzeſt, blonde
„ Ceres, habe Dank fuͤr die frohe reiche Ernde,
„ und fuͤrs reife Korn! „ Und dann ſangen die,
ſo die Garben banden: „Ihr muntern Schnitter,
„ lehnet euch nicht auf die krumme Sichel hin;
(Geßn. I. Ch.) M „ daß

178 L Daphnis.

„ daß der, der euch die Garbe bindt, nicht doͤrſe
„ muͤſſig ſtehn. Und dann ſangen die Schnitter:
„Ihr kuͤhlen Winde, weichet nicht vom Schnit⸗
„ ter auf dem Feld; durchflattert kuͤhlend unſer
„ fliegend Haar, bey dieſer Sommerhitz! „Und
dann die, ſo die Garben banden: „Sing dein
„ ermunterundes und helles Lied, du muntre Gri'⸗
„ le, die du um uns huͤpfeſt ‚; und du, o groſſer

„ Krug, ſey nimmer leer, bey dieſer Sommer⸗
„ hitz!, Und dann ſang die Reihe der Schnitter:

„ Und wenn du, kuͤhler Abend, koͤmmſt, findſt du
„ das nackte Feld; und wir, wir gehn dann mit

„Geſang auf kurzen Stoppeln heim. „Und dann

ſangen alle: „Die du mit Aehren dich kraͤnzeſt
„ blonde Ceres, habe Dank fuͤr die frohe reiche
„ Ernde, und fuͤrs reife Korn!

So ſangen die Schnitter. Daphnis, (ſagten
ſie dann) du biſt nicht froh, du ſingeſt nicht.
Aber Daphnis ſeufzt und ſchwieg.

Das Feld war itzt nackt, der Pflug und der
Saͤmann giengen itzt auf ſelbigem daher, und die
Hirten waren wieder bey den Heerden. Da ſaß
er einmal am Fluß, und hoͤrte fernher auf zwoen
Floͤten blaſen; ſo hat ers noch nie gehoͤrt, ſeine
Bruſt ſchwoll auf von zaͤrtlicher Wolluſt. Je naͤ⸗
her die ſanften Toͤne kamen, je ſuͤſſer ward ſeine
Wolluſt, und ſein Herz pochte voll ſuͤſſer Ahnung;
und

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Erſtes Buch. 179

und ſeine Schaafe vergaſſen das Gras und horch⸗
ten; und die Voͤgel ſchwiegen auf den Baͤumen
und horchten; und die ganze Gegend horchte in
wolluͤſtigem Stillſchweigen; Daphnis horchte, und
ein kleiner Knabe kam gegen ihm, der blies auf
zwoen Floͤten. Er war lieblich wie eine Roſen⸗
knoſpe, nichts deckte den glaͤnzend zarten Leib,
nichts die weiſſen runden Arme; ſein kleines Ge⸗
ſicht war ſchoͤn, wie einer Huldgoͤttin, und Ro⸗
ſen wanden ſich durch die goldnen Locken um ſein
Hanpt her.

Der Knabe kam zum Daphnis, den ein ſanf⸗
ter Schauer durchfuhr. Hirt, ſo ſprach der Kna⸗
be, komm, fuͤhre mich uͤber den Fluß. Daphnis
band den Nachen los, und der Knabe ſtieg hin⸗
ein. Die Wellen, die ſonſt wild wider den Na⸗
chen ſchlugen, floſſen itzt ſanft, und kuͤßten den
Nachen, und huͤpften plaͤtſchernd weg. Sie waren
ſchnell uͤber den Fluß, da ſprang der Knab ans
Ufer und ſprach: Hirt! Ich bin Amor, der Gott
der Liebe: Geh dorthin, wo die Quelle durchs
Gebuͤſche rauſchet; geh der Quelle nach durchs
Gebuͤſche, da wirſt du fuͤr deine Muͤhe belohnt
werden.

Amor ſagte ſo, und verſchwand; und wo er
verſchwand, da bluͤhte ploͤtzlich eine Roſe auf.
Daphnis zitterte, und blieb erſtaunet ſtehen. Itzt
M 2 verließ

18⁰ Daphnis.
verließ er den heiligen Ort, und lkief an die
Quelle, und voll Verwirrung und voll Entzuͤcken
draͤngt er ſich durchs Gebuͤſch. Wenn ich die
Phillis faͤnde, ſprach er, ach! — Womit ſollte
mich Amor belohnen? Aber — ich traͤume! Ach/
wenn ich Phillis faͤnde! So ſprach er, indem er
ſchnellgehend die vor ihm durch einander gewebten
Geſtraͤuche zerriß. Itzt trennte ſich das Gebuͤſche zu
beyden Seiten, eine kleine Ebene zu umkraͤnzen,
die voll Blumen daſtand, von der Quelle durch⸗
ſchlaͤngelt.

Sein Blick irrete nicht lange durch die Ge⸗
gend; er ſand Phillis, ſie lag an der Quelle, auf
den einen Arm hingelaͤhnt, und trauerte: Waͤr er
da, ſagte ſie, waͤre er da, dieſen Kranz wuͤrd ich
ums Haupt ihm winden. Ach, wie lieb ich dich,
wuͤrd ich ſagen! Aber wo iſt er? Ach, fern von

mir, fern von mir; ich will den Kranz zerreiſſen!

Sie zerriß den Kranz, und wiſchte Thraͤnen von
ihren Augen; da kam jemand durchs Gebuͤſche:
Sie ſah hin, und es war Daphnis. Goͤtter!
(rief ſie) und ſprang auf: Er ſtund verwirrt da,
zitternd, wie ein Baum am ſanften Wind: Itzt

flog er zu ihr hin, ſie trat zuruͤck; er nahm ihre

Hand, er druͤckte ſie an ſeine Lippen, und ſeufzt,
und konnte nichts ſagen; ſein ſchmachtendes Aug
ſah ſie an, ein Blick, indem ſein ganzes Herz mit

allem ſeinem unausſprechlichen Entzuͤcken ſich mahl⸗

te.

ler
lis,

Erſtes Buch. 181
te. Phillis ſtund da, ihr Herz pochte, und Seuf⸗
zer bebten durch den jungen Buſen herauf. Phil⸗
lis, ſo ſeufzt er, Phillis! — Ach — Ich bin
zu ſchwach, dieſes Entzuͤcken zu ertragen. Da⸗
phnis! Ach! Daphnis! (ſtammelte ſie) dann
ſchwieg ſie wieder und ſeufzte. Ach Phillis, (rief
er) ach, was hab ich gelitten, ſeitdem ich dich
ſah! Ach, ich ſah nur dich, ich ſah nur dich auf
den Fluren, nur dich in dem Hain, nur dich

wann ich ſchlief, nur dich wann ich aufwachte!

Ich bin den Goͤttern gleich, wenn du mich liebſt!
Daphnis, ſeufite ſie, und ſah weinend zur Erde,

ach wie lieb ich dich, ſeufzte ſie, und ſchmiegte

ſchamhaft ſich an ſeine Bruſt. Da kuͤßte Daphnis
ihre Wangen, und kuͤßte Freudenthraͤnen von ih⸗
ren Augen, und druͤckte ſprachlos ſie an ſeine
Bruſt. Sie blieben lang ſprachlos; ſie an ſeine
Bruſt hingelaͤhnt, er mit zitterndem Arm ſie um⸗
ſchlingend. Die heftige Verwirrung verlor ſich itzt
in ein ſanftes Entzuͤcken. So legte ſich ein ſtar⸗
ker Sturm, der Sturm iſt nicht mehr, die Roſen
und die Nelken zittern noch; itzt zittern ſie nicht
mehr, itzt athmen ſie ſtill wieder Balſamduͤfte, die
Zephir kommen wieder, und flattern um ſie her,
und kuͤſſen ſie: So erholten ſie ſich wieder, und
itzt ſetzten ſie an der Quelle ſich hin, und itzt er⸗
zaͤhlt er ihr, wie oft er uͤber den Fluß gefahren,
wie er ſie an dem Ufer, und an den Quellen und
auf den Huͤgeln geſucht habe, und dann troſtlos
M 3 zuxuͤckge⸗

182 Daphnis.

zuruͤckgekommen ſey. Da erzaͤhlt ihm Phillis, wie
ſie, ſeitdem ſie ihn an dem Feſt der Nymphen ge⸗
ſehen, ihn geliebt; wie oft ſie ſeufzend einſam an
dem Ufer gegangen, wie ſie bey Quellen und im
dunkeln Gebuͤſche geklagt habe. Da erzaͤhlte Da⸗
phnis, wie er den Amor uͤber den Fluß gefuͤhrt,
und wie eine Roſe aufbluͤhte, wo er verſchwand,

und wie er ihn zu der Quelle gewieſen.

So ſaſſen ſie beyſammen, und kuͤßten und
umarmten ſich, und erzaͤhlten ſich von ihrer Liebe:
Schon blinkte die Quelle neben ihnen im Mond⸗
ſchein; da verſprachen ſie ſich, morgen, ſo bald
der Mittag vorbey, wieder da zu ſeyn. Ach!
Wir muͤſſen uns itzt verlaſſen, ſagten ſie ſeufzend,
und blieben noch ſitzen. Lebe wol, Daphnis!
(ſagte dann Phillis wieder) lebe wol! Ich muß,
ich muß dich verlaſſen; Dann kuͤßte ſie ihn, und
wollte gehn, und blieb noch da. Ach! Ich muß,
ich muß gehn, ſagte Daphnis wieder, und um⸗
armte und kuͤßte ſie. Da giengen ſie wenige
Schritte, und ſahn ſich wieder um, blieben ſtehn,
huͤpften wieder zuſammen, und kuͤßten ſich. Lebe
wol, Phillis, lebe wol, Daphnis, ſagten ſie da,
und verlieſſen ſich, und ſahn immer zuruͤck, und
winkten ſich dann, bis beyde ſich aus dem Geſicht
verloren. Daphnis gieng voll Entzuͤcken an das
Ufer, kuͤßte noch die Roſe, wo Amor verſchwand,
ſtieg in den Nachen, und fuhr freudig uͤber den
Fluß,

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Erſtes Buch. 183

Fluß, und ſang; noch nie hatte ſein Herz ſo mit⸗
geſungen: Er ſang ſo voll Wolluſt, daß ſein Ge⸗
ſang viel zu ſchwach war, ſeine Freud auszu⸗
druͤcken.

Itzt war Daphnis wieder froh; er gieng zu
den Hirten, er ſang ihnen Lieder, er bließ auf
der Floͤte, und machte ihre Spiele mit: Aber ſo
bald der Mittag dem Abend wich, dann uͤbergab

er die kleine Heerde einem vertraute en Hirten ſtieg

in den Nachen, und gieng an die einſame Quelle
zu ſeiner Phillis, die allemal ſeiner ſchon wartete.

Je mehr ſie ſich ſahen, je entzuͤckter wurden
ſie, ſich zu ſehen; und jedes glaubte, das Gluͤck⸗
lichſte unter den Menſchen zu ſeyn. Sie ſagten
ſich tauſendmal, wie ſie einander liebten; und doch
glaubte jedes, es waͤre nichts genugſam, dem an⸗
dern zu ſagen, wie ſehr es geliebt ſey. Oft
wenn Daphnis ſeiner Phillis in der Schoos ſaß,
dann lehrten ſie einander neue Lieder; Phillis ſang,

und Daphnis hielt es fuͤr weit ſchoͤner, als den

Geſang der Nachtigal; Daphy is bließ die F loͤte,
und Phillis zweifelte, ob Pan ſie beſſer ſwielte
Oft erzaͤhlten ſie ſich Geſchichten: Wann Phillis
erzaͤhlte, dann hoͤrte Daphnis aufmerkſam an,
oder ſpielte mit den Baͤndern, die ihren Buſen
zuſchnuͤrten, und verlor dann die Andacht, und
ſtoͤrte die Erzaͤhlung durch Kuͤſſe. Wann Daphnis
M 4 erzaͤhlte,

184 Daphnis.
erzaͤhlte, dann ſtreichelt ihm Phillis das glatte

Kinn, oder ſetzt ihm einen Kranz auf das Haupt,

oder ſah ihn ſo ſchalkhaft an, daß er den Zuſam⸗
menhang der Geſchichte verlor.

Oft giengen ſie zu der Roſenſtaude hin; ſie
hielten ſie fuͤr das groͤſſeſte Heiligthum, ſie ſchuͤtz⸗
ten ſie ſorgfaͤltig vor Raupen und andern Unfaͤllen,

und banden die Ranken an Staͤben in die Hoͤhe,

und ſangen dann dem Amor unter zaͤrtlicher Um⸗
Armung ein Lied.

Daphnis hatte einmal einen kleinen Vogel ge⸗
fangen, den bracht er ſeiner Phillis; ſie freute

ſich, und kuͤßt ihn dafuͤr, ſie ſetzt ihn auf die

Hand, ſeine zarten Beine zwiſchen ihren Fingern
haltend; der Vogel flatterte mit bunten Fluͤgeln
auf ihrer Hand, und pfiff, als ob er jemanden
riefe: Phillis ſah ihn an. Willſt du von meiner
Hand wieder auf die Zweige, ſagte ſie? Wen
rufſt du? Deine Geſpielen? Sollen ſie auf mei⸗
ner Schoos ſich verſammeln? Wie dir bang iſt?
Ruſſt du deinem Maͤnnchen? Ach ja! Er ruft
ſeinen Geliebten, er klagt ihm; vielleicht ſucht ihn
das Maͤnnchen traurig? Ach Daphnis, ich laß ihn
fliegen! So ſagte ſie mitleidig, und oͤffnete die
Hand; da flog er ſingend von einem Baum zum
andern, und Phillis ſah ihm nach, als ob ihr
bange waͤre, daß er den Gatten nicht wieder fin⸗
den

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Erſtes Buch. 185

den werde. Daphnis ſah ſeine Phillis an, und
ſah ſie traurig niederſehn; da ſank er erſchrocken
an ſie hin, und kuͤßte ſie. Phillis ſeufzete: Ach!?
Daphnis! ſagte ſie, ach ſollt ich dich einmal ver⸗
lieren? Ach ſollt ich dich verlieren, ſo wuͤrde mein
Schmerz unausſprechlich ſeyn! Ich wuͤrde ſterben?
Da trauerte Daphnis auch.

Ein andermal fammelten ſich Wolken uͤber ih⸗
nen, da ſie beyſammen ſaſſen, und fiengen an zu⸗
regnen; da flohen ſie, und trieben Phillis Schafe
vor ſich her, und giengen in eine gewoͤlbte Grotte,
deren Eingang von ſchleichendem Epheu bedeckt
war. Sie traten hinein, und ihre Schafe ſchluͤpf⸗
ten voran. Daphnis ſah mitten in der Grotte
einen Cypreſſenbaum, und neben ſelbigem ſprudelt
eine Quell empor: Erſtaunend ſah ers, und glaub⸗
te, dieß muͤßte die Grotte einer Nymphe, oder
ſonſt einer Gotlheit ſeyn. Aber ſie laͤchelten ſich
an, da ſie einen andern Hirten in der Grotte fan⸗
den: Er ſaß da im Schilf, der an der Quelle
wankte, und machte Floͤten mit ſieben Roͤhren „
und Querfloͤten von Rohr. Er ſah ſich um, und
gruͤßte ſie: Seyd willkommen, Maͤdchen, und du
Hirt! Vielleicht wuͤnſchet ihr allein hier zu ſeyn;
nicht wahr, junges Maͤdchen? O die Liebe hat
ſchon manches Spiel hier im Kuͤhlen gehabt! Aber
kuͤſſet euch immer ihr Kinder, ich will mich nicht
umſehn! — Nein, Hirt, (unterbrach ihn Phil⸗
M 5 lis

186 Daphnis.

lis ſchamroth) wir kommen nur dem Regen zu
entfliehen. Und wenn mich der Schaͤfer auch kuͤſ⸗
ſen wuͤrde? Itzt trat Daphnis zu ihm hin? Du
machſt Floͤten, ſprach er? Ja, ſagte der Hirt,
und zwar die beſten im ganzen Land; es macht
ſie keiner beſſer, keiner ſo gut; jeder will von
meinen Floͤten haben: Geſtern gab mir ein Hirt
zwey Schafe fuͤr eine; ich kann darauf den Ge⸗
ſang der Voͤgel und ſelbſt der Nachtigal blaſen,
daß ſie alle von den entfernten Baͤumen auf den
Aeſten des Baumes ſich ſammeln, wo ich floͤte.
Daphnis nahm eine der Floͤten in die Hand: Ich
will das Lied der Chloe ſpielen; (ſprach er) und
Phillis, ſing du das Lied!

„ Du brauner Hirt! (ſo ſang Phillis mit laͤ⸗
„ chelndem Mund, lieblicher als die Floͤte:s) Du
„j brauner Hirt, der du die Laͤmmer in dem Bu⸗
„ chenthal huͤteſt; ach wann ich bbey dir vorbey⸗
„ geh, und ein nicht verlornes Schaf ſuche; wann
„ ich dann unter dem Blumenkranz hervor dich
„ ſeitwaͤrts anblicke, und ſo freundlichlaͤchelnd
„ dich gruͤſſe, ach warum verſtehſt du mich dann
„ nicht? Heut ſah ich mich im klaren Waſſer,
„ und blickte unter dem Blumenkranz hervor, wie
„ ich dich anblicke, und laͤchelte, wie ich dir zu⸗
„ laͤchle. Ich muß es mir nur ſelbſt geſtehen,
„ mein kleiner Mund laͤchelt lieblich, und mein
„ braunes Auge ſollte dir viel ſagen; und doch,
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Erſtes Buch. 187

„ du bloͤder Hirt, und doch verſtehſt du mich
„ nicht! Sagt mir, ihr Nymphen, ſage mir,
„ Liebe, wie kann ich ihm beſſer ſagen, daß ich
„ ihn liebe?

Du haſt dieß Lied unvergleichlich geſungen,
ſprach der Hirt zu Phillis; und du haſt es ge⸗
ſpielt, ich haͤtt es, beym Pan, ſelbſt nicht beſſer

geſpielt! Dieſe Floͤte will ich dir ſchenken; ſie iſi
mehr werth, als eine traͤchtige Ziege. Aber,

ſprach er zum Daphnis, kannſt du auch das Lied:
„ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut? „— Es iſt
ein altes Lied, und wenig Hirten wiſſens mehr;
es heißt das Lied des Naͤets. Es heißt ſo, weil
es eine Geſchichte ven dem Flußgott iſt, und dieſe
Grotte heißt des Naͤetus Grotte, weil die Ge⸗
ſchichte hier geſchahe. Daphnis bat ihn, ihm das
Lied vorzuſpielen; und der Hirt nahm die Floͤte,
und blies das Lied ſo ſchoͤn, wie wann die Nach⸗
tigal ſingt. Nun kann ichs auch ſpielen, ſprach
Daphnis; ich will es ſpielen; und du Hirt, ſinge
das Lied! Itzt fiengen ſie an „ und der Hirt ſang:

„ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann
„ euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben
„ macht; hoͤret wie die Goͤtter eine Nymphe ſtraf⸗
„ ten, hoͤret das Lied des Naͤet! 4

„ Da Naͤet im Waſſer auf ſeinem Waſſer⸗
„ krug lag, da fiengen die Wellen an ſchneller zu

„huͤpfen;

188 Daphnis.
„huͤpfen; da hub er das naſſe Haupt mit dem
„ traͤufelnden Schilfkranz empor, und rieb das
„ Waſſer aus den Augbramen, und ſah, und ſah
„ da eine Nymphe, die ins Waſſer geſtiegen war.

„ Wie ſchoͤn, ſo ſagt er leiſe, wie ſchoͤn biſt

„du, Nymphe! Wie rund, wie weiß iſt dein
„ Buſen; wie glaͤnzend, wie weiß deine Huͤften;
„ wie huͤpfen die Wellen um die runden Knie, als
„ ob ſie verſuchten, noch hoͤher zu huͤpfen! Ach
„ Nymphe, ſo ſeufzt er, und ſtieg ans Geſtad.
„ Die Nyinphe ſah ihn, und floh; er folgt ihr

„ ſchnell wie ein Reh; ſie floh uͤber die Blumen

„ wie ein Zephir; keuchend konnt er kaum rufen:

„Ach Nymphe, warum flieheſt du mich? Itzt

„ lief die Nymphe, in die Grotte: Warum nicht
„ weiter durch den Hain? Die Keuſche!

„ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann
„ euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben
„ macht; hoͤrt wie die Goͤtter die Nymphe ſtraf⸗
„ ten, hoͤret das Lied des Naͤet! .

„ Schon glaubte Naͤet den zarten Leib zu

„ umfaſſen. Goͤtter, rief die Nymphe, helfet,

„ macht mich zur Cypreſſe! Kaum war der Wunſch
„ ihr vom Mund, ſo ſchoſſen die Fuͤſſe mit zehn
„ Wurzeln in die Erde. Itzt bebt ihr voll grau⸗
„ ſamer Schrecken das Herz, zu dem die Rinde
ſchnell heraufwuchs: Ach, (ſeufzte ſie, und ſchlug

ſunt
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Erſtes Buch. 189

„ die ſproſſenden Haͤnde uͤber das Haupt,) ach
„ Goͤtter, warum hoͤret ihr dieſen Wunſch ſo
„ ſchnell! Ach, Naͤet! Ach Nymphe, ſeußßt itzt der
„ Flußgott, und wand die Arm um ihre Rinden;

„ ſie ſuchte mit Neſten ihn zu umarmen; aber um⸗
„ ſonſt; ſie ſchuͤtterte ſterbend ihr Laub. Zornig

„ ſtampfte der Flußgott wider die Erde; und wo
„ er ſtampfte, da ſprudelt eine Quelle an ſeinem
„ Fuß auf.

„ Ihr Maͤdchen, die ihr ſproͤde thut, wann

euch die Liebe gleich Herz und Buſen beben

„ macht; habt ihr gehoͤrt, wie die Goͤtter die
„ Nymphe ſtraften? Hat euch das Lied des Raͤets
p7 bekehrt?

Sp ſang der Hirt; und Daphnis und Phillis
hoͤrten ihm entzuͤckt zu. Iſt dieß die Grotte? Iſt
dieß die Cypreſſe und die Quelle, fragte Daphnis?
Ja, ſagte der Hirt, dieß iſt die Quelle und die
Cypreſſe. Mir deucht, ſagte Phillis, mir deucht,
die Cypreſſe hab ihr Laub ſtaͤrker bewegt, da du
das Lied geſungen haſt. So kam ihnen der Abend.
Einsmals war Daphnis an dem Bach, und
fand ſeine Phillis nicht; da ſchnitt er, die Unge⸗
duld zu verſcheuchen, ihre Namen in die Rinden;
dann blies er ein Lied, dann ſtieg er voll Unge⸗
duld auf die hohen Baͤume, ſeiner Phillis entge⸗
gen⸗

190 Daphnis.

genzuſehen; dann ſtieg er wieder herunter, und
gieng ſtaunend aͤngſtlich umher. Endlich kam ſie,
ohne Kraͤnze in den Haaren, die unordentlich
uͤber ihren Achſeln hiengen; ſie gieng langſam mit
traurig niedergeſchlagenen Augen, ganz entſtellt
gieng ſie daher; und Daphnis erſchrack, ſein Ge⸗
ſicht ward blaß, und ſein Herz pochte; er gieng
zitternd hin, und nahm ihre Hand, die matt in
die ſeine ſank; die Rede ſtockt ihm, er durfte
furchtſam nicht nach ihrem Unfall fragen: Da ſah
ſie ihn ſchmachtend an, mit einem Auge voll des
zaͤrtlichſten Schmerzens und voll Thraͤnen. Ach
Daphnis, (ſo ſagte ſie leis und ſchluchzend) Da⸗
phnis! Dann ſchwieg ſie wieder, und eine Quelle
voll Thraͤnen floß aus ihren Augen. Daphnis beb⸗
te. Um der Goͤtter willen! Rief er, Phillis, welch
ein Ungluͤck hat dich betroffen! Rede, um unſrer
Liebe willen, rede! — Daphnis! ſagte ſie itzt,
ach — ich ſoll — ich ſoll einen andern lieben,
als dich! Da bebt ein Schauer durch ihn auf,
wie wenn einer unter dem ſtuͤrzenden Fels ſteht;
ein kalter Schweiß floß von der Stirne, blaß und

bebend ſtund er da. Ja, Daphnis, fuhr ſie fort,
ich ſoll den Lamon lieben, den Hirt, deſſen Heer⸗

ben ganze Triften decken! Ach! den ſoll ich lie⸗
ben; er trug meiner Mutter ſeine groſſe Heerde
und ſeine groſſen Wieſen an, und begehrt mich
zur Braut? Und, Daphnis! Die liebe Mutter,

ſie glaubt ſich nur gluͤcklich, wann ich es bin; ſie

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Erſtes Buch. 191

1d haͤlt dieß fuͤr mein groͤſſeſtes Gluͤck und will, ach
ſ, ſie will, daß ich ihn liebe! So ſagt ſie, und weint
tich mit dem Daphnis. Dann hub ſie wieder an:
nit Nein, Daphnis, ach weine nicht; wie koͤnnt ich

einen andern lieben? Und wenn ſeine Heerden alle

nu dieſe Triften bedeckten! Macht dieſes ihn liebens⸗

nle wuͤrdig? Nein, Daphnis, nein! Ach, du biſt
gen liebenswuͤrdig, arm biſt du liebenswuͤrdig! Dein
lii ſanftes Weſen, deine Tugend macht dich liebens⸗
dufe wuͤrdig! Dich will ich lieben, Daphnis, ſagte ſie,
rſi und umarmt ihn — Aber ach, rief ſie wieder,
is dann werd ich der beſten Mutter ungehorſam!
Dann ſtoͤr ich die Ruhe des grauen Alters durch
1N Unmuth und Verdruß! Ach Daphnis, ich bin
de ungluͤcklich! Ungluͤcklich, wenn ich gehorche; un⸗
8te⸗

gluͤcklich, wenn ich nicht gehorche! — Daphnis,
4 weine nicht ſo! Ich erliege unter dem Schmerz!
Ach! Phillis! (ſagte Daphnis, voll unausſprech⸗
lichen Schmerzens) ſey gehorſam, die Goͤtter ſtra⸗
ſen den Ungehorſam; ſey gehorſam, ſie werden

f, dich begluͤcken! Ich will hingehen, und — ach,
cht dich nicht mehr ſehn, und ungluͤcklich, ungluͤcklich
ſeyn, mein Leben durch! — So kaͤmpfte Liebe
il/ und Tugend. Sie ſchwiegen itzt lang, Seufzer
⸗ und Wehmuth hielten die Rede zuruͤck. Endlich
Hl⸗ hub Phillis wieder an; ſie druͤckt ihn an ihre
Nelde Bruſt, ihr Auge voll Liebe ſah ihn an: Daphnis,
ich ſagte ſie, ach, Daphnis; umarme mich! Ich will
tter/ dich lieben!“ Ich will vor meine Mutter hinſin⸗

. ken,

192 Daphnis.

ken, wenn ſie von jener Liebe mir redt; ich will
hinſinken, und ihre Knie umfaſſen, und weinen;
ich will ſie ſo lang umfaſſen, ſo lang will ich wei⸗
nen, bis ſie mitleidvoll unſre Liebe billigt. Ja,

Phillis, ſagte Daphnis ganz entzuͤckt, umfaſſe ihre

Knie, weine, netze ihre Fuͤſſe mit Thraͤnen, und
laſſe ſie nicht, laſſe ſie nicht, bis ſie unſre Liebe
billigt; gewiß ſie weint mit dir, gewiß ſie billigt
voll Mitleid unſre Liebe⸗

So entzuͤckte ſie itzt die Hoffnung; ſie laͤchel⸗
ten wieder, und umarmten ſich inbruͤnſtig; wie ſich
Liebende umarmen, wann ſie nach langer Entfer⸗
nung ſich wiederſehn. Sie weinten itzt Freuden⸗
thraͤnen, und kuͤßten ſich unerſaͤtklich, bis der
Abend ſie ſchied.

Daphnis gieng voll Ungeduld und voll Hoff⸗
nung zuruͤck. Der folgende Tag war kaum halb
verfloſſen, ſo war er uͤber den Fluß. Phillis
ſtand ſchon am Bach; er lief zu ihr hin und kuͤß⸗
te ſie; ihr lachendes Auge verhieß ihm ſchon gute
Botſchaft. Sie ſetzt ſich auf das Gras, er ſetzt
ſich neben ſie hin; den einen Arm um ihren Hals
ſchlingend, und den andern in ihrer Hand auf ihre
Schoos legend. Daphnis, ſagte ſie, wir ſi nd
gluͤcklich! Da kuͤßte ſie ihn; er kuͤßte ſie wieder,
und druͤckte ſie entzuͤckt an ſeine Bruſt: Wir ſind
gluͤcklich, fuhr ſie fort; da ich geſtern zuruͤckkam,
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Erſtes Buch. 193

fand ich meine Mutter in dem gruͤnen Vordach
von Reben, das vor unſrer Huͤtte ſteht; ſie band
beym Mondſchein die Ranken auf, die herunter⸗
hiengen; ich trat hinein und gruͤßte ſie; ich danke
dir, liebe Phillis, ſagte ſie; dann fragte ſie mich,

ob ich die Heerde getraͤnkt haͤtte? Bald wirſt du

itzt, fuhr ſie fort, eine groſſe Heerde haben: La⸗
mon hat die groͤſſeſte Heerde unter allen benach⸗
barten Hirten. Da erſchrack ich und weinte; ſie
ließ die Ranken und ſah mich an: Warum weinſt
du, Phillis, ſprach ſie? Da weint ich noch mehr;
da fragte ſie wieder, da ſagt ich ſchluchzend: Ach,
Mutter, liebſte Mutter, werde nicht boͤſe! Ich
weine, ach, ich weine, weil ich den Lamon nicht
lieben kann! Da warf ich mich vor ſie hin, und
umfaßte ihre Knie: Ach zoͤrne nicht, ſagt ich,
und weinte heftig, zoͤrne nicht, liebe Mutter!
Ich kann, ach ich kann den Lamon nicht lieben!
Ich liebe — ach, ich liebe ſchon, einen Juͤngling
von dem andern Uſer, den Beſten, den Tugend⸗
hafteſten. So ſagt ich, und druͤckte mein Geſicht
an ihre Knie, und weinte: Seine Heerde iſt klein,
ſagt ich, aber gewiß, gewiß er iſt der Liebens⸗
wuͤrdigſte, der Tugendhafteſte! Da ſchwieg ich,
und hub mein Geſicht voll Thraͤnen auf, und ſah
Thraͤnen in ihren Augen; ſie reichte mir lieblich
die Hand, und befahl mir aufzuſtehn: Nein,
ſagte ſie, Phillis, nein, ich will nicht eigenſinnig
deiner Rebe entgegenſtehen! Aber, Phillis, die
(Geßn. I. Ch.) NRNR Liebe

194 Daphnis.

Liebe triegt: Ich kann nicht ganz einwilligen, bis
ich deinen Geliebten geſehn, bis ich mich erkundigt

habe, ob er gewiß tugendhaft iſt; hieran haͤngt

das Gluͤck deines ganzen Lebens; die Tugend al⸗
lein begluͤckt. So ſagte ſie, und ich verſprach
ihr, ich wolle dich in unſre Huͤtte bringen. Da⸗
phnis ſprang auf, und jauchzte vor Freude; dann
kuͤßt er ſeine Phillis, und umſchlang ſie mit bey⸗
den Armen, und ſie umſchlang ihn auch; dann

druͤckten ſie ſich an einander, ſo ſehr ſie konnten,

und kuͤßten ſich muͤde.

Aber hoͤre, meine Phillis, ſagte Daphnis;
deine Mutter weiß nun unſre Liebe, und ich wuͤrd
ihr doch wol gefallen, wann du mich in deine
Huͤtte fuͤhrſt? O ja, ſagte Phillis; gewiß, gewiß
wirſt du ihr gefallen. Aber, fuhr Daphnis fort,

mein alter Vater weiß noch nicht, daß wir uns
lieben, ich will hingehn und ihm unſre Liebe ſa⸗

gen. Aber weiſſeſt du wie, Phillis? Komm du
mit mir, ich will dich ihm zeigen; wann er dich
ſieht, gewiß, gewiß wird er ſagen: Daphnis, du
haſt ſehr wol gewaͤhlt!

Phillis willigte darein, und bat ihn, daß er
Blumen holen ſollte, daß ſie ſich mit einem fri⸗
ſchen Kranz ſchmuͤcken koͤnnte. Da gieng Daphnis,

und ſuchte Blumen an dem Bach und im Ge⸗

buͤſch; in der Zeit wuſch Phillis ihr ſchoͤnes Ge⸗
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Erſtes Buch. 195

ſicht an dem klaren Bach. Daphnis kam bald zu⸗
ruͤck, mit einem Hut voll bunter Blumen, einige
vielfarbigt, andere die weiß wie Schnee waren,
andere blau wie der Himmel, andere goldfarbigt
wie Sternen, oder roth wie Phillis Lippen. Da
goß er die Blumen in ihren Schoos, und ſetzte
ſich neben ihr hin; ſie fieng an den Kranz zu flech⸗
ten, und die bunten Blumen auf das kuͤnſtlichſte

zu ordnen; und er legte die braunen Locken in

Ordnung, und ſchmuͤckte den weiſſen Buſen mit
Blumen. Nun war Phillis bekraͤnzt, und Da⸗
phnis glaubte, ſie noch nie ſo ſchoͤn geſehen zu ha⸗
ben. Er huͤpfte voll Freude, und fuͤhrte ſie Hand

,. -—

in Hand ans Ufer; ſie ſtiegen in den Nachen, und

fuhren ſchnell uͤber den Flutz.

Er fuͤhrte ſie vor ſeiüt Huͤtte: Ich will itzt
hineingehn, ſagt er; und du, Phillis, warte hier
unter dem Vordach; ich will dann wiederkommen,
und dich vor meinen Vater fuͤhren.

Er trat in die Huͤtte, und blieb ſtumm da
ſtehn, erroͤthend mit niedergeſchlagenen Augen.
Lieber Vater! Hub er itzt an, und ſchwieg: Was
willſt du Daphnis, fragt ihn der Greis? Lieber
Vater! Ich — ich liebe! Itzt blieb er wieder
ſchamroth. Du liebeſt, ſagt der Greis, du lie⸗
beſt, und reicht ihm die Hand; und weu liebeſt
du? Itzt trat er zum Vater: Ach Vater, ich lie⸗
N 2 Be

196 Daphnis.

be ein Maͤdchen, das beſte, das ſchoͤnſte Maͤdchen
im ganzen Lande. Du biſt gluͤcklich, Daphnis,
ſagte der Greis, wenn dich die Schoͤnheit nicht
triegt! Wenn ſie die Goͤtter lieb hat, dann biſt du
gluͤcklich; die Goͤtter ſehen aus dem Olymp und
ſegnen ſie! Aber, Daphnis, die Liebe triegt! Nein,
ſagte Daphnis, nein, ſie hat mich nicht betrogen.
Itzt huͤpft er unter das Vordach, und fuͤhrte ſeine
Phillis Hand in Hand in die Huͤtte.

Sie ſtund da, die Unſchuld, ſchamroth laͤ⸗
chelnd, und ſah mit gebogenem Haupt ſchuͤchtern
in ihren Buſen; kaum wagte ſie einen ſchnellen
Blick unter dem Blumenkranz hervor. Daphnis
ſah bald den Vater an, und ſah voll Entzuͤcken,
wie aufmerkſam, wie freundlich der Greis der
Phillis keinen Blick entzog; bald ſah er Phillis
an, laͤchelnd, daß ſie ſo ſchuͤchtern da ſtand, nahm
ihre Hand, und fuͤhrte ſie zu dem Greiſen, und
kuͤßte zaͤrtlich des Vaters Hand; Komm, Phillis,
ſagt er, komm, kuͤß auch des beſten Vaters Hand.
Da kuͤßte Phillis auch des Vaters Hand.

Der Greis hatte ſie noch immer ſtumm auf⸗
merkſam betrachtet; und itzt ſeufzt er: Ach was
eutdecket mein Aug vor Zuͤge in deinem unſchuld⸗
vollen Geſicht? Mein Kind, ach dieß ſind Pale⸗
mons Zuͤge! Ja dieß ſind die Zuͤge des redlichſten
Freundes; ſo lachte ſein Geſicht in ſeiner Jugend;
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Erſtes Buch. 197

er ſtärb, ach mit ihm ſtarb die Haͤlfte meines
Gluͤcks! Ach! Kind! Kind rede! Biſt du Palemons
Tochter?

Ich bin, hub Phillis an, ich bin Palemons

Tochter. Ach, mein Aug hat meinen Vater nie⸗

mals geſehen! Als ich der Mutter noch unter dem
Herzen lag, da ſtarb er ſchon; taͤglich gieng meine

Mutter unter den ſproſſenden Cypreſſen zu weinen,

welche die Hirten um ſein Grab gepflanzet haben;
taͤglich weinte ſie dg, und gebahr mich bey des
Vaters Grab⸗

Itzt hub der Greis ſich auf, und fiel Phillis
zitternd um den Hals. Meine Tochter, ſtammelt
er, meine Tochter, und ſank kraftlos auf den

Stuhl zuruͤck, und ſah ſeufzend gen Himmel, und

nahm des Maͤdchens Hand, und konnte voll weh⸗
muͤthiger Freude nichts ſagen. Daphnis ſtund
ganz entzuͤckt da: Itzt eilt er, den Greiſen zu er⸗
friſchen, und ſeine Phillis zu bewirthen, und holt
ein Koͤrbchen voll Roſinen und Mandeln, und
Orangen und Aepfel; nichts war genug um ſei⸗
ne Freude auszudruͤcken, er huͤpfte und ſang die
Fruͤchte holend. Daphnis, ſagt er, ach wie gluͤck⸗
ſelig biſt du? Kein Menſch, nein, kein Meuſch
iſt gluͤcklich wie du! So rief er, und huͤpfte zu⸗
ruͤck, und ſtellte das Körbchen auf die Tafel.
Phillis mußte neben dem Greiſen ſich ſetzen und
N 3—— er

198 Daphnis.

er ſetzte ſich neben die Phillis. Itzt hub er ge⸗

ſchaͤftig an, Mandeln aus den Schalen zu bre⸗
chen, und die ſchoͤnſten Aepfel auszuſuchen; die ſie

haben ſollte, mußten alle wie ihre Wangen ſeyyn,

da ſie erroͤthend in die Huͤtte trat.

Ach, wie ſelig, hub der Greis itzt wieder an,
wie ſelig floſſen mir die Jahre in Palemons
Freundſchaft dahin! Ach, der redlichſte Freund,
wie war er tugendhaft! Er war arm, doch theilt
er immer mit, und keiner opferte den Goͤttern
mehr: Er hatte beynahe keine Schafe, als die
er in dem Wettgeſang gewann; denn damals
ſang keiner wie er; fernher kamen die Saͤnger,

mit ihm in die Wette zu ſingen, und alle verloh⸗

ren den Preis. So klein ſeine Heerde war, ſo
opferte er doch jaͤhrlich dem Pan zween junge
Boͤcke, und wenn er ſie auch mit ſeinem Brod

haͤtt erkaufen muͤſſen. Die Redlichkeit lacht auf

ſeiner Stirne; und Freude und Zufriedenheit im
Auge, dieſe wichen nimmer von ihm, auch im
Ungluͤck nicht: Dann weint er, wenn er andrer
Ungluͤck ſah, dann fuͤhlt er mit Schmerzen ſeine
Armuth, wenn ſie ihn hinderte, ihnen zu helfen.
So redlich war Palemon, ſo liebenswuͤrdig: Er
ſtarb, ach er ſtarb in dem Sommer ſeines Le⸗
bens! Die ganze Gegend trauerte; jeder hatte den

redlichſten Freund verlohren! Die Gegend hatte

noch nie ſo viele Hirten verſammelt geſehen,

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9

Erſtes Buch. 199

wie an dem Tag, da man ſeine Urne auf dem
kleinen Huͤgel hinſetzte, der neben ſeiner Huͤtte
war: Alle ſammelten ſich traurig um die Urne,
und jeder pflanzte da ſeinen Cypreſſenaſt in die
Erde um ſein Grab her, und Pan machte ſeg⸗
nend, daß ſie zum Wald aufwuchſen. Ich habe

noch eine Trinkſchale von ihm, die hatt er auch

mit Geſang gewonnen, und mir geſchenkt; Far⸗
renkraut und die Wegdiſtel ſind auf ſelbiger um⸗
kraͤnzend eingeſchnitten, und eine Schlange windet
ſich herum, und baͤumt ſich hoch hervor, und

beißt in das obere Rand, und wird ſo zur Hand⸗

habe. Ach, das iſt mir ein ſchaͤtzbares Angeden⸗
ken von meinem beſten Freund, und ich gieſſe ſie
nur an den heiligen Feſten voll!

„So ſprach der Greis, und Daphnis und
Phillis hoͤrten ihm traurig zu. Indeſſen kam der
ſanfte Abend, und Phillis mußte ſie verlaſſen.
Der Greis kuͤßte zaͤrtlich ihre weiſſe Stirne: Sage

der Mutter, ſprach er, ſag ihr, daß Amyntas

noch lebt; ſag ihr, daß dieß ſein ſchwaches Alter
verjuͤngt, wenn ſie zugiebt, daß Palemons Tochter
mit ſeinem Sohn ſich verbindet, und ihn Vater
nennt. Phillis gab itzt ihrem Hirten die Hand,
der ſie aus der Huͤtte fuͤhrte; der Greis gieng
auch aus der Huͤtte, und ſeine Blicke laͤchelten ih⸗
nen nach, bis ſie unter entfernten Baͤumen ſie ver⸗
lohren. Wahrhaftig, ſagt er voll Entzuͤcken, die
N 4 Freude

200 Daphnis.

Freude des tugendhaften Sohns iſt des Vaters
ſeligſte Freude, ſein Gluͤck iſt des Vaters ſeligſtes
Gluͤck! Welche Belohnung, welche ſelige Beloh⸗
nung fůr die Muͤhe, Tugend in das junge aufkei⸗
mende Gemuͤthe zu pflanzen! Welche frohe Ernde,
welche ſuͤſſe Fruͤchte!
So ſyrach er, und gieng in die Huͤtte zu⸗
ruͤck. Inzwiſchen waren Phillis und Daphnis ſchon
in den Nachen geſtiegen; ſorgfaͤltig fuhr er uͤber
den Fluß, hob das Maͤdchen aus dem Nachen,
und band ihn an einer Weyde feſt: Sie ſangen,
indem ſie giengen, ein zaͤrtliches Lied, das die

Echo wiederholte, und das durch ihre Kuͤſſe oft

unterbrochen ward. Itzt kamen ſie auf das offene
Feld, und itzt mußten ſie ſich verlaſſen, und er
verſprach ihr, den folgenden Tag in ihre Huͤtte zu
ihrer Mutter zu kommen; und da ſang ihnen die
Nachtical zum zaͤrtlichen Abſchied.

Daphnis gieng itzt durchs Gebuͤſche zuruͤck,
und wollte den Nachen losbinden, als jematd aus
dem Weydengebuͤſche rief: Daphnis „komm zu uns
unter die Weyden! Und Daphnis gieng, und
zween Hirten ſaſſen da: Du ſollſt unſer Richter
ſeyn, ſprachen ſie, wir wollen gegen einander ſin⸗
gen! Ich will Richter ſeyn, ſprach Daphnis, und
ſeßzte ſich gegen ihnen uͤber.

„ Gebet,

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Erſtes Buch. 201

„ Gebet, Muſen, (hub der erſte Hirt an)
„ gieb Pan, daß ich lieblicher ſinge als die Gras⸗
„ muͤcke, lieblicher ſinge als die Nachtigal: Me⸗
„nalkas ſingt, dem nie der Preis entgieng. Zwar
„ wenn ich ſinge, dann ſtehen die Maͤdchen oft
bey mir ſtill, und ſagen: Menalk, ach du ſin⸗
„ geſt ſchoͤn! Aber wenn du holde Daphne einmal
ſtillſtuͤndeſt, und ſagteſt: Menalk, ach, du ſin⸗
„ geſt ſchoͤn!

„ Ich weiß ein Maͤdchen, (ſo ſang der an⸗

—

—

„ dre Hirt Alexis) ach, ich weiß ein Maͤdchen,

„ das hat nur ſechszehn Sommer geſehn; ſchlank
„ von Huͤften und klein, braun von Haaren und
„ ſchneeweiß von Stirn; fenurig blicket ſein Aug,
„ und lieblich laͤchelt ſein Mund. Wo huͤpfeſt du
/itzt auf den Blumen wie ein junges Lamm wie
„ du an jenem kuͤhlen Herbſtabend huͤpfteſt, ſeit⸗
„ dem mein Herz dieſe Unruh empfindt? Ach, wo
„ huͤpfeſt du ißzt, Kind, leicht wie ein Vogel auf
/ Aeſten huͤpft?

Nenalkas ſang itzt: „ Da wo die braunau⸗

„ gichte Daphne ſingt, da ſollen die Voͤgel auf

„ den Baͤumen ſchweigen; da wo ihr kleiner Fuß

„ geht, da ſollen ſanſte Winde flattern; da wach⸗

„ ſe lauter Klee, da ſey fuͤr ihre Heerde die beſte
„ Weide.
Und itzt Alexis: „ Alle Abende treib ich mer
„ ne Heerde durch den Bach, daß ſie ſich bade/
N 5 und

„und meine Schafe ſind weiß wie die Schwanen

—

„ im Fluß; und ich bin jung und ſchoͤn, du huͤ⸗

„ pfendes Maͤdchen!

Menalk ſang: „ Wie die ſanften Abendwinde
„ durch die Wenden ſchluͤpfen! Wie der ſtille
„Mond hervorgeht! O, klettert nicht ſo am
„ Rand, ihr Ziegen und ihr Schafe! Hier ſind

—

„ nicht ſinke!
Und Alexis: „ Wie beneid ich dich, junges
„Schaf! Du huͤpfeſt um ſie her, und iſſeſt den

„Klee aus ihrer Hand. Wie beneid ich dich,;

„ kleiner Sperling! Du huͤpfeſt am Gitter ihres
„ Fenſters, und ſiehſt ihren Morgenſchlaf, und
„ ſingeſt ihr, und ſie liebet deinen Geſang. Da
„ wo ich mein Maͤdchen finde, da wo es den er⸗

„ ſten Kuß mir giebt, da will ich jaͤhrlich, ich

„ ſchwoͤr es dir Pan, da will ich jaͤhrlich einen
„ Widder dir opfern, o Pan!
So ſangen die Hirten, und Daphnis ſagte:
Alexis, du haſt den Preis gewonnen; dein Ge⸗
ſang iſt lieblicher zu hoͤren, als das Rieſeln des
Baches! Da nahm Alexis die Ziege, die zum

Preis ausgeſetzt war. Daphnis (ſo ſagt er) man

fagt mir, daß du ein guter Saͤnger ſeyſt; ich gebe
dir die Ziege, die ich gewonnen habe, zum Ge⸗

ſchenke, wenn du ein Lied mir ſingeſt. Da nahm

Daphnis die Ziege voll Freude, und ſang:

„auch Papeln, hier iſt auch Epheu, daß das Ufer

„ Leucht

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Erſtes Buch. 203

„ Leucht itzt, Mond (ſo ſang er) leuchte hell
auf dem Weg, den itzt mein Maͤdchen nach ſei⸗
ner Huͤtte geht! Kein naͤchtlicher Schrecken be⸗
gegne ihr auf dem einſamen Wege; nur ſanfte
Stille und Mondſchein begleite dich, und nichts,
nichts ſtoͤre deine Gedanken an mich. Nur der
Geſang der Grille toͤne dir von der Flur her;
nur die Nachtigal ſinge ihre zaͤrtlichſten Toͤne
aus jedem Buſch, an dem du voruͤbergehſt; ihr
Lied ſey zaͤrtlich, wie dein Gedanke, wenn du an
mich denkſt, und ſcufzend nach dem Mond bli⸗
ckeſt: Denn wo du mein Maͤdchen biſt, da hab
ich immer Fruͤhling, da iſt lauter Freud auf
den Fluren, da riechen die Blumen lieblicher;
aber wenn du an deine Bruſt mich druͤckeſt, und
mich auf meine Lippen kuͤſſeſt, ach dann, dann
pochet mein Herz, dann ſeh ich nicht Fruͤhling,
dann riech ich nicht Blumen, ach dann fuͤhl ich
nur, dann fuͤhl ich nur deinen Kuß!

So ſang Daphnis. Meine halbe Heerde

wuͤrd ich geben, ſprach Alexis, koͤnnt ich ſingen
wie du!

Daphnis.

204 ☛ £☛

Zweytes Buch.

Ie nahm Daphnis die Ziege, und trieb ſie in
den Nachen, und fuhr vom Ufer; aber ſeine Ge⸗

danken folgten ſeiner Phillis; ſtaunend ſah er nicht,

wie ſtuͤrmiſch der Fluß vorbeyrauſchte: Schon
war er in der Mitte, da ſchlug er ihn wider ein
Felſenſtuͤck, daß ihm ſein Ruder zerbrach, und
fuͤhrt ihn auf beſchaͤuinten Ruͤcken ſchnell weg;
und die Ziege ſprang aus dem Nachen , und
ſchwamm ans Ufer. Wie das zarte Lamm

zittert, wenn es von der Loͤwin mit ſtarken Zaͤh⸗

nen den Jungen zugetragen wird, die hungrig aus
der Hoͤhle ihr entgegenbruͤllen; ſo zitterte Daphnis,
keinen Augenblick ſicher, wenn ihn der Fluß wi⸗
der einen Felſen ſchlaͤgt, wo tobende Wellen bruͤl⸗
len. Aber der Fluß ſchlug ihn wider keinen Fel⸗
ſen, und fuͤhrt ihn auf ſeinem Ruͤcken, bis Da⸗
phnis

ſih
dar
ſon
ſal
he⸗

den
hen

yhnis in finſtrer Nacht kein Ufer mehr ſah. Oſt

ſah er das Lampenlicht in einer Huͤtte am Ufer,

dann rief er aͤngſtlich die Leute zur Huͤlf; aber um⸗
ſonſt, der Fluß fuͤhrt ihn zu ſchnell vorbey. Itzt
ſah er ein groſſes Licht, dem er ſich immer naͤ⸗
herte, und itzt ſah er, daß das Licht auf dem
Fluß in einem Nache war; er rief Huͤlfe, und
der Nache fuhr ihm entgegen, und hielt den ſei⸗
nen auf.

Zwenn Maͤnner, die in dem Fluſſe fiſcheten,
und, um die Fiſche blind und tumm zus machen,
mit ihrem Feuer ſie blendeten, nahmen ihn freund⸗
lich in ihren Nachen, und fuͤhrten ihn ans Ufer
und in die nahe Huͤtte, deren Waͤnde mit traͤu⸗
felnden Netzen behangen waren. Daphnis fand
da einen ehrwuͤrdigen Greiſen, in ungewohnter
Kleidung: Wahrhaftig, fluͤſterten die Fiſcher ſich
leiſe zu, heute ſind wir gluͤcklich; ſchon zween
Gaͤſte haben die Goͤtter uns zugefuͤhrt; ſchon zwey⸗
mal haben ſie uns die Freude zugefuͤhrt, Noth⸗
leidenden zu helfen. Itzt gieng der eine von ih⸗
nen, von den gefangenen Fiſchen fuͤr die Gaͤſte zu⸗
zurichten, und der andre brachte Brod, und Moſt
und Fruͤchte. Der freundliche Alte noͤthigte Da⸗

phnis, und den gutthaͤtigen Fiſcher, ſich bey ihm

zu ſetzen, und Daphnis mußte erzaͤhlen, wie ihn
der Fluß weggeraubt habe; und Daphnis erzaͤhlte
ſeinen Schrecken, und wie er umſonſt Huͤlfe ge⸗
rufen,

öööö———

206 Daphnis.

rufen, und wie er ſich gefreut habe, den Nachen
mit dem Feuer zu ſehen. Unter freundlichen Ge⸗

ſpraͤchen, (denn wie kann es anders als freund⸗
lich ſeyn, wenn Rothleidende zuſammenkommen,
wo ſie Schutz finden, beym Redlichen zuſammen⸗
kommen, der den Goͤttern dankt, daß ſie dieſe ihm
zugefuͤhrt haben,) unter freundlichen Geſpraͤchen
ſaſſen ſie da, bis der andre Fiſcher laͤchelnd eine
Schuͤſſel voll gekochter Fiſche herbrachte, und ſie
auf die Tafel ſtellte: Er ſetzte ſich auch zu ihnen;
beyde baten die Gaͤſte zu eſſen. Vater! ſagte der
eine zu dem Greiſen, deine Kleidung iſt koͤſtlich
und fremd, und deine Sprache iſt nicht wie unſre
Sprache; dein Ungluͤck muß dich weit hergefuͤhrt
haben. Itzt ſeufzete der Greis, und konnte noch
nicht antworten. Ach, hub er itzt an: Freund!
mein Ungluͤck hat mich ſo weit nicht hergefuͤhrt.
Ich bin aus der Stadt Croton (*), und ſaß da
in dem Rath meiner Vaterſtadt; und ach, die
Haͤupter daſelbſt, welche die Goͤtter, und die Tu⸗

gend, und die Gerechtigkeit lieben ſollten, walzen
ſich in Wolluſt, verderben die Sitten des Volks,

und onfern die Gerechtigkeit und die Tugend ih⸗
rem Eigennutz und ihren Laſtern auf; das blinde
Volk ſiehts nicht, betrogen betet es diejenigen
an, die ſein Wohl untergraben; ich ſah es, und
ver⸗

(*) Croton, eine Stadt an joniſchen Neek „bey dem
lacyniſchen Vorgebuͤrg.

Herf
hate
ter
lichk
aus
ihr
laßt
das

liges
ſche
hoͤr⸗

mie

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luchen
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Und
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te Dach, ſo waren alle ſchon wieder verſammelt.

Zweytes Buch. 207

verfochte die Tugend und die Gerechtigkeit; da
haßten ſie mich alle. Verleumdungen, die ſie un⸗.
ter das Volk ſtreuten, machten ſie ſicher, die Red⸗
lichkeit zu verfolgen; und da verwieſen ſie mich

aus meiner Vaterſtadt. Gerechte Goͤtter, wenn

ihr ein Ungluͤck uͤber ſie verhaͤngt habet, ach ſo
laßt euern Zorn, und rufet das Ungluͤck zuruͤck,
das ihren Mauern ſich nahet!

So ſeufzte des Greis, und ſank in ein trau⸗
riges Stillſchweigen; voll zaͤrtlichen Mitleidens
ſchwiegen die andern auch, und entſetzten ſich zu
hoͤren, daß ein Ort waͤre, wo Tugend und Froͤm⸗
migkeit unſicher ſind: Denn dem Tugendhaften iſt
es ſchmerzlich zu vernehmen, daß die Welt laſter⸗
haft iſt. Die Fiſcher huben an, den Greiſen zu
troͤſten, und mit frohen Geſpraͤchen und Geſchich⸗
ten ihn aufzumuntern, bis der matte Schlaf fſie
zur Ruhe foderte⸗

Nicht ohne Unruhe gieng beym Daphnis die
Nacht voruͤber. Ex dachte zu ſeinem Vater zu⸗
zuruͤck, und fuͤhlte ſeinen Kummer; und an ſeine
Phillis, wie bang ihr ſeyn werde, wenn es un⸗
moͤglich waͤre, den ſolgenden Mittag bey ihr zu
ſeyn. So bald es Morgenroth iſt, ſprach er, will
ich an dem Fluß hinaufgehn.

Kaum beſchien die Morgenſonne das bemoos⸗

Der

208 Daphnis.

Der Greis nahm ſeinen Stab, und umarmte die
zween Maͤnner: Die Goͤtter werden eure Gut⸗
thaͤtigkeit belohnen! Sprach er mit Thraͤnen im
Aug; und Daphnis kuͤßte ſie auch, und gieng
mit dem Greiſen den Fluß binauf. Er begleitete
ihn ſorgfaͤltig mit langſamen Schritten. Der
Greis ward muͤde, und Daphnis bat ihn, den
Arm auf ſeine Schulter zu lehnen: Der Mittag
kam, und er ſah umher, dem Greis einen ſchat⸗
tichten Ort zu finden; itzt fuͤhrt er ihn unter ein
Dach von Ulmbaͤumen, und verließ ihn da, Fruͤch⸗
te zu ſeiner Erfriſchung zu ſuchen; und ſo bald ſie
ſich erfriſchet hatten, verfolgten ſie ihren Weg wie⸗
der; und da der Abend einbrach, da wies 4 ihm
von ſerne ſeine Huͤtte, in der Amyntas voll ban⸗
ger Sorgen einſam bey der duͤſtern Lampe ſaß.
Aber der zaͤrtliche Vater ſtand ſchnell voll Freude
auf, als Daphnis und der Greis in die Huͤtte
traten. Er fiel ſeinem Sohn um den Hals: Sey
mir willkommen, mein Sohn, ſprach er; o wie
war mir die Nacht traurig, und der Tag! Dann
gruͤßt er freundlich den Greiſen, ihm die Hand
druͤckend; und itzt fieng Daphnis an zu erzaͤhlen/
wie ihn der Fluß weggeriſſen, und wie ihn die

Fiſcher gerettet, und die Geſchichte von dem Grei⸗

ſen, und wie er ihn ſorgfaͤltig den Fluß hinauf⸗
gefuͤhrt habe. Und ber Vater hoͤrt ihn voll Freu⸗
de, ſolche Proben des Mitleidens und der Tugend
an ſeinem Sohn zu finden.
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Zweytes Buch. 209
. Liebſter Freund, ſagt itzt Amyntas zu dem
Greiſen, was mir die Goͤtter beſchehret haben, die⸗
ne zu deiner Erfriſchung und Bequemlichkeit, und

meine Huͤtte ſey dein Dach: Mit dieſen Worten

fuͤhrt er ihn vor einen Stuhl mit weichem Fell be⸗
deckt, und ſtellte ſeinen Stab an die Seite, und
bat ihn, ſich auszuruhen, und ſetzte ſich neben ihn
hin. H

Ach, welche Seligkeit iſt es, ſprach der
Greis voll Erſtaunen und Freude, welche Selig⸗
keit unter Tugendhaften zu wohnen! Gutthaͤtiger
Freund, bey euch find ich ſie, die liebenswerthe

Tugend, die ich in meiner Vaterſtadt umſonſt ge⸗

ſucht habe, Lieber Freund, antwortete Daphnis
Vater, rechne es nicht zur groſſen Tugend, Noth⸗
leidenden zu helfen; ein Unmenſch, der ſolches
nicht thut! Warum beſchuͤtzen die Goͤtter meine
Huͤtte, und warum ſegnen ſie meine Baͤume? Et⸗
wa, daß ich allein bequem in meiner Huͤtte woh⸗
ne, da ſie doch fuͤr viele Platz und Schatten hat?
Etwa, daß ich allein von dem Ueberfluß der Fruͤch⸗
te eſſe, welche die Aeſte meiner Baͤume zur Erde
biegen? So ſagten die Greiſen, indeß daß Da⸗
phnis mit Milch, Brod und Fruͤchten die Tafel
beſtellt hatte.

Bald giengen ſie alle den erquickenden Schlaf

zu genieſſen: Daphnis traumte von ſeiner Phillis,
7
(Geßn. I. Ch.) bis

210 Daphnis.

bis ihn das fruͤhe Morgenlied der Floͤten aufweck⸗
te, das die Hirten blieſen, die ihre Heerden auf
die Fluren fuͤhrten. Traurig, daß es noch nicht
Mittag war, nahm er kaum ſeine Floͤte, und gieng
mit ſeiner kleinen Heerde auch auf die Wieſen:
Aber er lagerte ſich fern von den andern Schaͤfern
an einem Bach, der unter einem einſamen Dach

von Wendenaͤſten durchfloß. Da ſaß er von Sehn⸗

ſucht gepeinigt, und ſeine Heerde weidete um ihn
her. Bald blies er ein zaͤrtliches Lied, dann ſeufzt
er, und ſah ungeduldig nach der Sonne; bald

ſpielt er mit den Schafen, die ihm nahe kamen,

und ſtreichelte ſie, oder er lockte ſie, Kraͤuter aus
ſeiner Hand zu eſſen; und dann floͤtet er wieder,

und ſah dann ſeufzend wieder nach der Sonne,

voll Ungeduld, daß ſie noch nicht mitten am Him⸗
mel war.

Ariſtus (ſo hieß der Greis aus Croton) war
indeß auch aus der Huͤtte gegangen, die Gegend
zu beſehen. Er beſtieg einen nahe gelegenen Huͤ⸗

gel, und ſah da eine ausgebreitete Gegend im
Morgenlicht; ſtrauchichte Huͤgel, ferne blaue Ber⸗
ge, weite ebene Felder und Wieſen voll fruchttra⸗
gender Baͤume, und zerſtreute Waͤlder von gera⸗
den Tannen, und ſchlanken Eichen und Fichten.
Fernher rauſchte der Fluß, zwiſchen Feldern und
Huͤgeln, und Hainen und Felſenwaͤnden, mit

majeſtaͤtiſchem Getoͤſe; nahe Baͤche liſpelten durch
das

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5

Zweytes Buch. 211

das Gras, oder rauſchten in kleinen Faͤllen ſanft
in das Getoͤſe, und ein Heer von ſchwaͤrmenden
Voͤgeln ſang froh auf bethauten Aeſten oder noch
in glanzvoller Luft ein manigfaltiges Geſang, un⸗
termiſchet von den Floͤten der Hirten und dem Ge⸗
ſange der Maͤdchen, die geſellſchaftlich auf fernen
und nahen Huͤgeln, oder ebenen Wieſen die Heer⸗
den weideten. Erſtaunt mit unſtetem Blick irrte

der Greis, bald in weiter Entfernung, bald in

Kraͤutern und Blumen, die duftend vor ſeinen Fuͤſ⸗
ſen lachten; voll von frohem Entzuͤcken ſchwoll ihm
die Bruſt.

Welche Seligkeit, hub er itzt an, welche
Stroͤme von Wolluſt! Ach, kaum faßt ſie mein
wallendes Herz! Ach Natur! Natur, wie ſchoͤn
biſt du; wie ſchoͤn in unſchuldiger Schoͤnheit, wo
dich die Kunſt unzufriedner Menſchen nicht verun⸗
ſtaltet! Wie gluͤcklich iſt der Hirt, wie gluͤcklich der
Weiſe, der, dem groſſen Poͤbel unbekannt, in la⸗
chenden Gefilden jede Wolluſt genießt, welche die
beſcheidene Natur fodert und giebt, und unbemerkt
groͤſſere Thaten thut, als der Eroberer und der
angegaffete Fuͤrſt! O ſey mir gegruͤßt, ſtilles
Thal! Seyd mir gegruͤßt, fruchtbare Huͤgel; und
ihr, ihr rieſelnde Baͤche! Ihr Fluren, und ihr,

ihr Haine; feſtliche Tempel des ſtillen Entzuͤkens⸗

und der ernſten Betrachtung, ſeyd mir gegruͤßt!
Wie ſeblich lachet ihr mir im Morgenlicht entge⸗
O 2 gen!:

412 Daphnis.

gen! Suͤſſe Freude und Unſchuld lachen mir von

allen Huͤgeln, von allen Fluren zu; Ruhe und Zu⸗
friedenheit bewohnen die ſtillen Huͤtten, ruhen auf
den Huͤgeln oder an ſchlaͤngelnden Baͤchen, und
ſchlummern im ſanften Schatten fruchttragender
Haine. Wie wenig miſſet ihr, ihr Hirten, wie
nahe ſeyd ihr dem Gluͤcke! Ihr, die ihr unſelig
die Einfalt der Natur verlieſſet, ein manigfalti⸗
geres Gluͤck zu ſuchen; ihr Thoren, die ihr die
Sitten der lachenden Unſchuld Grobheit, und das
wenige Beduͤrfniß, das die Natur aus reichen
Quellen ſtillet, veraͤchtliche Armuth nennt, baut
immer Gewebe von Gluͤck, die jeder Wind ench
zerreißt! Ihr geht durch Labyrinthe zum Gluͤck;
ewig muͤhſam, ewig unzufrieden irret ihr da: Ihr
glaubt, die oberſte Stuffe des Gluͤcks erſtiegen zu
haben, ihr taumelt in ſeinem ſchmeichelnden Arm,
und traͤumt: Ihr erwachet; traͤumend betaͤubte euch

das laͤchelnde Geſicht der Harpye, wie im Goͤtter⸗

glanz; ihr ſaht nicht die ſchwarzen ledernen Fluͤ⸗
gel, von denen ſie euch itzt Eckel und Entſetzen
zuwehet, und den garſtigen Ruͤcken. Ihr, die ihr
Laͤnder beherrſchet, die ihr mit uͤbermuͤthigem

Blick die Gegend von den Thuͤrmen der Palaͤſte

durchwandert, und ſtolz denkt, dieß alles iſt mein;
dieß muͤhſame Gewimmel von Bewohnern iſt fur
mich, ihren HErrn, vor dem ſie beben; Wem
quillt die ſuͤſſe Luſt aus der ſtillen Gegend, aus
den fruchtvollen Feldern, aus der ganzen ſchoͤnen
Natur?

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Zweytes Buch. 213

Natur? Wem rauſchen die Quellen Vergnuͤgen?
Wen erquickt mehr der Schatte der Baͤume? Wen
waͤrmet die Sonne entzuͤckter? Euch, ihr Herr⸗
ſcher; oder den armen Hirten, der im Graſe
ruht, von ſeiner Heerde umirret? Er ruht da,
und athmet Entzuͤcken; zufrieden, unwiſſend daß
er arm iſt: Und waͤr er Herr der ganzen Gegend,

braͤchte ſie dem Zufriednen dann mehr Vergnuͤgen?

Die ſchoͤne Natur iſt ihm eine ewige Quelle von
reinem Vergnuͤgen; kein Stolz, keine Herrſch⸗
fucht, kein Ehrgeitz macht ihn mit ſeinem Gluͤck
unzufrieden; das ruhige Gemuͤth und das redliche
Herz ſtreun immer Pergnuͤgen vor ihm her, wie
du Morgenſonne vor dir her die bethaute Gegend
mit Glanz uͤberſtreuſt. Zuͤrnet nicht, ihr Goͤtter,
daß ich mich ungluͤcklich glaubte und weinte, da
ich Croton verließ; gegen den vaͤterlichen Mauern

noch einmal zuruͤckweinte? Ihr habt mich durch

einen dunkeln ſumpfichten Weg in ſelige Gefilde
gefuͤhrt. O ihr Baͤche, an euern Ufern will ich
itzt ruhn! Ihr Baͤume, empfaͤngt mich in kuͤhlende
Schatten? Ihr Huͤtten, ſtehet offen einem Fremd⸗
ling, der ſein granes Alter, ſuͤß dahin leben wird,
bey euern Bewohnern, die beneidenswerther als
Koͤnige ſind! Quillt immer, ihr Siroͤme der Wol⸗
luſt! Ich trage euch ein kachendes Herz, ein heite⸗
res, ein unbeſlecktes Gemuͤth trag ich euch entge⸗
gen; heiter wie der Himmel, wenn keine Wolken
ihn truͤben, ſtill wie ein glatter See, den die

214 Daphnis.
kleinſten Wellen kaum befalten, in dem die ganze

Gegend ſich mahlt. Ja ihr ſanfte Baͤche, ihr

ſtille Huͤgel, bey euch will itzt mein Leben voll
ſanften Entzuͤckens, voll Dank gegen die Goͤtter
uͤberdenken; froh ſollen es meine Gedanken durch⸗

wandeln, gluͤckſelig, da ſie vor keinem Laſter zu⸗

ruͤckbeben muͤſſen! Mein Leben ſoll hier verflieſſen
wie ein ſtiller Bach, ſanft ſoll es verwelken, wie
die Roſe verwelkt: Sie ſteht da, die welkende
Roſe, und haucht die letzten Geruͤche; ein ſanfter
Zephir faͤhrt ſchmeichelnd uͤber ſie hin, die welken
Blaͤtter fallen, und die Roſe iſt nicht mehr.

So ſprach der Greis, voll des ſeligſten Ent⸗
zuͤkens, uͤberſah die Gegend noch einmal mit Au⸗
gen voll Freudenthraͤnen, und gieng mit langſamen
Schritten den Huͤgel hinunter, und in die Huͤtte.

Daphnis und ſein Vater empfiengen ihn mit

offenen Armen: Das laͤndliche Mittagmal wartete
ſchon; die freundlichen Greiſen ſetzten ſich Hand
in Hand zur Tafel, und Daphnis ſetzte ſich auch
hin. Er ſtillete den Hunger in Eil, und verließ
ſie in freundſchaftlichen Geſpraͤchen, und eilte uͤber

den Fluß, ſeine Phillis wieder zu ſehen. Itzt kam

er an die Quelle, aber er fand ſie nicht. Er ſah
fich um; und, welch ein Schrecken, er fand die
Namen, die er in der Rinden der Baͤume ge⸗
ſchnitten hatte, ausgethan. Goͤtter, rief er zit⸗
tend, ſoll dieß ein Vorbote meines Ungluͤcks ſeyn?
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Zweytes Birch. 215

Ach, wenn nur kein Ungluͤck meine Phillis be⸗
droht! Wenn nur — ach: Aber wo iſt ſie? Ich
fuͤrchte, ich bebe! Ach, wenn nur unſre Liebe kein
Ungluͤck bedroht! So ſagte Daphnis, und ſtund
zitternd da, als Lamon aus dem Gebuͤſche kam:
Was willſt du hier, Daphnis, ſprach er, wen
ſucheſt du? Gewiß die Phillis? O, du warteſt
umſonſt; Phillis liebet dich nicht mehr. — Du
wirſt blaß! Die Ungetreue! Nein, ſie liebet dich
nicht mehr: Ich habe ſie endlich beſiegt; ich hab
ihr meine groſſe Heerde, alle meine Triften hab
ich ihr geſchenkt, und itzt liebet ſie mich; ja, ja,

ſie liebet mich, das ſchoͤnſte Kind! Siehſt du da

die Rinde von den heruntergeſchnittenen Namen
unter den Baͤumen? Phillis und ich, wir waren
heut beym Aufgang der Sonne hier, und ſchnit⸗
ten ſie herunter. Lebe wol, Daphnis, ſagte ſie,
die Namen herunterſchneidend, ich will auch ſeine
Spuren ausloͤſchen! — Daphnis hatte kaum die
Haͤlfte von der Rede verſtanden; er ſtund betaͤubt
da, ſeine Knie bebten, ein Angſtſchweiß floß von
den Gliedern; er waͤre geſunken, wenn Lamon
nicht unterſtuͤtzend ihn an das Ufer gefuͤhrt haͤtte.
Ich will dich von dem ſchrecklichen Ort entfernen,
Daphnis, ſagt er: Hier, ſteig in deinen Nachen,
du guter Hirt; die Goͤtter haben dir vielleicht ein
ander Gluͤck aufbehalten! Ich habe recht groſſes
Mitleiden mit dir, du armer Hirt! So ſprach
er, und gieng zuruͤck.
O 4 Lang

6*

216 Daphui nis.

Lang ſtund Daphnis da, ſinnlos, wie einer
der vom entſetzlichſten Traum erwacht, und ſchau⸗
ernd noch nicht weiß, daß es nur ein Traum
war:; Sein Herz pochte, und Seuſzer⸗ draͤngten
ſich gewaltſam den bebenden Buſen hinauf; itzt
floſſen Baͤche von Thraͤnen von ſeinen Augen,
und itzt warf er ſich betaͤubt zur Erde. Sie iſt
ungetreu! Goͤtter! Und ich werde ewig ungluͤck⸗
ſelig ſeyn! Sie, die in meinen Armen weinte,
als ihr die Mutter von Lamons Liebe ſagte, ſie
iſt ungetreu! Grauſame! Ach, waͤr ich die erſte
Stunde in deinen Armen geſtorben! Unſeliger
Tag! ich zum erſtenmal dich ſah, zu meinem
ewigen Ungluͤck dich ſah! Doch — nein, nein,
nicht zum ewigen Ungluͤck! Nein, die Liebe, die
du ſo grauſam belohneſt, wird aus meinem Her⸗
zen weichen, und dann wird Verachtung an ihe
rer Stelle ſeyn, Verachtung gegen ein Maͤdchen,
das den zaͤrtlichſten Juͤngling an eine groſſe Heer⸗
de vertauſchet! So ſagt er voll Zorn, und glaub⸗
te die Liebe leicht zu bekaͤmpfen; aber Wehmuth
und zaͤrtlicher Schmerz beſiegten bald den Zorn.
Ach, wie gluͤcklich waͤr ich geweſen, grauſame Phil⸗
lis! Wie glücklich waͤr ich geweſen, gluͤcklicher als

alle Menſchen, waͤreſt du nicht ungetren: Itzt

bin ich ungluͤcklich; ſo ungluͤcklich iſt niemand
mehr! Alles wird um mich her traurig ſeyn; das
Rieſeln der Baͤche wird mir nicht mehr gefallen;
der Gelang der frohen Voͤgel wird meine Trauer
mehren,

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Zweytes Buch. 21,

mehren; die Hitze der E
Schatt . er Sonne und der kuͤhle
⸗ meine Sencf werden utir leichgutig RK
er wirdifuͤr ſenn eigenn an ohne Hirten irren deng
hen. Ich H eigen Leben keine Acht mehr 5, .
in meinen Ar zurüͤckvche⸗ an die Quelle, w
n Arm gedruͤckt voll Inbrunſt dich tügte⸗

wo . .
du, grauſame Phillis, voll Inbrunſt mich kuͤ
üß⸗

teſt. Ach, i ill hi
ch, ich will hingehn, di
an den unſeligen Orte zu Weinan kegten Thränen
b klagte Daphnis, und gieng an die Quel⸗
Quel⸗

wo ſo manche ſeli
ge Stunde in dei
verffoß! Hi n deiner
da ſae dieer lageſt du, Grauſame uun wrlns
8 Euienie das erſtemal fand! Und “ Bach,
Ramei n ¹ Hier liegt die Rinde, die er,
geſchni e von deiner eignen Hand de deinen
waͤre ttes !¹ Aber — ach! Wenn es nahe neer⸗
tzi lehen i Lamon mich betrogen giict wahr
te eine edanke! Ach, ich fuͤrchte ich Ach
würdi alſche Hoffnung! Ich war bei fuͤrch⸗
als an⸗ Iſt Lamon nicht lebenomſetg
teheeen Ich war deiner nicht waͤrdig! A iger
agerecheetigbeiig m „ daß falſche Hofft ch ver⸗
It rauſcht Welſe zum Betrieger machen m dich
um , und e jemand durchs Gebuͤſche, e wwollte
und- ſ. z ſey Phillis; er bebte, unni ſich
Dapper ihn ſeitwärts an: Was thug d blaß,
wenn eg ſagte ſie; ich waͤre nicht her cko bier,
wenn ich geglaubt haͤtte, dich hier gekommen,
O.O r1 zu finden?

5 Ich

218 Daphnis.
Ich will gehn, ich kann mein Band, das ich
hier verloren habe, ein andermal ſuchen. Zoͤrnſt
du, Grauſame! daß du mich noch einmal ſehen

muſt, ſagte Daphnis? Itzt thate ſie, als ob ſie
ihr Band ſuchte, und gieng gebuͤckt hin und wie⸗
der, und Daphnis fieng auch an zu ſuchen. Es

iſt das Band von dir, das ich ſonſt mit dem
Kranz in die Haare flocht, ſagte Phillis, behalt
es immer; wenn du es findeſt, du kannſt es dei⸗
nem neuen Maͤdchen geben. Mein Band war dir
zu gering, Lamon hat ſchoͤnere Baͤnder, ſagte Da⸗
phnis; vielleicht liegt es dort unter den herüunter⸗
geſchnittenen Rinden verborgen. So ſagten ſie ſu⸗
chend: Aber itzt konnte Daphnis nicht mehr,
der heftigſte Schmerz machte ihn ſtumm; ſie ſchwie⸗
gen beyde und ſuchten. Itzt war er der Phillis
unvermerkt naͤher gekommen; da hoͤrt er ſie ſeuf⸗
zen, er ſah ihr ins Geſicht, und ſah ſie weinen.
Du weinſt, Ungetreue, ſagte Daphnis, du weinſt!
Phillis ſah ihn thraͤnend an, und ſah ihn weinen.
Du weinſt, Ungetreuer, ſagte ſie ſchluchzend, du
weinſt! Ja Ungetreuer, weine, ein Maͤdchen zu
ſehn, das du ungluͤcklich machſt, ewig ungluͤcklich!
Itzt verbarg Phillis das ſchoͤne Geſicht voll Thraͤ⸗
nen mit den kleinen Haͤnden, und ſchluchzte, daß
der Buſen bebte. Itzt trat Daphnis vor ſie hin,
und nahm ihre Hand, und druͤckte ſie voll In⸗
brunſt an ſeinen Mund, und netzte ſie mit Thraͤ⸗
nen. Ach Phillis, fagt er ſchluchzend, liebſte un⸗
getreue

getre
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Zweytes Buch. 219

getreue Phillis! Du weinſt, o weine bey meinem
Ungluͤck! Grauſamer! Sagte Phillis voll Weh⸗
muth, du nenneſt mich ungetren; mich, die dich
uͤber alles liebt, und du machſt mich ungluͤck⸗
lich, Treuloſer! Und liebſt ein ander Maͤdchen!
Ich, rief Daphnis, ich ungetreu! Ihr Goͤtter,
ſtrafet mich, wenn ich ungetreu bin! Und, Phil⸗
lis — Ach! Biſt du nicht ungetreu? Liebſt du
den Lamon nicht? — Taͤuſche mich nicht, Phil⸗
lis? Haſt du die Rinden nicht von den Baͤu⸗
men geſchnitten? Lamon fand mich heut am Bach:
Wen ſucheſt du, ſagt er; die Phillis? Armer!
Sie liebt dich nicht mehr, ſie liebet mich; heut
hat ſie die Rinden von den Baͤumen ſelbſt herun⸗
tergeſchnitten, um auch deine Spuren auszu⸗
loͤſchen.

Phillis ſtund da, ganz erſtaunt; itzt fiel ſie
dem Daphnis um den Hals. Wir ſind betrogen,
rief ſie: Grauſamer Lamon! Wir ſind betrogen!
Geſtern, liebſter Daphnis, geſtern weint ich hier,
als ich umſonſt dich erwartete; ich ſah mich um,
da ſah ich die Rinden der Baͤume herunterge⸗
ſchnitten! O wie erſchrack ich: Ich ſtund halb
eingeſunken da, als Lamon aus dem Gebuͤſche
kam. Arme Phillis, ſagte der Betrieger, du ſu⸗
cheſt den Daphnis; du erſchrickeſt, da du hier die
Namen heruntergeſchnitten findeſt; du weiſſeſt noch
nicht, ach, daß ich die ſchreckliche Nachricht dir
W ſagen

220 . Daphnis.

ſagen muß, du weiſſeſt noch nicht, daß Daphnis
die ungetreu iſt! Ja Daphnis iſt ungetreu; Ge⸗

ſtern kam er mit einem andern Maͤdchen, und

ſchnitte die Namen herunter: Ich will dich ver⸗
geſſen, Phillis, ſagt er, ich will dich ewig vergeſ⸗
ſen! Da kuͤßt er ſein Maͤdchen, und gieng mit
ihm zuruͤck. Ich hoͤrt es, und ſank zur Erde;
da hub mich der Betrieger auf: Arme Phillis,

ſagt er, komm! Ich will dich in deine Huͤtte fuͤh⸗
ven; kraͤnke dich nicht, der Treuloſe iſt deiner

Thraͤnen nicht werth. Ach Phillis, wenn du mich
liebteſt, du wuͤrdeſt gluͤcklich ſeyn; meine groſſe
Heerde, meine Triften waͤren dein; ſo ſagte der
Betrieger, und fuͤhrte mich in meine Huͤtte. Ich
weinte, Daphnis, ich weinte die Nacht durch; und

heute, ach, was hab ich gelitten! Ich will hin⸗

gehn, ſagt ich, dieſen Abend will ich hingehn, an
den Bach, wo ich ſo oft in des Treuloſen Armen
lag, und weinen: Ich gieng hin und fand dich;
ich entſetzte mich dich le ſehen, und war doch wie
entzuͤckt; ich hatte kein Band zu ſuchen, aber ich
wollte boͤſe thun. Ach, wie ſchwer war es mir!
Ich fieng an zu weinen; du weinteſt auch, liebſter
Daphnis! Ach welch ein Gluͤck! Wir haben uns
wieder gefunden.

Der grauſame Betrieger, ſagte Daphnis; wie
gluͤcklich, daß ſein Betrug uns nicht laͤuger ge⸗
taͤuſcht hat! Liebſte Phillis! Liebſter Daphnis! Sag⸗
ten

nich
boͤſe
und
alf
lipp
lißt
ſchin

nich
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thſt
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Und
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Erbe;

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Zweytes Buch. 221

nen ſe 4 ſch anf das zaͤrtlichſte umarmend, ſich an
i nt ugee Ach ſagte Daphnis, verzeiheſt
Ach, Oophens, ſagte Phitns, waszuist Dag en
nicht boͤſe, daß ich dich nagrn Rontis, den nen
boͤſe that! Itzt autmorteten. ſe eſih unt Chrhe iß
und tauſend Kuͤſſen: Er kuͤßte ſie voll Inbnnſt
auf die weiſſe Stirne, auf die Wangen anſ d

Lippen und auf die thraͤnenden Augen; und ſie

kuͤßt ihm einen Kranz von Kuͤſſen um das ga
nze

ſchoͤne Geſicht.

Phillis fragt itzt, warum er den vori
niet en die Quelle gekommen waͤre; uid apzas
zaͤhlte, wie ihn der Fluß weggenommen: “R
iyai zitterte; und dann erzaͤhlt er von den unr
tnchiſet cee Silchen n dankte den Göttern,
1 er zu . Hi
zaͤhlt er von dem Greiſen e ded ft
aus ſeiner Vaterſtadt gejagt, und wie er et
lrnnn habe. Phillis, voll Werleien
dwar Gerenn und voll Freunde, ſo einen mhie
narunz; deeeel lieben, nmarmt ihn mit Ent⸗
zuin H Uet ihn itzt noch mehr geliebt, als
dadr le moͤglich geweſen waͤre, ihn mehr
u lieben. Sie ſagt itzt, wie ſie der Mutter er⸗
ſot ane d dat ſ ben des Daphnis Vater gewe⸗
1 utter gewei von
Amynthen, ſeinem Vater dhone, ncrt di e pe
befohlen, n in ihre Huͤtte zu fuͤhren. mir ſ . 4
Komm

22² Daphnis.

itzt mit mir, liebſter Daphnis, ſagte
n itzt mit mir, lie lat
unnbi⸗⸗ Hand druͤckend. Allerliebſie Piͦ lis
ſe, i ich bin der gluͤckſeligſie in der dſeige
ſene er wie konnt ich an deiner Liebe zweife .“
Welk! nicht wuͤrdig, daß du mich liebeſt, nei,
dh ein Itzt kuͤßt ihn Phillis ſchnell voll dan
iechten auf die Lippen, daß er ſeine Vorwuͤrf
¹ 6
nicht mehr ſagen konnte.

Inzwiſchen giengen ſie durchs Gebuͤſche, nach

* 4 5 8 .
der Phillis Huͤtte. Kaum waren ſie unter den
er

. illis ſchon: Liebe
rda da rief Phi
Ruue. bier ⸗ Daphnis! Sie huͤpfte itzt

4 will⸗
. tugendhafteſten, des chen öteumes, en
4 mmen, ſagt ſie; wie gluͤcklich/ daß c
“ gefunden haſt: Die Goͤtter habe

. ie Goͤtter werden
einander zu lieben beſtimmt, die Goͤtter

e *

d Phillis hatte Feigen, Granatinſel und Tae⸗
beu ebracht, und ſetzte ſich auch nebe
de geiaii nahm die groͤſſeſte Traube, n
l Daphnis die erſte Beere auf die Linper⸗
ee tenundre aß ſie, und ſo fuhr ſie fort, bis die

ſah ihnen
Traube aufgegeſſen war: Die Mutter ſah ih

i en
laͤchelnd zu, und ordnete indeß, daß in deete n
men ſie auf ewig verbinden ſollte; aicgan ug
enl kaͤme, denn die Blaͤtter waren

und

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dem

Zweytes Buch. 223

und gelb, und die reifen Trauben lachten dem
Winzer zu. Daphnis kuͤßte die Phillis. Ach, wie
werd ich froh ſeyn, ſagt Er, wenn ich das Mor⸗
genroth des dritten Tages erblicke

Ihr liebſten Kinder, hub itzt die Mutter an,
indem ſie beyden die Haͤnde druͤckte! Ihr Troſt
und Freude meines Alters! Welche Seligkeit in
den wenigen Jahren, die mir noch vergoͤnnt ſind,
welche Seligkeit wird es ſeyn, euer Gluͤck zu ſehn!
Und, wie ſelig iſt es, wenn Tugendhafte mit Tu⸗
gendhaften ſich verbinden! Sie finden ſich immer
liebenswuͤrdiger; ſolche Liebe ſtirbt nimmer. Ach
Kinder, ich muß weinen! (itzt ſtockt ihr die Rede)
Ach, ich weiß es, ich weiß es, wie ſelig es iſt;
in des Tugendhaften geliebteſtem Arm iſt auch das
Elend nicht bitter. Ach! Palemon! Palemon!
Ja, die Goͤtter ſorgten fuͤr euch, ihr Kinder!
Ihr habt euch zur rechten Stunde gefunden: Viel⸗
leicht haͤtteſt du, Kind, aus Liebe zu mir den
Lamon erhoͤrt, und waͤreſt vielleicht ungluͤcklich ge⸗
weſen, wenn gleich ſeine Triſten vom Schilf des
Fluſſes bis an den Fuß des fernen blauen Ber⸗
ges ſich zoͤgen, und wenn ſeine Schafe und ſeine
Rinder unzaͤhlbar ſie deckten. Ich will euch was
erzaͤhlen: Palemon half einſt dem Timetas, dem
Rebmann, auf ſeinem Huͤgel die wenigen Reben
bauen; rings um ein altes Grabmal her das auf
dem Huͤgel ſtand, umgruben ſie die Erde, und
fanden

224 Daphnis.

fanden einen Schaßz. Siehe, ſprach Timetas,
was ich niemals wagte zu hoffen, ein groſſer
Schatz! Die Haͤlfte ſey dein: Wie haben wir
Arme viel Elend! Wir arbeiten von der Morgen⸗
ſonne bis zu der Abendſonne; und was haben wir
dann gewonnen? Schlechte Speiſen und muͤde
Glieder. Ich brauche deines Schatzes nichts,
ſprach Palemon; behalt ihn ganz. O, die Ar⸗

muth ſey mir gelobt, wenn es Armuth iſt, und

die Arbeit; ſie hat meine Glieder gehaͤrtet, und
die Mittagsſonne brennet mich nicht! und du freu⸗
eſt dich nicht Palemon, uͤber den gefundenen
Schatz, ſprach Timetas? Nein, nein, Timetas,
ich freue mich nicht uͤber den gefundenen Schatz,
ſprach Palemon; haͤtt ich allein ihn gefunden, ich
haͤtt ihn ſchon wieder tiefer in die Erde gegraben.
Was haͤtt ich gefunden? Haͤtt ich mich etwa dann

muͤſſig auf die Wieſen gelagert, fein in den kuͤh⸗

lenden Schatten, und gaͤhnend zugeſehen, wie

mein Nachbar den Acker umpfluͤget, oder im

Schweiß ſeine Reben baut, oder wie der Hirt ſorg⸗
fuͤltig ſeiner Herrde wachet; oder haͤtt ich dann
mehr gegeſſen, oder mit mehr Begierde? O,
ſchaͤme dich, laß uns den Schatz begraben! Pale⸗
mon, ſprach Timetas, bald begrab ich den Schatz.
O, wie froh bin ich, fuhr Palemon ſort, wenn
ich vom geſunden Schlaf mit neuen Kraͤften er⸗
wache, dann ſingen mir die fruͤhen Voͤgel zur Ar⸗
beit, und die Morgenſonne gruͤßt mich mit hellen
Strah⸗

Stra
Heen
wann
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Und
dann

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ſeen
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Zweytes Buch. 225

Strahlen; froh geh ich dann an des Tages Ar⸗
beit, und ſinge, auf dem Feld, wo ich die kleine
Heerde huͤte, oder mein kleines Feld baue vder
wann ich dem Nachbar helfe ſein Feld bbauen
Dann wuͤrzt mir die Arbeit die ſchlechte Speiſe ,
und erhaͤlt mich geſund. O, wie froh bin ich
dann, wenn ich des Abende muͤd in die Huͤtte e⸗
he, wenn das dankbare Weib mich in die Arme
empfaͤngt, und meinen Durſt zu loͤſchen mir einen
Krug voll friſchen Waſſers bringt, oder Mok,
wenn es zureicht, und meinen Hunger ſtillet
Brod, und Kaͤſe, und Fruͤchten! O, wie frol
bin ich dann; und wenn ich das Land haͤtte
den clibaniſchen Gebuͤrgen bis zu den Sandhuͤ Nn
am joniſchen Meer, ich koͤnnte nicht froher ſnnt
Laß uns den Schatz begraben, ſprach Timetas, .
taugt uns nichts. Und da begruben ſie den Schat.
So erzaͤhlte die Mutter, und ſagt ihnen, daß der
Tugendhafte immer reich ſey; und freute ſich mit
ihnen, bis das Abendroth anfieng durch de
gruͤne Vordach zu ſcheinen. . dae

.⸗ .
A rhnte mußte itzt gehen: Geh, ſagte die
du er „ geh, ſage deinem Vater, daß ich di
gluͦckſeligſte Mutter bin; und Phillis gleng mit
zhm aus der Huͤtte, und begleitet ihn bis an das
Ufer. Daphnis, ſagte ſie, und umſchlang ihn mit
ihren zarten Armen: In drey Tagen ſoll Hymen
uns verbinden; wie gluͤcklich werden wir ſeyn?
(Geßn. 1. Ch.) P ſaas

226 Daphnis.

is? Wie wird
7 121. 2 Daphnis? Wie 2
. ichet unſerm Gluͤck, . agt er,
naße Naicn dahinflieſſen! nen eimad ſeyn
SKI6 Rar 7
as zaͤrtlichſte um ie, wie
ſie auf ſeändiger Fruͤhling: Ja, ente le durch
ni ei Bach wird es dahinflieſſen Uar ſieht
ſließt; zwar, 1 “D uſch an
mm n ſie eine Diſtel oder ein orugean den
wan Uſer, es werden auch de tugend⸗
ſeinem unterbrechen; aber, wenn r, werden
Fen int in deinenn Daf ſgauen litwetden auch
ie Dornen Roſen tragen, echer win
mir anch dir wie Sonnenſchein ſaen ug tnnr
ndt ſagte Daphnis, und mein Va
Kind⸗

lluͦck; aber wenn
8 Ungluͤck; aber
irſt: eſuchte auch das ich wieder um⸗
wirſt; ni! ſbe das Gluͤck uich it war.
es g, dann. fuͤhlt ichs, daß us liebten
fieng, is, ſagt ſie, da wir ren wir
Ja, Daphnis, :/ da waren 1
Ja/, offnung uns zu finden, da Gluͤck, als
ohne H ; wie fuͤhlten wir da unſer reu glaub⸗
nglteh dent Da wir uns nngeler gluͤcklich
wir un 8 luͤcklich; wi
en wir ung n!
ten, “ als wir den Betrug entdeckte
waren

unden itzt am Flu
f dchel ſen men is ſti in den
ſi tügzen ſ da „und Danhris ſees di Er⸗
e . . . . i er
u. illis rief ihm z gig⸗
deti iraoen, D ihn der Fluß nicht wegnehme;
ge

is er an dem an⸗
ihr Auge ſah ihm bang nach, bis er an den e

dern
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ge den
tugend⸗

berden

Zweytes Buch. 227

dern Ufer ſtand; da rief ſie ihm noch freudig zu,
und er rief ihr zuruͤck. “

Als Daphnis uͤber dem Fluß war, ſah er
einen Mann vor einer nahen Huͤtte ſtehen; er
weinte bey dem Mann aus der Huͤtte: Ach!
Sagte der Mann, ich armer, ach, ich waͤre
nicht ungluͤcklich, wenn es dieſes Kind nicht waͤre,
das hier neben mir im Graſe ſpielt. Ach liebes,
ungluͤckliches Kind! Aber nein, du biſt nicht un⸗
gluͤcklich, du laͤchelſt zufrieden im Graſe, froh,
und weineſt nur, wann du mich weinen ſiehſt;
ich ſehe dein Laͤcheln, und weine, Kind, und
weine! Ach! Fuhr er fort, ich wohnte dort
auf dem Berg; dieſen Fruͤhling ſtunden meine
Baͤume voll Bluͤthen, und die Pflanzen meines
Gartens wuchſen ſchoͤn empor; da kam ein Re⸗
genguß, und ein Strom von geſammeltem Waſſer
nahm mir meine Huͤtte, und meine Baͤume und
meinen Garten weg, und waͤlzte Schlamm und
Felſenſtuͤcke hin, wo die Hoffnung meiner Erhal⸗
tung bluͤhte.

Daphnis gieng ſeufzend voruͤber: Geſegnet ſey
der Mann, ſprach er, der Ungluͤcklichen beyſteht,
die Goͤtter ſehens und ſegnen ihn! Aber, Goͤtter
warum bin ich arm? Ich ſah, ach ich ſah den
Ungluͤcklichen, und mein Herz wallete auf, voll
Mitleiden, voll Wehmuth, daß ich ihm nicht hel⸗
P 2 fen

2218 Daphnis.
ſen kann! Ach, ich fuͤhls, ich ſuͤhls, wie ſelig
ich ſeyn wuͤrde, wenn ich ihm helfen koͤnnte! Ach⸗
warum bin ich arm? Goͤtter!

So traurig gieng Daphnis in die Huͤtte zu⸗
ruͤck; kaum mocht er den Greiſen erzaͤhlen, daß

er in der Phillis Huͤtte geweſen, und daß ihn in

drey Tagen Hymen verbinden werde.

Die Sonne kam wieder, und Ariſtus ſtund

ſchon im bethauten Graſe vor der Huͤtte; Daphnis

kañm auch und ſein Vater: Und itzt bat ſie der
Greis, mit ihm durch die Wieſen zu gehen; und

er fuͤhrte ſie auf einen nahen Huͤgel, von dem
man die ganze Gegend uͤberſah, und den ringsum

fruchttragende Baͤume in den gruͤnen Schatten
nahmen. Fettes, hohes Gras beſchattete die klei⸗
nen Furchen, in denen man das klare Waſſer
durch die Wieſe aus einem rieſelnden Bach leitete,
der den Huͤgel hinunter zwiſchen Roſinen⸗ und
Brombeergeſtraͤuch rauſchte; und von der einen
Seite des Huͤgels zog ſich ein gebauetes Feld weit

in die Ebne hinunter; und mitten auf dem Huͤgel

ſiand eine Huͤtte und ein Weinkelter, und vor
denſelben beſchattete den aufgeworfenen Raſen eine
Laube von Hollundergeſtraͤuch.

Itzt umarmte Ariſtus den Amyntas und ſei⸗
nen Sohn. Du mein Freund, und du mein
Sohn,

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dann
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Zweytes Buch. 229

Sohn, ſprach er, dieſe Huͤtte, und dieſe Baͤume,
und dieſer Huͤgel gehoͤren euch zu, ich uͤbergebe ſie

euch: Geſtern hab ich den Huͤgel erkauft, und ich

will bey euch wohnen, in dieſer Huͤtte, unter die⸗
ſen Baͤumen, an dieſen Quellen ſoll mein Alter
verflieſſen; und wenn ich ſterbe, ihr Freunde!
Wenn ich, o Amyntas, in deinen Armen ſterbe,
dann begrabet mich dort zwiſchen den zween ſchat⸗

tichten Baͤumen, wo die blauen Lilien bluͤhen.

Amyntas vermochte vor Entzuͤcken, vor Erſtaunen,

klang nichts zu ſagen. Ach, ſagt er endlich, ſei⸗

nen Freund umarmend, ach Freund, wie großmuͤ⸗
thig biſt du! Ach, wie froh wird mein graues
Alter in deiner Umarmung dahinflieſſen! Daphnis!
Wenn wir dann ſterben, Daphnis, dann begrab
uns neben einander unter den Lilien; und dann
ſollen die Baͤume bey dir und deinen Kindern

Ariſtus und Amyntas heiſſen.

Mit traurigem Etilſchweigen hoͤrte der zaͤrt⸗
liche Sohn den Befehl, und itzt giengen ſie zu
oberſt auf den Huͤgel in die Laube. Daphnis ſah
ſich un, und entdeckte jenſeit dem Fluß ſeiner
Phillis Huͤtte; er huͤpfte vor Freude an dem Ort,
wo er ſtand, und rief die Greiſen herbey, und
wies ihnen voll Entzuͤcken die Wohnung ſeines Maͤd⸗

chens. Lang ſah er aufmerkſam hin, ob er nicht

etwa ſeine Phillis unter dem gruͤnen Vordach,
oder durch die gruͤnen Ranken am Fenſter in der
P 3 Huͤtte

c230 Daphnis.

Huͤtte ſehen koͤnnte; aber er konnte ſie nicht ſehen.
Itzt ſang er voll Freud ein Lied, ſo laut, daß ſie
es in ihrer Huͤtte leicht hoͤren konnte. Dann
gieng er die geraume Huͤtte zu beſehen, die rein⸗
lich und bequem war; ungeſchmuͤckt, aber die
Morgenſonne mahlte ſchwebende Schatten von Ae⸗
ſten und Roſengeſtraͤuch, die vor den Fenſtern
winkten, an die weiſſen Waͤnde. O Ariſtus! Rief
er entzuͤckt, und huͤpſte zu ihm hin, und kuͤßt
ihm die Hand; itzt gieng er um die Huͤtte herum,
und fand aller Hrten einen Wald von ſchoͤnen
Baͤumen, deren Aeſte mit Staͤben unterſtuͤtzt un⸗
ter der Laſt der Fruͤchte gegen das hohe Gras
hinunterſanken, und von einem Baum zum au⸗
dern waren Bogen von Reben heruͤbergezogen.
Ach Phillis, welche Freude hab ich dir zu ſagen!
Dieß ſoll unſer Wohnort ſeyn! O guͤtiger Ariſtus,
rief er, und huͤpfte noch einmal zuruͤck, ihm die
Hand zu kuͤſſen. Ariſtus ſah die Freude des Va⸗
ters und des Sohns, und fuͤhlte das zaͤrtliche
Entzuͤcken, das nur der Großmuͤthige fuͤhlt: Wel⸗
che Seligkeit, das dankende Entzuͤcken derer zu
ſehen, denen wir Gutes gethan?

Daphnis gieng itzt freudig den Huͤgel hinun⸗
ter, um ſeine kleine Heerde auf das Feld zu fuͤh⸗
ren; und Ariſtus und Amyntas blieben in frohen
Geſpraͤchen an der Morgenſonne auf dem Huͤgel.
Als er itzt hinter der Heerde hergieng, da ſagt

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Ern⸗

Zweytes Buch. 231

er zu ſich: Itzt hab ich einen Huͤgel, und die
Huͤtte wird itzt leer; und itzt ihr Goͤtter, ihr
habt es erhoͤrt, da ich ſeufzte, und itzt kann ich
dem Ungluͤcklichen helfen, den ich geſtern ſah: Ich
will meinen Vater bitten, daß er ihm die Huͤtte

ſchenke; ſo ſprach er, und kam indeß zu den an⸗

dern Hirten. Er fieng freudig an, ihnen zu er⸗

zaͤhlen, wie der Greis ihm den Huͤgel gekauft ha⸗

be, und daß ihn Morgen Hymen mit der Phillis
verbinden ſollte, und bat ſie dann alle, an dieſem

Feſt zu erſcheinen. Gluͤck zu! Daphnis, ſagten

die Hirten alle; du biſt deines Gluͤckes wuͤrdig;
wir wollen bey deinem Feſt erſcheinen, mit friſchen
Kraͤnzen, und wolgeſtimmten Floͤten, und mit

„Maͤdchen. Itzt huben ſie an zu erzaͤhlen, wie ſie

ſich freuen wollten; ſie probierten itzt ihre Floͤ⸗
ten, und jeder waͤhlte ſich ſchon ſein Maͤdchen.
So bald der Mittag kam, gieng Daphnis weg;
und die Hirten verſprachen ihm alle noch einmal,
ſo bald der Morgen komme, auf ſeinem Huͤgel
zu ſeyn. “

Daphnis wollte itzt in die alte Huͤtte gehen,
aber er fand den Ariſtus und ſeinen Vater ſchon
nicht mehr da. Wie ſehr erſtaunte Daphnis,
als der Ungluͤckliche, den er den Abend zuvor ge⸗
ſehen hatte, ihm entgegengieng. Ach Daphnis!
Daphnis, ſprach itzt der Mann, indem haͤufige
Thraͤnen von ſeinen Augen floſſen, wie ſoll ich
P 4 euch

232 Daphnis.

euch danken? Wie ſoll ich das Entzuͤcken, die
Dankbarkeit dir ſagen? Keine Worte, meine
Freudenthraͤnen ſelbſt koͤnnen es nicht! Ach ihr
Goͤtter, wie ſelig iſt der Mann, durch den ihr
Gutes thut! Daphnis, dein Vater, ach, er hat
mir dieſe Huͤtte, und dieſe Baͤnme geſchenkt! Da⸗
phnis ganz entzuͤckt umarmte den Mann: Erzaͤhle,
ſagt er, erzaͤhle mir die frohe Geſchichte: Wie

hat dich mein Vater gefunden! Heut, fuhr der⸗

Mann fort, las mein Kind Aepfel an deinem
Huͤgel; da kam dein Vater; und nahm es auf ſei⸗
ne Schoos, und fragt es, wer ſein Vater waͤre?
Philetas, ſtammelte das Kind: Und wo iſt eure
Huͤtte? Da weinte das Kind: Wir haben keine

Huͤtte und keinen Garten, und keine Baͤume mehr.

Itzt fragte Amyntas, wo ich waͤre, und befahl
ihm, mich zu ihm zu fuͤhren; da huͤpfte das Kind
von ſeiner Schoos, und lief zu mir, und fuͤhrte
mich zu deinem Vater: Ich mußt ihm mein Un⸗
gluͤck erzaͤhlen: Philetas, ſprach er, die Huͤtte,
die dort uͤber der Wieſe ſteht, und die Baͤume,
die ſie beſchatten, ſollen deine Huͤtte und deine
Baͤume ſeyn; ich wohne itzt hier auf dem Huͤgel,
ſey du mein Nachbar und mein Freund. Ach, ich
glaubte, die Stimme eines Gottes zu hoͤren, ich
beſorgte zu traͤumen; ich konnt ihm nicht dan⸗
ken, ich konnt nur weinen. Itzt ſchwieg Philetas,
und ſah gen Himmel. Inzwiſchen daß ſie ſo ſpra⸗
chen, hatte das unſchuldige Kind die kleinen Ar⸗

nie

ne
ihen
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ler
und
fß
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heſct
Kind
ſre
ſtte,
ne/

Zweytes Buch. 233

me um Daphnis Knie gewunden, und laͤchelte zu
ihm heraus, als ob es ihm Dank zulaͤchelte.
Lebe glücklich „Philetas, ſprach Daphnis, in dei⸗
ner Huͤtte, und deine Baͤume ſeyen geſegnet;
und hob indeß das Kind auf ſeinen Arm, und

kuͤßt es, indem es laͤchelnd mit der kleinen Hand

in ſeinen Locken, und auf ſeinem glatten Kinne
ſpielte.

Daphnis gieng itzt auf ſeinen Huͤgel, und er⸗
zaͤhlte da ſein unvermuthet Entzuͤcken, und ſo bald
er konnte, eilt er uͤber den Fluß; aber Phillis
war noch nicht an der Quelle. Er legte ſich un⸗
ter einer Weyde in den Schatten, und die Hitze
des Mittags und das Rauſchen des Bachs ſchlaͤ⸗
ferten ihn ein. Ploͤtzlich weckt ihn eine Hand voll
Blumen, die ihm ins Geſicht geflogen war; ſchnell
ſah er auf, und ſah die Phillis laͤchelnd vor ihm
ſtehn; er wollt ihr in die Arme huͤpfen „und ſah
itzt, daß er feſtgebunden war; er ſuchte ſich loszu⸗

reiſſen, aber er konnte nicht, und Phillis lachte,

daß ihr der Blumenſtraus vom Buſen fiel. Du

loſes Maͤdchen, ſagte Daphnis, warte, warte,

bis ich mich losgebunden habe; warte nur, ich
will mich dann raͤchen! So ſagte er lachend, und
umſonſt ſich hin und her windend. Raͤche dich
nicht, Daphnis, ſagte das Maͤdchen, bis ich dich
losgebunden habe; wie willſt du dich raͤchen? Ich
will dich kuͤſſen, ſagt er, ſo ſehr will ich dich
P S kuͤſſen,

234 Daphnis.

kuͤſſen, bis dein ganzes Geſicht wie eine Roſe
gluͤhet! Nein, Daphnis, ſagte ſie, nein, ich binde
dich nicht los, bis du mir verſprochen haſt, mich
eine ganze Stunde nicht zu kuͤſſen. Phillis —
ſagte er, wie kann ich das verſprechen? Aber
Phillis band ihn nicht los: Ich will dich nicht
kuͤſſen, rief er endlich, und da band ihn das
Maͤdchen los. Itzt wird er ſein Verſprechen nicht
halten, dachte ſie; aber er zwang ſich ſchalkhaft
zur Rache, und ſaß da, und kuͤßte ſie nicht: Er

hatte wenig Augenblicke geſeſſen, da laͤchelte ſie

ihn luͤſtern an, aber er kuͤßte ſie nicht. Daphnis,
ſagte ſie itzt, ich glaube die Stunde iſt vorbey.

Vorbey? ſagt er, du haſt lange Weile, noch nicht

der vierte Theil der Stunde. Itzt laͤchelte Phil⸗
lis beſchaͤmt, und wartete wieder. Ach, itzt iſt
ſie gewiß vorbey, ſagte ſie! Du triegeſt dich,
Phillis, ſagte Daphnis; noch nicht die Haͤlfte!
O Daphnis! ſagt itzt Phillis, du haſt dich genug
gerochen? iſts dir ſo leicht, mich nicht zu kuͤſſen?
Itzt ſchmiegte ſie ſich in ſeine Arme, und legt ihre

Wangen auf ſeine Lippen, und ſah ihn ſchmach⸗

tendlaͤchelnd an. Itzt lachte Daphnis, und druͤck⸗

te ſie an ſeine Bruſt, und regnete Kuͤſſe auf ihre

Wangen.

Ach Phillis, ſagt er, immer durch Kuͤſſe un⸗
terbrochen, ach Phillis, wie ſchwer iſt mir die
Rache geworden? Und wenn es meine ganze
Heerde

ver
Er
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nic
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ſt i
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Zweytes Buch. 235

Heerde gegolten haͤtte, ſo haͤtt ich nicht laͤnger
verweilen koͤnnen? Aber Phillis, ſprach er mit
Ernſt im Geſicht, ach was hab ich dir zu ſagen!
Goͤtter, welche Freude! Heute hat mein Vater
einem Ungluͤcklichen geholfen; heute, gluͤcklicher
Tag! Heute ſah und vergoß ich Thraͤnen der Red⸗
lichkeit und des Danks. O wie ſind ſie lieblich
die Thraͤnen, die Tugend und redlicher Dank
auf die Wangen gieſſen! Lieblicher, viel lieblicher
als der Thau, der im Fruͤhling auf Blumen zer⸗
rinnt! Aber hoͤre, meine Geliebte, ich muß dir

alles erzaͤhlen: Ariſtus, der Greis, hat uns einen

groſſen Huͤgel gekauft, der Gras traͤgt, das mir
bis an die Huͤften reicht, und einen Wald von

fruchttragenden Baͤumen, und eine groſſe Huͤkte
darauf, und eine Quelle. O Phillis Wie un⸗
ſre Herzen in Dank zerſchmolzen! Ariſtus weinte

auch: O ſelige Thraͤnen deſſen, der vor Freude
weint, weil er gutes gethan hat! Ein Ungluͤckli⸗
cher kam, dem ein Bergſtrom Huͤtte und Baͤume
geraubt hat, da ſchenkt ihen mein Vater unſre
Huͤtte und Baͤume. O der redlichſte Mann! Er
weinte Freudenthraͤnen in meinen Armen! — —
Phillis ſchluchzte bey der Erzaͤhlung, und Da⸗
phnis kuͤßte die Thraͤnen von ihren Wangen „daß
nicht eine davon in den Buſen entſiel. Wie ſchoͤn
wird es ſeyn, Phillis, fuhr er fort, wenn unſre
Schafe in dem hohen Graſe um den Huͤgel her
ſich verlieren, indeß daß ich der Baͤume warte,
un

236 Dapnhnis.

und du des Gartens, oder daß wir uns umar⸗
mend im Schatten ſitzen, und den Goͤttern dan⸗
ken? Ach Daphnis, Daphnis, ſagte itzt Phillis,
voll der zaͤrtlichſten Freude ihn an die weiſſe Bruſt
druͤckend, ach wie gluͤcklich ſind wir! Zwar waͤr
ich auch arm gluͤckſelig bey dir geweſen, in kleiner
ſinkender Huͤtte, im einſamen Wald; da waͤren
mir die Blumen des Graſes wohlriechende Roſen,
und die Fruͤchte des wilden Geſtraͤuches, und die
Wurzeln der Kraͤnter ſuͤſſe Speiſen geweſen; aber
die Goͤtter ſchenken uns noch Bequemlichkeit und

Ueberfluß. Ach wie entzuͤckt mich unſer Gluͤck, wen .

es auch dein Gluͤck iſt.

Komm, liebe Phillis, ſagte Daphnis, indem

er ſie kuͤſſend von ſeiner Schoos aufhub, komm,

wir wollen dort auf den Huͤgel gehen, wo die
Kuͤrbiſſe ſtehn, vielleicht ſehn wir da unſern Huͤ⸗
gel; und itzt giengen ſie auf den Huͤgel. Im
Schatten der breiten Kuͤrbisblaͤtter ſah Daphnis
ſich um; itzt huͤpft er; Phillis, rief er, ſiehſt du
dort unſern Huͤgel, dort, uͤber meinen Finger hin,

der mit den vielen ſchoͤnen Baͤnmen! Ja, Da⸗

phnis, ja! Rief Phillis, ich ſeh ihn, und die
Quelle; wie ſie daherfließt durch das Gras und
Geſtraͤuch! Ich ſeh auch die Huͤtte! Sie iſt groß
und ſchoͤn; wie ſich die Baͤume uͤber ihr die Arme
bieten, wie man beym Tanz ſich die Arme bietet,
und dann ein Maͤdchen oder ein Juͤngling unten
durch⸗

Uut
lang
Dar
wir
maͤt
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Et
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Unte⸗
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wer
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nich;
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gel,
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ich
ſchn⸗
wan

lnot⸗
dal
hilis,
Bruſ
ſ nie
lnee
woren
oſen,
ſ die
Get
und

ſel .

ſſen

Zw 287

durchſchluͤpft. Ich ſehe auch eine Laube, eine
lange, gruͤne Laube vor der Huͤtte. Ach lieber
Daphnis, umarme mich! O wie gluͤcklich werden
wir ſeyn! Ach, ich ſehe ſchon, ich fuͤhle ſchon die
muͤtterliche Freude; ich ſeh es, wie ich in bder
Laube ſitze, und mit dem laͤchelnden Kind auf der

Schoos ſpiele, indeß da die andern um uns her

im Graſe plappern und mit Blumen ſpielen, oder
unter den jungen Schafen gleich groß im Graſe
huͤpfen. Ach, welche ſuͤſſe Hoffnung! Aber du,
wer iſt der, geſchwind, wer iſt der, der aus der
Huͤtte in die Laube geht, mit grauem Haupt? O
Phillis! Es iſt Ariſtus, ſagte Daphnis. Ach Ari⸗
ſtus, rief das Maͤdchen ganz entzuͤckt, du guter
Ariſius, du Vater!

Liebſtes Kind, ſagt itzt Daphnis, indem er
ſich zwiſchen den Ranken der Kuͤrbiſſe ſetzte, und
ſie auf ſeine Schoos nahm, liebſtes Kind ach
wie gluͤcklich bin ich! Du liebeſt, ach du liebeſt
mich; dieß allein, ja dieß allein macht mich gluͤck⸗
lich! Ach was fuͤr Freude, was fuͤr Entzuͤcken
fuͤhl ich, die ganze Zeit, daß ich dich liebe! Wuͤr⸗
deſt du mich nicht keben, o ſo wuͤrden alle Huͤ⸗
gel, alle Heerden, alles wuͤrde kein Gluͤck ſeyn!
Aber in deinem Arm, Kind, in deinem Arm bin
ich der Gluͤckſeligſte! Morgen ſoll ich vor Amorn
ſchwoͤren, daß ich dich lieben wolle. Ach Phillis,
wann mein Haupt einſt grau iſt, wann mein Herz
das

33 8 Daphnis.
das letztemal beht, dann wird es noch ſo voll Lie⸗
be ſeyn, wie es itzt iſt. Ach Daphnis, liebſter

Daphnis! Sagte Phillis, und druͤckte ſeufzend ihre
Wangen zaͤrtlich an ſeine Wangen.

Sie ſaſſen itzt voll Entzuͤcken da, und kuͤßten
ſich und ſchwiegen. Phillis, hub Daphnis wie⸗
der an, alle Hirten und alle Maͤdchen freuen ſich
uͤber unſer Gluͤck; alle, die um unſern Huͤgel
wohnen, haben mir verſprochen, an unſerm Feſt
zu erſcheinen, und ich werde ſie in unſrer Laube
bewirthen. Und die Hirten und die Maͤdchen
um unſre Huͤtte, ſagte Phillis, haben mir auch
verſprochen, an unſerm Feſt zu erſcheinen.

So ſprachen ſie, und freuten ſich, ſo viele

Leute zu wiſſen, die ſich als Freunde mit ihnen
freuen.
Indeß, daß ſie ſo ſprachen, kam der Abend.
Daphnis ſtund auf, um uͤber den Fluß zu ge⸗
hen; Hand in Hand giengen ſie den Huͤgel hin⸗
unter: Ach, ſprach Daphnis, wie froh werd ich
ſeyn, wenn es Morgenroth iſt! O wie werd ich
den Tag begruͤſſen, mit welcher Freude, mit
welchem Entzuͤcken! So bald es Morgenroth iſt,
Phillis, ſo bald es Morgenroth iſt, will ich vor
deiner Huͤtte ſeyn! Noch ehe es Morgenroth iſt,
ſagte Phillis, noch eh es Morgenroth iſt, werd
ich dir voll Ungeduld durchs Laub am Fenſter
J ent⸗

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fhren

Zweytes Buch. 289
₰

entgegenſehen;
“D n gn n dich bomnmen ſee,
. . reude das H g
rig⸗ lanee weinen vor Freude, als oriee
gegenruf⸗ nicht geſehen haͤtte; ich werde 4 ig⸗
Mutter mit “D ſ junge Schwalbe, Kenir wie
nit Speiſe im Schnab die
a aphnis, ſie küſſend, ich re dn D
Speiſe auf meinen Lippen; tauſend Kuͤ ir auch
ich dir. nd Kuͤſſe bring

So ſprachen ſie, bis Daphnis in den Nache
3

geſtiegen war⸗

α HG

Daphnis.

Daphnis.
Drittes Buch.

IJn frohen Traͤumen ſchliefen ſie beyde die Nacht
durch. Kaum begruͤßte die fruͤhe Schwalbe un⸗
kerm Dach den kommenden Morgen, als ploͤtzlich
dem Daphnis der Geſang vieler Floͤten und vieler
Naͤdchen den Traum verjagte. Die Hirten und
ihre Maͤdchen kamen ſchon geſammelt Hand in
Hand den Huͤgel hinauf, und ſangen dem Daphnis
ein frohes Hochzeitlied vor der Huͤtte. Voll Ent⸗
zuͤcken hupfte Daphnis auf. Sey mir gegruͤßt,
rief er oft, ſey mir gegruͤßt, ſeligſter meiner Ta⸗
ge! Dann huͤpft er bekraͤnzt, ſein braunes Haar
mit einem neuen Band aufgebunden, feſtlich ge⸗
ſchmuͤckt huͤpft er unter die Maͤdchen und die Juͤng⸗
linge, die ihm freudig zujauchzten, und bey denen
Ariſtus und Amynthas ſchon ſtunden, und ſich freu⸗
ten, daß ſie bey des Sohnes Feſt erſchienen.

Itzt

linge
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Drittes Buch. 241

Itzt giengen ſie den Huͤgel hinunter, und die
Greiſen ſahen ihnen freudig nach; ſie huͤpften an
den Fluß, und in die Nachen, die ſchoͤn ausge⸗
ſchmuͤckt, jeder mit einer gruͤnen Laube, an dem
Ufer ſtunden. Sie fuhren ſingend an das andre
Ufer, wo viele Nachen, auch mit Lauben und flie⸗
genden Baͤndern, auf die Maͤdchen und die Juͤng⸗
linge vom andern Ufer warteten. Itzt huͤpften ſie
wieder aus den Nachen, banden ſie feſt, und gien⸗
gen mit lautem Geſang nach der Phillis Huͤtte,
wo ein groſſer Trupp von Maͤdchen und Juͤnglin⸗
gen geſammelt ſtand. Freudig miſchten ſie ſich unter
ſie hin; aber Daphnis huͤpfte bald in die Huͤtte,
wo ihn Phillis mit tauſend Kuͤſſen begruͤßte.

Indeſſen warteten die Maͤdchen und die Juͤng⸗

linge mit Geſang vor der Huͤtte. Ein ſchoͤner jun⸗

ger Hirt mit langen goldnen Locken hatte die Juͤng⸗
linge und die Maͤdchen von dem andern Ufer auf,
gefuͤhrt; eine Leyer von Elfenbein unter ſeinem
Arm tragend, glich er dem ſchoͤnen Apoll, als er
unter den Hirten war; es hielten ihn auch viele
fuͤr einen Sohn dieſes jugendlichen Gottes. Auf
ſelbigen Ttriften war kein Hirt ſo ſchoͤn, keiner ſo
weiſe; er hatte eine Kenntniß von dem Einſuſſe
des Geſtirns, und von den Wirkungen der Kraͤu⸗
ter, und war als Juͤngling ſchon das Orackel weit
umliegender Gegenden; er war der beſte Liederdich⸗
ter, ein jedes neues Lied von ihm ſang gleich die
(Geßn. I. Th.) ₰ ganze

242 Daphnis.

ganze Gegend; er beſang die Tugend, die jugend⸗
lichen Freuden und den Amor, und ſeine Lieder
wurden in den Tempeln bey den Feſten geſungen.
So oft er bey der Heerde auf der Flur ſaß, ſam⸗
melten ſich die Maͤdchen und die Juͤnglinge, und
baten ihn, ein Lied in die Leyer zu ſingen; ſie la⸗
gerten ſich dann um ihn her, wie die Laͤmmer bey
der Mittagshitze um den Stamm eines Baumes
ſich herlagern, der Aeſte mit Schatten uͤber ſie
ausſtreckt. Seine Lieder toͤnten ſo herrlich in die
Saiten, daß alle ſich vergaſſen, und unter den
Goͤttern zu ſeyn glaubten. Die Natur hatte ihm
noch mehr Geſchicklichkeit verliehen; denn er wuß⸗
te kuͤnſtlich Bilder in Holz zu ſchneiden, die er in
den Tempeln aufſtellte: die Bilder der Nymphen
in der Grotte waren von ſeiner kuͤnſtlichen Hand;
und in dem nahen Hain hat er das Bildniß des
Pans unter die hoheſte Eiche geſtellt.

Er hat auch den Amor gebildet; man haͤtte
den kleinen Gott in dem Bilde gekannt, wenn er
auch ohne Pfeil und Koͤcher geweſen waͤre; das
frohe Laͤcheln des Knaben und ſeine lebhafte Stel⸗
lung verriethen, daß es Amor war. Erx ſtellte
dieſes Bild in ſeinem Baumgarten in eine Laube.
Einsmals ſang der Juͤngling beym Mondlicht in
der Laube ein bezaubernd Lied von der Liebe; da
hoͤrt er ein Rauſchen, ſanft wie wenn Zephir im
Laube ſpielt, oder wie wenn die Bienen ſchwaͤr⸗

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et!

Drittes Buch. 243

men; und ein Geruch, lieblicher als der Roſen,
verbreitete ſich in der Laube. Amor ließ ſich auf
einer ſilbernen Wolke, von vielen Liebesgoͤttern um⸗
flattert, vor der Laube nieder. Sie ſaſſen theils
auf die Aeſtchen, die um die Lauben winkten, oder
auf Blumen, wie Bienen auf die Vluͤthe.

Juͤngling! Sagt indeſſen Amor ‚ſich bin es,
dem die ganze Welt Altaͤre ban it; ich bin es, den
alle Goͤtter ehren; ich war es, der Apollons Auf⸗
enthalt unter den Hirten den Goͤttern beneidens⸗
wuͤrdig machte; ich bin es, der den Witz ſchaͤrft,
und die Sterblichen menſchlicher, und die Redli⸗
chen ſelbſt in der Tugend fuͤhlender macht; mich
ehret der Fuͤrſt auf dem Thron, und der Hirt auf
der Flur; das Feuer des Laſterhaften entflamm
ich, um ihn zu ſtrafen; und dem Redlichen beſeli⸗

ge ich ſein Leben, mit der groͤſſeſten Wolluſt, die

Sterblichen gewaͤhrt iſt; wolluͤſtigem Verlangen,
holder Wehmuth, ſchmachtendem Entzuͤcken. Aber
noch wenige Sterbliche haben mich ſo fuͤhlend ver⸗
ehret wie du. Ich will dich begluͤcken; kein Sterb⸗
licher ſoll begluͤckt ſeyn, wie du. So ſprach Amor,
und verſchwand.

Itzt fuͤhlte der Juͤngling, zaͤrtlicher als zuvor.
Eine ſanfte Sehnſucht nach einer Schoͤnheit, die
er nur noch dachte, unterhielt ihn in einer wol⸗
luͤſtigen Schwermuth. Er gieng, wenn die Voͤgel
Q 2 den

244 Daphnis.
den fruͤhen Morgen gruͤßten, und wenn der Mond
ſchien, in die Laube des Gottes der Liebe. So
oft er des Morgens kam, ſo oft fand er einen
friſchen Blumenkranz auf dem Haupte ſeines Amors;
er ſah es erſtaunt, und hielt es fuͤr eine gluͤckliche
Ahnung. Einsmals war er des Abends in der
Laube, und dacht an die Kraͤnze, und entſchloß
ſich, die Nacht bey dem Bilbe zu wachen: Er wa⸗
chete lang, bis zur Stille der Mitternacht, da hoͤrt
er rauſchen; leiſe verbarg er ſich hinter das Bild,
und ein Maͤdchen ſchlich ſich durch das Gebuͤſche,
das ſeinen Garten umkraͤnzte; mit leiſen Schritten
ſchuͤchtern eilt es der Laube zu; ein weiſſes Kleid
deckte flatternd den ſchlanken Leib, und braune Lo⸗
cken walleten auf dem weiſſen Gewand und den
entbloͤßten Schultern; ein Maͤdchen von ſchlanker
Länge, ſie glich der Jund, aber ihr Ernſt war laͤ⸗
chelnder. Sie trat hinein in die Laube, und ſah
mit ſchmachtendem Auge die Bildſaͤul an. Amor,
ſagte ſie, und ſeufzte, wie lang ſoll ich nur deine
Schmerzen fuͤhlen? Ach, mein Herz uͤberfließt von
Liebe, ich ſeufze, ich ſchmachte! Damon! Ach, ſaͤ⸗
heſt du die Thraͤne, ſaͤheſt du die zaͤrtlichſte Thraͤne,
die von meinem ſchmachtenden Aug itzt rollt, du
wuͤrdeſt ſie von den Wangen kuͤſſen, du wuͤrdeſt
ſeufzen, und mich lieben: Ach! Wann ſoll ich,
in ſeinen Armen hingeſunken, gluͤcklich ſeyn, und,
Amor, dich mit Freudenthraͤnen loben?

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Drittes Buch. 245

So ſagte ſie, und wand einen Blumenkranz
um das Haupté des Amors. Damon hatte ſie
ganz entzuͤcket behorcht, die Liebe ſaß maͤchtig in
ſein bebendes Herz. Er ſeufzte, und trat zitternd
hinter der Bildſaͤule hervor, und ſank mit um⸗
ſchlingenden Armen ſtumm an des Maͤdchens Bu⸗
ſen, und fuͤhlte, daß er der ſeligſte Sterbliche
ley. Dieß war der Hirt, der die Maͤdchen und
die Juͤnglinge von dem andern Ufer anfuͤhrte.

Itzt ſtieg die Sonne Hinter dem Bers her⸗
vor, und die Fluren lachten ihr entgegen; und
Phillis trat aus ihrer Huͤtte hervor, und vie Hir⸗
ten und die Maͤdchen lachten ihr auch entge⸗
gen. Daphnis fuͤhrte ſie an der Hand, ſchoͤn wie
der junge Bacchus, und laͤchelnd wie ein Liebes⸗
gott; die Mutter folgte ihnen auch, freudig und faſt
jugendlich laͤchelnd. Gepaart giengen ſie itzt alle
in die Nachen; eine groſſe Flotte ſchwamm uͤber
den Fluß. Man ſagt, es haben Liebesgoͤtter in
den Lauben auf den Nachen geſchwaͤrmt; das ſanfte
Schuͤttern der Blaͤtter, der Roſengeruch, und die
muthwilligen Spiele auf den Buſen mit Baͤndern
und Blumen, haben ſie verrathen. Jeder hob ſein
Maͤdchen fanftdruͤckend aus dem Nachen; Daphnis
und Phillis giengen voran, und fuͤhrten ſie auf
den Huͤgel, wo Amyntas der Phillis Mutter voll
zaͤrtlicher Freude, und mit offenen Armen entge⸗
gengieng. Sey mir gegruͤßt, ſagt er, beyde Haͤnd
OQ 3 ihr

246 Daphnuis.

ihr druͤckend; ſey mir gegruͤßt, o Weib des beſten
Freundes! Welche ſelige Tage haben auf unſer

graues Alter gewartet! Sey mir gegruͤßt! Und

Ariſtus und Philetas, dem Amyntas die Huͤtte
geſchenkt hat, eilten ber Phillis entgegen, und
ſegneten und umarmten ſie.

Die Juͤnglinge nund die Maͤdchen ſtellten ſich
in rundem Kreis, wie ein Blumenkranz, um den
Altar her, der dem Amor aufgebaut war, und
ſangen Hochzeitlieder. Daphnis und Phillis ſtun⸗
den vor den Altar hin; kein ſchoͤneres, kein zaͤrt⸗
licheres Paar hat noch dem Amor geopſert, Kraͤn⸗
ze von weiſſen und rothen Roſen wanden ſich um
ihre Haͤupter, und eine bunte Kette von Blumen
hieng von ihren Schultern herunter, und wand
ſich um ihre Huͤften. Daphnis hielt einen Tauber
auf der Hand, und Phillis eine Taube; ſie wuͤrg⸗
ten itzt die Tauben, welche die wuͤrgenden Haͤnde
mit ſanften Fluͤgeln ſchlugen. Phillis zitterte mit⸗
leidig beym Wuͤrgen: Sie legten ſie auf den
Opferſtein, bedeckten ſie mit wolriechenden Ge⸗
ſtraͤuchen, und goſſen Honigs und Oel daruͤber.
Zedes Paar von den Maͤdchen und Juͤnglingen
trat herbey, und legte einen Blumenkranz auf das
Opfer; es brannt itzt, und eine Wolke voll ſuͤſ⸗
ſer Geruͤche ſtieg mit den Hochzeitgeſaͤngen zum
Olymp. H

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Drittes Buch. 247

„O Amor, (ſangen ſie von Floͤten begleitet)
„ du ſüuſſer Gott der Liebe! O wie ſuͤß iſt es,
„ lieben und geliebet ſeyn! Es lieben die Goͤtter
„in den Hainen und die Goͤtter in den Fluͤſſen;
„ und die Nachtigal ſingt von dir die ſtillen Naͤch⸗
„te durch: Alles liebt, o Amor, ſuͤſſer Gott
„ der Liebe.: L

„Keimt nicht die Liebe ſchon im kleinen
„ ſtammelnden Kind, das laͤchelnd mit den Blu⸗
„ men ſpielt? Ja ſie keimt wie eine junge Blume
„ am erſten Fruͤhlingstag in der Knoſpe? O
„ Amor, ſuͤſſer Gott der Liebe!

„ Wer nicht liebt, der lebt im oͤden Winter;
„ der iſt wie ein traͤger Bach der nicht rauſchet;
„ wie ein ſtummer Vogel, der nicht ſingt, und
„ wie ein duͤrrer Baum, der nimmer bluͤhet. O
„ Amor, ſuͤſſer Gott der Liebe!

„Ihr, die ihr liebet und geliebet ſeyb, rie⸗
„ chen euch die Blumen nicht lieblicher? Rauſchen
„ euch die Quellen nicht angenehmer? Singen
„ euch nicht alle Voͤgel Brautlieder? O Amor .
„ fuͤſſer Gott der Liebe!

„ Daß Pan eure Heerden beſchuͤtze, und Ce⸗
„res und Bacchus eure Fruͤchte und eure Reben,
„ und daß die Hausgoͤtter freundlich in euern
2 4 „Huͤl⸗

248 Daphnis.

„ Huͤtten wohnen! Und du, ſchwing deine Fackel

7 uͤber ſie, daß ihre Liebe nimmer erkalte, o Hy⸗
„ men, ſuͤſſer Gott der Ehen, o Hymen?

Indeſſen hatten des Daphnis Vater, und
Ariſtus und Philetas an der Seite des Huͤgels
dem Pan, dem Schutzgott des Feldmanns und
der Heerden, einen jungen Widder, die Hoͤrner
von Ephen und Tannreiſern umwunden, geopfert;
und die Mutter der Phillis thate ſtüle Gebete der
Goͤttin der haͤuslichen Geſchaͤfte, und der weib⸗
lichen Geheimniſſe.

Alle ſammelten ſich itzt in der Laube, wo der
Phillis Mutter wirthſchaftlich einen langen Tiſch
mit ſchmackhaften. Speiſen, und Fruͤchten und Blu⸗
men geſchmuͤcket hatte. Itzt umkraͤnzten ſie den
Tiſch, und Phillis und Daphnis ſaſſen oben an,

wie in einem wolgemachten Kranz die Lilie und

die Roſe mitten auf der weiſſen Stirne des Maͤd⸗
chen ſtehen ſoll. An ihrer Seite mußte des Phi⸗
letas kleines Kind ſich ſetzen; Anmuth und Freude

laͤchelten auf ſeinen Wangen; es laͤchelte immer

zu ihr auf, und kuͤßte ihre Hand. Dann ſaß das
Alter, Ariſtus und der Phillis Mutter, und
Amyntas und Philetas; Freundlichkeit und Freude
verjuͤngten ihre Stirnen. Sanſtes Lachen, Ge⸗
ſchichten, die man dem naheſitzenden erzaͤhlte, Fluͤ⸗
ſtern in des Maͤdchens Ohr, herrſcheten um die
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Drittes Buch. 249

Taſel her. Bald aber verließ die munkre Jugend
die Laube, um frohere Spiele anzufangen. Theils
tanzten ſie alle im langen Kreis, mit veſtgehalte⸗
nen Haͤnden: Daphuis war der erſte im Kreis .
und Phillis die letzte; dann ſchloß ſich der Kreis,
und dann kamen ſie beyde zuſammen, und kuͤßten
ſich; und dann tanzte der Kreis im Cirkel: Oder
Phillis und Daphnis mußten mitten in dem Kreis
allein tanzen, und die Maͤdchen und die Juͤng⸗
linge tanzten um ſie her: Oder die beſten Taͤnzer
und Taͤnzerinnen traten auf und kanzten die Taͤnze
der Schnitter, oder des Saͤmanns, oder des
Winzers, oder der Schiffer, und ahmeten im
Tanz eines jeden Bewegung nach; und die uͤbrigen
ſangen ihnen die Lieder des Schnitters, des Saͤ⸗
manns und des Winzers, und des Schiffers dazu.
In hurtigen Wendungen ſchwangen die Juͤnglinge

die lachenden Maͤdchen im Cirkel, daß ihnen das

leichte Kleid in die Luft flog. Ermuͤdet vom Tanz
giengen ſie dann in die Laube, im kuͤhlen Schat⸗
ten mit Fruͤchten ſich zu erfriſchen, zu ſcherzen,
oder ſich Geſchichten zu erzaͤhlen.

Mein Schaͤfer hat ſich einmal uͤbel betrogen,
ſo ſagt ein Maͤdchen, und ſtreichelte ſeinen Schaͤ⸗
fer am Kinn; uͤbel hat er ſich betrogen, ſo erzaͤhl⸗
te ſie der Phillis: Ich hatt ihm verſprochen, zur
gewiſſen Stund ihn im Gebuͤſche zu finden, aber
der gute Schaͤfer mußte lang lang auf mich war⸗
OQ 5§5 ten;

250 Daphnis.

ten; endlich kam ich gelaufen, ohne Blumen,
die Locken waren unordentlich, und der Kranz
zerriſſen. — Ja, unterbrach ſie der Hirt, und
der ganze Buſen entbloͤßt. — Ich wollte ihm in
die Arme huͤpfen, fuhr das Maͤdchen ſchamroth
fort, da trat er zuruͤck, Schaͤfer! Sagt ich, ich
konnte nicht eher kommen; Damoͤt, der liebe Da⸗
moͤt lief mir nach, als ich zu dir eilte, da huͤpft
er in meine Schoos, und zerriß mir muthwillig
den Kranz, und nahm die Blumen vom Buſen,
und riß die Baͤnder lvos. So ſprach ich, und
wollt ihn umarmen; aber er floh, ganz zornig
floh er. Schaͤfer flieh nicht, rief ich, er wird mir
andre Blumen bringen! Da floh er noch ſchneller;
ich ſah ihm nach, er ſtampft auf die Erde, und
— Ja, unterbrach ſie der Schaͤfer wieder, ich
war zornig: Die Grauſame, ſagt ich, ſie iſt mir

ungetreu, vielleicht ſchon lang, uude ſie betrog

mich noch immer; itzt hat ſie es mir geſagt, und

doch wollte ſie mich nmarmen, recht als ob es

mir gleich viel waͤre. Ich ſagte noch viel, und
lief zornig hin und her; irrend und mir unver⸗
muthet ſtand ich wieder vor ihr; ich zitterte und
weinte vor ZJorn und Wehmuth; ich ſah ſie an,
und ſah ein kleines Kind auf ihrer Schoos ſpie⸗
len, und ihre Baͤnder zu ſchnuͤren, und Blumen
auf ihren Buſen pflanzen. Siehſt du boͤſer Hirt,
ſagte ſie traurig und zaͤrtlich mich anſehend, ſie⸗
heſt du, der kleine Damoͤt hat mir andre Blu⸗
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Drittes Buch
251

men gebracht
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der dir die Bnon Daroͤt rief ich
Scham und voll Er er abgeriſſen; u h erſtaunt,
trug? — Ja enihe uͤber den irn war voll
nat ich : Aa , feg R
mite⸗ ſort, dieß e end Ja/ fuhr das hioche
rzuͤrnt, lie amoͤt, w Maͤdchen
mich enigt Schaͤfer? Ab 4 anmn haſt du dich
wirſt. Da anichen aufhalten, tuige gewiß ſoll
Hand, und urbt du naͤher, und ane ſo boͤſe
ne Schoos, argeſt weinend dein H keſt imir die
Schaͤfer, daß eo ich ſagte: ebe d 4 mei⸗
und ſagteſt 4 kuͤſſe; je n ich auf,
m 7
tiſfeſ. E⸗ in bin nicht werth Bdr arelrleſ du⸗,
ſich zum n zaͤhlte das Maͤdch 7 aß du mich
irten. und kußt ihn hen, und wandte

* ie ſuͤß . .
Perſennen ͤs ill es dann, fi
ter, mein e Daphnis, nie kar Daphnis
uns Lam als da wir ich entzuͤck.
on betkog e . uns verſohuten , 8
5 da

Mich hat .
ein Hirt . de ein Maͤd
das H auf chen betrvgen „ſagt
Fluß und ſchl i tu lachte. Sneg haltend,
me: Hirt! Snagte die lich weckte mich 9 einſt am
oft du hier am F die liebliche Ermn eine Stim⸗
zend nach, und u geheſt, dann ſch ich ach, ſo
dann gleichet n ichts n du dich vom in ich dir ſeuf⸗
ichts meinem Schmerz; fer entferneſt,
12 aber wann
du

252 Daphnis.
du an dem Fluß ſchwfſt, ach wie froh bin ich
dann! Ich geh dann ans Ufer und kuͤſſe dich: Ich
kanns nicht laͤnger verhelen, ich liebe dich; eine
Nymphe liebet dich, ach daß ichs geſtehen muß,

eine ſchoͤne junge Nymphe! Willſt du mich nicht

wieder lieben, junger Hirt? Ich kann, ich kann
dich nicht lieben, Nymphe, ſagt ich, ich liebe
ſchon ein ſchoͤnes Maͤdchen. Aber, fuhr die Nym⸗
phe fort, wenn dn mich ſehen wuͤrdeſt, wenn du
meine gruͤnen Locken ſehen wuͤrdeſt, wie ſie um
den ſchneeweiſſen Ruͤcken und um die ſchlanken
Lenden flattern, wenn du die rothen Wangen, den
Mund, die blauen Augen ſehen wirſt, dann wirſt
du gern dein Maͤdchen an eine Nymphe vertau⸗
ſchen. Ich kann dich nicht lieben, ſagt ich wie⸗
der, Nymphe, zuͤrne nicht; und wenn du ſchoͤn
waͤreſt wie eine Huldgoͤttin, und wie die Venus
ſelbſt; ich liebe meine Cloe, und wuͤrde ſie nicht
fuͤr die ganze Welt verlaſſen. Ich will, du arme
Nymphe, ich will den Fluß verlaſſen, und nicht
wiederkommen, bis dich deine Liebe verlaͤßt. Du
Grauſamer! ſagte die Nymphe, ich will dich auf
dem Land verfolgen, die Waldgoͤtter ſollen dir die
Schafe rauben, und dich in den Fluß tragen.
Ach! ſagt ich, und wenn mir die Waldgoͤtter auch
das Leben rauben muͤſſen, ſo kann ich doch nie⸗
mand als meine Cloe lieben: Sie muͤſſen die die
Cloe rauben, wollte die Nymphe fortfahren, als

die Worte ſich in ein lautes Gelaͤchter verloren.

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Drittes Buch. 253
Da trat meine Cloe, beyde Seiten haltend, laut

lachend hervor: Ich könnt es nicht laͤnger, ſagte

ſie, lieber Hirt: — Ja, unterbrach ihn itzt das
Maͤdchen, ich mußte lachen, bald waͤr er uͤber
die Nymphe boͤſe geworden: Aber wie entzuͤckt
war ich da, als ich deine zaͤrtliche Treu ſo er⸗
fuhr, ſagte ſie, ihn an die Bruſt druͤckend.

Unter ſolchen Freuden naͤherte ſich der Abend,
und der Mond trat ſtill herauf; da ſammelten
Daphnis und Phillis alle Maͤdchen und alle Hir⸗
ken wieder in die Laube von Wachholdergeſtraͤuch.

Die Melone im gruͤnen Netz, in einem Kranz
von Trauben, lacht ihnen von der Tafel entge⸗

gen; rothwangichte Aeyfel und Birnen, der Gra⸗
natapfel mit der gruͤnen Crone und der geſpalte⸗
nen Bruſt, die ſuͤſſe Feige, und alle Fruͤchte, die
der milde Herbſt anbot; Fruͤchte in glatten und
wollichten Huͤlſen, oder in harten Schaalen, ſtun⸗
den da in langer Reihe, in Schuͤſſeln, mit Blu⸗
men und wolriechenden Kraͤutern vermiſchet; und
Kruͤge voll Wein und Moſt, mit dem geheiligten
Ephen des Rebengotts umkraͤnzet, ſtunden doch
aus den Schuͤſſeln empor.

Als ſie ſich um die Taſel her Aagerten „ da
trat Damon zum Daphnis, der Juͤngling mit der
elfenbeinernen Leyer und der den Amor geſchnitzt
atze : Da, Freund;, (ſprach er, indem er ihm
einen

254 Daphnis.
einen geraumen Becher gab), da nimm den Be⸗

chher; ich hab ihn fuͤr dich geſchnitzt, er ſoll das

Zeichen unſrer Freundſchaft ſeyn; er ſoll voll
Wein um die Tafel hergehn, und jeder, der
trinkt, ſoll ein Lied ſingen. Daphnis nahm den
Becher voll Freuden: Deine Freundſchaft iſt mir
ſehr ſchaͤtzbar, Damon, ſprach er, den Becher in
der Hand drehend, die kuͤnſtliche Arbeit zu bewun⸗
dern: Der frohe Lyeus war da herausgeſchnitten,
auf ſeinem Wagen von ſchmeichelnden Tigern gezo⸗
gen; ſeinem Wagen folgte Silen, poſſierlich lachend,
und lachende Faunen hielten ihn auf beyden Sei⸗
ten unter den Achſeln aufrecht auf dem Eſel. Ein
durch einander huͤpfender Trupp von Nymphen,
und Satyren und Faunen folgte muthwillig dem
Silen, mit Thyrſusſtaͤben, und Zaubertrommeln,
und Klapperſchalen und Floͤten, oder mit Wein⸗
ſchlaͤuchen auf den Schultern. Ueber ihnen an dem
Blumenkranz, der an dem obern Rand des Be⸗
chers geſchnitzt war, flatterten Liebesgoͤtter, die
Blumen herunterſtreuten; Amor flatterte in ihrer
Mitte, und ſchoß Pfeile nach den Nymphen, die
ihm theils muthwillig entgegenlachten, theils ihn zu
fliehen ſchienen, aber ſchalkhaft ſich umſahn, ob ſie
noch nahe genug waͤren, von ihm bemerkt zu werden.

Itzt goß Daphnis voll Freude ſchaͤumenden
Wein in den Becher, und ſang: — „Du Wein,

„ eſo⸗ ſang er) o wie biſt du lieblich, in den Ar⸗
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Drittes Buch. 255

„ men meines Maͤdchens! Und wenn dich ſein
„ Kuß begleitet, ach, dann trink ich lauter Freu⸗
„ de; denn der Kuß des lieben Maͤdchens oͤffnet
„ ſchnell mein Herz der Freude! Ich will an dem
„ Fuß des Huͤgels eine heilge Laube pflanzen, fuͤr
„ Lyeen und fuͤr Amorn, und will ſie von Reben
„ pflanzen; und dann will ich in der Laube, in
„ dem Schooſſe meines Maͤdchens, Amorn mein
„ Entzuͤcken danken, und Lyeen meine Freude.

So ſang er, und gab den Becher der Phillis.
Sie nahm ihn laͤchelnd und ſang: — „Du Roſe,
„ (ſo ſang ſie) ja du riecheſt lieblich, wenn dich
„ nur mein Daphnis pfluͤcket; und wenn er mich
„ freudig kuͤſſend dich auf meinen Buſen pflanzet,
„ ach, dann riech ich lauter Freude; denn der
„ ſuͤſſe Kuß des Schaͤfers oͤffnet ſchnell mein Herz
„ der Freude! Pflanze, Schaͤfer, eine Laube fuͤr
„ Lyeen und fuͤr Amorn; ich will dann dem Gott
„ de Liebe Roſen zu den Reben pflanzen, und will
„ dann in deinen Armen „Amorn mein Entzuͤcken
„ danken.

So gieng der Becher um die Tafel her, und
mehrte den Muth, das Lachen und den Scherz.
Alle ſangen luſtige oder verliebte Lieder; ein loſer
Juͤngling ſang: — „Bald haͤtt ich dich geliebet,
„ du ſproͤdes, boͤſes Maͤhchen! Doch ſey nur ſproͤd
„ und boͤſe, verachte nur die Liebe! Du magſt,
„ diß

256 Daphnis.

„ du magſt mich fliehen, ſeit du beym tieſen Brun⸗

„ nen den Schafen Waſſer ſchoͤpfteſt; da du dich
„ immer buͤckend den Eimer aufwaͤrts zogeſt, da

„ ſah ich, armes Maͤdchen, dir in den leeren Buſen!

Ein kleines junges Maͤdchen ſang zart, wie
die junge Lerche: „Ich will nicht lieben, ſo ſag ich
„ immer. Seh ich die Voͤgel auf Aeſten ſchnaͤbeln,
„ dann ſag ich immer: Ich will nicht lieben. Seh
„ich den Schaͤfer, den braunen Schaͤfer, dann
„ ſag ich: Schaͤfer, ich will nicht lieben! Ach,
„ ſast mir, Maͤdchen, die ihr ſchon liebet, ich
„ hab, ich habe ja nichts zu fuͤrchten, wenn ich

„ gleich ſeufzte, ſo oft ich ſage: Du brauner

„ Schaͤfer, ich will nicht lieben!

Der Becher war itzt an den Damon gekom⸗
men, der ihn geſchnitzt hatte. Damon! (riefen
alle Maͤdchen und alle Juͤnglinge, du muſt dein
Lied auch ſpielen. Wo iſt deine Leyer? Ich mags,
ich mag nicht ſpielen; ich will ohne die Leyer ſin⸗
gen, ſprach er, als ein loſes Maͤdchen ihm ſeine
Leyer laͤchelnd in die Arme legte. Alle Maͤdchen
nud alle Juͤnglinge klatſchen in die Haͤnde, und
riefen: Du muſt, du muſt itzt ſpielen. Er nahm
die Leyer, und ſtund auf: Alles ſchwieg itzt auf⸗

merkſam, kaum rauſchte ein Band, oder ein Blat am

Kranz; und itzt hub er an in ſeine Leyer zu ſingen:

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Drittes Buch. 257
„ Ihr Maͤdchen und ihr Juͤnglinge! Liebet
„ und trinket, daß euch das Herz voll Entzuͤcken
„ huͤpft, daß Freude auf Stirn und gluͤhenden
„ Wangen lacht. Denn glaubts ihr Juͤnglinge, ich
„ ſah, ich ſah Lyeen, den jugendlichen „den frohen
„ Gott; er lag da, halb mit Schatten bedeckt,
„ in der gruͤnen Laube; anf einen Weinſchlauch
„ hingelehnt, von Ranken umflattert; laͤchelnd lag
„ er da, und Amor lehnte den einen Arm auf
„ Lyeens Knie, und wand ſich mit dem andern
„ ein Rebſchof ums Haupt. Trunkene Faunen
„taumelten um die Laube her, und tanzten mit
„ Nymphen, und buͤckten ſich im Tanz, und ho⸗
„ ben die ſtraͤubenden Nymphen hoch empor, und
„ kuͤßten ſie ans ſchlagende Herz. Amor, ſprach
„itzt Lyeus, ach Amor, ja, ohne dich iſt auch der
„ Wein bloͤde? Ach wie muͤſſig, wie leer iſt das
Herz, das nicht vor Liebe pocht! Auch der Neck⸗
„ tar, der Necktar ſelbſt iſt bloͤde! Laß Amor, laß
„ mein Herz nimmer, nicht einen Augenblick, ohne
„ Liebe ſeyn. Ja, wenn ich liebe, wenn ich liebe,
„ dann fuͤhl ich, daß ich Lyeus bin, der Gott des
„ Weins und der Freude. Lyeus, ſprach itzt Amor,
„ Lyeus, dein Wein, was hab ich dem zu danken?
„Du giebeſt dem Bloͤden Muth; die Liebe, die
itzt ſierben will, rufſt du ins Leben zuruͤck; ſelbſt
„ dem erkalteten Greiſen lachet beym Trunk die
„ Liebe, wie die weichende Sonne im Abendroth
„ zuruͤkk. Du, du ſchaͤrfeſt die Freuden, du wuͤr⸗
(Geßn. I. Ch.) R“ zeſt

— —

258 Daphnis.

„zeſt den Kuß! Ja wenn ich trinke, wenn ich
„trinke, dann fuͤhl ich, daß ich Amor, der Gott
„ der Liebe und des Entzuͤckens bin. So ſagten
„ die Goͤtter. Ihr Maͤdchen und ihr Juͤnglinge,
„ liebet und trinket, daß euch das Herz voll Ent⸗
„ zuͤcken huͤpft, daß Freude auf Stirn und gluͤhen⸗
„ den Wangen lacht! „ So ſang der Juͤngling,
und trank. V

Die Juͤnglinge und die Maͤdchen ſaſſen lang,
als ob ſie noch horchten. So freuten ſie ſich, und
ſangen, und tranken, und kuͤßten, bis der Mond.
weit hergufgeſtiegen war; und da verlieſſen ſie die
Laube, und begleiteten Daphnis und Phillis vor
die hochzeitliche Kammer, durcheinanderhuͤpfend,
und floͤtend und ſingend, wie die Bacchanten auf
den Weinbergen. O Hymen, ſangen ſie, ſuͤſſer
Gott der Ehe! O Hymen! Die Dryas liſpelte har⸗
moniſch im Laub, und die Nachtigalen ſangen auf
nahen Baͤumen Brautlieder.

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Nacht.

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Saue⸗ Nacht! Wie lieblich uͤberfallſt du mich⸗
hier, hier am bemoßten Stein. Ich ſah noch den
Phoͤbus, wie er hinter den Stuffen jener Berge
ſich verlor. Er lachte das letztemak zuruͤck durch
den leichten Nebel, der, wie ein goldner Flor,
entfernte Weinberge, Haine und Fluren glaͤnzend
umſchlich; die ganze Natur feyerte im ſanften Wie⸗
derſchein des Purpurs, der auf ſtreifichten Wolken
flammte, ſeinen Abzug; die Voͤgel ſangen ihm das
letzte Lied, und ſuchten gepaart die ſichern Neſter:
der Hirt,, vom laͤngern Schatten begleitet, blies,
nach ſeiner Huͤtte gehend, ſein Abendkied, als ich
hier ſanft einſchlief.

Haſt du, Philomele, durch dein zaͤrtliches Lied,
hat ein laufſchender Waldgott mich geweckt, oder
eine Nymphe, die ſchuͤchtern durchs Gebuͤſche

rauſcht?⸗

Die Nacht.

O, wie ſchoͤn iſt alles in der ſanftern Schoͤn⸗
heit! Wie ſtill ſchlummert die Gegend um mich!
Welch Entzuͤcken! Welch ſanfter Taumel fließt
durch mein wallendes Herz!

Schuͤchtern durchſtreifet mein Blick den dun⸗
keln Wald, ruht auf lichten Stellen, die der
Mond durch das dichte Gewoͤlb zitternder Blaͤtter,
hier am mooßigten Stamm, dort auf dem win⸗
kenden Gras, oder an zitternden Aeſten ins ſchwar⸗
ze Dunkel hinſtreut; oft eilt er ſchuͤchtern zuruͤck,
durch triegende Geſtalten krummer Staͤmme, oder
im Dunkeln rauſchender Aeſte oder ſchwarzer Schat⸗
ten erſchreckt; oder er faͤhrt auf den Wellen da⸗
her, die, wie Lichter auf dem ſchwarzen Bach
huͤpfen, der ſich neben mir rauſchend ſtuͤrzt. Denn
Luna faͤhrt uͤber die glaͤnzenden Gipfel der Baͤume
hin, von zart geſchaͤnkelten Rehen, oder von Dra⸗

chen mit rauſchenden Fluͤgeln und ſchlank zirkeln⸗

dem Leibe gezogen.

Wie lieblich duftet ihr um mich her, ihr
Blumen, und du Viole, die bey ſtiller Nacht nur
ſich oͤffnet, und Balſamgeruͤche zerſtreut! Wie
lieblich duftet ihr da im Dunkeln! Unſichtbar, oh⸗
ne den bunten Schmuck glaͤnzender Farben, ver⸗
raͤth euch die Wolluſt, die ich itzt athme. Ihr
wieget im weichen Schooße ſchlummernde Zephir,
die in ſanften Spielen um euch her den langen
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Die Nacht. 263

Tag ſich ermuͤdet; und wenn ſie erwachen, dann
finden ſie um ſich her geſammelten Thau, in rein⸗—

lichen Schaalen der Blaͤtter.

Aber welch ſanftes Gezwitſcher, welch heiſchrer
Geſang toͤnt dort von der ſumpfichten Wieſe? Klei⸗

ne Laubfroͤſchen ſitzen auf Blaͤttern, und ſingen ihr

einſchlaͤfernd Lied, untermiſcht von der groͤbern
Stimme derer, die im nahen Waſſer auf dem Ruͤ⸗
cken ſchwimmender Staͤmme ſitzen, oder im Schilf

ruhen, oder das gruͤne Haupt aus dem Sumpf
emporheben, und dem Mond zuſingen; ſo froh
beym heiſchern Geſang, wie die Nachtigal bey
gefuͤhlvollem Lied. So laͤchelt und ſingt ein elen⸗

der Dichter ſeinem Mecenas zu, begeiſtert, ſo
ſtark es ſein bloͤder Kopf vermag, wenn er in ſuͤſ⸗
fer Hoffnung den Silberglanz der Schuͤſſeln, und
die lang gemiſſete Weinflaſche ſeines Goͤnners im—
Geiſte ſieht, und duͤnkt ſich beym bloͤden Geſang

nicht kleiner, als — und — beym goͤttlichen Lied.

Dort hinter der Wieſe hebt ſich der ſtrau⸗

chichte Huͤgel ſanft empor, wo unter ſchlanken Ei⸗
chen das Mondlicht und dunkle Schatten durch

einander huͤpfen: Dort eilt der rieſelnde Bach,
ich hoͤr, ich hoͤre ſein Rauͤſchen, er ſtuͤrzt ſich an

mooſichte Steine, und eilet ſchaͤmmend ins Thal,
und kuͤßt mit huͤpfenden Wellen die Blumen des

264 Die Nacht.

Dort iſt es, wo ich einſt am grasreichen

Uſer beym Mondlicht das ſchoͤnſte Maͤdchen fand.

Es lag da in Blumen hingegoſſen, im leichten
Kleid, leicht, wie die duͤnneſten Wolken, in die
ſich durchſcheinend der Mond oft huͤllt; eine Lauthe
ruhete in dem ſanſten Schooſſe, und im zarten
Arm, indem die flatternde Hand Toͤne aus den
hellklingenden Saiten lockte; Toͤne, die mehr ent⸗
zuͤckten, als der Philomele ſchmachtendes Lied.

Sie ſang; die ganze Gegend feyerte das died,
die Nachtigal horchte ſtumm, Amor lauſchte im
Gebuͤſche, entzuͤckt auf den Bogen hingelehnt. Ich
bin der Gott der Liebe, der Gott der froheſten
Entzuͤckung, ſprach er bey ſich; aber dieſem Ent⸗
zuͤcken, dieſer Wolluſt, gleichen beym Stix! Nur
wenige der ſeligſten Minuten, die ich genoß, ſo
lang ich Amor bin.

Luna befahl ihren Drachen, nicht mit Fluͤgeln
zu rauſchen; aufmerkſam lehnt ſie ſich uͤber die
Seite des ſiülbernen Waßens, und ſeuſzt: Die
keuſche Goͤttin!

Das Mͤdchen ſang nicht mehr; ſchon hatte
die Echo in nahen und fernen Kluͤften den letzten
Ton entzuͤcket dreymal geſungen; die Natur feyerte
noch das Lied, noch ſaß die Nachtigal ſtumm auſ
dem laubichten Afi. Da trat ich zum Maͤdchen.
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Die Nacht. 26 5
Himmliſches Maͤdchen! Goͤttin, ſtammelt ich, und

druͤckt ihr zitternd die Hand und ſeufzte. Das

Maͤdchen ſah ſchuͤchtern zu Erde, ſchamroth und
lͤchelnd; kraftlos ſank ich neben ſie hin; Stam⸗
meln und bebende Lippen mahlten ihr da mein

unausſprechlich Entzuͤcken.

Meine zitternde Linke ſpielt auf dem leicht
bekleideten Schooſſe mit ihren zarten Haͤnden ver⸗
raͤtheriſche Spiele; indeß der andre Arm, um den
weiſſen Hals, von braunen Locken umflattert ſich

wand.

Meine Hand ſank auf den athmenden Buſen;
da ſeufzte das Maͤdchen, ich fuͤhlt es; da ſah ſie
ſchmachtend nieder, und nahm mit zitterndem Wi⸗
derſtand meine Hand vom ſchwellenden Buſen;
bloͤde ließ ich den Buſen und den winkenden Sieg.

. O Maͤdchen! Maͤbchen! Was fuͤhl ich! Bald
ſoͤrcht ich, du habeſt mich Flatterhaften zum ewi⸗

gen Sclaven gefeſſelt!

Aber!? Goͤtter, was ſeh ich, dort auf der
dunkeln Flur! Flammen huͤpfen daher mit huͤpfen⸗
den Flammen; ſie wollen ſich haſchen, itzt tanzen
ſie im Kreiſe, itzt fliegen ſie, wie Blitze geſchwind,
uͤber Waͤlder und Huͤgel dahin.

R 5 „hr

Die Nacht.

Ihr ſeyd Goͤtter? Der fromme Landmann zit⸗
tert vor euch, und der frefle Gelehrte nennt euch,
entheiligend, entflammte Duͤnſie; Milde Goͤtter
ſeyd ihr, die gutthaͤtig des Nachts erſcheinen; ihr
fuͤhret den irren Liebhaber zum aͤngſtlich warten⸗
den Maͤdchen; oder ihr beleuchtet beyden den
Weg, wann ſie geheime Gebuͤſche beſuchen; oder
fuͤhret lauſchende Verraͤther irre, und laſſet ſie

wattend im Sumf.

Aber, wo ſeyd ihr hin, fluͤchtige Gottheiten!
Meinem Auge verſchwunden ſeh ich auf dunkler 3

Gegend kein Licht mehr: Nur dort haͤngt, wie
eine kleine Lampe, ein Wuͤrmgen im Gras; duͤ⸗
ſtern, wie die ſterbende Lampe auf dem Muſeo
des ernſten Gelehrten, der uͤber Folianten ein⸗
ſchlief, indeß daß ſein Weib unberathen im oͤden
Ehebette ſchiaͤft. Muſe, du kannſt es mir ſagen,
warum Wuͤrmer ein Licht in ihrem Hinterleib ha⸗
ben, und woher es entſtand? Zeus liebt einſt,
wie er oft that, ein ſchoͤnes ſterbliches Maͤdchen,
und Juno verfolgt ihn immer mit altmoͤdiger Ei⸗
ferſucht; der ſanftern Sitten der heutigen Da⸗
men unbewußt, die mit zornloſem Laͤcheln ihre
fuͤſſere Rache nehmen, wenn der Herr ſeine Haus⸗
goͤttin vorbeyſchleicht, und bey der juͤngern Dienſt⸗
magd ſeine wilden Flammen kuͤhlt. Mit heftigem
Zorn und ſcharfforſchendem Auge verſolgte ſie je⸗
den ſeiner Tritte. Einſt beym Mondſchein, in
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Die Nacht. 26 7

einem verſteckenden Gebuͤſche, fand ſie ihn, wie
er auf dem Buſen und in den Falten des Kleides
einer ſchoͤnen jungen Sterblichen, als Kaͤfer, muth⸗
willig flatterte. Mit aufſchaͤumendem Zorn ſah ſie
lange von einer Wolke die wunderbare Scene:
Sonſt lieben Kaͤfer nur Kaͤfer; wunderbar, daß
ein gefluͤgelter Wurm gegen ein Maͤdchen entbren⸗
net! So ſprach ſie mit grimmigem Spott, als
ploͤtzich Zeus Zeus ward, und das erſchrockene
Maͤdchen in ſeine Arme ſchloß, Was er vor war,
ſollſt du itzt ſeyn, ſprach grimmig Juno; und
ſchnell ward das Maͤdchen, den ehlichen Schimpf
zu raͤchen, zum kriechenden Wurm. Aus des be⸗
ſtuͤrzten Jupiters Umarmung kroch ſie an einem zer⸗
knickten Lilienſtengel empor; und, auf ewig ein An⸗
denken der Schmache zu ſtiften, hat aus dem
Abendſiern Juno einen Strahl in ſeinen Leib ge⸗
bannet, der durch das ganze Wurmgeſchlecht un⸗
ausloͤſchlich ſich mittheilt.

Itzt ſchwimmen am ſternebeſaͤten Himmel klei⸗
ne Wolken daher: Glaͤnzendes Silber iſt ihr Rand.
Auf der ſilbernen Oberflaͤche gauckeln kleine Liebes⸗
goͤtter; ſie laſſen Thau hernieder traͤufeln, die Ro⸗
ſen, welche morgen auf jungen Buſen bluͤhen ſol⸗
len, und den Weinſtock zu erfriſchen. Denn ach,
wie oft dienen beyde den ſchlauen Goͤttern!

Aber itzt erblaſſen die Wolken! Warum ver⸗
birgſt du dich, Luna, im duͤſtern Flor? Kannſt
du,

268 Die Nacht.
du, Keuſche, die leichtſinnigen Spiele der Goͤtter
auf den Wolken nicht ertragen? Oder hat ein Sa⸗
thr dir, Endymion, zugeruffen?:

Beleuchte meinen Weg, ſanſte Goͤttin! Ich
will hingehn aus dem Hain, und jenen Huͤgel be⸗
ſuchen, wo den ſich ſchlaͤngelnden Bach junge Re⸗
ben umſchatten, auf deſſen weit umſehendem Ruͤ⸗
cken die Laube ſteht, wo ſich kriechende Reben, im
hohen Gewoͤlbe mit Trauben behangen, umarmen;

wo ich oft im kuͤhlen Schatten, an die gruͤne

Wand hingelehnt, beym mit Roſen umkraͤnzten
Kelchglaſe, mit Freunden Lieder ſang, die Hage⸗
dorn und Gleim mit der Freude und den Liebes⸗
goͤttern dichten.

Dort ragt ſie hervor, die hochgewoͤlbte Laube?
Sanfter Schauer miſchet ſich in das Dunkel, das
unter ihrem Gewoͤlbe ruht; denn Bacchus hat die
Laube in den Schutz genommen.

Oft hoͤrt man hier bey ſtiller Nacht mit ſchau⸗
erndem Erſtaunen Trinklieder und den Silberton
des vollen Bechers. Der irre Wandrer hoͤrts, ſieht

hin, ſein forſchendes Auge ſieht nichts; erſtaunet
bebt er zuruͤck, und geht voll Ehrfurcht voruͤber.

. Sey mir gegruͤßt, dunkle Laube! Wie hoch
woͤlben ſich die Ranken mit Trauben behangen!
Wie lieblich huͤpfen die Blaͤtter im Mondlicht.

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Die Nacht. 269
Was ſaͤnſelt ſo ſanft durch dein Laub, und

huͤpfet van Trauben auf Trauben? Zephirs ſinds,
und — glaubt es der Muſe, und Atomen künfti⸗

ger Freunde! Dienſtbare Zesk hirs tragen ſie auf
balſamiſchen Fluͤgeln; ſie flattern mit Lieb sgoͤt⸗
tern, und ſammeln ſich auf den Nuͤcken der rau⸗
ben, und ſcherzen und ſoielen, und haſchen ſich im
Labyrinthe der duͤſtenden Lraube! Mäade ſammeln
ſie ſich dann im holen Rebblatt, ober baden im
Thau in dem holen Buſen der Roſe, oder ſchlum⸗
mern auf Nelken, und lachen, wenn ſie beym Er⸗
wachen ſehn, daß ein junges Maͤdchen ſie gepfluͤckt,
und vor den Buſen gepflanzt hat.

Ihr Freunde, die ihr itzt fern in traͤgem
Schlummer lieget, ach, waͤret ihr hier! Haͤtte
mich fernher das Lampenlicht aus der Laube ge⸗
ſtrahlet! Haͤtt ich fernher euern Geſang gehoͤrt?
Wie haͤtt ich mich in euxe Arme geeilt, und, trun⸗

ken in Freude, meine Stimme d.
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eingemiſchet! nungeſans

Allein, wie wird mir! Was hoͤ
oͤr ich? Froher
Scherz und muntres Gelaͤchter kommen den Huͤgel

hinauf. Vielleicht iſts Lyeus mit ſei
inem
frohen Gefolge! ganzen

Doch nein, o Freude! Euch ſeh ich, ihr Bruͤ⸗
der! Ihr ſteiget den Huͤgel hinan! Auf, laßt mit

270 Die Nacht.
Rebſchoſſen uns kraͤnzen! Laßt in der Laube im
Kreis uns ſitzen! Wer ſtimmet ein frohes Trink⸗
lied an? Es ſoll durch nahe Haine wiederſchallen,
und Kluͤfte ſollens den Kluͤften ſingen.

Der Faun, der itzt in den Hoͤlen ſchlaͤſt, hoͤrts,
und wird wach. Erſtaunt behorcht er das Lied,
huͤpft auf, ſingt nach, und oͤffnet den Schlauch.

Phoͤbus, wann er hinter jenem Berg im gold⸗

nen Wagen herauffaͤhrt, findet uns noch. Ach,

ruft er dann, ſo froh war ich nie, ſo lang ich wie⸗
der Phoͤbus bin! Dann zieht er Wolken zuſam⸗
men, und regnet einen traurigen Tag durch⸗

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Sammlung
der beſten deutſchen

proſaiſchen Schriftſtelle

und

Dichter

Neunzehnter Theil

Geßners Schriften.

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Mit allerhoͤchſt⸗gnaͤdigſt Kayſerlichem Privilegiq

Carlsruhe
bey Chriſtian Gottlieb Schmiede
1775.

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