Ce2359-1

Briefe

Seneka.

Aus dem Lateiniſchen,
von
Johann Franz von Palthen,
Koͤnigl. Schwediſchen Juſtizrache ꝛc.

Erſter Band.

Leipzig und Roſtock,
in der Koppiſchen Buchhandlung, 1765.

des Ueberſezzers.

Jas Anſehen des Seneka iſt unter
E ) den Gelehrten und Philoſophen
. Im ohngeachtet der wider ihn ausge
ſtreueten Verlaͤumdungen, noch immer ſo
groß, daß er begierigſt geleſen wird, und
ſeine Schriften fleißig uͤberſezt werden. Es
wird auch allem Anſehen nach, noch ſo bald
nicht an Liebhabern und Verehrern deſſel⸗
ben fehlen, und bey allen ſeinen Fehlern,
* 2 wird

Vorbericht

wird er immerhin nuzbar, und in tmanchem
Betracht, liebenswuͤrdig bleiben. Er, der
bereits ſo viele Jahrhunderte uͤberlebet hat,
er, der wie ich zuderlaͤſſig weis, manchen
Gelehrten i in ſeinem Kabinette vergnuͤget,

wird gewis, ſo lange Kuͤnſte und Wiſſen⸗

ſchaften bluͤhen, ſich durch ſeinen innern
Werth zu erhalten, und gegen den Zahn
der Zeit zu beſchuͤzzen wiſſen. Es

iſt in den neuern Zeiten manche Ueberſez⸗
zung ſeiner kleinen Schriften zum Vorſchein

gekommen, die ſich wohl leſen laͤßt, und
unter welchen ſich die von einem erlauchten
Grafen von Lynar, und von den Herren
Lotter, May, und Heinze, herausge⸗

gebenen, wegen ihrer Richtigkeit, und ſchö⸗
nen Schreibart, beſonders ausnehmen.

Gleichwohl hat ſich noch keiner gefunden,
der ſich an ſeine Briefe gemacht haͤtte, es

ſey nun, weil ſolche von groͤßerm Umfan⸗
geſind, als ſeine uͤbrigen Schriften, es ſey

auch,

des Ueberſezzers.

auch, daß die damit verknuͤpften Schwie⸗
rigkeiten, weil ſie wegen der Mannigfaltig⸗
keit der darin abgehandelten Materien am
ſchwerſten zu verſtehen ſind, manchen da⸗
von abgeſchreckt haben. Zwar hat man ei⸗
ne alte Ueberſezzung des ganzen Seneka,
unter dem Titel: Sittliche Zuchtbuͤcher
des hochberuͤmpten Philoſophi und Le⸗
rers Lucii Annei Senece. In welchen

leer und underweiſung funden wird,

wie ſich ein Menſch der tugent gemaͤß
halten ſoll in allem, ſo yhm von Gott
(es ſey in zeitlichen gut, in gluͤck oder
ungluͤck) zuſtadt, damit der tugent
nichts, das mit derſelben nit ewig und
beſtaͤndig iſt, fuͤrgeſezt werd. durch
Michael Herr, der freyen Kuͤnſt und
artzney Liebhaber, neulich verteutſcht.
Straßb. M. D. XxXxXVI. in Fol. Aber

dieſe wird wohl niemanden heut zu Tage

mehr luͤſtern machen, ob ſie wohl fuͤr die
3 da⸗

damahligen Zeiten nicht ganz verwerflich
geweſen ſeyn mag. Ueberdies ſind auch
verſchiedene Briefe darin ausgelaſſen. Nach⸗
her hat auch der Profeſſor May einen An⸗
fang gemachet, die Briefe des Seneka
deutſch zu liefern, er iſt aber in ſeiner Ue⸗
berſezzung, welche in dem dritten Theile der
Eigenen Schriften und Ueberſezzungen
der deutſchen Geſellſchaft zu Leipzig
anzutreffen iſt, nicht weiter als bis auf
don zwoͤlften Brief gekommen.

Dieſes hat mich bewogen, auf eine voll⸗
ſtaͤndige Ueberſezzung gedachter Briefe zu
denken, wovon ich jezt den erſten Theil lie⸗
fere, und uͤbers Jahr, G. G. die zwote
Helfte, oder den Beſchlus zu liefern ge⸗
denke.

Idch will mich jezt nicht darauf einlaſſen,
in wie weit ein Seneka verdiene uͤberſezzet
zu

des Ueberſezzers.

zu werden; alles was zur naͤhern Kenntnis
eines ſo vortreflichen Genies fuͤhret, bedarf
keiner Vertheidigung, und ich nehme fuͤr
bekannt an, daß die Nachbildung eines ſo
ſchaͤbbaren und beruͤhmten Schriftſtellers,
wenn ſie nur ihr Original nicht verunſtal⸗
tet, nicht fuͤr uͤberſtußig koͤnne geachtet wer⸗
den. Es wird alſo blos darauf ankommen,
in wie weit es mir dabey gelungen ſey? Ich
wuͤrde mir zu viel ſchmeicheln, wenn ich
mir einbildete, es in allen Stuͤcken getroffen
zu haben. Man darf nur mit dem Sene⸗
ka halbwege bekannt ſeyn, um ſich davon
zu uͤberzeugen, wie unendlich ſchwer es ſey,
denſelben ſchoͤn, und zugleich getreu, zu
uͤberſezzen. Seine gepreßte Schreibart, die
mit ſcharfſinnigen Gedanken, mit Gleichniſ⸗
ſen und verbluͤmten Redensarten, uͤber⸗
haͤuft iſt, die von Sentenzen ſtrozzet, von
einem Gegenſtande auf den andern ſpringet,

bald die tiefſinnigſten philoſophiſchen Ma⸗
4 te⸗

Vorbericht

terien erhaben abhandelt, bald ſich zu Klei⸗
nigkeiten herablaͤßt, und ſich mit Wortſpie⸗
len und laͤngſt vergeſſenen Alterthuͤmern be⸗
ſchaͤfftiget, mehrentheils aber nichts weni⸗
ger, als eine zuſammenhangende Ordnung
beobachtet, machet es nicht nur ſchwer den
Sinn deſſelben zu erreichen, ſondern noch
ungleich ſchwerer, wenn man denſelben er⸗
reichet hat, ihn auf eine ungezwungene Art,
deutlich, und ohne Sprachſchnizzer auszu⸗
druͤkken. Dieſes muß mir Nachſicht zuwe⸗
ge bringen, wenn ich, ungeachtet aller mei⸗
ner Bearbeitungen, mein Original getreu,
und zugleich nicht misfaͤllig zu ſchildern,
hier und da ſollte gefehlet haben. Ein guͤ⸗
tiger Leſer wird nicht verfehlen, auf die mir
zu uͤberſteigen geweſene Schwierigkeiten
Ruͤckſicht zu nehmen, und ſich daran erin⸗
nern, daß es unendlich leichter ſey zu tadeln,
als beſſer zu machen.

des Ueberſezzers.

Ich habe uͤbrigens, nicht nur um eini⸗
ge unerfahrne Leſer des Nachſchlagens zu

uͤberheben, an einigen Stellen, einige we⸗

nige Anmerkungen eingeſchaltet, welche die
Gelehrten vorbey laſſen koͤnnen, ſondern auch
den Briefen ſelbſt eine Einleitung des Lip⸗
ſius vorgeſezzet, welche alles enthaͤlt, was
zu deren Erlaͤuterung geſaget werden kann.
Naͤchſt dem findet man auch vor einem je⸗
den Briefe, das hauptſaͤchlichſte deſſelben
in Nummern angefuͤhret, welches mir, we⸗

geen der in einander verwickelten mannig⸗

faltigen Materie nicht wenig Mühe gekoſtet,
ſo daß ich auch ohne Beyhuͤlfe des Lipſius,
und des Malherbe, von welchem man bis
zum ein und neunzigſten Briefe, eine fran⸗
zoͤſiſche, d. i. ziemlich freye Ueberſezzung un⸗
ſers Seneka hat, (wie ich hiemit gerne ge⸗
ſtehe,) mich deſſen ſchwerlich wi wuͤrde unter⸗
fangen haben.

Im uͤbrigen, da nichts einen Schrift⸗
ſteller beſſer erlaͤutert, und zu deſſen Ver⸗
ſtande mehr beytraͤget, als wenn man von
deſſen Lebensumſtaͤnden genau unterrichtet
iſt; ſo habe ich es fuͤr dienlich erachtet, das
Leben des Seneka meiner Ueberſezzung
vorzuſezzen. Ich habe daſſelbe aus den
glaubwuͤrdigſten Schriftſtellern ſelbſt zuſam⸗
mengefaſſet, und ſo viel moͤglich in ei⸗
ner fruchtbaren Kuͤrze zuſammengezogen,
ſchmeichle mir auch, daß ich keinen Umſtand
von Erheblichkeit werde vorbeygegangen
ſeyn. Ich wuͤrde die Aufmerkſamkeit des
Leſers gar zu ſehr haben unterbrechen muͤſ⸗
ſen, und wuͤrde einer großen Weitlaͤuftig⸗
keit nicht haben entuͤbriget ſeyn koͤnnen,
wenn ich alles durch Anmerkungen haͤtte
erlaͤutern, und die widerſprechenden Mei⸗
nungen ſo vieler Schriftſteller haͤtte ge⸗
gen einander halten und vergleichen wollen.

des Ueberſezzers.

Indeſſen habe ich alles ſorgfaͤltig gepruͤ⸗
fet, und bin der wahrſcheinlichſten Mei⸗
nung beygefallen. Der Geſchichtſchrei⸗
ber Tacitus, das Leben des Seneka
vom Lipſius, welches vor ſeiner Ausga⸗
be deſſelben ſtehet, der zwoͤlfte Theil der
allgemeinen Weltgeſchichte, und vor
allen andern, der beruͤhmte Herr Bruͤ⸗
cker, in dem dritten Theile ſeiner kur⸗
zen Fragen aus der philoſophiſchen
Hiſtorie, haben mir zum Leitfaden ge⸗
dienet. Wer die Quellen ſelbſt nachſchla⸗
gen, und ſich von allem kritiſch uͤberzeu⸗
gen will, wird in dieſen Buͤchern zu⸗
reichende Anleitung finden, ſeiner Neu⸗
begierde ein voͤlliges Genuͤgen zu lei⸗
ſten.

Vorbericht des Ueberſezzers.
Ich wuͤnſche ſchließlich nichts mehr,
als daß meine Bemuͤhungen Beyfall, 1

und meine Ueberſezzung bunge Richter fin⸗
den moͤge.

Geſchrieben zu Wismar, am 20 ſten
des Wintermonaths, 1764.

E N
N NN

Leben

des Lueius Annaͤns Sentka.

uecius Annaͤus Seneka erblickte das Licht
dieſer Welt zu Cordova, einer anſehnli⸗
chen Stadt in dem jezzigen Andaluſien, welche
ſchon an ſich bluͤhend war, aber dadurch, daß
ſie zu einer roͤmiſchen Pflanzſtadt gemacht ward,
noch mehr in Aufname kam. Sein Vater, Mar⸗
cus Annaͤus Seneka, oder wie einige wollen,
Eucius Annaͤus Seneka der Aeltere, war ein
angeſehener und gelehrter Mann, wie davon ſeine
noch uͤbrig gebliebenen Schriften einzeugen, und
man hat ihm den Zunahmen des Redners beige⸗
leger weil er von den Schriften der beruͤhmteſten
7 Red⸗

Leben

Redner eine Sammlung gemacht hatte. Seine
Mutter hies Helvia, und muß, wie aus ſeinem
Troſtſchreiben an derſelben erhellet, ein kugend⸗
haftes Frauenzimmer, von uͤberaus maͤnnlichem
Geiſte, geweſen ſeyn. Ob dieſe ſeine Aeltern ſpa⸗
niſcher oder roͤmiſcher Abkunft geweſen ſind, iſt
nicht erweislich, ſo viel ſcheinet gewis zu ſeyn, daß
das Geſchlecht der Annaͤer, woraus er entſproſ⸗
ſen, ein altes adeliches Geſchlechte geweſen, und
er ſelbſt etwan 15 Jahre vor dem Aſeben des Kai⸗
ſers Auguſtus gebohren ſey.

naͤus Novatus, einen aͤltern, und den Lucius
Annaͤus Mela, einen juͤngern, und Vater des be⸗
ruͤhmten Dichters Lucanus, wovon der aͤltere
hernach, weil er von einem roͤmiſchen Rathsherrn,
Junius Gallio, an Kindes ſtakt angenoͤmmen
ward, deſſen Rahmen fuͤhrte, und Proconſul von
Achaja ward, wie denn, waͤhrend der Zeit, daß
er dieſe Wuͤrde bekleidete, der heilige Paulus vor
ſeinem Richterſtuhle verklaget worden.
Als der Vater des Seneka, man weis nicht aus
was Urſachen, ſich unter der Regierung des Kaiſers
Auguſtus nach Rom begab, folgten ihm ſeine Ge⸗
mahlin und Kinder, unter welchen unſer Seneka
damals noch ſehr jung war, bald dahin. Er ward,
we⸗

des Seneka.

wegen ſeines vornehmen Geſchleches, gleich nach ſei⸗
ner Ankunft in den Ritterſtand erhoben. Unſer
Seneka, welcher in ſeiner Jugend uͤberaus kraͤnk⸗
lich war, ward dadurch in ſeinem Studiren gar
ſehr gehindert, doch bekam er mit der Zeit eine
etwas beſſere Geſundheit, und ward von ſeinem
Varer, welcher auch ſeine beiden Bruͤder in der
Beredſamkeit unkerwieſen hatte, dazu gleichfalls
angefuͤhret. Weil er aber eine geoͤſſere Reigung
zur Philoſophie hatte, folgte er derſelben, beſuchte
fleiſſig die philoſophiſchen Lehrſtunden, und er⸗
waͤhlte ſich, ohngeachtet ſein Vater der Philoſo⸗
phie ganz gehaͤſſig war, verſchiedene Lehrer in der⸗
ſelben. Zuerſt wandte er ſich an den Sotid, der
ihm nicht nur die Lehrſaͤzze der Pythagoriſchen
Moral, wiewohl auf eine der Lehre der Stoiker
nicht ganz abſtimmige Weiſe, beibrachte, ſondern
ihn auch zu der Pythaͤgoriſchen Lebensart an⸗
gewoͤhnte. Es waͤre ihm aber dieſes bald uͤbel
bekommen, denn da er gar zeitig anfieng, nach
der Lehre des Pythagoras, ſich von allerlei Ar⸗
ren des Fleiſches zu enthalten, und unter dem Kai⸗
ſer Tiberius eine Verfolgung wider die Juden
und Egipter erreget wurde, welche ſich gewiſſer
Speiſen enthielten, haͤtte er darin leicht mit ver⸗
wikkelt werden koͤnnen, wenn er ſich nicht durch
ſeinen Vater haͤtte bereden laſſen, dieſer Weiſe
ab⸗

abzuſagen. Inzwiſchen enthielt er ſich doch der
Auſtern und der Pilze, trank keinen Wein, ge⸗
brauchte keine Salben noch Baͤder, ſchlief we⸗
nig, und gieng den Luſtbarkeiten des Volks aus
dem Wege. Nach dem Sotio bediente er ſich
der Unterweiſung eines angeſehenen ſtoiſchen
Weltweiſen, des Attalus, welche bei ihm ſo
viel fruchtete, daß er ſich mit der Zeit mehr auf
die Seite der Stoiker lenkte. Er hoͤrte auch auſ⸗
ſerdem noch den Papirius Fabianus, und den

beruͤhmten Cyniker Demetrius, und klebte

nicht eigenſinnig an einer Sekte, ſondern nam
von einer jeden dasjenige an, was ihm gruͤndlich
und richtig zu ſeyn ſchiene, es mogte ſich nun mit
dem Lehrgebaͤude der andern reimen oder nicht.

So gerne er ſich nun auch der Philoſophie
gaͤnzlich gewidmet haͤtte; ſo mußte er doch dem
beſtaͤndigen Anhalten ſeines Vaters nachgeben,
und ſich eine Zeitlang als Sachwald gebrauchen
laſſen. Er lies ſich unter der Regierung des Ti⸗
berius und Caligula vielfaͤltig vor Gericht hoͤ
ren, und erwarb ſich dadurch einen ſolchen Ruhm,
daß auch der Kaiſer Caligula ſelbſt, welcher auf
den Ruhm eines großen Redners Anſpruch mach⸗
te, daruͤber eiferſuͤchtig ward, und ihn hinrichten
zu laſſen beſchlos, welches auch geſchehen waͤre,
wenn

— — — — KX *

—,,½,

—,. — —

des Seneka.

wenn nicht deſſen Beiſchlaͤſerin ihn von ſeinem
Vorſazze abgebracht haͤtte, indem ſie ihn uͤberre⸗
dete, daß die Geſundheit des Seneka, durch
ſein uͤbermaͤſſiges Studiren, und durch ſeine ſtren⸗
ge Lebensart dergeſtalt geſchwaͤchet waͤre, daß er
ohnehin nicht lange mehr wuͤrde leben koͤnnen.
Er rettete alſo dasmal ſein Leben, und bahnete ſich
durch ſeine Beredſamkeit den Weg zu anſehnli⸗
chen Ehrenaͤmtern, und zu der Wuͤrde eines
Quaͤſtors, wozu ihm doch hauptſaͤchlich ſeine
Mutterſchweſter, welche wahrſcheinlich eine Ge⸗

mahlin des Vetraſius Pollio, eines roͤmiſchen

Stathalters in Egipten, bei welchem er auch in
ſeiner Jugend einen Beſuch abgelegt hatte, ge⸗
weſen ſeyn muß, behuͤlflich war. Wie lange,
und zu welcher Zeit er ſolche verwaltet habe, iſt
ungewis, glaublich aber, daß er ſich um dieſe
Zeit zum erſtenmal verheirathet habe. Wer ſei⸗
ne erſte Gemahlin geweſen, davon hat man kei⸗
ne Nachrichten; man weis blos ſo viel, daß ſich
ſelbige gut in ſeine Weiſe geſchikket, und er mit
ihr ein Soͤhnlein, Nahmens Marcus, erzeu⸗
get habe, welches kurz vor ſeiner Zuruͤckberufung
aus der Verbannung verſtorben ſeyn ſoll.

Es zog ſich aber . waͤhrend dieſes ſeines Am⸗
tes, ein gr oßes Ungewitter aͤber ihm auf. Als
naͤm⸗

Leben
naͤmlich, bald nach Antritt ſeiner Regierung,
der Kaiſer Claudius, auf Antrieb ſeiner Ge⸗
. mahlin, der Meſſalina, ſeine Brudertochter,
die verwittwete Prinzeſſin Julia, in Verdacht
des Ehebruchs, und anderer ihr angeſchuldig⸗
ten, aber nicht erwieſenen Laſter zon, ward auch
unſer Seneka mit hineingezogen, und mit der
Prinzeſſin nach der Inſel Corſika verbannet, al⸗
lem Anſehen nach unſchuſdig.

Es dauerte aber ſeine Verbannung in die 8
Jahre, waͤhrend welcher Zeit er, ſeinen eigenen
Berichten nach, ziemlich vergnuͤgt gelebet, und
ſich mit den ſchoͤnen Wiſſenſchaften beſchaͤftiget,
wie er denn glaublich um dieſe Zeit die meiſten
ſeiner Gedichte und Trauerſpiele verfertiget hat.
Jedoch, ſo gleichguͤltig er auch ſeine Verbannung
zu ertragen ſich anſtellet, ſo weis man doch, daß
er es an Verſuchen, wieder nach Rom zu kom⸗
men, nicht habe ermangeln laſſen, wie denn da⸗
von in ſeinem Troſtſchreiben an den Polyb,
manche, unſerm Philoſophen eben nicht; zur Ehre
gereichende Spuren . atzutreffen ſind.

Endlich ward er ſeines Wunſches gewaͤhret,
und wie die Kaiſerin Meſſalina an ſeiner Ver⸗
bannung hauptſaͤchlich Schuld war; ſo bekam er
durch

des Seneka.

durch die zwote Gemahlin des Kaiſers Claudius,
die Agrippina, ſeine Freiheit wieder. Dieſe,
wie ſie uͤber alles, auch uͤber den Kaiſer ſelbſt
unumſchraͤnkt herrſchte, vermogte denſelben da⸗
hin, den wegen ſeiner Beredſamkeit und andern
Vollkommenheiten ſo beruͤhmten Seneka, nicht
nur aus ſeinem Elende wieder zuruͤck zu berufen,
ſondern ihn auch mit der Praͤtorwuͤrde zu be⸗
gnadigen. Sie mogte hiebei wohl die Nebenab⸗
ſicht haben, den Anfang ihrer Regierung durch
eine ruͤhmliche That bemerkbar zu machen, ihre
Hauptabſicht aber gieng Zweifels ohne dahin, ſich
deſſelben bei der Erziehung ihres Sohnes Do⸗
mitius zu bedienen, und ſich ſeiner klugen Rath⸗
ſchlaͤge, zu Erreichung ihrer ehrſuͤchtigen Anſchlaͤ⸗
ge zu gebrauchen, wie ſie denn um ſo weniger
zweifeln mogte, es wuͤrde ihr unſer Seneka be⸗
ſtaͤndig rreu anhangen, und ſie auf alle Weiſe
unterſtuͤzzen, als ſie leicht erachten konnte, er
werde den gegen ihren Gemahl Claudius, ſei⸗
ner Verbannung halber geſchoͤpften Has, ſchwer⸗
lich jemals ablegen, wie er auch ſolches, durch
das auf denſelben verfertigte Spottgedicht, nach⸗
ber mehr als zu viel an den Tag geleget hat.

e 2 Es

Es ward alſo unſer Seneka im 40ſten Jah⸗
rxe chriſtlicher Zeitrechnung Praͤtor und zugleich
zum Hofmeiſter des jungen Domitius beſtellet,
in welchem Amte ihm Burrhus, welcher die
Kaiſerliche Leibwache befehligte, und ebenfalls
ein ſehr verſtaͤndiger Mann war, zugeſellet ward.
Beide erwarben ſich bei dieſem ihren Amte großen
Beifall. Sie vertrugen ſich ungemein wohl mit
einander, und ſtunden in gleichem Anſehen, in⸗
dem ſie ihre gemeinſchaftlichen Abſichten, zum
Dienſte ihres Untergebenen, und zur Wohlfahrt
des gemeinen Weſens vereinigken. Wie ſie denn,
welches zu verwundern war, der Kaiſerin Agrip⸗
pina, ohngeachret ſolche ihrer beider Beſoͤrderin
war, ſo wenig beifaͤllig handelten, daß ſie viel⸗
mehr bei aller Gelegenheit, ihrer blinden Wuth
Einhalt zu thun, und ſelbige in den gehoͤrigen
Schranken zu erhalten wußten. Auch bei dem
jungen Domitius ſelbſt, welcher nun den Nah⸗
men Nero angenommen hatte, machten ſie ſich,
Burrhus, durch einen anſtaͤndigen Ernſt, Se⸗
neka aber, durch ſeine einſchmeichelnde Bered⸗
ſamkeit und Freundlichkeit, dergeſtalt beliebt,
daß er ſich willig von ihnen lenken lies, und ih⸗
ren Rarkhſchlaͤgen nicht gern entgegen handelte.
Es wuͤrde gut um ihn geſtanden ſeyn, wenn er
dieſen großen Staatsmaͤnnern ſtets gefolget waͤre.
Er

des Seneka.

Er war aber nicht ſo bald zur Regierung ge⸗
kommen, als er ſich in den meiſten Stuͤkken ſei⸗
nen Leidenſchaften uͤberlies, und mußten ſeine
Lehrmeiſter darunter durch die Finger ſehen, aus
Furcht uͤbel aͤrger zu machen, und ihr Anſehen
gaͤnzlich bei ihm einzubuͤſſen, welches jezt doch
noch ſo viel bei ihm galt, daß er ihnen oftmals
Gehoͤr gab, beſonders wenn es darauf ankam,
der boshaften und regierſuͤchtigen Agrippina die
Stange zu halten. Insbeſondere erlangte unſer
Seneka uͤber ihn eine ſolche Gewalt, daß er ſich
ihm faſt gaͤnzlich i in die Arme warf, wie er ihm
denn auch diejenigen Reden ausarbeiten mußte,
welche er an das Volk hielte, undt d wodurch er
ſich einen en großen Beifall erwarb.

Bei dieſen Umſtaͤnden konnte es nicht ſeh.
len, es mußte das Gluͤck des Seneka taͤglich
hoͤher ſteigen. Es ſezzen ihn ſo gar einige unter
die Zahl der roͤmiſchen Buͤrgermeiſter, wiewohl
ſolches noch allemal einigem Zweifel unterworfen
bleibet. So viel iſt indeſſen ausgemacht, daß er
durch die Freigebigkeit des Kaiſers ein unbeſchreib⸗
liches Vermoͤgen zuſammengebracht habe, wozu
er bereits durch die anſehnliche Erbſchaft von ſei⸗
nem Vater einen guten Grund geleget hatte. Er
beſaß nicht nur die praͤchtigſten Gaͤrten, die ſchoͤn⸗
3 ſten

ſten Landguͤter und Meierhoͤfe, einen ſtattlichen
Pallaſt in der Stadt, welcher mit dem herrlich⸗
ſten und koſtbarſten Hausgeraͤthe verſehen war,
wie man denn unter andern, allein 500 Tiſche
von Crgernhelte, mit Fuͤſſen von Elfenbein, alle
von einerlei Groͤſſe und Arbeit, darinn gezaͤhlet
haben will, ſondern auch ſo viel baares und zins⸗
bar angelegtes Geld, daß man ſolches auf Milli⸗
onen berechnete. Dieſes ſowohl, als die aus⸗
nehmende Gunſt, womit ihn der Kaiſer beehrte,
zog ihm den Neid vieler, und insbeſondere der
Hoͤflinge zu. Man ſuchte ihm auf alle Weiſe
etwas anzuhaͤngen, und ein gewiſſer Publius
Suilius, welcher verſchiedener Verbrechen hal⸗
ber angeklaget war, ſcheuete ſich nicht, in ſeiner
Vertheidigung denſelben oͤffentlich zu beſchuldigen,
daß er das Bette der Prinzeſſinnen beflekket habe,
daß er nach Erbſchaften trachte, und die Reichen
und Kinderloſen durch liſtige Kunſtgriffe zu bere⸗
den wiſſe, ihn zum Erben einzuſezzen, daß er
ganz Italien und die Provinzen durch ſeinen
Wucher erſchoͤpfe, und in Zeit von 4 Jahren ei⸗
nen Schaz von mehr als 7 Millionen zuſammen⸗
gebracht habe. Ja man legte ihm die groͤßten
Abſcheulichkeiten zur Laſt, und es will ſo gar von
einigen behauptet werden, daß er ſeinen Muͤnd⸗
ling, den Nero, diejenigen unnatuͤrlichen Greuel

des Seneka.

gelehret habe, die ſeinem Nahmen bei der ſpaͤte⸗
ſten Nachwelt Schande machen werden. In
wie weit alles dieſes gegruͤndet ſey, oder nicht?
wird ſich bei der Abſchilderung ſeines moraliſchen
Charakters, zu unterſuchen Gelegenheit ſinden.

Daß er dem Nero nicht alles uͤberſehen,1 unb
gut geheiſſen habe, erhellet nicht nur aus vielen
Umſtaͤnden, ſondern es iſt vielmehr wohl als un⸗
laͤugbar anzunehmen, daß er eben durch ſein be⸗
ſtaͤndiges Erinnern, die Gunſt des Kaiſers, wel⸗
cher ſeinen ungezaͤhmten Begierden nun weiter kei⸗
nen Zaum anlegen laſſen wollte, hauptſaͤchlich ver⸗
ſcherzet habe. Seneka, welcher viel zu einſich⸗
tig war, als daß er dieſes nicht haͤtte merken ſol⸗
len, ſuchte dem uͤber ihm aufſteigenden Ungewit⸗
ter dadurch zu entfliehen, den Groll des Kaiſers
von ſich zu wenden, und die Bemuͤhungen ſeiner
Feinde, ihn zu ſtuͤrzen, zu vereiteln, daß er, in ei⸗
nem bei dem Kaiſer geſuchten und erlangken Ge⸗
hoͤr, ſich die Erlaubnis erbat, ſich zu entfernen,
und ſich gaͤnzlich auf die Ausbeſſerung ſeines Ge⸗
muͤths, und auf die Weltweisheit zu legen, wobei
er zugleich alles das ſeinige dem Nero grosmuͤ⸗
thig darbot. Er konnte aber ſeinen Vorſatz nicht
ins Werk richten, weil ihm der Kaiſer auf die
gnaͤdigſte und ruͤhrendſte Art antwortete, ihn ſei⸗

. 22

4 nes

Leben

nes Schuzzes verſicherte „und dieſes alles mit
Kuͤſſen und Umhalſungen beſtaͤrkte.

Gleichwohl trauete Seneka dieſen glatten Wor⸗
ten und Zuſicherungen nicht, ſondern fieng von
der Zeit an, ſeine vorige Auffuͤhrung gaͤnzlich zu
aͤndern, und einzuſchraͤnken. Er nahm zu Hau⸗
ſe wenig Beſuch an, vermied alles Gefolge von

Begleitern auſſerhalb demſelben, und lies ſich ſel⸗

ten oͤffentlich ſehen, als ob ihn eine Unpaͤslichkeit
oder ſein eifriges Studiren der Philoſophie zu

Hauſe hielte. Als immittelſt Nero in Veruͤ⸗

bung aller Ungerechtigkeiten und Grauſamkeiten
immer weiter gieng, ſo daß er nicht nur ganze
Laͤnder und Staͤdte auspluͤnderte, ſondern ſich auch
ſelbſt an den Zierrathen und Schaͤzzen der heidni⸗
ſchen Tempel vergrif, bat Seneka, welcher be⸗
fuͤrchtete, es moͤgten ihm dieſer Kirchenraub, und
ungerechte Erpreſſungen, beigemeſſen werden, von
neuen um ſeine Erlaſſung, und daß ihm vergoͤn⸗
net ſeyn moͤgte, ſich auf eines ſeiner Landguͤter zu
begeben. Allein auch dieſesmal erhielt er einen
Abſchlag, daher er ſich, von der Zeit an, in ſei⸗
nem Schlaßzimmer beſtaͤndig inne hielt, und ei⸗
ne Unpaͤslichkeit an den Rerven zur Urſache an⸗

gab. Man will, daß ſchon damalen der Kai⸗

ſer einen Verſuch gemacht habe, den Seneka mit
Gift

des Seneka.

Giſt aus dem Wege zu raͤumen, welcher ihm
aber fehlgeſchlagen waͤre. Endlich konnte Nero
ſeine Tuͤkke nicht laͤnger zuruͤkhalten, und lohnte
ſeinem geweſenen Lehrmeiſter und treuem Rath⸗
geber, ſeinen wiederholten Verſicherungen entge⸗
gen, mit dem Tode. Die eigentlichen Umſtaͤn⸗
de deſſelben beſchreibt Tacitus ausfuͤhrlich, mie
folgenden Worten:
„Hierauf folgte auch der Tod des Seneka, zur
„ unendlichen Freude des Nero, nicht daß derſel⸗
„ be an der Piſoniſchen Zuſammenverſchwoͤrung
„ Antheil genommen zu haben uͤberwieſen waͤre,
„ ſondern weil er ſich denſelben gerne vom Halſe
„ſchaffen wollte, es ſey durchs Schwerd oder ſonſt,
„ nachdem der Gift ihm nicht hatte beigebracht
„ werden koͤnnen. Der einzige Natalis hatte ihn
„ genennet, und ſo viel eingezeuget, daß, da er
„zu dem kranken Seneka geſchikt waͤre, urn ſich
„ ſelbſt nach ihm umzuſehen, und ſich im Nah⸗
„ men des Piſo daruͤber zu beklagen, daß er ſel⸗
„ bigem den Zutritt verſaget haͤtte, da es doch
„fuͤr ſie beſſer ſeyn wuͤrde, wenn ſie ihre Freund⸗
„ ſchaft durch einen vertraulichen Umgang zu un⸗
„ terhalten ſuchten, Seneka ihm geantwortet
„ haͤtte: die oͤftern Beſuche und Unterredungen
„ koͤnnten ihrer keinem wozu nuzzen, im uͤbrigen
„ aber haͤnge ſeine Wohlfart von der Sicherheit
des

Leben

„ des Piſo ab. Dieſes erhielte Granius Sil⸗
„vanus, ein Obriſter der Kaiſerlichen Leibwa⸗
„ che, Befehl, dem Seneka zu hinterbringen,
„ und ihn zu befragen, ob Natalis ſo zu ihm ge⸗
„ ſprochen, und von ihm die gemeldete Antwort
„ erhalten haͤtte? Seneka war an eben dem
„ Tage, vielleicht weil er von der Sache Wind
„ bekommen hatte, aus Campanien zuruͤkge⸗
» „kommen, und hatte auf einem ſeiner Landguͤter,
„ vier Meilen von Rom gelegen, Halte gema⸗
„chet. Daſelbſt kam der Obriſte des Abends an,
„ und lies das Landgut ringsherum mit Solda⸗
„ten beſezzen. Drauf machte er dem Seneka .
5z der eben nebſt ſeiner Gemahlin Pompeja
„„ Paulina, und zween Freunden, zu Tiſche ſas,
„„den Kaiſerlichen Befehl kund. Seneka ant⸗
„wortete: es ſey andem, daß Natalis zu ihm
„ geſchikt worden, und ſich in des Piſo Nahmen
„ beklaget habe, daß ihm der Zutritt geweigert
„wuͤrde, wogegen er ſich mit ſeiner Unpaͤslich⸗
„ keit und Liebe zur Ruhe entſchuldiget haͤtte. Er
„wuͤßte nicht, aus was Urſachen er die Wohl⸗
„fart einer Privatperſon ſeiner eigenen haͤtte vor⸗
„ziehen ſollen, zumal da er zur Schmeichelei gar
„ nicht geneigt waͤre, welches keiner beſſer wuͤßte
„ als Nero, indem er mehrere Proben von ſei⸗
„ner Freimuͤthigkeii, als von einer ſelaviſchen

hn
nen
ert
ch⸗
Er

ot⸗
har
ſie
ſe⸗
hen

ach⸗

des Seneka.
„Nachſicht erhalten haͤtte. Als der Obriſte die⸗

„ ſes dem Kaiſer hinterbrachte, fragte ihn derſel⸗
„ be in Gegenwart der Poppaͤa und des Tigel⸗
„ lius, als mit welchen er alle ſeine Laſter in Rath

„ ſtellete, ob Seneka zu einem freiwilligen Tode
„ entſchloſſen zu ſeyn ſchiene? als nun der Obriſte
„ verſezte, er habe kein Zeichen einiger Furcht,
“ auch nichts betruͤbtes weder in ſeinen
„Worten noch Gebaͤrden bemerket, erhielt er den

„ Befehl, wieder umzukehren, und dem Sene⸗

„ ka ſeinen Tod anzukuͤndigen. Fabius Ru⸗
„ ſtikus meldet, der Obriſte ſey nicht den Weg
„ zuruͤkgegangen, welchen er gekommen waͤre,
„ ſondern habe ſich auf die Seite zum Fennius,
dem Befehlshaber der Wache, gewand, dem⸗
» d ſelben den Befehl des Kaiſers entdekket, und
„ ſich befraget, ob er ſolchen nachkommen ſolle?
„ worauf ihm derſelbe gerathen ſolchen auszurich⸗
„ ten, ſo auch zu Folge des Verhaͤngniſſes, um ih⸗
„ rer beider Feigheit halber geſchehen. Es war
„ aber Silvanus mit einer von den Verſchwor⸗
„ nen, und war alſo zur Vermehrung der Grau⸗
„ ſamkeit behuͤlflich, welche zu raͤchen er ſich doch
„verbunden hatte. Er unterſtand ſich nicht, ſein
„ Gewerbe perſoͤhnlich anzubringen, ſondern ſchik⸗
„te einen der Hauptleute herein, dem Seneka
„anzuſagen, daß er ſterben muͤßte. Dieſer ver⸗
„ nam

Leben

„ nam ſolches unerſchrokken, und bat, daß er ihm
„ ſeinen lezten Willen moͤgte reichen laſſen, da
„ihm aber ſolches von dem Hauptmann verſa⸗
„get ward wandte er ſich zu ſeinen Freunden,
„und bezeugte ihnen, daß, da er verhindert wuͤr⸗
„ de ihre Gewogenheit dankbar zu erkennen, ver⸗

„ mache er ihnen, das einzige und beßte, das ihm

„noch uͤbrig waͤre, das Muſter ſeines Lebens,
„ welches, ſo ſe ſich daran erinnern wuͤrden, ih⸗
„nen Ehre und Anſehen, und den Nachruhm
„ einer beſtaͤndigen Freundſchaft zu wege brin⸗
„gen wuͤrde. Zugleich ſuchte er ihre Thraͤnen,
„ bald durch ſanfte Worte, bald durch nachdruͤk⸗
„ lichere Vorſtellungen und Verweiſe, zuruͤkzuhal⸗
„ ten, und ermahnte ſie zur Standhaftigkeit, indem
„ er ſie fragte; wo ſind nun alle Vorſchriften der
„Weltweisheit? wo iſt nun jene ſeit ſo vielen Jah⸗
„ven ſtudirte Gelaſſenheit in Abſicht auf bevorſte⸗
„ hende Ungluͤksfaͤlle? denn wem war, ſezte er hinzu,
„ die Grauſamkeit des Nero unbekannt? und
„war wohl nach Ermordung ſeiner Mutter und
„ ſeines Bruders, ihm noch etwas anders zu thun
„uͤbrig, als auch ſeinen Lehrmeiſter, der ihn auf⸗
„ erzogen hatte, hinrichten zu laſſen? Nachdem
„ er dieſes, und dergleichen mehr geredet hatte?
„umarmete er ſeine Gemahlin, und in etwas
uͤber das ihm bevorſtehende Schikſal erweichet,
„ bat

— — — —

des Seneka.

„ bat er dieſelbe inſtaͤndig, ihren Schmerz zu
„ maͤſſigen, ſich nicht auf immer zu quaͤlen, ſon⸗
„ dern ſich durch die Betrachtung ſeines tugend⸗
„ haften Wandels gegen den Kummer uͤber ſei⸗

„ nen Verluſt zu ſtaͤrken. Sie aber erklaͤrte ſich,

„ daß ſie auch den Tod gewaͤhlt habe, und mit
„ ihm von einer Hand ſterben wollte. Hierauf
„ verſezte Seneka, der ſie dieſes Ruhms nicht
„ gerne beraubet ſehen, und auch aus Zaͤrtlichkeit
„fuͤr eine ihm ſo liebe Perſon, ſie kuͤnftigen Be⸗
„ leidigungen nicht ausgeſezt laſſen wollte: ich

„ hatte dir vorgeſtellet, was dir zum Troſt haͤtte

„ gereichen koͤnnen, nun aber, da du einen ruͤhm⸗
„ lichen Tod fuͤr vorzuͤglich haͤltſt, will ich dir
„ auch ein ſo ſchoͤnes Beiſpiel nicht misgoͤnnen.
„ Laß uns dann beide gleich ſtandhaſt ſterben, dein
„ Ruhm wird gewis der groͤßte ſeyn. Sie ließen
„ ſich, nach dieſer Unterredung, beide zugleich die
„Adern an den Armen oͤfnen. Weil Seneka
„ alt, und ſein Koͤrper durch eine ſtrenge Lebens⸗
„ art geſchwaͤcht war, flos ſein Blut nur langſam,
„ daher er ſich auch die Adern an den Schenkeln,
„ und um die Gelenke der Knie abſchneiden lies.
„ Da er unſaͤglich viel litte, beredete er ſeine Ge⸗

„ mahlin, in ein anderes Zimmer zu gehen, da⸗

„ mit ſein Schmerz ihren Muth nicht brechen,
„ und er ſelbſt nicht, wenn er ihre Qual ſaͤhe, da⸗

durch

Leben

„ durch zur Ungedult moͤgte bewogen werden.
„ Weil auch bis auf den lezten Augenblik
„ ſeines Lebens ſeine Beredſamkeit ihn nicht
„verlies, forderte er ſeinen Schreiber zu ſich
„ Und ſagte vieles in die Feder, welches ich zu
„ wiederholen fuͤr unnoͤthig erachte, da man ſeine
„ eigene Worte oͤffentlich bekannt gemacht hat.
„Weil aber Nero gegen die Paulina keinen
„ perſoͤhnlichen Has trug, und durch ihren Tod
„ diejenigen, die ihn ſeiner Grauſamkeit halber
anfeindeten, nicht noch mehr reizen wollte, lies
„ er den Befehl ergehen, ſolchen zu verhindern,
„ da denn auf Anordnung der Soldaten, die
„Sklaven und Freigelaſſenen ihr die Arme ver⸗
„ bunden, und das Blut ſtilleten, ob mit oder
„wider ihren Willen, iſt ungewis. Denn wie
„ die Menſchen insgemein das aͤrgſte zu glauben
„geneigt ſind, ſo gab es unterſchiedene, welche
„ in der Meinung ſtanden, ſie habe nur ſo lange,

„ als ſie an der Begnadigung des Nero ver⸗

„ zweifelt haͤtte, nach dem Ruhm mit ihrem Ge⸗
„ mahl zugleich zu ſterben geſtrebet, ſo bald ſie
„ aber eine beſſere Hofnung erhalten, den Rei⸗
„ zungen zum Leben gerne nachgegeben: wiewohl
„ſie ihn nur einige Jahre uͤberlebte, ſein Anden⸗
„ ken ſtets in Ehren hielt, und beſtaͤndig eine ſol⸗
che Blaͤſſe an ihrem Geſichte und an ihrem gan⸗
„ den

„

„1

„

ſei

e⸗
ſe

ei⸗

el⸗

des Seneka.

„ zen Leibe erſchien, daß daher genugſam abzu
„ nehmen war, ſie muͤßte die meiſten ihrer Le⸗
„ bensgeiſter verloren haben. Inzwiſchen erſuch⸗
„ te Seneka, da der Tod zoͤgerte, und langſam

„ heranruͤkte den Statius Annaͤus, ſeinen al⸗

„ ten Freund, und welcher zugleich in der Arz⸗
„ neikunſt wohl erfahren war, ihm den lange vor⸗
„ her bereiteten Gift, welcher von eben der Art
„ war, als man ſolchen denen zum Tode verur⸗
„ theilten Athenienſern zu geben pflegte, darzu⸗
„ reichen. Als ihm derſelbe gebracht ward,
„ ſchlukte er ihn hinein, aber ohne Wirkung, in⸗
„ dem ſeine Glieder ſchon erſtarret waren, und
„ der Gift ſeine Kraft nicht mehr zeigen konnte.
„ Er lies ſich alſo in ein warmes Bad bringen,
„ und beſprengte damit die ihm zunaͤchſt ſtehen⸗
„ den Sklaven, indem er ausrief, er opfere ſol⸗
„ ches Jupiter dem Befreier. Aus dieſem Ba⸗
„ de, ward er noch in ein heiſſes Bad gebracht,
„ da er denn bald durch den Dunſt erſtikte, und
„ ſein Koͤrper ohn alles Leichengepraͤnge verbrannt
„ ward. So hatte er es in einem Anhange ſei⸗
„nes lezten Willens verordnet, und zu der Zeit,
„ da er noch ſehr reich und maͤchtig war, ſchon
„ fuͤr ſein Begraͤbnis geſorget.

So war nach dem Tacitus das Ende un⸗
ſers Seneka beſchaffen, welches am raten oder

13ten

Leben

1jten des Aprilmonats, im Jahr Chriſti 65, und
etwa im 62. 63. oder 64ſten Jahre ſeines Al⸗
ters erfolgte.

Nachdem wir nun deſſen Lebensumſtaͤnde

vernommen haben, ſo wird es ſich der Muͤhe ver⸗
lohnen, noch etwas von deſſen Leibes⸗und Ge⸗
muͤthsgaben, wie auch von ſeiner Gelehrſamkeit
beizubringen. In ſeiner Jugend war er uͤber⸗
aus ſchwaͤchlich, und mußte ſich mit vielen Krank⸗
heiten und Beſchwerden ſchleppen, wie er denn
ſelbſt anfuͤhret, daß er faſt von keiner Art der
Krankheit unangefochten geblieben ſey. Beſon⸗
ders war er in ſeinem maͤnnlichen Alter mit der
Engbruͤſtigkeit, und mit einer Art von Auszeh⸗
rung behaftet, wovon er ſich jedoch durch ſeine
Maͤſſigkeit im eſſen und trinken, durch fleiſſige
Leibesbewegung, welche er ſich durch Umgraben
ſeiner Gaͤrten und Weinberge machte, und durch

ſein geſeztes Gemuͤth, mehrentheils befreiete, ſo⸗

daß er ſein Leben, wenn nicht ein gewaltſamer
Tod demſelben ein Ende gemachet haͤtte, noch
wohl hoͤher haͤtte bringen koͤnnen.

Hatte ihm die Natur nun gleich keinen dau.
erhaften Koͤrper gegeben, ſo hatte ſie doch dieſen

Fehler, durch einen ſehr faͤhigen, und zu allen

Arten der Wiſſenſchaften geſchikten Geiſt, zur
Ge⸗

de
r⸗
e⸗
eit
er⸗
ik⸗

en

des Se neka.

Genuͤge erſezzet, und da es ihm weder an gehoͤ⸗
rigem Unterricht fehlete, noch er es an ſeinem
Fleiſſe ermangeln lies, ſo konnte es nicht
er mußte ſich eine ſehr ausgebreitete Ein⸗
ſicht ewerden, wie er denn ſeiner vortreflichen Be⸗
leſenheit halber, ſowohl unter den Alten als Neu⸗
ern in ungemeiner Achtung ſtehet. Seine ge⸗
preßte, verbluͤmte, und mit ſcharffinnigen Spruͤ⸗
chen uͤberladene Schreibart, verraͤth einen feuri⸗
gen Geiſt, und eine nur gar zu fruchtbare Einbil⸗
dungskraft, welche zwar oft zum Beifall hinreißt,
bei reifferem Nachdenken aber nicht allemal uͤber⸗
zeuget. Ob nun gleich ſelbige aus dieſen Urſa⸗
chen nicht zum Muſter dienen kann, ſo iſt doch
nicht zu laͤ4ugnen, daß ſie viel anmuthiges habe,
die Aufmerkſamkeit durch ihre abwechſelnde Man⸗
nigfaltigkeit ungemein unterhalte, und nicht ſelten

mit einem unvergleichlichem Glanze hervorſchim⸗

mere.
Im uͤbrigen hatte ſich unſer Seneka faſt
von alen Wiſſenſchaften eine Kenntnis erworben,
beſonders aber hatte er die philoſophiſche Ge⸗
ſchichte vollkommen inne, und breitete daruͤber
in ſeinen Schriften ein helles Licht aus, welches
noch izzo in manchen verworrenen Umſtaͤnden zum
Leitſtern dienet. In der Philoſophie ſelbſt legte
er ſich vorzuͤglich auf den ſittlichen Theil derſelben,

ſelben ſtets treu und eiſrig angenommen. Sie

und ob er gleich der Stoiſchen Sekte haupt⸗
ſaͤchlich zugethan war, bediente er ſich doch einer
anſtaͤndigen Freiheit, und machte ſich kein Be⸗

denken daraus, verſchiedene Stoiſchen Grundſaͤz⸗

ze zu verwerfen, und auch von andern Sekten
dasjenige anzunehmen, was ihm vernunftmaͤſſig
und uͤberzeugend zu ſeyn ſchiene.
Bei allen ſeinen unlaͤugbaren groſſen Eigen⸗

ſchaften, kann man ihn von manchen Fehlern nicht

frei ſprechen. Er ſindet daher ſeine Lobredner
und Tadler. Erſtere ruͤhmen ſeine Beſcheiden⸗
heit, Maͤſſt gkeit, und Enthaltſamkeit an einem
ſo wolluͤſtigen Hofe als der Hof des Nero war,
und daß er bei ſeinem ſtattlichen Vermoͤgen ſich

gewoͤhnet, mit geringen Speiſen vorlieb Ae

nehmen, und ſich des Weins, der Pilze,
ſtern, Baͤder und Salben, und vieler uben
Lekkereien und Wolluͤſte enthalten habe. Sie
erheben ſein dienſtfertiges und redliches Gemuͤ⸗
the gegen ſeine Freunde, vermoͤge deſſen er ſich der⸗

verehren ſeine Gelaſſenheit in Widerwaͤrtigkei⸗
ten, und ſeine Bereitwilligkeit, ſich in allem
dem Willen Gottes zu uͤbergeben. Sie preiſen
ſeine Gewohnheit, alle Abend, ehe er zu Bette
gieng, nach Pythagoriſcher Art eine Gewiſſens⸗
pruͤfung anzuſtellen, in der Aoiche, ſich im Guten
zu

des Seneka.

zu beveſtigen, und ſeine Fehler zu verbeſſern.
Kurz, man erhebet ihn als einen exemplariſchen
Philoſophen, der es zu ſeiner Obliegenheit ge⸗
machet, Gott in allen Dingen zu folgen, ihn
uͤberall zu ſuchen, ſich ſeiner Vorſehung zu uͤber⸗
laſſen, ſeinem Willen ſich zu unterwerfen, die
Leidenſchaften auszureuten, die Tugend auszuuͤ⸗

bden, und ſie nicht blos im Aeuſſerlichen, ſondern

auch in der That zu beweiſen, den Tod zu ver⸗
achten, dem in uns wohnenden heiligen Geiſte
ſich zu uͤbergeben, von ihm alles zu erwarten,
und ſich ſolchergeſtalt auf das Himmliſche vorzu⸗
bereiten. Da man nun dergleichen ſchoͤne Ge⸗
ſinnungen und Tugendlehren uͤberall in ſeinen

Schriften antrift, ſo haben es ſich einige ſo gar

einfallen laſſen, ihn zu einem Chriſten zu ma⸗
chen, wie man denn zum Beweiſe deſſen ſich

mit Briefen herumgetragen hat, welche zwi⸗

ſchen ihm und dem Apoſtel Paulus gewechſelt
ſeyn ſollen, welche aber offenbar das Siegel der
Unrichtigkeit an der Stirne tragen. Ohne

Verurtheil von der Sache zu urtheilen, ſo iſt
wohl nicht zu laͤugnen, daß er ſich in ſeinen
Schriften zuweilen chriſtlich genug vernehmen

laͤſſt, und von GOtt ganz geſunde Begriffe
aͤuſſert, lieſet man aber dieſe Stellen in ihrem
Zuſammenhange, und haͤlt man die in ſeinen lez⸗
* * 2 ten

Leben

ten Schriften uͤber die Gottheit, uͤber den
Selbſtmord, und andre Gegenſtaͤnde der chriſt⸗
lichen Lehre, zu Tage gelegten, hoͤchſt irrigen
Begriffe, dagegen; ſo kann man daraus gar
nichts in Abſicht auf deſſen Chriſtenthum ſolgern.
Was ſeine Tadler anlanget; ſo iſt ſchon
oben gemeldet, daß man ihn des Ehebruchs mit
der Julia beſchuldiget habe: er iſt aber deſſen
nie uͤberwieſen. Hat er dem Kaiſer Clau⸗
dius, deſſen Schandthaten er doch gewußt,
ſchaͤndlich geſchmeichelt, und nach deſſen Tode,
durch die auf denſelben verfertigte Stachelſchrift,
ſich ſelbſt zum Luͤgner gemachet; ſo iſt ſolches
etwas menſchliches, das ihm, als einem Heiden,
ſo ſehr nicht zur Laſt geleget werden kann.
Will man ihm ein Verbrechen daraus machen,
daß er große Geldſummen zuſammen gebracht,
dieſelben auf ſchweren Wucher ausgethan, und
den Staat und Pracht ungemein geliebet ha⸗
be; ſo erwaͤge man dagegen, daß er ſchon von
ſeinem Vater ein großes Vermoͤgen ererbet, daß
ſeine Feinde es nie haben wahr machen koͤn⸗
nen, daß er ſich in Erwerbung ſeiner Reich⸗
thuͤmer unrechter Mittel bedienet habe, daß er,
als ein vornehmer Staatsbedienter, und Guͤnſt⸗
ling des Kaiſers, ſich Anſtands halber nicht habe
enchrechen foͤnnen „ praͤchtig zu leben, und ei⸗
nen

des Seneka.

nen großen Aufwand zu machen; man ſehe
ferner auf ſeine Maͤſſigkeit und Freigebigkeit,
und ziehe in Betrachtung, daß er ſchon bei ſei⸗
nem Leben freiwillig auf allen Pracht verzicht
gethan, und dem Nero alle ſeine Reichthuͤ⸗
mer aufzuopfern ſich anerboten habe, und man
wird mit Grunde dann wohl nicht ſagen koͤnnen,
daß er das Herz daran gehangen habe, ſon⸗
dern vielmehr dafuͤr halten muͤſſen, daß alles,
was ihm dieſerwegen vorgeworfen wird, theils
ungegruͤndet ſey, theils Neid und Misgunſt
anderer zur Quelle habe. Daß er dem Kai⸗
ſer Nero zu viel nachgeſehen, und an der Er⸗
mordung der Agrippina mit Theil genommen
habe, iſt theils wider ſeinen Willen und aus
Noth geſchehen, theils auch unerwieſen, und
bezeuget vielmehr ſein klaͤglicher Fall, daß er
zu ſeinem Ungluͤkke dem Wuͤteriche nur gar zu
wenig geheuchelt habe. Will man endlich be⸗
haupten, daß ſeine ganze Sittenlehre nicht an
einander hange, und theils auf eine uͤbertriebe⸗
ne Vollkommenheit, theils auf eine gefaͤhrliche
Begeiſterung hinaus lauffe, ſo hat er ſolches
mit andern großen Geiſtern des Alterthums
gemein, und man kann ihm ſolches um ſo we⸗
niger verargen, da er ein Stoiker und Heide
geweſen, von welchem man nach den ſtoiſchen
EKN 3 Grund⸗

Leben

Grundſuaͤzzen, und nach der verderbten ſich ſelbſt
gelaſſenen Natur des Menſchen, nichts regel⸗
maͤßig zuſammenhaͤngendes, oder vollkomme⸗
nes erwarten moͤgen. Inzwiſchen iſt doch
nicht zu laͤugnen, daß er allewege ein groſſer
Mann geweſen ſey, und ſich nicht nur in
Worten, ſondern auch in der That als ein tu⸗
gendliebender Philoſoph bewieſen, anbei die
Eitelkeit der menſchlichen Dinge, und die Feh⸗
ler des menſchlichen Herzens wohl eingeſehen
habe; daher allerdings zu glauben ſtehet, daß
das meiſte, und insbeſondere die Abſcheulich⸗
keiten, deren man ihn in Abſicht auf den Kai⸗
ſer Nero beſchuldiget, der Wahrheit entgegen
ſtehe, und aus einem vergaͤlleten Gemuͤthe ſei⸗
ner Neider und Abguͤnſtigen, woran es ihm
bei ſeinem glaͤnzenden Gluͤkke wohl nicht fehlen
koͤnnen, hergefloſſen ſey. Er wird aller die⸗
ſer Verlaumdungen ohngeachet groß bleiben, und
noch in ſeiner Aſche Verehrer finden.
Es iſt noch uͤbrig, von ſeinen Schriften et⸗
was zu melden. Von denen, die man ihm
mit Gewisheit zuſchreiben kann, ſind nach der
zuverlaͤſſigſten Meinung der Gelehrten, ſeine
Conſolatio ad Marciam unter der Regie⸗
rung des Cajus, oder vielleicht Tiberius,
geſchrieben worden; ſeine Conſolatio ad Hel-
viam

des Seneka.

viam im Anfange ſeiner Verbannung; ſeine
Conſolatio ad Poôlybium um das 43ſte Jahr
nach Chriſti Geburt; ſeine Buͤcher de ira,
de otio ſapientis, de conſtantia ſapientis,
de providentia, de tranquillitate animi
nach dem Tode des Caligula; ſein ludus
de morte Claudii imperatoris ſo gleich nach
dem Tode dieſes Fuͤrſten; ſeine Buͤcher de
clementia und de beneficiis, im Anſange
der Regierung des Nero; das de vita bea-
ta einige Jahre hernach, da er ſich in der
groͤßten Herrlichkeit, und im ſchoͤnſten Wohl⸗
ſtande befunden; und ſein Buch de brevi-

tate vitae, nachdem er ſich vom Hoſe entfer⸗

net gehabt. Von ſeinen epiſtolis, und na-
turalibus quaeſtionibus, glaubet man, daß
ſie das Jahr vor ſeinem Tode geſchrieben wor⸗
den ſind. Von den zehen Trauerſpielen,
Hercules furens, TLhyefles, I. hebais,
Hipolytus, Ocdippus, Troades, Me-⸗
dea, Agamemnon, Hercules Oeteus,
und Octavia, welche unter dem Nahmen
Seneka, des Vaters und Sohnes, gedruckt
ſind, werden ihm nur die Medea, der Oe-
dipus, Hippolytus, die Troades, und
der Agamemnon, mit einiger Wahrſchein⸗
lichkeit zugeſchrieben; die uͤbrigen ſind entwe⸗
2=èðD der

ä *

Leben des Seneta.

der von ſeinem Vater, oder von andern geſchrieben.
Von der Octavia kann man mit voͤlliger Gewis⸗
heit ſagen, daß ſie nicht von ihm herruͤhre, weil er
ſchon vor ihrem Tode die Welt verlaſſen hatte.
Maan hat ihm auch noch folgende Stuͤkke,
als 1) ein Buch de virtutibus cardinalibus,
2) de moribus, 3) de paupertate, 4) de
remediis fortuitorum, 5) proverbia et
auétoritates, welche aber bloße Auszuͤge aus
ſeinen Schriften ſind, 6) 8 Briefe an den Apo⸗
ſtel Paulus, und 7) notas, die von den
Roͤmern zum Geſchwindſchreiben gebraucht
werden, zugeſchrieben, aber alles dieſes, bis auf
die fuͤnfte Nummer, iſt offenbar untergeſchoben.
Sonnſt iſt dasſenige, was uns von ſeinen
Schriften uͤbrig geblieben iſt, nur das kleinſte
Theil derſelben, das groͤßte Theil iſt verloren—
gegangen. Es werden, auſſer ſeinen gehaltenen
Reden, und verfertigten Gedichten, nahment⸗
lich angefuͤhret, und ihm zugeſchrieben: 1) ein
Buch de terrae motu, 2) de matrimo-
nio, 3) de ſuperſtitione, 4) Dialogi,
5) Moôralium libri, 6) exhortationum li-
bri, 7) Hiftoria de India, 8) Compen-
dium Hiſtorine Romanae, 9) Liber de
ſitu & ſacris Aegyptiorum, u und “ Liber “
de forma mundi.
Juſtus

Juſtus Lipſius
uͤber

die Briefe des Seneka,

wann, zu welcher Zeit, und an wen

dieſelben abgelaſſen ſind.

— —

eneka hat dieſe Briefe ſo aufgeſezzet
und benennet, meines Dafuͤrhal⸗
tens nicht, weil ſolche als wirkliche Brie⸗
ſe allemal abgelaſſen waͤren, ſondern weil
ihm dieſe Benennung, und das unge⸗
zwungene, da man ſtets anfangen, und nach
Belieben wiederum aufhoͤren, da man nach
Gutduͤnken etwas einruͤkken und veraͤndern kann,
und da man an keine gewiſſe Ordnung der Ma⸗
terie gebunden wird, ſo beliebig geweſen iſt.

* 5 Sie

Sie enthalten eine rechte Menge von Sachen
verſchiedenen Inhalts, ob ſie gleich groͤßten⸗
theils auf philoſophiſche Materien eingeſchraͤnket
ſind. Meinem Beduͤnken nach hat Seneka
dieſelben obenhin und ſtuͤkweiſe geſchrieben,
nachdem ihm unterm Spazzierengehen , bei ſei⸗
nen Gartenbeſchaͤftigungen, oder wenn er zu Hau⸗

ſe war, und auf dem Faulbettgen ſich ausruhe⸗

te, dies oder jenes einſiel und im Kopfe her⸗
umgieng. Es ſind alſo zufaͤllige Betraa tun
gen, oder ASXπτατα, aber bei GOtt! vor⸗

trefliche, nuͤzliche, erhabene, und tugendhafte

Betrachtungen. Daß aber auch einige wirk⸗
liche Briefe mit untergelat e ſeyn ſollten, be⸗
gehr ich nicht in Abrede zu ſezzen. Man kann
ſolches aus der Zeit, binnen welcher ſolche ge⸗

ſchrieben worden ſind, einigermaſſen abnehmen.

Sie ſind aber alle binnen zwei Jahren, wie der

Inhalt ſelbſt ergiebt, unter dem Conſulate
des

Juſtus Lipſtuos

— ——— ———

—

——.. —,.,. —

ge⸗
en.
der
ale
des

uͤber die Briefe des Seneka.

des Memnius Regulus und Virginius

Rufus, und des Lecanius und Licinius, ge⸗
ſchrieben, das iſt, nicht lange vor ſeinem To⸗

de. Er gedenket in ſeinem rſten Briefe der

Einaͤſcherung der Roͤmiſchen Pflanzſtadt Lion,
und beklaget ſelbige. Dieſe aber ſcheinet in die
Zeit des Conſulats der beiden leztern zu fal⸗
len, indem Tacitus ſchreibet: Der Kaiſer
Nero habe i in dem folgenden Jahre 400000
Seſtertien oder etwa 100000 Thaler der
Stadt als eine Beihuͤlfe geſchenket, welche
Art von Beihuͤlfe nicht lange pfleget aufgeſcho⸗
ben zu werden. Allein auch Seneka ſelbſt, be⸗
zeugt an mehr als einem Orte, daß er dieſe
Briefe in ſeinem Alter geſchrieben habe. Er

hat ſie aber an den Lucil uͤberſchrieben, und

wer iſt dieſer? er iſt von niedriger Abkunft,
hat ſich aber durch ſeinen Fleiß dergeſtalt em⸗
porgebracht, daß er nicht nur in den Ritter⸗
ſtand

ſtand erhoben wurde, ſondern auch Kaiſerlicher
Staatsverweſer in Sicilien ward, wie n
us dieſen Brieſen ſelbſt zu erſehen iſt,
ſcheint ein herrliches, zu den Wiſeſheſte,
und zur Dichtkunſt, wohl aufgelegtes Genie
gehabt zu haben, und um deswillen vom Se⸗
neka ſehr geliebt zu ſeyn, welcher ihn im An⸗
fange des vierten Buchs ſeiner natuͤrlichen
Fragen, welche Buͤcher er ihm auch zugeſchrie⸗
ben hakt, auſſerordentlich, doch einigermaſſen
verdekt lobet. Er lernet uns daſelbſt den Lu⸗
eil, als einen der unter der Regierung des Ca⸗
jus, und Claudius, viel vermogt habe, ken⸗
nen, ruͤhmet ſeine Treue, ſein durch Geſchen⸗
ke unverdorbenes Herz, und fuͤhret noch mehr
an, das leſenswerth iſt, wenn jemand denſelben
naͤher zu kennen begehret. Auch meldet er in
dieſen ſeinen Briefen, daß er von Jugend auf
dem Lucil feundſchaftlich zugethan geweſen,

und

uͤber die Briefe des Seneka.

und auch bey dieſer Neigung bis ins Alter ver⸗

harret waͤre. Etwas mehreres kann ich von die⸗
ſem Manne nicht ausfuͤndig machen, ja nicht ein⸗
mal ſeinen Zunahmen. Denn daß ihn einige
den juͤngeren nennen ‚und ſich darin auf den
26ſten Brief des Senekg, worinn es heißt:
du biſt ſo viel juͤnger, was verſchlaͤgts?
die Zahl der Jahre e macht es nicht aus:
beziehen, iſt etwas kindiſches, indem dieſes blos

auf ſein Alter und nicht auf ſeine Benennung

zu deuten iſt. Er iſt demnach etwas juͤnger als
Seneka, gleichwohl auch, nach dem Inhalte
des 96ſten Briefes, ſhon bei Jahren geweſen.
Es wird genug ſeyn, wenn ich noch hinzuſezze,
daß dieſe Briefe von einigen in Buͤcher abgethei⸗

let werden, und auch ſolches ehedem ſchon ge⸗

ſchehen ſey. A. Gellius fuͤhret offenbar das
22ſte Buch der Briefe an, und auch die Hand⸗
ſchriften theilen ſolche, wiewohl auf derſchteden⸗

„

Juſtus Lipſius uͤber die ꝛc.
Art ab. Seneka ſelbſt ſcheint darauf zu zielen,
und ſolches in ſeinem 33ſten Briefe zu bewaͤh⸗
ren, wenn er ſich ſo ausdruͤkket: du verlangeſt,
daß ich meinen Briefen, ſo wie bei den vor⸗
hergehenden geſchehen, einige Spruͤche un⸗
ſerer vornehmſten Stoiker beifuͤgen moͤge.
Er unterſcheidet ſie von den vorigen, ſollten nicht
die im vorigen Buche enthaltenen damit gemeinet

ſen,
ah⸗
et ,

ot⸗

Un:
ve.
icht

inet

Briefe
des Seneka

an den

Lucil.

Seneka an den L Lucil.

I. Brief.
1. Die Zeit iſt das einzige was der Menſch be⸗

ſitzet, und wird doch am meiſten verachtet.

2. Die Fluͤchtigkeit der Zeit ſoll uns antreiben,
ſie in jedem Alter wohl anzuwenden.

„

die un entweder weggeraffet, oder ent⸗
wendet ward, oder auch entſchluͤpfte. Sey verſichert,
A es

2 Der I. Brief.

es ſey ſo wie ich ſchreibe: einige Zeit wird uns entriſ⸗
ſen, einige entzogen, einige entfließt unvermerkt.

Der ſchaͤndlichſte Verluſt iſt inzwiſchen derjenige,

welcher durch unſere Nachlaͤßigkeit veranlaßet wird,

und habe nur Acht, ein großer Theil des Lebens

geht dahin, indem wir boͤſes, das groͤßte, indem
wir nichts thun, und das ganze Leben wird in
Nichtswuͤrdigkeiten verbracht. Wen kanſt du
anfuͤhren, der der Zeit einigen Preis ſetze? der den
Tag zu ſchaͤtzen wiſſe? der, daß er taͤglich ſterbe,
wohl faſſe? denn hierin betruͤgen wir uns, daß
wir den Tod als von weiten ſehen: ein großer
Theil deſſelben iſt ſchon uͤber uns gekommen, und

was noch zu leben uͤbrig bleibt, iſt des Todes.

Thue alſo das, mein Lucil, was du mir ſchrei⸗
beſt, faſſe jegliche Stunde, je mehr du das heute
haſcheſt, deſto weniger wirſt du von dem morgen⸗
den abhangen. Das dLeben verlaͤuft indem es
ausgezogen wird. Alles, mein Lucil, gehoͤret

Fremden, nur das Leben allein iſt unſer. In

dem Beſitz dieſer einzigen fluͤchtigen und ſchluͤpf⸗

rigen Sache, woraus uns ein jeder treibet der
nur will, hat uns die Natur geſetzet. Aber ſo

groß iſt die Thorheit der Menſchen, ſie laſſen ſich
das geringſte und ſchlechteſte, welches immer erſetzet
werden kann, wenn ſie es erhalten, anrechnen.
Dahin

DW — — —

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Seneka an den Lucil. 3

Dahingegen derjenige nichts bekommen zu haben
glaubet, welchem die Zeit gegeben wird, da gleich⸗
wohl dieſe das einzige iſt, welches auch ein Dank⸗
barer nicht einmal wiedergeben kann. Du wirſt
mich vielleicht fragen, was ich, der ich dir die⸗
ſen Rath gebe, thue? ich bekenne es dir frey, es
gehet mir wie einen ſparſamen Wolluͤſtlinge, ich
weiß es was ich verthue. Ich kann nicht ſa⸗
gen, daß ich nichts verliere, allein was ich ver⸗
liere, wie und warum ich es verliere, das will
ich dir ſagen: ich will dir die Urſachen meiner
Armuth entdecken. Es gehet mir wie den mei⸗
ſten, die ohne ihre Schuld in Armuth gerathen,
alle verzeihen es ihnen, aber niemand ſpringt ih⸗
nen bey. Was ſoll ich ſagen? ich halte den nicht
fuͤr arm, dem an dem wenigen was ihm uͤbrig
bleibt genuͤget. Du aber ſpare das Deinige auf
boͤſe Zeiten, und fange an der guten zu genießen.
Denn unſre Vorfahren hielten dafuͤr: die
Sparſamkeit werde zu ſpaͤt angewand,

wenn es auf die Neige gehet, da nicht nur

das wenigſte, ſondern auch das aͤrgſte am Boden
zuruͤck bleibet.

II. Brief.

4 —

4 Der II. Brief.

,

II. Brief.
1. Das deſen vieler und mancherley Buͤcher iſt
ſchaͤdlich.
2, Derjenige iſt nicht arm welcher wenig hat,
ſondern der, der mehr begehret.

Jr ſchoͤpfe aus dem, was du mir ſchreibeſt,

und was ich hoͤre, gute Hoffnung von dir.

Du ſchweifeſt nicht herum, und wirſt nicht durch
Veraͤnderung der Oerter beunruhiget. Derglei⸗
chen Herumſchweifen iſt auch ein Zeichen des
Unmuths. Das vornehmſte Merkmal eines ge⸗
ſetzten Gemuͤthes iſt meiner Meinung nach, wenn
man daheim, und fuͤr ſich allein bleiben kann.
Siehe dich aber wohl fuͤr, daß jenes Leſen vieler
Schriftſteller und allerley Art Buͤcher, nicht et⸗
was von Iluͤchtigkeit und Unbeſtaͤndigkeit mit
ſich fuͤhre. Man muß ſich bey gewiſſen Genies
verweilen, und ſich von ihnen gleichſam naͤhren,
wenn man etwas faſſen will, daß dem Geiſte
treu bleibe. Wer allenthalben iſt, iſt in der
That nirgendswo. Denen welche ihr Leben auf
Reiſen zubringen, fleget es ſo zu gehen, daß ſie
viele Wirthe und keine Freunde haben. Ein
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wir

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ein

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Seneka an den Lucil. 5

gleiches Schickſal muͤſſen nothwendig diejenigen
haben, die mit keinem Genie eine vertrauliche
Freundſchaft ſtiften, ſondern alles im Laufe und
eilig vorbey gehen. Die Speiſe die gleich nach
dem Genuſſe wieder weggehet nutzet zu nichts,
und koͤmmt den Koͤrper nicht zu ſtatten. So iſt
nichts der Geſundheit hinderlicher, als die oͤftere
Veraͤnderung der Geneſungsmittel. Die Wun⸗
de ſetzet keine Narbe welche zu haͤufig bepflaſtert
wird. Eine oft verſetzte Pflanze wird ſchwerlich
bekleiben, und auch das nuͤtzlichſte ſchaft keinen
Nutzen wenn es uͤberhuͤpft wird. Die Menge
der Buͤcher zerſtreuet das Gemuͤth. Dahero,
wenn du nicht alles zu leſen vermagſt was du
haſt, ſo iſt es genug ſo viel zu haben als du le⸗
ſen koͤnneſt. Aber ich ſchlage gerne bald dieſes

bald jenes Buch auf, ſprichſt dau. So koſtet

ein ſchwacher Magen gerne von vielem, und eben
dieſes, wenn es von verſchiedener und mancher⸗
ley Art iſt, verunreiniget, an ſtatt zu naͤhren.
Lies dahero nur was Beyfall hat, und haſt, du
ja Genuͤge zur Veraͤnderung, ſo komme ſtets auf
das erſtere zuruͤck. Schaffe dir taͤglich Vorrath
von Huͤlfsmitteln wider die Armuth, wider den
Tod, und nicht minder wider die, uͤbrigen Pla⸗
gen. Und wenn du vieles durchlaufen biſt, ſo
A 3 waͤhle

6 Der II. Brief.

waͤhle dir eines aus, was du an dem Tage recht
verdaueſt. Eben daſſelbe thue auch ich: aus
vielem was ich leſe, haſche ich mir eines. Das
heutige hat mir Epikur gewaͤhret. Denn ich
gehe auch in fremde Laͤger, nicht als ein Ueber⸗
laͤufer, ſondern als ein Kundſchafter. Es iſt et⸗
was ſchoͤnes, ſpricht er, froh bey der Ar⸗
muth zu ſeyn. Das iſt aber keine Armuth
die froh ſeyn kann, denn derjenige, welcher ſich
wohl in die Armuth ſchicken kann, iſt reich. Nicht
derjenige, welcher wenig beſitzet, ſondern der, wel⸗
cher mehr begehret, iſt arm. Denn was ver⸗
ſchlagts ihm, wie viel er in ſeinem Kaſten, wie
viel er in ſeiner Scheuren hat, wie viel auf der
Weide, wie viel auf Wucher, wenn er ſtets nach
fremden Guth trachtet, und nicht das erworbene,
ſondern das noch zu erwerbende in Anſchlag
bringt? Du fragſt mich, was man beym Reich⸗
thum zur Abſicht haben muͤſſe? erſt das noth⸗
wendige, und dann zur Genuͤge zu haben.

III. Brief.

7
F F F ⸗F E E K F e

III. Brief.

1. Man muß ſich lange bedenken, ehe man mit
jemanden Freundſchaft ſtiftet, hat man
aber ſolche einmal gemacht, ſo muß man fuͤr
ſeinen Freund nichts geheim halten.
2. Es iſt nicht weniger tadelnswerth, ſich nie⸗
manden als allen anzuvertrauen.
3. Der Weiſe muß ſeine Ruhe in einer maͤßi⸗
gen Arbeit ſuchen.

D' haſt, wie du ſchreibeſt, einen Brief an
mir deinem Freunde mitgegeben. Hier⸗
auf erinnerſt du mich, ich moͤchte nicht alles, was
dich angienge, denſelben wiſſen laſſen, weil du
ſelbſt dieſes nicht zu thun pflegteſt. Alſo haſt du
in einem und demſelben Schreiben ihn als
Freund erkannt und auch verlaͤugnet: das iſt, du
haſt dich des Wortes in dem gemeinen Verſtande
bedienet, und ihn ſo einen Freund genannt, als
wir alle Kandidaten wackre Maͤnner zu nennen
pflegen, oder die, welche uns begegnen, wenn
wir ihre Namen nicht wiſſen, mit dem Namen
Herr begruͤßen. Das moͤchte noch hingehen.
Aber wo du jemanden fuͤr deinen Freund haͤltſt,
und ihm eben ſo viel wie dir ſelbſt traueſt; ſo ir⸗
A 4 reſt

8 Der III. Brief

reſt du gewaltig, und kenneſt die rechte Staͤrke
der Freundſchaft noch nicht. Du magſt alles
mit deinem Freunde in Rath ſtellen, allein vor⸗
her mußt du uͤber ihn ſelbſt Berathſchlagungen
anſtellen. Nach gemachter Freundſchaft muß
man krauen, vorher aber wohl erkennen. Die⸗
jenigen miſchen auf eine verkehrte Art die Pflich⸗
ten unter einander, welche wider die Vorſchrift des
Theophraſts ihren Freund lieben, ehe ſie ihn er⸗
kannt haben, und ihn nicht lieben, wenn ſie ihn er⸗
kannt haben. Ueberlege es lange, ob du jeman⸗
den dir zum Freunde erkieſen willſt: willſt du
ihn dafuͤr annehmen, ſo nimm ihn von ganzen
Herzen an, und ſprich mit ihm ſo getroſt als mit dir
ſelber. Lebe aber ſo, daß du nichts begeheſt, was du
auch nicht einem Feinde anvertrauen koͤnneſt. Doch
weil aus dem geheimen Umgange bisweilen Geheim⸗
niſſe entſpringen, ſo theile deinen⸗ Freunde alle
deine Sorgen alle deine Gedanken mit. Du
mußt ihn dir getreu machen, wenn du ihn ffuͤr
treu haͤltſt. Denn viele haben betruͤgen gelehret,
indem ſie betrogen zu werden befuͤrchtet haben,
und haben Argwohn andern zu Fehlern Anlaß ge⸗
geben. Warum ſollte ich ein Wort fuͤr meinen
Freund zuruͤck halten? Warum ſollte ich mich in ſei⸗

ner Gegenwart nicht allein zu ſeyn beduͤnken? Ei⸗

nige

— — — —

—

— — ́— —

Seneka an den Lucil. 9

nige erzaͤhlen, was nur einem Freunde anver⸗
trauet werden ſollte, denen ſo ihnen begegnen,
und ſchuͤtten in jegliches Ohr dasjenige aus,
was ihnen auf dem Herzen brennt, andre hinge⸗
gen rauben auch das Vertrauen ihren liebſten
Freunden, und da ſie wo moͤglich ſich ſelbſt nicht
trauen moͤchten, halten ſie ein jedes Geheimniß
an ſich. Man muß keines von beyden thun,
denn beydes iſt unrecht, einem jedweden und kei⸗
nem zu trauen, doch wuͤrde ich jenes ein anſtaͤn⸗
digeres, und dieſes ein ſicherers Verbrechen nen⸗
nen. So ſind beyde ſcheltenswerth, die welche
ſtets unruhig ſind, und die welche ſtets ruhig
bleiben. Denn es iſt nicht Befliſſenheit, am Laͤr⸗
men Freude zu finden, ſondern der Aufruhr eines
ſtuͤrmiſchen Gemuͤths, und es iſt nicht Ruhe,
alle Bewegung fuͤr laͤſtig zu halten, ſondern luͤder⸗
liche Mattigkeit. Praͤge alſo dieſes, was ich
beym Pompon geleſen habe, deinem Gemuͤthe
ein: einige haben ſich ſo in Schlupfloͤ⸗
chern verborgen, daß ſie dasjenige was
klar iſt fuͤr truͤbe halten. Man muß beydes
mit einander vermiſchen, nach der Ruhe arbeiten,

unnd nach der Arbeit ruhen. Berathſchlage dich

mit der Natur der Dinge. Sie wird dir ſagen,
daß ſie Tag und Nacht gemacht habe.
A § IV. Brief.

10 Der IV. Brief.
RNW

IV. Brief.

1. Das Vergnuͤgen der Seele, wenn ſie dem
Laſter abgeſagt hat.
2. Wir haben wenig Urſache den Tod zu
fuͤrchten.

3. Eine der Natur angemeſſene Armuth iſt der
groͤßte Reichthum.

Fde ſo fort wie du angefangen haſt, und eile
ſo viel du kannſt, damit du deſto laͤnger
mit gebeſſertem und beruhigtem Gemuͤthe genieſ⸗
ſen koͤnneſt. Zwar genieſſeſt du auch, indem du
es beſſerſt und beruhigeſt, es iſt jedoch eine ganz
andre Wolluſt, welche aus der Betrachtung ei⸗
nes von allen Flecken reinen und glaͤnzenden Gei⸗
ſtes entſpringet. Du erinnerſts dich wohl, was
du fuͤr Freude empfindeſt, als du nach Ablegung
des langen Rockes das maͤnnliche Kleid anzogeſt,
und vors Gericht gefuͤhret wurdeſt, erwarte eine
noch groͤſſere, wenn du das kindiſche Gemuͤth
abgeleget haben wirſt, und die Weltweisheit dich
dann unter die Maͤnner zaͤhlet. Dennoch haͤngt
uns nicht ſo wohl die Kindheit, als ein kindi⸗
ſches Weſen an, und das iſt ſo viel ſchlimmer,
wenn

eile
iget
ieſ⸗
ndu

Seneka an den Lueil. 1

wenn wir bey dem Anſehen der Alten, die Laſter

der Knaben, und nicht einmahl der Knaben,
ſondern ſo gar der Kinder an uns haben. Je⸗

ne fuͤrchten ſich fuͤr Kleinigkeiten, dieſe fuͤr ein

nichts: wir fuͤr beydes. Gehe nur immer wei⸗
ter, und du wirſt finden, daß einiges eben des⸗
wegen weniger zu fuͤrchten iſt, weil es viele
Furcht verurſachet. Das iſt ein großes Uebel,
welches das letzte iſt. Der Tod koͤmmt zu dir.
Er muß dir furchtbar ſeyn, in ſo weit er um
dich ſeyn kann, und doch muß er nothwendig ent⸗
weder nicht kommen, oder voruͤbergehen. Es
iſt ſchwer, ſprichſt du, das Gemuͤth dahin zu
bringen, daß es des Lebens nicht achte. Du ſie⸗
heſt nicht, aus wie laͤppiſchen Urſachen es gering
geachtet werde. Der hat ſich vor der Thuͤr ſei⸗
ner Freundin an einem Stricke erhangen; ein
andrer vom Dache herabgeſtuͤrzet, damit er ſei⸗
nen polternden Herrn nicht laͤnger hoͤren duͤrſte;

noch ein anderer ſich das Eiſen durch den Leib

gejaget, um nicht auf der Flucht ergriffen zu wer⸗
den. Meineſt du nicht, daß Tugend dasjenige
ſollte ausrichten koͤnnen, was eine zu große
Furchtſamkeit thun kann? Derjenige kann kein
ſicheres Leben fuͤhren, der deſſen Dauer zu ſehr
auszudehnen ſuchet, und viele Jahre unter die

groß⸗

12 Der IV. Brief.

großen Guͤther zaͤhlet. Denke taͤglich darauf
ein Leben willig hinzugeben, das viele dergeſtalt
umarmen und veſthalten, wie die vom Strom
hingeriſſenen den Dorn und jeglichen rauhen
Gegenſtand. Die mehreſten ſchwimmen elendig⸗
lich zwiſchen der Furcht fuͤr dem Tode und den
Qualen des Lebens: ſie wollen nicht leben, und
wiſſen doch auch nicht zu ſterben. Mache dir dero⸗
halben das Leben dadurch angenehm, daß du alle
Bekuͤmmerniſſe um daſſelbe fahren laͤſſeſt. Kein
Gut hilft dem Beſitzer, wo nicht ſein Geiſt zu
deſſen Verluſt vorbereitet iſt. Es koͤmmkt einem
aber nichts leichter zu verlieren an als dasjenige,
was man nach dem Verluſte nicht vermiſſet.

Ruͤſte und verhaͤrte dich demnach gegen alles,

was auch den Maͤchtigſten begegnen kann. Ueber
das Haupt des Pompejus faͤllete ein Unmuͤn⸗
diger und ein Verſchnittener das Urtheil, uͤber
den Craſſus ein grauſamer und uͤbermuͤthiger
Parther. Auf Cajus Coͤſars Geheiß muß⸗
te Lepidus dem Kriegsobriſten Decius den
Hals darſtrecken: er ſelbſt mußte ihn dem Chaͤ⸗
reas hingeben. Keinen hat das Gluͤck ſo hoch
erhoben, daß es ihn nicht mit eben dem bedro⸗
het, was er zugelaſſen hat. Traue der jetzigen
Ruhe nicht: in einem Augenblicke aͤndert ſich
das

das
ben

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und
den
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war

Seneka an den Lurcll. 3

das Meer, und die Schiffe, die noch an denſel⸗
ben Tage ſich erluſtiget hatten, werden verſchlun⸗
gen. Ein Straßenraͤuber oder Feind koͤnnen
dir den Dolch an die Kehle ſetzen, ja es braucht
ſolcher Gewalt nicht, ein jeglicher Knecht iſt Herr

uͤber dein Leben und Tod. Ich darf daher wohl.

ſagen: wer ſein Leben verachtet iſt Herr uͤber das
Deinige. Erinnere dich des Beyſpiels derjeni⸗
gen, die durch Nachſtellung ihrer Hausgenoſſen
umgekommen ſind, entweder offenbar gewaltſa⸗
mer Weiſe, oder durch Liſt, und du wirſt finden,
daß nicht weniger durch der Knechte als der Koͤ⸗
nige Zorn gefallen ſiyhn. Was bekuͤmmerts
dich alſo, wie maͤchtig der ſey, den du fuͤrchteſt,
da alle das was du fuͤrchteſt ausrichten koͤnnen?
Faͤllſt du aber von ohngefaͤhr in die Hand deiner
Feinde; ſo laͤßt der Sieger dich dahin fuͤhren,
wohin du ohnehin gefuͤhret wirſt. Warum be⸗
truͤgeſt du dich alſo ſelbſt, und willſt erſt jetzo ver⸗
ſtehen lernen, was du ſchon ſo lange gewußt und
ertragen haſt? ich ſage dir, gleich von deiner Ge⸗
burt an wirſt du dem Tode zugefuͤhret. Dieſes
und dergleichen muͤſſen wir uns fleißig fuͤrſtellen,
wenn wir jener letzten Stunde, deren Beſorgniß
alle uͤbrige unruhig machet, in Gelaſſenheit
warten wollen. Allein, damit ich meinem
Schrei⸗

14 Der IV. Brief.

Schreiben ein Ende mache, ſo empfange was
mir an dem heutigen Tage wohlgefallen hat:
auch dieſes iſt aus fremden Gaͤrten genommen.
Eine nach dem Geſetze der Natur einge⸗
richtete Armuth iſt ein großer Reichthum.
Du weißt aber, was dieſes Geſetz der Natur uns
fuͤr Graͤnzen ſetze? nicht zu hungern, nicht zu
durſten, nicht zu frieren. Um Hunger und
Durſt zu vertreiben iſts nicht noͤthig, bey Groſ⸗
ſen zu ſitzen, und eine finſtere Miene, oder eine
ſchmaͤhliche Hoͤflichkeit zu erdulden: es iſt nicht
noͤthig, zur See zu gehen oder Soldat zu werden.

Was die Natur bedarf iſt leicht geſchaft, und
uͤberall vorhanden: das uͤberfluͤßige muß man

durch Schweiß erlangen. Das iſt es, warum
wir unſre Kleider zerreißen, unter Gezelten alt
werden, und an fremde Ufer anſtoßen muͤſſen.
Das nothwendige iſt uns ſtets zur Hand.

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V. Brief.

1. Man muß ſnicht bloß dem Anſehen nach,
ſondern in der That ein Philoſoph ſeyn.

2. Ein gar zu ſtrenges Leben fuͤhren, iſt laͤcherlich.

3. Furcht und Hoffnung quäaͤlen uns wechſels⸗
weiſe.

Des du ſo aͤmſig ſtudiereſt, und mit Beyſeit⸗
ſetzung alles andern, einzig darnach trach⸗
teſt, wie du dich taͤglich verbeſſern moͤgeſt, das
billige ich, und freue mich daruͤber. Ich ermah⸗
ne dich nicht nur ſo fortzufahren, ſondern ich er⸗

ſuche dich auch darum. Hierbey muß ich dir die

Erinnerung geben, ja nichts vorzunehmen, was
in deiner Kleidung und in deiner Lebensart bemer⸗
kungswuͤrdig werden koͤnnte, nach Art derjeni⸗
gen, die nicht ſo wohl des Nutzens, als des An⸗
ſehens halber ſtudieren. Nichts Unſauberes in
der Kleidung, kein ungeſchorenes Haupt, kein
vernachlaͤßigter Bart, kein geſchworener Haß ge⸗
gen das Silber, kein Lager an der Erde, noch
was ſonſt eine Folge der Ehrſucht auf ihrem ver⸗
kehrten Wege iſt. Selbſt der Name der Philo⸗
ſophie

16 Der V. Brief.
ſophie, auch wenn man ſaͤuberlich damit verſaͤhrt,
hat ſchon ſeine Neider. Was wuͤrde nicht geſche⸗
hen, wenn wir erſt anſiengen uns der menſchli⸗
chen Gebraͤuche zu entaͤußern? 2 Unſer Inwendi⸗
ges mag ganz anders beſchaffen ſeyn, wenn wir
nur im Aeußerlichen mitmachen. Unſere Klei⸗
dung ſey zwar nicht praͤchtig, aber auch nicht
ſchmutzig. Wir koͤnnen des mit gediegenem Gol⸗
de ausgelegeten Silbergeſchirres entbehren; aber
wir duͤrfen darum nicht meynen, daß es ein Kenn⸗
zeichen der Maͤßigkeit ſey, gar kein Gold oder
Silber zu haben. Wir muͤſſen uns dahin beſtre⸗

ben, ein beſſeres Leben als der Poͤbel zu fuͤhren,
nicht aber ein ganz widriges: denn ſonſt wuͤrden
wir nur diejenigen, die wir gebeſſert ſehen moͤch⸗
ten, verſcheuchen, und von uns abwenden, auch

damit machen, daß die Unſerigen gar nichts nach⸗
ahmen, aus Furcht ſie moͤchten alles nachahmen
muͤſſen. Zuerſt verſpricht uns die Philoſophie

eine gleiche Denkungsart, Leutſeligkeit und Geſel⸗
ligkeit, lauter Eigenſchaften, wovon wir uns durch
Widerſpenſtigkeit gaͤnzlich ſcheiden wuͤden. Man
ſehe wohl zu, daß dasjenige, was uns Bewunderung
zuwege bringen ſoll, uns nicht laͤcherlich und ge⸗
haͤſſig mache. Denn das iſt unſer Zweck: der
Natur gemaͤß zu leben. Es wuͤrde aber wider

die

Res

Seneka an den Lucil. 17

die Natur ſeyn, ſeinen Leib zu quaͤlen, eine leicht
zu erhaltende Nettigkeit zu haſſen, und lieber
ſchmutzig einherzugehen, auch nicht ſo wohl ſchlech⸗
te, als grobe und abſcheuliche Koſt zu genießen.
Denn gleichwie es Schwelgerey iſt, immer et⸗
was niedliches zu begehren, ſo iſt es unſinnig,
die gewoͤhnlichen und leicht zu ſchaffenden Dinge
zu verachten. Die Philoſophie heiſchet nur Maͤſ⸗
ſigkeit; ſie will nicht ſtrafen: man kann aber
auch der Maͤßigkeit eine gewiße Nettigkeit ge⸗
ben. Das iſt ſo mein Geſchmack. Man muß
im menſchlichen Leben das Mittel, zwiſchen dem
was gut und gebraͤuchlich iſt, halten: alle muͤſ⸗
ſen unſre Lebensart hoch halten, ſie muͤſſen ſie
aber auch recht einſehen. Wie fangen wir aber
dieſes an? ſollen wir uns allen gleich ſtellen?
ſoll zwiſchen uns und andern kein Unterſchied
ſeyn? mit nichten. Wie unaͤhnlich wir den ge⸗
meinen Haufen ſind, mag nur der erkennen, der
uns genauer betrachtet. Wer in unſer Haus
koͤmmt, muß uns ſelbſt mehr als unſer Haus⸗
geraͤth bewundern. Der iſt groß, der ſich der
irdenen Gefaͤſſe wie der ſilbernen bedienet, aber
der iſt es nicht weniger, der das Silbergeſchirr
gleich dem irdenen gebrauchet. Es iſt nur ein
ſchwacher Geiſt der den Reichthum nicht leiden
B kann.

2

8 Deoer IV. Brief.

kann. Aber damit ich dir auch den Gewinſt des

heutigen Tages mittheile, vernimm, was ich
bey unſerm Hekaton gefunden habe, daß das En⸗
de der Begierden auch unter die Huͤlfsmittel wi⸗
der die Furcht gehoͤe.. Du wirſt aufhoͤren
dich zu fuͤrchten, ſpricht er, wenn du auf⸗
gehoͤret haſt zu hoffen. Wie koͤnnen aber
ſo verſchiedene Dinge zugleich und bey einander

beſtehen? wirſt du ſagen, ganz wohl, mein Lu⸗

cil: ſo unterſchieden ſie auch zu ſeyn ſcheinen,
ſind ſie doch zuſammen verbunden. Gleichwie
einerley Kette der Gefangenen mit ſeinem Fuͤh⸗
rer verbindet, ſo gehen auch dieſe einander ſo un⸗
gleich ſcheinende Leidenſchaften mit gleichen

Schritten. Furcht folget der Hoffnung. Und

ich wundere mich nicht, daß es ſo gehe. Beyde
finden ſich bey einem unſchluͤßigen, beyde bey ei⸗

nem um die Zukunft ſorgſamen Gemuͤthe. Die

Haupturſache von beyden aber iſt, daß wir
uns nicht in die gegenwaͤrtige Zeit ſchicken,
ſondern unſre Gedanken weit voraus ſenden.
Hiedurch wird die Vorherſehung des Zukuͤnfti⸗
gen, das groͤßte Guth des Menſchen, fuͤr ihm
ein Uebel. Die wilden Thiere fliehen vor der
gegenwaͤrtigen Gefahr, wenn ſie ſelbiger entflo⸗
hen ſind, halten ſie ſich ſicher: Wir hingegen
we

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B 2
VI. Brief.

VI. Brief.
1. Je mehr man ſich beſſert, deſto naͤher kömmt
man der Vollkommenheit.

2. Wiſſe enſchaft iſt unnuͤtze, wenn man ſolche
fuͤr ſich allein behaͤlt.

3. Der Umgang mit gelehrten Leuten beſſert
mehr, als Buͤcherleſen.

(OIch merke, mein Lucil, daß ich mich nicht

J allein beſſere, ſondern auch ganz umgefor⸗

met werde: doch kann ich dir weder verſprechen,
noch darf ich es hoffen, daß nichts in mir uͤbrig
bleibe, welches einer Veraͤnderung beduͤrfe. Ich
habe ſo gar noch vieles an mir, was ausgebeſſert,
was vermindert, und was ermuntert ſeyn will.
Und ſelbſt dieſes iſt ein Kennzeichen eines beſſer
gewordenen Gemuͤthes, daß es ſeine Fehler, die
es noch nicht kannte, einſieht. Man pflegt ei⸗
nigen Kranken Gluͤck zu wuͤnſchen, wenn ſie an⸗
fangen ihre Krankheit zu fuͤhlen. Daher moͤchte
ich dir gerne dieſe ſo ſchleunige Veraͤnderung mei⸗
ner ſelbſt mitgetheilet wiſſen, als wodurch ich ein

ſo viel groͤßeres Zutrauen zu unſerer Freundſchaft

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Seneka an den Lucill. ar

zu bekommen anfangen wuͤrde, zu jener wahren
Freundſchaft, die keine Hoffnung, keine Furcht,
kein Eigennutz zu trennen vermag, mit welcher,
und um welcher die Menſchen ſterben. Ich kann
dir viele nennen, denen es nicht an Freunden,
ſondern an Freundſchaft geſehlet hat. Dieſes
kann ſich nicht zutragen, wenn ein gleicher Wille
die Gemuͤther in eine nichts unerlaubetes begeh⸗
rende Gemeinſchaft zieht. Und warum nicht?
Darum, weil ſie wiſſen, daß ſie alles, und am
meiſten die Widerwaͤrtigkeiten mit einander ge⸗

mein haben. Du kannſt dir nicht einbilden, wie

ſehr ich jeden Tag zuzunehmen glaube. Laß auch
mir, wirſt du ſagen, dieſes, was du ſo kraͤftig
befunden haſt, zu kommen. Wie ſehr wuͤnſche⸗
te ich nicht, das alles dir gleichſam eintrichtern
zu koͤnnen, wie freue ich mich dadurch etwas zu
lernen, daß ich lehre, denn necheen es mag ſo
fuͤrtrefflich und nutzbar ſeyn, als es wolle, kann
mich ergoͤtzen, wenn ich es ſür keih allein weis.
Wenn mir unter dieſer Bedingung Weisheit zu⸗
geſtanden wuͤrde, daß ich ſolche bey mir behal⸗
ten, und nicht andern verkuͤndigen ſollte, wuͤrde
ich ſie verwerſen. Man kann kein Gut ohne ei⸗
nen Freund mit Vergnuͤgen genießen. Ich will

dir daher meine Buͤcher ſelbſt ſchicken, und damit

B 3 es

2² Der VI. Brief.

es dir nicht viele Muͤhe koſte, das Nuͤtzliche hier
und da heraus zu ſuchen, will ich Zeichen dabey
machen, welche dich ſo gleich auf dasjenige, was
meinen Beyfall hat, und von mir bewundert
wird, weiſen. Jedoch der muͤndliche Vortrag,
und meine Geſellſchaft wird dir vortheilhafter

ſeyn, als alle meine Zuſchriften. Du mußt mich

ſelbſt beſuchen. Erſtlich, weil die Menſchen den
Augen mehr, als den Ohren trauen, und dann,
weil der Weg durch Vorſchriften langweilig iſt,
da man durch Beyſpiele weit kuͤrzer und ſchneller
fortkoͤmmt. Cleanth wuͤrde dem Zeno es nicht
haben nachthun koͤnnen, wenn er ihn bloß geſe⸗

hen haͤtte. Er hielt ſich bey ihm auf, ſahe ſeine

Geheimniſſe, und beobachtete ihn, ob er auch
ſeiner Regel gemaͤß lebete. Plato und Ariſto⸗
teeles, und alle von ihnen abweichende Sekten
der Weltweiſen, haben mehr Gutes aus den
Sitten, als aus den Worten des Sokrates ge⸗

zogen. WMetrodor, Hermachus, und Po⸗

lyaͤn, wurden nicht durch die Lehrſtunden, ſon⸗
dern durch den genauen Umgang mit dem Epi⸗
kur, große Maͤnner. Aber ich lade dich nicht
bloß zu deinem eigenen, ſondern auch zu meinem
Nutzen ein. Denn wir werden einer dem an⸗
dern viel nuͤtzen koͤneen. Weil ich dir inzwi⸗

ſche
wil
guͤg
pric
be
ſeyn
nie
den
halte

Seneka an den Lucil. 23

ſchen noch dein kleines Tagelohn ſchuldig bin, ſo
will ich, was mich heute beym Hekaton ver⸗
gnuͤget hat, herſezen. Du frageſt mich,
ſpricht er, was ich gelernet habe? Ich ha⸗
be angefangen mein eigener Freund zu
ſeyn. Gewiß viel gewonnen, hinfort wird er

nie allein ſeyn. Wer ſein eigener Freund iſt,

den kannſt du ſicherlich fuͤr jedermanns Freund
halten.

24 Der VII. Brief.

P-Ee FE ss

6 VII. Brief.

1. Man fliehe den großen Haufen.
2. Die Kampfſpiele werden getadelt.
3. Boͤſe Beyſpiele gewoͤhnen zu Laſtern.

4. Man muß nicht den Beyfall des Volkes
ſuchen.

Wee du am meiſten fliehen ſollſt? Den
Schwarm der Leute. Denn noch kannſt
du dich mit Sicherheit dahin nicht wagen. Ich
wenigſtens bekenne meine Schwaͤche. Niemals
bringe ich meine Sitten ſo wieder zuruͤck, als ich
ſie unter die Leute bringe. Manches von dem,
was ich in Ordnung gebracht hatte, wird zerruͤt⸗
tet, manches, das ich ſchon verjaget hatte, keh⸗
ret wieder um. Wie es den Kranken gehet, die
eine lang anhaltende Schwachheit ſo ausgemer⸗
gelt hat, daß ſie nie ohne Anſtoß ſich hervor
wagen, ſo geht es auch uns, wenn unſere Ge⸗
muͤther nach einer langwierigen Krankheit ſich zu
erholen beginnen. Der Umgang mit vielen iſt
boͤchſt ſchaͤdlich. Alle find bemuͤhet, uns ein La⸗
ſter anzupreiſen, uns davon einigen Eindruck zu
geben,

unſt

Seneka an den Luxil. 25

geben, oder auch die Unwiſſenden damit anzuſte⸗
cken. Und je groͤßer der Haufe iſt, unter den
wir uns miſchen, deſto mehr laufen wir Gefahr.
Nichts aber iſt den guten Sitten nachtheiliger, als
bey einem Schauſpiele gegenwaͤrtig zu ſeyn. Da

ſchleichen die Laſter ſich durch das Vergnuͤgen am

leichteſten ein. Soll ich es ſagen? man koͤmmt
ſtets geitziger, ſtolzer, und wolluͤſtiger, von da
zuruͤck, ja ſo gar grauſamer und unmenſchlicher,
weil man unter Menſchen geweſen iſt. Ich kam
von ungefaͤhr in das mittaͤgiche*) Schauſpiel, wo
ich Scherze und ſcharfſinnige Reden, und eine
Art von Pauſe erwartete, waͤhrend welcher ſich
das Auge der Menſchen von dem Anblicke des
vergoſſenen Menſchenblutes erholen kͤnnte. Es
war ganz das Widerſpiel, das vorige Gefecht
war dagegen noch Barmherzigkeit. Nun ward
B F alle

*) Zur Erlaͤuterung dieſer Stelle muß man wiſſen,
daß die Romer zweyerley Schauſpiele an einem
Tage hatten. In dem erſtern, welches fruͤh
morgens gehalten ward, ward mit wilden Thie⸗
ren gekaͤmpfet. In dem zweyten, um die Mit⸗
tageszeit, fochten die, welche den Kampf
mit den Thieren uͤberſtanden hatten, wider
einander. Und von dieſen letztern iſt hier die
Rede.

86 Der VII. Brief.
alle Kurzweile bey Seite geſetzet, und es war
nichts als Menſchenmord zu ſehen. Man hat
nichts, womit man ſich bedecket, der ganze Leib
wird bloß gegeben, und kein Streich vergebens
gefuͤhret. Die meiſten ziehen dieſes dem gewoͤhn⸗
lichen gleichen Kampfe, oder dem, worzu man
aufgefordert wird, vor. Die Urrſache iſt dieſe,
weil hier weder durch Helm noch Schild das
Schwerd abgewehret wird. Wozu dieneten auch
ſolche Beſchuͤtzungen? Wezu die Fechterkunſt?
alles das waͤre eine Verzoͤgerung des Todes.
Fruͤh morgens werden die Menſchen den Loͤwen
und Baͤren, des Mittages den Zuſchauern vor⸗
geworfen. Man heißt die Todtſchlaͤger wieder

andern Todtſchlaͤgern entgegen gehen, und ſo wird

nur der Sieger eines andern Ermordung aufge⸗
ſparet. Der Ausgang des Kampfes iſt der Tod.
Es wird dazu Feuer und Schwerd angewand.
Und ſo geht es immer fort, bis der Kampfplatz
leer iſt. Aber es hat jemand einen Straßenraub
begangen: was ſteht darauf? Der Strang. Es
iſt ein Todſchlag begangen: der Todſchlaͤger hat
verdienet, wieder getoͤdtet zu werden. Was haſt
du nun verdienet, du Elender, der du dieſen
Schauſpielen zugeſehen haſt? Es heißt: Toͤdte,
brenne, ſchlag zu! Warum iſt man ſo furcht⸗
ſam,

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das

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den
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Seneka an den Lucil. 27

ſam, . ins Schwerd zu rennen? Warum bezei⸗
get man ſo wenigen Muth zum Todſchlagen?
Warum ſtirbt man ſo ungerne? Man wird
durch Schlaͤge Wunden zu empfangen, angetrie⸗
ben, und muß mit bloßer und vorgeworfener
Bruſt die wechſelſeitigen Streiche auffangen.
Das Schauſpiel iſt unterbrochen, unterdeſſen er⸗
wuͤrget man Menſchen, damit man doch etwas
zu thun habe *). Und wollt ihrs nun noch niche
erkennen, daß man die boͤſen Exempel zu ver⸗
antworten habe, wozu man Gelegenheit giebt?
Danket den unſterblichen Goͤttern, daß derjeni⸗
ge, dem ihr die Grauſamkeit lehret, ſolche nicht
lernen koͤnne*). Man muß ein zartes Gemuͤth,
das noch nicht recht geſetzt im Guten iſt, dem
Volke

* Die Erklaͤrung vorſtehender Beſchreibung der roͤ⸗
miſchen Kampfſpiele, wuͤrde gar zu umſtaͤndlich
ſeyn muͤſſen, wenn ſie vollſtaͤndig ſeyn ſollte⸗.
Man mache ſich alſo aus dem Koſin, und andern
von den roͤmiſchen Alterthuͤmern und Gebraͤu⸗
chen handelnden Schriftſtellern, die Materie von
den gladiatcribus bekannt; ſo wird alles deutlich
werden.
**) Es wird hier auf den im Anfange ſeiner Regie⸗
rung noch guͤtigen und gelinden Kaiſer Nero,
ſchmeichelnd gezielet.

28 Der VII. Brief.

Volke entziehen. Man laͤßt ſich leicht durch den
Strom hinreißen. Ein Sokrates, Cato und
Laͤlius haͤtten durch die Menge der verkehrt

Denkenden auf andere Geſinnungen gebracht

werden koͤnnen, ſo koͤnnen auch wir, da wir uns
am meiſten beſtreben, unſern Verſtand in Ord⸗
nung zu bringen, den Anfall, der mit einer ſo
ſtarken Begleitung erſcheinenden Laſter, nicht aus⸗
halten. Ein einziges Exempel der Schwelgerey,
oder des Geizes kann viel Unheil anrichten. Ein
leckerhafter Tiſchgenoſſe wird uns allmaͤhlig
ſchwach und weichlich machen: Ein reicher Nach⸗
bar wird unſere Begierden erregen: Ein boshaf⸗
ter Gefaͤhrte, auch dem aufrichtigſten und redlich⸗
ſten Menſchen etwas von ſeiner Verdorbenheit
anhaͤngen. Wie, meyneſt du wohl, wirds denen
gehen, die dergleichen oͤffentliche Anfaͤlle ausgeſtan⸗
den haben? Sie muͤſſen nothwendig ſich den andern
gleich ſtellen, oder ſie auch haſſen. Beydes aber
muß man vermeiden: man muß ſich den Boͤſen
nicht gleich ſtellen, weil ihrer viele ſind, noch
auch die Menge anfeinden, weil ſie uns unahn⸗
lich iſt. Kehre in dich ſelbſt zuruͤck ſo viel du
kannſt. Pflege mit denen Umgang, die dich beſ⸗
ſer machen koͤnnen, und verſtatte auch denen, die

du beſſer machen kannſt, einen Zutritt. Man

Rogaz
beſſert

Seneka an den Licil. 29

beſſert ſich einander wechſelsweiſe, und man ler⸗
net, indem man lehret. Laß dich alſo den Ruhm,
deinen Verſtand zu zeigen, deine Aufſätze abzule⸗
ſen, oder gelehrte Streitreden zu fuhren, nicht

bewegen oͤffentlich aufzutreten. Du muͤßteſt die⸗

ſen dem gemeinen Haufen gefaͤlligen Sinn ha⸗
ben, wenn ich dir hiezu rathen ſollte. Niemand
wird dich verſtehen koͤnnen. Es mag vielleicht
ein und anderer ſeyn, aber den wirſt du ſelbſt
bilden, und dich zu verſtehen unterweiſen muͤſſen.

Wem zu gute habe ich alſo etwas gelernet, wirſt

du ſagen? Fuͤrchte dich nicht, daß du es umſonſt
gethan habeſt, wenn du fuͤr dich ſelbſt etwas ge⸗
lernet haſt. Aber damit ich nicht fuͤr mich allein
heute gelernet habe, ſo will ich dir drey vortreff⸗
liche Denkſpruͤche vorlegen, die mir vorgekom⸗
men ſind, und etwa hierauf Anwendung finden.
Den einen davon bezahlet dir dieſer Brief als eine
Schuld, die beyden uͤbrigen einem zum Voraus
hin. Demokrit ſpricht: Einer iſt mir ſtatt
aller, und alle gelten ſo viel bey mir als
einer. So hat auch jener, was es auch fuͤr einer
geweſen ſeyn mag, (venn man weis nicht wem
man es zuſchreiben ſoll,) als er von einem ge⸗
wiſſen Menſchen gefraget ward, warum er ſich
mit ſo ſchem Fleiße auf eine Kunſt legete, die
doch

30 Der VII. Brief.
doch auf wenige kommen wuͤrde? gar wohl ge⸗
antwortet: Es iſt mir genug, wenn es
auch nur wenige ſind, genug, wenn es
nur einer iſt, genug, wenn es auch gar
keiner ſeyn ſollte. Es iſt auch dieſer dritte
Lehrſpruch vortrefflich. Epikur, als er an ei⸗
nen ſeiner Mitgenoſſen im Studieren ſchrieb, druͤ⸗
ckete ſich ſo aus: Dieſes ſchreibe ich nicht
vielen, ſondern dir: denn wir ſind einer
dem andern ein genug geraͤumiger Schau⸗
platz. Dieſes alles, mein Lucil, mußt du
deinem Gemuͤthe einpraͤgen, damit du das Ver⸗
gnuͤgen, welches aus dem Beyfalle des großen
Haufens entſpringt, verachten lernen moͤgeſt.
Es loben dich viele. Aber wirſt du dir auch
darum ſelbſt gefallen, daß du derjenige biſt, der
von vielen verſtanden wird. Nach dem inwen⸗
digen moͤgen ſie das Gute, ſo du an dir r haſt
ſchaͤtzen.

VIII. Brief.

45
es
es
gar
ritie

dri

D. B. B. F. B.Ae . F. .. — .

2 K. H S 7 KH * èꝑ

VIII. Brief.

1. Ein anſchauendes Leben iſt nicht ohne
Nutzen.

2. Es iſt genug, wenn man das Nothwen⸗
dige hat.

3. Lob der Philoſophie.
De willſt, ſprichſt du, daß ich den Schwarm

der Leute fliehen, die Einſamkeit ſuchen,

und mich an einem guten Gewiſſen begnuͤgen

ſolle: wo bleiben nun eure Vorſchriften, welche

uns bis zum Tode geſchaͤfftig ſeyn heißen? Wie

nun? Meyneſt du denn, daß ich immerhin muͤf⸗
ſig ſitze? Nur darum habe ich mich verborgen
und die Thuͤre verſchloſſen, daß ich vielen nuͤtzlich

werden moͤge. Kein Tag vergeht mir im Muͤß⸗

ſiggange: ich widme ein Theil der Nacht dem
Studieren: ich ergebe mich nicht dem Schlafe,
ſondern werde von ihm uͤberwaͤltiget, indem ich
die durch Wachen ermuͤdeten, mir zufallenden
Augen, auf ein Buch gerichtet habe. Ich habe
mich nicht nur der Menſchen, ſondern auch aller
Sachen, und vornehmlich meiner eigenen ent⸗
ſchlagen.

32 Der VIII Brief.

ſchlagen. Ich arbeite fuͤr die Nachkommen, und

mache Aufſaͤtze, die ihnen nuͤtzlich ſeyn koͤnnen.

Ich bringe heilſame Ermahnungen zu Papiere,

gleich nuͤtzlichen Recepten, deren kraͤftige Wir⸗
kung ich an meinen eigenen Geſchwuͤren erfah⸗
ren habe, die, wenn ſie gleich nicht aus dem
Grunde geheilet ſind, doch weiter zu freſſen auf⸗

gehoͤret haben. Ich zeige andern den rechten

Weg, den ich ſpaͤt, und von Irren muͤde, ge⸗
funden habe. Ich ſchreye: Meidet, was dem
Poͤbel gefaͤllt, und was ein Ungefaͤhr euch zu⸗
wirft: bleibt bey einem jeden zufaͤlligen Gute arg⸗
woͤhniſch und ſchuͤchtern ſtehen. Auch ein wildes
Thier, ein Fiſch, werden durch den Reiz des
Vergnuͤgens hintergangen. Meynet ihr, daß

ſolches Geſchenke des Gluͤckes ſind? Es ſind

hinterliſtige Nachſtellungen. Wer unter uns ein
ſicheres Leben fuͤhren will, der meide ſo viel im⸗
mer thunlich, dergleichen uͤbertuͤnchete Wohltha⸗
ten, durch welche wir auch hierinnen uns grob⸗
lich betruͤgen, daß wir, wenn wir ſolche geha⸗
ſchet zu haben glauben, uns ſelbſt gefangen ſe⸗
hen. Wir ſtuͤrzen uns in Abgruͤnde auf dieſem
Wege, und der Ausgang eines ſo hoch hinaus
wollenden Lebens, iſt, daß wir fallen. Hat uns
aber einmal unſere Gluͤckſeligkeit taumeln gemacht,
dann

dannk.

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daß

Seneka an den Luclil. 33

dann koͤnnen wir weiter nicht widerſtehen. Falle
entweder nur den Rechtſchaffenen bey, oder blei⸗
be auch fuͦr dich allein. Die das thun, kann
das Gluͤck nicht ganz unter die Fuͤße treten, wenn

es ſie gleich zuweilen niederwirft und ſtraucheln

laͤßt. Darum ſey darauf bedacht, dieſe heilſa⸗

me und erſprießliche Lebensart zu fuͤhren, daß

du dem Koͤrper nur ſo viel goͤnneſt, als zur Ge⸗

ſundheit zureichend iſt. Man wuß etwas ſtren⸗

ge mit ihm verfahren, damit er nicht dem Geiſte
widerſpenſtig werde. Speiſe ſoll den Hunger ſtillen,

ein Trunk den Durſt loͤſchen, das Kleid die Kaͤlte

abwehren, das, Haus dich wider das, ſo dem

Koͤrper ſchaden kann, ſchutzen. Ob nun ſolches

von Raſen, oder von allerley fremden Marmor
aufgefuͤhret ſey, daran liegt nichts: wiſſe, daß
der Menſch eben ſo gut durch ein Strohdach, als
durch ein goldenes Geraͤfel gedecket wird. Ver⸗
achte alles das, was eine uͤberfluͤßige Arbeit zum
Schmucke und zur Zierde anbringt. Bedenke,
daß, außer dem Geiſte, an dir nichts Wunder⸗
bares ſey: und daß dieſem, wenn er groß iſt,
nichts groß vorkomme. Meyneſt du nicht, wenn
ich dergeſtalt mit mir ſelbſt, wenn ich ſo mit den
Nachkommen rede, daß ich dann groͤßern Nutzen
ſhaſſe, „als wenn ich als ein Sachwald vor G
KC iiche

34 Der VIII. Brief.

richt erſcheinen, oder unter ein Teſtament meinen
Siegelring drucke, oder in einer Rathsverſamm⸗
lung einem Candidaten mit Hand und Mund zu
dienen befliſſen bin? Glaube mir: daß mancher,
wenn er nichts zu thun ſcheint, ſich mit den al⸗
lerwichtigſten Sachen, mit goͤttlichen und menſch⸗

lichen Dingen zugleich beſchaͤfftige. Aber ich muß

ein Ende machen, und dir, wie ich angefangen
habe, etwas mit dieſ m Briefe auszahlen: es
koſtet mir nichts von dem Meinigen. Ich blaͤt⸗
tere noch in dem Epikur, der mir heute ſo zu⸗
geredet hat: Du mußt der Philoſophie die⸗
nen, damit du zu einer wahren Freyheit
gelangeſt. Wer ſich derſelben unterworfen und
uͤbergeben hat, darf nicht Tagelang warten: er
wird im Augenblicke frey, denn ſelbſt der Philo⸗
ſophie zu dienen, iſt Freyheit. Vielleicht fra⸗
geſt du mich „warum ich ſo viele ſchoͤne Denk⸗
ſpruͤche lieber aus dem Epikur, als aus den un⸗
ſerigen anfuͤhre? Was hindert dich aber, dieſe
des Epikurs Worte fuͤr die allgemeine Stimme
anzunehmen? Wie vieles findet man nicht in
Dichtern, was ſchon Philoſophen geſaget ha⸗
ben, oder doch ſagen ſollten? Ich will hier un⸗
ſere erſten tragiſchen Dichter, und die Verfaſſer
der Luſtſpiele in langen Roͤcken nicht beruͤhren,
denn

den
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ahren,
denn

Seneka an den Lutlll. 335
denn auch dieſe ſind etwas ernſthaft, und halten
gleichſam das Mittel zwiſchen einer Comoͤdie
und Tragodie *). Aber wie viele der ausge⸗
arbeiteſten Verſe liegen nicht in den Poſſenſpie⸗

len verborgen? Wie viele des Publius koͤnnten

nicht ſo wohl in Comoͤdien als Tragsdien,
hergeſaget werden? Ich will einen ſeiner Verſe,
der zur Philoſophie, und zu dieſem Theile derſel⸗
ben, den ich eben erſt unter Haͤnden gehabt ha⸗
be, gehoͤret, und nach welchem er die Gluͤckszu⸗
LCL2 fls
*) Man wundere ſich nicht, daß hier die Trauer⸗
und Auſtſpieldichter den Comoͤdten⸗ und Erg⸗
gödienſchreibern entgegen geſetzet werden. Es
iſt bekannt, daß die Tragodie und Comodie ei⸗
nerley Urſprung haben, und in ihrem erſten An⸗
fange ſo wenig unterſchieden waren, daß es ſchwer

hält, einer jeden die Grenzen zu beſtimmen, wo⸗

durch ſie von einander abgeſondert wurden. Die
Dorfſpiele waren eine Miſchung von beyden,
und legeten den Grund zu den nachherigen regel⸗
maͤßigen Schauſpielen. Die Roͤmer hatten auch
verſchiedene Gattungen von Comoͤdien: die ſo
genannten togatas; tabernarias; atellanas, und
die mimos dder Poſſenſpiele. Die erſte Gattung
war ziemlich ernſthaften Inhalts, und in ſo weit
mag ſie wohl der Comoͤdie, in ihrem vollkomme⸗
nern Zuſtande entgegen geſetzet werden⸗

365 Der VIII. Brief.

faͤlle nicht fuͦr das unſtige gehalen wiſſen wilt

mnfübeen
Alienum eſt omne, quidquid- opiando venit.
“ Was man durch Wunſch erlangt, bleibt ſtets
eein fremdes Gut. .
Zcher erinnere mich, daß du dieſen Vers niche⸗ viel
ſchlecher und gedxungener ſo gegeben haſt:
Non eſt tuum, fortuna quod fecit tuum.
e. Was dir das Gluͤck zuwarf, das nenne ja
Ae nicht dein.
Auch deſtn s beſſte von dir musgehuden
Leheſpruch⸗ . I
Dari bonum quod potuit, auferri potent.
Was man dir geben kann, kann man dir auch
„ entziehen.
. Kann ich nicht mit Stillſchweigen uͤbergehen.
Aber dieſes rechne ich dir nicht in Bizahlung. an.
Ich gebe dir das Deinige wieder zuruͤck.

IX. Brief.

1

will.

enit.

ſa

eten
huch

alt⸗

NeNNeX SRSNNNX

1I. Der Weiſe iſt unbez ingbar aber nicht un⸗
empfindlich. Er wuͤnſchet ſich einen Freund
. kann aber auch ohne Freund ſeyn. 1
2. Man muß lieben um geliebt zu werden.
3. Wahre Freunde ſehen nur k auf das Gluͦck
derjenigen, die ſie lieben.

4. Der Weiſe bedraf RM um veranuͦgt t
ſeyn, er bedarf aber etwas um zu leben.

5. Der Weiſe iſt mit ſeinen ſtande o vergnuͤgt,
nicht ſo ein Narr. L

. . 4

O' verlangſt zu wiſſen, ob Epikur in ei⸗
nem ſeiner Briefe diejenigen mit Recht
tadle, welche behaupten: ein weiſer Mann ſey
mit ſich ſelbſt vergnuͤgt, und beduͤrfe daher kei⸗
nes Freundes. Dieſes wird dem Stilpo,
und denen, welche ein Gemuͤth, das nichts er⸗
dulden darf, fuͤr das hoͤchſte Guth halten, von
dem Epikur vorgeworfen. Man verfaͤllt in
eine gewiſſe Zweydeutigkeit, wenn man das
Griechiſche Ara Teie mit einem Worte geſchickt
ausdruͤcken, und durch Unleidlichkeit geben will⸗
Denn man kann auch dadurch das eöknige

8 Der IX. Brief.

deſſen, was wir zu erkennen geben wollen, verſte⸗
hen. Wir wollen den andeuten, der ſich uͤber
alle Empfindung des Boͤſen hinwegſetzt: und
man wird denjenigen verſtehen, der kein Uebel
ertragen kann. Laß uns alſo ſehen, obs beſſer
ſey ſolches ein fuͤhlloſes oder ganz ungedultiges
Gemuͤth zu heißen? Darin beſtehet der Unter⸗
ſchied zwiſchen uns und jenen. Unſer weiſe

Mann uͤberwindet zwar ein Ungemach, er em⸗

pfindet es aber doch: jene wollen, ein weiſer
Mann ſolle es nicht einmahl empfinden. Dar⸗
in ſtimmen wir mit ihnen uͤberein, daß ein
Weiſer mit ſich ſelbſt vergnuͤgt ſey: allein wenn
er auch mit ſich ſelbſt zufrieden iſt; ſo will er
doch wohl einen Freund, einen Nachbaren, oder
Geſellſchafter, haben. Laß uns ſehen, auf
was Art er mit ſich vergnuͤgt ſey. Zuweilen
iſt er mit einem Theile von ſich zufrieden, wenn

er entweder durch Krankheit, oder durch den

Feind eine Hand eingebuͤßet hat. Wenn ihm
durch einen Zufall ein Auge ausgeſtoßen iſt;
wird er an dem uͤbriggebliebenen genug haben,
und er wird bey einem beſchaͤdigten oder ver⸗
ſtummelten Köͤrper ſo vergnuͤgt, als bey einem

ganz unverletzten ſenn. Was ihm mangelt ver⸗

langt er nicht: er ſteher es aber auch nicht lie⸗
ber, daß es ihm mangelt. Der Weiſe iſt dem⸗
nach in ſo weit mit ſich vergnuͤgt, daß er zwer
eEeEeEeerbhen

cben
kann.
len.
ſnhe
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—

Seneka an den Lucil. 39.

eben nicht ohne Freund ſeyn will, daß er es aber ſeyn
kann. Daß ich aber ſage, er kann es: iſt ſo zu verſte⸗
hen. Er ertraͤgt den Verluſt deſſelben mit Gelaſ⸗
ſenheit. Er iſt nie ohne Freund: denn er hat es in
ſeiner Gewalt, wie bald er ſich wieder einen an⸗
ſchaffen wolle. Wie wenn etwan Phidias
eine Bildſaͤule verloͤre, er ſich ſogleich eine an⸗
dre verfertigen wird, alſo wird auch dieſer Mei⸗

ſter in Stiftung der Freundſchaften einen an⸗

dern an des verlohrnen Stelle ſetzen. Du fragſt
mich, wie man ſich einen geſchwinde zum Freun⸗
de machen ſolle? ich will es dir ſagen, wo wir
dadurch mit einander eins werden koͤnnen, daß
ich dir ſogleich meine Schuld bezahle, und
wir, was dieſen Brief anlanget, eins gegen—
das andre aufheben wollen. Hekaton ſpricht;
Ich will dir ein Liebesmittel zeigen, oh⸗
ne Arzney, ohne AKraͤuter, ohne Zauberey
einer Hexe. Liebe, wenn du geliebet ſeyn
willſt. Denn es gewaͤhrt nicht nur der Ge⸗
nuß einer alten und gewiſſen, ſondern auch der
Anfang und die Errichtung einer neuen Freund⸗
ſchaft, gar viel Vergnuͤgen. Eben ſo ein Unter⸗
ſchied, als ſi ch zwiſchen einem einerndtenden
und ſaͤenden Ackersmanne findet, eben ſo ein Un⸗
terſchied iſt auch zwiſchen einem, der ſich ſchon
einen Freund erworben hat, und einem der ſi ch
denſelben noch erwerben will. Artalus der.
E 4 Pß

40⁰ Der IX. Brief.

Phlloſoph pflegte zu ſagen: es ſey angeneh⸗ .
mer ſich einen Freund zu machen als ei⸗

nen zu haben: gleichwie es fuͤr einen Kuͤnſtler

angenehmer iſt, zu mahlen als gemahlet zu ha⸗

ben. Jene aufs Werk gerichtete Aemſi gkeit fin⸗

det eine ausnehmende Ergoͤtzlichkeit ſelbſt in der

Beſchaͤftigung. Und derjenige, der eben von ei⸗

nem vollendeten Werke die Hand abzieht, wird
bey weitem nicht ſo vergnuͤget. Er genießt itzo

der Frucht ſeiner Kunſt, indem er mahlete ge⸗
noß er der Kunſt ſelbſt. Kinder gewaͤhren in
ihren mittlern Jahren mehrere Fruͤchte, aber ih⸗

re Kindheit iſt ſuͤßer. Nun laß uns wieder zur
Sache kommen. Ein Weiſer, wenn er auch

mit ſich vergnuͤgt iſt, will doch einen Freund ha⸗

ben: wenn gleich aus keiner andern Urſache,

als daß er ſeine Freundſchaft ausuͤben koͤnne,
und eine ſo große Tugend nicht brach liege.
Nicht aus der Urſache, die Epikur in eben
dieſem Briefe anfuͤhret: damit er jemand ha⸗
be, der ihm, wenn er krank iſt, zur Seite ſitze,
und ihm, wenn er duͤrftig oder in Banden iſt,

zu Huͤlfe komme: ſondern daß er jemanden habe,

dem er ſelbſt in Krankheiten zur Seite ſitze, oder
den er, wenn er mit feindlichen Wachen umge⸗
ben iſt, frey machen koͤnne. Wer auf ſich
ſelbſt ſiehet, und dieſerwegen in Freundſchaft

tritt, denket uͤbel: wie er angefangen hat, wird

er

Seneka an den Lucill. Ar

er auch aufhoͤren. Er hat ſich einen Freund
gemacht, der ihn von der Gefangenſchaft erret⸗
ten ſoll: ſo bald hoͤrt dieſer nicht die Ketten
raſſeln, ſo wird er ſich davon machen. Das
ſind ſolche Freundſchaften, die die Leute wetter⸗
wendiſche nennen. Derjenige, den einer ſeines
Nutzens halber zum Freunde angenommen hat,

wird uns ſo lange gefallen, als er uns nutzlich

iſt. Darum ſiehet man die, deren Gluͤck bluͤ⸗
het, von einem Schwarm von Freunden umge⸗
ben, mittlerweile nun den Ungluͤcklichen die

groͤßte Einoͤde iſt: denn von da, wo ſie auf

die Probe geſtellet werden, fliehen dieſe Freun⸗
de. Daher findet man ſo viele ſchaͤndliche
Beyſpiele, vieler, die aus Furcht ihre Freun⸗
de verlaſſen, und anderer, die aus Furcht die⸗
ſelben verrathen haben. Anfang und Ende
muͤſſen nothwendig mit einander zuſammenſtim⸗
men. Wer aber ſeines Rutzens halber eine
Freundſchaft angefangen hat, und wer, auſſer
ihr ſelbſt, irgend einen Preis darauf ſetzet, der
wird ſich auch einen Preis wider die Freundſchaft
wohlgefallen laſſen. Wozu ſchaffe ich mir einen
Freund? damit ich jemanden habe, fuͤr den ich

ſtreben koͤnne, dem ich in der Verbannung nach⸗

folge, deſſen Tode ich entgegen arbeite, und
mich dafuͤr ſelbſt aufſetze. Jene Freundſchaft,
die du mir beſchreibeſt, iſt keine Freundſchaft,
C 5 ſon⸗

ſondern eine Art von Handlung die zum Eigen⸗
nutz gehoͤret, und nur auf das, was ſie erlanget,
ſiehet. Die Begierden der Liebenden haben
ſonder Zweifel etwas aͤhnliches mit der Freund⸗
ſchaft: man koͤnnte ſelbige eine unſinnige
Freundſchaft nennen. Denn liebet wohl jemand
um Gewinſtes willen? aus Ehrgeiz oder
Ruhmſucht? 2 die Liebe, alles andre verachtend,
entzuͤndet durch ſich ſelbſt die Gemuͤther zu Be⸗
gierden nach einer ſchoͤnen Geſtalt, nicht ohne
Hoffnung einer wechſelſeitigen Zaͤrtlichkeit. Wie
nun? ſollte aus den redlichſten Bewegungs⸗
gruͤnden eine ſchaͤndliche Begierde en ſtehen
Es koͤmmt hier nicht darauf an, ſprichſt du, ob
die Freundſchaft um ihrer ſelbſt willen, oder aus
andern Urſachen zu ſuchen ſey? denn wenn
man ſie um ihrer ſelbſt willen ſuchen ſoll; ſo
kann auch derjenige, der mit ſich ſelbſt zufrie⸗
den iſt, ſich derſelben ergeben. Aber wie ſoll
er ſich ihr ergeben? als der allerſchoͤnſten Sa⸗
che, nicht durch Gewinſt angelocket, noch durch
die Abwechſelungen des Gluͤcks abgeſchreckt.
Derjenige entziehet der Freundſchaft ihre Ma⸗
jeſtaͤt, der ſich dadurch gluͤckliche Begegniſſe zu
erzielen ſuchet. Ein weiſer Mann iſt mit ſich
vergnuͤgt. Dieſes, mein LAucil, legen die
meiſten falſch aus. Sie wollen den Weiſen
nirgends dulden, und zwingen ihn gleichſam ſich
in

Samneka an den Lucil. 43

in ſich ſelbſt zu verkriechen. Man muß aber
hier wohl unterſcheiden, wo das geſaget ſey,
und in wie ferne man es ſagen koͤnne. Ein
weiſer Mann iſt mit ſich vergnuͤgt, das iſt ge⸗
nug um gluͤcklich zu leben, nicht aber um auch
leben zu koͤnnen. Denn hierzu hat man vieler
Dinge von noͤthen; zu jenem braucht er nur
ein geſundes und munteres Herz, das das

GBlluͤck verachtet. Ich will dir auch den Unter⸗

ſchied, den Chryſipp hierin macht, anzeigen.
Er ſpricht, ein weiſer Mann bedarf keines Din⸗
ges, und doch muß er viele Dinge haben: da⸗
hingegen hat ein Narr nichts noͤthig, denn er
weiß ſich keines Dinges zu gebrauchen, ob er
gleich alles bedarf. Ein weiſer Mann hat
Haͤnde und Augen, und vieles zum taͤglichen
Gebrauch erforderliches, noͤthig, aber er bedarf
keines Dinges: denn das Beduͤrfen ſetzt eine

Nothwendigkeit zum voraus: einem weiſen

Manne aber iſt nichts nothwendig. Daher,
ob er gleich mit ſich vergnuͤgt iſt, hat er doch
Freunde von noͤthen. Er verlangt derſelben
viele zu haben, aber nicht um gluͤcklich zu le⸗
ben; denn anch ohne Freunde wird er gluͤcklich
leben. Das hoͤchſte Guth will nicht auſ⸗
ſer uns geſucht ſeyn, wir muͤſſen demſelben da⸗
heim nachſtreben: es iſt ganz in ſich ſelbſt ge⸗
gruͤndet. Es wird dem Gluͤcke unterworfen,

ℳ

44 Der IN. Brief.

ſo bald man ein Theil deſſelben außerhalb ſu⸗

chet. Was wuͤrde aber der Weiſe fuͤr ein Le⸗

ben fuͤhren, wenn er, ins Gefaͤngniß geworfen,
oder Lerlaſſen unter einem fremden Volke, oder
auf einer langen Schiffart aufgehalten, oder
an ein wuͤſtes Ufer geſchmiſſen, ohne Freunde

gelaſſen wird? ein ſolches wie Jupiter, wenn
er nach dem Untergange der Welt, da alle Goͤt⸗

ter in eins geſchmolzen ſi nd, und die Natur

gleichſam eine Pauſe macht, in ſich felbſt ruhet,

ſeinen Gedanken uͤberlaſſen. So ungefaͤhr

machts ein Weiſer. Er verbirgt ſich in ſich

ſelbſt, ſich einzig uͤberlaſſen: ſo lange naͤmlich
es in ſeiner Willkuͤhr ſtehet, ſeine Sachen zu

ordnen, iſt er mit ſich⸗ vergnuͤgt. Er nimmt
ein Weib, und iſt mit ſich vergnuͤgt; er erzie⸗
het Kinder, und iſt mit ſich vergnuͤgt: und doch
wuͤrde er nicht leben, wenn er ohne Menſchen
leben ſollte. Nicht ſein eigner Nutzen, ſondern
der Trieb der Natur fuͤhret ihn zur Freund⸗
ſchaft, denn wie die ſuͤſſe Luſt zu andern Din⸗
gen, ſo iſt uns auch die Freundſchaft angeboren,
Wie die Einſamkeit verhaßt iſt, ſo iſt das Ber⸗

“

die Natur die Menſchen unter einander verbin⸗

det, ſo findet ſich auch ein gewiſſer Antrieb, ver⸗
moͤge deſſen mir nach Freundſchaft ſtreben.
Nichts deſtoweniger, ob er gleich ſeine Freunde
ſehr

ſehen

uſ

le
vas
in de
witd.
Haͤn
Kind
Feue
antr
Ven
lior
er
ſüh
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ibe
zor
Er⸗
ſeg
mir
ſeſ
ee
ſen
Fer

Fe
ent
ler

lb ſin

Le.

rfen,
oder

dder
eunde

wenn
Goͤt⸗
ſatur
uhet,
efeh
ſch
nlich

ju

funnũ t.

etzie⸗
hoch
ſchen
dern
und;
Din⸗
oren⸗
Ven
Wie
tbin⸗
ber⸗
ben.
unde

ſer

Seneka an den Lucil. 45

ſehr li
hrliebet, ob er ſich gleich Freunde machet,

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und aſ b ſenſe oft vorziehet, wird er doch al⸗
e bel ſn beſchraͤnken, und ſagen
— jener Stil
chreiben des Epikurs ſo vone de⸗

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Haͤnden Wiee e ſein Vaterland in Feindes
„da er ſein Ehegemahl und ſeine

Kinder ein
gebuͤßet he
Rener atte, und der
raetennſ. allein und gluͤcklich der algemeiae⸗
Verheerung der Vareraue wolber idat 1
er Staͤdte den Beynahmen pe⸗
⸗

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etes erhalten hat, als er ihn fragete, 0ob
/

er denn auch
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dre ale anene⸗ Guͤther mit⸗ ürte ic
s wen ſor haften und tapfern Mang S e⸗
lba F e Nier⸗ Feindes traͤgt er den Bn
E nache Geichi⸗ ſpricht er, habe ich Beuoblken,
fieget habe: i eifeln, ob er auch wirklich N
Sechi ekübre⸗ alle das Meinige r .
dieſes, daß m ne ngsbeice eu
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lereweaß kann. Wir ns mu
Feni gehen ſe obee Schaden mitten gen
3 riſſe l ie viel bewundernswuͤrdi
n, der dri chwers ee

ker es e
tne i ein⸗ gauhes Polk, als einen al e
nen

nen Mann zu beſiegen? er ſpricht hier als ein
Stoiker: auch dieſer traͤgt ſeine Guͤther durch
eingeaͤſcherte Staͤdte unverſehrt davon. Denn
er iſt mit ſich ſelbſt vergnuͤgt, und zeigt oben da⸗
durch ſeine Gluͤckſeligkeit an. Glaube nicht,
daß wir allein mit edelmuͤthigen Reden groß
thun. Selbſt Epikur, der auf den Stil⸗

pon ſchmaͤlt, fuͤhrt mit ihm gleiche Reden,

welche du, wenn wir ſchon fuͤr heute mit ein⸗
ander Abrechnung gehalten haben, gut aufneh⸗
men wirſt: wenn ſemand, ſpricht er, nicht

das Seinige uͤber alles andre hochhaͤlt H

ſo iſt er elend daran, ſollte er gleich Herr
der ganzen Welt ſeyn. Oder, wo es dir ſo
beſſer ausgedruͤckt zu ſeyn ſcheinet, (denn wir
wollen uns beſtreben, nicht mit leeren Worten,
ſondern verſtaͤndlich zu reden) derſenige iſt
elend daran, der ſich nicht fuͤr den gluͤck⸗
lichſten haͤlt, ob er gleich die Weit be⸗
herrſchte. Damit du nicht zweifeln moͤgeſt, daß

dieſes der geſunden Vernunft gemaͤß ſey, und

die Natur es ſelbſt einfloͤße, ſo wirſt du bey ei⸗
nem komiſchen Dichter ſolgendes antreffen:

Non eſt beatus, eſſe ſe qui non Pputat.

Der iſt nicht gluͤcklich, der nicht ſesi ſich
“ glacklich duͤnkt.

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Seneka an den Lucil. 47
Denn was hilft dirs, wie dein Zuſtand beſchaf⸗
fen ſey, wenn er dir ſelbſt nicht gut zu ſeyn
ſcheinet? Wie aber, ſprichſt du, wenn nun je⸗
ner ſchaͤndliche Reiche, jener Herr ſo, vieler
Knechte, der aber noch mehrerer Knecht iſt,

ſich gluͤcklich preiſet, wird ers durch ſeine Mei⸗

nung auch ſeyn? es koͤmmt nicht auf das, was
er ſaget, ſondern auf das, was er empfindet,
nicht auf das, was er an einem Tage, ſondern
was er beſtaͤndig empfindet, an. Du darfſt
nicht befuͤrchten, daß ein Unwuͤrdiger etwas ſo
wichtiges erlange. Nur einem weiſen Manne
gefaͤllt ſein Antheil. Alle Thoren ſehen das
Ihrige mit Ekel an. “

48 Der X. Brief.
ð

X. Brief.

1. . Böſe Lente ſollen nicht allein ſeyn.

2. Was ein rechtſchaffner Menſch lch wiͤn⸗ .

ſchen ſolle?

3. Man muß mit den Menſchen ſo leben, als
ob es Gott ſaͤhe, und mit Gott ſo reden,
als ob Menſchen zuhoͤrten.

E⸗ bleibt dabey, ich aͤndre meine Meinung
☛ nicht. Meide den Schwarm von Leuten,
meide die kleinen Geſellſchaften, meide auch den
Umgang mit einer Perſon. Ich weiß niemanden,
mit dem ich dich geſellſchaftlich verbunden ſehen
moͤchte, und ſiehe da den Ausſchlag: ich wage es,
dich dir ſelbſt anzuvertrauen. Crates, ein Zuhoͤrer
dieſes Stilpons, deſſen ich in meinem vorigen
Briefe erwehnte, fragte, wie man ſagt, einen
Juͤngling, den er als insgeheim ſpatzieren gehen
ſahe: was er da allein machte? ich ſpre⸗
che mit mir ſelbſt, antwortete dieſer. Huͤte
dich, und ſiehe dich wohl vor, verſetzte
Crates, daß du nicht mit einem boͤſen
Menſchen reden moͤgeſt. Wir pflegen ei⸗

uven
chen

ſant

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oder
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Seneka an den Lucil. 49

nen traurigen und furchtſamen Menſchen bewa⸗

chen, daß er keinen uͤbeln Gebrauch von der Ein⸗

ſamkeit mache: unkluge Leute muͤſſen nie ſich ſelbſt
uͤberlaſſen werden. Dann faſſen ſie boͤſe Rath⸗
ſchlage: und bereiten entweder andern oder ſich

ſelbſt kuͤnftige Gefahren. Dann beſtimmen ſie
ihre boͤſen Begierden: dann bringt die Seele al⸗
les hervor, was ſie bisher entweder aus Furcht

oder aus Schaam verborgen gehalten hatte: dann

veermehrt ſie die Kuͤhnheit, reizet zur Geilheit,

und hetzet zum Zorn an. Und endlich, der ein⸗
zige Vortheil der Einſamkeit, daß ſie niemanden
etwas anvertrauet, und keinen Angeber hak, ge⸗
het einem Narren verlohren: er verraͤth ſich ſel⸗

ber. Du ſieheſt alſo, welche Hoffnung ich von
dir hege, ja was ich mir von dir verſpreche. Man
giebt den Namen der Hoffnung einem ungewiſ⸗

ſen Guthe, und ich wuͤßte niemanden, mit dem
ich dich lieber in Geſellſchaft ſaͤhe, als dich ſelbſt.

Ich erinnere mich daran, mit was fuͤr Groß⸗

muth du von dir wegſpracheſt, wie nachdrucksvoll.
Ich wuͤnſchte mir ſogleich deswegen Gluͤck, und

ſprach zu mir ſelbſt: ſolche Worte floſſen nicht

blos von dem Aeußern der Lippen, ſie haben ih⸗
ren guten Grund. Dieſer Mann iſt nicht vom
Poͤbel, er ſiehet auf Heil und Wohlfahrt. Rede
D im

50 Der X. Brief.

immer ſo, lebe ſo: laß dich nichts niederdruͤcken.
Ob du gleich von Erhoͤrung deiner vorigen
Wunſche die Goͤtter loß zaͤhleſt, ſo magſt du—
doch wohl andere und neue Wuͤnſche thun. Bit⸗
te um guten Verſtand, um Geſundheit des Gei⸗
ſtes, und dann des Leibes. Und warum ſollteſt
du auch nicht oft dergleichen Wuͤnſche thun?
bitte Gott nur kuͤhnlich, du bitteſt ihn um nichts
fremdes. Aber damit ich nach meiner Weiſe
dieſen Brief mit einem kleinen Geſchenke begleite,
ſo iſts wahr, was ich beym Athenodor gefunden
habe: nur dann magſt du dich von allen
Begierden frey ſprechen, wenn du ſo weit
gekommen biſt, daß du von Gott nichts
bitteſt, als warum du ihn oͤffentlich bit⸗
ten koͤnnteſt. Aber wie unſinnig verfahren doch
itzo die Menſchen, die ſchaͤndlichſten Wuͤnſche

murmeln ſie den Goͤttern zu: wenn jemand zu⸗

hoͤren will, ſchweigen ſie ſtille, und was ſie ei⸗
nem Menſchen nicht wollen wiſſen laſſen, tragen
ſie Gott vor. Was duͤnkt dich, ſollte nicht die⸗
ſes eine heilſame Vorſchrift ſeyn? lebe ſo mit den
Menſchen als wenn dich Gott ſaͤhe, und rede ſo

mit Goct, als wenn dich die Menſchen hoͤreten.

22 *. Se

X. Brief.

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len ſeiner erſten Rede konnte man abnehmen, daß

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51
a E S e E a E F EE
x. Lob der Schamhaftigkeit.

2. Naturfehler ändert man nicht leicht.

3. Man muß ſich bey ſeinen Handlungen ei⸗
nen großen Mann als Aufſeher gegen⸗
waͤrtig fuͤrſtellen.

(Ich habe deinen Freund, der die beſte Hoff⸗
J nung von ſich macht, geſprochen: ſchon aus

er nicht wenig Geiſt und Verſtand, und auch
ſchon Wiſſenſchaften beſitze. Ich hoffe, er wer⸗
de dem Beyfall, den er uns abgewonnen hac,
ein Genuͤge thun, denn er redete nicht vorberei⸗
tet, ſondern ward vielmehr uͤberraſchet. Wie er
ſich ein wenig erholet hatte, konnte er ſich der
Schamhaftigkeit, (ein gutes Zeichen an einem
Juͤnglinge,) gleichwohl nicht entſchlagen: er
ward ſo gar ganz roth im Geſichte. Dieſes
wird ihm auch noch, ſo viel ich muthmaßen
kann, anhangen, wenn er ſich ſchon geſetzet, al⸗
len Laſtern entſaget hat, und ein weiſer Mann
geworden iſt. Denn keine Weisheit macht uns
die natuͤrlichen Fehler des Geiſtes oder des Leibes
D 2 ablegen:

52 Der XI. Brief.

ablegen: was uns eingedruckt und angeboren iſt,

wird durch Kunſt wohl geſchwaͤchet, aber nicht

uͤberwunden. Einigen, auch den ſtandhafteſten,
bricht von der Verſammlung des Volks der
Schweiß aus, nicht anders als es abgematteten
und erhitzten Leuten zu gehen pfleget: einigen
zittern die Knie, wenn ſie reden ſollen: andern

klappern die Zaͤhne, die Zunge ſtottert, und die

Lippen beben. Das wird weder durch Unterricht
noch durch Uebung je ganz gehoben: ſondern die
Natur beweiſet hier ihre Gewalt, und laͤſſet auch
die Staͤrkeſten ihres Fehlers eingedenk werden.
Hierher rechne ich auch die Roͤthe, die oft den
anſehnlichſten Maͤnnern ploͤtzlich ins Geſicht ſtei⸗
get. Zwar laͤſſet ſie ſich mehr bey Juͤnglingen
ſpuͤren, als welche noch mehr Waͤrme und eine

zaͤrtere Stirn haben, doch auch alte und ausge⸗

diente Maͤnner ſind nicht frey davon. Es giebt
einige, die nie mehr zu fuͤrchten ſind, als wenn
ſie erroͤthen, gleich als ob ſie dann alle Schaam
abgeleget haͤtten. Sulla war dann am aller⸗
grauſamſten, wenn ihm das Blut ins Geſicht ge⸗
treten war. Nichts war ſanfter als die Spra⸗
che des Pompejus. Er erroͤthete ſtets, wenn

er viele vor ſich hatte, auch bey ſeinen oͤffentli⸗ D
chen Reden. Ich erinnere mich, daß auch Fa⸗

bianus,

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nus,

Seneka an den Lucil. 53

bianus, als er vor dem Rathe als Zeuge auf⸗
gefuͤhret ward, erroͤthete, und daß ihn dieſe

Schamhaftigkeit wundernswuͤrdig wohl kleidete.

Nicht ſo wohl Schwaͤche des Geiſtes als die
Neuigkeit der Sache giebt hiezu Anlaß. Dieſe,
ob ſie gleich die ungeuͤbten nicht eben erſchuͤttert,
ſetzt ſie doch die von Natur dazu geneigten Koͤr⸗
per in einige Bewegung. Denn wie es einige
von gutem Gebluͤte giebt, ſo giebt es auch wel⸗
che von ſehr fluͤchtigem und leicht zu bewegenden
Gebluͤte, das alsbald ins Geſicht tritt. Dieſes

hebet, wie ich ſchon geſagt habe, keine Weisheit:

denn ſonſt, und wenn ſie alle Fehler austilgen

foͤnnte, wuͤrde ſie die Natur der Dinge in ihrer

Gewalt haben. Was uns unſre Geburtsart
und Leibesbeſchaffenheit mittheilet, wird uns an⸗
hangen, ſo viel und ſo lange wir auch an unſerm
Gemuͤthe gearbeitet haben moͤgen. Und dieſes
iſt man ſo wenig im Stande zu vermeiden, als
es ſich zu verſchaffen. Die Schauſpieler, welche

die Leidenſchaften nachahmen, welche Furcht und

Zittern ausdruͤcken, welche die Traurigkeit vor⸗
ſtellen, ſuchen die Schamhaftigkeit ſo nachzuah⸗
men: ſie laſſen den Kopf haͤngen, daͤmpfen die
Stimme, ſchlagen die Augen nieder, und heften
ſie auf die Erde, eine Errothung aber koͤnnen

34 Der XI. Brief.

ſie von ſich nicht erpreſſen. Die kann weder ver⸗
bothen noch herbeygebracht werden. Alles Ver⸗
ſprechen der Weisheit iſt hier umſonſt, ſie ver⸗
faͤngt hier nichts: die Leidenſchaften ſind ihr ei⸗
gener Herr, ſie kommen ungeheißen, und unge⸗

heißen entfernen ſie ſich wieder. Nun erfordert

dieſer Brief noch einen Lehrſpruch: empfange ihn
hier, und zwar einen ſehr nuͤtzlichen und heilſa⸗
men, welchen du deinem Gemuͤthe wohl einzu⸗
praͤgen haſt. Wir muͤſſen uns einen recht⸗
ſchaffenen Mann erwaͤhlen, und denſelben
ſtets vor Augen haben, damit wir ſo le⸗

ben, als wenn er auf uns Acht gaͤbe, und
in allen ſo handeln, als wenn er es mit

anſaͤhe. Dies hat uns Ppikur vorgeſchrie⸗
ben, mein Lucil; er hat uns einen Huͤter und
Aufſeher, und zwar nicht unbillig, gegeben. Ein
großer Theil unſrer Vergehungen wuͤrde wegfal⸗
len, wenn mir einen Zeugen derſelben haben ſoll⸗
ten. Das Gemuͤth muß jemanden haben fuͤr
den es Ehrfurcht hege, und deſſen Anſehen auch
unſer geheimes Kaͤmmerlein heilige. O ſelig iſt
derjenige, der nicht bloß durch Anſchauen, ſon⸗
dern auch durch Nachdenken gebeſſert wird! ſelig
der ſich ſo fuͤr einen ſcheuet, daß er auch bey deſ⸗
ſen Erinnerung ſich zu recht, und in die gehoͤrige

Faſſungs

Faſ

habe
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ihn

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ben

Seneka an den Lutil. §S.
Faſſung ſetzet! wer ſo fuͤr jemanden Ehrfurcht

haben kann, wird bald ſelbſt ehrwu’ͤrdig werden.

Waͤhle dir daher irgend den Cato, oder wo dir
der zu ſtrenge ſcheinet, waͤhle dir einen ſanftmuͤ⸗
thigern Mann, den Laͤlius, deſſen Leben und
Reden dir ſo wohlgefallen haben, und indem du
ſein Gemuͤth und ſeine Geſichtszuͤge vor dir haſt,
ſtelle ihn dir ſtets ſelbſt als deinen Aufſeher, oder
als dein Muſter vor. Es iſt noͤthig, ſage ich,
daß man jemanden habe, nach dem ſich unſre
Sitten bilden. Wenn man kein Muſter hat,
wird man das boͤſe ſchwerlich verbeſſern.

D 4 All. Brief.

56 Der XII. Brief.
e A e X N eE *: Ee e N E X X X X

XlI. Brief.

1. Alles erinnert den Menſchen an ſein Alter.
2. Das Alter iſt nicht ohne Vergnuͤgen.
3. Man muß immer zum Sterben bereit ſeyn.

4. Es iſt in unſer Gewalt uinſektit Elende ein
Ende zu machen.

Tch finde, wohin ich mich auch wende. Merk⸗

male meines Alters. Als ich neulich auf
meinem nahe bey der Stadt belegenem Land⸗
guthe war, und uͤber die Koſten, die mir das
zum Verfall ſtehende Gebaͤude verurſachen
wuͤrde, Klagen fuͤhrete: ſprach der Verwalter,
das waͤre nicht ſeiner Nachlaͤßigkeit beyzumeſ⸗
ſen: er thue was er koͤnne, allein der Hof ſte⸗
be ſchon lange. Dieſer Hof iſt unter meinen
Haͤnden angebauet. Wie wird es mir ergehen,
wenn Steine von einem Alter mit mir ſchon
muͤrbe ſind? Auf ihn erzuͤrnet, ergreife ich die
erſte Gelegenheit mit ihm zu keifen. Es iſt
klar, ſprach ich, daß dieſe Masholderbaͤume ver⸗
nachlaͤßiget werden, ſie haben keine Zweige,
wie knotigt und duͤrre ſind die Aeſte, wie haͤß⸗
lich und garſtig die Staͤmme? Dieſes wuͤrde
nicht feyn koͤnnen, wenn ſie gehoͤrig umgraben
und

Seneka an den Lucil. 57

und begoſſen wuͤrden. Er ſchwoͤret bey meinem

Schutzgeiſte, er thue ſein beſtes, er laſſe es an
nichts erwinden, aber die Baͤume waͤren alt.

Und doch hatte ich, dies ſey unter uns geſaget,

ſolche ſelbſt geſetzet, und ihre erſten Blaͤtter ge⸗
ſehen. Vor der Thuͤr gegangen, ſprach ich,
wer iſt der alte Kerl, den man billig an die
Thuͤr geſtellet hat? denn er ſiehet darnach aus,
daß man ihn bald hinaustragen werde. Wo
haſt du ihn her, und was findeſt du fuͤr ein
Vergnuͤgen daran, einem andern ſeine Todten
zu nehmen? Hierauf verſetzte dieſer, kenneſt du⸗
mich nicht? ich bin Felicio, dem du ehedem
allerley Puppenwerk zu bringen pflegteſt: ich bin
des Perwalters Philoſitus Sohn, dein klei⸗
ner Aebling. Gewiß der Menſch iſt nicht ge⸗
ſcheidt, ſprach ich, ich habe ein rechtes Puͤppgen
zum Liebling bekommen. Ja ja es mag darum
ſeyn, zumal da ihm ja erſt die Zaͤhne ausfallen.
Das habe ich meinem Landguthe zu danken,
daß mir mein Alter, wohin ich mich auch keh⸗
re, in die Augen faͤllt. Laß mich daſſelbe
freundlich empfangen und lieb haben: es iſt vol⸗
ler Wolluſt, wenn man es recht zu gebrauchen
weiß. Die Aepfel ſind am allerangenehmſten,
wenn ſie bald vergehen wollen: die Kindheit iſt
bey ihrer Endſchaft am anmnthigſten: denen
die dem Wein ergeben ſind, ſe meckt der letzte
D 5 Trunk

—

58 Der XII. Brief.

Trunk, der ſie ſinkend macht, der der Trunken⸗
heit das volle Maas giebt, am beſten. Alle
Wolluſt hebet das, was bey ihr am angenehm⸗
ſten iſt, bis zuletzt auf. Das ſich neigende, nur
nicht das zum Fall ſtehende Alter, iſt ſehr ange⸗
nehm, und auch wenn es auf der hoͤchſten Spi⸗
tze ſtehet hat es nach meinem Urrtheile ſeine
Wolluſt, dann ſelbſt dies, daß es keiner mehr
bedarf, tritt an deren Stelle. Wie angenehm
iſts, die Begierden in die Flucht gebracht und
zuruͤckgelaſſen zu haben? du ſprichſt, es iſt et⸗
was beſchwerliches den Tod vor Augen zu ha⸗

ben. Aber fuͤrs erſte muß der Tod ſowohl der

Jugend als dem Alter vor Augen ſtehen: denn
wir werden nicht nach den Schaͤtzungsregiſtern
aufgerufen, und dann iſt auch niemand ſo alt, daß
mans ihm zur Suͤnde rechnen koͤnnte noch auf ei⸗
nen Tag zu hoffen. Ein Tag aber iſt ein Grad des
Lebens. Das ganze Leben beſtehet aus Theilen
und aus Kreiſen, da ſtets ein groͤßerer um einen
kleinern herumgehet. Es iſt ein Kreis, der alle an⸗
dre in ſich begreift und umſchließt: dieſer gehet
vom Geburts⸗ bis zum Sterbetage. Es iſt ein
anderer Kreis, welcher die Jugendjahre aus⸗
ſchließet. Es iſt noch ein anderer, welcher die

ganze Kindheit in ſich faſſe. Wir haben end⸗

lich das Jahr ſelbſt, welches alle Zeiten in ſich
begreift, aus deren Vervielfaͤltigung das Leben
zuſam⸗

Seneka an den Lucil. 59

zuſammengeſetzet iſt. Ein Monath hat einen
engern, ein Tag den engſten Kreis: aber auch
dieſer lauft vom Anfange zum Ende, vom
Aufgange zum Untergange. Daher ſpricht
Heraklet, dem man wegen ſeiner dunkeln Re⸗

den den Zunamen Scotinon beygeleget hat: ein

Tag gleicht allen andern Tagen. Dieſes hat
man bald ſo bald anders verſtanden. Einer
ſagt, ſie ſind ſich einander an Stunden gleich,
und hierin ſagt er die Wahrheit: denn wenn ein
Tag ein Zeitmaas von vier und zwanzig Stun⸗
den iſt, ſo muͤſſen ſich nothwendig alle Tage

gleich ſeyn, indem der Nacht zuwaͤchſt was ein

Tag verlieret. Ein anderer ſagt, ein Tag iſt
dem andern nur in Anſehung der Aehnlichkeit

gleich, denn auch der allerlaͤngſte Zeitraum hat
nichts an ſich, was man nicht in einem Tage fin⸗

det, naͤmlich Licht und Nacht, und alle Abwech⸗
ſelungen der Welt. Durch die Nacht, die
bald kuͤrzer bald laͤnger iſt, wird alles gleich ge⸗
macht. Daher muß ein jeder Tag ſo geordnet
werden, als wenn er den Zug beſchloͤſſe, und das
Maas des Lebens endigte oder voll machte. Als
Pakuv, den durch lange Gewohnheit ſich die
Sitten Siriens ganz eigen gemacht, beym

We.eine und jenem Todtengaſtmale ſich ſelbſt die

Leichenrede gehalten hatte, ward er von dem
Abendſchmauſe alſo in ſein Schlafgemach getra⸗
gen,

60 Der XII. Brief.

gen, daß unter dem Haͤnde klatſchen der abge⸗

lebten Alten dieſes zur einſtimmenden Muſik
geſungen ward; GeSiaren, Geſiarct, es iſt vor⸗

bey. So hat er ſich alle Tage begraben. Was

nun dieſer aus boͤſen Gewiſſen that, das laſſet
uns mit gutem Gewiſſen thun, und wenn wir
uns zur Ruhe begeben, froh und froͤhlich ſpre⸗

Vixi, et, quem dederat curſum fortuna, peregi.

Ich hab gelebt, und nun des Gluͤckes Lauf
vollendet. “

Will Gott unſern Tagen noch den morgenden
hinzufuͤgen, ſo laſſet uns denſelben freudig an⸗
nehmen. Der iſt der gluͤcklichſte, und ein ſiche⸗
rer Beſitzer ſeiner ſelbſt, welcher den morgen⸗
den Tag ohne aͤngſtliche Furcht erwartet. Wer
ſagen kann, ich habe gelebet: der ſtehet taͤglich
zum Gewinſt auf. Aber jetzt muß ich meinen
Brief ſchließen. So wird er zu mir, ſprichſt
du, ohne etwas mitzubringen kommen? fuͤrchte
dich nicht: er wird allerdings etwas, und was
ſage ich etwas, er wird viel mit ſich bringen:
denn was iſt wohl vortrrflicher als dieſer Aus⸗
ſpruch, den er dir uͤberbringen ſoll: es iſt ein
Uebel in Noth zu leben, allein es zwin⸗
get uns keine Nothwendigkeit darinn zu
leben. Und warum nicht? es finden ſich uͤber⸗
all

Seneka an den Lacil. 61

all viele, kurze und leichte Wege, zur Freyheit

ge: .
ſ zu gelangen. Laßt uns Gott danken, daß nie⸗
t⸗ mand im Leben gehalten werden kann. Man
s kann die Noth ſelbſt mit Fuͤßen treten. Du

ſet ſprichſt, Epikur hat geſaget; was gehet dich
fremdes Guth an? allein was ich in meiner

.
. Macht habe, das iſt auch mein. Ich werde fort⸗
fahren dich aus dem Epikur zu unterrichten,
damit diejenigen, welche auf anderer Worte
. ſchwoͤren, und nicht auf das, was geſaget wird,
f ſondern auf den, der es ſaget Acht haben, ler⸗
nen moͤgen, daß das Beſte allen gemein ſey.
e⸗
15
.

XIII. Brief.

62 Der XIII. Brief.
SgE NeE N Eeg E egEeg Eegg Se

1. Um zu wiſſen, wie viell unſere Kraͤfte ver⸗

moͤgen, muͤſſen wir dieſelben zuvor gepruͤfet J

haben.

2. Es iſt oft eine falſche Futcht, daß uns die⸗
ſes oder jenes Uebel treffen werde, und
ſtets iſt dieſe Furcht ohne Nutzen.
3. Es iſt laͤcherlich, wenn alte Leute noch viel
hoffen, und allerley Entwuͤrfe machen.

ch weiß, daß du viel Muth beſitzeſt, denn
J auch ehe ich dich durch heil ſame und die Wi⸗
derwaͤrtigkeiten beſiegende Fuͤrſchriften unterrichte⸗
te, ſcheineſt du dir dem Ungluͤck beſtand zu ſeyn,
wie vielmehr jetzt, nachdem du mit denſelben ge⸗
kaͤmpfet, und deine Kraͤfte erfahren haſt. Man
kann darauf nicht eher eine veſte Zuverſicht ſetzen,
bis uns hie und da viele Schwierigkeiten erſchei⸗
nen, und auch zuweilen ganz nahe herbeygekom⸗
men ſind. Dadurch wird der wahrhafte Muth,
der ſich keines andern Willkuͤhr hingiebt, erwie⸗
ſen, ſie ſind der rechte Probierſtein. Ein Kaͤm⸗
pfer, der niemals blaue Flecken davon getragen
hat, kann mit ſchlechter Herzhaftigkeit zum Kam⸗
pfe

pfe
ge⸗
n
fan
der,
auf
K
Go
uͤb⸗

—

Seneka an den LAcil. 63

pfe gehen. Nur derjenige, der ſein Blnt ver⸗
goſſen hat, dem die Zaͤhne unter den Fauſtſchlaͤ⸗
gen klapperten, der zu Boden geworfen, am
ganzen Leibe ſeinen Gegner empfunden, und doch
ſo unterliegend den Muth nicht verloren hat,

der, ſo oft er gefallen ſtets hartnaͤckigter wieder

aufgeſtanden iſt, kann mit ſtarker Hoffnung den

Kampfplatz betreten. Daß ich demnach das

Gleichniß fortſetze, ſo iſt das Gluͤck ſchon oft
uͤber dich geweſen, und gleichwohl haſt du dich
nicht ergeben, ſondern biſt wieder aufgeſprungen,
und haſt deſto heftigern Widerſtand gethan. So

waͤchſt die Tapferkeit nur durch oͤftere Angriffe.

Dem ohngeachtet empfange von mir, wo es dir

gut, deucht, Huͤlfsmittel, wodurch du dich
ſicher ſtellen kannſt. Es iſt deſſen, das uns
ſchreckt mehr, als deſſen was uns druͤckt, mein

Lucil, und wir leiden weit oͤfter durch Meinung
als in der That. Ich rede hier mit dir nicht in

Stoiſcher, ſondern in einer demuͤthigern Spra⸗
che. Denn bey uns heißet alles das, was ein
Aechzen und Stoͤhnen erzwinget, leicht und ver⸗
aͤchtlich. Wir wollen dieſe hohe, und doch, bey

Gott! wahre Sprache, bey ſeite ſetzen. Aber

das gebiete ich dir, daß du dich nicht vor der Zeit
elend macheſt, indem vieles, wofuͤr du dich fuͤrch⸗

teſt,

64 Der XIII. Brief.

teſt, vielleicht wie geſchehen wird, und wenigſtens

bisher nicht geſchehen iſt. Es giebt mancherley,
daß uns mehr quaͤlet als es ſollte, mancherley das
uns eher quaͤlet als es ſollte, mancherley daß uns
quaͤlet, und es doch gar nicht thun ſollte. Wir
vergroͤſſern entweder unſern Schmerz, oder er⸗
dichten ihn auch, und holen ihn ſelbſt herbey.
Das erſte, weil es in einem noch unentſchiedenen
Streite lieget, mag vorjetzt ausgeſetzet bleiben:
was ich leicht nenne, wirſt du als ſehr ſchwer zu
behaupten ſuchen. Ich weiß, daß einige unter
der Geiſſel lachen, da andere bey einer Ohrfeige
aͤchzen. Wir wollen hernach ſehen, ob hierin
eigene Kraft oder Schwachheit gilt: das aber
muͤßt du mir verheißen, daß, wenn du von Leu⸗
ten umgeben biſt, die dich uͤberreden wollen, daß
du elend daran ſeyſt, du nicht an das, was du
hoͤreſt, ſondern an deine Empfindungen denken,
mit deiner Gedult Rath pflegen, und dich ſelbſt,
der du was dich anbetrift am beſten kenneſt,
fragen wolleſt. Warum beweinen mich dieſe,
warum zittern ſie, und fürchten gleichſam von
mir angeſtecket zu werden, als wenn das Ungemach
von einen auf den andern ſpringen koͤnnte? was iſt
denn fuͤr ein Uebel verhanden? oder iſts etwan
vielmehr Schande als was Boͤſes? Frage dich
ſelbſt:

Urt
ſun⸗
pf⸗
teh
ſen

ein

Seneka an den Lucil. 65

ſelbſt: martre ich mich auch, bin ich auch ohne
Urſache bekuͤmmert, und mache mir das zum Ue⸗
bel was es nicht iſt. Du ſprichſt, wie ſoll ich
es erkennen, ob das, woruͤber ich mich aͤngſtige,
wahr oder falſch ſeh? nimm dir dies zur Re⸗
gel. Wir quaͤlen uns entweder uͤber das Gegen⸗
waͤrtige oder uͤber das Zukuͤnftige, oder uͤber be-
des. Ueber das gegenwaͤrtige laͤſſet ſich leicht ein
Urtheil faͤllen. Wenn dein Koͤrper frey und ge⸗
ſund iſt, und uͤber Unrecht keinen Schmerz em⸗
pfindet; ſo laß uns auf das kuͤnftige ſehen: heu⸗
te haben mir mit dem Schmerzen nichts zu ſchaf⸗
ſen. Aber was das Kuͤnftige anlanget, ſiehe
erſt zu, ob du gewiſſe Beweisthuͤmer eines kuͤnf⸗
tigen Uebels habeſt, denn mehrentheils quaͤlet uns
ein bloßer Verdacht, und es taͤuſchet uns ein
falſcher Ruf, welcher oft dem Kriege ein Ende
machet, und ungleich ſtaͤrker auf einzelne Perſo⸗
nen wirket. So iſts, mein Lucil, wir fallen
nur gar zu oft dem Wahne bey, wir widerlegen,
nicht was uns in Furcht ſetzet, auch unterſuchen

wir es nicht, ſondern wir zittern, und geben uns

ſo auf die Flucht, als diejenigen, welche ein durch
fluͤchtiges Vieh erregter Staub, aus dem Lager
jaget, oder eine ohne Grund ausgeſprengte Fa⸗
bel in Schrecken ſetzet. Ich weiß nicht, wie uns
E das

66 Der XIII. Brief.

das Falſche ſtets am meiſten beſtuͤrzt machet.

Das Wahre hat ſein gewiſſes Maas, dahingegen
das Ungewiſſe den Muthmaßungen, und einer
unngebundenen Freyheit eines furchtſamen Ge⸗

muͤths, hingegeben wird. Keine Furcht iſt daher

ſchaͤdlicher und unvertilgbarer als eine ſolche un⸗
ſinnige. Alle uͤbrige iſt zwar auch unvernuͤnftig⸗
dieſe aber gar hirnloß. Laß uns demnach die Sa⸗

che fleißig unterſuchen. Iſt es wahrſcheinlich,

daß uns einiges Uebel bevorſtehe, es iſt doch
gleichwohl nicht gewiß. Wie viel unerwartetes
traͤgt ſich zu, wie viel, das man erwartete, bleibt
dahinten? ſollte es ja auch kommen, was hilfts
ſeinem Schmerze entgegen zu gehen? es iſt Zeit
genug ſich zu graͤmen, wenn es koͤmmt: inmit⸗
telſt verſprich dir ſtets etwas beſſers. Was du
hiebey gewinnen wirſt? die Zeit. Es kann viel
dazwiſchen kommen, wodurch eine wahre ja ſchon

da zu ſeyn ſcheinende Gefahr, entweder außen

bleibt, oder ſich verlieret, oder auf einen andern
uͤbergeht. Eine Feuersbrunſt hat den Weg zur
Flucht eroͤfnet, ein einſtuͤrzendes Gebaͤude hat
manchen gar ſanft heruntergeſetzet: zuweilen iſt
das Schwerd vom Nacken abgewand, und man⸗

cher hat ſeinen Henker uͤberlebet. Auch das Un⸗

gluück iſt veraͤnderlich. Vielleicht kommts, viel⸗

leicht

jemman

kicht
nicht
Wecd
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der

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ben
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dir

het.
gen

Seneka an den Lucil. 67

leicht auch nicht: mitklerweile, und da es noch

nicht gekommen iſt, denke auf einen gluͤcklichen
Wechſel. Zuweilen dichtet ſich, ohne einige boͤ⸗
ſe Vorbedeutungen, das Gemuͤth falſche Bil ⸗
der, oder leget ein Wort von zweifelhafter Be⸗
deutung aufs ſchlimmſte aus, oder bildet ſich von
jemanden eine groͤßere Beleidigung ein, als ihm
geſchehen iſt, nicht daran denkend, wie zornig
derſelbe ſey, ſondern was ein Zorniger zu thun
vermoͤgend ſey. Man hat aber nichts von ſeinem
Leben, es iſt des Elendes kein Ende, wenn man
alles fuͤrchtet was ſich zutragen kann. Hier muß
uns die Klugheit nutzen, hier muß man durch
Staͤrke des Geiſtes auch die ſcheinbarſte Furcht
zuruͤckweiſen: wo nicht, muß man einen Fehler
durch den andern vertreiben, und die Furcht durch
Hoffnung maͤßigen. Nichts von dem was wir
fuͤrchten iſt ſo gewiß, daß es nicht noch gewiſ⸗
ſer ſey, es koͤnne auch das Gefuͤrchtete in Stecken
gerathen, und die Hoffnung betruͤgen. Derohal⸗
ben pruͤfe ſowohl Hoffnung als Furcht, und wenn
beyde ungewiß ſind, ſo ſey dir ſelbſt guͤnſtig, und
glaube was du am liebſten ſieheſt. Und wenn
dir auch der Anlaß zur Furcht glaublicher ſchie⸗
ne, ſo neige dich doch mehr auf dieſe Seite, und
hoͤre auf dich ſelbſt zu zerruͤtten. Bedenke hie⸗
E 2 naͤchſt

68 Der XIII. Brief.

naͤchſt, daß der groͤßte Theil der Sterblichen, da
es kein Uebel empfindet, und auch mit Gewiß⸗
heit nicht uͤberkommen wird, ſuͤr Leidenſchaft to⸗
bend umher renne. Denn keiner thut ſich Wi⸗
derſtand, wenn er einmal wozu angetrieben wird,
noch ſuchet er ſeine Furcht in Wahrheit zu ver⸗
wandeln. Niemand ſpricht: es iſt ein Nichts⸗
wuͤrdiger, von dem es herkoͤmmt, er hat es ent⸗
weder erdichtet, oder ſich weiß machen laſſen.
Wir glauben was man uns erzaͤhlet, wir fuͤrch⸗
ten das Zweifelhafte als etwas gewiſſes, wir hal⸗
ten gar kein Maas, auch die geringſte Kleinig⸗
keit giebt uns Anlaß zur Furcht. Ich ſchaͤme
mich ſo mit dir zu reden, und dich mit ſo leichten
Mitteln zu ſtaͤrken. Ein anderer mag ſagen,
vielleicht wird dieſes nicht geſchehen, du aber
ſprich, wenn es nun aber auch geſchiehet? wir
wollen erſt ſehen, vielleicht geſchieht es mir zum Vor⸗
theil, und jener Tod wird mein Leben zieren. Der
Schierling hat den Sokrates groß gemacht: win⸗
de dem Cato den Dolch, den Beſchirmer ſeiner
Freyheit, aus den Haͤnden, und du wirſt ihm
einen groſſen Theil ſeines Ruhms entziehen. Doch
ich ermahne dich zu lange, da du nicht ſowohl
Ermahnungen als nur Erinnerungen bedarfſt.
Ich habe dich auf keine Wege gefuͤhret, die dei⸗
ner

„

—= — —,

Seneka an den Lucil. 69

ner Natur entgegen ſind, was ich geſaget habe,
iſt deiner Natur gemaͤß. Darum vermehre dein
Gut, und verbeſſere es immer mehr. Aber nun

will ich meinen Brief endigen, wenn ich ihm zu⸗

vor ſein Werkzeichen gegeben, ich meyne, wenn
ich ihm etwa einen ſtattlichen Spruch, an dir zu
uͤberbringen, werde mitgetheilt haben. Unter
andern Uebeln hat die Narrheit auch die⸗
ſes beſonders an ſich, daß ſie alle Tage
von neuen anfaͤngt zu leben. Erwaͤge, was
dieſer Spruch ſagen will, beſter Lucil, und du
wirſt finden, daß es eine ſchaͤndliche Leichtſinnigkeit
der Menſchen ſey, daß ſie taͤglich einen neuen
Grund des Lebens legen, und am Ende neue
Hoffnungen faſſen. Schaue einen jeden insbe⸗
ſondere an: es werden dir Alte vorkommen, die
dem Ehrgeize froͤhnen, und ſich aufs ſtaͤrkſte zur

Reiſe oder zur Handelſchaft ruͤſten. Was iſt

aber ſchaͤndlicher als ein Alter der erſt beginnet zu
leben? ich wuͤrde dir nicht den Verfaſſer melden,
wenn er nicht ziemlich verborgen waͤre, und die⸗
ſer Satz unter die am wenigſten bekannten des
Epikurs gehoͤrte, welche ich ſowohl zu loben als
anzunehmen kein Bedenken finde.

E 3 XIV. Brief.

7 27 7

1. Wie man ſeinen Leib lieben muͤſſe.

2. Man halte ſich in einer Enkfernung von den .
Großen.

3. Die Aruuth ſchuͤtzet uns gegen Neid und
Saß.
4. Cato wird getadelt, daß er ſich in den buͤr⸗
gerlichen Krieg mit eingemiſchet habe.
5. Der Privatſtand iſt der ſicherſte.
6. Derjenige iſt am reichſten, der des Reich⸗
thums am leichteſten entbehren kann.

C(Och geſtehe, daß uns eine Liebe fuͤr unſern Leib
J eingepflanzet ſey, ich geſtehe, daß er unter
unſerer Vormundſchaft ſtehe, und bin auch nicht
darwider, daß man ihm etwas einraͤume, nur
muß man ſich ihm nicht unterwuͤrſig machen.
Denn, wer ſeinem Leibe dienſtbar wird, wer in
Abſicht auf denſelben gar zu furchtſam iſt „wer
alles auf denſelben hinzieht, machet ſich vielen
dienſtbar. Wir muͤſſen uns nicht ſo auffuͤhren,
als wenn wir des Leibes halber lebeten, ſondern
ſo, als wenn wir ohne denſelben nicht leben koͤn⸗
2 nen.

Seneka an den Lucil. 71

nen. Eine uͤbermaͤßige Liebe fuͤr unſern Leib be⸗
unruhiget uns durch Furcht, beſchweret uns mit
Beſorgniſſen, und ſtellet uns Beſchimpfun⸗
gen bloß. Wer ſeinen Leib zu ſehr liebet, ſchaͤ⸗

tzet alle Ehrbarkeit geringe. Man ktrage fuͤr den⸗

ſelben fleißig Sorge, doch ſo, daß wenn es Ver⸗
nunft, wenn es Anſehen, wenn es unſere Treue
erheiſchet, man ihn dem Feuer hingeben koͤnne.
Nichts deſto weniger laßt uns nicht nur alle Ge⸗
fahren, ſondern auch ſo viel moͤglich alle Ungele⸗
genheiten vermeiden, und uns in Sicherheit ſtel⸗

len, zum oͤftern darauf denkend, wie man das

abwenden koͤnne, was zu befuͤrchten ſteht, wobey
es, wo ich nicht irre, auf dreyerley ankommen
wird. Man fuͤrchtet ſich fuͤr Duͤrftigkeit, fuͤr
Krankheiten, oder fuͤr das, was uns durch Ge⸗
walt der Maͤchtigen begegnen kann. Unter allem
dieſen erſchuͤttert uns nichts mehr, als was uns
fremde Gewalt drohet. Denn dieſes koͤmmt mit
vielem Geraͤuſche und Laͤrm uͤber uns. Die na⸗
tuͤrlichen Uebel der Duͤrftigkeit und Krankheit,
welche ich angefuͤhret habe, kommen ſtillſchwei⸗
gend herbey, und weder das Auge, noch das
Ohr wird dadurch mit Schrecken erfuͤllet, wo
hingegen jenes Uebel unter einem ungeheuren
Pompe erſcheint, Feuer und Schwerd, und Ket⸗
E 4 ten

72 Deoer XIV. Brief⸗

ten mit ſich fuͤhret, und eine Menge wilder Thie⸗
re, die es auf menſchliche Eingeweide loslaſſe.
Hier muß man an Gefaͤngniß und Galgen, an
Marterbaͤnke und Creuze, an Pfaͤle, die mitten
durch den Menſchen, und zum Munde wieder
heraus getrieben werden, an zerriſſene Glieder
durch einander entgegen angetriebene Wagen „an
jenen Rock, der mit allem dem, was dem Feuer
Nahrung geben kann, beſchmieret und vermenget
iſt, und was außerdem die Grauſamkeit nur er⸗
ſinnen mag, gedenken. Es iſt alſo nicht zu ver⸗
wundern, wenn man fuͤr eine Sache die groͤßte
Furcht heget, die auf ſo mancherley Art, und in
ihrer ganzen Zuruͤſtung ſchrecklich ie Gleich
wie der Henker deſto mehr ausrichtet, je mehr
Werkzeuge des Schmerzes er zur Schau geſtellet
hat, (denn viele werden durch ſolchen Anblick
uͤberwunden, die durch Gedult der Marter wi⸗
derſtanden haben wuͤrden,) ſo wird auch das,
was unſere Gemuͤther niederſchlaͤgt und zaͤhmet,
ſtets den ſtaͤrkſten Eindruck machen, wenn es uns
die Mittel dazu vorweiſen kann. Jene, ich
meyne Hunger und Durſt, ein eiterndes Ge⸗
ſchwuͤr in der Bruſt, ein unſer Inwendiges aus⸗
doͤrrendes Fieber, ſind zwar nicht minder harte
Plagen, aber man ſieht ſie nicht, ſie haben nichts,
womit

Tie⸗
glaſſe.
1, an
nitken
bieder
lieder
, an
Felter
benget
ur er⸗
n ver⸗
roßte
d in

Glich

hmet,
uns

Ge⸗
aus:
harte
chts,

vommit

Seneka an den Lucil. 73

womit ſie uns drohen, nichts was ſie vor ſich
hertragen laſſen: durch dieſe werden wir, wie in
einem großen Kriege, bloß durch den Anblick der
Zuruͤſtungen uͤberwunden. Laß uns alſo be⸗
fleißigen, uns aller Beleidigung zu enthalten.
Bisweilen iſt es das Volk, fuͤr welches wir uns
fuͤrchten muͤſſen, bisweilen wenn es die Staats⸗
verfaſſung mit ſich bringt, daß das meiſte in ei⸗
ner Rathsverſammlung ausgemachet wird, ſind

es einige beliebte Maͤnner, einzelne Perſonen,

welchen die Gewalt des Volks, und uͤͤber daſſel⸗
be eingeraͤumet iſt. Alle dieſe zu Freunden zu

haben, wuͤrde zu viel Bemuͤhung koſten: es iſt

genug, wenn ſie uns nur nicht ſeind ſind. Da⸗
her wird ein Weiſer nie der Gewaltigen Zorn
auf ſich reizen, er wird ihnen vielmehr, wie ein
Schiffer den Sturm, zu entgehen ſuchen. Wenn
du nach Sicilien uͤberſetzeſt, mußt du uͤber eine
Meerenge: ein verwogener Steuermann verach⸗
tet den drohenden Suͤdwind, welches gerade der
iſt, welcher das ſicilianiſche Meer brauſen ma⸗
chet und die Wirbel drehet, er haͤlt ſich nicht

an das linke Ufer, ſondern an jene Seite, wo

die nahe Charybdis das Meer im Kraͤuſel
treibt. Da hingegen jener vorſichtigere, die des
Ortes Kundigen fraget, wo das Meer am mei⸗

E 5 ſten

74 Der XIV. Brief.

ſten tobet, was man von den Wolken ſich zu
verſprechen hat? und weit von jener ſchaͤdlichen
Gegend der Wirbel ſeinen Lauf haͤlt. So ma⸗
chet es der Weiſe: er vermeidet eine Gewalt, die
ihm ſchaden wuͤrde, und weis es doch ſo einzu⸗

richten, daß es nicht ſo ſcheinen moͤge. Denn

auch dieſes macht ein Theil der Sicherheit aus,
daß man ſolche nicht zu offenbar ſuche, und
„ dadurch zu erkennen gebe „daß man dasjenige,
was man flieht, fuͤr etwas Boͤſes halte. Man
gebe alſo wohl Acht, auf was Art man ſich uͤber⸗
haupt Sicherheit ſchaffen koͤnne. Fuͤrs erſte laß
uns nichts von dem begehren, woruͤber ſich Mit⸗
werber zanken, und nichts beſitzen, welches einem
heimlichen Raͤuber, wenn er es uns entzieht,
großen Vortheil gewaͤhren koͤnne: ſo wenig als
moͤglich trage etwas an dir, was dem Raube
unterworfen iſt. Niemand, oder ſehr wenige
trachten nach Menſchenblut, um des Blutes wil⸗
len, die meiſten haſſen nicht ſo ſehr, als ſie da⸗
bey ihren Vortheil nachrechnen. Einen Nacken⸗
den laͤßt der Straßenraͤuber vorbeygehen, und
der Arme hat auf einem umſetzeten Wege Friede.
Dreyerley Dinge ſinds hernach, wofuͤr wir, nach
einer alten Vorſchrift, uns huͤten muͤſſen: fuͤr
Haß, Neid, und Verachtung. Wie dieſes ge⸗
ſchehe,

ſhe
esij
in,
den
wir
len,
nen

Fur

Ne

br

Seneka an den Lutil. 75

n ſchehe, kann uns allein die Weisheit zeigen. Denn
chen es iſt ſchwer hierinnen das rechte Maaß zu tref⸗
mna⸗ fen, und es iſt zu befuͤrchten, daß die Furcht fuͤr
de den Neid uns in Verachtung bringe, und daß
in. wir, da wir niemanden unter die Fuͤſſe treten wol⸗
denn len, ſelbſt unter die Fuͤſſe getreten werden zu koͤn⸗·
aus, nen ſcheinen. Viele haben dadurch Anlaß zur
und Fu˖urcht bekommen, daß ſie andern Furcht einge⸗
ige, jaget haben. Wir muͤſſen uͤberall das Mittel zu
Non halten ſuchen: es iſt nicht weniger ſchaͤdlich ver⸗
ber⸗ achtet, als verehret zu werden. Wir muͤſſen da⸗
laß her zur Philoſophie unſere Zuflucht nehmen. Die⸗
e ſ hat eine Art von Wuͤrde, nicht ſo wohl bey
den Reechtſchaffenen, als auch bey ſolchen, die nicht
ht, ganz und gar boͤſe ſind. Wenn die Beredſam⸗

46 keit vor Gerichte, und was ſonſt das Volk zu
zube bewegen vermag, angefeindet wird, ſo kann dieſe,
ige ruhig und ihr eigenes Geſchaͤfft betreibend, nicht
verachtet werden, ſie, die auch von den aͤrgſten,
da . vor allen andern Kuͤnſten in Ehren gehalten wird.
m Wie wird die Bosheit die Macht gewinnen, wie
wird eine ſolche Verſchwoͤrung wider die Tugen⸗
de. den Statt ſinden, daß nicht der Name der Phi⸗
ch loſophie ehrwuͤrdig und heilig bleiben ſollte. Im
uͤbrigen muß dieſelbe ruhig und beſcheidentlich
ausgeuͤbet werden. Aber wie, ſprichſt du, war
denn

wi⸗
und

ſür
ge⸗

76 Der XIV. Brief.

denn M. Cato ein beſcheidener Philoſoph? Er,
der dem buͤrgerlichen Kriege zu ſteuren gedachte?
Er, der ſich mitten unter den Waffen der wuͤ⸗
thenden Haͤupter warf? Er, der da die dem
Pompejus, jene dem Caͤſar das Widerſpiel
hielten, es zugleich gegen beyde aufnahm? Kann
wohl jemand die Frage aufwerfen, ob es damals
einem Weiſen gebuͤhret haͤtte, ſich in jene Haͤndel

zu miſchen? Was iſt dein Vorſatz, W. Cato?

Es koͤmmt jetzt nicht Gr auf Freyheit an, ſie
iſt vorlaͤngſt zu Grunde gerichtet: Es fraget ſich,

ob Caͤſar oder Pompejus das gemeine Weſen

verwalten ſolle? Was haſt du mit jener Zwie⸗

ſpalt zu ſchaffen? Nichts: es muß gewaͤhlet

ſeyn. Was geht es dich an, wer der Ueberwin⸗
der ſey? Der beſſere kann es nicht ſeyn: es kann
der aͤrgſte uͤberwunden werden, ohne daß darum
der Ueberwinder der beſſere ſeoy. Ich habe Ca⸗
tons letztes Verhalten beruͤhret, allein, auch in
den erſten Jahren haͤtte er als ein Weiſer, ſich
nichts bey dem Raube der Republik zu ſchaffen

machen ſollen. Was hat er anders gethan, als

geſchryen und leere Worte ausgeſtoßen, da er
bald mit Speichel beflecket, durch die Haͤnde des
Volks aufgehoben, und vom Platze mehr getra⸗

gen, als hinweggeriſſen, bald aus der Rathsver⸗

ſamm⸗

ſunn
win

Uge⸗
de ic
ſen a
hhete
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Bei⸗
nicht
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als
er

des

hitra⸗
over⸗
mimm⸗

Seneka an den Lucil. 5y
ſammlung ins Gefaͤngniß gebracht ward? Aber

wir wollen hernach ſehen, ob ein Weiſer offenbar

vergebliche Muͤhe anwenden ſoll? Immittelſt la⸗
de ich dich zu denen ein, die vom gemeinen We⸗
ſen ausgeſchloſſen, ſich der Welt entzogen haben,
ihr Leben auszubeſſern, und die Rechte des menſch⸗
lichen Geſchlechtes, ohne irgend eines Maͤchtigen
Beleidigung, zu entwerfen. Ein Weiſer wird
nicht den oͤffentlichen Sitten entgegen handeln,
und durch eine neu angenommene Lebensart die
Aufmerkſamkeit des ABlks auf ſich ziehen. Du
frageſt, wird denn derjenige uͤberall ſicher ſeyn,
der ſich nach dieſer Vorſchrift richtet? Ich kann
dir dieſes nicht ſtaͤrker verſichern, als einem maͤßi i⸗
gen Menſchen die Geſundheit, und doch iſt Ge⸗
ſundheit eine Folge der Maͤßigkeit. Es geht
auch wohl ein Schiff im Hafen unter, aber, was
glaubeſt du, muͤſſe dann im offenen Meere geſche⸗
hen? Wie viel bereitere Gefahr wartet derjeni⸗
gen, die in Geſchaͤfften verwickelt, viel unterneh⸗
men, da man ſo gar bey der Ruhe nicht ſicher
ſeyn kann? Es kommen zuweilen Unſchuldige
ums Leben, wer laͤugnet das? Doch die Schul⸗
digen weit oͤfter. Wer durch einen Fechterſtreich
beruͤcket und durchſtochen wird, dem kann man
darum nicht alle Kunſt abſprechen. Und endlich ſieht

1.

78 Der XIV. Brief.

ein Weiſer auf den Zweck und nicht auf den Aus⸗

gang der Dinge. Der Anfang ſteht in unſerer

Macht: das Gluͤck giebt den Ausſchlag, doch un⸗
terwerfe ich mich demſelben nicht. Bisweilen ſpol⸗
tet es unſer, es machet uns einen Queerſtrich: dem
Straßenraͤuber, der einen Mord begeht, folget die
Strafe nicht gleich auf dem Fuße. Du ſtreckeſt
deine Hand aus, dein Gewoͤhnliches zu empfangen,
ich will ſie dir mit Golde fuͤllen. Und da des Gol⸗
des Meldung geſchehen iſt; ſo nimm dasjenige hin,
wodurch der Gebrauch und die Nutzung deſſelben
dir angenehm werden kann. Der nutzet den
Reichthum am beſten, der deſſelben am we⸗
nigſten bedarf. Melde mir den Verfaſſer, ſprichſt
du: Damit du ſiehſt wie guͤtig ich ſey, ſo preiſe ich
dir etwas Fremdes an: es gehoͤret dem Epikur,
dem Metrodor, oder irgend einem aus ihrer
Zunft, und was iſt daran gelegen, wer es geſaget
hat? Es iſt allen geſaget. Wer des Reichthums
bedarf, iſt nicht ohne Furcht in Abſicht auf denſelben,
keiner aber genießt eines Gutes um das er bekuͤm⸗
mert iſt. Er will etwas hinzuthun, er will es ver⸗
mehren, und ſo wird aller Gebrauch vergeſſen. Man
empfaͤngt Rechnungen, man ſchlendert auf den oͤf⸗
fentlichen Plaͤtzen umher, man blaͤttert in ſeinen Zins⸗
regiſtern, und wird aus dem Hexrn zum bloßen Ver⸗
walter. XV. Brief.

Aus⸗
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nſ ot⸗ S

den
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eckeſt
ngen,
Gol⸗
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het⸗
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ns⸗
er⸗

.

79
NMDN N . N NN. N.NNENRN

XV. Brief.

1. Die Leibesuͤbungen ſind dienlich, ſie muͤſen
aber nicht zu ſtark ſeyn.

2. Wie man ſeine Stimme regieren ſoll.
3. Derjenige iſt gluͤcklich, der mit ſeinem Zu⸗
ſtande zufrieden iſt.
4. Die Gluͤcksguͤter gewaͤhren kein vollkomme⸗
nes Vergnuͤgen. Sie ſind betruͤglich und
nicht dauerhaft.

38 iſt ein alter, noch bis jetzt beybehaltener
„ Gebrauch, beym Anfange eines Briefes die
Worte hin zu ſetzen: Wenn du dich wohl
befindeſt, iſt es gut. Gar recht mag ich alſo
auch ſagen: Wenn du die Philoſophie
treibſt, iſt es gut. Denn das macht eben die
feſte Geſundheit aus, und ohne ſolche zu treiben,
iſt das Gemuͤth krank. Wenn auch der Leib noch
ſo große Kraͤfte beſaͤße, ſo wuͤrde er doch nur in
der Maaße geſund ſeyn, als es ein Raſender oder
Wahnſinniger ſeyn kann. Daher laß dieſe Ge⸗
ſundheit deine hautſaͤchliche Sorge ſeyn, denn
magſt du auch auf jene andere bedacht ſeyn, wel⸗
che

80 Der XV. Brief.
che dir nicht theuer zu ſtehen kommen kann, wenn
du nur ſelbſt geſund ſeyn willſt. Es iſt eine thoͤ⸗

richte, und einem gelehrten Manne ſchlecht an⸗

ſtehende Beſchaͤfftigung, mein Lucil, die Arme
zu uͤben, den Hals auszurecken, und den Leib zur
Steifigkeit zu gewoͤhnen. Wenn du dich auch
noch ſo ſehr maͤſteſt *), und deine Sehnen noch
ſo ſtark zunehmen, wirſt du doch nie die Kraͤfte,
noch das Gewicht eines feiſten Ochſen erhalten.
Setze hinzu, daß durch uͤbermaͤßiges Maͤſten des
Leibes das Gemuͤth ſchwach und immer traͤger
wird. Schraͤnke demnach ſo viel du immer kannſt
deinen Leib ein, und mache deinem Gemuͤthe ei⸗
ne Veraͤnderung. Es ſind die Leibesuͤbungen
mit mancherley Beſchwerlichkeiten verknuͤpfet.
Fuͤrs erſte erſchoͤpfet die dazu erforderliche Arbeit

den Geiſt, und machet ihn zur Anſtrengung,

und zum ſcharfen Studieren, untuͤchtig; hier⸗
naͤchſt aber wird auch durch den Ueberfluß der
Speiſen, demſelben alle ſeine Empfindung be⸗
nommen. Man hat mit Sklaven von der ſchnoͤ⸗

deſten Art, die zu Meiſtern gemachet ſind, zu

thun,

*) Nach Art der Fechter, welche ſich beſonderer
Speiſen bedieneten, ſtarke Leiber und große Kraͤf⸗
te zu uͤberkommen⸗

dehe

chun
id
Wn
ſebr
Saͤft
hinei
geho⸗
licht
hald
heen
iich
lauf
han

der

moͤ
die
mag
n

— — — —,

Seneka an den Lucil. 8Z

thun, mit Leuten, die nichts als ſich zu ſalben
uͤnd zu berauſchen wiſſen, die ſich einen Tag nach
Wunſche zugebracht zu haben beduͤnken, wenn
ſie brav geſchwitzet, und anſtatt der verlohrenen
Saͤfte eine Menge anderer in die durſtige Kehle
hinein geſchuͤttet haben. Saufen und Schwitzen
geghoͤret fuͤr einen verdorbenen Magen. Es giebt
leichte und kurze Leibesuͤbungen, die dem Leibe
bald die noͤthige Bewegung verſchaffen, und da⸗⸗
her wenig Zeit erfordern, worauf man hauptſaͤch⸗
lich mit zu ſehen hat. Dergleichen ſind der Wett⸗
lauf, die Bewegung eines Gewichtes mit der
Hand, das Tanzen, ſo wohl dasjenige wodurch
der Leib erhoben, als auch in die Laͤnge ausge⸗
dehnet wird, oder jener Saliſche *) Tanz, den

H ich ſchimpfsweiſe den Muͤllertanz *) nennen

moͤchte. Hiervon waͤhle dir nach Gefallen, durch
die Uebung wird dir ein jedes leicht werden. Du
magſt nun vornehmen, was du willſt, ſo gehe
von der Leibesuͤbung bald wieder auf den Geiſt
zuruͤck.
*) Von den Saliſchen oder Mars Pfaffen zu Rom,

die denſelben an ihren feſtlichen Tagen zu tanzen
pflegeten, alſo genannt.

**) Weil die Muͤller zu Rom einen demſelben gar
aͤhnlichen Tanz hatten.
F

82 Der XV. Brief.

zuruͤck. Dieſen uͤbe Tag und; Nacht: eine maͤßi⸗
ge Arbeit ſtaͤrket ihn. In der Uebung deſſelben
wird dir nicht Froſt noch Hitze, und ſelbſt nicht
das Alter hinderlich ſon. Sorge fuͤr ein Gut,
das mit dem Alter ſtets beſſer wird. Ich heiſche
darum nicht von dir, beſtaͤndig uͤber den Buͤchern,
und bey der Schreibtafel zu ſihen. Man muß
auch dem Gemuͤthe einige Ruhe goͤnnen, doch
ſo, daß es nur erquicket, nicht ganz entbunden

wird. Das Tragen oder Fahren *) erſchuͤttert

den Leib, und hindert das Studieren nicht. Man
kann dabey leſen, andern etwas aufzeichnen laſ⸗
ſen, reden, zuhoͤren, welches alles auch beym
Spazierengehen fuͤglich geſchehen kann. Verachte

auch nicht die Erhebung der Stimme, aber huͤte

dich, dieſelbe nach gewiſſen Graden und Ton⸗
maßen zu erhoͤhen, und dann wieder zu erniedri⸗
gen. Willſt du hernach wiſſen, wie du ſpazie⸗
ren gehen ſollſt: nimm jemand von denjenigen zu
dir, welchen der Hunger neue Kuͤnſte gelehret
hat.
*) Man ſchlage uͤber die Bedentung des Worts
geſtatio im Originale, welches beyde Arten von
Bewegungen in ſich faſſet, das 11te Schreiben des
Lipſius im 3ten Hunderte nach, allwo dieſelbe
kritiſch und, mit vieler Gelehrſamkeit entwickelt
wird.

Seneka an den Luril. 83

hat. Er wird deine Schritte maͤßigen, er wird⸗
wenn du iſſeſt, auf deine Backen Acht haben,
und nicht eher fortſchreiten, als bis du ihm dazu
duch deine ſanfte Geduld Kuͤhnheit verleiheſt *).
Wie aber? ſoll man denn gleich mit einem Ge⸗
ſchrey, und mit der ſtaͤrkſten Erhebung der Stim⸗
me den Anfang machen? Es iſt ſo natuͤrlich, nur
nach und nach die Stimme ſteigen zu laſſen, daß
auch die vor Gerichte ſtehenden mit einer ordent⸗
lichen Rede anfangen, und nur am Ende zu
ſchreyen beginnen. Man pflegt nicht gleich mit
ſtarkem Flehen den Richter anzugehen. Mache
es demnach ſo, als dich der Geiſt treibt, bald
ſchmaͤle mit Ungeſtuͤm auf das Laſter, bald thue
wieder gemach, nachdem die Natur der Stimme,
und die eingeſchoͤpfete Luft dich dazu reizet. Wenn

du am Schluſſe deiner Rede biſt, ſo laſſe ſie be⸗

ſcheidentlich ſinken, und nicht ganz fallen, daß
ſie die Maͤßigung des Redners zeige, und nicht
auf eine baͤuriſche und ungeſchlachte Art abbrau⸗
ſe. Denn es iſt nicht darum zu thun, die Stim⸗
me zu uͤben, ſondern dadurch ein Beyſpiel zu ge⸗
F§ 2 ben.

*) Was werden hier fuͤr Leute gemeynet? Es iſt
ſchwer zu errathen. Faſt moͤchte ich es auf die
Begleitung eines Hundes deuten, wenigſtens
ſcheint mir alles darauf gar wohl zu paſſen.

84 Der XV. Brief.
ben. Ich habe keine geringe Laſt von dir abge⸗
waͤlzet: ich werde noch deinen Lohn und ein an⸗

genehmes Geſchenk dieſer Wohlthat hinzu fügen.

Siehe da, einen vortrefflichen Lehrſatz: Das Le⸗
ben eines Thoren iſt unangenehm, voll
zitternder Furcht, und iſt ganz auf die Zu⸗

kunft gerichtet. Wer hat das geſaget? ſprichſt
du. Eben der vorhin erwaͤhnete Epikur *).

Aber, was iſt das fuͤr ein Leben, das man fuͤr
das Leben eines Thoren halten mag? Etwa das

Leben des Baba und Ixions*)? Ach nein,

unſer eigenes, indem wir durch blinde Begier⸗
den zu ſchaͤdlichen, wenigſtens nie erſaͤttigenden
Dingen, hingeriſſen werden, wir, die wir uns
wohl haͤtten genuͤgen laſſen koͤnnen, wenn wir
anders zu erſaͤttigen waͤren; die wir nicht daran
gedenken, wie angenehm es ſey, nichts zu begeh⸗
ren, wie fuͤrtrefflich es ſey, ſatt zu haben, und
nicht von dem Gluͤcke abzuhangen. Darum, mein
Lucil, erinnere dich oft daran, wie viel du er⸗
langet haſt, und ſiehſt du auf die, welche dich
uͤber⸗
*) Es wird vermuthlich auf die Sentenz im 1zten
Briefe gezielet.
**) Wer dieſe geweſen; iſt unbekannt, vermuthlich
ſind es Leute geweſen, die zur Zeit des abgelaſſe⸗
nen Schreibens wegen ihrer Thorheit jedermann
kenntbar waren.

Uu
ke
dic
da
ten

Seneka an den Lucil. 85

uͤbertreffen, ſo bedenke auch, wie viele dir noch
nachſtehen. Wenn du dich den Goͤttern dankbar,
und deines Lebens werth erzeigen willſt, ſo geden⸗

ke daran, vor wie viele du einen Vorzug habeſt.

Ja, was darfſt du auf andere ſehen? du haſt
dich ſelbſt uͤbertroffen *). Setze dir ein Ziel,
daß du, wenn du auch wollteſt, nicht uͤberſchrei⸗
ten koͤnneſt. Es werden dereinſt dieſe verfuͤhreri⸗
ſchen, und mehr in der Hoffnung, als nach der
Erlangung, angenehmen Guͤter, verſchwinden.
Wenn ſie etwas Dauerhaftes an ſich haͤtten; ſo
wuͤrde man auch bisweilen dadurch erſaͤttiget wer⸗
den, nun machen ſie auch, wenn man ſie hat,
durſtig, und locken durch ihren ſcheinbaren Glanz.
Das ungewiſſe Schickſal der zukuͤnftigen Zeit,
warum ſollte ich eher vom Gluͤcke begehren, es
mir zu geben, als von mir ſelbſt, es nicht zu bit⸗

ten? Warum ſollte ich es heiſchen, wenn ich nicht
der irdiſchen Vergaͤnglichkeit vergeſſen haͤtte? War⸗

um ſoll ich zuſammenſcharren? damit ich Arbeit
habe? Siehe, dieß iſt mein letzter Tag, und wo er
es nicht iſt, iſt er doch nichter weit von dem letzten
entfernet.
*) Indem er ſich aus einem niedrigen Stande zum
Ritterſtande, und zur Stelle eines kayſerlichen
Staatsverweſers empor geſchwungen hatte.

§ 3 XVI.

86 Der XVI. Brief.
äl ———————

XVI. Brief.

1. Die Philoſophie muß den Menſchen leiten.

2. Sie iſt den Menſchen nuͤtzlich, man mag nun
eine ewige Vorſehung, oder daß alles
von ohngefaͤhr geſchehe, gnnehmen, da
ſie ihn lehret Gott zu gehorchen, und die
Widerwaͤrtigkeiten zu ertragen.

3. Wer den Geſetzen der Natur folget iſt reich.
Wer ſich durch den Wahn leiten laͤßt blei⸗
bet ſtets arm.

(ch weiß, mein Lucil, daß es dir bekannt
₰W ſey, wie niemand gluͤcklich, auch nicht ein⸗
mal ertraͤglich leben koͤnne, ohne ſich auf die
Weisheit zu legen; und daß, wie der Anfang

hierin das Leben ertraͤglich machet, ſo auch nur

durch eine vollkommene Weisheit daſſelbe recht
gluͤcklich gemacht werde. Aber auch bekannte
Wahrheiten muͤſſen unterſtuͤtzet, und durch taͤg⸗
liche Betrachtungen immer tiefer eingepraͤget wer⸗
den. Es koſtet mehr Muͤhe bey einem guten
Vorſatze zu beharren, a als ihn auf die Bahn zu
bringen. Man muß ausdauren, und durch ei⸗
nen beſtaͤ undigen Fleiß ſich eine ſolche Staͤrke er⸗
werben,

wer

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ben,

Seneka an den Lucil. 987

werben, daß der Wille zum Guten zu einer na⸗
tuͤrlichen Neigung werde. Ich darf mich in An⸗
ſehung deiner nicht weitlaͤuftiger erklaͤren, oder
mich weitgeholter Beweisgruͤnde bedienen; ich ſe⸗
he, daß du ſchon weit gekommen biſt. Ich weiß,
woher du dasjenige genommen haſt, was du mir

ſchreibeſt: es iſt wahr, und ohne Anſtrich. Ich
will dir aber doch ſagen, was ich davon halte.

Ich wuͤnſchte, daß du gleich alſo gedaͤchteſt. Du
mußt dir noch nicht zu bald und zu leicht Glau⸗
ben zuſtellen. Gehe in dich, durchforſche und
beobachte dich auf mancherley Art. Vor allen
Dingen gib Acht, ob du mehr in der Philoſophie
oder in der Ausuͤbung ſelbſt zugenommen habeſt.
Die Philoſophie iſt keine gemeine Kunſt, ge⸗
macht, damit zu pralen: ſie beſtehet nicht ſo ſehr
in Worten, als in der That. Sie wird nicht da⸗
zu angewandt, daß der Tag einigermaßen vergnuͤg⸗
lich zugebracht, daß dem Unmuthe des Muͤßig⸗
ganges gewehret werde: ſie bildet und bereitet
unſer Gemuͤthe; ſie lenket unſer Leben, regiert
unſre Handlungen, und zeigt, was man zu thun
und zu unterlaſſen habe. Sie ſitzet am Steuer⸗
ruder, und richtet den Lauf der Wankenden,
alle Gefaͤhrlichkeiten zu vermeiden. Ohne ſſie iſt
niemand ſicher. Es kommen in jeder Stunde
F 4 unzaͤh⸗

88 Der XvVI. Brief.

unzaͤhlige Umſtaͤnde vor, welche einen Beyrath
erheiſchen, den nur ſie uns geben kann. Es

moͤchte jemand ſagen, was hilft mir die Philoſo⸗

phie, wenn es ein unvermeidliches Schickſal
giebt? was nutzet ſie mir, wenn ein Gott alles
regieret, und alles von einem Ohngefaͤhr abhan⸗
get? denn ſo wenig dasjenige, was gewiß iſt, ei⸗
ner Aenderung faͤhig iſt, ſo wenig kann man auch
gegen das Ungewiſſe ſich in Verfaſſung ſetzen,
wenn entweder ein Gott, unangeſehen meiner
Rathſchlaͤge, im voraus etwas beſtimmt, und
beſchloſſen hat, was ich thun ſoll, oder auch das
Gluͤck dieſelben ohne Wirkung ſeyn laͤſſet. Es
mag hieran ſo viel ſeyn als da wolle, mein Lucil,
es mag dem alſo ſeyn, ſo muß man doch philoſo⸗
phiren: es ſey, daß uns das Schickſal durch un⸗
wandelbare Geſetze einſchraͤnke, oder ein Gott als
Oberherrſcher der Welt alles anordne, oder auch
ein Ohngefaͤhr die menſchlichen Angelegenheiten
ohne Ordnung treibe, und herumwaͤlze; ſo kann
uns doch allein die Philoſophie ſchuͤtzen. Dieſe
wird uns anmahnen Gott willig zu gehorchen,
und den Gluͤckszufaͤllen ſtandhaft zu widerſtehen:
dieſe wird dich lehren, dem Willen Gottes zu
folgen, und jede zufaͤllige Begegniß zu ertra⸗
gen. Aber wir wollen uns jetzt in keinen Streit
dar⸗

d

7 *

Es

hiloſo⸗

hickſt

alles 1.

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treit
dar⸗

ehrath

Seneka an den Lucil. 89

daruͤber einlaſſen, wie weit unſre Rechte gehen
6

wenn eine goͤttliche Vorſehung uͤber alles herr⸗
ſchet, oder wenn die Folgen des Schickſals uns
als gebunden mit ſich ſchleppen, oder wenn ploͤtzt
lich und mit einmal hereinbrechende Vorfaͤlle ob⸗

walten: ich wollte bloß darauf kommen, dich zu

erinnern, und zu ermahnen, daß du deinen Mut
nicht ſinken und erkalten laͤſſeſt. Beveſtige i .
und halte ihn aufrecht, damit dein heftiger H
bey dir zu einer Fertigkeit werde. Du haſt
ich dich anders recht kenne, ſchon gleich beym Anr
fange dieſes Briefes dich darnach umngeſchen,
was er dir fuͤr ein Geſchenk bringen wärde?
Suche nur darin, und du wirſt es finden Du
darfſt dich uͤber meine Gutherzigkeit wicht wun⸗
dern, ich bin noch freygebig auf fremde Koſten.
Warum aber nenne ich ſie fremde? was von .
manden, er ſey wer er wolle, wohl geſagt i,
das iſt auch mein. Alſo auch dasjenige was
Epikur geſagt hat: wenn du der Nat
gemaͤß lebeſt, wirſt du niemals arm ſeyn,
wenn 83 dem Wahne folgeſt, niemals
remaßneh r erheiſchet wenig, dieſer un⸗
ermaͤß viel. Geſetzt, es wuͤrde auf dich
ut vieler Reichen gehaͤufet, das Gluͤck
ſchenkte dir groͤßern Reichthum als je ein Privat⸗
F § mann

90 Der XVI. Brief.

mann beſeſſen, es bedeckte dich mit Golde,

bekleidete dich mit Purpur, und braͤchte dich zu
ſolchem Vermoͤgen, daß du aus Wolluſt die Er⸗
de mit Marmor bepflaſtern koͤnnteſt, und dir alſo
nicht nur Reichthuͤmer zu beſitzen, ſondern auch
mit Fuͤßen zu treten, gegeben waͤre: laß noch
Bildſaͤulen und Gemaͤlde, und was ſonſt je eine
Kunſt fuͤr die Ueppigkeit gearbeitet hat, hinzu⸗
kommen, es wird dich nur noch mehr zu begeh⸗
ren lehren. Die natuͤrlichen Begierden haben
ihre Schranken, diejenigen, die aus einem falſchen
Wahn entſpringen, haben kein Ende, da dem
falſchen keine Grenzen geſetzet ſind. Wer den

gebahnten Weg gehet, hat wo er aufhoͤret, ein

Irrweg hat weder Maaß noch Ziel. Entzeuch
dich von allem Eiteln, und wenn du wiſſen willſt,
ob dasjenige was du wuͤnſcheſt, eine natuͤrliche
oder blinde Begierde zum Grunde habe, ſo gib
wohl Acht, ob daſſelbe ſein gewiſſes Ziel habe.
Wenn nach einer langen Fortſchreitung noch im⸗
mer eine laͤngere uͤbrig bleibet, ſo wiſſe, daß dieſes
nicht natuͤrlich ſey.

XVII. Brief.

4

eeeeeDeEE& eDeSBeBee

XVII. Brief.

Di hoͤnslichen Sorgen muͤſſen uns nicht
hindern, uns auf die Mhioſonhie zu legen.

2. Lob der Armuth. l
3. Wer erſt Guͤter ſammlen und dann phito⸗

ſophiren will, faͤngt es gerade henn un⸗
reechten Ende an.
4. Die Armuth iſt der Vhloſophie nich nir
derlich.

5. Den Weiſen trift kein Mangel, weil die
Natur wenig bedarf.

6. Die Reichthuͤmer enden unſer Elend niche⸗
ſie veraͤndern es nur.

Weere du klug biſt, oder es werden wiliſt,
ſo mußt du dich von allem abthun, und
mit ſtarkem Laufe und allen Kraͤften der Heiter⸗
keit des Geiſtes nachſtreben. Wenn etwas dich
aufhaͤlt, ſo mache dich davon, mit Gewalt oder

ſonſt frey. Du ſprichſt, mein Hausweſen iſt mir

im Wege: ich wollte es gerne ſo einrichten,
daß ich daran ein Genuͤge haben koͤnnte, wenn
ich auch nichts thaͤte, damit weder die Armuth
mir, noch ich jemanden zur Laſt ſey. Indan

2 Der XVII. Brief.
92

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der Armuth 9 eblaſen wird, weiß ſie, en ge
ſe uchtangeſ⸗ n ſey, und wenn ſonſt n⸗
i ſen . ſie nur nach einem ſn nagen.
gange un nichts mit ſich dent ſ e.
WVig man Echiſe gehen, ſo mahe⸗ eſbuich
R ifein eaguſch, und die Ufer wer
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folge nicht beunruhiget; es ſteh
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Seneka an den Lucil. 93

Haufe von Knechten, welche zu ernaͤhren man
ſich der Fruchtbarkeit der uͤbers Meer gelegenen
Laͤnder wuͤnſchen moͤchte, um ſie her. Es iſt
leicht, wenige und wohlgewoͤhnte Baͤuche, die
nur geſaͤttiget zu werden verlangen, zu ernaͤhren.

Der Hunger iſt leicht geſtillet, zur Ueberfuͤllung

hingegen gehoͤret viel. Die Armuth iſt ver⸗
gnuͤgt, wenn ſie nur dem gegenwaͤrtigen Verlan⸗
gen abhelfen kann. Warum willſt du dich alſo

ihrer Geſellſchaft weigern, da ſelbſt die klugen

Reichen ſie zum Muſter nehmen? Wenn du ein
freyes Gemuͤth haben willſt, ſo mußt du entwe⸗
der arm, oder einem Armen aͤhnlich ſeyn. Ohne
der Maͤßigkeit ſich zu befleißigen, kann man mit
Nutzen nicht ſtudiren, Maͤßigkeit aber iſt eine
freywillige Armuth. Weg alſo mit jenen Ent⸗
ſchuldigungen: ich habe noch nicht genug, wenn
ich es nur erſt ſo und ſo hoch gebracht habe,
will ich mich gaͤnzlich der Philoſophie ergeben.
Und doch ſollte dieſes vorzuͤglich vor allen andern
Dingen geſchehen. Was du aufſchiebeſt, und
andern Dingen nachſetzeſt, damit ſollteſt du den
Anfang machen. Du ſprichſt, ich will mir erſt
anſchaffen, wovon ich leben kann. Ja, aber zu⸗
gleich lerne auch, wie du dazu gelangen koͤnneſt.
Wenn dir etwas im Wege iſt wohl zu leben, ſo
hinderts

94 Der XVII. Brief.

hinderts dich nicht wohl zu ſtreben. Nicht die
Armuth, nicht einmal die Duͤrſtigkeit darf uns
von der Philoſophie abhalten. Will man jenes
zuerſt beſtellen, ſo muß man Hunger erdulden
koͤnnen, wie einige bey Belagerungen gethan ha⸗
ben. Und was fuͤr eine andre Belohnung haben
dieſe dafuͤr erhalten, als daß ſie nicht in die Ge⸗
walt des Siegers gekommen ſind? Eine viel groͤſ⸗
ſere iſt dieſe, welche uns eine beſtaͤndige Freyheit
verheißet, da man ſich fuͤr keinen Menſchen, fuͤr
kein Schickſal fuͤrchten darf. Und doch wird

auch ein ſolcher Hungerleider zuletzt in Armuth

gerathen. Es haben ganze Heere Mangel an
allen Dingen gehabt, ſie haben von den Wur⸗
zeln der Kraͤuter gelebet, und einen Hunger aus⸗
ſtehen muͤſſen, der ſchaͤuslich zu erzaͤhlen waͤre.
Und dieſes alles haben ſie aus Herrſchſucht, ja was
noch mehr iſt; aus Herrſchſucht gegen ein frem⸗
des Reich ausgeſtanden. Sollte nun noch wohl

jemand anſtehen, Armuth zu erdulden, um ſich

von der Wuth der Begierden frey zu machen?
Es iſt alſo falſch gedacht, ſich zuvor etwas er⸗
werben zu wollen, man kann auch ohne Zehr⸗
geld zu der Phiſolophie kommen. Iſts nicht
ſo? wenn du erſt alles haſt, denn wirſt du auch

die Wdeieheie haben wollen: dieſe ſoll das letzte
Werk⸗

— — ——— —

— ᷑ — —

— — —

—

—. — —

Seneka an den Lucil. 95

Werkzeug deines Lebens, und wenn ich ſo reden

darf, die Zugabe, ſein. Aber ich ſage dir, fang
immer an zu philoſophiren, wenn du etwas
haſt, denn wie kannſt du wiſſen, ob du nicht
ſchon zu viel habeſt? oder wenn du auch

nichts haſt, ſo thue dieſes eher als irgend

etwas anders. Aber es wird mir am noth⸗
wendigſten fehlen, ſprichſt du? fuͤrs erſte kann
es dir daran nicht fehlen, weil die Natur nur et⸗
was ſehr geringes erheiſchet, und ein Weiſer
ſich nach der Natur bequemet. Wenn er aber

auch in die groͤßte Noth gerathen ſollte, ſo wird

er nicht ſaͤumen, ſein Leben aufzugeben, und da⸗
durch aufhoͤren ſich ſelbſt zur Laſt zu ſeyn. Kann
er jedoch durch etwas, es ſey noch ſo ſchlecht und
kuͤmmerlich, ſein Leben aufhalten, ſo wird er ſol⸗
ches von der beſten Seite anſehen, um das über⸗
fluͤßige unbekuͤmmert und unbeſorgt, und ſich ſo
viel an Nahrung und Kleidung geben als er kann.
Er wird die Beſchaͤftigungen der Reichen, und
das Laufen derjenigen, die den Reichthuͤmern nach⸗
rennen, ſicher nnd froͤhlig verlachen, und zu ſich
ſelbſt ſprechen: Wie langwierig macheſt du dir
doch deinen Weg? was warteſt du auf die Ein⸗
nahme deines Wuchers, auf die Vortheile deiner

Handlung, auf das Teſtament eines reichen Al⸗

ten,

96 Der XVII. Brief.

ten, da du ſogleich reich ſeyn kannſt? durch die
Weisheit werden uns die andern gegebenen Guͤ⸗
ter als unnoͤthig dargeſtellet. Das gehoͤret
nicht fuͤr dich. Du biſt dem Reichthum ſchon

nahe gekommen. Setze dich nur in andre Zei⸗

ten zuruͤck, und du wirſt ſchon zu viel haben.
Ein jedes Jahrhundert hat ſo viel als es bedarf.
Ich koͤnnte hier meinen Brief ſchließen, wenn ich
dich nicht verwoͤhnt haͤtte. Von den Koͤnigen
der Parther wird niemand ohne Geſchenke vor⸗
gelaſſen, und von dir darf ich ohne Gabe keinen
Abſchied nehmen. Nun, was wirds denn
ſeyn? ich werde es vom Epikur borgen: vie⸗
len iſt der Erwerb der Reichthuͤmer nicht
ein Ende, ſondern nur eine Veraͤnderung
ihres Elendes geworden. Ich verwundere
mich hieruͤber nicht, denn der Fehler liegt nicht
an den Sachen, ſondern am Gemuͤthe ſelbſt.
Daſſelbige, was die Armuth ſchwer zu ertragen
macht, macht auch den Reichthum beſchwerlich.
Gleichwie nichts darauf ankoͤmmt, ob du einen
Kranken in ein hoͤlzernes oder goldenes Bette
legſt, indem er, wohin du ihn auch legeſt, ſeine
Krankheit mit ſich nimmt, ſo iſts auch einerley,
ob ein krankes Gemuͤthe ſich in Reichthum oder
in Armuth befindet; ſein Uebel folget ihm uͤberall
nach. XVIII.

— — — —s —

97
XVIII. Brief.
2. Der Weiſe muß ſich bey den allgemeinen
Schwelgereyen maͤßigen, wenn er daran

Theil zu nehmen nicht gaͤnzlich vermeiden
kann.

2. Es iſt eine nuͤtzliche Uebung, ſch zur Ent⸗
haltſamkeit und Armuth zu gewoͤhnen.
3. Es iſt ein Zeichen einer ſchlechten Urtheils⸗
kraft, wenn man ſi ch den Zorn uͤberneh⸗
men läßt.

D'ir Chriſtmonath iſt die Zeit, da die Stadt
es ſich am meiſten ſauer werden laͤſſet.
Ein jeder hat Freyheit oͤffentlich zu ſchwelgen,
alles erſchallet von uͤbermaͤßigen Zubereitungen,
gleichſam als wenn die Saturnalien *) von
andern gemeinen Tagen weit unterſchieden waͤ⸗
ren. Und doch iſt der Unterſchied ſo geringe,
daß mir derjenige nicht geirret zu haben ſcheinet,
welcher geſagt hat: vormals waͤre der De⸗
rember ein Monath geweſen, nun ſey er
zum

„ Ein Feſt von ſieben Tagen, welches den Saturn
zu Ehren, im December Monath mit großer
Ueppigkeit gefeyert ward.
G

99 Der XVIII. Brief.

zum ganzen Jahr geworden. Wenn du
allhier bey mir waͤreſt, ſo wuͤrde ich gerne mit
dir Rath pflegen, was du zu thun fuͤr gut hiel⸗
teſt? ob man die alltaͤgliche Gewohnheit un⸗
geaͤndert beybehielte, oder ob wir, damit wir
von den oͤffentlichen Sitten nicht ganz abzu⸗
weichen ſcheinen, mit machten, froͤhlige Abend⸗
ſchmaͤuſe hielten, und das Oberkleid von uns
legten? denn die Veraͤnderung der Kleidung,
die ſonſt nur in Zeiten der Empoͤrung, oder,
wenn die Stadt traurig war, zu geſchehen pfleg⸗
te, geſchiehet jetzt aus Wolluſt, und des Feſtes
halber. Wo ich dich recht kenne, ſo duͤrfte
dein ſchiedsrichterliches Urtheil wohl dahin aus⸗
fallen: daß wir dem Saturnaliſchen Haufen

uns weder in allem gleich, noch auch ganz un.
ähnlich zu ſtellen haͤtten, wo nicht gar das Ge⸗

muͤth hauptſaͤchlich an dieſen Tagen anzuhal⸗

ten iſt, ſich jetzt aller Wolluͤſte zu entſchlagen
da alles ſich denſelben zuͤgelloß uͤberlaͤht. Es

uͤberkoͤmmt einen ſichern Beweiß ſeiner Schwaͤ⸗
che, wenn es weder den Lockungen der Wol⸗
luͤſte ſolget, noch ſich von ihren Reizungen hin⸗
reiſſen laͤßt. Biel ſtaͤrker iſts, mitten unter ei⸗
nem trunkenen ſich ſpeyenden Volke enthaltſam
und nuͤchtern bleiben: aber es zeiget mehr Maͤſ⸗
ſigkeit, ſich nicht ganz abſondern und auszeich⸗
nen, doch auch nicht alles mit machen; zwar
die

Seneka an den Lueil. 99

die Weiſe mit begehen, aber auf eine unterſchie⸗
dene Art. Denn man kann auch ohne Schwel⸗
gerey ein Feſt feyern. Im uͤbrigen finde ich ſo
viel Vergnuͤgen daran, deine Standhaftigkeit
auf die Probe zu ſtellen, daß ich nach der Vor⸗
ſchrift großer Maͤnner dir auch etwas vorſchrei⸗
ben will: naͤmlich, daß du einige Tage ausſon⸗
derſt, da du mit der geringſten und ſchlechteſten
Koſt, mit einer beſchwerlichen und rauhen Klei⸗
dung, zufrieden, zu dir ſageſt, iſt es das, wo⸗
fuͤr ich mich ſo ſehr fuͤrchtete? in der groͤß⸗
ten Sicherheit muß ſich das Gemuͤthe zu Be⸗

ſchwerlichkeiten vorbereiten, und im Wohlſtan⸗

de wider die Tuͤcke des Gluͤcks ſtark gemacht
werden. Ein Soldat marſchiret mitten im

Frieden, ohne einen Feind wider ſich zu haben,

er machet Verſchanzungen, und ermuͤdet ſich
durch unnoͤthige Arbeiten, damit er im Noth⸗
falle dazu geſchickt ſey). Soll man bey einer
Verrichtung nicht zittern, ſo muß man vorher

dazu angefuͤhret werden. So haben es jene

gemacht, welche in jeglichem Monathe ſich den
Armen gleich ſtellten, und faſt in Duͤrftigkeit
lebten, damit ſie nie dasjenige fuͤrchten duͤrften,
was ſie ſo oft geuͤbet hatten. Du darfſt dar⸗
um nicht denken, daß ich dich zu maͤßigen

Mahlzeiten, zur Bewohnung armer Huͤtten,

oder was es ſonſt iſt, wodurch die Schwelge⸗
2 rey

100 Der XVIII. Brief.

rey der Reichen, dem Ekel zu wehren, Gauke⸗
ley treibet, anfuͤhren wolle. Eine Strohmatte,
ein grobes Kleid, und hartes ſchimmlichtes
„Brod, ſey in der That dein Theil: dieſes er⸗
trage nun ſo ein drey bis vier Tage, auch wohl
laͤnger, daß es kein Gaukelſpiel, ſondern eine
wirkliche Probe ſey. Dann, glaube mir, mein
Lucil,/ wirſt du fuͤr Freuden ſpringen, mit ſechs
Pfenningen geſaͤttiget, und erkennen, daß zum
ſatt werden kein ſonderliches Gluͤck erfordert
werde, denn ſo viel, als zur Nothdurft gehoͤret,
muß dir auch das zornige Gluͤck gewaͤhren. Du
darfſt aber deswegen nicht glauben, daß du et⸗
was großes verrichtet habeſt, du wirſt etwa das
thun, was viele tauſend Knechte, viele tauſend
Arme, ausuͤben. In ſo weit magſt du dir
etwas darauf einbilden, daß du es nicht ge⸗
zwungen thuſt. Es wird dir ſo leicht ſeyn,
ſolches beſtaͤndig zu erdulden, als zuweilen ver⸗
ſucht zu haben. Laß uns denen gleich ſeyn, die
am Pfahl *) geuͤbet werden, und mit der Ar⸗
muth bekannt werden, damit uns das Ungluͤck
nicht ungeruͤſtet uͤberfalle. Wir werden beym
14 Reich⸗
*) Es wurden die angehenden Soldaten der Roͤ⸗
mer an einem Pfahl geſtellet, und ſo von einem
Exerciermeiſter unterrichtet, wie ſie ſich gegen den
Feind zu verhalten haͤtten.

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Seneka an den Lucil. 101

Reichthum ſo viel ſicherer ſeyn, wenn wir wiſ⸗
ſen, daß es nicht ſo gar ſchwer ſey, arm zu ſeyn.
Jener Meiſter der Wolluͤſte, Epikur, hatte ge⸗
wiſſe Tage, da er ſchlau den Hunger unterdruckte,
um zu ſehen,ob ihm etwas an einer rechten und voll⸗
kommenen Wolluſt fehlete, oder wie viel daran feh⸗
lete, und ob es der Muͤhe werth ſey, deswegen eine
große Arbeit zu uͤbernehmen? Dieſes iſt es was er
in ſeinem Briefe will, den er zur Zeit der obrig⸗
keitlichen Wuͤrde des Charinus *) an den Po⸗
lyon ablies. Und zwar ruͤhmet er ſich, daß er
nicht voͤllig ſechs Pfenning verzehre, dahingegen
Wetrodor, der es noch nicht ſo weit gebracht
haͤtte, ſolche voͤllig gebrauche. Und meineſt
du, daß bey dieſer Bekoͤſtigung keine Saͤtti⸗
gung ſtatt finde? ſie hat ſo gar ihre Wolluſt.
Nicht jene leichte und fluͤchtige, die oft einer
Erſetzung bedarf, ſondern eine gewiſſe und dau⸗
erhafte. Zwar iſt es eben nicht angenehm, ſich
mit Waſſer, Brey und Broͤcklein von Gerſten⸗
brodte, zu naͤhren, aber es gewaͤhret die groͤßte
Wolluſt ſich auch hieran vergnuͤgen zu koͤnnen,
und es ſo weit gebracht zu haben, daß auch das
G 3 haͤr⸗

*) So wie die Roͤmer nach den Jahren ihrer Buͤr⸗
germeiſter die Zeit abmaßen; ſo thaten es die
Griechen nach den Jahren ihrer oberſten Rich⸗
ter oder Archonten.

102 Der XVIII. Brief.

haͤrteſte Schickſal uns nichts rauben koͤnne.
Die Koſt der Gefangenen iſt ſchon beſſer, und

der Henker naͤhret die auf den Tod ſitzenden

nicht ſo kaͤrglich. Welch eine Grosmuth! ſich
von freyen Stuͤcken zu dem herablaſſen, was
auch die aufs aͤußerſte gebrachten nicht einmal
zu beſorgen haben? das heißt recht, dem Gluͤ⸗
cke ſeine Pfeile aus der Hand winden. Fange

derohalben an, mein Lucil, jener Gewohnheiten

nachzufolgen, und beſtimme einige Tage dazu,
dich von allem frey, und mit dem ſchlechteſten

bekannt zu machen. Fange an dich mit der

Armuth in eine Gemeinſchaft einzulaſſen.

Aude, hoſpes, contemnere opes, et te quo-

que dignum
Finge Deo - .=

Du, ein Gaſt, verachte den Reichthum, der

Gottheit dich wuͤrdig zu machen.

Keiner iſt ſonſt der Gottheit wuͤrdig, als der

den Reichthum verachtet hat. Ich will dir

den Beſitz deſſelben nicht verbieten ,ich
ſuche es nur dahin zu bringen, daß du ihn
ohne Furcht beſitzen koͤnneſt, welches blos da⸗
durch geſchehen kann, wenn du auch ohne ſel⸗
bigen gluͤcklich zu ſeyn, die Ueberzeugung faſſen

kannſt, und ihn als etwas ſtets vergaͤngliches
dbetrachteſt.

Aber ich muß einmal anfangen
mei⸗

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Seneka an den Lucil. 103

meinen Briefzuſammenzufalten. Vorher, ſprichſt
du, trage deine Schuld ab. Ich weiſe dich
auf den Epikur, er wird dir Bezahlunglleiſten:
unmoͤßiger Zorn machet raſen. Wie wahr

dieſes ſey, wirſt du nothwendig wiſſen, da du

einen Knecht, und ihn zum Feinde gehabt haſt.
Dieſe Leidenſchaft entbrennet bey allerley Leu⸗
ten, ſie entſtehet ſo wohl aus Liebs als aus Haß,
ſowohl unter ernſthaften Geſchaͤften als unter
der Kurzweil und beym Scherz. Es koͤmmt
nicht ſo ſehr auf die Wichtigkeit der Urſache an,
als auf das Gemuͤth, das ſie einnimmt. Eben
ſo, wie es beym Feuer nicht ſo ſehr darauf an⸗
koͤmmt, wie groß es ſey, ſondern wo es ſich
hinwende. Das groͤßte Feuer hat veſten Ge⸗
baͤuden nicht geſchadet, wiederum hat bey duͤr⸗
ren und leicht feuerfangenden Wohnungen auch
ein Funke ſich ſo lange verhalten, bis zuletzt ei⸗
ne Feuersbrunſt daraus entſtanden iſt. So
iſts, mein Lucil, ein uͤbermaTͤßiger Zorn hat
die Wuth zur Folge, und daher iſt der Zorn

nicht ſo wohl aus Maͤßigkeit, als der Geſund⸗

beit halber, zu vermeiden.

104 Der XIX. Brief.

1. Ein Weiſer vermeide es, bey Hofe und un⸗
ter den Geſchaͤften alt zu werden, und ſu⸗
che bey guter Zeit die Ruhe. Doch uͤber⸗
laſſe er ſich nicht ganz der Einſamkeit.

2. Man muß ſeine Freunde nicht unter den
Schmarotzern und Tafelleckern ſuchen.
Man machet ſich nicht durch Wohlthaten,
ſondern durch eine kluge Ausſpendung der⸗
ſelben Freunde.

(Ich ſpringe fuͤr Freuden in die Hoͤhe, ſo oft ich

O Briefe von dir erhalte. Denn ich werde

dadurch mit der beſten Hoffnung erfuͤllet. Sie

verſprechen mir nicht nur, ſie geloben mir von
dir alles Gutes. Ich bitte und beſchwoͤre dich,
(denn was kann ich mehr thun, als meinen Freund
bitten, woferne ich nicht fuͤr ihn beten wollte)
thue es, entziehe dich den Geſchaͤften wo du
kannſt, wo nicht, reiß dich davon loß. Wir ha⸗
ben Zeit genug verlohren, laß uns mit dem Alter
anfangen einzupacken. Niemand wird uns des⸗
wegen beneiden. Wir haben im Serudel gele⸗
bet, laß uns im Hafen ſterben. Ich rathe dir
J nicht

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Seneka an den Lucil. 105

nicht in der Ruhe einen Ruhm zu ſuchen, man
muß damit weder prahlen noch heimlich ſeyn. Auch
werde ich dich nie dahin zu bringen ſuchen, ſo

ſehr ich die Raſerey der Menſchen verabſcheue,
daß du dich in einen Schlupfwinkel werfeſt, und

ganz der Vergeſſenheit weiheſt. Betrage dich ſo,
daß man deiner Ruhe gewahr werde, ohne daß ſie
einen Glanz von ſich werſe. Andere, die ganz
frey, und ſich ſelbſt uͤberlaſſen ſind, moͤgen dann

daruͤber ein Urtheil faͤllen, und beſchließen, ob ſie

ihr ſeben hindurch in der Dunkelheit bleiben wol⸗
ſinnigkeit, deine zierlichen Schriften, und deine
Bekanntſchaft mit beruͤhmten und angeſehenen
Leuten, haben dich einmal der Welt! gezeiget.
Du biſt von ſo ausgebreitetem Rufe, daß wenn
du auch aufs aͤußerſte unterdruͤcket, und gaͤnzlich
verborgen gehalten wuͤrdeſt, dennoch deine vorigen
Handlungen dich nicht unbemerkt laſſen werden.
Du kannſt nicht in der Dunkelheit bleiben, du
magſt fliehen, wohin du willſt, ſo wird dir im⸗
mer ein großer Theil deines vorigen Glanzes
nachfolgen. Die Ruhe kannſt du dir ohne Ge⸗
wiſſensbiſſe, ohne etwas zu haſſen oder zu ver⸗
langen, zueignen. Denn was wirſt du zuruͤck⸗
laſſen, das du wider deinen Willen zuruͤckgelaſ⸗
G 5 ſen

06 Der XIX. Brief.

ſen zu haben gedenken koͤnneſt? etwa deine Clien⸗ nicde
ten? deren keiner dir folget, es ſey denn etwas und
von dir zu haben: deine Freunde? ehedem ward g
die Freundſchaft geſuchet, jetzo ſtrebt ein je⸗ whn
der nach Gewinn. Es werden die von dir ver⸗ e
laſſenen Alten ihr Teſtament aͤndern, die dich vor⸗ ,
hin zu beſuchen pflegten, werden nach einer andern dufn
Schwelle wandern; aber, man kann nicht um n,
ein Geringes etwas großes gewinnen. Erwaͤge nige
es wohl, ob du lieber dich ſelbſt, oder etwas von ſo i
dem Deinigen verlaſſen wolleſt. Wollte Gott, daß vilt
du bey dem dir angebohrnen Gluͤcke, haͤtteſt alt Cer

werden koͤnnen, und das Gluͤck dich nicht in die
Hoͤhe gehoben haͤtte! dir iſt durch dein ſchnellet ee
Gluͤck, durch dein Amt und durch deine Staats⸗
verweſenſchaft, und was dieſe dich hoffen laſſen, rie

ein erſpriesliches Leben weit aus dem Geſichte 4
gebracht: es werden dir wichtige Aemter eines e
auf das andere folgen. Was wird der Ausgang di
ſeyn? was erwarteſt du, ehe du aufhoͤreſt? dasjſe:. I

nige zu haben, was du begehreſt? dieſe Zeit wird

eyn
nie kommen. Wie nach unſerm Dafuͤrhalten eine
lange Reihe von Urſachen ein Schickſal mit dem e
andern verkuͤnpfet, ſo iſt es auch mit den Begier⸗ 4k
den beſchaffen. Das Ende der einen, iſt der Ur⸗. den
ſprung einer neuen. Du biſt zu einem Leben er.

niedriget,

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iget,

Seneka an den Lucil. 107
niedriget, das dich nie das Ziel deines Elendes
und deiner Knechtſchaft wird erreichen, laſſen.
Entziehe deinen Nacken, dem Joche wozu er, ge⸗
woͤhnt iſt. Es wird ſich vielleicht hineinſchnei⸗
den, allein es iſt beſſer, daß ſolches einmal geſche⸗
he, als beſtaͤndig gedrucket zu werden. Kehrſt
du zu dem Privatſtande zuruͤck, ſo wird alles klein
ſeyn, allein du wirſt daran ein uͤberfluͤßiges Ge⸗
nuͤge haben, dahingegen jetzt das Ueberfluͤßige,
ſo uͤberall die zufließt, dich nicht ſaͤttiget. Was
willſt du nur lieber beym Mangel ſatt werden,
oder beym Ueberfluß Hunger leiden? im Gluͤck
iſt man begierig und den Begierden anderer aus⸗
geſetzt. So lange du nicht genug haſt, wirſt du
auch andern nicht Genuͤge leiſten koͤnnen. Aber,
wie ſoll ich herauskommen? ſprichſt du, es ge⸗
ſchehe auf was Art es wolle. Erinnere, dich,
wie verwaͤgen du vieles ums Geld, wie muͤhſam
du vieles um der Ehre willen, verſucht habeſt.
Nun muß auch etwas der Ruhe halber gewagt

ſeyn, oder du mußt dich auch entſchließen, bey je⸗

nen Sorgen der Staatsangelegenheiten, und
nachher der Stadtaͤmter, beym Laͤrmen, und un⸗
Aer ſtets neuen Wellen der Unruhe, denen du
durch keine Gelaſſenheit und ruhige Stellung ent⸗
ſlieben kannſt, alt zu werden. Ob du ruhen
willſt,

108 Der XIX. Brief.

willſt, das thut nichts zur Sache, deine Gluͤcks⸗
umſtaͤnde wollen es nicht. Ja wenn du auch
ſelbige noch hoͤher ſteigen laſſen wollteſt, je meh⸗
reren Fortgang ſie gewinnen, deſto mehr wird
auch deine Furcht zunehmen. Ich muß dir hier
einen Spruch des Maͤcenas anfuͤhren, der auch
auf der Folter des Hofes die Wahrheit lehret:
die Hoͤhe ſelbſt ſetzt das Hohe in Beſtuͤr⸗
zung. Fragſt du in welchem Buche er dieſes
geſagt habe? in ſeinem Prometheus. Er hat
ſo viel ſagen wollen, es giebt nichts hohes ohne

Schauder. Soll denn etwas uͤber dir ſo viele

Gewalt haben, dich in gleichen Taumel zu verſe⸗
tzen? er war ein ſinnreicher Mann, der ein groſ⸗
ſes Muſter der roͤmiſchen Beredſamkeit geweſen
ſeyn wuͤrde, wenn ihn nicht das Gluͤck entner⸗
vet, und gleichſam ſeiner Mannheit beraubet
haͤtte. Eben ſo wird es auch dir gehen, wo du
nicht die Segel einzieheſt, (und wie er ſpaͤt woll⸗
te,) an Land zu kommen ſucheſt. Ich koͤnnte dir
mit dieſem Spruche des Maͤcenas die Bezah⸗
lung leiſten: aber du wuͤrdeſt mir, ſo wie ich
dich kenne, daruͤber einen Streit erregen, und
das, was ich dir ſchuldig bin, nicht in neuer
und guter Muͤnze annehmen wollen. Bey ſo
bewandten Uinſtänden mag es dir Epikur um⸗
wechſeln.

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Seneka an den Lucil. 109
wechſeln. Ehe man iſſet und trinket, ſpricht
er, muß man zuſehen, mit wem man eſſe
und trinke. Man wuͤrde einem Loͤwen
und Baͤren gleich ſeyn, wenn man ſein
Fleiſch ohne Freund verzehren wollte.
Dieſes wirſt du nicht thun koͤnnen, wo du dich
nicht zur Ruhe begiebſt, und du wirſt nur die zu
Gaͤſten haben, welche dir dein Thuͤrhuͤter aus

der Menge der Schmarrotzer waͤhlen wird. Der⸗

jenige, welcher ſeine Freunde in dem Vorgema⸗
che ſuchet, oder bey Gaſtmalen waͤhlt, irret ſehr.
Das groͤßte Uebel eines geſchaͤftigen, und von
ſeinen Guͤthern beſeſſenen Mannes, iſt das, daß
er diejenigen fuͤr Freunde haͤlt, deren Freund er
ſelbſt nicht iſt; daß er ſeine Wohlthaten fuͤr zu⸗
reichend erachtet, ſich Freunde zu erwerben, da
gleichwohl viele nur deſto mehr haſſen, je mehr
ſie in Verbindlichkeit geſetzt ſid. Eine kleine
Anleihe verpflichtet, eine große macht zum Fein⸗
de. Was iſt alſo zu thun? Wohlthaten machen
keinen Freund, wo man ſich nicht den Gegen⸗

ſtand ausgeſuchet, und ſie nicht ſo wohl ausge⸗

ſtreuet, als mit Bedacht jemanden verliehen hat.
Immittelſt alſo, bis daß du dein eigener Herr
geworden biſt, bediene dich des Raths der Wei⸗
ſen, und ſiehe mehr auf die Perſon, die etwas

empfangen, als auf das, was einer empfangen hat.

XX. Brief.

410 Der XX. Brief.
,ä
1. Die Philoſophie beruhet mehr auf Thaten,
als Worte. Standhaft in ſeinen Ent⸗

ſchluͤſſen zu ſeyn, iſt das Zeichen eines wei⸗

ſen Mannes.

2. Armuth lehret wahre Freunde kennen. Es
iſt nicht Großmuth, den Beſchwerlichkeiten
des Lebens entgegen zu gehen, ſondern
durch Verachtung der Reichthuͤmer ſich da⸗
zu vorzubereiten.

3. Es iſt heilſam ſich durch eine verſtellte Ar⸗
muth zur wirklichen Armuth zugewoͤh⸗
nen.

Wan du noch wohl auf biſt, und dich wuͤr⸗

dig achteſt, dermaleins dein eigner Herr
zu werden, ſoll es mir lieb ſeyn: denn ich wer⸗
de mir eine Ehre daraus machen, wenn ich dich
aus den ſchwankenden Umſtaͤnden, worin du
dich ohne Hoffnung befindeſt, werde herausge⸗
riſſen haben. Hierum aber, mein Lucil, bitte
und ermahne ich dich, daß du die Philoſophie
ſo tief als moͤglich, ins Herz faſſeſt, und eine Pro⸗
be deines Wachsthums, nicht in Reden oder
Schriften, wudern in der Standhaftigkeit des
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2

Seneka an den Lucil. II

Geiſtes, und in Schwaͤchung deiner Begierden B
macheſt. Mache die Worte durch die That
wahr. Eine andere Abſicht haben die Redner,
die den Beyfall der Verſammlung zu erlangen

tet, ſuchen, eine andere diejenigen, welche die Ohren
Ent⸗ der jungen Leute und Muͤßiggaͤnger durch
te⸗ allerley Streitreden und Geſchwaͤtze auf ſich zie⸗

hen. Die Philoſophie lehret uns thun, nicht
reden: und erheiſchet, daß ein jeder ihren Ge⸗
ſetzen gemaͤß lebe, daß das Leben mit den Wor⸗
ten uͤbereinkomme, und das Leben eines jeden,
d ohne widerſprechende Handlungen, gleichſam nur
eine Farbe habe. Fuͤrnaͤmlich iſt dieß ſowohl
die Pflicht, als ein Kennzeichen der Weisheit,
daß die Thaten mit den Worten uͤbereinſtimmen,

in/ und daß ſie auch ſelbſt ſich uͤberall gleich, und
dieſelbige ſey. Wer aber wird dieſes leiſten
un koͤnnen? wenige zwar, doch einige. Es iſt
here ſchwer; ich will aber auch nicht, daß ein Wei⸗
eo fer immer mit gleichem Schritte, ſondern nur

dich auf einem Wege einhergehe. Gib daher wohl
in Acht, ob auch deine Kleidung und Wohnung
mit einander uͤbereinſtimmen, ob du nicht gegen

ge⸗
82 dich ſelbſt freygebig und gegen die Deinigen fil⸗
bie Zzig, in deinen Mahlzeiten maͤßig, und im Bauen
Po verſchwendriſch ſeyſt? Ergreife dir eine Richt⸗
dder ſchnur wornach du lebeſt, und nach dieſer richte
des dein ganzes Leben ein. Einige leben zu Hauſe
kaͤrg⸗

Geis⸗

n2 Der XX. Brief.

kaͤrglich, und außerhalb deſſelben nur gar zu
milde und verthulich. Es iſt dieſes ein Feh⸗
ler, und ein Zeichen eines ſchwankenden noch
nicht geſetzten Geiſtes. Ich will es dir ſagen,
woher dieſe Unbeſtaͤndigkeit in der Ueberlegung
und in der Ausuͤbung komme. Niemand
macht im voraus einen Anſchlag, was er thun
wolle, und wo er es thut, ſo bleibet er nicht da⸗
bey, ſondern gehet daruͤber hinaus: er veraͤn⸗
dert ſich nicht nur, ſondern koͤmmt auch auf ſein
voriges zuruͤck, und laͤßt ſich zu dem, was er

ſchon einmal verlaſſen und verworfen bat, hin⸗
reißen. Daß ich alſo die alten Erklaͤrungen

der Weisheit vorbeygehe, und den ganzen Um⸗
fang des menſchlichen Lebens in eins begreife,
ſo mag es an dem folgenden genug ſeyn. Was iſt
die Weisheit? immer einerley wollen und verab⸗
ſcheuen. Es iſt nicht noͤthig, jene kleine Aus⸗
nahme hinzu zu fuͤgen, daß es auch etwas gu⸗
tes ſeyn muͤſſe, was wir wollen. Denn was
nicht recht und gut iſt, wird niemanden zu aller
Zeit gefallen koͤnnen. Es wiſſen aber die
Menſchen nicht was ſie wollen, als nur in dem
Augenblicke, da ſie es wollen, mit kurzem, kei⸗
ner hat mit Gewißheit beſtimmt, was er wolle
oder nicht wolle. Man veraͤndert taͤglich ſein
Urtheil, verfaͤllt auf widerſinnige Dinge, und
die meiſten bringen ihr Leben als in einem
Spie⸗

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Seneka an den Lucil. nz

Spiele zu. Du aber treibe das, was du an⸗
gefangen haſt, durch: und vielleicht gelangſt
du zur hoͤchſten Vollkommenheit, oder doch da⸗
hin, daß du nur allein einſieheſt, wie es eine
ſolche nicht gebe. Du ſprichſt, was wird aber

aus jenem Haufen meiner Hausgenoſſen wer⸗

den? er wird ſich ſelbſt ernaͤhren, wenn du
ſolches zu thun wirſt aufgehoͤret haben; und
was du bey deinem Wohlſtande nicht wiſſen
kannſt, wird dich die Armuth lehren. Wahre
und aufrichtige Freunde werden auch in der Ar⸗
muth bey dir bleiben, dahingegen dich diejeni⸗
gen verlaſſen werden, die nicht dich, ſondern
ſonſt etwas an dir folgten. Iſt aber die Ar⸗
muth nicht um deswillen allein ſchon liebens⸗

wuͤrdig, daß ſie uns die, von denen wir geliebet

werden, zeiget? O wenn wird der Tag kom⸗
men, da dir zu Ehren niemand mehr luͤgen

wird! NRichte alſo alle deine Gedanken, Sor⸗

gen und Wuͤnſche dahin, daß du mit dir ſelbſt,
und mit dem aus dir entſpringendem Guten
vergnuͤgt ſeyſt, und uͤberlaſſe Gott deine uͤbri⸗
gen Wuͤnſche. Welche Gluͤckſeligkeit kann
dich naͤher zu Gott bringen? ziehe dich ins
Kleine, wo du keinen Fall zu beſorgen haſt,
und damit du dieſes um ſo viel lieber thun moͤ⸗
geſt, ſo ſey auch der Zins dieſes Briefes, den
ich dir ſogleich bezahlen will, hierauf eingerich⸗
. 5 tet.

114 Der XX. Brief.
tet. Magſt du gleich darauf neidiſch ſeyn, ſo
wird doch auch Epikur diesmal gerne fuͤr mich
bezahlen. Glaube mir, auf der Stroh⸗
matte und in Lumpen wird mir deine
Rede aufs praͤchtigſte ins Ohr fallen:
denn da wirſt du nicht allein reden ſon⸗
dern auch zugleichbeweiſen. Mir wenig⸗
ſtens macht unſer Demetrius den groͤßten Ein⸗
druck, wenn ich ihn nackend, ja noch ſchlechter
als auf einer Streu liegen ſehe: er iſt mir denn

nicht nur ein Lehrer, ſondern auch ein Zeuge der
Warheit. Was nun? ſollte man die im

Schooße liegenden Reichthuͤmer nicht verach⸗

ten koͤnnen? warum nicht? gleichwohl muß

derjenige einen ſehr großen Geiſt haben, der
ſolche, um ſich her ausgegoſſen, lange Zeit hoch
geſchaͤtzet hat, jetzt daruͤber lachet, daß ſie zu
ihm gekommen ſin nd, und es mehr von hoͤren,
ſagen, als aus Empfindung weiß, daß es die
ſeinigen ſind. Es iſt ein großes durch die Ge⸗
meinſchaft mit den Reichthuͤmern nicht verdor⸗
ben zu werden. Derjenige iſt groß, der beym
Reichthum arm iſt, aber noch ſicherer gehet
der, welcher keinen Reichthum beſitzet. Ich
weiß nicht, wie jener Reiche Armuth ertragen
wird, ſprichſt du, wenn er darein gerathen ſoll⸗

te. So weiß auch ich, des Epikurs Brief⸗

traͤger, nicht, ob der Arme, wenn er Reich⸗
thum

die

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Seneka an den Lucil. u5

thum uͤberkommen ſollte, ſolchen verachten
wuͤrde. Man muß alſo in beyden Faͤllen auf
das Herz ſehen, und wohl Acht haben, ob je⸗
ner mit Vergnuͤgen die Armuth ertraͤget, oder
dieſer ſich vom Reichthum nicht einnehmen laſ⸗
ſe. Die Strohmatte und alte Lumpen ſind
ſonſt nur ein ſchwaches Zeichen eines guten
Willens, wenn nicht dabey erſcheinet, daß je⸗
mand ſolche nicht ſo ſehr aus Noth gedrungen,
als aus vorzuͤglicher Wahl, ſich gefallen laſſe.
Im uͤbrigen koͤmmt es einem großen Geiſte zu,
zwar nicht zu dieſen Beſchwerlichkeiten, als zu
irgend einem Guten, hinzu eilen, ſondern ſich
nur dazu, als zu einer leichten Sache, vorzu⸗
bereiten. Und in der That, mein Lucil, ſie
ſind leicht, und gar ergoͤtzend, wenn man ſich
HW nach einem langen Nachdenken naͤhert:
denn ſie gewaͤhren Sicherheit, ohne welche
nichts ergoͤtzendes ſtatt hat. Ich halte alſo
dasjenige, von dem ich dir gemeldet habe, daß
es große Maͤnner oft gethan haͤtten, fuͤr noth⸗
wendig, naͤmlich einige Tage auszuſondern, da
wir uns durch Ausuͤbung, einer blos in der
Einbildung beſtehenden Armuth, zu Ertragung
der wirklichen geſchickt machen; und dieſes um
ſo mehr, als wir uns in Wolluͤſten gebadet ha⸗
ben, und uns alles hart und ſchwer ankommen
muß. Wir muͤſſen unſre Seele nur um deſto

H 2 eher

06 Der XX. Brief.

eher aus dem Schlafe wecken, gleichſam an⸗
zupfen, und daran erinnern, daß die Natur uns
gar wenig beſchieden habe. Keiner wird reich
gebohren. Ein jeder, der das Tageslicht erbli⸗
cket, hat das Gebot mit geringer Koſt und Klei⸗
dung zufrieden zu ſeyn. Und dennoch wollen
uns, ſo geringen Urſprungs, oft Königreiche
nicht genug ſeyn.

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N

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uns
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117
B F F. F. . F. F. F F. F. F.g.-S. S. S. . F.-H.⸗.

3 7 *

XXI. Brief.

1. Tugend, nicht die Gluͤcksguͤter machen un⸗
ſterblich.

2. Wer ſeinen Begierden Einhalt zu thun weis,
iſt reich.

Gabeſt du, daß dir das, wovon du mir ge⸗
ſchrieben haſt, viel Arbeit und Muͤhe ko⸗

ſten werde? am meiſten wirſt du mit dir ſelbſt zu
ſchaffen haben, du biſt dir ſelbſt die groͤßte Be⸗

ſchwerde. Du weißt ſelbſt nicht, was du willſt:
du billigeſt die Tugend mehr, als du ihr folgeſt.

Du ſiehſt wohl, wo die Gluͤckſeligkeit anzutref⸗

fen iſt, aber du haſt nicht Muth genug, bis zu
derſelben durchzudringen. Was dich daran hin⸗
dert, will ich dir ſagen, da du es ſelbſt nicht ſe⸗
hen kannſt. Du haͤltſt das, was du verlaſſen
willſt, fuͤr etwas Großes, und indem du dir
jene Sicherheit vorſtelleſt, zu welcher du uͤber zu
gehen wuͤnſcheſt, haͤlt dich ſtets der Glanz dieſes
Lebens, das du verlaſſen ſollſt, zuruͤck, gleich als
wenn du in eine grausvolle Finſterniß gerathen
wuͤrdeſt. Du irreſt, mein Lucil „aus dieſem
H 3 Leben

X

18 Der XXI. Brief.

Leben ſteigen wir zu jenem empor. Derſelbe Un⸗
terſchied, der zwiſchen dem Scheine und dem

Lichte iſt, da dieſes ſeinen gewiſſen und ſelbſt ei⸗:

genen Urſprung, jener aber nur etwas Fremdes
an ſich hat, findet ſich auch zwiſchen dieſem und
jenem Leben. Dieſes, weil es von einem aͤußer⸗
lichen Glanze umſtralet wird, wirft auf einen
jeglichen Gegenſtand einen ſchwarzen Schatten,
jenes hingegen wird von ſeinem eigenen Lichte er⸗
hellet. Dich werden deine Wiſſenſchaften herr⸗

lich und beruͤhmt machen. Ich will den Epi⸗

kur zum Beyſpiele aufſtellen. Als dieſer an den
Idomeneus, einen damals ſtrengen und maͤch⸗
tigen Staatsbedienten, der große Geſchaͤffte un⸗

ter Haͤnden hatte, ſchrieb, und ihn von einem

ſchimmernden Leben zu einem bleibenden und dauer⸗
haften Ruhme zu leiten ſuchete, druͤckete der ſich
ſo aus: Wenn du ehrbegierig biſt, wer⸗
den dich meine Briefe bekannter machen,
als alles, was du verehreſt, und um des⸗
willen dich andere verehren. Und hat er
nicht wahr geredet? Wer wuͤrde den Idome⸗
neus kennen, häaͤtte ihn nicht Epikur ſeinen
Briefen gleichſam eingepraͤget? Alle jene große
und vornehme Staathalter, und der Koͤnig ſelbſt,
von dem Idomenens ſeine ſtolzen Titel hatte,
liegen

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Seneka an den Luceil. 119

liegen in tiefer Vergeſſenheit begraben. Den
Namen des Attikus werden die Brieſe des Ci⸗
cero nicht untergehen laſſen. Daß Agrippa
ſein Tochtermann, Tiberius ſeiner Enkelinn
Gemahl, und Druſus Caͤſar ein Sohn ſeiner
Enkelinn war, wuͤrde ihm nichts geholfen ha⸗
ben: er wuͤrde unter ſo großen Namen unge⸗
nannt geblieben ſeyn, haͤtte nicht Cicero ſeiner
Erwaͤhnung gethan. Es wird uͤber uns eine
große Tiefe der Zeit kommen, nur ſehr wenige
Genies werden das Haupt erheben, der Vergeſ⸗
ſenheit widerſtehen, und ſich lange im Andenken
erhalten, und doch wird ihrer zuletzt ſo wenig,
als anderer geducht werden. Was Epikur ſei⸗
nem Freunde hat verſprechen koͤnnen, das ver⸗
ſpreche ich auch dir, mein Lucil. Ich werde
bey der Nachkommenſchaft beliebt bleiben, ich
kann Namen aufſtellen, die ſo lange als ich ſelbſt
dauren werden. Unſer Virgil hat ihrer zween
ein ewiges Andenken verſprochen, und er hat ſein
Wort gehalten.

Fortunati ambo, ſi quid mea carmina poſſunt,
Nulla dies unquam memori vos eximet aeuo:
Dum domus Aeneae Capitoli immobile ſaxum
Accolet, imperiumque pater Romanis habebit.

„
X

H 4 Wohl

Der XXI. Brief.

Wohl dir, begluͤcktes Paar! wo mein Geſang

was kann,

Wird dein Gedaͤchtniß nie ein Raub der Zei⸗

ten werden:

So lang Aeneens Stamm den unbewegten

Fels
Des FBapitols bewohnt, und Kaiſer Rom
beherrſchen.

Alle, die das Gluͤck hervorgezogen hat, alle die
Glieder und Theile einer fremden Macht geweſen
ſind, ſind in unverwelketen Ehren geblieben,
man hat ihnen fleißig aufgewartet, ſo lange ſie
lebetem, nach ihnen iſt auch bald ihr Andenken
erloſchen. Da hingegen waͤchſt der Ruhm klu⸗

ger Koͤpfe, und nicht nur ſie ſelbſt haͤlt man in

Ehren, ſondern auch alles, was auf deren An⸗
denken einige Beziehung hat, wird begierigſt
aufgenommen. Damit Idomeneus nicht um⸗
ſonſt in meinem Briefe erſcheine, ſo ſoll er ihn
ſelbſt mit dem ſeinigen bezahlen. An ihm ſchrieb
Epikur jenen merkwuͤrdigen Lehrſpruch, worin⸗
nen er ihn ermahnet, den Pythokles nicht auf

die gewoͤhnliche, noch auf eine zweifelhafte Art

reich zumachen. Wenn du den Pythokles

reich machen willſt, ſpricht er, mußt du

nicht ſeinen Geldvorrath vermehren, ſon⸗

dern

,

Seneka an den Lucil. ur
dern ſeine Begierden ſchwͤchen. Dieſer

Lehrſpruch iſt nicht nur deutlicher, als daß er ei⸗

ner Auslegung bedarf, ſondern auch uͤberzeugen⸗
der, als daß man ihn unterſtuͤtzen duͤrfe. Die⸗
ſes einzige nur muß ich annoch dabey erinnern,
daß du nicht glaubeſt, er gelte nur von den
Reichthuͤmern allein: wo du ihn auch anwendeſt,
wird er ſeine Kraft beweiſen. Willſt du den Py⸗
thokles zu einem ehrlichen Manne machen,
mußt du nicht ſeine Ehre vermehren, ſondern ſei⸗
ne Begierden ſchwaͤchen. Willſt du, daß Py⸗
thokles einer beſtaͤndigen Wolluſt genieße, mußt
du nicht ſeine Wolluͤſte vermehren, ſondern ſeine
Begierden ſchwaͤchen. Willſt du, daß Pytho⸗
kles alt werde und ſein Leben hoch bringe, mußt
du nicht ſeine Jahre zu vermehren ſuchen, ſon⸗
dern ſeine Begierden ſchwaͤchen. Alles dieſes iſt
nicht ſo wohl ein Ausſpruch des Epikurs, als
des Publicums. Ich halte dafuͤr, daß man es
bey der Philoſophie, wie bey einer Rathsver⸗
ſammlung machen muͤſſe. Wenn jemand ein Ur⸗
theil vortraͤgt, das mir nur zum Theil gefaͤllt,
ſo heiße ich ihn daſſelbe in Theile abſondern, und
dann falle ich ihm bey. Ich thue deſto lieber
der vortrefflichen Spruͤche des Epikurs Er⸗
waͤhnung, damit ich denjenigen, welche zu ſelbi⸗
H § gen

122² Der XXI. Brief.

gen ihre Zuflucht nehmen, in der ſchnoͤden Hoff⸗
nung, ſolche zu einer Bemaͤntelung ihrer Laſter
anzuwenden, beweiſen koͤnne, daß man tugend⸗
haft leben muͤſſe, man wende ſich gleich, wohin
man wolle. Wenn ſie zu dieſen Gaͤrten, und
zu der Inſchrift derſelben: Freund, hier iſt
gut ſeyn, hier iſt die Wolluſt das hoͤch⸗
ſte Gut: ſich wenden werden, wird gleich ein
freundlicher gaſtfreyer Kaſtellan zur Hand ſeyn,
ihnen Brey, und aufs reichlichſte Waſſer rei⸗
chen, und dabey ſprechen: Habe ich dich
nicht gut aufgenommen? Dieſe Gaͤrten
reizen nicht den Hunger, ſie ſtillen ihn, ſie erwe⸗
cken durch den Trunk keinen ſtarken Durſt, ſon⸗
dern loͤſchen ihn durch ein natuͤrliches Mittel, das
nichts koſtet. Bey dieſer Wolluſt bin ich alt ge⸗
worden. Ich rede jetzt zu dir nicht von ſolchen

Begierden, die durch Zuſpruch nicht gemildert

werden koͤnnen, ſondern denen man etwas rei⸗
chen muß, um ſie aufhoͤrend zu machen. Denn,
was jene außerordentlichen anbetrifft, die man
aufſchieben, zaͤhmen und unterdruͤcken kann,
von dieſen will ich nur dieſes Einzige ſagen, daß
die Wolluſt derſelben nicht natuͤrlich, nicht

nothwendig ſey: du biſt ihnen nichts ſchuldig,

willſt

Seneka an den Lucil. 123

willſt du ihnen etwas zollen, ſo beruhet es auf
deinen freyen Willen. Der Bauch hoͤret keine
Vorſchriften an, er fordert und mahnet. Doch

iſt er kein beſchwerlicher Glaͤubiger, er laͤßt

ſich mit wenigem abſpeiſen, wenn du ihm nur
giebſt, was du ihm ſchuldig biſt, und nicht,
was du vermagſt.

XXII. Brief.

124 Der XXII. Brief.

XXII. Brief.

1. Der Weiſe muß ſich allen dem Anſehen nach
glaͤnzenden, in der That aber ſchaͤdlichen
Geſchaͤften, es geſchehe auf was Art es
wolle, entziehen.

2. Um den oͤffentlichen Geſchaͤfften zu entgehen,

muß man ihre Ehren und Belohnungen
verachten.

3. Wir kommen beſſer in die Welt, als wir ſol⸗
che verlaſſen.

D' ſchreibſt mir, wie du jetzt ſchon einſiehlt,
daß du dich jenen, dem Anſehen nach zwar
untadelhaften, aber in der That doch ſchaͤdlichen
Geſchaͤfften, entziehen muͤſſeſt, und frageſt nur,
wie du ſolches angehen ſollſt? Viele Dinge ſind
von der Art, daß man dabey nothwendig gegen⸗
waͤrtig ſeyn muß. So kann kein Arzt ſchriftlich
die Zeit zum Eſſen oder zum Baden vorſchreiben:
er muß an den Puls fuͤhlen. Es iſt ein altes
Sprichwort: Ein Fechter nehme erſt auf
dem Rampfplatze ſeine Maaßregeln. Die
Miene ſeines Gegners, deſſen aufgehabene Fauſt,
ſelbſt die Beugung des Leibes kann ihm dieß und
. . jenes

4

Seneka an den Lucil. 125

jenes an die Hand geben, wenn er darauf Acht
hat. Was uberhaupt zu geſchehen pfleget, oder

geſchehen muß, kann jemanden wohl aufgetra⸗

gen und gemeldet werden: wir koͤnnen nicht nur

Abweſenden, ſondern auch ſelbſt unſern Nach:
kommen guten Rath geben. Jenes aber, wenn
etwas, oder wie etwas geſchehen muͤſſe, daruͤber
wird in der Entfernung keiner ſeinen Rath erthei⸗
len: man muß ſich mit den Umſtaͤnden gegen⸗
waͤrtig berathſchlagen. Es iſt aber nicht genug,
gegenwaͤrtig zu ſenn, man muß auch wachſam
ſeyn, die davon eilende Gelegenheit wahrzuneh⸗
men. Nach derſelben ſiehe dich fleißig um, wenn
du ſie erblickeſt, ſo haſche ſie, und wende alle
deine Gewalt, alle deine Kraͤfte an, von jenen

Aemtern los zu kommen. Merke wohl auf, was
eigentlich meine Meynung ſey? Ich halte da⸗

fuͤr, daß du jenes Leben verlaſſen, oder uͤberall

zu leben aufhoͤren muͤſſeſt. Bey allem dem bin
ich doch dafuͤr, daß du ſanft einher geheſt, und

das, was du ſehr verwirret haſt, lieber aufloͤſeſt,
als zerreißeſt. Doch kanns nicht geloͤſet werden;
ſo magſt du es dann auch zerreißen. Niemand
iſt ſo furchtſam, daß er lieber allezeit hangen,
als einmal ſollte fallen wollen. Inzwiſchen ſey
hauptſaͤchlich aufmerkſam, dich nicht weiter zu
verwi⸗

126 Der XXII. Brief.

verwickeln, und laß es an den Geſchaͤfften, zu
welchen du dich herab gelaſſen haſt, oder welche
dir, wie du lieber das Anſehen haben willſt, von
ungefaͤhr zugefallen ſind, genug ſeyn. Du mußt
nach nichts mehrerem ſtreben, ſonſt verliereſt du
deine Entſchuldigung, und es erhellet, daß dir
ſolche nicht von ungefaͤhr zugefallen ſind. Denn,
was man zu ſagen pfleget: Ich konnte nicht
anders, und wenn ich auch nicht gewollt
haͤtte? erforderte es die Nothwendigkeit,
iſt falſch. Es wird niemand gezwungen nach der
Gluͤckſeligkeit zu laufen: es iſt ſchon etwas, ſtill
zu ſtehen, ohne ihr zu widerſtreben, und das
uns ſuchende Gluͤck nicht zu verfolgen. Es wird
dir nicht entgegen ſeyn, daß ich dir nicht nur
meinen Rath ertheile, ſondern auch andere her⸗
bey rufe, und zwar ſolche, die kluͤger ſind als ich,
und zu welchen ich ſelbſt meine Zuflucht zu neh⸗
men pflege, wenn ich etwas zu uͤberlegen habe.
Ich habe einen hieher gehoͤrigen Brief des Epi⸗
kurs geleſen, welchen er an den Idomeneus
abgelaſſen hat, und worinnen er ihn bittet, daß
er ſo viel moͤglich fliehen und eilen moͤge, damit
nicht eine groͤßere Macht dazwiſchen kommen,
und ihm die Freyheit zuruͤck zu treten rauben moͤ⸗
ge. Eben derſelbe ſetzt jedoch im Verfolge hinzu,
man

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Seneka an den Lucil.
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zu entweichen, ri age: Es iſt ſchandlich
hen, ringe mit den Nune, de der Laſt
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ker und tapfer inen liherde
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ſeuden ſelbſt durch die Se ieitgle⸗
dieſes zu dir ſea e ed H
agen, wenn es ecmihe ven S
werth iſt,

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lichen Blamnme Uimn Bu e⸗
denn ſonſt wird ſi uͤrdiges thun, oder * i
ich derſelbe bey einer niedetedil⸗
edertraͤch⸗

tigen und ſchi
ſchimpflichen Arbeit, nicht auft
aufreiben
den,

noch mit Geſchaͤ
neng Banen. An bemengen, um
. 6
Auch das wird er niche er
r nicht thun
9
was

128 Der XXII. Brief.

was du dir von demſelben einbildeſt, daß er in
Geſchaͤfften des Ehrgeitzes verwickelt, ſich der
Fluth derſelben ſtets uͤberlaſſe, ſondern wenn er
ſieht, daß die Fluth, von welcher er herum ge⸗
trieben wird, von kurzer Dauer, oder von un⸗
gewiſſem und zweifelhaften Ausgange ſeyn koͤnn⸗
te, wird er ſeinen Fuß zuruͤck ziehen, und zwar
nicht ſo gleich den Ruͤcken wenden, dennoch aber
nach und nach ſich ſicher zu ſetzen befliſſen ſeyn.
Es iſt aber leicht, mein Lucil, den Beſchaͤffti⸗
gungen zu entwiſchen, wenn man die Belohnun⸗
gen derſelben verachtet, denn nur dieſe halten uns
auf, und laſſen uns nicht loskommen. Wie
denn nun? Soll ich alle meine weitausſehenden
Hoffnungen aufgeben? Soll ich zur Zeit der
Aerndte abtreten? Wird man mich nicht allein
laſſen? Wird, nicht meine Saͤnfte unbegleitet,
und mein Vorgemach ledig bleiben? Dieſes alſo
iſts, was die Menſchen unwillig verlaſſen, ſie
lieben den Lohn jener elenden Beſchaͤfftigungen,
welche ſie an ſich ſelbſt verwuͤnſchen. Sie fuͤh⸗
ren des Ehrgeizes halber eben ſolche Klagen, als

wegen einer Buhlerinn: ſie haſſen keines don
beyden, wenn man auf ihre wahre Leidenſchaff

ſieht, und doch ſind ſie mit beyden immer im
Streit. Unterſuche diejenigen auf den Grund,
die

Seneka an den Luecil. 129
die uͤber das, was ſie begehret haben, weinen,
und von Verlaſſung ſolcher Dinge reden, deren
ſie nicht entbehren koͤnnen: du wirſt finden, daß
ſie ſich von freyen Stuͤcken bey demjenigen auf⸗
halten, was ſie in ihren Reden eine elende Laſt
nennen. So iſts, mein Lucil, wenige werden
von der Knechtſchaft gehalten, die mehreſten hal⸗
ten ſie ſelbſt veſte. Aber, wenn du ſolche ab⸗
werfen willſt, in rechtem Ernſte nach der Frey⸗
heit ſtrebeſt, und nur in dem einzigen um Auf⸗

ſchub bitteſt, ſolches unter ſolchen Umſtaͤnden zu
thun, daß du nicht beſtandig deswegen bekuͤm⸗

mert ſeyn duͤrfeſt, wirſt du nicht dann den gan⸗:
zen Haufen der Stoiker auf deiner Seite ha⸗
ben? alle Zenons und Chryſippe werden dir
zu dem, was nicht uͤbertrieben, ehrbar und ge⸗
gruͤndet iſt, rathen. Aber wenn du um deßwil⸗
len dich ſtraͤubeſt, daß du zuvor uͤberlegen willſt,
wie viel du mit dir nehmeſt, mit wie vielem Gel⸗
de du deine Ruhe ausruͤſten wolleſt; ſo wirſt du
nie ein Ende finden. Niemand rettet ſich vom
Schiffbruche mit ſeiner ganzen Geraͤthſchaft.
Winde dich zu einem beſſern Leben mit Huͤlfe der
Goͤtter los. Aber nicht alſo ſollen ſie dir helfen,
als jene, denen ſie mit freundlichen und gnaͤdi⸗
gen Blicken, praͤchtige Uebel zuwendeten, nur

J dadurch

130 Der XXII. Brief.

dadurch entſchuldiget, daß, wenn ſie etwas, das
druͤcket und quaͤlet, verliehen haben, es denen es
ſo wuͤnſchenden gegeben iſt. Schon druckete ich
mein Merkzeichen auf den Brief: ich muß ihn
wieder aufmachen, daß er mit einem feyerlichen
Geſchenke zu dir komme, und etwa einen herrli⸗
chen Denkſpruch mit ſich bringe. Und ſiehe da,

es faͤllt mir eben einer in die Haͤnde, von dem

ich ungewiß bin, ob er beſſer gegruͤndet, oder
beſſer ausgedruͤcket ſey. Weſſen iſt er? ſprichſt

du, Ppikurs, denn ich ſtelle noch immer etwas

aus fremden Vorrathe auf. Wir alle gehen

aus der Welt nicht anders, als wenn wir

eben hinein getreten waͤren. Rimm, wel⸗
chen du willſt, den Juͤngling, den Alten, den
Mann von mittlern Jahren, du wirſt ſie gleich
furchtſam fuͤr den Tod, gleich unwiſſend in Anſehung
des menſchlichen Lebens finden. Keiner hat was
vollendet „alle haben wir unſere Sachen bis aufs

Kuͤnftige aufgeſchoben. Nichts gefaͤllt mir in

jenem Spruche mehr, als daß darinnen den Al⸗
ten die Kindheit vorgeruͤcket wird. Keiner, ſpricht
er, verlaͤßt das Leben anders, als wenn er nur
eben geboren waͤre. Das iſt falſch, wir ſind
nicht ſo gut, wenn wir ſterben, als wenn
wir geboren werden. Das iſt eben unſer, und

nicht

6, das
nen es

ß ihn

tlichen

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oder
gichſt
etwas
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den
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aufs

in

icht
gur
ind
un

Seneka an den Lucil. 1731

nicht der Natur Fehler. Selbige ſollte uͤber uns
klagen, und ſprechen: Was iſt das? Ich habe

euch ohne Begierden, ohne Beſorgniſſe, ohne
Aberglauben, ohne Untreue, und andere derglei⸗
chen Laſter gezeuget: nun geht auch wieder ſo da⸗
von, als ihr gekommen ſeyd. Von dem, der in
eben der Sicherheit ſtirbt, als er geboren ward,

koͤnnte man ſagen, daß er weiſe geworden ſey.

Nun aber zittern wir, wenn Gefahr ſich nahet:
ſo wohl Muth als Farbe vergehen uns, und nur

unnuͤtze Zaͤhren fallen dahin. Was iſt ſchaͤndli⸗

cher, als ſelbſt auf der Schwelle der Sicherheit
bekuͤmmert ſeyn? Die Urſache aber davon iſt
dieſe, daß wir von allem dem leer ſind, wornach
wir am Ende unſers Lebens Verlangen tragen.
Denn auch kein Theil deſſelben iſt bey uns geblie⸗
ben, er iſt verflogen und dahin. Keiner bekuͤm⸗
mert ſich darum, ob er gut lebe, er will nur
lange leben, da doch alle gut leben koͤnnten, lan⸗
ge zu leben aber keinem, oder nur wenigen gluͤ⸗

cken wird.
9 5

J2 XxllI. Brief.

132 Der XXIII. Brief.

X* NsS νW a.αι. ν*HURNae, *

XXIII. Brief.

g. Die wahre Freude beſtehet in einem guten
Gewiſſen, in der Verachtung des Eiteln,
und in einer einfoͤrmigen Lebensart.
2. Es iſt ein ſchimpfliches Leben, wenn man
ſein Leben ſtets von neuem anfaͤnget,

u bildeſt dir vielleicht ein, ich werde dir ſchrei⸗
ben, wie freundlich der Winter mit uns
umgegangen ſey, als welcher ſowohl gelinde als
kurz geweſen, wie boͤsartig der Fruͤhling ſey,
wie ſehr zur Unzeit der Froſt ſich zeige, und an⸗
dere dergleichen Nichtswuͤrdigkeiten ſolcher Leute,
die nur ihre Briefe voll zu machen ſuchen. Ich
werde dir aber etwas ſchreiben, das ſowohl mir
als dir nutzen koͤnne. Was koͤnnte nun dieſes
wohl anders ſeyn, als daß ich dich zur Heiterkeit
des Geiſtes ermahne? du frageſt, wie man hiezu
den Grund legen koͤnne? man muß ſich nicht
uͤber Eitelkeiten freuen. Ich habe geſagt, daß
dieſes der Grund waͤre, es iſt ſo gar die aͤußer⸗
ſte Spitze. Derjenige welcher weiß, woruͤber er
ſich freue, und der ſein Gluͤck nicht fremder Ge⸗
walt bingegeben hat, hat die e groͤßte Hoͤhe erreicht.
Wen

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daß
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icht⸗

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Wen

Seneka an den Lucil. 133

Wen noch einige Hoffnung reizet, der bleibet
bekuͤmmert und wankend, und wenn ſie auch
nicht ſern, wenn ſie auch leicht zu erhalten waͤ⸗
re, und er ſich in ſeinen Hoffnungen nie betrogen

haͤtte. Laß dieſes vor allen Dingen dein Werk

ſeyn, mein Lucil, daß du dich freuen lerneſt.
Du biſt gewiß der Meinung, daß ich dir nun
viele Wolluͤſte entziehe, da ich alles, was von
ungeſaͤhr koͤmmt, aus dem Wege raͤume, und
die Hoffnungen, die ſuͤßeſten Ergoͤtzungen, ver⸗
mieden haben will? gerade das Gegentheil. Ich
will, daß es dir nimmer an Freude ſehle. Ich will,
daß ſolche bey dir daheim gebohren werde, und es
wird geſchehen, wenn ſie nur in dir ſelbſt verhan⸗
den iſt. Alle uͤbrigen Freuden erfuͤllen nicht die
Bruſt, ſondern entfalten nur die Stirn, ſie ſind
fluͤchtig, wo ferne du nicht dafuͤr haͤltſt, daß der
ſich freue, welcher lachet. Das Gemuͤth muß
munter, getroſt, und uͤber alles erhaben ſeyn.
Glaube mir, es iſt eine ernſthafte Sache um die
wahre Freude. Kannſt du dir fuͤrſtellen, daß je⸗
mand mit heiterm Geſichte, und wie jene Zaͤrt⸗
linge reden, mit froͤhligen Augen, den Tod ver⸗
achten, der Armuth das Haus oͤfnen, die Wolluͤ⸗
ſte im Zaum halten, und auf Gedult gegen die
Schmerzen gedenken koͤnne? Wer dergleichen bey
J 3 ſich

134 Der XXIII. Brief.

ſich in Ueberlegung nimmt, der hat eine große,
aber nicht ſehr ſchmeichel nde Freude. Und in
dem Beſit dieſer Freude moͤchte ich dich ſehen.
Sie wird dir niemals fehlen, wenn du einmal
gefunden haſt, wo du ſie ſuchen koͤnneſt. Die
Ausbeute ſchlechter Metalle lieget flach; diejeni⸗

gen ſind die koͤſtlichſten, deren Ader tief verbor⸗

gen liegt, und werden dem, der darnach graͤbet,
ſtets reichere Ausbeute geben. Das, woran der

Poͤbel ſich vergnuͤget hat, nur eine geringe und

üͤbertuͤnchte Wolluſt, und allen fremden Freuden
ſehlt es an Feſtigkeit. Das, wovon ich rede, und
wohin ich dich zu fuͤhren mich unterſtehe, iſt
gruͤndlich, und wird von in nen am meiſten offen⸗
bar. Thue das, mein liebſter Lucil, was dich
allein gluͤcklich machen kann, zerſtreue und tritt
zu Boden, was von außen glaͤnzet, was dir von
andern verſprochen wird; ſiehe auf das wahrhaf⸗
tige Gute, und freue dich des Deinigen. Was
iſt aber dieſes? du ſelbſt, und dein beſter Theil.
Dieſes kleine Koͤrpergen, obgleich ohne daſſelbe
nichts geſchehen kann, magſt du wohl fuͤr noth⸗
wendig halten, aber nicht fuͤr groß. Es iſt der
Zunder zu eiteln, vergaͤnglichen, und reuerfuͤllten
Wolluͤſten, welche, wo ſie nicht durch große
Maͤßigung gemildert werden, gerade das Wider⸗

ſpiel

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cher
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große,
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Die

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und—

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und
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Seneka an den Lucil. 135

ſpiel von dem ſind, was wir uns davon verſpre⸗

chen. So iſt es. Die Wolluſt iſt am Rande
einer jaͤhen Tiefe, ſie ſtuͤrzt auf eine klaͤgliche Art

hinab, wo ſie nicht Maaße haͤlt. Es iſt aber

ſchwer in demjenigen Maaße zu halten, was man

fuͤr gut anſieht. Die Begierde nach dem wah⸗
ren Guten iſt ſicher. Du fragſt mich, was das

wahre Gut ſey, und woher es entſtehe? ich will

es dir ſagen. Aus einem guten Gewiſſen, aus
rechtſchaffenen Geſinnungen, aus guten Hand⸗
lungen, aus der Verachtung ungewiſſer Gluͤcks⸗
guͤter, und aus einer ſtillen und gleichen Lebens⸗
art, die immer auf einem Wege bleibet. Denn
wie koͤnnen diejenigen, welche von einem Vor⸗
haben zum andern hinuͤberhuͤpfen, ja nicht ein⸗
mal dieſes thun, ſondern ſich zufaͤlliger weiſe
hinuͤberreiſſen laſſen, da ſie ſelbſt zweifelhaft und

unbeſtaͤndig ſind, etwas beſtaͤndiges und dauer⸗

haftes behaupten? Es ſind nur gar wenige, die
mit Ueberlegung handeln, und ihre Sachen ein⸗
richten. Alle übrige werden gleich denen, die
auf Stroͤmen ſchwimmen, ohne willkuͤhrliche
Bewegung fortgetragen. Unter dieſen werden
einige von ſtillen Wellen gehalten, und ſanft fort⸗
gefuͤhret, andre von ungeſtuͤmern hingeriſſen: ei⸗
nige mit matten Laufe nahe am Ufer abgeſetzet,
J 4 andre

136 Der XXIII. Brief.

andre mit rauſchender Gewalt ins Meer geſtuͤrzet.
Man muß ſich daher beſtimmen, was man thun
wolle, und bey ſeinem Entſchluſſe ſteif verharren.
Hier iſt der Ort, da ich meine Schuld abtragen
muß. Ich bin im Stande dir einen Spruch dei⸗
nes Epikurs zu liefern, und dadurch dieſen
Brief frey zu machen. Es iſt etwas beſchwer⸗
liches das Leben ſtets von neuem anfan⸗
gen, oder wo auf dieſe Art der Sinn beſſer aus⸗
gedruckt werden mag: diejenigen leben uͤbel,

welche ſtets zu leben anfangen. Warum

das? ſprichſt du, denn dieſer Spruch erfordert eine
Erklaͤrung. Darum, weil ſie ſtets ein unvoll⸗
kommenes Leben fuͤhren, und derjenige zum To⸗
de nicht bereit ſeyn kann, der nur erſt zu leben be⸗

ginnet. Man muß ſo handeln, daß man ſa en

koͤnne, man habe genug gelebet: das kann aber
keiner von ſich glauben, der erſt eben ſein Leben
anfaͤnget. Du darffſt nicht glauben, daß es ſol⸗
cher Leute wenige gebe, faſt alle machen es ſo.
Einige fangen erſt dann zu leben an, wenn ſie
aufhoͤren ſollten. Wenn dich dieſes Wunder
duͤnkt; ſo will ich etwas hinzuſetzen, woruͤber du

dich noch mehr wundern wirſt: einige haben aufe

gehoͤret zu leben, ehe ſie angefangen haben.

7R

XxIV. Brief.

türzet

thun

arren.

tragen
ch dei⸗
dieſen
wer⸗
nfan⸗
taus⸗

1. Man muß ſich nicht fuͤr das Zuttfie
fuͤrchten.

êè

2. Damit es uns hierin gelinge, muß man

ſich ſelbiges im voraus vorſtellen, und ſei⸗

ne Furcht in einen gewiſſen Anſchlag brin⸗

gen. MM

3. Der Tod ſcheinet nur ein großes Uebel zu

ſeyn, und hat ſo viel nicht zu bedeuten,

wenn man ihn aus dem rechten Geſ chts⸗

punkte betrachtet.

4. Der Tod und der Schmerz ſind vom menſch⸗

lichen Leben nicht zu trennen.
5. Wir ſterben taͤglich, und wie?

6. Der Weiſe muß den Tod weder verlangen

noch fuͤrchten.

D biſt, wie du ſchreibeſt, um den Ausgang
des Gerichtshandels, welchen dir die
Wuth deines Feindes ankuͤndiget, bekuͤmmert,
und glaubeſt, ich wuͤrde dir rathen, dir ſelbſt
das Beſte vorzuſtellen, und bey der dir ſchmei⸗
iſt
S

chelnden Hoffnung zu bleiben. Denn was

138 Der XXIV. Brief.

es noͤthig die Uebel herbeyzuholen, das, was bald
genug kommen wird, und wir erdulden muͤſſen,
im voraus zu errathen ſuchen, und die gegen⸗
waͤrtige Zeit durch die Furcht fuͤr das zukuͤnf⸗
tige zu verlieren. Es iſt ohne Zweifel thoͤrigt,
ſchon jetzt elend ſeyn zu wollen, weil man es
einmal ſeyn muß: aber ich will dich auf einen
andern Weg zur Sicherheit fuͤhren. Wenn du
alle Bekuͤmmerniſſe abwerfen willſt, ſo ſtelle dir
vor, daß dasjenige, wofuͤr du dich fuͤrchteſt,
allerdings geſchehen werde. Was auch dieſes
fuͤr ein Uebel ſeyn moͤge, ſo miß es bey dir
ſelbſt ab, und bringe deine Furcht in einen ge⸗
wiſſen Anſchlag. Du wirſt gewiß erkennen,
daß das, was du fuͤrchteſt, von keiner Bedeutung,
oder auch von keiner Dauer ſey, auch wirſt du
nicht lange Beyſpiele zu deiner Staͤrkung zu⸗
ſammen leſen duͤrren. Man findet ſie zu allen
Zeiten. Wohin ſich nun auch dein Gedaͤchtniß
wendet, es ſey auf einheimiſche oder auswaͤr⸗
tige Begebniſſe; ſo wirſt du Genies finden, die
entweder durch einen natuͤrlichen Antrieb, oder
durch erlangte Erkenntniß, es weit gebracht ha⸗
ben. Kann dir auch, wenn du ſollteſt verur⸗
theilet werden, etwas haͤrteres als die Verban⸗
nung oder Einkerkerung wiederfahren? kann
man auch etwas aͤrgers als Feuer und Schwerd
befuͤrchten? Stelle dir alle dieſe einzelnen Faͤl⸗
le

der

ut⸗
an⸗
zun

Seneka an den Lucil. 139

le vor, und dann nimm die Bepſpiele derer,
die ſie verachtet haben: du wirſt nicht lange
darnach ſuchen, ſondern nur eine Auswahl tref⸗
fen duͤrfen. Butilius ertrug ſeine Verdam⸗
mung alſo, daß ihm nichts verdrieslicher war,
als daß man ihn ſchlecht verurtheilet hatte. We⸗
tellus ertrug ſeine Verbannung ſtandhaft, und
Rutilius ganz willig, jener kam dem gemeinen
Weſen zum Beſten wieder zuruͤck, dieſer verſag⸗
te es dem Sulla zuruͤck zukommen, ob ſchon
denſel ben zu der Zeit niemand etwas verſagen
durfte. Sokrates uͤberwarf ſich im Geſaͤng⸗

niſſe, und wollte, (da einige waren, die ihm

zur Flucht helfen wollten,) nicht hinaus gehen,
ſondern blieb zuruͤck, damit er den Leuten die
Furcht fuͤr zwey ſehr ſchwere Begegniſſe, den

Tod, und das Gefaͤngniß, benehmen moͤchte.

Mucius ſteckte ſeine Hand ins Feuer. Es iſt
etwas hartes, gebrannt zu werden, wie viel haͤr⸗
ter, wenn man ſelbſt mit dazu thut? Du ſieheſt
ihn, einen Ungelehrten, und durch keine Vor⸗
ſchriften, gegen den Tod oder den Schmerz ge⸗
ſtaͤhlten Menſchen, blos durch Soldatenmuth
abgehaͤrtet, und unterwieſen, ſich wegen eines
fehlgeſchlagenen Unternehmens ſtrafen. Er
ſiehet ſelbſt zu, wie ſeine rechte Hand uͤber der
feindlichen Glut dahin trieft, ziehet auch ſolche,
da ſie bey den eutbloßten Knochen noch daruͤber
han⸗

4% Der XXIV. Brief.

hanget, nicht eher zuruͤck, bis der Feind ihn

ſelbſt das Feuer entzieht. Er haͤtte in jenem
Lager etwas beſſeres, aber nichts ſtaͤrkeres un⸗
ternehmen koͤnnen. Siehe einmal, wie die
Tapferkeit ſich die Gelegenheit zu einer Probe
haſchet, hurtiger als ſelbſt die Grauſamkeit ſie
dazu verurtheilet. Porſenna hatte es nicht ſo
ſchwer, es dem Mucius zu verzeihen, daß er
ihn hatte toͤdten wollen, als Mucius, ſich es
ſelbſt zu verzeihen, daß er ihn nicht getoͤdtet hat⸗
te. Das ſind, ſprichſt du, abgedroſchene Maͤhr⸗
gen, die man in allen Schulen hoͤret. Nun,
da von der Verachtung des Todes die Rede
iſt, wirſt du mir auch vom Cato erzaͤhlen. Und
warum ſollte ich es dir nicht erzaͤhlen, daß er in
der letzten Nacht vor ſeinem Tode, des Plato
Buch ) geleſen habe, indem er das Schwerd
zu ſeinem Haupte geleget hatte? er hatte in die⸗
ſem ſeinen Aeußerſten fuͤr zwey Dinge geſorget,
einmal, daß er willig ſterben moͤchte, und dann,
daß er auch ſterben koͤnnte. Nachdem er alſo
ſeine Sachen in Ordnung gebracht hatte, in ſo⸗
weit als es bey zerruͤtteten und zum Fall ſtehen⸗
den Sachen geſchehen konnte, hielt er dafuͤr, er
muͤßte es ſo einrichten, daß weder jemanden frey
ſtehen moͤchte, den Cato zu toͤdten, noch auch ihn
z

*) Von der Unſterblichkeit der Seele.

d ihm

jenem

68 Unl⸗

je die
Probe
eit ſie

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daß er

ich es
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Nihr⸗
Nun,
Rede
Und
er in
Mato
werd
die⸗
ahet,
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alſo
in ſo
ehen⸗
7 t
hiin

1

Seneka an den Lucil. 14

zu erhalten jemanden geluͤnge, zog den Degen,
welchen er bisher von allem Morde rein erhal⸗
ten hatte, und ſprach alſo: Du Gluͤck, haſt
nichts ausgerichtet, indem du meinen Unterneh⸗
mungen entgegen geweſen biſt. Bisher habe
ich fuͤr die Freyheit des Vaterlandes, aber noch
nicht fuͤr meine eigene geſtritten, auch handelte
ich nicht mit ſolcher Steifſinnigkeit um frey zu
ſeyn, ſondern damit ich unter freyen Leuten le⸗
ben moͤchte. Jetzt, da die Angelegenheiten des
menſchlichen Geſchlechts ohne Hoffnung ſind,
wird Cato zur Sicherheit gefuͤhret. Er brachte
ſich hiernechſt eine toͤdliche Wunde bey, und als
ſolche von den Aerzten, da er nur noch wenig
Blut und Kraͤfte uͤbrig, gleichwohl immer noch
gleichen Muth hatte, verbunden war, ruͤhrte er

mit eigener Hand, jetzt mehr auf ſich ſelbſt als

auf dem Caͤſar erbittert, die Wunde wieder auf,
und gab ſo jenen großmuͤthigen, und aller
Macht trotzenden Geiſt, nicht ſo wohl auf, daß
er ihn vielmehr von ſich ſtieß. Ich ſuche jetzt
nicht dieſe Beyſpiele zuſammenzubringen, um
deinen Verſtand zu uͤben, ſondern um dich wi⸗

der dasjenige, was am fuͤrchterlichſten zu ſeyn

ſcheinet, zu ſtaͤrken. Ich werde dich aber deſto

leichter dagegen ſtaͤrken koͤnnen, wenn ich dir

werde gezeiget haben, daß nicht nur tapfere
Maͤnner, jenen Zeitpunkt ihren Geiſt aufzuge⸗
ben

142 Der XXIV. Brief.

ben verachtet, ſondern auch einige ſonſt feige
Gemuͤther, es hierin dem Muthe der allerbe⸗
herzſten gleich gethan haben. So durchſtach
ſich jener Schwiegervater des Cnejus Oom⸗
peſus, Scipio, als er durch widrigen Wind
nach Afrika verſchlagen, gewahr ward, daß ſein
Schiff in feindlichen Haͤnden waͤre, mit dem
Schwerdke, und antwortete, als man nach dem
Befehlshaber fragete: Der Befehlshaber be⸗
findet ſich wohl. Dieſe Worte machten ihn
ſeinen Vorfahren gleich, und der von den Sci⸗
pionen in Afrika erworbene, ihnen ſelbſt ver⸗
derbliche Ruhm, ward dadurch fortdauernd ge⸗
macht. Es war viel Karthago, aber noch
mehr den Tod zu uͤberwinden. Der Befehlshaber,
ſpricht er, befindet ſich wohl. Haͤtte ein Befehls⸗
haber, und zwar einer, der den Cato ſelbſt be⸗
fehligte, anders ſterben ſollen? Ich will dich

nicht in die Geſchichte zuruͤck fuͤhren, noch aus

allen Jahrhunderten diejenigen, welche den Tod
verachteten, und deren gar viele ſind, ſammlen:
ſiehe nur auf unſre Zeiten, uͤber deren Schwaͤ⸗
che und Verzaͤrtelung wir uns beklagen, und du
wirſt Leute von allerley Stande, Gluͤcksumſtaͤn⸗
den, und Alter finden, welche ihren Bedraͤng⸗

niſſen durch den Tod zuvor kamen. Glaube

mir, Lucil, der Tod iſt ſo wenig zu fuͤrchten,
daß ſeiner Wohlthat nichts vorzuziehen iſt.

Hoͤre demnach die Drohungen deines Feindes

Uner⸗

Un

fſeige

llerben:

hſtach

Dom⸗

sſein

dem—

dem
r be⸗
ihn
Sci⸗
ver⸗
d ge⸗
noch

ſehis⸗
1 be⸗
dich
aus
Tod
ſen:
w⸗
du
tan⸗
ang⸗
ube
ten,
ſt.
des
net⸗

Seneka an den Lucil. 14

unerſchrocken an, und wenn du dich gleich mit

einem guten Gewiſſen troͤſten kannſt, ſo bereite
dich doch auf unvorhergeſehene Faͤlle, hoffe

zwar, daß dir werde Gerechtigkeit wiederfah⸗
ren, ruͤſte dich aber, auch das groͤßte Unrecht

uͤber dich ergehen zu laſen. Vor allen Din⸗
gen kehre dich an kein Geraͤuſch und Laͤrmen,

ſiehe auf das Weſentliche einer jeden Sache,

und du wirſt befinden, daß außer der Furcht
ſelbſt, daran nichts fuͤrchterliches ſegn. Wie
du ſieheſt, daß es den Knaben ergehet, daß ſie
ſich fuͤr die, welche ſie lieben, zu deren Um⸗
gang ſie gewoͤhnt ſind, und mit denen ſie ſpie⸗
len, wenn ſie ſolche verlarvet ſehen, fuͤrchten;
ſo gehet es auch uns erwachſenen Knaben: nicht
nur den Menſchen, ſondern auch den Sachen,
muß man die Larve abziehen, und ihnen ihre
rechte Geſtalt wieder geben.1 Was zeigeſt du mir
Feuer und Schwerd, und den Haufen, der um
dich her wuͤthenden Henkersknechte? Hinweg
mit dem Gepraͤnge, worunter du dich verbir⸗
geſt, und Thoren in Schrecken ſetzeſt. Du
biſt der Tod, welchen neulich mein Knecht und
meine Magd verachteten. Was beſchreibeſt
du mir weiter mit vielen Umſtanden, Geißeln
und Folterbaͤnke? wie fuͤr jedes Gliedmaas
beſondere Maſchinen, ſolche zu foltern, zuberei⸗
tet ſ ind, und wohl tauſenderley Werkzeuge den
Men⸗

144 Der XXIV. Brief.

Menſchen Glied vor Glied zu peinigen? Weg

mit allem dem, das uns in Erſtaunen ſetzet: laß
einmal das Aechzen und Schreyen, und die,
durch die Zerfleiſchung erpreßten wimmernden
Toͤne, aufhoͤren. Alles laͤuft auf Schmerz hin⸗
aus, welchen jener Gichtbruͤchige verachtet,
welchen jener mit verdorbenen Magen mitten
unter den Wolluͤſten ertraͤget, welchen ein Weib
bey der erſten Geburt ausſtehet. Er iſt leicht,
wenn ich ihn ertragen kann, und waͤhret kurze
Zeit, wenn ich ſolches zu thun nicht vermag.
Ueberlege dieſes, welches du oft gehoͤret, oft
ſelbſt geſaget haſt, wohl bey dir, aber ob du es
auf die rechte Art gehoͤret oder geſaget habeſt,
das beweiſe durch die That. Denn es iſt uns
die groͤßte Schande, was man uns vorzuhalten
pfleget, daß wir die Philoſophie in Worten, aber
nicht in Werken ausuͤbten. Was kannſt du
hiegegen ſagen? lerneſt du erſt jetzt, daß du bald
dem Tod, bald der Verbannung, bald dem
Schmerze zu theil werden kannſt? hiezu wur⸗
deſt du geboren. Was nur immer ſich zutragen
kann, muͤſſen wir uns, als wuͤrde es geſchehen,
vorſtellen. Was ich hier erinnere, von dem
weiß ich gewiß, daß du es gethan habeſt. Nun
ermahne ich dich noch, deinen Geiſt nicht in die⸗
ſe Bekuͤmmerniſſe zu verſenken, er wird dadurch
ſtumpf werden, und weniger Kraͤfte haben,
wenn

pel
beſ
ſch
i
oden
ang
liſt
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Weg †
: laß
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Seneka an den Lucil. 145

wenn er ſich erheben ſol
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fuͤrchten, es wuͤrde weder Iiis ne
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Radl lau
3 herumgedrehet, noch der Stei
in, , welchen

116 Der XXIV. Brief.

taͤglich aufgefreſſen werden und wieder wachſen. *)
Es iſt niemand ſo kindiſch ſich fuͤr einen Cerberus,

fuͤr jenen Finſterniſſen, oder Geſpenſtern, welche
bloß an den Knochen zuſammen hangen, zu fuͤrchten.

Der Tod reibet uns entweder auf, oder laͤßt uns
98. Laßt er uns los; ſo bleibt uns nach abge⸗
nommener Buͤrde das Beſte zuruͤck: werden wir

aufgerieben: ſo bleibt nichts uͤbrig, das Gute

ſowohl als das Boͤſe iſt uns genommen. Er⸗
laube, daß ich hier deinen Vers anfuͤhren moͤ⸗
ge, wenn ich zuvor erinnert habe, daß du nicht
meinen duͤrfeſt ſolchen blos fuͤr andere geſchrieben
zu haben, ſondern auch fuͤr dich. Es iſt ſchaͤnd⸗
lich anders zu reden als man denket, wie viel
ſchaͤndlicher anders zu ſchreiben als man denket?
Ich erinnere mich, eine Abhandlung von dir geſe⸗
hen zu haben, daß wir nicht mit einmal dem To⸗
de zu theil werden, ſondertn nach und nach dazu

fort⸗

*) Es wird hier auf den Prometheus gezieet, von
welchen aus der heidniſchen Fabellehre bekannt
iſt, daß er zur Strafe, weil er das Feuer aus dem
Himmel geraubet hatte, vom Jupiter an einen
Felſen angeſchmiedet ward, wo ihm ein Adler
taͤglich die Leber aus dem Leibe hinwegfras, wel⸗
che doch alle Tage wieder wuchſe.

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Abler
ppel⸗

Seneka an den Lucil. 147
fortſchreiten. Wir ſterben kaͤglich, denn alle Ta⸗
ge wird ein Theil unſers Lebens hinweggenom⸗
men, und auch, indem wir zunehmen, nimmt un⸗
ſer Leben ab. Unſere Kindheit iſt dahin, wir ha⸗
ben nachher unſre Knaben⸗ und Juͤnglingsjahre
eingebuͤßet; die Zeit welche bis auf den geſtrigen
Tag vergangen iſt, iſt verlohren: ſelbſt dieſen Tag,
in wir leben, haben wir mit dem Tode gethei⸗
Gleichwie nicht der letzte Tropfenfall, ſon⸗
deen was ſchon vorher herausgefloſſen iſt, die
Waſſeruhr erſchoͤpfet; ſo macht auch die letzte
Stunde, da wir zu ſeyn aufhoͤren, nicht allein
den Tod aus, ſondern ſie vollendet ihn nur. Dann
ſind wir bis zu ihm hindurchgedrungen, wir, die
wir ſchon lange unterweges waren. Da du die⸗
ſes auf deine gewoͤhnliche Art, zwar allzeit groß,
doch niemals nachdruͤcklicher, als wenn du der
Wahrheit deine Worte leiheſt z ſchreibeſt „dru⸗
ckeſt du dich ſo aus: SJDMD
Mors non vltima venit, quae rapit, vltima
Mors eſt.

Der Tod koͤmmt nicht zuletzt, doch der das
letzte raubet.
Das iſt der Tod ⸗ ⸗

Ich wuͤnſchte, daß du dich ſelbſt vorzuͤglich vor
meinen Brief leſen moͤchteſt. Du mwuͤrdeſt
K 2 ſehen,

148 Der XXIV. Brief.

ſehen, daß dieſer Tod, welchen wir fuͤrchten, zwar
der allerletzte, aber nicht der einzige Tod ſey. Ich
ſehe wohin du zieleſt. Du frageſt, was ich die⸗
ſem Briefe mit eingewoben habe, welch einen
muthigen Lehrſpruch, welch eine nuͤtzliche Vor⸗
ſchrift? ich ſchicke dir etvas von demſelber Stof⸗
ſe, den ich eben unter Haͤnden gehabt habe. Es
ſchmaͤlt Epikur nicht weniger auf diejenigen,

welche nach dem Tode ein Verlangen tragen, als .

auf die, welche ſich fuͤr ihn fuͤrchten, und ſpricht:
es iſt laͤcherlich aus Ueberdrus des Le⸗

bens dem Tode zuzulaufen, wenn man

ſelbſt durch ſeine Lebensart daran Schuld
iſt, daß man dem Tode zulaufen muß.
ECben derſelbe ſpricht an einem andern Orte: was
iſt ſo lacherlich, als ſich nach dem Tode ſehnen,
wenn man ſich das Leben durch die Furcht, fuͤr
den Tod unruhig gemachet hat. Dieſem kannſt
du fuͤglich dasjenige beyſetzen, was faſt von glei⸗

chem Schlage iſt: ſo weit geht die Unwiſſenheit,

ja Thorheit der Menſchen, daß mancher aus
Furcht fuͤr den Tod demſel lben zur Beute wird.
Was du auch von allem dieſen in Ueber⸗
legung nimmſt; ſo wirds dein Gemuͤth ſtaͤrken,
entweder den Tod oder auch das Leben zu ertra⸗
gen. Zu beyden, ſowohl daß wir das Leben nicht
zu

zu
wit
n
ma
len

zwar
ch
h dis
einen
Vor⸗
Stoß
Es
igen,
icht:
Le⸗
man
huld
nuß.
was
nen,
ſür
auſt
ger
heit,
us
did⸗
bet⸗
ken,
lrc⸗
icht

als

Seneka an den Lucil. 149

zu ſehr lieben, noch auch zu ſehr haſſen, muͤſſen
wir ermahnet und geſtaͤrket werden. Auch wenn
uns die Vernunſt ſolches zu endigen anraͤth, muß
man nicht tollkuͤhner weiſe, noch jaͤhlings, ſei⸗
nen Trieben folgen. Ein tapferer und weiſer
Mann muß das Leben nicht fliehen, ſondern ge⸗
maͤchlich verlaſſen. Vor allen Dingen muß man
auch jene Leidenſchaft, die ihrer viele eingenom⸗
men hat, die Begierde nach dem Tode ohne Ur⸗
ſache, vermeiden. Denn es findet ſich, mein
Lucil, wie zu allen Dingen, ſo auch zum Ster⸗
ben, ein unbedachtſamer Gemuͤthstrieb, welcher
oft großmuͤthige und uͤberaus tapfere Maͤnner,
oft auch feige und niedertraͤchtige Memmen, er⸗
greifet. Jene verachten das Leben, dieſe werden
davon beſchweret. Einige werden es uͤberdruͤßig

immer einerley zu thun und zu ſehen, und haſſen

nicht ſo wohl das Leben, als ihnen dafuͤr ekelt.
Man geraͤth wohl gar ſelbſt durch die Philoſophie
anf ſolche Gedanken, und ſpricht: wie lange
wird denn dieſes einerley dauren: ich werde
aufwachen, ſchlafen, ſatt werden, Hunger leiden,
Froſt und Hitze ausſtehen, alles dieſes hat kein
Ende, ſondern iſt in einem Kreiſe zuſammen ver⸗
bunden, fliehet und folget ſich wieder einander.
Dem Tage folget die Nacht, und ihr der Tag.
K 3 Der

150 Der XXIV. Brief.

Der Sommer endiget ſich im Herbſte: drauf
koͤmmt der Winter, welcher wieder vom Fruͤh⸗
linge bezwungen wird. Alles gehet voruͤber, da⸗
mit es wieder umkehre. Ich ſehe nichts neues,
ich beginne nichts neues. Auch ich werde zuwei⸗
len deſſen uͤberdruͤßig. Viele ſind endlich, die
das Leben zwar nicht fuͤr etwas verdrießliches, wohl
aber fuͤr etwas uͤberfluͤßiges halten.

XXV. Brief.

X

drauf
er, da⸗
neues,
zuwei⸗
,de
wohl

rief.

F F. f. . r. . .e .

XXV. Brief.

1. Boͤſe Gewohnheiten, wenn ſie auch ſchon
eingewurzelt ſind, laſſen ſich heben.
2. Auch der Aermſte iſt reich genug ſich die
Nothdurft zu verſchaffen.
3. Man thut wohl ſich einen Aufſeher uͤber ſei⸗
ne Handlungen zu erwaͤhlen, und ſich den⸗
ſelben immer als gegenwaͤrtig vorzuſtellen.

4. Ein rechtſchaffener Mann iſt beſſer fuͤr ſich
allein, als in großer Geſellſchaft. .

Wes unſere zween Freunde anbetrifft; ſo un
man verſchiedene Wege einſchlagen: des

einen Laſter zu beſſern, und die Laſter des andern
zu brechen ſuchen. Ich will mich meiner ganzen
Freyheit bedienen: ich wuͤrde den erſten nicht lie⸗
ben, wenn ich ihn unangetaſtet ließe. Das moͤch⸗
te ich doch ſehen, ſprichſt du: du bildeſt dir ein,
einen vierzehnjaͤhrigen unter deiner Vormund⸗
ſchaft zu erhalten? Siehe doch ſein ſchon ſteifes
und unbiegſames Alter an, es kann nicht mehr
gebeſſert werden: nur ein zartes Alter laͤßt ſich
nach Gefallen bilden. Ob es mir gelingen wer⸗
K 4 de,

152 Der XXV. Brief.
de, weis ich zwar nicht, allein, lieber mag es mir
hierinnen mislingen, als daß ich es an meiner
Treue ſollte ermangeln laſſen. Man darf nicht
verzweifeln, auch langwierige Krankheiten zu
heilen, wenn man der Unmaͤßigkeit der Kranken
ſich ſteif widerſetzet, und ſie wider ihren Willen
vieles ſo wohl zu thun, als zu leiden zwingt.
Auch zu dem andern habe ich eben kein ſonderli⸗
ches Zutrauen, als nur in ſo weit, daß er ſich
noch ſeiner Vergehungen ſchaͤmet. Dieſe Scham
muß man zu unterhalten ſuchen, und ſo lange
ſolche noch in ſeiner Seele bleibt, kann man noch
immer einige gute Hoffnung haben. Mit un⸗
ſerm aͤllern Freunde, denke ich, muͤſſe man glimpf⸗
lich verfahren, damit er nicht in Verzweifelung
gerathe, und keine Zeit ihn anzugreifen, wird ge⸗
legener ſeyn, als die, da er ſich ganz ſtille haͤlt,

und einem gebeſſerten aͤhnlich iſt. Einige haben

ſich durch einen ſolchen Stillſtand hintergehen laſ⸗
ſen, mich aber irret er nicht: ich erwarte, daß
die Laſter, welche zwar jetzt ſich nicht ſpuͤren laſ⸗
ſen, aber ihn doch auch nicht verlaſſen haben,
mit großem Wucher wieder hervor kommen wer⸗
den. Ich werde ganze Tage dieſem Geſchaͤffte
widmen, um zu verſuchen, ob etwas ausgerich⸗
tet werden koͤnne oder nicht? Fahre du nur fort,
dich

1stnit
neiner
nicht
en zu
anken

Villen

gifgt.
derli

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hͤlt,
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daß
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ver⸗
ſte
ich⸗
lt,

ich

Seneka an den Luecil. 133
dich kapfer zu beweiſen, und dich reiſefertig zu
machen. Nichts von allem, was wir haben,
iſt nothwendig. Laß uns auf die Geſetze der Na⸗
tur zuruͤck kommen, und Reichthuͤmer ſtehen
dann fuͤr uns in Bereitſchaft. Entweder wir
koͤnnen, das wir beduͤrfen gar umſonſt, oder fuͤr
einen Spottpreis erhalten. Brod und Waſſer
verlanget die Natur; in Abſicht auf daſſelbe kann
niemand fuͤr arm gehalten werden, und wer ſein
Verlangen darauf einſchraͤnket, kann mit dem
Jupiter ſelbſt um den Vorzug in der Gluͤckſe⸗
ligkeit ſtreiten, ſo ſagt Epikur, von dem ich
noch einen Zug dieſem Briefe einverleiben werde.
Handele in allen Stuͤcken ſo, ſpricht eben
derſelbe, als wenn ſemand zuſaͤhe *). Es
iſt ohne Zweifel nuͤtzlich, wenn man es ſich auf⸗
erleget hat unter einem Huͤter zu ſtehen, auf den
man ſehe, und von dem man glauben mag, daß
er bey unſern Gedanken mit gegenwaͤrtig ſey.
Inzwiſchen iſt dieſes noch weit vortrefflicher, wenn
man als unter den Augen eines rechtſchaffenen
und ſtets gegenwaͤrtigen Mannes lebet. Doch
bin ich auch ſchon damit zufrieden, wenn du al⸗
les, was du thuſt, ſo thuſt, als wenn jemand zu⸗
K F ſaͤhe.
*) Man halte hiermit den 1Iten Brief zuſammen.

574 Der XXV. Brief.

ſaͤhe. Die Einſamkeit vermag uns zu allem Boͤ⸗
ſen zu uͤberreden. Wenn du ſo weit gekommen
biſt, daß du dich auch fuͤr dich ſelbſt ſcheueſt; ſo

magſt du den Hofmeiſter fahren laſſen: immit⸗

telſt aber, und bis du es dahin gebracht haſt, daß
du dich nun nicht mehr unterſteheſt, vor dir ſelbſt
zu ſuͤndigen, bleibe unter der Aufſicht irgend eines
angeſehenen Mannes, es mag nun Cato, Sci⸗
pio, oder Laͤlius, oder ſonſt jemand ſeyn, bey
deſſen Dazwiſchenkunft auch die verdorbenſten

Menſchen ihre Laſter unterdruͤcken wuͤrden. Haſt

du es dahin gebracht, und faͤngſt nun an, dich
ſelbſt einigermaßen in Ehren zu halten, dann
will ich dir erlauben, was eben wohl Epikur

anraͤth: dann gehe vornehmlich in dich ſelbſt,

wenn du in großer Geſellſchaft zu ſeyn gezwungen
biſt. Du mußt gar vielen unaͤhnlich werden.
Indem du mit Sicherheit dich ſelbſt nicht ver⸗
laſſen kannſt; ſo ſiehe auf jede einzelne Perſon.
Du wirſt keinen ſinden, dem es nicht beſſer waͤre,
mit jedem andern, als mit ſich ſelbſt in Geſellſchaft
zu ſeyn. Dann gehe vornehmlich in dich ſelbſt zu⸗
ruͤck, wenn du in großer Geſellſchaft zu ſeyn gezwun⸗
gen biſt, wenn du gut, wenn du ruhig, wenn du maͤſig
biſt: widrigenfalls kehre von dir ſelbſt zur Geſell⸗
ſchaft zuruͤck, damit du nicht einem boͤſen Menſchen
nahe bleibſt. XXVI. Brief.

1

haͤt
gel

gen

ein Be⸗
ommen
eſtz ſo

immit.

ſt, daß
i ſebſt
deines
„Sch
n, bey

benſten

haſ
dich
dann
pikur
ſlbſt
gen
erden.
ver⸗
erſon.
waͤre,
ſct
ſt zu⸗
wun
naͤſe
ſel⸗
ſchen
hi

XXVI. Brief.

1. Das Alter ſchwaͤchet nicht allemal die Serle. D
2. Es iſt ein ſanfter Tod, Alters halber zu ſtern
ben. W
3. Der Tod iſt der beſte Richter uuſter Hand⸗
lungen.

4. Man muß fleißig an den Tod gedenken, um
ſterben zu lernen.

(Dch erwaͤhnete vor nicht gar langer Zeit ) ge⸗
gen dir, daß ich mein Alter vor Augen

haͤtte, jetzt beſorge ich, daß ich ſolches hinter mir

gelaſſen habe. Es koͤmmt, wo nicht meinen Jah⸗

ren, dech gewiß meiner Leibesbeſchaffenheit eine

ganz andere Benennung zu, indem man wohl
ein ausgemergeltes, nicht aber ein ganz zerruͤtte⸗

tes Leben zu heißen pflegt. Rechne mich alſo

unter die ganz Abgelebeten, die ſchon mit einem
Fuße im Grabe ſtehen. Dennoch ſpuͤre ich, wel⸗
ches du mir zu ſagen, guͤtigſt verzeihen wirſt, an
meinem Geiſte nicht die Schwachheiten des Al⸗

ters, ob ſchon mein Koͤrper ſolche empfindet: nur
die

*) S. den 12ten n Brief.

156 Der XXVI. Brief.
die Laſter und ihre Werkzeuge ſind mit mir alt
geworden. Mein Gemuͤth iſt ganz munter, und
freuet ſich, daß es nicht viel mit dem Leibe mehr

zu ſchaffen habe: es hat ein großes Theil ſeiner

Laſt abgeleget, es erhebet ſich fuͤr Freuden, und
ſuchet mir uͤber mein Alter, welches es ſeine Bluͤ⸗

the nennet, Streit zu erregen. Laß mich ihm

Glauben zuſtellen, laß es ſich ſeines Guten zu
Nutze machen. Es wird rathſam ſeyn, daß ich
meine Gedanken zuſammen nehme, und uͤberle⸗
ge, wie viel ich von dieſer Gelaſſenheit und Sitt⸗

ſamkeit im Handeln, der Weisheit, und wie viel

ich dem Alter zu verdanken habe? auch fleißig
nachzugruͤbeln, was ich nicht thun koͤnne, und
was ich nicht thun wolle, oder ob ich nicht etwas
thun koͤnne, was ich nicht wolle? Denn, wenn ich
etwas nicht thun kann, freue ich mich daruͤber.
Welch eine Urſache zu klagen, welchen Nachtheil ha⸗
be ich davon, daß dasjenige, was doch aufhoͤren muß,
mir abgegangen iſt? Es kann nichts nachtheiliger
ſeyn, ſprichſt du, als abzunehmen, und zu vergehen,
und daß ichs eigentlich ſage, gleichſam dahin zu
ſchmelzen. Denn wir werden nicht ploͤtzlich er⸗
ſchuͤttert und zu Boden geworfen, wir werden
allgemach geſchwaͤchet, und jeglicher Tag nimmt
etwas von unſern Kraͤften hinweg. Aber, wie
kann

=

kenn
man

ſolſ

nir att
er, und
e mehr

lſinr ſ

n, und
te Blu⸗
ih ihn
ten zu
daß ich

uͤberles .

dEitt
vie viel
ſeißig
e, und
ettwas
enn ich
nuͤber⸗
Halhe⸗
muß,
heilgtr
gehen
hin in
ich er⸗

velden

einimt
wie
2
fann

Seneka an den Lucil. 157

kann man ein ſchoͤneres Ende nehmen, als wenn

mDan ſeiner Beſtimmung gemaͤß, da die Natur

ſelbſt uns aufloͤſet, zerfaͤllt? nicht daß ein ploͤtz⸗
licher Todesſtreich und Ausgang aus dieſem Le⸗
ben etwas Boͤſes ſey, ſondern weil es ein ſanfter
Weg iſt, verſtohlener Weiſe abgefuͤhret zu wer⸗

den. Ich wenigſtens beobachte mich alſo, und

rede mich ſo an, gleichſam, als wenn die Pro⸗
bierzeit ſich naͤherte, und jener alle meine Jahre
richtende Tag gekommen waͤre. Es iſt nichts,
ſpreche ich, was ich bisher geredet und gethan
habe. Alles dieſes iſt ein leichtes und betruͤgli⸗
ches Pfand meines Geiſtes, in mancherley fal⸗

ſchen Schmuck gewickelt: was ich vor mir ge⸗

bracht habe, werde ich dem Tode uͤberliefern.
Ich bereite mich alſo ohne Furcht auf denjeni⸗
gen Tag, da ich unfaͤhig zu Raͤnken und Be⸗
trug, von mir werde urtheilen koͤnnen, ob ich
Tapferkeit in Worten oder in der That beſitze, und
ob es Verſtellung oder nicht geweſen, was ich
dem Gluͤcke mit prahlhaften Worten ent⸗
gegen geſetzet habe? Laß das Urtheil der Men⸗
ſchen bey Seite geſetzet ſeyn, es iſt ſtets zweifel⸗

haft, und faͤllt ſo gut auf die eine, als auf die

andere Seite. Setze das Studieren, welches dur
deine ganze Lebenszeit hindurch getrieben haſt,

bey Seite: der Tod wird uͤber dich das Urtheil
faͤllen. Ich ſage dir, die gelehrten Zaͤnkereyen
und Geſpraͤche, die aus den Lehrſaͤtzen der Wei⸗
ſen geſammelten Spruͤche, und eine mit Wiſſen⸗
ſchaft angefuͤllete Rede ‚Rſind keine Merkmaale
einer wahren Staͤrke des Geiſtes, denn aͤuch die
Allerfurchtſamſten halten kuͤhne Reden. Wenn
du im Letzten liegeſt, dann wird erſcheinen, wie
du gehandelt habeſt. Ich nehme die Bedingung
an, ich fuͤrchte mich fuͤr das Gericht nicht. So
rede ich mit mir, aber laß auch dir dieſes von mir
geſaget ſeyn. Du biſt ſo viel juͤnger? Was ver⸗
ſchlagt es? Die Zahl der Jahre macht es nicht
aus. Es iſt ungewiß, wo dich der Tod erwar:
tet, daher erwarte du denſelben aller Orten. Ich
wollte hier ſchon auf hoͤren, und die Hand eilete
zum Schluſſe, aber man muß ſeine Geluͤbde be⸗
zahlen, und dieſer Brief muß ſeinen Zehrpfennig
haben. Ich werde dir nicht ſagen wem ich et⸗
was ableihe, du weißt weſſen Haſſe ich mich be⸗
diene. Warte nur ein wenig, du ſollſt von mir

ſelbſt die Bezahlung haben. Immittelſt wird

mir Epikur etwas vorſtrecken Lwelcher ſpricht:

Bedenke wohl, ob es bequemer ſey, daß

der Tod zu uns uͤbergehe, oder wir zu
ihm? Der Sinn iſt dieſer. Es iſt eine vortreff⸗

liche

ken
Ket

liche

me

innn

vohl
dasſe

Erfe
Dunt

an di
hat,
nicht

be 3
aber
Not
Uere
1

Utthel!
kereyen

tkmaale
guch die
Wenn
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bon mit
as ver⸗
8 nicht
ertvar:
eilete
dde e⸗
ſennig
ich er
ich ber
on mir
wird
picht:
daß
ir zu
reff⸗
ſche

Seneka an den Lucil. 159
liche Sache, ſterben zu lernen. Du haͤltſt es viel⸗

leicht fuͤr uͤberfluͤßig, etwas zu lernen, wovon

man nur ein einziges Mal Gebrauch machen
kann? Aber eben deswegen muͤſſen wir ſolches
wohl bedenken. Man muß niemals aufhoͤren,

dasjenige zu lernen, wovon man keine gewiſſe
Erfahrung hat, ob man es auch ſchon wiſſe?
Denke an den Tod! wer dieſes ſaget, heißt dich
an die Freyheit denken. Wer zu ſterben gelernet
hat, hat der Knechtſchaft abgeſaget: er iſt wo
nicht uͤber, doch außer aller Macht. Was ſol⸗
len ihm Gefaͤngniſſe, Wachen, und Schloͤſſer?
er hat einen freyen Ausgang. Es iſt eine einzige
Kette, welche uns gebunden haͤlt, das iſt die Lie⸗
bde zum Leben, welche zwar nicht abzuſchuͤtteln,
aber doch zu ſchwaͤchen iſt, damit, wenn es die
Noth erfordert, uns nichts aufhalte oder verhin⸗
dere, in Bereitſchaft zu ſeyn, dasjenige alsbald

zu thun, was wir doch einmal thun muͤſſen.

XXVII. Brief.

160 Der NNII Bre⸗
gsrs P ric

1.

Frkuks

22

XXVII. Brief.

Jugend gleich zuſſtellen: ſie ſollten ihre
Laſter billig vor ſich abſterben laſſen.

Die Tugend allein gewaͤhret, eine wahr .
Freude⸗ B

14

3. Eine laͤcherliche Geſchichte von einem unwiſ⸗⸗
ſenden, der durchaus fuͤr gelehrt angeſe⸗

hen ſeyn wollte.

4. Eine wohlgeordnete Armuth iſt Neuhthum.

Bu warneft und erinahneſt mich, ſprichſt du: 4
D du haſt dich ſchon ſelbſt ermahnet und ge⸗
beſſert, und haſt alſo Zeit, daran zu gedenken,
wie du auch andere beſſern moͤgeſt. Ich bin nicht
ſo unverſchaͤmt, daß ich als ein Kranker mich
zum Arzte aufwerfen ſollte, ſondern ich rede mie

dir, als wenn wir in einem Krankenhauſe laͤgen,

von dem gemeinſchaftlichen Uebel, und theile dir
meine Huͤlfsmittel mit. Hoͤre mich demnach al⸗
ſo an, als wenn ich mit mir ſelbſt redete. Ich
laſſe dich bey meinen Geheimniſſen zu, und zan⸗
ke in deiner Gegenwart mit mir. Ich ſchreye

1. Es ſeht den Alten nicht wohl an, ſich der

ſer

mir
dich
alsẽ
nzn
ſens

ub
kün
Wie
man
Ren
habe
ſieh
Si⸗
Gu
ches
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Und
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ſiill

diel
du

chte

wiſ⸗
geſe⸗

tt.

nd ge⸗
enken,
jicht
wich
e mit
lagen,
dir

ch t

zat
hreye
mit

Seneka an den Lucil. 16
mir ſelbſt zu: Zaͤhle deine Jahre, und du mußt

dich ſchaͤmen noch dasjenige zu wollen, wozu du
als Knabe Belieben trugeſt, und dich noch alſo
anzuſtellen. Thue vor deinem Tode noch wenig⸗

ſtens dieſes, um dein ſelbſt willen, laß deine La⸗
ſter vor dir abſterben. Laß jene truͤben und ſchwer

zu buͤßenden Wolluͤſte fahren: nicht nur die zu⸗

kuͤnftigen, ſondern auch die vergangenen ſchaden.
Wie bey Veruͤbung der Uebelthaten, auch wenn
man dabey nicht betroffen wird; ſo bleibt auch die

Reue nach der Saͤttigung gottloſer Luͤſte. Sie

haben keinen Grund, ſie ſind ungetreu, und
fliehen, wenn ſie uns gleich nicht ſchaden.

Siehe dich daher nach irgend einem bleibenden

Gute um; es giebt aber kein anderes, als wel⸗
ches die Seele in ſich ſelbſt findet. Die Tugend
allein gewaͤhret eine beſtaͤndige, ſichere Freude.
Und wenn auch etwas in den Weg koͤmmt; ſo
gleichet es einem erſcheinenden Gewoͤlke, das nie
den Tag uͤberwindet, und bald unker uns hinab
gefuͤhret wird. Wenn aber werden wir zu dieſer
Freude gelangen? Zwar ſtehen wir nicht ganz
ſtille, aber wir eilen auch nicht. Es iſt noch gar
viel zu thun uͤbrig, und es will noͤthig ſeyn, daß
du ſelbſt Tag und Nacht wacheſt und arbeiteſt,
wenn du damit zu Stande kommen willſt. Durch
ande⸗

162 Der XXVII. Brief.

andere laͤßt es ſich nicht ſtellen: es iſt eine ganz

andere Art der Wiſſenſchaft, wo ein Beyſtand

zugelaſſen werden kann. Ich erinnere mich eines
Calviſius Sabinus, welcher reich war, und
ſo wohl an Vermoͤgen, als Verſtande den mei⸗
ſten Freygelaſſenen gleicht. Nie habe ich einen
ſonſt hoͤchſtgluͤcklichen Menſchen ſich unanſtaͤndi⸗
ger auffuͤhren geſehen. Er hatte ein ſo ſchlechtes
Gedaͤchtniß, daß er ſich bald auf den Namen
des Ulyſſes, bald auf den Namen des Achil⸗
les und Priamus nicht beſinnen konnte, die er
ſo gut als wir unſere Schulmeiſter gekannt ha⸗
ben wollte. Kein alter Hochzeitbitter, welcher
die Namen nicht ſo wohl wiederholet, als neue
machet, kann die Geſchlechter ſo verhunzen, als

er die Namen der Trojaner und Griechen:
und doch wollte er fuͤr gelehrt angeſehen ſeyn.
⸗ ee . .
Um alſo kuͤrzer ſeinen Zweck zu erreichen, kam

er auf den, Einfall. Er kaufete ſich Knechte fuͤr
ſchwer Geld, einen, welcher den Homer, und
einen andern, welcher den SHeſtodus ſollte aus⸗
wendig koͤnnen: er hatte auch fuͤr einen jeden

der neun Odendichter einen beſonders beſtimmet.
Daß er ſie theuer erkaufet habe, daruͤber darf

man ſich nicht wundern: er hatte dergleichen nicht
finden koͤnnen, ſondern ſie zur Unterweiſung hin⸗

gethan.

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entfallenen

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daß ihm ein jeder nun Sabi
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ete ihn zu beertden, ne del Sarti l
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ginal wird: ane
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geredet,

ohne da
waͤre. ß der Werth der Muͤ
r Muͤnze dabey b
enennet

164 Der XXVII. Brief.

gen legen moͤchte, da er doch ein kraͤnklicher

ſchmaͤchtiger Menſch, von blaſſem Anſehen war.
Als ihm nun Sabinus antwortete: Wie waͤ⸗
re ich dazu vermoͤgend? ich habe kaum
das Leben, verſetzete er, Lieber, ſages da
nicht, haſt du doch ſo vielen handfeſten
Knechten zu befehlen? Ein richtiger Ver⸗
ſtand wird weder durch Lobeserhebungen, noch
kaufsweiſe erlanget, und ich halte dafuͤr, wenn
er auch ſeil waͤre, wuͤrde er keine Kaͤufer finden,
da hingegen wird der Unſinn kaͤglich erkaufet.
Doch empfange jetzt, was ich dir ſchuldig bin,
und gehab dich wohl. Eine den Geſetzen der
Natur gemaͤß eingerichtete Armuth iſt
Reichthum. So ſpricht Epikur bald auf dieſe,
bald auf eine andere Weiſe. Allein, niemals kann
man zu viel von dem reden, was man nie genug
lernen kann. Einigen darf man die Arzeneymittel
nur zeigen; einigen muͤſſen ſie mit Zwange einge⸗
geben werden.

XXVIII. Brief.

kicher
war.

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Ver⸗
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XXVIII. Brief.

1. Die Veraͤnderung der Oerter hilft nichts

zur Veraͤnderung des Gemuͤths.
2. Man halte ſich entfernt von der Gerichts⸗
ſtaͤtte.
3. Seine Fehler erkennen, iſt der Anfang zur
Beſſerung.

. u ſtehſt in der Meynung, es ſey dir allein

. begegnet, und verwunderſt dich daruͤber
als uͤber etwas Neues, daß du auf einer ſo lan⸗
gen Reiſe, und bey ſo mannichfaltigen Veraͤn⸗
derungen der Oerter, deine Traurigkeit und
Schwermuth nicht haſt zerſtreuen koͤnnen. Du
mußt dein Gemuͤth aͤndern, nicht die Himmels⸗
gegend. Ob du gleich das weite Meer durchfah⸗
ren biſt, ob gleich, (wie unſer Virgil ſingt,)
Aoͤnder und Stoͤdte zuruͤck weichen; ſo
folgen dir doch, wohin du auch kommen magſt,
deine Fehler nach. Sokrates ſprach zu einem,
der gleiche Klagen fuͤhrete: Was verwunderſt du
dich, daß dir das Reiſen zu nichts hilft, da du dich
ſelbſt allenthalben mit herum fuͤhreſt? Dich druͤ⸗
83 cket

166 Der XXVIII. Brief.
cket ja noch eben das, was dich hinweg getrieben
hat. Was moͤgen dir neue Laͤnder, was die
Beſichtigung der Staͤdte und Oerter helfen? Al⸗
les dein Herumwandern dienet zu nichts. Du

frageſt, warum dir dieſe Flucht zu nichts helfe?
Weil du immer mit dir flieheſt. Du mußt, was

dein Gemuͤth beſchweret, niederlegen, ehe ſolches
geſchieht, wird dir kein Ort gefallen. Gedenke,
daß du dich jetzt in dem Zuſtande befindeſt, wor⸗
innen unſer Virgil jene Wahrſagerinn auffuͤh⸗
ret, wie ſie aufgebracht, gereizet, und ganz be⸗
geiſtert iſt, aber nicht von ihrem eigenen Geiſte:

Bachatus vates, magnum ſi pectore poſſit
Excuſſiſſe Deum. ——

Sie tobet und ſchwaͤrmt, und möchte den
maͤchtigen Gott
Aus ihrer Bruſt getilget ſehn. ——

Du gehſt bald da, bald dort hin, der dir anhan⸗
genden Laſt los zu werden, das doch ſelbſt durch

dein Herumwandern dir noch ſchwerer werden

wird: gleich wie in einem Schiffe die unbewege⸗
ten Laſten weniger beſchweren, ſo bald ſie aber
unordentlich herum gewaͤlzet werden, deſto ge⸗
ſchwinder dasjenige Theil des Schiffes, worauf
ſie fallen, zur Senke bringen. In allem, was
du

die

Seneka an den Lucil. 167

du thuſt, handelſt du dir entgegen, und ſchadeſt
dir durch deine Bewegung ſelbſt: denn du erſchuͤt⸗
terſt einen Kranken. Aber wenn du von jenem
Uebel befreyet ſeyn wirſt, wird dir eine jede Ver⸗
aͤnderung des Ortes angenehm werden. Und wuͤr⸗
deſt du gleich in die entfernteſten Laͤnder verjaget,
unter die Barbaren, ich weis nicht wohin, verſe⸗
tzet; ſo wuͤrdeſt du jeden Ort, es ſey auch, wel⸗
cher es ſey, gaſtfrey finden. Es koͤmmt nicht
ſo ſehr darauf an, wohin du koͤmmſt, als wie
du dahin koͤmmſt, und daher muͤſſen wir an kei⸗
nen Ort das Herz haͤngen. Wir muͤſſen in der
Ueberzeugung leben, daß wir nicht fuͤr einen Ort
geboren ſeyn, ſondern die ganze Welt unſer Va⸗
terland ſey. Wenn du hievon uͤberzeuget waͤreſt,
wuͤrdeſt du dich nicht wundern, daß die Veraͤn⸗
derungen ſo mancher Landſchaft, da du ſtets der
einen uͤberdruͤßig, zu der andern wanderſt, dir
zu nichts dienen. Dir wuͤrde eine jede, und ſchon
die erſte gefallen haben, wenn du ſie als die Dei⸗

nigen betrachtet haͤtteſt. Du reiſeſt nicht, du
irreſt und ſchweifeſt herum, heute hier, morgen

da, da doch, was du ſucheſt, die Gluͤckſeligkeit
aller Orten anzutreffen iſt. Wo geht es unor⸗
dentlicher und verwirrter zu, als auf der Gerichts⸗
ſtaͤtte? und doch kann man auch da ruhig ſeyn,
4 wenn

168 Der XXVIII. Brief.

wenn es die Nothwendigkeit erfordert. Aber,

wenn ich mein eigener Herr waͤre, wuͤrde ich

auch den Anblick und die Nachbarſchaft derſelben
vermeiden, und mich weit genug davon halten.
Denn gleich wie ungeſunde Oerter auch die dauer⸗
hafteſte Geſundheit in Gefahr ſetzen, ſo ſind auch
guten Gemuͤthern, die noch nicht ſtark und voll⸗
kommen geworden ſind, manche Oerter uͤberaus
ſchaͤdlich. Ich billige das Verfahren derer nicht,
welche ſich mitten in die Wellen werfen ‚und da
ſie ein geraͤuſchvolles Leben lieben laͤglich mit
den groͤßten Widerwaͤrtigkeiten großmuͤthig rin⸗
gen. Ein Weiſer wird ſolche ertragen, aber
nicht waͤhlen, er wird lieber ruhig, als im Strei⸗
te ſeyn wollen. Denn, was hilft es, ſeine La⸗
ſter weggeworfen zu haben, wenn man ſich mit
fremden Laſtern herum kaͤmpfen muß? Du
ſprichſt, dreyßig Tyrannen hatten den Sokra⸗
tes umgeben, und doch konnten ſie ſeinen Muth
nicht brechen. Was iſt daran gelegen, wie viele
Herren man hat? Es giebt nur eine Knecht⸗
ſchaft: wer ſolche abgeworfen hat, iſt frey, ſo
groß der Haufe der gebiethenden Herren auch im⸗
mer ſeyn mag. Es iſt Zeit aufzuhoͤren, doch
muß ich vorher meinen Zoll abtragen. Das

Bewußtſeyn ſeiner Fehler iſt der Anfang—
zur—

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aber
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Du
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doch
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Seneka an den Lucil. 6
169

zur Beſſerun
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ſeiner Fegtermi, gegeben dae Der Keri
beſſert ioerden iche ewaßt iſt, wil u eri⸗
der That ergrer ſ w ſene ih uie
Naglen me tiſen, und dann beſſen d no⸗
daß diejenigen ihren gaſtern. Glaitet od.
denten, wach 9 Gernteſten an uſe uinel
genden het, wa
deiner en der uln ii ad
gen wider dich ra Stell iint 4
der hern ach 1 bſt an. Sey zuerſt leie Aint⸗
Gnade, doch ſo da du ne Zule in
aeetet . u zuweilen nicht *M
ganz ſres

170 Der XXIN. Brief.
S E EE EEEESE
XXIX. Brief.

4 1. Man muß nicht unterlaſſen, ſeinen laſterhaf⸗
ten Freunden die Wahrheit zu ſagen, wenn
gleich wenig Hoffnung iſt, daß ſolches bey
ihnen etwas verfangen werde.
2. Sie ſchlagen insgemein daruͤber ein Gelaͤch⸗

ter auf, doch oft ſchlagen ſie auch in ſi ch,
und werden dadurch gebeſſert.

3. Die Tugend lehret den Tod verachten.
4. Man kann kein rechtſchaffener Mann ſeyn,
wenn man dem Volke gefallen will.

De erkundigeſt dich nach unſerm Marcellin,

und verlangeſt zu wiſſen was er mache?

Er koͤmmt ſelten zu mir, aus keiner andern Ur⸗

ſache, als weil er ſich die Wahrheit zu hoͤren

ſcheuet: in welchem Stuͤcke er doch nichts zu be⸗
ſorgen hat, weil man ſie nur denen ſagen muß,
welche ſie gerne hoͤren wollen. Es iſt alſo in

Abſicht auf den Diogenes und andre Cyniker,

welche ſich ohne Unterſcheid der Freyheit bedien⸗
ten, einen jeden der ihnen begegnete Erinnerun⸗
gen zu geben, noch zweifelhaft, ob ſie auch ſolches
haͤrtet thun ſollen. Denn was koͤmmt da her⸗
aus,

ſeſ

Er⸗
ich
wer
die

ſen

4

1

»

Seneka an den Lucil. 171

aus, wenn jemand einen Tauben oder einen von
Natur oder durch Krankheit ſtummen Menſchen
ausfilzet? Warum, ſprichſt du, ſoll ich die Wor⸗
te ſparen? ſie koſten mir nichts. Ich kann nicht
wiſſen ob ich denen Nutzen ſchaffe, welchen ich
Erinnerungen gebe, aber ſo viel weiß ich, daß
ich bey einem oder dem andern Nutzen ſchaffen
werde, wenn ich meine Erinnerungen an ihrer
viele richte. Man muß mit voller Hand aus⸗
ſtreuen: es kann nicht fehlen, daß nicht zuweilen
etwas gelinge, wenn man viel verſuchet. Indef⸗
ſen wollte ich nicht, mein Lucil, daß ein großer
Mann dieſes thaͤte, es verringert ſeyn Anſehen,
ſo daß es nicht genug Gewicht bey denen behaͤlt,
welche er ſonſt noch beſſern moͤchte, wenn er ſich
weniger gemein machte. Ein Schuͤtze muß
nicht allezeit treffen, ſondern auch zuweilen vor⸗
beyſchießen. Das iſt keine Kunſt, die von ohn⸗
gefaͤhr ihren Zweck erreicht. Die Weisheit iſt
eine Kunſt; ſie habe ihr gewiſſes Ziel, ſehe ſich
die aus, welche ſie erheben will, und verlaſſe die,
von welchen ſie keine Hoffnung hat: doch ver⸗
laſſe ſie ſolche nicht alsbald, ſondern ſelbſt bey der
Verzweiflung verſuche ſie die aͤußerſten Huͤlfsmit⸗
tel. An unſerm Marcellin verzweifle ich noch
nicht, er kann annoch gerettet werden, doch nur
wenn

172 Der XXIX. Brief.

wenn ihm bald die Hand gereichet wird. Es iſt
zwar die Gefahr dabey, daß er den, der ihm die
Hand bietet zu ſich hinuͤbereiſſe, denn er beſitzet
große Verſtandeskraͤfte, die aber nun ſchon zum

Boͤſen ſich neigen. Nichts deſtoweniger will ich

dieſe Gefahr untergehen, und werde es wagen
ihm ſeine Fehler zu zeigen. Er wird es wie ſonſt
machen, jene luſtigen Schwaͤnke, die auch die
Traurigen zum Lachen bringen, hervorſuchen, und
erſt ſeiner ſelbſt, dann auch meiner ſpotten: er
wird mir alle Worte aus dem Munde nehmen.
Er wird unſre Lehrſchulen unterſuchen, ſich der
Philoſophen Saufgeſchirre, Bulerinnen, und
Schlemmerey, zur Einwendung bedienen, und
mir dieſen im Ehebruch, jenen in der Weinſchen⸗
ke, und noch einen andern am Hofe vor Augen
ſtellen. Er wird mir jenen luſtigen Philoſophen
Ariſton zeigen, welcher ſeine Lehrſtunden vom
Wagen herab hielte, denn dies war ſeine Zeit,
die er ſich nahm, ſeine Rolle herzuſagen. Als
daruͤber geſtritten ward von welcher Sekte der⸗
ſelbe waͤre? ſagte Skaurus: fuͤr einen Peri⸗
patetiker *) halte ich ihn gewiß nicht. Und
Juli⸗
2*) Weil er naͤmlich nicht wie die Peripatetiker beym
Spatzierengehen lehrete, ob er gleich ſolches waͤh⸗
rend der Zeit that, da er Spatzieren fuhr.

J

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ſch
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der:
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Und
juli⸗
heytn
waͤh⸗

Seneka an den Luecil. 17

Julius Graͤcinus, ein vortrefflicher Mann, als
er gefraget ward, was er von ihm urtheilete? ant⸗
wortete er: das kann ich nich ſagen. denn
ich weis nicht wie er zu Wagen ſtreitet,
nicht anders als wenn von einem Wagenſtreiter
die Rede waͤre. Dieſe Markſchreyer, welche beſ⸗
ſer gethan haͤtten, ſich nicht auf die Philoſophie zu
legen, als ſolche dergeſtalt herum zu tragen, wird

er mir ins Geſicht werfſen. Ich habe mir indeſ⸗

ſen vorgenommen alle Beſchimpfung zu erdulden.
Er mag mich immerhin lachen machen, vielleicht
bringe ich ihn zum Weinen: bleibt er aber beym
Lachen, ſo werde ich mich bey dem Uebel daruͤber
freuen, daß er zum Gluͤck doch eine Art von lu⸗
ſtiger Tollheit beſitze. Aber es dauret ſolche Lu⸗
ſtigkeit nicht lange. Gieb nur Acht, und du
wirſt finden, das dergleichen Leute in einem kur⸗
zen Zeitraume aufs heftigſte lachen, und auch in
die groͤßte Wuth verfallen koͤnnen. Ich bin ent⸗
ſchloſſen ihn anzugehen, und ihm zu zeigen, was
er fuͤr einen Werth beſitze, da er von vielen weit

geringer geſchaͤtzet wird. Und wenn ich auch ſei⸗
ne Laſter nicht austilge; ſo werde ich ihnen doch

einen Zaum anlegen: ſie werden zwar nicht auf⸗
hoͤren, aber doch auf eine Zeitlang nachlaſſen;
vielleicht daß ſie auch gar aufhoͤren, wenn es ih⸗
nen

174 Der XXINX. Brief.

nen zur Gewohnheit geworden iſt, nachzulaſſen.

Es iſt dieſes nicht ſo ganz zu verſchmaͤhen, weil
eine gute Zwiſchenzeit bey ſchwerkranken Leuten

eine Art von Geſundheit iſt. Indem ich mich

hiezu anſchicke, richte du, der du geſund biſt, der

du einſieheſt, welchem Ungluͤcke du dich entſchwun⸗

gen haſt, und daraus ſchließen kannſt, wie weit

du es noch zu bringen vermoͤgend ſeyſt, richte du

deine Sitten ein, erhebe dem Geiſt, bleibe ſtand⸗

haft wenn das, was du fuͤrchteteſt, hereinbricht,

und zaͤhle nicht alles, was dich in Furcht ſetzet.

Wuͤrde man den nicht fuͤr einen Thoren halten,

der ſich an dem Orte, wo nur einzelne einen Durch⸗

gang haben, fuͤr die Menge fuͤrchten wollte? ſo
ſind zwar viele, die dir den Tod wuͤnſchen, aber
wenigen ſtehet der Zugang dazu offen. So hat

es die Natur geordnet. Nur einer kann dir den
Geiſt rauben, den dir ebenmaͤßig nur einer mit⸗
getheilt hat. Wenn du genuͤgſam waͤreſt, wuͤr⸗

deſt du mir den letzten Abtrag erlaſſen haben.

Allein ich will in Entrichtung eines fremden Zin⸗
ſes auch nicht filzig ſeyn, und dir, was ich ſchuldig

bin, bezahlen. Nie habe ich dem Volke ge⸗

fallen wollen, denn was ich weiß ver⸗

wirft daſſelbe, und was es billiget, davon

habe ich keine Henntniß. Weſſen iſt das?
fragſt

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fben.
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huldig
ke ge⸗
ver⸗
von
das?
fogt

Seneka an den Lucill. 15

fragſt du, als wenn du nicht wuͤßteſt, wer mir
zu Gebote ſtehet. Epikurs. Aber eben daſ⸗

ſelbe werden dir alle Sekten, Peripatetiker,

Akademiker, Stoiker und Cyniker zurufen,
denn wie kann der, dem die Tugend gefaͤllt, dem
Volke gefallen: die Gunſt des Volks wird nur
durch ſchlimme Kunſtgriſſe erworben. Man
muß ſich ihm gleich ſtellen; was es nicht be⸗
greift, billiget es nicht. Es iſt aber daran weit
mehr gelegen, wie du dir ſelbſt, als wie du an⸗
dern vorkoͤmmſt. Die Liebe der Laſterhaften
kann man nur auf eine laſterhafte Art ſich zuwe⸗
ge bringen. Wozu wird denn alſo jene beloͤbte,
und allen Kuͤnſten und Sachen vorzuziehende
Phi loſophie, d dienen? dazu, daß du lieber dir, als
dem Volke wirſt gefallen wollen; daß du die Ur⸗
theile nicht zaͤhleſt ſondern abwaͤgeſt; daß du oh⸗
ne Furcht fuͤr Goͤtter und Menſchen lebeſt; und
deine Widerwaͤrtigkeiten entweder zu uͤberwinden,
oder auch zu endigen, im Stande ſeyſt. Im uͤbri⸗
gen, wenn ich dich unter den Gluͤckwuͤnſchen
des Volks beruͤhmt ſaͤhe; wenn bey deinem Ein⸗

tritte dir Jauchzen, Haͤndeklatſchen, und die

Ehrenbezeugungen der Gaukler entgegen rauſche⸗
ten, und alle Weiber und Knaben der Stadt dich
lobeten, ſollte ich dich dann nicht bedauren; da
ich weiß, auf welchem Wege man zu ſolcher Gunſt
gelanget? XXX. Brief.

176 Der XXX. Brief.

ð

1. Das Alter iſt eine Krankheit die nicht zu

heben ſtehet.
2. Der Weiſe fuͤrchtet den Tod nicht.

3. Alte Leute koͤnnen beſſer vom Tode reden

als die jungen.

4. Es iſt keiner von dem Geſetze der Ratur,

daß alle ſterben muͤſſen, ausgenommen.
1. Es iſt eine Wohlthat, Alters halber zu ſter⸗
ben.
6. Nur ein Weiſer kann den Tod mit getroſtem
Muth erwarten.
7. Troſt eines Alten, der dem Tode nahe iſt.

Ju habe den Baſſus Aufidius, den wackern

Mann, in einem heſtigen Anfalle mit dem
Alter ringen geſehen. Es beſchweret ihn ſchon
zu ſehr, als daß er wieder empor kommen koͤnne.
Ein hohes Alter lieget ſchwer, und mit ſeinem
ganzen Gewichte auf ihm. Du weißt, daß er
ſtets einen ſchwaͤchlichen und duͤrren Koͤrper ge⸗
habt hat: er hat ihn lange genug erhalten, oder

daß ich recht ſage, geflicket; nun hat er auf ein⸗

mal

wale

uit!
St
E
herde
holfen

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Weie
be,
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und
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denn

fern
dem
chon
une.
gem
er

dder
ein⸗
nel

Seneka an den Lucil. 177
mal alle Kraͤfte verlohren. Gleichwie bey einem
mit Untath angefülltem Schiffe eine und andere
Spalte leicht gebeſſert wird, wenn es aber anvie⸗
len Stellen auseinander gehen, und uͤberall leck
werden will, dem zerberſtenden Schiffe nicht ge⸗
holfen werden mag; ſo mag auch bey einem d⸗
gelebten Körper, deſſen Schwachheit wohl eine
Weile unterhalten und geſtuͤtzet werden, wemt
aber, wie bey einem veralteten Gebaͤude alle Zu⸗
ſammenfuͤgung ſich trennet, und indem man der
einen zu Huͤlfe kommen will, die andre in Stuͤ⸗
cken bricht, da muß man nur zuſehen wie niht
am beſten herauskomme. Unſer Baſſus aber
laͤſſet gleichwohl den Muth nicht ſinken: dae
chut die Philoſophie: ſie macht ihn ſtark, ſein
Koͤrper mag beſchaffen ſeyn wie er will muhi L
und froͤhlig beym Anblick des Todes, und oh⸗ 1
Schwachheit, ſelbſt da ihn die Schwachheit abe
meiſtert. Ein guter Steuermann ſchifft auch mir
zerriſſenen Segel, und wenn gleich das Schiff ſe⸗
ner meiſten Schutzgeraͤthſchaft beraubet iſt, ſir⸗
chet er doch die Ueberbleibſel zur Farth wieder ge⸗
ſchickt zu machen. So macht es unſer Ba ſe,
und betrachtet ſein Ende mit ſolchen Augen un
in ſolcher Faſſung, daß wenn er ein gleiches bey
dem Ende eines andern thaͤte, man ihn fuͤr nie
M empfindlich

178 Der KX. Brief.

empfindlich und ſorglos halten möchte. Es iſt
dieſes etwas großes, mein Lucil, woran man
lange zu lernen hat: wenn jene unvermeidliche
Stunde heran koͤmmt mit getroſtem Muth ab⸗
zuſcheiden. Alle andre Arten des Todes ſind
mit Hoffnung untermiſcht. Krankheit hoͤret auf,
eine Feuersbrunſt wird geloͤſcht, man hat Bey⸗
ſpiele, daß beym Einſturz eines Gebaͤudes der al⸗
len zu drohen ſchien, Leute unverſehrt geblieben
ſind, daß das Meer diejenigen, welche es verſchl luckt
harte, mit eben der Gewalt, als es ſie einſchluck⸗
unbeſchaͤdigt an Land geworfen hat; das
Qwerd iſt durch Soldaten von dem Nacken de⸗
rer abgewand die ſterben ſollten: bloß der, den
das Alter zum Tode fuͤhret hat nichts zu hoffen.
Dieſem allem kann nichts in den Weg geleget
werden. Es giebt keine ſanftere aber auch keine
langſamere Todesart. Unſer Baſſus ſcheint mir
gleichſam ſeiner Leiche ſelbſt zu folgen, ſich zu be⸗

graben, ſich ſelbſt zu uͤberleben, und ſeine Aufloͤ⸗

ſung kluͤglich zu ertragen. Denn er redet viel
vom Tode, und beſtrebet ſich emſig, uns zu uͤber⸗
zeugen, daß wenn ſich dabey etwas laͤſtiges oder
fuͤrchterliches finde, ſolches nicht dem Tode, ſon⸗
dern dem Sterbenden muͤſſe beygemeſſen werden,
und in dem Tode ſich nicht mehr Beſchwerde als
nach

Ne

de⸗

Es iſt
n man
eidliche
6 ſnd
tetauſ,
Be
dera k
ſieben
cluckt

chuch

3 daos—
en de
, den
offen.
eeget

keine

atmir
boH

uſii
. viel
uber⸗
oder
ſon
tden,
e als

hoch

Seneka an den Lucil. 179

nach demſelben finde. Der iſt aber eben ſo we⸗
nig bey Sinnen, welcher erwas fuͤrchtet, daß er
nicht ausſtehen, als der, welcher etwas fuͤrchtet,
das er nicht fuͤhlen wird. Kann wohl jemand
glauben, er werde das fuͤhlen, wodurch es ge⸗
ſchehen wird, daß er nichts fuͤhlet. Es iſt alſo
der Tod ſo wenig ein Uebel, ſpricht er, daß wir
dadurch der Furcht fuͤr allem Uebel entnommen
werden. Ich weiß wohl, daß dieſes ſchon oft

geſagt iſt, und noch geſagt werden wird, allein

es hat mir nicht den Nutzen gebracht, wenn ich
es geleſen, noch auch wenn ich es von denen ſa⸗
gen gehoͤret habe, welche um deswillen die Furcht
fuͤr den Tod ausreden wollten, weil ſie noch weit
davon entfernet waren. Hier aber, da von ei

nem nahen Tode die Rede war, hat ſolches bey

mir den groͤßten Eindruck gemacht. Denn
wenn ich meine wahre Meinung ſagen ſoll, ſo
halte ich dafuͤr, man ſey im Tode ſelbſt weit ſtaͤr⸗
ker, als wenn man demſelben nahe iſt, indem der
Tod, wenn er da iſt, auch den Unerfahrnen Muth
verleihet, ſich das unvermeidliche gefallen zu laſ⸗
ſen. So haͤlt der Fechter, der waͤhrend des
Kampfes noch ſo feigherzig war, dem Gegner
ſelbſt die Kehle dar, und giebe deſſen irrenden
Schwerdte die rechte Richtung. Allein jener na⸗
M 2 he,

180 Der XXX. Brief.
he, obgleich auch bald kommende Tod, erfordert
eine langſame Gemuͤthsbeſtaͤndigkeit, welche ſel⸗
ten gefunden wird, und nur von einem Weiſen
bewieſen werden kann. Ich hoͤrke alſo gerne,
wie jener gleichſam uͤber den Tod das Urtheil
faͤllte, und deſſen Natur, als ganz nahe von ihm

betrachtet, anzeigte. Es wuͤrde, denke ich, bey

dir noch mehr Glauben finden, noch mehr Ge⸗

wicht haben, wenn jemand wieder aufgelebet waͤ⸗

re, und aus Erfahrung meldete, daß der Tod
kein Uebel waͤre. Was fuͤr eine Beſtuͤrzung die
Annaͤherung des Todes wirke, koͤnnen diejenigen
am beſten ſagen, welche zunaͤchſt bey ihm geſtan⸗
den, und ihn ſowohl kommen geſehen, als auch
angenommen haben. Unter dieſen magſt du den
Baſſus rechnen, welcher uns nicht wird haben
betruͤgen wollen. Er ſpricht: es iſt gleich ſo thoͤrigt
ſich fuͤr den Tod als fuͤr das Alter fuͤrchten. Denn
gleichwie das Alter auf die Juͤnglingsjahre folget, ſo
folget auch der Tod auf das Alter. Der muͤßte nicht
wollen das Leben zu haben, der nicht ſterben will:
da das Leben uns ſolchergeſtalt gegeben iſt, daß
der Tod darauf folgen ſoll, ſo ſind wir auf dem
Wege zu ihm begriffen, und es wuͤrde albern
ſeyn, uns dafuͤr zu fuͤrchten: da man das gewiſſe
erwartet, und nur das zweifelhafte fuͤrchtet. Der
—= Tod

Der

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Der
Tod

Seneka an den Lucil. 187

TDod iſt allen gleich gewiß durch ein unhinkertreib⸗

liches Schickſal beſtimmet. Wie kann jemand
klagen, daß er in einem Zuſtande ſey, in welchem
ſich alle und jede befinden? iſt nicht die Gleich⸗
heit ein Hauptſtuͤck der Billigkeit. Allein es
wuͤrde uͤberfluͤßig ſeyn, jetzt der Naeur das Workt
zu reden, welche gewollet hat, daß wir keine an⸗
dre Geſetze als die ihrigen haben ſollten. Sie loͤ⸗
ſet auf, was ſie zuſammengeſetzet hat, und was
ſie aufgeloͤſet hat, ſetzet ſie wieder zuſammen. Wenn
es nun alſo ſich zutruͤge, daß das Alter jemanden
ſanft loslieſſe, nicht ploͤtzlich vom Leben abgeriſſen,
ſondern demſelben nach und nach entzogen, ſollte
nicht derſelbe allen Goͤttern Dank ſagen, daß er
noch voͤlligem Genuß, zu der den Menſchen noͤ⸗
thigen, und einem ermuͤdeten angenehmen Ru⸗
he gebracht ſey? dn ſieheſt, daß einige den Tod
wuͤnſchen, und zwar heftiger, als man um das
Leben zu bitten pfleget. Ich weiß nicht, was ich
dafuͤr halten ſoll, welche von beiden uns groͤſſern
Muth machen ſollten, ob die, welche den Tod be⸗
gehren, oder die, welche ihn froͤhlig und ruhig er⸗
warten, indem jenes zuweilen aus Wuth und aus
ſchleuniger Erboßung geſchiehet, dieſes aber ganz
gewiß eine vollige Gemuͤthsruhe zum voraus ſe⸗
bet. Es gehet wohl einer in den Tod, ſelbſt auf
M 3 den

182 Der XXX. Brief.

den Tod erbittert, aber niemand nimmt ihn wenn
er koͤmmt froͤhlig auf, als der ſich lange dazu
vorbereitet hatte. Ich geſtehe daher, daß ich die⸗
ſen mir ſo lieben Mann aus vielen Urſachen ſo
fleißig beſucht habe: damit ich wiſſen moͤchte, ob
ich ihn ſtets gleichgeſinnet antraͤfe; ob auch mit den

Kraͤften des Leibes die Staͤrke der Seelen abnaͤh⸗

me? Aber ſtets wuchs dieſe bey ihm, wie bey den
Wettlaufenden die Freude kenntlicher wird,
wenn ſie mit dem ſiebenden Kreiſe *) der Renn⸗
bahn dem Siegespreiſe naͤher gekommen ſind.
Er ſagte zwar, den Lehrſaͤtzen des Epikurs fol⸗
gend, er hofte zu foͤrderſt, es wuͤrde jener letzte
Hauch ſonder allem Schmerz ſeyn, wenn er es
aber auch nicht waͤre, ſo gaͤbe ihm das einigen
Troſt, daß derſelbe nicht lange waͤhren koͤnnte;
denn kein großer Schmerz hielte lange an. Im
uͤbrigen wuͤrde ihn auch das, bey der Trennung
des Leibes und der Seelen, wenn ſolche mit Pein
verknuͤpft waͤre, troͤſten, daß er nach ſolchem
Schmer; weiter keinen Schmerz empfinden koͤn⸗
ne.

„

*) Es war der Gebrauch bey den Roͤmern, daß bey
ihren feyerlichen Wettrennen, die Wettlaufenden
fiebenmal im Kreiſe herumlaufen mußtet, cheiſt e
zum Ziel gelangen konnten.

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Seneka an den Luel. 19 ½

ne. Er zweifle aber nicht, daß bey ſeinem Al⸗
ter die Seele ſchon auf den Lippen ſitze, und ohne
ſonderliche Gewalt von dem Leibe getrennet wer⸗
den wuͤrde. Das Feuer, welches eine naͤhrende
Materie ergriffen hat, muß durch Waſſer, und
oft durch die Zerſtoͤrung derſelben geloͤſchet wer⸗
den, wenn es ihm aber an Nahrung fehlt, hoͤrt
es von ſich ſelbſt auf. Ich hoͤre ſolche Sachen
gerne, mein Lucil, nicht als etwas neues, ſon⸗
dern weil ich gleichſam den Augenſchein davon
habe. Was nun weiter? wirſt du ſagen, ich
habe doch nicht viele geſehen, die ſich das Leben ge⸗
nommen häaͤtten? ich aber habe ſie geſehen, doch
gelten bey mir diejenigen weit mehr, welche ohne

das Leben zu haſſen, ihrem Tode entgegen gehen,

und denſelben willig annehmen, doch nicht zu ſich
reißen. Jene Quaal, ſagt er, empfinden wir
durch unſre eigene Schuld, daß wir fuͤr Angſt
zitterten, wenn wir den Tod nicht ferne von uns
zu ſeyn glanbten. Von wem aber iſt derſelbe
wohl ferne, da er aller Orten und zu allen Zeiten
in Bereitſchaft ſtehet. Wenn wir alſo, ſpricht
er, eine nahe Veranlaſſung zum Tode zu fehen
glauben, ſo laſſet uns betrachten, wie viel andere
noch naͤher ſind, fuͤr die man ſich nicht fuͤrchtet.
Jenem drohete der Feind den Tod, und er ſtarh
M 4 ehe

ehe es dazu kam an einer Unverdaulichkeit. Wenn

wir die Urſachen unſrer Furcht wohl unterſchei⸗
den, ſo werden wir finden, daß ſie uns ganz an⸗
ders vorkommen, als ſie in der That ſind. Wir
fuͤrchten nicht den Tod, ſondern die Betrachtung
deſſelben, denn von dem Tode ſelbſt bleiben wir
immer gleich weit entfernet. Wenn alſo der Tod
zu fuͤrchten iſt, ſo muß man ihn ſtets fuͤrchten/
indem wir zu keiner Zeit dafuͤr geſichert ſind.
Allein, ich muß beſorgen, daß du einen ſo langen
Brief mehr als den Tod haſſeſt, daher mache ich
hier den Schluß. Du aber gedenke ſtets an den
Tod, damit du ihn nicht fuͤrchten duͤrfeſt.

XXXI. Brief.

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E E E E F E EE P

1. Wer der wahren Gluͤckſeligkeit nachſtrebet,
muß ſeine Ohren gleichſam verſtopfen,
und ſolche in ſich ſelbſt ſuchen.
2, Es iſt nichts Gutes ohne Vermiſchung, und
keine Tugend ohne Laſter.
3. Erklaͤrung des Guten und Boͤſen.

4. Die Gluͤckſeligkeit des Menſchen haͤnget le⸗
diglich von der Beſchaffenheit ſeiner See⸗
le ab.

Irr erkenne ich meinen Aucil, da e er an⸗

faͤngt ſich ſo zu beweiſen, als er mir ver⸗
ſprochen hat. Folge jenem maͤchtigen Triebe,
vermoͤge deſſen du die Guͤter des Poͤbels mit
Fuͤßen trateſt, und jeder Tugend zueileteſt. Ich
begehre nicht, daß du groͤßer und beſſer wer⸗
deſt, als du dir vorgeſetzet hatteſt. Die Gruͤn⸗
de, die du legeteſt, nahmen einen großen Platz
ein. Vollfuͤhre nur, was du unternommen
haſt, und uͤbe dich in dem, was du auf dem
Herzen haſt. Du wirſt zur hoͤchſten Weisheit
gelangen, wenn du deine Ohren verſchließeſt:
es iſt aber nicht genug ſolche mit Wachs zu ver⸗
ſtreichen, es bedarf einer ſtaͤrkern Verſtopfung,
M S als

1986 Der XXXI. Brief.

als deren Ulyſſes ſich bey ſeinen Geſellen bedie⸗
net haben ſoll. Es war eine holde, aber nicht
allgemeine Stimme, welche ſie fuͤrchteten: die⸗

jenige aber, fuͤr welche du dich zu fuͤrchten haſt,
ſchallet nicht von einer Steinklippe, ſondern aus

allen Theilen der Welt, um dich her. Du

wirſt nicht vor einem einzelnen, durch hinterli⸗

ſtige Wolluſt verdaͤchtigen Orte, ſondern vor al⸗

len Staͤdten vorbeygefuͤhret werden: Du

mußt auch gegen deine Geliebteſten taub ſeyn.

Sie wuͤnſchen dir Boͤſes aus guten Herzen.

Wo du gluͤcklich ſeyn willſt, ſo bitte die Goͤt⸗
ter, daß dir nichts von dem begegne, was dir
von ihnen gewuͤnſchet wird. Es ſind das kei⸗
ne Guͤter, welche ſie dir zugetheilet, ſehen moͤch⸗

ren: es iſt nur ein einziges Gut, worauf der

Grund und die Feſtigkeit eines gluͤcklichen Le⸗
bens beruhet: auf ſich ſelbſt ein Vertrauen zu
ſetzen. Dieſes aber kann man nicht erlangen,
wo man nicht die Arbeit verachtet, und ſie un⸗
ter diejenigen Dinge rechnet, welche weder gut
noch boͤſe ſind. Denn es iſt unmoͤglich, daß
eine Sache bald boͤſe, bald gut, bald leicht und
ertraͤglich, bald aber ſo beſchaffen ſey, daß man
dafuͤr erſchrecken moͤchte. Die Arbeit iſt kein
Gut. Was denn? die Verachtung der Ar⸗
beit. Ich halte demnach diejenigen, die ſich
um Nichts und wieder Nichts viel Muͤhe ge⸗
ben,

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Seneka an den Lucil. 187

ben, fuͤr tadelnswerth, dahingegen werde ich
die, welche nach Ehren ſtreben, jemehr ſie dar⸗
nach getrachtet haben, und je weniger ſie ſich
haben uͤberwinden laſſen, und ſtille geſtanden
ſind, bewundern, und ausrufen: friſch zu!
ſchoͤpfe Luft, und erſteige, wo du kannſt, dieſen
Huͤgel, in einem Athem. Fuͤr edle Seelen iſt
die Arbeit eine Nahrung. Du haſt alſo nicht
noͤthig, aus jenen Wuͤnſchen deiner Aeltern dir
etwas auszuleſen, daß dir wiederfahren moͤchte,
daß du dir wuͤnſchen koͤnneſt: es iſt uͤberhaupt
einem Manne, der ſchon zu den wichtigſten
Sachen gebraucht iſt, unanſtaͤndig, die Goͤtter
noch zu behelligen. Was bedarf es der Wuͤn⸗
ſche? mache dich ſelbſt gluͤcklich, und du wirſt
es thun, wenn du erkannt haben wirſt, es ſey
etwas Gutes, wobey ſich Tugend findet; et⸗
was Schaͤndliches, wo Boßheit mit unterlaͤuft.
Gleichwie es ohne Vermiſchung mit dem Lichte
nichts glaͤnzendes giebt; nichts Schwarzes, wo
es nicht in der Finſterniß iſt, oder vom Dun⸗
keln etwas an ſich genommen hat: wie ohne
Beyhuͤlfe des Feuers nichts warm, oder ohne
Luft nichts kalt ſeyn kann; ſo machet auch die
Vergeſellſchaftung mit der Tugend, oder mit
dem Laſter, das Anſtaͤndige und das Schaͤnd⸗
liche aus. Was iſt alſo ein Gut? die Wiſ⸗

ſenſchaft der Dinge. Was iſt ein Uebel? ei⸗
ne

188 Der XXXI. Brief.

ne gaͤnzliche Unwiſſenheit der Dinge. Wer
klug iſt, und ein Meiſter ſeyn will, verwirft
und erwaͤhlet, nachdem es Zeit und Umſtaͤnde
erheiſchen. Aber er fuͤrchtet ſich darum fuͤr
dasjenige nicht, was er verwirft, noch bewun⸗
dert er das, was er erwaͤhlet, wenn ſein Geiſt
ſtark und unuͤberwindlich iſt. Laß dich ja nicht
muthlos und verzagt machen. Sich der Ar⸗
beit nicht zu weigern, iſt nicht genug: man muß
ſie fordern. Welche Arbeit, ſprichſt du, iſt
alſo unnuͤtze und uͤberfluͤßig? diejenige wozu
nichtswuͤrdige Urſachen die Triebfeder ſind.
An ſich iſt ſie nichts boͤſes, ſo wenig als jene,
die zu vortreflichen Dingen angewand wird:
denn ſie beſtehet in einer willigen Bequemung
des Geiſtes, da man ſich ſelbſt zu ſchweren und
widrigen Dingen reizet, und ſpricht: was laͤſ⸗
ſeſt du nach? ein Mann muß keinen Schweiß
ſcheuen. Dieſem iſt noch beyzuſetzen, daß die
vollkommene Tugend, in einer Gleichheit, und
ſtets mit ſich ſelbſt uͤbereinſtimmenden Lebensart,
beſtehe, welehe ohne Wiſſenſchaft der Dinge,
und ohne die Kunſt, vermittelſt welcher goͤttli⸗
che und menſchliche Dinge erkannt werden,
nicht ſeyn kann. Dieſes iſt das hoͤchſte Gut,
wodurch du, wenn du dich deſſen bemaͤchtiget
haſt, ein Mitgenoſſe der Goͤtter werden wirſt,
der von denſelben nichts mehr bitten darf. Aber,

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Seneka an den Lueil. 189

ſprichſt du, auf was Art gelanget man dazu?
nicht uͤber die Apenniniſchen und Alpenge⸗

binge, noch durch die Wuͤſteneyen Canda⸗

viens: *) du darfſt keinen Sandbaͤnken, nach
der Scylla und Charybdis nahe kommen,
welche alle du doch um den Preis einer gerin⸗
gen Staatsbedienung uͤberwunden haſt. Es
iſt eine ſichere und angenehme Reiſe, wozu dich
die Natur ausgeruͤſtet hat. Sie hat dir ſo

viel gegeben, daß du dich einem Gotte gleich er⸗

heben wirſt, wenn du ſolches nicht vernachlaͤßi⸗
geſt. Durch Geld aber kannſt du Gott nicht
gleich werden, deſſen beſi itzt er nichts. Ein
obrigkeitliches Kleid wird es nicht ausmachen:
Gott iſt unbekleidet. Eben ſo wenig der
Ruhm, das Großprahlen, und daß dein Name
vielen Voͤlkern bekannt geworden iſt: denn kei⸗
ner kennt Gott, viele urtheilen ungeſtraft uͤbel
von ihm. Nicht ein Haufe von Dienern, die
deine Saͤnfte in der Stadt, und auf auswaͤrti⸗
gen Reiſen tragen: Gott, jener Groͤßte und
Maͤchtigſte, traͤget alles. Auch koͤnnen dich
Geſtalt und Leibeskraͤfte nicht gluͤcklich machen:
alles dieſes vergehet mit der Zeit. Man muß
alſo nach dem trachten, was nicht mit der Zeit
ſchlechter wird, und dem nichts wuderſieken mag.
Was

) Eine Landſchaft in Macedonien,

Was iſt dieſes? der Geiſt, aber jener rechtſchaf⸗
fene, gute, und große Geiſt. Und was deu⸗
ten alle dieſe Worte anders an, als Gott, der
in dem menſchlichen Leibe herberget. Dieſer
Geiſt kann ſowohl einem Roͤmiſchen Ritter,
als einem Freygelaſſenen und Knechte, zu theil
werden. Was iſt ein Roͤmiſcher Ritter, ein
Freygelaſſener, ein Knecht? Namen die ent⸗
weder der Ehrgeitz oder das Unrecht hervorge⸗
bracht haben. Man kann aus einem Winkel
zum Himmel hinan ſpringen: erhebe dich nur,
und bilde dich auch Gott aͤhnlich. Das
wirſt du nicht mit Gold oder Silber thun.
Denn aus dieſer Materie kann kein Gott aͤhn⸗
liches Bild gemacht werden. Bedenke, daß
die Goͤtter, als ſie uns guͤnſtig waren, aus Thon
beſtanden.

XxXXII. Brief.

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XXXII. Brief.

2. . Man muß ſich den Geſellſchaften. entziehen,

„ 37 odder ſeines gleichen waͤhlen.

2². Man muß ſein Leben vollenden, ehe man
ſtirbet.
“ Warum man ſo begierig aufde⸗ Zutunfüie
iſt.

Je⸗ erkundige mich nach dir, und halte bey

allen, die aus deiner Gegend kommen,

Nachfrage, was du macheſt, und was du fuͤr

Geſellſchaft habeſt? Du kannſt mich nicht be⸗
truͤgen: ich bin bey dir. Lebe daher alſo, als
wenn ich alles, was du thuſt, hoͤren, ja als
wenn ich es gar ſehen wuͤrde. Du frageſt
mich, was mir von dem, was ich von dir hoͤre,
beſonders wohlgefalle? daß ich nichts verneh⸗
me; daß die meiſten von denen, welche ich fra⸗
ge, nichts davon wiſſen, was du macheſt. Es
iſt uͤberaus erſprießlich, keinen Umgang mit
Perſonen zu haben, die uns unaͤhnlich, und von
ganz unterſchiedenen Neigungen ſind. Ich
hege die Zuverſicht, daß dich nichts abwendig
machen koͤnne, und du bey deinem Vorſatze be⸗
harren werdeſt, wenn auch ein ganzer Haufe,
ich zu reizen, ſich um dich her lagern ate
as

192 Der XXXII. Britf.

Was denn nun? ich fuͤrchte nicht, daß du dich
veraͤndern laͤſſeſt, ich ſorge nur „daß man dir
im Wege ſey. Und auch der, welcher uns
aufhaͤlt, ſchadet uns gar ſehr, zumal bey ſol⸗
cher Kuͤrze des Lebens, welche wir durch unſre
Unbeſtaͤndigkeit noch kuͤrzer machen, indem wir
es bald auf die, bald auf jene Art von neuem
anfangen. Wir theilen es in Stuͤcke, und zer⸗
laͤſtern es. Eile daher, mein liebſter Lucil,
und denke, wie ſehr du noch deine Geſchwindig⸗

keit vermehren wuͤrdeſt, wenn dir der Feind inn

Ruͤcken waͤre, wenn du einen Reuter hinter dir
drein zu ſeyn glaubteſt, der dir auf dem Fuße
folgte. Dieſes geſchiehet, man folgt dir auf
dem Fuße: beſchleunige deinen Lauf, und ent⸗
fliehe. Bring dich in Sicherheit, und erwaͤge
hernach, wie eine herrliche Sache es ſey, ſein
Leben vor dem Tode vollenden, und alsdann in

Sichetheit das uͤbrige Theil ſeiner Zeit, in
dem Beſitze eines gluͤcklichen Lebens, abwar⸗
ten, welches, ob es laͤnger wuͤrde, dadurch nicht
gluͤcklicher wirde. O wann wirſt du jene Zeit
ſehen, da du weißt, daß die Zeit dir nichts an⸗
gehe, da du ruhig und ſtille ſeyn wirſt, unbe⸗

ſorgt fuͤr den morgenden Tag, und in der groͤß⸗
ten Genuͤgſamkeit mit dir ſelbſt! Willſt du wiſ⸗
ſen, was die Menſchen ſo begierig auf das Zu⸗
kuͤnftige machet ? Riemand hat es nach Gefal⸗
len

die
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bir

4

e⸗

Seneka an den Lucil. wHz

len getroffen. Sonder Zweifel haben deine

Aeltern dir ein ganz anderes Schickſal gewuͤn⸗
ſchet, aber ich wuͤnſche dir im Gegentheil die
Verachtung alles deſſen, wovon ſie dir einen
Ueberfluß wuͤnſchten, Sie pluͤndern durch ih⸗
re Wuͤnſche viele, damit ſie dich bereichern moͤ⸗
gen. Waos ſie dir zulegen, wird jemand an⸗
ders entzogen. Ich wuͤnſche, daß du deiner
ſelbſt maͤchtig ſeyſt, damit der durch weitſchwei⸗
fige Gedanken unruhig gemachte Geiſt endlich
Widerſtand leiſte, und wiſſe, woran er ſich zu
halten habe; daß er ſich ſelbſt gefalle, und nach
Erkenntniß der wahren Guͤter, welche man, ſo
bald man ſie kennet, auch beſitzet, die Zulage
mehrerer Jahre nicht heiſche. Nur derjenige
iſt uͤber die Nothwendigkeiten hinweg, der Skla⸗

verey der Aemter entnommen, und frey, der
noch lebet, wenn er ſein Leben vollendet hat.

R XXXIII. Brief.

5

194 Der XXXIII. Brief.
NSNXNXXX N NXN XeXXN

XXIII. Brief.

1. Die Schriften der Stoiker ſind durch und
durch lehrreich, und voller ſchoͤnen Spruͤ⸗

ſie ganz leſen, nicht aber ſtuͤckweiſe ſich be⸗
kannt machen.
2. Ein Mann der zu ſeinen Jahren gekommen
iſt, muß aus ſich ſelbſt reden, und nicht
bids andern nachſpr Schen

De vetlangeſt, daß'ich meinen Briefen, ſ
wie bey den vorhergehenden geſchehen, ei⸗
nige Spruͤche unſt er vornehmſten Stoiker bey⸗
fuͤgen moͤge. Sie beſchaͤftigten ſich nicht in ihren
Schriften mit Buͤmgen: der ganze Inhalt der⸗

ſelben iſt maͤnnlich. Du mußt wiſſen, daß man

ſich einer Ungleichheit ſchuldig macht, wenn et⸗
was merkwuͤrdiges beſonders hervorſticht. Man
bewundert nicht einen einzelnen Baum, wenn
der ganze Wald zu der Hoͤhe deſſelben herange⸗
wachſen iſt. Alle Gedichte und Geſchichtsbeſchrei⸗
bungen ſind mit ſolchen Spruͤchen angefuͤllet.
Setze alſo ſel bige icht blos auf Epikurs Rech⸗
nung:

Wenn man ſelbige beurtheilen will, muß man

man
dur
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nd
ri⸗

dan

. Seneka an den Lucil. 195

nung? ſie ſind allgemein, und beſonders allen
unſern Stoikern eigen. Aber bey ihm werden
ſie mehr ausgezeichnet, weil ſie ſelten und unvermu⸗
thet vorkommen, und weil es zu bewundern iſt,
daß von jemanden, der ſich ſelbſt fuͤr einen Wol⸗
luͤſtling bekennt, etwas nachdruͤckliches geſaget
werden koͤnne. So urtheilet der groͤſte Haufe.
In meinen Augen aber bleibt Epikur allewege
ein wackerer Mann, ohngeachtet er lange Ermel *)
traͤgt. Tapferkeit, und Unverdroſſenheit, und
ein kriegeriſcher Muth findet ſich ſowohl bey
den Perſern, als bey hochaufgeſchuͤrzten Sol⸗
daten. *) Heiſche alſo nicht von mir, daß ich
dir Kernſpruͤche auszeichne und wiederhole: was
man bey andern auszuzeichnen pfleget, findet ſich
durch und durch bey unſern Stoikern. Wir
bedienen uns daher nicht jener Anlockungen, wo⸗
durch man die Kaͤufer betruͤget, die bey ihrem
V N 2 Ein⸗

*) Wie die Weiber: ein Zeichen der Weichlichkeit,
und unterſcheidendes Merkmal eines Roͤmiſchen
Stutzers.

**) Jene, naͤmlich die Perſer trugen, wie noch jetzt
lange und weite Roͤcke, wohingegen die Roͤmer
ſie kurz trugen. Der Sinn iſt alſo kurz dieſer: das
Kleid traͤgt nichts zur Tapferkeit bey.

196 Der XXXIII. Brief.

Eintritte nichts außerdem finden, was man

vorne aufgehangen hatte. Wir erlauben ihnen,
ſich wo ſie wollen ein Muſter auszuſuchen. Ge⸗
ſetzt, wir wollten einige ſonderbare Sinnſpruͤche
aus dem Haufen ausſondern: wem ſollten wir
ſolche zueignen? dem Zeno dem Cleanthes,
Chryſippus, Panoͤtius, oder Poſidon? wir
ſtehen unter keinem Koͤnige, ein jeder iſt fuͤr ſich.
Was unter ihnen ein Hermachus, ein Me⸗

trodor, geſagt hat, wird dem Epikur zugeeignet.

Alles was von einem, der zu der Zunfſt gehoͤret,
geſaget iſt, wird als unter ſeinem Vorſitze, und
unter ſeiner Anfuͤhrung, geredet, angeſehen. Wir
koͤnnen, wie ich ſchon angefuͤhret habe, wenn
wir auch wollten, bey einem ſolchen Ueberfluſſe
gleich ſchoͤner Sachen, nichts auszeichnen.

Pauperis eſt numerare pecus.

Der Arme zaͤhlt ſein Vieh.

Wohin man nur die Augen wendet, ſiehet man
etwas, das hervorſtehen wuͤrde, wenn nicht al⸗
les ſich einander aͤhnlich waͤre. Laß demnach jene
Hoffnung fahren, als koͤnneſt du die Verſtandes⸗
kraͤfte der groͤßten Maͤnner in kurzen Saͤtzen
pruͤfen, du mußt ſie durchaus unterſuchen, und

in ihrem ganzen Umfange betrachten. Es wer⸗
den

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Seneka an den Lucil. 197

den wichtige Sachen abgehandelt, und du fin⸗
deſt Werke, wo der Witz in ſo feinen Z Zuͤgen ver⸗
bunden iſt, daß ohne eine gaͤnzliche Zerruͤttung
davon nichts getrennet werden kann. Ich bin

nicht dagegen, daß du auch die einzelnen Glie⸗

der betrachteſt, wenn es nur an einem und den⸗
ſelben Koͤrper geſchiehet. Schoͤne Haͤnde und
nette Fuͤßgen zu haben, machet keine Schoͤne
aus: nur derjenige iſt ſchoͤn, deren ganzes An⸗

ſehen machet, daß man die Bewunderung der
einzelnen Theile vergißt. Wenn du inzwiſchen,
doch darauf beſteheſt, ſo werde ich dich gar nicht

bettlermaͤßig handthieren, ſondern mit voller
Hand geben. Es liegen uͤberall die Sachen
haufenweiſe um uns her, man darf nur zugrei⸗
ſen, nicht blos ſammlen. Es giebt hier keine fal⸗

lende Tropfen, es iſt ein ſtets fließender Strom,

wo alles aneinander haͤngt. Ich zweifle auch
nicht, daß ganz Unwiſſende, und nur uͤberhin
zuhoͤrende, dadurch viel lernen koͤnnen; indem
einzelne kurzgefaßte Spruͤche, die gleich einem
Gedichte abgemeſſen ſind, immer leichter ſitzen
bleiben. Daher laͤſſet man auch den Kindern
Spruͤche lernen, welche die Griechen Chrien
nennen, weil ſolche der kindiſche Verſtand begrei⸗
. R 3 fen

198 Der NXXIII. Brief.

fen kann, und er ein mehreres zu faſſen annoch
unvermoͤgend iſt. Es will ſich fuͤr einen Mann
nicht ſchicken, ſich verbluͤmter Ausdruͤcke zu be⸗
dienen, ſich auf bekannte und kurze Redensarten
zu ſtuͤtzen, und ſich darin auf ſein Gedaͤchtniß zu
verlaſſen. Er muß ſich auf ſich ſelbſt ſtuͤtzen,
und zwar dergleichen zu ſagen wiſſen, doch ohne
es auswendig gelernet zu haben. Denn es iſt
einem Alten, oder einem, der ins Alter hineinſchau⸗
et, ſchimpflich, ſeine Weisheit von andern herzu⸗
nehmen. Das hat Zeno geſaget. Was ſageſt
du dazu? das hat Cleanthes geſagt, was ſageſt
du dazu? wie lange wirſt du dich blos durch an⸗
dre lenken laſſen: ſprich auch einmal aus einem
gebietriſchen Tone, und ſolche Sachen, die werth
ſind, ins Gedaͤchtniß gefaſſet zu werden: bringe
etwas von deinem eigenen zu Markte. Ich fuͤr
mein Theil, kann von allen denen welche nie aus
ſich ſelbſt reden, ſtets die Ausleger anderer ſind,
und ſich unter fremden Schatten verſtecken, von
denen, die ſich nicht unterſtehen dasjenige an den
Mann zu bringen, was ſie laͤngſt gelernet haben,
mir keine ſonderlichen Begriffe machen. Sie haben
ihr Gedaͤchtniß bey fremden Sachen angewand.
Ein anders iſt, ſich etwas erinnern, ein anders, et⸗
was

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ſoll ich das anhoͤren, was ich eben ſo gut leſen

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was

1

Seneka an den Lucll.. 1099

was wiſſen. Sich erwas erinnern heißt eine dem

Gedaͤchtniſſe anvertraute Sache bewahren: da⸗
hingegen etwas wiſſen, heißt alles fuͤr ſich allein
thun, ohne ſich nach einer Vorſchrift zu richten,
und ſtets auf ſeinen Meiſter zuruͤck zuſehen. Es
ſoricht Zeno, es ſpricht Cleanthes: mache dich
nicht gar zu einem Buche. Wie lange willſt du
lernen? lehre auch einmal andre. Aber warum

kann? die Stimme das redenden thut uͤber⸗
aus viel zur Sache, zumal wenn man
nicht, nach Art eines Gerichtsſchreibers, ſich
anderer Worte in den Mund legen laͤſſet.
Setze noch hinzu, daß dergleichen Leute, wel⸗
che nie muͤndig werden, nicht allein in ſolchen
Sachen ſich auf andere Vorgaͤnger berufen, wel⸗
che ſtets verworfen worden ſind, ſondern auch
denenſelben folgen, wenn eine Frage woruͤber
aufgeworſen iſt. Man wird aber nie etwas er⸗
finden, wenn man ſich mit dem bereits erfunde⸗
nen begnuͤgen will. Und uͤberdem, wer einem
andern folget erfindet nichts neues, ja er iſt nicht
einmal darum bemuͤht. Was ſoll man denn
thun? ſoll man nicht anderer Fusſtapfen fol⸗
gen? ich werde allerdings dem gebaͤhnten Wege
N 4 fol⸗

200 4. Der XXXIII. Brief.

folgen, aber, wenn ich einen naͤheren und ebe⸗
nern Weg finde, werde ich mir darauf Bahn
machen. Die vor uns gegangen ſind, ſind nicht
unſre Herren, ſondern nur unſte Fuͤhrer. Der
Weg zur Wahrheit ſtehet einem jeden offen,

er iſt noch von niemanden beſetzet: es iſt in Anſe⸗

hung deſſelben noch gar viel der Nachkonmen
ſchaft uͤberlaſſen.

XXXIV. Brief.

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XXXIN. Brief.

12. 1 Es iſt eine Freude fuͤr den Lehrer, wem ſein
Lehrling wohl geraͤth.

2. Es iſt nicht genug gut anzufangen, man
muß nicht nachlaſſen, wenn man zur Voll⸗
HDWRü kommenheit gelangen Hill.

Ich erhebe mich und werde ſialz, mein Alter
J verſchwindet, und ich belebe mich von
neuen, ſo oft ich aus deinen Handlungen und
Schreiben erſehe, wie ſehr du (den großen
Haufen haſt du laͤngſt verlaſſen) dich ſelbſt uͤber⸗
trifſt. Wenn der Landmann ſich erfreuet, ei⸗

nen Baum ſo weit gebracht zu haben, daß er

Frucht traͤget; wenn der Hirte ſich an der Ver⸗
mehrung ſeiner Heerde ergoͤtzt, wenn ein jeder
die Juͤnglingsjahre ſeines Pflegekindes ſich als
ein Verdienſt anrechnet, was meineſt du, muͤſ⸗
ſen diejenigen empfinden, welche den Verſtand
auferzogen, ihn, als er noch zart war, gebildet
lenn und ihn nun mit einmal vollkommen ſe⸗
en? ich eigne dich mir zuu. Du biſt mein
Werk. So bald ich deine Naturgaben ſahe,
legte ich Hand an ich ermahnte dich, ich reizte
dich und bediente mich zuweilen des Sporns,
. R FS damit

202 Der XXXIV. Brief.

damit du in deinem Gange nicht traͤge wuͤrdeſt.
Noch jetzt thue ich eben daſſelbe. Aber nun
ermahne ich einen, der ſchon laͤuft, und von dem
ich hinwiederum ermahnet werde. Du fra⸗
geſt mich, was ich noch mehr verlange? und
gewiß es iſt dieſes ſchon viel. Allein es iſt
mit dem Gemuͤthe nicht ſo, wie etwa mit ei⸗
nem Werke beſchaffen, wo der Anfang die
Helfte der ganzen Arbeit ausmachet: gleich⸗
wohl iſt immer ein großer Theil gewonnen,
wenn man den Willen hat, gut werden zu wol⸗

len. Du weißt, wen ich gut nenne? der es

vollkommen und auf eine nicht mangelhafte Art
iſt, ſo daß ihn keine Gewalt noch Noth boͤſe
machen kann. Einen ſolchen ſehe ich in dir

zum votaus, wenn du fortfaͤhreſt, und nicht

nachlaͤſſ eſt, und wenn du es ſo macheſt, daß al⸗
le deine Handlungen und Reden uͤbereinſtim⸗
men, und ſi ſch einander ſo gleie en, als waͤren
ſie nach einem Stempel gepraͤget. Weſſen

Handlungen ſich widerſprechen, deſſen Gemuͤth

N noch nicht in dem rechten Gleiſe.

XXXV. Brief.

2

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203
E K E Eg F: SN N Ece

XXXV. Brief.

1. Fr. eundſchaft iſ ſtets erſprießlich: iee ſa⸗
det zuweilen.
2. Das Vergnügen, welches 1 man ans der
Freundſchaft ſchoͤpfet, erhaͤlt durch die
Gegenwart der Freunde eiſ ſetue rechte
Lebhaftigkeit.

3. Die Beſtaͤndigkeit iſt ein Kennzeichen eines
weiſen Mannes.

Wn ich dich ſo recht ſeht bitte daß du ſtu⸗
diren moͤgeſt, ſo thue ich ſolches um mein
ſelbſt willen. Ich moͤchte einen Freund haben,
welches mir nicht gluͤcken wird, wo du nicht auf
die angefangene Art fortfaͤhreſt, dich zu bearbeiten.
Nun liebeſt du mich, du biſt aber nicht mein
Freund. Und was denn? iſt denn dieſes zwey⸗
erley? allerdings, und zwar etwas ſehr unter⸗
ſchiedenes. Wer mein Freund iſt, liebet mich,
wer mich liebet, iſt darum nicht mein Freund.
Daher iſt die Freundſchaft ſtets erſprieslich die
Liebe auch zuweilen ſchaͤdlich. Wenn aus keiner
andern Urſache, ſuche um deswillen zuzunehmen,
damit du lieben lerneſt. Eile aber, indem du mir
zu

204 Der XXXV. Brief.
zu gut zunimmſt, damit du nicht einem audern
zum Beſten dieſes lernen moͤgeſt. Ich genieße
zwar jetzt ſchon die Frucht, indem ich mir vor⸗

bilde, daß wir beyde einerley Sinn haben werden,

und das, was meinem Alter an Kraͤften abgeht,
von dem Deinigen, obgleich nicht viel geringerm,
wieder auf mich zuruͤck kommen werde: doch
wollte ich mich auch gerne in der That freuen.

Es gewaͤhren uns allerdings diejenigen, die wir

lieben, auch wenn ſie abweſend ſind, einiges Ver⸗
gnuͤgen, aber daſſelbe iſt geringe und vergaͤnglich.
Das Anſchauen, die Gegenwart, und der Um⸗
gang, geben ihm die rechte Lebhaftigkeit, beſon⸗
ders wenn die, welche wir zu ſehen verlangen,
auch ſo beſchaffen ſind, als wir es wuͤnſchen. Tra⸗
ge dich alſo ſelbſt zu mir hin, ein koͤſtliches Ge⸗
ſchenk! und damit du ſo viel mehr eilen mögeſt,
bedenke mein Alter, und daß du ſterblich ſeyſt.
Eile zu mir, doch erſtlich zu dir ſelbſt. Suche
immer weiter zu kommen, und vor allen Din⸗

gen ſtets gleich geſinnt zu ſeyn. Gieb wohl Acht,

wenn du einen Verſuch anſtellen willſt, wie weit
du gekommen ſeyſt, ob du heute noch eben das
wolleſt, was du geſtern gewollt haſt? die Ver⸗
aͤnderung des Willens iſt ein Zeichen eines ſchwim⸗
menden Gemuͤths, das, nachdem es der Wind
. treibt,

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Seneka an den Lucil. 205
Auderr treibt, bald hier bald da hervorkoͤmmt. Was
Uneß⸗ veſt und wohl gegruͤndet iſt, ſchweifet nicht umher.
r vor Dieſes Gluͤck hat der Weiſe aufs vollkommenſte,
derden, einigermaßen aber auch einer der immer weiter
bgee, koͤmmt und zunimmt. Was iſt alſo zwiſchen
Jern, dieſen beyden fuͤr ein Unterſchied? dieſer wird zwar
doch in Bewegung geſetzt, doch wird er kein Ueber⸗
teuct. laufer, ſondern bleibet, obgleich ſchwankend, auf
wir ſeiner Stelle; lener bleibt uͤberall l unbeweglich.
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Ver⸗
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rlt, XXXVI. Brief.

2 05 Der XXXVI. Brief.

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XXXVI. Brief.

1. Ein ſtilles Privatleben hat viele Vorruͤge⸗

2. H iſt kein uͤbeles Zeichen bey ei⸗
neui jungen Menſchen; man muß die er⸗
ſtien Gruͤnde der Wiſſeuſchaften i⸗ in⸗ der J⸗
gend lernen. 1

3. Es iſt eine Obliegenheit aller Menſchen, au
ihrer wechſelſeitigen Beſſerung zu arbeiten.

4. Wer Gluͤck und Ungluͤck zu ertragen geler⸗
net hat, wird den Tod leicht verachten.

5. Der Tod raubet uns nicht gar das Leben:
er macht uns nur auf eine Zeitlang auf⸗
hoͤren.

Ermaͤhne deinen Freund, daß er diejenigen

großmuͤthig verachte, die es ihm verweis⸗
lich vorhalten, daß er die Einſamkeit und Stille
erwaͤhlet, daß er ſeine Wuͤrde verlaſſen, und da
er es noch hoͤher haͤtte bringen koͤnnen, die Ruhe
allem vorgezogen habe. Wie ſehr er zu ſeinem
Beſten gehandelt habe, wird er ihnen taͤglich zei⸗
gen. Alle die, welche man jetzt beneidet, werden
mit der Zeit auch eine Veraͤnderung untergehen
muͤſſen:

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Seneka an den Lucil. 207

muͤſſen: einige werden verdraͤnget werden, andere
von ſelbſt fallen. Es iſt eine unruhige Sache
um die Gluͤckſeligkeit. Sie plaget ſich ſelbſt,
und erſinnet ſich allerley Hirngeſpinſte. Sie rei⸗
zet bald dieſen auf jene, bald jenen auf dieſe Arti⸗

den einen zur Hoheit, den andern zur Schwelge⸗

rey; den blaͤſt ſie auf, und jenen machet ſie
verzagt und ganz weibiſch. Doch giebt es auch
welche, die ſich dabey ganz wohl zu erhalten wiſ⸗
ſen, wie mancher den Wein wohl vertraͤgt. Laß
dich daher nicht uͤberreden, daß derjenige gluͤcklich
ſey, der von vielen gleichſam umſetzet gehalten
wird. Man laͤuft zu ihm, als zu einem Waſſer⸗
behaͤlter, den man, wo nicht erſchoͤpfet, doch
truͤbe machet. Einige heißen deinen Freund ei⸗
nen unnuͤtzen Schwaͤtzer und Taugenichts. Du
weißt aber wohl, daß viele ſo verkehrt reden, daß
man ihre Worte gerade in der entgegen ſtehenden
Bedeutung nehmen muß. Man nannte ihn auch

einen Gluͤcklichen. Aber wie? war er es deswe⸗

gen auch? Einige halten ihn fuͤr einen groben
Menſchen und Sauertopf, allein, auch das ficht
mich nicht an. Ariſton ſagete, er wolle lieber,
jaß ein junger Menſe ch ernſthaft, als luſtig, und
n großen Geſellſchaften beliebt ſey. Denn ſo
wuͤrde der Wein gut, welcher, wenn man ihn

jung

208 Der XXXVI. Brief.

zung koſtete, herbe und ſauer ſchmeckete, da hin⸗
gegen derjenige, welcher, ſo bald er von der Kel⸗
ter kaͤme, einen angenehmen Geſchmack haͤtte,
ſich nicht lange zu halten pflegete. Laß es ſeyn,
daß man ihn fuͤr muͤrriſch, und fuͤr einen Feind
ſeiner eigenen Befoͤrderung halte. Wenn er alt
wird, wird ſich dieſes muͤrriſche Weſen ſchon ver⸗
lieren, wenn er nur forrſaͤhrt, ſich der Tugend zu
befleißigen, und ſich auf die freyen Kuͤnſte zu le⸗
gen, nicht auf jene, welche nur leicht beruͤhret zu
haben, ſchon genug ſeyn kann, ſondern auf die,
deren Kenntniß der Verſtand nicht entbehren
kann. Jetzt iſts fuͤr ihn die rechte Zeit zu lernen.
Giebts denn etwa auch eine Zeit, da man nichts
lernen darf? Keinesweges. Allein, ob ſchon das
Studieren ſich fuͤr alle Jahre ganz wohl ſchickt;
ſo ſchickt es ſich doch nicht fuͤr alle, ſich in den
erſten Gruͤnden unterrichten zu laſſen. Es wuͤr⸗
de unanſtaͤndig und laͤcherlich ſeyn, wenn ein Al⸗
ter das A. B. C. lernen wollte. Der Juͤngling
muß zum Gebrauche des Alters ſammlen. Du
wirſt alſo etwas dir uͤberaus Nuͤtzliches thun,
wenn du dazu hilfſt, daß er ſo gut werde, als
es nur immer moͤglich iſt. Dieſes iſt eine Ark
von Wohlthat, die ſo ſehr zu wuͤnſchen iſt, als
man willig ſeyn muß, ſie andern zu erzeigen,
und

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Seneka an den Lucil. 209

und ohne Zweifel eine unſerer vornehmſten. Oblie⸗
genheiten, da es gleich nuͤtzlich iſt, ſolche zu er⸗
zeigen und anzunehmen. Endlich hat er auch
hierinnen nicht mehr ſeinen Willen: er hat ſein
Wort gegeben. Es iſt aber weniger ſchaͤndlich,
ſeine Glaͤubiger zu hintergehen, als die von ſich
gegebene gute Hoffnung taͤuſchen. Jene Schul⸗
den zu bezahlen, iſt dem Handelsmanne eine
gluͤckliche Schifffahrt noͤthig, dem Landmanne die
Fruchtbarkeit des Ackers, welchen er bauet, nebſt
einer guͤnſtigen Witterung: er hingegen brauchet
zur Bezahlung bloß einen guten Willen. Das
Gluͤck hat kein Recht uͤber die Sitren. Dieſe
muß er ſo einrichten, daß ſein ſo ruhiges Ge⸗
muͤth zur hoͤchſten Vollkommenheit gelange; daß
es ihm gleichguͤltig ſey, ob man ihm etwas ge⸗
be oder nehme, und er ſtets in gleicher Faſſung
bleibe, die Sachen moͤgen gehen, wie ſie wol⸗

len. Werden auf ihn Gluͤcksguͤter gehaͤufet, ſe⸗

tzet er ſich daruͤber hinweg, und wenn ihm ein
Zufall etwas derſelben, oder auch ſie alle raubet,
wird er darum nicht kleiner. Waͤre er in Par⸗
then geboren, ſo wuͤrde er als ein Kind ſchon
den Bogen ſpannen, und waͤre es in Deutſch⸗
land, als ein Knabe ſchon den Wurfſpies ſchleu⸗
dern. Waͤre er zu unſerer Vorfahren Zeiten ge⸗
O boren

20 Der XXXVI. Brief.

boren geweſen, wuͤrde er reiten, und dem Fein⸗
de, ihn zu durchbohren, unter die Augen zu ge⸗
hen gelernet haben. Dergleichen gebeut einem je⸗
den die Weiſe ſeines Volks, und reizet ihn dazu.
Aber worauf ſoll er nun ſeine Betrachtung rich⸗
ten? Auf das, was wider alles Geſchoß, wider
alle Arten von Feinden, wohl zu ſtatten koͤmmt,
auf die Verachtung des Todes, von welchem, daß
er etwas Schreckliches an ſich habe, und unſern
Gemuͤthern, welche die Natur zur Selbſtliebe

gebildet hat, zum Anſtoße gereiche, niemand
zweiſelt. Ja es duͤrfte kaum noͤthig ſeyn, ihn

zu etwas vorzubereiten und zu reizen, wozu uns

ſchon der Trieb der Natur von ſelbſt leitet, in⸗

dem ein jeder auf ſeine Selbſterhaltung gefuͤhret

wird. Keiner hat es noͤthig zu lernen, wenn es
die Umſtaͤnde erheiſchen, in Gelaſſenheit auf Ro⸗

ſen zu liegen, aber dazu muß man abgehaͤrtet
werden, daß man durch keine Marter treubruͤchig
koͤnne gemachet werden, daß man, wenn es noͤ⸗
thig iſt, ob gleich verwundet, dennoch ſtehe, die
Nacht hindurch die Verſchanzungen bewache, und
nicht einmal auf ſeine Waffen ſich ſtuͤtze, weil
zuweilen der Schlaf denen, die ſich auf etwas zu
ihrer Erleichterung lehnen, anzuwandeln pfleget.
Der Tod hat keine Beſchwerde, wenn er keiten
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Geneka an den Lucil. arf
Gegenſtand findet, dem et ſie verurſachen kann.
Wo ferne du ſo große Luſt zu leben haſt, ſo be⸗
denke, daß nichts von demjen igen werde verzeh⸗
tet werden, was den Augen entruͤcket wird, und
von der Natur der Dinge, dus welcher es hervor
gegangen iſt, und bald wiederum hervor gehen

wird, in Verwahrung genommen iſt. Es hoͤret
hnur auf, aber es vergehet nicht. Und der Tod,

den wir ſo ſehr fuͤrchten, und von uns weiſen,

laßt nut das Leben eine Zeitlang aufhoͤren, ohne

uns deſſelben gaͤnzlich zu berauben. Es wird
wiederum der Tag kommen, der uns ans licht
bringe, den viele nicht gerne ſehen wuͤrden, wenn
ſie nicht ohne Erinnerungskraft zum Leben zuruͤck
gebracht wuͤrden. Ich werde hiervon, daß alles,
was zu vergehen ſcheint, nur veraͤndert werde,
kuͤnftig mit mehrerem handeln. Da man ein⸗
mal wieder kommen wird, muß man getroſt da⸗
von gehen. Beobachte nur den Kreis der in
ſich zuruͤck wandernden Dinge, ſo wirſt du fin⸗
den, daß in dieſer Welt nichts vergehe, ſondern
wechſelsweiſe auf und ab ſteige.: Der Sommer
geht dahin, aber das folgende Jahr fuͤhret ihn

wieder her. Der Winter iſt vergangen, aber

ſeine Monathe werden ihn ſchon wieder zutuͤck

bringen. Die Nacht hat die Sonne verhuͤllet,

O 2 ubet

212² Der XXXVI. Brief.
aber der Tag wird ſie bald hinweg treiben. Je⸗

ner Lauf der Sterne faͤngt wieder mit dem an,

was zuvor da geweſen iſt: ein Theil des Him⸗
mels wird beſtaͤndig empor gehoben, mittlerweile
ſich das andere hinab ſenket. Ich mache endlich
den Schluß, wenn ich noch dieſes einzige werde
angefuͤhret haben, daß weder Kinder noch Kna⸗
ben, noch Leute, die ihres Verſtandes beraubet
ſind, ſich fuͤr den Tod fuͤrchten, und daß es eine
Schande ſeyn wuͤrde, wenn die Vernunft uns
nicht die Sicherheit gewaͤhrete, wozu uns die
Narrheit fuͤhret.

XxXVII.

*

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213

i 2 5* 3* 5* 2.

XXXVII. Brief.

1. Die Philoſophie lehret uns die Widerwaͤrtig⸗
keiten und unſereLeidenſchaften uͤberwinden.

2. Man muß ſich der Vernunft unterwerfen,
wenn man ſich andern unterwuͤrfig ma⸗
chen will. .

. 5 N haſt verſprochen, daß du ein guter Mann
werden wolleſt, welches die ſtaͤrkſte Ver⸗

* 5**E . . E . 5 *F. 5 . . . 5. *

R pflichtung zur Rechtſchaffenheit iſt. Du haſt

gleichſam zur Fahne geſchworen. Der dir vorſa⸗
gen wollte, als waͤre dieſer dein Soldatenſtand
leicht und ohne Beſchwerde, wuͤrde deiner ſpot⸗
ten. Ich wollte nicht, daß man dich taͤuſchete.
Man gebrauchet zu dieſer hoͤchſtanſtaͤndigen *),
und zu jener hoͤchſtſchaͤndlichen*) Verpflichtung
einerley Worte, da es heißt: Daß man ſich

brennen, binden, und durch das Schwerd

toͤdten laſſen ſolle fuͤr jene, die ihre Arme fur
O 3 den
*) Da man den Phioſophen ſchwoͤret.

**) Da man ſich vermittelſt eines Eides zu einem
oͤffentlichen Kaͤmpfer beſtellen laͤßt.

2r4 Der XXXVII. Brief.
den Kampfplatz dingen laſſen, und was ſie freß⸗

ſen und ſaufen mit ihrem Blute bezahlen, muß

man in Buͤrgſchaft treten, daß ſie alles dieſes
auch wider Willen leiden wollen. Fuͤr dich, daß
du es aus gutem Willen und ungezwungen er⸗
trageſt. Jene koͤnnen die Waffen niederlegen,
und einen Verſuch thun, ob ſie das Volk zur
Barmherzigkeit bewegen koͤnnen. Du darfſt we⸗
der die Waffen niederlegen, noch um dein Leben
bitten. Du mußt ſtehend und unuͤberwunden
ſterben. Und, was will es denn auch groß ſa⸗
gen, einige wenige Tage oder Jahre, als ein Ge⸗
winſt davon zu tragen? da wir doch zum Tode
geboren werden. Was ſoll ich denn thun, ſprichſt
du, mich zu retten? Du kannſt den Widerwaͤrs
tigkeiten nicht entfliehen, du kannſt ſie aber der⸗
winden. Oeffne dir einen Weg, und dazu wird
dir die Philoſophie dienen. Folge demſelben,
wenn du gerettet, wenn du ſicher, wenn du gluͤck⸗
lich, und was das Vornehmſte iſt, wenn du frey
ſeyn willſt. Auf keine andere Art kannſt du da⸗
zu gelangen. Die Narrheit iſt eine niedertraͤch⸗
tige, verworfene, ſchaͤndliche, knechtiſche, vielen
und den grauſamſten Leidenſchaften unterworſene
Sache. Von allen dieſen ſtrengen Herren, die
oft wechſelsweiſe, oft zugleich, herrſchen, kann

Seneka an den Lucil. 215

dich die Weisheit, in welcher allein die Freyheit
beſteht, los machen. Es fuͤhret nur ein einzi⸗
ger und zwar ganz gerader Weg zu derſelben,
den du nicht verfehlen kannſt, wenn du nur ge⸗
wiſſe Schritte thuſt. Willſt du dir alles unter⸗
wuͤrfig machen, ſo unterwirf dich erſt der Ver⸗
nunft. Du wirſt viele regieren koͤnnen, wenn
du dich von derſelben regieren laͤßt. Von ihr
wirſt du lernen, was du zu unternehmen haſt,
und wie du es anfangeſt, damit du nicht unver⸗
muthet ſtraucheln moͤgeſt. Kaum wirſt du mir
jemand nennen koͤnnen, der da wiſſe, wie er da⸗

zu komme, das zu wollen, was er will. Man

laͤßt ſich nicht durch Rath lenken, ſondern laͤuft,
indem man einem jaͤhen Triebe folget, oftmals
an. Das Gluͤck begegnet uns eben ſo oft, als
wir demſelben begegnen. Es iſt ſchaͤndlich, wenn
man nicht gehen will, ſondern ſich fortfuͤhren
laͤßt, und dann mitten in der Verwirrung der
Umſtaͤnde ploͤtzlich in Erſtaunen geraͤth, und Kar
get; Wie bin ich hieher gekommen?

4 XxxXVIII.

216 Der XXXVIII. Brief.
* 1 f. . . . † 1.

XXXVIII. Brief.

1. Eine kurze und vertrauliche Unterhaltung,
es ſey in Worten oder in Briefen, wirket

lung.

D' forderſt mit Rechte, daß unſer Brief:
vwechſel fleißig fortgehe. Es iſt eine ſolche
Unterhaltung, die ſich nach und nach ins Ge⸗
muͤth ſchleicht, von großem Nutzen. Jene im
Voraus verfertigte und vor dem Volke gehaltene
Reden machen mehr Geraͤuſch, allein ſie haben
nicht das Vertrauliche. Das Weſentliche der
Philoſophie iſt ein guter Rath. Denſelben aber
ertheilet niemand mit Geſchrey. Zuweilen haben
auch jene Predigten, daß ich ſie ſo nennen mag,
wodurch derjenige, welcher zweiſelt, angetrieben
werden muß, ihren Nutzen. Wo es aber nicht
darauf ankoͤmmt, jemand zu bewegen, daß er et⸗
was lerne, ſondern man ſchon von ſelbſt zum Ler⸗
nen willig iſt, da muß man ſich dieſer gemaͤßig⸗
tern Ausdruͤcke bedienen. Sie finden nicht allein
leichter Eingang, ſondern haften auch beſſer:

2

oft mehr, als eine umſtaͤndliche Abhand⸗

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aben

Seneka an den Lucil. 21¹7

und man brauchet hier nicht viele Worte, wenn
man ihnen nur Nachdruck giebt. Man muß die
Worte einem Saamenkorne gleich ausſtreuen,
welches, ob es gleich klein iſt, wenn es auf die
rechte Stelle gefallen iſt, ſeine Kraͤfte entwickelt,
und ſich in die groͤßten Pflanzen ausbreitet. Eben
das thut die Rede. Sie kann obenhin betrachtet
von weniger Bedeutung zu ſeyn ſcheinen, und
dehnet ſich doch in ihrer Wirkung weit aus.
Das Wenige, was etwa geredet wird, wenn es
vom Gemuͤthe wohl aufgefaſſet wird, gewinnt
Kraͤfte, und ſteigt empor. Es iſt, ich wieder⸗
hole es, mit den Unterweiſungen wie mit den
Saamenkoͤrnern beſchaffen: ſie koͤnnen viel aus⸗
richten, wenn ſie auch auf das Kuͤrzeſte gefaſſet
ſind, wenn nur ein faͤhiger Kopf ſie auffaſſet,
und in ſich zieht. Er wird auch ſeiner Seits
zur Zeugung etwas beytragen, und mehr wieder
geben, als er empfangen hat.

n8 Der XXXIX. Brief.

SEESEe

XXXIX. Brief.

1. Edle Gemuͤther werden durch loͤbliche Tha⸗ J

ten zu aͤhnlichen angereizet.

2. Auch große Seelen waͤhlen die Mittelſtraße. .

3. Alle Laſter fuͤhren ihre Strafe mit ſich.

4. Man kann die Wolluſt ſo hoch treiben, daß

einem auch das ſonſt Ueberfluͤßige unent⸗

ch will dir die verlangeten Aufſaͤtze gerne an⸗

„
5 fertigen, ſie auf das Fleißigſte aufputzen,
auch moͤglichſt kurz machen. Bedenke aber, ob
dir nicht eine ordentliche Abhandlung nuͤtzlicher
ſeyn moͤchte, als ein ſolcher Aufſatz, den man
jetzt einen kurzen Begriff, (breuiarium) heißt,
und als wir noch Latein redeten, einen Auszug
(ſummarium) zu nennen pflegete. Jene iſt ei⸗
nem Lernenden weit vortraͤglicher, dieſe ſind beß
ſer fuͤr einen, der der Sache ſchon kundig iſt,
denn jene unterweiſen, dieſe benachrichtigen nur.
Aber ich will dir beydes zuſenden. Daß du die⸗
ſen oder jenen Gewaͤhrsmann von mir forderſt,
6 unnoͤthig: ich bin nicht ſo gar unwiſſend, daß
es

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6

Seneka an den Lucil. 219

es deſſen beduͤrfen wird. Ich werde, was du

verlangeſt, entwerſen, aber auf meine Weiſe.
Du beſitzeſt indeſſen genug andere Schriftſteller,

wiewohl ich nicht weis, ob ſie in ihrem Vortra⸗

ge Ordnung halten. Nimm das Verzeichniß der
Philoſophen zur Hand: es kann nicht fehlen, du
mußt dadurch ermuntert werden, und wenn du
ſiehſt, wie viele dir zu gute gearbeitet haben,
wirſt du Verlangen tragen, auch einer von ih⸗
nen zu ſeyn. Denn alle edle Gemuͤther haben
dieſes Gute an ſich, daß ſie leicht zu dem, was
loͤblich iſt, gereizet werden. Maͤnner von erha⸗

benen Seelen verwerfen niedertraͤchtige und ver⸗

aͤchtliche Dinge, nur der Anblick deſſen, was
groß iſt, zieht ſie an ſich, und machet, daß ſie
ſich erheben. Gleichwie die Flamme gerade em⸗
por ſteigt, und ſo wenig ruhen kann, als ſie ſich
niederdruͤcken laͤßt; ſo iſt es auch mit unſern Ge⸗
muͤthern, welche in der Bewegung ſich deſto

wirkſamer und thaͤtiger zeigen, je heftiger ſie ſind.

Selig, wer dieſe heftigen Triebe zum Guten ge⸗
lenket hat! er ſetzet ſich dadurch außer aller Ge⸗
walt und Macht des Gluͤcks. Geht es ihm gluͤck⸗
lich, ſo wird er ſich maͤßigen, das Ungluͤck zu
verringern, und, was andere noch ſo ſehr bewun⸗
dern, zu⸗ verachten wiſſen. Große Geiſter ver⸗
achten

Der XXXIX. Brief.

achten das Große, und ziehen ſtets das Mittel⸗

maͤßige dem Uebermaͤßigen vor. Denn jenes iſt
nuͤtzlich und gereichet zur Erhaltung des Lebens,
wo hingegen dieſes eben durch ſeinen Ueberfluß
ſchaͤdlich wird. So muß die gar zu geil aufge⸗
ſchloſſene Saat ſich niederlegen; ſo brechen die zu
ſehr beſchwereten Zweige; ſo koͤmmt eine gar zu
große Fruchtbarkeit nicht zu ihrer Reife. Eben
ſo geht es auch den Gemuͤthern, welche durch
ein uͤbermaͤßiges Gluͤck verdorben werden, und
ſich deſſen, nicht nur andere zu beleidigen, ſon:
dern auch zu ihrem eigenen Schaden misbrau⸗
chen. Welcher Feind hat je einem ſo viel Schan⸗
de zugefuͤget, als manchen ihre eigenen Luͤſte?
deren Schwachheit oder unbaͤndige Leidenſchaft
nur in ſo weit Nachſicht verdienet, als ſie ihrer
Handlungen halber ſelbſt leiden. Und nicht un⸗
billig gereichet ihnen dieſe ihre Wuth zur Quaal,
da eine ſolche Begierde, die uͤber die gewoͤhnli⸗
chen Schranken hinaus geht, nothwendig ohne
alles Maaß ſeyn muß. Die Natur hat ihre
Graͤnzen: die Eitelkeiten und die Triebe der Luͤſte
verkennen alle Einſchraͤnkung. Das Nothwen⸗
dige wird nach dem Nutzen, welchen es bringt,
abgemeſſen, wornach kann man aber das Ueber⸗
fluͤßige beſtimmen? Sie ſtuͤrzen fich in die Wol⸗
luͤſte,

— „„

ttel⸗

Seneka an den Lucil. 221

luͤſte, deren ſie hernach, wenn ſie ihnen zur Ge⸗
wohnheit geworden ſind, nicht entbehren koͤnnen,
hoͤchſtelend, weil es mit ihnen endlich dahin
koͤmmt, daß auch das Ueberfluͤßige ihnen zur
Nothwendigkeit wird. Sie dienen alſo den Wol⸗
luͤſten, an ſtatt daß ſie derſelben genießen ſollten,
und lieben, was das Alleraͤrgſte iſt, ihr eigenes
Ungluͤck. Dann aber iſt das Ungluͤck auf das
Haͤchſte gekkommen, wenn man an der Schande
ſich nicht bloß vergnuͤget, ſondern ſo gar Wohl⸗
gefallen daran hat, und wenn das Laſter ſelbſt
Sitte geworden iſt, dann finden keine Heilungs⸗
mittel weiter Statt. D

XL. Brief.

1. Briefe ſchildern die abweſellden Freünde .
auf das lebhafteſte.

a. Das ſchnelle Reden wird getadelt, und
einer langſamen Rede der Vorzug zuge⸗
ſtanden. .

(Ich ſage dir Dank, daß du mir ſo fleißig zu⸗
₰ ſchreibeſt, und dich mir ſo auf die Art als
es dir moͤglich iſt zeigeſt. Ich erhalte nie eine
Zuſchrift von dir, daß ich nicht alsbald mich in
deine Geſellſchaft verſetzt zu ſeyn beduͤnke. Wenn
die Bildniſſe unſrer abweſenden Freunde, die de⸗
ren Andenken erneuern, und die Sehnſucht nach
ihnen durch einen falſchen und eingebildeten Troſt
erleichtern, uns angenehm ſind, wie viel ange⸗
nehmer muͤſſen uns nicht ihre Briefe ſeyn, wel⸗
che uns die wahren Merkmale und Kennzeichen
eines abweſenden Freundes bringen. Denn was
beym Anſchauen das allerlieblichſte iſt, das Er⸗
kenntniß, das gewähret uns die in einem Briefe
abgedruckte Hand unſers Freundes. Du meldeſt
mir, du haͤtteſt gehoret, daß der Philoſoph Se⸗
rapion

tape
lone
Nun⸗
horbe
inden

eilgit
ſzre
ſim
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De
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nge⸗
wel⸗
chen
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Er⸗
tife
deſt
39
ſen

Seneka an den Lucil. 223

rapion, nachdem er dort wo du jetzt biſt, ange⸗
9

Zng waͤre, in ſeinen Reden eine ſo gelaͤufige
Zunge aͤußere, daß er die Werte nicht ſotwohl

nareer d⸗ als vielmehr draͤnge und herausſtoße
indem ihin derſelben mehrere zufloͤſſen, als eine

einzige Zunge auszureden vermoͤcht
ge dieſes nicht an einem Phil bſoben, iſen Au⸗
ſprache eben ſo wie ſein Leben eine igemiſt De.
ſtimmung haben ſollte: nichts aber kann dan
lich ſeyn, wobey man eilet und ſich uͤberſch ⸗R
Daher iſt jene heftige Rede beym Hoͤmer, 1
dem Schnee ohne Unter laß Worte uber
orte daherſtuͤrzen, einem Redner in den M 8
geleget, wohingegen ſie aus dem Munde *

Alten ſanft und honigſuͤß dahin fließt. Laß es

83 alſo geſagt ſeyn, daß jene gewaltig ſchnelle und
erfließende Reden, ſich beſſer fuͤr einen Mark⸗
ſchreyer ſchicken, als fuͤr einen Lehrer, der wichti⸗

ge und ernſthafte Sache abzuhandeln hat. Ei⸗

ne Rede muß weder tropfenweiſe fließen, n
ſchnell fortlaufen: ſie mus Beder degehr hah
haͤufen, noch ſo langſam ſeyn, daß man .
darnach zu ſpitzen noͤthig habe. Denn “
Zutönet und magern Reden machen, daß ber
Mu aus Verdruß uͤber deren Langſamkeit
nd Unterbrechung, weniger aufmerkſam iſt; doch
bat:

₰

224 Der XI. Brief.

haftet dasjenige, was man erwartet, noch beſſer,
als das, was voruͤber flieget. Endlich heißt es ja
auch, daß man den Lernenden die Lehrer geben
ſolle; was aber davon fliehet, wird nicht gegeben.
Dieſem tritt noch bey, daß eine, ſich der Wahr⸗
heit befleißigende Rede, ohne Kunſt, und ganz
einſach ſeyn muß. Jene Reden an das Volk
enthalten nichts wahres, ſie wollen den Haufen
in Bewegung ſetzen, und die unbedachtſamen Oh⸗
ren durch ihre Heftigkeit an ſich ziehen: ehe ſie
noch uͤberdacht werden koͤnnen, ſind ſie ſchon vor⸗
bey. Wie kann aber das andere regieren, was
keinen Zwang leiden will? eine Rede, wodurch je⸗
mand zur Vernunft gebracht werden ſoll, muß
vielmehr tief eindringen, indem kein Mittel hel⸗
ſen kann, wo es nicht in etwas verweilet. Bey
jenen iſt uͤberdies viel eiteles und leeres: ſie ſchal⸗
len mehr als ſie werth ſind. Man muß, was
mich erſchrocken macht zu lindern, was mich rei⸗
zet im Zaum zu halten, was mich betrogen hat⸗
te, zu zerſtreuen ſuchen: man muß den Wolluͤ⸗
ſten wehren, und den Geiz ſtrafen. Welches
von dieſem kann in der Eile geſchehen! welcher
Arzt heilet ſeine Kranken beym Voruͤbergehen?
es hat ja das Geraͤuſch ſolcher ohne Wahl daher⸗
rauſchenden Worte nicht das geringſte Angeneh⸗
me,

me, ſ
ge, v
ſehen
Wiſt
l ein
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theien

geih

ſottze
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auch
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aer?
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Ar
bey
ſren
Sie
mßi

nicht

Seneka an den Lucil. 225

me, ſondern wie es genug ſeyn kann, etliche Din⸗
ge, welche man fuͤr unmoͤglich hielte, einmal zu
ſehen; ſo iſt es auch uͤberfluͤßig zureichend, jene
Waͤſcher einmal gehoͤret zu haben. Denn was
ſoll einer wohl von ihnen lernen oder nachzuah⸗
men ſuchen? was ſoll er von den Gemuͤthern ur⸗
theilen, deren Rede unordentlich und zuͤgellos,
gleich einem Pferde das man nicht halten kann,
fortgehet? Wie diejenigen, welche einen abhaͤn⸗
gigen Weg hinablaufen, nicht da, wo es ihnen

gut duͤnket, ſtehen bleiben koͤnnen, ſondern durch

das angetriebene Gewicht ihres Koͤrpers, auch ih⸗

re Schritte fortgeriſſen, und weiter als ſie woll⸗
ten gefuͤhret werden; ſo hat man auch jene ge⸗

ſchwinden Reden nicht in ſeiner Gewalt, welche
auch zudem der Philoſophie nicht anſtaͤndig ſind,
als welche die Worte ordentlich ſetzen, nicht da⸗

hin werfen, und Fuß vor Fuß gehen muß. Wie

aber? ſoll ſich denn dieſelbe auch nicht zuweilen

erheben? warum nicht? aber daß ſolches ohne
Abbruch der Wuͤrde ihrer Sitten geſchehe, welche
bey einer ſo gewaltſamen und gar zu ſtarken An⸗
ſtrengung unmoͤglich beybehalten werden kann.
Sie zeige ihre ſtarken Kraͤfte, aber auf eine ge⸗
maͤßigte Art: ſie ſey einer ſtets fließenden Quelle,
nicht aber einem reißenden Bache, gleich. Ich

P wuͤrde

226 Der XL. Brief.

wuͤrde kaum einem Redner eine ſo unaufhaltba⸗
re und geſetzloſe Geſchwindigkeit im Reden ein⸗
raͤumen. Denn wie wuͤrde ihm ein Richter,
der bisweilen auch noch unwiſſend und unerfah⸗
ren iſt, folgen koͤnnen, wenn ihn entweder Pra⸗
lerey, oder eine nicht zu zwingende Leidenſchaft
fortriſſe? man mag wohl eilen, aber man baufe
nicht mehr zuſammen, als die Ohren faſſen koͤn⸗
nen. Du wirſt alſo wohl thun, wenn du derje⸗
nigen muͤßig geheſt, welche nur darauf ſehen, wie
viel, und nicht was ſie reden: und ich denke,
wenn es darauf ankaͤme, wuͤrdeſt du es lieber mit
dem P. Vinicius halten, von welchem Aſellius
auf Befragen meldete, daß er ſeine Reden ſtos⸗
weiſe hielte, und Geminus Varius ſich ſo
vernehmen ließ: ich weiß nicht, wie ihr ihn
fuͤr beredt halten koͤnnet, da er nicht drey

Worte zuſammenzuſetzen vermag. Und
warum ſollteſt du nicht lieber ſo als Dinicius

reden wollen? ſollte wohl jemand ſo ungereimt han⸗
deln, dich zu unterbrechen, und ſo wie ihm geſchahe,
als er jedes Wort redete, nicht als wenn er redete,
ſondern als wenn er es einem in die Feder geben ſoll⸗
te, zuzurufen: Rede heraus, oder rede niemals
mehr. Denn was den O. Haterius, einen
zu ſeiner Zeit ſehr beruͤhmten Redner, anbetrift;

ſe

ſo ret
ſtand
Srn
ſſe er
Nede

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ſhen

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moͤge
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Richtet,

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r ihn
drey

Und.

icius
than⸗
hhahe,
edete,
l⸗
nals
einen
trift;
.

Seneka an den Lucil. 227

ſo rathe ich jedem Menſchen von geſundem Ver⸗
ſtande, ſich von deſſen Weiſe, da er als im
Sprunge redete, zu entfernen. Er machte ſich
nie einigen Zweifel, und unterbrach nie ſeine
Rede: ſo wie er einmal angefangen hatte, gieng

es beſtaͤndig bis zu Ende fort. Ich bin inzwi⸗

ſchen der Meinung, daß nach Unterſchied der Voͤl⸗

ker, man hierin auch mehr oder weniger thun

moͤge. Bey den Griechen moͤchte jene unge⸗
bundene Freyheit ſo durch gehen, wir hingegen
koͤnnen auch nicht einmal im Schreiben der Un⸗
terſcheidungszeichen entbehren. So gar unſer
Cicero, der Urheber der Roͤmiſchen Beredſam⸗

keit, hatte ſeine Reden genau abgemeſſen. Die
Sprache der Roͤmer iſt behutſam, ſiehet auf

ihre Wuͤrde, und druͤcket ſich ſo aus, daß man
ſie bewundern muß. Fabianus, ein vortrefli⸗

cher Mann, ſowohl was ſein Leben als ſeine

Wiſſenſchaften anlangte, und was dieſem nach⸗
zuſetzen iſt, auch in Anſehung der Beredſamkeit,
redete mehr leicht als heftig, ſo daß man es eher

eine Fertigkeit, als Geſchwindigkeit nennen konn⸗

te. Eine ſolche Beredſamkeit laſſe ich mir an ei⸗
nem weiſen Manne gefallen. Ich fordere nicht,
daß ſeine Rede ohne Hinderniß fortgehe, ich ſehe
aber doch lieber, daß ſie langſam vorgebracht
. P 2 wer⸗

Der XL. Brief.

wirde, als daß ſie herausſtroͤne. Dich ſuche
ich von dieſer Krankheit um ſo mehr abzuſchre⸗
cken, weil dir dergleichen nicht eher begegnen
kann, bevor du dich zu ſchaͤmen aufgehoͤret haſt.

Du mußt aller Scham abſagen, und ſelbſt nicht

hoͤren, was du ſageſt. Denn in einem ſo unbe⸗
dachtſamen Lauf der Rede wuͤrde vieles heraus⸗
kommen, daß du ſelbſt tadeln moͤchteſt. Ich ſa⸗
ge, daß dir dergleichen ohne Ablegung aller Scham
nicht begegnen kann. Ueberdies muß man ſich
taͤglich uͤben, und von den Sachen ſeine Bemuͤ⸗

hung auf die Worte wenden. Dieſe, wenn ſie

auch nicht geſuchet werden, und dir ohne einige
Beſtrebung zuflieſſen duͤrften, muͤſſen ſie doch in
gewiſſe Schranken gezwungen werden. Denn
gleichwie einem weiſen Ma ie ein nicht gar zu
leichter Gang anſtaͤndig iſt, ſo ſey auch ſeine Re⸗
de zwar gedrungen, aber nicht kuͤhn. Kurzum,
und alles in eins gezogen, ich, wuͤnſche, daß du
langſam reden moͤg geſt.

XLI. Brief.

*

1.

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ch in
Denn
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Re⸗
jun,
Pdu

ukkkkkRRRRRREEAε *
XLI. Brief.

1. Es iſt und wohnet in uns ein geiſihes und
goͤttliches Weſen.

Die großen Werke der Natur, und die Be⸗
trachtung des vollkommenſten Menſchen,
fuͤhren uns darauf.
3. Nur dasjenige, was unſer Eigenthum iſt,

und uns nicht geraubet werden kann, ver⸗
dienet Lob.

D' thuſt wohl daran, und beſoͤrderſt dein ei⸗
genes beſtes, wenn du, wie du ſchreibeſt,
fortfaͤhreſt, auf der Bahn der Rechtſchaffenheit

zu gehen. Es wuͤrde thoͤrigt ſeyn ſolche zu wuͤn⸗

ſchen, da du ſie von dir ſelbſt erlangen kannſt.

Man darf nicht die Haͤnde gen Himmel ſtrecken,

noch den Kirchendiener erbitten, daß er uns
vergoͤnne, den heiligen etwas ins Ohr zu fli⸗
ſtern, um ſo viel eher erhoͤret zu werden. Gott
iſt nahe bey uns, er iſt mit uns, er iſt in uns.
Ich ſage dir, mein Lucil, 8. wohnet ein heili⸗
ger Geiſt in uns, der uns bewachet, unſer Gu⸗
tes und Boͤſes beobachtet, und ſo wie wir mit

ihm verfahren wieder mit uns verfaͤhret. Ohne
P 3 Gott

230 Der XII. Brief.

Gott kann niemand ein guter Mann ſeyn. Kann
ſich wohl jemand ohne ſeine Beyhuͤlfe uͤber das
Gluͤck empor ſchwingen? nur er verleihet groß⸗
muͤthige und erhabene Entſchließungen. In ei⸗
nem jeden wackern Manne wohnet ein Gott,
welcher? iſt ungewiß. Wenn du von ohnge⸗
faͤhr einen heiligen Hain betrittſt, der voll alter,
und uͤber die gewoͤhnliche Groͤße erhabener Baͤu⸗
me, durch dichte Zweige, deren einer uͤber den
andern lieget, den Anblick des Himmels raubet,
ſo wird jene Hoͤhe des Waldes, die dort herr⸗
ſchende Einſamkeit, und der im freyen ſo dichte
und anhaltende Schatten, dir den Eindruck von
einer Gottheit geben. Und wenn du etwa eine
Hoͤle, von ganz abgeriebenen Steinen, nicht von
Menſchenhaͤnden gemacht, ſondern durch natuͤr⸗
liche Urſachen zu einer großen Weite ausgehoͤlet,
unter einem Berge erblickeſt, wird ſolche deine
Seele zu einer Art von heiliger Ehrfurcht bewe⸗
gen. Wir verehren die Quellen großer Fluͤße,
und erbauen, einem ploͤtzlich aus der Tiefe der Er⸗
de entſpringenden anſehnlichen Strome, Altaͤre.
Man haͤlt die Brudel warmer Baͤder in Ehren,
und einige Seen werden wegen des darauf fallen⸗
den Schaktens, oder ihrer unergruͤndlichen Tiefe
halber, fuͤr heilig geachtet. Wenn du einen
Men⸗:

Me
von
keie
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vas
nicht
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einet
den
geſen
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den
loch
Es
einen
ter
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N
Uund
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lern
an
tr a
te

Seneka an den Lucil. 231¹

Menſchen ſaͤheſt, der unerſchrocken in Gefahren,
von Begierden unangefochten, bey Widerwartig⸗
keiten gluͤcklich, mitten im Ungewitter ruhig, von
oben auf andre Menſchen hinab ſchauete; und
was kann den Goͤttern aͤhnlicher ſeyn, wuͤrde dich
nicht Ehrfurcht gegen ihn einnehmen? wuͤrdeſt

du nicht ſagen; hier iſt etwas groͤßeres und hoͤ⸗
heres, als das etwas ihm aͤhnliches, in irgend

einem Koͤrper, es ſey welcher es wolle, Platz fin⸗
den koͤnne? hier hat die goͤttliche Kraft ſich ein⸗
geſenket. Einen ſo vortreflichen, unbewegten,
uͤber alles als uͤber Kleinigkeiten ſich hinwegſetzen⸗
den, und was wir wuͤnſchen und fuͤrchten ver⸗
lachenden Geiſt, treibet eine himmliſche Kraft.
Es kann etwas ſo großes nicht ohne Beyſtand
einer Gottheit beſtehen. Daher muß ſein groͤß⸗
ter Theil ſich dort befinden, von wannen er ab⸗
ſtammt. Gleichwie die Sonnenſtralen zwar die
Erde beruͤhren, doch dort, von wannen ſie aus⸗
geſandt worden, bleiben; ſo haͤlt zwar ein großer
und geweiheter Geiſt, zu dem Ende zu uns her⸗
abgeſandt, daß wir das Goͤttliche naͤher kennen
lerneten, mit uns Umgang, doch bleibet er ſtets
an ſeinem Urſprunge hangen. Von ihm hanget
er ab, auf ihn ſchauet er, und auf ihn gruͤndet
er ſich: er ſtellet ſich uns nur zum Muſter dar.
P 4 Wer

232² Der XI. Brief.

Wer iſt aber dieſer? die Seele, welche ſich blos
auf ihre innere Guͤte gruͤndet. Und iſt wohl
etwas thoͤrigter, als etwas an einem Menſchen
zu loben, was ihm nicht zugehoͤret? oder kann
etwas unſinniger ſeyn, als wenn man jemanden ei⸗
ner Sache halber bewundert, die doch alsbald auf
einen andern kann gebracht werden? ein Roß
wird durch einen goldenen Zuͤgel nicht vortrefli⸗
cher gemacht. Wie ſehr wird der Loͤwe erniedri⸗
get, dem man die Maͤhne vergoldet, wenn man
ihn angegriffen, und ſo muͤde gemacht hat, daß
er ſich gedultig muß aufzieren laſſen: ganz an⸗
ders iſt es mit einem ungezaͤhmten, der noch nichts

von ſeinem Muthe verloren hat. Dieſer auffah⸗

rend und heftig, wie ihn die Natur gemacht hat,
ſchoͤn in ſeiner Rauhigkeit, als welche ihm zur
Zierde gereichet, nicht ſonder Furcht anzuſchauen,
iſt jenem muthloſen und vergoldetem weit vorzu⸗
ſetzen. Niemand bruͤſte ſich mit fremden Fe⸗
dern. Wir preiſen einen Weinſtock, wenn er ſei⸗
ne Reben mit Fruͤchten beſchweret, und durch
das Gewicht derſelben die Pfaͤle mit ſich zur Er⸗
de ziehet. Sollte wohl jemand jenen Weinſtock,
von welchem vergoldete Trauben und Blaͤtter
herabhangen, dieſem vorziehen? die dem Wein⸗
ſtock eigene Tugend iſt die Fruchtbarkeit; ſo iſt
auch

a

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n

l

blos
wohl.
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Roß
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ſock,
ſätter
Wein
auch

Seneka an den Lucil.

auch an ei “
ſein ugen iſt. Menſche nur das zu loben,
ſchoͤnes Haus: e hat ſchoͤne Kinder n was
viel Geld auf Zi r hat große Laͤnder nd ein
iſt in ihm ſelb inſen. Aber nichts eyen und
neben ihm. ſ geunon⸗ ſondeta nunn dieſem
raube e an ihm, w er um und
ſey? der Genne iſt. Frageſt d s des Men⸗
ohne Mel und in demſelben AneeV dieſes
nuͤnftiges T Thi Denn der Menſel . ernunft
erlanget, we ier, und er hat ſein gorhf ein ver⸗
bracht lat, eng er das zur Vollkomm ſtes Gut
dieſes, was ozu er gebohren iſt. henbe ge⸗
eine ſehr atihte Vernunft von ihnn as iſt aber
ben. Blos Ne Sache: der Natur erheiſchet?
ie allgemeine Unſinnig maß le⸗
machet

es zu einer
ſchweren Sache. Wir ſtuͤ
ſtuͤrzen eine
r

.

wir zu un
ſerm Heile wieder zu recht gebrach
ebracht

werden, da
uns niemand
groͤßte Haufen antreibet? Rrrück hal, uud der

LXII. Brief.

234 Der XII. Brief.

èã

XIII. Brief.

1. Rechtſchaffene Maͤnner werden nur ſelten
gefunden.

2. Wenn mancher nichts Boͤſes thut, iſt die
Urſache mehr in dem Mangel der Gewalt
zu ſetzen, als daß es ihm dazu an Wil⸗
len fehlen ſollte.

3. Ehe man ſich etwas erwirbet, muß man
wohl zuſehen, ob es auchdas, was es
uns koſtet, werth ſey?

4. Der Verluſt zufaͤlliger Dinge iſt leicht zu

ertragen.

Se hat dich alſo jener gute Freund ſchon da⸗

von uͤberfuͤhret, daß er ein rechtſchaffener
Mann ſey? aber ſo bald gedeihet man nicht zu
einem rechtſchaffenen Manne, noch kann man
auch andere davon gewiß machen. Du weißt
es nunmehro, wer bey mir rechtſchaffen heißt,
naͤmlich einer vom zweyten Range, denn jener
vom erſten, wird vielleicht als ein Phoͤnix nur
alle fuͤnfhundert Jahre einmal gebohren: und
es iſt auch kein Wunder, daß etwas großes ei⸗
uen langen Zwiſchenraum erfordere. Mitte'⸗
maͤßige und gemeine Dinge giebt das Gluͤck oft
hervor,

die
alt
il⸗

Seneka an den Lucil. 235

hervor, aber was vortreflich iſt, empfielet es

eben durch ſeine Seltenheit. Aber jener iſt
noch weit davon entfernt, das zu ſeyn, wofuͤr
er ſich ausgiebt, und wenn er wuͤſte was ein
rechtſchaffener Mann ſey, wuͤrde er ſich noch
nicht dafuͤr halten, ja gar daran verzweifeln, je⸗
mals einer zu werden. Er tadelt die Boͤſen.
Schon gut: aber das thun die Boͤſen auch, und
das iſt eben die groͤßte Strafe der Bosheit, daß
ſie ſich ſelbſt, und andern ihres Gelichters miß⸗
faͤllt. Aber er haſſet auch diejenigen, welche
ploͤtzlich zu großer Gewalt gekommen ſind, und
ſich derſelben auf eine uͤbermaͤßige Art mißbrau⸗
chen. Vielleicht wuͤrde er gleich alſo handeln,
wenn er eben die Gewalt beſaͤße. Viele La⸗
ſter bleiben aus Schwachheit verborgen, und
ſie wuͤrden, wenn ſie nur ihren Kraͤften traue⸗
ten, ſich nicht weniger unternehmen, als jene,
deren Laſter ihr Gluͤck ſchon offenbar gemacht
hat. Es fehlet ihnen nur an Werkzeugen ihre
Bosheit ins Werk zu richten. So mag man

eine ſchaͤdliche Schlange, ſo lange ſie von Froſt
ſtarret, ſicher in die Haͤnde nehmen: nicht daß

es ihr an Gifte fehlete, ſondern weil derſelbe
alsdann unwirkſam iſt. Vielen Grauſamen,
Stolzen und Wolluͤſtigen fehlt es nur an der
Gunſt des Gluͤcks, um es den allerlaſterhafte⸗
ſten gleich zu thun. Gib ihnen die Macht zu
tyun

236 Der XIII. Brief.

thun was ſie wollen, und du wirſt ſehen, daß
ihnen der Wille dazu nicht fehlet. Du wirſt

dich noch erinnern, daß, als du einſtmal be⸗

haupteteſt, jemanden in deiner Gewalt zu ha⸗

ben, ich darauf erwiederte, wie derſelbe fluͤchtig

und leichtſinnig waͤre, und du ihn nicht bey den
Fuͤßen, ſondern nur bey den Fluͤgeln hielteſt.
Habe ich daran gelogen? du hielteſt ihn bey ſei⸗
nem Gefieder, welches er fahren ließ, und da⸗

von flohe. Du weißt, was er dir nachhero fuͤr

Streiche geſpielet, und wie viel er verſucht hat,
das doch auf ſeinen Kopf fallen mußte. Er
ſahe nicht ein, daß er, indem er andern Gefahr
bereitete, ſich ſelbſt ins Verderben ſtuͤrzete: er
dachte nicht daran, wie ſehr ihm das zur Laſt
fallen muͤßte, was er ſich ausbat, wenn es auch
anfaͤnglich ihm nicht ganz undienlich geweſen
ſeyn moͤchte. Man muß alſo bey denjenigen
wornach man ſtrebt, und ſich eifrigſt bearbeitet,
in Betrachtung ziehen, daß uns ſolches entwe⸗
der keinen Nutzen gewaͤhre, oder doch das dar⸗

aus entſpringende Nachtheil den Nutzen weit

uͤberwiege. Aber darauf ſehen wir nicht, und
glauben dasjenige umſonſt zu bekommen, wel⸗
ches uns doch gar theuer zu ſtehen koͤmmt. Und
hieraus erſcheinet eben unſere Dummheit, daß
wir nur das zu kaufen glauben, wofuͤr wir Geld
ausgeben, das aber, wofuͤr wir uns ſelbſt hinge⸗
ben,

daß
wirſt
l be:
ha⸗
chtig
den
lteſt.
hſĩ⸗
da⸗

Un

eld
nge⸗
ben,

Seneka an den Luecil. 237

ben, als etwas unentgeltliches anſehen. Was
wir nicht zu kaufen begehrten, wenn wir unſer
Haus, wenn wir ein anmuthiges und eintraͤg⸗
liches Landgut dafuͤr geben ſollten, ſolches ſind
wir bereit, durch aͤngſtliche Sorgen, durch Ge⸗
fahr, und mit Verluſt unſers guten Leumuds,
unſrer Freyheit, und der Zeit, zu erlangen.
So gehen wir mit uns ſelbſt als mit der aller⸗
nichtswuͤrdigſten Sache um. Wir ſollten in al⸗
len Dingen, und bey allen unſern Entſchließun⸗
gen ſo handeln, als wir zu thun gewohnt ſind,
wenn wir zu irgend einem Kraͤmer gehen. Wir
ſollten uns vorher nach den Preiſen deſſen, was
wir verlangen, erkundigen. Oft koͤmmt uns
dasjenige am theuerſten zu ſtehen, wofuͤr wir
nichts zu geben vermeinen. Ich koͤnnte dir vie⸗

les angeben, deſſen Erhaltung und Erlangung

uns unſre Freyheit raubete. Wir wuͤrden un⸗
ſer ſeyn, wenn ſolches nicht das unſrige waͤre.
Es mag nun auf Erwerb oder Verluſt ankom⸗
men; ſo ſtelle ſtets bey dir dieſe Ueberlegung
an. Es wird vergehen. Es iſt etwas zufaͤlli⸗
ges. Ich we de ſo gut, als es bisher geſchehen,
ohne daſſelbe leben koͤnnen. Wenn ich es lan⸗

ge gehabt habe, werde ich es nur dann verlie⸗

ren, wenn ich mich daran erſaͤttiget habe, und
wenn ich es eine kurze Zeit beſitze, werde ich es
verlieren, ehe ich mich daran gewoͤhnt habe.

238 Der XLII. Brief.

Du wirſt auf dieſe Art weniger Geld haben,
aber auch weniger Beſchwerde: weniger An⸗
ſehen, aber auch weniger Neid. Betrachte al⸗
les das wohl, was uns bis zur Raſerey reizet,
und um deſſen Verluſt wir die haͤufigſten Zaͤh⸗
ren vergießen, und du wirſt finden, daß nicht
der Verluſt ſelbſt, ſondern die Einbildung er⸗
was verlohren zu haben, uns die groͤßte Be⸗
ſchwerde verurſache. Wir empfinden jenen
Verluſt nicht, aber wir denken nur deſto mehr
daran. Wer ſich ſelbſt beſitzet verlieret nichts:
aber wie wenigen iſt es gegeben ſich ſelbſt zu
beſi tzen?

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XLIII. Brief.

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XLIII. Brief.
1. Es iſt ſchwer, ſich ſo verborgen zu halten, daß

man der Welt nicht von ſich zu reden gebe.

2. Ein Tugendhafter ſcheuet ſich fuͤr niemand,
und lebet als bey offenen Thuͤren.

u frageſt, wie ich das immer in Erfahrung
gebracht habe, und wer mir erzaͤhlet haͤt⸗

te, daß du die und die Gedanken hegeteſt, die

du doch keinem haͤtteſt wiſſen laſſen? Die gemei⸗
ne Sage, die ſaſt alles weiß. So bin ich denn
von der Erheblichkeit, ſprichſt du, daß ich den Leu⸗
ten von mir zu reden geben kann? Du mußt
dich aber nicht nach unſerm Orte *) abmeſſen,
ſondern auf den Ort deines Aufenthaltes ſehen.
Was unter nahe ſeyenden Dingen hervorraget,
iſt da, wo es hervorraget, groß: denn die Groͤße
hat kein gewiſſes Maaß, ſie ſteigt und faͤllt durch
die Vergleichung mit andern Dingen. Ein Fahr⸗
zeug, das auf einem Fluſſe groß heißt, iſt auf

dem Meere klein: und ein Steuer, das in Ver⸗

haͤltniß zu einem Schiffe groß ſeyn kann, iſt in
Anſehung eines andern fuͤr klein zu ſchaͤtzen. Du,

der
) Naͤmlich Rom.

240 Der XILIII. Brief.
der du jetzt in der Provinz biſt, biſt daſelbſt groß,
ob du dich ſelbſt fuͤr veraͤchtlich haͤltſt. Man fra⸗
get nach allem, man weis alles, was du thuſt,
wie deine Abendmahlzeiten eingerichtet ſind, und
wie du ſchlaͤfſt. Deſto behutſamer mußt du in
deiner Lebensart ſeyn. Alsdann ſchaͤtze dich gluͤck⸗
lich, wenn du als vor den Augen der Welt leben
kannſt, und dich deine Waͤnde zwar decken, aber
nicht verdecken: denn gemeiniglich urtheilet man,

daß wir von ſelbigen nicht ſo wohl zu unſerer Si⸗

cherheit, als damit wir deſto verborgener ſuͤndi⸗
gen koͤnnen, umgeben ſind. Ich will dir etwas
ſagen, wornach du von unſern Sitten urtheilen
magſt. Du wirſt faſt niemanden finden, der ſein
Leben bey offenen Thuͤren zu fuͤhren ſich getrauete.
Nicht der Stolz, ſondern das Gewiſſen hat die
Thuͤrhuͤter beſtellet. Wir leben ſo, daß, wenn
man uns ploͤtzlich erblickete, es eben ſo gut ſeyn

wuͤrde, als wenn man uns uͤber der That ergriffe.

Was hilft es uns aber, daß wir uns verbergen, und
die Augen und Ohren der Menſchen ſcheuen? Ein
gutes Gewiſſen rufet alle Welt herbey, ein boͤſes iſt
auch in der Einſamkeit aͤngſtlich und voller Bekuͤm⸗
merniſſe. Wenn das, was du thuſt, ehrbar und gut
iſt, ſo moͤgen es alle wiſſen; iſt es boͤſe, was gewinnſt
du dadurch, daß es niemand weiß, da du es dir ſelbſt
nicht verhehlen kannſt? O dir Elenden, wenn du die⸗
ſen Zeugen verachteſt! XLIV.

1.

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, und
drn Die Philoſophie ſieht nicht darauf, ob je⸗
glch mand edel oder unedel ſey.
eben 2. Wir haben alle einerley Urſprung.
, ub 3., Es iſt unſere eigene Schuld, daß wir nicht
nan, Aglluͤckſelig werden moͤgen.
e
ſinde⸗ OD' ſtelleſt dich ſchon wieder kleinmuͤthig ge⸗
etwas gen mir, und vermeyneſt, daß die Natur

helan ſerſtlich, und dann auch das Gluͤck boͤslich an dir
et eiin ſ gekhandelt habe, da du dich doch vom Poͤbel tren⸗
tanee. (nen, und zu der groͤßten Gluͤckſeligkeit empor he⸗
t de. [ben kannſt. Unter andern, was die Philoſophie
ſern [ſonſt Gutes an ſich hat, iſt auch dieſes, daß ſie
eyt auf kein Geſchlechtsregiſter ſieht. Alle, wenn ſie
geſſe. auf ihren erſten Urſprung zuruͤck gebracht werden,
ud ſtammen von den Goͤttern ab. Du biſt ein roͤ⸗
Ein miſcher Ritter, und durch deinen Fleiß in die⸗
ts ie ſen Orden gekommen. Vielen ſuͤrwahr, iſt der
Zekuun Zutritt zu den Ritterbaͤnken in den Schauſpielen
git verſchloſſen. Nicht alle werden zu Gliedern des
nu Raths aufgenommen, und ſelbſt im Lager wer⸗
udi⸗ den diejenigen, welche man zur Arbeit und Ge⸗
. en fahr

242 Der XLIV. Brief.

fahr annimmt, ſorgfaͤltigſt auserleſen. Zu einer
richtigen Denkungsart ſteht allen der Zugang of⸗

ſen, hierzu ſind wir alle edel genug. Die Phi⸗

loſophie verwirft weder, noch waͤhlet ſie jemand:
ſie leuchtet alen. Sokrates war kein Patri⸗
cier: Cleanth trug Waſſer, und ließ ſich din⸗
gen einen kleinen Garten zu begießen: Plato
war noch unedel, als er ſich der Philoſophie er⸗
gab; ſie war es, die ihn adelte. Warum ſoll⸗
teſt du alſo verzweifeln, dieſen Maͤnnern aͤhnlich
zu werden? Sie alle ſind deine Ahnen, wenn du
dich ihrer wuͤrdig bezeigeſt. Du thuſt aber die⸗
ſes, wenn du alsbald die Ueberzeugung faſſeſt,
daß dich keiner an Adel uͤbertreffe. Wir haben

alle gleich viel vor uns, und unſer aller Urſprung
kann nicht mehr gedacht werden. Plato ſaget:
Alle Honige waͤren von Knechten ent⸗

ſproſſen, und alle Knechte von RKoͤnigen.

So hat eine lange Abwechſelung alles unter ein⸗

ander gemiſchet, und das Gluͤck das Unterſte zu
oberſt gekehret. Wer iſt alſo edel? Derjenige,
der von der Natur zur Tugend wohl bereitet iſt.
Dieſes einzige iſt betrachtungswuͤrdig. Denn
wenn man auf das Alterthum gehen wollte, ſo
ſtammen wir alle von dem ab, vor welchem
nichts geweſen iſt. Von Anbeginn der Welt,
bis

bis

ſhre
ſchte
Nien
vor!
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ſaſeſt.

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jenige,
tet iſt.
Denn
le, ſ.
ſchem

Wel,
bis

Senekg an den Lucil.
eneka an den Lucil.
eil. 243

Reihe der eſ er, hat uns eine ab
fahren gebracht fflichſten und veraͤch gewechſelte
richten Bildniſſ Ein Vorgemach gruhſten Vor⸗
Niemand hat k mache keinen Edel ber raͤche,
vor uns iſt, iſt zum Ruhme geleb nann aus.
„iſt nicht unſer. Der Gecſt n was
ei machet

edel, und ei
einen jed
er wolle, faͤhi jeden, er ſe
volle, faͤhig, ſich u ey vor
„faͤhig, ſich uͤber das eguc Stande
Ack empor zL
zu

ſchwingen.
ſcher gen⸗ er⸗ Geſetzt alſo, du waͤr
kannſt du es lan den nur ein Zeen kein roͤmi⸗
allen Freygebo h dahin bringen ngaſſener⸗ ſo
Frageſt du nuif we allein frey P aß du unter
von dem Benr ar Art? Wenn S magſt.
ſcheiden weißt. eſſer⸗ als der Pöhel das Gute
woher etwas komm an hat nicht e zu unter⸗
Wenn etwas iſt nas ſondern Wohet zu ſehen,
das iſt an und für as uns gluͤcklich ma es gehe.
Boͤſes verkehret ſich gut, denn es k nachen kann,
irret man alſo? Darin⸗ In welchen in nichts
fuͤr die Sache ſebſt anehn ſe die alle ſh ein
nach ſtreben, ſol ſt anſehen, und i Werkzeuge
Hauptwerk aͤbe fliehen. Dennnhe ſie dar⸗
dete Sicherheit aſen Lebens ob ſchen das
ein unerſchuͤtter “ gegruͤn⸗
ertrauen

n ſich elbſt i
ets Anlaß
zu

Q 2 .
Beku ume⸗

244 Der XLIV. Brief.

Bekuͤmmerniſſen, und tragen nicht nur, ſondern

Lebens, die ſo voller Nachſtellungen iſt, ſtets mit
ſich fſort. Dadurch entfernen ſie ſich immer wei⸗

ſie ſich ſelbſt, und gehen hinter ſich. Es geht
ihnen wie den Eilfertigen in einem Irrgarten.
Eben durch ihre Eilfertigkeit werden ſie irre ge⸗
leitet.

XLV. Brief.

ſchleppen ihr Reiſegeraͤthe auf der Reiſe dieſes

ter von der Wirkung, auf die ſie hoffen, und je
mehr Muͤhe ſie anwenden, deſto mehr hindern

ndern
dieſes
8 mit
weir⸗
ind je
ndern
geht
arten.
e ge⸗

245
600000000000000000).

LXV. Brief.

1. Man bediene ſich nur weniger, aber guter
Buͤcher.

2. Es iſt unnuͤtze mit Wortgezaͤnken viele Zeit
zu verderben.

3. Man betruͤgt ſich zu ſeinem Schaden, wenn
man dem aͤußerlichen Scheine trauet.

4. Wer iſt gluͤcklich zu nennen?
5. Nicht alles, was nothwendig iſt, iſt gut.

6. Man bringt den groͤßten Theil ſeiner Lebens⸗

zeit damit zu, dem Ueberfluͤßigen nachzu⸗
trachten.

De beklageſt dich uͤber Mangel an Buͤchern
an deinem Orte. Es koͤmmt aber nicht

ſo ſehr auf deren Menge, als auf deren Guͤte an.

Die Abwechſelung vergnuͤget, aber es ſchaffet
Nutzen, ſich beym Leſen an etwas Gewiſſes zu
halten. Wer ein beſtimmtes Ziel erreichen will,
folget nur einem Wege, ohne in Nebenwege aus⸗
zuſchweifen: denn das heißt nicht gehen, ſondern
herum irren. Du wollteſt lieber, wirſt du ſa⸗
gen, daß ich dir mit Buͤchern, als mit Lehren
OQ 3 an

246 Der XIV. Brief.
an die Hand gienge. Nun wohlan, ich bin be⸗ ans
reit, dir alles, was ich an Buͤchern beſitze, zu ſen
ſchicken, und mein ganzes Magazin auszuleeren. ſes
Ich wuͤrde ſelbſt mit uͤberkommen, und wenn ich deof
nicht Hoffnung haͤtte, daß dein dortiges Amt bald bche
geendiget waͤre, wuͤrde ich mir auch in meinem das,
Alter dieſe Reiſe zur Schuldigkeit gemachet ha⸗ ous
ben, ohne daß mich, weder die Charybdis, hit
noch Seylla, noch jene Meerenge, von der ſe
man ſo viele Fabeln erzaͤhler, davon haͤtten ab⸗ De
ſchrecken k—öͤnnen. Ich wurde nicht nur zu dir
uͤberſetzen, ſondern ſo gar hinuͤber ſchwimmen, ſo ten
ſehr wuͤnſche ich dich zu umarmen, und gegen⸗ ſe
waͤrtig von dem Wachsthume deines Geiſtes zu ig
urtheilen. Im Uebrigen halte ich mich deswe⸗ dan
gen nicht fuͤr mehr beredt, daß du die Ueberſen⸗ dei
dung meiner Buͤcher von mir verlangeſt, als ich n
ich fuͤr ſchoͤn halten wuüurde, wenn du mein
Bildniß verlanget haͤtteſt. Ich weis, daß es
mehr aus Guͤtigkeit, als aus reifer Ueberlegung n
von dir geſchieht, und wenn auch das letztere br
waͤre, ſo haͤtte dich deine Guͤtigkeit gegen mèir
hintergangen. Doch meine Buͤcher moͤgen nun
beſchaffen ſeyn, wie ſie wollen; ſo ließ ſie ſo, als 8
wenn ich die Wahrheit ſuchete, und noch nicht
gefunden hatte, als wenn ich derſelben auf das
aͤmſig⸗:

e, in
leeren.

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mein

daß 6

ſegung
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mir
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ſ, als
nicht

das

unſi

Seneka an den Lucil. 247

aͤmſigſte nachſtrebete. Denn ich habe mich kei⸗

nem ſklaviſch uͤbergeben, ich laſſe mich nach kei⸗
nes Namen nennen. Zwar gilt das Urtheil

großer Maͤnner ſehr viel bey mir, dennoch aber

behalte ich auch etwas dem meinigen vor. Auch

das, was ſie uns hinterlaſſen haben, iſt noch nicht

ausgefunden, ſondern muß geſuchet werden: ſie
haͤtten vielleicht das Nothwendige gefunden, wenn
ſie nicht dem Ueberfluͤßigen nachgeforſchet haͤtten.
Die Sophiſtereyen und verfaͤnglichen Wortge⸗
zaͤnke, welche ſich mit unnuͤtzen Spitzfuͤndigkei⸗
ten beſchaͤfftigten, haben ihnen viele Zeit geko⸗

ſtet. Wir machen ſelbſt Zweifelsknoten, und

legen den Worten einen zweydeutigen Sinn bey,
damit wir nur etwas aufzuloͤſen haben. So viel
Zeit haben wir uͤbrig? Wir wiſſen ja ſchon wie
man leben, und wie man ſterben muͤſſe. Da wo
es nicht auf Worte ankoͤmmt, ſondern darauf,
daß wir nicht durch Sachen betrogen werden,
muß man ſeinen ganzen Verſtand unablaͤßig ge⸗
brauchen. Was brauchet es da einer Unterſchei⸗
dung der Aehnlichkeit der Woͤrter, wodurch man
nur im Wortſtreite ſich einander uͤberliſtet? Es
ſind Sachen, die uns auf Irrwege leiten, die
muͤſſen alſo wohl aus einander geſetzet werden.
Statt des Guten ergreifen wir das Boͤſe: was
Q 4 wir

248 Der XLV. Brief.

wir erſt gerne geſehen haͤtten, verbitten wir: un⸗
ſre Wuͤn ſche ſtreiten mit unſern Wuͤnſchen, und
unſere Rathſchlaͤge mit unſern Rathſchlaͤgen.
Wie aͤhnlich iſt nicht die Schmeicheley der Freund⸗
ſchaft? Sie ahmet nicht nur derſelben nach, ſon⸗

dern ſie geht noch weiter, und traͤgt den Sieg

uͤber ſelbige davon. Sie wird mit offenen und
geneigten Ohren aufgenommen, und ſteigt in

das Innerſte des Herzens hinab, ſelbſt angenehm

in dem, wodurch ſie uns beleidiget. Lehre mich

jene Aehnlichkeit der Woͤrter kennen. Es koͤmnmt
unker der Larve der Freundſchaft ein ſchmeicheln⸗

der Feind zu mir; die Laſter ſchleichen uns unter
dem Namen der Tugenden entgegen: die Ver⸗
wegenheit verbirgt ſich unter der Benennung der
Tapferkeit: die Zaghaftigkeit wird fuͤr Maͤßi⸗
gung, und ein Feigherziger fuͤr einen Vorſichti⸗
gen ausgegeben. In allem dieſen iſt es ſehr ge⸗
faͤhrlich zu irren; gib mir davon die gewiſſen
Kennzeichen an. Im uͤbrigen wird keiner ſo
thoͤricht ſeyn, wenn man ihn fraget, ob er Hoͤr⸗
ner habe? daß er ſich an die Stirne fuͤhle, noch
auch ſo albern und bloͤdſinnig, daß er nicht wiſ⸗
ſen ſollte, daß er dasjenige nicht beſitze, deſſen
du ihn durch die feineſten Schluͤſſe zu uͤberreden

ſucheſt! Gleichwie die Taſchenſpieler mit ihrem

Becher

Bele
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Tuu

Geei

denn

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deſſen
erteden
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Gecher

Seneka an den Leeil. 249

Becher und Rechenpfennigen uns ſelbſt durch ih⸗
re Beruͤckung vergnuͤgen; ſo iſt auch dergleichen
Laͤuſcherey nicht ſchaͤdlich. gaß mich wiſſen, wie
Gleiches muß ich auche w von jenen Taugſhtiſſen,
denn wie ſoll ich ſonſt die Sophiſtereyen nennen?
behaupten. Sie ſchaden ſo wenig, wenn man
ſie nicht weis, als ſie uns helfen, wenn wir dar⸗
innen erfahren ſind. Wenn du gleichwohl die
zweifel haften Woͤrter aus einander ſetzen willſt;
ſo lehre uns, daß nicht derjenige, gluͤcklich ſey,
welchen der Poͤbel glucklich heißt, und welchem

und welcher munter und erhaben, was viele an⸗
ſtaunen, unter die Fuͤße tritt: der niemanden ken⸗

nelt, mit dem er tauſchen moͤchte: der den Men⸗
ſchen bloß um deswillen hoch ſchaͤtzet, was ihn

zum Menſchen machet: der ſich die Nalur zur
Lehrerinn dienen laͤßt, nach ihren Geſetzen ſich
haͤlt, und ſo lebet, als ſie es vorgeſchrieben hat:
dem keine Gewalt ſeine Guͤter rauben kann: der
das Boͤſe in Gutes verwandelt, gewiß in ſeinem
Urtheile, unerſchuͤttert, unerſchrocken: der zwar
die Gewalt auch in Bewegung, aber nicht außer
ſich ſetzen kann: den das Gluͤck, da es ſeine ſchaͤd⸗
Q 5 lich⸗

–

große Summen Geldes zugefallen ſind; ſondern
Der, deſſen ganzes Gut in ſeinem Geiſte beſteht,

250 Der XLvV. Brief.
lichſten Pfeile mit der groͤßten Kraft auf ihn ab⸗

geſchoſſen hat, nicht verwundet, ob es ihn gleich
ſticht, welches doch auch nur ſelten geſchieht.

Denn, was deſſen uͤbriges Geſchoß anlanget,

womit es das menſchliche Geſchlecht bekrieget, ſo
prallet ſolches von ihm ab, gleich dem Hagel,
welcher ohne einige Beſchwerde des Bewohners
auf die Daͤcher faͤllt, ein Geraͤuſch machet, und
dann zerſchmelzet. Was haͤltſt du mich alſo mit
ſolchen Beweiſen auf, die du ſelbſt Trugſchluͤſſe
nenneſt, und wovon ſo viele Buͤcher geſchrieben
ſind? Siehe da, mein ganzes Leben taͤuſchet
mich, uͤberfuͤhre mich deſſen, und wo du recht
klarſichtig biſt, ſo laß mich deſſen wahre Geſtalt
ſehen. Ich halte das fuͤr nothwendig, was doch
groͤßten Theils uͤberfluͤßig iſt, und wenn es auch
nicht ganz uͤberfluͤßig waͤre, doch dazu nichts bey⸗
traͤgt, mich vollkommen gluͤcklich zu machen. Es

folget nicht, daß etwas, weil es nothwendig iſt,

darum auch gut ſey. Wir wuͤrden das Gute
veraͤchtlich machen, wenn wir dieſen Namen dem
Brodte und Gemuͤſe, und andern dergleichen
Dingen, ohne welche man nicht leben kann, bey⸗
legen wollten. Was gut iſt, iſt allerdings auch
nothwendig, was aber nothwendig iſt, iſt dar⸗
um nicht gleich etwas Gutes; indem viele der
ver⸗

ſin
duͤrfin
Ealt
allen

mand

Mu
allen
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Lag.
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aſo mit
gchuiſe
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tauſchet
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Geſtett
s doch
s auch
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n. Es
dig iſt
Gute
en dem
eichn
n bey⸗
6 auch

dat
ele der
vel ⸗

hn geich
ſhieht.

Seneka an den Lucil. 251

verwerflichſten Sachen mit zu dem Nothwendigen

gehoͤren. Niemand kann die Wuͤrde des Guten
ſo ſehr verkennen, daß er ſolches zu dieſen Lebensbe⸗
duͤrfniſſen herabſetzen ſollte. Und, was nun weiter 2
Sollteſt du nicht vielmehr dahin beſorget ſeyn,
allen zu zeigen, mit wie großem Verluſte der Zeit
man dem Ueberfluͤßigen nachjage, und daß manches

Menſchen Leben ſchon dahin iſt, indem er noch von

allen Seiten Lebensmittel zuſammen raffet? Unter⸗
ſuche alle einzelne Perſonen, betrachte ſie im Allge⸗
meinen: alle richten ihr Leben auf den morgenden

Tag. Frageſt du, was denn dieſes ſchaden koͤnne?

Unendlich viel: denn auf ſolche Art leben ſie nicht,
ſondern wollen noch erſt leben, und ſo wird alles auf⸗
geſchoben. Wenn wir uns auch noch ſo ſehr anſpan⸗
neten, ſo wuͤrde gleichwohl unſer Leben uns zu fruͤh
verlanfen, nun aber, da wir in allem zoͤgern, ſo geht
es vorbey, als wenn wir ganz fremde waͤren: wir

verlieren den Gebrauch deſſelben jeden Tag, ob es

ſich gleich nur mit dem letzten endiget. Aber damit
ich nicht das Maaß eines Briefes uͤberſchreite, wel⸗
nicht auf die zwote Seite kommen ſollte, o verſchiebe
ich dieſen Streit mit den mir zu feinen Wortklau⸗
bern, und die auf nichts anders, als auf dieſes
ſehen, bis auf ein ander Mal.
(By⸗
XLVI. Brief.

252 Der XLVI. Brief.
4. P E F. . S. 4 4 * “S

XLVI. Brief.

1. Das Lob eines wohl geſchriebenen Bucee.

Cuch habe dein Buch, welches du mir verſpro⸗

J chen hatteſt, erhalten, und eroͤffnet, ſolches

durchzublaͤttern, in Meynung hienaͤchſt nach mei⸗
ner Bequemlichkeit darinnen zu leſen. Es ver⸗

gnuͤgete mich aber dermaßen, daß ich mich nicht

enthalten konnte, weiter hinein zu gehen. Wie
wohl geſchrieben ich ſolches gefunden habe, wirſt
du daraus abnehmen, daß es mir kurz zu ſeyn
geſchienen hat, ungeachtet es fuͤr uns beyde zu
lang, und bey dem erſten Anblicke ein Werk des
CT. Livius oder Epikurs zu ſeyn, ſcheinen
moͤchte. Es hat mich aber durch ſeine Anmuth
ſo feſt gehalten und an ſich gezogen, daß ich es
ohne Aufſchub ganz durch geleſen habe. Die un⸗

tergehende Sonne lud mich zur Ruhe ein, der

Hunger erinnerte mich daran, daß es Zeit ſey,

die Abendmahlzeit einzunehmen, die Wolken dro⸗

heten mit einem Ungewitter, und doch mußte ich
es zu Ende haben. Es hat mir nicht bloß Ver⸗
gnuͤgen, ſondern auch eine rechte Freude gemacht.
è Wel⸗

We
Tage
Eife
unn
lann
fuße
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viel

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laumuch

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eit ſe
r ich
6 Ver⸗ .
macht.

Wel⸗

Seneka an den Lucil. 253

Welchen Witz, welchen Geiſt hat der Verfaſſer zu
Tage geleget? Ich wuͤrde auch ſagen, welche
Einfaͤlle? wenn er zuweilen geruhet, und ſich
dann wieder ſtaͤrker erhoben haͤtte. Nun aber
kann ich das nicht ſagen, es geht alles auf einem
Fuße fort, der ganze Inhalt iſt maͤnnlich und
untadelhaft. Nichts deſto minder hat es auch
viel Anmuthiges, und da es ſich hat ſchicken
wollen, ſanfte Zuͤge. Du liebeſt das Große und
Rechtſchaffene. Bleibe dabey, und fahre ſo fort.
Auch der Stoff des Buches hat viel dazu beyge⸗
tragen, daß es mir ſo gefallen hat. Daher thut
man wohl daran, ſich einen fruchtbaren Gegen⸗
ſtand zu waͤhlen, der den Verſtand einnehme und
reize. Ich werde mich uͤber dein Buch noch
weiter einlaſſen, wenn ich es zum andern Male
werde durchgeleſen haben. Noch iſt mein Urtheil
daruͤber wankend, als wenn ich es angehoͤret und
nicht geleſen haͤtte. Erlaube mir auch, es zu

pruͤfen. Du haſt nichts zu beſuͤrchten, du wirſt

nur Wahrheiten von mir hoͤren. Gluͤckſeliger
Menſch, der du nichts beſitzeſt, das jemanden
antreiben koͤnne, dir aus der Ferne zu heucheln!

es muͤßte denn, da keine Urſache dazu vorhanden

iſt, bloß aus Gewohnheit geſchehen.
2 X
XLVII. Brief.

254 Der XLVII. Brief.
E B V e de Beege e e E B: B G Ee e e e e

XLVII. Brief.

Wie man mit ſeinen Bedienten umgehen müͤſſe.

(dch habe gerne aus deinem Schreiben erſehen,
J daß du mit deinen Knechten vertraulich um⸗
geheſt. Das geziemet auch deiner Klugheit und
Gelehrſamkeit. Sind es gleich Knechte? ſo

ſind es doch auch Menſchen. Sind es Knechte?

ſo ſind es doch auch Hausgenoſſen. Sind es
Knechte? ſo ſind es doch auch kleine Freunde. Es
ſind nicht ſowohl Knechte als Mitknechte, wenn
wir betrachten, daß das Gluͤck uͤber uns und ſie
gleiche Gewalt habe. Ich verlache daher dieje⸗
nigen, welche es fuͤr Schande achten, mit ihren
Knechten die Abendmalzeit zu halten. Und war⸗

um thun ſie dieſes? blos weil die ſtolze Gewohn⸗
heit es ſo eingefuͤhrt hat, daß der Herr bey der
Abendmalzeit von einem Haufen ſtehender Diener

umgeben ſey. Er frißt mehr als er vermag,
und belaͤdet mit der groͤßten Gierigkeit, den aus⸗
gedehnten, und nicht mehr ſeine Pflicht leiſtenden
Bauch, mit Speiſen, deren los zu werden ihm
noch ſauerer wird, als es ihm Arbeit gekoſtet
5 ſolche hineinzuſchlingen: mittlerweile die nae⸗
lichen

Ven

rede

S

nüſe.

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chum⸗
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te? ſo
echte?
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ihren
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wohr
der
Diener
umag,
naus⸗
endens
ihrn
kiſtet
güch
cchen

Seneka an den Lucil. 255

lichen Knechte nicht einmal zur Rede den Mund
oͤfnen duͤrfen. Das geringſte Murmeln wird
mit der Peitſche beſtrafet, und auch was von
ohngefaͤhr geſchiehet, das Huſten, das Nießen,
das Aufſtoßen, bleibt nicht ohne Schlaͤge: ein
durch den geringſten Laut unterbrochenes
Stillſchweigen wird mit der haͤrteſten Strafe ge⸗
buͤßet; und ſo muͤſſen ſie die ganze Nacht hin⸗
durch nuͤchtern und ſtumm da ſtehen. Daher
koͤmmts, daß diejenigen, die in Beyſeyn ihres
Herrn nicht reden duͤrfen, ihren Herren boͤſes nach⸗
reden. Dahingegen diejenigen, denen es nicht
nur erlaubt war, in Gegenwart ihrer Herren,
ſondern auch mit ihnen zu reden, bereit waren
fuͤr ihre Herren den Hals darzubieten, und mit
Verluſt ihres Kopfes die derſelben drehende Ge⸗
fahr abzuwenden. Sie durften beym Gaſtmal
reden, und ſchwiegen wenn man ſie auf die Fol⸗
ter ſtreckete. Man hat ein Sprichwort das von
eben dieſem Stolze herzuleiten iſt; ſo viel
AKnechte wir haben, ſo viel haben wir
auch Feinde. Wir haben aber dieſe Feinde
nicht, ſondern wir ſelbſt machen ſie zu unſern Fein⸗
den. Ich mag der Grauſamkeiten und Un⸗
menſchlichkeiten nicht erwehnen, da wir derſelben
nicht als Menſchen, ſondern als waͤren es Laſt⸗
thiere,

256 Der XIVII. Brief.
thiere, misbrauchen; da, wenn wir uns zu ei⸗
nem Abendſchmauſe gelagert haben, dieſer den
Speichel wegwiſchen, und jener die Ueberbleibſel

der Trunkenbolde zuſammenleſen muß, inzwiſchen

daß ein Dritter das koͤſtliche Gefluͤgel zerleget,
und indem er die unterwieſene Hand in gewiſſen

Zuͤgen herumgehen laͤßt, die Bruſt und Keulen in

Bißlein zerſchneidet. Ung luͤckl ich, wer blos zu

dieſer Beſchaͤftigung lebet, das Gemaͤſtete zier⸗
lich zu zerlegen, nur daß der viel elender daran

iſt, welcher aus Wolluſt derg leichen lehret, als
der es aus Noth zu lernen gezwungen wird.

Ein anderer, wie ein Weib geſchmuͤcket, und wi⸗

der das Alter ringend, ſchenket den Wein ein.
Er kann die Juͤnglingsjahre nicht verlaͤugnen,
ob man ihm gleich Jahre zuruͤckrechnet. Dieſer
nun ſchon ins Soldatenkleid geſteckte glatte Kerl,
indem ihm die Haare abgeſchoren oder ausgeriſ⸗
ſen ſind, muß die ganze Racht wachen, und ſol⸗

che unter der Trunkenheit und Geilheit ſeines

Herrn theilen, beym Gaſtmale ſein Aufwaͤrter,
und im Schlafgemache ſein Liebling. Ein an⸗

derer, dem die Gaͤſte zu tadeln die Erlaubniß ge⸗
geben iſt, ſtehet ungluͤcklich da, und erwartet,

welche die Schmeicheley, oder ein loſes Maul,
auf den morgenden Tag wieder eingeladen zu
wer⸗

A
haͤte
mit
De
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Und
Re⸗
che
De

92—

☛Ge =

Seneka an den Lucil. 257

werden wuͤrdig machet. Zu dieſen kommen noch

in in die Speiſeeinkaͤufer, welche von dem Geſchmack
1 N ihres Herrn die feineſte Kenntniß haben: welche
beͤi wiſſen, was bey ihm den Geſchmack reize, was
diſan ſe er gerne auf der Taſel ſiehet, was ihm, wenn
gfen der Ekel ſich ſchon einfinden will, durch die
viſen Neuigkeit neue Luſt zum Eſſen machet, was
len in ihm, weil er ſich kuͤrzlich zu oft daran erſaͤttiget,
6s zu widrig iſt, und wornach er an dem Tage am
meiſten mit Luͤſten iſt. Auch mit dieſen zu
daran Abend zu eſſen, rechnet er ſich zur Schande, und
s haͤlt es fuͤr eine Verringerung ſeiner Majeſtaͤt,
vit mit ſeinem Knechte an einem Tiſche zu ſitzen.
d .“ Die Goͤtter handeln weit gerechter, wenn ſie uͤber
ein. dieſe, ihre Knechte zu Herren ſetzen. Ich habe
nen, vor der Thuͤre des Calliſtus, ſeinen geweſenen
Dieſer

Herrn, welcher ihm einen Namen angeheftet *),
e, und ihn als einen verwerflichen Knecht zu Kauf

erif geſtellet hatte, ſtehen, und von dem Zutritt, wel⸗
d ſe cher andern offen ſtand, ausgeſchloſſen geſehen.
ſins Der Knecht vergalt es ſeinem Herrn redlich, er
irte, der
n an
ge ²) Die Roͤmer pflegten ihren Knechten, welche ſie
utet, zu kauf ſtelleten, einen Zettel mit einem gewiſſen
Nanmen auf die Bruſt zu heften.

1 M R

wer⸗

258 Der XIVII. Brief.

der unter dem erſten Zehend *) mit begriffen
war, welche der Ausrufer feil bot, verwarf ſei⸗
nen Heren wiederum, und wuͤrdigte denſelben
nicht einmal, ihn ſein Haus betreten zu laſſen.
Der Herr verkaufte den Calliſtus, aber wie viel
verkaufte nicht dieſer wiederum ſeinem Herrn 2**)
Wirſt du nicht daran gedenken, daß der, den du
deinen Knecht nenneſt, aus einerley Saamen mit
dir entſtanden ſey, und mit dir einerley Himmel
habe, daß er auf gleiche Weiſe wie du Athem zie⸗
he, lebe und ſterbe? es kann ſich gleich ſo gut zu⸗
tragen, daß du ihn frey ſieheſt, als daß er dich
in der Knechtſchaft erblicket. Wie viel Hochge⸗
borne, welche ſich im Soldatenſtande zur Raths⸗
wuͤrde den Weg zu bahnen glaubten, hat nicht
das Gluͤck bey des Varus Niederlage mit zu
Boden geſchlagen? indem es den zum Hirten,
und jenen zum Huͤter eines Gezelts gemacht hat.

*) Man pflegte es beym Verkauf der Knechte ſo zu
halten, daß man dieſelben in gewiſſe Claſſen ab⸗
theilte, und ſo je Zehn und Zehn, Acht und Acht,
Sechs und Sechs u. ſ. w. zu Kauf ſtellete.

*) Indem er fuͤr Geſchenke, welche er ſich reichen
ließ, bey dem Kayſer, bey welchem er viel ver⸗
mochte, ſeines vorigen Herrn Fuͤrſprecher ward.

gr

te⸗

begtifeen
harf ſt
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aſſen.
wie tiel
nn? *)

den du
nen mit

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gut zu⸗

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Hechg ⸗

Naths

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mit zur

Hirte,

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te ſoin

te.

d den
pard⸗

Seneka an den Lucil. 259

Verachte nun einmal den Stand eines Menſchen,
in welchen du ſelbſt, indem du ihn verachteſt,
verſetzet werden kannſt. Ich mag mich nicht auf
ein ſo weites Feld begeben, und von dem Nutzen
der Knechte, welche wir den groͤßten Stolz, die
groͤßte Grauſamkeit, und alle Arten von Schan⸗
de empfinden laſſen, handeln. Meine Regel iſt
kuͤrzlich dieſe. Verhalte dich ſo gegen deine Un⸗
tergeſetzten, als du verlangeſt, daß dein Oberer
ſich gegen dich verhalte. So oft dir in den Sinn
koͤmmt, was dir alles gegen deinem Knecht frey
ſtehe, ſo laß dir auch unentfallen ſeyn, daß eben
das deinem Herrn gegen dich frey ſtehe. Aber,
ich habe keinen Herrn, ſprichſt du. Du biſt
noch in deinen beſten Jahren. Vielleicht wirſt
du einen bekommen. Weißt du nicht in wel⸗
chem Alter eine Hecuba, ein Croͤſus, des Da⸗
rius Mutter, ein Plato und Diogenes in
Knechtſchaft verfielen? Sey gegen deinen Knecht
guͤtig. Sey auch freundlich gegen ihn, und
erlaube ihm mit dir zu reden, dir ſeinen Rath zu
ertheilen, und mit dir in Gemeinſchaft zu leben.
Hier wird mir der ganze Haufe der Weichlinge
zuſchreyen: nichts kann niedertraͤchtiger, nichts
kann ſchaͤndlicher ſeyn. Und doch werde ich ſelbſt
dieſe antreffen, wie ſie fremden Knechten die Haͤn⸗
R 2 de

260 Der XLVII. Brief.

de kuͤſſen. Sehet ihr denn nicht, wie ſchon un⸗
ſre Vaͤter, alle Misgunſt in Abſicht auf den

Herrn, und alle Schande in Abſicht auf den

Knecht, dadurch hinwegzuraͤumen ſuchten, wenn
ſie den Herrn einen Hausvater, und die Knech⸗
te, wie noch jetzt in den Schauſpielen geſchiehet,
Hausgenoſſen nannten. Sie ordneten einen
Feſttag an, an welchem nicht nur die Herren
mit den Knechten zu Tiſche ſaßen, ſondern da es
dieſen auch erlaubet ward, gewiſſe Ehrenſtellen
in dem Hauſe zu beſitzen, und das Recht zu ſpre⸗
chen; nicht anders als wenn aus dem Hauſe ei⸗
ne kleine Republik geworden waͤre. Was iſt al⸗
ſo zu thun? ſoll ich alle Knechte bey meiner
Tafel zulaſſen? eben ſo wenig als alle Kinder.
Du wirſt, wenn du glaubeſt, daß ich einige, die
die ſchmutzigſten Dienſte thun, als jenen Maul⸗
eſeltreiber und Kuhhirten, ganz zuruͤckſetzen wer⸗
de: ich werde nicht auf ihre Dienſte, ſondern auf
ihre Sitten ſehen. Seine Sitten hat ein jeder
in ſeiner Gewalt, in Anſehung der Dienſte koͤmmt
es auf ein bloßes Ohngefahr an. Laß einige mit
dir zu Abend eſſen, weil ſie es verdienen, andere,
damit ſie ſich deſſen wuͤrdig machen moͤgen.
Wenn ſie ja auch aus dem Umgange mit andern
ſchmutzigen Dienſtboten etwas knechtiſches an

ſich

han

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mit
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gen.
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Seneka an den Lucil. 261

ſich haben, ſo werden ſie ſolches durch die Ge⸗
meinſchaft mit anſtaͤndigen Leuten ablegen. Du
darfſt nicht blos, mein Lucil, einen Freund auf
den oͤffentlichen Platzen, oder in den Gerichts⸗
hoͤfen ſuchen, wenn du eine genaue Aufmerkſam⸗
keit anwendeſt, wirſt du ihn auch daheim finden.
Oft bleibet eine gute Materie aus Mangel eines
Kuͤnſtlers liegen. Man muß damit Proben und
Verſuche anſtellen. Gleichwie derjenige naͤrriſch
handelt, der, wenn er ein Pferd kaufen will,
nicht auf das Pferd ſelbſt, ſondern auf die Decke
und auf das Pferdegeſchirr ſiehet; ſo handelt der
noch ungleich thoͤrigter, welcher einen Menſchen
nach ſeinen Kleidern, oder nach ſeinem Stande,
welcher eigentlich nur ein ihn umgebendes Kleid
iſt, ſchaͤtzet. Er iſt ein Knecht? aber vielleicht
hat er einen freyen Sinn. Er iſt ein Knecht?
was ſchadet ihm das? zeige mir einen, der es nicht
ſey. Der iſt ein Knecht der Geilheit, jener ein
Knecht des Geizes, der ein Knecht des Hochmu⸗
thes: wir alle ſind Knechte der Furcht. Sie⸗
he da eine Buͤrgermeiſterliche Perſon in der
Knechtſchaft eines alten Weibes, *) und dort ei⸗
R 3 nen

*) Um dadurch die Erbſchaft ihres anſehnlichen
Vermoͤgens zu erſchleichen.

262 Der XLVII. Brief.

nen Reichen einer Magd *) dienen, ja ich kann
dir Juͤnglinge aus den edelſten Geſchlechtern zei⸗
gen, welche auf eine ſelaviſche Art den Gauklern
(Pantominen) dienen. Es iſt aber keine Knecht⸗
ſchaft ſchaͤndlicher als eine freywillige. Du darfſt
dich daher auch jene Hochmuͤthige nicht abhalten
laſſen, mit deinen Knechten freundlich umzuge⸗

hen, und dich ihnen nicht ſtets als einen ſtolzen

Herrn zu zeigen. Sie muͤſſen dich vielmehr ver⸗
ehren als fuͤrchten. Vielleicht wird jemand ſa⸗
gen, auf die Art ſetzte ich alle Knechte in Frey⸗
heit, und ſtuͤrzte die Herren von ihrer Hoͤhe her⸗
ab, da ich ſagte, ſie muͤßten ihren Herrn viel⸗
mehr verehren als fuͤrchten. Solchergeſtalt,
wird er ſagen, wuͤrden ſie gar nur ihre Herrn
wie ein Client, oder einer der ihnen den Mor⸗
gengruß **) beut, verehren? wer dieſes ſagen
kann, vergißt, daß es den Herrn nicht zu wenig ſeyn
muͤſſe, woran die Goͤtter ein Genuͤge haben:
verehret und geliebet zu werden. Liebe und

Furcht
*) Weil er in ſie verliebt iſt.

**) So war es die Weiſe bey den Roͤmern, daß

anſehnlichen und reichen Leuten, des Morgens

von ihren Verehrern die Aufwartung gemacht
ward.

me,

teen zei
jauklern.
Knecht⸗
darfſt
bholten
lumzuge⸗
ſtohen
ihr ver⸗
ond ſo⸗
n Frey⸗
he her⸗
en vieß
geſtel,
Herrn
Mor⸗
ſagen
gigſeyn
haben:
be und
Furct

orgens
emht

Seneka an den Lucil. 263

Furcht kann nicht beyſammen ſtehen. Du thuſt

alſo, nach meinem Urtheil, gar recht daran, daß
du keine Furcht von deinen Knechten verlangeſt,

und ſie nur mit Worten zuͤchtigeſt. Zwar muß

auch zuweilen der Pruͤgel gebraucht werden, aber
nicht bey einer jeden Gelegenheit, die uns Mis⸗
fallen oder Nachtheil verurſachet. Aber ſo ver⸗
woͤhnt ſind wir, daß wir gleich in Wuth gera⸗
then, und ſo bald uns etwas nicht nach Willen
gehet, uns zum Zorn reizen laſſen. Wir neh⸗
men den Sinn der Koͤnige an, welche auch, ih⸗
rer Gewal t und anderer Schwachheit vergeſſend,

dergeſtalt in Zorn entbrennen, und fuͤr Wuth

toben, als haͤtte man ihnen die groͤßte Beleidi⸗
gung zugefuͤget, wofuͤr ſie doch die Groͤße ihres
Gluͤcks vollkommen ſichert. Sie wiſſen dieſes auch

gar wohl, und brechen nur die Gelegenheit zu
ſchaden durch ihre Klagen vom Zaune. Sie wol⸗

len beleidiget ſeyn, damit ſie beleidigen koͤnnen.
Doch ich will dich nicht laͤnger aufhalten. Du
haſt keine Erinnerungen! von noͤthen. Gute
Sitten haben unter andern dieſen Vortheil, daß

ſie uns ſelbſt wohlgefallen, und von Beſtande ſind.

Dahingegen iſt die Bosheit leichtſinnig, ⸗ be⸗
koͤmmt oft einen Wandel, nicht zu ihrer Beſſe⸗

rung, ſondern bloß, daß ſie ſich eine Veraͤnderung“
mache. R 4 XLVIII. Brief.

264 Der XLVIII. Brief.
X 3e N N N N e: : Ae X F F X N e

XLVIII. Brief.

1. Unter Freunden muß alles gemein ſeyn.

2. Das Laͤcherliche der Sophiſtereyen wird ins
Licht geſetzet.

A'f den Brief, den du mir unterweges zuge⸗
-

fertiget haſt, und der ſo lang als die Rei⸗
ſe ſelbſt iſt, will ich dir kuͤnftig antworten. Ich
muß mich in mein Kaͤmmerlein begeben, und
was ich dir rathen ſoll, wohl uͤberdenken. Denn
auch du, der du mich um Rath fragſt, haſt
dich lange bedacht, ob du ſolches thun ſollteſt.
Wie vielmehr lieget mir ſolches ob, da es weit
mehrere Zeit erfordert, eine Frage zu entſchei⸗
den, als ſolche jemanden vorzulegen; beſonders
da das, was dir, nicht mir, zum Vortheil ge⸗
reichet. Ich rede hier wieder auf Epikuriſch.
Denn was dein Veortheil iſt, iſt auch der mei⸗
nige, und ich waͤre dein Freund nicht, wenn ich
nicht alles, was dich angehet, und gethan wer⸗
den ſoll, zu meiner eignen Sache machte. Die
Freundſchaft machet, daß wir alle unſre Sachen
mit einander gemein haben: weder Gutes noch
Boͤſes kann den einen ohne den andern betref⸗
fen: wir ſind, als wenn wir eine Seele haͤtten.

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*

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Die
Sachen

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ettef⸗
ziten.
c,

Seneka an den Lueil. 265

Es kann keiner gluͤcklich ſeyn, der nur auf ſich
allein ſiehet, und alles zu ſeinem alleinigen Nu⸗
tzen anwendet. Willſt du dein eigenes Beſtes;
ſo mußt du auch andern zu gute leben. Dieſe
geſellſchaftliche Verbindung, vermoͤge welcher

wir alle unter einander gemiſchet werden, und
welche uns lehret, daß es ein allgemeines Recht
fuͤr das ganze menſchliche Geſchlecht gebe, muß
von uns unverbruͤchlich und heilig gehalten wer⸗

den. Sie traͤgt auch gar viel zur Unterhal⸗

tung jener innerlichen freundſchaftlichen Ge⸗
meinſchaft, wovon ich an einem andern Orte ge⸗

redet habe, bey. Denn der, welcher vieles
mit andern gemein hat, wird gewiß mit ſeinem

Freunde alles gemein haben. Dieſes, mein

allerliebſter Lucil, dieſes, was ich meinem
Freunde, und was ich meinem Nebenmenſchen
ſchuldig bin, moͤchte ich mir von jenen feinen
Geiſtern lieber vorgeſchrieben ſehen, als auf wie
vielerley Art man das Wort Freund geben koͤn⸗
ne, und von wie vielfaͤltiger Bedeutung der Na⸗
me Menſch ſey. Siehe, wie ſich hier Weis⸗
heit und Thorheit von einander ſcheidet, wel⸗
cher ſoll ich folgen? zu welcher Parthey willſt
du, daß ich mich ſchlage? jene ſiehet alle Men⸗
ſchen als ihre Freunde an, dieſe betrachtet nicht
einmal ihren Freund als einen Menſchen: der ei⸗
ne ſchaffet ſich Freunde um ſein ſelbſt willen an, der
R §F andre

266 Der XILVIII. Brief.

andre haͤlt ſich ſeinem Freunde zum Beſten zur
Freundſchaft gefaßt. Du verdreheſt mir die
Worte, und verſetzeſt mir die Silben. Zum
Erempel, ich ſollte das, was zu erwaͤhlen iſt,
von dem, was zu fliehen iſt, nicht unterſcheiden
koͤnnen, wenn ich nicht die liſtigſten Fragen auf⸗
wuͤrfe, und durch einen falſchen Schluß aus

wahren Saͤtzen eine Unwahrheit herleitete. Ich

ſchaͤme mich, daß wir, als alte Leute, mit einer
ſo ernſthaften Sache noch unſer Spiel treiben.
Die Maus iſt eine Silbe; die Maus benaget
den Kaͤſe, folglich benagt die Silbe den Kaͤſe. Ge⸗
ſetzt nun ich koͤnnten mich hierin nicht finden,
was fuͤr Gefaͤhr koͤnnte mir hieraus entſtehen,
oder was fuͤr Schaden koͤnnte es mir bringen?
ich habe ſonder Zweifel zu befuͤrchten, daß ich
dereinſt Silben in der Mauſefalle fange, oder,
wenn ich nachlaͤßig waͤre, etwa einſt ein Buch
meinen Kaͤſe auffreſſen koͤntte. Wo nicht je⸗
ner Schluß vielleicht noch ſcharfſinmiger iſt.
Die Maus iſt eine Silbe: eine Silbe frißt kei⸗
nen Kaͤſe, folglich frißt auch die Maus keinen
Kaͤſe. O kindiſche Fratzen! ziehen wir darum
die Augenbraunen zuſammen? laſſen wir dar⸗
um den Bart wachſen? iſt es das, was wir
mit bleichen und traurigen Geſichtern lehren?
willſt du wiſſen, was die Philoſophie dem
menſchlichen Geſchlechte verheißt? einen guten
Rath.

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Idrbͤl

W!
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ſch
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eingen?
daß ich
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Buch

tit kei
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daruim
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as nir
leren
ie dein
jguten
Nath.

Seneka an den Lucil. 267

Rath. Den fordert der Tod auf, einen andern
druͤcket die Armuth, noch einen andern quaͤlen
wo nicht fremde, doch ſeine eigenen Reich⸗
thuͤmer: der fuͤrchtet ſich fuͤr Ungluͤck, jener
ſuchet ſich ſeinem Gluͤcke zu entziehen, dieſer haͤlt
ſich von den Menſchen, und jener von den Goͤt⸗
tern beleidiget. Warum koͤmmſt du doch mit

jenen Kinderpoſſen aufgezogen? es gilt hier kein

Spaß. Die Elenden ſchreyen dich um Ret⸗
tung an. Du haſt den Geſcheiterten, den. Ge⸗
fangenen, Kranken, Duͤrftigen, und denen, die dem
aufgehabenen Beile den Hals darbieten, deine
Huͤlfe verſprochen. Auf welche Abwege ge⸗
rathſt du doch, was faͤngſt du an? ſſiehſt du
nicht, daß der, mit welchen du Kurzweil trei⸗
beſt, in Aengſten iſt? komme du, der du ſo⸗ be⸗
redt biſt, jenen, die mit Tod und Verderben be⸗
drohet werden, zu Huͤlfe. Es ſtrecken alle
von allen Seiten die Haͤnde zu dir aus, um
Rettung eines Lebens, das ſo gut als verlohren
iſt, und deſſen Einbuße unvermeidlich zu ſeyn
ſcheinet, zu flehen: alle Hoffnung zur Huͤlfe
beruhet auf dich. Sie bitten dich, daß du ih⸗
nen aus ihren Taumel heraus helfen, und da ſie

zerſtreut und verwirrt ſind, ihnen das helle Licht

der Wahrheit zeigen wolleſt. Erklaͤre ihnen,
was die Natur uns zur Nothwendigkeit ge⸗
macht hat, und was ein bloßer Ueberfluß iſt,
welche

268 Der XLVIII. Brief.

welche leichte Geſetze ſie uns gegeben habe, wie
angenehm und ſorgenfrey ein Leben ſey, wenn
man ſelbiger folget, und gegentheils, wie bit⸗
ter und verwickelt es ſey, wenn man ſeinem
Wahne mehr als der Natur einraͤumet; was
ihre Begierden hemmet, und was ſie maͤßiget.
Wollte Gott, daß jene Sophiſtereyen nur bloß
unnuͤtze, und nicht auch ſchaͤdlich waͤren! ich
will dir dieſes, wenn du es verlangeſt, und daß
ein edeles Gemuͤth, welches darauf verfaͤllt,
dadurch geiſt⸗ und kraftlos werde, klaͤrlich zeigen.
Ich ſchaͤme mich es zu ſagen, welche Waffen
man denen, welche wider das Gluͤck ſtreiten wol⸗
len, in die Haͤnde gebe, und wie verkehrt ſelbi⸗
ge angefuͤhret werden. Die rechte Philoſophie
fuͤhret uns zu dem hoͤchſten Gut. Durch jene
Sophiſtereyen gelanget man zu boͤſen, ſchaͤndli⸗
chen, und recht ehrloſen Ausfluͤchten, deren man
ſich auch wider die Geſetztafeln des Richters be⸗
dienet. Denn was wollt ihr wohl anders,
wenn ihr jenen, welchen ihr befraget, wiſſent⸗
lich betruͤglich verleitet, als daß er in den ge⸗
woͤhnlichen Formeln irren, und dadurch ſachfaͤl⸗
lig werden ſoll. Allein gleichwie der Richter
dieſen, ſo ſetzet auch die Philoſophie jene wieder
in den vorigen Stand. Warum geht ihr doch
von euren uͤbermaͤßigen Verheißungen ab, und da
ihr großſprecheriſch genug behauptet, es in die Wege
zu

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noch

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Spr⸗
Weg
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hten, daß weder der Glanz des Go 99
es Goldes,

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daß wir mit eneroten uns die Auge
er Eiaubhaftigkel ſonder aen
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chen alles, was die
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driget ibr au Faße treten Plen Ra und fuͤch⸗
Spracheunſt? war zu den Anfangsruͤnd D
Weg zum Pnmele ſprecht ibes das iſt der
Phiophie verſproe Zwar das l S
rſprochen, daß ſie mich Gorte die
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* hiezu bin ich ein
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mir auch ge We eingeſtellet. N
laß ſo diel ais Sort. Du aber, m eun haltet
drehungen der ſa glich ene Ausflaͤchte n Locil,
offinbar und alſchen Philoſophen ſ ennd er⸗
ungekuͤnſtelt iſt geſennt Was
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redlichen M
anune. Wenn uns auch noch
och ſo

viele Jahr
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ausgetheilet abrig waͤren, ſo muͤßt
gen zureich werdalt um nur duan ae ſarſam
E .
demnach, da un ſeyn, welcher U othwendi⸗
uͤbrig iſt, daß uns nur ein kleine nſinn iſts
was ganz uͤb wir ſolchen darzu a r Zeitraum
anz uͤberfluͤßiges zu lernen anwenden, et⸗

XLIX. Brief.

270 Der XLIX. Brief.
õs

XILIX. Brief.
xI. Ein bekannter Gegenſtand erinnert oft an
einen abweſenden Freund.
2. Von der Fluͤchtigkeit der Zeit.
3. Die Sophiſten werden im Barbeogthen ge⸗

4. Lodesbetrachtungen.

8 iſt zwar, mein Aucit, ein Zeichen der Traͤg⸗
heit und Nachlaͤßigkeit, wenn man auf das
Andenken ſeiner Freunde nur dann zuruͤckgefuͤhret
wird, wenn uns ein gewiſſer Gegenſtand daran
erinnerk; doch geſchiehets bisweilen, daß das in
unſrer Seele liegende Verlangen nach ihnen, durch
einen uns bekannten Ort hervorgerufen, und nicht
ſowohl deren erloſchenes Andenken uns wieder ge⸗
geben, als vielmehr daſſelbe, indem es ruhete,
rege gemacht wird. Eben ſo wie der Schmerz
der Lsfeidtragenden, auch wenn ihn die Zeit ſchon
gelindert hat, durch die Ankunft eines vertrauten
Knechtes, durch das Anſchauen eines Hauſes
oder Kleides, wiederum erneuert wird. Du
kannſt niche glauben, wie ſehr das Land, und fuͤr⸗
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. wir zu leben deten⸗ Zwiſch Sache, HWü
R aben, iſt ein urnne van
ugenbl eben.
ick,
und

noch

27² Der XLIX. Brief.

noch minder: aber dieſes ſo kleine Zeitpuͤnktgen
hat die Natur, damit es uns laͤnger vorkaͤme,
in Theile abgeſondert. Ein Theil davon hat es
zur Kindheit gemacht, ein Theil iſt unſern Kna⸗
benjahren, ein anderer den Juͤnglingsjahren ge⸗
geben: die Jahre, welche von dieſen ſich zum Al⸗
ter neigen, machen ein Theil, und ein Theil das
Alter ſelbſt aus. Wie viele Stufen in einem
ſo kurzen Raume? ohnlaͤngſt gab ich dir das Ge⸗
leite, und doch iſt dieſes Ohnlaͤngſt ein betraͤcht⸗

licher Theil unſers Alters, an deſſen Kuͤrze es uns

billig erinnert. Ehedem pflegte mir die Zeit nicht
ſo fluͤchtig vorzukommen, nun ſcheinet mir ihr
Lauf unendlich geſchwinde zu ſeyn: entweder weil
ich merke, daß ich mich dem Ziele naͤhere, oder
weil ich anfange aufmerkſam zu werden, und den

erlittenen Verluſt nachzurechnen. Es reizet mich

daher um deſto mehr zum Zorn, wenn ich ſehe,
daß einige von dieſer Zeit, welche, wenn ſie auch
noch ſo fleißig bewachet wird, doch kaum zu dem
Nothwendigen hinreichend iſt, den großten Theil
unnuͤtzlich verwenden. Cicero behauptet, wenn
ihm auch ſeine Jahre verdoppelt wuͤrden, wuͤrde

er nicht ſo viele Zeit haben, alle Lyriſche Dich⸗

ter durchzuleſen: ich behaupte eben das von dem
Buͤchern der Diſputirkunſt. Dieſe fuͤhren noch
G ein

nktgen
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hat es
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ken ge⸗
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e auch
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wuͤrde
Dich
n denn

nc
ein

Seneka an den Lucil. 273
ein weit alberneres Gewaͤſche: jene haben ſichs
vorgenommen zu ſchaͤkern, dieſe bilden ſich ein, et⸗
was von Wichtigkeit abzuhandeln. Ich verlan⸗
ge indeſſen doch nicht, daß man ſelbige gar nicht
anſehe, aber man muß ſie auch nur anſehen,
und hineingucken, blos daß ſie uns keine Brillen
verkaufen, und wir nicht meynen moͤgen, es lie⸗

ge etwas Großes, und ein geheimes Gut, in ih⸗

nen verborgen. Warum marterſt und quaͤleſt
du dich doch bey einer Frage, welche zu verach⸗
ten weit kluͤger gehandelt iſt, als wenn man ſel⸗
bige aufloͤſet? wenn man in vollkommener Sie⸗
cherheit iſt, und nach ſeiner Bequemlichkeit her⸗
umwandert, mag man bis auf die geringſte Klei⸗
nigkeit alles zuſammenraffen. Wenn der Feind

uns auf den Ruͤcken ſitzet, und der Soldat Befehl

zum Aufbruche erhalten hat, laͤſſet man in der

Noth gerne liegen, was man ſich in ruhigen Frie⸗

denszeiten geſammlet hatte. Ich habe nicht Zeit
zweifelhaften Woͤrtern nachzujagen, und meine

Scharfſunigkeit dabey auf die Probe zu ſtellen.

Adſpice qui coeant populi, quae moenia
elauſis,
Ferrum acuant portis. „.

Sieh, wie die Voͤlker ſich ſammten, und de
verſchloſſenen Thoren,
Das Schwerd auf jenen Mauren blitzt.

6 Sch

M
274 Der XLIX. Brief.
Ich muß das Geraͤuſch des um mich her erſchal⸗
lenden Krieges ſtandhaft anhoͤren. Ich wuͤrde

von allen billig fuͤr aberwitzig gehalten, wenn ich,
indem alte Maͤnner und Weiber Felsſteine zur

Beſchuͤtzung der Mauren zuſammen tragen; in⸗

dem die junge Mannſchaft bewafnet vor den Tho⸗
ren das Zeichen zum Ausfall erwartet und for⸗
dert; wenn die feindlichen Werkzeuge die Thore
erſchuͤttern, und der Erdboden ſelbſt, von ihnen
untergraben und ausgehoͤlet, bebet, muͤßig da
ſaße, und jene poßierliche Schlußfolge machte:
was du nicht verloren haſt, beſitzeſt du; du haſt

keine Hoͤrner verloren, folglich beſitzeſt du Hoͤr⸗

ner, und was nach dieſem Exempel ein alberner
Witz mehr aushecken moͤchte, vortruͤge. Und
doch, ob ich dir gleich ganz aberwitzig vorkom⸗
men moͤchte, wenn ich, da ich eben belagert wuͤr⸗
de, mich mit ſolchen Saͤchelgen beſchaͤftigte; ſo
iſt doch die mir dann drohende Gefahr nur eine
aͤußerliche, und die Mauer wuͤrde mich vom Fein⸗
de trennen, dahingegen jetzt das, was mir den
Tod bringet, in mir ſelbſt lieget. Ich habe zu
ſolchen Narrenpoſſen keine Zeit; ich habe etwas
hoͤchſtwichtiges unter Haͤnden. Was ſoll ich an⸗
fangen? der Tod folget mir auf dem Fuße, das
Leben fliehet mich: Lehre mich hiegegen etwas.
Mache

das
ben
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daß
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du haſt
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ſhre, ſ

onn Fein

gobe in
e et twas

l ichan

etwas.
Nuche

Seneka an den Lucil. 277
Mache daß ich den Tod nicht fliehen duͤrfe, und

das Leben mich nicht fliehe. Ermahne mich,

bey widrigen Vorfaͤllen gleichgeſinnt zu ſeyn, er⸗
weitre mir die kurze Lebensdauer, wenn das, was

mich betreffen ſoll, unvermeidlich iſt: lehre mich,

daß das Gluͤck unſers Lebens nicht von deſſen

Kürze, ſondern von deſſen Gebrauch abhange,
und daß es geſchehen koͤnne, ja ſich zum oͤftern
zutrage, daß derjenige, welcher lange gelebet hat,

wenig gelebet habe. Sage mir, wenn ich ein⸗

ſchlafen will, daß ich vielleicht nie erwachen, wenn

ich erwache, daß ich vielleicht nie wieder ſchlafen
werde. Sage mir, wenn ich ausgehe, daß ich
vielleicht nie zu Hauſe kommen, und wenn ich zu
Hauſe komme, daß ich dielleicht nie wieder ausge⸗
hen werde. Du irreſt, wenn du glaubeſt, daß
bloß bey der Schiffahrt Tod und Leben am wenig⸗
ſten von einander entfernet ſeyn: allenthalben
iſt zwiſchen beyden ein gleich ſo geringer Raum.
Zwar zeiget ſich der Tod nicht allenthalben ſo in
der Naͤhe, doch iſt er es allenthalben. Zerſtreue
mir dieſe Finſterniſſe, und dann wirſt du mir
dasjenige, wozu ich ſchon vorbereitet bin, deſto
leichter beybringen koͤnenn. Die Natur hat uns
gelehrig gebohren werden laſſen, und uns einen
unvollkommenen Verſtand gegeben, welcher aber
S 2 zur

276 Der XIIX. Brief.

zur Vollkommenheit gebracht werden kann. Re⸗
de mir von der Gerechtigkeit, von der Froͤmmig⸗
keit, von der Keuſchheit, ſowohl von der, die in
einer Enthaltung von dem Leibe eines andern,
als in der Bewahrung ſeines eigenen beſtehet.
Wenn du mich durch keine Abwege fuͤhreſt, wer⸗
de ich deſto leichter zum Ziele gelangen. Denn,
wie jener Trauerſpieldichter ſpricht: die Wahr⸗
heit redet ohne Kunſt; ſo muß man auch
ſelbige nicht verwickeln. Nichts iſt einem groſ⸗
ſen Geiſte unanſtaͤndiger, als jene hinterliſtige
Spigfuͤndigkei.

L. Brief.

44

ann. Re⸗
Froͤmmig⸗

er, die in
ondern,
beſtchet.
reſt, wer⸗
Denn,

Wahe⸗

nan auch
enn groß⸗
gerliſige

Grief⸗

+4 .J

T. Brief.

1I. Wir ſind alle blind in Anſehung unſrer Feh⸗
ler, und ſuchen ſelbige zu bemaͤntein.

2. Je juͤnger wir ſind, deſto eher koͤnnen unſten
Fehler noch gebeſſert werden.

3· Die Tugend iſt dem Menſchen hatheſch: das
Laſter fremde.

Xc habe dein an mir abgelaſſenes Schreiben
J nach Verlauf vieler Monathe erhalten,
und hielt es daher fuͤr uͤberfluͤßig, mich bey dem
Ueberbringer deſſelben nach deinen Beſchaͤfti⸗
gungen zu erkundigen. Er muͤßte ein uͤberaus
gutes Gedaͤchtniß haben, wenn er ſich daran er⸗
innerte: und uͤberdies hoffe ich, du werdeſt ein
ſolches Leben fuͤhren, daß ich, du magſt auch
ſeyn wo du wolleſt, wiſſen koͤnne, womit du dich

beſchaͤftigeſt. Denn womit ſollteſt du dich ſonſt

wohl beſchaͤftigen, als dich taͤglich zu beſſern,
taͤglich etrwas von Irrthuͤmern abzulegen, und

raͤchſtdem, daß du erkennen moͤgeſt, wie dasje⸗

nige, was du an den Sachen zu tadeln findeſt,

dein eigener Fehler ſey? Wir ſchieben die
Schuld in vielen Stuͤcken auf Zeit und Ort:

aber unſre Fehler folgen uns aller Orten nach.
S 3 Du

„7 Der L. Beie.

᷑᷑

ner Eegenn. als eine Tancetalet mir af
dem Halſe geblieben ſey. Mir ſind ſonſt der⸗
gleichen Scheuſale gaͤnzlich zuwider. Wenn
ich mich ja einſt an einem Narren ergoͤtzen will,
darf ich ihn nicht weit ſuchen: ich darf nur uͤber

mich ſelbſt lachen. Dieſe Naͤrrin iſt ploͤtzlich

blind geworden. Die Sache mag dir unglaub⸗
lich ſcheinen, es verhaͤlt ſich aber in der That
ſo. Sie weiß es ſelbſt nicht, daß ſie blind iſt,
inzwiſchen bittet ſie ihren Vorgeſetzten zum oͤf⸗
tern, ſich mit ihr anderswohin zu begeben: das
Haus, ſpricht ſie, waͤre ihr zu dunkel. Daß
uns allen das, was wir an ihr verlachen, be⸗
gegne, mußt du wiſſen. Niemand ſiehet ſich

fuͤr geizig und den Leidenſchaften ergeben an.

Die Blinden begehren doch noch einen, der ſie
leitet, wir irren ohne Fuͤhrer, und ſprechen: ich
bin zwar nicht ehrgeitzig, aber zu Rom kann
man nicht anders leben: ich liebe den Aufwand
nicht, aber hier in dieſer Stadt werden große
Unkoſten erfordert: es iſt mein Fehler nicht, daß
ich jachzornig bin, und daß ich mir noch keine
gewiſſe Lebensart erwaͤhlet habe; das thut die
Jugend. Warum betruͤgen wir uns doch?
Das Uebel iſt nicht außer uns, es iſt in uns,
und ſitzet in unſerm Inwendigen. Eben des⸗
wegen, daß wir uns mche⸗ fuͤr Franke anſehen,
haͤlt

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kang
wie
Abe⸗
ſen
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blind iſt,
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zu lernen, was zu einem rechtſchaffenen Manne

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den grß⸗

ſicht, daß

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6s wh
in uns,

Seneka an den Lucil. 279

haͤlt es ſo ſchwer, daß wir die Geſundheit er⸗
langen. Wenn wir einmal die CEur anfangen,
wie viel Zeit werden wir gebrauchen, ſo viele
Leibes⸗ und Gemuͤthskrankheiten hinwegzuraͤu⸗

men? Wir rufen nicht einmal den Arzt, wel⸗

cher itzt, wenn wir ihn bey einem noch nicht
eingewurzelten Uebel gebrauchten, weniger
Muͤhe haben wuͤrde. Zarte und unwiſſende
Gemuͤther folgeten gerne, wenn nur jemand
waͤre, der ihnen den rechten Weg zeigte. Man
laͤſſet ſich leicht auf das Matuͤrliche zuruͤck brin⸗
gen, ſo lange man die Natur noch nicht ganz
ausgezogen hat. Wir ſchaͤmen uns dasjenige

erfordert wird, und gleichwohl iſt es ſchaͤndlich,
ſich nach keinen Lehrmeiſter, der uns ſolches
beybringe, umzuſehen. Daß uns etwas ſo gu⸗
tes von ſelbſt zufließen werde, dazu iſt gar kei⸗
ne Hoffnung vorhanden. Wir muͤſſen uns
darnach bearbeiten, und die Wahrheit zu ſagen,
erfordert es nicht einmal ſonderliche Arbeit,
wenn wir nur, wie ich geſagt habe, unſer Ge⸗
muͤth zu bilden, und daran ſtets zu beſſern, an⸗
fangen, ehe es in ſeiner Boßheit ſich verhaͤrtet.
Aber auch bey einer verhaͤrteten Boßheit muß
man nicht verzweifeln. Es iſt nichts, daß
durch eine unverdroſſene Arbeit, und durch eine
aufmerkſame und fleißige Sorge nicht koͤnne
S 4 uͤber⸗

280 Der L. Brief.

uͤberwunden werden. Laſſen ſich doch krumm⸗
gewachſene Eichen gerade machen. Krumme
Dielen werden durch die Waͤrme ausgedehnet,
und ganz anders als ſie von Natur ſind zu un⸗
ſerm Gebrauch gebildet, wie ſollte ſich denn
nicht das Gemuͤth bilden laſſen, das von Na⸗
tur biegſamer als ſonſt etwas iſt? denn was iſt
das Gemuͤth anders, als in gewiſſer Maaße ein
Geiſt? dieſer aber, um ſo viel behender er iſt,
als alle Materie; deſto leichter nimmt er jeden
Eindruck an. Du darfſt dich, mein Lucil,
hierdurch nicht abhalten laſſen, eine gute Mei⸗
nung von mir zu haben, weil die Boßheit mich
gefangen, und ſeit langer Zeit beſeſſen haͤlt.
Keiner wird ehe gut, bevor er boͤſe geweſen.
Wir alle ſind im voraus dazu beſtimmt, die
Tugend zu lernen, und das Laſter abzulegen.

Aber was uns zu unſrer Beſſerung deſt mehr

Muth machen muß, iſt, daß, wenn wir einmal
das Gute uͤberkommen haben, der Beſitz deſſel⸗
ben immerwaͤhrend iſt. Die Tugend verlernet

ſich nie. Die ihr entgegen ſtehenden Laſter

ſind in einem fremden Boden, daher koͤnnnen
ſie verjaget, und durch Gewalt vertrieben wer⸗
den: jene befindet ſich an ihrer rechten Stelle,
und bleibt daher treulich wo ſie iſt. Die Tu⸗
gend iſt der Natur gemaͤß: die Laſter ſind unſe⸗
re Feinde, und uns gehaͤßig. Aber gleichwie
die

die
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Seneka an den Lucil.

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Lucil ſie ihn heilet. ihn zugleich deignd mehr bit⸗
1 uns nur dann Andere Heilun emni get, indem
erſt, wenn wir enm gefallen
.

te Mii ſind
„die Phile .
Philoſophie iſt ſelbſt, indem ſie
em ſie uns hei⸗

eit nich let,
„angenehm.

gemeſen.
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5 LI. Brief.

282 Der LI. Brief.

2

. 44848644 8346 64 44½*

LI. Brief.

x. Man ſtiehe die Oerter, wo die Wolluͤſte den
Meiſter ſpielen.

2. Die Wolluͤſte verderben uns: die Verach⸗
tung des Todes lehret uns das Gluͤck,,
und unſre Leidenſchaften beſi jegen.

3. Man waͤhle rauhe Oerter, wenn man an ſei⸗
ner Beſſerung arbeiten will: ein anmu⸗
thiger und luſtiger Ort ſchicket ſich nicht
dazu.

En jeder machet es ſo gut, als er kann, mein
Aucil: du haſt nicht weit von dir den Aet⸗
na, jenen hochberuͤhmten Berg Siciliens.
Warum ihn Meſſala, oder Valgius den ein⸗
zigen in ſeiner Art nennen, (denn in beyden habe
ich dieſes geleſen, kann ich nicht ausfuͤndig ma⸗
chen; indem viele Oerter Feuer ſpeyen, nicht al⸗
lein die erhabenen, an welchen ſolches haͤufiger
erſcheint, weil das Feuer von Natur empor

ſteigt, ſondern auch flache Gegenden. Ich ver⸗

gnuͤge mich, weil ich nicht anders kann, an den
warmen Baͤdern zu Baja, von da ich den an⸗
dern dag nach meiner Ankunft wieder abreiſete.
Dieſer

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und
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noc
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en an⸗
eiſet⸗
Dieſer

–

Seneka an den Lucil. 283

Dieſer Ort, ob er gleich viele natuͤrliche Annehm⸗
lichkeiten hat, iſt deswegen zu fliehen, weil er
von wolluͤſtigen Leuten ſo fleißig beſuchet wird.
Wie nun? Darf man wohl einen Ort haſſen? Kei⸗
nesweges. Aber gleich wie ein Kleid einem weiſen
und tugendhaften Manne beſſer anſteht, als ein
anderes, und er zwar keine Farbe haſſet, den⸗
noch aber eine und die andere der Maͤßigung,
wozu er ſich bekennet, entgegen haͤlt; ſo giebt es
auch Gegenden, die ein weiſer, oder nach der
Weisheit ſtrebender Mann, weil man ſich von
guten Sitten daſelbſt entfernet, wohl vermeiden
mag. Daher wird einer, der ſich von der Welt
abſondern will, nicht leicht die Stadt Cano⸗
pus *) zu ſeinem Aufenthalte waͤhlen, ob gleich
Canopus niemanden verbeut, ein rechtſchaffe⸗
ner Mann zu ſeyn: ja auch Baja nicht ein⸗

mal. Es iſt ſonſt ſeit Kurzem eine Herberge al⸗

fleeer
*) Eine Stadt in Aegypten, zwoͤlf Meilen von
Alexandria belegen, woſelbſt ein beruͤhmter dem
Serapis geweiheter Goͤtzentempel war, und wel⸗
che wegen ihrer Lage und wolluͤſtigen Schifffahrt
auf dem alexandriniſchen Canal dermaſſen be⸗
ruͤchtiget war, daß man auch daher die feineſte

WVollnuſt ſprichwortsweiſe eine Canopaſche in
nennen pflegte.

—.

284 Der II. Brief.

ler Laſter: die Wolluſt und Schwelgerey haͤlt ſich
daſelbſt alles erlaubet, und wird allda, als wenn
der Ort einen Freybrief haͤtte, ganz zuͦgellos. Wir
muͤſſen nicht nur einen dem Koͤrper, ſondern
auch den Sitten erſprießlichen Ort zu unſerm
Aufenthalte waͤhlen. Wie ich nicht unter Hen⸗
kersknechten, ſo moͤchte ich auch nicht in einem
Gaſthofe meine Wohnung nehmen. Warum
ſoll ich doch denen am Ufer herum taumelnden
Trunkenbolden, denen Schmauſereyen auf den
Luſtboͤten, da der ganze See von Concerten ertoͤ⸗

net, und andern dergleichen Handlungen, da die

Wolluſt nicht nur ganz ungebunden ſuͤndiget,
ſondern auch ſolches vor aller Augen thut, zu⸗
ſchauen? Man muß vielmehr darauf bedacht
ſeyn, von den Reizungen zu Laſtern ſich auf das
Weiteſte zu entfernen. Man muß das Gemuͤth

verhaͤrten, und von den Lockungen der Wolluͤſte
ganz abzuziehen ſuchen. Ein einziges Winter⸗

quartier ſchwaͤchete den Hannibal, und jener
Held, den weder die Schneegeſtoͤber, noch Al⸗
pengebuͤrge baͤndigen konnten, ward durch die
Wolluͤſte Campaniens aufgerieben. Er, der

durch Waffen beſiegete, ward von den Laſtern

uͤberwunden. Auch wir muͤſſen Krieg fuͤhren,
und zwar auf eine ſolche Art, daß weder einige
Ruhe,

Ruh
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ühe,

Seneka an den Lucil. 295

Ruhe, noch Muͤßiggang Statt findet. Wir
muſſen fuͤrnehmlich die Laſter bekriegen, welche,
wie du ſiehſt, auch die wildeſten Gemuͤther zu
ſich reißen. Wer es wohl uͤberleget, was dieſes
auf ſich habe, der wird auch wiſſen, daß man
dabey allen Ergoͤtzlichkeiten und Wolluͤſten abſa⸗
gen muͤſſe. Was habe ich mit jenen warmen
Brunnen, was mit jenen Schwitzſtuben, wo
man ſich einſchließt, durch eine trockene Ausduͤn⸗
ſtung die Leibeskraͤfte zu erſchoͤpfen, zu ſchaffen?
nur die Arbeit mag mir den Schweiß erpreſſen.
Wenn wir das thun, was Hannibal that, den

Lauf der Sachen unterbrechen, und mit Hindan⸗

ſetzung des Krieges unſere Körper zu pflegen be⸗
muͤhet ſind, werden nicht alle die unzeitige Traͤg⸗
heit, die einem Sieger, wie viel mehr nicht ei⸗
nem Ueberwundenen gefaͤhrlich ſeyn muß, billig
ſchelten. Es iſt uns noch weniger als jenen,
welche den carthaginenſiſchen Fahnen folge⸗
ten, erlaubet: zwar koſtet es mehr Arbeit aus⸗

zudauren, allein wir laufen auch weit groͤßere

Gefahr, indem wir nachgeben. Das Gluͤck fuͤh⸗
ret Krieg mit mir: ich will deſſen Befehlen niche
gehorchen: ich nehme deſſen Joch nicht auf mich,
ja ich ſchuͤttele es mit der groͤßten Tapferkeit ab;

darum muß ich mein Gemuͤth von aller Weich⸗

lichkeit

286 Der LI. Brief.

ſichkeit zuruͤck halten. Waenn ich der Wolluſt
nachgebe, ſo muß ich auch dem Schmerze, der
Arbeit, und der Armuth nachgeben: und auch
der Ehrgeiz und Zorn werden ein gleichmaͤßiges
Recht uͤber mich behaupten wollen. So viele
Leidenſchaften muͤſſen mich nothwendig zerſtreuen,
ja gar zergliedern. Die Freyheit iſt das Ziel, ſie
iſt die Belohnung, um welche ich mich bearbeite.
Frageſt du mich, was Freyheit ſey? Keiner Sa⸗
che, ſelbſt der Nothwendigkeit und den Gluͤcks⸗
faͤllen nicht, ſich unterwerfen, und das Gluͤck
zwingen, gerecht zu ſeyn. So bald es dahin
koͤmmt, daß deſſen Macht uͤberwiegend wird,
vereitele ich ſie. Sollte ich ſelbige uͤber mich wal⸗
ten laſſen, da mir frey ſteht zu ſterben? Wer
ſolchen Gedanken nachhaͤngt, muß ſich Oerter
waͤhlen, wo Ernſt und Unſtraͤflichkeit die Ober⸗
hand hat. Eine außerordentliche Anmuth eines

Ortes machet das Gemuͤth weibiſch, und es iſt

kein Zweifel, daß die Gegend gar viel zur Schwaͤ⸗
chung unſerer Gemuͤthskraͤfte beytragen koͤnne.
Laſtthieren, deren Huf auf rauher Bahn abge⸗

haͤrtet iſt, iſt kein Weg zu ſchwer, da hingegen

ſie leicht Schaden an den Fuͤßen nehmen, wenn
ſie auf weichen und ſumpfichten Wieſen geweidet
ſind. So koͤmmt der tapferſte Soldat aus rau⸗
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Seneka an den Lucil. 287

hen Gegenden: die Staͤdter und Einheimiſchen
ſind gemeiniglich feige. Die Hand, welche von
dem Pfluge zu den Waffen uͤbergeht, ſcheuet kei⸗
ne Arbeit; jene geputzeten und geſalbeten Weich⸗
linge fallen bey der erſten Anſtrengung um. Die
ſtrenge Zucht eines Ortes beſeſtiget das Gemuͤth,
und machet es zu großen Unternehmungen ge⸗
ſchickt. So war es dem Scipio weit anſtaͤn⸗

diger, die Zeit ſeiner Verbannung zu Liternum

zu ſeyn, als wenn er dieſelbe zu Baja zugebracht
haͤtte: er mußte in ſeinem Verfalle nicht gar zu
ſanft zu liegen kommen. Selbſt jene, welche
durch das Gluͤck des roͤmiſchen Volks zuerſt
den oͤfentlichen Schatz in die Haͤnde bekamen,
ein Cajus Marius, Cnejus Pompejus,
und Coͤſar, erbaueten ſich zwar Landhaͤuſer in
der Gegend von Baſa, allein ſie ſetzeten ſolche
auf den hoͤchſten Spitzen der Berge, indem es
ihnen ein kriegeriſches Anſehen zu haben ſchien,
wenn ſie von der Hoͤhe weit und breit um ſich
her ſchauen konnten. Beſiehe einmal die Lage der
Gebaͤude, den Platz, worauf man ſelbige gebauet
hat, und ihre Einrichtung, und du wirſt geſtehen
muͤſſen, daß es keine Landhaͤuſer, ſondern wirkli⸗
che Caſtele ſind. Glaubeſt du wohl, daß Cato
Utika

288 Der LI. Brief.

Utika ) darum zu ſeinem Aufenthalte waͤhle⸗

te, damit er die dort vorbeyſchiffenden Wolluͤſt⸗

ülinge aufzaͤhlen, ſo viele Arten von Kaͤhnen, mit
verſchiedenen Farben bemahlet, und die auf dem
See uͤberall ſchwimmenden Raſen anſchauen,
und das nächtliche Geplaͤrre der Singenden an⸗
hoͤren moͤchte? wuͤrde er nicht lieber hinter einem
Walle, den er mit eigener Hand, fuͤr eine Nacht
aufwerſen geholfen, geblieben ſeyn? Und, wer
wollte nicht lieber, wenn er ein rechtſchaffener
Kerl iſt, durch laͤrmblaſende Trompeten, als
durch ein Concert vom Schlafe erwecket ſeyn?
Aber wir haben genug wider Baja geſtritten, nie
genug wider die Laſter, welche du, mein Lucil, ich
bitte dich darum, ſonder Maaße, und ohne Auf⸗
hoͤren verfolgen mußt; denn auch ſie haben keine
Maaße, und kein Ende. Wirfalles, was dir das
Herz zerfleiſchet, von dir, und ſollte es nicht an⸗
W ders

*) Was hier folget, will auf Utika nicht
paſſen, als welches gar kein anmuthiger Ort
war. Man hat daher zu verſchiedenen Leſearten
ſeine Zuflucht genommen, da einige ſtatt Utika

Vatia leſen, welches ein Landgut nahe bey Baja

war.

ders

ſuder
ſr de
taube
Sien
nnoͤge

te waͤhe

Wollüſt

hnen, mit

enden an⸗
ter einemn
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ſhoffener

en, als
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ten, nie
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ben keine
dir das
gicht an⸗
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iger t
Leſearten
tt Ulelka

auf dem
nſchanen,

hey Haſ⸗

ders heraus gebr eka an den Lucil
en ſelbſt mit Bricit merden koͤnnen; ſe 89
ſür nei ſtoße die n zen heraus ſo mußt du
ſur denti groͤßten 8 olluͤſte heraus eißen Be⸗
en⸗ welche Gen de⸗ gleich H halte ſie
umarmen un eAegyhter Phil en Straßen⸗
oͤgen. s nur, damit Dhileten n
gen. LR damit ſie uns annten.
erwuͤrgen

T
LII. Brief.

290 Der LII. Brief.

e SeEr e mei PF F. He

LII. Brief.

1. Die Anentſchloſſenheit iſt ein ginmeche der
Thorheit. .

2. Es giebt dreyerley Gattungen von Men⸗
ſchen: einige fuͤhren ſich ſelbſt zur Tugend
an: einige haben eines Anfuͤhrers dazu von
noͤthen: einige muͤſſen gar gezwungen wer
den, ſi ſich der Tugend zu ergeben.

3. Man waͤhle ſi ſi ch zu Anfuͤhrern ſolche Leute,
welche durch Thaten ihre Reden bewahren.

4. Der Weiſe verachtet die Lobeserhebungen.

Wee iſt das, mein Lucil, das uns hieher
zieht, wenn wir dort hinaus wollen, und
uns mit Gewalt zu dem antreibt, wovon wir
uns zu entfernen wuͤnſchen? Was iſt das fuͤr ein
Zwiſt in unſerm Gemuͤthe, der uns nicht erlau⸗
bet, einmal unſern Willen zu verfolgen? Wir
ſchwimmen unter mancherley Anſchlaͤgen daher,

und haben keinen freyen, keinen beſtimmten, kei⸗

nen beſtaͤndigen Willen. Das iſt Thorheit, ſprichſt
du, wenn man mit ſich ſelbſt uneins iſt, und uns

nichts al 4 ls nur auf eine e kurze Zeit gefaͤllt. Aber
wenn

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Seneka an den Lucil. 291

wenn, und auf was Art moͤgen wir uns von ſel⸗

biger losreißen? Niemand vermag ſich durch ei⸗
gene Kraft zu helfen, es muß ihm jemand die
Hand biethen, und ſo befreyen. Es giebt eini⸗
ge, ſpricht Epikur, welche ohne Beyhuͤlfe nach

der Wahrheit ſtreben: er waͤre auch einer von de⸗

nen, und haͤtte ſich ſelbſt den Weg gebahnet.
Er lobet dieſe, die von ſich ſelbſt einen Antrieb
dazu bekommen, und ſich ſelbſt forthelfen, aus
der Maßen. Andere erheiſcheten einen Beyſtand,

ſie wuͤrden ohne Vorgaͤnger ſich nicht von der

Stelle bewegen, wohl aber denſelben nachfolgen.

Von dieſer Art, ſpricht er, waͤre Metrodor.

Es ſind auch dieſe vortrefflichen Genies, aber nur
aus der zwoten Claſſe. Wir beyde ſind nicht von
der erſten Claſſe, man wird uns eine Wohlthat
erzeigen, wenn man uns in die zwote aufnimmt.
Auch der Menſch iſt nicht zu verachten, der durch
andere ſich helfen laͤßt; es iſt ſchon viel, daß man
fich helfen laſſen will. Außer dieſer wirſt du

noch eine Gattung von Menſchen antreffen, die
nicht ganz verwerflich ſind, naͤmlich diejenigen,
welche zum Guten angetrieben und gezwungen
werden koͤnnen: welche nicht nur einen Anfuͤhrer,
ſondern auch einen Helfer, und daß ich ſo reden

D mag, einen Treiber beduͤrfen. Dieſe machen den

2 dritten

292 Der III. Brief.

dritten Haufen aus. Verlangeſt du davon ein
Beyſpiel? ſo mag es Hermachus ſeyn, von
welchem Epikur behauptet, daß er ein ſolcher
geweſen ſey. Er wuͤnſchet dem einen Gluͤck, der
andere aber iſt ihm ſchaͤtzbarer. Denn ob ſie
gleich beyde einerley Zweck erhalten haben; ſo
verdienet es doch ein groͤßeres Lob, es bey ge⸗
ringerer Faͤhigkeit eben ſo weit gebracht zu ha⸗
ben. Geſetzt, es waͤren zwey Gebaͤude aufgefuͤh⸗
ret, beyde einander gleich, von gleicher Hoͤhe,

und gleich praͤchtig: eines davon haͤtte einen fe⸗

ſten Grund bekommen, und waͤre bald zu Stan⸗
de gebracht worden, des andern Gruͤndung, als
welches auf einen weichen und lockern Boden zu
ſtehen gekommen waͤre, haͤtte viele Muͤhe und
unſaͤgliche Arbeit gekoſtet, bis man damit fertig
geworden. An dem einen erſcheint alsbald, was
daran gethan iſt, wo hingegen ein großer und

der ſchwereſte Theil des andern im Verborgenen

bleibt. So giebt es auch einige hurtige und leicht
zu lenkende Gemuͤther, „wo hingegen viele, wie
man ſagt, derb angegriffen, und von Grunde
aus heraus gearbeitet werden muͤſſen. Ich wuͤr⸗

de daher denjenigen fuͤr gluͤcklicher ſchaͤtzen, der

wenig mit ſich zu thun gehabt hat, jener aber
har unlengbat ſich um n ſich ſelbſt mehr verdiener
J gemacht,

abon ein
eyn von

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ick, der

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ben; ſo
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Seneka an den Lucil. 2903

gemacht, der die Boͤsartigkeit ſeiner Natur uͤber⸗
wunden, und ſich zur Weisheit nicht ſo wohl ge⸗
holfen, als gezwungen hat. Daß wir von die⸗
ſer harten und ſchwer zu bearbeitenden Art ſind,
mußt du wiſſen. Wir finden uͤberall Hinder⸗
niſſe. Derowegen laß uns kaͤmpfen, und jeman⸗
den zu Huͤlfe rufen. Aber wen, ſprichſt du, die⸗
ſen oder jenen? Du moͤchteſt nicht uͤbel thun,
wenn du auf die Verſtorbenen zuruͤck giengeſt,

welche volle Muße haben. Denn nicht nur die⸗
jenigen, welche noch leben, ſondern auch die,

welche gelebet haben, koͤnnen uns helfen. Aus
denen aber, welche noch leben, muͤſſen wir nicht
diejenigen waͤhlen, welche die Worte mit großer
Geſchwindigkeit hervor ſtoßen, die gemeinen Re⸗
deformeln ſtets im Munde fuͤhren, und in Ge⸗
ſellſchaft den Marktſchreyer vorſtellen: ſondern
die, welche durch ihr Leben lehren, und das, wo⸗
von ſie uns geſaget haben, daß wir es thun ſol⸗
len, durch die That bewaͤhren: welche uns auch
lehren, was wir nicht thun ſollen, und nie uͤber
etwas, das ſie uns zu fliehen angerathen haben,
ergriffen werden. Erwaͤhle dir einen ſolchen Bey⸗
ſtand, den du mehr bewundern mußt, wenn du

ihn betrachteſt, als wenn du ihn reden hoͤreſt.

Ich will dir deswegen nicht verbiethen, auch die⸗
T 3 jenigen

294 Der III. Brief.

jenigen anzuhoͤren, welche die Gewohnheit haben,
große Geſellſchaften zu halten, und darinnen das

Wort zu fuͤhren, daferne ſie nur in der Abſicht,
ſich unter den Haufen miſchen, daß⸗ ſie ſich und

unuch dagn die Ttiebſeder iſt. Veat konn ch

etwas ſchaͤndlicher ſeyn, als wenn ein Philoſoph

nur den lauten Beyfall zur Abſicht hat? Wird

auch ein Kranker den Arzt, indem er das Meſ⸗

ſer anſetzet, preiſen? Schweiget, haltet euch ſtil⸗

le, und laſſet euch gedultig behandeln. Denn,

wenn ihr auch ſchreyen wolltet, ſo wuͤrde ich nicht
anders gedenken, als daß die Berührung enres

Schadens dieſes Wehklagen von euch erpreſſete.
Wollet ihr zu erkennen geben, daß ihr aufmerkſam

zuhoͤret, und von der Groͤße der vorgetragenen Sa⸗

chen geruͤhret ſeyd? Ey nun, das iſt euch vergoͤnnet.
Wollet ihr aber wiſſen, warum ich euch nicht

erlauben kann, zu urtheilen, und eure Meynung

von dem, was euch am beſten gefaͤllt, an den
Tag zu geben? Die Schuͤler des PHythagoras

mußten ein fuͤnfjaͤhriges Stillſchweigen beobach⸗

ten. Bildeſt du dir etwa ein, daß es ihnen ſo

gleich frey geſtanden ſey, zu reden, und ihren

Lehrer zu loben? Was fuͤr ein Thore muß doch
der ſeyn, der bey dem Zurufe der Unwiſſenden
ſein

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koͤn
Leu

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Iſc
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ſenden

Seneka an den Lucil. 295

t haben, ſein Lehrgemach froͤhlich verlaſſen kann? Wie

koͤnnteſt du dich daruͤber erfreuen, von ſolchen

Leuten gelobet zu werden, die du ſelbſt nicht lo⸗
ben kannſt? Fabianus redete oͤffentlich zu dem
Volke, aber man hoͤrete ihn beſcheidentlich an.
Zwar erſcholl zuweilen das Geſchrey der Lobprei⸗
ſenden, aber nur die Groͤße des Gegenſtandes,
nicht der Ton einer gefaͤlligen und ſanftſchallen⸗
den Rede, erweckete daſſelbe. Unter dem Zuru⸗
fe in einem Schauſpiele und in einer Schule muß

ein Unterſchied ſeyn; doch muß uns auch zuwei⸗

len frey ſtehen, jemanden zu loben. Alle Dinge,
wenn ſie genau betrachtet werden, haben ihre ge⸗
wiſſen Merkmaale, und auch aus den geringſten
Umſtaͤnden kann man von den Sitten eines Volks
urtheilen. Einen Unkeuſchen erkennet man an

ſeinem Gange, an der aufgehabenen Hand, zu⸗

weilen aus einer einzigen Antwort, aus den her⸗
umſchießenden Augen, und daran, daß er den
Finger ans Haupt leget. Ein leichtfertiger Menſch
wird an ſeinem Gelaͤchter, und ein Unkluger an
ſeinen Mienen, und an ſeiner Kleidung, erkannt.
Alle dieſe Merkmaale fallen offenbar in die Au⸗

gen. Man kann ſo gar wiſſen, was an einem

zu thun ſey, wenn man auf ihn Acht giebt, in⸗
dem er gelobet wird. Man ſieht hier und da ei⸗
T4 nen

296 Der L.II. Brief.

nen Philoſophen, dem die Zuhoͤrer in die Haͤnde
klatſchen, und der bewundernde Haufe uͤber den
Kopf ſteigt. Aber, wenn du es recht einſiehſt,

wird derſelbe dadurch nicht gelobet, ſondern viel⸗
mehr geſchaͤndet. Wir wollen jenen Zuruf denen
uͤberlaſſen, welche ſich bemuͤhen, durch Kunſt⸗

griffe dem Volke zu gefallen: die Philoſophie iſt
anbetenswuͤrdig. Man mag zuweilen den Juͤng⸗

lingen nachgeben, ihrem heftigen Gemuͤthstriebe
zu folgen, aber nicht eher, als bis es ihnen nicht
laͤnger moͤglich iſt, das Stillſchweigen zu beob⸗
achten. Ein ſolches Lob iſt denen Zuhoͤrern eine

Art von Ermahnung, und dienet den Juͤnglin⸗

gen zur Aufmunterung. Die Sache ſelbſt muß

ſie ruͤhren, nicht die Art des Vortrages. Denn

ſonſt wuͤrde ihnen die Beredſamkeit nur ſchaͤdlich

ſeyn, wenn ſie ſelbige nicht auf die Sachen, ſon⸗
dern nur auf die Worte begierig machete. Doch

hievon jetzo nicht mehr. Es verdienet eine eige:

ne und weitlaͤuftige Abhandlung, wie man vor
dem Volke reden, was man ſich gegen das Volk,
und was man dem Volke in Anſehung ſeiner er⸗
lauben muͤſſe. Es leidet keinen Zweifel, daß nicht
die Philoſophie ſehr ſollte in Verfall gerathen ſeyn,
nachdem ſie dergeſtalt feil geworden iſt, allein man
kann ſie noch in Saft und Kraft verwandeln,

wenn ſie nur nicht einem, der damit ein Gewerbe

treibt, ſondern einem rechten Meiſter, in die
Haͤnde faͤllt. LIII. Brief.

1

“

Hande
ber den
ein viel

f denen

Kunſt⸗
phie iſ
Jung⸗
hsͤriebe
8 ſicht
u heob⸗

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Denn

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Doch
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8 Bolk,
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6 nicht
en ſeyn,
in man
undeln,
ewerbe
in de

Yle.

Wer fönnte man mich nicht bereden, da man

297
eE*av s5t0.mdenerr n)

TLIII. Brief.

1. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen den neer 8
bes⸗ und Gemuͤthskrankheiten ſeyy)
2. Die Philoſophie heilet die ſe Kraukhiiten der
1 Seele.
13. Sie erfordert den ganzen Menſchen.
4. Sie machet uns Gott aͤhnlich, und ver⸗ 4
ſchaffet uns Stherheit wider alle Gefahr.

12

P mich zur Schifffahrt beredet hat? Ich ſe⸗
gelte ab, da das Meer ſtille war. Zwar war der
Himmel mit ſchreckhaften Wolken belaſtet, wel⸗
che insgemein im Regen oder Wind pflegeten auf⸗
geloͤſet zu werden, doch glaubete ich, ſo wenige
Meilen, als Putzoelo von deinem Meapel
entfernet iſt, ſchon verſtohlener Weiſe hinterlegen
zu koͤnnen, ſo veraͤnderlich auch das Wetter aus⸗
ſah, und ſo niedrig auch die Wolken hiengen.
Um alſo der Gefahr deſto geſchwinder zu entge⸗
hen, ließ ich ſo gleich, mit Vorbeygehung aller

Meerbuſen, gerade durch das hohe Meer auf

Neſida zu ſteuren. Da ich ſchon ſo weit ge⸗
T § kom⸗

298 Der LIII. Brief.

kommen war, daß es mir gleich ſeyn konnte, ob

ich meinen Lauf fortſetzete, oder zuruůck “
derlot ſich jene Ruhe des Meeres, die mich z

i ewit⸗
Reiſe verleitet hatte: es war noch kein Ung

6 ſj dazu an und warf
doch ließ ſich das Meer ch bath hierauf den

Steuermann, er moͤchte mich an etwa ein Ufe

der zur Antwort, die Ufer
wära e e Klipen, ann zum Anlaͤnden nicht
menen und uͤber dieß fuͤrchtete er bey einem
atwitee nichts mehr, als das Land. Mir war
ber ube r zu Muthe, als daß ich an die Gefahr
geer alen koͤnnen, denn mich quaͤlete jene te
Sekrunkheit, welche Nwer de⸗ ele ee 2
n nen iobeen Zeh⸗ hiat alſp mit Bitten
dn an htern an, und an ſgen
te nun wollen oder nicht, an Lan 3
Ae⸗ wir nun dabey waren, erwarkete ich nicht,

daß man ſich nach der Vorſchrift Virgils rich⸗

L Schif⸗
kehre das Vordertheil des
e; man kehre da if
ſes egen das WMeer. — Oder, daß man nns
nd von vorne auswuͤrfe, ſondern meines

ich mi nit ei⸗
nſtſtu ingedenk, warf ich mich, mi
unſtſtuͤckes eingedenk, f ich ane er
e lacteecke bekleidet, gleich einem, der in

r. Was meyneſt du
kalte Bad geht, ins Meer. Was wohl.

wohl,
ichim
ſuhet
che
ohne!

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ſiche
lenth⸗
wi
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Ungewit

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en Aeer

die Uſer
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ent tri⸗
erteget,
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Bitteni
ha er
. ſehen.
nicht,
8 rich
chif⸗

andes

8 Aen

nit ey⸗
ndas
ſſt du
vohl.

Seneka an den Lucil.
t. 299

wohl, was ich an
eer ausgeſtanden haben muͤſſe, indem
ich unter den Klippen Ferwr fmnch, a m
einen Weg

ſuchete, u
nd mir ſelbſt einen machete? D
a habe

ich erſt recht v
erſtanden
ohne „daß die
un e ele ſich fuͤr das Land gianeſn nicht
ner ſelbſt nich tn ich erduldet habe ene Es iſt
lich glauben e machuig war⸗ Du kal a ich mei⸗
lenthalben S Gn auch Ulyſſes, 5 nnſ ſcher⸗
nig gaßhen ſbe ern⸗ das Mee r gleich al⸗
aber wuͤrde en Zwar war er auch bngtant e,
nich in zwen ohin ich auch moͤchte haſannoles
langen. S uig Jahren an Ort und fen wollen,
(denn die Seek ald ſch. mein M. H ge⸗
weißt, nicht ſe rankheit verliehrt ſich erholet,
und ich mei gleich als man zu ka „wie du
ſtaͤrket batte, ſ Leib durch das Ebeneletan,
der Laſte er ſen 3 unſere Vergeſſenheit uſ zu exwaͤ⸗
faͤltig ſelbſt . auch der koͤrperlichen boſhun
ſnee in Aacehe Erinnerung bringen, e ſchviel⸗
ringen Wall rgener ſie bleiben. ſe großer
aber ſolche luus betruͤgt man ſich ſ einer ge⸗
tzigen Fieber immt, und zu einem lecht „wenn
und viel aus ureſchlagt⸗ „ muß nag eeen hi⸗
zuſtehen gewohneter Menſch ſc erer
ſich nur

zu

300 Der IIII. Brief.
zu der Krankheit bekennen. Die Fuͤße ſchmer⸗
zen mich: es ſticht mich in allen Gelenken, gleich⸗

wohl verſtelle ich mich noch, und will mir nur
den Fuß vertreten, oder bey einer Leibesuͤbung zu

nahe gethan haben. Bey noch zweifelhafter
Krankheit, und im Anfange derſelben, will man

den Namen derſelben nicht wiſſen, wenn aber die

Knoͤchel an den Fuͤßen zu ſchwellen beginnen, und
beyde Fuͤße nicht mehr fort wollen, muß man

ſchon das Podagra geſtehen. Das Gegentheil

geſchieht in denen Krankheiten, wo das Gemuͤth
leidet: je ſchlechter ſich einer befindet, deſto weni⸗

ger fuͤhlet er es. Du darſſt dich hieruͤber nicht

wundern, liebſter Lucil, denn wenn man in ei⸗
nem leichten Schlummer iſt, kommen einem waͤh⸗
rend der Ruhe oftmals allerley Bilder vor: es
traͤumet einem zuweilen im Schlafe, daß man

ſchlaͤft. Ein tiefer Schlaf hingegen vernichtet al⸗

le Traͤume, und haͤlt den Geiſt viel zu ſehr mun⸗
ter, als daß er ſich die geringſten Begriffe wo⸗
von machen koͤnne. Warum will niemand ſeine
Fehler bekennen? Weil er ſich noch mitten unter
ihnen befindet. Man kann ſeine Traͤume nicht
erzaͤhlen, bevor man wachet, und daß man ſeine
Fehler bekennet, iſt ein Zeichen, daß man davon
geheilet ſey. Laß uns alſo erwachen, damit wir

auf

auf1
dien
ſtwe
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den.
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ſen⸗

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e: es
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ife wo⸗

nd ſeine

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nſein
dovon
iit wir
auf

Seneka an den Lucil. 301
auf unſere Irrthuͤmer ſchmaͤlen koͤnnen. Bloß

die Philoſophie wird uns ermuntern, und den
ſchweren Schlaf vertreiben koͤnnen. Widme dich

gaͤnzlich derſelben, du biſt Ihrer, Sie deiner

werth. Geht, euch einander zu umfangen: dann
aber entſage auch allem uͤbrigen. Du kannſt es
nicht umſonſt verlangen, ein Philoſoph zu wer⸗
den. Wenn du krank waͤreſt, wuͤrdeſt du der
Sorge fuͤr dein Hausweſen Anſtand geben, und
die gerichtlichen Haͤndel aufgeben: auch wuͤrde
keiner ſo viel bey dir gelten, daß du ſeinetwegen
in Perſon als Sachwald auftraͤteſt. Du wuͤr⸗
deſt vielmehr deine ganze Sorge dahin gerichtet
ſeyn laſſen, je eher, je lieber von deiner Krankheit
befreyet zu werden. Und warum wollteſt du jetzt
nicht eben daſſelbe thun? Laß alle Verhinderun⸗
gen fahren, und nimm dir ſo viel Muſe, ein
rechtſchaffener Mann zu werden, welches keinem

gelingt, der mit Geſchafften beſchweret iſt. Die

Philoſophie gebeut in ihrem Reiche: ſie giebt die
Zeit, allein ſie laͤßt ſich keine Zeit ſetzen. Sie
will nicht als ein Nebenwerk, ſondern als das
Hauptwerk angeſehen ſeyn. Sie iſt unſere Ge⸗
bietherinn: ſie iſt bey uns, und beſiehlt, was
ſie haben will. Als jene Stadt einen Theil ihrer
Aecker, und die Helfte von dem ihrigen dem Ale⸗
kander

322 Der IIII. Brief⸗

xander darboth, ertheilete er ihr zur Antwort:
Ich bin nicht in der Abſicht nach Aſien

gekommen, das anzunehmen, was ihr

mir geben wuͤrdet, ſondern daß ihr ſo
viel behalten moͤchtet, als ich euch uͤbrig
zu laſſen fuͤr gut finden werde. Eben ſo
ſpricht die Philoſophie in Anſehung aller Dinge.

Ich werde die Zeit nicht annehmen, welche euch

uͤbrig bleibt, ſondern ihr ſollt nur ſo viel Zeit
haben, als ich euch herausgeben werde. Richte
hierauf alle deine Sinne und Gedanken, bleibe
bey ihr, und verehre ſie; ſo wird zwiſchen dir
und andern ein ungeheurer Zwiſchenraum blei⸗

ben. Du wirſt allen Sterblichen weit vorgehen,

und die Goͤtter werden nicht viel vor dir voraus
haben. Frageſt du, was denn zwiſchen dir und
ihnen fuͤr ein Unterſchied ſeyn werde? Ihr Da⸗
ſeyn wird von laͤngerer Dauer ſeyn. Es gehoͤ⸗

ret fuͤrwahr ein großer Kuͤnſtler dazu, in einem

ſo kleinen Raume ſo viel, und alles einzuſchlieſ⸗
ſen. Dem Weiſen iſt ſein Zeitraum eben ſo
groß, als der ganze Zeitraum in Anſehung Got⸗
tes iſt. Es iſt ſo gar etwas, worinnen der Weiſe
Gott uͤbertrifft. Gott hat ſeine Weisheit von Na⸗
tur, der Weiſe muß ſie ſich ſelbſt erwerben. O
eine großte Sache, die Schwachheit eines Men⸗
ſchen

ſchen

ſen!

twort:
Aſien
1s ihe
hr ſo
brig

ben ſo
Dinge.
e euch
Zit
Richte
bleibe
en dir
hlei
gehen,
raus
und
Daß
geho⸗

inem

hlieſ⸗
n ſo
Got
beiſe
Na⸗
9
A;
chen

Seneka an den Lucil. 30
i 303

ſchen an ſich zu ha be
ſeyn! Die Philoſot en, und ſo ſicher als
ut de Mac, de ene mgandige
und unverletzet ein Pfeil: ſie bleibt iteln.
le faͤngt ſie ul Einige bereits matte ſicher
Schooße auf u unſchaͤdlich in ihrem Pfei⸗
chet ſie auf ben ndere ſchuͤttelt ſie ab, ien
ruͤck prallen. „der ſie abgeſchoſſen bann
6

1W. Brief.

304 Der [IV. Brief.
ENNXX e NeXeEE

LIV. Brief.

1. Klagen uͤber die Engbruͤſtigkeit,
2. Todesbetrachtungen.

“ u:3. Der Weiſe ſtirbt willig und ungezwungen.

Mine Krankheit hatte mir einen langen Rei⸗
ſepas geſchrieben: ſie fiel mich ganz ploͤtz⸗
lich an. Du fragſt, auf welche Art? und zwar

mit allem Rechte: ſo gar bin ich mit allen Krank⸗

heiten bekannt geworden. Aber eine derſelben iſt
doch ganz beſonders auf mich gewieſen. Ich
wuͤßte nicht warum ich ſolche mit einem griechi⸗
ſchen Namen benennen ſollte, da ſie ganz fuͤg⸗
lich die Engbruͤſtigkeit genannt werden mag. Ihr
Anfall iſt gar kurz, und einem Sturmwinde
gleich: nach Verlauf einer Stunde iſt ſie faſt
vorbey. Wer koͤnnte auch lange mit dem Tode
ringen? Ich habe nach der Reihe alle Beſchwer⸗
den des Koͤrpers, ſo gefaͤhrlich ſie auch ſeyn moͤgen,

ausgeſtanden, aber keine iſt mir laͤſtiger geworden.

Und warum das? alle andre Krankheiten, es ſeyn
welche es wollen, bleiben Krankheiten: in dieſer
liegt man wie einer, der den Geiſt aufgiebt, daher

auch
nenn
volen
dul
gem
gange
unde
gote
einer
bet,
Geri
len
ftend
Wo
ſwof

hhun.

du,
ſt d
duß
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bin
wrt

miß

wvir
ſen
det

nennen. Und gewiß wird einſt der Geiſt das
rollenden, deſſen er ſich ſo oft unterſangen hat.

ger.
Re
d zwar

Krank⸗
ben iſt
N
ichhe⸗
ig
Nr
winde
ſiſt
ede
hwer:
ogen,
ordent
ſehn
dieſer
daher

guch

Seneka an den Lucil. 305
auch die Aerzte ſie eine Betrachtung des Todes

Du bildeſt dir ein, daß ich dir dieſes mit froͤhli⸗
gem Herzen melde, nachdem ich der Gefahr ent⸗
gangen bin. Wenn ich es in der Abſicht thaͤte,
und an meiner vermeintlichen Geſundheit mich er⸗

Gögßzte, wuͤrde ich eben ſo laͤcherlich handeln, als
einer der ſeine Sache gewonnen zu haben glau⸗

bet, weil er einen Aufſchub erhalten hat, ſich vor
Gericht zu ſtellen. Gleichwohl habe ich ſelbſt
bey dem Wuͤrgen nicht aufgehoͤret, mich durch
freudige und ſtarke Vorſtellungen zu beruhigen.
Was bedeutet das? ſprach ich, daß mich der Tod
ſo oft auf die Probe ſtellet? doch er mag es
thun. Ich habe ihn ſchon lange gekannt. Fragſt
du, ſeit wann? noch von meiner Geburt. Das
iſt der Tod, wenn man ſich keines daſeyns be⸗
wußt iſt, was es damit fuͤr eine Bewandniß ha⸗
be, weiß ich ſchon; ich werde, wenn ich geſtorben
bin, das ſeyn, was ich war, ehe ich gebohren
ward. Wenn dabey etwas quaͤlendes iſt; ſo
muͤßten wir es nothwendig gefuͤhlet haben, ehe
wir an das Tageslicht kamen, wir haben aber deſ⸗
ſen zu der Zeit nichts empfunden. Lieber, wuͤr⸗
deſt du den nicht fuͤr einen Thoren halten, der

u ſich

306 Der LIV. Brief.

ſich einbildete, eine Lampe waͤre dann uͤbler dar⸗
an, wenn ſie ausgeloͤſcht wird, als ſie war, be⸗
vor ſie angezuͤndet ward? wir werden auch an⸗
gezuͤndet und ausgeloͤſchet, und mittlerweile lei⸗
den wir etwas. Im uͤbrigen aber befinden wir
uns in tiefer Sicherheit. Denn hierin betruͤgen

wir uns, mein Lucil, wo ich nicht irre, daß

wir dafuͤr halten, der Tod folge uns blos, da er
doch eben ſowohl vor uns hergegangen iſt als er

uns nachfolget. Alles iſt Tod, was vor unſrer
Zeit geweſen iſt. Denn iſts nicht einerley, ob

du gar keinen Anfang nimmſt, oder wiederum zu
ſeyn aufhoͤreſt? da in beyden Faͤllen das Nicht⸗
daſeyn die Folge iſt. Mit dieſen und andern
dergleichen ſtillen Ermahnungen, (denn ſprechen

konnte ich nicht) habe ich mich ohne Unterlaß
unterhalten. Nach der Zeit begonnte allmaͤhlig
jene Engbruͤſtigkeit, welche ſchon bis zum Kei⸗

chen zugenommen hatte, laͤngere Pauſen zu ma⸗
chen, daß ich mich erholen koͤnnte; doch hat ſie
mich nicht gar verlaſſen. Ob ſie zwar nachge⸗

laſſen hat, vermag ich doch nicht natuͤrlich Luft
zu ſchoͤpfen, und ich ſpuͤre immer einen etwas
ſchweren langſamen Athem. Es mag mir ge⸗

ben wie es wolle, wenn nur der Geiſt nicht mei⸗
ne Engbruͤſtigkeit veranlaſſet. So viel magſt du
von

von

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Derjenige iſt Loben
s; und N
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e wminnig, der den Tod nich
4 ras ür eine Bogenn fatet ſerer won
en hinausgewor oit taus rnn
Iah Rvorſh wird? und dehen Ee
1 nehme mich dabeg ſe lans i men unn
an nd worfen, allei
Weiſe nie Pinansgeworf d⸗ ain uc! .
B ataie een bid .
n einem O Ktieben n de
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Weint. vertrieben dr b nan 1
in W hi
ber lbſt die Nothwend eiſer thut ni ct ace⸗
n, indem er dasj e n aa u⸗
gen wuͤrde, wenn dni will, wojn *
es nicht in
wolte, zwin⸗

U 2 I.
LV. Brief.

308s Der IV. Brief.
EEEer Ne

LV. Brief.

x. .Die Bewegung dienet zur Geſundheit.

2. Es iſt nicht allemal ein Zeichen der Weis⸗
heit, wenn man ſich der Welt entzieht.

3. Beſchreibung eines anmuthigen Landhauſes.

4. Man kann auch abweſend mit ſeinen Freun⸗
den Umgang haben, und gewiſſermaßen
hat derſelbe etwas Vorzuͤgliches.

(Ich ſteige eben vom Wagen, und bin ſo abge⸗

mattet, als wenn ich den Weg zu Fuße ge⸗
gangen waͤre, den ich ſitzend zuruͤck geleget habe.
Denn es liſt auch eine Arbeit lange getragen zu

werden, und ſie iſt viekleicht deſto ſchwerer, weil

ſie wider die Natur iſt, welche uns Fuͤße gegeben

hat, vermittelſt deren wir gehen, und Augen, vermit⸗
telſt deren wir ohne anderer Beyhuͤlfe ſehen koͤn⸗
nen. Eine uͤbertriebene Zaͤrtlichkeit machet uns
ſchwach, und wenn wir etwas lange nicht ge⸗
ollt haben, ſind wir hernach gar nicht mehr im
Stande es zu thun. Mich trieb indeſſen die Noth
dazu, meinen Koͤrper zu erſchuͤttern, damit ent⸗
weder

ict

deis⸗
ſes.

euns
ßen

ſße gA

habe.
en u
veil

geben

ertnit’

koͤns

4 uns
tet⸗

hrim

ent
weder

Nh

Seneka an den Lucil. 309

weder das ſchwarze Gebluͤt, wenn es ſich in den
Gefaͤßen des Schlundes moͤchte geſetzet haben,
zertheilet wuͤrde, oder wenn auch etwa aus einer.
andern Urſache mir die Luft ſchwer wuͤrde, ſolche

durch das Ruͤtteln und Schuͤtteln mir leichter

werden moͤchte: wie ich denn auch fand, daß es
mir gut thaͤte. Ich ſetzete auch daher meine
Spazierfahrt laͤnger fort, als ich Willens war,
zumal da mich das Ufer, welches ſich zwiſchen
Cuma und des Servilius Vatia Landgut hin⸗
zieht, und auf der einen Seite von dem Meere,
auf der andern aber von einem See, als ein
ſchmaler Weg eingeſchloſſen wird, dazu einlud,

und von dem neulichen Uingewitter der Grund
noch veſte war. Denn wie du weißt, wird durch

die oft erregeten Wellen, der Boden eben gema⸗
chet, wo hingegen er durch eine lange Ruhe,
und wenn dem Sande alle Feuchtigkeit, welche
es zuſammen haͤlt, entgangen iſt, locker wird.
Nach meiner Gewohnheit ſahe ich mich fleißig

um, ob ich nicht dort etwas antreffen moͤchte,

das mir nuͤtzlich ſeyn koͤnnte, und heftete meine
Blicke auf das Landhaus, welches ehedem dem
Vatia zugehoͤret hatte. Allda war dieſer vor⸗
malige reiche Stadtrichter, der bloß wegen ſeiner
rubigen Lebensart bekannt war, und deswegen
U 3 fuͤr

für gluͤcklich geprieſen ward, alt geworden. So
oft jemanden die Freundſchaft des Aſinius Gal⸗

lus, der Haß des Sejans, und nach deſſen Fal⸗

le, deſſen Zuneigung ſtuͤrzete, (denn es war
gleich gefaͤhrlich, ihn beleidiget oder geliebet zu
haben ,) rief das Volk aus: O Vatia, du
allein weißt zu lehen. Allein, man kann
wohl ſagen, daß er ſich eingezogen zu halten,
nicht, daß er zu leben gewußt habe: es iſt ein
großer Unterſchied, ob man ſein Leben in Ruhe
oder in Traͤgheit zubringe. Was mich anlanget,
ſo gieng ich bey Lebzeiten des Vatia niemals vor
dieſem Landhauſe voruͤber, ohne zu ſagen: SHier
liegt Vatia. Aber die Philoſophie hat etwas
ſo Heiliges und Ehrwuͤrdiges an ſich, mein Lu⸗
cil, daß auch das, was ihr bloß aͤhnlich iſt,
durch den falſchen Schein gefaͤllt. Denn es darf
nur jemand im Muͤßiggange leben, alsbald glaubt
der Poͤbel, er habe ſich der Welt entzogen, lebe
in Sicherheit und Vergnuͤgen, und lebe ſich: da
doch alles dieſes einzig bey einem weiſen Manne
ſtatt findet. Denn nur dieſer verſteht es, frey

von Bekuͤmmerniſſen, ſich ſelbſt zu leben, und

nur von ihm kann man das ſagen, was das
Vornehmſte iſt, er wiſſe zu leben. Wer die
Menſchen und Geſchaͤffte flieht, wer wegen des
ungluͤck⸗

ungl

bt

wer
ſehen
glich
ſch;
Bau
ver
nicht
che
ben
die
dem
nel⸗

zwoe

ſen Fol⸗
s vaor
ſiebet ſu
4, du

in konn

halten,
iſt ein
4 Nuhe
glanget,

als vor
hHier
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in Au
s dorf

1, lhe

: A
Manne,

4. ſtey

Seneka an den Lucil. 311

ungluͤcklichen Erfolges, den ſeine Begierden ge⸗
habt haben, ſich gleichſam ſelbſt verbannet hat,
wer es nicht ertragen kann, andere gluͤcklicher zu

ſehen, wer einem ſchuͤchternen und traͤgen Thiere

gleich, ſich aus Furcht verbirgt, der lebet nicht

ſich; ſondern, was das Allerſchaͤndlichſte iſt: dem
Bauche, dem Schlafe, und der Geilheit. Denn,
wer keinem andern zu gute lebet, lebet darum

nicht ſich. Inzwiſchen iſt es eine ſo große Sa⸗
che um die Standhaftigkeit und Beharrlichkeit

bey ſeinem Vorſatze, daß auch eine hartnaͤckige
Traͤgheit in einem gewiſſen Anſehen ſteht. Von
dem Landhauſe ſelbſt kann ich dir nichts Gewiſſes
melden: ich habe es nur von vorne geſehen, und
das Aeußerliche, welches einem jeden Vorbeyge⸗
henden in die Augen faͤllt, betrachtet. Es hat
zwo Grotten, die viele Arbeit muͤſſen gekoſtet haben,

und ſo gemachet ſind, daß in beyden ein gerau⸗

miger und ſich ganz aͤhnlicher Saal zu ſehen iſt,
deren einer von der Sonne gar nicht beſchienen
werden kann, der andere aber von derſelben bis
ſie untergeht, immerzu beſchienen wird. Zwi⸗
ſchen Reihen von Masholderbaͤumen fließt ein

Bach, der zum Theil ins Meer, zum Theil in

den acheruſiſchen See faͤllt, und das Anſehen

eines Cgnales hat. Derſelbe wuͤrde auch Fiſche

U 4 in

312 Der LV. Brief.

in Ueberfluß ernaͤhren, wenn man ihn gleich alle

Tage befiſchete. Aber da das Meer einem jeden .D
offen ſteht, ſchonet man deſſelben: nur wenn ein
Ungewitter die Fiſcher feyren macht, legen ſie

Hand an, ſeinen Vorrath einzuſammlen. Doch,
was dieſem Landhauſe zum groͤßten Vortheile ge⸗
reichet, iſt, daß es Baja gegen uͤber liegt, wo⸗
durch es an allen Ergoͤtzlichkeiten deſſelben, ohne
die damit verknuͤpfeten Beſchwerlichkeiten, Theil
nimmt. Dieß iſt alles, was ich davon ruͤhmen

kann: ſonſt glaube ich, daß man das ganze Jahr

bequem daſelbſt zubringen koͤnne. Denn es ſteht

dem Weſtwinde offen, und faͤngt denſelben derge:

ſtalt auf, daß er Baja gar nicht treffen kann.
Mich duͤnket, daß Vatia eben nicht thoͤricht ge⸗
handelt habe, ſich dieſen Ort zu waͤhlen, um all⸗
da in traͤger Ruhe ſeine alten Tage zuzubringen.
Allein, zu einer wahren Ruhe traͤgt der Ort nicht

viel bey: es koͤmmt hiebey alles auf das Gemuͤth

an. Ich habe auf einem anmuthigen luſtreichen
Landgute betruͤbte, und mitten in der Einſamkeit
ſehr beſchaͤfftige Leute angetroffen. Es waͤre alſo

falſch gedacht, dir einzubilden, du befaͤndeſt dich

darum nicht wohl, weil du nicht in Campa⸗
nien biſt. Lieber, warum biſt du nicht hier?
du darfſt nur deine Gedanken hieher ſenden. Du
kannſt

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gen

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nur
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. Du—

fannſt

4*

Seneka an den Lucil. 313

tannſt auch mit deine
nn nc, mit deinen abweſenden Freunden din
da Giiſt. wo und zwar ſo oft und ſo lange, ats
ir genießen dieſer Wolluſt, welche
„ e

die groͤßte iſt, am allerme
r iſten, wenn wir ab⸗
in gar wek Denn die Gegenwart nhi ndn
weil miſtnn nite anertene mm ſict
weil e m inander reden un .
den efe eter, wir nachhero, wenn ines
lanen, dde chran Neenigen einander getrennet
e en geden
enn iunfer und weil wir eg enn den
ie Abw
del n iuge eſtragen. eſnhat nat
den Weſcs ſee Naͤchte, hernach die Rrſviere
dann dan aemngen des einen und des andern
nuf das un Studieren, nebſt den Reiſen
uich n . und du wirſt finden, daß man
l nugh fremder Laͤnder nicht ſo gar
n eünnache u muß ſeinen Freund mit
zen H eſihen. Dieſes aber iſt nie⸗
wil. te⸗ eic es ſieht taͤglich, welchen es
Magt uunn derowegen ſtets bey dir ſeyn
urn . ſtudieren, oder zu Tiſche ſi ,
oder jieren gehen. Wir wuͤrden ſehr i.
U S geſchraͤn⸗

geſchraͤnket ſeyn, wenn den Gedanken irgend
etwas verſchloſſen waͤre. Ich ſehe dich, mein

Lucil, ja, ich hoͤre dich. Ich bin ſo ſehr

bey dir, daß ich zweifelhaft bin, ob ich dir
ſtatt eines Briefes nicht ein Zettelgen zufer⸗

LVI. Brief.

4

itgerd
„ mmein

ſo ſhr

ich dir
ſen

Vnf.

r5
900 0 αοοαα

LVI. Brief.

1. Man kan auch unterm Geraͤnſche ladieter
2. Ein gutes Gewiſſen findet uͤberall Ruhe. H

3. Die Geſchaͤfftigkeit iſt die Arzeney des Muͤßi⸗
gangs.
4. Die Leidenſchaften finden keine Ruhe, ſelbſi
nicht in der Einſamkeit.

5. Ein Weiſer machet ſich nichts aus den Glaͤts⸗
faͤllen.

◻— J will des Todes ſeyn, wo o die ie Seile einem,

der ſich zum Studieren hingeſetzet hat, ſo
nothwendig iſt, als es ſcheint. Alles um mich
herum ertoͤnet von mancherley Geſchrey: ich woh⸗
ne ſo gar uͤber einer Badſtube *): Stelle dir nun
einmal alle die Arten von Stimmen vor, welche
den Ohren verdruͤßlich fallen koͤnnen. Wenn die
Starkern ſich uͤben, und die mit Bley **) be⸗
ſchwere⸗
*) Permuthlich iſt dieſer Brief aus Baja geſchrie⸗
ben. Siehe den Frten Brief.

**) Er zielet hier auf die Seiltaͤnzer, welche um
das Gericht zu halten, eine Stange von Bley
in den Haͤnden hielten, und hin und her warfen,
welche

31¹6 Der LVI. Brief.

ſchwereten Haͤnde umher werfen, es ſey nun, , daß
ſie ſelbſt arbeiten, oder den Arbeitenden nachah⸗
men, hoͤre ich eine Art von Aechzen. Wenn ſie
den an ſich gehaltenen Athem von ſich ſtoßen; ein
Geziſche und widriges Stoͤhnen. Wenn ſich ein
untuͤchtiger Schmierer *) findet, und jemand,
der ſich dieſe Schmiererey des Poͤbels gefallen
laͤßt, hoͤre ich das Geraͤuſch einer auf die Schul⸗
tern angeſchlagenen Hand, welche, nachdem ſie

flach oder hohl gebrauchet wird, den Schall ver⸗

aͤndert. Wenn aber gar ein Ballſpieler dazu
koͤmmt, und die Baͤlle zu zaͤhlen anfaͤngt, dann

iſt es um mich geſchehen. Setze dieſen noch einen

ſtinkenden Saufbruder, einen uͤber der That er⸗
griffenen Spitzbuben, und einen, der im Bade
ſich ſeiner Stimme zu bedienen Vergnuͤgen findet,
bey, und das Geraͤuſch, welches diejenigen erre⸗

gen,

welche Art von Bewegung auch von andern nach⸗
geahmet ward, um dadurch den Schweis zu er⸗
regen.
*) Es fanden ſich in den Badſtuben Kerls, die
ſich fuͤr Geld gebrauchen lieſſen, entweder die
Badegaͤſte, ihrer Geſundheit halber, oder auch
die oͤffentlichen Reiger, damit ſolche ihren Geg⸗
nern deſto beſſer entwiſchen koͤnnten, zu reiben.
und mit Oel einzuſchmieren.

gen,

haͤlte
wenn
Hare

ſß ei

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3, die
der die
. auch
GH
reibel ,

Seneka an den Lucil. 317

gen, die ſich mit ganzer Macht in die Waſſerbe⸗
haͤlter ) werfen. Stelle dir außer dieſen,
wenn auch nicht gebrochenen Stimmen, jenen
Haarausreißer **) vor, wie er ſich ohne Unter⸗

laß einer ſchwachen und pfeifenden Stimme be⸗

dienet, ſich dadurch deſto bemerkbarer zu ma⸗
chen, und nur dann damit inne haͤlt, wenn er
die Haare unter den Achſeln ausrupfet, und da⸗
durch einen andern ſtatt ſeiner zu ſchreyen zwingt.
Stelle dir ferner die verſchiedenen Ausrufungen
der Kuchenbecker, Wurſtverkaͤufer, und derer,
die Honigkuchen herum tragen, nebſt den Spei⸗
ſeverkaͤufern aus den Garkuͤchen, welche alle ihre
Waaren mit einem, beſonders dazu eingerichteten
Geplaͤrre, feil bieten, vor. O du entweder eiſer⸗
nes, oder taubes Haupt, wirſt du ſprechen, das

bey ſo vielfachem und widrig toͤnendem Geſchreye
ſeines Verſtandes maͤchtig bleibt! Da unſer
Chryſippus wegen des beſtaͤndigen Gruͤßens,

faſt des Todes ſeyn will. Und in Wahrheit ficht
mich
*) Sich nath dem warmen Bade abzukuͤhlen.

e) Die Roͤmer pflegten ſich nach dem Bade die
Haare unter den Achſeln ausrupfen zu laſſen,
wozu eigene Leute beſtellet waren, die den Na⸗
men alipilus oder Haarausreiſſer fuͤhreten.

318 Der LVI. Brief.
mich jenes Getoͤſe nicht mehr an, als wenn ich

etwa die Meereswellen brauſen, oder einen Waſ⸗

ſerfall hoͤre: ob ich gleich vernehme, daß ein ge⸗

wiſſes Volk ſeine Stadt von ihrer Stelle auf eine
andere gebracht haben ſolle, weil es das Krachen

des fallenden Nils nicht zu ertragen vermochte.
Was mich anbetrifft, werde ich eher durch eine
Stimme, als durch irgend ſonſt ein Geraͤuſch
beunruhiget. Denn jene machet das Gemuͤth
irre, dieſe fuͤllet und erſchuͤttert nur die Ohren.

Unter das Geraͤuſch, welches mich nicht irre

machet, rechne ich die vorbey rollenden Karren
und Wagen, einen in meinem Hauſe ſich auf⸗
haltenden Arbeiter, und einen nahe an wohnen⸗
den Grobſchmidt, wie auch jenen *), der bey
doæłꝛm
„ Es iſt dieſes eine verworrene Stelle, und an
ſtatt, daß die Ausleger derſelben einiges Licht an⸗
zuͤnden ſolten, machen ſie, wie gemeiniglich bey
zweifelhafften Faͤllen zu geſchehen pflegt, durch
ihre Erklaͤrungen alles noch dunkler. Bald
ſoll man an ſtatt tabula, fabula;, bald tuba; bald
tubula, bald ſcabillo leſen, und das eine paſſet
doch eben ſo wenig als das andere. Ich folge
daher der gemeinen Leſeart: aut hunc qui ad me-
tam ſudantem tabulas experitur et tibias, nee
eantat ſed exclamat. und da nehme ich an, ad
metam ſudantem bedeuten einen gewiſſen Platz,
da

dem
Volk⸗

nicſt
dr of
ſehmme
ſett bi
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ſciff.
Burſe
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Ohren.
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Hald
bold
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. nec

,0

Plaß
da

Seneka an den Lucil. 349
dem naſſen Eckſteine ſich auf der Floͤte uͤbet, dem
Volke ein Gemaͤlde zu erklaͤren ſuchet, und dabey
nicht ſo wohl ſingt, als ſchreyt. Ein Schall,
der oft unterbrochen wird, iſt mir viel unange⸗
nehmer, als wenn er in einem fortgeht. Doch
jetzt bin ich zu allem dieſen ſchon ſo abgehaͤrtet,

daß ich auch den Zuchtmeiſter auf einem Ruder⸗
ſchiffe, wie er mit grauſamer Stimme, denen

Burſchen bald die Ruder anzuziehen, bald damit
einzuhalsen, befiehlt, anhoͤren koͤnnte. Denn ich
zwin⸗

da entweder ein Schildlein mit ſolcher Aufſchrift
vor einem Hauſe aufgehangen iſt, oder auch der
Platz ſelbſt durch einen naſſen oder ſchwitzenden
Stein bemerkbar gemacht iſt. Nun ſtelle ich mir
einen Baͤnkelſaͤnger, dergleichen man auf den
Jahrmäͤͤrkten haͤufig ſieht, vor, wie er auf dem
gemeldeten Platze, ein Stuͤcklein auf der Floͤte,
oder einen ihr aͤhnlichen Inſtrument blaſet, um
das Volt herbeyzuziehen, worauf er, wie es der⸗
gleichen Leute machen, bald ſingend, bald ſchreyend,
dem zuſammen gelaufenen Poͤbel ſeine Mord⸗
geſchichte vortraͤget, und das dieſelbe vorſtellen⸗
de Gemaͤlde, mit dem Stocke darauf zeigend, er⸗
klaͤret. Anders weis ich mich nicht heraus zu
helfen. Die denen dieſe Erklaͤrung nicht gefaͤllt,
werden mich ihnen ſehr verbindlich machen, wenn
ſie mir eine beſſere und anpaſſendere mittheilen.

320 Der LVI. Brief.

zwinge meinen Geiſt, auf ſich ſelbſt aufmerkſam
zu ſeyn, ohne ſich durch das Aeußere irre machen
zu laſſen. Es mag draußen alles von Geraͤuſche
wiederhallen, wenn nur in meinem Inwendigen kei⸗
ne Empoͤrung iſt, Furcht und Begierde ſich nicht mit

einander zanken, wenn nur Geiz und Wolluſt in
keinen Zwiſt gerathen, und einander quaͤlen.

Denn, was hilft es, daß das ganze Land ruhig

iſt, wenn die LJeidenſchaften toben?

Omnia noktis erant, placida compoſta quiete.

Es herrſchte die Nacht, und alles war ruhige
Stile.

Das iſt falſch. Es giebt keine ruhige Siie,

ohne die, welche der Verſtand gewaͤhret. Die

Nacht, weit gefehlet, daß ſie die Sorgen hin⸗
weg nehmen ſollte, gebieret ſelbige, und veraͤn⸗
dert nur ihren Gegenſtand. Denn auch die Traͤu⸗
me der Schlafenden ſind ſo voller Unruhe, als
der Tag. Jene Ruhe, die ein gutes Gewiſſen
verbreitet, iſt allein die wahre. Betrachte ein⸗
mal jenen, welcher in der Stille eines geraͤumi⸗
gen Hauſes den Schlaf ſuchet, dem zu gute, und
damit nicht der geringſte Schall ſein Ohr beruͤh⸗
re, alle Bediente mauſeſtill ſeyn, und wenn ſie
ſich ihm naͤhern, auf den Zehen gehen muͤſſen.
Er

Eft

Sorge
kagt,
hbre
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Gemt
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Ruhe⸗
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und

ſtnerkſum

e machen

Beränſchhe

digen kei
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ggiete.
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Stile,
De
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ge, 1s
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raͤum
, und
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niſen.

E

7

Seneka an den Luell. Zar

Er ſchmeißt ſich hin und
her, unter mag
ſage vaen ſanften Schlafe daherachamg e
ganee⸗ dae i gehoͤret zu haben, was er nicht
Urſache ſe a m . wne worge⸗ et nie
lriahe „ muͤſſe Das Geraͤuſch iſt in ſeinem
he: dieſes muß beſaͤnftiget, und der Auf⸗

ruhr deſſelben geſtillet
ofcuett werden; du darfſt ni
glauben, daß ſolches beruhiget ſey, wenn glec
1

der le da liegt. Es iſt oft eine unruhige
Kion i oft uns alſo eine traͤge Ruhe, ire
uͤberdruͤßig, quaͤlet, muͤſſen wir zu wirk⸗
rke

ſamen Handlur
ſamen Handlungen, und zur Beſchaͤfftigung mit

nuͤ . . e .
enhee Kuͤnſten angereizet werden. Große
ren, wenn ſie bemerken, daß der Sobas
baͤndi. hig H ſuchen ſie ihn durch Arbeit
biauet in beſtaͤndiger Beſchaͤfftigung
n. Wer mit Geſchaͤfften u
een. len uͤberladen i
hat nicht Zeit auf Muthwillen zu denken 1 r
7

e . 4
s iſt nichts gewiſſer, als daß die Fehler des Muͤſ⸗

ſigganges durch Geſchaͤfftigkeit aus dem Wege

geraͤumet n
9 et werden. Es hat zum oͤftern das An⸗

ſehen, daß wir aus
aus Verdruß uͤber di
Eben⸗ uͤber die Staats⸗
ualnene und weil wir einem eer
nangenehimen Amte nicht laͤnger vor⸗

und d ird in j
d och wird in jenem Schlupfwinkel, worein
ES uns

uns Furcht und Ermuͤdung geſtecket haben, oft

der Ehrgeiz von Neuem bey uns rege: denn er

iſt nicht ganz und gar ausgereutet, ſondern nur
ermuͤdet, und auf eine Zeitlang abgeleget, weil
es ihm in keinem Stüucke gelingen wollte. Eben
das muß ich von der Ueppigkeit ſagen, welche
zuweilen erſtorben zu ſeyn ſcheint, aber bald die⸗

jenigen, welche ſich zur Maͤßigkeit oͤffentlich be⸗

kannt haben, von neuem aufwiegelt, und mitten

in der Sparſamkeit, den nicht verdammeten, ſon⸗
dern nur unterlaſſenen Wolluͤſten nachſtrebet,

und zwar um ſo viel heftiger, je verborgener ſol⸗
ches geſchieht. Denn alle Laſter, welche offen⸗

bar vor Augen liegen, ſind ſo viel leichter zu he⸗
ben: ſelbſt die Krankheiten neigen ſich dann zur
Beſſerung, wenn ſie aus dem Verborgenen her⸗
vor brechen, und ihre Gewalt offenbar zeigen.
Wiſſe demnach, daß der Geiz und der Hochmuth,

und alle uͤbrigen Fehler des menſchlichen Herzens,
dann am allergefaͤhrlichſten ſind, wenn ſie ihren
Wohnplatz in einem Menſchen aufgeſchlagen ha⸗

ben, der ganz fehlerfrey zu ſeyn ſcheint.“ Wir
ſcheinen nur ruhig zu ſeyn, und ſind es in der

That nicht. Denn wenn wir es in der That
waͤren, wenn wir zum Abzuge geblaſen, und alle
Scheinguͤter verachtet haͤtten; ſo wuͤrde uns, wie

ich

ich do
ache
der

z 3

ſen.

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Stim

merkſe

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— — — —

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ihen.
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gzens,
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Wir
n der
Ther
dale

Seneka an den Lucil
minchen uih tean Cen nichts in der Welt irre
machen, und kein Concert d „.
ganz en Ge guten, gruͤndlichen, a
nen. Das iinen Gedanken , uuterbrechen koͤn⸗
nug in ſich ſt nur ein ſchwacher, und nicht e
ael e Ahnunemihn Er muß noch in auf⸗
ekuͤmmerniß und Furcht ſpüͤren, die i

neu
gierig machen, wie unſer Virgil ſingt:

Et mé, uem
W t endndon non ulla iniecta mouebant
wunsmnne r⸗ glomera ex agmine Graji;
eunn e ent aurae, ſonus excitat omnis
, pariter comitique oneri
mentem. ur

Mich, den vorher kein Pfeil, vom Feinde
Nicht der gedraͤ Se
raͤnge Schwarm der Griech
Schreckkte muthlos machte, en
8 uſür z⸗ e Luft, und der geringſte Sch
eine Laſt *), und was mir fol 4
mich lurchte. D
F 2 Dieſer

*) Es iſt A
4 ein ann, der ſeines Vaters Anchiſes und
erſten bey der e Julus halben, wovon er d
Rücken trug, u eierund vor Troja auf den
trug, und den andern bey der
rete, hiet . ern bey der fuh
„hier in ſo großer Furcht geghurere ubi
ird.

324 Der LVI. Brief.

Dieſer erſte iſt ein rechter Weiſer, der nicht die
fliegenden Pfeile, nicht die auf einander ſtoßenden

Waffen großer Kriegesſchaaren, nicht das Krachen

einer beſchoſſenen Stadt in Schrecken ſetzet. Jener
andere iſt noch unerfahren, er fuͤrchtet ſich, das Sei⸗
nige zu verlieren, jedes Geraͤuſch macht ihn ſchuͤch⸗
tern, eine jede Stimme iſt ihm ein Donnerſchlag,

der ihn muthlos machet, und die geringſte Bewe⸗

gung ſetzet ihn außer ſich. Er aͤngſtet ſich ſeines
Reiſegeraͤthes halber. Auf welchen unter dieſen
Gluͤcklichen, die viel mit ſich zu fuͤhren, und viel zu
tragen haben, du die Augen wirfſt, ſo wird dir jener,
der ſich fuͤr das, was er traͤgt, und an der
Hand fuͤhret, fuͤrchtet, vorkommen. Nur als⸗
dann magſt du dich fuͤr voͤllig beruhiget halten, wenn
dich kein Geſchrey anficht, wenn keine Stimme dich
aus deiner Faſſung bringt, ſie mag nun ſchmeicheln
oder drohen, oder den leeren Ton hier und da erſchal⸗
len laſſen. Wie nun? ſprichſt du, iſt es denn aber
nicht beſſer von dergleichen Geſchrey gar nichts zu
vernehmen? Ich antworte, ja. Ich werde daher
auchdieſen Ort verlaſſen. Ich habe mich bloß uͤben,

und auf die Probe ſtellen wollen. Was ſoll ich mich
laͤnger quaͤlen? Da ſelbſt Ulyſſes ſo leicht ein

Mittel wider die Sirenen fuͤr ſeine Gefaͤhrten fand,
und lihnen ſolches an Hand gab?
LVII. Brief.

2 C

nicht de
ſtoßenden

Krachen
. Jener
das Ce5

n ſhich⸗
verſchlag,
Bewe⸗

ch ſenes

te dieſean
3.,. Die Seele, weil ſie unſterblich, und von

d viel zu
dir jener,
an der
Nurals⸗

en, wenn
unedich

meicheit

erſchel⸗

de daher

uben,

chnich

icht ein
nfand

325

. Fg S. G. S. F. F. F. F. b S. S. 5. §. K . 5.

277 7 ⸗7 7 7 2

LVII. Brief.

5 1. Es giebt gewiſſe Eindruͤcke der Natur, wel⸗
che einen weiſen Mann zwar beſtuͤrzet,
doch nicht furchtſam machen.

2. Es iſt eine Thorheit ſich fuͤr etwas, das doch

einerley Wirkung hervorbringt, weniger
oder mehr zu fuͤrchten.

den feineſten Beſtandtheilen iſt, kann nicht
verletzet werden, noch umkommen.

ls ich von Baja wieder nach Meapolis
zuruͤck kehren wollte, ließ ich mich leicht
uͤberreden „daß das Wetter boͤſe ſey, damit ich
nur nicht wieder zu Schiffe gehen duͤrfte. Allein der

ganze Weg war ſo kothig, daß ich gleichwohl eine

Waſſerfahrt gethan zu haben das Anſehen hatte.
Ich erfuhr an dieſem Tage das ganze Schickſal der
Ringer *). Nachdem ich wohl eingeſalbet war,
xL? 3 mußte

*) Selbige wurden nicht nur eingeſchmieret, wie in
einer Rote zu dem vorhergehenden Briefe gemel⸗
det iſt, ſondern, wenn es nachhero zum Kampfe
kam „bewarfen ſie ſich mit klarem Sande oder
Staub

32r6 Deoer LVII. Brief.

mußte ich den Staub unter der neapolitani⸗
ſchen Grotte *) empfinden. Es kann einem
die Zeit nicht leicht laͤnger werden, als bey dieſer
Art von Einkerk erung: es mag nichts Dunkelers
gedacht werden, als dieſer Schlund *), in wel⸗
chem man nicht durch die Finſterniß, ſondern die
Finſterniß ſelbſt ſiehk. Im Uebrigen, wenn auch
der Ort einiges Licht haͤtte, wuͤrde es den Staub
doch hinweg nehmen. Dieſer iſt in freyer Luft
ſchon uͤberaus laͤſtig und beſchwerlich, wie viel⸗
er da er ſich i in ſich ſelbſt kraͤuſelt, und da er
. ohne

Staub, damit ſe ſie ſich einander ſo viel beſſer faß⸗

ſen koͤunnten. 3
*) Dieſe iſt durch den Berg Pauſt lipus zur bequetn⸗

lichkeit der Reiſenden hindurchgearbeitet, als

welche ſonſt uͤber den Berg ſelbſt haͤtten reiſen,
oder auch einen großen Umweg haͤtten nehmen
muͤſſen. Sie ſoll in ihren beyden Eingaͤngen
vachzig bis hundert Fuß hoch, in der Mitte niedri⸗
ger, achtzehen bis zwanzig Fuß breit, und un⸗
gefaͤhr ſiebenhundert Schritte lang ſeyn.
**) Zu Zeiten des Strabo, welcher dieſer Hoͤhle
gedenkt, war ſolche nicht mehr ſo dunkel indem
man den Berg durchgehauen, und einige Oeffnun⸗
gen gemacht hatte, wöodurch das noͤthige Licht
hereinfallen konnte. S. duſchinga Erobeſchre
bung im ꝛten Theile.

keit e
chen

Ne N
danke

Roße

politani⸗
un einein
bey dieſet
Dunkelers
in wel⸗.
ndern die
unn auch
Etenb
cyer Luſt
wie viel .
1d da er
ohne,

deſet ſe

degnmmn
t, als
eiſel,
ſehen
gangen
nſedt?⸗
nd un⸗

Hee
Adem
efiun⸗
. licht

ſchrei

Seneka an den Lucil. 327

ohne einiges Luftloch eingeſchloſſen iſt, auf dieje⸗
nigen, welche ihn erreget haben, zuruͤck faͤllt?
Ich habe demnach auf einmal zweyerley einander
entgegen laufende Beſchwerlichkeiten zu ertragen
gehabt, da ich an einem Tage, und auf einem
Wege, mit Kothe und Staub kaͤmpfen mußte.
Gleichwohl hat mir jene Dunkelheit zu Betrach⸗

tungen Anlaß gegeben: mein Gemuͤth ward da⸗
durch ploͤtzlich geruͤhret, und erlitt, ob gleich oh⸗

ne Furcht, eine Veraͤnderung, welche das neue
und ſcheusliche einer ungewohneten Sache erre⸗
gete. Ich will jetzt nicht von mir, der ich es
nicht einmal einem Manne von erleidlichem Gei⸗
ſte gleich thue, wie viel mehr von der Vollkom⸗
menheit weit entfernet bin, reden, ſo viel aber

muß ich ſagen, daß auch einer, der dem Gluͤcke

zu gebiethen hat, nicht ohne Erſchuͤtterung des
Gemuͤthes, und Veraͤnderung der Farbe, hin⸗
durch reiſen wuͤrde. Es giebt Vorfaͤlle, mein
Lucil, denen keine Tapferkeit zu entgehen ver⸗
mag. Sie wird von der Natur ihrer Sterblich⸗
keit erinnert. Daher wird ſie auch bey ploͤtzli⸗
chen Veraͤnderungen erſchrecken, und eine trauri⸗
ge Miene an ſich nehmen, und es wird einem
dunkel vor den Augen werden, wenn er von einer
großen Hoͤhe, am Rande derſelben ſtehend, her⸗
4 abſchauet.

38 Der IVII. Brief.

abſchauet. Es iſt dieſes keine Furcht, ſondern
eine natuͤrliche Gemuͤthsruͤhrung, wowider keine
Vernunftſchluͤſſe etwas verfangen. Daher giebt
es zuweilen tapfere Leute, die bereit ſind ihr Blut
zu vergießen, welche kein fremdes Blut ſehen
koͤnnen: man findet einige, welche bey der Ver⸗
bindung und bey dem Anblicke einer friſchen, an⸗
dere, welche bey einer alten und eiternden Wun⸗
de niederſinken, und in Ohnmacht fallen: noch
andere, welche ſelbſt den Degen fuͤhren, koͤnnen
denſelben in eines andern Fauſt nicht ſehen. Ich
empfand alſo, erwaͤhneter Maßen eine gewiſſe
Veraͤnderung an mir, die ich doch eben keine Ge⸗
muͤthszerruͤttung nennen kann, und wie ich her⸗
nach zuerſt wiederum das Licht erblickete, bekam
mein Geiſt von ſelbſt, und ohne daß ich darauf

dachte, ſeine vorige Munterkeit. Ich ſprach her⸗
nach zu mir ſelbſt: wie thoͤricht iſt es doch, etwas
mehr oder weniger zu fuͤrchten, wenn alles auf
eines hinaus laͤuft? Denn, was iſt es fuͤr ein

Unterſchied, ob ein Berg, oder ein Wachthaus
uͤber jemanden herfalle? Gar keiner. Und doch
giebt es einige, welche den erſtern Unfall mehr

fuͤrchten werden, ob gleich der eine ſo gut als der

andere den Tod bringt; welches daher koͤmmt,

Wir⸗

daß die Furcht mehr auf die Urſache, als auf die

ſordern

er keine
er giebt

hr Blut
gt ſehen

Wun⸗

nech

foͤnnen

Ih

geviſe⸗

ich her⸗
bekom
dartauf
ch he⸗

etwas
8s auf

fir ein

fff

Gchene

neht

alsder

auf die
Wir⸗

Seneka an den Lucil. 329

Wirkung ſieht. Du glaubeſt vielleicht, ich wer⸗

de bey dieſer Gelegenheit der Stoiker erwaͤh⸗

nen, welche dafuͤr halten, daß die Seele eines

Menſchen, der durch ein ſchweres Gewicht zer⸗
quetſchet iſt, keinen Durchbruch finde, und ſo
gleich zerſtreuet werde, weil ſie keinen freyen Aus⸗

gang habe: das werde ich aber nicht thun.

Die dieſes behaupten, ſcheinen mir zu irren.

Gleichwie eine Flamme nicht unterdruͤcket wer⸗

den kann, weil ſie ſich um dasjenige, was ſie
druͤcket, herumſchlaͤgt, gleich wie die Luft durch
einen Schlag oder Hieb nicht verletzet, ja nicht
einmal zertheilet werden kann, ſondern dasjenige,
wofuͤr ſie weichet, von neuem umgiebt; ſo kann

auch die Seele, welche aus den feineſten Theil⸗

chen beſteht, nicht ergriffen, noch in dem Leibe
verletzet werden, ſondern wird, vermoͤge ihrer
Feinheit, durch das, was ſie unterdruͤcken will,
hindurch brechen. So⸗wie der Blitz, wenn er
noch ſo helle geleuchtet, und eine große Ver⸗
heerung angerichtet hat, durch ein kleines Loͤch⸗
lein wieder zuruͤck faͤhrt; ſo findet auch die
Seele, welche noch feiner, als das Feuer iſt,
in dem Köͤrper allenthalben einen Ausgang.
Es kaͤmmt daher nur auf die Frage an, ob
4 FX § auch

330 Der LVII. Brief.
auch ſelbige unſterblich ſeyn koͤnne? Sey ver⸗
ſichert, daß, wenn ſie den Koͤrper uüͤberlebet,
weil ſie unſterblich iſt, ſie auch auf keinerley
Weiſe umkommen koͤnne, denn die Unſterblich⸗

keit hat keine Ausnahme, und einem Dinge,

das ewig iſt, kann nichts ſchaden.

LVIII. Brief.

4—

—,4

ge
ls
wel

eh den
herlebet,
einetley
kerbich
Dinge,

4 „

OraKrrirasznnarhe

LVIII Brief.

13 1. Aumteaſucuns einiger veralteten und aus

dem Gebrauch gekotnmenen Aareiniſchnn
Woͤrter.

2. Von der Einthellung der Dce n in are
und Gattungen.

3. Wie plato alle Dinge in 6 Arten ab⸗

theilet. i; iet

4. Alles was wir ſehen und nd berichren⸗ iſt veraͤn⸗
derlich.

5. Weil hienieden nichts Danerhaͤftes: iſt, ſol⸗
len wir unſre Gedanken auf das Ewige
wenden.

6. Wer lange leben will, befleißige ſi ſich der
Maͤßigkeit.

1

72 Ob es erlaubt ſey „bey einem hohen Alter
ſich ſelbſt das Leben zu nehnen.
W' arm, ja wie recht duͤrftig n wir an Woͤr⸗
tern ſind, habe ich nie mehr als heute ein⸗
geſehen. Es kamen tauſenderley Sachen vor,
welche einen Namen arforerten, und⸗ doch nicht
W hatten;

33² Der LVIII. Brief.

hatten; wo hingegen andere, die einen Namen uih
gehabt, ſolchen durch unſern unzeitigen Ekel wie:. eich
der verloren hatten. Wie unertraͤglich aber i/ſe ene
der Ekel bey der Duͤrftigkeit? Was die Griechen Hog
éisgos nennen, eine Breme, die das Vieh ver⸗ vird.
folget, und durch den ganzen Wald zerſtreuet, .
nannten die unſern aſilus. Das kannſt du dem
Virgil glauben. 4
Et lucum Silari iuxta, ilicibusque virentem
Pluribus Alburnum volitans, cui nomen aſilo
Komanum eſt, oeſtrum Graeci vertere vocantes,
Aſper, acerba ſonans, quo tota exterrita ſiluis
Diffugiunt armenta. — —

Man ſieht den Hain Silarus, und des Albur⸗ D

— „

nus Hoͤh'n, LLa
Die von Steineichen gruͤnen, voll ſchwaͤrmen⸗
der Inſeckten ,
Die wir afi 1os heiſſen, der Grieche, oeſtros 8
nennt: de
Ein grauſames Geſchoͤpfe; das ziſchend ganze .
Heerden
Aus ihren Waͤldern ſcheuchet. — —
Du kannſt daraus ſehen, daß dieſes Wort muͤſſe 1
untergegangen ſeyn *). Doch wir wollen uns dabey
nicht
*) Man ſehe hiebey des D. Jo. Martins kritiſche 8

Erklaͤrungen der Georgicorum Virgilii auf der
37 1ten

en Naen
Ekel v
ober ii
Hriechen
Vieh det,/

erſtteuet,
ſ du den

rentem
men ſlo
Vocanlte
rit fluis

Abur⸗
waͤrmmen⸗

heſtros

d genze

t nuͤſſe
nicſ
rritſche
auf der
zj ten

2

Seneka an den Lucil. 333

nicht lange aufhalten. Es waren auch einige
einfache Woͤrter im Gebrauche; ſo ſagete man
cernere ferro inter ſe: ſich mit dem Degen
ſchlagen, wie ebenmaͤßig Virgil dir beweiſen
wird.
— — 8tupet ipſe Taiinus,
Ingentis, genitos diuerſis partibus orbis,
Inter ſe coiiſſe viros, et eernere ferro.
— — Latinus ſelber ſtaunt,
Daß zwern ſo große Helden, aus zwo verſchie⸗
denen Welten,
Sich mit einander ſchlagen, Schwerd gegen
Schwerd geſetzt.

Da man nun decernere ſpricht, und der Ge⸗

dbrauch dieſes etrfachen Wortes ) guſgehorer hat.

Ferner

„₰

371ten und der folgenden Seite nach, „woſelbſt

die eigentliche Bedeutung dieſer Woͤrter, und was
eEes damit fuͤr eine Bewandniß habe, Kritiſch un⸗

terſuchet, und ziemlich ins Licht geſezet wird.

*) Man hat den Virgil in Anſehung des Ge⸗

brauchs dieſes veralteten Worts vertheidigen, und
der Sache durch eine Eliſion abhelſen wollen, da
man geleſen: V
Inter ſe coiiſſe vir' et decernere ferro
oder auch,
Inter ſe coiiſſe viros sdececnere ferro.
Allein

34 Der LVIII. Brief.

Ferner ſageten die Alten ſi iuſſo, an ſtatt ſi juſ⸗
ſero. Auch das ſollſt du von mir nicht auf

Glauben annehmen, ſondern kannſt hierinnen dem

Cetera, qua iuſſo, mecum manus inferat arma.

Was s uͤbrig. bleibt, faͤllt mit mir den Feind an,

wenn ichs heiße.

Ich fähre di dieſes nicht⸗ ſo ſorgfaͤltig an, um da⸗
durch zu zeigen, wie viel Zeit ich mit den Sprach⸗
verſtaͤndigen verderbet habe, ſondern damit du

hieran erkennen könneſt, wie viel man beym

Ennius und Attius *) mit dem Wöͤrterkram

zu ſchaffen habe, da ſchon beym Virgil, der
taͤglich gel leſen wird, ſich Woͤrter finden, die nicht
mehr gebrauchet werden. Du fragſt mich, was
ich bey dieſer Vorbereitung fuͤr Abſichten habe,

und wohin ſelbige abziele? ich will es dir nicht

verhelen. Ich wollte, daß du es mit geneigten

Ohren anhoͤreteſt, t, daß ich mich des Worts eſſen⸗
tia bediene; wo nicht, werde ich es doch thun, .

und

õ

Auein da ihe uſer Seneta ſeibſt ſo anfuͤhret, ſo
bleibt wohl die bisherige Leſeart die richtigſte. .

*) Dieß ſoll vermuthlich Accius, ein Roͤmiſcher
Trauerſpieldichter ſeyn.

Uund!
gen ,

mn

Aube
u
Fabi
deſſen
ſollte
wie
dg,
len in

t iul. .

icht auf
nen denn

rat atmn

eind al⸗

um dar
Erech
mit du
beyn
kerkratn
nil, der
deenicht
, vas
hobe,
t nicht
neigten
(er⸗
thun,

nd

ret, 6

iſches

Seneka an den Lucil. 35

und wenn ich auch deine Ohren dadurch beleidi⸗
gen ſollte. Ich kann den Cicero als Gewaͤhrs⸗
mann dieſes Wortes anſuͤhren, und ich ſollte
glauben, daß man demſel ben wohl trauen koͤnn⸗
te: und wenn du einen neuern haben willſt, den
Fabianus, der ſo beredt als zierlich iſt, und
deſſen Reden ich bis zum Ekel nett finde. Wie
ſollte es auch ſonſt werden? mein Lucil, und
wie ſollte ich das Wort 2c1a, jenes Nothwen⸗
dige, welches die Natur und den G und von al⸗

len in ſich enthaͤlt, ausdruͤcken? ich bitte dich al⸗

ſo, daß du mir erlauben wolleſt, mich dieſes
Worts zu gebrauchen; ich werde dem ohngeach⸗
tet bemuͤhet ſeyn, mich dieſes Rechts aufs ſpar⸗
ſamſte zu bedienen, und mich vielleicht daran be⸗
gnuͤgen, daß es mir frey ſtehe. Doch was wird
mir deine Bereitwilligkeit nuͤtzen, da ich doch

dasjenige, um deswillen ich auf unſre Sprache
geſchmaͤlet habe, auf keine weiſe Lateiniſch wer⸗

de geben koͤnnen? du wirſt die Duͤrftigkeit der
Boͤmiſchen Sprache noch mehr tadeln, wenn
du vernehmen wirſt, daß ſich eine Silbe finde,

die gar keiner Ueberſetzung faͤhig iſt. Fragſt du,

was das fuͤr eine ſey? 7 6. Du wirſt mich
fuͤr einen ungeſchickten Kopf halten, und glau⸗
ben, daß man das beſonders geſchriebene. Wort
durch

durch das was iſt uͤberſetzen koͤnne. Allein ich

finde hiebey einen großen Unrterſchied, zumal da
ich ein Zeitwort ſtatt eines Nennwortes gebrau⸗
chen muß; doch werde ich dieſes thun, wenn es

die Noth erfordert. Einer unſrer Freunde, ein

ſehr gelehrter Menſch, ſagte mir noch heute, daß
Plato das was iſt in einer ſechsfachen Be⸗
deutung nehme. Ich will ſie dir alle erklaͤren,
wenn ich dir vorher werde gezeiget haben, daß es

eine Art und auch eine Gattung gebe. Nun

aber laß uns erſt jene Art aufſuchen, an welcher

alle Gattungen hangen, von welcher alle Ein⸗
theilung entſpringet, und welche alles in ſich be⸗
greift. Du wirſt ſie finden, wenn wir anfan⸗
gen werden, alle einzelne Dinge ruͤckwaͤrts aufzu⸗
ſuͤchen, denn ſo werden wir auf das Erſte kommen.
Der Menſch machet, wie Ariſtoteles behaup⸗
tet, eine Gattung, das Pferd eine, und auch der
Hund eine aus. Man muß daher dasjenige aus⸗
fuͤndig zu machen ſuchen, was alle dieſe Gattun⸗
gen unter einander verbindet, ſie alle in ſich faßt,

und unter ſich begreifet. Was iſt nun dieſes?
ein Thier. Es ſind alſo alle die Gattungen, de⸗
ren ich erwehnet habe, die Menſchen, die Pfer⸗
de, die Hunde unter dem Thiere als ihrer Art
begriffen. Allein es giebt auch Dinge, welche
beſeelt,

beſent
man
geche
ſige
ſreber
berſt
te aſs

Einig

.

ge vo
Diſe
ale
haben
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Ding
wird
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Den

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haup⸗
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ttun⸗
ſaßt,
eſes
1, de
Pfer⸗
Art
elche
ſettt

Seneka an den Lucil. 337

beſeelt, und doch keine Thiere ſind. So will
man behaupten, daß alle Pflanzen und Baum⸗
geſchlechter Seelen haben, daher man auch von
ſelbigen ſaget, daß ſie ein Leben haben; daß ſie

ſtreben. Alſo wuͤrden die beſeelten Dinge den
oberſten Platz einnehmen, weil ſo wohl die Thie⸗

re als Pflanzen unter ſelbigen mit begriffen ſind.
Einige Dinge haben keine Seele, als die Stei⸗
ne. Alſo wird noch etwas vor die beſeelten Din⸗

ge voraus gehen muͤſſen, naͤmlich ein Koͤrper.

Dieſen will ich nun alſo eintheilen, daß ich ſage:
alle Koͤrper haben entweder eine Seele, oder ſie
haben keine. Aber es giebt noch etwas hoͤheres
als die Koͤrper. Denn ſo ſagt man, daß einige
Dinge koͤrperlich, andere unkoͤrperlich ſeyn. Was
wird es nun ſeyn, woher ich dieſe Eintheilung

ableite? jenes, dem wir einen nicht ſonderlich an⸗

paſſenden Namen gegeben haben: das was iſt.
Dieſes nun theile ich ſo ein, daß ich ſage, alles
was iſt, iſt entweder koͤrperlich oder unkoͤrperlich.
Dieſes iſt alſo die erſte und aͤlteſte Art, und daß
ich ſo ſage, die allgemeineſte: die uͤbrigen Dinge
ſind zwar auch Arten, aber beſondere, wie auf
ſolche Weiſe der Menſch eine Art ausmacht.
Denn er begreifet unter ſich die Gattungen der
Voͤller; Griechen, Roͤmer, Parther: die
YB Gat⸗

338 Der LVIII. Brief.

Gattungen der Farben; weiße ſchwarze, braͤun⸗
lichte; einzelne Perſonen; einen Cato, Cicero,
Aukrez. Er macht alſo eine Art aus, in ſo
weit als er viele Gattungen unter ſich begreift,
und eine Gattung, in ſo weit als er unter einer
Art mit begriffen iſt. Diejenige Art, welche all⸗
gemein iſt, hat nichts uͤber ſich. Sie iſt der Ur⸗
ſprung aller Dinge, und hat alles unter ſich.
Die Stoiker wollen dieſer noch eine obere Art
vorſetzen, von welcher ich ſogleich reden will,
wenn ich zuvor werde gezeiget haben, daß dieſe

Art, von der ich gereder habe, billig den aller⸗
oberſten Platz verdienet, weil ſie alles in ſich faßt.

Alles was iſt, theile ich in dieſe Gattungen ab,
daß es entweder ein koͤrperliches oder unkoͤrper⸗
liches Weſen ſey. Eine dritte Gattung giebt es

nicht. Wie ſoll ich nun aber die Koͤrper ein⸗

theilen? ich ſpreche: ſie ſind entweder beſeelt,
oder nicht beſeelt. Wie theile ich weiter die be⸗
ſeelten Koͤrper ab? ich ſpreche; einige haben ei⸗
nen Geiſt, einige blos eine Seele. Oder ſo: ei⸗
nige handeln nach Trieben; ſie gehen und bewe⸗
gen ſich; einige ſind an dem Boden geheftet,
wachſen durch ihre Wurzeln, und werden durch
ſelbige genaͤhret. In welche Gattungen

. “W ich ferner die Thiere abtheilen? ſie ſind ent⸗
weder

Cicero,
ſie ſi
ſich dabey vorſtellen, und warum? das will

7 .

gter einer

ete At

in wil/
aß dieſe
en allet⸗
ſchfißt.

gen ab,

gkoͤtper

guebt es
nes der Si i
r Sinne begriffen: es laͤßt ſich blos ged
en⸗

per ein
leſeelt,
die be⸗
ben ei
ſo: ei⸗
dbewe⸗
eheftl,
dur 4
tungen

—=

Seneka an den Lucil. 339

ich dir gleich ſ In de
gleich ſagen. In der Natur der Dinge

eſche l⸗ dere nicht. Auch di
rel ch die Dinge welche kein Daſeyn

gter ſich.

haben, und ſich dem Gei
B dem Geiſte darſte
e Dinge in ſich, z. E. e Eerei⸗
ſnhe . u nd was irgend ſonſt, durch eb
kei de Vaſte ung hervorgebracht, eine Bit
Neug an nn . ob es gleich kein Weſen hat.
ſprochen habe, Deene eme n de 1 der
allem was iſt, ſechs Abcheitungen mnag te Den
,„Das

ſi / 9 hl, vermoͤge

ken. Was
allgemein iſt, e
mn enen Begriffen, faͤllt nicht in Ni er 4,
mll aber mnsebeſeewen betrachtet, als Ci ds
Ein Thier kann ſhe,
man ni
ſondern blos gedenken. Man fann on 3 be⸗
er deſſen

Gaͤttung, ei
„ein Pferd, eine
n Hund, ſehen
Das

9

d

veder

Y 2 ſaget

Der LVIII. Brief.
340⁰

i habe. Wie
ſaget werden, daß es ein ſ it *
man uͤberhaupt jemanden ieren Wen uaneh
Versmacher fuͤhren d
(denn alle

S an uͤberhaupt das Woͤrt
deterd , veſehrman dadurch den Hammer⸗
Wer in nun dieſes fuͤr ein Ding? Wos ate
Racher er und maͤchtiger denn alle ⸗
welcher H Art machen die Dinge aus, el
i “ eicchem Verſtande ein Daſeyn ha nn
che in eigen aͤhlig, koͤnnen aber nicht eſchen wen
. ſtagd was dieſes fuͤr Dinge iige
den. , mit welchen Plato es haeich ihen
igant har Er nennet ſie H dvelchen
ale⸗ Rbüdetmin. deugrtuc ma
alles gebi und unverletzlich. Was ein Begef
aͤnderſich, as es dem Plato zu ſeyn ſcheine der
* En Begriff iſt ein euiges Muſe 8
Dinge iten in der 5
bener . Eifiune dine Erlaͤuterung beaſoge
nam du ne Sache deſto beſſer n biſt ws
Ich wil dein Bildniß entwerfen. Du

lchem der
Muſter meines Gemaͤhldes, aus welch

i

Und

der⸗d

deo

Ban

geſche

nimm
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nicht
geht
kei.
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hennet,
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homer.
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Dinge
1, daNH
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5

cich uu
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ſff n⸗
ſer der
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mege.
dſt Nus
n der
uie

Seneka an den Lucil. 341

und unterrichtet, und welche nachgeahmet wird,
der⸗Begriff. Solcher Muſter nun hat die Natur
der Dinge unendlich viele, als Menſchen, Fiſche,
Baͤume, nach welchen alles, was von derſelben
geſchehen ſoll, gebildet wird. Den vierten Platz
nimmt das erdos ein. Was dieſes 0 ſey, dar⸗
auf mußt du wohl Acht haben, und dem Plato,
nicht mir, alle Schwierigkeit beymeſſen. Es
giebt aber keine feine Gedanken ohne Schwierig⸗
keit. Ich bediente mich kurz vorher des Gleichniſ⸗
ſes von einem Mahler. Dieſer, da er den Virgil
abmahlen wollte, ſchauete denſelben an. Das
Antlitz VDirgils war der Begriff, und das Mu⸗
ſter des kuͤnftigen Gemaͤhldes; was nun der Mah⸗
ler heraus nimmt, und ſeinem Werke mittheilet,
das iſt das πg. Fragſt du, was fuͤr ein Un⸗
terſchied unter beypen Dingen ſey? das eine iſt
das Muſter, das andre die Geſtalt von dem Mu⸗
ſter entnommen, und dem Werke mitgetheilet.
Das eine ahmet der Mahler nach, das andre
macht er. Jene Bildſaͤule hat ein Geſicht, das
iſt der Begriff: oder wo du etwa noch einen an⸗
dern Unterſchied zu wiſſen verlangeſt? die Ge⸗
ſtalt iſt in dem Werke, der Begriff außerhalb
demſelben anzu eeffen, und iſt nicht ſowohl außer⸗
halb demſ en, als vielmehr vor demſelben her⸗
Y 3 gehend

342² Der LVIII. Brief.

gehend. Die fuͤnfte Art machen die Dinge aus,
welche ſchlechhin da ſind. Dieſe gehen uns et⸗

was naͤher an. Hieher gehoͤret alles, Menſchen,

Vieh, und alle uͤbrige Dinge. Die ſechste Art
machen die Dinge aus, welche nur gleichſam da

ſind, als das Leere, die Zeit. Was wir ſehen
und beruͤhren, rechnet Plato nicht unter die Din:

ge, die eigentlich ein Daſeyn haben. Denn es
hat ſeinen Ab⸗ und Zufluß, und leidet beſtaͤndig
eine Verminderung oder Vermehrung. Keiner
unter uns iſt eben derſelbe, der er in der Jugend
war. Keiner iſt des Morgens der, der er des
Tages vorher war. Unſere Leiber werden als ei⸗
ne Waſſerfluth dahin geriſſen. Alles was wir ſe⸗
hen, verlaͤuft mit der Zeit: nichts von dem, was
wir ſehen, bleibet. Ich ſelbſt, indem ich von
dieſer Veraͤnderung rede, veraͤndre mich. Das
iſt es, was Heraklit ſagen will, wenn er ſpricht:
wir koͤnnen nicht zweymal in denſelben

Fluß hineinſteigen. Zwar behaͤlt der Fluß

einerley Namen, aber ſein Waſſer iſt fortgefloſ—
ſen. Es erſcheinet dieſes an einem Fluſſe offen⸗
barer, als an einem Menſchen. Aber doch flieſ⸗
ſen wir mit nicht minder ſchnellen Laufe dahin,
und ich bewundere daher unſre Thorheit, daß
wir die allerfluͤchtigſte Sache, den Leib, ſon ſehr
lie⸗

lieben

beſhe

daß d

Sov
ſalige

tie.
erſto⸗
nicht
was
endre,
wid
keiter
wort
ſeche
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let,
muſe

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Das

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ugend

er des

els eu
wirſe
n,was
6von
Das
richt:
ſlben
Fuß
gefef

offen

, daß
ſie⸗

Seneka an den Lucill. 343

lieben, und uns fuͤrchten dereinſt zu ſterben, da

doch jeder Augenblick ein Tod der vorigen Leibes⸗

beſchaffenheit iſt. Warum fuͤrchteſt du denn,
daß das einmal geſchehe, was taͤglich geſchiehet?

So viel von dem Menſchen, einer fluͤßigen, hin⸗

faͤlligen, und allen Zufaͤllen unterworfenen Mate⸗
rie. Aber auch die Welt, ein ewiges und un⸗
zerſtoͤrbares Ding, wird veraͤndert, und bleibt
nicht dieſelbige. Denn ob ſie gleich alles behaͤlt,
was ſie gehabt hat, ſo hat ſie es doch auf eine
andre Art, als ſie es gehabt hat: ihre Ordnung
wird veraͤndert. Wozu nuͤtzen dieſe Spitzfuͤndig⸗
keiten? ſprichſt du. Fragſt du mich? ſo ant⸗
worte ich, nichts. Aber, gleichwie jener Kupfer⸗
ſtecher, die lange ſteif auf ſein Werk gerichte⸗

ten ermuͤdeten Augen ruhen laͤſſet, davon abzie⸗

het, und wie man zu reden pflegt, weidet; ſo
muͤſſen wir auch das Gemuͤth zuweilen entbin⸗
den, und durch gewiſſe Vergnuͤgungen erquicken.
Aber ſelbſt dieſe Vergnuͤgungen muͤſſen in gewiſ⸗
ſer Maaße Arbeit ſeyn; und auch aus denſelben
kann man ſich, wenn man nur aufmerkſam iſt,
etwas nehmen, das uns nuͤtzlich werden kann.
Das pflege ich zu thun, mein Lucil. Aus al⸗
len auch von der Philoſophie noch ſo weit ent⸗

Y9 4 fern⸗

fernten Begriffen *) verſuche ich etwas heraus⸗
zubringen, und mir nuͤtzlich zu machen. Was
ſoll ich mir aus dieſen nehmen, von denen wir
eben gehandelt haben, und welche von der Ver⸗
beſſerung der Sitten ganz entfernet ſind? wie
koͤnnen die Platoniſchen Begriffe mich beſſer
machen? was ſoll ich daraus zur Zaͤhmung mei⸗
ner Begierden folgern? wo nichts anders, die⸗
ſes: daß alle Gegenſtaͤnde der Sinnen, welche
uns entflammen und reizen, nach der Meinung
des Plato nicht wirklich verhanden ſind. Sie
ſind alſo nur in der Einbildung, und haben eine
Zeitlang eine Geſtalt. Nichts von ihnen iſt dau⸗
erhaft und veſtgegruͤndet, und doch tragen wir
darnach ein Verlangen, als wenn ſie ewig, oder
auch

*) Ich leſe in meinem Exemplar ex omni natione.
Allein weder dieſe Lesart, noch jene, da man ſtatt
natione, vacatione, tractatione, oder oratione ge⸗
leſen haben will, ſcheinet mir hier anzupaſſen.
Ich glaube, daß es in der Urſchrift notione heiſ⸗
ſen ſoll, und dann haͤngt alles wohl zuſammen.
Die Veraͤnderung ein o fuͤr ein a zu ſetzen, iſt
auch ſo geringe, daß man ſie mir verzeihen wird,
und kein Kunſtrichter duͤrfte ſich daraus ein Be⸗
denken machen, wenn er ſich durch eine ſo kleine
Veraͤnderung der Lesart helfen koͤnnte.

aitch
d!
Deita
ſe en

ſchwel

ind

getrq
chen!
für de
en
ig
nes
lich
iſ, 6
keitn
laß 1
Wer
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Men
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Was

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Ve⸗
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3, die⸗
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ſdau⸗

1wir

oder

auch

tione.
ſatt

ne ge⸗

aſſent.
umel.

ſird,
Be⸗

Seneka an den Lucil. 345

auch wir ewig bleiben wuͤrden. Wir ſchwachen

und wandelbaren Menſchen beſtehen nur eine
Zeitlang. Laß uns den Geiſt zu dem, was ewig
iſt, empor ſenden, laß uns die dort, oben herum⸗
ſchwebenden Geſtalten aller Dinge betrachten,

und Gott wie er unter ihnen wandelt, und Sor⸗

ge traͤgt, wie er das, was er nicht unſterblich ma⸗
chen konnte, weil es die Natur nicht erlaubte,
fuͤr dem Tode beſchuͤtze, und durch ſeine Vorſicht
den Gebrechen des Leibes abhelfe. Denn was
ſich hienieden noch erhaͤlt, bleibt nicht, weil es
ewig iſt, ſondern weil es durch die Sorgfalt ſei⸗
nes Regierers beſchirmet wird. Was unſterb⸗
lich iſt, bedarf keines Beſchuͤtzers. Was ſterblich
iſt, erhaͤlt der Meiſter, indem er die Zerbrechlich⸗
keit der Materie durch ſeine Macht verhuͤtet.
Laß uns alles das verachten, was ſo wenig einen
Werth hat, daß ſo gar noch daran gezweifelt
wird, ob es wirklich vorhanden ſey. Laß uns
dabey zugleich bedenken, daß wenn die goͤttliche
Vorſicht die Welt ſelbſt, welche nicht minder

ſterblich iſt als wir, ſuͤr Gefahren bewahret, auch

durch unſre Vorſichtigkeit, unſern geringen Lei⸗
bern, in gewiſſer Maaße ein etwas laͤngerer Ver⸗
zug koͤnne zu wege gebracht werden, wenn wir
die Wolluͤſte, durch welche der groͤßte Theil um⸗
YB S§ koͤmmt,

346 Der LVIII. Brief.

koͤmmt, baͤndigen und einſchraͤnken koͤnnen. Pla⸗
to ſelbſt hat durch ſeine fleißige Vorſorge ein ho⸗
hes Alter erreichet. Er hatte zwar einen ſtar⸗
ken und geſunden Koͤrper, und ſelbſt von ſeiner
breiten Bruſt den Namen *) bekommen, aber
ſeine Schiffarthen und ausgeſtandenen Beſchwer⸗
lichkeiten hatten ſeine Kraͤfte ſehr erſchoͤpft, in⸗
zwiſchen hat er doch durch ſeine Maͤßigkeit, und
durch ſeine Enthaltſamkeit, in Abſicht alles deſ⸗
ſen, was die Begierden erweckt, wie auch durch
eine unablaͤßige Aufſicht auf ſich ſelbſt, ſo viel auch
darwider zu ſeyn ſchiene, es zu hohen Jahren ge⸗
bracht. Denn ich glaube, du wirſt es wiſſen,
daß er durch ſeine Vorſorge erhalten, das Gluͤck
gehabt habe, an ſeinem Geburtstage zu ſterben,
und 81 Jahre ohne einigen Abzug zu erreichen:
Es haben auch daher die Perſiſchen Weiſen,
welche ſich zufaͤlliger Weiſe zu Athen aufhielten,
dem Verſtorbenen geopfert, in der Meinung,
daß er von mehr als menſchlicher Abkunft ſein
muͤſſe, da er die vollkommenſte Zahl, welche aus
Neunmal Neun beſtehet, erreichet haͤtte. Ich
zweifle nicht, daß er einige Tage von dieſer Zahl
gerne entbehret, und mit ſolchen ihnen das Opfer

*) Von dem griechiſchen MXτααο, breit.

wil⸗

Pla⸗
he⸗
ſtat⸗
einer
aber
wer:
in⸗
und
deß⸗
ch
uch
ge
ſen,
ſick
en,
en:
,

ng,
ſein
us

hl

ſer

R

Seneka an den Lucil. 347

willig erlaſſen haben wuͤrde. Man kann

durch Maͤßigkeit ein hohes Alter erlangen, wel⸗
ches, ſo wie man es nicht begehren muß, man
auch eben nicht auszuſchlagen hat. Es iſt an⸗
genehm, aufs laͤngſte bey ſich zu ſeyn, wenn man
ſich des Lebens zu genuͤßen wuͤrdig gemacht hat.
Nun laß uns noch hieruͤber ein Urtheil faͤllen,

ob man das hoͤchſte Alter verſchmaͤhen, das En⸗
de deſſelben nicht erwarten, und an ſich ſelbſt

Hand anlegen duͤrfe? Wer ſein Schickſal in
Traͤgheit erwartet, iſt nicht viel beſſer als ein
Furchtſamer, gleichwie man ſagen kann, daß der⸗
jenige dem Weingeſoͤffe uͤbermaͤßig ergeben ſey,
welcher das Gefaͤß rein ausleeret, und ſo gar die

Hefen einſchlurfet. Es iſt aber noch auszuma⸗

chen, ob man das hoͤchſte Alter die Hefen des
menſchlichen Lebens nennen koͤnne, oder ob es
nicht vielmehr der klareſte und reineſte Theil
des Lebens ſey? zumal wenn unſer Geiſt noch
ohne Fehler iſt, die Sinnen noch ungeſchwaͤcht
ſind, und der Leib noch Kraͤfte hat, und nicht
als abgeſtorben anzuſehen iſt. Denn es iſt ein
großer Unterſchied, ob ich mein Leben oder mei⸗
nen Tod auszudehnen ſuche. Aber wenn der
Koͤrper zu allen Verrichtungen untauglich iſt,
warum ſollte man nicht die arbeitende Seele
in

348 Der LVIII. Brief.

in Freyheit ſetzen? und zwar mag man es wohl
ein bisgen eher, als es von Rechtswegen geſche⸗
hen ſollte, thun, damit man ſdazu nicht unfaͤhig
ſey, wenn es geſchehen ſoll: und da es gefaͤhr⸗
licher iſt uͤbel zu leben, als bald zu ſterben; ſo
muͤßte der wohl ein Thor ſeyn, der nicht um den
Verluſt eines kleinen Theils von Zeit eine ſo große
Wagins abkaufen wollte? Nur die wenigſten
ſind aus dem hoͤchſten Alter ohne Nachtheil zum
Tode uͤbergegangen, vielen iſt das Leben eine traͤ⸗
ge Laſt, ſonder einigen Nutzen geweſen. Wie
kannſt du es nach allem dieſen noch fuͤr grauſam hal⸗
ten, etwas von einem Leben, das doch geendiget
werden muß, einzubuͤßen? hoͤre mich nicht mis⸗
faͤllig an, und als wenn es bereits ausgemacht
waͤre, das dies deine Meinung ſey: ſondern pruͤ⸗
ſe, was ich dir ſagen werde. Ich werde mich
von dem Alter nicht trennen, wenn es mich, mir
ganz erhaͤlt, ganz, in Anſehung jenes beſten
Theils. Aber, wenn es anfaͤnget meinen Geiſt
zu erſchuͤttern, deſſen Theile zu zerruͤtten, wenn
es mir nicht das Leben, ſondern blos eine Seele
uͤbrig laͤßt; ſo werde ich aus dem muͤrben und
den Einſturz drohenden Gebaͤude davon ſpringen.
Eine Krankheit, wenn ſie nur heilbar, und der
Seele nicht ſchaͤdlich iſt, will ich durch den Tod
nicht

nich
zes
ſer
abe

ſei

Seneka an den Lucil. 349

nicht zu entfliehen ſuchen: auch will ich Schmer⸗
zes halber keine Hand an mich legen. Alſo zu
ſterben heißet uͤberwunden ſeyn. Wenn ich
aber wuͤßte, daß ich ſolchen mein Lebetage wuͤr⸗
de erdulden muͤſſen; ſo werde ich mich davon ma⸗
chen, nicht des Schmerzes wegen, ſondern weil
er mir an alle dem, um deswillen man lebet, hinder⸗
lich ſeyn wuͤrde. Wer des Schmerzes halber ſich
dem Tode hingiebt, iſt ein ſchwacher und feiger
Menſch, der aber iſt ſo gar ein Narr, der des
Schmerzes halber lebet. Aber ich verliere mich
zu weit. Man koͤnnte einen ganzen Tag uͤber
dieſe Materie zubringen. Und wie koͤnnte der
ſeinem Leben ein Ende machen, der nicht einmal
ſein Schreiben zu endigen vermag? Lebe dem⸗
nach wohl: dieſes wirſt du hier lieber leſen, als
alles, was ich noch von Todesbetrachlungen lere
ſetzen koͤnnte.

LIX. Brief.

35 4 Der IIX. Brief.
e . e G e b . : G: e s P es e ⸗

LIX. Brief.

1. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen Wolluſt
und Freude ſey?
2. Schon die Alten bedienten ſich haͤufig der
Gleichniſſe: ein ſchoͤnes Exempel aus dem
Sextius. Z

8. Der Weiſe iſt ſtets wider einen jeden An⸗
fall geruͤſtet, und auf ſeiner Hut.
4. Woher es komme, daß die Thorheit dem

Menſchen ſo ſehr anhange, und wie er
ſich davon losmachen koͤnne?

5. Was ein Weiſer ſey?

6. Wo die wahre Freude anzutreffen, und wo
ſie nicht anzutreffen ſey?

7. Der Weiſe iſt ſtets vergnuͤgt.

Ich habe aus deinem Briefe eine rechte Wol⸗
J luſt geſchoͤpfet: denn du wirſt mir erlau⸗
ben, daß ich mich des Wortes nach dem ge⸗
meinen Sprachgebrauche bediene, und es nicht
in der Bedeutung nehme, welche ihm die Stoi⸗
ker beylegen. Wir glauben, daß die Wolluſt
ein Laſter ſey. Es mag darum ſeyn. Doch
bedienen wir uns dieſes Worts, um dadurch
eine

eine ſte
Ich n
wir das
Veiſer
Freude
aufſein
deſſen
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kinſti

1

er
n

⸗

Seneka an den Lucil. 351

eine freudige Gemuͤthsbewegung zu bezeichnen.

Ich weiß gar wohl, daß die Wolluſt (wenn
wir das Wort in dem Sinn der Stoiker neh⸗
men,) etwas ſchaͤndliches ſey, und daß nur ein

Weiſer freudig ſeyn koͤnne. Denn ſo iſt die

Freude eine Erhebung des Gemuͤths, das ſich

auf ſeine Vorzuͤge und Kraͤfte verlaͤßt. Unter⸗

deſſen ſprechen wir doch im gemeinen Leben ſo,
daß wir ſagen, es habe uns die Erhebung die⸗

ſes oder jenes zu der Buͤrgermeiſterwuͤrde, deſ⸗

ſen Hochzeit, oder die Entbindung ſeiner Ehe⸗
liebſte, eine große Freude gemacht: welches
doch ſo wenig Freude genannt werden mag, daß
es vielmehr zum oͤftern der Anfang zu einer
kuͤnftigen Traurigkeit iſt. Denn mit der Freu⸗
de iſt der Begriff verknuͤpfet, daß ſie nie auf⸗
hoͤre, und in das Gegentheil verwandelt werde.
Wenn daher unſer Virgil ſpricht: und jene
boͤſen Freuden der Seele; ſo druͤckt er ſich
zwar beredt, aber nicht in eigentlichem Ver⸗
ſtande aus, denn es giebt keine boͤſe Freude.
Er hat dieſe Benennung den Wolluͤſten gege⸗
ben, und ſeine Meinung wohl ausgedruͤckt:
Denn er hat dadurch Menſchen, die ſich uͤber
ihr Ungluͤck freuen, andeuten wollen. Bey
allem dem habe ich nicht unrecht geſaget, daß
ich aus deinem Briefe eine große Wolluſt ge⸗

ſchoͤpfet habe. Denn obgleich auch ein uner⸗

fahrner

352 Der LIX. Brief.

fahrner Menſch ſich aus rechtmaͤßigen Urſachen

wohl freuen mag, ſo nenne ich doch ſeine Freu⸗

de, weil ſie ihrer nicht maͤchtig iſt, und ſich als⸗

bald zu einem andern Gegenſtande neiget, eine
Wolluſt, welche aus der Vorſtellung eines fal⸗
ſchen Gutes entſtanden, und weil ſie keine
Schhranken kennet, uͤber die Schnur hauet.
Aber damit ich wieder auf mein voriges kom⸗

me; ſo vernimm, was mich in deinem Briefe

vergnuͤget habe. Du haſt die Worte in deiner
Gewalt. Dein Vortrag iſt weder zu hoch,

noch fuͤhrt er dich weiter, als du dir zu gehen
vorgeſetzet haft. Es giebt ihrer viele, welche

durch die Zierlichkeit eines ihnen gefallenden
Wortes, ſich zu etwas, das ſie nicht Willens

waren zu ſchreiben, verfuͤhren laſſen: welches

dir nicht begegnet, indem deine Schreibart kurz,
und der Sache angemeſſen iſt. Du ſageſt al⸗
les was du willſt, und giebſt uns mehr zu den⸗

ken als du ſageſt. Das iſt ein Zeichen hoͤhe⸗
rer Art, und du giebſt dadurch zu erkennen, daß

in deinem Gemuͤthe nichts uͤberfluͤßiges, nichts
ſchwuͤlſtiges ſey. Doch finde ich, daß du dich
einiger, zwar nicht verwegenen, doch in etwas
gewagten Metaphern bedieneſt. Ich finde,
daß du dich maleriſcher Ausdruͤcke bedieneſt,
welche, ſo man ſie dir, als blos den Dichtern

vergoͤnnet, verbieten wollte; ſo muͤßte man die

Alten

Viere

Alen,
licht

druck

eeich
Diche
wendig

komm
renden

R ch le

nen
Grie
miſch
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Krie
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Urſachen 1.
e nicht Sitte war, einen Beyfallswuͤrdigen Aus⸗

e Freu⸗
ſch als⸗
et, eine
nes fil⸗
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hauet.
es kom⸗

Brieſe

oͤeiner
4 loch, .
gehen

welche
lenden
Willens

velches

tturz,
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dent⸗
hoͤhe
en, daß
nichts
n dich
etwas
fnde,
ieneſt,
chtern
in die
Aleen

Seneka an den Lucil. 333
Alten nicht geleſen haben, bey welchen es noch

druck aufzufangen. *) Jene, welche ohne
Kunſt, und bloß die Sache zu bezeichnen rede⸗
ten, ſind mit Gleichniſſen angefuͤllet. Ob wir

gleich ſelbiger nicht aus der Urſache als die
Dichter beduͤrfen; ſo halte ich doch fuͤr noth⸗
wendig, weil ſie unſrer Schwachheit zu Huͤlfe

kommen, und ſo wohl den Lernenden als Zuhoͤ⸗
renden die Sache als gegenwaͤrtig vorbilden.

Ich leſe vor allen andern gerne den Sertius, ei⸗:

nen ſcharfſinnigen Mann, der ſich zwar der
Griechiſchen Sprache bedienet, eben auf Roͤ⸗
miſe ſche Art philoſophiret. Jenes Gemaͤlde deſ⸗
ſelben, da er ein zur Schlacht bereitſeyendes
Kriegesheer ſchildert, wie es, wenn der Feind
ihm von allen Seiten verdaͤchtig iſt, in einem

Pierecke dahin ziehet, hat mich ungemein ge⸗

ruͤhret. Eben das, ſpricht er, muß ein Wei⸗
ſer thun: er muß alle ſeine Tugenden uͤberall
ausbreiten, damit, wo auch der Feind hervor⸗
bricht, die Beſchuͤtzung zur Hand ſey, ohne Un⸗
ordnung, und nachdem es der Wink des Be⸗
fehlshabers erheiſchet. Wie es bey Kriegshee⸗
ren zugehet, wo große Feldherren die Anord⸗
nung machen, daß nicht ſobald ein Befehl er⸗
gehet,

*) Riih in der Abſhs ſolchen duechzuhecheln.

35⁵4 Der LIX. Brief.

gehet, als alle Voͤlker es vernehmen, indem ſie
ſo eingetheilet ſind, daß das von einem gegebene
Zeichen ſogleich durch die ganze Reuterey und
alles Fußvolk laͤuft; ſo ſollte noch vielmehr, fuͤg⸗
te er hinzu, auch unſre Einrichtung gemacht

ſeyn. Denn jene fuͤrchten ſich oft ohne Urſa⸗

che fuͤr den Feind, und haben, wenn ihnen al⸗
les verdaͤchtig zu ſeyn ſcheinet, den ſicherſten
Weg: nur die Thorheit weiß von keinem Frie⸗
den. Sie ſtehet ſo wohl von vorne als von
hinten in Furcht, und zittert an beyden Seiten.
Die Gefahr folget und begegnet ihr. Sie be⸗

bet fuͤr alles, iſt nie in Bereitſchaft, und ſiehet

oft ſelbſt ihre Freunde fuͤr Feinde an. Da⸗
hingegen iſt der Weiſe wider allen Aufall geruͤ⸗
ſtet, und auf ſeiner Hut. Es mag ihn nun

Armuth, Leid, Schaͤnde und Schmerz anfallen,
nie wird er den Fuß zuruͤck ſetzen. Unerſchro⸗

cken wird er dazwiſchen treten, und allen entge⸗

gen gehen. Wir andern werden auf vielerley
Art gebunden gehalten und geſchwaͤchet. Wir

haben ſo lange in der Laſterpfuͤtze gelegen, daß
es ſchwer iſt, uns rein zu waſchen. Wir ſind
nicht allein beſudelt, ſondern durch und durch

unrein. Damit wir bey einem Bilde bleiben,
ſo laß mich dir die Frage thun, die ich oft bey

mir ſelbſt abgehandelt habe: warum uns doch
die Thorheit ſo veſt umfatgen halte? zuerſt:

weil

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ſtrebe

Mmt
hen
gehme
lige
guch
genng

u d

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gebene
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nehmen, vielmehr ganz leicht uͤber eine ſo wich⸗

jen akH
herſten

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von
eiten.

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Wir
daß
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zurch
lben,
ley
hoch
erſt .
we il

Seueka an den Lucll. 355

weil wir dieſelbe nicht tapfer zuruͤck weiſen, und
nicht aus allen Kraͤften unſtrer Wohlfahrt nach⸗
ſtreben, und dann: weil wir dem, was von weiſen

Maͤnnern ausgefunden iſt, nicht genug Glau⸗

ben zuſtellen, es nicht mit offnem Herzen auf⸗

tige Sache hinwiſchen. Wie waͤre es aber
auch wohl moͤglich, daß ein Menſch den Laſtern
genugſamen Widerſtand zu leiſten lerne, da er⸗

mur die Zeit, die ihm von Laſtern uͤbrig bleibet,
zum Lernen aͤnwendet? Niemand von uns ge⸗

het bis auf den Grund, wir bleiben ſtets an der
Oberflaͤche hangen, und laſſen es bey unſern
uͤbrigen Geſchaͤften genug ſeyn, ein geringer
Theil der Zeit auf die Philoſophie zu wenden.
Beſonders gereicht uns das zum Hinderniſſe,
daß wir nur gar zu bald uns ſelbſt gefallen.
Es darf uns nur jemand gut, klug und unſtraͤf⸗
lich nennen, alsbald erkennen wir uns dafuͤr.
Ja, wir begnuͤgen uns nicht einmal an einem
maͤßigen Lobe, ſondern, was auch die Schmei⸗
chelen uns fuͤr Lobeserhebungen ſchamlos zu⸗
wirft; ſo nehmen wir ſolche als eine uns zu⸗
kommende Schuld an, und geben denen, die
uns fuͤr die Beſten und Kluͤgſten ausrufen, ſo⸗
gleich Beyfall, ohngeachtet wir wohl wiſſen,
daß ſie ſich ſehe oft zu verſtellen pflegen. Wir
laſſen uns dergeſtalt hinreißen, daß wir auch ſo
3 2 gat

356 Der LIX. Brief.

gar wegen ſolcher Tugenden gelobet werden
wollen, wovon wir gerade das Gegentheil thun.
Wer ſo eben die Todesſtrafe uͤber jemand ver⸗
haͤnget hat, laͤſſet ſi ich den gelindeſten, wer auf
den Raub ausgehet, den freygebigſten, und
wer in Trunkenheit und Geilheit ſich finden
laͤßt, den maͤßigſten nennen. Woraus man
folgern muß, daß wir um deswillen uns nicht
Leraͤndern wollen, weil wir uns unverbeſſerlich
zu ſeyn beduͤnken. Alexander, da er in Indien
umherzog, und die nicht einmal ihren Nachba⸗
ren bekannten Voͤlker mit Krieg und Zerſtoͤrung
heimſuchte, ward bey der Belagerung einer ge⸗
wiſſen Stadt, als er um die Mauer herum
gieng, um wo dieſelbe am ſchwaͤchſten waͤre,
auszuforſchen, von einem Pfeile getroffen, doch
wollte er lange nicht weichen, und fuhr mit der
angefangenen Belagerung emſig fort. Als
nachher, da das Blut geſtillet war, die trocke⸗
ne Wunde ihn heftiger ſchmerzte, und das uͤber
das Pferd hangende Bein nach und nach ganz
ſteif wurde, ſo daß er gezwungen war, davon
abzuſtehen, ſprach er: alle ſchwoͤren darauf,
ich ſey ein Sohn Jupiters, aber dieſe
Wunde giebt mir zu erkennen, daß ich
ein Menſch ſey. Eben das ſollten wir auch
thun, und wenn die Schmeicheley uns, einen

jeden nach ſeiner Maaße, zu Thoren macht,

ſpre⸗

werden

thun.

nd ver⸗
ver auf .
, und
finden

§ man
nicht
ſetlich

ndten

chba
ſötung
ner ge⸗

herum
waͤre,

hoch

git der
Als
trocke:
aͤber
davon
rauf,
dieſſ

Seneka an den Lucil. 357

ſprechen: ihr heißet mich zwar klug, ich aber

ſehe wohl ein, wie viel unnuͤtzes ich noch begehre,
wie viel ſchaͤdliches ich wuͤnſche: ich verſtehe ſo

gar nicht, was doch die Thiere die Saͤttigung

lehret, wie ich im Eſſen und Trinken die rech⸗

te Maaße halten ſoll: wie viel ich zu mir neh⸗

men mag, weiß ich nicht. Jetzt will ich dich

lehren, wie du es wiſſen kannſt, ob du ein Wei⸗

ſer ſeyſt? ein Weiſer iſt der, welcher voller
Freude, munter, ruhig und unerſchuͤttert, mit

den Goͤttern in gleichem Paare gehet. Nun
ziehe dich ſelbſt zu Rathe: wenn du niemals

traurig biſt; wenn keine Hoffnung durch das
Warten auf die Zukunft dein Gemuͤthe bekuͤm⸗
mert macht; wenn bey Nacht und bey Tage
dein Gemuͤth ſich gleich, aufgeraͤumt, und mit
ſich ſelbſt zufrieden iſt; dann haſt du das hoͤch⸗

ſte irrdiſche Gut erlanget. Wenn du aber den

Wolluͤſten allenthalben und zu aller Zeit nach⸗
haͤngeſt; ſo wiſſe, daß dir noch eben ſo viel
Weisheit als Freude fehle. Dieſe biſt du be⸗

gierig zu erlangen, aber du irreſt; wenn du un⸗

ter den Reichthuͤmern, dahin zu kommen glau⸗
beſt. Suchſt du die Freude unter den Ehren⸗
bezeugungen und Wuͤrden; ſo ſuchſt du ſi ie un⸗

ter den Bekuͤmmerniſſen; denn was du hier be⸗

gehreſt, und davon Freude und Wolluſt erwar⸗

teſt, das wird dir ein Gegenſtand des Schmer⸗

3 3 zes

3 8 Der L.X. Brief.

zes werden. Alle insgemein ſtreben der Freu⸗
de nach, aber keiner weiß, wie er zu einer dauer⸗
haften und vollkommenen Freude gelangen ſoll.
Dieſer ſucht ſie in Gaſtereyen und in der Uep⸗
pigkeit: jener in dem Stolze, wenn er ſich von
einem großen Haufen ſeiner Clienten umgeben
ſiehet: dieſer bey ſeiner Bulerin, jener darinn,
daß er ſeine Erfahrenheit in den freyen Kuͤn⸗
ſten, und in unnuͤtzen Wiſſenſchaften auskra⸗

met. ieſe alle werden durch falſche, und ei⸗

ne kurze Zeit daurende Vergnuͤgungen, betro⸗
gen, gleichwie die Trunkenheit die unſinnige
Freude einer Stunde, mit einem langwierigen
Ekel belohnet, oder gleichwie das Haͤndeklat⸗
ſchen, und ein lauterſchallender Beyfall, durch
große Bekuͤmmerniſſe erworben, durch eben ſo
große Bekuͤmmerniſſe gebuͤßet wird. Gedenke
alſo daran, daß eine ſich ſtets gleich bleibende
Freude die Frucht der Weißheit ſegn. Das

Gemuͤth des Weiſen iſt wie die Welt uͤber dem

Monde: es hat eine beſtaͤndige Heiterkeit. Du
weißt nun alſo, warum du dich weiſe zu wer⸗
den beſtreben ſollſt, weil ein Weiſer nie ohne
Freude iſt. Und dieſe Freude entſoringet blos
aus dem Bewuſtſeyn der TLugend. Man muß
ſtandhaft, man muß gerecht, man muß maͤßig
ſeyn, ſonſt kann man ſich nicht freuen. Wie,
ſprichſt du, haben denn die Thoren und Gottlo⸗
ſen

ſen gar

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n Kuüom

eben ſo

Seneka an den Lucil. 35⁵9

ſen gar keine Freude? keine andere, als wenn
etwa der Loͤwe einen Raub erhaſchet. Wenn
ſie von Saufen und Geilheit ermuͤdet, und
durch die naͤchtlichen Schwaͤrmereyen aufgerie⸗
ben ſind, wenn die in den zu engen Koͤrper,
uͤber ſeine Maaße, hineingeſchuͤtteten wolluͤſti⸗
gen Speiſen und Getraͤnke zu eitern beginnen,
dann rufen dieſe elenden jenen Virgilianiſchen
Vers aus.

Namndus ut ſupremam falſa inter gaudia no-
. ctem
Egerimus, noſti. - ⸗

Denn dir iſt es ekannt, wie wir in falſchen
Freuden
Die letzte Nacht verbracht. ⸗

Alle Wolluͤſtlinge bringen die Nacht unter fal⸗
ſchen Freuden, und als wenn es ihre letzte ſeyn

ſollte, uu. Jene Freude, welche die Goͤtter,

und die, welche ihnen nachahmen, genuͤßen,
wird nicht unterbrochen, und hoͤret nicht auf.
Sie wuͤrde nur dann aufhoͤren, wenn ſie erborgt
waͤre. Allein, da ſie kein fremdes Geſchenk
iſt, und von keinem abhanget; ſo heißt es hier:
was das Gluͤck mir nicht gegeben hat, kann
es mir auch nicht rauben.

3 4 LX. Brief.

360 Der IX. Brief.
W W,sS*Nα ,à De,s e. S,d

LX. Brief.
1. Die Wuͤnſche der Aeltern und Vorgeſetzten
fuͤr die Kinder, werden getadelt
2. Die Ungenuͤgſamkeit in allen Stuͤcken iſt
wider die Natur. Selbige iſt mit weni⸗
gen vergnuͤgt.

Ich beklage mich, ich zanke, ich werde entruͤ⸗
Je ſtet. Wuͤnſcheſt du dir noch dasſenige,
was deine Amme, dein Schulmeiſter, oder dei⸗
ne Mutter dir zu wuͤnſchen pflegten? Begrei⸗
feſt du noch nicht, wie viel Boͤſes ſie dir ge⸗
wuͤnſchet haben? O wie ſchaͤdlich ſind uns doch
die Wuͤnſche der Unſrigen, zumagl dann, wenn
ſie ihnen am meiſten gelungen ſind! Nun
wundere ich mich nicht mehr, wenn uns von

unſrer erſten Jugend an alles Boͤſe auf dem

Fuße folget. Wir ſind unter den Verwuͤn⸗
ſchungen unſrer Aeltern groß geworden. Die
Goͤtter werden auch, ſtatt der Wuͤnſche, einmal
unſre Stimme hoͤren, die von ihnen nichts der⸗

gleichen begehret. Wie lange werden wir auch
von den Goͤttern etwas heiſchen, als wenn wir

uns noch ſelbſt nicht ernaͤhren koͤnnten? wie
lange werden wir noch die Felder großer Staͤdte

beſaͤen? wie lange noeh der Erndte eines gan⸗

zen

R,

gten

1 i
deni

Seneka an den Lucil. 361

zen Volks beduͤrfen? wie lange wird noch ein
einziges Haus die Zufuhr von vielen Schiffen,
aus mehr als einem Meere gebrauchen? ein
Ochſe hat an der Weide einiger wenigen Mor⸗
gen Landes genug: ein einziger Wald giebt vie⸗
len Elephanten zu freſſen, nur der Menſch
braucht Erde und Meer zu ſeiner Nahrung.⸗
Wie nun? ſprichſt du, hat uns vielleicht die
Natur bey maͤßigen Leibern einen ſo unerſaͤttli⸗
chen Bauch gegeben, daß wir an Freßbegierde
die groͤßeſten und gefraͤßigſten Thiere annoch
uͤbertreffen? mit nichten. Denn wie wenig
iſts, das man der Natur reichet? ſie laͤſſet ſich
mit einer Kleinigkeit abſpeiſen. Nicht der
Hunger unſers Bauchs, ſondern der Hochmuth
koͤmmt uns theuer zu ſtehen. Laß uns alſo je⸗
ne Bauchdiener, mit dem Salluſt zu reden,
nicht mit zu den Menſchen, ſondern unter die
Thiere, einige aber nicht einmal unter die Thie⸗
re, ſondern unter die Todten zaͤhlen. Nur der⸗
jenige lebet, der zu ſeinem eigenen Beſten von
ſich Gebrauch machet: die ſich aber verborgen
halten, und in Traͤgheit ihr Leben hinbringen,
ſind in ihrer Behauſung nicht anders anzuſehen,
als wenn ſie ſchon im Grabe laͤgen. Man moͤch⸗
te ihre Namen von ihren Haͤuſern in Marmor
einaßzen, mit dem Zuſatze: Dieſe haben ſich
ſelbſt uͤberleber.

.
3 3 LXI. Brief,

ℳ

362 Der [XI. Brief.
RE 66 6 6 EEE: e: ”M

LXI. Brief.

1. Man beſtrebe ſch ſeinen verderbten Willen
zu aͤndern, und ſetze ſich in ſolche Verfaſ⸗
ſung, daß man wohl ſterben moͤge.

2. Man bemuͤhe ſich, alles was unvermeidlich

iſt, willig zu thun; ſo wird man auch wil⸗
lig ſterben koͤnnen.

Les uns aufhoͤren dasjenige zu wollen, was

wir bishero gewollt haben. Ich wenig⸗
ſtens, da ich nun ein alter Mann bin, bemuͤhe
mich, nicht mehr das zu wollen, was ich woll⸗
te, da ich noch ein Knabe war. Hierzu wende
ich den Tag, hierzu die Nacht an. All mei⸗
ne Arbeit, all mein Denken, iſt dahin gerich⸗
tet, wie ich meinen alten Fehlern ein Ende ma⸗
chen moͤge. Ich bin bemuͤhet ſo zu handeln,
daß mir ein Tag ſtatt meines ganzen Lebens
ſey. Doch ergreife ich denſelben fuͤrwahr nicht
ſo, als wenn es mein letzter waͤre, ſondern ſehe
ihn nur ſo an, als wenn er mein letzter werden
koͤnnte, In dieſer Verfaſſung, und als wenn

der Tod mich eben abrufen wollte, ſchreibe ich

dieſen Brief an dir. Ich bin geruͤſtet davon
zu gehen, und genieße meines Lebens, indem
ich

ch we
noch
lt ve
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len,
nang
Unnil
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„as
wenig⸗
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wol⸗
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nei⸗
eiche
ea⸗
deln,
bens
nicht
derl
venn

Seneka an den Lucil. 363

ich nicht zu aͤngſtlich darauf denke, wie lange
noch ſolches duͤrfte geſchehen koͤnnen. Ehe ich
alt ward, war meine Sorge, wohl zu leben,
nun ich alt bin, iſt meine Sorge, wohl zu ſter⸗
ben. Ich heiße aber das wohl geſtorben, wenn
man gerne ſtirbt. Beſtrebe dich nie etwas mit

Unwillen zu thun. Was ſeyn muß, wird doch
geſchehen. Die Nothwendigkeit iſt nur fuͤr die⸗

jenigen welche widerſtreben, wer etwas willig
thut, fuͤhlet ſie nicht. Ich will ſo viel ſagen, wer
ſich willig befehlen laͤßt, vermeidet das Bitterſte
in der Knechtſchaft; dasjenige thun zu muͤſſen
was er nicht will. Nicht der, welcher auf Be⸗

fehl etwas verrichtet, iſt elend daran, ſondern

der, welcher es mit Unwillen verrichtet. Laß
uns daher unſer Gemuͤth in eine ſolche Faſſung
ſetzen, daß wir uns alles, was die Umſtände er⸗
heiſchen, gefallen laſſen, und beſonders ohne Trau⸗
rigkeit an unſer Ende gedenken. Wir muͤſſen
uns eher zum Tode, als zum Leben vorbereiten.
Wir haben zum Leben genug: aber wir ſind un⸗
genuͤgſam in Anſehung der Lebensbeduͤrfniſſe.
Wir meynen immer, daß uns etwas mangele, und
werden es ſiets meynen. Nicht Jahre und Ta⸗
ge, ſondern das Gemuͤth machet, daß wir ſagen
koͤnnen, wir haben genug gelebet. Ich fuͤr mein
Theil habe zur Genuͤge gelebet, liebſter Lucil,
und erwarte lebensſatt den Tod.
LXII. Brief.

36 4 Der IXII. Brief.

WEXXN N e Ne Ne N: X:Ne e A Ae N eN e

LXII. Brief.

1. Ein Weiſer weiß ſtets ſeine Geſchaͤfte ſo zu
ordnen, daß ihm frey bieibe das Beſte zu
waͤhlen.

2. Derjenige beſitzet alles, der alles zu verach⸗

ten weiß.

§ ſtehet denjenigen nicht zu glauben, welche

ſich das Anſehen geben, als wenn die Men⸗
ge der Geſchaͤfte ſie am Studiren hindre. Sie
ſtellen ſich noch ſo geſchaͤftig an, machen ihre
Geſchaͤfte recht groß, und haben doch blos mit
ſich ſelbſt zu thun. Ich, mein Lucil, ich, bin
von Geſchaͤften frey, und wo ich auch bin, mir
ſelbſt uͤberlaſen. Denn ich haͤnge mich nicht
ſo ſehr an eine Sache, daß es mir zur Laſt ge⸗
reichen kann; noch ſuche ich Anlaß die Zeit zu
verderben. An welchem Orte ich mich auch
verweile, gebe ich meinen Gedanken Raum,
und kehre das Gemuͤth auf nuͤtzliche Dinge.
Indem ich mich meinen Freunden ergebe, wen⸗
de ich mich nicht ganz von mir ab, und wenn
ich auf eine Zeitlang in einer Geſellſchaft ſeyn
muß, welche mich die Pflichten eines Buͤr⸗
gers nicht ausſchlagen laſſen, bin ich nur dem

Schei⸗

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Seneka an den Lucil. 3653

Scheine nach gegenwaͤrtig, und finde mich in

der That mit den allerbeſten vergeſellſchaftet.
Zu ihnen ſende ich meinen Geiſt, ſie moͤgen ſeyn
von welchem Orte, und aus welchem Jahrhun⸗
derke ſie wollen. Den Demetrius, den beſten
unter allen Maͤnnern, trage ich allenthalben mit
mir herum, und verlaſſe die in Purpur geklei⸗
deten, mich mit ihm, ob er gleich halb nackend
iſt, zu unterhalten, und ihn zu bewundern.
Und wie ſollte ich ihn nicht bewundern? da ich
finde, daß ihm keine Vollkommenheit mangelt.
Man kann nicht alles beſitzen, aber wohl alles

verachten. Der kuͤrzeſte Weg zum Reichthum
iſt die Verachtung der Reichthuͤmer. Was

unſern Demetrius anbetrifft, ſo lebet er, nicht
als wenn er es alles verachtet, ſondern als wenn
er den Gebrauch von allem, andern n uͤberlaſſ en
batte

DS*ς⅜
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G. SSSN
4

LXIII. Brief,

LXIII. I. Brief.

Ein Troſtſchreiben uͤber das Atſterben eines
geliebten Freundes.

Der Tod des Flaccus deines Freundes gehet
dir nahe: aber laß dich die Traurigkeit
hieht uͤbernehmen. Ich unterſtehe michs nicht

dir anzurathen, daß du gar nicht traurig ſeyſt,

oͤb ich gleich weiß, daß dieſes beſſer iſt. Aber
wer hat woͤhl ein ſo geſetztes Gemuͤth, wo er

nicht bereits weit uͤber das Gluͤck erhaben iſt ?

Zwar auch dieſer wird durch einen ſolchen Ver⸗
fall bewegt, aber auch nur bewegt werden.
Uns aber kann es niemand verdenken, wenn
wir dabey in Thraͤnen ausbrechen, wenn ſie nur
nicht zu haͤufig fließen, und wir ſelbſt ſolche zu⸗
ruͤckzuhalten bemuͤht ſind. Unſre Augen muͤſ⸗
ſen bey dem Verluſt eines Freundes nicht ganz
trocken bleiben, aber auch nicht ſtets in Thraͤ⸗
nen ſchwimmen: wir moͤgen wohl weinen, aber
nicht ohne Aufhoͤren heulen. Glaube nicht,
daß ich die etwas zu hartes auflege, denn ſelbſi
der groͤßte der Griechiſchen Dichter will, daß
man nur einen Tag weine, und erwehnet, daß

auch! die Niobe in ihrem Leide der Speiſe nicht
gar

gar ber

Phel

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ganz
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aber
icht,
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duß
daß
icht
“

Seneka an den Lucil. 367

gar vergeſſen habe. Fragſt du, woͤher das

Wehklagen und unmaͤßige Weinen komme? wir
wollen durch unſre Thraͤnen einen Beweis von
der Sehnſucht nach dem Verſtorbenen geben,

und folgen nicht ſo wohl unſerm Schmerze, als
wir ſolchen an den Tag zu legen ſuchen. Nie⸗

mand iſt um ſein ſelbſt willen traurig. Un⸗
gluͤckliche Thorheit! auch der Schmerz iſt nicht
von Ehrſucht frey. Gut, ſprichſt du, ſoll ich
denn aber meines Freundes ganz vergeſſen? du

verſprichſt ihm nur ein kurzes Andenken, wenn
es nicht laͤnger als dein Schmerz dauren ſoll.

Im nu wird der geringſte Zufall deine Stirn
zum Lachen bringen. Ich ſetze keine laͤngere
Zeit, als binnen welcher alle Sehnſucht geſtil⸗
let wird, und der ſchaͤrfſte Schmerz ſich leget.
So bald du aufhoͤren wirſt dich zu beobachten,
wird jenes Bild der Traurigkeit entweichen.

Jdetzt bewacheſt du ſelbſt deinen Schmerz, und

doch entwiſcht er deiner Aufſicht, und je heftiger
er iſt, deſto eher wird er aufhoͤren. Laß uns
dahin trachten, wie wir uns das Andenken der
Verſtorbenen angenehm machen moͤgen: nie⸗
mand wird gerne auf dasjenige zuruͤck kommen,
woran er nicht ohne Quaal gedenken kann.
Wenn es unterdeſſen nicht anders ſeyn kann,
als daß wir bey Anhoͤrung des Namens unſrer
verſtorbenen Geliebten einige ſchmerzhafte Em⸗
pfindung

368 Der LXIII. Brief.

pfindung uͤberkommen, ſo hat doch auch dieſe
ihre Annehmlichkeit. Denn wie unſer Attalus
zu ſagen pfleget, hat die Erinnerung an unſre
verſtorbenen Freunde etwas Aiehliches, wie etwa
ein Apfel eine angenehme Saͤure hat; wie in
einem gar alten Weine ſelbſt das Bittere den
Geſchmack kuͤtzelt; nach einem geringen Zwi⸗
ſchenraume von Zeit verliert ſich alles Widrige,
und die reineſte Wolluſt bleibet. Wenn wir

ihm Glauben zuſtellen wollen, ſo iſts, wenn

wir uns unſre Freunde bey allem Wohlſeyn ge⸗

denken, als ob wir Honig und Gebackenes

aͤßen, wo hingegen die Erinnerung der Ver⸗
ſtorben en Fre nde nicht ohne Bitterkeit ange⸗
nehm iſt. Wer weiß aber nicht, daß ſcharfe
und herbe Sachen dem Magen nicht wohl be⸗
kommen? ich bin hierin mit ihm nicht der Mei⸗
nung. Mir iſt das Andenken meiner verſtor⸗
benen Freunde ſuͤß und vergnuͤgend. Denn ich
habe ſie nicht ſo beſeſſen als wenn ich ſie nicht
verlieren wuͤrde, und habe ſie verloren als wenn
ich ſie noch haͤtte. Betrage dich demnach alſo,
mein Lucil, als es deiner guten Vernunft an⸗
ſtaͤndig iſt. Hoͤre auf, eine Wohlthat des
Gluͤcks zu verkennen. Es iſt wahr, es nahm

dir einen Freund, allein es hatte ihn dir auch

gegeben. Laß uns unſrer Freunde begierigſt

genuͤßen, weil es ungewiß iſt, wie lange wir

4

dieſes

Reſes
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auch
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wie
djeſes

Seneka an den Lucil. 369

dieſes Gluͤck werden haben koͤnnen. Laß uns

daran gedenken, wie oft wir ſelbige verließen,

wenn wir auf weite Reiſen ausgiengen, wie oft,

wenn wir an einem und demſelben Orte lebten,
wir dieſelben zu ſehen verſaͤumet haben, und es
wird offenbar erhellen, daß wir an den lebenden
mehr Zeit verloren haben. Wer aber kann je⸗
ne ertragen, die ſich auf das erbaͤrmlichſte an⸗
ſtellen, und ſich doch um ihre Freunde bey ih⸗
rem Leben wenig bekuͤmmerten: die niemand
eher als nach dem Tode lieb gewinnen? ſie ſind
nur darum in ihrer Betruͤbniß ſo ausgelaſſen,
weil ſie beſorgen, man moͤchte daran zweifeln,
daß ſie geliebet haben: ſie wollen noch ſpaͤt
ihr Leid zu erkennen geben. Wenn wir noch
andre Freunde haben, ſo thun wir ihnen zu na⸗

he, und halten ſie zu geringſchaͤtzig, wenn ſie

uns nicht uͤber den Verluſt eines einzigen zu troͤ⸗
ſten vermoͤgend ſind. Haben wir aber keine,
ſo haben wir uns ſelbſt mehr als das Gluͤck zu⸗
wider gehandelt. Dieſes hat uns nur einen
Freund genommen, wir aber haben unterlaſſen,
aus vielen uns einen zu machen. Ueberdies
kann auch der nicht einmahl einen Freund ge⸗
liebet haben, der nicht mehr als einen zu lieben
faͤhig geweſen iſt. Wenn jemand, der berau⸗

bet iſt, und ſein einziges Kleid das er an hatte,

verloren hat, ſich dann lieber auf das Weinen
Aa legen,

370 Der LXIII. Brief.

legen, als herumſuchen wollte, wie er dem Froſte
entgehen, und etwas finden moͤge, womit er ſei⸗

ne Schultern bedecke, wuͤrdeſt du denſelben nicht
fuͤr den groͤßten Thoren halten? der, den du lie⸗

beteſt, iſt dahin, ſuche nun einen andern, den du
an ſeiner ſtatt liebeſt. Es iſt beſſer einen Freund

wieder zu erlangen als zu beweinen. Ich weiß,

daß das, was ich noch hinzufuͤgen werde, uͤberaus

bekannt ſey, doch will ich es darum nicht hinweg⸗
laſſen, weil es von allen geſagt wird. Auch der,
bey dem alle Troſtgruͤnde nicht haften wollen,

findet mit der Zeit das Ende ſeines Schmerzes.

Es iſt aber fuͤr einen verſtaͤndigen Menſchen kein
ſchaͤndlicheres Mittel wider den Schmerz, als
ſich ſo lange zu haͤrmen bis man nicht mehr kann.

Ich rathe dir, lieber den Schmerz fahren zu laſ⸗

ſen, als zu warten, bis du von ihm verlaſſen
wirſt, und das auf das allerbaldeſte nachzulaſſen,
was du doch, wenn du auch wollteſt, nicht lange
auszuhalten vermoͤchteſt. Unſre Vorfahren
raͤumten den Weibern ein Jahr zur Trauer ein,

nicht daß ſie ſo lange, ſondern daß ſie nicht laͤn⸗
ger trauren ſollten. Den Maͤnnern iſt keine ge⸗

wiſſe Zeit in den Geſetzen vorgeſchrieben, weil
man es fuͤr anſtaͤndiger hielte, wenn ſie gar nicht
traureten. Kannſt du mir aber eine einzige von
allen

der

dey

diel
Ne
ie!
der
hite
hus

roſte
r ſei
nicht
n lie⸗
du
eund
veiß,
raus
weg⸗
der,
llen,
res.
kein
als
annt⸗
laß
ſen
ſen
vnge
hren
eint,
ſans
ge⸗
peil
von
len

Seneka an den Lucil. 371

allen jenen Weibern nahmhaft machen, bey wel⸗
chen, wenn man ſie gleich mit Muͤhe von dem
Scheiterhaufen zuruͤckhielte, und von dem Leich⸗
nam hinwegriſſe, das Weinen auch nur einen
Monath angehalten haͤtte? nichts wird leichter
verhaßt als der Schmerz, welcher, ſo lange er noch
neu iſt, hie und da einen Troͤſter, und jemanden
findet, den er auf ſeine Seite ziehet; ſo bald er
aber altert, verlachet wird, und das nicht unbil⸗
lich, indem er entweder verſtellt oder auch thoͤ⸗
rigt iſt. Dieſes ſchreibe ich dir, ich, der ich den
mir ſo theuren Annaͤus, Serenus ſo unmaͤſ⸗
ſig beweint habe, daß ich, ſo unlieb mir auch
ſolches iſt, ein Exempel derjenigen bin, welche
der Schmerz uͤberwunden hat. Jetzt aber be⸗

reue ich dieſes mein beginnen, und ſehe wohl ein,

daß meine Bekuͤmmerniß hauptſaͤchlich daher
ruͤhrte, daß ich mir nie vorgeſtellet hatte, er wuͤr⸗
de vor mir ſterben koͤnnen. Das einzige ſchweb⸗
te mir beſtaͤndig vor Augen: daß er juͤnger, und

viel juͤnger waͤre, als daß er nach dem Lauf der

Natur haͤtte ſterben moͤgen. Laß uns daher oh⸗
ne Unterlaß ſo wohl an unſere, als an aller de⸗
rer, die wir lieben, Serblichkeit, gedenken. Ich
haͤtte damals zu mir ſagen ſollen: mein Sere⸗
nus iſt noch ſehr jung, aber was thut das? er
Aa 2 ſoll⸗

Der IXII. Brief.
372

ir ſterben.
ch mir, aber er kann vor mir ſi
ſollte na .

lich das
abe, hat mich
eigentſteten durchboh⸗
Bar ch oſc einen ke ih ſſers igich a ei
en
denke ich aler
ret. dibſich, als auch ungewiß e aeſ re⸗
wohl 3 1 es ſterblich ſeyn werde. en wag. eng
che 2 eſcheben was ſich je nurrg ne dag wi
“ enuach bedenken, nerſeri, en an
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amen we uiſer
drogt dooweſen hindurch gedrungen iſt
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vielleicht, wo nur die Weiſen nihten l
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LXIV. Brief⸗

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373
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LXIV. Brief.

1. Lob des Sextius.
2. Betrachtungen uͤber die Weisheit.
3. Es giebt auch Arzeneyen der Seele.
4. Man muß diejenigen in Ehren halten, die

uns den Weg zur Weisheit gebahnet ha⸗
ben.

Du wareſt geſtern bey uns. Du koͤnnteſt
dich daruͤber beklagen, wenn nur geſtern,
und eben deswegen habe ich hinzugeſetzt vey uns;
denn bey mir biſt du allezeit. Es waren zu⸗
faͤlliger Weiſe einige gute Freunde bey mir an⸗
geſprochen, um derentwillen meine Kuͤche etwas
mehr als gewoͤhnlich rauchete, doch nicht ſo,
wie etwa die Kuͤchen der Reichen, daß darob

die Waͤchter erſchrecken, ſondern maͤßig, daß

man eben ſehen konnte, daß Fremde angekom⸗
men waͤren. Wir hatten verſchiedene Unter⸗
redungen, wie bey einem Gaſtmale, da nichts
zu Ende gebracht wird, ſondern die Rede von
einem Gegenſtande auf den andern ſpringet. Wir
laſen nachher in dem Buche des Q. Sexeius,
des Baters, eines, wo du mir Glauben zuſtel⸗
len willſt, ſehr groſſen Mannes, und Stoikers,
Aa 3 obgleich

374 Der LXIV. Brief.

obgleich viele noch daran zweifeln wollen. Ihr
Goͤtter, was fuͤr Nachdruck, was fuͤr Geiſt
herrſchet in demſelben! nicht ben allen Philoſo⸗
phen wirſt du dergleichen antreffen. Einiger
Schriften fuͤhren nur einen beruͤhmten Ramen
an der Stirn, das uͤbrige iſt ganz ſaft⸗ und
kraftlos. Sie lehren, ſtreiten, und hecheln
andre durch: aber ſie floͤßen keinen Muth ein,
weil ſie ſelbſt keinen Muth haben. Wenn du
den Sextius wirſt geleſen haben, wirſt du ſpre⸗
chen: er iſt voller Leben, voller Staͤrke, ganz

Freyheit: er iſt uͤber den Menſchen erhaben,

und laͤſſet mich uͤber alle Maaße muthig zuruͤck.
In welcher Gemuͤthsfaſſung ich mich auch be⸗
finde: wenn ich ihn leſe, muß ich dir geſtehen,
moͤchte ich das Gluͤck ſelbſt heraus fordern, ich
moͤchte ausrufen: was verzeuchſt du o Gluͤcke?
greife mich an, ſieheſt du nicht, daß ich geruͤ⸗
ſtet bin. Ich ziehe gleichſam ſeinen Geiſt an,
welcher auf die Probe geſtellet zu werden, und
ſeine Tapferkeit zu zeigen ſuchet.

Spumantemque dari pecora inter inertia votis
Optat aprum, aut fuluum deſcendere monte
leonem.

Ich wuͤnſcht es faͤnde ſich bey jenen traͤgen
Thieren
Ein ſchaͤumend Schwein, es kaͤm vom Berg
ein gelber Loͤw.
8 Ich

Jch

4

und
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nicht
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aben,
ruͤck.
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ehen,
ich
ſcke?
gerhr
an,
und

otis
jonte

I õä

Seneka an den Lucil. 375

Ich moͤchte etwas haben, das ich uͤberwinden,
und woran ich meine Gedult ausuͤben koͤnnte.
Denn auch dieſes iſt bey den Sextius etwas

vortreffliches, daß er ſowohl die Groͤße eines
gluͤckſeligen Lebens zeiget, als auch, daß man

nicht verzweifeln duͤrfe dazu zu gelangen. Du
wirſt von ihm lernen, daß ſelbiges hocherhaben

ſey, daß man aber doch, wenn man nur ſelbſt

will, bis dahin durchdringen koͤnne. Die Tu⸗

gend ſelbſt wird dich zur Bewunderung ihrer

reizen, ohne dich jedoch Hoffnungslos zu ma⸗

chen. Mir koſtet die Betrachtung der Weis⸗

heit allemal viele Zeit. Ich betrachte ſelbige
ſtets mit demjenigen Erſtaunen, als ich zuwei⸗
len die Welt anſehe, welche mir oft alsdann ganz
neu vorkoͤnmmt. Ich verehre daher die Erfin⸗
dungen und Erfinder der Weisheit, und laſſe es
mir lieb ſeyn, gleichſam die Erbſchaft ſo vieler
antreten zu koͤnenn. Fuͤr mich iſt jenes alles
erworben und vorgearbeitet. Aber laß uns
auch gute Hausvaͤter ſeyn, laß uns das empfan⸗
gene vermehren, und jene Erbſchaft vergroͤßert,

den Nachkommen uͤberliefern. Es bleibt

noch immer viel zu thun uͤbrig, und wird auch
ſtets viel uͤbrig bleiben, und keinem, der nach tau⸗
ſend Jahrhunderten gebohren wird, wird es an
Gelegenheit fehlen, noch etwas hinzuzuthun.
Aber, wenn auch ſchon alles von den Alten er⸗
Aa 4 fun⸗

376 Der LXIV. Brief.

funden waͤre; ſo wird doch der Gebrauch, und

eine geſchickte Ordnung deſſen, was andere er⸗

funden haben, allewege etwas neues bleiben.
Geſetzt, es waͤren uns Arzneymittel fuͤr die Au⸗
gen hinterlaſſen, ſo duͤrften wir uns dann um
keine andre bewerben, ſondern blos dieſelben
nach Beſchaffenheit der Krankheit und der Zeit
anzuwenden ſuchen. Dieſes lindert die Schaͤr⸗
fe an den Augen, jenes verduͤnnet die Dicke der
Augenlieder: Dieſes dienet dazu einen jaͤh⸗
lings uͤberkommeunen Fluß, und das Triefen der
Augen zu vertreiben, jenes ſchaͤrfet das Geſicht.
Das alles mußt du nun einzurichten wiſſen, die
rechte Zeit waͤhlen, und ein jedes nach Beſchaffen⸗

heit der Umſtaͤnde gebrauchen. Die Arzneyen

fuͤr die Seele haben die Alten erfunden, wie,
oder wann aber ſolche angewandt werden ſollen,
das gebuͤhret uns zu unterſuchen. Die vor uns
geweſen ſind, haben vieles, aber nicht alles ge⸗
than. Gleichwohl muͤſſen wir ihnen Achtung
beweiſen, und ſie den Goͤttern gleich verehren.

Warum ſollte ich nicht auch die Bildniſſe groſ⸗

ſer Maͤnner mich reizen laſſen, und warum nicht
ihre Geburtstage feyerlich begehen? Warum
ſollte ich nicht ſe ſbige allemal mit Ehrerbietung
nennen? Bin ich meinen Lehrern Ehrfurcht

ſchuldig, ſo bin ich es ihnen nicht weniger, da

ſie die Lehrer des ganzen menſchlichen Ge⸗
ſchlechts,

h, ud
dere er⸗
bleiben.
ie Au⸗
un um
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er Zeit
Schaͤn
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Seneia an den Lucil.
N).

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r er Feldherrn begegne, ſo erz
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nen anet Ehrerbietung; ich
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dann, wenn di eec ton u 8 2
e beyden Catonen 25 ue ⸗
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weiſe, S
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rates, und Plato und
, Zeno
und

Cleanth
„ſich mein
. e n em Geiſte dar
gen? ich ſd der hoͤchſten E Ee giengket e ſian
rungswuͤrdi e enſeh e
een menn g an, und ſtehe von ni ne Sie
ſo große Nahmen Zenanmet neden.
werden.

Aa
„ LXV. Brief.

l

XLV. Brief.
N

1. Wie viele Grundurſachen der Dinge es nach
dem Ariſtoteles und Plato gebe?

2. Warum „und wie Gott die Welt gemachet
habe?

3. Die Betrachtung der erſten Grundurſachen
fuͤhret auf Gott, und reizet das Verlan⸗
gen, bey demſelben zu ſeyn.

4. Man muß vorzuͤglich vor dem Koͤrper auf
ſeine Seele ſehen.

en geſtrigen Tag habe ich mit meiner Krank⸗
heit getheilet. Den Vormittag eignete
ſich dieſelbe zu, und uͤberließ mir die Nachmit⸗
tagesſtunden. Ich fieng zuerſt an meinen Geiſt
durch das Leſen auf die Probe zu ſtellen, und
als er ſolches aushielt, unterſtand ich mich ihm
noch mehr anzumuthen, und zu erlauben. Ich
brachte etwas zu Papier, und zwar mit mehre⸗
rer Gefliſſenheit, als ich zu thun pflege, indem
ich mit einer ſchweren Materie zu kaͤmpfen hatte,
und nicht gerne unterliegen wollte: bis endlich ei⸗
nige gute Freunde daruͤber zu kamen, welche mich

hach
achet

chen

lan⸗

alf

Nrank:
ignete
mnit :
Geiſt
und
ihm
nehre⸗
ndem
jatte,
Hen
mich
mit

Seneka an den Lueil. 379

mit Gewalt davon abtrieben, und mit mir als
mit einem ausſchweifenden Kranken umſprun⸗
gen. Auf das Schreiben folgete eine Unterre⸗

dung, wovon ich dir auch dasjenige berichten

will, woruͤber man ſtreitig war. Wir haben
dich zu unſerm Schiedesrichter erkohren, und du
wirſt mehr zu thun finden, als du glauben magſt.
Es ſind drey Punkte zu entſcheiden. Unſere
Stoiker behaupten, wie du weißt, es gebe in
der Natur der Dinge zwo Hauptquellen, wor⸗
aus alles entſtehe: die Urſache, und die Materie.
Die Materie liegt in fauler Ruhe da, zu allem

geſchickt, muͤßig, wenn ſie von niemanden in Be⸗
wegung geſetzet wird. Die Urſache aber, das iſt

der Verſtand, bildet die Materie, und drehet
und wendet ſie nach Belieben: er bringt aus ihr
verſchiedene Werke hervor. Alſo muß erſtlich et⸗
was vorhanden ſeyn, was eine Sache machet,
und dann etwas, woraus ſie gemachet wird: je⸗
nes iſt die Urſache, dieſes die Materie. Alle
Kunſt iſt eine Nachahmung der Natur. Brin⸗
ge alſo, was ich uͤberhaupt geſaget habe, auf

dasjenige in Anwendung, was der Menſch zu

machen hat. In einer Bildſaͤule muß eine Ma⸗
terie vorhanden geweſen ſeyn, welche ſich kuͤnſt⸗
lich bearbeiten ließ: ſie muß auch einen Kuͤnſtler
gehabt

399 Der [XV. Brief.

gehabt haben der der Materie die Geſtalt gab.

Alſo iſt in der Bildſaͤule das Erzt die Materie,

und der Kuͤnſtler die Urſache geweſen. Eine glei⸗

che Beſchaffenheit hat es mit allen uͤbrigen Sa⸗

chen. Sie beſtehen aus dem, das gemachet ward,

und durch den, der es machete. Die Stoiker
behaupten, es ſey nur eine Grundurſache, die

alles mache. Ariſtoteles meynet, man koͤnne in

dreyfachem Verſtande eine Urſache annehmen.
Die erſte Urſache, ſpricht er, iſt die Materie
ſelbſt, ohne welche nichts kann gemachet werden.
Die zwote, der Meiſter. Die dritte die Geſtalt,
welche einem jedweden Kunſtwerke, z. E. ei⸗
ner Bildſaͤule, gegeben wird: denn dieſe wird
vom Ariſtoteles in eigentlichem Verſtande die

Geſtalt, oder das genannt. Es koͤmmt

noch, ſpricht er, die vierte hinzu, die Abſicht
auf das ganze Werk. Was dieſes ſagen wollte,
will ich dir erklaͤren. Das Erzt iſt die erſte Ur⸗

ſache der Bildſaͤule: denn nie waͤre dieſelbe ge⸗

macht, wenn nicht etwas geweſen waͤre, woraus
ſie haͤtte gegoſſen oder gehauen werden koͤnnen.
Die zwote Urſache iſt der Kuͤnſtler: denn es haͤt⸗
ke jenes Erzt nie zu einer Bildſaͤule ausgearbeitet
werden moͤgen, wenn nicht erfahrene Haͤnde da⸗
zu gebranche waͤren. Die dritte Urſache iſt die
Geſtalt:

Geſe

einem

faiſer

ſeni
ſeleet
Wer
wuͤrd
iſt a
ange
wede
ſerti
wen

wett

tesfn
den
Urſa
nich
ſeti
ſelbe
Pia
ſ
vor
ſch
r
Mor
1

Seneka an den Lueil. 38 ½
Geſtalt: denn es wuͤrde jene Bildſaͤule nicht nach

it nt. einem Hellebardirer, oder nach einem aus dem
Nie, kaiſerlichen Hauſe koͤnnen benannt werden, wenn
ine ger ſie nicht das Geſicht des einen, oder andern vor⸗
GE ellete, Die vierte Urſache iſt die Abſicht zu dem
tnan, Werke; denn wenn dieſe nicht geweſen waͤre,
olker wuͤrde es nicht verfertiget worden ſeyn. Was
ſ, N iſt aber eine Abſicht? Was den Kuͤnſtler dazu
önne in . angelocket hat, daß er etwas gemachet hat. Ent⸗
ihmen. weder das Geld, wenn er es zu dem Ende ver⸗
Natee Eertiget hat, es zu verkaufen: oder der Ruhm,
verden⸗ wenn er, um ſich einen großen Namen zu er⸗
ſ woerben, woran gearbeitet hat: oder auch die Got⸗
E. er

tesfurcht, wenn er es zu einem Geſchenke in dem
win Tempel beſtimmet hat. Alſo iſt auch das eine
de die Urſache, weswegen etwas geſchieht. Meyneſt du
nm. ſ nicht, daß man das unter die Urſachen eines ver⸗
hſcht fertigten Werkes zaͤhlen muͤſſe, ohne welches daſ⸗
volt, ſelbe nicht gemachet worden waͤre? Dieſer fuͤget
ſe Ur⸗ Plato noch die fuͤnfte Urſache bey „welche er
be ℳ%α ſelbſt den Begriff nennet, und welche das iſt,

Oraus worauf der Kuͤnſtler ſieht, wenn er das, was er
neni ſich vorgeſetzet hat, verfertiget. Es koͤmmt aber
shas gar nicht darauf an, ob er aͤußerlich ein Muſter,
ee worauf er die Augen richtet, vor ſich ſtehen ha⸗

e de be, oder ſich ſolches innerlich von ſich ſelbſt er⸗
die ſonnen

tolt:

382 Der I XV. Brief.
ſonnen und gebildet, vorſtelle. Dieſe Muſter
aller Dinge hat Gott in ſich, und begreift alles
uͤberhaupt, was noch geſchehen ſoll, und die Art,
auf welche es geſchehen ſoll, in ſeinem Verſtande.
Dieſer iſt voll von ſolchen Geſtalten, welche

Plato Begriffe nennet, und welche unſterblich,

unveraͤnderlich, und nicht zu ermuͤden ſind. Da⸗

her ſterben zwar wohl die Menſchen, die Menſch⸗

heit ſelbſt aber, nach welcher der Menſch gebil⸗
det wird, bleibt; und wenn der Menſch um⸗

koͤmmt, oder in Noth geraͤth, empfindet ſie da⸗

von nichts. Es ſind alſo, wie Plato behauptet,
fuͤnf Urſachen vorhanden, eine, aus welcher, von
welcher, als welche, nach welcher, und um wel⸗
cher willen: und dann koͤmmt zuletzt, was aus

allen dieſen entſtanden iſt. So iſt in einer Bild⸗
ſaͤule, (weil wir von derſelben das Beyſpiel ge⸗
nommen haben,) das aus welchem, das Erzt,

das von welchem der Kuͤnſtler, das als welche,

die Geſtalt, welche ihr gegeben wird, das nach

welchem, das Muſter, welches derjenige, der et⸗

was machet, nachahmet, das um welches wil⸗

len, iſt die Abſicht des Meiſters, der etwas ma⸗
chen will, und was hieraus entſteht, die Bild⸗
ſaͤule ſelbſt. Alles dieſes findet ſich, wie Dlato
ſaget, auch bey dem Weltbaue. Gott iſt der,
welcher

weſa
d
welc

Pyorr

nach
und
hate
Des
wiß
cheſ

gend
gere
als
gro
heit

weit

born
ang
Ger

Nuſter

alles

je Art,

ſtande.

welche
tblich,
Daßs
ſch
gebi⸗
un⸗

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uptet,
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Bild⸗
ge⸗
Ert,

elche,

nach
er eß⸗
wih⸗
ma⸗
Bild⸗
ato

der,

cher

Seneka an den Lucil. 383

welcher die Welt machet: das, woraus ſie entſteht,
iſt die Materie: die Beſchaffenheit und Ordnung,
welche wir an ihr erblicken, iſt die Geſtalt: das,
wornach Gott dieſes große und ſchoͤne Werk ge⸗
machet hat, iſt das Muſter, oder der Begriff:
und die Abſicht das, um deswillen er ſie gemachet
hat. Frageſt du, was die Abſicht Gottes ſey?
Das Gute: das will wenigſtens Plato fuͤr ge⸗
wiß behaupten, wenn er ſaget: Was die Urſa⸗
che ſey, warum er dieſe Welt gemachet hat? Er

iſt gut: wer gut iſt, kann nicht neidiſch auf ir⸗

gend etwas Gutes ſeyn; er hat alſo das Beſte
gemachet, was er hat machen koͤnnen. Nun faͤlle
als Richter das Urtheil, und ſprich: Wer die
groͤßte Wahrſcheinlichkeit, nicht, wer die Wahr⸗
heit fuͤr ſich habe? Denn dieſes zu wiſſen, iſt ſo
weit uͤber uns, als die Wahrheit ſelbſt. Die
vom Ariſtoteles und Plato in ſolcher Menge
angegebenen Urſachen enthalten entweder zu viel,
oder zu wenig. Denn, wenn ſie behaupten, daß
das, ohne welches etwas nicht gemachet werden
kann, die Urſache deſſen iſt, was gemachet wird;

ſdo haben ſie zu wenig geſaget. Sie muͤßten un⸗

ter die Urſachen auch die Zeit ſetzen, indem nichts
ohne die Zeit geſchehen kann. Sie muͤßten auch
den Ort mit darunter zaͤhlen, denn wenn nichts
iſt,

,84 Der I NV. Briek.

iſt, wo etwas gemachet werden kann, ſo kann
auch daſſelbe gar nicht gemachet werden. Sie

muͤßten die Bewegung dahin rechnen, denn ohne

Bewegung kann weder etwas werden, noch ver⸗
gehen: keine Kunſt, keine Veraͤnderung findet
ohne Bewegung Statt. Aber, laß uns nun
die erſte und allgemeine Urſache aufſuchen. Dieſe

muß einfach ſeyn, denn auch die Materie iſt ein⸗

fach. Mollen wir nun wiſſen, was dieſe Urſa⸗
che ſey? Der wirkende Verſtand, das iſt Gott.
Denn ſo ſind alle bisher von mir angefuͤhreten

Urſachen nicht vielerley, und einzelne Urſachen,
ſondern ſie hangen alle von einer ab, von derjeni⸗

gen, welche alles machet. Du ſageſt, auch die
Geſtalt ſey eine Urſache: aber dieſe giebt der
Kuͤnſtler ſeinem Werke; ſie iſt ein Theil, nicht
die Urſache davon. Auch das Muſter iſt keine
Urſache, ſondern ein nothwendiges Werkzeug der

Urſache. Es iſt einem Kuͤnſtler eben ſo noth⸗

wendig, als ein Meſſer und eine Feile, ohne wel⸗
che die Kunſt nichts ausrichten kann, und doch
ſind dieſe keine Theile, oder Urſachen der Kunſt.
Du ſorichſt, die Abſicht des Kuͤnſtlers, um des⸗
willen er ſich an ein Werk machet, iſt eine Urſa⸗

che. Es mag eine Urſache ſeyn, allein es iſt

nicht die wirkende, ſondern nur eine hinzu kom⸗
mende

wmerd
Mir

te
hier
rer

und

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gyn
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Be

lige
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Gie
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ch ver⸗
ſindet
18 nun
Dieſe
iſt ein⸗
Urſa⸗
Gotl.
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doch
zunſt.
n des⸗
Urſe⸗
iſt
fom⸗
nende

Seneka an den Lucil. 385

mende Urſache. Dieſer giebt es unzaͤhlig viele:
wir aber ſuchen eine allgemeine Grundurſache.

Will man ſagen, die ganze Welt, dieſes vollen⸗

dete Werk, ſey die Grundurſache; ſo finde ich
hier nicht die gewoͤhnliche Scharfſinnigkeit unſe⸗
rer Philoſophen; denn unter dem Werke ſelbſt
und der Urſache deſſelben, iſt ein großer Unter⸗
ſchied. Entweder faͤlle ein Urtheil, oder ſprich,
(wie es in Faͤllen dieſer Art leichter iſt,) ich wa⸗
ge nichts zu entſcheiden, komme auf ein ander
Mal wieder. Was ſindeſt du doch fuͤr ein Ver⸗

gnuͤgen daran, wirſt du ſagen, die Zeit mit ſol⸗

chen Dingen zu verderben, welche keine einzige

deiner Leidenſchaften hinweg nehmen, keine deiner

Begierden vertreiben koͤnnen? Ich aber beſchaͤff⸗

tige mich zuvoͤrderſt mit dem, was das Gemuͤth
beruhiget, und unterſuche mich erſt, und dann
die Welt. Auch dieſe Zeit ſchaͤtze ich nicht fuͤr

verlohren, wie du wohl meyneſt. Denn alle je⸗

ne Betrachtungen, wenn ſie nur nicht zu ſehr

zerſtuͤcket, und in unnuͤtze Spitzfuͤndigkeiten zer⸗

theilet werden, erheben und erleichtern das Ge⸗
muͤth, welches mit einer ſchweren Buͤrde beladen,
ſich davon los zu machen, und dahin zuruͤck zu
kehren wuͤnſchet, woher es gekommen iſt. Die⸗
ſer Leib iſt fuͤr die Seele eine muͤhſelige Laſt, die

—

986 Der LXV. Brief.

ſie druͤcket und draͤnget, und gleichſam gefangen
halten wuͤrde, wenn nicht die Philoſophie kaͤme,
durch die Betrachtung der Natur der Dinge ihr
einige Erleichterung verſchaffete, und ſie von dem
Irdiſchen auf das Himmliſche fuͤhrete. Das iſt
ihre Freyheit, ihre Spazierreiſe: ſie ſchleicht ſich
mittlerweile aus ihrem Gefaͤngniſſe hinweg, und
erquicket ſich im Himmel. Gleichwie die Kuͤnſt⸗

ler, von der Betrachtung einer gar feinen Sa⸗
che, welche die Augen angreift, wenn ſie nicht

genug, und ein nur erbetteltes Licht haben, ſich

ins Freye begeben, oder in einer Gegend, die
zur Erholung des Volks beſtimmet iſt, die Aus⸗
gen an dem uneingeſchraͤnketem Lichte ergoͤtzen;

ſo ſuchet auch die in dieſer traͤgen und dunkeln

Behauſung eingeſchloſſene Seele bey aller Gele⸗

genheit das Offene, und wie ſie ſich in der Be⸗
trachtung der Natur der Dinge vergnuͤgen moͤge.
Ein Weiſer, und ein Anhaͤnger der Weisheit,
trennet ſich zwar nicht ganz von ſeinem Koͤrper,
aber ſein beſtes Theil entfernet ſich, und wendet
ſeine Gedanken auf das Himmliſche. Er ſieht,
als wenn er gleichſam zur Fahne geſchworen haͤt⸗
te, ſein Leben als einen Feldzug an, und iſt in ei⸗
ner ſolchen Faſſung, daß er das Leben weder lie⸗
bet noch haſſet, auch alles, was den Sterblichen
begegnet,

begegn
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und

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lie⸗
chen

net,

☚

Seneka an den Lucil. 387

begegnet, uͤber ſich ergehen laͤßt, wohl wiſſend,
daß ihm noch etwas Hoͤheres bevorſtehe. Wirſt
du mir nun die Betrachtung der Natur der Din⸗
ge unterſagen, und mich von dem Ganzen
auf die Theile deſſelben zuruͤck bringen? Soll ich
alſo nicht unterſuchen, was der Urſprung des
ganzen Alles, wer der Erſchaffer der Dinge ſey,
und wer alles, in einem Klumpen, und in einer
traͤgen Materie zuſammen gewickelt, von einan⸗
der abgeſondert habe? Soll ich nicht unterſuchen,
wer der Werkmeiſter dieſer Welt ſey? und auf
was Art etwas ſo Großes in Ordnung, und in
gewiſſe Schranken gebracht ſey? Wer das Zer⸗

ſtreuete zuſammen geleſen, das Verwirrete abge⸗

theilet, und dem ungeſtalten Chaos eine Geſtalt
verliehen habe? Woher das große Licht komme,
ob es ein Feuer, oder etwas noch Helleres, als
das Feuer ſey? Das alles ſollte ich nicht unter⸗
ſuchen? Ich ſollte nicht wiſſen, woher ich mein
Daſeyn habe? und ob ich dieſes nur einmal,
oder zu wiederholeten Maalen *) erblicken wer⸗
de? Soll ich nicht wiſſen, wohin ich von hier
gehen werde? Was fuͤr ein Sitz der Seele, wenn
Bb 2 ſie
*) Er zielet hier auf die Wiederbringung aller Din⸗
ge, welche die Stoiker glaubeten.

388 Der IXV. Brief.

ſie von den Geſetzen der menſchlichen Knechtſchaft
entbunden iſt, beſchieden ſey? Willſt du mir ver⸗
biethen, mich gen Himmel zu ſchwingen, oder,
welches einerley iſt, willſt du, daß ich ſtets mit
niedergeſchlagenen Blicken auf die Erde ſchaue?
Ich bin groͤßer, und zu groͤßern Dingen gebo⸗
ren, denn daß ich ein Sklave meines Koͤrpers
ſey, welchen ich nicht anders, als eine meiner
Freyheit umhangene Kette anſehe. Dieſen werfe
ich alſo dem Gluͤcke vor, daß es dabey beſtehen
bleibe, und keine Wunde durch denſelben bis zu
mir hindurch dringe. Alles, was an mir Ge⸗
walt und Unrecht erdulten kann, iſt in dieſer al⸗
lem ausgeſetzeten Behauſung: die Seele wohnet
in Freyheit. Niemals ſoll mich das Fleiſch zur
Furcht, oder zu einer einem Redlichen unwuͤrdi⸗
gen Verſtellung bringen, niemals werde ich durch
Luͤgen dieſem ſo veraͤchtlichen Koͤrper Ehre zu ma⸗

chen ſuchen. Wenn es mir gefallen wird, werde

ich die Gemeinſchaft mit demſelben unterbrechen:
und auch dann, wenn wir bey einander ſind, wer⸗
den wir nicht ganz gleiche Geſellen ſeyn; die Seele
wird alle Vorrechte beſitzen. Die Verachtung
des Leibes iſt eine gewiſſe Freyheit. Daß ich wie⸗
der auf mein Voriges komme: zu dieſer Freyheit
wird auch jene Betrachtung, von welcher wir eben
geredet

gere

alee
Gor
pein
Got
ſehn,
ten
einn
dort
dem
ale
für
eti
das
eil
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ne⸗
Ue

Gſir

mir ver⸗

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ſchaue?
en ge.

Koͤrpers

meiner

werfe
Beſtehen
bis zu
ir Ge⸗
ſſer al
wohnet
ſh jur
vuͤrdi⸗
, hurch
u ma⸗
werde
chen:
wer⸗
Siele
htung
Hwis
epheit
keben
redet

nem Regierer .
Gott, der ales Fahrer folge. Nun aber muß
ſeyn, als die Mai machet, nothwendig maͤchti
ten laßt. D aterie, die ſich von Gott bearh.
einnimmt * Platz, welchen G der n der W n
dort die Macerie Rent der die Seele: e
demnach iſt, iſt uns der Leib. .
allen n dde en tübſtt dem Be ſeen ieaß uns
fur Unre che Wn tapfer begegnen . ſaß un⸗ uuns
erzittern. Wrs i Banden und Dürfigkeit
das Ende der Tod? Er i rftigkeit
Ende des Lebens, oder der Vebenſang Rae⸗

nem andern. Ich fuͤ
Ich fuͤrchte mich nicht ein Ende zu

nehmen: es iſt glei
es iſt gleich ſo vi
nen An diel, als we 3.
Udegeng, weluc vaugeme uice ſir kun
wohnen werde. nirgends ſo enge, als hier

Bb 3 LXVI. Brief.

39⁰ Der LXVI. Brief.
Seneeeneeeeeeeeeeen

. iicht
1. Auch der haͤßlichſte Koͤrper hat oͤfters eine unf

ſchoͤne Seele. nung

— dadur
2. Wie vielerley Arten des Guten es gebe?

ſtürkſ
3. Abriß einer vollkommenen Tugend. den
4. Alle Tugenden ſind ſich einander gleich, und erhif
nur in Abſicht auf ihre Gegenſtaͤnde ver⸗ eiier
ſchieden. Akolrn
5. Ein Tugendhafter verachtet alle Marter und girr
Beſchwerden.
6. Die Tugend machet alle Tugendhaften ein⸗
unnder gleich.
7. Die Vernunft iſt die Richterin uͤber das
Gute und Boͤſe. d
8. Wenn der Leib ohne Schmerz, und der Geiſt be
ruhig iſt, hat der Menſch das hoͤchſte
Gut erreicht. et
unſ
ch habe den Claranus, meinen Schuleame⸗ 6
₰ raden, nach Verlauf vieler Jahre wieder 4
r
Zeſehen: ich darf dir wohl nicht erſt ſagen, als— 8
einen alten Mann. Aber das ſchwoͤre ich dir zu, i

ſein Geiſt iſt noch ſtark und bluͤhend, und hat das l
Anſe⸗

8 eine

be!

und
vet⸗

r und

Seneka an den Lucil. 391

Auſehen ſeyn unanſehnliches Koͤrpergen noch ſo bald
nicht verlaſſen zu wollen. Denn die Natur iſt
gegen ihm eine rechte Stiefmutter geweſen, in⸗
dem ſie einem ſolchen Geiſte eine ſo ſchlechte Woh⸗
nung eingeraͤumet hat, oder vielleicht hat ſie uns
dadurch zu erkennen geben wollen, es koͤnne das
ſtaͤrkſte und gluͤcklichſte Genie ſich unter einer je⸗

den Haut verbergen. Er hat lindeſſen alle Hin⸗
derniſſe uͤberwunden, und iſt von der Verachtung

fſeiner ſelbſt zu der Verachtung alles uͤbrigen ge⸗
kommen. Es duͤnkt mich, derjenige habe ſich
geitret, welcher ſpricht:

Gatior eſt pulchro veniens . corpore virtus.

Ein ſcner 5 Leib leicht ſelbſt der Tugend groͤßre
Anmuth.

Denn ſie bedarf keiner Auszierung, ſie iſt ſich
ſelbſt die groͤßte Zierde, und machet ihren Leib zu
einem Heiligthume. Und in der That, da ich
unſern Claranus recht anſchaue, koͤmmt er mir
ſchoͤn, und ſein Leib ſo unmange lhaſt als ſeine
Seele vor. Es kann ja aus einer Huͤtte ein

großer Mann entſpringen, ſo auch aus einem

haͤßlichen und kle ten Koͤrpergen ein ſchoͤner und
großer Geiſt. Es ſcheinet mir demnach, daß

dee Natur zu dem Ende einige dergeſtalt geboren
Bb 4 wer⸗

392 Der IXVI. Brief.

werden laſſe, um dadurch zu beweiſen, daß die
Tugend aller Orten geboren werden koͤnne. Wenn
es in ihrer Macht ſtuͤnde, die Seelen ganz nacket
hervorzubringen, wuͤrde ſie es gethan haben. Nun
thut ſie noch mehr: ſie laͤſſet einige geboren wer⸗
den, denen ihre Koͤrper zum Hinderniſſe gereichen,

und die gleichwohl durch alles, was ihnen entge⸗

gen ſtehet, durchbrechen. Claranus ſcheint mir
zum Beyſpiel geboren zu ſeyn, daran wir lernen
moͤchten, wie durch die Haͤßlichkeit des Leibes die
Seele nicht verunſtaltet, wohl aber durch die
Schoͤnheit der Seele der Leib gezieret werde. Ob
wir gleich nur wenige Tage beyſammen geweſen
ſind, ſo haben wir doch mit einander viele Unter⸗
redungen gepflogen, welche ich nach und nach auf⸗
ſetzen, und dir uͤberſenden werde. An dieſem er⸗
ſten Tage war die Frage, wie das Gute ſich ein⸗
ander gleich ſeyn koͤnne, da es eine dreyfache

Art des Guten giebt? Einiges iſt, wie die un⸗

ſrigen dafuͤr halten, das vornehmſte, als die
Freude, der Friede, und die Wohlfart des Va⸗
kerlandes. Einiges von der zwoten Art zeigt ſich
nur bey ungluͤcklichen Vorfaͤllen, als die Gedult

bey Schmerzen, und die Enthaltſamkeit in einer

ſchweren Krankheit. Jenes Gute moͤgen wir
uns ſchlechehin wuͤnſchen, dieſes, wenn uns ſolches

noͤthig

i

hon
obge
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Wie
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ge. Wenn
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nach auß⸗
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repſcche

die un.
is de
des NA

Pui
Gedult

in einer

u .

Seneka an den Lucil. 393

noͤthig ſeyn wird. Es giebt aber noch einiges

von einer dritten Art, als ein beſcheidener und
abgemeſſener Gang, ein frommes Geſicht, und
einem klugen Manne anſtaͤndige Gebaͤhrden,

Wie kann nun dieſes einander gleich ſeyn, da ei⸗

getige, niges zu wuͤnſchen, anderes zu verabſcheuen iſt?

en entge .

um es wohl zu unterſcheiden, muͤſſen wir auf das
erſte und vornehmſte zuruͤckgehen, und betrachten
was es damit fuͤr eine Bewandniß habe. Die⸗
ſes nun iſt ein Gemuͤth, das auf die Wahrheit
ſiehet; das da weiß, was es zu fliehen und zu
verlangen hat; daß allen Dingen nicht nach einem

bloßen Wahne, ſondern nach der Natur ihren
Werth beyleget; das ſich in die ganze Welt

miſcht, und ſeine Betrachtungen; auf alle Vor⸗
faͤlle in derſelben gehen laͤßt; das auf ſeine Ge⸗
danken und Handlungen aufmerkſam, nicht min⸗

der Groͤße als Nachdruck zeigt; ſich weder durch

Drohungen noch Schmeicheleyen uͤberwinden
laͤßt; Gluͤck und Ungluͤck zu ertragen weiß; uͤber
alles, was ihm begegnet, erhaben iſt; ſeine Schoͤn⸗
heit durch einen guten Anſtand erhebt; bey ſeinen
Kraͤften ſich die Vernunft regieren laͤßt, und da⸗
bey nicht ausſchweift; das heiter und unerſchro⸗
cken, durch keine Gewalt gebrochen, und durch
Glcksaͤlle⸗ weder ſtolz noch muthlos gemacht
Bb 5 wird.

394 Der LXVI. Brief.
wird. So iſt die Tugend eines ſolchen Ge⸗
muͤths, ſo deſſen Geſtalt, wenn ſie auf einmal
92 9/
ganz uͤberſehen werden, und ſich ganz darſtellen
koͤnnte, beſchaffen. Im uͤbrigen vertheilet ſie
7/

ſich in viele Gattungen, welche ſich bey den Ab⸗

wechſelungen des Lebens, und bey SSõ
Umſtaͤnden zeigen, ohne daß ſe dantuch tiner
oder groͤßer wird. Denn das nahſe net⸗ u
nicht abnehmen, noch die Tugend eü wartte Ee
hen: ſie verwandelt ſich nut in dieſe o en⸗
genſchaft, indem ſie nach Beſchaffenheit der ude
lungen die ſie vornehmen will, eine Geſtalt ar

nimmt. Alles worauf ſie verfaͤllt, ſuchet ſie ſich

aͤhnlich, auch ſlbſt im Aeußerlichen zu Fermn
ſie iſt eine Zierde vieler Handlungen, der ⸗ ie
ſchaften, ja zuweilen ganzer Haͤuſer, we e e
einen Zutritt geſtatten; alles was ſe unter ne
den gehabt hat, wird durch ſie liebenswur N ſo
ſehnlich, und bewundernswerth gemacht. n
weit demnach das Groͤßte keines Wachsth .Y
faͤhig iſt, kann auch ihre Groͤße nnd e na
nicht hoͤher ſteigen. Was richtig iſt an nnr
richtiger werden, eben ſo wenig als ed Ron
wahr als das Wahre, oder maͤßiger als die

ſigkeit ſeyn kann. Alle Tugend hat ihr Maaß,

ß” ſeine gewiſſe Schranken. Die
und das Maaß ſ⸗ gewiſſe heiken Oe⸗

*

Stan
weni⸗

die
hin
autth
ſaß
nen;
keine
Uund
Neſ

was

ſe
wiſ⸗
koͤn
che.
6
ben
un
ich
V

ð

Seneka an den Lucil. 395
n Ge. Standhaftigkeit kann nicht weiter gehen, eben ſo
anmt * wenig als das Vertrauen, die Wahrheit, und
urſtln die Treue. Was kann zur Vollkommenheit noch
viet ſe hinzugethan werden? nichts, oder dasjenige war
den A auch nicht vollkommen, was noch einen Zu⸗
hiedenen ſatz litte. Daher leidet auch die Tugend kei⸗

feinm nen Zuſatz, oder woferne ſie ſolchen leidet, iſt ſie

ut konn keine Tugend geweſen. Auch das, was ehrbar
is ge und rechtſchaffen iſt, leidet aus den von mir an⸗
neE geſuͤhrten Urſachen, keinen Zuſatz. Sollte das
Hande was wohlanſtaͤndig, was gerecht, und geſetzmaͤſ⸗

talt an⸗ ſig iſt, nicht auch von eben der Art, und in ge⸗
ſe ſch wiſſe Grenzen eingeſchloſſen ſeyn? Zunehmen
koͤnnen, iſt ein Zeichen einer unvollkommenen Sa⸗

nachen: 4 . .
ne . che: alles was gut iſt hat einerley Geſetze: das
Freun — 2* .
r i oͤffentliche Wohl iſt mit dem beſondern wahrhaftig
rhhin eben ſo genan verbunden, als das, was loͤblich
,an und verlangenswerth, von einander unzertrenn⸗
Iß lich iſt. Daher ſind auch die Tugenden, und die
Cuns Werke der Tugenden, und alle Menſchen, welche das
* Gluͤck haben tugendhaft zu ſeyn, einander gleich.
* Die Tugenden der Gewaͤchſe und Thiere hingegen,
da ſie ſterblich, zerbrechlich, hinfaͤllig, und ungewiß
Ni⸗ ſind, da ſie zunehmen und wieder nachlaſſen, haben
* keinen gewiſſen Werth. Es giebt nur eine Re⸗
De gel der menſchlichen Tugenden, weil es nur eine

tond S geſun⸗

396 Der [LXVI. Brief.

geſunde und einfache Vernunft giebt. Nichts
iſt goͤttlicher als das Goͤttliche, nichts himmliſcher
als das Himmliſche. Was ſterblich iſt, ſteiget
und faͤllt, waͤchſet und nimmt ab, wird erſchoͤpft
und wiederum angefuͤllet: daher iſt es auch bey
einem ſo ungewiſſen Schickſal ungleich. Was

goͤttlich iſt hat nur eine Natur. Die Vernunft

aber iſt nichts anders als ein Theil des goͤttlichen
Geiſtes, dem menſchlichen Koͤrper einverleibet.
Wenn nun die Vernunft goͤttlich, und kein Gut
ohne Vernunft iſt, ſo iſt auch alles, was Gut iſt
goͤttlich; und da auch unter dem Goͤttlichen kein
Unterſchied iſt; ſo giebts auch keinen Unterſchied
unter dem Guten. Demnach ſind die Freude,
und eine ſtarke und ſtandhafte Erduldung der
Martern einander gleich: denn bey beyden findet
ſich dieſelbige Groͤße des Geiſtes, ob zwar in dem
einen Falle ſelbige traͤger und ſchlaffer, in dem

andern hingegen wirkſamer und angeſpannt iſt.

Und wie? meineſt du nicht, daß derjenige, wel⸗
cher eine Belagerung mit großer Gedult aushaͤlt,
demjenigen an Tapferkeit gleiche, welcher die
feindlichen Mauren beherzt anfaͤllt? zwar Sci⸗
pio, der Numantia *) einſchließt und draͤnget,
und

*) Jetzo Puente Garapy, ein Ort in Neu⸗ Caſtilien.

und
Tode
jener
eingeſ
Ufen
den 0
Auf

de(

gebig
und
ſieg
ut
Abe
und
Ec̃
die?
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Ger
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get
ſe

mmliſcher
iſ, ſteiget

erſchopft

ouch bey
. Wos
Vernunft

ottlichen .

ein Gut

Gut iſft

en kein

terſchid

Freude,
der
fundet
in dem
dem

at iſt.

wel
ehalt,
die
Gei
inget,
und

lien⸗

Nichts und unuͤberwundene Faͤuf
Tod anzuthn eden Faͤuſte zwinget ſich ſelb
iſt groß: aber auch der ben
tuth

jener Belagerter
lagerten, welche wiſſen, daß d
, en nichts

Seneka an den Lucil
397

eingeſch 1
en ſen, haͤlt, welchem der we
den Geiſt uad uente die Freyhefk zun E
Auf gleich geben, iſt. nicht weni aſſend,
e 3 . Ww D
die Genaſurn ſind auch die ubrigen e groß.
„die rey⸗

gebigkeit, die S
„ die Standhaftigkeit, die Sanft
anftmuth

und Gedult i
ſie gruͤnden c, durlucte, einander glei
muͤth recht auf eine Tugend, welch 1 cge
echtſchaffen und awandelbar das Ge⸗
r macht.

Aber, ſpri
„ prich
ſt du, iſt denn unter der Freude
reude,

und unter
der
Schmer unbeweglich
en . hen Er
eelen eſt anbrirſtr od⸗ nkung de
ſchied in Anſes bſt anbetrift, obwohl der i was
ung d r Unter⸗
ſich beyde zei es Gegenſt er⸗
Negen, groß iſt. Jn deu: wobey ſi
ne natuͤrliche Er⸗ voß iſt. In dem . y ſie
ickun einen iſt ei
Gemuͤths, i rquickung und Erwei iſt ei⸗
w
wider Narunit andern ein Schinert, n des
einander ab du iſt. Sie ſtehen beyde, welcher
durch einen großen Zwiſ thent von
iſchenraum

getrennet.
Aber die Tugend iſt in beyden gl
gleich;

ſie wird du
rch kein
ſey derſelbe u en Gegenſtand veraͤ
ſenen und nud verandere R
nd freudenvoll, ſie wirded oder au ch

ſchlech⸗

398 Der LXVI. Brief.

ſchlechter oder beſſer. Es folgt daher nothwen⸗

dig, daß beides Gute einander gleich ſey, weil
beyde, weder diefer in ſeiner Freude, noch auch

jener in ſeiner Marter, ſich nicht beſſer auffuͤh:

ren koͤnnen als ſie thun: wenn aber zwey Dinge
ſo gut ſind, daß ſie nicht beſſer ſeyn koͤnnen, ſo
ſind ſie ſich einander gleich. Denn wenn das,

was auſſer der Tugend iſt, ſelbige vermindern und
vermehren kann; ſo iſt die Tugend kein Gut:

und wenn du mir dieſes zugiebſt, giebt es gar kei⸗
ne Tugend. Warum? das will ich dir ſagen:
weil nichts Tugend iſt, was einer wider ſeinen
Willen, und gezwungen thut. Alles was Tu⸗
gend iſt, muß freywillig geſchehen. Es finde ſich
dabey einige Traͤgheit, man beklage, wenigere,
und fuͤrchte ſich, ſo gleich gehet das beſte, naͤm⸗
lich das Gefallen an ſich ſelbſt, verloren. Es
kann keine Tugend ohne Freyheit ſeyn; denn wer
ſich fuͤrchtet iſt ein Knecht. Alle Tugend iſt
ſicher und ruhig: wenn ſie ſich einer Sache wei⸗
gert, wenn ſie ſich beklaget, wenn ſie ſolche fuͤr
ein Uebel haͤlt; ſo verlieret ſie ihre ruhige Hei⸗
terkeit, und wird von einer innerlichen Zwietracht
hin und her geworfen. Denn bald locket ſie der
Schein des Guten von der einen Seite, bald
macht von der andern Seite die Beſorgung eini⸗
ger

jothiren

, weil

ch auch

Dinge
nen, ſo
un das,
etn und

Out:

gar. kei⸗

ſagen:
ſeinenn
1s Tu⸗
ddeſich
nigere,
nant
Es
n wer
d iſt
e wei
ſür
Hei⸗
tacht
ſe der
hald
eini⸗
ger

Seneka an den Lucil. 399
ger Gefahr, daß ſie ſich wieder zuruͤck begiebet.

Wer daher tugendhaft ſeyn will, der ſehe das, was
ihm entgegen ſtehet, füur kein Uebel an; fuͤr eine
Beſchwerlichkeit mag er es wohl halten er thue
alles als von freyen Stuͤcken. Alle Tugend wird

ungeheiſſen und ungezwungen vellbracht: ſie iſt
rein, und mit keinem Uebel vermenget. Ich
weiß was du mir hier einwerſen wirſt. Du un⸗

terſteheſt dich alſo zu behaupten, wirſt du ſagen,

es ſey einerley, ob jemand in Freuden lebe, oder
auf der Marterbank liege, und ſelbſt ſeine. Pei⸗
niger ermuͤdet? Ich koͤnnte dir wiederum ant⸗
worten was Epikur ſpricht: ein Weiſer,
wenn er auch in des Dhalarxie Ochſen *)
mE. geſteckt
„ Phalaris, ein grauſamer Thrann zu Agrigent,
hatte unter andern Werkzeugen, deren er ſich die
Leute zu martern bediente, auch einen Ochſen
don Erzt, welchen ein Kuͤnſtler Nahmens Pe⸗
rillus erfunden hatte. Selbiger war hohl, und
wenn man die Verurtheilten dahinein ſteckte, und
ſie bey unterlegtem Feuer heftig ſchrien, gab es
dinen Ton als wenn ein Ochſe bruͤllete. Es muß⸗
te der Kuͤnſtler, welcher dieſen Ochſen dem Pha⸗
laris dargeſtellet hatte, zur Vergeltung dieſes herr⸗
liche Kunſtſtuͤck erfunden zu haben, die erſte Pro⸗
be machen, und der Tyrann ſelbſt/ als ſeine Grau⸗
ſamkeiten

N

400 Der LXVI. Brief.

geſteckt, und verbrannt wuͤrde, wuͤrde

„ ausrufen: das iſt mir eine Wolluſt, und
ſicht mich gar nicht an. Wie kannſt du

dich alſo verwundern, daß ich behaupte es ſey

gleich gut, bey einem Gaſtmale zu ſein, oder die
Marter ſtandhaft zu erdulten, da doch, (welches

weit unglaublicher iſt.) Epikur ſaget, es ſey

Wolluſt ſich markern zu laſſen? und hier muß ich
dir ſagen: es ſey allerdings unter der Freude und
dem Schmerze ein großer Unterſchied. Wenn mir
die Wahl gegeben wuͤrde, wuͤrde ich das eine zu
ergreifen, und das andere zu vermeiden ſuchen.
Jenes iſt der Nakur gemaͤß, dieſes iſt wider die
Natur. Wenn man es ſo betrachtet; ſo ſtehen
beyde weit von einander, wenn aber davon, als
von Tugenden die Rede iſt . iſt die eine ſo gut,
als die andere: ſo wohl jene, welche in Freude,
als dieſe, welche in Trauri igkeit wandelt. Alle
Plagen und Schmerzen, und was ſonſt zur Be⸗

ſchwerde gereichen mag, koͤmmt in gar keinen

Anſchlag, denn ſie werden durch Tugend unker⸗
druͤcket. Gleichwie die Klarheit der Soͤnne die
uͤbri⸗

ſamkeiten gar kein Ende nehmen wollten, ward

von ſeinen ſich empoͤrenden Unterthanen ergriffen,
in den Ochſen geſteckt, und ſo lebendig verbrannt.

uͤbrig

Scht

Unne
diet

ſeſi

len
wenn

rke

ſilt.
un ſe
was
geich

Mwtei

was
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lger
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ich,
bie
het
wack
oder
einen
von
aber
ein 6

wuͤrde
nſt, und
annſt du
te es ſeh
oder die

(velches
6s ſc)
muß ich
de und
Zenn mir
eine zu
ſiche.
ider Nee

ſehen

n, als
gut,

Frende,

ut Be⸗
keinten
unter⸗
ne die
abri⸗

ſperd
fannt.

Alle

Senrka an den Lucill. 401

uͤbrigen Lichter verdunkelt, ſo werden auch die

Schmerzen, die Beſchwerlichkeiten, und alles

Unrecht von der Tugend durch ihre Groͤße unter
die Fuͤße gebracht, und bezwungen: indem, wo
ſie ſich zeiget, alles, was ohne ſie glaͤnzete, ſei⸗

nen Glanz verliert, und die Beſchwerlichkeiten,

wenn ſie auf die Tugend ſtoßen, ſo wenig zu
merken ſind, als ein Platzregen, der ins Meer
faͤllt. Daß dieſes ſich ſo verhalte, kannſt du dar⸗

an ſehen, daß ein tugendhafter Mann allem,

was loͤblich iſt, ohne Saͤumniß zueilet, und wenn
gleich der Henker, wenn gleich Marter und Feuer
bereit ſtehen, dabey verharret, nicht auf das,
was er leiden muß, ſondern auf das, was er zu
thun hat, ſehend, und ſich einer loͤblichen Ange⸗

legenheit, wie einem wackern Manne in die Ar⸗

me werfend. Er wird ſelbige fuͤr ſich, als nuͤtz⸗
lich, ſicher, und gluͤcklich, anſehen, und jene
loͤbliche, obgleich traurige und ſchwere Angelegen⸗
heit, wird bey ihm eben ſo viel gelten, als ein

wackerer Mann, wenn er gleich arm, verbannet

oder kraͤnklich iſt. Stelle dir derowegen von der
einen Seite einen wackern und reichen Mann,
von der andern aber, einen, der nichts, in ſich

aber alles hat, vor: ein jeder von beyden wird

ein gleich wackerer Mann ſeyn, wenn gleich ihre
Ce GBluͤcks:

402 Der LXVI. Brief.

Gluͤcksumſtaͤnde weit von einander unterſchieden
ſind. Eben das, was von Perſonen gilt, muß
auch, (wie ich geſaget habe,) von Sachen gelten:
die Tugend in einem geſunden und freyen Koͤr⸗
per iſt eben ſo loͤblich, als in einem kranken und

gefeſſellen. Und daher iſt auch die Tugend nicht

weniger liebenswerth, wenn dir das Gluͤck einen
unverletzeten und geſunden, als wenn es dir einen
zum Theile verſtuͤmmelten Koͤrper verliehen haͤt⸗
te. Es wuͤrde ſonſt gleich ſo viel ſeyn, als aus
der Kleidung des Knechtes den Herrn beurtheilen

ſall die Herrſchaft hat, als das Geld, der Leib,
und die Ehrenſtellen, iſt ſchwach, vergaͤnglich,
ſterblich, und von ungewiſſem Beſitze. Hinge⸗
gen ſind alle jene Werke der Tugend frey, darum
nicht mehr zu begehren, weil das Gluͤck ihnen
zulaͤchelt, als weniger, wenn irgend ein Unfall
ſie belaͤſtiget. Was in Abſicht auf die Menſchen

Freundſchaft;iſt, das!iſt in Anſehung der Sachen

das Verlangen darnach. Ich glaube nicht, daß
du einen braven und reichen Mann, mehr als ei⸗
nen braven und armen, noch auch einen ſtarken
und breitſchulderichten, mehr als einen hagern

und ſchwaͤchlichen lieben wuͤrdeſt: daher wirſt du

auch einer Sache, die dir Ruhe und Vergnuͤgen

ver⸗

berſ
und
wen
von
der
der!
ſche
daß
ſeine

einen
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wollen. Denn alles dasjenige, woruͤber der Zu⸗

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—

Seneka an den Lucil. 403

verſpricht, nicht mehr, als einer beſchwer lichen

und mit Muͤhe verknuͤpfeten nachſtreben. Denn
wenn du das Letztere thaͤteſt, wuͤrdeſt du auch

von zween gleich braven Maͤnnern, denjenigen,
der nett und geſalbet iſt, mehr lieben, als einen,

der mit Staube beſchmutzet, und ſcheusl ich anzu⸗
ſehen waͤre. Du wuͤrdeſt bald ſo weit kommen,
daß du auch einen, der unverletzet iſt und alle
ſeine Gliedmaßen vollkommen beſitzet, mehr als

einen ſchwaͤchl ichen und einaͤugigen lieben wuͤrdeſt.

Nach und nach wuͤrde dein Ekel ſo weit gehen,
daß du auch von zween gleich gerechten und klu⸗
gen Maͤnnern, einen geputzeten, mit krauſen
Haaren, einem Kahlkopfe vorziehen wuͤrdeſt,

Wo die Tugend ſich gleich iſt, da wird man kei⸗

ner Ungleichheit in andern Dingen gewahr, denn

alles andere iſt kein Theil, ſondern nur ein Zuſatz

zu derſelben. Wer wollte wohl in Abſicht auf

die Seinigen ſo unbillig g urtheilen, daß er einen
geſunden Sohn mehr, als einen kranken, einen

lang und gerade gewachſenen mehr, als einen von

kleiner oder mittelmaͤßiger Groͤße, lieben wollte?
Die wilden Thiere machen unter ihren Jungen
keinen Unterſchied, und reichen allen in gleicher

Maaße die Bruͤſte. Die Voͤgel fuͤttern die ih⸗
rigen gleichfalts ohne Unterſchied. Ulyſſes eilete
Cc 2— ſo

404 Der LXVI. Brief.
ſo ſehr zu ſeinen Klippen vor Ithaca, als Aga⸗

memnon zu ſeinem beruͤhmten Mycenaͤ. Denn

niemand liebet das Vaterland weil es groß, ſon⸗

dern weil es das ſeinige iſt. Was ich hiermit ſa⸗

gen will? Dieſes, daß die Tugend alle ihre Wer⸗

ke, als ihre Kinder, mit gleichen Augen anſehe,

fuͤr alle eine gleiche, und zwar fuͤr die, welche
in Roth und Gefahr ſtecken, die groͤßte N Nachſicht
habe. Denn gleichwie auch die Liebe der Aeltern

ſich am meiſten gegen diejenigen neiget, die Mit⸗

leiden verdienen; ſo liebet auch die Tugend ihre
Werke, welche ſie in Noth und in Bedruckung
ſieht, zwar nicht mehr, umfaſſet und beſchirmet
ſie aber doch, nach Art zaͤrtlicher Aeltern, vor⸗
zuͤglich. Warum iſt kein Gut groͤßer, als das
andere? Weil nichts geſchickter, als das, was

geſchickt iſt, oder nichts ebener, als das, was

eben iſt, ſeyn kann. Du kannſt von zwey glei⸗
chen Dingen nicht ſagen, daß das eine einem drit⸗
ten mehr, als das andere gleiche, alſo kann auch
nichts tugendhafter ſeyn, als das, was tugend⸗
haft iſt. Wenn nun aber alle Tugenden eine
gleiche Natur haͤtten; ſo wuͤrden dreyerley Arten

des Guten ſich einander gleich ſeyn muͤſſen, und
ich behaupte daher, daß es gleich viel ſey in der

Freude, oder i im Schmerze maͤßig zu ſeyn. Die
Freude

Freud

erhobe
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Freude —
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H ung, ni h, dieſes verdi nes
einander gleich ichts deſto weniger nde ſtb Be⸗
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der Huͤlle eines i die Beſchwerde iſ beydes
er ſolches fuͤr groͤßern Gutes b des einen
ne Augen von n gtich ſchaͤtzet, d edecket wird.
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lckung hren Guͤther wiegen glei
Firntt gleich

viel, und
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enthalten viel? cken ſich gleich weit: di
jenigen, denetnende in ſich. Daher de ſaſſhi⸗
das Auge le, tann als vortrefflich werden die⸗
. dadurch, wenn es uß groß in
D auf die Wa

ſchale koͤ
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it, oft betrogen .
„ mein

Lucil
iſt dauerh uns die wah
haft und . re Vernu
den Geiſt zu en ere und Beer empfiehlt,
herabbringt: hi er Hoͤhe, von de und erhebt
nunft geprieſen ngegen blaͤſt das we ihm nichts
erkennet, bloß wird, und nur der as ohne Ver⸗
keiten zu weider diejenigen auf, di Poͤbel als gut
. 6 e
ee ſale en weei frchhte iad erum, was
welche eine ein bet nicht anders den Geiſt
getrieben wird gebudre Gefahr na die Thiere,
Beydes alſo eante daunber
Ce und beunru⸗
3
higet

4⁰6 Der LXVI. Brief.

higet das Gemuͤth ohne Urſache: und wie e enes

der Freude nicht werth iſt, ſo verdienet auch die.

ſes nicht gefuͤrchtet zu werden. Bloß die Ver⸗
nunft bleibt unveraͤnderlich und gewiß in ihrem
Urtheile, indem ſie den Sinnen nicht dienſtbar

iſt, ſondern uͤber ſelbige herrſchet. Die Vernunft

iſt der Vernunft gleich, wie das Richtige dem
Richtigen, und alſo iſt auch die Tugend, welche
nichts anders als eine geſunde Vernunſt iſt, ſich
ſelber gleich. Alle Tugenden ſind die richtige
Vernunft ſelbſt. Wenn ſie richtig ſind, ſo ſind
ſie ſich auch einander gleich. Wie die Vernunft

ſo ſind auch die Handlungen beſchaffen: alſo ſind

ſie alle einander gleich. Denn da ſie der Ver⸗
nunft gleich ſind; ſo ſind ſie auch ſich ſelbſt unter
einander gleich. Aber nur in ſo ferne als ſie
recht und tugendhaft ſind, ſind ſie ſich einander

gleich, denn im uͤbrigen findet hier ein großer

Unterſchied ſtatt, nachdem die Sache weiter oder
enger, edel oder unedel iſt, viele oder wenige

angehet. In allem dieſen aber iſt doch das Beſte

ſich ſtets einander gleich, wie alle brave Maͤn⸗

ner, in ſo weit ſie gut ſind, ſich einander gleich

ſind. Unterdeſſen ſind ſie oft dem Alter nach
verſchieden: einer iſt aͤlter, der andere juͤnger,
oder dem Leibe nach: da einer ſchoͤn, und der an⸗
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dere

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dere haͤßlich iſt, oder in Abſicht auf das Gluͤck:

da jener nench, dieſer arm, jener bey den Leuten

wohlangeſehen, maͤchtig, vielen Voͤlkern und
Stäaͤdten bekannt, dieſer den meiſten unbekannt

iſt, und im Staube lebet. Aber in ſo weit ſie
gut ſind, kommen ſie doch uͤberein. Die Sin⸗

ue ſind nicht faͤhig uͤber das Gute und Boͤſe zu
urtheilen: ſie wiſſen nicht, was nuͤtzlich oder un⸗
nuͤtzlich ſey. Ihr Urtheil gehet nur auf das Ge⸗
genwartige, ſie ſind nicht vermoͤgend ſich das Zu⸗

Seneka an den Luclll. 407

kuͤnftige vorzuſtellen, noch auf das Vergangene

zu denken, und daher begreifen ſie auch nicht,

was ſolches fuͤr Folgen nach ſich ziehe. Und doch

iſt dieſes dasjenige, was die Ordnung und die

Reihe der Dinge zuſammenwebt, und die Gleich⸗
foͤrmigkeit eines Lebens, das nach der Vollkom⸗
menheit ſtrebet, hervorbringt. Die Vernunft
iſt alſo die Schiedsrichterin des Guten und Boͤ⸗
ſen; das aͤußerliche und was nicht aus uns ſel bſt
koͤmmt, ſchaͤtzet ſie geringe, und was weder Gut
noch Boͤſe iſt, haͤlt ſie fuͤr nichtswuͤrdige Klei⸗
nigkeiten. Alles was gut iſt, ſetzet ſie in dem
Gemuͤthe. Unterdeſſen raͤumt ſie von dieſem auch

einigen Dingen, als dem Siege, wohlgerathenen

Kindern, und der Wohlfart des Vaterlandes,

den oberſten Platz ein, und naͤhert ſich ihnen von

Cc 4. frey⸗

408 Der LXVI. Brief.
freyen Stuͤcken. Einigen Dingen welche nur
bey Widerwaͤrtigkeiten zum Vorſchein kommen,
als der Gelaſſenheit bey großen Krankheiten,
und in der Verbannung, giebt ſie die zwote
Stelle. Außer dieſen betrachtet ſie einige als

Mitteldinge, die ſo wohl der Natur gemaͤß, als

wider die Natur ſind. z. E. daß man einen be⸗
ſcheidenen Gang hat, daß man mit Anſtand ſitzet.
Denn das Sitzen iſt der Natur nicht gemaͤßer
als daß man etwa ſtehet, oder herumgehet. Je⸗
ne hoͤhere Gattungen ſind von einander unter⸗
ſchieden. Die vom erſten Range, daß man ſich
uͤber wohlgerathene Kinder, und uͤber die Wohl⸗
fart des Vaterlandes freue, ſind der Natur ge⸗
maͤß: die vom zweeten Range, alles quaͤlende

ſtandhaft ertragen, und in hitzigen Krankheiten

Durſt leiden koͤnnen, ſind wider die Natur. Al⸗
ſo, ſprichſt du, giebt es auch etwas Gutes wi⸗
der die Natur? im geringſten nicht, nur das,
in welchem dieſes Gute befindlich iſt, iſt zuwei⸗
len wider die Natur. Verwundet, durch unter⸗
legtes Feuer verzehret, und durch Krankheiten
mitgenommen werden, iſt wider die Natur, aber

hiebey ſeinen Muth nicht ſinken laſſen, das iſt

der Natur gemaͤß. Und damit ich meine Mei⸗

nung kuͤrzer ausdruͤcke; der Gegenſtand des Gu⸗

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Seneka an den Lucil 409

ten iſt zuweilen wider die Natur, nie aber das
Gute ſelbſt, indem nichts Gutes ohne Vernunſt
iſt, und die Vernunft der Natur folget. Was 4
iſt alſo die Vernunft? eine Nachahmung der
Natur. Was iſt des Menſchen hoͤchſtes Gut?
ſich der Natur gemaͤß verhalten. Ohne Zwei⸗
fel, wird mancher ſagen, iſt ein nie angefochtener
Friede weit ſeeliger, als einer der durch vieles
Blutvergießen wieder hergeſtellet iſt. Es iſt kein
Zweifel, wird er ſagen, daß eine unerſchuͤtterte

Geſundheit, derjenigen weit vorzuziehen ſey, die

nach ſchweren und den Tod drohenden Krankhei⸗
ten, durch gewaltſame Mittel, und durch Ge⸗
dult, wiederum geſichert iſt. Gleichergeſtalt

wird auch nicht daran zu zweifeln ſeyn, daß die

Freude ein groͤßeres Gut ſey, als ein zu beſtaͤn⸗
digen Martern, von Wunden und brennendem
Feuer, aufbehaltener Geiſt. Im geringſten
nicht, denn alles was ſich von ohngefaͤhr zutraͤgt,
iſt gar ſehr unterſchieden, und erhaͤlt ſeinen
Werth, nachdem es mehr oder weniger Nutzen

ſchaffet. Alles Gute hat nur einerley Abſicht,

ſich der Natur gemaͤß zu bezeugen: hierin ſtimmt
jegliches Gute uͤberein. Wenn man bey einer
Rathsverſammlung jemandes Meinung folget;
ſo kann man nicht ſagen, daß einer einen groͤſ⸗
Ces ſeern

4, Der LXVI. Brief.

ſern Bepyfall gebe, als der andere, denn alle fol⸗
gen derſelben Meynung. Eben das behaupte ich
von den Tugenden, ſie folgen alle der Natur.
Eben das ſage ich von dem Guten, auch dieſes
folget in allen ſeinen Arten der Natur. Der ſtirbt
als ein Juͤngling, jener als ein alter Mann, und
noch ein anderer, außer dieſen, als ein Kind, das
bloß in das Leben hat hinein ſchauen koͤnnen: al⸗
le dieſe ſind gleich ſterblich geweſen, und wenn
der Tod andern ein laͤngeres Leben verliehen hat,
ſo hat er auch andere in ihrer Bluͤthe abgeſchnitten,
und noch anderer Leben gleich im Anfange unter⸗
brochen. Einer hat bey der Abendmahlzeit, ein

anderer erſt im Schlafe ſeinen Tod gefunden,

noch ein anderer iſt im Beyſchlafe dahin geriſ⸗
ſen. Setze nun dieſen die mit dem Degen Ent⸗
leibeten, die durch einen Schlangenbiß Getoͤdte⸗
ten, die durch den Einſturz eines Gebaͤudes Um⸗
gekommenen, oder die durch eine langwierige

Laͤhmung der Sehnadern nach und nach zu Tode

gepeinigten, bey. Man kann wohl ſagen, daß
einige ein beſſeres, andere ein ſchlimmeres Ende
genommen haben, inzwiſchen ſind ſie alle gleich
todt? die Art, wie ſie geſtorben ſind, iſt unter⸗
ſchieden, aber, was ſie geworden ſind, iſt einer⸗
ley. Es giebt keinen groͤßern oder geringern Tod,
denn

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odee⸗
ulm:
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Lode

daß

Seneka an den Luceill. 41

denn ſein Maaß iſt uͤberall daſſelbe; das Ende
des Lebens. Eben dieſes kann ich dir von den
verſchiedenen Arten des Guten ſagen. Dieſes
Gut findet ſich unter lauter Wolluͤſten, jenes un⸗
ter Bekuͤmmerniſſen und Widerwaͤrtigkeiten: die⸗
ſes hat die Guͤtigkeit des Gluͤcks geleitet, jenes
deſſen Heftigkeit bezaͤhmet. Beydes iſt in glei⸗
cher Maße ein Gut, ob gleich dieſes das ebene,
jenes ſelbſt das Rauhe weich gemachet hat. Alles
hat einen Endzweck. Es iſt gut, es iſt zu loben,
es folget der Tugend und Vernunſt: die Tugend
machet alles, was ſie als das Ihrige anerkennet,
gleich. Du darfſt dich nicht wundern, dieſes un⸗
ter unſern Lehrſaͤtzen zu ſinden. Epikur nimmt
zweyerley Gutes an, woraus er jenes hoͤchſte und
ſelige Gut zuſammen ſetzet; daß naͤmlich der Leib
ohne Schmerzen, und das Gemuͤth ſtets heiter
ſey. Dieſes Gute nun kann nicht wachſen, wenn
es vollkommen iſt. Denn wie kann etwas wach⸗
ſen, das ganz vollſtaͤndig iſt? Der Koͤrper em⸗
pfindet keinen Schmerz, was kann dieſer Unem⸗

pfindlichkeit noch hinzugeſetzet werden? Das Ge⸗

muͤth iſt mit ſich ſelbſt einig, und ruhig, was
kann dieſer Ruhe noch hinzugefuͤget werden?
Gleichwie die Heiterkeit des Himmels, zu dem
groͤßten Glanze gereiiget . keiner groͤßern Klar⸗
heit

4 12 Der LVXI. Brief.

heit faͤhig iſt; ſo iſt auch der Zuſtand eines Men⸗
ſchen, der fuͤr Leib und Seele ſorget, und ſein
Gutes aus beyden zuſammen ſetzet, vollkommen,
und er hat den Gipfel ſeiner Wuͤnſche erreichet,
wenn weder das Gemuͤth einige ungeſtuͤme Be⸗
wegung, noch der Leib einige Schmerzen empfin⸗
det. Wenn ihm etwa aͤußerlich das Gluͤck an⸗
laͤchelt; ſo wird dadurch ſein hoͤchſtes Gut nicht
vermehret, ſondern, daß ich ſo ſagen mag, nur
gewuͤrzet und verſuͤßet, denn jenes durchaus voll⸗
kommene Gut der menſchlichen Natur iſt mit
dem Frieden des Leibes und der Seele vergnuͤget.
Ich werde dir noch bey dem Epikur eine der un⸗
ſerigen ganz aͤhnliche Abtheilung des Guten zei⸗
gen. Einiges, wuͤnſchet er, daß es ihm zufallen
moͤchte, als eine von allen Beſchwerden freye
Rüuhe des Leibes, und eine Ungebundenheit des
Geiſtes, vermittelſt deren er ſich an der Betrach⸗
tung ſeines Guten ergoͤtzet. Einiges, ob er es
ſich gleich nicht wuͤnſchet, lobet und billiget er
doch, z. E. jene Erdultung der Krankheiten und
der groͤßeſten Schmerzen, wovon ich oben gere⸗
det habe, und welche er an dieſem ſeinen ſeligſten
und gluͤcklichſten Tage *) ausuͤbete. Denn, wie
er

3) Er hat naͤmlich dieſes, nach Bezeugung des
Dioge⸗

ſa

Unte
dari
achte
aber
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auch
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das

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es
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und
ere
ſen
wie
er

des
e⸗

. Seneka an den Lucill. 413
er ſaget, fuͤhlete er ſo heftige Steinſchmerzen, im
Unterleibe, der voller Geſchwuͤre war, daß nichts
daruͤber ſeyn konnte; und nichts deſto minder
achtete er dieſen Tag fuͤr gluͤckſelig. Es kann ſich
aber jemand fuͤr gluͤckſelig ſchaͤtzen, der nicht in
dem Beſitze des hoͤchſten Gutes iſt. Alſo wird
auch bey dem Epikur dasjenige, was du lieber
nicht empfinden moͤchteſt, das aber doch nach Be⸗
wandniß der Umſtaͤnde, zu ergreifen, zu loben,
und dem Beſten gleich zu ſetzen iſt, mit unter

das Gute gezaͤhlet. Man kann auch wohl nicht

ſagen, daß dieſes, welches einem gluͤcklichen Le⸗
ben ein Ziel ſetzet, und wofuͤr ſelbſt Epikur mit
einer ſterbenden Stimme ſeinen Dank abſtattet,
dem groͤßten Gute nicht gleich kaͤme. Erlaube
mir, beſter Lucil, daß ich etwas freyer reden
moͤge. Wenn ein Gut groͤßer, als das andere
ſeyn koͤnnte; ſo wuͤrde ich dieſes, welches ein trau⸗
riges Anſehen hat, jenen, die ein ſanftes und wol⸗
luͤſtiges Anſehen haben, vorziehen. Denn es iſt
weit groͤßer durch Schwierigkeiten hindurch zu
brechen, als ſich in vergnuͤgten Umſtaͤnden zu
maͤßigen. Es geſchieht, wie ie ich gar wohl weis,

Diogenes Atertias, an ſeinem Todestage ge⸗
ſchrieben.

414 Der IXVI. Brief.

auf eine Weiſe, daß man das Gluͤck wohl, und
auch das Ungemach ſtandhaft ertraͤgt. Es kann
derjenige eben ſo tapfer ſeyn, der am Walle in

Sicherheit Wache gehalten hat, da kein Feind

auf das Lager einen Angriff wagete, als der bey
gleich unter dem Knie abgehauenen Beinen ſich
auf die Stuͤmmel ſetzet, ohne gleichwohl die Waf⸗
fen nieder zu legen. So recht! tapferer Lands⸗

mann! wird denen blutig aus der Sch lacht Kom ⸗

menden zugerufen. Alſo ſollte man wohl ein durch
Tapferkeit und Uebung bewaͤhretes, und mit dem
Gluͤcke ſelbſt ſich herumgeſchlagenes Gut, vor al⸗

len andern preiſen. Soll ich noch bey mir anſte⸗

hen, ob ich jene verſtuͤmmelte, und am Feuer
gebratene Hand des WMucius, mehr als die ge⸗
ſunde Hand eines andern tapfern Mannes loben
ſolle? Er ſtand, die Flamme und den Feind ver⸗
achtend, und ſahe ſelbſt vom Anfange bis zu En⸗
de mit zu, wie ſeine Hand, uͤber der feindlichen
Glut dahin triefte, bis Porſenna, deſſen Stra⸗
fe er ſich ſo gedultig unterwarf, ſelbſt neidiſch auf
ſeinen Ruhm ward, und ihm wider ſeinen Wil⸗
len das Feuer wegnehmen ließ. Soll ich nicht
dieſes Gute unter das Allervorzuͤglichſte zaͤhlen,
und es deſto hoͤher, und uͤber jenes Sichere, und
von dem Gluͤcke Unangefochtene, ſchaͤtzen, um

ſo

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Seneka an den Lucil. 415

ſo viel ſeltener es iſt, mit einer verlorenen Hand,
als mit einer bewaffneten den Feind zu überwin⸗
den? Wie nun, ſprichſt du, wollteſt du dir alſo
dieſes Gut wohl wuͤnſchen? Warum nicht?

Denn keiner kann dieſes verrichten, der es ſich

auch nicht wuͤnſchen koͤnnte. Sollte ich mir viel⸗
mehr wuͤnſchen, meine ſchmeidig zu machende
Gelenke meinen alten Bedienten hin zu halten?

daß etwa ein altes Weib, oder ein Sklave, der

einem Weibe aͤhnlich geworden iſt, mir ſanft an
den Fingern ziehe? Warum ſollte ich nicht den

Mucius fuͤr gluͤcklicher achten, der ſeine Hand ſo

dem Feuer hinreichete, als haͤtte er ſie jemanden,
dieſelbe z ſtreichen und zu reiben *) hingehalten?
Er machete das wieder gut, was er verſehen hatte.
Er machete dem Kriege unbewaffnet und verſtum⸗
melt ein Ende, und uͤberwand mit jener verbran⸗
ten Hand zween Koͤnige.

9 Es waren bey den Roͤmern eigene Leute dazu be⸗
ſtellet, von welchen ſich die Kranken, zur Linde⸗

rung der Schmerzen, oder auch die Wolhuͤſtlinge⸗

aus bloßer Wolluſt, die Glieder, und beſonders
die Haͤnde und Finger, ſanft reiben und auszie⸗
hen ließen: welche man tractatores nannte.

S SS.

1XVII. Bref.

4¹6 Der LXVII. Brief.
Na F ⸗.⸗S F N E .

LXVII. Brief.

1. Alles Gute iſt wuͤnſchenswerth, wenn es
gleich beym erſten Anblick nicht D ſchei⸗
nen moͤchte. .

2, Alle Tugenden ſind untereinander verknuͤ⸗
pfet, und man kann nicht wohl eine ohne
die uͤbrigen zur Ausuͤbung bringen.

Deß ich von gemeinen Sachen den Anfang
mache: die Zeit des Fruͤhlings iſt ſchon da:
er neiget ſich ſchon gegen den Sommer. Doch da er
warm werden ſollte, laͤßt er nach; ſo daß ich ihm noch
gar nicht traue. Er pfleget ſich oft wieder in

Winter zu verwandeln. Willſt du wiſſen, wie

veraͤnderlich er noch ſey? ich wage mich noch
nicht in die Luft, ich ſuche noch ihre Strengel zu
mildern. Das heißt, ſprichſt du, weder warm
noch kalt ſeyn. So iſts, mein Lucil, mein Al⸗
ter iſt ſchon an ſich kalt genug, und ich thaue
zuweilen erſt kaum mitten im Sommer auf.
Daher bringe ich auch die meiſte Zeit auf Pol⸗
ſtern zu. Ich danke es dem Alter, daß es mich
an das Bette gefeſſelt haͤlt. Und warum ſollte ich
ees iym nicht danken? da es mich an dem verhin⸗

.

dert,

dert,
teiſen
Komm
ſo bedu
in mei
munden
werde
nich ſ
Geſpri
gemein
ob mear
8s etn
marten
Kdult
auch
nicht

durdi

nen,

hank
lubde
ſhie
fuden
ſe.
ſcen,

*

es

nuͤ⸗
hne

fang
nda:
da er
gnoch
er in
vie
noch
l
hartn
A
haue
auf.
u⸗
mich
eich

thin⸗

Seneka an den Lucil. A17

dert, was ich ohnehin nicht thun ſollte. Am

meiſten unterhalte ich mich mit meinen Buͤchern.
Koͤmmt dann unterweilen ein Schreiben von dir,

ſo beduͤnke ich mich bey dir zu ſeyn, und werde
in meinem Gemuͤthe ſo geruͤhret, daß an ſtatt

dir ſchriftlich zu antworten, ich dir ſo gleich
muͤndlich die Antwort ertheilen moͤchte. Ich
werde daher auch uͤber dasjenige, wornach du
mich fragſt, dir ſo ſchreiben, als wenn wir ein
Geſpraͤch hielten: wir wollen, was daſſelbe ſey,
gemeinſchaftlich unterſuchen. Du frageſt mich,
ob man ſich alles Gute wuͤnſchen moͤge? wenn

es etwas Gutes iſt, ſprichſt du, ſich ſtandhaft
martern, und großmuͤthig brennen zu laſſen, und
gedultig krank zu ſeyn; ſo folget, daß man ſich

auch ſolches wuͤnſchen muͤſſe. Ich kann aber
nicht finden, daß etwas von dieſem wuͤnſchens⸗

wuͤrdig ſey. Zum wenigſten kenne ich noch kei⸗

nen, der, weil er mit Ruthen geſtrichen, oder
von der Gicht gepeiniget, oder auf der Folter⸗
bank ausgerecket worden, den Goͤttern ein Ge⸗
luͤbde bezahlt haͤtte. Du mußt hier einen Unter⸗
ſchied machen, mein Lucil, und dann wirſt du
finden, daß etwas hiervon allerdings zu wuͤnſchen
ſey. Ich wuͤnſche mich von der Marter frey zu
ſehen, wenn ich aber ſolche ausſtehen muß, ſo
Dd wuͤn⸗

48 Der LXVII. Brief.

wuͤnſche ich mich dabey ſtark, mit Anſtand, und
muthig betragen zu moͤgen. Ich wuͤrde freylich
lieber ſehen, daß kein Krieg wuͤrde, ſollte es aber
doch zum Kriege kommen; ſo iſt mein Wunſch,
daß ich Wunden, Hunger, und was im Kriege
unvermeidlich vorfaͤllt, großmuͤthig ertragen moͤ⸗
ge. Ich bin nicht ſo albern, daß ich Verlangen

truͤge krank zu werden, wenn ich aber ja krank

ſeyn muß; ſo wuͤnſche ich mir, daß ich mich da⸗
bey maͤßig, und nicht weibiſch verhalten moͤge.
Alſo ſind nicht die Beſchwerlichkeiten zu wuͤn⸗
ſchen, wohl aber iſt die Tugend, vermoͤge welcher
man ſolche zu ertragen vermag, wuͤnſchenswerth.
Einige der unſrigen halten dafuͤr, daß man alle⸗
wege ein widriges Schickſal ſtandhaft zu ertra⸗

gen, nicht wuͤnſchen, aber auch dagegen keinen

Abſcheu bezeugen muͤſſe: indem alle Wuͤnſche
auf ein lauteres, ruhiges, und ſorgenfreyes Gut,
gerichtet ſeyn muͤßten. Ich bin hierin anderer
Meinung, warum? zuerſt darum, weil es un⸗
moͤglich iſt, daß etwas gut, und nicht wuͤnſchens⸗
werth ſeyn ſollte; dann aber, weil, wenn die
Tugend zu wuͤnſchen, kein Gut aber ohne Tu⸗
gend iſt, auch nothwendig alles, was gut iſt,
wuͤnſchenswerth iſt. Hernach, wenn auch eine
ſtandhafte Ertragung der Martern nicht zu wuͤn⸗

ſchen

ſchen
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die uns dhe S wuͤnſchen? nun aber E detal⸗
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ſen lehret. Sene verachten, und eiſiſien es,
digſter Theil iſt e ſchoͤnſter und b rre⸗
Theil ewn 6
Wege, uud d dl ſie dem Feuer nicht gus deu
4 n W aus de
ſie bisweil Wunden entge m
en all gen gehet:
daß ſie es ſo ee Geſchoß ſo weni gehet⸗ daß
gar mit vorgeworfener B emenne,
ru auffaͤn⸗

get. Soll
man ſich nun alſo die Tapfe
apferkeit

wuͤnſchen; ſo muß
le Marter ig zu e n nen
Eet der Dlenel ertragen, weil ſelches al⸗
Pett auf die vord rie iſt. Aber Burerſcie r
l de arenc⸗ Art; ſo wirſt dallen
erdulden, ſandern ſ nlaſt n m
ainſ ſch wn ſahe ſtandhaft zu erduid 1
mag man ſich ſich ſchen. Alles was Tuge n,
wan nnas ſe her wuͤnſchen. Allein der ie
einen Wunſch gethan 2 Ei dge
* Einige

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7/ 0

um etwas ſtuͤckn
ſtuͤckwei
ſüten int ce oeil beſtimmtes bittet: eini
eaſte viie⸗ kgerer⸗ wenn naͤmlich in einem
Bn eriſen wi einem
ich wuͤnſche mi dhaf .
einirn .Zum E
gendhaftes Rben a tugendhaftes hent an an
Vanbſungen. Den beſtehet aus verſt 1 u
ahin gehoͤret des Reg 6
Dd 2 aſen
Koſten,

420 Der LXVII. Brief.

Koſten, *) des Cato mit eigener Hand ſich ge⸗
riſſene Wunde, des Rutilius Verbannung und der
vergiftete Kelch, welcher den Sokrates aus dem
Gefaͤngniſſe in den Himmel erhob. Wenn ich
mir daher ein tugendhaftes Leben gewuͤnſchet ha⸗
be, ſo habe ich mir auch ſtets dasjenige zugleich
mit gewuͤnſchet, ohne welches daſſelbe zuweilen
nicht haͤtte tugendhaft ſeyn koͤnnen,

— . Q ſ terque quaterque beati,
Queis ante ora patrnum, Troiae ſub moenibus
altis
Contigit oppetere!

⸗ ⸗ O drey und vierfach gluͤcklich,
Die von der Vaͤter Augen, von Trojas hohen
Mauren
Erſchlagen, toͤdtlich fielen.

iſt

*) Attilius Regulus, ein beruͤhmter Roͤmiſcher
Feldherr, wiederrieth den Roͤmern die Carthagi⸗

nenſiſchen Gefangenen loszugeben, wovon eine Fol⸗
ge war, daß er ſich bey den Carthaginenſern,
von denen er in einem Treffen gefangen, und nur
unter Bedingung entlaſſen war, wieder als ihr
Gefangener ſtellen muͤßte. Dieſe nun, welche

ſehr erbittert waren, daß ſie auf ſeinen Einrath

die Auswechſelung der Gefangenen nicht hatten

erhal⸗

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gar
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Seneka an den Lucil. 421

iſt es nicht einerley, ob du dieſes jemanden wuͤn⸗
ſcheſt, oder ob du es uͤberhaupt fuͤr wuͤnſchens⸗
werth haͤltſt? Decius verbannete ſich ſelbſt zum
Beßten des gemeinen Weſens zum Tode, und
ſuchte den Tod, indem er mit angeſpornten Pfer⸗
de mitten unter die Feinde rennete. Sein Sohn,
der Tapferkeit des Vaters nacheifernd, ſtuͤrzte
ſich mit feyerlichen, und nun ſeinem Hauſe ſchon
nicht mehr fremden Worten,) gleichfals unter
die Feinde, da wo ſie am dickſten ſtunden, blos
Dd 3 in

erhalten moͤgen, marterten ihn auf eine unerhoͤr⸗

te Weiſe, indem ſie ihn unter andern in einem
engen Loche eingeſchloſſen hielten, und die Augen⸗
lieder veſt angeheftet hatten, daß er die Augen
gar nicht zuthun konnte, und ſo elendiglich ſter⸗
ben mußte. ſ. den A. Gellius im 6. Buche im
4ten Kap.
X
*) Die Selbſtopferung, welche bey den Roͤmern
Mode war, und wodurch man die zornigen Goͤt⸗
ter zu verſoͤhnen, und ein Ungluͤck von der Re⸗
publick abzuwenden meinete, geſchahe auf eine
feyerliche Art, indem man vorher oͤffentlich das
Geluͤbde des Todes that, oder ſich zum Tode
verbannete, und zwar mit beſonders dazu ein⸗
gerichteten Wortformeln, und bey einer oͤffentli⸗
chen Proceßion, da der Oberprieſter voran gieng.

422 Der LXVII. Brief.

in der Abſicht, die Goͤtter durch ſein Opfer zu
verſoͤhnen, indem er einen ruͤhmlichen Tod fuͤr ei⸗
ne wuͤnſchenswuͤrdige Sache hielte. Zweifelſt du
nun noch daran, ob es gut ſey, einen ruͤhmlichen
Tod, und in einer tugendhaften Handlung ſter⸗
ben? Wenn jemand die Marter herzhaft erleidet,
ſo gebraucht er ſich vielleicht aller Tugenden, da
doch nur eine in Bereitſchaft iſt, und vorzuͤglich
erſcheinet, naͤmlich die Gedult. Da iſt Tapfer⸗
keit, wovon die Gedult, das Ausſtehen der
Schmerzen, und die Unbeweglichkeit, nur Zwei⸗
ge ſind. Da iſt Klugheit, ohne welche kein Vor⸗
ſatz ansgefuͤhret wird, und welche uns uͤberredet,
dasjenige, dem man nicht entgehen kann, mit
Muth zu ertragen. Da iſt Standhaftigkeit,
welche nicht aus der Stelle beweget werden kann,
und ſich von ihrem gefaßten Entſchluſſe durch
keinen Zwang der Gewalt abbringen laͤßt: kurz,
es iſt daſelbſt das ganze untheilbare Gefolge der
Tugenden. Es iſt zwar nur eine Tugend die
das Loͤbliche ausrichtet, aber nach geflogenem Rath
mit den uͤbrigen. Was aber von allen Tugen⸗

den gebilliget wird, ob es gleich dem Anſehen

nach nur von einer ausgefuͤhrt wird, iſt allerdings
zu wuͤnſchen. Wie? meinſt du etwa, daß nur
das wuͤnſchenswerth ſey, was auf Wolluſt und

Muͤßig⸗ N

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redet,

Seneka an den Lucil. 42²3

Muͤßiggang beruhet, und welches zu feyern man
die Thuͤren auszuſchmuͤcken pfleget? es giebt auch
eine Art trauriger Wolluſt, es giebt Geluͤbde,

die nicht durch Gluͤckwuͤnſche in einer Geſellſchaft,

ſondern mit Opfern geehret und gefeyert werden.
Glaubeſt du alſo nicht, daß Begulus gewuͤn⸗
ſchet habe den Carthagenienſern ausgeliefert
zu werden? Mache dir den Geiſt irgend eines
großen Mannes zu eigen, entſerne dich nur ein
wenig von dem Wahne des Poͤbels, ſtelle dir die
Schoͤnheit und die praͤchtige Geſtalt der Tugend,
welche nicht mit Blumenkraͤnzen, ſondern durch
Schweis und Blut verehret ſeyn will, gehoͤrig
vor: ſiehe den M. Cato an, wie er an jene ge⸗
heiligte Bruſt die reineſten Haͤnde legte, und die
nicht weit genug gemachte Wunde erweiterte;
Was wirſt du endlich zu ihm ſagen? ich woll—
te wohl, aber ich kann nicht; ich hekla⸗
ge dich? oder Heil deiner That? Ich erin⸗
nere mich bey dieſer Gelegenheit an unſern De⸗
metrius, welcher ein ſicheres und von allen An⸗
faͤllen des Gluͤcks freyes Leben ein todtes Meer
nennet. Nichts haben was uns reize, wozu wir
uns reizen, und bey deſſen Ankuͤndigung oder
Annaͤherung wir unſre Standhaftigkeit auf die
Probe ſtellen koͤnnen, ſondern in ungeſtoͤrtem
Dd 4 Muͤßig⸗

4²4 Der LXVII. Brief.

Muͤßiggange liegen, das iſt nicht Ruhe, ſondern

eine Meerſtille. Attalus der Stoiker pfleg⸗

te zu ſagen: ich will lieber, daß mich das
Gluͤck im Lager, als in den Wolluͤſten
uͤbe. Ich werde gemartert: nun gut! ich har⸗
re aus. Ich werde getoͤdtet: nun gut! ich blei⸗
be auch im Tode ſtark. Hoͤre den Epikur, er
wird ſagen: es iſt ſo gar Wolluſt. Ich
moͤchte einer ſo ernſthaften und tugendvollen

Sache nicht gerne einen ſo weichlichen Nahmen

beylegen. Man brennet mich, aber ich bleibe
unbeſieget. Sollte dieſes nicht zu wuͤnſchen ſeyn,
nicht daß das Feuer mich brenne, ſondern daß
es mich nicht uͤberwinden kann? Nichts iſt vor⸗
treflicher, nichts iſt ſchoͤner als die Tugend: und
alles, was unter ihrer Herrſchaft ausgerichtet
wird, iſt gut, und wuͤnſchenswerth.

LXVIII. Brief.

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LXVIII. Brief.

J. Wer die Eingezogenheit erwaͤhlet, muß, das
er ſolches gethan habe, nicht unter die
Leute kommen laſſen.

2. Wie man ſich in der Eingezogenheit zu ver⸗
halten habe?

3. Man iſt nie geſchickter zur Weisheit, als
wenn man ſich dem Alter naähert.

(Ich dſichte deiner Meinung beh; daß man
J ſich bey ſeiner Eingezogenheit verborgen
halte, aber auch ſelbſt dieſe ſeine Eingezogen⸗
beit heimlich halten muͤſſe. Wenn du, indem
du dieſes thuſt, gleich nicht den Vorſchriften der
Stoiker, ſondern nur derſelben Beyſpiel zu fol⸗
gen meineſt; ſo haſt du doch auch hierin die
Vorſchrift derſelben fuͤr dich, wie ich dir, wenn
du es verlangeſt, zeigen werde. Wir ſchicken
nicht an alle Republiken Abgeſandte, auch nicht
zu aller Zeit, oder ohne Abſicht. Wenn wir
einen weiſen Manne eine ſeiner wuͤrdigen Re⸗
publik, das iſt die Welt, gegeben haben; ſo iſt
er nicht außerhalb der Republik; auch wenn er
ſich eingezogen haͤlt: ja man moͤchte faſt ſagen,
Dd 5 daß

6 Der LXVIII. Brief.

daß er nach Verlaſſung eines Winkels, zu ei⸗
nem groͤßern und geraͤumigern Orte uͤbergegan⸗

gen ſey, und gen Himmel geruͤcket, nun ver⸗

ſtehen lerne, wie niedrig er geſeſſen ſey, wenn
er hienieden einen vornehmen Sitz oder Ge⸗
richtsſtuhl beſtiegen hat. Bewahre es wohl,
was ich dir jetzt ſage: naͤmlich daß ein Weiſer
nie beſchaͤftigter ſey, als wenn ihm goͤttliche und
menſchliche Sachen *) vorgeleget ſind. Nun
komme ich auf dasjenige zuruͤck, was ich dir an⸗
gerathen habe, daß du von deiner erwaͤhlten
Ruhe niemanden etwas wiſſen laͤſſeſt. Du
haſt nicht noͤthig kund zu machen, daß du dich
philoſophirens halber eingezogen halteſt: gib
deinem Vorſatze einen andern Namen, ſchuͤtte
entweder eine Schwaͤchlichkeit und Krankheit,
oder gar deine Faulheit vor. Mit ſeinem
Muͤßiggange prahlen, iſt eine unnuͤtze Ehrſucht.
Es giebt einige Thiere, welche, damit ſie nicht

entdecket werden, ihre Fußſtapfen um ihre La⸗

gerſtatt herum verſcharren: eben das mußt du
vauch thun, ſonſt wird es dir an Verfolgungen
nicht mangeln. Viele gehen vor das, was offen⸗
bar iſt, vorbey, und forſchen dem verſchloſſenen

und

*) Das iſt, philoſophiſche Materien, nach der Er⸗
klaͤrung, die die Stoiker von der Philoſophie
gaben.

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und
Nun
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Du
dich
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cht.
icht

ba⸗

Seneka an den Lucil. 4²7

und verborgenen nach. Einen Dieb reizet nichts
mehr als was verſiegelt iſt, wogegen ihm das,

was unverſchloſſen iſt, geringſchaͤtzig zu ſeyn be⸗
duͤnket: wo er offene Thuͤren findet, gehet er
ohne Einbruch voruͤber. So denket der Poͤbel,
ſo denken alle unerfahrene: ein rder wuͤnſchet
in das Geheime einzudringen. Du thuſt da⸗
her am beſten mit deiner Eingezogenheit nicht
zu prahlen. Es ſiehet aber einer Prahlerey
gleich, wenn man ſich gar zu ſehr verſteckt, und
von allen Menſchen entfernet haͤlt. Der haͤlt
ſich zu Tarent verborgen, der lebt zu Neapel
eingezogen, und jener iſt in Jahr und Tag nicht

uͤber ſeine Schwelle gekommen. Der rufet

nur den Schwarm der Leute herbey, welcher
von ſeiner Eingezogenheit als von einem Maͤhr⸗

gen uͤberall zu reden Anlaß giebt. Wenn du

dich der Welt entzogen haſt, ſo ſey deine Be⸗
ſchaͤfftigung, mit dir ſelbſt zu reden, nicht aber
andern Stoff zu geben, daß ſie von dir ſprechen
moͤgen: Was wirſt du aber mit dir ſelbſt re⸗
den? was die Leute von andern ſo gerne thun:
rede von dir ſelbſt Boͤſes. Gewoͤhne dich ſo
wohl die Wahrheit zu reden als anzuhoͤren, mit
dem aber, was du bey dir am ſchwaͤchſten fin⸗
deſt, beſchaͤftige dich am meiſten. Ein jeder ken⸗
net die Fehler ſeines Koͤrpers. Daher ſuchet der
eine durch ein Erbrechen ſeinen Magen zu erleich⸗
tern,

428 Der IXVIII. Brief.

tern, wenn der andre ihn durch viele Speiſen
zu ſtaͤrken ſucht; dieſer reiniget ſeinen Leib durch
Faſten, und jener durch Abfuͤhrungen. Ein
Podagriſt, bey dem die Schmerzen an den Fuͤſ⸗

ſen oft anſetzen, enthaͤlt ſich des Weines und des

Badens; ſonſten nachlaͤßig genug, ſuchet er
doch dem, was ihn ſo oft beſchweret, vorzubeu⸗
gen. So finden ſich auch in unſrer Seele ei⸗
nige gleichſam kranke Theile, welche man zu
heilen befliſſen ſeyn muß. Was thue ich in
meiner Eingezogenheit? ich ſuche mein Ge⸗
ſchwuͤr auszuheilen. Wenn ich dir ein ge⸗

ſchwollenes Bein, eine ſchwarzblaue Hand und

die duͤrren Sehnadern der eingeſchrumpften
Huͤften zeigete, wuͤrdeſt du mir dann nicht er⸗
lauben auf einer Stelle liegen zu bleiben, und
mich in meiner Krankheit zu pflegen. Das
Uebel aber, welches ich dir nicht zeigen kann,
iſt noch groͤßer. Es iſt in der Bruſt alles voll
eiternder Geſchwuͤre. Du ſollſt mich durch⸗
aus nicht loben, du ſollſt nicht ſagen: O der
große Mann! er verachtet alles, verdammet die
Raſereyen der Menſchen, und fliehet davon.
Ich habe niemanden als mich ſelbſt verurtheilet,
und du darfſt daher nicht in der Abſicht zu mir
kommen, von mir Nutzen zu haben. Du ſir⸗
reſt, wo du einige Huͤlfe von mir erwarteſt.
Nuht der Arzt, ſondern der Kranke wohnet

hier.

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Seneka an den Lucil. 42²9

hier. Ich moͤchte lieber, daß du nach deinem

Abſchiede ſageteſt: ich hielt ihn fuͤr einen gluͤck⸗

lichen und hochgelehrten Mann, ich ſpitzte vol⸗

ler Erwartung die Ohren, aber ich habe mich
betrogen, ich habe nichts geſehen, nichts gehoͤ⸗
ret, das mir ein Verlangen erweckt haͤtte, oder
um deswillen ich wieder kommen moͤchte.
Wenn du ſo gedenkeſt, und ſo ſprichſt, ſo biſt
du nicht alles Vortheils leer. Ich will lieber,

daß du mir meinen Muͤßiggang verzeiheſt, als

daß du darauf neidiſch ſeyſt. Du empfieleſt
mir die Muſe o Seneka? ſprichſt du, das heiſ⸗
ſet als ein Epikurer ſprechen. Ich empfehle

dir die Muſe, aber eine ſolche, da du groͤßere

und ſchoͤnere Handlungen ausuͤbeſt als vorhin.
Stets an die ſtolzen Thuͤren der Maͤchtigen an⸗
pochen duͤrfen, kinderloſe Alte in das Regiſter
anzeichnen, *) vor Gericht viel Vermoͤgen, das
ſind Vorzuͤge die nur den Neid erregen, von
kurzer Dauer ſind, und die Wahrheit zu ſagen,
in das Niedertraͤchtige fallen. Dieſer gilt vor
Gericht noch weit mehr als ich, jener genießt
weit hoͤhern Sold als ich, und hat ſich in ſeinem
Soldatenſtande zu weit hoͤhern Ehren geſchwun⸗
gen:

*) Um etwas von derſelben Verlaſſenſchaft zu er⸗
ſchnappen. ſ. das 6te Buch von den Wohlthaten
im 33ten Kap.

430 Der IXVIII. Brief.

gen: er hat einen weit groͤßern Schwarm von
Huͤlfbeduͤrftigten um ſich. So viel Anſehen

werde ich mir erwerben, nie ein ſolches Gedraͤn⸗
ge um mich ſehen. Moͤgen doch die Menſchen
mich hierin immer uͤbertreffen, wenn es mir nur
gelinget das Gluͤck zu beſiegen. Wollte Gott,

daß du dieſen Vorſatz ſchon vorlaͤngſt gefaßt

haͤtteſt! wollte Gott, daß wir nicht bis zum
Anblick des Todes die Beſtrebung nach einem
ſeligen Leben aufſchoͤben! aber laß uns nun zum
wenigſten nicht laͤnger ſaͤumig ſeyn. Wollten

wir es der Vernunft nicht glauben, daß vieles
unter die uͤberfluͤßigen und laͤcherlichen Dinge

gehoͤrte, ſo koͤnnen wir es jetzt aus Erfahrung
glauben. Laß es uns machen wie diejenigen,
welche zu ſpaͤt ausgereiſet ſind, und die verlorne
Zeit durch Geſchwindigkeit erſetzen wollen, laß

uns der Sporen dedienen. Unſer Alter iſt zu

jenen Beſtrebungen uͤberaus geſchickt: es hat

ſchon ausgeſchaͤumet, und die zur Zeit unſrer

Jugendhitze unbezaͤmbaren Laſter gebaͤndiget,

und es fehlet nicht viel daran, ſo werden ſie
ganz unterdruͤcket ſenn. Aber wann, und wo⸗
zu, ſprichſt du, wird dir dasjenige nuͤtzen, was

du am Ausgang deines Lebens lerneſt? dazu
daß ich ſolches gebeſſert verlaſſen moͤge. Glau⸗

be inzwiſchen nicht, daß etwa ein Alter geſchick⸗

ter ſey, ſich am Geiſte vollkommen zu machen,
als

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Seneka an den Lucil.
431

als das w
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durch ein urch viele Erfahrung
e Buſele o geubte . iaben geſ und
ten ſich biner ad narh eabigan Letnaaſten
ißs die rechte 3 ohlfahrt naͤhert. teidenſchaf.
rigen. Wer i itech dieſe⸗ Gutes ben dann
ſeinen Jahren zu er gelanget,
verdanken.

I.
XIX. Brief.

32 Dernl⸗ LXIX. Brief.

rts k⸗
hlige Veraͤnderung des Or⸗
. iñ hlige Veraͤnd
i e eagee unſerer Leidenſchaft
B
hinderlich.

2
M n denke oft an den Cod, und wie?

D 8

ft deinen
. daß du ſo of
nicht gerne, ſe deiden
Jagee veraͤnderſt, und on ein ine
m andern geheſt. ein gehin ne ſ
oſt e eſtellte Wanderung ein i den anen
V drbeſee, Gemuͤths iſt, und
wan

oͤnnen, wo
ewohnt werden k
t wirſt gewo
Lebens nich

und al⸗
ufhoͤreſt herum zu irren, al⸗
eenkue Mache il ne⸗
„ .
den ſuͤchtigen in Setnaen halten lir ſoſt⸗
Da an eel man mit Arzneymitteln ſen
dbren mg wenn ſie helfen ſollen: e, eten
ſles⸗ ube, und die Vergeſſenheit des bien
ſene Nube⸗ rbrechen. Laß deinen Augen eit⸗
laricht e bisherigen Gegenſtaͤnden z mnf
ſeen⸗ n ewoͤhne deine Ohren zu verr
naln reden. Du wirſt nicht ſo bald ie
Weilted antner als dben im Vorbeygeh
Vorſchei

den

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welche
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bens
Zeit, .

4 ent⸗
nünſ⸗
uin
ehen
egier⸗
den

Seneka an den Luecil. 433

den wiederum erneuert. Gleichwie derjenige,
welcher die Liebe zu vertilgen ſich unternimmt,

alles, was ihn an den geliebten Gegenſtand er⸗

innert, vermeiden muß, indem nichts leichter von

neuem entzuͤndet wird als die Liebe; ſo muß
auch der, welcher das Verlangen nach allen
Sachen, welche ſeine Begierden erregten, ab⸗
legen will, ſo wohl Augen als Ohren, von dem,
was er zuruͤck gelaſſen hat, abkehren. Die
Leidenſchaften empoͤren ſich nur gar zu bald, denn
wohin ſie ſich auch wenden, erblicken ſie einen
gegenwaͤrtigen Lohn ihrer Beſchaͤftigungen, in⸗
dem kein Boͤſes ohne Entgeld iſt. Der Geiz
verſpricht Geld, die Ueppigkeit viele und man⸗
cherley Wolluͤſte, die Ehrſucht hohe Wuͤrden,
und den oͤffentlichen Beyfall des Volks, nebſt
Gewalt, und allem, was Gewalt vermag.
So ſuchen dich die Laſter durch Belohnung zu
reizen, und in der Stille mußt du umſonſt le⸗
ben. Man iſt kaum in einem Jahrhunderte
vermoͤgend, die durch eine lange Zeit genoſſene

ungezaͤhmte Freyheit aufſtutzig gewordenen La⸗

ſter zu bezwingen, und unters Joch zu bringen,
wie viel weniger, wenn wir die ſo ſchon kurze
Zeit in verſchiedene Abſchnitte theilen wollen.
Auch eine anhaltende Sorgfalt und genaue Auf⸗
merkſamkeit vermag kaum eine Sache zur Voll⸗
konmenheit zu bringen. Wenn du mich hoͤren
Ee willſt,

4³⁴4 Der LXIX. Brief.
willſt, ſo denke darauf, uͤbe dich, den Tod ſo

wohl aufzunehmen, als auch, wenn die Um⸗

ſtaͤnde es anrathen, herbeyzuholen: es iſt einer⸗
ley ob derſelbe zu uns, oder wir zu ihm kom⸗

men. Glaube nur, daß es falſch ſey, was ein

jeder Unerfahrner im Munde fuͤhret: es ſey et⸗
was vortrefliches eines natuͤrlichen To⸗
des zu ſterben. Naͤchſt dem gedenke auch
daran, daß niemand ſterbe, ehe ſeine Stunde
da iſt. Du verliereſt nichts von deiner Zeit,

denn was du zuruͤck laͤſſeſt, gehoͤret Fremden zu.

LXX. Brief.

dod ſo
Unm⸗
einer⸗
komm⸗
as ein

ip er⸗
Co⸗
auch
tunde
Heit,

.

1 E

35

IXX. Biief

x1. Das Leben fließt unmerklich dahin.

2. Man mag zuweilen den Tod wohl begehren,
aber nie muͤß man denſelben fliehen: es
koͤmmt nicht ſo ſehr darauf an fruͤh oder
ſpaͤt, als wohl oder uͤbel zu ſterben.

3. Man muß, um ſein Leben zu verlaͤngern,

nichts Niedertraͤchtiges begehen.
4. Vertheidigung des Selbſtmordes.
5. Warum man ſich fuͤr den Tod ſcheue?

6. Die Todesbetrachtungen haben ihren gewiſ⸗
ſen Nutzen, da alle uͤbrigen vielleicht un⸗
nuͤtze ſeyn koͤnnen.

7. Einige Beyſpiele, daß auch die verworfen⸗
ſten Menſchen den Tod zu verachten wiſſen.

Edich habe ich deine pompejaniſchen Lande⸗

haͤuſer nach ſo langer Zeit einmal wieder ge⸗
ſehen. Sie macheten, daß ich auf meine Ju⸗
gend zuruͤck ſahe. Ich bildete mir ein, dasjeni⸗
ge, was ich als ein Juͤngling dort vorgenommen
hatte, noch thun zu koͤnnen, oder nur kurz vor⸗
her gethan zu haben. Unſer Leben g gleicht einer
Ee 2 Schiff⸗

436 Der LXX. Brief.

Schifffahrt, mein Lucil, und wie auf dem Mee⸗
re, als Virgil ſingt:
— — terraeque vrbesque recedunt.

— — ſo Laͤnder als Staͤdte zuruͤck fliehn.

So verlieren wir in dieſem Lauſe der reißend
ſchnellen Zeit zuerſt die Jahre der Kindheit, denn

unſere Juͤnglingsjahre, hernach den Zeitraum,

der zwiſchen der Jugend und dem Alter, und gleich⸗
ſam am Rande beyder ſteht, und endlich die be⸗

ſten Jahre des Alters aus den Augen. Ganz

zuletzt zeiget ſich das allgemeine Ziel des menſch⸗
lichen Geſchlechtes. Wir halten es fuͤr eine
Klippe, wir Thoͤrichten! es iſt ein Haven, den
man zuweilen ſuchen, und nie fliehen muß. Wer
denſelben in ſeinen erſten Lebensjahren erreichet,
hat nicht mehr Urſache, ſich zu beklagen, als ei⸗
ner, der geſchwinde geſchiffet hat. Denn, toie
du weiſt, daß mancher, ein Spott der traͤgen
Winde, in ſeinem Laufe aufgehalten wird, ſo
daß er bey ihrer ruhigen Stille fuͤr Unmuth
vergehen moͤchte, mittlerweile ein anhaltender
Wind einen andern auf das ſchnelleſte an den Ort
ſeiner Beſtimmung bringt; ſo iſt es auch meiner
Meynung nach mit unſerm Leben beſchaffen. Ei⸗
nige wurden, wenn ſie auch zoͤgerten, auf das

eii

Ge

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wie
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un,
nur
ihn
das
dem
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b
für⸗
den

*

oder

Seneka an den Lucil. 437

Geſchwindeſte dahin gebracht, wohin ſie doch ein⸗
mal kommen mußten, andere wurden vorher erſt
recht muͤrbe gemacht, und mußten ſich lange quaͤ⸗
len. Man darf ſich, wie du weiſt, nicht ſtets
Muͤhe geben, das Leben aufzuhalten. Denn
nicht das Leben an ſich ſelbſt, ſondern daß man
wohl lebet, iſt etwas Gutes. Daher lebet auch
ein Weiſer nur ſo lange, als er muß, und nicht
ſo lange, als er kann. Er hat wohl Acht dar⸗
auf, an welchem Orte, mit welchen Leuten, und
wie er zu leben und zu handeln hat. Er denkt
ſtets daran, wie ſein Leben beſchaffen ſey, nicht
wie lange es dauren werde. Wenn ihm viele
Widerwaͤrtigkeiten begegnen, die ſeine Ruhe ſtoͤh⸗
ren, machet er ſich davon los, und zwar nicht
nur in der alleraͤußerſten Noth, ſondern ſo bald
ihm das Gluͤck verdaͤchtig wird, uͤberleget er auf
das Allerfleißigſte, ob es nicht rathſam ſey, an
dem Tage zu ſterben. Es iſt ihm einerley, ob
er ſich ſelbſt den Tod anthue, oder ihn erwarte,
ob derſelbe ſpaͤter oder zeitiger komme: denn er
fuͤrchtet nicht dabey einen großen Verluſt zu erlei⸗
den. Man kann ja nicht viel bey einer Sache
einbuſſen, die nur tropfenweiſe fließt. Fruͤher
oder ſpaͤter ſterben machet die Sache nicht aus,
ob man aber wohl oder uͤbel ſterbe, daran iſt
Ee 3 mehr

438 Der LXX. Brief.

mehr gelegen: das heiſt aber wohl ſterben, ſich
der Gefahr uͤbel zu leben, entreißen. Ich habe
daher den Ausruf jenes Khodiers ſtets fuͤr wei⸗

biſch gehalten, welcher, als er von einem Tyran⸗

nen in eine Hoͤhle geworfen war, und als ein wil⸗

des Thier genaͤhret ward, dem, der ihm anrie⸗

the, ſich der Speiſe zu enthalten, zur Antwort
gab: So lange als der Menſch lebet, muß
er alles hoffen. Wenn auch dieſes wahr ſeyn
ſollte; ſo muß er gleichwohl das Leben nicht fuͤr
einen jeden Preis erkaufen. Und ob ſchon bis⸗
weilen etwas Großes und Gewiſſes darauf ſtuͤn⸗
de, moͤchte ich doch dazu durch das ſchaͤndliche
Bekenntniß meiner Schwachheit nicht gelangen.
Sollte ich vielmehr gedenken, das Gluͤck vermoͤge
uͤber die ebendigen alles, als daß es uͤber den,
der zu ſterben weis, nichts vermoͤge? Unterdeſſen
mag er doch zuweilen, wenn ihm auch ein gewiſ⸗
ſer Tod bevorſteht, und er die ihm beſtimmete
Todesſtrafe weis, wohl unterlaſſen, zu ſeiner Stra⸗
ſe die Hand zu leihen. Es iſt thoͤricht, aus
Furcht des Todes zu ſterben, es wird ſchon je⸗
mand kommen, der mich toͤdte. Darum warte,
warum willſt du dem Tode zuvor kommen, war⸗
um die Ausuͤbung einer ſremden Grauſamkeit
auf dich nehmen? Beneideſt du etwa deinen Hen⸗
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Seneka an den Lucil. 4³9
ker, oder willſt du ihn der Muͤhe uͤberheben?

Sokrates haͤtte durch Enthaltung von allen

Speiſen ſein Leben endigen, und ſich durch Hun⸗
ger toͤdten koͤnnen, ehe man ihn durch Gift hin⸗
gerichtet haͤtte, und doch brachte er dreyßig Tage
in dem Gefaͤngniſſe unter Erwartung des Todes
zu; nicht daß er ſich vorgeſtellet haͤtte, es ſey al⸗

les moͤglich, es koͤnnten in einer ſo langen Zeit

viele Hoffnungen erfuͤllet werden, ſondern damit
er den Geſetzen *) Folge leiſtete, und ſeine Freun⸗

de in ſeinen letzten Tagen ſeiner genießen moͤch⸗

ten. Was haͤtte wohl thoͤrichter ſeyn koͤnnen, als
wenn er den Tod verachtet, den Giftbecher aber

gefuͤrchtet haͤtte? Scribonia, ein anſehnliches

Frauenzimmer, war eine Vaterſchweſter des
Druſus Libo, eines ſo albern als vornehmen
Juͤnglings, welchet ſich groͤßere Hoffnungen ma⸗
Ee 4 chete,

*) Es fiel gleich nach der Zeit, da ihm ſein Todes⸗
urtheil geſprochen war, das deliſche Feſt, wel⸗
ches dreyßig Tage dauerte, und villeicht dem
Apoll oder der Diana, als welche die Inſel De⸗
los zu ihren Geburtsort hatten, zu Ehren gefeyert
ward. Es war aber bey den Griechen nicht er⸗
laubt, waͤhrend eines Feſtes jemanden oͤffentlich

hinzurichten.

440 Der LXX. Brief.

chete, als jemand zu der Zeit *) ſich einfallen
ließ, oder er ſich ſelbſt je haͤtte machen ſollen.
Da er aus der Rathsverſammlung krank in einer

Saͤnfte hinweg getragen ward, unter einem ge⸗
wiß nicht zahlreichem Gefolge, (denn alle ſeine

Verwandten hatten ihn, den ſie ſchon nicht mehr
als einen Angeklageten, ſondern als eine Leiche
anſahen, boͤslich verlaſſen,) fieng er an mit ſich
ſelbſt zu Rathe zu gehen, ob er ſich ſelbſt den
Tod anthun, oder ſolchen erwarten ſollte? Als
die Scribonia zu ihm ſagete: Was findeſt
du fuͤr ein Vergnuͤgen daran, eines frem⸗
den Geſchaͤffte auszurichten? gab er ihr

keinen Beyfall. Er erſtach ſich, und zwar nicht

ohne Urſache. Denn, wer nach drey oder vier
Tagen, ſeines Feindes Willkuͤhr uͤberlaſſen, ſter⸗
ben muß, und doch lebet, verrichtet wohl allewe⸗
*) Da Tiberius regierte, welcher ungemein auf⸗
merkſam, und auf ſeiner Hut war. Es gieng
aber des Libo Anſchlag auf nichts weniger als
auf Thron und Reich, welchen aber auszufuͤhren,
es ihn an Verſtande fehlte, ob er gleich ſeiner
Abkunft nach, auch den Alleredelſten unter den
Romern nichts bevor gab. Man kann die gan⸗

ze Geſchichte im 2ten Buche der Jahrbuͤcher des
CTactitus nachleſen.

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nicht
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Seneka an den Lueil. 441

ge eines fremden Geſchaͤffte. Es laͤßt ſich alſe
nicht wohl uͤberhaupt ein Urtheil faͤllen, ob man,
wenn eine oͤffentliche Gewalt uns den Tod an⸗
kuͤndiget, ſelbigem zuvor kommen, oder ihn er⸗
warten muͤſſe? Denn es iſt gar viel, welches
uns ſo wohl auf die eine, als auf die andere Sei⸗
te zu ziehen vermag. Wenn der eine Tod mit
Martern verknuͤpfet, der andere leicht, und ohne
Marter iſt, warum ſollte ich nicht den letztern
ergreifen? Wie ich, wenn ich zu Waſſer reiſen
will, mir ein Schiff, oder wenn ich eine Woh⸗
nung beziehen will, mir ein Haus auserſehe; ſo
mag ich mir auch wohl eine Todesart erwaͤhlen.
Zumal dauͤber dieß ein laͤngeres Leben nicht allemal
beſſer, wohl aber ein jaͤngerer Tod allerdings viel
ſchlimmer iſt. Man hat in keiner Angelegenheit
ſeinem Geiſte mehr Folge zu leiſten, als in Ab⸗
ſicht auf den Tod. Man mache ihm Luft, nache
dem ſein eigener Trieb es verlanget: es ſey nun,
daß er das Schwerd, oder den Strick, oder ei⸗
nen Trunk, welcher alle ſeine Adern durchdringt,
erwaͤhlet; ſo laſſe man ihn machen, und die Ban⸗
de ſeiner Knechtſchaft zerreißen. Im Leben muß
man auf den Beyfall anderer, bey dem Tode auf
ſeinen eigenen ſehen: der beſte Tod iſt der, wel⸗
cher uns gefaͤllt. Es waͤre thoͤricht zu gedenken:
Ee 5 man

442 Der IXX. Brief.

mancher wird ſagen, ich haͤtte mich nicht kapfer
genug bewieſen, ein anderer, ich haͤtte tollkuͤhn
gehandelk, noch ein anderer, ich haͤtte mir eine
großmuͤthigere Todesart waͤhlen koͤnnen. Was
haſt du dich, wenn du Hand an dir legeſt, um
das zu bekuͤmmern, wovon du nichts mehr ver⸗

nehmen wirſt? Dieſes einzige ſey dein Augen⸗

merk, dich ſo geſchwind als moͤglich iſt, dem Gluͤ⸗
cke zu entreißen. Denn ſonſt wird es ſtets wel⸗
che geben, welche deine That nicht gut heißen
werden. Du wirſt ſo gar unter den Philoſophen
einige finden, welche behaupten, daß man ſein
Leben nicht durch Gewalt abkuͤrzen duͤrfe, daß es
unrecht ſey, ſein eigener Moͤrder zu werden, und
daß man vielmehr das von der Natur beſtimmete
Ende erwarten muͤſſe. Wer dieſes ſagen kann,
ſieht nicht ein, daß er dadurch der Freyheit den
Weg verſperre. Das ewige Geſetz hat nichts,
welches uns vortheilhafter ſey, geordnet, als daß
es uns einen Eingang und viele Ausgaͤnge gege⸗
ben hat. Warum ſollte ich doch die Grauſamkeit ei⸗
ner Krankheit, oder eines Menſchen abwarten,
da es mir frey ſteht, mitten durch die Marter
mir einen Ausgang zu verſchaffen, und alles Wi⸗
drige abzuſchuͤtteln? Dieſes iſt ein Punct, wes⸗
wegen wir uns uͤber das Leben nicht beklagen koͤn⸗

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Seneka an den Lucil. 443

nen, daß es niemanden feſt haͤlt. In ſo weit
ſteht es um die menſchlichen Sachen wohl, daß
niemand elend iſt, als nur durch ſeine eigene
Schuld. Gelfaͤllt dir dieſes Leben? Wohlan, le⸗
be. Gefaͤllt es dir nicht? ſo ſteht dir ja frey,
dahin zuruͤck zu kehren, woher du gekommen biſt.
Haſt du doch oft, die Kopfſchmerzen zu lindern,
Blut vergoſſen, und um die Saͤfte deines Koͤr⸗
pers zu verduͤnnen, dir eine Ader ſchlagen laſſen:
es bedarf gar keiner großen Wunde, ſich ſelbſt
den Herzensſtoß zu geben: mit einem Federmeſ⸗

ſer kann man ſich den Weg zu jener großen Frey⸗

heit eroͤffnen, und durch einen geringen Stich
ſich in vollkommene Sicherheit ſetzen. Warum
ſind wir denn dazu ſo gar faul und traͤge? Weil
niemand von uns daran gedenket, daß er doch
einmal dieſe Wohnung verlaſſen muͤſſe. Es geht
uns, wie den alten Bewohnern eines Haufes,
welche durch eine lange Gewohnheit dergeſtalt fuͤr
daſſelbe eingenommen ſind, daß auch kein Unge⸗
mach ſie daraus zu treiben vermag. Willſt du,
daß dein Koͤrper von dieſer Schwachheit frey
bleibe; ſo bewohne ihn als einer, der auf der
Wanderſchaft begriffen iſt: ſtelle dir vor, daß du
dereinſt deſſen Gemeinſchaft werdeſt entbehren
muͤſſen: du wirſt dadurch geſtaͤrket werden, ihn,
wenn

444 Der LXX. Brief.

wenn es die Noth erfordert, zu verlaſſen. Aber,
wie kann derjenige an ſein Ende gedenken, der,
daß alles ohne Ende waͤre, zu begehren im Stan⸗
de iſt? Und doch iſt keine Betracheung nothwen⸗
diger als dieſe, indem vielleicht viele andere ganz
ohne Nutzen angeſtellet werden. Ich habe mein

Gemuͤth zur Armuth vorbereitet, und bleibe reich.
Ich habe mich geruͤſtet, die Schmerzen zu ver⸗

achten, und das Gluͤck einen geſunden Koͤrper zu
haben, uͤberhebt mich, jemals eine Probe dieſer
Tugend abzulegen. Ich habe mir ein Geſetz ge⸗
macht, alles Verlangen nach einer verlohrenen
Sache ſtandhaft einzuzwingen, und das Gluͤck
laͤßt alle, die ich geliebet habe, mich uͤberleben.

Hingegen wird einmal der Tag kommen, da ich

gewiß von jener Betrachtung werde Gebrauch ma⸗
chen koͤnnen. Du darfſt dir nicht einbilden, daß
nur große Maͤnner die Staͤrke beſeſſen haben,
die Einſchraͤnkung der menſchlichen Knechtſchaft
zu zerbrechen. Du darfſt nicht glauben, daß ſol⸗
ches bloß von einem Cato geſchehen koͤnne, der
die Seele, welche er durch das Schwerd nicht
hatte in Freyheit ſetzen koͤnnen, mit der Hand
entledigte: indem auch die veraͤchtlichſten Men⸗
ſchen durch einen gewaltſamen Antrieb ſich in Si⸗
cherheit geſetzet haben, und wenn ſie nicht
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Seneka an den Lucltil 445
Bequemlichkeit ſterben konnten, oder ſich die

Werkzeuge zu ihrem Tode zu waͤhlen vermochten,
alles, was ihnen vorkam, zu ſich geriſſen, und,

was von Natur nicht ſchaͤdlich war, mit Gewalt
zu einem toͤdtlichen Gewehre gemachet haben.
Noch neulich begab es ſich, bey Gelegenheit eines
mit den wilden Thieren zu haltenden Kampfes,
daß ein Deutſcher, der zu dem Morgenſchauſpie⸗
le *) in Bereitſchaft gehalten ward, zu Verrich⸗
tung ſeiner Nothdurft einen Abtritt nahm, in⸗
dem ihm kein ander Mittel uͤbrig war, ohne Bey⸗
ſeyn ſeiner Wache etwas in Geheim vorzuneh⸗
men. Dieſer ergriff das mit einem Stuͤcke
Schwamm verſehene Holz, deſſen man ſich zur
Reinigung von dem Unflathe bedienete, und ſtieß
ſich ſolches ganz in die Kehle hinein, ſo daß er
durch Verſtopfung des Schlundes zur Stunde
den Geiſt aufgab. Das hieß den Tod ſchaͤnden.
In Wahrheit. Es war ein unflaͤthiger und un⸗
anſtaͤndiger Tod. Aber, was kann thoͤrichter
ſeyn, als mit Ekel ſterben. O der tapfere Mann!
wohl wuͤrdig, daß man ihm die Wahl ſeines To⸗
des uͤberlaſſen haͤtte! wie tapfer wuͤrde er ſich des
Schwerdes bedienet, mit welcher Herzhaftigkeit
ſich in die große Tiefe des Meeres, oder von ei⸗
nem jaͤhen Felſen herab geſtuͤrzet haben! uͤberall
ver⸗
) S. den 7ten Brief, und deſſen Anmerkungen.

Der ILXX. Brie
446

iner Obliegen heit zu ſte
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wußte er do in Werkzeug
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ben, enn den, zum Zeichen, daß zen Man mag
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ben nur t dieſes hoͤchſt tapfern Menſ
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ich einmal mich niedriger dſprele benlener habe.
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ſetzen wener, und andere, denen
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unlaͤngſt ein ie auf den Wagen elefhe⸗
Wache auf der Kopfe, a
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wird

Seneka an den Lucil. 447

ten, bis er durch Umdrehen des Rades das Genicke

zerbrach: mithin entgieng er der Strafe, auf dem⸗
ſelben Wagen, der ihn dazu hinfuͤhren ſollte.
Dem, der ſich ausbrechen, und in Freyheit ſetzen
will, iſt nichts hinderlich. Die Natur bewachet
uns nicht im Verborgenen. Wenn es die drin⸗
gende Noth erlaubet, mag man ſich wohl nach ei⸗
nem ſanften Ende umſehen Wer viele Mittel in
Haͤnden hat, ſich frey zu machen, mag ſich das
Beſte ausleſen, und in Ueberlegung ziehen, wel⸗
ches er vorzuͤglich waͤhlen wolle, ſich in Freyheit
zu ſetzen. Wer, mit Schwierigkeiten umringet,
die Gelegenheit nicht hat, ergreife die erſte die be⸗
ſte, ſie ſey auch noch ſo neu, und noch ſo uner⸗
hoͤret. Wer nur das Herz hat zu ſterben, dem
wird es an Erfindungsmitteln nicht fehlen koͤnnen.
Du ſiehſt, wie die verworfenſten Sklaven, wenn der

Schmerz ſeinen Stachel anſetzet, ſich gereizet fuͤh⸗
len, und die ſorgfaͤltigſten Waͤchter zu betruͤgen wiſ⸗
ſen. Der iſt ein großer Mann, der ſich den Tod

nicht nur ſelbſt anbefohlen, ſondern ihn auch zu
finden gewußt hat. Ich habe mich mehr, als zu
einem Exempel anheiſchig gemacht. Bey dem

zweyten Seegefechte *), ſtieß ſich ein Barbar, die

Lanze,

30) Es wurden von dem Kaiſer Nero zwey uͤberaus

herrliche Seegefechte zur Luſt angeſtellet.

448 Der LXX. Brief.

Lanze, welche er zum Streite gegen andere erhal:

ten hatte, tief in die Kehle hinein. Warum, ſprach

er, bin ich nicht aller Qual, und aller Verhoͤhnung,

ſchon laͤngſt entflohen? Warum ſoll ich den Tod,
da ich bewaffnet bin, erwarten? Dieſes Schau⸗
ſpiel machete deſto mehr Aufſehen, um ſo viel es

ruͤhmlicher iſt, ſterben, als toͤdten zu lernen. Und

nun? Sollten denn diejenigen, welche wider alle
dergleichen Vorfaͤlle, durch ein langes Nachden⸗
ken, und durch die Vernunft, die Richterinn al⸗
ler Dinge, unterwieſen ſind, nicht ſo viel vermoͤ⸗
gen, als jene verſchuldeten ruchloſen Gemuͤther?
Die Vernunſt lehret uns, daß, ob wohl der Tod
mancherley Zugaͤnge habe, gleichwohl das Ende
immer daſſelbe, und es alſo einerley ſey, auf was
Art das beginne, was doch einmal kommen muß.
Eben dieſe Vernunft erinnert dich, wenn es ſeyn
kann, ohne Schmerz zu ſterben, wo nicht aber,
es ſo gut zu machen, als du kannſt, und das erſte
das beſte zu ergreifen, um gewaltſame Hand an
dich zu legen. Es iſt etwas Schimpfliches vom
Raube zu leben, hingegen etwas uͤber alle Maße
Herrliches, durch einen Raub zu ſterben.

LXXI. Brief.

4.

5

ete erhal
n, ſrach

6

(N.
den Tod,

Schau⸗ D
ſ diel e6
ſen. Und
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Nachden
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7

dasetſtte
dand an
6 4

hes vom

Moße

Bie

.
8

höhnung,

2

449

LXXI. Brief.

1. Wenn man ſich bey jemanden Raths erho⸗
len will, muß man eine gewiſſe Abſicht
haben.

2. Es giebt kein Gut außer der Tugend.

3. Die Weißheit lehret uns Gutes und Boͤſes

unterſcheiden.

4. Der Weiſe ertraͤget eine jede Veraͤnderung
ſtandhaft, weil alles der Veraͤnderung
unterworfen iſt.
5. Die Tugend hat keine Stufen: alle Tugen
iſt vollkommen.
6. Man muß in Beurtheilung des Guten ſich
nicht blos nach ſeinen Empfindungen rich⸗
ten. .
7. Abſchilderung eines Weiſen.

8. Erklaͤrung der Eugend.

De fragſt mich oft, und faſt bey einem je⸗
den einzelnen Vorfalle um Rath, und
ſcheineſt faſt vergeſſen zu haben, daß ein weites
Meer uns von einander trenne. Da bey Er⸗
theilung eines guten Raths ein großes auf die
Ff . Zeit

45⁵0 Der LXXI. Brief.

Zeit ankoͤmmt, ſo kann es nicht fehlen, daß du
uͤber gewiſſe Sachen erſt dann meine Meinung
erhaͤltſt, wenn ſchon die entgegen ſtehende das
Uebergewicht haben ſollte. Denn man richtet
ſeinen Rath nach den Umſtaͤnden ein, unſere
Angelegenheiten aber laufen, ja ſie werden be⸗
ſtaͤndig herumgedrehet. Alſo ſollte man an den⸗
ſelben Tage ſich Raths erholen, da man deſſen
bedarf, und auch dieſes iſt noch zu ſpaͤt: ſtracks
Angeſichts, wie man zu reden pflegt, ſollte man
ihn ſuchen koͤnnen. Wie man aber hiezu ge⸗
lange, will ich dir zeigen. So oft du wiſſen
willſt, was du zu fliehen und zu begehren haſt;
ſo nimm auf das hoͤchſte Gut, und auf den
Endzweck deines ganzen Lebens Abſicht. Denn
hiemit muß alles, was wir vornehmen, uͤberein⸗
ſtimmen, und derjenige wird ſich nicht leicht bey
einzelnen Vorfaͤllen zu helfen wiſſen, der ſich
nicht ſchon einen Entwurf ſeines Lebens gemacht
hat. Keiner, wenn er auch die Farben in Be⸗
reitſchaft hat, wird etwas aͤhnliches zuwege
bringen koͤnnen, bevor der Gegenſtand den er
ſchildern will, ausgemacht iſt. Wir fehlen
demnach alle, indem wir uͤber ein Theil unſers
Lebens Berathſchlagungen anſtellen, immittelſt
auf das Ganze niemand Abſicht nimmt. Wer
einen Pfeil abſchießen will, muß wiſſen, wor⸗
nach er zu zielen hat, und dann den Bogen
dar,

Wind
füfllige

darnae
irren
Richt
Habel

uͤber
giebt
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heſt;

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unſers
telſt
Wer
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ogen
dar⸗

wiſen

uf den
Denn
hnin

*

Seneka an den Lucil. 45ꝗ1

darnach richten und behandeln. Eben darum
irren unſere Rathſchlaͤge, weil ſie keine gewiſſe
Richtung haben. Wer nicht weiß in welchen
Haven er einlaufen will, kann ſi ch auch keinen
Wind wuͤnſchen. Weil wir als auf das Zu⸗
faͤllige leben, muß auch nothwendig der Zufall
uͤber unſer Leben gar viel vermoͤgen. Es be⸗
giebt ſich oͤfters, daß jemand etwas weiß, daß
er nicht zu wiſſen glaubet, wie man zuweilen
nach jemanden ſuchet, der neben uns ſtehet.
So wiſſen wir nicht, daß das Ziel des hoͤchſten
Gutes uns ganz nahe ſey. Du ſollſt es nicht
durch viele Worte, noch durch lange Umſchwei⸗
fe verſtehen lernen, was das hoͤchſte Gut ſey.
Ich werde dich, daß ich ſo reden mag, mit dem
Finger darauf weiſen, und nicht viele Abſonde⸗
rungen machen. Denn was wuͤrde es zur
Sache thun, wenn ich es in kleine Theilgen
ausdehnen wollte, da man kurz ſagen kann:
das hoͤchſte Gut iſt, alles was tugendhaft iſt?

unnd welches du noch mehr bewundern wirſt: es
uwege
den er
ſellen

iſt nur ein einziges Gut, naͤmlich die Tugend,
alle uͤbrigen Guͤter ſind falſch und nicht aufrich⸗
tig. Wenn du dich hievon uͤberfuͤhret, und
die Tugend recht wirſt liebgewonnen haben,
(denn ſolche blos zu lieben, iſt zu wenig,) ſo
wird dir alles, worauf dieſelbe Einfluß hat, es

mag auch andern vorkommen wie es wolle,

Ff 2 gluͤck⸗

452 Der LXXI. Brief.

gluͤcklich und erſprieslich zu ſeyn beduͤnken: auch
die Marter, in ſoweit du dabey ſicherer als dei⸗
ne Peiniger ſeyn kannſt: auch Krankheiten, in
ſo weit du von ſelbigen nicht uͤberwunden, und
dem Gluͤcke zu fluchen bewogen wirſt; und uͤber⸗

haupt alles uͤbrige, das von andern fuͤr ein Uebel

angeſehen wird, wird ſich ſchon geben, und

wenn du dich daruͤber hinwegſetzeſt, zum Guten

ausſchlagen. Nimmſt du nur als ungezwei⸗
felt richtig an, daß nichts gut ſey, was nicht
tugendhaft iſt; ſo wirſt du auch alle Beſchwer⸗
den, die von Tugend begleitet werden, mit
Recht gut nennen koͤnnen. Es bilden ſich vie⸗
le ein, daß wir mehr und groͤßere Dinge ver⸗
ſprechen, als die Menſchlichkeit zu leiſten ver⸗
mag. Man kann es ihnen nicht verdenken.
Sie ſehen nur auf den Leib. Laß ſie aber nur
auf den Geiſt kommen, und ſie werden den

Menſchen mit einem Gott vergleichen. Faſſe

einen Muth, du mein beſter Lucil, und verlaß
jene pedantiſchen Philoſophen,welche aus der herr⸗
lichſten Sache eine Silbenkraͤmerin machen,
und den Geiſt durch die Lappereyen, welche ſie
vortragen, ſchwaͤchen und ermuͤden: Du wirſt
ſodann denen aͤhnlich werden, welche die Philo⸗
ſophie erfanden, nicht dieſen, die ſie ſo ſchlecht
lehren, und ſich mehr beſtreben, ſolche als
ſchwer, denn als etwas Großes vorzuſtellen.
Wo

iſie

as
hexr

wild

Wo
den e
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rßt

wen
nich
ſen
mag

wenn

leide

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oͤhne
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er herr⸗ RM

Gce⸗
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ſelen.
We⸗

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2

Seneka an den Lucil. 453

Wo mein Anſehen etwas bey dir gilt; ſo folge

den erſtern. Sokrates, der die ganze Philoſo⸗

phie auf die Sitten anwandte, und es fuͤr die
groͤßte Weißheit ausgab, wenn man das Gute
von dem Boͤſen zu unterſcheiden wuͤſte, ſagte:
wenn du gluͤcklich ſeyn willſt, muß dichs
nicht verdruͤßen, von andern fuͤr ei⸗
nen Narren gehalten zu werden. Es
mag wer da will dir Schmach oder Unrecht zu⸗
fuͤgen, du wirſt gleichwohl nichts dabey leiden,
wenn nur die Tugend mit dir iſft. Wenn du
gluͤcklich, wenn du in der That ein rechtſchaffe⸗
ner Mann ſeyn willſt, ſpricht er, ſo mußt du
leiden, daß man dich verachte. Niemand aber
wird ſolches ertragen koͤnnen, als der alles Gu⸗
te fuͤr gleich gut haͤlt: *) weil nichts Gutes
ohne Tugend, die Tugend aber ſich in allen
Stuͤcken gleich iſt. So iſt es denn einerley,
ob Cato die Feldherrnwuͤrde, oder einen Ab⸗
ſchlag erhalte? ob er in der Pharſaliſchen
Schlacht uͤberwunden werde, oder uͤberwinde?
es waͤre dieſes ſein Gut, vermoͤge deſſen er bey
Ueberwindung ſeiner Partey doch unbeſiegt
bleibt, jenem Gute gleich, da er als Sieger in
ſein Vaterland zuruͤck kaͤme, und Frieden ſtif⸗
tete? Warum ſollte es ihm nicht gleich ſeyn?
Ff 3 denn

*) Siehe den 66ſten Brief.

45⁵4 Der LXXI. Brief.

denn eben die Tugend, welche das Ungluͤck uͤber⸗
windet, ordnet auch das Gluͤck. Die Tugend
aber kann weder groͤßer noch kleiner werden.
Sie behaͤlt ſtets dieſelbige Groͤße. Aber
Cn. Pompejus wird ſein Heer einbuͤßen, jener
herrliche Vorwand, daß ſeine Sache die Sache
der Republick ſey, die Großen, das ganze erſte
Treffen, aus lauter Pompejiſchen Anhaͤngern
beſtehend, der Waffen tragende Senat, alles
dieſes wird durch eine Schlacht in die Flucht
gebracht werden: Der Umſturz einer ſo großen
Herrſchaft wird ſich durch die ganze Welt aus⸗
breiten, ein Theil davon wird Egypren, ein
Theil Africa, und ein Theil Spanien empfin⸗
den, und doch wird die elende Republick nicht
das Gluͤck haben zu fallen. Das mag alles
andem ſeyn. Es mag ſeyn, daß Juba in ſei⸗
nem Koͤnigreiche, weder durch die Kenntnis
des Landes, noch durch die fuͤr ihren Koͤnig die
ſtandhafteſte Tapferkeit beweiſenden Untertha⸗

nen ſich helfen koͤnne: auch die Treue der

Uticenſer durch ſo viel Ungluͤck gebrochen, fal⸗
le von uns ab, und Scipio in Afrika werde
von dem ſeinem Namen anhangenden Gluͤcke
verlaſſen; ſo iſt doch ſchon laͤngſt die Vorſehung
geſchehen, daß Cato keinen Verluſt leide. Aber
er iſt doch uͤberwunden? ja, aber auch dieſes
iſt mit unter die Anſchlaͤge, welche er erhalten
hat,

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Seneka an den Lucil. 455

hat, zu rechnen. Er wird es eben ſo großmuͤ⸗

thig ertragen, daß ihm etwas am Siege, als
zur Erlangung der Feldherrnwuͤrde hinderlich
gevweſen ſen

Er ſpielte an eben dem Tage da
er den Anſchlag erhielte, und las in der Nacht
da er ſterben mußte. Das Feldherrnamt auf⸗
zugeben, oder das Leben zu verlaſſen, galt ihm
gleich, indem er ſich einmal davon uͤberzeuget

hatte, daß er alles ertragen muͤßte. Warum

ſollte er nicht die Veraͤnderung der Republick
ſtandhaft und gleichmuͤthig ertragen haben?

Denn was iſt wohl fuͤr Veraͤnderung geſichert?

nicht die Erde, nicht der Himmel, nicht die
ganze Weltmaſchine, ob ſie gleich von Gott ſelbſt
regieret wird. Sie wird nicht ſtets dieſe Ord⸗
nung halten, und es wird ein Tag kommen, der
ſie von dieſer Laufbahn abſtoßen wird. Alles
hat ſeine gewiſſe Zeit: es wird gebohren, waͤch⸗
ſet, und muß wiederum aufhoͤren. Was wir
uͤber uns dahin rollen ſehen, auch das, worauf
wir geſetzt ſind, und uns als auf etwas veſtes
ſtuͤtzen, wird eine Verringerung leiden, und
aufhoͤren. Ein jeder hat ſein beſtimmtes Al⸗
ter, und alle werden von der Natur, obgleich
in einem ganz verſchiedenen Zeitraume, nach
einem Orte abgefertiget. Alles was iſt, wird

aufhoͤren, doch wird es nicht vergehen, ſondern
aufgeloͤſet werden. Wir glauben zu vergehen,

Ff 4 wenn

456 Der LXXI. Brief.

wenn wir aufgeloͤſet werden, denn wir ſehen

ſtets auf das, was uns am naͤheſten iſt, und

unſer ſchwache und dem Leibe ſich zur Knecht⸗
ſchaft hingegebene Geiſt iſt nicht vermoͤgend
weiter zu ſehen, denn ſonſt, und wenn er hoffen
koͤnnte, daß alles zum Leben und zum Tode ab⸗
wechſelungsweiſe gehe, daß das Zuſammenge⸗
ſetzte aufgeloͤſet, und das Aufgeloͤſete wiederum
zuſammengeſetzet werden wuͤrde, und daß in die⸗
ſem Werke die ewige Kunſt des alles regieren⸗
den Gottes ſich zeige, wuͤrde er ſein und der
Seinigen Ende ſtandhafter ertragen. Dero⸗
halben, wenn Cato den ganzen Zeitraum im
Geiſte durchlaufen ſeyn wird, wird er ſagen:
das ganze menſchliche Geſchlecht, das da iſt,
und noch ſeyn wird, iſt zum Tode verdammet;
von allen Staͤdten, die ſich der Herrſchaft be⸗
maͤchtiget haben, oder eine große Zierde einer
andern Herrſchaft ſind, wird man dereinſt fra⸗
gen, wo ſie geſtanden ſind, und ſie werden auf
mancherley Art zerſtoͤret und hinweggeraͤumet
werden. Einige werden durch Krieg verhee⸗
ret werden, einige werden durch Faulheit, durch
einen langen zur Uathaͤtigkeit gewordenen Frie⸗
den, und durch die einer großen Macht ver⸗
derbliche Ueppigkeit aufgerieben werden. Alle
dieſe fruchtbaren Felder wird eine ploͤtzliche
Ueberſchwemmung verſchlingen, oder ſie wer⸗
den

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und
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Senek an den Lucil. 457
den durch den Fall des einſchießenden Bodens

ſchleunig in eine Kluft hingeriſſen werden,

Warum ſollte ich alſo daruͤber entruͤſtet werden,
oder mich bekuͤmmern, daß ich um ein kleines
das allgemeine Schickſal zum voraus erfahren
werde? ein großer Geiſt ſey Gott unterwuͤrfig,
und ſaͤume nicht das zu untergehen, was das
allgemeine Weltgeſetz gebeut. Entweder, er
wird zu einem beſſern Leben entbunden, in groͤſ⸗
ſerer Klarheit und Ruhe unter den goͤttlichen
Dingen ſein Bleiben haben, oder zum wenig⸗
ſten, ohne einige Beſchwerde zu empfinden, ſich
ſeiner vorigen Natur erinnern, und zu ſeinem
vorigen Stande zuruͤck kehren. Es iſt alſo fuͤr
den W. Cato ein eugendhaftes Leben kein groͤßer
Gut als ein tugendhafter Tod, weil die Tugend
keiner Vergroͤßerung faͤhig iſt. Wahrheit und
Tugend ſagte Sokrates, waͤren ſich einander
gleich: denn gleichwie jene keinen Zuwachs lit⸗
te, ſo auch nicht die Tugend: ſie habe ihre
Vollkommenheit; ſie habe nichts leeres. Du
darfſt dich demnach nicht wundern, daß das
Gute, ſo wohl das, welches man verſaͤtzlich an⸗

nimmt, als auch das, welches ein ſchleuniger

Zufall hervorbringet, einander gleich ſeyh. Denn
wollteſt du dieſe Ungleichheit annehmen, daß du
die ſtandhafte Erdultung der Marter unter das
minder Gute zaͤhlekeſt, ſo koͤnnteſt du ſie auch
Ff § unter

458 Der LXXI. Brief.

unter das Uebel rechnen, und behaupten,
Sokrates ſey ungluͤcklich in ſeinem Gefaͤng⸗
niſſe; Cato ſey ungluͤcklich, indem er ſich mit
ſeinen Wunden von neuem, und mit groͤßerer
Herzhaftigkeit als zuerſt, zu ſchaffen machte;
Regulus ſey der allerelendeſte unter allen, in⸗
dem er die auch dem Feinde bewieſene Treue
mit ſchwerer Strafe buͤßen mußte. Und doch
hat keiner, auch der groͤßte Weichling nicht, ſich
dieſes zu behaupten unterſtanden. Zwar hal⸗
ten ſie ihn nicht fuͤr glücklich, aber doch auch
nicht fuͤr ungluͤckſelig. Die alten Akademiker *)
ſind der Meinung, daß einer zwar auch bey
ſolcher ihm zugefuͤgten Marter gluͤcklich ſeyn
koͤnne, aber nicht ganz, und auf eine vollkom⸗
mene Art, welches ich keinesweges annehmen
kann. Denn iſt er nicht ganz gluͤcklich, ſo iſt
er auch nicht in dem Beſitze des hoͤchſten Guts.

Das hoͤchſte Gut aber hat nichts uͤber ſich, in

ſo ferne es nicht ohne Tugend iſt, in ſo ferne
es durch Widerwaͤrtigkeiten nicht vermindert
wird, in ſo weit es auch bey einem verſtuͤmmel⸗

ten Koͤrper ganz bleibet. Es bleibt aber un⸗

ſtreitig ganz. Ich verſtehe hier durch Tugend,
jene muthige und erhabene Tugend, die durch
eine

*) Die von der Akademiſchen Secte, deren Stifter
Plato war.

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Seneka an den Lucil. 45⁵9

eine jede feindliche Begegnung ſich gereitzt fuͤh⸗
let. Jenen Heldenmuth, deſſen ſich oft edele
Juͤnglinge bemeiſtern, die von der Schoͤnheit
einer tugendhaften Handlung geruͤhrt ſind, und
vermoͤge deſſen ſie alle Gluͤcksfaͤlle verachten,
wird auch euch die Weisheit ſicherlich geben
und einfloͤßen: ſie wird euch davon uͤberzeugen,
daß nur das gut ſey, was tugendhaft iſt.
Gleichwie nun dieſes ſo wenig nachgelaſſen, als
ſtaͤrker angezogen werden kann, eben ſo wenig

als ein Richtſcheit, wernach man das grade zu

probiren pfleget, und wenn man ſolches beugen
wollte, durch eine ſolche Veraͤnderung das Ge⸗
rade nicht ſchief werden wuͤrde, ſo iſt es auch

mit der Tugend beſchaffen. Auch dieſe iſt ganz

gerade. Sie laͤſſet ſich nicht beugen: ſie iſt
ſteif, und kann nicht ſtaͤrker angezogen werden.
Sie iſt der Maasſtab von allem, und kann doch
ſelbſt nicht gemeſſen werden. Kann ſie nun
nicht richtiger werden, als ſie ſchon an und fuͤr

ſich iſt; ſo kann auch von dem, was ſie vor⸗

nimmt, das eine nicht richtiger als das andere
ſeyn: denn da es mit ihn ſelbſt uͤbereinſtimmt;
ſo muß es auch ſich untereinander gleich ſeyn.
Nun gut, ſprichſt du, ſo iſt es alſo einerley, ſich
zu einem Gaſtmale zu lagern, oder gemartert
zu werden? nimmt dich dieſes Wunder, ſo wirſt
du uͤber jenes dich noch mehr verwundern, wenn

ich

460⁰ Der LXXI. Brief.
ich ſage; ſich zu einem Gaſtmale lagern, ſey et⸗
was Boͤſes, auf der Folterbank gemartert zu
werden, etwas Gutes, wohl zu verſtehen, wenn
jenes auf eine ſchaͤndliche, dieſes aber auf eine
der Tugend zuſtimmige Weiſe geſchiehet: denn
nicht die Materie, ſondern die Tugend, machet
eine Sache gut oder boͤſe. Wo dieſe erſchei⸗
net, hat alles einerley Maas, und einerley
Werth. Wer von andern nach ſeinem eigenen
Herzen urtheilet, wuͤnſcht ſich hier wohl, mir

die Fauſt auf das Auge legen zu koͤnnen, weil

ich geſaget habe, es ſey gleich gut, die Wider⸗
waͤrtigkeiten ſtandhaft zu ertragen, oder im Gluͤ⸗
cke ſich tugendhaft zu nehmen wiſſen: weil ich
geſaget habe, derjenige ſey gleich gut daran, der
im Triumph daher ziehet, und der, der vor deſſen

Wagen hergefuͤhret wird, wenn er nur nicht den

Muth verloren hat. Solche Leute halten es
fuͤr unmoͤglich, daß etwas gethan werden koͤnne,
deſſen ſie ſelbſt nicht faͤhig ſind, und ſie faͤllen
nach ihrer Schwachheit von der Tugend ein
Urtheil. Warum wunderſt du dich, daß es

fuͤr etwas Gutes geachtet wird, gebrannt, ver⸗

wundet, getoͤdtet, und gefeſſelt zu werden? da
doch zuweilen einem gar darnach geluͤſten moͤch⸗
te. Einem Schwelger iſt die Maͤßigkeit eine

Strafe, wie dem Faulen die Arbeit: ein Wol⸗

luͤſtling haͤlt einen Fleißigen fuͤr bedaurenswerth,
und

und

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Seneka an den Luril. 461

und das Studiren iſt fuͤr einen Muͤßiggaͤnger

eine Marter. Gleicherweiſe halten wir dasje⸗
nige, welches zu leiſten wir uns alle zu ſchwach
befinden, fuͤr hart und unertraͤglich, und erin⸗
nern uns nicht daran, daß den Wein entbeh⸗
ren zu muͤſſen, oder bey Anbruch des Tages
aufgeweckt zu werden, nicht wenigen eine Qual
zu ſeyn beduͤnke. Gleichwohl iſt jenes alles
von Natur gar nicht ſchwer, wenn wir nur nicht
ſo gar weichlich und entkraͤftet waͤren. Es ges
hoͤret ein großer Geiſt dazu, von großen Sachen
zu urtheilen, ſonſt meſſen wir ihnen Fehler bey,
die doch unſre eigene ſind. So ſcheinet, was
noch ſo gerade iſt, wenn es in das Waſſer ge⸗
laſſen wird, krumm und gebrochen zu ſeyn. Es
koͤmmt nicht ſo ſehr darauf an was ich ſehe,
als wie ich es ſehe: unſte Seele iſt in Erkaͤnnt⸗

niß der Wahrheit blind. Stelle dir einen jun—⸗

gen unverdorbenen und am Geiſte ſtarken Men⸗
ſchen vor, gewiß wird er ſich minder gluͤcklich
ſchaͤtzen, als denjenigen, der alle buͤrden der Wi⸗
derwaͤrtigkeiten mit ſteifen Nacken getragen,
und ſich uͤber das Gluͤck erhoͤhet hat. Zwar
das iſt nicht ſehr zu verwundern, daß man bey
einem ruhigen Gemuͤthe nicht leicht erſchuͤttert
wird, aber das verdient Bewunderung, wenn
jemand ſich da erhebet, wo andre niederge⸗
druͤckt werden, wenn er da ſtehet, wo andre
dar⸗

462 Der LXXI. Brief.

darnieder liegen. Was iſt das Boͤſe an den
Martern, und an allem was wir Widerwaͤrtig⸗

keit heißen? meiner Meinung nach dieſes, daß

der Geiſt niedergeſchlagen und gebeuget wird, und
gleichſam unter der Laſt erlieget, von welchem allen
der Weiſe nichts erfaͤhret. Er bleibet unter einer
jeden Laſt aufrecht. Nichts machet ihn klei⸗
ner, nichts von dem, was er ertragen muß, er⸗
wecket ihm Unluſt. Wenn ihm was menſchli⸗
ches begegnet, beklaget er ſich daruͤber nicht:
er kennet ſeine Kraͤfte, und weiß, daß er ſtarke
Schultern habe. Ich will den Weiſen nicht
aus der Anzahl der Menſchen heraus nehmen,
noch ſpreche ich ihn, wie einen Fels, der keine
Empfindung hat, von allen Schmerzen frey: ich
gedenke immer daran, daß er aus zwey Theilen
zuſammengeſetzet iſt: das eine iſt verſtandlos,
und empfindet den Schmerz, wenn es geſtochen
oder gebrannt wird: das andre mit Verſtand
begabt, bleibet ohne Wanken auf ſeinem Sinne,
iſt unerſchrocken, und unbezwinglich. Darin
beſtehet jenes hoͤchſte Gut des Menſchen, wel⸗
ches, ehe es zu ſeiner Vollkommenheit gelan⸗

get, die Seele aufs ungewiſſe umhertreibet, ſo

bald es aber vollkommen iſt, jene unbewegliche
Beſtaͤndigkeit ausmacht. Daher wird ein An⸗
faͤnger, der dem hoͤchſten Gute nachſtrebet, und
die Tugend verehret, wenn er auch ſchon dem
voll⸗

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Seneka an den Lucil. 463

vollkommenen Gute nahe gekommen iſt, ſo lange
er ſolches noch nicht erreicht hat, zuweilen ſtill ſte⸗
hen, und in etwas von der Anſpannung des

Geiſtes nachlaſſen: denn er hat noch nicht das

ungewiſſe uͤberſtiegen, und befindet ſich noch auf
einem ſchluͤpfrigen Pfade. Hingegen, wer be⸗
reits die Gluͤckſeligkeit 'und eine vollkommene
Tugend erreicht hat, iſt dann am meiſten mit
ſich zufrieden, wenn er die ſtaͤrkſten Proben ab⸗
gelegt hat; er ertraͤget nicht nur was andre
fuͤrchten, wenn es der Lohn einer tugendhaften
Handlung iſt, ſondern er ergreifet es auch, und
hoͤret es viel lieber, wenn man ihn den Beſten
als den Gluͤcklichſten nennet. Ich komme nun
auf dasjenige, was du von mir erwartet haben
wirſt. Damit es nicht ſcheine, als wenn un⸗
ſre Tugend uͤber die Grenzen der Natur hinaus⸗
ſchweife; ſo wird auch der Weiſe zittern,
Schmerzen empfinden, und erblaſſen, denn al⸗
les das iſt eine Empfindung des Koͤrpers. Wo
iſt denn alſo die Quelle des Elendes, wo iſt ein
wahrhaftiges Uebel anzutreffen? in allem die⸗

ſen, wenn es das Gemuͤth niederſchlaͤgt, wenn

es daſſelbe zum Bekaͤnntnis der Knechtſchaft
zwinget, und mit ſich ſelbſt unzufrieden macht.
Zwar ein Weiſer uͤberwindet das Gluͤck durch
Tugend. Aber viele, die fuͤr Weiſe gehalten

ſeyn wollten, haben ſich auch bisweilen durch

geringe

464 Der LXXI. Brief.

geringe Drohungen ſchrecken laſſen. Hierin
ſteckt nun unſer Fehler, daß wir dasjenige, was
einem Weiſen oblieget, auch von einem Lehr⸗
linge fordern. Ich reize mich noch immer zu
dem, was ich gelobet habe, aber ich kann mich
noch nicht ganz davon uͤberzeugen, und wenn
ich auch ſolches thun koͤnnte, ſo bin ich doch
noch nicht ſo geruͤſtet, auch nicht ſo geuͤbet, daß
ich es auf alle Faͤlle in Anwendung bringen
koͤnne. Gleichwie die Wolle einige Farben
ſogleich, andere aber nicht eher annimmt, be⸗
vor ſie oft iſt eingetunkt und durchgekocht wor⸗
den; ſo giebt es auch einige Wiſſenſchaften,
worin der Geiſt, ſo bald er darin unterwieſen
iſt, alsbald zu einer Fertigkeit gelanget; dieſe
hingegen, wo ſie nicht tief eingedrungen und
lange beklieben iſt, giebt ſie dem Gemuͤthe kei⸗
ne Farbe, ſondern befleckt es vielmehr, und lei⸗
ſtet nichts von dem, was ſie verſprochen hatte.
Es iſt bald und mit wenigen Worten gelehret,

daß die Tugend das einzige Gut ſey, daß es

kein Gut ohne Tugend gebe, und daß die Tu⸗
gend ſelbſt in unſerm Beſten, das iſt, in unſerm
verſtaͤndigem Theile, ihren Sitz habe. Was
iſt aber dieſe Tugend? ein wahres und beſtaͤn⸗
diges Urtheil, denn dieſes wirket die Triebe der
Seele, dieſes ſtellet alle Gegenſtaͤnde, welche
dieſe Triebe in Bewegung ſetzen, in das Licht.
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Seneka an den Lucll. 465

Es wird eine Folge dieſes Urtheils ſeyn, daß man
alles, wobey ſich Tugend findet, fuͤr gut, und ein⸗

ander gleich ſchaͤßte. Die Guͤter des Leibes hin⸗

gegen ſind zwar gut in Anſehung des Leibes,
aber uͤberhaupt betrachtet keine Guͤter. Sie ha⸗

ben zwar einigen Werth, aber keine Wuͤrde, wie

ſie denn auch gar ſehr von einander unterſchieden,
und bald groͤßer, bald geringer ſind. Wir muͤſ⸗
ſen es nur bekennen, daß auch unter den Anhaͤn⸗
gern der Weisheit ſich ein gar großer Unterſchied
finde. Einer iſt ſchon ſo weit gekommen, daß
er ſich unterſtehet wider das Gluͤck die Augen
aufzuheben, aber nicht auf eine anhaltende Art,
indem er durch den üͤbermaͤßigen Glanz geblen⸗
det, ſie bald wiederum wegwendet: ein anderer,
die bereits den Gipfel erſtiegen hat, und voll Zu⸗
trauens iſt, darf ihm ſchon ſteif ins Geſicht ſchauen.
Was noch unvollkommen iſt, muß nothwendig
wanken, und wenn es gleich bisweilen hervor⸗
koͤmmt, bald wiederum zuruͤckfallen, und hinſin⸗
ken. Solches zu vermeiden, muß man in ſei⸗
nem Laufe und in ſeiner Beſtrebung nicht nach⸗
laſſen, oder wo man ja vorſaͤtzlich und aus guten
Abſichten in etwas nachgelaſſen hat; ſo muß man
zuruͤckgehen. Man fkann nicht da, wo man
ſtehen geblieben iſt, wieder anfangen. Laß uns
Gg alſo

466 Der LXXI. Brief.

alſo anhalten, und ausharren, es iſt noch mehr
zu uͤberwinden uͤbrig, als wir bereits uͤberwunden
haben, allein es iſt auch ſchon viel gewonnen,
wenn man nur ſelbſt will. Das kann ich von
mir frey ſagen: ich will von ganzem Herzen.
Auch dich ſehe ich gereizt, und wie du mit ſtar⸗
ken Trieben der ſchoͤnſten Sache in der Welt zu⸗
eileſt. Laß uns fort machen, nur in dieſer Ver⸗
faſſung kann das Leben uns eine Wohlthat ſeyn,
da es ſonſt ein Verzug, und zwar ein ſchaͤndlicher
Verzug unter den ſchnoͤdeſten Dingen fuͤr uns
ſeyn wuͤrde. Laß uns dahin trachten, daß alle
Zeit die unſrige ſey: ſie wird es aber nicht eher
ſeyn, wir haben dann angefangen ſelbſt unſer zu
ſeyn. Wann wird es uns gelingen Gluͤck und
Ungluͤck verachten zu koͤnnen? wann werden wir
nach unterdruͤckten und unter die Fuͤſſe gebrach⸗
ten Leidenſchaften ausrufen koͤnnen? ich habe
uͤberwunden. Fragſt du, was? nicht die Per⸗
ſer, nicht die entfernteſten Meder, noch was
ſonſt uͤber Dacten hinaus an kriegeriſchen Voͤk
kerſchaften ſich findet, ſondern den Geiz, die Ehr⸗
ſucht, und die Furcht des Todes, welche auch die
eberwinder der Voͤlker beſieget.

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LXXII. Brief.

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467
NXENNNXNE RENN Xee

LXXII. Brief.

1. Man muß fruͤhzeitig anfangen, und nie
aufhoͤren die Philoſophie zu ſtudiren.

2. Das Gluͤck hat keine Gewalt uͤber den Wei⸗
ſen.

3. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen einem
Weiſen und einem Anfaͤnger in der Weis⸗
heit ſey?

ch habe das, wornach du mich frageſt, ſo gut
gewußt als wenn ich es auswendig gelernet
haͤtte: allein es iſt ſchon lange, daß ich mein Ge⸗
daͤchtniß nicht auf die Probe geſtellet habe, da⸗
her kann ich mich auch nicht ſonderlich darauf ver⸗
laſſen. Es gehet mir wie den Buͤchern, die lan⸗

ge gelegen haben, und aneinander kleben: man

muß auch das Gemuͤthe loswickeln, und was

man demſelben anvertrauet hat, herausſchuͤtteln,
damit ſolches, wenn man es brauchen will,

zur Hand ſey. Wir wollen alſo dieſes fuͤrjetztt
ausgeſetzt ſeyn laſſen, zumal da es ungemein viel
Arbeit und Fleiß erfordert. So bald ich an ir⸗
gend einem Orte etwas mehr Muſe finde, will
Gg 2 ich

468 Der LXXII. Brief.

ich mich dabey machen. Von einigen Sachen
koͤnnte man wohl auf einem Wagen etwas ſchrei⸗
ben, andere hingegen erfordern eine bequeme
Stelle, Muße, und Einſamkeit. Ich will in⸗
zwiſchen doch auch in dieſen meinen beſchaͤftig⸗
ten Tagen, und zwar den ganzen Tag uͤber, et⸗
was dabey thun; denn es finden ſich ja ſtets neue

Geſchaͤfte: wir ſaͤen ſolche, und es werden oft

viele aus einem. Hernach ſind wir gezwungen
uns ſelbſt Friſten einzuraͤumen. Wenn ich mit
meiner Arbeit fertig ſeyn werde; ſo will ich mit
Macht dabey gehen, und wenn ich dieſe beſchwer⸗
liche Sache werde zu Stande gebrachr haben,
will ich mich ganz auf das Studiren legen. Man

muß nicht blos die Philoſophie treiben wenn man

muͤßig iſt, ſondern man muß derſelben alles an⸗
dere nachſetzen. Auch die laͤngſte Zeit, und
wenn ſelbige von unſter Kindheit an bis auf das
ſpaͤteſte Ziel des menſchlichen Alters ſich erſtreck⸗
te, iſt fuͤr dieſelbe nicht genug. Es iſt beynahe

gleich viel, ob du die Philoſophie uͤberall auf⸗:

giebſt, oder nur abwechſelnd uͤbeſt, denn ſie blei⸗
bet nicht da, wo man aufgehoͤret hat, ſtehen, ſon⸗
dern wie ein zu ſtark angezogener Faden zerreißt,
laͤuft ſie ganz wieder zuruͤck, ſo bald man ſie nicht
ununter⸗

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egnohe
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e hleit
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treißt⸗

Seneka an den Lucil. 469

ununterbrochen treibe. Man muß ſich den
Geſchaͤften entziehen, und ſie nicht ausdehnen,
ſondern hinweg zu raͤumen ſuchen. Denn auch

die geringſte Zeit, koͤmmt, wenn man etwas nuͤz⸗

liches ſtudiret, wohl zu ſtatten. Aber viele ſtu⸗
diren nicht gerne unter ſolchen Angelegenheiten,
um deren willen ſie eigentlich ſtudiren ſollten.
Man findet leicht etwas, das uns zum Hinderniß

gereicht, das aber den, deſſen Seele bey allen
Geſchaͤften freudig und aufgeweckt bleibet, nicht
hindert. Denen unvollkommenen wird ihre

Freude noch oft unterbrochen, die Freude des
Weiſen aber iſt als zuſammengewebt, ſie wird

durch keinen Umſtand, durch keinen Gluͤcksfall
geſtoͤret, ſie iſt zu aller Zeit, und aller Orten ru⸗
hig. Denn er haͤngt von niemand ab, und er⸗
wartet nicht die Beguͤnſtigung des Gluͤcks und
der Menſchen: die Freude iſt ihm einheimiſch,

ſie muͤßte ſeine Seele verlaſſen, wenn ſie zu ihm
kommen ſollte, ſie wird bey ihm geboren. Es
begiebt ſich zwar wohl zuweilen aͤußerlich etwas,
das ihn ſeiner Sterblichkeit erinnert, aber das iſt
nur etwas leichtes, und ſtreifet nur die Haut.
Er hat, ich gebe es zu, auch ſeine Beſchwerde,
aber jenes ſein hoͤchſtes Gut bleibet beſtaͤndig.
Gg 3 Wenn

47⁰ Der LXXII. Brief.

Wenn ihn, geſagter maßen, auch zuweilen aͤuſ.

ſerlich etwas beſchweret, ſo iſt ſolches nicht an⸗
ders als ein Blaͤsgen oder kleines Geſchwuͤr anzu⸗
ſehen, das auch wohl bey dem ſtaͤrkſten und dau⸗
erhafteſten Koͤrper ausbricht, mittlerweile doch
innerlich alles geſund iſt. Es iſt eben ein ſol⸗
cher Unterſchied zwiſchen einem vollkommenen
Weiſen, und einem, der ſich noch in den Lehr⸗
jahren befindet, als zwiſchen einem geſunden, und

einem, der aus einer langwierigen Krankheit

aufkoͤmmt, und dem ein leichter Anfall der Krank⸗
heit Geſundheit iſt. Dieſer wenn er nicht ſehr
behutſam iſt, befaͤllt oft von neuem mit derſelbi⸗
gen Krankheit. Bey einem Weiſen findet ſo
wenig einiger Ruͤckfall, als irgend eine andere
Krankheit ſtatt. Denn die Geſundheit des Lei⸗
bes waͤhret nur eine Zeitlang, und oft iſt der
Arzt, welcher uns dazu wieder verholfen hat,
nicht im Stande ſelbige zu erhalten, er wird
nicht ſelten zu dem, welchem er Huͤlfe geſchaft
hat, von neuem berufen. Die Seele hingegen,
wenn ſie einmal geneſen iſt, iſt auf immer gene⸗
ſen. Ich will dir ſagen, in welchem Verſtande
du hier einen Geſunden nehmen mußt. Man
kann alsdann ſagen, daß einer geſund ſey, wenn
er

len aͤuß⸗
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ſſtonde

Man
wenn
e

Seneka an den Lucil. 471

er mit ſich ſelbſt zu frieden iſt, wenn er auf ſich
ein Vertrauen ſetzet, und uͤberzeugt iſt, daß alle

Wuͤnſche der Sterblichen, alle Wohlthaten, wel⸗

che man austheilet und erbittet, wenn von ei⸗
nem gluͤckſeligen Leben die Frage iſt, in keinen
Anſchlag kommen. Denn alles, was einen Zu⸗

ſatz leidet, iſt unvollkommen, und das, wovon

man etwas hinwegnehmen kann, iſt nicht fort⸗
daurend. Wer ſich ohne Unterlaß freuen will,
muß ſeine Freude in ſich ſelbſt ſuchen, weil alles,
wornach der Poͤbel ſtrebt, der Ebbe und Fluth
gleicht. Das Gluͤck giebt uns nichts zu einem
ſklaviſchen Eigenthume, inzwiſchen moͤgen wir
uns uͤber unverhofte Gluͤcks faͤlle wohl freuen,
wenn nur die Vernunft ſich ins Mittel ſchlaͤgt,
und uns die rechte Maͤßigung lehret. Durch
ſie kann auch das aͤußerliche, deſſen begieriger
Genuß ſonſt veraͤchtlich macht, anſtaͤndig wer⸗
den. Es pflegte ſich Attalus dieſes Gleichniſ⸗
ſes zu bedienen: haſt du jemals einen Hund ge⸗
ſehen, wie er den von ſeinem Herrn ihm zuge⸗
worfenen Biſſen Brod oder Fleiſch, mit ſoffenen
Rachen aufhaſcht? was er erſchnapt hat, ſchluckt
er ſo fort ganz hinunter, und erwartet mit auf⸗
geſperrtem Maule ſtets ein mehreres. Eben ſo

694 eeher

472 Der LXXII. Brief.

gehet es auch uns. Was uns nach langer Hoff⸗
nung das Gluͤck vorgeworſen hat, ſchlucken wir
ohne alles Vergnuͤgen hinein, und ſind ſogleich
wieder in emſiger Bereitſchaft, einen neuen Raub
zu haſchen. So machts der Weiſe nicht: er
hat genug. Wird ihm etwas dargeboten, ſo
nimmt ers ruhig an, und verwahrt es. Seine
Freude iſt groß, beſtaͤndig, und ſein eigen. Man
kann viel guten Willen haben, und auch Wiſſen⸗
ſchaft beſitzen: ſo lange man aber noch weit von
der hoͤchſten Vollkommenheit entfernet iſt, wird
man ſtets, bey einem jeden Wechſel der Umſtaͤn⸗
de, niedergeſchlagen oder ſtolz werden, bald ſich
bis an den Himmel erheben, bald wieder die Er⸗
de ſuchen. Rohe und unwiſſende Gemuͤther,
ſetzen ihren Uebereilungen gar kein Ziel, ſie fallen
in jenen leeren und unermaͤßlichen Abgrund der
Epikurer hinein. Es giebt noch eine dritte
Gattung von Leuten, welche nach der Weis⸗
heit zielen, ſelbige zwar noch nicht erreichet, aber
doch ſtets in den Augen, und daß ich ſo reden
mag, auf den Schuß haben. Dieſe werden ſo
wenig erſchuͤttert, daß ſie nicht einmal gleiten:
ſie ſind ſchon in dem Haven, obgleich noch nicht
auf dem Trockenen. Da nun zwiſchen den erſten

und

———8—8————.— —

und

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glich
Raub .

cht: er

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Seine—

Man

Giſſen
it von
wird

ſſen
und

Seneka an den Lucil. 473
und letzten ein ſo gar großer Abſtand iſt, da auch

die in der Mitte ſchon ihre Frucht tragen, und

die groͤßte Gefahr auf einen ſchlimmen Ruͤckfall
ſtehet; ſo muͤſſen wir in Abſicht auf die Geſchaͤf⸗
te nicht zu viele Nachſicht haben, und ſolche ab.⸗⸗
zuweiſen ſuchen, indem ſtets andere an ihrer J
Stelle kommen werden, ſo bald ſie einmal einen
Zutritt erhalten haben. Laß uns ihnen in ihrer

erſten Quelle widerſtreben: es iſt noch beſſer,

daß ſie nie anheben, als daß ſie aufhoͤren.

Gg 5

LXXIII. Brief.

474 Der LXXIII. Brief.
RRRRXNRRRRRRRRRRRRNRRR

LXXIII. Brief.

1. Es iſt keiner den Obrigkeiten und Koͤnigen
groͤßern Dank ſchuldig, als ein Weiſer,
weil ſie es ſind, die ihm Sicherheit ver⸗
ſchaffen, ſich der Weisheit zu widmen.

2. Ein Weiſer iſt Gott gleich.

s ſcheinen mir diejenigen zu irren, welche die
treuen Anhaͤnger der Philoſophie, fuͤr Hals⸗
ſtarrige und Widerſpenſtige, fuͤr Veraͤchter der
Obrigkeiten und Koͤnige, und derer die am Ru⸗
der des Staats ſind, ausgeben. Sie ſind viel⸗
mehr gegen dieſelben am allerdankbarſten, und
dieſes nicht unbillig, indem ſie von ihnen den
groͤßten Dienſt erhalten: einer ungeſtoͤrten Ru⸗
he zu genuͤßen. Es haben derowegen diejenigen,
welche durch die oͤffentliche Sicherheit Gelegen⸗
heit uͤberkommen, nach ihrem Plane gluͤcklich zu
leben, den Urheber eines ſolchen Gutes als einen
Vater zu verehren noch mehr Urſache, als jene
unruhigen Schwaͤrmer, welche dem Fuͤrſten vie⸗
les zu verdanken haben, aber auch viel in Rech⸗
nung abſchreiben, indem keine Freygebigkeit bey
ihnen mit ſo vollen Haͤnden kommen kann, daß

ſie

gen
ſet,
ei⸗

Seneka an den Lucill. 475

ſie ihre Begierden, welche ſo als ſie erfuͤllt wer⸗
den wachſen, erſaͤttige. Wer aber nur auf das
Nehmen denkt, der hat das empfangene ſchon
vergeſſen, und es iſt an der Begehrlichkeit nichts
ſtraͤflicher als die Undankbarkeit. Setze hinzu,
daß niemand von denen, welche in Dienſten des
gemeinen Weſens ſind, auf die, welche unter ihnen,
ſondern ſtets auf die, welche uͤber ſie ſind, ſiehet,
und daß es ihnen nicht ſo erfreulich iſt, viele hin⸗
ter ſich zu ſehen, als es ihnen unertraͤglich faͤllt,
einen einzigen vor ſich zu haben. Das iſt ein
allgemeiner Fehler aller ehrſuͤchtigen, daß ſie
nicht ruͤckwaͤrts ſehen. Aber nicht blos die Ehr⸗
ſucht, ſondern auch eine jede andere Begierde iſt

unruhig, weil ſie nach erlangtem Ziele, ſtets von

neuem wieder zu begehren anheben. Hingegen
ein aufrichtiger und redlicher Mann, der ſich der
Gerichtshoͤfe und Rathsverſammlungen, und al⸗
ler Verwaltung der oͤffentlichen Aemter entſchla⸗
gen hat, damit er hoͤhern Dingen in der Einſam⸗
keit nachſtrebe, liebet diejenigen, welchen er es zu
verdanken hat, daß er dieſes in Sicherheit thun
kann, er allein giebet ihnen ein unverdaͤchtiges
Zeugniß, und iſt ihnen, ohne daß ſie es wiſſen,
zur groͤßten Dankbarkeit verpflichtet. Er vereh⸗
ret, und ſchaͤtzet diejenigen, unter deren Schutze
er

476 Der LXXIII. Brief.
er ſich in den ſchoͤnen Kuͤnſten uͤbet, nicht weni⸗
ger hoch, als ſeine Lehrmeiſter, durch deren Bey⸗
huͤlfe er die Laſter abgeleget hat. Daß auch die
hoͤchſte Obrigkeit noch andere durch ihre Macht
beſchuͤtze, wird wohl niemand laͤugnen? aber
gleichwie unter denen, die eine gleiche Ruhe ge⸗
noſſen haben, derjenige, welcher das meiſte und
koſtbarſte zu Waſſer verfahren hat, ſich dem
Neptun vorzuͤglich verpflichtet erkennen, und der
Handelsmann mit weit groͤßerer Inbrunſt als
ein andrer Seefahrender ſeyn Geluͤbde bezahlen
wird, ja ſelbſt unter den Handelsleuten, der,
welcher Spezereyen, Purpur, und was dem Gol⸗
de gleich iſt, fuͤhret, ungleich dankbarer iſt, als
ein anderer, der nur geringſchaͤtzige und ſtatt Bal⸗
laſt dienende Sachen zuſammengebracht hat; ſo
wird auch dieſe Wohlthat der Ruhe und des
Friedens, deren alle in gleicher Maaße genuͤßen,
von denjenigen, die ſich ſelbiger wohl zu gebrau⸗
chen wiſſen, mit unendlich tieferer Dankbarkeit
empfunden. Denn es giebt gar viele unter de⸗
nen, die in Aemtern ſtehen, welche zu Friedenszei⸗
ten weit mehr als im Kriege zu thun haben.
Sollten wohl diejenigen, welche den Frieden in
Trunkenheit, in Wolluͤſten, und in andern La⸗

ſtern, welchen nur der Krieg ein Ende machen
kann,

— — — — — — — — — — — êR‚— — — — — - - —ʒ—ʒ—d — — —⸗— ‚, —

eni:

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Macht
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nszer
aben⸗
en in

achen
fann,

Seneka an den Lucitil. 477

kann, zubringen, demſelben eben ſo ſehr verpflich⸗

tet ſeyn als ein Weiſer? ich meine nicht, wofer⸗
ne du nicht den Weiſen fuͤr ſo ungerecht haͤltſt,
daß er in Anſehung deſſen, was ein allgemeines
Gut iſt, als eine einzelne Perſon, keine Verbind⸗
lichkeit auf ſich zu haben, vermeinete. Ich hal⸗
te mich der Sonne und dem Monde zum hoͤch⸗
ſten verpflichtet, ob ſie gleich nicht mir allein auf⸗
gehen. Ich bin den Jahrszeiten, und Gotte,
der ſie ordnet, auch fuͤr mein Theil Verbindlich⸗

keit ſchuldig, ohngeachtet ich wohl weiß, daß ſie

nicht blos meinetwegen in ihre Grenzen einge⸗
ſchloſſen ſind. Der naͤrriſche Geiz der Menſchen
machet einen Unterſchied unter dem Beſitze und
dem Eigenthume, und haͤlt von dem, was allge⸗

miein iſt, nichts fuͤr das Seinige, hingegen jener

Weiſe haͤlt nichts mehr fuͤr das Seinige, als
das, deſſen er mit dem menſchlichen Geſchlechte
gemeinſchaftlich genießet. Es wuͤrde auch dieſes
nicht gemeinſchaftlich ſeyn koͤnnen, wenn nicht ein
Theil davon einer jeden einzelnen Perſon zugehoͤr⸗
te. Auch der allerkleineſte Antheil an einer Sa⸗
che, machet dieſelbe in Abſicht auf andere ge⸗
meinſchaftlich. Große und wahrhaftige Guͤter

aber werden nicht auf ſolche Weiſe getheilet, daß

auf eine jede einzel ne Perſon ein kleiner Antheil
fiele,

478 Der LXXIII. Brief.
fiele, ſondern wer ſie erhaͤlt, erhaͤlt ſie ganz.
Von einem allgemeinen Geſchenke bekoͤmmt man
ſo viel als einem jeden davon ausgeſetzt iſt. Bey
einem Gaſtmale, bey Austheilung des Flei⸗
ſches, *) oder anderer Sachen, die mit der Hand
empfangen werden, gehet auch alles in gewiſſe
Theile, aber untheilbare Guͤter, der Friede, und
die Freyheit, gehoͤren ſo wohl allen, als einem
einzelnen Menſchen, ganz zu. Darum bedenket
der Weiſe wohl, wem er dafuͤr verbunden ſey,
daß er derſelben, und deren Fruͤchte genuͤſſe, daß
er nicht die Waffen ergreiffen, nicht Schildwache

ſtehen, die Mauren beſchuͤtzen helfen, und was

dergleichen mehr das gemeine Beßte im Kriege
nothwendig erfordert, leiſten duͤrfe: und danket
es denen die am Ruder des Staats ſitzen. Die⸗
ſes lehret die Philoſophie hauptſaͤchlich, die em⸗
pfangenen Wohlthaten wohl erkennen, und wohl
bezah⸗

*) Es geſchahe bey den Roͤmern zum oͤftern eine
Austheilung des Fleiſches, bey Opfern, oder
wenn an feyerlichen Tagen große Schmanſereyen
annngeſtellet wurden, da man denn die Vornehm⸗
ſten in Perſon mit dazu zog, den Geringern aber
auf oͤffentlichen Plaͤtzen, Fleiſch, oder ſonſt etwas,
als eine Gabe austheilete.

beohi
erkenn
er, ſic
durch
eſhha
Gebte
d

Wen

denen

ganz⸗
t man
. Ber
Flei⸗
Hond
geiſe
e, und
einem
denket
t ſey,
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hvache
d was
Kriege
danket
Die⸗
e ems
nohl
beſah⸗

eine
oder
reyen
nehm⸗
aber
tas,

Seneka an den Lucil. 479

bezahlen, bisweilen aber iſt, daß man ſolche wohl
erkennet, ſtatt der Zahlung. Daher wird auch
er, ſich demjenigen ungemein verpflichtet erkennen,
durch deſſen vorſichtige Verwaltung der Staats⸗
geſchaͤfte, er einer ſanften Stille, des freyen
Gebrauchs ſeiner Zeit, und einer durch oͤffentli⸗
che Geſchaͤfte ungeſtoͤrten Ruhe genießet.

O Meliboee, Deus nobis haec otia fecit.
Namque erit ille mihi ſemper Deus. - 2

Gott ſelbſt, o Meliboe, hat uns die Ruh ge⸗
geſchenket:
Drum ſoll er auch mein Gott, jetzt, und be⸗
ſtandig ſeyn. ⸗ ⸗

Wenn man nun auch ſchon wegen einer ſolchen
Ruhe, deren vorzuͤglichſtes darin beſtehet:

Ille meas errare boues (vt cernis) & ipſum
Ludere quae vellem, calamo permiſit agreſti.
Er laͤſſet (wie du ſiehſt,) mich meine Ochſen
weiden,
Und auf dem Haberrohr eins nach Gefallen
ſpieln.

denen gar ſehr verbunden iſt, welche uns dieſelbe
verſchaffet haben, wie hoch muͤſſen wir dann nicht
dieſe Ruhe ſchaͤtzen, die der Ruhe der Goͤtter glei⸗
chet,

480 Der LXXIII. Brief.

chet, und uns ſelbſt faſt zu Goͤttern macht? Ich
ſage dieſes im Ernſte, liebſter Lucil, und beru⸗
ſe dich ſolchergeſtalt kurz und gut in den Him⸗
mel. Septius pflegte zu ſagen: der oberſte
Gott kann nichts mehr ausrichten, als
ein vollkommen tugendhafter Mann.
Zwar beſitzet Jupiter mehr das er den Men⸗
ſchen verleihen kann, allein unter zween Tugend⸗
haften iſt der Reiche nicht beſſer als der andere:
eben ſo wenig, als unter zween, die gleich ge⸗
ſchickt ſind das Steuerruder zu regieren, derjeni⸗
ge, der das beßte und anſehnlichſte Schiff hat,
einigen Vorzug verdienet. Das einzige worin
Jupiter einen tugendhaften Mann uͤbertrift, iſt
dieſes, daß ſeine Vollkommenheit von laͤngerer
Dauer iſt: inzwiſchen wird der Weiſe ſich darum
nicht geringer ſchaͤtzen, daß ſeine Tugenden in ei⸗
nen kuͤrzern Zeitraum eingeſchloſſen ſind. Gleich⸗

wie von zween weiſen. Maͤnnern, derjenige, wel⸗

cher ein hoͤheres Alter erreicht hat, nicht gluͤckli⸗
cher iſt als der andere, deſſen Tugenden nach ei⸗
nigen Jahren aufgehoͤret haben; ſo uͤbertrift auch
Gott den Weiſen nicht an Gluͤckſeligkeit, ob er
ihm gleich an Jahren vorgehet: denn die Tugend
wird dadurch nicht groͤßer, daß ſie laͤnger dau⸗
ret. Jupiter beſitzet alles, aber den Genies⸗
brauch

hra
het
Urf
chen
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zu
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che

der

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auch

Seneka an den Lucil.

brauch da
von hat
hat davon kei er andern uͤberle
drſache kene⸗ andern Vortheil, eſen⸗ und er
mit eben d chtet alles, 4 .
rer, als Gelaſſenheit in den ind ſiehet es
zu einer hern Eh er rechnet es ſich gn ande⸗
Jupiter hich Ehre an, daß er ſich de gar noch
chen will. das gebrauchen kann niſen was
der uns dem ſcait, alſo dem Settine gunden,
auf dieſem len Weg zeiget, u auben,
n
durch H geht man zu me, zurufet:
Tapferkeit. Di⸗ durch Eurhaſtamien, Dare
neidiſch daruͤber te nern⸗ ſind nicht nenen
und reichen ‚Lſie verſtatten uns ei ilig oder
Wurderſt du dich Hinanſteigenden non Zutritt,
tern übertritt? koͤn daß ein Menſch zu ie Hand.
Menſchen . dein doch Gott 8 ee Goͤt⸗
D
Menſchen. Kei „was noch mehr 1 zu dem
goͤrliche Sanem iſ de iſt ohne “ der
iſt in d Der
ausgeſtreu en menſchli
findet, * und wenn er enſ hlehen Leibern
vorkommen er, ſeinem Uurfrnnge “ Pfleger
wo nicht, ſürbet demſelben gleich ainng her⸗
fruchtbar er ab, als wenn er i achſen:
en . enn er .
re, und man e d ſumpfigten Boden e einen un⸗
ne ſtatt der Fruͤchte di len a⸗
h raut ein.
LXXIV. Brief.

IXXIV. Brief.

1. Die Tugend iſt das einzige Gut“ des Men⸗
ſchen.

2. Die Furcht fuͤr den Tod und fuͤr Wider⸗

waͤrtigkeiten macht, daß wir in beſtaͤndi⸗

ger Unruhe leben.

3. DieVerachtung des Todes, und alles Zu⸗
faͤlligen, machet uns gluͤcklich.

4. Die Tugend hat an nichts Mangel.

5. Die Guͤter der Seelen, nicht des Leibes,

ſind wahrhaftige Guͤter.

6. Was man von den aͤußerl lichen Guͤtern fuͤr
einen Gebrauch machen muͤßle?

7. Kein Gluͤck waͤhret lange.
8. Wie man ſich gegen die Glucksfaͤlle verwah⸗
ren muß.
9. Lob der Tugend.
10. Man muß ſich nicht fuͤr das Zukuͤnftige
fuͤrchten. .
D'ne Schreiben hat mir viel Vergnuͤgen ge⸗

machet, und mich aus meinem Schlum⸗

mer aufgewecket: es hat auch mein Gedaͤchtniß,

wel⸗

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„Seneka an den Lucll. 483

welches bereits traͤge und langſam wird, wieder
hervor geruſen. Iſt es moͤglich, mein Lucil,
daß du noch daran zweifeln kannſt, wie das vor⸗

nehmſte Mittel zu einem gluͤcklichen Leben darin⸗

nen beſtehe, daß man ſich uͤberzeuge, es ſey nur
ein Gut, naͤmlich die Tugend? Wer alles Gute
unuf die Tugend eingeſchraͤnket hat, iſt in ſich gluͤck⸗
lich: denn, wer noch andere Guͤter annimmt, der
uͤberliefert ſich der Gewalt des Gluͤcks, und wird
einer fremden Bothmaͤßigkeit unterworſen. Die⸗
ſer iſt uͤber den Verluſt ſeiner Kinder traurig;
wenn ſie krank ſind, bekuͤmmert, und wenn ſie
laſterhaft ſind, oder einige Schmach erlitten ha⸗
ben, voll Unmuthes. Jener wird von der Brunſt

gegen eines andern Eheweib, oder auch von der

Eiferſucht in Anſehung ſeines eigenen gepeiniget.

Manchem gereichet ein Abſchlag in Anſehung ſei⸗

nes Geſuches zur Qual, und es ſinden ſich wel⸗
ſcche, denen ſelbſt ihre Wuͤrden eine Plage ſind.
Der groͤßte Haufen unter dem ganzen Geſchlechte
der elenden Sterblichen aber, wird durch Erwar⸗
tung des ſtets bevorſtehenden Todes in Unruhe

geſetzet: denn von allen Seiten drohet er einen

Uueberfall. Wie alſo die welche in Feindes Lan⸗
den ſtehen, uͤberall herumſchauen, und bey einem

jeden Geraͤuſche ſich umdrehen muͤſſen; ſo klopfet
oh⸗ auch

484 Der LXXIV. Brief.

auch dieſen beſtaͤndig das Herz, ſo lange ſie nicht
jene Furcht aus ihrer Bruſt vertilget haben. Wir eeni

ſehen alle Tage Verbannete, und ihrer Guͤter
Beraubete; wir ſehen, (welche Armuth die aller⸗
ſchwereſte iſt.) Arme bey ihrem Reichthume;

wir ſehen Leute, die Schiffbruch, oder etwas die⸗

ſem Aehnliches erlitten haben; indem ſie entwe⸗

der der Haß oder der Neid des Poͤbels, der den

Redlichen am allerverderblichſten iſt, gleich einem

Sturmwinde, welcher bey der groͤßten Heiterkeit

ſich erhebt, oder wie ein pooͤtzlicher Blitz, bey deſ⸗

ſen Schlage die ganze Gegend ſchuͤttert, unver⸗

muthet aus ihrer Sicherheit heraus wirft. Denn,
wie bey dieſem Vorfalle, ein jeder, der dem Bli⸗
tze nahe iſt, dem Getroffenen gleich, fuͤr Schre⸗

cken außer ſich geraͤth; ſo trifft in jenen Faͤllen,
die durch Gewalt geſchehen, zwar nur einen das
Ungluͤck, alle aber werden furchtvoll, und die be.
reits ein gleiches Schickſal erlitten haben, trau⸗
rig, wenn ſie daran gedenken, daß es ihnen eben

ſo ergehen koͤnne. Jedes Gemuͤth wird bey ei⸗

nem fremden und ploͤtzlichen Unfalle bekuͤmmert.

Gleichwie die Voͤgel ſchon der leere Schall einer

Schleuder in Schrecken ſetzet, ſo werden auch wir,

wenn wir gleich nicht getroffen ſind, ſchon durch

jedes Geraͤuſche beunruhiget. Es kann demnach

nie

überla
Unerſ
des e

lüßt,
ligbe
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lauß
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ſͤr

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nen eben
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all einer
uchwit,
, dutch
emnech V
nie,

Seneka an den Lucil. 485

niemand gluͤcklich ſeyn, der ſich dieſem Wahne
uͤberlaſſen hat, indem keine Gluͤckſeligkeit ohne
Unerſchrockenheit Statt findet. Es iſt ein elen⸗
des Leben, wenn man ſtets von Furcht umfangen
iſt. Wer auf das Ungewiſſe zu viel ankommen
laͤßt, haͤufet ſich einen unendlichen und unver⸗
tilgbaren Stoff zur Unruhe. Es iſt nur ein ein⸗
ziger Weg, wenn man ſicher gehen will: alles
Aeußerliche verachten, und ſich an der Tugend
begnuͤgen laſſen. Denn ſo jemand etwas fuͤr beſ⸗
ſer als die Tugend, und außer derſelben etwas
fuͤr ein Gut haͤlt, der wird auch ſeinen Schooß
oͤffnen, was das Gluͤck auswirft, darinnen auf⸗
zufangen, und deſſen Geſchenke aͤngſtlich erwar⸗
ten. Stelle dieſes Bild deinem Gemuͤthe vor:
das Gluͤck ſpiele mit uns, und ſchuͤtte unter die⸗
ſer Verſammlung der Sterblichen, Wuͤrden,
Reichthuͤmer, und Gnadenbezeugungen aus, de⸗
ren einiges unter den Haͤnden derer, die ſich dar⸗
um reißen, in Stuͤcken bricht, einiges treulos
von andern getheilet, einiges zum groͤßten Nach⸗
theile derer, die es bekommen, ergriffen wird:
von welchem einiges denen zufaͤllt, die mit ganz
andern Dingen beſchaͤfftiget ſind, einiges, weil

es zu geizig aufgeraffet ward, verlohren geht,
und weil man es gar zu begierig zu ſich riß, wie⸗

Hh 3 der

486 Der LXXIV. Brief.

der entſchluͤpfet; kein einziges aber, auch denen,
die es gluͤcklich erbeuteten, eine bleibende Freude
gewaͤhrete. Daher fliehen die Kluͤgſten, ſo bald
ſie ſehen, daß Geſchenke herbey gebracht werden,

von dem Schauplatze *), indem ſie wohl wiſſen,

daß ihnen dieſe Kleinigkeiten theuer zu ſtehen
kommen. Mit einem, der davon geht, begiebt
ſich niemand ins Handgemenge, niemand ſchlaͤgt
den, der daraus ſcheidet: man ſchlaͤgt ſich nur
um die Beute. Eben ſo geht es mit den Din⸗
gen, die das Gluͤck auf uns herab wirft: wir
werden auf eine jaͤmmerliche Art gezerret, und in
Aufruhr gebracht: wir wuͤnſcheten uns viele Haͤn⸗
de zu haben: bald ſcheint uns der, bald jener hin⸗
derlich zu ſeyn, es waͤhret uns die Zeit zu lange,
ehe dasjenige ausgeworſen wird, was unſere Be⸗
gierden erreget, was alle begierig erwarten, und
doch nur wenige bekommen werden, Wir moͤch⸗
ten dem, was ausgeworfen wird, entgegen flie⸗
gen,

*) Es wird hier auf den roͤmiſchen Gebrauch an⸗
geſpielet, da bey Schauſpielen, und andern
nſtbarkeiten, allerley kleine Geſchenke, oder Zei⸗
chen, welche hernach ausgeloͤſet wurden, von den
oben ſtehenden vornehmen Zuſchauern, unter den
Poͤbel herabgeworfen wurden.

4

ſte⸗

enen,
teude
erden,
iſſen,
ſehen
giebe
hlage
nur
Din⸗
wit
d in
rhin⸗
ange,
und
jͤch⸗

=

Seneka an den Lucil. 487

gen, wir freuen uns, wenn wir etwas erſchnap⸗
pet haben, und andere, die von einer eiteln Hoff⸗

nung hintergangen ſind, uns beneiden: kurz,

wir erhalten entweder zu unſerm groͤßten Nach⸗
theile eine elende Beute, oder gehen auch leer
aus. Laß uns alſo von jenen Schauſpielen uns
hinweg begeben, und den Pluͤnderern Raum ma⸗
chen. Laß ſolche immerhin auf ein zweifelhaftes
Gut lauern, und mittlerweile ſelbſt zwiſchen Furcht
und Zweiſel hangen. Wer den Vorſatz hat gluͤck⸗
lich zu ſeyn, muß die Tugend fuͤr das einzige
Gut halten. Denn, woferne er ſonſt irgend ein
Gut annimmt, muß er von der Vorſehung uͤbel
urtheilen, indem auch tugendhaften Maͤnnern
mancher Unfall begegnet, und alles, was ſie uns

giebt, geringe und von kurzer Dauer iſt, wenn

man es mit dem ganzen der Welt beſtimmeten
Zeitraume in Vergleichung ſtellet. Wer daruͤber
unzufrieden iſt, denkt von den goͤttlichen Wohl⸗
thaten auf eine undankbare Art, bald wird er

ſich beklagen, daß ſie ihm nicht zu aller Zeit zu⸗

fließen, bald daß ſie nur ſparſam ausgetheilet
werden, und ungewiß und vergaͤnglich ſind.
Daher koͤmmt es dann, daß wir weder leben noch
ſterben moͤgen: wir ſind des Lebens uͤberdruͤßig,
und fuͤrchten uns doch fuͤr den Tod. Alle unſere
Hh 4 Anſchla⸗

488 Der LXXIV. Brief.

Anſchlaͤge ſind wankelmuͤthig, und keine Gluͤckſe⸗
ligkeit vermag uns zu erſaͤttigen. Und dieſes al⸗
les, weil wir nicht bis zu jenem unendlichen,
hoͤchſtvortrefflichen Gute gekommen ſind, wo un⸗

ſer Wille nothwendig beſtehen bleiben muß, in⸗

dem uͤber das Hoͤchſte nichts hinaus gehen kann.
Du frageſt mich, warum die Tugend an nichts
Mangel habe? Sie iſt mit dem Gegenwaͤrtigen
vergnuͤgt, und begehret das Abweſende nicht: es
iſt ihr alles groß, weil ſie an allem ein Genuͤge
hat. Wenn du hierinnen anders denkeſt, ſo wird
weder von Froͤmmigkeit, noch von Treue mehr
die Rede ſeyn koͤnnen, indem es nicht fehlen kann,
daß der, der ſich beyden gemaͤß bezeigen will, vie⸗
les von dem, was wir Uebel nennen, wird erdul⸗
ten muͤſſen, und vieles von dem wird eingeſtellet
werden muͤſſen, was wir als gut anſehen, und
gerne geſchehen laſſen. Es iſt dann um die Ta⸗
pferkeit geſchehen, als welche von ſich ſelbſt Pro⸗
ben ablegen muß, wie auch um die Großmuth,
welche nicht hervorſtechen kann, wo ſie nicht al⸗
les, was der Poͤbel fuͤr noch ſo groß haͤlt, als
Kleinigkeiten verachtet. Auch die Hoͤflichkeit faͤllt
dahin, indem die Erwiederung derſelben fuͤr eine
Arbeit gehalten wird, wenn man etwas fuͤr ſchaͤtz⸗
barer, als die Treue haͤlt, und nicht ſtets dem
Aller?

uͤckſe
eſes al
lichen,
vo un
, in

nichts
rtigen
Gt: es
jenuge

witd 4.

meht
kann,
l, vie⸗
tdul⸗
eſtelet
und
ſe dau

mnuth,
crah
t, als
filt
r eine
ſhit⸗
dem
ller!

Seneka an den Lucil. 489

Allerbeſten nachtrachtet. Aber genug hiervon:
entweder dieſe ſo genannten Guͤter ſind keine Guͤt⸗
ter, oder der Menſch iſt auch gluͤcklicher als Gott.
Denn ſo kann Gott von allem dem, was uns
frey ſteht, keinen Gebrauch machen. Weder die
Wolluſt, noch koͤſtliche Gaſtereyen, noch Reich⸗
thum, noch ſonſt etwas von dem, das die Men⸗
ſchen ankoͤrnet, und zu einer ſchnoͤden Ergoͤtzlich⸗
keit gereichet, paſſet im Geringſten auf Gott.
Daher hat entweder, welches doch unglaublich

iſt, Gott Mangel an einigen Guͤtern, oder es

iſt auch ſelbſt dieſes ein Beweis, daß das, was Gott
mangelt, nicht gut ſeyn koͤnne. Nicht zu geſchweigen,
daß vieles von dem, was als gut angeſehen wird,
die Thiere weit vollſtaͤndiger beſitzen, als der Menſch.
Jene ſchlingen die Speiſen weit begieriger in ſich,
ſie werden durch fleiſchliche Vermiſchung nicht ſo
entkraͤftet, ſie beſitzen eine groͤßere und nicht ſo
leicht hinfaͤllige Staͤrke, folglich ſind ſie weit
gluͤcklicher, als der Menſch. Sie wiſſen nichts
von Bosheit und Betrug, ſie genießen der Wol⸗
luͤſte nicht allein oͤfter, ſondern auch viel leichter,
und ohne im Geringſten von Schame oder Reue
zuruͤck gehalten zu werden. Erwaͤge du nun alſo
ſelbſt, ob dieſes fuͤr ein Gut gehalten werden koͤn⸗
ne, worinnen Gott von dem Menſchen uͤbertrof⸗:

fen wird? Wir muͤſſen dem hoͤchſten Gute in der
Hh 5 Seele

Seele einen Platz einraͤumen. Es verdirbt, und
verliert ſeine Wuͤrde, wenn es von unſerm beſten
Theile zu dem ſchlimmſten uͤbergeht, und den Sin⸗
nen eingeraͤumet wird, worinnen die Thiere weit
behender ſind, als wir. Am wenigſten muͤſſen
wir unſere hoͤchſte Gluͤckſeligkeit in fleiſchlicher
Wolluſt ſetzen. Nur die Guͤter, welche der Ver⸗
ſtand gewaͤhret, ſind wahre, dauerhafte und un⸗
vergaͤngliche Guͤter, welche ſo wenig einer Zer⸗
ſtoͤrung unterworſen ſind, daß ſie nicht einmal
abnehmen, oder ſich verringern koͤnnen. Alle
Uebrige ſind es nur dem Wahne nach, und ha⸗
ben zwar den Namen mit den wahren Guͤtern
gemein, in der That aber iſt ihnen nichts Gutes
eigen. Man ſollte ſie eigentlich Nutznießungen,
oder nach unſerm Sprachgebrauche, Fruͤchte des
Guten nennen, im Uebrigen aber mußt du wiſ⸗
ſen, daß ſie nicht Theile von uns, ſondern gleich⸗
ſam unſre Leibeigene find, und wenn ſie auch bey
uns moͤchten anzutreffen ſeyn, ſind ſie gleichwohl
ſo anzuſehen, als wenn ſie außer uns waͤren, und
unter die veraͤchtlichen, und uns unterworfenen

Dinge, derentwegen wir uns nicht zu erheben

haben, zu rechnen. Denn, was koͤnnte wohl
thoͤrichter ſeyn, als ſich auf eine Sache etwas ein⸗
bilden, die man nicht ſelbſt gemacht hat? Sie
koͤnnen

ᷓ;—— — — —

ht, innd
beſtmn
nSin

te weit
muͤſen

hlicher

Ver⸗

d unn

Zer⸗

ininel

Seneka an den Lucil. 491

Kkoͤnnen insgeſammt bey uns anzutreffen ſeyn,
allein ſie muͤſſen uns nicht feſt ankleben, damit,
wenn ſie wieder von uns genommen werden, es
dabey ohne einige Zerreißung abgehe. Wir koͤn⸗
nen uns derſelben gebrauchen, aber wir muͤſſen
nicht damit pralen, auch uns derſelben ſparſam,
als einer anvertraueten, und nicht bleibenden
Sache bedienen. Wer ſich derſelben nicht mit
Vernunft gebrauchet, wird nicht lange in deren

Beſitz bleiben, denn ſelbſt die Gluckſeligkeit, wenn

ſie ſich nicht in ihren Graͤnzen zu halten weis,
wird ſich ſelbſt eine Laſt, und wenn ſie in fluͤchti⸗
gen Dingen geſetzet wird, bald von denſelben ver⸗
laſſen, oder wo nicht verlaſſen, zum wenigſten
doch gekraͤnket. Wenigen iſt es gelungen, ſich
der Gluͤckſeligkeit ſanft zu entaͤußern, die meiſten
fallen mit dem, was ſie erhoͤhet hatte, und zwar

nur noch mehr dadurch beſchweret. Daher iſt

Klugheit von noͤthen, ſich dabey der rechten
Maaße und Sparſamkeit zu bedienen, denn eine
ungezaͤhmte Freyheit eilet, und beſtrebet ſich recht,
das ihrige zu verſchleudern, und nie iſt etwas
uͤbermaͤßiges, wo nicht die Vernunft dabey die
Herrſchaft gefuͤhret, und es im Zaum gehalten
hat, von Dauer geweſen. Hiervon kann der Fall
vieler Staͤdte, deren Herrſchaft mitten in der

ſchoͤnſten

492 Der LXXIV. Brief.

ſchoͤnſte Bluͤthe ſich endigte, und welche das, was

ſie durch Tugend gewonnen hatten, durch Unmaͤßig⸗
keit wieder einbuͤſſeten, ein Beyſpiel ſeyn. Wi⸗
der dergleichen Zufaͤlle muß man ſich verwahren,
und da keine Mauer das Gluͤck abzuhalten ver⸗
mag, ſich inwendig zu befeſtigen zu ſuchen. Wenn
wir von innen ſicher ſind, koͤnnen wir zwar wohl
belagert und beſchoſſen, aber nie eingenommen
werden. Willſt du wiſſen, worinnen dieſe Be⸗
feſtigung beſtehe? daß wir uͤber nichts entruͤſtet
werden, wohl wiſſend, daß ſelbſt dasjenige, wo⸗
durch wir verletzet zu werden ſcheinen, zur Erhal⸗
tung des Weltgebaͤudes nothwendig ſey, und un⸗
ter die Dinge gehoͤre, welche den Lauf und das
Weſen der Welt beſoͤrdern und vollenden. Was
Gott gefaͤllt, muß ſich der Menſch auch gefallen
laſſen, und ſich ſelbſt, und ſeine Kraͤfte darinnen
bewundern, daß er nicht uͤberwunden werden
kann, daß er das Uebel ſelbſt unter ſich hat, und
daß er durch die Vernunft, welcher an Macht
nichts vorgehet, die Zufaͤlle des Gluͤcks, die
Schmerzen, und alles Unrecht unter die Fuͤſſe
treten kann. Darum liebe er die Vernunft:
wenn er ſie liebet, wird er gegen alle, auch die
groͤßten Widerwaͤrtigkeiten, geruͤſtet ſeyn. Die
Liebe gegen ihre Jungen, machet, daß die wil⸗
den

Seneka an den Lucil. 493

den Thiere, deren Wildheit und unvernuͤnftige
Wuth nichts baͤndiget, ſelbſt in das Jaͤgerſpies
laufen. Die Begierde nach Ruhme reizet oft
junge Gemuͤther, ſo Feuer als Schwerd zu ver⸗
achten. Mancher ſtuͤrzet ſich freywillig in den
Tod, wenn er nur einigen Schein und Schatten
der Tugend bemerket. Um ſo ⸗viel nun die Ver⸗
nunft allen dieſen Trieben an Staͤrke und Beſtaͤn⸗
digkeit es zuvor thut, mit deſto groͤßerer Heftig⸗
keit wird ſie ſelbſt durch Gefaͤhrlichkeiten und Be⸗
ſorgniſſe ſich Bahn zu machen wiſſen. Moͤchte
jemand mir einwerfen, das iſt ſo viel, als nichts
geſaget, daß ihr behauptet, es ſey kein ander
Gut als die Tugend, indem ihr dadurch keine
Sicherheit und Beſchirmung wider die Gluͤcks⸗
faͤlle erhaltet. Ihr ſaget ja, daß fromme Kin⸗
der, gute Aeltern, und ein Vaterland, in wel⸗
chem gute Sitten bluͤhen, auch unter das Gute
zu rechnen waͤre, nun aber werdet ihr unmoͤglich
ſelbige in Gefaͤhrlichkeiten ſehen, und dabey ru⸗
hig bleiben koͤnnen. Die Belagerung eurer Va⸗
terſtadt, der Tod eurer Kinder, und die Knecht⸗
ſchaft eurer Aeltern, muß euch in die groͤßte Un⸗
ruhe ſetzen. Ich werde, was gemeiniglich zu un⸗
ſerer Vertheidigung hierauf geantwortet zu wer⸗
den pfleget, zuerſt hieher ſetzen, hernach werde
. ich

ich auch daſſelbe hinzufuͤgen, was meiner Mey⸗
nung nach, noch außerdem darauf geantwortet
werden koͤnnke. Ganz anders iſt es mit denen
Dingen beſchaffen, welche, wenn ſie uns genom⸗
men werden, ſtatt ihrer einige Beſchwerden zu⸗
ruͤck laſſen, wie z. E. eine verdorbene Geſundheit
in Krankheit verwandelt wird, oder das verlohre⸗
ne Geſicht uns zu Blinden machet, und bey ver⸗
wundeten Knien nicht nur die Geſchwindigkeit
des Ganges ſich verliert, ſondern auch derſelbe
kraftlos wird. Dieſe Gefaht findet ſich nicht bey
den kurz vorher angefuͤhreten Gegenſtaͤnden. War⸗
um nicht? Wenn ich einen guten Freund verloh⸗
ren habe, darf ich deswegen keine Untreue erdul⸗
ten, noch bekomme ich, wenn ich gute Kinder
habe begraben laſſen, an deren Statt gottloſe:
dann ſind es auch nicht meine Freunde und Kin⸗

der, die vertilget werden, ſondern bloß ihre Koͤr⸗

per. Das Gute kann nur auf eine Art vernich⸗
tet werden, naͤmlich, wenn es ſich in Boͤſes ver⸗
wandelt, welches aber ſeine Natur nicht leidet,
weil alle TEugenden, und alle Werke der Tugen⸗
den unverſehret bleiben. Naͤchſt dem, wenn mei⸗
ne Freunde, oder wohlgeartete, und die Wuͤnſche
ihrer Aeltern erfuͤllende Kinder, mit Tode abge⸗
hen, kaun auch ihre Stelle wieder erſetzet wer⸗
den.

den.
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bleibe
alle 6
denn
Gaͤte

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Seneka an den Lucil, 405
den. Frageſt du, wodurch? Durch die Tugend,
die ſie gut gemachet hatte. Dieſe laͤßt nichts leer
bleiben, ſie nimmt die ganze Seele ein, vertreibt
alle Sehnſucht, und giebt allein volle Genuͤge,

denn in ihr liegt die Quelle und das Weſen aller

Guͤter. Was ſchadet es, wenn das hinab ſtroͤ⸗
mende Waſſer aufgefangen wird, und ſich verlaͤuft,
wenn nur die Quelle, aus welcher es herfloß,
bleibt? Man kann nicht ſagen, daß man gerech⸗
ter lebe, wenn man ſeine Kinder behaͤlt, als wenn
man ſolche ver lohren hat, alſo auch nicht ordent⸗
licher, kluͤger, oder tugendhaffter, mithin auch
nicht einmal beſſer. Man wird, wenn man ſich
Freunde erwirbt, dadurch weder klur zer⸗ noch
wenn man ſolche einbuͤßet, thoͤrichter, alſo auch
nicht gluͤcklicher, oder elender. So lan ge dir die
Tugend bleibt, wirſt du nicht merken „daß dir
etwas abgegangen ſey. So waͤre demnach der⸗
jenige nicht gluͤcklicher, der ſich von einem Haufen
Freunde und Kinder umgeben ſieht? Warum ſoll⸗
te er es ſeyn? Das hoͤchſte Gut leidet keinen Ab⸗
gang, noch einigen Zuſatz: es bleibt wie es iſt.
Das Gluͤck mache es wie es wolle, es ſchenke
ihm ein hohes Alter, oder laſſe es vor Erreichung
des Alters aufhoͤren; ſo bleibt doch das Maaß des
hoͤchſten Gutes, auch bey verſchiedenem Alter eei⸗
nerley.

Der LXXIV. Brief.
496

ir⸗
kleinern Zi
oͤßern oder inen Un⸗
einen groͤß ume eine
terſchied, ſeſene⸗ geblieben ſtee er beſcrieler
e be de, worin ben doch
eine lang it dem Sande, d, ſo ha en de
alsbald, ede ausgeloͤſchet H“ gut iſt, ned
ward, wie Figur gehabt. r Anzahl, oder gas
beyde einerlen Groͤße, nach erig ne drölerr⸗
der nn ſo in tugend⸗
icht nach aͤtzet: es ka kuͤrze ein
der Zeit geſhaͤtel werden. erti 8 ſehr als du
ls eingeſchraͤn n hundert Jahr m eines Tages,
5 ftes Lehen ve de es in den Rau ndhaft. Bald
hiſc⸗ und dech michr minder inger ieret Laͤnder,
3 wird ao die Tugind weit ſie Ges . e, unter⸗
ergiet ſch Probinzen macher
adte, un
Staͤdte,

ich, die Lie⸗
WSGDäZ 1
chaften, und beſchaͤfftiget ſich, die;
. eundſchaften,
haͤlt Fr

u ver⸗
Kinder z ,
ter Verwandte n Kreis der Ar⸗
ilen: bald iſt
theilen:

inderloſen
ines Kin
Verbannung, und ſt aber erteget,
muth, der eſchloſſen. “ der Ehre auf den
Se nener, weil ſievom Epp
. leiner,
nicht k

mkoͤniglichen Va eur wetenund und
Privatſtand, gebrache, oder ie enge debuung,
keit herunter err ſchaft, in ein gedraͤnget nr⸗
algereieen Winkel ainmer ſie von allem au
S “ ſo groß, auch we
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den doch

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. zu ver⸗
der Ar⸗

detloſen
wegen

Niedrig

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ſhlof

di ſi ⸗

Seneka an den Luril
. 497

geſchloſſen, in ſie
hat i Rann ſelbſt zuruͤck geht, denn ſi
weckten Geiſt, eurennger einen großen und ſie be⸗
eine unwandelbare vollkommene ugheir, a
ſie auch eben ſo gluͤ Gerechtigkeit. Dah nad
erhabene, und ſcklich. Denn jene d W
durch die Wiſenſchaf Gluckſeligkeit, w cheſ
Dinge zuwege ſihaſt goͤrrlicher und ſe tr
ihren Sitz. un D hat bloß indenc. e
ſondere olget, wa r See⸗
ſe beku dannaan taſergder e⸗ nech insbe⸗
Kinder und er nicht uͤber den Verl Wer
eben Neennee⸗ er ertraͤgt dendll ner
wartet „und et ee d als er den ſinie d mit
uͤber jenen ſich b ei tet dieſen nicht mehr ges e⸗
ſeht in viner deanbe⸗ Denn die n als er
alle ihre Werke ollkommenen Vebeteinſäinn be⸗
gleichfoͤrmig: den ihr ſelbſt augerueſſea, un
dadurch l Uebereinſtimmung ab en, und
gehen, wenn der Geiſt dennde
Geiſt, welcher

ſtets erhab
en
ſeyn muß, ſich unter dem
Leide und

unter den
Wugen ſeer maminenn beugen woll
de Bonge, dae een e Jurcht⸗ ke ne zag
kanar, en r Traͤgheit, wenn es daranf unn
7 uge,e n Denn al ugand
ig. merſchrocken, und ſes Be
in Be⸗

Ji
ſich,

498 Der LXXIV. Brief.

ſich, das der Furcht aͤhnlich ſieht? Veraͤndert ſie
nicht etwa auch die Farbe, oder verſtellet ihre Gebaͤr⸗
den, oder empfindet einen Schauer in allen Glie⸗
dern, und was dergleichen mehr, nicht auf Befehl
der Seele, ſondern vermoͤge eines unbedachtſamen
Naturtriebes, ſich findet? Ich ſage ja: aber bey
allem dem behaͤlt ſie die Ueberzeugung, daß deren
keines ein Uebel ſey, noch es verdiene, daß einer,
der ſeiner Vernunft maͤchtig iſt, ſich dadurch nie⸗
derſchlagen laſſe. Sie uͤbernimmt alles, was ge⸗
ſchehen muß, muthig und ohne Zaudern. Wuͤrde
es auch nicht thoͤricht gehandelt ſeyn, wenn man in
dem, was man zu thun hat, kraͤge und langſam zu
Werke gehen, mit dem Leibe hier, und mit der Seele
dort ſeyn, und ſich von den ganz unterſchiedenen Be⸗
wegungen zerſtreuen laſſen wollte? Es kann nicht
ſehlen, man muß auf dieſe Weiſe, ſelbſt deſſentwe⸗
gen, woruͤber man ſich erhebt, und bewundert, ver⸗
achtet werden, und auch das, worauf man ſich et⸗
was einbilden wuͤrde, unwillig thun. Wenn man
nun aber ein Uebel befuͤrchtet, ſo iſt ſchon die Erwar⸗
tung nicht minder quaͤlend, als das Uebel ſelbſt, und
man leidet ſelbſt durch die Furcht eben dasjenige,
welches zu leiden man ſo ſehr fuͤrchtet. Gleichwie bey
Schwachheiten des Koͤrpers ſtets etwas vorhergeht,
welches ſolche ankuͤndiget, als eine Traͤgheit der Ner⸗
ven,

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dutſe ven, eine Muͤdigkeit ohne Arbeit, ein Gaͤhnen, und
hdert ſe
Gebar:
n Gli
Beſehi

Seneka an den Lueil. 499

ein durch alle Glieder laufender Schauer; ſo wird
auch ein ſchwacher Geiſt lange vorher, ehe er von ei⸗
nem Uebel unterdruͤcket wird, eine Erſchuͤtterung be⸗
merken. Er fuͤhlet ſolches im Voraus, und ſinkt vor
der Zeit dahin. Was kann aber alberner ſeyn, als
ſich wegen des Zukuͤnftigen aͤngſtigen, ſich nicht auf
die bevorſtehende Qual ſparen, ſondern vielmehr das
Elend ſelbſt herzuholen, und naͤher ruͤcken, welches,
wenn es ja nicht abgeſchuͤttelt werden kann, zu vert⸗
zoͤgern am rathfamſten iſt? Willſt du wiſſen, wie
man es anzufangen habe, daß uns das Zukuͤnftige
nicht quaͤle? Geſetzt, jemand wuͤßte, daß er nach
Verlauf von funfzig Jahren eine ſchwere Leibesſtra⸗
ſe auszuſtehen haͤtte, wird er wohl daruͤber beunru⸗
higet werden, es ſey denn, daß er die Zwiſchenzeit
uͤberhuͤpfen, und ſich ſo gleich in die nach Vollendung

eines ſolchen Zeitraumes erſt zu empfindende Be⸗

kuͤmmerniß verſetzen wollte. Eben ſo machen es die⸗
jenigen, welche gerne krank ſeyn wollen, und die Ver⸗
anlaſſungen zu Schmerzen gerne ergreifen: ſie laſſen
ſich durch alte und laͤngſt vergeſſene Dinge in Be⸗
truͤbniß ſetzen. Was ſchon vergang gen iſt, und was
noch kommen wird, iſt ferne von uns: wir empfin⸗
den keines von beyden. 9 Nun aber kann uns ja das,
wovon wir keine Empfindung haben, auch keinen

Schmerz verurſachen. HS
Ji 2 LXXV. Brief⸗

500 Der LXXV. Brief.

* PE r A E r E. N r E E r

LXXV. Brief.

1. Man befleißige ſich mehr guter Handlunse

gen, als eines zierlichen Vortrages.

3. Es giebt unter den Anhaͤngern der Weis⸗
heit dreyerley Klaſſen: ſelbige werden be⸗
ſchrieben.

3. Was fuͤr ein gluͤcklicher Zuſtand derjenigen

warte, die ihren Laſtern und Schvonei⸗
gungen abgeſaget haben.

De klageſt, daß meine Briefe nicht genug

ausgearbeitet ſind. Aber wie kann man
ſo genau auf den Ausdruck ſehen, ohne unange⸗
nehm zu werden? Wie meine Rede ſeyn wuͤrde,
wenn wir bey einander ſaßen, oder zuſammen
ſpatzieren giengen, leicht, und ungekuͤnſtelt; ſo
moͤchte ich auch meine Briefe haben: ohne Putz,

und ungezwungen. Wenn es moͤglich waͤre,

moͤchte ich dir meine Meinung lieber durch Zei⸗
chen als durch Worke zu erkennen geben. Auch
bey einem Wortſtreite mit dir, moͤchte ich nicht
mit den Fuͤßen ſtampfen, mit den Haͤnden her⸗
umfechten, oder die Stimme erheben, ſondern
ich wuͤrde ſolches den Rednern uͤberlaſſen, zu frie⸗
den, dir meine Empfindungen, zwar nicht auf ei⸗
ne geputzte, aber auch nicht auf eine plumpe Art,
mit

*

luns

Beis⸗
be⸗

igen
nei⸗

genug
man
nange⸗
wuͤde,
mmmen
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Pu,
waͤte/
geß
Auch
nicht
n her⸗
hndernn
uſti⸗
aufen
. Art
mnit

7

Seneka an den Lucil. F01

mitzutheilen. Blos hievon moͤchte ich dich gerne
uͤberzeugen, daß ich in allen Stuͤcken ſo denke, als
ich mich ausdruͤcke, und mit Vergnuͤgen ſo denke.
Man kuͤſſet eine Bulerin weit feuriger als ſeine
Kinder, dennoch aber kann man auch bey der auf⸗
richtigen und ſittſamen Umarmung derſelben eine
gewiſſe Gemuͤthsbewegung nicht verkennen. Ich
moͤchte warlich nicht, daß mein Vortrag uͤber

die großen Sachen, die ich noch abzuhandeln ge⸗

denke, dir nuͤchtern und trocken vorkaͤme, denn
auch die Philoſophie macht auf den Wih An⸗
ſpruch, aber gar zu viel Arbeit auf den Ausdruck
zu wenden, iſt auch nicht rathſam. Es bleibe
ſtets unſte Hauptabſicht, ſo zu reden als wir
denken, und ſo zu denken als wir reden. Unſte
Rede ſey mit unſerm Leben uͤbereinſtimmend.
Wenn man jemand ſiehet, und reden hoͤret, und
ihn ſtets gleichfoͤrmig findet; ſo kann man nichts
weiter von ihm fordern. Wie er auch beſchaffen
ſey, wie groß er auch ſey; ſo muß er ſtets der⸗
ſelbige ſeyn. Nicht daß unſre Rede gefalle,
ſondern daß ſie Nutzen ſchaffe, muß der End⸗
zweck derſelben ſen. Wenn indeſſen jemand von
Natur beredt iſt, oder auch ſchon ſeine Rede fer⸗
tig hat, oder doch, ohne daß es ihm ſauer wird, ſich
zierlich auszudruͤken vermag, ſey es ihm immerhin
Ji 3 erlaubt,

302 Der LXXV. Brief.

erlaubt, ſeine Gaben bey einem vortreflichen Ge⸗

genſtande zu zeigen, doch ſo, daß er mehr die
Sache ſelbſt zu ſchildern, als ſich ſehen zu laſ⸗
ſen ſuche. Bey allen andern Wiſſenſchaften
koͤmmt es blos auf den Verſtand, hier auf die
Ruͤhrung des Herzens an. Ein kranker verlan⸗
get eben keinen beredten Arzt, wenn er ihn nur
heilen kann: wenn es ſich indeſſen ſo krift, daß

ein guter Arzt auch zierlich zu ſprechen, und ihm,

was er zu thun oder zu laſſen habe, ſchicklich
vorzutragen weiß, iſt ers wohl zufrieden, ohne
jedoch es fuͤr ein beſonderes Gluͤck zu ſchaͤtzen,
daß er von ohngefaͤhr einen beredten Arze bekom⸗
men hat, welches eben ſo wenig erfordert wird,

als daß ein guter Steuermarkn ſchoͤn von Ange⸗

ſicht ſey. Was kuͤtzelſt du mir die Ohren? was
ſuchſt du mich durch ſchoͤne Worte einzunehmen?
es giebt hier ganz was anders zu thun: es muß
gebrannt und geſchnitten ſeyn, es iſt von der
ſtrengſten Lebensordnung die Rede. Hiezu habe
ich dich rufen laſſen; du ſollſt ein eingewurzeltes
ſchweres, und allgemeines Uebel heben. Du
wirſt nicht weniger zu thun finden, als ein Arzt
in Peſtzeiten, und doch haͤltſt du dich blos bey dem
Wortkram auf? nur dann magſt du dich freuen,
wenn du der Sache gewachſen ſeyn wirſt. Du
haſt

leſ
die
wiel
be
genn

wei
glu
keit

n Ge⸗
hr de
u le⸗
haften
uf die
vetlan⸗
nur
daß
dihm,
ickich
ohue
haͤten,
konm
witd,
Angen
was
mmen?
muß
n der
habe
geless
Du
A
h detn
euen,
Du

Seneka an den Lucil. 503

haſt noch viel zu lernen, es wird Zeit erfordert,

dir das gelernete ſo einzupraͤgen, daß du es nicht
wieder vergeſſen koͤnneſt, du mußt davon die Pro⸗

be machen. Es iſt hier nicht, wie wohl ſonſt,

genug, das gelernete ins Gedaͤchtniß gefaßt zu
haben, man muß davon wirkliche und thaͤtige

Prroben ablegen. Nicht der, welcher dieſes alles

weiß, ſondern, welcher auch darnach thut, iſt
gluͤcklich. Wie aber? giebt es dann hier gar
keine Grade der Vollkommenheit? ſoll man denn
uͤber Hals und Kopf der Weisheit zurennen?

das will ich nicht ſagen. Denn ob wohl derje⸗

nige, welcher noch in den Lehrjahren iſt, noch

unter die Unklugen gerechnet wird; ſo iſt doch

zwiſchen ihm und denſelben ſchon ein großer Ab⸗
ſtand, und ſelbſt unter den Lehrlingen iſt ein gar
großer Unterſchied zu machen. Es werden die⸗
ſelben von einigen in drey Klaſſen eingetheilet:
die erſte machen diejenigen aus, welche die Weis⸗
heit noch nicht beſitzen, aber derſelben ſchon nahe
gekommen ſind: denn auch nahe ſeyn, zeiget an,
daß man noch wovon ausgeſchloſſen iſt. Fragſt
du, wer dieſe ſind? es ſind die, welche ſchon al⸗
le Leidenſchaften und Laſter abgeleget haben, wel⸗
che gelernet haben was zu lernen iſt, aber aus
Mangel der Erfahrung noch ſich ſelbſt nicht trauen
Ji 4 duͤr⸗

504 Der LXXV. Brief.

duͤrfen: ſie wiſſen ihr Gutes noch nicht recht
in Anwendung zu bringen. Doch koͤnnen ſie
nicht mehr dahin zuruͤckfallen, von wannen ſie
entflohen ſind, ſie ſind ſchon ſo weit gekommen,
daß kein Ruͤckfall mehr ſtatt hat, ob ſie gleich

ſelbſt davon noch keine Ueberzeugung haben, und

wie ich mich errinnere, es in einem meiner Brie⸗
fe ausgedruckt zu haben, ſelbſt nicht wiſſen, daß
ſie etwas wiſſen. Sie haben zwar ſchon einigen
Gebrauch von ihrem Guten gemacht, doch blei⸗
ben ſie allewege noch mistrauiſch. Einige be⸗
ſchreiben dieſe Gattung der Lehrlinge, von denen
eben jetzt die Rede geweſen iſt, ſo, daß ſie ſagen:

ſelbige haͤtten bereits die Krankheiten der Seele,

aber noch nicht die Leidenſchaften uͤberwunden,
ſie befaͤnden ſich noch auf einem ſchluͤpfrigen We⸗
ge, indem niemand ſich von allem Boͤſen frey ſpre⸗
chen koͤnnte, ſo lange er ſolches noch nicht gaͤnz⸗
lich abgeleget haͤtte. Das kann aber niemand
von ſich behaupten, ſo lange er noch das Boͤſe
nicht mit der Weisheit verwechſelt hat. Was
unter den Krankheiten der Seele und den Leiden⸗
ſchaften fuͤr ein Unterſchied ſey, habe ich zwar ſchon
oft geſaget, doch will ich auch itzt dir ſolches wieder
zur Erinnernng bringen. Krankheiten der Seele
ſind eingewurzelte, grobe Laſter, als der Geiz
und

ht recht

nen ſie
nen ſie
hmmen,
geich
n, und
Bri⸗
n, daß
einigen
ch blei
ige be
denen
ſchen Ru⸗
Ee⸗
unden,
We⸗
yſore⸗
gaͤny
mand
Was

Leiden⸗
rſchon
wieder
Eeke
Geiz
und

unmſtrickt halten, und zu beſtaͤndigen Laſtern ge⸗
worden ſind. Oder, daß ichs kurz mache: die

Seneka an den Lucil. 5e5

und ein uͤbertriebener Stolz, wenn ſie die Seele

Krankheiten beſtehen in einem auf das Boͤſe ſich
beſteifenden Sinne, der das mit ganzer Gewalt
begehret, was man ſich blos wuͤnſchen ſollte.
Oder, wo dir dieſes noch beſſer geſagt zu ſeyn
ſcheinet: ſie beſtehen darin, wenn man auf et⸗
was, das man gar nicht begehren ſollte, oder in
Anſehung deſſen man doch ziemlich gleichguͤltig

ſeyn koͤnnte, gar zu ſehr erpicht iſt, und auf et⸗

was einen hohen Preis ſetzet, das doch nur von
geringem, oder gar keinem Werthe iſt. Die
Leidenſchaften ſind ploͤtzliche, heftige, und nicht
zu billigende Gemuͤthsbewegungen, welche, wenn
ſie oft Platz greiſen, und vernachlaͤßiget werden,
zu einer Krankheit werden, gleichwie ein Schnu⸗
pfen, der noch nicht zur Natur geworden iſt, zwar
wohl den Huſten erreget, wenn er aber eingewur⸗
zelt iſt, und beſtaͤndig anhaͤlt, zu einer Schwind⸗
ſucht ausſchlaͤgt. Derowewegen ſind die, wel⸗
che es am weiteſten gebracht haben, außer Ge⸗
fahr einer Krankheit, und der Vollkommenheit
nahe, gleichwohl noch den Leidenſchaften unter⸗
worfen. Die zwote Klaſſe machen diejenigen
aus, we lche ſo wohl die hauptſaͤchlichſten Fehler

Ji § der

506 Der LXXV. Brief.

der Seele, als auch die Leidenſchaften abgeleget
haben, aber ſo, daß ſie noch ihrer Sicherheit
nicht ganz gewiß ſind, indem ſie noch einem Ruͤck⸗
falle ausgeſetzt ſind. Die dritte Klaſſe iſt von
vielen und groben Laſtern frey, aber nicht von al⸗
len. Sie hat den Geiz abgeleget, aber ſie kann
den Zorn noch nicht bemeiſtern: zwar hat ſie

bereits die Luͤſte unter die Fuͤße gebracht, aber

ſie wird noch vom Ehrgeiz beſeſſen: zwar em⸗
pfindet ſie keine heftige Begierden mehr, aber
gleichwohl kann ſie ſich noch nicht der Furcht
entſchlagen, und ſelbſt in Anſehung der Furcht,
iſt ſie in vielen Stuͤcken ſtandhaft genug, in man⸗
chem Stuͤcke aber nicht. Sie verachtet den
Tod, aber die Furcht fuͤr den Schmerz kann ſie
nicht ablegen. Laß uns mit unſern Gedanken
bey dieſen von der dritte Klaſſe noch etwas ſtehen
bleiben, es moͤchte fuͤr uns nicht uͤbel ſeyn, wenn
wir in ihre Zunft aufgenommen werden koͤnnten.
Es gehoͤret ein ſehr gluͤckliches Genie, und eine
ſtarke und unablaͤßige Beſtrebung dazu, wenn
man unter die vom zweeten Range gerechnet ſeyn
will, aber auch dieſe dritte Garttung iſt nicht zu

verachten. Bedenke, von wie vielen Uebeln du

umgeben biſt, betrachte, wie keine Buͤberey oh⸗

ne Exempel ſey, wie die Bosheit taͤglich wachſe,
. und

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und

Seneka an den Lucik. 507

und wie haͤufig oͤffentlich und ins geheim geſuͤn⸗
diget wird, und du wirſt finden, daß es ſchon

genug fuͤr uns gewonnen ſey, wenn wir nur

nicht unter die ſchlimmſten zu zaͤhlen ſind. Ich
aber, ſprichſt du, habe noch die Hoffnung, eine
hoͤhere Stelle zu erhalten. Ich wuͤnſche dieſes,
unſer beyder wegen, mehr, als ich mir damit
ſchhmeichele. Wir ſind von Vorurtheilen einge⸗

nommen, zwar ſtreben wir der Tugend nach,

aber wir werden ſtets von den Laſtern aufgehal⸗

ten, und ich ſchaͤme mich, es zu ſagen, wir ver⸗
ehren die Tuͤgend nur in ſo weit, als wir nichts
anders zu thun haben. Aber welch eine große
Belohnung wartet unſer, wenn wir uns unſern
gewoͤhnlichen Beſchaͤftigungen, und unſern

Schoosneigungen zu entreißen vermoͤchten! keine

Begierde, keine Furcht, wird uns umhertreiben:
frey von allen Schreckniſſen, von Luͤſten unbe⸗

fleckt, werden wir weder den Tod noch die Goͤt⸗

ter fuͤrchten, wohlwiſſend, daß der Tod nichts
Boͤſes ſey, daß die Goͤtter uns kein Uebel zufuͤ⸗
gen werden. Beydes, einem andern Schaden

zufuͤgen, und beſchaͤdiget werden, zeuget von ei⸗
ner Schwaͤche: das Beſte iſt nicht faͤhig jeman⸗

den zu ſchaden. Wenn es uns je gelinget, aus
dieſem Wuſte in jenes Hohe und Erhabene ein⸗
zudrim

509 Der IXXV. Brief.

zudringen, ſo wartet unſer, eine vollkommene
Gemuͤthsruhe, und nach Verjagung aller Irt⸗

thuͤmer, eine unumſchraͤnkte Freyheit. Fragſt
du, worin ſelbige beſtehe? darin, daß man we⸗
der die Menſchen, noch die Goͤtter fuͤrchten darf,
daß man weder etwas ſchaͤndliches noch Ueber⸗
maͤßiges verlange, und ſich ſelbſt vollkommen in
ſeiner Gewalt habe. Es iſt ein unſchaͤtzbares
Gut, von niemanden anderes als v von. ſich Kloſt
abzuhangen.

☛

LXXVI., Brief.

1

3

mmene
r Ir⸗
Srngt
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darß,
lebet⸗
ſeen in
bates

ſelbſt

ſe.

D' kuͤndigeſt mir deine Feindſchaft an, wenn

4.

4 .4. 4. „1. 3.4.
P⸗ 1 P Tr -Fr-. . . . õs F cF.-F-F-F r 1.-

LXXVI. B ief.

Man muß bis in das Alter die Schule der
Weisheit beſuchen. .
2. Diejenigen, welche die Zeit mit unnuͤtzen
Beſchaͤftigungen verderben, werden getas⸗
delt. =

3. Die Gluͤcksguͤter erlanget man oft von ohuge⸗

õ

SäSZ fahr, die Tugend aber nicht dhne gtoße

uͤhe und Arbeit.
4. Die Vernunft, welche nicht anders iſt als
die Tugend, unter verſchiedenen Geſtal⸗
ten, iſt das dem Menſchen eigene Gut.

ich dir etwas von dem, was ich taͤglich
thue verhalten werde., Siehe „ wie aufrichtig
ich mit dir umgehe! auch dies ſollſt du wiſſen.
Ich gebe einen Zuhoͤrer bey einen Philoſophen
ab, und es iſt nun ſchon der fuͤnfte Tag, daß
ich bey ihm in die Schule gehe, und von acht
Uhr an ſeinen Vorleſungen zuhoͤre. Seht mir
doch den alten Schulknaben an, wirſt du ſagen.
Ich aber, halte es noch immer Zeit zu
ſeyn. denn was koͤnnte wohl thoͤrichter ſeyn, als
weil man lange nichts gelernet hat, gar⸗ nicht
lernen

510 Der LXxXVI. Brief.

lernen wollen? Wie nun? ſollte ich es etwa ſo

machen, wie die jungen Stutzer. Es wuͤrde
wohl um mich ſtehen, wenn man meinem Al⸗

ter keine andere Schande vorruͤcken koͤnnte. Ei⸗

ne Schule dieſer Art iſt fuͤr Leute von allerley
Alter. Moͤchten wir doch immer darin alt
werden, und als Juͤnglinge ſelbige beſuchen.
Ich ſollte in meinem Alter nach dem Schau⸗
platze gehen, ich ſollte die Rennbahn beſuchen,
und bey allen Kaͤmpfen zugegen ſeyn, und ich

ſollte mich ſchaͤmen zu einen Philoſophen zu ge⸗

ben? man muß ſo lange lernen, als man noch
unwiſſend iſt, und wenn man dem Sprichworte
glauben mag, ſo lange als man lebet. Es paſ⸗
ſet ſich auch auf nichts beſſer als hierauf: denn
ſo lange man lebet, muß man lernen, wie man
leben moͤge. Ich aber lehre doch auch zu⸗
gleich etwas. Fragſt du, was? daß man
auch im Alter lernen muͤſſe. Und hier muß ich

ſagen, daß ich mich des menſchlichen Ge⸗

ſchlechts ſchaͤne. So oft ich nach der Schule
gehe, denn, wie du weißt, muß man, wenn
man nach dem Hauſe des Metromaktes gehen
will, die Neapolitaniſche Schaubuͤhne vor⸗
uͤber gehen, finde ich ſolche gepfropft voll, von
ſolchen, die mit unendlicher Gefliſſenheit ein Ur⸗
theil daruͤber faͤllen, wer der beſte Sackpfeifer

ſey. Auch ein Griechiſcher Feoͤtenſpieler, und
ein

ein
lau
net

wen
ſten
beſe

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Sc

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den

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fuchen.
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ſuchen,
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man
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und
ein

—

Seneka an den Lucil. 5II

ein Markiſchreyer, haben nicht geringen Zu⸗

lauf: wohingegen an dem Orte, wo man ler⸗
net ein rechtſchaffener Mann zu ſeyn, nur gar

weuige ſitzen, von welchen noch dazu die mei⸗
ſten glauben, daß ſie mit keiner guten Sache
beſchaͤftiget ſind, und ſie fuͤr Taugenichte und
Dummkoͤpfe ſchelten. Moͤchte ich doch auf
ſolche Art verſpottet werden! man muß die
Schmaͤhungen der Unwiſſenden mit kalten Blu⸗
te anhoͤren, und wer auf dem Wege der Tu⸗
gend iſt, muß ſich uͤber jene Verachtung hin⸗
wegſetzen koͤnnen. Fahre du fort, mein Lucil,
wie du angefangen haſt, und eile, damit es dir
nicht ſo wie mir gehen moͤge, daß du noch auf
deine alten Tage in die Schule gehen muͤſſeſt:
ja eile um ſo mehr, weil du, wenn du auch alt
wuͤrdeſt, dasjenige was du jetzt angefangen
haſt, kaum auszulernen wuͤrdeſt vermoͤgend ſeyn.
Fragſt du, wie weit du es denn wohl wirſt
bringen koͤnnen? ſo weit als du es mit deinen
Kraͤften verſuchen wirſt: darum zaudere nicht,
es iſt keiner von ohngefaͤhr weiſe geworden.
Reichthum kann uns zufallen, Ehrenſtellen wer⸗
den uns zuweilen angeboten, und du wirſt viel⸗
leicht mit Anſehen und Gnadenbezeugungen oh⸗
ne dein Zuthun uͤberhaͤufet werden: die Tu⸗
gend koͤmmt nicht von ſelbſt, noch wird ſie mit
geringer Arbeit und Muͤhe erlernet; aber es iſt

auch

X

zn Der LXXVI. Brief.

der Muͤhe werth, es ſich ſauer werden zu laſe⸗
ſen, wenn man alles Gute auf einmal erlangen
will. Denn es iſt nur ein einziges Gut, naͤm⸗
lich die Tugend, an allen was man aus Eitel⸗
keit fuͤr gut anſiehet, iſt nichts wahres, nichts
ſicheres. Warum das was tugendhaft iſt, nur

allein gut ſey, will ich dir ſagen, indem du mir

anzeigeſt, daß ich durch mein voriges Schrei⸗
ben wenig ausgerichtet, und meinen Satz dir
mehr angeprieſen, als ihn erwieſen habe. Daß
ich das, was ich bereits geſaget habe, kurz zu⸗
ſammen faſſe; ſo hat alles in der Welt ſein be⸗
ſonderes Gutes. Der Weinſtock iſt wegen ſei⸗
ner Fruchtbarkeit, der Wein des Wohlſchmacks
halber, und der Hirſch wegen ſeiner Ge⸗
ſchwindigkeit zu loben. Fragſt du, warum die
Laſtthiere einen ſtarken Ruͤcken haben? weil ſie
fuͤrnehmlich Laſten zu tragen geſchickt ſind. An
einem Hunde iſt eine feine Naſe, wenn er das
Wild anfſpuͤren, ein ſchneller Lauf „wenn er
ſolches verfolgen, und die Kuͤhnheit, wenn er
ſolches anfallen, und ſich damit herum beißen
ſoll, das Vorzuͤglichſte. An einem jeden Din⸗
ge, iſt das, wozu es gebohren iſt, und wor⸗
nach man es zu ſchaͤtzen pflegt, das Beſte.
Was iſt nun das Beſte an den Menſchen? die
Vernunft: hierin gehet er allen uͤbrigen Thie⸗
ven vor, und naͤhert ſich dadurch den Goͤttern.

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Eitel.

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Eine

Seneka an den Lucil. Fr3

Eine vollſtaͤndige Vernunft iſt alſo das dem
Menſchen eigene Gut, alles uͤbrige iſt ihm mit

den Thieren gemein, und nur mehr als zu ge⸗

mein. Beſitzt er Staͤrke? die Loͤwen auch.

Iſt er ſchoͤn? die Pfauen ſind es auch. Iſt

er mit Geſchwindigkeit begabet? die Pferde ſind
es auch. Ich will nicht ſagen, daß er gar von
ihnen uͤbertroffen wird. Es fragt ſich nicht,
was an ihm das Groͤßte, ſondern was ſein ſey?
Er hat einen Koͤrper, den haben auch die Baͤu⸗
me. Er hat Triebe, und kann ſich nach Ge⸗
fallen bewegen, beydes kann man auch von den
Beſtien, und vom Gewuͤrme ſagen. Er hat
eine Stimme, aber ſchallet nicht das Bellen
der Hunde weit heller, iſt nicht das Geſchrey
der Adler weit ſchaͤrfer, das Bruͤllen der Och⸗
ſen weit ſtaͤrker, und der Geſang der Nachti⸗
gallen weit ſuͤßer und beweglicher? Was iſt
es, das der Menſch ſein eigen nennen kann?

die Vernunft. Der rechte Gebrauch, und die

Vollkommenheit derſelben, macht auch die
Gluͤckſeligkeit des Menſchen vollkommen. Wie
nun eine Sache, wenn ihr Gutes zur Vollkom⸗
menheit gebracht iſt, und ſie den Endzweck der
Natur erreicht hat, lobenswuͤrdig iſt; ſo iſt
auch der Menſch, wenn er ſeine Vernunft zus
Vollkommenheit gebracht hat, indem dieſe ſein
Gut iſt, und er dann den Endzweck der Natur
Kk erreicht

m

5144 Der IXXVI. Brief.

erreicht hat, lobenswuͤrdig. Dieſe vollkomme⸗
ne Vernunft heißet man Tugend, oder welches
einerley iſt, Rechtſchaffenheit. Es iſt daher
kein ander Gut in dem Menſchen, als das, was
ihm allein eigen iſt, denn es iſt jetzt nicht von
dem Guten uͤberhaupt, ſondern von dem Gute
des Menſchen die Rede. Hat nun der Menſch
kein ander Gut als die Vernunft, ſo muß auch
ſelbige ſein einziges Gut ausmachen, aber ſo, daß
es allen andern Guͤtern die Wage haͤlt. Wer
boͤſe iſt, mißfaͤllt jedermann, wer aber gut iſt,
gefaͤllt; alſo iſt die Vernunft das einzige dem
Menſchen eigene Gut, in Anſehung deſſen er
entweder gefaͤllt oder mißfaͤllt. Du zweifelſt

nicht daran, daß ſie etwas gutes ſey, wohl aber

daran, daß ſie das einzige Gut ſey. Wenn je⸗
mand alles uͤbrige beſitzet, eine gute Geſund⸗
heit, Reichthum, viele Ahnen, einen mit
Schutzbeduͤrftigen erfuͤllten Vorſaal, und da⸗
bey offenbar laſterhaft iſt, wird er von dir ver⸗
achtet werden. Gegentheils, wenn jemand
zwar nichts von allem dieſen beſitzet, wenn es
ihm an Gelde, an Clienten, an Adel fehlet,
und er keine Reihe beruͤhmter Voraͤltern auf⸗
weiſen kann, wirſt du ihn, daferne er nur ſenſt
rechtſchaffen iſt, gewiß hochſchaͤtzen. Alſo hat

der Menſch nur ein einziges Gut, um deswil⸗

len er, wenn er es beſitzet, lobenswuͤrdig iſt,
wenn

und

wenn⸗

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—

Seneka an den Luril. 515

wenn ihm gleich alles mangelt, und um deswil⸗
len er, wenn er es nicht hat, verachtet und ver⸗
worfen zu werden verdienet, ob er gleich ſonſt
an allem einen Ueberfluß haͤtte. Es iſt mit
dem Menſchen eben ſo bewand, wie mit den

Sachen. tan nennet ein Schiff gut, nicht
weil es mit koſtbaren Farben angemahlt iſt,
nicht weil deſſen Schnabel verſilbert oder ver⸗
goldet iſt, nicht weil deſſen Wahrzeichen mit
Elfenbein ausgelegt iſt, nicht weil es mit koͤ⸗
niglichen Schaͤtzen und Guͤtern beladen iſt, ſon⸗

dern wenn es veſt und dauerhaft, dicht und wohl
zuſammengefuͤgt iſt, daß kein Waſſer eindringen
kann, wenn es den Stoß der Meereswellen
aushalten kann, wohl zu regieren iſt, geſechwin⸗
de und leicht ſegelt. Ein Schwerd iſt gut,

nicht weil es an einem vergoldeten Bandelier
haͤnget, oder eine mit Edelſteinen verſetzte

Scheide hat, ſondern wenn es ſcharfſchneidend,
und mit einer Spitze verſehen iſt, die durch alle

Waffen dringet. Bey einem Richtſcheite iſt
nicht die Frage davon, wie ſchoͤn, ſondern ob es
richtig ſen? Man lobet eine Sache nur in ſo
weit, als man uͤber das, was ihr eigen iſt, ei⸗
ne Vergleichung angeſtellt hat. Daher koͤmmt
es bey einem Menſchen darauf gar nicht an,
wie viel Acker er beſitze, wie viel Geld er auf
Wucher austhue, wie viele ihm die Aufwar⸗
Kk 2 tung

516 Der LXXVI. Brief.

tung machen, in was fuͤr einem koͤſtlichen Bet⸗ AIl
te er ſchlafe, und aus was fuͤr einen hellge⸗ as
ſchliffenen Becher er trinke, ſondern darauf,

wie gut er ſey. Er iſt aber gut, wenn ſein

Verſtand richtig, ausgebreitet, und dem Wil⸗

len der Natur angemeſſen iſt. Das heißt man i

auch

ihm

Tugend: darin beſtehet die Rechtſchaffenheit,
und das einzige Gut des Menſchen. Denn
wie die Vernunft allein den Menſchen vollkom⸗

men macht, ſo macht auch die vollkommene

Vernunft denſelben gluͤckſelig. Dieſes aber iſt
das einzige Gluͤck des Menſchen, durch wel⸗
ches und kein anders derſelbe gluͤcklich gemacht

aus der Tugend entſpringet, und in derſelben
gegruͤndet iſt, das iſt, alle ihre Werke. Allein
weil es kein Gut ohne dieſelbe giebt; ſo iſt ſie
in eigentlichem Verſtande das einzige Gut.
Wenn alles Gute in der Seele anzutreffen iſt,
ſo muß auch das, was dieſelbe ſtaͤrket, erhebet,
und erweitert, gut ſeyn. Es iſt aber die Tu⸗
gend, welche die Seele ſtaͤrker, erhabener, und
groͤßer macht: denn alles, was die Begierden
erreget, ſchwaͤchet und erniedriget den Geiſt,
und indem es ihn zu erheben ſcheinet, machet

es ihn aufgeblaſen, und taͤuſchet ihn durch Ei⸗

telkeiten. Alſo iſt das, wodurch das Gemuͤth
ebeſſert wird, einzig und allein etwas gutes.
gebeſſe . Aue

es i
oddet
ches

ich
niche

iiin
wird. Man nennet auch das ein Gut, wrwat

letd⸗

ken

ſolg
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ii

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vor

de

ven

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en Bete.
n hellge:
datauf,
venn ſein
mm Wi⸗
eißt man
ffenheit,
Denn
vollkome:
ommene
aber iſt
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genacht
t, was
erſeleen
Allein
piſ ſe
Git.
erhebet,
die Au⸗
t, und
gierden
nachet

—

Seneka an den Lltil. 517

Alle Handlun
gen unſers Leb
was tugen ebens ſint
a i gen hoft eer laſterhaft in⸗ aaideſen⸗
dder aſen et⸗ maas deſſen, was wir wun
ches zu verſtehen Ich wiur Eelen
thut was ihm ſ Ein redlicher in
aich noch wr t zu ſeyn beduͤnket, wen des
idud auch zn n Arbeit erforderte, we n es
lbit wate, hin chaden gereichte, oder fa ,
nicht, wenn at iom was ſchaͤdlich iſt 6 te
ner ,reranugt ihm auch Geld einbraͤchte eder
Mcdes wir n maͤchtig machen ko ae.
keine Hoffnun hn von der Tugend bſchrecken
tes zu donehen wird ihn locken, etwas lanter aſe
lewege ſtigen . Wenn er alſo der Tu ſerda⸗
leirt, wenn . und mithin das Laſter cee den
bend auf diee n allen Handlungen ſeines Ser
ſaget, daß w zwey Abſicht nehmen wird; 6
ner gae⸗ ur ele Tugend, leauß
ie ugend allein ſeyn eanne. ⸗
dige leibet, ſo unverfaͤlſcht, und ſtets di el⸗
Ga ſenn ſo muß auch die Tugend dſc
on aller Geſahr eini e. Die Wagken iſ
ie Weishe h einiger Veraͤnderun I
verkehet D dn Weunetndremtrhaer
deſſen aime .Du haſt von mir, wo du dic
nem jaͤhen Aebe, daseni, i mn ine 12
. 7 . L
mein begehret, oder dar, was der meſte Waun
ann
k 3 fuͤrch⸗

fuͤrchtet, verachtet haben. So findet man,
daß einer ſeine Hand ins Feuer geſteckt habe,
daß einer auch unter der Marter nicht aufgehoͤ⸗
ret habe zu lachen, daß einer bey dem Tode ſei⸗
ner Kinder keine Thraͤne vergoſſen habe, daß
einer dem Tode unerſchrocken entgegen gegan⸗

gen ſey. Man findet Leute, die ſich aus Lie⸗

be, Zorn, und von ihren Begierden getrieben,
in Gefahr geſtuͤrzet haben. Wenn nun eine
kurze Verhaͤrtung des Gemuͤths, das ſich ge⸗
reizt fuͤhlet, ſo viel vermag, wie vielmehr nicht

die Tugend, welche nicht ſtoßweiſe, oder durch
einen ploͤtzlichen Antrieb ſtark wird, ſondern ſich

immer gleich, eine anhaltende Staͤrke beſitzet?
es folget auch daraus, daß das, was von Un⸗
wiſſenden oft, und von den Weiſen ſtets verach⸗

tet wird, weder gut noch boͤſe ſeyn koͤnne. So

bleibet demnach die Tugend das einzige Gut,
welche unter Gluͤck und Ungluͤck ſtolz daher tritt,
und beydes aufs ſtaͤrkſte verachtet. Nimmſt
du die Meinung an, daß noch außer der Tu⸗
gend ein Gut vorhanden ſey, ſo wird die Tu⸗
gend ſtets im Gedraͤnge bleiben, indem von der⸗
ſelben nicht die Rede ſeyn kann, ſo lange ſie

noch auf etwas außer ſich ſiehet. Es wuͤrde

dieſes der Vernunft widerſprechen, die doch der
Urſprung der Tugend iſt, wie auch der Wahr⸗

heit, welche ſich auf die Vernunft gruͤndet.

Alles

t man,
t habe,
ufgehi⸗
ode ſi⸗
e, daß
gegan⸗
46 Be⸗
trieben,
a eine
nicht
rdurch
en ſch
eſtet?
n Un⸗
verach⸗
Eut,
1 tritt,
unmnſt
et Tu⸗
ie Tu

onder⸗

ge ſte

wuͤrde
Wehe
ndet⸗

Ales

Seneka an den Lucil. 519

Alles aber, was der Wahrheit widerſpricht, iſt
falſch. Du mußt nothwendig zugeben, daß

ein rechtſchaffener Mann die Goͤtter auf das

hoͤchſte liebe und verehre, daher wird er auch
alles, was ihm begegnet, willig ertragen, indem
er weiß, daß es vermoͤge der goͤttlichen Geſetze,
welchen alles unterworfen iſt, nicht anders ſeyn
kann. Iſt nun dieſes andem; ſo kann er auch

nur ein einziges Gut, naͤmlich die Tugend, an⸗

nehmen, denn dieſe lehret die Goͤtter fuͤrchten,
uͤber ein unverhoftes Ungluͤck ſich nicht erboßen,

ſein Schickſal ohne Thraͤnen anſchauen, das

Verhaͤngniß gedultig annehmen, und was es
beſiehlt, willig ausrichten. Waͤre außer der
Tugend noch ein ander Gut; ſo wuͤrde unſre
Begierde zu leben, und das Verlangen nach
Lebensbeduͤrfniſſen, unerſaͤttlich ſeyn, welches
eine unertraͤgliche, unendliche, und uns unauf⸗
hoͤrlich beunruhigende Laſt ſeyn wuͤrde. Es iſt
alſo die Tugend, welche ein gewiſſes Maas hat,
das einzige Gut. Ich habe vorhin geſaget, die
Menſchen wuͤrden gluͤcklicher als die Goͤtter

ſeyn, wenn die Dinge, wovon die Goͤtter kei⸗

nen Gebrauch machen koͤnnen, als Geld, und
Ehrenſtellen, unter die Guͤter zu rechnen waͤ⸗
ren. Dieſem tritt noch bey, daß wenn die
Seelen, nach ihrer Trennung von dem Koͤrper,
fortdauren, ihr Zuſtand kuͤnftig gluͤcklicher ſeyn
Kk 4 muͤßte,

520 Der IXXVI. Brief,

muͤßte, als er es iſt, ſo lange ſie noch in dem

Koͤrper eingeſperrt ſind. Und doch mußten,
wenn das, deſſen wir vermoͤge unſrer Leiber
genießen, ein Gut waͤre, die Entbundenen
ſchlimmer daran ſeyn, welches, und daß ſie,
eingeſchloſſen und gefangen gehalten, gluͤcklicher
ſeyn wuͤrden, als wenn ſie frey, und der Ban⸗
de entlaſſen waͤren, nicht wohl geglaubet wer⸗
den mag. So hatte ich auch geſaget, wenn
das, was der Menſch mit den ſtummen Thieren
gemein hat, ein Gut waͤre; ſo muͤßten auch
dieſe eines gluͤckſeligen Lebens faͤhig ſeyn, wel⸗
ches doch keinesweges moͤglich iſt. Man muß
um der Tugend willen alles erdulten, welches
unnoͤthig waͤre, wenn es irgend ein Gut außer
der Tugend gaͤbe. Ob ich gleich dieſes in mei⸗
nem vorigen Briefe weitlaͤuftiger abgehandelt

habe; ſo habe ich es doch auch hier in das Kur⸗

ze ziehen, und einigermaßen beruͤhren wollen.
Du wirſt dich aber nie von der Wahrheit mei⸗
ner Meinung recht uͤberzeugen koͤnnen, wo du
nicht das Gemuͤth erhebeſt, und dich ſelbſt fra⸗

geſt: ob du, wenn es die Nothdurft erheiſchet,

daß du fuͤr das Vaterland ſterbeſt, und dein ei⸗
genes Wohl fuͤr die Wohlfahrt aller Buͤrger
aufopferteſt, deinen Hals nicht allein gedultig,
ſondern auch willig, zum Tode darſtrecken wuͤr⸗
deſt? wuͤrdeſt du dieſet thun; ſo giebt es kein
ander

n dem
ußten,
Leiber
denen
ſe,
klicher
Ban⸗
wer⸗
wenn
hieren
auch
wel⸗
muß
lches
außer
mei⸗
ndelt
Kul⸗
ollen.
mei⸗
vo du
ſin⸗
in en
aͤrger
ltig/
wuͤti
kein

nder

—
—

Seneka an den Lucil. 521

ander Gut als die Tugend, indem du alles ver⸗
laͤſſeſt, um derſelben habhaft zu werden. Sie⸗
he, welch eine Gewalt die Tugend habe! Du⸗—
ſtirbſt fuͤr die Republick, und zwar ſogleich,
wenn du dich dazu verpflichtet erkenneſt. Bis⸗
weilen kann man auch aus einer ſchoͤnen That
in gar kurzer Zeit eine ſehr große Freude ſchoͤ⸗
pfen, und obgleich derjenige, welcher den Tod
erlitten hat, und daraus geſchieden iſt, der Frucht
ſeiner Handlung nicht genießet, ſo iſt doch ſchon
die Betrachtung derſelben vergnuͤgend, und ein
tapferer und gerechter Mann, wenn er die Be⸗
lohnungen ſeines Todes, die Freyheit des Va⸗
terlandes, und die Wohlfahrt aller, fuͤr welche
er ſeine Seele dahin giebt, ſich im Geiſte vor⸗
ſtellet, kann nicht anders als die groͤßte Wol⸗
luſt genießen, und genießet mithin allerdings
der Fruͤchte ſeiner uͤbernommenen Gefahren.
Aber auch derjenige, der dieſer Freude beraubt
wird, indem er ſelbſt uͤber der That den letzten

und groͤßten Lohn bekoͤmmt, wird nichts deſto⸗

weniger dem Tode ohne Zaudern entgegen eilen,
zufrieden, daß er daran recht und wohl handelt.
Man mag ihm auch noch ſo viel vorſagen, ihn
davon abzuhalten, z. E. daß man ſeiner That
bald vergeſſen wuͤrde, und ihm ſeine Mitbuͤrger
dafuͤr wenig Dank wiſſen werden; er wird ant⸗

worten: alles das veraͤndert das Weſen meiner

Kk § That

522 . Der LXXVI. Brief.

That nicht, ich ſehe blos auf dieſelbe, und weiß,

daß ſie der Tugend gemaͤs ſey, daher folge ich

auch derſelben, wohin ſie mich rufet und fuͤhret,
und komme. Alſo iſt nur dieſes einzig und al⸗

lein ein Gut, wovon nicht nur ein vollkomme⸗

ner Geiſt, ſondern auch ein großmuͤthiger und
gutgearteter Menſch geruͤhret wird, alles ande⸗
re iſt von geringer Erheblichkeit, und veraͤnder⸗
lich. Daher wird es mit Aengſtlichkeit beſeſ⸗
ſen, wenn es auch das guͤnſtige Gluͤck auf einen
ohne Ausnahme ausgeſchuͤrtet haͤtte: es lieget
auf ſeinen Herrn als eine ſchwere Laſt, und druͤ⸗
cket denſelben beſtaͤndig, ja zuweilen erdruͤcket es
gar denſelben. Keiner von denen, welche du

in Purpur erblickeſt, iſt gluͤcklich, eben ſo wenig

als die, welche in einem Schauſpiele, der Fa⸗

bel gemaͤs, mit einem Scepter, und in praͤch⸗
tiger Kleidung erſcheinen. Dieſe, welche in
Gegenwart des Volks ſo ſtolz, und auf hohen

Schuhen daher treten, muͤſſen dieſelben, wenn
ſich ſolches verlaufen hat, bald wieder ablegen,
und werden ſogleich wiederum zu ihrer vorigen

Groͤße herabgeſetzt. Keiner von denen, welche
Reichthuͤmer und Wuͤrden noch ſo ſehr erhoben
haben, iſt groß. Warum ſcheinet er denn
groß zu ſeyn? weil du ihn nach dem Geſtelle,

welches ihn erhoͤhet, abmiſſet. Ein Zwerg iſt

nicht groß, ob er gleich auf einem Berge ſtuͤn⸗
ẽð de,

jwei,
gge ich
ühret,
nd al⸗

ume⸗

e und
ande⸗

inder⸗
beſeß
einen
lieget
ddrl⸗
ket es
he du
venig
Fo
hein
ohen
venn
egen,
ligen
elche
oben
denn
ſe ſe,
Giſ
fün.
de,

V8V14⁵Nw—½mg2

Seneka an den Lucil. 523

de, ein Nieſe wird ſtets groß bleiben, ob man
ihn gleich in einen Brunnen ſetzte. Darin be⸗
ſtehet unſer Irrthum, das iſt es, was uns taͤu⸗
ſchet, daß wir niemanden nach dem ſchaͤtzen,
was er iſt, ſondern alles, was ihm aͤußerlich
anklebet, mit in Anſchlag bringen. Willſt du
einen Menſchen nach der Wahrheit ſchaͤtzen,

und wiſſen, was an ihm ſey; ſo beſchaue ihn

ganz nacket. Laß ihn ſein Erbtheil, ſeine
Wuͤrden, und allen andern Tand des Gluͤckes
ablegen, ja ſelbſt ſeinen Leib, und dann beſchaue

ſeine Seele, wie ſie beſchaffen ſey, wie groß ſie

ſey, und ob dieſe ihre Groͤße ihr eigen, oder er⸗
borgt ſey. Wenn er mit nicht blinzenden Au⸗
gen glaͤnzende Schwerdter anſchauet, und der
Meinung iſt, daß es einerley ſey, ob ihm die
Seele durch den Mund, oder durch die Gurgel
entfahre; ſo preiſe ihn gluͤckſelig. Wenn er,
indem man ihm allerley Leibes Leiden ankuͤndi⸗
get, ſo wohl die, welche von ohngefaͤhr kommen,
als durch die Gewalt der Großen ihm zuberei⸗
tet werden, wenn er von Feſſeln und Verban⸗
nung, und von dem, was ſonſt die Gemuͤther
der Menſchen mit eitler Furcht erfuͤllet, unbe⸗
kuͤmmert reden hoͤret, und ſpricht:
. . Non vlla laborum,
O virgo, uoua mi facies inopinaue ſurgit:
Omnia praecepi, atque animo mecum ipſe
peregti.

„ „% Kein

524 Der LXxXVI. Brief.

⸗ ⸗ Kein einzigs der Uebel
Iſt mir, o Jungfrau, noch neu, ich konnt es
vermuthen.
Ich habe alles bedacht, und ſah es voraus.

Diu kuͤndigeſt mir dieſes heute an, und ich habe
es mir ſchon immer angekuͤndiget, und den
Menſchen zu allem, was einem Menſchen be⸗
gegnen kann, vorbereitet; ſo wird ihm das vor⸗

hergeſehene Uebel nicht ſehr ſchmerzlich ſeyn.

Aber den Thoren, und denen, die ſich auf das
Gluͤck verlaſſen, iſt jede Stellung der Sachen
neu und unerwartet. Den Unwiſſenden iſt ihr
groͤßtes Uebel die Neuigkeit einer Sache. Man
kann es daran wahrnehmen, daß ſie dasjenige,
was ihnen im Anfange hart zu ſeyn ſchiene,
wenn ſie dazu gewoͤhnt ſind, ganz wohl ertra⸗
gen. Daher gewoͤhnet ſich ein Weiſer zu den
kuͤnftigen Uebeln, und machet ſich durch Rach⸗
denken dasjenige leicht, was andre ſich durch ei⸗
ne lange Erdultung leicht machen. Man hoͤ⸗
ret oft die Unwiſſenden ſchreyen, und ſagen;
daß dachte ich nicht, daß mir dieſes noch bevor⸗
ſtehen wuͤrde. Ein Weiſer weiß, daß ihm
alles bevorſtehe, und es mag geſchehen was da
wVolle, ſo ſpricht er: das habe ich wohl gedacht.

* * *

.

LXXVII. Brief.

. 5§25
* EEr r E Er N r . eh 6.

LXXVII. Brief.

1. Das Leben eines Tugendhaften iſt ſiets vol⸗
lendet: er mag ſterben wenn er will.

2. Die Nothwendigkeit zu ſterben muß die
Furcht fuͤr den Tod maͤßigen.
3. Es giebt kein Vergnuͤgen in der Welt, das
uns den Tod verleiden koͤnnte.

E⸗ kamen heute auf einmal einige Alexan⸗
driniſche Schiffe zum Vorſchein, welche

man insgemein vorauszuſchicken pfleget, die be⸗

vorſtehende Ankunft der Flotte anzukuͤndigen;

man nennet ſie Briefſchiffe. Es iſt ein ange⸗

nehmer Anblick fuͤr die Leute auf dem Lande.
Alles wandert truppweiſe nach dem Haven von
Potzuolo, und obgleich die Menge der Schiffe
daſelbſt verhanden iſt, werden doch die Alexan⸗
driniſchen, weil ſie eine beſondere Art Segel

fuͤhren, von den andern leicht unterſchieden. Denn

nur ſie allein duͤrfen das Branſegel aufziehen,
deſſen ſich auf dem hohen Meere alle Schiffe be⸗
dienen, indem nichts einen geſchwinden Lauf ſo
ſehr befoͤrdert als das oberſte Theil des Segels
und ein Schiff dadurch am meiſten fortgetrieben
wird.

526 Der LXXVII. Brief.

wird. So bald alſo der Wind uͤberhand nimmit,
und ſtaͤrker wird, als es dienlich iſt, laͤſſet man
die Segelſtange herunter, weil der Wind unten

an dem Schiffe ſeine Gewalt nicht ſo ſehr zeigen

kann. Alle uͤbrigen Schiffe muͤſſen ſich an ei⸗
nem Segel begnuͤgen laſſen, ſo bald ſie die Inſel
Capri, und das Vorgebirge, ex quo⸗

Arlta procelloſo ſpeculatur vertice Pallas.

Von deſſen Gipfel Pallas *) die Fluthen brau⸗
ſen ſiehet.

erreicht haben. Blos die Alexandriniſchen
duͤrfen ſich deſſen als eines Wahrzeichens bedie⸗
nen. Bepy dieſem Hin⸗ und Herlaufen der nach
dem Ufer eilenden, mußte ich mich ſelbſt uͤber
meine Nachlaͤßigkeit freuen, daß, da ich Briefe
von den Meinigen erwartete, ich gleichwohl nicht
die geringſte Eile anwandte, um zu erfahren,
V wie
*) Es war derſelben auf der Inſel Capri ein Tem⸗
pel gebauet, und weil es gefaͤhrlich war, die
Schiffe um dieſes Vorgebirge herumzulenken,
pflegten die Reiſenden allda der Goͤttin zu opfern,
wie aus folgender Stelle des Statius erhellet:

Prima ſalutauit Capreas, & margine dextro
Sparſit Tyrrhenae mareotica vina Mineruae?:

— — — —bD —... — — —

ntnt,
an
unten
zeigen
an ei⸗
Nel

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iefe
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em⸗
die
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,--ẽ

Seneka an den Lucil. §S27

wie es um meine Sachen ſtuͤnde, oder was ſie
mir mitbraͤchten. Es iſt ſchon lange, daß ich

nichts mehr zu gewinnen oder zu verlieren habe.
Wenn ich auch ſchon nicht alt waͤre, muͤßte ich
ſo gedenken, nun aber um ſo viel mehr, weil,

ſo wenig ich auch haben mag, mir doch zum Zehr⸗
pfennige mehr uͤbrig bleibet, als die Kuͤrze mei⸗

nes Weges erfordert, zumal da ich einem Weg
angetreten habe, welchen zu vollenden eben nicht
nothwendig iſt. Eine Reiſe wuͤrde unvollkom⸗

men ſeyn, wenn man in der Mitte des Weges,

und ehe man den Ort ſeiner Beſtimmung erreicht

hat, wollte ſtehen bleiben; das Leben iſt, wenn es

tugendhaft iſt, nie unvollkommen: es mag ſich

endigen wenn es will, wenn es ſich nur gut en⸗
diget, ſo iſt es vollendet. Oft muß man den

Tod, aus nicht gar wichtigen Urſachen, herz⸗
haft erkieſen, denn auch das was uns zuruͤckhaͤlt,

iſt nicht von gar großer Wichtigkeit. Tullius
Marcellinus, welchen du gar gut kenneſt, ein
Juͤngling von ſtillem Weſen, ward vor der Zeit
alt, und da er mit einer zwar nicht unheilbaren,

aber langwierigen und beſchwerlichen Krankheit,

indem er ſich dabey ſtrenge halten mußte, beſiel,
kam er auf die Gedanken ſich ſelbſt vom Leben zu
helfen. Er rief deswegen viele ſeiner Freunde
zuſam⸗

228 Der LXXVII. Brief.

zuſammen, deren jeder ihm nach ſeinem Charak⸗
ter einen Rath ertheilte: der Furchtſame rieth ihm
zu dem, was er ſich ſelbſt wuͤrde gerathen haben,
und der liebkoſende und ſchmeichleriſche gab ſei⸗
nen Rath ſo, wie er glaubte, daß es dem Rath⸗
fragenden am angenehmſten ſeyn wuͤrde. Doch
ertheilte ihm unter allen, ein Stoiker von un⸗
ſern Freunden, ein vortreflicher, und daß ich ihn
ſo lobe wie er es verdienet, ein tapferer und be⸗
herzter Mann, nach meiner Meinung, die aller⸗

beßte Ermahnung, da er ihn alſo anredete;

Quaͤle dich nicht, mein Mareellin, als
wenn von einer wichtigen Sache die Re⸗
de woͤre, das Leben hat ſo viel nicht auf
ſich. Alle deine Knechte, alle Thiere le⸗
ben; es iſt aber eine große Handlung
kluͤglich und herzhaft zu ſterben. Beden⸗
ke, wie lange du ſchon immer einerley
thuſt. Speiſe nehmen, ſchlafen, und der
Liebe pflegen, machen den Zirkel der be⸗
ſchoͤftigungen aus, in welchem du herum⸗
laͤufſt. Man darf nicht allemal klug, ta⸗
pfer, oder elend ſeyn, um den Tod zu waͤh⸗
len, auch des Lebens uͤberdruͤßig, mag
man ſich zum Tode wohl entſchlieſſen.
Es war aber nicht noͤthig den Marcellin zu
uͤber⸗

Kr

ber

v.

tredete;
als
e Be⸗
ht auf
e le
Nung
eden⸗
nerley
d der
er be⸗
rum⸗
g, ta⸗
waͤh⸗

mag

eſſen.
n

aͤber⸗

Seneka an den Lucil. 529

uͤberreden, er brauchte nur Huͤlfe: denn ſeine
Knechte entzogen ſich ſeinen Befehlen. Daher
benahm er erſt denenſelben die Furcht, indem er
ihnen zeigte, daß nur in dem Falle die Hausge⸗
noſſen einige Gefahr*) liefen, wenn es ungewiß
waͤre, ob ihr Herr freywillig den Tod erkieſet
haͤtte, und es im uͤͤbrigen gleich ſo uͤbel gethan
waͤre, ihn; zu toͤdten, als am Toͤde hinderlich zu
ſeyn. Hernach ſtellete er dem Marcellin ſelbſt
vor, daß, gleichwie nach gehaltener Mahlzeit
man die uͤbergebliebenen Brocken unter die Auf⸗
waͤrter zu vertheilen pflegte; ſo erforderte es auch
die Menſchlichkeit, daß nach geendigtem Leben
denenjenigen etwas gereichet wuͤrde, die uns waͤh⸗
rend unſers ganzen Lebens bedient geweſen waͤ⸗
ren. Es war aber Marcellin von leicht zu
lenkendem Gemuͤth, und von Ratur freygebig,
daher er auch unter die weinenden Knechte ein
Stuͤck Geldes austheilete, und ſie noch dazu troͤ⸗
ſtete. Es brauchte fuͤr ihn keines Schwerdtes
oder
*) Nach den Roͤmiſchen Geſetzen insbeſondere nach
dem Silanianiſchen Rathſchluſſe, mußten ge⸗
ſammte Knechte, welche mit ihrem Herrn unter
einem Dache lebten, dafuͤr einſtehen, wenn der⸗

ſelbe gewaltſamer Weiſe ums Leben gekommen
war.
Ll

*

530 Der LXXVII. Brief.

oder Blutvergießens. Er enthielt ſich deey Ta⸗

ge lang der Speiſe, und ließ in ſeiner Schlaf⸗
kammer eine Art von Gezelt aufſchlagen. Her⸗
nach mußte man eine Badewanne hereinbringen,
in welche er ſich hineinlegte, und eine Zeitlang
liegen blieb, bis er unter ſtets zugegoſſenem war⸗
men Waſſer allmaͤhlig alle Kraͤfte verlohr, wie er
ſagte, nicht ohne eine Art von Wolluſt, welche
eine ſanfte Aufloͤſung zuwege zu bringen pfleget,
und diejenigen empfunden haben muͤſſen, welchen
zuweilen eine Ohnmacht angewandelt iſt. Ich
hoffe, dieſe Ausſchweifung in eine kleine Geſchichte
werde dir nicht unangenehm ſeyn, indem du dar⸗
aus ſehen wirſt, daß das Enda deines Freundes

nichts weniger als ſchwer, und bedaurenswerth

geweſen ſey. Denn ob er wohl ſich ſelbſt den
Tod angethan hat, ſo iſt er doch ſo ſanft verſchie⸗
den, als haͤtte er ſich aus dem Leben hinwegge⸗
ſchlichen. Aber es wird auch dieſe Erzaͤhlung

nicht unnuͤtze ſeyn. Denn es finden ſich oft Noth⸗
ſaͤlle, die dergleichen Beyſpiele erheiſchen; wir ſoll⸗

ten oft ſterben wollen, und wollen nicht, oft muͤſſen
wir auch ſterben, und ſcheuen uns dafuͤr. Kei⸗
ner iſt ſo unwiſſend, daß er nicht wiſſen ſollte,

daß er einmal ſterben muͤſſe, doch wenn der Tod—

nahe koͤmmt, ſperrt er ſich gewaltig, zittert, und
weinet.

Tr
Schlaß
Her⸗
engen,
eitlang
n war⸗
wie er
welche

ſleget,

elchen
hicht
dar⸗
undes
wetth
den
ſchie⸗
egge⸗
glung
hutß⸗
rſol⸗
iſen
Kei⸗
ollte,
dod
und
inet⸗

Seneka an den Lucil. 531

weinet. Haͤltſt du nicht den fuͤr den groͤßten
Narren, welcher deswegen weinet, daß er nicht
ſchon vor tauſend Jahren gelebet habe? der aber

iſt gewiß in nicht geringerm Grade naͤrriſch, wel⸗

cher weinet, weil er nach tauſend Jahren nicht
mehr leben wird. Du biſt nicht mehr da, du
biſt nicht da geweſen, das iſt alles einerley. So
wenig der eine als der andere Zeitraum iſt dein,
nur der jetzige Zeitpunkt iſt dir zugetheilet. Was
weineſt du? was wuͤnſcheſt du denſelben auszu⸗
dehnen? wie weit vermeineſt du ihn wohl auszu⸗

dehnen? du macheſt dir eine vergebliche Muͤhe:

Deſine fata Deum flecti ſperare precando.

Denn das Verhaͤngniß wird durch kein Gebeth
erreichet.

es iſt einmal veſtgeſetzt, und unveraͤnderlich, und
wird von einer ewigen Nothwendigkeit fortgefuͤh⸗
ret. Du geheſt dahin, wohin alles kommen
muß. Laß dir das nicht neu vorkommen. Du
biſt hiezu gebohren. Dein Vater, deine Mutter,
deine Vorfahren, alle die vor dir geweſen ſind,
haben ſolches thun muͤſſen, und denen, die nach
dir kommen werden, wird es gleich alſo ergehen.
Eine ununterbrochene Zwiſchenfolge, die durch
keine Macht getrennet werden! kann, verbindet
41 2 alles,

532 Der LXXVII. Brief.

alles, und ziehet es mit ſich fort. Wie viele
werden nicht nach dir ſterben? wie viele mit dir?
Du wuͤrdeſt vielleicht ſtandhafter ſeyn, wenn vie⸗
le Tauſende mit dir zugleich ſtuͤrben, und ſiehe

viele tauſend Menſchen und Thiere blaſen in eben

dieſem Augenblicke, da du dich noch zu ſterben
weigerſt, auf mancherley Art die Seele aus. Wie
konnteſt du immermehr glauben, nie den Ort zu
zu erreichen, nach welchem du ohne Unterlaß auf
der Reiſe wareſt? es iſt keine Reiſe, die ſich nicht
endlich endige. Vielleicht bildeſt du dir ein, ich
werde dir jetzt Beyſpiele von großen Maͤnnern
anfuͤhren? es mag an einem Knaben genug
ſeyn. Man erzaͤhlet von einem noch unmuͤndi⸗
gen Lacedaͤmoniſchen Knaben, daß er, als
man ihn gefangen hatte, in ſeiner Doriſchen
Mundart ausgerufen habe: ich will nicht die⸗
nen, und er hat ſeine Worte durch die That be⸗
waͤhret. Wie ihm zuerſt ein ſchimpflicher, und
nur fuͤr einen Sklaven ſich ſchickender Auftrag
geſchahe, indem er das Cammergeſchirr herzurei⸗
chen befehligt ward, ſties er ſich mit dem Kopſe
dergeſtalt gegen die Wand, daß er ſich denſelben
zerſchmetterte. Wir ſind der Freyheit ſo nahe,
und doch lebet noch jemand in Knechtſchaft?
wuͤrdeſt du nicht lieber ſehen, daß dein Sohn
auf

uf
Ai
dan
deſ
mna

die

Seneka an den Lucil. 533

t diele auf gleiche Weiſe umkaͤme, als daß er in traͤger
nide? Ruhe alt wuͤrde? warum beunruhigeſt du dich
n de⸗ dann, da auch ein Kind herzhaft ſterben kann?
d ſche geſetzt, du wollteſt dem Tode nicht folgen, ſo wird
ben man dich demſelben zuſchleppen; darum gebrauche
ſen dich deines Rechts, damit nicht ein anderer kom⸗
„We mDae, und dir ſolches raube. Faſſe doch einmal ſo
viel Muth als ein Knabe, und ſprich: ich mag

OrtzN
aß u nicht dienen. Ungluͤcklicher, der du ein Knecht
nict der Menſchen, der Sachen, und des Lebens ſelbſt
in, ih biſt! denn auch das Leben iſt eine Knechtſchaft,
zunem wenn man nicht zu ſterben weiß. Was iſts,
genig worauf du noch warteſt? der Wolluͤſte, welche
mindi dich auf und vom Tode zuruͤckhalten, haſt du
4,as ſatt: es iſt dir keine derſelben mehr neu, ja du
ſten haſt dich an denſelben bereits bis zum Ekel geſaͤt⸗
die tiget. Du weißt wie Wein und Meth ſchme⸗
et le cken, was iſt dir daran gelegen, ob du hundert
,ind oder tauſend Anker davon ausharneſt: biſt du
ſreg denn ein Weinſchlauch? du haſt den Geſchmack
gti⸗ von Auſtern und Barben vollkommen inne, und
re die Schwelgerey hat dir nichts auf die kuͤnftige
ſhe Zeit uͤbrig gelaſſen. Und dennoch iſt es dieſes,
nehe wovon du dich ſo ungerne losreißeſt. Was iſt
. es etwa ſonſt, deſſen Beraubung dir ſo nahe ge⸗

z het? etwa deine Freunde, und dein Vaterland?
euf i 3 ſchaͤtzeſt

534 Der LXXVII. Brief.

ſchaͤtzeſt du wohl ſolches ſo hoch, daß du deſſent⸗
wegen deine Abendmalzeit im geringſten aufſchie⸗

ben wuͤrdeſt? du, der du ſelbſt die Sonne aus⸗

loͤſchen moͤchteſt, wenn du koͤnnteſt. Denn
was haſt du wohl je gethan, das des Lichts wuͤr⸗
dig waͤre? geſtehe es nur, weder Gerichtshoͤfe
noch Rathsverſammlungen, noch irgend ein na⸗
tuͤrliches Verlangen macht dich ſo ſaumſelig zu
ſterben. Du moͤchteſt nur ungerne einen Fleiſch⸗
markt verlaſſen, auf welchem doch fuͤr dich nichts
mehr zu haben iſt. Du fuͤrchteſt den Tod, wie
kannſt du denn denſelben mitten in deinen Luͤſten
verachten? du willſt gerne leben, aber weißt du
auch was leben ſey? du fuͤrchteſt dich fuͤr den
Tod, und was iſt denn ein ſolches Leben, iſts

nicht der Tod? der Kayſer Caligula, als er

durch die Lateiniſche Gaſſe gieng, und einer
von den Gefangenen, welchem der Bart auf die
Bruſt herabhing, Ihn bat, daß er ihn moͤchte
hinrichten laſſen, antwortete demſelben: Bildeſt
du dir denn ein, daß du noch im Leben
ſeyſt? eben ſo ſollte man zu denen ſprechen, wel⸗
chen der Tod eine Wohlthat ſeyn wuͤrde: du
fuͤrchteſt dich zu ſterben, ey Lieber, bildeſt du dir
denn ein, noch unter den Lebendigen zu ſeyn?
aber ich, ſprichſt du, moͤchte nur deswegen leben,
weil

—

1 deſern
auſſchie:
ane allee:
Denn
ts wun
d ein no⸗·

nſelig zu
Fleiſch⸗

h nichts

od, wie
t lüſten
veißt dun
für den
en, iſs
als er
dd einer
uf die
moͤchte
gildeſt
Leben
e, we⸗
de: N

du dir

ſn
lhben,
weil

Seneka an den Lucil. 535

weil ich viele tugendhafte Handlungen verrichte.
Ich ſcheide mich ungerne von den Pflichten die⸗

ſes Lebens, welche ich treulich und emſig erfuͤlle.

Wie? weißt du denn nicht, daß es auch eine der
Lebenspflichten ſey, daß man zu ſterben wiſſe?
du laͤſſeſt keine der Lebenspflichten hinter dir, in⸗
dem ſelbige auf keine gewiſſe Anzahl eingeſchraͤnkt
ſind, welche du vor dem Tode erfuͤllen muͤßteſt.
Alles Leben iſt kurz, denn wenn du auf die Welt
ſieheſt, ſo iſt auch die Lebenszeit eines Neſtors,
und der Starilia, welche auf ihrem Grabmale
ſetzen ließ, daß ſie neun und neunzig Jahr gele⸗
bet haͤtte, kurz. Siehe da ein altes Weib, wel⸗
ches ſich auf ſeine Jahre etwas einbildet. Wuͤr⸗
de auch jemand daſſelbe haben ertragen koͤnnen,
wenn es das hunderſte Jahr zu erreichen das
Gluͤck gehabt haͤtte? unſer Leben gleichet einem
Schauſpiele, wo es nicht auf die Dauer, ſon⸗

dern darauf ankoͤmmt, ob es gut geſpielt ſey.

Es thut nichts zur Sache, wie bald du dein Le⸗
ben endigeſt; du magſt daſſelbe endigen, wenn du
willſt, wenn nur der Beſchluß gut iſt.
Llc,

l

eI 4 LXXVIII. Brief.

536 Der LXXVIII. Brief.
ð

LXXVIII. Brief.

1. Ein freundſchaftlicher Beſuch iſt einem Kran⸗
ken ſehr heilſam. .
2. Die Verachtung des Todes traͤgt nicht we⸗
nig zur Linderung ſchmerzhafter Krank⸗
heiten bey.

3. Auf die Vorſtellung einer Sache koͤmmt un⸗
gemein viel an.

4. Es iſt ein Sieg, wenn man dem Uebel wi⸗
derſteht: das Vergnuͤgen des Geiſtes iſt
den leiblichen Wolluͤſten vorzuſetzen.

5. Das Leben der Boͤſen iſt allezeit kurz.

(ch beklage es deſto mehr, daß du dich ſo oft
J mit Hauptfluͤſſen, und mit einem ſchleichen⸗
den Fieber, das insgemein daher zu entſtehen
pflegt, wenn ſolche lange anhalten, und zur Ge⸗
wohnheit werden, plagen muͤſſeſt, weil wir dieſe Art
von Krankheiten aus der Erfahrung bekannt iſt.
Anfaͤnglich verachtete ich ſelbige. So lange ich
jung war, ließ ich mich ſo leicht nichts anfechten,
und konnte mich gegen die Krankheiten ſtark ma⸗
chen, aber mit der Zeit mußte ich denſelben un⸗
terliegen,

Seneka an den Lucil. 537

eerliegen, und es kam mit mir ſo weit, daß ich
faſt einen beſtaͤndigen Auswurf hatte, wobey ich
von allem Fleiſche kam. Dieſes machete, daß
ich mir oft vornahm, mein Leben zu verkuͤrzen,
ran⸗ wovon mich doch die Betrachtung meines alten
unnd liebreichen Vaters ſtets zuruͤck hiellt. Denn

ob es mir gleich nicht ſchwer angekommen ſeyn

m. moͤchte zu ſterben, ſo mußte ich doch dabey be⸗
denken, wie wenig er im Stande geweſen ſeyn
un⸗ moͤchte, meinen Tod zu ertragen. Derowegen

machete ich mir es ſelbſt zum Geſetze, daß ich
mein Leben erhalten wollte, wozu nach den Um⸗
ſtaͤnden auch bisweilen nicht wenig Standhaftig⸗
keit erfordert wird. Ich will dir ſagen, wodurch
ich mich zu ſtaͤrken ſuchete, doch muß ich noch
vorher anfuͤhren, daß das, wodurch ich mich be⸗

ſ ot ruhigte, mir eine wahre Arzeney geweſen ſey.
heaun Seo iſt es: aller Troſt, dein die Tugend gewaͤhret,
hen gereichet zur Arzeney, und was das Gemuͤth er⸗
GJ mnmuntert, koͤmmt auch dem Koͤrper zu ſtatten.
At Mein Studieren brachte mich wieder zu rechte.
it. Daß ich mich erholete, und wieder geneſen bin,
ich habe ich der Philoſophie zu danken. Ihr bin ich
eon, mmein Wohlſeyn, und nicht weniger als mein Le⸗
ue. ben ſchuldig. Doch haben auch meine Freunde,

un die mich vom Tode beſtaͤndig abmahneten, die
n, Ll 5 bey

538 Der LXXVIII. Brief.

bey mir wacheten, mich mit Geſpraͤchen unter⸗
hielten, und dadurch Linderung verſchaffeten, nicht
wenig zu meiner Geſundheit beygetragen. Glaube
be mir, allerbeſter Lucil, nichts kann einen
Kranken ſo ſehr aufrichten, nichts iſt ihm heilſa⸗
mer, als wenn er ſieht, daß er von ſeinen Freun⸗
den geliebet wird, indem nichts ſo ſehr die Ge⸗
danken und die Furcht des Todes vertreibt. Ich
glaubete nicht zu ſterben, wenn ich ſelbige lebend
zuruͤck ließe, und wenn ich gleich nicht mit ihnen
lebete, doch in ihrem Andenken zu leben. Es
beduͤnkete mich, daß ich nicht ſo wohl ſtuͤrbe, als
meinen Geiſt in ihre Haͤnde uͤberlieferte. Hiedurch
ward ich bewogen alles zu leiden, und mir hel⸗
ſen zu laſſen, zumal, da man ja ſehr elend daran
ſeyn wuͤrde, wenn man nach Ablegung der To⸗
desgedanken, nicht alles fuͤr ſein Leben thun woll⸗
te. Bediene dich demnach gleicher Arzeneymittel.
Der Arzt wird dir vorſchreiben, wie oft und viel
du ſpazieren gehen, und dir eine Leibesbewegung
machen mußt: er wird dir verbieten, dich dem
Muͤßiggange zu uͤberlaſſen, wozu ein traͤger Ge⸗
ſundheitszuſtand nur mehr als zu viel geneigt iſt;
er wird dir anrathen, daß du laut leſeſt, um
durch ſolche Uebung deiner Engbruͤſtigkeit und
Heiſcherkeit abzuhelfen; daß du eine Reiſe zu Waſ⸗

ſer

ttel.
dvitl
gung
dein
Ge⸗
1 ſt;
ln
und

ſer

Seneka an den Lucil. 839

ſer thueſt, und durch eine ſolche ſanfte Bewe⸗
gung die inwendigen Theile deines Koͤrpers er⸗
ſchuͤttern moͤgeſt: er wird dir ſagen, welcher
Speiſen du dich zu bedienen habeſt, und zu wel⸗
cher Zeit du zu deiner Staͤrkung Wein trinken,
oder denſelben, damit du nicht den Huſten da⸗
durch erregeſt oder vermehreſt, unterlaſſen muͤſ⸗
ſeſt. Was ich dir vorſchreibe iſt nicht nur eine
Arzney wider deine jetzige Krankheit, ſondern fur⸗
dein ganzes Leben: verachte den Tod! es kann
uns nichts betruͤben, wenn wir der Furcht fuͤr den⸗
ſelben entohniget ſind. Es giebt bey allen Krank⸗
heiten dreyerley Arten von Beſchwerden, die
Furcht fuͤr den Tod, die Schmerzen des Leibes,
und die Beraubung aller Wolluͤſte. Vom To⸗
de habe ich bereits genug geſaget. Dieſes einzi⸗
ge will ich nur noch hinzufuͤgen, daß nicht die
Krankheit, ſondern die Natur daran ſchuld ſey,
daß wir uns fuͤr denſelben fuͤrchten. Vielen iſt
eine Krankheit eine Todesfriſtung, und es iſt
ihnen heilſam geweſen, daß man geglaubt hat,
ſie wuͤrden dem Tod zu theil werden. Nicht
weil du krank biſt, ſondern weil du lebeſt, muße
du ſterben. Auch wenn du geſund geworden biſt,
bleibt dieſes dein Schickſal, und du wirſt durch
deine Geneſung zwar wohl von der Krankheit,
aber

540 Der LXXVIII. Brief.

aber nicht vom Tode befreyet. Laß uns nun auf
die eigentliche Beſchwerde der Krankheit kom⸗
men. Man empfindet dabey große Schmerzen,
aber die ſich zwiſchenher findenden leidlichen
Stunden machen, daß man ſolche ertragen kann.
Der hoͤchſte Grad der Schmerzen machet uns
bald das Garaus. Niemand kann lange große
Schmerzen empfinden, denn ſo hat es die uns
liebende Natur geordnet, daß unſer Schmerz ent⸗
weder leidlich, oder von kurzer Dauer ſey. Die
empfindlichſten Schmerzen aͤußern ſich an den ha⸗
gerſten Theilen unſers Leibes. Die Nerven, Ge⸗
lenke, und andere kleine Gefaͤße deſſelben, wuͤthen
am allerheftigſten, wenn einmal dieſe engen Raͤu⸗
me der Krankheit einen Zugang verſtattet haben.
Alllein es werden auch dieſe Theile gar bald be⸗
taͤubet, und verlieren ſelbſt durch den Schmerz
die Empfindung deſſelben, entweder weil die Lebens⸗
geiſter, in ihrem natuͤrlichen Laufe gehindert,
und boͤsartig geworden, jene Kraft, vermoͤge wel⸗
cher ſie wirken, und uns empfindlich machen,
verlohren haben, oder weil die verdorbenen Saͤfte
wenn ſie nirgends mehr durchkommen koͤnnen,
ſich ſelbſt verzehren, und die Gefaͤße, welche ſie
zu ſehr anfuͤllen, empfindungsloß machen. So
laſſen die Gicht⸗ und alle andre Schmerzen in
den

anf

korm
nzen,
ichen
anne
uns
roße
uns
ent
Die
ha⸗
Ge⸗

aͤu⸗

Seneka an den Lucil. 541

den Gelenken und Nerven, nach, wenn die

Theile, welche ſie gemartert haben, geſchwaͤcht

ſind. In allen dieſen iſt die erſte Ruͤhrung des
Schmerzes die empfindlichſte, die Anfaͤlle deſſel⸗
ben legen ſich mit der Zeit, und hoͤren durch ei⸗
ne Erſtarrung der angegriffenen Theile gaͤnzlich
auf. Die Zahn⸗Augen und Ohrenſchmerzen,
und uͤberhaupt alle Schmerzen des Hauptes,
ſind eben deswegen ſo uͤberaus ſtechend, weil
ſie in den engen Gefaͤßen des Koͤrpers entſte⸗
hen. Aber je heftiger ihre Anfaͤlle ſind, deſto
eher verlieren ſie ſich auch durch eine Erſtar⸗
rung derſelben. Es iſt alſo dieſes ein Troſt
bey uͤbermaͤßigen Schmerzen, daß man verſi⸗
chert ſeyn kann, ſolche werden nicht lange an⸗
halten, wenn ſie gar heftig anſetzen. Was
die Unwiſſenden bey dieſen leiblichen Leiden am

meiſten unmuthig machet, iſt dieſes, daß, da

ſie ſtets viel mit ihrem Koͤrper zu ſchaffen gehabt
haben, ſie ſich nicht dazu gewoͤhnen koͤnnen, mit
dem Gebrauch ihrer Seelenkraͤfte zufrieden zu
ſeyn. Daher beſtrebt ſich ein großer und klu⸗
ger Mann die Seele von dem Koͤrper abzuzie⸗
hen, und mit dieſen beſten und goͤttlichem Theile
deſſelben viel Umgang zu haben: mit jenem
klaͤglichen und zerbrechlichen Theile aber gehet
er nicht weiter um, als es die Nothwendigkeit
erfordert. Aber, ſprichſt du, es iſt doch be⸗
ſchwer⸗

542 Der LXXVIII. Brief.

ſchwerlich, der gewohnten Wolluͤſte entbehren zu
muͤſſen, ſich der Speiſe zu enthalten, und hun⸗
gern und durſten. Es iſt wahr, es koͤmmt
einem eine ſolche Enthaltung im Anfan⸗
ge ſchwer an, allein die Begierden werden bald
matt, wenn die Theile des Korpers, welche
uns dazu reizen, ſchwach und hinfaͤllig gewor⸗
den ſind. Daher koͤmmts, daß wir die Luſt
zu eſſen verlieren, das, worauf wir ſonſt ſo luͤ⸗
ſtern waren, nicht einmal ſehen moͤgen, und
alle Begierden in uns erſterben. Es kann
uns aber nicht ſauer werden, deſſen zu entbeh⸗
ren, wozu wir keine Begierde mehr empfinden.
Naͤchſt dem iſt auch kein Schmerz ſo anhal⸗
tend, daß er nicht zuweilen aufhoͤrte, oder doch
wenigſtens nachließe. Ferner kann man auch
demſelben vorbeugen, und wenn er anſetzen

will, ihm durch Arzneymittel begegnen, indem

er nie unangemeldet koͤmmt, zumal ein ſolcher,
der ſich nach Gewohnheit anfindet. Es iſt
ſo ſchwer nicht eine Krankheit zu erdulten, wenn
man nur, daß ſie uns mit dem Tode drohet,
verachten kann. Darum mache man ſich
durch uͤberhaͤufte Klagen ſein Uebel nicht ſelbſt

ſchwerer: der Schmerz an ſich ſelbſt iſt leicht,

wenn man ihn nur nicht durch Vorſtellungen
groͤßer macht. Floͤße dir nur ſelbſt einen Muth
ein, und ſprich: es hat nichts auf ſich,
oder

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Seneka an den Lucl. 343

oder iſt zum wenigſten doch erleidlich:
ich will Gedult haben, es wird ja wie⸗
der uͤbergehen, und er wird, wenn du dir ſol⸗
ches vorſtelleſt, in der That leicht ſeyn. Alles
haͤngt von Vorſtellungen ab, nicht nur der
Geiz, die Ehrſucht, und Ueppigkeit „ſondern
ſo gar auch der Schmerz. Keiner iſt. elender
als er es ſich ſelbſt zu ſeyn einbildet. Man
muß die Klagen uͤber die uͤberſtandenen
Schmerzen, und alle jene Redensarten einſtel⸗
len. Niemand iſt elender als ich daran
geweſen. Welche Quaal, wie viele
Beſchwerden habe ich nicht ausgeſtan⸗

den? niemand glaubte, daß ich wieder

aufkommen wuͤrde. Wie oft bin ich
von den Meinigen beweinet, und von
den Aerzten verlaſſen worden? man
kann auf der Folterbank nicht aͤrger ge⸗
martert werden. Wenn auch alles dieſes
wahr waͤre, ſo iſt es nun vorbey. Was hilfts,
die vergangenen Schmerzen wiederum hervor⸗
zuholen, und warum will man noch immer elend
ſeyn, weil man es einmal geweſen iſt? Ein⸗
mal iſt ein jeder ſo geartet, daß er gerne ſein
Uebel auf eine uͤbertriebene Art vergroͤßert, und
ſich ſelbſt vorluͤget. Und dann iſts gewiſſer⸗
maßen angenehm, von einem uͤberſtandenen har⸗
ten Leiden zu ſchwatzen: es iſt natuͤrlich, ſich
daruͤber

544 Der LXXVIII. Brief.

daruͤber zu freuen, daß man ſein Uebel geendi⸗
get ſiehet. Man muß alſo beydes, die Furcht
fuͤr die Zukunft, und die Erinnerung an ver⸗
gangene Beſchwerden zu vermindern ſuchen.
Dieſe gehen uns weiter nicht an, und mit je⸗
ner hat es noch immer Zeit genug. Mitten
im Gedraͤnge muͤſſen wir zu uns ſelbſt ſprechen:

. Porſan & haec olim meminiſſe iuua-
“ bit.

Wir werden noch vielleicht mit Luſt daran ge⸗
denken.

Wir müͤſ en aus aller Macht wider den

Schmerz ſtreiten. Geben wir nach, ſo ſind
wir uͤberwunden, wir uͤberwinden aber, wenn
wir uns veſt dagegen halten. Nun aber, reiſ⸗
ſen die meiſten, das Verderben, dem ſie doch
widerſtehen ſollten, uͤber ſich her. Denn alles
was uns druͤcket, was uns drohet, und in die
Enge treibet, folget uns, und faͤllt nur deſto
ſchwerer auf uns, wenn wir uns demſelben zu
entziehen ſuchen, dagegen, wenn wir Stand
halten, und uns zur Wehre ſetzen, ſind wir ver⸗
moͤgend es von uns abzutreiben. Wie viele
Wunden bekommen nicht oͤfters die Kaͤmpfer
im Geſichte, und an ihrem ganzen Leibe? und
doch ertragen ſie aus Begierde zum Ruhm alle
dieſe

dieſ.
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Seneka an den Lucil. 545

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dieſe Leiden, und zwar nicht ſo wohl weil ſie

kaͤmpfen, als damit ſie den Kampf lernen moͤ⸗

gen: denn ſelbſt ihre Uebung iſt ein Leiden.
So laß uns denn auch alles uͤberſteigen, deſſen
Belohnung nicht eine Krone, oder ein Palm⸗
zweig, noch der Schall einer Trommete iſt,
welche zu Ausrufung unſers Ruhms und Na⸗
mens Stillſchweigen gebietet; ſondern die Tu⸗
gend, ein ſtandhafter Geiſt, und ein ewiger
Friede, welcher uns nicht entſtehen mag, wenn
das Gluͤck einmal vor der Fauſt von uns beſie⸗
get iſt. Ich empfinde einen großen Schmerz.
Wie ſollteſt du ihn nicht empfinden, da du ihn

ſo weibiſch ertraͤgeſt? gleichwie der Feind denen

auf der Flucht begriffenen am allergefaͤhrlichſten
iſt; ſo verfolget auch eine jede zufaͤllige Be⸗
ſchwerde uns nur deſto mehr, wenn wir uns auf
die Flucht begeben, und ihr den Ruͤcken zu⸗
wenden. Aber ich trage eine ſchwere Laſt.
Wie? beſitzeſt du denn dazu deine Staͤrke,
um ſtets leicht beladen zu ſeyn? Wollteſt du
lieber mit einer heftigen und kurzen Krankheit
behaftet ſeyn? wenn ſie lange anhaͤlt, hat
man dabey ſeine guten Stunden, da man ſich
wieder erholen kann, ja bisweilen bleibt man
auf eine ganz lange Zeit unangefochten, indem
es nicht anders ſeyn kann, als daß eine ſolche
Krankheit ſteige und falle. Eine kurze und
= Mm ploͤtze⸗

546 Der LXXVIII. Brief.

ploͤtzlich fortſchreitende Krankheit gehet geſchwin⸗

de voruͤber, oder macht dir auch das Garaus.
Was iſt aber daran gelegen, ob ſie voruͤber ge⸗
het, oder du zu ſeyn aufhoͤreſt, da in beyden

Faͤllen dein Schmerz ein Ende hat. Es duͤrf⸗

te auch nicht undienlich ſeyn, wenn du dein Ge⸗
muͤthe von dem Schmerze abzoͤgeſt, und auf
andere Gedanken wendeteſt. Denke an das,
was du tugendhaftes und großmuͤthiges gethan
haſt, und beherzige uͤberhaupt alles was gut iſt.
Suche dich alles deſſen zu erinnern, was du vor⸗
her ſo ſehr bewundert haſt; ſo wird ſich jeder
tapfere Ueberwinder des Schmerzes dir darſtel⸗
len. jener, welcher bey dem Ausſchneiden der
Krampfadern, im Leſen beſtaͤndig fortfuhr: je⸗
ner, welcher nicht aufhoͤrete zu lachen, obgleich
die Henkersknechte ſelbſt daruͤber erzuͤrnet, alle
Werkzeuge der Grauſamkeit an ihm verſuchten.
Sollte der Schmerz, welchen man im Lachen
uͤberwunden hat, nicht auch durch Vernunft
uͤberwunden werden koͤnnen? Du magſt nun ſo
viel als du willſt, von ſchleimigten Auswuͤrfen,
von Huſten, die mit ſolcher Gewalt anſetzen,
daß man Lunge und Leber wegſpeyet, von Fie⸗
bern, die einem das Herz im Leibe ausduͤrren,
von heftigem Durſt, und von Kraͤmpfen, da ſich
Knoten an den Gelenken aufwerfen, reden;
ſo iſt das alles doch noch nichts gegen Flammen
und

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Seneka an den Lucil. 547

und Marter, da man die ſchwaͤrmenden Wun⸗
den der Gefolterten mit Pfriemen durchſticht,
ſolche zu erneuern, und noch tiefer ins Fleiſch
gehend zu machen. Und doch ſindet ſich einer,
der dieſes ohne Aechzen ertraͤget, noch nicht ge⸗
nug: der ſich dabey nicht auf das Flehen leget,
noch nicht genug: der dadurch zu keiner Ant⸗
wort vermocht werden kann: und was das mei⸗
ſte iſt, der dabey lachet, und ſo gar aus Her⸗
zensgrunde lachet. Kann dich dieſes alles nicht
auch ſo weit bringen, daß du deiner Schmerzen
ſpotteſt? Aber, ſprichſt du, die Krankheit laͤßt,
mich zu nichts kommen, ſie entzieht mich allen
meinen Pflichten. Und doch iſts nur der Leib,
und nicht die Seele, welchen die Krankheit ge⸗
feſſelt haͤt. Ein Laͤufer wird dadurch des Ge⸗
brauchs ſeiner Fuͤße beraubet, ein Schuſter oder
Kuͤnſtler behindert, ſich ſeiner Haͤnde recht zu be⸗
dienen. Du aber, wenn du dazu gewoͤhnt biſt,
von dem Verſtande Gebrauch zu machen, wirſt
nichts deſtoweniger Raths ertheilen, hoͤren, leh⸗
ren, lernen, fragen, und dich an dies oder jenes
erinnern koͤnnen. Und wie, glaubeſt du denn
nichts zu thun, wenn du dich als einen gedulti⸗
gen Kranken beweiſeſt? du zeigeſt dadurch, daß
man die Krankheit uͤberwinden, oder doch zum
wenigſten ertragen koͤnne. Glaube mir, auch
auf dem Bette kann man Tugend ausuͤben.
Mm 2 Nicht

548 Der LXXVIII. Brief.

Nicht blos unter den Waffen, und in der
Schlacht, kann man von einem geſetzten und
unerſchrockenen Gemuͤthe Proben ablegen, ein

tapferer Mann zeiget ſich auch auf dem Kran⸗

kenlager. Du haſt Gelegenheit deine Oblie⸗
genheit zu erfuͤllen, indem du tapfer wider deine
Krankheit kaͤmpfeſt. Wenn du dabey allem

Zwange widerſteheſt, wenn dich kein Bitten er⸗

weichet; ſo giebſt du dadurch ein vortrefliches
Beyſpiel. O welch ein reicher Stoff zum
Ruhme, wenn man uns in unſern Krankheiten
kaͤmpfen ſehen koͤnnte! nun aber ſey dein eige⸗
ner Zuſchauer, und lobe dich ſelbſt. Ueberdies
muß man erwaͤgen, daß es zweyerley Arten
der Wolluſt gebe: denen Koͤrperlichen gereichet
die Krankheit zum Hinderniſſe, ob ſie gleich ſol⸗
che nicht gaͤnzlich hinwegnimmt, ja, wenn man
die Wahrheit ſagen ſoll, ſie vielmehr reizet?
denn nie ſchmeckt ein Trunk beſſer, als wenn

man recht durſtig iſt, noch iſt die Speiſe je wohl⸗

ſchmeckender, als wenn man ſehr hungrig iſt.
Alles was man nach einer langen Enthaltung
genießt, wird deſto begieriger genoſſen. Jene
Wolluͤſte des Geiſtes hingegen, welche weit
groͤßer und gewiſſer ſind, wird kein Arzt einem
Kranken verſagen, wer ſich denſelben ergiebet,
und ſie recht einſtehet, wird alles, was den
Sinnen ſchmeichelt, verachten. O ungluͤckli⸗
. cher

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ſt

Seneka an den Lucil. 549

cher Kranker! warum? weil ihm nicht vergoͤnnt
iſt, Schnee in ſeinem Weine zergehen zu laſſen,
oder ſeinen Trank, welchen er in einen großen

Becher zuſammengegoſſen hat, durch daruͤber zer⸗

brochenes Eis aufzukuͤhlen, oder Lucriniſche

Auſtern ſich uͤber der Tafel kloͤben zu laſſen: weil

er bey ſeinen Mahlzeiten kein Geraͤuſch von Koͤ⸗

cher hoͤret, die die Gerichte ſelbſt mit ihren Glut⸗

pfannen auftragen. Denn ſo weit hat man jetzt
ſchon die Ueppigkeit getrieben. Damit alle Speiſen
heiß genug bleiben, und der verhaͤrkete Gaum ſie
ja recht ſiedend genieße, muß die ganze Kuͤche
auf die Tafel kommen. O ungluͤcklicher Kran⸗
ker! er wird nur ſo viel eſſen duͤrfen als er ver⸗
dauen kann. Ein wilder Schweinsbraten, als
ein ſchlechtes Fleiſch, wird aus ſeinen Augen,
und von ſeinem Tiſche verbannt ſeyn; es werden
keine Bruͤſte von Gefluͤgel, denn ſolches ganz zu
ſehen wird ſuͤr ekelhaft gehalten, auf ſein Tiſch⸗
brett kommen. Sehet mir doch das groſſe Ue⸗
bel! er wird als ein Kranker, oder vielmehr nur
jetzt als ein Geſunder eſſen. Doch zu allem die⸗
ſen, zu ſeinem Suͤppgen, warmen Waſſer, und
was ſonſt jene uͤppige und in Wolluſt erſoffene,
welche mehr am Gemuͤthe als am Koͤrper krank
ſind, fuͤr unertraͤglich halten, wird man ſich leicht
Mm 3 gewoͤh⸗

550 Der LXXVIII. Brief.

gewoͤhnen, wenn man nur die Furcht fuͤr den
Tod ablegen koͤnnte. Wir werden ſolches zu thun
im Stande ſeyn, wenn wir nur die rechten Gren⸗
zen, zwiſchen dem, was gut und boͤſe iſt, kennen
lernen; nur dann wird uns das Leben nicht laͤ⸗
ſtig, noch der Tod furchtbar ſeyn. Denn es iſt
nicht moͤglich eines Lebens uͤberdruͤßig zu werden,
das ſich mit ſo vielfaͤltigen, groͤßen, und goͤttlichen
Gedanken beſchaͤftiget, hingegen pflegt eine faule
Ruhe uns insgemein das Leben verhaßt zu machen.
Man laufe die Dinge in der Natur durch; die
Wahrheit wird einen nie ihrer uͤberdruͤßig wer⸗
den laſſen, nur das Falſche gebieret Ekel. Wei⸗
ter, wenn der Tod koͤmmt, und uns rufet, wenn
er auch fruͤhzeitig koͤnmt, und wir in der Mit⸗
te unſers Alters hinweggenommen werden; ſo ha⸗
ben wir dann doch ſchon der Fruͤchte auf eine lan⸗
ge Zeit genoſſen. Wir haben die Natur groͤß⸗

tentheils kennen gelernet, und wiſſen, daß die
Tugend durch die Zeit keinen Zuwachs erhalte.

Nur dieſen, welche das Leben nach eiteln, und
daher unendlichen Wolluͤſten abmeſſen, muß daſſel⸗
be nothwendig kurz vorkommen. Muntre dich

durch dieſe Gedanken auf, und untexhalte dich

mit meinen Briefen. Mitterweile wird eine
Zeit kommen, die uns wiederum zuſammen brin⸗

get,

Seneka an den Lucil. 551I

get, und vereiniget. So kurz auch ſelbige ſeyn
mag; ſo wird ſie lang genug ſeyn, wenn wir uns
derſelben recht zu gebrauchen wiſſen. Denn wie

Poſidon ſpricht: ſo erſteckt ſich ein Lebens⸗

tag gelehrter Leute weiter, als das groͤß⸗
te Alter eines Unwiſſenden. Inzwiſchen
praͤge dir dieſes veſt ein, bey keinem Ungluͤcke zu
verzagen, ſich auf kein Gluͤck zu verlaſſen, ſon⸗
dern ſtets deſſen uneingeſchraͤnkte Freyheit ſo vor
Augen zu haben, als ob es alles, was es thun
kann, auch thun wuͤrde. Alles wozu man ſich
gefaßt gemacht hat, iſt, wenn es uͤber uns
koͤmmt, leichter zu ertragen.

Mm 4 LXXIX. Brief.

552 Der LXXIX. Brief.

LXXIX. Bi

I. Von den beyden Meerwirbeln Scylla und
Charibdis, und vom Aetna. M

2. Die hoͤchſte Tugend machet alles gleich:
wenn man dieſelbe erreicht hat, iſt man
auf der Erde wie im Himmel.

3. Der Ruhm der Tugend bleibet nicht in im
Verborgenen.

ſchiffung von ganz Sizilien neues gelernet ha⸗
beſt, und insbeſondere, um etwas zuverlaͤßiges
von der Charybdis zu vernehmen. Denn das
die Seylla ein bloßer, und den Schiffahrenden
eben nicht ſehr furchtbarer Fels ſey, iſt mir be⸗
kannt, nur in Abſicht auf die Charybdis moͤch⸗
te ich gerne ſehen, daß du mir ſchreibeſt, ob die
davon ausgeſprengten Fabeln einigen Grund ha⸗
ben. Wo du zufaͤlliger Weiſe es bemerket

berichte mir, ob ſie nur durch einen einzigen
Wind im Wirbel gedrehet wird, oder ob ein je⸗
des Ungewitter auf geiche Weiſe das Meer im
L Kraͤu⸗

V (Ich warte mit Verlangen auf deine Briefe,
J um daraus zu erſehen, was du bey der Um⸗

haſt, (es iſt aber werth bemerket zu werden,) ſo

Seneka an den Lucil. 553

Kraͤuſel herumjage, und ob es andem ſey, daß
das, was von jenem Wirbel ergriffen iſt, viele
Meilen verborgen fortgefuͤhrt werde, und nur
erſt bey dem Ufer von Caormina ) wieder her⸗
vorkomme? Wenn ich dieſes von dir vernommen
haben werde, werde ich mich auch unterfangen,
dir aufzugeben, daß du mir zu Ehren den Aetrna
beſteigeſt, von welchem man, daß er ſich verzehre,
und nach und nach niedriger werde, daraus ab⸗
nehmen will, weil er ehedem den Schiffahrenden
in einer weitern Entfernung gezeiget werden konn⸗
te. Es mag ſich dieſes ſo verhalten, nicht daß
der Berg von ſeiner Hoͤhe etwas verloren haͤtte,
ſondern weil das Feuer abgenommen hat, und we⸗
der ſo heftig, noch ſo haͤufig hervorlodert, daher
auch bey Tage weit weniger Rauch als ſonſt zu
ſpuͤren iſt. Beydes aber iſt nicht unglaublich,
ſo wohl daß ein Berg, von dem das Feuer ſtets
zehret, taͤglich abnehme, als auch, daß ein Feuer,
welches aus ſich ſelbſt nicht beſtehet, ſondern in
einer tiefen Kluft entzuͤndet, hervorbicht, welches
ſich anders wo naͤhret, und von dem Berge keine
Nahrung erhaͤlt, ſondern nur durch denſelben
ſeinen Ausgang findet, nicht ſtets gleich ſtark
Mm 5 blei⸗
*) Eine Stadt in Sizilien.

554 Der LXXIX. Brief.
bleiben koͤnne. In Lycien iſt eine bekannte

Gegend, welche die Einwohner Epheſtion X*)
nennen, wo aus dem an vielen Stellen durchbor⸗

ten Boden ein Feuer herausfaͤhrt, das nicht den

geringſten Schaden thut. Es iſt dieſe Landſchaft
fruchtbar, und kraͤuterreich, indem die Flammen
nichts verbrennen, ſondern nur, matt und kraft⸗
los, einen Schein von ſich geben. Aber es mag
dieſes fuͤr diesmal ausgeſetzt ſen. Wenn du
mir wirſt berichtet haben wie weit der Schnee,
welcher auch im Sommer nicht einmal zer⸗

ſchmilzt, (ſo wenig ſchadet ihm die Nachtbarſchaft

des Feuers,) von der Muͤndung des Berges ent⸗
fernet ſey, will ich dich weiter fragen. Setze

aber nur die Muͤhe, welche du haben wirſt vicht

auf meine Rechnung, denn, wenn es dir auch nie⸗
mand aufgegeben haͤtte, wuͤrde deine Krank⸗
heit **) dir doch eher keine Ruhe gelaſſen haben,
bis du den Aetna in einem Gedichte beſchrieben,
und dieſen allen Dichtern ſo feyerlichen Ort be⸗
ruͤhrt haͤtteſt; maſſen denn auch Ovid ſich hie⸗
von nicht abhalten lies, obgleich ſchon Virgil
umſtaͤnd⸗

*) Von den Griechiſchen alzos.

*r) Er meinet damit die etwas ſtarke Neigung des
Kucils zur Dichtkunſt.

4. —, — — — —

Seneka an den Lucil. 555

umſtaͤndlich davon geſungen hatte, und beyder
Exempel den Severus Cornelius )) nicht
abſchreckte. Es iſt auch allen die Beſchreibung
des Platzes ſehr wohl gelungen; und meiner
Meinung nach haben diejenigen, welche hierin
vorangegangen ſind, die Materie ſo wenig vor⸗
weggenommen, daß ſie vielmehr nur den Ein⸗
gang gemacht haben. Es iſt aber ein großer
Unterſchied, ob man an eine ganz erſchoͤpfte, oder
nur in etwas bearbeitete Materie geraͤth: dieſe
letztere waͤchſet taͤglich noch mehr an, und es iſt
einem der etwas unterſuchen will, gar nicht hin⸗
derlich, daß ſchon andere uͤber denſelben Gegen⸗
ſtand ihm vorgearbeitet haben. Der letzte iſt
hierin ſtets am beſten daran: er findet die Wor⸗
te ſchon in Bereitſchaft, und darf ihnen durch ei⸗
ne andere Zuſammenfuͤgung nur ein neues An⸗
ſehen geben. Man kann auch nicht ſagen, daß
er dadurch einen Raub begienge, denn ſie gehoͤ⸗
ren unter die Dinge, welche allen gemein ſind,
von welchen die Rechtsgelehrten behaupten, daß
deren

*) Es iſt das Gedicht vom Aetna, welches er ver⸗
fertiget hat, bis auf unſre Zeiten gekommen,
und nicht allein beſonders, ſondern auch mit an⸗
dern Gedichten zuſammengedruckt, zu finden.

556 Der LXXIX. Brief

deren Eigenthum nie erlanget werden koͤnne.
Entweder ich kenne dich nicht recht, oder der Aet⸗
na wird dir auch den Mund waͤßrigt machen.
Schon biſt du voller Begierde, etwas erhabenes,
gleich deinen Vorgaͤngern zu ſchreiben. Denn
daß du ſolche zu uͤbertreffen glauben ſollteſt, ver⸗
beut dir deine Beſcheidenheit, welche ſo groß iſt,
daß du ſelbſt die Kraͤfte deines Verſtandes ein⸗
ſchraͤnken wuͤrdeſt, wenn es darauf ankaͤme; ſo
viel Ehrfurcht hegeſt du gegen dieſelben. Die
Weisheit hat unter andern dieſes Gute an ſich,
daß niemand darin den andern uͤberwinden kann,

es ſey denn unterweges. So bald man den Gip⸗

fel erreicht hat, iſt alles gleich: es findet kein
Wachsthum ſtatt: man kann nicht weiter.
Kann auch die Sonne an Groͤße zunehmen? oder
der Mond uͤber ſeine Laufbahn hinausgehen?
das Meer bleibet wie es iſt, und die Welt veraͤn⸗
dert ihre Beſchaffenheit und Ordnung nicht.
Was einmal ſeine vollſtaͤndige Groͤße erreicht
hat, kann nicht hoͤher ſteigen. Alle weiſe Maͤn⸗
ner ſind einander gleich. Zwar wird ein jeder
derſelben gewiſſe ihm eigenthuͤmliche Gaben ha⸗
ben, einer wird geſpraͤchiger, einer lebhafter ſeyn,
dem werden die Worte beſſer zufließen, und je⸗

ner wird mehr Beredſamkeit beſitzen: aber das,

wor⸗

Seneka an den Lucil. 3557

worckuf es hauptſaͤchlich ankoͤmmt, und was ſie
gluͤcklich macht, wird bey allen gleich ſeyn. Ob
dein Aetna abnehmen, und einſtuͤrzen koͤnne,
ob jene hohe, und weit im Meer ſichtbare Spitze,
durch die beſtaͤndige Gewalt des Feuers einigen
Abbruch leide, kann ich nicht wißen: ſo viel
weiß ich, daß die Tugend weder durch Feuer noch
Zerruͤttung herunter geſetzet werden koͤnne. Ihre
Hoheit weiß von keiner Erniedrigung: ſie kann
weder weiter, noch wieder zuruͤck gehen: ſie hat
wie alles himmliſche ihre beſtimmte Groͤße. Zu
ihr ſollten wir uns beſtreben hinanzuklimmen.
Wir ſind bereits weit gekommen, doch, wenn
ich die Wahrheit ſagen ſoll, nicht eben gar weit.
Denn das heiſſet noch nicht gut ſeyn, wenn man
beſſer iſt als der ſchlimmeſte. Wer wird mit ſol⸗
chen Augen pralen, die ihm nur muthmaßen laſ⸗
ſen, daß es Tag ſey, die die Sonne nur durch
das Dunkle hindurchſchimmern ſehen? man kann
einigermaſſen vergnuͤgt daruͤber ſeyn, daß man
ſich nicht ganz in der Finſterniß befindet, allein,
man kann darum noch nicht ſagen, daß man der
Wohlthat des Lichts genieße. Nur alsdann moͤ⸗
gen wir unſerm Geiſte Gluͤck wuͤnſchen, wenn
er, von dieſen Finſterniſſen, die ihn umgeben,
befreyet, nicht mehr mit bloͤdem Geſichte die
Klar⸗

558 Der LXXIX. Brief.

Klarheit anſchauet, ſondern den vollen Tag zu
ertragen vermoͤgend iſt, und ſeinem Himmel wie⸗
dergegeben, diejenige Stelle wiederum einnimmt,
welche er bey ſeiner erſten Entſtehung *) inne hat⸗
te. Sein erſter Urſprung rufet ihn gen Him⸗
mel. Er wird aber ſchon dort ſeyn, ehe er noch
aus dieſem Gefaͤngniſſe entlediget wird, wenn er
die Laſter ableget, und rein und leicht, ſich zu
goͤttlichen Gedanken emporſchwinget. Das muͤſ⸗
ſen wir thun, liebſter Lucil, dahin muͤſſen wir
uns aus aller Macht beſtreben, obgleich wenige
etwas davon wiſſen, und keiner ſolches zu ſehen
vermag. Der Ruhm iſt der Schatten der Tu⸗
gend, er wird uns auch wider unſern Willen be⸗
gleiten. Allein, gleichwie bisweilen der Schat⸗
ten vorangehet, und bisweilen nachfolget; ſo ge⸗
het auch der Ruhm manchmal vor uns her, ſo
daß er von allen geſehen werden kann, manchmal
koͤmmt er hinterher, und iſt ſo viel groͤßer, je
langſamer er koͤmmt, weil dann der Neid ſchon
entwichen iſt. Wie lange glaubte man nicht,

daß

*) Nach den Stoiſchen Grundſaͤtzen, war die See⸗
le eines Menſchen ſchon vor deſſen Geburt im
Himmel, und vereinigte ſich erſt mit dem Koͤr⸗
per, bey der Geburt.

Senela an den Lucll. 559

daß Demokrit raſete? mit Muͤhe erhielt So⸗
krates *) ſeinen guten Ruf wieder. Wie lan⸗
ge verkannte man den Cato zu Rom? man
wollte von ihm nichts wiſſen, und lies ihm nicht
eher Gerechtigkeit wiederfahren, bis man ihn ver⸗
loren hatte. Des Rutilius Unſchuld und Tu⸗
gend wuͤrde verborgen geblieben ſeyn, wenn man
ihn nicht mit Schmach beleget haͤtte: ſie ſchim⸗
merte hervor, indem man ihn beleidigte. Aber
wie ſehr pries er auch dieſes ſein Schickſal, und
wie willig litte er ſeine Verbannung? Ich rede

von ſolchen, die das Gluͤck beruͤhmt gemacht hat,

indem es ihrer ſpottete. Wie vieler Tugenden
ſind erſt nach ihrem Ableben bekannt geworden?
wie viele, die von keinem Ruhm etwas wußten,
hat nicht derſelbe aus dem verborgenen hervorge⸗
zogen? Wie ſehr wird nicht Epikur, nicht nur
von den Gelehrten, ſondern auch von dem un⸗
wiſſenden Haufen bewundert? dieſer war ſelbſt
zu Athen, in deſſen Nachtbarſchaft er ſich ver⸗
borgen

*) Er ward faͤlſchlich angeklaget, und ohne Urſache
zum Tode verdammet, welches ihm anfaͤnglich
nicht den beßten Nachruhm erweckte. ſ. Bruͤckers
kurze Fragen aus der philoſ. hiſt. im iſten Th.
auf der 448 und f. S.

560 Der I XXINX. Brief⸗

borgen gehalten hatte, unbekannt. Daher ſchreibt

er noch neulich, nachdem er ſeinen Merrodor
ſchon lange uͤberlebt hatte, in einem ſeiner Brie⸗

fe, worin er der Freundſchaft mit demſelben dank⸗

barlichſt Erwehnung thut: es ſey ihm und dem

Wetrodor, zu dem Vergnuͤgen das ſie

beyſammen genoſſen haͤtten, nicht wenig
foͤrderlich geweſen, daß ſie in dem be⸗
ruͤhmten Griechenlande nicht nur unbe⸗
kannt geweſen waͤren, ſondern man auch

kaum ihre Namen gewußt haͤtte. Hat
man ihn aber nicht nach ſeinem Ableben genug
zu finden gewußt? haben nicht ſeine Lehrſaͤtze
Glanz genug erhalten? Auch Metrodor ſchreibt
in einem ſeiner Briefe; er und Epikur waͤ⸗

ren nicht genug geehret worden; allein,
ſie wuͤrden noch hernach, bey denen, die
in ihre Fusſtapfen traͤten, bald genug ei⸗
nen großen Namen erhalten. Keine Tu⸗
gend bleibet verborgen, und wenn ſie ja eine Zeit⸗
lang verborgen bleibet, hat ſie davon keinen Scha⸗
den. Es koͤmmt ein Tag, der ſie aus dein ver⸗
borgenen, und aus der durch die Bosheit ihrer
Zeit erlittenen Unterdruͤckung, hervorziehen wird.
Wer blos auf ſeine Zeitgenoſſen denket, iſt nur
fuͤr wenige geboren. Es werden viele Jahrtau⸗
ſende

4

Seneka an den Lucil. 561

ſende, viele Boͤlker, nachher kommen, auf welche
du ſehen mußt. Und wenn auch der Neid alle
mit dir zugleich lebende ſchweigen ließe, ſo wer⸗
den andere kommen, welche ohne Mißgunſt,
und unpartheyiſch, ein Urtheil faͤllen werden.
Auch der Ruhm wird nicht ausbleiben, wenn
ſolcher fuͤr die Tugend eine Belohunng ſeyn
kann. Zwar werden wir von den Reden der
Nachkommenſchaft nichts vernehmen, gleichwohl
aber wird dieſelbe, die Tugend zu verehren, und
dieſelbe oft im Munde zu fuͤhren, nicht unter⸗
laſſen. Nie iſt die Tugend jemanden etwas
ſchuldig geblieben, der derſelben treulich gefol⸗
get iſt, der ſich nicht ſchmuͤckte, oder ſchminke⸗
te, ſondern ſtets gleich erfunden ward, man
mochte ihn gleich unverſehens uͤberraſchen, oder
ſich vorher bey ihm anſagen laſſen: ſie hat es
ihm entweder noch bey ſeinem Leben, oder nach
dem Tode vergolten. Die Verſtellung iſt zu
nichts nuͤtze, wenige laſſen ſich durch ein fein
angeſtrichenes Geſicht hintergehen: Die Wahr⸗

beit bleibt uͤberall, und in allen ihren Theilen
dieſelbe. Alle Betruͤgerey iſt hinfaͤllig. Die

Luͤgen hat eine duͤnne Huͤlle: ein aufmerkſames
Auge ſiehet leicht durchhin.

S

562 Der LXXX. Brief.

F F E S aE s Fr Be ⸗Pe⸗F S ⸗E E E ee in
LXXX. Brief.
S W 4
1. Man muß den Geiſt ſo wohl als den Leib .
uͤben. .
2. Die Freyheit eines jeden hanget von ihm ve
ſelbſt ab. 1 B
. 3. Man muß auf das inwendige, und nicht d.
auf das aͤußerliche ſehen, wenn man von un
jemanden ein richtiges Urtheil falten Dd
will. “ a
3 z
D ich an dem heutigen Tage ganz mein
eigen bin, habe ich nicht ſo wohl mir
ſubſt, als dem obhandenen Schauſpiele des Ku⸗ 8
gelkampfes *) zu danken. Niemand dringet
in 1
5

*) Was dieſes fuͤr ein Kampf oder Spiel geweſen
ſeyn muͤſſe, iſt ſchwer auszumachen, weil man
von den Spielen der Alten nur unvollſtaͤndige
Nachrichten hat. Waͤre das Ballonſchlagen bey
den Alten gebraͤuchlich geweſen, ſo moͤchte es am 1
wahrſcheinlichſten darauf gedeutet werden koͤnnen.
So lange inzwiſchen, alles was man hieruͤber ſa⸗
gen koͤnnte, nur zweifelhaft bleibet, habe ich eine
woͤrtliche Ueberſetzung des Wortes ſphaeromachia,
welches im Original ſtehet, wo anders dieſe Les⸗
art die richtige iſt, vorgezogen.

*

ein
nir
u⸗
get

ſen
an

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Seneka an den Lucil. 563

in mein Zimmer, und unterbricht meine Ge⸗
danken, welche ſelbſt durch dieſe Gewißheit eine
ungewoͤhnliche Kuͤhnheit erhalten. Ich hoͤre
weder die Thuͤre knarren, noch die Vorhaͤn⸗
ge *) aufziehen: nun werde ich einſt ganz al⸗
lein auf und nieder gehen koͤnnen, welches mir,
der ich keinen Fuͤhrer habe, und meinen eigenen
Weg verfolge, auch noͤthig iſt. Du darfſt
darum nicht glauben, daß ich denen, die vor
uns geweſen ſind, gar nicht folge. Ich thue
dieſes allerdings, aber ſo, daß ich mir es her⸗
ausnehme, auch ſelbſt etwas zu erfinden, etwas
zu aͤndern, und etwas zu uͤbergehen. Ich fol⸗
ge ihnen nicht ſelaviſch, ſondern gebe ihnen nur
zuweilen Beyfall. Aber ich habe wohl zu viel
geſagt, da ich mir mit einer ſtillen Ruhe, und
ununterbrochenen Einſamkeit geſchmeichelt ha⸗

be. Siehe, eben itzt ſchallet mir von dem

Kampfplatze ein ungeheures Geſchrey in die Oh⸗
ren, welches mich zwar nicht außer mich ſetzet,
aber doch an den Kampf ſelbſt gedenken macht.
Ich ſtelle mir vor, wie viele ſich die Uebung ih⸗

res Leibes, und wie wenige die Uebung des Gei⸗

Nuin 2 ſttes

*) Es hatten die Roͤmer gemeiniglich vor ihrem
Schlafzimmer, eine Art von Vorhaͤngen, oder
Gardinen, etwa auf die Art, wie man ſie itzt vor
den Alcoven hat.

4

564 Der LXXX. Brief.

ſtes angelegen ſeyn laſſen, wie einen großen
Zulauf ein erdichtetes, und blos auf ein Spiel⸗
werk beruhendes Schauſpiel, habe, immittelſt

die ſchoͤnen Kuͤnſte ganz verlaſſen da liegen, und

wie ſchwach am Geiſte oft diejenigen ſind, de⸗
ren ſo ſtarke Arme und Schultern uns in Be⸗
wunderung ſetzen. Aber, was ich am meiſten
uberlege, iſt dieſes. Wenn man durch Uebung
ſeinen Leib ſo verhaͤrten kann, daß er die Fauſt⸗
ſchlaͤge und Fußſtoͤße, nicht nur von einem, ſon⸗

dern von ihrer vielen, ertragen kann, daß er,

von Blut triefend, den ganzen Tag uͤber, die
Sonnenhitze in dem brennenden Staube auszu⸗
halten vermoͤgend iſt, wie viel leichter koͤnnte
nicht der Geiſt zu einer ſolchen Staͤrke gewoͤh⸗
net werden, daß er, durch die Schlaͤge des
Gluͤcks unbeſieget, auch wenn er darnieder ge⸗
ſchlagen, und zu Boden geworfen waͤre ſich
wieder empor hoͤbe? denn der Koͤrper bedarf
ſehr viel zu ſeinem Wohlſtande, hingegen der
Geiſt waͤchſet durch ſich ſelbſt, er ernaͤhret und

uͤbet ſich ſelbſt. Jener muß viel zu eſſen und

zu trinken haben, er gebrauchet viel Oel, und
muß lange und viel arbeiten: die Tugend wird
ohne große Unkoſten und Zuruͤſtungen erlanget.
Alles was dich gut machen kann, iſt bey dir.
Was braucheſt du alſo um gut zu ſeyn? blos
es zu wollen. Was kannſt du aber beſſers

wol⸗

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Seneka an den Lucil. 56 5

wollen, als dich dieſer Knechtſchaft zu entreiſ⸗
ſen, welche alle druͤcket, und welche auch ſo
gar die elendeſten Leibeigenen, die mit dieſem
Schandflecken gebohren ſind, abzuwerfen wuͤn⸗
ſchen? ſie geben willig ihr Vermoͤgen, welches

ſie durch Hunger zuſammen geſcharret haben,

fuͤr die Freyheit hin. Sollteſt du, der du dich

freygebohren zu ſeyn achteſt, nicht alles moͤg⸗

liche anwenden, dich in Freyheit zu ſetzen? was

ſieheſt du deinen Geldkaſten an? durch Geld
macheſt du dich nicht frey. Es iſt blos der
Name der Freyheit, welchen man in den Los⸗
laſſungsbriefen einruͤcket, und weder der, wel⸗
cher ſie erkauft hat, noch der, welcher ſie

ver⸗kauft hat, beſitzet ſelbige. Du ſelbſt
mußt dich um dieſes Gut anſprechen, und dir
es geben. Befreye dich nur erſt von der

Furcht des Todes, welche uns zuerſt ein Joch

aufleget, und dann auch von der Furcht in Ar⸗
muth zu gerathen. Um dich davon zu uͤber⸗
zeugen, daß an der Armuth ſo gar nichts Boͤ⸗
ſes ſey, vergleiche die Geſichter der Armen und
Reichen mit einander. Der Arme wird oͤfter
und weit herzlicher lachen: ſeine Bekuͤmmerniß
ſitzet nicht tief, und wenn ihn ja zuweilen eine
Sorge anſicht, gehet ſolche als eine leichte Wol⸗
ke voruͤber. Die Froͤhlichkeit derer, welche
man fuͤr gluͤcklich haͤlt, iſt entweder nur erdich⸗

RNu 3 tet,

+

566 Der IXXX. Brief.

tet, oder ihre Traurigkeit iſt auch uͤberaus
ſchwer, und einem eiternden Geſchwuͤre gleich.
Sie wird dadurch ſo viel ſchwerer, weil es ih⸗
nen oft nicht einmal frey ſtehet, ihr Elend zu
bekennen, und ſie mitten unter den Leiden, die
ihnen das Herz abnagen, die Perſon des Gluͤck⸗

lichen ſpielen muͤſſen. Ich werde mich dieſer

Vergleichung noch oft bedienen, denn ich weiß
keine, die dieſes Gaukelſpiel des menſchlichen Le⸗
bens, welches uns die Rolle, die wir ſo ſchlecht
ſpielen, zutheilet, nachdruͤcklicher vorſtellete.
Jener, welcher auf der Schaubuͤhne hochmuͤthig

daher tritt, und ſich lederlicher Weiſe alſo v ver⸗

nehmen laͤßt:

En impero Argis. Regma mihi, liquit Helops,
Quna Ponto ab Helles atque ab lonio mari
Vrgetur Iſthmos:
Ich herrſch in Griechenland, und Pelops
hinterlies mir,
So weit der Hellespont, und das Jonſche
NMNeer
Sich ſtreckt, ein weites Reich.

iſt ein Knecht, der monathlich fuͤnf Maas Mehl,

und ſechszehn Groſchen *) einzunehmen hat.
Jener

*) So hoch betrug ſich ohngefaͤhr der gewoͤhnliche
Sold der gemeinen Roͤmiſchen Kuechte.

Seneka an den Lucil. 567

Jener Taugenichts, welcher ſiolz einen Ciſn
freſſer vorſtellt, und d ſpricht:

Quod niſi quieris Aenelae hac dextra dccides

Sey ruhig Menelaͤs, ſonſt wuͤrgt dich dieſe
Fauſt.

iſt ein Tageloͤhner, der unter dem Dache ſchlaͤft.
Eben das kann man von den Weichlingen ſa⸗
gen, welche ſich in einer Saͤnfte tragen laſſen,
und dadurch uͤber die Haͤupter anderer, und
uͤber den großen Haufen erhoͤhet werden: ihre
Gluͤckſeligkeit iſt nur eine Scheingluͤckſeligkeit.
Ziehe ihnen die Larve ab, und du wirſt ſie ver⸗
achten. Wenn du ein Pferd kaufen willſt,
laͤſſeſt du ihm die Decke abnehmen: wenn du
einen Sklaven erhandeln willſt, zieheſt du ihm
die Kleider aus, damit kein Fehler des Leibes
dir verborgen bleibe, und den Menſchen ſelbſt
wollteſt du unter einer Huͤlle ſchaͤßhen? Die
Sklavenhaͤndler pflegen gemeiniglich, das, was
einem mißfallen koͤnnte, unter einem falſchen
Aufputz verſtecken. Daher ſind den Kaͤufern
die Zierrathe ſelbſt verdaͤchtig. Wuͤrdeſt du
nicht, wenn du einen Sklaven mit verbunde⸗
nem Beine oder Arme ſaͤheſt, ſelbige bloͤßen,
und dir den nackten Koͤrper zeigen laſſen?

Schaue einmal jenen Scytiſchen oder Sama⸗
tiſchen

.

5683 Der ILXXX. Brief.

tiſchen Koͤnig, mit dem ſpraͤchtigen Haupt⸗
ſchmucke an. Wenn du ihn recht ſchaäͤtzen,
und kennen lernen willſt; ſo laß ihn die koͤnig⸗
liche Binde abnehmen, unter welcher er viel
Boͤſes verſtecket. Doch was rede ich von an⸗
dern? wenn du deinen wahren Werth wiſſen
willſt, ſo laß dein Geld, dein Haus, deine
Wauͤrde bey Seite geſetzet ſeyn, und ſiehe auf
dein inwendiges. Itzt glaubeſt du, was an⸗
dre von dir ſagen.

—

Die
Brief
Seneka.

Aus dem Lateiniſchen,
von

Johann Franz von Palthen,
Koͤnigl. Schwediſchen Juſtizrache ꝛc.

ſgen Riniuncnmdnündn

Erſter Band.

10

Leipzig und Roſtock,
in der Koppiſchen Buchhandlung, 1 765.

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