20A21330
author: Feith, Rhijnvis

N125 11540141 021

IACIMuIIINLNINIII

0 8 Tübingen

—

— —

— ——ʒ—

Julie
neb ſt
einigen

vermiſchten Aufſaͤtzen

von

R. Feith

aus dem Hollaͤndiſchen uͤberſetzt.

Leipzig,
im Schwickertſchen Verlage 1788.

Vorbericht des Ueberſetzers.

Nie Julie des Herrn Feith, der als ein guter
Dichter in ſeinem Vaterlande bekannt iſt,
hat ſo viel Beyfall in Holland gefunden, daß bald
nach ihrer erſten Erſcheinung eine zweyte Auflage
noͤthig war. Doch hat es auch, wie der Verfaſ⸗
ſer ſelbſt in der Vorrede zur zweyten Auflage be⸗
merkt, nicht an ſolchen Leſern gefehlt, denen die
fromme und empfindſame Julie nicht recht gefallen
wollte. Herr Feith verſichert auch, daß er dieſes
Schickſal ſeiner Julie vorausgeſehen haͤtte, weil
es ganz nakuͤrlich ſey, daß eine ungekuͤnſtelte Er⸗
zaͤhlung der Schickſale zweyer gefuͤhlvoller Perſo⸗
nen den weniger empfindſamen etwas uͤbertrieben,
und den ganz gefuͤhlloſen Herzen voͤllig ungereimt
vorkommen muͤſſe, zumal wenn ſie philoſophiren
wollten, wo ſie bloß empfinden ſollten. In der
Zueignungsſchrift an eine Dame, die ihn zu der
Ausarbeitung dieſes Werkchens veranlaßt hatte,
geſteht er ſogar, daß ſeine Julie ſich eigentlich
nicht recht fuͤr das achtzehnte Jahrhundert ſchicke,
weil eine ungeſchmuͤckte, von allen abentheuerlichen
Begebenheiten entbloͤßte Schilderung zweyer zaͤrt⸗
licher Herzen, die einander nach Art unſerer alten
Vorfahren, deren Sitten wir itzt verabſcheuen,
aufrichtig lieben, dem großten Theile der itzigen
Romanleſer nicht ſehr gefallen koͤnne, zumal da

der Verfaſſer eine Liebe predige, die ohne Tugend
nicht moͤglich ſey. Durch dieſes letztere glaubt
Herr Feith vollends alles verdorben zu haben,
und gleichwohl hat eben dieſes letztere den Ueber⸗
ſetzer bewogen, das deutſche Publicum mit dieſem
hollaͤndiſchen Produkte bekannt zu machen, da
man, ungeachtet der ungeheuren Menge von Ro⸗
manen, gleichwohl nicht eben viele findet, die man
jungen Leuten, insbeſondere jungen Frauenzimmern,
denen doch auch ſchon das Romanleſen zu
einer Art von Beduͤrfniß geworden iſt, ohne
Nachtheil in die Haͤnde geben kann.
Die kleine Freyheit, die ich mir genommen habe,
die von dem Verfaſſer ſeiner Julie angehaͤngte An⸗
rede an den Mond wegzulaſſen, werden mir hoffent⸗
lich deutſche Kunſtrichter verzeihen, da der arme
Mond von deutſchen proſaiſchen und poetiſchen
Schriftſtellern ſchon ſo viel Bittſchriften und Kla⸗
gen erhalten hat, daß man billiger Weiſe Bedenken
tragen muß, ihm noch mit andern dergleichen Zu⸗
ſchriften beſchwerlich zu fallen.
Von den vermiſchten Auffſaͤtzen, die auf die
Julie folgen, habe ich ebenfalls einen, und die
angehaͤngten Gedichte alle unuͤberſetzt gelaſſen,
weil ich zweifelhaft war, ob ich viel Dank fuͤr die
Ueberſetzung derſelben von meinen Landsleuten
erhalten wuͤrde. Geſchrieben in der Leipziger
Oſtermeſſe 1788.

l⸗

i e.

—
—

J

Die unvermuthete Zuſammenkunft.

A. einem der angenehmen Sommerabende,
die uns nach der druͤckenden Hitze eines unge⸗
woͤlkten Tages zur Erquickung dienen, die Le⸗
bensgeiſter wieder ſtaͤrken, und uns durch das
Einathmen kuͤhler erfriſchender Luͤftchen aufs
neue das Vergnuͤgen unſeres Daſeyns empfin⸗
den laſſen, beſuchte ich meinen Lieblingsſpa⸗
ziergang, einen anſehnlichen Tannenwald, wor⸗
innen ein ewiges Dunkel und eine uͤberaus feyer⸗
liche Einſamkeit und Stille herrſchte. Unzaͤh⸗
lige kleine Baͤche von Quellwaſſer ſchlaͤngelten

ſich uͤberall durch ungekuͤnſtelte Gaͤnge hin.
Durch die Bewegung eines ſanften Windes

trieben ſie ihre kleine Wellen an blumenreiche
Ufer, welche die wohlriechendſten Kraͤuter her⸗
vorbrachten. Eine unbeſchreibliche Menge
von Maibluͤmchen, welche die Natur hier uͤber⸗
all hervorſproſſen ließ, verbreiteten durch dieſe
A

2

Gegend ihre lieblichen Duͤfte. Tief in dem
Walde ſah man einen großen runden Platz, deſ⸗

ſen Mitte die einzige lichte Slelle im ganzen
Walde war. Schon vor einiger Zeit hatte
meine Hand hier eine bequeme Ruhebank aus
Raſen errichtet, und an dieſem Orte pflegte ich
mich allezeit meinen angenehmſten Betrachtun⸗

gen zu uͤberlaſſen. Ich war noch nicht ſo weit in
dieſem ſchattenreichen Orte fortgegangen, als
mein Herz ſchon einen ſolchen Grad von Em⸗
pfindſamkeit erreicht hatte, als es nur immer
erreichen konnte. Itzt erwog — oder vielmehr
empfand ich die Groͤße des Menſchen — ich
ſah ſie, ich entdeckte ſie in meiner eigenen Un⸗
ſterblichkeit. Hier ſeyerte ich das Andenken

meiner verſtorbenen Freunde.

Wolluſtreiche Thraͤnen entfloſſen meinen
Augen. — Vertieft in eine angenehme
Schwermuth wurde ich von der Nacht uͤber⸗
fallen. — Der Mond erleuchtete hin und
wieder einige Stellen des Waldes, und meine

Einbildungskraft ſtellte mir die Schatten mei⸗

ner ſeligen Freunde dar, die um mich zu ſchwe⸗
ben ſchienen. Ich ſprach mit ihnen. —

Mein Herz ſchuͤttete alle ſeine geheimen Anlie⸗

gen in ihren Schooß aus. — Sie hatten

— 3
ſchon in dieſem Leben die Tugend geliebt, die
gleichfalls die Freundin meiner Jugend war. —
Die Gluͤckſeligkeit, die aus ihren Augen ſtralte,
ſpornte mich aufs neue zur Tugend an. —
Welche Gluͤckſeligkeit! — die einzige, die
meinem begierigen Herzen nichts mehr zu wuͤn⸗
ſchen uͤbrig ließ. — Mein Herz erweiterte
ſich — voller Empfindung, — voller rei⸗
ner, heiliger Empfindung warf ich mich auf
die Erde nieder. — Die Raſenbank unter⸗
ſtuͤtzte meine bethraͤnten Haͤnde. — Der
Wald ward mir zu einem Tempel — in je⸗
dem Staͤubchen erblickte ich meinen erhabenen
Wohlthaͤter — uͤberall war Gott! — In⸗
nige Dankbarkeit, feurige Wuͤnſche, mit tau⸗
ſend Seufzern begleitet, ſtiegen zu dem Un⸗
endlichen empor. — Alle meine Freunde
vereinigten ihre Stimmen mit der meinigen —
unſere Thraͤnen vermiſchten ſich — meine Em⸗
pfindung ſtieg bis zur Entzuͤckung. — Der
Wald verſchwand — hier war kein Tempel
mehr, ſondern der Himmel ſelbſt. — Ich
genoß — ja! ich genoß mit allen meinen
Freunden das Gluͤck der Unſterblichkeit.
Als ich mich nun mehr als gewoͤhnlich in
meine Gedanken vertieft hatte, war ich, ohne

4
es zu merken, bis in die Mitte des Waldes
gekommen. Mein Herz hatte ſchon oft in ſei⸗
ner Einſamkeit empfunden, was ihm eigentlich
noch fehlte. Ich muſte lieben, um gluͤcklich
zu ſeyn, und gleichwohl liebte ich nicht! —
Mit dem innigſten Gefuͤhl hatte ich oft den
zaͤrtlichſten und liebenswuͤrdigſten Theil des
menſchlichen Geſchlechts betrachtet. Mehr
als einmal hatte ich mit der angenehmſten
Empfindung die Roſen auf den Backen eines
liebenswuͤrdigen Maͤdchens aufbluͤhen ſehen. —
Mehr als einmal hatte ich den verfuͤhreriſchen
Angriff unſchuldiger Juͤnglinge auf ein em⸗
pfindſames Herz bemerkt. — Oſt durch
aͤußerliche Reitze verfuͤhrt, und durch ein zau⸗
beriſches Laͤcheln gefeſſelt, bildete ich mir ein,
daß ich wirklich liebte. Aber, ach! — ſo
bald ich mit meiner Schoͤne naͤhere Bekannt⸗
ſchaft gemacht hatte, verſchwand allemal die
Verblendung, die mir auf einige Augenblicke
ſo viel Vergnuͤgen gewaͤhrte. Leichtſinn und
Unbeſtaͤndigkeit wohnten in den Herzen der
Maͤdchen, auf deren Lippen das Vergnuͤgen
bluͤhte. — Ich ſah — und dieſe Empfin⸗
dung preßte mir Thraͤnen aus, — daß ich
mich geirrt, daß ich eine fluͤchtige Empfindung

von Wolluſt fuͤr wahre Zaͤrklichkeit angeſehen
hatte; und entfernter als jemals von meinem
Gluͤck, betrauerte ich mein Schickſal, und
mein Herz irrte kraftlos in ſeiner traurigen Ein⸗
ſamkeit herum.
Von allen dieſen Betrachtungen lebhaft
geruͤhrt, ſetzte ich mit niederhaͤngendem Haupte
meinen einſamen Spaziergang ſfort, als die
ſanfte Stimme eines Frauenzimmers, welche
feitwaͤrts von meinem gewoͤhnlichen Ruheplatz
zu kommen ſchien, mich ploͤtzlich in meinen
Traͤumereyen ſtoͤhrte. Voller Unruhe naͤherte
ich mich dem Orte, von welchem dieſe Stim⸗
me her kam, und hoͤrte ſolgendes:
— „O mein Gott! du haſt mir dieſes
empfindſame Herz gegeben . . . und nun
... niemals, ja niemals hab ich dich
um Reichthum, oder um andere irdiſche
Vortheile gebeten — ich habe niemals
mein Gluͤck in dieſen Dingen geſucht! —
aber ein Freund fuͤr dieſes Herz, ein tu⸗
gendhafter Gefaͤhrte, in deſſen Geſell⸗
ſchaft ich dieſe, fuͤr mich ſo einſame Welt
durchwandern — auf deſſen Arm ge⸗
ſtuͤtzt ich jede deiner Wohlthaten bemerken
koͤnnte. — O mein Gott! dies iſt mein

—

Wunſch — der herzlichſte, feurigſte
Wunſch meiner unſchuldigen Seele! —
Ach verſage die Erhoͤrung deſſelben einem
huͤlfloſen Maͤdchen nicht!“3˙̃ a—ü—&)
Nun war ich bis an den lichten Platz des
Waldes gekommen. O Himmel! was ſah
ich! — ein zartes, holdſeliges Maͤdchen,
aus deſſen blauen Augen Schoͤnheit, Gefuͤhl
und Unſchuld blickten, die einander den Rang
ſtreitig zu machen ſchienen. Braune Haar⸗
locken, ohne Kunſt gekraͤuſelt, hingen uͤber
ihren ſchneeweißen Hals herab. Mit gefalte⸗
nen Haͤnden knieete ſie vor der Raſenbank, und
ſanfte Thraͤnen rollten uͤber ihre gluͤhenden
Wangen, gleich dem Morgenthau von einer
kaum aufgebluͤheten Roſe, auf das Gras
herab. — So knieet ein Engel vor dem Un⸗
erſchaffenen. —
Als ich nun, ganz ſtumm von Verwun⸗
derung, und kaum meinen Augen trauend ſte⸗
hen blieb, erblickte mich Julie. — Voll
Schrecken ſtund ſie auf, ſank aber ganz blaß
und zitternd bey der Raſenbank wieder nie⸗
der. — Mit wankenden Schritten ging ich
ihr naͤher. „Himmliſches Maͤdchen!“ rief
ich ſtammelnd aus; aber die Beſtuͤrzung ver⸗

ſchloß mit einer ſanften Gewalt meinen Mund,
und meine zitternden Lippen konnten kein einzi⸗
ges Wort mehr hervorbringen. Ich war auf⸗
ſerordentlich geruͤhrt, und fuͤhlte, daß neue
Begierden in meiner Seele erwachten. Da

bald unzaͤhli ige Seufzer, die mit vereinigter

Gewalt einen Durchgang ſuchten, mir das
Althemholen beſchwerlich machten, und bald

wieder ein auſſerordentliches ſtilles Vergnuͤgen

meine Bruſt belebte; ſo ſank ich, von der Hef⸗

tigkeit dieſer Empfindung uͤberwaͤktigt, kraftlos

an ihrer Seite nieder. — Unſre zitternden

Augen begegneten einander, und obgleich unſer
Mund ſprachlos blieb, ſo fingen doch unſere
Herzen das zaͤrtlichſte Geſpraͤch an, und mein
inneres Gefuͤhl verſicherte mich, daß Julie das
einzige Maͤdchen auf dem ganzen Erdboden ſey,
welches mich gluͤcklich machen koͤnne.
Wie leicht verſtehen zwey Herzen einander,

welche auf gleiche Art ſchlagen, und welche
die Natur nach einerley Ton geſtimmt hat! —

Unſere Verlegenheit und Beſtuͤrzung vernich⸗
tete ſich bald ſelbſt. Denn, ehe wir noch ein
Wort mit einander redeten, waren unſere See⸗
len ſchon voͤllig in einander geſchmolzen, und
ſchienen ſeit immer mit einander vereinigt zu

8 ern-.

ſeyn. Nun entdeckten wir einander unſere ge⸗
genſeitigen Beduͤrfniſſe, und fuͤllten beyde die
unangenehme Leere aus, die wir bisher in unſern
Herzen empfunden hatten. — Wahre Liebe in
einer unſchuldigen Seele pflegt ſich nicht zu ver⸗
ſtellen; ach, ſie iſt die Ruhe Und der Segen
der Menſchheit! Und ſollte ſie wohl uͤber ihre ei⸗
gene Sprache erroͤthen, die fuͤr ein verdorben Herz
eben ſo unverſtehlich, als unnachahmlich iſt?
Wie freudig verließ ich nunmehr an der Sei⸗
te meiner Julie (o mein Herz fuͤhlte den Nach⸗
druck des Worts meiner!) den Buſch! Ein ein⸗
ziger Augenblick hatte fuͤr mich eine neue Welt
geoͤffnet. Alles lachte mich an; nichts kam mir
mehr gleichguͤltig vor. Das Graͤschen, welches
ſich vor meinen Fuͤßen niederbog, das Veilchen,
welches an meiner Seite angenehme Geruͤche ver⸗
breitete, alles, kurz alles vermehrte meine Selig⸗

keit! Die Liebe hatte tauſend neue Empfindungen

in meinem Herzen entwickelt, die bisher in ſeinen

innerſten Schlupfwinkeln ganz unthaͤtig gelegen

hatten. — O Liebe, ſanfte, goͤttliche viebe! Du al⸗
lein erhebſt unſre Seele zum wahren Gluͤck — du
allein machſt den Sterblichen faͤhig, ſeine wahre
Groͤße zu empfinden! — Wie ungluͤcklich ſind
diejenigen, die dich niemals kennen lernen!

—..—

Das liebenswuͤrdige Maͤdchen.

De Natur ſchien ihre aͤuſſerſte Bemuͤhung
angewandt zu haben, um aus Julien ein lie⸗
benswuͤrdiges Maͤdchen zu machen, und wohl
niemals war ſie in einem ihrer Werke gluͤckli⸗
cher geweſen. Wenn jemals ein gefuͤhlvolles
Herz aus zwey ſchoͤnen Augen blickte, ſo ver⸗
kuͤndigten gewiß die ſchmachtenden Augen mei⸗
ner Julie ein ſolches Herz. Wenn jemals die
Unſchuld ihren Sitz auf jungfraͤulichen Wangen
errichtete, ſo thronte ſie gewiß auf den mit ei⸗
nem angenehmen Roth und kleinen Gruͤbchen
gezierten Wangen meiner Julie. Alle Reitze
der munterſten Jugend, alle Annehmlichkeiten
des jungfraͤulichen Alters ſchienen auf ihrem
Geſicht fuͤr beſtaͤndig vereinigt zu ſeyn. Zaͤrt⸗
lichkeit, Mitleid, Menſchenliebe, und die uͤbri.
gen Tugenden des geſelligen Lebens hatten ih⸗
rer Bildung jene ungezwungene und einneh⸗
mende Anmuth gegeben, die oft uͤber Herzen
geſiegt hat, welche der Zauberkraft der Schoͤn⸗
heit widerſtanden hatten. Die Froͤmmigkeit
hatte auf ihrem Geſichte jenes erhabene und
Ehrfurcht erregende Weſen ausgedruͤckt, wel⸗
ches ſich nur empfinden, aber nicht beſchreiben

laͤßt. Alles, was man davon ſagen kann,
iſt dieſes, daß die Verfuͤhrung ſelbſt davor
verſtummte, welche zwar mehr als einmal ih⸗
ren Mund geoͤffnet hatte, aber niemals ſo
gluͤcklich geweſen war, ein einziges beleidigen⸗
des Wort hervorzubringen. Julie durfte nur
die Augen in die Hoͤhe heben, ſo erblaßte das
Laſter. —
Was fuͤr ein koſtbarer Schaß war unter
dieſem Schleyer verborgen! Was fuͤr ein
Herz war Juliens Herz! Es wurde von der
geringſten der Annehmlichkeiten geruͤhrt, wel⸗
che der große Wohlthaͤter des menſchlichen Ge⸗
ſchlechts fuͤr alle, die ſie empfinden koͤnnen,
uͤberall ſo reichlich verbreitet hat, und immer
ſuchte Julie dieſe Vergnuͤgungen zu genießen.
Allein die Ausuͤbung der Tugend blieb doch
allezeit dasjenige, was ihr das groͤſte Vergnuͤ⸗
gen machte. Dieſer Quelle der Zufriedenheit
opferte ſie gern alle andere Vergnuͤgungen auf,
ohne daß dieſes fuͤr ſie ein Opfer war. Ge⸗
prieſen von allen, die ſie kannten, vergoß doch
Julie ſehr oft eine ungezwungene Thraͤne uͤber
ihre Unwuͤrdigkeit und jeder Lobſpruch, den
man ihr ertheilte, machte ſie noch demuͤthi⸗

— I1I

Bey allen dieſen vortrefflichen Eigenſchaf⸗
ten war Julie gleichwohl ein ſterbliches Maͤd⸗
chen, und hatte ihre Fehler; allein auch dieſe
Fehler waren von der Beſchaffenheit, daß ſie
nur eine ſo große Seele, wie die ihrige, beſitzen
konnte. — O mein Freund! niemals werde
ich jenen ſeligen Augenblick vergeſſen, worin⸗
nen ich zum erſtenmal ihre ganze Seele durch⸗
ſchaute! — Was fuͤr ein Augenblick! —
Was fuͤr eine Seele! — Julie liebte mich
zaͤrtlich, und die Stunden, welche ſie in mei⸗
ner Geſellſchaft zubringen konnte, waren ihr
die angenehmſten Augenblicke. Nach einer
Abweſenheit von drey ganzen Tagen hatte ſie
mich einmal gegen Aufgang der Sonne auf
einen, mit kleinem Gebuͤſch bewachſenen Huͤgel
beſtellt. Auf Fluͤgeln der Liebe eilte ich zu dem
Genuß meines Gluͤcks. Die Sonne hatte
ſich noch nicht uͤber den Geſichtskreis erhoben,
als ich ſchon mit der groͤſten Sehnſucht meine
Augen von dem Gipfel des Huͤgels uͤber die
ganze herumliegende Gegend irren ließ. Das
Tageslicht nahm zu; aber ich erblickte meine
Julie nicht. Bald von Verlangen entbrannt,
bald kalt vor Angſt, ſtuͤrzte ich hundertmal den
Huͤgel herunter, und hundertmal erkletterte ich

wieder ſeufzend ſeinen Gipfel; allein Julie er⸗
ſchien nicht, und ich war untroͤſtlich. Schon
war die zu unſerer Zuſammenkunft beſtimmte
Zeit faſt ganz verſtrichen, — und, ach wie
lang war mir dieſe geworden! — ſchon war
ich im Begriff, den Huͤgel troſtlos zu verlaſ⸗
ſen, als ich ſie ganz athemlos auf mich herbey⸗
eilen ſah. Sie bemerkte meine Verzweife⸗
lung — ich weinte. „Zieh meine Liebe, rief
„ſie aus, ja nicht in Zweifel, o mein Eduard
„Dieſes ganze Herz ſchlaͤgt fuͤr dich allein! —
„aber, ach! dieſen ſanften Kuß, (in dieſem
„Augenblick gluͤhten meine Lippen auf den ihri⸗
„gen) dieſen liebevollen Kuß haͤtte dir deine
„Julie nicht mit ſolchem Vergnuͤgen geben koͤn⸗
„nen, wenn ſie eher zu dir gekommen waͤre. —
„Mein Beſter! koͤnnen wir wohl ohne ein gu⸗
„tes Gewiſſen irgend ein Vergnuͤgen genieſ⸗
„ſen? — Hoͤre nur, was mir begegnet iſt.
„Ich eilte nach dem beſtimmten Huͤgel zu,
„und ganz beſeelt von der Freude, dich nach
„ einer ſo langen Zeit wieder einmal zu ſehen,
v„erblickte ich in allen den Gegenſtaͤnden, die
„ mich umringten, nichts als meinen Eduard. —
„Ploͤtzlich ruͤhrte die Stimme der tiefſten Trau⸗
„rigkeit meine Ohren. — Du weißt es mein

„Beſter, daß mein Herz bey keiner Gelegen.
„heit taub gegen die Stimme des Ungluͤcks
„iſt. — Ich ſah mich um, und ein abge⸗
„matteter, durch ein leichtes Buͤndel, welches
„ſeine Schultern nicht mehr tragen konnten,
„niedergedruͤckter Greis ſank zu meinen Fuͤßen
„nieder. Ich vergaß unſere Zuſammenkunft! —
„Ach der arme Mann! — Eine Krankheit
„hatte ihn in einer fremden Gegend, wo er
„ſich nur einige Tage aufhalten wollte, uͤber⸗
„fallen. Huͤlflos an ſich ſelbet und des Bey⸗
„ſtands ſeiner gefuͤhlloſen Mitmenſchen be⸗
„raubt, hatte er kein Mittel ausfindig machen
„koͤnnen, ſeiner durch Alter und Armuth ent⸗
„kraͤfteten Gattin, welche er zaͤrtlich liebte,
„und fuͤr welche er alles war, von ſeinem Zu⸗
„ſtande Nachricht zu geben. Er zitterte, ſo
„oft er daran gedachte, daß ſeine getreue Ge⸗
„faͤhrtin, die ihn laͤngſt muͤſte verlohren gege⸗
„ben haben, dieſen letzten Schlag vielleicht nicht
„uͤberlebt haben wuͤrde. — Dieſen Tag
„ſchmeichelte er ſich mit der Hoffnung, ſeine
„ beſchwerliche Reiſe zu endigen; allein ſeine
„zu ſchwachen Kraͤfte unterſtuͤtzten ſein Ver⸗
„langen nicht; ſeine letzte Hoffnung verſchwand,
„als ich ihn niederfallen ſah. — O mein

14 ——
„Freund! haͤtte ich wohl dieſen ehrwuͤrdigen
„Greis ſollen elendiglich umkommen laſſen, und
„nur blos meinem Gluͤcke nachgehen? —
„Nein! Vater aller Menſchen! — ich er⸗
„kundigte mich bey dem Greiſe nach ſeiner
„Wohnung, die nicht mehr weit, blos eine kleine
„»halbe Meile entfernt war; aber dieſe halbe
„Meile haͤtte er gleichwohl nicht zuruͤcklegen
ykoͤnnen. — Eduard! ich ſprach ihm Troſt
„zu! — Durch meinen Beyſtand richtete er
„ſich ſeufzend in die Hoͤhe. Mit dem einen
„Arme fuͤhrte ich ihn, mit dem andern aber
„trug ich ſein Buͤndelchen — und o! — deine
„Julie iſt gluͤcklich genug geweſen, ihn ſeiner
„noch lebenden und vor Freude zitternden Gat⸗
„tin wieder zu geben. Mit ihrem Segen
„uͤberhaͤuft bin ich nun zu dir geeilt, und die⸗
„ſer Augenblick, ſo kurz er auch iſt, macht
„mir doch ſehr viel Vergnuͤgen. — Laß
»»uns nunmehr, mein Beſter, dieſen Huͤgel
„verlaſſen; wir werden gewiß noch manchen
„Augenblick zu einer ſolchen angenehmen Zu⸗
„ſammenkunft von unſerer Zeit entuͤbrigen koͤn⸗
„nen, — aber wie ſelten lacht uns die Gele⸗
„genheit an, um jemand gluͤcklich zu machen,
„und die Gottheit nachzuahmen! — Ach

——..b. aB˙0— p˖v—

„mein Eduard! wenn finden wir wohl wieder
„eine ſo guͤnſtige Gelegenheit?“ —
Julie ſchwieg, und weinte aus Zaͤrtlich.
keit — ich weinte vor Freuden, und mein
Herz verehrte die goͤttliche Vorſehung — O
Gott! es iſt nur Eine Julie fuͤr Eduard i in der
Welt vorhanden, und d dieſe Julie haſt du ihm
gegeben L

16 —
An einen Freund.

„Was ſeufzeſt du meine Seele? Warum

„den bey Geſchoͤpfen die aus Staub und Erde
„gebildet ſind? — Warum forderſt du von die⸗
„ſem Leben, was nur allein die Ewigkeit ge⸗

„echer, ehe dich eine betriegeriſche Hoffnung in
„den Irrgarten irdiſcher Wuͤnſche fuͤhrt, die
„niemals bis zum Genuß reif werden, ohne
„ neue und noch ungeſtuͤmere Wuͤnſche hervor⸗
„zubringen. — Zuruͤck von deiner Flucht
„durch den ungebahnten graͤnzenloſen Weg! —
„Die wahre Gluͤckſeligkeit ſtroͤmt nicht aus
„ einer erſchaffenen Quelle.“
O mein Freund! wie ſehr empfand mein
Herz in dem gegenwaͤrtigen Augenblicke die
Wahrheit dieſer Worte! — Wer kann ſich
wohl einbilden, hienieden wahrhaftig gluͤcklich
zu ſeyn, wenn es Eduard nicht iſt, nachdem
er eine Julie gefunden hat? — Ach, mein
Freund! dieſe Julie ſoll ich niemals als meine
Gattin an dieſen Buſen druͤcken — niemals
ſoll ſie an meiner Seite liegen! — O du,

„ſucheſt du lauter helle kriſtallene Baͤche
„in der Wuͤſte und unvermiſchte Freu⸗

„ben kann? — Eile wieder zuruͤck, Unſterbli⸗

der du alle deine Geſchoͤpfe gluͤcklich zu machen
ſuchſt, Quelle aller Liebe! du botſt mir dieſes
edle Geſchenk an, und ſchon naͤherte ſich meine
von Dankbarkeit zitternde Hand, um es anzu⸗
nehmen — doch ach! ein gefuͤhlloſer Neben⸗
menſch entzieht mir auf einmal alles. — Und
wer iſt dieſer grauſame Sterbliche? — Der
Vater meiner Julie, — ein Vater, der einer

ſolchen Tochter nicht wuͤrdig iſt.

Wie! er kennt die Geſinnungen ihres zaͤrt⸗
lichen Herzens — ihre gefuͤhlvolle Seele, und
bemuͤht ſich doch ihr Gluͤck irdiſchen Vorthei⸗
len aufzuopfern? — Julie ſoll ſich einen Gat⸗
ten waͤhlen, der ſich durch nichts als durch ver⸗
aͤchtliches Gold empfiehlt? — Nein, grauſamer
Vater! — du kannſt zwar meinen Weg mit
Dornen beſtreun — Julie verehrt den Urhe⸗
ber ihres Lebens; und befolgt auch ſeine

grauſamen Beſehle — Niemals, ach! nie⸗

mals wird ſie mir nunmehr ihre Hand als Gat⸗
tin geben! — Aber erwarte dennoch nicht, daß
ſie dieſe Hand irgend einem Sterblichen giebt,
der ſie nicht gluͤcklich machen kann — und wer
kann dieſes ſonſt thun, als Eduard, der allein
fuͤr ein ſolch Gluͤck gebohren, itzt aber durch
dich, o Vater! ſo unausſprechlich ungluͤcklich
B

wird? — O meine Julie! unſere Herzen und
unſere Liebe ſind uͤber alle Gewalt erhaben.
In Anſehung deines Herzens beunruhiget mich
nicht die geringſte Furcht. Denn kann wahre
Liebe, die ſich auf nichts als auf wahre Ach⸗
tung gruͤndet, wohl jemals ein beleidigendes

Mißtrauen hegen? — Allein was fuͤr eine
lange, unabſehliche Kette von Gluͤck wird jaͤhling
auseinander geriſſen! — was fuͤr eine ſelige

Verbindung getrennt! — Eduard ſoll alſo nie⸗
mals den theuren Namen, Vater hoͤren? und
r zaͤrtliche Name Mutter ſoll ſuͤr die gefuͤh⸗
deleg. Julie auf ewig verlohren ſeyn? — Keine
Reihe ſpielender Kinder ſoll jemals unſere Knie
umfaſſen — unter unſern, vor Freude chraͤnen⸗
den Augen aufwachſen — kuͤnftig der Troſt un⸗
ſers Alters ſeyn — uns einſt die Augen zu⸗
druͤcken — und dann auf unſere, in einem
Grabe vereinigten Aſche weinen? —
Arch meine Julie! wie viel Gluͤck iſt fuͤr
uns is verlohren — Doch wenigſtens lieben
wir einander, und der einzige Augenblick, den
ich in deiner Geſellſe baſt zubringe, verbreitet
Seligkelt uͤber einen anſehnlichen Theil meines
Lebens. O laß uns dieſe Augenblick e verdop⸗
peln! — laß uns das gegenwaͤrtige Gluͤck

recht ſchmecken; und wenn etwa ein unange⸗

nehmer Blick in die Zukunft, die fuͤr uns ver⸗

borgen iſt, uns Thraͤnen aus den Augen preßt
— wenn wir alsdenn ſprachlos neben einander
ſitzen und unſere Blicke auf die Erde heften,

ach, Julie! ſo wollen wir uns unter tauſend

Seufzern an die Wahrheit des Ausſpruchs er⸗
innern: „Die wahre Gluͤckſeligkeit ſtroͤmt aus

keiner erſchaffenen Quelle!“

„

18-

Die Graͤber.

O Menſch! was ſindeſt du doch in deinen
verſtorbenen Mitbruͤdern, das dir Abſcheu,
oder zum wenigſten Schrecken erregt? —
Warum iſt ſelbſt der Tugendhafteſte uͤber dieſe
ſchauernde Empfindung nicht erhaben? —
Hundertmal ſtellte ich mir vor, daß ich in der
Geſellſchaft meiner Julie vor aller Furcht ſicher
ſeyn wuͤrde — daß ich an ihrer Seite in der
fuͤrchterlichſten Gruft ein Paradies finden wuͤr⸗
de, und itzt — itzt hab ich in ihrer Geſell⸗
ſchaft eine Grabſtaͤtte beſucht, und — habe
gezittert!
Einige Stunden von dem Orte unſers
Aufenthalts erhebt ſich ein Tempel, der wegen
feiner Ehrfurcht erregenden Schoͤnheit in der

ganzen Gegend beruͤhmt iſt. Nirgende,

pflegte man immer zu ſagen, nirgends findet
Empfindungen geſchickterer Ort, als in ſeinen
unterirdiſchen Gewoͤlben. Julie hatte dieſen
Tempel noch nicht geſehn, und mir ſelbſt war
er nur bloß aus Beſchreibungen bekannt.
Ein empſindſames Herz liebt alles, was traurig
un erhaben iſt. Mehr als eiamal habe ich

ſich ein zur Erregung ernſthafter und erhabener

— 21

mit meiner Julie an dem Rande eines Gra⸗
bes Thraͤnen ber Wolluſt geweint. Vertraut
mit dem Andenken an den Tod, verſprachen

wir uns von der Betrachtung dieſes Tempels
das reinſte Vergnuͤgen.

An einem ſchoͤnen Sommermorgen unter⸗
nahmen wir alſo Hand in Hand einen Spazier⸗

gang zu dieſem majeſtaͤtiſchen Orte. Unterre⸗

dungen voller Empfindung, in welchen unſer
Mund der getreuſte Dolmetſcher unſers Her⸗
zens war, verkuͤrzten unſern Weg. Ich
druͤckte keinen Kuß auf die Lippen meiner Julie,
ohne daß ſich ihre Thraͤnen mit den meinigen
vermiſchten. Die Sonne erhob ſich eben uͤber
den Horizont, und der Schlaf hielt noch die
Augen der halben Welt geſchloſſen, als wir

ganz allein in dieſem majeſtaͤtiſchen Gebaͤude

anlangten. — Ehrfurchtsvoll beugten wir
unſere Knie vor dem Unſichtbaren, der in die⸗

ſem Tempel angebetet wird. Die Religion

erhebt das Herz, und laͤßt den Menſchen ſeine
wahre Groͤße recht empfinden. Unſer vor⸗
nehmſtes Verlangen war nunmehr, die Gruſt
zu beſehen.
In dem dunkelſten Theile des Tempels
bemerkten wir zwiſchen zwey gothiſchen Pfeilern

eine breite Treppe von Marmor, welche in die

unterirdiſche Gewoͤlber fuͤhrte. Wir ſtiegen

dieſe Treppe hinunter, und ſogleich beſanden
wir uns in einem zweyten Tempel, der noch ſo
viel Licht von außen erhielt, daß man die dar⸗

innen befindlichen Gegenſtaͤnde von einander

unterſcheiden konnte. Als wir den erſten Fuß
auf den Boden dieſer Ruheſtaͤtte der Tobten
geſetzt hatten, ſo ließ das ganze Gewoͤlbe einen
Wiederſchall hoͤren, und dieſer dumpfe Schall
ſchien gegen alle Saͤrge, die unſer Auge in ei⸗
ner langen Reihe bemerkte, anzuſtoßen und
wieder zuruͤck zu prallen. Ein kalker Schauer

verbreitete ſich uͤber unſern ganzen Koͤrper. —

Julie erblaßte. — Ich ſing an zu reden, und
meine Worte wurden viermal, und zwar im⸗
mer trauriger und trauriger wiederholt. Die
Heftigkeit dieſer Empfindung, und ein unan⸗
genehmes Schrecken uͤberwaͤltigten meine zaͤrt⸗.
liche Gefaͤhrtin dergeſtalt, daß ſie auf einen
Sarg niederſank. — Was begegnet meiner

Julie? fragte ich mit zitternder Stimme. —
„ Ich bildete mir ein, daß ich die Stimme

eines Menſchen hare, antwortete ſie mir voll
Unruhe. — Es war bloß der Schrecken, meine
Julie, der⸗ dich binterging oder vielleicht das

–

Geraͤuſch des Windes der in dieſen gewoͤlb⸗

ten Bogen heult. —
„Hoͤre nur, mein Eduard!“ — Es iſt

nichts. Alles iſt in Ruhe und ſo ſtille als der

Tod. — Was fuͤr ein ſuͤrchterlicher Anblick!.
Wie majeſtaͤtiſch iſt die Geſtalt dieſes anſehn⸗

lichen Gehaͤudes, deſſen uralte Pfeiler ihre

marmorne Scheitel erheben „um dieſes große
Gewoͤlbe, welches ſeine eigene Schwere feſt und
unwar ndelbar macht, zu unterſtuͤtzen. —
Was fuͤr eine Stille herrſcht an dieſem
Orte, e, mein Eduard! — Hier iſt alles ein
Schauplatz von Furcht und Schrecken ſuͤr
meine beunruhigte Augen. Hier beaͤngſt ſtigen
e Hraͤber und die tiefen Wohnplaͤtze der Tod⸗
ten mein beklemmtes Herz, und verſetzen es in
einen Zuſtand der Erſtarrung. Gieb mir
deine Hand Eduard! — Laß mich deine
Stimme hoͤren — ach, geſchwind laß mich
deine Stimme hoͤren! Wenn ich ſelbſt rede,
ſo ſetzt mich der vielfache Wiederſchall meiner
Worke in Schrecken und Furcht.“ — — —
Nun druͤckte ich meine kalte Hand in die
zitternde Hand meiner Julie. Unter einem
beſtaͤndigen Getoͤſe, welches der Wiederſchall
unſerer Wortes und Tritte erregte, ſtiegen wir

wieder die Treppe hinauf. Hier erholten wir
uns auch bald von unſern ſchreckhaften und
ſchauernden Empfindungen. Wie klein, wie
vergaͤnglich war nunmehr die Welt in unſern
Augen! Wie unbedeutend war das Band
welches uns mit ihr noch vereinigte! — Wir
erinnerten uns an alle unſere Freunde, und ſiehe
der groͤßte Theil derſelben war bereits in die
der heftigſten Empfindung, Julie! wenn
wir nun in dieſem Augenblick ſterben ſollten. —
Ich glaube wir wuͤrden bey dieſer Veraͤnde⸗
rung gewinnen. Schon ſind wir mit der Ewig⸗
keit genauer verwandt, als mit der Zeit. —
Auch in der unſichtbaren Welt wuͤrden wir nicht
Fremdlinge gegen einander ſeyn! Was fuͤr
eine Umarmung, meine Geliebte, wuͤrde die⸗
ſes ſeyn! — Was ſuͤr Vergnuͤgen, ſo viele
tiefbetrauerte Verwandte und Freunde, nach
einer ſo langen Zwiſchenzeit wieder zu finden!
Wie viele Freunde wuͤrden alsdenn ihren Freun⸗
den in einem wuͤrkigern und beſſern Zuſtande
wiedergegeben werden! wie viele Ehegatten,
die hier nach der genaueſten Vereinigung ihr
Gluͤck kaum geſchmeckt hatten, als der Tod ſie
einander aus den Armen riß, wuͤrden ſich hier

Ewigkeit gegangen. Julie! ſprach ich unter

wir

gluͤcklich wiederfinden! — Erinnerſt du dich
noch, Julie, an die beyden bleyernen Saͤrge,

die neben einander ſtunden, und auf deren ei⸗
nen du dich niedergeſetzet hatteſt? In dem er⸗
ſten dieſer Saͤrge lag eine zaͤrtlich geliebte Ehe⸗

gattin. Nichts ſehlte dem Gluͤck ihres See⸗
lenfreundes als der zaͤrtliche Name Vater.

Der Augenblick erſchien, wo ihm ſein Wunſch ge⸗
waͤhrt werden ſollte; aber dieſer langgewuͤnſchte
Augenblick raubte ihm ſowohl ſeine Gattin, als
auch ſeinen Sohn! — Was ſuͤr eine empfindungs⸗
volle Aufſchrift hatte er auf ihren Leichenſtein ge⸗
ſetzt! „Saat von Gott geſaͤet, um reif
zu werden am Tage der Erndte.“ —
Nach einem langen muͤhſeligen und ſchrecklich
einſameneben ſtarb auch der bis zu ſeinem Tode ge⸗

treue Gatte. — Er hat ſich ſeine eigene Grabſchrift

verfertigt: „Ich weiß, daß mein Erloͤſer lebt.“
Ja! tugendhafte, gefuͤhlvolle Herzen,
euer Erloͤſer lebt! Er bewahrt eure Aſche, daß
kein Staͤubchen davon verlohren gehe. — O,
meine Julie! wie wird dieſer unterirdiſche
Tempel am Tage der Auferſtehung von den

frroͤhlichen Lobgeſaͤngen dieſer Perſenen wieder⸗

hallen! Was fuͤr dankbare Blicke werden die
Auferſtandnen auf diefen Ort ihres langwie⸗

rigen Aufenthalts werfen, wo ſie, indeß Jahr⸗

hunderte uͤber ihren Staub hineilten, eines
ruhigen und traumloſen Schlafs genoſſen, und
nunmehr geſtaͤrkt und erquickt zu einer ewigen

Morgenſtunde wieder erwachten — Ach, ich
empfinde, ich empfinbe ihre ſprachloſe Freude;

aber vergebens bemuͤh ich mich, meine Empfin⸗
dung mit Worten auszudruͤcken. — Ich ſehe ihre
Herzen klopfen, ihren Buſen aufſchwellen, ihre
Augen Thraͤnen vergieſſen. Julie! was fuͤr eine
Aus ſicht in die Zukunft — o meine Julie!

Hier ſanken wir einander in die Arme,

da unſere beyde Herzen von der Heftigkeit un⸗
ſerer Empfindung uͤberwaͤltiget wurden, und
unſere Lippen kein einziges Wort mehr hervor⸗
bringen konnten. — Wir knieten neben ein⸗
ander nieder mit umſchlungenen Haͤnden, und
ſprachlos dankten wir innigſt dem Allwiſſenden
fuͤr unſere Unſterblichkeit. Hierauf kehrten
wir, ohne ein Wort zu reden, aber nicht ohne
unſer Gluͤck zu empfinden, in unſere Wohnung
zuruͤck; und niemals hat mein Herz es mehr

empfunden, wie ſchaͤtzbar die Tugend und der
Beſitz eines guten Gewiſſens iſt. — Ach,
daß ich bald darauf in Gefahr kommen mußte,

beyde auf immer zu verlieren!

=S = aS 1

— — — — — — % —

—

—. — — — — —

t⸗
re
te
ne

——NNN— —

Fragment.
— — – Beynahe, mein Freund! —
aber, gewiß, auch niemals war die Verſuchung
groͤßer. — Dir iſt der dunkle Tannenwald
bekannt, worinnen ich zum erſtenmal meine
Julie antraf. In einer der angenehmſten

Abendſtunden nach einem außerordentlich hei⸗

ßen Tage, begab ich mich wieder in ſeine ge⸗
heiligten Schatten. Auf der gruͤnen Raſen⸗
bank, welche frommen Empfindungen und der
Liebe ihr Daſenn zu danken hat, bey dem gro.
ßen runden Platze mitten im Walde fand ich
meinen Engel. Wir umarmten einander,
und unſere Seelen genoſſen das reinſte Ver⸗.

gnuͤgen. Unter einer beſtaͤndigen Abwechſe⸗

lung von empfindungsreichen Geſpraͤchen und
von einem noch empfindungsreichern Schweigen
verbreitets ſich die Racht um uns herum und
der Mond kam an dem ungewoͤlkten Himmel
mit einer ſtillen Majeſtaͤt zum Vorſchein, wo⸗
durch der Wald an manchen Stellen erleuchtet
wurde. — Alles war ſtille; bloß von fern
hoͤrte man das einfoͤrmige Geſchrey der Froͤſche.
Ein frommer Schauer uͤberſiel alle meine Glie⸗

der. Ich ſaß auf der Raſenbank neben mei⸗

ner Julie; ſie hatte ihren Arm um meinen
Hals geſchlungen, und mein Kopf ruhte auf
ihrer Bruſt. — Bis itzt war noch kein ein⸗
ziger wolluͤſtiger Gebanke in mir aufgeſtiegen.
Nun hob ich meinen Kopf in die Hoͤhe — der
Mond ſchien gerade auf das Geſicht meiner
Julie. — Ich ſah die beyden Gruͤbchen auf
ihren engelartig laͤchelnden Wangen — die
Schoͤnheit und das ſanfte Feuer ihrer Augen
— die zarken Zuͤge ihrer einnehmenden Bil⸗
dung, und ihre ganze bezaubernde Geſtalt,
welche durch die Annehmlichkeit eines jeden
Zugs noch vermehrt wurde. — Mein Herz
fieng an zu klopfen, und ich fuͤhlte, daß das
Blut beſtaͤndig mit vermehrter Geſchwindig⸗
keit durch meine Adern ſtroͤmte. — Ich
wollte ſie umarmen, und ſchon bebten meine
Lippen auf den ihrigen. Ein ſanfter Druck
machte, daß Julie auf bas Gras niederſank.
Ich folgte ihr kuͤſſend nach. — Meine Julie! —
„Mein Eduard!“ — Nun ruhete ich auf ih⸗
rer Bruſt. Ich fuͤhlte das Herz, deſſen gan⸗
zen Werth ich kannte, an meinem Herzen
ſchlagen. Eine zu heftige Empfindung bemei⸗
ſterte ſich meiner, und ſchon war ich im Be⸗

ei⸗

grif mich zu vergeſſen. Bald roth, bald blaß
von Verlangen, dachte ich an nichts, als an
meine Julie, die mir eine Welt zu ſeyn ſchien,
und die Augenblicke, die ich noch bey ihr in
dem Walde zubringen konnte, ſchienen mir die
einzige Zeit, die mir noch beſtimmt waͤre, aus⸗
zumachen. — Meine Julie! rief ich mit be⸗
bender Stimme aus. — „O mein Seelen⸗
freund! mein Theuerſter! mein Alles!“ ankt⸗
wortete ſie mir. — Kann meine Julie mir
in dieſem angenehmen Augenblicke wohl etwas
abſchlagen? — „Ach was ſollte ich dir wohl
abſchlagen koͤnnen? — Kann Eduard etwas
wuͤnſchen, das Julie nicht zugleich wuͤnſchen
ſollte? — Bis in die Ewigkeit ſollen unſere See⸗
len nur einen einzigen Wunſch haben — Eduard!
was muß die Unſterblichkeit nicht ſüͤr uns
ſeyn! — “
Die Unſterblichkeit? Julie! — ach du
giebſt mich mir ſelbſt wieder — vergiß,
vergiß dieſen Augenblick, meine Beſte! Es
iſt der erſte, wo ich deiner unwuͤrdig geweſen
bin. Julie! — ich betrachtete vorhin an dir
bloß das liebenswuͤrdige Maͤdchen; aber
itzt, ach itzt erkenn ich wieder den En⸗
gel! —

Julie weinte — Julie weinte Thraͤnen der

reinſten Wolluſt. Ich ſetzte mich zu ihren

Fuͤßen, und nahm Theil an ihrem Vergnuͤ⸗
gen. — Nun erhob ſich der Wind, und

fieng an durch die Gipfel der Tannen zu rau.

ſchen. Julie ſtand auf und verließ mich —
verließ mich noch unſchuldig und daher gluͤck⸗
lich. Ich ſahe ihr bei dem Mondlichte nach;
doch verlohr ich ſie bald in den Schatten der
Baͤume, aber nicht lange darauf erblickte ich

ſie wieder an einer erleuchteten Stelle. End⸗

lich aber ſah ich nichts mehr von ihr, als die
weißen Roſen, womit ſie ihr Haar geziert
haete, und auch dieſe verſchwanden zuletzt.
Ich ſeufzte — Ganz von meiner Empfin⸗
dung 4 uͤberwaͤltiger, fiel ich auf den Boden

nieder und dankte Gott eifrig, daß er

mnich aus dieſer Gefahr ſo glu⸗ Elich errettet
hatte -
Oà mein Freund! welcher Verſuchung bin
ich entgangen! Das Angenehme, das deben

meiner Liebe, mein ruhiges Gewiſſen, die

reizende Ausſicht in jene gluͤckliche Unſterblich⸗
keit, die ich mit meiner Julie theilen ſoll —
Himmell wie groß und nahe war die Gefahr,
alle dieſe wichtigen Vortheile den fluͤchtigen

Vergnuͤgen eines berauſchenden Augenblicks

auf immer aufzuopfern! — O wie klopft
mein Herz noch jetzt vor Freude, wenn ich
bloß daran gehenke, daß ich einer ſplhen Ge⸗

fahr gluͤcklich entgangen bin! —

Nunmehr zogen dunkle Wolken vor den
Mond. Ich gieng langſam und in tiefen Ge⸗
danken aus dem Walde heraus; und als ich
in meine Wohnung kam, hoͤrte ich von weitem
den Donner hinter mir raſſeln.

—,— —.O

2 =e

Zulie an Eduard.

IIch weiß es, mein Beſter, du liebſt mich ſo
aufrichtig und edel, als man nur jemals auf
Erden geliebt hat. Unſere Seelen kennen ih⸗

ren beyderſeitigen Werth, und wir finden den

Koͤrper nur in ſo fern liebenswuͤrdig, wie fern

ſeine Zuͤge und aͤußere Geſtalt die Geſinnungen

der Seelen unſeren Augen darſtellen. Wir
ſind beyde uͤberzeugt, daß unſere Liebe immer—

deſto mehr verlieren muß, je mehr ſinnliches
ſich damit vermiſcht. Mit dieſem edlen Ge⸗
fuͤhl, welches die Engel mit den Menſchen ge⸗
mein haben, wuͤrde auch der Werth unſerer
Liebe, und mit unſrer Unſchuld alles verlohren
gehen. —

Ich glaube es, mein Eduard, die Tugend

hat in unſern Herzen tief genug gewurzelt, als
daß wir jemals auf eine vorſetzliche Art ins
Laſter verfallen koͤnnten. Unſere Unſchuld iſt
uͤber alle Gewalt — aber, ach! iſt ſie auch
uͤber alle Verſuchung erhaben? — Eduard!

erinnre dich an unſere letzte Zuſammenkunſt! —
Noch einen Augenblick, wie der letzte, ſo waren

wir ohne Rettung verlohren — Nech zittere
ich, ſo oft ich an dieſen Augenblick denke! —

ein
un
der
D

un
wiſ
ber
ſey
ſeh
und

h

= 33

O mein einziger Freund! laß uns weniger
Vertrauen auf unſere Tugend ſetzen, um ſie
mit deſto groͤßerer Sicherheit erhalten zu koͤn⸗
nen. Laß uns ein geringeres Vergnuͤgen auf⸗
opfern, um ein weit groͤßeres nicht zu verlie⸗
ren, und wenn das ſinnliche Vergnuͤgen mit
einer noch ſo ſehr bezaubernden Annehmlichkeit
unſer Herz zu reitzen ſucht, ſo laß uns doch
der Stimme dieſer Sirene nicht krauen! —
Der Genuß kann der Vorſtellung, die wir
uns von einem ſolchen Vergnuͤgen machen, ge⸗
wiß nicht gleichen, und ein ſchreckliches Miß⸗
vergnuͤgen muß davon die unausbleibliche Folge
ſeyn. So wenig wir auch auf das Sinnliche
ſehen, ſo ſind wir doch beyde Menſchen
und ſind beyde bereits ſehr ſchwache Men⸗
ſchen geweſen. — Eduard! wer ſchwach
iſt, kann auch laſterhaft werden! Auch be⸗
merke ich nunmehr, daß ſich ein gewiſſes enthu⸗
ſiaſtiſches Weſen in unſere Liebe eingemiſcht
hat, welches die gefaͤhrlichſten Folgen fuͤr un⸗
ſere Tugend haben kann. Wir fürchten uns
vor dem Koͤrper nicht, weil wir uns einbilden,
daß wir bloß die Seele lieben. Uunſere Liebe
hat auch gewiß ihren Urſprung, ihre Staͤrke,
und ihern ganzen Werth der genauen Ueber⸗

34

einſtimmung unſerer Seelen zu danken, die
ſich bloß empfinden laͤßt. Du liebſt meine
Seele, Eduard! — hiervon bin ich voͤllig
uͤberzeugt. — Alllein wuͤrdeſt du eben dieſelbe
Seele mit eben der Zaͤrtlichkeit lieben, wenn
ſie nicht in dem Koͤrper eines Maͤdchens wohnte,
ſondern zu einem Koͤrper deines Geſchlechts

gehoͤrte? — Laß uns nicht weiſer ſeyn, mein

Beſter, als unſer Schoͤpfer geweſen iſt. Er
hat aus ſehr wichtigen Abſichten dieſe gegen⸗
ſeitige Neigung in unſere Herzen gepflanzt.
Wer es unternimmt, dieſelbe ganz auszurotten,
der bemuͤht ſich die Allmacht ſelbſt zu uͤbertref⸗
ſen, und ſucht, um nicht ganz Thier zu ſeyn,
die Reinigkeit der Engel zu erreichen, die
gleichwohl mit dergleichen Neigungen und Be⸗
gierden nicht zu kaͤmpfen haben. Laß uns die⸗
ſen Trieb, mein Eduard, durch die Vernunft
und Religion im Zaum halten, ſo werden wir
unſerer Pflicht am beſten Genuͤge thun koͤnnen. —
Di weißt, du billigſt alles dieſes, mein
Theurer! — Mein Herz ſagt mir, daß du

davon uberzeugt biſt — ſollte es ſich wohl

hierinnen betruͤgen koͤnnen? — O ſo laß uns
alſo der Tugend ein Opfer bringen, ohne wel⸗
ches unſer Wohl ſchlechterdings nicht beſtehen

In

hen

3 5

———,₰—

kann! — Verlaß mich — verlaß mich,

mein Eduard! — Keine Entfernung der
Oerter ſoll unſere Seelen von einander tren⸗

nen. Sie koͤnnen ſich, du magſt ſeyn, wo
du willſt, uͤberall mit einander beſchaͤftigen.
Ein einziger Wunſch fuͤhrt unſer Herz von
dem einen Pol bis zu dem andern; und einſt
— einſt ſehen wir einander gewiß wieder —
vielleicht noch hier in dieſem Thraͤnenthal —
Gott weiß es! — und Gott iſt ja die Liebe!
Wie ſehr muß uns dieſer Gedanke antreiben,

ſeinen Rathſchluß zu verehren, ohne ihn er⸗

gruͤnden zu wollen. —
Ja, dieſes Opfer wird uns allerdings
manche bittere Thraͤne koſten; aber doch em⸗
pfinde ich es, daß unſer Herz dabey mehr Ver⸗
gnuͤgen genießen wird, als uns jemals das
Laſter gewaͤhren kann. — Eduard! was fuͤr

ein troſtreicher Gedanke: „Einſt werden wir

uns vor dem Throne Gottes wuͤrdig wiederfin⸗
den!“ — Dieſer einzige Gedanke beſtreitet

und entkraͤftet alle Einwuͤrfe, die unſer ſchwa⸗

ches Herz nur immer machen kann. Welcher
ſchreckliche Gedanke hingegen: „dereinſt vor
dem Allwiſſenden zu ſtehen, und mich oder dich
des Laſters uͤberſuͤhrt zu erblicken.“”“ — —

36 —

Meine ganze Seele empoͤrt ſich ſchon, wenn

ſie ſich bloß die Moͤglichkeit davon vorſtellt

— Nein, mein Freund! laß uns dafuͤr ſor.
gen, daß dieſer erſchreckliche Zuſtand unmoͤg⸗
lich wird. — Einſt werden wir die Vor⸗
theile hiervon und die Belohnung fuͤr dieſe
Bemuͤhung genießen. Komm dieſen Abend,

und laß dich von mir zum lezten Male umar⸗

men. Ich erwarte dich an dem Fuße des
kleinen Huͤgels, worauf deine geliebte Eiche

ſteht? Sie ſey Zeugin der zaͤrtlichſten Liebe

und des groͤßten Opfers! — Wie werth wird
mir ihr erquickender Schatten nach beiner Ab⸗

reiſe ſeyn! — Eduard ich empfind es —

du wirſt nicht der ungluͤcklichſte Cheil von uns
beyden ſeyn!

ſen

ache

nen
Fre
bi⸗
be

zu

penn
ſtelt
ſor⸗
nog⸗
Vor⸗
dieſe
end,
nar⸗
des
ſche
ſebe
bird

Eduard an Alceſtes.

Nicht wahr, du glaubſt, daß ich gluͤcklich
ſey, daß ich in dem Schatten meiner Julie
ſchwebe, daß ich aus ihren Augen beſtaͤndig
neue Lebenskraft einathme? — O mein
Freund! du irrſt gar ſehr. In dem Augen⸗
blicke, da du dieſen Brief lieſt, traure ich,
uͤber funfzig Meilen von dem Wohnorte mei⸗
ner Julie entfernt. Einſam irre ich von Wuͤ⸗
ſteney zu Wuͤſteney, ohne jemals diejenige an⸗
zutreffen, welche mir die Wildniß zu einem
Paradieſe machen koͤnnte. Der lebloſen Natur
klage ich meine Leiden, und bis itzt hab ich noch
kein Herz gefunden, das mit meinem Herzen
uͤbercinſtimmend waͤre und Theil an meinen
Leiden nehmen koͤnnte. Julie konnte es in der
That uͤber das Herz bringen, grauſam gegen
mich zu ſeyn — ſo wie die Engel grauſam
ſind, wenn ſie alles der Tugend aufopfern. —
Ach ich bete die Heilige an, ohne im Stande
zu ſeyn, ihre Vollkommenheit zu erreichen.
Ich bewundere ſie bey der Ausuͤbung einer Tu⸗
gend, welche mich meines Gluͤcks gaͤnzlich be⸗
raubt. Erklaͤre mir dieſen Widerſpruch mei⸗
nes Herzens, wenn du kannſt, oder nenne es

38

Thorheit. — Allein ich empfinde es, daß

ich Julien weniger lieben wuͤrde, wenn ſie mich
itzt gluͤcklicher machte, und gleichwohl empoͤrt

keit. —

Ja, Freund, ſie hat mir den Befehl er⸗

theilen koͤnnen, ſie zu verlaſſen — ſie in dieſem
kurzen Leben zu verlaſſen, wovon jeder Augen⸗

blick einen unſchaͤtzbaren, einen nicht wieder

herzuſtellenden Theil ausmacht. — Ach!
wenn ſie meinen Tod verlangt haͤtte; ſo wuͤrd'
ich ihr gehorcht haben — ja ich wuͤrde den
Dolch, womit mich ihre Hand haͤtte durchboh⸗
ren wollen, gekuͤßt und ſterbend ſie noch ge⸗
ſegnet haben. — O Julie! Julie! Du ein⸗
zige Freundin meines Herzens! Du einzige
Seele, welche Gott unter den unzaͤhlbaren
Bewohnern des ganzen Erdbodens fuͤr mich ge⸗
ſchaffen hat. — Wie haſt du mich, der ich
blos fuͤr dich der Gefuͤhlloſigkeit entſagt hatte —
ach! wie haſt du mich meines Gluͤcks berauben
koͤnnen, des ſtillen, unſchuldigen Gluͤcks, deſ⸗

ſen Werth meinem Herzen allein bekannt iſt! —

Dich nur anzuſchauen war ſchon mein innig⸗
ſtes Vergnuͤgen, uͤber welches ich mir kein
groͤßeres Gluͤck denken konnte. — Ich em⸗

ſich meine ganze Seele gegen ihre Grauſam⸗

rei

.— n — —

— —
́— —

daß
nich
ſpoͤrt
ſam⸗
a⸗
ſem
gen⸗
eder
ch!

rd⸗

———

9

2915

pfand dieſes Vergnuͤgen. — Stroͤme der
reinſten Wolluſt athmete meine Seele beſtaͤn⸗

dig von deinem Anblick ein. — An deiner

Seite, wenn meine Augen nichts als dich er⸗
blickten, wenn meine Lippen durch die Staͤrke
der Empfindung gefeſſelt waren, rief mein
Herz mit vollem Nachdruck aus: Engel wer⸗
den ſchon ſchoͤn abgebildet, wenn ſie dir glei⸗

chen; bey dir ſindet ſich alles, was ich mir

vom Himmel wuͤnſche, reizende Schoͤnheit,
Unſchuld und Wahrheit, beſtaͤndiges Vergnuͤ⸗
gen und immerwaͤhrende Liebe! — Allein itzt,
itzt hat die mitleidige Julie einen Ungluͤcklichen
aus dieſem Paradieſe vertrieben. — Er irrt
nunmehr in der fuͤr ihn oͤden Welt herum, und
uͤberall wohin er ſeinen Fuß ſetzt, tritt er auf
einen Dorn. —
da mein Freund! ich habe den letzten Ab⸗
ſchied uͤberwinden koͤnnen. Allein in dem Au⸗
genblick, da ich ganz ſchwach war, ganz der
ſchmerzhaften Empfindung unterlag, ſchien
Julie durch ihre eigene Tugend uͤber allen
Schmerz erhaben zu ſeyn. — Was fuͤr goͤtt⸗
liche Lehren floſſen, gleich einem Thau, von
ihren Lippen! — 72 Eduard! Eduard!
das Schickſal deiner Julie haͤngt von dei⸗

ner Tugend ab. — Dieſe muß dir theu⸗

rer ſeyn, als dein Leben!“
Ach Engel! warum beſitz ich doch deine
Tugend nicht, oder warum biſt du ſchwachen
Sterblichen nicht aͤhnlicher? — Nein, meine
theure Julie! mein Herz verdammt dieſen letz⸗
ten Wunſch. — Bleib, ach! bleib die Hei⸗
lige, die du biſt! Nimm beſtaͤndig an Tu⸗
gend und Vollkommenheit zu! — Ein
ſchwacher Wurm, der in dem Staube kriecht,
wird gluͤcklich genug ſeyn, wenn er dir nur von
Ferne folgen kann. Ein Strahl von deinem
Glanze, der auf ihn faͤllt kann ihn ſchon
gluͤcklich machen. — Doch, ach! ſie hoͤrt
mich nicht, und meine Klagen bringen es nicht
dahin, daß eine Thraͤne ihre Wangen be⸗
netzt. —
Alceſtes! ich muſte ſie endlich verlaſſen. —
Zitternd und untroͤſtlich nahte ich mich ihr —
und nun bemerkte ich, daß ſie ſich ſelbſt Ge⸗
walt anthat. — Sie ergriff meine naſſe
Hand — ich fuͤhlte das Zittern der ihrigen. —
Allein mit einem erhabenen und geſetzten Blicke
brach ſie herzhaft in dieſe Worte aus — die
letzten Worte, die ich von ihr gehoͤrt habe:
„Eduard! ſorge dafuͤr, daß wir ja dieſe

helt

deine
chen
keine
lehe
Hei⸗
Du⸗
Ein
ht,
von
ſemn

Pert
icht
he⸗

Ge⸗

ke
die
e:

41

Haͤnde einſt eben ſo rein, eben ſo unbefleckt
vor dem Richterſtuhl Gottes einander wie⸗
der geben! — Alsdann werden ſie gewiß
in Ewigkeit nicht wieder von einander ge⸗
trennt werden.“ —
Ich ſah ſie an — o Gott! mit was fuͤr
Augen! — mit einem Herzen, das in unaus⸗
ſprechliches Leid verſunken war! — „Du ſiehſt
dein Gluͤck — dein einziges Gluͤck jetzt zum
letzten Male. — Die Ewigkeit kann deinen
Zuſtand verbeſſern; aber die Zeit, die ganze
lange Zeit kann es nicht! — Noch einen
Augenblick ſo faͤllt der Vorhang — und du
haſt gelebt.“ — Dieſes waren, Freund,
die Gedanken, welche tauſendmal in einem
Augenblicke, mit unuͤberwindlicher Gewalt,
wie Blitze, durch meine Seele flogen, und
niemals anders, als mit der ſchmerzhafteſten
Empfindung meines Herzens. Ich wuͤrde uͤber⸗
laut geſchrieen haben; allein der zu heftige
Schmerz verſchloß meinen Mund, und meine
Lippen bebten. Wo lebt wohl der Sterbliche,
der das empfindet, was ich empfunden habe? —
O Vorſehung! o Vorſehung! ich bete dich
an! — Gewiß haſt du, guͤtiger Gott, Va⸗
ter deiner Geſchoͤpfe! auch mein Gluͤck zur Ab⸗

42 rreeetnnrrrr⸗

ſicht gehabt, als mich deine Hand aus dem
Richts hervorzog, als du mich mit dieſem ge⸗
fuͤhlvollen Herzen in die Reihe der geſchaffe⸗
nen Weſen ſetzteſt — und gleichwohl, wie
ungluͤcklich — durch was fuͤr unuͤberwindliche
Zufaͤlle ungluͤcklich! — Ich denke meinem
Schickſale nach, und mein Herz ſchaudert.

O mein Freund ich habe den letzten Kuß

auf die kalten Lppen meiner Julie gedruͤckt. —

Ach warum iſt meine Seele nicht dieſem Kuſſe

gefolgt? — Nein! man ſtirbt nicht vor
Schmerzen; denn ſonſt wuͤrde ich nicht mehr
leben. — Als ich ſie verließ, war ich ganz

außer mir — was ich damals litt, laͤßt ſich
nicht beſchreiben. —

Kauaum war ich wieder allein, ſo erregte
die Gelaſſenheit, welche das ſonſt ſo auſſeror⸗
dentlich zaͤrtliche und gefuͤhlvolle Maͤdchen bey
dem ruͤhrendſten Abſchiede bezeigt hatte, mir
neue Unruhe und Schmerzen. Jede Miene

ihres Geſichts, jedes Wort, welches von ih⸗

ren Lippen gefloſſen war, uͤberdacht ich, uͤber⸗
dacht ich tauſendmal wieder. — Ihr gan⸗
zes Betragen kam mir nun zu Lleichguͤltig, zu
kalt vor. —

dein
ge⸗
aff
ſſe
ſche

nem

ehr
an;

ſc

gte
tor⸗
heh
mir
ene

et⸗

all⸗

„Sollte Julie wohl aufhoͤren, mich zu lie⸗
ben?“ — Schrecklicher Gedanke! weich
zuruͤck in die Nacht des Abgrunds, woraus du
hervorkommen biſt! Du ſchafſt mir eine Hoͤlle
von Abſcheu und Verzweiflung — Ach! an
ihrer Liebe haͤngt mein ganzes Daſeyn. —
„Sollte ſie ihre Geſinnungen wohl aͤndern
koͤnnen?“ — Vergieb, vergieb, o meine
Julie! deinem ſchwachen, deinem ungluͤckli⸗
chen Liebhaber dieſen laͤſterlichen Gedanken. —
Ach, ich ſeh es aus meiner eigenen Erfahrung,
das Ungluͤck macht ungerecht. Ich begieng
die Unbilligkeit, meiner Julie ſo ſchlechte Ge⸗
ſinnungen zuzuſchreiben. —
Haͤtteſt du wohl, mein Alceſtes, dir vor⸗
geſtellt, daß dein Freund alles, was ihm
werth und theuer iſt, ſo bald wuͤrde entbehren
muͤſſen? — Irdiſches Vergnuͤgen, praͤch⸗
tige Benennung des Elendes! wo biſt du zu
finden? — Belrtruͤglicher Traum! du floheſt
von mir, wie ein Schatten. Ich erwachte —
und der erſte Augenblick nach meinem Erwa⸗
chen vernichtete das Gluͤck eines ganzen Lebens.

Julie an Eduard.

Heſt du dir wohl einen Augenblick vorſtellen
koͤnnen, daß mein Herz, als mein Mund dir
den letzten Abſchied zurief, nichts gelitten habe?

daß ich den Platz, wo du mich verließeſt, nicht
ſo lange, als ihn mein Geſicht erreichen konnte,
mit unverwandten Augen betrachtet, und nach⸗
dem dein letzter Schatten ſich meinen Blicken
entzogen hatte, meiner bis zum Erſticken be⸗
klemmten Bruſt durch das Vergießen einer
heißen Thraͤnenfluth nicht Luft gemacht habe?
nicht ſogleich in mein Zimmer geeilet und auf
meine Knie gefallen ſey, um alle Arten von
Segen und Wohlthaten fuͤr dich von Gott zu
erbitten? — Wenn du nur einen Augenblick
daran haſt zweifeln koͤnnen — Undankba⸗

rer! wie wenig kennſt du alsdenn meine Liebe! —

So ruhig dir auch mein letztes Geſpraͤch vor⸗
kam, ſo kalt dir auch der letzte Kuß ſchien,
den ich auf deine, mit Thraͤnen benetzte Lippen
druͤckte, ſo kann ich dich doch verſichern, mein
theurer Eduard, einziger Freund meiner Seele!
daß ich dir niemals einen ſtaͤrkern Beweis von
meiner Liebe gegeben habe, als in derſelben
Zuſammenkunft, woruͤber du dich beklageſt. —

— 435

Ja, Eduard! als meine Pflicht mir ge⸗
bot, daß ich mich von dir trennen ſollte; als
meine Hand dir ſchrieb: „Verlaß mich!“ —
ach! warum ſahſt du mich damals nicht, wie
ich vor Thraͤnen ganz zerfloß, und jeden Buch⸗
ſtaben meines Briefes mit der groͤßten Muͤhe
und Seelenangſt aufs Papier brachte! —
Ich ſtellte mich aufgeraͤumt; ich ſah, ich fuͤhlte
den Donnerſchlag, der dich traf, als du mein
Verlangen erfuhrſt. Deine Julie verbiß ihren
Schmerz; ſie verbarg ihre Thraͤnen, und war
nicht uͤber ihr eigen Ungluͤck, ſondern blos uͤber
das deine am meiſten geruͤhrt. Sie ſah dein
Leiden — ſie konnte nichts weiter ſagen, als:
„Eduard!“ — Und was eine ganze Welt

bey mir nicht haͤtte zuwege bringen koͤnnen,

richtete ſchon der bloße Gedanke aus, daß
mein Eduard weniger leiden wuͤrde, wenn ich
ihm meinen Schmerz verbergen koͤnnte. Ja,
Eduard, die Liebe allein, die zaͤrtlichſte Liebe
machte mich zu einer Heldin und ſetzte mich in
den Stand, mich bey unſrer letzten Zuſammen⸗
kunft dir muthig zu naͤhern. Allein wie ge⸗
faͤhrlich war fuͤr mich der erſte Blick, den ich
auf dich warf, als ich dich von fern ankommen
ſah, und zwar ſo blaß, ſo gefuͤhllos, wegen

46 —

allzuheftiger Empfindung, mit niedergeſchla⸗
genen, immer auf die Erde gerichteten Augen,
und durch die Laſt eines unausſprechlichen Elends
niedergedruͤckt! — O mein Eduard! nun
merkte ich, daß mein ganzer Muth mich ver⸗
ließ! Meine Augen fiengen an aufzuſchwellen
und mein Herz wollte vor Jammer berſten.

Haͤtteſt du damals deine Augen in die Hoͤhe

gerichtet, und ſie auf mich geworfen; ſo wuͤr⸗
deſt du an deiner Julie nichts, als ein ſchwa⸗
ches, empfindſames Maͤdchen erblickt haben.
Mit der groͤßten Muͤhe uͤberwand ich meine
heftige Betruͤbniß, und nahm wieder das vo⸗
rige gelaſſene Weſen an. — Ich uͤbergehe
das uͤbrige, das dir bekannt iſt. — Wir
verließen einander, und nunmehr — nunmehr
ſenkten ſich deine und meine Schmerzen mit

vereinigten Kraͤften auf meine Bruſt nieder.

Gott allein weiß, was ich gelitten habe!
So viel hat wohl niemals ein Menſch gelitten.
Der Augenblick ſoll noch erſcheinen, in welchem
ich ſeit deiner Abreiſe nicht an dich gedacht habe.
Jedes Work, das wir jemals mit einander ge⸗
redet haben, wiederhole ich wohl hundertmal

an einem. Tage, und bis itzt hab ich meine

Wohnung noch niemals verlaſſen, als um die

mit

— — — — — —

— —

—

ſchle⸗
ugen,
lends
gun
ver⸗
ellen

fſten.

hohe
vpͤr⸗
hwa⸗
ben.
geine
bo,
gehe
Wir
neht
mit
der.
abel
le.
ge⸗
nel
ine
die

mir angenehmen Oerter zu beſuchen, die wir

ſonſt mit einander Hand in Hand durchwandelt
haben. Auf dieſen Spaziergaͤngen erinnert

mich alles an meinen Eduard. Bisweilen

koͤmmt es mir vor, wenn der Wind durch die

Gipfel der Baͤume rauſcht, daß ich deine

Stimme hoͤrte, und alsdann fangen meine

Ohren jeden unbedeutenden Schall mit dem

groͤßten Vergnuͤgen auf. —
O angenehme Hirngeſpinſte! o lebliche,

ergoͤtzende Taͤuſchungen! Letzte und einzige

Zuflucht der Ungl uͤcklichen! Ach warum muß
das Vergnuͤgen, welches ihr mir verſchaft, ſo

bald verſchwinden? Warum muß ich immer

wieder bald darauf das Unangenehme und
Schaͤdliche meiner Einſamkeit empfinden?
Wie oft habe ich, o Eduard, ſeit deiner
Abweſenheit die vergnuͤgten Tage meiner Kind⸗
heit wieder zuruͤck gewuͤnſcht! In dieſem zar⸗
ten Alter iſt unſere Einbildungskraſt weit leb⸗
hafter, und dienſtfertiger, auch wirkſamer und
ſtaͤrker, als in den ſolgenden Jahren. Sie
ſchaft uns alles, was wir wuͤnſchen, und der
augenblickliche Genuß folgt allezeit unmittelbar
auf unſre Wuͤnſche. Kaum iſt die eine Taͤu⸗
ſchung vergangen, ſo nimmt eine zweyte, viel

4

angenehmere Taͤuſchung ihre Stelle ein; und

dieſes geht beſtaͤndig ſo fort — ja! beſtaͤndig,

wenn dieſe gluͤckliche Lebenszeit in Ewigkeit
fortdauerte! Allein leider fließt ſie mit unſern
Vergnuͤgungen unbemerkt dahin. — Die
Vernunft behaͤlt die Oberhand; und ſie, die
ſonſt ſo viele wichtige Dienſte den Menſchen er⸗
zeigt, vernichtet auf eine unbarmherzige Art

unſere angenehmſten Einbildungen, und ver⸗

trreibt zu unſerm groͤßten Verdruß die herrlichen

Hirngeſpinſte, die unſerer Empfindſamkeit eine

ſo angenehme Nahrung verſchaffen, und uns
durch dieſe ſchreckliche Wuͤſteney, wo Huͤgel an
Huͤgel gefunden wird, ſo zufrieden fortwandern
laſſen. Ja! unſer Leben iſt ein Traum, und
wo koͤnnen wir wohl hienieden eine Roſe pfluͤ⸗
cken, als in unſrer Einbildung? —

Aber Eduard! wo wuͤrde mich wohl die⸗
ſer traurige Gedanke endlich hinfuͤhren? —
Giebt es denn keine Ewigkeit? Iſt nicht die⸗
ſe Welt blos zur Ausſaat beſtimmt? Und
ſollen denn dieſe muͤhſeligen, dieſe heißen, in
Schweiß und Staub durchlebten Tage nicht
einſt eine herrliche und ewige Erndte zur Folge
haben? — Wir haben hier blos Bekannt⸗

ſche

in ,
(ſre

Wie

ſule

wen
vere
Ba
gleie
WMl
noch

mac

kur⸗
habe
Ve⸗
dran
heit
We⸗
uns
lich
her
keine
nun
durd
wird

49
ſchaft mit einander gemacht; mein Beſter!
in jener Ewigkeit ſollen wir erſt die Fruͤchte un⸗
ſerer Bekanntſchaft ungeſtoͤrt genießen. —
Wie vielen Unannehmlichkeiten und Ungluͤcks⸗
faͤllen haͤlt nicht dieſe einzige Vorſtellung die
Waage! Wie klein iſt unſere hieſige Laufbahn,
wenn wir ſie mit unſerm zukuͤnftigen Zuſtande
vergleichen! Was fuͤr ein unmerklich kleiner
Bach wird nicht unſere ganze Lebenszeit in Ver⸗
gleichung mit jenem uferloſen Ocean, wovon
Millionen Jahre mit Millionen vervielfaͤltiget,
noch nicht einmal ein einziges Troͤpfchen aus⸗
machen! Und gleichwohl haben wir in dieſer
kurzen Zeit einander angetroffen — wie ſchoͤn,
haben wir alſo unſere Lebenszeit zugebracht!
Wie viele Sterbliche verlieren ſich in dem Ge⸗

draͤnge dieſer unruhigen Welt, ohne Gelegen⸗

heit zu haben, einander kennen zu lernen!
Wie viele Ungluͤckliche treffen wir uͤberall um
uns an, welche gluͤcklich, unausſprechlich gluͤck⸗
lich geweſen ſeyn wuͤrden, wenn ſie dasjenige
Herz entdeckt haͤtten, ohne welches das ihrige
keine Seligkeit empfinden konnte, und welches
nunmehr ihren traurigen Blicken entzogen,
durch ein anderes geſahiloſes Herz gepeiniget
wird. —

D

5 —

Wie lebhaft empfindet mein Herz den gan⸗
zen Werth unſers Gluͤcks, eines Gluͤcks, das
eben ſo dauerhaft als unſer Geiſt iſt, und uns
eine graͤnzenloſe Ausſe icht gewaͤhrt! — Er⸗
ſuͤllt nicht dieſe Betrachtung, mein Eduard,
dein Herz nach unſerer Trennung mit einem

faſt goͤttlichen Troſte? — Ach! dieſer Ge⸗

danke iſt das einzige, was mir itzt bey allen
den traurigen Gegenſtaͤnden, die mich umge⸗
ben, einige Erquickung verſchaffen kann.
Mein Vater ſcheint uͤber meinen Gehor⸗
ſam, und uͤber das Opfer, welches mein Herz
auf ſeinen Befehl gethan hat, ſehr vergnuͤgt
zu ſeyn, und er weiß es, wie wichtig dieſes
Opfer fuͤr mich iſt! — Er bemuͤht ſich,
mir deine Abweſenheit durch die ausgeſuchte⸗
ſten Vergnuͤgungen zu erſetzen — zu erſetzen
Eduard! — O wie ſchlecht kennt er das Herz
ſeiner Tochter! Warum ſind doch nicht alle
Menſchen dasjenige, was ſie ſeyn koͤnnten?
Alsdenn wuͤrde eine jede Familie ein Himmel,
und die Welt ſchon dasjenige fuͤr uns ſeyn,
was einſt die Ewigkeit ſeyn wird. —
Mit welchem Verlangen und Vergnuͤgen,
mein Beſter! ſeh ich einem Brief von dir ent⸗

gegen! — Verwahrleſe ja nicht dein Leben!

dar

die
blo

1 gan⸗
„ das
d uns

Er⸗

duard,

einemm

Ge⸗

allen

umge⸗

Nehot⸗
therz
gnugt
dieſes
ſt,
ichte⸗
fſeten
herz
t ale
ten?
nmel,
ſchn,

enl⸗
cben!

Du lebſt ſuͤr deine Julie „und ſie athmet fuͤr

dich. Deine Abreiſe war ſchlechterdings noth⸗
wendig. — Du muſteſt mich verlaſſen. —
Allein denke daran, daß du mein Herz, meine
Ruhe, kurz alles, was mir lieb iſt, mit dir
fuͤhrſt, und daß kuͤnftighin dein Schickſal auch
das meinige iſt. Du kannſt nicht mehr allein
gluͤcklich oder elend ſeyn; und glaubſt du wohl,
daß es deine Julie wuͤrde ſeyn koͤnnen? —

Nein, Eduard! mein Herz ſagt mir, daß,

wenn man uns auch an die beyden aͤußerſten
Graͤnzen der Welt ſetzte, doch jedes von uns
an dem Schickſal des andern Theil nehmen
wuͤrde. — O mein Eduard! wenn du mich
ſo zaͤrtlich liebſt, als ich dich liebe, ſo wird dich
deine eigene Empfindung antreiben, die gewiſ⸗
ſenhafteſte Sorge fuͤr dein Leben zu tragen.
Sobald du irgend einer Gefahr entgehſt, wirſt
du das Vergnuͤgen empfinden, das du deiner
Julie verſchaft haſt. Bey jedem Vergnuͤgen,
das du auf deinem Wege antrifſt, wirſt du . ..
o mein Theuerſter! ſollteſt du nicht etwas fuͤr

diejenige thun wollen, die alles, was ſie iſt,
blos fuͤr dich, ganz fuͤr dich iſt? —

—
Eduard an Julie.

½
Eewas fuͤr dich thun, meine Julie? — Al⸗
les! — Sprich nur; ich will das, ſo wird
ſelbſt das Unmoͤgliche mir moͤglich werden. —
Ja, ich ſoll leben; ich ſoll nicht ganz ungluͤck⸗
lich ſeyn, weil du mich liebſt. O meine theure
Seelenfreundin! wie troͤſtend, wie erquickend
war mir die letzte Verſicherung deiner Liebe! —
Auf eine ſo ſanfte und liebreiche Art alles zu
vergeben, und noch uͤberdieſes durch Troſt den
Beleidiger aufzurichten! — O Julie! ein⸗
zige Quelle meines Gluͤcks! wie kennbar biſt
du meinem Herzen an dieſem einzigen Zuge! —
Wer kam wohl jemals der Gottheit naͤher, als
du, und wer beſaß wohl zugleich in hoͤherm
Grade alles Annehmliche der Menſchheit? —
Und doch hab ich mißtrauiſch gegen dich ſeyn
koͤnnen! — RNein, meine Julie! ich habe

an deiner Liebe nicht gezweifelt; ſondern mein

Herz, welches durch meine Entfernung von dir
in einen ganz troſtloſen Zuſtand verſunken war,
ſah die ganze Natur als eine Folter an. —
Alles peinigte mich! — Nichts blieb mir
uͤbrig, als deine Liebe; und dieſe zu verlieren
waͤre fuͤr mich eine gaͤnzliche Vernichtung ge⸗

veſen

n w
ſtellu
den,
jenig
ſe the

ſt,

ſolbſt

liche
liebe
ſenn
die
her
dun
ben,
Tug⸗
war
durch
Gri

ich
Aug⸗
haͤtea
walt
und
keit

A
wird
.—
gluck⸗
heure
ſckend
6 zu
Rden
ein
biſt
—
61s
herm
—

ſoyn

hobe

mein
dir
wor,

mir
eren
ge⸗

weſen! In ſolchen ungluͤcklichen Augenblicken,
in welchen zaͤrtliche Empfindungen und Vor⸗
ſtellungen des Elends ſich mit einander verbin⸗
den, iſt man immer wegen des Verluſtes des⸗
jenigen, was uns theuer iſt, in Furcht, und
je theurer und ſchaͤtzbarer uns dieſer Gegenſtand
iſt, mit deſto groͤßerer Gewalt dringt die Furcht
ſelbſt in ein ſolches Herz, das gar keine eigent⸗
liche Urſache zur Verzweiflung hat. — Deine
Liebe war mir alles. Konnte ich alſo ruhig
ſeyn, da mir durch die Entfernung von dir
die ganze Natur entzogen wurde — und dein
Herz mir nur allein uͤbrig blieb? — Julie!

du warſt fuͤr mich eine Welt! — Mein Le⸗
ben, mein Vergnuͤgen, mein Verſtand, meine
Tugend, meine Seligkeit! — Ohne dich

war ich einem gefuͤhlloſen Erdklumpen gleich —
durch dich aber beſeelt wurde ich faͤhig, die
Groͤße eines Engels zu erreichen. —
Nein, meine Julie! ich habe nicht wuͤrk
lich an deiner Liebe gezweifelt. Eben derſelbe
Augenblick, an welchem dieſes geſchehen waͤre,
haͤtte mich gewiß ſterben geſehen — eines ge⸗
waltigen, ſchmerzhaften Todes ſterben geſehen;
und die Ewigkeit — die ganze lange Ewig⸗
keit wuͤrde fuͤr mich ein ſchrecklicher leeren

————

4 E

Raum, ja die Unſterblichkeit ſelbſt eine mir zur
Strafe aufgelegte Laſt geweſen ſeyn. — Du
allein kannſt mir eine Ewigkeit ausfuͤllen —
du allein kannſt mein Herz fuͤr eine ganze Ewig⸗

keit empfindſam machen! — O meine Ju⸗

lie! in dieſem Augenblicke iſt mein Herz ganz
Liebe, ganz Zaͤrtlichkeit. — Die ſanfteſte
Empfindung ſtroͤmt durch alle meine Adern,
und kaum iſt mirs moͤglich, wegen der Staͤrke

dieſes Vergnuͤgens Athem zu hohlen. — Mei⸗

ne Feder ſinkt, — die Worte fehlen mir —
und vergeblich bemuͤhe ich mich, meine Em⸗
pfindungen auszudruͤcken. — Nein! ich em⸗
pfinde es, daß es noch keine Sprache fuͤr die⸗

ſes Geſuͤhl giebt, wofern es nicht etwa die Thraͤ⸗

nen ſind — die geſegneten Thraͤnen. — Ja!
ſie ſind es — ſie verſchaffen itzt meiner be⸗

klemmten Bruſt Erleichterung — ſie kommen
meinen unvollkommnen Worten zu Huͤlfe, und
alles wird nunmehr Ausdruck meiner Empfin⸗
dung. —
Ach Julie! du ſiehſt itzt nicht die Thraͤnen
uͤber meine Wangen rollen. — Deine Thraͤ⸗
nen vermiſchen ſich nicht mit den meinigen —
deine Hand trocknet ſie nicht ab. Die gluͤck⸗
liche Zeit, da dieſes geſchah, iſt verſchwun⸗

den!
de
ben,
Aei
emy
geheo
Jal
Ung
thei

h

wer
lel
zun⸗
lenn
ein
u
chen
gen
du
w

Hir zur
Du
—
Evig⸗
Jue
gonz
nſteſte

ſern,

faͤrke

—
En⸗
hem⸗
die⸗
hriͤ⸗
Jal
4 be⸗
imnen

pfin

anen
hra⸗
—
ück
D⸗

5

den! — Das traurige, jedoch erquickende

Andenken daran iſt mir nur noch uͤbrig geblie⸗
A

ben, und wird mir ewig uͤbrig bleiben! —
Allein du wirſt das ſelbſt empfinden, was ich,
empfinde. Hat dein Herz wohl Worte noͤthig

gehabt, um das meinige zu verſtehen? —

Ja! ich bin noch gluͤcklich bey allem meinem
Ungluͤck, welches mir ſelbſt noch allerhand Vor⸗
theile verſchaft. — Meine Seele erweitert
ſich jeden Augenblick — meine Empfindungen
werden erhabener — ich darf dich lieben, Ju⸗
lie! — und ſollte ich nicht an waͤhrer Groͤße
zunehmen? — Reizender Gedanke! Ju⸗
liens Liebe immer wuͤrdiger zu werden — der⸗
einſt ſie zu beſitzen — alle ihre Beduͤrfniſſe einſt
zu befriedigen — kein einziges lediges Plaͤtz⸗
chen in ihrem Herzen uͤbrig zu laſſen. — An⸗
genehme Hoffnung! Alles verlaͤßt mich; aber
du bleibſt bey mir. — Durch deine ſanſt⸗
wuͤrkende Kraſt verlieren die Dornen, die ich
auf meinem Pfade antreffe, ihre Stacheln und
aufbrechende Roſen ſtellen ſich in der Ferne
meinen Augen dar. — Julie! wenn wird
mein Fuß dieſes entfernte Ziel erreichen? —
Werde ich hier — werde ich noch hier der gluͤck⸗
liche Erdbuͤrger ſeyn? — oder erſt in jener

56

Ewigkeit — zum wenigſten (wie viel leidet
mein Herz bey dieſem zum wenigſten!) in
der Ewigkeit gewiß, und zwar ohne Stoͤhrung,
ohne Aufhoͤren! — Dann wird alles Liebe,
alles Empfindung — heilige, von aller menſch⸗
lichen Unvollkommenheit gereinigte Empfin⸗
dung ſeyn! — Leben meines Lebens! Seele
meiner Seele! o meine Julie! Die Heftig⸗
keit meiner Empfindung ſchwaͤcht mich.
Meine Hand zittert vor Vergnuͤgen — und
doch bin ich traurig. — Die Feder ſaͤllt mir
aus den Haͤnden — o nimm Theil, nimm
Theil an meinem Vergnuͤgen!

R zige

N

Dhr

lauſ
in,

zen

lidet
4)) in
hrung,
lebe,
enſch⸗
npfin⸗

Seele

zfti⸗
und
mir
fimm

——
—

Zweyter Theil.

P“ Eduard an Julie.

O meine Julie! ich bin nicht der ein⸗
zige Ungluͤckliche, der hier ſeine Pfade mit
Thraͤnen benezt. Es giebt noch ungluͤcklichere,
tauſendmal ungluͤcklichere Geſchoͤpfe, als ich

bin. Ich fand hier kuͤrzlich unter einem gan⸗
zen Haufen gefuͤhlloſer Menſchen ein empfind⸗

ſames Herz. — Aber wie theuer hat der Be⸗
ſitzer deſſelben ſeine Vorzuͤge bezahlen muͤſſen! —
Er iſt mein Freund, der Theilnehmer meines
Schickſals geworden; und ſeine Geſellſchaft al⸗

lein kann mir die langen Augenblicke deiner Ab⸗

weſenheit bisweilen ertraͤglich machen. Er iſt
ſelbſt deiner Freundſchaft nicht unwuͤrdig! —
Gleich beym erſten Anblick geſielen wir einan⸗
der, und wir hatten keine Verſicherungen noͤthig,
um uns beyde zu uͤberzeugen, daß wir Freunde
waͤren. — Gewiß derjenige, der ſein kummer.⸗
volles Herz in den Schooß eines theilnehmenden
Freundes, welcher mit ihm ein gleich feines Ge⸗
fuͤhl hat, ausſchuͤtton kann, iſt bey dem groͤßten

58

Ungluͤcke doch nur halb ungluͤcklich! Ein ſolcher
Freund bin ich fuͤr Werthern. — Ach wenn ich
doch in Stande waͤre, ſein traukiges Schickſal zu
veraͤndern! Doch ach! dies iſt auf dieſer Welt

unmoͤglich.“ Kein freudiges Laͤcheln ſoll jemals
ſein Geſicht wieber aufheitern; kein Gluͤck, keine

angenehme Empfindung ſoll jemals wieder in
ſeine Seele gelangen!

Ich war ſchon verſchiedene Tage mit ihm
bekannt geweſen, und hatte ſchon oft mit ihm ge⸗
weint, ehe er mir etwas von ſeiner traurigen Ge⸗
ſchichte erzaͤhlte. Unlaͤngſt beſuchte ich mit ihm
einen erwas entlegenen Ort, der fuͤr ihn viel rei⸗
zendes hat, und wo er bisweilen ſeinen Thraͤnen
zur Erleichterung ſeines Kummers und ſeiner

beklemmten Bruſt freyen Lauf laͤßt. —
33 Wahrlich, Werther, ſagte ich zu ihm, (und zu
derſelben Zeit glaubte ich es auch in der That)

Sie ſind doch noch gluͤcklicher, als ich bin! “ —
luͤcklicher?“ — ſiel er mir mit einem

tiefen Seußzer in die Rede; und nun konnte ich

kein einziges Wort mehr aus ihm herausbrin⸗
gen. Sein Schmerz bemeiſterte ſich ſeiner ganz.
Er ſtemmte ſich mit ſeinem rechten Arme auf den

Abſatz eines Felſen, der an ſeiner Seite ſtund,
und voll Traurigkeit ſtuͤtzte er ſeinen Kopf auf

ſein

dra

tolt
ſen
Et
ihe
Her

los
wi⸗
ſi
dan
der

ſlcher
nunich
ſſalzu
Velt
mals
keine
er in

— 59
ſeine Hand. Ganz muthlos und ſtumm vor
Traurigkeit ſtand er vor mir, und die Thraͤnen
rollten uͤber ſeine bleichen Wangen auf den Fel⸗
ſen nieder. Ich hatte Qbrfehcht fuͤr ſeinen
Schmerz und ſchwieg. — O Julie! itzt
ſchwebte unſer neulicher Abſchied aufs neue
vor meinen Augen. —

Nachdem er eine lange Weile ſo ſprach⸗
los da geſtanden hatte, richtete er ſeinen Kopf
wieder langſam in die Hoͤhe, nahm einen
ſtaͤhlernen Stift in die Hand, und ſchrieb
damit ſolgende empfindungsvolle Zeilen auf
den Felſen.

O Du! an welche mein zaͤrtliches Herz ge fel⸗
ſelt iſt,
Die ich auf meinem traurigen Pfade unverhoft
angetroffen habe,
Deren Tugend und feines Gefuͤhl ich genauer, als
irgend jemand, kenne. ..
O laß, Freude und Quaal meines Lebens!
Laß dein Herz fuͤr mich das Zeugniß ablegen,
Ob ich wohl gluͤcklich ſey!

60
Was auf deinen letzten Befehl meine Vernunft
uͤber mich zu erhalten ſuchte,
Hat mein Schickſal ſchon entſchieden .. .. Doch
ich muß dich ewig lieben;
Ach! warum ſollte ich hier mich verſtellen? ....
Meine Seele haßt dieſe Heucheley
Ja, nach dem traͤgen Verlauf von unzaͤhligen
Augenblicken,
Nach tauſend bangen Seufzern
Bin ich noch eben derſelbe.

Doch befuͤrchte nicht, daß ich jemals die
nehmliche Sprache gegen dich
ſelbſt fuͤhren werde.
Mein Herz ſoll alle ſeine Leiden in ſeinem innerſten
Winkel verſchließen.
Ich kann ungluͤcklich ſeyn, und doch dabey be⸗
ſtaͤndig ſchweigen ..
Was meinem verwundeten Herzen noch e eine Lin⸗
4 derung verſchaffen koͤnnte,
Wuͤrde die angenehme Nachricht ſeyn,
Daß du gluͤcklich waͤreſt.

— 61

Ach! ſollte demjenigen das Leben nicht ganz
gleichguͤltig ſeyn,
Der auf Erden nichts mehr zu hoffen, nichts
mehr zu fuͤrchten hat,
Der mit einem thraͤnenden Auge voll Sehnſucht
auf den Tod ſiehet,

Und ſich Hoffnung macht, daß die kuͤnftige Unſterb⸗

lichkeit ihm mehr Freude und Gluͤck
verſchaffen werde,
Als ſein ungluͤckliches Herz
Auf dieſer fuͤr ihn einſamen Welt genoß?

Ich las dieſe Zeilen und wurde dadurch
außerordentlich geruͤhrt. Nun erzaͤhlte er mür
ſeine ganze Geſchichte. Die Liebe hatte ihn
unausſprechlich elend gemacht. Sein Schick⸗
ſal ſchien bereits auf immer ſchon entſchieden zu
ſeyn, und er hatte ſich bey ſeinem, vor den
Augen der Welt verborgenen Schmerz, ſeit ei⸗
ner geraumen Zeit in den Kopf geſezt, daß
auf Erden keine wahre Zärtlichkeit, zum we⸗
nigſten nicht fuͤr ſein außerordentlich gefuͤhl⸗
volles Herz gefunden wuͤrde. — Mit dieſem
Gedanken wandelte er in der Stille auf ſeinem
traurigen Wege fort, und wurde von dem ge⸗

62

genießen, und war doch des hoͤchſten Genuſſes
faͤhig — kroch immer im Staube, und ſtrebte nie⸗
mals nach der Groͤße, die ſeine Seele an der
Seite einer wuͤrdigen Gefaͤhrtin gewiß wuͤrde
erreicht haben. —
Endlich erſcheint ihm dieſer Engel — er
findet das einzige Herz, welches auf eben die
Art, wie das ſeinige, ſchlaͤgt — die einzige
Seele, welche der hoͤchſten Zaͤrtlichkeit, und

jener geiſtigen Wolluſt ſaͤhig iſt, die ſo wenig

Sterbliche kennen. Er ſieht, er empfindet es,
daß das hoͤchſte Gluͤck auf dieſer Welt — und
die beſte Vorbereitung zu der kuͤnftigen — ſuͤr

ihn moͤglich geweſen ſey. Er ſieht aber auch⸗
zugleich, daß dieſer gluͤckliche Zuſtand auf ewig
von ihm entfernt bleiben muß, und daß ſein

Herz von den empfindlichſten Schmerzen zer⸗
nagt wird! — Keine Veraͤnderung dieſes
Zuſtandes, keine gluͤckliche Ausſicht bis an
ſein Grab! — Ja nach den uͤber ſich ſelbſt an⸗
geſtellten Betrachtungen wuͤnſcht er itzt nicht
einmal mehr, wenn auch ſein Schickſal ſich aͤn⸗
dern ſollte, (ach Julie! fuͤhlſt du wohl das
Schreckliche in dieſem Widerſpruch?) den Be⸗
ſitz ſeiner Freundin, als ihrer ganz unwuͤrdig.

ringſten Winde bewegt. Er ſuchte nichts zu

Er
Aei
geſan
kont

elte

glck

donk
ſine

Set
Got
G1
wor
ihn
lan⸗
den
zun

che

Auſſes

lte hie⸗

n der
würde †—

— %½
den die
nie

und
wenig
et es,
und

— B 63

Er wuͤnſcht nur allein in dieſer Welt zu leiden.
Allein die Vorſtellung, daß kein Sterblicher
gefunden wird, der ſie ſo gluͤcklich machen
kann, als ſie zu ſeyn verdienet; daß ſie aber
vielleicht einmal durch ein gefuͤhlloſes Herz un⸗
gluͤcklich werden konne . . . . dies iſt der Ge⸗

danke, welcher ihn am meiſten peinigt, und

ſeine ganze Ruhe ſtoͤrt, ſobald er ſich ſeiner
Seele bemaͤchtigt. — Bisweilen bittet er
Gott, daß er ihr ganzes Leben mit demjenigen
Glück, welches ſeinem eigenen Leben entriſſen
worden, beſeligen wolle. — O alsdann wird
ihm ſein Ungluͤck ſelbſt ſchaͤtzbar, und er ver⸗
langt nicht das geringſte Gluͤck mehr auf Er⸗
den zu genießen. Nach einer langen Beſtuͤr⸗
zung ruft er oft ſeuſyzend aus: „Einziges Maͤd⸗
chen auf dem Erdboden, deſſen Achtung mei⸗
nen ganzen Schaz ausmacht! iſt es dir moͤg⸗

lich geweſen, mich auch nur einen einzigen

Augenblick zu verkennen?“
Dieſer Zuſtand, meine Julie, machte das
gefuͤhlvollſte, das beſte Herz muͤrriſch, und

beraubte ihn zweyer unſchuldigen und bereits er⸗

worbenen Vortheile, die itzt ſein wahrer Troſt
ſeyn, und wahrſcheinlicher Weiſe ſein Leben
verlaͤngern koͤnnten, das einem verſchwinden⸗

den Schatten gleicht. Die am wenigſten fuͤr
ihn traurige Zeit machen diejenigen Augenblicke
aus, welche er mit Betrachtung der Unſterb⸗
lichkeit zubringt. — Waͤhrlich, die Ueber⸗
zeugung von einem Leben nach dieſem Leben iſt
die einzige Erquickung fuͤr Elende, denen hier
auf Erden nicht geholfen werden kann! — Dort
ſoll er ſeine Freundin wiederfinden, dort wird
er ihrer wuͤrdiger ſeyn — und dort wird es im
Schooß der Liebe fuͤr keinen Fehler gehalten
werden, mit reiner Zaͤrtlichkeit zu lieben. —
Ach, in der Geſellſchaft ſeiner Freundin zu le⸗
ben, iſt die hoͤchſte Gluͤckſeligkeit, die er ſich
vorſtellen kann! — Folgende uͤberaus traurige
Zeilen hatte er unter ſeinem Schattemiß ge⸗
ſchrieben:

Empfindſam fuͤr das Schoͤne, was nur ir⸗
gendwo meine Seele bemerkte,
Und faͤhig eines Gluͤcks, welches mir das Schick⸗
ſal nicht beſtimmt hatte,
Jrrte ich größtentheils mit thraͤnenden Augen
durch dieſes irdiſche Leben,
Und dankte Gott fuͤr das Gluͤck eines zukünftigen
Lebens,

O Julie, zaͤrtliche Julie! wie ſehr wuͤr⸗
deſt du meinen Freund beklagen! — Mit ei⸗
nem ſolchen gefuͤhlvollen Herzen, welches kein
Wuͤrmchen kann leiden ſehn, welches gern jedes

Geſchoͤpf gluͤcklich machen moͤchte, ſelbſt ſo un⸗

ausſprechlich ungluͤcklich zu ſeyn! —
Was fuͤr eine Welt iſt doch diejenige,
worinnen wir leben! Ueberall um uns herum
wimmelt es von Elenden, die insgeſammt die
Vorſehung ſuͤr ihren Zuſtand wuͤrden geprieſen
haben, die alle vortreffliche Menſchen wuͤrden
geworden ſeyn, wenn ſie keine unſichtbare Ge⸗
walt aus dem Kreiſe geriſſen haͤtte, woͤrinnen
ihr wahres Gluͤck und ihre Groͤße ſchwebte. —
Wie unbeſchreiblich gluͤcklich iſt derjenige, meine
Julie, der hier an Gott genug hat! — Er
allein iſt uͤber alle ungluͤckliche Zufaͤlle erhaben,
und gleich einem Reiſenden, welcher den
Gipſel eines hohen Berges erſtiegen hat, ath⸗
met er eine ſanfte und reine Luft ein, da indeß
tief unter ſeinen Fuͤßen der Donner fortrollt,
welcher ihn nicht erreichen kann,

Eduard an Julie.

Freue dich „meine Julie! aber freue dich mit
Thraͤnen! — Werther iſt von allen ſeinem
Elende befreyt. — Er iſt nicht mehr! —
Sein Tod beraubt mich eines zaͤrtlichen Theil⸗
nehmers meiner Schickſale, der mir in deiner
Abweſenheit alles war, mit dem ich mich be⸗
ſtaͤndig von meiner Julie unterhalten konnte —
und gleichwohl freue ich mich in der That uͤber
ſein Abſterben. Der Tod war das einzige
Mittel, welches ihn von ſeinen Leiden befreyen
konnte. Sollte ich wohl, der ich mehr, als
jemand, ſein unausſprechliches Leiden gekannt
habe, eigennuͤtzig genug ſeyn, um ihm laͤnger

ein Leben zu wuͤnſchen, welches mir zwar zu ei⸗

nem großen Troſte, ihm aber zu einer anhalten⸗
den Plage gereichet haben wuͤrde? — Nein,
meine Julie! ich habe von dir gelernt, mein
Gluͤck in dem Gluͤck meiner Nebenmenſchen zu
ſuchen; und ſollte wohl alſo ein Verlangen
nach einer Sache zum Nachtheile eines Freun⸗
des in meiner Seele entſtehen koͤnnen? —
Was ſuͤr ein trauriges Ende war unter⸗
deſſen das ſeinige! — So jung, in der be⸗
ſten Bluͤthe ſeiner Jahre, von Elend und

Und
getr
nn

— 67

Schmerzen ausgezehret, mußte er das Grab
als die einzige Zuflucht gegen ſein ungluͤckliches
Schickſal betrachten! — Durch Gebirge
und Meere von der Freundin ſeines Herzens
getrennt, vielleicht ſchon von ihr vergeſſen,
mußte er aus Liebe zu ihr ſterben!
Schon ſeit einiger Zeit waren ſeine Ge⸗
muͤthsbewegungen ſtaͤrker, als die Kraͤfte ſeines

Koͤrpers. — Ich prophezeyhte ihm daher

keine lange Pruͤfung mehr, — doch ſo ploͤtzlich
haͤtte ich ſein Ende nicht vermuthet.
Vor einigen Tagen ließ er mich gegen
Mitternacht zu ſich rufen. Ich fand ihn auf
ſeinem Bette; ſeine Miene verkuͤndigte einen
troſtloſen Zuſtand, und er war ſo ſchwach, daß
er ſich kaum ruͤhren konnte. — „Eduard!
(dies waren ſeine Worte ſobald er mich erblickte)
mein Leben neiget ſich zum Ende; ich erliege

unter meinen Leiden! — Vergießen Sie keine
Thraͤne uͤber meinen Tod. — Er iſt mein
einziger Erretter! — Allein wenn Sie

Mitleiden mit einem Ungluͤcklichen gehabt

haben; wenn mein Andenken Ihnen nicht
gleichguͤltig iſt — o ſo verſprechen Sie mir die
Erfuͤllung einer Bitte, wodurch Sie mir die
letzten Augenblicke meines Lebens ſehr aufheitern

6 —

werden. Sollte Sie naͤmlich das Schickſal
einmal in die Gegend fuͤhren, wo meine Freun⸗
din wohnt, ſo haben Sie die Freundſchaft
ſuͤr mich, zu ihr zu gehen, und ihr zu ſagen,
daß ich in dem letzten Augenblicke meines Le⸗
bens ſie eben ſo feurig, eben ſo aufrichtig ge⸗
liebt habe, als damals, da mein Mund ihr
meine ganze Seele offenbaren konnte. —

Sagen Sie ihr, daß der letzte Blick meiner

Augen ſuͤr ſie geſtrahlt, daß mein letzter Seuf⸗
zer ſie zum Gegenſtande gehabt haͤtte. —
Setzen Sie endlich die letzte Bitte hinzu, daß
ſie einem Ungluͤcklichen verzeihen moͤchte, wenn
er etwa einmal auf einige Augenblicke die Ruhe
einer ſebens verdigen Perſon, fuͤr welche er
tauſendmal in den Tod gegangen ſeyn wuͤrde,
geſtoͤrt haͤtte. — Sat gen Sie ihr, daß mein
Herz vielleicht nicht ganz unwuͤrdig geweſen
waͤre, von ihr geliebt zu werden.

Ich verſprach mit Schluchzen ſein Ver⸗

langen genau zu befriedigen. — „Nun bin ich
zufrieden, war ſeine Antwort, und nunmehr iſt
alles fuͤr mich hienieden in Richtigkeit ge⸗
bracht! — Seyn Sie gluͤcklicher, mein
Eduard, als ich hier geweſen bin!“ —
Hierauf ſchwieg er eine ziemliche Zeit. —

Seit
die
E
nite
ne

2—

Verg

Ver
nd

hier

neiner⸗
Seuf⸗

„—

daß
wenn
Nlhe
he er
urde,
mnein
veſen

69

Seine Haͤnde hielt er zuſammengefaltet und in
die Hoͤhe gehoben — er ſchien zu beten. —
Endlich rief er unter einer Fluch von Thraͤnen
mit einer beſtaͤndig ſchwaͤcher werdenden Stim⸗
me aus:

O Urſprung meines Daſeyns! Blick auf dein
Geſchoͤpf guadig herab!
Du forderſt dein Geſchenk zuruͤck . . . . ich gebe
es dir dankbar wieder ...
Mein Leben war muͤhſelig auf dieſer ungluͤcklichen
Welt ..
Verzeih mir die Fehler, welche mein Herz aus
Schwachheit jemals begangen hat ...
Verzeihen iſt ja goͤttlich
Und ſchwach ſeyn menſchlich.

Er ſeufzete, — drückte meine Hand, die
er mit ſeinem Todtenſchweiß befeuchtete —
richtete ſeine Augen in die Hoͤhe — und
ſtarb. —
O Werther! Werther! ſey gluͤckl ſcher i in
dem Leben, das du nun angetreten haſt, als du
hier auf der Welt geweſen biſt! Ungluͤcklicher
Juͤngling! Schlachtopfer deines gefuͤhlvollen
Herzens! — du warſt wuͤrdig, Gott zu lieben!

7vo. —

nach welchem er ſich oft ſo ſehr geſehnt hatte,
begl je viel litt ich nicht bey dieſer⸗
feyerlichen Begleitrtung! — Als man den Sarg

in das Grab verſenkte, waͤre ich beynahe ohn⸗

maͤchtig geworden. — Jeden Klumpen Erde,
der mit einem dumpfen Wiederhalle auf den
Sarg herab fiel, fuͤhlte ich auf mein Herz fallen
— O meine Julie! dieſe ganze Gegend iſt mir
ſeit dem Abſterben meines Freundes unaus⸗
ſtehlich geworden. — Alles erinnert mich an
den ungluͤcklichen Werther. — Morgen reiſe
ich von hier auf einem oͤden und traurigen
Wege nach * Nirgends gehoͤre ich zu Hauſe,

doch hier am allerwenigſten. — Ach wenn wird

die Zeit kommen, da ich mich wieder deiner
Wohnung naͤhern kann? — Gott weiß es al⸗

lein! — Trauriger Gedanke! — Wir kommen

dem Tode zuvor, der uns einſt gewiß trennen
wird. — Ach muͤſſen wir ihm denn ſeine grau⸗
ſame Arbeit noch erleichtern, u und ſeine Ankunft
unnoͤthig machen? 2

Ich habe ſeine Leiche bis an das Grab,

D
Genen
in B
dech,
—
Rein
dig b
gluck
Toge
gierd
einer
aß
Artl
leben
ſes el
denn
dieſe
habe
Ten
viell
gung
mein

Fren

hreb,
hatte,
dieſer⸗
Sorg
ohn⸗
Erde,
den
alen
mit
naus⸗
Gon
liſe
rigen
auſe,
wird
einer
5 al⸗
imen
unen
gral⸗

kunft

HZ Julie an Eduard.

Die traurige Geſchichte von deinem bekla⸗
genswuͤrdigen Freunde hat meine ganze Seele
in Bewegung geſetzt. — Was lieben wir
doch, wenn wir blos Staub und Erde lieben?
— O mein Eduard! auch unſere Liebe hat die
Reinigkeit noch nicht erreicht, die ſie nothwen⸗
dig beſitzen muß, wenn ſie uns auf immer
gluͤcklich machen ſoll! — Wir muͤſſen ſie von
Tage zu Tage mehr zu verfeinern ſuchen. —
Wir muͤſſen die Stimme der thieriſchen Be⸗
gierden unterdruͤcken, und blos der Stimme
einer gereinigten Empfindung Gehoͤr geben. —
Laß uns, mein Eduard, ſchon hier auf dieſe
Art lieben, wie wir dereinſt einander beſtaͤndig
lieben werden! — Wenn nun dein Herz die⸗
ſes eben ſo eifrig wuͤnſcht, als mein Herz —
denn ſollten wir wohl ſo ungluͤcklich ſeyn, in
dieſem Stuͤcke ganz verſchiedene Wuͤnſche zu
haben? — o ſo beklage dich nicht uͤber unſere
Trennung! — Sie iſt gewiß das bequemſte,
vielleicht gar das einzige Mittel zur Befriedi⸗
gung unſerer Wuͤnſche! — Ach mein Freund,
mein einziger Freund! glaube deiner zaͤrtlichſten
Freundin, deine Neigung, deine blinde Nei⸗

——,.,.,.i—,—

gung leitet dich oft vom rechten Wege ab. Du

biſt entweder ganz unzufrieden, oder gar zu

feurig. Im erſten Falbe tadelſt du die Vorſe⸗
hung, ohne den Grund ihrer Rathſchluͤſſe ein⸗
zuſehen; im letztern Falle macht der gegenwaͤr⸗

tige Augenblick, daß du alles uͤbrige vergißt. —

Du weißt, mein Theuerſter! wie zaͤrtlich ich
dich liebe; ach ſollte mir alſo deine moraliſche
Vollkommenheit ganz gleichguͤltig ſeyn? —
Eduard! wir gleichen einem ſchwachen Rohr,
welches durch das geringſte Luͤftchen in Bewe⸗
gung geſetzt werden kann. Ich zittre, ſo oft
ich dran gedenke, daß wir in dieſem Zuſtande
vielleicht noch einen Sturm auszuſtehen ha⸗
ben! — Ach, ich ſelbſt, ich ſelbſt habe un⸗
bedachtſamer Weiſe wider meinen großen Wohl⸗
thaͤter geredet! Deine Abweſenheit, deine
Traurigkeit, und die daraus fließende Untuͤch⸗
tigkeit fuͤr dein eigenes Wohl und fuͤr den Nu⸗
tzen der Geſellſchaft war ein beſtaͤndiger Dolch
in meinem Herzen. Ich war uͤberzeugt, daß
unſere Verbindung das einzige Mittel ſeyn wuͤr⸗
de, dich deinem Gluͤck und deinen Nebenmen⸗
ſchen wieder zu geben, und dir zur Erreichung
der moraliſchen Vollkommenheit, deren du faͤ⸗
hig biſt, behuͤlflich ſeyn. — Mein ganzes

ewe⸗
doft
gande
he⸗
e un⸗
Vohl⸗
deine
tich
Nn⸗
holch
daß

Git.

nen⸗
ung

fa⸗
zes

Herz ſchlug blos fuͤr dein Gluͤck; das Gluͤck
meines Vaters kam bey mir gar nicht in Be⸗
trachtung. Deine troſtloſen Klagen, dein
einſamer Zuſtand, den ich mir nur allzu leb⸗
haft vorſtellte; alles dieſes war ſehr verfuͤhre⸗
riſch ſuͤr mich. Ich hatte ſo gar die Verwe⸗
genheit, die Vorſehung anzuklagen! Allein
das ungluͤckliche Schickſal deines Freundes hat
meine Augen geoͤffnet; ich habe den Abgrund
bemerkt, dem ich ſchon nahe war. — Wie
oft hab ich ſeit dieſer Zeit meine Thorheit mit
bittern Thraͤnen beweint! — Vielleicht iſt
alles dieſes, mein Eduard, wo wir itzt nichts
als Haͤrte erblicken, eine wahre Guͤte und
Wohlthat der Vorſehung fuͤr uns. Wenn
unſere Liebe gegenwaͤrtig noch nicht diejenige
Vollkommenheit haͤtte, die ſie haben ſollte;
wenn noch allzuviel Sinnliches mit ihr vermiſcht
waͤre, ſo daß wir ohne den Genuß deſſelben
niemals ganz gluͤcklich ſeyn koͤnnten, alsdenn —
ach! alsdenn wuͤrde gewiß fruͤh oder ſpaͤt,

Werthers Schickſal auch das unſrige ſeyn! Da

wir aber itzt von einander getrennt ſind, lernen
wir beſtaͤndig reiner und vernuͤnftiger lieben.
Das Sinnliche befindet ſich außer unſerm
Wirkungskreis; wir muͤſſen uns an der Seele

1

allein begnuͤgen. Was uns anfaͤnglich uner⸗
traͤgliches Leiden verurſachte, wird dereinſt der
Grund zu unſerm groͤſten Vergnuͤgen werden,
und zwar deſto geſchwinder, jemehr wir uns
bemuͤhen, die Abſichten der Vorſehung zu be⸗
ſoͤrdern anſtatt gegen dieſelbe zu murren. O
wenn wir dereinſt in der Ewigkeit das Gluͤck
der Liebe vollkommen genießen, und alsdenn
alle Wege kennen lernen ſollten, auf denen uns
die hoͤchſte Weisheit und Guͤte, ungeachtet un⸗
ſers beſtaͤndigen Muarrens und unſerer Undank⸗
barkeit, in dieſem Leben geleitet hat, um uns
zu dieſem Gluͤck zu fuͤhren — wenn wir alle
dieſe Wege und Anſtalten, als die einzigen
moͤglichen Mittel zu unſerem ewigen Gluͤck er⸗
kennen und uns zugleich erinnern ſollten, daß
wir in unſerer erſten Verblendung den unvoll⸗
kommenen Genuß eines einzigen Augenblicks, —
und iſt dieſes nicht die ganze Lebenszeit in Ver⸗
gleichung mit jener Ewigkeit? — fuͤr ein
dauerhaftes, fuͤr ein vollkommnes Gluͤck gehal⸗
ten hatten, — o Eduard! was fuͤr eine
ſchreckliche Schamroͤthe wuͤrde nicht alsdenn

nnſe er Angeſicht in Gegenwart unſers großen

Vohlthaͤters uͤberziehen! Wie ſehr wuͤrden

wir
gluc

dere
dien

uner⸗
ſt der

eden,
uns
be⸗
9
Muck
denn
uns
un⸗
unk
uns
ale
igen
er⸗
daß
voll⸗
Ver⸗
ein
ot
eine
enn
ßen

den

— 735

wir ihm alsdenn danken, daß er unſere un⸗
gluͤcklichen Wuͤnſche nicht erhoͤrt haͤtte!
Glaube mir, mein theuerſter Eduard,
dereinſt werden wir gewiß fuͤr die Trennung,
die uns itzt ſo ſchmerzlich faͤllt, der Vorſehung
den feurigſten Dank abſtatten. Jemehr wir
itzt ſchon uns dieſe Geſinnungen zu eigen ma⸗

chen, deſto mehr werden wir uns unſerm wah⸗

ren Gluͤck naͤhern, und deſto reiner wird unſere
Liebe werden. Außer dieſer reinen Liebe giebt
es gewiß keine ewige Lebe! Und glaubſt du
wohl, daß unſere Trennung weniger ſchmerz⸗
haft, und nicht ſo unertraͤglich fuͤr uns gewe⸗
ſen ſeyn wuͤrde, wenn uns der Tod, nach einer

gluͤcklichen ehelichen Verbindung, unſern Um⸗

armungen entriſſen haͤtte? — Ach! wenn
wir eben ſo ſehr, als itzt, an dem Sinnlichen
gehangen haͤtten, gewiß tauſend Mal ſchmerz⸗

hafter! — Laß uns alſo, Freund meiner
Seele! den großen Regierer unſerer Schickſale
anbeten — Laß uns ſeine Weisheit und Guͤte

auch in den Faͤllen verehren, wo wir geneigt
ſind, nichts als willkuͤhrliche Haͤrte zu bemer⸗
ken! Er hat gewiß allezeit unſer Gluͤck zur
Abſicht. Wir muͤſſen ihn daher durch unſere

Halsſtarrigkeit nicht zwingen, dieſe Abſicht auf

76 ð

eine fuͤr uns unan genehmere Art zu erreichen.
Unſere gegenwaͤrtige Trennung kann noch nicht
mit derjenigen Trennung verglichen werden,
die dereinſt durch den Tod geſchehen wird!
Ja nach deinem eignen Geſtaͤndniß biſt du
ſo ungluͤcklich noch nicht, als du dir zu ſeyn
einbildeſt. Haſt du mir nicht ſelbſt oft geſtan⸗
den, daß der ſchoͤnſte Koͤrper allein nicht im

Stande geweſen ſeyn wuͤrde, dich mit der Liebe

bekannt zu machen? — daß die Seele in dei⸗
nen Augen alles waͤre, und allein ihrer ſchoͤnen
Huͤlle einigen Werth geben koͤnnte? — O
mein Beſter! Du beſitzeſt meine ganze Seele
ſo vollkommen, ſo ungetheilt, als nur irgend
ein Sterblicher jemals die Seele eines Maͤd⸗

chens beſeſſen hat. — Du beſitzeſt ſie fuͤr die

ganze Ewigkeit! — Begnuͤge dich daran —
Nur der ſchlechteſte Theil deiner Julie fehlt
dir — derjenige Theil, welcher uͤber kurz oder
lang verblaßt, entſtellt, ein Raub der Wuͤr⸗
mer, und dir ſelbſt ein Abſcheu ſeyn wird.
Ich geſtehe zwar, mein Eduard, daß
hierdurch noch nicht alle deine Zweifel gegen die
Wege der Vorſehung aufgeloͤſet ſind. Die
Geſchichte deines Freundes Werther bleibt fuͤr
dich und fuͤr mich ein unaufloͤslicher Knoten. —

fon
eine
den
ſſ
dar
knl
un.
kon
dee
das

ſten

ſchen.
hicht

erden,

dl
iſt du
ſeyn

ſan⸗

ſt im
gebe
del⸗

en

Zeele
gend
Mad⸗
r die
4—
ſehlt
oder
Vüt⸗

daß
die
Die

fir

Aber, o Endlicher! willſt du das Unendliche
ergruͤnden? Unſere Eigenliebe verfuͤhret uns
immer, daß wir uns ſelbſt, und jeden unſerer
Mitmenſchen, an deſſen Schickſal wir Theil

nehmen, als die einzigen Gegenſtaͤnde betrach⸗

ten, fuͤr welche die Vorſehung am mei⸗

ſten ſorgen ſoll, ohne zu erwaͤgen, daß die

Vorſehung Gottes eine ganze, aus verſchiede⸗
nen, an einander geketteten Theilen verbundne
Welt zu regieren hat, in welcher jedes Weſen
— der Seraph ſo gut, als der geringſte
Wurm — ein unmerklich kleines, aber von
der hoͤchſten Guͤte gewiß nicht aus der Acht ge⸗
laſſenes Theilchen ausmacht. — O Eduard!
koͤnnen wir hier wohl richtig urtheilen, ohne
eine Kenntniß von allen Gliedern zu haben, aus
denen dieſe unendliche Kette zuſammen geſetzet
iſt? — Werthers Schickſal war vielleicht an
das Schickſal vieler tauſend Geſchoͤpfe ver⸗
knuͤpfet, und dieſes Schickſal, ſo grauſam es
uns auch in der gegenwaͤrtigen Finſterniß vor⸗
kommen mag, war vielleicht in Beziehung auf
das ganze Weltall, und ſelbſt fuͤr die Ewigkeit
dasjenige, welches ſein wahres Gluͤck am mei⸗
ſten befoͤrdern konnte. Gewiß, mein Beſter,
dieſes ſind mehr als bloße Moͤglichkeiten. Wir

78

duͤrfen uns nur, um uns davon zu uͤberzeugen,
an unſere vorige Erfahrungen erinnern. Wie
oft haben wir mit bittern Klagen einen Zeit⸗
punct angefangen, und ihn hernach mit Frolo⸗
cken uͤber ebendenſelben Zufall geendiget, ſo
bald wir die Urſachen und Folgen dieſes Zufalls
beurtheilen konnten! — Koͤnnen wir zu un⸗
ſerer Beruhigung in dem gegenwaͤrtigen Falle
nicht ebenfalls mit Grunde annehmen, daß
wir bey dem groͤſten Ungluͤcke, welches uns itzt
ſo viele bitkere Thraͤnen koſtet, das groͤſte Ver⸗
gnuͤgen empfinden wuͤrden, wenn unſere Ein⸗
ſichten vollkommener waͤren, und wir itzt ſchon
eine hinlaͤngliche Erkenntniß von unſerm wah⸗
ren Gluͤcke, und von dem ſicherſten Wege der
uns dahin fuͤhrt, erlangt haͤtten?

Wir wollen alſo, mein theuerſter Eduard,

nicht laͤnger unſerm eigenen Gluͤcke im Wege
ſtehn. Iſt es nicht billig, daß wir bey unſe⸗
rer unvollkommenen Einſicht, uns voͤllig auf
dieſelbe Vorſehung verlaſſen, die ſo liebreich
fuͤr uns geſorgt, die ſo oft alle unſere Wuͤnſche
befriediget, uns mit allen Nothwendigkeiten
des Lebens verſehen hat, und zwar oft noch
eher, als wir ſie um ihre guͤtige Vorſorge an⸗
flehen konnten, noch eher, als wir uns deſſen,

Se⸗
die
der
Ed⸗
nes
(
Fre

ege
nſe⸗

79

was uns ſehlte, bewußt waren? Die Leiden⸗
ſchaften, die ſinnlichen Vergnuͤgungen, die

menſchlichen Schwachheiten, koͤnnen uns zwar

auf einen Augenblick bethoͤren — aber endlich
muß doch die Vernunft und die Religion, die

ſich in allen Herzen regt, ihre Stimme erhe⸗

ben. Benyde ruſen uns vereinigt zu: es giebt
keine wahre Liebe als diejenige, die ihren
Urſorung von Gott nimmt, und zugleich
ein Theil von der Liebe zu Gott iſt. —
Und dieſe Liebe allein gruͤndet ſich auf Voll⸗
kommenheit.

Ja! die Liebe thront im Himmel!
Dort, dort findet man die reine Liebe!..
Hienieden iſt ſie eine Seltenheit . . .
Nur die Himanetsgurger biſten ſie in ihrek
ollkommenheit!

Sey ja nicht, mein Theuerſter .D taub gegen
dieſe heilige Stimme — ſie iſt die Stimme
der Wahrheit. — Folge, folge ihr ja, o mein
Eduard! Außerdem giebt es kein vollkomm⸗
nes Gluͤck fuͤr dich — fuͤr dich, mein einigſter
Freund, deſſen Gluͤck allein das meine aus⸗
macht, und ewig ausmachen wird!

—

goO0 u.
Eduard an Julie.

Eagel des Himmels! ſoll ich denn allezeit bey
dir im Staube kriechen? — ſoll ich dir nie⸗
mals gleich werden? — Und gleichwohl haſt
bu noch Geduld mit dieſem ſchwachen Wurme
— du faͤhrſt ſort, ihn zu lieben — ſein Gluͤck
iſt der einzige Gegenſtand deiner zaͤrtlichſten
Sorge! — Ja, meine Julie! ich empfinde,
ich erkenne die Wahrheit, die durch deinen
Mund ſpricht. — Aber, ach! dieſes Herz
iſt zu empfindſam; es wird durch die gering⸗
ſten Ungluͤcksfaͤlle, die auf daſſelbe einen Ein⸗
fluß haben, ſehr heftig gepeiniget; und was
mir ein bloßes Sandkoͤrnchen an deiner Seite
ſeyn wuͤrde, wird mir in deiner Abweſenheit zu

einem unerſteiglichen Berge. — Bleib, ach!

bleib ferner mein Schutzengel; ſo gebe ich noch
nicht alle Hoffnung auf, kuͤnftig an Vollkom⸗
menheit zuzunehmen. — Julie! welche Be⸗
lohnung fuͤr dein Herz! — Du ſollſt die
Schoͤpferin meiner Seligkeit ſeyyn! — Ach!
glaube mir, meine Theuerſte! — Du koͤnn⸗

teſt von weit vollkommenern Menſchen, als ich
bin, geliebt werden; aber gewiß von keinem,

deſſen Liebe zaͤrtlicher waͤre, und uͤberhaupt der

dein
dier
die⸗
ich
gleie
Dren
nerſt
Ung
mein
—d
ſch⸗
gegen
Wo
meine
die n⸗
Unſer
goͤße
enn
hungt
kracht

ben
nie⸗
heſt
urme,
Hlick
ſſin
fnde,
elnen
Herz
ling⸗
Ein⸗
ſoas
Seite
ditz
noch
komm⸗
Be⸗
die
chl

Gnn⸗

ich

nemn,

meinigen gleich kaͤme — ja! trotz aller meiner
Fehler und Schwachheiten, kann ich doch mit
Recht behaupten — und mein Herz macht nicht
die geringſte Einwendung dagegen — daß ich
deine Seele liebe, meine Julie! daß ich dich fuͤr
die Ewigkeit liebe! — Ohne die Tugend, ohne
die Ausſicht in eine ſelige Unſterblichkeit wuͤrde
ich deine Gegenliebe nicht verlangen. — Aber
gleichwohl dringt der Schmerz, welchen die
Trennung von dir verurſacht, bis in das In⸗
nerſte meiner Gebeine! — Ach! wenn meine
Ungluͤcksfaͤlle jemals im Stande ſeyn ſollten,
meine Liebe gegen dich reiner, edler zu machen
— dann ſollten ſie mir ſelbſt ſchaͤtzbar, aͤußerſt
ſchaͤtzbar ſeyn, und ich wuͤrde ſie alsdenn nicht
gegen alles Gluͤck der Welt vertauſchen!
Uebermorgen werde ich an meinem neuen
Wohnorte anlangen — jetzt muß ich daher
meinen Brief ſchließen, um meine Reiſe fort⸗
zuſetzen. — Doch konnte ich nicht unterlaſſen,
dir wenigſtens einige Zeilen zu ſchreiben. —
Unſere Entfernung wird alſo jeden Aßgenblick
groͤßer! — Lebe wohl, meine Julie! einzige
Freundin meiner Seele! — o goͤttliche Vorſe⸗
hung! Lehre mich deine Wege mit Ehrfurcht be⸗
trachten!
F

82 . — . 4

Eduard an Julie.

We groß iſt das Vergnuͤgen, meine Julie,

welches mir die Geſellſchaft deines Bildes ver⸗

urſacht! — Und giebt es wohl einen Augen⸗
blick, wo das Andenken an dich nicht mein
ganzes Weſen durchſtroͤnte? — Die Sonne
laͤchelt mich durch die Morgenroͤthe an, und
der ſanfte Anblick der Natur ſtellt mir meine
Julie dar. — Der kleine ſchlaͤngelnde Bach,
der an meiner Seite vorbeyfließt, murmelt
mir leiſe deinen theuren Namen entgegen, und
der ſterbende Weſtwind wiederholt ihn. —
Der Mittag findet mich auf einer duͤrren Heide,
wo ich herum irre, oder auf einem ſteilen Felſen,
den ich erklettere. — Dann o meine Theuerſte!
erquickt mich dein Bild bey der brennenden
Hitze eines gluͤhenden Himmels eben ſo ſehr,
als wie der Thau ein verſengtes Feld erquickt. —
Die ſtille Nacht uͤberfaͤllt mich unter dem
Schatten einer hundertjaͤhrigen Eiche, oder an
der Seite eines bemooßten Felſen, und indeß
meine abgematteten Augen einſchlummern,

ſchlaͤgt mein Herz den Namen Julie. —

Schlafend wiederholet meine Seele die Vor⸗
ſtellung von dem erſten ſeligen Kuß, den du

ulie,
vet⸗
gen⸗
mein
vonne
und
neine
ach
rmelt
und

eide,
elſen,
tiſtel
enden
ſcht,
k. —
den
er an
indeß
mern,

Vuer⸗

en dur

— 83

mir als ein unverletzſiches Siegel deiner immer⸗
waͤhrenden Liebe aufdruͤckteſt, und mein Herz,
das durch dieſe himmliſche Empfindungen hef⸗
tig angegriffen wird, bedauert ſeine Enge, und
zittert noch bey ſeinem Erwachen vor Wolluſt.
Das Schickſal, o meine Julie! das grau⸗
ſame Schickſal kann mich zwar von dir tren⸗
nen; aber kein Schickſal, keine Zeit, keine
Ewigkeit kann das Andenken an dich auch nicht
einen Augenblick aus meiner Seele entfernen. —
Mit Julien verlaß ich mein Lager, und Julie
iſt der Inhalt aller meiner Traͤume. — Traurig
durchwandele ich meine muͤhſelige Laufbahn;
allein, gleich der Nachteule, welche die Truͤm⸗
mern eines verfallenen Schloſſes bewohnt,
finde ich mehr Vergnuͤgen an der Einſamkeit,
als an den, mit ſo vieler Beſchwerlichkeit ver⸗
bundenen⸗ Vergnuͤgungen einer unruhigen Welt.
Entfernt von Julien ziehe ich die traurige Wild⸗
niß, wo ich ungeſtoͤrt an ſie denken kann, ſelbſt
einem Eden vor. — Hier, wo meine Blicke
auf eine unuͤberſehliche Flaͤche gehe ftet ſind,
vertiefe ich mich in dieſe Betrachtung des ein⸗
ſamen und traurigen Zuſtandes meines Her⸗
zens. — Die Finſterniß verbreitet ſch h uͤber
den Erdboden; die Sterne kommen mit ſtiller

—

84 ==

Majeſtaͤt zum Vorſchein — und mein Herz
verliert ſich aufs neue in dem unermeßlichen
Raume des Himmels. — Hier ſtehe ich in
tieſen Gedanken, o meine Julie! auf einem
kleinen Theile des Weltgebaͤudes, und ſtrecke
meine Haͤnde zu dem Ewigen aus! Ich ſtelle
mir vor, daß unſere Seufzer in dieſem Augen⸗
blick vor den Thron des Allmaͤchtigen gelan⸗
gen — mein Herz vergnuͤgt ſich an dieſer
Vorſtellung — ganz entzuͤckt ſinke ich auf
die Erde nieder — ohne Bewußtſeyn ſehe ich
aufs neue den Himmel an, und — nach einer
langen Gedankenloſigkeit — komm ich wieder
zu mir ſelbſt, und empfinde es zu meinem
groͤßten Mißvergnuͤgen, daß ich meiner Julie
beraubt, daß ich einſam und verlaſſen bin. —
Eine Thraͤnenfluth uͤberſchwemmt alsdenn meine
Wangen, und mit langſamen Schritten und
traurigen Herzen kehre ich wieder zuruͤck in
meine einſame Wohnung.
Von einer ſolchen Liebe beſeelt trauert die
Turteltaube, die von ihrem geliebten Gatten
getrennt iſt. Auf dem duͤrren Aſte eines Baums,
deſſen Wurzel vertrocknet iſt, verjammert ſie
die Tage ihres Lebens.

— —

= S=. =—

—.
—
—

Tr

und

nien
len

hen
ichen
chin
inem
necke
ſele
gen⸗
elan⸗
deſer
auf
eich
einer
ſeder
inem
gule

—
4

neine
Und
in

t die
tten
mms,
t ſe

——, 85

Eduard an Julie.

Wee gluͤcklich, meine Julie! wie unaus⸗
ſprechlich gluͤcklich bin ich durch deine Liebe! —
Hier in dem kalten Norden, weit von dir ent⸗
fernt, ganz einſam und unbekannt, empfinde
ich doch die Seligkeit, die du einſt fuͤr mich
ſchufſt, und die groß genug iſt, um mein gan⸗
zes Leben — ſelbſt auf einer unbewohnten In⸗
ſel — auszufuͤllen. Theuerſte Seelenfreundin!
o meine Julie! was fuͤr eine Wolluſt empfin⸗
det mein Herz, ſo oft mein Mund das Geſtaͤnd⸗
niß ablegt, daß dein Freund, dein Liebhaber,
ſein ganzes Gluͤck, den Segen ſeiner Fortdauer
dir allein ſchuldig iſt. — Du lehrteſt mich
die Liebe kennen, dieſe ſo edle Neigung, die un⸗
ſere Seele groͤßer und alle unſere Gedanken er⸗
habener macht; dieſe angenehm erwaͤrmende

Flamme, welche der guͤtige Schoͤpfer zum

Troſt und zur Linderung der mannigfaltigen
Beſchwerlichkeiten dieſes Lebens fuͤr den Men⸗

ſchen allein angezuͤndet hat — aber welche, ach!

von ſo wenig Sterblichen genau gekannt wird,

und die ich ſelbſt ohne dich in ihrer Reinigkeit

niemals wuͤrde haben kennen lernen. Wie
elend wuͤrde ich itzt ſeyn, wenn meine Liebe blos

86

in der ſinnlichen Leidenſchaft beſtuͤnde, welche
uns unter die Engel erniedriget, indem ſie die
Graͤnzen aufhebt, die uns von den unvernuͤnf⸗
tigen Thieren unterſcheiden! — Ach ohne Ge⸗
nuß, ohne ſinnlichen Genuß kann dieſe Liebe
nicht Beſtand haben! —
Itzt bin ich nicht ganz ungluͤcklich, meine
Theuerſte! und gleichwohl — die Vorſehung
weiß es allein, ob ich dich auf dieſer Erde je⸗
mals wieder ſehen werde? — Was iſt dieſes
Leben, meine Julie! was iſt es, meine Beſte,

fuͤr uns, die wir unſern Blick auf die Unſterb⸗

lichkeit richten? — fuͤr uns, die nichts gerin⸗
gers, als ein unendliches Gluͤck befriedigen

kann! — Wie ungluͤcklich ſeyd ihr Liebenden,
die ihr ſchon bey dem bloßen Andenken an den

Tod erblaßt! Wie blutet mein Herz, wenn ich
mir euer Schickſal vorſtelle! — Ach! durch
die Entfernung der Todesgedanken wird die
alles vernichtende Hand des Todes nicht ein
Haar breit von euch entfernt. — In Zukunft
— ſchauervolle, und fuͤr euch allezeit ganz uner⸗
wartete Zukunft! — werdet ihr gewiß von ein⸗
ander getrennt werden; und was wird wohl
alsdenn demjenigen von euch, der am Leben
bleibt, was wird wohl ihm durch das ganze

—— — —. —

beſche
ſe die
nunſ⸗
Ge⸗
liebe

nelne
hung
de je⸗
Hieſes
eſte,
terb⸗
erin⸗
digen
lden,
ſden
nich
urch
die

— 82

uͤbrige Leben auf dieſer Welt, die eine traurige
einfoͤrmige Wuͤſteney fuͤr ihn geworden iſt, den
geringſten Troſt verſchaffen koͤnnen? — Julie!
wenn ich aus deinen Armen geriſſen wuͤrde, um
auf ewig von dir geſchieden zu bleiben — grau⸗
ſamer Gedanke! — ſo wuͤnſchte ich lieber, daß
du niemals waͤreſt geboren worden, oder daß du
bey den Gegenfuͤßlern das Licht erblickt haͤtteſt,
wo meine Augen dich niemals haͤtten bemerken
koͤnnen, wo dein Name niemals uͤber meine Lip⸗
pen haͤtte rollen, und mein Herz niemals durch
dieſen Namen haͤtte geruͤhrt werden koͤn⸗
nen! —
O Religion! was fuͤr wichtige Dienſte lei⸗
ſteſt du der Liebe nicht! — Du erhebſt ſie
uͤber die Furcht vor dem Tode, und die Roſen,
die du fuͤr zwey uͤbereinſtimmende Herzen auf⸗
bluͤhen laͤßt, verwelken niemals! — —
Julie! ich ſitze itzt an dem Rande eines
uͤber die tobende See uͤberhaͤngenden ſteilen
und fuͤrchterlichen Felſen — der ganze Dunſt⸗
kreis iſt mit einem ſeuchten Nebel angefuͤllt —
ich erblicke nichts, als die beſtaͤndig ſich auf⸗
thuͤrmenden Wellen, die an dem Fuße des Fel⸗
ſen ſich brechen — und hier ſelbſt ergoͤzt mich der
reizende Gedanke unſers kuͤnftigen Schickſals. —

98

O weun ein Grab den Ueberreſt von uns bey⸗
den vereinigte! — o wenn wir einſt neben ein⸗

ander fuͤr die Unſterblichkeit auferſtaͤnden —

wenn ein Augenblick unſer Danklied, unſer feuriges
Danklied vor den Thron Gottes braͤchte! —
Meine lebhafte Empfindung verfuͤhrt
mich — ich ſtelle mir vor, daß ich dieſes Dank⸗
lied ſchon mit dir anſtimme — o was wird un⸗
ſer Herz alsdann empfinden! — Alllein wird
wohl unſer Mund etwas anderes hervorbringen
koͤnnen, als Liebe — innige, goͤttliche Liebe? —
und zwar, meine Julie! mit einer Ausſicht in
eine graͤnzenloſe Liebe! — Wie werth wird
mir das Grab bepy dieſer verfuͤhreriſchen Vor⸗
ſtellung! Die ganze Zeit hindurch ſanft, unge⸗
ſtoͤhrt an deiner Seite zu ruhn, welches Gluͤck!
— Aber durch was fuͤr Ungluͤcksfaͤlle werden
wir uns auf Erden noch durcharbeiten muͤſſen,
ehe wir in dem Hafen anlangen! Wie man⸗
cher Ungluͤckliche, der ſich nach dem Ende ſeiner
muͤhſeligen Wanderung durch die Welt ſehnet,
wird ſich vielleicht eint auf unſer Grab ſetzen,
und auf unſerm Ruheplatze ſeinen Seufzern Luft
machen. — Ach wenn doch ein ſolcher hier
Linderung ſeiner Traurigkeit faͤnde! — Julie!
wenn ſich einmal zwey tugendhafte Liebende auf

lie

gen

in
ird
or⸗
ige⸗
ck
dent
ſen,

uf

89

unſer Grab ſetzten, und ſich in den vergnuͤgten
Augenblicken, in welchen die Religion und Liebe
ihnen den voͤlligen Genuß ihres Gluͤcks ver⸗
ſchaft, ſich an unſer beyder Schickſal erinnerten!,
Was fuͤr ein empfindungsreicher Auftritt wuͤrde
das ſeyn! —
O! meine Geliebte! — ſo hoͤr ich im
Geiſt den Juͤngling ſtammelnd ausrufen —
betrachte dieſes Grab, dieſes verfallene, mit
Gras bewachſene Grab! — Es verwahrt ſeit
einem Jahrhundert die Aſche zweyer gefuͤhlvol⸗
ler Herzen, die einander feurig geliebt haben. —
Laß uns dieſes Heiligthum mit einer Thraͤne
benetzen! — Sanft muͤſſe ihre Aſche
ruhen!“
Seine geruͤhrte Freundin weint. — Ganz
Gefuͤhl werfen ſie ſich beyde vor unſerm Grabe
nieder. — Alles irdiſche Vergnuͤgen ſcheint
ihnen ein Nichts zu ſeyn — der Tod und ihre
letzte Trennung ſchweben ihnen allein vor Au.
gen. — „RNein, mein Theurer! ruft das

geruͤhrte Maͤdchen aus, es giebt keine Liebe
ohne Tugend. — Laß uns die hier ruhenden

Liebenden nachahmen, und uns bemuͤhen, tu⸗
gendhaft zu ſeyn; ſo werden wir einſt gewiß
gluͤcklich werden!“ —

„O wenn doch, verſetzt der ſeuf⸗
zende Liebhaber, ihr Schickſal einſt auch
das unſrige waͤre! — o wenn doch,
meine einzige Freundin! kuͤnftig einerley

Grab. . . 40%

Hier verſchließt die heftige Gemuͤths⸗

bewegung ihre Lippen — ſie fallen einan⸗

der in die Armen — ihre Herzen ſchlagen
uͤber einander. — Ganz erſtarrt, und un⸗
ter einer Fluth von vermiſchten Thraͤnen
ſinken ſie auf das Grab nieder, und wuͤn⸗
ſchen — daß ſie einſt eben ſo, wie wir,
entſchlafen moͤgen!

Was fuͤr angenehme Traͤume, meine

Julie, fuͤr ein zaͤrtliches Herz! Allein
wird uns dieſes Gluͤck wohl einſt wuͤrklich
zu Theil werden? —

Ach, wenn meine Augen dich an dem
Rande dieſes Grabes nicht wiederſehen ſoll⸗
ten — wenn etwa verſchiedene Welttheile
unſere Aſche aufbewahren ſollten! — Ju⸗
lie, mein Herz ſagt mir, daß ich demohn⸗
geachtet einſt an dem Tage der Auferſte⸗

—— — —.᷑

— .— – — — — — —

—. —

‚ʒ‚d —üH — 2-—

—

— — »

un⸗
bit,

ine
ein

ich

dein
bl
eile
d,
hn⸗
ſte⸗

91

hung unter allen auferweckten Bewohnern
des ganzen Erdbodens dich wieder erken⸗
nen wuͤrde! — Troſtreiche Gewißheit!
Julie iſt niemals fuͤr mich verloren. —
Julie bleibt auch im Grabe meine Julie!...
Meine Kraͤfte verlaſſen mich, o meine geliebte
Seelenfreundin! — Bey der Empfindung
eines Engels fuͤhle ich doch, daß ich noch ein
ſchwacher Sterblicher bin! Ein herannahen⸗
der Sturm weckt mich wiederum aus der
durch heftige Empfindungen erregten Erſtar⸗
rung. — Alles um mich herum wird fuͤrch⸗
terlich. — Die See tobt unter mir heftig —
der Felſen wird erſchuͤttert — ich verlaſſe meine
einſame Hoͤle — vielleicht ruhe ich nach einigen
wenigen Tagen wieder an deinem Herzen. —
Doch warum ſeufz ich bey dieſer troſtreichen
Hoffnung? . . . . Eine traurige Ahn⸗
dung . . . . Nein, meine Julie! beunru⸗
hige dich daruͤber nicht .. . Meine Seele
iſt in heftiger Bewegung . . . . Alles ſtellt
ſich in dieſem Augenblicke meiner Einbildungs⸗

kraft ſchwarz dar . . . . Eine außerordentli⸗

che Aengſtlichkeit peiniget mein Herz . . . .
Wie ſchrecklich tobt der Wind durch dieſe

92

aufgethuͤrmten Felſen! . . . . Wo bin
ich? — Itzt fuͤhl ich nichts mehr —
und gleichwohl ſeufze ich noch unter einer
Laſt, die ich nicht laͤnger ertragen kann . . . .
Ach ich bin ganz betaͤubt. . . . o Gott!

erhalte meine Julie! . . . . ach meine

Julie! . . ..

bin

einet
ott!
ſeine,

—..—

822

Eduard an Alceſtes.

Wache ich oder iſt es ein Traum? — ein
aͤngſtlicher Traum, der mein Gehirn noch bene⸗
belt, nachdem ich erwacht bin? — Sollte die⸗
ſer er ſchreckliche Zuſtand etwas wuͤrkliches ſeyn?
— ſollte ich ſchwacher Sterblicher ihn ertrag n
koͤnnen? — Ach mein Gott! nimm dieſen, vor
meinen Augen ſchwebenden Nebel weg! —

Befreye mich wieder von dieſer Betaͤubung, da.
mit ich mein ganzes Schickſal erblicke und uͤber⸗

ſehe — damit ich den Becher, welchen du mir
darreichſt, tropfenweiſe ausleere, und bey jedem

Tropfen tauſend Dolche in meinem Herzen em⸗

pfinde — Wo bin ich? — Was empfinde ich?
— Doch was rede ich von Empfinden? Em⸗
pfindet man wohl noch etwas, wenn man hoff⸗
nungslos, auf immer, auf immer hoffnungslos
iſt? — O mein Freund! kannſt du dir wohl
dieſen Zuſtand vorſtellen? So ungluͤcklich zu
ſeyn, und nicht einmal einen ſchwachen Strahl
von Hoffnung an dem Geſichtkreis dieſes Lebens,
das noch ſo lang, ſo lang fuͤr mich ſeyn kann,
jemals wieder ſchimmern zu ſehen! — So kalt,
ſo verſteinert an dem Rande eines Abgrunds zu
ſtehen — alles um ſich verſinken zu ſehen —

94
ein ſtarres Auge in die Finſterniß des Abgrunds
zu werfen — immer tiefer und tiefer hinein zu
ſchauen ohne einen Grund zu erblicken — Ge⸗

dankenlos und erſtarrt vor ſich hinzuſehen, be⸗

ſtaͤndig ſo vor ſich hinzuſehen — dieſes, dieſes
iſt mein itziger Zuſtand! —
Koͤnnke ich eine See von Thraͤnen vergie⸗
ßen, ſo wuͤrde mein Herz eine Erleichterung
empfinden; allein auch dieſer Troſt der Trauri⸗
gen iſt mir verſagt — Keine Thraͤne! — kein
Verlangen nach etwas! — Allles iſt kalt —
kalt wie der Tod.. .. Julie! der Tod.. . ſiehe
hier wenigſtens einen wohl lthaͤtigen Seufzer, der
meiner Bruſt entflieht! Ja! noch ein Gluͤck —
ich empfind es — iſt fuͤr mich i uͤbrig — Naͤhere
dich, geſegneter Bote meiner Seligkeit! —
Sage dieſem verwundeten Herzen, daß es nur
noch eine Stunde ſchlagen, und alsdenn in ei⸗
ner langen traumloſen Nacht unbeweglich, als ein
Raub der Wuͤrmer liegen ſoll — ſo will ich wie⸗
derum zum erſtenmale — und ach! vielleicht
auch zum letztenmale frohlocken! — Doch was
ſchwaͤrme ich? — was ſchreibe ich? — Alles
um mich herum iſt Verwirrung und Grauſen —
Unzaͤhlige Gedanken fliegen,
den, d durch meine Seele, und mein Herz kann

gleich Sturmwin⸗

unds
in zu
Ge⸗

Elend — mein unheill

ſich bey keinem einzigen verweilen — O ver⸗
gieb mir, mein Freund! vergieb mir dieſe
ſchauervolle Ausſchweifung, in die ich immer
gerathe, und worinnen ich mich tauſendmal in
einem Augenblicke verliere... Ja! ich war
willens — ſchon hatte ich die Feder ergriffen,
um dir mein ach! kein Wort druͤckt mein

res Elend aus — mein Herz will berſten, —
ich kann nicht mehr! —
Itzt ergreif ich nach wiederholten Bemuͤ⸗

hungen aufs neue die Feder — ach! wie ſoll ich
dir mein ungluͤckliches Schickſal ſchildern? —

Schon ſinkt wieder alles vor mir hin, — Al⸗
ceſtes! du haſt deinen Freund gekannt — Ehe⸗
mals — ehemals war eine Zeit, da er ſich an
dem ſtillen Gefuͤhl ſeines Daſeyns vergnuͤgte —
da der Lenz fuͤr ihn gruͤnte, und die Sonne ſich
fuͤr ihn uͤber den Horizont erhob — da das

Veilchen auf ſeinen Pfaden Wolluſt fuͤr ihn duf⸗

tete, und die geringſte Fliege, die vor ſeinen
Augen herumflatterte, und der kleinſte Kaͤfer,
der in ſeinem Schatten herumſummte, Freude
ſuͤr ihn ſchuf — Aber itzt — ach itzt ſteht er
unbeweglich — Kein warmes Gefuͤhl durch⸗
ſtroͤmt mehr ſein Herz! — Unempfind lich ge⸗

9 6 ——

gen alles, und doch von jeder Sache gepeinigt,
ſehe ich die ganze Natur, die bisher ſo ſchoͤn,
ſo reizend ſich meiner Seele zeigte, als einen
Nebel, als eine traurige Daͤmmerung vor mei⸗
nen Augen ſchweben. — Felſen, die ſeit der
Schoͤpfung kein Fuß betreten hat — Waͤlder,
worinnen eine ewige Nacht und Kaͤlte herrſcht,
die voll heulender Woͤlfe und wilder Baͤren ſind
— Wuͤſteneyen, worinnen ſich Abgrund an
Abgrund befindet, und ſich uͤberall der Anblick
des Todes zeigt — dieſes ſind itzt die einzigen
Paradieſe, nach welchen mein Herz ſich ſehnet,
und die eine geſchaͤftige Einbildungskraſt mir
beſtaͤndig ſchrecklicher und ſchrecklicher vorſtellt —

Wo ſeyd ihr geblieben, ihr ruhigen, ihr

vergnuͤgten Tage meiner Kindheit, in denen die
Hoffnung um mich herumſchwebte, und mir
eine angenehme Ausſicht in ein gluͤckliches Leben
zeigte? — Wo biſt du hingeſlogen, du ſelige
Zeit meiner Jugend, da ich an der Seite eines
Engels mein Leben ſanft in die Ewigkeit fließen
ſah? — Wie ſchnell biſt du verſchwunden! —
wie bald bin ich aus dieſem angenehmen Traum
erwacht! — Ach daß ich mit einem ſo gefuͤhl⸗
vollen Herzen erwachen mußte! —
Alceſtes! es iſt itzt Mitternacht — Alles

iſt
dein
Sn
zaht
nein
mich
bede
der
Dee
Fede
geda
ren⸗
wenn
es in

wenn

Juß

ter

liebe
ſlh

meng

— —— 97
iſt ſtill; alles ruht, ausgenommen die Seele
deines Freundes — Es ſind bereits zwey
Stunden verfloſſen, ſeitdem ich mich niederſetz⸗
te, um dir mein ungluͤckliches Schickſal zu er⸗
zaͤhlen — Aber mein Herz iſt beſtaͤndig mei⸗
nem Willen ungehorſam geweſen — es leitet
mich immer auf Rebenwege, die mit Blumen
bedeckt ſcheinen, auf denen ich aber immer wie⸗
der an einen abſcheulichen Strudel gerathe —

Dieſen Augenblick wollte ich ſchon wieder die
Feder wegwerfen, an mein Fenſter eilen, und
gedankenlos die pechſchwarze Finſterniß anſtar⸗

ren — und gleichwohl empfinde ich es, daß,
wenn du nicht itzt mein Schickſal erfaͤhrſt, du
es in Ewigkeit nicht von mir erfahren wirſt.
Hoͤre alſo, hoͤre Alceſtes! — und zittre nicht,
wenn du kannſt — ich werde dir ſchauer volle
Dinge erzaͤhlen. B
Siehe hier den letzten Brief von meiner

Julie, der aufgeſchlagen vor mir liegt!

„Eduard, theuerſter Eduard! meine Hand
zittert vor Vergnuͤgen — eile auf Fluͤgeln der
Liebe zu deiner Julie! — Keine Entfernung
ſoll hinfort dasjenige ſcheiden, was Gokt zuſam⸗
mengefuͤgt hat — O komm bald! Mein
Vater bewilliget alles — Meine Thraͤnen,
G

98 —

eine Liebe gegen mich, und eine uns guͤnſtige
guͤnſtig

Vorſehung haben ſein Herz unſern Wuͤnſchen
und unſerm Gluͤcke geneigt gemacht.“
Ich leſe dieſen Brief, und nun war ſchon
alles Ungluͤck, das ich ausgeſtanden hatte, ver⸗
geſſen. Keine Erinnerung an mein Elend,
nicht einmal ein Seufzer blieb in meinem Ge⸗
daͤchtniß zuruͤck — Der Augenblick, in wel⸗
chem ich meine Julie wiederum in meine Arme
faſſen ſollte, erfuͤllte meine ganze Seele —
Sogleich flog ich meinem Vaterlande zu, und
o! mit was fuͤr Verguuͤgen, mit welcher zaͤrt⸗
lichen Empfindung ſah ich bereits die Spitzen
des Wohnorts meiner Julie an dem blauen
Horizont! — Bald darauf betrat auch ſchon
mein Fuß den Boden wieder, nach welchem
ich mich ſo lange geſoͤhnet hatte — Schon

ſtroͤnte das Blut mit verdoppelter Gewalt

durch meine Adern — Schon klopfte mein
Herz — Jeder Gegenſtand zog meine Auf⸗
merkſamkeit auf ſich, und uͤberall ſchien ich Ju⸗
lien zu entdecken — Ploͤtzlich zeigt ſich mir in
der Ferne ein feyerliches Leichenbegaͤngniß —
Eine Beaͤngſtigung, der ich nicht widerſtehen
konnte, verbreitet ſich durch meine ganze See⸗
le — Ich naͤhere mich — eine beſtaͤndig zu⸗

A

ſch
Wwa

hen
mei
bren

ſtaͤn

ben
hal
Per
kran

So

und
ne
ſollt⸗

dag
einer

Seer

ben
Lan
gnig

ſtige

ſ
vel⸗
lend,
Ge⸗
ſel⸗
Neme
ud
züͤrt⸗
piten
lauen
ſchon
lchen
Schon

jewalt

mein
. uf.
9r⸗
nit in
—
ſehen
See⸗
dig i⸗

nehmende Angſt macht unvermerkt meine
ſchnellen Schritte langſamer — Himmel!
was ſeh ich nun mehr! — Der Vater mei⸗
ner Julie war die erſte Perſon, die ich deutlich
bemerken konnte. — Alles drehte ſich nun vor
meinen Augen herum. — Ich zitterte, und
brannte zugleich vor Begierde, die naͤhern Um⸗
ſtaͤnde zu erfahren. — Ein heftiges Schrecken
bemeiſterte ſich meiner. — Betaͤubt und ſchon
halb ſinnlos frage ich nach dem Namen der
Perſon, die man zu Grabe traͤgt.. .. Eine
traurige Stimme nennt Juliens Namen. —
So laͤßt ſich der Donner hoͤren! — In dem
Augenblick lag ich ausgeſtreckt auf der Erde,
und brauchte, um zu ſterben, nichts weiter
auszuſtehen. — Doch ach! mein Zuſtand
ſollte noch ſchlimmer, noch grauſamer werden.
— Ich mußte meine Augen wiederum dem
Tageslicht oͤffnen, und eine Welt ohne Julien,
einen Sammelplatz von Todtengebeinen ohne
Seele, ohne Leben erblicken!
Ich befand mich endlich auf eben demſel⸗
ben Lager, wo ich ehemals die angenehmſten

Traͤume von Julien gehabt, wo ich mit Ver⸗

gnuͤgen an ſie gedacht, und mich nach der
Stunde geſehnt hatte, die mich an ihre Seite

100

bringen ſollte. — Dieſe Stunde war nun⸗
mehr auf immer als ein Glied mit der langen

Kette der Ewigkeit verbunden — und mir
blieb keine Hoffnung, keine einzige Ausſicht in
einen gluͤcklichern Zuſtand uͤbnlig. — Bald

laut vor Schmerz, bald ſtumm vor Traurigkeit,
konnte ich mir gar nicht vorſtellen daß ich wirk⸗
lich wachte. — Nunmehr wuͤnſchte ich, daß
es außer dieſer Welt ein wuͤſtes Plaͤtzchen geben
moͤchte, wo ich, entfernt von allen lebenden
Geſchoͤpfen, ohne alle Ergoͤtzung, meinem
Schmerz nachhaͤngen und meine uͤbrigen Tage
verweinen konnte. — Sehnlich flehte ich nun⸗
mehr den Tod an, daß er den Faden meines
fuͤr mich ohne Rettung verlohrenen und unnuͤ⸗
tzen Lebens zerſchneiden moͤchte. — Doch,
ach! der Tod erhoͤrte meine Wuͤnſche nicht. —
Meine Julie war nicht mehr; aber ich — ich
war verdammt noch laͤnger zu leben! —
O mein Freund! Monate ſind ſeit dieſer
Zeit vergangen, aber bis itzt habe ich noch fei⸗
nen einzigen ruhigen und troſtreichen Augen⸗
blick gehabt. — Hundertmal hab ich dir ſchon
mein Ungluͤck melden wollen, und hundertmal
iſt mir die Feder wieder aus der Hand gefallen.
— ſt es moͤglich, daß man in ſo hohem

101

Grade ungluͤcklich ſeyn kann? .. .. Ach, mein
Freund! dein Eduard, der Gefaͤhrte deiner
Jugend, iſt fuͤr dich, fuͤr das Vaterland, fuͤr

die ganze Welt verlohren! — O ſey gluͤckli⸗

cher, als ich — Niemals muͤſſeſt du —
auch nicht fuͤr den geringſten Zeitpunkt — die
Angſt und Marter kennen lernen, die auf im⸗
mer, auf immer mein Leben verbittern wird....

O Gott! ich habe meine Julie verlohren!
— was kann in Zukunſt dies leere Herz nun
ausfuͤllen, als du allein? — Ach mein

Eduard an Alceſtes.

Vabanne deine Furcht, Alceſtes! Ich habe
meine Ruhe gluͤcklich wieder erlangt. — Mein

Herz wird zwar beſtaͤnbig an einer Wunde noch
bluten, die ganz unheilbar iſt, und keine Zeit
wird die heftige Traurigkeit lindern, die mein

Leben nach und nach untergraͤbt. — Sie
macht itzt etwas weſentliches von mir aus, und
ich liebe ſie. — Ach, mit ihr wuͤrde ich vol⸗
lends alles verlieren! — Allein ſey deswegen
nicht beſorgt, daß etwa die Verzweifelung mich
zu einem gewaltthaͤtigen Mittel antreiben wer⸗
de. — Der Sturm, der in meiner Seele
lobte, hat ſich gelegt, und die Stimme der Re⸗
ligion hat die Wuth meiner Leidenſchaften be⸗
ſaͤnftiget. — Was fuͤr ſchwache Sterbliche
ſind wir doch! — Ja ich ſtelle mir vor, daß
die Ueberzeugung von der Unſterblichkeit unſerer
Seele meine Begierden durch den Verluſt mei⸗
ner Julie im Zaume halten ſoll, daß mein
Geiſt ſeinen Blick nun vorzuͤglich auf die Kuͤrze
des menſchlichen Lebens, und auf die unermeß⸗
liche Dauer der Ewigkeit richten werde. —
Wie oft habe ich mich mit meiner Julie an
dieſer troſtreichen Ausſicht ergoͤtzt, und gelaſſen

meit

n d
kaun
Siin
Nlli
ſen

Por

und

nen
die.
ſoß
Da
zart
derl
men

m

hebe

Mein

nech

deit
mein
Sie

und

hol.

vegen

nich

Wel⸗
Seele
Ne⸗.

be⸗

bliche

daß

ſerer
mei⸗
ein
dürze
nneße⸗

e en
aſeen

an dieſen Zeitpunkt gedacht! — Doch, ach!
kaum iſt derſelbe erſchienen, ſo verſtummt die

Stimme der Pflicht, der Vernunft und der

Religion. — Meine Leidenſchaften allein laſ⸗
ſen ihre Stimme hoͤren, und eine geraume Zeit
war ich taub gegen alles! — Zum Gluͤck hat
mein Herz endlich noch den Zuruf der Religion
und Vernunft Gehoͤr gegeben! —
Ja, mein Freund! ich kann es nicht laͤug⸗
nen, in meiner erſten Beſtuͤrzung wuͤrde ich
die Hand, die mir einen Dolch in die Bruſt ge⸗
ſtoßen haͤtte, gekuͤßt haben. — Gott ſey
Dank! dieſe Gefahr iſt nun voruͤber. — Das
zaͤrtliche, mit einer angenehmen Empfindung
verbundene Gefuͤhl, welches itzt mein Herz im⸗
mer weicher macht; die Thraͤne, die beſtaͤndig
aus meinen Augen fließt; die Art von Schwer⸗
muth, die ſich uͤber alles, was mich umgiebt,
verbreitet hat, — dies alles iſt mir ſchaͤtzbar.
— Es ſoll mich uͤberall unzertrennlich ſo lange
begleiten, bis ſich einſt meine Aſche wiederum
mit der Aſche meiner Julie vereinigen wird,
und auch dieſem Augenblicke ſieht mein Herz
mit der innigſten Freude entgegen! Ich habe
alſo gelebt, mein Freund! und dieſes iſt der
letzte Brief, den du von mir erhaͤlſt. — Der⸗

einſt ſehen wir einander wieder! — Laß uns
dieſen Augenblick geduldig erwarten. — War⸗
um wollen wir hier das Band noch feſter.zu⸗
ſammenknuͤpfen, das doch uͤber kurz oder lang
nothwendig zerriſſen werden muß? — Dort
— jenſeit des Grabes, raubt keine grauſame

Trennung uns die, in jenen ſeligen Stunden

genoſſenen geſellſchaftlichen Vergnuͤgungen! —
Bemuͤhe dich nicht vergebens, Alceſtes! —
Mein Entſchluß iſt gefaßt, und bleibt unver⸗
aͤnderlich — unveraͤnderlich wie die Ewigkeit!
— Hoͤre, wo ich kuͤnftig meine traurigen Ta⸗
ge verleben will, und ach! ſey nicht grauſam
gegen mich! — Suche dich nicht durch ver⸗
gebliche, durch eiskalte Vernunftſchluͤſſe der
einzigen Erquickung, die mir noch uͤbrig iſt,
zu widerſetzen 1
Nahe bey dem Gottesacker, wo meine Ju⸗
lie ſchlummert, ſteht in einem einſamen Thale
ein altes gothiſches Gebaͤude, welches ſeit lan⸗
ger Zeit niemand bewohnt hat. Es iſt mit
einem kleinen, zum Theil ſchon verfallenen
Thuͤrmchen verſehen, welches ſeine niedrige
Wetterfahne uͤber die umliegenden Anhoͤhen er⸗
bebt. — Von dieſem Thuͤrmchen kann ich
das Grab meiner Julie, und die dichten Gipfel

der h

ſehen
an
mete,
lbera
ein o
ſchimn
ſeht
undt
umge
uber
nienb

.*

ſſes,

dreym
Und d
öfnet,
Wohe
ſande
„
der O
der do
der ge
nes Le
mmeine
I de
cein

— toz

der hohen Baͤume in demjenigen Tannenwalde

ſehen, in deſſen Schatten ich ehemals ſo oft
an Juliens Seite Leben und Seligkeit einath⸗
mete. — Fahlgruͤne Epheuſtraͤucher bedecken
uͤberall die Mauren, von welchen hier und dort
ein weiſer Fleck durch das traurige Gruͤn durch⸗
ſchimmert. — Durch ſtarke eiſerne Gitter
ſieht man aus den Fenſtern in einen breiten
und tieſen Graben, welcher das ganze Gebaͤude
umgiebt, und deſſen Waſſer unter dem dichten,
uͤber daſſelbe haͤngende Laub der großen Kaſta⸗
nienbaͤume ſchwarz ausſieht, — Ein dum⸗
pfes, langſam abnehmendes Echo wiederholt
dreymal die Bewegung eines jeden Fenſters,
und das Knarren einer jeden Thiere, die man
oͤrnet. — Mit einem Worte „dieſe ganze
Wohnung koͤmmt mit der Lage und dem Zu⸗
ſtande meiner Seele vollkommen uͤberein. —
Ich habe ſie alſo gekauft, und dieſes iſt
der Ort, wo ich in der groͤßten Einſamkeit, in
der vollkommenſten Ruhe, und vergeſſen von
der ganzen Welt, die noch uͤbrigen Tage mei⸗
nes Lebens zubringen will. Alles koͤmmt hier
meiner Traurigkeit vortreflich zu ſtatten! —
In den fruͤhſten Morgenſtunden unternehme
ich einen Spaziergang in den Tannenwald, wo

106 ðòð

ich mich ganze Stunden damit beſchaͤftige, mir
alles das Gluͤck recht lebhaft vorzuſtellen, wel⸗
ches mir ehemals an dieſem geweihten Orte zu
Theil wurde. — Jedes Plaͤtzchen, wo mei⸗
ne Julie geſeſſen hat, betrachte ich mit einer
wolluͤſtigen Ehrfſurcht. — Bald koͤmmt es
mir vor, als wenn ich noch die Spuren ihrer
Fußſtapfen auf dem Erdboden erblickte, und
dieſe Vorſtellung erregt in mir eine uͤberaus
angenehme und zaͤrtliche Empfindung, die mit
einer herabrollenden Thraͤne begleitet wird. —
Bald umfaſſe ich wiederum die Raſenbank,
welche ehemals Jullen in meinem Aerm zu ei⸗
nem angenehmen Ruheplatze diente, und un⸗
vermerkt ſteigt meine Einbildungskraft in ihr

Grab nieder, und ſchlummert an ihrer Seite

ein. —

Des Nachts, wenn der Mond ſcheint, oder

wenn mein Lieblingsgeſtirn an dem hellen Fir⸗
mamente ſeine Deichſel zu wenden anfaͤngt, be⸗
gebe ich mich auf den Gottesacker. Hier ſetze
ich mich auf Juliens Grabſtein, und ſehe bald
den uͤber mir ausgebreiteten graͤnzenloſen Him⸗
mel an, bald aber betrachte ich jedes Graͤschen,
das um das Grab meiner Julie waͤchſt. —
Neulich fand ich ein kleines Veilchen, welches

ind
Ger
and
und
Do

mit

han

dan

ſtun
alsd
wei

ſeyr

han

viel

bol
mer
ihr
noc
des
nig
Me

den

mit

vel⸗·

ſte zu
mei⸗
iter
ſt es
ihrer
und
orqus
mit
—
bant,
jl ei⸗
dun⸗
in ihe
Seite

der
1 Fit⸗
, e⸗
ſete
bald
Hin⸗

chen,

—— 107

7

in der ſtillen Mitternachtſtunde einen lieblichen
Geruch von ſich gab. Drey Abende hinterein,
ander beſuchte ich dieſes niedrige Bluͤmchen,
und benetzte ſeine Blaͤtter mit Thraͤnen. —
Doch ach! geſtern fand ich es verwelkt, und
mit einem verdorrten Stiele gegen die Erde zu
haͤngen. — Ein banger Seufzer entflog als⸗
dann meiner Bruſt. — So verwelkte meine

Julie! — rief ich aus. — Eine zeitlang

ſtund ich unbewegt und ſah mein Veilchen an;
alsdenn ſank ich auf das Grab nieder, und
weinte uͤberlaut.
Mein Lager ſoll von nun an ein Sarg
ſeyn. Die große Tanne, welche die Raſen⸗
bank uͤberſchattete, auf welcher ich ehemals ſo

viel gluͤckliche Augenblicke genoß, habe ich um⸗

gehauen, und inwendig ausgehoͤlt. — So
bald die Huͤgel, welche hier auf allen Seiten
meine Ausſicht begraͤnzen, die Sonne hinter
ihre Gipfel zu verbergen anfangen, und nur
noch die letzten Strahlen derſelben die Spitzen
des Graſes erleuchten, begebe ich mich gemei⸗
niglich an dieſen, der Ruhe beſtimmten Ort. —
Meine ermuͤdeten Augenlieder ſchließen ſich als⸗
denn, und wenn ich wieder erwache, bin ich
traurig. — Nunmehr denke ich daran, wie

108

min mich einſt in eben dieſen ausgehoͤlten
Baum, als einen aller Bewegung beraubten
Koͤrper, der nicht eher als bey der Auferſtehung
wieder erwachen ſoll, niederlegen wird. —
Dech alsdenn werde ich meine Julie wieder fin⸗
den. — Ja! dieſes Leben iſt ein Traum —

ein mit Luſt und Unluſt vermiſchter, ermatten⸗

der Traum! — Der Tod verſchaft endlich
den unruhigen und ermuͤdeten Lebensgeiſtern
Rahe, und der Tag der Auferſtehung weckt die
Schlafenden zu ihrem Vergnuͤgen wieder auf —
O mein Freund! mißgoͤnne mir dieſe
Freude nicht — die einzige Freude, die ich
noch zu empfinden faͤhig bin! — Du traͤgſt
ja ebenfalls ein gefuͤhlvolles Herz in deinem
Buſen. — Ach! warum beſitzt nicht jeder
Geiſtliche dieſen Vorzug? — Du weißt, wie

viel Achtung ich fuͤr dieſen Stand habe. Ein

wuͤrdiger dehrer der Chriſtus⸗Religion war in
meinen Augen jederzeit eine der vortreflichſten
Perſonen. — Vor einigen Tagen wurde ich
von einem Geiſtlichen beſucht. — Der ge⸗
fuͤhlloſe Mann! Er bemuͤhte ſich, Alceſtes,
mir zu beweiſen, daß alle Bekanntſchaften,
Freundſchaften und Verbindungen im Tode auf⸗
hoͤrten — daß zaͤrtliche Ehegatten, nahe

Bl
in
Al
B
Art
Au
mel
leid
nen
ich
ſen
mir

65
die
wer
Uns
nd
mit
ten
hier
ken⸗
Ot

zun

tten
hbten

hung
. t⸗

—
tten⸗
blch
ſtern
die
dieſe
ich
ſt
nem
ſeder
wie

Ein

Blutsverwandte und geliebte Freunde einander
in jenem Leben nicht wieder kennen wuͤrden.
Ich fuͤhlte, daß dieſer Mann meine ganze
Wunde wieder aufriß, auf eine unbarmherzige
Art aufriß. — Die Haare ſtiegen mir vor
Angſt zu Berge. — „Um Gottes willen,
mein Herr, ſagte ich zu ihm, haben Sie Mit⸗
leiden mit meinem armen Herzen, und verſcho⸗
nen Sie es mit Ihren Beweiſen. — Wenn
ich irre, ach! ſo mißgoͤnnen Sie mir doch die⸗
ſen Irthum nicht — mit ihm entziehen Sie
mir alles.“ —
Er ſchwieg, und war noch im Stande zu
lachen. — Ja, Alceſtes! mein Herz ſagt
es mir — und ſowohl die Vernunft als auch
die Religion bekraͤftigen ſeine Ausſage — wir
werden uns einſt wieder kennen — wir werden
uns von dem einen Ende der Erde bis zu dem
andern wiederkennen — wir werden uns
mit Vergnuͤgen an die wenigen guten Tha⸗
ten erinnern, wozu uns eine guͤnſtige Vorſehung
hier Gelegenheit verſchafte und die wir auf ih⸗
ren Wink verrichteten. — Dort erſt ſoll der
Ort des Genuſſes ſeyn! Dieſe Welt war hier⸗
zu nicht beſtimmt. Liebe, Freundſchaft, Tugend,
Wiſſenſchaft, kurz alles wird hier blos geſaͤet;

und ſollte wohl auf dieſe Saat kuͤnftig keine

Erndte erfolgen? Sollte dieſe herrliche und ge⸗
ſegnete Saat in der Erde erſticken, und mit
Haß, Neid, und den uͤbrigen Laſtern einerley
Schickſal haben? Nein! mein ganzes Innere
empoͤrt ſich gegen dieſe Meinung. — Mein
Herz wird von einem Schauer uͤberfallen, wenn
es nur daran gedenkt — Einſt — einſt werden
wir gewiß erndten — eine ewige Erndte ha⸗
ben! — Laß uns, mein Freund! dieſen Zeit⸗
punkt mit Sehnſucht erwarten! — Alsdenn,
alsdenn findeſt du mich geſellig, froͤlich, und
unzertrennlich von dir wieder — und ich erlan⸗
ge wieder meine Julie und dich D
Lebe wohl, Alceſtes! — Die Thraͤne, wel⸗

che dieſes Blatt benezt hat, ſagt dir ſchon, daß

ich dich liebe — Ja, ja! du biſt meinem Her⸗
zen ſchaͤtzbar. — Der Tag des Gerichts ſoll dich

davon uͤberzeugen — Alsdenn heuchelt man

nicht — Zum leztenmale lebe wohl, lebe ewig
wohl!

El

nie
ger
do

hol
kin
die
ich

feine
nd ge⸗
d mit
nerley

nnete

Min
wenn
hetden
ſe ho⸗

eit⸗

denn,
. und

erlan⸗

vel⸗
daß
er⸗
dich

man

abig

III

Vermiſchte Auffſaͤtze.

Glaube mir, in den klagenden Toͤnen eines Adagio liegt
oft mehr Stoff zu Erregung angenehmer Empfindun⸗
gen, als in dem feurigſten Allegro.

E.

Jsr von meinen Mitbuͤrgern die ihr dieſes
nicht blos glaubt, ſondern auch empfindet, ein⸗
zige befugte Richter meiner Julie! nehmt fol⸗

gende, zum Theil ſchon in juͤngern Jahren

von mir ausgearbeitete Aufſaͤtze, die ich bey
Gelegenheit des vorhergehenden Werkchens
habe drucken laſſen, als Proben von mir in
einem Fache an, worinnen ich bisher ſehr we⸗

nig gearbeitet habe, und urtheilt daraus, ob

ich mit dergleichen Arbeiten fortfahren ſoll. —
Iſt euer Urtheil bejahend, ſo ſey eine Thraͤne
eure Antwort, und ich werde alsdenn meine
Bemuͤhungen in dieſem Fache eifrig fortſetzen.

Feith.

—,—

Themire.

Nie einem gefuͤhlvollen Herzen und mit einer

großen Neigung zur Geſelligkeit von der Na⸗

tur begabt, liebte ich meine Nebenmenſchen
eben ſo ſehr, als mich ſelbſt. So oft ich einen
Menſchen anſah, bildete ich mir ein, das ſicht⸗
bare Ebenbild der Gottheit zu ſehen, und eine
innige Freude durchſtroͤmte alle meine Adern.
Doch ach! wie ſehr habe ich mich geirrt! —
Mein Vorurtheil iſt nun gaͤnzlich verſchwunden.
— Nachdem ich tauſendmal ein Spiel des
veraͤchtlichſten Eigennutzes und der haſſenswuͤr⸗
digſten Bosheit geweſen war, faſte ich den Ent⸗
ſchluß, mich in die Einſamkeit zu begeben und
meine Wohnung auf dem Lande aufzuſchlagen.
So öoſt ich itzt einen Menſchen erblicke, bilde
ich mir ein, einen grauſamen Tieger zu ſehn.

Das Landhaus, welches ich zu meiner
Wohnung erwaͤhlt habe, liegt ganz abgeſondert
von allen andern Wohnungen, nahe an dem
Uſer der See. — Olſt ſetze ich mich hier an
den Strand und betrachte die Meereswellen,
die ſich immerfort bewegen und ſich endlich mei⸗
nen Augen entziehen. — Ganz in mich ſelbſt

inen
ſcht.
eine
dern.

ſ

den.
des
wuͤr
Ent.
und
gen.
bibe
1

iner
dert
dem
1 an
len,
meie⸗

ſebf

gekehrt und in Betrachtungen der Unendlichkeit

—

113

vertieft, wovon mir die unuͤberſehliche See ein
Bild zeiget, ergoͤtze ich mich an der Vor ſtellung
des Gluͤcks einer zukuͤnftigen Welt, welche beſ⸗
ſere Menſchen zu Bewohnern haben ſoll, und
wo die Aufrichtigkeit, Treue und Recht⸗
ſchaffenheit nicht mehr bloße Namen ſeyn
werden.
An einem ſtillen Sommerabende hatte ich
mich an meinen gewoͤhnlichen Ruheplatz bege⸗
ben, und nachdem ich meiner traurigen Einſam⸗
keit mit Betruͤbniß nachgedacht hatte, las ich
folgende Begebenheit, die ſich kuͤrzlich in einer
Entfernung von wenigen Meilen von meiner
Wohnung zugetragen hatte.

Themire hatte kaum das geringe Alter von
vier Jahren erreicht, als ſie ihren Vater ver⸗
lohr. Ihre Mutter wurde durch dieſen To⸗
desfall nicht nur eines liebenswuͤrdigen Gatten,
ſondern auch eines bequemen Auskommens be⸗
raubt, und entzog ſich daher dem Gewuͤhle ei⸗
ner Welt, die fuͤr ſie nunmehr zu einer Wuͤ⸗

ſteney geworden war.

114
Ein kleines Landguͤtchen, welches eben ſo
eingeſchraͤnkt, als ihre Wuͤnſche, war, nahm
ſie in ſeinen ruhigen Schooß auf. Hier war
ſie ganz damit beſchaͤftiget, das Herz der jun⸗
gen Themire ſuͤr die Tugend zu bilden; und
auf dieſe Art verfloſſen ihre Tage in einer
gleichfoͤrmigen Ruhe und Stille.
Themire belohnte die zaͤrtliche Sorgfalt

ihrer vortreflichen Mutter mit den gluͤcklichſten

Hoffnungen. Die Roſen, welche auf ihren
zarten Wangen aufzubluͤhen anfiengen, verkuͤn⸗
digten Unſchuld und liebenswuͤrdige Scham⸗
haftigkeit. Auf ihren Lippen bemerkte man
das zaͤrtlichſte Geſuͤhl, und die Liebe zur Tu⸗
gend blickte bereits aus ihren jugendlichen Au⸗
gen. Wie gluͤcklich ſchaͤtzte ſich Elvire, als ſie
in ihrer Tochter, welche nunmehr das ſiebzehnte
Jahr angetreten hatte, die ſchoͤnſte Seele mit
dem angenehmſten Koͤrper vereinigt ſah! Was
fuͤr gluͤckliche Ausſichten verſprach ſich nicht ih⸗
re Liebe von einem Kinde, welches das beſte
Schickſal verdiente!

Nicht weit von ihrem Landgute wohnte

ein reicher Edelmann, mit dem Elvire bey Ge⸗
legenheit eines Proceſſes bekannt wurde, in
welchen ſie beyde durch die Habſucht eines

N

ſein

Pol

ein
tref
lich
Na
lich⸗
ſend
kin
dent
ſich
dos
geie
eri
ſtan
Fan
hei,
halte
lege
zun

hne
enp
ls
nahm

ben ſ
nahm
r war
rjun⸗
und
einer

drgfalt
ichſten.
ihren
etkün⸗
chorm⸗
man
er Du⸗
en An⸗
als ſe
gehnte
le mit
Wes
htih⸗
bbeſe

vohrte
ye⸗
e, in
eines

115

Nachbars, der zu ihrem merklichen Schaden
ſeine Guͤter zu verbeſſern ſuchte, verwickelt

worden waren. Dieſer Edelmann hatte einen

einzigen Sohn, deſſen Geſichtsbildung das vor⸗
treflichſte Herz zu verſprechen ſchien. Gewoͤhn⸗
lich kam er ſelbſt zu Elviren, um mit ihr im
Namen ſeines Vaters uͤber ihre gemeinſchaft⸗
liche Angelegenheiten zu ſprechen. Durch tau⸗
ſend kleine Gefaͤlligkeiten, und durch die unge⸗
kuͤnſtelte Art, womit er beſtaͤndig ein außeror⸗
dentlich gefuͤhlvolles Herz an den Tag zu legen
ſuchte, hatte er ſich nicht nur die Achtung und
das Vertrauen der Mutter, ſondern auch zu⸗
gleich die Gewogenheit der Tochter auf einmal
erworben. Er war, in dem eigentlichſten Ver⸗
ſtande dieſes Worts, der einzige Freund dieſer
Familie. Alceſtes bekam hierdurch Gelegen⸗
heit, die junge Themire beſtaͤndig allein zu unter⸗
halten, und ſein Auge vernachlaͤßigte dieſe Ge⸗

legenheit nicht, um ſie mit der Liebe bekannt

zu machen.
Themire hatte ein gefuͤhlvolles Herz, und
ohne ſchon zu wiſſen, was Liebe eigentlichſey,
empfand ſie bereits keine groͤßere Zufriedenheit,
als wenn Alceſtes ihr Geſellſchaft leiſtete. Er
nahm ihre ganze Seele durch ſeine Tugend ein.

116 ð

Oft vergoß Themire eine der Unſchuld und Reli⸗
gion geweihte Thraͤne in ihrer Einſamkeit. —Alce⸗
ſtes vermiſchte ſeine Thraͤnen mit den ihrigen, und
kniete an ihrer Seite nieder. Nachdem er nun
von dem Eindruck uͤberzeugt war, den er auf ihr
Herz gemacht hatte, wagte er es endlich ihr ſeine
Liebe zu entdecken. Waͤre Themire wohl im
Stande geweſen ſich zu verſtellen? — Sie ge⸗
ſtund ihm aufrichtig ihre ganze Gegenliebe, und
die angenehme Verwirrung, die ein Herz verrieth,
welches zum erſtenmal die unſchuldigſte Liebe
fuͤhlt. Da ſie aber bey allen ihren Handlun⸗
gen allezeit auf das Gluͤck ihrer Mutter Ruͤck⸗
ſicht nahm; ſo wollte ſie ſich, in ihrer erſten
Gemuͤthsbewegung, mit ihrem Liebhaber ſogleich
Elviren zu Fuͤßen werfen, und heen lieben
Schwiegerſohn anbieten. Allein Alceſtes ver⸗
hinderte ſie an der Ausfuͤhrung ihres Vorhabens.
— Ach, meine Themire! was ſuͤr ein unbe⸗
dachtſamer Schritt wuͤrde dieſes ſeyn! — Sie
kennen meinen Vater nicht! — Der gute Mann
iſt in gewiſſen Stuͤcken noch ſehr von Vorurthei⸗
len verblendet. — Das Gold allein, oder eine
lange Reihe von beruͤhmten Vorfahren iſt dasje⸗
nige, was in ſeinen Augen Achtung verdient. —
Doch liebt er mich zaͤrtlich, und ich bin uͤberzeugt

daß

Laun

wird
kung
Ausſ
kann
dieſen
ſernt

4

Uund
elche

das

(nne
CLlvir⸗

hne
Re
in ein
ſen,
gegen
4
Ihr
ſenhei
gender

Reli
Ale⸗
en,und
er nun
aufihr
r ſeine
dhl im
Sie ge⸗
, und
trieth,
lebe
ndlun⸗

uck⸗

etſten
glich

ſeben
es vel⸗
abens.
unbe⸗
Eie
Mann
urthei⸗
er eine
dasſe
ent. —
erjeugt

daß es mir gelingen wird, wenn ich nur ſeine gute
Laune abwarte, ihn zur Bewilligung meines
Gluͤcks zu bewegen. Um wie viel angenehmer
wird nicht Ihrer Mutter alsdenn die Entdek⸗
kung unſerer Liebe ſeyn, wenn keine Furcht ihre
Ausſichten in die Zukunft mehr einſchraͤnken

kann! — Laſſen Sie uns alſo, meine Theuerſte,

dieſen Zeitpunkt, welcher nicht weit mehr ent⸗
fernt ſenn kann, geduldig erwarten.“
Themire ließ ſich dieſen Vorſchlag gefallen,
und wartete mit Verlangen auf den Tag, an
welchem ſie durch eine ſo angenehme Nachricht
das Vergnuͤgen ihrer Mutter wuͤrde befoͤrdern
koͤnnen. Alceſtes beſuchte unterdeſſen taͤglich
Elvirens Haus, und niemals verließ er ſie,
ohne von ihr mit Segen uͤberhaͤuft zu werden.
Oft hatte er auch das Vergnuͤgen, Themiren
in einem nahe gelegenen Walde allein anzutref⸗
fen, und jeder Augenblick vermehrte ihre Liebe
gegen ihn.
Unter dieſen Umſtaͤnden war ein halbes
Jahr vergangen, als Alceſtes, nach einer Abwe⸗
ſenheit von einer ganzen Woche, Themiren fol⸗
genden Brief einhaͤndigen ließ.
„O meine theure Gattin!
Wie klopft mein Herz, da ich Ihnen nun⸗

118

mehr zum erſtenmal unverwehrt dieſen zaͤrtli⸗
chen Namen geben kann! — Ja, meine The⸗
mire! mein Vater williget i in alles — Mor⸗
gen komme ich zu Ihnen, um Ihrer Frau
Mutter in ſeinem Namen die Sache vorzutra⸗
gen, und ſie um ihre Einwilligung zu erſuchen.
— Sagen ſie ihr aber itzt ja noch nichts,
meine Beſte! damit ich mit Ihnen das Ver⸗
gnuͤgen, ſie durch eine angenehme Rachricht zu
uͤberraſchen, theilen koͤnne. — Uebrigens er⸗
warte ich meine Themire dieſen Abend an dem
Orte unſerer gewoͤhnlichen Zuſammenkunft —
Morgen — o! morgen kann ich Sie vor den

Augen der ganzen Welt, meine Braut, meine

Gattin nennen!“
Themire war nach Durchleſung dieſer

Nachricht voller Entzuͤckung, und es wurde ihr

uͤberaus ſauer, ihr Vergnuͤgen gegen Elviren zu
verbergen. Kaum war es Abend, ſo fſlog ſie
gegen den Wald zu. In einer Nachtkleidung,
welche ihrer Seele an Reinigkeit glich, trat ſie
mit aller der Ruhe und Sicherheit, welche uns
die Unſchuld gewaͤhrt, in den Schatten des
Waldes. Der Himmel war ganz frey von
Wolken, und der Mond verbreitete ſein Licht
ungehindert durch die ganze Gegend. Alceſtes,

der

n

Bat

Ste

eina
De⸗
Sch
hen
und
ſe
lieb
mor
das
als
ſen
ſpe
ma⸗

ſers
in
mi⸗
lan

gen

N

zirtſi⸗
. Then

Mor⸗

Fran
utra⸗
lchen.
ichts,
Ver⸗
cht zu
1s el⸗
1dem
.-
r den
meine

dieſer
de ihr
en zu
g ſe
dung,
at ſe
uns
des
von
ſcht
eſtez

der ihr bereits zuvor gekommen war, fuͤhrte ſie
an einen kleinen Huͤgel, welchen die Hoͤhe der
Baͤume noch dunkler machte, als die uͤbrigen
Stellen dieſes Waldes. Sie ſezten ſich neben
einander an die Seite des Huͤgels auf die Erde.
Themire ſchuͤttete ihre ganze Seele in ſeinen
Schoos aus; ſie ließ ihm ihr ganzes Herz ſe⸗
hen, welches voll Zaͤrtlichkeit gegen ihn war,
und allein fuͤr ihn ſchlug. — Alceſtes ſuchte
ſie von der Aufrichtigkeit und Heftigkeit ſeiner
Liebe zu uͤberzeugen — „Morgen, rief er aus,
morgen alſo, meine Themire! werde ich endlich
das treſlichſte, das liebenswuͤrdigſte Maͤdchen,
als meine Gattin, an dieſes Herz druͤcken duͤr⸗
fen! . . . . O meine Theuerſte! wie unaus⸗

ſprechlich gluͤcklich werden Sie ihren Liebhaber

machen! Wie wird von nun an der Lauf un⸗
ſers ganzen Lebens uͤber Roſen gehen! Was
fuͤr Ungluͤcksfaͤlle koͤnnte es wohl noch geben, die
in den Armen meiner Themire Ungluͤcks faͤlle ſuͤr⸗
mich bleiben koͤnnten? Ach meine Einigſte! wie
lang koͤmmt mir noch die Zeit bis zum mor⸗
genden Tage vor!“
Alceſtes ſeufzete — Themire war ganz von
Zaͤrtlichkeit durchdrungen. — Ihre Hand zit⸗
terte vor Vergnuͤgen in der heißen Hand ihres

120

Alceſtes. — Ein Seufzer war ihre ganze Ant.
wort — Themire dachte an nichts Boͤſes;

koͤnnte ſie alſo etwas Boͤſes beſorgt haben? —

Alceſtes faßte ſie in ſeine Arme — ihre Lippen

druͤckten ſich an einander — Ohnmaͤchtig von

Liebe und Vergnuͤgen ſinken ſie an den Fuß des
Huͤgels in das Gras nieder.

„Meine Gattin! Meine Themire!“ ſo

ſtammelt der feurige Juͤngling. — Durch
die Ausſicht auf den folgenden Tag geſchmeichelt

ſtellt ſich Themire vor, als wenn ſie ſchon den

beſten, den zaͤrtlichſtgeſinnten Ehegatten an ihr
Herz deuͤckte — Auf einen Augenblick ver gißt
ſie ihre Tugend, ihre Mutter, ſich ſelbſt! —
Der gluͤckliche Alceſtes erholt ſich nunmehr
von ſeiner Betaͤubung und ſegnet das Gluͤck dieſes

Tages. — Themire richtet ſich beſtuͤrzt in die
Hoͤhe und weint. — Nunmehr ſtunden ſie

wieder auf einem Orte, welcher von dem Monde
erleuchtet wurde — Themire ward mit Schaam

uͤber ihre Vergehung erfuͤllt, und bemuͤhte ſich,

ihren Kopf in dem Buſen ihres Liebhabers zu
verbergen — Alceſtes druͤckte zulezt noch einen
Kuß, als ein Siegel ſeiner Treue, auf ihre er⸗
ſtarrten Lippen, und verließ ſie an dem Hauſe
ihrer Mutter.

vere

nun
im
den
gu
lie

ree

e Ant.
Boſes;

4—

lippen

von

uß des

ſo
Durch
elchelt
n den
nn ihr
ergißt
—
mehr
dieſes
n die
n ſe
ſonde
haarm

1 zu
nen
Ler⸗
auſe

Zitternd betrat Themire die Schwelle ih⸗
rer Wohnung — Alles genoß der tiefſten
Ruhe, ausgenommen das Herz dieſes armen
verfuͤhrten Maͤdſchen — Das nagende Ge⸗
wiſſen hatte da Dornen geſaͤet, wo die Unſchuld
bisher nichts als Roſen hatte wachſen laſſen.
Vergebens bemuͤhte ſie ſich, ihre Beſtuͤrzung
durch das Andenken an den folgenden Tag zu
vertreiben. Das Vergnuͤgen eines ruhigen
Gewiſſens, das groͤßte Vergnuͤgen, was ſich
nur auf der Welt empfinden laͤßt, hatte ſie auf

immer verlaſſen. Umſonſt erwartete ſie von

dem Schlaf eine Befreyung von ihrer Angſt;
auch dieſer weigerte ſich, ihre thraͤnenden Augen⸗

lieder zu ſchließen. — Sie verließ endlich ihr

Lager ohne die geringſte Erquickung durch den
Schlaf erhalten, und ohne nur einen einzigen
recht ungehinderten Athemzug genoſſen zu ha⸗
ben — Nun mußte ſie, zu Folge der bisherigen
Gewohnheit, ihre Mutter umarmen. Allein
was bisher das groͤßte Vergnuͤgen fuͤr ſie ge⸗

weſen war, verurſacht ihr itzt keine geringe Quaal.

Jeder liebreiche Blick, welcher aus den Augen
der zaͤrtlichen Elvire ſtrahlte, wurde ſuͤr die ge⸗

fuͤhlvolle Themire ein Dolch. Vergebens be⸗
muͤhte ſie ſich ihre Quaalen vor der beſten

—
122 —

Mutter zu verbergen — blos der von einer
ſchlafloſen Nacht hergenommene Vorwand war
endlich im Stande, die wahre Urſache ihrer
Leiden einigermaßen zu bemaͤnteln. Nun
zaͤhlte ſie alle Augenblicke, die noch bis zu der
beſtimmten und ſehnlich gewuͤnſchten Stunde
verflieſſen mußten, wo Alceſtes, zu Folge ih⸗
rer Verabredung, Themirens Mutter beſuchen

und ſie um ihre Einwilligung bitten wollte. —

Dieſe zaudernde Stunde erſchien endlich. —
Alceſtes ließ ſich anmelden, und weil ein Beſuch
von ihm nichts ungewoͤhnliches war, empfieng
ihn Elvire in dem Zimmer, wo ſie ſich mit ih⸗
rer Tochter aufhielt. Mit der groͤßten Muͤhe
verbarg Themire ihre Verlegenheit — ſie wurde
bald roth, bald blaß, und vor Beſtuͤrzung konnte
ihr Mund nicht ein einziges Wort hervorbringen.
Nach einigen allgemeinen Geſpraͤchen, bat
ſich Alceſtes von Elviren die Erlaubniß aus,
ſich mit ihr uͤber eine Sache von Wichtigkeit
allein unterhalten zu duͤrfen. Elvire ſtund
alſo auf und verließ ihr Wohnzimmer. Alceſtes
folgte ihr, im Vorbeygehen aber ſtellte er The⸗
miren heimlich einen Brief zu. Kaum hielt
ſie ſich fuͤr ſicher in ihrer Einſamkeit; ſie erbrach
daher mit einem Zittern, welches ſich uͤber alle ihre

iſte

ſhl
we

eifet
war
ihrer
Nun
der
unde
eih⸗
chen

—
.

ſich
ſeng
i⸗
lühe⸗
tde
nte
en.
hat

9b//N,ẽb———

2

Glieder verbreitete, das Billet ihres Liebhabers.
— Iſts moͤglich, daß ein menſchliches Herz faͤhig
geweſen iſt, einen Brief von folgendem Inhalt zu
entwerfen? Iſts moͤglich, daß eine menſchliche

Hand einen ſolchen Brief hat ſchreiben koͤn⸗

nen? —
„Themire! ich habe Sie gemißbraucht! —
Ihre Schoͤnheit hat mich bezaubert, und das
iſt alles, was ich zu meiner Entſchuldigung an⸗
fuͤhren kann. Meine Umſtaͤnde erlauben es
ſchlechterdings nicht, jemals Ihr Ehegatte zu
werden. Mein Vater hat ſchon laͤngſt fuͤr
meine kuͤnftige Heyrath geſorgt, und Sie wiſ⸗
ſen, daß er ſich nicht gern widerſprechen laͤßt.
Koͤnnte ich mich blos der Wahl meines eige⸗
nen Herzens uͤberlaſſen, ſo wuͤrde ich gewiß
Themiren allen uͤbrigen Frauenzimmern auf
der Welt vorziehen! Dieſe aufrichtige Gewo⸗
genheit, die ich beſtaͤndig gegen Sie fortſetzen

will, wuͤrde eine kleine Schwachheit von mir

zu einer laſterhaften Handlung machen, wenn
ich Sie noch einen Augenblick laͤnger in einer
betruͤglichen Erwartung laſſen wollte.
Werden Sie ja nicht untroͤſtlich, meine
Themire! Glauben Sie mir, Sie ſind nicht
das einzige junge Frauenzimmer auf der Welt,

welches ſich einmal von einer kleinen Schwach⸗
heik hat uͤberraſchen laſſen. — Verbannen Sie
ihre aberglaͤubiſche Gewiſſenhaftigkeit. Meine
Seele iſt laͤngſt von allem Aberglauben frey —
Ich habe durch dieſe Gemuͤthsver faſſung mei⸗
nen Zweck erreicht — Folgen Sie meinem
Beyſpiele — Nur ein einziges Vorurtheil we⸗
niger, Themire, ſo werden Sie um einen merk⸗
lichen Grad gluͤcklicher ſeyn. — Was uͤbrigens
unſere leztere Zuſammenkunft auch fuͤr Folgen
haben moͤge, ſo koͤnnen ſie doch allezeit auf meine
Boͤrſe rechnen. —
Leben Sie wohl, reizende Themire! Er.
tragen Sie Ihr Schickſal mit Geduld und ver⸗
geſſen Sie Ihren Alceſtes.
Das ungluͤckliche Maͤdchen hatte kaum
noch ſo viele Kraͤfte, daß ſie dieſen Brief in ihren
Buſen verſtecken konnte. Sie ſank ohnmaͤchtig
zur Erde, und wuͤnſchte, daß ſie niemals wieder
aufſtehen moͤchte. Elvire fand ſie todblaß und
eiskalt auf dem Fußboden des Zimmers ausge⸗
ſtreckt, und zweifelte an ihrem Leben. — Sie er⸗
hob ein heftiges Geſchrey vor Schmerzen, ſtuͤrzte
auf ſie nieder und druͤckte ſie mit aller Zaͤrtlichkeit
einer Mutter an ihr Herz, und ſuchte ihre geſchloſ⸗
ſenen Lppen zu oͤffnen. — Nach langen und oft

En⸗
gut
don

chen

ſr⸗

ſil

hach.
Se⸗
eine
—
mei⸗
nem
we⸗
nerk⸗
gens
lgen
eine

Er⸗

ver⸗

um
hren
hiig
eder
Und
he
er⸗

wiederholten Bemuͤhungen richtet endlich The⸗
mire wieder ihre Augen in die Hoͤhe — Sie
ſieht die Freude auf dem beſtuͤrzten Geſicht ih⸗
rer Mutter wieder aufkeimen, empfindet die
Wirkung ihrer Liebe — und wird eiskalt vor
Schrecken! —
ſtun war das Vergnuͤgen auf immer aus
Elvirens ſtiller Wohnung gewichen. Dieſe
gute Mutter ſah ihr einziges Kind, eine Techter,
von welcher ſich ihre Liebe ſo viel Gluͤck verſpro⸗
chen hatte, durch einen heimlichen Kummer ver⸗
gehen. Vergebens bemuͤhte ſie ſich, den Ur⸗
ſprung ihrer Traurigkeit ausſindig zu machen;
Themire war beſtaͤndig zuruͤckhaltend, und ſuchte
von nun an nichts weiter, als die traurigſte Ein⸗
ſamkeit. — Bisweilen ſtarrte ſie eine lange Zeit
ihre Mutter mit thraͤnenden Augen an, warf ſich
mit der groͤßten Gemuͤthsbewegung an ihre

Bruſt, und benetzte ſie mit einem ganzen

Strohm von Thraͤnen.
In einem ſolchen fortdaurenden traurigen
Zuſtande hatte Themire nunmehr einige Monate
verlebt, als ſie an einem Morgen, durch neue An⸗
faͤlle von Angſt und Kummer fortgetrieben, ſich
ohne eine beſondere Abſicht, ohne Ueberlegung ih⸗
res kuͤnftigen Zuſtandes, in einen kleinen Wald

7

126

begab, welcher zu dem Landgute ihrer Mutter
gehoͤrte, und oft ein Zeuge ihrer Leiden und ih⸗
rer Thraͤnen geweſen war. Dieſer einſame
traurige Ort diente auf einen Augenblick ihrer
Seele zu einer Beruhigung. Allein nun dachte
ſie wiederum aufs neue an ihren Zuſtand. —
Von Traurigkeit beſiegt ſezte ſie ſich ſchwer⸗
muͤthig auf den duͤrren Stamm eines Baumes
nieder. — Ihre abgezehrte Hand diente ihrem
geſchwaͤchten und auf die Bruſt niederhaͤngen⸗
den Haupte zu einer Stuͤtze — Nachdem ſie
eine unzaͤhlige Menge von Seufzern ausgeſtoßen
hatte, brach ſie endlich — und dieſes war das erſte

Mal, daß ſie ihre Leiden durch Worte ausdruͤcken

konnte — mit der Stimme der tiefſten Traurig⸗
keit in folgende Klagen aus.
„Dunkles, unergruͤndliches Schickſal, wel⸗
ches mich blos zu meiner Quaal leben laͤßt! ..
Ach was fuͤr ein Leben iſt dieſes! — Wie lange iſt
es nunmehr ſchon, daß die Freude nicht ein ein⸗
ziges Laͤcheln mehr auf meinem Geſichte erzeugt
hat, daß die ganze Schoͤpfung mir zu einer Wild⸗
niß, der Tag zu einer finſtern Nacht, und eine
ſchlafloſe Thraͤnennacht zu einem Jahre wird!
— Wo ſeyd ihr hingeflohen, ihr ruhigen und an⸗
genehmen Tage der unſchuldigen Kindheit, die

—

lieb
.
gen
den

mel

den
ger
Dh

ſch
erte
ſ
ker

we
we
he
un
tt
bit
die

127

lieblicher fuͤr mich bluͤhte, als ein jugendlicher
Fruͤhlingsmorgen — ihr ſanften Vergnuͤgun⸗
gen meiner ſtillen Jugend — ihr einſamen Freu⸗
den jener gluͤcklichen Zeit, da ich nech von keinem
Menſchen geſtoͤrt wurde, und da mich blos Engel
meinen Schoͤpfer ſuͤr mein Daſeyn danken hoͤrten,
wo ſeyd ihr geblieben? — Ach, ach! ihr ſeyd ver⸗
ſchwunden — auf ewig verſchwunden — zu fruͤh,
zu fruͤh fuͤr Themiren verſchwunden! — Wie
ſchnell, wie ſchnell raubte thraͤnenvoller Kummer
den ruhigen und zufriedenen Stunden ihren ju⸗
gendlichen Glanz! — O Gott! — wie tief iſt
Themire gefallen! —Ein ungluͤcklicher Augenblick
ſchuf eine Welt von Elende fuͤr mich! — Ach! ich
ertrage mein Schickſal geduldig! — Themire war
faͤhig ein Laſter zu begehen — Aber meine Mut⸗
ter! — meine theure, meine unſchuldige Mutter!
— ach! warum ſoll dieſe Theil an der Strafe neh⸗
men, die ich blos verdient habe? — Ach! wuͤrde ſie
wohl geglaubt haͤben, daß, wenn ſie ungluͤcklich
werden muͤßte, ſie ihr Ungluͤck aus Themirens
Haͤnden empfangen wuͤrde? — Schmerzlicher,
unertraͤglicher Gedanke! . . O mein Gott!
troͤſte, troͤſte eine Unſchuldige, deren Leben ich ver⸗
bittert habe! — Ach warum erliege ich nicht unter
dieſer Quaal? — Warum vertilgſt du, o Himmel,

128

nicht das Andenken der ungluͤcklichen Themire
von der Erde?.. Meine Mutter! — o wenn
du doch vergeſſen koͤnnteſt, daß deine Themire
jemals gelebt hat!“....
Themire ſchwieg, da die zunehmende Be⸗
truͤbniß ſie der Empfindung beraubte. — — Heftige
und ihr ungewoͤhnliche Schmerzen weckten ſie gar
. bald wieder aus ihrer Ohnmacht. Bey dieſem
neuen Gefuͤhl empfand ſie anfaͤnglich einige Er⸗
leichterung in Anſehung der Quaalen ihres nagen⸗
den Gewiſſens, die allezeit weit unertraͤglicher
ſind, als die heftigſten Schmerzen des Koͤrpers
= Himmel! wie erſchrack die arme Themire, als
ſie ein ſchreyendes Kind zu ihren Fuͤßen erblickte!

— Was ſuͤr eine ſchreckliche Ausſicht in neue Lei⸗

den oͤfnete ſich nunmehr ihrem zitternden Auge!
— Nun wurde der letzte Dolch in das Herz ihrer
Mutter geſtoßen, die nicht mehr noͤthig hatte, ſich
mit Muthmaßungen abzugeben!..
Bald von Liebe, bald von Schaam beſtuͤrmt,
voller Verzweifelung, und doch von dem heftigſten
Naturtrieb angereizt, hebt ſie ihren Sohn auf
und druͤckt ihn zaͤrtlich an ihr klopfendes Herz.
Allein ihre Kraͤfte verlaſſen ſie. — Ohnmaͤch⸗
tig ſinkt ſie auf die Erde nieder, und zerdruͤckt
im Fallen ihr Kind. — Wie gluͤcklich waͤre

emire
wenn
emmire

Be⸗
eftige
ſegar
eſemn
Er⸗
agen⸗
licher
rpers
,als
ſickel
elei⸗
ugel
hrer

ſch

Umt,
Nen
ouf
er⸗
hich⸗
tuͤckt
waͤre

—

Themire geweſen, wenn ihre Augen das Tages.

licht niemals wieder erblickt haͤtten! — Allein
es ſchien das Schickſal dieſes ungluͤcklichen Maͤd⸗
chens zu ſeyn, daß ſie immer zu neuen beiden er⸗
wachen mußte. —
Nachdem ſie eine lange Weile ſa ſo ſinnlos da
gelegen hatte, oͤffnete ſie wieder ihre abgematteten
Augenlieder, und das erſte, was ſie ſah, war eine
ganze Menge von gaffenden Menſchen, die ſie
umringt hatten — Schon fuͤhlte ſie nichts mehr
— ungeruͤhrt ſieht ſie die Leute an – ohne ſich
im geringſten zu widerſetzen laͤßt ſie ſich fortfuͤh⸗
ren, und ein ſchreckliches Gefaͤngniß wird ſogleich
Themirens trauriger Wohnort — Vergebens
laſſen die Richter allerhand Fragen an ſie ergehen;
Themire hoͤrt nichts mehr, und der Schmerz hat

bereits auf immer ihren Mund geſchloſſen —

Auf einem ſchimpflichen Blutgeruͤſte wird endlich
durch die grauſame Hand eines Henkers das Le⸗
ben abgekuͤrzt, welches eine einzige Vergehung ſo

fruchebar an Ungluͤck gemacht hatte.

Die Natur hatte Mitleiden mit Elviren, wel.
che das ſchreckliche Ende ihrer Tochter nicht erlebte.
Zwey Tage vor der Vollziehung des ungerech⸗
teſten Urtheils ſchloß dieſe tief verwundete Mut⸗
ter ihre Augen auf immer, ohne daß ſie vor ihrem

—

Tode den Troſt genoſſen hatte, von ihrer Tochter
eine Aufklaͤrung in dieſer Sache zu erhalten.
So ſtarben zwey ungluͤckliche Perſonen,
wovon die erſte ihre ganze Lebenszeit hindurch
ein Beiſpiel von Tugend und Sanftmuth gewe⸗
ſen war, und wovon die letzte, wenn ſie mit weni⸗
ger Unſchuld ein gefuͤhlloſes Herz verbunden
haͤtte, von ihrem Ungluͤck befreyt geblieben ſeyn

wuͤrde — So ungluͤcklich ſtarben ſie — da hinge⸗

gen Alceſtes, der ſich mit einer reichen Dame ver⸗
heyrathet hatte, ſeine Tage herrlich und in Freu⸗
den zubrachte, ohne jemals durch das Andenken
an die traurigen Folgen ſeiner Ruchloſigkeit be⸗
unruhiget zu werden.

Daurch das Leſen dieſer Geſchichte heftig ge⸗
ruͤhrt, beweinte ich die Bosheit meiner Neben⸗
menſchen. Eine außerordentliche Schwermuth
bemeiſterte ſich meiner ganzen Seele, und nach⸗
dem endlich mein Geiſt, welcher gleich den durch
den Wind bewegten Wellen hin und her getrieben
wurde, ganz abgemattet war, ſo erquickte mich
zuletzt der Schlaf. Nun ſah ich im Traume einen
Thron von Wolken in dem unermeßlichen Raume
des Himmels errichtet. Ein unbeſchreiblich herr⸗
liches Weſen, von deſſen Angeſicht Ma jeſta

Gott
Eine

uſi
ich
Nun
Drer
von
gende
merkt
auf⸗
che eit
gedri
iche

5
Sche
zen be
voſt d
kaube
einer l
memie
A
biſtale
te
Men L

ldchtr

h.

fſonen,

nduech
gent

tweni.

hundenn
enſhn
hinge⸗
me vel⸗
nFreu⸗
denken
katbe⸗

ſtig e⸗
Neben⸗
vrmuth
d noch⸗
e durch
tricben

kte nich

ne einen
Naume
chher⸗
ſirund

131

Gottheit ſtroͤmte, naͤherte ſich dieſem Throne.
Eine unzaͤhlbare Menge von Engeln begleiteten
daſſelbe, und die großen Himmelskoͤrper drehten
ſich unter ſeinen Fuͤßen wie Sonnenſtaͤubchen.
Nun ſetzte ſich dieſes majeſtaͤtiſche Weſen auf den
Thron. Unter einer unuͤberſehlichen Menge
von Menſchen, die ſich aus allen vier Weltge⸗
genden vor dem Throne verſammlet hatten, be⸗
merkte mein Auge auch Themiren. Ich ſah noch
auf ihrem verbleichten Geſichte die Furchen, wel⸗
che eine langwierige Traurigkeit ihr ehemals ein⸗
gedruͤckt hatte. Der auf dem Throne ſitzende
Richter redete ſie folgendergeſtalt an:
„Themire! ich habe dich mit Jugend,
Schoͤnheit, und einem zur Tugend gebildeten Her⸗
zen begabt — was fuͤr einen Gebrauch haſt du
von dieſen meinen Gaben gemacht?“
Mit einer, den Toͤnen einer klagenden Turtel⸗
taube aͤhnlichen Stimme antwortete Themire:
„Richter der Welt! deine herrlichen Geſchenke ſind
einer Undankbaren zu Theil worden — Verdam⸗
me mich Elende! ich erkenne dein Urtheil fuͤr recht
— Aber, ο Allwiſſender! der du barmherziger
biſt, als meine Mitmenſchen, du kennſt die Verſu⸗
chung, die meine Schwachheit beſiegt hat —
Mein erſter Fehltritt hat Verzweifelung, Mord,

—

und andere Abſcheulichkeiten veranlaſſet. O Rich⸗
ter der Welt! du kennſt die Aufrichtigkeit meines
Geſtaͤndniſſes; Themire iſt gefallen! — allein The⸗
mire iſt durch den Schein der Tugend verfuͤhrt
worden! — Ihr Verfuͤhrer... ach! dieſer Ver⸗
fuͤhrer, fuͤr den mein Herz noch itzt um Vergebung
dich anfleht — iſt Alceſtes — dieſer Juͤngling,
der Ger neben mir vor deinem Throne ſteht!“
Alceſtes erblaßte, und mit zitternden Augen
blickte er auf die durch Elend und Traurigkeit ab⸗
gezehrte Themire — Eine unuͤberſehliche Ausſicht
in abſcheuliche Qualen oͤffnete ſich ihm nunmehr.
Itzt bemerkte er, daß jenes Verbrechen, was er
bey ſeinem Leben nur fuͤr ein unbedeutendes Spiel
gehalten hatte, keine Ewigkeit wieder gut machen
kann — Themire weinte, weinte Thraͤnen einer
aufrichtigen Reue, die ſie ſchon vor ihrem Tode

haufenweiſe vergoſſen hatte. Der Engel der

Barmherzigkeit wiſchte ihre Thraͤnen ab — und
nunmehr zeigte ſich ein ruhiges Laͤcheln der Un⸗
ſchuld auf ihrem Geſichte — Alceſtes fuhr fort zu
zittern — ſeine Angſt wurde zur Verzweifelung,
ſein Schweis wurde Blut Ein ungeheurer Ab⸗
grund oͤfnete mit einem donnernden Getoͤſe ſeinen

Schlund — Schon hoͤrte ich den Donner unter
dem Throne des Richters fortrollen, als ich mit ei⸗

nem lauten Geſchrey erwachte.

kan
ber
ein

ben

gen

nen
Se

leeb
ten

die
ͤbe
zen
dur
de
Se⸗
eh

Rcch⸗
heines
nThe⸗
ffihrt
. Ver⸗
ebung
glinge
iht!“
Muger
eltab⸗
aͤſcht
mehr.
bas er
Spiel
hochen
einer
Tode
el der
und
e Un⸗
ſtzu
ung⸗
er ⸗
ſeinen
eunter.

Gltei⸗

Selinde.

Nein! theuerſter Mellfont, dieſe Vorſtellung.
kann mit der wahren Liebe nicht beſtehen! — Ach
verbanne ſie aus deiner Seele; ſie raubt mir auf
einmal ohne Bar mherzigkeit mein ganzes Gluͤck.
Du mußt nichts, ſchlechterdings nichts ſo ſehr lie⸗
ben, als mich — Undankbarer! liebe ich wohl ir⸗
gend etwas mehr als dich? —
Als die zaͤrtliche Selinde, die an einem ſchoͤ⸗
nen Fruͤhlingstage in einer einſamen Laube an der
Seite ihres jungen Liebhabers ſaß, dieſe letzten
Worte ausgeſprochen hatte, ſank ſie, ganz von
Liebe durchdrungen, an die Bruſt ihres angebete⸗
ten Mellfonts nieder und fieng an zu weinen.

Miellfont.

Meiine Selinde! lebt wohl eine Sterbliche,
die ich mehr als dich liebe? — Giebt es wohl
uͤberhaupt etwas in der Welt, das meinem Her⸗
zen ein wahres Vergnuͤgen verſchaffen kann, wenn
du nicht Theil daran nimmſt? — Wird mir nicht
die Ewigkeit ſelbſt noch wuͤnſchenswuͤrdiger, ſo
oft ich daran denke, daß ſie an der Selte meiner
Selinde fuͤr mich anbrechen und ohne Ende fort⸗
gehen ſoll?

134 =

Selinde.

Und doch giebt es etwas, das du mehr als

deine Selinde liebſt?

mMellfont.
Gott allein, meine Theuerſte!

Selinde.
Wenn du aber dir vorſtelleſt, daß die Liebe
zu Gott mit der Liebe zu deiner Selinde unver⸗

traͤglich ſey, ſollteſt du woht mich ohne hinlaͤng⸗

liche Ueberlegung ..?

Mellfont.
Nein, Selinde! — Dieſes wuͤrde die Folge

der ſorgfaͤltigſten und reifſten Ueberlegung ſeyn.
Meine Augen wuͤrden mehr und bittre Thraͤnen

vergießen, als ſie jemals pergoſſen haben — mein

Herz wuͤrde einen heftigen Kampf auszuſtehen
haben — aber dieſes Herz wuͤrde auch eher keine

Ruhe wieder genießen, als bis ich dich verlaſſen

haͤtte, bis dein ganzes Bild aus meiner Seele. .

Selinde.

Hoͤre auf, Grauſamer! — Du machſt mein
Elend vollkommen. — Ach warum mußte ich ſo

ſchwach ſeyn, zu lieben, warum mußte meine Liebe
auf einen Gefuͤhlloſen fallen...?

fenn

am
gela
nen
ſeine
Der
voll

loce
ande
deſt
unk
ſce
Vo

ten
in

hr as

ebe
nver⸗
aͤng⸗

Polge

ſeyn.

ͤnen
mnein
ehen
feine
aſſen
ſen⸗

mein
chſ⸗
liebe

Mellfont.
Auf einen Gefuͤhlloſen? — Ach wie wenig

kennt Selinde!.. . .

Inndem Mellfont dieſes ſagte, zeigten ſich
am Eingange in die Laube zwey unter ihn gehoͤri⸗
ge Landleute, die ihn uͤber eine Sache, welche kei⸗
nen Aufſchub litt, ſprechen mußten, und alſo hier
ſeine Unterredung mit Selinden unterbrachen.
Der eine von dieſen Landleuten war ein verdienſt⸗
voller Greis, deſſen mannigfaltige Tugenden ihn
noch ehrwuͤrdiger machten, als die grauen Haar⸗
locken, die ſeinen kahlen Scheitel umgaben. Der
andere hingegen war ein junger Taugenichts, und
deſto geſaͤhrlicher, weil er viel Verſtand beſaß,
und nach ſeinen Geſinnungen kein Mittel fuͤr
ſchaͤndlich hielt, wenn er nur dadurch ſeinen
Vortheil beſoͤrdern konnte.
Mellfont gieng mit dieſen beyden Landleu⸗
ten fort, und waͤhrend dieſer Zeit ſaß Selinde
in tieſen Gedanken, wobey ſie dann und wann
eine Thraͤne, die aber aus dem feinſten Gefuͤhl
entſtand, fallen ließ, und bald den Himmel an⸗
ſah, bald wiederum mit unverwandten Augen
auf die Erde blickte, die ihr uͤberall die Fuß⸗
ſtapfen ihres Liebhabers zeigte.

Nach Verlauf einer halben Stunde kam
Mellfont wieder zuruͤck in die Laube zu Selinden.
Mellfont.
Was iſt doch der Jacob fuͤr ein drolliger
und witziger Burſche! Wie ſehr verdient er dem
andern alten Graubarte vorgezogen zu werden!
Selinde.
Redeſt du irre, Mellfont? — Wie kannſt du
einen veraͤchtlichen Betruͤger einem tugendhaften
Manne vorziehen? — .
Miellfont.
Tugendhaft! Ja! wenn du willſt. — Aber
welcher Geiſt Pohrt in Jacob! Niemals unter⸗
rede ich mich mit ihm ohne beſonderes Vergnuͤgen
— Was ſuͤr eine drollige Wendung giebt er nicht
allen ſeinen Ausdruͤcken! — Bey dem andern hin⸗
gegen iſt alles ſo trocken, ſo ungeſchmuͤckt...
Selinde.
Nennſt du die Tugend und die ehrwuͤrdig⸗
ſten Geſinnungen trocken? — Mellfont! habe ich
dich denn bis auf dieſen ungluͤcklichen Tag immer
ganz verkannt? — Seit wenn iſt denn die wahre
ch vn aller rechtſchaffenen Herzen nicht mehr
der Grund zur Liebe und Gewogenheit? Und ent⸗
ſe t denn dieſe Achtung nicht aus der Betrach⸗
tung der Vollkommenheiten, die wir an einem

Gege
nens
dieſer
ger i

Tat
einb

lalſe

e ken

linden.

lliger
dem

etden!

inſtdu
heften

Aber
Unket⸗
rnicht
uhin⸗

4

hidig⸗
beich
mmner
bohre,
nehe
dent⸗
einern

— 137
Gegenſtande bemerken? — Was ſuͤr ein erſtau⸗

nenswuͤrdiger Unterſchied zeigt ſich nicht zwiſchen
dieſen beyden Landleuten! — Wie viel vollkomm⸗

ner iſt nicht alles bey dem rechtſchaffenen Greiſe!

Mtellfont.
Unterſchied! — Ja Vielleicht aber in der
That ſo erſtaunenswuͤrdig groß nicht, als du dir
einbildeſt,
Selinde.
Als ich mir einbilde? — GOroͤßer! gewiß
tauſendmal noch groͤßer!.. ..
Mellfont.
Als zwiſchen Selinde und Gott? —
Selinde wurde durch die letzten Worte in
eine große Verlegenheit geſetzt. — Eine ploͤtzliche
Schaamroͤthe uͤberzog ihr Geſicht und ihren Bu⸗
ſen — Sie fuͤhlte nunmehr ihr Unrecht bis in das
Innerſte ihres Herzens: Mellfont machte kei⸗
nen unrechten Gebrauch von ſeinem Siege

Er fiel ihr liebkoſend um den Hals. —

Mellfont.
Meine theuerſte Selinde! was wuͤrbeſt Du
nicht dabey verlohren haben, wenn ich dich mehr,
als meinen großen Schoͤpfer geliebt haͤtte! —
Eine allzugroße Zaͤrtlichkeit fuͤr mich, fuͤr deinen
gefuͤhlvollen Lebhaber fuͤhrte dich irre; aber dein

138 —

Herz dachte richtig — Soll unſre Liebe dieſen Na⸗
men mit Recht verdienen; ſoll ſie dauerhaft ſeyn,

ſo muß ſie ſich ſchlechterdings auf Hochachtung

gruͤnden; ſonſt iſt ſie ein bloßer Naturtrieb, ein

durch die Fehler der Menſchen ausgearteter Trieb.
Ich liebte dich, Selinde, blos deswegen, weil du

in meinen Augen das vollkommſte Frauenzimmer

auf der Erden warſt — Gott iſt uͤber alle Voll⸗
kommenheiten, die ſich nur denken laſſen, unend⸗
lich erhaben! Eben die Urſache, welche mich an⸗
treibt, meinen Gott meiner Selinde vorzuziehen,
kann dir zum ſichern Buͤrgen dienen, daß kein
Maͤdchen auf der Welt von mir jemals mehr, als
du, geliebt werden wird. Glaube mir, Selinde,

außer der Religion giebt es keine wahre und be⸗

ſtaͤndige Liebe. Derjenige, der ſich nicht ſcheuet,
eine ſchwache Sterbliche dem Ungeſchaffenen vor⸗

zuziehen, wird noch weniger Schwierigkeit ma⸗
chen, das vortreflichſte Herz gegen einen aus Erde
gebildeten Koͤrper zu vertauſchen. Omeine Se⸗

linde! laß uns einander ſo lieben, daß unſere Liebe
ewig dauren muß, und daß derjenige von uns bey⸗

den, der das meiſte zur Vermehrung der Voll⸗

kommenheit ſeines geliebten Gegenſtandes bey⸗

getragen hat, den Ruhm der groͤßten Zaͤrtlichkeit

erhalte.

ſont
die;
Ech
Hau

A,
Sto

zihe
Vor
habe
ſtan
Vol
habe
—
els
ſollt

1 Na⸗
ſeyn,
htung

b,ein

rieb.
elldun
nmer
Vol⸗
nend⸗
Hon⸗
ehen,
tein
/als
lunde,
d be⸗
jeuet,
1vor⸗
ma⸗
Erde
Ee
ebe
bey⸗
Vol⸗

bey⸗

ckeit

Selinde, welche an dem Herzen ihres Mell⸗
fonts lag, weinte nunmehr Thraͤnen der Freude,
die zum Theil mit Thraͤnen der ruͤhmlichſten
Schaam vermiſcht waren. — Endlich hob ſie ihr
Haupt wieder mit folgenden Worten in die Hoͤhe.
Selinde.
Mellfont! du liebſt mich auf eine weit edlere
Art, als ich dich geliebt habe — Nein! dieſen
Stolz kann ich mir ſelbſt nicht verzeihen!
Mellfont.
Selinde! Gott aber wird ihn dir gewiß ver⸗
zeihen! — Eine dLiebe, die uͤber die lebhafteſte
Vorſtellung des erſten Seraphs unendlich weit er⸗
haben iſt, und ſelbſt die Undankbaren zum Gegen⸗
ſtande hat, macht einen weſentlichen Theil ſeiner
Vollkommenheiten aus — Durch ſeine Fuͤgung
haben wir einander auf dieſer Welt kennen gelernt
— und ſeine Abſicht war gewiß dabey keine andre,
als um zwey Herzen gluͤcklich zu machen. Selinde!
ſollteſt du wohl in dieſen Gott ein Mißtrauen ſetzen.
Selinde konnte kein Wort mehr hervorbrin⸗
gen — Mellfont war ebenſalls außerordentlich ge⸗
ruͤhrt — Beyde ſielen auf ihre Knie nieder — Eine
hervorragende Wurzel eines Baums unterſtuͤzte
ihre zuſammengefaltenen Haͤnde, und ihr gemein⸗
ſchaftl iches Gebet ſtieg bis zum Throne der hoͤch⸗
ſten Liebe auf.

—

140 —

Der Einſiedler.

Ver nicht gar langer Zeit lebte in dem ſüdli⸗

chen Theile von Frankreich auf einem einſamen
Landgute der jaunge Valcour, einer der liebens⸗
wuͤrdigſten Juͤnglinge, die man ſich nur denken
kann. Ein gefuͤhlvolles Herz, ein durchdringen⸗
der Verſtand, eine ausgebreitete Kenntniß, be⸗
ſonders in den ſchoͤnen Wiſſenſchaften, hatten ihn
in ſeinem vier und zwanzigſten Jahre zu einer
Zierde aller Geſellſchaften gemacht, die er zu be⸗
ſuchen pflegte. Da er tugendhaft aus Grund⸗
ſaͤten und Verehrer der Religion aus Ueberzeu⸗
gung war, ſo hatte ihn dieſes gegen die meiſten
kleinen Fehltritte der Jugend geſichert, die in
der Folge oftmals zu herrſchenden Laſtern werden,
und allezeit eine mit Reue verbundene Erinne⸗
rung zuruͤcklaſſen. —

Bisher hatte er noch niemals geliebt, ob er

gleich der wahren Liebe voͤllig Gerechtigkeit wie⸗
derfahren ließ, und ſie fuͤr das beſte Mittel hielt,
die großen Verſuchungen des Laſters, die fuͤr ein
gefuͤhlvolles Herz nichts ſeltenes ſind, zu beſiegen,
und die hoͤchſte Tugend, deren die ſchwache
Menſchheit hienieden faͤhig ift, gluͤcklich zu er⸗
reichen. In den verſchiedenen Geſellſchaften,

die v
ortig
fen⸗
wrk
ten .

iht

ͤber
einne
hate
bens

waͤhn

aufi
ſeiner
ſchi
liebt
aufd
nicht
ſee⸗
welc
ſind,
heyd
derb
ſlen
de

von

ſamen
ebens⸗

enken

tgen⸗
, le⸗
enti
anet
zube
rund⸗
DR
eſſten
die in
erden,
tiune⸗

db e
. wie⸗
hiet,
rein
ſegen,
voche
ner⸗
hften,

die von ihm beſucht wurden, hatte er allerhand
artige und liebenswuͤrdige Maͤdchen angetrof⸗
fen — Maͤdchen, die in ihrer Art einen Gatten
wuͤrklich gluͤcklich machen konnten. Er ſah ih⸗
ren Werth ein, widmete ihnen ſeine aufrichtige
Achtung, liebte ſie aber nicht. Sein Herz war
uͤber die Gewohnheit, ſich durch bloße Schoͤn heit
einnehmen zu laſſen, weit erhaben, und niemals
haͤtte er es gewagt, das Schickſal ſeines ganzen e⸗
bens, und die Vorbereitung auf die Ewigkeit ge⸗
woͤhnlichen koͤrperlichen Vorzuͤgen anzuvertrauen.
Endlich erſchien der Augenblick, welcher ihm
auf immer ſeine Freyheit raubte. Ein Herz, welches
ſeinem Herzen an Werthnicht ungleich war, zeigte
ſich ihm aus zwey liebenswuͤrdigen Augen. Er
liebte ſo aufrichtig, ſo feurig, als man nur jemals
auf der Welt geliebt hat. Die Gegenliebe blieb
nicht außen, und war eben ſo vollkommen. — Iſt
ſie es nicht auch allezeit, ſo bald zwey Herzen,
welche von der Natur uͤbereinſtimmend gebildet
ſind, einander antreffen? — Das Gluͤck lachte ſie

bepyde eine Zeitlang an. Je mehr ſie mit einan⸗

der bekannt wurden, deſto mehr wuchs ihre wech⸗
ſelsweiſe Hochachtung gegen einander. — Eine
dienſtfertige Einbildungskraft, welche aber hier
von der Vernunft unterſtuͤtzt wurde, ſtellte ihnen

eine lange und ununterbrochene Kette von Ver⸗
gnuͤgungen dar, welche den erſten Augenblick ihrer
Bekanntſchaft mit dem letzten Augenblick ihres
Lebens verknuͤpfte. —
Mitten unter dieſen bezaubernden Ausſich⸗
ten in eine beſtaͤndige Vermehrung ihrer Tugend
und wahren Groͤße — mitten in ihrer vollkomme⸗
nen Zuſriedenheit und in ihrem angenehmſten Ge⸗
muͤthszuſtange raubte ein unvermutheter Zufall
dem jungen Valcour mit der Freundin ſeiner
Seele zugleich ſein ganzes Gluͤck auf dieſer Welt.
Der Schmerz, den ihn dieſer ungluͤckliche Zufall
verurſachte, war deſto empfindlicher, je weniger
er ſein Ungluͤck hatte vorausſehen koͤnnen. An⸗
faͤnglich verließ ihn ſeine, auf Religion gegruͤndete
Standhaftigkeit. Die Geſellſchaft Anderer kam
ihm unerkraͤglich vor, und ſelbſt der Anblick ſeiner
beſten Freunde verurſachte ihm lauter Verdruß.
Er floh vor ſich ſelbſt, und ſuchte daher das ein⸗
ſamſte Landhaus auf, um daſelbſt, abgeſondert
von einer Welt, die nichts reizendes fuͤr ihn mehr
hatte, und entfernt von den Augen ſeiner Mit⸗
menſchen, ein Leben hinzubringen, welches eine
Laſt fuͤr ihn geworden war.
An dieſem einſamen Orte beſchaͤftigte er ſch
meiſtentheils nur damit, daß er ſich jene Augen⸗

ſieß
leeg
RNa⸗
Vo
ſont
mi
bie
En

ſtun
ine
gran

Ver⸗
Eihrer
k ihres

leſcch.
dugend
ommne⸗
en Ge⸗
IJlfall
ſeiner
Velt.
Zufal
eniger
An⸗
dete
erkam
ſeiner
truß⸗
sein
Gndert
ineht
Mit⸗
Heins

erſch

lugen

————

=— 143

blicke vorſtellte, welche er in der Geſellſchaft ſeiner
Adelheide zugebracht hatte; und da er allezeit, ſo

oft er ſich an jene gluͤcklichen Zeiten erinnerte, einen

Strom von Thraͤnen vergoß, ſo nahm ſeine Ge⸗

ſundheit beſtaͤndig ab. Die auf ſeinen Wangen

bluͤhenden Roſen der Jugend verwelkten — eine
ſchreckliche Blaͤſſe nahm ihren Platz ein — er lebte
ohne ſein Leben zu genießen, und ſelbſt der Tod war
etwas, das er aus Gleichguͤltigkeit weder
wuͤnſchte, noch fuͤrchtete.
Bisweilen erhob er ſich mit Aufgang der
Sonne von ſeinem ſchlaſloſen Lager, beſtieg einen
nicht weit von ſeiner Wohnung entfernten Huͤ gel,
ſieß von deſſen Gipfel ſeine Augen uͤber die um.
liegende Gegend irren und betrachtete die ganze
Natur als eine fuͤr ihn unangenehme Leere. 3
Von dem Gefuͤhl ſeines Leidens durch drungen
ſank er oft auf das bethauete Gras nieder ver⸗
miücht⸗ ſeine Thraͤnen mit dem Thau, und blickte
near. Stunden lang mit ſtarren Augen die
Sehr oft begab er ſich in den Nachmittags⸗
ſtunden, voll Schwermuth und Verzweifelung
in einen dichten Wald, welcher an ſein gandgut
graͤnzte, arbeitete ſich an den Stellen, wo er die
groͤßte Wildniß bemerkte, durch Baumaͤſte und

Straͤucher durch, warf ſich auf die in einander ge⸗
flochtenen und mit Moos bedeckten Wurzeln einer
alten Eiche, welche in dem dunkelſten Theile dieſes
Waldes ſtand, unter einem lauten Geſchrey nieder
und nannte tauſendmal den durch Seufzer un⸗
terbrochenen Namen ſeiner Adelheide.
Meiſtentheils beſuchte er auch in der Abend⸗
daͤmmerung eine Grabſtaͤtte, welche zu ſeinem
Landgute gehoͤrte. Der vorige Beſißer dieſes
Landgutes hatte einen abgelegenen Platz zu einem
kleinen Begraͤbniß anlegen laſſen, wo er itzt die
ewige Morgendaͤmmerung erwartete. Alles
vereinigte ſich hier, um dieſe Ruheſtaͤtte der Tod⸗
ten zur Erregung ſchwermuͤthiger und ſanfter

Empfindungen geſchickt zu machen. Man

gieng in dieſen Ort durch einen unebenen und
ungekuͤnſtelten, in dichte, mit Epheu durchflochte⸗
ne Dornen gehauenen Gang. In der Mitte
dieſes kleinen einſamen Thales erhob ſich ein klei⸗
ner viereckigter Huͤgel, welcher das Grab war.
Ein einfacher Leichenſtein aus weißem Marmor
bedeckte das Grab, und auf demſelben ſah man die
Zeit abgebildet, welche in einer dunklen Nacht
forteilte, und mit ihrer Senſe ohne Barmherzig⸗
keit alles, was ſie antraf, abmaͤhte. — Weit in der

Ferne zeigte ſich die Ewigkeit, hinter welcher eine

herrlie
gieng.
Auſch
Her fa
die e
Gefähl
und
aͤhig,

und

berge⸗
neiner
edieſes
nieder
er unr⸗

Abend⸗
ſbeinen
dieſes
eiftem
ſt die
As
rLod⸗
unfter

Man

uId

lochte⸗
Mitte
nkler⸗
war⸗
Nrmnor
andie
Necht
Ktzig⸗
in der

reint

— 145
herrliche, von keiner Wolke bedeckte Sonne auf⸗

gieng. Unter dieſer Abbildund las man folgende
Aufſchrift:
Hier fand ein Sterblichen im Schooß der Erde ſeine
tuhe
die er ſechzig Jahre vergrbegs geſucht hatte.
Gefuͤhlvoll fuͤr das geringſte Ungluͤck,
und mit keiner Art von Ungluͤck unbekannt,
Faͤhig, das kleinſte Gluͤck zu empfinden,
und doch niemals ſo gluͤcklich, ein Gluͤck unver⸗
bittert zu genießen,
Haderte er mit ſeinem Schoͤpfer.
Gott iſt groß; er kannte ſeine Vollkommenheiten
nicht!
Am letzten Abend ſeines Lebens
verſchwand die Dunkelheit vor ſeinen Augen.
Er lernte Gott kennen,
und verabſcheute ſeine Unbeſonnenheit.
Sein letzter Seufzer war Dankſagung und Anbetung
der Gottheit.
Wer ihr auch immer ſeyn moͤgt,
blinde Sterbliche!
Betet die Vorſehung an und ſchweigt.
Gott iſt die Liebe!
Einige traurige Hangelweiden bogen ihre
blaßgruͤnen Gipfel uͤber dieſes Grab, und ein
heller Bach floß in mancherley Kruͤmmungen

und unter einem ſanften Geraͤuſch uͤber kleine
Kieſel an der Seite dieſes Ortes hin.

K

. 46 —
Au dieſes Grab ſetzte ſich Valcour allezeit

und brachte daſelbſt einen Theil der Nacht zu —

Unzaͤhligemal las er die Aufſchrift des Leichenſtei⸗
nes, und immer wurde ihm ſein Landguͤtchen ſchaͤttz⸗
barer. „Ach! ſagte er oftmals, die Zahl der Lei⸗
denden muß um mich herum groß ſeyn — und ich
ſehe, daß es immer noch viel empfindſame Herzen
giebt! — Heilige Schatten! es ſcheint eure Be⸗
ſtimmung zu ſeyn, Ungluͤckliche, unheilbar Un⸗
gluͤckliche in euren, dem Mitleiden gewidmeten
Umkreis, aufzunehmen! — Ja! ihr lindert meine
Traurigkeit, meine erſchreckliche Traurigkeit! —
Wie dunkel iſt es um mich herum! — wie gluͤck⸗
lich ſeyd ihr, die ihr hier begraben liegt! — Wird
wohl am Ende meiner muͤhſeligen Laufbahn die
Sonne des Gluͤcks noch einmal fuͤr mich aufge⸗
hen? — Vielleicht! — Nein! ihr waret wirklich
ſo elend nicht, als ich, als ich, der ich zum Ungluͤck
und zur Quaal geboren bin! — Ach! waͤr es doch

Gottes Wille geweſen, daß man mich ſogleich aus

dem Leibe meiner Mutter in das Grab gebracht
haͤtte! — Iſt mein Leben nicht ein kurzes, hinfaͤlli⸗

ges Leben? — Ach! daß der Allmaͤchtige ſeine

Hand von mir zuruͤck gezogen hat! Ach wenn mich
doch das Licht der Sonne wieder beſchiene, eh ich
an den Ort hingehe, von welchem man nicht wieder⸗

zuruͤck koͤmmt, ins Land der Finſterniß und Dun⸗

kelheit
undwo

get, als

ſeinem
genden

in dem

danken

Dieſer

wasbe

muth,
zen von
dieſem
ſlbſſtv

foſſen.

Auſten
lber di
lbſen
gung in
jaumte
Firh
ald w
ganz

alezeit

u.—
enſtei⸗
ſch⸗
der lei
undich

Herſen

le Be⸗
ar An⸗
dmeten
tmeine
eitl —
egluͤch⸗
Wird
ahn die
aufe⸗
vbirhich
uglick
es doch
ichous
rocht
hinfali⸗

ſeine
mmmch
cic
wieder⸗
Dun⸗

142

kelheit, wo eine allgemeine Verwuͤſtung herrſcht,
und wo der Morgen der dunkelſten Nacht gleicht!“
An einem Abend, da Valcour noch trauri⸗
ger, als gewoͤhnlich, war,uͤb rſiel ihn die Nacht auf⸗
ſeinem geliebten Grabe. Er ſah mit ſtarren Au⸗
gen den graͤnzenloſen Himmel an, und verlor ſich
in dem unermeßlichen Raume, wo ſo viele die Ge⸗
danken ganz verwirrende Weltkoͤrper ſchweben —
Dieſer Anblick hat fuͤr ein empfindſames Herz et⸗
was begeiſterndes; er erregt eine gewiſſe Schwer⸗
muth, aber eine ſolche Schwermuth, die nur Her⸗
zen von der erſten Groͤße empfinden koͤnnen. In

dieſem betaͤubenden Zuſtande, da Vaſcour ſich

ſelbſt vergeſſen hatte, waren ganze Stunden ver⸗
floſſen. Schon fieng der Himmelswagen an ſeine
Deichſel zu wenden, als Valcour wieder zu ſich
ſelbſt kam, und nach ſeiner Gewohnheit, beym
Aufſtehen und Weggehen uͤber ſein Ungluͤck und
uͤber die grauſame Fuͤgung der Vor ſehung in hef⸗
tige Klagen ausbrach — Mitten in ſeinen kroſt⸗
loſen Kiagen hoͤrte er eine ungewoͤhnliche Bewe⸗
gung in den Straͤuchern, welche dieſen Ort um⸗
zaͤumten — Das Geraͤuſch vermehrte ſich. An⸗
faͤnglich zitterte er — da ihm aber eine große
Furchtſamkeit unbekannt war, ſo erhohlte er ſich
bald wieder von ſeinem Schrecken und erwartete
ganz gelaſſen das Ende dieſer ungewoͤhnlichen

Bewegung. Bald darauf ſah er auch deutlich
die Geſtalt eines Menſchen, der gerade auf ihn
zukam; und ehe er ſich noch von ſeinem Erſtaunen
erholen konnte, ſtund der Fremde ſchon vor ihm.
„Wer ſie auch ſeyn moͤgen, mein Herr, (ſprach

eine Ehrfurcht einfloͤßende Stimme zu Valcour,.)

ſo ſtellen Sie ihre Klagen ein! — Die Vorſehung

verbreitet da ihre hellſten Strahlen, wo der thoͤ⸗

richte Sterbliche nichts als Dunkelheit und Ver⸗
wirrung ſieht. — Das Licht, welches die Gottheit
umſtrahlt, iſt Mitternacht fuͤr das ſchwache Ge⸗
ſicht aller erſchaffenen Weſen — Glauben Sie
mir, es giebt noch weit ungluͤcklichere Menſchen,

als Sie ſind. Ich bin von meinem Wege abge⸗

kommen, und indem ich hier in dieſer Gegend
herum irrte, habe ich Ihre Klagen mit angehoͤrt.
Ich liebe alle gefuͤhlvolle Seelen; und gewiß ! von
Ihrem Schoͤpfer waren ſie nicht beſtimmt un⸗
gluͤcklich zu ſeyn! Ein heftiges Mitleiden trieb
mich an, durch dieſe Straͤucher zu Ihnen zu drin⸗
gen. Wenn Sie mich dieſe Nacht beherbergen
wollen; ſo werde ich vielleicht im Stande ſeyn,
Sie zu uͤberzeugen, daß es noch einen ungluͤckli⸗
chern Menſchen giebt, als Sie ſind, welcher aber

gelernt hat, die Wege der Vorſehung zu verehren,

und ihr ſuͤr eben dieſelben Ungluͤcksfaͤlle zu danken,
die ihm ehemals Laͤſterungen ausgepreßt hatten.

teden

Frennd
ſeine

uen eh
lemG

und un
war,0
ren er
Schin
1)
n, de
lernt
meinig
was ſa
ſen fh
komme
hung
Iren
wartet
Erreic
gelegt

1)
die N
Thrie

Meignt

kutlich

iͤ

aunen

ſrach

cor.)

ſhung
er ho⸗
Ver⸗
ttheit
e Ge⸗

Siſe

ſchen,

.
egend
lvon
nt un⸗
trieb
u drin⸗
len gen
eſehn,

er⸗ aber

rehren,
.uken,

hetten⸗

149

Valcour, der durch dieſe unerwartete An⸗
rede außerordentlich geruͤhrt wurde, reichte dem
Fremden ſeine Hand und nahm ihn mit ſich in
ſeine Wohnung. Hier erblickte er an ihm ei⸗
nen ehrwuͤrdigen Greis, auf deſſen wohlgebilde⸗

tem Geſichte die unſchaͤtzbare Ruhe eines guten

und unbefleckten Gewiſſens deutlich ausgedruͤckt
war, ob man gleich auf demſelben noch die Spu⸗
ren entdeckte, welche der lange und heftige
Schmerz ihm ehemals eingedruͤckt hatte.
„Ich ſehe es, mein Vater! ſieng Valcour
an, daß auch ſie das Ungluͤck haben kennen ge⸗
lernt! — Allein wenn Ihre Ungluͤcksfaͤlle den
meinigen gleichen, o! ſo ſagen Sie mir: durch
was fuͤr Mittel haben Sie ſich Troſt verſchaf⸗
fen koͤnnen? Wie ſind Sie in den Stand ge⸗
kommen, aus Ueberzeugung die Wege der Vorſe⸗
hung zu rechtfertigen, da Sie doch ſahen, daß
Ihnen von der Vorſehung ſelbſt ganz uner⸗
wartete und unuͤberwindliche Hinderniſſe zur
Erreichung Ihrer wahren Groͤte in den Weg
gelegt wurden?
„Durch die Religion, mein lieber Sohn!
— Die Religion uͤberzeugte mich, daß gerade
die Mittel, die mir anfaͤnglich ſo viele bittere
Thraͤnen koſteten, und die nach meiner irrigen
Meinung mich von der Tugend abwendig mach⸗

150 =

ten, daß, ſage ich, dieſe Mittel die geſchickteſten,
und ach! fuͤr meine am Sinnlichen klebende
Seele, die einzigen Mittel waren, um mich
wahrhaftig tugendhaft zu machen, und mich

meinem Schoͤpfer und meiner wahren Gluͤckſe⸗

ligkeit naͤher zu bringen ja! der Gluͤckſelig⸗
keit, mein Sohn! zu deren Genuß wir allein
in der Ewigkeit gelangen können, und zu deren
Beſitz wir hier auf der Welt noch nicht faͤhig
ſind. Das Gluͤck dieſer Welt iſt doch ganz
und gar nicht mit dem Gluͤcke der kuͤnftigen
Welt zu vergleichen! — Laſſen Sie ſich meine
Ungluͤcksfaͤlle erzaͤhlen, mein Sohn! — ſie ſind
ſehr groß und aͤußerſt ſchmerzhaft geweſen. (Hier
ſeufzete der Greis, und eine ſtille Thraͤne ſenkte
ſich in die Runzeln ſeiner Wangen). Und gleich⸗
wohl machen nunmehr dieſe, fuͤr mich ehemals ſo

ſchmerzhafte Leiden den vornehmſten Gegenſtand
meiner feurigſten Verehrung der Vorſehung

aus, und einſt ſollen ſie mir immerwaͤhrenden
Stoff zur Verherrlichung der Vorſehung im
zukuͤnftigen Leben verſchaffen.

Ih habe einmal geliebt — und Gott iſts
bewußt, wie wuͤrdig die ſchaͤtzbare Freundin mei⸗

ner Seele aller meiner Liebe war! — Mein Herz
iſt jederzeit von Natur zur Tugend geneigt ge⸗
weſen; allein der große Grad von Empfind⸗

un

abe

he

ni
rt

mit

na
4

der
jed
her
ſ⸗

ur
de
dei
mel

ſen,
ende
nich
nich
ick ſe⸗
ſelig⸗
lein
deren
ganz
tigen
neine
ind
hier

ſekte

lech⸗
alsſo
ſtond
hung
enden
9 im

t iſts

ſ nei⸗

herz
t e⸗

151

ſamkeit, den dieſes ſchwache Herz beſaß, verleitete
es oft zu allerhand kleinen Vergehungen. Ich
fiel oder ſtrauchelte uͤber Hinderniſſe, woruͤber
ein anderer mit einem geringern Grade von
Tugend ohne anzuſtoßen, weggieng — Wie ver⸗
gnuͤgt war ich nicht, als ich eine Gattin fand, die

mir bey jeder Verſuchung zu einem Gegengewicht
diente, die mich durch ihren liebreichen Rath

und durch ihr ruͤhmliches Beyſpiel den ganzen
Werth der Tugend kennen lehrte! Dieſe Tugend
aber war eine Frucht der Religion, aus welcher
herrlichen und goͤttlichen Quelle ſie auch alle ihre
Kraft erhalten muß, wenn ſie uͤber die man.
nigfaltigen Anfechtungen, die in dieſer ausge⸗
arteten Welt ſo zahlreich ſind, einen gewiſſen
Sieg erhalten will. Ja! die Religion wurde
mir immer liebenswuͤrdiger, und mein Herz
nahm taͤglich an weſentlicher Groͤße zu. — Ich
verehrte meine Sophie außerordentlich, und
jeder Augenblick, welcher mich ihres Umgangs
beraubte, ſchien mir ein in alle Ewigkeit uner⸗
ſetzlicher Verluſt zu ſeyn.
Vier Jahre lang war ich ſo gluͤcklich, als

nur immer ein Sterblicher hienieden ſeyn kann.

Zwey liebe Kinder vermehrten binnen dieſer
Zeit mein Gluͤck, und nichts, nichts blieb mir
mehr zu wuͤnſchen uͤbrig. — Allein nunmehr er⸗

152 .—.———

ſchien der fuͤrchterliche Augenblick meiner Pruͤ⸗

fung — ein Augenblick, den ich aus Mangel
an Kraͤften nicht wuͤrde haben uͤͤberleben koͤn⸗
nen, wenn ich ihn vorhergeſehen haͤtte. Un⸗

endliche Weisheit! wie unergruͤndlich ſind deine
Wege! Dieſer fuͤrchterliche Augenblick, mein

Sohn, hat den erſten Schritt zu meiner wah⸗

ren Gluͤckſeligkeit veranlaßt. — Die aufgehende

Sonne ſah meine Sophie, deren Geſicht eine bluͤ⸗
hende Geſundheit und die Farbe der Jugend zeigte,

von meiner Seite munter und froͤhlich aufſte⸗

hen, und eben dieſe Sonne hatte noch nicht den
Abendhorizont beruͤhrt, als ich ſchon keine Gat⸗
tin mehr hatte! — Ein unvermutheter Zufall
entruͤckte ſie mir auf immer aus meinen Armen.
Kaum war ſie zur Erde beſtattet, ſo ver⸗
lor ich das eine von meinen Kindern. — Un⸗
faͤhig meinen Schmerz vor den Augen meiner
Mitmenſchen laͤnger zu ertragen, begab ich mich
mit dem einzigen Kinde, welches mir von mei⸗
ner Sophie noch uͤbrig geblieben war, an einen
abgelegenen einſamen Ort, wo mich kein Sterb⸗
licher kannte. Zwiſchen hohen und von nie⸗
mand beſuchten Bergen ließ ich mir ein kleines
Haus bauen, welches blos nach einem ſehr ein⸗
fachen Entwurf eingerichtet war, und nur die
hoͤchſtnoͤthigen Zimmer enthielt, — Hier brachte

lich

wor

ei⸗
gel

Un⸗
ne,
ein
h⸗
nde,
l⸗
gte,
ſte⸗
den
at⸗
ſl

el⸗

ſer

— 153

ich meine ganze Zeit mit Klagen zu. — Wie un⸗
gerecht war nicht damals die Gottheit in meinen
Augen! Jeder Gedanke an meine Sophie war
zugleich eine Gotteslaͤſterung. — Ihr Schatten⸗
bild hieng beſtaͤndig vor meinen Augen, und wenn
ich bisweilen in dem Gebuͤrge herumirrte, ſo
trug ich dieſes mir ſo werthe Bild immer in

der einen Hand. — Die einzige Art von Freude,

welche ich dieſe ganze Zeit uͤber gehabt habe,
entſtund durch die Bemerkung, die ich nach dem
zweyten Jahre meines traurigen Lebens machte,
daß die Geſichtszuͤge meines am Leben geblie⸗
benen Toͤchterchens von Tag zu Tage eine groͤ⸗
ßere Aehnlichkeit mit den Geſichtszuͤgen meiner
Sophie bekamen. Alle meine diebe wurde
nunmehr auf dieſes mir angenehme Kind ge⸗
richtet. Ich gab ihr den Namen Sophie,
und immer unterhielt ſie ſich mit mir von ihrer
Mutter. Wenn mir nun dieſes Geſpraͤch
haͤufige Thraͤnen auspreßte, ſo fragte ſie mich
oft mit aller Anmuth der Unſchuld, ob ich ſie
wohl auch ſo lieb haben wollte, als ich ihre Mut⸗
ter gehabt haͤtte? — Eine herzliche, ſprachloſe
Umarmung war alsdenn meine ganze Antwort.
Auf dieſe Art vergiengen meine Tage lang⸗
ſam und traurig. Selbſt der Tod, die letzte
Zuflucht der Ungluͤcklichen, konnte mir keinen

154

Troſt gewaͤhren. Denn ſooft ich mich durch die
Vorſtellung eines vielleicht nicht weit mehr ent.
fernten Lebensende zu beruhigen ſuchte, ſo verur⸗
ſachte ein einziger Blick auf mein huͤlfloſes und von

der Welt verlaſſenes Kind, daß mir die Vor⸗

ſtellung meines Abſterbens ein Siker⸗ erregte.

An einem ſchoͤnen Sommermorgen gieng ſich

mit meinem Toͤchterchen an der einen, und mit

meinem geliebten Schattenbilde in der andern
Hand aus meiner Wohnung — wir Renden
weiter in dem Gebuͤrge fort, als ich bisher noch
jemals gekommen war. Unvermuthet zog ein
heftiges Gewitter auf, und ehe wir noch unſere
Wohnung erreicht hatten, brach es mit einem
ſuͤrchterlichen Krachen uͤber uns aus. — Nun
verdoppelten wir unſere Schritte. — Aber o Gott!
wie war mir zu Muthe, als ein Blit mein
Schattenbild zerſchmetterte, und mein einziges
Kind zu meinen Fuͤßen toͤdtete! —
Ach, mein Sohn! eine ſolche Empfindung
wie die meinige, laͤßt ſich nicht mit Worten

aus d uͤcken! — Noch zittern alle meine Glieder,
wenn ich nur daran gedenke! — In einer bey⸗

nahe vollkommnen Sinnloſigkeit knirſchte ich
mit den Zaͤhnen vor Unmuth gegen den Him⸗
mel. — Ich forderte die goͤttliche Allmacht auf,

mic
ich
ſei

Ohn

wor
ſir⸗

mir

nerr
V
deß
der
Pfu
Du
ſir
der
der
ue
f
Un
Un⸗
in⸗
der
we
n

dien
eſte⸗

ur⸗
von
t,
gte.

mit
ern
gen
ch
ein
ſre
tem
kun
dtt!
kein
ges

mich zu vernichten. „O Vorſehung! rief

ich aus, biſt du wirklich vorhanden? —

ſein! ich ſehe nichts, als ein blindes
Ohngeſaͤhr..
Ploͤtzlich erleuchtete ein Blitz, welcher heftiger
war, als ich jemals einen geſehen hatte, den ganzen
fuͤrchterlichen Geſichtskreis. — Ich zitterte, und
mir kam es vor, als wenn die Stimme des Don⸗
ners folgendes zu mir ſagte: „Uebermuͤthiger
Wurm, der du den Staub bewohnſt! wer biſt du,
daß du dich unterſteheſt, mit dem Ewigen zu ha⸗
dern? Iſt der unendliche Schauplatz der Schoͤ⸗
pfung vor deinen Augen voͤllig aufgeſchloſſen?
Durchſchaue doch einmal, wenn du kannſt, die ſelbſt
fuͤr das Auge eines Engels unuͤberſehliche Kerte
der Weſen, die unter dem Throne der Allmacht in

der Ewigkeit ihren Anfang nimmt — durch das

ausgebreitete Gebiete der Zeit fortgeht — Ewig⸗
keit an Ewigkeit verbindet, und alsdenn wieder⸗
um den Punkt erreicht, wo das erſte Glied dieſer

unendlichen Kette mit den uͤbrigen Gliedern, die

–

in einer uͤbereinſtimmenden Ordnung auf einan⸗
der folgen, zuſammenhaͤngt — Der einzige End⸗
zweck der Schoͤpfung — von Engeln bewundert
und verehrt! — goͤttliche Seligkeit! — Sterbli⸗
chen hienieden unbegreifliche, aber einſt wirklich zu
genießende Seligkeit, die ohne Ende fortgeht, ohne

156
Ende zunimmt, alles uͤbertrifft, ausgenommen ih⸗
ren Urheber, Gott — Gott! der uͤͤber die vereinig⸗
ten Gedanken der Erzengel ſelbſt, welche zunaͤchſt

an den Unerſchaffenen graͤnzen, an Herrlichkeit und

Seligkeit unendlich erhaben iſt! — Gott, der dein
eignes Gluͤck zur Abſicht hat — Gott, den du
dich zu laͤſtern unterſtehſt! — “

Durch dieſe Vorſtellungen, welche auf das un⸗

erwartetſte mein Herz beſtuͤrmten, außerordentlich

geruͤhrt, hob ich ſeufzend mein Kind auf, und trau⸗
rig trug ich es in meine Wohnung, wo ich mit
zitternden Haͤnden ein Grab fuͤr meine kleine
Sophie machte. —
Nun blieb mir nichts weiter uͤbrig, als entwe⸗
der Goktt zu beſitzen, oder vor Schmerzen umzu⸗
kommen! — Das erſte iſt mir nun gluͤcklicherweiſe

zu Theil geworden — Immer eingedenk der Wor⸗

te, welche ich im Donner zu hoͤren geglaubt hatte,

beugte ich taͤglich meine Knie vor meinem Schoͤ⸗

pfer. „O mein Gott! rief ich oftmals aus, ich

glaube es, daß jedes einzelne Uebel in der Kette

der erſchaffenen Dinge ein Gluͤck fuͤr das Ganze iſt;
aber ach! dieſes Bewußtſeyn allein verſchaft mei⸗
nem armen verwundeten Herzen keinen Troſt.
Zeige mir, daß auch mein Wohl dem Wohl des
Ganzen untergeordnet geweſen — daß mein Gluͤck

faͤlen

I
fenba
Glick
kannt

der N

ſonſt
Diel

hat,

wuͤnſe
etwas
imme
zen or
Sinn
der
lehrtn
nes ge
kann.
Ding⸗
Gc
hifff.
gungen
denc
gen=

nih⸗
nig⸗
dcht
und
dein
1du

Zun⸗
ticch

ral⸗

leine

ſelbſt mitten in meinen fuͤrchterlichen Ungluͤkt⸗

faͤllen deine Abſicht geweſen iſt!
Mein wiederholtes Gebet wurde erhoͤrt.
Ich forſchte taͤglich mit großem Eifer in der Of⸗
fenbarung, aus welcher ich die Natur des wahren
Gluͤcks genauer kennen lernte, als ich ſie bisher ge⸗
kannt hatte. Ich wurde nunmehr uͤberzeugt, daß
der Menſch an Gott genug haben muß, oder daß

ſonſt kein dauerhaſftes Gluͤck fuͤr ihn moͤglich iſt.

Die Seligkeit, wozu uns der Schoͤpfer beſtimmt

hat, die einzige Seligkeit, die uns nichts weiter zu.

wuͤnſchen uͤbrig laͤßt, iſt nichts ſinnliches, ſondern
etwas vollkommen geiſtiges. Unſer Herz klebt hier

immer am Sinnlichen, und die gefuͤhlvollen Her⸗

zen am meiſten. Je groͤßer dieſe Neigung zum
Sinnlichen iſt, deſto weniger ſind wir auch faͤhig zu
der Sorge fuͤr unſer wahres Gluͤck. Die Erfahrung
lehrt uns, daß es unter den ſichtbaren Dingen kei⸗
nes giebt, das uns wahrhaftig gluͤcklich machen
kann. So lange uns die Begierde nach dergleichen
Dingen belebt, ſcheinen ſie uns ein wuͤrkliches

Gluͤck verſchaffen zu koͤnnen. Unſere Einbildungs⸗

kraft ſtellt uns im voraus ſehr dauerhafte Vergnuͤ⸗
gungen vor — Sie verdoppelt und verſchoͤnert je⸗
den Gegenſtand mit einem unbegraͤnzten Vermoͤ⸗
gen — Allein kaum beſitzen wir die ſo lange von
.

uns ſehnlich gewuͤnſchte Sache, ſo finden wir, daß
der Genuß der ſo ſchmeichelhaften Erwartung nicht

entſpricht. — Eine neue Begierde entzuͤndet

ſich wieder in eben demſelben Herzen, wel⸗
ches vor wenig Augenblicken nichts mehr zu
wuͤnſchen hatte, und ſo geht es bis ins Unend⸗
liche fort! —

Ich hatte eine geliebte Gattin der lor⸗ en — ſehr

fruͤhzeitig verloren — Sollte mich aber ihr Verluſt
weniger geſchmerzt haben, wenn ſie mir nach einer
langen Reihe von Jahren, nach einer noch tiefer ge⸗

mußten wir uns doch von einander trennen —

Nun war ſie aber ſchon mein Abgott — ja ſie war

mir lieber, als Gott ſelbſt — und doch beruhte mein
ewiges Gluͤck nicht auf ihrem Beſitz — Die Vorſe⸗
hung wollte es, daß ich ſie auf dem Pfade meines
Lebens antreffen und lieben ſollte, um vor den Lok⸗
kungen des Laſters verwahrt zu bleiben, und die
Schoͤnheit der Tugend kennen zu lernen — Die
Voerſehung wollte es, daß ich ſie mitten in meinem

Vergnuͤgen verlieren ſollte, um Gott uͤber alles
lieb zu gewinnen, außer welcher Liebe fuͤr mich der

Genuß eines dauerhaften Gluͤcks unmoͤglich war.
Vergebens bediente ſich die Vorſehung ihrer ge⸗
woͤhnlichen Mittel, um mich von dem Sinnlichen

„

zude

Mes

ſoloe
bih⸗

geng
bebe

reiße

Auge
Kort
wos
Ster
wurzelten Liebe waͤre entriſſen worden? — Einmal
Aei

wohr
Nun

heitſ
das ſo
ſ
nomm
uung

Befe

lebrei
ben

Gidck
in .

gnicht
ündet

wel⸗
he zu

inende

— ſehr.
erluſt
heiner
ferge⸗
inmet

en. -

ſewer

te mein

Vorſe⸗
mneines
enlk⸗
nd die
De
geinem

ales

nichder

9 ware

rer ge⸗

glichen,

159

zu dem Unſichtbaren zu erheben; mein empfindſa⸗
mes Herz hieng zu ſehr an dem Irdiſchen, und

ſolgte beſtaͤndig den Verblendungen meiner Ein⸗

bildungskraft, die bloß zu ſinnlichen Vergnuͤgun⸗

gen geſchickt war. Ich noͤthigte alſo die hoͤchſte

Liebe, mir meinen Abgott mit Gewalt zu ent⸗
reißen. Meine Gattin ſtarb — Mit ſtarren

Augen ſah ich ihren erblaßten und lebloſen

Koͤrper an — und noch begriff ich nicht,

was man eigentlich liebt, wenn man eine

Sterbliche liebt! —
Mein Herz veraͤnderte nun ſeinen Abgott —
Allein auch dieſer wurde mir entzogen, damit mein
wahres Gluͤck nicht ewig verloren gehen moͤchte!
Nun kam mein liebreicher Verſorger de Schwach⸗
heit ſeines Geſchoͤpfes zur Huͤlfe. Er entdeckte mir

das wahre Gluͤck, als ich keinen Gegenſtand mehr

beſaß, der mich davon abziehen konnte. Ich ſah,
daß alle ſeine Geſetze, auch diejenigen nicht ausge⸗
nommen, welche hier die groͤßte Selbſtverleug⸗
nung zu erfordern ſcheinen, keine willkuͤhrlichen

Befehle einer uneingeſchraͤnkten Allmacht, ſondern

liebreiche Vorſchriften eines Vaters ſind, der
bey Ertheilung derſelben nicht ſein eignes
Gluͤck, ſondern blos das Gluͤck ſeiner Kinder
zur Abſicht hat, und daß der Inhalt aller ſei⸗

ner Gebote auf dieſe einzige Forderung hin⸗
aus laͤuft: Sterblicher, ſey wahrhaftig
gluͤcklich!
Meine ganze Liebe war nunmehr auf Gott
gerichtet, und ſeit der Zeit, mein Sohn! habe
ich gefunden, daß man in dieſem einzigen
Stuͤck nicht zu viel begehren kann. Er, der ſich
beſtaͤndig ſelbſt genug iſt, kann ſowohl die erha⸗
benſte, als auch die geringſte Begierde unſers
Herzens eine ganze Ewigkeit hindurch voͤllig
befriedigen. Ich denke nun erhaben genug
von meinem Schoͤpfer — und welche Liebe be⸗
ſeelt nicht mein ganzes Weſen, ſo bald ich
nur an ihn geden ke! — Haͤtte es ein bequemeres
Mittel gegeben, als die Ungluͤcksfaͤlle, die ich habe
ausſtehen muͤſſen, um mich zu meinem wahren
Gluͤck geſchickt zu machen, ſo wuͤrden gewiß meine
Gattin und meine Kinder noch itzt an dieſem Her⸗
zen ruhen — Ich bin davon voͤllig uͤberzeugt — Die
Urſache aller meiner Ungluͤckfaͤlle iſt nicht in dem
erhabenen Regierer meiner Schickſale, ſondern in

meinen hartnaͤckigen irdiſchen Geſinnungen zu ſu⸗

chen Nun habe ich mein Herz von allen ſichtba⸗
ren Gegenſtaͤnden ganz los gemacht — Gokt allein
erfuͤllt daſſelbe, und voller Sehnſucht — doch zu⸗
gleich mit Unterwerfung unter den Willen deſſen,

ftig
Gott

hebe

igen
erſch.
etho⸗
gnſets

olig

ginng
be bo
d ich
meres
he

ahren

neinne

Her⸗

Die

dem—

ernin

au ſ⸗

chtba⸗
elein
vchz⸗

deſeen,

der meine Wuͤnſche und mein Beſtes genauer
kennt, als ich ſelbſt — ſehe ich dem Augenblick
entgegen, welcher mich auf immer mit der ein⸗

zigen Quelle einer ungeſtoͤrten Seligkeit ver⸗

einigen ſoll. — Alsdenn werde ich meine
Sophie und, meine Kinder gleichfalls wieder⸗
finden. — Aber ſie ſollen ihren Werth in
meinen Augen von ihrem Schoͤpfer entlehnen
— und ihre Liebe ſoll ſich allezeit wiederum in
ihm endigen. .

O mein Sohn! machen ſie ſich keine
unrechte Vorſtellung von ihrem Schoͤpfer.
Seyn Sie verſichert, daß er bey allen ſeinen
Wegen — ſo dunkel und unergruͤndlich ſie
auch Ihnen oft ſcheinen moͤgen — ihr wah⸗
res Gluͤck zur Abſicht hat — Er iſt die Guͤte
ſelbſt — aber eine Guͤte, welche durch die
hoͤchſte Weisheit regiert wird. Glauben Sie
mir, mein Sohn! wenn ein Geſchoͤpf nir⸗
gends mehr Mitleiden findet, ſo wird es doch
Mitleiden bey ſeinem Schoͤpfer ſinden. Jeder
Gedanke der Gottheit — ſie mag nun rich⸗
tig erkannt oder auf eine undankbare Art
verkannt werden — iſt ein Gedanke der
Lebe.“

Hier ſchwieg der Greis und Valcour,
der durch ſein Geſpraͤch auſſerordentlich ge⸗
ruͤhrt worden war, ſank zu ſeinen Fuͤßen
nieder. „O mein Vater! rief er mit
Thraͤnen aus, Ihre Ungluͤcksfaͤlle ſind weit
groͤßer geweſen, als die meinigen, und den⸗
noch ſind Sie ein Vertheidiger der Vor⸗
ſehung! — Ich hingegen — ich, der ich
viel weniger ausgeſtanden habe, war ſo ver⸗
wegen, die hoͤchſte Weisheit zu tadeln,
und die Gottheit einer Ungerechtigkeit zu
beſchuldigen — und zwar in dem Augen⸗
blicke ſelbſt, da ſie bemuͤht war, ſuͤr mich
zu ſorgen, und Sie zu mir zu ſchicken! —
Ja! mein Vater, Sie haben mir die Au⸗
gen geoͤffnet. — Ich maßte mir an, eine
weite Ausſicht zu beurtheilen, welche durch
unuͤberſehliches Elend fuͤr mich dunkel ge⸗
worden war! — Gott hat durch Sie zu
mir geredet, und nun erkenne — nun
verabſcheue ich meine Unbeſonnenheit — O
meine Adelheide! in der Ewigkeit ſollſt du

mich deiner wuͤrdig finden — hier war

ich es nicht, weil ich dich meinem Gott
ſceſt vorzog.“

dig
hei

Und
die

dolte,
ge⸗
ißen
mnit
weit
den⸗
Vor⸗
kich
bet⸗
dbeln,
i
gen⸗
nich

=

eine
durch
ge⸗
ſe in
gun
0
ſ du
cor
Gott

= 163

Der rechtſchaffene Greis war uͤber die⸗
ſen gluͤcklichen Erfolg ſeiner Unterredung
mit. Valceur ſehr erfreut. — Er dankte
der Vorſehung, daͤß ſie ihn von ſeinem
Wege haͤtte abweichen laſſen. Drey Tage
blieb er noch bey Valcour, welcher erſt
nach vielen vergeblichen Verſuchen, ihn laͤn⸗
ger bey ſich zu behalten, es endlich zuließ,
daß er wieder in ſeine Einſamkeit zuruͤck⸗
kehren durfte, doch unter dem wiederholten
Verſprechen, daß er ihn bisweilen beſuchen
wollte. — Die Vorſicht aber hatte etwas
ganz anders beſchloſſen. Valcour war
durch die vielen und lange anhaltenden Lei⸗
den zu ſehr entkraͤftet worden, als daß er
ſich haͤtte voͤllig wieder erholen koͤnnen.
Bald nach dieſem unvermutheten Beſuch
verließen ihn ſeine Kraͤfte ganz; doch en⸗
digte ſich ſein Kampf mit einem ruͤhmli⸗
chen Siege. Er ſtarb uͤberaus freudig,
und ſeine letzten Worte waren: Gott iſt
die Liebe!

Man begrub ihn, wie er es verlangt
hatte, in eben daſſelbe Grab, auf welchem

194 =

er ſonſt ſo oft geweint hatte. — Eben

nam! Denn die Aufſchrift deſſelben war
wirklich ſeine Geſchichte geworden.

Ende⸗

derſelbe Grabſtein bedeckte auch ſeinen Leich.—

ECben

4 .
*
* *
—
„
4*
—
2
„
D

„

W

Julie.

neb ſt

einigen

vermiſchten Aufſäaͤtzen

von 1

R. Feith

10

aus dem Hollaͤndiſchen uͤberſetzt.

Leipzig,
im Schwickertſchen Verlage 1788.

Focus O Salance Q

—

13

12

11

10

VierFarbSelector Standard* -Euroskala Offset

Copyright 4/1999 VxyVMaster GmbH wwWW.yxymaster. com