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author: Groschupp, Hermann

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Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

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E EFEELS ²D NW 4

In Treue feſt.

Vaterländiſches
Leſebuch vom Weltkrieg 1914 — 1917.

Für ſächſiſche Schulen

herausgegeben

von

Dr. Hermann Groſchupp,
Kgl. Bezirksſchulinſpektor in Kamenz i. S.

Leipzig 1918.
Rengerſche Buchhandlung.

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40.
41.
42.
43.

Inhaltsverzeichnis.

I. Der Ausbruch des Krieges.

Sturm! . . . Paul Warncke
Anſprache des Kaiſers am 31. Juli 1914 . . . .
König Friedrich Ananſt 1 III. an Volk

und Heer .

Aufruf der Kaiſerin .ẽeẽ
. Auguſt 1914 . . . . . MKarl Woermann
.Der Kaiſer im Reichstage am 4. Au⸗

guſt 1914 . . . . èMDMͤ
„Schwert aus der Scheidei . . . . . Iſolde Kurz
. Gelübde . . . . . MKurt Warmuth
II. Vom weltlichen Kriegsichauplatz.
. Deutſchlands Fahnenlied . . . . Richard Dehmel
Der Handſtreich auf Lüttich . . . Anton Fendrich .
Zwiſchen Metz und den Vageſen . . Rudolf Herzog
Franktireurkämpfe . .
Der Sanitätszug . Max Leopoldt.

Des 181. Regiments Sturm auf Lille Gelar Höcker . .
Deutſchlands Jugend bei Langemarck Alice Freiin von Gaudy
Die Hundertfünfer im Kampfe gegen

die Engländer . . . . Georg v. d. Gabelentz.
In der Kampfeslinie bei Reims . . W. Scheuermann
Des Erzgebirgers Chriſtnacht im
Schützengraben . . . . . . . . urt Arnold Findeiſen
Neujahrsbeſuch . .. . . . . . . Wartin PHinder . .
Craonne . . . . . . . . . . Karl Hildebrand . .
Höhe 285 . . . . . Bernhard Kellermann.
Septemberkämpfe an der Loretto . . Leutnant d. K. Müller .
Höhe 108 . . . . Georg v. d. Gabelent.
Ich halte die Stellung . . . . . W. Scheuermann
Aus Sturm und Kampf . . . . Felir Leo Göckeritz .
Der Dneiiteti beodati . . . . . Siegſried Baske .
Erſatz . . . . . . Kriedrich Ulmer .
Das Blockhans . . Auguſt Hinrichs .
Immelmanns Geburtsiagsflig . . Max Immelmann
Immelmann . . . Diftor Helling
Im Unterſtand in Flandern. . . . Alfred Cron .
Der Feldgraue . . . . . . . . Joſeph v. Lauff .
Kampf im Sumpf . . . . . d. d. Willy Frerk
Arras . . Diktor Helling

Die deutſche Mauer auf Frankreichs Erde Reinhold Braun

III. Vom ôlſtlichen Kriegsſchauplatz.

Deutſchland und HBſterreich: Hurra! . Paul Warncke
Die Schlacht bei Tannenberg VDiktor von Strantz .
Vormarſch in Ruſſiſch⸗Polen ”

Die Winerſchlacht in Maſuren. Lothar Wende
Held Hindenburg . . D . . Georg Irrgang . .
Die Schlacht im Telephon Wilh. Conrad Gomoll.

Der Paß . Hans Ludwig Roſegger
Kämpfe im Laborczatale. =è

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44. Die Durchbruchsſchlacht von Gorlice⸗
Tarnow Wilh. Conrad Gomoll. 93
45. Der droben hat geholfen Heinrich Zſchalig. 98
46. Die Sachſen vor Nowo⸗ Georgiewsk Ludwig Ganghofer. 99
47. Der Schuß . . Joſeph v. Lauff . . . 105
48. Die Geſpenſter von Wilna Georg v. d. Gabelentz. 106
49. Dünawacht . Egon H. Straßburger. . . 109
50. Ein Tag in Beßarabien A. M. Bällas . . . . 110
51. Ein öſterreichiſches Reiterlied Hugo Zuckermann .113
52. Von der Strypafront. . 113
53. Des deutſchen Kriegers Vaterunſer Heinrich SZſchalig . 116
IV. Vom lſüdlichen und füdöftlichen Kriegsſchauplatz.
54. Verräter . Alice Freiin von Gaudy. .117
55. Im Kampf um den Brückenkopf von Görz Haul Lindenberg. 118
56. Das Wettrennen nach dem Ortler. MKarl Nowak . . 122
57. Der Krieg des Islam Levin Schücking. 126
58. Aus den Kämpfen um die Dardanellen Otto v. Gottberg 127
59. Durch Waſſer und Schlamm Hans Winand 131
60. Die Erſtürmung des Lowtſchen. Karl Nowak . . 135
61. Der erſte Balkanzug Heinrich Zſchalig .136
62. Der Sieg am Szurdukpaß Wille Ekert 137⁷
63. Ein Zeppelin über Bukareſt. 139
64. Die wehren ſich. . . 145
65. Dann! . Richard Fiſcher 145
V. von nſeren Kolonien.
66. Kampf in Kamerun Emil Himmermann. 146
67. Aus Südweſt⸗Afrika Brief von P. G. 15⁵0
68. Für Kaiſer und Reich Otto v. Gottberg 151
69. Tſingtau . Gerda v. Robertus⸗Schlieben 155
VI. Auf der See.
70. Deutſches atrerlied Hermann Löns 156
71. Vorpoſten . . Hermann Liebermann v. Sonnenberg 157
72. Die Jungs Max Bewer 159
73. Weddigen . Viktor Helling . . . 160
74. Die Feuertaufe der Emden . Kapitänleutnant v. Mücke 160
75. Emden . . . Erich Langer 164
76. Drei Grafen Spee = . Hans Heinz Ewers 165
77. Jm Zeppelin über London ” 167
78. Wikingerfahrt . . . — Wilhelm Schreiner . . . 172
79. S. M. S. Möwe im Seegefecht . . Graf zu Dohna⸗Schlodien. 177
80. S. M. S. Thüringen am 31. Mai 1916 Hermann Katſch. . 179
81. Durch! . . Haul König . 182
82. Das neue Flottenlied . . . . Joſef Winckler 184
VII. Im Deunatiana.
83. Der Brief. . Friedrich Ulmer . 185
84. Des Pfarrers ſchwerſter Gang Hans Glenk 185
85. Die Strickerin . Georg Irrgang. . 186
86. Heimarmee Gerda v. Robertus⸗ Schl lieben 187
87. Munitionsarbeit der Frauen Frida Schanz . . . 188
88. Frauenernte im Kriegsjahre. Gerda v. Robertus⸗ Schl ieben 194
89. Die deutſchen Glocken zieh'n ins Feld Hermann Knodt. . 195
90. Gott war mit uns . Kurt e . 196

Deutſches Herz, verzage nicht,
Tu, was dein Gewiſſen ſpricht,
Dieſer Strahl des Himmelslichts,
Tue recht und fürchte nichts!
Ernſt Moritz Arndt.

J. Der Ausbruch des Krieges.

1. Sturm!
Von Paul Warncke.

turm!
Heulen die Glocken von Turm zu Turm!

Über die Gärten, über die Wälder,
Über die Häuſer und Hütten und Felder
Brauſt er daher aus Oſt und Weſt —
Brüder, ſteht feſt! —

Friedlich, ferne von Grimm und Grolle,
Baute der Bauer die nährende Scholle,
Reifen ſah er die köſtliche Saat;
Rüſtete ſich, zu füllen die Scheuer.
Da an des Hofes ſchirmend Gemäuer
Legte das wilde, zerſtörende Feuer
Neidiſcher Nachbarn feiler Verrat!

Krieg!
Alles andre auf Erden ſchwieg!
Krieg! Und Krieg nicht gegen Ritter!
Diebe kamen in dunkler Nacht,
Überſtiegen Zäune und Gitter;
Aber wir waren auf der Wacht.
Halt' deine Ernte, gewaltiger Schnitter!

Sollen wir klagen? Sollen wir zagen?
Nein! Wir wiſſen aus herrlichen Tagen,
Wie ſich die großen Väter geſchlagen,
Wir auch, wir auch werden es wagen.

Ja, wir fühlen des Erben Würde,
Ließen die Heimat, ließen die Hürde,
Ließen das Haus und den heiligen Herd,
Faßten das Schwert!

Sturm!
Laßt es brauſen von Turm zu Turm!
Laßt ſie rufen, die ehernen Waffen,
Himmelwärts!
Deutſchland, Deutſchland, heiliges Herz
Der Welt, du ſollſt noch nicht erſchlaffen!
Auf! Zur Memel und über den Rhein!
Herrgott im Himmel! Sieh darein!
Sturm. Kriegsgedichte von Paul Warncke. Hofmann & Co., Berlin 1915.

2. Anſprache des RKaiſers vom Balkon des Berliner
Schloſſes am 31. Juli 1914.

Ere ſchwere Stunde iſt heute über Deutſchland hereingebrochen. Neider
überall zwingen uns zu gerechter Verteidigung. Man drückt uns das
Schwert in die Hand. Ich hoffe, daß, wenn es nicht in letzter Stunde
meinen Bemühungen gelingt, die Gegner zum Einſehen zu bringen und
den Frieden zu erhalten, wir das Schwert mit Gottes Hilfe ſo führen
werden, daß wir es mit Ehren wieder in die Scheide ſtecken können.
Gewaltige Opfer an Gut und Blut würde ein Krieg von dem deutſchen
Volke erfordern; den Gegnern aber würden wir zeigen, was es heißt,
Deutſchland angreifen. Und nun empfehle ich Euch Gott! Jetzt geht in
die Kirchen, kniet nieder vor Gott und bittet ihn um Hilfe für unſer
braves Heer!

3. König Friedrich Auguſt an Volk und Soldaten.
An mein Volk!
nſere Söhne und Brüder eilen zu den vaterländiſchen Fahnen. In
dieſem Augenblicke zu Meinen getreuen Sachſen davon zu reden, was
uns alle mächtig bewegt, iſt Mir Herzensbedürfnis.
Unſer deutſches Volk iſt vor weltgeſchichtliche Kämpfe geſtellt. Ich
erwarte von Meiner Armee, deren Geſchicke Meine Söhne teilen werden,
daß ſie auf dem Schlachtfelde den alten Waffenruhm der Väter bewähren
und erneuern wird. Ich bin deſſen gewiß, daß Mein ganzes Volk im
Vertrauen auf die Gerechtigkeit unſerer guten Sache zu jedem Opfer an
Blut und Gut bereit iſt und in allen ſeinen Ständen und Schichten ge⸗
ſchloſſen zu Rat und zu Tat zuſammenſteht. Zu allen Staats⸗ und Gemeinde⸗
behörden habe Ich die Zuverſicht, daß ſie in unbedingter Hingabe an ihre

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Pflichten alle Anforderungen des Heeres erfüllen, die Wunden des Krieges
lindern und die unvermeidlichen Hemmniſſe und Laſten erleichtern werden,
die dem Erwerbs⸗ und Wirtſchaftsleben bevorſtehen. Überall vertraue Ich
auf die entſchloſſene Tatkraft und den unbegrenzten Opfermut, wie auf
alle ſittlichen Kräfte Meines Volkes.
In Demut beuge Ich Mich mit Meinen Sachſen vor dem allmäch⸗
tigen Lenker der Völkergeſchicke. Möge Er unſeren Waffen Sieg geben
und Seine ſchirmende Hand gnädig halten über unſer Heer und Volk,
über Kaiſer und Reich!
Dresden, am 2. Auguſt 1914. Friedrich Auguſt.

Soldaten!
In dieſer ernſten Zeit, in der ganz Deutſchland, dem Rufe Seiner
Majeſtät des Kaiſers folgend, zu den Waffen eilt zu Schutz und Schirm
des Vaterlandes, richte Ich als König und Chef der Armee Mein Wort
an Sie. Sachſens Heer hat ſtets im Kriege ſeine Pflicht getan und un⸗
vergängliche Lorbeeren um ſeine Fahnen gewunden. Beſtreben Sie ſich,
dem Beiſpiele der Vorfahren folgend, ſo wie bisher im Frieden nun auch
vor dem Feinde den ehrenvollen Platz zu behaupten, den die Armee im
Rahmen des deutſchen Heeres eingenommen hat. Seien Sie überzeugt,
daß Ich jeden Einzelnen von Ihnen in Mein Herz geſchloſſen habe und
ſein Schickſal verfolgen werde. In dieſen ernſten Stunden richten Sie
ihren Blick nach oben und flehen Sie zu Gott, dem allmächtigen Lenker
aller irdiſchen Geſchicke, daß Er unſere Waffen ſegnen und uns den Sieg
verleihen möge. Und nun ziehen Sie mit Gott. Der Spruch eines jeden
braven Soldaten lautet:
Mit Gott für König und Vaterland, Kaiſer und Reich!

Dresden, am 2. Auguſt 1914.
Friedrich Auguſt.

4A. Aufruf der Kaiſerin.
An die deutſchen Frauen!
em Rufe ſeines Kaiſers folgend, rüſtet ſich unſer Volk zu einem
Kampfe ohnegleichen, den es nicht heraufbeſchworen hat, und den es
nur zu ſeiner Verteidigung führt.
Wer Waffen zu tragen vermag, wird freudig zu den Fahnen eilen,
um mit ſeinem Blute einzuſtehen für das Vaterland.
Der Kampf aber wird ein ungeheuerer und die Wunden unzählige
ſein, die zu ſchließen ſind. Darum rufe ich Euch, deutſche Frauen und
Jungfrauen und alle, denen es nicht vergönnt iſt, für die geliebte Heimat
zu kämpfen, zur Hilfe auf. Es trage jeder nach ſeinen Kräften dazu bei,
unſeren Gatten, Söhnen und Brüdern den Kampf leicht zu machen. Ich

weiß, daß in allen Kreiſen unſeres Volkes ausnahmslos der Wille beſteht,
dieſe hohe Pflicht zu erfüllen. Gott der Herr aber ſtärke uns zu dem
heiligen Liebeswerk, das auch uns Frauen beruft, unſere ganze Kraft dem
Vaterlande in ſeinem Entſcheidungskampfe zu weihen.
Wegen der Sammlung freiwilliger Hilfskräfte und Gaben aller Art
ſind weitere Bekanntmachungen von denjenigen Organiſationen bereits
ergangen, denen dieſe Aufgabe in erſter Linie obliegt, und deren Unter⸗
ſtützung vor allem vonnöten iſt.

Berlin, den 6. Auguſt 1914. Auguſte Viktoria.

5. Auguſt 1914.

Von Karl Woermann.

lutrotes Entſetzen In feſtem Gefüge
Am Abendhimmel! Das Heer der Beſten, —
Auf Straßen und Plätzen Endloſe Züge
Ein fiebernd Gewimmel! Nach Oſten und Weſten
Der Krieg iſt erklärt, Nun tragen's hinaus
Jetzt herrſchet das Schwert. In den Schlachtengraus.
Ein Raſſeln der Wagen, Ein leiſes Stöhnen
Ein Klappern der Hufe! Im Bahnhofsſchatten
Auf ängſtliche Fragen Beim Abſchied von Söhnen,
Befehlende Rufe! Von Brüdern, von Gatten.
Soldatengeſang Der Schmerz brennt heiß;
Die Straße entlang! Doch hoch iſt der Preis:
Verſchloſſene Pforten! Es gilt zu erretten
Bewachte Brücken! Mit wuchtigen Hieben
An Anſchlagorten Von ewigen Ketten
Ein Drängen und Rücken! Das Land, das wir lieben.
Und in hallendem Tritt Krieg! Blutig und rot!
Der Feldgrauen Schritt! Sieg oder Tod!

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

6. Der Kaiſer im Reichstage am 4. Auguſt 1914.
„Geehrte Herren!

n ſchickſalsſchwerer Stunde habe Ich die gewählten Vertreter des
deutſchen Volkes um Mich verſammelt. Faſt ein halbes Jahr⸗
hundert konnten wir auf dem Wege des Friedens verharren. Verſuche,
Deutſchland kriegeriſche Neigung anzudichten und ſeine Stellung in der
Welt einzuengen, haben unſres Volkes Geduld oft auf harte Proben
geſtellt. In unbeirrbarer Redlichkeit hat Meine Regierung auch unter

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herausfordernden Umſtänden die Entwicklung aller ſittlichen, geiſtigen und
wirtſchaftlichen Kräfte als höchſtes Ziel verfolgt. Die Welt iſt Zeuge
geweſen, wie unermüdlich wir in dem Drang und den Wirren der letzten
Jahre in erſter Reihe ſtanden, um den Völkern Europas einen Krieg
zwiſchen Großmächten zu erſparen.
Die ſchwerſten Gefahren, die durch die Ereigniſſe am Balkan herauf⸗
beſchworen waren, ſchienen überwunden. Da tat ſich mit der Ermordung
Meines Freundes, des Erzherzogs Franz Ferdinand, ein Abgrund auf.
Mein hoher Verbündeter, der Kaiſer und König Franz Joſeph, war ge⸗
zwungen, zu den Waffen zu greifen, um die Sicherheit ſeines Reiches gegen
gefährliche Umtriebe aus einem Nachbarſtaat zu verteidigen. Bei der Ver⸗
“ ihrer berechtigten Intereſſen iſt der verbündeten Monarchie das
Ruſſiſche Reich in den Weg getreten. An die Seite Oſterreich⸗Ungarns
ruft uns nicht nur unſere Bündnispflicht. Uns fällt zugleich die ge⸗
waltige Aufgabe zu, mit der alten Kulturgemeinſchaft der beiden Reiche
unſere eigene Stellung gegen den Anſturm feindlicher Kräfte zu ſchirmen.
Mit ſchwerem Herzen habe Ich Meine Armee gegen einen Nachbar⸗
ſtaat mobiliſieren müſſen, mit dem ſie auf ſo vielen Schlachtfeldern ge⸗
meinſam gefochten hat. Mit aufrichtigem Leid ſah Ich eine von Deutſch⸗
land treu bewahrte Freundſchaft zerbrechen. Die Kaiſerlich Ruſſiſche Re⸗
gierung hat ſich, dem Drängen eines unerſättlichen Nationalismus nach⸗
gebend, für einen Staat eingeſetzt, der durch Begünſtigung verbrecheriſcher
Anſchläge das Unheil dieſes Krieges veranlaßte. Daß auch Frankreich
ſich auf die Seite unſrer Gegner geſtellt hat, konnte uns nicht überraſchen.
Zu oft ſind unſere Bemühungen, mit der Franzöſiſchen Republik zu freund⸗
lichern Beziehungen zu gelangen, auf alte Hoffnungen und alten Groll
geſtoßen.
Geehrte Herren! Was menſchliche Einſicht und Kraft vermag, um
ein Volk für die letzte Entſcheidung zu wappnen, das iſt mit Ihrer Hilfe
geſchehen. Die Feindſeligkeit, die im Oſten und Weſten ſeit langer Zeit
um ſich gegriffen hat, iſt nun zu hellen Flammen aufgelodert.
Die gegenwärtige Lage iſt das Ergebnis eines ſeit langen Jahren
tätigen Ubelwollens gegen Macht und Gedeihen des Deutſchen Reiches.
Uns treibt nicht Eroberungsluſt, uns beſeelt der unbeugſame Wille, den
Platz zu bewahren, auf den Gott uns geſtellt hat, für uns und alle
kommenden Geſchlechter .. In aufgedrungener Notwehr, mit reinem Ge⸗
wiſſen und reiner Hand ergreifen wir das Schwert. An die Völker und
Stämme des Deutſchen Reiches ergeht Mein Ruf, mit geſamter Kraft,
in brüderlichem Zuſammenſtehen mit unſern Bundesgenoſſen zu verteidigen,
was wir in friedlicher Arbeit geſchaffen haben. Nach dem Beiſpiel unſrer
Väter, feſt und getreu, ernſt und ritterlich, demütig vor Gott und kampfes⸗
froh vor dem Feind, ſo vertrauen wir der ewigen Allmacht, die unſere
Abwehr ſtärken und zu gutem Ende lenken wolle!

Auf Sie, geehrte Herren, blickt heute, um ſeine Fürſten und Führer
geſchart, das ganze deutſche Volk. Faſſen Sie Ihre Entſchlüſſe einmütig
und ſchnell — das iſt Mein inniger Wunſch.“
Stürmiſche Begeiſterung und nicht enden wollenden Beifall löſte die
Thronrede bei den verſammelten Vertretern des deutſchen Volkes aus.
Hierauf ergriff der Kaiſer nochmals das Wort und ſprach: .
„Sie haben geleſen, Meine Herren, was Ich zu Meinem
Volke vom Balkon des Schloſſes geſagt habe. Ich wiederhole:
Ich kenne keine Parteien mehr, kenne nur Deutſche. Und zum
Zeichen deſſen, daß Sie ſeſt entſchloſſen ſind, ohne Partei⸗
unterſchiede, ohne Standes⸗ und Konfeſſionsunterſchiede zu⸗
ſammenzuhalten mit Mir durch dick und dünn, durch Not und
Tod, fordere Ich die Vorſtände der Parteien auf, heranzutreten
und Mir dies in die Hand zu geloben.“

7. Schwert aus der Scheide.

Von Iſolde Kurz.

IJ der Halle des Hauſes, da hängt ein Schwert,
Schwert in der Scheide.
In ſeinem Blitzen vergeht die Erd'.
Wir hüten's und beten Tag und Nacht,
Daß es nicht klirrend von ſelbſt erwacht.
Denn uns iſt geſchrieben ein heilig Gebot:
Ihr ſollt es nur brauchen in letzter Not,
Schwert in der Scheide.

Wir ſind geduldig, wie Starke ſind,
Schwert in der Scheide.
Wir achten's nicht, was der Neid uns ſpinnt.
Sie haben uns manchen Tort getan,
Wir litten's und hielten den Atem an.
Die Sonne glüht auf der Ernte Gold,
Friede, wie biſt du ſo hold, ſo hold!
Schwert in der Scheide!

Doch der Neid mißgönnt uns den Platz am Licht,
Schwert in der Scheide.
Feinde umziehn uns wie Wolken dicht.
Zehn gegen einen im Waffenſchein.
Wer bleibt uns treu? Unſer Gott allein!
Die Erde zuckt, und der Himmel flammt.
Schwert, nun tu dein heiliges Amt,
Schwert aus der Scheide!

Dr. Karl Buſſe, Deutſche Kriegslieder 1914/15. Velhagen Klaſing, Bielefeld und Leipzig.

8. Gelübde.

Von Kurt Warmuth.

ir folgen dir, Herr, in den heiligen Krieg
Für Kaiſer und Vaterland.
O führe du uns, du haſt den Sieg
In deiner allmächtigen Hand!

Die Feinde drängen uns zum Schwert,
Wir ziehen's in höchſter Not,
Und kämpfen für Freiheit und Heimat und Herd,
Unſere Loſung iſt Sieg oder Tod!

Wir fürchten nicht der Feinde Rott',
Wir ziehen mit dir ins Feld!
Wir Deutſche fürchten nur dich, Herrgott,
Und ſonſt nichts auf der Welt!

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

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II. Vom weſtlichen Kriegsſchauplatz.

9. Deutſehlands Fahbnenlied.

Von Richard Dehmel.

s zieht eine Fahne vor uns her,
Herrliche Fahne.
Es geht ein Glanz von Gewehr zu Gewehr,
Glanz um die Fahne.
Es ſchwebt ein Adler auf ihr voll Ruh,
Der rauſchte ſchon unſern Vätern zu:
Hütet die Fahne!

Der Adler, der iſt unſre Zuverſicht;
Fliege, du Fahne!
Er trägt eine Krone von Herrgottslicht,
Siege, du Fahne!
Lieb Vaterland, Mutterland, Kinderland,
Wir ſchwuren's dem Kaiſer in die Hand:
Hoch, hoch die Fahne!

7

Des Kaiſers Hand hält den Ehrenſchild
Blank ob der Fahne.
Seine Kraft iſt deiner Kraft Ebenbild,
Volk um die Fahne.
Ihr Müller, Schmidt, Maier, du ganzes Heer,
Jetzt ſind wir allzumal Helden wie er,
Dank unſrer Fahne.
O, hört, ſie rauſcht: lieber Tod als Schmach,
Hütet die Fahne!
Unſre Frauen und Mädchen winken uns nach,
Herrliche Fahne!
Sie winken, die Augen voll Adlerglanz,
Ihr Herz kämpft mit um den blutigen Kranz:
Hoch, hoch die Fahne,
Ewig hoch! —

Dehmel, Volkesſtimme — Gottes Stimme. Herold, Hamburg.

10. Der Handftreich auf Lüttich.
Von Anton Fendrich.
Ar Montag, dem 3. Auguſt, wurde es um die Morgenfrühe lebendig
im ſommerlichen Wald von Aachen. Kolonne auf Kolonne mar⸗
ſchierte durch die grünen Hallen der Grenze zu. Auch aus der Richtung
von Koblenz und Trier her wurde die Grenze der ganzen Länge nach
überſchritten. Zum Glück ſteckten keine belgiſchen Spione hinter den Büſchen.
Sonſt hätten ſie melden können, daß anſtatt der vermuteten 100000 Mann
nur 6 Brigaden in Friedensſtärke und etwas Reiterei unterwegs waren,
um die erſte große Feſtung zu nehmen, die den Unſern den Weg ver⸗
ſperrte. Die Regimenter hatten keine Zeit mehr gehabt, ihre Erhöhung
auf Kriegsſtärke abzuwarten. Das focht unſere Soldaten nicht an. Der
erſte Streich mußte ein Handſtreich werden. Drauf und dran! — —
hieß die Loſung. Lüttich war das Ziel.
Während der Stunden des erſten Marſchtages ſtießen unſere Truppen
überall auf eine ſeltſame Stille. Die friedvollen Höhenzüge mit den wald⸗
bewachſenen Bergen lagen ruhig in der Hochſommerglut. Die Viehherden
weideten auf den Matten, die ſich von den dunklen Höhen in die Täler
hinabſenkten. Unſere Kolonnen marſchierten wie durch ein verzaubertes
Land. UÜberall ſtieg aus den Häuſern friedlicher Herdrauch. In manchen
Dörfern winkten die Leute ſogar mit deutſchen Fahnen und ſtellten durſtigen
Soldaten Waſſer vor die Tür. Die Zone dieſes heimtückiſchen Friedens
erſtreckte ſich die ganze Grenze entlang und war etwa drei Stunden breit.
Es war eine ſataniſch kluge Abmachung, die Deutſchen erſt einzulullen
und hereinzulaſſen. Als aber die Nacht vom 3. zum 4. Auguſt übers
Land ſank, da brachen die Teufel des Beckens von Lüttich los.

In Belgien ſelber heißen die Bewohner des Beckens von Lüttich die
„Teufel“. Das ſind die wilden, ſchwarzen Geſellen, die ſingend in die
Grube einfahren und, wenn ſie wieder ans Tageslicht gekommen ſind, die
dutzenderlei kratzenden Biere und brennenden Schnäpſe Belgiens mehr als
alles andere lieben. Jedes dritte Haus iſt eine Schenke, und mit dem
Sterben und Sterbenlaſſen nehmen's die Männer der Kohlenminen nicht
ſo genau. So wie ſie in Friedenszeiten ihren Oberſteigern Bomben vor
die Türen legen und dem Nachbarn im Streit das Meſſer in den Rücken
ſtecken, ſo war Hinterliſt und Mordluſt gegen die deutſchen Soldaten auf
dem Durchmarſch bei ihnen das Natürliche, um ſo mehr, als es an behörd⸗
licher Aufforderung und reichlich gelieferter Munition nicht gefehlt hatte.
Drei Tage und drei Nächte lang hatten ſich unſere Soldaten durch
den Ring von Heimtücke und Blutdurſt zu plagen. Während die belgiſche
Armee ausriß, wenn die Feldgrauen auftauchten, ſchoſſen Männer und
Frauen hinterrücks aus den Dachluken auf die durchziehenden Truppen.
In der nächſten Viertelſtunde ſchlugen zwar die Flammen aus den Häuſern
der Meuchler, und an einer Mauer ſanken ein paar wilde Teufel unter
den deutſchen Standrechtskugeln zuſammen, aber Ruhe gab es nur bis
ins nächſte Dorf. . . .
„Sind wir denn als Nachrichter in dieſe Hölle gekommen?“ — ſo
ſagten unſere Soldaten, denen der Ekel über ihre fürchterliche Arbeit in
den Hals ſtieg. Aber es half nichts. Mitleid wäre Selbſtmord geweſen.
Tolle Weiber ſchütteten heißes Waſſer und ſiedendes Ol aus den oberen
Stockwerken, Mädchen ſtellten volle Waſſerkübel vor die Tür, und wenn
ſich die durſtenden Musketiere danach bückten, bekamen ſie von der anderen
Seite eine Kugel in den Rücken.
Den Führer der Truppen von Lüttich, General von Emmich, drängte
es nach den letzten Tagen zu raſcher, ſauberer Arbeit. Am Dienstag,
den 4. Auguſt, mittags 12 Uhr, gab er den Befehl zum Angriff auf das
nordöſtliche Fort des rechten Ufers, Barchon, noch bevor das ſchwere Be⸗
lagerungsgeſchütz herangekommen war. Unter dem ſchützenden Donner
der Haubitzen drangen unſere Feldgrauen vor. Im Laufe des Nachmittags
breitete ſich der Angriff langſam aus, um 5 Uhr ſpien unſere Kanonen
über alle ſechs Befeſtigungen der Maas Tod und Verderben. Der Gegner
erwiderte das Feuer heftig, aber ſchon gegen Abend ergab ſich das kleinſte
der Forts, Embourg. Da reifte in General Emmichs Kopf ein raſcher,
tollkühner Gedanke. Nach Anbruch der Nacht ſchickte er durch die Breſche
zwiſchen dem Fort Boncelles und dem kleinen Fort Chaud'fontaine eine
Abteilung Ulanen mit dem Auftrag, in die Stadt einzudringen und den
Kommandanten gefangen zu nehmen. Einige Stunden lagen die Kühnen
in einem gedeckten Hinterhalt, aber gegen Morgen gelang es ihnen, über
die Höhe vorzubrechen, und als die Sonne aufſtieg, ſprengten ſie in einem
tollen Galopp die Hügel hinab und durch die Straßen der Stadt.

„Ah, die Engländer!“ — ſchrien entzückt aus den Fenſtern die
Lütticher Frauen, die unſere feldgraue Uniform nicht kannten. Aber vor
der Kommandantur wurden die Tollkühnen mit einer Salve empfangen,
und während die einen ihre Pferde herumriſſen und davonſprengten und
die anderen nach einem wilden Handgemenge gefangen genommen wurden,
rettete ſich Lüttichs Kommandant, der General Léman, zum Garten der
Kommandantur hinaus in das Fort Loncin auf dem linken Flußufer.
Unſere gefangenen deutſchen Reiter aber vernahmen nur zwei Tage lang
hintereinander hinter Schloß und Riegel unter den donnernden Reden,
die die deutſchen Kanonen an die Forts von Lüttich hielten, eine mächtige
Stimme, die ſie bis dahin nie gehört hatten.
Beim Vormarſch durch Belgien hatte der General Emmich alles
darangeſetzt, um ja die Bahnlinie zwiſchen Aachen und Lüttich ſauber und
unverſehrt in die Hand zu bekommen. Das hatte ſeinen guten Grund.
Die Belgier ſcheinen auch etwas geahnt zu haben. Denn nachdem ihnen
die Sprengung einer der großen Tunnel zwiſchen Verviers und Lüttich
nicht gelungen war, ſperrten ſie ihn, indem ſie darinnen fünf ſchwere Loko⸗
motiven aufeinander fahren ließen. Aber die deutſchen Pioniere ſchaffen
raſch. Nach 24 Stunden waren Gleis und Tunnel wieder frei, und bald
darauf dampfte ein deutſcher Güterzug mit einem ſeltſamen und gewaltigen
Gaſt Lüttich zu. Kein Zivilmenſch und noch weniger ein ausländiſcher
Spion, aber auch kein deutſcher Soldat außer denen, die es zunächſt anging,
hatte eine Ahnung vom Vorhandenſein der gewaltigen Belagerungsmörſer
von 42 cm lichter Weite, die Krupps Ingenieure in aller Stille erfunden,
gegoſſen, montiert und eingeſchoſſen hatten. Krupp hatte dieſe Gabe dem
Deutſchen Reich für ſeine ſchwerſte Stunde aufbewahrt. Auf beſonders
mitgenommenen Schienengleiſen wurde das Mammutgeſchütz von der Bahn⸗
linie auf ſeinen Platz vor Lüttich gewälzt und in die ſchon fertige Zement⸗
mauerung eingebettet. Die meterhohen Geſchoſſe wurden herbeigebracht,
und dann ſprach der Rieſenmörſer ſein erſtes großes Wort gegen die
Panzertürme der Lütticher Forts.
Dieſes weltgerichtliche Dröhnen hörten die deutſchen Reiter hinter
den Gefängnismauern. Jedesmal, wenn wieder ein Donnerwort gefallen
war, verſtummte eine Batterie mehr auf den Forts. Der Donnerstag⸗
abend ſank über die belagerte Stadt, und die deutſchen Reiter brüteten
in den dunklen Zellen über ihr Schickſal. Da geſchah mitten in der
Nacht noch etwas anderes Unerhörtes. Ein ſonderbares Brauſen und
Surren erfüllte die Dunkelheit. Oh! Den Ton kannten ſie! Das war
der Admiral der Lüfte! Kein anderer konnte es ſein. Denn durch die
Fenſter des Gefängniſſes ſahen ſie plötzlich den dreieckigen Lichtkegel
eines Scheinwerfers leuchten. Dann klirrten die Scheiben ihrer Kerker⸗
fenſter auf den Boden. Sie meinten, die Trommelfelle müßten ihnen
zerplatzen. Die Erde bebte unter ihren Füßen, und aus einer gar nicht

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fernen Häuſergruppe ſtieg eine gewaltige Feuergarbe zum Himmel. Zehnmal
ſandte das Luftſchiff ſeine Grüße auf Stadt und Forts. Dann wurde
alles ſtill. Nur das Surren des Motors hörten ſie ferne und dann und
wann Gewehrſchüſſe. Schwerer Schlaf übermannte die Gefangenen.
Aber am Freitag morgen wurden ſie durch Schlüſſelgeraſſel geweckt. Ein⸗
deutſcher Offizier trat ein als Befreier.
Was war ſeit ihrem mißlungenen Handſtreich geſchehen?
Am Donnerstag, dem 6. Auguſt, mittag hatte ſich als letztes der Forts
des rechten Gürtels das Fort Chartreuſe ergeben. Es war das ſtärkſte
und der Straße am nächſten gelegene auf dem rechten Maasufer. Eine
Stunde darauf fuhr an dem Gebäude der Provinzregierung ein Automobil
mit einem deutſchen Offizier in Begleitung eines gefangenen belgiſchen
Hauptmanns vor. Neben dem Auto ſprengte ein Reiter mit der weißen
Flagge. Bald trafen der Bürgermeiſter der Stadt, Kleyer, und der vom
Fort Loncin herbeigerufene General Leman ein. Im Namen der Menſch⸗
lichkeit bat der deutſche Parlamentär um Übergabe der Stadt und der
Forts. Der Bürgermeiſter ſtellte der UÜbergabe der Stadt keinen Widerſtand
entgegen. Der General Léman aber erklärte, die Forts bis zum letzten
Mann verteidigen zu wollen. „Alles oder nichts!“ war das letzte Wort
des deutſchen Parlamentärs, bevor er mit der ernſten Aufforderung, bis
längſtens 6 Uhr eine endgültige Antwort zu geben, davonfuhr. Schon
um 5 Uhr waren die Straßen Lüttichs wie ausgeſtorben. Was noch den
Zug nach Brüſſel erwiſchen konnte, war geflüchtet; die anderen erwarteten
in den Kellern das Unheil.
Um 7 Uhr abends wurde das ganze Belagerungsheer von Lüttich
zum Sturm alarmiert. Die hinterſten vier, eben erſt anziehenden Regi⸗
menter waren noch 35 Kilometer von den Forts entfernt, als der Befehl
ſie erreichte. Schon fünf Stunden waren ſie marſchiert. Vorwärts! Da gab
es kein Beſinnen. Ein ſchweres Gewitter zog am Himmel auf. Auch
dieſe vier Regimenter mußten das Grauſen der Hölle noch einmal durch⸗
kämpfen. Endlich um Mitternacht ſtießen ſie, immer überſchüttet von
platzenden Granaten, die aus der Zitadelle von Lüttich kamen, zu dem
übrigen Belagerungsheer. Die Wolkenbrüche hatten die Erde aufgeweicht.
Geſchütze mit ſchwerem Vorſpann ſtaken im Dreck und kamen nicht weiter.
Uber Hügel von Gefallenen ging es vorwärts und aufwärts durch das
Gewirr von Stacheldraht und Drahtverhauen. Da hörte der Regen gegen
Morgen auf. Das Gewiter zog ab, und der Mond ſchien durch die
Wolken. Hurra! Die letzte Anhöhe war genommen. Drunten lag die
Stadt. Die Zitadelle ſchwieg. Wie eine Sturmflut wälzte ſich das
deutſche Heer hinab, und im Morgengrauen hallten die Schritte der erſten
deutſchen Bataillone in den Straßen von Lüttich wider.
Am 8. Auguſt vollzog ſich in Lüttich ſelbſt etwas in der Kriegs⸗
geſchichte noch nie Dageweſenes. Zu den ſiegreichen Regimentern ſtieß

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erſt jetzt ihre kriegsmäßige Verſtärkung. Das war Mobilmachung in
einer eroberten Stadt. Schon darum wird der Name des Generals
von Emmich nie aus der deutſchen Geſchichte verſchwinden.
Aber noch waren die ſechs Forts auf der linken Maasſeite nicht er⸗
obert. Die Lütticher machten große Augen, als inmitten ihrer ſchönen
Avenue Rogier auf raſch gelegten Schienengleiſen das furchtbare Rieſen⸗
geſchütz der Deutſchen herangeſchoben wurde und unſere Artillerie ſich
daran machte, aus der Stadt heraus in aller Ruhe die letzten Forts zu⸗
ſammenzuſchießen. Die erſten Granaten galten dem Fort Loncin. Nach
dem dritten Schuß flog das Pulvermagazin des Forts in die Luft. Wie
ein Vulkanausbruch ſah ſich die Exploſion der 10 Kilometer entfernten Be⸗
feſtigung an, und eine ſchwarze Wolke blieb eine halbe Stunde lang über
ihren Wällen ſtehen. Als die deutſchen Truppen in das zerſtörte Fort
eindrangen, waren von den 200 Mann ſeiner Beſatzung faſt alle unter
den Trümmern begraben. Schwer verbrannte Leichen lagen überall herum.
Das ſechs Zentner ſchwere Geſchoß des großen Mörſers kennt keinen
Widerſtand. Es ſpaltet die dickſten Panzerplatten wie Glas, reißt haus⸗
große Wunden in die mächtigſten Betonmauern, öffnet klaffende Abgründe
und wirft Blöcke und Trümmer umher wie ein Gigant aus der Zeit,
als die Welt erſchaffen wurde. Unter den Gefangenen des Forts Loncin
war auch der Kommandant der Feſtung, General Léman.
Als die anderen Forts das Schickſal ihrer Kameraden ſahen, hißten
ſie ſchon nach den erſten Schüſſen die weiße Flagge. Was ſollten ſie
ſonſt tun? Jeder Schuß legte ihre Panzertürme bloß, und auf die eigene
Stadt konnten ſie nicht feuern.
So war denn ſchon am ſechſten Tag der Mobilmachung den Feinden
in einem eiſernen ABC des frevleriſch begonnenen Krieges das A bei⸗
gebracht worden. Über der erſten feindlichen Feſtung wehte ſtolz die
deutſche Fahne. A. Fendrichs Kriegsbüchlein für die Jugend. Franck, Stuttgart.

11. Zwiſchen Metz und den Vogelen.

Von Rudolf Herzog.

o iſt es geweſen? Wer hat es geſehn?
Zwiſchen Himmel und Erde die Fahne wehn?
Ein Fahnenreiter rieſenhaft,
Im Bügel ſteil den Fahnenſchaft,
Um den Leib die Schärpe ſchwarz⸗weiß⸗rot,
In der Fauſt das Schwert, und das Schwert heißt Tod!
Und der Reiter? Gott rief in der Cherubim Chor:
Der deutſche Erzengel trete vor!
Sankt Michel, heut ſollſt du im Glorienſchein
Des Herrgotts Fahnenjunker ſein!

V

E Sn.- , Glal Ae , H

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Der ſprach kein Wort. Er ſprang in den Sitz.
Vom Roſſeshuf ſchnob durch die Wolken ein Blitz —
Wer hat es geſehn? Wo iſt es geweſen . . .?
Zwiſchen Metz und den Vogeſen!

Da lachte der Bayern Kronprinz hell:
Gott'’s Gruß, mein deutſcher Michael!
Gott's Gruß — das ſoll unſer Feldſchrei ſein.
Gott's Gruß! Und jetzt in den Feind hinein!
Da ſtürmen ſie vor, zu Pferd und zu Fuß,
Kanonen brüllten: Gott's Gruß! Gott's Gruß!
Aus Schwertern ſang es und Büchſenlauf,
Aus Lanzen klang es und Roßgeſchnauf,
Aus Blut und Wut und Rauch und Ruß:
Siegreich, ſiegreich der deutſche Gruß!
Die Fahne flattert, die Sonne ſcheint —
Kronprinz von Bayern, wo iſt der Feind?
Der Feind? Gott's Gruß, der iſt geweſen
Zwiſchen Metz und den Vogeſen.

R. Herzog, Ritter, Tod und Teufel. Quelle & Meyer, Leipzig.

12. Franktireurkämpfe.
Von einem ſächſiſchen Offizier.

ch erhielt den Befehl, mit mehreren Kompagnien die ſchwere Artillerie
unſeres Korps auf ihrem Vormarſch zu decken. Einige Huſaren waren
mir ebenfalls zugeteilt. Die Diviſionen waren nach Süden abgebogen,
wir folgten der rechten Diviſion auf mehrere Kilometer Entfernung. Die
Dörfer, durch die wir kamen, wieſen deutlich die Spuren von Kämpfen
auf. Da die Kolonne ſchwerer Artillerie mit ihrer Gefechtsbagage be⸗
trächtlich lang war, ſo marſchierte eine Kompagnie mit der nötigen
Sicherung voraus. Geſchloſſene Infanteriezüge zwiſchen den einzelnen
Batterien und der Gefechtsſtaffel, eine Kompagnie am Ende der Kolonne.
Die Huſaren wurden zur Nahaufklärung verwendet. In einem verlaſſenen
Dorfe, das zum Teil niedergebrannt war, lag hinter der Mauer eine An⸗
zahl erſchoſſener Franktireurs, darunter ein Kuré*) in ſchwarzer Sutane.
Auch friſche Soldatengräber, helmgeziert, waren vorhanden. Erſt vor
ganz kurzer Zeit mußten hier Kämpfe, anſcheinend mit der Bevölkerung,
ſtattgefunden haben.
Die in das nächſte Dorf vorausgeſandten Huſaren meldeten, daß ſich
nichts Verdächtiges gezeigt habe. Das Dorf ſei anſcheinend verlaſſen, nur
in der Kirche lägen franzöſiſche Verwundete. Bald war der obere, auf
einer Höhe gelegene Teil des Dorfes erreicht. Alles war wie ausgeſtorben.
*) Kuré = ein katholiſcher Geiſtlicher.

Groſchupp, In Treue feſt. 2

Das Dorf zog ſich langgeſtreckt hinunter ins Tal bis zur Bahn. Alle
Fenſterläden waren heruntergelaſſen, die Türen verſchloſſen. Einige alte
Weiber arbeiteten in den ſchmutzigen Gärten. Der Herr Kuré wollte ſo⸗
eben in der Kirche verſchwinden. Er wurde angehalten und befragt. Er
wolle nur nach den Verwundeten ſehen, die in der Kirche wären. Männer?
Waffen? Nein, die gäbe es nicht im Dorfe, beteuerte er. Kreidebleich
wurde er jedoch, als ich ihm eröffnete, daß er als Geiſel mitmüſſe, bis
die Kolonne das Dorf ungefährdet verlaſſen hätte.
Wir hatten bereits mit einem Teil der Kolonne das Dorf hinter
uns. Einige Autos mit Generalſtabsoffizieren waren an uns vorbei⸗
geſauſt. Da tönten vom Kirchturm einige wimmernde Glockenſchläge. Mit
einem Male iſt die Hölle los. Die Kolonne erhält von allen Seiten
Feuer; aus den Fenſterläden, aus den Kellern, von den Dächern herunter
knallt es aus allen nur denkbaren Feuerwaffen. In dem Höllenlärm war
— vor allem wegen der Länge der Kolonne — an eine Befehlserteilung
nicht zu denken. Unmittelbar vor mir praſſelt eine Schrotladung meinem
entſetzt ſteigenden Fuchs vor die Beine; kaum ließ das vor Schreck halb
wahnſinnige Tier mich abſitzen. Ein neben mir marſchierender Unter⸗
offizier hatte den niederträchtigen belgiſchen Schuft bereits unſchädlich ge⸗
macht — durch den Kopf geſchoſſen, hing er zu einem Dachfenſter des
gegenüberliegenden Hauſes heraus. Die Spitzenkompagnie hatte ſich mittler⸗
weile gegen eine Ziegelei und ein Kalkwerk entwickelt, woraus andauernd
auf uns geſchoſſen wurde. Schäumend vor Wut, hatten meine Feldgrauen,
ohne überhaupt zu feuern, in raſenden Sprüngen die feuerſpeienden Ge⸗
höfte erreicht und ſie vollkommen eingeſchloſſen. Nur wenige von den
heimtückiſchen Schurken, die ſie beſetzt hatten, wurden gefangen genommen,
die meiſten wurden beim Sturm auf die Ziegelei ſofort niedergemacht.
Aus einem naſſen Graben wurde ein kaum 15 jähriger Burſche mit einem
Jagdgewehr in der Hand herausgezogen. Die Hiebe, die dieſe jugendliche
Kanaille beſehen hatte, ehe ſie mir vorgeführt wurde! Mit'ihren Männern
zuſammen wurden auch zwei Weiber mit den Waffen in der Hand ergriffen,
ebenſo ein halbwüchſiges Mädchen, das einen Artilleriſten mit einem Re⸗
volver durch die linke Schulter geſchoſſen hatte.
In dem langen Dorfe hatte ſich mittlerweile ein wütendes Hand⸗
gemenge entſponnen. Infanteriſten und Artilleriſten ſchlugen gemeinſam
Türen und Fenſter der Häuſer ein, aus denen auf die Truppen gefeuert
wurde. Pardon gab es bei keinem, der mit den Waffen in der Hand
ergriffen wurde. Die Häuſer gingen in Flammen auf. Von dem Kirch⸗
turm wurde andauernd auf uns gefeuert. Ein Verſuch, ihn zu ſtürmen,
mißlang, da die Kerle in dem Innern des Turmes von oben herunter⸗
ſchoſſen. Raſch Stroh⸗ und Hafergarben hinein, Petroleum darauf,
und bald brannte das trockene Gebälk des kampanileartig*) alleinſtehenden

*) Kampanile = alleinſtehender Glockenturm.

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Turmes lichterloh. Deutlich hörbar war das Gebrüll der vom Feuer
eingeſchloſſenen Mordbuben. Da wir ſtrengen Befehl hatten, Franktireure
ſofort ſtandrechtlich zu erſchießen, ſo erhielt eine Kompagnie von mir dazu
den wenig ſchönen Auftrag. Den ſchuftigen, verlogenen Kuré ereilte das
tödliche Blei, als er in einem unbewachten Augenblick entwiſchen wollte.
Mittlerweile waren einige Geſchütze am Bahndamm aufgefahren und ſandten
etliche Granaten ins Oberdorf, aus dem immer noch heftig, wenn auch
faſt wirkungslos, auf die Kolonne gefeuert wurde. Bald ſtand auch dieſer
Teil des Dorfes in Flammen.
Trotz der heftigen Schießerei waren die Verluſte auffallend gering. Nur⸗
zwei Mann waren gefallen. Allerdings hatten wir eine große Anzahl
von Verwundeten, die ſofort verbunden und auf die Fahrzeuge geſetzt
wurden. Auch waren verſchiedene Gäule angeſchoſſen worden. Immerhin
waren wir froh, bei dieſem niederträchtigen Überfall ſo glimpflich davon⸗
gekommen zu ſein.
Die Kunde von unſerem rückſichtsloſen Vorgehen muß uns mit
Windeseile vorausgeflogen ſein. Am nächſten, reichlich zwei Stunden ent⸗
fernten Dorfe, das wir zu paſſieren hatten, erwartete uns unter Führung
des Gemeindevorſtandes und des Pfarrers die geſamte männliche Bevöl⸗
kerung des Dorfes. Auch hatten ſie ſämtliche Waffen mit Munition zu
unſerer Verfügung in einer großen Scheune fein ſäuberlich zuſammen⸗
getragen. Hierbei erfuhren wir zum erſtenmal, daß die Waffen zum
größten Teile von franzöſiſchen Truppen ſtammten, die vor zwei Tagen
auf dem Rückzuge durch das Dorf gekommen waren und die Waffen für
die männliche Bevölkerung des Ortes zurückgelaſſen hatten mit der Auf⸗
forderung, auf deutſche Kavalleriepatrouillen, auf Verſprengte und Ko⸗
lonnen zu ſchießen. An dem feigen, nichtswürdigen Franktireurkrieg in
Belgien hat alſo auch Frankreich ſein gerüttelt Maß Schuld.

Unſer Vormarſch bis zur Marne. Aus dem Kriegstagebuch eines ſächſiſchen Offiziers.
Mittler & Sohn, Berlin.

13. Der Sanitätszug.
Von Max Leopoldt.
uf Bahnhofswache. — 's iſt abends um neun,
Vom Weſten fährt langſam ein Zug herein.
Das Stahlroß, das ſonſt ſchnell und weit uns trug,
Heut zog es langſam den Krankenzug.
Beim Hinfahren ſchallte froher Geſang.
Heut alles ſtill — — und der Zug iſt lang!
Sechshundert Verwundete liegen drin,
Die ſollen alle zur Heimat hin.
Nun ſtehen wohl vierzig Wagen vor mir,
Doch man öffnet nur eine einz'ge Tür.

Ein junger Krieger kommt nicht mehr nach Haus,
Sanft laden zwei Krankenträger ihn aus.
Sein Arm und ſein halbes Geſicht iſt umhüllt,
Seine Lippen flüſtern ſchmerzerfüllt:
„Grüß mein Muttel, mein Kind und Weib!“
Da ſtreckte der Tod den müden Leib.

Der Arzt ſpricht milde: „Bei dem iſt's vorbei!“
Der Vorſteher winkt — die Abfahrt iſt frei.
Schwer gleitet der Zug in die Nacht hinaus,
Wie ein Leichenzug — — kein Menſch ſchaut heraus.
Kein Fragen — kein Gruß. Eine Schweſter trug
Durch die ſtillen Wagen den Waſſerkrug.
Sechshundert! — — Vielleicht ſchon am nächſten Ort
Tragen ſie wieder einen fort.

Langſam ſchwindet der Zug in der Ferne,
Kleiner ſtets wird die rote Laterne.
Gedankenvoll ſchaut der Poſten ihr nach.
Der Regen fällt praſſelnd aufs Bahnhofsdach.
Der Bahnhof liegt ſtill. — — Doch meldet ſchon
Einen neuen Zug die nächſte Station. Vorwärts.

14. Des 181. Regiments Sturm auf Cille.

Von Hauptmann Höcker.
a) Das Vorgehen der Infanterie.

De⸗ Regiment 181 erreichte, in Ortsunterkunft Avelin und Seclin
alarmiert, am 11. Oktober bei Einbruch der Dunkelheit Pt. Ronchin
und ſtellte ſich längs der Eiſenbahn dicht ſüdlich Lille rechts — 1. Ba⸗
taillon — und links — 3. Bataillon — der Straße Pt. Ronchin⸗Lille bereit;
das 2. Bataillon ſtand zur Verfügung der Diviſion.
Offiziere und Mannſchaften verbrachten die Nacht zum größten Teil
wachend im Freien, erfüllt von der Aufgabe: Sturm auf Lille!
Die vorgeſchickten Patrouillen hatten von den Wällen her Feuer
erhalten; auch trafen genaue Meldungen ein über zwei beſetzte und ſtark
mit Hinderniſſen verſehene Tore.
In Ausführung des eingetroffenen Befehls beſetzte das Regiment im
Morgengrauen die diesſeitigen Wälle; rechts der Straße mit Anſchluß an
das Infanterieregiment 104 das 1. Bataillon, links mit Anſchluß an die
47. Infanteriebrigade das 3. Bataillon.
Infolge des ſtarken Nebels war das Feuer unſerer und der feind⸗
lichen Infanterie zu Anfang nur ſchwach, verſtärkte ſich aber im Laufe des
Vormittags. Beſonders heftig ſchoſſen die Franzoſen aus den im Innern

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der Stadt dicht an der Porte de Douai gelegenen Häuſern und Fabriken,
die mit ihren oberſten Teilen die innere Stadtumwallung überragten.
Um hiergegen wirken zu können, wurden gegen 9 Uhr vormittags
zwei Geſchütze von F.⸗A. 68 unter Führung des Leutnants Elßner bis
hinter die Schützenlinie des 3. Bataillons vorgezogen.
Kurz vor 3 Uhr nachmittags traf der Befehl zum Sturm auf die
Porte de Douai ein. Das 1. Bataillon wird gegen das zweite, das
3. Bataillon gegen das erſte Tor angeſetzt. Dann wird, wie verabredet,
mit einer in einem Schuppen gefundenen Zivilfahne das Zeichen zum
gemeinſamen Vorbrechen gegeben, und wenige Minuten ſpäter haben die
vorderſten Kompagnien beider Bataillone den erſten Wall überſchritten
und ſtürmen vorwärts. Da ſind auch ſchon die Maſchinengewehre da
und unterſtützen von der Höhe des Walles aus durch ihr hervorragend
wirkſames Feuer das weitere Vorgehen der Infanterie. Am erſten Tor
entſpinnt ſich ein kurzer, hartnäckiger Kampf. Die Pioniere aber ſind
zur Stelle und beſeitigen die Hinderniſſe. Es geht vorwärts! Das erſte
Tor wird genommen. Und wiederum heftiges Infanteriefeuer, Knattern
der Maſchinengewehre. Der Sturm gegen das zweite Tor, die Porte
de Douai, beginnt. Die Sturmkolonnen ſuchen ſich gegenſeitig zu über⸗
bieten; die Pioniere beſeitigen wiederum die ſtarken Hinderniſſe, die In⸗
fanterie folgt dicht auf, und vorwärts geht es in die Porte de Douai
hinein, wo den Angreifern aus den gegenüberliegenden Häuſern heftiges
Feuer entgegenſchlägt.
In dieſem Augenblick eröffnet uns die Heldentat des Leutnants
Elßner das Tor. Die Maſchinengeſchütze gehen auf dem inneren Wall
in Stellung, und es gelingt, das feindliche Feuer zum Schweigen zu
bringen. Aus den zuſammenſtürzenden Häuſern fallen nur noch ver⸗
einzelte Schüſſe.
Nachdem alles wieder geordnet und die in den Wällen Gefangenen
— 2 Offiziere und 46 Mann — abgeführt ſind, erteilt der Regiments⸗
kommandeur, Oberſtleutnant Freiherr v. Welck, den Befehl zum Einmarſch
in die Stadt auf zwei Straßen, bei jedem Bataillon 1 Geſchütz.
Wenige Minuten ſpäter kam als Parlamentär Major Delorme der
Chaſſeurs à cheval den einrückenden Truppen entgegen. Während die
Bataillone Befehl erhielten, zunächſt auf der Place de Reépublique zu
halten, begab ſich der Regimentskommandeur mit mehreren bayriſchen
Offizieren, darunter Prinz Georg von Bayern und Major Xylander, dem
Hauptmann Lübke vom Generalſtab und dem Parlamentär nach der
Kommandantur, wo der Kommandant, Oberſtleutnant de Pardieu, die
Feſtung bedingungslos übergab.
In der noch im tiefſten Dunkel liegenden ſtillen Stadt aber ertönte
zu dieſer Zeit aus ſiegesfrohen Kehlen der Geſang „Nun danket alle
Gott“ und „Die Wacht am Rhein“.

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b) Der Zug des Leutnants Elßner.

Zur Begleitung des Infanterieangriffes des 181. Regiments wurde
Leutnant Elßner mit einem Zug der 3. Batterie befohlen. Er fährt mit
dieſem bis etwa 200 Meter hinter der Schützenlinie im Galopp vor,
läßt abprotzen und bringt ſeine Geſchütze in Höhe der Infanterielinie
auf dem Glacis*) vor der Porte de Douai in Stellung, von wo aus er
wirkungsvoll den zweiten Wall beſchießen kann.
Durch wirkſames Feuer des Zuges Elßner unterſtützt, gelingt es
dem III./181., den zweiten Wall an der Porte de Douai zu nehmen. Nun
belegt Leutnant Elßner den inneren Wall und die Porte de Douai ſelbſt
mit einem wahren Geſchoßhagel. Schon wenige Minuten darauf läßt das
feindliche Feuer nach, und es macht ſich eine ſtarke Bewegung unter der
Beſatzung des inneren Walles bemerkbar. Dieſen günſtigen Augenblick
benützend, ſtürmt das III./181. mit den ihm unterſtellten Pionieren die
Porte de Douai. Weiter vorzudringen war aber unmöglich, da die um⸗
liegenden Häuſer und Fabriken ſowie. Teile des Walles noch von feind⸗
licher Infanterie beſetzt waren. Inzwiſchen läßt Leutnant Elßner, der
bereits mit der Infanterie vorgeſtürmt war, mit Hilfe von Infanteriſten
ſeine Geſchütze und Munition im Laufſchritt durch den Torbogen vor⸗
bringen und zwar bis vor die eigene Infanterie, von der ſie mit lautem
Hurra begrüßt werden. Nun wird Schnellfeuer auf die beſetzten Straßen
und Häuſer eröffnet. Da die Geſchütze auf dem harten Steinpflaſter keinen
Widerſtand finden, gleiten ſie bei jedem Schuß etwa 5 Meter zurück,
alles mit ſich reißend, was in der Nähe ſteht. Die Bedienung läßt ſich
jedoch nicht entmutigen, und unter den Anfeuerungen Leutnant Elßners
werden die Geſchütze immer wieder vorgebracht. Eben will er ſeinem
zweiten Geſchütz eine andere Richtung geben, da ereilt ihn das Geſchick.
Ein feindlicher Infanterieſchuß verwundet ihn ſchwer. Leider war es
dem Braven nur wenige Tage vergönnt, ſich des Eiſernen Kreuzes zweiter
Klaſſe und des bayriſchen Militärverdienſtordens, die er für ſeine hervor⸗
ragende Tapferkeit erhalten hatte, zu erfreuen.
Auf der Straße Pont⸗à⸗Marcq — Lille war am Nachmittag ein Zug
der 2. Batterie unter Leutnant Niemeier vorgegangen und eröffnete
vom zweiten Wall aus das Feuer gegen die noch beſetzten Teile des
Walles ſowie die Häuſer zu beiden Seiten der Porte de Douai.
Nach kurzer Zeit ſteht die Mehrzahl der beſchoſſenen Häuſer in einem
Flammenmeer, und das feindliche Infanteriefeuer beginnt nachzulaſſen.
Als darauf die Infanterie den Vormarſch in die Stadt antreten will,
beginnt der Feind von neuem ſtark zu feuern, ſo daß ſie um die Tor⸗
bogen zurückgezogen werden muß. Wiederum ſind die 4 Geſchütze tätig.
Das Kommando über den Zug Elßner hatte inzwiſchen Leutnant Berg⸗

*) Glacis = äußerer Erdwall.

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mann übernommen. Es bedarf noch eines längeren Schnellfeuers gegen
die etwa 30 bis 150 Meter entfernten Häuſer der Stadt, bis der Feind
endgültig zum Schweigen gebracht wird.
Gegen ½ 6 Uhr nachmittags, gerade als Infanterie und Artillerie
in die innere Stadt einrücken wollen, erſcheint der Parlamentär zu Ver⸗
handlungen wegen der Übergabe der Feſtung, worauf die Artillerie Be⸗
fehl zum Schweigen erhält. „Lille in deutſcher Hand“. Liller Kriegszeitung.

15. Deutſchlands Jugend bei Langemarck.

Von Alice Freiin von Gaudy.

er Feind lag unangreifbar ſtark
Sicher verſchanzt bei Langemarck.
Drei Tage, fiebernd im Schützengraben,
Unſere lebenſprühenden deutſchen Knaben,
Zuckend vor Ungeduld, kaum noch zu zügeln,
Alle Schranken wollten ſie überflügeln,
Hinein in Granaten und Pulverdampf,
Hinein in den Kampf
Und die ſchneidigen Siegfriedſchwerter ſchwingen!
Ihre Reihen durchſchüttert ein Singen,
Ein gewaltſam verhaltnes . . . .
Drüben der Tod,
Tauſendfach lauernd . . . .
Sie lechzen nach löſendem Sturmgebot:
Auf! wider den Feind!
Freiwillig hat ſie der Schwur vereint
Zur Vernichtung des Rieſenbrandes,
Schützer des heiligen Vaterlandes.

Näher betäubendes Schlachtentoben.
Poſten werden vorgeſchoben.
Kurze Befehle, dort und hier.
Glühendes Drängen: „Wann wir? . . . Wann wir?“
Endlich Kommando: „Sturmangriff! Los!“
Da ſchwellen ſie aus dem Erdenſchoß,
Unaufhaltſam, ungebändigt,
Eine Flutwelle, die nichts aufhält noch endigt,
Mitten hinein in das Kugelſauſen!
Den Schlachtenlärm überlodert ein Brauſen
Himmelanflammenden Liederſchalles:
„Deutſchland, Deutſchland über alles!
Dein unſrer Herzen begeiſtertes Klopfen,
Dein unſres Blutes letzter Tropfen!

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Deutſchland, deine Jugend kämpft hier,
Deine Zukunft, leuchtend aus blutigem Ringen:
Deutſchland, wir ſiegen! Es muß gelingen!
Gott iſt mit uns! Gott iſt mit dir!
Herrlich der Tod für deine Ehre . . . . .
Unüberwindlich Deutſchlands Heere!“
Von den Höhen des erſtürmten Walles
Jubelt es „Deutſchland, Deutſchland über alles!“

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

16. Die Hundertfünfer im Kampf gegen die Snglängder.
Von Georg von der Gabelentz.
a der Regimentskommandeur, Oberſt Freiherr von Oldershauſen, oft
die Brigade zu führen hatte, waren die Hundertfünfer’ meiſt von
Major Fürſtenau kommandiert worden. Beim Sturm auf Schweighauſen
war er als erſter in das Dorf gedrungen, und ſein König hatte ihm für
ſeine tapferen Taten den Heinrichsorden verliehen. Dann aber hatte er
in einem Gefecht den linken Arm verloren. Doch der begeiſterte Soldat
fragte ſeinen Kommandeur, ob er ihn auch noch mit einem Arm brauchen
könne. Oberſt von Oldershauſen antwortete: „Ihr Herz iſt mehr wert
als vier Arme. Kommen Sie.“ Und der einarmige Major übernahm
von neuem ſein Bataillon. Vergeßt es nicht, ihr daheim! Wir können
in Deutſchland ruhig ſchlafen, ſo lange unſer Heer Männer hat, die auch
mit einem Arm ihr Bataillon gegen den Feind führen, und Kommandeure,
die ſo das Herz ihrer Leute zu wiegen verſtehen.
Die Hundertfünfer lagen jetzt im Norden, auf dem blutgeſättigten
Boden Flanderns. Diesmal hatten Engländer, farbige und weiße, ſich
ihnen gegenüber eingegraben, und ein Kampf wurde zwiſchen den beiden
Feinden ausgefochten, deſſen Wildheit der Haß aufpeitſchte. Unſere Leute
waren eins in dieſem Haß, ſie wußten: den Krämerſeelen dort drüben
verdanken wir dieſen Krieg von Tod und Grauen und endloſem Leid.
Das Wort: Gott ſtrafe England, ſtand jedem im Herzen eingeſchrieben.
Was wiſſen die zu Hauſe, denen niemals in gräßlichem Gemetzel das
warme Blut des nächſten Gefährten und Freundes ins Geſicht ſpritzt,
von ſolchem Haſſenkönnen? An einem Apriltage hatten abends die Eng⸗
länder einen Teil der Schützengräben auf Höhe 60 in die Luft geſprengt.
Mancher Brave war zerfetzt und verſchüttet worden. Wütende Kämpfe
waren gefolgt, ſie wurden mit verbiſſener Tapferkeit auf beiden Seiten
geführt. Da gab's keinen Pardon. Gott ſtrafe England! Die Entſchei⸗
dung ſchwankte tagelang hin und her. Ein Geringes konnte die Schale
des Sieges auf dieſer oder jener Seite ſich neigen laſſen. Schließlich
behielten wir die Oberhand, nur ein Teil der ſeinerzeit geſprengten und
von den Engländern beſetzten Gräben war noch in Feindeshand. General

BE EFEEEE ℳ . W

von Deimling beſah ſich die Sache und befahl, den Gegner noch aus
dieſen Stellungen zu verjagen. Es war notwendig. Major Fürſtenau
und ſeine Tapferen ſollten dabei ſein.
Ein Frühlingstag ging über Flandern. Die Lerchen ſangen, als
könnte es nicht anders ſein. Die Sonne lockte die erſten Lenzblumen
aus blutgedüngtem Boden. Die zum Sturm beſtimmten Kompagnien
wurden zunächſt etwas zurückgenommen, damit die Artillerie ungehindert
vorn gegen die engliſchen Gräben wirken könne. Dieſe Gräben lagen
ſteinwurfweit von den unſeren. Die gleichgeſtellten Uhren in den deutſchen
Unterſtänden zeigen die vierte Stunde, da ſetzt das Feuer unſerer Artillerie
ein. Die Lerchen verſtummen im Nu. Wie Hammerſchläge in einem
Stahlwerk ſchmettern die ſchwarzen Geſchoſſe unſerer Mörſer auf den
Boden herab, der die engliſchen Gräben birgt. Bald iſt das Land in
eine Wolke von Staub und erſtickendem Dampf gehüllt. Major Fürſtenau
und ſein treuer Adjutant Leutnant Ehrismann können durch die Schieß⸗
ſcharte eines Unterſtandes die Wirkung des eigenen Artilleriefeuers beob⸗
achten. Sie liegen mit ihren Leuten ſeit Tagen immer unter Feuer im
Schützengraben und ſehen aus wie Erdarbeiter. Offiziere und Mann⸗
ſchaften ſind kaum auseinander zu halten; das Leben in der Erde und
die ſtändige Todesgefahr, in der man gemeinſam ſchwebt, hat ſie auch
äußerlich gleich gemacht. Wenn man daheim ſehen könnte, wie unſere
ſchmucken Soldaten draußen ausſchauen! Und doch hat man ſeine helle
Freude an dieſen Kerlen.
Länger als drei Stunden wüten nun ſchon die deutſchen Mörſer
gegen die feindlichen Gräben. Da vorn iſt alles Qualm, Getös, ſpritzen⸗
des Feuer. Das Telephon im Unterſtand klingelt. Die Meldung kommt
von einem Artilleriebeobachtungsſtand vorn, daß die Wirkung der Mörſer
eine günſtige iſt. Günſtig? Zum Teufel auch, ich ſollte meinen, in
ſolchem Eiſenhagel könnte auch nicht der zäheſte Engländer mehr am
Leben ſein. Übrigens, die feindliche Artillerie bleibt uns nichts ſchuldig,
ihre Granaten praſſeln und knallen auf die deutſchen Linien, und zwiſchen
den herüber und hinüber heulenden eiſernen Boten flattern kleine, auf⸗
geſcheuchte Vögel, jäh in ihren Liebesliedern unterbrochen. Sie ſchwirren
her und hin, finden nicht Raſt noch Deckung und fallen endlich ermattet
oder von eiſernen Geiern zerriſſen zu Boden.
Hauptmann Renner hat ſeine Reſerven ſich platt gegen die Graben⸗
wände legen laſſen; ſo ſind ſie einigermaßen geſchützt. Sie müſſen ſchon
warten, bis ihre Zeit gekommen iſt. Die Ungeduld fragt: Können wir
ſtürmen? Aber was iſt das? Keine Antwort kommt? Das Telephon
verſagt, die Drähte ſind zerſchoſſen. Sie müſſen ausgebeſſert werden und
zwar ſofort, trotz des feindlichen Feuers. Drei Patrouillen werden dazu
ausgeſendet. Soviel Mann, ſoviel Helden. Die Leute gehen ohne zu
zucken an die Arbeit, und ſie bringen es fertig, im Hagel der Granaten

22 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

die Leitung wieder inſtand zu ſetzen. Als ſie aus dem Höllenfeuer heim⸗
kehren, ſtärkt Major Fürſtenau die Kameraden mit Rotwein und Zigarren.
Er hat nichts anderes zu ſchenken. Das Kreuz von Eiſen haben ſie alle
verdient. Die Dämmerung verſchleiert das Land, endlich, jetzt iſt Zeit
zum Sturm. Die deutſche Artillerie legt auf die Minute pünktlich ihr
Feuer weiter zurück, Sperrfeuer, um den engliſchen Reſerven das Vor⸗
wärtskommen zu verſalzen, und unſere Leute brechen mit Hurra vor.
Im Nu quirlt um die engliſchen Gräben ein furchtbares Getümmel.
Handgranaten krachen, ein tolles Durcheinander tobt, Mann ſtürzt ſich
gegen Mann, Kolben und Spaten ſchwingen durch die Luft, Klingen
blitzen auf und tauchen in Menſchenleiber, Augen funkeln mordgierig und
ſieglüſtern, Füße ſtampfen, Keuchen, Schreien, Stöhnen. Am Boden Liegende
fallen ſich mit den Zähnen an oder ſuchen ſich zu erwürgen. Leucht⸗
kugeln flammen auf und ſtehen zitternd mit ihrem Geſpenſterſchein über
dem wüſten Getümmel. Die Stunden rinnen, ſchon iſt es Mitternacht.
Die Lieben in der Heimat mögen wohl jetzt ſchlafen, hier tobt noch wil⸗
deſter Kampf, und ruhig liegen nur die, denen nie ein Morgen wieder
die Augen öffnen wird.
Zu den rückwärtigen Stellungen fliegt unaufhörlich Meldung auf
Meldung. „Die Lage iſt günſtig, wir haben einen engliſchen Graben
genommen,“ klingt's am Fernſprecher. Gleich darauf klingelt es wieder.
„Was iſt?“ „Handgranaten vorſchicken, ſofort!“ Dann eine erregte
Stimme: „Gewehrmunition geht aus! Schleunigſt Munition vorſenden!“
Der Mann am Fernſprecher ruft die Meldung weiter. Leute rennen und
ſtoßen ſich im Dunkel der rückwärtigen Gräben. In Säcken und Käſten
tragen ſie friſche Munition nach vorn. Auch die Maſchinengewehre klap⸗
pern wie toll und freſſen ſoviel Munition, daß man ihnen unaufhörlich
neues Futter zutragen muß. Wieder mahnt das Telephon: „Alle ver⸗
fügbaren Sanitätsmannſchaften nach vorn! Man kommt ſonſt nicht mehr
durch! Die Laufgräben ſind vollgeſtopft mit Toten und Verwundeten.“
Und die Sanitätsmannſchaften eilen in die Gräben, um Luft zu ſchaffen.
Sie kehren zurück, blutig wie Schlächter. Die Verwundeten, die ſie zu⸗
rücktragen, riechen ſtark nach Salmiak, und die Leute taſten um ſich, ſie
können kaum aus den Augen ſehen. Denn die Engländer ſchießen mit
Stinkgranaten, aus denen betäubende Dämpfe quellen.
Die Stunden verrinnen. Niemand zählt ſie mehr. Der Kampf will
nicht enden. Dieſe Nacht iſt ja nun einmal die Hölle los. Wieder
klingelt der Fernſprecher; die Kämpfer in den vorderſten Gräben bitten
dringend um mehr, immer mehr Handgranaten. Gleich darauf heißt es:
„Sandſäcke vorſchicken! Schutzſchilde! Bitte Schutzſchilde vortragen!“ Und
die Pioniere leiſten UÜbermenſchliches. Während in zähem Ringen, Mann
in Mann verbiſſen, die Deutſchen und Engländer um den Sieg kämpfen,
füllen die Pioniere Sandſäcke, bauen ſie Wehren, richten ſie ſtählerne

SSSSSSSBBBBBSSBSSBSBBSSSSSSSSSBSSSSSSSS 23

Schutzſchilde auf. Eine Granate wirft ſich mit eherner Bruſt gegen das,
was die Braven eben mühſam aufgebaut haben, Sandſäcke, Schutzſchilde,
alles ſpritzt in einem Flammenkegel auseinander. Tote werden weg⸗
gezerrt, und an Stelle des Zerſtörten bauen andere Helden unverdroſſen
von neuem Sandſäcke auf.
Aus dem nächtlichen Höllenſturm, der um die Gräben der Höhe 60
tobt, kommen unausgeſetzt Leute nach den rückwärtigen Gräben. Es ſind
die von der Schlacht wie Schlacken von einem ſengenden Feuer Aus⸗
geſchiedenen. Teils ſchleppen ſie ſich blutend zu den Verbandplätzen, teils
ſind es nicht die Muskeln des Körpers, ſondern der Kopf, der zu ver⸗
ſagen beginnt. Einige reden irre und haben das Gedächtnis verloren; ſie
tun irgend etwas, was in dieſem Augenblick ganz ſinnlos iſt. Andere
ſehen nichts mehr, hören nichts mehr, weil das Getöſe, das unausgeſetzte,
entſetzliche Krachen und Knattern, das Flammenſprühen der krepierenden
Granaten alle Sinne gelähmt haben. Der Geruch der Schwefelgranaten
betäubt faſt die Unſeren. So geht die Nacht, ſie ſcheint endlos. Major
Fürſtenau ſchreibt in ſein Tagebuch die bezeichnenden Worte: „Mich
friert. Wenn es doch Tag werden wollte! Die Finſternis iſt entſetzlich.“
Und es wurde endlich Tag. Auch auf die Nacht folgte ein Morgen,
und die Sonne ſtieg ewig heiter und wärmeſpendend empor. Zwar flaute
die Schlacht immer noch nicht ab, doch die Höhe 60, die erſtürmten
Gräben waren gehalten worden.
Alle Schrecken dieſes Kampfes hatten deutſchen Opfermut und deutſche
Tapferkeit nicht brechen können. Gefangene Engländer ſagten aus, daß
das 105. Regiment in jener Nacht mit drei engliſchen Armeekorps zu tun
gehabt hatte. Georg v. d. Gabelentz, Unſere Brüder da draußen. Staackmann, Leipzig.

17. In der Kampfeslinie bei Reims.
Von W. Scheuermann.
enn Jeanne d'Arc von ihrem Sockel vor der Kathedrale in Reims
ſtiege, um den Sachſen, die ſie dort beſucht haben, als höfliche
Franzöſin eine Gegenviſite in der Schützengrabenlinie öſtlich der Stadt
zu machen, ſo würde ſie erſtaunt ſein, wie ſich die Gegend verändert hat.
Die flachen Hügel der Champagne ſind ſchon ſeit Monaten zu einer ganz
ſächſiſchen Gegend geworden. Der Gang der Kriegsereigniſſe hat die
ſächſiſchen Regimenter genötigt, ſich in einem weit ausgedehnten Operations⸗
gebiete für lange Zeit feſtzuſetzen, und da haben ſie ſich denn ſo häuslich
eingerichtet, wie es nur möglich war. Das ganze Operationsgebiet iſt
mit Wegweiſern verſehen, die nicht nur gut deutſch ſind, ſondern manchmal
ſogar ſtarke Leipziger oder Dresdner Dialektanklänge aufweiſen. Und die
Jägerbataillone haben bei der Benennung der neu angelegten Waldpfadeder
Sehtäunt nach den ſchönen heimatlichen Bergforſten ganz rührend Ausdruck
gegeben.

Der Mittelpunkt dieſes neu⸗ſächſiſchen Landes, deſſen Karte in der
Kriegsgeſchichte eines der humorvollſten Blätter bleiben wird, iſt aber
nicht etwa Neu⸗Dresden, Neu⸗Leipzig oder Neu⸗Chemnitz, ſondern der
„Höhenluftkurort Oberbärenburg“. So heißt jetzt ein Platz an der höchſten
Geländeerhebung, von deren Gipfel man einen entzückenden Rundblick
weithin über die Umgebung hat, und von wo aus man einen großen Teil
der kriegeriſchen Vorgänge wie in einem Panorama überblicken kann, wenn
das Wetter klar iſt. Trotz dieſer hervorragenden Lage bieten die nahe
dem Gipfel mündenden Bodeneinſenkungen auf Kilometer im Umkreiſe die
größte Sicherheit gegen die ſchweren Geſchoſſe, mit denen der Feind fort⸗
während das ganze Gebiet beſtreut. Deshalb ſind hier oben die Raſtorte
für die von mehrtägigem Aufenthalte in den Schützengräben abgelöſten
Truppen und die Erholungsſtätten für Leichterkrankte. Ganze Straßen⸗
züge von Höhlenwohnungen winden ſich an den Berghängen hin, und
ſchmale Fußpfade führen bald zu Einzelhäuschen, in denen nur ein paar
wegen anſteckendem Schnupfen abgeſonderte Inſaſſen wohnen, bald zu
größeren Schlafgebäuden und geräumigen Verſammlungshäuſern, wo die
geſamten Mahlzeiten eingenommen und die langen Tage mit fröhlicher
Kurzweil, einem Männerſkat und Geſang gekürzt werden.
Der Weg von hier bis zur vorderſten Schützengrabenlinie iſt noch ziem⸗
lich weit. Aber dank der guten Markierung kann man ihn nicht verfehlen.
Man muß nur immer den Wegweiſern zur „Einſiedelei“ folgen und ſich an
der Abzweigung des Pionierweges, der zum Pionierdepot führt, und des
Feldküchenweges, der bei dem Abkochplatze endet, immer geradeaus halten.
Die „Einſiedelei“, die viel bewunderte Höhlenvilla des Majors v. Ein⸗
ſiedel, iſt der Mittelpunkt eines ganz neu erſchloſſenen unterirdiſchen Kultur⸗
zentrums. Bis hierher reicht das Telephon, das die vorderſte deutſche
Schützenlinie mit dem Brigadekommando und mittelbar auf langen Draht⸗
ſtrecken durch das Operations⸗Etappengebiet hindurch mit dem Heimatlande
und mit der Reichshauptſtadt Berlin verbindet. Hier ſteht die hölzerne
„Litfaßſäule“, an der täglich die Berichte des Großen Hauptquartiers und
eine Reihe anderer Kriegsnachrichten angeſchlagen werden. Auch die
neueſten Zeitungen, welche die Feldpoſt bringt, werden hier zur allgemeinen
Kenntnisnahme aufgehängt. Leider ſind ſie meiſt ſchon recht altbacken ge⸗
worden, ehe ſie hierher gelangen. Aber den aufmerkſamen Leſer hier
draußen entſchädigt die Stimmung, die ihm aus unſeren deutſchen Blättern
entgegenweht. Er wird froh in dem Bewußtſein, wie unerſchütterlich feſt die
Lieben zu Hauſe an den ſicheren Erfolg ihrer tapferen feldgrauen Jungen
glauben, und er freut ſich, daß er, wenn auch etwas ſpäter, doch alles das
zu leſen bekommt, was Mutter daheim im Lehnſtuhl geleſen hat, als ſie ihm
die dicken Winterſtrümpfe ſtrickte. Als ich an der Litfaßſäule bei der „Ein⸗
ſiedelei“ ſtand, war gerade eine von uns mitgebrachte Berliner Zeitung neu
aufgehängt worden, aus der ein Gefreiter etwa 20 Mann vorlas, die ſich

EEEEE

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lautlos um ihn drängten und nur hin und wieder ſeine Worte mit einem
kurzen Ausruf der Zuſtimmung oder Begeiſterung unterbrachen. Und ich
freute mich des Anblicks, der eine ſo ſchöne Illuſtration der großen Aufgabe
der Preſſe war, und war ſtolz, daß auch wir Preſſeleute dem Vaterland
nach beſtem Vermögen Kriegsdienſte leiſten können. Denn wie könnte dieſe
große, überwältigend ſtarke Stimmung, die das Ausland in Staunen und
Furcht ſetzt, ſo feſt geſchloſſen erhalten bleiben, wenn nicht die Verbindung
zwiſchen der kämpfenden Truppe und der in ſtiller Arbeit ſie unterſtützenden
Heimat immer wieder durch Tauſende von neuen Fäden erhalten bliebe?
Die „Einſiedelei“ iſt ſo recht ein Beiſpiel für die in den Feldpoſt⸗
briefen in der Front ſo oft geſchilderten und mit vollem Rechte gerühmten
Bauleiſtungen der im Schützengraben liegenden Truppen. Von außen
läßt der mit Raſenſtücken bedeckte Erdhaufen nicht ahnen, wie viel Be⸗
haglichkeit und beinahe Schönheit er eiferſüchtig in ſeinem Inneren verbirgt.
Es gehört ſogar einige Geſchicklichkeit dazu, um durch den engen und
niedrigen Eingang in das Innere zu gelangen, aber dann ſteht man in
einer kleinen mit Baumſtämmen geſtützten Halle, deren Decke von Rund⸗
hölzern getragen und verblendet und deren Fußboden mit Wellblech belegt
iſt. Das meiſte Ausſtattungsmobiliar iſt aus Naturholz, aus ver⸗
ſchlungenen Aſten und Baumwurzeln, ſehr ſtil⸗ und kunſtvoll gebaut. Im
Schneiden blitzblanker Bretter aus grünem Holz ſcheinen unſere Pioniere
Meiſter zu ſein. Aber der eigentliche „Komfort“, mit dem hier nicht etwa
geſpart, ſondern der eher in einer überbunten Mannigfaltigkeit angehäuft
iſt, kann nicht den Anſpruch machen, bodenwüchſig zu ſein. Man hat viel⸗
mehr meilenweit von den verſchiedenſten Stellen aus den von den Fran⸗
zoſen ſelbſt zerſchoſſenen Dörfern beigetragen, was irgend dienlich ſein
konnte, um Gliederreißen und Rheumatismus abzuwehren. Matratzen,
Säcke voll Heu und Stroh, vor allem aber Tücher, Decken und Teppiche
jeder Art, ein mehr als mannigfaltiges Gemiſch; und doch iſt das Ganze
ſo zweckmäßig und behaglich geordnet, daß man ſich in dem unterirdiſchen,
durch einen ſchmalen, verglaſten Spalt beleuchteten Raume ſofort in einer
gemütlichen Bleibeſtimmung befindet. Man vergißt ganz, daß der Haupt⸗
zweck der Anlage die Sicherheit gegen die fortwährend drohenden Spreng⸗
ſtücke feindlicher Geſchoſſe iſt, und daß die meterhoch mit Balken und Erde
belegte Decke gegen Volltreffer doch keinen Schutz bieten kann. Für die
Heizung iſt ſehr gut geſorgt. Vor kurzem ſind aus der Heimat einige
hundert kleine gußeiſerne Ofen von beſonderer Art eingetroffen, die mit
jedem Heizmaterial geſpeiſt werden können, und deren Rauch in langen
Erdkanälen niedergeſchlagen werden kann, ſo daß er dem Feinde kein Ziel
bietet. Wenn es nebelig oder regneriſch iſt, oder wenn die Dämmerung
herabſinkt, dann kommt neben dem deutſchen Ofen der franzöſiſche Kamin
zu Ehren, der weiß und elegant, wie aus Marmor gemeißelt, in den
Kreidemergel hineingeſtochen iſt. Und beim Kniſtern der Scheite kommen

26 SSSSSeee

dann die Koſtbarkeiten der Villa aus ihren verborgenen Niſchen hinter den
Vorhängen zum Vorſchein: ein gutes Buch, eine Flaſche Landwein oder
gar die bei ſparſamer Benutzung unglaublich dauerhafte Flaſche Rum oder
Kognak, aus welcher der Tee gewürzt wird.
An ſolchen inneren Schönheiten wetteifern mit der Einſiedelei eine
Reihe benachbarter Villen, ſo die Villa „Waldfriede“, deren Name freilich
ein ſpaßiger Widerſpruch iſt, denn ſie liegt ſehr unfriedlich mitten im
franzöſiſch⸗engliſchen Schußfelde; die „rumäniſche Hütte“, die ihre Be⸗
zeichnung davon hat, daß als Kronleuchter ein paar Faßreifen dienen, wie
es nach den Verſicherungen der glaubhafteſten Ethnographen?*) dieſer Gegend
in Rumänien üblich ſein ſoll; und das „altdeutſche Bierſtübel“, das wirk⸗
lich die gemütlichſte Kneiphöhle der Welt trotz Auerbachs Keller ſein könnte,
wenn nur die Hauptſache vorhanden wäre, der hier völlig zur Sage ge⸗
wordene braune Stoff.
Alle dieſe Bauwerke ſind von ſächſiſchen Oberjägern entworfen und
ausgeführt worden, und es iſt ſchade, daß nicht eines von ihnen, ſo wie
es ſteht und liegt, in das deutſche Kriegsmuſeum übergeführt werden wird,
das wir nach dem Frieden bauen werden. Denn dieſe Erdwohnungen
ſind Denkmäler deutſcher Kultur, die ſich in Ehren ſehen laſſen dürfen.
Freilich, ſo gern das an die Greuel des Krieges gewöhnte und durch
die Brandruinen ehedem blühender Dörfer und Städte bis zum Abſcheu
überſättigte Auge auf dieſen Stätten einer ſelbſt im Maulwurfsloch ſieg⸗
haften Lebensbejahung verweilt, ſo darf doch nicht der Anſchein erweckt
werden, als ob dieſe unfreiwillige Wildweſtromantik in Wirklichkeit einen
Ausgleich gegen die ſtetige Lebens⸗ und Geſundheitsgefahr bieten könnte.
Man könnte in dieſen Erdwohnungen ebenſo an unterirdiſche Totenhäuſer
denken, die manche Völker des Altertums und heute noch der ſibiriſchen
Steppe für ihre Todgeweihten erbauen. Wie unſichtbare Lemuren?*) lauern
Rheumatismus und Erkältung hinter den bunten Teppichwänden, und jeden
Augenblick kann eine Granate einſchlagen, die den ganzen Märchenzauber
in ein zugeſchüttetes Grab verwandelt. Sächſiſche Staatszeitung.

18. Des Srzgebirgers Chriſtnacht im Schützengraben.

Von Kurt Arnold Findeiſen.

K gnerenna Froſt und Glanz von Sternen.
Ihm iſt ſo drangvoll weihnachtlich:
Nun ziehn in ſeiner Heimat mit Laternen
Die Grubenleute, und verzückten Chores
Lobſingen ſie das alte Quem pastores —
Und: Tochter Zion, ſchmücke dich —.

*) Ethnographie = Völkerkunde. **) Lemuren = böſe Geiſter.

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Nun ſchaun in jedem Hauſe holzgeſchnitzt
Von Bord und Bank die innigen Figuren,
Die Weihnachtsgötter aus Legendenfluren,
Auf welche ſchon die Ahnen ſchwuren
Und die das Enkelvolk wie einen Schatz beſitzt:
Die Oberſteiger, Knappen, Zimmerlinge,
So Kerzen würdevoll in Händen halten,
Erzengel mit geſträubter Falterſchwinge,
So Flämmlein flechten, Kränze, Reifen, Ringe
Von Flämmlein. Und die Lichtgeſtalten
Der heiligen Familie, vor dem Kind
Die Hirten und die Weiſen, Lämmlein, Roß und Rind.
Und Räucherkerzchen glühn; und in der Ecke
Wird ſanft der Drehturm hingeſpielt,
Von Flammenatem angewühlt,
Daß ſeine Schatten wimmeln an der Decke.
Und ſchließlich wirft ſich Glockenton ins Feld,
Vor dem der letzte kahle Zweifel birſt.
Und wieder wird das fromme Märchen wahr:
Er heißet Wunderbar,
Rat, Kraft, Held
Und Ewig⸗Vater, Friedefürſt — —

Der Mann im Schützengraben bohrt in Fernen
Den Blick und lächelt wund und lächelt bitter:
Scheinwerfer, Brände, Glanz von fremden Sternen
Um ihn in Feindſchaft, Hunger, Kälte, Splitter
Boshaften Erzes, Haß und Menſchenmord;
Von jener ſüßen Sage nicht ein armes Wort.

Und doch: In dunkles Elend kam das Kind,
Das lichtumlockte, auch in jenen Tagen,
Lächelte mild und lohnte lind:
Selig, die mühvoll und beladen ſind;
Selig, die Leid tragen.
Aus Not der Völker wuchs das Heil;
Selig die Wege ſtreng und ſteil,
Selig auch dieſes fluchgepflügte Feld,
Darüber Haß verkrampfte Hände hält:
Ein ſtrahlend Weihnachtswunder ſproßt daraus der Welt — —

Und ſieh: Im todumbangten Schützengraben
Neigt plötzlich ſich zu ihm ein göttlich Angeſicht,
Marie und Joſeph, Hirt und Flügelknaben,

28 8SSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Bergleute hinterdrein und Licht, Licht, Licht.
Das ganze Füllhorn Heiligabendwonnen
Der Wälderheimat, welche ihn gebar,
Beſchert ſich ihm, Planeten, Monde, Sonnen
Umkreiſen ihn, und Glocken klingen klar.
Er fühlt nicht Krieg mehr, Hunger und Gedürſt.
Inbrünſtig ſingt er lang hin über blutiges Feld:
Er heißet Rat, Kraft, Held, —
Rat, Kraft, Held, —
Und Ewig⸗Vater, Friedefürſt — — —

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande (1914/16). Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

19. Deujabrsbeſuch.
Von Leutnant d. R. Martin Pinder (Kgl. Sächſ. Erſatz⸗Inf.⸗Regt. Nr. 32).
ir waren höfliche Leute. Für einen Beſuch, den die Franzoſen in
der Weihnachtsnacht unſeren Vorpoſten abgeſtattet hatten, ſchuldeten
wir ihnen eine Erwiderung. Sie meinten vielleicht, wir wären in Feſt⸗
zeiten nicht auf unſerem Poſten, hatten ſich aber darin ſtark getäuſcht.
Ihr einziger Erfolg war, daß ſie uns um einige Stunden wohlverdienter
Ruhe gebracht hatten, was wir ihnen immerhin ſehr übelnahmen, und
weswegen wir eine Wiederholung der Sache mit vertauſchten Rollen
planten. Die Silveſternacht war dazu auserſehen.
Auf Grund eingehender Erkundungen mehrerer Offizierspatrouillen
über Anmarſchwege, Gelände und feindliche Poſtenlinie wurde der Plan⸗
ausgearbeitet. Es galt, die vorgeſchobenen Sicherungen im Dorfe P.
„auszuheben“. Um ihrer ganz ſicher zu ſein, ſollte ihnen eine Abteilung
nach hinten den Weg verlegen. Nur die Führer wurden in ihre Aufträge
eingeweiht. Vor den Mannſchaften hielt man die Pläne zunächſt noch
geheim, damit nicht etwa durch unvorſichtiges Schwätzen die franzöſiſche
Einwohnerſchaft davon Kenntnis erhielt und der Feind gewarnt wurde.
So nahte der 31. Dezember 1914. Nach dem gemeinſamen Abend⸗
eſſen der Offiziere im Ahnenſaale des Schloſſes L. V., das uns ſchon
zwei Monate lang beherbergte, ſprach der Bataillonskommandeur nochmals
die Aufgaben der Reihe nach durch. Dann verabſchiedete er uns mit den
Worten: „Meine Herren, auf Wiederſehen um 2 Uhr!“ Wir trennten
uns, um raſch noch ein Auge voll Schlaf zu nehmen; doch nicht jedem
mag es geglückt ſein, ſelbſt wenn er ſich zu den glücklichen Beſitzern einer
Matratze rechnen durfte. Wußte doch keiner, ob er von dem Unternehmen
wieder zurückkehren würde; denn daß wir mit den Franzmännern in engſte
Fühlung kommen würden, ſtand außer Zweifel. So ſchweiften die Ge⸗
danken, wie ſchon oft in einſamer Stunde, von den kriegzerwühlten Ge⸗
filden Frankreichs nach der lieben Heimat. Wie würde man dort wohl
Silveſter feiern?

FEFFEEEEEE1 ₰ . NW

Gegen ½ 2 Uhr mahnte der Burſche zum Aufſtehen. Schnell die
bereitgelegten Ausrüſtungsſtücke umgetan: Revolver, Karabiner, Patronen,
und nicht zu vergeſſen die Pfeife, und im Stehen noch einen Imbiß. Dann
hinunter auf den Hof, wo ſchon die Züge im Dunkeln ſich ſtellten.
Lautlos ſetzte ſich die Kolonne in Bewegung; es durfte nicht ge⸗
raucht, nicht geſprochen werden. Selbſt die Offiziere tauſchten ihren
Neujahrsgruß nur durch einen ſtummen Händedruck. Über verſumpfte
Wieſen und ſchmierige Äcker erreichten wir die äußerſte Sicherungs⸗
linie unſerer Feldwachen. Hier wurde ein kurzes Halt eingelegt; dann
ging es mit doppelter Vorſicht weiter. In langer Reihe, einer hinter
dem anderen, voran der geländekundige Führer, ſchlängelte ſich das Ba⸗
taillon an Waldrändern und auf ſchmalen Waldpfaden feindwärts. Wollte
der Mond einmal zu vorwitzig dem heimlichen Treiben der ſchwarzen Ge⸗
ſellen da drunten zuſchauen, dann verhielt man, bis der Neugierige ſich
wieder hinter den Wolken verſteckt hatte.
Nach anſtrengendem Marſche erreichte man ohne Hindernis das be⸗
fohlene Ziel. Überraſchungen von den Seiten her waren kaum zu be⸗
fürchten, da dort ſchon ſeit Stunden ſtarke Sicherungen ſtanden. Während
ſich der Haupttrupp zum Angriff bereitſtellte, ſollten zwei Halbzüge die
feindliche Poſtenkette durchſchleichen. Das war keine leichte Aufgabe.
Wir wählten eine Stelle, von der man ein Herankommen ſicher am
wenigſten vermutete: einen großen, mit hohem Maſchendrahtzaun ein⸗
gefriedeten Obſtgarten. Knips, knaps arbeitete die Drahtſchere, dieweil
wir, auf dem Bauche liegend, mit angehaltenem Atem warteten. Einer
nach dem anderen — wohl an die 50 Mann — ſchlüpfte durch die Lücke
in den Garten und auf der anderen Seite wieder hinaus. In einer kleinen
Fichtenſchonung mußten wir uns trennen. Leutnant P. ſollte den an der
Straße P.⸗B. ſtehenden Poſten überrumpeln, währenddeſſen ich mit zwei
Gruppen eine weiter feindwärts gelegene Straßengabel zu erreichen hatte,
damit von dort nicht unbemerkt feindliche Verſtärkungen herankommen konnten.
Ich hatte mir den Weg nach der Karte genau eingeprägt; wir mußten
noch ein gutes Stück vorwärts. Mit größter Vorſicht ging es weiter;
jeden Augenblick konnten wir entdeckt und angeſchoſſen werden. Voraus
3 Mann als Spitze; mit 30 Meter Abſtand folgte ich mit dem Reſt der
Leute. An jeder Schneiſe verhielten wir; bei jedem verdächtigen Geräuſch
blieben wir lauſchend liegen. Der Weg dehnte ſich; die für den Angriff
ausgemachte Stunde rückte heran, und wir konnten unſer Ziel nicht recht⸗
zeitig erreichen.
Der Karte nach vermutete ich dort einen feindlichen Poſten. Deshalb
ließ ich meine Leute auf dem Aufwurf eines erſoffenen franzöſiſchen
Schützengrabens in Stellung gehen und fühlte mit einer Patrouille gegen
die kaum 20 Meter entfernte Waldecke vor. Schon kommt ein Mann
mit der Meldung zurück, die Luft ſei rein, als ich vorn den Anruf höre:
Groſchupp, In Treue feſt. 3

„Halt! Wer da?! Qui vive?!“ Ein Schuß aus nächſter Nähe; dann
wieder Stille. Halb erhoben ſpähte ich ſcharf nach vorn; der deutſche
Anruf hatte mich ſtutzig gemacht. Es war nicht ausgeſchloſſen, daß wir
eine eigene Patrouille vor uns hatten. Ein zweiter Schuß, der hart neben
mir einſchlug und mir die Erde ins Geſicht ſpritzte, belehrte mich über
den Irrtum. Drüben am Waldrand wurde es nun lebendig: Raſcheln,
Kriechen, erregtes Flüſtern, Schießen. Faſt gleichzeitig kamen aus dem
Talgrund von B. her 8 bis 10 ſchwarze Geſtalten geſprungen, anſcheinend
eine Verſtärkung für die Feldwache. Schnell ließ ich die Hälfte meiner
Leute dorthin ſchwenken. „C'est la route!“ hörte ich eine keuchende
Stimme rufen, alſo Franzoſen. In unſerem Feuer brachen 2 oder 3 zu⸗
ſammen, die anderen warfen ſich nieder und entkamen nach dem Walde.
Unſer Schießen hatte den Franzoſen — ich ſchätzte ſie mindeſtens
gleichſtark — unſere Stellung verraten. Von zwei Seiten wurden wir
unter Feuer genommen; ſchon war 1 Mann verwundet. Zum Überfluß
pfiffen jetzt auch von hinten einige Schüſſe über uns weg. Wir ſaßen
ſchön in der Patſche! Was ſollte ich tun? Angreifen über den mit
Waſſer angefüllten Graben hinweg? Dann gab es todſicher Verluſte.
Das war nicht meine Aufgabe. Der Major hatte mir noch als letztes
geſagt: „Machen Sie mir keine Dummheiten; bringen Sie mir Ihre Leute
wieder!“ Oder zurückgehen? Dann gefährdeten wir die Kameraden. Ja,
was machten denn dieſe? Nichts war zu hören, kein Schuß, kein Kom⸗
mando. War das Unternehmen geglückt oder vorzeitig abgebrochen worden?
Die Uhr zeigte bald 7 Uhr; ½ 8 Uhr ſollte alles ſchon wieder zurück ſein.
In dieſer peinlichen Ungewißheit lagen wir 20 Meter vor den Gewehr⸗
mündungen des Gegners. Wir hörten, wie er in immer größerer Aus⸗
dehnung den Waldrand beſetzte. Jetzt hatte er uns ſchon im Halbkreis
umſchloſſen. Dabei tagte es von Minute zu Minute; bald mußte es ganz
hell ſein. Vergebens hoffte ich immer noch auf Zeichen von der Tätigkeit
unſerer Hauptabteilung. Endlich gegen ½ 8 Uhr entſchloß ich mich zur
Umkehr. Einer nach dem anderen, als erſter der Verwundete, als letzter
ich mit meinem Burſchen, krochen wir eng an den Boden geſchmiegt rück⸗
wärts. Nachdem wir etwa 400 Meter auf dem Bauche gerutſcht waren —
ſo vorſchriftsmäßig waren meine Leute wohl noch nie „gekrochen“ — ließ
ich in einer kleinen Mulde in Stellung gehen. Wir verbanden den Ver⸗
wundeten und hielten fleißig Umſchau; war es doch inzwiſchen ganz Tag
geworden. Vom Bataillon war nichts zu ſehen und nichts zu hören.
Doch was war das? Hinter uns an einer kleinen Baumreihe lugten zwei
dunkle Käppis hervor. Schnell winkte ich einigen Leuten, und rechts und
links ſchnitten wir den beiden Franzmännern den Weg ab. Anfangs
machten ſie Miene, ſich zu wehren, auf meinen Zuruf „les armes à bas
warfen ſie aber die Waffen weg. Jetzt konnte ich mir auch die Schüſſe
aus dem Rücken erklären: das war ein franzöſiſcher Doppelpoſten, an dem

wir uns vorbeigeſchlichen hatten. Nun brauchten wir wenigſtens nicht
mit leeren Händen heimzukehren. Am Sammelplatz des Bataillons empfing
man uns mit Freuden; man war um uns ſchon beſorgt geweſen.
Das Unternehmen war planmäßig verlaufen. Die Franzoſen ver⸗
loren außer den entkommenen Verwundeten etwa 15 Tote und 11 Ge⸗
fangene; wir hatten nur 3 Leichtverwundete.
Nach 2 Tagen erzählte der franzöſiſche Heeresbericht von einem „An⸗
griff der Deutſchen auf das Dorf „B.“, der unter ſchweren Verluſten (1)
vollſtändig zurückgeſchlagen wurde“, während unſere Heeresleitung nur
meldete: „Unternehmungen in der Neujahrsnacht in Lothringen hatten den
gewünſchten Erfolg.“ Urſchriftlich.
20. Craonne.
Von Karl Hildebrand.

iegſonnenglanz liegt auf Craonne!
Wie Glut und Glaſt aus goldner Kron
Strahlt's in die Lande weit umher
Von Heldengeiſt und Heldenehr.

Weißgrüne Fahnen ſeh ich wehn,
Das Rautenbanner ſtolz ſich blähn
Im Sturm, der jäh vorüberſauſt,
Unwiderſtehlich vorwärts brauſt.

So bricht es vor, Zug und Kolonn'’. —
— Die Schar der Sachſen bei Craonne! —
Als ob ein Gott die Flügel trägt
Und rein und blank die Felder fegt.

Und wieder ruhet Griff und Schwert,
Ruht unterm Kreuz ſtill in der Erd
Manch Heldenſohn, manch Mutterſohn,
Verklärt vom Lichte von Craonne.

Im Abendglanz das Tal der Aisne!
Doch leuchtender, ohn Untergehn:
Der Glanz von Sachſens Heldenkron,

Hellſtrahlend weit dort von Craonne.
Sächſiſche Schulzeitung.

21. Höhe 285.
Von Bernhard Kellermann.
rüher war ſie grün. Das Unterholz war ſo dicht, daß man ſich wie
durch einen Urwald hindurcharbeiten mußte. Dazwiſchen ſtanden
mannsdicke Eichen und ſonſtige Bäume, vielleicht alle zehn Schritte ein
hoher Baum. Wir lagen ihnen auf 40 — 50 Schritt gegenüber. Zu ſehen
3*

war nichts. Sie hatten ein Labyrinth von Gräben angelegt, Blockhäuſer
und große Unterſtände. Aber man ſah nichts! Regte man ſich, ſo pfiffen
die Kugeln. Woher, das wußte man nicht, ſie ſaßen irgendwo in den
Bäumen. Sie waren oben, wir unten, alſo ſehr im Nachteil.
Seit Ende September pfiffen hier die Kugeln. Die Bäume und die
Stämme des Unterholzes wurden hundertfach durchlöchert, bis ſie abſtarben.
Die Granaten knickten die Eichen, das Laub wirbelte. Es wurde all⸗
mählich, ganz langſam, lichter.
Man trieb Sappen vor und kam einander näher. Die Wurfminen
flogen von Graben zu Graben. Man trieb Stollen vor, unter der Erde,
wir und er. Die Sprengungen riſſen die Bäume in die Luft. Es wurde
immer lichter.
Als ich die Höhe 285 ſah, war ſie kahl. Sie iſt ſo groß, daß eine
kleine Stadt darauf Platz hätte. Kein grüner Fleck. Zerſchmetterte und
zerfetzte Bäume, das iſt alles, was geblieben iſt. Ein Schutthaufen, auf
den ein Wolkenbruch niederpraſſelte und Rinnen, Furchen, Gräben und
krumme Schluchten wühlte. So ſah ſie aus.
Sie bot große Vorteile. Sie beherrſchte einen Teil der Höhenzüge
ringsum, das Tal gegen Boureuille; er konnte unſere Straßen ein⸗
ſehen, unſere Zufuhr unter Feuer nehmen. Das war keineswegs an⸗
genehm. Die Höhe 285 mit La Fille morte dahinter war, klar aus⸗
gedrückt, ein Dorn, der uns im Fleiſche ſaß. Der Dorn mußte weg!
Der Franzoſe mußte hinter die Höhe geworfen werden, weil er dann nichts
mehr ſehen konnte.
Es mußte ſein, und es wurde vollbracht! Am 13. Juli.
Es war eine Höllenarbeit, denn er hatte ſich eine vollkommen unter⸗
irdiſche Feſtung gebaut, in der er bombenſicher eingedeckt lag. Nur beit
gewiſſenhafteſter Vorbereitung konnte der Sturm gelingen.
Tagelang vorher ſchleppten die Pioniere die zentnerſchweren Wurf⸗
minen durch die engen Gräben in die Depots. Tauſende von Hand⸗
granaten wurden herangeſchafft, Munition aller Art. Die unterirdiſchen
Gänge wurden ausgebaut, ſo daß man nur noch die Decke einzuſtoßen
brauchte, und man war im Freien. Jeder Mann kannte ſeinen Platz und
wußte, wohin er den Fuß zu ſetzen hatte, ſobald er den Graben verließ.
Im Kopfe hatte jedermann den Sturm ſchon vollendet, bevor die erſte
Granate krepierte. Er wußte, in welchen Graben er zu gehen hatte, wenn
er verwundet würde. Er wußte, durch welchen Graben die Gefangenen
geführt werden ſollten. Alles war vorher feſtgeſetzt und beſprochen. Die
Reſerven genau inſtruiert. Die Gräben ſind ein Labyrinth, und nichts
iſt leichter, als ſich darin zu verlaufen.
Noch eins: die vorderſte Sturmkolonne muß formiert werden. Frei⸗
willige vor! Da melden ſich alle. Man verſtehe recht: nach einem Jahr
Krieg, nach Monaten von Argonnenkrieg, Monaten von Mühen, Ent⸗

behrungen und Gefahren! Woher ſchöpfen ſie, die Grauen, dieſe Kraft?
frage ich. Es mußte geloſt werden.
Nun alſo gut, ſo war es, als der 13. tagte.
Die erſte Granate kommt über den morgengrauen Wald und ſchlägt
krachend auf der Höhe ein. Das iſt das Signal. Die Geſchütze da hinten
ſtehen ſchon bereit, aufgerichtet, fertig zum Schuß. Hauptleute und Kano⸗
niere ſind auf dem Poſten. Los! Der Wald iſt ein einziges Donnern.
Die Kanonen geben Schnellfeuer, ein Maſchinengewehrfeuer von Granaten
wirbelt auf die Stellungen des Feindes nieder. Die ſchweren Minen⸗
hunde rauſchen durch den Morgen. Die Höhe iſt eine einzige Staub⸗ und
Rauchwolke. Die Grauen ſtecken die Köpfe aus den Gräben, um die
rauchende Hölle drüben zu ſehen. Die Geſchütze raſen. .
Der Feind bleibt nicht müßig und antwortet mit wütendem Feuer.
Kaltblütig ſtehen unſere Artilleriebeobachter in den vorderſten Gräben
und dirigieren das Feuer, unbekümmert um Granaten und Minen, die
ringsum krachen. Die Sturmkolonnen kauern dichtgedrängt in den Unter⸗
ſtänden und warten auf ihr Kommando. Sie liegen in den Sappen bereit,
mit Handgranaten im Gürtel und im Arm, ſoviel ſie ſchleppen können.
Sie kauern in unterirdiſchen Gängen.
Plötzlich ſchweigt das Feuer.
In der nächſten Minute ſtürzen die ſchleſiſchen Jäger vor. Aus Sappen,
Stollen, Gräben. Der Feind legt einen Feuerriegel vor unſere Gräben.
Hindurch! Ein Leutnant ſetzt mit einem Sprung über einen 4 Meter
breiten feindlichen Drahtverhau. In 7 Minuten ſind die vorderſten Gräben
überrannt.
Ungeheuer ſind die franzöſiſchen Verluſte! Seine Gräben wimmelten
von Truppen, denn er hatte ſelbſt einen Angriff geplant, und wir waren
ihm um einen Tag zuvorgekommen. Eine Mine war in ein Lager von
Handgranaten eingeſchlagen und hatte furchtbare Verwüſtungen angerichtet.
In einem einzigen Unterſtand lagen 105 Tote. Seine Verbände waren
zerſprengt, aber noch nicht geſchlagen.
Sie kämpfen wie Raſende.
Gräben, Sappen, Verbindungsgänge, Sprengtrichter und Granat⸗
löcher, überall ſitzen ſie wie feſtgeſchraubt und zerren ſo viel Feinde mit
in den Tod, wie ſie können. In einem Verbindungsgraben hat ſich ein
franzöſiſcher Offizier eingeniſtet, der unaufhörlich feuert. Ein Soldat
hockt neben ihm und ladet ihm die Gewehre. Es iſt ein Einzelgefecht
im großen Kampfe, bis es gelingt, den kühnen Gegner zu vernichten.
Ein Hauptmann bedient einen verborgenen Minenwerfer, obſchon ſeine
Leute ringsum gefallen ſind. Er kämpft mit Todesverachtung, bis ihn
ein Schleſier niederſchlägt.
Schon beginnt wieder das Dickicht. Tauſendfach ſchwirrt der Tod
durch den Wald. Ein Fort, ein eingegrabenes Blockhaus. Ein paar

Pioniere heran, Sprengladung angebracht, fort! Das Blockhaus fliegt
in die Luft. Der Feind läßt eine Mine hochgehen, Steine und Erde
hagelt es aus der Luft. Im nächſten Augenblick ſitzen unſere Feldgrauen
im Sprengtrichter und verteidigen ihn nach allen Seiten. Es ſind raſche
Teufel, man muß es zugeben!
Der Feind iſt zerſprengt, gefallen, geſchlagen!
Die Argonnenleute ſind nicht zum Stehen zu bringen. Sie jagen
weiter, die Höhe hinunter. Sie ſtürmen ein franzöſiſches Lager, ver⸗
nichten, was ſie vernichten können. Für all dieſe Fälle ſind ſie ſchon
vorbereitet. Sie haben Beile bei ſich! Sie ſtürmen bis zu den feind⸗
lichen Geſchützen vor und ringen mit den grauen Untieren, um ſie weg⸗
zuſchleppen, um ſie auf die Höhe zu ſchaffen. Mit, alles mit, was mit⸗
gehen kann! Aber die Geſchütze ſind zu ſchwer, zu feſt eingebaut — es
iſt menſchenunmöglich, ſie gefangenzunehmen, und ſchon nahen franzöſiſche
Reſerven. Kurzer Prozeß! Sie ſchlagen kaputt, was ſich kaputt ſchlagen
läßt, die Richtvorrichtungen, die Verſchlüſſe. Sie ſchieben den grauen Un⸗
tieren noch raſch ein paar Handgranaten ins Maul, um ſie zu zerſtören.
Es iſt die höchſte Zeit! Einer wirft noch raſch eine Handgranate
ins Munitionslager, und es fliegt in die Luft.
Zurück! In ſtehender Schützenlinie feuern ſie auf die anrückenden
Reſerven. . . .
Der einzelne zählt hier, der einzelne Mann, er muß raſch, kühn,
verwegen handeln. B. Kellermann, Der Krieg im Weſten. S. Fiſcher, Berlin.

22. Septemberkämpfe an der Loretto.
Von Leutnant d. L. Müller.

leich einer grünenden Inſel in der Wüſtenei des Krieges liegt die
ſchöne Erholungszeit von Roubaix hinter uns. Neu gekräftigt an
Muskeln und Nerven, ſind wir wieder zur Front gezogen, dazu aufs
neue militäriſch geſchult nach monatelanger Zeit des Stellungskrieges im
Schützengraben. Bald ſoll ſich der Erfolg zeigen. Das moderne Kriegs⸗
ſchauſpiel beginnt ſich in einem neuen Abſchnitt zu entrollen in ſeiner
ganzen Erhabenheit und Furchtbarkeit.
Unſere Diviſion iſt nach Lens und ſeinen Vororten gezogen worden.
Jedem iſt klar: Wir befinden uns an einem der gefährdetſten Punkte der
Weſtfront. Noch haften im Geiſte die Bilder der Mai⸗ und Junikämpfe
an der Lorettohöhe. Von St. Pierre und Laurent aus hatten wir ja
Gelegenheit gehabt, das ſchreckliche Schauſpiel der franzöſiſchen Frühjahrs⸗
offenſive in ihrem zweiten Teil von weitem mit anzuſehen. Unſere Stel⸗
lung iſt bei Souchez. Der Abſchnitt iſt nicht allzugroß, die Gräben ſind
gut ausgebaut. Ein Bataillon befindet ſich im Schützengraben, eins in
Bereitſchaft, das dritte hat Ruhequartier bezogen.

A EEEEEe E ₰ . N

SNSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSeee 35.

Bald erkennen wir, daß die augenblickliche Stellung weit unruhiger
iſt als es die früheren waren. Die feindliche Artillerie hat ſich mit Hilfe
ausgezeichneter Flieger gut auf unſere vorderſte Linie und langen Lauf⸗
gräben eingeſchoſſen. Täglich kann die franzöſiſche Artillerie Volltreffer
verzeichnen. In nächtlicher Arbeit werden alle beſchädigten Stellen ſofort
wieder ausgebeſſert. Von Tag zu Tag nimmt das feindliche Artillerie⸗
feuer merklich zu. Mitte September verlangen die nächtlichen Aus⸗
beſſerungsarbeiten faſt ein ganzes Bataillon. Doch dem Feinde iſt unſer
Fleiß nicht recht, die Gräben ſollen zerſtört bleiben, deshalb ſucht er
unſere Arbeit zu verhindern. Faſt die ganze Nacht hindurch, in ungleichen
Zeiträumen, ſauſen Schrapnells und Granaten meiſt gruppenweiſe her⸗
über. Aber der Feind hat zähe Deutſche als Gegner.
Wird auch hier und da einer verwundet, oder fällt ein Kamerad in
treuer Pflichterfüllung, feſten Schrittes gehen die Arbeitsabteilungen mit
Spaten und Hacke durch die arg bedrohten Laufgräben nach vorn. Hierbei
hat Vizefeldwebel Becker von der 2. Kompagnie Gelegenheit, ſich beſonders
hervorzutun. Es gilt meterlange, zerſchoſſene Stellungen auszuſchaufeln,
dort Drahthinderniſſe anzulegen. Unter ſchwerer Laſt gebückt, haſten die
Leute mit Drahtrollen und ⸗walzen nach dem Verhau, mit Balken und
Brettern zum Verſchalen der Grabenwände, mit dicken Minierhölzern zum
Bau von Stollen und Unterſtänden durch die engen Laufgräben zur
vorderen Linie. Granaten und Schrapnells platzen in der Nähe und
über den Köpfen. Der Tod ſucht ſeine Opfer. Einen Augenblick Deckung
hinter den Schulterwehren und an der Grabenwand — dann geht es
wacker weiter. Still tut jeder ſeine Pflicht. Die Ausbeſſerungsarbeiten
können jedoch mit dem Zerſtörungswerke nicht gleichen Schritt halten,
denn je wackerer unſere unerſchrockenen Feldgrauen an die Arbeit gehen,
deſto lebhafter ſcheint uns der Feind mit ſeinen eiſernen Grüßen zu
bedenken. Ganze Laufgräben von Hunderten von Metern bleiben ein⸗
geſchoſſen. Sie ebnen ſich von Tag zu Tag mehr. Die Ablöſung der
Grabenbeſatzung wird immer ſchwieriger und gefährlicher. Aber ſie muß
vor, und ſei es durch Feuer oder über offenes Gelände. Aller 5 bis 10
Minuten platzt eine Schrapnellgruppe über der Anmarſchlinie. In
Sprüngen muß vorgegangen werden, beſonders über die „Totenwieſe“
und durch den „Hexenkeſſel“. Ganz außerordentlich gefürchtet iſt der
„Hohlweg“. Schweißtriefend kommt man im Graben an. Zur Ruhe
kommt die Schützengrabenbeſatzung während ihrer drei Tage nicht. Warmes
Eſſen kann nicht mehr vorgebracht werden. Dafür gibt es Konſerven⸗
fleiſch, das kalt gegeſſen oder mittels Spirituskochers erwärmt wird und
dann, mit „Kaiſertorte“ genoſſen, ausgezeichnet mundet.
Vom 22. bis 24. September liegt das erſte Bataillon in vorderer
Linie, das zweite in Bereitſchaft, das dritte in Ruhe. Meine Kompagnie,
die achte, hat bei der Mühle Angres Unterſtände bezogen. Inmitten

mächtiger Bäume liegt das Mühlengebäude am Souchezbache, der dort
in zwei Armen vorüberfließt und dann nach Vereinigung nach dem nicht
fernen Dorfe Souchez führt. Welch ſchönen Anblick mag die Mühle im
Frieden geboten haben! Jetzt liegt ſie in tauſend Trümmern. Vom
Hauptgebäude ſtehen noch teilweiſe die Umfaſſungsmauern. Die Bäume
ſind zerſplittert und vielfach der Aſte beraubt. Herbſtlaub fällt von den
granatenzerfetzten Zweigen. Verworrenes Strauchwerk am Bach ver⸗
hindert die volle Einſicht in das Zerſtörungswerk der franzöſiſchen Artillerie.
Wir Zugführer der 8. Kompagnie hocken auf einer alten Matratze im
feuchten Mühlenkeller. Starke Balken ſichern das Gewölbe vor dem Zu⸗
ſammenbruch. Am 23. und 24. September hat es die franzöſiſche
Artillerie ganz beſonders auf unſeren Souchezabſchnitt und ſeine An⸗
marſchgräben abgeſehen. Unſere eigene Artillerie hat ihr gut Teil ab⸗
bekommen. Mehrere Stunden ohne Unterbrechung — insbeſondere vor⸗
mittags und nachmittags — tobt der Artilleriekampf, von Stunde zu Stunde
wachſend, zum unerhörten Trommelfeuer. Und kaum breitet die kommende
Nacht ihre Schatten über dem Schlachtfelde aus, da ſtellen ſich ſchon wieder
die Arbeitstrupps und, aller Verluſte nicht achtend, wird mit Anſpannung
aller Kräfte gearbeitet.
Der 25. September iſt angebrochen. In Schweiß gebadet kommen
gegen drei Uhr morgens die Leute vom Schanzen zurück. Das feindliche
Feuer hat nachgelaſſen. Gegen Morgen fällt kein Schuß mehr. Die
Stille vor dem Sturm? Da plötzlich gegen 9 Uhr vormittags bricht es
los: ein ſinnverwirrendes, nervenzerſtörendes, ſtündlich wachſendes Artillerie⸗
feuer. Unſere eigene „Arie“ nimmt Teil an dem Höllenlärm. Die Erde
erzittert. Ungezählte Schlünde ſpeien verderbenbringendes Feuer. In
der Tat, es iſt, als ob ſich die Hölle aufgetan hätte und ihre ſchwarzen
Geiſter heulend und kreiſchend durch die Lüfte führen. Wie ſoll das
enden? — Das Blut ſtockt in den Adern. Solch raſendes Feuer hatten
wir noch nicht erlebt. Das ganze Tal iſt eine dichte Rauchwolke, undurch⸗
dringlich durchpeitſcht von Hunderten von Geſchoſſen aller Kaliber. Trom⸗
melfeuer ohne Steigerungsmöglichkeit. — Da liegt gar mancher unſerer
Kameraden dahingerafft, mancher unten im Graben verſchüttet, verwundet,
zum Krüppel geſchlagen. Wen aber der Tod noch verſchonte, hält krampf⸗
haft das Gewehr in der Rechten, im Sturme dem Feind entgegenzuſpringen
oder ſeinen Anſturm zu hemmen. Heute gilt's!
Es iſt 11 Uhr vormittags. Die Reſte der alten Mühle, die uns
birgt, zittern. Geſchoß auf Geſchoß jagt herbei, die Mühlenruine zu
Staub zu zerſchlagen. Soll der dumpfe Mühlenkeller unſer Grab werden?
Wird nicht die 28⸗cm⸗Granate uns ſchon zermalmen? Die Schwefel⸗
dünſte dringen durch die geborſtenen Kellerfenſter, ſie wollen uns den
Atem rauben. Was ſoll das werden? Doch jetzt heißt's alle trüben
Gedanken verſcheuchen, überlegen, wenn auch die furchtbaren Eindrücke

SSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSBSSSSSSBSSSSBSBSSBSS 37

alle Denkkraft lähmen wollen. Der Angriff muß unſere Leute augen⸗
blicklich gefechtsbereit finden. Alſo hinaus! Meine Gefechtsordonnanz
rennt nach der einen Seite, ich nach der andern. Wir ſchreien in die
Unterſtände: „Höchſte Alarmbereitſchaft! — Gewehre in die Hand!“ —
Dann zurück in den Keller. Wenn auch dort Zermalmung droht, kleine
Splitter und Geſchoſſe hält er doch ab. Ein Blick auf die Uhr. Drei
Stunden ſchon dieſer Lärm der Hölle? — Das Trommelfeuer läßt nicht
nach. Nein — unſeren Nerven iſt's, als ob es noch zunähme. Es iſt
zum Wahnſinnigwerden! Jeder Bruchteil einer Sekunde iſt ſchon uner⸗
träglich. Und nun halten wir das wütende Trommelfeuer ſchon den
dritten Tag aus.
Es iſt ein Uhr mittags vorüber. Im Soucheztale und auf den
Höhen von Angres und Givenchy rollt und grollt und dröhnt es unauf⸗
haltſam weiter. Wie mag es vor deren Graben ausſehen? Daß man ja
nicht den rechten Augenblick des feindlichen Sturmangriffs verpaßt! Alſo
hinaus, Ausſchau halten! Einen Schritt zur Türöffnung — krach! —
Mich ſchleudert's zurück. Einen Augenblick ſtehe ich noch wie betäubt.
Ich reibe mir den Schmutz aus den Augen. Es brauſt in den Ohren.
Geſchoßſplitter, Ziegelſtücke, Erdballen ſchlagen gegen die Mauerteile. Der
ganze Mühlhof iſt eine dicke Erd⸗ und Rauchwolke, ein grauſiges Gewirr
von ſchmutzigen Farben, aus welchem ſich das Gelb der Schwefeldämpfe
den Vorrang erkämpfen will. Es iſt halbdunkel geworden in unſerem
Keller. Einige Kubikmeter Erde, Sand, Ziegelſteine hat die Exploſion
des 28⸗cm⸗Geſchoſſes vor und in unſeren Kellereingang geworfen. Beim
abziehenden Qualm ſehen wir, daß uns nur noch ½ Meter Offnung
geblieben iſt, Raum genug zum Hinaus⸗ und Hereinkriechen. Im Mühlen⸗
hof zeigt ein metertiefes Loch die Einſchlagſtelle. Ringsherum furchtbare
Verwüſtung. Einige Meter weiter — und wir Kellerbewohner wären
zermalmt geweſen. Es muß eine höhere Hand über uns gewaltet haben.
Aufs neue jagen ſich die ſchweren „Kohlenkaſten“, ſchlagen rings um die
Mühle ein und halten uns in unſerem Verſteck feſt. Warum ſich nutzlos
preisgeben? Es wird noch die Stunde kommen, wo jeder Mann und
beſonders die Führer gebraucht werden und ſich ſelbſtlos opfern können.
Zwei vortreffliche Offiziere hatten wir in den letzten Tagen ſchon her⸗
geben müſſen: Leutnant Tränkner und Leutnant d. L. Hübner waren im

vorderſten Graben gefallen.

„Sie kommen!“ — einer hat's geſchrien, man weiß nicht, wer. Aber
es genügt, um uns die Lage im Nu vor Augen entſtehen zu laſſen. Was?
Die vordere Linie überrannt? — Nein! — Sie dürfen nicht durch! —
Wir ſtürzen zu den Mannſchaftsunterſtänden. Der Poſten hat alarmiert.
Vom kleinen Angres⸗Wäldchen her, nicht mehr hundert Meter entfernt,
kommen die erſten Franzoſen angerannt in Richtung auf die Mühle. Schon
ſtehen unſere Truppen gefechtsbereit. Im Nu ſperren unſere zwei Züge das

38

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Mühlental, während ſich der dritte gegen den bedrohten Hang des kleinen
Angres⸗Wäldchens wendet. Die erſte franzöſiſche Patrouille gibt ſich nach
kurzem Widerſtand gefangen. Leutnant d. R. Hentſchel kann nur durch
Drohungen den franzöſiſchen Offizier bewegen, ſeine Kartentaſche und
andere Schriftſtücke abzugeben.
Nun heißt es Klarheit ſchaffen: Wie weit iſt der Feind vor? Was
geſchah mit unſerem erſten Bataillon? Keine Meldung. Vielleicht im
Trommelfeuer oder durch Sprengung vernichtet? „Freiwillige Pa⸗
trouillen vor!“
Gefreiter Wendt iſt der erſte, der ſich meldet. Doch kaum 5 Meter
vor, da trifft ihn ein Schrapnellſplitter und ſtreckt ihn zu Boden. Unter⸗
offizier Kneifel mit zwei Mann treten an ſeine Stelle. Unteroffizier Hänel
führt eine zweite Patrouille. Indeſſen ſchieben wir unſere linke Linie bis
zum nächſten Graben vor. Auf dem Hange nach dem kleinen und großen
Angres⸗Wäldchen wird mit dem Nachbarregiment ein Gegenſtoß unter⸗
nommen. Mit Hurra geht's an den Feind, wir müſſen ihn werfen.
Es kommt zum Nahkampf. Die Gefangenen werden zurückgeſchickt
zuſammen mit unſeren Verwundeten.
Inzwiſchen iſt die Reſervekompagnie des 2. Bataillons, von Lievin
und Angres kommend, aufgerückt. Kein leichtes Stück Arbeit, wo dauernd
alle Gräben und Wege vom Feind unter Sperrfeuer gehalten werden.

Gleich beim Austritt aus den letzten Häuſern von Angres wird Leutnant

d. R. Kipping, der Kompagnieführer der 5., an der Schulter verwundet und
muß zurückgebracht werden. Leutnant d. L. G. führt die Kompagnie nach
vorn, die nun, ſich langſam vorſchiebend, die Talſperre im Soucheztale
beſetzt. Unſere Patrouillen kommen zurück. Sie haben feſtgeſtellt, daß
der Feind im Tale bis vor die Trümmer des Dorfes Souchez und auf
dem nördlichen Abhang (Angres⸗Wäldchen) bis zum „Torgauer Graben“
vorgedrungen iſt. In letzerem hat ſich der Gegner ſtark verſchanzt und ver⸗
teidigt den Graben mit Handgranaten und Maſchinengewehren.
Von neuem macht der Feind den Verſuch, vom Angres⸗Wäldchen

aus ins Soucheztal vorzudringen. Doch unſere Leute ſtehen feſt, koſtet

der Widerſtand auch viele Verluſte. Die feindliche Artillerie hat ihr ver⸗
heerendes Feuer wiederum auf das Soucheztal und nach dem 182 er Hang⸗
graben gerichtet. Ein Maſchinengewehr raſſelt hinter uns in halber Höhe
des Hanggrabens. Sein todſpeiendes Rohr iſt gegen den Torgauer Graben
gerichtet, um dort das feindliche Vordringen zu verhindern. — Mitten im
Gefechtslärm kommt durch das Gebüſch am Waſſer eine Geſtalt angewankt.
Ein Bild des Jammers! Ein vollbärtiger 182er Landwehrmann entſteigt
dem Geſtrüpp, pudelnaß. Das Waſſer tropft ihm aus dem verwilderten
Bart. Faſt kann er ſich nicht mehr auf den Beinen halten. Wie ein Trunkener
ſchwankt er hin und her und gibt auf Befragen nur verworrene Antwort.
Nur ſoviel iſt uns klar geworden, daß er während des Trommelfeuers

— —

SSSSSRSSSSBBSBBBBSBBBBBBBBBBSBBBBBBBBBBBSSSS39

im vorderſten Graben geweſen war. Es hätte ihn faſt um ſeinen Ver⸗
ſtand gebracht. Beim feindlichen Sturmangriff wäre er plötzlich allein
geweſen. Da habe er ſich nur retten können, indem er in den Souchez⸗
bach geſprungen und dieſen entlang gewatet ſei. — Ihm iſt's ähnlich
ergangen wie Veterinär Hey, dem Zugführer unſerer Maſchinengewehr⸗
kompagnie. Er war im Schweizerhäuschen am Hohlweg geweſen, als
plötzlich mitten im Trommelfeuer die erſten Franzoſen ankamen. Drei
von ihnen bewarf er mit Handgranaten, ſchlug einen franzöſiſchen
Soldaten, der Winkerzeichen gab, mit dem Gewehr nieder, bediente am
Hang noch ein Maſchinengewehr mit, bis die letzte Patrone verſchoſſen
war, und entzog ſich in Eile durch den 182er Graben der Gefangen⸗
nahme.
Es iſt am 25. September abends. Die 5. Kompagnie hat mit der
noch hinzugekommenen 6. (Leutnant d. R. Schneider) die Talſperre ganz
beſetzt, der Reſt der 8. wird mit nach dem Hang am Angres⸗Wäldchen
geworfen. Die Nacht iſt ſehr unruhig. Dauernd ſchlagen Granaten ein,
und Schrapnells platzen in der Luft. Es iſt Zeit zum Eſſenholen.
Jedem ſagt es ſein Magen. Doch wer ſoll das Eſſen holen? Wir ſind
in der Beſetzung eigentlich zu ſchwach. Keine Reſerven! Einige Leute
werden aber doch zur Gulaſchkanone abgeſchickt. Für die übrigen muß
anders geſorgt werden. Beim Bataillonsſtab, der ſein Quartier. in die
Mühle verlegt hat, ſind Säcke mit Brot und Konſerven eingegangen.
Mit zwei Leuten eile ich in den Bataillonsunterſtand, um etwas für meine
Leute zu erbitten, ehe alles verteilt iſt. Unſer Gang hat Erfolg. Wie
Weihnachtsmänner kommen wir uns vor, als wir mit den Säcken bei
unſerem Zuge landen und Konſerven und Zwieback austeilen.
Die Nachtablöſung wird beſtimmt. Mit geſpanntem Auge lauſcht
jeder in die Nacht hinaus.
Der Morgen des 26. September bricht an. Graues Gewölk hängt
am Himmel und verbreitet eine düſtere Stimmung in der Natur. Gegen
10 Uhr vormittags beginnt von neuem das nervenerſchütternde Artillerie⸗
feuer. Feindliche Infanterieangriffe folgen mit Heftigkeit, doch in unſerem
Abſchnitt erfolglos und verluſtreich für den Gegner. Beſonders lebhaft
wird um den Beſitz des großen Angres⸗Wäldchens gekämpft, aus dem
die Franzoſen vom benachbarten Regiment endgültig hinausgeworfen
werden. Wir hätten nicht übel Luſt, den Feind noch weiter zurückzudrängen.
Nur fehlt uns aber die unbedingt notwendige Verſtärkung. Unſer
3. Bataillon, das zur Unterſtützung heraneilen ſollte, iſt am 25. September
in Eilmärſchen nach Loos gezogen worden, wo die Engländer ihre Offen⸗
ſive mit furchtbarer Gewalt angeſetzt hatten. Erſt am Nachmittag er⸗
ſcheint Verſtärkung durch ein preußiſches Bataillon.
Aufs neue verſucht der Feind, am großen Angres⸗Wäldchen vorzu⸗
dringen. Schon hat er vom Waldrand Beſitz gefaßt. Mit kräftigem

40 SSSSSSBSSBBSSSSSSSBSSBBSBBBSSSBSBSBBSBBSBBSS
Gegenſtoß wird er daraus vertrieben. Auch am Souchezhang beim kleinen
Angres⸗Wäldchen wird ein feindlicher Vorſtoß unternommen — ohne
Erfolg. Die 5. Kompagnie hatte am Nachmittag den Verluſt ihrer tapferen
Führer zu beklagen. Leutnant d. R. Meierding fiel beim Sturm am
Torgauer Graben. Leutnant d. L. Gabriel wird vermißt. Wahrſchein⸗
lich iſt auch er in treuer Pflichterfüllung gefallen. Mir wird die Ehre
zuteil, die 5. Kompagnie weiter zu führen, in dieſen Stunden eine Auf⸗
gabe ungeheurer Verantwortung. Die Verbände ſind in den beiden
Gefechtstagen dermaßen durcheinander gekommen, daß eine Auseinander⸗
ziehung nottut. Zunächſt werden die 178er abgelöſt und für die Nacht
vom 26. zum 27. notdürftig in Kellern von Angres untergebracht. Da
liegen nun die Übermüdeten unter und zwiſchen Drahtgeröll und ſpaniſchen
Reitern wie die Heringe. Für viele iſt nur in einer Kellerecke oder auf
den Stufen Platz zum Sitzen. Viel geſchlafen wird nicht, die Eindrücke
der letzten Tage ſind noch zu friſch, die Nerven und die Gemüter zu er⸗
regt. Noch ahnen wir nicht, daß wir weiteren ſchlimmen Tagen entgegen⸗
gehen ſollen!
Heiß tobte der Kampf, tiefſchmerzlich waren die ſchweren Verluſte,
aber die Tatſache beglückte uns:
Bis jetzt iſt die mit allen nur erdenklichen Mitteln und dem Auf⸗
wand aller Kräfte angeſetzte feindliche Offenſive geſcheitert, und wir haben
das erhebende Gefühl: Unſer Bataillon hat ſein gut Teil in den ge⸗
waltigen, erbitterten Kämpfen bei Souchez am 25. und 26. September
geleiſtet. Wir taten, was treue Pflichterfüllung uns gebot, wir haben
uns wacker geſchlagen für Kaiſer und Reich und die Ehre unſeres Re⸗
giments. Erinnerungsblätter der 178 er. R. A. Gieſecke, Dresden.

23. Höhe 108.

Von Georg v. d. Gabelentz.

Sahlann und Fels, und Fels und Schlamm,
Gewühlter Graben, geſchichteter Damm,
Vom Regen zerpeitſcht, von Geſchoſſen umſauſt,
Von Donnern umbrüllt, vom Sturme umbrauſt,
Über grauem Getrümmer graue Wacht,
Das iſt die Höhe Hundertundacht.
Dort klingt keines Vogels Liedergetön,
Nur ſchreiende Wut und Schmerzgeſtöhn,
Und ſtatt des Mohn'’s, der in AÄhren loht,
Glüh'n andre Blumen ſo blutigrot,
Glüh'n andre Blumen früh und ſpät,
Die keines Menſchen Sichel mäht.

—

Ein Ort, da die Neſſel des Haſſes gedeiht;
Und iſt uns Sachſen dennoch geweiht.
Wir hüten den Ort, wie Heim und Haus,
Und gehen nicht raus.
Wir haben uns Monate drum gerauft,
Mit Blut ſie gewonnen, mit Blut ſie getauft.
Um Sachſens Ehre geht's heut. Gebt acht,
Wir halten ſie feſt, die Höhe Hundertundacht. —
Zuweilen, wenn Abend zu Nacht verrinnt,
Um die Höhe ein Wundergeſchehen ſich ſpinnt:
Hat Nebel den Hügel in Schleier gehüllt,
Haben erzene Mäuler ſich heiſer gebrüllt,
Und zünden die Sterne ihr bleiches Licht,
Wird Wachen und Poſten ein ſeltſam Geſicht:
Denkt einer halbträumend an Heim und Herd,
An alles, was ihm ſo fern und ſo wert,
Möcht' ihm entgleiten der Waffe Schaft,
Und würd’ er am liebſten vom Schlummer entrafft;
Dann hebt es ſich leiſe aus Gräbern hervor,
Die toten Kameraden ſteigen empor,
Sie rufen ſich leiſe, ſie treten nicht laut,
Ihre Röcke ſind erdgrau und blutbetaut.
Sie huſchen und haſten die Höhe entlang,
Sie beugen ſich über des Grabens Hang,
Und der Toten Mund zu Lebenden ſpricht:
„Kameraden, träumet und ſchlafet nicht!
Der Franzmann drüben lauert und wacht.
Wir fänden nicht Ruhe in Grabesnacht,
Wenn eines Tages verloren ging,
Aus dem Reif, in dem ſich Frankreich fing,
Aus der Kette, die wir geſpannt,
Eines Ringes Breite blutheiliges Land.“
Und der Träumer fährt ſich über die Stirn,
Ihm ſtrafft ſich der Arm, friſch wird ſein Hirn.
Er ſchaut den Toten ins Angeſicht
Und fürchtet ſich nicht,
Gibt Antwort laut, daß der Franzmann es hört:
„Ihr toten Kameraden, ſchlaft ungeſtört.
Laßt ſie nur kommen an!
Sachſen ſtehn hier, Mann für Mann.
Und wären's zehn auf einen, gebt acht,
Wir halten ſie doch, die Höhe Hundertundacht!“

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande (1914/16). Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

24. „Ich halte die Stellung!“

Von W. Scheuermann. .

nduſtriearbeiter aus den Spitzenfabriken, Spinnereien, Färbereien des
Vogtlandes, Bergmänner aus dem Erzgebirge, das iſt der Erſatz des
ſächſiſchen Reſerveregiments, das in der großen Offenſive in der Cham⸗
pagne die ſogenannte „Balkonſtellung“ gehalten hat. Dieſen ſchlichten
Helden aus der Gegend von Zwickau, Plauen und Schneeberg gebührt
ein großer Teil des Dankes, den das deutſche Vaterland denen ſchuldet,
die in der vorderſten Linie den Anſturm der franzöſiſchen Übermacht zum
Scheitern gebracht haben. Sie gehören zu den Veteranen der Champagne
und haben dieſen Teil des Kriegsſchauplatzes immer da kennen gelernt,
wo es am ſchlimmſten zuging.
In der Frühjahrsoffenſive hatten ſich die Franzoſen ſchon die Köpfe
an den Schützengräben des Regiments eingeſtoßen. Damals lernten die
kleinen Sachſen, wie ich das Regiment von den Nachbartruppenteilen faſt
zärtlich habe nennen hören, was es heißt, gegen eine erdrückende Über⸗
macht durchzuhalten. Und damals erfuhren es die Franzoſen an ihren
fürchterlichen Verluſten, was es bedeutet, mit dieſen Gegnern anzubinden.
Die Entſcheidung wurde damals im Nahkampfe mit Handgranaten er⸗
fochten. „Seitdem ſind wir leidenſchaftliche Verehrer dieſer Waffe“, ſagte
man mir, „und jeder trachtet danach, ein Meiſter in ihrer Handhabung
zu werden. Beſonders die Stielgranaten mit Aufſchlagszünder, die unſere
Leute ihrer Form wegen Thorshämmer nennen, ſind ſehr beliebt und
gelten als das beſte Verteidigungs⸗ und Angriffsmittel im Nahkampfe.“
Im Handgranatenwerfen iſt ſeither ein wahrer Wetteifer entſtanden. Die
Leute haben ſich Sportplätze hinter der Front eingerichtet, wo ſie aus
eigenem Antriebe Ubungen veranſtalten und ihre Kunſt gegenſeitig meſſen.
Sie haben ihr Können jetzt gebrauchen können.
Seit langen Monaten hatte das Regiment eine Stellung bezogen, die
ihren Namen „der Balkon“ dem Umſtande verdankte, daß ſie über die
anſchließenden Nachbarſtellungen in die feindlichen Linien hinaus vorſprang.
Die Linie hatte ſich durch die Bodenbeſchaffenheit und das Hin und Her
des Stellungskrieges zufällig ſo ergeben und war durch die Bergleute des
Regiments glänzend ausgebaut worden. Der Nachteil ihrer Lage war
dadurch einigermaßen ausgeglichen, und das Regiment war ſtolz auf ſeinen
weithin ſichtbaren Balkon, der wie ein wehrhafter Burgturm vor der
übrigen Front Wache hielt. Die Franzoſen fühlten dieſen Dorn in ihrer
Linie ſehr empfindlich. Einmal, am Tage des Heiligen Abends, hatten
ſie ihn plötzlich zu überrennen verſucht und waren mit beträchtlicher UÜber⸗
macht eingedrungen. Aber das mußten ſie teuer bezahlen, denn 300 Tote
und 200 Gefangene ließen ſie zurück, als die zornigen Sachſen ſie ſofort
wieder hinauswarfen. Seit jenem 21. Dezember war verhältnismäßig

—

Ruhe geweſen am Balkon. Was man ſo an der Front und beſonders in
der Champagne Ruhe nennt, wenn das Artillerieduell und die Minen⸗
werferei Tag und Nacht im gleichen Maße weitergeht. In den letzten
Wochen hatte man beobachtet, daß der Feind ſich mit neuen Batterien in
aller Vorſicht einſchoß und dann die Batterien einſtweilen ſchweigen ließ.
Man wußte genau, daß ein großer Angriff bevorſtand, und ſah ihm mit
Ruhe entgegen im Vertrauen auf die hervorragende Beſchaffenheit der
Stellungen und beſonders auf den glänzenden Geiſt der Truppe, die es
mit jeder Ubermacht aufnehmen würde.
Am 22. September, morgens früh um 7 Uhr, begann das Trommel⸗
feuer, wie auch in der Champagne, der Schule dieſes größten der modernen
Kriegsſchrecken, niemals ein entfernt ähnliches erlebt wurde. Zwei, drei
und mehr Granaten ſchlugen in einer Sekunde in den Abſchnitt ein. Es
war unmöglich, die Unterſtände zu verlaſſen, und ſelbſt in denen war das
Atmen ſchwer vor Pulverrauch und Erdſtaub. Aber die Unterſtände
hielten, und man ſagte ſich, lange würde der Feind das Trommeln in
dieſem Tempo nicht durchführen können. Gegen den Abend erwartete
man den Angriff und freute ſich darauf, dann Mann gegen Mann, Leib
gegen Leib dem Feinde die Schrecken dieſes Tages heimzahlen zu können.
Aber die Dämmerung kam, ohne daß das Trommeln nachließ. Es hielt
die ganze Nacht an und den folgenden Tag und wieder Nacht und Tag,
über 70 Stunden lang. Einmal nur hatten die Franzoſen ausgeſetzt und
waren zu Sperrfeuer übergegangen, während gleichzeitig zahlloſe Flieger
hochgingen, die dem Feinde Meldung von dem Erfolg der ungeheuren
Beſchießung machten. Sie bedienten ſich dabei nicht der drahtloſen Tele⸗
graphie, ſondern gaben mit ihren Maſchinengewehren Schüſſe in den
Intervallen der Morſezeichen ab. Offenbar meldeten ſie „ſturmreif“. Denn
die nächſten franzöſiſchen Gräben füllten ſich nun mit Schwarzen und mit
Infanterieſturmkolonnen, welche die neuen Stahlhelme trugen. Aber die
Sachſen lenkten ſofort ein ſo ſicheres und wirkſames Salvenfeuer in die
überfüllten Gräben, daß das Unternehmen vor dem erſten Anlauf erſtickte
und die Kolonnen heulend auseinanderſtoben. Darauf wurde das Trommel⸗
feuer ſogleich und nun noch mit einer vorher für unmöglich gehaltenen
Steigerung fortgeſetzt. „Maſchinengewehr⸗Trommelfeuer“ hat man als
Namen dafür vorgeſchlagen, aber eingeſehen, daß dieſes Wort keinen Be⸗
griff gibt. Hier verſagt die menſchliche Sprache, hier verſagt jeder Ver⸗
ſuch der Schilderung. Hunderttauſend Granaten ſollen an dem letzten Tage
auf einem einen Kilometer breiten Abſchnitt der Stellung geplatzt ſein. Kein
fußbreites Stück Land war mehr da, das nicht von Exploſionen zerwühlt,
mit Splittern geſpickt und vollgehäuft war. Man ſah ſchier nicht mehr
den weißen Champagneboden, ſondern nur noch Metallteile von krepierten
Geſchoſſen. Die Leute, die das durchgemacht haben, können es auch nicht
ſchildern. Sie ſagen nur: „Es war grauſam. Grauſam!“ Jeder hatte

44 SSSSBSSSRSRNRRRSS

den Gedanken: „Wer das überlebt, der hat das große Los gezogen!“ Aber
eines haben ſie alle bemerkt und als ungetilgten Groll mitgenommen aus
dem 72 ſtündigen Trommelfeuer und dem furchtbaren Nahkampfe, der darauf
folgte: die meiſten Granaten, die einſchlugen, waren amerikaniſche
Munition. Das wird in ſeinem Leben keiner von den Mitkämpfern ver⸗
geſſen.
Ruckartig, wie es begonnen hatte, ſetzte das Trommelfeuer wieder
aus, um als Sperrfeuer hinter die Linie gelegt zu werden. Von der
Stellung war nichts mehr zu erkennen. Die Gräben waren eingeebnet,
daß man nicht einmal ihren früheren Verlauf ahnen konnte, die Draht⸗
hinderniſſe weggefegt, die Unterſtände alle verſchüttet. Längſt ging keine
Fernſprechleitung mehr; obwohl die Drähte tief in die Erde verſenkt
waren, hatten ſie die 28⸗Cm⸗Granaten erreicht und zerriſſen. Unter den
zerwühlten und zerſtampften Schollen mochten vielleicht noch Lebende ſtecken,
verſchüttet wie Maulwürfe. Aber niemand konnte wiſſen, wie viele oder
wenige das noch waren, auch der Regimentskommandeur, der unerſchrockene
Oberſt Sch . . . ß in ſeinem zertrümmerten Unterſtand wußte es nicht.
Die Franzoſen aber verließen ſich nicht auf den Erfolg ihres Trommel⸗
feuers, ſondern machten, um ganz ſicher zu gehen, noch einen Gasangriff.
Die Luft füllte ſich mit Nebel, es roch nach Brom, und die Schleim⸗
häute der Naſe, des Gaumens und beſonders der Augen wurden ſchmerz⸗
haft gereizt, wie wenn man mit Nadeln hineinſtäche. Aber unſere Gas⸗
masken bewährten ſich vollauf. Nach dem Trommelfeuer ſchien den
Leuten der Gasangriff faſt wie eine Erlöſung; denn ſie wußten, nun end⸗
lich kommen ſie.
Und ſie kamen, kamen an wie die Sieger, die nun endlich den Weg
über die Maas an den Rhein und von da den Spaziergang nach Berlin
antreten wollten. Voran ein dicker Major, auf einen Stock geſtützt, dann
Zuaven und Tirailleurs in mehreren tief gegliederten Wellen, dahinter
dichte, unabſehbare Kolonnen. Ohne Widerſtand kamen ſie gemächlich über
die erſte Stellung, fanden Verſchüttete, die ſie gefangen nahmen, erbeuteten
herrenloſe Waffen und Gepäck und drangen in der Meinung, durch⸗
gebrochen zu ſein, bis zum . . .⸗Wäldchen vor, in dem ſich die dicken
Gasſchwaden mit dem Nebel des Tages vermiſchten. Aber da ſtockte der
Zug. Zwiſchen den Bäumen tauchten Männer auf, die, über und über
mit weißgrauem Lehm und Mergel bedeckt, eher Erdkobolden glichen; und
dieſe unheimlichen Geſellen riefen hurra, ſchwangen ihre Thorshämmer
und ließen ſie in die Reihen der Angreifer ſauſen. Der zerwühlte Boden
wurde lebendig: aus verſchütteten Löchern krochen, wie das Drachenſaat⸗
heer der Sage, Männer heraus, wiſchten ſich die Kreideklumpen aus Naſe
und Augen und warfen ſich mit geſchwungenen Handgranaten auf die
Franzoſen. Im . . .⸗Wäldchen ſtand eine mindeſtens vierfache Ubermacht
wohlausgeruhter, durch reichlichen Alkoholgenuß aufgepeitſchter Sturm⸗

truppen gegen die ſchmächtigen Bergleute und Gardinenwirker, die
72 Stunden im Trommelfeuer unter der Erde geſeſſen hatten, halb er⸗
ſtickt, ohne Schlaf und Ruhe, ohne warmes Eſſen. Und dieſe kleinen
Sachſen, die wie die Raſenden draufgingen, waren nicht zu bezwingen.
Das Wäldchen konnte, obwohl ſich ein Teil der Franzoſen gut ſchlug,
nicht genommen werden, auch nicht, nachdem ſich die dichten Reſerve⸗
kolonnen der Franzoſen heranſchoben. Aber nun kamen auch die deutſchen
Bataillonsreſerven heran. Ein Handgemenge, fürchterlich, ohne Gnade,
kommt in Gang. Einen Augenblick nur, dann weichen die Franzoſen.
Schritt für Schritt hauen die Sachſen ſie zurück, deren dünne Reihen
ſich durch immer mehr der geſpenſtigen Erdmänner mit den flackernden
Augen verſtärken, die dem Grabe entſtiegen zu ſein ſcheinen. Die fran⸗
zöſiſchen Gefangenen haben mit faſt abergläubiſchem Schauer von dem
Schrecken berichtet, den ihnen dieſe Unheimlichen bereitet haben. Schon⸗
handelt es ſich nicht mehr um den Beſitz des . . .⸗Wäldchens, ſondern
die Franzoſen werden zurückgeſchlagen. Bis abends um 6 Uhr, ſieben
Stunden lang, wiederholen die Franzoſen ihre Angriffe mit ſtets neuen
Kräften. Aber immer wieder werden ſie vertrieben, müſſen ſogar die
Stellungen, die ſie ſchon mit großer Geſchicklichkeit und Behendigkeit
ausgegraben haben, räumen, und als es dunkel wird, iſt der ganze
Balkon wieder in den Händen der Sachſen, und der Feind gibt das
Unternehmen auf.
Da trifft bei der Diviſion, durch kühne Stafettenläufer, die im Sperr⸗
feuer von Granattrichter zu Granattrichter wie geduckte Katzen ſpringen,
die Meldung des Regimentskommandeurs ein: Ich halte mit meinem Re⸗
giment die Stellung, und ich hoffe, ſie weiter zu halten.
Schon waren die zähen erzgebirgiſchen Bergleute daran, ihren Balkon
mit Gräben und Unterſtänden ſo herzurichten, daß er trotz der im Ver⸗
laufe des Sturmes erfolgten zweiſeitigen Umklammerung uneinnehmbar
blieb, da kam der Befehl, der den müden Helden bitter klang: Zurück!
Die allgemeine Lage machte es unmöglich, den vorſpringenden Teil länger
zu halten. So ging es in die ein paar hundert Meter rückwärts gelegene
Reſerveſtellung. Lautlos, verdroſſen gehorchten die Helden dem Befehl.
Die Franzoſen ſchoſſen die ganze Nacht in das verlaſſene Stellungsſtück
und merkten erſt am Morgen, daß es geräumt war.
Bei der Diviſion hat man mir erzählt, daß die Meldung des Oberſten:
Ich halte die Stellung“, in einer Stunde voller Sorge und Ungewißheit
wie Sonntagsglockenläuten durch das Zimmer klang.
Was die ſchlichten Worte bedeuten, welches Lied von Todesmut und
Heldentum ſie ſind, das wird die ſpätere Kriegsgeſchichtſchreibung dem
Volke in der Heimat erzählen. Der Kampf um den Balkon, an dem wie
an einem Eckpfeiler deutſcher Kraft die wohl vorbereitete franzöſiſche
Champagneoffenſive angeprallt und geſcheitert iſt, wird eine Tat von
Groſchupp, In Treue feſt. 4

46 8SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Helden bleiben, die wir Deutſchen im Herzen behalten werden, wie die
Griechen ihre Männer im Engpaß von Thermopylä. Und dies iſt die
Leonidasſtrophe in dieſem Heldengeſang:
Vorn die ausſpringende Balkonecke, das war der Schlüſſelpunkt, der
gehalten werden mußte bis zum letzten Mann, obſchon jeder verloren
war, der hier focht. Von da meldete der Offizier:
„Ich halte die Stellung noch mit 18 Mann!“
Etwas ſpäter: „Ich habe noch 12 Mann und hoffe damit die Stellung
zu halten.“
Und abermals wenig ſpäter: „Ich habe noch 8 Mann.“
Das war ſeine letzte Meldung. Dann fällte auch ihn ein Kopfſchuß.
Der Geiſt aber blieb lebendig. Und am Abend, als die große Offen⸗
ſive geſcheitert war, da ging ſtatt Siegesgetöſe, das an den offenen
Gräbern ſo vieler Kameraden nicht aufjubeln konnte, durch die langen
Schützengräben der deutſchen Weſtfront das ſchlichte Gelöbnis: „Wir
halten die Stellung.“ Sächſiſche Staatszeitung.

25. Aus Sturm und Kampf.
Von Felix Leo Göckeritz.

ie griffen an. Sechs bange Tage lang,
Raſten der Mörſer heiße Höllenſchlünde,
Machte des Trommelfeuers Donnerklang
Zittern die blutgetränkten Wieſengründe.
Wir ſtanden feſt, die Hand an dem Gewehre,
Und unſre ſcharf gezielten Salven riſſen
Welle auf Welle von dem Feindesheere
Nieder vor den zerſchoſſenen Hinderniſſen.
Wenn einer ſank — nicht ein Kommandoton
Die ganze Zeit — wir ſahen uns nur an,
Und todbereit, die Fauſt am Kolben ſchon
Trat an des Toten Platz der nächſte Mann.
Wir wußten nicht, ob Stunden, Monde ſchwanden.
Heiß war der Sonne Mittagsjuliglut,
Und durch die kampfgepeitſchten Nächte brannten
Die Flammengarben hell und rot wie Blut.
Wir tranken nicht. Wir griffen nicht zum Brot:
Das Jägerregiment hat auszuhalten!
So der Befehl — und in der größten Not,
Kein ander Ziel, dem unſre Sinne galten.

Da plötzlich — in der ſchwerſten Kampfesſtunde
Vor meinen Augen eine ſchwere Hand,

Und eine Stimme ſpricht mit heiſrem Munde
Ein ſelig Wort: „Poſt aus dem Heimatland! . . .“
Die Fauſt am Hahn, hab' ich den Brief gewandt
Und las und las mit fieberheißer Gier
Die heißgeliebten Züge deiner Hand:
„In jeder Stunde ſind wir nur bei dir!
Bubi kennt nichts als dich, wonach er fragt,
Und ſeine himmelblauen Augen blitzen,
Wenn er, die Lippen ſtolz verzogen, ſagt:
„Vater muß unſer Heimatland beſchützen!“

Im Schlachtgebrauſe, in des Kampfes Qual,
Im Höllenlärm der wütenden Geſchütze
Ein blonder Kinderkopf mit einem Mal
Im ſtolzen Schmucke der Matroſenmütze,
Zwei Kinderarme legen weich und ſacht
Sich um die kampfesheißen Männerwangen,
Und eine liebe Frauenſtimme lacht,
Zwei Frauenaugen grüßen voll Verlangen . . . .
Fanfarenklang — der Sturm war neu entbrannt.
Da ließ ich ſtill von einem Mann zum andern
Die heißgeliebten Züge deiner Hand,
Das Kinderwort durch unſre Reihen wandern.
Sie haben alle Weib und Kind zu Haus,
Und allen ging es ſo, wie mir es ging:
Sie ſchauten in dem wüſten Kampfgebraus
Heimlich herab auf ihren Ehering.
Der Feind brach vor noch mehr denn zwanzigmal,
Wir ſtanden feſt und wichen nicht zurück
Und fühlten in der Bruſt den Sonnenſtrahl
Von einem wunderſelig ſtolzen Glück:
Sie ſchau'n auf uns als ihren Schirm und Hort,
Die Kinderaugen, die ſo gläubig blitzen! —
Wir hielten aus um jenes Kinderwort:

„Vater muß unſer Heimatland beſchützen!“
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/17. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

26. Der Artilleriebeobachter.

Von Leutnant a. D. Siegfried Baske.

We ſchweres, unheilvolles Gewitter ſteht es über dem unglückſeligen
C. Ununterbrochen rollen ſchwere Donnerſchläge über die teilweiſe
bis zum Erdboden niedergebrannten Mauerreſte, über die ragenden, rauch⸗
geſchwärzten Eſſen, über die glimmenden, ſchwelenden Balkenreſte, brechen
4 *

ſich an den Hügelreihen, die im Weſten das Tal begrenzen, fahren brüllend
zurück, werden hin⸗ und hergeworfen; es iſt, als wenn das wilde Heer
in den Lüften kämpfte, der Hexenſabbat ſeine wüſteſten Orgien feierte, als
wenn der Tag des jüngſten Gerichts gekommen wäre.
Und dort am Waldrande, wo die deutſchen Stellungen entlanglaufen,
entladet ſich das tobende Wetter; Pech und Schwefel, Eiſen und Steine
hagelt es aus der Luft, fährt zwiſchen die braven feldgrauen Verteidiger,
die in Tatenloſigkeit daſitzen, bis ihre Bajonette wieder ihre ſtillere Sprache
ſprechen können.
Ein Windhauch zerteilt die dünnen Rauchſchwaden, die wie feiner
Nebel über dem Erdboden lagern, und trägt das Geplapper vieler tauſend
Gewehre, vieler Maſchinengewehre herüber.
Unten im Keller des etwas erhöht ſtehenden Pfarrhauſes hat Leutnant
Thyſſen ſeinen Artilleriebeobachtungsſtand aufgeſchlagen. Wie die Augen
eines exotiſchen, vorſintflutlichen Ungeheuers lugen die Gläſer ſeines Scheren⸗
fernrohres aus einem der Kellerfenſter hervor.
Hier unten klingt das Getobe der Schlacht gedämpfter, entfernter,
wie ein Traum zieht es über einem hinweg.
Wie ein Panorama breitet ſich die ſanft abfallende Landſchaft da
vorne aus. Im Hintergrunde die Hügel ſind geſpickt mit engliſcher Ar⸗
tillerie. Das Waldſtückchen davor, die Pappelallee, die hineinführt, be⸗
zeichnen den Verlauf der gegneriſchen Infanterieſtellungen. Leutnant
Thyſſen leitet das Feuer ſeiner Batterie in dieſe hinein.
Bereits ſeit dem frühen Morgen hat man dort vorne eine Bewegung be⸗
merkt. Flieger meldeten die Zuſammenziehung und Bereitſtellung von Reſerven.
Die Artillerie wetterte ſeit Sonnenaufgang wie noch nie. Es kann gar kein
Zweifel mehr beſtehen, die Engländer bereiten da ohne Frage einen Angriff
vor. Ohne Unterbrechung zirpt der Apparat wie ein Heimchen, Leutnant
Thyſſen meldet ſeine Wahrnehmungen nach hinten und erhält vom Batterie⸗
chef weitere Aufträge.
In den Infanterieſtellungen, fünfzig Meter vor dem Kellerfenſter
des Leutnants, brennt es, eine Granate mußte die Bekleidung der Graben⸗
wände entzündet haben. Dicker Qualm legt ſich vor das Scherenfernrohr
und behindert für den Augenblick jegliche Ausſicht.
Aber der Leutnant will ſeinen guten Ausguck nicht verlaſſen, zweifel⸗
los werden die Feldgrauen des Feuers bald Herr geworden ſein, und er
kann dann weiter beobachten.
Leutnant Thyſſen wartet. Der Lärm über ihm nimmt eher zu,
wenn dies überhaupt noch möglich iſt. Leutnant Thyſſen wird unruhig,
mit dem Hörer am Ohr wendet er ſich hin und her, ſeine Pulſe ſchlagen,
als wenn ſie berſten wollten, der Schweiß rennt ihm in dicken Tropfen
über ſein wie Marmor kaltes und ſtarres Geſicht.
Eine Anfrage von der Batterie.

SSSSBSBBSSSBSBBSSSSBBBBBBSBBSSSBSBBSSBSSSSSSSSSS 49

„Beobachtung augenblicklich durch Rauch und Staub der Treffer im
Schützengraben ausgeſchloſſen. Ich beobachte weiter!“ meldet Leutnant
Thyſſen. Dann hört er noch den Befehl: „Beobachtungsſtand nur räumen,
wenn unbedingt nötig!“
Gleich darauf zerreißt ein wahnſinniges Brüllen und Geſchrei, das
einem das Mark in den Knochen erſtarren läßt, das einem den eiskalten
Schauer den Rücken hinuntertreibt, den entſetzlichen Schlachtenlärm.
Leutnant Thyſſen hört über ſich das Zuſammenſchlagen von Waffen,
Flüche, Verwünſchungen in engliſcher und deutſcher Sprache, Stöhnen,
dann das Laufen vieler ſchwerer Tritte.
Seine Haut brennt, wie von tauſend Nadeln geſtochen, er ſpringt
empor, läßt ſich wieder nieder, ſein Gehirn arbeitet, als wenn es platzen
wollte, entſetzt faßt er ſich mit der Hand an die Stirn.
Der furchtbare Lärm wird ſchwächer, entfernt ſich, aber nach der
eigenen Seite zu.
Die Spannung läßt nach, Leutnant Thyſſen kann wieder klarer und
ruhiger überlegen: „Wann werden ſie nun hier herunterſteigen und dich
holen?“ denkt er.
Ein eigentümliches Gefühl zwingt ihn, neben dem Apparat aus⸗

zuharren.
Es dauert nicht lange, da hört er über ſich Stimmen, aber fremde
Laute . . . er lauſcht geſpannt, ſtarrt, um ſeine Sinne nur auf die Ge⸗

räuſche über ſich zu konzentrieren, angeſpannt in die finſterſte Ecke des
Kellers, daß ihm die Augen ſchmerzen und weit heraustreten.
„Hallo, Leutnant Thyſſen!“ tönt es im Apparat.
„Ja, ja!“ haucht er aufgeregt.
„Gott ſei Dank. Verbindung beſteht noch!“ tönt es mit einem er⸗
leichterten Seufzer zurück.
Oben werden Befehle gegeben. Eine Stimme unterſcheidet der Leutnant
ganz beſonders von all den anderen, ſie klingt klarer, beſtimmter, herriſcher.
Ein Gedanke durchzuckt ihn, wie ein Blitz, mit ſolcher Macht, daß
er von der Furchtbarkeit desſelben zunächſt ſelbſt faſt gelähmt iſt. Dann
läßt er ſich nieder und lenkt mit eiſiger Ruhe das Feuer ſeiner Batterie
auf das Pfarrhaus, in dem er ſich befindet . . .
„Hui . . . 1 . . . 1 . . . 1 . . . 4 Fauchend kommt die erſte Granate
herangeſauſt und bohrt ſich krachend in den alten deutſchen Schützengraben.
„Kurz! Seite richtig!“ klingt Leutnant Thyſſens klare, kalte, ent⸗
ſchloſſene Stimme in den Apparat.
Der dritte Schuß ſitzt. Ein furchtbares Krachen, eine ſchwarze
Rauchwolke, ein heller, hoher Feuerſchein. Die vierte, fünfte, ſechſte
Granate ſchlägt berſtend ins Pfarrhaus ein. Ächzend und klirrend wirbeln
Steine, Ziegel und Holzreſte durcheinander, züngelnd ſchießt eine haushohe
Flammenſäule an den ſtehengebliebenen Hausreſten empor .

Am Abend war das Dorf wieder in den Händen der Deutſchen.
Im Generalſtabsbericht konnte man leſen: „Der geſamte Stab der 16. eng⸗
liſchen Diviſion wurde vernichtet!“ . . .
Von Leutnant Thyſſen hörte man niemals wieder etwas. . . .!

Leipziger Neueſte Nachrichten.

27. Srlatz.

Von Friedrich Ulmer.

n der großen Armee.
Wir haben
Heut' einen begraben.
An ſeinem Platz
Steht längſt der Erſatz.

In dem Stüblein zu Haus.
Die Seinen,
Die weinen und weinen.
's iſt ſchwer, S iſt ſchwer . . .
Der Platz, der . . . bleibt leer.

Fr. Ulmer, Sturmgeboren. Paul Müller, München.

28. Das Blockhaus.

Eine Skizze aus den Vogeſen von Auguſt Hinrichs.

E knirſchte mit den Zähnen, als er die naſſe Zeltbahn zurückſchlug
und gebückt in die Höhle kroch, die ſeit acht Tagen ſeine und des
Kompagnieführers Wohnung war. Die feuchten Steinwände glitzerten
im trüben Licht der kleinen Kerze, die auf einem kurzen, in eine Fels⸗
ſpalte getriebenen Seitengewehr feſtgeklebt war. Er warf ſich erſchöpft
auf die wollene Decke, die den ganzen Boden bedeckte, preßte beide Fäuſte
vor die Augen und ſtöhnte.
O dies verfluchte Neſt da oben! Es war, als ob's der Satan dahin
geſetzt hätte. Wie viele Menſchen mochte das noch koſten?
Von den Händen tropfte ihm das Blut ins Geſicht; er wiſchte es
fort und ſpürte jetzt erſt an den Armen, an den Beinen, überall das
Brennen der kleinen Wunden, die der Stacheldraht ihm geriſſen hatte.
Dieſer tückiſche Draht, der die wüſte Wildnis von Felsbrocken und Baum⸗
ſplittern überwucherte wie ein üppiges Schlinggewächs, das ſich überall
ankrallte, überall feſthakte und überall die zähen Faſern kreuz und quer
zu einer undurchdringlichen Wirrnis verknüpfte.
Dieſer unheimliche Draht, der wie das Netz einer grauſamen Spinne
den ſchmalen Streifen zwiſchen hüben und drüben überzog, ein Netz, in
dem man mit verbiſſenem Grimm die Opfer hängen laſſen mußte, untätig
zuſehen mußte, Woche um Woche, Monat um Monat, bis — ja, bis ein⸗

An. SWA Ae i. . , 4 . õ

mal das Drüben genommen wurde im Sturm, oder bis — bis — nein
etwas anderes gab's einfach nicht — — bis das Drüben genommen wurde
im Sturm!
Viermal hatten ſie es verſucht.
Die Artillerie hatte geholfen, ſo gut es in dieſem zerklüfteten, wild⸗
getürmten Berggelände überhaupt möglich war. Das Netz war von der
furchtbaren Gewalt allerſchwerſter Granaten zerriſſen, auseinandergefegt,
aber nicht einfach aus der Welt geſchafft; überall ſchwankten ſelbſt über
den Granatlöchern die zähen Ranken, und bis man hindurch war, bis zu
dem Blockhaus drüben — — ah — — das Blockhaus, das teufliſche
Geknatter der Maſchinengewehre aus dieſem verfluchten Blockhaus!
Wenn man's mit Stumpf und Stiel vom Erdboden vertilgen könnte!
Eben jenſeits des Bergrückens, ſo daß es von Flachbahngeſchützen
nicht erreicht werden konnte, ſtand es als unbeholfener, tückiſcher Klotz
zwiſchen den Felſen, aus ſchweren Baumſtämmen gefügt, mit klobiger
Mütze aus dickem Beton, unter der die Schlitzaugen mit den Maſchinen⸗
gewehren höhniſch herüberblinzelten.
Es war nicht möglich, das Ding zu vernichten. Eine ſchwere Mine
war mitten aufs Dach gefallen, die Fetzen waren bis in die eigene Stel⸗
lung geflogen, aber aus den Schlitzaugen ſprühte der Todestakt wie zuvor.
Die ſchwere Artillerie hatte ihre Granaten hingeſetzt, einen halben Tag
lang fauchte und lohte die Hölle darüberweg, aber wenn ſich die grauen
Rauchwolken einen Augenblick verzogen, grinſte das Ding wie eine ſpöt⸗
tiſche Teufelsfratze aus dem Qualm hervor.
Raſend konnte man werden — und man wurde es noch, wenn nicht
Ablöſung kam oder irgend ein Wunder geſchah. — —
Die Zeltbahn wurde zurückgeſchlagen, und ein kleiner, dicker Kerl mit
wüſtem Bart ſteckte den Kopf herein, unſchlüſſig, ob er eintreten ſollte mit
den verdreckten Stiefeln und der naſſen Erde an den zerfetzten Kleidern.
Es war ſein Burſche.
„Komm herein, Jan, du kannſt hier jetzt mit einziehen.“
Und er wies auf den Platz neben ſich und ſetzte nach einem kurzen
Schlucken hinzu: „Der kommt ja doch nicht wieder.“ —
„Nein,“ ſagte der Burſche, „der kommt nicht wieder — und —
Herr Leutnant ſollten die Kompagnie übernehmen, ſollt' ich melden.“
Und damit wälzte er ſich neben den Leutnant.
Dem ſtieg ein bitteres Lächeln auf.
Kompagnieführer — wie ſtolz würde ſein Vater ſein und die immer
ängſtliche Mutter — gut, daß ſie ihn in dieſem Augenblick nicht ſahen.
Jetzt war er alſo Kompagnieführer — und der andere, der liebe Kamerad,
der lag draußen — im Netz der unheimlichen Spinne. Vor dem Blockhaus. —
Der Burſche kramte in ſeinen Taſchen und in ſeinem Brotbeutel.
„Laß man, Jan, ich eß doch nichts.“

„Heißen Kaffee, Herr Leutnant.“
„Iſt die Küche denn herangekommen?“
„Nein, aber ich hab' noch von geſtern.“
Und er wärmte auf einer kleinen Blechdoſe mit Spiritus einen halben
Feldbecher Kaffee für ſeinen Herrn.
Der ſah ihm zu. In Jans waſſerblauen Augen las man ſeine Hilf⸗
loſigkeit den Schrecken des Krieges gegenüber; er war eine der ängſtlichen
Naturen, die treu ihre Pflicht tun, aber von denen man keine Helden⸗
taten erwartet.
Plötzlich wußte der Leutnant, daß Jan es geweſen war, der ihn
vorhin, als er beim vergeblichen Sturm im Draht verſtrickt lag, heraus⸗
gezogen und zurückgeſchleift hatte.
„Warum haſt du mit geſtürmt, Jan? Du gehörteſt doch zu dem
anderen Zuge!“
„Weil Herr Leutnant auch mit lief!“
— „Jan, wir beide, wir wollen uns etwas verſprechen, gegen⸗
ſeitig: wenn wir morgen wieder vorgehen, und einer von uns beiden
ſollte mal — liegenbleiben. — Jan, dann ſchleppt ihn der andere zurück.
— Willſt du?“
„Jawohl, Herr Leutnant,“ ſagte Jan und reichte ihm den dampfen⸗
den Kaffee.
Und dann rückten ſie zuſammen, daß einer den anderen wärmte. —
Eine ſcheußliche Nacht war das wieder einmal. Man konnte keine
fünf Meter weit ſehen und mußte auf einen Gegenſtoß des Feindes
gefaßt ſein.
Durch immer neue Sturmangriffe war er bis an die Kuppe zurück⸗
getrieben worden, hier aber ſaß er im Schutze des dichten Drahtverhaues
und des verteufelt geſchickt angelegten Blockhauſes feſt.
Und herunter mußte er nun einmal.
Alle Zufuhrwege konnte er von da oben beobachten, die Küchen und
die Munitionswagen konnten nur in ſtockfinſterer Nacht herankommen. So
gab es dauernd Verluſte, wenn nur das Nötigſte herangeſchafft wurde.
Es war eben ein unerträglicher Zuſtand.
Der Leutnant ging finſter durch den Graben, die Leute ſtanden an
den Schießſcharten, durchnäßt, todmüde, abgehetzt. Unluſtig. —
Alle Augenblicke ſchoſſen Leuchtraketen hoch, und unaufhörlich knat⸗
terten einzelne Schüſſe, mitunter ein plötzliches, wütendes Gepeitſche der
Maſchinengewehre aus dem Blockhauſe, daß die Kugeln an die Schutz⸗
ſchilde trommelten und Steinſplitter, Zweige und Erdklumpen in den
Graben ſpritzten. Und bei jedem Aufblitzen einer Leuchtrakete ſtarrten
alle unwillkürlich nach den Körpern im Drahtverhau.
Keine Möglichkeit, nur einen zu bergen. Eine dumpfe Wut gab
das. Ein verbiſſenes, ingrimmiges Zähneknirſchen.

ä 53

Und bei jedem Aufleuchten tauchte wie ein Spukbild das Blockhaus
auf, als grinſte eine Teufelsfratze höhniſch auf ſein Opfer.
Unerträglich war das.
Der Leutnant grübelte und grübelte. —
Bis ſich ein Plan bei ihm feſtfraß.
— Zuerſt lachte der Oberſt laut auf, als er am Morgen davon
ſprach. Unſinn wär' das!
„Dann iſt die ganze Kompagnie morgen — nicht mehr vorhanden,
Herr Oberſt. “
Der blitzte ihn zornig an: „Es muß, muß! Verſtanden? Das Re⸗
giment wird ſeine Aufgabe erfüllen!“
Ein paar heftige Schritte.
Und dann ſahen ſie ſich ſcharf in die Augen. Der Junge hielt's
aus. Und es lag etwas in ſeinem Blick, daß der Alte kurz ſagte: „Ich
will die Artillerie anrufen, ob's möglich iſt.“
Dann ſtieg der Leutnant wieder bergan auf ſeinen Poſten.
Nach einigen Stunden meldete ſich ein Artillerieleutnant bei ihm,
ein junges Bürſchlein, Milchgeſicht, das Kreuz erſter Klaſſe auf der Seite.
Lachend und blühend.
„Eine feine Sache, von der Ihr Oberſt ſprach. Solche Scherze
machen wir gern.“
Sie wählten zuſammen die Stelle aus, ſchräg dem Blockhaus gegen⸗
über, 80 Meter Luftlinie. Dahin wollten ſie ein Geſchütz bringen.
Die Sandſackdeckung wurde erhöht, vorſichtig Sack auf Sack geſchichtet.
Und dahinter eine Unterlage geſchaffen von Steinen, Balken, Sand und
Brettern.
Alle waren wieder luſtig.
Dann begann das Heraufſchaffen. Eine Heidenarbeit war's, faſt
unmöglich den ſteilen Abhang herauf, aber jeder wollte helfen. Kein
Mann in der Kompagnie, der nicht mit wütender Kraft angefaßt hätte,
keuchend mit letzter Anſtrengung Stück für Stück mit heraufſchleifte. Bis
alles oben war: Räder, Lafette, Rohr und ein Dutzend Granaten.
Der kleine Leutnant ſetzte es ſelbſt zuſammen, lautlos, gedeckt hinter
den Sandſäcken, ſchob die erſte Granate ins Rohr und freute ſich wie
ein Junge zu Weihnacht. Ein Stoß gegen die Sandſackmauer, und dann
heraus aus dem Rohr, was das Zeug halten wollte. Mit drei, vier
Schuß mußte die Bude ineinanderſtürzen.
Eine falbe Dämmerung kam. Sturmfertig ſtanden die Leute in den
Gräben. Ein Pfeifenſignal wollte der Artilleriſt geben, wenn er fertig war mit
der Bude, dann heraus und hin, ehe der drüben noch zur Beſinnung kam.
Alles fieberte, drängte, gierte durch die Scharten der Schutzſchilde nach vorn.
Fünf Mann von der Artillerie lagen hinter dem Geſchütz bei dem
kleinen Leutnant. Der warf die Zigarette weg. „Alſo los!“

Die Sandſäcke polterten herunter — ratſch! Der erſte Schuß Blitz,
Krach und drüben das Berſten, alles zugleich. Der zweite ſtak ſchon im
Rohr — ein wenig tiefer gerichtet — ratſch! Der ſauſte durch den
Drahtverhau — drüben Splittern, Krachen — jetzt den dritten, ehe die
ſich beſinnen konnten — den dritten ins Rohr, der Verſchluß klappte
ſtählern zu — ratſch! — nun den vierten —
Schreie gellten drüben auf, Gewehrſchüſſe, regelmäßig, wie Klappern
in raſender Eile —
„Verfluchte Beſtie!“ — ſchrie der am Geſchütz, der vierte ſauſte
heraus, das Klappern kam in Unordnung, ſtockte —
„Laden! Menſch!“ ſchrie der Kleine den Kanonier an, packte ihn
am Arm — der blieb unbeweglich — ein wütendes Praſſeln an den
Steinen, am Geſchütz — doppelt durcheinander im Takt.
Der fünfte Schuß ſaß im Rohr, er griff hin, wollte abziehen, bekam
einen Schlag gegen den Oberarm, die Hand fiel ſchlapp herunter, ein
ſtechender Schmerz — er riß mit der Linken — ratſch!
Der mußte geſeſſen haben, er hörte es ſofort, nur ein Gewehr war
noch im Takt. „Den nächſten — Menſch!“ Er zerrte mit der Linken
am Verſchlußſtück — ſah ſich um, die Kanoniere lehnten und lagen ſo

ſonderbar — ein Infanteriſt ſprang hinzu. — „Her die Granate.“ Er
ſtopfte ſie hinein — konnte nicht mehr — der Infanteriſt fiel über ihn
hin, er riß, zerrte. — „O ihr Hunde, nur ein Schuß noch — einen

Schuß“ — da fiel er vornüber.
Und unaufhörlich praſſelte und ſpritzte es an den Steinen, am Rohr,
an den Rädern. —
Die Beſtie hatte geſiegt. Es gab nichts mehr zu töten hinter der
umgeworfenen Sandſackmauer. Nur das kleine Geſchütz ſtand noch auf⸗
recht, ohne Deckung. Das nahm die Artillerie für ſich in Anſpruch,
wehrlos ſtand es und wurde von ſchweren Granaten zermalmt. —
Und wieder eine Nacht wie die vorige, nur, daß eine dumpfe Ver⸗
zweiflung mit der Finſternis kam, und daß beim Licht der Raketen das
Untier drüben noch tückiſcher, höhniſcher, brutaler grinſte. Wie ein
Spukbild aus dem Kaſten der Nacht emporſchnellte und verſchwand.
Ruhelos irrte der Kompagnieführer durch den Graben. „Das Re⸗
giment wird ſeine Aufgabe erfüllen“ — das ſtählerne Wort hatte ſich in
ſein Gehirn gegraben. Die Kompagnie mußte das Blockhaus nehmen.
„Unmöglich,“ würde er ſagen.
Und wußte, daß es kein „Unmöglich“ geben durfte. Einfach nicht gab.
So lange ſtürmen, bis — er grübelte und grübelte.
Dann hatte er's. .
Zum Oberſt? Das verwarf er. Selbſtändig handeln.
Im Morgengrauen ſchickte er zum Pionierdepot. Der Leutnant dort
war ein alter Bekannter. Der ſchickte ihm einen Unteroffizier und ein

—

— f —ʒNʒ—

SSSSSSSSSSSSBBSSSSSSSSSSSSeee 55.

Dutzend kleiner gelber Klötze mit dem nötigen Zubehör. Den Unteroffizier
ließ er zurückgehen, er wußte ſelbſt die Dinger zu handhaben.
Dem Oberſt meldete er, daß in der nächſten Nacht das Blockhaus
genommen würde. Der ließ ſagen, daß das ganze Regiment abgelöſt
würde und in Ruhe käme, wenn dies letzte Stück der feindlichen Stellung
genommen ſei. Eine andere Kompagnie würde heute abend als Ver⸗
ſtärkung zu ihm ſtoßen.
Sorgfältig ſuchte er tagsüber das Gelände ab unterm Drahtverhau.
Eine kleine Furche lief ſenkrecht darunter hin, faſt genau auf die Felsecke
zu, hinter der das Blockhaus ſtand. Darin entlang wollte er ſich mit
einer Drahtſchere unterm Verhau vorarbeiten. Nur bei Nacht war das
möglich.
3 Am Abend kam Verſtärkung und wurde im Kompagnieabſchnitt ver⸗
teilt. Den Leuten an dieſem Flügel befahl er, nicht zu ſchießen, er wolle
eine Patrouille machen.
Bei tiefer Dunkelheit kroch er vor, unendlich langſam, ganz platt
auf dem Bauch liegend, wie er's als Junge beim Indianerſpielen gemacht
hatte. Die erſten Drähte, an die er gelangte, durchſchnitt er mit der
Schere, aber das Knacken, fürchtete er, würde ihn verraten. Da kratzte
er mit den Händen die Erde weg, bis er auf den Felsboden kam, bog
den Draht in die Höhe und zwängte ſich hinunter. Unendlich langſam.
Bei jedem Aufleuchten einer Rakete drückte er das Geſicht in die Erde
— der überzogene graue Kopfſchützer ließ ihn ſo faſt vollſtändig ver⸗
ſchwinden. In der Mitte gewann er einen Granattrichter, da konnte er
verſchnaufen. Er überlegte. Dem Kameraden von der Verſtärkungs⸗
kompagnie hatte er das Kommando übergeben. Der ſollte ſofort zum
Sturm übergehen, ſowie er vorn eine Exploſion hörte. Mehr hatte er
ihn nicht eingeweiht in ſeinen Plan. Den brauchte niemand zu kennen,
wenn er vielleicht wieder fehlſchlüge.
Eine Stunde hatte er gebraucht, um bis hierher zu kommen, jetzt
kam der ſchwerſte Teil. Lautlos, langſam arbeitete er ſich vor. Die
Drahtſchere durfte er nicht mehr gebrauchen, ſchon hörte er vor ſich
gedämpfte Laute.
Langſam, ganz langſam ging es, jede Viertelſtunde brachte ihn kaum
einen Meter vorwärts. Einmal ſaß ihm der Fuß feſt, er wollte ſich
zurückziehen, da fühlte er plötzlich ſeinen Fuß mit leichtem Druck vor⸗
wärts geſchoben. Ein furchtbarer Schrecken überlief ihn. Unbeweglich
blieb er liegen und hörte ſein Herz gegen die Erde pochen. Was war
das? Da klopfte es gegen ſeine Stiefel, und ganz leiſe flüſterte es hinter
ihm: „Herr Leutnant.“ — Jan war es.
Die große Treue erſchütterte ihn ſo, daß er beinahe laut aufgeſchluchzt
hätte. Aber er durfte ihm jetzt nicht einmal die Hand reichen. Weiter, un⸗
ermüdlich weiter! —

56 8SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Endlich hatte er links den Felſen erreicht, hinter dem das Blockhaus
ſtehen mußte. So war er wenigſtens von einer Seite gedeckt. Da drückte er
ſich ganz eng an die Wand und wartete die nächſte Leuchtrakete ab, um beim
aufblitzenden Licht ſich zu vergewiſſern, ob ſeine Berechnung richtig war.
Und dann ſah er, daß zwiſchen ihm und dem Blockhaus nur ein
Zwiſchenraum war von etwa drei Metern. Eine grasbewachſene Fläche,
völlig leer und eben, lag dazwiſchen. Niedrig, breit und klotzig erhob ſich
das Blockhaus dahinter, zur Hälfte von dem Felſen gedeckt. Deutlich hatte
er die blanken Laufmündungen der Maſchinengewehre aus den Schlitzen
hervorlugen ſehen.
Er überlegte. Wenn er weiterkroch, würde ihn die erſte Rakete auf
dem freien Boden ſofort verraten. Die Sprengkapſeln mußten aber an das
Blockhaus gelegt werden, ſonſt war alles umſonſt. Er fieberte. „Langſam,
langſam“, dachte er und zwang gewaltſam ſeine Aufregung nieder. Jetzt
hörte er auch Stimmen ſowohl im Blockhaus wie in dem rechts vor ihm
liegenden Graben, und die Nähe des Feindes ließ ihn plötzlich wunderbar
ruhig werden. Er wußte nun, was er zu tun hatte. Warten, bis die
nächſte Rakete kam und erloſchen war. Dann, wenn noch der plötzliche
Ubergang vom Licht zum Dunkel die Augen unſicher machte, leiſe, aber
raſch vorſpringen, die eingeſchalteten Stücke dicht ans Blockhaus legen und
zurückſpringen.
Da wickelte er den Draht ab, ſchob alles vor ſich auf die Erde, ließ
genügend Draht frei und wartete ſeine Zeit ab.
Nur Jan machte ihm Sorge.
Wenn er nachher zurück mußte, mußte die Bahn frei ſein für ihn.
So ſchob er denn vorſichtig Jan mit dem Stiefel zurück, und Jan ver⸗
ſtand. Jetzt nur noch die Rakete abwarten, alles andere war fertig. Der
Kaſten mit der elektriſchen Batterie ſtand hinter ihm, der Draht war überall
ſorgfältig befeſtigt. Er hatte mit acht der kleinen Sprengkörper eine feſte
Brücke ſprengen ſehen, ſo würden ſeine zwölf wohl hier genügen. —
— Die Rakete fuhr hoch und erloſch. —
Jetzt!
Unhörbar ſprang er vor, legte die Stücke feſt gegen die unteren
Balken des Hauſes, ſonderbar, wie ruhig er dabei blieb, ohne Haſt, ganz
ſorgfältig baute er ſie auf. Dann zurück, ohne den Draht in Unordnung
zu bringen. Rückwärts kriechen mußte er dabei, den Kaſten mit beiden
Händen hinter ſich herziehen, immer genügend Draht freilaſſend.
Jetzt hatte er ſchon den Granattrichter wieder erreicht. Da traf er
auf Jan. In ihm war eine ſo wilde Freude, daß er den Treuen packte,
ihm den Arm preßte und nur flüſtern konnte: „Jan, Jan, wir haben ſie!“
Jäh fuhr eine Rakete hoch, blitzſchnell drückte er ſich nieder — da
praſſelte ſchon ein wildes Gewehrfeuer los, es ziſchte, peitſchte über ihnen
im Drahtverhau, ſie waren entdeckt.

Er krümmte ſich zuſammen, rollte ſich mit Jan in den flachen Trichter
nieder, legte den Kaſten zurecht und ſagte: „Jetzt paß auf, Jan!“
Dann bewegte er den Schalthebel.
Etwas Furchtbares geſchah, die Erde ſchwankte, er fühlte ſich fort⸗
geſchleudert und hörte, empfand mit allen ſeinen Sinnen ein Praſſeln,
Brechen, Stürzen, Krachen.
„Jan, Jan!“ rief er, wollte hochſpringen, verſtrickte ſich aber im
Draht, brachte den Oberkörper zwiſchen den reißenden Stacheln mit Ge⸗
walt hoch und ſchrie jubelnd, ſchmetternd: „Marſch, Marſch! Hurra!“
Da brach Verzweiflung, Grimm, die niedergehaltene Wut hinter ihm
aus dem Graben empor, die Nacht war plötzlich voll Geſchrei und Keuchen,
voll Feuer und Eiſen, es wälzte ſich über den Verhau hinweg in wahn⸗
ſinnigem Sturm, riß ihn mit nach vorn, mit ausgebreiteten Armen, ohne
Waffen ſprang er aus den Drähten vor an den feindlichen Graben. Und
während hier noch ein letztes Ringen, Klammern, Würgen war, ſprang
er nach links auf die Trümmer des zuſammengeſtürzten Blockhauſes, riß
die Mütze hoch und ſchrie, heulte einen gellenden Siegesſchrei in die Nacht.
Und Jan ſtand neben ihm. Illuſtrierte Zeitung. Weber, Leipzig.

29. Immelmanns Geburtstagsflug.
Feldpoſtbrief Nax Immelmanns an ſeine Mutter.

Nordfrankreich, 22. September 1915.

6 an meinem Geburtstage, ſtieg ich mit meinem Fokkereindecker
um 9 Uhr vormittags auf. Ich hatte zwar keinen Auftrag, wollte
aber ein Flugzeug unſerer Abteilung ſchützen, das unſere Artillerie auf
telegraphiſchem Wege auf neu erkannte Ziele einſchießen wollte. Dieſe
Artillerieflieger werden häufig durch feindliche Kampfflugzeuge geſtört und
müſſen dann die Flucht ergreifen, da ſie meiſt nur mit einem Selbſtlade⸗
gewehr ausgerüſtet ſind. Ich verabredete alſo mit dem Flugzeug die Stelle,
wo wir kreiſen wollten. Ab 9 Uhr 45 Minuten fliege ich über dem Dorfe
N., wie verabredet, meine Kreiſe. Ich bin 3100 Meter hoch, das andere
Flugzeug kann ich nicht finden. Es wollte ſich in 2500 Meter Höhe auf⸗
halten. Das ſchadet nichts, da iſt es ſicher. Ich kann es nur nicht ſehen,
vielleicht iſt es durch meine eigenen Tragflächen verdeckt. Ich kreiſe und
kreiſe nun ſchon eine Stunde lang. Die Sache fängt an, langweilig zu
werden. Ich hatte längere Zeit nach rechts geſehen. Als ich wieder nach
links blicke, ſehe ich ganz nahe, links hinter mir, einen Briſtol⸗Doppeldecker
genau auf mich zukommen. Wir ſind noch 400 Meter auseinander. Ich
fliege jetzt auf ihn zu. Ich bin etwa 10 bis 20 Meter höher. So raſe ich
über ihn hinweg. Jeder von uns hat eine Geſchwindigkeit von 120 Kilo⸗
metern die Stunde. Nachdem ich an ihm vorbei bin, mache ich ſofort
kehrt. Als ich ſchon herum war, hatte er ſeine Kehrtwendung noch nicht

vollendet. Er ſchießt wie wütend von hinten heraus, ich faſſe ihn in der
Flanke, aber durch eine geſchickte Kurve kommt er mir aus dem Viſier.
Nach einigen Sekunden hole ich ihn ſchon wieder ein. Auf 100 Meter
anfangend, beginne ich mit meinem Maſchinengewehr das Feuer. Lang⸗
ſam komme ich näher heran. Als ich nur noch 50 Meter von ihm weg
war, hatte ich Schwierigkeiten mit meinem Gewehr. Ich mußte das Feuer
für einige Zeit einſtellen. Inzwiſchen hörte ich das Knattern des feind⸗
lichen Gewehrs und ſah auch deutlich, wie er nach je 50 Schuß eine neue
Patronentrommel einführte. Inzwiſchen war ich auf 30 bis 40 Meter
herangekommen. Ich hatte ihn genau im Viſier. Wohlgezielt gebe ich auf
nächſte Entfernung noch etwa 200 Schuß ab, als das Gewehr ſtillſteht.
Ein Blick überzeugt mich, daß ich keine Patronen mehr habe. Ärgerlich
mache ich kehrt, denn nun bin ich wehrlos. Der andere fliegt nach Weſten,
alſo nach Haus; auch ich ſchicke mich an, nach Haus, nach Oſten zu fliegen,
als mir der Gedanke kam, zuvor noch eine Runde zu fliegen, ſonſt könnte
ſich der andere einbilden, er habe mich getroffen. Drei Schuß habe ich in
der Maſchine. Ich ſehe mich nach meinem „Kampfgenoſſen“ um. Er iſt
nicht mehr zu ſehen. Ich bin noch 2500 Meter hoch. Alſo 600 Meter
ſind wir bei unſeren wahnſinnigen Kurven heruntergekommen.
Endlich entdecke ich den Feind, er iſt etwa 100 Meter hinter mir.
Wie ein welkes Blatt fällt er zur Erde. Er macht den Eindruck einer
flügellahm geſchoſſenen Krähe. Einmal fliegt er ein Stück, das andere
Mal fällt er ein Stück. Alſo hatte er doch was abgekriegt. Nun gehe
ich auch tiefer und fahre fort, ihn zu beobachten. Er ſcheint landen zu
wollen. Jetzt ſehe ich deutlich, daß er ſtürzt. Eine dicke Wolke ſteigt an
der Aufſchlagſtelle auf, dann brechen helle Flammen aus der Maſchine
hervor. Soldaten eilen herbei. Jetzt ſehe ich zum erſtenmal den Doppel⸗
decker, den ich ſchützen wollte. Er landet auch. So entſchließe ich mich
auch dazu. Ich lande unmittelbar bei dem brennenden Apparat. An der
Abſturzſtelle bemühen ſich Soldaten um einen Inſaſſen. Ich erfahre von
ihm, daß er Engländer iſt. Er iſt der Beobachter. Auf meine Frage,
wo der Führer ſei, zeigt er auf die brennende Maſchine. Ich ſehe hin:
richtig, da liegt unter den Trümmern der Führer, ſchon völlig verkohlt.
Der Beobachter wird ins Lazarett gebracht. Ich fliege wieder ab unter
den brauſenden Hochrufen von etwa 50 Soldaten. Zu Hauſe*) angelangt,
werde ich von den Leuten der Abteilung aus der Maſchine gehoben und
unter Hoch⸗ und Hurrarufen auf den Schultern zu meinem Zelt getragen.
Später beſuchte ich den Gefangenen im Lazarett. Er erzählte, daß ich
wohl die Maſchine öfters getroffen hätte, ohne damit großen Schaden an⸗
zurichten, bis ich ſchließlich ganz am Schluſſe des Kampfes den Führer
durch einen Schuß in den Kopf auf der Stelle getötet hätte. Darauf
*) Immelmanns Flugplatz lag in Douai, nordöſtlich von Arras, in der Nähe
von Lille.

8SSSSSSSBSSSBSBSSBSSBBSBSSSBSBSBBSSBSSSSSSSSSSS 59

ſeien ſie abgeſtürzt. Beim Aufprall ſei die Maſchine in Brand geraten und
er in hohem Bogen herausgeſchleudert worden. Nur dadurch iſt er gerettet.
Er hat ſich nur die Füße und einen Wirbelknochen verſtaucht. Er
hat auf mich ungefähr 400 Patronen verſchoſſen und war ſehr erſtaunt,
nichts getroffen zu haben. So ungefähr ſieht ein Luftkampf aus. Ver⸗
gleiche Bericht der oberſten Heeresleitung vom 22. September 1915: „Bei
Willerval wurde ein engliſches Flugzeug abgeſchoſſen“ uſw.
Ich bin jetzt derartig beanſprucht, daß mein Abteilungsführer täglich
ſagt, ich ſolle nicht ſoviel fliegen, ich machte mich kaputt. Ich bin all⸗
abendlich todmüde. Dabei geht's mir aber gut, und ich fühle mich wohl.
Eigentlich habe ich Dir ſehr viel zu berichten und zu beantworten.
Ich werde wieder anfangen, täglich etwas zu ſchreiben. Einſtweilen will
ich das bißchen abſchicken, ſonſt ängſtigſt Du Dich vielleicht doch noch.

Immelmann, Meine Kampfflüge. Scherl, Berlin.

30. Immelmann.
Von Viktor Helling.

O unbeſiegter Sieger, du biſt tot,
Der Geiſt, der deine Taten zeugte, lebt!

We wurden's nicht ſatt zu lauſchen,
So oft dein Name klang,
Wie prächtiges Flügelrauſchen
Zu uns herniederdrang,
Ein Gruß von Adlerſchwingen
Aus Licht⸗ und Sonnenflut —
Dein Name war Sieg und war Singen
Von deutſchem Heldenmut!

Zogſt über der Feinde Hügeln
Du durch der Lüfte Meer,
Vor deinen gurrenden Flügeln
Flog bleicher Schrecken her.
Ein Stoß, pfeilſchnell, ein kecker,
Ein Ringen, heiß und kurz..
Ein Wrack . . . in blutige AÄcker
Des Gegners Todesſturz!
Die Gegner können nicht lieben,
Dich achten mußten auch ſie.
Uns, tief ins Herz geſchrieben,
Bleibſt du vergeſſen nie!
Siegsglocken mögen verklingen,
Verglimmen die lodernde Glut,
Dein Name bleibt Sieg und bleibt Singen
Von deutſchem Heldenmut! Sächſiſche Staatszeitung.

60 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

31. Im Unterſtand in Flandern.
Von Alfred CTron.

nd was für ein feiner! Ich liege mit dem Zugführer Leutnant
Winkelmann, den ich jetzt vertrete, in einem Unterſtand zuſammen.
Sitze da zwei Meter im gewachſenen Boden in einem richtigen Stübchen
mit Tiſch, Stuhl, zwei Betten übereinander, Ofen, Spiegel, Lampe, Tür
mit Fenſter, ſo daß es wenigſtens am Tage hell iſt. In den richtigen,
mehrere Meter tiefen Kellerunterſtänden iſt es ſtets finſter. Auf dem
Tiſch eine Decke aus Sandſäcken. Gemütlich geradezu. Oft ſchlagen die
Gewehrgranaten um uns ein — ſie ſuchen unſeren Gewehrgranatenſtand,
der allerdings ganz in der Nähe iſt — aber das kann uns ganz kalt
laſſen. Nur Granatenvolltreffer der Artillerie können uns was anhaben;
aber bis heute iſt noch nicht eine Granate in unſere Stellung gekommen.
Sie haben keine Artillerie da, wahrſcheinlich alles nach Verdun abgegeben,
das wurde geſtern deutlich, als ſie uns nachmittags ein Straffeuer ſchickten,
weil vormittags dicht links vor uns geſprengt worden war. Die paar
Schrapnells nahmen ſich ziemlich kläglich aus, als Erſatz kommen zumeiſt
Gewehrgranaten und ein paar Minen. Nicht der geringſte Schaden iſt
angerichtet worden. Wir haben andere Begriffe von Straffeuer. Ubrigens
habe ich die Sprengung aus nächſter Nähe geſehen. Es war eine Quetſch⸗
mine; man hatte alſo in unſerem Stollen verdächtige Geräuſche gehört
und darauf einen unſerer Stollen geſprengt, um den benachbarten feind⸗
lichen zu zerquetſchen. Dabei kommen natürlich die Mineure elend um.
Ein ſtarker Erdſtoß ſchlägt an unſere Füße, dann ſchießt eine gewaltige
Fontäne von Erde wie mit Waſſerſpritzern umhüllt hoch in die Luft,
dann erſt hört man den dumpfen Knall und anſchließend das Gepraſſel
der niederſtürzenden Erdmaſſen wie von zahlloſen Maſchinengewehren.
Bei Nacht ſieht man noch eine düſterrote Flamme aufſchlagen. Dann
eine Weile alles ſtill, nur lautes Rufen in den feindlichen Gräben, offen⸗
bar Alarm. Dann ließen ſie ihren Zorn aus, indem ſie erſt ein paar
Minen, dann ungezählte Gewehrgranaten ſchickten. Es klang geradezu
lächerlich, wie Kläffen eines ohnmächtigen Köters. Ihre paar Kanonen
hatten ſie glücklich nachmittag ſoweit beiſammen, daß ſie ein Straffeuer
loslaſſen konnten, das bei uns niemanden aus der Ruhe gebracht hat.
Mit ihren Gewehrgranaten können ſie läſtig werden, Tag und Nacht.
Dann funkt einmal unſere Artillerie in ihren erſten Graben, da ſind ſie
ſtill, und wir hören ſie die ganze Nacht mit ihren Spaten klappern, den
Schaden wieder auszubeſſern. Überhaupt, was man nachts wahrnimmt,
iſt höchſt intereſſant. Ich wünſchte Euch das einmal zu zeigen.
Alſo ich habe Grabendienſt. Mein Vorgänger erwartet mich ſchon,
übergibt mir die Piſtole für Leuchtpatronen und Signalraketen: grün und
rot mit beſonderer Bedeutung. Die erſten Nächte waren ſehr dunkel, jetzt

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 61.

iſt Mondſchein. Nun tappt man los. An der erſten Ecke meldet ſich
der Alarmpoſten. Weiter durch die Sappe nach dem vorderen Kampf⸗
graben. Da ſtehen auf hohen Poſtamenten die Doppelpoſten und melden
auf Anruf. Dann kommt der Oberjäger vom Grabendienſt. Alles in
Ordnung. Dann klettere ich hinauf zu dem Doppelpoſten und gucke über
die Brüſtung. Schwarz iſt die Nacht. Undeutliche Teile unſeres Draht⸗
hinderniſſes. Man kann nur lauſchen. Minutenlang. Alles ſtill. Leiſes
Klopfen von drüben, Spatenklirren. Plötzlich Maſchinengewehrfeuer.
Irgendwo rechts oder links. Manchmal ſieht man das Mündungsfeuer.
Aber in der folgenden Nacht ſtehen ſie wieder wo anders. Ruhe und
Finſternis. Weiter ſeitwärts Leuchtkugeln, die auch unſeren Abſchnitt
ſchwach von der Seite ableuchten. Dann ſieht man im unſicher flackernden
Lichtſchein den ebenen Boden — grün mit braunen Löchern; die Leichen⸗
mumien der Feinde, die ſich zu regen ſcheinen, wenn die ſinkende Leucht⸗
rakete die Schatten verſchiebt. Kaum erkennt man den feindlichen Graben⸗
rand, — da iſt es dunkel. Nur links lugen zwei lange Sappen herüber,
ihre Köpfe ſtark mit Sandſäcken ausgebaut. Sie ſind auch bei ſo ſchwachem
Licht deutlich ſichtbar. — Nichts rührt ſich, nur ferne tanzen lautlos
Leuchtkugeln, dieſe glänzenden Augen des Mißtrauens, die ſofort in Mengen
hochgehen und ſich herunterbeugend mit wahrem Argwohn die Nacht zum
Tage machen, wo Gefahr droht. Bei uns iſt es finſter, wir ſchießen
grundſätzlich wenig. Wir lauſchen; da ein Flüſtern im feuchtfriſchen
Erdreich, auf das es am Tage geregnet hat: der Erdenkräfte flüſterndes
Gedränge. Dort huſtet ein Poſten, Schritte im Graben, alles deutlich zu
hören. Melodiſches Pfeifen und Locken über uns: Uferläufer ziehen.
Diesmal iſt es beſtimmt über uns ein kurzer Vogelpfiff, das ſind feind⸗
liche Patrouillen. Jetzt wird die Sache intereſſant. Ganz Ohr. Sind
das Schritte? Stimmengeflüſter? Täuſchung. Alles ſtill. Eine Ratte
vielleicht. Wie manche iſt wohl Urſache geworden, einen nervöſen Poſten
zum Schießen zu bringen oder Handgranaten werfen zu laſſen. Man
muß immer auf die Leute, die noch nicht oft an der Scharte geſtanden
haben, einwirken, damit ſie etwas Kritik üben. Die wiſſen nicht Beſcheid
mit den Naturlauten, die können auch keine ordentliche Patrouille machen,
weil ſie überall Geſpenſter ſehen. Alſo wir, die wir ſo glücklich ſind, die
Stimmen der Stille zu hören, denen die Nacht vertraut iſt und nicht
fremd, wir horchen und ſtehen regungslos. Ich ſtelle mich am liebſten

allein, denn die Lanzer können nicht „erſtarren“, zum mindeſten hört man

ſie Atemholen. — Da vorn ein leiſes Schaben am Boden, ein Schleifen
wie im hohen Graſe, regelmäßig. Das ſind Schritte, ſchleichende. Jetzt
kurze Triller, wie eine Lerche im Schlafe. Ich gehe zum nächſten Poſten;
der hat natürlich nichts gehört. Ich mache ihn aufmerkſam. Ja, er
merkt'’s. Leuchtkugel von rechts: ein Menſch läuft weg und duckt ſich.
Finſter. Alſo richtig gehört. Aber wir dürfen nicht ſchießen, weil auch
9„0

Groſchupp, In Treue feſt.

62 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSBSSBSSSBBBBBBBBBBBSS

von uns Leute draußen ſind. Was können ſie uns auch groß anhaben?
Weiter nach links am Maſchinengewehr vorbei. Links iſt mitten in
unſerer Stellung ein alter Sprengtrichter. Dort verlebe ich meine ſchönſten
Stunden. Eben geht man noch eng zwiſchen drei Meter hohen Lehm⸗
wänden, da tritt man plötzlich ins Freie; vor uns ein ſauber gezirkelter
Trichter, dreißig Meter im Durchmeſſer; wie die Galerie eines Amphi⸗
theaters läuft ein Weg oben ringsherum, der iſt durch einen Wall gegen
den Feind gedeckt. In dieſem Walle ſind Schützenſtände; darin ſtehen
die Poſten. Gerade auf dieſen Teil der Stellung zu hat der Feind ſeine
Sappen vorgetrieben, vielleicht auf fünfzig Meter. Da wird nur leiſe
geſprochen. Tag und Nacht wird jedes laute Geräuſch vermieden, ſonſt
ſchießen ſie mit Gewehrgranaten. Das ſind kleine Granaten, die an langen
Stielen aus gewöhnlichen Gewehren geſchoſſen werden als Steilbahn⸗
geſchoſſe, denn ein Flachbahngeſchoß kann einem eingegrabenen Gegner
nicht beikommen.
Sonſt geht's im Graben munter zu. Hüben wie drüben heizt man
ungeniert. Morgens zieht über beiden Gräben blauer Rauch. Kaffeekochen.
Da wird nicht geſchoſſen. Im Trichter aber iſt tiefes Schweigen. Eine
Leuchtkugel geht hoch: grell iſt der Trichter beleuchtet mit weißem Lichte.
Wie ein ausgebrannter Mondkrater liegt er da, gefüllt mit bläulichem Nebel,
durchfurcht von Regenrinnen; in dem Walle, der ſich zackig abhebt, dunkle
Löcher, wo die Poſten hocken. Eine unheimliche, eiskalte, wilde Schönheit.
Hier iſt keine Spur des Lebens, nur totes Erdreich, Einöde. Nur in den
Schützengräben ſind acht Menſchen und wachen und ſpähen und lauſchen.
Ich bin der neunte, gehe von einem zum andern. Aber ich brauche ſie
nicht zur Wachſamkeit zu ermahnen. Sie wiſſen, daß es der gefährdetſte
Punkt iſt, und manchmal hören ſie mich nicht kommen, ſo ſind ſie geſpannt
nach dem Feinde. An dieſe Stelle zieht mich immer wieder nicht nur die
Pflicht. Ich kann mich nicht ſatt ſehen an dieſem Krater voll Grauen und
Schönheit und Todesſchweigen. In ſeiner aufgeworfenen Tiefe wühlt ſchon
wieder der Tod! Drei Stollen hinüber zum Feinde. Drei Löcher gähnen,
in die ſich nicht einmal das Licht der Leuchtkugeln hineinwagt, das doch
keine Furcht kennt. Nun neigt ſich die leuchtende Kugel, und wie ſie ſinkt,
füllt ſich der Trichter mit Nacht. Die kriecht langſam höher, ſchmerz⸗ und
lautlos, nur noch auf dem Zackenrande des Kraters zögert das harte,
kalte Licht. Da verliſcht die Kugel, und haſtig huſcht der Schatten empor. —
Die Zeit iſt um, ich gehe, die Ablöſung zu beſorgen.
Dann kommt wohl von drüben ein heller Knall wie von einer Kinder⸗
peitſche. Das bedeutet: Abſchuß einer Gewehrgranate. Es dauert Se⸗
kunden, dann hört man ein leiſes Fauchen durch die Luft kommen. Alles
duckt ſich. Krach. Man gewöhnt ſich daran. 4 Uhr. Ich kann ſchlafen
gehen.

Zur Erinnerung an A. Cron. Feldpoſtbrief.

32. Der Feldgraue.
Von Joſeph von Lauff.

o ſteht er ſchon lange, die Kurbel gepackt,
Auf endloſer Heide;
So ſteht er ſchon lange, den Schädel nackt,
Im feldgrauen Kleide. .
Einſam, ſo ſteht er, gedankenſchwer
Am Knattergewehr,
Am Auslug, von dunſtigen Schwaden umflort,
Den glanzloſen Blick in die Ferne gebohrt,
Ruhig, mit blutleeren Lippen,
Den Herzſchlag dicht an den Rippen.
Nichts regt ſich! — Kein Raſcheln im ziehenden Qualm,
Kein Flüſtern in Riſpen, in Aͤhren und Halm,
Nicht der leiſeſte Laut
Im tropfenden, windſtillen Heidekraut,
Als hätte ein dreifachverdiebelter Fluch
Das Leben gebannt in ein Leichentuch . . .
Da plötzlich . . .! — am feindlichen Drahtverhau
Hebt's grau ſich in grau,
Und drüben am Wald,
Zu Klumpen geballt,
Reſerve in Anmarſch . . . 1. —

Der Hauptmann fährt auf:
„Menſch, du . . . 1 — „Herr Hauptmann . . . 1. —
„Menſch, halte drauf!“
„Wenn’s Zeit iſt . . .“ Und wieder beugt er ſich vor,
Dicht neben dem lauernden Feuerrohr,
Und ſieht, wie von brauſenden Stimmen durchlärmt,
Der Angriff die eigene Stellung umſchwärmt.
„En avant, en avant!“ — zu tauſend gegliedert,
Sich folgende Wellen, vom Sturmwind gefiedert,
So rennen ſie an: der ſtumpfe Bretone,
Die feurigen Söhne der ſilbernen Rhone,
Von Algier die, von Senegal die,
Bei Menſchen grauſiges Menſchenvieh —
Und zwiſchen ihnen auf Schritt und Tritt
Die Marſeillaiſe zieht lärmend mit:
„Allons enfants . . . !“ — ein tobendes Meer
Fällt über die deutſchen Gräben her,
Eine Flut von Geifer, von ſchäumender Gier . . .
Jeder ein Tier,

S
X*

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So ſpringen ſie an — doch er auf der Heide,
Der Einſame, Stille im feldgrauen Kleide,
Er rückt nicht und rührt nicht, bis gellend ein Pfiff
Die Rechte ihm ſtrafft um den ſtählernen Griff . . .
Und ein Hui und Haha . . . .
Ein Kurbelſchlag da . . .
Ein zweiter . . . ein dritter .. .! — da tickt es, da tackt es,
Wie brechende Hölzer, ſo kniſtert und knackt es,
Und im Hagelgeſchwirr,
Im Eiſengeklirr,
Im Anprall der peitſchenden Kugelſtriemen
Die Reihen zerriemen,
Verarmt und verödet bei ſeinem Flug
Der Trikolore großprahleriſch Tuch,
Verröchelt, veratmet mit Stumpf und Stiel
Das rote Sturmlied von Rouget de Lisle*) —
Und mit ihm erſchüttert, zu Leichen getürmt,
Die Bataillone, die reſtlos geſtürmt . . . . .
Der Tag iſt unſer . . .! — Der Feldgraue lacht:
„Herr Hauptmann, zweitauſend zur Strecke gebracht;
Ein Teil der Gewalt, die wahnſinnumtollt
Dem Reich an Leib und Leben gewollt —
Zweitauſend, Herr Hauptmann . . .!“ — Die blutleere Hand
Weiſt kalt auf ein endloſes Totenland.
Und der Hauptmann nickt und atmet ſchwer
Und grüßt den Tod am Maſchinengewehr —
Den Tod . . .
Und ſieh: aus dem Nebelflor
Wirft Gott eine jubelnde Lerche empor.
Und wie ſie den purpurnen Schollen entflieht,

Da ſchmettert ſie jauchzend ein Frühlingslied.
Die Woche.

33. Kampf im Sumpf.

Von Willy Frerk.

De Franzmann trommelte wieder nach ſeiner Weiſe. Hunderte und
Tauſende von Granaten barſten krachend, ziſchend und ſtinkend drüben
auf dem kleinen Hügel und wühlten immer und immer wieder das Erd⸗
reich um, platzten mit brüllendem Toſen in den Grundmauerfetzen der
Ferme Monacu und loderten ſprühend an dem halbverkohlten Stumpf,
der der letzte Reſt dieſer ehemaligen pikardiſchen Farm war.

*) Rouget de Lisle iſt der Dichter der Marſeillaiſe, des Nationalliedes der Franzoſen.

Es war ein böſer Winkel, dieſe Ferme Monacu, weil er das Sumpf⸗
gelände der Somme überhöhte und jedem, der ihn beſaß, die Möglichkeit
gab, dem Gegner den Ubergang über die Sommebrücke zu verwehren, die
hier das von den Franzoſen beſetzte Feuilleres mit dem ebenfalls franzöſiſchen
Hem verband. Die Brücke hatte zwar ein gewaltiges Loch, das deutſche
Pioniere ihr zugefügt hatten, aber der Feind ſuchte dennoch immer wieder
Gelegenheit, hier die Somme zu überſchreiten. Das aber war ſchlechterdings
unmöglich, ſolange noch deutſche Maſchinengewehre und Scharfſchützen die
Brücke unter Ferme Monacu beſtreichen konnten. Das fühlten auch die
Franzoſen, und deshalb behämmerten ihre Geſchütze, die öſtlich von
Feuilleres ſtanden, ununterbrochen mit aller Kraft dieſen kleinen Hügel,
der kaum einer Maus noch Schutz bot, geſchweige denn einem deutſchen
Verteidiger. Und doch waren die verflixten Boches immer zur rechten
Zeit da, wenn weiße und farbige Franzoſen in gewaltigem Sturmlauf
ſich der Ferme näherten. Berge von Leichen umſäumten die Stätte, ein
Golgatha für alle, die nahe kamen. Und immer wieder verſuchten die Fran⸗
zoſen die deutſchen Verteidiger zu faſſen, die ſie für dumm genug hielten,
in den zerſchoſſenen Gräben zu ſitzen, die ſich, angefüllt mit Steinen und
Geröll, kurz und klein geſchlagen vor dieſer Ferme hinzogen. Faſt ein
halbes Hundert mal verſuchten die Feinde mit immer neuen Sturmkolonnen
das armſelige Stückchen Land zu nehmen, das ihnen den näheren Weg
nach Hem immer noch verwehrte. Sachſen waren es, die hier lagen,
eine einzige Kompagnie eines ſächſiſchen Reſerveregiments unter Führung
eines Leutnants, die dem Franzmann in furchtbarem Ringen gegenüberſtand.
Dem Franzoſen war dieſe beiſpielloſe Zähigkeit unbegreiflich; das
war kein Trommelfeuer mehr, das war ein — Paukenfeuer, das er auf
dieſe zertrümmerte Ferm richtete. Alle Kaliber tanzten hier alle Stunden
einen wilden, donnernden Reihen, und manchmal trommelte der verſchwen⸗
deriſche Franzmann ſogar mit ſchweren Minen, deren er 250 bis 300 von
je einem Doppelzentner in 30 Minuten herüberwackeln ließ. Und wieder
folgte ein heftiger Angriff, und wieder mußten die Senegalſchützen den
unwiderſtehlichen Sachſen mit blutigen Köpfen weichen. Niemand drüben
kannte das Geheimnis dieſes plötzlichen Auftauchens der Verteidiger, nie⸗
mand hätte ſolches auch für möglich gehalten.
Denn die Sachſen lagen gar nicht in der unmittelbaren Nähe der
Ferme, die die Franzoſen ſo nutzlos wütend „beharkten“, ſte lagen im —
Sumpfe der Somme. Nur ein Poſten lag oben bei Ferme Monacu in
irgendeinem der zahlloſen Granattrichter und hielt treue Wacht für die da
unten, die Stunden, Tage und Nächte im Sumpf hockten. Wie wollt ihr
daheim denen danken, die hier das Übermenſchliche geleiſtet, was kaum ein
Teufel erſinnen mag? Keinen trockenen Faden am Leibe, bis an das Kinn
in eklem Sumpf und nichts zu eſſen als „eiſerne Rationen“ und bittere
Franzoſenſchokolade, die der gefallene Feind des Nachts liefern mußte,

ebenſo wie das Trinkwaſſer für die Verwundeten, das ſich in den fran⸗
zöſiſchen Trinkflaſchen befand. Denn die andern darbten und dürſteten
für die Verwundeten, die ſich in ſchaurigen Fieberdelirien auf ihren harten
Lagern aus Schilfſtroh und Farnen wälzten, auf den aus dem Waſſer
ragenden Baumwurzeln, den einzigen trockenen Plätzen, die die „Stellung“
bot. Sie durften nicht ſtöhnen, durften nicht ſchreien, mußten mit ſiechem
Leib ausharren im Fieberbrand, von ſchlammigem Waſſer umgeben, das
trügeriſche Kühlung, ſicheren Tod verſprach. Die Geſunden aber — krank,
erkältet waren ſie eigentlich alle — hegten und pflegten ſie und wachten
für ſie, damit ſie nicht laut klagten und den Franzoſen anlockten, der ſo
nahe war, daß man in ruhigen Nächten ſeinen Flüchen lauſchen konnte.
Nicht ein Biſſen warmes Eſſen kam in all den Tagen über ihre Lippen.
In Bruch und Schlamm harrten die Helden Tag um Tag und brachen
triefend vor Näſſe vor, wenn der Feind Monacu Ferme im Sturm nehmen
wollte. Es war ein niederträchtiges, aufregendes Spiel, das ſich faſt all⸗
täglich wiederholte. Sobald die franzöſiſche Infanterie zum Sturm vorging
und ihre Artillerie das Feuer verlegte, waren die Sachſen zur Stelle und
bereiteten dem verblüfften Gegner blutige Niederlagen, um ebenſo ſchnell
wieder im Sumpf zu verſchwinden, wenn das wütende Artilleriefeuer wieder
begann.
Viele Tage und Rächte lang harrten die Sachſen im Sumpf aus.
Der hohe Wald ſchützte ſie vor Fliegerſicht und damit vor Artilleriefeuer,
und der Franzoſe kam nicht auf den kühnen Gedanken, den hartnäckigen
Gegner im Sumpfwald zu ſuchen.
Schrecklich räumten die deutſchen Maſchinengewehre jedesmal unter
den heranſtürmenden Franzoſenmaſſen auf, der Leichenwallberg wurde immer
größer und größer, und auch manch Tapferer der Heldenkompagnie blieb
auf dem Plan. Nachts wurden die toten Kameraden zurückgeholt und
ihnen ein ehrliches Soldatengrab in dem feuchten Boden bereitet. So ſchmolz
die Kompagnie zuſammen; aber noch gehörte Ferme Monacu uns, noch
hämmerte von dort deutſches Blei in ächzende und ſtöhnende Menſchen⸗
maſſen.
So ging es nicht, das ſah der Franzmann langſam ein; deshalb baute
er in langen Tagen von Hem aus einen kunſtgerechten Tunnel, um von
dieſem aus vorzubrechen, aber ſobald ein „Poilu“ die Naſe aus dem Loch
bei Ferme Monacu ſteckte, gab ihm der ſächſiſche Wächter eins drauf, daß
er das Wiederkommen vergaß. Das ging ſo viele Tage lang, da hatte
der Franzoſe die deutſche Kriegsliſt ergründet, da hatte er den naßkalten
Unterſchlupf der Sachſen gefunden, und nun brach die Hölle los.
Zu all den Qualen und Schrecken des Aufenthaltes im Sumpf tritt
nun ein wütendes Feuer der feindlichen Artillerie aus allen Geſchützen.
Die wenigen trockenen Wurzelinſeln werden herausgeriſſen und unter⸗
getaucht, Bäume ſplittern und zerſpellen klatſchend in dem aufgeregten

Waſſer der Somme, das wie in einem Hexenkeſſel brodelt, und aus dem
haushohe Waſſerſäulen rauſchend emporgeſchleudert werden. Baumſplitter,
Schlamm und glühende Eiſenfetzen füllen die dumpfe Luft, ſtickiger Schwefel⸗
qualm liegt auf dem ziſchenden Waſſer, und das Donnern und Toſen iſt
ſo ſtark, daß den Leuten das Trommelfell platzt und zu all den Schrecken
noch wütende Ohrenſchmerzen treten.
Doch die Braven halten aus in Feuer und Sumpf, niemand denkt
ans Zurückgehen. „Der Flußübergang muß ſolange wie möglich verhindert
werden!“ ſo lautet der Befehl, und die Sachſen — verhindern ihn! Doch
hinten hat man von der Not der Tapferen erfahren, das Telephon ſummt,
aber die Verſtändigung in dieſem Höllenſchlund iſt unmöglich! Endlich,
endlich nach langem Verſuchen gelingt die Übermittlung des erlöſenden
Befehls: „Die Stellung ſoll aufgegeben werden!“ Die Stellung iſt aber
ein brodelnder, kochender Sumpf, auf dem zerſplitterte Bäume treiben, ſich
ſtoßen, drängen und aufbäumen, die Stellung iſt eine geifernde Waſſer⸗
fläche, über die hinweg man ſachte und vorſichtig die Verwundeten trägt,
ſachte und leiſe und langſam, langſam, damit ſie nicht weiteren Schaden
nehmen.
So kehrten ſie zurück aus der Schlacht im Sumpf, deren Schrecken
und Grauen keine Feder, kein Pinſel beſſer zu ſchildern vermag als die
todesmatten, fiebrigglänzenden Augen der ſächſiſchen Musketiere, der Helden
von Ferme Monacu. W. Frerk, Die Sommeſchlacht. Montanus⸗Markbücher.

34. Arras. (23. April 1917.)
Von Viktor Helling.

in Trommeln noch, das jäh erſtarb . . .
Ein letzter Blitz aus Qualm und gift'gen Gaſen —
Dann ließ der Brite, beiderſeits der Scarpe
Zum Sturme blaſen.

Laut raſſelnd kam die Batterie
Der Tanks . . . quoll's ſchäumend her aus hundert Bächen,
Heut wollen ſie die Front — heut oder nie! —
Der Deutſchen brechen!

So brandet's los . . . dann . . . Schrei der Wut —
Den ſie gepackt geglaubt von tauſend Zangen —
Der Deutſche ſteht — bereit, mit Löwenmut
Sie zu empfangen!

In zähſtem Trotze, unentwegt,
Steht feſtgefügt die deutſche Eiſenmauer,
Und in der Briten Sturmkolonnen ſchlägt
Des Todes Hagelſchauer.

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So geht der Tag, ſo ſinkt die Nacht,
Und wer ſich durchgewürgt zum erſten Walle,
Den hat das ſcharfe deutſche Schwert gebracht
Mit ſchnellem Hieb zu Falle.
Mit ſchnellem Hieb zuguterletzt
Mann wider Mann, im Kampf auf Tod und Leben.
Dann ſchleppte ſich der Brite ſchußzerfetzt
Zurück in ſeine Gräben . . .
Sächſiſche Staatszeitung.

35. Die deutiche Wauer auf Frankreichs Srde.

Von Reinhold Braun.

ir ſchwören, ſchwören!
Feinde, ihr ſollt es hören!

Höre es, heiliges Vaterland!
Bruderhand liegt in Bruderhand:

Wir ſteh'n! ſteh'n! die deutſche Mauer!
Mann und Jüngling, Städter und Bauer!
Stein ſind wir, Stahl ſind wir!
Feinde! Nur über Leichen kämt ihr!
An unſern Seelen und Leibern zerprallt
Eure Gewalt!
Wir haben uns ganz ineinander geſchworen!
Wir haben das Ich an das Du verloren!
Wir ſind nicht Herr und ſind nicht Knecht!
Wir ſind ein heilig Brudergeſchlecht
Und ſind eine Seele und ſind ein Leib,
Ein Leben um Heimat und Kind und Weib!
Wir ſind zuſammengeſchmiedete Pflicht,
Der Liebe Wall, dran die Hölle zerbricht!
Alle ſind eins: deutſcher Mann!
Hölle, ſtürm'’ an!
Wir ſteh'n! ſtehn'’n! Die deutſche Mauer
In Feindesſturmtag und Schneenachtſchauer
In uns ſelbſt gebaut, unſern tiefſten Grund,
Feſt mit dem himmliſchen Vater im Bund!
Deutſchland! Kein Feind bricht durch!
Gott und wir! Dein Wall! Deine Burg!

Sächſiſche Schulzeitung.

III. Vom öſtlichen Kriegsſchauplatz.

36. Deutſchland und Oôſterreich — hurra!

Von Paul Warncke.

elch hohe Stunde, ſinnverwirrend!
Des Todes Sichel ſurrt und klingt,
Und durch die Lande ſchreitet klirrend
Der Kriegsgott, der die Fackel ſchwingt.
In Scherben ſtürzen Rieſenfeſten,
Wie ſie die Erde niemals ſah,
„Sieg!“ hallt's im Oſten und im Weſten —
Viktoria! Viktoria!
Deutſchland und Oſterreich — hurra!

Sie gierten nach des Rheines Borden,
Nach Oſtreichs uralt heiliger Flur.
Es zogen wüſte Ruſſenhorden
Durch blühend Land die blutige Spur,
Zwei Adler hoben ihre Schwingen,
Anhielt die Welt den Odem da,
Und in den Lüften war ein Klingen:
Viktoria! Viktoria!
Deutſchland und Oſterreich — hurra!

Es war gerechnet und gewogen
Jahrzehntelang im ſtillen Haus;
Dann ſind die Scharen ausgezogen,
Gleichwie zum Spiel, zum ernſten Strauß.
Da war kein Rad im ganzen Werke,
Das nicht getreu ſein Amt verſah,
Die Weisheit ſiegte und die Stärke —
Viktoria! Viktoria!
Deutſchland und Oſterreich — hurra!

Nun, Klio, grab' mit eh'rnem Stichel
In die granitne Tafel ein,
Was Sepp getan hat und der Michel;
Denn nimmer ſoll's vergeſſen ſein!
Krasnik und Metz — Lublin und Lüttich:
Das ſchweißt zuſammen hier und da —
O rauſche fort, du Adlerfittich!
Viktoria! Viktoria!
Deutſchland und Oſterreich — hurra!

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Gewiß! Gewiß! Es wird bezwungen
Die Niedertracht und Heuchelei!
Die ſtarke Treu der Nibelungen,
Die alte Treue ſteht uns bei!
Und käm'’ der Feinde noch ein Fuder,
Geſchehen wird, was jetzt geſchah:
Feſt ſteht der Bruder mit dem Bruder —
Viktoria! Viktoria!
Deutſchland und Oſterreich — hurra!

Paul Warncke, Sturm. Hofmann & Co., Berlin.

37. Die Schlacht bei Tannenberg.

Von Viktor von Strantz.

in ſtrahlend ſchöner Spätſommermorgen war am 26. Auguſt ange⸗
brochen, und vom blauen Himmel herab lachte die Sonne über der
reizvollen maſuriſchen Landſchaft. Ein kleiner Trupp lanzentragender
Reiter hielt auf einem ſteilen Hügel unweit Löbau, und die an der Spitze
befindlichen Offiziere ſpähten vorſichtig um die Waldecke. Mit ihren Feld⸗
ſtechern ſuchten ſie ſorgſam das wie ein Tiſchtuch vor ihnen ausgebreitete
Gelände ab, das mit ſeinem bunten Durcheinander von kleinen Seen und
dichten Forſten, üppigen AÄckern und Wieſen, freundlichen Dörfern und
trügeriſchen Sümpfen und mit dem Gewirr der von hohen, alten Eichen
und Ulmen oder zarten Birken und Ebereſchen eingefaßten Landſtraßen
ein gar entzückendes Bild bot. Dazwiſchen warfen die Herren vergleichende
Blicke auf ihre Landkarten. Einer von ihnen, Graf R., eine hohe, vor⸗
nehme Erſcheinung mit lang herabhängendem, ſchon ſtark ergrautem Schnur⸗
bart, in der Felduniform eines Rittmeiſters der Landwehr, ſtammte aus
der Gegend und machte den Erklärer.
Während ſo Unterhaltung und aufmerkſame Beobachtung weitergingen,
ſtiegen am blauen Horizont ſchwere, ſchwarzgraue Wolken auf. „Ich
wette, daß das nicht Gewitter⸗, ſondern Brandwolken ſind!“ rief der
Adjutant aus. „Die Herren Ruſſen geben ihren Anmarſch auf dieſe Weiſe
kund.“ Geſpannt ſchaute alles durch die Gläſer. Bald konnte kein Zweifel
mehr ſein. Auch ſchon aus näher gelegenen Ortſchaften erhoben ſich dieſe
unheimlichen Wolken, und dazwiſchen leckten helle Flammenzungen gierig
himmelaufwärts. „Mein liebes, armes Rauſchken!“ ſeufzte Graf R. ver⸗
ſtohlen auf, als er die Unheil kündenden Feuerzeichen auch in der Rich⸗
tung erblickte, wo er den Stammſitz ſeiner Väter wußte. Es war ſtill
geworden in dem kleinen Kreiſe, finſtere Mienen, umwölkte Stirnen, rach⸗
gierig funkelnde Augen, unwillkürlich ballten ſich die Fäuſte oder zuckten
die Hände nach dem Schwert. Ja, das war der Krieg, der Krieg in ſeiner
furchtbarſten Geſtalt. Jetzt ließen die Feldſtecher lange, graugrüne Schlan⸗

gen auf den Landſtraßen erkennen, graugrüne Klumpen quollen aus den
Wäldern heraus auf die freien Ackerflächen. Sie ſind da! Die Ruſſen
kommen! Wie jubelnder Aufſchrei der Erlöſung klang'’s. Alles Bangen
und alle Ungewißheit wichen friſchfröhlicher Siegeszuverſicht. Der Trupp
warf die Pferde herum und ſprengte im Galopp querfeldein zu den deut⸗
ſchen Schlachtlinien. Unten in der Ebene flackerte auch ſchon das Büchſen⸗
feuer der die Vorpoſten bildenden Jäger auf. Die zweite Schlacht von
Tannenberg hatte begonnen.
Mit aller Kraft verſuchten die aus Soldau und Neidenburg in nord⸗
weſtlicher Richtung anrückenden Ruſſen auf Deutſch⸗Eylau und Oſterode
durchzubrechen, um ſobald als möglich aus dem ihnen unbehaglichen Seen⸗
gebiet herauszukommen, das durch ſeine Unüberſichtlichkeit und zahlreichen
Landengen die Bewegung ihrer ſchwerfälligen Heeresmaſſen ſtark beengte
und verwirrte. Aber als eiſerner Riegel legte ſich ihnen die Landwehr⸗
diviſion quer vor, und die Beigabe der ſchweren Feſtungsgeſchütze und
Haubitzen aus Thorn und Graudenz machte ihre befeſtigte Feldſtellung zu
einem durch Frontalangriff kaum zu überwältigenden Hindernis. Zu Um⸗
gehungen aber war das Gelände nicht geeignet, da ſich die deutſchen Flan⸗
ken an Seen und ungangbare Sümpfe anlehnen konnten, überdies die
Ruſſen auch um die Sicherung der eigenen Flügel bemüht ſein mußten,
weil das Anrücken deutſcher Verſtärkungen zu gewärtigen war. So blieb
den Ruſſen in der Hauptſache doch nur der große Blutopfer erfordernde
Frontalangriff übrig, und mit anerkennenswerter Tapferkeit verſuchten ſie
ihn immer und immer wieder, um den Durchbruch zu erzwingen. Menſchen⸗
leben ſind ja den ruſſiſchen Führern von jeher gleichgültig geweſen. In
dumpfer, ſtumpfſinniger Ergebenheit opferten ſich die Muſchiks für den
Hochmut des Zarismus. Den ganzen Tag über rang zäher Ruſſentrotz
mit deutſcher Begeiſterung und Vaterlandsliebe. Schwer hatten die bei
der Hitze von brennendem Durſt gequälten weſtpreußiſchen Landwehrmänner
in ihren Laufgräben durch das ruſſiſche Artilleriefeuer zu leiden. Dieſes
war ausgezeichnet gezielt, tadellos geleitet und rollte oft in vollen Salven
wie Infanteriefeuer. Ein Glück war es nur, daß die große Mehrzahl
der Granaten in dem feuchten Boden nicht krepierte, und daß die Wirkung
der ruſſiſchen Schrappnells verhältnismäßig nur gering war, weil ſie nur
nach beiden Seiten ſtreuen, während das deutſche Schrappnell einen gleich⸗
mäßig verteilten, alles vernichtenden Eiſenregen niederſauſen läßt. Doch
hatten die Ruſſen auch Haubitzen, deren ſchwere Geſchoſſe krachend die
Einbauten durchſchlugen und oft zwanzigfachen Tod brachten, während der
gelbe, beklemmende, atemberaubende Hauch ihrer Sprengfüllungen die
Überlebenden faſt ohnmächtig machte. Sowie ein paar gute Treffer er⸗
zielt ſind, brechen die ruſſiſchen Kerntruppen zum Sturm vor; aber die
ſchweren Geſchütze der Deutſchen reißen klaffende Lücken in ihre zu eng
zuſammengedrängten Reihen, das wohlgezielte Infanteriefeuer putzt die vor⸗

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derſten, die kühnſten und die Offiziere weg, und das entſetzliche Maſchinen⸗
gewehrfeuer ſchmettert ganze Kompagnien zu Boden. Jedesmal müſſen
ſie wieder zurück, verfolgt von raſendem Schnellfeuer aus allen Geſchützen
und Gewehren. Eine Pauſe der Erſchöpfung. Nur noch vereinzelte
Schüſſe. Dann bricht's wieder los mit erneuter und vermehrter Kraft,
ein wahres Höllenkonzert umbrauſt verzerrte, vertierte Menſchengeſichter.
Von beiden Seiten donnern unabläſſig die Geſchütze, rattern die Maſchinen⸗
gewehre, knallen die Schüſſe. Grellrot flammen Strohdächer auf, ganze
Dörfer ſtehen in Flammen. In wahnſinniger Haſt jagt eine tollkühne
ruſſiſche Artilleriebrigade zur Unterſtützung des Sturmangriffs vorwärts.
Mitten in ſie hinein ſchlägt das Feuer einer wachſamen deutſchen Batterie:
ein ungeheurer Knäuel blutender, halb wahnſinniger Menſchen, ſich bäu⸗
mender, wild um ſich ſchlagender Pferde. Am Abend ſind all die heftigen
Angriffe der Ruſſen ſiegreich abgeſchlagen, und ſie vollführen eine rück⸗
wärtige Bewegung auf die Linie Tannenberg⸗Hohenſtein, um für den
Sturm am nächſten Tage friſche Kräfte zu ſammeln.
Dazu ſollte es aber nicht mehr kommen, vielmehr wurden die Ruſſen
ſchon am 27. aus der Offenſive völlig in die Defenſive gedrängt. Schon
am frühen Morgen machte ſich nämlich ſüdlich unſrer Landwehrlinie das
Eingreifen einer zweiten deutſchen Diviſion bemerkbar, die die ihr gegen⸗
überſtehenden ruſſiſchen Heeresteile, denen das Auftauchen dieſes Gegners
anſcheinend überraſchend gekommen war, nach Oſten vor ſich her drückte
und dabei mit ihrem rechten Flügel weit ſüdöſtlich herumgriff. Die Ein⸗
nahme von Neidenburg machte hier die Umgehung zu einer vollſtändigen.
Um ſeinen rechten Flügel gegen eine ſolche zu ſchützen, hatte General
Schilinsky ſchon am Tage vorher ein Korps nach Allenſtein vorgeſchoben.
Die Ruſſen fanden dieſe Stadt unbeſetzt, benahmen ſich übrigens hier
anſtändig und hielten ſtramme Manneszucht.
Lange ſollten die Ruſſen in Allenſtein freilich nicht die Herren ſpielen;
denn ſchon am nächſten Tage erſchien aus Nordoſten ein ganzes deutſches
Armeekorps, vertrieb ſie wieder aus der Stadt und warf ſie auf ihre
Hauptmacht nach Grieslienen zurück. Auch die die ganze Umgegend be⸗
herrſchende Höhe bei dieſem Punkt zwiſchen der Paſſarge und dem Gr.⸗
Plautziger See wurde von den Deutſchen im Sturm genommen, worauf
ihr linker Flügel über Paſſenheim nach Südoſten vorgriff und ſo nun
auch die rechte Flanke der zwiſchen Seen, Sümpfen und Wäldern zu⸗
ſammengequetſchten und zuletzt faſt in kreisfömiger Aufſtellung fechtenden
Ruſſen umklammerte. Ermöglicht worden war das durch die ganz hervor⸗
ragenden Marſchleiſtungen der herbeigeeilten Truppen und durch den
vorzüglichen Erkundungsdienſt unſrer Flieger, der die deutſche Heeres⸗
leitung über alle Bewegungen der Ruſſen auf dem Laufenden erhielt.
Von ihrer überlegenen Reiterei konnten dieſe in dem unwegſamen Ge⸗
lände keinen Gebrauch machen. Noch tags zuvor mit überwältigender

Übermacht zu ausſichtsreichem Angriff vorſtürmend, ſahen ſie jetzt auf
allen Seiten neue deutſche Truppenmaſſen auftauchen, die ſie wegen ihrer
ungemein geſchickten Aufſtellung und Verteilung und wegen ihres Ein⸗
greifens an beiden Flanken für weit zahlreicher halten mußten, als ſie
in Wirklichkeit waren. Wie die Zangen eines Nußknackers hatte ſich die
8. deutſche Armee um die ruſſiſche Nuß gelegt und drohte ſie mit kräf⸗
tigem Druck zu zertrümmern. Die Ruſſen wurden dadurch kopfſcheu, un⸗
ſicher, ſchwankend, verloren alle Luſt zu weitern Angriffen. Sie richteten
ſich alſo zu einer hartnäckigen Verteidigung der beſetzten Ortſchaften ein
und begannen überall Schützengräben anzulegen. Aber ſchon bei dieſer
Arbeit wurden ſie von dem verheerenden Artilleriefeuer der nun kon⸗
zentriſch von drei Seiten mit unwiderſtehlicher Wucht angreifenden
Deutſchen überraſcht. Die Wirkung war fürchterlich. Ganze Reihen von
toten Ruſſen bedeckten alsbald das Gelände in der Stellung, wo ſie ſich
hatten eingraben wollen. Der erbittertſte Kampf tobte um die Ortſchaften
Hohenſtein und Tannenberg, die Schlüſſelpunkte der ruſſiſchen Stellung.
Beide Ortſchaften, von unſrer Artillerie mit einem verheerenden Geſchoß⸗
hagel überſchüttet, gerieten in Brand und wurden dann im Sturm ge⸗
nommen. In Hohenſtein mußte in wütendem Handgemenge jedes Haus
einzeln geſtürmt werden, Kolben und Bajonett hatten ſauere Arbeit. In
ganzen Haufen lagen dann dort halb verkohlte ruſſiſche Leichname auf den
Gaſſen, in den Gräben, unter den Trümmern der Häuſer. Eine große
Scheune, in der ſich eine Sotnie Koſaken verſchanzt hatte, wurde in
Brand geſchoſſen, und die hartnäckigen Verteidiger kamen bis auf den
letzten Mann in den Flammen um. Mit der Wegnahme dieſer beiden
Ortſchaften am 28. Auguſt war das erbitterte dreitägige Ringen entſchieden,
die ruſſiſche Schlachtlinie durchbrochen. Faſt wie vor 44 Jahren bei
Sedan zog ſich allmählich ein ununterbrochener Eiſenring von Tod und
Verderben ſprühenden Geſchützen um die dem Untergang geweihte Narew⸗
Armee zuſammen. Freilich blieb von unſern vorgehenden Batterien manche
in den tückiſchen Sümpfen ſtecken; aber das wackere Fußvolk holte ſie mit
unſäglichen Anſtrengungen wieder heraus, war's auch unter dem feindlichen
Feuer. Wohl verſuchten die Ruſſen immer wieder, ſich in verzweifelten
Vorſtößen Luft zu machen; aber auch die heldenmütigſten Anſtrengungen
brachen kläglich zuſammen unter dieſem hölliſchen Feuer. Faſt jedes
Schrapnell platzte in den gedrängten Maſſen und richtete entſetzliche Ver⸗
heerungen an, und die Maſchinengewehre mähten ganze Bataillone nieder.
Es war fürchterlich. Unter ſolchen Eindrücken begannen die ruſſiſchen
Reihen allmählich zu wanken, Mutloſigkeit und Verzweiflung griffen Platz,
die Kräfte verſagten, zumal die Ernährung ganz ungenügend war. Der
Hunger und nicht Feigheit war es, der ganze Trupps waffenlos zum
Feinde hinübertrieb, um ſich gefangen nehmen zu laſſen. Auch die Leute
polniſcher Abſtammung ließen ſich maſſenhaft und willig gefangen nehmen,

faſt ohne einen Schuß zu tun. Was noch Widerſtand leiſtete vom Fuß⸗
volk, lag in Erdlöchern zuſammengekrümmt wie die Katzen. Die Schüſſe
wurden nur noch ziellos, ohne das Gewehr richtig anzuſetzen, abgegeben,
und faſt alle Geſchoſſe gingen hoch über die Angreifer hinweg. In längeren
oder kürzeren Sprüngen arbeiteten ſich die Deutſchen heran, ermattet und
ſtaubbedeckt, aber aufrecht gehalten durch die winkende Siegeshoffnung.
Unerhörte Gewaltmärſche hatten ſie hinter ſich, oder ſie hatten tagelang
in den Schützengräben ſchweres Geſchützfeuer aushalten müſſen, hatten in
der letzten Zeit faſt nur noch von Zwieback und Waſſer gelebt, waren
mit förmlichen Staubkruſten überzogen, halb verſchmachtet vor Hitze, und
doch brachen ſie jetzt mit heiſerm Hurra und wilder Kraft überall
zum entſcheidenden Bajonettangriff vor. Die entmutigten Ruſſen
nahmen dieſen nirgends mehr an, ſondern warfen die Waffen weg und
ſtreckten die Hände hoch. Endlos lange Züge ſtumpfſinnig dreinblickender
Ruſſen wurden vom Schlachtfeld weggetrieben wie Hammelherden. Zu
einem letzten Gegenſtoß ſetzte der Feind ſeine Reſerven bei Neiden⸗
burg ein; aber das unwiderſtehliche deutſche Artilleriefeuer fegte ſie ein⸗
fach hinweg.
Für die von drei Seiten umklammerte und unabläſſig mit einem
raſenden Feuer überſchüttete Hauptmaſſe des ruſſiſchen Heeres blieb nur
noch ſchleunigſter Rückzug nach Südoſten übrig, um nicht völlig ein⸗
geſchloſſen zu werden. Gerade dahin hatte General v. Hindenburg den
Feind haben wollen; denn hier lagen die ausgedehnteſten Sümpfe, hier
mußte in kürzeſter Friſt und bei lebhaftem Nachdrängen der Rückzug zu
wilder, regelloſer Flucht, die Niederlage zur vernichtenden Kataſtrophe
werden. Und ſo geſchah es. Die Schlacht von Tannenberg wurde zum
ruſſiſchen Sedan. Wie gründlich man vorbereitet hatte, um den Ruſſen
beim Rückzug gehörig einzuheizen, erhellt daraus, daß in gewiſſen Wald⸗
teilen die Stämme mit Petroleum begoſſen waren und deshalb im
Granatfeuer ſofort in Flammen ſtanden. Wo aber die entſetzten Ruſſen
aus dieſen brennenden Wäldern auf den ſchmalen Wegen dicht gedrängt
hervorſtürzten, da ſtanden auch ſchon Maſchinengewehre bereit und mähten
alles nieder. Ganze Regimenter ergaben ſich unter dieſen furchtbaren
Eindrücken ohne weitere Gegenwehr. Sämtliche Geſchütze der ſtolzen
Armee gingen verloren, da es ganz unmöglich war, ſie fliehend über die
Sümpfe hinwegzubringen. Nur wer die Verſumpftheit und Unzugäng⸗
lichkeit jener Gegenden kennt, wird ſich einen richtigen Begriff davon
machen können, welch entſetzlicher Wirrwarr, welch tolles Durcheinander
hier beim Zurückfluten und Vermengen der geſchlagenen ruſſiſchen Korps
entſtanden ſein muß. Dabei hämmerte die deutſche Artillerie unbarm⸗
herzig in die Flüchtlinge hinein, die wie ein aufgeſtörter Ameiſenhaufen
durcheinanderwimmelten. 480 Geſchütze wurden erbeutet, und 92000 Ge⸗
fangene wurden nach und nach eingebracht. Beides Zahlen, die für die

offene Feldſchlacht unerhört und unerreicht daſtehen und die ganze Schwere
der ruſſiſchen Niederlage klarer als alles andere erkennen laſſen. Dabei
wurde dieſer glänzendſte und vollſtändigſte Sieg aus dem bisherigen Ver⸗
lauf des Weltkrieges von einer Minderzahl gegen reichlich doppelte Über⸗
macht errungen. Eine unvergleichlich geniale Führung und der hingebende
Heldenmut der Truppen hatten zuſammengewirkt, um dieſes außerordent⸗
liche Ergebnis zu erzielen. Strantz, Im Kampf gegen die Ruſſen. W. Köhler, Minden.

38. Vormarſch in Ruſſiſch-Polen.

ereinſt vor 600 und noch mehr Jahren
Sind deutſche Ritter allhier gefahren,
Adlige Herren in ſchimmernder Wehr,
Purpurfahnen darüber her.

Doch heute marſchiert ein drängend Gewolk,
Grau in grau ein ganzes Volk.
In der Mitte ſchwere Feldhaubitzen,
Zur Rechten Huſarenlanzen blitzen.

Zur Linken wandert Schritt um Schritt
Sächſiſche Landwehr gen Oſten mit.
Ein ganzes Volk in grau und grau —
Gewaltige drängende Heeresſchau.

An der Spitze der Danziger Reiterſchwadron
Der edle Herr und der Bürgersſohn;
Neben dem Oberſt aus altem Geſchlecht
Der Meldereiter, ein Bauernknecht.

Rechts und links vom Haubitzenlauf
Juriſt und Kaufmann ſitzen auf.
Und in der Landwehr, Glied um Glied,
Lehrer und Maurer ohn' Unterſchied.

Grau in grau, ein kriechend Gewolk,
Grau in grau: das ganze Volk.
Doch aus grau in grau ein Leuchten lacht,
Heller und heißer als Ordenspracht.

Aus grau in grau ein Wille blitzt:
Das ganze Deutſchland die Heimat ſchützt.
Das ganze Deutſchland in grauer Pracht,
Das ganze Volk hält Oſtmarkwacht.

Sächſ. Schulzeitung.

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39. Die Clinterſehlacht in Maſuren.

Von Lothar Wende.

Si vielen Wochen brachte der tägliche Bericht der Oberſten Heeres⸗
leitung die beſtändige Meldung, daß aus Oſtpreußen nichts Neues
vorliege, denn ſeit Monaten waren die in Oſtpreußen unter dem Befehl
des Generals v. Below ſtehenden Truppen auf verteidigungsweiſes Ver⸗
halten angewieſen. Eine ganz geringe Truppenzahl, aus 50 Prozent
Landwehr⸗, 25 Prozent Landſturm⸗ und 25 Prozent anderen Truppen
zuſammengeſetzt, verteidigte die Provinz gegen einen mehrfach überlegenen
Feind, deſſen Stärke ſechs bis acht Armeekorps und Anfang Februar noch
etwa rund 200000 Mann betrug. In ſtarken Stellungen von der
Angerapplinie bis zu den Maſuriſchen Seen, die dazu noch künſtlich ſtark
befeſtigt waren, hielten die Verteidiger die ſtarken Angriffe der Ruſſen
aus und ſchlugen alle Verſuche, durchzubrechen, ab.
Anfang Februar*) war endlich die Zeit gekommen, wo friſche deutſche
Kräfte verfügbar waren, die nach dem oſtpreußiſchen Kriegsſchauplatze ge⸗
bracht und dort zu einem Angriff auf die Ruſſen angeſetzt wurden. Starke
Kälte herrſchte. Flüſſe und Seen waren mit einer dicken Eiskruſte be⸗
deckt, die Erde ſcharf durchfroren, und ein am 5. Februar einſetzender
Schneeſturm hatte das ganze Gelände mit einer hohen Schneedecke belegt.
Unmittelbar nach dieſem Schneefall ſetzte ſcharfer Froſt ein, und ein
ſtarker Wind verurſachte erhebliche Schneeverwehungen, die dem Vormarſch
der Deutſchen große Hinderniſſe bereiteten, aber auch den geſchlagenen
Ruſſen bei der Flucht hinderlich waren. Die deutſche Heeresleitung hatte
ſich aber auf die Schwierigkeiten des Winterfeldzuges gut vorbereitet. Die
Truppen waren gut und warm gekleidet, und Tauſende von Schlitten und
Hunderttauſende von Schlittenkufen waren bereitgeſtellt, um dem Nachſchub
den Verkehr auf den verwehten Straßen zu erleichtern und überhaupt
möglich zu machen. Die Gruppierung der deutſchen Streitkräfte war in
der Nacht nach dem 7. Februar beendet, und am Montag, dem 8. Februar,
in aller Frühe begann der Vormarſch des rechten Flügels auf Johannis⸗
burg zu, das an demſelben Tage nachmittags bereits in deutſchem Beſitze
war. Truppen des Generals v. Falk hatten die Stadt zurückerobert.
Tapfer ſetzte ſich die hier liegende 57. ruſſiſche Diviſion zur Wehr, aber
ihre Verluſte waren fürchterlich, und neben der großen Zahl Gefallener
mußte ſie 5000 Gefangene in den Händen der ſtürmenden deutſchen Sol⸗
daten laſſen. Die kümmerlichen Reſte der Diviſion zogen ſich fliehend in
den Schutzbereich der Feſtung Oſſowiez zurück. Am 8. Februar war die
ganze Piſſeklinie in deutſcher Hand. Am Tage darauf begann der Vor⸗
marſch auf Lyck, und an demſelben Tage wurde noch die Stadt Bialla
von den Ruſſen geſäubert. Aber auch der Nordflügel der deutſchen

WSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSBSBS 77

Truppen war nicht müßig geblieben. Hier war der Angriff auf den
9. Februar angeſetzt, aber als ſich bei den Ruſſen rückwärtige Bewegungen
zeigten, begann der Vormarſch ſchon einen Tag früher. Am 9. Februax
waren die ſtark befeſtigten feindlichen Stellungen, die ſich von Spullen
aus bis zum Schoreller Forſt und von deſſen Nordſaum bis faſt zur
ruſſiſchen Grenze erſtreckten, genommen. Starke deutſche Kräfte waren in
der Richtung nach Pillkallen und Lasdehnen in Bewegung geſetzt, um den
Feind, der im Raume von Lasdehnen — Pillkallen — Gumbinnen — Stallu⸗
pönen ſich befand, durch einen überraſchenden Angriff in der ſüdöſtlichen
Richtung bei Schirwindt — Wladislawow — Willkowiſchki anzugreifen und ihm
die Rückzugsſtraße von Stallupönen nach Kowno zu verlegen. Bei dieſem
Vormarſch kam es zu heftigen Kämpfen, bei denen die 56. ruſſiſche
Diviſion vollſtändig zerſprengt wurde. Spullen und Jenskiſchken wurden
im Sturmangriff genommen.
Ungeheures leiſteten bei dieſen Kämpfen unſere Truppen. Sie fragten
nicht nach Schlaf und Nahrung, ſie marſchierten und packten den Feind,
wo ſie ihn trafen, ſchlugen ihn und verfolgten ihn in raſtloſer Eile. Mit
übermenſchlicher Anſtrengung wurden alle natürlichen und militäriſchen
Hinderniſſe überwunden. In Gewaltmärſchen folgten unſere Truppen dem
fliehenden Feinde, und trotz aller Schwierigkeiten erreichten die deutſchen
Marſchkolonnen am 10. Februar die Linie Pillkallen — Wladislawow und
am 11. Februar die große Straße Gumbinnen — Willkowiſchki. Bis jetzt
hatte die Bevölkerung im Reiche noch nichts von dieſen Kämpfen und
Siegen erfahren. Am 9. Februar hatte die Oberſte Heeresleitung im
Kriegsbericht vorbereitend geſagt: „An der oſtpreußiſchen Grenze wurden
wieder einige kleine örtliche Erfolge errungen“, und am nächſten Tage
hieß es nur kurz: „Die vereinzelten Gefechte an der oſtpreußiſchen Grenze
entwickelten ſich hier und da zu Kampfhandlungen größeren Umfangs; ihr
Verlauf iſt überall normal“, und erſt am 12. Februar, einem Freitage,
brachte der Draht die erſte Kunde von dem großen Siege:
„Se. Majeſtät der Kaiſer iſt auf dem Kampffelde an der oſt⸗
preußiſchen Grenze eingetroffen. Die dortigen Operationen haben die
Ruſſen zum ſchleunigen Aufgeben ihrer Stellungen öſtlich der Me⸗
ſuriſchen Seen gezwungen. An einzelnen Stellungen dauern die Kämpfe
noch fort. Bisher ſind etwa 26000 Gefangene, mehr als 20 Geſchütze
und 30 Maſchinengewehre erobert worden. Die Menge des erbeuteten
Kriegsmaterials läßt ſich aber noch nicht annähernd überſehen.“
Mit einem ungeheuren Jubel wurde dieſe Nachricht aufgenommen.
Man ahnte ſchon, daß hinter dieſer knappen Nachricht ſich noch viel
größere Erfolge verbargen. Und die Erwartung wurde nicht getäuſcht.
Am 14. hatte der Kaiſer den Kämpfen um die Hauptſtadt Maſurens bei⸗
gewohnt. Kaum waren die Sieger in die Stadt eingezogen, als auch der
Kaiſer dort eintraf. Die ſoeben aus ſchweren Kämpfen kommenden, mit
Groſchupp, In Treue feſt. 6

Blut und Schweiß bedeckten Krieger umdrängten jubelnd den Monarchen,
der die Truppen in einem offenen Viereck aufſtellen ließ und ihnen in
Sni Anſprache mit herzlichen Worten für ihren unerſchütterlichen Mut
ankte.
Den fliehenden Ruſſen drängten die deutſchen Truppen von allen
Seiten unermüdlich nach, und am 16. Februar befanden ſie ſich zum
zweitenmal in dieſem Kriege hinter der oſtpreußiſchen Grenze auf ruſſi⸗
ſchem Boden, und in einem beſonderen Berichte der deutſchen Heeres⸗
leitung hieß es:
„In der neuntägigen Winterſchlacht in Maſuren wurde die ruſſiſche
10. Armee, die aus 11 Infanterie⸗ und mehreren Kavalleriediviſionen
beſtand, nicht nur aus ihren ſtark verſchanzten Stellungen öſtlich der
Maſuriſchen Seenplatte vertrieben, ſondern auch über die Grenze ge⸗
worfen und ſchließlich in nahezu völliger Einkreiſung vernichtet und
geſchlagen.“
Eine rieſige Beute hatten die Truppen des Generals v. Lauenſtein
in Eydtkuhnen, Kirbraty und Wirballen gemacht. Dort hatten am
10. Februar anderthalb ruſſiſche Diviſionen ſich einquartiert und ſorglos
zur Ruhe begeben. Die Ruſſen hielten es nämlich für ganz ausgeſchloſſen,
daß die Deutſchen bei dem herrſchenden Schneeſturm die Verfolgung fort⸗
ſetzen würden, und hatten daher ſogar auf die Ausſtellung von Sicherungs⸗
poſten verzichtet. Aber unſere Soldaten kamen doch; allerdings nur In⸗
fanterie mit ganz wenigen Geſchützen, denn alles übrige war in den
Schneewehen ſtecken geblieben. Es war Abend, als Eydtkuhnen, und
Mitternacht, als Wirballen überfallen und geſtürmt wurde. Es kam zu
wütenden nächtlichen Straßenkämpfen in beiden Orten, die mit der Ge⸗
fangennahme von mehr als 10000 Ruſſen endeten. Die Zahl der Ge⸗
fangenen war ſo groß, daß man nicht wußte, wo man mit der Rieſen⸗
zahl bleiben ſollte. Auf den Bahnhöfen der beiden Orte fiel den deutſchen
Truppen eine unermeßliche Kriegsbeute in die Hände, darunter drei Lazarett⸗
züge und drei Verpflegungszüge. In dem Lazarettzug der Zarin, der von
der Fürſtin Lieven und zahlreichem Perſonal begleitet war, fand der Stab
des Generals v. Lauenſtein ein ganz unerwartet gutes Nachtquartier. Die
Verpflegungszüge waren mit einer großen Menge Hafer, ausgezeichneten
Konſerven, großen Mengen Schokolade, ferner mit großen Mengen Stiefeln
und Pelzweſten beladen. Jeder berittene deutſche Soldat konnte eine Pelz⸗
weſte bekommen. Noch wichtiger aber für die ſeit zwei Tagen auf die
„eiſerne Portion“ angewieſenen deutſchen Soldaten war die Erbeutung
von 110 ruſſiſchen Feldküchen, die faſt alle mit warmem Eſſen angefüllt
wären. Man kann ſich den Jubel unſerer Truppen denken, als dieſe
Beute in ihre Hände gefallen war. Die Verfolgung der Ruſſen wurde
bis zum 22. Februar fortgeſetzt. An dieſem Tage meldete die Heeres⸗
leitung die Einſtellung des Vormarſches und veröffentlichte die Ziffern der

Geſamterfolge: 7 Generale und weit über 100000 Mann waren ge⸗
fangen, über 150 Geſchütze und noch nicht überſehbares Gerät aller Art
einſchließlich Maſchinengewehren hatten die Ruſſen unſeren Truppen über⸗
laſſen müſſen.
Das war das Ende des dritten Ruſſeneinfalles in Oſtpreußen. Und
die Freude und Genugtuung des deutſchen Volkes über die Vernichtung
gerade dieſer ruſſiſchen Heeresabteilung war um ſo größer, als ſich in
den folgenden Tagen herausſtellte, in welch barbariſcher Weiſe die Ruſſen
in Oſtpreußen, in Maſuren gehauſt hatten. „Bar jeden menſchlichen
Fühlens“ — ſo ſagte der Kaiſer in einer Drahtung an den Kanzler —
„hat der Feind in ſinnloſer Wut auf der Flucht faſt das letzte Haus und
die letzte Scheune verbrannt oder ſonſt zerſtört. Unſer ſchönes Maſuren
iſt eine Wüſte.“ Aber auch der heldenhaften Leiſtungen unſerer Kämpfer
in der Winterſchlacht dachte der Kaiſer in jener Drahtung, und mit be⸗
rechtigtem Stolze hörte das deutſche Volk das Lob ſeiner Söhne: „Vom
Landſturmmann bis zum jüngſten Kriegsfreiwilligen wetteiferten alle, ihr
Beſtes für das Vaterland herzugeben. Weder grimmige Kälte noch tiefer
Schnee, weder unergründliche Wege noch die Zähigkeit des Gegners haben
ihren Siegeslauf zu hemmen vermocht.“ Sächſiſche Staatszeitung.

40. Held Bindenburg.

Von Georg Irrgang.

eil unſerm Helden Hindenburg,
Der Rußland hat geſchlagen,
Der deutſche Fahn' und deutſches
Schwert
Zu Ruhm und Sieg getragen.

Als der Koſak mit Mord und Brand
Oſtpreußen überzogen,
Hat General von Hindenburg
Gar weiſen Plan erwogen:

Bei der Maſuren See und Sumpf
Der Tod hielt reiche Ernte;
Was deutſcher Schlachtenruf ver⸗
mag,
Der Feind dort kennen lernte.

Wie jubelte Oſtpreußen auf,
Als nun der Feind verſchwunden,
Und alt und jung ins traute Heim
Sich froh zurückgefunden!

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

Dann aber galt es, unentwegt
In Rußland vorzudringen.
Wie kreuzte da der Feldmarſchall
Mit ſeinem Feind die Klingen!

Da hielt nicht Stadt, nicht Feſtung
ſtand,
Kam Hindenburg geritten,
Die ſtärkſte Mauer fiel zu Staub
Vor ſeinen Siegesſchritten.

Und ob ein Millionenheer
Den Weg nach Kurland ſperrte,
Die Deutſchen drangen ſiegreich vor
Trotz Schnee und Winterhärte.

So focht um Deutſchlands Macht und
Ruhm,
So wahrte Deutſchlands Ehre
Der Siegesheld von Hindenburg
Mit ſeinem tapf'ren Herer.

1

6*

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41. Die Schlacht im Telephon.

Von Wilhelm Conrad Gomoll.

Jdi durchfroren kam ich von der windüberpeitſchten Höhe nach
Olſztyn hinunter. Vom Markt ſuchte ich mich durch einige Seiten⸗
gäßchen nach dem neben der Kirche liegenden Pfarrhauſe. Die Heim⸗
ſtätte des Geiſtlichen machte den Eindruck eines kleinen Herrenhauſes;
denn ſie hatte keine klaffenden Riſſe in den Mauern, durch die der Wind
pfeifend in die Zimmer dringen konnte.
In dieſem kleinen, aber annehmbaren Gebäude hatte Graf B. . . .
der Diviſionskommandeur, bei dem ich mich melden wollte, ſein Stabs⸗
quartier aufgeſchlagen. Exzellenz war von ihrem an jedem Morgen unter⸗
nommenen Inſpektionsritt noch nicht zurück, und ſo wurde ich zum Chef
des Stabes, Hauptmann H. . . . geführt, der im Diviſionsgeſchäftszimmer
vor den Karten am Fernſprecher ſaß. Es gab eine kurze Vorſtellung, ich
zeigte meine Ausweiſe vor und wurde zum Warten eingeladen. „Sie
müſſen ſchon entſchuldigen, aber, wie Sie wiſſen, ſtehen wir mitten im
Gefecht. Es iſt nicht ſchlimm, aber es macht den Eindruck, als ob es
ſich weiter entwickeln wollte.“
Die Karten zogen wieder den Blick des Chefs an. Zwiſchendurch
meldete ſich das Telephon, oder die vorn in einem ſchmalen Vorflur auf⸗
gebaute Vermittlungsſtelle bekam Aufträge überwieſen. In einer Ecke
ſaßen einige Ordonnanzoffiziere und der Diviſionsdolmetſcher. Sie ſprachen
leiſe miteinander. Denn an einem Nebentiſch arbeitete, ebenfalls vor
Fernſprecher und Karte, der Adjutant des Artilleriekommandeurs. Un⸗
weit des Stubeneingangs neben dem fauchenden Ofen kratzten die Federn
fleißiger Diviſionsſchreiber. Ab und an ritten Offiziere vor dem Hauſe
vor. Mit Meldungen traten ſie in das Zimmer; die Hacken flogen zu⸗
ſammen, und die Sporen klirrten. Die Karten in den Händen, knappe
Worte auf den Lippen, Frage und Antwort klar und kurz, ſo ſtanden
ſich die Offiziere gegenüber. Eine Frage ſchwebte zwiſchen allen: Wird
der Ruſſe in ſeinem Angriff fortſchreiten? . . .
Der Fernſprecher tutete. Bald galt es dem Artilleriekommandeur,
bald dem Generalſtabsoffizier. Er ſummte ſein regelmäßiges kleines Lied
in abgeriſſenen Lauten, die wie klingende Zeichenſprache waren, und kaum
hingelegt, mußte der Hörer ſchon wieder aufgenommen werden; denn von
allen Seiten liefen die Meldungen ein, es wurden Nachrichten an das
Armeeoberkommando weitergegeben oder Befehle von dort empfangen. Bis
in die vorderſten Schützengräben reichten die Drähte, das Nervenſyſtem
des modernen Krieges, und ſo erfuhr das Diviſionskommando, was ſich
vor ſeiner ganzen Front ereignete. Verborgen konnte der Feind nicht die
kleinſte Bewegung vornehmen. In den Beobachtungsunterſtänden belauerten
ihn die Scherenfernrohre — ſie ſahen, wo er ſchanzte, ſie zählten beinahe

ſeine Spatenſtiche —, im Vorgelände ſchoben ſich Schleichpatrouillen durch
die Waldſtücke. Hinter Ackerfalten, überall, wo ſich eine gute Deckung
auffinden ließ, krochen ſie dem Gegner entgegen, und oft genug kam es
zu Geplänkeln, bei denen uns gelegentlich ein paar Mann verloren gingen,
häufiger aber ſah der Feind ſeine vorgeſchickten Mannſchaften nicht wieder,
da ſie ihm entweder abgeſchoſſen oder abgefangen wurden.
„Tätä tätä tätätätä.“ Neue Weckrufe.
„Diviſion B. . . Hauptmann H. . . Melden Sie.“
Der Hörer lag ruhig am Ohr des Generalſtabsoffiziers. Seine Augen
waren feſt auf die Karte gerichtet. Dann aber faßten die Finger nach
dem Meßßzirkel, der ſich auf dem in großem Maßſtab ausgeführten Ab⸗
ſchnittblatt ſchnell bewegte.
„Was ſtellten Sie feſt? Artillerie? .. . Das iſt doch drei Kilometer
vor der Mitte Ihres Regiments. Wenn es Infanterie iſt, ſo hebt der
Ruſſe eine neue Rückhaltſtellung aus. . . . Er ſichert alſo die Straße
Janow— Przyrow. Hoffentlich denkt er nicht daran abzubauen. . . . Gibt
es ſonſt noch was? Wie ſteht es bei Koppe 1112 — — — Daß ruſ⸗
ſiſche Vorpoſten in Siedlic ſitzen, wiſſen wir ſchon. Stärkere Gruppen
ſchanzen jetzt dort? . . . Das iſt ja glänzend! Um Gottes willen nicht
ſtören! Hat Ihre Kompagnie feſte Verbindung mit den Nachbarabſchnit⸗
ten? . . . Geben Sie ſofort den Befehl weiter, daß feindliches Feuer
nicht beantwortet werden ſoll.“
Am Nebentiſch weckte der zweite Apparat. Als der Adjutant den
Hörer aus der Hand legte, ſtand er auf und kam an den Tiſch des
Chefs heran.
„Nichts Neues? Was iſt bei Siedlic los?“
„Sie ſchanzen ſeit einer Stunde vor der ‚Toten Waldecke’. Hoffent⸗
lich kommen ſie!“
Draußen war es merkwürdig ſtill geworden; denn von den deutſchen
Batterien fiel nur gelegentlich ein Schuß. Der Hauptmann ſtrich über
das Kartenblatt. Dann machte ſein Zirkel ein paar Bewegungen, als ob
er tanzen wollte. Auf einem Blockzettel entſtanden Notizen; ſie wurden
untereinandergeſetzt wie die Zahlen eines Additionsexempels. Da ſummte
aber auch ſchon wieder das Telephon. Und es ſummte, trompetete jetzt
immer häufiger, es ließ keine Ruhepauſen aufkommen, wurde geſchwätzig
und der Chef hörte ihm zu, ſtellte Fragen und ließ zwiſchendurch neue
Verbindungen aufnehmen. Wie feſtgenagelt ſaß er vor ſeinem Arbeits⸗
tiſch: er fühlte die Stellung ab. Draußen zweigen die Drähte durch das
Gelände — alle wichtigen Strecken ſind doppelt gezogen, — jeder An⸗
ſchluß iſt ein ſicherer Griff, und ſo geht es von Abſchnitt zu Abſchnitt,
von Regiment zu Regiment, von Kompagnie zu Kompagnie. Es iſt die
Kleinarbeit der direkten Nachrichteneinziehung und Befehlsübermittlung.
Beobachtungen werden geſammelt, notiert; wenn es ſein muß, iſt in

15 Minuten ein Frontbild fertig. Es liegt als Skizze auf dem Schreib⸗
blatt, es lebt in vollkommener Bewegung im Kopf des Generalſtäblers,
der keine Nerven zu haben ſcheint.
In den Schützengräben und Artillerieſtellungen wußte ich ſie nun
auf dem Beobachtungspoſten. Die Gläſer, die Scherenfernrohre guckten
dem Gegner bis in das Herz. „Alles muß bereit ſein!“ ſo rief es ihnen
jetzt durch den Draht entgegen. „Und dann: Ruhe! Je näher er überall
herankommt, um ſo ſicherer, um ſo beſſer faſſen wir ihn. Es kann uns
nichts günſtiger ſein als ein kräftiger ruſſiſcher Angriff! Alſo Ruhe, Ruhe⸗
und immer wieder Ruhe!“
Und zu den Leuten im „Toten Winkel“ — wackere, friſche Jäger
ſaßen dort, tief hinter dem Buſchwerk des Unterholzes eingegraben; ſo
gut hatten ſie es gemacht, daß die Infanterie, die als Nachbargruppe auf
einer Höhe lag, ſie noch nie zu ſehen bekommen hatte, — zu denen ſagte
der Draht: „Wir hoffen, daß der Ruſſe heute nacht kommt. Nun ſoll
das Bataillon zeigen, was es kann. Doch gut hineinlaſſen in die Falle;
es kann keine Maus durch das doppelte Flankenfeuer!“
Im Diviſionsquartier war Graf B. . . eingetroffen. Er hatte unter⸗
wegs von der ſtärkeren Bewegung des Feindes Mitteilung bekommen und
war bis zu den Infanterieſtellungen geritten. Mitten im Zimmer ſtanden
wir nun im Geſpräch, als das Telephon plötzlich wirr zu wecken begann.
Durcheinandergewirbelt klangen die Rufe. Der Chef ſtutzte. Er ſprang
zum Apparat und forderte direkte Verbindung. Er hörte eine Weile zu,
ſtellte Fragen, dann aber überſtürzten ſich ſeine Worte. Zahlen von
Armeekorps ſtrudelten durcheinander, und den Schluß machte ein Anpfiff
erſter Ordnung: „Übrigens, was fragen Sie denn! Das mußten Sie⸗
alles wiſſen, da es genau bekanntgegeben wurde!“
Der General, alle Offiziere guckten verwundert: Aus der Diviſion
war eine Armee geworden — im Hinterland wimmelte es von hohen
Kommandoſtellen? Niemand wußte etwas davon! Erſt als der Chef
das Telephon aus der Hand legte und, ſich aufreckend, lachend mit
ruhiger Handbewegung die feucht gewordene Stirn wiſchte, löſte ſich das
Rätſel.
„Das war ein Ruſſe. Irgendwo hat er ſich an die Leitung ange⸗
ſchloſſen. Er ſprach in ſchlechtem baltiſchem Dialekt und wollte den
Quartierort des letzten Generalkommandos wiſſen.“ Der Hauptmann
lachte. „Das iſt ein ganz netter Scherz. Doch wenn ſie glauben, daß
wir darauf hineinfallen! .. . Ein aufgegriffener, ſpionageverdächtiger Bauer
ſolle dort direkt abgeliefert werden. Ich glaube, ihm eine befriedigende
Antwort gegeben zu haben.“
„Ein Ruſſe?“
„Verlaſſen Sie ſich darauf. Nach der mißlungenen Kriegsliſt werden
wir zur Beſtätigung ſchnell genug eine Störungsmeldung bekommen.“

Die Vermittlungsſtelle fing ſofort an, die Anſchlüſſe abzufragen.
Zehn Minuten ſpäter mußten die aus ihrem Stroh aufgejagten Leute
reiten; denn ganz vorn war der Schaden zu ſuchen, und dorthin war der
Weg weit.
Es war ein enges Haus, in dem ich das erlebte; ein Haus mit
fabelhaftem Luxus: Strohſtreu für die Offiziere und Mannſchaften, auch
eine Strohſtreu für den Diviſionsgeneral; denn die Lade, die ein Bett
ſein ſollte, war ebenfalls mit „Ackerdaunen“ gefüllt.
Um Graf B. . . ſcharte ſich beim Mittageſſen der kleine Kreis des
engeren Stabes. Schlicht ging es her, kriegsmäßig; aber frohe Reden
fehlten nicht. Der General erzählte ſelbſt Frontgeſchichten vom Vor⸗
mittag, und dabei gibt es immer etwas zu lachen. Beim Kaffee wurden
wir aber geſtört; denn Gefangene kamen an, die ſofort verhört werden
ſollten. Sie machten einen ſtumpfen Eindruck, hatten keine Ahnung, was
Polen iſt, und wußten nur, daß ihre Offiziere ihnen geſagt hatten, ſie
ſtänden ſchon ſeit langem in Deutſchland und wären bald in Berlin.
Am Abend ſaß ich dann in der Wohnung des Artilleriekommandeurs
Major von H. . . Wir plauderten bei gutem Moſelwein, während draußen
der Geſchützdonner immer lebhafter wurde. Es ſchien alſo wirklich ernſt
werden zu wollen. Als das Donnern immer mehr anſchwoll, guckten wir
vor das Haus. Nachtſchwarz ſtand der Himmel, doch überall zuckte es,
blitzte es feurig auf. Zwiſchen dem Hügelland rollten die Echowellen.
Bald nach dem Anbruch der Dunkelheit hatte der ruſſiſche Artillerieangriff
begonnen; bis in die zehnte Stunde dauerte er gleichmäßig fort, dann
aber nahm er an Heftigkeit zu, ſchwoll an, verſtärkt durch das immer
lebhafter werdende Infanteriefeuer.
Und nun kam auch hier wieder der Fernſprecher in Bewegung.
Major v. H. . . ſaß am Tiſch. Er drehte ſich nur halb herum, ſtützte
den Kopf leicht auf, und ſeine Augen bekamen den Blick der Ferne. Ex
war draußen bei den Batterien. — Ruhige Fragen; ruhige Befehle.
Alles vollzog ſich mit wundervoller Sicherheit. Er wußte, wie jedes
Geſchütz ſtand; denn ſchon ſeit Mittag waren die Batterien auf ein gutes
Zuſammenarbeiten eingeſtellt. Er war ſelber in den Stellungen geweſen,
hatte nach dem Rechten geſehen, und nun, da der Ruſſe den Angriff
wagte, bedurfte es nur kurzer Befehle, und die wartenden Geſchütze ſpien
dem Feinde ihr Feuer entgegen. Die Ruhe ging ſoweit, daß wir zwiſchen⸗
durch vom Wert der deutſchen Landwirtſchaft ſprechen konnten, vom Helden⸗
tum im Kriege, dem deutſchen Überſeehandel und der hohen Politik. Und
dazu aßen wir heimatliche Fiſchkonſerven, Pellkartoffeln und Butter.
Draußen tobte der Kampf. Angriff und Abwehr ſchritten fort. Es
gab keinerlei Beklemmungen. Beim kalten Haſenbraten trompetete es
wieder. Der Major legte den Hörer ans Ohr und fragte, als ob er
mit einem alten Bekannten vom Wetter und Befinden ſpräche: „Wie

geht's?“ Dann aber ſtand er von ſeinem Koffer auf, der ihm als Stuhl
diente, und ein heller Zug der Freude flog über ſein Geſicht:
„, Ich danke für die Meldung! . . . Vollſtändig? . . . Das iſt ja herrlich!“
Er legte den Hörer aus der Hand, ſchenkte neuen Wein ein, nickte
ſeinem Adjutanten zu und ſagte:
„Abgeſchmiert! Vollſtändig! Die ſchwere Batterie von Koppe 105

meldete, daß der ruſſiſche Angriff in unſerem Feuer zuſammengebrochen iſt.“
W. C. Gomoll, Im Kampf gegen Rußland. F. A. Brockhaus, Leipzig.

42. Der Paß.
Von Hans Ludwig Roſegger.
De Übergang iſt bis morgen früh, ſagen wir bis ſechs Uhr, unbedingt
1 zu halten, Herr Oberleutnant,“ rieſelte es dünn durch den Draht.
„Zu Befehl, Herr Oberſt.“
„Alſo, bis ſechs Uhr früh . . .“ Es war, als ſtecke noch mehr im
Draht, und richtig rieſelte es weiter: „Munition haben ſie genug? Ge⸗
nügend, na, muß ſich tun . . . Nur ſparen . . . Ich vertraue auf Sie,
Herr Oberleutnant, ebenſo Seine Excellenz — Sie verſtehen, was ich
damit ſagen will . . .“ Dann verlor die Stimme aus der Ferne ihre
Härte: „Lieber Hüttenbrenner, es wird hölliſch heiß werden, und ich kann
Ihnen keine Verſtärkungen verſprechen. Womit ſollten wir denn unſere
Stellungen halten? Na ja . . . Und auf glückliches Wiederſehen, lieber
Hüttenbrenner!“
„Danke gehorſamſt, Herr Oberſt!“
Oberleutnant Hüttenbrenner atmete tief; er hatte auch das verſtanden,
was unausgeſprochen blieb. Dennoch lächelte er.
Das Trommelfeuer der Ruſſen ſetzte ein, rechts und links vom Paß
platzten die Granaten, zerwühlten die Erde, zerſchmiſſen die Felſen, zerklatſch⸗
ten den ſchmutzigen Schnee in den ſchattigen Mulden. Hüttenbrenner zog
die Uhr — 4 Uhr nachmittags. Alſo noch 14 Stunden . . . Und was dann?
Danach fragte er vorderhand nicht. Bald würde es dämmern, und dann
ſetzten die Maſſenangriffe der ruſſiſchen Infanterie ein; man wußte auch
drüben, was der Übergang wert war. Trotz des umherſpritzenden Eiſens
ging der Oberleutnant aufrecht bis zu den Schützengräben — er wußte,
wem es beſtimmt war, den holt ſich der Schnitter Tod auch aus dem
ſicherſten Unterſtand. Und wem nicht . . .
Kadett Minninger äugte durchs Scherenfernrohr: „Du, Herr Ober⸗
leutnant, jetzt wird's gleich losgehen. Herrſchaft, ich möcht' nicht unter
ihnen ſein . . . ¹
Hüuücttenbrenner unterrichtete ihn vom Befehl: „Unbedingt bis 6 Uhr
früh halten!“
Wird gemacht!“
Und auch die anderen alle ſagten: „Wir werden'’'s ſchon dermachen.“

Vielleicht begriffen ſie nicht, was es bedeutete, den Paß mit einer
Kompagnie gegen ein Regiment, eine Diviſion — ein Korps zu verteidigen.
Die Ruſſen warfen ihre ganzen Reſerven hinein. Und wenn es ihnen
gelang, den Übergang zu nehmen . . .? Hüttenbrenner wußte, was davon
abhing. Er ermunterte die Leute, fragte, ob ſie genügend Munition, ge⸗
nügend zu eſſen hätten.
Sie waren alle fröhlich, zumeiſt junge Burſchen aus den Alpen, von
denen ein Großteil erſt die Feuertaufe empfing.
Nur im Geſicht des alten Feldwebels Grodinger zuckte es: „Herr
Oberleutnant, meld' gehorſamſt, ob wir mit die paar Maſchinengewehr . . .
Die Rußki laſſen ihre ſchweren Stuck ſpielen!“
„Lieber Grodinger, wir werden mit den paar Maſchinengewehren den
Anſturm mit Leichtigkeit abwehren, mit Leichtigkeit! Man muß nur an ſich
glauben.“ Eine feindliche Granate erzielte einen Volltreffer — gellende
Schreie, die aber in dem Lärm ertranken.
„Jetzt noch nicht feuern, Grodinger, mit Munition ſparen, Infanterie⸗
angriff abwarten!“
Seitlich auf der Höhe 404 zeigten ſich erdbraune Geſtalten. Kadett
Minninger riß das Gewehr eines Gefallenen auf, und er wie ein Dutzend
andere nahmen die Braunen aufs Korn. „Da droben dürfen die ſich
nicht einniſten, das wäre gefehlt!“
„Noch elfeinhalb Stunden . . .“
Die frühe Frühlingsdämmerung warf blaugraue Schatten über das
ſteinige Vorgelände.
Da ſchwiegen mit einem Schlage die ruſſiſchen Geſchütze. Man hielt
den Paß für ſturmreif. Und nun wollten ſie heran, die erdfarbigen
Maſſen, ungezählt, fünf, ſechs Glieder tief.
„Herankommen laſſen! Nur feuern, wenn man einen ſicher hat!“
Erſt auf hundert Schritte Entfernung knallten die Mannlicher*), pufften die
Maſchinengewehre, die vorderſten Reihen der Ruſſen ſtanden — wankten
— fielen — doch eine neue und wieder eine neue Welle brandete heran,
auf achtzig, auf ſechzig Schritte, und trotz des Dämmerns konnte man
ſchon die breiten, verzerrten, verſchwitzten Geſichter ausnehmen. Die Kom⸗
pagnie warf ihr Blei in die braunen Maſſen, und die Maſchinengewehre
ſäten. Da ſtockte der Angriff endgültig, und in ungeregelter Flucht ver⸗
ſchwanden die Ruſſen wieder, hinter Felsblöcken, hinter Bäumen, in ihren
Gräben. Bewegte und nicht mehr bewegte Geſtalten deckten das Vor⸗
feld. — „Die kommen nicht wieder,“ frohlockte Kadett Minninger und
brannte ſich eine Zigarette an. „Die nicht,“ dachte Hüttenbrenner.
Es folgte eine Ruhepauſe, in der ſich die Augen derer am Paß wund
und wehe ſchauten.

*) Das öſterreichiſche Armeegewehr.

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Grodinger trat zu Hüttenbrenner: „Meld' gehorſamſt, Herr Ober⸗
leutnant, was wird denn ſein, wenn ma nix mehr ſieht? Dann ſein's
uns auf ja und na am Hals . . . ¹
„Kümmern Sie ſich darum nicht, Feldwebel, es wird nicht finſter,
es ſteht Vollmond im Kalender.“ Aber der Himmel überzog ſich mit
Wolken. Hüttenbrenner hätte gern einen Brief geſchrieben, doch bezwang
er ſich — jetzt war keine Zeit für ſo was. Sie würden es auch ohne
dies erfahren — daheim . . .
Ruſſiſche Leuchtraketen ſpien in den Himmel, und der Gefreite Ploch
juchzte: „Sakra, iſt dös a Feuerwerk!“
Anſchwellend lebte das Feuer wieder auf, alles ſetzten die da drüben
ein, was ſie hatten, von den Feldgeſchützen bis zu den ſchweren Haubitzen.
Die Kompagnie hatte arge Verluſte.
Noch zehn Stunden.
Diesmal verſuchten es die Ruſſen mit einer Finte — noch während
des eigenen Trommelfeuers ſtürmten ſibiriſche Regimenter an, und als
der Mond ein wenig aus den Wolkenvorhängen lugte, ſah man die
dunklen Geſtalten auf vierzig Schritte vor ſich.
Grodinger tat ſeine Arbeit bei den Maſchinengewehren. Auch Hütten⸗
brenner und Minninger handhabten Mannlicher. Sie ſchoſſen bedächtig,
nur wenn ſie ein Ziel ſicher hatten. Knapp vor den Gräben der Kom⸗
pagnie zerſchellten die Wogen . . .
Dem Oberleutnant ſchien's, als ſeien ſeine Leute nicht nur vom
Mondlicht ſo fahl. Überallhin ſtreute er ſeine Scherzworte, und allmäh⸗
lich erlernten ſie auch das Lachen wieder.
Dem Kadetten fiel es ein: „Du, Herr Oberleutnant, wir müſſen
die Höhe 404 beſetzen, ſonſt kommen uns die Kerle zuvor, und wir haben
den Tr. . .
„Sie liegt ganz ungeſchützt.“
„Laß mich mit 4 Mann hinauf, Herr Oberleutnant.“
Hüttenbrenner wollte dem Oberſt eine telephoniſche Meldung über
den bisherigen Verlauf des Kampfes machen. Nichts. Der Draht war
zerriſſen oder die Leitung ſonſtwie geſtört.
Grodinger kam: „.. g'horſamſt, mit der Munition wird's bald hapern,
und i hab' ſchon 6 Leute verlor'n.“
„Wozu ſind denn die Bajonette da, lieber Grodinger? Wer wird
denn immer unken! Mann, haben Sie denn Angſt?“ Sofort reute ihn
die Bemerkung: „Weiß ſchon, Sie halten es für Ihre Pflicht, mich auf
dem Laufenden zu erhalten. Danke.“
12 — Mitternacht.
Wie — wenn die Kraft der Ruſſen erlahmte? Dann . . . Aber
ſie erlahmte nicht. Nur gut, daß der Mond ein Einſehen hatte; er er⸗
hellte die Gegend weitum. Auf der Höhe 404 hockte der Kadett mit

ſeinen 4 Mann, und auf die ſammelte ſich jetzt das Feuer der Rußki.
Flach, wie tot, lag er und die anderen. Ein neuer Sturm ſetzte an. Die
Höhe 404 wehrte ſich. . . . Hüttenbrenner überblickte die Toten und
Verwundeten; gut die Halbſcheid der Kompagnie war ſchon ausgeſchieden.
Und die Hölle hagelte nieder, die Ruſſen wollten den Paß um jeden
Preis haben, und die Artillerie knallte und knatterte in die Gräben und
auf die Höhe 404. Dann ſtießen die Garden in verſchwenderiſcher Fülle
vor. Läſſiger und läſſiger wurde die Abwehr der Kompagnie — die
Munition . . . und die immer geringer werdende Zahl der Verteidiger. . . .
Die erſte Ruſſenkette erreichte die Gräben und ſtürzte ſich in einem
Siegesrauſch hinein. Mit den Bajonetten wurden ſie wieder hinaus⸗
geworfen — man rang Bruſt an Bruſt, Fauſt mit Fauſt, Zähne gegen
Zähne. Grodinger ſchwang einen Eiſenhaken, und das Metall klatſchte
ſonderbar weich auf die Menſchenſchädel. Hüttenbrenner zog den Browning.
Hilfe kam von der Höhe 404, da der Kadett Minninger den Garden
Flankenfeuer gab. Die Erdfarbigen warfen die Gewehre weg und ſchleu⸗
derten die Arme hoch. Es gab aber keine Gefangenen. — Im Morgen⸗
grauen zählte der Oberleutnant: Sechzig Mann. . . . Und ſie ſchauten
übel genug aus. . . .
Minninger rief durch ſeine hohlen Hände: „Du, Herr Oberleutnant,
gib mir noch zwei Manderln, ich hab keinen einzigen mehr. . . .“
Der Oſten färbte ſich gelb⸗rot⸗gold. Ein neuer Tag. Man raſtete, die
Ruſſen auch. Hüttenbrenner erkletterte einen Block. Die Rückzugslinie war
frei . . . der Weg in die Heimat . . . In vierunddreißig Minuten achtund⸗
zwanzig Sekunden durfte er den Reſt ſeiner Leute ſammeln und abziehen. Für
alle Fälle wollte er noch eine halbe Stunde zugeben. Sogar der Feldwebel
ſchmunzelte: „Guat is gangen . . . meld gehorſamſt, Herr Oberleutnant . . .“
„Na ſehen Sie, und Sie haben immer Bedenken gehabt. Die nächſte
Nacht ſchlafen wir in Federbetten oder wenigſtens auf Streu oder jeden⸗
falls irgendwo. Geſchlafen wird!“
Ein kurzes Geknatter von der Höhe 404, aber nicht gegen die Ruſſen⸗
front, ſondern nach rechts und nach hinten. Der Kadett ſchrie Unver⸗
ſtändliches.
„Herrgott, was gibt's denn. . . .“
Da tauchten ſie auf, die Erdfarbigen, im Rücken des Paſſes, zu
Hunderten krochen ſie aus einer Luke und ſchwärmten. Und zugleich
Welle auf Welle gegen die Stirnſeite der Gräben.
Verraten, umzingelt.
Minninger fiel, ſeine vier Mann fielen, Feldwebel Grodinger fiel.
Alle, alle. . . .
Ein ziſchendes Schrapnell ſtreute ſeinen bleiernen Unſegen über
Oberleutnant Hüttenbrenner, und ein Kügelchen brachte auch ſeine Uhr
zum Stillſtehen. Sie zeigte ſiebeneinhalb Minuten nach ſechs.

„

Ob man in den Schulen auch künftig immer nur den Griechen
Leonidas feiern wird?
„Wanderer, kommſt du nach Sparta, verkündige dorten, du habeſt
uns hier liegen geſehen, wie das Geſetz es befahl. . . .“
Zeitbilder, Beilage zur Voſſiſchen Zeitung.

43. Rämpfe im Laborczatale.
GS. bis 13. April 1915.

V'ier Wochen lang hatte die Diviſion unter den ſchwierigſten Verhält⸗
niſſen auf den ſchneebedeckten Höhen der Oſtkarpathen gekämpft. Auf
faſt allen Kriegsſchauplätzen heimiſch, eine an den Wechſel gewöhnte
„Wandertruppe“, kam ihr die Berufung auf eine Bühne des Kriegs⸗
theaters nicht überraſchend. Jetzt wurde am weſtlichen Teil der Kar⸗
pathenfront, zwiſchen Duklaſenke und Uszoker⸗Paß, das Einſetzen deutſcher
Truppen erforderlich, und dorthin wurde auch die Diviſion am 29. März
in Marſch geſetzt.
Schon ſeit Wochen waren die Blicke der ganzen Welt auf dieſen
Abſchnitt in dem großen Völkerringen gerichtet. Nachdem Przemyfſl, durch
den Hunger bezwungen, ſeine Tore den ruſſiſchen Eindringlingen öffnen
mußte, konnte in ängſtlichen Gemütern die bange Frage auftauchen: Werden
die Truppen unſerer Bundesgenoſſen den gewaltigen Stoß aufhalten, der
durch das Freiwerden der Belagerungsarmee gegen die weſtliche Karpathen⸗
front geführt werden wird? Daß es geſchah, und daß darüber hinaus zu
machtvoller Offenſive geſchritten werden konnte, iſt auch das Verdienſt
unſerer deutſchen Truppen, unter denen unſere Diviſion ſich neue Lor⸗
beeren erworben hat.
Der gegneriſche Angriff hatte ſich hauptſächlich auf das Tal der
Laborcza gerichtet. Dort, wo die zweigleiſige Hauptſtrecke Budapeſt —
Przemyſl den Bergwall durchſchneidet und eine gute Heerſtraße über den
Lupkower Paß von Ungarn nach Galizien führt, ſah der Feind offenbar
den Schlüſſel der weſtlichen Karpathenſtellung. Hier wollte er, verſtärkt
durch die vor Przemyſl freigewordenen Heeresmaſſen, lawinengleich ins
Herz Ungarns eindringen.
Pommern, Heſſen und Württemberger waren am 2. April zu dem
Beskidenkorps unter Führung des Generals v. d. Marwitz vereinigt
worden, das zunächſt in der „Oſterſchlacht“ in groß angelegter Offenſive
den Gegner zum Rückzug zwang. Während die Landeseinwohner in ihren
bunten Trachten zur Kirche eilten, um das Feſt der Auferſtehung zu
feiern, rüſteten ſich unſere braven Feldgrauen zum blutigen Waffengang.
Bereits am erſten Oſtertage (4. April) war die eine Diviſion des Armee⸗
korps über Izbugyabela und Okröske vorgehend, öſtlich Heggyeſesaba, eine
andere Diviſion in Richtung Virava in den Kampf getreten. Am Oſter⸗
montag ſetzte die Angriffsbewegung unſerer eigenen Diviſion ein. Warm,

ù

ja faſt heiß ſtrahlte die Frühlingsſonne vom wolkenlos blauen Himmel
herab auf das liebliche Tal der grünen Laborcza, das die Diviſion beit
Izbugyaradvany durchquerte, um auf dem weſtlichen Ufer in den Kampf
einer öſterreichiſch⸗ungariſchen Diviſion einzugreifen. Nach dem Korpsbefehl
ſollte der Angriff dieſer Diviſion gegen die von den Ruſſen beſetzte Stel⸗
lung: Höhe (256) ſüdweſtlich Felsöcſebenh — Höhe 468 — Höhe 462
— Olyfkatal vorgetragen werden.
Auf dieſen Bergen herrſcht nicht das ernſte Tannengrün der ſchnee⸗
bedeckten Hochkarpathen. Lichte Buchenwälder, mit dichtem Unterholz
durchſetzt, überziehen die ſchöngewellten Hügel, die ſich ſelten über 500
Meter erheben. Im Tale, wo ſich die kleinen ungariſchen Dörfer mit
ihren den Schwarzwaldhäuſern ähnelnden Gehöften wie Sinnbilder eines
tiefen Friedens ausnehmen, blüht ſchon der Lerchenſporn und die ſchöne
blaue Szylla, die in unſeren deutſchen Gärten heimatberechtigt geworden
iſt, und auf den Höhen das Lungenkraut und die weiße Anemone. Aber
in dieſem idylliſchen Hügellande waren die Schwierigkeiten des Anmarſches
für unſere Truppen faſt ebenſo groß wie im rauheren Karpathenhoch⸗
lande. Auch hier hatte die Schneeſchmelze die wenigen befahrbaren Wege
arg mitgenommen. Was ſich auf der Generalsſtabskarte als Landſtraße
verheißungsvoll darſtellte, war häufig zu einem tief ausgefahrenen Moraſt
geworden. So begegneten ſchon auf der Straße Izbugyaradvany —
Homonnaclyka unſere fahrenden Truppen den größten Schwierigkeiten,
und manche Feldküche, mancher Munitionswagen blieb elendiglich ſtecken
und konnte nur durch Vorſpann weiter gebracht werden. Geradezu
bewunderungswürdig aber war die zähe Energie, mit der unter unſäg⸗
lichen Mühen zwei unſerer Batterien noch im Laufe des Vormittags ihre
Geſchütze auf Höhe 402 öſtlich Homonnaeclyka in Stellung brachten, wo
ſie zuſammen mit den nördlich Okröske ſtehenden beiden Batterien eines
Fußartillerie⸗Regiments den Angriff der Diviſion, wie auch flankierend
den Angriff des linken Flügels der Nachbardiviſion auf dem öſtlichen
Laborczaufer wirkſam unterſtützen konnten.
Nicht minder litt unſere Infanterie unter den ſchlechten Wegeverhält⸗
niſſen. Mit dem noch winterlichen ſchweren Gepäck, das der kalten
Nächte wegen noch nicht entbehrt werden konnte, beladen, mußte ſie ſich
durch die aufgeweichten Straßen kämpfen, um ſchließlich die zu beſetzenden
Höhen auf ſchmalen Saumpfaden, nur in der Kolonne zu einem vor⸗
rückend, zu erreichen. Dazu erſchwerte der Gegner das Vordringen unſerer
Truppen noch durch ſtarkes Artilleriefeuer, mit dem er die Anmarſch⸗
wege belegte. Aber weder die Schrapnells des Feindes, noch die unweg⸗
ſamen Bergpfade konnten den Willen zum Siege aufhalten, der in unſeren
Soldaten lebt. Gegen 2 Uhr nachmittags erreichten die Regimenter einer
unſerer beiden Infanteriebrigaden die öſterreichiſchen Stellungen. Die
andere Brigade wurde vorläufig in Reſerve gehalten. Den gemeinſamen

90 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Oberbefehl über die verbündeten Truppen übernahm nunmehr der Kom⸗
mandeur unſerer Diviſion.
Der Angriffsabſchnitt der Diviſion auf dem weſtlichen Laborczaufer
war äußerſt unüberſichtlich und ſchwer gangbar. Auf dem öſtlichen Ufer,
vor allem im Gefechtsbereich der Nachbardiviſion, war der einheitliche
Einſatz größerer Kräfte von Infanterie und Artillerie ſowie eine einheit⸗
liche Durchführung des Angriffs möglich, während in dem dicht bewaldeten
Berggelände des weſtlichen Ufers der Angriff unſerer Diviſion in Kämpfe
einzelner Gruppen (Kompagnien und Bataillone) um Höhen und Waldſtücke
zerfiel. Langſam, aber in unaufhaltſamem Vorwärtsdrängen nahm die
Infanterie dem Gegner eine Stellung nach der anderen ab. Zwei Ba⸗
taillone eines Infanterie⸗Regimentes ſetzten ſich in den Beſitz der Höhe
462 nördlich Homonnaclyka. Einem anderen Infanterie⸗Regiment war
die Aufgabe zugefallen, die Höhe 468 weſtlich Hegyescſaba zu nehmen.
Gedeckt durch den langgedehnten Sverzovarrücken ſtellte ſich dies Regiment
zum Angriff bereit. Trotz Flanken⸗ und Frontalmaſchinengewehr⸗ und
Infanteriefeuer erreichten die erſten beiden Bataillone in kurzer Zeit die
öſterreichiſchen Schützenlinien, die am Südhang nur 30 bis 50 Meter,
auf dem Weſthang etwas weiter vom Gegner entfernt lagen. Die weitere
Durchführung des Angriffs an dieſem Tage mußte aber wegen der Er⸗
müdung der Truppen ſowie deshalb unterbleiben, weil die mit ſtarken
Drahthinderniſſen verſehene feindliche Stellung wegen der geringen Ent⸗
fernung zwiſchen den Schützengräben durch Artillerie nicht erſchüttert
werden konnte. Zuſammen mit einem öſterreichiſchen Landwehr⸗Infanterie⸗
regiment hielten die Bataillone die erreichte Stellung und gruben ſich
nachts ein.
Am Morgen des Oſterdienstags (6. April) nahmen dieſe beiden Re⸗
gimenter die Höhe 468 und gingen ſodann zum Angriff gegen die ruſſiſche
Stellung zwiſchen 468 und 480 vor. Auch hier konnte der Gegner dem
ungeſtümen Anprall der bundesbrüderlich vereinten Truppen nicht ſtand⸗
halten. Die Stellung wurde im Augenblick überrannt und ſämtliche in
ihr befindlichen Ruſſen zu Gefangenen gemacht. Am folgenden Morgen
wurde trotz gegneriſchen Flankenfeuers die Vorhöhe von 480 genommen,
die durch eine ſchroffe Schlucht von dem höchſten Punkte getrennt iſt.
Ein Sturm über das völlig abgeholzte Gelände auf die höchſte Kuppe⸗
wurde nicht nur mit Rückſicht auf die ſchweren Opfer unterlaſſen, ſondern
weil die gewonnene Stellung ſich ſehr gut zur Verteidigung eignete. Die
Diviſion befahl daher, von einem weiteren Sturm abzuſehen und die
erreichte Stellung zu verſtärken.
Beſonders hartnäckig geſtaltete ſich das Ringen auf dem Höhen⸗
rücken, der ſich zwiſchen Felſöcſebeny und Begyescab weſtlich der Laborcza
hinzieht. Durch ſtarkes Artilleriefeuer gezwungen, hatten die Ruſſen am
6. April ihre Stellungen am Südabhange dieſes Hügels geräumt. Ein

SSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 91

öſterreichiſches Landwehrregiment hatte ſich dort feſtgeſetzt. Aber mit
zäher Energie, die auch der Gegner bewundern muß, hielt ſich der Feind
auf der Nordkuppe dieſes wichtigen Stützpunktes. Alle öſterreichiſchen
Angriffe auf die ſtark befeſtigte Stellung brachen zuſammen. Das dichte
Unterholz erſchwerte das Vordringen ganz beſonders. Am Nachmittage,
als die Reihen der Oſterreicher bereits etwas gelichtet waren, wurde ein
Bataillon unſerer Diviſion zur Verſtärkung herangezogen und der Angriff
durchgeführt. Doch gelang es erſt bei Morgengrauen des 7. April, den
Feind zu werfen und die ganze Höhe in unſeren Beſitz zu bringen.
Damit war auf der ganzen Linie der beabſichtigte Angriff durch⸗
geführt. Nunmehr wurde das Herausziehen der öſterreichiſch⸗ungariſchen
Truppen angeordnet und einer deutſchen Infanteriebrigade der Abſchnitt
von Felſöcſebeny bis Höhe 468, einer anderen deutſchen Infanteriebrigade
der Abſchnitt links anſchließend über Tiefenpunkt 253 im Olykatal bis
600 Meter ſüdlich Höhe 485 zur Verteidigung zugewieſen.
Nun begann für unſere braven Truppen eine Zeit raſtloſeſter Arbeit.
Von einer zuſammenhängenden Stellung konnte noch nicht geſprochen
werden. Einzelne Erdlöcher ohne Unterſtände und ohne Verbindungs⸗
gräben: das war das einzige, was die Infanterie vorfand. Jetzt hieß es,
eine einwandfreie Verteidigungsſtellung herſtellen. In erſter Linie mußten
durchgehende Schützengräben angelegt werden; dann wurden Unterſtände
eingebaut und das Vorgelände geſäubert, um freies Schußfeld zu erhalten.
Sehr erſchwert wurde die Arbeit durch den beſtändigen Landregen,
der jetzt das gute Wetter abgelöſt hatte. Außerdem konnte an manchen
dem Einblick des Feindes geöffneten Punkten (ſo im Laborczatal ſelbſt)
nur nachts gearbeitet werden.
Zur wirkungsvollen Abwehr feindlicher Angriffe wurden Geſchütze
und Geſchützzüge in der vorderſten Linie in Stellung gebracht. Von
unſerer Artillerie wurden in dieſen Tagen Leiſtungen verlangt, die ebenſo
neuartig waren, wie ſie an die Leiſtungsfähigkeit von Menſch, Tier und
Material die höchſten Anſprüche ſtellten. Gegenüber einem Feinde, der
während langer Monate die Eigentümlichkeiten des Gebirgskrieges durch
allmähliche Erfahrungen überwinden konnte, galt es für unſere zum Teil
erſt jetzt in dieſen Gebirgskrieg hineingeſtellte Artillerie, dieſer Schwierig⸗
keiten ohne Vorbereitung und ohne beſondere Hilfsmittel Herr zu werden.
Das unüberſichtliche, keine beherrſchende Höhe aufweiſende, ſchluchtenreiche
Höhengelände weſtlich des Laborczatales erſcheint für artilleriſtiſche Aus⸗
nutzung beſonders ungünſtig. Die wenigen ſchmalen Sättel, die für
Stellungen der Flachbahngeſchütze allein in Betracht kommen, boten nur
geringen Raum. Zu dieſen Stellungen mußten Anmarſchwege gefunden
werden, die Deckung gegen Sicht vom Feinde her boten und anderſeits
dem Walde auswichen, durch deſſen zum Teil urwaldähnliches Unterholz⸗
dickicht in der kurzen Zeit auch die techniſche Truppe die erforderliche

Bahn nicht hätte ſchlagen können. Die Saumpfade waren wohl für
einzelne Tragtiere, nicht aber für die ſtark beſpannten großen Fahrzeuge
der Artillerie verwendbar. Trotzdem erfolgte das Inſtellunggehen der
Batterien auf den ſorgfältig erkundeten und mit allen Mitteln in kurzer
Zeit hergeſtellten Wegen nachher ſchnell und glatt, wobei allerdings meiſtens
das Sechsgeſpann auf zehn, ja auch zwölf Pferde verſtärkt werden mußte.
Dabei waren längere Steigungen bis über 30 Grad zu überwinden.
Wo Pferde nicht mehr vorwärts konnten, übernahmen die Mannſchaften,
bisweilen von der Infanterie unterſtützt, das Vorbringen der Fahrzeuge.
Dank der Anſpannung aller Kräfte von Menſch und Tier hatte ſchon am
Oſtermontag eine Abteilung Feldartillerie wenige Stunden nach Alarmierung
das Feuer eröffnen können.
Nach unſeren ſiegreichen Stürmen vom 5. zum 7. April hatte der
Gegner nicht gefeiert. Auch er hatte ſtarke Feldbefeſtigungen angelegt; der
Ruſſe iſt darin Meiſter. Aber er gedachte auch nicht, die ihm von uns ent⸗
riſſenen Stellungen leichten Kaufes preiszugeben und ſich auf die Defenſive
zu beſchränken, ſondern bereitete einen umfaſſenden Gegenangriff vor.
Zunächſt belegte er die deutſchen Stellungen und auch die rückwärtigen
Verbindungen mit reichlichem Artilleriefeuer aus leichten und ſchweren
Geſchützen. Am frühen Morgen des 10. April meldeten dann vorgeſchobene
Poſten, daß der Feind ſeine Höhenſtellungen verlaſſe und einzeln und in
Gruppen ins Tal hinabſteige, anſcheinend mit der Abſicht, anzugreifen.
Der Hauptangriff des Gegners in dieſem Abſchnitt richtete ſich gegen
Teile zweier Kompagnien, die auf Höhe 462 mit der Front nach Höhe
480 aufgeſtellt waren. Aber hier wurde er mit Infanterie⸗ und Ma⸗
ſchinengewehrfeuer empfangen. Er ließ etwa 50 Tote vor den Draht⸗
hinderniſſen und zog ſich auf etwa 100 Meter von der deutſchen Stellung
zurück mit der Abſicht, ſich dort einzugraben. Um dies zu verhindern,
wurde eine Patrouille von 17 Mann vorgeſchickt, die 59 Gefangene
machte und den Gegner verjagte. Im ganzen wurden an dieſem Tage
181 Gefangene gemacht und 227 Gewehre erbeutet, während die eigenen
Verluſte nur 2 Tote und 2 Verwundete betrugen.
Auf dem rechten Flügel der Diviſion hatte am 10. April eine
Patrouille feſtgeſtellt, daß hier für den 11. April ein ruſſiſcher Angriff
geplant ſei. An dieſem Tage — dem Sonntage Quaſimodogeniti —
nahm das feindliche Artilleriefeuer an Heftigkeit zu, bis unſere Artillerie
die feindlichen Artillerieſtellungen entdeckt hatte und nun den Gegner
durch eigenes Feuer im Schach hielt. Am Nachmittag wurden ſtarke
ruſſiſche Kolonnen geſehen, die im Laborczatal von Norden her vordrangen
und allmählich Boden zu gewinnen verſuchten. Ihr Angriff richtete ſich
zunächſt nur gegen die Stellungen der Nachbardiviſion auf dem öſtlichen
Ufer des Laborczatales. Mit ſtarken Kräften, zum Teil vier Linien
hintereinander, ging hier der Gegner über das offene Gelände zum An⸗

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSeee 93

griff vor. Aber am wichtigſten Punkte, im Tale ſelbſt, gelang es ihm
nicht, auch nur in die Nähe der Stellungen unſerer Nachbardiviſion zu
gelangen. Mit verheerender Wirkung ſchlugen die Geſchoſſe unſerer
ſchweren Haubitzen in die vorrückenden Linien ein, furchtbare Lücken in
die Reihen der Feinde reißend. Hier und da begannen einzelne Ruſſen
zurückzuweichen. Aber ſie wurden von den Kugeln ihrer eigenen Leute
aus der zweiten und dritten Linie niedergeſtreckt. Unter dieſem eiſernen
Zwange hielten die Angreifer noch eine Zeitlang ſtand. Aber als ſich
dann auch noch das Schrapnellfeuer unſerer Feldartillerie mit dem der
ſchweren Geſchütze vereinigte, wurde der Feind ſchließlich völlig zerſprengt
und aufgerieben, bevor er die deutſche Schützenlinie auch nur erreicht hatte.
Die Aufgabe der Artillerie unſerer Diviſion, auch flankierend gegen An⸗
griffe auf die Nachbardiviſion zu wirken, war glänzend gelöſt worden.
Inzwiſchen herrſchte auf der wichtigen Felſöcſebenyhöhe noch immer
Ruhe. Im Schutze der Nacht vom 11. auf den 12. April drangen jedoch
die Ruſſen in den Schluchten weſtlich des Laborczatales vor, und der
heranbrechende Morgen ſah den Feind zum Teil bis auf 100 Meter vor
unſerer Stellung, wo er ſich einzugraben verſuchte. Am Nachmittag ging
der Gegner endlich zum Angriff vor. Nicht weniger als acht Bataillone
ſtürmten auf der Nordkuppe des Hügels gegen einen Abſchnitt, der nur
von einer Kompagnie beſetzt war. Fünf große Angriffswellen wälzte der
Gegner heran, aber alle brachen an der heldenmütigen Widerſtandskraft
unſerer Pommern zuſammen. Furchtbare Verluſte brachten wir — beſon⸗
ders durch unſere günſtig aufgeſtellten Maſchinengewehre — dem Feinde
bei. 250 bis 300 Tote lagen vor der Front, weitere 100 im Tale, und
vor einem unſerer Maſchinengewehre hatten ſich buchſtäblich die Leichen
der anſtürmenden Gegner aufeinandergetürmt. 42 Gefangene fielen in
unſere Hände. Der Morgen des 13. April brachte die erfreuliche Kunde,
daß der Feind die vorderen Gräben geräumt und ſich auf ſeine alten
Stellungen zurückgezogen habe.
Am 13. April begrüßte Se. Kaiſerliche Hoheit Erzherzog Friedrich
Abordnungen der Diviſion und ſprach ſeine hohe Anerkennung für die
Tapferkeit und die ſchönen Erfolge aus. Dankbar wird auch das deutſche
Volk derer gedenken, die nach alter Stammesart drauf los ſtürmten und
von dem heißerſtrittenen Platze nicht wichen, obwohl ihnen eine ungeheure
Übermacht entgegenſtand. Sächſiſche Staatszeitung.

44. Die Durchbruchsſehlacht bei Gorlice-Carnow.
Von Wilhelm Conrad Gomoll.
Weder einmal hatten ſich unſere Truppentransporte meiſterhaft voll⸗
zogen. Plötzlich, wie aus einem rätſelvollen Nichts hervorſtoßend,
gelang es den unter dem Befehl des Generaloberſten von Mackenſen ſtehenden
Verbänden, in Zuſammenarbeit mit den benachbarten Armeen unſeres
Groſchupp, In Treue feſt. 7

Verbündeten die ruſſiſche feſt verſchanzte Front zwiſchen Karpathendamm
und mittlerem Dunajec zu durchbrechen und damit ihr Aufrollen nach
Norden und Süden einzuleiten.
Es war ein herrliches Maiwetter, ſonnenhelle Tage, die die wichtige
und notwendige Aufklärungsarbeit unſern Fliegern ſehr erleichterte; denn
durch die unermüdliche Tätigkeit der Flugzeugführer und Beobachter gelang
es, die ruſſiſchen Stellungen in wenigen Tagen bis in alle Einzelheiten
genau zu erkunden. Man gewann damit aber auch einen Überblick über
die dem Feinde zur Verfügung ſtehenden Reſerven und Rückhaltsſtellungen.
Auch die Artillerie konnte ſich dadurch ruhig und rechtzeitig einſchießen,
nachdem ſie die großen Schwierigkeiten des Anmarſches im Gebirgsland
überwunden und die ihr zugewieſenen Stellungen eingenommen hatte. Ganz
leicht war ihr das in vielen Fällen nicht geworden; denn abſchnittweiſe
mußten ſchon im Hinterland lange Knüppeldammſtraßen gebaut werden,
um die Geſchütze der ſchweren Kaliber über den galiziſchen Sandboden
vorwärtsbringen zu können. Es gab viel Arbeit, doch dann rumpelten
eines Morgens Batterien und Munitionskolonnen darüber hin dem Feinde
entgegen. Im bewegteren Gebirgsland, im Beskiden⸗ und Karpathen⸗
gebiet, ſtellten ſich aber wieder neue Schwierigkeiten ein, als einzelne Ge⸗
ſchütze, Feldkanonen und Haubitzen mühſelig auf hochgelegene, beherrſchende
Kammpunkte hinauf und in Deckung gebracht werden mußten. Stellen⸗
weiſe konnte nachher die Munition nur auf Tragtieren bis an die Gebirgs⸗
ſtellungen herangebracht werden.
Die Artillerie benutzte den Nachmittag des 1. Mai noch, um ſich für
den kommenden Angriff genau auf die feindlichen Stellungen einzuſchießen;
denn es galt, Poſitionen zu erſchüttern, die, ſeit fünf Monaten vom Gegner
in unermüdlicher Tätigkeit ausgebaut, wie Bergfeſten auf waldigen Höhen
lagen.
Nach allen Regeln ruſſiſcher Schützengrabenbaukunſt waren die Stel⸗
lungen angelegt. Stockwerkartig bauten ſie ſich neben⸗ und übereinander
auf, und wo es dem Feinde notwendig erſchienen war, hatte er ſich in
mehreren Reihen hintereinander eingegraben. In langen, hellgelben Linien
über grünem Grund, manchmal auch durch Gras⸗ und Reiſigbelag völlig
unerkennbar gemacht, krochen die Grabenwälle an den Hängen der Berge
entlang; ſie ſchoben ſich in kühn geſchwungenen Serpentinen bis auf die
ſteilen, grünen Kuppen des Gebirges hinauf, beherrſchten die Kämme,
flankierten ſich gegenſeitig und boten ſo den verteidigenden Truppen das
denkbar beſte und günſtigſte Schußfeld. Überall ſicherten zudem noch Hinder⸗
niſſe, ſchwere Stacheldrahtverhaue, gekappte Baumgruppen, ja ſogar große
in die Erde hineingelegte Minenfelder die feindlichen Grabenlinien.
In den letzten Nächten des April war es den bis dahin die Stellungen
haltenden öſterreichiſch⸗ungariſchen Truppen gelungen, ſich durch dauerndes
Vorſchieben und fortgeſetzte Sappenarbeit näher an den Feind heranzubringen.

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Kaum errichtet, begann man ſofort, dieſe neuen Sturmſtellungen ihrem
Zweck entſprechend auszubauen. In der letzten Aprilnacht rückten die für
den Sturmangriff beſtimmten deutſchen Regimenter in die Stellung ein,
und in der darauffolgenden vom 1. zum 2. Mai eröffnete die deutſche
und öſterreichiſche Artillerie ein langſames Feuer. Hin und wieder wurden
Feuerpauſen eingelegt; dieſe benutzten nun die forſch vorgehenden Pioniere
zum erſten Vorſtoß: zum Zerſchneiden der feindlichen Drahthinderniſſe, die
den Weg überall verſperrten. Am 2. Mai 6 Uhr früh ſetzte dann auf
der ganzen für den Durchbruch auserſehenen, vier Kilometer langen Linie
ein Artilleriefeuer ein, deſſen Wirkung ungeheuer war. Volle vier Stunden
brandete auf die feindlichen Stellungen ein Geſchoßhagel aller Kaliber
nieder. Feldkanonen, Haubitzen, Mörſer, bis zu den ſchwerſten, griffen
ein, ſangen zuſammen ihren einleitenden, dröhnenden Schlachtengeſang.
Überwältigend klang es zwiſchen den Bergen auf, die jeden dumpfen, dahin⸗
brauſenden Donnerſchlag mit hin⸗ und herflutendem Echo ins Unermeßbare
verſtärkten, während vor den Geſchützmündungen, vor Hunderten von Roh⸗
ren, in jeder Minute die glühende Lohe mit leuchtenden, grellen Flammen⸗
ſcheinen kurz aufzuckte. Feuerbündel vor den feindlichen Linien; in der
Luft das Sauſen, Heulen, Pfeifen der ſie durchjagenden Geſchoſſe, und
rund um die Gräben der Ruſſen das wilde Gekrach der niederſtürzenden,
in Erdwolken explodierenden Granaten. Brodelnd lagen die Pulverdämpfe
und Sprenggaſe über den Stellungen. Hohe Erdfontänen ſtiegen in jedem
Augenblick in die Höhe. Die Einſchlagtrichter legten ſich wie Geſchwiſter
nebeneinander auf die grünen, aufgeriſſenen Hänge, und manche Granate
ſprang ſtracks in die feindlichen Gräben und brachte ſicheres Verderben.
Nervenerſchütternd war der Geſchützdonner. Das ganze Gebirgsland
ſchien ſich mit Sauſen und Brauſen öffnen zu wollen, bis dann, nach dem
ruhelos durchgeführten Feuer, der Höllenlärm auch hier wieder wie auf
ein geheim gegebenes Zeichen abbrach. Punkt 10 Uhr trat dieſes un⸗
vorhergeſehene, den Feind darum doppelt beängſtigende Schweigen ein. Aber
die ungeheure Spannung, die Sekunden zu endloſen Minuten werden ließ,
dauerte nicht lange; denn faſt ſchon im Augenblick des letzten aufdröhnenden
Schuſſes entwickelten ſich die deutſchen und öſterreichiſch⸗ungariſchen Schwarm⸗
linien vor unſeren Gräben. Die Sturmkolonnen brachen gegen die ruſſi⸗
ſchen Linien vor und gingen mit ſchallendem Hurra zum Angriff über.
Durch das den Sturm vorbereitende ſchwere Artilleriefeuer der Ver⸗
bündeten war der Gegner ſo ſtark erſchüttert worden, daß ſeine in den
Gräben jetzt zum Gewehr greifenden Truppen dem allgemeinen großen
Infanterieangriff vielfach nicht mehr ſtandzuhalten vermochten. Stunden⸗
lang hatten ſie ohne Unterbrechung eine Kanonade ertragen müſſen, die
ſie entmutigte. An einzelnen Stellen ihrer Front verließen die Ruſſen
ihre Gräben in wilder Auflöſung, zum Teil in geradezu kopfloſer Flucht;
ſie warfen ihre Waffen fort, Gewehre, Montierungsſtücke aller Art, Koch⸗
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geſchirre bedeckten die ſchon frühlingsgrünen Halden, und ungeheuer war
die Fülle an Infanteriemunition, die in den Schützengräben erbeutet wurde.
Ging es ſo abſchnittweiſe leicht beim Sturm vorwärts, gelang es
nicht nur, die erſten Linien glatt zu überrennen, ſondern auch die zweiten
und dritten Stellungen, ja ſogar ruſſiſche Artilleriepoſitionen mit Feldkanonen
und ſchweren Geſchützen zu nehmen, ſo leiſtete der Feind an anderen
Punkten wieder außerordentlichen Widerſtand. Dort kämpfte er hart⸗
näckig und ehrenvoll. Die Gräben lagen ſchon voll Leichen, und doch
ſchlugen ſich die noch übriggebliebenen Leute zuſammen mit den herange⸗
zogenen Reſerven in verzweifelter Gegenwehr.
Während dieſes mit gewaltiger Stoßkraft großartig und einheitlich
durchgeführten Frontalangriffs, der wie ein von geübter Hand ausgeteilter
Schwertſtreich ſich mitten und tief in die feindliche Stellung hineinarbeitete,
hielten ſich die verbündeten Truppen die herrlichſte Waffenbrüderſchaft.
Oſterreicher und Bayern ſtürmten zuſammen den ihre eigene Sturmſtellung
beinahe um 300 Meter überragenden Zemſczkoberg. In feſtgeſchloſſener
Nachbarſchaft rannten ſie gegen die Höhe an, die durch die darauf an⸗
gelegten Erdwerke weit mehr einer Feſtung als einer Feldſtellung glich.
Im Kampf um die Berghöhen von Soköl und Sekowa ſtürmten, links
an die Bayern anſchließend, ſchleſiſche Regimenter.
Schwierigkeiten über Schwierigkeiten! Aber ſie wurden von den
zäh vorwärtsdrängenden Truppen überwunden. Am ſtärkſten drückte ſich
ihr ungeſtümer Siegeswille in den ſchweren Kämpfen aus, die ſich um
den Beſitz der Stadt Gorlice, um die von den Ruſſen mit ſtaunenswerter
Verteidigungskraft lange gehaltenen Stellungen im Walde von Kamienca
an der Landſtraße zwiſchen Luzine und Zagbrzany, ſowie um die auf
dem ſteil anſteigenden Puſtkiberge entſpannen. Deutſche Truppen ſtanden
dort überall im Kampf. Zur ſelben Zeit gelang es tapferen ungariſchen
Regimentern, die gleichfalls ſtark befeſtigten Wiatrowkahöhen zu nehmen.
Auf dem Puſtkiberge hatten die Ruſſen zwei Stellungen hintereinander
ausgebaut; dieſe bildeten ebenſo wie die auf dem Friedhof von Gorlice
angelegten Gräben Schlüſſelpunkte, die nur mit zäheſter, immer erneuter
Angriffskraft in den Beſitz der Verbündeten gebracht werden konnten.
Am ſchwerſten hat auf dieſer Linie der Kampf um die Kirchhofs⸗
höhe von Gorlice getobt. Während die umliegenden Höhenſtellungen des
Feindes, die um Gorlice das breite Ropatal im Halbkreis beherrſchten,
ſchon im Sturm genommen wurden, flutete der Kampf dort immer noch
hin und her. Es handelte ſich hier nicht einmal um die UÜberwindung eines
Bergmaſſivs; denn ſo hoch liegen nicht Stadt und Friedhof über der
Talſohle. Allein durch die meiſterhafte Ausnutzung der Höhe und ihres
Vorgeländes mit quer und flankierend dazu angelegten Schützengräben
war die zuſammenhängende Grabenanlage zu einer Verteidigungsſtellung
erſten Ranges geworden. Wie ein vorgeſchobenes Bollwerck lag ſie da;

SBBBBBBBBBSSBSBBRBBBSSBSBBSSSSSBBSBBBBSBBBSBBBSB 97

ſie glich einem ſchweren Sperrfort, das an der Stelle die Hauptſtraße
nach Biecz und Jaslo vollkommen beherrſchte. Die Wichtigkeit der Stellung
war ſchon vorher von unſeren Fliegern erkannt und in unermüdlicher
Flugarbeit im ſchwerſten feindlichen Feuer genau erkundet worden. Dadurch
gelang es dann auch der verbündeten Artillerie, noch während der Schlacht
durch Flugzeuge und vom Feſſelballon weiter geleitet, die Stellungen unter
ein zerſtörendes Feuer zu nehmen. Das ganze Gelände, beſonders aber
die Hauptſtellung auf dem Kirchhof, die ſich unmittelbar an die Stadt
Gorlice anlehnte, wurde mit einem wüſten Hagel großer Geſchoſſe ein⸗
gedeckt. Und trotz dieſer ſchweren Feuervorbereitung koſtete es immer
wieder neue Infanterieſturmwellen, da der Feind, der gedeckt fortwährend
neue Reſervekräfte heranführen und einſetzen konnte, nicht weichen wollte.
Es wurde der blutigſte und auch ſchauerlichſte Teil des Schlachtfeldes
von Gorlice. Unſern verbündeten Truppen bot ſich ein ſchrecklicher Anblick
dar, als ſie ſtürmend über die Gräben der Ruſſen vordrangen. Gehäuft
lagen in den vorderen, ebenſo wie in den zurückgelegenen Schützenſtellungen
die Toten. Zerriſſene Menſchenleiber bedeckten das Gelände; Blutpfützen
ſtanden überall auf dem Acker, und darin, dazwiſchen lagen zermalmte,
durcheinandergeſchleuderte Gliedmaßen. Es war, als ob die Erde, über
die das unruhige Kampfgeſchrei, vermiſcht mit dem praſſelnden, knackernden,
pfeifenden Gewehr⸗ und Maſchinengewehrfeuer, ſtundenlang hinwegflutete,
ſelber ſchweißig geworden ſei und kampfwund wie viele der heldenhaften
Stürmer und Verteidiger blutete! Und je näher das Kampffeld auf die
Kirchhofshöhe zukam, um ſo furchtbarer wurde ſein Anblick, um ſo ſtärker
das Bild der allgemeinen Verwüſtung; denn im Hintergrund ſtand nun
auch noch die brennende, hellaufflammende Stadt! Trichter bei Trichter,
ſo lagen die Granatenlöcher vor, in und dicht hinter den feindlichen Gräben.
Überall Tote, Tote, Leichenteile und immer wieder Tote. . . .
Und dann der Friedhof ſelbſt, der den Kern dieſer feſtungsartigen
Bergſtellung bildete. Vor ſeiner mannshohen Umfaſſungsmauer zieht ſich
ein Hohlweg hin, der zum Schützengraben geworden war, und darüber,
etwa 3 Meter überhöht, diente die Mauer, ein breiter, feſtgefügter Steinwall,
einem auch dahinter errichteten Schützengraben als Bruſtwehr. Aus den
Grabſteinen des Kirchhofs hatten ſich die Ruſſen Schießſtände und Kopf⸗
deckungen gebaut, ſo daß es faſt eine Unmöglichkeit zu ſein ſchien, ſich
in den Beſitz des Gottesackers zu ſetzen. Aber gerade dieſe ſchwere Stellung
mußte genommen werden, und ſo durfte es für die Verbündeten keinerlei
ſchonende Rückſichtnahme und Pietät geben. Der Artilleriekampf riß die
Grabſtätten auf, die Granaten bohrten ſich tief in die Erde ein, ſprengten
die Totenhäuſer, warfen ſchlummernde, modernde Menſchenreſte aus den
Grabſtätten von neuem ans Licht. Und ſo lag auf der Kirchhofshöhe
von Gorlice bei⸗, unter⸗ und übereinander, was der Tod in friedlichen
Zeiten mildtätig in ſeine Arme genommen hatte, und was ihm in langen

Stunden eine unſagbar erbittert tobende Schlacht an neuer, reicher Ernte
eingebracht.
In der Stunde, da ſich hier der Sieg zu unſeren Gunſten entſchied,
warfen aber auch öſtlich der Biala und des Bisnienkabaches deutſche Garde⸗
regimenter den Feind aus ſeinen Höhenſtellungen bei Staſzköwka. Auch
dort gab es ſchwere Kämpfe während des Sturmes, da die Ruſſen in
ſieben hintereinander angelegten Schützengräben den denkbar hartnäckigſten
Widerſtand leiſteten. Die Sonne neigte ſich ſchon zum Untergang, als dieſe
Entſcheidungskämpfe der Durchbruchsſchlacht des 2. Mai ausgefochten wurden.
Dann kam ein kühler, die Kämpfer erfriſchender Abend. Über dem
noch immer brennenden Gorlice ragte die in Trümmer geſchoſſene Kirche
hoch auf. Wie ein verwundeter Rieſenarm langte der von unten bis oben
mittendurch geſpaltene, doch nur zur Hälfte niedergeſtürzte Turm des
Gotteshauſes in die flammenerfüllte Abendluft hinein. Und im Nord⸗
oſten hinter der Stadt, bei Glinik⸗Maryampolski, züngelte über einer der
in dieſer Landſchaft reich gelegenen Naphtaquellen eine Feuerſäule hoch. Ein
Rauchturm, rieſengroß, ſetzte ſich darüber. Haushoch leuchtende Flammen
bildeten den glühenden Kern, und Hunderte von Metern ſtieg das ſchwarze
Brandzeichen himmelan. — Es war, als ob an dieſem Tage alles ins
Gewaltige, ins Rieſenhafte geſteigert werden müßte: der Kampf und ſeine
Zeichen, das zerſtörende Werk der Schlacht und die Ernte, die der Tod
gehalten hatte.
Dem ſcheidenden Tag aber war der Brand ein Siegeszeichen; denn
die feindliche Hauptſtellung war niedergekämpft, war durchbrochen in
ihrer ganzen Länge und Tiefe, in einer Ausdehnung von etwa 60 Kilo⸗
metern. Wir hatten durchſchnittlich über die ganze Front des Angriffs⸗
geländes einen Gewinn von 4 Kilometern erreicht und dazu noch über
20000 Gefangene hinter unſere Front gebracht. Viele Geſchütze und
etwa 50 Maſchinengewehre, ſowie eine reiche Menge an Gewehren und

Munition, an Kriegsmaterial aller Art bildeten die Siegesbeute.
W. C. Gomoll, Im Kampf gegen Ruß and. F. A. Brockhaus, Leipzig.

45. Der droben bat geholfen.
Von Heinrich Zſchalig.
anonen donnern. Alle Glocken läuten.
Hurra und Jubelruf. Was ſoll's bedeuten?
Heraus die Flaggen! Warſchau iſt gefallen!
Laßt laut den Ruf durch alle Lande ſchallen!
Warſchau, die ſtolze Weichſelfeſte, fiel!
Die Wunderſtadt, in goldner Blütezeit
Ein Paradies der Sachſen⸗Herrlichkeit,
In unſrer Hand! Erreicht ein hohes Ziel.
Der Polen alte Hauptſtadt ward geräumt.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBBSSSSSSBBSSSSSSSBSSSSSSSS 99

Wer hätte ihren Fall ſo nah geträumt?
Genommen wurde ſie — doch nicht zerſtört.
Die frohe Botſchaft, habt ihr ſie gehört,
Ihr falſchen Briten, haßerfüllte Franken?
Auch eure feſten Städte werden wanken. —
Und ihr Teutonenbrüder, die ihr noch
Seufzt unter grauſam bittrem Ruſſenjoch,
Traut auf die Zukunft! Frei wird euer Land.
Vernimm es, deutſche Stadt am Dünaſtrand!*)
Und grüßt uns dann das große Siegesläuten,
So weiß die Welt ſein göttliches Bedeuten:
Der über Sternen thronet, hat gewaltet.
Er iſt und bleibt der frommen Streiter Hort.
Empor die Herzen! Eure Hände faltet!
Erfüllt hat ſich des Kaiſers herrlich Wort,

Das gläubige: „Der droben hat geholfen!“
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

46. Die Sachſen vor Dowo-Georgiewlk.
Von Ludwig Ganghofer.
Arn 18. Auguſt haben die Sachſen das Fort 16 und den die Straße
von Serozk beherrſchenden Feſtungskopf genommen. Der deutſche
Sturmweg nach Nowo⸗Georgiewſk iſt erſchloſſen durch die Hammerhiebe
des deutſchen Willens.
In der Morgenfrühe des 19. Auguſt durchſchreite ich die zerriſſenen
Drahthinderniſſe und ſteige über die zerfetzten Wälle empor, von denen
ich am Regenabend des 17. die Flammenſträuße unſerer Mörſergranaten
aufblühen ſah. In einem Kartoffelfelde ſitzen und liegen die 700 Ruſſen,
die von den Sachſen aus dem Fort 16 herausgeklopft wurden. Es lohnt
ſich noch nicht, ſie abzuführen; die Sachſen ſind ſparſame Leute und wollen
noch ein bißchen warten, bis die beſcheidene Ziffer zu einer eindrucksvolleren
Summe angewachſen iſt. „Nee,“ ſagt einer von den dickbärtigen Land⸗
ſtürmern, ein Leipziger, „warum ooch viel Zeit verlieren? Bis zum Abend,
da haben mer ſe nach de vielen Dauſenden. Da geht's denn in eenem
hin!“ Der Sparſinn unſerer Deutſchen iſt eine ſchöne und verheißungs⸗
volle Eigenſchaft.
Zwiſchen den Trümmerhaufen des Forts ſtehen die eroberten Geſchütze
und Maſchinengewehre umher; in den Gewölben liegen noch große Mengen
von Munition; eine Stelle der in Scherben geriſſenen Betonmauer iſt von
braun gewordenem Blut überſtrömt. Die gefallenen Feinde wurden ſchon
beſtattet, nur die erſchoſſenen Pferde ſind noch unbeerdigt und zu abſcheu⸗
lichen Trommelformen aufgedunſen. Neben dieſem Bild einer erledigten

*) Riga.

100 SSSSSSSSRBSSBSSBSBDBBBDBBBBBBDBBBDDSSSSS—

Sache rührt ſich ſchon wieder die neue Arbeit. Auf dem Wall, der gegen
Weſten blickt, gegen das unter deutſchem Feuer ſtehende Fort 3 des inneren
Feſtungsgürtels, haben ſich die Beobachtungsoffiziere unſerer Haubitzen und
der öſterreichiſchen Motormörſer häuslich eingerichtet; daneben iſt die Be⸗
fehlsſtelle des Oberſtleutnants, der den Angriff gegen das Fort kommandiert.
Immer geht das Sauſen ſchwerer Granaten hoch in den Lüften über
unſere Köpfe weg. Und gegen Weſten hin iſt das Donnern und Dröhnen
bis in weite Ferne zu hören — die Stimmen der Geſchütze, die gegen
Fort 2 und 1 und auch ſchon gegen die Zitadelle ihre eiſernen Keulen⸗
ſchläge ſchicken. Aber noch iſt es nicht der richtige, ruhelos ineinander⸗
flutende Donnerklang. Kurze und lange Pauſen treten ein, weil der dichte
Morgennebel, der ziehende Qualm und das Gewirbel der grauen Dünſte
die genaue Beobachtung der Schußwirkung erſchweren, ſie faſt unmöglich
machen. Das Wirkungsſchießen kann erſt dann einſetzen, wenn der Mittag
beſſere Helle bringt . . .
Das Wirkungsſchießen hat begonnen, um die elfte Stunde, als der
graue Dunſt, der alle Dinge umſchleierte, ſich ein wenig zu lichten begann.
Jede Zeichnung der Ferne tritt klar heraus, zur Linken leuchtet in einem
tiefen, breiten Tal die große Silberſchlange des Narew, der die Weichſel
ſucht, und zur Rechten, vor dem qualmenden Fort, ſteigen zwei weiß⸗
glänzende Leuchtkugeln auf, die von den Unſeren melden: „Wir liegen ſchon
200 Meter vor den Wällen!“ Die Rauchbäume und Trümmerfontänen,
die von unſeren Granaten erzeugt werden, rücken tiefer in das Fort hin⸗
ein, es dröhnt und donnert, es tackt und knattert, die Erde bebt bei den
Aufſchlägen, alle Luft iſt Sauſen und Hall — und Punkt 1 Uhr hör'
ich den Oberſtleutnant mit ruhiger Stimme ſagen: „In 10 Minuten kann
ich den Sturm beginnen laſſen!“
Ich renne zur Straße hinunter und ſpringe ins Auto. „Los!“ Nur
eine kurze Fahrt bis zum Ufer des Wrka. Die Brücke iſt weggebrannt;
zwiſchen ihren verkohlten Balkenſtümpfen iſt ein ſchmaler Bretterſteg über
das Waſſer gelegt. Während ich da hinüberturne, ſeh' ich zur Linken die
geſprengte Eiſenbahnbrücke, in deren zerknülltem Gitterwerk, gleich einem
ſonderbaren Rieſenfiſch im Netze, ein Güterzug mit einer großen Feſtungs⸗
kanone hängt. Drüben ein kleines Dorf; obwohl der Mittag kühl iſt,
wird es hier für einige Minuten ziemlich heiß; die ruſſiſchen Granaten
platzen in den Gärten, und die Schrapnellkugeln praſſeln über die Dächer
her — der Gegner ſcheint die Nähe des Sturmes zu fühlen und macht
noch einen gewaltſamen Verſuch zur Abwehr der Dinge, die ihm drohen.
Im Hof des Bauernhofes, hinter deſſen Gemäuer ich mich zu decken ſuche,
liegen drei Sachſen, die für ihre Heimat ſtarben; ſie ſind mit den braunen
Zeltbahnen zugedeckt; Torniſter und Helme ſind zu Häupten der Gefallenen
aufgeſtellt; die grauen Helmbezüge tragen die Regimentsnummer 101.
Außerhalb des Hofes, auf einer gegen das Fort aufſteigenden Wieſe, ge⸗

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 101
wahre ich die drei erſten Schwarmreihen dieſes Regiments in den friſch
ausgeworfenen Deckungsgräben.
Fünf Feldgraue tauchen aus dem erſten Deckungsgraben heraus —
eine Patrouille von 4 Mann, die ein junger Leutnant führt. Im Lauf⸗
ſchritt eilen ſie über das Gehäng der Wieſe hinauf — hinter einer feind⸗
lichen Schießſcharte, die aus dem Qualmgewirbel herausdämmert, ſeh' ich
ein paar Ruſſenköpfe hin und her huſchen — und als die fünf mutigen
Sachſen das Drahthindernis erreichen, praſſelt ihnen eine Salve entgegen.
Alle Fünfe ſtürzen — mir ſchnürt es das Herz zuſammen — aber nein,
Gott ſei geprieſen, ſie leben, ſie haben ſich nur in Deckung geworfen, jetzt
richten ſie ſchon wieder die Köpfe auf und ſpähen. Eine neue ſchwere
Granatenreihe donnert hinter die Wälle hinein. Es dröhnt und wirbelt
und qualmt. Können denn Menſchen in einer ſolchen Hölle noch leben?
Und jetzt — ein Befehl wie ein ſchriller Schrei klingt über die Gräben
der Sachſen hin, und in der gleichen Sekunde tauchen aus der Erde die
Hunderte von Feldgrauen heraus, als wären ſie ein einziger Leib mit einem
einzigen Willen. Ein brauſendes Hurra! Und wie flinke, an allen Glie⸗
dern geſchmeidige Knaben, ſo jagen die 30⸗ und 40 jährigen Männer über
die Wieſe hinauf, mit gefälltem Bajonett dem Feind entgegen. Mich reißt
es mit — man kann doch in ſolcher Minute nicht ruhig und unbeteiligt
bleiben. Und während ich zwiſchen den Sachſen über die Wieſe empor⸗
hetze, daß mir der Atem vergeht, hab' ich die Empfindung einer ſchönen,
wunderbaren Stille. Ob die Ruſſen noch ſchoſſen, noch einen Widerſtand
verſuchten? Ich weiß es nicht. Als die Drahthinderniſſe mit den Spaten
zerſchlagen waren, und als wir eindrangen in die Höfe des Feſtungswerkes,
ſtanden neben zerriſſenen Leichen die noch lebenden Ruſſen zu vielen Hun⸗
derten unbeweglich umher, wie ſtumpfſinnig gewordene Geſchöpfe, die ein
Blitzſtrahl ſtreifte und mit Betäubung übergoß. Und überall die umher⸗
geſtreuten Flinten, überall Geſchütze und Maſchinengewehre. Und ſo un⸗
glaubliche Mengen von Munition, daß der Feind ſich in dieſem Fort noch
Wochen und Monate hätte halten können. Auf einem Geleiſe, das aus
dem Feſtungstor hinausführt zu den Gärten des Forts, ſtehen viele Roll⸗
wagen, die mit ſchweren Granaten beladen ſind. Man erkennt: das
Feſtungswerk ſollte für einen langen und zähen Widerſtand mit einer noch
größeren Munitionsmenge verſehen werden. Aber Meiſter Beſeler und
die Sachſen der Brigade Pfeil waren flinker im Angriff als die Ruſſen
in ihrer Fürſorge. Ein feiner und liebenswürdiger Zuſammenhang, daß
dieſe tapfere, ſturmflinke Brigade der Sachſen gerade „Pfeil“ heißt!
Ein paar von den mit Granaten beladenen Rollwagen ſind umgeſtürzt,
und der ganze Weg iſt überſtreut mit den blinkenden Geſchoſſen, eine große
Wieſe iſt dicht überſchüttet mit dieſen mächtigen Stahlbohnen. Während
ich da durchſteige, muß ich an den Eiertanz der Mignon denken. Aber
weiter, weiter! Zum Schauen iſt keine Zeit. Ich höre ein ruheloſes

—

102 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Dröhnen und Donnern vom nächſten, 3 Kilometer entfernten Fort 2 her⸗
überhallen. Auch da drüben ſcheint ſchon der Augenblick für den ſiegreichen
Sturm zu reifen.
Ich hetze einer Schwarmreihe nach, die gegen die dreikuppelige Kirche⸗
von Alekſandryjska vorgeht, und merke jetzt, daß ich nicht allein bin. Der
junge Chauffeur meines Autos iſt mir treulich auf allen Wegen nach⸗
geſprungen. Während ſich die Schwarmreihe beim Kirchhof einzugraben
beginnt, treibt es mich zum anderen Fort hinüber, hinter deſſen halb⸗
verdeckten Wällen es immer blitzt in dem ſchwarzbraunen Rauchgewirbel.
Während ich dieſem Bild und Hall entgegeneile, glaube ich zu einem
zweiten, ernſten Männerdrama zurecht zu kommen und laufe ſtatt deſſen
in eine wunderliche Tragikomödie hinein.
Wir beide waren um den großen Kirchengarten von Alekſandryjska⸗
herum geſprungen, und nun erreichen wir hinter der Kirche die zur
Zitadelle führende Alleeſtraße. Sie iſt leer. Auch auf den Feldern und
an den nahen Waldſäumen iſt kein Menſch zu ſehen, kein Feldgrauer und
auch kein Ruſſe. Ich merke, daß wir uns weit vor der erſten Schwarm⸗
linie der Unſeren befinden. Ein bißchen bedenklich iſt's, man kann da
von den Ruſſen hoppgenommen werden, und nach Sibirien möchte ich
nicht gerne wandern, ich ziehe München und die Berge meiner Heimat
vor. Aber ehe man als halbwegs vernünftiger Menſch an ſolcher Stelle
umkehrt, ſchaut man doch auch ein bißchen. Und da erkennt mein Auge,
das an die Bilder der Natur gewöhnt iſt, auf etwa 1500 Meter am
Waldſaum zur Rechten einen ſchwärzlichen Fleck, der nicht Natur iſt.
Ich ſpähe durch mein Fernrohr. „Herrgott, eine ruſſiſche Kanone!“ Noch
eine zweite, eine dritte, eine ganze Batterie! Sie ſcheint verlaſſen zu
ſein, ich ſehe keine Mannſchaft. Da muß man doch hinüber, Kanonen
ſind wie Kinder, man muß ſie beaufſichtigen. Wir laufen durch eine
Wieſenſenkung, und als wir über die Deckung hinausgucken, fangen drei
von den fünf eiſernen Kinderchen plötzlich zu brüllen an. Wir ſehen den
Rauch und die Feuerblitze, die aus ihren Mäulern fahren. „Flink! Da
müſſen wir die Sachſen holen!“ Während wir zurückſpringen gegen die
Allee, platzen über der feindlichen Batterie die deutſchen Schrapnellgeſchoſſe
mit gelbgrünen Rauchwolken, und ich ſehe durch mein Glas, daß ſieben
oder acht von den ruſſiſchen Kanonieren nach rechts hinüberhuſchen gegen
ein Obſtwäldchen, das inmitten der Wieſen liegt. Auf der Straße be⸗
gegnen wir einer Patrouille von vier Sachſen. Weil uns die folgende
Stunde zu Kameraden machte, hab' ich ihre Namen in mein Notizbuch
eingeſchrieben: der Gefreite Folke und die Soldaten Kirſten, Herpich und
Biſchof. Alle vier nicken gleich und kommen mit, um die ruſſiſche Batterie
mit Beſchlag zu belegen. Die Kanoniere am Waldſaum feuern nimmer,
auch die deutſchen Schrapnellſchüſſe machen eine wohlwollende Pauſe.
Flink über die Wieſe hinüber!

Bei dem Obſtwäldchen, aus dem ein Hausdach herauslugt, kommt
uns mit drei weinenden Weibsleuten, die wie raſend davonlaufen, ein
ruſſiſcher Kanonier entgegen, ein Pole, der gleich einem Irrſinnigen immer
lacht und ſchwatzt und geſtikuliert. Das deutſche Eiſenkonzert dieſes Nach⸗
mittags ſcheint ihm die Sinne völlig verwirrt zu haben — wer dieſe
Orgeltöne hörte, dieſen Schauer von Qualm erlebte und dieſe feuer⸗
ſpritzende Hölle ſah, begreift es! Immer verrückter redet und lacht der
Pole. Keiner von uns ſechſen verſteht, was er ſagen will. Aus ſeinen
deutenden Geſten glaube ich zu erraten: er will uns mitteilen, daß hier
und da und dort noch andere Ruſſen wären, die dieſes Fürchterliche und
Ausſichtsloſe ſatt hätten und ſich ergeben möchten. Und richtig — als
ich mit dem Glas die Gegend zwiſchen uns und der deutſchen Stellung
abſuche, entdecke ich hinter Stauden und grünen Wällen drei kleine ge⸗
mauerte Feſtungswerke, aus deren Deckungen ſich immer wieder ein paar⸗
braune Ruſſenmützen vorſichtig herausſchieben, um raſch wieder zu ver⸗
ſchwinden. Die Situation erſcheint mir ausſichtsvoll. Aber erſt muß
die Batterie geſichert werden. Zwei von den braven, handfeſten Sachſen
marſchieren auf die Geſchütze zu, die beiden anderen bleiben bei uns. Nun
ſind wir unſer viere mit zwei ſächſiſchen Gewehren und dem Revolver
des Chauffeurs. Während der verrückte Pole immer lacht und mit ſchriller
Stimme zetert, mache ich's wie König Franz in der berühmten Ballade
vom Handſchuh — ich winke mit dem Finger. Nichts Weſentliches er⸗
eignet ſich; es vermehren ſich nur die ruſſiſchen Kappen, die aus den drei
kleinen Feſtungswerken herausgucken. Nun verſuche ich's mit der ſtärkſten
meiner Künſte: ich wehe und winke mit meinem weißen, noch ziemlich
reinen Taſchentuch. Und ſiehe, das hilft! In aller weißen Reinheit
wohnen ſiegende Kräfte. Aus dem einen Feſtungswerk kommen ſechs oder
ſieben heraus, aus dem zweiten zehn oder zwölf, aus dem dritten fünf⸗
zehn oder zwanzig, alle waffenlos. Jedes Schwärmchen hat noch eine
zögernde Nachhut. Schließlich haben wir ungefähr achtzig beiſammen. In
allen Augen, die mich anſehen, gewahre ich die gleiche verſtörte Scheu
oder eine müde, ſtumpfe Gedankenloſigkeit. Einer, den wir noch aus den
Stauden des Obſtwäldchens herausholten, fällt uns vor die Knie, hat
Tränen in den Augen, bittet wie ein erſchrockenes Kind mit erhobenen
Händen um ſein Leben und beruhigt ſich erſt beim Anblick meiner zum
Himmel geſtreckten Schwurfinger. Der ganze Vorgang hat für mich eine
groteske Luſtigkeit, und dennoch erſchüttert er mich tief. Wie müſſen die
Monate des Krieges, die ſchweren Kämpfe der vergangenen Tage, die
Nervenzerhämmerung und die deutſchen Keulenhiebe der letzten Stunden
den Männern zugeſetzt haben, um ſich ſo ergeben zu können, vor zwei
deutſchen Gewehren und einem Revolver unbekannter Herkunft. Das er⸗
leben! Und man weiß: die ruſſiſche Armee iſt mürbe geworden unter
dem deutſchen Hammer.

Weil kein „Gefangener“ mehr kommen will, beginne ich wieder mit
dem Glas die Gegend abzuſuchen. Auf der Hügelkante, gegen die deutſche
Stellung hin, entdecke ich eine lange Reihe von Ruſſen. Über hundert
müſſen es ſein. Sie ſcheinen in einem Schützengraben zu ſtehen und
haben noch die Gewehre — immer wieder hebt einer die Flinte an die
Wange und läßt ſie wieder ſinken. Ich winke mit allen Fingern, mit dem
bewährten Taſchentuch. Umſonſt. Unter den 80, die wir haben, iſt ein
deutſchſprechender Jude aus Moskau. Den ſchicke ich als Parlamentär
und laſſe die Zögernden zu ſchleuniger UÜbergabe auffordern. Er kommt
ſehr haſtig zurück und bringt die etwas unklare Antwort: ſie kämen wohl,
aber jetzt noch nicht. Unſere 80 werden unruhig, und der Moskauer
warnt ein dutzendmal: „Glaich wiern ſe ſchoißn!“ Ich bin überzeugt,
daß ſie es nicht tun. Aber da nun auch der deutſche Schrapnellregen
wieder gegen die Batterie und über die Wieſe herfällt, ſind die 80, die
ihr Leben ſchon in Sicherheit gebracht glaubten, nimmer zu halten. Wir
führen ſie zu den Sachſen hinüber, ich übergebe ſie dem Offizier und be⸗
komme von ihm zehn Mann, um die anderen zu holen. Nun erſparen
uns die noch Ungefangenen die Hälfte des Weges und kommen uns ge⸗
wehrlos auf den Wieſen entgegen, 120 Mann. Jetzt haben wir im ganzen
200, 196 Mann, 3 Offiziere und 1 Feldwebel. Und während dieſe
kleine, ſtille Tragikomödie des Krieges ſich zu Ende ſpielt, donnert rings
um uns herum der blutige Ernſt des Tages von Georgiewſk.
Ich wandere mit meinem Begleiter zu der ruſſiſchen Batterie hinüber
und verabſchiede mich von den zwei prächtigen Sachſen, die unter ſchweren
Schrapnellſchüſſen unverdroſſen bei den erbeuteten Geſchützen ausharrten.
Dann weiter, der friedlichen Zitadelle entgegen. Während wir am Zaun
eines Friedhofs entlang ſchreiten, hören wir ferne hinter uns, vom Fort 2
herüber, das tauſendſtimmige Hurra eines deutſchen Sieges. Wer dieſen
Ton beſchreiben könnte! Er zittert durch Mark und Bein, macht das
Herz ſtocken und iſt das Schönſte und Herrlichſte, was deutſche Ohren zu
hören vermögen. Und gleich nach dem Hurra ſpringen die deutſchen
Granaten weiter um 2 Kilometer, gegen die Zitadelle hin.
Immer dieſes Sauſen über uns beiden. Wir wandern wie unter
einem klingenden Gewölbe.
Auf ödem Ackerfelde ſeh' ich 4 Batterien ſtehen, die der Feind ver⸗
laſſen hat — ich zähle 22 Kanonen, darunter ſchwere Feſtungsgeſchütze.
Und überall die zu hohen Mauern aufgeſchichteten Granaten! Und jetzt,
nicht weit vor uns, ein haſtiges Geknatter, minutenlang. Es klingt von
der Zitadelle her. Haben die Unſeren den ſiegreichen Kampf ſchon bis
in das Herz der Feſtung getragen? Das iſt nicht möglich. Die Schwarm⸗
reihen der Brigade, die vor einer Viertelſtunde mit brauſendem Hurra⸗
das Fort 2 genommen hat, ſind noch hinter uns. Und drüben im Weſten
wird noch um das Fort 1 gerungen — ich höre von dort ein raſendes

SSSSSSSSSSBSBSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSBSSSBSSSSBSSB 105

Infanteriepraſſeln von Gewehrſalven — es klingt, als raſſelten Hunderte
von ſchweren Wagen über holperiges Pflaſter hin.
Was war und bedeutete der Knatterhall, der von der Zitadelle kam?
Sind die Ruſſen im Kampf und Aufruhr über ſich ſelbſt? Oder haben
ſie das Schlachtvieh und die Beſpannungspferde ihrer Geſchütze nieder⸗
geſchoſſen, damit dieſes lebende Gut nicht in die Hände der Deutſchen
fiele? Und zieht ſich der Feind vor dem unwiderſtehlichen Anſturm
der Unſeren über die Weichſel in die ſüdlichen Feſtungswerke zurück?
Werden die deutſchen Sieger eine leere, von den Ruſſen geräumte Zita⸗
delle finden? Noch bevor ich mir Antwort auf dieſe Fragen zu geben
vermag, verſagt mir alles Denken in einer Freude, die mich wie ſüße
Trunkenheit durchwirbelt — denn wieder hör' ich jenen wundervollſten
aller Klänge: das jubelnde Hurra einer deutſchen Tauſendſchar. Das
weſtliche Fort 1, das letzte Werk des inneren Feſtungsgürtels, muß von den
Unſeren genommen ſein. In kaum drei Stunden iſt der deutſche Eiſen⸗
ſturm in einer Breite von 15 Kilometern hinweggebrauſt über den ganzen
nördlichen Schutzring der Feſtung, die jetzt verloren iſt. Noch vor dem
Abend wird Nowo⸗Georgiewſk in den Fäuſten der Deutſchen ſein. Welch
ein Tag, welch ein Sieg! Ein Sedan der ruſſiſchen Armee! Bei dieſem
Gedanken ſeh' ich die Geſtalt des Siegers, des Bezwingers von Antwerpen,
ſehe die wuchtige Soldatengeſtalt mit den breiten Schultern, ſehe das
ernſte, entſchloſſene Rundgeſicht, das der kurzgeſchnittene Bart verjüngt,
und ſehe ſeine ruhig forſchenden Augen und ſein verſchweigendes Lächeln.
Und mir klingen wieder die bedeutungsvollen Worte, die General v. Beſeler
vor zwei Tagen ſprach, als Sven Hedin mich zu ihm führte: „Siege dürfen
nicht bewertet werden nach Beute oder Verluſt, nur nach dem, was ſie mili⸗
täriſch und politiſch bedeuten!“ Eines von den Worten, die gelten werden
unter allen Umſtänden! Und ſo gewertet, bedeutet der raſche Fall von
Nowo⸗Georgiewſk im Rücken unſerer Oſtfront eine der größten Waffentaten
dieſes Krieges, einen der wirkungsvollſten Hammerſchläge der deutſchen Kraft

und einen mächtigen Glockenhall, der hinbrauſen wird durch alle Welt . . .
L. Ganghofer, Der ruſſiſche Niederbruch. Ullſtein⸗Kriegsbücher.

47. Der Schuß.

Von Joſeph von Lauff.

o abendweit die Felder, Das Herz der Erde klopfte,
So nebelüberweht; Jetzt ſtill und ausgeruht,
Es ſprachen rings die Wälder Und an den Gräſern tropfte
Ihr Frühlingsnachtgebet. Noch deutſches Heldenblut.
So feierlich die Stunde . . . „O Deutſchland, hoch an Ehren . . .“
Der Kampf war hart und ſchwer; Wir ſummten's, du und ich,
Wir beide noch auf Runde, Als ſich von den Gewehren
Im Arme das Gewehr. Das letzte Leuchten ſchlich.

106 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSS

Du lächelteſt ſo innig, Ein Klingen ſcharf und helle,
Dann kam es froh heraus: Wie Axthieb tief im Tann . . .!
„Zwei Wochen noch, dann bin ich „Galt's dir, mein Trautgeſelle. . . 9
Bei Weib und Kind zu Haus. Er ſieht mich lächelnd an.
Zehn Tage hat's gegeben, Und was er ſprach ſoeben,
Zehn Tage, warm im Neſt! Noch einmal klingt's gepreßt:
Herrgott, gibt das ein Leben, „Herrgott, wird das ein Leben,
Herrgott, gibt das ein Feſt! Herrgott, wird das ein Feſt.“
Dann drängt ſich ſtolzgewachſen So abendweit die Felder,
Ans Herz ſich meine Welt; Der letzte Schein verblich;
Mein Weib iſt blond und flachſen, Es ſprachen rings die Wälder,
Mein Bub ein Springinsfeld. Und leiſe ſprach auch ich:
Zwei Wochen noch .. .“ da ſchwingt ſich „Ich hatt' 'nen Kameraden . . . 64
Ein Wölkchen übern Fluß, Mehr ſagen konnt ich nicht,
Und durch den Nebel ringt ſich Und auf verwehten Pfaden
Ein knochenharter Schuß. Trug weiter mich die Pflicht.
Die Woche.

48. Die „Gelſpenſter“ in Clilna.

Von G. v. d. Gabelentz.

er zumeiſt aus ſächſiſchen Landwehrbataillonen beſtehenden Brigade
des Oberſten Grafen Pfeil hatten die Feinde den ehrenvollen Namen
„Die Geſpenſterbrigade“ gegeben. Die wackeren Geſellen tauchten überall
auf wie die Geiſter, erſchienen überraſchend immer da, wo es Lorbeeren
zu erringen gab und immer dann, wenn der Gegner ſie noch Gott weiß
wie weit entfernt wähnte. Nachdem ſie an der Eroberung von Nowo⸗
Georgiewſk ruhmreichen Anteil genommen, dachte, die hart geprüfte Brigade
ſich einiger Ruhetage zu erfreuen, aber Marſchall Hindenburg hatte es
anders beſtimmt. Der Alte ließ die Ruſſen nicht zu Atem kommen und
hatte mit ſeiner Armee zu einem neuen Schlag, diesmal gegen Stadt
und Feſtung Wilna ausgeholt. Neue Lorbeeren galt es zu pflücken, da
ward alle Müdigkeit vergeſſen. Graf Pfeil gab ſeiner Brigade die Loſung
aus „Die Sachſen voran“, und die „Geſpenſter“ blieben ſtets vorn, dem
Feinde an der Klinge. Nahezu drei Wochen hindurch reihten ſich für die
Tapferen und ihre preußiſchen Kameraden faſt täglich Kampf an Kampf,
Sturm an Sturm auf die von den Ruſſen mit aller Sorgfalt ausgebauten
und ſtark beſetzten Vorſtellungen von Wilna. Hatte der Zar nicht ge⸗
ſchworen, daß er vor den Toren von Wilna den Deutſchen Halt gebieten
werde? Seine beſten Truppen, die Garden ſelbſt, ließ er den Geſpenſtern
entgegenwerfen. Doch was focht das unſere Landwehrleute an? Sie
packten zu, kriegten die Ruſſen am Kragen, und Seite an Seite mit den
Preußen drängten ſie die Übermacht von einer Stellung zur anderen,
Schritt für Schritt und Meter um Meter zurück. Die Kämpfe koſteten

--

SSBBBSBBBSSSBSSSBBSSSBSBBBSBBBBSSBSSBSSBSBSSSB 107

Opfer, manche der Beſten liegen als Blutzeugen unter grünem Raſen im
Angeſicht der Türme vor Wilna. Aber täglich kam man dem erſehnten
Ziele näher.
Der 17. September ſollte das Letzte, die Einnahme der Stadt ſelbſt
bringen. Von allen Seiten waren die deutſchen Kolonnen dagegen an⸗
geſetzt worden. Die Sachſen ſammelten früh ½ 5 Uhr an der Straße
Mejszagola —Wilna. Durch wogenden Nebel marſchierte man vorwärts,
lautlos, die grauen Geſpenſter Geſpenſtern gleich. Rechts und links der
Marſchierenden löſten ſich Wälder und Wieſen aus weißen Schleiern, vom
Feinde waren nur die Spuren zu ſehen, er war im Rückzug gemeldet.
Nur ab und zu grollte und polterte der Donner aus früh erwachten Ge⸗
ſchützen durch den Morgen. Dann erhellte ſich allmählich der Himmel,
die Sonne brach ſieghaft aus dem Nebel und zerriß ſein Geſpinſt, Lerchen
jubelten in die Luft, und als die Sachſen eine Erdwelle durchſchritten, da
tauchte mit einmal vor ihnen wie das Bild einer Fata Morgana die
Stadt Wilna aus dem Dunſt. Über dem Gewirr der Häuſer funkelten
die vergoldeten Kuppeln der Türme, dahinter rahmten bewaldete Höhen
das Bild ein, und der Wilija breites Silberband blitzte durch Stadt und
Gelände. In traurigem Zuſtande befand ſich die Straße, denn die Ruſſen
hatten die ſie einſäumenden herrlichen alten Birken gefällt und quer dar⸗
über geworfen, um den Vormarſch aufzuhalten. Es ſollte ihnen nicht
gelingen, ſie hätten die Arbeit ſich ruhig ſparen können.
Man durchſchritt die ruſſiſche Hauptſtellung, die wohl imſtande ge⸗
weſen wäre, langen Aufenthalt zu bereiten, wenn die Ruſſen nicht dank
unſerer glänzenden Führung gezwungen geweſen wären, ſie ſchleunigſt zu
räumen, um nicht umzingelt und gefangen zu werden. Und weiter zogen
Sachſen und Preußen der Stadt zu, es gab keinen Aufenthalt, denn man
wollte ſich dem vertriebenen Feinde an die Ferſen heften, und die letzten
ruſſiſchen Bagagen hatten nur etwa eine Stunde Vorſprung. Laut hallte
übers Tal der Donner der Sprengungen von Bahnhofsbauten, die der
abziehende Ruſſe vornahm, getreu der barbariſchen Gepflogenheiten, mög⸗
lichſt das Land hinter ſeinem Rücken in eine Wüſtenei zu verwandeln.
Halb acht erreichte die Spitze der Brigade die äußere Judenvorſtadt.
Jung und alt lief auf die Gaſſe, um die Deutſchen einrücken zu ſehen.
Je mehr die Sachſen ſich dem Stadtinneren näherten, deſto größer wurde
der Andrang der Menge, und deſto freundlicher wurden die Befreier der
alten Stadt von ruſſiſcher Willkür begrüßt. Der Befehlshaber der Bürger⸗
miliz meldete ſich, und ſeine Leute, an rotweißen Armbinden kenntlich,
ſorgten mit Eifer für Freihalten der Einzugsſtraße und ungehinderten
Verkehr. An der Wilija gab es noch einmal einen kurzen Halt, denn
die Ruſſen hatten verſucht, die Eiſenbahnbrücke zu ſprengen, und da der
Fluß dort breit wie die Elbe bei Dresden dahinſtrömt, ſo war das Hin⸗
überkommen nicht ſo ganz einfach, Pioniere mußten eilig erſt die Bahn

108 fl

für das Gros der Brigade gangbar machen. Unterdeſſen aber wagten es
der Brigadeführer und ſeine Herren, die Leutnants Craſemann und Preibſch
und Rittmeiſter Michahelles, mit geringer Begleitung hinüber zu klettern,
obgleich man die Ruſſen in nächſter Nähe noch ſprengen hörte. Das
Wagnis gelang, die deutſchen Offiziere wurden jenſeits von der heran⸗
ſtrömenden Menge aufs freundlichſte bewillkommnet und in deutſcher Sprache
angeredet. Iſt doch Wilna eine alte deutſche Siedelung. Ja, Frauen
und Mädchen ſpendeten Blumen über Blumen. Immer mehr wuchs die
Begeiſterung der Volksmenge, je weiter die Deutſchen kamen, das Lied
„Deutſchland, Deutſchland über alles“ wurde plötzlich in der Menge an⸗
geſtimmt, und ſein Klang pflanzte ſich fort von Straße zu Straße. Und
ſiehe da, mit einmal krochen, drückten ſich ruſſiſche Soldaten aus den
Häuſern vor, boten ihre Waffen an und folgten, freiwillig ſich gefangen
gebend, dem Brigadeſtab. Ihre Schar wuchs von Stunde zu Stunde, es
wurden in den Straßen Wilnas faſt 5000 bewaffnete Soldaten zu Ge⸗
fangenen gemacht. Sie hätten kämpfen, hätten auch flüchten können, ver⸗
ſpürten aber nicht die geringſte Luſt mehr, ſich für Väterchen Zar oder
ſeine Ratgeber zu opfern.
Am Portal des Rathauſes empfing der Bürgermeiſter den deutſchen
Brigadeführer und bat ihn, in den Sitzungsſaal zu folgen, wo ſich ſofort
die Vertreter der Stadtverwaltung verſammelten. Der Oberſt eröffnete
den Herren, daß die Brigade Beſitz von der Stadt ergriffen habe. Handel
und Wandel ſollten unter deutſchem Schutz ruhig ihren ungeſtörten Fort⸗
gang nehmen, fortan aber habe der deutſche Befehlshaber die oberſte
Gewalt. Die Verhandlung wurde ſchriftlich aufgenommen, von den Herren
des Brigadeſtabes Graf Pfeil, Rittmeiſter Michahelles und Leutnant
Craſemann und anderſeits vom Bürgermeiſter und den Stadträten unter⸗
zeichnet. Im Anſchluß daran diktierte Graf Pfeil in aller Eile einen
Zuruf an die Einwohner der Stadt, der ſofort in deutſcher, polniſcher
und ruſſiſcher Sprache in den Straßen angeſchlagen wurde.

„An die Einwohnerſchaft von Wilno.“

Deutſche Streitkräfte haben das ruſſiſche Heer aus dem Bereich
der polniſchen Stadt Wilno vertrieben und haben mit Teilen Einzug
gehalten in die ehrwürdige, überlieferungsreiche Stadt Wilno. Sie war
immer eine Perle in dem ruhmreichen Königreich Polen. Dieſes Reich
iſt der deutſchen Nation befreundet. Das deutſche Heer hat warmes
Mitgefühl mit der auf harte Proben geſtellten Bevölkerung Polens.
Mit Empörung ſieht das deutſche Heer auf die rohen Schandtaten, die
im Namen der ruſſiſchen Machthaber an der leidenden Einwohnerſchaft
und an ihrem Beſitztum verübt werden. Es iſt notwendig, bekannt zu
machen, daß die ringsum brennenden Dörfer ruſſiſche Taten beleuchten.
Die deutſche Heeresmacht will bemüht ſein, die Härten des ihr auf⸗

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSBS 109

gedrungenen Krieges der polniſchen Bevölkerung zu erleichtern, ſo auch
in Wilno. Handel und Wandel, ſowie jede friedliche Betätigung der
Einwohnerſchaft ſoll gefördert werden. Die Sicherheit und Überwachung
der Ordnung und Ruhe in der Stadt ſoll in den bewährten Händen
ihrer bisherigen Obrigkeit verbleiben; nur bei einer Störung dieſer
Ordnung, über welche die ſtädtiſche Obrigkeit nicht Herr zu werden
vermöchte, würde ich mich genötigt ſehen, mit militäriſchen Mitteln
Hilfe zu leiſten- Von dem Ordnungsſinn und der Friedensliebe der
Bürger Wilnos wird erwartet, daß ſie nichts gegen die deutſche Heeres⸗
macht oder Teile derſelben unternehmen. Die Kriegsgeſetze bedrohen
ſolche Handlungen mit ſchweren Strafen an Leib und Leben. Ich
wünſche nicht, in Wilno irgend eine Strafgewalt auszuüben.
Gott ſegne Polen!
Wilno, den 18. September 1915. Graf Pfeil.

Unterdeſſen zogen draußen mit Muſik und Geſang, Kompagnie nach
Kompagnie, die Tapferen der Geſpenſterbrigade durch die Hauptſtraßen
der Stadt. War das ein Jubel von ſeiten der Bevölkerung! Keiner
unſerer Soldaten blieb ohne Blumenſchmuck, man drückte den deutſchen
Befreiern die Hände, bat um Nachrichten, bettelte um deutſche Zeitungen.
Die armen Einwohner wollten doch einmal die Wahrheit wiſſen, nachdem
ſie durch Monate nur mit Lügenmeldungen abgeſpeiſt worden waren.
Nach all den verluſtreichen Kämpfen blutiger Monate hätten die
braven Männer der Geſpenſterbrigade es wohl verdient gehabt, in der
von ihnen befreiten Stadt, inmitten einer Bevölkerung, die ihre Retter
mit Jubel empfangen, für einige Tage zu raſten. Aber getreu dem Wahl⸗
ſpruch der tapferen Brigade: „Die Sachſen voran!“ gönnten ſich unſere
Leute keine Ruhe, dem fliehenden Feinde mußte nachgeſetzt werden. Und
während andere Regimenter ſie ablöſten, legten unſere ſächſiſchen Land⸗
wehrleute am ſelben Tage noch 25 Kilometer hinter den Ruſſen her
zurück. Der Oberſt und ſeine „Geſpenſter“ verdienen, dereinſt lorbeer⸗
geſchmückt in die ſächſiſche Heimat zurückzukehren.

G. v. d. Gabelentz, Unſere Brüder da draußen. Staackmann. Leipzig.

49. Dünawacht.

Von Egon H. Straßburger.

Weite Mäntel im weißen Schnee.
Picke und klirrende Spaten:

An der Düna graben ſie,
Deutſche Armierungſoldaten
Ruſſen drüben — die Büchſe geſpannt,
Rufen und höhnen dazwiſchen.

Groſchupp, In Treue feſt. 8

110 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSSBS

Horch, wie durch die eiſige Luft
Kugeln pfeifen und ziſchen.
Lautlos ſtampfen übern Weg
Die Patrouillen, die grauen.
Dünawacht — im Grabenſtück
Hacken, Schippen und Bauen.
Weiter und tiefer — die Funken ſprühn
Aus dem ſtörrigen Steine,
Hundert Spaten im Graben tief
Blinken beim Mondenſcheine.

Mondſcheinlicht — faſt deucht es mich,
Als ob Friede hier wäre.
Drüben ſchlummert der Ruſſe ein,
Schlummern die Ruſſengewehre,
Aus dem Graben geſpenſterhaft
Steigen die weißen - Geſtalten.
Über die Felder aus Eis und Schnee
Heulen die Winde, die kalten.
Morgen lauert der grinſende Tod
An der Dünakette.
Morgen entſcheidet der blinkende Stahl
Scharfer Bajonette.
Morgen, morgen, der Teufel weiß —
Brechen die Fichtenkronen,
Brüllen die Feuerſchlünde heiß,
Donnern die Kanonen . . . . Die Woche.

50. Sin Tag in Beſlarabien.
Von k. u. k. Oberleutnant A. M. Ballas.

N zittern alle meine Nerven. Die Nacht hat ſich herabgeſenkt über
all das Grauen, das der Tag gebracht. Doch in mir iſt Tag,
ſchrecklicher, heller Tag, der furchtbarſten einer, die ich erlebt — —
Morgens um 5 Uhr meldete mir mein Telephoniſt: „Herr Ober⸗
leutnant, von der Brigade kommt ſoeben die Telephonnachricht, daß um
12 6 Uhr von den Ruſſen ein neuerlicher Angriff gegen den Stützpunkt
Kote*) 262 geplant iſt. Die Batterie hat beim Einſetzen der feind⸗
lichen Artillerie den Raum vor der Kote unter konzentriertes Feuer zu
nehmen.“
„Verbinden Sie mich mit der Geſchützſtation!“ lautete mein Gegen⸗
befehl. Ich befand mich in meinem Beobachtungsſtandpunkt in der vor⸗

*) Kote = Höhe, Geländeteil.

SSSSBBBSBBBBSBBBBBBBSSBBBBSSBSBBBBSBBSSSSSSSSS 111

derſten eigenen Schwarmlinie, von wo ich durch kleine Schießſcharten jenen
Ausſchnitt des Geländes ſehen konnte, der uns als Zielabſchnitt zugewieſen
war. Etwa zehn Schritte hiervon feindwärts ſtarrten bereits unſere
Drahthinderniſſe, knapp dreißig Schritt dahinter der erſte ruſſiſche Lauf⸗
graben, aus dem in regelmäßigen Abſtänden Erdklumpen in die Höhe
flogen. Man war dort emſig an der Arbeit, ſich weiter in das lehmige
Erdreich einzugraben. „Hallo Geſchützſtation!“ „Geſchützſtation hier!“
„Batterie feuerbereit machen!“ Seite 23.20, Libelle 190, Schrapnells 46,
Tempierung 43, Feuerbereitſchaft melden!“ Ich war inzwiſchen raſch in
meine Stiefel gefahren — in Kleidern ſchlief ich nun ſchon durch vierzehn
Tage — und ſtieg mit meinem Binokel bewehrt die zwei Stufen zu meinem
Ausguck empor. Der Tag war kalt und trüb, die bleiernen Wolken hingen
ſchwer über dem ewigen Gelbbraun des feindlichen Gebietes. Trotzdem
die Sichtverhältniſſe ungünſtig waren, konnte ich in den ruſſiſchen Gräben
erhöhte Bewegung feſtſtellen. Die Ruſſen, deren ſchmutzigbraune Mäntel ſich
vorzüglich der Bodenfarbe anpaßten, und die nur an ihren grauen, hohen
Wollmützen erkenntlich waren, ſchlenderten in ihren Verbindungsgräben
und ſelbſt auf deren Böſchungen mit unglaublichem Gleichmut umher,
andere wärmten ſich unbekümmert um die Feindesnähe die Hände an
einem Feuer, deſſen ſchwelender Rauch bis an unſere Stellung heranſtrich.
„Batterie feuerbereit!“ meldete mir mein Telephoniſt. In dieſem Mo⸗
ment ſauſte auch ſchon mit gurgelndem Pfeifen, das uns ſchon längſt
bekannt war, eine ruſſiſche 18⸗cm⸗Granate über meinen Kopf hin und
explodierte irgendwo hinter mir mit dumpfem Donner. „Lage vom erſten!“
ließ ich zur Batterie hinuntertelephonieren. „Abgegeben“, lautete die
Antwort. Ich wartete, und kurz darauf erſchienen drüben über der Mulde,
in welcher ſich der Fliegermeldung zufolge die Ruſſen zum Angriff ſam⸗
meln ſollten, vier weiße Wölkchen. Die Sprengpunkte ſchienen mir zu
früh, obwohl der Sturm die Exploſionswolken im Nu in tauſend Stücke
zerriß. „Tempierung 43.50, Zugslage!“ Einige Augenblicke, da erſchienen
wieder zwei Wölkchen in derſelben Richtung, nur etwas niedriger. Das
ſaß. Die Ruſſen, die ich bis dahin nur an dieſer Stelle vermutete, ſtoben
nach allen Richtungen auseinander, zwei ſtürzten vor und fielen auf das
Geſicht hin, einer machte zwei Schritte nach rechts, ſchlug hin und rollte
in einen Graben. Raſch ließ ich telephoniſch die Lage wiederholen. Doch
nun begann ein ſchauerliches Konzert. Es brüllte, fauchte, tobte, als ob
die Hölle losgelaſſen worden wäre. Die Infanterie begann ihr knattern⸗
des Spiel, mit einem hellen, ſingenden Pfiff, wie ein Peitſchenhieb blitzten
ihre Geſchoſſe durch die Luft und bohrten ſich in die Balken meines
Standortes ein. Heulend kamen drei, vier, fünf der feindlichen ſchweren
Geſchoſſe heran, explodierten vor, neben und hinter der Schwarmlinie,
von welcher aus wie ein Trommelwirbel die Geſchoſſe der eigenen In⸗
fanterie hinüberflitzten, die Maſchinengewehre ratterten, und das Gebrüll
8 *

der Verwundeten vereinigte ſich mit dem anderen Lärm zu einer wüſten,
ohrenbetäubenden Orgie, in die die nun mächtig wirkende eigene Artillerie
in ununterbrochenen Lagen mit hineinpraſſelte. Eine feindliche Granate
war knapp vor meinem Unterſtand in den Boden gefahren. Der Luft⸗
druck hatte mich zu Boden geworfen, über mir krachten die Balken zu⸗
ſammen, Steine und Sprengſtücke flogen umher. Einem glücklichen Zufall
verdankte ich es, daß ein Querbalken, der ſich ſchützend über meinem Kopfe
umlegte, mich vor Verletzungen ſchützte. Kaum hatte ich mich heraus⸗
gearbeitet und war durch die eingedrückte Türe in den Laufgraben ge⸗
treten, als hinter mir ein neuerliches, ſchweres Geſchoß die Hütte voll⸗
ſtändig in ſich zuſammenſtürzen ließ. Rechts und links von mir ſtanden
die Infanteriſten an ihren Schußſcharten und feuerten ohne Unterlaß in
die in vierzehnfachen Reihen herandrängenden Moskalen. Ich eilte nun
gebückt an ihnen vorbei, um vom Beobachtungsſtande einer Nachbarbatterie
telephoniſchen Anſchluß zu meiner eigenen zu erreichen, nachdem meine
Leitung abgeſchoſſen war. Ich hatte kaum einige Schritte getan, als mit
einem furchtbaren Krach eine neue ruſſiſche Granate in die Bruſtwehr des
Schützengrabens einſchlug. Die Infanteriſten wurden unter einer Welle
von Steinen, Erde und Eiſen begraben, einige waren hintenüber geſtürzt,
ein vom Rumpfe geriſſener Kopf rollte vor meine Beine, anderen wurde
die Schädeldecke eingedrückt und die Kiefern zerſchmettert. Ich ſchüttelte
mich vor Grauen. Nach dieſer Seite hin war mir der Ausweg benom⸗
men. Ich eilte ohne Kappe, bloß mein Binokel krampfhaft umſchloſſen,
in einen ſeitlichen Laufgraben, um auf einem Umwege wieder nach links
gegen die anſchließende Honvedbatteriebeobachtung abzubiegen. Unter ſinn⸗
betäubenden „Rajta!“*) waren nun die Honvedinfanteriſten durch die
Seitengänge heran⸗ und in die Breſche hineingeſtürmt. Mit einem unver⸗
geßlichen Elan drangen ſie gegen die Stacheldrahthinderniſſe vor, die durch
die feindliche Artillerie zerſchoſſen waren, und durch welche wie eine
ſchmutzige, gelbe Schlammwelle die Ruſſen hereindrängten, die ſich unter
dem Schutze ihrer Artillerie bis knapp vor unſere Deckungen herangearbeitet
hatten. Die Leiber verkrampften ſich ineinander, das Bajonett vollführte
ein grauenhaftes Mordwerk, und manches ruſſiſche Hurra⸗ erſtickte in einem
wütend geführten Bajonettſtoß von ungariſcher Fauſt. Freund und Feind
bildeten einen unentwirrbaren Knäuel, aus dem nur Schreie der Wut und
des Schmerzes herausdrangen. Mit jubelndem „Elöre!“ **) jagten neue
Reſerven heran, ja, ich wagte meinen gemarterten Ohren kaum zu trauen,
als ich aus den Reihen der dem Tode Entgegenſtürmenden das wohl⸗
bekannte ungariſche Spottlied „Piszkäl ki!“r*) vernahm. Über die am
Boden Ringenden hin brachen die herrlichen Menſchen in die feindlichen
Horden ein und warfen ſie aus dem Graben hinaus. Dieſem Anſturm

*) „Drauf!“ — **) „Vorwärts!“ — ***) „Kitzle ihn hinaus!“

war nicht zu widerſtehen. Die Ruſſen wandten ſich zur Flucht, brachen
in unſerem eigenen verfolgenden Artilleriefeuer zu formloſen Klumpen
zuſammen, der Angriff war auf der ganzen Linie abgeſchlagen. Über
Leichen und Verwundete hinweg war ich endlich beim Nachbarbeobachtungs⸗
ſtande angelangt, von wo aus ich meiner Batterie, die inzwiſchen das
Feuer mit den für Nahangriff eingeſchoſſenen Elementen fortgeſetzt hatte,
unſeren Sieg verkünden konnte. Voſſiſche Zeitung.
Beſſarabien, Februar 1916.

51. Sin öſterreichiſch Reiterlied.

Von Hugo Zuckermann.

rüben am Wieſenrand
Hocken zwei Dohlen — —
Fall' ich am Donauſtrand?
Sterb' ich in Polen?
Was liegt daran?
Eh ſie meine Seele holen,
Kämpf' ich als Reitersmann.

Drüben am Ackerrain
Schreien zwei Raben — —
Werd' ich der erſte ſein,
Den ſie begraben?
Was iſt dabei?
Viel Hunderttauſend traben
In Oſterreichs Reiterei.

Drüben im Abendrot
Fliegen zwei Krähen — —
Wann kommt der Schnitter Tod,
Um uns zu mähen?
Es iſt nicht ſchad'!
Seh' ich nur unſere Fahnen wehen
Auf Belgerad!

Dr. C. Buſſe, Deutſche Kriegslieder 1914/15. Velhagen & Klaſing, Bielefeld u. Leipzig.

52. Von der Strypafront.

ewegte Tage liegen hinter mir. — Seit einer Woche lagen wir in
Reſerve in T . . .j einem elenden Ruthenenneſt. Ungeziefer und
Schmutz in den zerſchoſſenen Häuſern, knietiefer Schlamm auf den Straßen.
In einer kleinen Bauernſtube hatten wir es uns leidlich gemütlich gemacht
und ſpielten gerade unſeren abendlichen Skat, als wir eines Montags

abends um 9 Uhr alarmiert werden. Es war eine ſtockfinſtere Nacht,
und mühſam tappte eine Batterie hinter der anderen auf den grundloſen
Wegen. Wohin? Niemand ahnt es. Weiter ſüdwärts, bei den Oſterreichern,
ſollen die Ruſſen über den St. gekommen ſein. Alle Augenblicke ſtockt
der Marſch; ein Fahrzeug iſt abgerutſcht, ein anderes in ein tiefes Loch
geraten. Links von uns blitzen dabei Kanonenſchüſſe, rattern Maſchinen⸗
gewehre. In der erſten Morgendämmerung gehen wir in Stellung; ich
beobachte von einer hohen Strohmiete aus: unſere Infanterie ruht hinter
dem langgeſtreckten Hügel, der Stab hält an einem einſamen Gehöft, Honved⸗
Huſaren in maleriſcher Tracht reiten vorbei. Tief unten an der St. liegt
das Dorf H., darin ſollen die Ruſſen ſein. Ich ſchicke einige Schüſſe hin⸗
über; nichts rührt ſich, weit und breit kein Gegner zu ſehen. Um die
Mittagszeit ſoll der Angriff beginnen. Ich ziehe die Batterie wieder in
eine Mulde, Beobachtungsſtelle auf der Höhe vor ihr. Unſere Infanterie
ſteigt ſie gerade hinauf, ich ſchließe mich ihr mit meinen Telephoniſten an.
Es iſt eine Luſt, ſie zu ſehen! Wie auf dem Exerzierplatz rücken ſie vor,
und dabei geht es: pang, pang, als ſie den Höhenkamm überſchreiten, und
Schrapnells und Granaten hageln herüber; aber ſie vermögen nicht Ab⸗
ſtand und Richtung zu ſtören. Zum Glück ſchießen die Ruſſen ſchlecht,
ſo gibt es kaum Verwundete. Die Schützenlinien verſchwinden im Grunde.
Ich richte mich in einem zerſchoſſenen Hauſe ein, baue Scherenfernrohr
und Telephon auf, und bald ſauſen die Schüſſe ins Dorf und auf die
gegenüberliegenden Höhen. Aber der Ruſſe iſt auch nicht faul und ſchießt
mit aller Macht auf die vorgehende Infanterie. So gerät der Angriff
langſam ins Stocken: das Dorf iſt zu ſtark beſetzt. Die Dämmerung
kommt, die Schützen graben ſich vorne ein. Ich gehe zur Batterie zurück.
Sie hat ſich, ſo gut es in der holz⸗ und waſſerarmen Gegend geht, für
die Nacht eingerichtet, Zelte ſind aufgeſchlagen, die Feldküche iſt heran⸗
gekommen. Die Pferde bleiben angeſpannt, die Hälfte der Bedienung
muß wachen, kein Feuer darf angezündet werden. Es iſt eine klare, wunder⸗
ſame Mondnacht, ich ſehe noch lange dem Fall der Sternſchnuppen zu und
krieche dann in ein Zelt, in dem es trotz der eiſigen Kälte ganz mollig iſt.
Bald ſchlafe ich Nur einmal gibt es eine Störung. Heftiges Gewehr⸗
und Maſchinengewehrfeuer vor uns. Sofort iſt die Bedienung an den
Geſchützen, ein paar Gruppen Sperrfeuer, dann iſt alles wieder ſtill. In
der Morgendämmerung bin ich wieder an meinem zerſchoſſenen Haus.
Ein Verwundeter kommt zurück, ein tüchtiger Junge; er trägt das Eiſerne
Kreuz. „Na, was war eigentlich die Nacht bei euch los?“ Die Ruſſen
haben uns attackiert; aber denen haben wir es ordentlich gegeben, die meiſten
abgeſchoſſen, und wie die andern „getürmt“ ſind, das hätten Herr Hauptmann
bloß ſehen ſollen.“ „Habt Ihr Verluſte gehabt?“ „Man wenig, ein paar
von die Neuen waren ſo dumm und ſind aus die Gräben geſprungen,
wir Alten haben die Koſaken ruhig durchgelaſſen und dann von hinten

weggeknallt. — Ich bin heut Morgen auf Patrouille angeknallt.“ Ver⸗
gnügt zieht er mit einer Zigarette weiter; wie ich ſpäter höre, hat er erſt
in der Batterie Raſt gemacht, gefrühſtückt, ſich das Schießen erklären laſſen
und iſt dann erſt zum Verbandplatz gehumpelt. Ich funke inzwiſchen in
das Dorf hinein, und um 9 Uhr tritt unſere Infanterie an und ſiehe,
die Ruſſen laufen ſofort auf der anderen Seite hinaus. Leider bietet die
Str. unſerem Vorgehen vorläufig halt. Die Brücken ſind zerſtört, und
bis Stege geſchaffen ſind, kommt die Nacht heran. Wiederum mache ich
mit der Batterie einen Sprung vorwärts und komme dabei über das
Attackenfeld. Schauerlich. Man faßt ſich an den Kopf und fragt ſich,
was die Ruſſen gewollt haben. In einer Breite von 2 ½ Kilometern ſind
Koſaken gegen unſere Gräben angeritten, und wie gemäht liegen ſie vor
und hinter ihnen. Tadelloſes Menſchen⸗ und Pferdematerial, ein Jammer!
Aber mein Wachtmeiſter ſchmunzelt. Da gibt es ſo manchen Sattel, manchen
Woilach und manches Zaumzeug, das die Batterie gut gebrauchen kann.
Die geſunden Pferde hat leider die Infanterie bereits eingefangen, und
ſtolz prangt „der Herr Feldwebel“ auf einem „erbeuteten Rappen“. Meine
Beobachtungsſtelle iſt diesmal ein verlaſſener Schützengraben auf einer
kahlen Höhe, auf der es barbariſch zieht. Aber ich muß Geduld haben. Das
eigentliche Wirkungsſchießen gegen die ruſſiſche Stellung auf dem jenſeitigen
Strypa⸗Ufer beginnt erſt am nächſten Morgen. Schuß für Schuß ſauſt
hinein, geduckt ſieht man gelbbraune Geſtalten zur Seite huſchen. Jetzt
tritt unſere Infanterie an. Aber was iſt das? Drüben aus der Stellung
winken weiße Tücher. Nun aber Feuer hinter die Gräben gelegt, damit ſich
die Herren Ruſſen nicht umdenken! Und wahrhaftig, in Scharen laufen ſie
unſerer ſtürmenden Infanterie entgegen. Das läßt ſich aber die ruſſiſche
Artillerie nicht gefallen und feuert munter in die eigenen Leute hinein.
Nach einer Stunde kommen die Gefangenen, etwa 300, an mir vorüber.
Ein blonder Hüne ſpricht mich in tadelloſem Deutſch an. Ich frage:
„Warum habt ihr euch ergeben, wer waren eure Offiziere?“ „Unſere beiden
Leutnants ſahen nach dem Feind, da ließen ſie mit einem Male das Glas
fallen und riefen: ‚Germany, Germany’ und entſchwanden. Da ſagte ich
zu meinen Kameraden: wir wollen hier bleiben, bei den Deutſchen ſoll es
gar nicht ſchlecht ſein.“ — Nach eineinhalb Tagen und Nächten ſtehen wir
im ſchneidenden Oſtwind in den eroberten Stellungen, aber dann wurden
wir abgelöſt und liegen jetzt in Reſerve in einem abgelegenen Gehöft,
deſſen Stube außer Heiligenbildern als einzigen Schmuck ein Bild der
deutſchen Kaiſerfamilie aus den 90 er Jahren trägt! Wie mag das hier⸗
her verſchlagen ſein? — Eben kommt der Bericht: Deutſche Truppen
nahmen das Dorf H. und warfen den Gegner auf das öſtliche Strypa⸗
Ufer. Ich höre in der Heimat ſagen: „Weiter nichts?“ Ja das „Weiter
nichts“! Für uns war es harte Arbeit und für manch einen ſchlimmes
Leid und bittrer Tod. Illuſtrierte Kriegschronik des Daheim.

53. Des deutſchen Kriegers Vaterunſer.
Von Heinrich Zſchalig.

ater unſer, Du im Himmel droben,
Betend nahn wir, Herz und Hand erhoben.
Nahe Dich auch uns, vernimm das Rufen
Unſrer Schar an Deines Thrones Stufen!
Gib, daß fern von Trug und Heuchelei,
Heilig teuer uns Dein Name ſei!
Dein Reich komme zu uns hier auf Erden:
Dein Gebot laß ſtets uns Richtſchnur werden,
Daß Dein Wille hier wie dort geſchehe,
Obgleich Welt und Hölle widerſtehe.
Deinem Ratſchluß wollen wir nicht grollen,
Wenn wir auch das Leben laſſen ſollen.
Halte Deiner Allmacht ſtarke Hand
Schützend übers deutſche Vaterland!
Schirme unſer Heer im heil'gen Kriege,
Führ' es im gerechten Kampf zum Siege!
Unſer täglich Brot ſei uns beſchieden:
Blut'ger Saat entſprieße holder Frieden!
Und vergib uns, Vater, unſre Schuld:
Laß die Sonne leuchten Deiner Huld!
Trifft im Krieg uns Dein verdienter Zorn,
Läutre uns in Deiner Gnade Born,
Daß auch wir den Schuldigern vergeben:
AÄhnlich Dir zu werden, laß uns ſtreben!
Laß uns in Verſuchung ſtandhaft ſein,
Treu der Pflicht, von Herzen groß und rein!
Frei von Machtgier, Neid und eitlem Ruhm,
Bleibe echtes deutſches Heldentum!
Aus der Tiefe rufen wir: Erlöſe
Uns vom Übel! Rotte aus das Böſe!
Denn Dein iſt das Reich, die Kraft und Herrlichkeit.
Amen! Amen! Heute und in Ewigkeit!
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/16. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

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IV. Vom ſüdlichen und ſüdöſtlichen

Kriegsſchauplatz.

54. Verräter!
(Zum Abfall Italiens.)
Von Alice Freiin von Gaudy.

ls England, der Bruder, uns tückiſch verriet,
Da haben wir zornig aufgeſchrien,
Da bäumte ſich unſer Leben und Lied
Wider ihn,
Der die Furien vom Schlummer emporgehetzt!
Wir wurden ein Atem voll glühender Wut,
Wir wurden ein Etzelſchwert, durſtig nach Blut,
Ein drachenvernichtender Siegfried — — —
Und jetzt!
Jetzt ſtehen wir ſtumm, wie zu Eis erſtarrt.
Wir faſſen es nicht. Es kann nicht ſein!
So niedrig iſt keiner, ſo elend klein,
Der uns Bundesgenoſſe und Waffenfreund ward,
Daß er Vertrag und Gelöbnis bricht,
Und ſtößt uns das Mörderſchwert in den Rücken!
Wir glauben es nicht!
Einer, den wir geliebt und beſchützt,
Der unſre Treue als Schild genützt,
Um goldne Früchte des Friedens zu pflücken!

Gleich der Welle, die nicht zu halten iſt,
Wenn ſie dunkeln Tiefen der Erde entquoll,
Rollte die Kunde, wogte, ſchwoll,
Ward giftiger Brodem, der Blüten zerfrißt,
Und krallte ſich hart eine Fauſt von Erz,
In Deutſchlands Herz. . . .

Das war eine Stunde, wie keine bang:
Erwürgt die Liebe in unſrer Bruſt!
Eine tiefe Liebe ſtark und bewußt,
Dreiunddreißig Jahre. . . .

Jetzt ballte ſich die gütige Bruderhand
Um das deutſche Schwert in grimmigem Leid,
In Verachtung, in Ekel und Bitterkeit.
Hüte dich, welſches Land!

Wir lieben ſtark und wir haſſen ſtark,
Wir ſind Barbaren im innerſten Mark,
Wir opfern in Treue das letzte Blut,
Wir ſchirmen den Freund vor Hieb und Stoß —
Doch erbarmungslos

Zermalmen wir die Verräterbrut!
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/16. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

55. Im Kampfe am Brückenkopf von Görz.

Von Paul Lindenberg. 8. Juli
. Jll.

Wi ſtanden hinter der von blühenden Winden, von wildem Wein
und allerhand Blumengewirr umrankten niederen Mauer des etwas
erhöht gelegenen heimlich⸗traulichen Friedhofes des Dörfchens Pec. Inmitten
der Hügel mit manch verwitterten Grabſteinen und vermoderten Kreuzchen
die feſtgefügte, kleine, weißſchimmernde Kirche, die, wenn ihr der Turm
gefehlt, mehr einem Kaſtell geglichen. Auf dieſen Turm hatten es die
Italiener abgeſehen, da ſie auf ſeinem holzumrahmten Glockenſtuhle unſere
Beobachter vermuteten.
In früher Morgenſtunde, ehe der Feind die Straßen unter ſein
Feuer genommen, war ich hierher gelangt, geführt vom Major von Spulak
von den Windiſch⸗Grätz⸗Dragonern, im grauen Armee⸗Kraftwagen, den
der Auto⸗Ordonnanz⸗Offizier Hertſchik, der ſofort nach dem Kriegsaus⸗
bruch mit Rußland ſein ſchönes Schloßgut bei Bamberg verlaſſen, um
ſich in den Dienſt des Vaterlandes zu ſtellen, auch diesmal ſicher und
energiſch geſteuert.
Welch' anmutig⸗reizvolles Landſchaftsbild bot ſich uns dar von unſerem
gut gelegenen Standpunkt, überhaucht von den roſigen Strahlen der fun⸗
kelnden Morgenſonne! Grüne Maisfelder, mit deren lichten Blüten der
Wind ſpielte, breiteten ſich aus, kleinere, faſt ſilbern ſchimmernde Oliven⸗
haine wechſelten mit dichten Weinrieden und großen Gärtnereien, die den
duftigſten und mannigfachſten Blumen⸗ wie Pflanzenreichtum bargen,
weitkronige Kaſtanien⸗ und Nußbäume beſchatteten helle Winzerhäuschen,
Oleander⸗ und Kameliengebüſche wechſelten mit jenen des dichten Lorbeeres
und wilder Myrte. Hell ſchimmerten die Wellen des Iſonzo, und deut⸗
lich hoben ſich zwei flache untere Brücken und der hochgeſpannte ſteinerne
Eiſenbahnbogen in der durchſichtig klaren Luft unter dem ſtrahlend blauen
Himmel ab, dieſe drei Übergänge als „Brückenkopf von Görz“ bekannt.
Alles ſchien wie im tiefſten Frieden, freilich, die blütendurchſprengelten
Weiden und Wieſen, die Felder und Rebenpflanzungen waren verlaſſen,
und aus den Schornſteinen der nahe dem Fluſſe gelegenen Ortſchaften
ſtieg kein Rauch empor, nirgends das Gebrüll des Viehes, nicht mal das
Kläffen eines Hundes, der Ruf eines wachſamen Hahnes. Nur die Schwal⸗

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ben ſchoſſen zwitſchernd hin und her, und die Lerchen tirilierten hoch
über uns.
Zu ihnen, die wie ſilberne Fleckchen unter der Himmelsdecke hin⸗
und herflatterten, geſellte ſich jetzt ein ähnlicher lichter Punkt, der ſeine
ſchnellen Kreiſe zog, ein Menſchenvogel war's, ein leichtes Flugzeug, deſſen
unterer Aluminiumbeſchlag ſo gleißend ſchimmerte, daß bei längerem Hin⸗
ſehen die Augen ſchmerzten.
„Aha, jetzt wird gleich der Tanz beginnen,“ meinte der Major, „der
italieniſche Flieger da oben bildet die Einleitung, er ſoll wohl den Seinen
zeigen, wo unſere Batterien ſich befinden. Vergebliches Mühen, auch ſchon
deshalb, weil er viel zu hoch fliegt.“
Richtig, der Tanz begann. Hier und da ſtiegen vor uns einige
Rauchwölkchen auf, ſie fanden ihre Fortſetzung in unmittelbarſter Nähe
des Flugzeuges durch das Zerplatzen von Schrapnells, deren weiße, wie
wattige Flocken ausſchauende Spuren langſam zerflatterten.
Nun begannen die Italiener mit ihren ſchweren Batterien herüber⸗
zufunken, und heulend flogen die Granaten über uns hinweg, krachend in
einige weiter gelegene Äcker und in ein kleines Gehölz einſchlagend. Man
hatte es wieder auf den Turm unſeres Kirchleins abgeſehen, traf ihn
aber nicht. Deſto beſſer ſaßen einige der gewaltigen Geſchoſſe in dem
nahe dem Iſonzo gelegenen Dörfchen Lucinico, aus welchem alsbald dichte,
graue Rauchſchwaden aufſtiegen, durch die dann Flammen züngelten. Der
Ort war längſt verlaſſen und von keiner militäriſchen Bedeutung.
„Werden Sie die Wäſche wegnehmen!“ ſchreit unſer hochgewachſener,
kerniger Auto⸗Offizier eine Bauernfrau an, die in der Nähe eine Leine
geſpannt und eben im Begriff iſt, an derſelben naſſe Wäſcheſtücke zu
befeſtigen. Die Frau glotzt uns an, der Befehl wird ſloweniſch und
italieniſch wiederholt und nun befolgt.
„Vielleicht iſt's ganz harmlos,“ meint der Offizier, „vielleicht aber
iſt'’s auch ein Zeichen für die „Katzlmacher“ da drüben. Als wir kürzlich
mit einem Brigadeſtab auf einer Anhöhe weilten, fand das gleiche Wäſche⸗
manöver ſtatt, das wir erſt beachteten, als uns plötzlich die italieniſche
Artillerie heftig unter Feuer genommen.“ —
Im Schutze des von unſerem Gotteshauſe gekrönten Hügels waren
hinter demſelben Reſerven aufgeſtellt, und ein ergreifendes Schauſpiel bot
ſich uns dar, als der Geiſtliche im weißen Ornat, von welchem ſich gold⸗
flimmernd die Stola abhob, nach kurzer, weihevoller Anſprache die Ein⸗
ſegnung vollzog. Ernſt, ſchweigſam rückten dann ſpäter die Truppen in
die Schwarmlinien vor, vorüber an dem von ſeinem Generalſtabchef beglei⸗
teten Kommandanten der hier am Brückenkopf verſammelten Streitkräfte.
Er rief den Soldaten einige freundliche Worte zu, und kampfesfroh wurden
von jenen die Käppis geſchwenkt, die ſie mit friſchen Eichenbrüchen ver⸗
ſehen. Die heiße Sonne flimmerte auf den blinkenden Gewehrläufen, die

ſich hin⸗ und herbewegten wie eine gleißende Schlange. Dann war die
kleine Schar plötzlich verſchwunden, als ob ſie der Erdboden verſchlungen.
Und das mochte auch der Fall ſein mit Hilfe einiger der zahlloſen Unter⸗
ſtände, die hier überall ſehr geſchickt angebracht waren.
In immer kürzeren Zwiſchenräumen heulen die feindlichen Granaten
heran, weiße und rote Wolkenballen erſcheinen plötzlich in der Luft,
während aus einem Maisfelde die braune Erde wie eine mächtige Pinie
emporſpritzt, und hier und da wiederum die duftigen Wölkchen zer⸗
platzter Schrapnells.
Auf unſerer Seite völliges Schweigen, nirgends iſt etwas zu ſehen,
das auf Kampfſtellungen hinweiſt. Man hört das eigene Herz erregt
klopfen in dieſer ſchwülen Sommerſtille, in dieſer atemloſen, beengenden
Spannung, die mit Elektrizität geladen zu ſein ſcheint.
Der Major neben mir hatte wiederholt nach der Uhr geſehen, jetzt
nickt er mit dem ſchmalen, bartloſen Geſicht, die Hand ausſtreckend in
der Richtung nach den mit Laubwald bewachſenen niedrigen Hügelketten,
die ſich einige hundert Meter jenſeits des Iſonzo erheben.
Auf der weißen Straße, die zwiſchen den Hügeln zum Fluſſe führt,
quillt es plötzlich hervor, und auch aus dem die Anhöhen unten beſäumen⸗
den Gehölz. Grau⸗blaue Linien ſind's, denen raſch weitere folgen. Mitten
in ihnen blinkt es hier und da von den hin⸗ und hergeſchwungenen Säbeln
der Offiziere. Die Linien kommen etwas in Unordnung, löſen ſich auf,
ſchließen ſich dann wieder zuſammen, um ſich von neuem wieder in kleinere
Teile zu zergliedern. Und weitere Linien folgen, es mögen drei Re⸗
gimenter ſein, die raſcher und raſcher ſich zu beiden Seiten der weißen
Straße ausbreiten, dem Iſonzo zuſtreben. Es iſt uns, als ob Horn⸗
ſignale, anfeuernd ſchmetternde, herüberhallen.
Die feindliche Artillerie feuert Schuß auf Schuß, ſie nimmt ſich
beſonders unſere Uferſeite zum Ziel, einige Granaten fallen in den Fluß
und laſſen baumhohe, funkenſtiebende Waſſerſäulen aufquirlen.
Plötzlich kracht es mit einem ungeheueren Schlage eine Strecke hinter
unſerem Standpunkt, über uns ſauſt etwas fort, es iſt, als ob zitternd
die Luft zerriſſen wird, als ob es um und unter uns bebt. Einer unſerer
ſchweren Mörſer hat geſprochen. Und man hat ſeine Sprache drüben
vernommen. Ich ſah nicht das Einſchlagen der Granate, aber ich ſehe
nun deutlich, wie die Linien auseinanderſtieben, wie viele kleine Geſtalten
ſeitwärts eilen, andere wieder vorwärts, und wie ſich nun alle nieder⸗
werfen. Einige Minuten vergehen, die uns endlos lang dünken; man
ſcheint mit dem Fernglas verwachſen zu ſein.
Wiederum Hornſignale, und die Geſtalten dort ſpringen jäh auf und
ſtürzen vorwärts, freilich, eine ganze Zahl iſt liegen geblieben, andere
ſchwanken und wanken zurück zum Waldesrand. Neue Linien quillen
hinter den vorderen heran, faſt wie in automatiſcher Regelmäßigkeit, über

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ihnen zerplatzen jetzt unſere Schrapnells, man ſieht, wie ſich hier, da,
dort einige Dutzend der Dahineilenden niedergeworfen haben. Aber ſie
folgen ſchnell den übrigen.
Die erſten Kolonnen ſind ſchon ziemlich nahe an den Fluß heran⸗
gekommen, ſie teilen ſich, gewiß einen vorher gegebenen Befehl befolgend,
in zwei Gruppen, deren jede auf eine der beiden Brücken zuſtürmt.
Jetzt kracht grollend und rollend abermals der Mörſer hinter uns,
und auch mehrere Haubitzen, die ſich verſteckt unterhalb unſeres Dörfchens
befinden müſſen, bellen dumpf wütend los, und gleichzeitig knarren hackend
unſere Maſchinengewehre ihr Knack⸗Knack⸗Knack⸗Knack.
Weiße und rote Wolken diesſeits und jenſeits des Iſonzo, immer
mehr und mehr von ihnen. Wie ungeheure braune Flecken ſteigen drüben
ganze Erdſchichten auf. Von den vielen Geſtalten, die ſich da befunden,
iſt nichts mehr zu ſehen, ſie ſind bedeckt und verſchüttet oder hineingeriſſen
worden in jene furchtbaren Trichter, welche ſchauernd die Felder auf⸗
geriſſen.
Die Geſchütze ſchweigen wie auf Verabredung, die übliche Feuerpauſe.
Dafür vernimmt man Gewehrſalven, irgendwo her, ohne zu wiſſen, wo
die Schießenden ſind.
Drüben haben ſich Qualm und Staub etwas verzogen. Man ſieht
hier viele grau⸗blaue Punkte, die ſich beſonders ſcharf von der weißen
Straße abheben. Sie rühren ſich nicht. Dann wieder Geſtalten, die um⸗
herzutorkeln ſcheinen. Die zuletzt vorgedrungenen Linien ſind jedenfalls
wieder in den Wald zurückgetaucht.
„Ja, was iſt denn dös? Schaut, ſo'n Frechling!“ ruft unſer Major
und weiſt mit der Hand auf ein Weidengebüſch, das, vielleicht nur 300 Meter
vom Fluß entfernt, eine kleine Bodenſenkung ausfüllt. Am oberen Rande
derſelben guckt mit größter Unverſchämtheit oder auch harmloſeſter Neugier
die Mündung eines Feldgeſchützes hervor.
„Entweder Dummköpfe oder Helden“, meint der Reitersmann. „Na
wartet. Euch werden ſie's bald beſorgen“. Und er fügte hinzu: „O
heilige Barbara,*) lenke das Geſchoß, auf daß es richtig treffe!“ —
Und als ob der beſchwörende Wunſch erhört worden, dröhnt knapp
und ſcharf ein Schuß von uns herüber.
Donnerwetter, gut gezielt!
Es kracht zerſplitterrd in den Weiden, aus denen Soldaten wie
aufgeſtöberte Ameiſen herausſtürzen. Andere eilen ihnen aus unſicht⸗
baren Stellungen entgegen, man ſieht ein paar Offiziere, welche die Weichenden
zurücktreiben und ihnen folgen.
Ein zweiter Schuß von uns.
Eine Feuerſäule quillt empor, der Protzkaſten iſt getroffen. Von
dem naſeweiſen Rohr und von den Leuten iſt nichts mehr zu entdecken.

*) Die heilige Barbara iſt die Schutzheilige der Artillerie.

—

Dagegen tauchen alsbald hier und da weiße Fähnchen auf, die aus un⸗
ſichtbaren Gräben von unſichtbaren Händen hin⸗ und hergeſchwenkt werden —
man will die Toten bergen!
„Für heute haben, glaub' ich, die ‚Katzlmacher’ genug“, meint
trockenen Tones der Major und zündet ſich eine Zigarette an. „Und
wir werden, hoff' ich, ſchußfreie Fahrt haben, wenn wir uns mit dem
Zurückkommen beeilen“.
Wenige Minuten ſpäter jagte unſer Auto Görz zu!

Paul Lindenberg, Unter Habsburgs Fahnen gegen Italien. Adolf Bonz, Stuttgart.

56. Das lettrennen nach dem Ortler.
Von Karl Nowak.

We die Spitze des Ortlers beſitzt, des gewaltigſten Gletſcherrieſen
Tirols, iſt Herr der weiten Tiefe um den Gipfel. Er ſieht, be⸗
herrſcht die beiden Täler, die in ſpitzem Winkel gegen den Ortler zulaufen.
Er ſieht, beherrſcht den Ortlerpaß. Und nicht minder das Hochjoch, das
vom Feinde her gegen die ſteil aufſteigende Ortlerwand blickt, das Hoch⸗
joch, auf dem die Italiener ſitzen . . . Faſt ein Jahr lang blieb, ſeit dem
Kriegsausbruch mit Italien, der Eisgipfel einſam, unbeachtet. Keiner der
beiden Gegner dachte überhaupt nur im entfernteſten an die Beſitzergreifung
eines Schlachtfeldes, das ohne Zweifel das höchſte des Weltkrieges geweſen
wäre; die Schwierigkeiten, mit einer Truppe hinaufzukommen, ſchienen
allzu abenteuerlich. Bis doch eines Tages — und offenbar, wie dies
mitunter ſich ereignet — beiden Gegnern ſich blitzhell und blitzſchnell die
Erkenntnis aufdrängte: wer wirklich einmal oben ſaß, war Herr der Tiefe.
Es mußte doch wenigſtens verſucht werden. Eines Tages begann — von
beiden Seiten her — das Wettrennen nach dem Ortler.
Die Italiener waren bei dem Unternehmen den Oſterreichern gegen⸗
über im Vorteil. Sie waren ihrer Operationsbaſis unendlich näher, als
die Oſterreicher. Anderſeits war für ſie der Nachteil da, daß vom Hoch⸗
joch, von dem allein ſie kommen konnten, ein genau fingerbreiter Grat zur
Ortlerſpitze hinaufführte. Sicherlich war ſolch ein Anſtieg mühſelig, ge⸗
fährlich, ſchwer vorſtellbar. Der erſte Alpino, der ihn wagen wollte —
und es konnte ihn nur ein einzelner wagen, mehr Leute konnten den Vor⸗
marſch auf dem fingerbreiten Grat nicht eröffnen —, der erſte Alpino
mußte ſich ins Eis Stufe um Stufe hauen. Dann mußte die ausgehauene
Gletſchertreppe geſeilt und geſichert werden. Hatte man genug Zeit, Aus⸗
dauer und blieb man dabei ungeſtört, ſo kam man zuletzt hinauf . . .
Wenn nicht die Oſterreicher früher droben waren . . .
Die Oſterreicher hatten keine Operationsbaſis. Alles, was ihnen
helfen konnte, jede Stelle, die ſie unterſtützen konnte, lag weit vor dem
Ortler, tief unter der Spitze. Aber einem Rittmeiſter — einem Ka⸗

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valleriſten alſo, einem der vielen von der ſtolzen Reiterei, die vielleicht
kaum je in dieſem alles umſtürzenden Krieg ein richtiges Pferd geſehen,
weil Pferde im Schützengraben unbequem ſind — einem Rittmeiſter läßt
das Unternehmen keine Ruhe. Der Graf aus dem Salzburgiſchen iſt jung,
ſehnig, einer von den neuen Menſchen durch Aviatik, U⸗Boot und Gletſcher⸗
beſiegung, voll Verwegenheit. Verſuchen will er'’s um jeden Preis. Auch
wenn kein Weg und kein Steg durch die Eiswildnis führt. Er ſucht ſich
die beſten Leute aus . . .
Der Graf brach viermal auf. Und kehrte viermal wieder um, —
Lawinengelände rechts von ihm, vor ihm, links von ihm. Der weiße Tod
kam an, mußte ankommen beim leichteſten, leiſeſten Tritt: begrub ihn und
ſeine paar Mann oder riß ſie alle in die Tiefe. Aber doch dachte der
Graf nicht ans Nachgeben. Er kam eben zum fünftenmal, wie er vier⸗
mal vorher gekommen war. Eines Nachts iſt in der Tat die Schneedecke,
die oberſte Schneeſchicht verharſcht, verkruſtet und leidlich feſt. Und ſofort
ſteigen und ſteigen die Steigeiſen . . . Wenn nur ein Mann vor den
Italienern hinaufkommt, iſt's gut und alles gewonnen. Ein einziger Mann
iſt hier ſoviel wie eine Kompagnie, wie ein Bataillon, iſt ſo viel, als
man nur will. Das geglückte Wettrennen iſt hier der Sieg. Aber der
Graf fliegt über den verharſchten Schnee nicht bloß mit einem Mann hin⸗
auf. Er gewinnt das Rennen mit all ſeinen Leuten.
Oben hängt der Nebel. Kaum der eigene Kamerad in nächſter Nähe,
geſchweige denn der Gegner in der Tiefe iſt zu erkennen. In der grauen⸗
haften Kälte, faſt ohne jegliches Schutzmaterial iſt das Verweilen kaum
länger als eine Stunde möglich. Doch dieſe eine Stunde wird aus⸗
genützt .. . Ein einziges Gewehr iſt mitgenommen worden. Das einzige
Gewehr beginnt zu knallen und zu knallen, die Patronen aller, die mit
hinaufkletterten, verknallt es . . . Aber die Italiener wiſſen es, hören es
jetzt: wir ſind oben! Früher hinaufgekommen, Herren des Gipfels und
der Wege zu ihm. Die Patrouille des Grafen verknallt mit dem Demon⸗
ſtrationsgewehr alle Patronen, und dann verſchwindet ſie. Ins Tal.
Und jetzt erſt beginnt die Arbeit. Die Ortlerſpitze kann alſo erreicht
werden. Vor allem iſt dazu ein Stützpunkt nötig, um auf dem Erreich⸗
baren ſich feſtzuſetzen. Der Stützpunkt findet ſich: eine Alpenhütte.
Bretter werden hinaufgeſchleppt, Holz in allen Formen, Decken, Munition,
Lebensmittel. Und dann überſiedelt der Graf mit ſeiner Schar in die
Hütte. Nunmehr kommen die Patrouillen ſchon regelmäßig zur Spitze.
So furchtbar iſt die Kälte, daß die Leute mehr als ein dutzendmal im
Tage abgelöſt werden müſſen. Wenn jetzt aber ihre Gewehre knallen,
iſt's kein Demonſtrationsſchießen mehr. Jetzt ſchießen ſie bei klarer Sicht
ſchon mehr als einen der Alpini vom Kamm. Und die Kameraden ar⸗
beiten, arbeiten, arbeiten: bei Einzelpatrouillen, die mühſelig und unter
halsbrecheriſchen Aufſtiegſchwierigkeiten jedesmal vom Stützpunkt abgelöſt

werden müſſen, ſoll's nicht bleiben, — ſo phantaſtiſch es klingt: die Ortler⸗
ſpitze ſoll ihre Stellung haben.
Im Eis wird gehackt, gehauen und gegraben. So dünn iſt oben die
Luft, wenn man die Todeskälte ſchon ganz vergeſſen will, daß das Atmen
ſchwer wird bei ſtillem Wetter. Aber niemals iſt das Wetter ſtill.
Immerfort reißen, raſen die Stürme, ſtets aufs neue abgelöſt durch
ſchwerſte Wirbelſtürme. Durch Stunden, durch Tage und Nächte, kämpfen
die arbeitenden Soldaten mit Erſtickung. Und graben weiter, hacken weiter,
ſchaufeln weiter. Endlich iſt im Eis das Loch erzwungen. Metertief,
vielmetertief unter der oberen Schneedecke liegt es; vom Stützpunkt wird
Holz heraufgeſchleppt, die Eislochwände bekommen Bretterverſchalung.
Dann entſteht ein Nebenraum, ohne Bretter, aber die Holztapezierung iſt
hier nicht nötig, denn der zweite Raum iſt nur Magazin. Auch ein
Schwarmofen iſt endlich da. Wenn oben über den Eislöchern die Wirbel
losfahren, wenn der aufgewehte Schnee dabei ſo ſehr den Eingang ver⸗
ſchüttet, daß auch die beiden unaufhörlich abſchaufelnden Männer ihn nicht
frei halten können, wird der Ofenbeſitz freilich kritiſch. Der Rauch wird
vom Sturm in die Eislöcher gepreßt, die Mannſchaft, die oben dem Er⸗
ſticken entrann, iſt vom gleichen Schickſal jetzt unten bedroht. Solange
der Sturm tobt, muß der Ofen ſchließlich gelöſcht werden. Die Mann⸗
ſchaft und die Offiziere ſitzen vielmetertief im Eis . . . tagelang, nächte⸗
lang . . . Und unter ſolch günſtigen, äußeren Umſtänden darf nie
das Ziel des Ganzen außer acht gelaſſen werden: der Feind in der
Tiefe ſoll beobachtet, in ſeinen Unternehmungen geſtört werden, die
Luſt, ſich unten auch nur ein wenig zu rühren, ſoll ihm gründlich ver⸗
gällt werden.
Eine Stellung alſo wird gebraucht. Nahe am ſteilen Abgrund, der
gegen die Italiener abfällt, wird gegraben und gegraben. Kanäle und
Tunnel bohren ſich ins Eis. Schießſcharten, Beobachtungsſcharten werden
ausgehoben. Sowie die Alpini unten einen einzigen Schritt aus ihren
eigenen Stellungen vorwärts tun, knallen von oben jetzt die Tiroler Büchſen
los. Und treffen, wie man weiß, unter hundert abgegebenen Schüſſen
meiſt genau hundertmal. Eines Tages kommt der Rittmeiſter auf den
Gedanken: wenn man ſchon überhaupt bis hierher kam, warum ſoll man
dann auf dem Ortler nur mit Infanterie fechten, nicht auch mit Artillerie
dreinhauen dürfen? Zuerſt lächeln die Vorgeſetzten ein wenig ſkeptiſch.
Es gehört ja wirklich ſchon etwas Phantaſie dazu, Kanonen auf den
Ortler bringen zu wollen. „Aber natürlich“, lachte der Graf, „ohne
Phantaſie kommt man dort oben überhaupt nicht weiter. Die Technik
verſagt dort oben, kann dort oben nichts vollenden. Es iſt das einzige
Gebiet, wo ſie noch einmal durch die Rieſenkraft der Natur gebremſt wird.
Genaue Kenntnis der Verhältniſſe und — Phantaſie ſind nötig. Beide
müſſen ſich voll ergänzen. Das Hundertſte gelingt dann leichter, ſchneller,

als man'’s im Anfang anſah . . . Ich bat und bat um meine Ortler⸗
kanonen“; ſie wurden ſchließlich bewilligt . . .
Sechzig Mann bringen das erſte Geſchütz hoch. Es iſt nach hundert
Epiſoden, die glatt verlaufen, noch eine Gletſcherwand zu überwinden.
Sechshundert Meter ragt ſie hoch, im ſteilſten Winkel fällt ſie ab. Das
Geſchütz wird alſo zerlegt. Das Rohr an einen Schlitten gebunden, der
Schlitten an ein rieſiges Seil. Und die ſechzig Mann ſteigen empor.
Stufe um Stufe wird in das Eis gehauen, Schritt um Schritt muß er⸗
zwungen werden. Wer ein einzigmal gleitet, iſt dem Tod verfallen. Nicht
nur er: alle reißt er dann in die Tiefe mit. Aber die ſechzig kommen
höher und höher. Das Kanonenrohr auf dem Schlitten ſchwebt in der
Luft: ſenkrecht fährt es zum Ortler empor. Da die Leute dem Gipfel
näher und näher gelangen, ergreift ſie ein Fieber. Sie nehmen jeden
Schritt mit lautem „Hurra“, das geiſterhaft durch die Eiswüſte rollt, ſie
„ſtürmen“ förmlich den Ortlergipfel, auf dem kein Feind iſt. Unverſehrt
ſehen die Leute ihr Ziel. Unverſehrt das Geſchütz. Wenn aber eine ſolche
Tollkühnheit einmal gelingt, ſo muß es auch noch mit anderen Geſchützen
glücken. Nur die Methode des Hinaufſchaffens wird man ändern und ver⸗
einfachen. Der Graf ſchüttelt jetzt ſelbſt bedenklich den Kopf, da ſeine
Leute ihm erklären: das einfachſte wäre es doch, das Geſchützrohr auf dem
Rücken hochzutragen. „Wir machen's ſchon, Herr Rittmeiſter. Nix wird
paſſieren.“ Der Graf kennt ſeine Leute, er läßt ſie gewähren. Sechs
Hünen machen ſich auf den Weg. 120 Kilo wiegt das Kanonenrohr, zwei
von den Hünen nehmen es auf die Schultern. Wieder werden Stufen
ausgehauen, wieder geht es Schritt um Schritt empor. Von Viertelſtunde
zu Viertelſtunde Ablöſung. Die Unbeſchwerten hauen vor die Träger eine
Stufe ein, kriechen ſeitlich an ihnen vorbei, im Aufrichten nehmen ſie ihnen
das Rohr ab, tragen es ſelbſt weiter .. . all' das in ſchwindelhafter Höhe,
frei in der Luft auf eisglatter, glasglatter Wand, an der es keinen wei⸗
teren Rückhalt gibt als den ſelbſtgeſchaffenen, ſchmalen Tritt. Aber nach ein
paar Stunden iſt das Geſchütz auch nach der vereinfachten Methode oben.
Die Ortlerbatterie wird nunmehr eingebaut. Die Eispioniere ſchaffen
neue Gänge, neue Tunnel. Vielmetertief unter der oberſten Gletſcher⸗
ſchicht — man kann die Jahresringe an den durchgebohrten Wänden zäh⸗
len — wird die Geſchützſtellung ſein. Durch Scharten werden die Rohre
feuern. Sichtlich unangenehm überraſcht ſind die Italiener, da die erſten
Schrapnells über ihren Köpfen platzen, aber ſie haben Mittel, um ſich
zu helfen, verſuchen’s wenigſtens. Sie arbeiten mit eigens konſtruierten
Geſchützen, die ſie bald auffahren laſſen, arbeiten mit „Schartentreffern“.
Glückt es ihnen wirklich, ſo ſcharf zu zielen, daß ihr Geſchoß in eine
Scharte einſauſt, iſt oben leicht Geſchütz und Mannſchaft im ſplitternden
Eis verloren. Die Italiener helfen ſich, und der Graf hilft ſich. Bohrt

nicht eine Scharte aus, ſondern mehr als ein Dutzend. Und weil die
Groſchupp, In Treue feſt. 9

Scharten allein nicht genügen, auch die dazu nötigen Anfahrgänge. Und
weil auch die Schartengänge allein nicht genügen, auch gleich die Ver⸗
bindungsgänge dazu. Ein Netzwerk von Gängen, Hallen, Plätzen, Munitions⸗
depots entſteht tief unterm Eis, im Eis. Eine kleine Stadt. Die Ge⸗
ſchütze können jetzt vorfahren, rechtsfahren, linksfahren, abbiegen: ſie können
wechſeln. Und ſie wechſeln von Scharte zu Scharte, wie es gerade bequem,
nützlich und angezeigt. Eben wenn die Artillerie des Gegners ſich einer
Feuerſcharte mit ihren Granaten nähert, feuert das angegangene Geſchütz
auch ſchon von ganz anderem Standort. Und nunmehr ſind die Leute
auf der Eisſpitze, in der Eisſpitze, unter der Eisſpitze reſtlos Herren des
Ortler geworden . . . Illuſtrierte Kriegschronik des Daheim.

57. Der Krieg des Islam.

Von Levin L. Schücking.

ie Welle nahm die Botſchaft mit,
Hinſchaukelnd durch den Bosporus,
Ein Reiter, der auf Wolken ritt,
Der Wind, der über Stambul glitt,
Trug's brauſend über Berg⸗ und Fluß,
Und fern am Euphrat, wo er ſchwieg,
Im Sattel ſeines Hengſtes ſtand
Ein brauner Mann und jauchzte: „Krieg!
Krieg übers Land! Krieg übers Land!“

Die tiefgebückte Schulter hob
Ein Fellah an des Niles Rain,
Um ſeine heißen Augen wob
Ein fremder, wunderlicher Schein.
Gen Mekka hat er ſich geſtellt
Und hob zum Schwur die harte Hand,
Dann warf er ſeinen Karſt ins Feld:
„Krieg übers Land! Krieg übers Land!“

's gibt Worte, die wie Flammen ſind;
Hemmt keiner ihre raſche Bahn;
Viel tauſend Wege weiß der Wind
Von Stambul bis nach Hindoſtan.
Schon rauſcht es um die Minaretts
Im Pandſchab, an des Indus Strand:
„Zum Schwert, ihr Söhne Mohammeds,
Krieg übers Land! Krieg übers Land!“

Denn alſo ſpricht zum großen Fluch
Des Bosporus geweihter Bann:

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„Der über euch die Peitſche ſchlug,
Der herriſche, der fremde Mann,
Zum Schakal ſank er allerwärts,
Den Tod nicht wert von Manneshand,
Er ſtieß nach ſeines Freundes Herz:
Krieg übers Land! Krieg übers Land!“

Deutſche Kriegslieder 1914/15. Herausgegeben von Dr. Carl Buſſe
Velhagen & Klaſing, Bielefeld und Leipzig.

58. Aus den Kämpfen um die Dardanellen.
Von Otto von Gottberg.

De Morgen des 18. März iſt ſonnig und windſtill. Hauptmann
Sernow ſchraubt ſich von Tſchanak ſchnell zur Höhe von 1600 Metern
hinauf. Der Beobachter, Major Schneider, ſieht drüben auf dem euro⸗
päiſchen Ufer Kilid Bahr als lichtgraue Muſchel am Strand liegen.
Silberweiß leuchtet neben dem dunklen, faſt ſchwarzblauen Waſſer das
vielgewundene Band der Uferſtraße. Weſtwärts geht jetzt der Flug, und
weit ſchweift der Blick die Dardanellen entlang bis weit ins Glitzern
des Agäiſchen Meeres hinein. Vor dem Mund der Enge liegen wieder
zwei engliſche Linienſchiffe und in Dwarslinie vier Zerſtörer. Aber . . .
„Okuli“, lacht Major Schneider, denn zehn Seemeilen hinter den Briten
fahren weſtlich der Kanincheninſel ſechs große und drei kleine feindliche
Schiffe in Kiellinie auf die Dardanellen zu. Beim Überfliegen werden
die Panzerkreuzer „Queen Elizabeth“, „Lord Nelſon“, „Agamemnon“,
„Triumph“, Panzerkreuzer „Inflexible“ und drei kleine Kreuzer erkannt.
Und gerade da gehen drüben zur Linken bei Tenedos bunte Flaggen am
Signalmaſt des franzöſiſchen Admiralſchiffes hoch. Die vier Franzoſen
gehen Anker auf, formieren Kiellinie und folgen den Engländern. Haupt⸗
mann Sernow ſteuert über das Geſchwader hinweg. Weiß wie Schnee⸗
ballen ſchimmern unter ihm Schrapnellwölkchen, die das ſchnell bis Tenedos
ſchwirrende Flugzeug treffen ſollen. Acht ältere Linienſchiffe noch zählt
der Beobachter bei der Inſel, die des Gegners Baſis iſt, und zwei Werkzeug⸗
ſchiffe, Kohlendampfer, Lazarettſchiffe, Minenſuchdampfer, U⸗ und Torpedo⸗
boote liegen hier als der rieſige Troß einer Flotte auf dem dunklen Waſſer.
Gerichtet und gereiht wie an einer Schnur ſind die Fahrzeuge zu Anker,
wie jene in Fahrt. Im Sonnenlicht blinken ſie grell auf dem Schwarz⸗
blau des Meeres und bieten ein Bild, das zwei Seemannsherzen ſchneller
ſchlagen läßt. Hauptmann Sernow wendet den Apparat zum Rückflug
nach Tſchanak. Major Schneider ſpringt dort heraus und meldet Uſedom
Paſcha: „Der Feind im Anmarſch!“ Die brummig joviale Bärenruhe,
die jene Mitteilung empfing, lag während des beginnenden heißen Tages
füber dem Stab und wirkte vorbildlich bis auf den Kanonier in den
Forts.
9 *

128 888S SSSSSSSSSSSSSBSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSBSS

Die Sonne ſtach ſchon brennend, als um 11 Uhr 30 Minuten vor⸗
mittags der Gegner mit 10 Schiffen die Bombardementsſtellung bildete
Den rechten Flügel vor dem aſiatiſchen Ufer hielten „Triumph“” und
„Bouvet“, den linken vor dem europäiſchen „Gaulois“ und „Charlemagne“
Die Schiffe ſtanden eine deutſche Meile vom Mund in den Dardanellen.
Etwas zurück lagen in der breiten Lücke zwiſchen rechtem und linkem
Flügel „Lord Nelſon“, „Agamemnon“, „Queen Elizabeth“ und „Prince
George“. 3 Kilometer hinter dem rechten Flügel ſchaukelten „Suffren“
und „Inflexible“. Um 11 Uhr 40 Minuten vormittags beginnt der Gegner
zu feuern. Seine Schiffe ſchieben ſich langſam hin und her, um ſtets in
gleicher Peilung zu ſchießen, und gleiten im Lauf des Tages allmählich
tiefer in die Meerenge. Die beiden Flügelſchiffe zur Rechten legen ihr
Feuer auf Fort Dardanos und unſere Haubitzſtellungen. „Queen Eliza⸗
beth“, „Lord Nelſon“, „Agamemnon“ und „Inflexible“ wählen als Ziel
Fort Hamidieh Anatol vor Tſchanak und die drei Forts Medſchidieh,
Hamidieh Rumeli und Nemaska vor Kilid Bahr. „Gaulois“ und „Charle⸗
magne“, die Franzoſen auf dem linken Flügel, unterſtützen das Feuer
der vier Engländer, die meiſt Einzelſchüſſe oder Zweiſchußſalven abgeben,
durch Salven ihrer ſchweren Turmgeſchütze. Angriffsdrang oder Nervo⸗
ſität treibt die Franzoſen bald vorwärts. Sie ſcheinen nicht ruhig.
Uſedom Paſcha wählt mit dem Stab ſeinen Beobachtungsſtand auf
dem Kamm einer Höhe am aſiatiſchen Ufer. Auf dem Bauch im Sand
liegend, überblicken die Herren ein Kampffeld auf Waſſer und Erde wie
aus der Vogelſchau. Der Rauch aus feindlichen Schiffsgeſchützen ſtreicht
wie an Regentagen der Nebel des Gebirges in Ballen, in Fetzen, in
langen loſen Schleiern durch die Meeresſtraße. Vom Blitz aus Geſchütz⸗
mäulern zerriſſen und durchwirbelt, rollt er in Säulen zum Ufer oder
ſteigt wie in Flucht zum Himmel. Die Türme der Franzoſen ſcheinen beim
Krachen der Salve in lodernde Flammen gekleidet. Blitzſchlangen huſchen
die Breitſeiten der Briten entlang. Am Ufer bebt die Erde, und über
dem Waſſer zittert die Luft zum Krachen und Berſten der Granaten.
Sie pflügen Sandhügel als vermeintliche Batterien um und zerwühlen
die Erde der Werke. Staub wie vom Marſchieren eines Millionenheeres
hängt bald über der uralten Landſchaft, die ſchon die Scharen des TXerxes
trug. Und ſicherlich, nie haben Menſchenmengen ein ſchöneres, aber auch
grimmigeres Spiel von Fontainen geſchaut. Von Land und Meer ſpritzen
nach dem Einſchlagen der Granaten viele Dutzende, nein hundert hohe
Säulen von Staub oder Waſſer gleichzeitig auf. Es ſind ſo viel, daß
ſie zu ſtehen ſcheinen wie Tannen im lichten Forſt oder wie die hohen
ſchlanken Holztürme auf den Olfeldern Rumäniens. Am rieſigſten ragen
ſie dort, wo die 38⸗cm⸗Geſchütze der Briten gegen Fort Hamidieh ſpielen
und — ſcheinbar — das Werk vom Erdboden fegen. Starr und oben
zugeſpitzt wie der Turm eines Minaretts ſteht für Sekunden die durch

das Geſchoß aus der See gehobene Waſſerſäule dicht vor dem Fort.
Wie eine Windhoſe trägt das aufgekommene Wehen ſie zur Seite. Klatſchend
bricht ſie über das Werk zuſammen. Wie in Wut oder Schmerz ſchäumt
das vom Eiſenhagel zerwühlte Meerwaſſer zwiſchen Tſchanak und Sidil
Bahr, und wenn eine Granate bei der Berührung mit dem Waſſer ex⸗
plodiert, gibt es „Butterbrote“, die auf hunderte von Metern immer
wieder aufſchlagend über den blanken Spiegel flitzen. Um Mittag werfen
die Engländer den von Mohammed dem Eroberer erbauten Turm im
alten Fort Tſchinlik in Trümmer. Eine Granate reißt die Spitze des
unfernen Minaretts ins Weite. Drüben ſtehen die Kaſernen von Kilid
Bahr in Flammen. Dörfer, Häuſer und die Baracken bei Batterien brennen.
In den Staub über den Ufern miſcht ſich Rauch, während der Mörder
Krieg die Brandfackel über die Landſchaft ſchwingt. Auch um den Stab
auf der Höhe fallen Eiſenkoffer. Bange Sorge fragt dort, ob es wohl
möglich ſei, daß der Kanonier in den Werken ſo furchtbares Feuer über⸗
dauere. Da bringt ein munterer, helläugiger Matroſe ein Kochgeſchirr:
„Es iſt halb eins, und es gibt Königsberger Klopſe, Exzellenz!“
Was geht den Matroſen, der (zwiſchen den Handflächen) Klopſe
quetſchte, der Kampf und feindliches Kofferſchmeißen an? In der Hölle,
die dort tobte, war jedermanns Denken nur mit Erfüllung ſeiner kleinen
oder großen Pflichten beſchäftigt. Kapitän z. S. Piper, namhafter
Artilleriſt und neben anderem bei der Anfertigung von Munition tätig,
hat auf exponiertem Beobachtungsſtand als Fachmann in Sachen der
heiligen Barbara dem Gefecht wie ein Unbeteiligter zugeſchaut. Er zeichnete
Treffbilder ins Notizbuch oder nahm, um die Art der Beſchädigung jedes
Schiffes zu ergründen, ſeine Bewegungen nach der Havarie zu Papier.
Er war weder Deutſcher oder Türke, ſondern ein Profeſſor der Artillerie⸗
kunde, und wenn er jetzt das Notizbuch zieht, kann er über ein gutes
engliſches Treffbild nicht minder als über ein gelungenes deutſches jauchzen.
Er iſt Artilleriſt, und ein ſchönes Treffbild iſt für ihn das Schönſte auf
Erden. Es läßt ihn wie andere der Anblick einer ſchönen Frau in Ent⸗
zücken ſchwärmen.
Unſer Mann am Geſchütz, Deutſcher wie Türke, lag unterdeſſen in
voller Deckung und bediente die Kanone nur, wenn er eines Zieles ge⸗
wiß und der Gegner in Schußweite war. Fort Hamidieh griff um 1 Uhr
20 Minuten ein und ſchlug eine halbe Stunde ſpäter „Bouvet“ die Wunde,
die ihn zwang, mit ſtarker Schlagſeite zur Ausfahrt zu hinken. Gleich⸗
zeitig nahmen die drei Forts vor Kilid Bahr „Gaulois“ und Charlemagne“
unter Feuer und beſchädigten „Gaulois“ ſo ſtark, daß er im Laufe des
Nachmittags ſeinem Landsmann folgen und, um Wegſinken zu verhindern,
bei der Kanincheninſel auf den Strand geſetzt werden mußte. Abgeſchleppt,
ſoll er nach Zeitungsnachrichten während der nächſten ſtürmiſchen Tage
vor Tenedos geſunken ſein. „Bouvet“ ſchleppte ſich aus unſerem Feuer⸗

130 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

bereich hinter die Halbinſel Kephez. Die Geſchütze des Forts Dardanos,
weſtlich der von einem Leuchtturm gekrönten Halbinſel, konnten ihn nicht
unter Waſſer ſchicken, da ſie durch die Beſchießung der Wälle für den
Augenblick verſandet waren. Vielleicht vom europäiſchen Ufer kam der
Treffer, dem eine Detonation auf „Bouvet“ folgte. Aus dem Rauch,
der das Schiff verhüllte, trat für einen Augenblick der Maſt mit ſtarker
Neigung nach Steuerbord. Es war 2 Uhr 3 Minuten nachmittags, als
Bug voran das Fahrzeug mit gleicher Neigung ſank und ſich Kiel oben
drehte. Für Minuten zeigte es den grünen Anſtrich des Bodens, auf
den Leute der Beſatzung, um ſich zu retten, kletterten. Zerſtörer hielten
auf die Unfallſtelle zu. Einer konnte durch die Türken in Grund
geſchoſſen werden. Auch „Majeſtic“, „Suffren“, „Charlemagne“ und
„Triumph“ näherten ſich dem Wrack und ſetzten Motorboote aus. Das
Feuer, unter dem bis 1 Uhr die Luft in der Enge zitterte, war jetzt
langſamer und ſchwächer geworden. Darum verſtärkten ſechs der morgens
bei Tenedos gebliebenen feindlichen Schiffe des Gegners Kampfſtellung
durch Eindoublieren. Dann löſte er einige der ſeit dem Vormittag kämp⸗
fenden Fahrzeuge ab und begann erſt gegen 3 Uhr wieder mit alter Heftig⸗
keit zu ſchießen. Ein engliſches Flugzeug, das die Feuerwirkung feſtſtellen
wollte, wurde durch ein türkiſches verjagt.
Gegen 4 Uhr nachmittags kam „Irreſiſtible“ den Geſchützen vom
Fort Hamidieh nahe genug. Zwanzig Minuten ſpäter blies ſie, mit
Schlagſeite nach Backbord, dichten weißen Dampf aus den Schorn⸗
ſteinen ab. Mit der Strömung trieb ſie bewegungslos im Feuer der
Haubitzbatterien. Vorübergehend richtete ſie ſich auf, aber ihre Geſchütze
wurden nicht mehr bedient. Die Türme ſtanden noch in der Richtung
der letzten Verwendung. Alſo war die Mannſchaft beim Leckdienſt.
Gegen 5 Uhr näherten ſich Zerſtörer, um die Beſatzung zu retten. Sie
trat auf Deck an, mußte aber unter türkiſchem Haubitzfeuer nach unten
flüchten.
Der Feind zog ſeine letzten beiden Schiffe von Tenedos zur Ver⸗
ſtärkung der Feuerlinie heran. Doch bald begriff er, daß ſein Angriff
geſcheitert ſei. Mit Kurs nach Tenedos begannen feindliche Fahrzeuge
auszulaufen. Unter ihnen war „Ocean“, der plötzlich Schlagſeite zeigte.
Mit ſehr langſamer Fahrt verſuchte er den Mund der Enge zu erreichen.
Augenſcheinlich ohne Abſicht ſchlug er in Höhe von Halil Eli einen Bogen
nach Steuerbord. Wiederum ſtark krängend, mußte er unter dem Feuer
unſerer Batterien ſchweigen. Jetzt hatte Fort Dardanos die Geſchütze
wieder klar, richtete ſie auf die „Irreſiſtible“ und brachte das Schiff ſpäter,
gegen die ſiebente Abendſtunde, zum Sinken. Vorläufig weckte das Wieder⸗
erwachen der Batterien vor Dardanos neues Leben auch im Gegner.
Wie erboſt bellende Hunde auf ihr ſchon totgeglaubtes Opfer ſtürzten alle
feindlichen Schiffe ſich zu wütendem Feuer auf Dardanos, ohne es zum

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSeee 131

Schweigen zu bringen. Die Kanonen von Medſchidieh Rumeli kamen zu
Hilfe. Um 6 Uhr abends traten die bewegungsfähigen Fahrzeuge des
Gegners den Rückzug an. Wunden trugen faſt alle nach Tenedos. „In⸗
flexible“ mußte nach Zeitungsnachrichten 150 Tote beſtatten. Auf einen
Treffer war eine Feuerſäule in Höhe ihrer vorderen Brücke beobachtet
worden. „Queen“ und „Lord Nelſon“ hatten unter unſerem Haubitzfeuer
bei ſtarker Rauchentwicklung ſchwer gelitten. — Als die erſten Schatten
der Nacht auf die Meerenge fielen, waren auf ihrem Waſſer ſichtbar nur
noch „Triumph“, der durch den Mund nach außen fuhr und „Ocean“,
der, umringt von helfenden Zerſtörern, mit dem Strom aus dem Feuer⸗
bereich unſerer Batterien trieb. Im Licht des nächſten Morgens lagen auf
dem dunkeln Waſſer drei jener weiten Olflächen, die wie Kreuz oder Stein
auf Friedhöfen oft über Tage die Wellengräber von Schiffen zeichnen.
Darunter ruhten „Irreſiſtible“, „Bouvet“ und „Ocean“, die mit „Gau⸗
lois“ die Märzgefallenen vom 18. 3. 1915 ſind. Der Sieg über die
engliſche Flotte, verſtärkt durch ein Geſchwader Franzoſen, hatte den ver⸗
bündeten Türken und Deutſchen 3 Offiziere und 21 Mann an Toten und
2 Offiziere, 77 Mann an Verwundeten gekoſtet. Sächſiſche Staatszeitung.

59. Durch Uaſſer und Schlamm.

Von Hans Winand (3. Z. im Felde).

Decken rauſcht vom Himmel, was die Wolken zuſammenbringen. Vor
der Schwelle unſerer Lehmhütte ſinkt man bis halbwegs zum Knie
in Schlamm. Auf dem Tiſch der Lichtſtumpf flackert angſtvoll auf, wenn
immer die Tür geht. Dann fegt feucht und kalt ein Fetzen Wind herein,
daß wir in Abwehr die Köpfe ducken. Einer derer am Tiſch grübelt
über der Karte des Morawatales. Weiß liegt die auf dem dunklen Holz;
mit dem Flattern der Kerzenflamme jagt ruhelos Helle und Schatten über
die Zeichnung. „Jetzt kommen die Berge,“ murmelt einer und kräuſelt
die Lippen zu einem Pfiff.
Der Berge harrten wir wie Kinder im Märchenſpiel auf ein neues
Aufgehen des Vorhanges. Was nicht alles hatte man erlauſcht, geſchwatzt
und geträumt von den ſerbiſchen Bergen. Pozarevac hatte uns an den Fuß
der erſten Hügelkette gebracht. Doch für uns Bayern kams anders. Es
ging nicht weiter gen Süden. Weſtwärts watete die Diviſion durch ſer⸗
biſchen Straßenſchlamm. Die Pontonbrücke über die lehmbraune Morawa
ſchwankte wie ein Schiff, als wir hinüber zogen; grollend rauſchte der
Fluß, ſein Bett ſchien ihm eng; die Brücke ſtöhnte, doch ſie trotzte. Aber
gen Süden gings erſt, als wir die Höhen von Gobolok genommen hatten.
Nach regenkalter Sturmnacht auf der Raca Bara hatten wir zu unſerer
Rechten den Brandenburgern die Hand gereicht. „Die Raca Bara war
Höhe 218“, grübelte der Mann mit der Karte. Sein Gegenüber zuckte

die Achſel. „Hügel“, murrte er. „Das Morawatal kennen wir jetzt“,
meint der Nebenmann.
„Jeden Tag einen Sturm — Plana — Adzbegovac — Markovac —
Lapovo.“ An den Fingern zählt er; „noch iſt der Daumen frei. Jetzt
kommen die Berge . . .“ — Der an der Karte ſchüttelt den Kopf. „Jetzt
kommt Waſſer“, prophezeite er.
Waſſer? Unſer Bedarf an Waſſer war gedeckt. „Gehn wir ſchlafen“,
meint der erſte; er gähnt. Draußen gießt es unentwegt. „Meine Stiefel
ſind trocken!“ kam vom Ofen eine Stimme; es war Triumph im Ton;
alles lachte. Was nützen Stiefel, die nachts trocken ſind: am Morgen
nach hundert Schritten . . .
Unausgedacht erſtarb der Gedanke. Alles ſchlief bereits. Im Winkel
kauerte, den verhüllten Kopf geſenkt, das Serbenweib. Sie rührte ſich
nicht. Vielleicht ſchlief auch ſie. Nur draußen der Regen blieb wach ..
*X *

5
Im Morgengrauen verließen wir Lapovo, das Schlammdorf, und
mit ihm das Tal der Morawa. Weſtwärts bogen wir ab, hinein ins
Hügelland. Schon wollte Wißbegier erwachen; ſie erſtarb ſchnell in Un⸗
wirtlichkeit von Weg und Wetter. Es ging bergan; Regen ſprühte, der
Fuß verſank in glitſchigem Lehmboden; nach zehn Minuten war trotz Näſſe
und Kälte, Stirn und Nacken feucht von Schweiß. Gott ſchütze Kind und
Kindeskind vor Regenmärſchen auf ſerbiſchen Wegen! Kaum daß einer
vom erſten Hügelkamm zurückblickte. Nahmen wir Abſchied vom Morawatal?
Die Ebene lag unter feuchtem Dunſt, wie in Watte verpackt der Fluß
unter Nebel. Fern irgendwo, vielleicht auf den Höhen jenſeits des Tales,
murrten Geſchütze.
An den geſtern genommenen Stellungen lagen verlaſſene Serben⸗
gewehre, Patronen, Tote. Teufliſch genau hatte die Artillerie gearbeitet;
Granattrichter bedeckten den Graben, der Oberkörper eines Serbenoffiziers
lag in unſerem Wege, wir ſtiegen drüber; häßlich verzerrt war das junge
Geſicht. Noch immer ging es bergan: wir wichen ab vom Wege, es kam
naſſer, ſchwarzer Ackerboden, ein Wieſenſtreifen, Stoppelfeld, dann wieder
das, was die Serben Weg nennen; in einem Akazienwäldchen gab es eine
Atempauſe, endlich war eine Hüttengruppe erreicht. Wir nahmen Front
nach Süden, Gewehre wurden zuſammengeſetzt. Alles ſtand und fror.
Der Regen erlahmt. Nun gings gen Süden. Über den Hügelkamm
zog rotbraun ein Hain junger Eichen, wir ſtampften hindurch; da ſahen
wir, fern, doch vor uns, zuerſt die Berge, die richtigen Berge. Kahl und
grau ſchliefen ſie am Horizont. Ein Raunen wirbelt durch die Reihen;
ein Beſitzer von Kompaß und Karte ereifert ſich: Kragujevac läge genau in
der Linie der Marſchrichtung, haarſcharfgenͥau. Im Weſten glühte unter
lichter Wolkenwand weißlich der Abend. Der Weg ſenkte ſich abwärts;
an der Ecke eines herbſtroten Waldſtreifens kam das Halt. Aus der Tiefe

ſtiegen weiße Nebelbänke. Noch ſah man zwiſchen ihnen, zwiſchen Hügel
und Berge geſchnürt, den Talgrund einmal, im Abendſchein flimmert es
licht auf: Waſſer.
Dann, als es im Dunkel hinabging — lautlos, lichtlos, drüben
lauerten Serbenkanonen —, wußten es alle: Später Berge, erſt aber
Waſſer; erſt über die Lepenica. Als wir uns im Talgrund zwiſchen
die Lehmhütten von Gradac ſtahlen, war der Regen wieder da. Irgendwo
im Schwarz der Nacht bellten ein paar Schüſſe. Die Brücke, das wußten
wir, war geſprengt. Sechs Stunden noch? Genug zum Schlafen. Draußen
zogen Pioniere vorüber, dem Fluſſe zu. Gott zum Gruße, Pioniere; im
Morgengrau ſehen wir uns wieder. Um die Hütte ſang der Wind. Dieſer
Regen . . . . Schlafen, ſchlafen.
* *
*X
Antreten im Dunkeln heißt: übe deinen Taſtſinn. Pechſchwarz war
die Nacht; man ſtreckt die Arme; iſt der Nebenmann da? Biſt du'’s?
Ja, er iſt's. Bis zum Schienbein ſtecken die Stiefel in Schlamm. Zu
ſehen iſt nichts; nur ſchwarze Weſenloſigkeit ringsum, ſchwarz über dir,
ſchwarz unter dir. Der Nebenmann ſtolpert, verſinkt; bis zur Hüfte ſteckt
er in Waſſer und Schlamm, will gut ſchwäbiſch wettern: „Still ſollſt ſein!“
Man hilft ihm heraus. „Schimpf, wenn's hell iſt.“ Jetzt iſt Sprechen
Verbrechen. Lautloſigkeit Geſetz. Nur Schlamm und Waſſer unter uns
gurgeln und ſchmatzen, da wir lostappen, ſüdwärts, dem Fluſſe zu. Der
Graben, der ſich quer vor die Füße ſchiebt, wird überklettert, überſprungen;
das hält auf. Dann fühlen wir unter den Sohlen ſchwere, naſſe Erde, jetzt
wäſſeriges Gras; jeder Schritt iſt ein plätſcherndes Gleiten; wir dampfen
Wärme. Ob 200 Meter ſchon hinter uns liegen? 200 Meter wären
die Hälfte. Da ſtockt es wieder. Ein Hindernis; man ſah gar nichts,
nur Laub fühlte man, Äſte, die ſich dir entgegenſtemmen, eine Hecke alſo;
Teufel auch, Dornen — Akazien, dachte es in einem — da war die Stille
jäh zerſchlagen.
Wie unter Peitſchenhieben ſpringt weitum im Tal das Echo aus der
Lauer. Das brach ganz plötzlich los; wer hörte einen erſten Schuß?
Mit einem einzigen jähen Sprung iſt dies Feuer zum Fortiſſimo empor⸗
geſchnellt. Das Laub ſchreit wie unter Rutenſchlägen, Äſte ſplittern, in
den Waſſerlachen zuckt es, ziſcht, ſprudelt. Das Ohr iſt betäubt, wer
ſchreit da auf? Im Schwarz der Nacht ſprühen Funken; ſchwebt das
frei in den Lüften? Da vorne, da drüben zuckt in regelloſer Eckigkeit
eine lange Kette von hüpfenden roten Blitzen; das Echo rollt ohne Ende.
Auf dem Bauch liegen wir; Waſſer ſaugt ſich durch Rock und Kleider;
kalt kriecht die Näſſe über Leib und Knie. Eingraben? Brr! Die
Pfiffe um die Ohren mahnen recht einprägſam — ha, alſo den Spaten.
Auch im Waſſer läßt ſich graben. Wenn man nur etwas ſähe! Rechts
ſchreit jemand, wir kennen die Stimme, die Laune des Burſchen iſt kugel⸗

134 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

feſt. „Für Nichtſchwimmer hier!“ ruft er. Und weiß Gott, der Tauſend⸗
ſaſſa — richtig hat er einen Fleck erwiſcht, wo faſt kein Waſſer, — faſt
nur Schlamm.
Kein Schuß geht aus dem deutſchen Lauf. Schämt ſich das Tages⸗
licht? Im Dunkeln buddeln wir wie in einem Sack, die Feuerkette da
drüben gibt den Saum. Es gibt Verluſte. Im Schwarz der Nacht
pürſchen ſich unſere Gebirgsmaſchinengewehre vorwärts; die Minenwerfer,
heißt es, ſind ſchon vorn. Wenn es doch dämmern möchte. Du hörſt
es, du ſiehſt es nicht, daß Verwundete zurückgetragen werden. Bleiern
rinnen die Minuten in die Vergangenheit hinab.
Ha — da heben ſich, ganz ſchwach noch, aber untrüglich, Aſte vom
Himmel ab. Schüchtern lichtet ſich Schwarz zu trübem Dunkelgrau.
Die Spaten haſten; tief genug ſoll die Helle unſere Schlamm⸗, unſere
Waſſerlöcher finden. Ohne Raſt knallen die das drüben.
* *

Heller wird es, aber hell wird es nicht. Schiefergrau laſtet das
Himmelsgewölbe; im Tal liegen ſchwere Nebelbänke und decken uns zu.
Regnen will es, es kommen ein paar Tropfen; aber naß ſind wir ohne⸗
dies; ſo dichten ſich denn die Himmelsſchleuſen. Die Kerle da drüben
laſſen nicht aus; das Tal liegt wie unter Hagelſchlag; noch können ſie
uns nicht genau ſehen; aber auch ungezielte Geſchoſſe treffen. Schon iſt
es ſchwierig, die Verwundeten zu bergen, noch ſchwerer, ſie in den Waſſer⸗
löchern frieren zu laſſen. Da ſinkt wieder ein Krankenträger vornüber,
der dritte; gleich wieder zweifach: Schulter, Oberarm. Der neue, kleine
Unteroffizier — geſtern kam er, von daheim, ſchimpfte wie ein Koſak, lachte
wie ein Mädchen und träumte vom Portepee — zuckt zuſammen, ganz

groß vor Schreck und Staunen werden die blauen Augen; fahle Bläſſe.

ſtreicht über ſeine Wangen. Gott ſei Dank, nur Fleiſchſchuß, Oberſchenkel.
Dafür die Mühſal langer Reiſe! Der Schmerz zerrt in ſeinen Mund⸗
winkeln; der Kleine reißt ſich zuſammen, er lächelt, ein armes, tapferes,
kleines Lächeln; dann tut er empört. „Sauſtall“ ſagt er energiſch und
wiederholt es; nun wird er ruhig, ſie tragen ihn zurück.
Der Nebel wogt; plötzlich ſchnellt das ſerbiſche Feuer zur höchſten
Haſt empor. Auf Minutenkürze hat eine Luftſtrömung die Nebelwälle
auseinandergeſchoben. Da ſahen wir zuerſt das Blinken von Waſſer,
dann hinter ihm Bergwände; und hoch droben, am braunen Hang, eine
Perlenkette von kleinen Rauchwolken, die nicht enden will. Dort ſogar,
dort, ſchau . . . aber die Nebel ſchieben ſich wieder dazwiſchen. Erſt ſchalten
wir die grauen Schwaden, jetzt heißen wir ſie Freund. Ungemütlich iſt
das: tief drunten zu liegen, im Schlammkeſſel, Waſſer vor ſich, unerreichbar,
ſerbiſche Scharfſchützen. Gegen Horizontalfeuer boten unſere Waſſerlöcher
Schutz; die Burſchen dort droben aber feuern in der Diagonale. Da — ſieh
ſelbſt: ſchon wieder ein Beinſchuß. Heilige Barbara, komm, ſprich ein

SSSSBBBSSSSSSSBBBBBBSSSSBSSSBSSBSSSSSSBSBSBSSBBS 135

Wort. Ja, Artillerie — wie ſollte Artillerie kommen! Im Schlamm zu
Berg, im Moraſt zu Tal: Kinder, nur keine Phantaſtereien! Wer hat
noch eine trockene Zigarette? Wir halten aus. Sächſ. Staatszeitung.

60. Die Srſtürmung des Lowtſchen.
Von Karl Fr. Nowak.

Sy ſchnell die Niederwerfung des kleinen Montenegro auch kam: niemand
war dennoch überraſchter als die Montenegriner ſelbſt. Sie hatten
ein Heiligtum, ein unantaſtbares Sinnbild ihrer Stärke, eine wilde Trutz⸗
burg, auf deren Unbeſiegbarkeit ſie ſich abergläubiſch verließen, den
Lowtſchen, den heiligen Berg. Blickt man aus der Tiefe von Cattaro,
von irgendwoher aus der tiefwinkligen Bucht zu dem Koloß empor, deſſen
Haupt faſt ſtets in Wolken und Nebel ſteckt, ſo lächelt man wirklich ſelbſt
über jeden Plan, der ſich mit einem Angriff auf den Bergrieſen beſchäftigen
wollte. Ein Koloß von 1757 Metern Höhe! In Seehöhe beginnt er, mit
„relativer Höhe“ gibt er ſich alſo gar nicht ab. Seine Wände ſteil und
ſteinig. Wenn man die Kehren, die in ſeine Breitſeite eingeſchnitten ſind,
eine ganze Reihe von Stunden emporſteigt, ſo iſt's eine höchſt achtung⸗
gebietende Marſchleiſtung. Wenn man auf die Kehren verzichtet, wenn
man einfach über die vielhundert Zacken, Grate, Riffe und Rinnen zur
Spitze empor will, ſo iſt's ein ſchweres und mehr als einmal hals⸗
brecheriſches Wagnis. Natürlich im Frieden. Und bei Sommerwetter.
Man war drüben, in König Nikolas Hauptquartier, darum vollkommen
beruhigt. Nie würden die Oſterreicher heraufkommen. . . . Nie würde
überhaupt ein Truppenführer auf den verwegenen, geradezu tollen Einfall
kommen, den Lowtſchen irgendwie anzugreifen. . . .
Freilich, General Köveß hatte darüber ſeine eigenen Gedanken. Weil's
die Montenegriner ſo ganz und gar nicht erwarteten, weil es nicht Sommer
war, ſondern Winter und Januar, gerade darum mußte es verſucht werden.
Und weil ſich die ganze Sache ſo anſah, daß ein Angriff nur auf allen
möglichen Umwegen unternommen werden konnte, gerade darum wurde
das Verblüffendſte gewählt: der Lowtſchen wurde angegriffen von vorn, in
breiter Schwarmlinie, ganz einfach in der Luftlinie, ſenkrecht gegen die
Spitze zu! — Die Artillerie beſorgte das Vorſpiel. Die ganze Bucht
von Cattaro mit ihren hundert Gipfeln an den Uferrändern hallte wider,
donnerte und toſte vom Gebrüll der Geſchütze, das das Echo verſtärkte,
verzehnfachte und endlich als Weltuntergangsbeben durch den Karſt weiter⸗
jagte. Schwerſte Mörſer, ſchwerſte Schiffsgeſchütze aus den verſchiedenſten
Winkeln der Bucht ſpielten zum Tanze auf.
„Bluff!“ ſagten ſich drüben die Montenegriner, „Bluff und Demon⸗
ſtration! Der wirkliche Angriff kommt von Berane her. Vielleicht auch
von Gudua her. UÜber den Lowtſchen kommt kein lebender Menſch.“

Alle Verſtärkungen wanderten nach Berane. Dort packten die An⸗
griffskolonnen der Armee Köveß wirklich ſo kräftig an, daß alle mon⸗
tenegriniſchen Verſtärkungen feſtgehalten wurden. In der Bucht aber
wurde der „Bluff“ von Stunde zu Stunde unangenehmer, die „Demon⸗
ſtrationen“ wurden endlich furchtbar: die Schwarmlinien, Kette um Kette,
ſteigen wirklich zum Lowtſchen empor, — das war die Garde des leib⸗
haftigen Gottſeibeiuns . . . Die Verſtärkungen in Berane! Die Oſter⸗
reicher immer näher! Sie ſchliefen nachts oben auf Stein und Schnee,
wenn der Morgen kam, ging es weiter. Kein Flankenfeuer, kein Geſchütz,
kein Maſchinengewehrfeuer hielt ſie auf. Am dritten Tage hieben ſie auf
der Spitze „des heiligen Berges“ mit dem Kolben die Drahtverhaue durch.
Wer von Nikolas Schar nicht fiel, rannte in irrer Flucht davon.
Selbſt der „heilige Berg“ war gefallen. Dies war zugleich auch
das Ende des Königreiches Montenegro. Illuſtrierte Kriegs⸗Chronik des „Daheim“.

61. Der erſte Balkanzug.
Von Heinrich Zſchalig.

eſchmückt mit Fichtengrün und bunten Fahnen,
Begrüßt mit Jubelrufen allerorten,
Mit guter Wünſche freudig ſtolzen Worten,
Brauſt er nach flüchtiger Minuten Raſt,
Dahin mit ſeinem königlichen Gaſt,
Der erſte Zug zum fernen Morgenland.
Nun reichen ſich Germanen und Osmanen
Mit Ungarn und Bulgaren treu die Hand.

Einſt hat im Wunderland der Pyramiden,
Wo ſich die Mächtigen der Erdenrunde
Verſammelten in feierlicher Stunde,
Ein Freudendonner den Kanal geweiht.
Zum großen Frieden ſchien die Welt bereit:
Geöffnet ward erſprießlichem Verkehr, —
Der Vorzeit, die ihn ſuchte, nie beſchieden, —
Der Schiffahrt freier Weg von Meer zu Meer.
Wie anders heute die Geſchütze dröhnen!
Vom Nordſeeſtrand zum perſiſchen Geſtade,
Von Hamburgs Port bis zur Kalifenſtadt
Führt bald uns nun auf Dampfes Flügelrade
Die Bahn, die uns der Krieg geſchaffen hat,
Der uns die wahren Freunde offenbart.
Vereint mit ihnen trotzen wir dem Höhnen
Der Feinde, die ſich rings um uns geſchart.

Beſchloſſen iſt der Völker Schickſalswende:
Der Orient ſchickt ſeine beſten Waren
Statt nach Paris jetzt „nordiſchen Barbaren“.
Des Gütertauſches Ziel zeigt zukunftwärts,
Daß Deutſchland fortan ſei Europas Herz,
Daß der Romanen Vormundſchaft geendet,
Gebrochen Englands Krämertyrannei,
Das weite Meer und jede Durchfahrt frei!

Drum ſchmückte man mit Grün und Siegesfahnen
Den erſten Zug zum nahen Morgenland!
Ihn grüßte heller Jubel allerorten:
Er öffnet uns der Zukunft goldene Pforten!
Nun trage er zu koſtbar ſchwerer Laſt,
Noch manchen fürſtlich hohen Ehrengaſt!
Treu reichen ſich Osmanen und Germanen
Mit Ungarn und Bulgaren nun die Hand. —

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden⸗

62. Der Sieg am Szurdukpaß.

Von Willy Frerk.

GBeer Ende Oktober 1916 waren die Ereigniſſe ſoweit gediehen, daß
die deutſche oberſte Heeresleitung an den Vorſtoß in die rumäniſche
Ebene und an einen Vormarſch auf Bukareſt denken konnte.
Es beſtanden in dieſen Tagen zwei Heeresgruppen, die ſich Hand in
Hand arbeiteten; das war die Gruppe, die die Kronſtädter Päſſe erzwang,
und die unter dem Befehle der Generale v. Morgen und v. Stabs, und
jene, die am Roten Turmpaß und ſüdlich von Hermannſtadt unter
Krafft v. Delmenſingen gegen die Rumänen ſtand. Eine dritte, kleinere
Gruppe unter General v. Kneuſel, der viel Kavallerie zugehörte, ſtand
am Vulkan⸗ und Szurdukpaß, und eine vierte unter dem Befehle des
ungariſchen Oberſten Szivo ſchlug ſich an der Donau mit der rumäniſchen
Orſova⸗Diviſion herum.
Der nächſte Weg nach Bukareſt war der über den Predealpaß. Hier
ſtanden demgemäß auch die ſtärkſten Kräfte des Feindes. Der Entſchluß,
welcher von den ſieben Päſſen über das gewaltige Gebirge als Vormarſch⸗
weg benutzt werden ſollte, war nicht leicht; noch ſchwerer aber wurde es
den Rumänen, alle ihre Päſſe ſo zu verteidigen, wie es nötig war. Denn
die Deutſchen griffen an allen Paßſtraßen mit gleich ſtarken Kräften an,
am Roten Turmpaß, am Predealpaß, überall donnerten deutſche Kanonen,
überall drängte deutſche Infanterie. Nur an den dicht beieinander liegenden
Vulkan⸗ und Szurdukpäſſen war es ruhiger. Dieſe Päſſe lagen am wei⸗
teſten ab vom Wege auf Bukareſt, und eine Bahn führt über ſie nicht

hinüber. Hier fühlte ſich der Rumäne leidlich ſicher. Wenn überall, im
Szurdukpaß überſtieg der Deutſche den Gebirgswall nicht.
Im Hauptquartier der 9. Armee wurde indes fieberhaft gearbeitet.
Schwere Artillerie tauchte auf und verſchwand plötzlich nach wenigen
Schüſſen. Und während der Gegner noch daran war feſtzuſtellen, wo die
neuen ſchweren Batterien Aufſtellung genommen haben könnten, rollten
dieſe bereits wieder die Straße nach dem Szurdukpaß entlang. Es war
ein geheimnisvolles Hin und Her hinter der deutſchen Front, das ſelbſt
den deutſchen Soldaten etwas ſeltſam war. Gerüchte gingen unter ihnen
um von ſchweren Kämpfen bei Verdun und Angriffen an der Somme,
Gerüchte, daß ſie nun erſt den Kameraden im Weſten helfen müßten, halt⸗
loſe, leere Gerüchte, an denen nur das eine Wahre war, daß die Sol⸗
daten alte Stellungen aufgeben und marſchieren mußten, marſchieren, mar⸗
ſchieren . . .
Der Rumäne aber wehrte ſich ſeiner Haut gegen die ſtändig neu
anſtürmenden Truppen der Generale v. Stabs und Morgen; am Predeal⸗
paß gings um Azuga, um Campolung am Paß von Törzburg.
General Kühne ſollte den Vorſtoß nach Rumänien leiten.
Am Abend des 9. November meldete er, daß er bereit ſei. Den
ganzen 10. November über donnerten die Kanonen am Vulkan⸗ und am
Szurdukpaß nicht lauter als ſonſt, heiße, aber nicht ſehr umfangreiche
Kämpfe um Kuppen und Gipfel hatten hier täglich ſtattgefunden und
waren auch heute im Gange. Der Rumäne ließ ſich täuſchen.
Am Abend des 10. November kam der Befehl zum Angriff für den
11. November. Niemand außer den Führern wußte, worauf es ankam.
Die Bayern in der Nachbarſchaft und die Ungarn ſtiegen nun ſchon ſeit
Tagen durch die zerklüfteten Berge, über Grate und Gipfel, ohne zu
wiſſen, wozu. Der „Vizefelv vebel“ Matheias, wie die Soldaten den
„Vörful Matheias“ nach der Abkürzung „Vrf“ für Vörful (Berg) nannten,
ſtand immer noch in alter Furchtvarkeit vor unſerer Front. Alles das
ſollte genommen werden?
Der Morgen des 11. November graute. Deutſche Kanoniere ſtanden
an allen Geſchützen und harrten des Befehls, anzufangen.
Und dann kam die Sekunde: da brüllte der Sturm los. Aus allen
Schlünden raſten glühende Eiſenlaſten wider den hartve eidigten Vulkan⸗
paß. Und wie hier, ſo war's an allen Päſſen, überall rumorte der
Deutſche mit ſchweren Brocken gegen die feſtverſchloſſenen Tore von
Rumänien. Nur am Szurdukpaß war es verhältnismäßig ruhig. Am
heftigſten trommelten deutſche Granaten gegen den Vulkanpaß; hierher
zog der Rumäne ganz nach Wunſch unſerer Heeresleitung alle verfüg⸗
baren Kräfte, um den Paß auf jeden Fall zu halten. Und wütender
brüllten die Geſchütze, heißer tackten die Maſchinengewehre, dumpfer
dröhnten die Handgranaten. Am Vulkanpaß war die Hölle los. Aber

BBBBBBBD SSSBBBBSBBBBSBBBBSSSSBSSBSSSSSSSSSSS 130
der Erfolg, auf den der deutſche Soldat gerechnet hatte, blieb aus, weil
er gar nicht hier kommen ſollte; zwar nahmen die Bayern das hart⸗
verteidigte Candeſti ein und hämmerten am Matheias die Maſchinen⸗
gewehre, aber Campolung, das von goldglänzenden Kuppeln überſtrahlte
Campolung fiel nicht. Und ſollte auch gar nicht fallen.
Am Vulkanpaß tobte die Hölle weiter. Da brach urplötzlich, wie
ein Blitz aus heiterem Himmel, am Szurdukpaß das Ungewitter los.
Das heulte und pfiff in allen Lüften, zerſchmetterte und zerriß in allen
Felsſchluchten, brandete gegen die Straße; aus Hunderten von Schlünden
bleckte der Stahlorkan gegen die rumäniſche Stellung. Auf dem Bahnhof
in Campolung fuhren Züge auf; der rumäniſche Befehlshaber am Szurduk⸗
paß hatte um Hilfe gebeten und konnte dennoch keine erhalten, weil der
Bayer bei Candeſti trommelte und der Matheias hart bedrängt war.
Überall ſtark genug, die Pforten von innen zuzuhalten, hatte ſich der
Rumäne durch die ſcheinbare Ruhe am Szurdukpaß täuſchen laſſen. Als
die unwiderſtehliche Kraft der Gruppe Kühne gegen dieſes Tor andrängte,
flog es weit auf. Der Weg in die Walachei war offen.
Zwar wehrte ſich der Walache auch nun noch tapfer. Bei Bombefſci
konnten nur unſere ſchweren Mörſer den Gegner aus ſeinen Stellungen
herauswerfen; ſüdlich vom Gruba Mare verſuchten die Feinde einen
ſtarken Flankenſtoß, der glücklich mißlang; bei Valari ſtanden Württem⸗
berger in hartem Strauß; es war ein heißes, heißes Ringen.
Am 12. November ward Bombeſci unſer. Aber immer noch gab
ſich der Gegner nicht beſiegt, verſprengte Trupps ſtießen aus den wilden
Bergen immer noch in den Rücken unſerer Truppen nach, Verſtärkungen
ſammelten ſich und ſuchten dem Vormarſch Einhalt zu gebieten. Eine
anſtrengende Säuberungsarbeit ſchaffte reine Bahn. Der rumäniſche
Führer zog ſich hinter Targu Jiu zurücknn
W. Frerk, „Siegesziz durch Rumänien“. Montanus⸗Markbücher.

63. Sin Zeppelin über Bukareſt.

itternacht! Es iſt faſt ganz klarer Sternenhimmel geworden. Steuer⸗
bord, ſchon weit zurück, verliert ſich der bläulich⸗graue Streifen
der Donau im Dunſt der Nacht. Weit und breit im großen Umkreiſe
um uns herum iſt nichts als ſchwarzes, undurchdringliches Dunkel. Nur
unter uns ſieht man an einem ſchillernden Nebenflüßchen der Donau
eine rumäniſche Provinzſtadt; ihr ſchwacher Lichterſchein dringt bis zu
uns herauf. Ich greife zur Karte und rechne einen Augenblick.
„In . . . . Minuten ſind wir über Bukareſt, Herr Hauptmann!“
„Dort liegt es ſchon, Herr Leutnant!“ ertönt wie ergänzend zum
Ergebnis meiner Rechnung die Stimme des Seitenſteuermanns. Aller
Augen fliegen voraus. Richtig, dort liegt der lichthelle, aus dem Dunſt

140 88SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS
herauskommende Schein einer großen Stadt. Ihr Bild wird deutlicher
von Minute zu Minute. Schon treten einzelne Lichter heraus, und größere,
hell erleuchtete Stellen ſind zu erkennen. „ 181“ nähert ſich mit großer
Fahrt dem Ziel!
Jeder einzelne verdoppelt auf ſeinem Poſten Aufmerkſamkeit und
Achtſamkeit. Wir ſtehen vor der Erfüllung unſeres Wunſches. Nur
wenige Kilometer vor uns liegt Bukareſt.
„Der Angriff wird von A. über B. gefahren! Abwurfvorrichtung
klar und Bombenlager prüfen!“ kommt der Befehl des Kommandanten.
Die allgemeine Spannung iſt auf das höchſte geſtiegen. Dort liegt
die Stadt, ſie kann uns nicht mehr entgehen. Wir werden unſere Bomben
gut gezielt und mit furchtbarer Wirkung abwerfen können!
Ich trete an das Pendelfernrohr neben den Seitenſteuermann:
„G. . . die hellen Lichter dort ſind die Bahnanlagen von Bukareſt.
Sehen Sie, was ich meine?“
„Jawohl Herr Leutnant.“ .
„Behalten Sie den Kurs genau im Auge!“
In demſelben Augenblick verliſcht der Anhaltspunkt zuſammen mit
mehreren anderen Lichtern ganz plötzlich. Kurzſchluß in ganz Bukareſt
könnte man denken; ſo plötzlich wird die an ſich ſchon ſtark abgeblendete
Stadt in tiefes Dunkel verſenkt.
Daß wir angemeldet und verraten ſind, wiſſen wir nun ganz beſtimmt.
Der Höhenſteuermann meint gelaſſen:
„Durch die Abblendung wollen ſie verſuchen, uns jetzt noch zu ent⸗
wiſchen. „Da werden ſich die Bukareſter aber ſchwer täuſchen.“
„Die machen nur ſo ſchön dunkel, damit wir's nachher recht gut
brennen ſehen! Wir haben ſchon andere Neſter gefunden als Bukareſt!“
iſt G. . . § Anſicht.
K. . . öffnet unterdeſſen die Tür des Gondeldaches und beſteigt die
leichte Leiter, die von der Gondel herauf in den Laufgang des Schiffes
führt, um zu ſeinen Bomben zu gelangen. Während des Angriffs iſt ſein
Platz oben im Schiff bei den Bomben. Von dort aus beobachtet er
Abwurf und Wirkung.
Mit dem Rücken der Fahrtrichtung entgegen hochſteigend, wird der
Körper vom ſcharfen Winde feſt gegen die Sproſſen der Leiter gedrückt,
bis man den eigentlichen Schiffskörper erreicht hat und im ſchützenden
Laufgang verſchwinden kann. Der Schein einer Taſchenlampe durchdringt
das tiefe Dunkel des Laufgangs nur ſchwach und leuchtet immer nur
einige Schritte voraus. Unheimlich knarrt der ſchwache Boden unter den
Füßen. Rechts und links hängen leere Ballaſtſäcke, und darüber ſchweben
dicht aneinander gedrängt die tragenden Gaszellen. Im Bombenraum
angelangt, prüft K. . . noch einmal ſeine Lieblinge, legt ſich dann an ſein

Cellonfenſter, das Sprachrohr in der Hand, und erwartet den Moment
des Angriffs. —
„Es iſt verdammt dunkel, dieſes Bukareſt! Jetzt iſt eigentlich alles
abgeblendet.“ —
„Noch fünf Minuten, Herr Hauptmann, dann muß die Stadt unter
uns liegen.“ —
„Bei der ſtarken Dichtigkeit heute nacht haben wir die Stadt doch
erſt verhältnismäßig kurz vor dem Erreichen geſichtet. Hat auch ſein
Gutes. So hat man auch uns noch nicht zu ſehen bekommen!“
Einzelne Wolken ziehen oft dicht neben uns wie leichte Schleier
vorüber. Ich habe die Uhr in der Hand. Noch fünf Minuten! Ich
lehne mich zum Fenſter hinaus. Es iſt bitterkalt geworden. Wir haben
eine gute Höhe.
Noch drei Minuten! —
Man müßte uns eigentlich ſchon hören. Noch kein ſuchender Schein⸗
werfer? —
Dort liegen aber deutlich die dunklen Konturen von Bukareſt! Und
hier und dort, jetzt ſchon genau unter uns Lichter und erleuchtete Stellen
von dämpfendem Nebel überzogen.
„An den Abwurfapparat! — Alles klar zum Angriff!“
Steuerbord weitab erſcheinen zwei ſtark erleuchtete Stellen. Das
Licht bewegt ſich! Scheinwerfer! Sie ſtehen aber zu weit vom Schiffsort
entfernt. Die dichtige Nacht können ſie anſcheinend nicht durchdringen,
oder leuchten ſie noch nicht richtig?
Dort ein kleiner See. Ich greife zur Karte und ſuche in dem
Dämmerlicht etwas darauf zu erkennen. Es iſt unmöglich. Plötzlich, wie
aus der Erde geſtampft, fliegt der Strahl eines ſcharfen Scheinwerfers
über meine Karte. Ich finde den See ſofort. Wir ſind alſo gerade über
dem Feſtungsgürtel, der die eigentliche Stadt im weitem Umkreiſe um⸗
gibt. Der Scheinwerfer ſteht unmittelbar unter uns und ſpielt über den
Schiffskörper hinweg. Wir bedanken uns bei dem höflichen Mann dort
unten für ſeine Beleuchtung mit einer kleinen Bombe. Sie genügt voll⸗
kommen. Ein Aufblitzen unten . . . der Scheinwerfer erliſcht im gleichen
Augenblick, und nach einiger Zeit dringt ein dumpfer Knall zu uns herauf.
„Der arme Kerl hat Unglück, daß wir ausgerechnet an ſeinem Platze
den Fortgürtel überſchreiten.“
Doch er hat unſeren Standort verraten. Steuerbord und Backbord
leuchten jetzt Scheinwerfer auf und recken ihre Rieſenarme gen Himmel.
Ein volles Dutzend iſt ſchon leicht zu zählen, und es werden noch ſtändig
mehr. Sie huſchen am dunklen Himmel entlang und ſuchen planmäßig
das ganze Firmament ab. Hier oder dort verſchluckt eine Wolke den
breiten Lichtarm. Bald müſſen ſie uns haben! Aber auch wir ſind gleich
am Ziel!

Groſchupp, In Treue feſt. 10

Jetzt liegt ein heller Schein auf dem Mittelſchiff. Wie hetzende
Hunde ſpringen ſämtliche Scheinwerfer im Augenblick aus ihrer bisherigen
Richtung, und haſtig ſtürzen ſich die zahlloſen Strahlen in die Nähe
unſeres Standortes.
Nun liegen mehrere zu gleicher Zeit auf dem ganzen Schiff. In
der Gondel ſieht alles wie geblendet einen Augenblick zur Erde. Sie
laſſen das Schiff nicht wieder los! Wie auf ein einziges Kommando tritt
die Abwehrartillerie in Tätigkeit. Immer näher am Schiff liegen die
weißen Sprengwölkchen der platzenden Schrapnelle. Das Surren der
Propeller wird von dem in ſchneller Folge heraufdringenden Krachen der
Geſchütze übertönt.
„Hart Steuerbord!“ —
Gehorſam verſchwindet das Schiff im Dunkel der Nacht. Die Rieſenarme
der Scheinwerfer irren ſuchend umher. Unter uns liegen die Bahnanlagen.
„Abwurf!“
In langſamer Folge wird ein Teil der Bomben ausgelöſt. Ich liege
über dem Pendelfernrohr.
„Sprengbombe . . . . Brandbomben . . . . Sprengbombe. . . . Brand⸗
bomben . . . ..
Ein mächtiger Luftſtoß wirft „/ 181“ ein gutes Stück in die Höhe
und drückt das Schiff wieder herunter. Alles hält ſich unwillkürlich feſt.
„Das war eine nette Exploſion dort unten!“
Man wird an unſeren Beſuch in Bukareſt denken! . . .
Wie raſend feuern die Abwehrbatterien. In ohnmächtiger Haſt jagen
die Scheinwerfer am Himmel. Es iſt ein überwältigendes Schauſpiel, das
ſich tief in das Gedächtnis eines jeden einprägt.
Die Scheinwerfer, die die dunkle Nacht über der Stadt oft taghell
erleuchten, im Kreiſe von Bukareſt herum die zahlloſen Feuerſchlünde der
Abwehrbatterien und dazwiſchen die dumpfen Exploſionen der aufſchlagen⸗
den Bomben mit den oft weithin leuchtenden Feuererſcheinungen! Die
Nerven der Beſatzung ſind bis zum äußerſten geſpannt. Aber ein ſtolzes
Gefühl überkommt jeden:
„Was müſſen wir euch dort unten unangenehm ſein, daß ein ſo
rieſiger Abwehrapparat mobil gemacht iſt!“
„Abwurf!“
„Sprengbomben! . .. Brandbomben! . . .“
Jetzt hat uns wieder der große rötliche Scheinwerfer gefaßt. Auch
ſeine Trabanten laſſen nicht lange auf ſich warten. Brandgeſchoſſe ziehen
hell leuchtend durch die dunkle Nacht ihre feurige Bahn. ..
„Hart Backbord!“ —
Sie laſſen uns nicht wieder los. Wenn nur die Motore gerade jetzt
durchhalten, ſo iſt die Geſchwindigkeit recht gut. Das Schiff fährt mit
dem Winde. Ein Schrapnellwölkchen liegt bedenklich nahe unter der

———

BSBSSSSBSSBSSBSBSSBBBSSSSSSBSSSSBSSSSSSSBBBSB 143

vorderen Gondel! Ein zweites wenige Meter davon. In allen Fugen
des Schiffes ſcheint es zu krachen. Es iſt aber nur ein Cellonfenſter, das
laut polternd mitten in die Gondel fällt.
„Achtung! Mehrere Brandbomben!“
Einzelne der abgeworfenen Brandbomben verſchwinden im Dunkel,
ohne aufzuleuchten. Die ſitzen!
Andere offenbar irgendwo freiliegende bezeichnen auf der Erde den
Weg des Schiffes hell leuchtend und brennend.
Noch immer ſchwimmt „Z 181“ im blendenden Licht der Schein⸗
werfer. Die Geſchütze donnern und blitzen.
„Wir müſſen aus dem Scheinwerferlicht, ſonſt wiſchen ſie uns doch
noch etwas aus. . . . Hart Steuerbord, G. . .!“
Das Manöver gelingt, aber nur für einige Augenblicke. Da ruft
der Maſchinentelegraph. Wir ſtürzen heran und verfolgen den unheil⸗
verkündenden Hebelarm. Unerbittlich ſtellt er ſich ein:
„B. B.⸗Motor fällt aus!“
„Reparatur kurz oder lang?“
„Fällt für die ganze Fahrt aus!“
„Ingenieur nach vorn!“
Ausgerechnet jetzt mitten über dem Feinde! . . .
„Iſt es möglich, die Maſchine noch wenigſtens zehn Minuten laufen
zu laſſen?“
„Unmöglich, nach kurzer Zeit geht uns die Maſchine durch und fliegt
in tauſend Stücke.“
„Wir müſſen hier aber unbedingt mit voller Ausnutzung aller Ma⸗
ſchinen fahren! Laſſen Sie den Motor durchlaufen, und wenn . . .
„Zu Befehl Herr Hauptmann.“
Der Ingenieur verläßt die vordere Gondel, und kurz darauf zeigt
der Maſchinentelegraph an:
„B. B.⸗Motor voll voraus.“ . . .
Mit Kurs W ſucht „Z 181“ das ſchützende Dunkel auf. Die wie
ein wogendes Meer aufgewühlte Luft kommt langſam zur Ruhe. Hier
erliſcht ein großer Scheinwerfer und dort wieder einer. Allmählich ſtellen
ſie alle ihre Tätigkeit ein. Der Rieſenvogel iſt ihnen wieder einmal durch
ihre leuchtenden Netze gegangen. . . Das Surren der Propeller wird in
Bukareſt ſchwächer und ſchwächer gehört. Es verſchwindet ganz. Die
Stadt ſcheint aufzuatmen. Sie hat ſich wieder in ihr ſchützendes Dunkel
gehüllt. Nur in der Nähe des Bahnhofs brennt es hell.
„Die dicken Bomben haben gute Arbeit getan. Die großen Gebäude
dort an den Bahnanlagen leuchten wie Pechfackeln.“
„Das ſind die großen Fabrikanlagen hier hart an der Bahn,“ ſagt
der Kommandant zu mir, den Stadtplan von Bukareſt in der Hand.
„Wieviel Munition iſt noch vorhanden?“
10 *

144 8SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

„Wir haben noch . . . Kilogramm Spreng⸗ und Brandbomben, Herr
Hauptmann!“
„Bogen über Steuerbord, G. . .!“
„Alles klar zur zweiten Anfahrt!“
Das wird man ſich dort unten wohl nicht träumen laſſen. Wir
kommen noch einmal zurück! Vom Norden her taſtet ſich „Z 181“ durch
die dunkle Nacht wieder an die Stadt heran zum zweiten Angriff.
Es gelingt uns, ſehr nahe an die Stadt heranzukommen, bevor die
Scheinwerfer in Tätigkeit treten. Man wähnt in Bukareſt offenbar die
Gefahr ſchon vorüber. Wie zaghaft ſucht dann ein einzelner Schein⸗
werferſtrahl unſicher den Himmel ab. Er glaubt ſich zu irren und erliſcht.
Dumpf krachend explodiert eine Sprengbombe. Mehrere Brandbomben
fallen wie Sternſchnuppen. Wie elektriſiert iſt der ganze Abwehrapparat
faſt im gleichen Augenblick wieder in Bewegung geſetzt. Mit erhöhtem
Eifer ſuchen die leuchtenden Kegel der Scheinwerfer. Aus unzähligen
Rohren blitzt es unter uns auf. Wir ſind mitten über der Stadt. Im
Pendelfernrohr fliegen die Ziele vorüber. Ein Druck auf den Knopf des
Abwurfapparates, und jedesmal ſauſt eine ſchwere Bombe in die Tiefe.
Eine Detonation folgt der anderen. Das alte Spiel beginnt von neuem.
In ſchneller Fahrt, geſchickt manövrierend, ſucht „ 181“ den Strahlen
der Scheinwerfer zu entkommen. . .
„Die geſamte Munition iſt abgeworfen, Herr Hauptmann.“
„Kurs S. “
Der Angriff iſt vorüber.
Die Leuchtkraft der Rieſenarme wird allmählich ſchwächer und
ſchwächer, und ſchließlich verlieren ſie ſich im Dunkel der Nacht. Auch
das Aufblitzen der Geſchütze wird ſeltener und ſchwächer. Die ſchützende
Nacht nimmt „Z 181“ auf. Faſt dreiviertel Stunden war das Schiff
über der Stadt. —

„Herr Leutnant, Steuerbord zurück ein großer Brand und dort und
dort noch einer!“
Jetzt hat das Feuer, das unſere Brandbomben gebracht haben, ſich
den Weg nach außen gebahnt. . . .
Bald ſehen wir ſchwarze, ſchwelende Rauchwolken ſich über die Stadt
hinwälzen, bald brechen die Flammen von neuem hell hervor und beleuchten
grell ganze Stadtteile.
Wir haben gute Arbeit getan. Noch lange zeigt uns der helle
Feuerſchein der Brände die Stelle, wo Bukareſt liegt. Wir haben uns
für den Heimweg eine brauchbare Fackel angezündet! ...
Ich ſehe noch einmal zum Fenſter hinaus, zurück auf Bukareſt. Ein⸗
Windſtoß kommt und reißt mir ganz unverſehens die Mütze vom Kopf.
Nun, wir kommen zurück und holen ſie uns wieder!
„Z 181 gegen Bukareſt.“ Auguſt Scherl, Berlin.

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64. Die wehren ſich!

Die rumäniſche Regierung hat in einer Note an die Neu⸗
tralen Einſpruch gegen die Luftangriffe auf Bukareſt erhoben.

as? Luftangriffe auf Bukareſt?
Die Deutſchen hole der Tod und die Peſt!
Was fällt denen eigentlich ein?
Die wehren ſich, das iſt doch gemein!
Wir haben ihnen den Krieg erklärt
Und ihnen den neueſten Treubruch beſchert,
Und uns nur gebühret der Sieg.
Was iſt denn das für ein Krieg?
Erſt nehmen ſie uns Tutrakan,
Dann rücken ſie in der Dobrudſcha an,
Rjahovo koſtet uns viel Bataillone,
Siliſtrias Fall iſt auch nicht ohne,
Bei Hermannſtadt ſchlagen ſie uns aufs Haupt,
Ich bitt' Sie, wer hätte das geglaubt?
Die Deutſchen treiben uns ja zu Paaren,
Sie ſiegen ſogar, es ſind wahre Barbaren.
Und nun geben ſie aus der Luft den Reſt
Bratianus Reſidenzſtadt Bukareſt.
Wo führt denn das hin, wie ſoll das noch enden? —
Wir werden eine ſcharfe Note verſenden,
Wir erheben Proteſt, wir erheben Proteſt
Gegen die Beſchießung von Bukareſt.
„Luginsland“, Dresdner Nachrichten.
65. Dann!
Von Richard Fiſcher.
U wenn ihr dann über die Erde geht,
Die deutſche Erde,
Und einmal umſchauend ſtille ſteht
Und die Wieſe bunt und das Feld hoch ſeht —
Dann tut euer Herz einen doppelten Schlag,
Dann feiert ihr euren Erntetag —:
Dann faßt an die Blume und faßt an das Korn
Und faßt an die Erde, der Fülle Born,
Dann laßt dies Wort eurem Herzen entſteigen,
Und alle andern werden tief ſchweigen —:
„Das wahrte ich mit!
Das ſchuf ich mit!
Das tiefe, reiche, deutſche Gut,
Das iſt mein Blut!“
— Das iſt dein Blut!

Und wenn ihr dann durch die Dörfer geht,
Die deutſchen Städte und Dörfer,
Und vor einem der warmen Häuſer ſteht,
Daraus der Atem der Heimat weht,
Und blaue Augen hüten
Hinter den Fenſtern die Blüten —
Dann tritt an das Haus und rühr' an die Wand,
Dann fühl's und ſprich's: „Das tat meine Hand!
Daß du ſo ſtehſt in dem blauen Tag,
Das kommt, weil ich Monde am Boden lag;
Daß deine Fenſter ſo blinken,
Das tat mein nachtoffnes Auge und Ohr
Und die Hand, die faſt ans Eiſen mir fror —
Viele Tauſende mußten drum ſinken.“
So ſtehe, du Deutſcher, gegründet, geſtrafft:
„Das tat meine Kraft!“ —
Das tat deine Kraft!
— Wie reich haſt du dir dein Leben geſchafft!

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden⸗

☛te

V. Von unſeren Kolonien.

66. Kampf in Kamerun.

Von Emil Zimmermann.

auptmann v. Crailsheim, der Reſident von Garua, ging Mitte Auguſt
1914 mit ſchwerſten Sorgen umher. Er wußte, daß die Engländer in
Yola ſtarke Kräfte zuſammenzogen, und er hatte nur eine nicht allzuſtarke
Abteilung der Schutztruppe und ſchwache Verſtärkungen zur Verfügung.
Von Ngaundere hatte er den Leutnant Seeth mit ſeiner Abteilung und
den Sergeanten Kühn mit einem Maſchinengewehr und einigen Leuten
bekommen. Trotzdem war dort noch eine ſtarke Macht ſtehengeblieben,
damit allen Überraſchungen begegnet werden konnte. Alle Vorbereitungen
zu einem warmen Empfang für die Engländer waren getroffen. Garua
ſtand mit den Nachbarſtationen in dauernder Verbindung, und es wurde
nach einheitlichem Plane gearbeitet. Nach menſchlichem Ermeſſen war die
Grenze geſichert; immerhin waren wir ſehr geſpannt, da wir wußten, daß
die Engländer in Yola beabſichtigten, den Norden abzuſchneiden. Die

Gefahr war groß, und natürlich auch für den Befehlshaber im Norden
die Verantwortung.
Zweihundert Gewehre alles in allem hatte Hauptmann v. Crailsheim
zur Verfügung, als die Engländer am 26. Auguſt mit 6 Kompagnien —
900 Mann — und 21 Offizieren, dazu 6 Maſchinengewehren und einigen
6⸗cm⸗Geſchützen die Grenze bei Tepe überſchritten; mit mehr als vier⸗
facher Übermacht zogen ſie auf Garua heran. Die Stadt war in Ver⸗
teidigungszuſtand verſetzt worden, die Straßen waren mit Sandſäcken ver⸗
barrikadiert, das Gehölz vor dem Orte war niedergeſchlagen; nach reiflicher
Überlegung beſchloß aber der Kommandant, den Kampf im befeſtigten
Lager vor der Stadt aufzunehmen. Dieſes lehnte ſich mit einem Flügel
an den Benuefluß und ſtützte ſich auf eine durch die breite Flußebene
laufende Hügelreihe. Stacheldraht war geſpannt worden; Schützengräben
waren aufgeworfen, geſchickt die Maſchinengewehre aufgeſtellt. So wartete
man auf den Feind. Auf die Kunde von deſſen Herannahen brach in
Garua⸗Stadt eine Panik aus. Der ſchwarze Schullehrer, ein Dualamann,
lief mit dem Geſchrei: „Die Engländer kommen!“ aus der Schule; die
Kinder ſtoben auseinander, und es gab eine große Aufregung und wildes
Durcheinanderlaufen, wobei da und dort geſtohlen wurde.
Am 29. Auguſt näherten ſich die Engländer, eine für afrikaniſche
Verhältniſſe gewaltige Streitmacht, dem deutſchen Lager. Sie begannen
ſich in ziemlicher Entfernung zu entwickeln, brachten ihre Maſchinengewehre
und Geſchütze in Stellung und fingen an, die deutſche Abteilung zu be⸗
ſchießen.
Eine engliſche 6⸗cm⸗Granate platzt dicht vor unſerer Stellung; zwei
oder drei Schwarze ſind durch Sprengſplitter verwundet. Einem weißen
Kaufmann läuft das Blut von der Wange; Streifſchuß. Er läßt ſich ein
Taſchentuch um den Kopf binden.
Nun nimmt die deutſche Linie das Feuergefecht auf; die Leute ſind
nicht länger zu halten. Man ſieht in den Reihen der Engländer einige
Leute fallen. Auch die engliſche Linie beginnt, ſich einzugraben. Die
engliſchen Geſchütze rücken vor. Es iſt 5 Uhr abends geworden. Die
Sonne ſteht nur noch 15 Grad über dem Horizont, aber ſie ſengt, als
wolle ſie alles Leben vernichten.
Plötzlich löſt ſich aus der engliſchen Linie ein dichter Knäuel Men⸗
ſchen ab; ſechs, ſieben Weiße ſtürmen voran auf den äußerſten Flügel zu,
den Sergeant Kühn aus Ngaundere mit ſeinem Maſchinengewehr hält.
Er ſtreut Kugeln um ſich her, was die Maſchine hergeben will, und ſchon
ſcheint ein Schwanken in den Haufen der Engländer zu kommen; da tritt
im entſcheidenden Moment eine Hemmung im Mechanismus der Maſchine
ein. „Hurra! Hurra!“ brüllen die Engländer und reißen ihre Leute mit
ſich fort; ſie kommen näher und näher, während Sergeant Kühn mit
fiebernden Händen daran arbeitet, ſein Maſchinengewehr wieder in Gang

zu bringen. Zu ſeinem Schutze reißt der befehligende Leutnant ſeine
Leute vor; Kühn läßt die fruchtloſen Verſuche und ſpringt an ſeine Seite.
Er ſchießt zwei ſchwarze Engländer über den Haufen und pariert geſchickt
den Schlag, den Hauptmann Aubin ihm verſetzen will; im ſelben Augen⸗
blick wird er aber von Major Puckle erſchoſſen.
Die deutſche Truppe flutet nun zurück; ſie iſt nicht mehr zu halten;
ſie wird hart bedrängt von den mit Geſchrei nachdrückenden Engländern.
Die Lage wird kritiſch; es gelingt aber dem mit ſchnell zuſammengerafften
Reſerven herbeieilenden Hauptmann v. Crailsheim, bei ſinkender Nacht die
Verfolgung zum Stehen zu bringen. Der Kampf war für den Abend zu
Ende, das Maſchinengewehr verloren.
Mit grimmigen und höhniſchen Rufen werden die Geſchlagenen von
ihren eigenen ſchwarzen Kameraden empfangen. Der Hauptmann verbot
die Zurufe. Die Verhöhnten hatten aber rote Köpfe bekommen; vor Wut
zitternd kamen ſie zu ihrem oberſten Führer: „Wir wollen gehen, es (das
Maſchinengewehr) zurücknehmen.“
Der Hauptmann ſah die Leute an; er war überzeugt, ſie würden
ſich nicht mehr zurücktreiben laſſen. Aber er wollte ihnen eine Ver⸗
ſtärkung geben. Sie gaben jedoch zur Antwort: „Nein, Herr, wir ſind
genügend.“
Obberleutnant v. Duisburg, der die Führung der Sturmkolonne haben
ſollte, überflog die Schar mit raſchem Blick. „Ich glaube, ſie werden für
den Sturm genügen, Herr Hauptmann,“ ſagte er.
Es wurde beſtimmt, daß der Sturm auf die verlorengegangene
Stellung am kommenden Morgen 4 ½ Uhr ſtattfinden ſollte.
Der Mond ſank; tiefer wurde das Dunkel. Vierzig ſchwarze Körper
bewegten ſich durch das Gras näher nach der Höhe hin, die verloren
gegangen war. 100 Meter davor hielten ſie mit verhaltenem Atem.
Mit dem Hämmern der Pulſe entflohen die Sekunden. Weit aufgeriſſene
Augen bohrten ſich in das Dunkel. Wollte denn noch immer nicht der
erſte Schimmer im Oſten aufſteigen? Aber noch ſtanden die Sterne klar
am tiefblauen Himmel. Oberleutnant v. Duisburg verſuchte ſeine Uhr zu
leſen; ſoweit er erkennen konnte, war es 15 Minuten nach 4 Uhr. Noch
wartete er etwas. Wie die ganz leiſe Andeutung von etwas Kommendem
ſchlich ein ſilbriger Schein durch die Nacht. Es war Zeit.
Leiſe vorwärts kriechen!“ gab der Oberleutnant Befehl. „Wenn ich
kommandiere: Auf! dann im Sturmlauf vorwärts.“
Ein ſchwacher Schein flog im Oſten über den Himmel. „Auf!“
durchſchnitt ein ſcharfer Ruf die ſterbende Nacht. Und vierzig Schwarze
ſtürzten ſich ohne Schrei, aber keuchend, dumpf ſtöhnend vor Wut auf die
überraſchten Engländer. Man vernahm das Auftreffen von Stahl auf
Knochen, das dumpfe Fallen ſchwerer Körper. Sonſt nur Keuchen,

́ö

SBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBSBBBBBSBBBSBSBBBBBBSSBBBSB 149

Stöhnen: ein grauenvoller, ſtummer Kampf. Ein Trampeln, Preſſen,
Würgen, Stampfen, Waffenſchlagen, als hätten gigantiſche Ungeheuer ver⸗
ſunkener Vorzeit ſich in einem Kampfe auf Leben und Tod gepackt.
Major Puckle, ſeinen Leuten voran, war gleich zu Anfang des Kampfes
gefallen. Ein deutſcher ſchwarzer Soldat hatte ihm das Bajonett in den
Leib gerannt. Dann ſank Hauptmann Aubin, zu Tode getroffen. Und
nun zerriß ein gräßlicher Todesſchrei die Luft, nervenerſchütternd. Ein⸗
engliſcher Soldat hatte ihn ausgeſtoßen, und als hätte dieſer Schrei einen
Teufelsbann gebrochen, antwortete ihm heiſeres Brüllen aus den Kehlen
der deutſchen Stürmer. Hurra! brach es heraus wie der Brunſtſchrei
eines Hirſches und flog in wildem Gebrüll die deutſche Reihe entlang;
mit heiſerem Schrei und wildem Flügelrauſchen flog der Adler Sieg
über die deutſche Linie. Der anbrechende Tag ſah die deutſche Sturm⸗
kolonne im Beſitz der verlorenen Stellung und des verlorenen Maſchinen⸗
gewehrs.
Die Sonne kam, und ein hölliſches Feuer konzentrierte ſich auf die
Engländer im Schützengraben vor der deutſchen Stellung. Die deutſchen
Schützen kannten genau die Entfernung; ſie trafen mit tödlicher Sicher⸗
heit. Wie irrſinnig rannten die engliſchen Soldaten umher, Deckung
ſuchend, und ſie begannen dann ohne Befehl die Kampflinie zu verlaſſen
und, ſo ſchnell ſie ihre Beine tragen konnten, nach dem Lager zurück⸗
zulaufen. Der engliſche Führer, Oberſtleutnant Maclear, fiel. Bald nach
8 Uhr früh war die engliſche vordere Stellung ſturmreif; ſie wurde in
ſchnellem Anlauf genommen. Was nicht floh, wurde niedergemacht und
gefangengenommen. Von 600 Mann und 21 Weißen in der vorderen
engliſchen Stellung hatten ſich nur etwas über 300 Mann und 10 Weiße
ins Lager gerettet. Da ſtanden mit den in Reſerve gehaltenen Truppen
zwar noch 500 Mann; aber dieſe Macht war derartig erſchüttert, daß ihre
Vernichtung unausbleiblich geweſen wäre, hätte der deutſche Befehlshaber
Kräfte in Reſerve gehabt, um gleich nachſtoßen zu können. Daran fehlte
es aber. Und die Sieger waren nach der durchwachten Nacht, der Nerven⸗
überſpannung, vor Hunger und Durſt ſo erſchöpft, daß ſie nach getaner
Arbeit beinahe umfielen. Die Weißen taumelten umher, die Schwarzen
hielten ſich kaum noch aufrecht. Bald aber kam von Garua Speiſe und
Trank. .
Gegen Abend gingen ſtärkere Kräfte gegen das engliſche Lager vor,
und es kam zu Schießereien; abends begannen die Engländer den Rück⸗
zug und ſetzten ihn in der Nacht fort. So groß war der Schrecken vor
der deutſchen Truppe, daß beim Gerücht vom Herannahen einer deutſchen
Patrouille die engliſchen Soldaten die 6⸗cm⸗Geſchütze in den Benue
warfen und auseinanderſtoben. Nur Trümmer der ſtolzen Truppe kamen
nach Yola zurück.

E. Zimmermann, Meine Kriegsfahrt von Kamerun zur Heimat. Ullſtein⸗Kriegsbücher.

150 SSSSSSSSSSee e

67. Aus Südweſtafrika.
Von P. G.

Gefangenenlager Aus, 9. Auguſt 1915.
Liebe Eltern und Geſchwiſter!
Ere ſchwere Zeit hat über ein Jahr einen Riegel zwiſchen uns ge⸗
ſchoben. Oft hat mir bange Sorge das Herz faſt zerſchnürt bei dem
Gedanken, welchen Kummer Ihr ausgeſtanden haben mögt über Euren ver⸗
ſchollenen Sohn. Vielleicht habt Ihr mich auch ſchon in beſonders bangen
Stunden zu den Toten gezählt. Nun, das Schickſal war mir günſtig, und
es iſt mir auch heute verſtattet, endlich ein Lebenszeichen zu entſenden.
Vielleicht erreicht es Euch dann hoffentlich noch zur rechten Zeit, um meinem
lieben Mutting den Geburtstag zu verſchönen. Getreulich will ich alles
erzählen, was ich hier in der größten Zeit der deutſchen Geſchichte durch⸗
gemacht und erlebt habe. Kurz will ich mich faſſen und alles Politiſche,
ſo gut es geht, ausſchalten; denn der Brief geht durch die Zenſur.
Als wir Anfang Auguſt v. J. Schlag auf Schlag die Nachrichten
vom Ausbruch des Krieges erhielten, ſtellte ich mich am 6. Auguſt als
Kriegsfreiwilliger in den Dienſt der Schutztruppe. Acht Tage in Keet⸗
mannshoop ausgebildet, wurde ich der 3. aktiven Gebirgsbatterie in Kranz⸗
platz bei Gibeon zugeteilt. Hier noch einmal etwas gründlicher im Reiten
und Schießen ausgebildet, erzielte ich gute Erfolge. Meine erſte große
Patrouille ritt ich mit der Beſtimmung, in dem zerklüfteten Naukluftgebirge
räuberiſche Buſchleute einzufangen. Hier lernte ich zum erſtenmal unter
Hunger, Durſt, Hitze, nachts eiſiger Kälte, Überanſtrengungen durch langes
Reiten Strapazen ertragen. Als wir nach 3 Wochen nach unſerer Militär⸗
ſtation zurückkamen, war die übrige Batterie ſchon abgerückt; an der
Südgrenze war es ſchon zu Zwiſchenfällen gekommen. Auch eine andere
Nachricht erregte die Gemüter: Lüderitzbucht war von den Engländern
eingenommen worden, die Zivilbevölkerung, in Konzentrationslager ein⸗
gepfercht, nach der Kapkolonie geſchleppt. Wir ſtießen hinter Kalkfontein⸗
Süd wieder zur Batterie. Da begann das Feldleben in großem Stile.
Leſt „Peter Moors Fahrt nach Südweſt“, da habt Ihr ein Spiegelbild
meiner eigenen Geſchichte! Im Gefecht von Sandfontein erhielt ich die
Feuertaufe. Anfang Dezember wurden wir mit der Bahn nach Aus ge⸗
bracht, und hier haben wir in mehrmonatiger Arbeit ein wahres Laby⸗
rinth von Schanzen, Schützengräben, Laufgräben, Drahtverhauen und be⸗
feſtigten Unterſtänden zur Verteidigung gebaut, aber umſonſt; wir mußten
dieſe Stellung aus Gründen, die ich ſpäter erörtern will, verlaſſen; ja,
wir mußten ſogar den ganzen Süden unſeres Schutzgebietes preisgeben
und verſuchen, den Norden wenigſtens zu halten. Das gelang nicht; wir
mußten uns Anfang Juli ergeben, nachdem das ganze Land in engliſchen
Händen war.

SSBSSSSSBSSSSBSSSSSSBBBBSSSSBSSSSSSSSSBBSSSBSBSB 151

Jetzt befinde ich mich hier im Gefangenenlager in Aus. Wir ſind zu
zweien in kleinen Zelten untergebracht unter ſehr günſtigen Verhältniſſen.
Da ich auf dem Bauche liegend ſchreiben muß, iſt es nicht zu verlangen,
daß die einzelnen Buchſtaben militäriſch ausgerichtet ſind.
Täglich warten wir auf unſere Entlaſſung; denn da mit Beendigung
des Kriegszuſtandes hier im Lande auch die einjährige Dienſtzeit beendet,
auch angerechnet wird, ſo werden die Einjährigen nächſter Tage entlaſſen. . . .

Briefe aus dem Felde 1914/15. Zentralſtelle zur Sammlung von Feldpoſtbriefen,
Gerhard Stalling, Oldenburg i. Gr.

68. Für Kaiſer und Reich.

Von Otto von Gottberg.

ber die letzten Kämpfe um Tſingtau, das 4500 Deutſche gegen eine
Übermacht von 23000 Japanern und 1400 Engländern zwei Monate
lang zu verteidigen vermochten, wird folgendes berichtet:
Der Glaube der Tſingtauer, daß die Japaner die Werke ſturm⸗
reif wähnten, war kein irriger. Doch ſollte der Belagerer die Wider⸗
ſtandskraft der Verteidigung unterſchätzt haben. Am trüben grauen Sonn⸗
tag vormittag des 1. November gönnte der Japaner den Unſeren leidliche
Ruhe. Doch fehlte in der Tſingtauer Kirche zum erſtenmal das Militär.
Pfarrer Winter predigte nur Bürgern. Als ſie aus dem Gotteshaus
traten, ſchwoll die Kanonade zu lauterem Lärm an. Aus allen Feuer⸗
ſchlünden ſchien der Gegner die notdürftig ausgebeſſerten Infanteriewerke
zu bewerfen. Nicht ohne Erfolg verſuchte er namentlich die Feuerlinien
und die Haupthinderniſſe zu zerſtören. Nachmittags beſtreute er die Signal⸗
ſtation und die Hänge ihres Hügels. Granaten durchſchlugen den Turm.
Eine riß die Reichskriegsflagge bis auf einen Zipfel mit. Die Matroſen
ſtritten um die Ehre, wer unter Feuer eine neue hiſſen ſollte. Ein Wagehals
kletterte hinauf, und bald war unſer Fähnlein von neuem an die Stange
gebunden. Das wehende Tuch grüßte der hell und froh ins Granaten⸗
krachen hallende Geſang: „Stolz weht die Fahne ſchwarz, weiß, rot.“
In Erwartung des Sturmes ſank die Nacht. Aber erſt gegen 10 Uhr
löſte ein Fernſpruch vom Infanteriewerk 4 „Der Feind greift an“ die Span⸗
nung im Geſchäftszimmer des Gouvernements. Das Detachement Sachsſe
— Matroſen der verſenkten Schiffe — rückt im Laufſchritt als Reſerve
hinter das Werk. Ehe es eingreifen kann, meldet der Werkkommandant,
der Angriff ſei abgeſchlagen. Um Mitternacht bricht ein zweiter unter dem
Feuer ſeiner Gewehre zuſammen. Mit ihrem Geknatter verklingt draußen
der Donner der Kanonen. Des Morgens erſte Stunden bringen Ruhe.
Der 2. November tagt klar. Die Japaner haben ſich über Nacht auf
der ganzen Front dem Hindernis näher gegraben und unſere Geſchütze
aus guten Gründen geſchwiegen. Erſt nach Sonnenaufgang verſucht ihr
Feuer den Gegner in ſeinen neuen Stellungen zu erſchüttern. Ober⸗

leutnant Maurer, der aus der Iltisbatterie die Front der feindlichen In⸗
fanterie überblickt und ihre Bewegungen darum täglich für das Gou⸗
vernement in eine Karte zeichnet, muß heute den langen roten Strich
überall 50 bis 150 Meter vor dem blauen ziehen. Alſo nur wenig Ge⸗
lände bleibt dem Gegner noch zu überwinden. Wann es gelingen wird,
iſt lediglich Frage der Zeit. Wohl hat unſere Artillerie mit Munition
ſparſam gewirtſchaftet, aber vormittags geht ihr karger Vorrat mehr und
mehr auf die Neige. Der Platz wird bald wehrlos unter den 250 ſchweren
Geſchützen des Gegners liegen. Darum müſſen „die verehrlichen Herren
Offiziere aus eiferſüchtiger Abſicht“ an die Vernichtung von Kaiſerlichem
Beſitz und Material denken. Die Werkſtätten der Werft gehen in Flammen
auf. Schwimmdock und „Kaiſerin Eliſabeth“ finden ein Wellengrab. Der
große 150⸗Tonnenkran, ein Wahrzeichen von Tſingtau, bricht im Rauch
einer Dynamitexploſion zuſammen. Der tapfere kleine „Jaguar“ ſieht noch
einen letzten ſchönen Sonnenuntergang die zackigen Gipfel des Lauſchan
röten und hält bis in die Nacht den rechten Flügel der Japaner unter
Feuer. Um 2 Uhr früh pfeift ihm die letzte ſeiner Granaten das Sterbe⸗
lied. Mit geöffneten Ventilen verſinkt er im Hafen.
Unterdeſſen hämmern die japaniſchen Geſchütze von Land und See
her ſo heftig an unſere Werke, daß die unter ſchwerem Feuer der Blockade⸗
flotte ſtehenden Geſchütze von Fort Huitſchuenhuk der See den Rücken
kehren und den Kameraden in der Landfront Hilfe bringen müſſen. In
den 24 Stunden bis zum nächſten Mittag ſchlagen 92 ſchwere Treffer in
das Fort. Davon liegen 51 hart bei den Geſchützen und Kommandoſtellen.
Ein Blindgänger kracht durch die Decke von Turm 5. Ein Krepieren
der Granate hätte kein Mann der Beſatzung überlebt. Den Erdboden um⸗
pflügend, zerſtören feindliche Geſchoſſe die 2 Meter tief liegende Telephon⸗
und Waſſerleitung. Das Werk iſt ein Trümmerhaufen, als der Befehl
kommt, den letzten entbehrlichen Mann zur Abwehr des erwarteten Sturms
in die Landfront zu ſchicken. Befehl iſt Befehl. Achſelzuckend ſchickt der
Kommandant die Hälfte ſeiner Leute mit einem Abſchiedswort an den
linken Flügel unſerer Stellung hinter dem Moltkeplatz. Für die Zurück⸗
gebliebenen beginnen Stunden ſchier über Menſchenkräfte gehender Arbeit.
In der Nacht haben ſie nicht geſchlafen, aber ſie müſſen ohne Ablöſung
wie ohne Unterlaß feuern. Der gegen die Rohre wehende Sturm drückt
nach jedem Schuß den Rauch in die Türme wie Batterien und beizt die
geröteten Augen im ſchweißtriefenden Geſicht des Kanoniers bis zum
Tränen. Beim Offnen des Verſchluſſes der alten 24⸗cm⸗Kanonen aus
den Takuforts ſchlagen ſengendheiße Stichflammen von 2 Metern Länge
nach hinten. Aber wie Mauern ſtehen die Leute durch den langen ſchweren
Tag in der Hölle. Rauchbinden um den Mund und naſſe Lappen um
den Kopf, arbeiten ſie halbnackt bis zum Umfallen. Wenn Kameraden
einen Ohnmächtigen wecken, taucht er den Kopf ins kalte Waſſer eines

Eimers, trinkt einen Schluck Kaffee und tritt wieder zum Geſchütz. Der
Stolz auf ſolche Leute läßt des Führers Augen brennen. Wie aus einem

Guß ſcheint ſeine Batterie — von Stahl Kanonier und Kanone! — Als

er mit anerkennenden Worten eine kurze Feuerpauſe befiehlt, reißen die

Leute die Binden vom Mund und ſingen ein Lied vom Vaterland. Unter
Eiſenhagel verlebt ſo die Batterie den Tag und ohne Schlaf die zweite

der Nächte, die gleiches Feuer, gleiche Arbeit bringen.
Die Beſchießung dauert fort. Auch in der Nacht zum 3. November
treiben die Japaner Gräben wie Stollen vor und gelangen jenſeits des

Haipo unter die Mauern des neulich umſtrittenen Waſſerwerkes. In das
Blockhaus 5 beim Werk 5 dringen ſie ſchon ein. Die Beſatzung kann das

Gebäude noch ſprengen und ins Werk kriechen.
Weniger erfolgreich iſt die Arbeit der Japaner in der Nacht zum
4. November. Aus den Werken jetzt auch in der Dunkelheit ſichtbar,
liegen ſie unter Gewehrfeuer. Sparſam, aber wirkſam verbraucht unſere
Artillerie ein gut Teil vom Reſt ihrer Munition gegen das Gelände vor

dem Haupthindernis, namentlich der Werke 3 und 4, weil dort der Gegner

den Durchbruch zu planen ſcheint. Gegen die Erwartung der Unſeren ſetzt
er ihn noch nicht an, aber mit unverminderter Heftigkeit fällt ſein Feuer
während des ganzen 4. November und der nächſten Nacht. Am Morgen
des 5. weckt der Telephonoffizier den Gouverneur mit der Meldung, der
Feind ſei in das Waſſerwerk am Ufer des Haipo gedrungen. Dann bittet
Werk 1 um Artillerieunterſtützung, die nicht mehr gewährt werden kann,
und ein Fernſpruch aus Werk 2 berichtet: „Der Gegner hämmert mich
mit 28⸗cm⸗Mörſern ab.“ Es geht zu Ende! —
Die Japaner liegen überall vor dem Hindernis. Ihre Pioniere haben
den Stacheldraht durchſchnitten. Von Land wie See her brüllen ihre Ge⸗
ſchütze, und, ohne zu antworten, können auch unſere Seefrontbatterien wieder
nur das Gelände vor den Werken 3 und 4 belegen. Noch immer geht
dort der feindliche Eiſenhagel am dichteſten auf unſere Stellung nieder.

Um 2 Uhr 30 Minuten nachmittags meldet Oberleutnant Ramin: „Das

Werk 3 iſt zu Trümmern zerſchoſſen, ein Werkhindernis gibt es nicht mehr,
die Feuerlinie iſt zerſtört, Kaſerne hält noch, alles andere, auch Dynamit⸗
kammer, habe ich mit Inhalt vernichtet. Ich halte das Werk.“
Er hält es mit den 200 Mann, die jedes Werk als Beſatzung hat,

und jetzt, da wir ihn unter dem Eiſenhagel geduckt hinter einer Mauer

kauern glauben, greift er zur Tinte und Feder. Der Kriegsfreiwillige
Voskamp iſt eben gefallen. Dem Vater, der als Miſſionsſuperintendent
in der Stadt wohnt, ſchreibt der Werkkommandant im Krachen der auf
und neben der Kaſematte berſtenden Granaten einen Brief: „In dem lang⸗
aufgeſchoſſenen, ſchmächtigen jungen Soldaten, der ſo knabenhaft ausſah,
lernte ich einen außergewöhnlich mutigen Kämpfer kennen, der ſich oft frei⸗

willig zu ſchweren Poſten meldete.“ In gleicher Stunde richtet auch aus

der Bismarckkaſerne der Mann, an deſſen Ohr ohne Pauſe Meldungen
vom Näherſchreiten des Unheils klingen, der Gouverneur, der mit allen
Sorgen einer Feſtung die Verantwortung für ihr Schickſal trägt, an den
ſeines Sohnes Beraubten einen Brief mit Worten wärmſten Mitgefühls.
— Deutſche Offiziere!
Die Mannſchaft iſt der Führer wert. Das Ende des faſt ſchon
zweckloſen Kampfes und wahrſcheinlich des eigenen Lebens vor Augen,
bleibt ihre harte Entſchloſſenheit, Graben oder Werk bis zur letzten Pa⸗
trone zu halten, und ihre freudige Hingabe an den Dienſt unerſchüttert.
Mehr als eine Telephonleitung iſt von Geſchoſſen zertrümmert, aber ohne
Unterlaß laufen wie ſonſt beim Gouvernement Meldungen vom Stand
des Gefechtes ein. Den Offizieren des Stabes ſcheint es ein Rätſel, wie
die Träger von Meldekarten ihren Weg durch den Regen von Blei und
Eiſen finden. Keuchend, aber lachend kommen ſie mit vom Laufen ge⸗
röteten Wangen. Schmunzelnd machen ſie ſich über den Teller, der ihnen
reichlich gefüllt wird, und gehen vergnügt zurück in die Gefahr. — Um
8 Uhr 15 Minuten abends hallt von Werk 4 ungewöhnlich lautes Knattern
von Infanteriefeuer und Maſchinengewehren. Es wäre nicht unmöglich,
daß der Feind das Werk überrumpelt und abgeſchnitten hat. Korvetten⸗
kapitän Sachsſe muß die Marinekompagnie vorführen und kommt zur
Zeit, um das Gelingen eines Vorſtoßes auf unſeren Schützengraben zwiſchen
Werk 5 und dem Watt zu verhindern. Dann lodern ſchwelende Flämmchen
längs der ganzen Front des Gegners auf. Die Männer auf dem Iltis⸗
berg glauben Leuchtkäfer gegen unſere Linien ſchwirren zu ſehen. Fackel⸗
träger laufen des Gegners Pionieren voran. Im rötlichen Flackerlicht von
brennendem Pech glitzern dahinter die blinkenden Bajonette von Schwärmen
und Kolonnen. Rollend, zu einer einzigen gewaltigen Salve anſchwellend,
praſſelt das Feuer unſerer Schützen hinein. Seit einer Woche ohne Schlaf,
ſchießen ſie aus glühheißem Gewehr, bis Finger und Hand erlahmen.
Der feindliche Angriff bricht zuſammen. Dunkel liegt wieder das Ge⸗
lände vor dem Hindernis, und unſere Granaten ſauſen hin. Auch Fort
Huitſchuenhuk läßt nochmals die Geſchütze ſpielen, aber um Mitternacht
weicht das Glück aus ſeinen Mauern. Ein Volltreffer ſchlägt in einen
der feuernden 24⸗cm⸗Türme. Die Beſatzung fällt. Die Kameraden haben
keine Zeit, Tote zu beklagen. „Kann dir die Hand nicht geben!“ denken
wohl die aus dem anderen Turm zum Klarmachen des Geſchützes unter
die Gefallenen gerufenen Leute. Während japaniſches Eiſen von Land
und See her am Fort rüttelt, können ſie doch das Geſchütz wieder ſchuß⸗
fertig machen. Um 4 Uhr früh erlaubt eine Feuerpauſe, die Gebliebenen
zu beſtatten. Mit dem rechten Wort findet ein Kanonier den rechten
Platz für die Braven: „Begraben wir ſie dicht bei ihrem Geſchütz!“ Es
geſchieht in Haſt. Die Überlebenden ſprechen ein kurzes Gebet und ſingen
leiſe ins kühle Morgendämmern: „Ich hatt' einen Kameraden“. Ihre

Augen ſchimmern noch feucht, aber grimmig hart ſind die Mienen, als ſie
den letzten Reſt an Geſchoſſen für die Rache und den Kehraus ſtapeln.
Zum Kehraus ſteigt um 6 Uhr morgens mit einem letzten Auftrag des
Gouverneurs auch Oberleutnant z. S. Plueſchow auf. Im erſten Licht des
jungen Morgens kreiſt er noch einmal über dem Feind und dem Land,
das mit Meer und Bucht, mit Berg und Tal das Fliegen ſchwer und
gefahrvoll, aber auch ſchön machte. Viele Augen blicken nach, als er im
Flug nach Süden und Schanghai verſchwindet. Mit ſeinem Auftrag trägt
er den Befehl, der Feſtung fernzubleiben. Der Gouverneur weiß ſie
verloren. Er kämpft nicht mehr, um Werke zu halten. Er kämpft für
deutſche Waffenehre.
Ein Feuerüberfall der feindlichen Artillerie zwingt um 9 Uhr früh
zur Räumung des Schützengrabens zwiſchen Werk 3 und 4. Sie ſchenkt
dem Gegner neue Hoffnung. 20 Minuten ſpäter brechen Sturmkolonnen
mit Gerät gegen Werk 3 vor. Noch einmal zerſchellt der Angriff am
zähen Widerſtand der Verteidiger. Wieder hat der Feind geirrt, als er
ſeine letzte Stunde gekommen glaubte. Es iſt, als ob er ein letztes Mal
Atem hole, aber auch als ob jetzt rohe Wut ihn packe. Mit einem Feuer,
wie Tſingtau es noch nicht hörte, hämmert er durch den langen Tag
unſere Stellungen mit ſchwerſtem Artilleriefeuer ab. Die Parole, die um
Mittag dieſes 6. November der Fernſprecher zu den kampferſchöpften
Truppen trägt, lautet: „Für Kaiſer und Reich!“ Sie iſt die letzte in
Tſingtau geweſen und bleibt Parole, wenn Deutſche von der Feſtung
ſprechen. Als gegen Abend der Gouverneur eine Parole für den kommenden
Tag geben ſoll, ſchüttelt er den Kopf. Die letzte Loſung ſoll die aller
Tage ſein: „Für Kaiſer und Reich.“

Otto v. Gottberg, Die Helden von Tſingtau. Ullſtein⸗Kriegsbücher.

69. Tlingtau.

Von Gerda von Robertus⸗Schlieben.

ie gelben Teufel ſchleichen heran
Heimlich wie Pantherkatzen.
Sie kamen mit hunderttauſend Mann
Und erhoben dräuend die Tatzen.

Sie kamen voller Beutegier
Aus dem Hinterhalte, lauernd;
Zweitauſend — nicht mehr waren wir —
Die Welt vernahm es erſchauernd.

Vom Meer aus umzingelt, umzingelt vom Land,
Unſere Sache war verloren!
Der Gouverneur: „Wir halten ſtand,“
Hat er ſeinem Kaiſer geſchworen.

156 SSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Und ſie hielten Stand und in Treuen Wacht
Und haben wie Löwen gerungen,
Haben wochenlang die Übermacht
Mit Verzweiflungskräften bezwungen.

Doch zwei gegen hundert? Sicherer Tod!
Dann war es doch da — das Ende.
Tſingtau, wie haſt du zum Himmel geloht
Als grellſter der Opferbrände!

Der weißen Herrenraſſe Schild,
Es erſtrahlt in Ehrenreinheit.
Ihr Gelben gabet der Welt ein Bild
Von Falſchheit und von Gemeinheit!

Ihr gelben Teufel! Verrat wird gerächt
Noch lange vorm Weltgerichte!
Doch die Toten vom Tſingtauer Heldengeſchlecht
Leben fort im Buch der Geſchichte.

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/16. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

VI. Auf der See.

7o. Deutſches Matroſenlied.

Von Hermann Löns.

eute wollen wir ein Liedlein ſingen,
Trinken wollen wir den kühlen Wein,
Und die Gläſer ſollen klingen;
Denn es muß, es muß geſchieden ſein.
Gib mir deine Hand, deine weiße Hand,
Leb wohl, mein Schatz, leb wohl;
Denn wir fahren gegen Engeland!

Unſre Flagge, und die wehet auf dem Maſte,
Sie verkündet unſres Reiches Macht;
Denn wir wollen es nicht länger leiden,
Daß der Engliſchmann darüber lacht.
Gib mir deine Hand, deine weiße Hand,
Leb wohl, mein Schatz, leb wohl;
Denn wir fahren gegen Engeland!

Kommt die Kunde, daß ich bin gefallen,
Daß ich ſchlafe in der Meeresflut,
Weine nicht, mein Schatz, um mich und denke,
Für das Vaterland, da floß ſein Blut.
Gib mir deine Hand, deine weiße Hand,
Leb wohl, mein Schatz, leb wohl;

Denn wir fahren gegen Engeland!
Löns, Empor. Jena, Diederichs.

71. Vorpoſten. Eine Skijze aus dem Seekrieg.

„ Von Hermann Liebermann v. Sonnenberg.

ber die ganze Oſtſee brauſt ein wilder Nordoſt. Der echte, rechte
Winterſturm. Er bringt Schnee und Hagel mit ſich, reißt graue
Wolkenfetzen über das Waſſer, pfeift und ſingt durch die Luft und wühlt
das Meer in ſeinen Tiefen auf. Und ſie ſteht auf, die ſchwarze See,
bäumt ſich zu weißen Kämmen, wird ſteil und ſteiler, tief und tiefer,
ſchäumt und raſt. Ja, ſie raſt, unverſtändig, ſinnlos, gierig. Von Nord
bis Süd, vom Finniſchen Meer bis hinunter zur deutſchen Küſte ein
Toben und Geifern, ein Sauſen und Singen. Eine ſchwarze Fläche mit
Rieſenackerfurchen. So ſieht ſchwarzer Marmor aus mit ſeinen weißen
Streifen. Es iſt Krieg. Es ſcheint in dieſem Winter, als ob die Natur⸗
kräfte den Menſchen nicht nachſtehen wollten. Die Menſchen an Land,
an der Küſte, auf den Schiffen in den Häfen ſchauen ſchwermütig nach
draußen, da wo die Brecher die Molen und Hafendämme überſpringen.
Auf allen Leuchttürmen, auf allen Signalſtationen weht das Warnungs⸗
zeichen „Sturm aus Nord⸗Oſt“. — Es iſt Krieg. — Nur wenige Schiffe
ſind auf See, die Unſicherheit des Meeres in dieſer Zeit hielt ſie zurück.
Das große Rad des Welthandels dreht ſich nur langſam. — Mars
regiert die Stunde. Statt friedlicher Handelsſchiffe mit ihren hellen
Farben, ſtatt ſchneller Paſſagierdampfer mit ihren Reiſenden, kreuzen jetzt
Panzerkoloſſe und Torpedoboote hin und her. Unterſeeboote lauern auf
Beute, und Minen ſperren alle Wege. Überall lauert der Tod auf See.
Tauſende wehrhafter Männer ſtehen auf Deckplanken, bereit zum Siegen
oder zum Untergehen.
Und unter Waſſer lauern Unterſeeboote und Minen . . . . Die
Mäuler ſchwerer Kanonen gähnen aus Panzertürmen, grinſen hinter
Schutzſchilden hervor oder ſchreien ab und an, wenn's gerade trifft, den
Gegner an . . . .
Der Krieg auf See iſt tückiſch, iſt Überfall und Hinterhalt. Selten
weiß man, wann die Stunde naht. — Mit einem Male ſteht es vor dir.
Der elektriſche Funke ſagt es ganz leiſe von Schiff zu Schiff, und wer
es hört, dem deucht es wie ein Schrei. Weil es ſo plötzlich zu uns
kommt. Im guten und im ſchlechten Wetter, bei Tag und Nacht. Dann
Groſchupp, In Treue feſt. 11

158 SSSSSSSSSSSSSSeeeeeeeeeeeee
geht Einer durch das ganze Schiff und ſtößt jeden an und ſagt: „Es
geht los“. Auf ihre Stationen eilen alle Mann; hier und dort klappt
ein Verſchluß, ſtößt Eiſen auf Eiſen, Stahl auf Stahl. Dieſer da baſtelt
am Geſchütz herum, jener rückt die Munition zurecht, ein anderer knöpft
die Jacke auf und zu, und wieder andere ſchlagen ſich aufs Knie und
lachen laut. So verſchieden ſind die Menſchen. Jeder muß den Geiſt
und die Gedanken auf das Neue, auf das Plötzliche einſtellen. Auf das
Große, Ungewiſſe, welches ſo mit einem Male unter ihnen iſt. — Nach
kurzer Zeit iſt jeder mit ſich fertig, hat entſchieden und weiß nun, daß
es gilt. Und ich meine, wo es bis jetzt gegolten hat auf See, ſei es
bei Koronel, ſei es bei Falkland, in der Nordſee oder Oſtſee, in jedem
Ozean, die Gegner fanden ihren Mann . . .
. . . In einer Oſtſeeſturmnacht, fern vom Hafen ſtampft in ſchwerer
See ſeit Stunden ſchon ein kleines, graues Schiff. Auf Vorpoſten. Von
Nord nach Süd, hin und her. — Kaum kann es ſich der ſchweren See
erwehren, kaum gönnt die Schnee⸗ und Hagelbö für Augenblicke freie
Sicht. Über Bug und Aufbau fliegt der helle Giſcht, über Deck läuft
See auf See und gefriert zu Eis. — Mauten, Taue, Ankerketten ſind
vereiſt, und das Boot rollt ſchwer von Bord zu Bord. Auf der Kom⸗
mandobrücke ſteht die Wachmannſchaft, durchnäßt. — Die Augen ſchmerzen,
das Geſicht iſt vom Hagelwetter zerriſſen. Treue Wächter harren aus bis
zum letzten, bis Vernunft und Seemannſchaft ſie ihrer Pflicht entbinden.
Wenn's ſchlechter wird, dann will der Kommandant verſuchen, unter Land
und unter Schutz zu gehen. — Der Mond bricht hinter Wolkenbänken
eben durch und beleuchtet für Augenblicke die wilde Sturmſee. — Und
wenn der Seemann ſagt, daß der aufgehende Mond die ſchwarzen Wetter⸗
wolken frißt, ſo mag's wohl manchmal richtig ſein. In jener Sturm⸗
nacht tat er es: das Wetter wurde ruhiger, und ſo blieb das treue Vor⸗
poſtenboot auf ſeiner Poſition.
Treue Wächter hat das Vaterland zur See. — —
Von der See, den Wind im Rücken, kommen durch die dunkle Nacht
Zerſtörer. Torpedoboote ſind es, froh, nach einer Fahrt nordwärts, vom
Wetter überraſcht, den Hafen zu erreichen. Ihr Kurs muß dicht am
deutſchen Vorpoſtenboot vorbeiführen. Keiner ahnt des anderen Nähe.
Sechs feindliche Zerſtörer brauſen heimwärts mit Kurs Oſt⸗Weſt . . .
Ein deutſcher Kreuzer mit Torpedobooten tut in jener Nacht zur Sicherung
der Küſte ſeinen ſchweren Dienſt. Er ſteht weit ab von jenem Schiffe
dort im Norden. Nichts vom Feinde iſt zu ſehen. Der Funkſpruch
meldet ab und zu. Nur wenig. Sonſt tiefes, großes Schweigen, weil
immer doch man mit des Feindes Nähe rechnen muß. Langſam vergeht
die Nacht, die Wache kommt und geht. .
Der Kommandant iſt dauernd auf der Brücke. Alles iſt gefechts⸗
bereit auf Kriegswachſtationen. Im Funkenraum iſt das Perſonal auf

ſeinem Poſten, horcht ſcharf auf den geringſten Ton, den der Empfänger
ihnen übermittelt und gibt den empfangenen Funkſpruch ſofort auf die
Kommandobrücke. Der Kommandant empfängt die weißen Zettel gleich⸗
mütig, wie er ſo viele ſchon empfing im allgemeinen Funkenverkehr. — —
Die Stunde ſchleicht. . . . Nichts Beſonderes ereignet ſich. . . . Da
tönt es kurz durch das Sprechrohr aus dem Funkenraum: „Brücke!“ —
Achtung! . . . Spannung.
Vorpoſtenboot gibt dreimal haſtig: „Bin im Gefecht mit Zerſtörern.“
Dann ſchweigt der Funke. Schweigt totenſtill, wo er doch mehr zu
ſagen hätte, über wie und wo und wann. Schweigt totenſtill. Alles
Fragen nach dem Funkenraum iſt umſonſt. Die Funkenſtation des Vor⸗
poſtenbootes ſchweigt. . . . Der Kampf war aus. . . . Jene ſechs Zer⸗
ſtörer, die vor dem Sturme heimwärts flogen, fanden jenes Boot auf
ihrem Weg, und ihre Salven brüllten durch die Nacht und zerriſſen einen
ſchwachen braven Feind. . . .
Das iſt Krieg. — Da gab es kaum Gegenwehr für das tapfere,
ſchwach bewaffnete Boot. Da gab es nur den Tod. Und wie nach gut⸗
gezielten Salven der Keſſel barſt, wie helle Flammen durch die Sturm⸗
nacht loderten, wie Blut in Strömen floß und pflichtgetreue Menſchen
ſtarben, da kam der Tod mit ſeiner Knochenhand und drückte das wunde,
todmüde Boot tief in die See.
Als Hilfe kam, da war's zu ſpät.
Pechſchwarz war auch die Nacht.
Am anderen Morgen ſuchten Boote in der See noch ſtundenlang
und waren matt und müde.
Wie endlich dann in ſpäter Morgenſtunde die Sonne ihre ſchrägen
Strahlen auf die See warf, da ſchwamm ein blutigroter Rettungsring.
Auf ihm ſtand, wie auf allen dieſen ſteht, der Name: „Vorpoſtenboot“.
Und dieſer rote Rettungsring, der ſchwieg.

Illuſtrierte Kriegschronik des „Daheim“.

72. Die „Jungs“.
Von Max Bewer.

ie„Jungs“nennt man die Jungen In ihren blauen Jacken
Von vierzehn bis achtzehn Jahr, Wie blonde Mädchen faſt,
Von denen keiner gezwungen Die Herzen und die Hacken
Zum Dienſt im Kriege war. Schnell zum Entſchluß gefaßt.
Sie hörten ſtolz verwundert Der Pfarrer ſprach: „Nun höret,
Den Ruf: „Freiwill'ge vor! . . .“ Noch ſeid ihr alle frei,
Da traten von dreihundert Doch wer zur Flagge ſchwöret,
Genau dreihundert vor. Der ſchwört auf Tod und Blei! .. .“
11 *

160 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS.

Die Kinderhände flitzten Des Pfarrers Lippen flehten:
Zum Schwur im Sonnenſtrahl, „Der Herr mag mit euch ſein!“
Sechshundert Augen blitzten Da ſtieg wie Kinderbeten
Wie Feuer und wie Stahl. Hellauf: „Die Wacht am Rhein!“

Manch alter Seemann verſtohlen
Sprach in den Seemannsbart:
„Mich kann der Deuwel holen,

Wenn Gott nur die Jungs bewahrt!“ ...
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande (1914/16). Heimatdichter⸗Verlag, Dresden⸗

73. Cleddigen.

Von Victor Helling.

ordſee — laß ſchwellen Nordſee — verſchlungen
Stolzer die graue Flut: Haſt du die Heldenſchar
Du trägſt in deinen Wellen Unſerer blauen Jungen,
Zwanzig Sturmgeſellen Die Englands Stolz bezwungen
Vom beſten deutſchen Blut! Urnd uns die liebſte war!

Nordſee — nun ſinge,
Daß es zum Ufer zieht
Und gleich flammender Klinge
Ins Herz der Briten dringe,
Ott' Weddigens Totenlied! Sächſ. Staatszeitung.

74. Die Feuertaufe der „Emden“.
Von Kapitänleutnant v. Mücke.

ie Nacht vom 27. zum 28. Oktober fand die „Emden“ mit hoher
Fahrt vor Penang Kurs auf den Hafen. Der Kommandant wollte
mit dem erſten Morgengrauen einlaufen. Die Navigation*) bei Nacht
ſelbſt iſt in dem engen Hafenſchlauch zu ſchwierig. Auch pflegt bei be⸗
ginnendem Morgen die Müdigkeit ſich am meiſten zu zeigen, und eine
UÜberraſchung hat die beſte Ausſicht auf Erfolg. Auf „Emden“ wurde
rechtzeitig die geſamte Beſatzung geweckt. Das Schiff wurde in den
äußerſten Klarſchiffzuſtand, d. h. in das höchſte Maß kriegeriſcher Bereit⸗
ſchaft, gebracht. Die Leute bekamen noch ein reichliches, warmes Früh⸗
ſtück. Es wurden reine Wäſche und reine Anzüge angezogen, um bei
Verwundungen Infektionen möglichſt zu verhüten.
Tadellos abgeblendet, rauchlos fahrend, jedermann auf ſeinem Poſten,
näherte ſich das Schiff dem feindlichen Hafen. Es war kurz vor
Sonnenaufgang. Die Nacht war dunkel. Aber mit dem Erſcheinen der

*) Navigation = Schiffahrt.

Sonne herrſcht in den ſüdlichen Breiten ſofort Tageshelligkeit. Einige
harmloſe Fiſcherboote wurden im Dunkel der Nacht in der Nähe des
Hafens ganz dicht paſſiert und entgingen nur durch die geſpannte Auf⸗
merkſamkeit des wachthabenden Offiziers, der rechtzeitig auswich, dem
Überfahrenwerden.
Dicht vor dem Hafen erſchien ferner ſekundenlang, blitzartig ver⸗
ſchwindend, an unſerer Backbordſeite ein helles weißes Licht. Es war
mit Sicherheit ein elektriſches Licht, ſcheinbar alſo irgend ein Vorpoſten⸗
oder Wachboot. Das Schiff ſelbſt haben wir nicht geſehen. Aber ſeine
Anweſenheit deutete darauf hin, daß Kriegsſchiffe im Hafen waren. Auf
„Emden“ war ſelbſtverſtändlich der vierte Schornſtein, der ſchon mehrmals
gute Dienſte getan hatte, geſetzt.
Als unſer Schiff auf die innere Reede von Penang kam, huſchten
die erſten zuckenden Streifen des kommenden Tageslichtes über die hohen,
dunklen Berge des Landes. Wir kamen gerade zur rechten Zeit. In
der ganz kurz nur herrſchenden Dämmerung ſahen wir im Hafen eine
große Anzahl Schiffe liegen. Scheinbar nur Handelsſchiffe. So ſehr
wir auch unſere Augen anſtrengten, nichts Kriegsſchiffähnliches war zu
ſehen. Schon fürchteten wir, einen Fehlſchlag getan zu haben, als auf
einmal in der Maſſe der nicht abgeblendeten Handelsſchiffe ein dunkles,
abgeblendetes Etwas ſichtbar wurde. Allem Augenſchein nach ein Kriegs⸗
ſchiff. Nach wenigen Minuten waren wir dicht genug heran, um mit
Beſtimmtheit feſtſtellen zu können, daß es irgendein Kriegsfahrzeug war.
Plötzlich erſchienen an der abgeblendet daliegenden dunklen Maſſe in
gleichmäßigem Abſtand voneinander drei weiße Lichter. Der erſte Ge⸗
danke war: das ſind die Hecklaternen von drei nebeneinander feſtgemachten
Zerſtörern. Bald aber zeigte es ſich, daß dieſe Annahme nicht zutraf.
Der jetzt allmählich ſichtbar werdende Schiffskörper war für Zerſtörer zu
groß. Leider drehte uns das feindliche Schiff, auf dem Strome liegend,
ſein Heck zu, ſo daß keine Silhouette entſtand. Erſt als „Emden“ auf
ungefähr 200 Meter Abſtand, hinter dem Heck des Schiffes paſſierend, in
eine ſeitliche Stellung zu dem Gegner kam, erkannten wir mit Sicherheit
„Schemtſchuk“. Auf dieſem herrſchte eitel Ruhe und Frieden. Alles
war angeſtrengt beim Schlafen. Wir waren ſo dicht heran, daß in dem
kommenden Morgengrauen der ruſſiſche Kreuzer deutlich zu erkennen war.
Kein Offizier der Wache, kein Wachtpoſten, kein Signalperſonal war zu
ſehen. Auf 200 Meter Abſtand flitzte unſer erſter Torpedo aus dem
Steuerbordbreitſeitrohr, und gleichzeitig hagelten unſere Breitſeiten in das
Vorſchiff des „Schemtſchuk“, da hinein, wo die Mannſchaft ſchlief. Der
Torpedo traf den feindlichen Kreuzer im Achterſchiff. Man ſah deutlich,
welch ein Ruck durch das getroffene Schiff ging. Es wurde hinten etwa
ein viertel bis einen halben Meter hoch geſchleudert, um gleich darauf
langſam mit dem Heck zu ſinken. Jetzt wurde es auf dem Ruſſen

lebendig. Die Türen, die von den Offiziersräumen auf Deck führen,
wurden aufgeriſſen. Zahlreiche Offiziere kamen gelaufen, ſchienen aber
den Weg auf ihre Gefechtſtationen nur mangelhaft zu kennen. Sie ſprangen
nämlich, ohne ſich lange zu beſinnen, hinten beim Flaggſtock über Bord.
Ihnen folgte eine ganze Reihe Matroſen. Scheinbar die Burſchen, die
mit ihren Herren durch dick und dünn gingen.
Inzwiſchen hatte unſer aus allernächſter Entfernung abgegebenes
Artillerie⸗Schnellfeuer auf „Schemtſchuk“ verheerend gewirkt. „Emden“
fuhr auf 400 Meter Abſtand von Bord zu Bord mit geringer Fahrt an
dem feindlichen Kreuzer vorbei. Die Breitſeiten hagelten nur ſo. Nache
wenigen Minuten war das Vorſchiff zerſiebt. Im Innern fraßen ſchwe⸗
lende Brände. Durch die großen Löcher in der Bordwand konnte man
durch das Schiff hindurchſehen. Schlag auf Schlag ſaßen die Granaten.
Wenn ſie auftrafen, gab es einen ſcharfen und hellen Blitz. Dann war
es für Sekunden, als wenn feurige Reifen in ſchneller Drehung um die
Auftreffſtellen kreiſten, bis der gleich darauf aus dem Innern des ge⸗
troffenen Schiffes hervorquellende Qualm und Rauch die metergroßen
Löcher in der Bordwand füllte. Ich habe keinen Mann aus dem Vor
ſchiff der „Schemtſchuk“ herauskommen ſehen.
Mittlerweile wurde „Emden“ von drei Seiten beſchoſſen. Woher die
Schüſſe kamen, wußten wir nicht. Wir hörten nur das Pfeifen der
Granaten und ſahen die Aufſchläge auf den Handelsdampfern, die um
uns herumlagen. Auch „Schemtſchuk“ raffte ſich auf und eröffnete das
Feuer. Da ſein Kaliber unſerem überlegen war, konnten Treffer für uns
verderblich werden. Wenn „Emden“ vielleicht auch nicht außer Gefecht
geſetzt worden wäre, ſo konnten doch ſo große Beſchädigungen entſtehen,
daß unſer Schiff, dem keinerlei Möglichkeit auszubeſſern zur Verfügung
ſtand, in ſeiner Tätigkeit gelähmt worden wäre. Der Kommandant befahl
deshalb, einen zweiten Torpedo zu feuern.
„Emden“ hatte in der Zwiſchenzeit den „Schemtſchuk“ paſſiert, mit
Maſchinenmanöver nach Backbord herumgedreht und lief aufs neue an
dem Gegner vorbei. Auf 400 Meter Schußabſtand verließ der zweite
Torpedo das Rohr. Es war inzwiſchen ſo hell geworden, daß man
deutlich die quirlende Blaſenbahn des Geſchoſſes ſehen konnte. Nach
wenigen Sekunden erfolgte eine ungeheure Detonation in der Höhe der
Kommandobrücke des ruſſiſchen Schiffes. Eine rieſige ſchwarze Kohlen⸗
wolke, vermiſcht mit grauem Rauch und weißem Dampf und Waſſerſtaub,
erhob ſich etwa 150 Meter hoch. Losgeriſſene Teile des Schiffes flogen
in der Luft herum. Man ſah, wie der Kreuzer in der Mitte ausein⸗
anderbrach. Bug und Heck ſchnitten unter. Dann deckte die Sprengwolke
alles zu, und als ſie ſich nach etwa 10—15 Sekunden geſenkt hatte,
war von dem Kreuzer nichts mehr zu ſehen außer dem Flaggenknopf
ſeines Maſtes.

Zahlreiche Trümmerſtücke und ſchwimmende Leute trieben auf der
Stelle des Unterganges herum. Um die Schwimmer brauchte ſich „Emden“
nicht zu kümmern. Es waren zahlreiche Fiſcherboote in der Nähe, die
auf die Unfallſtelle zuhielten, um die Leute zu bergen.

Das Schießen hatte mittlerweile aufgehört. Auch von den beiden
anderen Stellen, die uns beſchoſſen hatten, fiel kein Schuß mehr. Es
war auch nicht feſtzuſtellen, von wo aus geſchoſſen worden war.

Plötzlich ſahen wir im Innenhafen, von Handelsſchiffen halb verdeckt,
das franzöſiſche Kanonenboot „d'Iberville“ vor Anker liegen. Das mußte
eine der Stellen ſein, die auf uns gefeuert hatten. Gerade als der Kom⸗
mandant befahl, nach Backbord zu drehen, um, an dem Wrack des
„Schemtſchuk“ vorbeifahrend, der „d'Iberville“ zuleibe zu gehen, wird durch
den Ausguckpoſten ein von See her einlaufender Zerſtörer gemeldet. Der
durfte uns in der Enge des Hafens nicht faſſen. Ein Manöver zum
Ausweichen vor ſeinem Torpedoſchuß war hier unmöglich. Deswegen
jagte der Kommandant mit äußerſter Kraft auf den Zerſtörer zu, um
in dem breiteren Teil des äußeren Hafens auf ihn zu ſtoßen. Wir
ſahen das Fahrzeug deutlich auf uns zukommen. Eine hohe, ſpitze Back
mit niedrigem, breitem Schornſtein dahinter, Kurs vierkant auf uns zu
mit hoher Fahrt. Es war der typiſche Anblick eines der großen engliſchen
Zerſtörer.
Auf 4000 Meter ſauſten die erſten Granaten ihm entgegen. Dicht
um ihn herum erhoben ſich die durch den Aufprall der Geſchoſſe erzeugten
hohen Waſſerſäulen. Da dreht das Fahrzeug hart nach Steuerbord ab.
Es zeigt ſich, daß es nur ein mäßig großer engliſcher Regierungsdampfer
iſt. Die Strahlenbrechung, die ſich gerade beim Sonnenaufgang beſonders
ſtark bemerkbar macht, hatte das Fahrzeug ſo weit auseinandergezerrt, daß
es wie ein Zerſtörer ausſah. Das Feuer wurde nun eingeſtellt.

Im Begriff wieder beizudrehen und der „d'Iberville“ zum zweiten Male
auf den Pelz zu rücken, wird von außen einlaufend ein weiteres großes
Schiff gemeldet. Auf dieſes ſtieß der Kommandant zu. Schon auf
mäßig weite Entfernung zeigte es ſich, daß es ein Handelsdampfer war.
Der Kommandant beſchloß, dieſen zunächſt zu kapern. Die „d'Iberville“
lief uns ja nicht weg. Unſer Kutter flog zu Waſſer. Der Dampfer
bekam die bekannten Signale: Stoppen Sie, ich ſchicke ein Boot! Doch
kaum war unſer Kutter längsſeits des Dampfers, als erneut von draußen
hereinſteuernd ein Kriegsfahrzeug gemeldet wurde. Deswegen wurde
der Kutter zurückgerufen, wieder eingeſetzt und auf den neuen Gegner
zugefahren.
„Emden“ führte um dieſe Zeit noch keine Flagge. Das entgegen⸗
kommende Fahrzeug auch nicht. Auf etwa 6000 Meter ging bei dem
uns entgegenlaufenden Schiff die Trikolore hoch. Alſo ein Franzoſe!

Er kam vierkant auf uns zugefahren und ſchien ſich durchaus im Unklaren
zu ſein, wer wir waren. Was ihn zu ſeinem Verhalten bewog, iſt mir
unerklärlich. Er mußte das Schießen und die Detonation unſerer Tor⸗
pedos gehört haben; er mußte alſo annehmen, daß der kurz nach dieſen
Vorgängen auslaufende Kreuzer zum mindeſten verdächtig war. Trotzdem
behielt er ſeinen Kurs auf uns bei. Auf 4000 Meter Schußentfernung
gingen bei uns die Gefechtsflaggen hoch. „Emden“ drehte leicht nach
Backbord, zeigte dem Gegner die Breitſeite, und die erſte Salve ſauſte
ihm entgegen. Jetzt merkte der Franzoſe, wen er vor ſich hatte. Er
drehte hart nach Backbord ab, nahm höchſte Fahrt auf und verſuchte zu
entfliehen. Zu ſpät! Die dritte Salve der „Emden“ ſaß mit fünf
Treffern im Achterſchiff. Eine Exploſion, ſcheinbar hochgehende Munition,
eine große Wolke von ſchwarzem Kohlenſtaub und weißem Dampf hüllte
das ganze Achterſchiff ein. Trotz ſeiner ausſichtsloſen Lage muß man es
dem Franzoſen laſſen, daß er ſich energiſch zur Wehr ſetzte. Zwei Tor⸗
pedos wurden auf die „Emden“ abgeſchoſſen, und das Buggeſchütz des
Zerſtörers eröffnete das Feuer auf uns. Die Torpedos erreichten ihr
Ziel nicht, weil „Emden“ ſich außerhalb Torpedoſchußweite hielt. Sie
kamen etwa 900 Meter von unſerer Steuerbordſeite entfernt hoch. Auch
das Geſchütz ſchoß nur wenige Schuß, dann war es von dem Hagel
unſerer Granaten zum Schweigen gebracht. Maſt, Schornſtein, vorderer
Turm, Aufbauten, Ventilatoren, alles war bei dem Franzoſen über
Bord geſchoſſen. Wenige Minuten noch, und er war geſunken . . .
v. Mücke, Emden. Auguſt Scherl, Berlin.

75. Smgden.
Von Erich Langer.

Erder. das war dein Flaggenſpruch:
„Engliſcher Meute Tod und Fluch!“
Eherne Grüße aus deinem Mund
Brachten Schiff um Schiff auf den Grund,
Schürten des Feindes ſchäumende Wut,
Sangen von deutſchem Heldenmut!
Deutſche Emden, hurra!

Emden, Schiff ohne Hafen und Ruh,
Fliegende, ſiegende Emden du! 5
Schlummerſt nun ſelber im tiefen Meer,
Starbſt deinem Volke doch nimmermehr,
Kündeſt der Welt bis in Ewigkeit
Deutſchlands Größe und Herrlichkeit!
Deutſche Emden, hurra! Sächſiſche Schulzeitung.

76. Drei Grafen Spee.
Von Hans Heinz Ewers.
Wit von Oſten her durch die unendliche See
Tragen drei gute Schiffe drei Grafen Spee.
Der Vater auf der „Scharnhorſt“, er iſt Admiral.
Herz wie aus Erz, Augen wie blanker Stahl.
Auf der „Gneiſenau“ ein Sohn, Leutnant, des Alten Blut.
Weiß ſchon — was Pflicht iſt; weiß noch — was Übermut!
Und auf der „Nürnberg“ der dritte, der jüngſte Spee;
Jubel, lachender Leichtſinn, Fähnrich zur See.
Der ſang lachend ein Liedchen und taufte die Flotte,
Dem Ahnherrn zu Ehren, dem Briten zum Spotte,
Trank den letzten Wein, zerbrach den blanken Kriſtall —
Nannte ſie „Deutſche Trutznachtigall“!

Von Japan her, weit über die große See
Kam mit deutſchen Schiffen Admiral Graf Spee.
Schwamm zum Süden hinab längs der Salpeterwüſte,
Fand den Engländer unten an Chiles Küſte.
Faßte ihn feſt. Hob die Senſe und ſchnitt die Garben,
Pflückte den erſten Sieg zur See für die ſchwarzweißroten Farben.

Bei den Falklandsinſeln in wildem Wogenſchwall
Sang ihr letztes Lied die „Deutſche Trutznachtigall“.
Sang es gut und voll aus manchen Kanonen,
Mußte doch herab zum Grunde, wo die Kraken wohnen.
Wenn John Bull angreift, weiß er, ſieben zu eins, ſeine Odds*) zu
nützen,
Mehr in der Zahl, größer in Schiffen, viel ſtärker in den Geſchützen.
Und es ſank die „Nürnberg“, ſank die „Scharnhorſt“, ſank „Gneiſenau“
— Da weint zu Kiel heiße Tränen manche deutſche Seemannsfrau.
Bei den Falklandsinſeln, tief im Grunde der See,
Liegen drei deutſche Schiffe — liegen auch drei Grafen Spee.
Düſſeldorf am Rhein, die vielliebe Stadt,
Drei gute Grafen dem Lande gegeben hat.
Der eine war ein Leutnant, der andre war Admiral,
Der dritte war Fähnrich zur See auf der „Deutſchen Trutznachtigall“.
— Bei der Marienſäule, ganz nahe beim Rhein
Hinter der Orangerie, verſteckt unter wildem Wein,
Hebt ſich über den Waſſern das Schloß der Grafen Spee —
Und ein Dichter denkt: da ziehn ihre Seelen — drei Schwäne auf

einſamem See!
Ewers, Deutſche Kriegslieder. München, G. Müller.

*) Odds = Wetten, höhere Einſätze, als der Gegner bietet.

77. Im Zeppelin über London.

autlos gleitet die von den Poſten geöffnete rieſige Tür der Luftſchiff⸗
halle in . . . zur Seite, um die Beſatzung des in der Halle liegenden
Marineluftſchiffes „L 42“ einzulaſſen; kurz hinterher trifft auch das Arbeits⸗
kommando ein, das bei der Ausfahrt helfen ſoll. Die Beſatzung geht
ſogleich an Bord des Luftſchiffes, das feſt vertäut auf ſeinen Lagerböcken
liegt; Benzin⸗ und Ballaſttanks ſind bereits gefüllt, nur ein Nachfüllen
von Gas und die Ubernahme von Munition und Proviant ſind noch
nötig, um das Schiff flugklar zu machen. Mit großer Sorgfalt ſehen
die Obermaſchiniſtenmaate die ihrer Obhut anvertrauten Motoren und
maſchinellen Anlagen nach, von denen zum großen Teil das Gelingen
der Fahrt abhängt; alles wird nochmals in Bewegung geſetzt, bis die
Anlagen dem leitenden Maſchiniſten betriebsklar gemeldet werden können.
Inzwiſchen prüfen ſeemänniſche Unteroffiziere Steuer⸗ und Signalvor⸗
richtungen und legen Karten und ſonſtige Navigationsmittel auf der
Kommandobrücke bereit.
Die kühle Witterung und die bald eintretende Dunkelheit geſtatten
dem Schiff dieſes Mal eine beſonders große Ladung Geſchoſſe mitzunehmen.
Art und Zahl ſind genau berechnet, und bald iſt die Übernahme in vollem
Gange. Es iſt ein fröhliches Arbeiten. Mit teilweiſe recht ſaftigen Wünſchen
für die Engländer, die von den Umſtehenden herzhaft belacht werden,
wird ein Geſchoß nach dem anderen an Bord verſtaut. Inzwiſchen bringen
einige Leute aus der Küche den Mundvorrat heran. Die Beſatzung hat
zwar noch eine kräftige Mahlzeit eingenommen, ſie hält aber für die
Dauer der Fahrt nicht vor; und in der Luft läßt ſich eben ſo ſchlecht
mit leerem Magen fechten wie auf der Erde. Außer dem Inhalt der
Thermosflaſchen gibt es nun vorläufig nichts Wärmendes für den Magen.
Luxus wie zu Friedenszeiten auf der „Hanſa“, wo für die Leckerbiſſen mehr
als Kriegspreiſe gezahlt wurden, gibt es auf unſeren Marineluftſchiffen
nicht, dafür weiſt aber die kalte Küche ausgeſucht kräftige und wohl⸗
ſchmeckende Sachen auf. Heißer Tee und Kaffee werden je nach Geſchmack
in Thermosflaſchen mitgeführt; der Alkohol iſt nur mit einer Flaſche
Kognak für beſondere Fälle als Lebenselixier in der Medizinkiſte vertreten.
Schließlich iſt alles übernommen, und erwartungsvoll ſteht das
Arbeitskommando leiſe plaudernd an den Haltetauen. Auf „L 42“ geht
der Kommandant mit ſeinem Oberleutnant und dem leitenden Maſchiniſten
nochmals durch alle betretbaren Teile des Schiffes. Er weiß zwar, daß
er nichts auszuſetzen haben wird, daß er ſich in jeder Beziehung auf ſeine
Beſatzung verlaſſen kann, die ihren Stolz darein ſetzt, das Schiff auf der
höchſten Höhe der Kriegsbrauchbarkeit zu halten; aber die Verantwortung
iſt zu groß, als daß er ſich nur auf Meldungen verlaſſen könnte, und
ein Flug nach England und gar über London iſt doch etwas anderes als

eine bloße Aufklärungsfahrt über der Nordſee. — Alles iſt in beſter
Ordnung befunden.
Dem Kommandanten wird die letzte Wettermeldung an Bord gereicht;
ſie lautet günſtig: „Mäßiger Oſtwind, klarer Himmel, Barometer 765
Millimeter“.
„Iſt alles klar?“ ruft der Kommandant von der Kommandobrücke
dem Führer des Arbeitskommandos zu, der durch Hochheben der rechten
Hand anzeigt, daß alles bereit iſt.
„Klar zum Manöver!“ Alles ſteht auf den Stationen. Jetzt werden
die Verankerungen des Luftſchiffes gelöſt, um es abzuwiegen, das heißt,
um zu veranlaſſen, daß es ſich gleichmäßig von ſeiner Lagerſtelle erhebt.
Ballaſt wird abgegeben. „Achtern, 100 Kilo!“ Plätſchernd fließen in
einem Guß 100 Liter Waſſer auf den Zementboden der Halle, wo es ſo⸗
fort durch Abzugslöcher verrinnt. Nach einigem weiteren Waſſerabgeben
iſt das Gleichgewicht hergeſtellt: „L 42“ iſt flugklar.
„Luftſchiff marſch!“ An den Haltetauen gezogen, kommt der graue
Rieſe langſam in Bewegung und gleitet aus der Halle. Draußen werden
die Taue allmählich immer mehr gefiert, die Luftſchrauben drehen ſich
langſam, das Schiff hebt ſich höher, die Steuer werden gelegt; donnernd
ſpringen jetzt alle Motoren auf große Fahrt an, die Haltemannſchaften
laſſen die Taue los, und „L 42“ ſchießt in die klare kühle Luft. Bald
iſt die ſchützende Halle aus Sicht, und von achterlichem Wind kräftig
nachgeſchoben, ſchwebt das Luftſchiff in kurzer Zeit über den grünen
Waſſern der Nordſee. Immer mehr verſchwindet die Küſte; Kompaß und
Sonne treten jetzt in ihre Rechte als Wegweiſer.
Die äußerſten deutſchen Vorpoſtenboote werden überflogen; die Be⸗
ſatzung des nächſtliegenden winkt lebhaft, ſein Kommandant verſucht durch
das Megaphon (Sprachrohr) einen Gruß an die Engländer mitzugeben,
aber der Lärm der Motoren und Schrauben verſchlingt trotz der geringen
Höhe jedes Geräuſch.
Jetzt heißt es aufpaſſen, damit das Herannahen des Luftſchiffes den
Engländern nicht zu früh verraten wird. Sorgfältig wird von allen
Ständen nach feindlichen Schiffen ausgeſpäht; nicht allein gilt die Auf⸗
merkſamkeit den mit Funkentelegraphie ausgerüſteten Vorpoſtenbooten, harm⸗
los erſcheinenden Fiſchereifahrzeugen, nein, beſonders iſt auf feindliche
U⸗Boote zu achten, die nach dem Überfliegen auftauchen, ihre Funken⸗
einrichtung aufbauen und dann Nachricht von der ſchnell herannahenden
Gefahr geben. —
„Herr Kapitänleutnant, hier liegt eine Mine — nein zwei — ein
ganzes Feld!“ Aufgeregt ſprudeln die Worte aus dem Munde eines
der Unteroffiziere. Drei Augenpaare ſtarren auf die Waſſeroberfläche
unter dem Schiff. „Tatſächlich, eine regelrechte Minenſperre! — — Herr
Oberleutnant, berechnen Sie, bitte, ſchnell den Schiffsort, wir werden

inzwiſchen das Feld abfliegen und feſtſtellen, wie groß die Falle eigentlich
iſt. Mit dem Wind ſind wir ſicher ſchneller gefahren, als nötig; das
Wetter ſcheint ſich ja zu halten, da können wir ruhig eine halbe Stunde
dieſer wichtigen Aufgabe widmen.“
Der Schiffsort iſt feſtgelegt. „Bitte, Meldeblock! — Auf 54°30
Nord und 3°55 Oſt eine feindliche Minenſperre. Länge 800 Meter,
Breite 50 Meter, von Süden nach Norden laufend. — Hier, Funken⸗
maat, ſofort geben. — So, auf den Leim werden unſere Schiffe nun
nicht mehr kriechen. Das hätte den Engländern ſo paſſen können.“ —
„Kurs Süd⸗Südoſt!“ — „Kurs liegt an!“ meldet nach einigen Sekunden
der den Kompaß beobachtende Unteroffizier.
„Es iſt doch eine Gemeinheit, Herr Kapitänleutnant, mitten in der
Nordſee, noch dazu auf dem Wege Kanal — Skagen, ein Minenfeld aus⸗
zulegen.“
„Ja, mein Beſter, darüber dürfen Sie ſich wirklich nicht wundern.
Wenn nun aber ſolch unglücklicher Neutraler daraufläuft und in die Luft
fliegt, dann heißt es gleich: ſchon wieder ein neutrales Schiff durch ein
deutſches Unterſeeboot ungewarnt torpediert. — Der Entrüſtungsrummel
geht los, und alle Welt ſchimpft über die jedem Völkerrecht hohnſprechende
deutſche Seekriegführung.“
„Zum mindeſten eigenartig iſt es aber, wenn dann Leute, die im
Leben nie einen Torpedo oder die Blaſenbahn eines ſolchen geſehen haben,
Stein und Bein ſchwören, ſie hätten einen ‚Schaumſtreifen’ geſehen und
den Torpedo ‚ſurren“ hören.“
Kurze Zeit noch bildet das Minenfeld den Stoff für Geſpräche.
Voraus kommt jetzt eine Fiſcherflottille in Sicht. Sollten das ſchon ver⸗
kappte engliſche Vorpoſtenboote ſein? — „L 42 ſchlägt einen Bogen
um die tatſächlich fiſchenden Fahrzeuge, geht dann in langſamer Fahrt
hinunter, ſo daß die Gondeln faſt das Waſſer ſtreifen. Nichts Ver⸗
dächtiges iſt zu ſehen; die Beſatzungen ſtehen an dem Geländer, die Hände
bis zum Ellenbogen in den Taſchen vergraben, und freuen ſich des
intereſſanten Erlebniſſes. Nachdem die Kapitäne in unverfälſchtem Hol⸗
ländiſch verſichert haben, daß ſie aus Ymuiden ſeien, was auch durch
die Bemalung der Schiffe und der Segel bewieſen wird, ſteigt „L 42“
wieder auf, und bald iſt wieder alles im alten Gleiſe. Weiter ſtrebt das
Luftſchiff England zu.
Auf dem Waſſer treibt eine Menge Holz, bei näherer Betrachtung
Grubenholz; es muß eine ganze Schiffsladung ſein. Sollte ein Neutraler
auf eine Mine gelaufen ſein? Vielleicht iſt auch das Schiff einem unſerer
U⸗Boote vor den Bug gelaufen und dann verſenkt worden, weil es
Konterbande hatte. Wie es unterging, iſt gleich, Hauptſache iſt, daß
England den Mangel an Grubenholz, einem ſehr wichtigen Einfuhrartikel,
immer ſchärfer ſpürt.

SSBBSSSSBSSBSSSBSSBSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSBSSSSSS 169

Der Kommandant und das Brückenperſonal beobachteten ſchon längere
Zeit den Horizont an Steuerbordſeite. Was mag da ſchon wieder los
ſein? — Schließlich ſetzt der Kommandant den Kieker ab, und zugleich
meldet der Signalmaat: „Luftſchiff quer ab!“ Es iſt das ſchon erwartete
Schweſterſchiff, dem gleichen Unternehmen zueilend. Signale werden aus⸗
getauſcht, längere Zeit fliegen die beiden Luftſchiffe gleichen Kurs, bis
plötzlich das rechtsliegende nach Steuerbord abdreht. Von der Steuer⸗
bordnock der Kommandobrücke kommt gleich darauf die Meldung: „Rechts
voraus etwa 35 S.⸗M. ab, Rauch!“ Alle Blicke wenden ſich dahin.
Jetzt kommen auch zwei Maſten in Sicht. — Der erſte Engländer. —
„Hart Steuerbord!“ „L 42“ folgt dem Schweſterſchiff; im weiten
Bogen wird das feindliche Wachtſchiff umgangen.
„Es iſt kaum zu glauben“, ſagt der Kommandant, „die Kerls trauen
ſich immer weiter vor. Wundern darf man ſich ja allerdings nicht dar⸗
über, das Gruſeln zur Neumondszeit muß dem ſtärkſten Mann drüben
allmählich auf die Nerven gehen. Da müſſen die Boote eben ſo weit
vorſtoßen wie möglich, um rechtzeitig zu warnen.“ .
„Es ſcheint aber ſo, Herr Kapitänleutnant, als ob er uns nicht
geſehen hat; jedenfalls pendelt er ruhig weiter.“
Uber dem Waſſer wird es nun dunkler, die Schaumkronen der Wellen
ſind ſchon nicht mehr zu ſehen; oben bleibt es etwas länger hell, bis die
Sterne zum Vorſchein kommen. Es wird kälter; trotz der flanellgefütterten
Lederanzüge, trotz Kopfſchützer, Schals und Filzſtiefel dringt die ſchneidende
Kälte durch bis auf die Haut; ein Schluck aus der Thermosflaſche, ein
Happen aus dem Futterkorb müſſen über das Kältegefühl hinweghelfen.
Am beſten ſind noch die Leute an den Motoren dran, ſie können die klammen
Finger am Auspuff wärmen.
Immer weiter geht die Fahrt, bis eine vorausliegende Dunſtſchicht an⸗
zeigt, daß in kurzer Zeit die engliſche Küſte unter dem Luftſchiff liegen wird.
„An die Geſchütze! Herr Oberleutnant, bitte, Abwurfvorrichtungen
klar halten!“
Höher ſteigt das Schiff, gleich wird der Tanz losgehen. Mit klarer
Stimme gibt der Kommandant die weiteren Kommandos durch das Sprach⸗
rohr. Kein Muskel zuckt in ſeinem Geſicht; mit ruhiger, ernſter Ent⸗
ſchloſſenheit ſieht er den nun ſich jagenden Ereigniſſen entgegen. Es iſt
ja nicht das erſtemal, daß er über England iſt. Gleich werden die da
unten aufheulen in maßloſer, ohnmächtiger Wut, werden Hunnen, Bar⸗
baren, Mörder ſchreien und dann in die Keller ſtürzen, um ſich zu bergen. —
Wir haben es ja ſo nicht gewollt! Erſt der Aushungerungsverſuch, der
geplante Maſſenmord an wehrloſen Menſchen, das gleichgültige Beiſeite⸗
ſchieben aller Völkerrechte hat uns zur rückſichtsloſen Ausnutzung der
Wunder unſerer Technik gezwungen. Was würde England heute darum
geben, wenn es über Zeppeline verfügte, und wie rückſichtslos würde es

170 SSSSSSSSSSSSSBSSBSSSSSRSSSBSSSSSSBSSBSSSSSSS

ſie nach den bisherigen Erfahrungen in dieſem Kriege ausnutzen! Ja
wenn . . .
Im Sternenlicht leuchtet jetzt ein breites Silberband herauf, die
Themſe. Ein befriedigtes kurzes Lächeln huſcht über die Züge des Kom⸗
mandanten. „Gott ſei Dank, kein Nebel.“ Nun gibt es keine Rettung
mehr vor den Bomben. .
Plötzlich huſcht voraus ein weißer Kegel hin und taſtet gegen die
Wolken; das Geräuſch der Motoren muß unten gehört worden ſein.
Suchend geſellen ſich weitere Lichtkegel hinzu, bald breit auslaufend, bald
ſchmal zuſammengezogen, wie wenn etwas Verdächtiges gefunden wäre,
das näher beſehen werden ſoll. — Die Stadt iſt gewarnt.
Dem Stromlauf wird nachgeſteuert; ſchon treten trotz der Dunkelheit
die Umriſſe Londons hervor. Kein Lichtſchein wie in Friedenszeiten,
verrät die Rieſenſtadt; alle Laternen, ſoweit überhaupt noch welche brennen,
ſind nach oben abgeblendet. Mit größter Sicherheit ſteuert der Kommandant
das Luftſchiff den zu bewerfenden Zielen zu. Der Stadtplan hat ſich
ſeinem Gedächtnis ſo ſicher eingeprägt, als wenn er hier zu Hauſe wäre;
alle Möglichkeiten des Anſteuerns ſind erwogen, ein Abirren vom Ziel iſt
nun nicht mehr möglich.
Jetzt kommt einer der rieſigen Lichtkegel näher, an ein Ausweichen
iſt nicht mehr zu denken, und gleich darauf liegt das Luftſchiff in einem
Meer von Licht; unten blitzen Feuerſtrahlen von allen Seiten auf, eigen⸗
artige Laute übertönen den Lärm der Motoren und Schrauben; unter
und neben „L 42“ jagen Feuerblitze von zerſpringenden Schrapnells durch
die Luft. Ihr Berſten iſt deutlich zu hören. Mit Gedankenſchnelle folgt
nun eins aufs andere. Die Motoren raſen mit äußerſter Kraft, mit
mehr als Schnellzugsgeſchwindigkeit jagt das Luftſchiff auf das Ziel los,
eiſern umſpannen die Hände die Griffe der Steuer und der Abwurf⸗
vorrichtungen, bis zum Halſe hoch hämmern die Herzen.
„Sprenggranaten, langſam werfen!“ Ein Körper nach dem anderen
löſt ſich von ſeiner Aufhängevorrichtung; dann unten ein Krachen und
Berſten, hohe Flammengarben zerſtieben in der Luft, das Mündungsfeuer
der Geſchütze überſtrahlend. Mitten in einer Straße ſchießt aus der Erde
ein brennender Strahl. Eine Granate hat die Straßendecke durchſchlagen
und das Gasrohr zerſprengt, aus dem etzt eine haushohe Flamme herausjagt.
„Scheinwerfer leuchten!“ Unten liegen jetzt Schiffe und Kaianlagen
taghell beleuchtet; die Docks von London ſind im Bereich der Wurfgeſchoſſe.
„Schnellfeuer: Brand⸗ und Sprenggranaten!“ In raſcher Folge
fällt eine Bombe nach der anderen unten auf Schuppen und Dampfer,
Bretter, Steine, Stahl und Eiſen in tauſend Fetzen zerreißend. Ein be⸗
ſonders läſtiger großer Scheinwerfer erliſcht. Höher ſteigt das Schiff,
jetzt iſt es der Hölle entronnen, ſie hinter ſich zurücklaſſend. Ein Auftamen
geht durch die Beſatzung, nur reichlich 10 Minuten hat die Fahrt durch

Feuer und glühendes Eiſen gedauert, aber der Beſatzung iſt die Zeit be⸗
deutend länger geworden. Sie kann es kaum begreifen, daß all der Schrecken
ſich in ſo kurzer Zeit abgeſpielt haben ſoll.
Das Luftſchiff iſt unverſehrt, und in großem Bogen kehrt es nach
einer halben Stunde zurück, und wieder hageln die Bomben, nur auf
andere Stellen der Stadt; Häuſerreihen ſtürzen krachend ein, Geſchütze
verſtummen. In der nächſten Nähe des Luftſchiffes platzen jetzt die
Schrapnells, die Sache wird brenzlich. Kaum iſt die letzte Sprenggranate
geworfen, als auch das Kommando zum Abdrehen nach Oſten kommt.
Im Scheinwerferlicht iſt jetzt das Schweſterſchiff über der Stadt zu ſehen,
ein ſchauerlich ſchöner Anblick. Dann verſchwindet „L 42“ in der Dunkel⸗
heit. Lodernde Brände und Exploſionen beweiſen, wie furchtbar die wenigen
Minuten für die Stadt geweſen ſind.
Wie durch ein Wunder iſt alles an Bord unverletzt, trotz der über⸗
aus heftigen Beſchießung iſt nicht eine Schramme feſtzuſtellen. Das Schiff
ſelbſt iſt ebenfalls unverſehrt, kein Fetzen hängt von ſeinen Flanken her⸗
unter. Heiße Freude leuchtet aus aller Augen.
Und London? — Reuter wird zunächſt melden, daß nichts geſchehen
ſei, einen Tag ſpäter gibt er den Tod einiger Frauen und Kinder zu,
dabei jeglichen militäriſchen Schaden leugnend, bis nach Tagen die ganze
furchtbare Wirkung der Spreng⸗ und Brandgeſchoſſe bekannt wird und
die bis dahin von der Zenſur gebändigte Preſſe ihrer Entrüſtung nicht
allein gegen unſere Luftſchiffe, ſondern auch gegen die gänzlich ungenügenden
Abwehrmaßregeln freien Lauf läßt.
„L 42“ hat inzwiſchen die Küſte erreicht; die Batterien von Harwich
und bei Sunk⸗Feuerſchiff liegenden Kriegsſchiffe wollen ihm noch den
Garaus machen, aber leicht erreicht das um ſeine Bomben erleichterte
Luftſchiff ſichere Höhen, in denen es kein Geſchoß erreichen kann. Ein⸗
verwogener Flieger wird durch wohlgezieltes Maſchinengewehrfeuer in
Schach gehalten, bis er die Überfliegungsverſuche aufgibt. Mit voller
Kraft geht es heimwärts; Terſchellingbank⸗Feuerſchiff wird zur Orientierung
angeſteuert, bald ſind unſere frieſiſchen Inſeln überflogen, und in früher
Morgenſtunde nähert das Luftſchiff ſich ſeiner Halle, vom jubelnden Hurra
der Zurückgebliebenen begrüßt. In kurzer Zeit iſt es ſicher geborgen.
Ein lebhaftes Fragen beginnt: „Habt Ihr es ihnen ordentlich ge⸗
geben? — Über den Docks von England ſeid Ihr geweſen! — Ei, die
werden ausgeſungen haben!“ Und froh können unſere Luftſchiffer von
der verheerenden Wirkung ihrer Bomben erzählen.
Mit herzlichen, anerkennenden Worten entläßt der Kommandant die
Beſatzung zur wohlverdienten Ruhe, während er noch ſchnell telegraphiſch
kurz Verlauf und Ergebnis der Fahrt und die Verwendungsbereitſchaft
ſeines Luftſchiffes für weitere Unternehmungen meldet. K. St.

Illuſtrierte Kriegschronik des „Daheim“.

d =

78. Tlikingerfahrt.

Von Wilhelm Schreiner.
malmeiſtr Boden hatte Beſuch: zwei kriegsgrüne Jäger, junge Frei⸗

willige, waren von Gent herübergekommen und blieben zur Nacht.
Platz genug war ja da im großen Gaſthaus, in dem der Signalmeiſter
ſein Alarmquartier hatte. Wie ſtreckten ſich die Gäſte behaglich in den

bequemen, buntüberzogenen Seſſeln! „Mal wieder Menſch!“ Dazu die
weite Sicht über die brandenden Nordſeewogen hin. Tief, tief unten
zogen Poſten des Seebataillons auf der Strandſtraße, ein paar einſame
Badekarren waren ſchon hinausgefahren und warfen längliche Schatten
in den Sand. Einige Feldgraue mit gelben Kragenlitzen prüften bereits
den Wärmegrad des Waſſers, wenn auch nur mit den Füßen. Weithin
ſah man, wie ganze Wellen trockenen Sandes vom ſtürmenden Wind
über den feuchten Strand gejagt wurden. Die See ſelbſt ſchimmerte gelb,
wie immer, wenn der Wind ſo ſcharf aus dem Weſten ſteht und durch
wildere Wogen die vorgelagerten Sandbänke zum Wandern bringt, und
über den ſchäumenden Waſſern, die tief zu Füßen in weißer Schaum⸗
kette ſich donnernd brechen, liegt Maienſonne mit Grüßen und Glänzen.
In der Tiefe des Zimmers huſchen ſchon Schatten; an der Decke
zittert in roten Kreiſen der Purpurſchein der gefüllten Gläſer, um die
ſich warm und leuchtend noch ein letztes Glühen legt. Zögernd und hart
klingen ins gedämpfte und einförmige Rauſchen der Wellen hinein die
knappen Sätze, in denen die Jäger berichten von ihren Kämpfen da
drunten in Flandern, den letzten Tagen im Monat Oktober, der grauſigen
Nacht an der Mühle von Gravenſtaffel und dem Tage danach, da der
Tod mit klirrender Senſe die Mahd gemäht und deutſche Jugend ver⸗
blutet iſt. „Von unſern 250 Mann ſchoſſen noch 30 Gewehre.“ Der
Erzähler verſtummt. In ſtarren Falten ſteht das junge Geſicht. Seit
jenem Tage trägt er das Kreuz. Seine Hand liegt am Glaſe, doch hebt
ſie es nicht. Das Trinken vergaß er nun ganz.
Eine Schelle ſchrillt in die Stille. Der Signalmeiſter hat ſchon den
Hörer am Ohr. Dann tritt er ans Fenſter mit ſcharfem Glas. „Da
hinten kommt gerade U 51.“ Sie ſehen's alle mit bloßem Auge. Denn
klar und ſcharf hebt ſich die dunkle See gegen den lohenden Himmel.
Mit tüchtiger Fahrt läuft das Boot von Südweſten herauf, wild wirbelt
die Welle am Bug. „Aber neulich, da hättet ihr ſehen ſollen, da ſtand
hier unter uns auf der Strandſtraße alles, was Beine hatte; drahtloſe
Kunde war uns gekommen von einem der Boote: es käme zurück mit
guter Priſe. Kein Menſch wollt' es glauben; nun ſtanden wir alle und
harrten geſpannt. Zwei Rauchwolken tauchten über den Horizont, zwei
Dampfer ſteuerten her, und hinter ihnen, dem Glas nur erkennbar, niedrig
über der See der weiße Rauch des kühnen Bootes, das ſie erbeutet.

SSBSSSSSSSSSSRSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSBBBSBSSBSSS 173

Auf jedem Dampfer ein Priſenkommando von wenig Mann. War das
ein Jubeln und Grüßen! Dort hinter der Mole warfen ſie Anker, wo
eben „U 51“ den Blicken entſchwindet, im ſicheren Hafen. Das nenn' ich
U⸗Bootsbeute!“ Die Jäger ſtehen in ſtolzem Staunen, ins weite verloren
der Blick. Die Schatten wachſen, das Glühen im Glaſe ward ſtumpf,
aber nun klingen die Gläſer: Deutſchland! Keiner ſagt es, und jeder
denkt es. Und die Augen ſprüh'n in verhaltener Glut.

Wieder meldet ſich der Fernſprecher. „Nach allen Nebenſtellen
weitergeben!“ ſagt Boden und hängt ein. „Kommt mit!“ Sie ſteigen
noch höher hinauf. Mützen feſt! Heiſa, wie fegt hier der Wind! Noch
weiter ſchweift hier der Blick, umfaßt den ganzen Horizont, den jetzt im
Weſten Wolken beſchatten, metalliſch wie Stahl glänzen die Waſſer; von
Land her ſchreitet die Nacht. „Da haſt du mein Glas, und du kannſt
hier durchſehen,“ ſagt Boden und richtet das kleine Scherenfernrohr auf
den Molenkopf. Minuten vergehen, dann löſt ſich ein Schatten dort los
und gleitet in langſamer Fahrt nach Weſten. Größer ſcheint das Boot,
als das andere vorhin, das von draußen kam. Man kann die Mann⸗
ſchaft an Deck ſtehen ſehen; die Sehrohre ſind heruntergekurbelt, ſo ſieht
es noch ſchneidiger aus und ſchlanker; langſam dreht ſich das Scheren⸗
fernrohr, die Bahn des Bootes verfolgend. „Welches Boot mag es
ſein? Wo geht es hin?“ — „Das weiß nur ſein Führer, der iſt
unſerer Tüchtigſten einer! Die Briten kennen ihn gut. Nun geht er,
ſie neu zu begrüßen.“
Kein Lichtſchein blitzt auf. Dunkel und ſtill zieht das Boot ſeinen
Weg. Bei all ſeiner Kleinheit gewaltig und groß. Auf kleinſtem Raume
größte Kraft. Gebändigt und beherrſcht von kühlen Hirnen und heißen
Herzen. Begeiſtert ſchwingen aus leuchtenden Augen ſtumme Grüße über
die Wogen hin zu dem Helden auf winzigem Boot, die, hart gegen den
Feind und hart gegen ſich ſelbſt, die eine Pflicht nur kennen und
jauchzend erfüllen: Ich dien'! Sie kennen ihr Ziel. Weit liegt es und
fern, und ein Weg der Entſagung führt hin. Aber jedes Auge blitzt
ſieghaft und kühn: Wir kommen hin!
Weſtwärts der Kurs! Ins AÄrmelmeer. Und durch! Weit liegt
das Ziel noch und fern. Da heißt es rechnen und haarſcharf ſteuern;
jetzt iſt ja jede Meile erſparter koſtbarer Gewinn. Drum, Steuermann,
zeig deine Kunſt! Wirf hart das Ruder nach Süden, daß der Bug die
Waſſer des Ozeans teilt, Meile um Meile.
Und wieder nach Tagen: Hart Backbord das Ruder! Das Boot
hat gewendet. Stracks oſtwärts weiſt es ſein Kurs. Verhangen der
Himmel und trübe die Luft, von Oſten her ſchreitet die Nacht, legt
ſchützend und ſchirmend um Mann ſich und Boot. — Heut geht's an
Gibraltar vorbei!
Groſchupp, In Treue feſt. 12

174 8SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS—

„U 51“ fällt wenige Striche nach Steuerbord ab, nimmt näher an
Afrikas Küſte den Kurs. Dann Backbord voraus; in der Nacht nur
gähnt, trotzt fern die britiſche Feſte. Die See geht ſchwer, und die Nuß⸗
ſchale ſtampft und bäumt wie ein Renner an der Kandare. Dabei wird
das Schlingern ſo ſtark, daß die auf der Brücke ſich anbinden müſſen.
Die Fahrt iſt heute erhöht, ſonſt käme man kaum bei dem Seegang vom
Fleck. Doch der Wind ſteht im Rücken glücklicherweiſe. Zerriſſene Wolken
haſten den gleichen Kurs: Oſtwärts! . . .
Was erſt nur matt die Wolkendecke am Horizont in fahlem Scheine
zuckend erhellt, blitzt leuchtend bald über die ſchwarzen Waſſer, ſtreicht
ſuchend über die See: Scheinwerfer der feindlichen Feſte. Seit vor
wenigen Tagen ein warnender Funkſpruch deutſche Boote gemeldet im
Golf von Biscaya, iſt erhöhte Bereitſchaft befohlen. Mannſchaften lächeln
und Offiziere: Törichter Gedanke; U⸗Boote hier unten? Doch wird jeder
Sektor ſuchend geſichert mit taghellem Licht, und Zerſtörer kreuzen die
ganze Nacht und bewachen die Enge.
Die Brücke von „U 51“ iſt leer. „Turmdeckel ſchließen!“ Sehrohre
ſind eingezogen, die hemmen bei Nacht nur die Fahrt. Schon flutet die
See übers Deck; am Turm nur noch branden die Wogen. Mit leiſem
Zittern ſchnellt der Zeiger des Tiefenmeſſers vor ſeinem leuchtenden Blatt
auf. „U 51“ geht in die Tiefe, um jede Gefahr von ſeiten des Feindes
zu unterlaufen. Kaum merkbar arbeitet die elektriſche Maſchine. Gebannt
ſteht jeder auf ſeinem Poſten, gewärtig, blitzſchnell in die Hebel zu greifen,
wenn der Befehl aus der Zentrale kommt. Über die Karten beugt ſich
dort der Kommandant neben der abgeblendeten Birne, die den Raum
matt erhellt. Sein ſonſt immer fröhliches Geſicht ſteht ſtarr wie Stein,
die Augen nur leben und wandern ſcharf über Meßwerkzeuge und Karten.
Ein Fehler in der Berechnung von Tiefe, Fahrtrichtung und Geſchwin⸗
digkeit —, ein Befehl, Bruchteile von Sekunden nur zu ſpät gegeben,
und das Boot ſitzt auf. Aber die deutſche U⸗Bootſchule hat dem Vater⸗
land Führer geſchenkt, die ſich ſelbſt in der Gewalt haben, ganz, und
darum ihre Mannſchaft und darum ihr Boot. Und der da ſteht, iſt der
Tüchtigſten einer. Er lenkt allein durch Denken ſein Boot; denn ſein
Auge iſt blind unter Waſſer bei Nacht. Da iſt ſchwerer ſteuern als
nach Geſtirnen. Doch ohne Wanken hält er den Kurs und wühlt ſich
in mitternächtiger Tiefe mit ſeinem Boot unter dem Feinde durch. Uber
ihm ſtrahlen die Scheinwerferkegel und kreuzen Zerſtörer, es ahnt keiner
den Fiſch in der Tiefe.
Jenſeits der Enge, an Afrikas Küſte, gehen die Wogen weit weniger
hoch. Hier ſteigt er langſam zum Spiegel des Mittelländiſchen Meeres.
Als erſter mit einem deutſchen Boot.
Sichernd ſtreckt ſich das Periſkop über die morgendlich ſchimmernden
Wogen. Der Horizont iſt frei, bugwärts hebt ſich das Boot aus der

SSSBSSSSSSBSSSSSBSSSSSSSSBSSSSSSBSBSSSSBSSSSSSS 175

bergenden See. Im Handumdrehen ſteht der Kommandant wieder auf
der Brücke draußen. Hinter ihm haſten herauf aus dem Schacht in
veröltem Zeug, gelenkig trotz aller durchwachten Stunden, flinke Matroſen
und klettern barfuß über das naſſe Deck, das nun knapp über den kurzen
Wellen liegt, die rings ſich brechen. Schnell ſind die Maſten aufgerichtet,
das Auspuffrohr des Olmotors wird hochgeſtellt und feſtgeſchraubt, mit
dumpfem Toben ſpringt im Boot unten der Motor wieder an zur Über⸗
waſſerfahrt, die Dynamos läßt der Kommandant mitlaufen, um während
des Fahrens die Kraftſpeicher wieder zu füllen, die die nächtliche Fahrt
in der Tiefe ſchon wieder geleert hat. Tageshelle liegt über den Waſſern;
und obwohl die Sonne noch drunten iſt, zeigen ſich ſchimmernd die neuen
Farben, die hier unten dem Meere eigen. Morgenfriſch legt ſich der
Wind um die Schläfen. Leuchtenden Auges grüßt jeder den Tag. Fern
flammt nun im Oſten ſtrahlender Schein. Dort kommt ſie, die Sonne!
Dahin den Kurs! Dem Ziel entgegen; weit liegt's noch und fern.
Aber dann kam mit manchem Kampf nach widriger See, nach
manchem Entrinnen aus ſchlauen Schlingen, nach manchen Stunden in
ſengender Sonne und dunkler Tiefe, nach oft auch beſiegten eigenem
Ermatten die letzte Nacht. Dahinter im jungen Tag grüßte die Tapferen
das Ziel.
Schon am Abend vorher, als ſie, nordwärts ſteuernd, den letzten
Zipfel des Agäiſchen Meeres durchquerten, ſahen ſie's verheißend im Oſten
flammen: Mündungsfeuer ſchwerer Geſchütze und ſprühenden Einſchlag
berſtender Granaten. Aber doch all zu gewagt ſchien es dem Komman⸗
danten, nächtens die Meerenge anzuſteuern, die durch Minen geſchützt
und von Augen bewacht war, die nächtlicherweile nicht ſehen konnten,
wer Freund oder Feind. So barg er ſein Boot in ruhiger Bucht. Schlaf
tat ſeiner Mannſchaft not, denn morgen beſtand ſie die ſchwerſte Probe.
Da brauchte er Männer mit friſcher Seele und hartem Mut. Drum
ließ er ſie ſchlafen. Erfahrung machte ihn weiſe. Doch ihn ſelber litt
es nicht lange in der engen Koje, obwohl das Boot in treuen Händen
lag. Für einen Augenblick ließ er die leuchtenden Strahlen von der
Decke ſpringen, denn jede Minute Licht hier unten bedeutete einen Verluſt
an Fahrkraft. Mit warmem Blick ſtreifte ſein Auge die Bilder der
Lieben auf dem kleinen Klapptiſch links an der Wand, dann weckte er
leiſe im anſtoßenden Bugtorpedoraum ſeinen techniſchen Offizier und taſtete
ſich nach dem Turmaufſtieg. Leis und behutſam, um niemand zu wecken
von ſeinen Leuten, die in den Gängen und in den Kojen bei drangvoller
Enge ſchnarchend ſchliefen. Dann ſaß er mit dem nachgekommenen Offizier
im Turm des Bootes, manches ſtill beratend, und oft minutenlang ver⸗
ſunken in ſtilles Sinnen, der ſonſt ſo kalt berechnet und gehandelt. Er
mußte faſt auch des Herzens Hämmern wehren, das ihm ſo nah am Ziel
den Jubel in die Seele ſtrömte, der ihm den Schlaf verſcheucht und ſeine
12*

176 SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Fibern ſpannte. Sein Offizier ſah unruhig oft nach der Uhr. Vor⸗
ſichtig klemmte der Kommandant die Stahlblende weg vom oberen Fenſter
an der Steuerbordſeite des Turmes. Wie ferne Ahnung kommenden
Lichtes drangen von draußen durch dickes Glas gedämpfte Strahlen: ein
tiefes, dunkles Grün. Droben ſteht nun ſchon jung und licht der neue
Tag; es iſt Zeit! — „Klar Schiff!“ Schon nach Sekunden herrſcht
Ordnung im Boot nach plötzlichem Erwachen. Ob's Waſchwaſſer gibt,
iſt zum mindeſten fraglich: denn ob draußen ſo friedlich das Auftauchen
möglich, das fragt ſich eben. „Wi wöll jo nu woll heut ſo'n Kirl packen,
da waſcht du dir beter man hinterher erſt“! Raſch werden die paar
Biſſen Frühſtück verſchlungen, wie meiſtens kalt. Nach zehn Minuten
kaum kommt ſchon die Meldung: „Das Boot iſt klar“. Der Komman⸗
dant ſtrafft ſich zur Höhe. Nun hat er ſein Boot wieder feſt in der
Hand. Die Sehrohre werden ausgefahren, und „U 51“ ſteigt.
Nun hat's ein Ende, das ſchlaue Entſchlüpfen, das heimliche Fahren
auf einſamer Bahn. Nah ſind ſie dem Ziel. Nun wird es ein Kämpfen
mit wuchtiger Waffe. Wahre dich, Brit', wenn du kannſt!
Als die ſtrahlende Sonne den 25. Mai höher ſteigt gen Zenit,
ſtreben zwei große britiſche Panzer mit öſtlichem Kurs durch den Golf
von Saros auf die Stellungen zu, die Ari Burnu umgeben. Schon am
Tage vorher haben ſie zur Entlaſtung der hartbedrängten Landungstruppen
in die türkiſchen Gräben Granaten geworfen. Nun wollen ſie's wieder.
Und wahren ſich gut. Ganz ohne Zweifel kam ihnen Kunde, daß deutſche
Boote im Mittelmeer vor mehreren Tagen einen Dampfer erſpäht, der ihnen
entronnen mit knapper Not. Denn ſie deckten den Rücken ſich ſeewärts
ſorglich durch einen Fächer von flinken Zerſtörern und hielten am Eingang
der Bucht ſchon an, um ſchützend ihre Torpedonetze an langen Spieren
im rechten Abſtand rings um den koſtbaren Stahlleib zu ſtellen. Nun
ziehen ſie in langſamer Fahrt längs dem Ufer und machen die Breitſeiten
klar zum Gefecht. Die Türme ſchwingen mit ihren Rohren nach Steuer⸗
bord, und die Entfernungsmeſſer auf hohen Maſten ſichern ſich ſuchend ihr
Ziel. An Backbord des vorderſten Panzers ſchaukeln zwei ſchwarze Zerſtörer
noch auf den Wellen, um ihn zu decken, wenn auf ihm ſelbſt bald alle
einzig über Ari Burnu hinweg die fernen Ziele im Auge haben. Starr
ſtehen die großen gekrümmten Kräne, die ſchon von weitem jedem ver⸗
raten, wer es iſt, der ſie trägt. Denn von allen engliſchen Panzerſchiffen
ſehen nur zwei ſo aus, der „Triumph“ und ſein einziges Schweſterſchiff,
das aber nie hier unten ſich zeigte. Auch „Triumph“ war im Anfang
im Oſten, vor Tſingtau, und holte ſich dort einen mächtigen Treffer, der
bald ihn zur Heimfahrt genötigt; ſeitdem tut er hier im Mittelmeer
Dienſt. Noch iſt für heute kein Schuß gefallen; doch ſchon beginnen die
Decks ſich zu leeren. Nur wenige Minuten werden noch fehlen, dann
wird der „Triumph“ das Feuer eröffnen.

TTi.B

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 177

Da! . . . Weiße Blaſen in gerader Straße . . . zwiſchen beiden
Zerſtörern hindurch . . . kommt der Torpedo. Einen Augenblick nur
hemmt ihn das Netz, mittſchiffs trifft er auf . . . ein Waſſerberg ſprudelt
außenbords hoch und platſcht über Deck hin . . . weißer Qualm dringt
gedrängt aus den Schloten, dumpfkrachende Exploſionen durchzittern die
Luft... ſchnell neigt ſich das Deck . . . verlaſſen ſtehen die Geſchütze . . .
an Rettungsringen ſchwimmt ihre Bedienung im Nu im Waſſer, wenige
Dutzend .. . Hunderten ſchneiden die Exploſionen der Keſſel die Rettung
ab . . . Nach neun Minuten ſchon kentert das Schiff und treibt kieloben
im Waſſer, ein Rieſengrab. Zerſtörer zur Stelle. Sie fiſchen und retten
zwar manchen Mann, und die feindliche Artillerie ſchweigt. Nach zwanzig
Minuten verſackt das Schlachtſchiff; oft quellen noch Blaſen hoch an der
Stelle und bringen Trümmer herauf von Englands — „Triumph“.
Seewärts jagen die ſchwarzen Zerſtörer wild nach dem anderen Boot.
Weithin zeichnen ſie das Meer mit ihrem Kielwaſſer. Aber der deutſche
Kommandant hat anderes zu tun, als ſich mit ihnen herumzujagen; ſchwenkt
kurz entſchloſſen nach Süden und ſetzt auf der Höhe von Sidd⸗el⸗Bahr
den Kurs auf Konſtantinopel fort.
Dort endet vorerſt ſeine Wikingerfahrt, und bis zu ſeiner nächſten
Tat bleibt ſie ſein größter „Triumph“!
Kriegschronik des „Daheim“. Velhagen & Klaſing. Bielefeld und Leipzig.

79. S. W. S. „Möwe“ im Seegefecht.

Von Korvettenkapitän Graf zu Dohna⸗Schlodien.

Wi ſetzen nunmehr unſere Kreuzfahrt fort.*) Die „Appam“ im Kiel⸗
waſſer folgt. Schon am nächſten Nachmittag kommt wieder eine
Rauchwolke in Sicht. Beim Näherkommen erkennen wir ein ſchnelles
Schiff, das zwar mit Funkentelegraphie ausgerüſtet iſt, aber keine hohen
Aufbauten hat. Hiernach kann man annehmen, daß wir einen ausnahms⸗
weiſe wertvollen Frachtdampfer vor uns haben, und wir nehmen ſofort
die Verfolgung auf.
Trotzdem wir mit äußerſter Geſchwindigkeit fahren, ſieht es längere
Zeit ſo aus, als ob wir dem fremden Schiff nicht näher kommen können.
Die Dunkelheit iſt bereits hereingebrochen, als wir es endlich eingeholt
haben. Dies iſt läſtig, denn man kann ſich nicht mehr durch Flaggenſignal
verſtändigen, auch kann es unſere Kriegsflagge nicht mehr unterſcheiden.
Ich muß deshalb mit der Morſelampe nach ſeinem Namen fragen,
worauf prompt die Gegenfrage geſtellt wird: „Erſt ſagen Sie uns, wie
Sie heißen.“
Ein Schiffsname iſt ſo gut wie der andere: Ich halte es für
zweckmäßig, die „Möwe“ vorläufig nach dem letzten verſenkten Dampfer

*) Vorausgegangen war die Kaperung des engliſchen Schiffes „Appam“.

„Author“ zu nennen. Noch immer zögert der Fremde mit der Angabe
des eigenen Namens, während wir nebeneinander herlaufen. Endlich
morſt er herüber: „Clan Me Taviſh“, und wir erſehen daraus zu unſerer
Freude, daß wir es mit einem Engländer zu tun haben. Es wird ſofort
kommandiert: „Klar zum Gefecht an Steuerbord.“ Die Geſchütze werden
gerichtet, und wir geben den Befehl herüber: „Hier deutſcher Kreuzer,
ſtoppen Sie ſofort.“
Zwar antwortete er: „Wir haben geſtoppt“, aber bei der geringen
Entfernung von 400 Meter merken wir, daß die Schrauben mit voller
Kraft weiter arbeiten und der Dampfer ſeine Fahrt zu vermehren trachtet.
Es iſt klar, daß er nicht parieren will. Wir geben alſo zunächſt den
üblichen Schuß vor ſeinen Bug. Gleichzeitig wird mir gemeldet, daß der
Dampfer Funkentelegramme abſendet.
Zu weiterem Parlamentieren iſt jetzt alſo keine Zeit mehr. Denn
es ſind vermutlich engliſche Kriegsſchiffe in der Nähe. Ich laſſe deshalb
auf die Brücke feuern, um den funkentelegraphiſchen Apparat zu zerſtören,
damit die Leute dort drüben Räſon annehmen. Gleich die erſten Granaten
platzen in der Nähe der Brücke. Und da aus unſerem Funkenraum die
Meldung kommt, daß der Dampfer jetzt ſchweigt, glauben wir ſchon, daß
unſere Schüſſe ihre Wirkung getan haben.
Plötzlich blitzt es von drüben auf, und deutlich höre ich über unſeren
Köpfen etwas durch die Luft pfeifen. Zunächſt glaube ich an einen
Irrtum. Als aber eine Granate drüben dicht neben der „Möwe“ ins
Waſſer ſchlägt, iſt kein Zweifel mehr möglich, der Dampfer hat tatſächlich
das Gefecht mit uns aufgenommen.
Nun gibt es kein Zögern mehr. Wir eröffnen Schnellfeuer, und
bei nur 300 Meter Entfernung ſitzt natürlich Schuß auf Schuß. Der⸗
Gegner da drüben iſt aber ein zäher Burſche. Er feuert weiter, merk⸗
würdigerweiſe, ohne uns zu treffen. Um ſo härter ſcheint ihm unſer
Feuer zuzuſetzen. Man ſieht dicken Qualm aufſteigen. Die Fahrt des
Gegners vermindert ſich zuſehends. Er ſtellt ſein Feuer ein und ſignali⸗
ſiert mit der Morſelampe: „Wir haben alles geſtoppt.“ Diesmal hat er
wohl wirklich genug, und als ich ſehe, daß er keine Fahrt mehr voraus⸗
macht, wird bei uns das Kommando: „Batterie halt!“ gegeben, und wir
ſtellen jetzt deutlich die gute Wirkung unſerer Schüſſe an mehreren Stellen
feſt. Wie der Kapitän ſpäter berichtete, hatte gleich die erſte Granate
einen Laskaren getötet. Die zweite war durch die Kajüte des zweiten
Offiziers gegangen und hatte größeren Schaden in der Umgebung ange⸗
richtet. Der dritte Schuß traf die Kommandobrücke. Im weiteren Verlauf
des Feuergefechtes wurden noch 17. Laskaren getötet und 5 verwundet.
Ein Treffer in die Waſſerlinie und ein weiterer in die Maſchine hatten
den endgültigen Entſchluß des Kapitäns zum Aufgeben ſeines nutzloſen
Widerſtandes herbeigeführt.

SBBBBBBBBBSSSSSSSBBBBBBBBBS 179

Während das Priſenkommando hinüberfährt, rufe ich die „Appam“ für
etwaige Hilfsdienſte näher heran. Sie hat dem Gefecht von weitem
zugeſehen, und man kann ſich denken, welche Aufregung unter den beiden
verſchiedenen Parteien an Bord des Dampfers geherrſcht haben mag, als
man ſah, wie von den dunklen Schiffsrümpfen die Geſchütze aufblitzten
und auf einem der beiden Schiffe die Treffer einſchlugen. Wer der
Sieger war, das erfuhren die Zuſchauer auf der „Appam“ erſt, als das
Schiff in unſerer Nähe beigedreht hatte.
Inzwiſchen iſt die Meldung des Priſenoffiziers eingetroffen, daß der
„Clan Me Taviſh“ 5816 Tonnen groß mit wertvoller Ladung von Wolle,
Leder, Pelzen und Gummi aus Auſtralien kommt. Die Ladung wird
auf ungefähr 10000 000 Mk. geſchätzt. Wie ſchön wäre es doch, wenn
ich eine ſo wertvolle Priſe hätte nach Hauſe bringen können!
Leider war aber die Maſchine der „Clan Me Taviſh“ durch unſer
Geſchützfeuer ſo ſtark beſchädigt, daß daran nicht zu denken war. Auch
war es ausgeſchloſſen, aus der Ladung etwas zu uns herüberzunehmen.
Denn wir müſſen damit rechnen, daß ſein Hilferuf doch von jemandem
aufgefangen worden iſt, und daß der Feind jeden Augenblick erſcheinen
kann. Infolgedeſſen bleibt uns nichts übrig, als unſere wunderſchöne
Priſe zu verſenken. Nach zwei Stunden ſinkt ſie in die Tiefe, und wir
genießen das ſeltſame Schauſpiel, wie das Schiff, auf ziemlich geradem
Kiel liegend, zuerſt mit dem Vorderſteven wegſackt, bis es plötzlich, faſt
ſcheint es, wie mit einem Rieſenruck ſich ſenkrecht aufſtellt und mit don⸗

nerndem Getöſe den Bug voran aus der Oberwelt verſchwindet.
Graf zu Dohna⸗Schlodien, S. M. S. „Möwe“. Friedrich Perthes A.⸗G., Gotha.

80. S. W. S. „Chüringen“ am 31. Mai 1916.

Von Herrman Katſch.

De Regen peitſcht, die Wolken jagen,
Fünf Panzerkreuzer brauſen nach Skagen,
Längſt außer Sicht ſind Helgoland, Sylt —
Fünf Panzerkreuzer jagen Wild.
Kleine Kreuzer, wie Pfeile geſchwind,
Furchen das Meer ſcharf gegen den Wind.
Torpedoboote, die gierige Meute,
Schnuppern lüſtern und lauernd nach Beute. —
Ganz hinten hält mit Kurs Nordweſt
Der Admiral die Schlachtſchiffe feſt.
Kraftſtrotzende, junge, altbiedere „Zoſſen“
Wälzen durchs Meer ſich träg und verdroſſen.
Sie brauchen nicht Zügel, nicht Peitſche, nicht Sporn,
Mühſam nur meiſtern ſie männlichen Zorn.

Durch grämlichen Himmel, durch grünſchwarze Wogen
Kommen die ſtählernen Rieſen gezogen;
Die Heckſee ſprudelt und gurgelt und ſchäumt,
Wo die Wellen noch eben weltfern geträumt.
Die ihr auf Frankreichs Gefilden geblutet,
Die ihr ſiegreich hinein nach Rußland geflutet,
Wie wir euch preiſen! Wie wir euch neiden!
Wie wir uns eiſern mühſam beſcheiden!
Soll denn auch uns nicht die Stunde ſchlagen,
Daß wir den Feind von der Nordſee verjagen?
Müſſen den Kreuzern den Ruhm ſtets laſſen,
In Hoffen und Harren die Zeit verpaſſen;
Dürfen nur grimmig die Zähne knirſchen,
Wenn unſere Brüder auf Edelwild pirſchen! —

Der Regen peitſcht, die Wolken jagen,
Fünf Panzerkreuzer brauſen nach Skagen;
Doch hinten hält mit Kurs Nordweſt
Ein eiſerner Mann die Schlachtſchiffe feſt. —

Da, plötzlich ſchrillt es von Deck zu Deck,
Vom Bug bis zur letzten Kammer am Heck:
Alarm! Die Panzer ſind im Gefecht!
Holla, Thüringen, kommſt g'rad zurecht.
Es ſauſen die Kolben, die Ruder, die ſchnellen,
Scharf ſchneidet der Bug die glitzernden Wellen.
In Türmen und Kammern und Kaſematten
Huſchen vorüber geſpenſtiſche Schatten —
Munition iſt gefördert, die Rollen verteilt:
Nun kaltes Blut und ruhig gepeilt!
Die Augen leuchten, die Pulſe jagen,
Niemand wagt nur ein Wort zu ſagen;
Die fluchend die Fauſt in der Taſche heut ballten,
Die haben fiebernd den Atem verhalten.
„Ruhe im Fieber! Wir haben noch Zeit!
Wir ſind noch lange nicht ſo weit!“

Die Sinne zügeln ſich allgemach. —
Auf einmal ein ohrenbetäubender Krach,
Der durch alle Schotten und Panzer dröhnt,
Der Schiffleib erſchrickt, erzittert, erſtöhnt —
Der große Augenblick erſcheint: —
Die erſte Salve auf den Feind!

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSee 181

Die nächſte, wie Schläge von wuchtigen Keulen
Hinüber zum Briten — Granaten heulen. —
Wir andere — im Zwiſchendeck — horchen und harren,
Die Augen flackern, die Augen ſtarren.
Und wieder heult der Granatenſturm,
Donnernd kracht es und brüllt es im Turm.

Ein Pfiff im Sprachrohr! Die Ohren offen!
„Feindlicher Kreuzer deckend getroffen!“
Das klingt den Blaujacken⸗Ohren fein,
Beſſer als Reden und Hurra ſchrein!

Und nun erhebt ſich ein Höllengebraus,
Salve auf Salve fährt krachend hinaus!
Im Sprachrohr pfeift's gellend, der Backpoſten rennt:
„Feindlicher Zerſtörer brennt!“
Es ſtampft die Maſchine, ſie ſtöhnt, ſie ächzt,
Wie ein Sterbender wild nach Waſſer lechzt,
Sie kurbelt doch weiter, ſie will, ſie muß —
Rumms! UÜberdonnert ſie wütiger Schuß.
Das Sprachrohr pfeift! „Achtung: Was los?“

„Thüringen gab einem Kreuzer den Todesſtoß!“
O jubelnder, jauchzender Augenblick!
Mit uns die Kraft, mit uns das Glück!
Und wieder ein Pfiff und ein Schuß zuſammen:
„Engliſcher Panzerkreuzer in Flammen!“
Die Dämmerung naht ganz leis und ſacht,
Schützende Schleier breitet die Nacht. —

Noch keine Ruh! Das Rohr hat gepfiffen:
„Feindliche Zerſtörer haben angegriffen!“
Nach Weſten wollten ſie uns verjagen — —
Schon ſind ſie empfangen — und geſchlagen.
„Naſſau hat einen Kreuzer in Brand geſchoſſen!“
Wild lodern empor die feurigen Schloßen.

Da! Ein Schatten auf Backbord durch nächtliche Flut!
Holla Thüringen! Sei auf der Hut!
„Erkennungsſignal!“ „Er antwortet nicht!“
So wehre dich, Burſche! „Scheinwerfer, Licht!“
Gleißend die Garben das Meer überſpringen. —
Unſere Salve ſoll Segen bringen!
Und blutrot loht es, es flammt taghell
„Salve — feuern!“ Und dann fare well!

Bleiche Geſichter am frühen Morgen
Sprechen von Mühſal und grimmen Sorgen.
Umränderte Augen lugen hinaus:
Weit hinten im Nebel lag Kampf und Graus.
Fielen auch manche und ſanken hinab,
Nicht ungerächt blieb ihr ſchimmerndes Grab.
Brüder, in Treue, den letzten Blick!
Einſam ſtampfen die Rieſen zurück.
Tiefes Erleben, Können und Wagen,
Das war die Schlacht von Horns Riff und Skagen!

Illuſtrierte Kriegschronik des „Daheim“.

81. Durch!

Von Paul König.

ie Nacht war da, als wir uns der gefährlichen Gegend näherten.
Vor uns funkelte das feſte Feuer von Cap Henry, während an Back⸗
bord Cap Charles in kurzen Zwiſchenräumen ſeine Blitze in der Dunkel⸗
heit aufleuchten ließ; in dieſer Peilung fuhren wir ruhig der Entſcheidung
entgegen.
Da blitzten an Steuerbord zwei Scheinwerfer über dem Waſſer auf.
Die vermaledeiten Strahlen liefen raſend raſch ſuchend über die dunklen
Fluten — ich zählte mechaniſch ein paar Sekunden, dann ſtach uns das
Zentrum des Lichtes grell in die Augen . . .
Schon war es zum Tauchen zu ſpät, und feſt haftete der verräteriſche
Schein auf der „Deutſchland“.
Wir zwei Männer auf dem Turm blickten uns einen Augenblick an; in
der ſchönen Gratisbeleuchtung konnten wir unſere Mienen deutlich erkennen ...
Dann ſahen wir, wie die Scheinwerferſtrahlen, nachdem ſie uns mit
Sicherheit feſtgeſtellt hatten, zweimal ſteil in die Höhe gingen und plötz⸗
lich wieder erloſchen. Als wir unſere Augen wieder an die Dunkelheit
gewöhnt hatten, entdeckten wir an Steuerbord zwei ſchwarze Fahrzeuge,
die wie Fiſchdampfer ausſahen.
„Verfluchte Bande,“ murmelte Krapohl neben mir, „jetzt haben ſie
uns verraten!“
Und leider ſollte er recht behalten.
Denn ſteil ſtieg drüben am Land ein rieſiger Scheinwerferkegel in die
Höhe, offenbar als Zeichen für die draußen wartenden engliſchen Kreuzer.
Ich dachte mir, jetzt gilt es.
„Klar zum Tauchen!“ kam mein Kommando. „Auf 18 Meter gehen!“
— Zugleich nahmen wir Kurs nach Süden.

*) U-Deutſchland näherte ſich auf ſeiner Heimfahrt der amerikaniſchen Hoheits⸗
grenze, wo die Engländer das Tauchſchiff abzufangen gedachten.

Nach einer halben Stunde tauchten wir wieder auf, da ich mich noch
einmal genau orientieren wollte; kaum aber hatte ich einen Augenblick
Umſchau gehalten, da mußten wir uns durch Schnelltauchen einer drohen⸗
den Gefahr entziehen. Denn knapp 200 Meter querab kam der wach⸗
habende amerikaniſche Panzerkreuzer herangebrauſt.
Auch er hatte die auffälligen Lichtſignale geſehen und kam nun heran,
um die Vorgänge an der amerikaniſchen Hoheitsgrenze zu überwachen.
Obgleich den Zeitungsnachrichten zufolge der Panzerkreuzer mit Flugzeugen
zu militäriſchen Übungen in die Cheſapeakebai befohlen ſein ſollte, neige
ich der Anſicht zu, daß die amerikaniſche Regierung das Schiff an die
Dreimeilenzone beordert hatte, um zu beobachten, was ſich bei unſerem
Auslaufen abſpielen würde. Ich perſönlich bin auch der feſten Über⸗
zeugung, daß bei dem vorzüglichen Geiſt, der in Offizierskorps und Mann⸗
ſchaften der amerikaniſchen Marine herrſcht, die Beſatzung des Panzer⸗
kreuzers bei einer Verletzung der Hoheitsrechte ſich nicht nur auf bloße
Beobachtung beſchränkt hätte, ſondern energiſch eingeſchritten wäre.
Daß eine ſolche Verletzung nicht außer aller Möglichkeit lag und in
jener denkwürdigen Nacht vielleicht nur durch das entſchloſſene Heran⸗
kommen des amerikaniſchen Panzerkreuzers verhindert wurde, gewinnt noch
an Wahrſcheinlichkeit durch folgenden Umſtand. Einige Tage vor unſerer
Ausfahrt hatte ein engliſcher Kreuzer bei Nacht und Nebel Cap Henry
paſſiert, die ganze Cheſapeakebai in unverſchämter Weiſe abgeſucht und
war dann, ohne ſich zu erkennen zu geben, wieder davongefahren.
Inzwiſchen hatten wir unſer Boot raſch mit großer Vorlaſtigkeit in
die Tiefe gezwungen und tauchten erſt wieder auf, als das Schrauben⸗
geräuſch des Amerikaners in der Ferne entſchwunden war.
Wir wußten, jetzt kam der gefährlichſte Moment unſerer Fahrt. Wir
orientierten uns noch einmal genau und trafen alle Vorbereitungen, die
für unſeren Durchbruch nötig waren.
Dann tauchten wir und gingen heran, alle Sinne bis aufs äußerſte
geſpannt, die Nerven bis zum Platzen voll mit jener kalten Erregung, die
einem innerlich gewiſſermaßen die Haare in die Höhe treibt, während man
äußerlich ganz ruhig iſt, beherrſcht von jener eiſigen, klaren Überlegung,
die über den kommen kann, der mit vollem Bewußtſein einer unbekannten
Gefahr entgegen geht .. .
Wir kannten unſeren Weg. Wir hatten ſchon vorher in Erfahrung
gebracht, daß Fiſcherleute gewonnen waren, außerhalb der Dreimeilengrenze
an beſtimmten Stellen Netze auszulegen, Netze, in denen wir uns verſtricken
ſollten, Netze, in die wohl auch teufliſche Minen eingeflochten waren . . .
Vielleicht aber trugen die Netze auch nur Bojen, die wir dann hinter
uns drein ziehen ſollten, um ſo unſeren Standort zu verraten . . .
Wir hatten auf alle Fälle wieder alles klar gemacht, um uns im
äußerſten Notfall von den Netzen zu befreien. Aber es ging alles gut.

Es war eine dunkle Nacht; ruhig und friedlich leuchteten an Land
die Feuer der beiden Caps, indes ein paar Meilen weiter draußen der
Tod in jeder nur denkbaren Form lauerte.
Aber während die engliſchen Schiffe auf und ab fuhren, die Schein⸗
werfer zucken ließen und an allen möglichen Stellen ſuchten und wieder
ſuchten, ahnten ſie wohl nicht, daß zeitweiſe faſt dicht in ihrem Schatten
ein Sehrohr leiſe Bahn zog und unter dieſem Sehrohr — „U⸗Deutſchland“.
Nachts 12 Uhr kam dann, nach Stunden unbeſchreiblicher Spannung,
das Kommando: „Auftauchen!“
Wir waren durch!
Langſam ſtieg die „Deutſchland“ empor, die Tanks wurden aus⸗
geblaſen und die Olmaſchinen angeſtellt. Mit äußerſter Kraft brauſten
wir nun hinein in den freien Atlantik, während hinter uns im Nordweſten
die Engländer noch immer mit ganzen Bündeln von Scheinwerfern das
Waſſer abſuchten; ſie mußten ſchließlich wohl nervös geworden ſein.

Kapitän P. König, „Die Fahrt der ‚Deutſchland““. Ullſtein⸗Kriegsbücher.

82. Das neue Flottenlied.
Von Joſef Winckler.

laue Jungs, was haben wir ein Vaterland!
Eure Mützenbänder wehn aus hundert Gaun,
Von der Goldnen Aue, von des Rheines Strand,
Aus Fabrik und Feld, von Alp und Belt,
Aus der ganzen deutſchen Völkerwelt,
Hoiho! Was haben wir ein Heimatland!
Wie ſchlägt in jeder Bluſe ſtolz ein Herz,
Wie klingt ein Laut in Luſt wie Schmerz,
Deutſchland iſt kein Völkerbund,
Deutſchland iſt ein Bruderbund!

Blaue Jungs, was haben wir ein Mutterland!
Die ganze Menſchheit ſtürmt uns furchtbar an.
Mann an Mann zu Wall und Wand
Liegen wir Soldaten hier
Und Tod und Feuer türmen wir.
Hurra! Und drinnen lebet unſer Heimatland!
Wir trutzen tief in Erd und Stein,
Und ſtürmen in die Schlacht hinein,
Ihr liegt tief auf dem Meeresgrund
Und ſtürmt hinaus ins Himmelrund.
Blaue Jungs, was wurden wir ein Rieſenvolk!
Die helfend ſtehn in Glut und Werkgedröhn,
Sind kämpfend auch geſtellt um eine ganze Welt.

———

SBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 185

Die Mädchen pflegemild bei Tag und Nacht,
Die Frauen ſchwer am Pflug, auf Bahn und Schacht.
Verwandelt in Sturm und Flamme iſt mein Volk!

Alle wütend wider einen Feind,
Der wider uns die ganze Welt vereint.
So lang bleibt aller Friede Wahn,
Wie der beherrſcht den Ozean.
Blaue Jungs! Er thront auf düſtrer Inſel groß.
Der letzte Schlag iſt ſein Vernichtungstag,
Ihr allein könnt dieſe Sieger ſein.
Wenn wir die Probe nicht beſtehn,
Muß uns der ganze Krieg verloren gehn,
Retter und Rächer, wo ihr ihn trefft, ſchlagt los!

Wir halten Stand von Land zu Land,
Die Heimat blüht im Kraterrand,
Zum alten Gott ſteigt ein Gebet,
Daß ihr die größte Tat beſteht! Kriegswochenſchau.

☛tn,
VII. In der Heimat.

83. Der Brief.

Von Friedrich Ulmer.

klopft . . . Herein . . . Die Türe geht.
Und froh ſpring ich vom Seſſel auf.
Ein Brief vom Feld, von meinem Sohn!
Mann, gebt ihn her, ich warte drauf!
Der reicht ihn ſtumm . . . 's iſt meine Schrift,
Ich ſchrieb ihm unſerm Sohn, dem lieben.
Nur hat ein kalter ſchneller Stift
Das Wort „Gefallen“ drauf geſchrieben.

Fr. Ulmer, Sturmgeboren. Paul Müller, München.

84. Des Pfarrers lchwerſter Gang ...

Von Hans Glenk.

eut bin ich zu einer Mutter gegangen;
Sie wußte nichts . . . ſie wußte von nichts . . .

Da hab ich zu reden angefangen .
Von Dingen des Alltags und leichten Gewichts:

186 SSSSSSSSSSSSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

„Daß meine Frau ſie herzlich grüßt — — —
Und wie der Frühling draußen ſprießt“ — — —
Sie aber, wie ward mir da beklommen,
Iſt gleich darauf aufs Thema gekommen:
Ihr einziger, ja der habe von drüben
Solch einen tapferen Brief geſchrieben,
Und daß er nun bald Leutenant werde . . .
Und ſprach es mit Leuchten in ihrer Gebärde
So mütterlich glücklichen Geſichts
Und wußte von nichts . . . und wußte von nichts . ..
Da plötzlich mußte und konnt' ich es ſagen:
„Sie haben ihn geſtern — zu Grabe getragen“.

Flog nicht durchs Zimmer ein Wetterſchein?!
Brach nicht die Decke mit Kniſtern herein?!
Ein Wehlaut! — Dann ſtarre Stille wieder. —
Auf einmal ſinkt die Mutter nieder
Und weiß kaum ſelber wie es kam,
Daß ich der Mutter Hände nahm,
Als wäre ſie meine Mutter traut
Und mit ihr betete feſt und laut.
Es war ein Beten aus allen Tiefen,
Als ob die eigenen Nöte riefen.
Es war ein Beten, ſo andachtdurchmeſſen,
Daß ich noch jedes Wort vergeſſen
Und nur das Eine ewig weiß:
Es war ein Beten zu Troſt und Preis.

Und als ich von der Mutter ging,
Die Zähre ihr an der Wimper hing:
„Herr Pfarrer, ſie bitten Tag und Nacht,
Daß ich zu ihm bald kommen mag“.

H. Glenk, Krieg und Heimat. Müller & Fröhlich, München.

85. Die Strickerin.

Von Georg Irrgang.

m Stübchen die Mutter tagsüber ſitzt
Und gönnt ſich nicht Raſt und nicht Ruh,
Die Nadeln klappern in ihrer Hand,
Sie ſtrickt und ſtrickt immerzu.
So ſitzt ſie ſchaffend die halbe Nacht,
Bis die Wolle zur Neige geht,
Weil draußen im Felde der Schnee ſchon fällt
Und der Wind immer rauher weht.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS 187

Die Tochter ſchmiegt ſich an Mutters Schoß
Und tut es der Mutter gleich;
Dem Vater wärmendes Wollgewand,
Die Kälte macht krank und bleich.
„Er kämpft ja für uns,“ die Mutter ſpricht,
„Für König und Vaterland,
Er kämpft auch für dich, mein liebes Kind,
Unſres Glückes herrlichſtes Pfand.
Ich mag nicht denken an Speiſe und Trank,
Ich denk' nur an ihn allein,
Und ſorgt er für unſeren Heimatherd,
So ſorgen für ihn wir zu zwei'n.
Ich ſtricke in jede Maſchenreih'
Der Herzenswünſche gar viel,
Und daß ſie all' in Erfüllung gehn,
Iſt meiner Gebete Ziel.
Und ſtrick' ich auch eine Träne oft
In alle die Sachen hinein,
Sie ſind um ſein Wohl und Wehe geweint,
Mir iſt es, als müßt' es ſo ſein.
Doch Freude ſcheucht aus den Augen den Schlaf,
Und ich ſchaffe mit doppeltem Fleiß,
Ergreif' ich den letzten Feldpoſtbrief,
Der ſo Liebes zu melden weiß.
Und kommt die letzte Nadel daran,
So denk' ich mein Leben zurück,
Wie wir uns gefunden, wie wir uns geliebt,
An mein Kind und mein ſeligſtes Glück.
Dann ſtrick' ich den ſchönſten der Wünſche hinein
Fürs Vaterland und den Krieg:
„Erleidet auch Vater den Heldentod,

Nur ſiegen, mein Gott, nur Sieg.“
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/16. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

86. Heimarmee.
Von Gerda von Robertus⸗Schlieben.

ir wiſſen alle, worum es geht —
Vaterland, heiliges Vaterland,
Dein Sein oder Nichtſein in Frage ſteht.
Drum laßt uns tatkräftig die Hände regen,
Auch daheim — nicht kennen mehr Stand noch Rang,
Nur Deutſchland, Deutſchland allerwegen!

Denen, die draußen opfern ihr Leben,
Laßt uns würdig zur Seite ſtehn —
Woll'n wir dem Vaterland weniger geben?

Nicht mehr an Wohlſein und Sattheit denken,
Jeder der mächtigen Einheit ein Glied,
Alle Kräfte dem Vaterland ſchenken!

Ehrenpflicht ſei uns das „eiſerne Muß“,
Daß, die Deutſchlands Verderben beſchloſſen,

Spüren den furor teutonicus!
Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande 1914/17. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

87. Dunitionsarbeit der Frauen.
Von Frida Schanz.

an denkt ſie ſich viel härter, ſchwerer und gefährlicher, als ſie in
Wirklichkeit iſt, dieſe für unſere heutige Kriegführung, den eiſen⸗
harten Krieg Deutſchlands gegen die Welt, immer nötiger werdende Mit⸗
wirkung der Frauen an der Kriegsmaterialerzeugung.
Beim beſten Willen könnten wir nicht, gleich engliſchen illuſtrierten
Blättern, Frauen mit fanatiſch aufgeriſſenen Augen in wilder Begeiſterung
für die Fleiſch und Bein zermordende Munitionsarbeit abbilden, auch
nicht Damen mit zarten Händen, Kriegsfurie im Blick, die Hand am
Schraubſtock oder bei glühenden Eiſenblöcken.
Aber mit heißem Fleiß und ganzer Kraft ſtehen Tauſende und
Tauſende, ſtehen Heere von geſund und kräftig ausſehenden Mädchen und
Frauen der arbeitenden Stände in dieſer Notzeit des teueren Vaterlandes
ſo feſt und ſelbſtverſtändlich am Werk, wie ihre Brüder, Verlobten,
Männer und Väter da draußen im Feld. Sie danken Gott. Sie dürfen
mithelfen. Sie haben zu tun. Arbeit iſt Getroſtſein. Auch die Frauen
wollen zu Stahl werden. Eine junge ſagte übrigens im Hinblick auf
den Sonntag, an dem ſie ſich gern auch zur Arbeit ſtellt, und in Hinſicht
auf den feldfernen Bräutigam ganz nüchtern: „Was hat man denn jetzt
auch zu Hauſe? — —2
Eine Minderzahl Bevorzugter — immerhin noch Tauſende im
Deutſchen Reich — zeigt in jungen, ſehnigen, muskelfeſten Körpern das
durch dieſen Krieg erprobte Neue und Wundervolle: daß die Frau, eine
Auswahl der Frauen, im Ernſtfalle auch der wuchtigen körperlichen Schwer⸗
arbeit des Mannes gewachſen iſt. Es blitzt einem durch den Sinn:
Volksgeſundheit, Sport, Mädchenturnen. Aber iſt die Sache nicht eigent⸗
lich viel älter und natürlicher? Iſt das Neue nicht vielmehr ein Heraus⸗
heben der alten Natur aus dem ſtadtgeſchwächten Geſchlecht? Haben
nicht Frauen von jeher in ſchweren Gewerken, in Schächten und Stein⸗
brüchen mitgetan? Hat nicht eine Frau in germaniſcher Vorzeit einmal

SDSSSSBSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSBSSSSS 189

eine Eiſenſtange krumm gebogen, um ihrem ungeduldigen Manne zu
zeigen, was hinter ihrer Geduld und Sanftmut für Stärke ſei? Tragen
nicht Frauen Kiepen mit Eiſenwaren, Obſt, Gemüſe über die Thüringer
Berge von Ort zu Ort und ſtricken — oder ſtrickten — gemächlich
ihren Wollſtrumpf dabei? Nun hier heben und handhaben ſie eben die
15 Zentimeter⸗Granaten, 12 Stunden lang — abgerechnet die Eſſenszeit!
Mehr, viel mehr!
Nicht nur in ſchwerer, körperlich ſchwerer, ſondern in heißer,
glühender Arbeit, in Feuer und Funken, ſtehen unſere tapferen Frauen
ihren Mann.
Mein erſter Eindruck in der Munitionsfabrik, in die hineinſehen zu
dürfen ich das Glück hatte, war ein unerwartet ſchöner. Ich hatte zu
tun, daß mir die Freude an Bild und Schauen nicht über Sachlichkeit
und Sache ging.
Kornblumblaue Stichflammen, goldene Feuerherde, tiefrot glühende
rieſige Eiſenbarren. Tiefſchwarz der weite Raum, vom matten Metall⸗
grau der eiſernen Radwellen und Maſchinenteile durchglänzt.
Da ſtanden unſere jungen Athletinnen in ſchwarzöligem Hoſenanzug,
hochgereckt oder ſtraffgebückt, jede Muskel geſtrafft, ein Anblick voll Kraft
und Gewalt.
Ich ſehe die Eine, Große, Sehnige mit der langen Zange in
geſtreckten Armen den glutroten Barren, einen richtigen Eiſenbalken, im
Funkenregen von der einen zur zweiten Operationsſtelle ſchleifen, voll
ruhiger Aufmerkſamkeit das Geſicht, keinen Muskel verzerrt, die grauen
Augen nebſt den glatten Goldohrringen und dem gelben Perlkettchen im
Ausſchnitt des ruß⸗ und ölſchwarzen Hoſenkittels um die Wette — nicht
flackern, ſondern ruhig ſchimmern.
Ich ſehe andere, die die ſchon zweimal gereckten Glutbarren eine
große ſchiefe Ebene hinauf⸗ und hinabſchleifen und ſechs⸗ oder ſiebenmal
mit den Zangen durch eine Streckvorrichtung treiben, bis ſie, ſchlank und
biegſam wie gewaltige Spargel oder beſſer wie kantige Rieſenrhabarber⸗
ſtengel, zu denen man ſich willkürlich die rieſigen feurigen Blätter hinzu⸗
denken mag, zu weiteren Prozeduren fertig ſind.
Zerſtückt geben dieſe jetzt noch kantigen Eiſenſtengel unſere furcht⸗
baren todſäenden Artilleriegeſchoſſe. Die größten Kaliber, von denen
ein gefangener franzöſiſcher General laut Bericht eines Feldgrauen wut⸗
zitternd ſagte: „Es iſt eine Gemeinheit, zu ſchießen mit ſolchem Kaliber
und auf ſolche Entfernung“, habe ich leider nicht geſehen.
In zahmerer, nicht mehr glutheißer Arbeit füllen Frauen „in Zivil“
die großen Zylinder mit den todſpeienden Kügelchen, Tauſende und
Tauſende am Tag, manch Mädchen darunter, die noch ein paar Jahre
vorm Krieg luſtig ihre Schuſſerkugelſpiele im Schulhof oder in den An⸗
lagen trieb, und die nun mit heißem Herzen beim Einfüllen dieſer Sorte
Groſchupp, In Treue feſt. 13

Schuſſerkugeln Rache träumt für einen frohen Herzliebſten, den ihr das
feindliche Kugelſpiel für immerdar ſtumm gemacht. — In Herrſcherinnen
und Dienerinnen der Arbeit möchte ich die vielen, vielen Tauſende von
Frauen und Mädchen in unſeren Munitionsfabriken teilen. Die Herr⸗
ſchenden: jene Kühnen, Starken, die in Glut und Gefahr ſtehen. Die
Dienenden: alle die anderen in den hellen, reinen, geräumigen Sälen.
Bei jenen geht es um Kraft und Mut, körperliche Anlage zu muskel⸗
ſtarker Schwerarbeit.
Bei dieſen gilt Fleiß, Genauigkeit, Unermüdlichkeit, das Unterordnen
unter die Arbeit der Gehirne, die für ſie gedacht, unter die Schöpfer⸗
arbeit der Intelligenz: das Bedienen der automatiſchen Maſchinen, das
Nachmeſſen und Nachprüfen der Maſchinenarbeit, das mechaniſche Zu⸗
langen, Zureichen, Entnehmen des Fertigen. Die Maſchine weiſt die
Arbeit an, begrenzt, beſchränkt ſie. — Auf ein hundertſtel Millimeter
kommt es an bei jedem der kiſten⸗, haufen⸗, bergweiſe ſich türmenden
kleinen, blanken, elegant geſpitzten Infanteriegeſchoßkegel. Jeder der kecken
kleinen Kerle, die ſo weit hinauswollen an ein ſo blutiges Ziel muß vor
den dienenden Frauen ſeine Prüfung ablegen: ob recht oder ſchlecht.
Was haben die Gehirne, die Erfinder und Verbeſſerer der Maſchinen
für Feinarbeit getan, tun ſie weiter und weiter, um den Händen die
Grobarbeit abzunehmen!
Wär's nicht Tod und Teufel, denen die Fabrikzweige in dieſen
weiten hohen Hallen, dieſer Reckenwelt der Kriegsarbeit, untertan ſind,
man könnte aus einem Entzücken ins andere, aus einem Händeklatſchen
ins andere verfallen über die elegante, witzige, vornehme Verſchmitztheit
dieſer automatiſchen Maſchinen!

Da höhlt eine zwiſchen zwei von einer Frau aufgewarteten Maſchinen

ſpielende Kugel von jeder Seite einen gegen ſie gedrückten Metallboden
zur Rundung aus. Wieviel Tauſende, Abertauſende wohl am Tag?
Gerade Kupferbänder, ſenkrecht gegen die rotierenden Zylinder ge⸗
drückt, werden in jener anderen Arbeitsabteilung mit einem Umſchwung
der Maſchine aufgefaßt und rund in die Zylinder eingefalzt wie Wachs
in Wachs zu Führungsbändern der Granaten und Schrapnells, den Ver⸗
hinderungsmaßnahmen vorzeitiger Exploſion ungeduldiger Gaſe.
Durch zwei Spiraldrahtröhren wird beit einer anderen Maſchine
Infanteriegeſchoß und dazu gehörige Hülſe getrennt aufeinander los⸗
gelaſſen, einander zugeführt in ununterbrochenem Gang, am Ziel glücklich
vereinigt, die Hülſe dem Geſchoß übergeſtülpt, die fertigen Patronen
abgeworfen.
Dort ſortieren ſchiefgeſtellte, hochwandige, rotierende Trommeln die
blanken, koſtbar ſpitzen Stifte, von denen ich vorhin ſprach. Unermüdlich
ſchütten Frauen ſie ein. Und eine Kette ohne Ende von ſpitzen Näpfchen
am Rand der Trommel ſchöpft einen nach dem andern und wirft ſie im

R

Rundgang, je nachdem ſie recht oder ſchlecht ſind, hier⸗ oder dorthin nach
unten ab. Haarſcharfe ſchwebende Wiegevorrichtungen entſcheiden.
Die in Graphit gehüllten Winzigkeiten von Zündſtoff, die die Ewig⸗
keitsrätſel Tod und Verderben in ſich tragen, werden durch die von Frauen
bediente Maſchine zierlich in die Hülſen eingeſetzt. Das Wichtigſte zuletzt:
das Zündhütchen wird eingefalzt, das Tüpfel aufs i. .
Wie Tau in einen Blumenkelch perlt eine Maſchine noch ein Tröpfchen
ſchwarzen Lack, das ſich zum kleinen ſchwarzen ſchützenden Ring verteilt,
um den Kern der Sache: das gefährliche Hütchen.
Mechaniſche, indeſſen doch viel Körperkraft und Genauigkeit heiſchende
Frauenarbeit, echte Feinarbeit, wird in den Drehereien getan. Schon
vor dem Krieg wurden Frauen in großer Zahl an die Drehbänke geſtellt,
wobei ihnen mancher kräftige Männergriff zugemutet ward. Es müſſen
mit dem Schraubenſchlüſſel Gewinde ſehr feſt angezogen werden uſw.
Jetzt arbeiten in den Drehereien der deutſchen Munitionsfabriken Hundert⸗
tauſende von Frauen.
„Den Frauen wird nichts geſchenkt. Die können's ſchon. Die treiben
ſich ſchon von alleine!“ ließ der Werkmeiſter dieſer Abteilung als höchſtes
Lob von den ſonſt ſchweigſamen Lippen tropfen.
Von den blitzendblanken Operationen aus den Drehereiſälen der
Frauen iſt mir eine beſonders haften geblieben: — Der Rand eines
flachen, in der Mitte dicken Metalltellers wird auf der Drehbank, an der
die Arbeiterin hantiert, emporgeſtülpt, durch mehrfache — ich glaube
ſechsfache — Maſchinenprozeſſe gereckt, geſtreckt, immer mehr geſtreckt,
dazwiſchen immer wieder geglüht, gekühlt, zur Bechergeſtalt, zur Hülſe
und immer längeren Hülſe ausgezogen, bis die Form der Patronenhülſe
erreicht iſt.
Feindreherinnen raſpeln die großen Hülſen von außen glatt und
blank, „ſchlichten“ ſie, bis ſie blenden und ſpiegeln wie unſerer lieben
Frauen Küchengerät. Sie werden dann ſpäter — wiederum von Frauen
— der Blitzblankheit freilich wieder beraubt. Nicht um ſie noch ſchöner
zu machen, ſondern um ſie vor Roſt zu ſchützen, bekommen die Zucker⸗
hutformen blaue, gelb abgeſetzte Lackfarbenmäntel. Frauen preſſen die
großen weichen Farbepinſel gegen die auf der Maſchine rotierenden
Röhren in eintöniger und doch luſtiger Geſchäftigkeit. — An anderen
Drehbänken werden je zwei feine Zündlöcher in jede der großen Hülſen
gebohrt. —

Bleidrähte werden geſchnitten und auf große Winden gerollt zum

Einfalzen in Geſchoſſe.
In vierfach arbeitende Drehbänke haben die bedienenden Frauen
immer reihum die zu bearbeitenden vier Hülſen einzuſtellen, während die
fertigen ſich niederſenken. — In großer Anzahl ſtehen übrigens auch
Nähmaſchinenarbeiterinnen in den Munitionsfabriken im Dienſte des
13 *

2 7

Vaterlandes. In lange Tafeln ſind hüben und drüben Nähmaſchinen
eingelaſſen, eine neben der anderen, breite Rinnen mitten längs der Tafeln
nehmen die fertigen Arbeiten auf, — Maſſenarbeit, Kilometerarbeit: Gurte
und Schläuche, die, in Stücke zerſchnitten, den Patronen als Hülle dienen,
fünf gleiche Brüder immer zuſammengepackt.

. *
Noch eine von Tauſenden von fleißigen, ruhigen Händen ausgeführte
Frauenarbeit! Eine der beſten von den mechaniſchen und dienenden, eine
ganz beſonders wichtige: jene des Nachprüfens und Nachmeſſens, der
Reviſion, der Kontrolle. Kein einziges Stück von den Millionen geht
aus den Fabriken in ſeinen todbringenden Beruf, ohne einem geſtrengen
Examen unterworfen geweſen zu ſein.
Faſt ausſchließlich iſt das Sache von Frauen.
Sie handhaben Meßinſtrumente, Nachprüfungsapparate für jede Art
von Geſchoſſen, die ſogenannten Lehren (ich weiß nicht, ob ich das Wort
richtig ſchreibe, und ob es ein Schriftwort iſt; eine Arbeiterin buchſtabierte
es mir mit ee, die andere mit h). )
Da gibt es eine Bodenlehre, die die Hülſe von innen befragt: biſt
du rein und ohne Tadel? Die Randlehre hat die genaue Maßrichtigkeit
der Offnung feſtzuſtellen. Die Mantellehre taſtet meſſend und prüfend
das ÄAußere ab. Infanteriegeſchoſſe müſſen durch Minimal⸗ und Maximal⸗
öffnungen gleiten. — Tagein, tagaus ſtellen dieſelben Frauen dieſelben
Prüfungen an, in Millionenzahl. Dabei merkt man nicht, daß Krieg und
Tod unter ihren Händen iſt, nur Aufmerkſamkeit, Fleiß und Genauigkeit.
Nur Pflicht, nur Arbeit. Stählerne Pflicht. Es kommt genau auf jede
Haarbreite an. Furchtbar in ihrer Vortrefflichkeit iſt unſere deutſche Munition.
Und die Arbeit iſt bei aller Kraft und Größe nirgends ſchmutzig,
kaum je lebensgefährlich, nie furchtbar. Was ſchieben und ſchleifen doch
Frauen, denen es keiner anmerkt, im Kriege in ihren Seelen für glühende
Barren, was für Schrauben ziehen ſie an, was leiſten ſie für ſtille, gleich⸗
förmige, Tag für Tag ſich wiederholende Geduldarbeit. Wie ſtehen
deutſche Frauen in Funken und Flammen!
Unſere teure Kaiſerin fällt mir dabei ein.
Sie hat vor Wochen oder Monaten mit ihren Damen die Munitions⸗
fabrik, in die ich hineinblicken durfte, beſucht. Und alles war noch voll
davon. Wie tief muß ſie in alles hineingeſehen, wie innig gütig und
teilnahmvoll ſich um die Lohn⸗ und Lebensverhältniſſe der Arbeiterinnen
gekümmert haben. Nicht einmal, ſondern drei Tage hintereinander iſt
ſie gekommen, in landesmütterlichem Intereſſe, in Erkenntnis der unerhört
hohen Wichtigkeit dieſer Frauenarbeit. Die Frauen ſprechen noch oft
davon, und manche harte wird weich und gut, wenn ſie berichtet, wie die

*) Es heißt „das Lehr“ oder „die Lehre“.

SSBBBBBBSSBBBBSBBBBSSBBBBBBBBSBBBBSSSSBSBSBBBB 193

Kaiſerin ihr die ſchweren Handgriffe nachzutun verſuchte und ſich mit
ihrer früher einmal gebrochenen Hand entſchuldigte, daß ihr eine ſchwere
Laſt zu heben nicht ſo ganz gelang. Nach dem Ergehen der Männer,
der Unterbringung der Kinder während der Arbeitszeit der Frauen hat
ſie ſich genau befragt. Ihre kriegsernſte, ſtarke Seele empfindet jeden
durch die Kriegsarbeit der Frauen verurſachten wunden Punkt des Volks⸗
wohles und des Familienlebens ſchneidend mit. Und ſchon dieſer ſorgen⸗
vollen Landesmutter zuliebe ſoll jede deutſche Frau der höheren Stände,
ſtatt aus Sport Munition zu machen, ihre Kraft und ihre Zeit mit noch
heißerer Liebe dem Jugendſchutz, der Kinderpflege in Kindergärten und
Kinderhorten, beſonders im Umkreis aller dieſer Fabriken, wo ſie in reicher
Zahl beſtehen und beſtehen müſſen, widmen.
So arbeitet die gebildete Frau in der richtigen Weiſe mit am
Waffenwerk! Auch in den Maſſenküchen können der helfenden Kräfte gar
nicht genug ſein!
Dieſe Speiſung der Munitionsarbeiterinnen iſt, wie die Frauen alle
zugeben mußten, gut, wahrſcheinlich viel beſſer, als manche Beamtenfrau
ſie ſich jetzt beſchaffen kann. Durch dieſe Speiſungen ſpeiſen ja die Fa⸗
briken, ſpeiſt die Heeresverwaltung ſich ſelbſt. Da wird ſchon nichts
geſpart. Da wird aufgeboten, was aufzubieten möglich iſt.
Da war auch wirklich von Hungerbläſſe und Ausgemergeltſein nichts
zu ſehen, obgleich die elf Stunden⸗Schicht — Woche um Woche abwechſelnd
Tag⸗ und Nachtſchichten, von 6 bis 6 Uhr mit einſtündiger Pauſe und
mit der durch das Umſchalten verlängerten Ausruhlücke des arbeitfreien
Sonntags für die, die ihn haben wollen — ja hart und anſtrengend
genug erſcheint.
Die dicke, drollige Schloſſerin mit den blanken Augen, die die Einzel⸗
teile für die Maſchinen unter wuchtigem Zupacken mit Bohrer und Feile
herſtellt, hatte, wie ſie ſagte, allerdings 15 Pfund abgenommen. Da ihr
aber noch 145 ſeit ihrer Einſtellung geblieben ſind, braucht ja kein
erſchaffener Menſch dieſen 15 nachzuweinen.
Fröhliche, gute Arbeitsſtimmung herrſchte überall, keine Spur von
Kläglichkeit, ob der herztiefen, erſchütternden Kriegsſchmerzen ja auch Heere
durch dieſe Frauenherzen gegangen ſein mögen.
So ſchnell kann man keinen Gedanken denken, wie die Arbeiterinnen
beim Schlag der Feierſtunde aus der emſigen Geſchäftigkeit in den Auf⸗
bruch übergehen. Ein einziges Strömen in die großen, reinen Waſch⸗
räume, in denen jede Arbeiterin ihren kleinen, eigenen Kleiderſchrank hat,
ein Stürzen aus den eiſernen Toren ins Freie, zum Mann, zu den Kindern
im Hort oder bei der Nachbarin, zu Muttern, — an den Kochtopf, —
ins Heim. —
Es ſind Frauen! Es ſind ja Frauen!
Unter zehn Arbeiterr ſind jetzt acht Arbeiterinnen.

Zwei Millionen ſolcher Frauen ſtrömen im deutſchen Vaterland jetzt
abends aus den Munitionsfabriken nach Hauſe. Faſt ebenſo viele treten
allabendlich zur Nachtſchicht an.
Möchten ſie ſich gut und tief ausgeruht haben am Tag! So gut
wie ihre Lebens⸗ und Wohnverhältniſſe es möglich machen! Ich finde
an der ganzen Kriegsbeſchäftigung der Frauen, auch wenn ich mich tief
hineindenke, nichts zu Hartes und Grauſames. Ihre Löhne ſind —
ſoviel darf ich ſagen — recht gut. Nur mit einem Gefühl, das nicht
in mir ruhig werden will, denke ich an dieſe vom Abend bis zum Tages⸗
anbruch dauernden Nachtſchichten. Jugend und reifes Frauenalter will
Schlaf und läßt nicht ohne weiteres die Nacht zum Tage machen.
Aber wir ſind im erbarmungsloſen, rückſichtsloſeſten Krieg aller⸗

Zeiten.
Und Nächte im warmen, hellen Raum, bei warmem Kaffee, bei
ſauberer Arbeit — — —!

Ihr Feldgrauen draußen in Schlacken und Schnee, im blutigen
Sturm, freundlich überlegen lächelt ihr, wenn eine ſorgende Frau um ſo
behütete Frauen in der Heimat graue Gedanken ſpinnt!
Und die Arbeiterinnen in Sp. ſehen vollends mit keinem Blick
nach mir hin.
Sie greifen zu Zange und Feile und Lehre!
Es iſt eine große geſtrenge Zeit, in der Arbeit das einzige Glück
und Getroſtſein iſt.
Mein Volk, du wirſt Stahl! — Illuſtrierte Kriegschronik des „Daheim“.

88. Frauenernte im Kriegsjabr.
Von Gerda von Robertus⸗Schlieben.

eutſchland, wer bringt deine Ernte ein?
Auf den Feldern wogt es ſegenſchwer,
Und der Feind an deiner Grenzen Saum,
Deine Söhne all gerufen zum Heer?

Und ſtehn deine Männer alle im Feld,
Deutſchland, wer wird deine Felder bebaun?
„Und ſind Mann und Söhne und Brüder im Feld,
So tun es wir Frau'n!“

Unſre Brüder würfeln um Leben und Tod,
Draußen in Polen, im welſchen Land.
Laßt uns Frauen, zu lindern des Alltags Not,
Uns ſchweſterlich reichen die Hand.

Im Sonnenglaſt leuchtet das goldene Korn,
Und die Sichel ſinkt, und die Senſe mäht.

„Wir Frauen nur gut zu Liebe und Spiel?
Sollt ſehn, daß es geht!“

Der Germaninnen Blondhaar flattert im Wind,
Trotz der Laſt auf den Herzen — die Wangen friſchrot.
„Eiſerne Pflicht ſtählt das zagende Herz,
Und wir ſchaffen ums Brot!

Wir wollen mähen und nimmer ruhn,
Deine Ernte, ſie ſoll geborgen ſein,
O du heißgeliebtes Vaterland,
Auch wir mit dem letzten Hauche — dein!

Die Garben in Reihe und Glied geſtellt,
Wer hat deine blühenden Wieſen gehaun?
Deutſchland, wer hat deine Scheuern gefüllt?
Wir Frauen taten's, wir Frau'n!“

Und dann ſtreun ſie die neue Kornſaat aus,
Und tapfer hinter der Pflugſchar ſie gehn,
„Brot, Brot, daß es Deutſchland an nichts gebricht,
Ihr werdet ja ſehn! —

Und blieb der Mann, der Geliebte im Feld,
Keine Tränen bei uns — kein Feiern, noch Ruhn,
Der Helden Seelen ja weilen bei uns —
Noch gibt es zu wirken, zu tun!“

An den Halmen wogt es früchteſchwer,
Deutſchlands Ernte in ſtrotzender Kraft,
Als ob doppelter Segen verborgen läg'
Auf der Ernte, von Frauen geſchafft.

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande. Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

89. Die deutſchen Glocken ziehn ins Feld.

Von Hermann Knodt.

un wollt ihr Glocken vom Heimatturm
Hinunterſteigen zum letzten Sturm.
Gott mit euch, ihr heiligen Boten!
Die ihr ſo oft geklungen zum Sieg,
Nun ziehet ihr ſelbſt in den heiligen Krieg,
Zu rächen die Toten, die Toten!
Drei Jahre tobt ſchon die Rieſenſchlacht
Im Oſten und Weſten bei Tag und bei Nacht,
Ein Ringen auf Tod und auf Leben,

Und alles, was tragen kann eiſerne Wehr,
Zog freudig hinaus, für des Vaterlands Ehr
Und Schutz die Waffen zu heben.

Da wollt auch ihr Glocken droben im Turm
Zurück nicht bleiben beim letzten Sturm,
Gott mit euch, ihr heiligen Boten!
So läutet denn donnernd im blutigen Krieg
Im Granatengebrüll zum endlichen Sieg,
Zu rächen die Toten, die Toten!

Und kehrt ihr dann heim vom grauſigen Krieg,
Und läutet ihr dann den herrlichſten Sieg,
Gott grüß euch, ihr heiligen Boten!
Solange ihr klinget vom Heimatturm,
So wollen wir nie in Sonne und Sturm
Vergeſſen die Toten, die Toten! Kriegswochenſchau

ϑ⏑ △⏑△⏑ ££

90. Gott war mit uns.
Von Kurt Warmuth.

ott war mit uns einſt in der Väter Tagen,
Sie zagten nicht.
Er hat auf Adlers Flügeln ſie getragen
Aus Nacht zum Licht.
Gott iſt mit uns und unſerm tapfern Heere
Im Völkerkrieg.
Ihm ſei der Ruhm, ihm ſei allein die Ehre —
Er gab uns Sieg.
Ob auch die Feinde drohend uns umringen
Voll Hohn und Spott —
Wir ſind getroſt, es muß uns doch gelingen,
Mit uns iſt Gott!

Kriegsdichtungen aus dem Sachſenlande (1914/16). Heimatdichter⸗Verlag, Dresden.

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Druck von Velhagen & Klaſing in Bielefeld.

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Wort. Ja, Artillerie — wie ſollte Artillerie kommen!
Berg, im Moraſt zu Tal: Kinder, nur keine Phantaſt
noch eine trockene Zigarette? Wir halten aus.

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60. Die Srſtürmung des Lowt!
Von Karl Fr. Nowak.

Se ſchnell die Niederwerfung des kleinen Montenegro a⸗
war dennoch überraſchter als die Montenegriner ſͤ
ein Heiligtum, ein unantaſtbares Sinnbild ihrer Stärke,
burg, auf deren Unbeſiegbarkeit ſie ſich abergläubiſch
Lowtſchen, den heiligen Berg. Blickt man aus der T
von irgendwoher aus der tiefwinkligen Bucht zu dem K
Haupt faſt ſtets in Wolken und Nebel ſteckt, ſo lächelt
über jeden Plan, der ſich mit einem Angriff auf den Ber
wollte. Ein Koloß von 1757 Metern Höhe! In Seehö⸗
„relativer Höhe“ gibt er ſich alſo gar nicht ab. Seine
ſteinig. Wenn man die Kehren, die in ſeine Breitſeite e
eine ganze Reihe von Stunden emporſteigt, ſo iſt's eie
gebietende Marſchleiſtung. Wenn man auf die Kehre
man einfach über die vielhundert Zacken, Grate, Riffe,
Spitze empor will, ſo iſt's ein ſchweres und mehr
brecheriſches Wagnis. Natürlich im Frieden. Und b
Man war drüben, in König Nikolas Hauptquartier, de
beruhigt. Nie würden die Oſterreicher heraufkommen.
überhaupt ein Truppenführer auf den verwegenen, gerade—
kommen, den Lowtſchen irgendwie anzugreifen. . . .
Freilich, General Köveß hatte darüber ſeine eigenen
die Montenegriner ſo ganz und gar nicht erwarteten, wei⸗
war, ſondern Winter und Januar, gerade darum mußte
Und weil ſich die ganze Sache ſo anſah, daß ein Angk—
möglichen Umwegen unternommen werden konnte, ger⸗
das Verblüffendſte gewählt: der Lowtſchen wurde angeg
breiter Schwarmlinie, ganz einfach in der Luftlinie,
Spitze zu! — Die Artillerie beſorgte das Vorſpiel.
von Cattaro mit ihren hundert Gipfeln an den Uferränſe
donnerte und toſte vom Gebrüll der Geſchütze, das de
verzehnfachte und endlich als Weltuntergangsbeben dur
jagte. Schwerſte Mörſer, ſchwerſte Schiffsgeſchütze aus
Wineln der Bucht ſpielten zum Tanze auf.
Bluff!“ ſagten ſich drüben die Montenegriner, „

15
Balance R S

1— T

33
Focus

:

N

10
1.

K

J

E F G H

D

5323
3333
Z 3

ſtration! Der wirkliche Angriff kommt von Berane her
von Gudua her. Über den Lowtſchen kommt kein lebef —

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