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 Die Briefe des Seneka, 1 Briefe Seneka. Aus dem Lateiniſchen, von Johann Franz von Palthen, Koͤnigl. Schwediſchen Juſtizrache ꝛc. Erſter Band. Leipzig und Roſtock, in der Koppiſchen Buchhandlung, 1765. des Ueberſezzers. Jas Anſehen des Seneka iſt unter E ) den Gelehrten und Philoſophen . Im ohngeachtet der wider ihn ausge ſtreueten Verlaͤumdungen, noch immer ſo groß, daß er begierigſt geleſen wird, und ſeine Schriften fleißig uͤberſezt werden. Es wird auch allem Anſehen nach, noch ſo bald nicht an Liebhabern und Verehrern deſſel⸗ ben fehlen, und bey allen ſeinen Fehlern, * 2 wird Vorbericht wird er immerhin nuzbar, und in tmanchem Betracht, liebenswuͤrdig bleiben. Er, der bereits ſo viele Jahrhunderte uͤberlebet hat, er, der wie ich zuderlaͤſſig weis, manchen Gelehrten i in ſeinem Kabinette vergnuͤget, wird gewis, ſo lange Kuͤnſte und Wiſſen⸗ ſchaften bluͤhen, ſich durch ſeinen innern Werth zu erhalten, und gegen den Zahn der Zeit zu beſchuͤzzen wiſſen. Es iſt in den neuern Zeiten manche Ueberſez⸗ zung ſeiner kleinen Schriften zum Vorſchein gekommen, die ſich wohl leſen laͤßt, und unter welchen ſich die von einem erlauchten Grafen von Lynar, und von den Herren Lotter, May, und Heinze, herausge⸗ gebenen, wegen ihrer Richtigkeit, und ſchö⸗ nen Schreibart, beſonders ausnehmen. Gleichwohl hat ſich noch keiner gefunden, der ſich an ſeine Briefe gemacht haͤtte, es ſey nun, weil ſolche von groͤßerm Umfan⸗ geſind, als ſeine uͤbrigen Schriften, es ſey auch, des Ueberſezzers. auch, daß die damit verknuͤpften Schwie⸗ rigkeiten, weil ſie wegen der Mannigfaltig⸗ keit der darin abgehandelten Materien am ſchwerſten zu verſtehen ſind, manchen da⸗ von abgeſchreckt haben. Zwar hat man ei⸗ ne alte Ueberſezzung des ganzen Seneka, unter dem Titel: Sittliche Zuchtbuͤcher des hochberuͤmpten Philoſophi und Le⸗ rers Lucii Annei Senece. In welchen leer und underweiſung funden wird, wie ſich ein Menſch der tugent gemaͤß halten ſoll in allem, ſo yhm von Gott (es ſey in zeitlichen gut, in gluͤck oder ungluͤck) zuſtadt, damit der tugent nichts, das mit derſelben nit ewig und beſtaͤndig iſt, fuͤrgeſezt werd. durch Michael Herr, der freyen Kuͤnſt und artzney Liebhaber, neulich verteutſcht. Straßb. M. D. XxXxXVI. in Fol. Aber dieſe wird wohl niemanden heut zu Tage mehr luͤſtern machen, ob ſie wohl fuͤr die 3 da⸗ damahligen Zeiten nicht ganz verwerflich geweſen ſeyn mag. Ueberdies ſind auch verſchiedene Briefe darin ausgelaſſen. Nach⸗ her hat auch der Profeſſor May einen An⸗ fang gemachet, die Briefe des Seneka deutſch zu liefern, er iſt aber in ſeiner Ue⸗ berſezzung, welche in dem dritten Theile der Eigenen Schriften und Ueberſezzungen der deutſchen Geſellſchaft zu Leipzig anzutreffen iſt, nicht weiter als bis auf don zwoͤlften Brief gekommen. Dieſes hat mich bewogen, auf eine voll⸗ ſtaͤndige Ueberſezzung gedachter Briefe zu denken, wovon ich jezt den erſten Theil lie⸗ fere, und uͤbers Jahr, G. G. die zwote Helfte, oder den Beſchlus zu liefern ge⸗ denke. Idch will mich jezt nicht darauf einlaſſen, in wie weit ein Seneka verdiene uͤberſezzet zu des Ueberſezzers. zu werden; alles was zur naͤhern Kenntnis eines ſo vortreflichen Genies fuͤhret, bedarf keiner Vertheidigung, und ich nehme fuͤr bekannt an, daß die Nachbildung eines ſo ſchaͤbbaren und beruͤhmten Schriftſtellers, wenn ſie nur ihr Original nicht verunſtal⸗ tet, nicht fuͤr uͤberſtußig koͤnne geachtet wer⸗ den. Es wird alſo blos darauf ankommen, in wie weit es mir dabey gelungen ſey? Ich wuͤrde mir zu viel ſchmeicheln, wenn ich mir einbildete, es in allen Stuͤcken getroffen zu haben. Man darf nur mit dem Sene⸗ ka halbwege bekannt ſeyn, um ſich davon zu uͤberzeugen, wie unendlich ſchwer es ſey, denſelben ſchoͤn, und zugleich getreu, zu uͤberſezzen. Seine gepreßte Schreibart, die mit ſcharfſinnigen Gedanken, mit Gleichniſ⸗ ſen und verbluͤmten Redensarten, uͤber⸗ haͤuft iſt, die von Sentenzen ſtrozzet, von einem Gegenſtande auf den andern ſpringet, bald die tiefſinnigſten philoſophiſchen Ma⸗ 4 te⸗ Vorbericht terien erhaben abhandelt, bald ſich zu Klei⸗ nigkeiten herablaͤßt, und ſich mit Wortſpie⸗ len und laͤngſt vergeſſenen Alterthuͤmern be⸗ ſchaͤfftiget, mehrentheils aber nichts weni⸗ ger, als eine zuſammenhangende Ordnung beobachtet, machet es nicht nur ſchwer den Sinn deſſelben zu erreichen, ſondern noch ungleich ſchwerer, wenn man denſelben er⸗ reichet hat, ihn auf eine ungezwungene Art, deutlich, und ohne Sprachſchnizzer auszu⸗ druͤkken. Dieſes muß mir Nachſicht zuwe⸗ ge bringen, wenn ich, ungeachtet aller mei⸗ ner Bearbeitungen, mein Original getreu, und zugleich nicht misfaͤllig zu ſchildern, hier und da ſollte gefehlet haben. Ein guͤ⸗ tiger Leſer wird nicht verfehlen, auf die mir zu uͤberſteigen geweſene Schwierigkeiten Ruͤckſicht zu nehmen, und ſich daran erin⸗ nern, daß es unendlich leichter ſey zu tadeln, als beſſer zu machen. des Ueberſezzers. Ich habe uͤbrigens, nicht nur um eini⸗ ge unerfahrne Leſer des Nachſchlagens zu uͤberheben, an einigen Stellen, einige we⸗ nige Anmerkungen eingeſchaltet, welche die Gelehrten vorbey laſſen koͤnnen, ſondern auch den Briefen ſelbſt eine Einleitung des Lip⸗ ſius vorgeſezzet, welche alles enthaͤlt, was zu deren Erlaͤuterung geſaget werden kann. Naͤchſt dem findet man auch vor einem je⸗ den Briefe, das hauptſaͤchlichſte deſſelben in Nummern angefuͤhret, welches mir, we⸗ geen der in einander verwickelten mannig⸗ faltigen Materie nicht wenig Mühe gekoſtet, ſo daß ich auch ohne Beyhuͤlfe des Lipſius, und des Malherbe, von welchem man bis zum ein und neunzigſten Briefe, eine fran⸗ zoͤſiſche, d. i. ziemlich freye Ueberſezzung un⸗ ſers Seneka hat, (wie ich hiemit gerne ge⸗ ſtehe,) mich deſſen ſchwerlich wi wuͤrde unter⸗ fangen haben. Im uͤbrigen, da nichts einen Schrift⸗ ſteller beſſer erlaͤutert, und zu deſſen Ver⸗ ſtande mehr beytraͤget, als wenn man von deſſen Lebensumſtaͤnden genau unterrichtet iſt; ſo habe ich es fuͤr dienlich erachtet, das Leben des Seneka meiner Ueberſezzung vorzuſezzen. Ich habe daſſelbe aus den glaubwuͤrdigſten Schriftſtellern ſelbſt zuſam⸗ mengefaſſet, und ſo viel moͤglich in ei⸗ ner fruchtbaren Kuͤrze zuſammengezogen, ſchmeichle mir auch, daß ich keinen Umſtand von Erheblichkeit werde vorbeygegangen ſeyn. Ich wuͤrde die Aufmerkſamkeit des Leſers gar zu ſehr haben unterbrechen muͤſ⸗ ſen, und wuͤrde einer großen Weitlaͤuftig⸗ keit nicht haben entuͤbriget ſeyn koͤnnen, wenn ich alles durch Anmerkungen haͤtte erlaͤutern, und die widerſprechenden Mei⸗ nungen ſo vieler Schriftſteller haͤtte ge⸗ gen einander halten und vergleichen wollen. des Ueberſezzers. Indeſſen habe ich alles ſorgfaͤltig gepruͤ⸗ fet, und bin der wahrſcheinlichſten Mei⸗ nung beygefallen. Der Geſchichtſchrei⸗ ber Tacitus, das Leben des Seneka vom Lipſius, welches vor ſeiner Ausga⸗ be deſſelben ſtehet, der zwoͤlfte Theil der allgemeinen Weltgeſchichte, und vor allen andern, der beruͤhmte Herr Bruͤ⸗ cker, in dem dritten Theile ſeiner kur⸗ zen Fragen aus der philoſophiſchen Hiſtorie, haben mir zum Leitfaden ge⸗ dienet. Wer die Quellen ſelbſt nachſchla⸗ gen, und ſich von allem kritiſch uͤberzeu⸗ gen will, wird in dieſen Buͤchern zu⸗ reichende Anleitung finden, ſeiner Neu⸗ begierde ein voͤlliges Genuͤgen zu lei⸗ ſten. Vorbericht des Ueberſezzers. Ich wuͤnſche ſchließlich nichts mehr, als daß meine Bemuͤhungen Beyfall, 1 und meine Ueberſezzung bunge Richter fin⸗ den moͤge. Geſchrieben zu Wismar, am 20 ſten des Wintermonaths, 1764. E N N NN Leben des Lueius Annaͤns Sentka. uecius Annaͤus Seneka erblickte das Licht dieſer Welt zu Cordova, einer anſehnli⸗ chen Stadt in dem jezzigen Andaluſien, welche ſchon an ſich bluͤhend war, aber dadurch, daß ſie zu einer roͤmiſchen Pflanzſtadt gemacht ward, noch mehr in Aufname kam. Sein Vater, Mar⸗ cus Annaͤus Seneka, oder wie einige wollen, Eucius Annaͤus Seneka der Aeltere, war ein angeſehener und gelehrter Mann, wie davon ſeine noch uͤbrig gebliebenen Schriften einzeugen, und man hat ihm den Zunahmen des Redners beige⸗ leger weil er von den Schriften der beruͤhmteſten 7 Red⸗ Leben Redner eine Sammlung gemacht hatte. Seine Mutter hies Helvia, und muß, wie aus ſeinem Troſtſchreiben an derſelben erhellet, ein kugend⸗ haftes Frauenzimmer, von uͤberaus maͤnnlichem Geiſte, geweſen ſeyn. Ob dieſe ſeine Aeltern ſpa⸗ niſcher oder roͤmiſcher Abkunft geweſen ſind, iſt nicht erweislich, ſo viel ſcheinet gewis zu ſeyn, daß das Geſchlecht der Annaͤer, woraus er entſproſ⸗ ſen, ein altes adeliches Geſchlechte geweſen, und er ſelbſt etwan 15 Jahre vor dem Aſeben des Kai⸗ ſers Auguſtus gebohren ſey. naͤus Novatus, einen aͤltern, und den Lucius Annaͤus Mela, einen juͤngern, und Vater des be⸗ ruͤhmten Dichters Lucanus, wovon der aͤltere hernach, weil er von einem roͤmiſchen Rathsherrn, Junius Gallio, an Kindes ſtakt angenoͤmmen ward, deſſen Rahmen fuͤhrte, und Proconſul von Achaja ward, wie denn, waͤhrend der Zeit, daß er dieſe Wuͤrde bekleidete, der heilige Paulus vor ſeinem Richterſtuhle verklaget worden. Als der Vater des Seneka, man weis nicht aus was Urſachen, ſich unter der Regierung des Kaiſers Auguſtus nach Rom begab, folgten ihm ſeine Ge⸗ mahlin und Kinder, unter welchen unſer Seneka damals noch ſehr jung war, bald dahin. Er ward, we⸗ des Seneka. wegen ſeines vornehmen Geſchleches, gleich nach ſei⸗ ner Ankunft in den Ritterſtand erhoben. Unſer Seneka, welcher in ſeiner Jugend uͤberaus kraͤnk⸗ lich war, ward dadurch in ſeinem Studiren gar ſehr gehindert, doch bekam er mit der Zeit eine etwas beſſere Geſundheit, und ward von ſeinem Varer, welcher auch ſeine beiden Bruͤder in der Beredſamkeit unkerwieſen hatte, dazu gleichfalls angefuͤhret. Weil er aber eine geoͤſſere Reigung zur Philoſophie hatte, folgte er derſelben, beſuchte fleiſſig die philoſophiſchen Lehrſtunden, und er⸗ waͤhlte ſich, ohngeachtet ſein Vater der Philoſo⸗ phie ganz gehaͤſſig war, verſchiedene Lehrer in der⸗ ſelben. Zuerſt wandte er ſich an den Sotid, der ihm nicht nur die Lehrſaͤzze der Pythagoriſchen Moral, wiewohl auf eine der Lehre der Stoiker nicht ganz abſtimmige Weiſe, beibrachte, ſondern ihn auch zu der Pythaͤgoriſchen Lebensart an⸗ gewoͤhnte. Es waͤre ihm aber dieſes bald uͤbel bekommen, denn da er gar zeitig anfieng, nach der Lehre des Pythagoras, ſich von allerlei Ar⸗ ren des Fleiſches zu enthalten, und unter dem Kai⸗ ſer Tiberius eine Verfolgung wider die Juden und Egipter erreget wurde, welche ſich gewiſſer Speiſen enthielten, haͤtte er darin leicht mit ver⸗ wikkelt werden koͤnnen, wenn er ſich nicht durch ſeinen Vater haͤtte bereden laſſen, dieſer Weiſe ab⸗ abzuſagen. Inzwiſchen enthielt er ſich doch der Auſtern und der Pilze, trank keinen Wein, ge⸗ brauchte keine Salben noch Baͤder, ſchlief we⸗ nig, und gieng den Luſtbarkeiten des Volks aus dem Wege. Nach dem Sotio bediente er ſich der Unterweiſung eines angeſehenen ſtoiſchen Weltweiſen, des Attalus, welche bei ihm ſo viel fruchtete, daß er ſich mit der Zeit mehr auf die Seite der Stoiker lenkte. Er hoͤrte auch auſ⸗ ſerdem noch den Papirius Fabianus, und den beruͤhmten Cyniker Demetrius, und klebte nicht eigenſinnig an einer Sekte, ſondern nam von einer jeden dasjenige an, was ihm gruͤndlich und richtig zu ſeyn ſchiene, es mogte ſich nun mit dem Lehrgebaͤude der andern reimen oder nicht. So gerne er ſich nun auch der Philoſophie gaͤnzlich gewidmet haͤtte; ſo mußte er doch dem beſtaͤndigen Anhalten ſeines Vaters nachgeben, und ſich eine Zeitlang als Sachwald gebrauchen laſſen. Er lies ſich unter der Regierung des Ti⸗ berius und Caligula vielfaͤltig vor Gericht hoͤ ren, und erwarb ſich dadurch einen ſolchen Ruhm, daß auch der Kaiſer Caligula ſelbſt, welcher auf den Ruhm eines großen Redners Anſpruch mach⸗ te, daruͤber eiferſuͤchtig ward, und ihn hinrichten zu laſſen beſchlos, welches auch geſchehen waͤre, wenn — — — — KX * —,,½, —,. — — des Seneka. wenn nicht deſſen Beiſchlaͤſerin ihn von ſeinem Vorſazze abgebracht haͤtte, indem ſie ihn uͤberre⸗ dete, daß die Geſundheit des Seneka, durch ſein uͤbermaͤſſiges Studiren, und durch ſeine ſtren⸗ ge Lebensart dergeſtalt geſchwaͤchet waͤre, daß er ohnehin nicht lange mehr wuͤrde leben koͤnnen. Er rettete alſo dasmal ſein Leben, und bahnete ſich durch ſeine Beredſamkeit den Weg zu anſehnli⸗ chen Ehrenaͤmtern, und zu der Wuͤrde eines Quaͤſtors, wozu ihm doch hauptſaͤchlich ſeine Mutterſchweſter, welche wahrſcheinlich eine Ge⸗ mahlin des Vetraſius Pollio, eines roͤmiſchen Stathalters in Egipten, bei welchem er auch in ſeiner Jugend einen Beſuch abgelegt hatte, ge⸗ weſen ſeyn muß, behuͤlflich war. Wie lange, und zu welcher Zeit er ſolche verwaltet habe, iſt ungewis, glaublich aber, daß er ſich um dieſe Zeit zum erſtenmal verheirathet habe. Wer ſei⸗ ne erſte Gemahlin geweſen, davon hat man kei⸗ ne Nachrichten; man weis blos ſo viel, daß ſich ſelbige gut in ſeine Weiſe geſchikket, und er mit ihr ein Soͤhnlein, Nahmens Marcus, erzeu⸗ get habe, welches kurz vor ſeiner Zuruͤckberufung aus der Verbannung verſtorben ſeyn ſoll. Es zog ſich aber . waͤhrend dieſes ſeines Am⸗ tes, ein gr oßes Ungewitter aͤber ihm auf. Als naͤm⸗ Leben naͤmlich, bald nach Antritt ſeiner Regierung, der Kaiſer Claudius, auf Antrieb ſeiner Ge⸗ . mahlin, der Meſſalina, ſeine Brudertochter, die verwittwete Prinzeſſin Julia, in Verdacht des Ehebruchs, und anderer ihr angeſchuldig⸗ ten, aber nicht erwieſenen Laſter zon, ward auch unſer Seneka mit hineingezogen, und mit der Prinzeſſin nach der Inſel Corſika verbannet, al⸗ lem Anſehen nach unſchuſdig. Es dauerte aber ſeine Verbannung in die 8 Jahre, waͤhrend welcher Zeit er, ſeinen eigenen Berichten nach, ziemlich vergnuͤgt gelebet, und ſich mit den ſchoͤnen Wiſſenſchaften beſchaͤftiget, wie er denn glaublich um dieſe Zeit die meiſten ſeiner Gedichte und Trauerſpiele verfertiget hat. Jedoch, ſo gleichguͤltig er auch ſeine Verbannung zu ertragen ſich anſtellet, ſo weis man doch, daß er es an Verſuchen, wieder nach Rom zu kom⸗ men, nicht habe ermangeln laſſen, wie denn da⸗ von in ſeinem Troſtſchreiben an den Polyb, manche, unſerm Philoſophen eben nicht; zur Ehre gereichende Spuren . atzutreffen ſind. Endlich ward er ſeines Wunſches gewaͤhret, und wie die Kaiſerin Meſſalina an ſeiner Ver⸗ bannung hauptſaͤchlich Schuld war; ſo bekam er durch des Seneka. durch die zwote Gemahlin des Kaiſers Claudius, die Agrippina, ſeine Freiheit wieder. Dieſe, wie ſie uͤber alles, auch uͤber den Kaiſer ſelbſt unumſchraͤnkt herrſchte, vermogte denſelben da⸗ hin, den wegen ſeiner Beredſamkeit und andern Vollkommenheiten ſo beruͤhmten Seneka, nicht nur aus ſeinem Elende wieder zuruͤck zu berufen, ſondern ihn auch mit der Praͤtorwuͤrde zu be⸗ gnadigen. Sie mogte hiebei wohl die Nebenab⸗ ſicht haben, den Anfang ihrer Regierung durch eine ruͤhmliche That bemerkbar zu machen, ihre Hauptabſicht aber gieng Zweifels ohne dahin, ſich deſſelben bei der Erziehung ihres Sohnes Do⸗ mitius zu bedienen, und ſich ſeiner klugen Rath⸗ ſchlaͤge, zu Erreichung ihrer ehrſuͤchtigen Anſchlaͤ⸗ ge zu gebrauchen, wie ſie denn um ſo weniger zweifeln mogte, es wuͤrde ihr unſer Seneka be⸗ ſtaͤndig rreu anhangen, und ſie auf alle Weiſe unterſtuͤzzen, als ſie leicht erachten konnte, er werde den gegen ihren Gemahl Claudius, ſei⸗ ner Verbannung halber geſchoͤpften Has, ſchwer⸗ lich jemals ablegen, wie er auch ſolches, durch das auf denſelben verfertigte Spottgedicht, nach⸗ ber mehr als zu viel an den Tag geleget hat. e 2 Es Es ward alſo unſer Seneka im 40ſten Jah⸗ rxe chriſtlicher Zeitrechnung Praͤtor und zugleich zum Hofmeiſter des jungen Domitius beſtellet, in welchem Amte ihm Burrhus, welcher die Kaiſerliche Leibwache befehligte, und ebenfalls ein ſehr verſtaͤndiger Mann war, zugeſellet ward. Beide erwarben ſich bei dieſem ihren Amte großen Beifall. Sie vertrugen ſich ungemein wohl mit einander, und ſtunden in gleichem Anſehen, in⸗ dem ſie ihre gemeinſchaftlichen Abſichten, zum Dienſte ihres Untergebenen, und zur Wohlfahrt des gemeinen Weſens vereinigken. Wie ſie denn, welches zu verwundern war, der Kaiſerin Agrip⸗ pina, ohngeachret ſolche ihrer beider Beſoͤrderin war, ſo wenig beifaͤllig handelten, daß ſie viel⸗ mehr bei aller Gelegenheit, ihrer blinden Wuth Einhalt zu thun, und ſelbige in den gehoͤrigen Schranken zu erhalten wußten. Auch bei dem jungen Domitius ſelbſt, welcher nun den Nah⸗ men Nero angenommen hatte, machten ſie ſich, Burrhus, durch einen anſtaͤndigen Ernſt, Se⸗ neka aber, durch ſeine einſchmeichelnde Bered⸗ ſamkeit und Freundlichkeit, dergeſtalt beliebt, daß er ſich willig von ihnen lenken lies, und ih⸗ ren Rarkhſchlaͤgen nicht gern entgegen handelte. Es wuͤrde gut um ihn geſtanden ſeyn, wenn er dieſen großen Staatsmaͤnnern ſtets gefolget waͤre. Er des Seneka. Er war aber nicht ſo bald zur Regierung ge⸗ kommen, als er ſich in den meiſten Stuͤkken ſei⸗ nen Leidenſchaften uͤberlies, und mußten ſeine Lehrmeiſter darunter durch die Finger ſehen, aus Furcht uͤbel aͤrger zu machen, und ihr Anſehen gaͤnzlich bei ihm einzubuͤſſen, welches jezt doch noch ſo viel bei ihm galt, daß er ihnen oftmals Gehoͤr gab, beſonders wenn es darauf ankam, der boshaften und regierſuͤchtigen Agrippina die Stange zu halten. Insbeſondere erlangte unſer Seneka uͤber ihn eine ſolche Gewalt, daß er ſich ihm faſt gaͤnzlich i in die Arme warf, wie er ihm denn auch diejenigen Reden ausarbeiten mußte, welche er an das Volk hielte, undt d wodurch er ſich einen en großen Beifall erwarb. Bei dieſen Umſtaͤnden konnte es nicht ſeh. len, es mußte das Gluͤck des Seneka taͤglich hoͤher ſteigen. Es ſezzen ihn ſo gar einige unter die Zahl der roͤmiſchen Buͤrgermeiſter, wiewohl ſolches noch allemal einigem Zweifel unterworfen bleibet. So viel iſt indeſſen ausgemacht, daß er durch die Freigebigkeit des Kaiſers ein unbeſchreib⸗ liches Vermoͤgen zuſammengebracht habe, wozu er bereits durch die anſehnliche Erbſchaft von ſei⸗ nem Vater einen guten Grund geleget hatte. Er beſaß nicht nur die praͤchtigſten Gaͤrten, die ſchoͤn⸗ 3 ſten ſten Landguͤter und Meierhoͤfe, einen ſtattlichen Pallaſt in der Stadt, welcher mit dem herrlich⸗ ſten und koſtbarſten Hausgeraͤthe verſehen war, wie man denn unter andern, allein 500 Tiſche von Crgernhelte, mit Fuͤſſen von Elfenbein, alle von einerlei Groͤſſe und Arbeit, darinn gezaͤhlet haben will, ſondern auch ſo viel baares und zins⸗ bar angelegtes Geld, daß man ſolches auf Milli⸗ onen berechnete. Dieſes ſowohl, als die aus⸗ nehmende Gunſt, womit ihn der Kaiſer beehrte, zog ihm den Neid vieler, und insbeſondere der Hoͤflinge zu. Man ſuchte ihm auf alle Weiſe etwas anzuhaͤngen, und ein gewiſſer Publius Suilius, welcher verſchiedener Verbrechen hal⸗ ber angeklaget war, ſcheuete ſich nicht, in ſeiner Vertheidigung denſelben oͤffentlich zu beſchuldigen, daß er das Bette der Prinzeſſinnen beflekket habe, daß er nach Erbſchaften trachte, und die Reichen und Kinderloſen durch liſtige Kunſtgriffe zu bere⸗ den wiſſe, ihn zum Erben einzuſezzen, daß er ganz Italien und die Provinzen durch ſeinen Wucher erſchoͤpfe, und in Zeit von 4 Jahren ei⸗ nen Schaz von mehr als 7 Millionen zuſammen⸗ gebracht habe. Ja man legte ihm die groͤßten Abſcheulichkeiten zur Laſt, und es will ſo gar von einigen behauptet werden, daß er ſeinen Muͤnd⸗ ling, den Nero, diejenigen unnatuͤrlichen Greuel des Seneka. gelehret habe, die ſeinem Nahmen bei der ſpaͤte⸗ ſten Nachwelt Schande machen werden. In wie weit alles dieſes gegruͤndet ſey, oder nicht? wird ſich bei der Abſchilderung ſeines moraliſchen Charakters, zu unterſuchen Gelegenheit ſinden. Daß er dem Nero nicht alles uͤberſehen,1 unb gut geheiſſen habe, erhellet nicht nur aus vielen Umſtaͤnden, ſondern es iſt vielmehr wohl als un⸗ laͤugbar anzunehmen, daß er eben durch ſein be⸗ ſtaͤndiges Erinnern, die Gunſt des Kaiſers, wel⸗ cher ſeinen ungezaͤhmten Begierden nun weiter kei⸗ nen Zaum anlegen laſſen wollte, hauptſaͤchlich ver⸗ ſcherzet habe. Seneka, welcher viel zu einſich⸗ tig war, als daß er dieſes nicht haͤtte merken ſol⸗ len, ſuchte dem uͤber ihm aufſteigenden Ungewit⸗ ter dadurch zu entfliehen, den Groll des Kaiſers von ſich zu wenden, und die Bemuͤhungen ſeiner Feinde, ihn zu ſtuͤrzen, zu vereiteln, daß er, in ei⸗ nem bei dem Kaiſer geſuchten und erlangken Ge⸗ hoͤr, ſich die Erlaubnis erbat, ſich zu entfernen, und ſich gaͤnzlich auf die Ausbeſſerung ſeines Ge⸗ muͤths, und auf die Weltweisheit zu legen, wobei er zugleich alles das ſeinige dem Nero grosmuͤ⸗ thig darbot. Er konnte aber ſeinen Vorſatz nicht ins Werk richten, weil ihm der Kaiſer auf die gnaͤdigſte und ruͤhrendſte Art antwortete, ihn ſei⸗ . 22 4 nes Leben nes Schuzzes verſicherte „und dieſes alles mit Kuͤſſen und Umhalſungen beſtaͤrkte. Gleichwohl trauete Seneka dieſen glatten Wor⸗ ten und Zuſicherungen nicht, ſondern fieng von der Zeit an, ſeine vorige Auffuͤhrung gaͤnzlich zu aͤndern, und einzuſchraͤnken. Er nahm zu Hau⸗ ſe wenig Beſuch an, vermied alles Gefolge von Begleitern auſſerhalb demſelben, und lies ſich ſel⸗ ten oͤffentlich ſehen, als ob ihn eine Unpaͤslichkeit oder ſein eifriges Studiren der Philoſophie zu Hauſe hielte. Als immittelſt Nero in Veruͤ⸗ bung aller Ungerechtigkeiten und Grauſamkeiten immer weiter gieng, ſo daß er nicht nur ganze Laͤnder und Staͤdte auspluͤnderte, ſondern ſich auch ſelbſt an den Zierrathen und Schaͤzzen der heidni⸗ ſchen Tempel vergrif, bat Seneka, welcher be⸗ fuͤrchtete, es moͤgten ihm dieſer Kirchenraub, und ungerechte Erpreſſungen, beigemeſſen werden, von neuen um ſeine Erlaſſung, und daß ihm vergoͤn⸗ net ſeyn moͤgte, ſich auf eines ſeiner Landguͤter zu begeben. Allein auch dieſesmal erhielt er einen Abſchlag, daher er ſich, von der Zeit an, in ſei⸗ nem Schlaßzimmer beſtaͤndig inne hielt, und ei⸗ ne Unpaͤslichkeit an den Rerven zur Urſache an⸗ gab. Man will, daß ſchon damalen der Kai⸗ ſer einen Verſuch gemacht habe, den Seneka mit Gift des Seneka. Giſt aus dem Wege zu raͤumen, welcher ihm aber fehlgeſchlagen waͤre. Endlich konnte Nero ſeine Tuͤkke nicht laͤnger zuruͤkhalten, und lohnte ſeinem geweſenen Lehrmeiſter und treuem Rath⸗ geber, ſeinen wiederholten Verſicherungen entge⸗ gen, mit dem Tode. Die eigentlichen Umſtaͤn⸗ de deſſelben beſchreibt Tacitus ausfuͤhrlich, mie folgenden Worten: „Hierauf folgte auch der Tod des Seneka, zur „ unendlichen Freude des Nero, nicht daß derſel⸗ „ be an der Piſoniſchen Zuſammenverſchwoͤrung „ Antheil genommen zu haben uͤberwieſen waͤre, „ ſondern weil er ſich denſelben gerne vom Halſe „ſchaffen wollte, es ſey durchs Schwerd oder ſonſt, „ nachdem der Gift ihm nicht hatte beigebracht „ werden koͤnnen. Der einzige Natalis hatte ihn „ genennet, und ſo viel eingezeuget, daß, da er „zu dem kranken Seneka geſchikt waͤre, urn ſich „ ſelbſt nach ihm umzuſehen, und ſich im Nah⸗ „ men des Piſo daruͤber zu beklagen, daß er ſel⸗ „ bigem den Zutritt verſaget haͤtte, da es doch „fuͤr ſie beſſer ſeyn wuͤrde, wenn ſie ihre Freund⸗ „ ſchaft durch einen vertraulichen Umgang zu un⸗ „ terhalten ſuchten, Seneka ihm geantwortet „ haͤtte: die oͤftern Beſuche und Unterredungen „ koͤnnten ihrer keinem wozu nuzzen, im uͤbrigen „ aber haͤnge ſeine Wohlfart von der Sicherheit des Leben „ des Piſo ab. Dieſes erhielte Granius Sil⸗ „vanus, ein Obriſter der Kaiſerlichen Leibwa⸗ „ che, Befehl, dem Seneka zu hinterbringen, „ und ihn zu befragen, ob Natalis ſo zu ihm ge⸗ „ ſprochen, und von ihm die gemeldete Antwort „ erhalten haͤtte? Seneka war an eben dem „ Tage, vielleicht weil er von der Sache Wind „ bekommen hatte, aus Campanien zuruͤkge⸗ » „kommen, und hatte auf einem ſeiner Landguͤter, „ vier Meilen von Rom gelegen, Halte gema⸗ „chet. Daſelbſt kam der Obriſte des Abends an, „ und lies das Landgut ringsherum mit Solda⸗ „ten beſezzen. Drauf machte er dem Seneka . 5z der eben nebſt ſeiner Gemahlin Pompeja „„ Paulina, und zween Freunden, zu Tiſche ſas, „„den Kaiſerlichen Befehl kund. Seneka ant⸗ „wortete: es ſey andem, daß Natalis zu ihm „ geſchikt worden, und ſich in des Piſo Nahmen „ beklaget habe, daß ihm der Zutritt geweigert „wuͤrde, wogegen er ſich mit ſeiner Unpaͤslich⸗ „ keit und Liebe zur Ruhe entſchuldiget haͤtte. Er „wuͤßte nicht, aus was Urſachen er die Wohl⸗ „fart einer Privatperſon ſeiner eigenen haͤtte vor⸗ „ziehen ſollen, zumal da er zur Schmeichelei gar „ nicht geneigt waͤre, welches keiner beſſer wuͤßte „ als Nero, indem er mehrere Proben von ſei⸗ „ner Freimuͤthigkeii, als von einer ſelaviſchen hn nen ert ch⸗ Er ot⸗ har ſie ſe⸗ hen ach⸗ des Seneka. „Nachſicht erhalten haͤtte. Als der Obriſte die⸗ „ ſes dem Kaiſer hinterbrachte, fragte ihn derſel⸗ „ be in Gegenwart der Poppaͤa und des Tigel⸗ „ lius, als mit welchen er alle ſeine Laſter in Rath „ ſtellete, ob Seneka zu einem freiwilligen Tode „ entſchloſſen zu ſeyn ſchiene? als nun der Obriſte „ verſezte, er habe kein Zeichen einiger Furcht, “ auch nichts betruͤbtes weder in ſeinen „Worten noch Gebaͤrden bemerket, erhielt er den „ Befehl, wieder umzukehren, und dem Sene⸗ „ ka ſeinen Tod anzukuͤndigen. Fabius Ru⸗ „ ſtikus meldet, der Obriſte ſey nicht den Weg „ zuruͤkgegangen, welchen er gekommen waͤre, „ ſondern habe ſich auf die Seite zum Fennius, dem Befehlshaber der Wache, gewand, dem⸗ » d ſelben den Befehl des Kaiſers entdekket, und „ ſich befraget, ob er ſolchen nachkommen ſolle? „ worauf ihm derſelbe gerathen ſolchen auszurich⸗ „ ten, ſo auch zu Folge des Verhaͤngniſſes, um ih⸗ „ rer beider Feigheit halber geſchehen. Es war „ aber Silvanus mit einer von den Verſchwor⸗ „ nen, und war alſo zur Vermehrung der Grau⸗ „ ſamkeit behuͤlflich, welche zu raͤchen er ſich doch „verbunden hatte. Er unterſtand ſich nicht, ſein „ Gewerbe perſoͤhnlich anzubringen, ſondern ſchik⸗ „te einen der Hauptleute herein, dem Seneka „anzuſagen, daß er ſterben muͤßte. Dieſer ver⸗ „ nam Leben „ nam ſolches unerſchrokken, und bat, daß er ihm „ ſeinen lezten Willen moͤgte reichen laſſen, da „ihm aber ſolches von dem Hauptmann verſa⸗ „get ward wandte er ſich zu ſeinen Freunden, „und bezeugte ihnen, daß, da er verhindert wuͤr⸗ „ de ihre Gewogenheit dankbar zu erkennen, ver⸗ „ mache er ihnen, das einzige und beßte, das ihm „noch uͤbrig waͤre, das Muſter ſeines Lebens, „ welches, ſo ſe ſich daran erinnern wuͤrden, ih⸗ „nen Ehre und Anſehen, und den Nachruhm „ einer beſtaͤndigen Freundſchaft zu wege brin⸗ „gen wuͤrde. Zugleich ſuchte er ihre Thraͤnen, „ bald durch ſanfte Worte, bald durch nachdruͤk⸗ „ lichere Vorſtellungen und Verweiſe, zuruͤkzuhal⸗ „ ten, und ermahnte ſie zur Standhaftigkeit, indem „ er ſie fragte; wo ſind nun alle Vorſchriften der „Weltweisheit? wo iſt nun jene ſeit ſo vielen Jah⸗ „ven ſtudirte Gelaſſenheit in Abſicht auf bevorſte⸗ „ hende Ungluͤksfaͤlle? denn wem war, ſezte er hinzu, „ die Grauſamkeit des Nero unbekannt? und „war wohl nach Ermordung ſeiner Mutter und „ ſeines Bruders, ihm noch etwas anders zu thun „uͤbrig, als auch ſeinen Lehrmeiſter, der ihn auf⸗ „ erzogen hatte, hinrichten zu laſſen? Nachdem „ er dieſes, und dergleichen mehr geredet hatte? „umarmete er ſeine Gemahlin, und in etwas uͤber das ihm bevorſtehende Schikſal erweichet, „ bat — — — — des Seneka. „ bat er dieſelbe inſtaͤndig, ihren Schmerz zu „ maͤſſigen, ſich nicht auf immer zu quaͤlen, ſon⸗ „ dern ſich durch die Betrachtung ſeines tugend⸗ „ haften Wandels gegen den Kummer uͤber ſei⸗ „ nen Verluſt zu ſtaͤrken. Sie aber erklaͤrte ſich, „ daß ſie auch den Tod gewaͤhlt habe, und mit „ ihm von einer Hand ſterben wollte. Hierauf „ verſezte Seneka, der ſie dieſes Ruhms nicht „ gerne beraubet ſehen, und auch aus Zaͤrtlichkeit „fuͤr eine ihm ſo liebe Perſon, ſie kuͤnftigen Be⸗ „ leidigungen nicht ausgeſezt laſſen wollte: ich „ hatte dir vorgeſtellet, was dir zum Troſt haͤtte „ gereichen koͤnnen, nun aber, da du einen ruͤhm⸗ „ lichen Tod fuͤr vorzuͤglich haͤltſt, will ich dir „ auch ein ſo ſchoͤnes Beiſpiel nicht misgoͤnnen. „ Laß uns dann beide gleich ſtandhaſt ſterben, dein „ Ruhm wird gewis der groͤßte ſeyn. Sie ließen „ ſich, nach dieſer Unterredung, beide zugleich die „Adern an den Armen oͤfnen. Weil Seneka „ alt, und ſein Koͤrper durch eine ſtrenge Lebens⸗ „ art geſchwaͤcht war, flos ſein Blut nur langſam, „ daher er ſich auch die Adern an den Schenkeln, „ und um die Gelenke der Knie abſchneiden lies. „ Da er unſaͤglich viel litte, beredete er ſeine Ge⸗ „ mahlin, in ein anderes Zimmer zu gehen, da⸗ „ mit ſein Schmerz ihren Muth nicht brechen, „ und er ſelbſt nicht, wenn er ihre Qual ſaͤhe, da⸗ durch Leben „ durch zur Ungedult moͤgte bewogen werden. „ Weil auch bis auf den lezten Augenblik „ ſeines Lebens ſeine Beredſamkeit ihn nicht „verlies, forderte er ſeinen Schreiber zu ſich „ Und ſagte vieles in die Feder, welches ich zu „ wiederholen fuͤr unnoͤthig erachte, da man ſeine „ eigene Worte oͤffentlich bekannt gemacht hat. „Weil aber Nero gegen die Paulina keinen „ perſoͤhnlichen Has trug, und durch ihren Tod „ diejenigen, die ihn ſeiner Grauſamkeit halber anfeindeten, nicht noch mehr reizen wollte, lies „ er den Befehl ergehen, ſolchen zu verhindern, „ da denn auf Anordnung der Soldaten, die „Sklaven und Freigelaſſenen ihr die Arme ver⸗ „ bunden, und das Blut ſtilleten, ob mit oder „wider ihren Willen, iſt ungewis. Denn wie „ die Menſchen insgemein das aͤrgſte zu glauben „geneigt ſind, ſo gab es unterſchiedene, welche „ in der Meinung ſtanden, ſie habe nur ſo lange, „ als ſie an der Begnadigung des Nero ver⸗ „ zweifelt haͤtte, nach dem Ruhm mit ihrem Ge⸗ „ mahl zugleich zu ſterben geſtrebet, ſo bald ſie „ aber eine beſſere Hofnung erhalten, den Rei⸗ „ zungen zum Leben gerne nachgegeben: wiewohl „ſie ihn nur einige Jahre uͤberlebte, ſein Anden⸗ „ ken ſtets in Ehren hielt, und beſtaͤndig eine ſol⸗ che Blaͤſſe an ihrem Geſichte und an ihrem gan⸗ „ den „ „1 „ ſei e⸗ ſe ei⸗ el⸗ des Seneka. „ zen Leibe erſchien, daß daher genugſam abzu „ nehmen war, ſie muͤßte die meiſten ihrer Le⸗ „ bensgeiſter verloren haben. Inzwiſchen erſuch⸗ „ te Seneka, da der Tod zoͤgerte, und langſam „ heranruͤkte den Statius Annaͤus, ſeinen al⸗ „ ten Freund, und welcher zugleich in der Arz⸗ „ neikunſt wohl erfahren war, ihm den lange vor⸗ „ her bereiteten Gift, welcher von eben der Art „ war, als man ſolchen denen zum Tode verur⸗ „ theilten Athenienſern zu geben pflegte, darzu⸗ „ reichen. Als ihm derſelbe gebracht ward, „ ſchlukte er ihn hinein, aber ohne Wirkung, in⸗ „ dem ſeine Glieder ſchon erſtarret waren, und „ der Gift ſeine Kraft nicht mehr zeigen konnte. „ Er lies ſich alſo in ein warmes Bad bringen, „ und beſprengte damit die ihm zunaͤchſt ſtehen⸗ „ den Sklaven, indem er ausrief, er opfere ſol⸗ „ ches Jupiter dem Befreier. Aus dieſem Ba⸗ „ de, ward er noch in ein heiſſes Bad gebracht, „ da er denn bald durch den Dunſt erſtikte, und „ ſein Koͤrper ohn alles Leichengepraͤnge verbrannt „ ward. So hatte er es in einem Anhange ſei⸗ „nes lezten Willens verordnet, und zu der Zeit, „ da er noch ſehr reich und maͤchtig war, ſchon „ fuͤr ſein Begraͤbnis geſorget. So war nach dem Tacitus das Ende un⸗ ſers Seneka beſchaffen, welches am raten oder 13ten Leben 1jten des Aprilmonats, im Jahr Chriſti 65, und etwa im 62. 63. oder 64ſten Jahre ſeines Al⸗ ters erfolgte. Nachdem wir nun deſſen Lebensumſtaͤnde vernommen haben, ſo wird es ſich der Muͤhe ver⸗ lohnen, noch etwas von deſſen Leibes⸗und Ge⸗ muͤthsgaben, wie auch von ſeiner Gelehrſamkeit beizubringen. In ſeiner Jugend war er uͤber⸗ aus ſchwaͤchlich, und mußte ſich mit vielen Krank⸗ heiten und Beſchwerden ſchleppen, wie er denn ſelbſt anfuͤhret, daß er faſt von keiner Art der Krankheit unangefochten geblieben ſey. Beſon⸗ ders war er in ſeinem maͤnnlichen Alter mit der Engbruͤſtigkeit, und mit einer Art von Auszeh⸗ rung behaftet, wovon er ſich jedoch durch ſeine Maͤſſigkeit im eſſen und trinken, durch fleiſſige Leibesbewegung, welche er ſich durch Umgraben ſeiner Gaͤrten und Weinberge machte, und durch ſein geſeztes Gemuͤth, mehrentheils befreiete, ſo⸗ daß er ſein Leben, wenn nicht ein gewaltſamer Tod demſelben ein Ende gemachet haͤtte, noch wohl hoͤher haͤtte bringen koͤnnen. Hatte ihm die Natur nun gleich keinen dau. erhaften Koͤrper gegeben, ſo hatte ſie doch dieſen Fehler, durch einen ſehr faͤhigen, und zu allen Arten der Wiſſenſchaften geſchikten Geiſt, zur Ge⸗ de r⸗ e⸗ eit er⸗ ik⸗ en des Se neka. Genuͤge erſezzet, und da es ihm weder an gehoͤ⸗ rigem Unterricht fehlete, noch er es an ſeinem Fleiſſe ermangeln lies, ſo konnte es nicht er mußte ſich eine ſehr ausgebreitete Ein⸗ ſicht ewerden, wie er denn ſeiner vortreflichen Be⸗ leſenheit halber, ſowohl unter den Alten als Neu⸗ ern in ungemeiner Achtung ſtehet. Seine ge⸗ preßte, verbluͤmte, und mit ſcharffinnigen Spruͤ⸗ chen uͤberladene Schreibart, verraͤth einen feuri⸗ gen Geiſt, und eine nur gar zu fruchtbare Einbil⸗ dungskraft, welche zwar oft zum Beifall hinreißt, bei reifferem Nachdenken aber nicht allemal uͤber⸗ zeuget. Ob nun gleich ſelbige aus dieſen Urſa⸗ chen nicht zum Muſter dienen kann, ſo iſt doch nicht zu laͤ4ugnen, daß ſie viel anmuthiges habe, die Aufmerkſamkeit durch ihre abwechſelnde Man⸗ nigfaltigkeit ungemein unterhalte, und nicht ſelten mit einem unvergleichlichem Glanze hervorſchim⸗ mere. Im uͤbrigen hatte ſich unſer Seneka faſt von alen Wiſſenſchaften eine Kenntnis erworben, beſonders aber hatte er die philoſophiſche Ge⸗ ſchichte vollkommen inne, und breitete daruͤber in ſeinen Schriften ein helles Licht aus, welches noch izzo in manchen verworrenen Umſtaͤnden zum Leitſtern dienet. In der Philoſophie ſelbſt legte er ſich vorzuͤglich auf den ſittlichen Theil derſelben, ſelben ſtets treu und eiſrig angenommen. Sie und ob er gleich der Stoiſchen Sekte haupt⸗ ſaͤchlich zugethan war, bediente er ſich doch einer anſtaͤndigen Freiheit, und machte ſich kein Be⸗ denken daraus, verſchiedene Stoiſchen Grundſaͤz⸗ ze zu verwerfen, und auch von andern Sekten dasjenige anzunehmen, was ihm vernunftmaͤſſig und uͤberzeugend zu ſeyn ſchiene. Bei allen ſeinen unlaͤugbaren groſſen Eigen⸗ ſchaften, kann man ihn von manchen Fehlern nicht frei ſprechen. Er ſindet daher ſeine Lobredner und Tadler. Erſtere ruͤhmen ſeine Beſcheiden⸗ heit, Maͤſſt gkeit, und Enthaltſamkeit an einem ſo wolluͤſtigen Hofe als der Hof des Nero war, und daß er bei ſeinem ſtattlichen Vermoͤgen ſich gewoͤhnet, mit geringen Speiſen vorlieb Ae nehmen, und ſich des Weins, der Pilze, ſtern, Baͤder und Salben, und vieler uben Lekkereien und Wolluͤſte enthalten habe. Sie erheben ſein dienſtfertiges und redliches Gemuͤ⸗ the gegen ſeine Freunde, vermoͤge deſſen er ſich der⸗ verehren ſeine Gelaſſenheit in Widerwaͤrtigkei⸗ ten, und ſeine Bereitwilligkeit, ſich in allem dem Willen Gottes zu uͤbergeben. Sie preiſen ſeine Gewohnheit, alle Abend, ehe er zu Bette gieng, nach Pythagoriſcher Art eine Gewiſſens⸗ pruͤfung anzuſtellen, in der Aoiche, ſich im Guten zu des Seneka. zu beveſtigen, und ſeine Fehler zu verbeſſern. Kurz, man erhebet ihn als einen exemplariſchen Philoſophen, der es zu ſeiner Obliegenheit ge⸗ machet, Gott in allen Dingen zu folgen, ihn uͤberall zu ſuchen, ſich ſeiner Vorſehung zu uͤber⸗ laſſen, ſeinem Willen ſich zu unterwerfen, die Leidenſchaften auszureuten, die Tugend auszuuͤ⸗ bden, und ſie nicht blos im Aeuſſerlichen, ſondern auch in der That zu beweiſen, den Tod zu ver⸗ achten, dem in uns wohnenden heiligen Geiſte ſich zu uͤbergeben, von ihm alles zu erwarten, und ſich ſolchergeſtalt auf das Himmliſche vorzu⸗ bereiten. Da man nun dergleichen ſchoͤne Ge⸗ ſinnungen und Tugendlehren uͤberall in ſeinen Schriften antrift, ſo haben es ſich einige ſo gar einfallen laſſen, ihn zu einem Chriſten zu ma⸗ chen, wie man denn zum Beweiſe deſſen ſich mit Briefen herumgetragen hat, welche zwi⸗ ſchen ihm und dem Apoſtel Paulus gewechſelt ſeyn ſollen, welche aber offenbar das Siegel der Unrichtigkeit an der Stirne tragen. Ohne Verurtheil von der Sache zu urtheilen, ſo iſt wohl nicht zu laͤugnen, daß er ſich in ſeinen Schriften zuweilen chriſtlich genug vernehmen laͤſſt, und von GOtt ganz geſunde Begriffe aͤuſſert, lieſet man aber dieſe Stellen in ihrem Zuſammenhange, und haͤlt man die in ſeinen lez⸗ * * 2 ten Leben ten Schriften uͤber die Gottheit, uͤber den Selbſtmord, und andre Gegenſtaͤnde der chriſt⸗ lichen Lehre, zu Tage gelegten, hoͤchſt irrigen Begriffe, dagegen; ſo kann man daraus gar nichts in Abſicht auf deſſen Chriſtenthum ſolgern. Was ſeine Tadler anlanget; ſo iſt ſchon oben gemeldet, daß man ihn des Ehebruchs mit der Julia beſchuldiget habe: er iſt aber deſſen nie uͤberwieſen. Hat er dem Kaiſer Clau⸗ dius, deſſen Schandthaten er doch gewußt, ſchaͤndlich geſchmeichelt, und nach deſſen Tode, durch die auf denſelben verfertigte Stachelſchrift, ſich ſelbſt zum Luͤgner gemachet; ſo iſt ſolches etwas menſchliches, das ihm, als einem Heiden, ſo ſehr nicht zur Laſt geleget werden kann. Will man ihm ein Verbrechen daraus machen, daß er große Geldſummen zuſammen gebracht, dieſelben auf ſchweren Wucher ausgethan, und den Staat und Pracht ungemein geliebet ha⸗ be; ſo erwaͤge man dagegen, daß er ſchon von ſeinem Vater ein großes Vermoͤgen ererbet, daß ſeine Feinde es nie haben wahr machen koͤn⸗ nen, daß er ſich in Erwerbung ſeiner Reich⸗ thuͤmer unrechter Mittel bedienet habe, daß er, als ein vornehmer Staatsbedienter, und Guͤnſt⸗ ling des Kaiſers, ſich Anſtands halber nicht habe enchrechen foͤnnen „ praͤchtig zu leben, und ei⸗ nen des Seneka. nen großen Aufwand zu machen; man ſehe ferner auf ſeine Maͤſſigkeit und Freigebigkeit, und ziehe in Betrachtung, daß er ſchon bei ſei⸗ nem Leben freiwillig auf allen Pracht verzicht gethan, und dem Nero alle ſeine Reichthuͤ⸗ mer aufzuopfern ſich anerboten habe, und man wird mit Grunde dann wohl nicht ſagen koͤnnen, daß er das Herz daran gehangen habe, ſon⸗ dern vielmehr dafuͤr halten muͤſſen, daß alles, was ihm dieſerwegen vorgeworfen wird, theils ungegruͤndet ſey, theils Neid und Misgunſt anderer zur Quelle habe. Daß er dem Kai⸗ ſer Nero zu viel nachgeſehen, und an der Er⸗ mordung der Agrippina mit Theil genommen habe, iſt theils wider ſeinen Willen und aus Noth geſchehen, theils auch unerwieſen, und bezeuget vielmehr ſein klaͤglicher Fall, daß er zu ſeinem Ungluͤkke dem Wuͤteriche nur gar zu wenig geheuchelt habe. Will man endlich be⸗ haupten, daß ſeine ganze Sittenlehre nicht an einander hange, und theils auf eine uͤbertriebe⸗ ne Vollkommenheit, theils auf eine gefaͤhrliche Begeiſterung hinaus lauffe, ſo hat er ſolches mit andern großen Geiſtern des Alterthums gemein, und man kann ihm ſolches um ſo we⸗ niger verargen, da er ein Stoiker und Heide geweſen, von welchem man nach den ſtoiſchen EKN 3 Grund⸗ Leben Grundſuaͤzzen, und nach der verderbten ſich ſelbſt gelaſſenen Natur des Menſchen, nichts regel⸗ maͤßig zuſammenhaͤngendes, oder vollkomme⸗ nes erwarten moͤgen. Inzwiſchen iſt doch nicht zu laͤugnen, daß er allewege ein groſſer Mann geweſen ſey, und ſich nicht nur in Worten, ſondern auch in der That als ein tu⸗ gendliebender Philoſoph bewieſen, anbei die Eitelkeit der menſchlichen Dinge, und die Feh⸗ ler des menſchlichen Herzens wohl eingeſehen habe; daher allerdings zu glauben ſtehet, daß das meiſte, und insbeſondere die Abſcheulich⸗ keiten, deren man ihn in Abſicht auf den Kai⸗ ſer Nero beſchuldiget, der Wahrheit entgegen ſtehe, und aus einem vergaͤlleten Gemuͤthe ſei⸗ ner Neider und Abguͤnſtigen, woran es ihm bei ſeinem glaͤnzenden Gluͤkke wohl nicht fehlen koͤnnen, hergefloſſen ſey. Er wird aller die⸗ ſer Verlaumdungen ohngeachet groß bleiben, und noch in ſeiner Aſche Verehrer finden. Es iſt noch uͤbrig, von ſeinen Schriften et⸗ was zu melden. Von denen, die man ihm mit Gewisheit zuſchreiben kann, ſind nach der zuverlaͤſſigſten Meinung der Gelehrten, ſeine Conſolatio ad Marciam unter der Regie⸗ rung des Cajus, oder vielleicht Tiberius, geſchrieben worden; ſeine Conſolatio ad Hel- viam des Seneka. viam im Anfange ſeiner Verbannung; ſeine Conſolatio ad Poôlybium um das 43ſte Jahr nach Chriſti Geburt; ſeine Buͤcher de ira, de otio ſapientis, de conſtantia ſapientis, de providentia, de tranquillitate animi nach dem Tode des Caligula; ſein ludus de morte Claudii imperatoris ſo gleich nach dem Tode dieſes Fuͤrſten; ſeine Buͤcher de clementia und de beneficiis, im Anſange der Regierung des Nero; das de vita bea- ta einige Jahre hernach, da er ſich in der groͤßten Herrlichkeit, und im ſchoͤnſten Wohl⸗ ſtande befunden; und ſein Buch de brevi- tate vitae, nachdem er ſich vom Hoſe entfer⸗ net gehabt. Von ſeinen epiſtolis, und na- turalibus quaeſtionibus, glaubet man, daß ſie das Jahr vor ſeinem Tode geſchrieben wor⸗ den ſind. Von den zehen Trauerſpielen, Hercules furens, TLhyefles, I. hebais, Hipolytus, Ocdippus, Troades, Me-⸗ dea, Agamemnon, Hercules Oeteus, und Octavia, welche unter dem Nahmen Seneka, des Vaters und Sohnes, gedruckt ſind, werden ihm nur die Medea, der Oe- dipus, Hippolytus, die Troades, und der Agamemnon, mit einiger Wahrſchein⸗ lichkeit zugeſchrieben; die uͤbrigen ſind entwe⸗ 2=èðD der ä * Leben des Seneta. der von ſeinem Vater, oder von andern geſchrieben. Von der Octavia kann man mit voͤlliger Gewis⸗ heit ſagen, daß ſie nicht von ihm herruͤhre, weil er ſchon vor ihrem Tode die Welt verlaſſen hatte. Maan hat ihm auch noch folgende Stuͤkke, als 1) ein Buch de virtutibus cardinalibus, 2) de moribus, 3) de paupertate, 4) de remediis fortuitorum, 5) proverbia et auétoritates, welche aber bloße Auszuͤge aus ſeinen Schriften ſind, 6) 8 Briefe an den Apo⸗ ſtel Paulus, und 7) notas, die von den Roͤmern zum Geſchwindſchreiben gebraucht werden, zugeſchrieben, aber alles dieſes, bis auf die fuͤnfte Nummer, iſt offenbar untergeſchoben. Sonnſt iſt dasſenige, was uns von ſeinen Schriften uͤbrig geblieben iſt, nur das kleinſte Theil derſelben, das groͤßte Theil iſt verloren— gegangen. Es werden, auſſer ſeinen gehaltenen Reden, und verfertigten Gedichten, nahment⸗ lich angefuͤhret, und ihm zugeſchrieben: 1) ein Buch de terrae motu, 2) de matrimo- nio, 3) de ſuperſtitione, 4) Dialogi, 5) Moôralium libri, 6) exhortationum li- bri, 7) Hiftoria de India, 8) Compen- dium Hiſtorine Romanae, 9) Liber de ſitu & ſacris Aegyptiorum, u und “ Liber “ de forma mundi. Juſtus Juſtus Lipſius uͤber die Briefe des Seneka, wann, zu welcher Zeit, und an wen dieſelben abgelaſſen ſind. — — eneka hat dieſe Briefe ſo aufgeſezzet und benennet, meines Dafuͤrhal⸗ tens nicht, weil ſolche als wirkliche Brie⸗ ſe allemal abgelaſſen waͤren, ſondern weil ihm dieſe Benennung, und das unge⸗ zwungene, da man ſtets anfangen, und nach Belieben wiederum aufhoͤren, da man nach Gutduͤnken etwas einruͤkken und veraͤndern kann, und da man an keine gewiſſe Ordnung der Ma⸗ terie gebunden wird, ſo beliebig geweſen iſt. * 5 Sie Sie enthalten eine rechte Menge von Sachen verſchiedenen Inhalts, ob ſie gleich groͤßten⸗ theils auf philoſophiſche Materien eingeſchraͤnket ſind. Meinem Beduͤnken nach hat Seneka dieſelben obenhin und ſtuͤkweiſe geſchrieben, nachdem ihm unterm Spazzierengehen , bei ſei⸗ nen Gartenbeſchaͤftigungen, oder wenn er zu Hau⸗ ſe war, und auf dem Faulbettgen ſich ausruhe⸗ te, dies oder jenes einſiel und im Kopfe her⸗ umgieng. Es ſind alſo zufaͤllige Betraa tun gen, oder ASXπτατα, aber bei GOtt! vor⸗ trefliche, nuͤzliche, erhabene, und tugendhafte Betrachtungen. Daß aber auch einige wirk⸗ liche Briefe mit untergelat e ſeyn ſollten, be⸗ gehr ich nicht in Abrede zu ſezzen. Man kann ſolches aus der Zeit, binnen welcher ſolche ge⸗ ſchrieben worden ſind, einigermaſſen abnehmen. Sie ſind aber alle binnen zwei Jahren, wie der Inhalt ſelbſt ergiebt, unter dem Conſulate des Juſtus Lipſtuos — ——— ——— — ——.. —,.,. — ge⸗ en. der ale des uͤber die Briefe des Seneka. des Memnius Regulus und Virginius Rufus, und des Lecanius und Licinius, ge⸗ ſchrieben, das iſt, nicht lange vor ſeinem To⸗ de. Er gedenket in ſeinem rſten Briefe der Einaͤſcherung der Roͤmiſchen Pflanzſtadt Lion, und beklaget ſelbige. Dieſe aber ſcheinet in die Zeit des Conſulats der beiden leztern zu fal⸗ len, indem Tacitus ſchreibet: Der Kaiſer Nero habe i in dem folgenden Jahre 400000 Seſtertien oder etwa 100000 Thaler der Stadt als eine Beihuͤlfe geſchenket, welche Art von Beihuͤlfe nicht lange pfleget aufgeſcho⸗ ben zu werden. Allein auch Seneka ſelbſt, be⸗ zeugt an mehr als einem Orte, daß er dieſe Briefe in ſeinem Alter geſchrieben habe. Er hat ſie aber an den Lucil uͤberſchrieben, und wer iſt dieſer? er iſt von niedriger Abkunft, hat ſich aber durch ſeinen Fleiß dergeſtalt em⸗ porgebracht, daß er nicht nur in den Ritter⸗ ſtand ſtand erhoben wurde, ſondern auch Kaiſerlicher Staatsverweſer in Sicilien ward, wie n us dieſen Brieſen ſelbſt zu erſehen iſt, ſcheint ein herrliches, zu den Wiſeſheſte, und zur Dichtkunſt, wohl aufgelegtes Genie gehabt zu haben, und um deswillen vom Se⸗ neka ſehr geliebt zu ſeyn, welcher ihn im An⸗ fange des vierten Buchs ſeiner natuͤrlichen Fragen, welche Buͤcher er ihm auch zugeſchrie⸗ ben hakt, auſſerordentlich, doch einigermaſſen verdekt lobet. Er lernet uns daſelbſt den Lu⸗ eil, als einen der unter der Regierung des Ca⸗ jus, und Claudius, viel vermogt habe, ken⸗ nen, ruͤhmet ſeine Treue, ſein durch Geſchen⸗ ke unverdorbenes Herz, und fuͤhret noch mehr an, das leſenswerth iſt, wenn jemand denſelben naͤher zu kennen begehret. Auch meldet er in dieſen ſeinen Briefen, daß er von Jugend auf dem Lucil feundſchaftlich zugethan geweſen, und uͤber die Briefe des Seneka. und auch bey dieſer Neigung bis ins Alter ver⸗ harret waͤre. Etwas mehreres kann ich von die⸗ ſem Manne nicht ausfuͤndig machen, ja nicht ein⸗ mal ſeinen Zunahmen. Denn daß ihn einige den juͤngeren nennen ‚und ſich darin auf den 26ſten Brief des Senekg, worinn es heißt: du biſt ſo viel juͤnger, was verſchlaͤgts? die Zahl der Jahre e macht es nicht aus: beziehen, iſt etwas kindiſches, indem dieſes blos auf ſein Alter und nicht auf ſeine Benennung zu deuten iſt. Er iſt demnach etwas juͤnger als Seneka, gleichwohl auch, nach dem Inhalte des 96ſten Briefes, ſhon bei Jahren geweſen. Es wird genug ſeyn, wenn ich noch hinzuſezze, daß dieſe Briefe von einigen in Buͤcher abgethei⸗ let werden, und auch ſolches ehedem ſchon ge⸗ ſchehen ſey. A. Gellius fuͤhret offenbar das 22ſte Buch der Briefe an, und auch die Hand⸗ ſchriften theilen ſolche, wiewohl auf derſchteden⸗ „ Juſtus Lipſius uͤber die ꝛc. Art ab. Seneka ſelbſt ſcheint darauf zu zielen, und ſolches in ſeinem 33ſten Briefe zu bewaͤh⸗ ren, wenn er ſich ſo ausdruͤkket: du verlangeſt, daß ich meinen Briefen, ſo wie bei den vor⸗ hergehenden geſchehen, einige Spruͤche un⸗ ſerer vornehmſten Stoiker beifuͤgen moͤge. Er unterſcheidet ſie von den vorigen, ſollten nicht die im vorigen Buche enthaltenen damit gemeinet ſen, ah⸗ et , ot⸗ Un: ve. icht inet Briefe des Seneka an den Lucil. Seneka an den L Lucil. I. Brief. 1. Die Zeit iſt das einzige was der Menſch be⸗ ſitzet, und wird doch am meiſten verachtet. 2. Die Fluͤchtigkeit der Zeit ſoll uns antreiben, ſie in jedem Alter wohl anzuwenden. „ die un entweder weggeraffet, oder ent⸗ wendet ward, oder auch entſchluͤpfte. Sey verſichert, A es 2 Der I. Brief. es ſey ſo wie ich ſchreibe: einige Zeit wird uns entriſ⸗ ſen, einige entzogen, einige entfließt unvermerkt. Der ſchaͤndlichſte Verluſt iſt inzwiſchen derjenige, welcher durch unſere Nachlaͤßigkeit veranlaßet wird, und habe nur Acht, ein großer Theil des Lebens geht dahin, indem wir boͤſes, das groͤßte, indem wir nichts thun, und das ganze Leben wird in Nichtswuͤrdigkeiten verbracht. Wen kanſt du anfuͤhren, der der Zeit einigen Preis ſetze? der den Tag zu ſchaͤtzen wiſſe? der, daß er taͤglich ſterbe, wohl faſſe? denn hierin betruͤgen wir uns, daß wir den Tod als von weiten ſehen: ein großer Theil deſſelben iſt ſchon uͤber uns gekommen, und was noch zu leben uͤbrig bleibt, iſt des Todes. Thue alſo das, mein Lucil, was du mir ſchrei⸗ beſt, faſſe jegliche Stunde, je mehr du das heute haſcheſt, deſto weniger wirſt du von dem morgen⸗ den abhangen. Das dLeben verlaͤuft indem es ausgezogen wird. Alles, mein Lucil, gehoͤret Fremden, nur das Leben allein iſt unſer. In dem Beſitz dieſer einzigen fluͤchtigen und ſchluͤpf⸗ rigen Sache, woraus uns ein jeder treibet der nur will, hat uns die Natur geſetzet. Aber ſo groß iſt die Thorheit der Menſchen, ſie laſſen ſich das geringſte und ſchlechteſte, welches immer erſetzet werden kann, wenn ſie es erhalten, anrechnen. Dahin DW — — — =ẽ — c2 0 — — =,9 —= — — — — — — — — des, rei llte jen⸗ ret In pß der ſo ſch et en. . Seneka an den Lucil. 3 Dahingegen derjenige nichts bekommen zu haben glaubet, welchem die Zeit gegeben wird, da gleich⸗ wohl dieſe das einzige iſt, welches auch ein Dank⸗ barer nicht einmal wiedergeben kann. Du wirſt mich vielleicht fragen, was ich, der ich dir die⸗ ſen Rath gebe, thue? ich bekenne es dir frey, es gehet mir wie einen ſparſamen Wolluͤſtlinge, ich weiß es was ich verthue. Ich kann nicht ſa⸗ gen, daß ich nichts verliere, allein was ich ver⸗ liere, wie und warum ich es verliere, das will ich dir ſagen: ich will dir die Urſachen meiner Armuth entdecken. Es gehet mir wie den mei⸗ ſten, die ohne ihre Schuld in Armuth gerathen, alle verzeihen es ihnen, aber niemand ſpringt ih⸗ nen bey. Was ſoll ich ſagen? ich halte den nicht fuͤr arm, dem an dem wenigen was ihm uͤbrig bleibt genuͤget. Du aber ſpare das Deinige auf boͤſe Zeiten, und fange an der guten zu genießen. Denn unſre Vorfahren hielten dafuͤr: die Sparſamkeit werde zu ſpaͤt angewand, wenn es auf die Neige gehet, da nicht nur das wenigſte, ſondern auch das aͤrgſte am Boden zuruͤck bleibet. II. Brief. 4 — 4 Der II. Brief. , II. Brief. 1. Das deſen vieler und mancherley Buͤcher iſt ſchaͤdlich. 2, Derjenige iſt nicht arm welcher wenig hat, ſondern der, der mehr begehret. Jr ſchoͤpfe aus dem, was du mir ſchreibeſt, und was ich hoͤre, gute Hoffnung von dir. Du ſchweifeſt nicht herum, und wirſt nicht durch Veraͤnderung der Oerter beunruhiget. Derglei⸗ chen Herumſchweifen iſt auch ein Zeichen des Unmuths. Das vornehmſte Merkmal eines ge⸗ ſetzten Gemuͤthes iſt meiner Meinung nach, wenn man daheim, und fuͤr ſich allein bleiben kann. Siehe dich aber wohl fuͤr, daß jenes Leſen vieler Schriftſteller und allerley Art Buͤcher, nicht et⸗ was von Iluͤchtigkeit und Unbeſtaͤndigkeit mit ſich fuͤhre. Man muß ſich bey gewiſſen Genies verweilen, und ſich von ihnen gleichſam naͤhren, wenn man etwas faſſen will, daß dem Geiſte treu bleibe. Wer allenthalben iſt, iſt in der That nirgendswo. Denen welche ihr Leben auf Reiſen zubringen, fleget es ſo zu gehen, daß ſie viele Wirthe und keine Freunde haben. Ein . geiches wir i ſen bol ein e ſe ſie dae i⸗ Seneka an den Lucil. 5 gleiches Schickſal muͤſſen nothwendig diejenigen haben, die mit keinem Genie eine vertrauliche Freundſchaft ſtiften, ſondern alles im Laufe und eilig vorbey gehen. Die Speiſe die gleich nach dem Genuſſe wieder weggehet nutzet zu nichts, und koͤmmt den Koͤrper nicht zu ſtatten. So iſt nichts der Geſundheit hinderlicher, als die oͤftere Veraͤnderung der Geneſungsmittel. Die Wun⸗ de ſetzet keine Narbe welche zu haͤufig bepflaſtert wird. Eine oft verſetzte Pflanze wird ſchwerlich bekleiben, und auch das nuͤtzlichſte ſchaft keinen Nutzen wenn es uͤberhuͤpft wird. Die Menge der Buͤcher zerſtreuet das Gemuͤth. Dahero, wenn du nicht alles zu leſen vermagſt was du haſt, ſo iſt es genug ſo viel zu haben als du le⸗ ſen koͤnneſt. Aber ich ſchlage gerne bald dieſes bald jenes Buch auf, ſprichſt dau. So koſtet ein ſchwacher Magen gerne von vielem, und eben dieſes, wenn es von verſchiedener und mancher⸗ ley Art iſt, verunreiniget, an ſtatt zu naͤhren. Lies dahero nur was Beyfall hat, und haſt, du ja Genuͤge zur Veraͤnderung, ſo komme ſtets auf das erſtere zuruͤck. Schaffe dir taͤglich Vorrath von Huͤlfsmitteln wider die Armuth, wider den Tod, und nicht minder wider die, uͤbrigen Pla⸗ gen. Und wenn du vieles durchlaufen biſt, ſo A 3 waͤhle 6 Der II. Brief. waͤhle dir eines aus, was du an dem Tage recht verdaueſt. Eben daſſelbe thue auch ich: aus vielem was ich leſe, haſche ich mir eines. Das heutige hat mir Epikur gewaͤhret. Denn ich gehe auch in fremde Laͤger, nicht als ein Ueber⸗ laͤufer, ſondern als ein Kundſchafter. Es iſt et⸗ was ſchoͤnes, ſpricht er, froh bey der Ar⸗ muth zu ſeyn. Das iſt aber keine Armuth die froh ſeyn kann, denn derjenige, welcher ſich wohl in die Armuth ſchicken kann, iſt reich. Nicht derjenige, welcher wenig beſitzet, ſondern der, wel⸗ cher mehr begehret, iſt arm. Denn was ver⸗ ſchlagts ihm, wie viel er in ſeinem Kaſten, wie viel er in ſeiner Scheuren hat, wie viel auf der Weide, wie viel auf Wucher, wenn er ſtets nach fremden Guth trachtet, und nicht das erworbene, ſondern das noch zu erwerbende in Anſchlag bringt? Du fragſt mich, was man beym Reich⸗ thum zur Abſicht haben muͤſſe? erſt das noth⸗ wendige, und dann zur Genuͤge zu haben. III. Brief. 7 F F F ⸗F E E K F e III. Brief. 1. Man muß ſich lange bedenken, ehe man mit jemanden Freundſchaft ſtiftet, hat man aber ſolche einmal gemacht, ſo muß man fuͤr ſeinen Freund nichts geheim halten. 2. Es iſt nicht weniger tadelnswerth, ſich nie⸗ manden als allen anzuvertrauen. 3. Der Weiſe muß ſeine Ruhe in einer maͤßi⸗ gen Arbeit ſuchen. D' haſt, wie du ſchreibeſt, einen Brief an mir deinem Freunde mitgegeben. Hier⸗ auf erinnerſt du mich, ich moͤchte nicht alles, was dich angienge, denſelben wiſſen laſſen, weil du ſelbſt dieſes nicht zu thun pflegteſt. Alſo haſt du in einem und demſelben Schreiben ihn als Freund erkannt und auch verlaͤugnet: das iſt, du haſt dich des Wortes in dem gemeinen Verſtande bedienet, und ihn ſo einen Freund genannt, als wir alle Kandidaten wackre Maͤnner zu nennen pflegen, oder die, welche uns begegnen, wenn wir ihre Namen nicht wiſſen, mit dem Namen Herr begruͤßen. Das moͤchte noch hingehen. Aber wo du jemanden fuͤr deinen Freund haͤltſt, und ihm eben ſo viel wie dir ſelbſt traueſt; ſo ir⸗ A 4 reſt 8 Der III. Brief reſt du gewaltig, und kenneſt die rechte Staͤrke der Freundſchaft noch nicht. Du magſt alles mit deinem Freunde in Rath ſtellen, allein vor⸗ her mußt du uͤber ihn ſelbſt Berathſchlagungen anſtellen. Nach gemachter Freundſchaft muß man krauen, vorher aber wohl erkennen. Die⸗ jenigen miſchen auf eine verkehrte Art die Pflich⸗ ten unter einander, welche wider die Vorſchrift des Theophraſts ihren Freund lieben, ehe ſie ihn er⸗ kannt haben, und ihn nicht lieben, wenn ſie ihn er⸗ kannt haben. Ueberlege es lange, ob du jeman⸗ den dir zum Freunde erkieſen willſt: willſt du ihn dafuͤr annehmen, ſo nimm ihn von ganzen Herzen an, und ſprich mit ihm ſo getroſt als mit dir ſelber. Lebe aber ſo, daß du nichts begeheſt, was du auch nicht einem Feinde anvertrauen koͤnneſt. Doch weil aus dem geheimen Umgange bisweilen Geheim⸗ niſſe entſpringen, ſo theile deinen⸗ Freunde alle deine Sorgen alle deine Gedanken mit. Du mußt ihn dir getreu machen, wenn du ihn ffuͤr treu haͤltſt. Denn viele haben betruͤgen gelehret, indem ſie betrogen zu werden befuͤrchtet haben, und haben Argwohn andern zu Fehlern Anlaß ge⸗ geben. Warum ſollte ich ein Wort fuͤr meinen Freund zuruͤck halten? Warum ſollte ich mich in ſei⸗ ner Gegenwart nicht allein zu ſeyn beduͤnken? Ei⸗ nige — — — — — — — ́— — Seneka an den Lucil. 9 nige erzaͤhlen, was nur einem Freunde anver⸗ trauet werden ſollte, denen ſo ihnen begegnen, und ſchuͤtten in jegliches Ohr dasjenige aus, was ihnen auf dem Herzen brennt, andre hinge⸗ gen rauben auch das Vertrauen ihren liebſten Freunden, und da ſie wo moͤglich ſich ſelbſt nicht trauen moͤchten, halten ſie ein jedes Geheimniß an ſich. Man muß keines von beyden thun, denn beydes iſt unrecht, einem jedweden und kei⸗ nem zu trauen, doch wuͤrde ich jenes ein anſtaͤn⸗ digeres, und dieſes ein ſicherers Verbrechen nen⸗ nen. So ſind beyde ſcheltenswerth, die welche ſtets unruhig ſind, und die welche ſtets ruhig bleiben. Denn es iſt nicht Befliſſenheit, am Laͤr⸗ men Freude zu finden, ſondern der Aufruhr eines ſtuͤrmiſchen Gemuͤths, und es iſt nicht Ruhe, alle Bewegung fuͤr laͤſtig zu halten, ſondern luͤder⸗ liche Mattigkeit. Praͤge alſo dieſes, was ich beym Pompon geleſen habe, deinem Gemuͤthe ein: einige haben ſich ſo in Schlupfloͤ⸗ chern verborgen, daß ſie dasjenige was klar iſt fuͤr truͤbe halten. Man muß beydes mit einander vermiſchen, nach der Ruhe arbeiten, unnd nach der Arbeit ruhen. Berathſchlage dich mit der Natur der Dinge. Sie wird dir ſagen, daß ſie Tag und Nacht gemacht habe. A § IV. Brief. 10 Der IV. Brief. RNW IV. Brief. 1. Das Vergnuͤgen der Seele, wenn ſie dem Laſter abgeſagt hat. 2. Wir haben wenig Urſache den Tod zu fuͤrchten. 3. Eine der Natur angemeſſene Armuth iſt der groͤßte Reichthum. Fde ſo fort wie du angefangen haſt, und eile ſo viel du kannſt, damit du deſto laͤnger mit gebeſſertem und beruhigtem Gemuͤthe genieſ⸗ ſen koͤnneſt. Zwar genieſſeſt du auch, indem du es beſſerſt und beruhigeſt, es iſt jedoch eine ganz andre Wolluſt, welche aus der Betrachtung ei⸗ nes von allen Flecken reinen und glaͤnzenden Gei⸗ ſtes entſpringet. Du erinnerſts dich wohl, was du fuͤr Freude empfindeſt, als du nach Ablegung des langen Rockes das maͤnnliche Kleid anzogeſt, und vors Gericht gefuͤhret wurdeſt, erwarte eine noch groͤſſere, wenn du das kindiſche Gemuͤth abgeleget haben wirſt, und die Weltweisheit dich dann unter die Maͤnner zaͤhlet. Dennoch haͤngt uns nicht ſo wohl die Kindheit, als ein kindi⸗ ſches Weſen an, und das iſt ſo viel ſchlimmer, wenn eile iget ieſ⸗ ndu Seneka an den Lueil. 1 wenn wir bey dem Anſehen der Alten, die Laſter der Knaben, und nicht einmahl der Knaben, ſondern ſo gar der Kinder an uns haben. Je⸗ ne fuͤrchten ſich fuͤr Kleinigkeiten, dieſe fuͤr ein nichts: wir fuͤr beydes. Gehe nur immer wei⸗ ter, und du wirſt finden, daß einiges eben des⸗ wegen weniger zu fuͤrchten iſt, weil es viele Furcht verurſachet. Das iſt ein großes Uebel, welches das letzte iſt. Der Tod koͤmmt zu dir. Er muß dir furchtbar ſeyn, in ſo weit er um dich ſeyn kann, und doch muß er nothwendig ent⸗ weder nicht kommen, oder voruͤbergehen. Es iſt ſchwer, ſprichſt du, das Gemuͤth dahin zu bringen, daß es des Lebens nicht achte. Du ſie⸗ heſt nicht, aus wie laͤppiſchen Urſachen es gering geachtet werde. Der hat ſich vor der Thuͤr ſei⸗ ner Freundin an einem Stricke erhangen; ein andrer vom Dache herabgeſtuͤrzet, damit er ſei⸗ nen polternden Herrn nicht laͤnger hoͤren duͤrſte; noch ein anderer ſich das Eiſen durch den Leib gejaget, um nicht auf der Flucht ergriffen zu wer⸗ den. Meineſt du nicht, daß Tugend dasjenige ſollte ausrichten koͤnnen, was eine zu große Furchtſamkeit thun kann? Derjenige kann kein ſicheres Leben fuͤhren, der deſſen Dauer zu ſehr auszudehnen ſuchet, und viele Jahre unter die groß⸗ 12 Der IV. Brief. großen Guͤther zaͤhlet. Denke taͤglich darauf ein Leben willig hinzugeben, das viele dergeſtalt umarmen und veſthalten, wie die vom Strom hingeriſſenen den Dorn und jeglichen rauhen Gegenſtand. Die mehreſten ſchwimmen elendig⸗ lich zwiſchen der Furcht fuͤr dem Tode und den Qualen des Lebens: ſie wollen nicht leben, und wiſſen doch auch nicht zu ſterben. Mache dir dero⸗ halben das Leben dadurch angenehm, daß du alle Bekuͤmmerniſſe um daſſelbe fahren laͤſſeſt. Kein Gut hilft dem Beſitzer, wo nicht ſein Geiſt zu deſſen Verluſt vorbereitet iſt. Es koͤmmkt einem aber nichts leichter zu verlieren an als dasjenige, was man nach dem Verluſte nicht vermiſſet. Ruͤſte und verhaͤrte dich demnach gegen alles, was auch den Maͤchtigſten begegnen kann. Ueber das Haupt des Pompejus faͤllete ein Unmuͤn⸗ diger und ein Verſchnittener das Urtheil, uͤber den Craſſus ein grauſamer und uͤbermuͤthiger Parther. Auf Cajus Coͤſars Geheiß muß⸗ te Lepidus dem Kriegsobriſten Decius den Hals darſtrecken: er ſelbſt mußte ihn dem Chaͤ⸗ reas hingeben. Keinen hat das Gluͤck ſo hoch erhoben, daß es ihn nicht mit eben dem bedro⸗ het, was er zugelaſſen hat. Traue der jetzigen Ruhe nicht: in einem Augenblicke aͤndert ſich das das ben en. ir! ſck uber ſige Dei gen ume ner ß ſige dich da Fal Fei vol du ſth ert iun und den ale war Seneka an den Lurcll. 3 das Meer, und die Schiffe, die noch an denſel⸗ ben Tage ſich erluſtiget hatten, werden verſchlun⸗ gen. Ein Straßenraͤuber oder Feind koͤnnen dir den Dolch an die Kehle ſetzen, ja es braucht ſolcher Gewalt nicht, ein jeglicher Knecht iſt Herr uͤber dein Leben und Tod. Ich darf daher wohl. ſagen: wer ſein Leben verachtet iſt Herr uͤber das Deinige. Erinnere dich des Beyſpiels derjeni⸗ gen, die durch Nachſtellung ihrer Hausgenoſſen umgekommen ſind, entweder offenbar gewaltſa⸗ mer Weiſe, oder durch Liſt, und du wirſt finden, daß nicht weniger durch der Knechte als der Koͤ⸗ nige Zorn gefallen ſiyhn. Was bekuͤmmerts dich alſo, wie maͤchtig der ſey, den du fuͤrchteſt, da alle das was du fuͤrchteſt ausrichten koͤnnen? Faͤllſt du aber von ohngefaͤhr in die Hand deiner Feinde; ſo laͤßt der Sieger dich dahin fuͤhren, wohin du ohnehin gefuͤhret wirſt. Warum be⸗ truͤgeſt du dich alſo ſelbſt, und willſt erſt jetzo ver⸗ ſtehen lernen, was du ſchon ſo lange gewußt und ertragen haſt? ich ſage dir, gleich von deiner Ge⸗ burt an wirſt du dem Tode zugefuͤhret. Dieſes und dergleichen muͤſſen wir uns fleißig fuͤrſtellen, wenn wir jener letzten Stunde, deren Beſorgniß alle uͤbrige unruhig machet, in Gelaſſenheit warten wollen. Allein, damit ich meinem Schrei⸗ 14 Der IV. Brief. Schreiben ein Ende mache, ſo empfange was mir an dem heutigen Tage wohlgefallen hat: auch dieſes iſt aus fremden Gaͤrten genommen. Eine nach dem Geſetze der Natur einge⸗ richtete Armuth iſt ein großer Reichthum. Du weißt aber, was dieſes Geſetz der Natur uns fuͤr Graͤnzen ſetze? nicht zu hungern, nicht zu durſten, nicht zu frieren. Um Hunger und Durſt zu vertreiben iſts nicht noͤthig, bey Groſ⸗ ſen zu ſitzen, und eine finſtere Miene, oder eine ſchmaͤhliche Hoͤflichkeit zu erdulden: es iſt nicht noͤthig, zur See zu gehen oder Soldat zu werden. Was die Natur bedarf iſt leicht geſchaft, und uͤberall vorhanden: das uͤberfluͤßige muß man durch Schweiß erlangen. Das iſt es, warum wir unſre Kleider zerreißen, unter Gezelten alt werden, und an fremde Ufer anſtoßen muͤſſen. Das nothwendige iſt uns ſtets zur Hand. ſu was hat: nen. ige⸗ Im. uns t zu und roſ⸗ ie icht den. uad nan tum oalt . „ 2 2 2 2 2 2 2 B 2 2 2 * S E 5. 5 F E. à . 5* ²* 3 7 8 V. Brief. 1. Man muß ſnicht bloß dem Anſehen nach, ſondern in der That ein Philoſoph ſeyn. 2. Ein gar zu ſtrenges Leben fuͤhren, iſt laͤcherlich. 3. Furcht und Hoffnung quäaͤlen uns wechſels⸗ weiſe. Des du ſo aͤmſig ſtudiereſt, und mit Beyſeit⸗ ſetzung alles andern, einzig darnach trach⸗ teſt, wie du dich taͤglich verbeſſern moͤgeſt, das billige ich, und freue mich daruͤber. Ich ermah⸗ ne dich nicht nur ſo fortzufahren, ſondern ich er⸗ ſuche dich auch darum. Hierbey muß ich dir die Erinnerung geben, ja nichts vorzunehmen, was in deiner Kleidung und in deiner Lebensart bemer⸗ kungswuͤrdig werden koͤnnte, nach Art derjeni⸗ gen, die nicht ſo wohl des Nutzens, als des An⸗ ſehens halber ſtudieren. Nichts Unſauberes in der Kleidung, kein ungeſchorenes Haupt, kein vernachlaͤßigter Bart, kein geſchworener Haß ge⸗ gen das Silber, kein Lager an der Erde, noch was ſonſt eine Folge der Ehrſucht auf ihrem ver⸗ kehrten Wege iſt. Selbſt der Name der Philo⸗ ſophie 16 Der V. Brief. ſophie, auch wenn man ſaͤuberlich damit verſaͤhrt, hat ſchon ſeine Neider. Was wuͤrde nicht geſche⸗ hen, wenn wir erſt anſiengen uns der menſchli⸗ chen Gebraͤuche zu entaͤußern? 2 Unſer Inwendi⸗ ges mag ganz anders beſchaffen ſeyn, wenn wir nur im Aeußerlichen mitmachen. Unſere Klei⸗ dung ſey zwar nicht praͤchtig, aber auch nicht ſchmutzig. Wir koͤnnen des mit gediegenem Gol⸗ de ausgelegeten Silbergeſchirres entbehren; aber wir duͤrfen darum nicht meynen, daß es ein Kenn⸗ zeichen der Maͤßigkeit ſey, gar kein Gold oder Silber zu haben. Wir muͤſſen uns dahin beſtre⸗ ben, ein beſſeres Leben als der Poͤbel zu fuͤhren, nicht aber ein ganz widriges: denn ſonſt wuͤrden wir nur diejenigen, die wir gebeſſert ſehen moͤch⸗ ten, verſcheuchen, und von uns abwenden, auch damit machen, daß die Unſerigen gar nichts nach⸗ ahmen, aus Furcht ſie moͤchten alles nachahmen muͤſſen. Zuerſt verſpricht uns die Philoſophie eine gleiche Denkungsart, Leutſeligkeit und Geſel⸗ ligkeit, lauter Eigenſchaften, wovon wir uns durch Widerſpenſtigkeit gaͤnzlich ſcheiden wuͤden. Man ſehe wohl zu, daß dasjenige, was uns Bewunderung zuwege bringen ſoll, uns nicht laͤcherlich und ge⸗ haͤſſig mache. Denn das iſt unſer Zweck: der Natur gemaͤß zu leben. Es wuͤrde aber wider die Res Seneka an den Lucil. 17 die Natur ſeyn, ſeinen Leib zu quaͤlen, eine leicht zu erhaltende Nettigkeit zu haſſen, und lieber ſchmutzig einherzugehen, auch nicht ſo wohl ſchlech⸗ te, als grobe und abſcheuliche Koſt zu genießen. Denn gleichwie es Schwelgerey iſt, immer et⸗ was niedliches zu begehren, ſo iſt es unſinnig, die gewoͤhnlichen und leicht zu ſchaffenden Dinge zu verachten. Die Philoſophie heiſchet nur Maͤſ⸗ ſigkeit; ſie will nicht ſtrafen: man kann aber auch der Maͤßigkeit eine gewiße Nettigkeit ge⸗ ben. Das iſt ſo mein Geſchmack. Man muß im menſchlichen Leben das Mittel, zwiſchen dem was gut und gebraͤuchlich iſt, halten: alle muͤſ⸗ ſen unſre Lebensart hoch halten, ſie muͤſſen ſie aber auch recht einſehen. Wie fangen wir aber dieſes an? ſollen wir uns allen gleich ſtellen? ſoll zwiſchen uns und andern kein Unterſchied ſeyn? mit nichten. Wie unaͤhnlich wir den ge⸗ meinen Haufen ſind, mag nur der erkennen, der uns genauer betrachtet. Wer in unſer Haus koͤmmt, muß uns ſelbſt mehr als unſer Haus⸗ geraͤth bewundern. Der iſt groß, der ſich der irdenen Gefaͤſſe wie der ſilbernen bedienet, aber der iſt es nicht weniger, der das Silbergeſchirr gleich dem irdenen gebrauchet. Es iſt nur ein ſchwacher Geiſt der den Reichthum nicht leiden B kann. 2 8 Deoer IV. Brief. kann. Aber damit ich dir auch den Gewinſt des heutigen Tages mittheile, vernimm, was ich bey unſerm Hekaton gefunden habe, daß das En⸗ de der Begierden auch unter die Huͤlfsmittel wi⸗ der die Furcht gehoͤe.. Du wirſt aufhoͤren dich zu fuͤrchten, ſpricht er, wenn du auf⸗ gehoͤret haſt zu hoffen. Wie koͤnnen aber ſo verſchiedene Dinge zugleich und bey einander beſtehen? wirſt du ſagen, ganz wohl, mein Lu⸗ cil: ſo unterſchieden ſie auch zu ſeyn ſcheinen, ſind ſie doch zuſammen verbunden. Gleichwie einerley Kette der Gefangenen mit ſeinem Fuͤh⸗ rer verbindet, ſo gehen auch dieſe einander ſo un⸗ gleich ſcheinende Leidenſchaften mit gleichen Schritten. Furcht folget der Hoffnung. Und ich wundere mich nicht, daß es ſo gehe. Beyde finden ſich bey einem unſchluͤßigen, beyde bey ei⸗ nem um die Zukunft ſorgſamen Gemuͤthe. Die Haupturſache von beyden aber iſt, daß wir uns nicht in die gegenwaͤrtige Zeit ſchicken, ſondern unſre Gedanken weit voraus ſenden. Hiedurch wird die Vorherſehung des Zukuͤnfti⸗ gen, das groͤßte Guth des Menſchen, fuͤr ihm ein Uebel. Die wilden Thiere fliehen vor der gegenwaͤrtigen Gefahr, wenn ſie ſelbiger entflo⸗ hen ſind, halten ſie ſich ſicher: Wir hingegen we wer Veu Gi d hied uns daß aus Senek ſtd 4 Bergn ſowohl Nn den Lucil. En⸗ ergangene durchs Zukuͤnfti 19 eH Guͤthern gequalet. kuͤnftige al vi⸗ Gedocheng bine, uns Manches s ree oͤren iehetnn bringt uns ns Schaden. unſern af kd zuruͤck, und den Quaͤlende d Das d a ors eeſb Verberſthung Furcht e ausmach blos das G n. So w g laͤßt es An egenwaͤrtige un ahr iſt es einen, unſer Elen . chwie Fuͤh⸗ . un eichen W, - du Oð GO hey ei⸗ 5 S S icken, S enden. künſti ihm r der hntfio⸗ gegen ſe B 2 VI. Brief. VI. Brief. 1. Je mehr man ſich beſſert, deſto naͤher kömmt man der Vollkommenheit. 2. Wiſſe enſchaft iſt unnuͤtze, wenn man ſolche fuͤr ſich allein behaͤlt. 3. Der Umgang mit gelehrten Leuten beſſert mehr, als Buͤcherleſen. (OIch merke, mein Lucil, daß ich mich nicht J allein beſſere, ſondern auch ganz umgefor⸗ met werde: doch kann ich dir weder verſprechen, noch darf ich es hoffen, daß nichts in mir uͤbrig bleibe, welches einer Veraͤnderung beduͤrfe. Ich habe ſo gar noch vieles an mir, was ausgebeſſert, was vermindert, und was ermuntert ſeyn will. Und ſelbſt dieſes iſt ein Kennzeichen eines beſſer gewordenen Gemuͤthes, daß es ſeine Fehler, die es noch nicht kannte, einſieht. Man pflegt ei⸗ nigen Kranken Gluͤck zu wuͤnſchen, wenn ſie an⸗ fangen ihre Krankheit zu fuͤhlen. Daher moͤchte ich dir gerne dieſe ſo ſchleunige Veraͤnderung mei⸗ ner ſelbſt mitgetheilet wiſſen, als wodurch ich ein ſo viel groͤßeres Zutrauen zu unſerer Freundſchaft mnt ert icht lſen chen, brig ch ſert, pill. eſer . die Seneka an den Lucill. ar zu bekommen anfangen wuͤrde, zu jener wahren Freundſchaft, die keine Hoffnung, keine Furcht, kein Eigennutz zu trennen vermag, mit welcher, und um welcher die Menſchen ſterben. Ich kann dir viele nennen, denen es nicht an Freunden, ſondern an Freundſchaft geſehlet hat. Dieſes kann ſich nicht zutragen, wenn ein gleicher Wille die Gemuͤther in eine nichts unerlaubetes begeh⸗ rende Gemeinſchaft zieht. Und warum nicht? Darum, weil ſie wiſſen, daß ſie alles, und am meiſten die Widerwaͤrtigkeiten mit einander ge⸗ mein haben. Du kannſt dir nicht einbilden, wie ſehr ich jeden Tag zuzunehmen glaube. Laß auch mir, wirſt du ſagen, dieſes, was du ſo kraͤftig befunden haſt, zu kommen. Wie ſehr wuͤnſche⸗ te ich nicht, das alles dir gleichſam eintrichtern zu koͤnnen, wie freue ich mich dadurch etwas zu lernen, daß ich lehre, denn necheen es mag ſo fuͤrtrefflich und nutzbar ſeyn, als es wolle, kann mich ergoͤtzen, wenn ich es ſür keih allein weis. Wenn mir unter dieſer Bedingung Weisheit zu⸗ geſtanden wuͤrde, daß ich ſolche bey mir behal⸗ ten, und nicht andern verkuͤndigen ſollte, wuͤrde ich ſie verwerſen. Man kann kein Gut ohne ei⸗ nen Freund mit Vergnuͤgen genießen. Ich will dir daher meine Buͤcher ſelbſt ſchicken, und damit B 3 es 2² Der VI. Brief. es dir nicht viele Muͤhe koſte, das Nuͤtzliche hier und da heraus zu ſuchen, will ich Zeichen dabey machen, welche dich ſo gleich auf dasjenige, was meinen Beyfall hat, und von mir bewundert wird, weiſen. Jedoch der muͤndliche Vortrag, und meine Geſellſchaft wird dir vortheilhafter ſeyn, als alle meine Zuſchriften. Du mußt mich ſelbſt beſuchen. Erſtlich, weil die Menſchen den Augen mehr, als den Ohren trauen, und dann, weil der Weg durch Vorſchriften langweilig iſt, da man durch Beyſpiele weit kuͤrzer und ſchneller fortkoͤmmt. Cleanth wuͤrde dem Zeno es nicht haben nachthun koͤnnen, wenn er ihn bloß geſe⸗ hen haͤtte. Er hielt ſich bey ihm auf, ſahe ſeine Geheimniſſe, und beobachtete ihn, ob er auch ſeiner Regel gemaͤß lebete. Plato und Ariſto⸗ teeles, und alle von ihnen abweichende Sekten der Weltweiſen, haben mehr Gutes aus den Sitten, als aus den Worten des Sokrates ge⸗ zogen. WMetrodor, Hermachus, und Po⸗ lyaͤn, wurden nicht durch die Lehrſtunden, ſon⸗ dern durch den genauen Umgang mit dem Epi⸗ kur, große Maͤnner. Aber ich lade dich nicht bloß zu deinem eigenen, ſondern auch zu meinem Nutzen ein. Denn wir werden einer dem an⸗ dern viel nuͤtzen koͤneen. Weil ich dir inzwi⸗ ſche wil guͤg pric be ſeyn nie den halte Seneka an den Lucil. 23 ſchen noch dein kleines Tagelohn ſchuldig bin, ſo will ich, was mich heute beym Hekaton ver⸗ gnuͤget hat, herſezen. Du frageſt mich, ſpricht er, was ich gelernet habe? Ich ha⸗ be angefangen mein eigener Freund zu ſeyn. Gewiß viel gewonnen, hinfort wird er nie allein ſeyn. Wer ſein eigener Freund iſt, den kannſt du ſicherlich fuͤr jedermanns Freund halten. 24 Der VII. Brief. P-Ee FE ss 6 VII. Brief. 1. Man fliehe den großen Haufen. 2. Die Kampfſpiele werden getadelt. 3. Boͤſe Beyſpiele gewoͤhnen zu Laſtern. 4. Man muß nicht den Beyfall des Volkes ſuchen. Wee du am meiſten fliehen ſollſt? Den Schwarm der Leute. Denn noch kannſt du dich mit Sicherheit dahin nicht wagen. Ich wenigſtens bekenne meine Schwaͤche. Niemals bringe ich meine Sitten ſo wieder zuruͤck, als ich ſie unter die Leute bringe. Manches von dem, was ich in Ordnung gebracht hatte, wird zerruͤt⸗ tet, manches, das ich ſchon verjaget hatte, keh⸗ ret wieder um. Wie es den Kranken gehet, die eine lang anhaltende Schwachheit ſo ausgemer⸗ gelt hat, daß ſie nie ohne Anſtoß ſich hervor wagen, ſo geht es auch uns, wenn unſere Ge⸗ muͤther nach einer langwierigen Krankheit ſich zu erholen beginnen. Der Umgang mit vielen iſt boͤchſt ſchaͤdlich. Alle find bemuͤhet, uns ein La⸗ ſter anzupreiſen, uns davon einigen Eindruck zu geben, unſt Seneka an den Luxil. 25 geben, oder auch die Unwiſſenden damit anzuſte⸗ cken. Und je groͤßer der Haufe iſt, unter den wir uns miſchen, deſto mehr laufen wir Gefahr. Nichts aber iſt den guten Sitten nachtheiliger, als bey einem Schauſpiele gegenwaͤrtig zu ſeyn. Da ſchleichen die Laſter ſich durch das Vergnuͤgen am leichteſten ein. Soll ich es ſagen? man koͤmmt ſtets geitziger, ſtolzer, und wolluͤſtiger, von da zuruͤck, ja ſo gar grauſamer und unmenſchlicher, weil man unter Menſchen geweſen iſt. Ich kam von ungefaͤhr in das mittaͤgiche*) Schauſpiel, wo ich Scherze und ſcharfſinnige Reden, und eine Art von Pauſe erwartete, waͤhrend welcher ſich das Auge der Menſchen von dem Anblicke des vergoſſenen Menſchenblutes erholen kͤnnte. Es war ganz das Widerſpiel, das vorige Gefecht war dagegen noch Barmherzigkeit. Nun ward B F alle *) Zur Erlaͤuterung dieſer Stelle muß man wiſſen, daß die Romer zweyerley Schauſpiele an einem Tage hatten. In dem erſtern, welches fruͤh morgens gehalten ward, ward mit wilden Thie⸗ ren gekaͤmpfet. In dem zweyten, um die Mit⸗ tageszeit, fochten die, welche den Kampf mit den Thieren uͤberſtanden hatten, wider einander. Und von dieſen letztern iſt hier die Rede. 86 Der VII. Brief. alle Kurzweile bey Seite geſetzet, und es war nichts als Menſchenmord zu ſehen. Man hat nichts, womit man ſich bedecket, der ganze Leib wird bloß gegeben, und kein Streich vergebens gefuͤhret. Die meiſten ziehen dieſes dem gewoͤhn⸗ lichen gleichen Kampfe, oder dem, worzu man aufgefordert wird, vor. Die Urrſache iſt dieſe, weil hier weder durch Helm noch Schild das Schwerd abgewehret wird. Wozu dieneten auch ſolche Beſchuͤtzungen? Wezu die Fechterkunſt? alles das waͤre eine Verzoͤgerung des Todes. Fruͤh morgens werden die Menſchen den Loͤwen und Baͤren, des Mittages den Zuſchauern vor⸗ geworfen. Man heißt die Todtſchlaͤger wieder andern Todtſchlaͤgern entgegen gehen, und ſo wird nur der Sieger eines andern Ermordung aufge⸗ ſparet. Der Ausgang des Kampfes iſt der Tod. Es wird dazu Feuer und Schwerd angewand. Und ſo geht es immer fort, bis der Kampfplatz leer iſt. Aber es hat jemand einen Straßenraub begangen: was ſteht darauf? Der Strang. Es iſt ein Todſchlag begangen: der Todſchlaͤger hat verdienet, wieder getoͤdtet zu werden. Was haſt du nun verdienet, du Elender, der du dieſen Schauſpielen zugeſehen haſt? Es heißt: Toͤdte, brenne, ſchlag zu! Warum iſt man ſo furcht⸗ ſam, bar hot eib ns gan ſe, das ich es. den or⸗ id d. Seneka an den Lucil. 27 ſam, . ins Schwerd zu rennen? Warum bezei⸗ get man ſo wenigen Muth zum Todſchlagen? Warum ſtirbt man ſo ungerne? Man wird durch Schlaͤge Wunden zu empfangen, angetrie⸗ ben, und muß mit bloßer und vorgeworfener Bruſt die wechſelſeitigen Streiche auffangen. Das Schauſpiel iſt unterbrochen, unterdeſſen er⸗ wuͤrget man Menſchen, damit man doch etwas zu thun habe *). Und wollt ihrs nun noch niche erkennen, daß man die boͤſen Exempel zu ver⸗ antworten habe, wozu man Gelegenheit giebt? Danket den unſterblichen Goͤttern, daß derjeni⸗ ge, dem ihr die Grauſamkeit lehret, ſolche nicht lernen koͤnne*). Man muß ein zartes Gemuͤth, das noch nicht recht geſetzt im Guten iſt, dem Volke * Die Erklaͤrung vorſtehender Beſchreibung der roͤ⸗ miſchen Kampfſpiele, wuͤrde gar zu umſtaͤndlich ſeyn muͤſſen, wenn ſie vollſtaͤndig ſeyn ſollte⸗. Man mache ſich alſo aus dem Koſin, und andern von den roͤmiſchen Alterthuͤmern und Gebraͤu⸗ chen handelnden Schriftſtellern, die Materie von den gladiatcribus bekannt; ſo wird alles deutlich werden. **) Es wird hier auf den im Anfange ſeiner Regie⸗ rung noch guͤtigen und gelinden Kaiſer Nero, ſchmeichelnd gezielet. 28 Der VII. Brief. Volke entziehen. Man laͤßt ſich leicht durch den Strom hinreißen. Ein Sokrates, Cato und Laͤlius haͤtten durch die Menge der verkehrt Denkenden auf andere Geſinnungen gebracht werden koͤnnen, ſo koͤnnen auch wir, da wir uns am meiſten beſtreben, unſern Verſtand in Ord⸗ nung zu bringen, den Anfall, der mit einer ſo ſtarken Begleitung erſcheinenden Laſter, nicht aus⸗ halten. Ein einziges Exempel der Schwelgerey, oder des Geizes kann viel Unheil anrichten. Ein leckerhafter Tiſchgenoſſe wird uns allmaͤhlig ſchwach und weichlich machen: Ein reicher Nach⸗ bar wird unſere Begierden erregen: Ein boshaf⸗ ter Gefaͤhrte, auch dem aufrichtigſten und redlich⸗ ſten Menſchen etwas von ſeiner Verdorbenheit anhaͤngen. Wie, meyneſt du wohl, wirds denen gehen, die dergleichen oͤffentliche Anfaͤlle ausgeſtan⸗ den haben? Sie muͤſſen nothwendig ſich den andern gleich ſtellen, oder ſie auch haſſen. Beydes aber muß man vermeiden: man muß ſich den Boͤſen nicht gleich ſtellen, weil ihrer viele ſind, noch auch die Menge anfeinden, weil ſie uns unahn⸗ lich iſt. Kehre in dich ſelbſt zuruͤck ſo viel du kannſt. Pflege mit denen Umgang, die dich beſ⸗ ſer machen koͤnnen, und verſtatte auch denen, die du beſſer machen kannſt, einen Zutritt. Man Rogaz beſſert Seneka an den Licil. 29 beſſert ſich einander wechſelsweiſe, und man ler⸗ net, indem man lehret. Laß dich alſo den Ruhm, deinen Verſtand zu zeigen, deine Aufſätze abzule⸗ ſen, oder gelehrte Streitreden zu fuhren, nicht bewegen oͤffentlich aufzutreten. Du muͤßteſt die⸗ ſen dem gemeinen Haufen gefaͤlligen Sinn ha⸗ ben, wenn ich dir hiezu rathen ſollte. Niemand wird dich verſtehen koͤnnen. Es mag vielleicht ein und anderer ſeyn, aber den wirſt du ſelbſt bilden, und dich zu verſtehen unterweiſen muͤſſen. Wem zu gute habe ich alſo etwas gelernet, wirſt du ſagen? Fuͤrchte dich nicht, daß du es umſonſt gethan habeſt, wenn du fuͤr dich ſelbſt etwas ge⸗ lernet haſt. Aber damit ich nicht fuͤr mich allein heute gelernet habe, ſo will ich dir drey vortreff⸗ liche Denkſpruͤche vorlegen, die mir vorgekom⸗ men ſind, und etwa hierauf Anwendung finden. Den einen davon bezahlet dir dieſer Brief als eine Schuld, die beyden uͤbrigen einem zum Voraus hin. Demokrit ſpricht: Einer iſt mir ſtatt aller, und alle gelten ſo viel bey mir als einer. So hat auch jener, was es auch fuͤr einer geweſen ſeyn mag, (venn man weis nicht wem man es zuſchreiben ſoll,) als er von einem ge⸗ wiſſen Menſchen gefraget ward, warum er ſich mit ſo ſchem Fleiße auf eine Kunſt legete, die doch 30 Der VII. Brief. doch auf wenige kommen wuͤrde? gar wohl ge⸗ antwortet: Es iſt mir genug, wenn es auch nur wenige ſind, genug, wenn es nur einer iſt, genug, wenn es auch gar keiner ſeyn ſollte. Es iſt auch dieſer dritte Lehrſpruch vortrefflich. Epikur, als er an ei⸗ nen ſeiner Mitgenoſſen im Studieren ſchrieb, druͤ⸗ ckete ſich ſo aus: Dieſes ſchreibe ich nicht vielen, ſondern dir: denn wir ſind einer dem andern ein genug geraͤumiger Schau⸗ platz. Dieſes alles, mein Lucil, mußt du deinem Gemuͤthe einpraͤgen, damit du das Ver⸗ gnuͤgen, welches aus dem Beyfalle des großen Haufens entſpringt, verachten lernen moͤgeſt. Es loben dich viele. Aber wirſt du dir auch darum ſelbſt gefallen, daß du derjenige biſt, der von vielen verſtanden wird. Nach dem inwen⸗ digen moͤgen ſie das Gute, ſo du an dir r haſt ſchaͤtzen. VIII. Brief. 45 es es gar ritie dri D. B. B. F. B.Ae . F. .. — . 2 K. H S 7 KH * èꝑ VIII. Brief. 1. Ein anſchauendes Leben iſt nicht ohne Nutzen. 2. Es iſt genug, wenn man das Nothwen⸗ dige hat. 3. Lob der Philoſophie. De willſt, ſprichſt du, daß ich den Schwarm der Leute fliehen, die Einſamkeit ſuchen, und mich an einem guten Gewiſſen begnuͤgen ſolle: wo bleiben nun eure Vorſchriften, welche uns bis zum Tode geſchaͤfftig ſeyn heißen? Wie nun? Meyneſt du denn, daß ich immerhin muͤf⸗ ſig ſitze? Nur darum habe ich mich verborgen und die Thuͤre verſchloſſen, daß ich vielen nuͤtzlich werden moͤge. Kein Tag vergeht mir im Muͤß⸗ ſiggange: ich widme ein Theil der Nacht dem Studieren: ich ergebe mich nicht dem Schlafe, ſondern werde von ihm uͤberwaͤltiget, indem ich die durch Wachen ermuͤdeten, mir zufallenden Augen, auf ein Buch gerichtet habe. Ich habe mich nicht nur der Menſchen, ſondern auch aller Sachen, und vornehmlich meiner eigenen ent⸗ ſchlagen. 32 Der VIII Brief. ſchlagen. Ich arbeite fuͤr die Nachkommen, und mache Aufſaͤtze, die ihnen nuͤtzlich ſeyn koͤnnen. Ich bringe heilſame Ermahnungen zu Papiere, gleich nuͤtzlichen Recepten, deren kraͤftige Wir⸗ kung ich an meinen eigenen Geſchwuͤren erfah⸗ ren habe, die, wenn ſie gleich nicht aus dem Grunde geheilet ſind, doch weiter zu freſſen auf⸗ gehoͤret haben. Ich zeige andern den rechten Weg, den ich ſpaͤt, und von Irren muͤde, ge⸗ funden habe. Ich ſchreye: Meidet, was dem Poͤbel gefaͤllt, und was ein Ungefaͤhr euch zu⸗ wirft: bleibt bey einem jeden zufaͤlligen Gute arg⸗ woͤhniſch und ſchuͤchtern ſtehen. Auch ein wildes Thier, ein Fiſch, werden durch den Reiz des Vergnuͤgens hintergangen. Meynet ihr, daß ſolches Geſchenke des Gluͤckes ſind? Es ſind hinterliſtige Nachſtellungen. Wer unter uns ein ſicheres Leben fuͤhren will, der meide ſo viel im⸗ mer thunlich, dergleichen uͤbertuͤnchete Wohltha⸗ ten, durch welche wir auch hierinnen uns grob⸗ lich betruͤgen, daß wir, wenn wir ſolche geha⸗ ſchet zu haben glauben, uns ſelbſt gefangen ſe⸗ hen. Wir ſtuͤrzen uns in Abgruͤnde auf dieſem Wege, und der Ausgang eines ſo hoch hinaus wollenden Lebens, iſt, daß wir fallen. Hat uns aber einmal unſere Gluͤckſeligkeit taumeln gemacht, dann dannk. entpede ouch ins G 8s ſie ſaßt. mn un du dem ſundhe gemit wideſ iin Trn deh Korpe bon 9 duleft n, und ounen. apiere, Wir⸗ dem auf⸗ echten ,de Hdem zu⸗ te arg⸗ vildes 3 des daß Seneka an den Luclil. 33 dann koͤnnen wir weiter nicht widerſtehen. Falle entweder nur den Rechtſchaffenen bey, oder blei⸗ be auch fuͦr dich allein. Die das thun, kann das Gluͤck nicht ganz unter die Fuͤße treten, wenn es ſie gleich zuweilen niederwirft und ſtraucheln laͤßt. Darum ſey darauf bedacht, dieſe heilſa⸗ me und erſprießliche Lebensart zu fuͤhren, daß du dem Koͤrper nur ſo viel goͤnneſt, als zur Ge⸗ ſundheit zureichend iſt. Man wuß etwas ſtren⸗ ge mit ihm verfahren, damit er nicht dem Geiſte widerſpenſtig werde. Speiſe ſoll den Hunger ſtillen, ein Trunk den Durſt loͤſchen, das Kleid die Kaͤlte abwehren, das, Haus dich wider das, ſo dem Koͤrper ſchaden kann, ſchutzen. Ob nun ſolches von Raſen, oder von allerley fremden Marmor aufgefuͤhret ſey, daran liegt nichts: wiſſe, daß der Menſch eben ſo gut durch ein Strohdach, als durch ein goldenes Geraͤfel gedecket wird. Ver⸗ achte alles das, was eine uͤberfluͤßige Arbeit zum Schmucke und zur Zierde anbringt. Bedenke, daß, außer dem Geiſte, an dir nichts Wunder⸗ bares ſey: und daß dieſem, wenn er groß iſt, nichts groß vorkomme. Meyneſt du nicht, wenn ich dergeſtalt mit mir ſelbſt, wenn ich ſo mit den Nachkommen rede, daß ich dann groͤßern Nutzen ſhaſſe, „als wenn ich als ein Sachwald vor G KC iiche 34 Der VIII. Brief. richt erſcheinen, oder unter ein Teſtament meinen Siegelring drucke, oder in einer Rathsverſamm⸗ lung einem Candidaten mit Hand und Mund zu dienen befliſſen bin? Glaube mir: daß mancher, wenn er nichts zu thun ſcheint, ſich mit den al⸗ lerwichtigſten Sachen, mit goͤttlichen und menſch⸗ lichen Dingen zugleich beſchaͤfftige. Aber ich muß ein Ende machen, und dir, wie ich angefangen habe, etwas mit dieſ m Briefe auszahlen: es koſtet mir nichts von dem Meinigen. Ich blaͤt⸗ tere noch in dem Epikur, der mir heute ſo zu⸗ geredet hat: Du mußt der Philoſophie die⸗ nen, damit du zu einer wahren Freyheit gelangeſt. Wer ſich derſelben unterworfen und uͤbergeben hat, darf nicht Tagelang warten: er wird im Augenblicke frey, denn ſelbſt der Philo⸗ ſophie zu dienen, iſt Freyheit. Vielleicht fra⸗ geſt du mich „warum ich ſo viele ſchoͤne Denk⸗ ſpruͤche lieber aus dem Epikur, als aus den un⸗ ſerigen anfuͤhre? Was hindert dich aber, dieſe des Epikurs Worte fuͤr die allgemeine Stimme anzunehmen? Wie vieles findet man nicht in Dichtern, was ſchon Philoſophen geſaget ha⸗ ben, oder doch ſagen ſollten? Ich will hier un⸗ ſere erſten tragiſchen Dichter, und die Verfaſſer der Luſtſpiele in langen Roͤcken nicht beruͤhren, denn den gle Md irbe len her det de be, geinen ſumm ind zu ncher, en NH Benſch nuß ingen n: es bͤr⸗ ſeH die⸗ pheit en und 1:¹ tr phi⸗ fir Denk⸗ eaun⸗ diſe timme iht in et he⸗ et umn tfaſeer ahren, denn Seneka an den Lutlll. 335 denn auch dieſe ſind etwas ernſthaft, und halten gleichſam das Mittel zwiſchen einer Comoͤdie und Tragodie *). Aber wie viele der ausge⸗ arbeiteſten Verſe liegen nicht in den Poſſenſpie⸗ len verborgen? Wie viele des Publius koͤnnten nicht ſo wohl in Comoͤdien als Tragsdien, hergeſaget werden? Ich will einen ſeiner Verſe, der zur Philoſophie, und zu dieſem Theile derſel⸗ ben, den ich eben erſt unter Haͤnden gehabt ha⸗ be, gehoͤret, und nach welchem er die Gluͤckszu⸗ LCL2 fls *) Man wundere ſich nicht, daß hier die Trauer⸗ und Auſtſpieldichter den Comoͤdten⸗ und Erg⸗ gödienſchreibern entgegen geſetzet werden. Es iſt bekannt, daß die Tragodie und Comodie ei⸗ nerley Urſprung haben, und in ihrem erſten An⸗ fange ſo wenig unterſchieden waren, daß es ſchwer hält, einer jeden die Grenzen zu beſtimmen, wo⸗ durch ſie von einander abgeſondert wurden. Die Dorfſpiele waren eine Miſchung von beyden, und legeten den Grund zu den nachherigen regel⸗ maͤßigen Schauſpielen. Die Roͤmer hatten auch verſchiedene Gattungen von Comoͤdien: die ſo genannten togatas; tabernarias; atellanas, und die mimos dder Poſſenſpiele. Die erſte Gattung war ziemlich ernſthaften Inhalts, und in ſo weit mag ſie wohl der Comoͤdie, in ihrem vollkomme⸗ nern Zuſtande entgegen geſetzet werden⸗ 365 Der VIII. Brief. faͤlle nicht fuͦr das unſtige gehalen wiſſen wilt mnfübeen Alienum eſt omne, quidquid- opiando venit. “ Was man durch Wunſch erlangt, bleibt ſtets eein fremdes Gut. . Zcher erinnere mich, daß du dieſen Vers niche⸗ viel ſchlecher und gedxungener ſo gegeben haſt: Non eſt tuum, fortuna quod fecit tuum. e. Was dir das Gluͤck zuwarf, das nenne ja Ae nicht dein. Auch deſtn s beſſte von dir musgehuden Leheſpruch⸗ . I Dari bonum quod potuit, auferri potent. Was man dir geben kann, kann man dir auch „ entziehen. . Kann ich nicht mit Stillſchweigen uͤbergehen. Aber dieſes rechne ich dir nicht in Bizahlung. an. Ich gebe dir das Deinige wieder zuruͤck. IX. Brief. 1 will. enit. ſa eten huch alt⸗ NeNNeX SRSNNNX 1I. Der Weiſe iſt unbez ingbar aber nicht un⸗ empfindlich. Er wuͤnſchet ſich einen Freund . kann aber auch ohne Freund ſeyn. 1 2. Man muß lieben um geliebt zu werden. 3. Wahre Freunde ſehen nur k auf das Gluͦck derjenigen, die ſie lieben. 4. Der Weiſe bedraf RM um veranuͦgt t ſeyn, er bedarf aber etwas um zu leben. 5. Der Weiſe iſt mit ſeinen ſtande o vergnuͤgt, nicht ſo ein Narr. L . . 4 O' verlangſt zu wiſſen, ob Epikur in ei⸗ nem ſeiner Briefe diejenigen mit Recht tadle, welche behaupten: ein weiſer Mann ſey mit ſich ſelbſt vergnuͤgt, und beduͤrfe daher kei⸗ nes Freundes. Dieſes wird dem Stilpo, und denen, welche ein Gemuͤth, das nichts er⸗ dulden darf, fuͤr das hoͤchſte Guth halten, von dem Epikur vorgeworfen. Man verfaͤllt in eine gewiſſe Zweydeutigkeit, wenn man das Griechiſche Ara Teie mit einem Worte geſchickt ausdruͤcken, und durch Unleidlichkeit geben will⸗ Denn man kann auch dadurch das eöknige 8 Der IX. Brief. deſſen, was wir zu erkennen geben wollen, verſte⸗ hen. Wir wollen den andeuten, der ſich uͤber alle Empfindung des Boͤſen hinwegſetzt: und man wird denjenigen verſtehen, der kein Uebel ertragen kann. Laß uns alſo ſehen, obs beſſer ſey ſolches ein fuͤhlloſes oder ganz ungedultiges Gemuͤth zu heißen? Darin beſtehet der Unter⸗ ſchied zwiſchen uns und jenen. Unſer weiſe Mann uͤberwindet zwar ein Ungemach, er em⸗ pfindet es aber doch: jene wollen, ein weiſer Mann ſolle es nicht einmahl empfinden. Dar⸗ in ſtimmen wir mit ihnen uͤberein, daß ein Weiſer mit ſich ſelbſt vergnuͤgt ſey: allein wenn er auch mit ſich ſelbſt zufrieden iſt; ſo will er doch wohl einen Freund, einen Nachbaren, oder Geſellſchafter, haben. Laß uns ſehen, auf was Art er mit ſich vergnuͤgt ſey. Zuweilen iſt er mit einem Theile von ſich zufrieden, wenn er entweder durch Krankheit, oder durch den Feind eine Hand eingebuͤßet hat. Wenn ihm durch einen Zufall ein Auge ausgeſtoßen iſt; wird er an dem uͤbriggebliebenen genug haben, und er wird bey einem beſchaͤdigten oder ver⸗ ſtummelten Köͤrper ſo vergnuͤgt, als bey einem ganz unverletzten ſenn. Was ihm mangelt ver⸗ langt er nicht: er ſteher es aber auch nicht lie⸗ ber, daß es ihm mangelt. Der Weiſe iſt dem⸗ nach in ſo weit mit ſich vergnuͤgt, daß er zwer eEeEeEeerbhen cben kann. len. ſnhe ſeinen ſhuf eine drer ſer dern nich de n dade G wi dos N ne? kine⸗ wil nußf A ſe⸗ ſc⸗ Un ter ein den hel ſer er⸗ — Seneka an den Lucil. 39. eben nicht ohne Freund ſeyn will, daß er es aber ſeyn kann. Daß ich aber ſage, er kann es: iſt ſo zu verſte⸗ hen. Er ertraͤgt den Verluſt deſſelben mit Gelaſ⸗ ſenheit. Er iſt nie ohne Freund: denn er hat es in ſeiner Gewalt, wie bald er ſich wieder einen an⸗ ſchaffen wolle. Wie wenn etwan Phidias eine Bildſaͤule verloͤre, er ſich ſogleich eine an⸗ dre verfertigen wird, alſo wird auch dieſer Mei⸗ ſter in Stiftung der Freundſchaften einen an⸗ dern an des verlohrnen Stelle ſetzen. Du fragſt mich, wie man ſich einen geſchwinde zum Freun⸗ de machen ſolle? ich will es dir ſagen, wo wir dadurch mit einander eins werden koͤnnen, daß ich dir ſogleich meine Schuld bezahle, und wir, was dieſen Brief anlanget, eins gegen— das andre aufheben wollen. Hekaton ſpricht; Ich will dir ein Liebesmittel zeigen, oh⸗ ne Arzney, ohne AKraͤuter, ohne Zauberey einer Hexe. Liebe, wenn du geliebet ſeyn willſt. Denn es gewaͤhrt nicht nur der Ge⸗ nuß einer alten und gewiſſen, ſondern auch der Anfang und die Errichtung einer neuen Freund⸗ ſchaft, gar viel Vergnuͤgen. Eben ſo ein Unter⸗ ſchied, als ſi ch zwiſchen einem einerndtenden und ſaͤenden Ackersmanne findet, eben ſo ein Un⸗ terſchied iſt auch zwiſchen einem, der ſich ſchon einen Freund erworben hat, und einem der ſi ch denſelben noch erwerben will. Artalus der. E 4 Pß 40⁰ Der IX. Brief. Phlloſoph pflegte zu ſagen: es ſey angeneh⸗ . mer ſich einen Freund zu machen als ei⸗ nen zu haben: gleichwie es fuͤr einen Kuͤnſtler angenehmer iſt, zu mahlen als gemahlet zu ha⸗ ben. Jene aufs Werk gerichtete Aemſi gkeit fin⸗ det eine ausnehmende Ergoͤtzlichkeit ſelbſt in der Beſchaͤftigung. Und derjenige, der eben von ei⸗ nem vollendeten Werke die Hand abzieht, wird bey weitem nicht ſo vergnuͤget. Er genießt itzo der Frucht ſeiner Kunſt, indem er mahlete ge⸗ noß er der Kunſt ſelbſt. Kinder gewaͤhren in ihren mittlern Jahren mehrere Fruͤchte, aber ih⸗ re Kindheit iſt ſuͤßer. Nun laß uns wieder zur Sache kommen. Ein Weiſer, wenn er auch mit ſich vergnuͤgt iſt, will doch einen Freund ha⸗ ben: wenn gleich aus keiner andern Urſache, als daß er ſeine Freundſchaft ausuͤben koͤnne, und eine ſo große Tugend nicht brach liege. Nicht aus der Urſache, die Epikur in eben dieſem Briefe anfuͤhret: damit er jemand ha⸗ be, der ihm, wenn er krank iſt, zur Seite ſitze, und ihm, wenn er duͤrftig oder in Banden iſt, zu Huͤlfe komme: ſondern daß er jemanden habe, dem er ſelbſt in Krankheiten zur Seite ſitze, oder den er, wenn er mit feindlichen Wachen umge⸗ ben iſt, frey machen koͤnne. Wer auf ſich ſelbſt ſiehet, und dieſerwegen in Freundſchaft tritt, denket uͤbel: wie er angefangen hat, wird er Seneka an den Lucill. Ar er auch aufhoͤren. Er hat ſich einen Freund gemacht, der ihn von der Gefangenſchaft erret⸗ ten ſoll: ſo bald hoͤrt dieſer nicht die Ketten raſſeln, ſo wird er ſich davon machen. Das ſind ſolche Freundſchaften, die die Leute wetter⸗ wendiſche nennen. Derjenige, den einer ſeines Nutzens halber zum Freunde angenommen hat, wird uns ſo lange gefallen, als er uns nutzlich iſt. Darum ſiehet man die, deren Gluͤck bluͤ⸗ het, von einem Schwarm von Freunden umge⸗ ben, mittlerweile nun den Ungluͤcklichen die groͤßte Einoͤde iſt: denn von da, wo ſie auf die Probe geſtellet werden, fliehen dieſe Freun⸗ de. Daher findet man ſo viele ſchaͤndliche Beyſpiele, vieler, die aus Furcht ihre Freun⸗ de verlaſſen, und anderer, die aus Furcht die⸗ ſelben verrathen haben. Anfang und Ende muͤſſen nothwendig mit einander zuſammenſtim⸗ men. Wer aber ſeines Rutzens halber eine Freundſchaft angefangen hat, und wer, auſſer ihr ſelbſt, irgend einen Preis darauf ſetzet, der wird ſich auch einen Preis wider die Freundſchaft wohlgefallen laſſen. Wozu ſchaffe ich mir einen Freund? damit ich jemanden habe, fuͤr den ich ſtreben koͤnne, dem ich in der Verbannung nach⸗ folge, deſſen Tode ich entgegen arbeite, und mich dafuͤr ſelbſt aufſetze. Jene Freundſchaft, die du mir beſchreibeſt, iſt keine Freundſchaft, C 5 ſon⸗ ſondern eine Art von Handlung die zum Eigen⸗ nutz gehoͤret, und nur auf das, was ſie erlanget, ſiehet. Die Begierden der Liebenden haben ſonder Zweifel etwas aͤhnliches mit der Freund⸗ ſchaft: man koͤnnte ſelbige eine unſinnige Freundſchaft nennen. Denn liebet wohl jemand um Gewinſtes willen? aus Ehrgeiz oder Ruhmſucht? 2 die Liebe, alles andre verachtend, entzuͤndet durch ſich ſelbſt die Gemuͤther zu Be⸗ gierden nach einer ſchoͤnen Geſtalt, nicht ohne Hoffnung einer wechſelſeitigen Zaͤrtlichkeit. Wie nun? ſollte aus den redlichſten Bewegungs⸗ gruͤnden eine ſchaͤndliche Begierde en ſtehen Es koͤmmt hier nicht darauf an, ſprichſt du, ob die Freundſchaft um ihrer ſelbſt willen, oder aus andern Urſachen zu ſuchen ſey? denn wenn man ſie um ihrer ſelbſt willen ſuchen ſoll; ſo kann auch derjenige, der mit ſich ſelbſt zufrie⸗ den iſt, ſich derſelben ergeben. Aber wie ſoll er ſich ihr ergeben? als der allerſchoͤnſten Sa⸗ che, nicht durch Gewinſt angelocket, noch durch die Abwechſelungen des Gluͤcks abgeſchreckt. Derjenige entziehet der Freundſchaft ihre Ma⸗ jeſtaͤt, der ſich dadurch gluͤckliche Begegniſſe zu erzielen ſuchet. Ein weiſer Mann iſt mit ſich vergnuͤgt. Dieſes, mein LAucil, legen die meiſten falſch aus. Sie wollen den Weiſen nirgends dulden, und zwingen ihn gleichſam ſich in Samneka an den Lucil. 43 in ſich ſelbſt zu verkriechen. Man muß aber hier wohl unterſcheiden, wo das geſaget ſey, und in wie ferne man es ſagen koͤnne. Ein weiſer Mann iſt mit ſich vergnuͤgt, das iſt ge⸗ nug um gluͤcklich zu leben, nicht aber um auch leben zu koͤnnen. Denn hierzu hat man vieler Dinge von noͤthen; zu jenem braucht er nur ein geſundes und munteres Herz, das das GBlluͤck verachtet. Ich will dir auch den Unter⸗ ſchied, den Chryſipp hierin macht, anzeigen. Er ſpricht, ein weiſer Mann bedarf keines Din⸗ ges, und doch muß er viele Dinge haben: da⸗ hingegen hat ein Narr nichts noͤthig, denn er weiß ſich keines Dinges zu gebrauchen, ob er gleich alles bedarf. Ein weiſer Mann hat Haͤnde und Augen, und vieles zum taͤglichen Gebrauch erforderliches, noͤthig, aber er bedarf keines Dinges: denn das Beduͤrfen ſetzt eine Nothwendigkeit zum voraus: einem weiſen Manne aber iſt nichts nothwendig. Daher, ob er gleich mit ſich vergnuͤgt iſt, hat er doch Freunde von noͤthen. Er verlangt derſelben viele zu haben, aber nicht um gluͤcklich zu le⸗ ben; denn anch ohne Freunde wird er gluͤcklich leben. Das hoͤchſte Guth will nicht auſ⸗ ſer uns geſucht ſeyn, wir muͤſſen demſelben da⸗ heim nachſtreben: es iſt ganz in ſich ſelbſt ge⸗ gruͤndet. Es wird dem Gluͤcke unterworfen, ℳ 44 Der IN. Brief. ſo bald man ein Theil deſſelben außerhalb ſu⸗ chet. Was wuͤrde aber der Weiſe fuͤr ein Le⸗ ben fuͤhren, wenn er, ins Gefaͤngniß geworfen, oder Lerlaſſen unter einem fremden Volke, oder auf einer langen Schiffart aufgehalten, oder an ein wuͤſtes Ufer geſchmiſſen, ohne Freunde gelaſſen wird? ein ſolches wie Jupiter, wenn er nach dem Untergange der Welt, da alle Goͤt⸗ ter in eins geſchmolzen ſi nd, und die Natur gleichſam eine Pauſe macht, in ſich felbſt ruhet, ſeinen Gedanken uͤberlaſſen. So ungefaͤhr machts ein Weiſer. Er verbirgt ſich in ſich ſelbſt, ſich einzig uͤberlaſſen: ſo lange naͤmlich es in ſeiner Willkuͤhr ſtehet, ſeine Sachen zu ordnen, iſt er mit ſich⸗ vergnuͤgt. Er nimmt ein Weib, und iſt mit ſich vergnuͤgt; er erzie⸗ het Kinder, und iſt mit ſich vergnuͤgt: und doch wuͤrde er nicht leben, wenn er ohne Menſchen leben ſollte. Nicht ſein eigner Nutzen, ſondern der Trieb der Natur fuͤhret ihn zur Freund⸗ ſchaft, denn wie die ſuͤſſe Luſt zu andern Din⸗ gen, ſo iſt uns auch die Freundſchaft angeboren, Wie die Einſamkeit verhaßt iſt, ſo iſt das Ber⸗ “ die Natur die Menſchen unter einander verbin⸗ det, ſo findet ſich auch ein gewiſſer Antrieb, ver⸗ moͤge deſſen mir nach Freundſchaft ſtreben. Nichts deſtoweniger, ob er gleich ſeine Freunde ſehr ſehen uſ le vas in de witd. Haͤn Kind Feue antr Ven lior er ſüh e ibe zor Er⸗ ſeg mir ſeſ ee ſen Fer Fe ent ler lb ſin Le. rfen, oder dder eunde wenn Goͤt⸗ ſatur uhet, efeh ſch nlich ju funnũ t. etzie⸗ hoch ſchen dern und; Din⸗ oren⸗ Ven Wie tbin⸗ ber⸗ ben. unde ſer Seneka an den Lucil. 45 ſehr li hrliebet, ob er ſich gleich Freunde machet, und ſi und aſ b ſenſe oft vorziehet, wird er doch al⸗ e bel ſn beſchraͤnken, und ſagen — jener Stil chreiben des Epikurs ſo vone de⸗ wird. D Haͤnden Wiee e ſein Vaterland in Feindes „da er ſein Ehegemahl und ſeine Kinder ein gebuͤßet he Rener atte, und der raetennſ. allein und gluͤcklich der algemeiae⸗ Verheerung der Vareraue wolber idat 1 er Staͤdte den Beynahmen pe⸗ ⸗ liorc etes erhalten hat, als er ihn fragete, 0ob / er denn auch faͤhre was verlohre dre ale anene⸗ Guͤther mit⸗ ürte ic s wen ſor haften und tapfern Mang S e⸗ lba F e Nier⸗ Feindes traͤgt er den Bn E nache Geichi⸗ ſpricht er, habe ich Beuoblken, fieget habe: i eifeln, ob er auch wirklich N Sechi ekübre⸗ alle das Meinige r . dieſes, daß m ne ngsbeice eu entri ir lereweaß kann. Wir ns mu Feni gehen ſe obee Schaden mitten gen 3 riſſe l ie viel bewundernswuͤrdi n, der dri chwers ee ker es e tne i ein⸗ gauhes Polk, als einen al e nen nen Mann zu beſiegen? er ſpricht hier als ein Stoiker: auch dieſer traͤgt ſeine Guͤther durch eingeaͤſcherte Staͤdte unverſehrt davon. Denn er iſt mit ſich ſelbſt vergnuͤgt, und zeigt oben da⸗ durch ſeine Gluͤckſeligkeit an. Glaube nicht, daß wir allein mit edelmuͤthigen Reden groß thun. Selbſt Epikur, der auf den Stil⸗ pon ſchmaͤlt, fuͤhrt mit ihm gleiche Reden, welche du, wenn wir ſchon fuͤr heute mit ein⸗ ander Abrechnung gehalten haben, gut aufneh⸗ men wirſt: wenn ſemand, ſpricht er, nicht das Seinige uͤber alles andre hochhaͤlt H ſo iſt er elend daran, ſollte er gleich Herr der ganzen Welt ſeyn. Oder, wo es dir ſo beſſer ausgedruͤckt zu ſeyn ſcheinet, (denn wir wollen uns beſtreben, nicht mit leeren Worten, ſondern verſtaͤndlich zu reden) derſenige iſt elend daran, der ſich nicht fuͤr den gluͤck⸗ lichſten haͤlt, ob er gleich die Weit be⸗ herrſchte. Damit du nicht zweifeln moͤgeſt, daß dieſes der geſunden Vernunft gemaͤß ſey, und die Natur es ſelbſt einfloͤße, ſo wirſt du bey ei⸗ nem komiſchen Dichter ſolgendes antreffen: Non eſt beatus, eſſe ſe qui non Pputat. Der iſt nicht gluͤcklich, der nicht ſesi ſich “ glacklich duͤnkt. Demm 4 Den fen ſ ſheit ler Kuee ſche nung er ſe nicht was nich wic pfi N 6 ein durch Denn n dl icht, enn Seneka an den Lucil. 47 Denn was hilft dirs, wie dein Zuſtand beſchaf⸗ fen ſey, wenn er dir ſelbſt nicht gut zu ſeyn ſcheinet? Wie aber, ſprichſt du, wenn nun je⸗ ner ſchaͤndliche Reiche, jener Herr ſo, vieler Knechte, der aber noch mehrerer Knecht iſt, ſich gluͤcklich preiſet, wird ers durch ſeine Mei⸗ nung auch ſeyn? es koͤmmt nicht auf das, was er ſaget, ſondern auf das, was er empfindet, nicht auf das, was er an einem Tage, ſondern was er beſtaͤndig empfindet, an. Du darfſt nicht befuͤrchten, daß ein Unwuͤrdiger etwas ſo wichtiges erlange. Nur einem weiſen Manne gefaͤllt ſein Antheil. Alle Thoren ſehen das Ihrige mit Ekel an. “ 48 Der X. Brief. ð X. Brief. 1. . Böſe Lente ſollen nicht allein ſeyn. 2. Was ein rechtſchaffner Menſch lch wiͤn⸗ . ſchen ſolle? 3. Man muß mit den Menſchen ſo leben, als ob es Gott ſaͤhe, und mit Gott ſo reden, als ob Menſchen zuhoͤrten. E⸗ bleibt dabey, ich aͤndre meine Meinung ☛ nicht. Meide den Schwarm von Leuten, meide die kleinen Geſellſchaften, meide auch den Umgang mit einer Perſon. Ich weiß niemanden, mit dem ich dich geſellſchaftlich verbunden ſehen moͤchte, und ſiehe da den Ausſchlag: ich wage es, dich dir ſelbſt anzuvertrauen. Crates, ein Zuhoͤrer dieſes Stilpons, deſſen ich in meinem vorigen Briefe erwehnte, fragte, wie man ſagt, einen Juͤngling, den er als insgeheim ſpatzieren gehen ſahe: was er da allein machte? ich ſpre⸗ che mit mir ſelbſt, antwortete dieſer. Huͤte dich, und ſiehe dich wohl vor, verſetzte Crates, daß du nicht mit einem boͤſen Menſchen reden moͤgeſt. Wir pflegen ei⸗ uven chen ſant ſhli ſbe ihre les oder vern und zige ling ken, den den, hen es, er en ten en Seneka an den Lucil. 49 nen traurigen und furchtſamen Menſchen bewa⸗ chen, daß er keinen uͤbeln Gebrauch von der Ein⸗ ſamkeit mache: unkluge Leute muͤſſen nie ſich ſelbſt uͤberlaſſen werden. Dann faſſen ſie boͤſe Rath⸗ ſchlage: und bereiten entweder andern oder ſich ſelbſt kuͤnftige Gefahren. Dann beſtimmen ſie ihre boͤſen Begierden: dann bringt die Seele al⸗ les hervor, was ſie bisher entweder aus Furcht oder aus Schaam verborgen gehalten hatte: dann veermehrt ſie die Kuͤhnheit, reizet zur Geilheit, und hetzet zum Zorn an. Und endlich, der ein⸗ zige Vortheil der Einſamkeit, daß ſie niemanden etwas anvertrauet, und keinen Angeber hak, ge⸗ het einem Narren verlohren: er verraͤth ſich ſel⸗ ber. Du ſieheſt alſo, welche Hoffnung ich von dir hege, ja was ich mir von dir verſpreche. Man giebt den Namen der Hoffnung einem ungewiſ⸗ ſen Guthe, und ich wuͤßte niemanden, mit dem ich dich lieber in Geſellſchaft ſaͤhe, als dich ſelbſt. Ich erinnere mich daran, mit was fuͤr Groß⸗ muth du von dir wegſpracheſt, wie nachdrucksvoll. Ich wuͤnſchte mir ſogleich deswegen Gluͤck, und ſprach zu mir ſelbſt: ſolche Worte floſſen nicht blos von dem Aeußern der Lippen, ſie haben ih⸗ ren guten Grund. Dieſer Mann iſt nicht vom Poͤbel, er ſiehet auf Heil und Wohlfahrt. Rede D im 50 Der X. Brief. immer ſo, lebe ſo: laß dich nichts niederdruͤcken. Ob du gleich von Erhoͤrung deiner vorigen Wunſche die Goͤtter loß zaͤhleſt, ſo magſt du— doch wohl andere und neue Wuͤnſche thun. Bit⸗ te um guten Verſtand, um Geſundheit des Gei⸗ ſtes, und dann des Leibes. Und warum ſollteſt du auch nicht oft dergleichen Wuͤnſche thun? bitte Gott nur kuͤhnlich, du bitteſt ihn um nichts fremdes. Aber damit ich nach meiner Weiſe dieſen Brief mit einem kleinen Geſchenke begleite, ſo iſts wahr, was ich beym Athenodor gefunden habe: nur dann magſt du dich von allen Begierden frey ſprechen, wenn du ſo weit gekommen biſt, daß du von Gott nichts bitteſt, als warum du ihn oͤffentlich bit⸗ ten koͤnnteſt. Aber wie unſinnig verfahren doch itzo die Menſchen, die ſchaͤndlichſten Wuͤnſche murmeln ſie den Goͤttern zu: wenn jemand zu⸗ hoͤren will, ſchweigen ſie ſtille, und was ſie ei⸗ nem Menſchen nicht wollen wiſſen laſſen, tragen ſie Gott vor. Was duͤnkt dich, ſollte nicht die⸗ ſes eine heilſame Vorſchrift ſeyn? lebe ſo mit den Menſchen als wenn dich Gott ſaͤhe, und rede ſo mit Goct, als wenn dich die Menſchen hoͤreten. 22 *. Se X. Brief. N ſine er W ſchon de d ein G et, ſch S⸗ In war wir; kann len hen⸗ tücken. vorigen ſt du GH olteſt hun nichts Weiſe gleite, ſunden len ſeiner erſten Rede konnte man abnehmen, daß weit ſichts bit⸗ ndoch ſuſche d zu⸗ ſe ei⸗ ragen. dies t den de ſ⸗ tell⸗ ie⸗ 51 a E S e E a E F EE x. Lob der Schamhaftigkeit. 2. Naturfehler ändert man nicht leicht. 3. Man muß ſich bey ſeinen Handlungen ei⸗ nen großen Mann als Aufſeher gegen⸗ waͤrtig fuͤrſtellen. (Ich habe deinen Freund, der die beſte Hoff⸗ J nung von ſich macht, geſprochen: ſchon aus er nicht wenig Geiſt und Verſtand, und auch ſchon Wiſſenſchaften beſitze. Ich hoffe, er wer⸗ de dem Beyfall, den er uns abgewonnen hac, ein Genuͤge thun, denn er redete nicht vorberei⸗ tet, ſondern ward vielmehr uͤberraſchet. Wie er ſich ein wenig erholet hatte, konnte er ſich der Schamhaftigkeit, (ein gutes Zeichen an einem Juͤnglinge,) gleichwohl nicht entſchlagen: er ward ſo gar ganz roth im Geſichte. Dieſes wird ihm auch noch, ſo viel ich muthmaßen kann, anhangen, wenn er ſich ſchon geſetzet, al⸗ len Laſtern entſaget hat, und ein weiſer Mann geworden iſt. Denn keine Weisheit macht uns die natuͤrlichen Fehler des Geiſtes oder des Leibes D 2 ablegen: 52 Der XI. Brief. ablegen: was uns eingedruckt und angeboren iſt, wird durch Kunſt wohl geſchwaͤchet, aber nicht uͤberwunden. Einigen, auch den ſtandhafteſten, bricht von der Verſammlung des Volks der Schweiß aus, nicht anders als es abgematteten und erhitzten Leuten zu gehen pfleget: einigen zittern die Knie, wenn ſie reden ſollen: andern klappern die Zaͤhne, die Zunge ſtottert, und die Lippen beben. Das wird weder durch Unterricht noch durch Uebung je ganz gehoben: ſondern die Natur beweiſet hier ihre Gewalt, und laͤſſet auch die Staͤrkeſten ihres Fehlers eingedenk werden. Hierher rechne ich auch die Roͤthe, die oft den anſehnlichſten Maͤnnern ploͤtzlich ins Geſicht ſtei⸗ get. Zwar laͤſſet ſie ſich mehr bey Juͤnglingen ſpuͤren, als welche noch mehr Waͤrme und eine zaͤrtere Stirn haben, doch auch alte und ausge⸗ diente Maͤnner ſind nicht frey davon. Es giebt einige, die nie mehr zu fuͤrchten ſind, als wenn ſie erroͤthen, gleich als ob ſie dann alle Schaam abgeleget haͤtten. Sulla war dann am aller⸗ grauſamſten, wenn ihm das Blut ins Geſicht ge⸗ treten war. Nichts war ſanfter als die Spra⸗ che des Pompejus. Er erroͤthete ſtets, wenn er viele vor ſich hatte, auch bey ſeinen oͤffentli⸗ D chen Reden. Ich erinnere mich, daß auch Fa⸗ bianus, bian gefu oren iſt t nicht ſteſten, ks der atteten einigen andern ud die erricht en die t auch erden. ſt den ht ſtei⸗ ingenn deine msge⸗ giebt wenn hoam alet⸗ te⸗ Spra⸗ venn entlie Fe⸗ nus, Seneka an den Lucil. 53 bianus, als er vor dem Rathe als Zeuge auf⸗ gefuͤhret ward, erroͤthete, und daß ihn dieſe Schamhaftigkeit wundernswuͤrdig wohl kleidete. Nicht ſo wohl Schwaͤche des Geiſtes als die Neuigkeit der Sache giebt hiezu Anlaß. Dieſe, ob ſie gleich die ungeuͤbten nicht eben erſchuͤttert, ſetzt ſie doch die von Natur dazu geneigten Koͤr⸗ per in einige Bewegung. Denn wie es einige von gutem Gebluͤte giebt, ſo giebt es auch wel⸗ che von ſehr fluͤchtigem und leicht zu bewegenden Gebluͤte, das alsbald ins Geſicht tritt. Dieſes hebet, wie ich ſchon geſagt habe, keine Weisheit: denn ſonſt, und wenn ſie alle Fehler austilgen foͤnnte, wuͤrde ſie die Natur der Dinge in ihrer Gewalt haben. Was uns unſre Geburtsart und Leibesbeſchaffenheit mittheilet, wird uns an⸗ hangen, ſo viel und ſo lange wir auch an unſerm Gemuͤthe gearbeitet haben moͤgen. Und dieſes iſt man ſo wenig im Stande zu vermeiden, als es ſich zu verſchaffen. Die Schauſpieler, welche die Leidenſchaften nachahmen, welche Furcht und Zittern ausdruͤcken, welche die Traurigkeit vor⸗ ſtellen, ſuchen die Schamhaftigkeit ſo nachzuah⸗ men: ſie laſſen den Kopf haͤngen, daͤmpfen die Stimme, ſchlagen die Augen nieder, und heften ſie auf die Erde, eine Errothung aber koͤnnen 34 Der XI. Brief. ſie von ſich nicht erpreſſen. Die kann weder ver⸗ bothen noch herbeygebracht werden. Alles Ver⸗ ſprechen der Weisheit iſt hier umſonſt, ſie ver⸗ faͤngt hier nichts: die Leidenſchaften ſind ihr ei⸗ gener Herr, ſie kommen ungeheißen, und unge⸗ heißen entfernen ſie ſich wieder. Nun erfordert dieſer Brief noch einen Lehrſpruch: empfange ihn hier, und zwar einen ſehr nuͤtzlichen und heilſa⸗ men, welchen du deinem Gemuͤthe wohl einzu⸗ praͤgen haſt. Wir muͤſſen uns einen recht⸗ ſchaffenen Mann erwaͤhlen, und denſelben ſtets vor Augen haben, damit wir ſo le⸗ ben, als wenn er auf uns Acht gaͤbe, und in allen ſo handeln, als wenn er es mit anſaͤhe. Dies hat uns Ppikur vorgeſchrie⸗ ben, mein Lucil; er hat uns einen Huͤter und Aufſeher, und zwar nicht unbillig, gegeben. Ein großer Theil unſrer Vergehungen wuͤrde wegfal⸗ len, wenn mir einen Zeugen derſelben haben ſoll⸗ ten. Das Gemuͤth muß jemanden haben fuͤr den es Ehrfurcht hege, und deſſen Anſehen auch unſer geheimes Kaͤmmerlein heilige. O ſelig iſt derjenige, der nicht bloß durch Anſchauen, ſon⸗ dern auch durch Nachdenken gebeſſert wird! ſelig der ſich ſo fuͤr einen ſcheuet, daß er auch bey deſ⸗ ſen Erinnerung ſich zu recht, und in die gehoͤrige Faſſungs Faſ habe Wu N hige Rede ſin ſele 1 Ei W e⸗ Veo et⸗ en⸗ ingen dett ihn eiſſau nzu cht⸗ ben Seneka an den Lutil. §S. Faſſung ſetzet! wer ſo fuͤr jemanden Ehrfurcht haben kann, wird bald ſelbſt ehrwu’ͤrdig werden. Waͤhle dir daher irgend den Cato, oder wo dir der zu ſtrenge ſcheinet, waͤhle dir einen ſanftmuͤ⸗ thigern Mann, den Laͤlius, deſſen Leben und Reden dir ſo wohlgefallen haben, und indem du ſein Gemuͤth und ſeine Geſichtszuͤge vor dir haſt, ſtelle ihn dir ſtets ſelbſt als deinen Aufſeher, oder als dein Muſter vor. Es iſt noͤthig, ſage ich, daß man jemanden habe, nach dem ſich unſre Sitten bilden. Wenn man kein Muſter hat, wird man das boͤſe ſchwerlich verbeſſern. D 4 All. Brief. 56 Der XII. Brief. e A e X N eE *: Ee e N E X X X X XlI. Brief. 1. Alles erinnert den Menſchen an ſein Alter. 2. Das Alter iſt nicht ohne Vergnuͤgen. 3. Man muß immer zum Sterben bereit ſeyn. 4. Es iſt in unſer Gewalt uinſektit Elende ein Ende zu machen. Tch finde, wohin ich mich auch wende. Merk⸗ male meines Alters. Als ich neulich auf meinem nahe bey der Stadt belegenem Land⸗ guthe war, und uͤber die Koſten, die mir das zum Verfall ſtehende Gebaͤude verurſachen wuͤrde, Klagen fuͤhrete: ſprach der Verwalter, das waͤre nicht ſeiner Nachlaͤßigkeit beyzumeſ⸗ ſen: er thue was er koͤnne, allein der Hof ſte⸗ be ſchon lange. Dieſer Hof iſt unter meinen Haͤnden angebauet. Wie wird es mir ergehen, wenn Steine von einem Alter mit mir ſchon muͤrbe ſind? Auf ihn erzuͤrnet, ergreife ich die erſte Gelegenheit mit ihm zu keifen. Es iſt klar, ſprach ich, daß dieſe Masholderbaͤume ver⸗ nachlaͤßiget werden, ſie haben keine Zweige, wie knotigt und duͤrre ſind die Aeſte, wie haͤß⸗ lich und garſtig die Staͤmme? Dieſes wuͤrde nicht feyn koͤnnen, wenn ſie gehoͤrig umgraben und Seneka an den Lucil. 57 und begoſſen wuͤrden. Er ſchwoͤret bey meinem Schutzgeiſte, er thue ſein beſtes, er laſſe es an nichts erwinden, aber die Baͤume waͤren alt. Und doch hatte ich, dies ſey unter uns geſaget, ſolche ſelbſt geſetzet, und ihre erſten Blaͤtter ge⸗ ſehen. Vor der Thuͤr gegangen, ſprach ich, wer iſt der alte Kerl, den man billig an die Thuͤr geſtellet hat? denn er ſiehet darnach aus, daß man ihn bald hinaustragen werde. Wo haſt du ihn her, und was findeſt du fuͤr ein Vergnuͤgen daran, einem andern ſeine Todten zu nehmen? Hierauf verſetzte dieſer, kenneſt du⸗ mich nicht? ich bin Felicio, dem du ehedem allerley Puppenwerk zu bringen pflegteſt: ich bin des Perwalters Philoſitus Sohn, dein klei⸗ ner Aebling. Gewiß der Menſch iſt nicht ge⸗ ſcheidt, ſprach ich, ich habe ein rechtes Puͤppgen zum Liebling bekommen. Ja ja es mag darum ſeyn, zumal da ihm ja erſt die Zaͤhne ausfallen. Das habe ich meinem Landguthe zu danken, daß mir mein Alter, wohin ich mich auch keh⸗ re, in die Augen faͤllt. Laß mich daſſelbe freundlich empfangen und lieb haben: es iſt vol⸗ ler Wolluſt, wenn man es recht zu gebrauchen weiß. Die Aepfel ſind am allerangenehmſten, wenn ſie bald vergehen wollen: die Kindheit iſt bey ihrer Endſchaft am anmnthigſten: denen die dem Wein ergeben ſind, ſe meckt der letzte D 5 Trunk — 58 Der XII. Brief. Trunk, der ſie ſinkend macht, der der Trunken⸗ heit das volle Maas giebt, am beſten. Alle Wolluſt hebet das, was bey ihr am angenehm⸗ ſten iſt, bis zuletzt auf. Das ſich neigende, nur nicht das zum Fall ſtehende Alter, iſt ſehr ange⸗ nehm, und auch wenn es auf der hoͤchſten Spi⸗ tze ſtehet hat es nach meinem Urrtheile ſeine Wolluſt, dann ſelbſt dies, daß es keiner mehr bedarf, tritt an deren Stelle. Wie angenehm iſts, die Begierden in die Flucht gebracht und zuruͤckgelaſſen zu haben? du ſprichſt, es iſt et⸗ was beſchwerliches den Tod vor Augen zu ha⸗ ben. Aber fuͤrs erſte muß der Tod ſowohl der Jugend als dem Alter vor Augen ſtehen: denn wir werden nicht nach den Schaͤtzungsregiſtern aufgerufen, und dann iſt auch niemand ſo alt, daß mans ihm zur Suͤnde rechnen koͤnnte noch auf ei⸗ nen Tag zu hoffen. Ein Tag aber iſt ein Grad des Lebens. Das ganze Leben beſtehet aus Theilen und aus Kreiſen, da ſtets ein groͤßerer um einen kleinern herumgehet. Es iſt ein Kreis, der alle an⸗ dre in ſich begreift und umſchließt: dieſer gehet vom Geburts⸗ bis zum Sterbetage. Es iſt ein anderer Kreis, welcher die Jugendjahre aus⸗ ſchließet. Es iſt noch ein anderer, welcher die ganze Kindheit in ſich faſſe. Wir haben end⸗ lich das Jahr ſelbſt, welches alle Zeiten in ſich begreift, aus deren Vervielfaͤltigung das Leben zuſam⸗ Seneka an den Lucil. 59 zuſammengeſetzet iſt. Ein Monath hat einen engern, ein Tag den engſten Kreis: aber auch dieſer lauft vom Anfange zum Ende, vom Aufgange zum Untergange. Daher ſpricht Heraklet, dem man wegen ſeiner dunkeln Re⸗ den den Zunamen Scotinon beygeleget hat: ein Tag gleicht allen andern Tagen. Dieſes hat man bald ſo bald anders verſtanden. Einer ſagt, ſie ſind ſich einander an Stunden gleich, und hierin ſagt er die Wahrheit: denn wenn ein Tag ein Zeitmaas von vier und zwanzig Stun⸗ den iſt, ſo muͤſſen ſich nothwendig alle Tage gleich ſeyn, indem der Nacht zuwaͤchſt was ein Tag verlieret. Ein anderer ſagt, ein Tag iſt dem andern nur in Anſehung der Aehnlichkeit gleich, denn auch der allerlaͤngſte Zeitraum hat nichts an ſich, was man nicht in einem Tage fin⸗ det, naͤmlich Licht und Nacht, und alle Abwech⸗ ſelungen der Welt. Durch die Nacht, die bald kuͤrzer bald laͤnger iſt, wird alles gleich ge⸗ macht. Daher muß ein jeder Tag ſo geordnet werden, als wenn er den Zug beſchloͤſſe, und das Maas des Lebens endigte oder voll machte. Als Pakuv, den durch lange Gewohnheit ſich die Sitten Siriens ganz eigen gemacht, beym We.eine und jenem Todtengaſtmale ſich ſelbſt die Leichenrede gehalten hatte, ward er von dem Abendſchmauſe alſo in ſein Schlafgemach getra⸗ gen, 60 Der XII. Brief. gen, daß unter dem Haͤnde klatſchen der abge⸗ lebten Alten dieſes zur einſtimmenden Muſik geſungen ward; GeSiaren, Geſiarct, es iſt vor⸗ bey. So hat er ſich alle Tage begraben. Was nun dieſer aus boͤſen Gewiſſen that, das laſſet uns mit gutem Gewiſſen thun, und wenn wir uns zur Ruhe begeben, froh und froͤhlich ſpre⸗ Vixi, et, quem dederat curſum fortuna, peregi. Ich hab gelebt, und nun des Gluͤckes Lauf vollendet. “ Will Gott unſern Tagen noch den morgenden hinzufuͤgen, ſo laſſet uns denſelben freudig an⸗ nehmen. Der iſt der gluͤcklichſte, und ein ſiche⸗ rer Beſitzer ſeiner ſelbſt, welcher den morgen⸗ den Tag ohne aͤngſtliche Furcht erwartet. Wer ſagen kann, ich habe gelebet: der ſtehet taͤglich zum Gewinſt auf. Aber jetzt muß ich meinen Brief ſchließen. So wird er zu mir, ſprichſt du, ohne etwas mitzubringen kommen? fuͤrchte dich nicht: er wird allerdings etwas, und was ſage ich etwas, er wird viel mit ſich bringen: denn was iſt wohl vortrrflicher als dieſer Aus⸗ ſpruch, den er dir uͤberbringen ſoll: es iſt ein Uebel in Noth zu leben, allein es zwin⸗ get uns keine Nothwendigkeit darinn zu leben. Und warum nicht? es finden ſich uͤber⸗ all Seneka an den Lacil. 61 all viele, kurze und leichte Wege, zur Freyheit ge: . ſ zu gelangen. Laßt uns Gott danken, daß nie⸗ t⸗ mand im Leben gehalten werden kann. Man s kann die Noth ſelbſt mit Fuͤßen treten. Du ſet ſprichſt, Epikur hat geſaget; was gehet dich fremdes Guth an? allein was ich in meiner . . Macht habe, das iſt auch mein. Ich werde fort⸗ fahren dich aus dem Epikur zu unterrichten, damit diejenigen, welche auf anderer Worte . ſchwoͤren, und nicht auf das, was geſaget wird, f ſondern auf den, der es ſaget Acht haben, ler⸗ nen moͤgen, daß das Beſte allen gemein ſey. e⸗ 15 . XIII. Brief. 62 Der XIII. Brief. SgE NeE N Eeg E egEeg Eegg Se 1. Um zu wiſſen, wie viell unſere Kraͤfte ver⸗ moͤgen, muͤſſen wir dieſelben zuvor gepruͤfet J haben. 2. Es iſt oft eine falſche Futcht, daß uns die⸗ ſes oder jenes Uebel treffen werde, und ſtets iſt dieſe Furcht ohne Nutzen. 3. Es iſt laͤcherlich, wenn alte Leute noch viel hoffen, und allerley Entwuͤrfe machen. ch weiß, daß du viel Muth beſitzeſt, denn J auch ehe ich dich durch heil ſame und die Wi⸗ derwaͤrtigkeiten beſiegende Fuͤrſchriften unterrichte⸗ te, ſcheineſt du dir dem Ungluͤck beſtand zu ſeyn, wie vielmehr jetzt, nachdem du mit denſelben ge⸗ kaͤmpfet, und deine Kraͤfte erfahren haſt. Man kann darauf nicht eher eine veſte Zuverſicht ſetzen, bis uns hie und da viele Schwierigkeiten erſchei⸗ nen, und auch zuweilen ganz nahe herbeygekom⸗ men ſind. Dadurch wird der wahrhafte Muth, der ſich keines andern Willkuͤhr hingiebt, erwie⸗ ſen, ſie ſind der rechte Probierſtein. Ein Kaͤm⸗ pfer, der niemals blaue Flecken davon getragen hat, kann mit ſchlechter Herzhaftigkeit zum Kam⸗ pfe pfe ge⸗ n fan der, auf K Go uͤb⸗ — Seneka an den LAcil. 63 pfe gehen. Nur derjenige, der ſein Blnt ver⸗ goſſen hat, dem die Zaͤhne unter den Fauſtſchlaͤ⸗ gen klapperten, der zu Boden geworfen, am ganzen Leibe ſeinen Gegner empfunden, und doch ſo unterliegend den Muth nicht verloren hat, der, ſo oft er gefallen ſtets hartnaͤckigter wieder aufgeſtanden iſt, kann mit ſtarker Hoffnung den Kampfplatz betreten. Daß ich demnach das Gleichniß fortſetze, ſo iſt das Gluͤck ſchon oft uͤber dich geweſen, und gleichwohl haſt du dich nicht ergeben, ſondern biſt wieder aufgeſprungen, und haſt deſto heftigern Widerſtand gethan. So waͤchſt die Tapferkeit nur durch oͤftere Angriffe. Dem ohngeachtet empfange von mir, wo es dir gut, deucht, Huͤlfsmittel, wodurch du dich ſicher ſtellen kannſt. Es iſt deſſen, das uns ſchreckt mehr, als deſſen was uns druͤckt, mein Lucil, und wir leiden weit oͤfter durch Meinung als in der That. Ich rede hier mit dir nicht in Stoiſcher, ſondern in einer demuͤthigern Spra⸗ che. Denn bey uns heißet alles das, was ein Aechzen und Stoͤhnen erzwinget, leicht und ver⸗ aͤchtlich. Wir wollen dieſe hohe, und doch, bey Gott! wahre Sprache, bey ſeite ſetzen. Aber das gebiete ich dir, daß du dich nicht vor der Zeit elend macheſt, indem vieles, wofuͤr du dich fuͤrch⸗ teſt, 64 Der XIII. Brief. teſt, vielleicht wie geſchehen wird, und wenigſtens bisher nicht geſchehen iſt. Es giebt mancherley, daß uns mehr quaͤlet als es ſollte, mancherley das uns eher quaͤlet als es ſollte, mancherley daß uns quaͤlet, und es doch gar nicht thun ſollte. Wir vergroͤſſern entweder unſern Schmerz, oder er⸗ dichten ihn auch, und holen ihn ſelbſt herbey. Das erſte, weil es in einem noch unentſchiedenen Streite lieget, mag vorjetzt ausgeſetzet bleiben: was ich leicht nenne, wirſt du als ſehr ſchwer zu behaupten ſuchen. Ich weiß, daß einige unter der Geiſſel lachen, da andere bey einer Ohrfeige aͤchzen. Wir wollen hernach ſehen, ob hierin eigene Kraft oder Schwachheit gilt: das aber muͤßt du mir verheißen, daß, wenn du von Leu⸗ ten umgeben biſt, die dich uͤberreden wollen, daß du elend daran ſeyſt, du nicht an das, was du hoͤreſt, ſondern an deine Empfindungen denken, mit deiner Gedult Rath pflegen, und dich ſelbſt, der du was dich anbetrift am beſten kenneſt, fragen wolleſt. Warum beweinen mich dieſe, warum zittern ſie, und fürchten gleichſam von mir angeſtecket zu werden, als wenn das Ungemach von einen auf den andern ſpringen koͤnnte? was iſt denn fuͤr ein Uebel verhanden? oder iſts etwan vielmehr Schande als was Boͤſes? Frage dich ſelbſt: Urt ſun⸗ pf⸗ teh ſen ein Seneka an den Lucil. 65 ſelbſt: martre ich mich auch, bin ich auch ohne Urſache bekuͤmmert, und mache mir das zum Ue⸗ bel was es nicht iſt. Du ſprichſt, wie ſoll ich es erkennen, ob das, woruͤber ich mich aͤngſtige, wahr oder falſch ſeh? nimm dir dies zur Re⸗ gel. Wir quaͤlen uns entweder uͤber das Gegen⸗ waͤrtige oder uͤber das Zukuͤnftige, oder uͤber be- des. Ueber das gegenwaͤrtige laͤſſet ſich leicht ein Urtheil faͤllen. Wenn dein Koͤrper frey und ge⸗ ſund iſt, und uͤber Unrecht keinen Schmerz em⸗ pfindet; ſo laß uns auf das kuͤnftige ſehen: heu⸗ te haben mir mit dem Schmerzen nichts zu ſchaf⸗ ſen. Aber was das Kuͤnftige anlanget, ſiehe erſt zu, ob du gewiſſe Beweisthuͤmer eines kuͤnf⸗ tigen Uebels habeſt, denn mehrentheils quaͤlet uns ein bloßer Verdacht, und es taͤuſchet uns ein falſcher Ruf, welcher oft dem Kriege ein Ende machet, und ungleich ſtaͤrker auf einzelne Perſo⸗ nen wirket. So iſts, mein Lucil, wir fallen nur gar zu oft dem Wahne bey, wir widerlegen, nicht was uns in Furcht ſetzet, auch unterſuchen wir es nicht, ſondern wir zittern, und geben uns ſo auf die Flucht, als diejenigen, welche ein durch fluͤchtiges Vieh erregter Staub, aus dem Lager jaget, oder eine ohne Grund ausgeſprengte Fa⸗ bel in Schrecken ſetzet. Ich weiß nicht, wie uns E das 66 Der XIII. Brief. das Falſche ſtets am meiſten beſtuͤrzt machet. Das Wahre hat ſein gewiſſes Maas, dahingegen das Ungewiſſe den Muthmaßungen, und einer unngebundenen Freyheit eines furchtſamen Ge⸗ muͤths, hingegeben wird. Keine Furcht iſt daher ſchaͤdlicher und unvertilgbarer als eine ſolche un⸗ ſinnige. Alle uͤbrige iſt zwar auch unvernuͤnftig⸗ dieſe aber gar hirnloß. Laß uns demnach die Sa⸗ che fleißig unterſuchen. Iſt es wahrſcheinlich, daß uns einiges Uebel bevorſtehe, es iſt doch gleichwohl nicht gewiß. Wie viel unerwartetes traͤgt ſich zu, wie viel, das man erwartete, bleibt dahinten? ſollte es ja auch kommen, was hilfts ſeinem Schmerze entgegen zu gehen? es iſt Zeit genug ſich zu graͤmen, wenn es koͤmmt: inmit⸗ telſt verſprich dir ſtets etwas beſſers. Was du hiebey gewinnen wirſt? die Zeit. Es kann viel dazwiſchen kommen, wodurch eine wahre ja ſchon da zu ſeyn ſcheinende Gefahr, entweder außen bleibt, oder ſich verlieret, oder auf einen andern uͤbergeht. Eine Feuersbrunſt hat den Weg zur Flucht eroͤfnet, ein einſtuͤrzendes Gebaͤude hat manchen gar ſanft heruntergeſetzet: zuweilen iſt das Schwerd vom Nacken abgewand, und man⸗ cher hat ſeinen Henker uͤberlebet. Auch das Un⸗ gluück iſt veraͤnderlich. Vielleicht kommts, viel⸗ leicht jemman kicht nicht Wecd OJ der deutt . gech derſe Verm ebe alle⸗ Uns Sr zur dur Ho fire ſer Pe ben gla dir het. gen Seneka an den Lucil. 67 leicht auch nicht: mitklerweile, und da es noch nicht gekommen iſt, denke auf einen gluͤcklichen Wechſel. Zuweilen dichtet ſich, ohne einige boͤ⸗ ſe Vorbedeutungen, das Gemuͤth falſche Bil ⸗ der, oder leget ein Wort von zweifelhafter Be⸗ deutung aufs ſchlimmſte aus, oder bildet ſich von jemanden eine groͤßere Beleidigung ein, als ihm geſchehen iſt, nicht daran denkend, wie zornig derſelbe ſey, ſondern was ein Zorniger zu thun vermoͤgend ſey. Man hat aber nichts von ſeinem Leben, es iſt des Elendes kein Ende, wenn man alles fuͤrchtet was ſich zutragen kann. Hier muß uns die Klugheit nutzen, hier muß man durch Staͤrke des Geiſtes auch die ſcheinbarſte Furcht zuruͤckweiſen: wo nicht, muß man einen Fehler durch den andern vertreiben, und die Furcht durch Hoffnung maͤßigen. Nichts von dem was wir fuͤrchten iſt ſo gewiß, daß es nicht noch gewiſ⸗ ſer ſey, es koͤnne auch das Gefuͤrchtete in Stecken gerathen, und die Hoffnung betruͤgen. Derohal⸗ ben pruͤfe ſowohl Hoffnung als Furcht, und wenn beyde ungewiß ſind, ſo ſey dir ſelbſt guͤnſtig, und glaube was du am liebſten ſieheſt. Und wenn dir auch der Anlaß zur Furcht glaublicher ſchie⸗ ne, ſo neige dich doch mehr auf dieſe Seite, und hoͤre auf dich ſelbſt zu zerruͤtten. Bedenke hie⸗ E 2 naͤchſt 68 Der XIII. Brief. naͤchſt, daß der groͤßte Theil der Sterblichen, da es kein Uebel empfindet, und auch mit Gewiß⸗ heit nicht uͤberkommen wird, ſuͤr Leidenſchaft to⸗ bend umher renne. Denn keiner thut ſich Wi⸗ derſtand, wenn er einmal wozu angetrieben wird, noch ſuchet er ſeine Furcht in Wahrheit zu ver⸗ wandeln. Niemand ſpricht: es iſt ein Nichts⸗ wuͤrdiger, von dem es herkoͤmmt, er hat es ent⸗ weder erdichtet, oder ſich weiß machen laſſen. Wir glauben was man uns erzaͤhlet, wir fuͤrch⸗ ten das Zweifelhafte als etwas gewiſſes, wir hal⸗ ten gar kein Maas, auch die geringſte Kleinig⸗ keit giebt uns Anlaß zur Furcht. Ich ſchaͤme mich ſo mit dir zu reden, und dich mit ſo leichten Mitteln zu ſtaͤrken. Ein anderer mag ſagen, vielleicht wird dieſes nicht geſchehen, du aber ſprich, wenn es nun aber auch geſchiehet? wir wollen erſt ſehen, vielleicht geſchieht es mir zum Vor⸗ theil, und jener Tod wird mein Leben zieren. Der Schierling hat den Sokrates groß gemacht: win⸗ de dem Cato den Dolch, den Beſchirmer ſeiner Freyheit, aus den Haͤnden, und du wirſt ihm einen groſſen Theil ſeines Ruhms entziehen. Doch ich ermahne dich zu lange, da du nicht ſowohl Ermahnungen als nur Erinnerungen bedarfſt. Ich habe dich auf keine Wege gefuͤhret, die dei⸗ ner „ —= — —, Seneka an den Lucil. 69 ner Natur entgegen ſind, was ich geſaget habe, iſt deiner Natur gemaͤß. Darum vermehre dein Gut, und verbeſſere es immer mehr. Aber nun will ich meinen Brief endigen, wenn ich ihm zu⸗ vor ſein Werkzeichen gegeben, ich meyne, wenn ich ihm etwa einen ſtattlichen Spruch, an dir zu uͤberbringen, werde mitgetheilt haben. Unter andern Uebeln hat die Narrheit auch die⸗ ſes beſonders an ſich, daß ſie alle Tage von neuen anfaͤngt zu leben. Erwaͤge, was dieſer Spruch ſagen will, beſter Lucil, und du wirſt finden, daß es eine ſchaͤndliche Leichtſinnigkeit der Menſchen ſey, daß ſie taͤglich einen neuen Grund des Lebens legen, und am Ende neue Hoffnungen faſſen. Schaue einen jeden insbe⸗ ſondere an: es werden dir Alte vorkommen, die dem Ehrgeize froͤhnen, und ſich aufs ſtaͤrkſte zur Reiſe oder zur Handelſchaft ruͤſten. Was iſt aber ſchaͤndlicher als ein Alter der erſt beginnet zu leben? ich wuͤrde dir nicht den Verfaſſer melden, wenn er nicht ziemlich verborgen waͤre, und die⸗ ſer Satz unter die am wenigſten bekannten des Epikurs gehoͤrte, welche ich ſowohl zu loben als anzunehmen kein Bedenken finde. E 3 XIV. Brief. 7 27 7 1. Wie man ſeinen Leib lieben muͤſſe. 2. Man halte ſich in einer Enkfernung von den . Großen. 3. Die Aruuth ſchuͤtzet uns gegen Neid und Saß. 4. Cato wird getadelt, daß er ſich in den buͤr⸗ gerlichen Krieg mit eingemiſchet habe. 5. Der Privatſtand iſt der ſicherſte. 6. Derjenige iſt am reichſten, der des Reich⸗ thums am leichteſten entbehren kann. C(Och geſtehe, daß uns eine Liebe fuͤr unſern Leib J eingepflanzet ſey, ich geſtehe, daß er unter unſerer Vormundſchaft ſtehe, und bin auch nicht darwider, daß man ihm etwas einraͤume, nur muß man ſich ihm nicht unterwuͤrſig machen. Denn, wer ſeinem Leibe dienſtbar wird, wer in Abſicht auf denſelben gar zu furchtſam iſt „wer alles auf denſelben hinzieht, machet ſich vielen dienſtbar. Wir muͤſſen uns nicht ſo auffuͤhren, als wenn wir des Leibes halber lebeten, ſondern ſo, als wenn wir ohne denſelben nicht leben koͤn⸗ 2 nen. Seneka an den Lucil. 71 nen. Eine uͤbermaͤßige Liebe fuͤr unſern Leib be⸗ unruhiget uns durch Furcht, beſchweret uns mit Beſorgniſſen, und ſtellet uns Beſchimpfun⸗ gen bloß. Wer ſeinen Leib zu ſehr liebet, ſchaͤ⸗ tzet alle Ehrbarkeit geringe. Man ktrage fuͤr den⸗ ſelben fleißig Sorge, doch ſo, daß wenn es Ver⸗ nunft, wenn es Anſehen, wenn es unſere Treue erheiſchet, man ihn dem Feuer hingeben koͤnne. Nichts deſto weniger laßt uns nicht nur alle Ge⸗ fahren, ſondern auch ſo viel moͤglich alle Ungele⸗ genheiten vermeiden, und uns in Sicherheit ſtel⸗ len, zum oͤftern darauf denkend, wie man das abwenden koͤnne, was zu befuͤrchten ſteht, wobey es, wo ich nicht irre, auf dreyerley ankommen wird. Man fuͤrchtet ſich fuͤr Duͤrftigkeit, fuͤr Krankheiten, oder fuͤr das, was uns durch Ge⸗ walt der Maͤchtigen begegnen kann. Unter allem dieſen erſchuͤttert uns nichts mehr, als was uns fremde Gewalt drohet. Denn dieſes koͤmmt mit vielem Geraͤuſche und Laͤrm uͤber uns. Die na⸗ tuͤrlichen Uebel der Duͤrftigkeit und Krankheit, welche ich angefuͤhret habe, kommen ſtillſchwei⸗ gend herbey, und weder das Auge, noch das Ohr wird dadurch mit Schrecken erfuͤllet, wo hingegen jenes Uebel unter einem ungeheuren Pompe erſcheint, Feuer und Schwerd, und Ket⸗ E 4 ten 72 Deoer XIV. Brief⸗ ten mit ſich fuͤhret, und eine Menge wilder Thie⸗ re, die es auf menſchliche Eingeweide loslaſſe. Hier muß man an Gefaͤngniß und Galgen, an Marterbaͤnke und Creuze, an Pfaͤle, die mitten durch den Menſchen, und zum Munde wieder heraus getrieben werden, an zerriſſene Glieder durch einander entgegen angetriebene Wagen „an jenen Rock, der mit allem dem, was dem Feuer Nahrung geben kann, beſchmieret und vermenget iſt, und was außerdem die Grauſamkeit nur er⸗ ſinnen mag, gedenken. Es iſt alſo nicht zu ver⸗ wundern, wenn man fuͤr eine Sache die groͤßte Furcht heget, die auf ſo mancherley Art, und in ihrer ganzen Zuruͤſtung ſchrecklich ie Gleich wie der Henker deſto mehr ausrichtet, je mehr Werkzeuge des Schmerzes er zur Schau geſtellet hat, (denn viele werden durch ſolchen Anblick uͤberwunden, die durch Gedult der Marter wi⸗ derſtanden haben wuͤrden,) ſo wird auch das, was unſere Gemuͤther niederſchlaͤgt und zaͤhmet, ſtets den ſtaͤrkſten Eindruck machen, wenn es uns die Mittel dazu vorweiſen kann. Jene, ich meyne Hunger und Durſt, ein eiterndes Ge⸗ ſchwuͤr in der Bruſt, ein unſer Inwendiges aus⸗ doͤrrendes Fieber, ſind zwar nicht minder harte Plagen, aber man ſieht ſie nicht, ſie haben nichts, womit Tie⸗ glaſſe. 1, an nitken bieder lieder , an Felter benget ur er⸗ n ver⸗ roßte d in Glich hmet, uns Ge⸗ aus: harte chts, vommit Seneka an den Lucil. 73 womit ſie uns drohen, nichts was ſie vor ſich hertragen laſſen: durch dieſe werden wir, wie in einem großen Kriege, bloß durch den Anblick der Zuruͤſtungen uͤberwunden. Laß uns alſo be⸗ fleißigen, uns aller Beleidigung zu enthalten. Bisweilen iſt es das Volk, fuͤr welches wir uns fuͤrchten muͤſſen, bisweilen wenn es die Staats⸗ verfaſſung mit ſich bringt, daß das meiſte in ei⸗ ner Rathsverſammlung ausgemachet wird, ſind es einige beliebte Maͤnner, einzelne Perſonen, welchen die Gewalt des Volks, und uͤͤber daſſel⸗ be eingeraͤumet iſt. Alle dieſe zu Freunden zu haben, wuͤrde zu viel Bemuͤhung koſten: es iſt genug, wenn ſie uns nur nicht ſeind ſind. Da⸗ her wird ein Weiſer nie der Gewaltigen Zorn auf ſich reizen, er wird ihnen vielmehr, wie ein Schiffer den Sturm, zu entgehen ſuchen. Wenn du nach Sicilien uͤberſetzeſt, mußt du uͤber eine Meerenge: ein verwogener Steuermann verach⸗ tet den drohenden Suͤdwind, welches gerade der iſt, welcher das ſicilianiſche Meer brauſen ma⸗ chet und die Wirbel drehet, er haͤlt ſich nicht an das linke Ufer, ſondern an jene Seite, wo die nahe Charybdis das Meer im Kraͤuſel treibt. Da hingegen jener vorſichtigere, die des Ortes Kundigen fraget, wo das Meer am mei⸗ E 5 ſten 74 Der XIV. Brief. ſten tobet, was man von den Wolken ſich zu verſprechen hat? und weit von jener ſchaͤdlichen Gegend der Wirbel ſeinen Lauf haͤlt. So ma⸗ chet es der Weiſe: er vermeidet eine Gewalt, die ihm ſchaden wuͤrde, und weis es doch ſo einzu⸗ richten, daß es nicht ſo ſcheinen moͤge. Denn auch dieſes macht ein Theil der Sicherheit aus, daß man ſolche nicht zu offenbar ſuche, und „ dadurch zu erkennen gebe „daß man dasjenige, was man flieht, fuͤr etwas Boͤſes halte. Man gebe alſo wohl Acht, auf was Art man ſich uͤber⸗ haupt Sicherheit ſchaffen koͤnne. Fuͤrs erſte laß uns nichts von dem begehren, woruͤber ſich Mit⸗ werber zanken, und nichts beſitzen, welches einem heimlichen Raͤuber, wenn er es uns entzieht, großen Vortheil gewaͤhren koͤnne: ſo wenig als moͤglich trage etwas an dir, was dem Raube unterworfen iſt. Niemand, oder ſehr wenige trachten nach Menſchenblut, um des Blutes wil⸗ len, die meiſten haſſen nicht ſo ſehr, als ſie da⸗ bey ihren Vortheil nachrechnen. Einen Nacken⸗ den laͤßt der Straßenraͤuber vorbeygehen, und der Arme hat auf einem umſetzeten Wege Friede. Dreyerley Dinge ſinds hernach, wofuͤr wir, nach einer alten Vorſchrift, uns huͤten muͤſſen: fuͤr Haß, Neid, und Verachtung. Wie dieſes ge⸗ ſchehe, ſhe esij in, den wir len, nen Fur Ne br Seneka an den Lutil. 75 n ſchehe, kann uns allein die Weisheit zeigen. Denn chen es iſt ſchwer hierinnen das rechte Maaß zu tref⸗ mna⸗ fen, und es iſt zu befuͤrchten, daß die Furcht fuͤr de den Neid uns in Verachtung bringe, und daß in. wir, da wir niemanden unter die Fuͤſſe treten wol⸗ denn len, ſelbſt unter die Fuͤſſe getreten werden zu koͤn⸗· aus, nen ſcheinen. Viele haben dadurch Anlaß zur und Fu˖urcht bekommen, daß ſie andern Furcht einge⸗ ige, jaget haben. Wir muͤſſen uͤberall das Mittel zu Non halten ſuchen: es iſt nicht weniger ſchaͤdlich ver⸗ ber⸗ achtet, als verehret zu werden. Wir muͤſſen da⸗ laß her zur Philoſophie unſere Zuflucht nehmen. Die⸗ e ſ hat eine Art von Wuͤrde, nicht ſo wohl bey den Reechtſchaffenen, als auch bey ſolchen, die nicht ht, ganz und gar boͤſe ſind. Wenn die Beredſam⸗ 46 keit vor Gerichte, und was ſonſt das Volk zu zube bewegen vermag, angefeindet wird, ſo kann dieſe, ige ruhig und ihr eigenes Geſchaͤfft betreibend, nicht verachtet werden, ſie, die auch von den aͤrgſten, da . vor allen andern Kuͤnſten in Ehren gehalten wird. m Wie wird die Bosheit die Macht gewinnen, wie wird eine ſolche Verſchwoͤrung wider die Tugen⸗ de. den Statt ſinden, daß nicht der Name der Phi⸗ ch loſophie ehrwuͤrdig und heilig bleiben ſollte. Im uͤbrigen muß dieſelbe ruhig und beſcheidentlich ausgeuͤbet werden. Aber wie, ſprichſt du, war denn wi⸗ und ſür ge⸗ 76 Der XIV. Brief. denn M. Cato ein beſcheidener Philoſoph? Er, der dem buͤrgerlichen Kriege zu ſteuren gedachte? Er, der ſich mitten unter den Waffen der wuͤ⸗ thenden Haͤupter warf? Er, der da die dem Pompejus, jene dem Caͤſar das Widerſpiel hielten, es zugleich gegen beyde aufnahm? Kann wohl jemand die Frage aufwerfen, ob es damals einem Weiſen gebuͤhret haͤtte, ſich in jene Haͤndel zu miſchen? Was iſt dein Vorſatz, W. Cato? Es koͤmmt jetzt nicht Gr auf Freyheit an, ſie iſt vorlaͤngſt zu Grunde gerichtet: Es fraget ſich, ob Caͤſar oder Pompejus das gemeine Weſen verwalten ſolle? Was haſt du mit jener Zwie⸗ ſpalt zu ſchaffen? Nichts: es muß gewaͤhlet ſeyn. Was geht es dich an, wer der Ueberwin⸗ der ſey? Der beſſere kann es nicht ſeyn: es kann der aͤrgſte uͤberwunden werden, ohne daß darum der Ueberwinder der beſſere ſeoy. Ich habe Ca⸗ tons letztes Verhalten beruͤhret, allein, auch in den erſten Jahren haͤtte er als ein Weiſer, ſich nichts bey dem Raube der Republik zu ſchaffen machen ſollen. Was hat er anders gethan, als geſchryen und leere Worte ausgeſtoßen, da er bald mit Speichel beflecket, durch die Haͤnde des Volks aufgehoben, und vom Platze mehr getra⸗ gen, als hinweggeriſſen, bald aus der Rathsver⸗ ſamm⸗ ſunn win Uge⸗ de ic ſen a hhete cchen Bei⸗ nicht und Auß fog Reſ dir gen ſund auch glan len n men ſen m dige heri an Er, chte? wur dem erſpie Kann mals ändel ato? 1 ſe ſch, Peſen Zwie⸗ aͤhet ewin lann gtum Co⸗ ch in ſch affen als er des hitra⸗ over⸗ mimm⸗ Seneka an den Lucil. 5y ſammlung ins Gefaͤngniß gebracht ward? Aber wir wollen hernach ſehen, ob ein Weiſer offenbar vergebliche Muͤhe anwenden ſoll? Immittelſt la⸗ de ich dich zu denen ein, die vom gemeinen We⸗ ſen ausgeſchloſſen, ſich der Welt entzogen haben, ihr Leben auszubeſſern, und die Rechte des menſch⸗ lichen Geſchlechtes, ohne irgend eines Maͤchtigen Beleidigung, zu entwerfen. Ein Weiſer wird nicht den oͤffentlichen Sitten entgegen handeln, und durch eine neu angenommene Lebensart die Aufmerkſamkeit des ABlks auf ſich ziehen. Du frageſt, wird denn derjenige uͤberall ſicher ſeyn, der ſich nach dieſer Vorſchrift richtet? Ich kann dir dieſes nicht ſtaͤrker verſichern, als einem maͤßi i⸗ gen Menſchen die Geſundheit, und doch iſt Ge⸗ ſundheit eine Folge der Maͤßigkeit. Es geht auch wohl ein Schiff im Hafen unter, aber, was glaubeſt du, muͤſſe dann im offenen Meere geſche⸗ hen? Wie viel bereitere Gefahr wartet derjeni⸗ gen, die in Geſchaͤfften verwickelt, viel unterneh⸗ men, da man ſo gar bey der Ruhe nicht ſicher ſeyn kann? Es kommen zuweilen Unſchuldige ums Leben, wer laͤugnet das? Doch die Schul⸗ digen weit oͤfter. Wer durch einen Fechterſtreich beruͤcket und durchſtochen wird, dem kann man darum nicht alle Kunſt abſprechen. Und endlich ſieht 1. 78 Der XIV. Brief. ein Weiſer auf den Zweck und nicht auf den Aus⸗ gang der Dinge. Der Anfang ſteht in unſerer Macht: das Gluͤck giebt den Ausſchlag, doch un⸗ terwerfe ich mich demſelben nicht. Bisweilen ſpol⸗ tet es unſer, es machet uns einen Queerſtrich: dem Straßenraͤuber, der einen Mord begeht, folget die Strafe nicht gleich auf dem Fuße. Du ſtreckeſt deine Hand aus, dein Gewoͤhnliches zu empfangen, ich will ſie dir mit Golde fuͤllen. Und da des Gol⸗ des Meldung geſchehen iſt; ſo nimm dasjenige hin, wodurch der Gebrauch und die Nutzung deſſelben dir angenehm werden kann. Der nutzet den Reichthum am beſten, der deſſelben am we⸗ nigſten bedarf. Melde mir den Verfaſſer, ſprichſt du: Damit du ſiehſt wie guͤtig ich ſey, ſo preiſe ich dir etwas Fremdes an: es gehoͤret dem Epikur, dem Metrodor, oder irgend einem aus ihrer Zunft, und was iſt daran gelegen, wer es geſaget hat? Es iſt allen geſaget. Wer des Reichthums bedarf, iſt nicht ohne Furcht in Abſicht auf denſelben, keiner aber genießt eines Gutes um das er bekuͤm⸗ mert iſt. Er will etwas hinzuthun, er will es ver⸗ mehren, und ſo wird aller Gebrauch vergeſſen. Man empfaͤngt Rechnungen, man ſchlendert auf den oͤf⸗ fentlichen Plaͤtzen umher, man blaͤttert in ſeinen Zins⸗ regiſtern, und wird aus dem Hexrn zum bloßen Ver⸗ walter. XV. Brief. Aus⸗ nſerer hun nſ ot⸗ S den et die eckeſt ngen, Gol⸗ ehin, lben den we⸗ ichſt ich kyr, hter aget ims ben, umm⸗ het⸗ on ns⸗ er⸗ . 79 NMDN N . N NN. N.NNENRN XV. Brief. 1. Die Leibesuͤbungen ſind dienlich, ſie muͤſen aber nicht zu ſtark ſeyn. 2. Wie man ſeine Stimme regieren ſoll. 3. Derjenige iſt gluͤcklich, der mit ſeinem Zu⸗ ſtande zufrieden iſt. 4. Die Gluͤcksguͤter gewaͤhren kein vollkomme⸗ nes Vergnuͤgen. Sie ſind betruͤglich und nicht dauerhaft. 38 iſt ein alter, noch bis jetzt beybehaltener „ Gebrauch, beym Anfange eines Briefes die Worte hin zu ſetzen: Wenn du dich wohl befindeſt, iſt es gut. Gar recht mag ich alſo auch ſagen: Wenn du die Philoſophie treibſt, iſt es gut. Denn das macht eben die feſte Geſundheit aus, und ohne ſolche zu treiben, iſt das Gemuͤth krank. Wenn auch der Leib noch ſo große Kraͤfte beſaͤße, ſo wuͤrde er doch nur in der Maaße geſund ſeyn, als es ein Raſender oder Wahnſinniger ſeyn kann. Daher laß dieſe Ge⸗ ſundheit deine hautſaͤchliche Sorge ſeyn, denn magſt du auch auf jene andere bedacht ſeyn, wel⸗ che 80 Der XV. Brief. che dir nicht theuer zu ſtehen kommen kann, wenn du nur ſelbſt geſund ſeyn willſt. Es iſt eine thoͤ⸗ richte, und einem gelehrten Manne ſchlecht an⸗ ſtehende Beſchaͤfftigung, mein Lucil, die Arme zu uͤben, den Hals auszurecken, und den Leib zur Steifigkeit zu gewoͤhnen. Wenn du dich auch noch ſo ſehr maͤſteſt *), und deine Sehnen noch ſo ſtark zunehmen, wirſt du doch nie die Kraͤfte, noch das Gewicht eines feiſten Ochſen erhalten. Setze hinzu, daß durch uͤbermaͤßiges Maͤſten des Leibes das Gemuͤth ſchwach und immer traͤger wird. Schraͤnke demnach ſo viel du immer kannſt deinen Leib ein, und mache deinem Gemuͤthe ei⸗ ne Veraͤnderung. Es ſind die Leibesuͤbungen mit mancherley Beſchwerlichkeiten verknuͤpfet. Fuͤrs erſte erſchoͤpfet die dazu erforderliche Arbeit den Geiſt, und machet ihn zur Anſtrengung, und zum ſcharfen Studieren, untuͤchtig; hier⸗ naͤchſt aber wird auch durch den Ueberfluß der Speiſen, demſelben alle ſeine Empfindung be⸗ nommen. Man hat mit Sklaven von der ſchnoͤ⸗ deſten Art, die zu Meiſtern gemachet ſind, zu thun, *) Nach Art der Fechter, welche ſich beſonderer Speiſen bedieneten, ſtarke Leiber und große Kraͤf⸗ te zu uͤberkommen⸗ dehe chun id Wn ſebr Saͤft hinei geho⸗ licht hald heen iich lauf han der moͤ die mag n — — — —, Seneka an den Lucil. 8Z thun, mit Leuten, die nichts als ſich zu ſalben uͤnd zu berauſchen wiſſen, die ſich einen Tag nach Wunſche zugebracht zu haben beduͤnken, wenn ſie brav geſchwitzet, und anſtatt der verlohrenen Saͤfte eine Menge anderer in die durſtige Kehle hinein geſchuͤttet haben. Saufen und Schwitzen geghoͤret fuͤr einen verdorbenen Magen. Es giebt leichte und kurze Leibesuͤbungen, die dem Leibe bald die noͤthige Bewegung verſchaffen, und da⸗⸗ her wenig Zeit erfordern, worauf man hauptſaͤch⸗ lich mit zu ſehen hat. Dergleichen ſind der Wett⸗ lauf, die Bewegung eines Gewichtes mit der Hand, das Tanzen, ſo wohl dasjenige wodurch der Leib erhoben, als auch in die Laͤnge ausge⸗ dehnet wird, oder jener Saliſche *) Tanz, den H ich ſchimpfsweiſe den Muͤllertanz *) nennen moͤchte. Hiervon waͤhle dir nach Gefallen, durch die Uebung wird dir ein jedes leicht werden. Du magſt nun vornehmen, was du willſt, ſo gehe von der Leibesuͤbung bald wieder auf den Geiſt zuruͤck. *) Von den Saliſchen oder Mars Pfaffen zu Rom, die denſelben an ihren feſtlichen Tagen zu tanzen pflegeten, alſo genannt. **) Weil die Muͤller zu Rom einen demſelben gar aͤhnlichen Tanz hatten. F 82 Der XV. Brief. zuruͤck. Dieſen uͤbe Tag und; Nacht: eine maͤßi⸗ ge Arbeit ſtaͤrket ihn. In der Uebung deſſelben wird dir nicht Froſt noch Hitze, und ſelbſt nicht das Alter hinderlich ſon. Sorge fuͤr ein Gut, das mit dem Alter ſtets beſſer wird. Ich heiſche darum nicht von dir, beſtaͤndig uͤber den Buͤchern, und bey der Schreibtafel zu ſihen. Man muß auch dem Gemuͤthe einige Ruhe goͤnnen, doch ſo, daß es nur erquicket, nicht ganz entbunden wird. Das Tragen oder Fahren *) erſchuͤttert den Leib, und hindert das Studieren nicht. Man kann dabey leſen, andern etwas aufzeichnen laſ⸗ ſen, reden, zuhoͤren, welches alles auch beym Spazierengehen fuͤglich geſchehen kann. Verachte auch nicht die Erhebung der Stimme, aber huͤte dich, dieſelbe nach gewiſſen Graden und Ton⸗ maßen zu erhoͤhen, und dann wieder zu erniedri⸗ gen. Willſt du hernach wiſſen, wie du ſpazie⸗ ren gehen ſollſt: nimm jemand von denjenigen zu dir, welchen der Hunger neue Kuͤnſte gelehret hat. *) Man ſchlage uͤber die Bedentung des Worts geſtatio im Originale, welches beyde Arten von Bewegungen in ſich faſſet, das 11te Schreiben des Lipſius im 3ten Hunderte nach, allwo dieſelbe kritiſch und, mit vieler Gelehrſamkeit entwickelt wird. Seneka an den Luril. 83 hat. Er wird deine Schritte maͤßigen, er wird⸗ wenn du iſſeſt, auf deine Backen Acht haben, und nicht eher fortſchreiten, als bis du ihm dazu duch deine ſanfte Geduld Kuͤhnheit verleiheſt *). Wie aber? ſoll man denn gleich mit einem Ge⸗ ſchrey, und mit der ſtaͤrkſten Erhebung der Stim⸗ me den Anfang machen? Es iſt ſo natuͤrlich, nur nach und nach die Stimme ſteigen zu laſſen, daß auch die vor Gerichte ſtehenden mit einer ordent⸗ lichen Rede anfangen, und nur am Ende zu ſchreyen beginnen. Man pflegt nicht gleich mit ſtarkem Flehen den Richter anzugehen. Mache es demnach ſo, als dich der Geiſt treibt, bald ſchmaͤle mit Ungeſtuͤm auf das Laſter, bald thue wieder gemach, nachdem die Natur der Stimme, und die eingeſchoͤpfete Luft dich dazu reizet. Wenn du am Schluſſe deiner Rede biſt, ſo laſſe ſie be⸗ ſcheidentlich ſinken, und nicht ganz fallen, daß ſie die Maͤßigung des Redners zeige, und nicht auf eine baͤuriſche und ungeſchlachte Art abbrau⸗ ſe. Denn es iſt nicht darum zu thun, die Stim⸗ me zu uͤben, ſondern dadurch ein Beyſpiel zu ge⸗ F§ 2 ben. *) Was werden hier fuͤr Leute gemeynet? Es iſt ſchwer zu errathen. Faſt moͤchte ich es auf die Begleitung eines Hundes deuten, wenigſtens ſcheint mir alles darauf gar wohl zu paſſen. 84 Der XV. Brief. ben. Ich habe keine geringe Laſt von dir abge⸗ waͤlzet: ich werde noch deinen Lohn und ein an⸗ genehmes Geſchenk dieſer Wohlthat hinzu fügen. Siehe da, einen vortrefflichen Lehrſatz: Das Le⸗ ben eines Thoren iſt unangenehm, voll zitternder Furcht, und iſt ganz auf die Zu⸗ kunft gerichtet. Wer hat das geſaget? ſprichſt du. Eben der vorhin erwaͤhnete Epikur *). Aber, was iſt das fuͤr ein Leben, das man fuͤr das Leben eines Thoren halten mag? Etwa das Leben des Baba und Ixions*)? Ach nein, unſer eigenes, indem wir durch blinde Begier⸗ den zu ſchaͤdlichen, wenigſtens nie erſaͤttigenden Dingen, hingeriſſen werden, wir, die wir uns wohl haͤtten genuͤgen laſſen koͤnnen, wenn wir anders zu erſaͤttigen waͤren; die wir nicht daran gedenken, wie angenehm es ſey, nichts zu begeh⸗ ren, wie fuͤrtrefflich es ſey, ſatt zu haben, und nicht von dem Gluͤcke abzuhangen. Darum, mein Lucil, erinnere dich oft daran, wie viel du er⸗ langet haſt, und ſiehſt du auf die, welche dich uͤber⸗ *) Es wird vermuthlich auf die Sentenz im 1zten Briefe gezielet. **) Wer dieſe geweſen; iſt unbekannt, vermuthlich ſind es Leute geweſen, die zur Zeit des abgelaſſe⸗ nen Schreibens wegen ihrer Thorheit jedermann kenntbar waren. Uu ke dic da ten Seneka an den Lucil. 85 uͤbertreffen, ſo bedenke auch, wie viele dir noch nachſtehen. Wenn du dich den Goͤttern dankbar, und deines Lebens werth erzeigen willſt, ſo geden⸗ ke daran, vor wie viele du einen Vorzug habeſt. Ja, was darfſt du auf andere ſehen? du haſt dich ſelbſt uͤbertroffen *). Setze dir ein Ziel, daß du, wenn du auch wollteſt, nicht uͤberſchrei⸗ ten koͤnneſt. Es werden dereinſt dieſe verfuͤhreri⸗ ſchen, und mehr in der Hoffnung, als nach der Erlangung, angenehmen Guͤter, verſchwinden. Wenn ſie etwas Dauerhaftes an ſich haͤtten; ſo wuͤrde man auch bisweilen dadurch erſaͤttiget wer⸗ den, nun machen ſie auch, wenn man ſie hat, durſtig, und locken durch ihren ſcheinbaren Glanz. Das ungewiſſe Schickſal der zukuͤnftigen Zeit, warum ſollte ich eher vom Gluͤcke begehren, es mir zu geben, als von mir ſelbſt, es nicht zu bit⸗ ten? Warum ſollte ich es heiſchen, wenn ich nicht der irdiſchen Vergaͤnglichkeit vergeſſen haͤtte? War⸗ um ſoll ich zuſammenſcharren? damit ich Arbeit habe? Siehe, dieß iſt mein letzter Tag, und wo er es nicht iſt, iſt er doch nichter weit von dem letzten entfernet. *) Indem er ſich aus einem niedrigen Stande zum Ritterſtande, und zur Stelle eines kayſerlichen Staatsverweſers empor geſchwungen hatte. § 3 XVI. 86 Der XVI. Brief. äl ——————— XVI. Brief. 1. Die Philoſophie muß den Menſchen leiten. 2. Sie iſt den Menſchen nuͤtzlich, man mag nun eine ewige Vorſehung, oder daß alles von ohngefaͤhr geſchehe, gnnehmen, da ſie ihn lehret Gott zu gehorchen, und die Widerwaͤrtigkeiten zu ertragen. 3. Wer den Geſetzen der Natur folget iſt reich. Wer ſich durch den Wahn leiten laͤßt blei⸗ bet ſtets arm. (ch weiß, mein Lucil, daß es dir bekannt ₰W ſey, wie niemand gluͤcklich, auch nicht ein⸗ mal ertraͤglich leben koͤnne, ohne ſich auf die Weisheit zu legen; und daß, wie der Anfang hierin das Leben ertraͤglich machet, ſo auch nur durch eine vollkommene Weisheit daſſelbe recht gluͤcklich gemacht werde. Aber auch bekannte Wahrheiten muͤſſen unterſtuͤtzet, und durch taͤg⸗ liche Betrachtungen immer tiefer eingepraͤget wer⸗ den. Es koſtet mehr Muͤhe bey einem guten Vorſatze zu beharren, a als ihn auf die Bahn zu bringen. Man muß ausdauren, und durch ei⸗ nen beſtaͤ undigen Fleiß ſich eine ſolche Staͤrke er⸗ werben, wer tuͤrt ſhun nich hen⸗ woh ſhre will n ben bee ode me 4* gin es da h ei⸗ gunt ein⸗ die ung gur cht unte tag⸗ wer⸗ ten ey⸗ ben, Seneka an den Lucil. 987 werben, daß der Wille zum Guten zu einer na⸗ tuͤrlichen Neigung werde. Ich darf mich in An⸗ ſehung deiner nicht weitlaͤuftiger erklaͤren, oder mich weitgeholter Beweisgruͤnde bedienen; ich ſe⸗ he, daß du ſchon weit gekommen biſt. Ich weiß, woher du dasjenige genommen haſt, was du mir ſchreibeſt: es iſt wahr, und ohne Anſtrich. Ich will dir aber doch ſagen, was ich davon halte. Ich wuͤnſchte, daß du gleich alſo gedaͤchteſt. Du mußt dir noch nicht zu bald und zu leicht Glau⸗ ben zuſtellen. Gehe in dich, durchforſche und beobachte dich auf mancherley Art. Vor allen Dingen gib Acht, ob du mehr in der Philoſophie oder in der Ausuͤbung ſelbſt zugenommen habeſt. Die Philoſophie iſt keine gemeine Kunſt, ge⸗ macht, damit zu pralen: ſie beſtehet nicht ſo ſehr in Worten, als in der That. Sie wird nicht da⸗ zu angewandt, daß der Tag einigermaßen vergnuͤg⸗ lich zugebracht, daß dem Unmuthe des Muͤßig⸗ ganges gewehret werde: ſie bildet und bereitet unſer Gemuͤthe; ſie lenket unſer Leben, regiert unſre Handlungen, und zeigt, was man zu thun und zu unterlaſſen habe. Sie ſitzet am Steuer⸗ ruder, und richtet den Lauf der Wankenden, alle Gefaͤhrlichkeiten zu vermeiden. Ohne ſſie iſt niemand ſicher. Es kommen in jeder Stunde F 4 unzaͤh⸗ 88 Der XvVI. Brief. unzaͤhlige Umſtaͤnde vor, welche einen Beyrath erheiſchen, den nur ſie uns geben kann. Es moͤchte jemand ſagen, was hilft mir die Philoſo⸗ phie, wenn es ein unvermeidliches Schickſal giebt? was nutzet ſie mir, wenn ein Gott alles regieret, und alles von einem Ohngefaͤhr abhan⸗ get? denn ſo wenig dasjenige, was gewiß iſt, ei⸗ ner Aenderung faͤhig iſt, ſo wenig kann man auch gegen das Ungewiſſe ſich in Verfaſſung ſetzen, wenn entweder ein Gott, unangeſehen meiner Rathſchlaͤge, im voraus etwas beſtimmt, und beſchloſſen hat, was ich thun ſoll, oder auch das Gluͤck dieſelben ohne Wirkung ſeyn laͤſſet. Es mag hieran ſo viel ſeyn als da wolle, mein Lucil, es mag dem alſo ſeyn, ſo muß man doch philoſo⸗ phiren: es ſey, daß uns das Schickſal durch un⸗ wandelbare Geſetze einſchraͤnke, oder ein Gott als Oberherrſcher der Welt alles anordne, oder auch ein Ohngefaͤhr die menſchlichen Angelegenheiten ohne Ordnung treibe, und herumwaͤlze; ſo kann uns doch allein die Philoſophie ſchuͤtzen. Dieſe wird uns anmahnen Gott willig zu gehorchen, und den Gluͤckszufaͤllen ſtandhaft zu widerſtehen: dieſe wird dich lehren, dem Willen Gottes zu folgen, und jede zufaͤllige Begegniß zu ertra⸗ gen. Aber wir wollen uns jetzt in keinen Streit dar⸗ d 7 * Es hiloſo⸗ hickſt alles 1. han⸗ gauch ſßen, neiner und das Es ucil, iloſo⸗ unn⸗ t als auch eiten kann Dieſe chen, hen: zu rtra⸗ treit dar⸗ ehrath Seneka an den Lucil. 89 daruͤber einlaſſen, wie weit unſre Rechte gehen 6 wenn eine goͤttliche Vorſehung uͤber alles herr⸗ ſchet, oder wenn die Folgen des Schickſals uns als gebunden mit ſich ſchleppen, oder wenn ploͤtzt lich und mit einmal hereinbrechende Vorfaͤlle ob⸗ walten: ich wollte bloß darauf kommen, dich zu erinnern, und zu ermahnen, daß du deinen Mut nicht ſinken und erkalten laͤſſeſt. Beveſtige i . und halte ihn aufrecht, damit dein heftiger H bey dir zu einer Fertigkeit werde. Du haſt ich dich anders recht kenne, ſchon gleich beym Anr fange dieſes Briefes dich darnach umngeſchen, was er dir fuͤr ein Geſchenk bringen wärde? Suche nur darin, und du wirſt es finden Du darfſt dich uͤber meine Gutherzigkeit wicht wun⸗ dern, ich bin noch freygebig auf fremde Koſten. Warum aber nenne ich ſie fremde? was von . manden, er ſey wer er wolle, wohl geſagt i, das iſt auch mein. Alſo auch dasjenige was Epikur geſagt hat: wenn du der Nat gemaͤß lebeſt, wirſt du niemals arm ſeyn, wenn 83 dem Wahne folgeſt, niemals remaßneh r erheiſchet wenig, dieſer un⸗ ermaͤß viel. Geſetzt, es wuͤrde auf dich ut vieler Reichen gehaͤufet, das Gluͤck ſchenkte dir groͤßern Reichthum als je ein Privat⸗ F § mann 90 Der XVI. Brief. mann beſeſſen, es bedeckte dich mit Golde, bekleidete dich mit Purpur, und braͤchte dich zu ſolchem Vermoͤgen, daß du aus Wolluſt die Er⸗ de mit Marmor bepflaſtern koͤnnteſt, und dir alſo nicht nur Reichthuͤmer zu beſitzen, ſondern auch mit Fuͤßen zu treten, gegeben waͤre: laß noch Bildſaͤulen und Gemaͤlde, und was ſonſt je eine Kunſt fuͤr die Ueppigkeit gearbeitet hat, hinzu⸗ kommen, es wird dich nur noch mehr zu begeh⸗ ren lehren. Die natuͤrlichen Begierden haben ihre Schranken, diejenigen, die aus einem falſchen Wahn entſpringen, haben kein Ende, da dem falſchen keine Grenzen geſetzet ſind. Wer den gebahnten Weg gehet, hat wo er aufhoͤret, ein Irrweg hat weder Maaß noch Ziel. Entzeuch dich von allem Eiteln, und wenn du wiſſen willſt, ob dasjenige was du wuͤnſcheſt, eine natuͤrliche oder blinde Begierde zum Grunde habe, ſo gib wohl Acht, ob daſſelbe ſein gewiſſes Ziel habe. Wenn nach einer langen Fortſchreitung noch im⸗ mer eine laͤngere uͤbrig bleibet, ſo wiſſe, daß dieſes nicht natuͤrlich ſey. XVII. Brief. 4 eeeeeDeEE& eDeSBeBee XVII. Brief. Di hoͤnslichen Sorgen muͤſſen uns nicht hindern, uns auf die Mhioſonhie zu legen. 2. Lob der Armuth. l 3. Wer erſt Guͤter ſammlen und dann phito⸗ ſophiren will, faͤngt es gerade henn un⸗ reechten Ende an. 4. Die Armuth iſt der Vhloſophie nich nir derlich. 5. Den Weiſen trift kein Mangel, weil die Natur wenig bedarf. 6. Die Reichthuͤmer enden unſer Elend niche⸗ ſie veraͤndern es nur. Weere du klug biſt, oder es werden wiliſt, ſo mußt du dich von allem abthun, und mit ſtarkem Laufe und allen Kraͤften der Heiter⸗ keit des Geiſtes nachſtreben. Wenn etwas dich aufhaͤlt, ſo mache dich davon, mit Gewalt oder ſonſt frey. Du ſprichſt, mein Hausweſen iſt mir im Wege: ich wollte es gerne ſo einrichten, daß ich daran ein Genuͤge haben koͤnnte, wenn ich auch nichts thaͤte, damit weder die Armuth mir, noch ich jemanden zur Laſt ſey. Indan 2 Der XVII. Brief. 92 du die du ſo⸗ fſprichſt, ſcheinet es nicht, Gen loſo⸗ nülich die Ph de⸗ u⸗ dern Thei⸗ at, ein, allein in de e genag len Neiſ du noch ni MK weißt noch nicht, wie ſehr ſi auseinan K als auch zu den g en darum ein u vertiefen. Du ſucheſt ja gen z ub zu erla Armuth 3 erlangen, daß du nicht in ie wenn ſolche erathen fuͤrchten duͤrfeſt. Wie zu 9 unſchen waͤre? Vielen ſind e chüme and nderniß zu philoſophiren g9 in⸗ de Memat Gine es leichter und ſeherer⸗ gesanf der Armuth 9 eblaſen wird, weiß ſie, en ge ſe uchtangeſ⸗ n ſey, und wenn ſonſt n⸗ i ſen . ſie nur nach einem ſn nagen. gange un nichts mit ſich dent ſ e. WVig man Echiſe gehen, ſo mahe⸗ eſbuich R ifein eaguſch, und die Ufer wer Haven iget; het kein folge nicht beunruhiget; es ſteh ihr Gefolg Haufe Haufe ſch de Ader licht, ur 9 Der hinge gnug gen a iher Res freye Neg der⸗ Ru fen⸗ ſhĩ til U De and Anf anſe gei die vor⸗ ber ſ nug ſie ohl ce⸗ ne, er⸗ nen Seneka an den Lucil. 93 Haufe von Knechten, welche zu ernaͤhren man ſich der Fruchtbarkeit der uͤbers Meer gelegenen Laͤnder wuͤnſchen moͤchte, um ſie her. Es iſt leicht, wenige und wohlgewoͤhnte Baͤuche, die nur geſaͤttiget zu werden verlangen, zu ernaͤhren. Der Hunger iſt leicht geſtillet, zur Ueberfuͤllung hingegen gehoͤret viel. Die Armuth iſt ver⸗ gnuͤgt, wenn ſie nur dem gegenwaͤrtigen Verlan⸗ gen abhelfen kann. Warum willſt du dich alſo ihrer Geſellſchaft weigern, da ſelbſt die klugen Reichen ſie zum Muſter nehmen? Wenn du ein freyes Gemuͤth haben willſt, ſo mußt du entwe⸗ der arm, oder einem Armen aͤhnlich ſeyn. Ohne der Maͤßigkeit ſich zu befleißigen, kann man mit Nutzen nicht ſtudiren, Maͤßigkeit aber iſt eine freywillige Armuth. Weg alſo mit jenen Ent⸗ ſchuldigungen: ich habe noch nicht genug, wenn ich es nur erſt ſo und ſo hoch gebracht habe, will ich mich gaͤnzlich der Philoſophie ergeben. Und doch ſollte dieſes vorzuͤglich vor allen andern Dingen geſchehen. Was du aufſchiebeſt, und andern Dingen nachſetzeſt, damit ſollteſt du den Anfang machen. Du ſprichſt, ich will mir erſt anſchaffen, wovon ich leben kann. Ja, aber zu⸗ gleich lerne auch, wie du dazu gelangen koͤnneſt. Wenn dir etwas im Wege iſt wohl zu leben, ſo hinderts 94 Der XVII. Brief. hinderts dich nicht wohl zu ſtreben. Nicht die Armuth, nicht einmal die Duͤrſtigkeit darf uns von der Philoſophie abhalten. Will man jenes zuerſt beſtellen, ſo muß man Hunger erdulden koͤnnen, wie einige bey Belagerungen gethan ha⸗ ben. Und was fuͤr eine andre Belohnung haben dieſe dafuͤr erhalten, als daß ſie nicht in die Ge⸗ walt des Siegers gekommen ſind? Eine viel groͤſ⸗ ſere iſt dieſe, welche uns eine beſtaͤndige Freyheit verheißet, da man ſich fuͤr keinen Menſchen, fuͤr kein Schickſal fuͤrchten darf. Und doch wird auch ein ſolcher Hungerleider zuletzt in Armuth gerathen. Es haben ganze Heere Mangel an allen Dingen gehabt, ſie haben von den Wur⸗ zeln der Kraͤuter gelebet, und einen Hunger aus⸗ ſtehen muͤſſen, der ſchaͤuslich zu erzaͤhlen waͤre. Und dieſes alles haben ſie aus Herrſchſucht, ja was noch mehr iſt; aus Herrſchſucht gegen ein frem⸗ des Reich ausgeſtanden. Sollte nun noch wohl jemand anſtehen, Armuth zu erdulden, um ſich von der Wuth der Begierden frey zu machen? Es iſt alſo falſch gedacht, ſich zuvor etwas er⸗ werben zu wollen, man kann auch ohne Zehr⸗ geld zu der Phiſolophie kommen. Iſts nicht ſo? wenn du erſt alles haſt, denn wirſt du auch die Wdeieheie haben wollen: dieſe ſoll das letzte Werk⸗ — — ——— — — ᷑ — — — — — — —. — — Seneka an den Lucil. 95 Werkzeug deines Lebens, und wenn ich ſo reden darf, die Zugabe, ſein. Aber ich ſage dir, fang immer an zu philoſophiren, wenn du etwas haſt, denn wie kannſt du wiſſen, ob du nicht ſchon zu viel habeſt? oder wenn du auch nichts haſt, ſo thue dieſes eher als irgend etwas anders. Aber es wird mir am noth⸗ wendigſten fehlen, ſprichſt du? fuͤrs erſte kann es dir daran nicht fehlen, weil die Natur nur et⸗ was ſehr geringes erheiſchet, und ein Weiſer ſich nach der Natur bequemet. Wenn er aber auch in die groͤßte Noth gerathen ſollte, ſo wird er nicht ſaͤumen, ſein Leben aufzugeben, und da⸗ durch aufhoͤren ſich ſelbſt zur Laſt zu ſeyn. Kann er jedoch durch etwas, es ſey noch ſo ſchlecht und kuͤmmerlich, ſein Leben aufhalten, ſo wird er ſol⸗ ches von der beſten Seite anſehen, um das über⸗ fluͤßige unbekuͤmmert und unbeſorgt, und ſich ſo viel an Nahrung und Kleidung geben als er kann. Er wird die Beſchaͤftigungen der Reichen, und das Laufen derjenigen, die den Reichthuͤmern nach⸗ rennen, ſicher nnd froͤhlig verlachen, und zu ſich ſelbſt ſprechen: Wie langwierig macheſt du dir doch deinen Weg? was warteſt du auf die Ein⸗ nahme deines Wuchers, auf die Vortheile deiner Handlung, auf das Teſtament eines reichen Al⸗ ten, 96 Der XVII. Brief. ten, da du ſogleich reich ſeyn kannſt? durch die Weisheit werden uns die andern gegebenen Guͤ⸗ ter als unnoͤthig dargeſtellet. Das gehoͤret nicht fuͤr dich. Du biſt dem Reichthum ſchon nahe gekommen. Setze dich nur in andre Zei⸗ ten zuruͤck, und du wirſt ſchon zu viel haben. Ein jedes Jahrhundert hat ſo viel als es bedarf. Ich koͤnnte hier meinen Brief ſchließen, wenn ich dich nicht verwoͤhnt haͤtte. Von den Koͤnigen der Parther wird niemand ohne Geſchenke vor⸗ gelaſſen, und von dir darf ich ohne Gabe keinen Abſchied nehmen. Nun, was wirds denn ſeyn? ich werde es vom Epikur borgen: vie⸗ len iſt der Erwerb der Reichthuͤmer nicht ein Ende, ſondern nur eine Veraͤnderung ihres Elendes geworden. Ich verwundere mich hieruͤber nicht, denn der Fehler liegt nicht an den Sachen, ſondern am Gemuͤthe ſelbſt. Daſſelbige, was die Armuth ſchwer zu ertragen macht, macht auch den Reichthum beſchwerlich. Gleichwie nichts darauf ankoͤmmt, ob du einen Kranken in ein hoͤlzernes oder goldenes Bette legſt, indem er, wohin du ihn auch legeſt, ſeine Krankheit mit ſich nimmt, ſo iſts auch einerley, ob ein krankes Gemuͤthe ſich in Reichthum oder in Armuth befindet; ſein Uebel folget ihm uͤberall nach. XVIII. — — — —s — 97 XVIII. Brief. 2. Der Weiſe muß ſich bey den allgemeinen Schwelgereyen maͤßigen, wenn er daran Theil zu nehmen nicht gaͤnzlich vermeiden kann. 2. Es iſt eine nuͤtzliche Uebung, ſch zur Ent⸗ haltſamkeit und Armuth zu gewoͤhnen. 3. Es iſt ein Zeichen einer ſchlechten Urtheils⸗ kraft, wenn man ſi ch den Zorn uͤberneh⸗ men läßt. D'ir Chriſtmonath iſt die Zeit, da die Stadt es ſich am meiſten ſauer werden laͤſſet. Ein jeder hat Freyheit oͤffentlich zu ſchwelgen, alles erſchallet von uͤbermaͤßigen Zubereitungen, gleichſam als wenn die Saturnalien *) von andern gemeinen Tagen weit unterſchieden waͤ⸗ ren. Und doch iſt der Unterſchied ſo geringe, daß mir derjenige nicht geirret zu haben ſcheinet, welcher geſagt hat: vormals waͤre der De⸗ rember ein Monath geweſen, nun ſey er zum „ Ein Feſt von ſieben Tagen, welches den Saturn zu Ehren, im December Monath mit großer Ueppigkeit gefeyert ward. G 99 Der XVIII. Brief. zum ganzen Jahr geworden. Wenn du allhier bey mir waͤreſt, ſo wuͤrde ich gerne mit dir Rath pflegen, was du zu thun fuͤr gut hiel⸗ teſt? ob man die alltaͤgliche Gewohnheit un⸗ geaͤndert beybehielte, oder ob wir, damit wir von den oͤffentlichen Sitten nicht ganz abzu⸗ weichen ſcheinen, mit machten, froͤhlige Abend⸗ ſchmaͤuſe hielten, und das Oberkleid von uns legten? denn die Veraͤnderung der Kleidung, die ſonſt nur in Zeiten der Empoͤrung, oder, wenn die Stadt traurig war, zu geſchehen pfleg⸗ te, geſchiehet jetzt aus Wolluſt, und des Feſtes halber. Wo ich dich recht kenne, ſo duͤrfte dein ſchiedsrichterliches Urtheil wohl dahin aus⸗ fallen: daß wir dem Saturnaliſchen Haufen uns weder in allem gleich, noch auch ganz un. ähnlich zu ſtellen haͤtten, wo nicht gar das Ge⸗ muͤth hauptſaͤchlich an dieſen Tagen anzuhal⸗ ten iſt, ſich jetzt aller Wolluͤſte zu entſchlagen da alles ſich denſelben zuͤgelloß uͤberlaͤht. Es uͤberkoͤmmt einen ſichern Beweiß ſeiner Schwaͤ⸗ che, wenn es weder den Lockungen der Wol⸗ luͤſte ſolget, noch ſich von ihren Reizungen hin⸗ reiſſen laͤßt. Biel ſtaͤrker iſts, mitten unter ei⸗ nem trunkenen ſich ſpeyenden Volke enthaltſam und nuͤchtern bleiben: aber es zeiget mehr Maͤſ⸗ ſigkeit, ſich nicht ganz abſondern und auszeich⸗ nen, doch auch nicht alles mit machen; zwar die Seneka an den Lueil. 99 die Weiſe mit begehen, aber auf eine unterſchie⸗ dene Art. Denn man kann auch ohne Schwel⸗ gerey ein Feſt feyern. Im uͤbrigen finde ich ſo viel Vergnuͤgen daran, deine Standhaftigkeit auf die Probe zu ſtellen, daß ich nach der Vor⸗ ſchrift großer Maͤnner dir auch etwas vorſchrei⸗ ben will: naͤmlich, daß du einige Tage ausſon⸗ derſt, da du mit der geringſten und ſchlechteſten Koſt, mit einer beſchwerlichen und rauhen Klei⸗ dung, zufrieden, zu dir ſageſt, iſt es das, wo⸗ fuͤr ich mich ſo ſehr fuͤrchtete? in der groͤß⸗ ten Sicherheit muß ſich das Gemuͤthe zu Be⸗ ſchwerlichkeiten vorbereiten, und im Wohlſtan⸗ de wider die Tuͤcke des Gluͤcks ſtark gemacht werden. Ein Soldat marſchiret mitten im Frieden, ohne einen Feind wider ſich zu haben, er machet Verſchanzungen, und ermuͤdet ſich durch unnoͤthige Arbeiten, damit er im Noth⸗ falle dazu geſchickt ſey). Soll man bey einer Verrichtung nicht zittern, ſo muß man vorher dazu angefuͤhret werden. So haben es jene gemacht, welche in jeglichem Monathe ſich den Armen gleich ſtellten, und faſt in Duͤrftigkeit lebten, damit ſie nie dasjenige fuͤrchten duͤrften, was ſie ſo oft geuͤbet hatten. Du darfſt dar⸗ um nicht denken, daß ich dich zu maͤßigen Mahlzeiten, zur Bewohnung armer Huͤtten, oder was es ſonſt iſt, wodurch die Schwelge⸗ 2 rey 100 Der XVIII. Brief. rey der Reichen, dem Ekel zu wehren, Gauke⸗ ley treibet, anfuͤhren wolle. Eine Strohmatte, ein grobes Kleid, und hartes ſchimmlichtes „Brod, ſey in der That dein Theil: dieſes er⸗ trage nun ſo ein drey bis vier Tage, auch wohl laͤnger, daß es kein Gaukelſpiel, ſondern eine wirkliche Probe ſey. Dann, glaube mir, mein Lucil,/ wirſt du fuͤr Freuden ſpringen, mit ſechs Pfenningen geſaͤttiget, und erkennen, daß zum ſatt werden kein ſonderliches Gluͤck erfordert werde, denn ſo viel, als zur Nothdurft gehoͤret, muß dir auch das zornige Gluͤck gewaͤhren. Du darfſt aber deswegen nicht glauben, daß du et⸗ was großes verrichtet habeſt, du wirſt etwa das thun, was viele tauſend Knechte, viele tauſend Arme, ausuͤben. In ſo weit magſt du dir etwas darauf einbilden, daß du es nicht ge⸗ zwungen thuſt. Es wird dir ſo leicht ſeyn, ſolches beſtaͤndig zu erdulden, als zuweilen ver⸗ ſucht zu haben. Laß uns denen gleich ſeyn, die am Pfahl *) geuͤbet werden, und mit der Ar⸗ muth bekannt werden, damit uns das Ungluͤck nicht ungeruͤſtet uͤberfalle. Wir werden beym 14 Reich⸗ *) Es wurden die angehenden Soldaten der Roͤ⸗ mer an einem Pfahl geſtellet, und ſo von einem Exerciermeiſter unterrichtet, wie ſie ſich gegen den Feind zu verhalten haͤtten. X Ne ſen er wiſ um ert et, Du s nd⸗ ger n, die . ſck Seneka an den Lucil. 101 Reichthum ſo viel ſicherer ſeyn, wenn wir wiſ⸗ ſen, daß es nicht ſo gar ſchwer ſey, arm zu ſeyn. Jener Meiſter der Wolluͤſte, Epikur, hatte ge⸗ wiſſe Tage, da er ſchlau den Hunger unterdruckte, um zu ſehen,ob ihm etwas an einer rechten und voll⸗ kommenen Wolluſt fehlete, oder wie viel daran feh⸗ lete, und ob es der Muͤhe werth ſey, deswegen eine große Arbeit zu uͤbernehmen? Dieſes iſt es was er in ſeinem Briefe will, den er zur Zeit der obrig⸗ keitlichen Wuͤrde des Charinus *) an den Po⸗ lyon ablies. Und zwar ruͤhmet er ſich, daß er nicht voͤllig ſechs Pfenning verzehre, dahingegen Wetrodor, der es noch nicht ſo weit gebracht haͤtte, ſolche voͤllig gebrauche. Und meineſt du, daß bey dieſer Bekoͤſtigung keine Saͤtti⸗ gung ſtatt finde? ſie hat ſo gar ihre Wolluſt. Nicht jene leichte und fluͤchtige, die oft einer Erſetzung bedarf, ſondern eine gewiſſe und dau⸗ erhafte. Zwar iſt es eben nicht angenehm, ſich mit Waſſer, Brey und Broͤcklein von Gerſten⸗ brodte, zu naͤhren, aber es gewaͤhret die groͤßte Wolluſt ſich auch hieran vergnuͤgen zu koͤnnen, und es ſo weit gebracht zu haben, daß auch das G 3 haͤr⸗ *) So wie die Roͤmer nach den Jahren ihrer Buͤr⸗ germeiſter die Zeit abmaßen; ſo thaten es die Griechen nach den Jahren ihrer oberſten Rich⸗ ter oder Archonten. 102 Der XVIII. Brief. haͤrteſte Schickſal uns nichts rauben koͤnne. Die Koſt der Gefangenen iſt ſchon beſſer, und der Henker naͤhret die auf den Tod ſitzenden nicht ſo kaͤrglich. Welch eine Grosmuth! ſich von freyen Stuͤcken zu dem herablaſſen, was auch die aufs aͤußerſte gebrachten nicht einmal zu beſorgen haben? das heißt recht, dem Gluͤ⸗ cke ſeine Pfeile aus der Hand winden. Fange derohalben an, mein Lucil, jener Gewohnheiten nachzufolgen, und beſtimme einige Tage dazu, dich von allem frey, und mit dem ſchlechteſten bekannt zu machen. Fange an dich mit der Armuth in eine Gemeinſchaft einzulaſſen. Aude, hoſpes, contemnere opes, et te quo- que dignum Finge Deo - .= Du, ein Gaſt, verachte den Reichthum, der Gottheit dich wuͤrdig zu machen. Keiner iſt ſonſt der Gottheit wuͤrdig, als der den Reichthum verachtet hat. Ich will dir den Beſitz deſſelben nicht verbieten ,ich ſuche es nur dahin zu bringen, daß du ihn ohne Furcht beſitzen koͤnneſt, welches blos da⸗ durch geſchehen kann, wenn du auch ohne ſel⸗ bigen gluͤcklich zu ſeyn, die Ueberzeugung faſſen kannſt, und ihn als etwas ſtets vergaͤngliches dbetrachteſt. Aber ich muß einmal anfangen mei⸗ den f Um dieſ ein⸗ De ten ſor⸗ der nis ales N bn baͤ ren ein ne ſe n Seneka an den Lucil. 103 meinen Briefzuſammenzufalten. Vorher, ſprichſt du, trage deine Schuld ab. Ich weiſe dich auf den Epikur, er wird dir Bezahlunglleiſten: unmoͤßiger Zorn machet raſen. Wie wahr dieſes ſey, wirſt du nothwendig wiſſen, da du einen Knecht, und ihn zum Feinde gehabt haſt. Dieſe Leidenſchaft entbrennet bey allerley Leu⸗ ten, ſie entſtehet ſo wohl aus Liebs als aus Haß, ſowohl unter ernſthaften Geſchaͤften als unter der Kurzweil und beym Scherz. Es koͤmmt nicht ſo ſehr auf die Wichtigkeit der Urſache an, als auf das Gemuͤth, das ſie einnimmt. Eben ſo, wie es beym Feuer nicht ſo ſehr darauf an⸗ koͤmmt, wie groß es ſey, ſondern wo es ſich hinwende. Das groͤßte Feuer hat veſten Ge⸗ baͤuden nicht geſchadet, wiederum hat bey duͤr⸗ ren und leicht feuerfangenden Wohnungen auch ein Funke ſich ſo lange verhalten, bis zuletzt ei⸗ ne Feuersbrunſt daraus entſtanden iſt. So iſts, mein Lucil, ein uͤbermaTͤßiger Zorn hat die Wuth zur Folge, und daher iſt der Zorn nicht ſo wohl aus Maͤßigkeit, als der Geſund⸗ beit halber, zu vermeiden. 104 Der XIX. Brief. 1. Ein Weiſer vermeide es, bey Hofe und un⸗ ter den Geſchaͤften alt zu werden, und ſu⸗ che bey guter Zeit die Ruhe. Doch uͤber⸗ laſſe er ſich nicht ganz der Einſamkeit. 2. Man muß ſeine Freunde nicht unter den Schmarotzern und Tafelleckern ſuchen. Man machet ſich nicht durch Wohlthaten, ſondern durch eine kluge Ausſpendung der⸗ ſelben Freunde. (Ich ſpringe fuͤr Freuden in die Hoͤhe, ſo oft ich O Briefe von dir erhalte. Denn ich werde dadurch mit der beſten Hoffnung erfuͤllet. Sie verſprechen mir nicht nur, ſie geloben mir von dir alles Gutes. Ich bitte und beſchwoͤre dich, (denn was kann ich mehr thun, als meinen Freund bitten, woferne ich nicht fuͤr ihn beten wollte) thue es, entziehe dich den Geſchaͤften wo du kannſt, wo nicht, reiß dich davon loß. Wir ha⸗ ben Zeit genug verlohren, laß uns mit dem Alter anfangen einzupacken. Niemand wird uns des⸗ wegen beneiden. Wir haben im Serudel gele⸗ bet, laß uns im Hafen ſterben. Ich rathe dir J nicht wich muß wed ihr daß gan doß einen ften dar ihr en, ſihr heu N ne ſi⸗ er⸗ Seneka an den Lucil. 105 nicht in der Ruhe einen Ruhm zu ſuchen, man muß damit weder prahlen noch heimlich ſeyn. Auch werde ich dich nie dahin zu bringen ſuchen, ſo ſehr ich die Raſerey der Menſchen verabſcheue, daß du dich in einen Schlupfwinkel werfeſt, und ganz der Vergeſſenheit weiheſt. Betrage dich ſo, daß man deiner Ruhe gewahr werde, ohne daß ſie einen Glanz von ſich werſe. Andere, die ganz frey, und ſich ſelbſt uͤberlaſſen ſind, moͤgen dann daruͤber ein Urtheil faͤllen, und beſchließen, ob ſie ihr ſeben hindurch in der Dunkelheit bleiben wol⸗ ſinnigkeit, deine zierlichen Schriften, und deine Bekanntſchaft mit beruͤhmten und angeſehenen Leuten, haben dich einmal der Welt! gezeiget. Du biſt von ſo ausgebreitetem Rufe, daß wenn du auch aufs aͤußerſte unterdruͤcket, und gaͤnzlich verborgen gehalten wuͤrdeſt, dennoch deine vorigen Handlungen dich nicht unbemerkt laſſen werden. Du kannſt nicht in der Dunkelheit bleiben, du magſt fliehen, wohin du willſt, ſo wird dir im⸗ mer ein großer Theil deines vorigen Glanzes nachfolgen. Die Ruhe kannſt du dir ohne Ge⸗ wiſſensbiſſe, ohne etwas zu haſſen oder zu ver⸗ langen, zueignen. Denn was wirſt du zuruͤck⸗ laſſen, das du wider deinen Willen zuruͤckgelaſ⸗ G 5 ſen 06 Der XIX. Brief. ſen zu haben gedenken koͤnneſt? etwa deine Clien⸗ nicde ten? deren keiner dir folget, es ſey denn etwas und von dir zu haben: deine Freunde? ehedem ward g die Freundſchaft geſuchet, jetzo ſtrebt ein je⸗ whn der nach Gewinn. Es werden die von dir ver⸗ e laſſenen Alten ihr Teſtament aͤndern, die dich vor⸗ , hin zu beſuchen pflegten, werden nach einer andern dufn Schwelle wandern; aber, man kann nicht um n, ein Geringes etwas großes gewinnen. Erwaͤge nige es wohl, ob du lieber dich ſelbſt, oder etwas von ſo i dem Deinigen verlaſſen wolleſt. Wollte Gott, daß vilt du bey dem dir angebohrnen Gluͤcke, haͤtteſt alt Cer werden koͤnnen, und das Gluͤck dich nicht in die Hoͤhe gehoben haͤtte! dir iſt durch dein ſchnellet ee Gluͤck, durch dein Amt und durch deine Staats⸗ verweſenſchaft, und was dieſe dich hoffen laſſen, rie ein erſpriesliches Leben weit aus dem Geſichte 4 gebracht: es werden dir wichtige Aemter eines e auf das andere folgen. Was wird der Ausgang di ſeyn? was erwarteſt du, ehe du aufhoͤreſt? dasjſe:. I nige zu haben, was du begehreſt? dieſe Zeit wird eyn nie kommen. Wie nach unſerm Dafuͤrhalten eine lange Reihe von Urſachen ein Schickſal mit dem e andern verkuͤnpfet, ſo iſt es auch mit den Begier⸗ 4k den beſchaffen. Das Ende der einen, iſt der Ur⸗. den ſprung einer neuen. Du biſt zu einem Leben er. niedriget, Clem etwas 1 ward ein je⸗ dit ber⸗: chvor⸗ indern t umm ewage 1sͤvon daß ſt alt in die tele gats⸗ ſen, „ ſchte eines lon sje⸗ witd eine n Ur⸗ n er⸗ iget, Seneka an den Lucil. 107 niedriget, das dich nie das Ziel deines Elendes und deiner Knechtſchaft wird erreichen, laſſen. Entziehe deinen Nacken, dem Joche wozu er, ge⸗ woͤhnt iſt. Es wird ſich vielleicht hineinſchnei⸗ den, allein es iſt beſſer, daß ſolches einmal geſche⸗ he, als beſtaͤndig gedrucket zu werden. Kehrſt du zu dem Privatſtande zuruͤck, ſo wird alles klein ſeyn, allein du wirſt daran ein uͤberfluͤßiges Ge⸗ nuͤge haben, dahingegen jetzt das Ueberfluͤßige, ſo uͤberall die zufließt, dich nicht ſaͤttiget. Was willſt du nur lieber beym Mangel ſatt werden, oder beym Ueberfluß Hunger leiden? im Gluͤck iſt man begierig und den Begierden anderer aus⸗ geſetzt. So lange du nicht genug haſt, wirſt du auch andern nicht Genuͤge leiſten koͤnnen. Aber, wie ſoll ich herauskommen? ſprichſt du, es ge⸗ ſchehe auf was Art es wolle. Erinnere, dich, wie verwaͤgen du vieles ums Geld, wie muͤhſam du vieles um der Ehre willen, verſucht habeſt. Nun muß auch etwas der Ruhe halber gewagt ſeyn, oder du mußt dich auch entſchließen, bey je⸗ nen Sorgen der Staatsangelegenheiten, und nachher der Stadtaͤmter, beym Laͤrmen, und un⸗ Aer ſtets neuen Wellen der Unruhe, denen du durch keine Gelaſſenheit und ruhige Stellung ent⸗ ſlieben kannſt, alt zu werden. Ob du ruhen willſt, 108 Der XIX. Brief. willſt, das thut nichts zur Sache, deine Gluͤcks⸗ umſtaͤnde wollen es nicht. Ja wenn du auch ſelbige noch hoͤher ſteigen laſſen wollteſt, je meh⸗ reren Fortgang ſie gewinnen, deſto mehr wird auch deine Furcht zunehmen. Ich muß dir hier einen Spruch des Maͤcenas anfuͤhren, der auch auf der Folter des Hofes die Wahrheit lehret: die Hoͤhe ſelbſt ſetzt das Hohe in Beſtuͤr⸗ zung. Fragſt du in welchem Buche er dieſes geſagt habe? in ſeinem Prometheus. Er hat ſo viel ſagen wollen, es giebt nichts hohes ohne Schauder. Soll denn etwas uͤber dir ſo viele Gewalt haben, dich in gleichen Taumel zu verſe⸗ tzen? er war ein ſinnreicher Mann, der ein groſ⸗ ſes Muſter der roͤmiſchen Beredſamkeit geweſen ſeyn wuͤrde, wenn ihn nicht das Gluͤck entner⸗ vet, und gleichſam ſeiner Mannheit beraubet haͤtte. Eben ſo wird es auch dir gehen, wo du nicht die Segel einzieheſt, (und wie er ſpaͤt woll⸗ te,) an Land zu kommen ſucheſt. Ich koͤnnte dir mit dieſem Spruche des Maͤcenas die Bezah⸗ lung leiſten: aber du wuͤrdeſt mir, ſo wie ich dich kenne, daruͤber einen Streit erregen, und das, was ich dir ſchuldig bin, nicht in neuer und guter Muͤnze annehmen wollen. Bey ſo bewandten Uinſtänden mag es dir Epikur um⸗ wechſeln. wech er, und nd Fei Dieſ nicht Giſ ders enie hhe Das ſen er d ſebf tich gei ſei de. kei ſtan ſre I gen ſen, im Glick e nh r witd dihiert er auch ſehret: eſtun dieſes Erhot ohne vieae verſe⸗ ingreof eweſen ener⸗ aulbet vo du wol⸗ tedit eſah e ich und 4 geller ) ſo r un⸗ hſen. Seneka an den Lucil. 109 wechſeln. Ehe man iſſet und trinket, ſpricht er, muß man zuſehen, mit wem man eſſe und trinke. Man wuͤrde einem Loͤwen und Baͤren gleich ſeyn, wenn man ſein Fleiſch ohne Freund verzehren wollte. Dieſes wirſt du nicht thun koͤnnen, wo du dich nicht zur Ruhe begiebſt, und du wirſt nur die zu Gaͤſten haben, welche dir dein Thuͤrhuͤter aus der Menge der Schmarrotzer waͤhlen wird. Der⸗ jenige, welcher ſeine Freunde in dem Vorgema⸗ che ſuchet, oder bey Gaſtmalen waͤhlt, irret ſehr. Das groͤßte Uebel eines geſchaͤftigen, und von ſeinen Guͤthern beſeſſenen Mannes, iſt das, daß er diejenigen fuͤr Freunde haͤlt, deren Freund er ſelbſt nicht iſt; daß er ſeine Wohlthaten fuͤr zu⸗ reichend erachtet, ſich Freunde zu erwerben, da gleichwohl viele nur deſto mehr haſſen, je mehr ſie in Verbindlichkeit geſetzt ſid. Eine kleine Anleihe verpflichtet, eine große macht zum Fein⸗ de. Was iſt alſo zu thun? Wohlthaten machen keinen Freund, wo man ſich nicht den Gegen⸗ ſtand ausgeſuchet, und ſie nicht ſo wohl ausge⸗ ſtreuet, als mit Bedacht jemanden verliehen hat. Immittelſt alſo, bis daß du dein eigener Herr geworden biſt, bediene dich des Raths der Wei⸗ ſen, und ſiehe mehr auf die Perſon, die etwas empfangen, als auf das, was einer empfangen hat. XX. Brief. 410 Der XX. Brief. ,ä 1. Die Philoſophie beruhet mehr auf Thaten, als Worte. Standhaft in ſeinen Ent⸗ ſchluͤſſen zu ſeyn, iſt das Zeichen eines wei⸗ ſen Mannes. 2. Armuth lehret wahre Freunde kennen. Es iſt nicht Großmuth, den Beſchwerlichkeiten des Lebens entgegen zu gehen, ſondern durch Verachtung der Reichthuͤmer ſich da⸗ zu vorzubereiten. 3. Es iſt heilſam ſich durch eine verſtellte Ar⸗ muth zur wirklichen Armuth zugewoͤh⸗ nen. Wan du noch wohl auf biſt, und dich wuͤr⸗ dig achteſt, dermaleins dein eigner Herr zu werden, ſoll es mir lieb ſeyn: denn ich wer⸗ de mir eine Ehre daraus machen, wenn ich dich aus den ſchwankenden Umſtaͤnden, worin du dich ohne Hoffnung befindeſt, werde herausge⸗ riſſen haben. Hierum aber, mein Lucil, bitte und ermahne ich dich, daß du die Philoſophie ſo tief als moͤglich, ins Herz faſſeſt, und eine Pro⸗ be deines Wachsthums, nicht in Reden oder Schriften, wudern in der Standhaftigkeit des Gei⸗ Geit ma warr e d ſcche der allen he. leden zen len Uhnn eine die daß unsd dief ln ſch⸗ r f A die ver ſc 2 Seneka an den Lucil. II Geiſtes, und in Schwaͤchung deiner Begierden B macheſt. Mache die Worte durch die That wahr. Eine andere Abſicht haben die Redner, die den Beyfall der Verſammlung zu erlangen tet, ſuchen, eine andere diejenigen, welche die Ohren Ent⸗ der jungen Leute und Muͤßiggaͤnger durch te⸗ allerley Streitreden und Geſchwaͤtze auf ſich zie⸗ hen. Die Philoſophie lehret uns thun, nicht reden: und erheiſchet, daß ein jeder ihren Ge⸗ ſetzen gemaͤß lebe, daß das Leben mit den Wor⸗ ten uͤbereinkomme, und das Leben eines jeden, d ohne widerſprechende Handlungen, gleichſam nur eine Farbe habe. Fuͤrnaͤmlich iſt dieß ſowohl die Pflicht, als ein Kennzeichen der Weisheit, daß die Thaten mit den Worten uͤbereinſtimmen, in/ und daß ſie auch ſelbſt ſich uͤberall gleich, und dieſelbige ſey. Wer aber wird dieſes leiſten un koͤnnen? wenige zwar, doch einige. Es iſt here ſchwer; ich will aber auch nicht, daß ein Wei⸗ eo fer immer mit gleichem Schritte, ſondern nur dich auf einem Wege einhergehe. Gib daher wohl in Acht, ob auch deine Kleidung und Wohnung mit einander uͤbereinſtimmen, ob du nicht gegen ge⸗ 82 dich ſelbſt freygebig und gegen die Deinigen fil⸗ bie Zzig, in deinen Mahlzeiten maͤßig, und im Bauen Po verſchwendriſch ſeyſt? Ergreife dir eine Richt⸗ dder ſchnur wornach du lebeſt, und nach dieſer richte des dein ganzes Leben ein. Einige leben zu Hauſe kaͤrg⸗ Geis⸗ n2 Der XX. Brief. kaͤrglich, und außerhalb deſſelben nur gar zu milde und verthulich. Es iſt dieſes ein Feh⸗ ler, und ein Zeichen eines ſchwankenden noch nicht geſetzten Geiſtes. Ich will es dir ſagen, woher dieſe Unbeſtaͤndigkeit in der Ueberlegung und in der Ausuͤbung komme. Niemand macht im voraus einen Anſchlag, was er thun wolle, und wo er es thut, ſo bleibet er nicht da⸗ bey, ſondern gehet daruͤber hinaus: er veraͤn⸗ dert ſich nicht nur, ſondern koͤmmt auch auf ſein voriges zuruͤck, und laͤßt ſich zu dem, was er ſchon einmal verlaſſen und verworfen bat, hin⸗ reißen. Daß ich alſo die alten Erklaͤrungen der Weisheit vorbeygehe, und den ganzen Um⸗ fang des menſchlichen Lebens in eins begreife, ſo mag es an dem folgenden genug ſeyn. Was iſt die Weisheit? immer einerley wollen und verab⸗ ſcheuen. Es iſt nicht noͤthig, jene kleine Aus⸗ nahme hinzu zu fuͤgen, daß es auch etwas gu⸗ tes ſeyn muͤſſe, was wir wollen. Denn was nicht recht und gut iſt, wird niemanden zu aller Zeit gefallen koͤnnen. Es wiſſen aber die Menſchen nicht was ſie wollen, als nur in dem Augenblicke, da ſie es wollen, mit kurzem, kei⸗ ner hat mit Gewißheit beſtimmt, was er wolle oder nicht wolle. Man veraͤndert taͤglich ſein Urtheil, verfaͤllt auf widerſinnige Dinge, und die meiſten bringen ihr Leben als in einem Spie⸗ Spi gefa duß hin h aus den: ſolch was kann und mut gen ſonſt mur wuͤn wer men wird gen nd Neg gen dich Ade⸗ und eſt 6 at u Feh⸗ Seneka an den Lucil. nz Spiele zu. Du aber treibe das, was du an⸗ gefangen haſt, durch: und vielleicht gelangſt du zur hoͤchſten Vollkommenheit, oder doch da⸗ hin, daß du nur allein einſieheſt, wie es eine ſolche nicht gebe. Du ſprichſt, was wird aber aus jenem Haufen meiner Hausgenoſſen wer⸗ den? er wird ſich ſelbſt ernaͤhren, wenn du ſolches zu thun wirſt aufgehoͤret haben; und was du bey deinem Wohlſtande nicht wiſſen kannſt, wird dich die Armuth lehren. Wahre und aufrichtige Freunde werden auch in der Ar⸗ muth bey dir bleiben, dahingegen dich diejeni⸗ gen verlaſſen werden, die nicht dich, ſondern ſonſt etwas an dir folgten. Iſt aber die Ar⸗ muth nicht um deswillen allein ſchon liebens⸗ wuͤrdig, daß ſie uns die, von denen wir geliebet werden, zeiget? O wenn wird der Tag kom⸗ men, da dir zu Ehren niemand mehr luͤgen wird! NRichte alſo alle deine Gedanken, Sor⸗ gen und Wuͤnſche dahin, daß du mit dir ſelbſt, und mit dem aus dir entſpringendem Guten vergnuͤgt ſeyſt, und uͤberlaſſe Gott deine uͤbri⸗ gen Wuͤnſche. Welche Gluͤckſeligkeit kann dich naͤher zu Gott bringen? ziehe dich ins Kleine, wo du keinen Fall zu beſorgen haſt, und damit du dieſes um ſo viel lieber thun moͤ⸗ geſt, ſo ſey auch der Zins dieſes Briefes, den ich dir ſogleich bezahlen will, hierauf eingerich⸗ . 5 tet. 114 Der XX. Brief. tet. Magſt du gleich darauf neidiſch ſeyn, ſo wird doch auch Epikur diesmal gerne fuͤr mich bezahlen. Glaube mir, auf der Stroh⸗ matte und in Lumpen wird mir deine Rede aufs praͤchtigſte ins Ohr fallen: denn da wirſt du nicht allein reden ſon⸗ dern auch zugleichbeweiſen. Mir wenig⸗ ſtens macht unſer Demetrius den groͤßten Ein⸗ druck, wenn ich ihn nackend, ja noch ſchlechter als auf einer Streu liegen ſehe: er iſt mir denn nicht nur ein Lehrer, ſondern auch ein Zeuge der Warheit. Was nun? ſollte man die im Schooße liegenden Reichthuͤmer nicht verach⸗ ten koͤnnen? warum nicht? gleichwohl muß derjenige einen ſehr großen Geiſt haben, der ſolche, um ſich her ausgegoſſen, lange Zeit hoch geſchaͤtzet hat, jetzt daruͤber lachet, daß ſie zu ihm gekommen ſin nd, und es mehr von hoͤren, ſagen, als aus Empfindung weiß, daß es die ſeinigen ſind. Es iſt ein großes durch die Ge⸗ meinſchaft mit den Reichthuͤmern nicht verdor⸗ ben zu werden. Derjenige iſt groß, der beym Reichthum arm iſt, aber noch ſicherer gehet der, welcher keinen Reichthum beſitzet. Ich weiß nicht, wie jener Reiche Armuth ertragen wird, ſprichſt du, wenn er darein gerathen ſoll⸗ te. So weiß auch ich, des Epikurs Brief⸗ traͤger, nicht, ob der Arme, wenn er Reich⸗ thum die al —=⸗2 6– — =ẽ,ç0, Z — — — —, Seneka an den Lucil. u5 thum uͤberkommen ſollte, ſolchen verachten wuͤrde. Man muß alſo in beyden Faͤllen auf das Herz ſehen, und wohl Acht haben, ob je⸗ ner mit Vergnuͤgen die Armuth ertraͤget, oder dieſer ſich vom Reichthum nicht einnehmen laſ⸗ ſe. Die Strohmatte und alte Lumpen ſind ſonſt nur ein ſchwaches Zeichen eines guten Willens, wenn nicht dabey erſcheinet, daß je⸗ mand ſolche nicht ſo ſehr aus Noth gedrungen, als aus vorzuͤglicher Wahl, ſich gefallen laſſe. Im uͤbrigen koͤmmt es einem großen Geiſte zu, zwar nicht zu dieſen Beſchwerlichkeiten, als zu irgend einem Guten, hinzu eilen, ſondern ſich nur dazu, als zu einer leichten Sache, vorzu⸗ bereiten. Und in der That, mein Lucil, ſie ſind leicht, und gar ergoͤtzend, wenn man ſich HW nach einem langen Nachdenken naͤhert: denn ſie gewaͤhren Sicherheit, ohne welche nichts ergoͤtzendes ſtatt hat. Ich halte alſo dasjenige, von dem ich dir gemeldet habe, daß es große Maͤnner oft gethan haͤtten, fuͤr noth⸗ wendig, naͤmlich einige Tage auszuſondern, da wir uns durch Ausuͤbung, einer blos in der Einbildung beſtehenden Armuth, zu Ertragung der wirklichen geſchickt machen; und dieſes um ſo mehr, als wir uns in Wolluͤſten gebadet ha⸗ ben, und uns alles hart und ſchwer ankommen muß. Wir muͤſſen unſre Seele nur um deſto H 2 eher 06 Der XX. Brief. eher aus dem Schlafe wecken, gleichſam an⸗ zupfen, und daran erinnern, daß die Natur uns gar wenig beſchieden habe. Keiner wird reich gebohren. Ein jeder, der das Tageslicht erbli⸗ cket, hat das Gebot mit geringer Koſt und Klei⸗ dung zufrieden zu ſeyn. Und dennoch wollen uns, ſo geringen Urſprungs, oft Königreiche nicht genug ſeyn. rtuſ N . wer aſi⸗ uns eich ebli⸗ klei⸗ ſen che 117 B F F. F. . F. F. F F. F. F.g.-S. S. S. . F.-H.⸗. 3 7 * XXI. Brief. 1. Tugend, nicht die Gluͤcksguͤter machen un⸗ ſterblich. 2. Wer ſeinen Begierden Einhalt zu thun weis, iſt reich. Gabeſt du, daß dir das, wovon du mir ge⸗ ſchrieben haſt, viel Arbeit und Muͤhe ko⸗ ſten werde? am meiſten wirſt du mit dir ſelbſt zu ſchaffen haben, du biſt dir ſelbſt die groͤßte Be⸗ ſchwerde. Du weißt ſelbſt nicht, was du willſt: du billigeſt die Tugend mehr, als du ihr folgeſt. Du ſiehſt wohl, wo die Gluͤckſeligkeit anzutref⸗ fen iſt, aber du haſt nicht Muth genug, bis zu derſelben durchzudringen. Was dich daran hin⸗ dert, will ich dir ſagen, da du es ſelbſt nicht ſe⸗ hen kannſt. Du haͤltſt das, was du verlaſſen willſt, fuͤr etwas Großes, und indem du dir jene Sicherheit vorſtelleſt, zu welcher du uͤber zu gehen wuͤnſcheſt, haͤlt dich ſtets der Glanz dieſes Lebens, das du verlaſſen ſollſt, zuruͤck, gleich als wenn du in eine grausvolle Finſterniß gerathen wuͤrdeſt. Du irreſt, mein Lucil „aus dieſem H 3 Leben X 18 Der XXI. Brief. Leben ſteigen wir zu jenem empor. Derſelbe Un⸗ terſchied, der zwiſchen dem Scheine und dem Lichte iſt, da dieſes ſeinen gewiſſen und ſelbſt ei⸗: genen Urſprung, jener aber nur etwas Fremdes an ſich hat, findet ſich auch zwiſchen dieſem und jenem Leben. Dieſes, weil es von einem aͤußer⸗ lichen Glanze umſtralet wird, wirft auf einen jeglichen Gegenſtand einen ſchwarzen Schatten, jenes hingegen wird von ſeinem eigenen Lichte er⸗ hellet. Dich werden deine Wiſſenſchaften herr⸗ lich und beruͤhmt machen. Ich will den Epi⸗ kur zum Beyſpiele aufſtellen. Als dieſer an den Idomeneus, einen damals ſtrengen und maͤch⸗ tigen Staatsbedienten, der große Geſchaͤffte un⸗ ter Haͤnden hatte, ſchrieb, und ihn von einem ſchimmernden Leben zu einem bleibenden und dauer⸗ haften Ruhme zu leiten ſuchete, druͤckete der ſich ſo aus: Wenn du ehrbegierig biſt, wer⸗ den dich meine Briefe bekannter machen, als alles, was du verehreſt, und um des⸗ willen dich andere verehren. Und hat er nicht wahr geredet? Wer wuͤrde den Idome⸗ neus kennen, häaͤtte ihn nicht Epikur ſeinen Briefen gleichſam eingepraͤget? Alle jene große und vornehme Staathalter, und der Koͤnig ſelbſt, von dem Idomenens ſeine ſtolzen Titel hatte, liegen liee ue dem li⸗ ndes und uße :⸗ einen tten, te er⸗ hetr⸗ Epi⸗ den nuch e un⸗ inem 4 auer⸗ 4 wer⸗ hen, des⸗ at er me⸗ ſeinen ofe lbſt ſegen Seneka an den Luceil. 119 liegen in tiefer Vergeſſenheit begraben. Den Namen des Attikus werden die Brieſe des Ci⸗ cero nicht untergehen laſſen. Daß Agrippa ſein Tochtermann, Tiberius ſeiner Enkelinn Gemahl, und Druſus Caͤſar ein Sohn ſeiner Enkelinn war, wuͤrde ihm nichts geholfen ha⸗ ben: er wuͤrde unter ſo großen Namen unge⸗ nannt geblieben ſeyn, haͤtte nicht Cicero ſeiner Erwaͤhnung gethan. Es wird uͤber uns eine große Tiefe der Zeit kommen, nur ſehr wenige Genies werden das Haupt erheben, der Vergeſ⸗ ſenheit widerſtehen, und ſich lange im Andenken erhalten, und doch wird ihrer zuletzt ſo wenig, als anderer geducht werden. Was Epikur ſei⸗ nem Freunde hat verſprechen koͤnnen, das ver⸗ ſpreche ich auch dir, mein Lucil. Ich werde bey der Nachkommenſchaft beliebt bleiben, ich kann Namen aufſtellen, die ſo lange als ich ſelbſt dauren werden. Unſer Virgil hat ihrer zween ein ewiges Andenken verſprochen, und er hat ſein Wort gehalten. Fortunati ambo, ſi quid mea carmina poſſunt, Nulla dies unquam memori vos eximet aeuo: Dum domus Aeneae Capitoli immobile ſaxum Accolet, imperiumque pater Romanis habebit. „ X H 4 Wohl Der XXI. Brief. Wohl dir, begluͤcktes Paar! wo mein Geſang was kann, Wird dein Gedaͤchtniß nie ein Raub der Zei⸗ ten werden: So lang Aeneens Stamm den unbewegten Fels Des FBapitols bewohnt, und Kaiſer Rom beherrſchen. Alle, die das Gluͤck hervorgezogen hat, alle die Glieder und Theile einer fremden Macht geweſen ſind, ſind in unverwelketen Ehren geblieben, man hat ihnen fleißig aufgewartet, ſo lange ſie lebetem, nach ihnen iſt auch bald ihr Andenken erloſchen. Da hingegen waͤchſt der Ruhm klu⸗ ger Koͤpfe, und nicht nur ſie ſelbſt haͤlt man in Ehren, ſondern auch alles, was auf deren An⸗ denken einige Beziehung hat, wird begierigſt aufgenommen. Damit Idomeneus nicht um⸗ ſonſt in meinem Briefe erſcheine, ſo ſoll er ihn ſelbſt mit dem ſeinigen bezahlen. An ihm ſchrieb Epikur jenen merkwuͤrdigen Lehrſpruch, worin⸗ nen er ihn ermahnet, den Pythokles nicht auf die gewoͤhnliche, noch auf eine zweifelhafte Art reich zumachen. Wenn du den Pythokles reich machen willſt, ſpricht er, mußt du nicht ſeinen Geldvorrath vermehren, ſon⸗ dern , Seneka an den Lucil. ur dern ſeine Begierden ſchwͤchen. Dieſer Lehrſpruch iſt nicht nur deutlicher, als daß er ei⸗ ner Auslegung bedarf, ſondern auch uͤberzeugen⸗ der, als daß man ihn unterſtuͤtzen duͤrfe. Die⸗ ſes einzige nur muß ich annoch dabey erinnern, daß du nicht glaubeſt, er gelte nur von den Reichthuͤmern allein: wo du ihn auch anwendeſt, wird er ſeine Kraft beweiſen. Willſt du den Py⸗ thokles zu einem ehrlichen Manne machen, mußt du nicht ſeine Ehre vermehren, ſondern ſei⸗ ne Begierden ſchwaͤchen. Willſt du, daß Py⸗ thokles einer beſtaͤndigen Wolluſt genieße, mußt du nicht ſeine Wolluͤſte vermehren, ſondern ſeine Begierden ſchwaͤchen. Willſt du, daß Pytho⸗ kles alt werde und ſein Leben hoch bringe, mußt du nicht ſeine Jahre zu vermehren ſuchen, ſon⸗ dern ſeine Begierden ſchwaͤchen. Alles dieſes iſt nicht ſo wohl ein Ausſpruch des Epikurs, als des Publicums. Ich halte dafuͤr, daß man es bey der Philoſophie, wie bey einer Rathsver⸗ ſammlung machen muͤſſe. Wenn jemand ein Ur⸗ theil vortraͤgt, das mir nur zum Theil gefaͤllt, ſo heiße ich ihn daſſelbe in Theile abſondern, und dann falle ich ihm bey. Ich thue deſto lieber der vortrefflichen Spruͤche des Epikurs Er⸗ waͤhnung, damit ich denjenigen, welche zu ſelbi⸗ H § gen 122² Der XXI. Brief. gen ihre Zuflucht nehmen, in der ſchnoͤden Hoff⸗ nung, ſolche zu einer Bemaͤntelung ihrer Laſter anzuwenden, beweiſen koͤnne, daß man tugend⸗ haft leben muͤſſe, man wende ſich gleich, wohin man wolle. Wenn ſie zu dieſen Gaͤrten, und zu der Inſchrift derſelben: Freund, hier iſt gut ſeyn, hier iſt die Wolluſt das hoͤch⸗ ſte Gut: ſich wenden werden, wird gleich ein freundlicher gaſtfreyer Kaſtellan zur Hand ſeyn, ihnen Brey, und aufs reichlichſte Waſſer rei⸗ chen, und dabey ſprechen: Habe ich dich nicht gut aufgenommen? Dieſe Gaͤrten reizen nicht den Hunger, ſie ſtillen ihn, ſie erwe⸗ cken durch den Trunk keinen ſtarken Durſt, ſon⸗ dern loͤſchen ihn durch ein natuͤrliches Mittel, das nichts koſtet. Bey dieſer Wolluſt bin ich alt ge⸗ worden. Ich rede jetzt zu dir nicht von ſolchen Begierden, die durch Zuſpruch nicht gemildert werden koͤnnen, ſondern denen man etwas rei⸗ chen muß, um ſie aufhoͤrend zu machen. Denn, was jene außerordentlichen anbetrifft, die man aufſchieben, zaͤhmen und unterdruͤcken kann, von dieſen will ich nur dieſes Einzige ſagen, daß die Wolluſt derſelben nicht natuͤrlich, nicht nothwendig ſey: du biſt ihnen nichts ſchuldig, willſt Seneka an den Lucil. 123 willſt du ihnen etwas zollen, ſo beruhet es auf deinen freyen Willen. Der Bauch hoͤret keine Vorſchriften an, er fordert und mahnet. Doch iſt er kein beſchwerlicher Glaͤubiger, er laͤßt ſich mit wenigem abſpeiſen, wenn du ihm nur giebſt, was du ihm ſchuldig biſt, und nicht, was du vermagſt. XXII. Brief. 124 Der XXII. Brief. XXII. Brief. 1. Der Weiſe muß ſich allen dem Anſehen nach glaͤnzenden, in der That aber ſchaͤdlichen Geſchaͤften, es geſchehe auf was Art es wolle, entziehen. 2. Um den oͤffentlichen Geſchaͤfften zu entgehen, muß man ihre Ehren und Belohnungen verachten. 3. Wir kommen beſſer in die Welt, als wir ſol⸗ che verlaſſen. D' ſchreibſt mir, wie du jetzt ſchon einſiehlt, daß du dich jenen, dem Anſehen nach zwar untadelhaften, aber in der That doch ſchaͤdlichen Geſchaͤfften, entziehen muͤſſeſt, und frageſt nur, wie du ſolches angehen ſollſt? Viele Dinge ſind von der Art, daß man dabey nothwendig gegen⸗ waͤrtig ſeyn muß. So kann kein Arzt ſchriftlich die Zeit zum Eſſen oder zum Baden vorſchreiben: er muß an den Puls fuͤhlen. Es iſt ein altes Sprichwort: Ein Fechter nehme erſt auf dem Rampfplatze ſeine Maaßregeln. Die Miene ſeines Gegners, deſſen aufgehabene Fauſt, ſelbſt die Beugung des Leibes kann ihm dieß und . . jenes 4 Seneka an den Lucil. 125 jenes an die Hand geben, wenn er darauf Acht hat. Was uberhaupt zu geſchehen pfleget, oder geſchehen muß, kann jemanden wohl aufgetra⸗ gen und gemeldet werden: wir koͤnnen nicht nur Abweſenden, ſondern auch ſelbſt unſern Nach: kommen guten Rath geben. Jenes aber, wenn etwas, oder wie etwas geſchehen muͤſſe, daruͤber wird in der Entfernung keiner ſeinen Rath erthei⸗ len: man muß ſich mit den Umſtaͤnden gegen⸗ waͤrtig berathſchlagen. Es iſt aber nicht genug, gegenwaͤrtig zu ſenn, man muß auch wachſam ſeyn, die davon eilende Gelegenheit wahrzuneh⸗ men. Nach derſelben ſiehe dich fleißig um, wenn du ſie erblickeſt, ſo haſche ſie, und wende alle deine Gewalt, alle deine Kraͤfte an, von jenen Aemtern los zu kommen. Merke wohl auf, was eigentlich meine Meynung ſey? Ich halte da⸗ fuͤr, daß du jenes Leben verlaſſen, oder uͤberall zu leben aufhoͤren muͤſſeſt. Bey allem dem bin ich doch dafuͤr, daß du ſanft einher geheſt, und das, was du ſehr verwirret haſt, lieber aufloͤſeſt, als zerreißeſt. Doch kanns nicht geloͤſet werden; ſo magſt du es dann auch zerreißen. Niemand iſt ſo furchtſam, daß er lieber allezeit hangen, als einmal ſollte fallen wollen. Inzwiſchen ſey hauptſaͤchlich aufmerkſam, dich nicht weiter zu verwi⸗ 126 Der XXII. Brief. verwickeln, und laß es an den Geſchaͤfften, zu welchen du dich herab gelaſſen haſt, oder welche dir, wie du lieber das Anſehen haben willſt, von ungefaͤhr zugefallen ſind, genug ſeyn. Du mußt nach nichts mehrerem ſtreben, ſonſt verliereſt du deine Entſchuldigung, und es erhellet, daß dir ſolche nicht von ungefaͤhr zugefallen ſind. Denn, was man zu ſagen pfleget: Ich konnte nicht anders, und wenn ich auch nicht gewollt haͤtte? erforderte es die Nothwendigkeit, iſt falſch. Es wird niemand gezwungen nach der Gluͤckſeligkeit zu laufen: es iſt ſchon etwas, ſtill zu ſtehen, ohne ihr zu widerſtreben, und das uns ſuchende Gluͤck nicht zu verfolgen. Es wird dir nicht entgegen ſeyn, daß ich dir nicht nur meinen Rath ertheile, ſondern auch andere her⸗ bey rufe, und zwar ſolche, die kluͤger ſind als ich, und zu welchen ich ſelbſt meine Zuflucht zu neh⸗ men pflege, wenn ich etwas zu uͤberlegen habe. Ich habe einen hieher gehoͤrigen Brief des Epi⸗ kurs geleſen, welchen er an den Idomeneus abgelaſſen hat, und worinnen er ihn bittet, daß er ſo viel moͤglich fliehen und eilen moͤge, damit nicht eine groͤßere Macht dazwiſchen kommen, und ihm die Freyheit zuruͤck zu treten rauben moͤ⸗ ge. Eben derſelbe ſetzt jedoch im Verfolge hinzu, man ,u belche von mußt ſt du Pdir denn, ſicht vollt keit, H der ſil das wird t nur er⸗ ich, ſeh⸗ habe, Epi neus daß umnit men, no⸗ inzu, man Seneka an den Lucil. ny man muͤſſe n ann ſe ee verſuchen, es ſey den r Zeit, wenn aber des 3 e ſo lange erlauerte Z eit da iſt, muͤſſe man ſchnell ell davon ſpringen. E r verbiethet dem, der auf di C ie Flucht denkt, ein nuuſch ummern 6 und hoffet auch bey zden ich wiſſen wolle n. Es ſemand die elb ie geng ſelben ihrer =I de halber be 1 iß man dir ſar zu entweichen, ri age: Es iſt ſchandlich hen, ringe mit den Nune, de der Laſt as du ein⸗ mal auf dich gen ker und tapfer inen liherde ſkanen der den ſabſt welcher die 1 enr de ſeuden ſelbſt durch die Se ieitgle⸗ dieſes zu dir ſea e ed H agen, wenn es ecmihe ven S werth iſt, wobey zu b P e lichen Blamnme Uimn Bu e⸗ denn ſonſt wird ſi uͤrdiges thun, oder * i ich derſelbe bey einer niedetedil⸗ edertraͤch⸗ tigen und ſchi ſchimpflichen Arbeit, nicht auft aufreiben den, noch mit Geſchaͤ neng Banen. An bemengen, um . 6 Auch das wird er niche er r nicht thun 9 was 128 Der XXII. Brief. was du dir von demſelben einbildeſt, daß er in Geſchaͤfften des Ehrgeitzes verwickelt, ſich der Fluth derſelben ſtets uͤberlaſſe, ſondern wenn er ſieht, daß die Fluth, von welcher er herum ge⸗ trieben wird, von kurzer Dauer, oder von un⸗ gewiſſem und zweifelhaften Ausgange ſeyn koͤnn⸗ te, wird er ſeinen Fuß zuruͤck ziehen, und zwar nicht ſo gleich den Ruͤcken wenden, dennoch aber nach und nach ſich ſicher zu ſetzen befliſſen ſeyn. Es iſt aber leicht, mein Lucil, den Beſchaͤffti⸗ gungen zu entwiſchen, wenn man die Belohnun⸗ gen derſelben verachtet, denn nur dieſe halten uns auf, und laſſen uns nicht loskommen. Wie denn nun? Soll ich alle meine weitausſehenden Hoffnungen aufgeben? Soll ich zur Zeit der Aerndte abtreten? Wird man mich nicht allein laſſen? Wird, nicht meine Saͤnfte unbegleitet, und mein Vorgemach ledig bleiben? Dieſes alſo iſts, was die Menſchen unwillig verlaſſen, ſie lieben den Lohn jener elenden Beſchaͤfftigungen, welche ſie an ſich ſelbſt verwuͤnſchen. Sie fuͤh⸗ ren des Ehrgeizes halber eben ſolche Klagen, als wegen einer Buhlerinn: ſie haſſen keines don beyden, wenn man auf ihre wahre Leidenſchaff ſieht, und doch ſind ſie mit beyden immer im Streit. Unterſuche diejenigen auf den Grund, die Seneka an den Luecil. 129 die uͤber das, was ſie begehret haben, weinen, und von Verlaſſung ſolcher Dinge reden, deren ſie nicht entbehren koͤnnen: du wirſt finden, daß ſie ſich von freyen Stuͤcken bey demjenigen auf⸗ halten, was ſie in ihren Reden eine elende Laſt nennen. So iſts, mein Lucil, wenige werden von der Knechtſchaft gehalten, die mehreſten hal⸗ ten ſie ſelbſt veſte. Aber, wenn du ſolche ab⸗ werfen willſt, in rechtem Ernſte nach der Frey⸗ heit ſtrebeſt, und nur in dem einzigen um Auf⸗ ſchub bitteſt, ſolches unter ſolchen Umſtaͤnden zu thun, daß du nicht beſtandig deswegen bekuͤm⸗ mert ſeyn duͤrfeſt, wirſt du nicht dann den gan⸗: zen Haufen der Stoiker auf deiner Seite ha⸗ ben? alle Zenons und Chryſippe werden dir zu dem, was nicht uͤbertrieben, ehrbar und ge⸗ gruͤndet iſt, rathen. Aber wenn du um deßwil⸗ len dich ſtraͤubeſt, daß du zuvor uͤberlegen willſt, wie viel du mit dir nehmeſt, mit wie vielem Gel⸗ de du deine Ruhe ausruͤſten wolleſt; ſo wirſt du nie ein Ende finden. Niemand rettet ſich vom Schiffbruche mit ſeiner ganzen Geraͤthſchaft. Winde dich zu einem beſſern Leben mit Huͤlfe der Goͤtter los. Aber nicht alſo ſollen ſie dir helfen, als jene, denen ſie mit freundlichen und gnaͤdi⸗ gen Blicken, praͤchtige Uebel zuwendeten, nur J dadurch 130 Der XXII. Brief. dadurch entſchuldiget, daß, wenn ſie etwas, das druͤcket und quaͤlet, verliehen haben, es denen es ſo wuͤnſchenden gegeben iſt. Schon druckete ich mein Merkzeichen auf den Brief: ich muß ihn wieder aufmachen, daß er mit einem feyerlichen Geſchenke zu dir komme, und etwa einen herrli⸗ chen Denkſpruch mit ſich bringe. Und ſiehe da, es faͤllt mir eben einer in die Haͤnde, von dem ich ungewiß bin, ob er beſſer gegruͤndet, oder beſſer ausgedruͤcket ſey. Weſſen iſt er? ſprichſt du, Ppikurs, denn ich ſtelle noch immer etwas aus fremden Vorrathe auf. Wir alle gehen aus der Welt nicht anders, als wenn wir eben hinein getreten waͤren. Rimm, wel⸗ chen du willſt, den Juͤngling, den Alten, den Mann von mittlern Jahren, du wirſt ſie gleich furchtſam fuͤr den Tod, gleich unwiſſend in Anſehung des menſchlichen Lebens finden. Keiner hat was vollendet „alle haben wir unſere Sachen bis aufs Kuͤnftige aufgeſchoben. Nichts gefaͤllt mir in jenem Spruche mehr, als daß darinnen den Al⸗ ten die Kindheit vorgeruͤcket wird. Keiner, ſpricht er, verlaͤßt das Leben anders, als wenn er nur eben geboren waͤre. Das iſt falſch, wir ſind nicht ſo gut, wenn wir ſterben, als wenn wir geboren werden. Das iſt eben unſer, und nicht 6, das nen es ß ihn tlichen hertlu e da, demm oder gichſt etwas ehen wir wel⸗ den beich ing vas aufs in icht gur ind un Seneka an den Lucil. 1731 nicht der Natur Fehler. Selbige ſollte uͤber uns klagen, und ſprechen: Was iſt das? Ich habe euch ohne Begierden, ohne Beſorgniſſe, ohne Aberglauben, ohne Untreue, und andere derglei⸗ chen Laſter gezeuget: nun geht auch wieder ſo da⸗ von, als ihr gekommen ſeyd. Von dem, der in eben der Sicherheit ſtirbt, als er geboren ward, koͤnnte man ſagen, daß er weiſe geworden ſey. Nun aber zittern wir, wenn Gefahr ſich nahet: ſo wohl Muth als Farbe vergehen uns, und nur unnuͤtze Zaͤhren fallen dahin. Was iſt ſchaͤndli⸗ cher, als ſelbſt auf der Schwelle der Sicherheit bekuͤmmert ſeyn? Die Urſache aber davon iſt dieſe, daß wir von allem dem leer ſind, wornach wir am Ende unſers Lebens Verlangen tragen. Denn auch kein Theil deſſelben iſt bey uns geblie⸗ ben, er iſt verflogen und dahin. Keiner bekuͤm⸗ mert ſich darum, ob er gut lebe, er will nur lange leben, da doch alle gut leben koͤnnten, lan⸗ ge zu leben aber keinem, oder nur wenigen gluͤ⸗ cken wird. 9 5 J2 XxllI. Brief. 132 Der XXIII. Brief. X* NsS νW a.αι. ν*HURNae, * XXIII. Brief. g. Die wahre Freude beſtehet in einem guten Gewiſſen, in der Verachtung des Eiteln, und in einer einfoͤrmigen Lebensart. 2. Es iſt ein ſchimpfliches Leben, wenn man ſein Leben ſtets von neuem anfaͤnget, u bildeſt dir vielleicht ein, ich werde dir ſchrei⸗ ben, wie freundlich der Winter mit uns umgegangen ſey, als welcher ſowohl gelinde als kurz geweſen, wie boͤsartig der Fruͤhling ſey, wie ſehr zur Unzeit der Froſt ſich zeige, und an⸗ dere dergleichen Nichtswuͤrdigkeiten ſolcher Leute, die nur ihre Briefe voll zu machen ſuchen. Ich werde dir aber etwas ſchreiben, das ſowohl mir als dir nutzen koͤnne. Was koͤnnte nun dieſes wohl anders ſeyn, als daß ich dich zur Heiterkeit des Geiſtes ermahne? du frageſt, wie man hiezu den Grund legen koͤnne? man muß ſich nicht uͤber Eitelkeiten freuen. Ich habe geſagt, daß dieſes der Grund waͤre, es iſt ſo gar die aͤußer⸗ ſte Spitze. Derjenige welcher weiß, woruͤber er ſich freue, und der ſein Gluͤck nicht fremder Ge⸗ walt bingegeben hat, hat die e groͤßte Hoͤhe erreicht. Wen ſtent llt, 4 nan t uns 4 als ſey, d ann Leute, N mir dieſes erkeit hiezn ſicht daß lßer⸗ er er Ge⸗ icht⸗ . Wen Seneka an den Lucil. 133 Wen noch einige Hoffnung reizet, der bleibet bekuͤmmert und wankend, und wenn ſie auch nicht ſern, wenn ſie auch leicht zu erhalten waͤ⸗ re, und er ſich in ſeinen Hoffnungen nie betrogen haͤtte. Laß dieſes vor allen Dingen dein Werk ſeyn, mein Lucil, daß du dich freuen lerneſt. Du biſt gewiß der Meinung, daß ich dir nun viele Wolluͤſte entziehe, da ich alles, was von ungeſaͤhr koͤmmt, aus dem Wege raͤume, und die Hoffnungen, die ſuͤßeſten Ergoͤtzungen, ver⸗ mieden haben will? gerade das Gegentheil. Ich will, daß es dir nimmer an Freude ſehle. Ich will, daß ſolche bey dir daheim gebohren werde, und es wird geſchehen, wenn ſie nur in dir ſelbſt verhan⸗ den iſt. Alle uͤbrigen Freuden erfuͤllen nicht die Bruſt, ſondern entfalten nur die Stirn, ſie ſind fluͤchtig, wo ferne du nicht dafuͤr haͤltſt, daß der ſich freue, welcher lachet. Das Gemuͤth muß munter, getroſt, und uͤber alles erhaben ſeyn. Glaube mir, es iſt eine ernſthafte Sache um die wahre Freude. Kannſt du dir fuͤrſtellen, daß je⸗ mand mit heiterm Geſichte, und wie jene Zaͤrt⸗ linge reden, mit froͤhligen Augen, den Tod ver⸗ achten, der Armuth das Haus oͤfnen, die Wolluͤ⸗ ſte im Zaum halten, und auf Gedult gegen die Schmerzen gedenken koͤnne? Wer dergleichen bey J 3 ſich 134 Der XXIII. Brief. ſich in Ueberlegung nimmt, der hat eine große, aber nicht ſehr ſchmeichel nde Freude. Und in dem Beſit dieſer Freude moͤchte ich dich ſehen. Sie wird dir niemals fehlen, wenn du einmal gefunden haſt, wo du ſie ſuchen koͤnneſt. Die Ausbeute ſchlechter Metalle lieget flach; diejeni⸗ gen ſind die koͤſtlichſten, deren Ader tief verbor⸗ gen liegt, und werden dem, der darnach graͤbet, ſtets reichere Ausbeute geben. Das, woran der Poͤbel ſich vergnuͤget hat, nur eine geringe und üͤbertuͤnchte Wolluſt, und allen fremden Freuden ſehlt es an Feſtigkeit. Das, wovon ich rede, und wohin ich dich zu fuͤhren mich unterſtehe, iſt gruͤndlich, und wird von in nen am meiſten offen⸗ bar. Thue das, mein liebſter Lucil, was dich allein gluͤcklich machen kann, zerſtreue und tritt zu Boden, was von außen glaͤnzet, was dir von andern verſprochen wird; ſiehe auf das wahrhaf⸗ tige Gute, und freue dich des Deinigen. Was iſt aber dieſes? du ſelbſt, und dein beſter Theil. Dieſes kleine Koͤrpergen, obgleich ohne daſſelbe nichts geſchehen kann, magſt du wohl fuͤr noth⸗ wendig halten, aber nicht fuͤr groß. Es iſt der Zunder zu eiteln, vergaͤnglichen, und reuerfuͤllten Wolluͤſten, welche, wo ſie nicht durch große Maͤßigung gemildert werden, gerade das Wider⸗ ſpiel ſpie cher ein zin große, d in ſhen⸗ inmal Die cjeni⸗ Nbor: und— uden und iſt — fene dich tritt von das ei. lbe h Seneka an den Lucil. 135 ſpiel von dem ſind, was wir uns davon verſpre⸗ chen. So iſt es. Die Wolluſt iſt am Rande einer jaͤhen Tiefe, ſie ſtuͤrzt auf eine klaͤgliche Art hinab, wo ſie nicht Maaße haͤlt. Es iſt aber ſchwer in demjenigen Maaße zu halten, was man fuͤr gut anſieht. Die Begierde nach dem wah⸗ ren Guten iſt ſicher. Du fragſt mich, was das wahre Gut ſey, und woher es entſtehe? ich will es dir ſagen. Aus einem guten Gewiſſen, aus rechtſchaffenen Geſinnungen, aus guten Hand⸗ lungen, aus der Verachtung ungewiſſer Gluͤcks⸗ guͤter, und aus einer ſtillen und gleichen Lebens⸗ art, die immer auf einem Wege bleibet. Denn wie koͤnnen diejenigen, welche von einem Vor⸗ haben zum andern hinuͤberhuͤpfen, ja nicht ein⸗ mal dieſes thun, ſondern ſich zufaͤlliger weiſe hinuͤberreiſſen laſſen, da ſie ſelbſt zweifelhaft und unbeſtaͤndig ſind, etwas beſtaͤndiges und dauer⸗ haftes behaupten? Es ſind nur gar wenige, die mit Ueberlegung handeln, und ihre Sachen ein⸗ richten. Alle übrige werden gleich denen, die auf Stroͤmen ſchwimmen, ohne willkuͤhrliche Bewegung fortgetragen. Unter dieſen werden einige von ſtillen Wellen gehalten, und ſanft fort⸗ gefuͤhret, andre von ungeſtuͤmern hingeriſſen: ei⸗ nige mit matten Laufe nahe am Ufer abgeſetzet, J 4 andre 136 Der XXIII. Brief. andre mit rauſchender Gewalt ins Meer geſtuͤrzet. Man muß ſich daher beſtimmen, was man thun wolle, und bey ſeinem Entſchluſſe ſteif verharren. Hier iſt der Ort, da ich meine Schuld abtragen muß. Ich bin im Stande dir einen Spruch dei⸗ nes Epikurs zu liefern, und dadurch dieſen Brief frey zu machen. Es iſt etwas beſchwer⸗ liches das Leben ſtets von neuem anfan⸗ gen, oder wo auf dieſe Art der Sinn beſſer aus⸗ gedruckt werden mag: diejenigen leben uͤbel, welche ſtets zu leben anfangen. Warum das? ſprichſt du, denn dieſer Spruch erfordert eine Erklaͤrung. Darum, weil ſie ſtets ein unvoll⸗ kommenes Leben fuͤhren, und derjenige zum To⸗ de nicht bereit ſeyn kann, der nur erſt zu leben be⸗ ginnet. Man muß ſo handeln, daß man ſa en koͤnne, man habe genug gelebet: das kann aber keiner von ſich glauben, der erſt eben ſein Leben anfaͤnget. Du darffſt nicht glauben, daß es ſol⸗ cher Leute wenige gebe, faſt alle machen es ſo. Einige fangen erſt dann zu leben an, wenn ſie aufhoͤren ſollten. Wenn dich dieſes Wunder duͤnkt; ſo will ich etwas hinzuſetzen, woruͤber du dich noch mehr wundern wirſt: einige haben aufe gehoͤret zu leben, ehe ſie angefangen haben. 7R XxIV. Brief. türzet thun arren. tragen ch dei⸗ dieſen wer⸗ nfan⸗ taus⸗ 1. Man muß ſich nicht fuͤr das Zuttfie fuͤrchten. êè 2. Damit es uns hierin gelinge, muß man ſich ſelbiges im voraus vorſtellen, und ſei⸗ ne Furcht in einen gewiſſen Anſchlag brin⸗ gen. MM 3. Der Tod ſcheinet nur ein großes Uebel zu ſeyn, und hat ſo viel nicht zu bedeuten, wenn man ihn aus dem rechten Geſ chts⸗ punkte betrachtet. 4. Der Tod und der Schmerz ſind vom menſch⸗ lichen Leben nicht zu trennen. 5. Wir ſterben taͤglich, und wie? 6. Der Weiſe muß den Tod weder verlangen noch fuͤrchten. D biſt, wie du ſchreibeſt, um den Ausgang des Gerichtshandels, welchen dir die Wuth deines Feindes ankuͤndiget, bekuͤmmert, und glaubeſt, ich wuͤrde dir rathen, dir ſelbſt das Beſte vorzuſtellen, und bey der dir ſchmei⸗ iſt S chelnden Hoffnung zu bleiben. Denn was 138 Der XXIV. Brief. es noͤthig die Uebel herbeyzuholen, das, was bald genug kommen wird, und wir erdulden muͤſſen, im voraus zu errathen ſuchen, und die gegen⸗ waͤrtige Zeit durch die Furcht fuͤr das zukuͤnf⸗ tige zu verlieren. Es iſt ohne Zweifel thoͤrigt, ſchon jetzt elend ſeyn zu wollen, weil man es einmal ſeyn muß: aber ich will dich auf einen andern Weg zur Sicherheit fuͤhren. Wenn du alle Bekuͤmmerniſſe abwerfen willſt, ſo ſtelle dir vor, daß dasjenige, wofuͤr du dich fuͤrchteſt, allerdings geſchehen werde. Was auch dieſes fuͤr ein Uebel ſeyn moͤge, ſo miß es bey dir ſelbſt ab, und bringe deine Furcht in einen ge⸗ wiſſen Anſchlag. Du wirſt gewiß erkennen, daß das, was du fuͤrchteſt, von keiner Bedeutung, oder auch von keiner Dauer ſey, auch wirſt du nicht lange Beyſpiele zu deiner Staͤrkung zu⸗ ſammen leſen duͤrren. Man findet ſie zu allen Zeiten. Wohin ſich nun auch dein Gedaͤchtniß wendet, es ſey auf einheimiſche oder auswaͤr⸗ tige Begebniſſe; ſo wirſt du Genies finden, die entweder durch einen natuͤrlichen Antrieb, oder durch erlangte Erkenntniß, es weit gebracht ha⸗ ben. Kann dir auch, wenn du ſollteſt verur⸗ theilet werden, etwas haͤrteres als die Verban⸗ nung oder Einkerkerung wiederfahren? kann man auch etwas aͤrgers als Feuer und Schwerd befuͤrchten? Stelle dir alle dieſe einzelnen Faͤl⸗ le der ut⸗ an⸗ zun Seneka an den Lucil. 139 le vor, und dann nimm die Bepſpiele derer, die ſie verachtet haben: du wirſt nicht lange darnach ſuchen, ſondern nur eine Auswahl tref⸗ fen duͤrfen. Butilius ertrug ſeine Verdam⸗ mung alſo, daß ihm nichts verdrieslicher war, als daß man ihn ſchlecht verurtheilet hatte. We⸗ tellus ertrug ſeine Verbannung ſtandhaft, und Rutilius ganz willig, jener kam dem gemeinen Weſen zum Beſten wieder zuruͤck, dieſer verſag⸗ te es dem Sulla zuruͤck zukommen, ob ſchon denſel ben zu der Zeit niemand etwas verſagen durfte. Sokrates uͤberwarf ſich im Geſaͤng⸗ niſſe, und wollte, (da einige waren, die ihm zur Flucht helfen wollten,) nicht hinaus gehen, ſondern blieb zuruͤck, damit er den Leuten die Furcht fuͤr zwey ſehr ſchwere Begegniſſe, den Tod, und das Gefaͤngniß, benehmen moͤchte. Mucius ſteckte ſeine Hand ins Feuer. Es iſt etwas hartes, gebrannt zu werden, wie viel haͤr⸗ ter, wenn man ſelbſt mit dazu thut? Du ſieheſt ihn, einen Ungelehrten, und durch keine Vor⸗ ſchriften, gegen den Tod oder den Schmerz ge⸗ ſtaͤhlten Menſchen, blos durch Soldatenmuth abgehaͤrtet, und unterwieſen, ſich wegen eines fehlgeſchlagenen Unternehmens ſtrafen. Er ſiehet ſelbſt zu, wie ſeine rechte Hand uͤber der feindlichen Glut dahin trieft, ziehet auch ſolche, da ſie bey den eutbloßten Knochen noch daruͤber han⸗ 4% Der XXIV. Brief. hanget, nicht eher zuruͤck, bis der Feind ihn ſelbſt das Feuer entzieht. Er haͤtte in jenem Lager etwas beſſeres, aber nichts ſtaͤrkeres un⸗ ternehmen koͤnnen. Siehe einmal, wie die Tapferkeit ſich die Gelegenheit zu einer Probe haſchet, hurtiger als ſelbſt die Grauſamkeit ſie dazu verurtheilet. Porſenna hatte es nicht ſo ſchwer, es dem Mucius zu verzeihen, daß er ihn hatte toͤdten wollen, als Mucius, ſich es ſelbſt zu verzeihen, daß er ihn nicht getoͤdtet hat⸗ te. Das ſind, ſprichſt du, abgedroſchene Maͤhr⸗ gen, die man in allen Schulen hoͤret. Nun, da von der Verachtung des Todes die Rede iſt, wirſt du mir auch vom Cato erzaͤhlen. Und warum ſollte ich es dir nicht erzaͤhlen, daß er in der letzten Nacht vor ſeinem Tode, des Plato Buch ) geleſen habe, indem er das Schwerd zu ſeinem Haupte geleget hatte? er hatte in die⸗ ſem ſeinen Aeußerſten fuͤr zwey Dinge geſorget, einmal, daß er willig ſterben moͤchte, und dann, daß er auch ſterben koͤnnte. Nachdem er alſo ſeine Sachen in Ordnung gebracht hatte, in ſo⸗ weit als es bey zerruͤtteten und zum Fall ſtehen⸗ den Sachen geſchehen konnte, hielt er dafuͤr, er muͤßte es ſo einrichten, daß weder jemanden frey ſtehen moͤchte, den Cato zu toͤdten, noch auch ihn z *) Von der Unſterblichkeit der Seele. d ihm jenem 68 Unl⸗ je die Probe eit ſie cht ſo daß er ich es ethat⸗ Nihr⸗ Nun, Rede Und er in Mato werd die⸗ ahet, aun, alſo in ſo ehen⸗ 7 t hiin 1 Seneka an den Lucil. 14 zu erhalten jemanden geluͤnge, zog den Degen, welchen er bisher von allem Morde rein erhal⸗ ten hatte, und ſprach alſo: Du Gluͤck, haſt nichts ausgerichtet, indem du meinen Unterneh⸗ mungen entgegen geweſen biſt. Bisher habe ich fuͤr die Freyheit des Vaterlandes, aber noch nicht fuͤr meine eigene geſtritten, auch handelte ich nicht mit ſolcher Steifſinnigkeit um frey zu ſeyn, ſondern damit ich unter freyen Leuten le⸗ ben moͤchte. Jetzt, da die Angelegenheiten des menſchlichen Geſchlechts ohne Hoffnung ſind, wird Cato zur Sicherheit gefuͤhret. Er brachte ſich hiernechſt eine toͤdliche Wunde bey, und als ſolche von den Aerzten, da er nur noch wenig Blut und Kraͤfte uͤbrig, gleichwohl immer noch gleichen Muth hatte, verbunden war, ruͤhrte er mit eigener Hand, jetzt mehr auf ſich ſelbſt als auf dem Caͤſar erbittert, die Wunde wieder auf, und gab ſo jenen großmuͤthigen, und aller Macht trotzenden Geiſt, nicht ſo wohl auf, daß er ihn vielmehr von ſich ſtieß. Ich ſuche jetzt nicht dieſe Beyſpiele zuſammenzubringen, um deinen Verſtand zu uͤben, ſondern um dich wi⸗ der dasjenige, was am fuͤrchterlichſten zu ſeyn ſcheinet, zu ſtaͤrken. Ich werde dich aber deſto leichter dagegen ſtaͤrken koͤnnen, wenn ich dir werde gezeiget haben, daß nicht nur tapfere Maͤnner, jenen Zeitpunkt ihren Geiſt aufzuge⸗ ben 142 Der XXIV. Brief. ben verachtet, ſondern auch einige ſonſt feige Gemuͤther, es hierin dem Muthe der allerbe⸗ herzſten gleich gethan haben. So durchſtach ſich jener Schwiegervater des Cnejus Oom⸗ peſus, Scipio, als er durch widrigen Wind nach Afrika verſchlagen, gewahr ward, daß ſein Schiff in feindlichen Haͤnden waͤre, mit dem Schwerdke, und antwortete, als man nach dem Befehlshaber fragete: Der Befehlshaber be⸗ findet ſich wohl. Dieſe Worte machten ihn ſeinen Vorfahren gleich, und der von den Sci⸗ pionen in Afrika erworbene, ihnen ſelbſt ver⸗ derbliche Ruhm, ward dadurch fortdauernd ge⸗ macht. Es war viel Karthago, aber noch mehr den Tod zu uͤberwinden. Der Befehlshaber, ſpricht er, befindet ſich wohl. Haͤtte ein Befehls⸗ haber, und zwar einer, der den Cato ſelbſt be⸗ fehligte, anders ſterben ſollen? Ich will dich nicht in die Geſchichte zuruͤck fuͤhren, noch aus allen Jahrhunderten diejenigen, welche den Tod verachteten, und deren gar viele ſind, ſammlen: ſiehe nur auf unſre Zeiten, uͤber deren Schwaͤ⸗ che und Verzaͤrtelung wir uns beklagen, und du wirſt Leute von allerley Stande, Gluͤcksumſtaͤn⸗ den, und Alter finden, welche ihren Bedraͤng⸗ niſſen durch den Tod zuvor kamen. Glaube mir, Lucil, der Tod iſt ſo wenig zu fuͤrchten, daß ſeiner Wohlthat nichts vorzuziehen iſt. Hoͤre demnach die Drohungen deines Feindes Uner⸗ Un fſeige llerben: hſtach Dom⸗ sſein dem— dem r be⸗ ihn Sci⸗ ver⸗ d ge⸗ noch ſehis⸗ 1 be⸗ dich aus Tod ſen: w⸗ du tan⸗ ang⸗ ube ten, ſt. des net⸗ Seneka an den Lucil. 14 unerſchrocken an, und wenn du dich gleich mit einem guten Gewiſſen troͤſten kannſt, ſo bereite dich doch auf unvorhergeſehene Faͤlle, hoffe zwar, daß dir werde Gerechtigkeit wiederfah⸗ ren, ruͤſte dich aber, auch das groͤßte Unrecht uͤber dich ergehen zu laſen. Vor allen Din⸗ gen kehre dich an kein Geraͤuſch und Laͤrmen, ſiehe auf das Weſentliche einer jeden Sache, und du wirſt befinden, daß außer der Furcht ſelbſt, daran nichts fuͤrchterliches ſegn. Wie du ſieheſt, daß es den Knaben ergehet, daß ſie ſich fuͤr die, welche ſie lieben, zu deren Um⸗ gang ſie gewoͤhnt ſind, und mit denen ſie ſpie⸗ len, wenn ſie ſolche verlarvet ſehen, fuͤrchten; ſo gehet es auch uns erwachſenen Knaben: nicht nur den Menſchen, ſondern auch den Sachen, muß man die Larve abziehen, und ihnen ihre rechte Geſtalt wieder geben.1 Was zeigeſt du mir Feuer und Schwerd, und den Haufen, der um dich her wuͤthenden Henkersknechte? Hinweg mit dem Gepraͤnge, worunter du dich verbir⸗ geſt, und Thoren in Schrecken ſetzeſt. Du biſt der Tod, welchen neulich mein Knecht und meine Magd verachteten. Was beſchreibeſt du mir weiter mit vielen Umſtanden, Geißeln und Folterbaͤnke? wie fuͤr jedes Gliedmaas beſondere Maſchinen, ſolche zu foltern, zuberei⸗ tet ſ ind, und wohl tauſenderley Werkzeuge den Men⸗ 144 Der XXIV. Brief. Menſchen Glied vor Glied zu peinigen? Weg mit allem dem, das uns in Erſtaunen ſetzet: laß einmal das Aechzen und Schreyen, und die, durch die Zerfleiſchung erpreßten wimmernden Toͤne, aufhoͤren. Alles laͤuft auf Schmerz hin⸗ aus, welchen jener Gichtbruͤchige verachtet, welchen jener mit verdorbenen Magen mitten unter den Wolluͤſten ertraͤget, welchen ein Weib bey der erſten Geburt ausſtehet. Er iſt leicht, wenn ich ihn ertragen kann, und waͤhret kurze Zeit, wenn ich ſolches zu thun nicht vermag. Ueberlege dieſes, welches du oft gehoͤret, oft ſelbſt geſaget haſt, wohl bey dir, aber ob du es auf die rechte Art gehoͤret oder geſaget habeſt, das beweiſe durch die That. Denn es iſt uns die groͤßte Schande, was man uns vorzuhalten pfleget, daß wir die Philoſophie in Worten, aber nicht in Werken ausuͤbten. Was kannſt du hiegegen ſagen? lerneſt du erſt jetzt, daß du bald dem Tod, bald der Verbannung, bald dem Schmerze zu theil werden kannſt? hiezu wur⸗ deſt du geboren. Was nur immer ſich zutragen kann, muͤſſen wir uns, als wuͤrde es geſchehen, vorſtellen. Was ich hier erinnere, von dem weiß ich gewiß, daß du es gethan habeſt. Nun ermahne ich dich noch, deinen Geiſt nicht in die⸗ ſe Bekuͤmmerniſſe zu verſenken, er wird dadurch ſtumpf werden, und weniger Kraͤfte haben, wenn pel beſ ſch i oden ang liſt veri Weg † : laß d die, ernden hin⸗ nitten Weib icht, kurze mage t, ſt du es abeſt, uns hlten ,aͤber du balo dem wur⸗ agen ehen, dein Nun die⸗ urch lben, venn Seneka an den Lucil. 145 wenn er ſich erheben ſol Neuonn heben ſoll. Fuͤhre i i s weenein n caneben ſs dn W erblichen und D Kr ddabeſ welchen nicht nur ecgtennn Ger Uun unr, n Macht, en henge. d ece wird, ſondern dem ſel oſ ſi hn⸗ zur Marter werden. e mau . maͤuſe die Nerden, und mac N Ee ht Zittern G „Geil as “ Kl und allen Gebe⸗ ſoin nſen gate arm werde; ich werde ſalech⸗ da N de, daß ich vertrieben e naet Mei⸗ wenen geret ohin ich verbannt wre, in rt anſehen: at werde; dei merde: chet hinderts? bin ich wa gehaunden c nſe deech die Natur an das ſger Ken de⸗ dr i Körpere⸗ gebunden? daß ich e miche ine⸗ ſo viel geſaget, als c ſer nehr krank, dß ich werden de Z 5 dden, niche nur ſterben kann. Kinen anſtimmen Raunei ſimnen d i . ehaupten ſollte, es e teie⸗ fuͤrchten, es wuͤrde weder Iiis ne xion im Radl lau 3 herumgedrehet, noch der Stei in, , welchen 116 Der XXIV. Brief. taͤglich aufgefreſſen werden und wieder wachſen. *) Es iſt niemand ſo kindiſch ſich fuͤr einen Cerberus, fuͤr jenen Finſterniſſen, oder Geſpenſtern, welche bloß an den Knochen zuſammen hangen, zu fuͤrchten. Der Tod reibet uns entweder auf, oder laͤßt uns 98. Laßt er uns los; ſo bleibt uns nach abge⸗ nommener Buͤrde das Beſte zuruͤck: werden wir aufgerieben: ſo bleibt nichts uͤbrig, das Gute ſowohl als das Boͤſe iſt uns genommen. Er⸗ laube, daß ich hier deinen Vers anfuͤhren moͤ⸗ ge, wenn ich zuvor erinnert habe, daß du nicht meinen duͤrfeſt ſolchen blos fuͤr andere geſchrieben zu haben, ſondern auch fuͤr dich. Es iſt ſchaͤnd⸗ lich anders zu reden als man denket, wie viel ſchaͤndlicher anders zu ſchreiben als man denket? Ich erinnere mich, eine Abhandlung von dir geſe⸗ hen zu haben, daß wir nicht mit einmal dem To⸗ de zu theil werden, ſondertn nach und nach dazu fort⸗ *) Es wird hier auf den Prometheus gezieet, von welchen aus der heidniſchen Fabellehre bekannt iſt, daß er zur Strafe, weil er das Feuer aus dem Himmel geraubet hatte, vom Jupiter an einen Felſen angeſchmiedet ward, wo ihm ein Adler taͤglich die Leber aus dem Leibe hinwegfras, wel⸗ che doch alle Tage wieder wuchſe. ſot ge⸗ ſer ben ein⸗ De⸗ ben let. dert St den ſin wir ſs v ie — ſet.) berus, welche rchten. ſt uns abge⸗ en wit Gute Er: md nicht hieben ſhand⸗ vel enket? t heſe mTo⸗ dzu ſott⸗ t, gon ekannt sden einens Abler ppel⸗ Seneka an den Lucil. 147 fortſchreiten. Wir ſterben kaͤglich, denn alle Ta⸗ ge wird ein Theil unſers Lebens hinweggenom⸗ men, und auch, indem wir zunehmen, nimmt un⸗ ſer Leben ab. Unſere Kindheit iſt dahin, wir ha⸗ ben nachher unſre Knaben⸗ und Juͤnglingsjahre eingebuͤßet; die Zeit welche bis auf den geſtrigen Tag vergangen iſt, iſt verlohren: ſelbſt dieſen Tag, in wir leben, haben wir mit dem Tode gethei⸗ Gleichwie nicht der letzte Tropfenfall, ſon⸗ deen was ſchon vorher herausgefloſſen iſt, die Waſſeruhr erſchoͤpfet; ſo macht auch die letzte Stunde, da wir zu ſeyn aufhoͤren, nicht allein den Tod aus, ſondern ſie vollendet ihn nur. Dann ſind wir bis zu ihm hindurchgedrungen, wir, die wir ſchon lange unterweges waren. Da du die⸗ ſes auf deine gewoͤhnliche Art, zwar allzeit groß, doch niemals nachdruͤcklicher, als wenn du der Wahrheit deine Worte leiheſt z ſchreibeſt „dru⸗ ckeſt du dich ſo aus: SJDMD Mors non vltima venit, quae rapit, vltima Mors eſt. Der Tod koͤmmt nicht zuletzt, doch der das letzte raubet. Das iſt der Tod ⸗ ⸗ Ich wuͤnſchte, daß du dich ſelbſt vorzuͤglich vor meinen Brief leſen moͤchteſt. Du mwuͤrdeſt K 2 ſehen, 148 Der XXIV. Brief. ſehen, daß dieſer Tod, welchen wir fuͤrchten, zwar der allerletzte, aber nicht der einzige Tod ſey. Ich ſehe wohin du zieleſt. Du frageſt, was ich die⸗ ſem Briefe mit eingewoben habe, welch einen muthigen Lehrſpruch, welch eine nuͤtzliche Vor⸗ ſchrift? ich ſchicke dir etvas von demſelber Stof⸗ ſe, den ich eben unter Haͤnden gehabt habe. Es ſchmaͤlt Epikur nicht weniger auf diejenigen, welche nach dem Tode ein Verlangen tragen, als . auf die, welche ſich fuͤr ihn fuͤrchten, und ſpricht: es iſt laͤcherlich aus Ueberdrus des Le⸗ bens dem Tode zuzulaufen, wenn man ſelbſt durch ſeine Lebensart daran Schuld iſt, daß man dem Tode zulaufen muß. ECben derſelbe ſpricht an einem andern Orte: was iſt ſo lacherlich, als ſich nach dem Tode ſehnen, wenn man ſich das Leben durch die Furcht, fuͤr den Tod unruhig gemachet hat. Dieſem kannſt du fuͤglich dasjenige beyſetzen, was faſt von glei⸗ chem Schlage iſt: ſo weit geht die Unwiſſenheit, ja Thorheit der Menſchen, daß mancher aus Furcht fuͤr den Tod demſel lben zur Beute wird. Was du auch von allem dieſen in Ueber⸗ legung nimmſt; ſo wirds dein Gemuͤth ſtaͤrken, entweder den Tod oder auch das Leben zu ertra⸗ gen. Zu beyden, ſowohl daß wir das Leben nicht zu zu wit n ma len zwar ch h dis einen Vor⸗ Stoß Es igen, icht: Le⸗ man huld nuß. was nen, ſür auſt ger heit, us did⸗ bet⸗ ken, lrc⸗ icht als Seneka an den Lucil. 149 zu ſehr lieben, noch auch zu ſehr haſſen, muͤſſen wir ermahnet und geſtaͤrket werden. Auch wenn uns die Vernunſt ſolches zu endigen anraͤth, muß man nicht tollkuͤhner weiſe, noch jaͤhlings, ſei⸗ nen Trieben folgen. Ein tapferer und weiſer Mann muß das Leben nicht fliehen, ſondern ge⸗ maͤchlich verlaſſen. Vor allen Dingen muß man auch jene Leidenſchaft, die ihrer viele eingenom⸗ men hat, die Begierde nach dem Tode ohne Ur⸗ ſache, vermeiden. Denn es findet ſich, mein Lucil, wie zu allen Dingen, ſo auch zum Ster⸗ ben, ein unbedachtſamer Gemuͤthstrieb, welcher oft großmuͤthige und uͤberaus tapfere Maͤnner, oft auch feige und niedertraͤchtige Memmen, er⸗ greifet. Jene verachten das Leben, dieſe werden davon beſchweret. Einige werden es uͤberdruͤßig immer einerley zu thun und zu ſehen, und haſſen nicht ſo wohl das Leben, als ihnen dafuͤr ekelt. Man geraͤth wohl gar ſelbſt durch die Philoſophie anf ſolche Gedanken, und ſpricht: wie lange wird denn dieſes einerley dauren: ich werde aufwachen, ſchlafen, ſatt werden, Hunger leiden, Froſt und Hitze ausſtehen, alles dieſes hat kein Ende, ſondern iſt in einem Kreiſe zuſammen ver⸗ bunden, fliehet und folget ſich wieder einander. Dem Tage folget die Nacht, und ihr der Tag. K 3 Der 150 Der XXIV. Brief. Der Sommer endiget ſich im Herbſte: drauf koͤmmt der Winter, welcher wieder vom Fruͤh⸗ linge bezwungen wird. Alles gehet voruͤber, da⸗ mit es wieder umkehre. Ich ſehe nichts neues, ich beginne nichts neues. Auch ich werde zuwei⸗ len deſſen uͤberdruͤßig. Viele ſind endlich, die das Leben zwar nicht fuͤr etwas verdrießliches, wohl aber fuͤr etwas uͤberfluͤßiges halten. XXV. Brief. X drauf er, da⸗ neues, zuwei⸗ ,de wohl rief. F F. f. . r. . .e . XXV. Brief. 1. Boͤſe Gewohnheiten, wenn ſie auch ſchon eingewurzelt ſind, laſſen ſich heben. 2. Auch der Aermſte iſt reich genug ſich die Nothdurft zu verſchaffen. 3. Man thut wohl ſich einen Aufſeher uͤber ſei⸗ ne Handlungen zu erwaͤhlen, und ſich den⸗ ſelben immer als gegenwaͤrtig vorzuſtellen. 4. Ein rechtſchaffener Mann iſt beſſer fuͤr ſich allein, als in großer Geſellſchaft. . Wes unſere zween Freunde anbetrifft; ſo un man verſchiedene Wege einſchlagen: des einen Laſter zu beſſern, und die Laſter des andern zu brechen ſuchen. Ich will mich meiner ganzen Freyheit bedienen: ich wuͤrde den erſten nicht lie⸗ ben, wenn ich ihn unangetaſtet ließe. Das moͤch⸗ te ich doch ſehen, ſprichſt du: du bildeſt dir ein, einen vierzehnjaͤhrigen unter deiner Vormund⸗ ſchaft zu erhalten? Siehe doch ſein ſchon ſteifes und unbiegſames Alter an, es kann nicht mehr gebeſſert werden: nur ein zartes Alter laͤßt ſich nach Gefallen bilden. Ob es mir gelingen wer⸗ K 4 de, 152 Der XXV. Brief. de, weis ich zwar nicht, allein, lieber mag es mir hierinnen mislingen, als daß ich es an meiner Treue ſollte ermangeln laſſen. Man darf nicht verzweifeln, auch langwierige Krankheiten zu heilen, wenn man der Unmaͤßigkeit der Kranken ſich ſteif widerſetzet, und ſie wider ihren Willen vieles ſo wohl zu thun, als zu leiden zwingt. Auch zu dem andern habe ich eben kein ſonderli⸗ ches Zutrauen, als nur in ſo weit, daß er ſich noch ſeiner Vergehungen ſchaͤmet. Dieſe Scham muß man zu unterhalten ſuchen, und ſo lange ſolche noch in ſeiner Seele bleibt, kann man noch immer einige gute Hoffnung haben. Mit un⸗ ſerm aͤllern Freunde, denke ich, muͤſſe man glimpf⸗ lich verfahren, damit er nicht in Verzweifelung gerathe, und keine Zeit ihn anzugreifen, wird ge⸗ legener ſeyn, als die, da er ſich ganz ſtille haͤlt, und einem gebeſſerten aͤhnlich iſt. Einige haben ſich durch einen ſolchen Stillſtand hintergehen laſ⸗ ſen, mich aber irret er nicht: ich erwarte, daß die Laſter, welche zwar jetzt ſich nicht ſpuͤren laſ⸗ ſen, aber ihn doch auch nicht verlaſſen haben, mit großem Wucher wieder hervor kommen wer⸗ den. Ich werde ganze Tage dieſem Geſchaͤffte widmen, um zu verſuchen, ob etwas ausgerich⸗ tet werden koͤnne oder nicht? Fahre du nur fort, dich 1stnit neiner nicht en zu anken Villen gifgt. derli tſich chant lange goch un, npf⸗ lung d e* hͤlt, lben daß laß elt, ver⸗ ſte ich⸗ lt, ich Seneka an den Luecil. 133 dich kapfer zu beweiſen, und dich reiſefertig zu machen. Nichts von allem, was wir haben, iſt nothwendig. Laß uns auf die Geſetze der Na⸗ tur zuruͤck kommen, und Reichthuͤmer ſtehen dann fuͤr uns in Bereitſchaft. Entweder wir koͤnnen, das wir beduͤrfen gar umſonſt, oder fuͤr einen Spottpreis erhalten. Brod und Waſſer verlanget die Natur; in Abſicht auf daſſelbe kann niemand fuͤr arm gehalten werden, und wer ſein Verlangen darauf einſchraͤnket, kann mit dem Jupiter ſelbſt um den Vorzug in der Gluͤckſe⸗ ligkeit ſtreiten, ſo ſagt Epikur, von dem ich noch einen Zug dieſem Briefe einverleiben werde. Handele in allen Stuͤcken ſo, ſpricht eben derſelbe, als wenn ſemand zuſaͤhe *). Es iſt ohne Zweifel nuͤtzlich, wenn man es ſich auf⸗ erleget hat unter einem Huͤter zu ſtehen, auf den man ſehe, und von dem man glauben mag, daß er bey unſern Gedanken mit gegenwaͤrtig ſey. Inzwiſchen iſt dieſes noch weit vortrefflicher, wenn man als unter den Augen eines rechtſchaffenen und ſtets gegenwaͤrtigen Mannes lebet. Doch bin ich auch ſchon damit zufrieden, wenn du al⸗ les, was du thuſt, ſo thuſt, als wenn jemand zu⸗ K F ſaͤhe. *) Man halte hiermit den 1Iten Brief zuſammen. 574 Der XXV. Brief. ſaͤhe. Die Einſamkeit vermag uns zu allem Boͤ⸗ ſen zu uͤberreden. Wenn du ſo weit gekommen biſt, daß du dich auch fuͤr dich ſelbſt ſcheueſt; ſo magſt du den Hofmeiſter fahren laſſen: immit⸗ telſt aber, und bis du es dahin gebracht haſt, daß du dich nun nicht mehr unterſteheſt, vor dir ſelbſt zu ſuͤndigen, bleibe unter der Aufſicht irgend eines angeſehenen Mannes, es mag nun Cato, Sci⸗ pio, oder Laͤlius, oder ſonſt jemand ſeyn, bey deſſen Dazwiſchenkunft auch die verdorbenſten Menſchen ihre Laſter unterdruͤcken wuͤrden. Haſt du es dahin gebracht, und faͤngſt nun an, dich ſelbſt einigermaßen in Ehren zu halten, dann will ich dir erlauben, was eben wohl Epikur anraͤth: dann gehe vornehmlich in dich ſelbſt, wenn du in großer Geſellſchaft zu ſeyn gezwungen biſt. Du mußt gar vielen unaͤhnlich werden. Indem du mit Sicherheit dich ſelbſt nicht ver⸗ laſſen kannſt; ſo ſiehe auf jede einzelne Perſon. Du wirſt keinen ſinden, dem es nicht beſſer waͤre, mit jedem andern, als mit ſich ſelbſt in Geſellſchaft zu ſeyn. Dann gehe vornehmlich in dich ſelbſt zu⸗ ruͤck, wenn du in großer Geſellſchaft zu ſeyn gezwun⸗ gen biſt, wenn du gut, wenn du ruhig, wenn du maͤſig biſt: widrigenfalls kehre von dir ſelbſt zur Geſell⸗ ſchaft zuruͤck, damit du nicht einem boͤſen Menſchen nahe bleibſt. XXVI. Brief. 1 haͤt gel gen ein Be⸗ ommen eſtz ſo immit. ſt, daß i ſebſt deines „Sch n, bey benſten haſ dich dann pikur ſlbſt gen erden. ver⸗ erſon. waͤre, ſct ſt zu⸗ wun naͤſe ſel⸗ ſchen hi XXVI. Brief. 1. Das Alter ſchwaͤchet nicht allemal die Serle. D 2. Es iſt ein ſanfter Tod, Alters halber zu ſtern ben. W 3. Der Tod iſt der beſte Richter uuſter Hand⸗ lungen. 4. Man muß fleißig an den Tod gedenken, um ſterben zu lernen. (Dch erwaͤhnete vor nicht gar langer Zeit ) ge⸗ gen dir, daß ich mein Alter vor Augen haͤtte, jetzt beſorge ich, daß ich ſolches hinter mir gelaſſen habe. Es koͤmmt, wo nicht meinen Jah⸗ ren, dech gewiß meiner Leibesbeſchaffenheit eine ganz andere Benennung zu, indem man wohl ein ausgemergeltes, nicht aber ein ganz zerruͤtte⸗ tes Leben zu heißen pflegt. Rechne mich alſo unter die ganz Abgelebeten, die ſchon mit einem Fuße im Grabe ſtehen. Dennoch ſpuͤre ich, wel⸗ ches du mir zu ſagen, guͤtigſt verzeihen wirſt, an meinem Geiſte nicht die Schwachheiten des Al⸗ ters, ob ſchon mein Koͤrper ſolche empfindet: nur die *) S. den 12ten n Brief. 156 Der XXVI. Brief. die Laſter und ihre Werkzeuge ſind mit mir alt geworden. Mein Gemuͤth iſt ganz munter, und freuet ſich, daß es nicht viel mit dem Leibe mehr zu ſchaffen habe: es hat ein großes Theil ſeiner Laſt abgeleget, es erhebet ſich fuͤr Freuden, und ſuchet mir uͤber mein Alter, welches es ſeine Bluͤ⸗ the nennet, Streit zu erregen. Laß mich ihm Glauben zuſtellen, laß es ſich ſeines Guten zu Nutze machen. Es wird rathſam ſeyn, daß ich meine Gedanken zuſammen nehme, und uͤberle⸗ ge, wie viel ich von dieſer Gelaſſenheit und Sitt⸗ ſamkeit im Handeln, der Weisheit, und wie viel ich dem Alter zu verdanken habe? auch fleißig nachzugruͤbeln, was ich nicht thun koͤnne, und was ich nicht thun wolle, oder ob ich nicht etwas thun koͤnne, was ich nicht wolle? Denn, wenn ich etwas nicht thun kann, freue ich mich daruͤber. Welch eine Urſache zu klagen, welchen Nachtheil ha⸗ be ich davon, daß dasjenige, was doch aufhoͤren muß, mir abgegangen iſt? Es kann nichts nachtheiliger ſeyn, ſprichſt du, als abzunehmen, und zu vergehen, und daß ichs eigentlich ſage, gleichſam dahin zu ſchmelzen. Denn wir werden nicht ploͤtzlich er⸗ ſchuͤttert und zu Boden geworfen, wir werden allgemach geſchwaͤchet, und jeglicher Tag nimmt etwas von unſern Kraͤften hinweg. Aber, wie kann = kenn man ſolſ nir att er, und e mehr lſinr ſ n, und te Blu⸗ ih ihn ten zu daß ich uͤberles . dEitt vie viel ſeißig e, und ettwas enn ich nuͤber⸗ Halhe⸗ muß, heilgtr gehen hin in ich er⸗ velden einimt wie 2 fann Seneka an den Lucil. 157 kann man ein ſchoͤneres Ende nehmen, als wenn mDan ſeiner Beſtimmung gemaͤß, da die Natur ſelbſt uns aufloͤſet, zerfaͤllt? nicht daß ein ploͤtz⸗ licher Todesſtreich und Ausgang aus dieſem Le⸗ ben etwas Boͤſes ſey, ſondern weil es ein ſanfter Weg iſt, verſtohlener Weiſe abgefuͤhret zu wer⸗ den. Ich wenigſtens beobachte mich alſo, und rede mich ſo an, gleichſam, als wenn die Pro⸗ bierzeit ſich naͤherte, und jener alle meine Jahre richtende Tag gekommen waͤre. Es iſt nichts, ſpreche ich, was ich bisher geredet und gethan habe. Alles dieſes iſt ein leichtes und betruͤgli⸗ ches Pfand meines Geiſtes, in mancherley fal⸗ ſchen Schmuck gewickelt: was ich vor mir ge⸗ bracht habe, werde ich dem Tode uͤberliefern. Ich bereite mich alſo ohne Furcht auf denjeni⸗ gen Tag, da ich unfaͤhig zu Raͤnken und Be⸗ trug, von mir werde urtheilen koͤnnen, ob ich Tapferkeit in Worten oder in der That beſitze, und ob es Verſtellung oder nicht geweſen, was ich dem Gluͤcke mit prahlhaften Worten ent⸗ gegen geſetzet habe? Laß das Urtheil der Men⸗ ſchen bey Seite geſetzet ſeyn, es iſt ſtets zweifel⸗ haft, und faͤllt ſo gut auf die eine, als auf die andere Seite. Setze das Studieren, welches dur deine ganze Lebenszeit hindurch getrieben haſt, bey Seite: der Tod wird uͤber dich das Urtheil faͤllen. Ich ſage dir, die gelehrten Zaͤnkereyen und Geſpraͤche, die aus den Lehrſaͤtzen der Wei⸗ ſen geſammelten Spruͤche, und eine mit Wiſſen⸗ ſchaft angefuͤllete Rede ‚Rſind keine Merkmaale einer wahren Staͤrke des Geiſtes, denn aͤuch die Allerfurchtſamſten halten kuͤhne Reden. Wenn du im Letzten liegeſt, dann wird erſcheinen, wie du gehandelt habeſt. Ich nehme die Bedingung an, ich fuͤrchte mich fuͤr das Gericht nicht. So rede ich mit mir, aber laß auch dir dieſes von mir geſaget ſeyn. Du biſt ſo viel juͤnger? Was ver⸗ ſchlagt es? Die Zahl der Jahre macht es nicht aus. Es iſt ungewiß, wo dich der Tod erwar: tet, daher erwarte du denſelben aller Orten. Ich wollte hier ſchon auf hoͤren, und die Hand eilete zum Schluſſe, aber man muß ſeine Geluͤbde be⸗ zahlen, und dieſer Brief muß ſeinen Zehrpfennig haben. Ich werde dir nicht ſagen wem ich et⸗ was ableihe, du weißt weſſen Haſſe ich mich be⸗ diene. Warte nur ein wenig, du ſollſt von mir ſelbſt die Bezahlung haben. Immittelſt wird mir Epikur etwas vorſtrecken Lwelcher ſpricht: Bedenke wohl, ob es bequemer ſey, daß der Tod zu uns uͤbergehe, oder wir zu ihm? Der Sinn iſt dieſer. Es iſt eine vortreff⸗ liche ken Ket liche me innn vohl dasſe Erfe Dunt an di hat, nicht be 3 aber Not Uere 1 Utthel! kereyen tkmaale guch die Wenn n, wie ingung . So bon mit as ver⸗ 8 nicht ertvar: eilete dde e⸗ ſennig ich er ich ber on mir wird picht: daß ir zu reff⸗ ſche Seneka an den Lucil. 159 liche Sache, ſterben zu lernen. Du haͤltſt es viel⸗ leicht fuͤr uͤberfluͤßig, etwas zu lernen, wovon man nur ein einziges Mal Gebrauch machen kann? Aber eben deswegen muͤſſen wir ſolches wohl bedenken. Man muß niemals aufhoͤren, dasjenige zu lernen, wovon man keine gewiſſe Erfahrung hat, ob man es auch ſchon wiſſe? Denke an den Tod! wer dieſes ſaget, heißt dich an die Freyheit denken. Wer zu ſterben gelernet hat, hat der Knechtſchaft abgeſaget: er iſt wo nicht uͤber, doch außer aller Macht. Was ſol⸗ len ihm Gefaͤngniſſe, Wachen, und Schloͤſſer? er hat einen freyen Ausgang. Es iſt eine einzige Kette, welche uns gebunden haͤlt, das iſt die Lie⸗ bde zum Leben, welche zwar nicht abzuſchuͤtteln, aber doch zu ſchwaͤchen iſt, damit, wenn es die Noth erfordert, uns nichts aufhalte oder verhin⸗ dere, in Bereitſchaft zu ſeyn, dasjenige alsbald zu thun, was wir doch einmal thun muͤſſen. XXVII. Brief. 160 Der NNII Bre⸗ gsrs P ric 1. Frkuks 22 XXVII. Brief. Jugend gleich zuſſtellen: ſie ſollten ihre Laſter billig vor ſich abſterben laſſen. Die Tugend allein gewaͤhret, eine wahr . Freude⸗ B 14 3. Eine laͤcherliche Geſchichte von einem unwiſ⸗⸗ ſenden, der durchaus fuͤr gelehrt angeſe⸗ hen ſeyn wollte. 4. Eine wohlgeordnete Armuth iſt Neuhthum. Bu warneft und erinahneſt mich, ſprichſt du: 4 D du haſt dich ſchon ſelbſt ermahnet und ge⸗ beſſert, und haſt alſo Zeit, daran zu gedenken, wie du auch andere beſſern moͤgeſt. Ich bin nicht ſo unverſchaͤmt, daß ich als ein Kranker mich zum Arzte aufwerfen ſollte, ſondern ich rede mie dir, als wenn wir in einem Krankenhauſe laͤgen, von dem gemeinſchaftlichen Uebel, und theile dir meine Huͤlfsmittel mit. Hoͤre mich demnach al⸗ ſo an, als wenn ich mit mir ſelbſt redete. Ich laſſe dich bey meinen Geheimniſſen zu, und zan⸗ ke in deiner Gegenwart mit mir. Ich ſchreye 1. Es ſeht den Alten nicht wohl an, ſich der ſer mir dich alsẽ nzn ſens ub kün Wie man Ren habe ſieh Si⸗ Gu ches le Und ie gef Fre ſiill diel du chte wiſ⸗ geſe⸗ tt. nd ge⸗ enken, jicht wich e mit lagen, dir ch t zat hreye mit Seneka an den Lucil. 16 mir ſelbſt zu: Zaͤhle deine Jahre, und du mußt dich ſchaͤmen noch dasjenige zu wollen, wozu du als Knabe Belieben trugeſt, und dich noch alſo anzuſtellen. Thue vor deinem Tode noch wenig⸗ ſtens dieſes, um dein ſelbſt willen, laß deine La⸗ ſter vor dir abſterben. Laß jene truͤben und ſchwer zu buͤßenden Wolluͤſte fahren: nicht nur die zu⸗ kuͤnftigen, ſondern auch die vergangenen ſchaden. Wie bey Veruͤbung der Uebelthaten, auch wenn man dabey nicht betroffen wird; ſo bleibt auch die Reue nach der Saͤttigung gottloſer Luͤſte. Sie haben keinen Grund, ſie ſind ungetreu, und fliehen, wenn ſie uns gleich nicht ſchaden. Siehe dich daher nach irgend einem bleibenden Gute um; es giebt aber kein anderes, als wel⸗ ches die Seele in ſich ſelbſt findet. Die Tugend allein gewaͤhret eine beſtaͤndige, ſichere Freude. Und wenn auch etwas in den Weg koͤmmt; ſo gleichet es einem erſcheinenden Gewoͤlke, das nie den Tag uͤberwindet, und bald unker uns hinab gefuͤhret wird. Wenn aber werden wir zu dieſer Freude gelangen? Zwar ſtehen wir nicht ganz ſtille, aber wir eilen auch nicht. Es iſt noch gar viel zu thun uͤbrig, und es will noͤthig ſeyn, daß du ſelbſt Tag und Nacht wacheſt und arbeiteſt, wenn du damit zu Stande kommen willſt. Durch ande⸗ 162 Der XXVII. Brief. andere laͤßt es ſich nicht ſtellen: es iſt eine ganz andere Art der Wiſſenſchaft, wo ein Beyſtand zugelaſſen werden kann. Ich erinnere mich eines Calviſius Sabinus, welcher reich war, und ſo wohl an Vermoͤgen, als Verſtande den mei⸗ ſten Freygelaſſenen gleicht. Nie habe ich einen ſonſt hoͤchſtgluͤcklichen Menſchen ſich unanſtaͤndi⸗ ger auffuͤhren geſehen. Er hatte ein ſo ſchlechtes Gedaͤchtniß, daß er ſich bald auf den Namen des Ulyſſes, bald auf den Namen des Achil⸗ les und Priamus nicht beſinnen konnte, die er ſo gut als wir unſere Schulmeiſter gekannt ha⸗ ben wollte. Kein alter Hochzeitbitter, welcher die Namen nicht ſo wohl wiederholet, als neue machet, kann die Geſchlechter ſo verhunzen, als er die Namen der Trojaner und Griechen: und doch wollte er fuͤr gelehrt angeſehen ſeyn. ⸗ ee . . Um alſo kuͤrzer ſeinen Zweck zu erreichen, kam er auf den, Einfall. Er kaufete ſich Knechte fuͤr ſchwer Geld, einen, welcher den Homer, und einen andern, welcher den SHeſtodus ſollte aus⸗ wendig koͤnnen: er hatte auch fuͤr einen jeden der neun Odendichter einen beſonders beſtimmet. Daß er ſie theuer erkaufet habe, daruͤber darf man ſich nicht wundern: er hatte dergleichen nicht finden koͤnnen, ſondern ſie zur Unterweiſung hin⸗ gethan. e ganz ſtand heines n mei⸗ einen lchtes Natmmen Achih⸗ die er nnt ha⸗ velcher neue 8, als chen: ſoyn. „fom he fir e, und te aus⸗ jeden immet. darf nnicht 19 hin⸗ ehon e, und RWD ſtandi⸗ gethan. . Nachde ſaſte⸗ hatte m er ſich dieſes Ha uanhee Er latte achete er ſeinen H an⸗ ebernefee Berſ ſeinen Fuͤſſen dſen viel wieder herzu ſa ſe zuſagen iejenigen einem V ſagen, und d ſollten (. eig ſecken Eu. gunn „ unn ſie Ouadratus, gie B Ein Reuiſpr Satalit in ein Berupfer der thoͤri aerlue er thoͤrichten Rei i⸗ chen, mi Ee‚/ mithin au . hin auch ihr Schmeichl ichler, und was mit dieſen beyde aͤndige er anchaſen, ihm, ſich ancn En. iſt, ihr en, welche die ihm Sprachver⸗ entfallenen Worte , aufloͤſen. daß ihm ein jeder nun Sabi er Knechte nuf man ſagete, tauſend u. nd mehr Th aler haͤn⸗ ſn ſtehen kaͤme, ve h ie m ein vieles brien ͤsen. Jener anerſchriik⸗ nuſgafen ne er muͤßte alles 4 ſen nagſ ann chen Hauſe wuͤßte wiſſen, was “ ſͤ ete ihn zu beertden, ne del Sarti l „daß er s dn ) Da e . . fdas Ri . rtſpiel ſer und deniſor hen e ein elhi⸗ . . nt ge lſt ſch nalerrabrr, arri⸗ eona a deutſch ginal wird: ane ird von hundert tauſend geredet, ohne da waͤre. ß der Werth der Muͤ r Muͤnze dabey b enennet 164 Der XXVII. Brief. gen legen moͤchte, da er doch ein kraͤnklicher ſchmaͤchtiger Menſch, von blaſſem Anſehen war. Als ihm nun Sabinus antwortete: Wie waͤ⸗ re ich dazu vermoͤgend? ich habe kaum das Leben, verſetzete er, Lieber, ſages da nicht, haſt du doch ſo vielen handfeſten Knechten zu befehlen? Ein richtiger Ver⸗ ſtand wird weder durch Lobeserhebungen, noch kaufsweiſe erlanget, und ich halte dafuͤr, wenn er auch ſeil waͤre, wuͤrde er keine Kaͤufer finden, da hingegen wird der Unſinn kaͤglich erkaufet. Doch empfange jetzt, was ich dir ſchuldig bin, und gehab dich wohl. Eine den Geſetzen der Natur gemaͤß eingerichtete Armuth iſt Reichthum. So ſpricht Epikur bald auf dieſe, bald auf eine andere Weiſe. Allein, niemals kann man zu viel von dem reden, was man nie genug lernen kann. Einigen darf man die Arzeneymittel nur zeigen; einigen muͤſſen ſie mit Zwange einge⸗ geben werden. XXVIII. Brief. kicher war. aum 5 da iſten Ver⸗ noch wenn inden, huſet. bin, der hiſt dieſe/ fann enug itttl inge⸗ 165 2 ⸗ „ 21 2 k. „A. A. B. 5 A. „H. R⸗ 6 ⸗ L A F. .* . Ar W. . H. „ 7 7 7 7 72 XXVIII. Brief. 1. Die Veraͤnderung der Oerter hilft nichts zur Veraͤnderung des Gemuͤths. 2. Man halte ſich entfernt von der Gerichts⸗ ſtaͤtte. 3. Seine Fehler erkennen, iſt der Anfang zur Beſſerung. . u ſtehſt in der Meynung, es ſey dir allein . begegnet, und verwunderſt dich daruͤber als uͤber etwas Neues, daß du auf einer ſo lan⸗ gen Reiſe, und bey ſo mannichfaltigen Veraͤn⸗ derungen der Oerter, deine Traurigkeit und Schwermuth nicht haſt zerſtreuen koͤnnen. Du mußt dein Gemuͤth aͤndern, nicht die Himmels⸗ gegend. Ob du gleich das weite Meer durchfah⸗ ren biſt, ob gleich, (wie unſer Virgil ſingt,) Aoͤnder und Stoͤdte zuruͤck weichen; ſo folgen dir doch, wohin du auch kommen magſt, deine Fehler nach. Sokrates ſprach zu einem, der gleiche Klagen fuͤhrete: Was verwunderſt du dich, daß dir das Reiſen zu nichts hilft, da du dich ſelbſt allenthalben mit herum fuͤhreſt? Dich druͤ⸗ 83 cket 166 Der XXVIII. Brief. cket ja noch eben das, was dich hinweg getrieben hat. Was moͤgen dir neue Laͤnder, was die Beſichtigung der Staͤdte und Oerter helfen? Al⸗ les dein Herumwandern dienet zu nichts. Du frageſt, warum dir dieſe Flucht zu nichts helfe? Weil du immer mit dir flieheſt. Du mußt, was dein Gemuͤth beſchweret, niederlegen, ehe ſolches geſchieht, wird dir kein Ort gefallen. Gedenke, daß du dich jetzt in dem Zuſtande befindeſt, wor⸗ innen unſer Virgil jene Wahrſagerinn auffuͤh⸗ ret, wie ſie aufgebracht, gereizet, und ganz be⸗ geiſtert iſt, aber nicht von ihrem eigenen Geiſte: Bachatus vates, magnum ſi pectore poſſit Excuſſiſſe Deum. —— Sie tobet und ſchwaͤrmt, und möchte den maͤchtigen Gott Aus ihrer Bruſt getilget ſehn. —— Du gehſt bald da, bald dort hin, der dir anhan⸗ genden Laſt los zu werden, das doch ſelbſt durch dein Herumwandern dir noch ſchwerer werden wird: gleich wie in einem Schiffe die unbewege⸗ ten Laſten weniger beſchweren, ſo bald ſie aber unordentlich herum gewaͤlzet werden, deſto ge⸗ ſchwinder dasjenige Theil des Schiffes, worauf ſie fallen, zur Senke bringen. In allem, was du die Seneka an den Lucil. 167 du thuſt, handelſt du dir entgegen, und ſchadeſt dir durch deine Bewegung ſelbſt: denn du erſchuͤt⸗ terſt einen Kranken. Aber wenn du von jenem Uebel befreyet ſeyn wirſt, wird dir eine jede Ver⸗ aͤnderung des Ortes angenehm werden. Und wuͤr⸗ deſt du gleich in die entfernteſten Laͤnder verjaget, unter die Barbaren, ich weis nicht wohin, verſe⸗ tzet; ſo wuͤrdeſt du jeden Ort, es ſey auch, wel⸗ cher es ſey, gaſtfrey finden. Es koͤmmt nicht ſo ſehr darauf an, wohin du koͤmmſt, als wie du dahin koͤmmſt, und daher muͤſſen wir an kei⸗ nen Ort das Herz haͤngen. Wir muͤſſen in der Ueberzeugung leben, daß wir nicht fuͤr einen Ort geboren ſeyn, ſondern die ganze Welt unſer Va⸗ terland ſey. Wenn du hievon uͤberzeuget waͤreſt, wuͤrdeſt du dich nicht wundern, daß die Veraͤn⸗ derungen ſo mancher Landſchaft, da du ſtets der einen uͤberdruͤßig, zu der andern wanderſt, dir zu nichts dienen. Dir wuͤrde eine jede, und ſchon die erſte gefallen haben, wenn du ſie als die Dei⸗ nigen betrachtet haͤtteſt. Du reiſeſt nicht, du irreſt und ſchweifeſt herum, heute hier, morgen da, da doch, was du ſucheſt, die Gluͤckſeligkeit aller Orten anzutreffen iſt. Wo geht es unor⸗ dentlicher und verwirrter zu, als auf der Gerichts⸗ ſtaͤtte? und doch kann man auch da ruhig ſeyn, 4 wenn 168 Der XXVIII. Brief. wenn es die Nothwendigkeit erfordert. Aber, wenn ich mein eigener Herr waͤre, wuͤrde ich auch den Anblick und die Nachbarſchaft derſelben vermeiden, und mich weit genug davon halten. Denn gleich wie ungeſunde Oerter auch die dauer⸗ hafteſte Geſundheit in Gefahr ſetzen, ſo ſind auch guten Gemuͤthern, die noch nicht ſtark und voll⸗ kommen geworden ſind, manche Oerter uͤberaus ſchaͤdlich. Ich billige das Verfahren derer nicht, welche ſich mitten in die Wellen werfen ‚und da ſie ein geraͤuſchvolles Leben lieben laͤglich mit den groͤßten Widerwaͤrtigkeiten großmuͤthig rin⸗ gen. Ein Weiſer wird ſolche ertragen, aber nicht waͤhlen, er wird lieber ruhig, als im Strei⸗ te ſeyn wollen. Denn, was hilft es, ſeine La⸗ ſter weggeworfen zu haben, wenn man ſich mit fremden Laſtern herum kaͤmpfen muß? Du ſprichſt, dreyßig Tyrannen hatten den Sokra⸗ tes umgeben, und doch konnten ſie ſeinen Muth nicht brechen. Was iſt daran gelegen, wie viele Herren man hat? Es giebt nur eine Knecht⸗ ſchaft: wer ſolche abgeworfen hat, iſt frey, ſo groß der Haufe der gebiethenden Herren auch im⸗ mer ſeyn mag. Es iſt Zeit aufzuhoͤren, doch muß ich vorher meinen Zoll abtragen. Das Bewußtſeyn ſeiner Fehler iſt der Anfang— zur— Pra dei Nber, e h elben lten. auer: auch voll raus icht, d da mnit ein⸗ aber rei⸗ ai mit Du a⸗ nuth viele echti ,ſo inm doch das Seneka an den Lucil. 6 169 zur Beſſerun dieſes v Mich de ſeiner Fegtermi, gegeben dae Der Keri beſſert ioerden iche ewaßt iſt, wil u eri⸗ der That ergrer ſ w ſene ih uie Naglen me tiſen, und dann beſſen d no⸗ daß diejenigen ihren gaſtern. Glaitet od. denten, wach 9 Gernteſten an uſe uinel genden het, wa deiner en der uln ii ad gen wider dich ra Stell iint 4 der hern ach 1 bſt an. Sey zuerſt leie Aint⸗ Gnade, doch ſo da du ne Zule in aeetet . u zuweilen nicht *M ganz ſres 170 Der XXIN. Brief. S E EE EEEESE XXIX. Brief. 4 1. Man muß nicht unterlaſſen, ſeinen laſterhaf⸗ ten Freunden die Wahrheit zu ſagen, wenn gleich wenig Hoffnung iſt, daß ſolches bey ihnen etwas verfangen werde. 2. Sie ſchlagen insgemein daruͤber ein Gelaͤch⸗ ter auf, doch oft ſchlagen ſie auch in ſi ch, und werden dadurch gebeſſert. 3. Die Tugend lehret den Tod verachten. 4. Man kann kein rechtſchaffener Mann ſeyn, wenn man dem Volke gefallen will. De erkundigeſt dich nach unſerm Marcellin, und verlangeſt zu wiſſen was er mache? Er koͤmmt ſelten zu mir, aus keiner andern Ur⸗ ſache, als weil er ſich die Wahrheit zu hoͤren ſcheuet: in welchem Stuͤcke er doch nichts zu be⸗ ſorgen hat, weil man ſie nur denen ſagen muß, welche ſie gerne hoͤren wollen. Es iſt alſo in Abſicht auf den Diogenes und andre Cyniker, welche ſich ohne Unterſcheid der Freyheit bedien⸗ ten, einen jeden der ihnen begegnete Erinnerun⸗ gen zu geben, noch zweifelhaft, ob ſie auch ſolches haͤrtet thun ſollen. Denn was koͤmmt da her⸗ aus, ſeſ Er⸗ ich wer die ſen 4 1 » Seneka an den Lucil. 171 aus, wenn jemand einen Tauben oder einen von Natur oder durch Krankheit ſtummen Menſchen ausfilzet? Warum, ſprichſt du, ſoll ich die Wor⸗ te ſparen? ſie koſten mir nichts. Ich kann nicht wiſſen ob ich denen Nutzen ſchaffe, welchen ich Erinnerungen gebe, aber ſo viel weiß ich, daß ich bey einem oder dem andern Nutzen ſchaffen werde, wenn ich meine Erinnerungen an ihrer viele richte. Man muß mit voller Hand aus⸗ ſtreuen: es kann nicht fehlen, daß nicht zuweilen etwas gelinge, wenn man viel verſuchet. Indef⸗ ſen wollte ich nicht, mein Lucil, daß ein großer Mann dieſes thaͤte, es verringert ſeyn Anſehen, ſo daß es nicht genug Gewicht bey denen behaͤlt, welche er ſonſt noch beſſern moͤchte, wenn er ſich weniger gemein machte. Ein Schuͤtze muß nicht allezeit treffen, ſondern auch zuweilen vor⸗ beyſchießen. Das iſt keine Kunſt, die von ohn⸗ gefaͤhr ihren Zweck erreicht. Die Weisheit iſt eine Kunſt; ſie habe ihr gewiſſes Ziel, ſehe ſich die aus, welche ſie erheben will, und verlaſſe die, von welchen ſie keine Hoffnung hat: doch ver⸗ laſſe ſie ſolche nicht alsbald, ſondern ſelbſt bey der Verzweiflung verſuche ſie die aͤußerſten Huͤlfsmit⸗ tel. An unſerm Marcellin verzweifle ich noch nicht, er kann annoch gerettet werden, doch nur wenn 172 Der XXIX. Brief. wenn ihm bald die Hand gereichet wird. Es iſt zwar die Gefahr dabey, daß er den, der ihm die Hand bietet zu ſich hinuͤbereiſſe, denn er beſitzet große Verſtandeskraͤfte, die aber nun ſchon zum Boͤſen ſich neigen. Nichts deſtoweniger will ich dieſe Gefahr untergehen, und werde es wagen ihm ſeine Fehler zu zeigen. Er wird es wie ſonſt machen, jene luſtigen Schwaͤnke, die auch die Traurigen zum Lachen bringen, hervorſuchen, und erſt ſeiner ſelbſt, dann auch meiner ſpotten: er wird mir alle Worte aus dem Munde nehmen. Er wird unſre Lehrſchulen unterſuchen, ſich der Philoſophen Saufgeſchirre, Bulerinnen, und Schlemmerey, zur Einwendung bedienen, und mir dieſen im Ehebruch, jenen in der Weinſchen⸗ ke, und noch einen andern am Hofe vor Augen ſtellen. Er wird mir jenen luſtigen Philoſophen Ariſton zeigen, welcher ſeine Lehrſtunden vom Wagen herab hielte, denn dies war ſeine Zeit, die er ſich nahm, ſeine Rolle herzuſagen. Als daruͤber geſtritten ward von welcher Sekte der⸗ ſelbe waͤre? ſagte Skaurus: fuͤr einen Peri⸗ patetiker *) halte ich ihn gewiß nicht. Und Juli⸗ 2*) Weil er naͤmlich nicht wie die Peripatetiker beym Spatzierengehen lehrete, ob er gleich ſolches waͤh⸗ rend der Zeit that, da er Spatzieren fuhr. J erg r ſch ſch die ſerg ſegen er m ſen Er hinn ch ſten ſige ſige birſ nd ſe ſte er eri es iinen ſe ſelle et iſ die eſihet zum ll ich vagen ſonſt h die und g: er hmen. der und und ſchen⸗ ugen phen⸗ vom Zeit, As der: heri⸗ Und juli⸗ heytn waͤh⸗ Seneka an den Luecil. 17 Julius Graͤcinus, ein vortrefflicher Mann, als er gefraget ward, was er von ihm urtheilete? ant⸗ wortete er: das kann ich nich ſagen. denn ich weis nicht wie er zu Wagen ſtreitet, nicht anders als wenn von einem Wagenſtreiter die Rede waͤre. Dieſe Markſchreyer, welche beſ⸗ ſer gethan haͤtten, ſich nicht auf die Philoſophie zu legen, als ſolche dergeſtalt herum zu tragen, wird er mir ins Geſicht werfſen. Ich habe mir indeſ⸗ ſen vorgenommen alle Beſchimpfung zu erdulden. Er mag mich immerhin lachen machen, vielleicht bringe ich ihn zum Weinen: bleibt er aber beym Lachen, ſo werde ich mich bey dem Uebel daruͤber freuen, daß er zum Gluͤck doch eine Art von lu⸗ ſtiger Tollheit beſitze. Aber es dauret ſolche Lu⸗ ſtigkeit nicht lange. Gieb nur Acht, und du wirſt finden, das dergleichen Leute in einem kur⸗ zen Zeitraume aufs heftigſte lachen, und auch in die groͤßte Wuth verfallen koͤnnen. Ich bin ent⸗ ſchloſſen ihn anzugehen, und ihm zu zeigen, was er fuͤr einen Werth beſitze, da er von vielen weit geringer geſchaͤtzet wird. Und wenn ich auch ſei⸗ ne Laſter nicht austilge; ſo werde ich ihnen doch einen Zaum anlegen: ſie werden zwar nicht auf⸗ hoͤren, aber doch auf eine Zeitlang nachlaſſen; vielleicht daß ſie auch gar aufhoͤren, wenn es ih⸗ nen 174 Der XXINX. Brief. nen zur Gewohnheit geworden iſt, nachzulaſſen. Es iſt dieſes nicht ſo ganz zu verſchmaͤhen, weil eine gute Zwiſchenzeit bey ſchwerkranken Leuten eine Art von Geſundheit iſt. Indem ich mich hiezu anſchicke, richte du, der du geſund biſt, der du einſieheſt, welchem Ungluͤcke du dich entſchwun⸗ gen haſt, und daraus ſchließen kannſt, wie weit du es noch zu bringen vermoͤgend ſeyſt, richte du deine Sitten ein, erhebe dem Geiſt, bleibe ſtand⸗ haft wenn das, was du fuͤrchteteſt, hereinbricht, und zaͤhle nicht alles, was dich in Furcht ſetzet. Wuͤrde man den nicht fuͤr einen Thoren halten, der ſich an dem Orte, wo nur einzelne einen Durch⸗ gang haben, fuͤr die Menge fuͤrchten wollte? ſo ſind zwar viele, die dir den Tod wuͤnſchen, aber wenigen ſtehet der Zugang dazu offen. So hat es die Natur geordnet. Nur einer kann dir den Geiſt rauben, den dir ebenmaͤßig nur einer mit⸗ getheilt hat. Wenn du genuͤgſam waͤreſt, wuͤr⸗ deſt du mir den letzten Abtrag erlaſſen haben. Allein ich will in Entrichtung eines fremden Zin⸗ ſes auch nicht filzig ſeyn, und dir, was ich ſchuldig bin, bezahlen. Nie habe ich dem Volke ge⸗ fallen wollen, denn was ich weiß ver⸗ wirft daſſelbe, und was es billiget, davon habe ich keine Henntniß. Weſſen iſt das? fragſt el der kan he Und N den lhei ſſe it lder gen des krit D ten, lob ich gele laſſen , weil Leuten 4 miich , der hwun⸗ weit gte dur ſand⸗ richt, ſchet. kalten, dunch e ſ⸗ aber 6 hat den mit⸗ wür⸗ fben. gin huldig ke ge⸗ ver⸗ von das? fogt Seneka an den Lucill. 15 fragſt du, als wenn du nicht wuͤßteſt, wer mir zu Gebote ſtehet. Epikurs. Aber eben daſ⸗ ſelbe werden dir alle Sekten, Peripatetiker, Akademiker, Stoiker und Cyniker zurufen, denn wie kann der, dem die Tugend gefaͤllt, dem Volke gefallen: die Gunſt des Volks wird nur durch ſchlimme Kunſtgriſſe erworben. Man muß ſich ihm gleich ſtellen; was es nicht be⸗ greift, billiget es nicht. Es iſt aber daran weit mehr gelegen, wie du dir ſelbſt, als wie du an⸗ dern vorkoͤmmſt. Die Liebe der Laſterhaften kann man nur auf eine laſterhafte Art ſich zuwe⸗ ge bringen. Wozu wird denn alſo jene beloͤbte, und allen Kuͤnſten und Sachen vorzuziehende Phi loſophie, d dienen? dazu, daß du lieber dir, als dem Volke wirſt gefallen wollen; daß du die Ur⸗ theile nicht zaͤhleſt ſondern abwaͤgeſt; daß du oh⸗ ne Furcht fuͤr Goͤtter und Menſchen lebeſt; und deine Widerwaͤrtigkeiten entweder zu uͤberwinden, oder auch zu endigen, im Stande ſeyſt. Im uͤbri⸗ gen, wenn ich dich unter den Gluͤckwuͤnſchen des Volks beruͤhmt ſaͤhe; wenn bey deinem Ein⸗ tritte dir Jauchzen, Haͤndeklatſchen, und die Ehrenbezeugungen der Gaukler entgegen rauſche⸗ ten, und alle Weiber und Knaben der Stadt dich lobeten, ſollte ich dich dann nicht bedauren; da ich weiß, auf welchem Wege man zu ſolcher Gunſt gelanget? XXX. Brief. 176 Der XXX. Brief. ð 1. Das Alter iſt eine Krankheit die nicht zu heben ſtehet. 2. Der Weiſe fuͤrchtet den Tod nicht. 3. Alte Leute koͤnnen beſſer vom Tode reden als die jungen. 4. Es iſt keiner von dem Geſetze der Ratur, daß alle ſterben muͤſſen, ausgenommen. 1. Es iſt eine Wohlthat, Alters halber zu ſter⸗ ben. 6. Nur ein Weiſer kann den Tod mit getroſtem Muth erwarten. 7. Troſt eines Alten, der dem Tode nahe iſt. Ju habe den Baſſus Aufidius, den wackern Mann, in einem heſtigen Anfalle mit dem Alter ringen geſehen. Es beſchweret ihn ſchon zu ſehr, als daß er wieder empor kommen koͤnne. Ein hohes Alter lieget ſchwer, und mit ſeinem ganzen Gewichte auf ihm. Du weißt, daß er ſtets einen ſchwaͤchlichen und duͤrren Koͤrper ge⸗ habt hat: er hat ihn lange genug erhalten, oder daß ich recht ſage, geflicket; nun hat er auf ein⸗ mal wale uit! St E herde holfen elebte Weie be, ſatn einen ſken unm 9 ſer hat ry ſd eht maſt Feref ner hhet ſhick und inſe denn fern dem chon une. gem er dder ein⸗ nel Seneka an den Lucil. 177 mal alle Kraͤfte verlohren. Gleichwie bey einem mit Untath angefülltem Schiffe eine und andere Spalte leicht gebeſſert wird, wenn es aber anvie⸗ len Stellen auseinander gehen, und uͤberall leck werden will, dem zerberſtenden Schiffe nicht ge⸗ holfen werden mag; ſo mag auch bey einem d⸗ gelebten Körper, deſſen Schwachheit wohl eine Weile unterhalten und geſtuͤtzet werden, wemt aber, wie bey einem veralteten Gebaͤude alle Zu⸗ ſammenfuͤgung ſich trennet, und indem man der einen zu Huͤlfe kommen will, die andre in Stuͤ⸗ cken bricht, da muß man nur zuſehen wie niht am beſten herauskomme. Unſer Baſſus aber laͤſſet gleichwohl den Muth nicht ſinken: dae chut die Philoſophie: ſie macht ihn ſtark, ſein Koͤrper mag beſchaffen ſeyn wie er will muhi L und froͤhlig beym Anblick des Todes, und oh⸗ 1 Schwachheit, ſelbſt da ihn die Schwachheit abe meiſtert. Ein guter Steuermann ſchifft auch mir zerriſſenen Segel, und wenn gleich das Schiff ſe⸗ ner meiſten Schutzgeraͤthſchaft beraubet iſt, ſir⸗ chet er doch die Ueberbleibſel zur Farth wieder ge⸗ ſchickt zu machen. So macht es unſer Ba ſe, und betrachtet ſein Ende mit ſolchen Augen un in ſolcher Faſſung, daß wenn er ein gleiches bey dem Ende eines andern thaͤte, man ihn fuͤr nie M empfindlich 178 Der KX. Brief. empfindlich und ſorglos halten möchte. Es iſt dieſes etwas großes, mein Lucil, woran man lange zu lernen hat: wenn jene unvermeidliche Stunde heran koͤmmt mit getroſtem Muth ab⸗ zuſcheiden. Alle andre Arten des Todes ſind mit Hoffnung untermiſcht. Krankheit hoͤret auf, eine Feuersbrunſt wird geloͤſcht, man hat Bey⸗ ſpiele, daß beym Einſturz eines Gebaͤudes der al⸗ len zu drohen ſchien, Leute unverſehrt geblieben ſind, daß das Meer diejenigen, welche es verſchl luckt harte, mit eben der Gewalt, als es ſie einſchluck⸗ unbeſchaͤdigt an Land geworfen hat; das Qwerd iſt durch Soldaten von dem Nacken de⸗ rer abgewand die ſterben ſollten: bloß der, den das Alter zum Tode fuͤhret hat nichts zu hoffen. Dieſem allem kann nichts in den Weg geleget werden. Es giebt keine ſanftere aber auch keine langſamere Todesart. Unſer Baſſus ſcheint mir gleichſam ſeiner Leiche ſelbſt zu folgen, ſich zu be⸗ graben, ſich ſelbſt zu uͤberleben, und ſeine Aufloͤ⸗ ſung kluͤglich zu ertragen. Denn er redet viel vom Tode, und beſtrebet ſich emſig, uns zu uͤber⸗ zeugen, daß wenn ſich dabey etwas laͤſtiges oder fuͤrchterliches finde, ſolches nicht dem Tode, ſon⸗ dern dem Sterbenden muͤſſe beygemeſſen werden, und in dem Tode ſich nicht mehr Beſchwerde als nach Ne de⸗ Es iſt n man eidliche 6 ſnd tetauſ, Be dera k ſieben cluckt chuch 3 daos— en de , den offen. eeget keine atmir boH uſii . viel uber⸗ oder ſon tden, e als hoch Seneka an den Lucil. 179 nach demſelben finde. Der iſt aber eben ſo we⸗ nig bey Sinnen, welcher erwas fuͤrchtet, daß er nicht ausſtehen, als der, welcher etwas fuͤrchtet, das er nicht fuͤhlen wird. Kann wohl jemand glauben, er werde das fuͤhlen, wodurch es ge⸗ ſchehen wird, daß er nichts fuͤhlet. Es iſt alſo der Tod ſo wenig ein Uebel, ſpricht er, daß wir dadurch der Furcht fuͤr allem Uebel entnommen werden. Ich weiß wohl, daß dieſes ſchon oft geſagt iſt, und noch geſagt werden wird, allein es hat mir nicht den Nutzen gebracht, wenn ich es geleſen, noch auch wenn ich es von denen ſa⸗ gen gehoͤret habe, welche um deswillen die Furcht fuͤr den Tod ausreden wollten, weil ſie noch weit davon entfernet waren. Hier aber, da von ei nem nahen Tode die Rede war, hat ſolches bey mir den groͤßten Eindruck gemacht. Denn wenn ich meine wahre Meinung ſagen ſoll, ſo halte ich dafuͤr, man ſey im Tode ſelbſt weit ſtaͤr⸗ ker, als wenn man demſelben nahe iſt, indem der Tod, wenn er da iſt, auch den Unerfahrnen Muth verleihet, ſich das unvermeidliche gefallen zu laſ⸗ ſen. So haͤlt der Fechter, der waͤhrend des Kampfes noch ſo feigherzig war, dem Gegner ſelbſt die Kehle dar, und giebe deſſen irrenden Schwerdte die rechte Richtung. Allein jener na⸗ M 2 he, 180 Der XXX. Brief. he, obgleich auch bald kommende Tod, erfordert eine langſame Gemuͤthsbeſtaͤndigkeit, welche ſel⸗ ten gefunden wird, und nur von einem Weiſen bewieſen werden kann. Ich hoͤrke alſo gerne, wie jener gleichſam uͤber den Tod das Urtheil faͤllte, und deſſen Natur, als ganz nahe von ihm betrachtet, anzeigte. Es wuͤrde, denke ich, bey dir noch mehr Glauben finden, noch mehr Ge⸗ wicht haben, wenn jemand wieder aufgelebet waͤ⸗ re, und aus Erfahrung meldete, daß der Tod kein Uebel waͤre. Was fuͤr eine Beſtuͤrzung die Annaͤherung des Todes wirke, koͤnnen diejenigen am beſten ſagen, welche zunaͤchſt bey ihm geſtan⸗ den, und ihn ſowohl kommen geſehen, als auch angenommen haben. Unter dieſen magſt du den Baſſus rechnen, welcher uns nicht wird haben betruͤgen wollen. Er ſpricht: es iſt gleich ſo thoͤrigt ſich fuͤr den Tod als fuͤr das Alter fuͤrchten. Denn gleichwie das Alter auf die Juͤnglingsjahre folget, ſo folget auch der Tod auf das Alter. Der muͤßte nicht wollen das Leben zu haben, der nicht ſterben will: da das Leben uns ſolchergeſtalt gegeben iſt, daß der Tod darauf folgen ſoll, ſo ſind wir auf dem Wege zu ihm begriffen, und es wuͤrde albern ſeyn, uns dafuͤr zu fuͤrchten: da man das gewiſſe erwartet, und nur das zweifelhafte fuͤrchtet. Der —= Tod Der lich lig ſc⸗ heit wuͤr zu r de ſta ſea ee n rdert ſe⸗ Beiſen gerne, ttheil ihmm bey Ge⸗ waͤ⸗ Dod die nigen eſtan⸗ auch den ben brigt Denn etſo niche will: daß denn bern biſe Der Tod Seneka an den Lucil. 187 TDod iſt allen gleich gewiß durch ein unhinkertreib⸗ liches Schickſal beſtimmet. Wie kann jemand klagen, daß er in einem Zuſtande ſey, in welchem ſich alle und jede befinden? iſt nicht die Gleich⸗ heit ein Hauptſtuͤck der Billigkeit. Allein es wuͤrde uͤberfluͤßig ſeyn, jetzt der Naeur das Workt zu reden, welche gewollet hat, daß wir keine an⸗ dre Geſetze als die ihrigen haben ſollten. Sie loͤ⸗ ſet auf, was ſie zuſammengeſetzet hat, und was ſie aufgeloͤſet hat, ſetzet ſie wieder zuſammen. Wenn es nun alſo ſich zutruͤge, daß das Alter jemanden ſanft loslieſſe, nicht ploͤtzlich vom Leben abgeriſſen, ſondern demſelben nach und nach entzogen, ſollte nicht derſelbe allen Goͤttern Dank ſagen, daß er noch voͤlligem Genuß, zu der den Menſchen noͤ⸗ thigen, und einem ermuͤdeten angenehmen Ru⸗ he gebracht ſey? dn ſieheſt, daß einige den Tod wuͤnſchen, und zwar heftiger, als man um das Leben zu bitten pfleget. Ich weiß nicht, was ich dafuͤr halten ſoll, welche von beiden uns groͤſſern Muth machen ſollten, ob die, welche den Tod be⸗ gehren, oder die, welche ihn froͤhlig und ruhig er⸗ warten, indem jenes zuweilen aus Wuth und aus ſchleuniger Erboßung geſchiehet, dieſes aber ganz gewiß eine vollige Gemuͤthsruhe zum voraus ſe⸗ bet. Es gehet wohl einer in den Tod, ſelbſt auf M 3 den 182 Der XXX. Brief. den Tod erbittert, aber niemand nimmt ihn wenn er koͤmmt froͤhlig auf, als der ſich lange dazu vorbereitet hatte. Ich geſtehe daher, daß ich die⸗ ſen mir ſo lieben Mann aus vielen Urſachen ſo fleißig beſucht habe: damit ich wiſſen moͤchte, ob ich ihn ſtets gleichgeſinnet antraͤfe; ob auch mit den Kraͤften des Leibes die Staͤrke der Seelen abnaͤh⸗ me? Aber ſtets wuchs dieſe bey ihm, wie bey den Wettlaufenden die Freude kenntlicher wird, wenn ſie mit dem ſiebenden Kreiſe *) der Renn⸗ bahn dem Siegespreiſe naͤher gekommen ſind. Er ſagte zwar, den Lehrſaͤtzen des Epikurs fol⸗ gend, er hofte zu foͤrderſt, es wuͤrde jener letzte Hauch ſonder allem Schmerz ſeyn, wenn er es aber auch nicht waͤre, ſo gaͤbe ihm das einigen Troſt, daß derſelbe nicht lange waͤhren koͤnnte; denn kein großer Schmerz hielte lange an. Im uͤbrigen wuͤrde ihn auch das, bey der Trennung des Leibes und der Seelen, wenn ſolche mit Pein verknuͤpft waͤre, troͤſten, daß er nach ſolchem Schmer; weiter keinen Schmerz empfinden koͤn⸗ ne. „ *) Es war der Gebrauch bey den Roͤmern, daß bey ihren feyerlichen Wettrennen, die Wettlaufenden fiebenmal im Kreiſe herumlaufen mußtet, cheiſt e zum Ziel gelangen konnten. we. ter) ſotde Nn Mee ſſt d den s ve ern Vrn nwent dazun ich die en ſo te, b nitden abnah⸗ ey den wird, Remme ſind, 1 ſol ſte er es inigen unte: yN nung Pein ſchem foͤn ne. sben enden Seneka an den Luel. 19 ½ ne. Er zweifle aber nicht, daß bey ſeinem Al⸗ ter die Seele ſchon auf den Lippen ſitze, und ohne ſonderliche Gewalt von dem Leibe getrennet wer⸗ den wuͤrde. Das Feuer, welches eine naͤhrende Materie ergriffen hat, muß durch Waſſer, und oft durch die Zerſtoͤrung derſelben geloͤſchet wer⸗ den, wenn es ihm aber an Nahrung fehlt, hoͤrt es von ſich ſelbſt auf. Ich hoͤre ſolche Sachen gerne, mein Lucil, nicht als etwas neues, ſon⸗ dern weil ich gleichſam den Augenſchein davon habe. Was nun weiter? wirſt du ſagen, ich habe doch nicht viele geſehen, die ſich das Leben ge⸗ nommen häaͤtten? ich aber habe ſie geſehen, doch gelten bey mir diejenigen weit mehr, welche ohne das Leben zu haſſen, ihrem Tode entgegen gehen, und denſelben willig annehmen, doch nicht zu ſich reißen. Jene Quaal, ſagt er, empfinden wir durch unſre eigene Schuld, daß wir fuͤr Angſt zitterten, wenn wir den Tod nicht ferne von uns zu ſeyn glanbten. Von wem aber iſt derſelbe wohl ferne, da er aller Orten und zu allen Zeiten in Bereitſchaft ſtehet. Wenn wir alſo, ſpricht er, eine nahe Veranlaſſung zum Tode zu fehen glauben, ſo laſſet uns betrachten, wie viel andere noch naͤher ſind, fuͤr die man ſich nicht fuͤrchtet. Jenem drohete der Feind den Tod, und er ſtarh M 4 ehe ehe es dazu kam an einer Unverdaulichkeit. Wenn wir die Urſachen unſrer Furcht wohl unterſchei⸗ den, ſo werden wir finden, daß ſie uns ganz an⸗ ders vorkommen, als ſie in der That ſind. Wir fuͤrchten nicht den Tod, ſondern die Betrachtung deſſelben, denn von dem Tode ſelbſt bleiben wir immer gleich weit entfernet. Wenn alſo der Tod zu fuͤrchten iſt, ſo muß man ihn ſtets fuͤrchten/ indem wir zu keiner Zeit dafuͤr geſichert ſind. Allein, ich muß beſorgen, daß du einen ſo langen Brief mehr als den Tod haſſeſt, daher mache ich hier den Schluß. Du aber gedenke ſtets an den Tod, damit du ihn nicht fuͤrchten duͤrfeſt. XXXI. Brief. = – — — — —, - — — Wenn etſchei⸗ amzan⸗ Wir chtung n wir et Td cchten, ſnd. angen heich n den ——= ti⸗ E E E E F E EE P 1. Wer der wahren Gluͤckſeligkeit nachſtrebet, muß ſeine Ohren gleichſam verſtopfen, und ſolche in ſich ſelbſt ſuchen. 2, Es iſt nichts Gutes ohne Vermiſchung, und keine Tugend ohne Laſter. 3. Erklaͤrung des Guten und Boͤſen. 4. Die Gluͤckſeligkeit des Menſchen haͤnget le⸗ diglich von der Beſchaffenheit ſeiner See⸗ le ab. Irr erkenne ich meinen Aucil, da e er an⸗ faͤngt ſich ſo zu beweiſen, als er mir ver⸗ ſprochen hat. Folge jenem maͤchtigen Triebe, vermoͤge deſſen du die Guͤter des Poͤbels mit Fuͤßen trateſt, und jeder Tugend zueileteſt. Ich begehre nicht, daß du groͤßer und beſſer wer⸗ deſt, als du dir vorgeſetzet hatteſt. Die Gruͤn⸗ de, die du legeteſt, nahmen einen großen Platz ein. Vollfuͤhre nur, was du unternommen haſt, und uͤbe dich in dem, was du auf dem Herzen haſt. Du wirſt zur hoͤchſten Weisheit gelangen, wenn du deine Ohren verſchließeſt: es iſt aber nicht genug ſolche mit Wachs zu ver⸗ ſtreichen, es bedarf einer ſtaͤrkern Verſtopfung, M S als 1986 Der XXXI. Brief. als deren Ulyſſes ſich bey ſeinen Geſellen bedie⸗ net haben ſoll. Es war eine holde, aber nicht allgemeine Stimme, welche ſie fuͤrchteten: die⸗ jenige aber, fuͤr welche du dich zu fuͤrchten haſt, ſchallet nicht von einer Steinklippe, ſondern aus allen Theilen der Welt, um dich her. Du wirſt nicht vor einem einzelnen, durch hinterli⸗ ſtige Wolluſt verdaͤchtigen Orte, ſondern vor al⸗ len Staͤdten vorbeygefuͤhret werden: Du mußt auch gegen deine Geliebteſten taub ſeyn. Sie wuͤnſchen dir Boͤſes aus guten Herzen. Wo du gluͤcklich ſeyn willſt, ſo bitte die Goͤt⸗ ter, daß dir nichts von dem begegne, was dir von ihnen gewuͤnſchet wird. Es ſind das kei⸗ ne Guͤter, welche ſie dir zugetheilet, ſehen moͤch⸗ ren: es iſt nur ein einziges Gut, worauf der Grund und die Feſtigkeit eines gluͤcklichen Le⸗ bens beruhet: auf ſich ſelbſt ein Vertrauen zu ſetzen. Dieſes aber kann man nicht erlangen, wo man nicht die Arbeit verachtet, und ſie un⸗ ter diejenigen Dinge rechnet, welche weder gut noch boͤſe ſind. Denn es iſt unmoͤglich, daß eine Sache bald boͤſe, bald gut, bald leicht und ertraͤglich, bald aber ſo beſchaffen ſey, daß man dafuͤr erſchrecken moͤchte. Die Arbeit iſt kein Gut. Was denn? die Verachtung der Ar⸗ beit. Ich halte demnach diejenigen, die ſich um Nichts und wieder Nichts viel Muͤhe ge⸗ ben, ben die nut zob ind ſte h die i⸗ atr hedier nicht die⸗ haſt, aus Du terli⸗ r al⸗ Du eyn. gen. Gt⸗ dir kei⸗ och⸗ der e in en, Seneka an den Lucil. 187 ben, fuͤr tadelnswerth, dahingegen werde ich die, welche nach Ehren ſtreben, jemehr ſie dar⸗ nach getrachtet haben, und je weniger ſie ſich haben uͤberwinden laſſen, und ſtille geſtanden ſind, bewundern, und ausrufen: friſch zu! ſchoͤpfe Luft, und erſteige, wo du kannſt, dieſen Huͤgel, in einem Athem. Fuͤr edle Seelen iſt die Arbeit eine Nahrung. Du haſt alſo nicht noͤthig, aus jenen Wuͤnſchen deiner Aeltern dir etwas auszuleſen, daß dir wiederfahren moͤchte, daß du dir wuͤnſchen koͤnneſt: es iſt uͤberhaupt einem Manne, der ſchon zu den wichtigſten Sachen gebraucht iſt, unanſtaͤndig, die Goͤtter noch zu behelligen. Was bedarf es der Wuͤn⸗ ſche? mache dich ſelbſt gluͤcklich, und du wirſt es thun, wenn du erkannt haben wirſt, es ſey etwas Gutes, wobey ſich Tugend findet; et⸗ was Schaͤndliches, wo Boßheit mit unterlaͤuft. Gleichwie es ohne Vermiſchung mit dem Lichte nichts glaͤnzendes giebt; nichts Schwarzes, wo es nicht in der Finſterniß iſt, oder vom Dun⸗ keln etwas an ſich genommen hat: wie ohne Beyhuͤlfe des Feuers nichts warm, oder ohne Luft nichts kalt ſeyn kann; ſo machet auch die Vergeſellſchaftung mit der Tugend, oder mit dem Laſter, das Anſtaͤndige und das Schaͤnd⸗ liche aus. Was iſt alſo ein Gut? die Wiſ⸗ ſenſchaft der Dinge. Was iſt ein Uebel? ei⸗ ne 188 Der XXXI. Brief. ne gaͤnzliche Unwiſſenheit der Dinge. Wer klug iſt, und ein Meiſter ſeyn will, verwirft und erwaͤhlet, nachdem es Zeit und Umſtaͤnde erheiſchen. Aber er fuͤrchtet ſich darum fuͤr dasjenige nicht, was er verwirft, noch bewun⸗ dert er das, was er erwaͤhlet, wenn ſein Geiſt ſtark und unuͤberwindlich iſt. Laß dich ja nicht muthlos und verzagt machen. Sich der Ar⸗ beit nicht zu weigern, iſt nicht genug: man muß ſie fordern. Welche Arbeit, ſprichſt du, iſt alſo unnuͤtze und uͤberfluͤßig? diejenige wozu nichtswuͤrdige Urſachen die Triebfeder ſind. An ſich iſt ſie nichts boͤſes, ſo wenig als jene, die zu vortreflichen Dingen angewand wird: denn ſie beſtehet in einer willigen Bequemung des Geiſtes, da man ſich ſelbſt zu ſchweren und widrigen Dingen reizet, und ſpricht: was laͤſ⸗ ſeſt du nach? ein Mann muß keinen Schweiß ſcheuen. Dieſem iſt noch beyzuſetzen, daß die vollkommene Tugend, in einer Gleichheit, und ſtets mit ſich ſelbſt uͤbereinſtimmenden Lebensart, beſtehe, welehe ohne Wiſſenſchaft der Dinge, und ohne die Kunſt, vermittelſt welcher goͤttli⸗ che und menſchliche Dinge erkannt werden, nicht ſeyn kann. Dieſes iſt das hoͤchſte Gut, wodurch du, wenn du dich deſſen bemaͤchtiget haſt, ein Mitgenoſſe der Goͤtter werden wirſt, der von denſelben nichts mehr bitten darf. Aber, ſprichſt ſ wid bit die der wel gen die⸗ Wer wikft aͤnde ſr vund⸗ eiſt nicht Ar⸗ nuß iſt vzu ind. ene, ung und ſiß⸗ eiß die ind t, ige, tli ell, ut, get ſt, er, hſt Seneka an den Lueil. 189 ſprichſt du, auf was Art gelanget man dazu? nicht uͤber die Apenniniſchen und Alpenge⸗ binge, noch durch die Wuͤſteneyen Canda⸗ viens: *) du darfſt keinen Sandbaͤnken, nach der Scylla und Charybdis nahe kommen, welche alle du doch um den Preis einer gerin⸗ gen Staatsbedienung uͤberwunden haſt. Es iſt eine ſichere und angenehme Reiſe, wozu dich die Natur ausgeruͤſtet hat. Sie hat dir ſo viel gegeben, daß du dich einem Gotte gleich er⸗ heben wirſt, wenn du ſolches nicht vernachlaͤßi⸗ geſt. Durch Geld aber kannſt du Gott nicht gleich werden, deſſen beſi itzt er nichts. Ein obrigkeitliches Kleid wird es nicht ausmachen: Gott iſt unbekleidet. Eben ſo wenig der Ruhm, das Großprahlen, und daß dein Name vielen Voͤlkern bekannt geworden iſt: denn kei⸗ ner kennt Gott, viele urtheilen ungeſtraft uͤbel von ihm. Nicht ein Haufe von Dienern, die deine Saͤnfte in der Stadt, und auf auswaͤrti⸗ gen Reiſen tragen: Gott, jener Groͤßte und Maͤchtigſte, traͤget alles. Auch koͤnnen dich Geſtalt und Leibeskraͤfte nicht gluͤcklich machen: alles dieſes vergehet mit der Zeit. Man muß alſo nach dem trachten, was nicht mit der Zeit ſchlechter wird, und dem nichts wuderſieken mag. Was ) Eine Landſchaft in Macedonien, Was iſt dieſes? der Geiſt, aber jener rechtſchaf⸗ fene, gute, und große Geiſt. Und was deu⸗ ten alle dieſe Worte anders an, als Gott, der in dem menſchlichen Leibe herberget. Dieſer Geiſt kann ſowohl einem Roͤmiſchen Ritter, als einem Freygelaſſenen und Knechte, zu theil werden. Was iſt ein Roͤmiſcher Ritter, ein Freygelaſſener, ein Knecht? Namen die ent⸗ weder der Ehrgeitz oder das Unrecht hervorge⸗ bracht haben. Man kann aus einem Winkel zum Himmel hinan ſpringen: erhebe dich nur, und bilde dich auch Gott aͤhnlich. Das wirſt du nicht mit Gold oder Silber thun. Denn aus dieſer Materie kann kein Gott aͤhn⸗ liches Bild gemacht werden. Bedenke, daß die Goͤtter, als ſie uns guͤnſtig waren, aus Thon beſtanden. XxXXII. Brief. heß deu der ieſet tter, theil ein ent rge⸗ nkel ur, Das un. hnn⸗ hor daß rerrersses nrnnn XXXII. Brief. 2. . Man muß ſich den Geſellſchaften. entziehen, „ 37 odder ſeines gleichen waͤhlen. 2². Man muß ſein Leben vollenden, ehe man ſtirbet. “ Warum man ſo begierig aufde⸗ Zutunfüie iſt. Je⸗ erkundige mich nach dir, und halte bey allen, die aus deiner Gegend kommen, Nachfrage, was du macheſt, und was du fuͤr Geſellſchaft habeſt? Du kannſt mich nicht be⸗ truͤgen: ich bin bey dir. Lebe daher alſo, als wenn ich alles, was du thuſt, hoͤren, ja als wenn ich es gar ſehen wuͤrde. Du frageſt mich, was mir von dem, was ich von dir hoͤre, beſonders wohlgefalle? daß ich nichts verneh⸗ me; daß die meiſten von denen, welche ich fra⸗ ge, nichts davon wiſſen, was du macheſt. Es iſt uͤberaus erſprießlich, keinen Umgang mit Perſonen zu haben, die uns unaͤhnlich, und von ganz unterſchiedenen Neigungen ſind. Ich hege die Zuverſicht, daß dich nichts abwendig machen koͤnne, und du bey deinem Vorſatze be⸗ harren werdeſt, wenn auch ein ganzer Haufe, ich zu reizen, ſich um dich her lagern ate as 192 Der XXXII. Britf. Was denn nun? ich fuͤrchte nicht, daß du dich veraͤndern laͤſſeſt, ich ſorge nur „daß man dir im Wege ſey. Und auch der, welcher uns aufhaͤlt, ſchadet uns gar ſehr, zumal bey ſol⸗ cher Kuͤrze des Lebens, welche wir durch unſre Unbeſtaͤndigkeit noch kuͤrzer machen, indem wir es bald auf die, bald auf jene Art von neuem anfangen. Wir theilen es in Stuͤcke, und zer⸗ laͤſtern es. Eile daher, mein liebſter Lucil, und denke, wie ſehr du noch deine Geſchwindig⸗ keit vermehren wuͤrdeſt, wenn dir der Feind inn Ruͤcken waͤre, wenn du einen Reuter hinter dir drein zu ſeyn glaubteſt, der dir auf dem Fuße folgte. Dieſes geſchiehet, man folgt dir auf dem Fuße: beſchleunige deinen Lauf, und ent⸗ fliehe. Bring dich in Sicherheit, und erwaͤge hernach, wie eine herrliche Sache es ſey, ſein Leben vor dem Tode vollenden, und alsdann in Sichetheit das uͤbrige Theil ſeiner Zeit, in dem Beſitze eines gluͤcklichen Lebens, abwar⸗ ten, welches, ob es laͤnger wuͤrde, dadurch nicht gluͤcklicher wirde. O wann wirſt du jene Zeit ſehen, da du weißt, daß die Zeit dir nichts an⸗ gehe, da du ruhig und ſtille ſeyn wirſt, unbe⸗ ſorgt fuͤr den morgenden Tag, und in der groͤß⸗ ten Genuͤgſamkeit mit dir ſelbſt! Willſt du wiſ⸗ ſen, was die Menſchen ſo begierig auf das Zu⸗ kuͤnftige machet ? Riemand hat es nach Gefal⸗ len die ns bir 4 e⸗ Seneka an den Lucil. wHz len getroffen. Sonder Zweifel haben deine Aeltern dir ein ganz anderes Schickſal gewuͤn⸗ ſchet, aber ich wuͤnſche dir im Gegentheil die Verachtung alles deſſen, wovon ſie dir einen Ueberfluß wuͤnſchten, Sie pluͤndern durch ih⸗ re Wuͤnſche viele, damit ſie dich bereichern moͤ⸗ gen. Waos ſie dir zulegen, wird jemand an⸗ ders entzogen. Ich wuͤnſche, daß du deiner ſelbſt maͤchtig ſeyſt, damit der durch weitſchwei⸗ fige Gedanken unruhig gemachte Geiſt endlich Widerſtand leiſte, und wiſſe, woran er ſich zu halten habe; daß er ſich ſelbſt gefalle, und nach Erkenntniß der wahren Guͤter, welche man, ſo bald man ſie kennet, auch beſitzet, die Zulage mehrerer Jahre nicht heiſche. Nur derjenige iſt uͤber die Nothwendigkeiten hinweg, der Skla⸗ verey der Aemter entnommen, und frey, der noch lebet, wenn er ſein Leben vollendet hat. R XXXIII. Brief. 5 194 Der XXXIII. Brief. NSNXNXXX N NXN XeXXN XXIII. Brief. 1. Die Schriften der Stoiker ſind durch und durch lehrreich, und voller ſchoͤnen Spruͤ⸗ ſie ganz leſen, nicht aber ſtuͤckweiſe ſich be⸗ kannt machen. 2. Ein Mann der zu ſeinen Jahren gekommen iſt, muß aus ſich ſelbſt reden, und nicht bids andern nachſpr Schen De vetlangeſt, daß'ich meinen Briefen, ſ wie bey den vorhergehenden geſchehen, ei⸗ nige Spruͤche unſt er vornehmſten Stoiker bey⸗ fuͤgen moͤge. Sie beſchaͤftigten ſich nicht in ihren Schriften mit Buͤmgen: der ganze Inhalt der⸗ ſelben iſt maͤnnlich. Du mußt wiſſen, daß man ſich einer Ungleichheit ſchuldig macht, wenn et⸗ was merkwuͤrdiges beſonders hervorſticht. Man bewundert nicht einen einzelnen Baum, wenn der ganze Wald zu der Hoͤhe deſſelben herange⸗ wachſen iſt. Alle Gedichte und Geſchichtsbeſchrei⸗ bungen ſind mit ſolchen Spruͤchen angefuͤllet. Setze alſo ſel bige icht blos auf Epikurs Rech⸗ nung: Wenn man ſelbige beurtheilen will, muß man man dur hed ur nd ri⸗ dan . Seneka an den Lucil. 195 nung? ſie ſind allgemein, und beſonders allen unſern Stoikern eigen. Aber bey ihm werden ſie mehr ausgezeichnet, weil ſie ſelten und unvermu⸗ thet vorkommen, und weil es zu bewundern iſt, daß von jemanden, der ſich ſelbſt fuͤr einen Wol⸗ luͤſtling bekennt, etwas nachdruͤckliches geſaget werden koͤnne. So urtheilet der groͤſte Haufe. In meinen Augen aber bleibt Epikur allewege ein wackerer Mann, ohngeachtet er lange Ermel *) traͤgt. Tapferkeit, und Unverdroſſenheit, und ein kriegeriſcher Muth findet ſich ſowohl bey den Perſern, als bey hochaufgeſchuͤrzten Sol⸗ daten. *) Heiſche alſo nicht von mir, daß ich dir Kernſpruͤche auszeichne und wiederhole: was man bey andern auszuzeichnen pfleget, findet ſich durch und durch bey unſern Stoikern. Wir bedienen uns daher nicht jener Anlockungen, wo⸗ durch man die Kaͤufer betruͤget, die bey ihrem V N 2 Ein⸗ *) Wie die Weiber: ein Zeichen der Weichlichkeit, und unterſcheidendes Merkmal eines Roͤmiſchen Stutzers. **) Jene, naͤmlich die Perſer trugen, wie noch jetzt lange und weite Roͤcke, wohingegen die Roͤmer ſie kurz trugen. Der Sinn iſt alſo kurz dieſer: das Kleid traͤgt nichts zur Tapferkeit bey. 196 Der XXXIII. Brief. Eintritte nichts außerdem finden, was man vorne aufgehangen hatte. Wir erlauben ihnen, ſich wo ſie wollen ein Muſter auszuſuchen. Ge⸗ ſetzt, wir wollten einige ſonderbare Sinnſpruͤche aus dem Haufen ausſondern: wem ſollten wir ſolche zueignen? dem Zeno dem Cleanthes, Chryſippus, Panoͤtius, oder Poſidon? wir ſtehen unter keinem Koͤnige, ein jeder iſt fuͤr ſich. Was unter ihnen ein Hermachus, ein Me⸗ trodor, geſagt hat, wird dem Epikur zugeeignet. Alles was von einem, der zu der Zunfſt gehoͤret, geſaget iſt, wird als unter ſeinem Vorſitze, und unter ſeiner Anfuͤhrung, geredet, angeſehen. Wir koͤnnen, wie ich ſchon angefuͤhret habe, wenn wir auch wollten, bey einem ſolchen Ueberfluſſe gleich ſchoͤner Sachen, nichts auszeichnen. Pauperis eſt numerare pecus. Der Arme zaͤhlt ſein Vieh. Wohin man nur die Augen wendet, ſiehet man etwas, das hervorſtehen wuͤrde, wenn nicht al⸗ les ſich einander aͤhnlich waͤre. Laß demnach jene Hoffnung fahren, als koͤnneſt du die Verſtandes⸗ kraͤfte der groͤßten Maͤnner in kurzen Saͤtzen pruͤfen, du mußt ſie durchaus unterſuchen, und in ihrem ganzen Umfange betrachten. Es wer⸗ den man hnen, Ge⸗ ruche wir thes 2 wir rſch. Mea⸗ , und r wenn rfliſe Man ct chjene andes giten und wet⸗ den Seneka an den Lucil. 197 den wichtige Sachen abgehandelt, und du fin⸗ deſt Werke, wo der Witz in ſo feinen Z Zuͤgen ver⸗ bunden iſt, daß ohne eine gaͤnzliche Zerruͤttung davon nichts getrennet werden kann. Ich bin nicht dagegen, daß du auch die einzelnen Glie⸗ der betrachteſt, wenn es nur an einem und den⸗ ſelben Koͤrper geſchiehet. Schoͤne Haͤnde und nette Fuͤßgen zu haben, machet keine Schoͤne aus: nur derjenige iſt ſchoͤn, deren ganzes An⸗ ſehen machet, daß man die Bewunderung der einzelnen Theile vergißt. Wenn du inzwiſchen, doch darauf beſteheſt, ſo werde ich dich gar nicht bettlermaͤßig handthieren, ſondern mit voller Hand geben. Es liegen uͤberall die Sachen haufenweiſe um uns her, man darf nur zugrei⸗ ſen, nicht blos ſammlen. Es giebt hier keine fal⸗ lende Tropfen, es iſt ein ſtets fließender Strom, wo alles aneinander haͤngt. Ich zweifle auch nicht, daß ganz Unwiſſende, und nur uͤberhin zuhoͤrende, dadurch viel lernen koͤnnen; indem einzelne kurzgefaßte Spruͤche, die gleich einem Gedichte abgemeſſen ſind, immer leichter ſitzen bleiben. Daher laͤſſet man auch den Kindern Spruͤche lernen, welche die Griechen Chrien nennen, weil ſolche der kindiſche Verſtand begrei⸗ . R 3 fen 198 Der NXXIII. Brief. fen kann, und er ein mehreres zu faſſen annoch unvermoͤgend iſt. Es will ſich fuͤr einen Mann nicht ſchicken, ſich verbluͤmter Ausdruͤcke zu be⸗ dienen, ſich auf bekannte und kurze Redensarten zu ſtuͤtzen, und ſich darin auf ſein Gedaͤchtniß zu verlaſſen. Er muß ſich auf ſich ſelbſt ſtuͤtzen, und zwar dergleichen zu ſagen wiſſen, doch ohne es auswendig gelernet zu haben. Denn es iſt einem Alten, oder einem, der ins Alter hineinſchau⸗ et, ſchimpflich, ſeine Weisheit von andern herzu⸗ nehmen. Das hat Zeno geſaget. Was ſageſt du dazu? das hat Cleanthes geſagt, was ſageſt du dazu? wie lange wirſt du dich blos durch an⸗ dre lenken laſſen: ſprich auch einmal aus einem gebietriſchen Tone, und ſolche Sachen, die werth ſind, ins Gedaͤchtniß gefaſſet zu werden: bringe etwas von deinem eigenen zu Markte. Ich fuͤr mein Theil, kann von allen denen welche nie aus ſich ſelbſt reden, ſtets die Ausleger anderer ſind, und ſich unter fremden Schatten verſtecken, von denen, die ſich nicht unterſtehen dasjenige an den Mann zu bringen, was ſie laͤngſt gelernet haben, mir keine ſonderlichen Begriffe machen. Sie haben ihr Gedaͤchtniß bey fremden Sachen angewand. Ein anders iſt, ſich etwas erinnern, ein anders, et⸗ was wos Ged hine tfin d Pich ſicht lerne ſali kanm aus nicht Iode ene uf⸗ nen an⸗ einn ih⸗ gen nnoch Nann 1 bo arten s zu iten, hne f. ſoll ich das anhoͤren, was ich eben ſo gut leſen chau⸗ etzu⸗ ſheſt ſgeſt an dinem— wverth tinge e fuür aus ſnd, . von uſden aben, haben d. 8, er⸗ was 1 Seneka an den Lucll.. 1099 was wiſſen. Sich erwas erinnern heißt eine dem Gedaͤchtniſſe anvertraute Sache bewahren: da⸗ hingegen etwas wiſſen, heißt alles fuͤr ſich allein thun, ohne ſich nach einer Vorſchrift zu richten, und ſtets auf ſeinen Meiſter zuruͤck zuſehen. Es ſoricht Zeno, es ſpricht Cleanthes: mache dich nicht gar zu einem Buche. Wie lange willſt du lernen? lehre auch einmal andre. Aber warum kann? die Stimme das redenden thut uͤber⸗ aus viel zur Sache, zumal wenn man nicht, nach Art eines Gerichtsſchreibers, ſich anderer Worte in den Mund legen laͤſſet. Setze noch hinzu, daß dergleichen Leute, wel⸗ che nie muͤndig werden, nicht allein in ſolchen Sachen ſich auf andere Vorgaͤnger berufen, wel⸗ che ſtets verworfen worden ſind, ſondern auch denenſelben folgen, wenn eine Frage woruͤber aufgeworſen iſt. Man wird aber nie etwas er⸗ finden, wenn man ſich mit dem bereits erfunde⸗ nen begnuͤgen will. Und uͤberdem, wer einem andern folget erfindet nichts neues, ja er iſt nicht einmal darum bemuͤht. Was ſoll man denn thun? ſoll man nicht anderer Fusſtapfen fol⸗ gen? ich werde allerdings dem gebaͤhnten Wege N 4 fol⸗ 200 4. Der XXXIII. Brief. folgen, aber, wenn ich einen naͤheren und ebe⸗ nern Weg finde, werde ich mir darauf Bahn machen. Die vor uns gegangen ſind, ſind nicht unſre Herren, ſondern nur unſte Fuͤhrer. Der Weg zur Wahrheit ſtehet einem jeden offen, er iſt noch von niemanden beſetzet: es iſt in Anſe⸗ hung deſſelben noch gar viel der Nachkonmen ſchaft uͤberlaſſen. XXXIV. Brief. lhn iche der ſe⸗ en XXXIN. Brief. 12. 1 Es iſt eine Freude fuͤr den Lehrer, wem ſein Lehrling wohl geraͤth. 2. Es iſt nicht genug gut anzufangen, man muß nicht nachlaſſen, wenn man zur Voll⸗ HDWRü kommenheit gelangen Hill. Ich erhebe mich und werde ſialz, mein Alter J verſchwindet, und ich belebe mich von neuen, ſo oft ich aus deinen Handlungen und Schreiben erſehe, wie ſehr du (den großen Haufen haſt du laͤngſt verlaſſen) dich ſelbſt uͤber⸗ trifſt. Wenn der Landmann ſich erfreuet, ei⸗ nen Baum ſo weit gebracht zu haben, daß er Frucht traͤget; wenn der Hirte ſich an der Ver⸗ mehrung ſeiner Heerde ergoͤtzt, wenn ein jeder die Juͤnglingsjahre ſeines Pflegekindes ſich als ein Verdienſt anrechnet, was meineſt du, muͤſ⸗ ſen diejenigen empfinden, welche den Verſtand auferzogen, ihn, als er noch zart war, gebildet lenn und ihn nun mit einmal vollkommen ſe⸗ en? ich eigne dich mir zuu. Du biſt mein Werk. So bald ich deine Naturgaben ſahe, legte ich Hand an ich ermahnte dich, ich reizte dich und bediente mich zuweilen des Sporns, . R FS damit 202 Der XXXIV. Brief. damit du in deinem Gange nicht traͤge wuͤrdeſt. Noch jetzt thue ich eben daſſelbe. Aber nun ermahne ich einen, der ſchon laͤuft, und von dem ich hinwiederum ermahnet werde. Du fra⸗ geſt mich, was ich noch mehr verlange? und gewiß es iſt dieſes ſchon viel. Allein es iſt mit dem Gemuͤthe nicht ſo, wie etwa mit ei⸗ nem Werke beſchaffen, wo der Anfang die Helfte der ganzen Arbeit ausmachet: gleich⸗ wohl iſt immer ein großer Theil gewonnen, wenn man den Willen hat, gut werden zu wol⸗ len. Du weißt, wen ich gut nenne? der es vollkommen und auf eine nicht mangelhafte Art iſt, ſo daß ihn keine Gewalt noch Noth boͤſe machen kann. Einen ſolchen ſehe ich in dir zum votaus, wenn du fortfaͤhreſt, und nicht nachlaͤſſ eſt, und wenn du es ſo macheſt, daß al⸗ le deine Handlungen und Reden uͤbereinſtim⸗ men, und ſi ſch einander ſo gleie en, als waͤren ſie nach einem Stempel gepraͤget. Weſſen Handlungen ſich widerſprechen, deſſen Gemuͤth N noch nicht in dem rechten Gleiſe. XXXV. Brief. 2 rdeſt. r mun n dem ll fta⸗ und es iſt nit ei⸗ 6 die heich⸗ mnen, wol der es e Att . boſe in dir icht Fal⸗ ſſtin⸗ arenn eſſen maͤth rie. 203 E K E Eg F: SN N Ece XXXV. Brief. 1. Fr. eundſchaft iſ ſtets erſprießlich: iee ſa⸗ det zuweilen. 2. Das Vergnügen, welches 1 man ans der Freundſchaft ſchoͤpfet, erhaͤlt durch die Gegenwart der Freunde eiſ ſetue rechte Lebhaftigkeit. 3. Die Beſtaͤndigkeit iſt ein Kennzeichen eines weiſen Mannes. Wn ich dich ſo recht ſeht bitte daß du ſtu⸗ diren moͤgeſt, ſo thue ich ſolches um mein ſelbſt willen. Ich moͤchte einen Freund haben, welches mir nicht gluͤcken wird, wo du nicht auf die angefangene Art fortfaͤhreſt, dich zu bearbeiten. Nun liebeſt du mich, du biſt aber nicht mein Freund. Und was denn? iſt denn dieſes zwey⸗ erley? allerdings, und zwar etwas ſehr unter⸗ ſchiedenes. Wer mein Freund iſt, liebet mich, wer mich liebet, iſt darum nicht mein Freund. Daher iſt die Freundſchaft ſtets erſprieslich die Liebe auch zuweilen ſchaͤdlich. Wenn aus keiner andern Urſache, ſuche um deswillen zuzunehmen, damit du lieben lerneſt. Eile aber, indem du mir zu 204 Der XXXV. Brief. zu gut zunimmſt, damit du nicht einem audern zum Beſten dieſes lernen moͤgeſt. Ich genieße zwar jetzt ſchon die Frucht, indem ich mir vor⸗ bilde, daß wir beyde einerley Sinn haben werden, und das, was meinem Alter an Kraͤften abgeht, von dem Deinigen, obgleich nicht viel geringerm, wieder auf mich zuruͤck kommen werde: doch wollte ich mich auch gerne in der That freuen. Es gewaͤhren uns allerdings diejenigen, die wir lieben, auch wenn ſie abweſend ſind, einiges Ver⸗ gnuͤgen, aber daſſelbe iſt geringe und vergaͤnglich. Das Anſchauen, die Gegenwart, und der Um⸗ gang, geben ihm die rechte Lebhaftigkeit, beſon⸗ ders wenn die, welche wir zu ſehen verlangen, auch ſo beſchaffen ſind, als wir es wuͤnſchen. Tra⸗ ge dich alſo ſelbſt zu mir hin, ein koͤſtliches Ge⸗ ſchenk! und damit du ſo viel mehr eilen mögeſt, bedenke mein Alter, und daß du ſterblich ſeyſt. Eile zu mir, doch erſtlich zu dir ſelbſt. Suche immer weiter zu kommen, und vor allen Din⸗ gen ſtets gleich geſinnt zu ſeyn. Gieb wohl Acht, wenn du einen Verſuch anſtellen willſt, wie weit du gekommen ſeyſt, ob du heute noch eben das wolleſt, was du geſtern gewollt haſt? die Ver⸗ aͤnderung des Willens iſt ein Zeichen eines ſchwim⸗ menden Gemuͤths, das, nachdem es der Wind . treibt, trei deſ D ini dieſ in lan ſein Seneka an den Lucil. 205 Auderr treibt, bald hier bald da hervorkoͤmmt. Was Uneß⸗ veſt und wohl gegruͤndet iſt, ſchweifet nicht umher. r vor Dieſes Gluͤck hat der Weiſe aufs vollkommenſte, derden, einigermaßen aber auch einer der immer weiter bgee, koͤmmt und zunimmt. Was iſt alſo zwiſchen Jern, dieſen beyden fuͤr ein Unterſchied? dieſer wird zwar doch in Bewegung geſetzt, doch wird er kein Ueber⸗ teuct. laufer, ſondern bleibet, obgleich ſchwankend, auf wir ſeiner Stelle; lener bleibt uͤberall l unbeweglich. Un beſoucuk N N, ngelt, . E ne : Age, wet das Ver⸗ winx rlt, XXXVI. Brief. 2 05 Der XXXVI. Brief. rz.4. at. FrSr Be * „. S . 6 XXXVI. Brief. 1. Ein ſtilles Privatleben hat viele Vorruͤge⸗ 2. H iſt kein uͤbeles Zeichen bey ei⸗ neui jungen Menſchen; man muß die er⸗ ſtien Gruͤnde der Wiſſeuſchaften i⸗ in⸗ der J⸗ gend lernen. 1 3. Es iſt eine Obliegenheit aller Menſchen, au ihrer wechſelſeitigen Beſſerung zu arbeiten. 4. Wer Gluͤck und Ungluͤck zu ertragen geler⸗ net hat, wird den Tod leicht verachten. 5. Der Tod raubet uns nicht gar das Leben: er macht uns nur auf eine Zeitlang auf⸗ hoͤren. Ermaͤhne deinen Freund, daß er diejenigen großmuͤthig verachte, die es ihm verweis⸗ lich vorhalten, daß er die Einſamkeit und Stille erwaͤhlet, daß er ſeine Wuͤrde verlaſſen, und da er es noch hoͤher haͤtte bringen koͤnnen, die Ruhe allem vorgezogen habe. Wie ſehr er zu ſeinem Beſten gehandelt habe, wird er ihnen taͤglich zei⸗ gen. Alle die, welche man jetzt beneidet, werden mit der Zeit auch eine Veraͤnderung untergehen muͤſſen: n tey⸗ e. Nei⸗ der⸗ .α — — ſten. eler⸗ hen: auf⸗ enigen weis⸗ Stile nd da Nuhe einem chde⸗ erden gehen ſe Seneka an den Lucil. 207 muͤſſen: einige werden verdraͤnget werden, andere von ſelbſt fallen. Es iſt eine unruhige Sache um die Gluͤckſeligkeit. Sie plaget ſich ſelbſt, und erſinnet ſich allerley Hirngeſpinſte. Sie rei⸗ zet bald dieſen auf jene, bald jenen auf dieſe Arti⸗ den einen zur Hoheit, den andern zur Schwelge⸗ rey; den blaͤſt ſie auf, und jenen machet ſie verzagt und ganz weibiſch. Doch giebt es auch welche, die ſich dabey ganz wohl zu erhalten wiſ⸗ ſen, wie mancher den Wein wohl vertraͤgt. Laß dich daher nicht uͤberreden, daß derjenige gluͤcklich ſey, der von vielen gleichſam umſetzet gehalten wird. Man laͤuft zu ihm, als zu einem Waſſer⸗ behaͤlter, den man, wo nicht erſchoͤpfet, doch truͤbe machet. Einige heißen deinen Freund ei⸗ nen unnuͤtzen Schwaͤtzer und Taugenichts. Du weißt aber wohl, daß viele ſo verkehrt reden, daß man ihre Worte gerade in der entgegen ſtehenden Bedeutung nehmen muß. Man nannte ihn auch einen Gluͤcklichen. Aber wie? war er es deswe⸗ gen auch? Einige halten ihn fuͤr einen groben Menſchen und Sauertopf, allein, auch das ficht mich nicht an. Ariſton ſagete, er wolle lieber, jaß ein junger Menſe ch ernſthaft, als luſtig, und n großen Geſellſchaften beliebt ſey. Denn ſo wuͤrde der Wein gut, welcher, wenn man ihn jung 208 Der XXXVI. Brief. zung koſtete, herbe und ſauer ſchmeckete, da hin⸗ gegen derjenige, welcher, ſo bald er von der Kel⸗ ter kaͤme, einen angenehmen Geſchmack haͤtte, ſich nicht lange zu halten pflegete. Laß es ſeyn, daß man ihn fuͤr muͤrriſch, und fuͤr einen Feind ſeiner eigenen Befoͤrderung halte. Wenn er alt wird, wird ſich dieſes muͤrriſche Weſen ſchon ver⸗ lieren, wenn er nur forrſaͤhrt, ſich der Tugend zu befleißigen, und ſich auf die freyen Kuͤnſte zu le⸗ gen, nicht auf jene, welche nur leicht beruͤhret zu haben, ſchon genug ſeyn kann, ſondern auf die, deren Kenntniß der Verſtand nicht entbehren kann. Jetzt iſts fuͤr ihn die rechte Zeit zu lernen. Giebts denn etwa auch eine Zeit, da man nichts lernen darf? Keinesweges. Allein, ob ſchon das Studieren ſich fuͤr alle Jahre ganz wohl ſchickt; ſo ſchickt es ſich doch nicht fuͤr alle, ſich in den erſten Gruͤnden unterrichten zu laſſen. Es wuͤr⸗ de unanſtaͤndig und laͤcherlich ſeyn, wenn ein Al⸗ ter das A. B. C. lernen wollte. Der Juͤngling muß zum Gebrauche des Alters ſammlen. Du wirſt alſo etwas dir uͤberaus Nuͤtzliches thun, wenn du dazu hilfſt, daß er ſo gut werde, als es nur immer moͤglich iſt. Dieſes iſt eine Ark von Wohlthat, die ſo ſehr zu wuͤnſchen iſt, als man willig ſeyn muß, ſie andern zu erzeigen, und unde genhe zeigen hirin Wore ſine gegeb den glück Fruc er zue Glin muß muth is ih be od hlebe DK het Zufe witd then den! land dern, him Kek harte, ſhnn Feind e alle ver: dzu ule Eezu die hten nell. chts das ke; den ür⸗ N ing Du un, nls let 1 nd Seneka an den Lucil. 209 und ohne Zweifel eine unſerer vornehmſten. Oblie⸗ genheiten, da es gleich nuͤtzlich iſt, ſolche zu er⸗ zeigen und anzunehmen. Endlich hat er auch hierinnen nicht mehr ſeinen Willen: er hat ſein Wort gegeben. Es iſt aber weniger ſchaͤndlich, ſeine Glaͤubiger zu hintergehen, als die von ſich gegebene gute Hoffnung taͤuſchen. Jene Schul⸗ den zu bezahlen, iſt dem Handelsmanne eine gluͤckliche Schifffahrt noͤthig, dem Landmanne die Fruchtbarkeit des Ackers, welchen er bauet, nebſt einer guͤnſtigen Witterung: er hingegen brauchet zur Bezahlung bloß einen guten Willen. Das Gluͤck hat kein Recht uͤber die Sitren. Dieſe muß er ſo einrichten, daß ſein ſo ruhiges Ge⸗ muͤth zur hoͤchſten Vollkommenheit gelange; daß es ihm gleichguͤltig ſey, ob man ihm etwas ge⸗ be oder nehme, und er ſtets in gleicher Faſſung bleibe, die Sachen moͤgen gehen, wie ſie wol⸗ len. Werden auf ihn Gluͤcksguͤter gehaͤufet, ſe⸗ tzet er ſich daruͤber hinweg, und wenn ihm ein Zufall etwas derſelben, oder auch ſie alle raubet, wird er darum nicht kleiner. Waͤre er in Par⸗ then geboren, ſo wuͤrde er als ein Kind ſchon den Bogen ſpannen, und waͤre es in Deutſch⸗ land, als ein Knabe ſchon den Wurfſpies ſchleu⸗ dern. Waͤre er zu unſerer Vorfahren Zeiten ge⸗ O boren 20 Der XXXVI. Brief. boren geweſen, wuͤrde er reiten, und dem Fein⸗ de, ihn zu durchbohren, unter die Augen zu ge⸗ hen gelernet haben. Dergleichen gebeut einem je⸗ den die Weiſe ſeines Volks, und reizet ihn dazu. Aber worauf ſoll er nun ſeine Betrachtung rich⸗ ten? Auf das, was wider alles Geſchoß, wider alle Arten von Feinden, wohl zu ſtatten koͤmmt, auf die Verachtung des Todes, von welchem, daß er etwas Schreckliches an ſich habe, und unſern Gemuͤthern, welche die Natur zur Selbſtliebe gebildet hat, zum Anſtoße gereiche, niemand zweiſelt. Ja es duͤrfte kaum noͤthig ſeyn, ihn zu etwas vorzubereiten und zu reizen, wozu uns ſchon der Trieb der Natur von ſelbſt leitet, in⸗ dem ein jeder auf ſeine Selbſterhaltung gefuͤhret wird. Keiner hat es noͤthig zu lernen, wenn es die Umſtaͤnde erheiſchen, in Gelaſſenheit auf Ro⸗ ſen zu liegen, aber dazu muß man abgehaͤrtet werden, daß man durch keine Marter treubruͤchig koͤnne gemachet werden, daß man, wenn es noͤ⸗ thig iſt, ob gleich verwundet, dennoch ſtehe, die Nacht hindurch die Verſchanzungen bewache, und nicht einmal auf ſeine Waffen ſich ſtuͤtze, weil zuweilen der Schlaf denen, die ſich auf etwas zu ihrer Erleichterung lehnen, anzuwandeln pfleget. Der Tod hat keine Beſchwerde, wenn er keiten H Gegen⸗ ſ Gege Wß denn, we lon de Rhane wird, kut n den ſüßtn e widde bring ſte n gebta was lünft nal en den wech deht wiede ſite hin Fei?s zu ge nein ſee⸗ dazt wider oͤmmt, , daß unſern Kiete eand i,ihn uns t, in ennes Ro⸗ hartet ruchig es nd⸗ 1, die ind well s u get⸗ eikleo eH tich⸗ Geneka an den Lucil. arf Gegenſtand findet, dem et ſie verurſachen kann. Wo ferne du ſo große Luſt zu leben haſt, ſo be⸗ denke, daß nichts von demjen igen werde verzeh⸗ tet werden, was den Augen entruͤcket wird, und von der Natur der Dinge, dus welcher es hervor gegangen iſt, und bald wiederum hervor gehen wird, in Verwahrung genommen iſt. Es hoͤret hnur auf, aber es vergehet nicht. Und der Tod, den wir ſo ſehr fuͤrchten, und von uns weiſen, laßt nut das Leben eine Zeitlang aufhoͤren, ohne uns deſſelben gaͤnzlich zu berauben. Es wird wiederum der Tag kommen, der uns ans licht bringe, den viele nicht gerne ſehen wuͤrden, wenn ſie nicht ohne Erinnerungskraft zum Leben zuruͤck gebracht wuͤrden. Ich werde hiervon, daß alles, was zu vergehen ſcheint, nur veraͤndert werde, kuͤnftig mit mehrerem handeln. Da man ein⸗ mal wieder kommen wird, muß man getroſt da⸗ von gehen. Beobachte nur den Kreis der in ſich zuruͤck wandernden Dinge, ſo wirſt du fin⸗ den, daß in dieſer Welt nichts vergehe, ſondern wechſelsweiſe auf und ab ſteige.: Der Sommer geht dahin, aber das folgende Jahr fuͤhret ihn wieder her. Der Winter iſt vergangen, aber ſeine Monathe werden ihn ſchon wieder zutuͤck bringen. Die Nacht hat die Sonne verhuͤllet, O 2 ubet 212² Der XXXVI. Brief. aber der Tag wird ſie bald hinweg treiben. Je⸗ ner Lauf der Sterne faͤngt wieder mit dem an, was zuvor da geweſen iſt: ein Theil des Him⸗ mels wird beſtaͤndig empor gehoben, mittlerweile ſich das andere hinab ſenket. Ich mache endlich den Schluß, wenn ich noch dieſes einzige werde angefuͤhret haben, daß weder Kinder noch Kna⸗ ben, noch Leute, die ihres Verſtandes beraubet ſind, ſich fuͤr den Tod fuͤrchten, und daß es eine Schande ſeyn wuͤrde, wenn die Vernunft uns nicht die Sicherheit gewaͤhrete, wozu uns die Narrheit fuͤhret. XxXVII. * . einete bre tt⸗ ife 213 i 2 5* 3* 5* 2. XXXVII. Brief. 1. Die Philoſophie lehret uns die Widerwaͤrtig⸗ keiten und unſereLeidenſchaften uͤberwinden. 2. Man muß ſich der Vernunft unterwerfen, wenn man ſich andern unterwuͤrfig ma⸗ chen will. . . 5 N haſt verſprochen, daß du ein guter Mann werden wolleſt, welches die ſtaͤrkſte Ver⸗ * 5**E . . E . 5 *F. 5 . . . 5. * R pflichtung zur Rechtſchaffenheit iſt. Du haſt gleichſam zur Fahne geſchworen. Der dir vorſa⸗ gen wollte, als waͤre dieſer dein Soldatenſtand leicht und ohne Beſchwerde, wuͤrde deiner ſpot⸗ ten. Ich wollte nicht, daß man dich taͤuſchete. Man gebrauchet zu dieſer hoͤchſtanſtaͤndigen *), und zu jener hoͤchſtſchaͤndlichen*) Verpflichtung einerley Worte, da es heißt: Daß man ſich brennen, binden, und durch das Schwerd toͤdten laſſen ſolle fuͤr jene, die ihre Arme fur O 3 den *) Da man den Phioſophen ſchwoͤret. **) Da man ſich vermittelſt eines Eides zu einem oͤffentlichen Kaͤmpfer beſtellen laͤßt. 2r4 Der XXXVII. Brief. den Kampfplatz dingen laſſen, und was ſie freß⸗ ſen und ſaufen mit ihrem Blute bezahlen, muß man in Buͤrgſchaft treten, daß ſie alles dieſes auch wider Willen leiden wollen. Fuͤr dich, daß du es aus gutem Willen und ungezwungen er⸗ trageſt. Jene koͤnnen die Waffen niederlegen, und einen Verſuch thun, ob ſie das Volk zur Barmherzigkeit bewegen koͤnnen. Du darfſt we⸗ der die Waffen niederlegen, noch um dein Leben bitten. Du mußt ſtehend und unuͤberwunden ſterben. Und, was will es denn auch groß ſa⸗ gen, einige wenige Tage oder Jahre, als ein Ge⸗ winſt davon zu tragen? da wir doch zum Tode geboren werden. Was ſoll ich denn thun, ſprichſt du, mich zu retten? Du kannſt den Widerwaͤrs tigkeiten nicht entfliehen, du kannſt ſie aber der⸗ winden. Oeffne dir einen Weg, und dazu wird dir die Philoſophie dienen. Folge demſelben, wenn du gerettet, wenn du ſicher, wenn du gluͤck⸗ lich, und was das Vornehmſte iſt, wenn du frey ſeyn willſt. Auf keine andere Art kannſt du da⸗ zu gelangen. Die Narrheit iſt eine niedertraͤch⸗ tige, verworfene, ſchaͤndliche, knechtiſche, vielen und den grauſamſten Leidenſchaften unterworſene Sache. Von allen dieſen ſtrengen Herren, die oft wechſelsweiſe, oft zugleich, herrſchen, kann Seneka an den Lucil. 215 dich die Weisheit, in welcher allein die Freyheit beſteht, los machen. Es fuͤhret nur ein einzi⸗ ger und zwar ganz gerader Weg zu derſelben, den du nicht verfehlen kannſt, wenn du nur ge⸗ wiſſe Schritte thuſt. Willſt du dir alles unter⸗ wuͤrfig machen, ſo unterwirf dich erſt der Ver⸗ nunft. Du wirſt viele regieren koͤnnen, wenn du dich von derſelben regieren laͤßt. Von ihr wirſt du lernen, was du zu unternehmen haſt, und wie du es anfangeſt, damit du nicht unver⸗ muthet ſtraucheln moͤgeſt. Kaum wirſt du mir jemand nennen koͤnnen, der da wiſſe, wie er da⸗ zu komme, das zu wollen, was er will. Man laͤßt ſich nicht durch Rath lenken, ſondern laͤuft, indem man einem jaͤhen Triebe folget, oftmals an. Das Gluͤck begegnet uns eben ſo oft, als wir demſelben begegnen. Es iſt ſchaͤndlich, wenn man nicht gehen will, ſondern ſich fortfuͤhren laͤßt, und dann mitten in der Verwirrung der Umſtaͤnde ploͤtzlich in Erſtaunen geraͤth, und Kar get; Wie bin ich hieher gekommen? 4 XxxXVIII. 216 Der XXXVIII. Brief. * 1 f. . . . † 1. XXXVIII. Brief. 1. Eine kurze und vertrauliche Unterhaltung, es ſey in Worten oder in Briefen, wirket lung. D' forderſt mit Rechte, daß unſer Brief: vwechſel fleißig fortgehe. Es iſt eine ſolche Unterhaltung, die ſich nach und nach ins Ge⸗ muͤth ſchleicht, von großem Nutzen. Jene im Voraus verfertigte und vor dem Volke gehaltene Reden machen mehr Geraͤuſch, allein ſie haben nicht das Vertrauliche. Das Weſentliche der Philoſophie iſt ein guter Rath. Denſelben aber ertheilet niemand mit Geſchrey. Zuweilen haben auch jene Predigten, daß ich ſie ſo nennen mag, wodurch derjenige, welcher zweiſelt, angetrieben werden muß, ihren Nutzen. Wo es aber nicht darauf ankoͤmmt, jemand zu bewegen, daß er et⸗ was lerne, ſondern man ſchon von ſelbſt zum Ler⸗ nen willig iſt, da muß man ſich dieſer gemaͤßig⸗ tern Ausdruͤcke bedienen. Sie finden nicht allein leichter Eingang, ſondern haften auch beſſer: 2 oft mehr, als eine umſtaͤndliche Abhand⸗ Uund inan We velch echt und das von Nehn Das hom Kri hole Sa ich ſind und Ur be ng, ket nd⸗ grieft ſche Ger e im ltene aben Seneka an den Lucil. 21¹7 und man brauchet hier nicht viele Worte, wenn man ihnen nur Nachdruck giebt. Man muß die Worte einem Saamenkorne gleich ausſtreuen, welches, ob es gleich klein iſt, wenn es auf die rechte Stelle gefallen iſt, ſeine Kraͤfte entwickelt, und ſich in die groͤßten Pflanzen ausbreitet. Eben das thut die Rede. Sie kann obenhin betrachtet von weniger Bedeutung zu ſeyn ſcheinen, und dehnet ſich doch in ihrer Wirkung weit aus. Das Wenige, was etwa geredet wird, wenn es vom Gemuͤthe wohl aufgefaſſet wird, gewinnt Kraͤfte, und ſteigt empor. Es iſt, ich wieder⸗ hole es, mit den Unterweiſungen wie mit den Saamenkoͤrnern beſchaffen: ſie koͤnnen viel aus⸗ richten, wenn ſie auch auf das Kuͤrzeſte gefaſſet ſind, wenn nur ein faͤhiger Kopf ſie auffaſſet, und in ſich zieht. Er wird auch ſeiner Seits zur Zeugung etwas beytragen, und mehr wieder geben, als er empfangen hat. n8 Der XXXIX. Brief. SEESEe XXXIX. Brief. 1. Edle Gemuͤther werden durch loͤbliche Tha⸗ J ten zu aͤhnlichen angereizet. 2. Auch große Seelen waͤhlen die Mittelſtraße. . 3. Alle Laſter fuͤhren ihre Strafe mit ſich. 4. Man kann die Wolluſt ſo hoch treiben, daß einem auch das ſonſt Ueberfluͤßige unent⸗ ch will dir die verlangeten Aufſaͤtze gerne an⸗ „ 5 fertigen, ſie auf das Fleißigſte aufputzen, auch moͤglichſt kurz machen. Bedenke aber, ob dir nicht eine ordentliche Abhandlung nuͤtzlicher ſeyn moͤchte, als ein ſolcher Aufſatz, den man jetzt einen kurzen Begriff, (breuiarium) heißt, und als wir noch Latein redeten, einen Auszug (ſummarium) zu nennen pflegete. Jene iſt ei⸗ nem Lernenden weit vortraͤglicher, dieſe ſind beß ſer fuͤr einen, der der Sache ſchon kundig iſt, denn jene unterweiſen, dieſe benachrichtigen nur. Aber ich will dir beydes zuſenden. Daß du die⸗ ſen oder jenen Gewaͤhrsmann von mir forderſt, 6 unnoͤthig: ich bin nicht ſo gar unwiſſend, daß es dieſe fl ſene ſo⸗ ſe aß n⸗ alde lßen, e mant eißt⸗ ug ſei beß iſt hur⸗ die⸗ rſt, daß 6 Seneka an den Lucil. 219 es deſſen beduͤrfen wird. Ich werde, was du verlangeſt, entwerſen, aber auf meine Weiſe. Du beſitzeſt indeſſen genug andere Schriftſteller, wiewohl ich nicht weis, ob ſie in ihrem Vortra⸗ ge Ordnung halten. Nimm das Verzeichniß der Philoſophen zur Hand: es kann nicht fehlen, du mußt dadurch ermuntert werden, und wenn du ſiehſt, wie viele dir zu gute gearbeitet haben, wirſt du Verlangen tragen, auch einer von ih⸗ nen zu ſeyn. Denn alle edle Gemuͤther haben dieſes Gute an ſich, daß ſie leicht zu dem, was loͤblich iſt, gereizet werden. Maͤnner von erha⸗ benen Seelen verwerfen niedertraͤchtige und ver⸗ aͤchtliche Dinge, nur der Anblick deſſen, was groß iſt, zieht ſie an ſich, und machet, daß ſie ſich erheben. Gleichwie die Flamme gerade em⸗ por ſteigt, und ſo wenig ruhen kann, als ſie ſich niederdruͤcken laͤßt; ſo iſt es auch mit unſern Ge⸗ muͤthern, welche in der Bewegung ſich deſto wirkſamer und thaͤtiger zeigen, je heftiger ſie ſind. Selig, wer dieſe heftigen Triebe zum Guten ge⸗ lenket hat! er ſetzet ſich dadurch außer aller Ge⸗ walt und Macht des Gluͤcks. Geht es ihm gluͤck⸗ lich, ſo wird er ſich maͤßigen, das Ungluͤck zu verringern, und, was andere noch ſo ſehr bewun⸗ dern, zu⸗ verachten wiſſen. Große Geiſter ver⸗ achten Der XXXIX. Brief. achten das Große, und ziehen ſtets das Mittel⸗ maͤßige dem Uebermaͤßigen vor. Denn jenes iſt nuͤtzlich und gereichet zur Erhaltung des Lebens, wo hingegen dieſes eben durch ſeinen Ueberfluß ſchaͤdlich wird. So muß die gar zu geil aufge⸗ ſchloſſene Saat ſich niederlegen; ſo brechen die zu ſehr beſchwereten Zweige; ſo koͤmmt eine gar zu große Fruchtbarkeit nicht zu ihrer Reife. Eben ſo geht es auch den Gemuͤthern, welche durch ein uͤbermaͤßiges Gluͤck verdorben werden, und ſich deſſen, nicht nur andere zu beleidigen, ſon: dern auch zu ihrem eigenen Schaden misbrau⸗ chen. Welcher Feind hat je einem ſo viel Schan⸗ de zugefuͤget, als manchen ihre eigenen Luͤſte? deren Schwachheit oder unbaͤndige Leidenſchaft nur in ſo weit Nachſicht verdienet, als ſie ihrer Handlungen halber ſelbſt leiden. Und nicht un⸗ billig gereichet ihnen dieſe ihre Wuth zur Quaal, da eine ſolche Begierde, die uͤber die gewoͤhnli⸗ chen Schranken hinaus geht, nothwendig ohne alles Maaß ſeyn muß. Die Natur hat ihre Graͤnzen: die Eitelkeiten und die Triebe der Luͤſte verkennen alle Einſchraͤnkung. Das Nothwen⸗ dige wird nach dem Nutzen, welchen es bringt, abgemeſſen, wornach kann man aber das Ueber⸗ fluͤßige beſtimmen? Sie ſtuͤrzen fich in die Wol⸗ luͤſte, — „„ ttel⸗ Seneka an den Lucil. 221 luͤſte, deren ſie hernach, wenn ſie ihnen zur Ge⸗ wohnheit geworden ſind, nicht entbehren koͤnnen, hoͤchſtelend, weil es mit ihnen endlich dahin koͤmmt, daß auch das Ueberfluͤßige ihnen zur Nothwendigkeit wird. Sie dienen alſo den Wol⸗ luͤſten, an ſtatt daß ſie derſelben genießen ſollten, und lieben, was das Alleraͤrgſte iſt, ihr eigenes Ungluͤck. Dann aber iſt das Ungluͤck auf das Haͤchſte gekkommen, wenn man an der Schande ſich nicht bloß vergnuͤget, ſondern ſo gar Wohl⸗ gefallen daran hat, und wenn das Laſter ſelbſt Sitte geworden iſt, dann finden keine Heilungs⸗ mittel weiter Statt. D XL. Brief. 1. Briefe ſchildern die abweſellden Freünde . auf das lebhafteſte. a. Das ſchnelle Reden wird getadelt, und einer langſamen Rede der Vorzug zuge⸗ ſtanden. . (Ich ſage dir Dank, daß du mir ſo fleißig zu⸗ ₰ ſchreibeſt, und dich mir ſo auf die Art als es dir moͤglich iſt zeigeſt. Ich erhalte nie eine Zuſchrift von dir, daß ich nicht alsbald mich in deine Geſellſchaft verſetzt zu ſeyn beduͤnke. Wenn die Bildniſſe unſrer abweſenden Freunde, die de⸗ ren Andenken erneuern, und die Sehnſucht nach ihnen durch einen falſchen und eingebildeten Troſt erleichtern, uns angenehm ſind, wie viel ange⸗ nehmer muͤſſen uns nicht ihre Briefe ſeyn, wel⸗ che uns die wahren Merkmale und Kennzeichen eines abweſenden Freundes bringen. Denn was beym Anſchauen das allerlieblichſte iſt, das Er⸗ kenntniß, das gewähret uns die in einem Briefe abgedruckte Hand unſers Freundes. Du meldeſt mir, du haͤtteſt gehoret, daß der Philoſoph Se⸗ rapion tape lone Nun⸗ horbe inden eilgit ſzre ſim ſch De ger W gel A die ie ſch e ſde nd ge⸗ als eine hin Venn de nach ſt nge⸗ wel⸗ chen vas Er⸗ tife deſt 39 ſen Seneka an den Lucil. 223 rapion, nachdem er dort wo du jetzt biſt, ange⸗ 9 Zng waͤre, in ſeinen Reden eine ſo gelaͤufige Zunge aͤußere, daß er die Werte nicht ſotwohl nareer d⸗ als vielmehr draͤnge und herausſtoße indem ihin derſelben mehrere zufloͤſſen, als eine einzige Zunge auszureden vermoͤcht ge dieſes nicht an einem Phil bſoben, iſen Au⸗ ſprache eben ſo wie ſein Leben eine igemiſt De. ſtimmung haben ſollte: nichts aber kann dan lich ſeyn, wobey man eilet und ſich uͤberſch ⸗R Daher iſt jene heftige Rede beym Hoͤmer, 1 dem Schnee ohne Unter laß Worte uber orte daherſtuͤrzen, einem Redner in den M 8 geleget, wohingegen ſie aus dem Munde * Alten ſanft und honigſuͤß dahin fließt. Laß es 83 alſo geſagt ſeyn, daß jene gewaltig ſchnelle und erfließende Reden, ſich beſſer fuͤr einen Mark⸗ ſchreyer ſchicken, als fuͤr einen Lehrer, der wichti⸗ ge und ernſthafte Sache abzuhandeln hat. Ei⸗ ne Rede muß weder tropfenweiſe fließen, n ſchnell fortlaufen: ſie mus Beder degehr hah haͤufen, noch ſo langſam ſeyn, daß man . darnach zu ſpitzen noͤthig habe. Denn “ Zutönet und magern Reden machen, daß ber Mu aus Verdruß uͤber deren Langſamkeit nd Unterbrechung, weniger aufmerkſam iſt; doch bat: ₰ 224 Der XI. Brief. haftet dasjenige, was man erwartet, noch beſſer, als das, was voruͤber flieget. Endlich heißt es ja auch, daß man den Lernenden die Lehrer geben ſolle; was aber davon fliehet, wird nicht gegeben. Dieſem tritt noch bey, daß eine, ſich der Wahr⸗ heit befleißigende Rede, ohne Kunſt, und ganz einſach ſeyn muß. Jene Reden an das Volk enthalten nichts wahres, ſie wollen den Haufen in Bewegung ſetzen, und die unbedachtſamen Oh⸗ ren durch ihre Heftigkeit an ſich ziehen: ehe ſie noch uͤberdacht werden koͤnnen, ſind ſie ſchon vor⸗ bey. Wie kann aber das andere regieren, was keinen Zwang leiden will? eine Rede, wodurch je⸗ mand zur Vernunft gebracht werden ſoll, muß vielmehr tief eindringen, indem kein Mittel hel⸗ ſen kann, wo es nicht in etwas verweilet. Bey jenen iſt uͤberdies viel eiteles und leeres: ſie ſchal⸗ len mehr als ſie werth ſind. Man muß, was mich erſchrocken macht zu lindern, was mich rei⸗ zet im Zaum zu halten, was mich betrogen hat⸗ te, zu zerſtreuen ſuchen: man muß den Wolluͤ⸗ ſten wehren, und den Geiz ſtrafen. Welches von dieſem kann in der Eile geſchehen! welcher Arzt heilet ſeine Kranken beym Voruͤbergehen? es hat ja das Geraͤuſch ſolcher ohne Wahl daher⸗ rauſchenden Worte nicht das geringſte Angeneh⸗ me, me, ſ ge, v ſehen Wiſt l ein men ſi theien geih ſottze Gigen gut d a te S ten he ſchwin auch s v fn aer? alebe Ar bey ſren Sie mßi nicht Seneka an den Lucil. 225 me, ſondern wie es genug ſeyn kann, etliche Din⸗ ge, welche man fuͤr unmoͤglich hielte, einmal zu ſehen; ſo iſt es auch uͤberfluͤßig zureichend, jene Waͤſcher einmal gehoͤret zu haben. Denn was ſoll einer wohl von ihnen lernen oder nachzuah⸗ men ſuchen? was ſoll er von den Gemuͤthern ur⸗ theilen, deren Rede unordentlich und zuͤgellos, gleich einem Pferde das man nicht halten kann, fortgehet? Wie diejenigen, welche einen abhaͤn⸗ gigen Weg hinablaufen, nicht da, wo es ihnen gut duͤnket, ſtehen bleiben koͤnnen, ſondern durch das angetriebene Gewicht ihres Koͤrpers, auch ih⸗ re Schritte fortgeriſſen, und weiter als ſie woll⸗ ten gefuͤhret werden; ſo hat man auch jene ge⸗ ſchwinden Reden nicht in ſeiner Gewalt, welche auch zudem der Philoſophie nicht anſtaͤndig ſind, als welche die Worte ordentlich ſetzen, nicht da⸗ hin werfen, und Fuß vor Fuß gehen muß. Wie aber? ſoll ſich denn dieſelbe auch nicht zuweilen erheben? warum nicht? aber daß ſolches ohne Abbruch der Wuͤrde ihrer Sitten geſchehe, welche bey einer ſo gewaltſamen und gar zu ſtarken An⸗ ſtrengung unmoͤglich beybehalten werden kann. Sie zeige ihre ſtarken Kraͤfte, aber auf eine ge⸗ maͤßigte Art: ſie ſey einer ſtets fließenden Quelle, nicht aber einem reißenden Bache, gleich. Ich P wuͤrde 226 Der XL. Brief. wuͤrde kaum einem Redner eine ſo unaufhaltba⸗ re und geſetzloſe Geſchwindigkeit im Reden ein⸗ raͤumen. Denn wie wuͤrde ihm ein Richter, der bisweilen auch noch unwiſſend und unerfah⸗ ren iſt, folgen koͤnnen, wenn ihn entweder Pra⸗ lerey, oder eine nicht zu zwingende Leidenſchaft fortriſſe? man mag wohl eilen, aber man baufe nicht mehr zuſammen, als die Ohren faſſen koͤn⸗ nen. Du wirſt alſo wohl thun, wenn du derje⸗ nigen muͤßig geheſt, welche nur darauf ſehen, wie viel, und nicht was ſie reden: und ich denke, wenn es darauf ankaͤme, wuͤrdeſt du es lieber mit dem P. Vinicius halten, von welchem Aſellius auf Befragen meldete, daß er ſeine Reden ſtos⸗ weiſe hielte, und Geminus Varius ſich ſo vernehmen ließ: ich weiß nicht, wie ihr ihn fuͤr beredt halten koͤnnet, da er nicht drey Worte zuſammenzuſetzen vermag. Und warum ſollteſt du nicht lieber ſo als Dinicius reden wollen? ſollte wohl jemand ſo ungereimt han⸗ deln, dich zu unterbrechen, und ſo wie ihm geſchahe, als er jedes Wort redete, nicht als wenn er redete, ſondern als wenn er es einem in die Feder geben ſoll⸗ te, zuzurufen: Rede heraus, oder rede niemals mehr. Denn was den O. Haterius, einen zu ſeiner Zeit ſehr beruͤhmten Redner, anbetrift; ſe ſo ret ſtand Srn ſſe er Nede is be ſhen ker, moͤge hund kune keiſch Cie keit Shr ihre ſeb her WVif Haltbe den ein⸗ Richtet, nnerfah⸗ t Pro enſchaft haufe n koͤn⸗ derſe⸗ n, wie denke, ber mit ellius ſtost ſch ſ⸗ r ihn drey Und. icius than⸗ hhahe, edete, l⸗ nals einen trift; . Seneka an den Lucil. 227 ſo rathe ich jedem Menſchen von geſundem Ver⸗ ſtande, ſich von deſſen Weiſe, da er als im Sprunge redete, zu entfernen. Er machte ſich nie einigen Zweifel, und unterbrach nie ſeine Rede: ſo wie er einmal angefangen hatte, gieng es beſtaͤndig bis zu Ende fort. Ich bin inzwi⸗ ſchen der Meinung, daß nach Unterſchied der Voͤl⸗ ker, man hierin auch mehr oder weniger thun moͤge. Bey den Griechen moͤchte jene unge⸗ bundene Freyheit ſo durch gehen, wir hingegen koͤnnen auch nicht einmal im Schreiben der Un⸗ terſcheidungszeichen entbehren. So gar unſer Cicero, der Urheber der Roͤmiſchen Beredſam⸗ keit, hatte ſeine Reden genau abgemeſſen. Die Sprache der Roͤmer iſt behutſam, ſiehet auf ihre Wuͤrde, und druͤcket ſich ſo aus, daß man ſie bewundern muß. Fabianus, ein vortrefli⸗ cher Mann, ſowohl was ſein Leben als ſeine Wiſſenſchaften anlangte, und was dieſem nach⸗ zuſetzen iſt, auch in Anſehung der Beredſamkeit, redete mehr leicht als heftig, ſo daß man es eher eine Fertigkeit, als Geſchwindigkeit nennen konn⸗ te. Eine ſolche Beredſamkeit laſſe ich mir an ei⸗ nem weiſen Manne gefallen. Ich fordere nicht, daß ſeine Rede ohne Hinderniß fortgehe, ich ſehe aber doch lieber, daß ſie langſam vorgebracht . P 2 wer⸗ Der XL. Brief. wirde, als daß ſie herausſtroͤne. Dich ſuche ich von dieſer Krankheit um ſo mehr abzuſchre⸗ cken, weil dir dergleichen nicht eher begegnen kann, bevor du dich zu ſchaͤmen aufgehoͤret haſt. Du mußt aller Scham abſagen, und ſelbſt nicht hoͤren, was du ſageſt. Denn in einem ſo unbe⸗ dachtſamen Lauf der Rede wuͤrde vieles heraus⸗ kommen, daß du ſelbſt tadeln moͤchteſt. Ich ſa⸗ ge, daß dir dergleichen ohne Ablegung aller Scham nicht begegnen kann. Ueberdies muß man ſich taͤglich uͤben, und von den Sachen ſeine Bemuͤ⸗ hung auf die Worte wenden. Dieſe, wenn ſie auch nicht geſuchet werden, und dir ohne einige Beſtrebung zuflieſſen duͤrften, muͤſſen ſie doch in gewiſſe Schranken gezwungen werden. Denn gleichwie einem weiſen Ma ie ein nicht gar zu leichter Gang anſtaͤndig iſt, ſo ſey auch ſeine Re⸗ de zwar gedrungen, aber nicht kuͤhn. Kurzum, und alles in eins gezogen, ich, wuͤnſche, daß du langſam reden moͤg geſt. XLI. Brief. * 1. ſter iſt I⸗ ger tes ſuche nſchre⸗ egnen haſt. nicht unbe: raus⸗ hſe cham ſich zemi n ſe. inige ch in Denn r zu Re⸗ jun, Pdu ukkkkkRRRRRREEAε * XLI. Brief. 1. Es iſt und wohnet in uns ein geiſihes und goͤttliches Weſen. Die großen Werke der Natur, und die Be⸗ trachtung des vollkommenſten Menſchen, fuͤhren uns darauf. 3. Nur dasjenige, was unſer Eigenthum iſt, und uns nicht geraubet werden kann, ver⸗ dienet Lob. D' thuſt wohl daran, und beſoͤrderſt dein ei⸗ genes beſtes, wenn du, wie du ſchreibeſt, fortfaͤhreſt, auf der Bahn der Rechtſchaffenheit zu gehen. Es wuͤrde thoͤrigt ſeyn ſolche zu wuͤn⸗ ſchen, da du ſie von dir ſelbſt erlangen kannſt. Man darf nicht die Haͤnde gen Himmel ſtrecken, noch den Kirchendiener erbitten, daß er uns vergoͤnne, den heiligen etwas ins Ohr zu fli⸗ ſtern, um ſo viel eher erhoͤret zu werden. Gott iſt nahe bey uns, er iſt mit uns, er iſt in uns. Ich ſage dir, mein Lucil, 8. wohnet ein heili⸗ ger Geiſt in uns, der uns bewachet, unſer Gu⸗ tes und Boͤſes beobachtet, und ſo wie wir mit ihm verfahren wieder mit uns verfaͤhret. Ohne P 3 Gott 230 Der XII. Brief. Gott kann niemand ein guter Mann ſeyn. Kann ſich wohl jemand ohne ſeine Beyhuͤlfe uͤber das Gluͤck empor ſchwingen? nur er verleihet groß⸗ muͤthige und erhabene Entſchließungen. In ei⸗ nem jeden wackern Manne wohnet ein Gott, welcher? iſt ungewiß. Wenn du von ohnge⸗ faͤhr einen heiligen Hain betrittſt, der voll alter, und uͤber die gewoͤhnliche Groͤße erhabener Baͤu⸗ me, durch dichte Zweige, deren einer uͤber den andern lieget, den Anblick des Himmels raubet, ſo wird jene Hoͤhe des Waldes, die dort herr⸗ ſchende Einſamkeit, und der im freyen ſo dichte und anhaltende Schatten, dir den Eindruck von einer Gottheit geben. Und wenn du etwa eine Hoͤle, von ganz abgeriebenen Steinen, nicht von Menſchenhaͤnden gemacht, ſondern durch natuͤr⸗ liche Urſachen zu einer großen Weite ausgehoͤlet, unter einem Berge erblickeſt, wird ſolche deine Seele zu einer Art von heiliger Ehrfurcht bewe⸗ gen. Wir verehren die Quellen großer Fluͤße, und erbauen, einem ploͤtzlich aus der Tiefe der Er⸗ de entſpringenden anſehnlichen Strome, Altaͤre. Man haͤlt die Brudel warmer Baͤder in Ehren, und einige Seen werden wegen des darauf fallen⸗ den Schaktens, oder ihrer unergruͤndlichen Tiefe halber, fuͤr heilig geachtet. Wenn du einen Men⸗: Me von keie lben vas nicht dun heret einet den geſen übern den loch Es einen ter ſon led N Uund abe lern an tr a te Seneka an den Lucil. 231¹ Menſchen ſaͤheſt, der unerſchrocken in Gefahren, von Begierden unangefochten, bey Widerwartig⸗ keiten gluͤcklich, mitten im Ungewitter ruhig, von oben auf andre Menſchen hinab ſchauete; und was kann den Goͤttern aͤhnlicher ſeyn, wuͤrde dich nicht Ehrfurcht gegen ihn einnehmen? wuͤrdeſt du nicht ſagen; hier iſt etwas groͤßeres und hoͤ⸗ heres, als das etwas ihm aͤhnliches, in irgend einem Koͤrper, es ſey welcher es wolle, Platz fin⸗ den koͤnne? hier hat die goͤttliche Kraft ſich ein⸗ geſenket. Einen ſo vortreflichen, unbewegten, uͤber alles als uͤber Kleinigkeiten ſich hinwegſetzen⸗ den, und was wir wuͤnſchen und fuͤrchten ver⸗ lachenden Geiſt, treibet eine himmliſche Kraft. Es kann etwas ſo großes nicht ohne Beyſtand einer Gottheit beſtehen. Daher muß ſein groͤß⸗ ter Theil ſich dort befinden, von wannen er ab⸗ ſtammt. Gleichwie die Sonnenſtralen zwar die Erde beruͤhren, doch dort, von wannen ſie aus⸗ geſandt worden, bleiben; ſo haͤlt zwar ein großer und geweiheter Geiſt, zu dem Ende zu uns her⸗ abgeſandt, daß wir das Goͤttliche naͤher kennen lerneten, mit uns Umgang, doch bleibet er ſtets an ſeinem Urſprunge hangen. Von ihm hanget er ab, auf ihn ſchauet er, und auf ihn gruͤndet er ſich: er ſtellet ſich uns nur zum Muſter dar. P 4 Wer 232² Der XI. Brief. Wer iſt aber dieſer? die Seele, welche ſich blos auf ihre innere Guͤte gruͤndet. Und iſt wohl etwas thoͤrigter, als etwas an einem Menſchen zu loben, was ihm nicht zugehoͤret? oder kann etwas unſinniger ſeyn, als wenn man jemanden ei⸗ ner Sache halber bewundert, die doch alsbald auf einen andern kann gebracht werden? ein Roß wird durch einen goldenen Zuͤgel nicht vortrefli⸗ cher gemacht. Wie ſehr wird der Loͤwe erniedri⸗ get, dem man die Maͤhne vergoldet, wenn man ihn angegriffen, und ſo muͤde gemacht hat, daß er ſich gedultig muß aufzieren laſſen: ganz an⸗ ders iſt es mit einem ungezaͤhmten, der noch nichts von ſeinem Muthe verloren hat. Dieſer auffah⸗ rend und heftig, wie ihn die Natur gemacht hat, ſchoͤn in ſeiner Rauhigkeit, als welche ihm zur Zierde gereichet, nicht ſonder Furcht anzuſchauen, iſt jenem muthloſen und vergoldetem weit vorzu⸗ ſetzen. Niemand bruͤſte ſich mit fremden Fe⸗ dern. Wir preiſen einen Weinſtock, wenn er ſei⸗ ne Reben mit Fruͤchten beſchweret, und durch das Gewicht derſelben die Pfaͤle mit ſich zur Er⸗ de ziehet. Sollte wohl jemand jenen Weinſtock, von welchem vergoldete Trauben und Blaͤtter herabhangen, dieſem vorziehen? die dem Wein⸗ ſtock eigene Tugend iſt die Fruchtbarkeit; ſo iſt auch a ohr n l blos wohl. uſchen konn en ei⸗ lauf Roß tufi giedei⸗ man— t deß 3 alß⸗ ichts uffahe⸗ that, n zur auen, vorzu⸗ 1 Fe er ſei⸗ durch En ſock, ſätter Wein auch Seneka an den Lucil. auch an ei “ ſein ugen iſt. Menſche nur das zu loben, ſchoͤnes Haus: e hat ſchoͤne Kinder n was viel Geld auf Zi r hat große Laͤnder nd ein iſt in ihm ſelb inſen. Aber nichts eyen und neben ihm. ſ geunon⸗ ſondeta nunn dieſem raube e an ihm, w er um und ſey? der Genne iſt. Frageſt d s des Men⸗ ohne Mel und in demſelben AneeV dieſes nuͤnftiges T Thi Denn der Menſel . ernunft erlanget, we ier, und er hat ſein gorhf ein ver⸗ bracht lat, eng er das zur Vollkomm ſtes Gut dieſes, was ozu er gebohren iſt. henbe ge⸗ eine ſehr atihte Vernunft von ihnn as iſt aber ben. Blos Ne Sache: der Natur erheiſchet? ie allgemeine Unſinnig maß le⸗ machet es zu einer ſchweren Sache. Wir ſtuͤ ſtuͤrzen eine r . wir zu un ſerm Heile wieder zu recht gebrach ebracht werden, da uns niemand groͤßte Haufen antreibet? Rrrück hal, uud der LXII. Brief. 234 Der XII. Brief. èã XIII. Brief. 1. Rechtſchaffene Maͤnner werden nur ſelten gefunden. 2. Wenn mancher nichts Boͤſes thut, iſt die Urſache mehr in dem Mangel der Gewalt zu ſetzen, als daß es ihm dazu an Wil⸗ len fehlen ſollte. 3. Ehe man ſich etwas erwirbet, muß man wohl zuſehen, ob es auchdas, was es uns koſtet, werth ſey? 4. Der Verluſt zufaͤlliger Dinge iſt leicht zu ertragen. Se hat dich alſo jener gute Freund ſchon da⸗ von uͤberfuͤhret, daß er ein rechtſchaffener Mann ſey? aber ſo bald gedeihet man nicht zu einem rechtſchaffenen Manne, noch kann man auch andere davon gewiß machen. Du weißt es nunmehro, wer bey mir rechtſchaffen heißt, naͤmlich einer vom zweyten Range, denn jener vom erſten, wird vielleicht als ein Phoͤnix nur alle fuͤnfhundert Jahre einmal gebohren: und es iſt auch kein Wunder, daß etwas großes ei⸗ uen langen Zwiſchenraum erfordere. Mitte'⸗ maͤßige und gemeine Dinge giebt das Gluͤck oft hervor, die alt il⸗ Seneka an den Lucil. 235 hervor, aber was vortreflich iſt, empfielet es eben durch ſeine Seltenheit. Aber jener iſt noch weit davon entfernt, das zu ſeyn, wofuͤr er ſich ausgiebt, und wenn er wuͤſte was ein rechtſchaffener Mann ſey, wuͤrde er ſich noch nicht dafuͤr halten, ja gar daran verzweifeln, je⸗ mals einer zu werden. Er tadelt die Boͤſen. Schon gut: aber das thun die Boͤſen auch, und das iſt eben die groͤßte Strafe der Bosheit, daß ſie ſich ſelbſt, und andern ihres Gelichters miß⸗ faͤllt. Aber er haſſet auch diejenigen, welche ploͤtzlich zu großer Gewalt gekommen ſind, und ſich derſelben auf eine uͤbermaͤßige Art mißbrau⸗ chen. Vielleicht wuͤrde er gleich alſo handeln, wenn er eben die Gewalt beſaͤße. Viele La⸗ ſter bleiben aus Schwachheit verborgen, und ſie wuͤrden, wenn ſie nur ihren Kraͤften traue⸗ ten, ſich nicht weniger unternehmen, als jene, deren Laſter ihr Gluͤck ſchon offenbar gemacht hat. Es fehlet ihnen nur an Werkzeugen ihre Bosheit ins Werk zu richten. So mag man eine ſchaͤdliche Schlange, ſo lange ſie von Froſt ſtarret, ſicher in die Haͤnde nehmen: nicht daß es ihr an Gifte fehlete, ſondern weil derſelbe alsdann unwirkſam iſt. Vielen Grauſamen, Stolzen und Wolluͤſtigen fehlt es nur an der Gunſt des Gluͤcks, um es den allerlaſterhafte⸗ ſten gleich zu thun. Gib ihnen die Macht zu tyun 236 Der XIII. Brief. thun was ſie wollen, und du wirſt ſehen, daß ihnen der Wille dazu nicht fehlet. Du wirſt dich noch erinnern, daß, als du einſtmal be⸗ haupteteſt, jemanden in deiner Gewalt zu ha⸗ ben, ich darauf erwiederte, wie derſelbe fluͤchtig und leichtſinnig waͤre, und du ihn nicht bey den Fuͤßen, ſondern nur bey den Fluͤgeln hielteſt. Habe ich daran gelogen? du hielteſt ihn bey ſei⸗ nem Gefieder, welches er fahren ließ, und da⸗ von flohe. Du weißt, was er dir nachhero fuͤr Streiche geſpielet, und wie viel er verſucht hat, das doch auf ſeinen Kopf fallen mußte. Er ſahe nicht ein, daß er, indem er andern Gefahr bereitete, ſich ſelbſt ins Verderben ſtuͤrzete: er dachte nicht daran, wie ſehr ihm das zur Laſt fallen muͤßte, was er ſich ausbat, wenn es auch anfaͤnglich ihm nicht ganz undienlich geweſen ſeyn moͤchte. Man muß alſo bey denjenigen wornach man ſtrebt, und ſich eifrigſt bearbeitet, in Betrachtung ziehen, daß uns ſolches entwe⸗ der keinen Nutzen gewaͤhre, oder doch das dar⸗ aus entſpringende Nachtheil den Nutzen weit uͤberwiege. Aber darauf ſehen wir nicht, und glauben dasjenige umſonſt zu bekommen, wel⸗ ches uns doch gar theuer zu ſtehen koͤmmt. Und hieraus erſcheinet eben unſere Dummheit, daß wir nur das zu kaufen glauben, wofuͤr wir Geld ausgeben, das aber, wofuͤr wir uns ſelbſt hinge⸗ ben, daß wirſt l be: ha⸗ chtig den lteſt. hſĩ⸗ da⸗ Un eld nge⸗ ben, Seneka an den Luecil. 237 ben, als etwas unentgeltliches anſehen. Was wir nicht zu kaufen begehrten, wenn wir unſer Haus, wenn wir ein anmuthiges und eintraͤg⸗ liches Landgut dafuͤr geben ſollten, ſolches ſind wir bereit, durch aͤngſtliche Sorgen, durch Ge⸗ fahr, und mit Verluſt unſers guten Leumuds, unſrer Freyheit, und der Zeit, zu erlangen. So gehen wir mit uns ſelbſt als mit der aller⸗ nichtswuͤrdigſten Sache um. Wir ſollten in al⸗ len Dingen, und bey allen unſern Entſchließun⸗ gen ſo handeln, als wir zu thun gewohnt ſind, wenn wir zu irgend einem Kraͤmer gehen. Wir ſollten uns vorher nach den Preiſen deſſen, was wir verlangen, erkundigen. Oft koͤmmt uns dasjenige am theuerſten zu ſtehen, wofuͤr wir nichts zu geben vermeinen. Ich koͤnnte dir vie⸗ les angeben, deſſen Erhaltung und Erlangung uns unſre Freyheit raubete. Wir wuͤrden un⸗ ſer ſeyn, wenn ſolches nicht das unſrige waͤre. Es mag nun auf Erwerb oder Verluſt ankom⸗ men; ſo ſtelle ſtets bey dir dieſe Ueberlegung an. Es wird vergehen. Es iſt etwas zufaͤlli⸗ ges. Ich we de ſo gut, als es bisher geſchehen, ohne daſſelbe leben koͤnnen. Wenn ich es lan⸗ ge gehabt habe, werde ich es nur dann verlie⸗ ren, wenn ich mich daran erſaͤttiget habe, und wenn ich es eine kurze Zeit beſitze, werde ich es verlieren, ehe ich mich daran gewoͤhnt habe. 238 Der XLII. Brief. Du wirſt auf dieſe Art weniger Geld haben, aber auch weniger Beſchwerde: weniger An⸗ ſehen, aber auch weniger Neid. Betrachte al⸗ les das wohl, was uns bis zur Raſerey reizet, und um deſſen Verluſt wir die haͤufigſten Zaͤh⸗ ren vergießen, und du wirſt finden, daß nicht der Verluſt ſelbſt, ſondern die Einbildung er⸗ was verlohren zu haben, uns die groͤßte Be⸗ ſchwerde verurſache. Wir empfinden jenen Verluſt nicht, aber wir denken nur deſto mehr daran. Wer ſich ſelbſt beſitzet verlieret nichts: aber wie wenigen iſt es gegeben ſich ſelbſt zu beſi tzen? 19 == R ⸗ ⸗ D„ R n N 3 B XLIII. Brief. d die jele dem lale haben, An⸗ te al⸗ eizet, „ 4 nicht g et⸗ Be⸗ ſenen mnehr chts: bſtin f . 239 XLIII. Brief. 1. Es iſt ſchwer, ſich ſo verborgen zu halten, daß man der Welt nicht von ſich zu reden gebe. 2. Ein Tugendhafter ſcheuet ſich fuͤr niemand, und lebet als bey offenen Thuͤren. u frageſt, wie ich das immer in Erfahrung gebracht habe, und wer mir erzaͤhlet haͤt⸗ te, daß du die und die Gedanken hegeteſt, die du doch keinem haͤtteſt wiſſen laſſen? Die gemei⸗ ne Sage, die ſaſt alles weiß. So bin ich denn von der Erheblichkeit, ſprichſt du, daß ich den Leu⸗ ten von mir zu reden geben kann? Du mußt dich aber nicht nach unſerm Orte *) abmeſſen, ſondern auf den Ort deines Aufenthaltes ſehen. Was unter nahe ſeyenden Dingen hervorraget, iſt da, wo es hervorraget, groß: denn die Groͤße hat kein gewiſſes Maaß, ſie ſteigt und faͤllt durch die Vergleichung mit andern Dingen. Ein Fahr⸗ zeug, das auf einem Fluſſe groß heißt, iſt auf dem Meere klein: und ein Steuer, das in Ver⸗ haͤltniß zu einem Schiffe groß ſeyn kann, iſt in Anſehung eines andern fuͤr klein zu ſchaͤtzen. Du, der ) Naͤmlich Rom. 240 Der XILIII. Brief. der du jetzt in der Provinz biſt, biſt daſelbſt groß, ob du dich ſelbſt fuͤr veraͤchtlich haͤltſt. Man fra⸗ get nach allem, man weis alles, was du thuſt, wie deine Abendmahlzeiten eingerichtet ſind, und wie du ſchlaͤfſt. Deſto behutſamer mußt du in deiner Lebensart ſeyn. Alsdann ſchaͤtze dich gluͤck⸗ lich, wenn du als vor den Augen der Welt leben kannſt, und dich deine Waͤnde zwar decken, aber nicht verdecken: denn gemeiniglich urtheilet man, daß wir von ſelbigen nicht ſo wohl zu unſerer Si⸗ cherheit, als damit wir deſto verborgener ſuͤndi⸗ gen koͤnnen, umgeben ſind. Ich will dir etwas ſagen, wornach du von unſern Sitten urtheilen magſt. Du wirſt faſt niemanden finden, der ſein Leben bey offenen Thuͤren zu fuͤhren ſich getrauete. Nicht der Stolz, ſondern das Gewiſſen hat die Thuͤrhuͤter beſtellet. Wir leben ſo, daß, wenn man uns ploͤtzlich erblickete, es eben ſo gut ſeyn wuͤrde, als wenn man uns uͤber der That ergriffe. Was hilft es uns aber, daß wir uns verbergen, und die Augen und Ohren der Menſchen ſcheuen? Ein gutes Gewiſſen rufet alle Welt herbey, ein boͤſes iſt auch in der Einſamkeit aͤngſtlich und voller Bekuͤm⸗ merniſſe. Wenn das, was du thuſt, ehrbar und gut iſt, ſo moͤgen es alle wiſſen; iſt es boͤſe, was gewinnſt du dadurch, daß es niemand weiß, da du es dir ſelbſt nicht verhehlen kannſt? O dir Elenden, wenn du die⸗ ſen Zeugen verachteſt! XLIV. 1. 2. “D ectie hen nen ſen ſnſt f Ki ſun miſt ſeng Nutr veſch Nh Ad D 241 ſ, SE ee. an fra⸗ , und drn Die Philoſophie ſieht nicht darauf, ob je⸗ glch mand edel oder unedel ſey. eben 2. Wir haben alle einerley Urſprung. , ub 3., Es iſt unſere eigene Schuld, daß wir nicht nan, Aglluͤckſelig werden moͤgen. e ſinde⸗ OD' ſtelleſt dich ſchon wieder kleinmuͤthig ge⸗ etwas gen mir, und vermeyneſt, daß die Natur helan ſerſtlich, und dann auch das Gluͤck boͤslich an dir et eiin ſ gekhandelt habe, da du dich doch vom Poͤbel tren⸗ tanee. (nen, und zu der groͤßten Gluͤckſeligkeit empor he⸗ t de. [ben kannſt. Unter andern, was die Philoſophie ſern [ſonſt Gutes an ſich hat, iſt auch dieſes, daß ſie eyt auf kein Geſchlechtsregiſter ſieht. Alle, wenn ſie geſſe. auf ihren erſten Urſprung zuruͤck gebracht werden, ud ſtammen von den Goͤttern ab. Du biſt ein roͤ⸗ Ein miſcher Ritter, und durch deinen Fleiß in die⸗ ts ie ſen Orden gekommen. Vielen ſuͤrwahr, iſt der Zekuun Zutritt zu den Ritterbaͤnken in den Schauſpielen git verſchloſſen. Nicht alle werden zu Gliedern des nu Raths aufgenommen, und ſelbſt im Lager wer⸗ udi⸗ den diejenigen, welche man zur Arbeit und Ge⸗ . en fahr 242 Der XLIV. Brief. fahr annimmt, ſorgfaͤltigſt auserleſen. Zu einer richtigen Denkungsart ſteht allen der Zugang of⸗ ſen, hierzu ſind wir alle edel genug. Die Phi⸗ loſophie verwirft weder, noch waͤhlet ſie jemand: ſie leuchtet alen. Sokrates war kein Patri⸗ cier: Cleanth trug Waſſer, und ließ ſich din⸗ gen einen kleinen Garten zu begießen: Plato war noch unedel, als er ſich der Philoſophie er⸗ gab; ſie war es, die ihn adelte. Warum ſoll⸗ teſt du alſo verzweifeln, dieſen Maͤnnern aͤhnlich zu werden? Sie alle ſind deine Ahnen, wenn du dich ihrer wuͤrdig bezeigeſt. Du thuſt aber die⸗ ſes, wenn du alsbald die Ueberzeugung faſſeſt, daß dich keiner an Adel uͤbertreffe. Wir haben alle gleich viel vor uns, und unſer aller Urſprung kann nicht mehr gedacht werden. Plato ſaget: Alle Honige waͤren von Knechten ent⸗ ſproſſen, und alle Knechte von RKoͤnigen. So hat eine lange Abwechſelung alles unter ein⸗ ander gemiſchet, und das Gluͤck das Unterſte zu oberſt gekehret. Wer iſt alſo edel? Derjenige, der von der Natur zur Tugend wohl bereitet iſt. Dieſes einzige iſt betrachtungswuͤrdig. Denn wenn man auf das Alterthum gehen wollte, ſo ſtammen wir alle von dem ab, vor welchem nichts geweſen iſt. Von Anbeginn der Welt, bis bis ſhre ſchte Nien vor! del, er we ſchr ſche kann allen Fran von ſchei woh We s Be int gli ſür nac Aa Nte uinrr ong f ie Phi⸗ emand: Patri⸗ ich din⸗ Plato hie er mn ſol⸗ ihrich enn du er die⸗ ſaſeſt. hoben ſprung ſohet: ent: nigen⸗ er ein⸗ ſte zu jenige, tet iſt. Denn le, ſ. ſchem Wel, bis Senekg an den Lucil. eneka an den Lucil. eil. 243 Reihe der eſ er, hat uns eine ab fahren gebracht fflichſten und veraͤch gewechſelte richten Bildniſſ Ein Vorgemach gruhſten Vor⸗ Niemand hat k mache keinen Edel ber raͤche, vor uns iſt, iſt zum Ruhme geleb nann aus. „iſt nicht unſer. Der Gecſt n was ei machet edel, und ei einen jed er wolle, faͤhi jeden, er ſe volle, faͤhig, ſich u ey vor „faͤhig, ſich uͤber das eguc Stande Ack empor zL zu ſchwingen. ſcher gen⸗ er⸗ Geſetzt alſo, du waͤr kannſt du es lan den nur ein Zeen kein roͤmi⸗ allen Freygebo h dahin bringen ngaſſener⸗ ſo Frageſt du nuif we allein frey P aß du unter von dem Benr ar Art? Wenn S magſt. ſcheiden weißt. eſſer⸗ als der Pöhel das Gute woher etwas komm an hat nicht e zu unter⸗ Wenn etwas iſt nas ſondern Wohet zu ſehen, das iſt an und für as uns gluͤcklich ma es gehe. Boͤſes verkehret ſich gut, denn es k nachen kann, irret man alſo? Darin⸗ In welchen in nichts fuͤr die Sache ſebſt anehn ſe die alle ſh ein nach ſtreben, ſol ſt anſehen, und i Werkzeuge Hauptwerk aͤbe fliehen. Dennnhe ſie dar⸗ dete Sicherheit aſen Lebens ob ſchen das ein unerſchuͤtter “ gegruͤn⸗ ertrauen n ſich elbſt i ets Anlaß zu Q 2 . Beku ume⸗ 244 Der XLIV. Brief. Bekuͤmmerniſſen, und tragen nicht nur, ſondern Lebens, die ſo voller Nachſtellungen iſt, ſtets mit ſich fſort. Dadurch entfernen ſie ſich immer wei⸗ ſie ſich ſelbſt, und gehen hinter ſich. Es geht ihnen wie den Eilfertigen in einem Irrgarten. Eben durch ihre Eilfertigkeit werden ſie irre ge⸗ leitet. XLV. Brief. ſchleppen ihr Reiſegeraͤthe auf der Reiſe dieſes ter von der Wirkung, auf die ſie hoffen, und je mehr Muͤhe ſie anwenden, deſto mehr hindern ndern dieſes 8 mit weir⸗ ind je ndern geht arten. e ge⸗ 245 600000000000000000). LXV. Brief. 1. Man bediene ſich nur weniger, aber guter Buͤcher. 2. Es iſt unnuͤtze mit Wortgezaͤnken viele Zeit zu verderben. 3. Man betruͤgt ſich zu ſeinem Schaden, wenn man dem aͤußerlichen Scheine trauet. 4. Wer iſt gluͤcklich zu nennen? 5. Nicht alles, was nothwendig iſt, iſt gut. 6. Man bringt den groͤßten Theil ſeiner Lebens⸗ zeit damit zu, dem Ueberfluͤßigen nachzu⸗ trachten. De beklageſt dich uͤber Mangel an Buͤchern an deinem Orte. Es koͤmmt aber nicht ſo ſehr auf deren Menge, als auf deren Guͤte an. Die Abwechſelung vergnuͤget, aber es ſchaffet Nutzen, ſich beym Leſen an etwas Gewiſſes zu halten. Wer ein beſtimmtes Ziel erreichen will, folget nur einem Wege, ohne in Nebenwege aus⸗ zuſchweifen: denn das heißt nicht gehen, ſondern herum irren. Du wollteſt lieber, wirſt du ſa⸗ gen, daß ich dir mit Buͤchern, als mit Lehren OQ 3 an 246 Der XIV. Brief. an die Hand gienge. Nun wohlan, ich bin be⸗ ans reit, dir alles, was ich an Buͤchern beſitze, zu ſen ſchicken, und mein ganzes Magazin auszuleeren. ſes Ich wuͤrde ſelbſt mit uͤberkommen, und wenn ich deof nicht Hoffnung haͤtte, daß dein dortiges Amt bald bche geendiget waͤre, wuͤrde ich mir auch in meinem das, Alter dieſe Reiſe zur Schuldigkeit gemachet ha⸗ ous ben, ohne daß mich, weder die Charybdis, hit noch Seylla, noch jene Meerenge, von der ſe man ſo viele Fabeln erzaͤhler, davon haͤtten ab⸗ De ſchrecken k—öͤnnen. Ich wurde nicht nur zu dir uͤberſetzen, ſondern ſo gar hinuͤber ſchwimmen, ſo ten ſehr wuͤnſche ich dich zu umarmen, und gegen⸗ ſe waͤrtig von dem Wachsthume deines Geiſtes zu ig urtheilen. Im Uebrigen halte ich mich deswe⸗ dan gen nicht fuͤr mehr beredt, daß du die Ueberſen⸗ dei dung meiner Buͤcher von mir verlangeſt, als ich n ich fuͤr ſchoͤn halten wuüurde, wenn du mein Bildniß verlanget haͤtteſt. Ich weis, daß es mehr aus Guͤtigkeit, als aus reifer Ueberlegung n von dir geſchieht, und wenn auch das letztere br waͤre, ſo haͤtte dich deine Guͤtigkeit gegen mèir hintergangen. Doch meine Buͤcher moͤgen nun beſchaffen ſeyn, wie ſie wollen; ſo ließ ſie ſo, als 8 wenn ich die Wahrheit ſuchete, und noch nicht gefunden hatte, als wenn ich derſelben auf das aͤmſig⸗: e, in leeren. enn ich ntbald neinem t he⸗ nt der ten ab⸗ zu die nin, ſo enn tes zu deowe⸗ herſen⸗ s ich mein daß 6 ſegung ehtere mir n nun ſ, als nicht das unſi Seneka an den Lucil. 247 aͤmſigſte nachſtrebete. Denn ich habe mich kei⸗ nem ſklaviſch uͤbergeben, ich laſſe mich nach kei⸗ nes Namen nennen. Zwar gilt das Urtheil großer Maͤnner ſehr viel bey mir, dennoch aber behalte ich auch etwas dem meinigen vor. Auch das, was ſie uns hinterlaſſen haben, iſt noch nicht ausgefunden, ſondern muß geſuchet werden: ſie haͤtten vielleicht das Nothwendige gefunden, wenn ſie nicht dem Ueberfluͤßigen nachgeforſchet haͤtten. Die Sophiſtereyen und verfaͤnglichen Wortge⸗ zaͤnke, welche ſich mit unnuͤtzen Spitzfuͤndigkei⸗ ten beſchaͤfftigten, haben ihnen viele Zeit geko⸗ ſtet. Wir machen ſelbſt Zweifelsknoten, und legen den Worten einen zweydeutigen Sinn bey, damit wir nur etwas aufzuloͤſen haben. So viel Zeit haben wir uͤbrig? Wir wiſſen ja ſchon wie man leben, und wie man ſterben muͤſſe. Da wo es nicht auf Worte ankoͤmmt, ſondern darauf, daß wir nicht durch Sachen betrogen werden, muß man ſeinen ganzen Verſtand unablaͤßig ge⸗ brauchen. Was brauchet es da einer Unterſchei⸗ dung der Aehnlichkeit der Woͤrter, wodurch man nur im Wortſtreite ſich einander uͤberliſtet? Es ſind Sachen, die uns auf Irrwege leiten, die muͤſſen alſo wohl aus einander geſetzet werden. Statt des Guten ergreifen wir das Boͤſe: was Q 4 wir 248 Der XLV. Brief. wir erſt gerne geſehen haͤtten, verbitten wir: un⸗ ſre Wuͤn ſche ſtreiten mit unſern Wuͤnſchen, und unſere Rathſchlaͤge mit unſern Rathſchlaͤgen. Wie aͤhnlich iſt nicht die Schmeicheley der Freund⸗ ſchaft? Sie ahmet nicht nur derſelben nach, ſon⸗ dern ſie geht noch weiter, und traͤgt den Sieg uͤber ſelbige davon. Sie wird mit offenen und geneigten Ohren aufgenommen, und ſteigt in das Innerſte des Herzens hinab, ſelbſt angenehm in dem, wodurch ſie uns beleidiget. Lehre mich jene Aehnlichkeit der Woͤrter kennen. Es koͤmnmt unker der Larve der Freundſchaft ein ſchmeicheln⸗ der Feind zu mir; die Laſter ſchleichen uns unter dem Namen der Tugenden entgegen: die Ver⸗ wegenheit verbirgt ſich unter der Benennung der Tapferkeit: die Zaghaftigkeit wird fuͤr Maͤßi⸗ gung, und ein Feigherziger fuͤr einen Vorſichti⸗ gen ausgegeben. In allem dieſen iſt es ſehr ge⸗ faͤhrlich zu irren; gib mir davon die gewiſſen Kennzeichen an. Im uͤbrigen wird keiner ſo thoͤricht ſeyn, wenn man ihn fraget, ob er Hoͤr⸗ ner habe? daß er ſich an die Stirne fuͤhle, noch auch ſo albern und bloͤdſinnig, daß er nicht wiſ⸗ ſen ſollte, daß er dasjenige nicht beſitze, deſſen du ihn durch die feineſten Schluͤſſe zu uͤberreden ſucheſt! Gleichwie die Taſchenſpieler mit ihrem Becher Bele xe⸗ Tuu Geei denn behe ſien inne zwer ir: un n, und hlagen. Freund⸗ Sieg en und kigt in genehm re mich fömmt leicheln⸗ 6 unter e Ve⸗ iug der Naͤßi⸗ ſccht⸗ N ewiſen iner ſo e Hir , nch Gt wi⸗ deſſen erteden cihren Gecher Seneka an den Leeil. 249 Becher und Rechenpfennigen uns ſelbſt durch ih⸗ re Beruͤckung vergnuͤgen; ſo iſt auch dergleichen Laͤuſcherey nicht ſchaͤdlich. gaß mich wiſſen, wie Gleiches muß ich auche w von jenen Taugſhtiſſen, denn wie ſoll ich ſonſt die Sophiſtereyen nennen? behaupten. Sie ſchaden ſo wenig, wenn man ſie nicht weis, als ſie uns helfen, wenn wir dar⸗ innen erfahren ſind. Wenn du gleichwohl die zweifel haften Woͤrter aus einander ſetzen willſt; ſo lehre uns, daß nicht derjenige, gluͤcklich ſey, welchen der Poͤbel glucklich heißt, und welchem und welcher munter und erhaben, was viele an⸗ ſtaunen, unter die Fuͤße tritt: der niemanden ken⸗ nelt, mit dem er tauſchen moͤchte: der den Men⸗ ſchen bloß um deswillen hoch ſchaͤtzet, was ihn zum Menſchen machet: der ſich die Nalur zur Lehrerinn dienen laͤßt, nach ihren Geſetzen ſich haͤlt, und ſo lebet, als ſie es vorgeſchrieben hat: dem keine Gewalt ſeine Guͤter rauben kann: der das Boͤſe in Gutes verwandelt, gewiß in ſeinem Urtheile, unerſchuͤttert, unerſchrocken: der zwar die Gewalt auch in Bewegung, aber nicht außer ſich ſetzen kann: den das Gluͤck, da es ſeine ſchaͤd⸗ Q 5 lich⸗ – große Summen Geldes zugefallen ſind; ſondern Der, deſſen ganzes Gut in ſeinem Geiſte beſteht, 250 Der XLvV. Brief. lichſten Pfeile mit der groͤßten Kraft auf ihn ab⸗ geſchoſſen hat, nicht verwundet, ob es ihn gleich ſticht, welches doch auch nur ſelten geſchieht. Denn, was deſſen uͤbriges Geſchoß anlanget, womit es das menſchliche Geſchlecht bekrieget, ſo prallet ſolches von ihm ab, gleich dem Hagel, welcher ohne einige Beſchwerde des Bewohners auf die Daͤcher faͤllt, ein Geraͤuſch machet, und dann zerſchmelzet. Was haͤltſt du mich alſo mit ſolchen Beweiſen auf, die du ſelbſt Trugſchluͤſſe nenneſt, und wovon ſo viele Buͤcher geſchrieben ſind? Siehe da, mein ganzes Leben taͤuſchet mich, uͤberfuͤhre mich deſſen, und wo du recht klarſichtig biſt, ſo laß mich deſſen wahre Geſtalt ſehen. Ich halte das fuͤr nothwendig, was doch groͤßten Theils uͤberfluͤßig iſt, und wenn es auch nicht ganz uͤberfluͤßig waͤre, doch dazu nichts bey⸗ traͤgt, mich vollkommen gluͤcklich zu machen. Es folget nicht, daß etwas, weil es nothwendig iſt, darum auch gut ſey. Wir wuͤrden das Gute veraͤchtlich machen, wenn wir dieſen Namen dem Brodte und Gemuͤſe, und andern dergleichen Dingen, ohne welche man nicht leben kann, bey⸗ legen wollten. Was gut iſt, iſt allerdings auch nothwendig, was aber nothwendig iſt, iſt dar⸗ um nicht gleich etwas Gutes; indem viele der ver⸗ ſin duͤrfin Ealt allen mand Mu allen ſiche mein Lag. Unen ſond h ite derla Ewe Uerli ſ⸗ ih⸗ nic ich bern ſhe ihn ah mlanget, igget, ſ Hoet vohners et, und aſo mit gchuiſe chrieben tauſchet teche Geſtett s doch s auch esben⸗ n. Es dig iſt Gute en dem eichn n bey⸗ 6 auch dat ele der vel ⸗ hn geich ſhieht. Seneka an den Lucil. 251 verwerflichſten Sachen mit zu dem Nothwendigen gehoͤren. Niemand kann die Wuͤrde des Guten ſo ſehr verkennen, daß er ſolches zu dieſen Lebensbe⸗ duͤrfniſſen herabſetzen ſollte. Und, was nun weiter 2 Sollteſt du nicht vielmehr dahin beſorget ſeyn, allen zu zeigen, mit wie großem Verluſte der Zeit man dem Ueberfluͤßigen nachjage, und daß manches Menſchen Leben ſchon dahin iſt, indem er noch von allen Seiten Lebensmittel zuſammen raffet? Unter⸗ ſuche alle einzelne Perſonen, betrachte ſie im Allge⸗ meinen: alle richten ihr Leben auf den morgenden Tag. Frageſt du, was denn dieſes ſchaden koͤnne? Unendlich viel: denn auf ſolche Art leben ſie nicht, ſondern wollen noch erſt leben, und ſo wird alles auf⸗ geſchoben. Wenn wir uns auch noch ſo ſehr anſpan⸗ neten, ſo wuͤrde gleichwohl unſer Leben uns zu fruͤh verlanfen, nun aber, da wir in allem zoͤgern, ſo geht es vorbey, als wenn wir ganz fremde waͤren: wir verlieren den Gebrauch deſſelben jeden Tag, ob es ſich gleich nur mit dem letzten endiget. Aber damit ich nicht das Maaß eines Briefes uͤberſchreite, wel⸗ nicht auf die zwote Seite kommen ſollte, o verſchiebe ich dieſen Streit mit den mir zu feinen Wortklau⸗ bern, und die auf nichts anders, als auf dieſes ſehen, bis auf ein ander Mal. (By⸗ XLVI. Brief. 252 Der XLVI. Brief. 4. P E F. . S. 4 4 * “S XLVI. Brief. 1. Das Lob eines wohl geſchriebenen Bucee. Cuch habe dein Buch, welches du mir verſpro⸗ J chen hatteſt, erhalten, und eroͤffnet, ſolches durchzublaͤttern, in Meynung hienaͤchſt nach mei⸗ ner Bequemlichkeit darinnen zu leſen. Es ver⸗ gnuͤgete mich aber dermaßen, daß ich mich nicht enthalten konnte, weiter hinein zu gehen. Wie wohl geſchrieben ich ſolches gefunden habe, wirſt du daraus abnehmen, daß es mir kurz zu ſeyn geſchienen hat, ungeachtet es fuͤr uns beyde zu lang, und bey dem erſten Anblicke ein Werk des CT. Livius oder Epikurs zu ſeyn, ſcheinen moͤchte. Es hat mich aber durch ſeine Anmuth ſo feſt gehalten und an ſich gezogen, daß ich es ohne Aufſchub ganz durch geleſen habe. Die un⸗ tergehende Sonne lud mich zur Ruhe ein, der Hunger erinnerte mich daran, daß es Zeit ſey, die Abendmahlzeit einzunehmen, die Wolken dro⸗ heten mit einem Ungewitter, und doch mußte ich es zu Ende haben. Es hat mir nicht bloß Ver⸗ gnuͤgen, ſondern auch eine rechte Freude gemacht. è Wel⸗ We Tage Eife unn lann fuße Untad viel wolee Rech luch nge an ſtnd reiz, weite verd ari icht nur Me⸗ utr 8 - ſt, ches. verſoto⸗ ſoches ch me⸗ Es ver⸗ ch icht , wirf zu ſenn epde zu etk des ſcheinen laumuch 6 Die uan eit ſe r ich 6 Ver⸗ . macht. Wel⸗ Seneka an den Lucil. 253 Welchen Witz, welchen Geiſt hat der Verfaſſer zu Tage geleget? Ich wuͤrde auch ſagen, welche Einfaͤlle? wenn er zuweilen geruhet, und ſich dann wieder ſtaͤrker erhoben haͤtte. Nun aber kann ich das nicht ſagen, es geht alles auf einem Fuße fort, der ganze Inhalt iſt maͤnnlich und untadelhaft. Nichts deſto minder hat es auch viel Anmuthiges, und da es ſich hat ſchicken wollen, ſanfte Zuͤge. Du liebeſt das Große und Rechtſchaffene. Bleibe dabey, und fahre ſo fort. Auch der Stoff des Buches hat viel dazu beyge⸗ tragen, daß es mir ſo gefallen hat. Daher thut man wohl daran, ſich einen fruchtbaren Gegen⸗ ſtand zu waͤhlen, der den Verſtand einnehme und reize. Ich werde mich uͤber dein Buch noch weiter einlaſſen, wenn ich es zum andern Male werde durchgeleſen haben. Noch iſt mein Urtheil daruͤber wankend, als wenn ich es angehoͤret und nicht geleſen haͤtte. Erlaube mir auch, es zu pruͤfen. Du haſt nichts zu beſuͤrchten, du wirſt nur Wahrheiten von mir hoͤren. Gluͤckſeliger Menſch, der du nichts beſitzeſt, das jemanden antreiben koͤnne, dir aus der Ferne zu heucheln! es muͤßte denn, da keine Urſache dazu vorhanden iſt, bloß aus Gewohnheit geſchehen. 2 X XLVII. Brief. 254 Der XLVII. Brief. E B V e de Beege e e E B: B G Ee e e e e XLVII. Brief. Wie man mit ſeinen Bedienten umgehen müͤſſe. (dch habe gerne aus deinem Schreiben erſehen, J daß du mit deinen Knechten vertraulich um⸗ geheſt. Das geziemet auch deiner Klugheit und Gelehrſamkeit. Sind es gleich Knechte? ſo ſind es doch auch Menſchen. Sind es Knechte? ſo ſind es doch auch Hausgenoſſen. Sind es Knechte? ſo ſind es doch auch kleine Freunde. Es ſind nicht ſowohl Knechte als Mitknechte, wenn wir betrachten, daß das Gluͤck uͤber uns und ſie gleiche Gewalt habe. Ich verlache daher dieje⸗ nigen, welche es fuͤr Schande achten, mit ihren Knechten die Abendmalzeit zu halten. Und war⸗ um thun ſie dieſes? blos weil die ſtolze Gewohn⸗ heit es ſo eingefuͤhrt hat, daß der Herr bey der Abendmalzeit von einem Haufen ſtehender Diener umgeben ſey. Er frißt mehr als er vermag, und belaͤdet mit der groͤßten Gierigkeit, den aus⸗ gedehnten, und nicht mehr ſeine Pflicht leiſtenden Bauch, mit Speiſen, deren los zu werden ihm noch ſauerer wird, als es ihm Arbeit gekoſtet 5 ſolche hineinzuſchlingen: mittlerweile die nae⸗ lichen Ven rede S nüſe. rſchet, chum⸗ it und te? ſo echte? nd es e. Es wenn ind ſe hieje⸗ ihren hwar⸗ wohr der Diener umag, naus⸗ endens ihrn kiſtet güch cchen Seneka an den Lucil. 255 lichen Knechte nicht einmal zur Rede den Mund oͤfnen duͤrfen. Das geringſte Murmeln wird mit der Peitſche beſtrafet, und auch was von ohngefaͤhr geſchiehet, das Huſten, das Nießen, das Aufſtoßen, bleibt nicht ohne Schlaͤge: ein durch den geringſten Laut unterbrochenes Stillſchweigen wird mit der haͤrteſten Strafe ge⸗ buͤßet; und ſo muͤſſen ſie die ganze Nacht hin⸗ durch nuͤchtern und ſtumm da ſtehen. Daher koͤmmts, daß diejenigen, die in Beyſeyn ihres Herrn nicht reden duͤrfen, ihren Herren boͤſes nach⸗ reden. Dahingegen diejenigen, denen es nicht nur erlaubt war, in Gegenwart ihrer Herren, ſondern auch mit ihnen zu reden, bereit waren fuͤr ihre Herren den Hals darzubieten, und mit Verluſt ihres Kopfes die derſelben drehende Ge⸗ fahr abzuwenden. Sie durften beym Gaſtmal reden, und ſchwiegen wenn man ſie auf die Fol⸗ ter ſtreckete. Man hat ein Sprichwort das von eben dieſem Stolze herzuleiten iſt; ſo viel AKnechte wir haben, ſo viel haben wir auch Feinde. Wir haben aber dieſe Feinde nicht, ſondern wir ſelbſt machen ſie zu unſern Fein⸗ den. Ich mag der Grauſamkeiten und Un⸗ menſchlichkeiten nicht erwehnen, da wir derſelben nicht als Menſchen, ſondern als waͤren es Laſt⸗ thiere, 256 Der XIVII. Brief. thiere, misbrauchen; da, wenn wir uns zu ei⸗ nem Abendſchmauſe gelagert haben, dieſer den Speichel wegwiſchen, und jener die Ueberbleibſel der Trunkenbolde zuſammenleſen muß, inzwiſchen daß ein Dritter das koͤſtliche Gefluͤgel zerleget, und indem er die unterwieſene Hand in gewiſſen Zuͤgen herumgehen laͤßt, die Bruſt und Keulen in Bißlein zerſchneidet. Ung luͤckl ich, wer blos zu dieſer Beſchaͤftigung lebet, das Gemaͤſtete zier⸗ lich zu zerlegen, nur daß der viel elender daran iſt, welcher aus Wolluſt derg leichen lehret, als der es aus Noth zu lernen gezwungen wird. Ein anderer, wie ein Weib geſchmuͤcket, und wi⸗ der das Alter ringend, ſchenket den Wein ein. Er kann die Juͤnglingsjahre nicht verlaͤugnen, ob man ihm gleich Jahre zuruͤckrechnet. Dieſer nun ſchon ins Soldatenkleid geſteckte glatte Kerl, indem ihm die Haare abgeſchoren oder ausgeriſ⸗ ſen ſind, muß die ganze Racht wachen, und ſol⸗ che unter der Trunkenheit und Geilheit ſeines Herrn theilen, beym Gaſtmale ſein Aufwaͤrter, und im Schlafgemache ſein Liebling. Ein an⸗ derer, dem die Gaͤſte zu tadeln die Erlaubniß ge⸗ geben iſt, ſtehet ungluͤcklich da, und erwartet, welche die Schmeicheley, oder ein loſes Maul, auf den morgenden Tag wieder eingeladen zu wer⸗ A haͤte mit De diee hor her Und Re⸗ che De 92— ☛Ge = Seneka an den Lucil. 257 werden wuͤrdig machet. Zu dieſen kommen noch in in die Speiſeeinkaͤufer, welche von dem Geſchmack 1 N ihres Herrn die feineſte Kenntniß haben: welche beͤi wiſſen, was bey ihm den Geſchmack reize, was diſan ſe er gerne auf der Taſel ſiehet, was ihm, wenn gfen der Ekel ſich ſchon einfinden will, durch die viſen Neuigkeit neue Luſt zum Eſſen machet, was len in ihm, weil er ſich kuͤrzlich zu oft daran erſaͤttiget, 6s zu widrig iſt, und wornach er an dem Tage am meiſten mit Luͤſten iſt. Auch mit dieſen zu daran Abend zu eſſen, rechnet er ſich zur Schande, und s haͤlt es fuͤr eine Verringerung ſeiner Majeſtaͤt, vit mit ſeinem Knechte an einem Tiſche zu ſitzen. d .“ Die Goͤtter handeln weit gerechter, wenn ſie uͤber ein. dieſe, ihre Knechte zu Herren ſetzen. Ich habe nen, vor der Thuͤre des Calliſtus, ſeinen geweſenen Dieſer Herrn, welcher ihm einen Namen angeheftet *), e, und ihn als einen verwerflichen Knecht zu Kauf erif geſtellet hatte, ſtehen, und von dem Zutritt, wel⸗ d ſe cher andern offen ſtand, ausgeſchloſſen geſehen. ſins Der Knecht vergalt es ſeinem Herrn redlich, er irte, der n an ge ²) Die Roͤmer pflegten ihren Knechten, welche ſie utet, zu kauf ſtelleten, einen Zettel mit einem gewiſſen Nanmen auf die Bruſt zu heften. 1 M R wer⸗ 258 Der XIVII. Brief. der unter dem erſten Zehend *) mit begriffen war, welche der Ausrufer feil bot, verwarf ſei⸗ nen Heren wiederum, und wuͤrdigte denſelben nicht einmal, ihn ſein Haus betreten zu laſſen. Der Herr verkaufte den Calliſtus, aber wie viel verkaufte nicht dieſer wiederum ſeinem Herrn 2**) Wirſt du nicht daran gedenken, daß der, den du deinen Knecht nenneſt, aus einerley Saamen mit dir entſtanden ſey, und mit dir einerley Himmel habe, daß er auf gleiche Weiſe wie du Athem zie⸗ he, lebe und ſterbe? es kann ſich gleich ſo gut zu⸗ tragen, daß du ihn frey ſieheſt, als daß er dich in der Knechtſchaft erblicket. Wie viel Hochge⸗ borne, welche ſich im Soldatenſtande zur Raths⸗ wuͤrde den Weg zu bahnen glaubten, hat nicht das Gluͤck bey des Varus Niederlage mit zu Boden geſchlagen? indem es den zum Hirten, und jenen zum Huͤter eines Gezelts gemacht hat. *) Man pflegte es beym Verkauf der Knechte ſo zu halten, daß man dieſelben in gewiſſe Claſſen ab⸗ theilte, und ſo je Zehn und Zehn, Acht und Acht, Sechs und Sechs u. ſ. w. zu Kauf ſtellete. *) Indem er fuͤr Geſchenke, welche er ſich reichen ließ, bey dem Kayſer, bey welchem er viel ver⸗ mochte, ſeines vorigen Herrn Fuͤrſprecher ward. gr te⸗ begtifeen harf ſt enſelben aſſen. wie tiel nn? *) den du nen mit Himme hem zi⸗ gut zu⸗ er dich Hechg ⸗ Naths at niche mit zur Hirte, Ve ⸗ te ſoin te. d den pard⸗ Seneka an den Lucil. 259 Verachte nun einmal den Stand eines Menſchen, in welchen du ſelbſt, indem du ihn verachteſt, verſetzet werden kannſt. Ich mag mich nicht auf ein ſo weites Feld begeben, und von dem Nutzen der Knechte, welche wir den groͤßten Stolz, die groͤßte Grauſamkeit, und alle Arten von Schan⸗ de empfinden laſſen, handeln. Meine Regel iſt kuͤrzlich dieſe. Verhalte dich ſo gegen deine Un⸗ tergeſetzten, als du verlangeſt, daß dein Oberer ſich gegen dich verhalte. So oft dir in den Sinn koͤmmt, was dir alles gegen deinem Knecht frey ſtehe, ſo laß dir auch unentfallen ſeyn, daß eben das deinem Herrn gegen dich frey ſtehe. Aber, ich habe keinen Herrn, ſprichſt du. Du biſt noch in deinen beſten Jahren. Vielleicht wirſt du einen bekommen. Weißt du nicht in wel⸗ chem Alter eine Hecuba, ein Croͤſus, des Da⸗ rius Mutter, ein Plato und Diogenes in Knechtſchaft verfielen? Sey gegen deinen Knecht guͤtig. Sey auch freundlich gegen ihn, und erlaube ihm mit dir zu reden, dir ſeinen Rath zu ertheilen, und mit dir in Gemeinſchaft zu leben. Hier wird mir der ganze Haufe der Weichlinge zuſchreyen: nichts kann niedertraͤchtiger, nichts kann ſchaͤndlicher ſeyn. Und doch werde ich ſelbſt dieſe antreffen, wie ſie fremden Knechten die Haͤn⸗ R 2 de 260 Der XLVII. Brief. de kuͤſſen. Sehet ihr denn nicht, wie ſchon un⸗ ſre Vaͤter, alle Misgunſt in Abſicht auf den Herrn, und alle Schande in Abſicht auf den Knecht, dadurch hinwegzuraͤumen ſuchten, wenn ſie den Herrn einen Hausvater, und die Knech⸗ te, wie noch jetzt in den Schauſpielen geſchiehet, Hausgenoſſen nannten. Sie ordneten einen Feſttag an, an welchem nicht nur die Herren mit den Knechten zu Tiſche ſaßen, ſondern da es dieſen auch erlaubet ward, gewiſſe Ehrenſtellen in dem Hauſe zu beſitzen, und das Recht zu ſpre⸗ chen; nicht anders als wenn aus dem Hauſe ei⸗ ne kleine Republik geworden waͤre. Was iſt al⸗ ſo zu thun? ſoll ich alle Knechte bey meiner Tafel zulaſſen? eben ſo wenig als alle Kinder. Du wirſt, wenn du glaubeſt, daß ich einige, die die ſchmutzigſten Dienſte thun, als jenen Maul⸗ eſeltreiber und Kuhhirten, ganz zuruͤckſetzen wer⸗ de: ich werde nicht auf ihre Dienſte, ſondern auf ihre Sitten ſehen. Seine Sitten hat ein jeder in ſeiner Gewalt, in Anſehung der Dienſte koͤmmt es auf ein bloßes Ohngefahr an. Laß einige mit dir zu Abend eſſen, weil ſie es verdienen, andere, damit ſie ſich deſſen wuͤrdig machen moͤgen. Wenn ſie ja auch aus dem Umgange mit andern ſchmutzigen Dienſtboten etwas knechtiſches an ſich han mn Nr den lof keit ſſt Ku Ve⸗ 7 nic uUnd na ſ. n un⸗ f den f den wenn nech⸗ iehet, einen erten da es ſelen ſore⸗ ſ ei⸗ ſtal einer nder. „die aub⸗ wer⸗ auf eder nmt mit ere, gen. ern Seneka an den Lucil. 261 ſich haben, ſo werden ſie ſolches durch die Ge⸗ meinſchaft mit anſtaͤndigen Leuten ablegen. Du darfſt nicht blos, mein Lucil, einen Freund auf den oͤffentlichen Platzen, oder in den Gerichts⸗ hoͤfen ſuchen, wenn du eine genaue Aufmerkſam⸗ keit anwendeſt, wirſt du ihn auch daheim finden. Oft bleibet eine gute Materie aus Mangel eines Kuͤnſtlers liegen. Man muß damit Proben und Verſuche anſtellen. Gleichwie derjenige naͤrriſch handelt, der, wenn er ein Pferd kaufen will, nicht auf das Pferd ſelbſt, ſondern auf die Decke und auf das Pferdegeſchirr ſiehet; ſo handelt der noch ungleich thoͤrigter, welcher einen Menſchen nach ſeinen Kleidern, oder nach ſeinem Stande, welcher eigentlich nur ein ihn umgebendes Kleid iſt, ſchaͤtzet. Er iſt ein Knecht? aber vielleicht hat er einen freyen Sinn. Er iſt ein Knecht? was ſchadet ihm das? zeige mir einen, der es nicht ſey. Der iſt ein Knecht der Geilheit, jener ein Knecht des Geizes, der ein Knecht des Hochmu⸗ thes: wir alle ſind Knechte der Furcht. Sie⸗ he da eine Buͤrgermeiſterliche Perſon in der Knechtſchaft eines alten Weibes, *) und dort ei⸗ R 3 nen *) Um dadurch die Erbſchaft ihres anſehnlichen Vermoͤgens zu erſchleichen. 262 Der XLVII. Brief. nen Reichen einer Magd *) dienen, ja ich kann dir Juͤnglinge aus den edelſten Geſchlechtern zei⸗ gen, welche auf eine ſelaviſche Art den Gauklern (Pantominen) dienen. Es iſt aber keine Knecht⸗ ſchaft ſchaͤndlicher als eine freywillige. Du darfſt dich daher auch jene Hochmuͤthige nicht abhalten laſſen, mit deinen Knechten freundlich umzuge⸗ hen, und dich ihnen nicht ſtets als einen ſtolzen Herrn zu zeigen. Sie muͤſſen dich vielmehr ver⸗ ehren als fuͤrchten. Vielleicht wird jemand ſa⸗ gen, auf die Art ſetzte ich alle Knechte in Frey⸗ heit, und ſtuͤrzte die Herren von ihrer Hoͤhe her⸗ ab, da ich ſagte, ſie muͤßten ihren Herrn viel⸗ mehr verehren als fuͤrchten. Solchergeſtalt, wird er ſagen, wuͤrden ſie gar nur ihre Herrn wie ein Client, oder einer der ihnen den Mor⸗ gengruß **) beut, verehren? wer dieſes ſagen kann, vergißt, daß es den Herrn nicht zu wenig ſeyn muͤſſe, woran die Goͤtter ein Genuͤge haben: verehret und geliebet zu werden. Liebe und Furcht *) Weil er in ſie verliebt iſt. **) So war es die Weiſe bey den Roͤmern, daß anſehnlichen und reichen Leuten, des Morgens von ihren Verehrern die Aufwartung gemacht ward. me, teen zei jauklern. Knecht⸗ darfſt bholten lumzuge⸗ ſtohen ihr ver⸗ ond ſo⸗ n Frey⸗ he her⸗ en vieß geſtel, Herrn Mor⸗ ſagen gigſeyn haben: be und Furct orgens emht Seneka an den Lucil. 263 Furcht kann nicht beyſammen ſtehen. Du thuſt alſo, nach meinem Urtheil, gar recht daran, daß du keine Furcht von deinen Knechten verlangeſt, und ſie nur mit Worten zuͤchtigeſt. Zwar muß auch zuweilen der Pruͤgel gebraucht werden, aber nicht bey einer jeden Gelegenheit, die uns Mis⸗ fallen oder Nachtheil verurſachet. Aber ſo ver⸗ woͤhnt ſind wir, daß wir gleich in Wuth gera⸗ then, und ſo bald uns etwas nicht nach Willen gehet, uns zum Zorn reizen laſſen. Wir neh⸗ men den Sinn der Koͤnige an, welche auch, ih⸗ rer Gewal t und anderer Schwachheit vergeſſend, dergeſtalt in Zorn entbrennen, und fuͤr Wuth toben, als haͤtte man ihnen die groͤßte Beleidi⸗ gung zugefuͤget, wofuͤr ſie doch die Groͤße ihres Gluͤcks vollkommen ſichert. Sie wiſſen dieſes auch gar wohl, und brechen nur die Gelegenheit zu ſchaden durch ihre Klagen vom Zaune. Sie wol⸗ len beleidiget ſeyn, damit ſie beleidigen koͤnnen. Doch ich will dich nicht laͤnger aufhalten. Du haſt keine Erinnerungen! von noͤthen. Gute Sitten haben unter andern dieſen Vortheil, daß ſie uns ſelbſt wohlgefallen, und von Beſtande ſind. Dahingegen iſt die Bosheit leichtſinnig, ⸗ be⸗ koͤmmt oft einen Wandel, nicht zu ihrer Beſſe⸗ rung, ſondern bloß, daß ſie ſich eine Veraͤnderung“ mache. R 4 XLVIII. Brief. 264 Der XLVIII. Brief. X 3e N N N N e: : Ae X F F X N e XLVIII. Brief. 1. Unter Freunden muß alles gemein ſeyn. 2. Das Laͤcherliche der Sophiſtereyen wird ins Licht geſetzet. A'f den Brief, den du mir unterweges zuge⸗ - fertiget haſt, und der ſo lang als die Rei⸗ ſe ſelbſt iſt, will ich dir kuͤnftig antworten. Ich muß mich in mein Kaͤmmerlein begeben, und was ich dir rathen ſoll, wohl uͤberdenken. Denn auch du, der du mich um Rath fragſt, haſt dich lange bedacht, ob du ſolches thun ſollteſt. Wie vielmehr lieget mir ſolches ob, da es weit mehrere Zeit erfordert, eine Frage zu entſchei⸗ den, als ſolche jemanden vorzulegen; beſonders da das, was dir, nicht mir, zum Vortheil ge⸗ reichet. Ich rede hier wieder auf Epikuriſch. Denn was dein Veortheil iſt, iſt auch der mei⸗ nige, und ich waͤre dein Freund nicht, wenn ich nicht alles, was dich angehet, und gethan wer⸗ den ſoll, zu meiner eignen Sache machte. Die Freundſchaft machet, daß wir alle unſre Sachen mit einander gemein haben: weder Gutes noch Boͤſes kann den einen ohne den andern betref⸗ fen: wir ſind, als wenn wir eine Seele haͤtten. Es * Es alle hen leſe Wir wele füͤr von den. tung mei kede it Fre alle Fre ſchn Ge del N he⸗ 4 du ein ne⸗ NE eyn. ird ins es zuge⸗ ie Rei⸗ en. Ih en, und Deun ,baſt ſolteſt. ntſhei ſnders heil ge⸗ hiſch. r mei⸗ enn ich in wer⸗ Die Sachen nch ettef⸗ ziten. c, Seneka an den Lueil. 265 Es kann keiner gluͤcklich ſeyn, der nur auf ſich allein ſiehet, und alles zu ſeinem alleinigen Nu⸗ tzen anwendet. Willſt du dein eigenes Beſtes; ſo mußt du auch andern zu gute leben. Dieſe geſellſchaftliche Verbindung, vermoͤge welcher wir alle unter einander gemiſchet werden, und welche uns lehret, daß es ein allgemeines Recht fuͤr das ganze menſchliche Geſchlecht gebe, muß von uns unverbruͤchlich und heilig gehalten wer⸗ den. Sie traͤgt auch gar viel zur Unterhal⸗ tung jener innerlichen freundſchaftlichen Ge⸗ meinſchaft, wovon ich an einem andern Orte ge⸗ redet habe, bey. Denn der, welcher vieles mit andern gemein hat, wird gewiß mit ſeinem Freunde alles gemein haben. Dieſes, mein allerliebſter Lucil, dieſes, was ich meinem Freunde, und was ich meinem Nebenmenſchen ſchuldig bin, moͤchte ich mir von jenen feinen Geiſtern lieber vorgeſchrieben ſehen, als auf wie vielerley Art man das Wort Freund geben koͤn⸗ ne, und von wie vielfaͤltiger Bedeutung der Na⸗ me Menſch ſey. Siehe, wie ſich hier Weis⸗ heit und Thorheit von einander ſcheidet, wel⸗ cher ſoll ich folgen? zu welcher Parthey willſt du, daß ich mich ſchlage? jene ſiehet alle Men⸗ ſchen als ihre Freunde an, dieſe betrachtet nicht einmal ihren Freund als einen Menſchen: der ei⸗ ne ſchaffet ſich Freunde um ſein ſelbſt willen an, der R §F andre 266 Der XILVIII. Brief. andre haͤlt ſich ſeinem Freunde zum Beſten zur Freundſchaft gefaßt. Du verdreheſt mir die Worte, und verſetzeſt mir die Silben. Zum Erempel, ich ſollte das, was zu erwaͤhlen iſt, von dem, was zu fliehen iſt, nicht unterſcheiden koͤnnen, wenn ich nicht die liſtigſten Fragen auf⸗ wuͤrfe, und durch einen falſchen Schluß aus wahren Saͤtzen eine Unwahrheit herleitete. Ich ſchaͤme mich, daß wir, als alte Leute, mit einer ſo ernſthaften Sache noch unſer Spiel treiben. Die Maus iſt eine Silbe; die Maus benaget den Kaͤſe, folglich benagt die Silbe den Kaͤſe. Ge⸗ ſetzt nun ich koͤnnten mich hierin nicht finden, was fuͤr Gefaͤhr koͤnnte mir hieraus entſtehen, oder was fuͤr Schaden koͤnnte es mir bringen? ich habe ſonder Zweifel zu befuͤrchten, daß ich dereinſt Silben in der Mauſefalle fange, oder, wenn ich nachlaͤßig waͤre, etwa einſt ein Buch meinen Kaͤſe auffreſſen koͤntte. Wo nicht je⸗ ner Schluß vielleicht noch ſcharfſinmiger iſt. Die Maus iſt eine Silbe: eine Silbe frißt kei⸗ nen Kaͤſe, folglich frißt auch die Maus keinen Kaͤſe. O kindiſche Fratzen! ziehen wir darum die Augenbraunen zuſammen? laſſen wir dar⸗ um den Bart wachſen? iſt es das, was wir mit bleichen und traurigen Geſichtern lehren? willſt du wiſſen, was die Philoſophie dem menſchlichen Geſchlechte verheißt? einen guten Rath. Ret Idrbͤl W! i ſch ſch tern ſene tun eſten zur fmir die B Zun gen uſ⸗ ſuß ans te. Ich ſit einer treiben. henaget ſe. Ge⸗ finde, ntſtehen, eingen? daß ich ooel/ Buch tit kei keinen daruim vir dar⸗ as nir leren ie dein jguten Nath. Seneka an den Lucil. 267 Rath. Den fordert der Tod auf, einen andern druͤcket die Armuth, noch einen andern quaͤlen wo nicht fremde, doch ſeine eigenen Reich⸗ thuͤmer: der fuͤrchtet ſich fuͤr Ungluͤck, jener ſuchet ſich ſeinem Gluͤcke zu entziehen, dieſer haͤlt ſich von den Menſchen, und jener von den Goͤt⸗ tern beleidiget. Warum koͤmmſt du doch mit jenen Kinderpoſſen aufgezogen? es gilt hier kein Spaß. Die Elenden ſchreyen dich um Ret⸗ tung an. Du haſt den Geſcheiterten, den. Ge⸗ fangenen, Kranken, Duͤrftigen, und denen, die dem aufgehabenen Beile den Hals darbieten, deine Huͤlfe verſprochen. Auf welche Abwege ge⸗ rathſt du doch, was faͤngſt du an? ſſiehſt du nicht, daß der, mit welchen du Kurzweil trei⸗ beſt, in Aengſten iſt? komme du, der du ſo⸗ be⸗ redt biſt, jenen, die mit Tod und Verderben be⸗ drohet werden, zu Huͤlfe. Es ſtrecken alle von allen Seiten die Haͤnde zu dir aus, um Rettung eines Lebens, das ſo gut als verlohren iſt, und deſſen Einbuße unvermeidlich zu ſeyn ſcheinet, zu flehen: alle Hoffnung zur Huͤlfe beruhet auf dich. Sie bitten dich, daß du ih⸗ nen aus ihren Taumel heraus helfen, und da ſie zerſtreut und verwirrt ſind, ihnen das helle Licht der Wahrheit zeigen wolleſt. Erklaͤre ihnen, was die Natur uns zur Nothwendigkeit ge⸗ macht hat, und was ein bloßer Ueberfluß iſt, welche 268 Der XLVIII. Brief. welche leichte Geſetze ſie uns gegeben habe, wie angenehm und ſorgenfrey ein Leben ſey, wenn man ſelbiger folget, und gegentheils, wie bit⸗ ter und verwickelt es ſey, wenn man ſeinem Wahne mehr als der Natur einraͤumet; was ihre Begierden hemmet, und was ſie maͤßiget. Wollte Gott, daß jene Sophiſtereyen nur bloß unnuͤtze, und nicht auch ſchaͤdlich waͤren! ich will dir dieſes, wenn du es verlangeſt, und daß ein edeles Gemuͤth, welches darauf verfaͤllt, dadurch geiſt⸗ und kraftlos werde, klaͤrlich zeigen. Ich ſchaͤme mich es zu ſagen, welche Waffen man denen, welche wider das Gluͤck ſtreiten wol⸗ len, in die Haͤnde gebe, und wie verkehrt ſelbi⸗ ge angefuͤhret werden. Die rechte Philoſophie fuͤhret uns zu dem hoͤchſten Gut. Durch jene Sophiſtereyen gelanget man zu boͤſen, ſchaͤndli⸗ chen, und recht ehrloſen Ausfluͤchten, deren man ſich auch wider die Geſetztafeln des Richters be⸗ dienet. Denn was wollt ihr wohl anders, wenn ihr jenen, welchen ihr befraget, wiſſent⸗ lich betruͤglich verleitet, als daß er in den ge⸗ woͤhnlichen Formeln irren, und dadurch ſachfaͤl⸗ lig werden ſoll. Allein gleichwie der Richter dieſen, ſo ſetzet auch die Philoſophie jene wieder in den vorigen Stand. Warum geht ihr doch von euren uͤbermaͤßigen Verheißungen ab, und da ihr großſprecheriſch genug behauptet, es in die Wege zu zu r noch lige Spr⸗ Weg Phil ichn lien ir lßſ hrehe hffen leoͤlia iele uusge lnn iſig w be, de h, wenn wie bit ſeinem t; was naͤßiget. hur bloß en! ich und daß herfaͤllt, zeigen. Waffen el wol⸗ t ſelbi⸗ ſoſophie tch ſene hndli en man ers be⸗ mnbers, biſſent⸗ den goG⸗ ichee wieder doch und da Wege u Se zu rich Scnckn an den Lueil 6 te 29 hten, daß weder der Glanz des Go 99 es Goldes, noch des Sch daß wir mit eneroten uns die Auge er Eiaubhaftigkel ſonder aen er glei⸗ chen alles, was die ien, unter di die Menſchen wuͤ driget ibr au Faße treten Plen Ra und fuͤch⸗ Spracheunſt? war zu den Anfangsruͤnd D Weg zum Pnmele ſprecht ibes das iſt der Phiophie verſproe Zwar das l S rſprochen, daß ſie mich Gorte die ott aͤhn⸗ lich mach hen wolle: hiezu * hiezu bin ich ein geladen, u / nd hiezu habe ich mi mir auch ge We eingeſtellet. N laß ſo diel ais Sort. Du aber, m eun haltet drehungen der ſa glich ene Ausflaͤchte n Locil, offinbar und alſchen Philoſophen ſ ennd er⸗ ungekuͤnſtelt iſt geſennt Was et einem redlichen M anune. Wenn uns auch noch och ſo viele Jahr 4 . e 1 . ausgetheilet abrig waͤren, ſo muͤßt gen zureich werdalt um nur duan ae ſarſam E . demnach, da un ſeyn, welcher U othwendi⸗ uͤbrig iſt, daß uns nur ein kleine nſinn iſts was ganz uͤb wir ſolchen darzu a r Zeitraum anz uͤberfluͤßiges zu lernen anwenden, et⸗ XLIX. Brief. 270 Der XLIX. Brief. õs XILIX. Brief. xI. Ein bekannter Gegenſtand erinnert oft an einen abweſenden Freund. 2. Von der Fluͤchtigkeit der Zeit. 3. Die Sophiſten werden im Barbeogthen ge⸗ 4. Lodesbetrachtungen. 8 iſt zwar, mein Aucit, ein Zeichen der Traͤg⸗ heit und Nachlaͤßigkeit, wenn man auf das Andenken ſeiner Freunde nur dann zuruͤckgefuͤhret wird, wenn uns ein gewiſſer Gegenſtand daran erinnerk; doch geſchiehets bisweilen, daß das in unſrer Seele liegende Verlangen nach ihnen, durch einen uns bekannten Ort hervorgerufen, und nicht ſowohl deren erloſchenes Andenken uns wieder ge⸗ geben, als vielmehr daſſelbe, indem es ruhete, rege gemacht wird. Eben ſo wie der Schmerz der Lsfeidtragenden, auch wenn ihn die Zeit ſchon gelindert hat, durch die Ankunft eines vertrauten Knechtes, durch das Anſchauen eines Hauſes oder Kleides, wiederum erneuert wird. Du kannſt niche glauben, wie ſehr das Land, und fuͤr⸗ raͤmlich ſan der 0 de 4 ſe * hent ge⸗ der Trig⸗ auf das ckge eführet nd darant 6 das jn n, durch — udnic vieder 9e rhetd, Schinet, eit ſchon etttauten hauſes Du uun ndfür⸗ 1 nͤnich Sen ka an den Luril 271 eapel b „ beym Anblick dein enee Vih r, das V D gen n. Or ſteheſt mir an dir von ne un Ebrenen verſchluck entferne: enan * hae⸗ ð nicht ehr ge rbrech en, ſelbſt eae Vor⸗ wachſen aunan uinu bſ len? “M enn wir une was iſt uns von mir Abe o en wol⸗ na⸗ de be “ y dem P noch leſenhen Soti daß ich nicht nebeumer e Eac ſbe bal eicht hand ald “ n ag, bald d aß ich n icht mehr kann. Di ie Geſcht hwin⸗ B digkeit Zeit iſt unendlich, und „un ſie er ſchein ek noch m ehr, Aber wenn en n auf das es auf ſelbige ler. Flu enden betru⸗ genwaͤrtige zuruͤckſeher de cht leicht gt. ſie, ihre Au en. Urſache? all uͤber ſie H rauſchet in⸗ ſmerk⸗ drte⸗ man ſiehet ergangene Zei Fragſt uiſhne⸗ Rbendiesli, faͤllt ran einmal: “ iſt an e en iſt, tene ian in e iand m . wir zu leben deten⸗ Zwiſch Sache, HWü R aben, iſt ein urnne van ugenbl eben. ick, und noch 27² Der XLIX. Brief. noch minder: aber dieſes ſo kleine Zeitpuͤnktgen hat die Natur, damit es uns laͤnger vorkaͤme, in Theile abgeſondert. Ein Theil davon hat es zur Kindheit gemacht, ein Theil iſt unſern Kna⸗ benjahren, ein anderer den Juͤnglingsjahren ge⸗ geben: die Jahre, welche von dieſen ſich zum Al⸗ ter neigen, machen ein Theil, und ein Theil das Alter ſelbſt aus. Wie viele Stufen in einem ſo kurzen Raume? ohnlaͤngſt gab ich dir das Ge⸗ leite, und doch iſt dieſes Ohnlaͤngſt ein betraͤcht⸗ licher Theil unſers Alters, an deſſen Kuͤrze es uns billig erinnert. Ehedem pflegte mir die Zeit nicht ſo fluͤchtig vorzukommen, nun ſcheinet mir ihr Lauf unendlich geſchwinde zu ſeyn: entweder weil ich merke, daß ich mich dem Ziele naͤhere, oder weil ich anfange aufmerkſam zu werden, und den erlittenen Verluſt nachzurechnen. Es reizet mich daher um deſto mehr zum Zorn, wenn ich ſehe, daß einige von dieſer Zeit, welche, wenn ſie auch noch ſo fleißig bewachet wird, doch kaum zu dem Nothwendigen hinreichend iſt, den großten Theil unnuͤtzlich verwenden. Cicero behauptet, wenn ihm auch ſeine Jahre verdoppelt wuͤrden, wuͤrde er nicht ſo viele Zeit haben, alle Lyriſche Dich⸗ ter durchzuleſen: ich behaupte eben das von dem Buͤchern der Diſputirkunſt. Dieſe fuͤhren noch G ein nktgen tkäme, hat es n Kna⸗ ken ge⸗ uun A⸗ eil das einem das Ge⸗ crcht es uns eit nicht nir iht er weil e, oder undden rmich 9 ſhe e auch u dem Teit * wuͤrde Dich n denn nc ein Seneka an den Lucil. 273 ein weit alberneres Gewaͤſche: jene haben ſichs vorgenommen zu ſchaͤkern, dieſe bilden ſich ein, et⸗ was von Wichtigkeit abzuhandeln. Ich verlan⸗ ge indeſſen doch nicht, daß man ſelbige gar nicht anſehe, aber man muß ſie auch nur anſehen, und hineingucken, blos daß ſie uns keine Brillen verkaufen, und wir nicht meynen moͤgen, es lie⸗ ge etwas Großes, und ein geheimes Gut, in ih⸗ nen verborgen. Warum marterſt und quaͤleſt du dich doch bey einer Frage, welche zu verach⸗ ten weit kluͤger gehandelt iſt, als wenn man ſel⸗ bige aufloͤſet? wenn man in vollkommener Sie⸗ cherheit iſt, und nach ſeiner Bequemlichkeit her⸗ umwandert, mag man bis auf die geringſte Klei⸗ nigkeit alles zuſammenraffen. Wenn der Feind uns auf den Ruͤcken ſitzet, und der Soldat Befehl zum Aufbruche erhalten hat, laͤſſet man in der Noth gerne liegen, was man ſich in ruhigen Frie⸗ denszeiten geſammlet hatte. Ich habe nicht Zeit zweifelhaften Woͤrtern nachzujagen, und meine Scharfſunigkeit dabey auf die Probe zu ſtellen. Adſpice qui coeant populi, quae moenia elauſis, Ferrum acuant portis. „. Sieh, wie die Voͤlker ſich ſammten, und de verſchloſſenen Thoren, Das Schwerd auf jenen Mauren blitzt. 6 Sch M 274 Der XLIX. Brief. Ich muß das Geraͤuſch des um mich her erſchal⸗ lenden Krieges ſtandhaft anhoͤren. Ich wuͤrde von allen billig fuͤr aberwitzig gehalten, wenn ich, indem alte Maͤnner und Weiber Felsſteine zur Beſchuͤtzung der Mauren zuſammen tragen; in⸗ dem die junge Mannſchaft bewafnet vor den Tho⸗ ren das Zeichen zum Ausfall erwartet und for⸗ dert; wenn die feindlichen Werkzeuge die Thore erſchuͤttern, und der Erdboden ſelbſt, von ihnen untergraben und ausgehoͤlet, bebet, muͤßig da ſaße, und jene poßierliche Schlußfolge machte: was du nicht verloren haſt, beſitzeſt du; du haſt keine Hoͤrner verloren, folglich beſitzeſt du Hoͤr⸗ ner, und was nach dieſem Exempel ein alberner Witz mehr aushecken moͤchte, vortruͤge. Und doch, ob ich dir gleich ganz aberwitzig vorkom⸗ men moͤchte, wenn ich, da ich eben belagert wuͤr⸗ de, mich mit ſolchen Saͤchelgen beſchaͤftigte; ſo iſt doch die mir dann drohende Gefahr nur eine aͤußerliche, und die Mauer wuͤrde mich vom Fein⸗ de trennen, dahingegen jetzt das, was mir den Tod bringet, in mir ſelbſt lieget. Ich habe zu ſolchen Narrenpoſſen keine Zeit; ich habe etwas hoͤchſtwichtiges unter Haͤnden. Was ſoll ich an⸗ fangen? der Tod folget mir auf dem Fuße, das Leben fliehet mich: Lehre mich hiegegen etwas. Mache das ben eit nic daß Kuͤt und zutr wen ſche We⸗ die hen blo ſe de de lei l er erſchet venn ich ſteine zur gen; i x den Tho⸗ und ſo e Dote n ihnen l nachtt: du haſt du Hinn obberge Unn Hotkonmu et wut⸗ ſhre, ſ onn Fein gobe in e et twas l ichan etwas. Nuche Seneka an den Lucil. 277 Mache daß ich den Tod nicht fliehen duͤrfe, und das Leben mich nicht fliehe. Ermahne mich, bey widrigen Vorfaͤllen gleichgeſinnt zu ſeyn, er⸗ weitre mir die kurze Lebensdauer, wenn das, was mich betreffen ſoll, unvermeidlich iſt: lehre mich, daß das Gluͤck unſers Lebens nicht von deſſen Kürze, ſondern von deſſen Gebrauch abhange, und daß es geſchehen koͤnne, ja ſich zum oͤftern zutrage, daß derjenige, welcher lange gelebet hat, wenig gelebet habe. Sage mir, wenn ich ein⸗ ſchlafen will, daß ich vielleicht nie erwachen, wenn ich erwache, daß ich vielleicht nie wieder ſchlafen werde. Sage mir, wenn ich ausgehe, daß ich vielleicht nie zu Hauſe kommen, und wenn ich zu Hauſe komme, daß ich dielleicht nie wieder ausge⸗ hen werde. Du irreſt, wenn du glaubeſt, daß bloß bey der Schiffahrt Tod und Leben am wenig⸗ ſten von einander entfernet ſeyn: allenthalben iſt zwiſchen beyden ein gleich ſo geringer Raum. Zwar zeiget ſich der Tod nicht allenthalben ſo in der Naͤhe, doch iſt er es allenthalben. Zerſtreue mir dieſe Finſterniſſe, und dann wirſt du mir dasjenige, wozu ich ſchon vorbereitet bin, deſto leichter beybringen koͤnenn. Die Natur hat uns gelehrig gebohren werden laſſen, und uns einen unvollkommenen Verſtand gegeben, welcher aber S 2 zur 276 Der XIIX. Brief. zur Vollkommenheit gebracht werden kann. Re⸗ de mir von der Gerechtigkeit, von der Froͤmmig⸗ keit, von der Keuſchheit, ſowohl von der, die in einer Enthaltung von dem Leibe eines andern, als in der Bewahrung ſeines eigenen beſtehet. Wenn du mich durch keine Abwege fuͤhreſt, wer⸗ de ich deſto leichter zum Ziele gelangen. Denn, wie jener Trauerſpieldichter ſpricht: die Wahr⸗ heit redet ohne Kunſt; ſo muß man auch ſelbige nicht verwickeln. Nichts iſt einem groſ⸗ ſen Geiſte unanſtaͤndiger, als jene hinterliſtige Spigfuͤndigkei. L. Brief. 44 ann. Re⸗ Froͤmmig⸗ er, die in ondern, beſtchet. reſt, wer⸗ Denn, Wahe⸗ nan auch enn groß⸗ gerliſige Grief⸗ +4 .J T. Brief. 1I. Wir ſind alle blind in Anſehung unſrer Feh⸗ ler, und ſuchen ſelbige zu bemaͤntein. 2. Je juͤnger wir ſind, deſto eher koͤnnen unſten Fehler noch gebeſſert werden. 3· Die Tugend iſt dem Menſchen hatheſch: das Laſter fremde. Xc habe dein an mir abgelaſſenes Schreiben J nach Verlauf vieler Monathe erhalten, und hielt es daher fuͤr uͤberfluͤßig, mich bey dem Ueberbringer deſſelben nach deinen Beſchaͤfti⸗ gungen zu erkundigen. Er muͤßte ein uͤberaus gutes Gedaͤchtniß haben, wenn er ſich daran er⸗ innerte: und uͤberdies hoffe ich, du werdeſt ein ſolches Leben fuͤhren, daß ich, du magſt auch ſeyn wo du wolleſt, wiſſen koͤnne, womit du dich beſchaͤftigeſt. Denn womit ſollteſt du dich ſonſt wohl beſchaͤftigen, als dich taͤglich zu beſſern, taͤglich etrwas von Irrthuͤmern abzulegen, und raͤchſtdem, daß du erkennen moͤgeſt, wie dasje⸗ nige, was du an den Sachen zu tadeln findeſt, dein eigener Fehler ſey? Wir ſchieben die Schuld in vielen Stuͤcken auf Zeit und Ort: aber unſre Fehler folgen uns aller Orten nach. S 3 Du „7 Der L. Beie. ᷑᷑ ner Eegenn. als eine Tancetalet mir af dem Halſe geblieben ſey. Mir ſind ſonſt der⸗ gleichen Scheuſale gaͤnzlich zuwider. Wenn ich mich ja einſt an einem Narren ergoͤtzen will, darf ich ihn nicht weit ſuchen: ich darf nur uͤber mich ſelbſt lachen. Dieſe Naͤrrin iſt ploͤtzlich blind geworden. Die Sache mag dir unglaub⸗ lich ſcheinen, es verhaͤlt ſich aber in der That ſo. Sie weiß es ſelbſt nicht, daß ſie blind iſt, inzwiſchen bittet ſie ihren Vorgeſetzten zum oͤf⸗ tern, ſich mit ihr anderswohin zu begeben: das Haus, ſpricht ſie, waͤre ihr zu dunkel. Daß uns allen das, was wir an ihr verlachen, be⸗ gegne, mußt du wiſſen. Niemand ſiehet ſich fuͤr geizig und den Leidenſchaften ergeben an. Die Blinden begehren doch noch einen, der ſie leitet, wir irren ohne Fuͤhrer, und ſprechen: ich bin zwar nicht ehrgeitzig, aber zu Rom kann man nicht anders leben: ich liebe den Aufwand nicht, aber hier in dieſer Stadt werden große Unkoſten erfordert: es iſt mein Fehler nicht, daß ich jachzornig bin, und daß ich mir noch keine gewiſſe Lebensart erwaͤhlet habe; das thut die Jugend. Warum betruͤgen wir uns doch? Das Uebel iſt nicht außer uns, es iſt in uns, und ſitzet in unſerm Inwendigen. Eben des⸗ wegen, daß wir uns mche⸗ fuͤr Franke anſehen, haͤlt htt kang wie Abe⸗ ſen her einge Wut Gem wire ſſſſet n, s I erſo bheybe les ſe Ghen eſtr Wen m⸗ ſane Abe man dure guft trin tnek mnir auf ſunſt der⸗ Wenn hen nil, nur uͤber lhtch unglaub⸗ der Thet blind iſt, nun iſe ben: das zu lernen, was zu einem rechtſchaffenen Manne chen, ben⸗ eben an⸗ , de ſe hen: ich om fann Auſcvand den grß⸗ ſicht, daß voch ken thir die 6s wh in uns, Seneka an den Lucil. 279 haͤlt es ſo ſchwer, daß wir die Geſundheit er⸗ langen. Wenn wir einmal die CEur anfangen, wie viel Zeit werden wir gebrauchen, ſo viele Leibes⸗ und Gemuͤthskrankheiten hinwegzuraͤu⸗ men? Wir rufen nicht einmal den Arzt, wel⸗ cher itzt, wenn wir ihn bey einem noch nicht eingewurzelten Uebel gebrauchten, weniger Muͤhe haben wuͤrde. Zarte und unwiſſende Gemuͤther folgeten gerne, wenn nur jemand waͤre, der ihnen den rechten Weg zeigte. Man laͤſſet ſich leicht auf das Matuͤrliche zuruͤck brin⸗ gen, ſo lange man die Natur noch nicht ganz ausgezogen hat. Wir ſchaͤmen uns dasjenige erfordert wird, und gleichwohl iſt es ſchaͤndlich, ſich nach keinen Lehrmeiſter, der uns ſolches beybringe, umzuſehen. Daß uns etwas ſo gu⸗ tes von ſelbſt zufließen werde, dazu iſt gar kei⸗ ne Hoffnung vorhanden. Wir muͤſſen uns darnach bearbeiten, und die Wahrheit zu ſagen, erfordert es nicht einmal ſonderliche Arbeit, wenn wir nur, wie ich geſagt habe, unſer Ge⸗ muͤth zu bilden, und daran ſtets zu beſſern, an⸗ fangen, ehe es in ſeiner Boßheit ſich verhaͤrtet. Aber auch bey einer verhaͤrteten Boßheit muß man nicht verzweifeln. Es iſt nichts, daß durch eine unverdroſſene Arbeit, und durch eine aufmerkſame und fleißige Sorge nicht koͤnne S 4 uͤber⸗ 280 Der L. Brief. uͤberwunden werden. Laſſen ſich doch krumm⸗ gewachſene Eichen gerade machen. Krumme Dielen werden durch die Waͤrme ausgedehnet, und ganz anders als ſie von Natur ſind zu un⸗ ſerm Gebrauch gebildet, wie ſollte ſich denn nicht das Gemuͤth bilden laſſen, das von Na⸗ tur biegſamer als ſonſt etwas iſt? denn was iſt das Gemuͤth anders, als in gewiſſer Maaße ein Geiſt? dieſer aber, um ſo viel behender er iſt, als alle Materie; deſto leichter nimmt er jeden Eindruck an. Du darfſt dich, mein Lucil, hierdurch nicht abhalten laſſen, eine gute Mei⸗ nung von mir zu haben, weil die Boßheit mich gefangen, und ſeit langer Zeit beſeſſen haͤlt. Keiner wird ehe gut, bevor er boͤſe geweſen. Wir alle ſind im voraus dazu beſtimmt, die Tugend zu lernen, und das Laſter abzulegen. Aber was uns zu unſrer Beſſerung deſt mehr Muth machen muß, iſt, daß, wenn wir einmal das Gute uͤberkommen haben, der Beſitz deſſel⸗ ben immerwaͤhrend iſt. Die Tugend verlernet ſich nie. Die ihr entgegen ſtehenden Laſter ſind in einem fremden Boden, daher koͤnnnen ſie verjaget, und durch Gewalt vertrieben wer⸗ den: jene befindet ſich an ihrer rechten Stelle, und bleibt daher treulich wo ſie iſt. Die Tu⸗ gend iſt der Natur gemaͤß: die Laſter ſind unſe⸗ re Feinde, und uns gehaͤßig. Aber gleichwie die die wiel ken n ſcher fuͤrs mu gen. tet ſee une⸗ ſin⸗ Et Seneka an den Lucil. H krumm die ei Un ie einma nan ider alargenanerneren T ren ſud; rende⸗ koͤnnen n ſenct nnche dab zſi 5 eicht 3 doch der erſte Zugn de eſeiin ng zu ſelbi i⸗ gedehnet, nd zu un gen ungemei * l ei⸗ beſchwerlich, weil i und ſtecher Gas S ein ſich fuͤr dasjenige asenige was iſt gaaße ein gen. Hernach iſt i e ker, als welch iſt ihm keine Ar Lucil ſie ihn heilet. ihn zugleich deignd mehr bit⸗ 1 uns nur dann Andere Heilun emni get, indem erſt, wenn wir enm gefallen . te Mii ſind „die Phile . Philoſophie iſt ſelbſt, indem ſie em ſie uns hei⸗ eit nich let, „angenehm. gemeſen. nunt, de bzulegen. 4 nehr einnel verlernet Aſter fönunen hen wel⸗ Sele, Die Tun nd nſer wie eih die SS Bee 5 LI. Brief. 282 Der LI. Brief. 2 . 44848644 8346 64 44½* LI. Brief. x. Man ſtiehe die Oerter, wo die Wolluͤſte den Meiſter ſpielen. 2. Die Wolluͤſte verderben uns: die Verach⸗ tung des Todes lehret uns das Gluͤck,, und unſre Leidenſchaften beſi jegen. 3. Man waͤhle rauhe Oerter, wenn man an ſei⸗ ner Beſſerung arbeiten will: ein anmu⸗ thiger und luſtiger Ort ſchicket ſich nicht dazu. En jeder machet es ſo gut, als er kann, mein Aucil: du haſt nicht weit von dir den Aet⸗ na, jenen hochberuͤhmten Berg Siciliens. Warum ihn Meſſala, oder Valgius den ein⸗ zigen in ſeiner Art nennen, (denn in beyden habe ich dieſes geleſen, kann ich nicht ausfuͤndig ma⸗ chen; indem viele Oerter Feuer ſpeyen, nicht al⸗ lein die erhabenen, an welchen ſolches haͤufiger erſcheint, weil das Feuer von Natur empor ſteigt, ſondern auch flache Gegenden. Ich ver⸗ gnuͤge mich, weil ich nicht anders kann, an den warmen Baͤdern zu Baja, von da ich den an⸗ dern dag nach meiner Ankunft wieder abreiſete. Dieſer lie un nes und and noc wo au e den kach⸗ ſick, nſen⸗ nmu⸗ ſicht , mein Aet⸗ liens. 8 ein⸗ habe g ma⸗ t aß⸗ uſer empot ch. ver⸗ n den en an⸗ eiſet⸗ Dieſer – Seneka an den Lucil. 283 Dieſer Ort, ob er gleich viele natuͤrliche Annehm⸗ lichkeiten hat, iſt deswegen zu fliehen, weil er von wolluͤſtigen Leuten ſo fleißig beſuchet wird. Wie nun? Darf man wohl einen Ort haſſen? Kei⸗ nesweges. Aber gleich wie ein Kleid einem weiſen und tugendhaften Manne beſſer anſteht, als ein anderes, und er zwar keine Farbe haſſet, den⸗ noch aber eine und die andere der Maͤßigung, wozu er ſich bekennet, entgegen haͤlt; ſo giebt es auch Gegenden, die ein weiſer, oder nach der Weisheit ſtrebender Mann, weil man ſich von guten Sitten daſelbſt entfernet, wohl vermeiden mag. Daher wird einer, der ſich von der Welt abſondern will, nicht leicht die Stadt Cano⸗ pus *) zu ſeinem Aufenthalte waͤhlen, ob gleich Canopus niemanden verbeut, ein rechtſchaffe⸗ ner Mann zu ſeyn: ja auch Baja nicht ein⸗ mal. Es iſt ſonſt ſeit Kurzem eine Herberge al⸗ fleeer *) Eine Stadt in Aegypten, zwoͤlf Meilen von Alexandria belegen, woſelbſt ein beruͤhmter dem Serapis geweiheter Goͤtzentempel war, und wel⸗ che wegen ihrer Lage und wolluͤſtigen Schifffahrt auf dem alexandriniſchen Canal dermaſſen be⸗ ruͤchtiget war, daß man auch daher die feineſte WVollnuſt ſprichwortsweiſe eine Canopaſche in nennen pflegte. —. 284 Der II. Brief. ler Laſter: die Wolluſt und Schwelgerey haͤlt ſich daſelbſt alles erlaubet, und wird allda, als wenn der Ort einen Freybrief haͤtte, ganz zuͦgellos. Wir muͤſſen nicht nur einen dem Koͤrper, ſondern auch den Sitten erſprießlichen Ort zu unſerm Aufenthalte waͤhlen. Wie ich nicht unter Hen⸗ kersknechten, ſo moͤchte ich auch nicht in einem Gaſthofe meine Wohnung nehmen. Warum ſoll ich doch denen am Ufer herum taumelnden Trunkenbolden, denen Schmauſereyen auf den Luſtboͤten, da der ganze See von Concerten ertoͤ⸗ net, und andern dergleichen Handlungen, da die Wolluſt nicht nur ganz ungebunden ſuͤndiget, ſondern auch ſolches vor aller Augen thut, zu⸗ ſchauen? Man muß vielmehr darauf bedacht ſeyn, von den Reizungen zu Laſtern ſich auf das Weiteſte zu entfernen. Man muß das Gemuͤth verhaͤrten, und von den Lockungen der Wolluͤſte ganz abzuziehen ſuchen. Ein einziges Winter⸗ quartier ſchwaͤchete den Hannibal, und jener Held, den weder die Schneegeſtoͤber, noch Al⸗ pengebuͤrge baͤndigen konnten, ward durch die Wolluͤſte Campaniens aufgerieben. Er, der durch Waffen beſiegete, ward von den Laſtern uͤberwunden. Auch wir muͤſſen Krieg fuͤhren, und zwar auf eine ſolche Art, daß weder einige Ruhe, Ruh mi wied ſr luf ſ dabey gen Ben man ſung nur Wen lauf⸗ ſetun miͤe heit, nen ſhelte elch in zuden Gefe ret K lehor Nich um halt ſch ls wenn 6. Wir ſndern unſerm er Hen⸗ einem Vorum einden uf den n erth⸗ da die ndiget, t, zu dacht das muͤth oliſe inter⸗ ſener N Hdie „der ſten hren, inige ühe, Seneka an den Lucil. 295 Ruhe, noch Muͤßiggang Statt findet. Wir muſſen fuͤrnehmlich die Laſter bekriegen, welche, wie du ſiehſt, auch die wildeſten Gemuͤther zu ſich reißen. Wer es wohl uͤberleget, was dieſes auf ſich habe, der wird auch wiſſen, daß man dabey allen Ergoͤtzlichkeiten und Wolluͤſten abſa⸗ gen muͤſſe. Was habe ich mit jenen warmen Brunnen, was mit jenen Schwitzſtuben, wo man ſich einſchließt, durch eine trockene Ausduͤn⸗ ſtung die Leibeskraͤfte zu erſchoͤpfen, zu ſchaffen? nur die Arbeit mag mir den Schweiß erpreſſen. Wenn wir das thun, was Hannibal that, den Lauf der Sachen unterbrechen, und mit Hindan⸗ ſetzung des Krieges unſere Körper zu pflegen be⸗ muͤhet ſind, werden nicht alle die unzeitige Traͤg⸗ heit, die einem Sieger, wie viel mehr nicht ei⸗ nem Ueberwundenen gefaͤhrlich ſeyn muß, billig ſchelten. Es iſt uns noch weniger als jenen, welche den carthaginenſiſchen Fahnen folge⸗ ten, erlaubet: zwar koſtet es mehr Arbeit aus⸗ zudauren, allein wir laufen auch weit groͤßere Gefahr, indem wir nachgeben. Das Gluͤck fuͤh⸗ ret Krieg mit mir: ich will deſſen Befehlen niche gehorchen: ich nehme deſſen Joch nicht auf mich, ja ich ſchuͤttele es mit der groͤßten Tapferkeit ab; darum muß ich mein Gemuͤth von aller Weich⸗ lichkeit 286 Der LI. Brief. ſichkeit zuruͤck halten. Waenn ich der Wolluſt nachgebe, ſo muß ich auch dem Schmerze, der Arbeit, und der Armuth nachgeben: und auch der Ehrgeiz und Zorn werden ein gleichmaͤßiges Recht uͤber mich behaupten wollen. So viele Leidenſchaften muͤſſen mich nothwendig zerſtreuen, ja gar zergliedern. Die Freyheit iſt das Ziel, ſie iſt die Belohnung, um welche ich mich bearbeite. Frageſt du mich, was Freyheit ſey? Keiner Sa⸗ che, ſelbſt der Nothwendigkeit und den Gluͤcks⸗ faͤllen nicht, ſich unterwerfen, und das Gluͤck zwingen, gerecht zu ſeyn. So bald es dahin koͤmmt, daß deſſen Macht uͤberwiegend wird, vereitele ich ſie. Sollte ich ſelbige uͤber mich wal⸗ ten laſſen, da mir frey ſteht zu ſterben? Wer ſolchen Gedanken nachhaͤngt, muß ſich Oerter waͤhlen, wo Ernſt und Unſtraͤflichkeit die Ober⸗ hand hat. Eine außerordentliche Anmuth eines Ortes machet das Gemuͤth weibiſch, und es iſt kein Zweifel, daß die Gegend gar viel zur Schwaͤ⸗ chung unſerer Gemuͤthskraͤfte beytragen koͤnne. Laſtthieren, deren Huf auf rauher Bahn abge⸗ haͤrtet iſt, iſt kein Weg zu ſchwer, da hingegen ſie leicht Schaden an den Fuͤßen nehmen, wenn ſie auf weichen und ſumpfichten Wieſen geweidet ſind. So koͤmmt der tapferſte Soldat aus rau⸗ hen i hen ſin⸗ dns A inge ſtene und ſhick dipe zu ſe hate ſanſt durch den lin Und der auf hnen nn her Geb lut, Wolutt erze, der und auch — nußiges So iele tſtreuen, Ziel, ſe Narbeite⸗ iner Sc⸗ Glicks⸗ ich vab⸗ We Oerter e Ober⸗ ſh eines d es it Sehn könne⸗ n l iugege. en e nedet ęR Gs tnm Glck 6 NAhin 1d wid Seneka an den Lucil. 287 hen Gegenden: die Staͤdter und Einheimiſchen ſind gemeiniglich feige. Die Hand, welche von dem Pfluge zu den Waffen uͤbergeht, ſcheuet kei⸗ ne Arbeit; jene geputzeten und geſalbeten Weich⸗ linge fallen bey der erſten Anſtrengung um. Die ſtrenge Zucht eines Ortes beſeſtiget das Gemuͤth, und machet es zu großen Unternehmungen ge⸗ ſchickt. So war es dem Scipio weit anſtaͤn⸗ diger, die Zeit ſeiner Verbannung zu Liternum zu ſeyn, als wenn er dieſelbe zu Baja zugebracht haͤtte: er mußte in ſeinem Verfalle nicht gar zu ſanft zu liegen kommen. Selbſt jene, welche durch das Gluͤck des roͤmiſchen Volks zuerſt den oͤfentlichen Schatz in die Haͤnde bekamen, ein Cajus Marius, Cnejus Pompejus, und Coͤſar, erbaueten ſich zwar Landhaͤuſer in der Gegend von Baſa, allein ſie ſetzeten ſolche auf den hoͤchſten Spitzen der Berge, indem es ihnen ein kriegeriſches Anſehen zu haben ſchien, wenn ſie von der Hoͤhe weit und breit um ſich her ſchauen konnten. Beſiehe einmal die Lage der Gebaͤude, den Platz, worauf man ſelbige gebauet hat, und ihre Einrichtung, und du wirſt geſtehen muͤſſen, daß es keine Landhaͤuſer, ſondern wirkli⸗ che Caſtele ſind. Glaubeſt du wohl, daß Cato Utika 288 Der LI. Brief. Utika ) darum zu ſeinem Aufenthalte waͤhle⸗ te, damit er die dort vorbeyſchiffenden Wolluͤſt⸗ ülinge aufzaͤhlen, ſo viele Arten von Kaͤhnen, mit verſchiedenen Farben bemahlet, und die auf dem See uͤberall ſchwimmenden Raſen anſchauen, und das nächtliche Geplaͤrre der Singenden an⸗ hoͤren moͤchte? wuͤrde er nicht lieber hinter einem Walle, den er mit eigener Hand, fuͤr eine Nacht aufwerſen geholfen, geblieben ſeyn? Und, wer wollte nicht lieber, wenn er ein rechtſchaffener Kerl iſt, durch laͤrmblaſende Trompeten, als durch ein Concert vom Schlafe erwecket ſeyn? Aber wir haben genug wider Baja geſtritten, nie genug wider die Laſter, welche du, mein Lucil, ich bitte dich darum, ſonder Maaße, und ohne Auf⸗ hoͤren verfolgen mußt; denn auch ſie haben keine Maaße, und kein Ende. Wirfalles, was dir das Herz zerfleiſchet, von dir, und ſollte es nicht an⸗ W ders *) Was hier folget, will auf Utika nicht paſſen, als welches gar kein anmuthiger Ort war. Man hat daher zu verſchiedenen Leſearten ſeine Zuflucht genommen, da einige ſtatt Utika Vatia leſen, welches ein Landgut nahe bey Baja war. ders ſuder ſr de taube Sien nnoͤge te waͤhe Wollüſt hnen, mit enden an⸗ ter einemn ne Nacht ud, wer ſhoffener en, als lt ſehn: ten, nie ucil ich hne Auß⸗ ben keine dir das gicht an⸗ ders ts ſicht iger t Leſearten tt Ulelka auf dem nſchanen, hey Haſ⸗ ders heraus gebr eka an den Lucil en ſelbſt mit Bricit merden koͤnnen; ſe 89 ſür nei ſtoße die n zen heraus ſo mußt du ſur denti groͤßten 8 olluͤſte heraus eißen Be⸗ en⸗ welche Gen de⸗ gleich H halte ſie umarmen un eAegyhter Phil en Straßen⸗ oͤgen. s nur, damit Dhileten n gen. LR damit ſie uns annten. erwuͤrgen T LII. Brief. 290 Der LII. Brief. e SeEr e mei PF F. He LII. Brief. 1. Die Anentſchloſſenheit iſt ein ginmeche der Thorheit. . 2. Es giebt dreyerley Gattungen von Men⸗ ſchen: einige fuͤhren ſich ſelbſt zur Tugend an: einige haben eines Anfuͤhrers dazu von noͤthen: einige muͤſſen gar gezwungen wer den, ſi ſich der Tugend zu ergeben. 3. Man waͤhle ſi ſi ch zu Anfuͤhrern ſolche Leute, welche durch Thaten ihre Reden bewahren. 4. Der Weiſe verachtet die Lobeserhebungen. Wee iſt das, mein Lucil, das uns hieher zieht, wenn wir dort hinaus wollen, und uns mit Gewalt zu dem antreibt, wovon wir uns zu entfernen wuͤnſchen? Was iſt das fuͤr ein Zwiſt in unſerm Gemuͤthe, der uns nicht erlau⸗ bet, einmal unſern Willen zu verfolgen? Wir ſchwimmen unter mancherley Anſchlaͤgen daher, und haben keinen freyen, keinen beſtimmten, kei⸗ nen beſtaͤndigen Willen. Das iſt Thorheit, ſprichſt du, wenn man mit ſich ſelbſt uneins iſt, und uns nichts al 4 ls nur auf eine e kurze Zeit gefaͤllt. Aber wenn ieg der W. wenn, biger Hnd k, ſ nen, Er ob ub der ſew Stele Von G aus de de erſ eige lich Edere ſihh⸗ n nicht elch verden ſnder R nag, hhen der Men⸗ Tugend nu bon en we e keute/ wahren. ungen⸗ s hehee len, und ovon wie für in ht erlau⸗ 1 Wir en daher, nten, ſir ndm N penn⸗ “””M Seneka an den Lucil. 291 wenn, und auf was Art moͤgen wir uns von ſel⸗ biger losreißen? Niemand vermag ſich durch ei⸗ gene Kraft zu helfen, es muß ihm jemand die Hand biethen, und ſo befreyen. Es giebt eini⸗ ge, ſpricht Epikur, welche ohne Beyhuͤlfe nach der Wahrheit ſtreben: er waͤre auch einer von de⸗ nen, und haͤtte ſich ſelbſt den Weg gebahnet. Er lobet dieſe, die von ſich ſelbſt einen Antrieb dazu bekommen, und ſich ſelbſt forthelfen, aus der Maßen. Andere erheiſcheten einen Beyſtand, ſie wuͤrden ohne Vorgaͤnger ſich nicht von der Stelle bewegen, wohl aber denſelben nachfolgen. Von dieſer Art, ſpricht er, waͤre Metrodor. Es ſind auch dieſe vortrefflichen Genies, aber nur aus der zwoten Claſſe. Wir beyde ſind nicht von der erſten Claſſe, man wird uns eine Wohlthat erzeigen, wenn man uns in die zwote aufnimmt. Auch der Menſch iſt nicht zu verachten, der durch andere ſich helfen laͤßt; es iſt ſchon viel, daß man fich helfen laſſen will. Außer dieſer wirſt du noch eine Gattung von Menſchen antreffen, die nicht ganz verwerflich ſind, naͤmlich diejenigen, welche zum Guten angetrieben und gezwungen werden koͤnnen: welche nicht nur einen Anfuͤhrer, ſondern auch einen Helfer, und daß ich ſo reden D mag, einen Treiber beduͤrfen. Dieſe machen den 2 dritten 292 Der III. Brief. dritten Haufen aus. Verlangeſt du davon ein Beyſpiel? ſo mag es Hermachus ſeyn, von welchem Epikur behauptet, daß er ein ſolcher geweſen ſey. Er wuͤnſchet dem einen Gluͤck, der andere aber iſt ihm ſchaͤtzbarer. Denn ob ſie gleich beyde einerley Zweck erhalten haben; ſo verdienet es doch ein groͤßeres Lob, es bey ge⸗ ringerer Faͤhigkeit eben ſo weit gebracht zu ha⸗ ben. Geſetzt, es waͤren zwey Gebaͤude aufgefuͤh⸗ ret, beyde einander gleich, von gleicher Hoͤhe, und gleich praͤchtig: eines davon haͤtte einen fe⸗ ſten Grund bekommen, und waͤre bald zu Stan⸗ de gebracht worden, des andern Gruͤndung, als welches auf einen weichen und lockern Boden zu ſtehen gekommen waͤre, haͤtte viele Muͤhe und unſaͤgliche Arbeit gekoſtet, bis man damit fertig geworden. An dem einen erſcheint alsbald, was daran gethan iſt, wo hingegen ein großer und der ſchwereſte Theil des andern im Verborgenen bleibt. So giebt es auch einige hurtige und leicht zu lenkende Gemuͤther, „wo hingegen viele, wie man ſagt, derb angegriffen, und von Grunde aus heraus gearbeitet werden muͤſſen. Ich wuͤr⸗ de daher denjenigen fuͤr gluͤcklicher ſchaͤtzen, der wenig mit ſich zu thun gehabt hat, jener aber har unlengbat ſich um n ſich ſelbſt mehr verdiener J gemacht, abon ein eyn von n ſocher ick, der in ob ſie ben; ſo bey ge⸗ t zu he aufgefüh⸗ tt hohe, einen ſe zu Stan ung, s Boden zu nuhe und das er und borgenen undlecht ele, Grum ch vit: hen/ der ner obe — ve Seneka an den Lucil. 2903 gemacht, der die Boͤsartigkeit ſeiner Natur uͤber⸗ wunden, und ſich zur Weisheit nicht ſo wohl ge⸗ holfen, als gezwungen hat. Daß wir von die⸗ ſer harten und ſchwer zu bearbeitenden Art ſind, mußt du wiſſen. Wir finden uͤberall Hinder⸗ niſſe. Derowegen laß uns kaͤmpfen, und jeman⸗ den zu Huͤlfe rufen. Aber wen, ſprichſt du, die⸗ ſen oder jenen? Du moͤchteſt nicht uͤbel thun, wenn du auf die Verſtorbenen zuruͤck giengeſt, welche volle Muße haben. Denn nicht nur die⸗ jenigen, welche noch leben, ſondern auch die, welche gelebet haben, koͤnnen uns helfen. Aus denen aber, welche noch leben, muͤſſen wir nicht diejenigen waͤhlen, welche die Worte mit großer Geſchwindigkeit hervor ſtoßen, die gemeinen Re⸗ deformeln ſtets im Munde fuͤhren, und in Ge⸗ ſellſchaft den Marktſchreyer vorſtellen: ſondern die, welche durch ihr Leben lehren, und das, wo⸗ von ſie uns geſaget haben, daß wir es thun ſol⸗ len, durch die That bewaͤhren: welche uns auch lehren, was wir nicht thun ſollen, und nie uͤber etwas, das ſie uns zu fliehen angerathen haben, ergriffen werden. Erwaͤhle dir einen ſolchen Bey⸗ ſtand, den du mehr bewundern mußt, wenn du ihn betrachteſt, als wenn du ihn reden hoͤreſt. Ich will dir deswegen nicht verbiethen, auch die⸗ T 3 jenigen 294 Der III. Brief. jenigen anzuhoͤren, welche die Gewohnheit haben, große Geſellſchaften zu halten, und darinnen das Wort zu fuͤhren, daferne ſie nur in der Abſicht, ſich unter den Haufen miſchen, daß⸗ ſie ſich und unuch dagn die Ttiebſeder iſt. Veat konn ch etwas ſchaͤndlicher ſeyn, als wenn ein Philoſoph nur den lauten Beyfall zur Abſicht hat? Wird auch ein Kranker den Arzt, indem er das Meſ⸗ ſer anſetzet, preiſen? Schweiget, haltet euch ſtil⸗ le, und laſſet euch gedultig behandeln. Denn, wenn ihr auch ſchreyen wolltet, ſo wuͤrde ich nicht anders gedenken, als daß die Berührung enres Schadens dieſes Wehklagen von euch erpreſſete. Wollet ihr zu erkennen geben, daß ihr aufmerkſam zuhoͤret, und von der Groͤße der vorgetragenen Sa⸗ chen geruͤhret ſeyd? Ey nun, das iſt euch vergoͤnnet. Wollet ihr aber wiſſen, warum ich euch nicht erlauben kann, zu urtheilen, und eure Meynung von dem, was euch am beſten gefaͤllt, an den Tag zu geben? Die Schuͤler des PHythagoras mußten ein fuͤnfjaͤhriges Stillſchweigen beobach⸗ ten. Bildeſt du dir etwa ein, daß es ihnen ſo gleich frey geſtanden ſey, zu reden, und ihren Lehrer zu loben? Was fuͤr ein Thore muß doch der ſeyn, der bey dem Zurufe der Unwiſſenden ſein ſein koͤn Leu Bot Zwa ſende nicht den ſein ein! ſen wen diſ Un urth ſine weil un e wi ſein Al⸗ gen zu henn unen das e Hoch⸗ nn auch Wird Meß euch ſti⸗ Denn, ichnicht 9 eares preſͤte. ekſam en Ca⸗ gaunet. 5 nigt ehnung t den goras hnen h ihten doch ſein Iſc ſch und ſenden Seneka an den Lucil. 295 t haben, ſein Lehrgemach froͤhlich verlaſſen kann? Wie koͤnnteſt du dich daruͤber erfreuen, von ſolchen Leuten gelobet zu werden, die du ſelbſt nicht lo⸗ ben kannſt? Fabianus redete oͤffentlich zu dem Volke, aber man hoͤrete ihn beſcheidentlich an. Zwar erſcholl zuweilen das Geſchrey der Lobprei⸗ ſenden, aber nur die Groͤße des Gegenſtandes, nicht der Ton einer gefaͤlligen und ſanftſchallen⸗ den Rede, erweckete daſſelbe. Unter dem Zuru⸗ fe in einem Schauſpiele und in einer Schule muß ein Unterſchied ſeyn; doch muß uns auch zuwei⸗ len frey ſtehen, jemanden zu loben. Alle Dinge, wenn ſie genau betrachtet werden, haben ihre ge⸗ wiſſen Merkmaale, und auch aus den geringſten Umſtaͤnden kann man von den Sitten eines Volks urtheilen. Einen Unkeuſchen erkennet man an ſeinem Gange, an der aufgehabenen Hand, zu⸗ weilen aus einer einzigen Antwort, aus den her⸗ umſchießenden Augen, und daran, daß er den Finger ans Haupt leget. Ein leichtfertiger Menſch wird an ſeinem Gelaͤchter, und ein Unkluger an ſeinen Mienen, und an ſeiner Kleidung, erkannt. Alle dieſe Merkmaale fallen offenbar in die Au⸗ gen. Man kann ſo gar wiſſen, was an einem zu thun ſey, wenn man auf ihn Acht giebt, in⸗ dem er gelobet wird. Man ſieht hier und da ei⸗ T4 nen 296 Der L.II. Brief. nen Philoſophen, dem die Zuhoͤrer in die Haͤnde klatſchen, und der bewundernde Haufe uͤber den Kopf ſteigt. Aber, wenn du es recht einſiehſt, wird derſelbe dadurch nicht gelobet, ſondern viel⸗ mehr geſchaͤndet. Wir wollen jenen Zuruf denen uͤberlaſſen, welche ſich bemuͤhen, durch Kunſt⸗ griffe dem Volke zu gefallen: die Philoſophie iſt anbetenswuͤrdig. Man mag zuweilen den Juͤng⸗ lingen nachgeben, ihrem heftigen Gemuͤthstriebe zu folgen, aber nicht eher, als bis es ihnen nicht laͤnger moͤglich iſt, das Stillſchweigen zu beob⸗ achten. Ein ſolches Lob iſt denen Zuhoͤrern eine Art von Ermahnung, und dienet den Juͤnglin⸗ gen zur Aufmunterung. Die Sache ſelbſt muß ſie ruͤhren, nicht die Art des Vortrages. Denn ſonſt wuͤrde ihnen die Beredſamkeit nur ſchaͤdlich ſeyn, wenn ſie ſelbige nicht auf die Sachen, ſon⸗ dern nur auf die Worte begierig machete. Doch hievon jetzo nicht mehr. Es verdienet eine eige: ne und weitlaͤuftige Abhandlung, wie man vor dem Volke reden, was man ſich gegen das Volk, und was man dem Volke in Anſehung ſeiner er⸗ lauben muͤſſe. Es leidet keinen Zweifel, daß nicht die Philoſophie ſehr ſollte in Verfall gerathen ſeyn, nachdem ſie dergeſtalt feil geworden iſt, allein man kann ſie noch in Saft und Kraft verwandeln, wenn ſie nur nicht einem, der damit ein Gewerbe treibt, ſondern einem rechten Meiſter, in die Haͤnde faͤllt. LIII. Brief. 1 “ Hande ber den ein viel f denen Kunſt⸗ phie iſ Jung⸗ hsͤriebe 8 ſicht u heob⸗ üngiin bſt muß Denn indich a,ſon Doch ne eige⸗ fan vor 8 Bolk, iner er⸗ 6 nicht en ſeyn, in man undeln, ewerbe in de Yle. Wer fönnte man mich nicht bereden, da man 297 eE*av s5t0.mdenerr n) TLIII. Brief. 1. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen den neer 8 bes⸗ und Gemuͤthskrankheiten ſeyy) 2. Die Philoſophie heilet die ſe Kraukhiiten der 1 Seele. 13. Sie erfordert den ganzen Menſchen. 4. Sie machet uns Gott aͤhnlich, und ver⸗ 4 ſchaffet uns Stherheit wider alle Gefahr. 12 P mich zur Schifffahrt beredet hat? Ich ſe⸗ gelte ab, da das Meer ſtille war. Zwar war der Himmel mit ſchreckhaften Wolken belaſtet, wel⸗ che insgemein im Regen oder Wind pflegeten auf⸗ geloͤſet zu werden, doch glaubete ich, ſo wenige Meilen, als Putzoelo von deinem Meapel entfernet iſt, ſchon verſtohlener Weiſe hinterlegen zu koͤnnen, ſo veraͤnderlich auch das Wetter aus⸗ ſah, und ſo niedrig auch die Wolken hiengen. Um alſo der Gefahr deſto geſchwinder zu entge⸗ hen, ließ ich ſo gleich, mit Vorbeygehung aller Meerbuſen, gerade durch das hohe Meer auf Neſida zu ſteuren. Da ich ſchon ſo weit ge⸗ T § kom⸗ 298 Der LIII. Brief. kommen war, daß es mir gleich ſeyn konnte, ob ich meinen Lauf fortſetzete, oder zuruůck “ derlot ſich jene Ruhe des Meeres, die mich z i ewit⸗ Reiſe verleitet hatte: es war noch kein Ung 6 ſj dazu an und warf doch ließ ſich das Meer ch bath hierauf den Steuermann, er moͤchte mich an etwa ein Ufe der zur Antwort, die Ufer wära e e Klipen, ann zum Anlaͤnden nicht menen und uͤber dieß fuͤrchtete er bey einem atwitee nichts mehr, als das Land. Mir war ber ube r zu Muthe, als daß ich an die Gefahr geer alen koͤnnen, denn mich quaͤlete jene te Sekrunkheit, welche Nwer de⸗ ele ee 2 n nen iobeen Zeh⸗ hiat alſp mit Bitten dn an htern an, und an ſgen te nun wollen oder nicht, an Lan 3 Ae⸗ wir nun dabey waren, erwarkete ich nicht, daß man ſich nach der Vorſchrift Virgils rich⸗ L Schif⸗ kehre das Vordertheil des e; man kehre da if ſes egen das WMeer. — Oder, daß man nns nd von vorne auswuͤrfe, ſondern meines ich mi nit ei⸗ nſtſtu ingedenk, warf ich mich, mi unſtſtuͤckes eingedenk, f ich ane er e lacteecke bekleidet, gleich einem, der in r. Was meyneſt du kalte Bad geht, ins Meer. Was wohl. wohl, ichim ſuhet che ohne! ugla ner ſe ſiche lenth⸗ wi Cbers ſiche ang (de veĩ Und ſirk En, er ſi ſin lin⸗ ben lig und unte, ob kgieng, nich zur Ungewit 1d nef tauf den en Aeer die Uſer n nicht einem Nir war Geſohr ent tri⸗ erteget, Erbre⸗ Bitteni ha er . ſehen. nicht, 8 rich chif⸗ andes 8 Aen nit ey⸗ ndas ſſt du vohl. Seneka an den Lucil. t. 299 wohl, was ich an eer ausgeſtanden haben muͤſſe, indem ich unter den Klippen Ferwr fmnch, a m einen Weg ſuchete, u nd mir ſelbſt einen machete? D a habe ich erſt recht v erſtanden ohne „daß die un e ele ſich fuͤr das Land gianeſn nicht ner ſelbſt nich tn ich erduldet habe ene Es iſt lich glauben e machuig war⸗ Du kal a ich mei⸗ lenthalben S Gn auch Ulyſſes, 5 nnſ ſcher⸗ nig gaßhen ſbe ern⸗ das Mee r gleich al⸗ aber wuͤrde en Zwar war er auch bngtant e, nich in zwen ohin ich auch moͤchte haſannoles langen. S uig Jahren an Ort und fen wollen, (denn die Seek ald ſch. mein M. H ge⸗ weißt, nicht ſe rankheit verliehrt ſich erholet, und ich mei gleich als man zu ka „wie du ſtaͤrket batte, ſ Leib durch das Ebeneletan, der Laſte er ſen 3 unſere Vergeſſenheit uſ zu exwaͤ⸗ faͤltig ſelbſt . auch der koͤrperlichen boſhun ſnee in Aacehe Erinnerung bringen, e ſchviel⸗ ringen Wall rgener ſie bleiben. ſe großer aber ſolche luus betruͤgt man ſich ſ einer ge⸗ tzigen Fieber immt, und zu einem lecht „wenn und viel aus ureſchlagt⸗ „ muß nag eeen hi⸗ zuſtehen gewohneter Menſch ſc erer ſich nur zu 300 Der IIII. Brief. zu der Krankheit bekennen. Die Fuͤße ſchmer⸗ zen mich: es ſticht mich in allen Gelenken, gleich⸗ wohl verſtelle ich mich noch, und will mir nur den Fuß vertreten, oder bey einer Leibesuͤbung zu nahe gethan haben. Bey noch zweifelhafter Krankheit, und im Anfange derſelben, will man den Namen derſelben nicht wiſſen, wenn aber die Knoͤchel an den Fuͤßen zu ſchwellen beginnen, und beyde Fuͤße nicht mehr fort wollen, muß man ſchon das Podagra geſtehen. Das Gegentheil geſchieht in denen Krankheiten, wo das Gemuͤth leidet: je ſchlechter ſich einer befindet, deſto weni⸗ ger fuͤhlet er es. Du darſſt dich hieruͤber nicht wundern, liebſter Lucil, denn wenn man in ei⸗ nem leichten Schlummer iſt, kommen einem waͤh⸗ rend der Ruhe oftmals allerley Bilder vor: es traͤumet einem zuweilen im Schlafe, daß man ſchlaͤft. Ein tiefer Schlaf hingegen vernichtet al⸗ le Traͤume, und haͤlt den Geiſt viel zu ſehr mun⸗ ter, als daß er ſich die geringſten Begriffe wo⸗ von machen koͤnne. Warum will niemand ſeine Fehler bekennen? Weil er ſich noch mitten unter ihnen befindet. Man kann ſeine Traͤume nicht erzaͤhlen, bevor man wachet, und daß man ſeine Fehler bekennet, iſt ein Zeichen, daß man davon geheilet ſey. Laß uns alſo erwachen, damit wir auf auf1 dien ſtwe Corme wert (ber nicht den. Sor dee keine ag N ſen⸗ e ſchgtee , gleic⸗ nit nur bung e felhafter will man aber die nen, und iß nan gentheil Gemuͤth io went er nicht n in en en wiß⸗ e: es mMan htet ab r mun⸗ ife wo⸗ nd ſeine n unter nſein dovon iit wir auf Seneka an den Lucil. 301 auf unſere Irrthuͤmer ſchmaͤlen koͤnnen. Bloß die Philoſophie wird uns ermuntern, und den ſchweren Schlaf vertreiben koͤnnen. Widme dich gaͤnzlich derſelben, du biſt Ihrer, Sie deiner werth. Geht, euch einander zu umfangen: dann aber entſage auch allem uͤbrigen. Du kannſt es nicht umſonſt verlangen, ein Philoſoph zu wer⸗ den. Wenn du krank waͤreſt, wuͤrdeſt du der Sorge fuͤr dein Hausweſen Anſtand geben, und die gerichtlichen Haͤndel aufgeben: auch wuͤrde keiner ſo viel bey dir gelten, daß du ſeinetwegen in Perſon als Sachwald auftraͤteſt. Du wuͤr⸗ deſt vielmehr deine ganze Sorge dahin gerichtet ſeyn laſſen, je eher, je lieber von deiner Krankheit befreyet zu werden. Und warum wollteſt du jetzt nicht eben daſſelbe thun? Laß alle Verhinderun⸗ gen fahren, und nimm dir ſo viel Muſe, ein rechtſchaffener Mann zu werden, welches keinem gelingt, der mit Geſchafften beſchweret iſt. Die Philoſophie gebeut in ihrem Reiche: ſie giebt die Zeit, allein ſie laͤßt ſich keine Zeit ſetzen. Sie will nicht als ein Nebenwerk, ſondern als das Hauptwerk angeſehen ſeyn. Sie iſt unſere Ge⸗ bietherinn: ſie iſt bey uns, und beſiehlt, was ſie haben will. Als jene Stadt einen Theil ihrer Aecker, und die Helfte von dem ihrigen dem Ale⸗ kander 322 Der IIII. Brief⸗ xander darboth, ertheilete er ihr zur Antwort: Ich bin nicht in der Abſicht nach Aſien gekommen, das anzunehmen, was ihr mir geben wuͤrdet, ſondern daß ihr ſo viel behalten moͤchtet, als ich euch uͤbrig zu laſſen fuͤr gut finden werde. Eben ſo ſpricht die Philoſophie in Anſehung aller Dinge. Ich werde die Zeit nicht annehmen, welche euch uͤbrig bleibt, ſondern ihr ſollt nur ſo viel Zeit haben, als ich euch herausgeben werde. Richte hierauf alle deine Sinne und Gedanken, bleibe bey ihr, und verehre ſie; ſo wird zwiſchen dir und andern ein ungeheurer Zwiſchenraum blei⸗ ben. Du wirſt allen Sterblichen weit vorgehen, und die Goͤtter werden nicht viel vor dir voraus haben. Frageſt du, was denn zwiſchen dir und ihnen fuͤr ein Unterſchied ſeyn werde? Ihr Da⸗ ſeyn wird von laͤngerer Dauer ſeyn. Es gehoͤ⸗ ret fuͤrwahr ein großer Kuͤnſtler dazu, in einem ſo kleinen Raume ſo viel, und alles einzuſchlieſ⸗ ſen. Dem Weiſen iſt ſein Zeitraum eben ſo groß, als der ganze Zeitraum in Anſehung Got⸗ tes iſt. Es iſt ſo gar etwas, worinnen der Weiſe Gott uͤbertrifft. Gott hat ſeine Weisheit von Na⸗ tur, der Weiſe muß ſie ſich ſelbſt erwerben. O eine großte Sache, die Schwachheit eines Men⸗ ſchen ſchen ſen! twort: Aſien 1s ihe hr ſo brig ben ſo Dinge. e euch Zit Richte bleibe en dir hlei gehen, raus und Daß geho⸗ inem hlieſ⸗ n ſo Got beiſe Na⸗ 9 A; chen Seneka an den Lucil. 30 i 303 ſchen an ſich zu ha be ſeyn! Die Philoſot en, und ſo ſicher als ut de Mac, de ene mgandige und unverletzet ein Pfeil: ſie bleibt iteln. le faͤngt ſie ul Einige bereits matte ſicher Schooße auf u unſchaͤdlich in ihrem Pfei⸗ chet ſie auf ben ndere ſchuͤttelt ſie ab, ien ruͤck prallen. „der ſie abgeſchoſſen bann 6 1W. Brief. 304 Der [IV. Brief. ENNXX e NeXeEE LIV. Brief. 1. Klagen uͤber die Engbruͤſtigkeit, 2. Todesbetrachtungen. “ u:3. Der Weiſe ſtirbt willig und ungezwungen. Mine Krankheit hatte mir einen langen Rei⸗ ſepas geſchrieben: ſie fiel mich ganz ploͤtz⸗ lich an. Du fragſt, auf welche Art? und zwar mit allem Rechte: ſo gar bin ich mit allen Krank⸗ heiten bekannt geworden. Aber eine derſelben iſt doch ganz beſonders auf mich gewieſen. Ich wuͤßte nicht warum ich ſolche mit einem griechi⸗ ſchen Namen benennen ſollte, da ſie ganz fuͤg⸗ lich die Engbruͤſtigkeit genannt werden mag. Ihr Anfall iſt gar kurz, und einem Sturmwinde gleich: nach Verlauf einer Stunde iſt ſie faſt vorbey. Wer koͤnnte auch lange mit dem Tode ringen? Ich habe nach der Reihe alle Beſchwer⸗ den des Koͤrpers, ſo gefaͤhrlich ſie auch ſeyn moͤgen, ausgeſtanden, aber keine iſt mir laͤſtiger geworden. Und warum das? alle andre Krankheiten, es ſeyn welche es wollen, bleiben Krankheiten: in dieſer liegt man wie einer, der den Geiſt aufgiebt, daher auch nenn volen dul gem gange unde gote einer bet, Geri len ftend Wo ſwof hhun. du, ſt d duß be 1 bin wrt miß wvir ſen det nennen. Und gewiß wird einſt der Geiſt das rollenden, deſſen er ſich ſo oft unterſangen hat. ger. Re d zwar Krank⸗ ben iſt N ichhe⸗ ig Nr winde ſiſt ede hwer: ogen, ordent ſehn dieſer daher guch Seneka an den Lucil. 305 auch die Aerzte ſie eine Betrachtung des Todes Du bildeſt dir ein, daß ich dir dieſes mit froͤhli⸗ gem Herzen melde, nachdem ich der Gefahr ent⸗ gangen bin. Wenn ich es in der Abſicht thaͤte, und an meiner vermeintlichen Geſundheit mich er⸗ Gögßzte, wuͤrde ich eben ſo laͤcherlich handeln, als einer der ſeine Sache gewonnen zu haben glau⸗ bet, weil er einen Aufſchub erhalten hat, ſich vor Gericht zu ſtellen. Gleichwohl habe ich ſelbſt bey dem Wuͤrgen nicht aufgehoͤret, mich durch freudige und ſtarke Vorſtellungen zu beruhigen. Was bedeutet das? ſprach ich, daß mich der Tod ſo oft auf die Probe ſtellet? doch er mag es thun. Ich habe ihn ſchon lange gekannt. Fragſt du, ſeit wann? noch von meiner Geburt. Das iſt der Tod, wenn man ſich keines daſeyns be⸗ wußt iſt, was es damit fuͤr eine Bewandniß ha⸗ be, weiß ich ſchon; ich werde, wenn ich geſtorben bin, das ſeyn, was ich war, ehe ich gebohren ward. Wenn dabey etwas quaͤlendes iſt; ſo muͤßten wir es nothwendig gefuͤhlet haben, ehe wir an das Tageslicht kamen, wir haben aber deſ⸗ ſen zu der Zeit nichts empfunden. Lieber, wuͤr⸗ deſt du den nicht fuͤr einen Thoren halten, der u ſich 306 Der LIV. Brief. ſich einbildete, eine Lampe waͤre dann uͤbler dar⸗ an, wenn ſie ausgeloͤſcht wird, als ſie war, be⸗ vor ſie angezuͤndet ward? wir werden auch an⸗ gezuͤndet und ausgeloͤſchet, und mittlerweile lei⸗ den wir etwas. Im uͤbrigen aber befinden wir uns in tiefer Sicherheit. Denn hierin betruͤgen wir uns, mein Lucil, wo ich nicht irre, daß wir dafuͤr halten, der Tod folge uns blos, da er doch eben ſowohl vor uns hergegangen iſt als er uns nachfolget. Alles iſt Tod, was vor unſrer Zeit geweſen iſt. Denn iſts nicht einerley, ob du gar keinen Anfang nimmſt, oder wiederum zu ſeyn aufhoͤreſt? da in beyden Faͤllen das Nicht⸗ daſeyn die Folge iſt. Mit dieſen und andern dergleichen ſtillen Ermahnungen, (denn ſprechen konnte ich nicht) habe ich mich ohne Unterlaß unterhalten. Nach der Zeit begonnte allmaͤhlig jene Engbruͤſtigkeit, welche ſchon bis zum Kei⸗ chen zugenommen hatte, laͤngere Pauſen zu ma⸗ chen, daß ich mich erholen koͤnnte; doch hat ſie mich nicht gar verlaſſen. Ob ſie zwar nachge⸗ laſſen hat, vermag ich doch nicht natuͤrlich Luft zu ſchoͤpfen, und ich ſpuͤre immer einen etwas ſchweren langſamen Athem. Es mag mir ge⸗ ben wie es wolle, wenn nur der Geiſt nicht mei⸗ ne Engbruͤſtigkeit veranlaſſet. So viel magſt du von von run n det ſene ir de ſt d man⸗ daber chn zui We Hin vde let lc ben en er dar. at, be le le⸗ truͤgen da er als er unſter eh, ob um zu Nicht indern rechen etlaß nahleg Kei⸗ u ma⸗ at ſe achge ſt ewas ge⸗ mes du von n wir⸗ — ðò da⸗ zu ſchon vo rbe ereitet, ein Tag iſ mir ie ſo gut als der andre e. Derjenige iſt Loben s; und N achah⸗ mens wuͤ rdi e wminnig, der den Tod nich 4 ras ür eine Bogenn fatet ſerer won en hinausgewor oit taus rnn Iah Rvorſh wird? und dehen Ee 1 nehme mich dabeg ſe lans i men unn an nd worfen, allei Weiſe nie Pinansgeworf d⸗ ain uc! . B ataie een bid . n einem O Ktieben n de as Weint. vertrieben dr b nan 1 in W hi ber lbſt die Nothwend eiſer thut ni ct ace⸗ n, indem er dasj e n aa u⸗ gen wuͤrde, wenn dni will, wojn * es nicht in wolte, zwin⸗ U 2 I. LV. Brief. 308s Der IV. Brief. EEEer Ne LV. Brief. x. .Die Bewegung dienet zur Geſundheit. 2. Es iſt nicht allemal ein Zeichen der Weis⸗ heit, wenn man ſich der Welt entzieht. 3. Beſchreibung eines anmuthigen Landhauſes. 4. Man kann auch abweſend mit ſeinen Freun⸗ den Umgang haben, und gewiſſermaßen hat derſelbe etwas Vorzuͤgliches. (Ich ſteige eben vom Wagen, und bin ſo abge⸗ mattet, als wenn ich den Weg zu Fuße ge⸗ gangen waͤre, den ich ſitzend zuruͤck geleget habe. Denn es liſt auch eine Arbeit lange getragen zu werden, und ſie iſt viekleicht deſto ſchwerer, weil ſie wider die Natur iſt, welche uns Fuͤße gegeben hat, vermittelſt deren wir gehen, und Augen, vermit⸗ telſt deren wir ohne anderer Beyhuͤlfe ſehen koͤn⸗ nen. Eine uͤbertriebene Zaͤrtlichkeit machet uns ſchwach, und wenn wir etwas lange nicht ge⸗ ollt haben, ſind wir hernach gar nicht mehr im Stande es zu thun. Mich trieb indeſſen die Noth dazu, meinen Koͤrper zu erſchuͤttern, damit ent⸗ weder ict deis⸗ ſes. euns ßen ſße gA habe. en u veil geben ertnit’ koͤns 4 uns tet⸗ hrim ent weder Nh Seneka an den Lucil. 309 weder das ſchwarze Gebluͤt, wenn es ſich in den Gefaͤßen des Schlundes moͤchte geſetzet haben, zertheilet wuͤrde, oder wenn auch etwa aus einer. andern Urſache mir die Luft ſchwer wuͤrde, ſolche durch das Ruͤtteln und Schuͤtteln mir leichter werden moͤchte: wie ich denn auch fand, daß es mir gut thaͤte. Ich ſetzete auch daher meine Spazierfahrt laͤnger fort, als ich Willens war, zumal da mich das Ufer, welches ſich zwiſchen Cuma und des Servilius Vatia Landgut hin⸗ zieht, und auf der einen Seite von dem Meere, auf der andern aber von einem See, als ein ſchmaler Weg eingeſchloſſen wird, dazu einlud, und von dem neulichen Uingewitter der Grund noch veſte war. Denn wie du weißt, wird durch die oft erregeten Wellen, der Boden eben gema⸗ chet, wo hingegen er durch eine lange Ruhe, und wenn dem Sande alle Feuchtigkeit, welche es zuſammen haͤlt, entgangen iſt, locker wird. Nach meiner Gewohnheit ſahe ich mich fleißig um, ob ich nicht dort etwas antreffen moͤchte, das mir nuͤtzlich ſeyn koͤnnte, und heftete meine Blicke auf das Landhaus, welches ehedem dem Vatia zugehoͤret hatte. Allda war dieſer vor⸗ malige reiche Stadtrichter, der bloß wegen ſeiner rubigen Lebensart bekannt war, und deswegen U 3 fuͤr für gluͤcklich geprieſen ward, alt geworden. So oft jemanden die Freundſchaft des Aſinius Gal⸗ lus, der Haß des Sejans, und nach deſſen Fal⸗ le, deſſen Zuneigung ſtuͤrzete, (denn es war gleich gefaͤhrlich, ihn beleidiget oder geliebet zu haben ,) rief das Volk aus: O Vatia, du allein weißt zu lehen. Allein, man kann wohl ſagen, daß er ſich eingezogen zu halten, nicht, daß er zu leben gewußt habe: es iſt ein großer Unterſchied, ob man ſein Leben in Ruhe oder in Traͤgheit zubringe. Was mich anlanget, ſo gieng ich bey Lebzeiten des Vatia niemals vor dieſem Landhauſe voruͤber, ohne zu ſagen: SHier liegt Vatia. Aber die Philoſophie hat etwas ſo Heiliges und Ehrwuͤrdiges an ſich, mein Lu⸗ cil, daß auch das, was ihr bloß aͤhnlich iſt, durch den falſchen Schein gefaͤllt. Denn es darf nur jemand im Muͤßiggange leben, alsbald glaubt der Poͤbel, er habe ſich der Welt entzogen, lebe in Sicherheit und Vergnuͤgen, und lebe ſich: da doch alles dieſes einzig bey einem weiſen Manne ſtatt findet. Denn nur dieſer verſteht es, frey von Bekuͤmmerniſſen, ſich ſelbſt zu leben, und nur von ihm kann man das ſagen, was das Vornehmſte iſt, er wiſſe zu leben. Wer die Menſchen und Geſchaͤffte flieht, wer wegen des ungluͤck⸗ ungl bt wer ſehen glich ſch; Bau ver nicht che ben die dem nel⸗ zwoe ſen Fol⸗ s vaor ſiebet ſu 4, du in konn halten, iſt ein 4 Nuhe glanget, als vor hHier tetwos in Au s dorf 1, lhe : A Manne, 4. ſtey Seneka an den Lucil. 311 ungluͤcklichen Erfolges, den ſeine Begierden ge⸗ habt haben, ſich gleichſam ſelbſt verbannet hat, wer es nicht ertragen kann, andere gluͤcklicher zu ſehen, wer einem ſchuͤchternen und traͤgen Thiere gleich, ſich aus Furcht verbirgt, der lebet nicht ſich; ſondern, was das Allerſchaͤndlichſte iſt: dem Bauche, dem Schlafe, und der Geilheit. Denn, wer keinem andern zu gute lebet, lebet darum nicht ſich. Inzwiſchen iſt es eine ſo große Sa⸗ che um die Standhaftigkeit und Beharrlichkeit bey ſeinem Vorſatze, daß auch eine hartnaͤckige Traͤgheit in einem gewiſſen Anſehen ſteht. Von dem Landhauſe ſelbſt kann ich dir nichts Gewiſſes melden: ich habe es nur von vorne geſehen, und das Aeußerliche, welches einem jeden Vorbeyge⸗ henden in die Augen faͤllt, betrachtet. Es hat zwo Grotten, die viele Arbeit muͤſſen gekoſtet haben, und ſo gemachet ſind, daß in beyden ein gerau⸗ miger und ſich ganz aͤhnlicher Saal zu ſehen iſt, deren einer von der Sonne gar nicht beſchienen werden kann, der andere aber von derſelben bis ſie untergeht, immerzu beſchienen wird. Zwi⸗ ſchen Reihen von Masholderbaͤumen fließt ein Bach, der zum Theil ins Meer, zum Theil in den acheruſiſchen See faͤllt, und das Anſehen eines Cgnales hat. Derſelbe wuͤrde auch Fiſche U 4 in 312 Der LV. Brief. in Ueberfluß ernaͤhren, wenn man ihn gleich alle Tage befiſchete. Aber da das Meer einem jeden .D offen ſteht, ſchonet man deſſelben: nur wenn ein Ungewitter die Fiſcher feyren macht, legen ſie Hand an, ſeinen Vorrath einzuſammlen. Doch, was dieſem Landhauſe zum groͤßten Vortheile ge⸗ reichet, iſt, daß es Baja gegen uͤber liegt, wo⸗ durch es an allen Ergoͤtzlichkeiten deſſelben, ohne die damit verknuͤpfeten Beſchwerlichkeiten, Theil nimmt. Dieß iſt alles, was ich davon ruͤhmen kann: ſonſt glaube ich, daß man das ganze Jahr bequem daſelbſt zubringen koͤnne. Denn es ſteht dem Weſtwinde offen, und faͤngt denſelben derge: ſtalt auf, daß er Baja gar nicht treffen kann. Mich duͤnket, daß Vatia eben nicht thoͤricht ge⸗ handelt habe, ſich dieſen Ort zu waͤhlen, um all⸗ da in traͤger Ruhe ſeine alten Tage zuzubringen. Allein, zu einer wahren Ruhe traͤgt der Ort nicht viel bey: es koͤmmt hiebey alles auf das Gemuͤth an. Ich habe auf einem anmuthigen luſtreichen Landgute betruͤbte, und mitten in der Einſamkeit ſehr beſchaͤfftige Leute angetroffen. Es waͤre alſo falſch gedacht, dir einzubilden, du befaͤndeſt dich darum nicht wohl, weil du nicht in Campa⸗ nien biſt. Lieber, warum biſt du nicht hier? du darfſt nur deine Gedanken hieher ſenden. Du kannſt kant gen Ar ſie weſe nur weil ken hinn hahbe eben der eſe ben die nen dan auf dur⸗ el ma wil u e⸗ eich all. n jeden enn ein gen ſe heie g gt, wdo⸗ „ohne tuhimen s ſieht derg n kann. icht * n oll ingell tt vicht emiͤth teichen ſankit re aſ̃ .“ anpe hir . Du— fannſt 4* Seneka an den Lucil. 313 tannſt auch mit deine nn nc, mit deinen abweſenden Freunden din da Giiſt. wo und zwar ſo oft und ſo lange, ats ir genießen dieſer Wolluſt, welche „ e die groͤßte iſt, am allerme r iſten, wenn wir ab⸗ in gar wek Denn die Gegenwart nhi ndn weil miſtnn nite anertene mm ſict weil e m inander reden un . den efe eter, wir nachhero, wenn ines lanen, dde chran Neenigen einander getrennet e en geden enn iunfer und weil wir eg enn den ie Abw del n iuge eſtragen. eſnhat nat den Weſcs ſee Naͤchte, hernach die Rrſviere dann dan aemngen des einen und des andern nuf das un Studieren, nebſt den Reiſen uich n . und du wirſt finden, daß man l nugh fremder Laͤnder nicht ſo gar n eünnache u muß ſeinen Freund mit zen H eſihen. Dieſes aber iſt nie⸗ wil. te⸗ eic es ſieht taͤglich, welchen es Magt uunn derowegen ſtets bey dir ſeyn urn . ſtudieren, oder zu Tiſche ſi , oder jieren gehen. Wir wuͤrden ſehr i. U S geſchraͤn⸗ geſchraͤnket ſeyn, wenn den Gedanken irgend etwas verſchloſſen waͤre. Ich ſehe dich, mein Lucil, ja, ich hoͤre dich. Ich bin ſo ſehr bey dir, daß ich zweifelhaft bin, ob ich dir ſtatt eines Briefes nicht ein Zettelgen zufer⸗ LVI. Brief. 4 itgerd „ mmein ſo ſhr ich dir ſen Vnf. r5 900 0 αοοαα LVI. Brief. 1. Man kan auch unterm Geraͤnſche ladieter 2. Ein gutes Gewiſſen findet uͤberall Ruhe. H 3. Die Geſchaͤfftigkeit iſt die Arzeney des Muͤßi⸗ gangs. 4. Die Leidenſchaften finden keine Ruhe, ſelbſi nicht in der Einſamkeit. 5. Ein Weiſer machet ſich nichts aus den Glaͤts⸗ faͤllen. ◻— J will des Todes ſeyn, wo o die ie Seile einem, der ſich zum Studieren hingeſetzet hat, ſo nothwendig iſt, als es ſcheint. Alles um mich herum ertoͤnet von mancherley Geſchrey: ich woh⸗ ne ſo gar uͤber einer Badſtube *): Stelle dir nun einmal alle die Arten von Stimmen vor, welche den Ohren verdruͤßlich fallen koͤnnen. Wenn die Starkern ſich uͤben, und die mit Bley **) be⸗ ſchwere⸗ *) Permuthlich iſt dieſer Brief aus Baja geſchrie⸗ ben. Siehe den Frten Brief. **) Er zielet hier auf die Seiltaͤnzer, welche um das Gericht zu halten, eine Stange von Bley in den Haͤnden hielten, und hin und her warfen, welche 31¹6 Der LVI. Brief. ſchwereten Haͤnde umher werfen, es ſey nun, , daß ſie ſelbſt arbeiten, oder den Arbeitenden nachah⸗ men, hoͤre ich eine Art von Aechzen. Wenn ſie den an ſich gehaltenen Athem von ſich ſtoßen; ein Geziſche und widriges Stoͤhnen. Wenn ſich ein untuͤchtiger Schmierer *) findet, und jemand, der ſich dieſe Schmiererey des Poͤbels gefallen laͤßt, hoͤre ich das Geraͤuſch einer auf die Schul⸗ tern angeſchlagenen Hand, welche, nachdem ſie flach oder hohl gebrauchet wird, den Schall ver⸗ aͤndert. Wenn aber gar ein Ballſpieler dazu koͤmmt, und die Baͤlle zu zaͤhlen anfaͤngt, dann iſt es um mich geſchehen. Setze dieſen noch einen ſtinkenden Saufbruder, einen uͤber der That er⸗ griffenen Spitzbuben, und einen, der im Bade ſich ſeiner Stimme zu bedienen Vergnuͤgen findet, bey, und das Geraͤuſch, welches diejenigen erre⸗ gen, welche Art von Bewegung auch von andern nach⸗ geahmet ward, um dadurch den Schweis zu er⸗ regen. *) Es fanden ſich in den Badſtuben Kerls, die ſich fuͤr Geld gebrauchen lieſſen, entweder die Badegaͤſte, ihrer Geſundheit halber, oder auch die oͤffentlichen Reiger, damit ſolche ihren Geg⸗ nern deſto beſſer entwiſchen koͤnnten, zu reiben. und mit Oel einzuſchmieren. gen, haͤlte wenn Hare ſß ei dienet chen, die 6 durch Stele der 5 e 5 Ha o⸗ men tun, daß nachah · venn ſte † en; ein jemand, gefallen Etiun den ſie all ver⸗ et dazu , dann einen hat er⸗ Bede ſndet, n erte⸗ gen, ach⸗ in en⸗ 3, die der die . auch GH reibel , Seneka an den Lucil. 317 gen, die ſich mit ganzer Macht in die Waſſerbe⸗ haͤlter ) werfen. Stelle dir außer dieſen, wenn auch nicht gebrochenen Stimmen, jenen Haarausreißer **) vor, wie er ſich ohne Unter⸗ laß einer ſchwachen und pfeifenden Stimme be⸗ dienet, ſich dadurch deſto bemerkbarer zu ma⸗ chen, und nur dann damit inne haͤlt, wenn er die Haare unter den Achſeln ausrupfet, und da⸗ durch einen andern ſtatt ſeiner zu ſchreyen zwingt. Stelle dir ferner die verſchiedenen Ausrufungen der Kuchenbecker, Wurſtverkaͤufer, und derer, die Honigkuchen herum tragen, nebſt den Spei⸗ ſeverkaͤufern aus den Garkuͤchen, welche alle ihre Waaren mit einem, beſonders dazu eingerichteten Geplaͤrre, feil bieten, vor. O du entweder eiſer⸗ nes, oder taubes Haupt, wirſt du ſprechen, das bey ſo vielfachem und widrig toͤnendem Geſchreye ſeines Verſtandes maͤchtig bleibt! Da unſer Chryſippus wegen des beſtaͤndigen Gruͤßens, faſt des Todes ſeyn will. Und in Wahrheit ficht mich *) Sich nath dem warmen Bade abzukuͤhlen. e) Die Roͤmer pflegten ſich nach dem Bade die Haare unter den Achſeln ausrupfen zu laſſen, wozu eigene Leute beſtellet waren, die den Na⸗ men alipilus oder Haarausreiſſer fuͤhreten. 318 Der LVI. Brief. mich jenes Getoͤſe nicht mehr an, als wenn ich etwa die Meereswellen brauſen, oder einen Waſ⸗ ſerfall hoͤre: ob ich gleich vernehme, daß ein ge⸗ wiſſes Volk ſeine Stadt von ihrer Stelle auf eine andere gebracht haben ſolle, weil es das Krachen des fallenden Nils nicht zu ertragen vermochte. Was mich anbetrifft, werde ich eher durch eine Stimme, als durch irgend ſonſt ein Geraͤuſch beunruhiget. Denn jene machet das Gemuͤth irre, dieſe fuͤllet und erſchuͤttert nur die Ohren. Unter das Geraͤuſch, welches mich nicht irre machet, rechne ich die vorbey rollenden Karren und Wagen, einen in meinem Hauſe ſich auf⸗ haltenden Arbeiter, und einen nahe an wohnen⸗ den Grobſchmidt, wie auch jenen *), der bey doæłꝛm „ Es iſt dieſes eine verworrene Stelle, und an ſtatt, daß die Ausleger derſelben einiges Licht an⸗ zuͤnden ſolten, machen ſie, wie gemeiniglich bey zweifelhafften Faͤllen zu geſchehen pflegt, durch ihre Erklaͤrungen alles noch dunkler. Bald ſoll man an ſtatt tabula, fabula;, bald tuba; bald tubula, bald ſcabillo leſen, und das eine paſſet doch eben ſo wenig als das andere. Ich folge daher der gemeinen Leſeart: aut hunc qui ad me- tam ſudantem tabulas experitur et tibias, nee eantat ſed exclamat. und da nehme ich an, ad metam ſudantem bedeuten einen gewiſſen Platz, da dem Volk⸗ nicſt dr of ſehmme ſett bi daßie ſciff. Burſe inzu da⸗ dor Po Ete eine Jah gen oden das ſei den geſ llaͤ⸗ hef der ſe un ich Waß ein ge⸗ uf eine Nachen nochte. cheine tüͤuſch emuth Ohren. St itte Narten h auß ohnen⸗ bey dem 15 an hron⸗ bey durch Hald bold haſet ſolge d mne⸗ . nec ,0 Plaß da Seneka an den Lucil. 349 dem naſſen Eckſteine ſich auf der Floͤte uͤbet, dem Volke ein Gemaͤlde zu erklaͤren ſuchet, und dabey nicht ſo wohl ſingt, als ſchreyt. Ein Schall, der oft unterbrochen wird, iſt mir viel unange⸗ nehmer, als wenn er in einem fortgeht. Doch jetzt bin ich zu allem dieſen ſchon ſo abgehaͤrtet, daß ich auch den Zuchtmeiſter auf einem Ruder⸗ ſchiffe, wie er mit grauſamer Stimme, denen Burſchen bald die Ruder anzuziehen, bald damit einzuhalsen, befiehlt, anhoͤren koͤnnte. Denn ich zwin⸗ da entweder ein Schildlein mit ſolcher Aufſchrift vor einem Hauſe aufgehangen iſt, oder auch der Platz ſelbſt durch einen naſſen oder ſchwitzenden Stein bemerkbar gemacht iſt. Nun ſtelle ich mir einen Baͤnkelſaͤnger, dergleichen man auf den Jahrmäͤͤrkten haͤufig ſieht, vor, wie er auf dem gemeldeten Platze, ein Stuͤcklein auf der Floͤte, oder einen ihr aͤhnlichen Inſtrument blaſet, um das Volt herbeyzuziehen, worauf er, wie es der⸗ gleichen Leute machen, bald ſingend, bald ſchreyend, dem zuſammen gelaufenen Poͤbel ſeine Mord⸗ geſchichte vortraͤget, und das dieſelbe vorſtellen⸗ de Gemaͤlde, mit dem Stocke darauf zeigend, er⸗ klaͤret. Anders weis ich mich nicht heraus zu helfen. Die denen dieſe Erklaͤrung nicht gefaͤllt, werden mich ihnen ſehr verbindlich machen, wenn ſie mir eine beſſere und anpaſſendere mittheilen. 320 Der LVI. Brief. zwinge meinen Geiſt, auf ſich ſelbſt aufmerkſam zu ſeyn, ohne ſich durch das Aeußere irre machen zu laſſen. Es mag draußen alles von Geraͤuſche wiederhallen, wenn nur in meinem Inwendigen kei⸗ ne Empoͤrung iſt, Furcht und Begierde ſich nicht mit einander zanken, wenn nur Geiz und Wolluſt in keinen Zwiſt gerathen, und einander quaͤlen. Denn, was hilft es, daß das ganze Land ruhig iſt, wenn die LJeidenſchaften toben? Omnia noktis erant, placida compoſta quiete. Es herrſchte die Nacht, und alles war ruhige Stile. Das iſt falſch. Es giebt keine ruhige Siie, ohne die, welche der Verſtand gewaͤhret. Die Nacht, weit gefehlet, daß ſie die Sorgen hin⸗ weg nehmen ſollte, gebieret ſelbige, und veraͤn⸗ dert nur ihren Gegenſtand. Denn auch die Traͤu⸗ me der Schlafenden ſind ſo voller Unruhe, als der Tag. Jene Ruhe, die ein gutes Gewiſſen verbreitet, iſt allein die wahre. Betrachte ein⸗ mal jenen, welcher in der Stille eines geraͤumi⸗ gen Hauſes den Schlaf ſuchet, dem zu gute, und damit nicht der geringſte Schall ſein Ohr beruͤh⸗ re, alle Bediente mauſeſtill ſeyn, und wenn ſie ſich ihm naͤhern, auf den Zehen gehen muͤſſen. Er Eft Sorge kagt, hbre lrſach Gemt nuhr ube der ge Ruhe⸗ ſelſt ſmen gi Feh uſt hündt ethalt latn giſ an gerin ſehen augen hen ſhen und ſtnerkſum e machen Beränſchhe digen kei nichtmit olluſt in qualen. nd muhig ggiete. , ruhige Stile, De n hin⸗ derat⸗ Daͤu⸗ ge, 1s wiſſen te ein⸗ raͤum , und beriih un ſie niſen. E 7 Seneka an den Luell. Zar Er ſchmeißt ſich hin und her, unter mag ſage vaen ſanften Schlafe daherachamg e ganee⸗ dae i gehoͤret zu haben, was er nicht Urſache ſe a m . wne worge⸗ et nie lriahe „ muͤſſe Das Geraͤuſch iſt in ſeinem he: dieſes muß beſaͤnftiget, und der Auf⸗ ruhr deſſelben geſtillet ofcuett werden; du darfſt ni glauben, daß ſolches beruhiget ſey, wenn glec 1 der le da liegt. Es iſt oft eine unruhige Kion i oft uns alſo eine traͤge Ruhe, ire uͤberdruͤßig, quaͤlet, muͤſſen wir zu wirk⸗ rke ſamen Handlur ſamen Handlungen, und zur Beſchaͤfftigung mit nuͤ . . e . enhee Kuͤnſten angereizet werden. Große ren, wenn ſie bemerken, daß der Sobas baͤndi. hig H ſuchen ſie ihn durch Arbeit biauet in beſtaͤndiger Beſchaͤfftigung n. Wer mit Geſchaͤfften u een. len uͤberladen i hat nicht Zeit auf Muthwillen zu denken 1 r 7 e . 4 s iſt nichts gewiſſer, als daß die Fehler des Muͤſ⸗ ſigganges durch Geſchaͤfftigkeit aus dem Wege geraͤumet n 9 et werden. Es hat zum oͤftern das An⸗ ſehen, daß wir aus aus Verdruß uͤber di Eben⸗ uͤber die Staats⸗ ualnene und weil wir einem eer nangenehimen Amte nicht laͤnger vor⸗ und d ird in j d och wird in jenem Schlupfwinkel, worein ES uns uns Furcht und Ermuͤdung geſtecket haben, oft der Ehrgeiz von Neuem bey uns rege: denn er iſt nicht ganz und gar ausgereutet, ſondern nur ermuͤdet, und auf eine Zeitlang abgeleget, weil es ihm in keinem Stüucke gelingen wollte. Eben das muß ich von der Ueppigkeit ſagen, welche zuweilen erſtorben zu ſeyn ſcheint, aber bald die⸗ jenigen, welche ſich zur Maͤßigkeit oͤffentlich be⸗ kannt haben, von neuem aufwiegelt, und mitten in der Sparſamkeit, den nicht verdammeten, ſon⸗ dern nur unterlaſſenen Wolluͤſten nachſtrebet, und zwar um ſo viel heftiger, je verborgener ſol⸗ ches geſchieht. Denn alle Laſter, welche offen⸗ bar vor Augen liegen, ſind ſo viel leichter zu he⸗ ben: ſelbſt die Krankheiten neigen ſich dann zur Beſſerung, wenn ſie aus dem Verborgenen her⸗ vor brechen, und ihre Gewalt offenbar zeigen. Wiſſe demnach, daß der Geiz und der Hochmuth, und alle uͤbrigen Fehler des menſchlichen Herzens, dann am allergefaͤhrlichſten ſind, wenn ſie ihren Wohnplatz in einem Menſchen aufgeſchlagen ha⸗ ben, der ganz fehlerfrey zu ſeyn ſcheint.“ Wir ſcheinen nur ruhig zu ſeyn, und ſind es in der That nicht. Denn wenn wir es in der That waͤren, wenn wir zum Abzuge geblaſen, und alle Scheinguͤter verachtet haͤtten; ſo wuͤrde uns, wie ich ich do ache der z 3 ſen. uug i Stim merkſe tinige heugie — — — — erf en, oſt denn er en nur t, weil Eben velche dd die⸗ ich be mitten n, ſon⸗ ſtrehet, ner ſol offen⸗ inhe⸗ un zur n her⸗ ihen. nuth, gzens, ihren n ha⸗ Wir n der Ther dale Seneka an den Lucil minchen uih tean Cen nichts in der Welt irre machen, und kein Concert d „. ganz en Ge guten, gruͤndlichen, a nen. Das iinen Gedanken , uuterbrechen koͤn⸗ nug in ſich ſt nur ein ſchwacher, und nicht e ael e Ahnunemihn Er muß noch in auf⸗ ekuͤmmerniß und Furcht ſpüͤren, die i neu gierig machen, wie unſer Virgil ſingt: Et mé, uem W t endndon non ulla iniecta mouebant wunsmnne r⸗ glomera ex agmine Graji; eunn e ent aurae, ſonus excitat omnis , pariter comitique oneri mentem. ur Mich, den vorher kein Pfeil, vom Feinde Nicht der gedraͤ Se raͤnge Schwarm der Griech Schreckkte muthlos machte, en 8 uſür z⸗ e Luft, und der geringſte Sch eine Laſt *), und was mir fol 4 mich lurchte. D F 2 Dieſer *) Es iſt A 4 ein ann, der ſeines Vaters Anchiſes und erſten bey der e Julus halben, wovon er d Rücken trug, u eierund vor Troja auf den trug, und den andern bey der rete, hiet . ern bey der fuh „hier in ſo großer Furcht geghurere ubi ird. 324 Der LVI. Brief. Dieſer erſte iſt ein rechter Weiſer, der nicht die fliegenden Pfeile, nicht die auf einander ſtoßenden Waffen großer Kriegesſchaaren, nicht das Krachen einer beſchoſſenen Stadt in Schrecken ſetzet. Jener andere iſt noch unerfahren, er fuͤrchtet ſich, das Sei⸗ nige zu verlieren, jedes Geraͤuſch macht ihn ſchuͤch⸗ tern, eine jede Stimme iſt ihm ein Donnerſchlag, der ihn muthlos machet, und die geringſte Bewe⸗ gung ſetzet ihn außer ſich. Er aͤngſtet ſich ſeines Reiſegeraͤthes halber. Auf welchen unter dieſen Gluͤcklichen, die viel mit ſich zu fuͤhren, und viel zu tragen haben, du die Augen wirfſt, ſo wird dir jener, der ſich fuͤr das, was er traͤgt, und an der Hand fuͤhret, fuͤrchtet, vorkommen. Nur als⸗ dann magſt du dich fuͤr voͤllig beruhiget halten, wenn dich kein Geſchrey anficht, wenn keine Stimme dich aus deiner Faſſung bringt, ſie mag nun ſchmeicheln oder drohen, oder den leeren Ton hier und da erſchal⸗ len laſſen. Wie nun? ſprichſt du, iſt es denn aber nicht beſſer von dergleichen Geſchrey gar nichts zu vernehmen? Ich antworte, ja. Ich werde daher auchdieſen Ort verlaſſen. Ich habe mich bloß uͤben, und auf die Probe ſtellen wollen. Was ſoll ich mich laͤnger quaͤlen? Da ſelbſt Ulyſſes ſo leicht ein Mittel wider die Sirenen fuͤr ſeine Gefaͤhrten fand, und lihnen ſolches an Hand gab? LVII. Brief. 2 C nicht de ſtoßenden Krachen . Jener das Ce5 n ſhich⸗ verſchlag, Bewe⸗ ch ſenes te dieſean 3.,. Die Seele, weil ſie unſterblich, und von d viel zu dir jener, an der Nurals⸗ en, wenn unedich meicheit erſchel⸗ de daher uben, chnich icht ein nfand 325 . Fg S. G. S. F. F. F. F. b S. S. 5. §. K . 5. 277 7 ⸗7 7 7 2 LVII. Brief. 5 1. Es giebt gewiſſe Eindruͤcke der Natur, wel⸗ che einen weiſen Mann zwar beſtuͤrzet, doch nicht furchtſam machen. 2. Es iſt eine Thorheit ſich fuͤr etwas, das doch einerley Wirkung hervorbringt, weniger oder mehr zu fuͤrchten. den feineſten Beſtandtheilen iſt, kann nicht verletzet werden, noch umkommen. ls ich von Baja wieder nach Meapolis zuruͤck kehren wollte, ließ ich mich leicht uͤberreden „daß das Wetter boͤſe ſey, damit ich nur nicht wieder zu Schiffe gehen duͤrfte. Allein der ganze Weg war ſo kothig, daß ich gleichwohl eine Waſſerfahrt gethan zu haben das Anſehen hatte. Ich erfuhr an dieſem Tage das ganze Schickſal der Ringer *). Nachdem ich wohl eingeſalbet war, xL? 3 mußte *) Selbige wurden nicht nur eingeſchmieret, wie in einer Rote zu dem vorhergehenden Briefe gemel⸗ det iſt, ſondern, wenn es nachhero zum Kampfe kam „bewarfen ſie ſich mit klarem Sande oder Staub 32r6 Deoer LVII. Brief. mußte ich den Staub unter der neapolitani⸗ ſchen Grotte *) empfinden. Es kann einem die Zeit nicht leicht laͤnger werden, als bey dieſer Art von Einkerk erung: es mag nichts Dunkelers gedacht werden, als dieſer Schlund *), in wel⸗ chem man nicht durch die Finſterniß, ſondern die Finſterniß ſelbſt ſiehk. Im Uebrigen, wenn auch der Ort einiges Licht haͤtte, wuͤrde es den Staub doch hinweg nehmen. Dieſer iſt in freyer Luft ſchon uͤberaus laͤſtig und beſchwerlich, wie viel⸗ er da er ſich i in ſich ſelbſt kraͤuſelt, und da er . ohne Staub, damit ſe ſie ſich einander ſo viel beſſer faß⸗ ſen koͤunnten. 3 *) Dieſe iſt durch den Berg Pauſt lipus zur bequetn⸗ lichkeit der Reiſenden hindurchgearbeitet, als welche ſonſt uͤber den Berg ſelbſt haͤtten reiſen, oder auch einen großen Umweg haͤtten nehmen muͤſſen. Sie ſoll in ihren beyden Eingaͤngen vachzig bis hundert Fuß hoch, in der Mitte niedri⸗ ger, achtzehen bis zwanzig Fuß breit, und un⸗ gefaͤhr ſiebenhundert Schritte lang ſeyn. **) Zu Zeiten des Strabo, welcher dieſer Hoͤhle gedenkt, war ſolche nicht mehr ſo dunkel indem man den Berg durchgehauen, und einige Oeffnun⸗ gen gemacht hatte, wöodurch das noͤthige Licht hereinfallen konnte. S. duſchinga Erobeſchre bung im ꝛten Theile. keit e chen Ne N danke Roße politani⸗ un einein bey dieſet Dunkelers in wel⸗. ndern die unn auch Etenb cyer Luſt wie viel . 1d da er ohne, deſet ſe degnmmn t, als eiſel, ſehen gangen nſedt?⸗ nd un⸗ Hee Adem efiun⸗ . licht ſchrei Seneka an den Lucil. 327 ohne einiges Luftloch eingeſchloſſen iſt, auf dieje⸗ nigen, welche ihn erreget haben, zuruͤck faͤllt? Ich habe demnach auf einmal zweyerley einander entgegen laufende Beſchwerlichkeiten zu ertragen gehabt, da ich an einem Tage, und auf einem Wege, mit Kothe und Staub kaͤmpfen mußte. Gleichwohl hat mir jene Dunkelheit zu Betrach⸗ tungen Anlaß gegeben: mein Gemuͤth ward da⸗ durch ploͤtzlich geruͤhret, und erlitt, ob gleich oh⸗ ne Furcht, eine Veraͤnderung, welche das neue und ſcheusliche einer ungewohneten Sache erre⸗ gete. Ich will jetzt nicht von mir, der ich es nicht einmal einem Manne von erleidlichem Gei⸗ ſte gleich thue, wie viel mehr von der Vollkom⸗ menheit weit entfernet bin, reden, ſo viel aber muß ich ſagen, daß auch einer, der dem Gluͤcke zu gebiethen hat, nicht ohne Erſchuͤtterung des Gemuͤthes, und Veraͤnderung der Farbe, hin⸗ durch reiſen wuͤrde. Es giebt Vorfaͤlle, mein Lucil, denen keine Tapferkeit zu entgehen ver⸗ mag. Sie wird von der Natur ihrer Sterblich⸗ keit erinnert. Daher wird ſie auch bey ploͤtzli⸗ chen Veraͤnderungen erſchrecken, und eine trauri⸗ ge Miene an ſich nehmen, und es wird einem dunkel vor den Augen werden, wenn er von einer großen Hoͤhe, am Rande derſelben ſtehend, her⸗ 4 abſchauet. 38 Der IVII. Brief. abſchauet. Es iſt dieſes keine Furcht, ſondern eine natuͤrliche Gemuͤthsruͤhrung, wowider keine Vernunftſchluͤſſe etwas verfangen. Daher giebt es zuweilen tapfere Leute, die bereit ſind ihr Blut zu vergießen, welche kein fremdes Blut ſehen koͤnnen: man findet einige, welche bey der Ver⸗ bindung und bey dem Anblicke einer friſchen, an⸗ dere, welche bey einer alten und eiternden Wun⸗ de niederſinken, und in Ohnmacht fallen: noch andere, welche ſelbſt den Degen fuͤhren, koͤnnen denſelben in eines andern Fauſt nicht ſehen. Ich empfand alſo, erwaͤhneter Maßen eine gewiſſe Veraͤnderung an mir, die ich doch eben keine Ge⸗ muͤthszerruͤttung nennen kann, und wie ich her⸗ nach zuerſt wiederum das Licht erblickete, bekam mein Geiſt von ſelbſt, und ohne daß ich darauf dachte, ſeine vorige Munterkeit. Ich ſprach her⸗ nach zu mir ſelbſt: wie thoͤricht iſt es doch, etwas mehr oder weniger zu fuͤrchten, wenn alles auf eines hinaus laͤuft? Denn, was iſt es fuͤr ein Unterſchied, ob ein Berg, oder ein Wachthaus uͤber jemanden herfalle? Gar keiner. Und doch giebt es einige, welche den erſtern Unfall mehr fuͤrchten werden, ob gleich der eine ſo gut als der andere den Tod bringt; welches daher koͤmmt, Wir⸗ daß die Furcht mehr auf die Urſache, als auf die ſordern er keine er giebt hr Blut gt ſehen Wun⸗ nech foͤnnen Ih geviſe⸗ ich her⸗ bekom dartauf ch he⸗ etwas 8s auf fir ein fff Gchene neht alsder auf die Wir⸗ Seneka an den Lucil. 329 Wirkung ſieht. Du glaubeſt vielleicht, ich wer⸗ de bey dieſer Gelegenheit der Stoiker erwaͤh⸗ nen, welche dafuͤr halten, daß die Seele eines Menſchen, der durch ein ſchweres Gewicht zer⸗ quetſchet iſt, keinen Durchbruch finde, und ſo gleich zerſtreuet werde, weil ſie keinen freyen Aus⸗ gang habe: das werde ich aber nicht thun. Die dieſes behaupten, ſcheinen mir zu irren. Gleichwie eine Flamme nicht unterdruͤcket wer⸗ den kann, weil ſie ſich um dasjenige, was ſie druͤcket, herumſchlaͤgt, gleich wie die Luft durch einen Schlag oder Hieb nicht verletzet, ja nicht einmal zertheilet werden kann, ſondern dasjenige, wofuͤr ſie weichet, von neuem umgiebt; ſo kann auch die Seele, welche aus den feineſten Theil⸗ chen beſteht, nicht ergriffen, noch in dem Leibe verletzet werden, ſondern wird, vermoͤge ihrer Feinheit, durch das, was ſie unterdruͤcken will, hindurch brechen. So⸗wie der Blitz, wenn er noch ſo helle geleuchtet, und eine große Ver⸗ heerung angerichtet hat, durch ein kleines Loͤch⸗ lein wieder zuruͤck faͤhrt; ſo findet auch die Seele, welche noch feiner, als das Feuer iſt, in dem Köͤrper allenthalben einen Ausgang. Es kaͤmmt daher nur auf die Frage an, ob 4 FX § auch 330 Der LVII. Brief. auch ſelbige unſterblich ſeyn koͤnne? Sey ver⸗ ſichert, daß, wenn ſie den Koͤrper uüͤberlebet, weil ſie unſterblich iſt, ſie auch auf keinerley Weiſe umkommen koͤnne, denn die Unſterblich⸗ keit hat keine Ausnahme, und einem Dinge, das ewig iſt, kann nichts ſchaden. LVIII. Brief. 4— —,4 ge ls wel eh den herlebet, einetley kerbich Dinge, 4 „ OraKrrirasznnarhe LVIII Brief. 13 1. Aumteaſucuns einiger veralteten und aus dem Gebrauch gekotnmenen Aareiniſchnn Woͤrter. 2. Von der Einthellung der Dce n in are und Gattungen. 3. Wie plato alle Dinge in 6 Arten ab⸗ theilet. i; iet 4. Alles was wir ſehen und nd berichren⸗ iſt veraͤn⸗ derlich. 5. Weil hienieden nichts Danerhaͤftes: iſt, ſol⸗ len wir unſre Gedanken auf das Ewige wenden. 6. Wer lange leben will, befleißige ſi ſich der Maͤßigkeit. 1 72 Ob es erlaubt ſey „bey einem hohen Alter ſich ſelbſt das Leben zu nehnen. W' arm, ja wie recht duͤrftig n wir an Woͤr⸗ tern ſind, habe ich nie mehr als heute ein⸗ geſehen. Es kamen tauſenderley Sachen vor, welche einen Namen arforerten, und⸗ doch nicht W hatten; 33² Der LVIII. Brief. hatten; wo hingegen andere, die einen Namen uih gehabt, ſolchen durch unſern unzeitigen Ekel wie:. eich der verloren hatten. Wie unertraͤglich aber i/ſe ene der Ekel bey der Duͤrftigkeit? Was die Griechen Hog éisgos nennen, eine Breme, die das Vieh ver⸗ vird. folget, und durch den ganzen Wald zerſtreuet, . nannten die unſern aſilus. Das kannſt du dem Virgil glauben. 4 Et lucum Silari iuxta, ilicibusque virentem Pluribus Alburnum volitans, cui nomen aſilo Komanum eſt, oeſtrum Graeci vertere vocantes, Aſper, acerba ſonans, quo tota exterrita ſiluis Diffugiunt armenta. — — Man ſieht den Hain Silarus, und des Albur⸗ D — „ nus Hoͤh'n, LLa Die von Steineichen gruͤnen, voll ſchwaͤrmen⸗ der Inſeckten , Die wir afi 1os heiſſen, der Grieche, oeſtros 8 nennt: de Ein grauſames Geſchoͤpfe; das ziſchend ganze . Heerden Aus ihren Waͤldern ſcheuchet. — — Du kannſt daraus ſehen, daß dieſes Wort muͤſſe 1 untergegangen ſeyn *). Doch wir wollen uns dabey nicht *) Man ſehe hiebey des D. Jo. Martins kritiſche 8 Erklaͤrungen der Georgicorum Virgilii auf der 37 1ten en Naen Ekel v ober ii Hriechen Vieh det,/ erſtteuet, ſ du den rentem men ſlo Vocanlte rit fluis Abur⸗ waͤrmmen⸗ heſtros d genze t nuͤſſe nicſ rritſche auf der zj ten 2 Seneka an den Lucil. 333 nicht lange aufhalten. Es waren auch einige einfache Woͤrter im Gebrauche; ſo ſagete man cernere ferro inter ſe: ſich mit dem Degen ſchlagen, wie ebenmaͤßig Virgil dir beweiſen wird. — — 8tupet ipſe Taiinus, Ingentis, genitos diuerſis partibus orbis, Inter ſe coiiſſe viros, et eernere ferro. — — Latinus ſelber ſtaunt, Daß zwern ſo große Helden, aus zwo verſchie⸗ denen Welten, Sich mit einander ſchlagen, Schwerd gegen Schwerd geſetzt. Da man nun decernere ſpricht, und der Ge⸗ dbrauch dieſes etrfachen Wortes ) guſgehorer hat. Ferner „₰ 371ten und der folgenden Seite nach, „woſelbſt die eigentliche Bedeutung dieſer Woͤrter, und was eEes damit fuͤr eine Bewandniß habe, Kritiſch un⸗ terſuchet, und ziemlich ins Licht geſezet wird. *) Man hat den Virgil in Anſehung des Ge⸗ brauchs dieſes veralteten Worts vertheidigen, und der Sache durch eine Eliſion abhelſen wollen, da man geleſen: V Inter ſe coiiſſe vir' et decernere ferro oder auch, Inter ſe coiiſſe viros sdececnere ferro. Allein 34 Der LVIII. Brief. Ferner ſageten die Alten ſi iuſſo, an ſtatt ſi juſ⸗ ſero. Auch das ſollſt du von mir nicht auf Glauben annehmen, ſondern kannſt hierinnen dem Cetera, qua iuſſo, mecum manus inferat arma. Was s uͤbrig. bleibt, faͤllt mit mir den Feind an, wenn ichs heiße. Ich fähre di dieſes nicht⸗ ſo ſorgfaͤltig an, um da⸗ durch zu zeigen, wie viel Zeit ich mit den Sprach⸗ verſtaͤndigen verderbet habe, ſondern damit du hieran erkennen könneſt, wie viel man beym Ennius und Attius *) mit dem Wöͤrterkram zu ſchaffen habe, da ſchon beym Virgil, der taͤglich gel leſen wird, ſich Woͤrter finden, die nicht mehr gebrauchet werden. Du fragſt mich, was ich bey dieſer Vorbereitung fuͤr Abſichten habe, und wohin ſelbige abziele? ich will es dir nicht verhelen. Ich wollte, daß du es mit geneigten Ohren anhoͤreteſt, t, daß ich mich des Worts eſſen⸗ tia bediene; wo nicht, werde ich es doch thun, . und õ Auein da ihe uſer Seneta ſeibſt ſo anfuͤhret, ſo bleibt wohl die bisherige Leſeart die richtigſte. . *) Dieß ſoll vermuthlich Accius, ein Roͤmiſcher Trauerſpieldichter ſeyn. Uund! gen , mn Aube u Fabi deſſen ſollte wie dg, len in t iul. . icht auf nen denn rat atmn eind al⸗ um dar Erech mit du beyn kerkratn nil, der deenicht , vas hobe, t nicht neigten (er⸗ thun, nd ret, 6 iſches Seneka an den Lucil. 35 und wenn ich auch deine Ohren dadurch beleidi⸗ gen ſollte. Ich kann den Cicero als Gewaͤhrs⸗ mann dieſes Wortes anſuͤhren, und ich ſollte glauben, daß man demſel ben wohl trauen koͤnn⸗ te: und wenn du einen neuern haben willſt, den Fabianus, der ſo beredt als zierlich iſt, und deſſen Reden ich bis zum Ekel nett finde. Wie ſollte es auch ſonſt werden? mein Lucil, und wie ſollte ich das Wort 2c1a, jenes Nothwen⸗ dige, welches die Natur und den G und von al⸗ len in ſich enthaͤlt, ausdruͤcken? ich bitte dich al⸗ ſo, daß du mir erlauben wolleſt, mich dieſes Worts zu gebrauchen; ich werde dem ohngeach⸗ tet bemuͤhet ſeyn, mich dieſes Rechts aufs ſpar⸗ ſamſte zu bedienen, und mich vielleicht daran be⸗ gnuͤgen, daß es mir frey ſtehe. Doch was wird mir deine Bereitwilligkeit nuͤtzen, da ich doch dasjenige, um deswillen ich auf unſre Sprache geſchmaͤlet habe, auf keine weiſe Lateiniſch wer⸗ de geben koͤnnen? du wirſt die Duͤrftigkeit der Boͤmiſchen Sprache noch mehr tadeln, wenn du vernehmen wirſt, daß ſich eine Silbe finde, die gar keiner Ueberſetzung faͤhig iſt. Fragſt du, was das fuͤr eine ſey? 7 6. Du wirſt mich fuͤr einen ungeſchickten Kopf halten, und glau⸗ ben, daß man das beſonders geſchriebene. Wort durch durch das was iſt uͤberſetzen koͤnne. Allein ich finde hiebey einen großen Unrterſchied, zumal da ich ein Zeitwort ſtatt eines Nennwortes gebrau⸗ chen muß; doch werde ich dieſes thun, wenn es die Noth erfordert. Einer unſrer Freunde, ein ſehr gelehrter Menſch, ſagte mir noch heute, daß Plato das was iſt in einer ſechsfachen Be⸗ deutung nehme. Ich will ſie dir alle erklaͤren, wenn ich dir vorher werde gezeiget haben, daß es eine Art und auch eine Gattung gebe. Nun aber laß uns erſt jene Art aufſuchen, an welcher alle Gattungen hangen, von welcher alle Ein⸗ theilung entſpringet, und welche alles in ſich be⸗ greift. Du wirſt ſie finden, wenn wir anfan⸗ gen werden, alle einzelne Dinge ruͤckwaͤrts aufzu⸗ ſuͤchen, denn ſo werden wir auf das Erſte kommen. Der Menſch machet, wie Ariſtoteles behaup⸗ tet, eine Gattung, das Pferd eine, und auch der Hund eine aus. Man muß daher dasjenige aus⸗ fuͤndig zu machen ſuchen, was alle dieſe Gattun⸗ gen unter einander verbindet, ſie alle in ſich faßt, und unter ſich begreifet. Was iſt nun dieſes? ein Thier. Es ſind alſo alle die Gattungen, de⸗ ren ich erwehnet habe, die Menſchen, die Pfer⸗ de, die Hunde unter dem Thiere als ihrer Art begriffen. Allein es giebt auch Dinge, welche beſeelt, beſent man geche ſige ſreber berſt te aſs Einig . ge vo Diſe ale haben als d Ding wird oblit haſeen Diee s De⸗ ich ind ſlch⸗ Den leinich mal dar gebrat⸗ enn 5 ſe, ein , daß n fätuan, daßes veſchrr Ein ch beH anſaaun uſ nmnen⸗ haup⸗ ch der eaus⸗ ttun⸗ ſaßt, eſes 1, de Pfer⸗ Art elche ſettt Seneka an den Lucil. 337 beſeelt, und doch keine Thiere ſind. So will man behaupten, daß alle Pflanzen und Baum⸗ geſchlechter Seelen haben, daher man auch von ſelbigen ſaget, daß ſie ein Leben haben; daß ſie ſtreben. Alſo wuͤrden die beſeelten Dinge den oberſten Platz einnehmen, weil ſo wohl die Thie⸗ re als Pflanzen unter ſelbigen mit begriffen ſind. Einige Dinge haben keine Seele, als die Stei⸗ ne. Alſo wird noch etwas vor die beſeelten Din⸗ ge voraus gehen muͤſſen, naͤmlich ein Koͤrper. Dieſen will ich nun alſo eintheilen, daß ich ſage: alle Koͤrper haben entweder eine Seele, oder ſie haben keine. Aber es giebt noch etwas hoͤheres als die Koͤrper. Denn ſo ſagt man, daß einige Dinge koͤrperlich, andere unkoͤrperlich ſeyn. Was wird es nun ſeyn, woher ich dieſe Eintheilung ableite? jenes, dem wir einen nicht ſonderlich an⸗ paſſenden Namen gegeben haben: das was iſt. Dieſes nun theile ich ſo ein, daß ich ſage, alles was iſt, iſt entweder koͤrperlich oder unkoͤrperlich. Dieſes iſt alſo die erſte und aͤlteſte Art, und daß ich ſo ſage, die allgemeineſte: die uͤbrigen Dinge ſind zwar auch Arten, aber beſondere, wie auf ſolche Weiſe der Menſch eine Art ausmacht. Denn er begreifet unter ſich die Gattungen der Voͤller; Griechen, Roͤmer, Parther: die YB Gat⸗ 338 Der LVIII. Brief. Gattungen der Farben; weiße ſchwarze, braͤun⸗ lichte; einzelne Perſonen; einen Cato, Cicero, Aukrez. Er macht alſo eine Art aus, in ſo weit als er viele Gattungen unter ſich begreift, und eine Gattung, in ſo weit als er unter einer Art mit begriffen iſt. Diejenige Art, welche all⸗ gemein iſt, hat nichts uͤber ſich. Sie iſt der Ur⸗ ſprung aller Dinge, und hat alles unter ſich. Die Stoiker wollen dieſer noch eine obere Art vorſetzen, von welcher ich ſogleich reden will, wenn ich zuvor werde gezeiget haben, daß dieſe Art, von der ich gereder habe, billig den aller⸗ oberſten Platz verdienet, weil ſie alles in ſich faßt. Alles was iſt, theile ich in dieſe Gattungen ab, daß es entweder ein koͤrperliches oder unkoͤrper⸗ liches Weſen ſey. Eine dritte Gattung giebt es nicht. Wie ſoll ich nun aber die Koͤrper ein⸗ theilen? ich ſpreche: ſie ſind entweder beſeelt, oder nicht beſeelt. Wie theile ich weiter die be⸗ ſeelten Koͤrper ab? ich ſpreche; einige haben ei⸗ nen Geiſt, einige blos eine Seele. Oder ſo: ei⸗ nige handeln nach Trieben; ſie gehen und bewe⸗ gen ſich; einige ſind an dem Boden geheftet, wachſen durch ihre Wurzeln, und werden durch ſelbige genaͤhret. In welche Gattungen . “W ich ferner die Thiere abtheilen? ſie ſind ent⸗ weder Cicero, ſie ſi ſich dabey vorſtellen, und warum? das will 7 . gter einer ete At in wil/ aß dieſe en allet⸗ ſchfißt. gen ab, gkoͤtper guebt es nes der Si i r Sinne begriffen: es laͤßt ſich blos ged en⸗ per ein leſeelt, die be⸗ ben ei ſo: ei⸗ dbewe⸗ eheftl, dur 4 tungen —= Seneka an den Lucil. 339 ich dir gleich ſ In de gleich ſagen. In der Natur der Dinge eſche l⸗ dere nicht. Auch di rel ch die Dinge welche kein Daſeyn gter ſich. haben, und ſich dem Gei B dem Geiſte darſte e Dinge in ſich, z. E. e Eerei⸗ ſnhe . u nd was irgend ſonſt, durch eb kei de Vaſte ung hervorgebracht, eine Bit Neug an nn . ob es gleich kein Weſen hat. ſprochen habe, Deene eme n de 1 der allem was iſt, ſechs Abcheitungen mnag te Den ,„Das ſi / 9 hl, vermoͤge ken. Was allgemein iſt, e mn enen Begriffen, faͤllt nicht in Ni er 4, mll aber mnsebeſeewen betrachtet, als Ci ds Ein Thier kann ſhe, man ni ſondern blos gedenken. Man fann on 3 be⸗ er deſſen Gaͤttung, ei „ein Pferd, eine n Hund, ſehen Das 9 d veder Y 2 ſaget Der LVIII. Brief. 340⁰ i habe. Wie ſaget werden, daß es ein ſ it * man uͤberhaupt jemanden ieren Wen uaneh Versmacher fuͤhren d (denn alle S an uͤberhaupt das Woͤrt deterd , veſehrman dadurch den Hammer⸗ Wer in nun dieſes fuͤr ein Ding? Wos ate Racher er und maͤchtiger denn alle ⸗ welcher H Art machen die Dinge aus, el i “ eicchem Verſtande ein Daſeyn ha nn che in eigen aͤhlig, koͤnnen aber nicht eſchen wen . ſtagd was dieſes fuͤr Dinge iige den. , mit welchen Plato es haeich ihen igant har Er nennet ſie H dvelchen ale⸗ Rbüdetmin. deugrtuc ma alles gebi und unverletzlich. Was ein Begef aͤnderſich, as es dem Plato zu ſeyn ſcheine der * En Begriff iſt ein euiges Muſe 8 Dinge iten in der 5 bener . Eifiune dine Erlaͤuterung beaſoge nam du ne Sache deſto beſſer n biſt ws Ich wil dein Bildniß entwerfen. Du lchem der Muſter meines Gemaͤhldes, aus welch i Und der⸗d deo Ban geſche nimm auf n nicht geht kei. ſe vo Obtna Autk ſterd e hen das i terſchi das e e Ds mgt iſt de dern ſilt denſe halb „ W hennet, Namen) dadurch Wort homer. ott, al Dinge 1, daNH haben hen wel 7 5 cich uu welchea welchean unper / ſff n⸗ ſer der gfigen mege. dſt Nus n der uie Seneka an den Lucil. 341 und unterrichtet, und welche nachgeahmet wird, der⸗Begriff. Solcher Muſter nun hat die Natur der Dinge unendlich viele, als Menſchen, Fiſche, Baͤume, nach welchen alles, was von derſelben geſchehen ſoll, gebildet wird. Den vierten Platz nimmt das erdos ein. Was dieſes 0 ſey, dar⸗ auf mußt du wohl Acht haben, und dem Plato, nicht mir, alle Schwierigkeit beymeſſen. Es giebt aber keine feine Gedanken ohne Schwierig⸗ keit. Ich bediente mich kurz vorher des Gleichniſ⸗ ſes von einem Mahler. Dieſer, da er den Virgil abmahlen wollte, ſchauete denſelben an. Das Antlitz VDirgils war der Begriff, und das Mu⸗ ſter des kuͤnftigen Gemaͤhldes; was nun der Mah⸗ ler heraus nimmt, und ſeinem Werke mittheilet, das iſt das πg. Fragſt du, was fuͤr ein Un⸗ terſchied unter beypen Dingen ſey? das eine iſt das Muſter, das andre die Geſtalt von dem Mu⸗ ſter entnommen, und dem Werke mitgetheilet. Das eine ahmet der Mahler nach, das andre macht er. Jene Bildſaͤule hat ein Geſicht, das iſt der Begriff: oder wo du etwa noch einen an⸗ dern Unterſchied zu wiſſen verlangeſt? die Ge⸗ ſtalt iſt in dem Werke, der Begriff außerhalb demſelben anzu eeffen, und iſt nicht ſowohl außer⸗ halb demſ en, als vielmehr vor demſelben her⸗ Y 3 gehend 342² Der LVIII. Brief. gehend. Die fuͤnfte Art machen die Dinge aus, welche ſchlechhin da ſind. Dieſe gehen uns et⸗ was naͤher an. Hieher gehoͤret alles, Menſchen, Vieh, und alle uͤbrige Dinge. Die ſechste Art machen die Dinge aus, welche nur gleichſam da ſind, als das Leere, die Zeit. Was wir ſehen und beruͤhren, rechnet Plato nicht unter die Din: ge, die eigentlich ein Daſeyn haben. Denn es hat ſeinen Ab⸗ und Zufluß, und leidet beſtaͤndig eine Verminderung oder Vermehrung. Keiner unter uns iſt eben derſelbe, der er in der Jugend war. Keiner iſt des Morgens der, der er des Tages vorher war. Unſere Leiber werden als ei⸗ ne Waſſerfluth dahin geriſſen. Alles was wir ſe⸗ hen, verlaͤuft mit der Zeit: nichts von dem, was wir ſehen, bleibet. Ich ſelbſt, indem ich von dieſer Veraͤnderung rede, veraͤndre mich. Das iſt es, was Heraklit ſagen will, wenn er ſpricht: wir koͤnnen nicht zweymal in denſelben Fluß hineinſteigen. Zwar behaͤlt der Fluß einerley Namen, aber ſein Waſſer iſt fortgefloſ— ſen. Es erſcheinet dieſes an einem Fluſſe offen⸗ barer, als an einem Menſchen. Aber doch flieſ⸗ ſen wir mit nicht minder ſchnellen Laufe dahin, und ich bewundere daher unſre Thorheit, daß wir die allerfluͤchtigſte Sache, den Leib, ſon ſehr lie⸗ lieben beſhe daß d Sov ſalige tie. erſto⸗ nicht was endre, wid keiter wort ſeche ten e let, muſe Aer ſeg kann etwa Das ſen geaus, uns et nſchen, te Art an da k ſehen eDiy enn es Faändig Keiner ugend er des els eu wirſe n,was 6von Das richt: ſlben Fuß gefef offen , daß ſie⸗ Seneka an den Lucill. 343 lieben, und uns fuͤrchten dereinſt zu ſterben, da doch jeder Augenblick ein Tod der vorigen Leibes⸗ beſchaffenheit iſt. Warum fuͤrchteſt du denn, daß das einmal geſchehe, was taͤglich geſchiehet? So viel von dem Menſchen, einer fluͤßigen, hin⸗ faͤlligen, und allen Zufaͤllen unterworfenen Mate⸗ rie. Aber auch die Welt, ein ewiges und un⸗ zerſtoͤrbares Ding, wird veraͤndert, und bleibt nicht dieſelbige. Denn ob ſie gleich alles behaͤlt, was ſie gehabt hat, ſo hat ſie es doch auf eine andre Art, als ſie es gehabt hat: ihre Ordnung wird veraͤndert. Wozu nuͤtzen dieſe Spitzfuͤndig⸗ keiten? ſprichſt du. Fragſt du mich? ſo ant⸗ worte ich, nichts. Aber, gleichwie jener Kupfer⸗ ſtecher, die lange ſteif auf ſein Werk gerichte⸗ ten ermuͤdeten Augen ruhen laͤſſet, davon abzie⸗ het, und wie man zu reden pflegt, weidet; ſo muͤſſen wir auch das Gemuͤth zuweilen entbin⸗ den, und durch gewiſſe Vergnuͤgungen erquicken. Aber ſelbſt dieſe Vergnuͤgungen muͤſſen in gewiſ⸗ ſer Maaße Arbeit ſeyn; und auch aus denſelben kann man ſich, wenn man nur aufmerkſam iſt, etwas nehmen, das uns nuͤtzlich werden kann. Das pflege ich zu thun, mein Lucil. Aus al⸗ len auch von der Philoſophie noch ſo weit ent⸗ Y9 4 fern⸗ fernten Begriffen *) verſuche ich etwas heraus⸗ zubringen, und mir nuͤtzlich zu machen. Was ſoll ich mir aus dieſen nehmen, von denen wir eben gehandelt haben, und welche von der Ver⸗ beſſerung der Sitten ganz entfernet ſind? wie koͤnnen die Platoniſchen Begriffe mich beſſer machen? was ſoll ich daraus zur Zaͤhmung mei⸗ ner Begierden folgern? wo nichts anders, die⸗ ſes: daß alle Gegenſtaͤnde der Sinnen, welche uns entflammen und reizen, nach der Meinung des Plato nicht wirklich verhanden ſind. Sie ſind alſo nur in der Einbildung, und haben eine Zeitlang eine Geſtalt. Nichts von ihnen iſt dau⸗ erhaft und veſtgegruͤndet, und doch tragen wir darnach ein Verlangen, als wenn ſie ewig, oder auch *) Ich leſe in meinem Exemplar ex omni natione. Allein weder dieſe Lesart, noch jene, da man ſtatt natione, vacatione, tractatione, oder oratione ge⸗ leſen haben will, ſcheinet mir hier anzupaſſen. Ich glaube, daß es in der Urſchrift notione heiſ⸗ ſen ſoll, und dann haͤngt alles wohl zuſammen. Die Veraͤnderung ein o fuͤr ein a zu ſetzen, iſt auch ſo geringe, daß man ſie mir verzeihen wird, und kein Kunſtrichter duͤrfte ſich daraus ein Be⸗ denken machen, wenn er ſich durch eine ſo kleine Veraͤnderung der Lesart helfen koͤnnte. aitch d! Deita ſe en ſchwel ind getrq chen! für de en ig nes lich iſ, 6 keitn laß 1 Wer d, Men Ver ſterb durc hern, zug die etal⸗ Was wir † Ve⸗ 7 wie beſe me?k 3, die⸗ welche inung eie ſdau⸗ 1wir oder auch tione. ſatt ne ge⸗ aſſent. umel. ſird, Be⸗ Seneka an den Lucil. 345 auch wir ewig bleiben wuͤrden. Wir ſchwachen und wandelbaren Menſchen beſtehen nur eine Zeitlang. Laß uns den Geiſt zu dem, was ewig iſt, empor ſenden, laß uns die dort, oben herum⸗ ſchwebenden Geſtalten aller Dinge betrachten, und Gott wie er unter ihnen wandelt, und Sor⸗ ge traͤgt, wie er das, was er nicht unſterblich ma⸗ chen konnte, weil es die Natur nicht erlaubte, fuͤr dem Tode beſchuͤtze, und durch ſeine Vorſicht den Gebrechen des Leibes abhelfe. Denn was ſich hienieden noch erhaͤlt, bleibt nicht, weil es ewig iſt, ſondern weil es durch die Sorgfalt ſei⸗ nes Regierers beſchirmet wird. Was unſterb⸗ lich iſt, bedarf keines Beſchuͤtzers. Was ſterblich iſt, erhaͤlt der Meiſter, indem er die Zerbrechlich⸗ keit der Materie durch ſeine Macht verhuͤtet. Laß uns alles das verachten, was ſo wenig einen Werth hat, daß ſo gar noch daran gezweifelt wird, ob es wirklich vorhanden ſey. Laß uns dabey zugleich bedenken, daß wenn die goͤttliche Vorſicht die Welt ſelbſt, welche nicht minder ſterblich iſt als wir, ſuͤr Gefahren bewahret, auch durch unſre Vorſichtigkeit, unſern geringen Lei⸗ bern, in gewiſſer Maaße ein etwas laͤngerer Ver⸗ zug koͤnne zu wege gebracht werden, wenn wir die Wolluͤſte, durch welche der groͤßte Theil um⸗ YB S§ koͤmmt, 346 Der LVIII. Brief. koͤmmt, baͤndigen und einſchraͤnken koͤnnen. Pla⸗ to ſelbſt hat durch ſeine fleißige Vorſorge ein ho⸗ hes Alter erreichet. Er hatte zwar einen ſtar⸗ ken und geſunden Koͤrper, und ſelbſt von ſeiner breiten Bruſt den Namen *) bekommen, aber ſeine Schiffarthen und ausgeſtandenen Beſchwer⸗ lichkeiten hatten ſeine Kraͤfte ſehr erſchoͤpft, in⸗ zwiſchen hat er doch durch ſeine Maͤßigkeit, und durch ſeine Enthaltſamkeit, in Abſicht alles deſ⸗ ſen, was die Begierden erweckt, wie auch durch eine unablaͤßige Aufſicht auf ſich ſelbſt, ſo viel auch darwider zu ſeyn ſchiene, es zu hohen Jahren ge⸗ bracht. Denn ich glaube, du wirſt es wiſſen, daß er durch ſeine Vorſorge erhalten, das Gluͤck gehabt habe, an ſeinem Geburtstage zu ſterben, und 81 Jahre ohne einigen Abzug zu erreichen: Es haben auch daher die Perſiſchen Weiſen, welche ſich zufaͤlliger Weiſe zu Athen aufhielten, dem Verſtorbenen geopfert, in der Meinung, daß er von mehr als menſchlicher Abkunft ſein muͤſſe, da er die vollkommenſte Zahl, welche aus Neunmal Neun beſtehet, erreichet haͤtte. Ich zweifle nicht, daß er einige Tage von dieſer Zahl gerne entbehret, und mit ſolchen ihnen das Opfer *) Von dem griechiſchen MXτααο, breit. wil⸗ Pla⸗ he⸗ ſtat⸗ einer aber wer: in⸗ und deß⸗ ch uch ge ſen, ſick en, en: , ng, ſein us hl ſer R Seneka an den Lucil. 347 willig erlaſſen haben wuͤrde. Man kann durch Maͤßigkeit ein hohes Alter erlangen, wel⸗ ches, ſo wie man es nicht begehren muß, man auch eben nicht auszuſchlagen hat. Es iſt an⸗ genehm, aufs laͤngſte bey ſich zu ſeyn, wenn man ſich des Lebens zu genuͤßen wuͤrdig gemacht hat. Nun laß uns noch hieruͤber ein Urtheil faͤllen, ob man das hoͤchſte Alter verſchmaͤhen, das En⸗ de deſſelben nicht erwarten, und an ſich ſelbſt Hand anlegen duͤrfe? Wer ſein Schickſal in Traͤgheit erwartet, iſt nicht viel beſſer als ein Furchtſamer, gleichwie man ſagen kann, daß der⸗ jenige dem Weingeſoͤffe uͤbermaͤßig ergeben ſey, welcher das Gefaͤß rein ausleeret, und ſo gar die Hefen einſchlurfet. Es iſt aber noch auszuma⸗ chen, ob man das hoͤchſte Alter die Hefen des menſchlichen Lebens nennen koͤnne, oder ob es nicht vielmehr der klareſte und reineſte Theil des Lebens ſey? zumal wenn unſer Geiſt noch ohne Fehler iſt, die Sinnen noch ungeſchwaͤcht ſind, und der Leib noch Kraͤfte hat, und nicht als abgeſtorben anzuſehen iſt. Denn es iſt ein großer Unterſchied, ob ich mein Leben oder mei⸗ nen Tod auszudehnen ſuche. Aber wenn der Koͤrper zu allen Verrichtungen untauglich iſt, warum ſollte man nicht die arbeitende Seele in 348 Der LVIII. Brief. in Freyheit ſetzen? und zwar mag man es wohl ein bisgen eher, als es von Rechtswegen geſche⸗ hen ſollte, thun, damit man ſdazu nicht unfaͤhig ſey, wenn es geſchehen ſoll: und da es gefaͤhr⸗ licher iſt uͤbel zu leben, als bald zu ſterben; ſo muͤßte der wohl ein Thor ſeyn, der nicht um den Verluſt eines kleinen Theils von Zeit eine ſo große Wagins abkaufen wollte? Nur die wenigſten ſind aus dem hoͤchſten Alter ohne Nachtheil zum Tode uͤbergegangen, vielen iſt das Leben eine traͤ⸗ ge Laſt, ſonder einigen Nutzen geweſen. Wie kannſt du es nach allem dieſen noch fuͤr grauſam hal⸗ ten, etwas von einem Leben, das doch geendiget werden muß, einzubuͤßen? hoͤre mich nicht mis⸗ faͤllig an, und als wenn es bereits ausgemacht waͤre, das dies deine Meinung ſey: ſondern pruͤ⸗ ſe, was ich dir ſagen werde. Ich werde mich von dem Alter nicht trennen, wenn es mich, mir ganz erhaͤlt, ganz, in Anſehung jenes beſten Theils. Aber, wenn es anfaͤnget meinen Geiſt zu erſchuͤttern, deſſen Theile zu zerruͤtten, wenn es mir nicht das Leben, ſondern blos eine Seele uͤbrig laͤßt; ſo werde ich aus dem muͤrben und den Einſturz drohenden Gebaͤude davon ſpringen. Eine Krankheit, wenn ſie nur heilbar, und der Seele nicht ſchaͤdlich iſt, will ich durch den Tod nicht nich zes ſer abe ſei Seneka an den Lucil. 349 nicht zu entfliehen ſuchen: auch will ich Schmer⸗ zes halber keine Hand an mich legen. Alſo zu ſterben heißet uͤberwunden ſeyn. Wenn ich aber wuͤßte, daß ich ſolchen mein Lebetage wuͤr⸗ de erdulden muͤſſen; ſo werde ich mich davon ma⸗ chen, nicht des Schmerzes wegen, ſondern weil er mir an alle dem, um deswillen man lebet, hinder⸗ lich ſeyn wuͤrde. Wer des Schmerzes halber ſich dem Tode hingiebt, iſt ein ſchwacher und feiger Menſch, der aber iſt ſo gar ein Narr, der des Schmerzes halber lebet. Aber ich verliere mich zu weit. Man koͤnnte einen ganzen Tag uͤber dieſe Materie zubringen. Und wie koͤnnte der ſeinem Leben ein Ende machen, der nicht einmal ſein Schreiben zu endigen vermag? Lebe dem⸗ nach wohl: dieſes wirſt du hier lieber leſen, als alles, was ich noch von Todesbetrachlungen lere ſetzen koͤnnte. LIX. Brief. 35 4 Der IIX. Brief. e . e G e b . : G: e s P es e ⸗ LIX. Brief. 1. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen Wolluſt und Freude ſey? 2. Schon die Alten bedienten ſich haͤufig der Gleichniſſe: ein ſchoͤnes Exempel aus dem Sextius. Z 8. Der Weiſe iſt ſtets wider einen jeden An⸗ fall geruͤſtet, und auf ſeiner Hut. 4. Woher es komme, daß die Thorheit dem Menſchen ſo ſehr anhange, und wie er ſich davon losmachen koͤnne? 5. Was ein Weiſer ſey? 6. Wo die wahre Freude anzutreffen, und wo ſie nicht anzutreffen ſey? 7. Der Weiſe iſt ſtets vergnuͤgt. Ich habe aus deinem Briefe eine rechte Wol⸗ J luſt geſchoͤpfet: denn du wirſt mir erlau⸗ ben, daß ich mich des Wortes nach dem ge⸗ meinen Sprachgebrauche bediene, und es nicht in der Bedeutung nehme, welche ihm die Stoi⸗ ker beylegen. Wir glauben, daß die Wolluſt ein Laſter ſey. Es mag darum ſeyn. Doch bedienen wir uns dieſes Worts, um dadurch eine eine ſte Ich n wir das Veiſer Freude aufſein deſſen daß wi ſes dde ſen he ſebſte, ed N kinſti 1 er n ⸗ Seneka an den Lucil. 351 eine freudige Gemuͤthsbewegung zu bezeichnen. Ich weiß gar wohl, daß die Wolluſt (wenn wir das Wort in dem Sinn der Stoiker neh⸗ men,) etwas ſchaͤndliches ſey, und daß nur ein Weiſer freudig ſeyn koͤnne. Denn ſo iſt die Freude eine Erhebung des Gemuͤths, das ſich auf ſeine Vorzuͤge und Kraͤfte verlaͤßt. Unter⸗ deſſen ſprechen wir doch im gemeinen Leben ſo, daß wir ſagen, es habe uns die Erhebung die⸗ ſes oder jenes zu der Buͤrgermeiſterwuͤrde, deſ⸗ ſen Hochzeit, oder die Entbindung ſeiner Ehe⸗ liebſte, eine große Freude gemacht: welches doch ſo wenig Freude genannt werden mag, daß es vielmehr zum oͤftern der Anfang zu einer kuͤnftigen Traurigkeit iſt. Denn mit der Freu⸗ de iſt der Begriff verknuͤpfet, daß ſie nie auf⸗ hoͤre, und in das Gegentheil verwandelt werde. Wenn daher unſer Virgil ſpricht: und jene boͤſen Freuden der Seele; ſo druͤckt er ſich zwar beredt, aber nicht in eigentlichem Ver⸗ ſtande aus, denn es giebt keine boͤſe Freude. Er hat dieſe Benennung den Wolluͤſten gege⸗ ben, und ſeine Meinung wohl ausgedruͤckt: Denn er hat dadurch Menſchen, die ſich uͤber ihr Ungluͤck freuen, andeuten wollen. Bey allem dem habe ich nicht unrecht geſaget, daß ich aus deinem Briefe eine große Wolluſt ge⸗ ſchoͤpfet habe. Denn obgleich auch ein uner⸗ fahrner 352 Der LIX. Brief. fahrner Menſch ſich aus rechtmaͤßigen Urſachen wohl freuen mag, ſo nenne ich doch ſeine Freu⸗ de, weil ſie ihrer nicht maͤchtig iſt, und ſich als⸗ bald zu einem andern Gegenſtande neiget, eine Wolluſt, welche aus der Vorſtellung eines fal⸗ ſchen Gutes entſtanden, und weil ſie keine Schhranken kennet, uͤber die Schnur hauet. Aber damit ich wieder auf mein voriges kom⸗ me; ſo vernimm, was mich in deinem Briefe vergnuͤget habe. Du haſt die Worte in deiner Gewalt. Dein Vortrag iſt weder zu hoch, noch fuͤhrt er dich weiter, als du dir zu gehen vorgeſetzet haft. Es giebt ihrer viele, welche durch die Zierlichkeit eines ihnen gefallenden Wortes, ſich zu etwas, das ſie nicht Willens waren zu ſchreiben, verfuͤhren laſſen: welches dir nicht begegnet, indem deine Schreibart kurz, und der Sache angemeſſen iſt. Du ſageſt al⸗ les was du willſt, und giebſt uns mehr zu den⸗ ken als du ſageſt. Das iſt ein Zeichen hoͤhe⸗ rer Art, und du giebſt dadurch zu erkennen, daß in deinem Gemuͤthe nichts uͤberfluͤßiges, nichts ſchwuͤlſtiges ſey. Doch finde ich, daß du dich einiger, zwar nicht verwegenen, doch in etwas gewagten Metaphern bedieneſt. Ich finde, daß du dich maleriſcher Ausdruͤcke bedieneſt, welche, ſo man ſie dir, als blos den Dichtern vergoͤnnet, verbieten wollte; ſo muͤßte man die Alten Viere Alen, licht druck eeich Diche wendig komm renden R ch le nen Grie miſch ſalben Krie iin rühre ſer th ausbe nich Chen fete ten nung Urſachen 1. e nicht Sitte war, einen Beyfallswuͤrdigen Aus⸗ e Freu⸗ ſch als⸗ et, eine nes fil⸗ e leine hauet. es kom⸗ Brieſe oͤeiner 4 loch, . gehen welche lenden Willens velches tturz, heſt al⸗ dent⸗ hoͤhe en, daß nichts n dich etwas fnde, ieneſt, chtern in die Aleen Seneka an den Lucil. 333 Alten nicht geleſen haben, bey welchen es noch druck aufzufangen. *) Jene, welche ohne Kunſt, und bloß die Sache zu bezeichnen rede⸗ ten, ſind mit Gleichniſſen angefuͤllet. Ob wir gleich ſelbiger nicht aus der Urſache als die Dichter beduͤrfen; ſo halte ich doch fuͤr noth⸗ wendig, weil ſie unſrer Schwachheit zu Huͤlfe kommen, und ſo wohl den Lernenden als Zuhoͤ⸗ renden die Sache als gegenwaͤrtig vorbilden. Ich leſe vor allen andern gerne den Sertius, ei⸗: nen ſcharfſinnigen Mann, der ſich zwar der Griechiſchen Sprache bedienet, eben auf Roͤ⸗ miſe ſche Art philoſophiret. Jenes Gemaͤlde deſ⸗ ſelben, da er ein zur Schlacht bereitſeyendes Kriegesheer ſchildert, wie es, wenn der Feind ihm von allen Seiten verdaͤchtig iſt, in einem Pierecke dahin ziehet, hat mich ungemein ge⸗ ruͤhret. Eben das, ſpricht er, muß ein Wei⸗ ſer thun: er muß alle ſeine Tugenden uͤberall ausbreiten, damit, wo auch der Feind hervor⸗ bricht, die Beſchuͤtzung zur Hand ſey, ohne Un⸗ ordnung, und nachdem es der Wink des Be⸗ fehlshabers erheiſchet. Wie es bey Kriegshee⸗ ren zugehet, wo große Feldherren die Anord⸗ nung machen, daß nicht ſobald ein Befehl er⸗ gehet, *) Riih in der Abſhs ſolchen duechzuhecheln. 35⁵4 Der LIX. Brief. gehet, als alle Voͤlker es vernehmen, indem ſie ſo eingetheilet ſind, daß das von einem gegebene Zeichen ſogleich durch die ganze Reuterey und alles Fußvolk laͤuft; ſo ſollte noch vielmehr, fuͤg⸗ te er hinzu, auch unſre Einrichtung gemacht ſeyn. Denn jene fuͤrchten ſich oft ohne Urſa⸗ che fuͤr den Feind, und haben, wenn ihnen al⸗ les verdaͤchtig zu ſeyn ſcheinet, den ſicherſten Weg: nur die Thorheit weiß von keinem Frie⸗ den. Sie ſtehet ſo wohl von vorne als von hinten in Furcht, und zittert an beyden Seiten. Die Gefahr folget und begegnet ihr. Sie be⸗ bet fuͤr alles, iſt nie in Bereitſchaft, und ſiehet oft ſelbſt ihre Freunde fuͤr Feinde an. Da⸗ hingegen iſt der Weiſe wider allen Aufall geruͤ⸗ ſtet, und auf ſeiner Hut. Es mag ihn nun Armuth, Leid, Schaͤnde und Schmerz anfallen, nie wird er den Fuß zuruͤck ſetzen. Unerſchro⸗ cken wird er dazwiſchen treten, und allen entge⸗ gen gehen. Wir andern werden auf vielerley Art gebunden gehalten und geſchwaͤchet. Wir haben ſo lange in der Laſterpfuͤtze gelegen, daß es ſchwer iſt, uns rein zu waſchen. Wir ſind nicht allein beſudelt, ſondern durch und durch unrein. Damit wir bey einem Bilde bleiben, ſo laß mich dir die Frage thun, die ich oft bey mir ſelbſt abgehandelt habe: warum uns doch die Thorheit ſo veſt umfatgen halte? zuerſt: weil vei ſtrebe Mmt hen gehme lige guch genng u d zum hen bi Ober hrg Dei Beß⸗ das S ſch , lße e witf kom ins lei as liſe ſdein ſe gebene ey und emacht . nehmen, vielmehr ganz leicht uͤber eine ſo wich⸗ jen akH herſten Frie⸗ von eiten. je be; ſeht Daß⸗ geri⸗ ullt llen, hre⸗ ge: etleh Wir daß . ſind zurch lben, ley hoch erſt . we il Seueka an den Lucll. 355 weil wir dieſelbe nicht tapfer zuruͤck weiſen, und nicht aus allen Kraͤften unſtrer Wohlfahrt nach⸗ ſtreben, und dann: weil wir dem, was von weiſen Maͤnnern ausgefunden iſt, nicht genug Glau⸗ ben zuſtellen, es nicht mit offnem Herzen auf⸗ tige Sache hinwiſchen. Wie waͤre es aber auch wohl moͤglich, daß ein Menſch den Laſtern genugſamen Widerſtand zu leiſten lerne, da er⸗ mur die Zeit, die ihm von Laſtern uͤbrig bleibet, zum Lernen aͤnwendet? Niemand von uns ge⸗ het bis auf den Grund, wir bleiben ſtets an der Oberflaͤche hangen, und laſſen es bey unſern uͤbrigen Geſchaͤften genug ſeyn, ein geringer Theil der Zeit auf die Philoſophie zu wenden. Beſonders gereicht uns das zum Hinderniſſe, daß wir nur gar zu bald uns ſelbſt gefallen. Es darf uns nur jemand gut, klug und unſtraͤf⸗ lich nennen, alsbald erkennen wir uns dafuͤr. Ja, wir begnuͤgen uns nicht einmal an einem maͤßigen Lobe, ſondern, was auch die Schmei⸗ chelen uns fuͤr Lobeserhebungen ſchamlos zu⸗ wirft; ſo nehmen wir ſolche als eine uns zu⸗ kommende Schuld an, und geben denen, die uns fuͤr die Beſten und Kluͤgſten ausrufen, ſo⸗ gleich Beyfall, ohngeachtet wir wohl wiſſen, daß ſie ſich ſehe oft zu verſtellen pflegen. Wir laſſen uns dergeſtalt hinreißen, daß wir auch ſo 3 2 gat 356 Der LIX. Brief. gar wegen ſolcher Tugenden gelobet werden wollen, wovon wir gerade das Gegentheil thun. Wer ſo eben die Todesſtrafe uͤber jemand ver⸗ haͤnget hat, laͤſſet ſi ich den gelindeſten, wer auf den Raub ausgehet, den freygebigſten, und wer in Trunkenheit und Geilheit ſich finden laͤßt, den maͤßigſten nennen. Woraus man folgern muß, daß wir um deswillen uns nicht Leraͤndern wollen, weil wir uns unverbeſſerlich zu ſeyn beduͤnken. Alexander, da er in Indien umherzog, und die nicht einmal ihren Nachba⸗ ren bekannten Voͤlker mit Krieg und Zerſtoͤrung heimſuchte, ward bey der Belagerung einer ge⸗ wiſſen Stadt, als er um die Mauer herum gieng, um wo dieſelbe am ſchwaͤchſten waͤre, auszuforſchen, von einem Pfeile getroffen, doch wollte er lange nicht weichen, und fuhr mit der angefangenen Belagerung emſig fort. Als nachher, da das Blut geſtillet war, die trocke⸗ ne Wunde ihn heftiger ſchmerzte, und das uͤber das Pferd hangende Bein nach und nach ganz ſteif wurde, ſo daß er gezwungen war, davon abzuſtehen, ſprach er: alle ſchwoͤren darauf, ich ſey ein Sohn Jupiters, aber dieſe Wunde giebt mir zu erkennen, daß ich ein Menſch ſey. Eben das ſollten wir auch thun, und wenn die Schmeicheley uns, einen jeden nach ſeiner Maaße, zu Thoren macht, ſpre⸗ werden thun. nd ver⸗ ver auf . , und finden § man nicht ſetlich ndten chba ſötung ner ge⸗ herum waͤre, hoch git der Als trocke: aͤber davon rauf, dieſſ Seneka an den Lucil. 357 ſprechen: ihr heißet mich zwar klug, ich aber ſehe wohl ein, wie viel unnuͤtzes ich noch begehre, wie viel ſchaͤdliches ich wuͤnſche: ich verſtehe ſo gar nicht, was doch die Thiere die Saͤttigung lehret, wie ich im Eſſen und Trinken die rech⸗ te Maaße halten ſoll: wie viel ich zu mir neh⸗ men mag, weiß ich nicht. Jetzt will ich dich lehren, wie du es wiſſen kannſt, ob du ein Wei⸗ ſer ſeyſt? ein Weiſer iſt der, welcher voller Freude, munter, ruhig und unerſchuͤttert, mit den Goͤttern in gleichem Paare gehet. Nun ziehe dich ſelbſt zu Rathe: wenn du niemals traurig biſt; wenn keine Hoffnung durch das Warten auf die Zukunft dein Gemuͤthe bekuͤm⸗ mert macht; wenn bey Nacht und bey Tage dein Gemuͤth ſich gleich, aufgeraͤumt, und mit ſich ſelbſt zufrieden iſt; dann haſt du das hoͤch⸗ ſte irrdiſche Gut erlanget. Wenn du aber den Wolluͤſten allenthalben und zu aller Zeit nach⸗ haͤngeſt; ſo wiſſe, daß dir noch eben ſo viel Weisheit als Freude fehle. Dieſe biſt du be⸗ gierig zu erlangen, aber du irreſt; wenn du un⸗ ter den Reichthuͤmern, dahin zu kommen glau⸗ beſt. Suchſt du die Freude unter den Ehren⸗ bezeugungen und Wuͤrden; ſo ſuchſt du ſi ie un⸗ ter den Bekuͤmmerniſſen; denn was du hier be⸗ gehreſt, und davon Freude und Wolluſt erwar⸗ teſt, das wird dir ein Gegenſtand des Schmer⸗ 3 3 zes 3 8 Der L.X. Brief. zes werden. Alle insgemein ſtreben der Freu⸗ de nach, aber keiner weiß, wie er zu einer dauer⸗ haften und vollkommenen Freude gelangen ſoll. Dieſer ſucht ſie in Gaſtereyen und in der Uep⸗ pigkeit: jener in dem Stolze, wenn er ſich von einem großen Haufen ſeiner Clienten umgeben ſiehet: dieſer bey ſeiner Bulerin, jener darinn, daß er ſeine Erfahrenheit in den freyen Kuͤn⸗ ſten, und in unnuͤtzen Wiſſenſchaften auskra⸗ met. ieſe alle werden durch falſche, und ei⸗ ne kurze Zeit daurende Vergnuͤgungen, betro⸗ gen, gleichwie die Trunkenheit die unſinnige Freude einer Stunde, mit einem langwierigen Ekel belohnet, oder gleichwie das Haͤndeklat⸗ ſchen, und ein lauterſchallender Beyfall, durch große Bekuͤmmerniſſe erworben, durch eben ſo große Bekuͤmmerniſſe gebuͤßet wird. Gedenke alſo daran, daß eine ſich ſtets gleich bleibende Freude die Frucht der Weißheit ſegn. Das Gemuͤth des Weiſen iſt wie die Welt uͤber dem Monde: es hat eine beſtaͤndige Heiterkeit. Du weißt nun alſo, warum du dich weiſe zu wer⸗ den beſtreben ſollſt, weil ein Weiſer nie ohne Freude iſt. Und dieſe Freude entſoringet blos aus dem Bewuſtſeyn der TLugend. Man muß ſtandhaft, man muß gerecht, man muß maͤßig ſeyn, ſonſt kann man ſich nicht freuen. Wie, ſprichſt du, haben denn die Thoren und Gottlo⸗ ſen ſen gar etwa de ſie ton dirch d len ſin iber ſei den S. dann rnr Vers Ne 1. D D Ale ſen! lte, ud d wird Sie hre. , vos n er Frei r daner: gen ſol. der Uee ſch von ausskra⸗ und ei hetro: ſunige bierigen tdeklat⸗ duch ſebenke bende Das dem Du wer⸗ ohne t blos uß mnißis Wie, ottlo⸗ ſen ungeben darinn, n Kuüom eben ſo Seneka an den Lucil. 35⁵9 ſen gar keine Freude? keine andere, als wenn etwa der Loͤwe einen Raub erhaſchet. Wenn ſie von Saufen und Geilheit ermuͤdet, und durch die naͤchtlichen Schwaͤrmereyen aufgerie⸗ ben ſind, wenn die in den zu engen Koͤrper, uͤber ſeine Maaße, hineingeſchuͤtteten wolluͤſti⸗ gen Speiſen und Getraͤnke zu eitern beginnen, dann rufen dieſe elenden jenen Virgilianiſchen Vers aus. Namndus ut ſupremam falſa inter gaudia no- . ctem Egerimus, noſti. - ⸗ Denn dir iſt es ekannt, wie wir in falſchen Freuden Die letzte Nacht verbracht. ⸗ Alle Wolluͤſtlinge bringen die Nacht unter fal⸗ ſchen Freuden, und als wenn es ihre letzte ſeyn ſollte, uu. Jene Freude, welche die Goͤtter, und die, welche ihnen nachahmen, genuͤßen, wird nicht unterbrochen, und hoͤret nicht auf. Sie wuͤrde nur dann aufhoͤren, wenn ſie erborgt waͤre. Allein, da ſie kein fremdes Geſchenk iſt, und von keinem abhanget; ſo heißt es hier: was das Gluͤck mir nicht gegeben hat, kann es mir auch nicht rauben. 3 4 LX. Brief. 360 Der IX. Brief. W W,sS*Nα ,à De,s e. S,d LX. Brief. 1. Die Wuͤnſche der Aeltern und Vorgeſetzten fuͤr die Kinder, werden getadelt 2. Die Ungenuͤgſamkeit in allen Stuͤcken iſt wider die Natur. Selbige iſt mit weni⸗ gen vergnuͤgt. Ich beklage mich, ich zanke, ich werde entruͤ⸗ Je ſtet. Wuͤnſcheſt du dir noch dasſenige, was deine Amme, dein Schulmeiſter, oder dei⸗ ne Mutter dir zu wuͤnſchen pflegten? Begrei⸗ feſt du noch nicht, wie viel Boͤſes ſie dir ge⸗ wuͤnſchet haben? O wie ſchaͤdlich ſind uns doch die Wuͤnſche der Unſrigen, zumagl dann, wenn ſie ihnen am meiſten gelungen ſind! Nun wundere ich mich nicht mehr, wenn uns von unſrer erſten Jugend an alles Boͤſe auf dem Fuße folget. Wir ſind unter den Verwuͤn⸗ ſchungen unſrer Aeltern groß geworden. Die Goͤtter werden auch, ſtatt der Wuͤnſche, einmal unſre Stimme hoͤren, die von ihnen nichts der⸗ gleichen begehret. Wie lange werden wir auch von den Goͤttern etwas heiſchen, als wenn wir uns noch ſelbſt nicht ernaͤhren koͤnnten? wie lange werden wir noch die Felder großer Staͤdte beſaͤen? wie lange noeh der Erndte eines gan⸗ zen R, gten 1 i deni Seneka an den Lucil. 361 zen Volks beduͤrfen? wie lange wird noch ein einziges Haus die Zufuhr von vielen Schiffen, aus mehr als einem Meere gebrauchen? ein Ochſe hat an der Weide einiger wenigen Mor⸗ gen Landes genug: ein einziger Wald giebt vie⸗ len Elephanten zu freſſen, nur der Menſch braucht Erde und Meer zu ſeiner Nahrung.⸗ Wie nun? ſprichſt du, hat uns vielleicht die Natur bey maͤßigen Leibern einen ſo unerſaͤttli⸗ chen Bauch gegeben, daß wir an Freßbegierde die groͤßeſten und gefraͤßigſten Thiere annoch uͤbertreffen? mit nichten. Denn wie wenig iſts, das man der Natur reichet? ſie laͤſſet ſich mit einer Kleinigkeit abſpeiſen. Nicht der Hunger unſers Bauchs, ſondern der Hochmuth koͤmmt uns theuer zu ſtehen. Laß uns alſo je⸗ ne Bauchdiener, mit dem Salluſt zu reden, nicht mit zu den Menſchen, ſondern unter die Thiere, einige aber nicht einmal unter die Thie⸗ re, ſondern unter die Todten zaͤhlen. Nur der⸗ jenige lebet, der zu ſeinem eigenen Beſten von ſich Gebrauch machet: die ſich aber verborgen halten, und in Traͤgheit ihr Leben hinbringen, ſind in ihrer Behauſung nicht anders anzuſehen, als wenn ſie ſchon im Grabe laͤgen. Man moͤch⸗ te ihre Namen von ihren Haͤuſern in Marmor einaßzen, mit dem Zuſatze: Dieſe haben ſich ſelbſt uͤberleber. . 3 3 LXI. Brief, ℳ 362 Der [XI. Brief. RE 66 6 6 EEE: e: ”M LXI. Brief. 1. Man beſtrebe ſch ſeinen verderbten Willen zu aͤndern, und ſetze ſich in ſolche Verfaſ⸗ ſung, daß man wohl ſterben moͤge. 2. Man bemuͤhe ſich, alles was unvermeidlich iſt, willig zu thun; ſo wird man auch wil⸗ lig ſterben koͤnnen. Les uns aufhoͤren dasjenige zu wollen, was wir bishero gewollt haben. Ich wenig⸗ ſtens, da ich nun ein alter Mann bin, bemuͤhe mich, nicht mehr das zu wollen, was ich woll⸗ te, da ich noch ein Knabe war. Hierzu wende ich den Tag, hierzu die Nacht an. All mei⸗ ne Arbeit, all mein Denken, iſt dahin gerich⸗ tet, wie ich meinen alten Fehlern ein Ende ma⸗ chen moͤge. Ich bin bemuͤhet ſo zu handeln, daß mir ein Tag ſtatt meines ganzen Lebens ſey. Doch ergreife ich denſelben fuͤrwahr nicht ſo, als wenn es mein letzter waͤre, ſondern ſehe ihn nur ſo an, als wenn er mein letzter werden koͤnnte, In dieſer Verfaſſung, und als wenn der Tod mich eben abrufen wollte, ſchreibe ich dieſen Brief an dir. Ich bin geruͤſtet davon zu gehen, und genieße meines Lebens, indem ich ch we noch lt ve nnn ic len, nang Unnil geſhe jenige thut, ſche in de was e der, uns D heis ligt uns Vi U Dilhe efaſe dlich vil⸗ „as wenig⸗ emͤhe wol⸗ venoe nei⸗ eiche ea⸗ deln, bens nicht derl venn Seneka an den Lucil. 363 ich nicht zu aͤngſtlich darauf denke, wie lange noch ſolches duͤrfte geſchehen koͤnnen. Ehe ich alt ward, war meine Sorge, wohl zu leben, nun ich alt bin, iſt meine Sorge, wohl zu ſter⸗ ben. Ich heiße aber das wohl geſtorben, wenn man gerne ſtirbt. Beſtrebe dich nie etwas mit Unwillen zu thun. Was ſeyn muß, wird doch geſchehen. Die Nothwendigkeit iſt nur fuͤr die⸗ jenigen welche widerſtreben, wer etwas willig thut, fuͤhlet ſie nicht. Ich will ſo viel ſagen, wer ſich willig befehlen laͤßt, vermeidet das Bitterſte in der Knechtſchaft; dasjenige thun zu muͤſſen was er nicht will. Nicht der, welcher auf Be⸗ fehl etwas verrichtet, iſt elend daran, ſondern der, welcher es mit Unwillen verrichtet. Laß uns daher unſer Gemuͤth in eine ſolche Faſſung ſetzen, daß wir uns alles, was die Umſtände er⸗ heiſchen, gefallen laſſen, und beſonders ohne Trau⸗ rigkeit an unſer Ende gedenken. Wir muͤſſen uns eher zum Tode, als zum Leben vorbereiten. Wir haben zum Leben genug: aber wir ſind un⸗ genuͤgſam in Anſehung der Lebensbeduͤrfniſſe. Wir meynen immer, daß uns etwas mangele, und werden es ſiets meynen. Nicht Jahre und Ta⸗ ge, ſondern das Gemuͤth machet, daß wir ſagen koͤnnen, wir haben genug gelebet. Ich fuͤr mein Theil habe zur Genuͤge gelebet, liebſter Lucil, und erwarte lebensſatt den Tod. LXII. Brief. 36 4 Der IXII. Brief. WEXXN N e Ne Ne N: X:Ne e A Ae N eN e LXII. Brief. 1. Ein Weiſer weiß ſtets ſeine Geſchaͤfte ſo zu ordnen, daß ihm frey bieibe das Beſte zu waͤhlen. 2. Derjenige beſitzet alles, der alles zu verach⸗ ten weiß. § ſtehet denjenigen nicht zu glauben, welche ſich das Anſehen geben, als wenn die Men⸗ ge der Geſchaͤfte ſie am Studiren hindre. Sie ſtellen ſich noch ſo geſchaͤftig an, machen ihre Geſchaͤfte recht groß, und haben doch blos mit ſich ſelbſt zu thun. Ich, mein Lucil, ich, bin von Geſchaͤften frey, und wo ich auch bin, mir ſelbſt uͤberlaſen. Denn ich haͤnge mich nicht ſo ſehr an eine Sache, daß es mir zur Laſt ge⸗ reichen kann; noch ſuche ich Anlaß die Zeit zu verderben. An welchem Orte ich mich auch verweile, gebe ich meinen Gedanken Raum, und kehre das Gemuͤth auf nuͤtzliche Dinge. Indem ich mich meinen Freunden ergebe, wen⸗ de ich mich nicht ganz von mir ab, und wenn ich auf eine Zeitlang in einer Geſellſchaft ſeyn muß, welche mich die Pflichten eines Buͤr⸗ gers nicht ausſchlagen laſſen, bin ich nur dem Schei⸗ Schein der D. Zu ihn Uin we detke ſ uater mir he Aten, ſ, n Undr finde, Man verac ſtdi Voſe dls er d hatt ſo iu eſte zu ekach⸗ welche Men⸗ Sie n ihre 68 mmit t, bin „ mir nicht ſt cit zu auch zaumm, inge⸗ wen⸗ wenn ſhnt Gür⸗ dem cher⸗ Seneka an den Lucil. 3653 Scheine nach gegenwaͤrtig, und finde mich in der That mit den allerbeſten vergeſellſchaftet. Zu ihnen ſende ich meinen Geiſt, ſie moͤgen ſeyn von welchem Orte, und aus welchem Jahrhun⸗ derke ſie wollen. Den Demetrius, den beſten unter allen Maͤnnern, trage ich allenthalben mit mir herum, und verlaſſe die in Purpur geklei⸗ deten, mich mit ihm, ob er gleich halb nackend iſt, zu unterhalten, und ihn zu bewundern. Und wie ſollte ich ihn nicht bewundern? da ich finde, daß ihm keine Vollkommenheit mangelt. Man kann nicht alles beſitzen, aber wohl alles verachten. Der kuͤrzeſte Weg zum Reichthum iſt die Verachtung der Reichthuͤmer. Was unſern Demetrius anbetrifft, ſo lebet er, nicht als wenn er es alles verachtet, ſondern als wenn er den Gebrauch von allem, andern n uͤberlaſſ en batte DS*ς⅜ ee N G. SSSN 4 LXIII. Brief, LXIII. I. Brief. Ein Troſtſchreiben uͤber das Atſterben eines geliebten Freundes. Der Tod des Flaccus deines Freundes gehet dir nahe: aber laß dich die Traurigkeit hieht uͤbernehmen. Ich unterſtehe michs nicht dir anzurathen, daß du gar nicht traurig ſeyſt, oͤb ich gleich weiß, daß dieſes beſſer iſt. Aber wer hat woͤhl ein ſo geſetztes Gemuͤth, wo er nicht bereits weit uͤber das Gluͤck erhaben iſt ? Zwar auch dieſer wird durch einen ſolchen Ver⸗ fall bewegt, aber auch nur bewegt werden. Uns aber kann es niemand verdenken, wenn wir dabey in Thraͤnen ausbrechen, wenn ſie nur nicht zu haͤufig fließen, und wir ſelbſt ſolche zu⸗ ruͤckzuhalten bemuͤht ſind. Unſre Augen muͤſ⸗ ſen bey dem Verluſt eines Freundes nicht ganz trocken bleiben, aber auch nicht ſtets in Thraͤ⸗ nen ſchwimmen: wir moͤgen wohl weinen, aber nicht ohne Aufhoͤren heulen. Glaube nicht, daß ich die etwas zu hartes auflege, denn ſelbſi der groͤßte der Griechiſchen Dichter will, daß man nur einen Tag weine, und erwehnet, daß auch! die Niobe in ihrem Leide der Speiſe nicht gar gar ber Phel Wllen ke 6 G ſ wir ſol nand don C denm bekſpr nie In unn Jit, jet 1 Son wird Igt doch Kiſt eines s gehe utigkei 8 nicht Abet ſpo er iſ! Ver⸗ etdeln ſemn e ni zu⸗ muͤſ⸗ ganz hrch aber icht, ſll duß daß icht “ Seneka an den Lucil. 367 gar vergeſſen habe. Fragſt du, woͤher das Wehklagen und unmaͤßige Weinen komme? wir wollen durch unſre Thraͤnen einen Beweis von der Sehnſucht nach dem Verſtorbenen geben, und folgen nicht ſo wohl unſerm Schmerze, als wir ſolchen an den Tag zu legen ſuchen. Nie⸗ mand iſt um ſein ſelbſt willen traurig. Un⸗ gluͤckliche Thorheit! auch der Schmerz iſt nicht von Ehrſucht frey. Gut, ſprichſt du, ſoll ich denn aber meines Freundes ganz vergeſſen? du verſprichſt ihm nur ein kurzes Andenken, wenn es nicht laͤnger als dein Schmerz dauren ſoll. Im nu wird der geringſte Zufall deine Stirn zum Lachen bringen. Ich ſetze keine laͤngere Zeit, als binnen welcher alle Sehnſucht geſtil⸗ let wird, und der ſchaͤrfſte Schmerz ſich leget. So bald du aufhoͤren wirſt dich zu beobachten, wird jenes Bild der Traurigkeit entweichen. Jdetzt bewacheſt du ſelbſt deinen Schmerz, und doch entwiſcht er deiner Aufſicht, und je heftiger er iſt, deſto eher wird er aufhoͤren. Laß uns dahin trachten, wie wir uns das Andenken der Verſtorbenen angenehm machen moͤgen: nie⸗ mand wird gerne auf dasjenige zuruͤck kommen, woran er nicht ohne Quaal gedenken kann. Wenn es unterdeſſen nicht anders ſeyn kann, als daß wir bey Anhoͤrung des Namens unſrer verſtorbenen Geliebten einige ſchmerzhafte Em⸗ pfindung 368 Der LXIII. Brief. pfindung uͤberkommen, ſo hat doch auch dieſe ihre Annehmlichkeit. Denn wie unſer Attalus zu ſagen pfleget, hat die Erinnerung an unſre verſtorbenen Freunde etwas Aiehliches, wie etwa ein Apfel eine angenehme Saͤure hat; wie in einem gar alten Weine ſelbſt das Bittere den Geſchmack kuͤtzelt; nach einem geringen Zwi⸗ ſchenraume von Zeit verliert ſich alles Widrige, und die reineſte Wolluſt bleibet. Wenn wir ihm Glauben zuſtellen wollen, ſo iſts, wenn wir uns unſre Freunde bey allem Wohlſeyn ge⸗ denken, als ob wir Honig und Gebackenes aͤßen, wo hingegen die Erinnerung der Ver⸗ ſtorben en Fre nde nicht ohne Bitterkeit ange⸗ nehm iſt. Wer weiß aber nicht, daß ſcharfe und herbe Sachen dem Magen nicht wohl be⸗ kommen? ich bin hierin mit ihm nicht der Mei⸗ nung. Mir iſt das Andenken meiner verſtor⸗ benen Freunde ſuͤß und vergnuͤgend. Denn ich habe ſie nicht ſo beſeſſen als wenn ich ſie nicht verlieren wuͤrde, und habe ſie verloren als wenn ich ſie noch haͤtte. Betrage dich demnach alſo, mein Lucil, als es deiner guten Vernunft an⸗ ſtaͤndig iſt. Hoͤre auf, eine Wohlthat des Gluͤcks zu verkennen. Es iſt wahr, es nahm dir einen Freund, allein es hatte ihn dir auch gegeben. Laß uns unſrer Freunde begierigſt genuͤßen, weil es ungewiß iſt, wie lange wir 4 dieſes Reſes daran wen tenm dit di wirdo mehr ne ert ſtellen rem 8 eher e Nure weil daß ihr! andre be, 1 uns ſten Phe dide Fen aus kan lieb ſih bet ber uch deſe Attales an uuſe wie ete⸗ wie in terr den en Zui enn wir „ wenin ſeyn ge⸗ ackenes Vet⸗ ange⸗ ſharft ohl be etſton⸗ nlich niche wenn ſt ann des naß auch rigt wie djeſes Seneka an den Lucil. 369 dieſes Gluͤck werden haben koͤnnen. Laß uns daran gedenken, wie oft wir ſelbige verließen, wenn wir auf weite Reiſen ausgiengen, wie oft, wenn wir an einem und demſelben Orte lebten, wir dieſelben zu ſehen verſaͤumet haben, und es wird offenbar erhellen, daß wir an den lebenden mehr Zeit verloren haben. Wer aber kann je⸗ ne ertragen, die ſich auf das erbaͤrmlichſte an⸗ ſtellen, und ſich doch um ihre Freunde bey ih⸗ rem Leben wenig bekuͤmmerten: die niemand eher als nach dem Tode lieb gewinnen? ſie ſind nur darum in ihrer Betruͤbniß ſo ausgelaſſen, weil ſie beſorgen, man moͤchte daran zweifeln, daß ſie geliebet haben: ſie wollen noch ſpaͤt ihr Leid zu erkennen geben. Wenn wir noch andre Freunde haben, ſo thun wir ihnen zu na⸗ he, und halten ſie zu geringſchaͤtzig, wenn ſie uns nicht uͤber den Verluſt eines einzigen zu troͤ⸗ ſten vermoͤgend ſind. Haben wir aber keine, ſo haben wir uns ſelbſt mehr als das Gluͤck zu⸗ wider gehandelt. Dieſes hat uns nur einen Freund genommen, wir aber haben unterlaſſen, aus vielen uns einen zu machen. Ueberdies kann auch der nicht einmahl einen Freund ge⸗ liebet haben, der nicht mehr als einen zu lieben faͤhig geweſen iſt. Wenn jemand, der berau⸗ bet iſt, und ſein einziges Kleid das er an hatte, verloren hat, ſich dann lieber auf das Weinen Aa legen, 370 Der LXIII. Brief. legen, als herumſuchen wollte, wie er dem Froſte entgehen, und etwas finden moͤge, womit er ſei⸗ ne Schultern bedecke, wuͤrdeſt du denſelben nicht fuͤr den groͤßten Thoren halten? der, den du lie⸗ beteſt, iſt dahin, ſuche nun einen andern, den du an ſeiner ſtatt liebeſt. Es iſt beſſer einen Freund wieder zu erlangen als zu beweinen. Ich weiß, daß das, was ich noch hinzufuͤgen werde, uͤberaus bekannt ſey, doch will ich es darum nicht hinweg⸗ laſſen, weil es von allen geſagt wird. Auch der, bey dem alle Troſtgruͤnde nicht haften wollen, findet mit der Zeit das Ende ſeines Schmerzes. Es iſt aber fuͤr einen verſtaͤndigen Menſchen kein ſchaͤndlicheres Mittel wider den Schmerz, als ſich ſo lange zu haͤrmen bis man nicht mehr kann. Ich rathe dir, lieber den Schmerz fahren zu laſ⸗ ſen, als zu warten, bis du von ihm verlaſſen wirſt, und das auf das allerbaldeſte nachzulaſſen, was du doch, wenn du auch wollteſt, nicht lange auszuhalten vermoͤchteſt. Unſre Vorfahren raͤumten den Weibern ein Jahr zur Trauer ein, nicht daß ſie ſo lange, ſondern daß ſie nicht laͤn⸗ ger trauren ſollten. Den Maͤnnern iſt keine ge⸗ wiſſe Zeit in den Geſetzen vorgeſchrieben, weil man es fuͤr anſtaͤndiger hielte, wenn ſie gar nicht traureten. Kannſt du mir aber eine einzige von allen der dey diel Ne ie! der hite hus roſte r ſei nicht n lie⸗ du eund veiß, raus weg⸗ der, llen, res. kein als annt⸗ laß ſen ſen vnge hren eint, ſans ge⸗ peil von len Seneka an den Lucil. 371 allen jenen Weibern nahmhaft machen, bey wel⸗ chen, wenn man ſie gleich mit Muͤhe von dem Scheiterhaufen zuruͤckhielte, und von dem Leich⸗ nam hinwegriſſe, das Weinen auch nur einen Monath angehalten haͤtte? nichts wird leichter verhaßt als der Schmerz, welcher, ſo lange er noch neu iſt, hie und da einen Troͤſter, und jemanden findet, den er auf ſeine Seite ziehet; ſo bald er aber altert, verlachet wird, und das nicht unbil⸗ lich, indem er entweder verſtellt oder auch thoͤ⸗ rigt iſt. Dieſes ſchreibe ich dir, ich, der ich den mir ſo theuren Annaͤus, Serenus ſo unmaͤſ⸗ ſig beweint habe, daß ich, ſo unlieb mir auch ſolches iſt, ein Exempel derjenigen bin, welche der Schmerz uͤberwunden hat. Jetzt aber be⸗ reue ich dieſes mein beginnen, und ſehe wohl ein, daß meine Bekuͤmmerniß hauptſaͤchlich daher ruͤhrte, daß ich mir nie vorgeſtellet hatte, er wuͤr⸗ de vor mir ſterben koͤnnen. Das einzige ſchweb⸗ te mir beſtaͤndig vor Augen: daß er juͤnger, und viel juͤnger waͤre, als daß er nach dem Lauf der Natur haͤtte ſterben moͤgen. Laß uns daher oh⸗ ne Unterlaß ſo wohl an unſere, als an aller de⸗ rer, die wir lieben, Serblichkeit, gedenken. Ich haͤtte damals zu mir ſagen ſollen: mein Sere⸗ nus iſt noch ſehr jung, aber was thut das? er Aa 2 ſoll⸗ Der IXII. Brief. 372 ir ſterben. ch mir, aber er kann vor mir ſi ſollte na . lich das abe, hat mich eigentſteten durchboh⸗ Bar ch oſc einen ke ih ſſers igich a ei en denke ich aler ret. dibſich, als auch ungewiß e aeſ re⸗ wohl 3 1 es ſterblich ſeyn werde. en wag. eng che 2 eſcheben was ſich je nurrg ne dag wi “ enuach bedenken, nerſeri, en an bal rden, w zu u amen we uiſer drogt dooweſen hindurch gedrungen iſt groͤßte nre t waͤh⸗ vielleicht, wo nur die Weiſen nihten l “ i wiſſer r. ſt mm ſt ſt n uns ein ge⸗ O b . . * Aeir fuͤr tod halten, nur vorang gang n D 40 = ☚ NNNN E N 2 LXIV. Brief⸗ ** und denn fili geſp mneh wie e⸗ an Wen kede zu eine lſen les 373 r E E F F F aFr r r F e Ka LXIV. Brief. 1. Lob des Sextius. 2. Betrachtungen uͤber die Weisheit. 3. Es giebt auch Arzeneyen der Seele. 4. Man muß diejenigen in Ehren halten, die uns den Weg zur Weisheit gebahnet ha⸗ ben. Du wareſt geſtern bey uns. Du koͤnnteſt dich daruͤber beklagen, wenn nur geſtern, und eben deswegen habe ich hinzugeſetzt vey uns; denn bey mir biſt du allezeit. Es waren zu⸗ faͤlliger Weiſe einige gute Freunde bey mir an⸗ geſprochen, um derentwillen meine Kuͤche etwas mehr als gewoͤhnlich rauchete, doch nicht ſo, wie etwa die Kuͤchen der Reichen, daß darob die Waͤchter erſchrecken, ſondern maͤßig, daß man eben ſehen konnte, daß Fremde angekom⸗ men waͤren. Wir hatten verſchiedene Unter⸗ redungen, wie bey einem Gaſtmale, da nichts zu Ende gebracht wird, ſondern die Rede von einem Gegenſtande auf den andern ſpringet. Wir laſen nachher in dem Buche des Q. Sexeius, des Baters, eines, wo du mir Glauben zuſtel⸗ len willſt, ſehr groſſen Mannes, und Stoikers, Aa 3 obgleich 374 Der LXIV. Brief. obgleich viele noch daran zweifeln wollen. Ihr Goͤtter, was fuͤr Nachdruck, was fuͤr Geiſt herrſchet in demſelben! nicht ben allen Philoſo⸗ phen wirſt du dergleichen antreffen. Einiger Schriften fuͤhren nur einen beruͤhmten Ramen an der Stirn, das uͤbrige iſt ganz ſaft⸗ und kraftlos. Sie lehren, ſtreiten, und hecheln andre durch: aber ſie floͤßen keinen Muth ein, weil ſie ſelbſt keinen Muth haben. Wenn du den Sextius wirſt geleſen haben, wirſt du ſpre⸗ chen: er iſt voller Leben, voller Staͤrke, ganz Freyheit: er iſt uͤber den Menſchen erhaben, und laͤſſet mich uͤber alle Maaße muthig zuruͤck. In welcher Gemuͤthsfaſſung ich mich auch be⸗ finde: wenn ich ihn leſe, muß ich dir geſtehen, moͤchte ich das Gluͤck ſelbſt heraus fordern, ich moͤchte ausrufen: was verzeuchſt du o Gluͤcke? greife mich an, ſieheſt du nicht, daß ich geruͤ⸗ ſtet bin. Ich ziehe gleichſam ſeinen Geiſt an, welcher auf die Probe geſtellet zu werden, und ſeine Tapferkeit zu zeigen ſuchet. Spumantemque dari pecora inter inertia votis Optat aprum, aut fuluum deſcendere monte leonem. Ich wuͤnſcht es faͤnde ſich bey jenen traͤgen Thieren Ein ſchaͤumend Schwein, es kaͤm vom Berg ein gelber Loͤw. 8 Ich Jch 4 und Den hortt uch nicht wirſ ſeh wilt gend reize . E heit ſtet len nen dun min aut ern au KR n ſte Jr Geiſt hloſo⸗ niger alnen und ccheln ein, n du ſpre⸗ ganz aben, ruͤck. h be⸗ ehen, ich ſcke? gerhr an, und otis jonte I õä Seneka an den Lucil. 375 Ich moͤchte etwas haben, das ich uͤberwinden, und woran ich meine Gedult ausuͤben koͤnnte. Denn auch dieſes iſt bey den Sextius etwas vortreffliches, daß er ſowohl die Groͤße eines gluͤckſeligen Lebens zeiget, als auch, daß man nicht verzweifeln duͤrfe dazu zu gelangen. Du wirſt von ihm lernen, daß ſelbiges hocherhaben ſey, daß man aber doch, wenn man nur ſelbſt will, bis dahin durchdringen koͤnne. Die Tu⸗ gend ſelbſt wird dich zur Bewunderung ihrer reizen, ohne dich jedoch Hoffnungslos zu ma⸗ chen. Mir koſtet die Betrachtung der Weis⸗ heit allemal viele Zeit. Ich betrachte ſelbige ſtets mit demjenigen Erſtaunen, als ich zuwei⸗ len die Welt anſehe, welche mir oft alsdann ganz neu vorkoͤnmmt. Ich verehre daher die Erfin⸗ dungen und Erfinder der Weisheit, und laſſe es mir lieb ſeyn, gleichſam die Erbſchaft ſo vieler antreten zu koͤnenn. Fuͤr mich iſt jenes alles erworben und vorgearbeitet. Aber laß uns auch gute Hausvaͤter ſeyn, laß uns das empfan⸗ gene vermehren, und jene Erbſchaft vergroͤßert, den Nachkommen uͤberliefern. Es bleibt noch immer viel zu thun uͤbrig, und wird auch ſtets viel uͤbrig bleiben, und keinem, der nach tau⸗ ſend Jahrhunderten gebohren wird, wird es an Gelegenheit fehlen, noch etwas hinzuzuthun. Aber, wenn auch ſchon alles von den Alten er⸗ Aa 4 fun⸗ 376 Der LXIV. Brief. funden waͤre; ſo wird doch der Gebrauch, und eine geſchickte Ordnung deſſen, was andere er⸗ funden haben, allewege etwas neues bleiben. Geſetzt, es waͤren uns Arzneymittel fuͤr die Au⸗ gen hinterlaſſen, ſo duͤrften wir uns dann um keine andre bewerben, ſondern blos dieſelben nach Beſchaffenheit der Krankheit und der Zeit anzuwenden ſuchen. Dieſes lindert die Schaͤr⸗ fe an den Augen, jenes verduͤnnet die Dicke der Augenlieder: Dieſes dienet dazu einen jaͤh⸗ lings uͤberkommeunen Fluß, und das Triefen der Augen zu vertreiben, jenes ſchaͤrfet das Geſicht. Das alles mußt du nun einzurichten wiſſen, die rechte Zeit waͤhlen, und ein jedes nach Beſchaffen⸗ heit der Umſtaͤnde gebrauchen. Die Arzneyen fuͤr die Seele haben die Alten erfunden, wie, oder wann aber ſolche angewandt werden ſollen, das gebuͤhret uns zu unterſuchen. Die vor uns geweſen ſind, haben vieles, aber nicht alles ge⸗ than. Gleichwohl muͤſſen wir ihnen Achtung beweiſen, und ſie den Goͤttern gleich verehren. Warum ſollte ich nicht auch die Bildniſſe groſ⸗ ſer Maͤnner mich reizen laſſen, und warum nicht ihre Geburtstage feyerlich begehen? Warum ſollte ich nicht ſe ſbige allemal mit Ehrerbietung nennen? Bin ich meinen Lehrern Ehrfurcht ſchuldig, ſo bin ich es ihnen nicht weniger, da ſie die Lehrer des ganzen menſchlichen Ge⸗ ſchlechts, h, ud dere er⸗ bleiben. ie Au⸗ un um eſelben er Zeit Schaͤn ke der n jih⸗ en der ſcht. , die haffen⸗ neyen wie, ſllen, r uns 6 ge⸗ htung hr hren, gt groß nicht grum etung Urcht G⸗ ch 1s, Seneia an den Lucil. N). meiſter, ode r er Feldherrn begegne, ſo erz eige ich i. nen alle . nen anet Ehrerbietung; ich dan den il, entbloͤße das Hau r le dann, wenn di eec ton u 8 2 e beyden Catonen 25 ue ⸗ , 6 ins der weiſe, S ok rates, und Plato und , Zeno und Cleanth „ſich mein . e n em Geiſte dar gen? ich ſd der hoͤchſten E Ee giengket e ſian rungswuͤrdi e enſeh e een menn g an, und ſtehe von ni ne Sie ſo große Nahmen Zenanmet neden. werden. Aa „ LXV. Brief. l XLV. Brief. N 1. Wie viele Grundurſachen der Dinge es nach dem Ariſtoteles und Plato gebe? 2. Warum „und wie Gott die Welt gemachet habe? 3. Die Betrachtung der erſten Grundurſachen fuͤhret auf Gott, und reizet das Verlan⸗ gen, bey demſelben zu ſeyn. 4. Man muß vorzuͤglich vor dem Koͤrper auf ſeine Seele ſehen. en geſtrigen Tag habe ich mit meiner Krank⸗ heit getheilet. Den Vormittag eignete ſich dieſelbe zu, und uͤberließ mir die Nachmit⸗ tagesſtunden. Ich fieng zuerſt an meinen Geiſt durch das Leſen auf die Probe zu ſtellen, und als er ſolches aushielt, unterſtand ich mich ihm noch mehr anzumuthen, und zu erlauben. Ich brachte etwas zu Papier, und zwar mit mehre⸗ rer Gefliſſenheit, als ich zu thun pflege, indem ich mit einer ſchweren Materie zu kaͤmpfen hatte, und nicht gerne unterliegen wollte: bis endlich ei⸗ nige gute Freunde daruͤber zu kamen, welche mich hach achet chen lan⸗ alf Nrank: ignete mnit : Geiſt und ihm nehre⸗ ndem jatte, Hen mich mit Seneka an den Lueil. 379 mit Gewalt davon abtrieben, und mit mir als mit einem ausſchweifenden Kranken umſprun⸗ gen. Auf das Schreiben folgete eine Unterre⸗ dung, wovon ich dir auch dasjenige berichten will, woruͤber man ſtreitig war. Wir haben dich zu unſerm Schiedesrichter erkohren, und du wirſt mehr zu thun finden, als du glauben magſt. Es ſind drey Punkte zu entſcheiden. Unſere Stoiker behaupten, wie du weißt, es gebe in der Natur der Dinge zwo Hauptquellen, wor⸗ aus alles entſtehe: die Urſache, und die Materie. Die Materie liegt in fauler Ruhe da, zu allem geſchickt, muͤßig, wenn ſie von niemanden in Be⸗ wegung geſetzet wird. Die Urſache aber, das iſt der Verſtand, bildet die Materie, und drehet und wendet ſie nach Belieben: er bringt aus ihr verſchiedene Werke hervor. Alſo muß erſtlich et⸗ was vorhanden ſeyn, was eine Sache machet, und dann etwas, woraus ſie gemachet wird: je⸗ nes iſt die Urſache, dieſes die Materie. Alle Kunſt iſt eine Nachahmung der Natur. Brin⸗ ge alſo, was ich uͤberhaupt geſaget habe, auf dasjenige in Anwendung, was der Menſch zu machen hat. In einer Bildſaͤule muß eine Ma⸗ terie vorhanden geweſen ſeyn, welche ſich kuͤnſt⸗ lich bearbeiten ließ: ſie muß auch einen Kuͤnſtler gehabt 399 Der [XV. Brief. gehabt haben der der Materie die Geſtalt gab. Alſo iſt in der Bildſaͤule das Erzt die Materie, und der Kuͤnſtler die Urſache geweſen. Eine glei⸗ che Beſchaffenheit hat es mit allen uͤbrigen Sa⸗ chen. Sie beſtehen aus dem, das gemachet ward, und durch den, der es machete. Die Stoiker behaupten, es ſey nur eine Grundurſache, die alles mache. Ariſtoteles meynet, man koͤnne in dreyfachem Verſtande eine Urſache annehmen. Die erſte Urſache, ſpricht er, iſt die Materie ſelbſt, ohne welche nichts kann gemachet werden. Die zwote, der Meiſter. Die dritte die Geſtalt, welche einem jedweden Kunſtwerke, z. E. ei⸗ ner Bildſaͤule, gegeben wird: denn dieſe wird vom Ariſtoteles in eigentlichem Verſtande die Geſtalt, oder das genannt. Es koͤmmt noch, ſpricht er, die vierte hinzu, die Abſicht auf das ganze Werk. Was dieſes ſagen wollte, will ich dir erklaͤren. Das Erzt iſt die erſte Ur⸗ ſache der Bildſaͤule: denn nie waͤre dieſelbe ge⸗ macht, wenn nicht etwas geweſen waͤre, woraus ſie haͤtte gegoſſen oder gehauen werden koͤnnen. Die zwote Urſache iſt der Kuͤnſtler: denn es haͤt⸗ ke jenes Erzt nie zu einer Bildſaͤule ausgearbeitet werden moͤgen, wenn nicht erfahrene Haͤnde da⸗ zu gebranche waͤren. Die dritte Urſache iſt die Geſtalt: Geſe einem faiſer ſeni ſeleet Wer wuͤrd iſt a ange wede ſerti wen wett tesfn den Urſa nich ſeti ſelbe Pia ſ vor ſch r Mor 1 Seneka an den Lueil. 38 ½ Geſtalt: denn es wuͤrde jene Bildſaͤule nicht nach it nt. einem Hellebardirer, oder nach einem aus dem Nie, kaiſerlichen Hauſe koͤnnen benannt werden, wenn ine ger ſie nicht das Geſicht des einen, oder andern vor⸗ GE ellete, Die vierte Urſache iſt die Abſicht zu dem tnan, Werke; denn wenn dieſe nicht geweſen waͤre, olker wuͤrde es nicht verfertiget worden ſeyn. Was ſ, N iſt aber eine Abſicht? Was den Kuͤnſtler dazu önne in . angelocket hat, daß er etwas gemachet hat. Ent⸗ ihmen. weder das Geld, wenn er es zu dem Ende ver⸗ Natee Eertiget hat, es zu verkaufen: oder der Ruhm, verden⸗ wenn er, um ſich einen großen Namen zu er⸗ ſ woerben, woran gearbeitet hat: oder auch die Got⸗ E. er tesfurcht, wenn er es zu einem Geſchenke in dem win Tempel beſtimmet hat. Alſo iſt auch das eine de die Urſache, weswegen etwas geſchieht. Meyneſt du nm. ſ nicht, daß man das unter die Urſachen eines ver⸗ hſcht fertigten Werkes zaͤhlen muͤſſe, ohne welches daſ⸗ volt, ſelbe nicht gemachet worden waͤre? Dieſer fuͤget ſe Ur⸗ Plato noch die fuͤnfte Urſache bey „welche er be ℳ%α ſelbſt den Begriff nennet, und welche das iſt, Oraus worauf der Kuͤnſtler ſieht, wenn er das, was er neni ſich vorgeſetzet hat, verfertiget. Es koͤmmt aber shas gar nicht darauf an, ob er aͤußerlich ein Muſter, ee worauf er die Augen richtet, vor ſich ſtehen ha⸗ e de be, oder ſich ſolches innerlich von ſich ſelbſt er⸗ die ſonnen tolt: 382 Der I XV. Brief. ſonnen und gebildet, vorſtelle. Dieſe Muſter aller Dinge hat Gott in ſich, und begreift alles uͤberhaupt, was noch geſchehen ſoll, und die Art, auf welche es geſchehen ſoll, in ſeinem Verſtande. Dieſer iſt voll von ſolchen Geſtalten, welche Plato Begriffe nennet, und welche unſterblich, unveraͤnderlich, und nicht zu ermuͤden ſind. Da⸗ her ſterben zwar wohl die Menſchen, die Menſch⸗ heit ſelbſt aber, nach welcher der Menſch gebil⸗ det wird, bleibt; und wenn der Menſch um⸗ koͤmmt, oder in Noth geraͤth, empfindet ſie da⸗ von nichts. Es ſind alſo, wie Plato behauptet, fuͤnf Urſachen vorhanden, eine, aus welcher, von welcher, als welche, nach welcher, und um wel⸗ cher willen: und dann koͤmmt zuletzt, was aus allen dieſen entſtanden iſt. So iſt in einer Bild⸗ ſaͤule, (weil wir von derſelben das Beyſpiel ge⸗ nommen haben,) das aus welchem, das Erzt, das von welchem der Kuͤnſtler, das als welche, die Geſtalt, welche ihr gegeben wird, das nach welchem, das Muſter, welches derjenige, der et⸗ was machet, nachahmet, das um welches wil⸗ len, iſt die Abſicht des Meiſters, der etwas ma⸗ chen will, und was hieraus entſteht, die Bild⸗ ſaͤule ſelbſt. Alles dieſes findet ſich, wie Dlato ſaget, auch bey dem Weltbaue. Gott iſt der, welcher weſa d welc Pyorr nach und hate Des wiß cheſ gend gere als gro heit weit born ang Ger Nuſter alles je Art, ſtande. welche tblich, Daßs ſch gebi⸗ un⸗ je dae uptet, . von 1 wel⸗ qus Bild⸗ ge⸗ Ert, elche, nach er eß⸗ wih⸗ ma⸗ Bild⸗ ato der, cher Seneka an den Lucil. 383 welcher die Welt machet: das, woraus ſie entſteht, iſt die Materie: die Beſchaffenheit und Ordnung, welche wir an ihr erblicken, iſt die Geſtalt: das, wornach Gott dieſes große und ſchoͤne Werk ge⸗ machet hat, iſt das Muſter, oder der Begriff: und die Abſicht das, um deswillen er ſie gemachet hat. Frageſt du, was die Abſicht Gottes ſey? Das Gute: das will wenigſtens Plato fuͤr ge⸗ wiß behaupten, wenn er ſaget: Was die Urſa⸗ che ſey, warum er dieſe Welt gemachet hat? Er iſt gut: wer gut iſt, kann nicht neidiſch auf ir⸗ gend etwas Gutes ſeyn; er hat alſo das Beſte gemachet, was er hat machen koͤnnen. Nun faͤlle als Richter das Urtheil, und ſprich: Wer die groͤßte Wahrſcheinlichkeit, nicht, wer die Wahr⸗ heit fuͤr ſich habe? Denn dieſes zu wiſſen, iſt ſo weit uͤber uns, als die Wahrheit ſelbſt. Die vom Ariſtoteles und Plato in ſolcher Menge angegebenen Urſachen enthalten entweder zu viel, oder zu wenig. Denn, wenn ſie behaupten, daß das, ohne welches etwas nicht gemachet werden kann, die Urſache deſſen iſt, was gemachet wird; ſdo haben ſie zu wenig geſaget. Sie muͤßten un⸗ ter die Urſachen auch die Zeit ſetzen, indem nichts ohne die Zeit geſchehen kann. Sie muͤßten auch den Ort mit darunter zaͤhlen, denn wenn nichts iſt, ,84 Der I NV. Briek. iſt, wo etwas gemachet werden kann, ſo kann auch daſſelbe gar nicht gemachet werden. Sie muͤßten die Bewegung dahin rechnen, denn ohne Bewegung kann weder etwas werden, noch ver⸗ gehen: keine Kunſt, keine Veraͤnderung findet ohne Bewegung Statt. Aber, laß uns nun die erſte und allgemeine Urſache aufſuchen. Dieſe muß einfach ſeyn, denn auch die Materie iſt ein⸗ fach. Mollen wir nun wiſſen, was dieſe Urſa⸗ che ſey? Der wirkende Verſtand, das iſt Gott. Denn ſo ſind alle bisher von mir angefuͤhreten Urſachen nicht vielerley, und einzelne Urſachen, ſondern ſie hangen alle von einer ab, von derjeni⸗ gen, welche alles machet. Du ſageſt, auch die Geſtalt ſey eine Urſache: aber dieſe giebt der Kuͤnſtler ſeinem Werke; ſie iſt ein Theil, nicht die Urſache davon. Auch das Muſter iſt keine Urſache, ſondern ein nothwendiges Werkzeug der Urſache. Es iſt einem Kuͤnſtler eben ſo noth⸗ wendig, als ein Meſſer und eine Feile, ohne wel⸗ che die Kunſt nichts ausrichten kann, und doch ſind dieſe keine Theile, oder Urſachen der Kunſt. Du ſorichſt, die Abſicht des Kuͤnſtlers, um des⸗ willen er ſich an ein Werk machet, iſt eine Urſa⸗ che. Es mag eine Urſache ſeyn, allein es iſt nicht die wirkende, ſondern nur eine hinzu kom⸗ mende wmerd Mir te hier rer und ſhie (wi ge Ma gyn che dei Be lige bet d kann Gie mn ohne ch ver⸗ ſindet 18 nun Dieſe iſt ein⸗ Urſa⸗ Gotl. hhreten ſcchen⸗ derjent⸗ ch die bt der niche koine 9 der noth⸗ e wet⸗ doch zunſt. n des⸗ Urſe⸗ iſt fom⸗ nende Seneka an den Lucil. 385 mende Urſache. Dieſer giebt es unzaͤhlig viele: wir aber ſuchen eine allgemeine Grundurſache. Will man ſagen, die ganze Welt, dieſes vollen⸗ dete Werk, ſey die Grundurſache; ſo finde ich hier nicht die gewoͤhnliche Scharfſinnigkeit unſe⸗ rer Philoſophen; denn unter dem Werke ſelbſt und der Urſache deſſelben, iſt ein großer Unter⸗ ſchied. Entweder faͤlle ein Urtheil, oder ſprich, (wie es in Faͤllen dieſer Art leichter iſt,) ich wa⸗ ge nichts zu entſcheiden, komme auf ein ander Mal wieder. Was ſindeſt du doch fuͤr ein Ver⸗ gnuͤgen daran, wirſt du ſagen, die Zeit mit ſol⸗ chen Dingen zu verderben, welche keine einzige deiner Leidenſchaften hinweg nehmen, keine deiner Begierden vertreiben koͤnnen? Ich aber beſchaͤff⸗ tige mich zuvoͤrderſt mit dem, was das Gemuͤth beruhiget, und unterſuche mich erſt, und dann die Welt. Auch dieſe Zeit ſchaͤtze ich nicht fuͤr verlohren, wie du wohl meyneſt. Denn alle je⸗ ne Betrachtungen, wenn ſie nur nicht zu ſehr zerſtuͤcket, und in unnuͤtze Spitzfuͤndigkeiten zer⸗ theilet werden, erheben und erleichtern das Ge⸗ muͤth, welches mit einer ſchweren Buͤrde beladen, ſich davon los zu machen, und dahin zuruͤck zu kehren wuͤnſchet, woher es gekommen iſt. Die⸗ ſer Leib iſt fuͤr die Seele eine muͤhſelige Laſt, die — 986 Der LXV. Brief. ſie druͤcket und draͤnget, und gleichſam gefangen halten wuͤrde, wenn nicht die Philoſophie kaͤme, durch die Betrachtung der Natur der Dinge ihr einige Erleichterung verſchaffete, und ſie von dem Irdiſchen auf das Himmliſche fuͤhrete. Das iſt ihre Freyheit, ihre Spazierreiſe: ſie ſchleicht ſich mittlerweile aus ihrem Gefaͤngniſſe hinweg, und erquicket ſich im Himmel. Gleichwie die Kuͤnſt⸗ ler, von der Betrachtung einer gar feinen Sa⸗ che, welche die Augen angreift, wenn ſie nicht genug, und ein nur erbetteltes Licht haben, ſich ins Freye begeben, oder in einer Gegend, die zur Erholung des Volks beſtimmet iſt, die Aus⸗ gen an dem uneingeſchraͤnketem Lichte ergoͤtzen; ſo ſuchet auch die in dieſer traͤgen und dunkeln Behauſung eingeſchloſſene Seele bey aller Gele⸗ genheit das Offene, und wie ſie ſich in der Be⸗ trachtung der Natur der Dinge vergnuͤgen moͤge. Ein Weiſer, und ein Anhaͤnger der Weisheit, trennet ſich zwar nicht ganz von ſeinem Koͤrper, aber ſein beſtes Theil entfernet ſich, und wendet ſeine Gedanken auf das Himmliſche. Er ſieht, als wenn er gleichſam zur Fahne geſchworen haͤt⸗ te, ſein Leben als einen Feldzug an, und iſt in ei⸗ ner ſolchen Faſſung, daß er das Leben weder lie⸗ bet noch haſſet, auch alles, was den Sterblichen begegnet, begegn daß il du ge un auf di eſſo n ganze und trage der a wer Was gewi ſtren theit verli ohe⸗ das ſuch Deu del den geh gefmmgen hie kane, hinge hr von demn Das ſii eicht ſih g, Und Künſ⸗— ſen Sc⸗ ſe nicht n, ſch d, die die Aus⸗ ggen⸗ uukeln Gale Be⸗ moͤge⸗ heit, orper, endet ſeht, ht⸗ in ei lie⸗ chen net, ☚ Seneka an den Lucil. 387 begegnet, uͤber ſich ergehen laͤßt, wohl wiſſend, daß ihm noch etwas Hoͤheres bevorſtehe. Wirſt du mir nun die Betrachtung der Natur der Din⸗ ge unterſagen, und mich von dem Ganzen auf die Theile deſſelben zuruͤck bringen? Soll ich alſo nicht unterſuchen, was der Urſprung des ganzen Alles, wer der Erſchaffer der Dinge ſey, und wer alles, in einem Klumpen, und in einer traͤgen Materie zuſammen gewickelt, von einan⸗ der abgeſondert habe? Soll ich nicht unterſuchen, wer der Werkmeiſter dieſer Welt ſey? und auf was Art etwas ſo Großes in Ordnung, und in gewiſſe Schranken gebracht ſey? Wer das Zer⸗ ſtreuete zuſammen geleſen, das Verwirrete abge⸗ theilet, und dem ungeſtalten Chaos eine Geſtalt verliehen habe? Woher das große Licht komme, ob es ein Feuer, oder etwas noch Helleres, als das Feuer ſey? Das alles ſollte ich nicht unter⸗ ſuchen? Ich ſollte nicht wiſſen, woher ich mein Daſeyn habe? und ob ich dieſes nur einmal, oder zu wiederholeten Maalen *) erblicken wer⸗ de? Soll ich nicht wiſſen, wohin ich von hier gehen werde? Was fuͤr ein Sitz der Seele, wenn Bb 2 ſie *) Er zielet hier auf die Wiederbringung aller Din⸗ ge, welche die Stoiker glaubeten. 388 Der IXV. Brief. ſie von den Geſetzen der menſchlichen Knechtſchaft entbunden iſt, beſchieden ſey? Willſt du mir ver⸗ biethen, mich gen Himmel zu ſchwingen, oder, welches einerley iſt, willſt du, daß ich ſtets mit niedergeſchlagenen Blicken auf die Erde ſchaue? Ich bin groͤßer, und zu groͤßern Dingen gebo⸗ ren, denn daß ich ein Sklave meines Koͤrpers ſey, welchen ich nicht anders, als eine meiner Freyheit umhangene Kette anſehe. Dieſen werfe ich alſo dem Gluͤcke vor, daß es dabey beſtehen bleibe, und keine Wunde durch denſelben bis zu mir hindurch dringe. Alles, was an mir Ge⸗ walt und Unrecht erdulten kann, iſt in dieſer al⸗ lem ausgeſetzeten Behauſung: die Seele wohnet in Freyheit. Niemals ſoll mich das Fleiſch zur Furcht, oder zu einer einem Redlichen unwuͤrdi⸗ gen Verſtellung bringen, niemals werde ich durch Luͤgen dieſem ſo veraͤchtlichen Koͤrper Ehre zu ma⸗ chen ſuchen. Wenn es mir gefallen wird, werde ich die Gemeinſchaft mit demſelben unterbrechen: und auch dann, wenn wir bey einander ſind, wer⸗ den wir nicht ganz gleiche Geſellen ſeyn; die Seele wird alle Vorrechte beſitzen. Die Verachtung des Leibes iſt eine gewiſſe Freyheit. Daß ich wie⸗ der auf mein Voriges komme: zu dieſer Freyheit wird auch jene Betrachtung, von welcher wir eben geredet gere alee Gor pein Got ſehn, ten einn dort dem ale für eti das eil ſeh ne⸗ Ue Gſir mir ver⸗ tets mit ſchaue? en ge. Koͤrpers meiner werfe Beſtehen bis zu ir Ge⸗ ſſer al wohnet ſh jur vuͤrdi⸗ , hurch u ma⸗ werde chen: wer⸗ Siele htung Hwis epheit keben redet nem Regierer . Gott, der ales Fahrer folge. Nun aber muß ſeyn, als die Mai machet, nothwendig maͤchti ten laßt. D aterie, die ſich von Gott bearh. einnimmt * Platz, welchen G der n der W n dort die Macerie Rent der die Seele: e demnach iſt, iſt uns der Leib. . allen n dde en tübſtt dem Be ſeen ieaß uns fur Unre che Wn tapfer begegnen . ſaß un⸗ uuns erzittern. Wrs i Banden und Dürfigkeit das Ende der Tod? Er i rftigkeit Ende des Lebens, oder der Vebenſang Rae⸗ nem andern. Ich fuͤ Ich fuͤrchte mich nicht ein Ende zu nehmen: es iſt glei es iſt gleich ſo vi nen An diel, als we 3. Udegeng, weluc vaugeme uice ſir kun wohnen werde. nirgends ſo enge, als hier Bb 3 LXVI. Brief. 39⁰ Der LXVI. Brief. Seneeeneeeeeeeeeeen . iicht 1. Auch der haͤßlichſte Koͤrper hat oͤfters eine unf ſchoͤne Seele. nung — dadur 2. Wie vielerley Arten des Guten es gebe? ſtürkſ 3. Abriß einer vollkommenen Tugend. den 4. Alle Tugenden ſind ſich einander gleich, und erhif nur in Abſicht auf ihre Gegenſtaͤnde ver⸗ eiier ſchieden. Akolrn 5. Ein Tugendhafter verachtet alle Marter und girr Beſchwerden. 6. Die Tugend machet alle Tugendhaften ein⸗ unnder gleich. 7. Die Vernunft iſt die Richterin uͤber das Gute und Boͤſe. d 8. Wenn der Leib ohne Schmerz, und der Geiſt be ruhig iſt, hat der Menſch das hoͤchſte Gut erreicht. et unſ ch habe den Claranus, meinen Schuleame⸗ 6 ₰ raden, nach Verlauf vieler Jahre wieder 4 r Zeſehen: ich darf dir wohl nicht erſt ſagen, als— 8 einen alten Mann. Aber das ſchwoͤre ich dir zu, i ſein Geiſt iſt noch ſtark und bluͤhend, und hat das l Anſe⸗ 8 eine be! und vet⸗ r und Seneka an den Lucil. 391 Auſehen ſeyn unanſehnliches Koͤrpergen noch ſo bald nicht verlaſſen zu wollen. Denn die Natur iſt gegen ihm eine rechte Stiefmutter geweſen, in⸗ dem ſie einem ſolchen Geiſte eine ſo ſchlechte Woh⸗ nung eingeraͤumet hat, oder vielleicht hat ſie uns dadurch zu erkennen geben wollen, es koͤnne das ſtaͤrkſte und gluͤcklichſte Genie ſich unter einer je⸗ den Haut verbergen. Er hat lindeſſen alle Hin⸗ derniſſe uͤberwunden, und iſt von der Verachtung fſeiner ſelbſt zu der Verachtung alles uͤbrigen ge⸗ kommen. Es duͤnkt mich, derjenige habe ſich geitret, welcher ſpricht: Gatior eſt pulchro veniens . corpore virtus. Ein ſcner 5 Leib leicht ſelbſt der Tugend groͤßre Anmuth. Denn ſie bedarf keiner Auszierung, ſie iſt ſich ſelbſt die groͤßte Zierde, und machet ihren Leib zu einem Heiligthume. Und in der That, da ich unſern Claranus recht anſchaue, koͤmmt er mir ſchoͤn, und ſein Leib ſo unmange lhaſt als ſeine Seele vor. Es kann ja aus einer Huͤtte ein großer Mann entſpringen, ſo auch aus einem haͤßlichen und kle ten Koͤrpergen ein ſchoͤner und großer Geiſt. Es ſcheinet mir demnach, daß dee Natur zu dem Ende einige dergeſtalt geboren Bb 4 wer⸗ 392 Der IXVI. Brief. werden laſſe, um dadurch zu beweiſen, daß die Tugend aller Orten geboren werden koͤnne. Wenn es in ihrer Macht ſtuͤnde, die Seelen ganz nacket hervorzubringen, wuͤrde ſie es gethan haben. Nun thut ſie noch mehr: ſie laͤſſet einige geboren wer⸗ den, denen ihre Koͤrper zum Hinderniſſe gereichen, und die gleichwohl durch alles, was ihnen entge⸗ gen ſtehet, durchbrechen. Claranus ſcheint mir zum Beyſpiel geboren zu ſeyn, daran wir lernen moͤchten, wie durch die Haͤßlichkeit des Leibes die Seele nicht verunſtaltet, wohl aber durch die Schoͤnheit der Seele der Leib gezieret werde. Ob wir gleich nur wenige Tage beyſammen geweſen ſind, ſo haben wir doch mit einander viele Unter⸗ redungen gepflogen, welche ich nach und nach auf⸗ ſetzen, und dir uͤberſenden werde. An dieſem er⸗ ſten Tage war die Frage, wie das Gute ſich ein⸗ ander gleich ſeyn koͤnne, da es eine dreyfache Art des Guten giebt? Einiges iſt, wie die un⸗ ſrigen dafuͤr halten, das vornehmſte, als die Freude, der Friede, und die Wohlfart des Va⸗ kerlandes. Einiges von der zwoten Art zeigt ſich nur bey ungluͤcklichen Vorfaͤllen, als die Gedult bey Schmerzen, und die Enthaltſamkeit in einer ſchweren Krankheit. Jenes Gute moͤgen wir uns ſchlechehin wuͤnſchen, dieſes, wenn uns ſolches noͤthig i hon obge eiten Wie nige um erſte was ſes ſieh vert llo V mit fal deß die ge. Wenn anz nolet den. Nun oren ver⸗ cheinttmit ie lernen leibesdie durch die erde. O geeſe gle Unten nach auß⸗ ieſem eti ſch eim⸗ repſcche die un. is de des NA Pui Gedult in einer u . Seneka an den Lucil. 393 noͤthig ſeyn wird. Es giebt aber noch einiges von einer dritten Art, als ein beſcheidener und abgemeſſener Gang, ein frommes Geſicht, und einem klugen Manne anſtaͤndige Gebaͤhrden, Wie kann nun dieſes einander gleich ſeyn, da ei⸗ getige, niges zu wuͤnſchen, anderes zu verabſcheuen iſt? en entge . um es wohl zu unterſcheiden, muͤſſen wir auf das erſte und vornehmſte zuruͤckgehen, und betrachten was es damit fuͤr eine Bewandniß habe. Die⸗ ſes nun iſt ein Gemuͤth, das auf die Wahrheit ſiehet; das da weiß, was es zu fliehen und zu verlangen hat; daß allen Dingen nicht nach einem bloßen Wahne, ſondern nach der Natur ihren Werth beyleget; das ſich in die ganze Welt miſcht, und ſeine Betrachtungen; auf alle Vor⸗ faͤlle in derſelben gehen laͤßt; das auf ſeine Ge⸗ danken und Handlungen aufmerkſam, nicht min⸗ der Groͤße als Nachdruck zeigt; ſich weder durch Drohungen noch Schmeicheleyen uͤberwinden laͤßt; Gluͤck und Ungluͤck zu ertragen weiß; uͤber alles, was ihm begegnet, erhaben iſt; ſeine Schoͤn⸗ heit durch einen guten Anſtand erhebt; bey ſeinen Kraͤften ſich die Vernunft regieren laͤßt, und da⸗ bey nicht ausſchweift; das heiter und unerſchro⸗ cken, durch keine Gewalt gebrochen, und durch Glcksaͤlle⸗ weder ſtolz noch muthlos gemacht Bb 5 wird. 394 Der LXVI. Brief. wird. So iſt die Tugend eines ſolchen Ge⸗ muͤths, ſo deſſen Geſtalt, wenn ſie auf einmal 92 9/ ganz uͤberſehen werden, und ſich ganz darſtellen koͤnnte, beſchaffen. Im uͤbrigen vertheilet ſie 7/ ſich in viele Gattungen, welche ſich bey den Ab⸗ wechſelungen des Lebens, und bey SSõ Umſtaͤnden zeigen, ohne daß ſe dantuch tiner oder groͤßer wird. Denn das nahſe net⸗ u nicht abnehmen, noch die Tugend eü wartte Ee hen: ſie verwandelt ſich nut in dieſe o en⸗ genſchaft, indem ſie nach Beſchaffenheit der ude lungen die ſie vornehmen will, eine Geſtalt ar nimmt. Alles worauf ſie verfaͤllt, ſuchet ſie ſich aͤhnlich, auch ſlbſt im Aeußerlichen zu Fermn ſie iſt eine Zierde vieler Handlungen, der ⸗ ie ſchaften, ja zuweilen ganzer Haͤuſer, we e e einen Zutritt geſtatten; alles was ſe unter ne den gehabt hat, wird durch ſie liebenswur N ſo ſehnlich, und bewundernswerth gemacht. n weit demnach das Groͤßte keines Wachsth .Y faͤhig iſt, kann auch ihre Groͤße nnd e na nicht hoͤher ſteigen. Was richtig iſt an nnr richtiger werden, eben ſo wenig als ed Ron wahr als das Wahre, oder maͤßiger als die ſigkeit ſeyn kann. Alle Tugend hat ihr Maaß, ß” ſeine gewiſſe Schranken. Die und das Maaß ſ⸗ gewiſſe heiken Oe⸗ * Stan weni⸗ die hin autth ſaß nen; keine Uund Neſ was ſe wiſ⸗ koͤn che. 6 ben un ich V ð Seneka an den Lucil. 395 n Ge. Standhaftigkeit kann nicht weiter gehen, eben ſo anmt * wenig als das Vertrauen, die Wahrheit, und urſtln die Treue. Was kann zur Vollkommenheit noch viet ſe hinzugethan werden? nichts, oder dasjenige war den A auch nicht vollkommen, was noch einen Zu⸗ hiedenen ſatz litte. Daher leidet auch die Tugend kei⸗ feinm nen Zuſatz, oder woferne ſie ſolchen leidet, iſt ſie ut konn keine Tugend geweſen. Auch das, was ehrbar is ge und rechtſchaffen iſt, leidet aus den von mir an⸗ neE geſuͤhrten Urſachen, keinen Zuſatz. Sollte das Hande was wohlanſtaͤndig, was gerecht, und geſetzmaͤſ⸗ talt an⸗ ſig iſt, nicht auch von eben der Art, und in ge⸗ ſe ſch wiſſe Grenzen eingeſchloſſen ſeyn? Zunehmen koͤnnen, iſt ein Zeichen einer unvollkommenen Sa⸗ nachen: 4 . . ne . che: alles was gut iſt hat einerley Geſetze: das Freun — 2* . r i oͤffentliche Wohl iſt mit dem beſondern wahrhaftig rhhin eben ſo genan verbunden, als das, was loͤblich ,an und verlangenswerth, von einander unzertrenn⸗ Iß lich iſt. Daher ſind auch die Tugenden, und die Cuns Werke der Tugenden, und alle Menſchen, welche das * Gluͤck haben tugendhaft zu ſeyn, einander gleich. * Die Tugenden der Gewaͤchſe und Thiere hingegen, da ſie ſterblich, zerbrechlich, hinfaͤllig, und ungewiß Ni⸗ ſind, da ſie zunehmen und wieder nachlaſſen, haben * keinen gewiſſen Werth. Es giebt nur eine Re⸗ De gel der menſchlichen Tugenden, weil es nur eine tond S geſun⸗ 396 Der [LXVI. Brief. geſunde und einfache Vernunft giebt. Nichts iſt goͤttlicher als das Goͤttliche, nichts himmliſcher als das Himmliſche. Was ſterblich iſt, ſteiget und faͤllt, waͤchſet und nimmt ab, wird erſchoͤpft und wiederum angefuͤllet: daher iſt es auch bey einem ſo ungewiſſen Schickſal ungleich. Was goͤttlich iſt hat nur eine Natur. Die Vernunft aber iſt nichts anders als ein Theil des goͤttlichen Geiſtes, dem menſchlichen Koͤrper einverleibet. Wenn nun die Vernunft goͤttlich, und kein Gut ohne Vernunft iſt, ſo iſt auch alles, was Gut iſt goͤttlich; und da auch unter dem Goͤttlichen kein Unterſchied iſt; ſo giebts auch keinen Unterſchied unter dem Guten. Demnach ſind die Freude, und eine ſtarke und ſtandhafte Erduldung der Martern einander gleich: denn bey beyden findet ſich dieſelbige Groͤße des Geiſtes, ob zwar in dem einen Falle ſelbige traͤger und ſchlaffer, in dem andern hingegen wirkſamer und angeſpannt iſt. Und wie? meineſt du nicht, daß derjenige, wel⸗ cher eine Belagerung mit großer Gedult aushaͤlt, demjenigen an Tapferkeit gleiche, welcher die feindlichen Mauren beherzt anfaͤllt? zwar Sci⸗ pio, der Numantia *) einſchließt und draͤnget, und *) Jetzo Puente Garapy, ein Ort in Neu⸗ Caſtilien. und Tode jener eingeſ Ufen den 0 Auf de( gebig und ſieg ut Abe und Ec̃ die? ſhie ſch en Ger did ein get ſe mmliſcher iſ, ſteiget erſchopft ouch bey . Wos Vernunft ottlichen . ein Gut Gut iſft en kein terſchid Freude, der fundet in dem dem at iſt. wel ehalt, die Gei inget, und lien⸗ Nichts und unuͤberwundene Faͤuf Tod anzuthn eden Faͤuſte zwinget ſich ſelb iſt groß: aber auch der ben tuth jener Belagerter lagerten, welche wiſſen, daß d , en nichts Seneka an den Lucil 397 eingeſch 1 en ſen, haͤlt, welchem der we den Geiſt uad uente die Freyhefk zun E Auf gleich geben, iſt. nicht weni aſſend, e 3 . Ww D die Genaſurn ſind auch die ubrigen e groß. „die rey⸗ gebigkeit, die S „ die Standhaftigkeit, die Sanft anftmuth und Gedult i ſie gruͤnden c, durlucte, einander glei muͤth recht auf eine Tugend, welch 1 cge echtſchaffen und awandelbar das Ge⸗ r macht. Aber, ſpri „ prich ſt du, iſt denn unter der Freude reude, und unter der Schmer unbeweglich en . hen Er eelen eſt anbrirſtr od⸗ nkung de ſchied in Anſes bſt anbetrift, obwohl der i was ung d r Unter⸗ ſich beyde zei es Gegenſt er⸗ Negen, groß iſt. Jn deu: wobey ſi ne natuͤrliche Er⸗ voß iſt. In dem . y ſie ickun einen iſt ei Gemuͤths, i rquickung und Erwei iſt ei⸗ w wider Narunit andern ein Schinert, n des einander ab du iſt. Sie ſtehen beyde, welcher durch einen großen Zwiſ thent von iſchenraum getrennet. Aber die Tugend iſt in beyden gl gleich; ſie wird du rch kein ſey derſelbe u en Gegenſtand veraͤ ſenen und nud verandere R nd freudenvoll, ſie wirded oder au ch ſchlech⸗ 398 Der LXVI. Brief. ſchlechter oder beſſer. Es folgt daher nothwen⸗ dig, daß beides Gute einander gleich ſey, weil beyde, weder diefer in ſeiner Freude, noch auch jener in ſeiner Marter, ſich nicht beſſer auffuͤh: ren koͤnnen als ſie thun: wenn aber zwey Dinge ſo gut ſind, daß ſie nicht beſſer ſeyn koͤnnen, ſo ſind ſie ſich einander gleich. Denn wenn das, was auſſer der Tugend iſt, ſelbige vermindern und vermehren kann; ſo iſt die Tugend kein Gut: und wenn du mir dieſes zugiebſt, giebt es gar kei⸗ ne Tugend. Warum? das will ich dir ſagen: weil nichts Tugend iſt, was einer wider ſeinen Willen, und gezwungen thut. Alles was Tu⸗ gend iſt, muß freywillig geſchehen. Es finde ſich dabey einige Traͤgheit, man beklage, wenigere, und fuͤrchte ſich, ſo gleich gehet das beſte, naͤm⸗ lich das Gefallen an ſich ſelbſt, verloren. Es kann keine Tugend ohne Freyheit ſeyn; denn wer ſich fuͤrchtet iſt ein Knecht. Alle Tugend iſt ſicher und ruhig: wenn ſie ſich einer Sache wei⸗ gert, wenn ſie ſich beklaget, wenn ſie ſolche fuͤr ein Uebel haͤlt; ſo verlieret ſie ihre ruhige Hei⸗ terkeit, und wird von einer innerlichen Zwietracht hin und her geworfen. Denn bald locket ſie der Schein des Guten von der einen Seite, bald macht von der andern Seite die Beſorgung eini⸗ ger jothiren , weil ch auch Dinge nen, ſo un das, etn und Out: gar. kei⸗ ſagen: ſeinenn 1s Tu⸗ ddeſich nigere, nant Es n wer d iſt e wei ſür Hei⸗ tacht ſe der hald eini⸗ ger Seneka an den Lucil. 399 ger Gefahr, daß ſie ſich wieder zuruͤck begiebet. Wer daher tugendhaft ſeyn will, der ſehe das, was ihm entgegen ſtehet, füur kein Uebel an; fuͤr eine Beſchwerlichkeit mag er es wohl halten er thue alles als von freyen Stuͤcken. Alle Tugend wird ungeheiſſen und ungezwungen vellbracht: ſie iſt rein, und mit keinem Uebel vermenget. Ich weiß was du mir hier einwerſen wirſt. Du un⸗ terſteheſt dich alſo zu behaupten, wirſt du ſagen, es ſey einerley, ob jemand in Freuden lebe, oder auf der Marterbank liege, und ſelbſt ſeine. Pei⸗ niger ermuͤdet? Ich koͤnnte dir wiederum ant⸗ worten was Epikur ſpricht: ein Weiſer, wenn er auch in des Dhalarxie Ochſen *) mE. geſteckt „ Phalaris, ein grauſamer Thrann zu Agrigent, hatte unter andern Werkzeugen, deren er ſich die Leute zu martern bediente, auch einen Ochſen don Erzt, welchen ein Kuͤnſtler Nahmens Pe⸗ rillus erfunden hatte. Selbiger war hohl, und wenn man die Verurtheilten dahinein ſteckte, und ſie bey unterlegtem Feuer heftig ſchrien, gab es dinen Ton als wenn ein Ochſe bruͤllete. Es muß⸗ te der Kuͤnſtler, welcher dieſen Ochſen dem Pha⸗ laris dargeſtellet hatte, zur Vergeltung dieſes herr⸗ liche Kunſtſtuͤck erfunden zu haben, die erſte Pro⸗ be machen, und der Tyrann ſelbſt/ als ſeine Grau⸗ ſamkeiten N 400 Der LXVI. Brief. geſteckt, und verbrannt wuͤrde, wuͤrde „ ausrufen: das iſt mir eine Wolluſt, und ſicht mich gar nicht an. Wie kannſt du dich alſo verwundern, daß ich behaupte es ſey gleich gut, bey einem Gaſtmale zu ſein, oder die Marter ſtandhaft zu erdulten, da doch, (welches weit unglaublicher iſt.) Epikur ſaget, es ſey Wolluſt ſich markern zu laſſen? und hier muß ich dir ſagen: es ſey allerdings unter der Freude und dem Schmerze ein großer Unterſchied. Wenn mir die Wahl gegeben wuͤrde, wuͤrde ich das eine zu ergreifen, und das andere zu vermeiden ſuchen. Jenes iſt der Nakur gemaͤß, dieſes iſt wider die Natur. Wenn man es ſo betrachtet; ſo ſtehen beyde weit von einander, wenn aber davon, als von Tugenden die Rede iſt . iſt die eine ſo gut, als die andere: ſo wohl jene, welche in Freude, als dieſe, welche in Trauri igkeit wandelt. Alle Plagen und Schmerzen, und was ſonſt zur Be⸗ ſchwerde gereichen mag, koͤmmt in gar keinen Anſchlag, denn ſie werden durch Tugend unker⸗ druͤcket. Gleichwie die Klarheit der Soͤnne die uͤbri⸗ ſamkeiten gar kein Ende nehmen wollten, ward von ſeinen ſich empoͤrenden Unterthanen ergriffen, in den Ochſen geſteckt, und ſo lebendig verbrannt. uͤbrig Scht Unne diet ſeſi len wenn rke ſilt. un ſe was geich Mwtei was thun lger ne w ich, bie het wack oder einen von aber ein 6 wuͤrde nſt, und annſt du te es ſeh oder die (velches 6s ſc) muß ich de und Zenn mir eine zu ſiche. ider Nee ſehen n, als gut, Frende, ut Be⸗ keinten unter⸗ ne die abri⸗ ſperd fannt. Alle Senrka an den Lucill. 401 uͤbrigen Lichter verdunkelt, ſo werden auch die Schmerzen, die Beſchwerlichkeiten, und alles Unrecht von der Tugend durch ihre Groͤße unter die Fuͤße gebracht, und bezwungen: indem, wo ſie ſich zeiget, alles, was ohne ſie glaͤnzete, ſei⸗ nen Glanz verliert, und die Beſchwerlichkeiten, wenn ſie auf die Tugend ſtoßen, ſo wenig zu merken ſind, als ein Platzregen, der ins Meer faͤllt. Daß dieſes ſich ſo verhalte, kannſt du dar⸗ an ſehen, daß ein tugendhafter Mann allem, was loͤblich iſt, ohne Saͤumniß zueilet, und wenn gleich der Henker, wenn gleich Marter und Feuer bereit ſtehen, dabey verharret, nicht auf das, was er leiden muß, ſondern auf das, was er zu thun hat, ſehend, und ſich einer loͤblichen Ange⸗ legenheit, wie einem wackern Manne in die Ar⸗ me werfend. Er wird ſelbige fuͤr ſich, als nuͤtz⸗ lich, ſicher, und gluͤcklich, anſehen, und jene loͤbliche, obgleich traurige und ſchwere Angelegen⸗ heit, wird bey ihm eben ſo viel gelten, als ein wackerer Mann, wenn er gleich arm, verbannet oder kraͤnklich iſt. Stelle dir derowegen von der einen Seite einen wackern und reichen Mann, von der andern aber, einen, der nichts, in ſich aber alles hat, vor: ein jeder von beyden wird ein gleich wackerer Mann ſeyn, wenn gleich ihre Ce GBluͤcks: 402 Der LXVI. Brief. Gluͤcksumſtaͤnde weit von einander unterſchieden ſind. Eben das, was von Perſonen gilt, muß auch, (wie ich geſaget habe,) von Sachen gelten: die Tugend in einem geſunden und freyen Koͤr⸗ per iſt eben ſo loͤblich, als in einem kranken und gefeſſellen. Und daher iſt auch die Tugend nicht weniger liebenswerth, wenn dir das Gluͤck einen unverletzeten und geſunden, als wenn es dir einen zum Theile verſtuͤmmelten Koͤrper verliehen haͤt⸗ te. Es wuͤrde ſonſt gleich ſo viel ſeyn, als aus der Kleidung des Knechtes den Herrn beurtheilen ſall die Herrſchaft hat, als das Geld, der Leib, und die Ehrenſtellen, iſt ſchwach, vergaͤnglich, ſterblich, und von ungewiſſem Beſitze. Hinge⸗ gen ſind alle jene Werke der Tugend frey, darum nicht mehr zu begehren, weil das Gluͤck ihnen zulaͤchelt, als weniger, wenn irgend ein Unfall ſie belaͤſtiget. Was in Abſicht auf die Menſchen Freundſchaft;iſt, das!iſt in Anſehung der Sachen das Verlangen darnach. Ich glaube nicht, daß du einen braven und reichen Mann, mehr als ei⸗ nen braven und armen, noch auch einen ſtarken und breitſchulderichten, mehr als einen hagern und ſchwaͤchlichen lieben wuͤrdeſt: daher wirſt du auch einer Sache, die dir Ruhe und Vergnuͤgen ver⸗ berſ und wen von der der! ſche daß ſeine einen No wollen. Denn alles dasjenige, woruͤber der Zu⸗ hieden mnuß elten: Koͤt⸗ und hicht einen einen haͤt⸗ aus heilen —‚— H nrum ihnen ſchen achen daß 8 ſs ei urken geen ſt du — Seneka an den Lucil. 403 verſpricht, nicht mehr, als einer beſchwer lichen und mit Muͤhe verknuͤpfeten nachſtreben. Denn wenn du das Letztere thaͤteſt, wuͤrdeſt du auch von zween gleich braven Maͤnnern, denjenigen, der nett und geſalbet iſt, mehr lieben, als einen, der mit Staube beſchmutzet, und ſcheusl ich anzu⸗ ſehen waͤre. Du wuͤrdeſt bald ſo weit kommen, daß du auch einen, der unverletzet iſt und alle ſeine Gliedmaßen vollkommen beſitzet, mehr als einen ſchwaͤchl ichen und einaͤugigen lieben wuͤrdeſt. Nach und nach wuͤrde dein Ekel ſo weit gehen, daß du auch von zween gleich gerechten und klu⸗ gen Maͤnnern, einen geputzeten, mit krauſen Haaren, einem Kahlkopfe vorziehen wuͤrdeſt, Wo die Tugend ſich gleich iſt, da wird man kei⸗ ner Ungleichheit in andern Dingen gewahr, denn alles andere iſt kein Theil, ſondern nur ein Zuſatz zu derſelben. Wer wollte wohl in Abſicht auf die Seinigen ſo unbillig g urtheilen, daß er einen geſunden Sohn mehr, als einen kranken, einen lang und gerade gewachſenen mehr, als einen von kleiner oder mittelmaͤßiger Groͤße, lieben wollte? Die wilden Thiere machen unter ihren Jungen keinen Unterſchied, und reichen allen in gleicher Maaße die Bruͤſte. Die Voͤgel fuͤttern die ih⸗ rigen gleichfalts ohne Unterſchied. Ulyſſes eilete Cc 2— ſo 404 Der LXVI. Brief. ſo ſehr zu ſeinen Klippen vor Ithaca, als Aga⸗ memnon zu ſeinem beruͤhmten Mycenaͤ. Denn niemand liebet das Vaterland weil es groß, ſon⸗ dern weil es das ſeinige iſt. Was ich hiermit ſa⸗ gen will? Dieſes, daß die Tugend alle ihre Wer⸗ ke, als ihre Kinder, mit gleichen Augen anſehe, fuͤr alle eine gleiche, und zwar fuͤr die, welche in Roth und Gefahr ſtecken, die groͤßte N Nachſicht habe. Denn gleichwie auch die Liebe der Aeltern ſich am meiſten gegen diejenigen neiget, die Mit⸗ leiden verdienen; ſo liebet auch die Tugend ihre Werke, welche ſie in Noth und in Bedruckung ſieht, zwar nicht mehr, umfaſſet und beſchirmet ſie aber doch, nach Art zaͤrtlicher Aeltern, vor⸗ zuͤglich. Warum iſt kein Gut groͤßer, als das andere? Weil nichts geſchickter, als das, was geſchickt iſt, oder nichts ebener, als das, was eben iſt, ſeyn kann. Du kannſt von zwey glei⸗ chen Dingen nicht ſagen, daß das eine einem drit⸗ ten mehr, als das andere gleiche, alſo kann auch nichts tugendhafter ſeyn, als das, was tugend⸗ haft iſt. Wenn nun aber alle Tugenden eine gleiche Natur haͤtten; ſo wuͤrden dreyerley Arten des Guten ſich einander gleich ſeyn muͤſſen, und ich behaupte daher, daß es gleich viel ſey in der Freude, oder i im Schmerze maͤßig zu ſeyn. Die Freude Freud erhobe ſen Gute wunde einand mit de Wer ne Au Auße Viel, enthal ſenige das ſchale ucil ſſt dan den 6 herabd nunft erkenn keiten der P. lagha velche Enieb Age⸗ Denn ß, ſon⸗ mit ſc⸗ Wer⸗ unſehe, welche cſht Neltern Mit⸗ „vor⸗ 6s das mndrit⸗ auch ngend⸗ g eine Atten und in der de has ,vas gee 5 Freude — iſt nicht u e uͤber j ahalen wel che nen jene Gemuͤthsſtand Dä ren und Aechzen ter der Marter haftigkeie Gute iſt wuͤnſch Einhalt zu thun w llem Staͤh⸗ H ung, ni h, dieſes verdi nes einander gleich ichts deſto weniger nde ſtb Be⸗ mi wei 1/ . er i der Huͤlle eines i die Beſchwerde iſ beydes er ſolches fuͤr groͤßern Gutes b des einen ne Augen von n gtich ſchaͤtzet, d edecket wird. en von den T er . n Tugenden ab e and ſei⸗ auf das Außerli d ihe ßerliche. Die wahr lckung hren Guͤther wiegen glei Firntt gleich viel, und erſtre 5 . enthalten viel? cken ſich gleich weit: di jenigen, denetnende in ſich. Daher de ſaſſhi⸗ das Auge le, tann als vortrefflich werden die⸗ . dadurch, wenn es uß groß in D auf die Wa ſchale koͤ omm it, oft betrogen . „ mein Lucil iſt dauerh uns die wah haft und . re Vernu den Geiſt zu en ere und Beer empfiehlt, herabbringt: hi er Hoͤhe, von de und erhebt nunft geprieſen ngegen blaͤſt das we ihm nichts erkennet, bloß wird, und nur der as ohne Ver⸗ keiten zu weider diejenigen auf, di Poͤbel als gut . 6 e ee ſale en weei frchhte iad erum, was welche eine ein bet nicht anders den Geiſt getrieben wird gebudre Gefahr na die Thiere, Beydes alſo eante daunber Ce und beunru⸗ 3 higet 4⁰6 Der LXVI. Brief. higet das Gemuͤth ohne Urſache: und wie e enes der Freude nicht werth iſt, ſo verdienet auch die. ſes nicht gefuͤrchtet zu werden. Bloß die Ver⸗ nunft bleibt unveraͤnderlich und gewiß in ihrem Urtheile, indem ſie den Sinnen nicht dienſtbar iſt, ſondern uͤber ſelbige herrſchet. Die Vernunft iſt der Vernunft gleich, wie das Richtige dem Richtigen, und alſo iſt auch die Tugend, welche nichts anders als eine geſunde Vernunſt iſt, ſich ſelber gleich. Alle Tugenden ſind die richtige Vernunft ſelbſt. Wenn ſie richtig ſind, ſo ſind ſie ſich auch einander gleich. Wie die Vernunft ſo ſind auch die Handlungen beſchaffen: alſo ſind ſie alle einander gleich. Denn da ſie der Ver⸗ nunft gleich ſind; ſo ſind ſie auch ſich ſelbſt unter einander gleich. Aber nur in ſo ferne als ſie recht und tugendhaft ſind, ſind ſie ſich einander gleich, denn im uͤbrigen findet hier ein großer Unterſchied ſtatt, nachdem die Sache weiter oder enger, edel oder unedel iſt, viele oder wenige angehet. In allem dieſen aber iſt doch das Beſte ſich ſtets einander gleich, wie alle brave Maͤn⸗ ner, in ſo weit ſie gut ſind, ſich einander gleich ſind. Unterdeſſen ſind ſie oft dem Alter nach verſchieden: einer iſt aͤlter, der andere juͤnger, oder dem Leibe nach: da einer ſchoͤn, und der an⸗ dere ii dere d jen ohl Std gut ſ le ſin Urther niti genw. künft zu de was iſt d Reih fürmn menh ſſal ſen konn noch nigke Gen einig Kind den ſenes die⸗ Ver⸗ hhrenm hſbar nunft demn velche ſch htige ſind munft ſind Ver⸗ Unter S ſie ander oder venige Mänm⸗ glech hach unget, er ani dere e dere haͤßlich iſt, oder in Abſicht auf das Gluͤck: da jener nench, dieſer arm, jener bey den Leuten wohlangeſehen, maͤchtig, vielen Voͤlkern und Stäaͤdten bekannt, dieſer den meiſten unbekannt iſt, und im Staube lebet. Aber in ſo weit ſie gut ſind, kommen ſie doch uͤberein. Die Sin⸗ ue ſind nicht faͤhig uͤber das Gute und Boͤſe zu urtheilen: ſie wiſſen nicht, was nuͤtzlich oder un⸗ nuͤtzlich ſey. Ihr Urtheil gehet nur auf das Ge⸗ genwartige, ſie ſind nicht vermoͤgend ſich das Zu⸗ Seneka an den Luclll. 407 kuͤnftige vorzuſtellen, noch auf das Vergangene zu denken, und daher begreifen ſie auch nicht, was ſolches fuͤr Folgen nach ſich ziehe. Und doch iſt dieſes dasjenige, was die Ordnung und die Reihe der Dinge zuſammenwebt, und die Gleich⸗ foͤrmigkeit eines Lebens, das nach der Vollkom⸗ menheit ſtrebet, hervorbringt. Die Vernunft iſt alſo die Schiedsrichterin des Guten und Boͤ⸗ ſen; das aͤußerliche und was nicht aus uns ſel bſt koͤmmt, ſchaͤtzet ſie geringe, und was weder Gut noch Boͤſe iſt, haͤlt ſie fuͤr nichtswuͤrdige Klei⸗ nigkeiten. Alles was gut iſt, ſetzet ſie in dem Gemuͤthe. Unterdeſſen raͤumt ſie von dieſem auch einigen Dingen, als dem Siege, wohlgerathenen Kindern, und der Wohlfart des Vaterlandes, den oberſten Platz ein, und naͤhert ſich ihnen von Cc 4. frey⸗ 408 Der LXVI. Brief. freyen Stuͤcken. Einigen Dingen welche nur bey Widerwaͤrtigkeiten zum Vorſchein kommen, als der Gelaſſenheit bey großen Krankheiten, und in der Verbannung, giebt ſie die zwote Stelle. Außer dieſen betrachtet ſie einige als Mitteldinge, die ſo wohl der Natur gemaͤß, als wider die Natur ſind. z. E. daß man einen be⸗ ſcheidenen Gang hat, daß man mit Anſtand ſitzet. Denn das Sitzen iſt der Natur nicht gemaͤßer als daß man etwa ſtehet, oder herumgehet. Je⸗ ne hoͤhere Gattungen ſind von einander unter⸗ ſchieden. Die vom erſten Range, daß man ſich uͤber wohlgerathene Kinder, und uͤber die Wohl⸗ fart des Vaterlandes freue, ſind der Natur ge⸗ maͤß: die vom zweeten Range, alles quaͤlende ſtandhaft ertragen, und in hitzigen Krankheiten Durſt leiden koͤnnen, ſind wider die Natur. Al⸗ ſo, ſprichſt du, giebt es auch etwas Gutes wi⸗ der die Natur? im geringſten nicht, nur das, in welchem dieſes Gute befindlich iſt, iſt zuwei⸗ len wider die Natur. Verwundet, durch unter⸗ legtes Feuer verzehret, und durch Krankheiten mitgenommen werden, iſt wider die Natur, aber hiebey ſeinen Muth nicht ſinken laſſen, das iſt der Natur gemaͤß. Und damit ich meine Mei⸗ nung kuͤrzer ausdruͤcke; der Gegenſtand des Gu⸗ ten liln i Gut iſa Natt ſch ſel Frie⸗ Bun Zwe Geſ nach ten dutt wirk Fren dige Jer ſ Ve ſcha ſch ſeg Ra ſol⸗ nmen, heiten, zwote l8 ſ, ls 4 e nur ſen b⸗e⸗ mßer uutet: mn ſch Woehl ur ge⸗ ͤlende heiten N s wi⸗ das, uwei⸗ nlet: hiien aber e as ſt GH en Seneka an den Lucil 409 ten iſt zuweilen wider die Natur, nie aber das Gute ſelbſt, indem nichts Gutes ohne Vernunſt iſt, und die Vernunft der Natur folget. Was 4 iſt alſo die Vernunft? eine Nachahmung der Natur. Was iſt des Menſchen hoͤchſtes Gut? ſich der Natur gemaͤß verhalten. Ohne Zwei⸗ fel, wird mancher ſagen, iſt ein nie angefochtener Friede weit ſeeliger, als einer der durch vieles Blutvergießen wieder hergeſtellet iſt. Es iſt kein Zweifel, wird er ſagen, daß eine unerſchuͤtterte Geſundheit, derjenigen weit vorzuziehen ſey, die nach ſchweren und den Tod drohenden Krankhei⸗ ten, durch gewaltſame Mittel, und durch Ge⸗ dult, wiederum geſichert iſt. Gleichergeſtalt wird auch nicht daran zu zweifeln ſeyn, daß die Freude ein groͤßeres Gut ſey, als ein zu beſtaͤn⸗ digen Martern, von Wunden und brennendem Feuer, aufbehaltener Geiſt. Im geringſten nicht, denn alles was ſich von ohngefaͤhr zutraͤgt, iſt gar ſehr unterſchieden, und erhaͤlt ſeinen Werth, nachdem es mehr oder weniger Nutzen ſchaffet. Alles Gute hat nur einerley Abſicht, ſich der Natur gemaͤß zu bezeugen: hierin ſtimmt jegliches Gute uͤberein. Wenn man bey einer Rathsverſammlung jemandes Meinung folget; ſo kann man nicht ſagen, daß einer einen groͤſ⸗ Ces ſeern 4, Der LXVI. Brief. ſern Bepyfall gebe, als der andere, denn alle fol⸗ gen derſelben Meynung. Eben das behaupte ich von den Tugenden, ſie folgen alle der Natur. Eben das ſage ich von dem Guten, auch dieſes folget in allen ſeinen Arten der Natur. Der ſtirbt als ein Juͤngling, jener als ein alter Mann, und noch ein anderer, außer dieſen, als ein Kind, das bloß in das Leben hat hinein ſchauen koͤnnen: al⸗ le dieſe ſind gleich ſterblich geweſen, und wenn der Tod andern ein laͤngeres Leben verliehen hat, ſo hat er auch andere in ihrer Bluͤthe abgeſchnitten, und noch anderer Leben gleich im Anfange unter⸗ brochen. Einer hat bey der Abendmahlzeit, ein anderer erſt im Schlafe ſeinen Tod gefunden, noch ein anderer iſt im Beyſchlafe dahin geriſ⸗ ſen. Setze nun dieſen die mit dem Degen Ent⸗ leibeten, die durch einen Schlangenbiß Getoͤdte⸗ ten, die durch den Einſturz eines Gebaͤudes Um⸗ gekommenen, oder die durch eine langwierige Laͤhmung der Sehnadern nach und nach zu Tode gepeinigten, bey. Man kann wohl ſagen, daß einige ein beſſeres, andere ein ſchlimmeres Ende genommen haben, inzwiſchen ſind ſie alle gleich todt? die Art, wie ſie geſtorben ſind, iſt unter⸗ ſchieden, aber, was ſie geworden ſind, iſt einer⸗ ley. Es giebt keinen groͤßern oder geringern Tod, denn f le ſo⸗ tt ic latur. dieſes ſirbt ,und das : al venn hat, itten, nter⸗ ein den, prſ⸗ Ent: odee⸗ ulm: rige Lode daß Seneka an den Luceill. 41 denn ſein Maaß iſt uͤberall daſſelbe; das Ende des Lebens. Eben dieſes kann ich dir von den verſchiedenen Arten des Guten ſagen. Dieſes Gut findet ſich unter lauter Wolluͤſten, jenes un⸗ ter Bekuͤmmerniſſen und Widerwaͤrtigkeiten: die⸗ ſes hat die Guͤtigkeit des Gluͤcks geleitet, jenes deſſen Heftigkeit bezaͤhmet. Beydes iſt in glei⸗ cher Maße ein Gut, ob gleich dieſes das ebene, jenes ſelbſt das Rauhe weich gemachet hat. Alles hat einen Endzweck. Es iſt gut, es iſt zu loben, es folget der Tugend und Vernunſt: die Tugend machet alles, was ſie als das Ihrige anerkennet, gleich. Du darfſt dich nicht wundern, dieſes un⸗ ter unſern Lehrſaͤtzen zu ſinden. Epikur nimmt zweyerley Gutes an, woraus er jenes hoͤchſte und ſelige Gut zuſammen ſetzet; daß naͤmlich der Leib ohne Schmerzen, und das Gemuͤth ſtets heiter ſey. Dieſes Gute nun kann nicht wachſen, wenn es vollkommen iſt. Denn wie kann etwas wach⸗ ſen, das ganz vollſtaͤndig iſt? Der Koͤrper em⸗ pfindet keinen Schmerz, was kann dieſer Unem⸗ pfindlichkeit noch hinzugeſetzet werden? Das Ge⸗ muͤth iſt mit ſich ſelbſt einig, und ruhig, was kann dieſer Ruhe noch hinzugefuͤget werden? Gleichwie die Heiterkeit des Himmels, zu dem groͤßten Glanze gereiiget . keiner groͤßern Klar⸗ heit 4 12 Der LVXI. Brief. heit faͤhig iſt; ſo iſt auch der Zuſtand eines Men⸗ ſchen, der fuͤr Leib und Seele ſorget, und ſein Gutes aus beyden zuſammen ſetzet, vollkommen, und er hat den Gipfel ſeiner Wuͤnſche erreichet, wenn weder das Gemuͤth einige ungeſtuͤme Be⸗ wegung, noch der Leib einige Schmerzen empfin⸗ det. Wenn ihm etwa aͤußerlich das Gluͤck an⸗ laͤchelt; ſo wird dadurch ſein hoͤchſtes Gut nicht vermehret, ſondern, daß ich ſo ſagen mag, nur gewuͤrzet und verſuͤßet, denn jenes durchaus voll⸗ kommene Gut der menſchlichen Natur iſt mit dem Frieden des Leibes und der Seele vergnuͤget. Ich werde dir noch bey dem Epikur eine der un⸗ ſerigen ganz aͤhnliche Abtheilung des Guten zei⸗ gen. Einiges, wuͤnſchet er, daß es ihm zufallen moͤchte, als eine von allen Beſchwerden freye Rüuhe des Leibes, und eine Ungebundenheit des Geiſtes, vermittelſt deren er ſich an der Betrach⸗ tung ſeines Guten ergoͤtzet. Einiges, ob er es ſich gleich nicht wuͤnſchet, lobet und billiget er doch, z. E. jene Erdultung der Krankheiten und der groͤßeſten Schmerzen, wovon ich oben gere⸗ det habe, und welche er an dieſem ſeinen ſeligſten und gluͤcklichſten Tage *) ausuͤbete. Denn, wie er 3) Er hat naͤmlich dieſes, nach Bezeugung des Dioge⸗ ſa Unte dari achte aber demm auch niche wan Uund das ſge ben eie dem Men⸗ d ſein mmen, reichet, Be⸗ mpfin E an⸗ nicht ‚nur boll mit get, un ei⸗ allen ſtehe des ach⸗ es t er und ere ſen wie er des e⸗ . Seneka an den Lucill. 413 er ſaget, fuͤhlete er ſo heftige Steinſchmerzen, im Unterleibe, der voller Geſchwuͤre war, daß nichts daruͤber ſeyn konnte; und nichts deſto minder achtete er dieſen Tag fuͤr gluͤckſelig. Es kann ſich aber jemand fuͤr gluͤckſelig ſchaͤtzen, der nicht in dem Beſitze des hoͤchſten Gutes iſt. Alſo wird auch bey dem Epikur dasjenige, was du lieber nicht empfinden moͤchteſt, das aber doch nach Be⸗ wandniß der Umſtaͤnde, zu ergreifen, zu loben, und dem Beſten gleich zu ſetzen iſt, mit unter das Gute gezaͤhlet. Man kann auch wohl nicht ſagen, daß dieſes, welches einem gluͤcklichen Le⸗ ben ein Ziel ſetzet, und wofuͤr ſelbſt Epikur mit einer ſterbenden Stimme ſeinen Dank abſtattet, dem groͤßten Gute nicht gleich kaͤme. Erlaube mir, beſter Lucil, daß ich etwas freyer reden moͤge. Wenn ein Gut groͤßer, als das andere ſeyn koͤnnte; ſo wuͤrde ich dieſes, welches ein trau⸗ riges Anſehen hat, jenen, die ein ſanftes und wol⸗ luͤſtiges Anſehen haben, vorziehen. Denn es iſt weit groͤßer durch Schwierigkeiten hindurch zu brechen, als ſich in vergnuͤgten Umſtaͤnden zu maͤßigen. Es geſchieht, wie ie ich gar wohl weis, Diogenes Atertias, an ſeinem Todestage ge⸗ ſchrieben. 414 Der IXVI. Brief. auf eine Weiſe, daß man das Gluͤck wohl, und auch das Ungemach ſtandhaft ertraͤgt. Es kann derjenige eben ſo tapfer ſeyn, der am Walle in Sicherheit Wache gehalten hat, da kein Feind auf das Lager einen Angriff wagete, als der bey gleich unter dem Knie abgehauenen Beinen ſich auf die Stuͤmmel ſetzet, ohne gleichwohl die Waf⸗ fen nieder zu legen. So recht! tapferer Lands⸗ mann! wird denen blutig aus der Sch lacht Kom ⸗ menden zugerufen. Alſo ſollte man wohl ein durch Tapferkeit und Uebung bewaͤhretes, und mit dem Gluͤcke ſelbſt ſich herumgeſchlagenes Gut, vor al⸗ len andern preiſen. Soll ich noch bey mir anſte⸗ hen, ob ich jene verſtuͤmmelte, und am Feuer gebratene Hand des WMucius, mehr als die ge⸗ ſunde Hand eines andern tapfern Mannes loben ſolle? Er ſtand, die Flamme und den Feind ver⸗ achtend, und ſahe ſelbſt vom Anfange bis zu En⸗ de mit zu, wie ſeine Hand, uͤber der feindlichen Glut dahin triefte, bis Porſenna, deſſen Stra⸗ fe er ſich ſo gedultig unterwarf, ſelbſt neidiſch auf ſeinen Ruhm ward, und ihm wider ſeinen Wil⸗ len das Feuer wegnehmen ließ. Soll ich nicht dieſes Gute unter das Allervorzuͤglichſte zaͤhlen, und es deſto hoͤher, und uͤber jenes Sichere, und von dem Gluͤcke Unangefochtene, ſchaͤtzen, um ſo wi 01s den dieſee Den quch meht Gele daß einen den! dem dieſe Err Er! melt ten ſ l, uid Feind en ſch Waß Kor⸗ hdurch it denm vor al⸗ anſte⸗ Feuer die go ſoben 0d ver⸗ u Er⸗ bichen Stta⸗ Houf W gicht und 9 8 kan alle in der h (ands. Seneka an den Lucil. 415 ſo viel ſeltener es iſt, mit einer verlorenen Hand, als mit einer bewaffneten den Feind zu überwin⸗ den? Wie nun, ſprichſt du, wollteſt du dir alſo dieſes Gut wohl wuͤnſchen? Warum nicht? Denn keiner kann dieſes verrichten, der es ſich auch nicht wuͤnſchen koͤnnte. Sollte ich mir viel⸗ mehr wuͤnſchen, meine ſchmeidig zu machende Gelenke meinen alten Bedienten hin zu halten? daß etwa ein altes Weib, oder ein Sklave, der einem Weibe aͤhnlich geworden iſt, mir ſanft an den Fingern ziehe? Warum ſollte ich nicht den Mucius fuͤr gluͤcklicher achten, der ſeine Hand ſo dem Feuer hinreichete, als haͤtte er ſie jemanden, dieſelbe z ſtreichen und zu reiben *) hingehalten? Er machete das wieder gut, was er verſehen hatte. Er machete dem Kriege unbewaffnet und verſtum⸗ melt ein Ende, und uͤberwand mit jener verbran⸗ ten Hand zween Koͤnige. 9 Es waren bey den Roͤmern eigene Leute dazu be⸗ ſtellet, von welchen ſich die Kranken, zur Linde⸗ rung der Schmerzen, oder auch die Wolhuͤſtlinge⸗ aus bloßer Wolluſt, die Glieder, und beſonders die Haͤnde und Finger, ſanft reiben und auszie⸗ hen ließen: welche man tractatores nannte. S SS. 1XVII. Bref. 4¹6 Der LXVII. Brief. Na F ⸗.⸗S F N E . LXVII. Brief. 1. Alles Gute iſt wuͤnſchenswerth, wenn es gleich beym erſten Anblick nicht D ſchei⸗ nen moͤchte. . 2, Alle Tugenden ſind untereinander verknuͤ⸗ pfet, und man kann nicht wohl eine ohne die uͤbrigen zur Ausuͤbung bringen. Deß ich von gemeinen Sachen den Anfang mache: die Zeit des Fruͤhlings iſt ſchon da: er neiget ſich ſchon gegen den Sommer. Doch da er warm werden ſollte, laͤßt er nach; ſo daß ich ihm noch gar nicht traue. Er pfleget ſich oft wieder in Winter zu verwandeln. Willſt du wiſſen, wie veraͤnderlich er noch ſey? ich wage mich noch nicht in die Luft, ich ſuche noch ihre Strengel zu mildern. Das heißt, ſprichſt du, weder warm noch kalt ſeyn. So iſts, mein Lucil, mein Al⸗ ter iſt ſchon an ſich kalt genug, und ich thaue zuweilen erſt kaum mitten im Sommer auf. Daher bringe ich auch die meiſte Zeit auf Pol⸗ ſtern zu. Ich danke es dem Alter, daß es mich an das Bette gefeſſelt haͤlt. Und warum ſollte ich ees iym nicht danken? da es mich an dem verhin⸗ . dert, dert, teiſen Komm ſo bedu in mei munden werde nich ſ Geſpri gemein ob mear 8s etn marten Kdult auch nicht durdi nen, hank lubde ſhie fuden ſe. ſcen, * es nuͤ⸗ hne fang nda: da er gnoch er in vie noch l hartn A haue auf. u⸗ mich eich thin⸗ Seneka an den Lucil. A17 dert, was ich ohnehin nicht thun ſollte. Am meiſten unterhalte ich mich mit meinen Buͤchern. Koͤmmt dann unterweilen ein Schreiben von dir, ſo beduͤnke ich mich bey dir zu ſeyn, und werde in meinem Gemuͤthe ſo geruͤhret, daß an ſtatt dir ſchriftlich zu antworten, ich dir ſo gleich muͤndlich die Antwort ertheilen moͤchte. Ich werde daher auch uͤber dasjenige, wornach du mich fragſt, dir ſo ſchreiben, als wenn wir ein Geſpraͤch hielten: wir wollen, was daſſelbe ſey, gemeinſchaftlich unterſuchen. Du frageſt mich, ob man ſich alles Gute wuͤnſchen moͤge? wenn es etwas Gutes iſt, ſprichſt du, ſich ſtandhaft martern, und großmuͤthig brennen zu laſſen, und gedultig krank zu ſeyn; ſo folget, daß man ſich auch ſolches wuͤnſchen muͤſſe. Ich kann aber nicht finden, daß etwas von dieſem wuͤnſchens⸗ wuͤrdig ſey. Zum wenigſten kenne ich noch kei⸗ nen, der, weil er mit Ruthen geſtrichen, oder von der Gicht gepeiniget, oder auf der Folter⸗ bank ausgerecket worden, den Goͤttern ein Ge⸗ luͤbde bezahlt haͤtte. Du mußt hier einen Unter⸗ ſchied machen, mein Lucil, und dann wirſt du finden, daß etwas hiervon allerdings zu wuͤnſchen ſey. Ich wuͤnſche mich von der Marter frey zu ſehen, wenn ich aber ſolche ausſtehen muß, ſo Dd wuͤn⸗ 48 Der LXVII. Brief. wuͤnſche ich mich dabey ſtark, mit Anſtand, und muthig betragen zu moͤgen. Ich wuͤrde freylich lieber ſehen, daß kein Krieg wuͤrde, ſollte es aber doch zum Kriege kommen; ſo iſt mein Wunſch, daß ich Wunden, Hunger, und was im Kriege unvermeidlich vorfaͤllt, großmuͤthig ertragen moͤ⸗ ge. Ich bin nicht ſo albern, daß ich Verlangen truͤge krank zu werden, wenn ich aber ja krank ſeyn muß; ſo wuͤnſche ich mir, daß ich mich da⸗ bey maͤßig, und nicht weibiſch verhalten moͤge. Alſo ſind nicht die Beſchwerlichkeiten zu wuͤn⸗ ſchen, wohl aber iſt die Tugend, vermoͤge welcher man ſolche zu ertragen vermag, wuͤnſchenswerth. Einige der unſrigen halten dafuͤr, daß man alle⸗ wege ein widriges Schickſal ſtandhaft zu ertra⸗ gen, nicht wuͤnſchen, aber auch dagegen keinen Abſcheu bezeugen muͤſſe: indem alle Wuͤnſche auf ein lauteres, ruhiges, und ſorgenfreyes Gut, gerichtet ſeyn muͤßten. Ich bin hierin anderer Meinung, warum? zuerſt darum, weil es un⸗ moͤglich iſt, daß etwas gut, und nicht wuͤnſchens⸗ werth ſeyn ſollte; dann aber, weil, wenn die Tugend zu wuͤnſchen, kein Gut aber ohne Tu⸗ gend iſt, auch nothwendig alles, was gut iſt, wuͤnſchenswerth iſt. Hernach, wenn auch eine ſtandhafte Ertragung der Martern nicht zu wuͤn⸗ ſchen ſchen ligke die n hen digſt Weg ſeb daßſ get. wun leN Deii hier Jrr erdi fteſich 8 aber Kriege en moͤ⸗ langen frank h de⸗ woͤge. wuͤn d, und belcher werth. alle ertra⸗ keinen nſche Gut, nderer un⸗ chens⸗ n die Au t ſt, eine puͤn⸗ ſchen . ſchen waͤre; tigkeit ni krage 1e) iſt auch die S die uns dhe S wuͤnſchen? nun aber E detal⸗ . ¹ ſen lehret. Sene verachten, und eiſiſien es, digſter Theil iſt e ſchoͤnſter und b rre⸗ Theil ewn 6 Wege, uud d dl ſie dem Feuer nicht gus deu 4 n W aus de ſie bisweil Wunden entge m en all gen gehet: daß ſie es ſo ee Geſchoß ſo weni gehet⸗ daß gar mit vorgeworfener B emenne, ru auffaͤn⸗ get. Soll man ſich nun alſo die Tapfe apferkeit wuͤnſchen; ſo muß le Marter ig zu e n nen Eet der Dlenel ertragen, weil ſelches al⸗ Pett auf die vord rie iſt. Aber Burerſcie r l de arenc⸗ Art; ſo wirſt dallen erdulden, ſandern ſ nlaſt n m ainſ ſch wn ſahe ſtandhaft zu erduid 1 mag man ſich ſich ſchen. Alles was Tuge n, wan nnas ſe her wuͤnſchen. Allein der ie einen Wunſch gethan 2 Ei dge * Einige A 9 7/ 0 um etwas ſtuͤckn ſtuͤckwei ſüten int ce oeil beſtimmtes bittet: eini eaſte viie⸗ kgerer⸗ wenn naͤmlich in einem Bn eriſen wi einem ich wuͤnſche mi dhaf . einirn .Zum E gendhaftes Rben a tugendhaftes hent an an Vanbſungen. Den beſtehet aus verſt 1 u ahin gehoͤret des Reg 6 Dd 2 aſen Koſten, 420 Der LXVII. Brief. Koſten, *) des Cato mit eigener Hand ſich ge⸗ riſſene Wunde, des Rutilius Verbannung und der vergiftete Kelch, welcher den Sokrates aus dem Gefaͤngniſſe in den Himmel erhob. Wenn ich mir daher ein tugendhaftes Leben gewuͤnſchet ha⸗ be, ſo habe ich mir auch ſtets dasjenige zugleich mit gewuͤnſchet, ohne welches daſſelbe zuweilen nicht haͤtte tugendhaft ſeyn koͤnnen, — . Q ſ terque quaterque beati, Queis ante ora patrnum, Troiae ſub moenibus altis Contigit oppetere! ⸗ ⸗ O drey und vierfach gluͤcklich, Die von der Vaͤter Augen, von Trojas hohen Mauren Erſchlagen, toͤdtlich fielen. iſt *) Attilius Regulus, ein beruͤhmter Roͤmiſcher Feldherr, wiederrieth den Roͤmern die Carthagi⸗ nenſiſchen Gefangenen loszugeben, wovon eine Fol⸗ ge war, daß er ſich bey den Carthaginenſern, von denen er in einem Treffen gefangen, und nur unter Bedingung entlaſſen war, wieder als ihr Gefangener ſtellen muͤßte. Dieſe nun, welche ſehr erbittert waren, daß ſie auf ſeinen Einrath die Auswechſelung der Gefangenen nicht hatten erhal⸗ iſt es ſchet, verch Beßt ſuchte de mi der ſichn iicht die F eli lied gar ben 4,e Seneka an den Lucil. 421 iſt es nicht einerley, ob du dieſes jemanden wuͤn⸗ ſcheſt, oder ob du es uͤberhaupt fuͤr wuͤnſchens⸗ werth haͤltſt? Decius verbannete ſich ſelbſt zum Beßten des gemeinen Weſens zum Tode, und ſuchte den Tod, indem er mit angeſpornten Pfer⸗ de mitten unter die Feinde rennete. Sein Sohn, der Tapferkeit des Vaters nacheifernd, ſtuͤrzte ſich mit feyerlichen, und nun ſeinem Hauſe ſchon nicht mehr fremden Worten,) gleichfals unter die Feinde, da wo ſie am dickſten ſtunden, blos Dd 3 in erhalten moͤgen, marterten ihn auf eine unerhoͤr⸗ te Weiſe, indem ſie ihn unter andern in einem engen Loche eingeſchloſſen hielten, und die Augen⸗ lieder veſt angeheftet hatten, daß er die Augen gar nicht zuthun konnte, und ſo elendiglich ſter⸗ ben mußte. ſ. den A. Gellius im 6. Buche im 4ten Kap. X *) Die Selbſtopferung, welche bey den Roͤmern Mode war, und wodurch man die zornigen Goͤt⸗ ter zu verſoͤhnen, und ein Ungluͤck von der Re⸗ publick abzuwenden meinete, geſchahe auf eine feyerliche Art, indem man vorher oͤffentlich das Geluͤbde des Todes that, oder ſich zum Tode verbannete, und zwar mit beſonders dazu ein⸗ gerichteten Wortformeln, und bey einer oͤffentli⸗ chen Proceßion, da der Oberprieſter voran gieng. 422 Der LXVII. Brief. in der Abſicht, die Goͤtter durch ſein Opfer zu verſoͤhnen, indem er einen ruͤhmlichen Tod fuͤr ei⸗ ne wuͤnſchenswuͤrdige Sache hielte. Zweifelſt du nun noch daran, ob es gut ſey, einen ruͤhmlichen Tod, und in einer tugendhaften Handlung ſter⸗ ben? Wenn jemand die Marter herzhaft erleidet, ſo gebraucht er ſich vielleicht aller Tugenden, da doch nur eine in Bereitſchaft iſt, und vorzuͤglich erſcheinet, naͤmlich die Gedult. Da iſt Tapfer⸗ keit, wovon die Gedult, das Ausſtehen der Schmerzen, und die Unbeweglichkeit, nur Zwei⸗ ge ſind. Da iſt Klugheit, ohne welche kein Vor⸗ ſatz ansgefuͤhret wird, und welche uns uͤberredet, dasjenige, dem man nicht entgehen kann, mit Muth zu ertragen. Da iſt Standhaftigkeit, welche nicht aus der Stelle beweget werden kann, und ſich von ihrem gefaßten Entſchluſſe durch keinen Zwang der Gewalt abbringen laͤßt: kurz, es iſt daſelbſt das ganze untheilbare Gefolge der Tugenden. Es iſt zwar nur eine Tugend die das Loͤbliche ausrichtet, aber nach geflogenem Rath mit den uͤbrigen. Was aber von allen Tugen⸗ den gebilliget wird, ob es gleich dem Anſehen nach nur von einer ausgefuͤhrt wird, iſt allerdings zu wuͤnſchen. Wie? meinſt du etwa, daß nur das wuͤnſchenswerth ſey, was auf Wolluſt und Muͤßig⸗ N Nif ied eine die ni ſonde Glau ſchet zu w. große weni⸗ Sch⸗ welch Sch bor: heiie nicht Wa te ge nete met ſale nenn uns I Pr pſet zu ſüͤr e ſelſtdu plichen n. ſer⸗ tleidet, d. en, da ihich dapſer⸗ en der . . Zwei⸗ W 5 ” NRok⸗ K Vol⸗ redet, Seneka an den Lucil. 42²3 Muͤßiggang beruhet, und welches zu feyern man die Thuͤren auszuſchmuͤcken pfleget? es giebt auch eine Art trauriger Wolluſt, es giebt Geluͤbde, die nicht durch Gluͤckwuͤnſche in einer Geſellſchaft, ſondern mit Opfern geehret und gefeyert werden. Glaubeſt du alſo nicht, daß Begulus gewuͤn⸗ ſchet habe den Carthagenienſern ausgeliefert zu werden? Mache dir den Geiſt irgend eines großen Mannes zu eigen, entſerne dich nur ein wenig von dem Wahne des Poͤbels, ſtelle dir die Schoͤnheit und die praͤchtige Geſtalt der Tugend, welche nicht mit Blumenkraͤnzen, ſondern durch Schweis und Blut verehret ſeyn will, gehoͤrig vor: ſiehe den M. Cato an, wie er an jene ge⸗ heiligte Bruſt die reineſten Haͤnde legte, und die nicht weit genug gemachte Wunde erweiterte; Was wirſt du endlich zu ihm ſagen? ich woll— te wohl, aber ich kann nicht; ich hekla⸗ ge dich? oder Heil deiner That? Ich erin⸗ nere mich bey dieſer Gelegenheit an unſern De⸗ metrius, welcher ein ſicheres und von allen An⸗ faͤllen des Gluͤcks freyes Leben ein todtes Meer nennet. Nichts haben was uns reize, wozu wir uns reizen, und bey deſſen Ankuͤndigung oder Annaͤherung wir unſre Standhaftigkeit auf die Probe ſtellen koͤnnen, ſondern in ungeſtoͤrtem Dd 4 Muͤßig⸗ 4²4 Der LXVII. Brief. Muͤßiggange liegen, das iſt nicht Ruhe, ſondern eine Meerſtille. Attalus der Stoiker pfleg⸗ te zu ſagen: ich will lieber, daß mich das Gluͤck im Lager, als in den Wolluͤſten uͤbe. Ich werde gemartert: nun gut! ich har⸗ re aus. Ich werde getoͤdtet: nun gut! ich blei⸗ be auch im Tode ſtark. Hoͤre den Epikur, er wird ſagen: es iſt ſo gar Wolluſt. Ich moͤchte einer ſo ernſthaften und tugendvollen Sache nicht gerne einen ſo weichlichen Nahmen beylegen. Man brennet mich, aber ich bleibe unbeſieget. Sollte dieſes nicht zu wuͤnſchen ſeyn, nicht daß das Feuer mich brenne, ſondern daß es mich nicht uͤberwinden kann? Nichts iſt vor⸗ treflicher, nichts iſt ſchoͤner als die Tugend: und alles, was unter ihrer Herrſchaft ausgerichtet wird, iſt gut, und wuͤnſchenswerth. LXVIII. Brief. “ zubl ondern ſe ch blei⸗ dolen S blie lſehn, von und ichtet 4r8 . ee⸗ S S de F: 5Se dee Enk LXVIII. Brief. J. Wer die Eingezogenheit erwaͤhlet, muß, das er ſolches gethan habe, nicht unter die Leute kommen laſſen. 2. Wie man ſich in der Eingezogenheit zu ver⸗ halten habe? 3. Man iſt nie geſchickter zur Weisheit, als wenn man ſich dem Alter naähert. (Ich dſichte deiner Meinung beh; daß man J ſich bey ſeiner Eingezogenheit verborgen halte, aber auch ſelbſt dieſe ſeine Eingezogen⸗ beit heimlich halten muͤſſe. Wenn du, indem du dieſes thuſt, gleich nicht den Vorſchriften der Stoiker, ſondern nur derſelben Beyſpiel zu fol⸗ gen meineſt; ſo haſt du doch auch hierin die Vorſchrift derſelben fuͤr dich, wie ich dir, wenn du es verlangeſt, zeigen werde. Wir ſchicken nicht an alle Republiken Abgeſandte, auch nicht zu aller Zeit, oder ohne Abſicht. Wenn wir einen weiſen Manne eine ſeiner wuͤrdigen Re⸗ publik, das iſt die Welt, gegeben haben; ſo iſt er nicht außerhalb der Republik; auch wenn er ſich eingezogen haͤlt: ja man moͤchte faſt ſagen, Dd 5 daß 6 Der LXVIII. Brief. daß er nach Verlaſſung eines Winkels, zu ei⸗ nem groͤßern und geraͤumigern Orte uͤbergegan⸗ gen ſey, und gen Himmel geruͤcket, nun ver⸗ ſtehen lerne, wie niedrig er geſeſſen ſey, wenn er hienieden einen vornehmen Sitz oder Ge⸗ richtsſtuhl beſtiegen hat. Bewahre es wohl, was ich dir jetzt ſage: naͤmlich daß ein Weiſer nie beſchaͤftigter ſey, als wenn ihm goͤttliche und menſchliche Sachen *) vorgeleget ſind. Nun komme ich auf dasjenige zuruͤck, was ich dir an⸗ gerathen habe, daß du von deiner erwaͤhlten Ruhe niemanden etwas wiſſen laͤſſeſt. Du haſt nicht noͤthig kund zu machen, daß du dich philoſophirens halber eingezogen halteſt: gib deinem Vorſatze einen andern Namen, ſchuͤtte entweder eine Schwaͤchlichkeit und Krankheit, oder gar deine Faulheit vor. Mit ſeinem Muͤßiggange prahlen, iſt eine unnuͤtze Ehrſucht. Es giebt einige Thiere, welche, damit ſie nicht entdecket werden, ihre Fußſtapfen um ihre La⸗ gerſtatt herum verſcharren: eben das mußt du vauch thun, ſonſt wird es dir an Verfolgungen nicht mangeln. Viele gehen vor das, was offen⸗ bar iſt, vorbey, und forſchen dem verſchloſſenen und *) Das iſt, philoſophiſche Materien, nach der Er⸗ klaͤrung, die die Stoiker von der Philoſophie gaben. — und meht was dnke ohne * ſo de in de here zupr gleid von ſch einge aber nur don gen dich ſcha ande no den kede B wo dem deſt het eine ei⸗ egan⸗ ver: wenn Ge⸗ wohl, Veiſer und Nun an⸗ hlten Du dich hutte nem cht. icht ba⸗ Seneka an den Lucil. 4²7 und verborgenen nach. Einen Dieb reizet nichts mehr als was verſiegelt iſt, wogegen ihm das, was unverſchloſſen iſt, geringſchaͤtzig zu ſeyn be⸗ duͤnket: wo er offene Thuͤren findet, gehet er ohne Einbruch voruͤber. So denket der Poͤbel, ſo denken alle unerfahrene: ein rder wuͤnſchet in das Geheime einzudringen. Du thuſt da⸗ her am beſten mit deiner Eingezogenheit nicht zu prahlen. Es ſiehet aber einer Prahlerey gleich, wenn man ſich gar zu ſehr verſteckt, und von allen Menſchen entfernet haͤlt. Der haͤlt ſich zu Tarent verborgen, der lebt zu Neapel eingezogen, und jener iſt in Jahr und Tag nicht uͤber ſeine Schwelle gekommen. Der rufet nur den Schwarm der Leute herbey, welcher von ſeiner Eingezogenheit als von einem Maͤhr⸗ gen uͤberall zu reden Anlaß giebt. Wenn du dich der Welt entzogen haſt, ſo ſey deine Be⸗ ſchaͤfftigung, mit dir ſelbſt zu reden, nicht aber andern Stoff zu geben, daß ſie von dir ſprechen moͤgen: Was wirſt du aber mit dir ſelbſt re⸗ den? was die Leute von andern ſo gerne thun: rede von dir ſelbſt Boͤſes. Gewoͤhne dich ſo wohl die Wahrheit zu reden als anzuhoͤren, mit dem aber, was du bey dir am ſchwaͤchſten fin⸗ deſt, beſchaͤftige dich am meiſten. Ein jeder ken⸗ net die Fehler ſeines Koͤrpers. Daher ſuchet der eine durch ein Erbrechen ſeinen Magen zu erleich⸗ tern, 428 Der IXVIII. Brief. tern, wenn der andre ihn durch viele Speiſen zu ſtaͤrken ſucht; dieſer reiniget ſeinen Leib durch Faſten, und jener durch Abfuͤhrungen. Ein Podagriſt, bey dem die Schmerzen an den Fuͤſ⸗ ſen oft anſetzen, enthaͤlt ſich des Weines und des Badens; ſonſten nachlaͤßig genug, ſuchet er doch dem, was ihn ſo oft beſchweret, vorzubeu⸗ gen. So finden ſich auch in unſrer Seele ei⸗ nige gleichſam kranke Theile, welche man zu heilen befliſſen ſeyn muß. Was thue ich in meiner Eingezogenheit? ich ſuche mein Ge⸗ ſchwuͤr auszuheilen. Wenn ich dir ein ge⸗ ſchwollenes Bein, eine ſchwarzblaue Hand und die duͤrren Sehnadern der eingeſchrumpften Huͤften zeigete, wuͤrdeſt du mir dann nicht er⸗ lauben auf einer Stelle liegen zu bleiben, und mich in meiner Krankheit zu pflegen. Das Uebel aber, welches ich dir nicht zeigen kann, iſt noch groͤßer. Es iſt in der Bruſt alles voll eiternder Geſchwuͤre. Du ſollſt mich durch⸗ aus nicht loben, du ſollſt nicht ſagen: O der große Mann! er verachtet alles, verdammet die Raſereyen der Menſchen, und fliehet davon. Ich habe niemanden als mich ſelbſt verurtheilet, und du darfſt daher nicht in der Abſicht zu mir kommen, von mir Nutzen zu haben. Du ſir⸗ reſt, wo du einige Huͤlfe von mir erwarteſt. Nuht der Arzt, ſondern der Kranke wohnet hier. her, Abſch lichen ler E hetog tet, d Um Wenn du nie daß daß d mir d ſet at dir di und ſ⸗ Ster⸗ ſoche alteie ſind kute dar Ger weit So Fun peiſen durch Ein Fuͤß⸗ d des et er uben⸗ e ey n zu chin Ge⸗ ge⸗ und hſten er⸗ nd das ann, voll rch der tdie volt. ilet, ir ſir⸗ eſt. hnet er. Seneka an den Lucil. 42²9 hier. Ich moͤchte lieber, daß du nach deinem Abſchiede ſageteſt: ich hielt ihn fuͤr einen gluͤck⸗ lichen und hochgelehrten Mann, ich ſpitzte vol⸗ ler Erwartung die Ohren, aber ich habe mich betrogen, ich habe nichts geſehen, nichts gehoͤ⸗ ret, das mir ein Verlangen erweckt haͤtte, oder um deswillen ich wieder kommen moͤchte. Wenn du ſo gedenkeſt, und ſo ſprichſt, ſo biſt du nicht alles Vortheils leer. Ich will lieber, daß du mir meinen Muͤßiggang verzeiheſt, als daß du darauf neidiſch ſeyſt. Du empfieleſt mir die Muſe o Seneka? ſprichſt du, das heiſ⸗ ſet als ein Epikurer ſprechen. Ich empfehle dir die Muſe, aber eine ſolche, da du groͤßere und ſchoͤnere Handlungen ausuͤbeſt als vorhin. Stets an die ſtolzen Thuͤren der Maͤchtigen an⸗ pochen duͤrfen, kinderloſe Alte in das Regiſter anzeichnen, *) vor Gericht viel Vermoͤgen, das ſind Vorzuͤge die nur den Neid erregen, von kurzer Dauer ſind, und die Wahrheit zu ſagen, in das Niedertraͤchtige fallen. Dieſer gilt vor Gericht noch weit mehr als ich, jener genießt weit hoͤhern Sold als ich, und hat ſich in ſeinem Soldatenſtande zu weit hoͤhern Ehren geſchwun⸗ gen: *) Um etwas von derſelben Verlaſſenſchaft zu er⸗ ſchnappen. ſ. das 6te Buch von den Wohlthaten im 33ten Kap. 430 Der IXVIII. Brief. gen: er hat einen weit groͤßern Schwarm von Huͤlfbeduͤrftigten um ſich. So viel Anſehen werde ich mir erwerben, nie ein ſolches Gedraͤn⸗ ge um mich ſehen. Moͤgen doch die Menſchen mich hierin immer uͤbertreffen, wenn es mir nur gelinget das Gluͤck zu beſiegen. Wollte Gott, daß du dieſen Vorſatz ſchon vorlaͤngſt gefaßt haͤtteſt! wollte Gott, daß wir nicht bis zum Anblick des Todes die Beſtrebung nach einem ſeligen Leben aufſchoͤben! aber laß uns nun zum wenigſten nicht laͤnger ſaͤumig ſeyn. Wollten wir es der Vernunft nicht glauben, daß vieles unter die uͤberfluͤßigen und laͤcherlichen Dinge gehoͤrte, ſo koͤnnen wir es jetzt aus Erfahrung glauben. Laß es uns machen wie diejenigen, welche zu ſpaͤt ausgereiſet ſind, und die verlorne Zeit durch Geſchwindigkeit erſetzen wollen, laß uns der Sporen dedienen. Unſer Alter iſt zu jenen Beſtrebungen uͤberaus geſchickt: es hat ſchon ausgeſchaͤumet, und die zur Zeit unſrer Jugendhitze unbezaͤmbaren Laſter gebaͤndiget, und es fehlet nicht viel daran, ſo werden ſie ganz unterdruͤcket ſenn. Aber wann, und wo⸗ zu, ſprichſt du, wird dir dasjenige nuͤtzen, was du am Ausgang deines Lebens lerneſt? dazu daß ich ſolches gebeſſert verlaſſen moͤge. Glau⸗ be inzwiſchen nicht, daß etwa ein Alter geſchick⸗ ter ſey, ſich am Geiſte vollkommen zu machen, als als 5 durch Prob het, ten ſ iſs d ligen. letſ in von lnſehen jedran⸗ enſchen nirnur Gott, geſaßt zum einem n zum Pollten vieles Dinge aheung enigen, erlorne , laß iſt zu 1s hot unſter ndiget, en ſie jd wo⸗ was dant Glau⸗ ſtic⸗ ſchen, als Seneka an den Lucil. 431 als das w „welches d . durch ein urch viele Erfahrung e Buſele o geubte . iaben geſ und ten ſich biner ad narh eabigan Letnaaſten ißs die rechte 3 ohlfahrt naͤhert. teidenſchaf. rigen. Wer i itech dieſe⸗ Gutes ben dann ſeinen Jahren zu er gelanget, verdanken. I. XIX. Brief. 32 Dernl⸗ LXIX. Brief. rts k⸗ hlige Veraͤnderung des Or⸗ . iñ hlige Veraͤnd i e eagee unſerer Leidenſchaft B hinderlich. 2 M n denke oft an den Cod, und wie? D 8 ft deinen . daß du ſo of nicht gerne, ſe deiden Jagee veraͤnderſt, und on ein ine m andern geheſt. ein gehin ne ſ oſt e eſtellte Wanderung ein i den anen V drbeſee, Gemuͤths iſt, und wan oͤnnen, wo ewohnt werden k t wirſt gewo Lebens nich und al⸗ ufhoͤreſt herum zu irren, al⸗ eenkue Mache il ne⸗ „ . den ſuͤchtigen in Setnaen halten lir ſoſt⸗ Da an eel man mit Arzneymitteln ſen dbren mg wenn ſie helfen ſollen: e, eten ſles⸗ ube, und die Vergeſſenheit des bien ſene Nube⸗ rbrechen. Laß deinen Augen eit⸗ laricht e bisherigen Gegenſtaͤnden z mnf ſeen⸗ n ewoͤhne deine Ohren zu verr naln reden. Du wirſt nicht ſo bald ie Weilted antner als dben im Vorbeygeh Vorſchei den den d welche ales, iunert hellem auch Soch legen Was Liiden wohen gegen dem verſe chelt nd Gem S keijen ben. vermn uge ſter wie deit Auc mert hnn s iſt gften deinen m O⸗ eine ſo eines n, wo d al 4 dei⸗ auch eſt. fort⸗ Iß bens Zeit, . 4 ent⸗ nünſ⸗ uin ehen egier⸗ den Seneka an den Luecil. 433 den wiederum erneuert. Gleichwie derjenige, welcher die Liebe zu vertilgen ſich unternimmt, alles, was ihn an den geliebten Gegenſtand er⸗ innert, vermeiden muß, indem nichts leichter von neuem entzuͤndet wird als die Liebe; ſo muß auch der, welcher das Verlangen nach allen Sachen, welche ſeine Begierden erregten, ab⸗ legen will, ſo wohl Augen als Ohren, von dem, was er zuruͤck gelaſſen hat, abkehren. Die Leidenſchaften empoͤren ſich nur gar zu bald, denn wohin ſie ſich auch wenden, erblicken ſie einen gegenwaͤrtigen Lohn ihrer Beſchaͤftigungen, in⸗ dem kein Boͤſes ohne Entgeld iſt. Der Geiz verſpricht Geld, die Ueppigkeit viele und man⸗ cherley Wolluͤſte, die Ehrſucht hohe Wuͤrden, und den oͤffentlichen Beyfall des Volks, nebſt Gewalt, und allem, was Gewalt vermag. So ſuchen dich die Laſter durch Belohnung zu reizen, und in der Stille mußt du umſonſt le⸗ ben. Man iſt kaum in einem Jahrhunderte vermoͤgend, die durch eine lange Zeit genoſſene ungezaͤhmte Freyheit aufſtutzig gewordenen La⸗ ſter zu bezwingen, und unters Joch zu bringen, wie viel weniger, wenn wir die ſo ſchon kurze Zeit in verſchiedene Abſchnitte theilen wollen. Auch eine anhaltende Sorgfalt und genaue Auf⸗ merkſamkeit vermag kaum eine Sache zur Voll⸗ konmenheit zu bringen. Wenn du mich hoͤren Ee willſt, 4³⁴4 Der LXIX. Brief. willſt, ſo denke darauf, uͤbe dich, den Tod ſo wohl aufzunehmen, als auch, wenn die Um⸗ ſtaͤnde es anrathen, herbeyzuholen: es iſt einer⸗ ley ob derſelbe zu uns, oder wir zu ihm kom⸗ men. Glaube nur, daß es falſch ſey, was ein jeder Unerfahrner im Munde fuͤhret: es ſey et⸗ was vortrefliches eines natuͤrlichen To⸗ des zu ſterben. Naͤchſt dem gedenke auch daran, daß niemand ſterbe, ehe ſeine Stunde da iſt. Du verliereſt nichts von deiner Zeit, denn was du zuruͤck laͤſſeſt, gehoͤret Fremden zu. LXX. Brief. dod ſo Unm⸗ einer⸗ komm⸗ as ein ip er⸗ Co⸗ auch tunde Heit, . 1 E 35 IXX. Biief x1. Das Leben fließt unmerklich dahin. 2. Man mag zuweilen den Tod wohl begehren, aber nie muͤß man denſelben fliehen: es koͤmmt nicht ſo ſehr darauf an fruͤh oder ſpaͤt, als wohl oder uͤbel zu ſterben. 3. Man muß, um ſein Leben zu verlaͤngern, nichts Niedertraͤchtiges begehen. 4. Vertheidigung des Selbſtmordes. 5. Warum man ſich fuͤr den Tod ſcheue? 6. Die Todesbetrachtungen haben ihren gewiſ⸗ ſen Nutzen, da alle uͤbrigen vielleicht un⸗ nuͤtze ſeyn koͤnnen. 7. Einige Beyſpiele, daß auch die verworfen⸗ ſten Menſchen den Tod zu verachten wiſſen. Edich habe ich deine pompejaniſchen Lande⸗ haͤuſer nach ſo langer Zeit einmal wieder ge⸗ ſehen. Sie macheten, daß ich auf meine Ju⸗ gend zuruͤck ſahe. Ich bildete mir ein, dasjeni⸗ ge, was ich als ein Juͤngling dort vorgenommen hatte, noch thun zu koͤnnen, oder nur kurz vor⸗ her gethan zu haben. Unſer Leben g gleicht einer Ee 2 Schiff⸗ 436 Der LXX. Brief. Schifffahrt, mein Lucil, und wie auf dem Mee⸗ re, als Virgil ſingt: — — terraeque vrbesque recedunt. — — ſo Laͤnder als Staͤdte zuruͤck fliehn. So verlieren wir in dieſem Lauſe der reißend ſchnellen Zeit zuerſt die Jahre der Kindheit, denn unſere Juͤnglingsjahre, hernach den Zeitraum, der zwiſchen der Jugend und dem Alter, und gleich⸗ ſam am Rande beyder ſteht, und endlich die be⸗ ſten Jahre des Alters aus den Augen. Ganz zuletzt zeiget ſich das allgemeine Ziel des menſch⸗ lichen Geſchlechtes. Wir halten es fuͤr eine Klippe, wir Thoͤrichten! es iſt ein Haven, den man zuweilen ſuchen, und nie fliehen muß. Wer denſelben in ſeinen erſten Lebensjahren erreichet, hat nicht mehr Urſache, ſich zu beklagen, als ei⸗ ner, der geſchwinde geſchiffet hat. Denn, toie du weiſt, daß mancher, ein Spott der traͤgen Winde, in ſeinem Laufe aufgehalten wird, ſo daß er bey ihrer ruhigen Stille fuͤr Unmuth vergehen moͤchte, mittlerweile ein anhaltender Wind einen andern auf das ſchnelleſte an den Ort ſeiner Beſtimmung bringt; ſo iſt es auch meiner Meynung nach mit unſerm Leben beſchaffen. Ei⸗ nige wurden, wenn ſie auch zoͤgerten, auf das eii Ge GSe mnmna rech len. Mi nich wol ein ſol auf wie ſets wie Wi un, nur ihn das dem ſt b für⸗ den * oder Seneka an den Lucil. 437 Geſchwindeſte dahin gebracht, wohin ſie doch ein⸗ mal kommen mußten, andere wurden vorher erſt recht muͤrbe gemacht, und mußten ſich lange quaͤ⸗ len. Man darf ſich, wie du weiſt, nicht ſtets Muͤhe geben, das Leben aufzuhalten. Denn nicht das Leben an ſich ſelbſt, ſondern daß man wohl lebet, iſt etwas Gutes. Daher lebet auch ein Weiſer nur ſo lange, als er muß, und nicht ſo lange, als er kann. Er hat wohl Acht dar⸗ auf, an welchem Orte, mit welchen Leuten, und wie er zu leben und zu handeln hat. Er denkt ſtets daran, wie ſein Leben beſchaffen ſey, nicht wie lange es dauren werde. Wenn ihm viele Widerwaͤrtigkeiten begegnen, die ſeine Ruhe ſtoͤh⸗ ren, machet er ſich davon los, und zwar nicht nur in der alleraͤußerſten Noth, ſondern ſo bald ihm das Gluͤck verdaͤchtig wird, uͤberleget er auf das Allerfleißigſte, ob es nicht rathſam ſey, an dem Tage zu ſterben. Es iſt ihm einerley, ob er ſich ſelbſt den Tod anthue, oder ihn erwarte, ob derſelbe ſpaͤter oder zeitiger komme: denn er fuͤrchtet nicht dabey einen großen Verluſt zu erlei⸗ den. Man kann ja nicht viel bey einer Sache einbuſſen, die nur tropfenweiſe fließt. Fruͤher oder ſpaͤter ſterben machet die Sache nicht aus, ob man aber wohl oder uͤbel ſterbe, daran iſt Ee 3 mehr 438 Der LXX. Brief. mehr gelegen: das heiſt aber wohl ſterben, ſich der Gefahr uͤbel zu leben, entreißen. Ich habe daher den Ausruf jenes Khodiers ſtets fuͤr wei⸗ biſch gehalten, welcher, als er von einem Tyran⸗ nen in eine Hoͤhle geworfen war, und als ein wil⸗ des Thier genaͤhret ward, dem, der ihm anrie⸗ the, ſich der Speiſe zu enthalten, zur Antwort gab: So lange als der Menſch lebet, muß er alles hoffen. Wenn auch dieſes wahr ſeyn ſollte; ſo muß er gleichwohl das Leben nicht fuͤr einen jeden Preis erkaufen. Und ob ſchon bis⸗ weilen etwas Großes und Gewiſſes darauf ſtuͤn⸗ de, moͤchte ich doch dazu durch das ſchaͤndliche Bekenntniß meiner Schwachheit nicht gelangen. Sollte ich vielmehr gedenken, das Gluͤck vermoͤge uͤber die ebendigen alles, als daß es uͤber den, der zu ſterben weis, nichts vermoͤge? Unterdeſſen mag er doch zuweilen, wenn ihm auch ein gewiſ⸗ ſer Tod bevorſteht, und er die ihm beſtimmete Todesſtrafe weis, wohl unterlaſſen, zu ſeiner Stra⸗ ſe die Hand zu leihen. Es iſt thoͤricht, aus Furcht des Todes zu ſterben, es wird ſchon je⸗ mand kommen, der mich toͤdte. Darum warte, warum willſt du dem Tode zuvor kommen, war⸗ um die Ausuͤbung einer ſremden Grauſamkeit auf dich nehmen? Beneideſt du etwa deinen Hen⸗ ker, eric ker, So Spe ger t in de i les n biele er de de in ten. wenn geſir Frau n, ſch ih habe ͤr wei⸗ Dranu ein wil⸗ anties ntwort muß var⸗ nt eit en; Hen⸗ 0 ker, Seneka an den Lucil. 4³9 ker, oder willſt du ihn der Muͤhe uͤberheben? Sokrates haͤtte durch Enthaltung von allen Speiſen ſein Leben endigen, und ſich durch Hun⸗ ger toͤdten koͤnnen, ehe man ihn durch Gift hin⸗ gerichtet haͤtte, und doch brachte er dreyßig Tage in dem Gefaͤngniſſe unter Erwartung des Todes zu; nicht daß er ſich vorgeſtellet haͤtte, es ſey al⸗ les moͤglich, es koͤnnten in einer ſo langen Zeit viele Hoffnungen erfuͤllet werden, ſondern damit er den Geſetzen *) Folge leiſtete, und ſeine Freun⸗ de in ſeinen letzten Tagen ſeiner genießen moͤch⸗ ten. Was haͤtte wohl thoͤrichter ſeyn koͤnnen, als wenn er den Tod verachtet, den Giftbecher aber gefuͤrchtet haͤtte? Scribonia, ein anſehnliches Frauenzimmer, war eine Vaterſchweſter des Druſus Libo, eines ſo albern als vornehmen Juͤnglings, welchet ſich groͤßere Hoffnungen ma⸗ Ee 4 chete, *) Es fiel gleich nach der Zeit, da ihm ſein Todes⸗ urtheil geſprochen war, das deliſche Feſt, wel⸗ ches dreyßig Tage dauerte, und villeicht dem Apoll oder der Diana, als welche die Inſel De⸗ los zu ihren Geburtsort hatten, zu Ehren gefeyert ward. Es war aber bey den Griechen nicht er⸗ laubt, waͤhrend eines Feſtes jemanden oͤffentlich hinzurichten. 440 Der LXX. Brief. chete, als jemand zu der Zeit *) ſich einfallen ließ, oder er ſich ſelbſt je haͤtte machen ſollen. Da er aus der Rathsverſammlung krank in einer Saͤnfte hinweg getragen ward, unter einem ge⸗ wiß nicht zahlreichem Gefolge, (denn alle ſeine Verwandten hatten ihn, den ſie ſchon nicht mehr als einen Angeklageten, ſondern als eine Leiche anſahen, boͤslich verlaſſen,) fieng er an mit ſich ſelbſt zu Rathe zu gehen, ob er ſich ſelbſt den Tod anthun, oder ſolchen erwarten ſollte? Als die Scribonia zu ihm ſagete: Was findeſt du fuͤr ein Vergnuͤgen daran, eines frem⸗ den Geſchaͤffte auszurichten? gab er ihr keinen Beyfall. Er erſtach ſich, und zwar nicht ohne Urſache. Denn, wer nach drey oder vier Tagen, ſeines Feindes Willkuͤhr uͤberlaſſen, ſter⸗ ben muß, und doch lebet, verrichtet wohl allewe⸗ *) Da Tiberius regierte, welcher ungemein auf⸗ merkſam, und auf ſeiner Hut war. Es gieng aber des Libo Anſchlag auf nichts weniger als auf Thron und Reich, welchen aber auszufuͤhren, es ihn an Verſtande fehlte, ob er gleich ſeiner Abkunft nach, auch den Alleredelſten unter den Romern nichts bevor gab. Man kann die gan⸗ ze Geſchichte im 2ten Buche der Jahrbuͤcher des CTactitus nachleſen. ge ei nicht wenn künd warte uns te zu Ma Ma ergte vil nun un Jn beſſe ſchi infallen t mehr Liche nitſſch ſt den As indeſt frem⸗ et ihe e nicht er vier ſter alewe⸗ ge auf⸗ gieng er ls füͤhren, er den e gar⸗ r des ſiner ſellem in eier en gea le ſeine Seneka an den Lueil. 441 ge eines fremden Geſchaͤffte. Es laͤßt ſich alſe nicht wohl uͤberhaupt ein Urtheil faͤllen, ob man, wenn eine oͤffentliche Gewalt uns den Tod an⸗ kuͤndiget, ſelbigem zuvor kommen, oder ihn er⸗ warten muͤſſe? Denn es iſt gar viel, welches uns ſo wohl auf die eine, als auf die andere Sei⸗ te zu ziehen vermag. Wenn der eine Tod mit Martern verknuͤpfet, der andere leicht, und ohne Marter iſt, warum ſollte ich nicht den letztern ergreifen? Wie ich, wenn ich zu Waſſer reiſen will, mir ein Schiff, oder wenn ich eine Woh⸗ nung beziehen will, mir ein Haus auserſehe; ſo mag ich mir auch wohl eine Todesart erwaͤhlen. Zumal dauͤber dieß ein laͤngeres Leben nicht allemal beſſer, wohl aber ein jaͤngerer Tod allerdings viel ſchlimmer iſt. Man hat in keiner Angelegenheit ſeinem Geiſte mehr Folge zu leiſten, als in Ab⸗ ſicht auf den Tod. Man mache ihm Luft, nache dem ſein eigener Trieb es verlanget: es ſey nun, daß er das Schwerd, oder den Strick, oder ei⸗ nen Trunk, welcher alle ſeine Adern durchdringt, erwaͤhlet; ſo laſſe man ihn machen, und die Ban⸗ de ſeiner Knechtſchaft zerreißen. Im Leben muß man auf den Beyfall anderer, bey dem Tode auf ſeinen eigenen ſehen: der beſte Tod iſt der, wel⸗ cher uns gefaͤllt. Es waͤre thoͤricht zu gedenken: Ee 5 man 442 Der IXX. Brief. mancher wird ſagen, ich haͤtte mich nicht kapfer genug bewieſen, ein anderer, ich haͤtte tollkuͤhn gehandelk, noch ein anderer, ich haͤtte mir eine großmuͤthigere Todesart waͤhlen koͤnnen. Was haſt du dich, wenn du Hand an dir legeſt, um das zu bekuͤmmern, wovon du nichts mehr ver⸗ nehmen wirſt? Dieſes einzige ſey dein Augen⸗ merk, dich ſo geſchwind als moͤglich iſt, dem Gluͤ⸗ cke zu entreißen. Denn ſonſt wird es ſtets wel⸗ che geben, welche deine That nicht gut heißen werden. Du wirſt ſo gar unter den Philoſophen einige finden, welche behaupten, daß man ſein Leben nicht durch Gewalt abkuͤrzen duͤrfe, daß es unrecht ſey, ſein eigener Moͤrder zu werden, und daß man vielmehr das von der Natur beſtimmete Ende erwarten muͤſſe. Wer dieſes ſagen kann, ſieht nicht ein, daß er dadurch der Freyheit den Weg verſperre. Das ewige Geſetz hat nichts, welches uns vortheilhafter ſey, geordnet, als daß es uns einen Eingang und viele Ausgaͤnge gege⸗ ben hat. Warum ſollte ich doch die Grauſamkeit ei⸗ ner Krankheit, oder eines Menſchen abwarten, da es mir frey ſteht, mitten durch die Marter mir einen Ausgang zu verſchaffen, und alles Wi⸗ drige abzuſchuͤtteln? Dieſes iſt ein Punct, wes⸗ wegen wir uns uͤber das Leben nicht beklagen koͤn⸗ nen, u taſſer olkührn fir eine Was 1, um hr ver⸗ Nugen⸗ Glt⸗ wel heißen pphen n ſen aß es und mete L8ZLLJL9—— Aa— . . . ann, den chts, daß t ei⸗ ten, tter⸗ es⸗ oͤn⸗ en, Seneka an den Lucil. 443 nen, daß es niemanden feſt haͤlt. In ſo weit ſteht es um die menſchlichen Sachen wohl, daß niemand elend iſt, als nur durch ſeine eigene Schuld. Gelfaͤllt dir dieſes Leben? Wohlan, le⸗ be. Gefaͤllt es dir nicht? ſo ſteht dir ja frey, dahin zuruͤck zu kehren, woher du gekommen biſt. Haſt du doch oft, die Kopfſchmerzen zu lindern, Blut vergoſſen, und um die Saͤfte deines Koͤr⸗ pers zu verduͤnnen, dir eine Ader ſchlagen laſſen: es bedarf gar keiner großen Wunde, ſich ſelbſt den Herzensſtoß zu geben: mit einem Federmeſ⸗ ſer kann man ſich den Weg zu jener großen Frey⸗ heit eroͤffnen, und durch einen geringen Stich ſich in vollkommene Sicherheit ſetzen. Warum ſind wir denn dazu ſo gar faul und traͤge? Weil niemand von uns daran gedenket, daß er doch einmal dieſe Wohnung verlaſſen muͤſſe. Es geht uns, wie den alten Bewohnern eines Haufes, welche durch eine lange Gewohnheit dergeſtalt fuͤr daſſelbe eingenommen ſind, daß auch kein Unge⸗ mach ſie daraus zu treiben vermag. Willſt du, daß dein Koͤrper von dieſer Schwachheit frey bleibe; ſo bewohne ihn als einer, der auf der Wanderſchaft begriffen iſt: ſtelle dir vor, daß du dereinſt deſſen Gemeinſchaft werdeſt entbehren muͤſſen: du wirſt dadurch geſtaͤrket werden, ihn, wenn 444 Der LXX. Brief. wenn es die Noth erfordert, zu verlaſſen. Aber, wie kann derjenige an ſein Ende gedenken, der, daß alles ohne Ende waͤre, zu begehren im Stan⸗ de iſt? Und doch iſt keine Betracheung nothwen⸗ diger als dieſe, indem vielleicht viele andere ganz ohne Nutzen angeſtellet werden. Ich habe mein Gemuͤth zur Armuth vorbereitet, und bleibe reich. Ich habe mich geruͤſtet, die Schmerzen zu ver⸗ achten, und das Gluͤck einen geſunden Koͤrper zu haben, uͤberhebt mich, jemals eine Probe dieſer Tugend abzulegen. Ich habe mir ein Geſetz ge⸗ macht, alles Verlangen nach einer verlohrenen Sache ſtandhaft einzuzwingen, und das Gluͤck laͤßt alle, die ich geliebet habe, mich uͤberleben. Hingegen wird einmal der Tag kommen, da ich gewiß von jener Betrachtung werde Gebrauch ma⸗ chen koͤnnen. Du darfſt dir nicht einbilden, daß nur große Maͤnner die Staͤrke beſeſſen haben, die Einſchraͤnkung der menſchlichen Knechtſchaft zu zerbrechen. Du darfſt nicht glauben, daß ſol⸗ ches bloß von einem Cato geſchehen koͤnne, der die Seele, welche er durch das Schwerd nicht hatte in Freyheit ſetzen koͤnnen, mit der Hand entledigte: indem auch die veraͤchtlichſten Men⸗ ſchen durch einen gewaltſamen Antrieb ſich in Si⸗ cherheit geſetzet haben, und wenn ſie nicht e⸗ Beg Wer alles Wwas zue Woe mit daß ſe) dem ſen men Rei ſch dure den vo Me, , , Stan ochiwen: Ae ganz be mein hereich. zu ver⸗ tper zu e dieſer. ſſeh ge⸗ ohtenen kleben. du ich chnun , duß . haben, ꝗH ß ſok e, der hnicht Himd Melk⸗ 1E t mit Seneka an den Lucltil 445 Bequemlichkeit ſterben konnten, oder ſich die Werkzeuge zu ihrem Tode zu waͤhlen vermochten, alles, was ihnen vorkam, zu ſich geriſſen, und, was von Natur nicht ſchaͤdlich war, mit Gewalt zu einem toͤdtlichen Gewehre gemachet haben. Noch neulich begab es ſich, bey Gelegenheit eines mit den wilden Thieren zu haltenden Kampfes, daß ein Deutſcher, der zu dem Morgenſchauſpie⸗ le *) in Bereitſchaft gehalten ward, zu Verrich⸗ tung ſeiner Nothdurft einen Abtritt nahm, in⸗ dem ihm kein ander Mittel uͤbrig war, ohne Bey⸗ ſeyn ſeiner Wache etwas in Geheim vorzuneh⸗ men. Dieſer ergriff das mit einem Stuͤcke Schwamm verſehene Holz, deſſen man ſich zur Reinigung von dem Unflathe bedienete, und ſtieß ſich ſolches ganz in die Kehle hinein, ſo daß er durch Verſtopfung des Schlundes zur Stunde den Geiſt aufgab. Das hieß den Tod ſchaͤnden. In Wahrheit. Es war ein unflaͤthiger und un⸗ anſtaͤndiger Tod. Aber, was kann thoͤrichter ſeyn, als mit Ekel ſterben. O der tapfere Mann! wohl wuͤrdig, daß man ihm die Wahl ſeines To⸗ des uͤberlaſſen haͤtte! wie tapfer wuͤrde er ſich des Schwerdes bedienet, mit welcher Herzhaftigkeit ſich in die große Tiefe des Meeres, oder von ei⸗ nem jaͤhen Felſen herab geſtuͤrzet haben! uͤberall ver⸗ ) S. den 7ten Brief, und deſſen Anmerkungen. Der ILXX. Brie 446 iner Obliegen heit zu ſte voch ſeiner O e wußte er do in Werkzeug eſenn zu thun, und dazu ei um zu ſter⸗ ben, enn den, zum Zeichen, daß zen Man mag auszufin 4 chig habe, es zu wollen. zaſhen ur⸗ ben nur t dieſes hoͤchſt tapfern Menſ at dieſes 4 ti ſt 22 . . p . iele bedienet habe, ich niedriger Beyſpiele be ich einmal mich niedriger dſprele benlener habe. 1 “ dabey bleiben. Es min . Fenen ſ rdern, wenn er „dafß teſen ſih ib⸗ 8 haben hinweg ſich ſo vie e wede ee ie Cato Be wiheaun, Wir vermeynen, daß die ero⸗ ſetzen wener, und andere, denen nen, die wunderung zu hoͤren den iiwer ber ale Rachahmung erhaben ſind, ner uͤber alle Na⸗ er n ume daß ma du Kant n den Menn Verurtheileten, is gee e detf Prernben dem buͤrgerlichen Kriege, den Heerfuͤ keit finde. Als le Beyſpiele einer ſolchen Tapferkeit fi viele rurtheileter ſe Verurth . Morgenkamp fuͤhret unlaͤngſt ein ie auf den Wagen elefhe⸗ Wache auf der Kopfe, a ickete derſelbe b zu beu⸗ wond tinun wußte denſelben ſo de nade brach⸗ ſeinerin zwiſchen die Felgen des R is er gen, bi hal⸗ itze ſo lange zu er ich auf ſeinem Sitz te, auch ſich ten, ten, b zebre (Allben Den⸗ will Uns gende nen Haͤnd Beſe ches ju ſe die G hoͤter wird Seneka an den Lucil. 447 ten, bis er durch Umdrehen des Rades das Genicke zerbrach: mithin entgieng er der Strafe, auf dem⸗ ſelben Wagen, der ihn dazu hinfuͤhren ſollte. Dem, der ſich ausbrechen, und in Freyheit ſetzen will, iſt nichts hinderlich. Die Natur bewachet uns nicht im Verborgenen. Wenn es die drin⸗ gende Noth erlaubet, mag man ſich wohl nach ei⸗ nem ſanften Ende umſehen Wer viele Mittel in Haͤnden hat, ſich frey zu machen, mag ſich das Beſte ausleſen, und in Ueberlegung ziehen, wel⸗ ches er vorzuͤglich waͤhlen wolle, ſich in Freyheit zu ſetzen. Wer, mit Schwierigkeiten umringet, die Gelegenheit nicht hat, ergreife die erſte die be⸗ ſte, ſie ſey auch noch ſo neu, und noch ſo uner⸗ hoͤret. Wer nur das Herz hat zu ſterben, dem wird es an Erfindungsmitteln nicht fehlen koͤnnen. Du ſiehſt, wie die verworfenſten Sklaven, wenn der Schmerz ſeinen Stachel anſetzet, ſich gereizet fuͤh⸗ len, und die ſorgfaͤltigſten Waͤchter zu betruͤgen wiſ⸗ ſen. Der iſt ein großer Mann, der ſich den Tod nicht nur ſelbſt anbefohlen, ſondern ihn auch zu finden gewußt hat. Ich habe mich mehr, als zu einem Exempel anheiſchig gemacht. Bey dem zweyten Seegefechte *), ſtieß ſich ein Barbar, die Lanze, 30) Es wurden von dem Kaiſer Nero zwey uͤberaus herrliche Seegefechte zur Luſt angeſtellet. 448 Der LXX. Brief. Lanze, welche er zum Streite gegen andere erhal: ten hatte, tief in die Kehle hinein. Warum, ſprach er, bin ich nicht aller Qual, und aller Verhoͤhnung, ſchon laͤngſt entflohen? Warum ſoll ich den Tod, da ich bewaffnet bin, erwarten? Dieſes Schau⸗ ſpiel machete deſto mehr Aufſehen, um ſo viel es ruͤhmlicher iſt, ſterben, als toͤdten zu lernen. Und nun? Sollten denn diejenigen, welche wider alle dergleichen Vorfaͤlle, durch ein langes Nachden⸗ ken, und durch die Vernunft, die Richterinn al⸗ ler Dinge, unterwieſen ſind, nicht ſo viel vermoͤ⸗ gen, als jene verſchuldeten ruchloſen Gemuͤther? Die Vernunſt lehret uns, daß, ob wohl der Tod mancherley Zugaͤnge habe, gleichwohl das Ende immer daſſelbe, und es alſo einerley ſey, auf was Art das beginne, was doch einmal kommen muß. Eben dieſe Vernunft erinnert dich, wenn es ſeyn kann, ohne Schmerz zu ſterben, wo nicht aber, es ſo gut zu machen, als du kannſt, und das erſte das beſte zu ergreifen, um gewaltſame Hand an dich zu legen. Es iſt etwas Schimpfliches vom Raube zu leben, hingegen etwas uͤber alle Maße Herrliches, durch einen Raub zu ſterben. LXXI. Brief. 4. 5 ete erhal n, ſrach 6 (N. den Tod, Schau⸗ D ſ diel e6 ſen. Und vider ale Nachden prinn alb vermOᷣ müther? der Tod s Ede auf was en tmuß. ʒes ſen t ber, 7 dasetſtte dand an 6 4 hes vom Moße Bie . 8 höhnung, 2 449 LXXI. Brief. 1. Wenn man ſich bey jemanden Raths erho⸗ len will, muß man eine gewiſſe Abſicht haben. 2. Es giebt kein Gut außer der Tugend. 3. Die Weißheit lehret uns Gutes und Boͤſes unterſcheiden. 4. Der Weiſe ertraͤget eine jede Veraͤnderung ſtandhaft, weil alles der Veraͤnderung unterworfen iſt. 5. Die Tugend hat keine Stufen: alle Tugen iſt vollkommen. 6. Man muß in Beurtheilung des Guten ſich nicht blos nach ſeinen Empfindungen rich⸗ ten. . 7. Abſchilderung eines Weiſen. 8. Erklaͤrung der Eugend. De fragſt mich oft, und faſt bey einem je⸗ den einzelnen Vorfalle um Rath, und ſcheineſt faſt vergeſſen zu haben, daß ein weites Meer uns von einander trenne. Da bey Er⸗ theilung eines guten Raths ein großes auf die Ff . Zeit 45⁵0 Der LXXI. Brief. Zeit ankoͤmmt, ſo kann es nicht fehlen, daß du uͤber gewiſſe Sachen erſt dann meine Meinung erhaͤltſt, wenn ſchon die entgegen ſtehende das Uebergewicht haben ſollte. Denn man richtet ſeinen Rath nach den Umſtaͤnden ein, unſere Angelegenheiten aber laufen, ja ſie werden be⸗ ſtaͤndig herumgedrehet. Alſo ſollte man an den⸗ ſelben Tage ſich Raths erholen, da man deſſen bedarf, und auch dieſes iſt noch zu ſpaͤt: ſtracks Angeſichts, wie man zu reden pflegt, ſollte man ihn ſuchen koͤnnen. Wie man aber hiezu ge⸗ lange, will ich dir zeigen. So oft du wiſſen willſt, was du zu fliehen und zu begehren haſt; ſo nimm auf das hoͤchſte Gut, und auf den Endzweck deines ganzen Lebens Abſicht. Denn hiemit muß alles, was wir vornehmen, uͤberein⸗ ſtimmen, und derjenige wird ſich nicht leicht bey einzelnen Vorfaͤllen zu helfen wiſſen, der ſich nicht ſchon einen Entwurf ſeines Lebens gemacht hat. Keiner, wenn er auch die Farben in Be⸗ reitſchaft hat, wird etwas aͤhnliches zuwege bringen koͤnnen, bevor der Gegenſtand den er ſchildern will, ausgemacht iſt. Wir fehlen demnach alle, indem wir uͤber ein Theil unſers Lebens Berathſchlagungen anſtellen, immittelſt auf das Ganze niemand Abſicht nimmt. Wer einen Pfeil abſchießen will, muß wiſſen, wor⸗ nach er zu zielen hat, und dann den Bogen dar, Wind füfllige darnae irren Richt Habel uͤber giebt er nie ch Son Gute durch ſe de Sch Finge tunge Scch ausde das und ſſm alle iig. die (den wierd mag daß du Neimng nde das tichtet unſere den be: an den. deſen le man eju ge⸗ heſt; Be⸗ unſers telſt Wer wot⸗ ogen dar⸗ wiſen uf den Denn hnin * Seneka an den Lucil. 45ꝗ1 darnach richten und behandeln. Eben darum irren unſere Rathſchlaͤge, weil ſie keine gewiſſe Richtung haben. Wer nicht weiß in welchen Haven er einlaufen will, kann ſi ch auch keinen Wind wuͤnſchen. Weil wir als auf das Zu⸗ faͤllige leben, muß auch nothwendig der Zufall uͤber unſer Leben gar viel vermoͤgen. Es be⸗ giebt ſich oͤfters, daß jemand etwas weiß, daß er nicht zu wiſſen glaubet, wie man zuweilen nach jemanden ſuchet, der neben uns ſtehet. So wiſſen wir nicht, daß das Ziel des hoͤchſten Gutes uns ganz nahe ſey. Du ſollſt es nicht durch viele Worte, noch durch lange Umſchwei⸗ fe verſtehen lernen, was das hoͤchſte Gut ſey. Ich werde dich, daß ich ſo reden mag, mit dem Finger darauf weiſen, und nicht viele Abſonde⸗ rungen machen. Denn was wuͤrde es zur Sache thun, wenn ich es in kleine Theilgen ausdehnen wollte, da man kurz ſagen kann: das hoͤchſte Gut iſt, alles was tugendhaft iſt? unnd welches du noch mehr bewundern wirſt: es uwege den er ſellen iſt nur ein einziges Gut, naͤmlich die Tugend, alle uͤbrigen Guͤter ſind falſch und nicht aufrich⸗ tig. Wenn du dich hievon uͤberfuͤhret, und die Tugend recht wirſt liebgewonnen haben, (denn ſolche blos zu lieben, iſt zu wenig,) ſo wird dir alles, worauf dieſelbe Einfluß hat, es mag auch andern vorkommen wie es wolle, Ff 2 gluͤck⸗ 452 Der LXXI. Brief. gluͤcklich und erſprieslich zu ſeyn beduͤnken: auch die Marter, in ſoweit du dabey ſicherer als dei⸗ ne Peiniger ſeyn kannſt: auch Krankheiten, in ſo weit du von ſelbigen nicht uͤberwunden, und dem Gluͤcke zu fluchen bewogen wirſt; und uͤber⸗ haupt alles uͤbrige, das von andern fuͤr ein Uebel angeſehen wird, wird ſich ſchon geben, und wenn du dich daruͤber hinwegſetzeſt, zum Guten ausſchlagen. Nimmſt du nur als ungezwei⸗ felt richtig an, daß nichts gut ſey, was nicht tugendhaft iſt; ſo wirſt du auch alle Beſchwer⸗ den, die von Tugend begleitet werden, mit Recht gut nennen koͤnnen. Es bilden ſich vie⸗ le ein, daß wir mehr und groͤßere Dinge ver⸗ ſprechen, als die Menſchlichkeit zu leiſten ver⸗ mag. Man kann es ihnen nicht verdenken. Sie ſehen nur auf den Leib. Laß ſie aber nur auf den Geiſt kommen, und ſie werden den Menſchen mit einem Gott vergleichen. Faſſe einen Muth, du mein beſter Lucil, und verlaß jene pedantiſchen Philoſophen,welche aus der herr⸗ lichſten Sache eine Silbenkraͤmerin machen, und den Geiſt durch die Lappereyen, welche ſie vortragen, ſchwaͤchen und ermuͤden: Du wirſt ſodann denen aͤhnlich werden, welche die Philo⸗ ſophie erfanden, nicht dieſen, die ſie ſo ſchlecht lehren, und ſich mehr beſtreben, ſolche als ſchwer, denn als etwas Großes vorzuſtellen. Wo iſie as hexr wild Wo den e Phie rßt wen nich ſen mag wenn leide te fi oͤhne Stn obe ſche⸗ es Veb blei ſein lete en: auch als deie iten, in en, und unduͤber⸗ in Uebel , u * 1 nicht ſchwer⸗ 1, mit ſch bie⸗ nge ver⸗ ten vel⸗ denken. her nur en den Faſe derlaß er herr⸗ RM Gce⸗ ſche ſe 1 ſi h he als ſelen. We⸗ =s 2 Seneka an den Lucil. 453 Wo mein Anſehen etwas bey dir gilt; ſo folge den erſtern. Sokrates, der die ganze Philoſo⸗ phie auf die Sitten anwandte, und es fuͤr die groͤßte Weißheit ausgab, wenn man das Gute von dem Boͤſen zu unterſcheiden wuͤſte, ſagte: wenn du gluͤcklich ſeyn willſt, muß dichs nicht verdruͤßen, von andern fuͤr ei⸗ nen Narren gehalten zu werden. Es mag wer da will dir Schmach oder Unrecht zu⸗ fuͤgen, du wirſt gleichwohl nichts dabey leiden, wenn nur die Tugend mit dir iſft. Wenn du gluͤcklich, wenn du in der That ein rechtſchaffe⸗ ner Mann ſeyn willſt, ſpricht er, ſo mußt du leiden, daß man dich verachte. Niemand aber wird ſolches ertragen koͤnnen, als der alles Gu⸗ te fuͤr gleich gut haͤlt: *) weil nichts Gutes ohne Tugend, die Tugend aber ſich in allen Stuͤcken gleich iſt. So iſt es denn einerley, ob Cato die Feldherrnwuͤrde, oder einen Ab⸗ ſchlag erhalte? ob er in der Pharſaliſchen Schlacht uͤberwunden werde, oder uͤberwinde? es waͤre dieſes ſein Gut, vermoͤge deſſen er bey Ueberwindung ſeiner Partey doch unbeſiegt bleibt, jenem Gute gleich, da er als Sieger in ſein Vaterland zuruͤck kaͤme, und Frieden ſtif⸗ tete? Warum ſollte es ihm nicht gleich ſeyn? Ff 3 denn *) Siehe den 66ſten Brief. 45⁵4 Der LXXI. Brief. denn eben die Tugend, welche das Ungluͤck uͤber⸗ windet, ordnet auch das Gluͤck. Die Tugend aber kann weder groͤßer noch kleiner werden. Sie behaͤlt ſtets dieſelbige Groͤße. Aber Cn. Pompejus wird ſein Heer einbuͤßen, jener herrliche Vorwand, daß ſeine Sache die Sache der Republick ſey, die Großen, das ganze erſte Treffen, aus lauter Pompejiſchen Anhaͤngern beſtehend, der Waffen tragende Senat, alles dieſes wird durch eine Schlacht in die Flucht gebracht werden: Der Umſturz einer ſo großen Herrſchaft wird ſich durch die ganze Welt aus⸗ breiten, ein Theil davon wird Egypren, ein Theil Africa, und ein Theil Spanien empfin⸗ den, und doch wird die elende Republick nicht das Gluͤck haben zu fallen. Das mag alles andem ſeyn. Es mag ſeyn, daß Juba in ſei⸗ nem Koͤnigreiche, weder durch die Kenntnis des Landes, noch durch die fuͤr ihren Koͤnig die ſtandhafteſte Tapferkeit beweiſenden Untertha⸗ nen ſich helfen koͤnne: auch die Treue der Uticenſer durch ſo viel Ungluͤck gebrochen, fal⸗ le von uns ab, und Scipio in Afrika werde von dem ſeinem Namen anhangenden Gluͤcke verlaſſen; ſo iſt doch ſchon laͤngſt die Vorſehung geſchehen, daß Cato keinen Verluſt leide. Aber er iſt doch uͤberwunden? ja, aber auch dieſes iſt mit unter die Anſchlaͤge, welche er erhalten hat, 7 . ſe, hat, n thig er zur E. gelveſe er den da er jugeber glech, hatte ſollte fandh Denn nicht gannes kegiere nung ſe vo lat ſe uber ¹ ſuͤtzen aufho⸗ lexr, 1 in ein einem aufh aufge k ber⸗ Tugend werden. Aber , jener Soche e erſt ängern „ ales Flucht großen tt aus⸗ n, ein enpſim E nicht 9 alles in ſei⸗ nntnis nig dte tertha ne der en, ſaN werde Gluͤcke ſehung dieſes ber halten Seneka an den Lucil. 455 hat, zu rechnen. Er wird es eben ſo großmuͤ⸗ thig ertragen, daß ihm etwas am Siege, als zur Erlangung der Feldherrnwuͤrde hinderlich gevweſen ſen Er ſpielte an eben dem Tage da er den Anſchlag erhielte, und las in der Nacht da er ſterben mußte. Das Feldherrnamt auf⸗ zugeben, oder das Leben zu verlaſſen, galt ihm gleich, indem er ſich einmal davon uͤberzeuget hatte, daß er alles ertragen muͤßte. Warum ſollte er nicht die Veraͤnderung der Republick ſtandhaft und gleichmuͤthig ertragen haben? Denn was iſt wohl fuͤr Veraͤnderung geſichert? nicht die Erde, nicht der Himmel, nicht die ganze Weltmaſchine, ob ſie gleich von Gott ſelbſt regieret wird. Sie wird nicht ſtets dieſe Ord⸗ nung halten, und es wird ein Tag kommen, der ſie von dieſer Laufbahn abſtoßen wird. Alles hat ſeine gewiſſe Zeit: es wird gebohren, waͤch⸗ ſet, und muß wiederum aufhoͤren. Was wir uͤber uns dahin rollen ſehen, auch das, worauf wir geſetzt ſind, und uns als auf etwas veſtes ſtuͤtzen, wird eine Verringerung leiden, und aufhoͤren. Ein jeder hat ſein beſtimmtes Al⸗ ter, und alle werden von der Natur, obgleich in einem ganz verſchiedenen Zeitraume, nach einem Orte abgefertiget. Alles was iſt, wird aufhoͤren, doch wird es nicht vergehen, ſondern aufgeloͤſet werden. Wir glauben zu vergehen, Ff 4 wenn 456 Der LXXI. Brief. wenn wir aufgeloͤſet werden, denn wir ſehen ſtets auf das, was uns am naͤheſten iſt, und unſer ſchwache und dem Leibe ſich zur Knecht⸗ ſchaft hingegebene Geiſt iſt nicht vermoͤgend weiter zu ſehen, denn ſonſt, und wenn er hoffen koͤnnte, daß alles zum Leben und zum Tode ab⸗ wechſelungsweiſe gehe, daß das Zuſammenge⸗ ſetzte aufgeloͤſet, und das Aufgeloͤſete wiederum zuſammengeſetzet werden wuͤrde, und daß in die⸗ ſem Werke die ewige Kunſt des alles regieren⸗ den Gottes ſich zeige, wuͤrde er ſein und der Seinigen Ende ſtandhafter ertragen. Dero⸗ halben, wenn Cato den ganzen Zeitraum im Geiſte durchlaufen ſeyn wird, wird er ſagen: das ganze menſchliche Geſchlecht, das da iſt, und noch ſeyn wird, iſt zum Tode verdammet; von allen Staͤdten, die ſich der Herrſchaft be⸗ maͤchtiget haben, oder eine große Zierde einer andern Herrſchaft ſind, wird man dereinſt fra⸗ gen, wo ſie geſtanden ſind, und ſie werden auf mancherley Art zerſtoͤret und hinweggeraͤumet werden. Einige werden durch Krieg verhee⸗ ret werden, einige werden durch Faulheit, durch einen langen zur Uathaͤtigkeit gewordenen Frie⸗ den, und durch die einer großen Macht ver⸗ derbliche Ueppigkeit aufgerieben werden. Alle dieſe fruchtbaren Felder wird eine ploͤtzliche Ueberſchwemmung verſchlingen, oder ſie wer⸗ den ſten und necht ggend hoffen e ab⸗ jenge⸗ erum n die: ieren⸗ d der Dero⸗ im ggen: 4 iſt, met; be⸗ einer ſta⸗ auf umet Senek an den Lucil. 457 den durch den Fall des einſchießenden Bodens ſchleunig in eine Kluft hingeriſſen werden, Warum ſollte ich alſo daruͤber entruͤſtet werden, oder mich bekuͤmmern, daß ich um ein kleines das allgemeine Schickſal zum voraus erfahren werde? ein großer Geiſt ſey Gott unterwuͤrfig, und ſaͤume nicht das zu untergehen, was das allgemeine Weltgeſetz gebeut. Entweder, er wird zu einem beſſern Leben entbunden, in groͤſ⸗ ſerer Klarheit und Ruhe unter den goͤttlichen Dingen ſein Bleiben haben, oder zum wenig⸗ ſten, ohne einige Beſchwerde zu empfinden, ſich ſeiner vorigen Natur erinnern, und zu ſeinem vorigen Stande zuruͤck kehren. Es iſt alſo fuͤr den W. Cato ein eugendhaftes Leben kein groͤßer Gut als ein tugendhafter Tod, weil die Tugend keiner Vergroͤßerung faͤhig iſt. Wahrheit und Tugend ſagte Sokrates, waͤren ſich einander gleich: denn gleichwie jene keinen Zuwachs lit⸗ te, ſo auch nicht die Tugend: ſie habe ihre Vollkommenheit; ſie habe nichts leeres. Du darfſt dich demnach nicht wundern, daß das Gute, ſo wohl das, welches man verſaͤtzlich an⸗ nimmt, als auch das, welches ein ſchleuniger Zufall hervorbringet, einander gleich ſeyh. Denn wollteſt du dieſe Ungleichheit annehmen, daß du die ſtandhafte Erdultung der Marter unter das minder Gute zaͤhlekeſt, ſo koͤnnteſt du ſie auch Ff § unter 458 Der LXXI. Brief. unter das Uebel rechnen, und behaupten, Sokrates ſey ungluͤcklich in ſeinem Gefaͤng⸗ niſſe; Cato ſey ungluͤcklich, indem er ſich mit ſeinen Wunden von neuem, und mit groͤßerer Herzhaftigkeit als zuerſt, zu ſchaffen machte; Regulus ſey der allerelendeſte unter allen, in⸗ dem er die auch dem Feinde bewieſene Treue mit ſchwerer Strafe buͤßen mußte. Und doch hat keiner, auch der groͤßte Weichling nicht, ſich dieſes zu behaupten unterſtanden. Zwar hal⸗ ten ſie ihn nicht fuͤr glücklich, aber doch auch nicht fuͤr ungluͤckſelig. Die alten Akademiker *) ſind der Meinung, daß einer zwar auch bey ſolcher ihm zugefuͤgten Marter gluͤcklich ſeyn koͤnne, aber nicht ganz, und auf eine vollkom⸗ mene Art, welches ich keinesweges annehmen kann. Denn iſt er nicht ganz gluͤcklich, ſo iſt er auch nicht in dem Beſitze des hoͤchſten Guts. Das hoͤchſte Gut aber hat nichts uͤber ſich, in ſo ferne es nicht ohne Tugend iſt, in ſo ferne es durch Widerwaͤrtigkeiten nicht vermindert wird, in ſo weit es auch bey einem verſtuͤmmel⸗ ten Koͤrper ganz bleibet. Es bleibt aber un⸗ ſtreitig ganz. Ich verſtehe hier durch Tugend, jene muthige und erhabene Tugend, die durch eine *) Die von der Akademiſchen Secte, deren Stifter Plato war. eine let. Juün⸗ einer verm wird und daß Glei ſtaͤrk als prob woll iade mit Rera⸗ ſteif Sie ſelbf nich ſch nim ſeyn Nn zu u aupten, Gefing⸗ ch nt roßerer nachte; ſen, im⸗ Treue d doch ht, ſch r hab hoauch ker ch bey ) ſeyn gllkom⸗ ehmen ſiſt Guts. , in ferne indert nmel⸗ t un⸗ gend, unch eine fifter Seneka an den Lucil. 45⁵9 eine jede feindliche Begegnung ſich gereitzt fuͤh⸗ let. Jenen Heldenmuth, deſſen ſich oft edele Juͤnglinge bemeiſtern, die von der Schoͤnheit einer tugendhaften Handlung geruͤhrt ſind, und vermoͤge deſſen ſie alle Gluͤcksfaͤlle verachten, wird auch euch die Weisheit ſicherlich geben und einfloͤßen: ſie wird euch davon uͤberzeugen, daß nur das gut ſey, was tugendhaft iſt. Gleichwie nun dieſes ſo wenig nachgelaſſen, als ſtaͤrker angezogen werden kann, eben ſo wenig als ein Richtſcheit, wernach man das grade zu probiren pfleget, und wenn man ſolches beugen wollte, durch eine ſolche Veraͤnderung das Ge⸗ rade nicht ſchief werden wuͤrde, ſo iſt es auch mit der Tugend beſchaffen. Auch dieſe iſt ganz gerade. Sie laͤſſet ſich nicht beugen: ſie iſt ſteif, und kann nicht ſtaͤrker angezogen werden. Sie iſt der Maasſtab von allem, und kann doch ſelbſt nicht gemeſſen werden. Kann ſie nun nicht richtiger werden, als ſie ſchon an und fuͤr ſich iſt; ſo kann auch von dem, was ſie vor⸗ nimmt, das eine nicht richtiger als das andere ſeyn: denn da es mit ihn ſelbſt uͤbereinſtimmt; ſo muß es auch ſich untereinander gleich ſeyn. Nun gut, ſprichſt du, ſo iſt es alſo einerley, ſich zu einem Gaſtmale zu lagern, oder gemartert zu werden? nimmt dich dieſes Wunder, ſo wirſt du uͤber jenes dich noch mehr verwundern, wenn ich 460⁰ Der LXXI. Brief. ich ſage; ſich zu einem Gaſtmale lagern, ſey et⸗ was Boͤſes, auf der Folterbank gemartert zu werden, etwas Gutes, wohl zu verſtehen, wenn jenes auf eine ſchaͤndliche, dieſes aber auf eine der Tugend zuſtimmige Weiſe geſchiehet: denn nicht die Materie, ſondern die Tugend, machet eine Sache gut oder boͤſe. Wo dieſe erſchei⸗ net, hat alles einerley Maas, und einerley Werth. Wer von andern nach ſeinem eigenen Herzen urtheilet, wuͤnſcht ſich hier wohl, mir die Fauſt auf das Auge legen zu koͤnnen, weil ich geſaget habe, es ſey gleich gut, die Wider⸗ waͤrtigkeiten ſtandhaft zu ertragen, oder im Gluͤ⸗ cke ſich tugendhaft zu nehmen wiſſen: weil ich geſaget habe, derjenige ſey gleich gut daran, der im Triumph daher ziehet, und der, der vor deſſen Wagen hergefuͤhret wird, wenn er nur nicht den Muth verloren hat. Solche Leute halten es fuͤr unmoͤglich, daß etwas gethan werden koͤnne, deſſen ſie ſelbſt nicht faͤhig ſind, und ſie faͤllen nach ihrer Schwachheit von der Tugend ein Urtheil. Warum wunderſt du dich, daß es fuͤr etwas Gutes geachtet wird, gebrannt, ver⸗ wundet, getoͤdtet, und gefeſſelt zu werden? da doch zuweilen einem gar darnach geluͤſten moͤch⸗ te. Einem Schwelger iſt die Maͤßigkeit eine Strafe, wie dem Faulen die Arbeit: ein Wol⸗ luͤſtling haͤlt einen Fleißigen fuͤr bedaurenswerth, und und eine nige befu nerl ten guf in von ſ r zu die noc laſ khn ni gen ſche der und das ein win jen ſeh et⸗ teet zu wenn f eine Rdenn machet 4 erſchei⸗ inetley igenen , mit „ weil Wider⸗ Gl⸗ el ich n, der deſen den en es gune, falen 5 eitt aß es ver⸗ 7 d nͤch t einte Wol⸗ herth, nnd Seneka an den Luril. 461 und das Studiren iſt fuͤr einen Muͤßiggaͤnger eine Marter. Gleicherweiſe halten wir dasje⸗ nige, welches zu leiſten wir uns alle zu ſchwach befinden, fuͤr hart und unertraͤglich, und erin⸗ nern uns nicht daran, daß den Wein entbeh⸗ ren zu muͤſſen, oder bey Anbruch des Tages aufgeweckt zu werden, nicht wenigen eine Qual zu ſeyn beduͤnke. Gleichwohl iſt jenes alles von Natur gar nicht ſchwer, wenn wir nur nicht ſo gar weichlich und entkraͤftet waͤren. Es ges hoͤret ein großer Geiſt dazu, von großen Sachen zu urtheilen, ſonſt meſſen wir ihnen Fehler bey, die doch unſre eigene ſind. So ſcheinet, was noch ſo gerade iſt, wenn es in das Waſſer ge⸗ laſſen wird, krumm und gebrochen zu ſeyn. Es koͤmmt nicht ſo ſehr darauf an was ich ſehe, als wie ich es ſehe: unſte Seele iſt in Erkaͤnnt⸗ niß der Wahrheit blind. Stelle dir einen jun—⸗ gen unverdorbenen und am Geiſte ſtarken Men⸗ ſchen vor, gewiß wird er ſich minder gluͤcklich ſchaͤtzen, als denjenigen, der alle buͤrden der Wi⸗ derwaͤrtigkeiten mit ſteifen Nacken getragen, und ſich uͤber das Gluͤck erhoͤhet hat. Zwar das iſt nicht ſehr zu verwundern, daß man bey einem ruhigen Gemuͤthe nicht leicht erſchuͤttert wird, aber das verdient Bewunderung, wenn jemand ſich da erhebet, wo andre niederge⸗ druͤckt werden, wenn er da ſtehet, wo andre dar⸗ 462 Der LXXI. Brief. darnieder liegen. Was iſt das Boͤſe an den Martern, und an allem was wir Widerwaͤrtig⸗ keit heißen? meiner Meinung nach dieſes, daß der Geiſt niedergeſchlagen und gebeuget wird, und gleichſam unter der Laſt erlieget, von welchem allen der Weiſe nichts erfaͤhret. Er bleibet unter einer jeden Laſt aufrecht. Nichts machet ihn klei⸗ ner, nichts von dem, was er ertragen muß, er⸗ wecket ihm Unluſt. Wenn ihm was menſchli⸗ ches begegnet, beklaget er ſich daruͤber nicht: er kennet ſeine Kraͤfte, und weiß, daß er ſtarke Schultern habe. Ich will den Weiſen nicht aus der Anzahl der Menſchen heraus nehmen, noch ſpreche ich ihn, wie einen Fels, der keine Empfindung hat, von allen Schmerzen frey: ich gedenke immer daran, daß er aus zwey Theilen zuſammengeſetzet iſt: das eine iſt verſtandlos, und empfindet den Schmerz, wenn es geſtochen oder gebrannt wird: das andre mit Verſtand begabt, bleibet ohne Wanken auf ſeinem Sinne, iſt unerſchrocken, und unbezwinglich. Darin beſtehet jenes hoͤchſte Gut des Menſchen, wel⸗ ches, ehe es zu ſeiner Vollkommenheit gelan⸗ get, die Seele aufs ungewiſſe umhertreibet, ſo bald es aber vollkommen iſt, jene unbewegliche Beſtaͤndigkeit ausmacht. Daher wird ein An⸗ faͤnger, der dem hoͤchſten Gute nachſtrebet, und die Tugend verehret, wenn er auch ſchon dem voll⸗ her vol erf Ge une ein rei ſi gl ſ wi an den twaͤrtig. ird,und emallen er einer hn klei⸗ * uß, er: enſchli⸗ nicht: pſiatke n nicht ehmen, t keine kehrich Theien ndlos, tochen erſand Sinne, Darin . wel⸗ gelanm⸗ et, ſo giche A und dem volh⸗ Seneka an den Lucil. 463 vollkommenen Gute nahe gekommen iſt, ſo lange er ſolches noch nicht erreicht hat, zuweilen ſtill ſte⸗ hen, und in etwas von der Anſpannung des Geiſtes nachlaſſen: denn er hat noch nicht das ungewiſſe uͤberſtiegen, und befindet ſich noch auf einem ſchluͤpfrigen Pfade. Hingegen, wer be⸗ reits die Gluͤckſeligkeit 'und eine vollkommene Tugend erreicht hat, iſt dann am meiſten mit ſich zufrieden, wenn er die ſtaͤrkſten Proben ab⸗ gelegt hat; er ertraͤget nicht nur was andre fuͤrchten, wenn es der Lohn einer tugendhaften Handlung iſt, ſondern er ergreifet es auch, und hoͤret es viel lieber, wenn man ihn den Beſten als den Gluͤcklichſten nennet. Ich komme nun auf dasjenige, was du von mir erwartet haben wirſt. Damit es nicht ſcheine, als wenn un⸗ ſre Tugend uͤber die Grenzen der Natur hinaus⸗ ſchweife; ſo wird auch der Weiſe zittern, Schmerzen empfinden, und erblaſſen, denn al⸗ les das iſt eine Empfindung des Koͤrpers. Wo iſt denn alſo die Quelle des Elendes, wo iſt ein wahrhaftiges Uebel anzutreffen? in allem die⸗ ſen, wenn es das Gemuͤth niederſchlaͤgt, wenn es daſſelbe zum Bekaͤnntnis der Knechtſchaft zwinget, und mit ſich ſelbſt unzufrieden macht. Zwar ein Weiſer uͤberwindet das Gluͤck durch Tugend. Aber viele, die fuͤr Weiſe gehalten ſeyn wollten, haben ſich auch bisweilen durch geringe 464 Der LXXI. Brief. geringe Drohungen ſchrecken laſſen. Hierin ſteckt nun unſer Fehler, daß wir dasjenige, was einem Weiſen oblieget, auch von einem Lehr⸗ linge fordern. Ich reize mich noch immer zu dem, was ich gelobet habe, aber ich kann mich noch nicht ganz davon uͤberzeugen, und wenn ich auch ſolches thun koͤnnte, ſo bin ich doch noch nicht ſo geruͤſtet, auch nicht ſo geuͤbet, daß ich es auf alle Faͤlle in Anwendung bringen koͤnne. Gleichwie die Wolle einige Farben ſogleich, andere aber nicht eher annimmt, be⸗ vor ſie oft iſt eingetunkt und durchgekocht wor⸗ den; ſo giebt es auch einige Wiſſenſchaften, worin der Geiſt, ſo bald er darin unterwieſen iſt, alsbald zu einer Fertigkeit gelanget; dieſe hingegen, wo ſie nicht tief eingedrungen und lange beklieben iſt, giebt ſie dem Gemuͤthe kei⸗ ne Farbe, ſondern befleckt es vielmehr, und lei⸗ ſtet nichts von dem, was ſie verſprochen hatte. Es iſt bald und mit wenigen Worten gelehret, daß die Tugend das einzige Gut ſey, daß es kein Gut ohne Tugend gebe, und daß die Tu⸗ gend ſelbſt in unſerm Beſten, das iſt, in unſerm verſtaͤndigem Theile, ihren Sitz habe. Was iſt aber dieſe Tugend? ein wahres und beſtaͤn⸗ diges Urtheil, denn dieſes wirket die Triebe der Seele, dieſes ſtellet alle Gegenſtaͤnde, welche dieſe Triebe in Bewegung ſetzen, in das Licht. Es 4 LA ut A ſel Hiein ige, was m Lehr mmmer zu nn nich d wenn ich doch bet, daß bringen Farben mmt, be⸗ cht wor⸗ ſchaften, ertwieſenl ; dieſe hen und 4 und len hatte. elehret, daß es die Tu⸗ unſertn Was beſtn⸗ ebe der pelche Liche⸗ Seneka an den Lucll. 465 Es wird eine Folge dieſes Urtheils ſeyn, daß man alles, wobey ſich Tugend findet, fuͤr gut, und ein⸗ ander gleich ſchaͤßte. Die Guͤter des Leibes hin⸗ gegen ſind zwar gut in Anſehung des Leibes, aber uͤberhaupt betrachtet keine Guͤter. Sie ha⸗ ben zwar einigen Werth, aber keine Wuͤrde, wie ſie denn auch gar ſehr von einander unterſchieden, und bald groͤßer, bald geringer ſind. Wir muͤſ⸗ ſen es nur bekennen, daß auch unter den Anhaͤn⸗ gern der Weisheit ſich ein gar großer Unterſchied finde. Einer iſt ſchon ſo weit gekommen, daß er ſich unterſtehet wider das Gluͤck die Augen aufzuheben, aber nicht auf eine anhaltende Art, indem er durch den üͤbermaͤßigen Glanz geblen⸗ det, ſie bald wiederum wegwendet: ein anderer, die bereits den Gipfel erſtiegen hat, und voll Zu⸗ trauens iſt, darf ihm ſchon ſteif ins Geſicht ſchauen. Was noch unvollkommen iſt, muß nothwendig wanken, und wenn es gleich bisweilen hervor⸗ koͤmmt, bald wiederum zuruͤckfallen, und hinſin⸗ ken. Solches zu vermeiden, muß man in ſei⸗ nem Laufe und in ſeiner Beſtrebung nicht nach⸗ laſſen, oder wo man ja vorſaͤtzlich und aus guten Abſichten in etwas nachgelaſſen hat; ſo muß man zuruͤckgehen. Man fkann nicht da, wo man ſtehen geblieben iſt, wieder anfangen. Laß uns Gg alſo 466 Der LXXI. Brief. alſo anhalten, und ausharren, es iſt noch mehr zu uͤberwinden uͤbrig, als wir bereits uͤberwunden haben, allein es iſt auch ſchon viel gewonnen, wenn man nur ſelbſt will. Das kann ich von mir frey ſagen: ich will von ganzem Herzen. Auch dich ſehe ich gereizt, und wie du mit ſtar⸗ ken Trieben der ſchoͤnſten Sache in der Welt zu⸗ eileſt. Laß uns fort machen, nur in dieſer Ver⸗ faſſung kann das Leben uns eine Wohlthat ſeyn, da es ſonſt ein Verzug, und zwar ein ſchaͤndlicher Verzug unter den ſchnoͤdeſten Dingen fuͤr uns ſeyn wuͤrde. Laß uns dahin trachten, daß alle Zeit die unſrige ſey: ſie wird es aber nicht eher ſeyn, wir haben dann angefangen ſelbſt unſer zu ſeyn. Wann wird es uns gelingen Gluͤck und Ungluͤck verachten zu koͤnnen? wann werden wir nach unterdruͤckten und unter die Fuͤſſe gebrach⸗ ten Leidenſchaften ausrufen koͤnnen? ich habe uͤberwunden. Fragſt du, was? nicht die Per⸗ ſer, nicht die entfernteſten Meder, noch was ſonſt uͤber Dacten hinaus an kriegeriſchen Voͤk kerſchaften ſich findet, ſondern den Geiz, die Ehr⸗ ſucht, und die Furcht des Todes, welche auch die eberwinder der Voͤlker beſieget. *K † * .Y LXXII. Brief. ᷓ]R— –nn — — — —,sn, — — — — — mnehe unden unen, von etzen. tſtan lt zu⸗ Ver⸗ ſehn, ſche uns ale, Leher er zu wir roch⸗ habe Vor Ehr Hdie de 467 NXENNNXNE RENN Xee LXXII. Brief. 1. Man muß fruͤhzeitig anfangen, und nie aufhoͤren die Philoſophie zu ſtudiren. 2. Das Gluͤck hat keine Gewalt uͤber den Wei⸗ ſen. 3. Was fuͤr ein Unterſchied zwiſchen einem Weiſen und einem Anfaͤnger in der Weis⸗ heit ſey? ch habe das, wornach du mich frageſt, ſo gut gewußt als wenn ich es auswendig gelernet haͤtte: allein es iſt ſchon lange, daß ich mein Ge⸗ daͤchtniß nicht auf die Probe geſtellet habe, da⸗ her kann ich mich auch nicht ſonderlich darauf ver⸗ laſſen. Es gehet mir wie den Buͤchern, die lan⸗ ge gelegen haben, und aneinander kleben: man muß auch das Gemuͤthe loswickeln, und was man demſelben anvertrauet hat, herausſchuͤtteln, damit ſolches, wenn man es brauchen will, zur Hand ſey. Wir wollen alſo dieſes fuͤrjetztt ausgeſetzt ſeyn laſſen, zumal da es ungemein viel Arbeit und Fleiß erfordert. So bald ich an ir⸗ gend einem Orte etwas mehr Muſe finde, will Gg 2 ich 468 Der LXXII. Brief. ich mich dabey machen. Von einigen Sachen koͤnnte man wohl auf einem Wagen etwas ſchrei⸗ ben, andere hingegen erfordern eine bequeme Stelle, Muße, und Einſamkeit. Ich will in⸗ zwiſchen doch auch in dieſen meinen beſchaͤftig⸗ ten Tagen, und zwar den ganzen Tag uͤber, et⸗ was dabey thun; denn es finden ſich ja ſtets neue Geſchaͤfte: wir ſaͤen ſolche, und es werden oft viele aus einem. Hernach ſind wir gezwungen uns ſelbſt Friſten einzuraͤumen. Wenn ich mit meiner Arbeit fertig ſeyn werde; ſo will ich mit Macht dabey gehen, und wenn ich dieſe beſchwer⸗ liche Sache werde zu Stande gebrachr haben, will ich mich ganz auf das Studiren legen. Man muß nicht blos die Philoſophie treiben wenn man muͤßig iſt, ſondern man muß derſelben alles an⸗ dere nachſetzen. Auch die laͤngſte Zeit, und wenn ſelbige von unſter Kindheit an bis auf das ſpaͤteſte Ziel des menſchlichen Alters ſich erſtreck⸗ te, iſt fuͤr dieſelbe nicht genug. Es iſt beynahe gleich viel, ob du die Philoſophie uͤberall auf⸗: giebſt, oder nur abwechſelnd uͤbeſt, denn ſie blei⸗ bet nicht da, wo man aufgehoͤret hat, ſtehen, ſon⸗ dern wie ein zu ſtark angezogener Faden zerreißt, laͤuft ſie ganz wieder zuruͤck, ſo bald man ſie nicht ununter⸗ unn Eeſc ſonde iege iches ien in Kei Wei urch wvart der ſen kom begi⸗ das nur Er! ober Eachen vas ſchrei hequeme will in — eſchiftig uͤber, et⸗ lets neute rden oft. wungen ich mit ich mit ſßter haben, Man nnman ſes ae Ind f das— ſtreck⸗ egnohe auß e hleit ,ſon treißt⸗ Seneka an den Lucil. 469 ununterbrochen treibe. Man muß ſich den Geſchaͤften entziehen, und ſie nicht ausdehnen, ſondern hinweg zu raͤumen ſuchen. Denn auch die geringſte Zeit, koͤmmt, wenn man etwas nuͤz⸗ liches ſtudiret, wohl zu ſtatten. Aber viele ſtu⸗ diren nicht gerne unter ſolchen Angelegenheiten, um deren willen ſie eigentlich ſtudiren ſollten. Man findet leicht etwas, das uns zum Hinderniß gereicht, das aber den, deſſen Seele bey allen Geſchaͤften freudig und aufgeweckt bleibet, nicht hindert. Denen unvollkommenen wird ihre Freude noch oft unterbrochen, die Freude des Weiſen aber iſt als zuſammengewebt, ſie wird durch keinen Umſtand, durch keinen Gluͤcksfall geſtoͤret, ſie iſt zu aller Zeit, und aller Orten ru⸗ hig. Denn er haͤngt von niemand ab, und er⸗ wartet nicht die Beguͤnſtigung des Gluͤcks und der Menſchen: die Freude iſt ihm einheimiſch, ſie muͤßte ſeine Seele verlaſſen, wenn ſie zu ihm kommen ſollte, ſie wird bey ihm geboren. Es begiebt ſich zwar wohl zuweilen aͤußerlich etwas, das ihn ſeiner Sterblichkeit erinnert, aber das iſt nur etwas leichtes, und ſtreifet nur die Haut. Er hat, ich gebe es zu, auch ſeine Beſchwerde, aber jenes ſein hoͤchſtes Gut bleibet beſtaͤndig. Gg 3 Wenn 47⁰ Der LXXII. Brief. Wenn ihn, geſagter maßen, auch zuweilen aͤuſ. ſerlich etwas beſchweret, ſo iſt ſolches nicht an⸗ ders als ein Blaͤsgen oder kleines Geſchwuͤr anzu⸗ ſehen, das auch wohl bey dem ſtaͤrkſten und dau⸗ erhafteſten Koͤrper ausbricht, mittlerweile doch innerlich alles geſund iſt. Es iſt eben ein ſol⸗ cher Unterſchied zwiſchen einem vollkommenen Weiſen, und einem, der ſich noch in den Lehr⸗ jahren befindet, als zwiſchen einem geſunden, und einem, der aus einer langwierigen Krankheit aufkoͤmmt, und dem ein leichter Anfall der Krank⸗ heit Geſundheit iſt. Dieſer wenn er nicht ſehr behutſam iſt, befaͤllt oft von neuem mit derſelbi⸗ gen Krankheit. Bey einem Weiſen findet ſo wenig einiger Ruͤckfall, als irgend eine andere Krankheit ſtatt. Denn die Geſundheit des Lei⸗ bes waͤhret nur eine Zeitlang, und oft iſt der Arzt, welcher uns dazu wieder verholfen hat, nicht im Stande ſelbige zu erhalten, er wird nicht ſelten zu dem, welchem er Huͤlfe geſchaft hat, von neuem berufen. Die Seele hingegen, wenn ſie einmal geneſen iſt, iſt auf immer gene⸗ ſen. Ich will dir ſagen, in welchem Verſtande du hier einen Geſunden nehmen mußt. Man kann alsdann ſagen, daß einer geſund ſey, wenn er len aͤuß⸗ icht an⸗ ir anzu⸗ iund dam ile doch ein ſol mmenen en Lehr⸗ en, und Krank⸗ t ſin derſelb⸗ ndet ſo andere es geß iſt der n hat, r wird gſchft gegen, . gene⸗ ſſtonde Man wenn e Seneka an den Lucil. 471 er mit ſich ſelbſt zu frieden iſt, wenn er auf ſich ein Vertrauen ſetzet, und uͤberzeugt iſt, daß alle Wuͤnſche der Sterblichen, alle Wohlthaten, wel⸗ che man austheilet und erbittet, wenn von ei⸗ nem gluͤckſeligen Leben die Frage iſt, in keinen Anſchlag kommen. Denn alles, was einen Zu⸗ ſatz leidet, iſt unvollkommen, und das, wovon man etwas hinwegnehmen kann, iſt nicht fort⸗ daurend. Wer ſich ohne Unterlaß freuen will, muß ſeine Freude in ſich ſelbſt ſuchen, weil alles, wornach der Poͤbel ſtrebt, der Ebbe und Fluth gleicht. Das Gluͤck giebt uns nichts zu einem ſklaviſchen Eigenthume, inzwiſchen moͤgen wir uns uͤber unverhofte Gluͤcks faͤlle wohl freuen, wenn nur die Vernunft ſich ins Mittel ſchlaͤgt, und uns die rechte Maͤßigung lehret. Durch ſie kann auch das aͤußerliche, deſſen begieriger Genuß ſonſt veraͤchtlich macht, anſtaͤndig wer⸗ den. Es pflegte ſich Attalus dieſes Gleichniſ⸗ ſes zu bedienen: haſt du jemals einen Hund ge⸗ ſehen, wie er den von ſeinem Herrn ihm zuge⸗ worfenen Biſſen Brod oder Fleiſch, mit ſoffenen Rachen aufhaſcht? was er erſchnapt hat, ſchluckt er ſo fort ganz hinunter, und erwartet mit auf⸗ geſperrtem Maule ſtets ein mehreres. Eben ſo 694 eeher 472 Der LXXII. Brief. gehet es auch uns. Was uns nach langer Hoff⸗ nung das Gluͤck vorgeworſen hat, ſchlucken wir ohne alles Vergnuͤgen hinein, und ſind ſogleich wieder in emſiger Bereitſchaft, einen neuen Raub zu haſchen. So machts der Weiſe nicht: er hat genug. Wird ihm etwas dargeboten, ſo nimmt ers ruhig an, und verwahrt es. Seine Freude iſt groß, beſtaͤndig, und ſein eigen. Man kann viel guten Willen haben, und auch Wiſſen⸗ ſchaft beſitzen: ſo lange man aber noch weit von der hoͤchſten Vollkommenheit entfernet iſt, wird man ſtets, bey einem jeden Wechſel der Umſtaͤn⸗ de, niedergeſchlagen oder ſtolz werden, bald ſich bis an den Himmel erheben, bald wieder die Er⸗ de ſuchen. Rohe und unwiſſende Gemuͤther, ſetzen ihren Uebereilungen gar kein Ziel, ſie fallen in jenen leeren und unermaͤßlichen Abgrund der Epikurer hinein. Es giebt noch eine dritte Gattung von Leuten, welche nach der Weis⸗ heit zielen, ſelbige zwar noch nicht erreichet, aber doch ſtets in den Augen, und daß ich ſo reden mag, auf den Schuß haben. Dieſe werden ſo wenig erſchuͤttert, daß ſie nicht einmal gleiten: ſie ſind ſchon in dem Haven, obgleich noch nicht auf dem Trockenen. Da nun zwiſchen den erſten und ———8—8————.— — und zun S erſt dal t hef⸗ en bir glich Raub . cht: er ten, ſo Seine— Man Giſſen it von wird ſſen und Seneka an den Lucil. 473 und letzten ein ſo gar großer Abſtand iſt, da auch die in der Mitte ſchon ihre Frucht tragen, und die groͤßte Gefahr auf einen ſchlimmen Ruͤckfall ſtehet; ſo muͤſſen wir in Abſicht auf die Geſchaͤf⸗ te nicht zu viele Nachſicht haben, und ſolche ab.⸗⸗ zuweiſen ſuchen, indem ſtets andere an ihrer J Stelle kommen werden, ſo bald ſie einmal einen Zutritt erhalten haben. Laß uns ihnen in ihrer erſten Quelle widerſtreben: es iſt noch beſſer, daß ſie nie anheben, als daß ſie aufhoͤren. Gg 5 LXXIII. Brief. 474 Der LXXIII. Brief. RRRRXNRRRRRRRRRRRRNRRR LXXIII. Brief. 1. Es iſt keiner den Obrigkeiten und Koͤnigen groͤßern Dank ſchuldig, als ein Weiſer, weil ſie es ſind, die ihm Sicherheit ver⸗ ſchaffen, ſich der Weisheit zu widmen. 2. Ein Weiſer iſt Gott gleich. s ſcheinen mir diejenigen zu irren, welche die treuen Anhaͤnger der Philoſophie, fuͤr Hals⸗ ſtarrige und Widerſpenſtige, fuͤr Veraͤchter der Obrigkeiten und Koͤnige, und derer die am Ru⸗ der des Staats ſind, ausgeben. Sie ſind viel⸗ mehr gegen dieſelben am allerdankbarſten, und dieſes nicht unbillig, indem ſie von ihnen den groͤßten Dienſt erhalten: einer ungeſtoͤrten Ru⸗ he zu genuͤßen. Es haben derowegen diejenigen, welche durch die oͤffentliche Sicherheit Gelegen⸗ heit uͤberkommen, nach ihrem Plane gluͤcklich zu leben, den Urheber eines ſolchen Gutes als einen Vater zu verehren noch mehr Urſache, als jene unruhigen Schwaͤrmer, welche dem Fuͤrſten vie⸗ les zu verdanken haben, aber auch viel in Rech⸗ nung abſchreiben, indem keine Freygebigkeit bey ihnen mit ſo vollen Haͤnden kommen kann, daß ſie gen ſet, ei⸗ Seneka an den Lucill. 475 ſie ihre Begierden, welche ſo als ſie erfuͤllt wer⸗ den wachſen, erſaͤttige. Wer aber nur auf das Nehmen denkt, der hat das empfangene ſchon vergeſſen, und es iſt an der Begehrlichkeit nichts ſtraͤflicher als die Undankbarkeit. Setze hinzu, daß niemand von denen, welche in Dienſten des gemeinen Weſens ſind, auf die, welche unter ihnen, ſondern ſtets auf die, welche uͤber ſie ſind, ſiehet, und daß es ihnen nicht ſo erfreulich iſt, viele hin⸗ ter ſich zu ſehen, als es ihnen unertraͤglich faͤllt, einen einzigen vor ſich zu haben. Das iſt ein allgemeiner Fehler aller ehrſuͤchtigen, daß ſie nicht ruͤckwaͤrts ſehen. Aber nicht blos die Ehr⸗ ſucht, ſondern auch eine jede andere Begierde iſt unruhig, weil ſie nach erlangtem Ziele, ſtets von neuem wieder zu begehren anheben. Hingegen ein aufrichtiger und redlicher Mann, der ſich der Gerichtshoͤfe und Rathsverſammlungen, und al⸗ ler Verwaltung der oͤffentlichen Aemter entſchla⸗ gen hat, damit er hoͤhern Dingen in der Einſam⸗ keit nachſtrebe, liebet diejenigen, welchen er es zu verdanken hat, daß er dieſes in Sicherheit thun kann, er allein giebet ihnen ein unverdaͤchtiges Zeugniß, und iſt ihnen, ohne daß ſie es wiſſen, zur groͤßten Dankbarkeit verpflichtet. Er vereh⸗ ret, und ſchaͤtzet diejenigen, unter deren Schutze er 476 Der LXXIII. Brief. er ſich in den ſchoͤnen Kuͤnſten uͤbet, nicht weni⸗ ger hoch, als ſeine Lehrmeiſter, durch deren Bey⸗ huͤlfe er die Laſter abgeleget hat. Daß auch die hoͤchſte Obrigkeit noch andere durch ihre Macht beſchuͤtze, wird wohl niemand laͤugnen? aber gleichwie unter denen, die eine gleiche Ruhe ge⸗ noſſen haben, derjenige, welcher das meiſte und koſtbarſte zu Waſſer verfahren hat, ſich dem Neptun vorzuͤglich verpflichtet erkennen, und der Handelsmann mit weit groͤßerer Inbrunſt als ein andrer Seefahrender ſeyn Geluͤbde bezahlen wird, ja ſelbſt unter den Handelsleuten, der, welcher Spezereyen, Purpur, und was dem Gol⸗ de gleich iſt, fuͤhret, ungleich dankbarer iſt, als ein anderer, der nur geringſchaͤtzige und ſtatt Bal⸗ laſt dienende Sachen zuſammengebracht hat; ſo wird auch dieſe Wohlthat der Ruhe und des Friedens, deren alle in gleicher Maaße genuͤßen, von denjenigen, die ſich ſelbiger wohl zu gebrau⸗ chen wiſſen, mit unendlich tieferer Dankbarkeit empfunden. Denn es giebt gar viele unter de⸗ nen, die in Aemtern ſtehen, welche zu Friedenszei⸗ ten weit mehr als im Kriege zu thun haben. Sollten wohl diejenigen, welche den Frieden in Trunkenheit, in Wolluͤſten, und in andern La⸗ ſtern, welchen nur der Krieg ein Ende machen kann, — — — — — — — — — — — êR‚— — — — — - - —ʒ—ʒ—d — — —⸗— ‚, — eni: Bey ich die Macht aber lhe ge⸗ te und denn d der ſt as gahlen der, Gol , als Bal at; ſ⸗ d des iißen, ebrau⸗ atkeit er de⸗ nszer aben⸗ en in achen fann, Seneka an den Lucitil. 477 kann, zubringen, demſelben eben ſo ſehr verpflich⸗ tet ſeyn als ein Weiſer? ich meine nicht, wofer⸗ ne du nicht den Weiſen fuͤr ſo ungerecht haͤltſt, daß er in Anſehung deſſen, was ein allgemeines Gut iſt, als eine einzelne Perſon, keine Verbind⸗ lichkeit auf ſich zu haben, vermeinete. Ich hal⸗ te mich der Sonne und dem Monde zum hoͤch⸗ ſten verpflichtet, ob ſie gleich nicht mir allein auf⸗ gehen. Ich bin den Jahrszeiten, und Gotte, der ſie ordnet, auch fuͤr mein Theil Verbindlich⸗ keit ſchuldig, ohngeachtet ich wohl weiß, daß ſie nicht blos meinetwegen in ihre Grenzen einge⸗ ſchloſſen ſind. Der naͤrriſche Geiz der Menſchen machet einen Unterſchied unter dem Beſitze und dem Eigenthume, und haͤlt von dem, was allge⸗ miein iſt, nichts fuͤr das Seinige, hingegen jener Weiſe haͤlt nichts mehr fuͤr das Seinige, als das, deſſen er mit dem menſchlichen Geſchlechte gemeinſchaftlich genießet. Es wuͤrde auch dieſes nicht gemeinſchaftlich ſeyn koͤnnen, wenn nicht ein Theil davon einer jeden einzelnen Perſon zugehoͤr⸗ te. Auch der allerkleineſte Antheil an einer Sa⸗ che, machet dieſelbe in Abſicht auf andere ge⸗ meinſchaftlich. Große und wahrhaftige Guͤter aber werden nicht auf ſolche Weiſe getheilet, daß auf eine jede einzel ne Perſon ein kleiner Antheil fiele, 478 Der LXXIII. Brief. fiele, ſondern wer ſie erhaͤlt, erhaͤlt ſie ganz. Von einem allgemeinen Geſchenke bekoͤmmt man ſo viel als einem jeden davon ausgeſetzt iſt. Bey einem Gaſtmale, bey Austheilung des Flei⸗ ſches, *) oder anderer Sachen, die mit der Hand empfangen werden, gehet auch alles in gewiſſe Theile, aber untheilbare Guͤter, der Friede, und die Freyheit, gehoͤren ſo wohl allen, als einem einzelnen Menſchen, ganz zu. Darum bedenket der Weiſe wohl, wem er dafuͤr verbunden ſey, daß er derſelben, und deren Fruͤchte genuͤſſe, daß er nicht die Waffen ergreiffen, nicht Schildwache ſtehen, die Mauren beſchuͤtzen helfen, und was dergleichen mehr das gemeine Beßte im Kriege nothwendig erfordert, leiſten duͤrfe: und danket es denen die am Ruder des Staats ſitzen. Die⸗ ſes lehret die Philoſophie hauptſaͤchlich, die em⸗ pfangenen Wohlthaten wohl erkennen, und wohl bezah⸗ *) Es geſchahe bey den Roͤmern zum oͤftern eine Austheilung des Fleiſches, bey Opfern, oder wenn an feyerlichen Tagen große Schmanſereyen annngeſtellet wurden, da man denn die Vornehm⸗ ſten in Perſon mit dazu zog, den Geringern aber auf oͤffentlichen Plaͤtzen, Fleiſch, oder ſonſt etwas, als eine Gabe austheilete. beohi erkenn er, ſic durch eſhha Gebte d Wen denen ganz⸗ t man . Ber Flei⸗ Hond geiſe e, und einem denket t ſey, , daß hvache d was Kriege danket Die⸗ e ems nohl beſah⸗ eine oder reyen nehm⸗ aber tas, Seneka an den Lucil. 479 bezahlen, bisweilen aber iſt, daß man ſolche wohl erkennet, ſtatt der Zahlung. Daher wird auch er, ſich demjenigen ungemein verpflichtet erkennen, durch deſſen vorſichtige Verwaltung der Staats⸗ geſchaͤfte, er einer ſanften Stille, des freyen Gebrauchs ſeiner Zeit, und einer durch oͤffentli⸗ che Geſchaͤfte ungeſtoͤrten Ruhe genießet. O Meliboee, Deus nobis haec otia fecit. Namque erit ille mihi ſemper Deus. - 2 Gott ſelbſt, o Meliboe, hat uns die Ruh ge⸗ geſchenket: Drum ſoll er auch mein Gott, jetzt, und be⸗ ſtandig ſeyn. ⸗ ⸗ Wenn man nun auch ſchon wegen einer ſolchen Ruhe, deren vorzuͤglichſtes darin beſtehet: Ille meas errare boues (vt cernis) & ipſum Ludere quae vellem, calamo permiſit agreſti. Er laͤſſet (wie du ſiehſt,) mich meine Ochſen weiden, Und auf dem Haberrohr eins nach Gefallen ſpieln. denen gar ſehr verbunden iſt, welche uns dieſelbe verſchaffet haben, wie hoch muͤſſen wir dann nicht dieſe Ruhe ſchaͤtzen, die der Ruhe der Goͤtter glei⸗ chet, 480 Der LXXIII. Brief. chet, und uns ſelbſt faſt zu Goͤttern macht? Ich ſage dieſes im Ernſte, liebſter Lucil, und beru⸗ ſe dich ſolchergeſtalt kurz und gut in den Him⸗ mel. Septius pflegte zu ſagen: der oberſte Gott kann nichts mehr ausrichten, als ein vollkommen tugendhafter Mann. Zwar beſitzet Jupiter mehr das er den Men⸗ ſchen verleihen kann, allein unter zween Tugend⸗ haften iſt der Reiche nicht beſſer als der andere: eben ſo wenig, als unter zween, die gleich ge⸗ ſchickt ſind das Steuerruder zu regieren, derjeni⸗ ge, der das beßte und anſehnlichſte Schiff hat, einigen Vorzug verdienet. Das einzige worin Jupiter einen tugendhaften Mann uͤbertrift, iſt dieſes, daß ſeine Vollkommenheit von laͤngerer Dauer iſt: inzwiſchen wird der Weiſe ſich darum nicht geringer ſchaͤtzen, daß ſeine Tugenden in ei⸗ nen kuͤrzern Zeitraum eingeſchloſſen ſind. Gleich⸗ wie von zween weiſen. Maͤnnern, derjenige, wel⸗ cher ein hoͤheres Alter erreicht hat, nicht gluͤckli⸗ cher iſt als der andere, deſſen Tugenden nach ei⸗ nigen Jahren aufgehoͤret haben; ſo uͤbertrift auch Gott den Weiſen nicht an Gluͤckſeligkeit, ob er ihm gleich an Jahren vorgehet: denn die Tugend wird dadurch nicht groͤßer, daß ſie laͤnger dau⸗ ret. Jupiter beſitzet alles, aber den Genies⸗ brauch hra het Urf chen mit rer zu „ che der fein d beru⸗ Hinn berſte , als ann. Men ugend⸗ ndere: ch ge⸗ erjeni⸗ lot worin ſt, iſt ngerer grum in en Hleich⸗ wel lüͤcku ich ey tauch ob er ugend dall⸗ enies⸗ auch Seneka an den Lucil. brauch da von hat hat davon kei er andern uͤberle drſache kene⸗ andern Vortheil, eſen⸗ und er mit eben d chtet alles, 4 . rer, als Gelaſſenheit in den ind ſiehet es zu einer hern Eh er rechnet es ſich gn ande⸗ Jupiter hich Ehre an, daß er ſich de gar noch chen will. das gebrauchen kann niſen was der uns dem ſcait, alſo dem Settine gunden, auf dieſem len Weg zeiget, u auben, n durch H geht man zu me, zurufet: Tapferkeit. Di⸗ durch Eurhaſtamien, Dare neidiſch daruͤber te nern⸗ ſind nicht nenen und reichen ‚Lſie verſtatten uns ei ilig oder Wurderſt du dich Hinanſteigenden non Zutritt, tern übertritt? koͤn daß ein Menſch zu ie Hand. Menſchen . dein doch Gott 8 ee Goͤt⸗ D Menſchen. Kei „was noch mehr 1 zu dem goͤrliche Sanem iſ de iſt ohne “ der iſt in d Der ausgeſtreu en menſchli findet, * und wenn er enſ hlehen Leibern vorkommen er, ſeinem Uurfrnnge “ Pfleger wo nicht, ſürbet demſelben gleich ainng her⸗ fruchtbar er ab, als wenn er i achſen: en . enn er . re, und man e d ſumpfigten Boden e einen un⸗ ne ſtatt der Fruͤchte di len a⸗ h raut ein. LXXIV. Brief. IXXIV. Brief. 1. Die Tugend iſt das einzige Gut“ des Men⸗ ſchen. 2. Die Furcht fuͤr den Tod und fuͤr Wider⸗ waͤrtigkeiten macht, daß wir in beſtaͤndi⸗ ger Unruhe leben. 3. DieVerachtung des Todes, und alles Zu⸗ faͤlligen, machet uns gluͤcklich. 4. Die Tugend hat an nichts Mangel. 5. Die Guͤter der Seelen, nicht des Leibes, ſind wahrhaftige Guͤter. 6. Was man von den aͤußerl lichen Guͤtern fuͤr einen Gebrauch machen muͤßle? 7. Kein Gluͤck waͤhret lange. 8. Wie man ſich gegen die Glucksfaͤlle verwah⸗ ren muß. 9. Lob der Tugend. 10. Man muß ſich nicht fuͤr das Zukuͤnftige fuͤrchten. . D'ne Schreiben hat mir viel Vergnuͤgen ge⸗ machet, und mich aus meinem Schlum⸗ mer aufgewecket: es hat auch mein Gedaͤchtniß, wel⸗ velch ę hervo daß nehn nen b ein C uß d ü einet ſer i venn laſter ben, gegen Man a, Der der e tung gtſet Uebe⸗ denf (den Men⸗ Bider⸗ andi⸗ Zu vah⸗ tige n N lunn⸗ wel⸗ „Seneka an den Lucll. 483 welches bereits traͤge und langſam wird, wieder hervor geruſen. Iſt es moͤglich, mein Lucil, daß du noch daran zweifeln kannſt, wie das vor⸗ nehmſte Mittel zu einem gluͤcklichen Leben darin⸗ nen beſtehe, daß man ſich uͤberzeuge, es ſey nur ein Gut, naͤmlich die Tugend? Wer alles Gute unuf die Tugend eingeſchraͤnket hat, iſt in ſich gluͤck⸗ lich: denn, wer noch andere Guͤter annimmt, der uͤberliefert ſich der Gewalt des Gluͤcks, und wird einer fremden Bothmaͤßigkeit unterworſen. Die⸗ ſer iſt uͤber den Verluſt ſeiner Kinder traurig; wenn ſie krank ſind, bekuͤmmert, und wenn ſie laſterhaft ſind, oder einige Schmach erlitten ha⸗ ben, voll Unmuthes. Jener wird von der Brunſt gegen eines andern Eheweib, oder auch von der Eiferſucht in Anſehung ſeines eigenen gepeiniget. Manchem gereichet ein Abſchlag in Anſehung ſei⸗ nes Geſuches zur Qual, und es ſinden ſich wel⸗ ſcche, denen ſelbſt ihre Wuͤrden eine Plage ſind. Der groͤßte Haufen unter dem ganzen Geſchlechte der elenden Sterblichen aber, wird durch Erwar⸗ tung des ſtets bevorſtehenden Todes in Unruhe geſetzet: denn von allen Seiten drohet er einen Uueberfall. Wie alſo die welche in Feindes Lan⸗ den ſtehen, uͤberall herumſchauen, und bey einem jeden Geraͤuſche ſich umdrehen muͤſſen; ſo klopfet oh⸗ auch 484 Der LXXIV. Brief. auch dieſen beſtaͤndig das Herz, ſo lange ſie nicht jene Furcht aus ihrer Bruſt vertilget haben. Wir eeni ſehen alle Tage Verbannete, und ihrer Guͤter Beraubete; wir ſehen, (welche Armuth die aller⸗ ſchwereſte iſt.) Arme bey ihrem Reichthume; wir ſehen Leute, die Schiffbruch, oder etwas die⸗ ſem Aehnliches erlitten haben; indem ſie entwe⸗ der der Haß oder der Neid des Poͤbels, der den Redlichen am allerverderblichſten iſt, gleich einem Sturmwinde, welcher bey der groͤßten Heiterkeit ſich erhebt, oder wie ein pooͤtzlicher Blitz, bey deſ⸗ ſen Schlage die ganze Gegend ſchuͤttert, unver⸗ muthet aus ihrer Sicherheit heraus wirft. Denn, wie bey dieſem Vorfalle, ein jeder, der dem Bli⸗ tze nahe iſt, dem Getroffenen gleich, fuͤr Schre⸗ cken außer ſich geraͤth; ſo trifft in jenen Faͤllen, die durch Gewalt geſchehen, zwar nur einen das Ungluͤck, alle aber werden furchtvoll, und die be. reits ein gleiches Schickſal erlitten haben, trau⸗ rig, wenn ſie daran gedenken, daß es ihnen eben ſo ergehen koͤnne. Jedes Gemuͤth wird bey ei⸗ nem fremden und ploͤtzlichen Unfalle bekuͤmmert. Gleichwie die Voͤgel ſchon der leere Schall einer Schleuder in Schrecken ſetzet, ſo werden auch wir, wenn wir gleich nicht getroffen ſind, ſchon durch jedes Geraͤuſche beunruhiget. Es kann demnach nie überla Unerſ des e lüßt, ligbe ziger lauß begn ſer ſͤr üffe zufa ken. das ſer Nei ten umn vor von an e8 ſe nicht en. Wir r Giter die ale⸗ Gihame; ewasdi ⸗ je tw: der den ch einem Hätrkeit ten deß , unver⸗ . Denn, dein Bl⸗ Schre⸗ Flen, inen das diebe 1, tran⸗ nen eben bey ei⸗ mmett. all einer uchwit, , dutch emnech V nie, Seneka an den Lucil. 485 niemand gluͤcklich ſeyn, der ſich dieſem Wahne uͤberlaſſen hat, indem keine Gluͤckſeligkeit ohne Unerſchrockenheit Statt findet. Es iſt ein elen⸗ des Leben, wenn man ſtets von Furcht umfangen iſt. Wer auf das Ungewiſſe zu viel ankommen laͤßt, haͤufet ſich einen unendlichen und unver⸗ tilgbaren Stoff zur Unruhe. Es iſt nur ein ein⸗ ziger Weg, wenn man ſicher gehen will: alles Aeußerliche verachten, und ſich an der Tugend begnuͤgen laſſen. Denn ſo jemand etwas fuͤr beſ⸗ ſer als die Tugend, und außer derſelben etwas fuͤr ein Gut haͤlt, der wird auch ſeinen Schooß oͤffnen, was das Gluͤck auswirft, darinnen auf⸗ zufangen, und deſſen Geſchenke aͤngſtlich erwar⸗ ten. Stelle dieſes Bild deinem Gemuͤthe vor: das Gluͤck ſpiele mit uns, und ſchuͤtte unter die⸗ ſer Verſammlung der Sterblichen, Wuͤrden, Reichthuͤmer, und Gnadenbezeugungen aus, de⸗ ren einiges unter den Haͤnden derer, die ſich dar⸗ um reißen, in Stuͤcken bricht, einiges treulos von andern getheilet, einiges zum groͤßten Nach⸗ theile derer, die es bekommen, ergriffen wird: von welchem einiges denen zufaͤllt, die mit ganz andern Dingen beſchaͤfftiget ſind, einiges, weil es zu geizig aufgeraffet ward, verlohren geht, und weil man es gar zu begierig zu ſich riß, wie⸗ Hh 3 der 486 Der LXXIV. Brief. der entſchluͤpfet; kein einziges aber, auch denen, die es gluͤcklich erbeuteten, eine bleibende Freude gewaͤhrete. Daher fliehen die Kluͤgſten, ſo bald ſie ſehen, daß Geſchenke herbey gebracht werden, von dem Schauplatze *), indem ſie wohl wiſſen, daß ihnen dieſe Kleinigkeiten theuer zu ſtehen kommen. Mit einem, der davon geht, begiebt ſich niemand ins Handgemenge, niemand ſchlaͤgt den, der daraus ſcheidet: man ſchlaͤgt ſich nur um die Beute. Eben ſo geht es mit den Din⸗ gen, die das Gluͤck auf uns herab wirft: wir werden auf eine jaͤmmerliche Art gezerret, und in Aufruhr gebracht: wir wuͤnſcheten uns viele Haͤn⸗ de zu haben: bald ſcheint uns der, bald jener hin⸗ derlich zu ſeyn, es waͤhret uns die Zeit zu lange, ehe dasjenige ausgeworſen wird, was unſere Be⸗ gierden erreget, was alle begierig erwarten, und doch nur wenige bekommen werden, Wir moͤch⸗ ten dem, was ausgeworfen wird, entgegen flie⸗ gen, *) Es wird hier auf den roͤmiſchen Gebrauch an⸗ geſpielet, da bey Schauſpielen, und andern nſtbarkeiten, allerley kleine Geſchenke, oder Zei⸗ chen, welche hernach ausgeloͤſet wurden, von den oben ſtehenden vornehmen Zuſchauern, unter den Poͤbel herabgeworfen wurden. 4 ſte⸗ enen, teude erden, iſſen, ſehen giebe hlage nur Din⸗ wit d in rhin⸗ ange, und jͤch⸗ = Seneka an den Lucil. 487 gen, wir freuen uns, wenn wir etwas erſchnap⸗ pet haben, und andere, die von einer eiteln Hoff⸗ nung hintergangen ſind, uns beneiden: kurz, wir erhalten entweder zu unſerm groͤßten Nach⸗ theile eine elende Beute, oder gehen auch leer aus. Laß uns alſo von jenen Schauſpielen uns hinweg begeben, und den Pluͤnderern Raum ma⸗ chen. Laß ſolche immerhin auf ein zweifelhaftes Gut lauern, und mittlerweile ſelbſt zwiſchen Furcht und Zweiſel hangen. Wer den Vorſatz hat gluͤck⸗ lich zu ſeyn, muß die Tugend fuͤr das einzige Gut halten. Denn, woferne er ſonſt irgend ein Gut annimmt, muß er von der Vorſehung uͤbel urtheilen, indem auch tugendhaften Maͤnnern mancher Unfall begegnet, und alles, was ſie uns giebt, geringe und von kurzer Dauer iſt, wenn man es mit dem ganzen der Welt beſtimmeten Zeitraume in Vergleichung ſtellet. Wer daruͤber unzufrieden iſt, denkt von den goͤttlichen Wohl⸗ thaten auf eine undankbare Art, bald wird er ſich beklagen, daß ſie ihm nicht zu aller Zeit zu⸗ fließen, bald daß ſie nur ſparſam ausgetheilet werden, und ungewiß und vergaͤnglich ſind. Daher koͤmmt es dann, daß wir weder leben noch ſterben moͤgen: wir ſind des Lebens uͤberdruͤßig, und fuͤrchten uns doch fuͤr den Tod. Alle unſere Hh 4 Anſchla⸗ 488 Der LXXIV. Brief. Anſchlaͤge ſind wankelmuͤthig, und keine Gluͤckſe⸗ ligkeit vermag uns zu erſaͤttigen. Und dieſes al⸗ les, weil wir nicht bis zu jenem unendlichen, hoͤchſtvortrefflichen Gute gekommen ſind, wo un⸗ ſer Wille nothwendig beſtehen bleiben muß, in⸗ dem uͤber das Hoͤchſte nichts hinaus gehen kann. Du frageſt mich, warum die Tugend an nichts Mangel habe? Sie iſt mit dem Gegenwaͤrtigen vergnuͤgt, und begehret das Abweſende nicht: es iſt ihr alles groß, weil ſie an allem ein Genuͤge hat. Wenn du hierinnen anders denkeſt, ſo wird weder von Froͤmmigkeit, noch von Treue mehr die Rede ſeyn koͤnnen, indem es nicht fehlen kann, daß der, der ſich beyden gemaͤß bezeigen will, vie⸗ les von dem, was wir Uebel nennen, wird erdul⸗ ten muͤſſen, und vieles von dem wird eingeſtellet werden muͤſſen, was wir als gut anſehen, und gerne geſchehen laſſen. Es iſt dann um die Ta⸗ pferkeit geſchehen, als welche von ſich ſelbſt Pro⸗ ben ablegen muß, wie auch um die Großmuth, welche nicht hervorſtechen kann, wo ſie nicht al⸗ les, was der Poͤbel fuͤr noch ſo groß haͤlt, als Kleinigkeiten verachtet. Auch die Hoͤflichkeit faͤllt dahin, indem die Erwiederung derſelben fuͤr eine Arbeit gehalten wird, wenn man etwas fuͤr ſchaͤtz⸗ barer, als die Treue haͤlt, und nicht ſtets dem Aller? uͤckſe eſes al lichen, vo un , in nichts rtigen Gt: es jenuge witd 4. meht kann, l, vie⸗ tdul⸗ eſtelet und ſe dau mnuth, crah t, als filt r eine ſhit⸗ dem ller! Seneka an den Lucil. 489 Allerbeſten nachtrachtet. Aber genug hiervon: entweder dieſe ſo genannten Guͤter ſind keine Guͤt⸗ ter, oder der Menſch iſt auch gluͤcklicher als Gott. Denn ſo kann Gott von allem dem, was uns frey ſteht, keinen Gebrauch machen. Weder die Wolluſt, noch koͤſtliche Gaſtereyen, noch Reich⸗ thum, noch ſonſt etwas von dem, das die Men⸗ ſchen ankoͤrnet, und zu einer ſchnoͤden Ergoͤtzlich⸗ keit gereichet, paſſet im Geringſten auf Gott. Daher hat entweder, welches doch unglaublich iſt, Gott Mangel an einigen Guͤtern, oder es iſt auch ſelbſt dieſes ein Beweis, daß das, was Gott mangelt, nicht gut ſeyn koͤnne. Nicht zu geſchweigen, daß vieles von dem, was als gut angeſehen wird, die Thiere weit vollſtaͤndiger beſitzen, als der Menſch. Jene ſchlingen die Speiſen weit begieriger in ſich, ſie werden durch fleiſchliche Vermiſchung nicht ſo entkraͤftet, ſie beſitzen eine groͤßere und nicht ſo leicht hinfaͤllige Staͤrke, folglich ſind ſie weit gluͤcklicher, als der Menſch. Sie wiſſen nichts von Bosheit und Betrug, ſie genießen der Wol⸗ luͤſte nicht allein oͤfter, ſondern auch viel leichter, und ohne im Geringſten von Schame oder Reue zuruͤck gehalten zu werden. Erwaͤge du nun alſo ſelbſt, ob dieſes fuͤr ein Gut gehalten werden koͤn⸗ ne, worinnen Gott von dem Menſchen uͤbertrof⸗: fen wird? Wir muͤſſen dem hoͤchſten Gute in der Hh 5 Seele Seele einen Platz einraͤumen. Es verdirbt, und verliert ſeine Wuͤrde, wenn es von unſerm beſten Theile zu dem ſchlimmſten uͤbergeht, und den Sin⸗ nen eingeraͤumet wird, worinnen die Thiere weit behender ſind, als wir. Am wenigſten muͤſſen wir unſere hoͤchſte Gluͤckſeligkeit in fleiſchlicher Wolluſt ſetzen. Nur die Guͤter, welche der Ver⸗ ſtand gewaͤhret, ſind wahre, dauerhafte und un⸗ vergaͤngliche Guͤter, welche ſo wenig einer Zer⸗ ſtoͤrung unterworſen ſind, daß ſie nicht einmal abnehmen, oder ſich verringern koͤnnen. Alle Uebrige ſind es nur dem Wahne nach, und ha⸗ ben zwar den Namen mit den wahren Guͤtern gemein, in der That aber iſt ihnen nichts Gutes eigen. Man ſollte ſie eigentlich Nutznießungen, oder nach unſerm Sprachgebrauche, Fruͤchte des Guten nennen, im Uebrigen aber mußt du wiſ⸗ ſen, daß ſie nicht Theile von uns, ſondern gleich⸗ ſam unſre Leibeigene find, und wenn ſie auch bey uns moͤchten anzutreffen ſeyn, ſind ſie gleichwohl ſo anzuſehen, als wenn ſie außer uns waͤren, und unter die veraͤchtlichen, und uns unterworfenen Dinge, derentwegen wir uns nicht zu erheben haben, zu rechnen. Denn, was koͤnnte wohl thoͤrichter ſeyn, als ſich auf eine Sache etwas ein⸗ bilden, die man nicht ſelbſt gemacht hat? Sie koͤnnen ᷓ;—— — — — ht, innd beſtmn nSin te weit muͤſen hlicher Ver⸗ d unn Zer⸗ ininel Seneka an den Lucil. 491 Kkoͤnnen insgeſammt bey uns anzutreffen ſeyn, allein ſie muͤſſen uns nicht feſt ankleben, damit, wenn ſie wieder von uns genommen werden, es dabey ohne einige Zerreißung abgehe. Wir koͤn⸗ nen uns derſelben gebrauchen, aber wir muͤſſen nicht damit pralen, auch uns derſelben ſparſam, als einer anvertraueten, und nicht bleibenden Sache bedienen. Wer ſich derſelben nicht mit Vernunft gebrauchet, wird nicht lange in deren Beſitz bleiben, denn ſelbſt die Gluckſeligkeit, wenn ſie ſich nicht in ihren Graͤnzen zu halten weis, wird ſich ſelbſt eine Laſt, und wenn ſie in fluͤchti⸗ gen Dingen geſetzet wird, bald von denſelben ver⸗ laſſen, oder wo nicht verlaſſen, zum wenigſten doch gekraͤnket. Wenigen iſt es gelungen, ſich der Gluͤckſeligkeit ſanft zu entaͤußern, die meiſten fallen mit dem, was ſie erhoͤhet hatte, und zwar nur noch mehr dadurch beſchweret. Daher iſt Klugheit von noͤthen, ſich dabey der rechten Maaße und Sparſamkeit zu bedienen, denn eine ungezaͤhmte Freyheit eilet, und beſtrebet ſich recht, das ihrige zu verſchleudern, und nie iſt etwas uͤbermaͤßiges, wo nicht die Vernunft dabey die Herrſchaft gefuͤhret, und es im Zaum gehalten hat, von Dauer geweſen. Hiervon kann der Fall vieler Staͤdte, deren Herrſchaft mitten in der ſchoͤnſten 492 Der LXXIV. Brief. ſchoͤnſte Bluͤthe ſich endigte, und welche das, was ſie durch Tugend gewonnen hatten, durch Unmaͤßig⸗ keit wieder einbuͤſſeten, ein Beyſpiel ſeyn. Wi⸗ der dergleichen Zufaͤlle muß man ſich verwahren, und da keine Mauer das Gluͤck abzuhalten ver⸗ mag, ſich inwendig zu befeſtigen zu ſuchen. Wenn wir von innen ſicher ſind, koͤnnen wir zwar wohl belagert und beſchoſſen, aber nie eingenommen werden. Willſt du wiſſen, worinnen dieſe Be⸗ feſtigung beſtehe? daß wir uͤber nichts entruͤſtet werden, wohl wiſſend, daß ſelbſt dasjenige, wo⸗ durch wir verletzet zu werden ſcheinen, zur Erhal⸗ tung des Weltgebaͤudes nothwendig ſey, und un⸗ ter die Dinge gehoͤre, welche den Lauf und das Weſen der Welt beſoͤrdern und vollenden. Was Gott gefaͤllt, muß ſich der Menſch auch gefallen laſſen, und ſich ſelbſt, und ſeine Kraͤfte darinnen bewundern, daß er nicht uͤberwunden werden kann, daß er das Uebel ſelbſt unter ſich hat, und daß er durch die Vernunft, welcher an Macht nichts vorgehet, die Zufaͤlle des Gluͤcks, die Schmerzen, und alles Unrecht unter die Fuͤſſe treten kann. Darum liebe er die Vernunft: wenn er ſie liebet, wird er gegen alle, auch die groͤßten Widerwaͤrtigkeiten, geruͤſtet ſeyn. Die Liebe gegen ihre Jungen, machet, daß die wil⸗ den Seneka an den Lucil. 493 den Thiere, deren Wildheit und unvernuͤnftige Wuth nichts baͤndiget, ſelbſt in das Jaͤgerſpies laufen. Die Begierde nach Ruhme reizet oft junge Gemuͤther, ſo Feuer als Schwerd zu ver⸗ achten. Mancher ſtuͤrzet ſich freywillig in den Tod, wenn er nur einigen Schein und Schatten der Tugend bemerket. Um ſo ⸗viel nun die Ver⸗ nunft allen dieſen Trieben an Staͤrke und Beſtaͤn⸗ digkeit es zuvor thut, mit deſto groͤßerer Heftig⸗ keit wird ſie ſelbſt durch Gefaͤhrlichkeiten und Be⸗ ſorgniſſe ſich Bahn zu machen wiſſen. Moͤchte jemand mir einwerfen, das iſt ſo viel, als nichts geſaget, daß ihr behauptet, es ſey kein ander Gut als die Tugend, indem ihr dadurch keine Sicherheit und Beſchirmung wider die Gluͤcks⸗ faͤlle erhaltet. Ihr ſaget ja, daß fromme Kin⸗ der, gute Aeltern, und ein Vaterland, in wel⸗ chem gute Sitten bluͤhen, auch unter das Gute zu rechnen waͤre, nun aber werdet ihr unmoͤglich ſelbige in Gefaͤhrlichkeiten ſehen, und dabey ru⸗ hig bleiben koͤnnen. Die Belagerung eurer Va⸗ terſtadt, der Tod eurer Kinder, und die Knecht⸗ ſchaft eurer Aeltern, muß euch in die groͤßte Un⸗ ruhe ſetzen. Ich werde, was gemeiniglich zu un⸗ ſerer Vertheidigung hierauf geantwortet zu wer⸗ den pfleget, zuerſt hieher ſetzen, hernach werde . ich ich auch daſſelbe hinzufuͤgen, was meiner Mey⸗ nung nach, noch außerdem darauf geantwortet werden koͤnnke. Ganz anders iſt es mit denen Dingen beſchaffen, welche, wenn ſie uns genom⸗ men werden, ſtatt ihrer einige Beſchwerden zu⸗ ruͤck laſſen, wie z. E. eine verdorbene Geſundheit in Krankheit verwandelt wird, oder das verlohre⸗ ne Geſicht uns zu Blinden machet, und bey ver⸗ wundeten Knien nicht nur die Geſchwindigkeit des Ganges ſich verliert, ſondern auch derſelbe kraftlos wird. Dieſe Gefaht findet ſich nicht bey den kurz vorher angefuͤhreten Gegenſtaͤnden. War⸗ um nicht? Wenn ich einen guten Freund verloh⸗ ren habe, darf ich deswegen keine Untreue erdul⸗ ten, noch bekomme ich, wenn ich gute Kinder habe begraben laſſen, an deren Statt gottloſe: dann ſind es auch nicht meine Freunde und Kin⸗ der, die vertilget werden, ſondern bloß ihre Koͤr⸗ per. Das Gute kann nur auf eine Art vernich⸗ tet werden, naͤmlich, wenn es ſich in Boͤſes ver⸗ wandelt, welches aber ſeine Natur nicht leidet, weil alle TEugenden, und alle Werke der Tugen⸗ den unverſehret bleiben. Naͤchſt dem, wenn mei⸗ ne Freunde, oder wohlgeartete, und die Wuͤnſche ihrer Aeltern erfuͤllende Kinder, mit Tode abge⸗ hen, kaun auch ihre Stelle wieder erſetzet wer⸗ den. den. die ſi bleibe alle 6 denn Gaͤte mend wenn beibe ter le han cher nicht Fteu ven nicht Duge etwa ſenig Fen eker gang De ihm des) ich Mey vortet denen notn⸗ n zu⸗ dheit ohre⸗ ver⸗ gletf ſebe bey Var⸗ loh⸗ dul⸗ nder bſe: i dr⸗ ich⸗ er⸗ d en⸗ ſel⸗ Seneka an den Lucil, 405 den. Frageſt du, wodurch? Durch die Tugend, die ſie gut gemachet hatte. Dieſe laͤßt nichts leer bleiben, ſie nimmt die ganze Seele ein, vertreibt alle Sehnſucht, und giebt allein volle Genuͤge, denn in ihr liegt die Quelle und das Weſen aller Guͤter. Was ſchadet es, wenn das hinab ſtroͤ⸗ mende Waſſer aufgefangen wird, und ſich verlaͤuft, wenn nur die Quelle, aus welcher es herfloß, bleibt? Man kann nicht ſagen, daß man gerech⸗ ter lebe, wenn man ſeine Kinder behaͤlt, als wenn man ſolche ver lohren hat, alſo auch nicht ordent⸗ licher, kluͤger, oder tugendhaffter, mithin auch nicht einmal beſſer. Man wird, wenn man ſich Freunde erwirbt, dadurch weder klur zer⸗ noch wenn man ſolche einbuͤßet, thoͤrichter, alſo auch nicht gluͤcklicher, oder elender. So lan ge dir die Tugend bleibt, wirſt du nicht merken „daß dir etwas abgegangen ſey. So waͤre demnach der⸗ jenige nicht gluͤcklicher, der ſich von einem Haufen Freunde und Kinder umgeben ſieht? Warum ſoll⸗ te er es ſeyn? Das hoͤchſte Gut leidet keinen Ab⸗ gang, noch einigen Zuſatz: es bleibt wie es iſt. Das Gluͤck mache es wie es wolle, es ſchenke ihm ein hohes Alter, oder laſſe es vor Erreichung des Alters aufhoͤren; ſo bleibt doch das Maaß des hoͤchſten Gutes, auch bey verſchiedenem Alter eei⸗ nerley. Der LXXIV. Brief. 496 ir⸗ kleinern Zi oͤßern oder inen Un⸗ einen groͤß ume eine terſchied, ſeſene⸗ geblieben ſtee er beſcrieler e be de, worin ben doch eine lang it dem Sande, d, ſo ha en de alsbald, ede ausgeloͤſchet H“ gut iſt, ned ward, wie Figur gehabt. r Anzahl, oder gas beyde einerlen Groͤße, nach erig ne drölerr⸗ der nn ſo in tugend⸗ icht nach aͤtzet: es ka kuͤrze ein der Zeit geſhaͤtel werden. erti 8 ſehr als du ls eingeſchraͤn n hundert Jahr m eines Tages, 5 ftes Lehen ve de es in den Rau ndhaft. Bald hiſc⸗ und dech michr minder inger ieret Laͤnder, 3 wird ao die Tugind weit ſie Ges . e, unter⸗ ergiet ſch Probinzen macher adte, un Staͤdte, ich, die Lie⸗ WSGDäZ 1 chaften, und beſchaͤfftiget ſich, die; . eundſchaften, haͤlt Fr u ver⸗ Kinder z , ter Verwandte n Kreis der Ar⸗ ilen: bald iſt theilen: inderloſen ines Kin Verbannung, und ſt aber erteget, muth, der eſchloſſen. “ der Ehre auf den Se nener, weil ſievom Epp . leiner, nicht k mkoͤniglichen Va eur wetenund und Privatſtand, gebrache, oder ie enge debuung, keit herunter err ſchaft, in ein gedraͤnget nr⸗ algereieen Winkel ainmer ſie von allem au S “ ſo groß, auch we Sie i geſchloſ⸗ gechi halt n weckte eine ſie an erhab durch Ding liht ſonde ſe bet Kind eben wart uber ſteht alle geich dadr ſtets Unte dug e koͤm iſtrn neitſ hern Zir⸗ einen Un⸗ gleichder r andete ſchrieben den doch iſt, wird der hach groͤett, tugend⸗ als du Tagts Bad Kaͤnder, / Unter⸗ . zu ver⸗ der Ar⸗ detloſen wegen Niedrig tenud hnung ſhlof di ſi ⸗ Seneka an den Luril . 497 geſchloſſen, in ſie hat i Rann ſelbſt zuruͤck geht, denn ſi weckten Geiſt, eurennger einen großen und ſie be⸗ eine unwandelbare vollkommene ugheir, a ſie auch eben ſo gluͤ Gerechtigkeit. Dah nad erhabene, und ſcklich. Denn jene d W durch die Wiſenſchaf Gluckſeligkeit, w cheſ Dinge zuwege ſihaſt goͤrrlicher und ſe tr ihren Sitz. un D hat bloß indenc. e ſondere olget, wa r See⸗ ſe beku dannaan taſergder e⸗ nech insbe⸗ Kinder und er nicht uͤber den Verl Wer eben Neennee⸗ er ertraͤgt dendll ner wartet „und et ee d als er den ſinie d mit uͤber jenen ſich b ei tet dieſen nicht mehr ges e⸗ ſeht in viner deanbe⸗ Denn die n als er alle ihre Werke ollkommenen Vebeteinſäinn be⸗ gleichfoͤrmig: den ihr ſelbſt augerueſſea, un dadurch l Uebereinſtimmung ab en, und gehen, wenn der Geiſt dennde Geiſt, welcher ſtets erhab en ſeyn muß, ſich unter dem Leide und unter den Wugen ſeer maminenn beugen woll de Bonge, dae een e Jurcht⸗ ke ne zag kanar, en r Traͤgheit, wenn es daranf unn 7 uge,e n Denn al ugand ig. merſchrocken, und ſes Be in Be⸗ Ji ſich, 498 Der LXXIV. Brief. ſich, das der Furcht aͤhnlich ſieht? Veraͤndert ſie nicht etwa auch die Farbe, oder verſtellet ihre Gebaͤr⸗ den, oder empfindet einen Schauer in allen Glie⸗ dern, und was dergleichen mehr, nicht auf Befehl der Seele, ſondern vermoͤge eines unbedachtſamen Naturtriebes, ſich findet? Ich ſage ja: aber bey allem dem behaͤlt ſie die Ueberzeugung, daß deren keines ein Uebel ſey, noch es verdiene, daß einer, der ſeiner Vernunft maͤchtig iſt, ſich dadurch nie⸗ derſchlagen laſſe. Sie uͤbernimmt alles, was ge⸗ ſchehen muß, muthig und ohne Zaudern. Wuͤrde es auch nicht thoͤricht gehandelt ſeyn, wenn man in dem, was man zu thun hat, kraͤge und langſam zu Werke gehen, mit dem Leibe hier, und mit der Seele dort ſeyn, und ſich von den ganz unterſchiedenen Be⸗ wegungen zerſtreuen laſſen wollte? Es kann nicht ſehlen, man muß auf dieſe Weiſe, ſelbſt deſſentwe⸗ gen, woruͤber man ſich erhebt, und bewundert, ver⸗ achtet werden, und auch das, worauf man ſich et⸗ was einbilden wuͤrde, unwillig thun. Wenn man nun aber ein Uebel befuͤrchtet, ſo iſt ſchon die Erwar⸗ tung nicht minder quaͤlend, als das Uebel ſelbſt, und man leidet ſelbſt durch die Furcht eben dasjenige, welches zu leiden man ſo ſehr fuͤrchtet. Gleichwie bey Schwachheiten des Koͤrpers ſtets etwas vorhergeht, welches ſolche ankuͤndiget, als eine Traͤgheit der Ner⸗ ven, dert Len denn 4 ..v .1 .= —☛ den, eind auch nem merk ſchn diebe zoger man licht Val ſean hige iber kines küm lenig anlan ſch trubr noch den wov⸗ Sch htſamen ß deren einer, Nchnie⸗ vas ge⸗ enn ſamn zu Gere⸗ en Be⸗ nicht. lntwe⸗ et ver⸗ ſch et⸗ mon Erwar⸗ 4 und enige, hie beh aheht, Net⸗ ber bey vetn⸗ dutſe ven, eine Muͤdigkeit ohne Arbeit, ein Gaͤhnen, und hdert ſe Gebar: n Gli Beſehi Seneka an den Lueil. 499 ein durch alle Glieder laufender Schauer; ſo wird auch ein ſchwacher Geiſt lange vorher, ehe er von ei⸗ nem Uebel unterdruͤcket wird, eine Erſchuͤtterung be⸗ merken. Er fuͤhlet ſolches im Voraus, und ſinkt vor der Zeit dahin. Was kann aber alberner ſeyn, als ſich wegen des Zukuͤnftigen aͤngſtigen, ſich nicht auf die bevorſtehende Qual ſparen, ſondern vielmehr das Elend ſelbſt herzuholen, und naͤher ruͤcken, welches, wenn es ja nicht abgeſchuͤttelt werden kann, zu vert⸗ zoͤgern am rathfamſten iſt? Willſt du wiſſen, wie man es anzufangen habe, daß uns das Zukuͤnftige nicht quaͤle? Geſetzt, jemand wuͤßte, daß er nach Verlauf von funfzig Jahren eine ſchwere Leibesſtra⸗ ſe auszuſtehen haͤtte, wird er wohl daruͤber beunru⸗ higet werden, es ſey denn, daß er die Zwiſchenzeit uͤberhuͤpfen, und ſich ſo gleich in die nach Vollendung eines ſolchen Zeitraumes erſt zu empfindende Be⸗ kuͤmmerniß verſetzen wollte. Eben ſo machen es die⸗ jenigen, welche gerne krank ſeyn wollen, und die Ver⸗ anlaſſungen zu Schmerzen gerne ergreifen: ſie laſſen ſich durch alte und laͤngſt vergeſſene Dinge in Be⸗ truͤbniß ſetzen. Was ſchon vergang gen iſt, und was noch kommen wird, iſt ferne von uns: wir empfin⸗ den keines von beyden. 9 Nun aber kann uns ja das, wovon wir keine Empfindung haben, auch keinen Schmerz verurſachen. HS Ji 2 LXXV. Brief⸗ 500 Der LXXV. Brief. * PE r A E r E. N r E E r LXXV. Brief. 1. Man befleißige ſich mehr guter Handlunse gen, als eines zierlichen Vortrages. 3. Es giebt unter den Anhaͤngern der Weis⸗ heit dreyerley Klaſſen: ſelbige werden be⸗ ſchrieben. 3. Was fuͤr ein gluͤcklicher Zuſtand derjenigen warte, die ihren Laſtern und Schvonei⸗ gungen abgeſaget haben. De klageſt, daß meine Briefe nicht genug ausgearbeitet ſind. Aber wie kann man ſo genau auf den Ausdruck ſehen, ohne unange⸗ nehm zu werden? Wie meine Rede ſeyn wuͤrde, wenn wir bey einander ſaßen, oder zuſammen ſpatzieren giengen, leicht, und ungekuͤnſtelt; ſo moͤchte ich auch meine Briefe haben: ohne Putz, und ungezwungen. Wenn es moͤglich waͤre, moͤchte ich dir meine Meinung lieber durch Zei⸗ chen als durch Worke zu erkennen geben. Auch bey einem Wortſtreite mit dir, moͤchte ich nicht mit den Fuͤßen ſtampfen, mit den Haͤnden her⸗ umfechten, oder die Stimme erheben, ſondern ich wuͤrde ſolches den Rednern uͤberlaſſen, zu frie⸗ den, dir meine Empfindungen, zwar nicht auf ei⸗ ne geputzte, aber auch nicht auf eine plumpe Art, mit * luns Beis⸗ be⸗ igen nei⸗ genug man nange⸗ wuͤde, mmmen t; ſ Pu, waͤte/ geß Auch nicht n her⸗ hndernn uſti⸗ aufen . Art mnit 7 Seneka an den Lucil. F01 mitzutheilen. Blos hievon moͤchte ich dich gerne uͤberzeugen, daß ich in allen Stuͤcken ſo denke, als ich mich ausdruͤcke, und mit Vergnuͤgen ſo denke. Man kuͤſſet eine Bulerin weit feuriger als ſeine Kinder, dennoch aber kann man auch bey der auf⸗ richtigen und ſittſamen Umarmung derſelben eine gewiſſe Gemuͤthsbewegung nicht verkennen. Ich moͤchte warlich nicht, daß mein Vortrag uͤber die großen Sachen, die ich noch abzuhandeln ge⸗ denke, dir nuͤchtern und trocken vorkaͤme, denn auch die Philoſophie macht auf den Wih An⸗ ſpruch, aber gar zu viel Arbeit auf den Ausdruck zu wenden, iſt auch nicht rathſam. Es bleibe ſtets unſte Hauptabſicht, ſo zu reden als wir denken, und ſo zu denken als wir reden. Unſte Rede ſey mit unſerm Leben uͤbereinſtimmend. Wenn man jemand ſiehet, und reden hoͤret, und ihn ſtets gleichfoͤrmig findet; ſo kann man nichts weiter von ihm fordern. Wie er auch beſchaffen ſey, wie groß er auch ſey; ſo muß er ſtets der⸗ ſelbige ſeyn. Nicht daß unſre Rede gefalle, ſondern daß ſie Nutzen ſchaffe, muß der End⸗ zweck derſelben ſen. Wenn indeſſen jemand von Natur beredt iſt, oder auch ſchon ſeine Rede fer⸗ tig hat, oder doch, ohne daß es ihm ſauer wird, ſich zierlich auszudruͤken vermag, ſey es ihm immerhin Ji 3 erlaubt, 302 Der LXXV. Brief. erlaubt, ſeine Gaben bey einem vortreflichen Ge⸗ genſtande zu zeigen, doch ſo, daß er mehr die Sache ſelbſt zu ſchildern, als ſich ſehen zu laſ⸗ ſen ſuche. Bey allen andern Wiſſenſchaften koͤmmt es blos auf den Verſtand, hier auf die Ruͤhrung des Herzens an. Ein kranker verlan⸗ get eben keinen beredten Arzt, wenn er ihn nur heilen kann: wenn es ſich indeſſen ſo krift, daß ein guter Arzt auch zierlich zu ſprechen, und ihm, was er zu thun oder zu laſſen habe, ſchicklich vorzutragen weiß, iſt ers wohl zufrieden, ohne jedoch es fuͤr ein beſonderes Gluͤck zu ſchaͤtzen, daß er von ohngefaͤhr einen beredten Arze bekom⸗ men hat, welches eben ſo wenig erfordert wird, als daß ein guter Steuermarkn ſchoͤn von Ange⸗ ſicht ſey. Was kuͤtzelſt du mir die Ohren? was ſuchſt du mich durch ſchoͤne Worte einzunehmen? es giebt hier ganz was anders zu thun: es muß gebrannt und geſchnitten ſeyn, es iſt von der ſtrengſten Lebensordnung die Rede. Hiezu habe ich dich rufen laſſen; du ſollſt ein eingewurzeltes ſchweres, und allgemeines Uebel heben. Du wirſt nicht weniger zu thun finden, als ein Arzt in Peſtzeiten, und doch haͤltſt du dich blos bey dem Wortkram auf? nur dann magſt du dich freuen, wenn du der Sache gewachſen ſeyn wirſt. Du haſt leſ die wiel be genn wei glu keit n Ge⸗ hr de u le⸗ haften uf die vetlan⸗ nur daß dihm, ickich ohue haͤten, konm witd, Angen was mmen? muß n der habe geless Du A h detn euen, Du Seneka an den Lucil. 503 haſt noch viel zu lernen, es wird Zeit erfordert, dir das gelernete ſo einzupraͤgen, daß du es nicht wieder vergeſſen koͤnneſt, du mußt davon die Pro⸗ be machen. Es iſt hier nicht, wie wohl ſonſt, genug, das gelernete ins Gedaͤchtniß gefaßt zu haben, man muß davon wirkliche und thaͤtige Prroben ablegen. Nicht der, welcher dieſes alles weiß, ſondern, welcher auch darnach thut, iſt gluͤcklich. Wie aber? giebt es dann hier gar keine Grade der Vollkommenheit? ſoll man denn uͤber Hals und Kopf der Weisheit zurennen? das will ich nicht ſagen. Denn ob wohl derje⸗ nige, welcher noch in den Lehrjahren iſt, noch unter die Unklugen gerechnet wird; ſo iſt doch zwiſchen ihm und denſelben ſchon ein großer Ab⸗ ſtand, und ſelbſt unter den Lehrlingen iſt ein gar großer Unterſchied zu machen. Es werden die⸗ ſelben von einigen in drey Klaſſen eingetheilet: die erſte machen diejenigen aus, welche die Weis⸗ heit noch nicht beſitzen, aber derſelben ſchon nahe gekommen ſind: denn auch nahe ſeyn, zeiget an, daß man noch wovon ausgeſchloſſen iſt. Fragſt du, wer dieſe ſind? es ſind die, welche ſchon al⸗ le Leidenſchaften und Laſter abgeleget haben, wel⸗ che gelernet haben was zu lernen iſt, aber aus Mangel der Erfahrung noch ſich ſelbſt nicht trauen Ji 4 duͤr⸗ 504 Der LXXV. Brief. duͤrfen: ſie wiſſen ihr Gutes noch nicht recht in Anwendung zu bringen. Doch koͤnnen ſie nicht mehr dahin zuruͤckfallen, von wannen ſie entflohen ſind, ſie ſind ſchon ſo weit gekommen, daß kein Ruͤckfall mehr ſtatt hat, ob ſie gleich ſelbſt davon noch keine Ueberzeugung haben, und wie ich mich errinnere, es in einem meiner Brie⸗ fe ausgedruckt zu haben, ſelbſt nicht wiſſen, daß ſie etwas wiſſen. Sie haben zwar ſchon einigen Gebrauch von ihrem Guten gemacht, doch blei⸗ ben ſie allewege noch mistrauiſch. Einige be⸗ ſchreiben dieſe Gattung der Lehrlinge, von denen eben jetzt die Rede geweſen iſt, ſo, daß ſie ſagen: ſelbige haͤtten bereits die Krankheiten der Seele, aber noch nicht die Leidenſchaften uͤberwunden, ſie befaͤnden ſich noch auf einem ſchluͤpfrigen We⸗ ge, indem niemand ſich von allem Boͤſen frey ſpre⸗ chen koͤnnte, ſo lange er ſolches noch nicht gaͤnz⸗ lich abgeleget haͤtte. Das kann aber niemand von ſich behaupten, ſo lange er noch das Boͤſe nicht mit der Weisheit verwechſelt hat. Was unter den Krankheiten der Seele und den Leiden⸗ ſchaften fuͤr ein Unterſchied ſey, habe ich zwar ſchon oft geſaget, doch will ich auch itzt dir ſolches wieder zur Erinnernng bringen. Krankheiten der Seele ſind eingewurzelte, grobe Laſter, als der Geiz und ht recht nen ſie nen ſie hmmen, geich n, und Bri⸗ n, daß einigen ch blei ige be denen ſchen Ru⸗ Ee⸗ unden, We⸗ yſore⸗ gaͤny mand Was Leiden⸗ rſchon wieder Eeke Geiz und unmſtrickt halten, und zu beſtaͤndigen Laſtern ge⸗ worden ſind. Oder, daß ichs kurz mache: die Seneka an den Lucil. 5e5 und ein uͤbertriebener Stolz, wenn ſie die Seele Krankheiten beſtehen in einem auf das Boͤſe ſich beſteifenden Sinne, der das mit ganzer Gewalt begehret, was man ſich blos wuͤnſchen ſollte. Oder, wo dir dieſes noch beſſer geſagt zu ſeyn ſcheinet: ſie beſtehen darin, wenn man auf et⸗ was, das man gar nicht begehren ſollte, oder in Anſehung deſſen man doch ziemlich gleichguͤltig ſeyn koͤnnte, gar zu ſehr erpicht iſt, und auf et⸗ was einen hohen Preis ſetzet, das doch nur von geringem, oder gar keinem Werthe iſt. Die Leidenſchaften ſind ploͤtzliche, heftige, und nicht zu billigende Gemuͤthsbewegungen, welche, wenn ſie oft Platz greiſen, und vernachlaͤßiget werden, zu einer Krankheit werden, gleichwie ein Schnu⸗ pfen, der noch nicht zur Natur geworden iſt, zwar wohl den Huſten erreget, wenn er aber eingewur⸗ zelt iſt, und beſtaͤndig anhaͤlt, zu einer Schwind⸗ ſucht ausſchlaͤgt. Derowewegen ſind die, wel⸗ che es am weiteſten gebracht haben, außer Ge⸗ fahr einer Krankheit, und der Vollkommenheit nahe, gleichwohl noch den Leidenſchaften unter⸗ worfen. Die zwote Klaſſe machen diejenigen aus, we lche ſo wohl die hauptſaͤchlichſten Fehler Ji § der 506 Der LXXV. Brief. der Seele, als auch die Leidenſchaften abgeleget haben, aber ſo, daß ſie noch ihrer Sicherheit nicht ganz gewiß ſind, indem ſie noch einem Ruͤck⸗ falle ausgeſetzt ſind. Die dritte Klaſſe iſt von vielen und groben Laſtern frey, aber nicht von al⸗ len. Sie hat den Geiz abgeleget, aber ſie kann den Zorn noch nicht bemeiſtern: zwar hat ſie bereits die Luͤſte unter die Fuͤße gebracht, aber ſie wird noch vom Ehrgeiz beſeſſen: zwar em⸗ pfindet ſie keine heftige Begierden mehr, aber gleichwohl kann ſie ſich noch nicht der Furcht entſchlagen, und ſelbſt in Anſehung der Furcht, iſt ſie in vielen Stuͤcken ſtandhaft genug, in man⸗ chem Stuͤcke aber nicht. Sie verachtet den Tod, aber die Furcht fuͤr den Schmerz kann ſie nicht ablegen. Laß uns mit unſern Gedanken bey dieſen von der dritte Klaſſe noch etwas ſtehen bleiben, es moͤchte fuͤr uns nicht uͤbel ſeyn, wenn wir in ihre Zunft aufgenommen werden koͤnnten. Es gehoͤret ein ſehr gluͤckliches Genie, und eine ſtarke und unablaͤßige Beſtrebung dazu, wenn man unter die vom zweeten Range gerechnet ſeyn will, aber auch dieſe dritte Garttung iſt nicht zu verachten. Bedenke, von wie vielen Uebeln du umgeben biſt, betrachte, wie keine Buͤberey oh⸗ ne Exempel ſey, wie die Bosheit taͤglich wachſe, . und uiy er ic ” — ⸗⸗, — — — — — — S= — — ᷑ — geleget herheit Nuckk 1 von von l⸗ kann t ſe ber r em⸗ ober furcht urcht, mnan 16 den un ſe ont n ſtchen wenn nten. eine wenn tſehn ht in n de h achſe, und Seneka an den Lucik. 507 und wie haͤufig oͤffentlich und ins geheim geſuͤn⸗ diget wird, und du wirſt finden, daß es ſchon genug fuͤr uns gewonnen ſey, wenn wir nur nicht unter die ſchlimmſten zu zaͤhlen ſind. Ich aber, ſprichſt du, habe noch die Hoffnung, eine hoͤhere Stelle zu erhalten. Ich wuͤnſche dieſes, unſer beyder wegen, mehr, als ich mir damit ſchhmeichele. Wir ſind von Vorurtheilen einge⸗ nommen, zwar ſtreben wir der Tugend nach, aber wir werden ſtets von den Laſtern aufgehal⸗ ten, und ich ſchaͤme mich, es zu ſagen, wir ver⸗ ehren die Tuͤgend nur in ſo weit, als wir nichts anders zu thun haben. Aber welch eine große Belohnung wartet unſer, wenn wir uns unſern gewoͤhnlichen Beſchaͤftigungen, und unſern Schoosneigungen zu entreißen vermoͤchten! keine Begierde, keine Furcht, wird uns umhertreiben: frey von allen Schreckniſſen, von Luͤſten unbe⸗ fleckt, werden wir weder den Tod noch die Goͤt⸗ ter fuͤrchten, wohlwiſſend, daß der Tod nichts Boͤſes ſey, daß die Goͤtter uns kein Uebel zufuͤ⸗ gen werden. Beydes, einem andern Schaden zufuͤgen, und beſchaͤdiget werden, zeuget von ei⸗ ner Schwaͤche: das Beſte iſt nicht faͤhig jeman⸗ den zu ſchaden. Wenn es uns je gelinget, aus dieſem Wuſte in jenes Hohe und Erhabene ein⸗ zudrim 509 Der IXXV. Brief. zudringen, ſo wartet unſer, eine vollkommene Gemuͤthsruhe, und nach Verjagung aller Irt⸗ thuͤmer, eine unumſchraͤnkte Freyheit. Fragſt du, worin ſelbige beſtehe? darin, daß man we⸗ der die Menſchen, noch die Goͤtter fuͤrchten darf, daß man weder etwas ſchaͤndliches noch Ueber⸗ maͤßiges verlange, und ſich ſelbſt vollkommen in ſeiner Gewalt habe. Es iſt ein unſchaͤtzbares Gut, von niemanden anderes als v von. ſich Kloſt abzuhangen. ☛ LXXVI., Brief. 1 3 mmene r Ir⸗ Srngt n we darß, lebet⸗ ſeen in bates ſelbſt ſe. D' kuͤndigeſt mir deine Feindſchaft an, wenn 4. 4 .4. 4. „1. 3.4. P⸗ 1 P Tr -Fr-. . . . õs F cF.-F-F-F r 1.- LXXVI. B ief. Man muß bis in das Alter die Schule der Weisheit beſuchen. . 2. Diejenigen, welche die Zeit mit unnuͤtzen Beſchaͤftigungen verderben, werden getas⸗ delt. = 3. Die Gluͤcksguͤter erlanget man oft von ohuge⸗ õ SäSZ fahr, die Tugend aber nicht dhne gtoße uͤhe und Arbeit. 4. Die Vernunft, welche nicht anders iſt als die Tugend, unter verſchiedenen Geſtal⸗ ten, iſt das dem Menſchen eigene Gut. ich dir etwas von dem, was ich taͤglich thue verhalten werde., Siehe „ wie aufrichtig ich mit dir umgehe! auch dies ſollſt du wiſſen. Ich gebe einen Zuhoͤrer bey einen Philoſophen ab, und es iſt nun ſchon der fuͤnfte Tag, daß ich bey ihm in die Schule gehe, und von acht Uhr an ſeinen Vorleſungen zuhoͤre. Seht mir doch den alten Schulknaben an, wirſt du ſagen. Ich aber, halte es noch immer Zeit zu ſeyn. denn was koͤnnte wohl thoͤrichter ſeyn, als weil man lange nichts gelernet hat, gar⸗ nicht lernen 510 Der LXxXVI. Brief. lernen wollen? Wie nun? ſollte ich es etwa ſo machen, wie die jungen Stutzer. Es wuͤrde wohl um mich ſtehen, wenn man meinem Al⸗ ter keine andere Schande vorruͤcken koͤnnte. Ei⸗ ne Schule dieſer Art iſt fuͤr Leute von allerley Alter. Moͤchten wir doch immer darin alt werden, und als Juͤnglinge ſelbige beſuchen. Ich ſollte in meinem Alter nach dem Schau⸗ platze gehen, ich ſollte die Rennbahn beſuchen, und bey allen Kaͤmpfen zugegen ſeyn, und ich ſollte mich ſchaͤmen zu einen Philoſophen zu ge⸗ ben? man muß ſo lange lernen, als man noch unwiſſend iſt, und wenn man dem Sprichworte glauben mag, ſo lange als man lebet. Es paſ⸗ ſet ſich auch auf nichts beſſer als hierauf: denn ſo lange man lebet, muß man lernen, wie man leben moͤge. Ich aber lehre doch auch zu⸗ gleich etwas. Fragſt du, was? daß man auch im Alter lernen muͤſſe. Und hier muß ich ſagen, daß ich mich des menſchlichen Ge⸗ ſchlechts ſchaͤne. So oft ich nach der Schule gehe, denn, wie du weißt, muß man, wenn man nach dem Hauſe des Metromaktes gehen will, die Neapolitaniſche Schaubuͤhne vor⸗ uͤber gehen, finde ich ſolche gepfropft voll, von ſolchen, die mit unendlicher Gefliſſenheit ein Ur⸗ theil daruͤber faͤllen, wer der beſte Sackpfeifer ſey. Auch ein Griechiſcher Feoͤtenſpieler, und ein ein lau net wen ſten beſe ſoc Sc “ den dee etwe ſo wuͤrde dem A⸗ tte. Ei⸗ alletley Nrin olt fuchen. Schau ſuchen, und ich zu ge⸗ noch hworte Ethaß⸗ dent je mon h zu⸗ man ußich chule wenn gehen vor⸗ ,von U ſeiſt und ein — Seneka an den Lucil. 5II ein Markiſchreyer, haben nicht geringen Zu⸗ lauf: wohingegen an dem Orte, wo man ler⸗ net ein rechtſchaffener Mann zu ſeyn, nur gar weuige ſitzen, von welchen noch dazu die mei⸗ ſten glauben, daß ſie mit keiner guten Sache beſchaͤftiget ſind, und ſie fuͤr Taugenichte und Dummkoͤpfe ſchelten. Moͤchte ich doch auf ſolche Art verſpottet werden! man muß die Schmaͤhungen der Unwiſſenden mit kalten Blu⸗ te anhoͤren, und wer auf dem Wege der Tu⸗ gend iſt, muß ſich uͤber jene Verachtung hin⸗ wegſetzen koͤnnen. Fahre du fort, mein Lucil, wie du angefangen haſt, und eile, damit es dir nicht ſo wie mir gehen moͤge, daß du noch auf deine alten Tage in die Schule gehen muͤſſeſt: ja eile um ſo mehr, weil du, wenn du auch alt wuͤrdeſt, dasjenige was du jetzt angefangen haſt, kaum auszulernen wuͤrdeſt vermoͤgend ſeyn. Fragſt du, wie weit du es denn wohl wirſt bringen koͤnnen? ſo weit als du es mit deinen Kraͤften verſuchen wirſt: darum zaudere nicht, es iſt keiner von ohngefaͤhr weiſe geworden. Reichthum kann uns zufallen, Ehrenſtellen wer⸗ den uns zuweilen angeboten, und du wirſt viel⸗ leicht mit Anſehen und Gnadenbezeugungen oh⸗ ne dein Zuthun uͤberhaͤufet werden: die Tu⸗ gend koͤmmt nicht von ſelbſt, noch wird ſie mit geringer Arbeit und Muͤhe erlernet; aber es iſt auch X zn Der LXXVI. Brief. der Muͤhe werth, es ſich ſauer werden zu laſe⸗ ſen, wenn man alles Gute auf einmal erlangen will. Denn es iſt nur ein einziges Gut, naͤm⸗ lich die Tugend, an allen was man aus Eitel⸗ keit fuͤr gut anſiehet, iſt nichts wahres, nichts ſicheres. Warum das was tugendhaft iſt, nur allein gut ſey, will ich dir ſagen, indem du mir anzeigeſt, daß ich durch mein voriges Schrei⸗ ben wenig ausgerichtet, und meinen Satz dir mehr angeprieſen, als ihn erwieſen habe. Daß ich das, was ich bereits geſaget habe, kurz zu⸗ ſammen faſſe; ſo hat alles in der Welt ſein be⸗ ſonderes Gutes. Der Weinſtock iſt wegen ſei⸗ ner Fruchtbarkeit, der Wein des Wohlſchmacks halber, und der Hirſch wegen ſeiner Ge⸗ ſchwindigkeit zu loben. Fragſt du, warum die Laſtthiere einen ſtarken Ruͤcken haben? weil ſie fuͤrnehmlich Laſten zu tragen geſchickt ſind. An einem Hunde iſt eine feine Naſe, wenn er das Wild anfſpuͤren, ein ſchneller Lauf „wenn er ſolches verfolgen, und die Kuͤhnheit, wenn er ſolches anfallen, und ſich damit herum beißen ſoll, das Vorzuͤglichſte. An einem jeden Din⸗ ge, iſt das, wozu es gebohren iſt, und wor⸗ nach man es zu ſchaͤtzen pflegt, das Beſte. Was iſt nun das Beſte an den Menſchen? die Vernunft: hierin gehet er allen uͤbrigen Thie⸗ ven vor, und naͤhert ſich dadurch den Goͤttern. zu ae ſangen pm Eitel. ſ , nur mie chrei⸗ ßͤ oir Daß e in be⸗ en ſeis macks Ge⸗ n die eil ſie An das in er nn er eiße Din⸗ wor⸗ eſte die . tetlte W Eine Seneka an den Lucil. Fr3 Eine vollſtaͤndige Vernunft iſt alſo das dem Menſchen eigene Gut, alles uͤbrige iſt ihm mit den Thieren gemein, und nur mehr als zu ge⸗ mein. Beſitzt er Staͤrke? die Loͤwen auch. Iſt er ſchoͤn? die Pfauen ſind es auch. Iſt er mit Geſchwindigkeit begabet? die Pferde ſind es auch. Ich will nicht ſagen, daß er gar von ihnen uͤbertroffen wird. Es fragt ſich nicht, was an ihm das Groͤßte, ſondern was ſein ſey? Er hat einen Koͤrper, den haben auch die Baͤu⸗ me. Er hat Triebe, und kann ſich nach Ge⸗ fallen bewegen, beydes kann man auch von den Beſtien, und vom Gewuͤrme ſagen. Er hat eine Stimme, aber ſchallet nicht das Bellen der Hunde weit heller, iſt nicht das Geſchrey der Adler weit ſchaͤrfer, das Bruͤllen der Och⸗ ſen weit ſtaͤrker, und der Geſang der Nachti⸗ gallen weit ſuͤßer und beweglicher? Was iſt es, das der Menſch ſein eigen nennen kann? die Vernunft. Der rechte Gebrauch, und die Vollkommenheit derſelben, macht auch die Gluͤckſeligkeit des Menſchen vollkommen. Wie nun eine Sache, wenn ihr Gutes zur Vollkom⸗ menheit gebracht iſt, und ſie den Endzweck der Natur erreicht hat, lobenswuͤrdig iſt; ſo iſt auch der Menſch, wenn er ſeine Vernunft zus Vollkommenheit gebracht hat, indem dieſe ſein Gut iſt, und er dann den Endzweck der Natur Kk erreicht m 5144 Der IXXVI. Brief. erreicht hat, lobenswuͤrdig. Dieſe vollkomme⸗ ne Vernunft heißet man Tugend, oder welches einerley iſt, Rechtſchaffenheit. Es iſt daher kein ander Gut in dem Menſchen, als das, was ihm allein eigen iſt, denn es iſt jetzt nicht von dem Guten uͤberhaupt, ſondern von dem Gute des Menſchen die Rede. Hat nun der Menſch kein ander Gut als die Vernunft, ſo muß auch ſelbige ſein einziges Gut ausmachen, aber ſo, daß es allen andern Guͤtern die Wage haͤlt. Wer boͤſe iſt, mißfaͤllt jedermann, wer aber gut iſt, gefaͤllt; alſo iſt die Vernunft das einzige dem Menſchen eigene Gut, in Anſehung deſſen er entweder gefaͤllt oder mißfaͤllt. Du zweifelſt nicht daran, daß ſie etwas gutes ſey, wohl aber daran, daß ſie das einzige Gut ſey. Wenn je⸗ mand alles uͤbrige beſitzet, eine gute Geſund⸗ heit, Reichthum, viele Ahnen, einen mit Schutzbeduͤrftigen erfuͤllten Vorſaal, und da⸗ bey offenbar laſterhaft iſt, wird er von dir ver⸗ achtet werden. Gegentheils, wenn jemand zwar nichts von allem dieſen beſitzet, wenn es ihm an Gelde, an Clienten, an Adel fehlet, und er keine Reihe beruͤhmter Voraͤltern auf⸗ weiſen kann, wirſt du ihn, daferne er nur ſenſt rechtſchaffen iſt, gewiß hochſchaͤtzen. Alſo hat der Menſch nur ein einziges Gut, um deswil⸗ len er, wenn er es beſitzet, lobenswuͤrdig iſt, wenn und wenn⸗ ſen e worf ean dem Sas veil nich gold Elfe tiigt dern iuſ kann aus de nich haͤn Es nich tich wei ve es wi⸗ onntte: velchees daher 6, was ht von Gutte Menſch Fauch ſ daß Wer in iſt, dem ſen er eifeſt glaber n i eſund⸗ wit d M⸗ e⸗ mand un es ſehlet, auf⸗ ſunſt ſat gt̃ t venn ꝝ . — Seneka an den Luril. 515 wenn ihm gleich alles mangelt, und um deswil⸗ len er, wenn er es nicht hat, verachtet und ver⸗ worfen zu werden verdienet, ob er gleich ſonſt an allem einen Ueberfluß haͤtte. Es iſt mit dem Menſchen eben ſo bewand, wie mit den Sachen. tan nennet ein Schiff gut, nicht weil es mit koſtbaren Farben angemahlt iſt, nicht weil deſſen Schnabel verſilbert oder ver⸗ goldet iſt, nicht weil deſſen Wahrzeichen mit Elfenbein ausgelegt iſt, nicht weil es mit koͤ⸗ niglichen Schaͤtzen und Guͤtern beladen iſt, ſon⸗ dern wenn es veſt und dauerhaft, dicht und wohl zuſammengefuͤgt iſt, daß kein Waſſer eindringen kann, wenn es den Stoß der Meereswellen aushalten kann, wohl zu regieren iſt, geſechwin⸗ de und leicht ſegelt. Ein Schwerd iſt gut, nicht weil es an einem vergoldeten Bandelier haͤnget, oder eine mit Edelſteinen verſetzte Scheide hat, ſondern wenn es ſcharfſchneidend, und mit einer Spitze verſehen iſt, die durch alle Waffen dringet. Bey einem Richtſcheite iſt nicht die Frage davon, wie ſchoͤn, ſondern ob es richtig ſen? Man lobet eine Sache nur in ſo weit, als man uͤber das, was ihr eigen iſt, ei⸗ ne Vergleichung angeſtellt hat. Daher koͤmmt es bey einem Menſchen darauf gar nicht an, wie viel Acker er beſitze, wie viel Geld er auf Wucher austhue, wie viele ihm die Aufwar⸗ Kk 2 tung 516 Der LXXVI. Brief. tung machen, in was fuͤr einem koͤſtlichen Bet⸗ AIl te er ſchlafe, und aus was fuͤr einen hellge⸗ as ſchliffenen Becher er trinke, ſondern darauf, wie gut er ſey. Er iſt aber gut, wenn ſein Verſtand richtig, ausgebreitet, und dem Wil⸗ len der Natur angemeſſen iſt. Das heißt man i auch ihm Tugend: darin beſtehet die Rechtſchaffenheit, und das einzige Gut des Menſchen. Denn wie die Vernunft allein den Menſchen vollkom⸗ men macht, ſo macht auch die vollkommene Vernunft denſelben gluͤckſelig. Dieſes aber iſt das einzige Gluͤck des Menſchen, durch wel⸗ ches und kein anders derſelbe gluͤcklich gemacht aus der Tugend entſpringet, und in derſelben gegruͤndet iſt, das iſt, alle ihre Werke. Allein weil es kein Gut ohne dieſelbe giebt; ſo iſt ſie in eigentlichem Verſtande das einzige Gut. Wenn alles Gute in der Seele anzutreffen iſt, ſo muß auch das, was dieſelbe ſtaͤrket, erhebet, und erweitert, gut ſeyn. Es iſt aber die Tu⸗ gend, welche die Seele ſtaͤrker, erhabener, und groͤßer macht: denn alles, was die Begierden erreget, ſchwaͤchet und erniedriget den Geiſt, und indem es ihn zu erheben ſcheinet, machet es ihn aufgeblaſen, und taͤuſchet ihn durch Ei⸗ telkeiten. Alſo iſt das, wodurch das Gemuͤth ebeſſert wird, einzig und allein etwas gutes. gebeſſe . Aue es i oddet ches ich niche iiin wird. Man nennet auch das ein Gut, wrwat letd⸗ ken ſolg ſer iee ii de vor de ven nen en Bete. n hellge: datauf, venn ſein mm Wi⸗ eißt man ffenheit, Denn vollkome: ommene aber iſt ch we genacht t, was erſeleen Allein piſ ſe Git. erhebet, die Au⸗ t, und gierden nachet — Seneka an den Lltil. 517 Alle Handlun gen unſers Leb was tugen ebens ſint a i gen hoft eer laſterhaft in⸗ aaideſen⸗ dder aſen et⸗ maas deſſen, was wir wun ches zu verſtehen Ich wiur Eelen thut was ihm ſ Ein redlicher in aich noch wr t zu ſeyn beduͤnket, wen des idud auch zn n Arbeit erforderte, we n es lbit wate, hin chaden gereichte, oder fa , nicht, wenn at iom was ſchaͤdlich iſt 6 te ner ,reranugt ihm auch Geld einbraͤchte eder Mcdes wir n maͤchtig machen ko ae. keine Hoffnun hn von der Tugend bſchrecken tes zu donehen wird ihn locken, etwas lanter aſe lewege ſtigen . Wenn er alſo der Tu ſerda⸗ leirt, wenn . und mithin das Laſter cee den bend auf diee n allen Handlungen ſeines Ser ſaget, daß w zwey Abſicht nehmen wird; 6 ner gae⸗ ur ele Tugend, leauß ie ugend allein ſeyn eanne. ⸗ dige leibet, ſo unverfaͤlſcht, und ſtets di el⸗ Ga ſenn ſo muß auch die Tugend dſc on aller Geſahr eini e. Die Wagken iſ ie Weishe h einiger Veraͤnderun I verkehet D dn Weunetndremtrhaer deſſen aime .Du haſt von mir, wo du dic nem jaͤhen Aebe, daseni, i mn ine 12 . 7 . L mein begehret, oder dar, was der meſte Waun ann k 3 fuͤrch⸗ fuͤrchtet, verachtet haben. So findet man, daß einer ſeine Hand ins Feuer geſteckt habe, daß einer auch unter der Marter nicht aufgehoͤ⸗ ret habe zu lachen, daß einer bey dem Tode ſei⸗ ner Kinder keine Thraͤne vergoſſen habe, daß einer dem Tode unerſchrocken entgegen gegan⸗ gen ſey. Man findet Leute, die ſich aus Lie⸗ be, Zorn, und von ihren Begierden getrieben, in Gefahr geſtuͤrzet haben. Wenn nun eine kurze Verhaͤrtung des Gemuͤths, das ſich ge⸗ reizt fuͤhlet, ſo viel vermag, wie vielmehr nicht die Tugend, welche nicht ſtoßweiſe, oder durch einen ploͤtzlichen Antrieb ſtark wird, ſondern ſich immer gleich, eine anhaltende Staͤrke beſitzet? es folget auch daraus, daß das, was von Un⸗ wiſſenden oft, und von den Weiſen ſtets verach⸗ tet wird, weder gut noch boͤſe ſeyn koͤnne. So bleibet demnach die Tugend das einzige Gut, welche unter Gluͤck und Ungluͤck ſtolz daher tritt, und beydes aufs ſtaͤrkſte verachtet. Nimmſt du die Meinung an, daß noch außer der Tu⸗ gend ein Gut vorhanden ſey, ſo wird die Tu⸗ gend ſtets im Gedraͤnge bleiben, indem von der⸗ ſelben nicht die Rede ſeyn kann, ſo lange ſie noch auf etwas außer ſich ſiehet. Es wuͤrde dieſes der Vernunft widerſprechen, die doch der Urſprung der Tugend iſt, wie auch der Wahr⸗ heit, welche ſich auf die Vernunft gruͤndet. Alles t man, t habe, ufgehi⸗ ode ſi⸗ e, daß gegan⸗ 46 Be⸗ trieben, a eine nicht rdurch en ſch eſtet? n Un⸗ verach⸗ Eut, 1 tritt, unmnſt et Tu⸗ ie Tu onder⸗ ge ſte wuͤrde Wehe ndet⸗ Ales Seneka an den Lucil. 519 Alles aber, was der Wahrheit widerſpricht, iſt falſch. Du mußt nothwendig zugeben, daß ein rechtſchaffener Mann die Goͤtter auf das hoͤchſte liebe und verehre, daher wird er auch alles, was ihm begegnet, willig ertragen, indem er weiß, daß es vermoͤge der goͤttlichen Geſetze, welchen alles unterworfen iſt, nicht anders ſeyn kann. Iſt nun dieſes andem; ſo kann er auch nur ein einziges Gut, naͤmlich die Tugend, an⸗ nehmen, denn dieſe lehret die Goͤtter fuͤrchten, uͤber ein unverhoftes Ungluͤck ſich nicht erboßen, ſein Schickſal ohne Thraͤnen anſchauen, das Verhaͤngniß gedultig annehmen, und was es beſiehlt, willig ausrichten. Waͤre außer der Tugend noch ein ander Gut; ſo wuͤrde unſre Begierde zu leben, und das Verlangen nach Lebensbeduͤrfniſſen, unerſaͤttlich ſeyn, welches eine unertraͤgliche, unendliche, und uns unauf⸗ hoͤrlich beunruhigende Laſt ſeyn wuͤrde. Es iſt alſo die Tugend, welche ein gewiſſes Maas hat, das einzige Gut. Ich habe vorhin geſaget, die Menſchen wuͤrden gluͤcklicher als die Goͤtter ſeyn, wenn die Dinge, wovon die Goͤtter kei⸗ nen Gebrauch machen koͤnnen, als Geld, und Ehrenſtellen, unter die Guͤter zu rechnen waͤ⸗ ren. Dieſem tritt noch bey, daß wenn die Seelen, nach ihrer Trennung von dem Koͤrper, fortdauren, ihr Zuſtand kuͤnftig gluͤcklicher ſeyn Kk 4 muͤßte, 520 Der IXXVI. Brief, muͤßte, als er es iſt, ſo lange ſie noch in dem Koͤrper eingeſperrt ſind. Und doch mußten, wenn das, deſſen wir vermoͤge unſrer Leiber genießen, ein Gut waͤre, die Entbundenen ſchlimmer daran ſeyn, welches, und daß ſie, eingeſchloſſen und gefangen gehalten, gluͤcklicher ſeyn wuͤrden, als wenn ſie frey, und der Ban⸗ de entlaſſen waͤren, nicht wohl geglaubet wer⸗ den mag. So hatte ich auch geſaget, wenn das, was der Menſch mit den ſtummen Thieren gemein hat, ein Gut waͤre; ſo muͤßten auch dieſe eines gluͤckſeligen Lebens faͤhig ſeyn, wel⸗ ches doch keinesweges moͤglich iſt. Man muß um der Tugend willen alles erdulten, welches unnoͤthig waͤre, wenn es irgend ein Gut außer der Tugend gaͤbe. Ob ich gleich dieſes in mei⸗ nem vorigen Briefe weitlaͤuftiger abgehandelt habe; ſo habe ich es doch auch hier in das Kur⸗ ze ziehen, und einigermaßen beruͤhren wollen. Du wirſt dich aber nie von der Wahrheit mei⸗ ner Meinung recht uͤberzeugen koͤnnen, wo du nicht das Gemuͤth erhebeſt, und dich ſelbſt fra⸗ geſt: ob du, wenn es die Nothdurft erheiſchet, daß du fuͤr das Vaterland ſterbeſt, und dein ei⸗ genes Wohl fuͤr die Wohlfahrt aller Buͤrger aufopferteſt, deinen Hals nicht allein gedultig, ſondern auch willig, zum Tode darſtrecken wuͤr⸗ deſt? wuͤrdeſt du dieſet thun; ſo giebt es kein ander n dem ußten, Leiber denen ſe, klicher Ban⸗ wer⸗ wenn hieren auch wel⸗ muß lches außer mei⸗ ndelt Kul⸗ ollen. mei⸗ vo du ſin⸗ in en aͤrger ltig/ wuͤti kein nder — — Seneka an den Lucil. 521 ander Gut als die Tugend, indem du alles ver⸗ laͤſſeſt, um derſelben habhaft zu werden. Sie⸗ he, welch eine Gewalt die Tugend habe! Du⸗— ſtirbſt fuͤr die Republick, und zwar ſogleich, wenn du dich dazu verpflichtet erkenneſt. Bis⸗ weilen kann man auch aus einer ſchoͤnen That in gar kurzer Zeit eine ſehr große Freude ſchoͤ⸗ pfen, und obgleich derjenige, welcher den Tod erlitten hat, und daraus geſchieden iſt, der Frucht ſeiner Handlung nicht genießet, ſo iſt doch ſchon die Betrachtung derſelben vergnuͤgend, und ein tapferer und gerechter Mann, wenn er die Be⸗ lohnungen ſeines Todes, die Freyheit des Va⸗ terlandes, und die Wohlfahrt aller, fuͤr welche er ſeine Seele dahin giebt, ſich im Geiſte vor⸗ ſtellet, kann nicht anders als die groͤßte Wol⸗ luſt genießen, und genießet mithin allerdings der Fruͤchte ſeiner uͤbernommenen Gefahren. Aber auch derjenige, der dieſer Freude beraubt wird, indem er ſelbſt uͤber der That den letzten und groͤßten Lohn bekoͤmmt, wird nichts deſto⸗ weniger dem Tode ohne Zaudern entgegen eilen, zufrieden, daß er daran recht und wohl handelt. Man mag ihm auch noch ſo viel vorſagen, ihn davon abzuhalten, z. E. daß man ſeiner That bald vergeſſen wuͤrde, und ihm ſeine Mitbuͤrger dafuͤr wenig Dank wiſſen werden; er wird ant⸗ worten: alles das veraͤndert das Weſen meiner Kk § That 522 . Der LXXVI. Brief. That nicht, ich ſehe blos auf dieſelbe, und weiß, daß ſie der Tugend gemaͤs ſey, daher folge ich auch derſelben, wohin ſie mich rufet und fuͤhret, und komme. Alſo iſt nur dieſes einzig und al⸗ lein ein Gut, wovon nicht nur ein vollkomme⸗ ner Geiſt, ſondern auch ein großmuͤthiger und gutgearteter Menſch geruͤhret wird, alles ande⸗ re iſt von geringer Erheblichkeit, und veraͤnder⸗ lich. Daher wird es mit Aengſtlichkeit beſeſ⸗ ſen, wenn es auch das guͤnſtige Gluͤck auf einen ohne Ausnahme ausgeſchuͤrtet haͤtte: es lieget auf ſeinen Herrn als eine ſchwere Laſt, und druͤ⸗ cket denſelben beſtaͤndig, ja zuweilen erdruͤcket es gar denſelben. Keiner von denen, welche du in Purpur erblickeſt, iſt gluͤcklich, eben ſo wenig als die, welche in einem Schauſpiele, der Fa⸗ bel gemaͤs, mit einem Scepter, und in praͤch⸗ tiger Kleidung erſcheinen. Dieſe, welche in Gegenwart des Volks ſo ſtolz, und auf hohen Schuhen daher treten, muͤſſen dieſelben, wenn ſich ſolches verlaufen hat, bald wieder ablegen, und werden ſogleich wiederum zu ihrer vorigen Groͤße herabgeſetzt. Keiner von denen, welche Reichthuͤmer und Wuͤrden noch ſo ſehr erhoben haben, iſt groß. Warum ſcheinet er denn groß zu ſeyn? weil du ihn nach dem Geſtelle, welches ihn erhoͤhet, abmiſſet. Ein Zwerg iſt nicht groß, ob er gleich auf einem Berge ſtuͤn⸗ ẽð de, jwei, gge ich ühret, nd al⸗ ume⸗ e und ande⸗ inder⸗ beſeß einen lieget ddrl⸗ ket es he du venig Fo hein ohen venn egen, ligen elche oben denn ſe ſe, Giſ fün. de, V8V14⁵Nw—½mg2 Seneka an den Lucil. 523 de, ein Nieſe wird ſtets groß bleiben, ob man ihn gleich in einen Brunnen ſetzte. Darin be⸗ ſtehet unſer Irrthum, das iſt es, was uns taͤu⸗ ſchet, daß wir niemanden nach dem ſchaͤtzen, was er iſt, ſondern alles, was ihm aͤußerlich anklebet, mit in Anſchlag bringen. Willſt du einen Menſchen nach der Wahrheit ſchaͤtzen, und wiſſen, was an ihm ſey; ſo beſchaue ihn ganz nacket. Laß ihn ſein Erbtheil, ſeine Wuͤrden, und allen andern Tand des Gluͤckes ablegen, ja ſelbſt ſeinen Leib, und dann beſchaue ſeine Seele, wie ſie beſchaffen ſey, wie groß ſie ſey, und ob dieſe ihre Groͤße ihr eigen, oder er⸗ borgt ſey. Wenn er mit nicht blinzenden Au⸗ gen glaͤnzende Schwerdter anſchauet, und der Meinung iſt, daß es einerley ſey, ob ihm die Seele durch den Mund, oder durch die Gurgel entfahre; ſo preiſe ihn gluͤckſelig. Wenn er, indem man ihm allerley Leibes Leiden ankuͤndi⸗ get, ſo wohl die, welche von ohngefaͤhr kommen, als durch die Gewalt der Großen ihm zuberei⸗ tet werden, wenn er von Feſſeln und Verban⸗ nung, und von dem, was ſonſt die Gemuͤther der Menſchen mit eitler Furcht erfuͤllet, unbe⸗ kuͤmmert reden hoͤret, und ſpricht: . . Non vlla laborum, O virgo, uoua mi facies inopinaue ſurgit: Omnia praecepi, atque animo mecum ipſe peregti. „ „% Kein 524 Der LXxXVI. Brief. ⸗ ⸗ Kein einzigs der Uebel Iſt mir, o Jungfrau, noch neu, ich konnt es vermuthen. Ich habe alles bedacht, und ſah es voraus. Diu kuͤndigeſt mir dieſes heute an, und ich habe es mir ſchon immer angekuͤndiget, und den Menſchen zu allem, was einem Menſchen be⸗ gegnen kann, vorbereitet; ſo wird ihm das vor⸗ hergeſehene Uebel nicht ſehr ſchmerzlich ſeyn. Aber den Thoren, und denen, die ſich auf das Gluͤck verlaſſen, iſt jede Stellung der Sachen neu und unerwartet. Den Unwiſſenden iſt ihr groͤßtes Uebel die Neuigkeit einer Sache. Man kann es daran wahrnehmen, daß ſie dasjenige, was ihnen im Anfange hart zu ſeyn ſchiene, wenn ſie dazu gewoͤhnt ſind, ganz wohl ertra⸗ gen. Daher gewoͤhnet ſich ein Weiſer zu den kuͤnftigen Uebeln, und machet ſich durch Rach⸗ denken dasjenige leicht, was andre ſich durch ei⸗ ne lange Erdultung leicht machen. Man hoͤ⸗ ret oft die Unwiſſenden ſchreyen, und ſagen; daß dachte ich nicht, daß mir dieſes noch bevor⸗ ſtehen wuͤrde. Ein Weiſer weiß, daß ihm alles bevorſtehe, und es mag geſchehen was da wVolle, ſo ſpricht er: das habe ich wohl gedacht. * * * . LXXVII. Brief. . 5§25 * EEr r E Er N r . eh 6. LXXVII. Brief. 1. Das Leben eines Tugendhaften iſt ſiets vol⸗ lendet: er mag ſterben wenn er will. 2. Die Nothwendigkeit zu ſterben muß die Furcht fuͤr den Tod maͤßigen. 3. Es giebt kein Vergnuͤgen in der Welt, das uns den Tod verleiden koͤnnte. E⸗ kamen heute auf einmal einige Alexan⸗ driniſche Schiffe zum Vorſchein, welche man insgemein vorauszuſchicken pfleget, die be⸗ vorſtehende Ankunft der Flotte anzukuͤndigen; man nennet ſie Briefſchiffe. Es iſt ein ange⸗ nehmer Anblick fuͤr die Leute auf dem Lande. Alles wandert truppweiſe nach dem Haven von Potzuolo, und obgleich die Menge der Schiffe daſelbſt verhanden iſt, werden doch die Alexan⸗ driniſchen, weil ſie eine beſondere Art Segel fuͤhren, von den andern leicht unterſchieden. Denn nur ſie allein duͤrfen das Branſegel aufziehen, deſſen ſich auf dem hohen Meere alle Schiffe be⸗ dienen, indem nichts einen geſchwinden Lauf ſo ſehr befoͤrdert als das oberſte Theil des Segels und ein Schiff dadurch am meiſten fortgetrieben wird. 526 Der LXXVII. Brief. wird. So bald alſo der Wind uͤberhand nimmit, und ſtaͤrker wird, als es dienlich iſt, laͤſſet man die Segelſtange herunter, weil der Wind unten an dem Schiffe ſeine Gewalt nicht ſo ſehr zeigen kann. Alle uͤbrigen Schiffe muͤſſen ſich an ei⸗ nem Segel begnuͤgen laſſen, ſo bald ſie die Inſel Capri, und das Vorgebirge, ex quo⸗ Arlta procelloſo ſpeculatur vertice Pallas. Von deſſen Gipfel Pallas *) die Fluthen brau⸗ ſen ſiehet. erreicht haben. Blos die Alexandriniſchen duͤrfen ſich deſſen als eines Wahrzeichens bedie⸗ nen. Bepy dieſem Hin⸗ und Herlaufen der nach dem Ufer eilenden, mußte ich mich ſelbſt uͤber meine Nachlaͤßigkeit freuen, daß, da ich Briefe von den Meinigen erwartete, ich gleichwohl nicht die geringſte Eile anwandte, um zu erfahren, V wie *) Es war derſelben auf der Inſel Capri ein Tem⸗ pel gebauet, und weil es gefaͤhrlich war, die Schiffe um dieſes Vorgebirge herumzulenken, pflegten die Reiſenden allda der Goͤttin zu opfern, wie aus folgender Stelle des Statius erhellet: Prima ſalutauit Capreas, & margine dextro Sparſit Tyrrhenae mareotica vina Mineruae?: — — — —bD —... — — — ntnt, an unten zeigen an ei⸗ Nel grau⸗ hen edie⸗ gach ber iefe iche een, wie em⸗ die elt, nt, ,--ẽ Seneka an den Lucil. §S27 wie es um meine Sachen ſtuͤnde, oder was ſie mir mitbraͤchten. Es iſt ſchon lange, daß ich nichts mehr zu gewinnen oder zu verlieren habe. Wenn ich auch ſchon nicht alt waͤre, muͤßte ich ſo gedenken, nun aber um ſo viel mehr, weil, ſo wenig ich auch haben mag, mir doch zum Zehr⸗ pfennige mehr uͤbrig bleibet, als die Kuͤrze mei⸗ nes Weges erfordert, zumal da ich einem Weg angetreten habe, welchen zu vollenden eben nicht nothwendig iſt. Eine Reiſe wuͤrde unvollkom⸗ men ſeyn, wenn man in der Mitte des Weges, und ehe man den Ort ſeiner Beſtimmung erreicht hat, wollte ſtehen bleiben; das Leben iſt, wenn es tugendhaft iſt, nie unvollkommen: es mag ſich endigen wenn es will, wenn es ſich nur gut en⸗ diget, ſo iſt es vollendet. Oft muß man den Tod, aus nicht gar wichtigen Urſachen, herz⸗ haft erkieſen, denn auch das was uns zuruͤckhaͤlt, iſt nicht von gar großer Wichtigkeit. Tullius Marcellinus, welchen du gar gut kenneſt, ein Juͤngling von ſtillem Weſen, ward vor der Zeit alt, und da er mit einer zwar nicht unheilbaren, aber langwierigen und beſchwerlichen Krankheit, indem er ſich dabey ſtrenge halten mußte, beſiel, kam er auf die Gedanken ſich ſelbſt vom Leben zu helfen. Er rief deswegen viele ſeiner Freunde zuſam⸗ 228 Der LXXVII. Brief. zuſammen, deren jeder ihm nach ſeinem Charak⸗ ter einen Rath ertheilte: der Furchtſame rieth ihm zu dem, was er ſich ſelbſt wuͤrde gerathen haben, und der liebkoſende und ſchmeichleriſche gab ſei⸗ nen Rath ſo, wie er glaubte, daß es dem Rath⸗ fragenden am angenehmſten ſeyn wuͤrde. Doch ertheilte ihm unter allen, ein Stoiker von un⸗ ſern Freunden, ein vortreflicher, und daß ich ihn ſo lobe wie er es verdienet, ein tapferer und be⸗ herzter Mann, nach meiner Meinung, die aller⸗ beßte Ermahnung, da er ihn alſo anredete; Quaͤle dich nicht, mein Mareellin, als wenn von einer wichtigen Sache die Re⸗ de woͤre, das Leben hat ſo viel nicht auf ſich. Alle deine Knechte, alle Thiere le⸗ ben; es iſt aber eine große Handlung kluͤglich und herzhaft zu ſterben. Beden⸗ ke, wie lange du ſchon immer einerley thuſt. Speiſe nehmen, ſchlafen, und der Liebe pflegen, machen den Zirkel der be⸗ ſchoͤftigungen aus, in welchem du herum⸗ laͤufſt. Man darf nicht allemal klug, ta⸗ pfer, oder elend ſeyn, um den Tod zu waͤh⸗ len, auch des Lebens uͤberdruͤßig, mag man ſich zum Tode wohl entſchlieſſen. Es war aber nicht noͤthig den Marcellin zu uͤber⸗ Kr ber v. tredete; als e Be⸗ ht auf e le Nung eden⸗ nerley d der er be⸗ rum⸗ g, ta⸗ waͤh⸗ mag eſſen. n aͤber⸗ Seneka an den Lucil. 529 uͤberreden, er brauchte nur Huͤlfe: denn ſeine Knechte entzogen ſich ſeinen Befehlen. Daher benahm er erſt denenſelben die Furcht, indem er ihnen zeigte, daß nur in dem Falle die Hausge⸗ noſſen einige Gefahr*) liefen, wenn es ungewiß waͤre, ob ihr Herr freywillig den Tod erkieſet haͤtte, und es im uͤͤbrigen gleich ſo uͤbel gethan waͤre, ihn; zu toͤdten, als am Toͤde hinderlich zu ſeyn. Hernach ſtellete er dem Marcellin ſelbſt vor, daß, gleichwie nach gehaltener Mahlzeit man die uͤbergebliebenen Brocken unter die Auf⸗ waͤrter zu vertheilen pflegte; ſo erforderte es auch die Menſchlichkeit, daß nach geendigtem Leben denenjenigen etwas gereichet wuͤrde, die uns waͤh⸗ rend unſers ganzen Lebens bedient geweſen waͤ⸗ ren. Es war aber Marcellin von leicht zu lenkendem Gemuͤth, und von Ratur freygebig, daher er auch unter die weinenden Knechte ein Stuͤck Geldes austheilete, und ſie noch dazu troͤ⸗ ſtete. Es brauchte fuͤr ihn keines Schwerdtes oder *) Nach den Roͤmiſchen Geſetzen insbeſondere nach dem Silanianiſchen Rathſchluſſe, mußten ge⸗ ſammte Knechte, welche mit ihrem Herrn unter einem Dache lebten, dafuͤr einſtehen, wenn der⸗ ſelbe gewaltſamer Weiſe ums Leben gekommen war. Ll * 530 Der LXXVII. Brief. oder Blutvergießens. Er enthielt ſich deey Ta⸗ ge lang der Speiſe, und ließ in ſeiner Schlaf⸗ kammer eine Art von Gezelt aufſchlagen. Her⸗ nach mußte man eine Badewanne hereinbringen, in welche er ſich hineinlegte, und eine Zeitlang liegen blieb, bis er unter ſtets zugegoſſenem war⸗ men Waſſer allmaͤhlig alle Kraͤfte verlohr, wie er ſagte, nicht ohne eine Art von Wolluſt, welche eine ſanfte Aufloͤſung zuwege zu bringen pfleget, und diejenigen empfunden haben muͤſſen, welchen zuweilen eine Ohnmacht angewandelt iſt. Ich hoffe, dieſe Ausſchweifung in eine kleine Geſchichte werde dir nicht unangenehm ſeyn, indem du dar⸗ aus ſehen wirſt, daß das Enda deines Freundes nichts weniger als ſchwer, und bedaurenswerth geweſen ſey. Denn ob er wohl ſich ſelbſt den Tod angethan hat, ſo iſt er doch ſo ſanft verſchie⸗ den, als haͤtte er ſich aus dem Leben hinwegge⸗ ſchlichen. Aber es wird auch dieſe Erzaͤhlung nicht unnuͤtze ſeyn. Denn es finden ſich oft Noth⸗ ſaͤlle, die dergleichen Beyſpiele erheiſchen; wir ſoll⸗ ten oft ſterben wollen, und wollen nicht, oft muͤſſen wir auch ſterben, und ſcheuen uns dafuͤr. Kei⸗ ner iſt ſo unwiſſend, daß er nicht wiſſen ſollte, daß er einmal ſterben muͤſſe, doch wenn der Tod— nahe koͤmmt, ſperrt er ſich gewaltig, zittert, und weinet. Tr Schlaß Her⸗ engen, eitlang n war⸗ wie er welche ſleget, elchen hicht dar⸗ undes wetth den ſchie⸗ egge⸗ glung hutß⸗ rſol⸗ iſen Kei⸗ ollte, dod und inet⸗ Seneka an den Lucil. 531 weinet. Haͤltſt du nicht den fuͤr den groͤßten Narren, welcher deswegen weinet, daß er nicht ſchon vor tauſend Jahren gelebet habe? der aber iſt gewiß in nicht geringerm Grade naͤrriſch, wel⸗ cher weinet, weil er nach tauſend Jahren nicht mehr leben wird. Du biſt nicht mehr da, du biſt nicht da geweſen, das iſt alles einerley. So wenig der eine als der andere Zeitraum iſt dein, nur der jetzige Zeitpunkt iſt dir zugetheilet. Was weineſt du? was wuͤnſcheſt du denſelben auszu⸗ dehnen? wie weit vermeineſt du ihn wohl auszu⸗ dehnen? du macheſt dir eine vergebliche Muͤhe: Deſine fata Deum flecti ſperare precando. Denn das Verhaͤngniß wird durch kein Gebeth erreichet. es iſt einmal veſtgeſetzt, und unveraͤnderlich, und wird von einer ewigen Nothwendigkeit fortgefuͤh⸗ ret. Du geheſt dahin, wohin alles kommen muß. Laß dir das nicht neu vorkommen. Du biſt hiezu gebohren. Dein Vater, deine Mutter, deine Vorfahren, alle die vor dir geweſen ſind, haben ſolches thun muͤſſen, und denen, die nach dir kommen werden, wird es gleich alſo ergehen. Eine ununterbrochene Zwiſchenfolge, die durch keine Macht getrennet werden! kann, verbindet 41 2 alles, 532 Der LXXVII. Brief. alles, und ziehet es mit ſich fort. Wie viele werden nicht nach dir ſterben? wie viele mit dir? Du wuͤrdeſt vielleicht ſtandhafter ſeyn, wenn vie⸗ le Tauſende mit dir zugleich ſtuͤrben, und ſiehe viele tauſend Menſchen und Thiere blaſen in eben dieſem Augenblicke, da du dich noch zu ſterben weigerſt, auf mancherley Art die Seele aus. Wie konnteſt du immermehr glauben, nie den Ort zu zu erreichen, nach welchem du ohne Unterlaß auf der Reiſe wareſt? es iſt keine Reiſe, die ſich nicht endlich endige. Vielleicht bildeſt du dir ein, ich werde dir jetzt Beyſpiele von großen Maͤnnern anfuͤhren? es mag an einem Knaben genug ſeyn. Man erzaͤhlet von einem noch unmuͤndi⸗ gen Lacedaͤmoniſchen Knaben, daß er, als man ihn gefangen hatte, in ſeiner Doriſchen Mundart ausgerufen habe: ich will nicht die⸗ nen, und er hat ſeine Worte durch die That be⸗ waͤhret. Wie ihm zuerſt ein ſchimpflicher, und nur fuͤr einen Sklaven ſich ſchickender Auftrag geſchahe, indem er das Cammergeſchirr herzurei⸗ chen befehligt ward, ſties er ſich mit dem Kopſe dergeſtalt gegen die Wand, daß er ſich denſelben zerſchmetterte. Wir ſind der Freyheit ſo nahe, und doch lebet noch jemand in Knechtſchaft? wuͤrdeſt du nicht lieber ſehen, daß dein Sohn auf uf Ai dan deſ mna die Seneka an den Lucil. 533 t diele auf gleiche Weiſe umkaͤme, als daß er in traͤger nide? Ruhe alt wuͤrde? warum beunruhigeſt du dich n de⸗ dann, da auch ein Kind herzhaft ſterben kann? d ſche geſetzt, du wollteſt dem Tode nicht folgen, ſo wird ben man dich demſelben zuſchleppen; darum gebrauche ſen dich deines Rechts, damit nicht ein anderer kom⸗ „We mDae, und dir ſolches raube. Faſſe doch einmal ſo viel Muth als ein Knabe, und ſprich: ich mag OrtzN aß u nicht dienen. Ungluͤcklicher, der du ein Knecht nict der Menſchen, der Sachen, und des Lebens ſelbſt in, ih biſt! denn auch das Leben iſt eine Knechtſchaft, zunem wenn man nicht zu ſterben weiß. Was iſts, genig worauf du noch warteſt? der Wolluͤſte, welche mindi dich auf und vom Tode zuruͤckhalten, haſt du 4,as ſatt: es iſt dir keine derſelben mehr neu, ja du ſten haſt dich an denſelben bereits bis zum Ekel geſaͤt⸗ die tiget. Du weißt wie Wein und Meth ſchme⸗ et le cken, was iſt dir daran gelegen, ob du hundert ,ind oder tauſend Anker davon ausharneſt: biſt du ſreg denn ein Weinſchlauch? du haſt den Geſchmack gti⸗ von Auſtern und Barben vollkommen inne, und re die Schwelgerey hat dir nichts auf die kuͤnftige ſhe Zeit uͤbrig gelaſſen. Und dennoch iſt es dieſes, nehe wovon du dich ſo ungerne losreißeſt. Was iſt . es etwa ſonſt, deſſen Beraubung dir ſo nahe ge⸗ z het? etwa deine Freunde, und dein Vaterland? euf i 3 ſchaͤtzeſt 534 Der LXXVII. Brief. ſchaͤtzeſt du wohl ſolches ſo hoch, daß du deſſent⸗ wegen deine Abendmalzeit im geringſten aufſchie⸗ ben wuͤrdeſt? du, der du ſelbſt die Sonne aus⸗ loͤſchen moͤchteſt, wenn du koͤnnteſt. Denn was haſt du wohl je gethan, das des Lichts wuͤr⸗ dig waͤre? geſtehe es nur, weder Gerichtshoͤfe noch Rathsverſammlungen, noch irgend ein na⸗ tuͤrliches Verlangen macht dich ſo ſaumſelig zu ſterben. Du moͤchteſt nur ungerne einen Fleiſch⸗ markt verlaſſen, auf welchem doch fuͤr dich nichts mehr zu haben iſt. Du fuͤrchteſt den Tod, wie kannſt du denn denſelben mitten in deinen Luͤſten verachten? du willſt gerne leben, aber weißt du auch was leben ſey? du fuͤrchteſt dich fuͤr den Tod, und was iſt denn ein ſolches Leben, iſts nicht der Tod? der Kayſer Caligula, als er durch die Lateiniſche Gaſſe gieng, und einer von den Gefangenen, welchem der Bart auf die Bruſt herabhing, Ihn bat, daß er ihn moͤchte hinrichten laſſen, antwortete demſelben: Bildeſt du dir denn ein, daß du noch im Leben ſeyſt? eben ſo ſollte man zu denen ſprechen, wel⸗ chen der Tod eine Wohlthat ſeyn wuͤrde: du fuͤrchteſt dich zu ſterben, ey Lieber, bildeſt du dir denn ein, noch unter den Lebendigen zu ſeyn? aber ich, ſprichſt du, moͤchte nur deswegen leben, weil — 1 deſern auſſchie: ane allee: Denn ts wun d ein no⸗· nſelig zu Fleiſch⸗ h nichts od, wie t lüſten veißt dun für den en, iſs als er dd einer uf die moͤchte gildeſt Leben e, we⸗ de: N du dir ſn lhben, weil Seneka an den Lucil. 535 weil ich viele tugendhafte Handlungen verrichte. Ich ſcheide mich ungerne von den Pflichten die⸗ ſes Lebens, welche ich treulich und emſig erfuͤlle. Wie? weißt du denn nicht, daß es auch eine der Lebenspflichten ſey, daß man zu ſterben wiſſe? du laͤſſeſt keine der Lebenspflichten hinter dir, in⸗ dem ſelbige auf keine gewiſſe Anzahl eingeſchraͤnkt ſind, welche du vor dem Tode erfuͤllen muͤßteſt. Alles Leben iſt kurz, denn wenn du auf die Welt ſieheſt, ſo iſt auch die Lebenszeit eines Neſtors, und der Starilia, welche auf ihrem Grabmale ſetzen ließ, daß ſie neun und neunzig Jahr gele⸗ bet haͤtte, kurz. Siehe da ein altes Weib, wel⸗ ches ſich auf ſeine Jahre etwas einbildet. Wuͤr⸗ de auch jemand daſſelbe haben ertragen koͤnnen, wenn es das hunderſte Jahr zu erreichen das Gluͤck gehabt haͤtte? unſer Leben gleichet einem Schauſpiele, wo es nicht auf die Dauer, ſon⸗ dern darauf ankoͤmmt, ob es gut geſpielt ſey. Es thut nichts zur Sache, wie bald du dein Le⸗ ben endigeſt; du magſt daſſelbe endigen, wenn du willſt, wenn nur der Beſchluß gut iſt. Llc, l eI 4 LXXVIII. Brief. 536 Der LXXVIII. Brief. ð LXXVIII. Brief. 1. Ein freundſchaftlicher Beſuch iſt einem Kran⸗ ken ſehr heilſam. . 2. Die Verachtung des Todes traͤgt nicht we⸗ nig zur Linderung ſchmerzhafter Krank⸗ heiten bey. 3. Auf die Vorſtellung einer Sache koͤmmt un⸗ gemein viel an. 4. Es iſt ein Sieg, wenn man dem Uebel wi⸗ derſteht: das Vergnuͤgen des Geiſtes iſt den leiblichen Wolluͤſten vorzuſetzen. 5. Das Leben der Boͤſen iſt allezeit kurz. (ch beklage es deſto mehr, daß du dich ſo oft J mit Hauptfluͤſſen, und mit einem ſchleichen⸗ den Fieber, das insgemein daher zu entſtehen pflegt, wenn ſolche lange anhalten, und zur Ge⸗ wohnheit werden, plagen muͤſſeſt, weil wir dieſe Art von Krankheiten aus der Erfahrung bekannt iſt. Anfaͤnglich verachtete ich ſelbige. So lange ich jung war, ließ ich mich ſo leicht nichts anfechten, und konnte mich gegen die Krankheiten ſtark ma⸗ chen, aber mit der Zeit mußte ich denſelben un⸗ terliegen, Seneka an den Lucil. 537 eerliegen, und es kam mit mir ſo weit, daß ich faſt einen beſtaͤndigen Auswurf hatte, wobey ich von allem Fleiſche kam. Dieſes machete, daß ich mir oft vornahm, mein Leben zu verkuͤrzen, ran⸗ wovon mich doch die Betrachtung meines alten unnd liebreichen Vaters ſtets zuruͤck hiellt. Denn ob es mir gleich nicht ſchwer angekommen ſeyn m. moͤchte zu ſterben, ſo mußte ich doch dabey be⸗ denken, wie wenig er im Stande geweſen ſeyn un⸗ moͤchte, meinen Tod zu ertragen. Derowegen machete ich mir es ſelbſt zum Geſetze, daß ich mein Leben erhalten wollte, wozu nach den Um⸗ ſtaͤnden auch bisweilen nicht wenig Standhaftig⸗ keit erfordert wird. Ich will dir ſagen, wodurch ich mich zu ſtaͤrken ſuchete, doch muß ich noch vorher anfuͤhren, daß das, wodurch ich mich be⸗ ſ ot ruhigte, mir eine wahre Arzeney geweſen ſey. heaun Seo iſt es: aller Troſt, dein die Tugend gewaͤhret, hen gereichet zur Arzeney, und was das Gemuͤth er⸗ GJ mnmuntert, koͤmmt auch dem Koͤrper zu ſtatten. At Mein Studieren brachte mich wieder zu rechte. it. Daß ich mich erholete, und wieder geneſen bin, ich habe ich der Philoſophie zu danken. Ihr bin ich eon, mmein Wohlſeyn, und nicht weniger als mein Le⸗ ue. ben ſchuldig. Doch haben auch meine Freunde, un die mich vom Tode beſtaͤndig abmahneten, die n, Ll 5 bey 538 Der LXXVIII. Brief. bey mir wacheten, mich mit Geſpraͤchen unter⸗ hielten, und dadurch Linderung verſchaffeten, nicht wenig zu meiner Geſundheit beygetragen. Glaube be mir, allerbeſter Lucil, nichts kann einen Kranken ſo ſehr aufrichten, nichts iſt ihm heilſa⸗ mer, als wenn er ſieht, daß er von ſeinen Freun⸗ den geliebet wird, indem nichts ſo ſehr die Ge⸗ danken und die Furcht des Todes vertreibt. Ich glaubete nicht zu ſterben, wenn ich ſelbige lebend zuruͤck ließe, und wenn ich gleich nicht mit ihnen lebete, doch in ihrem Andenken zu leben. Es beduͤnkete mich, daß ich nicht ſo wohl ſtuͤrbe, als meinen Geiſt in ihre Haͤnde uͤberlieferte. Hiedurch ward ich bewogen alles zu leiden, und mir hel⸗ ſen zu laſſen, zumal, da man ja ſehr elend daran ſeyn wuͤrde, wenn man nach Ablegung der To⸗ desgedanken, nicht alles fuͤr ſein Leben thun woll⸗ te. Bediene dich demnach gleicher Arzeneymittel. Der Arzt wird dir vorſchreiben, wie oft und viel du ſpazieren gehen, und dir eine Leibesbewegung machen mußt: er wird dir verbieten, dich dem Muͤßiggange zu uͤberlaſſen, wozu ein traͤger Ge⸗ ſundheitszuſtand nur mehr als zu viel geneigt iſt; er wird dir anrathen, daß du laut leſeſt, um durch ſolche Uebung deiner Engbruͤſtigkeit und Heiſcherkeit abzuhelfen; daß du eine Reiſe zu Waſ⸗ ſer ttel. dvitl gung dein Ge⸗ 1 ſt; ln und ſer Seneka an den Lucil. 839 ſer thueſt, und durch eine ſolche ſanfte Bewe⸗ gung die inwendigen Theile deines Koͤrpers er⸗ ſchuͤttern moͤgeſt: er wird dir ſagen, welcher Speiſen du dich zu bedienen habeſt, und zu wel⸗ cher Zeit du zu deiner Staͤrkung Wein trinken, oder denſelben, damit du nicht den Huſten da⸗ durch erregeſt oder vermehreſt, unterlaſſen muͤſ⸗ ſeſt. Was ich dir vorſchreibe iſt nicht nur eine Arzney wider deine jetzige Krankheit, ſondern fur⸗ dein ganzes Leben: verachte den Tod! es kann uns nichts betruͤben, wenn wir der Furcht fuͤr den⸗ ſelben entohniget ſind. Es giebt bey allen Krank⸗ heiten dreyerley Arten von Beſchwerden, die Furcht fuͤr den Tod, die Schmerzen des Leibes, und die Beraubung aller Wolluͤſte. Vom To⸗ de habe ich bereits genug geſaget. Dieſes einzi⸗ ge will ich nur noch hinzufuͤgen, daß nicht die Krankheit, ſondern die Natur daran ſchuld ſey, daß wir uns fuͤr denſelben fuͤrchten. Vielen iſt eine Krankheit eine Todesfriſtung, und es iſt ihnen heilſam geweſen, daß man geglaubt hat, ſie wuͤrden dem Tod zu theil werden. Nicht weil du krank biſt, ſondern weil du lebeſt, muße du ſterben. Auch wenn du geſund geworden biſt, bleibt dieſes dein Schickſal, und du wirſt durch deine Geneſung zwar wohl von der Krankheit, aber 540 Der LXXVIII. Brief. aber nicht vom Tode befreyet. Laß uns nun auf die eigentliche Beſchwerde der Krankheit kom⸗ men. Man empfindet dabey große Schmerzen, aber die ſich zwiſchenher findenden leidlichen Stunden machen, daß man ſolche ertragen kann. Der hoͤchſte Grad der Schmerzen machet uns bald das Garaus. Niemand kann lange große Schmerzen empfinden, denn ſo hat es die uns liebende Natur geordnet, daß unſer Schmerz ent⸗ weder leidlich, oder von kurzer Dauer ſey. Die empfindlichſten Schmerzen aͤußern ſich an den ha⸗ gerſten Theilen unſers Leibes. Die Nerven, Ge⸗ lenke, und andere kleine Gefaͤße deſſelben, wuͤthen am allerheftigſten, wenn einmal dieſe engen Raͤu⸗ me der Krankheit einen Zugang verſtattet haben. Alllein es werden auch dieſe Theile gar bald be⸗ taͤubet, und verlieren ſelbſt durch den Schmerz die Empfindung deſſelben, entweder weil die Lebens⸗ geiſter, in ihrem natuͤrlichen Laufe gehindert, und boͤsartig geworden, jene Kraft, vermoͤge wel⸗ cher ſie wirken, und uns empfindlich machen, verlohren haben, oder weil die verdorbenen Saͤfte wenn ſie nirgends mehr durchkommen koͤnnen, ſich ſelbſt verzehren, und die Gefaͤße, welche ſie zu ſehr anfuͤllen, empfindungsloß machen. So laſſen die Gicht⸗ und alle andre Schmerzen in den anf korm nzen, ichen anne uns roße uns ent Die ha⸗ Ge⸗ aͤu⸗ Seneka an den Lucil. 541 den Gelenken und Nerven, nach, wenn die Theile, welche ſie gemartert haben, geſchwaͤcht ſind. In allen dieſen iſt die erſte Ruͤhrung des Schmerzes die empfindlichſte, die Anfaͤlle deſſel⸗ ben legen ſich mit der Zeit, und hoͤren durch ei⸗ ne Erſtarrung der angegriffenen Theile gaͤnzlich auf. Die Zahn⸗Augen und Ohrenſchmerzen, und uͤberhaupt alle Schmerzen des Hauptes, ſind eben deswegen ſo uͤberaus ſtechend, weil ſie in den engen Gefaͤßen des Koͤrpers entſte⸗ hen. Aber je heftiger ihre Anfaͤlle ſind, deſto eher verlieren ſie ſich auch durch eine Erſtar⸗ rung derſelben. Es iſt alſo dieſes ein Troſt bey uͤbermaͤßigen Schmerzen, daß man verſi⸗ chert ſeyn kann, ſolche werden nicht lange an⸗ halten, wenn ſie gar heftig anſetzen. Was die Unwiſſenden bey dieſen leiblichen Leiden am meiſten unmuthig machet, iſt dieſes, daß, da ſie ſtets viel mit ihrem Koͤrper zu ſchaffen gehabt haben, ſie ſich nicht dazu gewoͤhnen koͤnnen, mit dem Gebrauch ihrer Seelenkraͤfte zufrieden zu ſeyn. Daher beſtrebt ſich ein großer und klu⸗ ger Mann die Seele von dem Koͤrper abzuzie⸗ hen, und mit dieſen beſten und goͤttlichem Theile deſſelben viel Umgang zu haben: mit jenem klaͤglichen und zerbrechlichen Theile aber gehet er nicht weiter um, als es die Nothwendigkeit erfordert. Aber, ſprichſt du, es iſt doch be⸗ ſchwer⸗ 542 Der LXXVIII. Brief. ſchwerlich, der gewohnten Wolluͤſte entbehren zu muͤſſen, ſich der Speiſe zu enthalten, und hun⸗ gern und durſten. Es iſt wahr, es koͤmmt einem eine ſolche Enthaltung im Anfan⸗ ge ſchwer an, allein die Begierden werden bald matt, wenn die Theile des Korpers, welche uns dazu reizen, ſchwach und hinfaͤllig gewor⸗ den ſind. Daher koͤmmts, daß wir die Luſt zu eſſen verlieren, das, worauf wir ſonſt ſo luͤ⸗ ſtern waren, nicht einmal ſehen moͤgen, und alle Begierden in uns erſterben. Es kann uns aber nicht ſauer werden, deſſen zu entbeh⸗ ren, wozu wir keine Begierde mehr empfinden. Naͤchſt dem iſt auch kein Schmerz ſo anhal⸗ tend, daß er nicht zuweilen aufhoͤrte, oder doch wenigſtens nachließe. Ferner kann man auch demſelben vorbeugen, und wenn er anſetzen will, ihm durch Arzneymittel begegnen, indem er nie unangemeldet koͤmmt, zumal ein ſolcher, der ſich nach Gewohnheit anfindet. Es iſt ſo ſchwer nicht eine Krankheit zu erdulten, wenn man nur, daß ſie uns mit dem Tode drohet, verachten kann. Darum mache man ſich durch uͤberhaͤufte Klagen ſein Uebel nicht ſelbſt ſchwerer: der Schmerz an ſich ſelbſt iſt leicht, wenn man ihn nur nicht durch Vorſtellungen groͤßer macht. Floͤße dir nur ſelbſt einen Muth ein, und ſprich: es hat nichts auf ſich, oder we di⸗ u ſen N ſe n ⸗ Seneka an den Lucl. 343 oder iſt zum wenigſten doch erleidlich: ich will Gedult haben, es wird ja wie⸗ der uͤbergehen, und er wird, wenn du dir ſol⸗ ches vorſtelleſt, in der That leicht ſeyn. Alles haͤngt von Vorſtellungen ab, nicht nur der Geiz, die Ehrſucht, und Ueppigkeit „ſondern ſo gar auch der Schmerz. Keiner iſt. elender als er es ſich ſelbſt zu ſeyn einbildet. Man muß die Klagen uͤber die uͤberſtandenen Schmerzen, und alle jene Redensarten einſtel⸗ len. Niemand iſt elender als ich daran geweſen. Welche Quaal, wie viele Beſchwerden habe ich nicht ausgeſtan⸗ den? niemand glaubte, daß ich wieder aufkommen wuͤrde. Wie oft bin ich von den Meinigen beweinet, und von den Aerzten verlaſſen worden? man kann auf der Folterbank nicht aͤrger ge⸗ martert werden. Wenn auch alles dieſes wahr waͤre, ſo iſt es nun vorbey. Was hilfts, die vergangenen Schmerzen wiederum hervor⸗ zuholen, und warum will man noch immer elend ſeyn, weil man es einmal geweſen iſt? Ein⸗ mal iſt ein jeder ſo geartet, daß er gerne ſein Uebel auf eine uͤbertriebene Art vergroͤßert, und ſich ſelbſt vorluͤget. Und dann iſts gewiſſer⸗ maßen angenehm, von einem uͤberſtandenen har⸗ ten Leiden zu ſchwatzen: es iſt natuͤrlich, ſich daruͤber 544 Der LXXVIII. Brief. daruͤber zu freuen, daß man ſein Uebel geendi⸗ get ſiehet. Man muß alſo beydes, die Furcht fuͤr die Zukunft, und die Erinnerung an ver⸗ gangene Beſchwerden zu vermindern ſuchen. Dieſe gehen uns weiter nicht an, und mit je⸗ ner hat es noch immer Zeit genug. Mitten im Gedraͤnge muͤſſen wir zu uns ſelbſt ſprechen: . Porſan & haec olim meminiſſe iuua- “ bit. Wir werden noch vielleicht mit Luſt daran ge⸗ denken. Wir müͤſ en aus aller Macht wider den Schmerz ſtreiten. Geben wir nach, ſo ſind wir uͤberwunden, wir uͤberwinden aber, wenn wir uns veſt dagegen halten. Nun aber, reiſ⸗ ſen die meiſten, das Verderben, dem ſie doch widerſtehen ſollten, uͤber ſich her. Denn alles was uns druͤcket, was uns drohet, und in die Enge treibet, folget uns, und faͤllt nur deſto ſchwerer auf uns, wenn wir uns demſelben zu entziehen ſuchen, dagegen, wenn wir Stand halten, und uns zur Wehre ſetzen, ſind wir ver⸗ moͤgend es von uns abzutreiben. Wie viele Wunden bekommen nicht oͤfters die Kaͤmpfer im Geſichte, und an ihrem ganzen Leibe? und doch ertragen ſie aus Begierde zum Ruhm alle dieſe dieſ. kamm gen Ber zwe⸗ wel men gen endi⸗ ncht ber⸗ en. tten en: ua: den ind un Seneka an den Lucil. 545 N dieſe Leiden, und zwar nicht ſo wohl weil ſie kaͤmpfen, als damit ſie den Kampf lernen moͤ⸗ gen: denn ſelbſt ihre Uebung iſt ein Leiden. So laß uns denn auch alles uͤberſteigen, deſſen Belohnung nicht eine Krone, oder ein Palm⸗ zweig, noch der Schall einer Trommete iſt, welche zu Ausrufung unſers Ruhms und Na⸗ mens Stillſchweigen gebietet; ſondern die Tu⸗ gend, ein ſtandhafter Geiſt, und ein ewiger Friede, welcher uns nicht entſtehen mag, wenn das Gluͤck einmal vor der Fauſt von uns beſie⸗ get iſt. Ich empfinde einen großen Schmerz. Wie ſollteſt du ihn nicht empfinden, da du ihn ſo weibiſch ertraͤgeſt? gleichwie der Feind denen auf der Flucht begriffenen am allergefaͤhrlichſten iſt; ſo verfolget auch eine jede zufaͤllige Be⸗ ſchwerde uns nur deſto mehr, wenn wir uns auf die Flucht begeben, und ihr den Ruͤcken zu⸗ wenden. Aber ich trage eine ſchwere Laſt. Wie? beſitzeſt du denn dazu deine Staͤrke, um ſtets leicht beladen zu ſeyn? Wollteſt du lieber mit einer heftigen und kurzen Krankheit behaftet ſeyn? wenn ſie lange anhaͤlt, hat man dabey ſeine guten Stunden, da man ſich wieder erholen kann, ja bisweilen bleibt man auf eine ganz lange Zeit unangefochten, indem es nicht anders ſeyn kann, als daß eine ſolche Krankheit ſteige und falle. Eine kurze und = Mm ploͤtze⸗ 546 Der LXXVIII. Brief. ploͤtzlich fortſchreitende Krankheit gehet geſchwin⸗ de voruͤber, oder macht dir auch das Garaus. Was iſt aber daran gelegen, ob ſie voruͤber ge⸗ het, oder du zu ſeyn aufhoͤreſt, da in beyden Faͤllen dein Schmerz ein Ende hat. Es duͤrf⸗ te auch nicht undienlich ſeyn, wenn du dein Ge⸗ muͤthe von dem Schmerze abzoͤgeſt, und auf andere Gedanken wendeteſt. Denke an das, was du tugendhaftes und großmuͤthiges gethan haſt, und beherzige uͤberhaupt alles was gut iſt. Suche dich alles deſſen zu erinnern, was du vor⸗ her ſo ſehr bewundert haſt; ſo wird ſich jeder tapfere Ueberwinder des Schmerzes dir darſtel⸗ len. jener, welcher bey dem Ausſchneiden der Krampfadern, im Leſen beſtaͤndig fortfuhr: je⸗ ner, welcher nicht aufhoͤrete zu lachen, obgleich die Henkersknechte ſelbſt daruͤber erzuͤrnet, alle Werkzeuge der Grauſamkeit an ihm verſuchten. Sollte der Schmerz, welchen man im Lachen uͤberwunden hat, nicht auch durch Vernunft uͤberwunden werden koͤnnen? Du magſt nun ſo viel als du willſt, von ſchleimigten Auswuͤrfen, von Huſten, die mit ſolcher Gewalt anſetzen, daß man Lunge und Leber wegſpeyet, von Fie⸗ bern, die einem das Herz im Leibe ausduͤrren, von heftigem Durſt, und von Kraͤmpfen, da ſich Knoten an den Gelenken aufwerfen, reden; ſo iſt das alles doch noch nichts gegen Flammen und und den ſoch geh⸗ der nng no wor ſte ene aucd ſpo mie mei und ſeſ bra dien vor nich ken erin nic gen a n win⸗ zus. ge⸗ den aͤtf⸗ Ge⸗ auf das, han iſ. ot: der tel⸗ der . ich le . en nft en, en, ie⸗ en, I; e ſ6d Seneka an den Lucil. 547 und Marter, da man die ſchwaͤrmenden Wun⸗ den der Gefolterten mit Pfriemen durchſticht, ſolche zu erneuern, und noch tiefer ins Fleiſch gehend zu machen. Und doch ſindet ſich einer, der dieſes ohne Aechzen ertraͤget, noch nicht ge⸗ nug: der ſich dabey nicht auf das Flehen leget, noch nicht genug: der dadurch zu keiner Ant⸗ wort vermocht werden kann: und was das mei⸗ ſte iſt, der dabey lachet, und ſo gar aus Her⸗ zensgrunde lachet. Kann dich dieſes alles nicht auch ſo weit bringen, daß du deiner Schmerzen ſpotteſt? Aber, ſprichſt du, die Krankheit laͤßt, mich zu nichts kommen, ſie entzieht mich allen meinen Pflichten. Und doch iſts nur der Leib, und nicht die Seele, welchen die Krankheit ge⸗ feſſelt haͤt. Ein Laͤufer wird dadurch des Ge⸗ brauchs ſeiner Fuͤße beraubet, ein Schuſter oder Kuͤnſtler behindert, ſich ſeiner Haͤnde recht zu be⸗ dienen. Du aber, wenn du dazu gewoͤhnt biſt, von dem Verſtande Gebrauch zu machen, wirſt nichts deſtoweniger Raths ertheilen, hoͤren, leh⸗ ren, lernen, fragen, und dich an dies oder jenes erinnern koͤnnen. Und wie, glaubeſt du denn nichts zu thun, wenn du dich als einen gedulti⸗ gen Kranken beweiſeſt? du zeigeſt dadurch, daß man die Krankheit uͤberwinden, oder doch zum wenigſten ertragen koͤnne. Glaube mir, auch auf dem Bette kann man Tugend ausuͤben. Mm 2 Nicht 548 Der LXXVIII. Brief. Nicht blos unter den Waffen, und in der Schlacht, kann man von einem geſetzten und unerſchrockenen Gemuͤthe Proben ablegen, ein tapferer Mann zeiget ſich auch auf dem Kran⸗ kenlager. Du haſt Gelegenheit deine Oblie⸗ genheit zu erfuͤllen, indem du tapfer wider deine Krankheit kaͤmpfeſt. Wenn du dabey allem Zwange widerſteheſt, wenn dich kein Bitten er⸗ weichet; ſo giebſt du dadurch ein vortrefliches Beyſpiel. O welch ein reicher Stoff zum Ruhme, wenn man uns in unſern Krankheiten kaͤmpfen ſehen koͤnnte! nun aber ſey dein eige⸗ ner Zuſchauer, und lobe dich ſelbſt. Ueberdies muß man erwaͤgen, daß es zweyerley Arten der Wolluſt gebe: denen Koͤrperlichen gereichet die Krankheit zum Hinderniſſe, ob ſie gleich ſol⸗ che nicht gaͤnzlich hinwegnimmt, ja, wenn man die Wahrheit ſagen ſoll, ſie vielmehr reizet? denn nie ſchmeckt ein Trunk beſſer, als wenn man recht durſtig iſt, noch iſt die Speiſe je wohl⸗ ſchmeckender, als wenn man ſehr hungrig iſt. Alles was man nach einer langen Enthaltung genießt, wird deſto begieriger genoſſen. Jene Wolluͤſte des Geiſtes hingegen, welche weit groͤßer und gewiſſer ſind, wird kein Arzt einem Kranken verſagen, wer ſich denſelben ergiebet, und ſie recht einſtehet, wird alles, was den Sinnen ſchmeichelt, verachten. O ungluͤckli⸗ . cher ode der und ein kan⸗ blie⸗ eine, lem et⸗ hes um ten ige⸗ dies ten het ſol⸗ on t: nnr hlt ſt Seneka an den Lucil. 549 cher Kranker! warum? weil ihm nicht vergoͤnnt iſt, Schnee in ſeinem Weine zergehen zu laſſen, oder ſeinen Trank, welchen er in einen großen Becher zuſammengegoſſen hat, durch daruͤber zer⸗ brochenes Eis aufzukuͤhlen, oder Lucriniſche Auſtern ſich uͤber der Tafel kloͤben zu laſſen: weil er bey ſeinen Mahlzeiten kein Geraͤuſch von Koͤ⸗ cher hoͤret, die die Gerichte ſelbſt mit ihren Glut⸗ pfannen auftragen. Denn ſo weit hat man jetzt ſchon die Ueppigkeit getrieben. Damit alle Speiſen heiß genug bleiben, und der verhaͤrkete Gaum ſie ja recht ſiedend genieße, muß die ganze Kuͤche auf die Tafel kommen. O ungluͤcklicher Kran⸗ ker! er wird nur ſo viel eſſen duͤrfen als er ver⸗ dauen kann. Ein wilder Schweinsbraten, als ein ſchlechtes Fleiſch, wird aus ſeinen Augen, und von ſeinem Tiſche verbannt ſeyn; es werden keine Bruͤſte von Gefluͤgel, denn ſolches ganz zu ſehen wird ſuͤr ekelhaft gehalten, auf ſein Tiſch⸗ brett kommen. Sehet mir doch das groſſe Ue⸗ bel! er wird als ein Kranker, oder vielmehr nur jetzt als ein Geſunder eſſen. Doch zu allem die⸗ ſen, zu ſeinem Suͤppgen, warmen Waſſer, und was ſonſt jene uͤppige und in Wolluſt erſoffene, welche mehr am Gemuͤthe als am Koͤrper krank ſind, fuͤr unertraͤglich halten, wird man ſich leicht Mm 3 gewoͤh⸗ 550 Der LXXVIII. Brief. gewoͤhnen, wenn man nur die Furcht fuͤr den Tod ablegen koͤnnte. Wir werden ſolches zu thun im Stande ſeyn, wenn wir nur die rechten Gren⸗ zen, zwiſchen dem, was gut und boͤſe iſt, kennen lernen; nur dann wird uns das Leben nicht laͤ⸗ ſtig, noch der Tod furchtbar ſeyn. Denn es iſt nicht moͤglich eines Lebens uͤberdruͤßig zu werden, das ſich mit ſo vielfaͤltigen, groͤßen, und goͤttlichen Gedanken beſchaͤftiget, hingegen pflegt eine faule Ruhe uns insgemein das Leben verhaßt zu machen. Man laufe die Dinge in der Natur durch; die Wahrheit wird einen nie ihrer uͤberdruͤßig wer⸗ den laſſen, nur das Falſche gebieret Ekel. Wei⸗ ter, wenn der Tod koͤmmt, und uns rufet, wenn er auch fruͤhzeitig koͤnmt, und wir in der Mit⸗ te unſers Alters hinweggenommen werden; ſo ha⸗ ben wir dann doch ſchon der Fruͤchte auf eine lan⸗ ge Zeit genoſſen. Wir haben die Natur groͤß⸗ tentheils kennen gelernet, und wiſſen, daß die Tugend durch die Zeit keinen Zuwachs erhalte. Nur dieſen, welche das Leben nach eiteln, und daher unendlichen Wolluͤſten abmeſſen, muß daſſel⸗ be nothwendig kurz vorkommen. Muntre dich durch dieſe Gedanken auf, und untexhalte dich mit meinen Briefen. Mitterweile wird eine Zeit kommen, die uns wiederum zuſammen brin⸗ get, Seneka an den Lucil. 551I get, und vereiniget. So kurz auch ſelbige ſeyn mag; ſo wird ſie lang genug ſeyn, wenn wir uns derſelben recht zu gebrauchen wiſſen. Denn wie Poſidon ſpricht: ſo erſteckt ſich ein Lebens⸗ tag gelehrter Leute weiter, als das groͤß⸗ te Alter eines Unwiſſenden. Inzwiſchen praͤge dir dieſes veſt ein, bey keinem Ungluͤcke zu verzagen, ſich auf kein Gluͤck zu verlaſſen, ſon⸗ dern ſtets deſſen uneingeſchraͤnkte Freyheit ſo vor Augen zu haben, als ob es alles, was es thun kann, auch thun wuͤrde. Alles wozu man ſich gefaßt gemacht hat, iſt, wenn es uͤber uns koͤmmt, leichter zu ertragen. Mm 4 LXXIX. Brief. 552 Der LXXIX. Brief. LXXIX. Bi I. Von den beyden Meerwirbeln Scylla und Charibdis, und vom Aetna. M 2. Die hoͤchſte Tugend machet alles gleich: wenn man dieſelbe erreicht hat, iſt man auf der Erde wie im Himmel. 3. Der Ruhm der Tugend bleibet nicht in im Verborgenen. ſchiffung von ganz Sizilien neues gelernet ha⸗ beſt, und insbeſondere, um etwas zuverlaͤßiges von der Charybdis zu vernehmen. Denn das die Seylla ein bloßer, und den Schiffahrenden eben nicht ſehr furchtbarer Fels ſey, iſt mir be⸗ kannt, nur in Abſicht auf die Charybdis moͤch⸗ te ich gerne ſehen, daß du mir ſchreibeſt, ob die davon ausgeſprengten Fabeln einigen Grund ha⸗ ben. Wo du zufaͤlliger Weiſe es bemerket berichte mir, ob ſie nur durch einen einzigen Wind im Wirbel gedrehet wird, oder ob ein je⸗ des Ungewitter auf geiche Weiſe das Meer im L Kraͤu⸗ V (Ich warte mit Verlangen auf deine Briefe, J um daraus zu erſehen, was du bey der Um⸗ haſt, (es iſt aber werth bemerket zu werden,) ſo Seneka an den Lucil. 553 Kraͤuſel herumjage, und ob es andem ſey, daß das, was von jenem Wirbel ergriffen iſt, viele Meilen verborgen fortgefuͤhrt werde, und nur erſt bey dem Ufer von Caormina ) wieder her⸗ vorkomme? Wenn ich dieſes von dir vernommen haben werde, werde ich mich auch unterfangen, dir aufzugeben, daß du mir zu Ehren den Aetrna beſteigeſt, von welchem man, daß er ſich verzehre, und nach und nach niedriger werde, daraus ab⸗ nehmen will, weil er ehedem den Schiffahrenden in einer weitern Entfernung gezeiget werden konn⸗ te. Es mag ſich dieſes ſo verhalten, nicht daß der Berg von ſeiner Hoͤhe etwas verloren haͤtte, ſondern weil das Feuer abgenommen hat, und we⸗ der ſo heftig, noch ſo haͤufig hervorlodert, daher auch bey Tage weit weniger Rauch als ſonſt zu ſpuͤren iſt. Beydes aber iſt nicht unglaublich, ſo wohl daß ein Berg, von dem das Feuer ſtets zehret, taͤglich abnehme, als auch, daß ein Feuer, welches aus ſich ſelbſt nicht beſtehet, ſondern in einer tiefen Kluft entzuͤndet, hervorbicht, welches ſich anders wo naͤhret, und von dem Berge keine Nahrung erhaͤlt, ſondern nur durch denſelben ſeinen Ausgang findet, nicht ſtets gleich ſtark Mm 5 blei⸗ *) Eine Stadt in Sizilien. 554 Der LXXIX. Brief. bleiben koͤnne. In Lycien iſt eine bekannte Gegend, welche die Einwohner Epheſtion X*) nennen, wo aus dem an vielen Stellen durchbor⸗ ten Boden ein Feuer herausfaͤhrt, das nicht den geringſten Schaden thut. Es iſt dieſe Landſchaft fruchtbar, und kraͤuterreich, indem die Flammen nichts verbrennen, ſondern nur, matt und kraft⸗ los, einen Schein von ſich geben. Aber es mag dieſes fuͤr diesmal ausgeſetzt ſen. Wenn du mir wirſt berichtet haben wie weit der Schnee, welcher auch im Sommer nicht einmal zer⸗ ſchmilzt, (ſo wenig ſchadet ihm die Nachtbarſchaft des Feuers,) von der Muͤndung des Berges ent⸗ fernet ſey, will ich dich weiter fragen. Setze aber nur die Muͤhe, welche du haben wirſt vicht auf meine Rechnung, denn, wenn es dir auch nie⸗ mand aufgegeben haͤtte, wuͤrde deine Krank⸗ heit **) dir doch eher keine Ruhe gelaſſen haben, bis du den Aetna in einem Gedichte beſchrieben, und dieſen allen Dichtern ſo feyerlichen Ort be⸗ ruͤhrt haͤtteſt; maſſen denn auch Ovid ſich hie⸗ von nicht abhalten lies, obgleich ſchon Virgil umſtaͤnd⸗ *) Von den Griechiſchen alzos. *r) Er meinet damit die etwas ſtarke Neigung des Kucils zur Dichtkunſt. 4. —, — — — — Seneka an den Lucil. 555 umſtaͤndlich davon geſungen hatte, und beyder Exempel den Severus Cornelius )) nicht abſchreckte. Es iſt auch allen die Beſchreibung des Platzes ſehr wohl gelungen; und meiner Meinung nach haben diejenigen, welche hierin vorangegangen ſind, die Materie ſo wenig vor⸗ weggenommen, daß ſie vielmehr nur den Ein⸗ gang gemacht haben. Es iſt aber ein großer Unterſchied, ob man an eine ganz erſchoͤpfte, oder nur in etwas bearbeitete Materie geraͤth: dieſe letztere waͤchſet taͤglich noch mehr an, und es iſt einem der etwas unterſuchen will, gar nicht hin⸗ derlich, daß ſchon andere uͤber denſelben Gegen⸗ ſtand ihm vorgearbeitet haben. Der letzte iſt hierin ſtets am beſten daran: er findet die Wor⸗ te ſchon in Bereitſchaft, und darf ihnen durch ei⸗ ne andere Zuſammenfuͤgung nur ein neues An⸗ ſehen geben. Man kann auch nicht ſagen, daß er dadurch einen Raub begienge, denn ſie gehoͤ⸗ ren unter die Dinge, welche allen gemein ſind, von welchen die Rechtsgelehrten behaupten, daß deren *) Es iſt das Gedicht vom Aetna, welches er ver⸗ fertiget hat, bis auf unſre Zeiten gekommen, und nicht allein beſonders, ſondern auch mit an⸗ dern Gedichten zuſammengedruckt, zu finden. 556 Der LXXIX. Brief deren Eigenthum nie erlanget werden koͤnne. Entweder ich kenne dich nicht recht, oder der Aet⸗ na wird dir auch den Mund waͤßrigt machen. Schon biſt du voller Begierde, etwas erhabenes, gleich deinen Vorgaͤngern zu ſchreiben. Denn daß du ſolche zu uͤbertreffen glauben ſollteſt, ver⸗ beut dir deine Beſcheidenheit, welche ſo groß iſt, daß du ſelbſt die Kraͤfte deines Verſtandes ein⸗ ſchraͤnken wuͤrdeſt, wenn es darauf ankaͤme; ſo viel Ehrfurcht hegeſt du gegen dieſelben. Die Weisheit hat unter andern dieſes Gute an ſich, daß niemand darin den andern uͤberwinden kann, es ſey denn unterweges. So bald man den Gip⸗ fel erreicht hat, iſt alles gleich: es findet kein Wachsthum ſtatt: man kann nicht weiter. Kann auch die Sonne an Groͤße zunehmen? oder der Mond uͤber ſeine Laufbahn hinausgehen? das Meer bleibet wie es iſt, und die Welt veraͤn⸗ dert ihre Beſchaffenheit und Ordnung nicht. Was einmal ſeine vollſtaͤndige Groͤße erreicht hat, kann nicht hoͤher ſteigen. Alle weiſe Maͤn⸗ ner ſind einander gleich. Zwar wird ein jeder derſelben gewiſſe ihm eigenthuͤmliche Gaben ha⸗ ben, einer wird geſpraͤchiger, einer lebhafter ſeyn, dem werden die Worte beſſer zufließen, und je⸗ ner wird mehr Beredſamkeit beſitzen: aber das, wor⸗ Seneka an den Lucil. 3557 worckuf es hauptſaͤchlich ankoͤmmt, und was ſie gluͤcklich macht, wird bey allen gleich ſeyn. Ob dein Aetna abnehmen, und einſtuͤrzen koͤnne, ob jene hohe, und weit im Meer ſichtbare Spitze, durch die beſtaͤndige Gewalt des Feuers einigen Abbruch leide, kann ich nicht wißen: ſo viel weiß ich, daß die Tugend weder durch Feuer noch Zerruͤttung herunter geſetzet werden koͤnne. Ihre Hoheit weiß von keiner Erniedrigung: ſie kann weder weiter, noch wieder zuruͤck gehen: ſie hat wie alles himmliſche ihre beſtimmte Groͤße. Zu ihr ſollten wir uns beſtreben hinanzuklimmen. Wir ſind bereits weit gekommen, doch, wenn ich die Wahrheit ſagen ſoll, nicht eben gar weit. Denn das heiſſet noch nicht gut ſeyn, wenn man beſſer iſt als der ſchlimmeſte. Wer wird mit ſol⸗ chen Augen pralen, die ihm nur muthmaßen laſ⸗ ſen, daß es Tag ſey, die die Sonne nur durch das Dunkle hindurchſchimmern ſehen? man kann einigermaſſen vergnuͤgt daruͤber ſeyn, daß man ſich nicht ganz in der Finſterniß befindet, allein, man kann darum noch nicht ſagen, daß man der Wohlthat des Lichts genieße. Nur alsdann moͤ⸗ gen wir unſerm Geiſte Gluͤck wuͤnſchen, wenn er, von dieſen Finſterniſſen, die ihn umgeben, befreyet, nicht mehr mit bloͤdem Geſichte die Klar⸗ 558 Der LXXIX. Brief. Klarheit anſchauet, ſondern den vollen Tag zu ertragen vermoͤgend iſt, und ſeinem Himmel wie⸗ dergegeben, diejenige Stelle wiederum einnimmt, welche er bey ſeiner erſten Entſtehung *) inne hat⸗ te. Sein erſter Urſprung rufet ihn gen Him⸗ mel. Er wird aber ſchon dort ſeyn, ehe er noch aus dieſem Gefaͤngniſſe entlediget wird, wenn er die Laſter ableget, und rein und leicht, ſich zu goͤttlichen Gedanken emporſchwinget. Das muͤſ⸗ ſen wir thun, liebſter Lucil, dahin muͤſſen wir uns aus aller Macht beſtreben, obgleich wenige etwas davon wiſſen, und keiner ſolches zu ſehen vermag. Der Ruhm iſt der Schatten der Tu⸗ gend, er wird uns auch wider unſern Willen be⸗ gleiten. Allein, gleichwie bisweilen der Schat⸗ ten vorangehet, und bisweilen nachfolget; ſo ge⸗ het auch der Ruhm manchmal vor uns her, ſo daß er von allen geſehen werden kann, manchmal koͤmmt er hinterher, und iſt ſo viel groͤßer, je langſamer er koͤmmt, weil dann der Neid ſchon entwichen iſt. Wie lange glaubte man nicht, daß *) Nach den Stoiſchen Grundſaͤtzen, war die See⸗ le eines Menſchen ſchon vor deſſen Geburt im Himmel, und vereinigte ſich erſt mit dem Koͤr⸗ per, bey der Geburt. Senela an den Lucll. 559 daß Demokrit raſete? mit Muͤhe erhielt So⸗ krates *) ſeinen guten Ruf wieder. Wie lan⸗ ge verkannte man den Cato zu Rom? man wollte von ihm nichts wiſſen, und lies ihm nicht eher Gerechtigkeit wiederfahren, bis man ihn ver⸗ loren hatte. Des Rutilius Unſchuld und Tu⸗ gend wuͤrde verborgen geblieben ſeyn, wenn man ihn nicht mit Schmach beleget haͤtte: ſie ſchim⸗ merte hervor, indem man ihn beleidigte. Aber wie ſehr pries er auch dieſes ſein Schickſal, und wie willig litte er ſeine Verbannung? Ich rede von ſolchen, die das Gluͤck beruͤhmt gemacht hat, indem es ihrer ſpottete. Wie vieler Tugenden ſind erſt nach ihrem Ableben bekannt geworden? wie viele, die von keinem Ruhm etwas wußten, hat nicht derſelbe aus dem verborgenen hervorge⸗ zogen? Wie ſehr wird nicht Epikur, nicht nur von den Gelehrten, ſondern auch von dem un⸗ wiſſenden Haufen bewundert? dieſer war ſelbſt zu Athen, in deſſen Nachtbarſchaft er ſich ver⸗ borgen *) Er ward faͤlſchlich angeklaget, und ohne Urſache zum Tode verdammet, welches ihm anfaͤnglich nicht den beßten Nachruhm erweckte. ſ. Bruͤckers kurze Fragen aus der philoſ. hiſt. im iſten Th. auf der 448 und f. S. 560 Der I XXINX. Brief⸗ borgen gehalten hatte, unbekannt. Daher ſchreibt er noch neulich, nachdem er ſeinen Merrodor ſchon lange uͤberlebt hatte, in einem ſeiner Brie⸗ fe, worin er der Freundſchaft mit demſelben dank⸗ barlichſt Erwehnung thut: es ſey ihm und dem Wetrodor, zu dem Vergnuͤgen das ſie beyſammen genoſſen haͤtten, nicht wenig foͤrderlich geweſen, daß ſie in dem be⸗ ruͤhmten Griechenlande nicht nur unbe⸗ kannt geweſen waͤren, ſondern man auch kaum ihre Namen gewußt haͤtte. Hat man ihn aber nicht nach ſeinem Ableben genug zu finden gewußt? haben nicht ſeine Lehrſaͤtze Glanz genug erhalten? Auch Metrodor ſchreibt in einem ſeiner Briefe; er und Epikur waͤ⸗ ren nicht genug geehret worden; allein, ſie wuͤrden noch hernach, bey denen, die in ihre Fusſtapfen traͤten, bald genug ei⸗ nen großen Namen erhalten. Keine Tu⸗ gend bleibet verborgen, und wenn ſie ja eine Zeit⸗ lang verborgen bleibet, hat ſie davon keinen Scha⸗ den. Es koͤmmt ein Tag, der ſie aus dein ver⸗ borgenen, und aus der durch die Bosheit ihrer Zeit erlittenen Unterdruͤckung, hervorziehen wird. Wer blos auf ſeine Zeitgenoſſen denket, iſt nur fuͤr wenige geboren. Es werden viele Jahrtau⸗ ſende 4 Seneka an den Lucil. 561 ſende, viele Boͤlker, nachher kommen, auf welche du ſehen mußt. Und wenn auch der Neid alle mit dir zugleich lebende ſchweigen ließe, ſo wer⸗ den andere kommen, welche ohne Mißgunſt, und unpartheyiſch, ein Urtheil faͤllen werden. Auch der Ruhm wird nicht ausbleiben, wenn ſolcher fuͤr die Tugend eine Belohunng ſeyn kann. Zwar werden wir von den Reden der Nachkommenſchaft nichts vernehmen, gleichwohl aber wird dieſelbe, die Tugend zu verehren, und dieſelbe oft im Munde zu fuͤhren, nicht unter⸗ laſſen. Nie iſt die Tugend jemanden etwas ſchuldig geblieben, der derſelben treulich gefol⸗ get iſt, der ſich nicht ſchmuͤckte, oder ſchminke⸗ te, ſondern ſtets gleich erfunden ward, man mochte ihn gleich unverſehens uͤberraſchen, oder ſich vorher bey ihm anſagen laſſen: ſie hat es ihm entweder noch bey ſeinem Leben, oder nach dem Tode vergolten. Die Verſtellung iſt zu nichts nuͤtze, wenige laſſen ſich durch ein fein angeſtrichenes Geſicht hintergehen: Die Wahr⸗ beit bleibt uͤberall, und in allen ihren Theilen dieſelbe. Alle Betruͤgerey iſt hinfaͤllig. Die Luͤgen hat eine duͤnne Huͤlle: ein aufmerkſames Auge ſiehet leicht durchhin. S 562 Der LXXX. Brief. F F E S aE s Fr Be ⸗Pe⸗F S ⸗E E E ee in LXXX. Brief. S W 4 1. Man muß den Geiſt ſo wohl als den Leib . uͤben. . 2. Die Freyheit eines jeden hanget von ihm ve ſelbſt ab. 1 B . 3. Man muß auf das inwendige, und nicht d. auf das aͤußerliche ſehen, wenn man von un jemanden ein richtiges Urtheil falten Dd will. “ a 3 z D ich an dem heutigen Tage ganz mein eigen bin, habe ich nicht ſo wohl mir ſubſt, als dem obhandenen Schauſpiele des Ku⸗ 8 gelkampfes *) zu danken. Niemand dringet in 1 5 *) Was dieſes fuͤr ein Kampf oder Spiel geweſen ſeyn muͤſſe, iſt ſchwer auszumachen, weil man von den Spielen der Alten nur unvollſtaͤndige Nachrichten hat. Waͤre das Ballonſchlagen bey den Alten gebraͤuchlich geweſen, ſo moͤchte es am 1 wahrſcheinlichſten darauf gedeutet werden koͤnnen. So lange inzwiſchen, alles was man hieruͤber ſa⸗ gen koͤnnte, nur zweifelhaft bleibet, habe ich eine woͤrtliche Ueberſetzung des Wortes ſphaeromachia, welches im Original ſtehet, wo anders dieſe Les⸗ art die richtige iſt, vorgezogen. * ein nir u⸗ get ſen an en uun en. ſ⸗ te i; Seneka an den Lucil. 563 in mein Zimmer, und unterbricht meine Ge⸗ danken, welche ſelbſt durch dieſe Gewißheit eine ungewoͤhnliche Kuͤhnheit erhalten. Ich hoͤre weder die Thuͤre knarren, noch die Vorhaͤn⸗ ge *) aufziehen: nun werde ich einſt ganz al⸗ lein auf und nieder gehen koͤnnen, welches mir, der ich keinen Fuͤhrer habe, und meinen eigenen Weg verfolge, auch noͤthig iſt. Du darfſt darum nicht glauben, daß ich denen, die vor uns geweſen ſind, gar nicht folge. Ich thue dieſes allerdings, aber ſo, daß ich mir es her⸗ ausnehme, auch ſelbſt etwas zu erfinden, etwas zu aͤndern, und etwas zu uͤbergehen. Ich fol⸗ ge ihnen nicht ſelaviſch, ſondern gebe ihnen nur zuweilen Beyfall. Aber ich habe wohl zu viel geſagt, da ich mir mit einer ſtillen Ruhe, und ununterbrochenen Einſamkeit geſchmeichelt ha⸗ be. Siehe, eben itzt ſchallet mir von dem Kampfplatze ein ungeheures Geſchrey in die Oh⸗ ren, welches mich zwar nicht außer mich ſetzet, aber doch an den Kampf ſelbſt gedenken macht. Ich ſtelle mir vor, wie viele ſich die Uebung ih⸗ res Leibes, und wie wenige die Uebung des Gei⸗ Nuin 2 ſttes *) Es hatten die Roͤmer gemeiniglich vor ihrem Schlafzimmer, eine Art von Vorhaͤngen, oder Gardinen, etwa auf die Art, wie man ſie itzt vor den Alcoven hat. 4 564 Der LXXX. Brief. ſtes angelegen ſeyn laſſen, wie einen großen Zulauf ein erdichtetes, und blos auf ein Spiel⸗ werk beruhendes Schauſpiel, habe, immittelſt die ſchoͤnen Kuͤnſte ganz verlaſſen da liegen, und wie ſchwach am Geiſte oft diejenigen ſind, de⸗ ren ſo ſtarke Arme und Schultern uns in Be⸗ wunderung ſetzen. Aber, was ich am meiſten uberlege, iſt dieſes. Wenn man durch Uebung ſeinen Leib ſo verhaͤrten kann, daß er die Fauſt⸗ ſchlaͤge und Fußſtoͤße, nicht nur von einem, ſon⸗ dern von ihrer vielen, ertragen kann, daß er, von Blut triefend, den ganzen Tag uͤber, die Sonnenhitze in dem brennenden Staube auszu⸗ halten vermoͤgend iſt, wie viel leichter koͤnnte nicht der Geiſt zu einer ſolchen Staͤrke gewoͤh⸗ net werden, daß er, durch die Schlaͤge des Gluͤcks unbeſieget, auch wenn er darnieder ge⸗ ſchlagen, und zu Boden geworfen waͤre ſich wieder empor hoͤbe? denn der Koͤrper bedarf ſehr viel zu ſeinem Wohlſtande, hingegen der Geiſt waͤchſet durch ſich ſelbſt, er ernaͤhret und uͤbet ſich ſelbſt. Jener muß viel zu eſſen und zu trinken haben, er gebrauchet viel Oel, und muß lange und viel arbeiten: die Tugend wird ohne große Unkoſten und Zuruͤſtungen erlanget. Alles was dich gut machen kann, iſt bey dir. Was braucheſt du alſo um gut zu ſeyn? blos es zu wollen. Was kannſt du aber beſſers wol⸗ ſe —,— — —.— 2— — — — oßen piel telſt nd de⸗ Bei iſten ung luſt ſen⸗ et, die Ezuu nnte des ge⸗ ſh⸗ atf⸗ der und ind nd ird el⸗ dir. ſos ets l⸗ Seneka an den Lucil. 56 5 wollen, als dich dieſer Knechtſchaft zu entreiſ⸗ ſen, welche alle druͤcket, und welche auch ſo gar die elendeſten Leibeigenen, die mit dieſem Schandflecken gebohren ſind, abzuwerfen wuͤn⸗ ſchen? ſie geben willig ihr Vermoͤgen, welches ſie durch Hunger zuſammen geſcharret haben, fuͤr die Freyheit hin. Sollteſt du, der du dich freygebohren zu ſeyn achteſt, nicht alles moͤg⸗ liche anwenden, dich in Freyheit zu ſetzen? was ſieheſt du deinen Geldkaſten an? durch Geld macheſt du dich nicht frey. Es iſt blos der Name der Freyheit, welchen man in den Los⸗ laſſungsbriefen einruͤcket, und weder der, wel⸗ cher ſie erkauft hat, noch der, welcher ſie ver⸗kauft hat, beſitzet ſelbige. Du ſelbſt mußt dich um dieſes Gut anſprechen, und dir es geben. Befreye dich nur erſt von der Furcht des Todes, welche uns zuerſt ein Joch aufleget, und dann auch von der Furcht in Ar⸗ muth zu gerathen. Um dich davon zu uͤber⸗ zeugen, daß an der Armuth ſo gar nichts Boͤ⸗ ſes ſey, vergleiche die Geſichter der Armen und Reichen mit einander. Der Arme wird oͤfter und weit herzlicher lachen: ſeine Bekuͤmmerniß ſitzet nicht tief, und wenn ihn ja zuweilen eine Sorge anſicht, gehet ſolche als eine leichte Wol⸗ ke voruͤber. Die Froͤhlichkeit derer, welche man fuͤr gluͤcklich haͤlt, iſt entweder nur erdich⸗ RNu 3 tet, + 566 Der IXXX. Brief. tet, oder ihre Traurigkeit iſt auch uͤberaus ſchwer, und einem eiternden Geſchwuͤre gleich. Sie wird dadurch ſo viel ſchwerer, weil es ih⸗ nen oft nicht einmal frey ſtehet, ihr Elend zu bekennen, und ſie mitten unter den Leiden, die ihnen das Herz abnagen, die Perſon des Gluͤck⸗ lichen ſpielen muͤſſen. Ich werde mich dieſer Vergleichung noch oft bedienen, denn ich weiß keine, die dieſes Gaukelſpiel des menſchlichen Le⸗ bens, welches uns die Rolle, die wir ſo ſchlecht ſpielen, zutheilet, nachdruͤcklicher vorſtellete. Jener, welcher auf der Schaubuͤhne hochmuͤthig daher tritt, und ſich lederlicher Weiſe alſo v ver⸗ nehmen laͤßt: En impero Argis. Regma mihi, liquit Helops, Quna Ponto ab Helles atque ab lonio mari Vrgetur Iſthmos: Ich herrſch in Griechenland, und Pelops hinterlies mir, So weit der Hellespont, und das Jonſche NMNeer Sich ſtreckt, ein weites Reich. iſt ein Knecht, der monathlich fuͤnf Maas Mehl, und ſechszehn Groſchen *) einzunehmen hat. Jener *) So hoch betrug ſich ohngefaͤhr der gewoͤhnliche Sold der gemeinen Roͤmiſchen Kuechte. Seneka an den Lucil. 567 Jener Taugenichts, welcher ſiolz einen Ciſn freſſer vorſtellt, und d ſpricht: Quod niſi quieris Aenelae hac dextra dccides Sey ruhig Menelaͤs, ſonſt wuͤrgt dich dieſe Fauſt. iſt ein Tageloͤhner, der unter dem Dache ſchlaͤft. Eben das kann man von den Weichlingen ſa⸗ gen, welche ſich in einer Saͤnfte tragen laſſen, und dadurch uͤber die Haͤupter anderer, und uͤber den großen Haufen erhoͤhet werden: ihre Gluͤckſeligkeit iſt nur eine Scheingluͤckſeligkeit. Ziehe ihnen die Larve ab, und du wirſt ſie ver⸗ achten. Wenn du ein Pferd kaufen willſt, laͤſſeſt du ihm die Decke abnehmen: wenn du einen Sklaven erhandeln willſt, zieheſt du ihm die Kleider aus, damit kein Fehler des Leibes dir verborgen bleibe, und den Menſchen ſelbſt wollteſt du unter einer Huͤlle ſchaͤßhen? Die Sklavenhaͤndler pflegen gemeiniglich, das, was einem mißfallen koͤnnte, unter einem falſchen Aufputz verſtecken. Daher ſind den Kaͤufern die Zierrathe ſelbſt verdaͤchtig. Wuͤrdeſt du nicht, wenn du einen Sklaven mit verbunde⸗ nem Beine oder Arme ſaͤheſt, ſelbige bloͤßen, und dir den nackten Koͤrper zeigen laſſen? Schaue einmal jenen Scytiſchen oder Sama⸗ tiſchen . 5683 Der ILXXX. Brief. tiſchen Koͤnig, mit dem ſpraͤchtigen Haupt⸗ ſchmucke an. Wenn du ihn recht ſchaäͤtzen, und kennen lernen willſt; ſo laß ihn die koͤnig⸗ liche Binde abnehmen, unter welcher er viel Boͤſes verſtecket. Doch was rede ich von an⸗ dern? wenn du deinen wahren Werth wiſſen willſt, ſo laß dein Geld, dein Haus, deine Wauͤrde bey Seite geſetzet ſeyn, und ſiehe auf dein inwendiges. Itzt glaubeſt du, was an⸗ dre von dir ſagen. — Die Brief Seneka. Aus dem Lateiniſchen, von Johann Franz von Palthen, Koͤnigl. Schwediſchen Juſtizrache ꝛc. ſgen Riniuncnmdnündn Erſter Band. 10 Leipzig und Roſtock, in der Koppiſchen Buchhandlung, 1 765. — „ — Focus O Balance Q R N K 1 J H VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset Q — 10 7 8 .ℳ Copyright 4/1999 VXMaster Gmbhi wWwWW.yXyVmaster. com 6 5 2 3 1