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 Julie Feith, Rhijnvis N125 11540141 021 IACIMuIIINLNINIII 0 8 Tübingen — — — — ——ʒ— Julie neb ſt einigen vermiſchten Aufſaͤtzen von R. Feith aus dem Hollaͤndiſchen uͤberſetzt. Leipzig, im Schwickertſchen Verlage 1788. Vorbericht des Ueberſetzers. Nie Julie des Herrn Feith, der als ein guter Dichter in ſeinem Vaterlande bekannt iſt, hat ſo viel Beyfall in Holland gefunden, daß bald nach ihrer erſten Erſcheinung eine zweyte Auflage noͤthig war. Doch hat es auch, wie der Verfaſ⸗ ſer ſelbſt in der Vorrede zur zweyten Auflage be⸗ merkt, nicht an ſolchen Leſern gefehlt, denen die fromme und empfindſame Julie nicht recht gefallen wollte. Herr Feith verſichert auch, daß er dieſes Schickſal ſeiner Julie vorausgeſehen haͤtte, weil es ganz nakuͤrlich ſey, daß eine ungekuͤnſtelte Er⸗ zaͤhlung der Schickſale zweyer gefuͤhlvoller Perſo⸗ nen den weniger empfindſamen etwas uͤbertrieben, und den ganz gefuͤhlloſen Herzen voͤllig ungereimt vorkommen muͤſſe, zumal wenn ſie philoſophiren wollten, wo ſie bloß empfinden ſollten. In der Zueignungsſchrift an eine Dame, die ihn zu der Ausarbeitung dieſes Werkchens veranlaßt hatte, geſteht er ſogar, daß ſeine Julie ſich eigentlich nicht recht fuͤr das achtzehnte Jahrhundert ſchicke, weil eine ungeſchmuͤckte, von allen abentheuerlichen Begebenheiten entbloͤßte Schilderung zweyer zaͤrt⸗ licher Herzen, die einander nach Art unſerer alten Vorfahren, deren Sitten wir itzt verabſcheuen, aufrichtig lieben, dem großten Theile der itzigen Romanleſer nicht ſehr gefallen koͤnne, zumal da der Verfaſſer eine Liebe predige, die ohne Tugend nicht moͤglich ſey. Durch dieſes letztere glaubt Herr Feith vollends alles verdorben zu haben, und gleichwohl hat eben dieſes letztere den Ueber⸗ ſetzer bewogen, das deutſche Publicum mit dieſem hollaͤndiſchen Produkte bekannt zu machen, da man, ungeachtet der ungeheuren Menge von Ro⸗ manen, gleichwohl nicht eben viele findet, die man jungen Leuten, insbeſondere jungen Frauenzimmern, denen doch auch ſchon das Romanleſen zu einer Art von Beduͤrfniß geworden iſt, ohne Nachtheil in die Haͤnde geben kann. Die kleine Freyheit, die ich mir genommen habe, die von dem Verfaſſer ſeiner Julie angehaͤngte An⸗ rede an den Mond wegzulaſſen, werden mir hoffent⸗ lich deutſche Kunſtrichter verzeihen, da der arme Mond von deutſchen proſaiſchen und poetiſchen Schriftſtellern ſchon ſo viel Bittſchriften und Kla⸗ gen erhalten hat, daß man billiger Weiſe Bedenken tragen muß, ihm noch mit andern dergleichen Zu⸗ ſchriften beſchwerlich zu fallen. Von den vermiſchten Auffſaͤtzen, die auf die Julie folgen, habe ich ebenfalls einen, und die angehaͤngten Gedichte alle unuͤberſetzt gelaſſen, weil ich zweifelhaft war, ob ich viel Dank fuͤr die Ueberſetzung derſelben von meinen Landsleuten erhalten wuͤrde. Geſchrieben in der Leipziger Oſtermeſſe 1788. l⸗ i e. — — J Die unvermuthete Zuſammenkunft. A. einem der angenehmen Sommerabende, die uns nach der druͤckenden Hitze eines unge⸗ woͤlkten Tages zur Erquickung dienen, die Le⸗ bensgeiſter wieder ſtaͤrken, und uns durch das Einathmen kuͤhler erfriſchender Luͤftchen aufs neue das Vergnuͤgen unſeres Daſeyns empfin⸗ den laſſen, beſuchte ich meinen Lieblingsſpa⸗ ziergang, einen anſehnlichen Tannenwald, wor⸗ innen ein ewiges Dunkel und eine uͤberaus feyer⸗ liche Einſamkeit und Stille herrſchte. Unzaͤh⸗ lige kleine Baͤche von Quellwaſſer ſchlaͤngelten ſich uͤberall durch ungekuͤnſtelte Gaͤnge hin. Durch die Bewegung eines ſanften Windes trieben ſie ihre kleine Wellen an blumenreiche Ufer, welche die wohlriechendſten Kraͤuter her⸗ vorbrachten. Eine unbeſchreibliche Menge von Maibluͤmchen, welche die Natur hier uͤber⸗ all hervorſproſſen ließ, verbreiteten durch dieſe A 2 Gegend ihre lieblichen Duͤfte. Tief in dem Walde ſah man einen großen runden Platz, deſ⸗ ſen Mitte die einzige lichte Slelle im ganzen Walde war. Schon vor einiger Zeit hatte meine Hand hier eine bequeme Ruhebank aus Raſen errichtet, und an dieſem Orte pflegte ich mich allezeit meinen angenehmſten Betrachtun⸗ gen zu uͤberlaſſen. Ich war noch nicht ſo weit in dieſem ſchattenreichen Orte fortgegangen, als mein Herz ſchon einen ſolchen Grad von Em⸗ pfindſamkeit erreicht hatte, als es nur immer erreichen konnte. Itzt erwog — oder vielmehr empfand ich die Groͤße des Menſchen — ich ſah ſie, ich entdeckte ſie in meiner eigenen Un⸗ ſterblichkeit. Hier ſeyerte ich das Andenken meiner verſtorbenen Freunde. Wolluſtreiche Thraͤnen entfloſſen meinen Augen. — Vertieft in eine angenehme Schwermuth wurde ich von der Nacht uͤber⸗ fallen. — Der Mond erleuchtete hin und wieder einige Stellen des Waldes, und meine Einbildungskraft ſtellte mir die Schatten mei⸗ ner ſeligen Freunde dar, die um mich zu ſchwe⸗ ben ſchienen. Ich ſprach mit ihnen. — Mein Herz ſchuͤttete alle ſeine geheimen Anlie⸗ gen in ihren Schooß aus. — Sie hatten — 3 ſchon in dieſem Leben die Tugend geliebt, die gleichfalls die Freundin meiner Jugend war. — Die Gluͤckſeligkeit, die aus ihren Augen ſtralte, ſpornte mich aufs neue zur Tugend an. — Welche Gluͤckſeligkeit! — die einzige, die meinem begierigen Herzen nichts mehr zu wuͤn⸗ ſchen uͤbrig ließ. — Mein Herz erweiterte ſich — voller Empfindung, — voller rei⸗ ner, heiliger Empfindung warf ich mich auf die Erde nieder. — Die Raſenbank unter⸗ ſtuͤtzte meine bethraͤnten Haͤnde. — Der Wald ward mir zu einem Tempel — in je⸗ dem Staͤubchen erblickte ich meinen erhabenen Wohlthaͤter — uͤberall war Gott! — In⸗ nige Dankbarkeit, feurige Wuͤnſche, mit tau⸗ ſend Seufzern begleitet, ſtiegen zu dem Un⸗ endlichen empor. — Alle meine Freunde vereinigten ihre Stimmen mit der meinigen — unſere Thraͤnen vermiſchten ſich — meine Em⸗ pfindung ſtieg bis zur Entzuͤckung. — Der Wald verſchwand — hier war kein Tempel mehr, ſondern der Himmel ſelbſt. — Ich genoß — ja! ich genoß mit allen meinen Freunden das Gluͤck der Unſterblichkeit. Als ich mich nun mehr als gewoͤhnlich in meine Gedanken vertieft hatte, war ich, ohne 4 es zu merken, bis in die Mitte des Waldes gekommen. Mein Herz hatte ſchon oft in ſei⸗ ner Einſamkeit empfunden, was ihm eigentlich noch fehlte. Ich muſte lieben, um gluͤcklich zu ſeyn, und gleichwohl liebte ich nicht! — Mit dem innigſten Gefuͤhl hatte ich oft den zaͤrtlichſten und liebenswuͤrdigſten Theil des menſchlichen Geſchlechts betrachtet. Mehr als einmal hatte ich mit der angenehmſten Empfindung die Roſen auf den Backen eines liebenswuͤrdigen Maͤdchens aufbluͤhen ſehen. — Mehr als einmal hatte ich den verfuͤhreriſchen Angriff unſchuldiger Juͤnglinge auf ein em⸗ pfindſames Herz bemerkt. — Oſt durch aͤußerliche Reitze verfuͤhrt, und durch ein zau⸗ beriſches Laͤcheln gefeſſelt, bildete ich mir ein, daß ich wirklich liebte. Aber, ach! — ſo bald ich mit meiner Schoͤne naͤhere Bekannt⸗ ſchaft gemacht hatte, verſchwand allemal die Verblendung, die mir auf einige Augenblicke ſo viel Vergnuͤgen gewaͤhrte. Leichtſinn und Unbeſtaͤndigkeit wohnten in den Herzen der Maͤdchen, auf deren Lippen das Vergnuͤgen bluͤhte. — Ich ſah — und dieſe Empfin⸗ dung preßte mir Thraͤnen aus, — daß ich mich geirrt, daß ich eine fluͤchtige Empfindung von Wolluſt fuͤr wahre Zaͤrklichkeit angeſehen hatte; und entfernter als jemals von meinem Gluͤck, betrauerte ich mein Schickſal, und mein Herz irrte kraftlos in ſeiner traurigen Ein⸗ ſamkeit herum. Von allen dieſen Betrachtungen lebhaft geruͤhrt, ſetzte ich mit niederhaͤngendem Haupte meinen einſamen Spaziergang ſfort, als die ſanfte Stimme eines Frauenzimmers, welche feitwaͤrts von meinem gewoͤhnlichen Ruheplatz zu kommen ſchien, mich ploͤtzlich in meinen Traͤumereyen ſtoͤhrte. Voller Unruhe naͤherte ich mich dem Orte, von welchem dieſe Stim⸗ me her kam, und hoͤrte ſolgendes: — „O mein Gott! du haſt mir dieſes empfindſame Herz gegeben . . . und nun ... niemals, ja niemals hab ich dich um Reichthum, oder um andere irdiſche Vortheile gebeten — ich habe niemals mein Gluͤck in dieſen Dingen geſucht! — aber ein Freund fuͤr dieſes Herz, ein tu⸗ gendhafter Gefaͤhrte, in deſſen Geſell⸗ ſchaft ich dieſe, fuͤr mich ſo einſame Welt durchwandern — auf deſſen Arm ge⸗ ſtuͤtzt ich jede deiner Wohlthaten bemerken koͤnnte. — O mein Gott! dies iſt mein — Wunſch — der herzlichſte, feurigſte Wunſch meiner unſchuldigen Seele! — Ach verſage die Erhoͤrung deſſelben einem huͤlfloſen Maͤdchen nicht!“3˙̃ a—ü—&) Nun war ich bis an den lichten Platz des Waldes gekommen. O Himmel! was ſah ich! — ein zartes, holdſeliges Maͤdchen, aus deſſen blauen Augen Schoͤnheit, Gefuͤhl und Unſchuld blickten, die einander den Rang ſtreitig zu machen ſchienen. Braune Haar⸗ locken, ohne Kunſt gekraͤuſelt, hingen uͤber ihren ſchneeweißen Hals herab. Mit gefalte⸗ nen Haͤnden knieete ſie vor der Raſenbank, und ſanfte Thraͤnen rollten uͤber ihre gluͤhenden Wangen, gleich dem Morgenthau von einer kaum aufgebluͤheten Roſe, auf das Gras herab. — So knieet ein Engel vor dem Un⸗ erſchaffenen. — Als ich nun, ganz ſtumm von Verwun⸗ derung, und kaum meinen Augen trauend ſte⸗ hen blieb, erblickte mich Julie. — Voll Schrecken ſtund ſie auf, ſank aber ganz blaß und zitternd bey der Raſenbank wieder nie⸗ der. — Mit wankenden Schritten ging ich ihr naͤher. „Himmliſches Maͤdchen!“ rief ich ſtammelnd aus; aber die Beſtuͤrzung ver⸗ ſchloß mit einer ſanften Gewalt meinen Mund, und meine zitternden Lippen konnten kein einzi⸗ ges Wort mehr hervorbringen. Ich war auf⸗ ſerordentlich geruͤhrt, und fuͤhlte, daß neue Begierden in meiner Seele erwachten. Da bald unzaͤhli ige Seufzer, die mit vereinigter Gewalt einen Durchgang ſuchten, mir das Althemholen beſchwerlich machten, und bald wieder ein auſſerordentliches ſtilles Vergnuͤgen meine Bruſt belebte; ſo ſank ich, von der Hef⸗ tigkeit dieſer Empfindung uͤberwaͤktigt, kraftlos an ihrer Seite nieder. — Unſre zitternden Augen begegneten einander, und obgleich unſer Mund ſprachlos blieb, ſo fingen doch unſere Herzen das zaͤrtlichſte Geſpraͤch an, und mein inneres Gefuͤhl verſicherte mich, daß Julie das einzige Maͤdchen auf dem ganzen Erdboden ſey, welches mich gluͤcklich machen koͤnne. Wie leicht verſtehen zwey Herzen einander, welche auf gleiche Art ſchlagen, und welche die Natur nach einerley Ton geſtimmt hat! — Unſere Verlegenheit und Beſtuͤrzung vernich⸗ tete ſich bald ſelbſt. Denn, ehe wir noch ein Wort mit einander redeten, waren unſere See⸗ len ſchon voͤllig in einander geſchmolzen, und ſchienen ſeit immer mit einander vereinigt zu 8 ern-. ſeyn. Nun entdeckten wir einander unſere ge⸗ genſeitigen Beduͤrfniſſe, und fuͤllten beyde die unangenehme Leere aus, die wir bisher in unſern Herzen empfunden hatten. — Wahre Liebe in einer unſchuldigen Seele pflegt ſich nicht zu ver⸗ ſtellen; ach, ſie iſt die Ruhe Und der Segen der Menſchheit! Und ſollte ſie wohl uͤber ihre ei⸗ gene Sprache erroͤthen, die fuͤr ein verdorben Herz eben ſo unverſtehlich, als unnachahmlich iſt? Wie freudig verließ ich nunmehr an der Sei⸗ te meiner Julie (o mein Herz fuͤhlte den Nach⸗ druck des Worts meiner!) den Buſch! Ein ein⸗ ziger Augenblick hatte fuͤr mich eine neue Welt geoͤffnet. Alles lachte mich an; nichts kam mir mehr gleichguͤltig vor. Das Graͤschen, welches ſich vor meinen Fuͤßen niederbog, das Veilchen, welches an meiner Seite angenehme Geruͤche ver⸗ breitete, alles, kurz alles vermehrte meine Selig⸗ keit! Die Liebe hatte tauſend neue Empfindungen in meinem Herzen entwickelt, die bisher in ſeinen innerſten Schlupfwinkeln ganz unthaͤtig gelegen hatten. — O Liebe, ſanfte, goͤttliche viebe! Du al⸗ lein erhebſt unſre Seele zum wahren Gluͤck — du allein machſt den Sterblichen faͤhig, ſeine wahre Groͤße zu empfinden! — Wie ungluͤcklich ſind diejenigen, die dich niemals kennen lernen! —..— Das liebenswuͤrdige Maͤdchen. De Natur ſchien ihre aͤuſſerſte Bemuͤhung angewandt zu haben, um aus Julien ein lie⸗ benswuͤrdiges Maͤdchen zu machen, und wohl niemals war ſie in einem ihrer Werke gluͤckli⸗ cher geweſen. Wenn jemals ein gefuͤhlvolles Herz aus zwey ſchoͤnen Augen blickte, ſo ver⸗ kuͤndigten gewiß die ſchmachtenden Augen mei⸗ ner Julie ein ſolches Herz. Wenn jemals die Unſchuld ihren Sitz auf jungfraͤulichen Wangen errichtete, ſo thronte ſie gewiß auf den mit ei⸗ nem angenehmen Roth und kleinen Gruͤbchen gezierten Wangen meiner Julie. Alle Reitze der munterſten Jugend, alle Annehmlichkeiten des jungfraͤulichen Alters ſchienen auf ihrem Geſicht fuͤr beſtaͤndig vereinigt zu ſeyn. Zaͤrt⸗ lichkeit, Mitleid, Menſchenliebe, und die uͤbri. gen Tugenden des geſelligen Lebens hatten ih⸗ rer Bildung jene ungezwungene und einneh⸗ mende Anmuth gegeben, die oft uͤber Herzen geſiegt hat, welche der Zauberkraft der Schoͤn⸗ heit widerſtanden hatten. Die Froͤmmigkeit hatte auf ihrem Geſichte jenes erhabene und Ehrfurcht erregende Weſen ausgedruͤckt, wel⸗ ches ſich nur empfinden, aber nicht beſchreiben laͤßt. Alles, was man davon ſagen kann, iſt dieſes, daß die Verfuͤhrung ſelbſt davor verſtummte, welche zwar mehr als einmal ih⸗ ren Mund geoͤffnet hatte, aber niemals ſo gluͤcklich geweſen war, ein einziges beleidigen⸗ des Wort hervorzubringen. Julie durfte nur die Augen in die Hoͤhe heben, ſo erblaßte das Laſter. — Was fuͤr ein koſtbarer Schaß war unter dieſem Schleyer verborgen! Was fuͤr ein Herz war Juliens Herz! Es wurde von der geringſten der Annehmlichkeiten geruͤhrt, wel⸗ che der große Wohlthaͤter des menſchlichen Ge⸗ ſchlechts fuͤr alle, die ſie empfinden koͤnnen, uͤberall ſo reichlich verbreitet hat, und immer ſuchte Julie dieſe Vergnuͤgungen zu genießen. Allein die Ausuͤbung der Tugend blieb doch allezeit dasjenige, was ihr das groͤſte Vergnuͤ⸗ gen machte. Dieſer Quelle der Zufriedenheit opferte ſie gern alle andere Vergnuͤgungen auf, ohne daß dieſes fuͤr ſie ein Opfer war. Ge⸗ prieſen von allen, die ſie kannten, vergoß doch Julie ſehr oft eine ungezwungene Thraͤne uͤber ihre Unwuͤrdigkeit und jeder Lobſpruch, den man ihr ertheilte, machte ſie noch demuͤthi⸗ — I1I Bey allen dieſen vortrefflichen Eigenſchaf⸗ ten war Julie gleichwohl ein ſterbliches Maͤd⸗ chen, und hatte ihre Fehler; allein auch dieſe Fehler waren von der Beſchaffenheit, daß ſie nur eine ſo große Seele, wie die ihrige, beſitzen konnte. — O mein Freund! niemals werde ich jenen ſeligen Augenblick vergeſſen, worin⸗ nen ich zum erſtenmal ihre ganze Seele durch⸗ ſchaute! — Was fuͤr ein Augenblick! — Was fuͤr eine Seele! — Julie liebte mich zaͤrtlich, und die Stunden, welche ſie in mei⸗ ner Geſellſchaft zubringen konnte, waren ihr die angenehmſten Augenblicke. Nach einer Abweſenheit von drey ganzen Tagen hatte ſie mich einmal gegen Aufgang der Sonne auf einen, mit kleinem Gebuͤſch bewachſenen Huͤgel beſtellt. Auf Fluͤgeln der Liebe eilte ich zu dem Genuß meines Gluͤcks. Die Sonne hatte ſich noch nicht uͤber den Geſichtskreis erhoben, als ich ſchon mit der groͤſten Sehnſucht meine Augen von dem Gipfel des Huͤgels uͤber die ganze herumliegende Gegend irren ließ. Das Tageslicht nahm zu; aber ich erblickte meine Julie nicht. Bald von Verlangen entbrannt, bald kalt vor Angſt, ſtuͤrzte ich hundertmal den Huͤgel herunter, und hundertmal erkletterte ich wieder ſeufzend ſeinen Gipfel; allein Julie er⸗ ſchien nicht, und ich war untroͤſtlich. Schon war die zu unſerer Zuſammenkunft beſtimmte Zeit faſt ganz verſtrichen, — und, ach wie lang war mir dieſe geworden! — ſchon war ich im Begriff, den Huͤgel troſtlos zu verlaſ⸗ ſen, als ich ſie ganz athemlos auf mich herbey⸗ eilen ſah. Sie bemerkte meine Verzweife⸗ lung — ich weinte. „Zieh meine Liebe, rief „ſie aus, ja nicht in Zweifel, o mein Eduard „Dieſes ganze Herz ſchlaͤgt fuͤr dich allein! — „aber, ach! dieſen ſanften Kuß, (in dieſem „Augenblick gluͤhten meine Lippen auf den ihri⸗ „gen) dieſen liebevollen Kuß haͤtte dir deine „Julie nicht mit ſolchem Vergnuͤgen geben koͤn⸗ „nen, wenn ſie eher zu dir gekommen waͤre. — „Mein Beſter! koͤnnen wir wohl ohne ein gu⸗ „tes Gewiſſen irgend ein Vergnuͤgen genieſ⸗ „ſen? — Hoͤre nur, was mir begegnet iſt. „Ich eilte nach dem beſtimmten Huͤgel zu, „und ganz beſeelt von der Freude, dich nach „ einer ſo langen Zeit wieder einmal zu ſehen, v„erblickte ich in allen den Gegenſtaͤnden, die „ mich umringten, nichts als meinen Eduard. — „Ploͤtzlich ruͤhrte die Stimme der tiefſten Trau⸗ „rigkeit meine Ohren. — Du weißt es mein „Beſter, daß mein Herz bey keiner Gelegen. „heit taub gegen die Stimme des Ungluͤcks „iſt. — Ich ſah mich um, und ein abge⸗ „matteter, durch ein leichtes Buͤndel, welches „ſeine Schultern nicht mehr tragen konnten, „niedergedruͤckter Greis ſank zu meinen Fuͤßen „nieder. Ich vergaß unſere Zuſammenkunft! — „Ach der arme Mann! — Eine Krankheit „hatte ihn in einer fremden Gegend, wo er „ſich nur einige Tage aufhalten wollte, uͤber⸗ „fallen. Huͤlflos an ſich ſelbet und des Bey⸗ „ſtands ſeiner gefuͤhlloſen Mitmenſchen be⸗ „raubt, hatte er kein Mittel ausfindig machen „koͤnnen, ſeiner durch Alter und Armuth ent⸗ „kraͤfteten Gattin, welche er zaͤrtlich liebte, „und fuͤr welche er alles war, von ſeinem Zu⸗ „ſtande Nachricht zu geben. Er zitterte, ſo „oft er daran gedachte, daß ſeine getreue Ge⸗ „faͤhrtin, die ihn laͤngſt muͤſte verlohren gege⸗ „ben haben, dieſen letzten Schlag vielleicht nicht „uͤberlebt haben wuͤrde. — Dieſen Tag „ſchmeichelte er ſich mit der Hoffnung, ſeine „ beſchwerliche Reiſe zu endigen; allein ſeine „zu ſchwachen Kraͤfte unterſtuͤtzten ſein Ver⸗ „langen nicht; ſeine letzte Hoffnung verſchwand, „als ich ihn niederfallen ſah. — O mein 14 —— „Freund! haͤtte ich wohl dieſen ehrwuͤrdigen „Greis ſollen elendiglich umkommen laſſen, und „nur blos meinem Gluͤcke nachgehen? — „Nein! Vater aller Menſchen! — ich er⸗ „kundigte mich bey dem Greiſe nach ſeiner „Wohnung, die nicht mehr weit, blos eine kleine „»halbe Meile entfernt war; aber dieſe halbe „Meile haͤtte er gleichwohl nicht zuruͤcklegen ykoͤnnen. — Eduard! ich ſprach ihm Troſt „zu! — Durch meinen Beyſtand richtete er „ſich ſeufzend in die Hoͤhe. Mit dem einen „Arme fuͤhrte ich ihn, mit dem andern aber „trug ich ſein Buͤndelchen — und o! — deine „Julie iſt gluͤcklich genug geweſen, ihn ſeiner „noch lebenden und vor Freude zitternden Gat⸗ „tin wieder zu geben. Mit ihrem Segen „uͤberhaͤuft bin ich nun zu dir geeilt, und die⸗ „ſer Augenblick, ſo kurz er auch iſt, macht „mir doch ſehr viel Vergnuͤgen. — Laß »»uns nunmehr, mein Beſter, dieſen Huͤgel „verlaſſen; wir werden gewiß noch manchen „Augenblick zu einer ſolchen angenehmen Zu⸗ „ſammenkunft von unſerer Zeit entuͤbrigen koͤn⸗ „nen, — aber wie ſelten lacht uns die Gele⸗ „genheit an, um jemand gluͤcklich zu machen, „und die Gottheit nachzuahmen! — Ach ——..b. aB˙0— p˖v— „mein Eduard! wenn finden wir wohl wieder „eine ſo guͤnſtige Gelegenheit?“ — Julie ſchwieg, und weinte aus Zaͤrtlich. keit — ich weinte vor Freuden, und mein Herz verehrte die goͤttliche Vorſehung — O Gott! es iſt nur Eine Julie fuͤr Eduard i in der Welt vorhanden, und d dieſe Julie haſt du ihm gegeben L 16 — An einen Freund. „Was ſeufzeſt du meine Seele? Warum „den bey Geſchoͤpfen die aus Staub und Erde „gebildet ſind? — Warum forderſt du von die⸗ „ſem Leben, was nur allein die Ewigkeit ge⸗ „echer, ehe dich eine betriegeriſche Hoffnung in „den Irrgarten irdiſcher Wuͤnſche fuͤhrt, die „niemals bis zum Genuß reif werden, ohne „ neue und noch ungeſtuͤmere Wuͤnſche hervor⸗ „zubringen. — Zuruͤck von deiner Flucht „durch den ungebahnten graͤnzenloſen Weg! — „Die wahre Gluͤckſeligkeit ſtroͤmt nicht aus „ einer erſchaffenen Quelle.“ O mein Freund! wie ſehr empfand mein Herz in dem gegenwaͤrtigen Augenblicke die Wahrheit dieſer Worte! — Wer kann ſich wohl einbilden, hienieden wahrhaftig gluͤcklich zu ſeyn, wenn es Eduard nicht iſt, nachdem er eine Julie gefunden hat? — Ach, mein Freund! dieſe Julie ſoll ich niemals als meine Gattin an dieſen Buſen druͤcken — niemals ſoll ſie an meiner Seite liegen! — O du, „ſucheſt du lauter helle kriſtallene Baͤche „in der Wuͤſte und unvermiſchte Freu⸗ „ben kann? — Eile wieder zuruͤck, Unſterbli⸗ der du alle deine Geſchoͤpfe gluͤcklich zu machen ſuchſt, Quelle aller Liebe! du botſt mir dieſes edle Geſchenk an, und ſchon naͤherte ſich meine von Dankbarkeit zitternde Hand, um es anzu⸗ nehmen — doch ach! ein gefuͤhlloſer Neben⸗ menſch entzieht mir auf einmal alles. — Und wer iſt dieſer grauſame Sterbliche? — Der Vater meiner Julie, — ein Vater, der einer ſolchen Tochter nicht wuͤrdig iſt. Wie! er kennt die Geſinnungen ihres zaͤrt⸗ lichen Herzens — ihre gefuͤhlvolle Seele, und bemuͤht ſich doch ihr Gluͤck irdiſchen Vorthei⸗ len aufzuopfern? — Julie ſoll ſich einen Gat⸗ ten waͤhlen, der ſich durch nichts als durch ver⸗ aͤchtliches Gold empfiehlt? — Nein, grauſamer Vater! — du kannſt zwar meinen Weg mit Dornen beſtreun — Julie verehrt den Urhe⸗ ber ihres Lebens; und befolgt auch ſeine grauſamen Beſehle — Niemals, ach! nie⸗ mals wird ſie mir nunmehr ihre Hand als Gat⸗ tin geben! — Aber erwarte dennoch nicht, daß ſie dieſe Hand irgend einem Sterblichen giebt, der ſie nicht gluͤcklich machen kann — und wer kann dieſes ſonſt thun, als Eduard, der allein fuͤr ein ſolch Gluͤck gebohren, itzt aber durch dich, o Vater! ſo unausſprechlich ungluͤcklich B wird? — O meine Julie! unſere Herzen und unſere Liebe ſind uͤber alle Gewalt erhaben. In Anſehung deines Herzens beunruhiget mich nicht die geringſte Furcht. Denn kann wahre Liebe, die ſich auf nichts als auf wahre Ach⸗ tung gruͤndet, wohl jemals ein beleidigendes Mißtrauen hegen? — Allein was fuͤr eine lange, unabſehliche Kette von Gluͤck wird jaͤhling auseinander geriſſen! — was fuͤr eine ſelige Verbindung getrennt! — Eduard ſoll alſo nie⸗ mals den theuren Namen, Vater hoͤren? und r zaͤrtliche Name Mutter ſoll ſuͤr die gefuͤh⸗ deleg. Julie auf ewig verlohren ſeyn? — Keine Reihe ſpielender Kinder ſoll jemals unſere Knie umfaſſen — unter unſern, vor Freude chraͤnen⸗ den Augen aufwachſen — kuͤnftig der Troſt un⸗ ſers Alters ſeyn — uns einſt die Augen zu⸗ druͤcken — und dann auf unſere, in einem Grabe vereinigten Aſche weinen? — Arch meine Julie! wie viel Gluͤck iſt fuͤr uns is verlohren — Doch wenigſtens lieben wir einander, und der einzige Augenblick, den ich in deiner Geſellſe baſt zubringe, verbreitet Seligkelt uͤber einen anſehnlichen Theil meines Lebens. O laß uns dieſe Augenblick e verdop⸗ peln! — laß uns das gegenwaͤrtige Gluͤck recht ſchmecken; und wenn etwa ein unange⸗ nehmer Blick in die Zukunft, die fuͤr uns ver⸗ borgen iſt, uns Thraͤnen aus den Augen preßt — wenn wir alsdenn ſprachlos neben einander ſitzen und unſere Blicke auf die Erde heften, ach, Julie! ſo wollen wir uns unter tauſend Seufzern an die Wahrheit des Ausſpruchs er⸗ innern: „Die wahre Gluͤckſeligkeit ſtroͤmt aus keiner erſchaffenen Quelle!“ „ 18- Die Graͤber. O Menſch! was ſindeſt du doch in deinen verſtorbenen Mitbruͤdern, das dir Abſcheu, oder zum wenigſten Schrecken erregt? — Warum iſt ſelbſt der Tugendhafteſte uͤber dieſe ſchauernde Empfindung nicht erhaben? — Hundertmal ſtellte ich mir vor, daß ich in der Geſellſchaft meiner Julie vor aller Furcht ſicher ſeyn wuͤrde — daß ich an ihrer Seite in der fuͤrchterlichſten Gruft ein Paradies finden wuͤr⸗ de, und itzt — itzt hab ich in ihrer Geſell⸗ ſchaft eine Grabſtaͤtte beſucht, und — habe gezittert! Einige Stunden von dem Orte unſers Aufenthalts erhebt ſich ein Tempel, der wegen feiner Ehrfurcht erregenden Schoͤnheit in der ganzen Gegend beruͤhmt iſt. Nirgende, pflegte man immer zu ſagen, nirgends findet Empfindungen geſchickterer Ort, als in ſeinen unterirdiſchen Gewoͤlben. Julie hatte dieſen Tempel noch nicht geſehn, und mir ſelbſt war er nur bloß aus Beſchreibungen bekannt. Ein empſindſames Herz liebt alles, was traurig un erhaben iſt. Mehr als eiamal habe ich ſich ein zur Erregung ernſthafter und erhabener — 21 mit meiner Julie an dem Rande eines Gra⸗ bes Thraͤnen ber Wolluſt geweint. Vertraut mit dem Andenken an den Tod, verſprachen wir uns von der Betrachtung dieſes Tempels das reinſte Vergnuͤgen. An einem ſchoͤnen Sommermorgen unter⸗ nahmen wir alſo Hand in Hand einen Spazier⸗ gang zu dieſem majeſtaͤtiſchen Orte. Unterre⸗ dungen voller Empfindung, in welchen unſer Mund der getreuſte Dolmetſcher unſers Her⸗ zens war, verkuͤrzten unſern Weg. Ich druͤckte keinen Kuß auf die Lippen meiner Julie, ohne daß ſich ihre Thraͤnen mit den meinigen vermiſchten. Die Sonne erhob ſich eben uͤber den Horizont, und der Schlaf hielt noch die Augen der halben Welt geſchloſſen, als wir ganz allein in dieſem majeſtaͤtiſchen Gebaͤude anlangten. — Ehrfurchtsvoll beugten wir unſere Knie vor dem Unſichtbaren, der in die⸗ ſem Tempel angebetet wird. Die Religion erhebt das Herz, und laͤßt den Menſchen ſeine wahre Groͤße recht empfinden. Unſer vor⸗ nehmſtes Verlangen war nunmehr, die Gruſt zu beſehen. In dem dunkelſten Theile des Tempels bemerkten wir zwiſchen zwey gothiſchen Pfeilern eine breite Treppe von Marmor, welche in die unterirdiſche Gewoͤlber fuͤhrte. Wir ſtiegen dieſe Treppe hinunter, und ſogleich beſanden wir uns in einem zweyten Tempel, der noch ſo viel Licht von außen erhielt, daß man die dar⸗ innen befindlichen Gegenſtaͤnde von einander unterſcheiden konnte. Als wir den erſten Fuß auf den Boden dieſer Ruheſtaͤtte der Tobten geſetzt hatten, ſo ließ das ganze Gewoͤlbe einen Wiederſchall hoͤren, und dieſer dumpfe Schall ſchien gegen alle Saͤrge, die unſer Auge in ei⸗ ner langen Reihe bemerkte, anzuſtoßen und wieder zuruͤck zu prallen. Ein kalker Schauer verbreitete ſich uͤber unſern ganzen Koͤrper. — Julie erblaßte. — Ich ſing an zu reden, und meine Worte wurden viermal, und zwar im⸗ mer trauriger und trauriger wiederholt. Die Heftigkeit dieſer Empfindung, und ein unan⸗ genehmes Schrecken uͤberwaͤltigten meine zaͤrt⸗. liche Gefaͤhrtin dergeſtalt, daß ſie auf einen Sarg niederſank. — Was begegnet meiner Julie? fragte ich mit zitternder Stimme. — „ Ich bildete mir ein, daß ich die Stimme eines Menſchen hare, antwortete ſie mir voll Unruhe. — Es war bloß der Schrecken, meine Julie, der⸗ dich binterging oder vielleicht das – Geraͤuſch des Windes der in dieſen gewoͤlb⸗ ten Bogen heult. — „Hoͤre nur, mein Eduard!“ — Es iſt nichts. Alles iſt in Ruhe und ſo ſtille als der Tod. — Was fuͤr ein ſuͤrchterlicher Anblick!. Wie majeſtaͤtiſch iſt die Geſtalt dieſes anſehn⸗ lichen Gehaͤudes, deſſen uralte Pfeiler ihre marmorne Scheitel erheben „um dieſes große Gewoͤlbe, welches ſeine eigene Schwere feſt und unwar ndelbar macht, zu unterſtuͤtzen. — Was fuͤr eine Stille herrſcht an dieſem Orte, e, mein Eduard! — Hier iſt alles ein Schauplatz von Furcht und Schrecken ſuͤr meine beunruhigte Augen. Hier beaͤngſt ſtigen e Hraͤber und die tiefen Wohnplaͤtze der Tod⸗ ten mein beklemmtes Herz, und verſetzen es in einen Zuſtand der Erſtarrung. Gieb mir deine Hand Eduard! — Laß mich deine Stimme hoͤren — ach, geſchwind laß mich deine Stimme hoͤren! Wenn ich ſelbſt rede, ſo ſetzt mich der vielfache Wiederſchall meiner Worke in Schrecken und Furcht.“ — — — Nun druͤckte ich meine kalte Hand in die zitternde Hand meiner Julie. Unter einem beſtaͤndigen Getoͤſe, welches der Wiederſchall unſerer Wortes und Tritte erregte, ſtiegen wir wieder die Treppe hinauf. Hier erholten wir uns auch bald von unſern ſchreckhaften und ſchauernden Empfindungen. Wie klein, wie vergaͤnglich war nunmehr die Welt in unſern Augen! Wie unbedeutend war das Band welches uns mit ihr noch vereinigte! — Wir erinnerten uns an alle unſere Freunde, und ſiehe der groͤßte Theil derſelben war bereits in die der heftigſten Empfindung, Julie! wenn wir nun in dieſem Augenblick ſterben ſollten. — Ich glaube wir wuͤrden bey dieſer Veraͤnde⸗ rung gewinnen. Schon ſind wir mit der Ewig⸗ keit genauer verwandt, als mit der Zeit. — Auch in der unſichtbaren Welt wuͤrden wir nicht Fremdlinge gegen einander ſeyn! Was fuͤr eine Umarmung, meine Geliebte, wuͤrde die⸗ ſes ſeyn! — Was ſuͤr Vergnuͤgen, ſo viele tiefbetrauerte Verwandte und Freunde, nach einer ſo langen Zwiſchenzeit wieder zu finden! Wie viele Freunde wuͤrden alsdenn ihren Freun⸗ den in einem wuͤrkigern und beſſern Zuſtande wiedergegeben werden! wie viele Ehegatten, die hier nach der genaueſten Vereinigung ihr Gluͤck kaum geſchmeckt hatten, als der Tod ſie einander aus den Armen riß, wuͤrden ſich hier Ewigkeit gegangen. Julie! ſprach ich unter wir gluͤcklich wiederfinden! — Erinnerſt du dich noch, Julie, an die beyden bleyernen Saͤrge, die neben einander ſtunden, und auf deren ei⸗ nen du dich niedergeſetzet hatteſt? In dem er⸗ ſten dieſer Saͤrge lag eine zaͤrtlich geliebte Ehe⸗ gattin. Nichts ſehlte dem Gluͤck ihres See⸗ lenfreundes als der zaͤrtliche Name Vater. Der Augenblick erſchien, wo ihm ſein Wunſch ge⸗ waͤhrt werden ſollte; aber dieſer langgewuͤnſchte Augenblick raubte ihm ſowohl ſeine Gattin, als auch ſeinen Sohn! — Was ſuͤr eine empfindungs⸗ volle Aufſchrift hatte er auf ihren Leichenſtein ge⸗ ſetzt! „Saat von Gott geſaͤet, um reif zu werden am Tage der Erndte.“ — Nach einem langen muͤhſeligen und ſchrecklich einſameneben ſtarb auch der bis zu ſeinem Tode ge⸗ treue Gatte. — Er hat ſich ſeine eigene Grabſchrift verfertigt: „Ich weiß, daß mein Erloͤſer lebt.“ Ja! tugendhafte, gefuͤhlvolle Herzen, euer Erloͤſer lebt! Er bewahrt eure Aſche, daß kein Staͤubchen davon verlohren gehe. — O, meine Julie! wie wird dieſer unterirdiſche Tempel am Tage der Auferſtehung von den frroͤhlichen Lobgeſaͤngen dieſer Perſenen wieder⸗ hallen! Was fuͤr dankbare Blicke werden die Auferſtandnen auf diefen Ort ihres langwie⸗ rigen Aufenthalts werfen, wo ſie, indeß Jahr⸗ hunderte uͤber ihren Staub hineilten, eines ruhigen und traumloſen Schlafs genoſſen, und nunmehr geſtaͤrkt und erquickt zu einer ewigen Morgenſtunde wieder erwachten — Ach, ich empfinde, ich empfinbe ihre ſprachloſe Freude; aber vergebens bemuͤh ich mich, meine Empfin⸗ dung mit Worten auszudruͤcken. — Ich ſehe ihre Herzen klopfen, ihren Buſen aufſchwellen, ihre Augen Thraͤnen vergieſſen. Julie! was fuͤr eine Aus ſicht in die Zukunft — o meine Julie! Hier ſanken wir einander in die Arme, da unſere beyde Herzen von der Heftigkeit un⸗ ſerer Empfindung uͤberwaͤltiget wurden, und unſere Lippen kein einziges Wort mehr hervor⸗ bringen konnten. — Wir knieten neben ein⸗ ander nieder mit umſchlungenen Haͤnden, und ſprachlos dankten wir innigſt dem Allwiſſenden fuͤr unſere Unſterblichkeit. Hierauf kehrten wir, ohne ein Wort zu reden, aber nicht ohne unſer Gluͤck zu empfinden, in unſere Wohnung zuruͤck; und niemals hat mein Herz es mehr empfunden, wie ſchaͤtzbar die Tugend und der Beſitz eines guten Gewiſſens iſt. — Ach, daß ich bald darauf in Gefahr kommen mußte, beyde auf immer zu verlieren! =S = aS 1 — — — — — — % — — —. — — — — — t⸗ re te ne ——NNN— — Fragment. — — – Beynahe, mein Freund! — aber, gewiß, auch niemals war die Verſuchung groͤßer. — Dir iſt der dunkle Tannenwald bekannt, worinnen ich zum erſtenmal meine Julie antraf. In einer der angenehmſten Abendſtunden nach einem außerordentlich hei⸗ ßen Tage, begab ich mich wieder in ſeine ge⸗ heiligten Schatten. Auf der gruͤnen Raſen⸗ bank, welche frommen Empfindungen und der Liebe ihr Daſenn zu danken hat, bey dem gro. ßen runden Platze mitten im Walde fand ich meinen Engel. Wir umarmten einander, und unſere Seelen genoſſen das reinſte Ver⸗. gnuͤgen. Unter einer beſtaͤndigen Abwechſe⸗ lung von empfindungsreichen Geſpraͤchen und von einem noch empfindungsreichern Schweigen verbreitets ſich die Racht um uns herum und der Mond kam an dem ungewoͤlkten Himmel mit einer ſtillen Majeſtaͤt zum Vorſchein, wo⸗ durch der Wald an manchen Stellen erleuchtet wurde. — Alles war ſtille; bloß von fern hoͤrte man das einfoͤrmige Geſchrey der Froͤſche. Ein frommer Schauer uͤberſiel alle meine Glie⸗ der. Ich ſaß auf der Raſenbank neben mei⸗ ner Julie; ſie hatte ihren Arm um meinen Hals geſchlungen, und mein Kopf ruhte auf ihrer Bruſt. — Bis itzt war noch kein ein⸗ ziger wolluͤſtiger Gebanke in mir aufgeſtiegen. Nun hob ich meinen Kopf in die Hoͤhe — der Mond ſchien gerade auf das Geſicht meiner Julie. — Ich ſah die beyden Gruͤbchen auf ihren engelartig laͤchelnden Wangen — die Schoͤnheit und das ſanfte Feuer ihrer Augen — die zarken Zuͤge ihrer einnehmenden Bil⸗ dung, und ihre ganze bezaubernde Geſtalt, welche durch die Annehmlichkeit eines jeden Zugs noch vermehrt wurde. — Mein Herz fieng an zu klopfen, und ich fuͤhlte, daß das Blut beſtaͤndig mit vermehrter Geſchwindig⸗ keit durch meine Adern ſtroͤmte. — Ich wollte ſie umarmen, und ſchon bebten meine Lippen auf den ihrigen. Ein ſanfter Druck machte, daß Julie auf bas Gras niederſank. Ich folgte ihr kuͤſſend nach. — Meine Julie! — „Mein Eduard!“ — Nun ruhete ich auf ih⸗ rer Bruſt. Ich fuͤhlte das Herz, deſſen gan⸗ zen Werth ich kannte, an meinem Herzen ſchlagen. Eine zu heftige Empfindung bemei⸗ ſterte ſich meiner, und ſchon war ich im Be⸗ ei⸗ grif mich zu vergeſſen. Bald roth, bald blaß von Verlangen, dachte ich an nichts, als an meine Julie, die mir eine Welt zu ſeyn ſchien, und die Augenblicke, die ich noch bey ihr in dem Walde zubringen konnte, ſchienen mir die einzige Zeit, die mir noch beſtimmt waͤre, aus⸗ zumachen. — Meine Julie! rief ich mit be⸗ bender Stimme aus. — „O mein Seelen⸗ freund! mein Theuerſter! mein Alles!“ ankt⸗ wortete ſie mir. — Kann meine Julie mir in dieſem angenehmen Augenblicke wohl etwas abſchlagen? — „Ach was ſollte ich dir wohl abſchlagen koͤnnen? — Kann Eduard etwas wuͤnſchen, das Julie nicht zugleich wuͤnſchen ſollte? — Bis in die Ewigkeit ſollen unſere See⸗ len nur einen einzigen Wunſch haben — Eduard! was muß die Unſterblichkeit nicht ſüͤr uns ſeyn! — “ Die Unſterblichkeit? Julie! — ach du giebſt mich mir ſelbſt wieder — vergiß, vergiß dieſen Augenblick, meine Beſte! Es iſt der erſte, wo ich deiner unwuͤrdig geweſen bin. Julie! — ich betrachtete vorhin an dir bloß das liebenswuͤrdige Maͤdchen; aber itzt, ach itzt erkenn ich wieder den En⸗ gel! — Julie weinte — Julie weinte Thraͤnen der reinſten Wolluſt. Ich ſetzte mich zu ihren Fuͤßen, und nahm Theil an ihrem Vergnuͤ⸗ gen. — Nun erhob ſich der Wind, und fieng an durch die Gipfel der Tannen zu rau. ſchen. Julie ſtand auf und verließ mich — verließ mich noch unſchuldig und daher gluͤck⸗ lich. Ich ſahe ihr bei dem Mondlichte nach; doch verlohr ich ſie bald in den Schatten der Baͤume, aber nicht lange darauf erblickte ich ſie wieder an einer erleuchteten Stelle. End⸗ lich aber ſah ich nichts mehr von ihr, als die weißen Roſen, womit ſie ihr Haar geziert haete, und auch dieſe verſchwanden zuletzt. Ich ſeufzte — Ganz von meiner Empfin⸗ dung 4 uͤberwaͤltiger, fiel ich auf den Boden nieder und dankte Gott eifrig, daß er mnich aus dieſer Gefahr ſo glu⸗ Elich errettet hatte - Oà mein Freund! welcher Verſuchung bin ich entgangen! Das Angenehme, das deben meiner Liebe, mein ruhiges Gewiſſen, die reizende Ausſicht in jene gluͤckliche Unſterblich⸗ keit, die ich mit meiner Julie theilen ſoll — Himmell wie groß und nahe war die Gefahr, alle dieſe wichtigen Vortheile den fluͤchtigen Vergnuͤgen eines berauſchenden Augenblicks auf immer aufzuopfern! — O wie klopft mein Herz noch jetzt vor Freude, wenn ich bloß daran gehenke, daß ich einer ſplhen Ge⸗ fahr gluͤcklich entgangen bin! — Nunmehr zogen dunkle Wolken vor den Mond. Ich gieng langſam und in tiefen Ge⸗ danken aus dem Walde heraus; und als ich in meine Wohnung kam, hoͤrte ich von weitem den Donner hinter mir raſſeln. —,— —.O 2 =e Zulie an Eduard. IIch weiß es, mein Beſter, du liebſt mich ſo aufrichtig und edel, als man nur jemals auf Erden geliebt hat. Unſere Seelen kennen ih⸗ ren beyderſeitigen Werth, und wir finden den Koͤrper nur in ſo fern liebenswuͤrdig, wie fern ſeine Zuͤge und aͤußere Geſtalt die Geſinnungen der Seelen unſeren Augen darſtellen. Wir ſind beyde uͤberzeugt, daß unſere Liebe immer— deſto mehr verlieren muß, je mehr ſinnliches ſich damit vermiſcht. Mit dieſem edlen Ge⸗ fuͤhl, welches die Engel mit den Menſchen ge⸗ mein haben, wuͤrde auch der Werth unſerer Liebe, und mit unſrer Unſchuld alles verlohren gehen. — Ich glaube es, mein Eduard, die Tugend hat in unſern Herzen tief genug gewurzelt, als daß wir jemals auf eine vorſetzliche Art ins Laſter verfallen koͤnnten. Unſere Unſchuld iſt uͤber alle Gewalt — aber, ach! iſt ſie auch uͤber alle Verſuchung erhaben? — Eduard! erinnre dich an unſere letzte Zuſammenkunſt! — Noch einen Augenblick, wie der letzte, ſo waren wir ohne Rettung verlohren — Nech zittere ich, ſo oft ich an dieſen Augenblick denke! — ein un der D un wiſ ber ſey ſeh und h = 33 O mein einziger Freund! laß uns weniger Vertrauen auf unſere Tugend ſetzen, um ſie mit deſto groͤßerer Sicherheit erhalten zu koͤn⸗ nen. Laß uns ein geringeres Vergnuͤgen auf⸗ opfern, um ein weit groͤßeres nicht zu verlie⸗ ren, und wenn das ſinnliche Vergnuͤgen mit einer noch ſo ſehr bezaubernden Annehmlichkeit unſer Herz zu reitzen ſucht, ſo laß uns doch der Stimme dieſer Sirene nicht krauen! — Der Genuß kann der Vorſtellung, die wir uns von einem ſolchen Vergnuͤgen machen, ge⸗ wiß nicht gleichen, und ein ſchreckliches Miß⸗ vergnuͤgen muß davon die unausbleibliche Folge ſeyn. So wenig wir auch auf das Sinnliche ſehen, ſo ſind wir doch beyde Menſchen und ſind beyde bereits ſehr ſchwache Men⸗ ſchen geweſen. — Eduard! wer ſchwach iſt, kann auch laſterhaft werden! Auch be⸗ merke ich nunmehr, daß ſich ein gewiſſes enthu⸗ ſiaſtiſches Weſen in unſere Liebe eingemiſcht hat, welches die gefaͤhrlichſten Folgen fuͤr un⸗ ſere Tugend haben kann. Wir fürchten uns vor dem Koͤrper nicht, weil wir uns einbilden, daß wir bloß die Seele lieben. Uunſere Liebe hat auch gewiß ihren Urſprung, ihre Staͤrke, und ihern ganzen Werth der genauen Ueber⸗ 34 einſtimmung unſerer Seelen zu danken, die ſich bloß empfinden laͤßt. Du liebſt meine Seele, Eduard! — hiervon bin ich voͤllig uͤberzeugt. — Alllein wuͤrdeſt du eben dieſelbe Seele mit eben der Zaͤrtlichkeit lieben, wenn ſie nicht in dem Koͤrper eines Maͤdchens wohnte, ſondern zu einem Koͤrper deines Geſchlechts gehoͤrte? — Laß uns nicht weiſer ſeyn, mein Beſter, als unſer Schoͤpfer geweſen iſt. Er hat aus ſehr wichtigen Abſichten dieſe gegen⸗ ſeitige Neigung in unſere Herzen gepflanzt. Wer es unternimmt, dieſelbe ganz auszurotten, der bemuͤht ſich die Allmacht ſelbſt zu uͤbertref⸗ ſen, und ſucht, um nicht ganz Thier zu ſeyn, die Reinigkeit der Engel zu erreichen, die gleichwohl mit dergleichen Neigungen und Be⸗ gierden nicht zu kaͤmpfen haben. Laß uns die⸗ ſen Trieb, mein Eduard, durch die Vernunft und Religion im Zaum halten, ſo werden wir unſerer Pflicht am beſten Genuͤge thun koͤnnen. — Di weißt, du billigſt alles dieſes, mein Theurer! — Mein Herz ſagt mir, daß du davon uberzeugt biſt — ſollte es ſich wohl hierinnen betruͤgen koͤnnen? — O ſo laß uns alſo der Tugend ein Opfer bringen, ohne wel⸗ ches unſer Wohl ſchlechterdings nicht beſtehen In hen 3 5 ———,₰— kann! — Verlaß mich — verlaß mich, mein Eduard! — Keine Entfernung der Oerter ſoll unſere Seelen von einander tren⸗ nen. Sie koͤnnen ſich, du magſt ſeyn, wo du willſt, uͤberall mit einander beſchaͤftigen. Ein einziger Wunſch fuͤhrt unſer Herz von dem einen Pol bis zu dem andern; und einſt — einſt ſehen wir einander gewiß wieder — vielleicht noch hier in dieſem Thraͤnenthal — Gott weiß es! — und Gott iſt ja die Liebe! Wie ſehr muß uns dieſer Gedanke antreiben, ſeinen Rathſchluß zu verehren, ohne ihn er⸗ gruͤnden zu wollen. — Ja, dieſes Opfer wird uns allerdings manche bittere Thraͤne koſten; aber doch em⸗ pfinde ich es, daß unſer Herz dabey mehr Ver⸗ gnuͤgen genießen wird, als uns jemals das Laſter gewaͤhren kann. — Eduard! was fuͤr ein troſtreicher Gedanke: „Einſt werden wir uns vor dem Throne Gottes wuͤrdig wiederfin⸗ den!“ — Dieſer einzige Gedanke beſtreitet und entkraͤftet alle Einwuͤrfe, die unſer ſchwa⸗ ches Herz nur immer machen kann. Welcher ſchreckliche Gedanke hingegen: „dereinſt vor dem Allwiſſenden zu ſtehen, und mich oder dich des Laſters uͤberſuͤhrt zu erblicken.“”“ — — 36 — Meine ganze Seele empoͤrt ſich ſchon, wenn ſie ſich bloß die Moͤglichkeit davon vorſtellt — Nein, mein Freund! laß uns dafuͤr ſor. gen, daß dieſer erſchreckliche Zuſtand unmoͤg⸗ lich wird. — Einſt werden wir die Vor⸗ theile hiervon und die Belohnung fuͤr dieſe Bemuͤhung genießen. Komm dieſen Abend, und laß dich von mir zum lezten Male umar⸗ men. Ich erwarte dich an dem Fuße des kleinen Huͤgels, worauf deine geliebte Eiche ſteht? Sie ſey Zeugin der zaͤrtlichſten Liebe und des groͤßten Opfers! — Wie werth wird mir ihr erquickender Schatten nach beiner Ab⸗ reiſe ſeyn! — Eduard ich empfind es — du wirſt nicht der ungluͤcklichſte Cheil von uns beyden ſeyn! ſen ache nen Fre bi⸗ be zu penn ſtelt ſor⸗ nog⸗ Vor⸗ dieſe end, nar⸗ des ſche ſebe bird Eduard an Alceſtes. Nicht wahr, du glaubſt, daß ich gluͤcklich ſey, daß ich in dem Schatten meiner Julie ſchwebe, daß ich aus ihren Augen beſtaͤndig neue Lebenskraft einathme? — O mein Freund! du irrſt gar ſehr. In dem Augen⸗ blicke, da du dieſen Brief lieſt, traure ich, uͤber funfzig Meilen von dem Wohnorte mei⸗ ner Julie entfernt. Einſam irre ich von Wuͤ⸗ ſteney zu Wuͤſteney, ohne jemals diejenige an⸗ zutreffen, welche mir die Wildniß zu einem Paradieſe machen koͤnnte. Der lebloſen Natur klage ich meine Leiden, und bis itzt hab ich noch kein Herz gefunden, das mit meinem Herzen uͤbercinſtimmend waͤre und Theil an meinen Leiden nehmen koͤnnte. Julie konnte es in der That uͤber das Herz bringen, grauſam gegen mich zu ſeyn — ſo wie die Engel grauſam ſind, wenn ſie alles der Tugend aufopfern. — Ach ich bete die Heilige an, ohne im Stande zu ſeyn, ihre Vollkommenheit zu erreichen. Ich bewundere ſie bey der Ausuͤbung einer Tu⸗ gend, welche mich meines Gluͤcks gaͤnzlich be⸗ raubt. Erklaͤre mir dieſen Widerſpruch mei⸗ nes Herzens, wenn du kannſt, oder nenne es 38 Thorheit. — Allein ich empfinde es, daß ich Julien weniger lieben wuͤrde, wenn ſie mich itzt gluͤcklicher machte, und gleichwohl empoͤrt keit. — Ja, Freund, ſie hat mir den Befehl er⸗ theilen koͤnnen, ſie zu verlaſſen — ſie in dieſem kurzen Leben zu verlaſſen, wovon jeder Augen⸗ blick einen unſchaͤtzbaren, einen nicht wieder herzuſtellenden Theil ausmacht. — Ach! wenn ſie meinen Tod verlangt haͤtte; ſo wuͤrd' ich ihr gehorcht haben — ja ich wuͤrde den Dolch, womit mich ihre Hand haͤtte durchboh⸗ ren wollen, gekuͤßt und ſterbend ſie noch ge⸗ ſegnet haben. — O Julie! Julie! Du ein⸗ zige Freundin meines Herzens! Du einzige Seele, welche Gott unter den unzaͤhlbaren Bewohnern des ganzen Erdbodens fuͤr mich ge⸗ ſchaffen hat. — Wie haſt du mich, der ich blos fuͤr dich der Gefuͤhlloſigkeit entſagt hatte — ach! wie haſt du mich meines Gluͤcks berauben koͤnnen, des ſtillen, unſchuldigen Gluͤcks, deſ⸗ ſen Werth meinem Herzen allein bekannt iſt! — Dich nur anzuſchauen war ſchon mein innig⸗ ſtes Vergnuͤgen, uͤber welches ich mir kein groͤßeres Gluͤck denken konnte. — Ich em⸗ ſich meine ganze Seele gegen ihre Grauſam⸗ rei .— n — — — — ́— — daß nich ſpoͤrt ſam⸗ a⸗ ſem gen⸗ eder ch! rd⸗ ——— 9 2915 pfand dieſes Vergnuͤgen. — Stroͤme der reinſten Wolluſt athmete meine Seele beſtaͤn⸗ dig von deinem Anblick ein. — An deiner Seite, wenn meine Augen nichts als dich er⸗ blickten, wenn meine Lippen durch die Staͤrke der Empfindung gefeſſelt waren, rief mein Herz mit vollem Nachdruck aus: Engel wer⸗ den ſchon ſchoͤn abgebildet, wenn ſie dir glei⸗ chen; bey dir ſindet ſich alles, was ich mir vom Himmel wuͤnſche, reizende Schoͤnheit, Unſchuld und Wahrheit, beſtaͤndiges Vergnuͤ⸗ gen und immerwaͤhrende Liebe! — Allein itzt, itzt hat die mitleidige Julie einen Ungluͤcklichen aus dieſem Paradieſe vertrieben. — Er irrt nunmehr in der fuͤr ihn oͤden Welt herum, und uͤberall wohin er ſeinen Fuß ſetzt, tritt er auf einen Dorn. — da mein Freund! ich habe den letzten Ab⸗ ſchied uͤberwinden koͤnnen. Allein in dem Au⸗ genblick, da ich ganz ſchwach war, ganz der ſchmerzhaften Empfindung unterlag, ſchien Julie durch ihre eigene Tugend uͤber allen Schmerz erhaben zu ſeyn. — Was fuͤr goͤtt⸗ liche Lehren floſſen, gleich einem Thau, von ihren Lippen! — 72 Eduard! Eduard! das Schickſal deiner Julie haͤngt von dei⸗ ner Tugend ab. — Dieſe muß dir theu⸗ rer ſeyn, als dein Leben!“ Ach Engel! warum beſitz ich doch deine Tugend nicht, oder warum biſt du ſchwachen Sterblichen nicht aͤhnlicher? — Nein, meine theure Julie! mein Herz verdammt dieſen letz⸗ ten Wunſch. — Bleib, ach! bleib die Hei⸗ lige, die du biſt! Nimm beſtaͤndig an Tu⸗ gend und Vollkommenheit zu! — Ein ſchwacher Wurm, der in dem Staube kriecht, wird gluͤcklich genug ſeyn, wenn er dir nur von Ferne folgen kann. Ein Strahl von deinem Glanze, der auf ihn faͤllt kann ihn ſchon gluͤcklich machen. — Doch, ach! ſie hoͤrt mich nicht, und meine Klagen bringen es nicht dahin, daß eine Thraͤne ihre Wangen be⸗ netzt. — Alceſtes! ich muſte ſie endlich verlaſſen. — Zitternd und untroͤſtlich nahte ich mich ihr — und nun bemerkte ich, daß ſie ſich ſelbſt Ge⸗ walt anthat. — Sie ergriff meine naſſe Hand — ich fuͤhlte das Zittern der ihrigen. — Allein mit einem erhabenen und geſetzten Blicke brach ſie herzhaft in dieſe Worte aus — die letzten Worte, die ich von ihr gehoͤrt habe: „Eduard! ſorge dafuͤr, daß wir ja dieſe helt deine chen keine lehe Hei⸗ Du⸗ Ein ht, von ſemn Pert icht he⸗ Ge⸗ ke die e: 41 Haͤnde einſt eben ſo rein, eben ſo unbefleckt vor dem Richterſtuhl Gottes einander wie⸗ der geben! — Alsdann werden ſie gewiß in Ewigkeit nicht wieder von einander ge⸗ trennt werden.“ — Ich ſah ſie an — o Gott! mit was fuͤr Augen! — mit einem Herzen, das in unaus⸗ ſprechliches Leid verſunken war! — „Du ſiehſt dein Gluͤck — dein einziges Gluͤck jetzt zum letzten Male. — Die Ewigkeit kann deinen Zuſtand verbeſſern; aber die Zeit, die ganze lange Zeit kann es nicht! — Noch einen Augenblick ſo faͤllt der Vorhang — und du haſt gelebt.“ — Dieſes waren, Freund, die Gedanken, welche tauſendmal in einem Augenblicke, mit unuͤberwindlicher Gewalt, wie Blitze, durch meine Seele flogen, und niemals anders, als mit der ſchmerzhafteſten Empfindung meines Herzens. Ich wuͤrde uͤber⸗ laut geſchrieen haben; allein der zu heftige Schmerz verſchloß meinen Mund, und meine Lippen bebten. Wo lebt wohl der Sterbliche, der das empfindet, was ich empfunden habe? — O Vorſehung! o Vorſehung! ich bete dich an! — Gewiß haſt du, guͤtiger Gott, Va⸗ ter deiner Geſchoͤpfe! auch mein Gluͤck zur Ab⸗ 42 rreeetnnrrrr⸗ ſicht gehabt, als mich deine Hand aus dem Richts hervorzog, als du mich mit dieſem ge⸗ fuͤhlvollen Herzen in die Reihe der geſchaffe⸗ nen Weſen ſetzteſt — und gleichwohl, wie ungluͤcklich — durch was fuͤr unuͤberwindliche Zufaͤlle ungluͤcklich! — Ich denke meinem Schickſale nach, und mein Herz ſchaudert. O mein Freund ich habe den letzten Kuß auf die kalten Lppen meiner Julie gedruͤckt. — Ach warum iſt meine Seele nicht dieſem Kuſſe gefolgt? — Nein! man ſtirbt nicht vor Schmerzen; denn ſonſt wuͤrde ich nicht mehr leben. — Als ich ſie verließ, war ich ganz außer mir — was ich damals litt, laͤßt ſich nicht beſchreiben. — Kauaum war ich wieder allein, ſo erregte die Gelaſſenheit, welche das ſonſt ſo auſſeror⸗ dentlich zaͤrtliche und gefuͤhlvolle Maͤdchen bey dem ruͤhrendſten Abſchiede bezeigt hatte, mir neue Unruhe und Schmerzen. Jede Miene ihres Geſichts, jedes Wort, welches von ih⸗ ren Lippen gefloſſen war, uͤberdacht ich, uͤber⸗ dacht ich tauſendmal wieder. — Ihr gan⸗ zes Betragen kam mir nun zu Lleichguͤltig, zu kalt vor. — dein ge⸗ aff ſſe ſche nem ehr an; ſc gte tor⸗ heh mir ene et⸗ all⸗ „Sollte Julie wohl aufhoͤren, mich zu lie⸗ ben?“ — Schrecklicher Gedanke! weich zuruͤck in die Nacht des Abgrunds, woraus du hervorkommen biſt! Du ſchafſt mir eine Hoͤlle von Abſcheu und Verzweiflung — Ach! an ihrer Liebe haͤngt mein ganzes Daſeyn. — „Sollte ſie ihre Geſinnungen wohl aͤndern koͤnnen?“ — Vergieb, vergieb, o meine Julie! deinem ſchwachen, deinem ungluͤckli⸗ chen Liebhaber dieſen laͤſterlichen Gedanken. — Ach, ich ſeh es aus meiner eigenen Erfahrung, das Ungluͤck macht ungerecht. Ich begieng die Unbilligkeit, meiner Julie ſo ſchlechte Ge⸗ ſinnungen zuzuſchreiben. — Haͤtteſt du wohl, mein Alceſtes, dir vor⸗ geſtellt, daß dein Freund alles, was ihm werth und theuer iſt, ſo bald wuͤrde entbehren muͤſſen? — Irdiſches Vergnuͤgen, praͤch⸗ tige Benennung des Elendes! wo biſt du zu finden? — Belrtruͤglicher Traum! du floheſt von mir, wie ein Schatten. Ich erwachte — und der erſte Augenblick nach meinem Erwa⸗ chen vernichtete das Gluͤck eines ganzen Lebens. Julie an Eduard. Heſt du dir wohl einen Augenblick vorſtellen koͤnnen, daß mein Herz, als mein Mund dir den letzten Abſchied zurief, nichts gelitten habe? daß ich den Platz, wo du mich verließeſt, nicht ſo lange, als ihn mein Geſicht erreichen konnte, mit unverwandten Augen betrachtet, und nach⸗ dem dein letzter Schatten ſich meinen Blicken entzogen hatte, meiner bis zum Erſticken be⸗ klemmten Bruſt durch das Vergießen einer heißen Thraͤnenfluth nicht Luft gemacht habe? nicht ſogleich in mein Zimmer geeilet und auf meine Knie gefallen ſey, um alle Arten von Segen und Wohlthaten fuͤr dich von Gott zu erbitten? — Wenn du nur einen Augenblick daran haſt zweifeln koͤnnen — Undankba⸗ rer! wie wenig kennſt du alsdenn meine Liebe! — So ruhig dir auch mein letztes Geſpraͤch vor⸗ kam, ſo kalt dir auch der letzte Kuß ſchien, den ich auf deine, mit Thraͤnen benetzte Lippen druͤckte, ſo kann ich dich doch verſichern, mein theurer Eduard, einziger Freund meiner Seele! daß ich dir niemals einen ſtaͤrkern Beweis von meiner Liebe gegeben habe, als in derſelben Zuſammenkunft, woruͤber du dich beklageſt. — — 435 Ja, Eduard! als meine Pflicht mir ge⸗ bot, daß ich mich von dir trennen ſollte; als meine Hand dir ſchrieb: „Verlaß mich!“ — ach! warum ſahſt du mich damals nicht, wie ich vor Thraͤnen ganz zerfloß, und jeden Buch⸗ ſtaben meines Briefes mit der groͤßten Muͤhe und Seelenangſt aufs Papier brachte! — Ich ſtellte mich aufgeraͤumt; ich ſah, ich fuͤhlte den Donnerſchlag, der dich traf, als du mein Verlangen erfuhrſt. Deine Julie verbiß ihren Schmerz; ſie verbarg ihre Thraͤnen, und war nicht uͤber ihr eigen Ungluͤck, ſondern blos uͤber das deine am meiſten geruͤhrt. Sie ſah dein Leiden — ſie konnte nichts weiter ſagen, als: „Eduard!“ — Und was eine ganze Welt bey mir nicht haͤtte zuwege bringen koͤnnen, richtete ſchon der bloße Gedanke aus, daß mein Eduard weniger leiden wuͤrde, wenn ich ihm meinen Schmerz verbergen koͤnnte. Ja, Eduard, die Liebe allein, die zaͤrtlichſte Liebe machte mich zu einer Heldin und ſetzte mich in den Stand, mich bey unſrer letzten Zuſammen⸗ kunft dir muthig zu naͤhern. Allein wie ge⸗ faͤhrlich war fuͤr mich der erſte Blick, den ich auf dich warf, als ich dich von fern ankommen ſah, und zwar ſo blaß, ſo gefuͤhllos, wegen 46 — allzuheftiger Empfindung, mit niedergeſchla⸗ genen, immer auf die Erde gerichteten Augen, und durch die Laſt eines unausſprechlichen Elends niedergedruͤckt! — O mein Eduard! nun merkte ich, daß mein ganzer Muth mich ver⸗ ließ! Meine Augen fiengen an aufzuſchwellen und mein Herz wollte vor Jammer berſten. Haͤtteſt du damals deine Augen in die Hoͤhe gerichtet, und ſie auf mich geworfen; ſo wuͤr⸗ deſt du an deiner Julie nichts, als ein ſchwa⸗ ches, empfindſames Maͤdchen erblickt haben. Mit der groͤßten Muͤhe uͤberwand ich meine heftige Betruͤbniß, und nahm wieder das vo⸗ rige gelaſſene Weſen an. — Ich uͤbergehe das uͤbrige, das dir bekannt iſt. — Wir verließen einander, und nunmehr — nunmehr ſenkten ſich deine und meine Schmerzen mit vereinigten Kraͤften auf meine Bruſt nieder. Gott allein weiß, was ich gelitten habe! So viel hat wohl niemals ein Menſch gelitten. Der Augenblick ſoll noch erſcheinen, in welchem ich ſeit deiner Abreiſe nicht an dich gedacht habe. Jedes Work, das wir jemals mit einander ge⸗ redet haben, wiederhole ich wohl hundertmal an einem. Tage, und bis itzt hab ich meine Wohnung noch niemals verlaſſen, als um die mit — — — — — — — — — ſchle⸗ ugen, lends gun ver⸗ ellen fſten. hohe vpͤr⸗ hwa⸗ ben. geine bo, gehe Wir neht mit der. abel le. ge⸗ nel ine die mir angenehmen Oerter zu beſuchen, die wir ſonſt mit einander Hand in Hand durchwandelt haben. Auf dieſen Spaziergaͤngen erinnert mich alles an meinen Eduard. Bisweilen koͤmmt es mir vor, wenn der Wind durch die Gipfel der Baͤume rauſcht, daß ich deine Stimme hoͤrte, und alsdann fangen meine Ohren jeden unbedeutenden Schall mit dem groͤßten Vergnuͤgen auf. — O angenehme Hirngeſpinſte! o lebliche, ergoͤtzende Taͤuſchungen! Letzte und einzige Zuflucht der Ungl uͤcklichen! Ach warum muß das Vergnuͤgen, welches ihr mir verſchaft, ſo bald verſchwinden? Warum muß ich immer wieder bald darauf das Unangenehme und Schaͤdliche meiner Einſamkeit empfinden? Wie oft habe ich, o Eduard, ſeit deiner Abweſenheit die vergnuͤgten Tage meiner Kind⸗ heit wieder zuruͤck gewuͤnſcht! In dieſem zar⸗ ten Alter iſt unſere Einbildungskraſt weit leb⸗ hafter, und dienſtfertiger, auch wirkſamer und ſtaͤrker, als in den ſolgenden Jahren. Sie ſchaft uns alles, was wir wuͤnſchen, und der augenblickliche Genuß folgt allezeit unmittelbar auf unſre Wuͤnſche. Kaum iſt die eine Taͤu⸗ ſchung vergangen, ſo nimmt eine zweyte, viel 4 angenehmere Taͤuſchung ihre Stelle ein; und dieſes geht beſtaͤndig ſo fort — ja! beſtaͤndig, wenn dieſe gluͤckliche Lebenszeit in Ewigkeit fortdauerte! Allein leider fließt ſie mit unſern Vergnuͤgungen unbemerkt dahin. — Die Vernunft behaͤlt die Oberhand; und ſie, die ſonſt ſo viele wichtige Dienſte den Menſchen er⸗ zeigt, vernichtet auf eine unbarmherzige Art unſere angenehmſten Einbildungen, und ver⸗ trreibt zu unſerm groͤßten Verdruß die herrlichen Hirngeſpinſte, die unſerer Empfindſamkeit eine ſo angenehme Nahrung verſchaffen, und uns durch dieſe ſchreckliche Wuͤſteney, wo Huͤgel an Huͤgel gefunden wird, ſo zufrieden fortwandern laſſen. Ja! unſer Leben iſt ein Traum, und wo koͤnnen wir wohl hienieden eine Roſe pfluͤ⸗ cken, als in unſrer Einbildung? — Aber Eduard! wo wuͤrde mich wohl die⸗ ſer traurige Gedanke endlich hinfuͤhren? — Giebt es denn keine Ewigkeit? Iſt nicht die⸗ ſe Welt blos zur Ausſaat beſtimmt? Und ſollen denn dieſe muͤhſeligen, dieſe heißen, in Schweiß und Staub durchlebten Tage nicht einſt eine herrliche und ewige Erndte zur Folge haben? — Wir haben hier blos Bekannt⸗ ſche in , (ſre Wie ſule wen vere Ba gleie WMl noch mac kur⸗ habe Ve⸗ dran heit We⸗ uns lich her keine nun durd wird 49 ſchaft mit einander gemacht; mein Beſter! in jener Ewigkeit ſollen wir erſt die Fruͤchte un⸗ ſerer Bekanntſchaft ungeſtoͤrt genießen. — Wie vielen Unannehmlichkeiten und Ungluͤcks⸗ faͤllen haͤlt nicht dieſe einzige Vorſtellung die Waage! Wie klein iſt unſere hieſige Laufbahn, wenn wir ſie mit unſerm zukuͤnftigen Zuſtande vergleichen! Was fuͤr ein unmerklich kleiner Bach wird nicht unſere ganze Lebenszeit in Ver⸗ gleichung mit jenem uferloſen Ocean, wovon Millionen Jahre mit Millionen vervielfaͤltiget, noch nicht einmal ein einziges Troͤpfchen aus⸗ machen! Und gleichwohl haben wir in dieſer kurzen Zeit einander angetroffen — wie ſchoͤn, haben wir alſo unſere Lebenszeit zugebracht! Wie viele Sterbliche verlieren ſich in dem Ge⸗ draͤnge dieſer unruhigen Welt, ohne Gelegen⸗ heit zu haben, einander kennen zu lernen! Wie viele Ungluͤckliche treffen wir uͤberall um uns an, welche gluͤcklich, unausſprechlich gluͤck⸗ lich geweſen ſeyn wuͤrden, wenn ſie dasjenige Herz entdeckt haͤtten, ohne welches das ihrige keine Seligkeit empfinden konnte, und welches nunmehr ihren traurigen Blicken entzogen, durch ein anderes geſahiloſes Herz gepeiniget wird. — D 5 — Wie lebhaft empfindet mein Herz den gan⸗ zen Werth unſers Gluͤcks, eines Gluͤcks, das eben ſo dauerhaft als unſer Geiſt iſt, und uns eine graͤnzenloſe Ausſe icht gewaͤhrt! — Er⸗ ſuͤllt nicht dieſe Betrachtung, mein Eduard, dein Herz nach unſerer Trennung mit einem faſt goͤttlichen Troſte? — Ach! dieſer Ge⸗ danke iſt das einzige, was mir itzt bey allen den traurigen Gegenſtaͤnden, die mich umge⸗ ben, einige Erquickung verſchaffen kann. Mein Vater ſcheint uͤber meinen Gehor⸗ ſam, und uͤber das Opfer, welches mein Herz auf ſeinen Befehl gethan hat, ſehr vergnuͤgt zu ſeyn, und er weiß es, wie wichtig dieſes Opfer fuͤr mich iſt! — Er bemuͤht ſich, mir deine Abweſenheit durch die ausgeſuchte⸗ ſten Vergnuͤgungen zu erſetzen — zu erſetzen Eduard! — O wie ſchlecht kennt er das Herz ſeiner Tochter! Warum ſind doch nicht alle Menſchen dasjenige, was ſie ſeyn koͤnnten? Alsdenn wuͤrde eine jede Familie ein Himmel, und die Welt ſchon dasjenige fuͤr uns ſeyn, was einſt die Ewigkeit ſeyn wird. — Mit welchem Verlangen und Vergnuͤgen, mein Beſter! ſeh ich einem Brief von dir ent⸗ gegen! — Verwahrleſe ja nicht dein Leben! dar die blo 1 gan⸗ „ das d uns Er⸗ duard, einemm Ge⸗ allen umge⸗ Nehot⸗ therz gnugt dieſes ſt, ichte⸗ fſeten herz t ale ten? nmel, ſchn, enl⸗ cben! Du lebſt ſuͤr deine Julie „und ſie athmet fuͤr dich. Deine Abreiſe war ſchlechterdings noth⸗ wendig. — Du muſteſt mich verlaſſen. — Allein denke daran, daß du mein Herz, meine Ruhe, kurz alles, was mir lieb iſt, mit dir fuͤhrſt, und daß kuͤnftighin dein Schickſal auch das meinige iſt. Du kannſt nicht mehr allein gluͤcklich oder elend ſeyn; und glaubſt du wohl, daß es deine Julie wuͤrde ſeyn koͤnnen? — Nein, Eduard! mein Herz ſagt mir, daß, wenn man uns auch an die beyden aͤußerſten Graͤnzen der Welt ſetzte, doch jedes von uns an dem Schickſal des andern Theil nehmen wuͤrde. — O mein Eduard! wenn du mich ſo zaͤrtlich liebſt, als ich dich liebe, ſo wird dich deine eigene Empfindung antreiben, die gewiſ⸗ ſenhafteſte Sorge fuͤr dein Leben zu tragen. Sobald du irgend einer Gefahr entgehſt, wirſt du das Vergnuͤgen empfinden, das du deiner Julie verſchaft haſt. Bey jedem Vergnuͤgen, das du auf deinem Wege antrifſt, wirſt du . .. o mein Theuerſter! ſollteſt du nicht etwas fuͤr diejenige thun wollen, die alles, was ſie iſt, blos fuͤr dich, ganz fuͤr dich iſt? — — Eduard an Julie. ½ Eewas fuͤr dich thun, meine Julie? — Al⸗ les! — Sprich nur; ich will das, ſo wird ſelbſt das Unmoͤgliche mir moͤglich werden. — Ja, ich ſoll leben; ich ſoll nicht ganz ungluͤck⸗ lich ſeyn, weil du mich liebſt. O meine theure Seelenfreundin! wie troͤſtend, wie erquickend war mir die letzte Verſicherung deiner Liebe! — Auf eine ſo ſanfte und liebreiche Art alles zu vergeben, und noch uͤberdieſes durch Troſt den Beleidiger aufzurichten! — O Julie! ein⸗ zige Quelle meines Gluͤcks! wie kennbar biſt du meinem Herzen an dieſem einzigen Zuge! — Wer kam wohl jemals der Gottheit naͤher, als du, und wer beſaß wohl zugleich in hoͤherm Grade alles Annehmliche der Menſchheit? — Und doch hab ich mißtrauiſch gegen dich ſeyn koͤnnen! — RNein, meine Julie! ich habe an deiner Liebe nicht gezweifelt; ſondern mein Herz, welches durch meine Entfernung von dir in einen ganz troſtloſen Zuſtand verſunken war, ſah die ganze Natur als eine Folter an. — Alles peinigte mich! — Nichts blieb mir uͤbrig, als deine Liebe; und dieſe zu verlieren waͤre fuͤr mich eine gaͤnzliche Vernichtung ge⸗ veſen n w ſtellu den, jenig ſe the ſt, ſolbſt liche liebe ſenn die her dun ben, Tug⸗ war durch Gri ich Aug⸗ haͤtea walt und keit A wird .— gluck⸗ heure ſckend 6 zu Rden ein biſt — 61s herm — ſoyn hobe mein dir wor, mir eren ge⸗ weſen! In ſolchen ungluͤcklichen Augenblicken, in welchen zaͤrtliche Empfindungen und Vor⸗ ſtellungen des Elends ſich mit einander verbin⸗ den, iſt man immer wegen des Verluſtes des⸗ jenigen, was uns theuer iſt, in Furcht, und je theurer und ſchaͤtzbarer uns dieſer Gegenſtand iſt, mit deſto groͤßerer Gewalt dringt die Furcht ſelbſt in ein ſolches Herz, das gar keine eigent⸗ liche Urſache zur Verzweiflung hat. — Deine Liebe war mir alles. Konnte ich alſo ruhig ſeyn, da mir durch die Entfernung von dir die ganze Natur entzogen wurde — und dein Herz mir nur allein uͤbrig blieb? — Julie! du warſt fuͤr mich eine Welt! — Mein Le⸗ ben, mein Vergnuͤgen, mein Verſtand, meine Tugend, meine Seligkeit! — Ohne dich war ich einem gefuͤhlloſen Erdklumpen gleich — durch dich aber beſeelt wurde ich faͤhig, die Groͤße eines Engels zu erreichen. — Nein, meine Julie! ich habe nicht wuͤrk lich an deiner Liebe gezweifelt. Eben derſelbe Augenblick, an welchem dieſes geſchehen waͤre, haͤtte mich gewiß ſterben geſehen — eines ge⸗ waltigen, ſchmerzhaften Todes ſterben geſehen; und die Ewigkeit — die ganze lange Ewig⸗ keit wuͤrde fuͤr mich ein ſchrecklicher leeren ———— 4 E Raum, ja die Unſterblichkeit ſelbſt eine mir zur Strafe aufgelegte Laſt geweſen ſeyn. — Du allein kannſt mir eine Ewigkeit ausfuͤllen — du allein kannſt mein Herz fuͤr eine ganze Ewig⸗ keit empfindſam machen! — O meine Ju⸗ lie! in dieſem Augenblicke iſt mein Herz ganz Liebe, ganz Zaͤrtlichkeit. — Die ſanfteſte Empfindung ſtroͤmt durch alle meine Adern, und kaum iſt mirs moͤglich, wegen der Staͤrke dieſes Vergnuͤgens Athem zu hohlen. — Mei⸗ ne Feder ſinkt, — die Worte fehlen mir — und vergeblich bemuͤhe ich mich, meine Em⸗ pfindungen auszudruͤcken. — Nein! ich em⸗ pfinde es, daß es noch keine Sprache fuͤr die⸗ ſes Geſuͤhl giebt, wofern es nicht etwa die Thraͤ⸗ nen ſind — die geſegneten Thraͤnen. — Ja! ſie ſind es — ſie verſchaffen itzt meiner be⸗ klemmten Bruſt Erleichterung — ſie kommen meinen unvollkommnen Worten zu Huͤlfe, und alles wird nunmehr Ausdruck meiner Empfin⸗ dung. — Ach Julie! du ſiehſt itzt nicht die Thraͤnen uͤber meine Wangen rollen. — Deine Thraͤ⸗ nen vermiſchen ſich nicht mit den meinigen — deine Hand trocknet ſie nicht ab. Die gluͤck⸗ liche Zeit, da dieſes geſchah, iſt verſchwun⸗ den! de ben, Aei emy geheo Jal Ung thei h wer lel zun⸗ lenn ein u chen gen du w Hir zur Du — Evig⸗ Jue gonz nſteſte ſern, faͤrke — En⸗ hem⸗ die⸗ hriͤ⸗ Jal 4 be⸗ imnen pfin anen hra⸗ — ück D⸗ 5 den! — Das traurige, jedoch erquickende Andenken daran iſt mir nur noch uͤbrig geblie⸗ A ben, und wird mir ewig uͤbrig bleiben! — Allein du wirſt das ſelbſt empfinden, was ich, empfinde. Hat dein Herz wohl Worte noͤthig gehabt, um das meinige zu verſtehen? — Ja! ich bin noch gluͤcklich bey allem meinem Ungluͤck, welches mir ſelbſt noch allerhand Vor⸗ theile verſchaft. — Meine Seele erweitert ſich jeden Augenblick — meine Empfindungen werden erhabener — ich darf dich lieben, Ju⸗ lie! — und ſollte ich nicht an waͤhrer Groͤße zunehmen? — Reizender Gedanke! Ju⸗ liens Liebe immer wuͤrdiger zu werden — der⸗ einſt ſie zu beſitzen — alle ihre Beduͤrfniſſe einſt zu befriedigen — kein einziges lediges Plaͤtz⸗ chen in ihrem Herzen uͤbrig zu laſſen. — An⸗ genehme Hoffnung! Alles verlaͤßt mich; aber du bleibſt bey mir. — Durch deine ſanſt⸗ wuͤrkende Kraſt verlieren die Dornen, die ich auf meinem Pfade antreffe, ihre Stacheln und aufbrechende Roſen ſtellen ſich in der Ferne meinen Augen dar. — Julie! wenn wird mein Fuß dieſes entfernte Ziel erreichen? — Werde ich hier — werde ich noch hier der gluͤck⸗ liche Erdbuͤrger ſeyn? — oder erſt in jener 56 Ewigkeit — zum wenigſten (wie viel leidet mein Herz bey dieſem zum wenigſten!) in der Ewigkeit gewiß, und zwar ohne Stoͤhrung, ohne Aufhoͤren! — Dann wird alles Liebe, alles Empfindung — heilige, von aller menſch⸗ lichen Unvollkommenheit gereinigte Empfin⸗ dung ſeyn! — Leben meines Lebens! Seele meiner Seele! o meine Julie! Die Heftig⸗ keit meiner Empfindung ſchwaͤcht mich. Meine Hand zittert vor Vergnuͤgen — und doch bin ich traurig. — Die Feder ſaͤllt mir aus den Haͤnden — o nimm Theil, nimm Theil an meinem Vergnuͤgen! R zige N Dhr lauſ in, zen lidet 4)) in hrung, lebe, enſch⸗ npfin⸗ Seele zfti⸗ und mir fimm —— — Zweyter Theil. P“ Eduard an Julie. O meine Julie! ich bin nicht der ein⸗ zige Ungluͤckliche, der hier ſeine Pfade mit Thraͤnen benezt. Es giebt noch ungluͤcklichere, tauſendmal ungluͤcklichere Geſchoͤpfe, als ich bin. Ich fand hier kuͤrzlich unter einem gan⸗ zen Haufen gefuͤhlloſer Menſchen ein empfind⸗ ſames Herz. — Aber wie theuer hat der Be⸗ ſitzer deſſelben ſeine Vorzuͤge bezahlen muͤſſen! — Er iſt mein Freund, der Theilnehmer meines Schickſals geworden; und ſeine Geſellſchaft al⸗ lein kann mir die langen Augenblicke deiner Ab⸗ weſenheit bisweilen ertraͤglich machen. Er iſt ſelbſt deiner Freundſchaft nicht unwuͤrdig! — Gleich beym erſten Anblick geſielen wir einan⸗ der, und wir hatten keine Verſicherungen noͤthig, um uns beyde zu uͤberzeugen, daß wir Freunde waͤren. — Gewiß derjenige, der ſein kummer.⸗ volles Herz in den Schooß eines theilnehmenden Freundes, welcher mit ihm ein gleich feines Ge⸗ fuͤhl hat, ausſchuͤtton kann, iſt bey dem groͤßten 58 Ungluͤcke doch nur halb ungluͤcklich! Ein ſolcher Freund bin ich fuͤr Werthern. — Ach wenn ich doch in Stande waͤre, ſein traukiges Schickſal zu veraͤndern! Doch ach! dies iſt auf dieſer Welt unmoͤglich.“ Kein freudiges Laͤcheln ſoll jemals ſein Geſicht wieber aufheitern; kein Gluͤck, keine angenehme Empfindung ſoll jemals wieder in ſeine Seele gelangen! Ich war ſchon verſchiedene Tage mit ihm bekannt geweſen, und hatte ſchon oft mit ihm ge⸗ weint, ehe er mir etwas von ſeiner traurigen Ge⸗ ſchichte erzaͤhlte. Unlaͤngſt beſuchte ich mit ihm einen erwas entlegenen Ort, der fuͤr ihn viel rei⸗ zendes hat, und wo er bisweilen ſeinen Thraͤnen zur Erleichterung ſeines Kummers und ſeiner beklemmten Bruſt freyen Lauf laͤßt. — 33 Wahrlich, Werther, ſagte ich zu ihm, (und zu derſelben Zeit glaubte ich es auch in der That) Sie ſind doch noch gluͤcklicher, als ich bin! “ — luͤcklicher?“ — ſiel er mir mit einem tiefen Seußzer in die Rede; und nun konnte ich kein einziges Wort mehr aus ihm herausbrin⸗ gen. Sein Schmerz bemeiſterte ſich ſeiner ganz. Er ſtemmte ſich mit ſeinem rechten Arme auf den Abſatz eines Felſen, der an ſeiner Seite ſtund, und voll Traurigkeit ſtuͤtzte er ſeinen Kopf auf ſein dra tolt ſen Et ihe Her los wi⸗ ſi dan der ſlcher nunich ſſalzu Velt mals keine er in — 59 ſeine Hand. Ganz muthlos und ſtumm vor Traurigkeit ſtand er vor mir, und die Thraͤnen rollten uͤber ſeine bleichen Wangen auf den Fel⸗ ſen nieder. Ich hatte Qbrfehcht fuͤr ſeinen Schmerz und ſchwieg. — O Julie! itzt ſchwebte unſer neulicher Abſchied aufs neue vor meinen Augen. — Nachdem er eine lange Weile ſo ſprach⸗ los da geſtanden hatte, richtete er ſeinen Kopf wieder langſam in die Hoͤhe, nahm einen ſtaͤhlernen Stift in die Hand, und ſchrieb damit ſolgende empfindungsvolle Zeilen auf den Felſen. O Du! an welche mein zaͤrtliches Herz ge fel⸗ ſelt iſt, Die ich auf meinem traurigen Pfade unverhoft angetroffen habe, Deren Tugend und feines Gefuͤhl ich genauer, als irgend jemand, kenne. .. O laß, Freude und Quaal meines Lebens! Laß dein Herz fuͤr mich das Zeugniß ablegen, Ob ich wohl gluͤcklich ſey! 60 Was auf deinen letzten Befehl meine Vernunft uͤber mich zu erhalten ſuchte, Hat mein Schickſal ſchon entſchieden .. .. Doch ich muß dich ewig lieben; Ach! warum ſollte ich hier mich verſtellen? .... Meine Seele haßt dieſe Heucheley Ja, nach dem traͤgen Verlauf von unzaͤhligen Augenblicken, Nach tauſend bangen Seufzern Bin ich noch eben derſelbe. Doch befuͤrchte nicht, daß ich jemals die nehmliche Sprache gegen dich ſelbſt fuͤhren werde. Mein Herz ſoll alle ſeine Leiden in ſeinem innerſten Winkel verſchließen. Ich kann ungluͤcklich ſeyn, und doch dabey be⸗ ſtaͤndig ſchweigen .. Was meinem verwundeten Herzen noch e eine Lin⸗ 4 derung verſchaffen koͤnnte, Wuͤrde die angenehme Nachricht ſeyn, Daß du gluͤcklich waͤreſt. — 61 Ach! ſollte demjenigen das Leben nicht ganz gleichguͤltig ſeyn, Der auf Erden nichts mehr zu hoffen, nichts mehr zu fuͤrchten hat, Der mit einem thraͤnenden Auge voll Sehnſucht auf den Tod ſiehet, Und ſich Hoffnung macht, daß die kuͤnftige Unſterb⸗ lichkeit ihm mehr Freude und Gluͤck verſchaffen werde, Als ſein ungluͤckliches Herz Auf dieſer fuͤr ihn einſamen Welt genoß? Ich las dieſe Zeilen und wurde dadurch außerordentlich geruͤhrt. Nun erzaͤhlte er mür ſeine ganze Geſchichte. Die Liebe hatte ihn unausſprechlich elend gemacht. Sein Schick⸗ ſal ſchien bereits auf immer ſchon entſchieden zu ſeyn, und er hatte ſich bey ſeinem, vor den Augen der Welt verborgenen Schmerz, ſeit ei⸗ ner geraumen Zeit in den Kopf geſezt, daß auf Erden keine wahre Zärtlichkeit, zum we⸗ nigſten nicht fuͤr ſein außerordentlich gefuͤhl⸗ volles Herz gefunden wuͤrde. — Mit dieſem Gedanken wandelte er in der Stille auf ſeinem traurigen Wege fort, und wurde von dem ge⸗ 62 genießen, und war doch des hoͤchſten Genuſſes faͤhig — kroch immer im Staube, und ſtrebte nie⸗ mals nach der Groͤße, die ſeine Seele an der Seite einer wuͤrdigen Gefaͤhrtin gewiß wuͤrde erreicht haben. — Endlich erſcheint ihm dieſer Engel — er findet das einzige Herz, welches auf eben die Art, wie das ſeinige, ſchlaͤgt — die einzige Seele, welche der hoͤchſten Zaͤrtlichkeit, und jener geiſtigen Wolluſt ſaͤhig iſt, die ſo wenig Sterbliche kennen. Er ſieht, er empfindet es, daß das hoͤchſte Gluͤck auf dieſer Welt — und die beſte Vorbereitung zu der kuͤnftigen — ſuͤr ihn moͤglich geweſen ſey. Er ſieht aber auch⸗ zugleich, daß dieſer gluͤckliche Zuſtand auf ewig von ihm entfernt bleiben muß, und daß ſein Herz von den empfindlichſten Schmerzen zer⸗ nagt wird! — Keine Veraͤnderung dieſes Zuſtandes, keine gluͤckliche Ausſicht bis an ſein Grab! — Ja nach den uͤber ſich ſelbſt an⸗ geſtellten Betrachtungen wuͤnſcht er itzt nicht einmal mehr, wenn auch ſein Schickſal ſich aͤn⸗ dern ſollte, (ach Julie! fuͤhlſt du wohl das Schreckliche in dieſem Widerſpruch?) den Be⸗ ſitz ſeiner Freundin, als ihrer ganz unwuͤrdig. ringſten Winde bewegt. Er ſuchte nichts zu Er Aei geſan kont elte glck donk ſine Set Got G1 wor ihn lan⸗ den zun che Auſſes lte hie⸗ n der würde †— — %½ den die nie und wenig et es, und — B 63 Er wuͤnſcht nur allein in dieſer Welt zu leiden. Allein die Vorſtellung, daß kein Sterblicher gefunden wird, der ſie ſo gluͤcklich machen kann, als ſie zu ſeyn verdienet; daß ſie aber vielleicht einmal durch ein gefuͤhlloſes Herz un⸗ gluͤcklich werden konne . . . . dies iſt der Ge⸗ danke, welcher ihn am meiſten peinigt, und ſeine ganze Ruhe ſtoͤrt, ſobald er ſich ſeiner Seele bemaͤchtigt. — Bisweilen bittet er Gott, daß er ihr ganzes Leben mit demjenigen Glück, welches ſeinem eigenen Leben entriſſen worden, beſeligen wolle. — O alsdann wird ihm ſein Ungluͤck ſelbſt ſchaͤtzbar, und er ver⸗ langt nicht das geringſte Gluͤck mehr auf Er⸗ den zu genießen. Nach einer langen Beſtuͤr⸗ zung ruft er oft ſeuſyzend aus: „Einziges Maͤd⸗ chen auf dem Erdboden, deſſen Achtung mei⸗ nen ganzen Schaz ausmacht! iſt es dir moͤg⸗ lich geweſen, mich auch nur einen einzigen Augenblick zu verkennen?“ Dieſer Zuſtand, meine Julie, machte das gefuͤhlvollſte, das beſte Herz muͤrriſch, und beraubte ihn zweyer unſchuldigen und bereits er⸗ worbenen Vortheile, die itzt ſein wahrer Troſt ſeyn, und wahrſcheinlicher Weiſe ſein Leben verlaͤngern koͤnnten, das einem verſchwinden⸗ den Schatten gleicht. Die am wenigſten fuͤr ihn traurige Zeit machen diejenigen Augenblicke aus, welche er mit Betrachtung der Unſterb⸗ lichkeit zubringt. — Waͤhrlich, die Ueber⸗ zeugung von einem Leben nach dieſem Leben iſt die einzige Erquickung fuͤr Elende, denen hier auf Erden nicht geholfen werden kann! — Dort ſoll er ſeine Freundin wiederfinden, dort wird er ihrer wuͤrdiger ſeyn — und dort wird es im Schooß der Liebe fuͤr keinen Fehler gehalten werden, mit reiner Zaͤrtlichkeit zu lieben. — Ach, in der Geſellſchaft ſeiner Freundin zu le⸗ ben, iſt die hoͤchſte Gluͤckſeligkeit, die er ſich vorſtellen kann! — Folgende uͤberaus traurige Zeilen hatte er unter ſeinem Schattemiß ge⸗ ſchrieben: Empfindſam fuͤr das Schoͤne, was nur ir⸗ gendwo meine Seele bemerkte, Und faͤhig eines Gluͤcks, welches mir das Schick⸗ ſal nicht beſtimmt hatte, Jrrte ich größtentheils mit thraͤnenden Augen durch dieſes irdiſche Leben, Und dankte Gott fuͤr das Gluͤck eines zukünftigen Lebens, O Julie, zaͤrtliche Julie! wie ſehr wuͤr⸗ deſt du meinen Freund beklagen! — Mit ei⸗ nem ſolchen gefuͤhlvollen Herzen, welches kein Wuͤrmchen kann leiden ſehn, welches gern jedes Geſchoͤpf gluͤcklich machen moͤchte, ſelbſt ſo un⸗ ausſprechlich ungluͤcklich zu ſeyn! — Was fuͤr eine Welt iſt doch diejenige, worinnen wir leben! Ueberall um uns herum wimmelt es von Elenden, die insgeſammt die Vorſehung ſuͤr ihren Zuſtand wuͤrden geprieſen haben, die alle vortreffliche Menſchen wuͤrden geworden ſeyn, wenn ſie keine unſichtbare Ge⸗ walt aus dem Kreiſe geriſſen haͤtte, woͤrinnen ihr wahres Gluͤck und ihre Groͤße ſchwebte. — Wie unbeſchreiblich gluͤcklich iſt derjenige, meine Julie, der hier an Gott genug hat! — Er allein iſt uͤber alle ungluͤckliche Zufaͤlle erhaben, und gleich einem Reiſenden, welcher den Gipſel eines hohen Berges erſtiegen hat, ath⸗ met er eine ſanfte und reine Luft ein, da indeß tief unter ſeinen Fuͤßen der Donner fortrollt, welcher ihn nicht erreichen kann, Eduard an Julie. Freue dich „meine Julie! aber freue dich mit Thraͤnen! — Werther iſt von allen ſeinem Elende befreyt. — Er iſt nicht mehr! — Sein Tod beraubt mich eines zaͤrtlichen Theil⸗ nehmers meiner Schickſale, der mir in deiner Abweſenheit alles war, mit dem ich mich be⸗ ſtaͤndig von meiner Julie unterhalten konnte — und gleichwohl freue ich mich in der That uͤber ſein Abſterben. Der Tod war das einzige Mittel, welches ihn von ſeinen Leiden befreyen konnte. Sollte ich wohl, der ich mehr, als jemand, ſein unausſprechliches Leiden gekannt habe, eigennuͤtzig genug ſeyn, um ihm laͤnger ein Leben zu wuͤnſchen, welches mir zwar zu ei⸗ nem großen Troſte, ihm aber zu einer anhalten⸗ den Plage gereichet haben wuͤrde? — Nein, meine Julie! ich habe von dir gelernt, mein Gluͤck in dem Gluͤck meiner Nebenmenſchen zu ſuchen; und ſollte wohl alſo ein Verlangen nach einer Sache zum Nachtheile eines Freun⸗ des in meiner Seele entſtehen koͤnnen? — Was ſuͤr ein trauriges Ende war unter⸗ deſſen das ſeinige! — So jung, in der be⸗ ſten Bluͤthe ſeiner Jahre, von Elend und Und getr nn — 67 Schmerzen ausgezehret, mußte er das Grab als die einzige Zuflucht gegen ſein ungluͤckliches Schickſal betrachten! — Durch Gebirge und Meere von der Freundin ſeines Herzens getrennt, vielleicht ſchon von ihr vergeſſen, mußte er aus Liebe zu ihr ſterben! Schon ſeit einiger Zeit waren ſeine Ge⸗ muͤthsbewegungen ſtaͤrker, als die Kraͤfte ſeines Koͤrpers. — Ich prophezeyhte ihm daher keine lange Pruͤfung mehr, — doch ſo ploͤtzlich haͤtte ich ſein Ende nicht vermuthet. Vor einigen Tagen ließ er mich gegen Mitternacht zu ſich rufen. Ich fand ihn auf ſeinem Bette; ſeine Miene verkuͤndigte einen troſtloſen Zuſtand, und er war ſo ſchwach, daß er ſich kaum ruͤhren konnte. — „Eduard! (dies waren ſeine Worte ſobald er mich erblickte) mein Leben neiget ſich zum Ende; ich erliege unter meinen Leiden! — Vergießen Sie keine Thraͤne uͤber meinen Tod. — Er iſt mein einziger Erretter! — Allein wenn Sie Mitleiden mit einem Ungluͤcklichen gehabt haben; wenn mein Andenken Ihnen nicht gleichguͤltig iſt — o ſo verſprechen Sie mir die Erfuͤllung einer Bitte, wodurch Sie mir die letzten Augenblicke meines Lebens ſehr aufheitern 6 — werden. Sollte Sie naͤmlich das Schickſal einmal in die Gegend fuͤhren, wo meine Freun⸗ din wohnt, ſo haben Sie die Freundſchaft ſuͤr mich, zu ihr zu gehen, und ihr zu ſagen, daß ich in dem letzten Augenblicke meines Le⸗ bens ſie eben ſo feurig, eben ſo aufrichtig ge⸗ liebt habe, als damals, da mein Mund ihr meine ganze Seele offenbaren konnte. — Sagen Sie ihr, daß der letzte Blick meiner Augen ſuͤr ſie geſtrahlt, daß mein letzter Seuf⸗ zer ſie zum Gegenſtande gehabt haͤtte. — Setzen Sie endlich die letzte Bitte hinzu, daß ſie einem Ungluͤcklichen verzeihen moͤchte, wenn er etwa einmal auf einige Augenblicke die Ruhe einer ſebens verdigen Perſon, fuͤr welche er tauſendmal in den Tod gegangen ſeyn wuͤrde, geſtoͤrt haͤtte. — Sat gen Sie ihr, daß mein Herz vielleicht nicht ganz unwuͤrdig geweſen waͤre, von ihr geliebt zu werden. Ich verſprach mit Schluchzen ſein Ver⸗ langen genau zu befriedigen. — „Nun bin ich zufrieden, war ſeine Antwort, und nunmehr iſt alles fuͤr mich hienieden in Richtigkeit ge⸗ bracht! — Seyn Sie gluͤcklicher, mein Eduard, als ich hier geweſen bin!“ — Hierauf ſchwieg er eine ziemliche Zeit. — Seit die E nite ne 2— Verg Ver nd hier neiner⸗ Seuf⸗ „— daß wenn Nlhe he er urde, mnein veſen 69 Seine Haͤnde hielt er zuſammengefaltet und in die Hoͤhe gehoben — er ſchien zu beten. — Endlich rief er unter einer Fluch von Thraͤnen mit einer beſtaͤndig ſchwaͤcher werdenden Stim⸗ me aus: O Urſprung meines Daſeyns! Blick auf dein Geſchoͤpf guadig herab! Du forderſt dein Geſchenk zuruͤck . . . . ich gebe es dir dankbar wieder ... Mein Leben war muͤhſelig auf dieſer ungluͤcklichen Welt .. Verzeih mir die Fehler, welche mein Herz aus Schwachheit jemals begangen hat ... Verzeihen iſt ja goͤttlich Und ſchwach ſeyn menſchlich. Er ſeufzete, — drückte meine Hand, die er mit ſeinem Todtenſchweiß befeuchtete — richtete ſeine Augen in die Hoͤhe — und ſtarb. — O Werther! Werther! ſey gluͤckl ſcher i in dem Leben, das du nun angetreten haſt, als du hier auf der Welt geweſen biſt! Ungluͤcklicher Juͤngling! Schlachtopfer deines gefuͤhlvollen Herzens! — du warſt wuͤrdig, Gott zu lieben! 7vo. — nach welchem er ſich oft ſo ſehr geſehnt hatte, begl je viel litt ich nicht bey dieſer⸗ feyerlichen Begleitrtung! — Als man den Sarg in das Grab verſenkte, waͤre ich beynahe ohn⸗ maͤchtig geworden. — Jeden Klumpen Erde, der mit einem dumpfen Wiederhalle auf den Sarg herab fiel, fuͤhlte ich auf mein Herz fallen — O meine Julie! dieſe ganze Gegend iſt mir ſeit dem Abſterben meines Freundes unaus⸗ ſtehlich geworden. — Alles erinnert mich an den ungluͤcklichen Werther. — Morgen reiſe ich von hier auf einem oͤden und traurigen Wege nach * Nirgends gehoͤre ich zu Hauſe, doch hier am allerwenigſten. — Ach wenn wird die Zeit kommen, da ich mich wieder deiner Wohnung naͤhern kann? — Gott weiß es al⸗ lein! — Trauriger Gedanke! — Wir kommen dem Tode zuvor, der uns einſt gewiß trennen wird. — Ach muͤſſen wir ihm denn ſeine grau⸗ ſame Arbeit noch erleichtern, u und ſeine Ankunft unnoͤthig machen? 2 Ich habe ſeine Leiche bis an das Grab, D Genen in B dech, — Rein dig b gluck Toge gierd einer aß Artl leben ſes el denn dieſe habe Ten viell gung mein Fren hreb, hatte, dieſer⸗ Sorg ohn⸗ Erde, den alen mit naus⸗ Gon liſe rigen auſe, wird einer 5 al⸗ imen unen gral⸗ kunft HZ Julie an Eduard. Die traurige Geſchichte von deinem bekla⸗ genswuͤrdigen Freunde hat meine ganze Seele in Bewegung geſetzt. — Was lieben wir doch, wenn wir blos Staub und Erde lieben? — O mein Eduard! auch unſere Liebe hat die Reinigkeit noch nicht erreicht, die ſie nothwen⸗ dig beſitzen muß, wenn ſie uns auf immer gluͤcklich machen ſoll! — Wir muͤſſen ſie von Tage zu Tage mehr zu verfeinern ſuchen. — Wir muͤſſen die Stimme der thieriſchen Be⸗ gierden unterdruͤcken, und blos der Stimme einer gereinigten Empfindung Gehoͤr geben. — Laß uns, mein Eduard, ſchon hier auf dieſe Art lieben, wie wir dereinſt einander beſtaͤndig lieben werden! — Wenn nun dein Herz die⸗ ſes eben ſo eifrig wuͤnſcht, als mein Herz — denn ſollten wir wohl ſo ungluͤcklich ſeyn, in dieſem Stuͤcke ganz verſchiedene Wuͤnſche zu haben? — o ſo beklage dich nicht uͤber unſere Trennung! — Sie iſt gewiß das bequemſte, vielleicht gar das einzige Mittel zur Befriedi⸗ gung unſerer Wuͤnſche! — Ach mein Freund, mein einziger Freund! glaube deiner zaͤrtlichſten Freundin, deine Neigung, deine blinde Nei⸗ ——,.,.,.i—,— gung leitet dich oft vom rechten Wege ab. Du biſt entweder ganz unzufrieden, oder gar zu feurig. Im erſten Falbe tadelſt du die Vorſe⸗ hung, ohne den Grund ihrer Rathſchluͤſſe ein⸗ zuſehen; im letztern Falle macht der gegenwaͤr⸗ tige Augenblick, daß du alles uͤbrige vergißt. — Du weißt, mein Theuerſter! wie zaͤrtlich ich dich liebe; ach ſollte mir alſo deine moraliſche Vollkommenheit ganz gleichguͤltig ſeyn? — Eduard! wir gleichen einem ſchwachen Rohr, welches durch das geringſte Luͤftchen in Bewe⸗ gung geſetzt werden kann. Ich zittre, ſo oft ich dran gedenke, daß wir in dieſem Zuſtande vielleicht noch einen Sturm auszuſtehen ha⸗ ben! — Ach, ich ſelbſt, ich ſelbſt habe un⸗ bedachtſamer Weiſe wider meinen großen Wohl⸗ thaͤter geredet! Deine Abweſenheit, deine Traurigkeit, und die daraus fließende Untuͤch⸗ tigkeit fuͤr dein eigenes Wohl und fuͤr den Nu⸗ tzen der Geſellſchaft war ein beſtaͤndiger Dolch in meinem Herzen. Ich war uͤberzeugt, daß unſere Verbindung das einzige Mittel ſeyn wuͤr⸗ de, dich deinem Gluͤck und deinen Nebenmen⸗ ſchen wieder zu geben, und dir zur Erreichung der moraliſchen Vollkommenheit, deren du faͤ⸗ hig biſt, behuͤlflich ſeyn. — Mein ganzes ewe⸗ doft gande he⸗ e un⸗ Vohl⸗ deine tich Nn⸗ holch daß Git. nen⸗ ung fa⸗ zes Herz ſchlug blos fuͤr dein Gluͤck; das Gluͤck meines Vaters kam bey mir gar nicht in Be⸗ trachtung. Deine troſtloſen Klagen, dein einſamer Zuſtand, den ich mir nur allzu leb⸗ haft vorſtellte; alles dieſes war ſehr verfuͤhre⸗ riſch ſuͤr mich. Ich hatte ſo gar die Verwe⸗ genheit, die Vorſehung anzuklagen! Allein das ungluͤckliche Schickſal deines Freundes hat meine Augen geoͤffnet; ich habe den Abgrund bemerkt, dem ich ſchon nahe war. — Wie oft hab ich ſeit dieſer Zeit meine Thorheit mit bittern Thraͤnen beweint! — Vielleicht iſt alles dieſes, mein Eduard, wo wir itzt nichts als Haͤrte erblicken, eine wahre Guͤte und Wohlthat der Vorſehung fuͤr uns. Wenn unſere Liebe gegenwaͤrtig noch nicht diejenige Vollkommenheit haͤtte, die ſie haben ſollte; wenn noch allzuviel Sinnliches mit ihr vermiſcht waͤre, ſo daß wir ohne den Genuß deſſelben niemals ganz gluͤcklich ſeyn koͤnnten, alsdenn — ach! alsdenn wuͤrde gewiß fruͤh oder ſpaͤt, Werthers Schickſal auch das unſrige ſeyn! Da wir aber itzt von einander getrennt ſind, lernen wir beſtaͤndig reiner und vernuͤnftiger lieben. Das Sinnliche befindet ſich außer unſerm Wirkungskreis; wir muͤſſen uns an der Seele 1 allein begnuͤgen. Was uns anfaͤnglich uner⸗ traͤgliches Leiden verurſachte, wird dereinſt der Grund zu unſerm groͤſten Vergnuͤgen werden, und zwar deſto geſchwinder, jemehr wir uns bemuͤhen, die Abſichten der Vorſehung zu be⸗ ſoͤrdern anſtatt gegen dieſelbe zu murren. O wenn wir dereinſt in der Ewigkeit das Gluͤck der Liebe vollkommen genießen, und alsdenn alle Wege kennen lernen ſollten, auf denen uns die hoͤchſte Weisheit und Guͤte, ungeachtet un⸗ ſers beſtaͤndigen Muarrens und unſerer Undank⸗ barkeit, in dieſem Leben geleitet hat, um uns zu dieſem Gluͤck zu fuͤhren — wenn wir alle dieſe Wege und Anſtalten, als die einzigen moͤglichen Mittel zu unſerem ewigen Gluͤck er⸗ kennen und uns zugleich erinnern ſollten, daß wir in unſerer erſten Verblendung den unvoll⸗ kommenen Genuß eines einzigen Augenblicks, — und iſt dieſes nicht die ganze Lebenszeit in Ver⸗ gleichung mit jener Ewigkeit? — fuͤr ein dauerhaftes, fuͤr ein vollkommnes Gluͤck gehal⸗ ten hatten, — o Eduard! was fuͤr eine ſchreckliche Schamroͤthe wuͤrde nicht alsdenn nnſe er Angeſicht in Gegenwart unſers großen Vohlthaͤters uͤberziehen! Wie ſehr wuͤrden wir gluc dere dien uner⸗ ſt der eden, uns be⸗ 9 Muck denn uns un⸗ unk uns ale igen er⸗ daß voll⸗ Ver⸗ ein ot eine enn ßen den — 735 wir ihm alsdenn danken, daß er unſere un⸗ gluͤcklichen Wuͤnſche nicht erhoͤrt haͤtte! Glaube mir, mein theuerſter Eduard, dereinſt werden wir gewiß fuͤr die Trennung, die uns itzt ſo ſchmerzlich faͤllt, der Vorſehung den feurigſten Dank abſtatten. Jemehr wir itzt ſchon uns dieſe Geſinnungen zu eigen ma⸗ chen, deſto mehr werden wir uns unſerm wah⸗ ren Gluͤck naͤhern, und deſto reiner wird unſere Liebe werden. Außer dieſer reinen Liebe giebt es gewiß keine ewige Lebe! Und glaubſt du wohl, daß unſere Trennung weniger ſchmerz⸗ haft, und nicht ſo unertraͤglich fuͤr uns gewe⸗ ſen ſeyn wuͤrde, wenn uns der Tod, nach einer gluͤcklichen ehelichen Verbindung, unſern Um⸗ armungen entriſſen haͤtte? — Ach! wenn wir eben ſo ſehr, als itzt, an dem Sinnlichen gehangen haͤtten, gewiß tauſend Mal ſchmerz⸗ hafter! — Laß uns alſo, Freund meiner Seele! den großen Regierer unſerer Schickſale anbeten — Laß uns ſeine Weisheit und Guͤte auch in den Faͤllen verehren, wo wir geneigt ſind, nichts als willkuͤhrliche Haͤrte zu bemer⸗ ken! Er hat gewiß allezeit unſer Gluͤck zur Abſicht. Wir muͤſſen ihn daher durch unſere Halsſtarrigkeit nicht zwingen, dieſe Abſicht auf 76 ð eine fuͤr uns unan genehmere Art zu erreichen. Unſere gegenwaͤrtige Trennung kann noch nicht mit derjenigen Trennung verglichen werden, die dereinſt durch den Tod geſchehen wird! Ja nach deinem eignen Geſtaͤndniß biſt du ſo ungluͤcklich noch nicht, als du dir zu ſeyn einbildeſt. Haſt du mir nicht ſelbſt oft geſtan⸗ den, daß der ſchoͤnſte Koͤrper allein nicht im Stande geweſen ſeyn wuͤrde, dich mit der Liebe bekannt zu machen? — daß die Seele in dei⸗ nen Augen alles waͤre, und allein ihrer ſchoͤnen Huͤlle einigen Werth geben koͤnnte? — O mein Beſter! Du beſitzeſt meine ganze Seele ſo vollkommen, ſo ungetheilt, als nur irgend ein Sterblicher jemals die Seele eines Maͤd⸗ chens beſeſſen hat. — Du beſitzeſt ſie fuͤr die ganze Ewigkeit! — Begnuͤge dich daran — Nur der ſchlechteſte Theil deiner Julie fehlt dir — derjenige Theil, welcher uͤber kurz oder lang verblaßt, entſtellt, ein Raub der Wuͤr⸗ mer, und dir ſelbſt ein Abſcheu ſeyn wird. Ich geſtehe zwar, mein Eduard, daß hierdurch noch nicht alle deine Zweifel gegen die Wege der Vorſehung aufgeloͤſet ſind. Die Geſchichte deines Freundes Werther bleibt fuͤr dich und fuͤr mich ein unaufloͤslicher Knoten. — fon eine den ſſ dar knl un. kon dee das ſten ſchen. hicht erden, dl iſt du ſeyn ſan⸗ ſt im gebe del⸗ en Zeele gend Mad⸗ r die 4— ſehlt oder Vüt⸗ daß die Die fir Aber, o Endlicher! willſt du das Unendliche ergruͤnden? Unſere Eigenliebe verfuͤhret uns immer, daß wir uns ſelbſt, und jeden unſerer Mitmenſchen, an deſſen Schickſal wir Theil nehmen, als die einzigen Gegenſtaͤnde betrach⸗ ten, fuͤr welche die Vorſehung am mei⸗ ſten ſorgen ſoll, ohne zu erwaͤgen, daß die Vorſehung Gottes eine ganze, aus verſchiede⸗ nen, an einander geketteten Theilen verbundne Welt zu regieren hat, in welcher jedes Weſen — der Seraph ſo gut, als der geringſte Wurm — ein unmerklich kleines, aber von der hoͤchſten Guͤte gewiß nicht aus der Acht ge⸗ laſſenes Theilchen ausmacht. — O Eduard! koͤnnen wir hier wohl richtig urtheilen, ohne eine Kenntniß von allen Gliedern zu haben, aus denen dieſe unendliche Kette zuſammen geſetzet iſt? — Werthers Schickſal war vielleicht an das Schickſal vieler tauſend Geſchoͤpfe ver⸗ knuͤpfet, und dieſes Schickſal, ſo grauſam es uns auch in der gegenwaͤrtigen Finſterniß vor⸗ kommen mag, war vielleicht in Beziehung auf das ganze Weltall, und ſelbſt fuͤr die Ewigkeit dasjenige, welches ſein wahres Gluͤck am mei⸗ ſten befoͤrdern konnte. Gewiß, mein Beſter, dieſes ſind mehr als bloße Moͤglichkeiten. Wir 78 duͤrfen uns nur, um uns davon zu uͤberzeugen, an unſere vorige Erfahrungen erinnern. Wie oft haben wir mit bittern Klagen einen Zeit⸗ punct angefangen, und ihn hernach mit Frolo⸗ cken uͤber ebendenſelben Zufall geendiget, ſo bald wir die Urſachen und Folgen dieſes Zufalls beurtheilen konnten! — Koͤnnen wir zu un⸗ ſerer Beruhigung in dem gegenwaͤrtigen Falle nicht ebenfalls mit Grunde annehmen, daß wir bey dem groͤſten Ungluͤcke, welches uns itzt ſo viele bitkere Thraͤnen koſtet, das groͤſte Ver⸗ gnuͤgen empfinden wuͤrden, wenn unſere Ein⸗ ſichten vollkommener waͤren, und wir itzt ſchon eine hinlaͤngliche Erkenntniß von unſerm wah⸗ ren Gluͤcke, und von dem ſicherſten Wege der uns dahin fuͤhrt, erlangt haͤtten? Wir wollen alſo, mein theuerſter Eduard, nicht laͤnger unſerm eigenen Gluͤcke im Wege ſtehn. Iſt es nicht billig, daß wir bey unſe⸗ rer unvollkommenen Einſicht, uns voͤllig auf dieſelbe Vorſehung verlaſſen, die ſo liebreich fuͤr uns geſorgt, die ſo oft alle unſere Wuͤnſche befriediget, uns mit allen Nothwendigkeiten des Lebens verſehen hat, und zwar oft noch eher, als wir ſie um ihre guͤtige Vorſorge an⸗ flehen konnten, noch eher, als wir uns deſſen, Se⸗ die der Ed⸗ nes ( Fre ege nſe⸗ 79 was uns ſehlte, bewußt waren? Die Leiden⸗ ſchaften, die ſinnlichen Vergnuͤgungen, die menſchlichen Schwachheiten, koͤnnen uns zwar auf einen Augenblick bethoͤren — aber endlich muß doch die Vernunft und die Religion, die ſich in allen Herzen regt, ihre Stimme erhe⸗ ben. Benyde ruſen uns vereinigt zu: es giebt keine wahre Liebe als diejenige, die ihren Urſorung von Gott nimmt, und zugleich ein Theil von der Liebe zu Gott iſt. — Und dieſe Liebe allein gruͤndet ſich auf Voll⸗ kommenheit. Ja! die Liebe thront im Himmel! Dort, dort findet man die reine Liebe!.. Hienieden iſt ſie eine Seltenheit . . . Nur die Himanetsgurger biſten ſie in ihrek ollkommenheit! Sey ja nicht, mein Theuerſter .D taub gegen dieſe heilige Stimme — ſie iſt die Stimme der Wahrheit. — Folge, folge ihr ja, o mein Eduard! Außerdem giebt es kein vollkomm⸗ nes Gluͤck fuͤr dich — fuͤr dich, mein einigſter Freund, deſſen Gluͤck allein das meine aus⸗ macht, und ewig ausmachen wird! — goO0 u. Eduard an Julie. Eagel des Himmels! ſoll ich denn allezeit bey dir im Staube kriechen? — ſoll ich dir nie⸗ mals gleich werden? — Und gleichwohl haſt bu noch Geduld mit dieſem ſchwachen Wurme — du faͤhrſt ſort, ihn zu lieben — ſein Gluͤck iſt der einzige Gegenſtand deiner zaͤrtlichſten Sorge! — Ja, meine Julie! ich empfinde, ich erkenne die Wahrheit, die durch deinen Mund ſpricht. — Aber, ach! dieſes Herz iſt zu empfindſam; es wird durch die gering⸗ ſten Ungluͤcksfaͤlle, die auf daſſelbe einen Ein⸗ fluß haben, ſehr heftig gepeiniget; und was mir ein bloßes Sandkoͤrnchen an deiner Seite ſeyn wuͤrde, wird mir in deiner Abweſenheit zu einem unerſteiglichen Berge. — Bleib, ach! bleib ferner mein Schutzengel; ſo gebe ich noch nicht alle Hoffnung auf, kuͤnftig an Vollkom⸗ menheit zuzunehmen. — Julie! welche Be⸗ lohnung fuͤr dein Herz! — Du ſollſt die Schoͤpferin meiner Seligkeit ſeyyn! — Ach! glaube mir, meine Theuerſte! — Du koͤnn⸗ teſt von weit vollkommenern Menſchen, als ich bin, geliebt werden; aber gewiß von keinem, deſſen Liebe zaͤrtlicher waͤre, und uͤberhaupt der dein dier die⸗ ich gleie Dren nerſt Ung mein —d ſch⸗ gegen Wo meine die n⸗ Unſer goͤße enn hungt kracht ben nie⸗ heſt urme, Hlick ſſin fnde, elnen Herz ling⸗ Ein⸗ ſoas Seite ditz noch komm⸗ Be⸗ die chl Gnn⸗ ich nemn, meinigen gleich kaͤme — ja! trotz aller meiner Fehler und Schwachheiten, kann ich doch mit Recht behaupten — und mein Herz macht nicht die geringſte Einwendung dagegen — daß ich deine Seele liebe, meine Julie! daß ich dich fuͤr die Ewigkeit liebe! — Ohne die Tugend, ohne die Ausſicht in eine ſelige Unſterblichkeit wuͤrde ich deine Gegenliebe nicht verlangen. — Aber gleichwohl dringt der Schmerz, welchen die Trennung von dir verurſacht, bis in das In⸗ nerſte meiner Gebeine! — Ach! wenn meine Ungluͤcksfaͤlle jemals im Stande ſeyn ſollten, meine Liebe gegen dich reiner, edler zu machen — dann ſollten ſie mir ſelbſt ſchaͤtzbar, aͤußerſt ſchaͤtzbar ſeyn, und ich wuͤrde ſie alsdenn nicht gegen alles Gluͤck der Welt vertauſchen! Uebermorgen werde ich an meinem neuen Wohnorte anlangen — jetzt muß ich daher meinen Brief ſchließen, um meine Reiſe fort⸗ zuſetzen. — Doch konnte ich nicht unterlaſſen, dir wenigſtens einige Zeilen zu ſchreiben. — Unſere Entfernung wird alſo jeden Aßgenblick groͤßer! — Lebe wohl, meine Julie! einzige Freundin meiner Seele! — o goͤttliche Vorſe⸗ hung! Lehre mich deine Wege mit Ehrfurcht be⸗ trachten! F 82 . — . 4 Eduard an Julie. We groß iſt das Vergnuͤgen, meine Julie, welches mir die Geſellſchaft deines Bildes ver⸗ urſacht! — Und giebt es wohl einen Augen⸗ blick, wo das Andenken an dich nicht mein ganzes Weſen durchſtroͤnte? — Die Sonne laͤchelt mich durch die Morgenroͤthe an, und der ſanfte Anblick der Natur ſtellt mir meine Julie dar. — Der kleine ſchlaͤngelnde Bach, der an meiner Seite vorbeyfließt, murmelt mir leiſe deinen theuren Namen entgegen, und der ſterbende Weſtwind wiederholt ihn. — Der Mittag findet mich auf einer duͤrren Heide, wo ich herum irre, oder auf einem ſteilen Felſen, den ich erklettere. — Dann o meine Theuerſte! erquickt mich dein Bild bey der brennenden Hitze eines gluͤhenden Himmels eben ſo ſehr, als wie der Thau ein verſengtes Feld erquickt. — Die ſtille Nacht uͤberfaͤllt mich unter dem Schatten einer hundertjaͤhrigen Eiche, oder an der Seite eines bemooßten Felſen, und indeß meine abgematteten Augen einſchlummern, ſchlaͤgt mein Herz den Namen Julie. — Schlafend wiederholet meine Seele die Vor⸗ ſtellung von dem erſten ſeligen Kuß, den du ulie, vet⸗ gen⸗ mein vonne und neine ach rmelt und eide, elſen, tiſtel enden ſcht, k. — den er an indeß mern, Vuer⸗ en dur — 83 mir als ein unverletzſiches Siegel deiner immer⸗ waͤhrenden Liebe aufdruͤckteſt, und mein Herz, das durch dieſe himmliſche Empfindungen hef⸗ tig angegriffen wird, bedauert ſeine Enge, und zittert noch bey ſeinem Erwachen vor Wolluſt. Das Schickſal, o meine Julie! das grau⸗ ſame Schickſal kann mich zwar von dir tren⸗ nen; aber kein Schickſal, keine Zeit, keine Ewigkeit kann das Andenken an dich auch nicht einen Augenblick aus meiner Seele entfernen. — Mit Julien verlaß ich mein Lager, und Julie iſt der Inhalt aller meiner Traͤume. — Traurig durchwandele ich meine muͤhſelige Laufbahn; allein, gleich der Nachteule, welche die Truͤm⸗ mern eines verfallenen Schloſſes bewohnt, finde ich mehr Vergnuͤgen an der Einſamkeit, als an den, mit ſo vieler Beſchwerlichkeit ver⸗ bundenen⸗ Vergnuͤgungen einer unruhigen Welt. Entfernt von Julien ziehe ich die traurige Wild⸗ niß, wo ich ungeſtoͤrt an ſie denken kann, ſelbſt einem Eden vor. — Hier, wo meine Blicke auf eine unuͤberſehliche Flaͤche gehe ftet ſind, vertiefe ich mich in dieſe Betrachtung des ein⸗ ſamen und traurigen Zuſtandes meines Her⸗ zens. — Die Finſterniß verbreitet ſch h uͤber den Erdboden; die Sterne kommen mit ſtiller — 84 == Majeſtaͤt zum Vorſchein — und mein Herz verliert ſich aufs neue in dem unermeßlichen Raume des Himmels. — Hier ſtehe ich in tieſen Gedanken, o meine Julie! auf einem kleinen Theile des Weltgebaͤudes, und ſtrecke meine Haͤnde zu dem Ewigen aus! Ich ſtelle mir vor, daß unſere Seufzer in dieſem Augen⸗ blick vor den Thron des Allmaͤchtigen gelan⸗ gen — mein Herz vergnuͤgt ſich an dieſer Vorſtellung — ganz entzuͤckt ſinke ich auf die Erde nieder — ohne Bewußtſeyn ſehe ich aufs neue den Himmel an, und — nach einer langen Gedankenloſigkeit — komm ich wieder zu mir ſelbſt, und empfinde es zu meinem groͤßten Mißvergnuͤgen, daß ich meiner Julie beraubt, daß ich einſam und verlaſſen bin. — Eine Thraͤnenfluth uͤberſchwemmt alsdenn meine Wangen, und mit langſamen Schritten und traurigen Herzen kehre ich wieder zuruͤck in meine einſame Wohnung. Von einer ſolchen Liebe beſeelt trauert die Turteltaube, die von ihrem geliebten Gatten getrennt iſt. Auf dem duͤrren Aſte eines Baums, deſſen Wurzel vertrocknet iſt, verjammert ſie die Tage ihres Lebens. — — = S=. =— —. — — Tr und nien len hen ichen chin inem necke ſele gen⸗ elan⸗ deſer auf eich einer ſeder inem gule — 4 neine Und in t die tten mms, t ſe ——, 85 Eduard an Julie. Wee gluͤcklich, meine Julie! wie unaus⸗ ſprechlich gluͤcklich bin ich durch deine Liebe! — Hier in dem kalten Norden, weit von dir ent⸗ fernt, ganz einſam und unbekannt, empfinde ich doch die Seligkeit, die du einſt fuͤr mich ſchufſt, und die groß genug iſt, um mein gan⸗ zes Leben — ſelbſt auf einer unbewohnten In⸗ ſel — auszufuͤllen. Theuerſte Seelenfreundin! o meine Julie! was fuͤr eine Wolluſt empfin⸗ det mein Herz, ſo oft mein Mund das Geſtaͤnd⸗ niß ablegt, daß dein Freund, dein Liebhaber, ſein ganzes Gluͤck, den Segen ſeiner Fortdauer dir allein ſchuldig iſt. — Du lehrteſt mich die Liebe kennen, dieſe ſo edle Neigung, die un⸗ ſere Seele groͤßer und alle unſere Gedanken er⸗ habener macht; dieſe angenehm erwaͤrmende Flamme, welche der guͤtige Schoͤpfer zum Troſt und zur Linderung der mannigfaltigen Beſchwerlichkeiten dieſes Lebens fuͤr den Men⸗ ſchen allein angezuͤndet hat — aber welche, ach! von ſo wenig Sterblichen genau gekannt wird, und die ich ſelbſt ohne dich in ihrer Reinigkeit niemals wuͤrde haben kennen lernen. Wie elend wuͤrde ich itzt ſeyn, wenn meine Liebe blos 86 in der ſinnlichen Leidenſchaft beſtuͤnde, welche uns unter die Engel erniedriget, indem ſie die Graͤnzen aufhebt, die uns von den unvernuͤnf⸗ tigen Thieren unterſcheiden! — Ach ohne Ge⸗ nuß, ohne ſinnlichen Genuß kann dieſe Liebe nicht Beſtand haben! — Itzt bin ich nicht ganz ungluͤcklich, meine Theuerſte! und gleichwohl — die Vorſehung weiß es allein, ob ich dich auf dieſer Erde je⸗ mals wieder ſehen werde? — Was iſt dieſes Leben, meine Julie! was iſt es, meine Beſte, fuͤr uns, die wir unſern Blick auf die Unſterb⸗ lichkeit richten? — fuͤr uns, die nichts gerin⸗ gers, als ein unendliches Gluͤck befriedigen kann! — Wie ungluͤcklich ſeyd ihr Liebenden, die ihr ſchon bey dem bloßen Andenken an den Tod erblaßt! Wie blutet mein Herz, wenn ich mir euer Schickſal vorſtelle! — Ach! durch die Entfernung der Todesgedanken wird die alles vernichtende Hand des Todes nicht ein Haar breit von euch entfernt. — In Zukunft — ſchauervolle, und fuͤr euch allezeit ganz uner⸗ wartete Zukunft! — werdet ihr gewiß von ein⸗ ander getrennt werden; und was wird wohl alsdenn demjenigen von euch, der am Leben bleibt, was wird wohl ihm durch das ganze —— — —. — beſche ſe die nunſ⸗ Ge⸗ liebe nelne hung de je⸗ Hieſes eſte, terb⸗ erin⸗ digen lden, ſden nich urch die — 82 uͤbrige Leben auf dieſer Welt, die eine traurige einfoͤrmige Wuͤſteney fuͤr ihn geworden iſt, den geringſten Troſt verſchaffen koͤnnen? — Julie! wenn ich aus deinen Armen geriſſen wuͤrde, um auf ewig von dir geſchieden zu bleiben — grau⸗ ſamer Gedanke! — ſo wuͤnſchte ich lieber, daß du niemals waͤreſt geboren worden, oder daß du bey den Gegenfuͤßlern das Licht erblickt haͤtteſt, wo meine Augen dich niemals haͤtten bemerken koͤnnen, wo dein Name niemals uͤber meine Lip⸗ pen haͤtte rollen, und mein Herz niemals durch dieſen Namen haͤtte geruͤhrt werden koͤn⸗ nen! — O Religion! was fuͤr wichtige Dienſte lei⸗ ſteſt du der Liebe nicht! — Du erhebſt ſie uͤber die Furcht vor dem Tode, und die Roſen, die du fuͤr zwey uͤbereinſtimmende Herzen auf⸗ bluͤhen laͤßt, verwelken niemals! — — Julie! ich ſitze itzt an dem Rande eines uͤber die tobende See uͤberhaͤngenden ſteilen und fuͤrchterlichen Felſen — der ganze Dunſt⸗ kreis iſt mit einem ſeuchten Nebel angefuͤllt — ich erblicke nichts, als die beſtaͤndig ſich auf⸗ thuͤrmenden Wellen, die an dem Fuße des Fel⸗ ſen ſich brechen — und hier ſelbſt ergoͤzt mich der reizende Gedanke unſers kuͤnftigen Schickſals. — 98 O weun ein Grab den Ueberreſt von uns bey⸗ den vereinigte! — o wenn wir einſt neben ein⸗ ander fuͤr die Unſterblichkeit auferſtaͤnden — wenn ein Augenblick unſer Danklied, unſer feuriges Danklied vor den Thron Gottes braͤchte! — Meine lebhafte Empfindung verfuͤhrt mich — ich ſtelle mir vor, daß ich dieſes Dank⸗ lied ſchon mit dir anſtimme — o was wird un⸗ ſer Herz alsdann empfinden! — Alllein wird wohl unſer Mund etwas anderes hervorbringen koͤnnen, als Liebe — innige, goͤttliche Liebe? — und zwar, meine Julie! mit einer Ausſicht in eine graͤnzenloſe Liebe! — Wie werth wird mir das Grab bepy dieſer verfuͤhreriſchen Vor⸗ ſtellung! Die ganze Zeit hindurch ſanft, unge⸗ ſtoͤhrt an deiner Seite zu ruhn, welches Gluͤck! — Aber durch was fuͤr Ungluͤcksfaͤlle werden wir uns auf Erden noch durcharbeiten muͤſſen, ehe wir in dem Hafen anlangen! Wie man⸗ cher Ungluͤckliche, der ſich nach dem Ende ſeiner muͤhſeligen Wanderung durch die Welt ſehnet, wird ſich vielleicht eint auf unſer Grab ſetzen, und auf unſerm Ruheplatze ſeinen Seufzern Luft machen. — Ach wenn doch ein ſolcher hier Linderung ſeiner Traurigkeit faͤnde! — Julie! wenn ſich einmal zwey tugendhafte Liebende auf lie gen in ird or⸗ ige⸗ ck dent ſen, uf 89 unſer Grab ſetzten, und ſich in den vergnuͤgten Augenblicken, in welchen die Religion und Liebe ihnen den voͤlligen Genuß ihres Gluͤcks ver⸗ ſchaft, ſich an unſer beyder Schickſal erinnerten!, Was fuͤr ein empfindungsreicher Auftritt wuͤrde das ſeyn! — O! meine Geliebte! — ſo hoͤr ich im Geiſt den Juͤngling ſtammelnd ausrufen — betrachte dieſes Grab, dieſes verfallene, mit Gras bewachſene Grab! — Es verwahrt ſeit einem Jahrhundert die Aſche zweyer gefuͤhlvol⸗ ler Herzen, die einander feurig geliebt haben. — Laß uns dieſes Heiligthum mit einer Thraͤne benetzen! — Sanft muͤſſe ihre Aſche ruhen!“ Seine geruͤhrte Freundin weint. — Ganz Gefuͤhl werfen ſie ſich beyde vor unſerm Grabe nieder. — Alles irdiſche Vergnuͤgen ſcheint ihnen ein Nichts zu ſeyn — der Tod und ihre letzte Trennung ſchweben ihnen allein vor Au. gen. — „RNein, mein Theurer! ruft das geruͤhrte Maͤdchen aus, es giebt keine Liebe ohne Tugend. — Laß uns die hier ruhenden Liebenden nachahmen, und uns bemuͤhen, tu⸗ gendhaft zu ſeyn; ſo werden wir einſt gewiß gluͤcklich werden!“ — „O wenn doch, verſetzt der ſeuf⸗ zende Liebhaber, ihr Schickſal einſt auch das unſrige waͤre! — o wenn doch, meine einzige Freundin! kuͤnftig einerley Grab. . . 40% Hier verſchließt die heftige Gemuͤths⸗ bewegung ihre Lippen — ſie fallen einan⸗ der in die Armen — ihre Herzen ſchlagen uͤber einander. — Ganz erſtarrt, und un⸗ ter einer Fluth von vermiſchten Thraͤnen ſinken ſie auf das Grab nieder, und wuͤn⸗ ſchen — daß ſie einſt eben ſo, wie wir, entſchlafen moͤgen! Was fuͤr angenehme Traͤume, meine Julie, fuͤr ein zaͤrtliches Herz! Allein wird uns dieſes Gluͤck wohl einſt wuͤrklich zu Theil werden? — Ach, wenn meine Augen dich an dem Rande dieſes Grabes nicht wiederſehen ſoll⸗ ten — wenn etwa verſchiedene Welttheile unſere Aſche aufbewahren ſollten! — Ju⸗ lie, mein Herz ſagt mir, daß ich demohn⸗ geachtet einſt an dem Tage der Auferſte⸗ —— — —.᷑ — .— – — — — — — —. — ‚ʒ‚d —üH — 2-— — — — » un⸗ bit, ine ein ich dein bl eile d, hn⸗ ſte⸗ 91 hung unter allen auferweckten Bewohnern des ganzen Erdbodens dich wieder erken⸗ nen wuͤrde! — Troſtreiche Gewißheit! Julie iſt niemals fuͤr mich verloren. — Julie bleibt auch im Grabe meine Julie!... Meine Kraͤfte verlaſſen mich, o meine geliebte Seelenfreundin! — Bey der Empfindung eines Engels fuͤhle ich doch, daß ich noch ein ſchwacher Sterblicher bin! Ein herannahen⸗ der Sturm weckt mich wiederum aus der durch heftige Empfindungen erregten Erſtar⸗ rung. — Alles um mich herum wird fuͤrch⸗ terlich. — Die See tobt unter mir heftig — der Felſen wird erſchuͤttert — ich verlaſſe meine einſame Hoͤle — vielleicht ruhe ich nach einigen wenigen Tagen wieder an deinem Herzen. — Doch warum ſeufz ich bey dieſer troſtreichen Hoffnung? . . . . Eine traurige Ahn⸗ dung . . . . Nein, meine Julie! beunru⸗ hige dich daruͤber nicht .. . Meine Seele iſt in heftiger Bewegung . . . . Alles ſtellt ſich in dieſem Augenblicke meiner Einbildungs⸗ kraft ſchwarz dar . . . . Eine außerordentli⸗ che Aengſtlichkeit peiniget mein Herz . . . . Wie ſchrecklich tobt der Wind durch dieſe 92 aufgethuͤrmten Felſen! . . . . Wo bin ich? — Itzt fuͤhl ich nichts mehr — und gleichwohl ſeufze ich noch unter einer Laſt, die ich nicht laͤnger ertragen kann . . . . Ach ich bin ganz betaͤubt. . . . o Gott! erhalte meine Julie! . . . . ach meine Julie! . . .. bin einet ott! ſeine, —..— 822 Eduard an Alceſtes. Wache ich oder iſt es ein Traum? — ein aͤngſtlicher Traum, der mein Gehirn noch bene⸗ belt, nachdem ich erwacht bin? — Sollte die⸗ ſer er ſchreckliche Zuſtand etwas wuͤrkliches ſeyn? — ſollte ich ſchwacher Sterblicher ihn ertrag n koͤnnen? — Ach mein Gott! nimm dieſen, vor meinen Augen ſchwebenden Nebel weg! — Befreye mich wieder von dieſer Betaͤubung, da. mit ich mein ganzes Schickſal erblicke und uͤber⸗ ſehe — damit ich den Becher, welchen du mir darreichſt, tropfenweiſe ausleere, und bey jedem Tropfen tauſend Dolche in meinem Herzen em⸗ pfinde — Wo bin ich? — Was empfinde ich? — Doch was rede ich von Empfinden? Em⸗ pfindet man wohl noch etwas, wenn man hoff⸗ nungslos, auf immer, auf immer hoffnungslos iſt? — O mein Freund! kannſt du dir wohl dieſen Zuſtand vorſtellen? So ungluͤcklich zu ſeyn, und nicht einmal einen ſchwachen Strahl von Hoffnung an dem Geſichtkreis dieſes Lebens, das noch ſo lang, ſo lang fuͤr mich ſeyn kann, jemals wieder ſchimmern zu ſehen! — So kalt, ſo verſteinert an dem Rande eines Abgrunds zu ſtehen — alles um ſich verſinken zu ſehen — 94 ein ſtarres Auge in die Finſterniß des Abgrunds zu werfen — immer tiefer und tiefer hinein zu ſchauen ohne einen Grund zu erblicken — Ge⸗ dankenlos und erſtarrt vor ſich hinzuſehen, be⸗ ſtaͤndig ſo vor ſich hinzuſehen — dieſes, dieſes iſt mein itziger Zuſtand! — Koͤnnke ich eine See von Thraͤnen vergie⸗ ßen, ſo wuͤrde mein Herz eine Erleichterung empfinden; allein auch dieſer Troſt der Trauri⸗ gen iſt mir verſagt — Keine Thraͤne! — kein Verlangen nach etwas! — Allles iſt kalt — kalt wie der Tod.. .. Julie! der Tod.. . ſiehe hier wenigſtens einen wohl lthaͤtigen Seufzer, der meiner Bruſt entflieht! Ja! noch ein Gluͤck — ich empfind es — iſt fuͤr mich i uͤbrig — Naͤhere dich, geſegneter Bote meiner Seligkeit! — Sage dieſem verwundeten Herzen, daß es nur noch eine Stunde ſchlagen, und alsdenn in ei⸗ ner langen traumloſen Nacht unbeweglich, als ein Raub der Wuͤrmer liegen ſoll — ſo will ich wie⸗ derum zum erſtenmale — und ach! vielleicht auch zum letztenmale frohlocken! — Doch was ſchwaͤrme ich? — was ſchreibe ich? — Alles um mich herum iſt Verwirrung und Grauſen — Unzaͤhlige Gedanken fliegen, den, d durch meine Seele, und mein Herz kann gleich Sturmwin⸗ unds in zu Ge⸗ Elend — mein unheill ſich bey keinem einzigen verweilen — O ver⸗ gieb mir, mein Freund! vergieb mir dieſe ſchauervolle Ausſchweifung, in die ich immer gerathe, und worinnen ich mich tauſendmal in einem Augenblicke verliere... Ja! ich war willens — ſchon hatte ich die Feder ergriffen, um dir mein ach! kein Wort druͤckt mein res Elend aus — mein Herz will berſten, — ich kann nicht mehr! — Itzt ergreif ich nach wiederholten Bemuͤ⸗ hungen aufs neue die Feder — ach! wie ſoll ich dir mein ungluͤckliches Schickſal ſchildern? — Schon ſinkt wieder alles vor mir hin, — Al⸗ ceſtes! du haſt deinen Freund gekannt — Ehe⸗ mals — ehemals war eine Zeit, da er ſich an dem ſtillen Gefuͤhl ſeines Daſeyns vergnuͤgte — da der Lenz fuͤr ihn gruͤnte, und die Sonne ſich fuͤr ihn uͤber den Horizont erhob — da das Veilchen auf ſeinen Pfaden Wolluſt fuͤr ihn duf⸗ tete, und die geringſte Fliege, die vor ſeinen Augen herumflatterte, und der kleinſte Kaͤfer, der in ſeinem Schatten herumſummte, Freude ſuͤr ihn ſchuf — Aber itzt — ach itzt ſteht er unbeweglich — Kein warmes Gefuͤhl durch⸗ ſtroͤmt mehr ſein Herz! — Unempfind lich ge⸗ 9 6 —— gen alles, und doch von jeder Sache gepeinigt, ſehe ich die ganze Natur, die bisher ſo ſchoͤn, ſo reizend ſich meiner Seele zeigte, als einen Nebel, als eine traurige Daͤmmerung vor mei⸗ nen Augen ſchweben. — Felſen, die ſeit der Schoͤpfung kein Fuß betreten hat — Waͤlder, worinnen eine ewige Nacht und Kaͤlte herrſcht, die voll heulender Woͤlfe und wilder Baͤren ſind — Wuͤſteneyen, worinnen ſich Abgrund an Abgrund befindet, und ſich uͤberall der Anblick des Todes zeigt — dieſes ſind itzt die einzigen Paradieſe, nach welchen mein Herz ſich ſehnet, und die eine geſchaͤftige Einbildungskraſt mir beſtaͤndig ſchrecklicher und ſchrecklicher vorſtellt — Wo ſeyd ihr geblieben, ihr ruhigen, ihr vergnuͤgten Tage meiner Kindheit, in denen die Hoffnung um mich herumſchwebte, und mir eine angenehme Ausſicht in ein gluͤckliches Leben zeigte? — Wo biſt du hingeſlogen, du ſelige Zeit meiner Jugend, da ich an der Seite eines Engels mein Leben ſanft in die Ewigkeit fließen ſah? — Wie ſchnell biſt du verſchwunden! — wie bald bin ich aus dieſem angenehmen Traum erwacht! — Ach daß ich mit einem ſo gefuͤhl⸗ vollen Herzen erwachen mußte! — Alceſtes! es iſt itzt Mitternacht — Alles iſt dein Sn zaht nein mich bede der Dee Fede geda ren⸗ wenn es in wenn Juß ter liebe ſlh meng — —— 97 iſt ſtill; alles ruht, ausgenommen die Seele deines Freundes — Es ſind bereits zwey Stunden verfloſſen, ſeitdem ich mich niederſetz⸗ te, um dir mein ungluͤckliches Schickſal zu er⸗ zaͤhlen — Aber mein Herz iſt beſtaͤndig mei⸗ nem Willen ungehorſam geweſen — es leitet mich immer auf Rebenwege, die mit Blumen bedeckt ſcheinen, auf denen ich aber immer wie⸗ der an einen abſcheulichen Strudel gerathe — Dieſen Augenblick wollte ich ſchon wieder die Feder wegwerfen, an mein Fenſter eilen, und gedankenlos die pechſchwarze Finſterniß anſtar⸗ ren — und gleichwohl empfinde ich es, daß, wenn du nicht itzt mein Schickſal erfaͤhrſt, du es in Ewigkeit nicht von mir erfahren wirſt. Hoͤre alſo, hoͤre Alceſtes! — und zittre nicht, wenn du kannſt — ich werde dir ſchauer volle Dinge erzaͤhlen. B Siehe hier den letzten Brief von meiner Julie, der aufgeſchlagen vor mir liegt! „Eduard, theuerſter Eduard! meine Hand zittert vor Vergnuͤgen — eile auf Fluͤgeln der Liebe zu deiner Julie! — Keine Entfernung ſoll hinfort dasjenige ſcheiden, was Gokt zuſam⸗ mengefuͤgt hat — O komm bald! Mein Vater bewilliget alles — Meine Thraͤnen, G 98 — eine Liebe gegen mich, und eine uns guͤnſtige guͤnſtig Vorſehung haben ſein Herz unſern Wuͤnſchen und unſerm Gluͤcke geneigt gemacht.“ Ich leſe dieſen Brief, und nun war ſchon alles Ungluͤck, das ich ausgeſtanden hatte, ver⸗ geſſen. Keine Erinnerung an mein Elend, nicht einmal ein Seufzer blieb in meinem Ge⸗ daͤchtniß zuruͤck — Der Augenblick, in wel⸗ chem ich meine Julie wiederum in meine Arme faſſen ſollte, erfuͤllte meine ganze Seele — Sogleich flog ich meinem Vaterlande zu, und o! mit was fuͤr Verguuͤgen, mit welcher zaͤrt⸗ lichen Empfindung ſah ich bereits die Spitzen des Wohnorts meiner Julie an dem blauen Horizont! — Bald darauf betrat auch ſchon mein Fuß den Boden wieder, nach welchem ich mich ſo lange geſoͤhnet hatte — Schon ſtroͤnte das Blut mit verdoppelter Gewalt durch meine Adern — Schon klopfte mein Herz — Jeder Gegenſtand zog meine Auf⸗ merkſamkeit auf ſich, und uͤberall ſchien ich Ju⸗ lien zu entdecken — Ploͤtzlich zeigt ſich mir in der Ferne ein feyerliches Leichenbegaͤngniß — Eine Beaͤngſtigung, der ich nicht widerſtehen konnte, verbreitet ſich durch meine ganze See⸗ le — Ich naͤhere mich — eine beſtaͤndig zu⸗ A ſch Wwa hen mei bren ſtaͤn ben hal Per kran So und ne ſollt⸗ dag einer Seer ben Lan gnig ſtige ſ vel⸗ lend, Ge⸗ ſel⸗ Neme ud züͤrt⸗ piten lauen ſchon lchen Schon jewalt mein . uf. 9r⸗ nit in — ſehen See⸗ dig i⸗ nehmende Angſt macht unvermerkt meine ſchnellen Schritte langſamer — Himmel! was ſeh ich nun mehr! — Der Vater mei⸗ ner Julie war die erſte Perſon, die ich deutlich bemerken konnte. — Alles drehte ſich nun vor meinen Augen herum. — Ich zitterte, und brannte zugleich vor Begierde, die naͤhern Um⸗ ſtaͤnde zu erfahren. — Ein heftiges Schrecken bemeiſterte ſich meiner. — Betaͤubt und ſchon halb ſinnlos frage ich nach dem Namen der Perſon, die man zu Grabe traͤgt.. .. Eine traurige Stimme nennt Juliens Namen. — So laͤßt ſich der Donner hoͤren! — In dem Augenblick lag ich ausgeſtreckt auf der Erde, und brauchte, um zu ſterben, nichts weiter auszuſtehen. — Doch ach! mein Zuſtand ſollte noch ſchlimmer, noch grauſamer werden. — Ich mußte meine Augen wiederum dem Tageslicht oͤffnen, und eine Welt ohne Julien, einen Sammelplatz von Todtengebeinen ohne Seele, ohne Leben erblicken! Ich befand mich endlich auf eben demſel⸗ ben Lager, wo ich ehemals die angenehmſten Traͤume von Julien gehabt, wo ich mit Ver⸗ gnuͤgen an ſie gedacht, und mich nach der Stunde geſehnt hatte, die mich an ihre Seite 100 bringen ſollte. — Dieſe Stunde war nun⸗ mehr auf immer als ein Glied mit der langen Kette der Ewigkeit verbunden — und mir blieb keine Hoffnung, keine einzige Ausſicht in einen gluͤcklichern Zuſtand uͤbnlig. — Bald laut vor Schmerz, bald ſtumm vor Traurigkeit, konnte ich mir gar nicht vorſtellen daß ich wirk⸗ lich wachte. — Nunmehr wuͤnſchte ich, daß es außer dieſer Welt ein wuͤſtes Plaͤtzchen geben moͤchte, wo ich, entfernt von allen lebenden Geſchoͤpfen, ohne alle Ergoͤtzung, meinem Schmerz nachhaͤngen und meine uͤbrigen Tage verweinen konnte. — Sehnlich flehte ich nun⸗ mehr den Tod an, daß er den Faden meines fuͤr mich ohne Rettung verlohrenen und unnuͤ⸗ tzen Lebens zerſchneiden moͤchte. — Doch, ach! der Tod erhoͤrte meine Wuͤnſche nicht. — Meine Julie war nicht mehr; aber ich — ich war verdammt noch laͤnger zu leben! — O mein Freund! Monate ſind ſeit dieſer Zeit vergangen, aber bis itzt habe ich noch fei⸗ nen einzigen ruhigen und troſtreichen Augen⸗ blick gehabt. — Hundertmal hab ich dir ſchon mein Ungluͤck melden wollen, und hundertmal iſt mir die Feder wieder aus der Hand gefallen. — ſt es moͤglich, daß man in ſo hohem 101 Grade ungluͤcklich ſeyn kann? .. .. Ach, mein Freund! dein Eduard, der Gefaͤhrte deiner Jugend, iſt fuͤr dich, fuͤr das Vaterland, fuͤr die ganze Welt verlohren! — O ſey gluͤckli⸗ cher, als ich — Niemals muͤſſeſt du — auch nicht fuͤr den geringſten Zeitpunkt — die Angſt und Marter kennen lernen, die auf im⸗ mer, auf immer mein Leben verbittern wird.... O Gott! ich habe meine Julie verlohren! — was kann in Zukunſt dies leere Herz nun ausfuͤllen, als du allein? — Ach mein Eduard an Alceſtes. Vabanne deine Furcht, Alceſtes! Ich habe meine Ruhe gluͤcklich wieder erlangt. — Mein Herz wird zwar beſtaͤnbig an einer Wunde noch bluten, die ganz unheilbar iſt, und keine Zeit wird die heftige Traurigkeit lindern, die mein Leben nach und nach untergraͤbt. — Sie macht itzt etwas weſentliches von mir aus, und ich liebe ſie. — Ach, mit ihr wuͤrde ich vol⸗ lends alles verlieren! — Allein ſey deswegen nicht beſorgt, daß etwa die Verzweifelung mich zu einem gewaltthaͤtigen Mittel antreiben wer⸗ de. — Der Sturm, der in meiner Seele lobte, hat ſich gelegt, und die Stimme der Re⸗ ligion hat die Wuth meiner Leidenſchaften be⸗ ſaͤnftiget. — Was fuͤr ſchwache Sterbliche ſind wir doch! — Ja ich ſtelle mir vor, daß die Ueberzeugung von der Unſterblichkeit unſerer Seele meine Begierden durch den Verluſt mei⸗ ner Julie im Zaume halten ſoll, daß mein Geiſt ſeinen Blick nun vorzuͤglich auf die Kuͤrze des menſchlichen Lebens, und auf die unermeß⸗ liche Dauer der Ewigkeit richten werde. — Wie oft habe ich mich mit meiner Julie an dieſer troſtreichen Ausſicht ergoͤtzt, und gelaſſen meit n d kaun Siin Nlli ſen Por und nen die. ſoß Da zart derl men m hebe Mein nech deit mein Sie und hol. vegen nich Wel⸗ Seele Ne⸗. be⸗ bliche daß ſerer mei⸗ ein dürze nneße⸗ e en aſeen an dieſen Zeitpunkt gedacht! — Doch, ach! kaum iſt derſelbe erſchienen, ſo verſtummt die Stimme der Pflicht, der Vernunft und der Religion. — Meine Leidenſchaften allein laſ⸗ ſen ihre Stimme hoͤren, und eine geraume Zeit war ich taub gegen alles! — Zum Gluͤck hat mein Herz endlich noch den Zuruf der Religion und Vernunft Gehoͤr gegeben! — Ja, mein Freund! ich kann es nicht laͤug⸗ nen, in meiner erſten Beſtuͤrzung wuͤrde ich die Hand, die mir einen Dolch in die Bruſt ge⸗ ſtoßen haͤtte, gekuͤßt haben. — Gott ſey Dank! dieſe Gefahr iſt nun voruͤber. — Das zaͤrtliche, mit einer angenehmen Empfindung verbundene Gefuͤhl, welches itzt mein Herz im⸗ mer weicher macht; die Thraͤne, die beſtaͤndig aus meinen Augen fließt; die Art von Schwer⸗ muth, die ſich uͤber alles, was mich umgiebt, verbreitet hat, — dies alles iſt mir ſchaͤtzbar. — Es ſoll mich uͤberall unzertrennlich ſo lange begleiten, bis ſich einſt meine Aſche wiederum mit der Aſche meiner Julie vereinigen wird, und auch dieſem Augenblicke ſieht mein Herz mit der innigſten Freude entgegen! Ich habe alſo gelebt, mein Freund! und dieſes iſt der letzte Brief, den du von mir erhaͤlſt. — Der⸗ einſt ſehen wir einander wieder! — Laß uns dieſen Augenblick geduldig erwarten. — War⸗ um wollen wir hier das Band noch feſter.zu⸗ ſammenknuͤpfen, das doch uͤber kurz oder lang nothwendig zerriſſen werden muß? — Dort — jenſeit des Grabes, raubt keine grauſame Trennung uns die, in jenen ſeligen Stunden genoſſenen geſellſchaftlichen Vergnuͤgungen! — Bemuͤhe dich nicht vergebens, Alceſtes! — Mein Entſchluß iſt gefaßt, und bleibt unver⸗ aͤnderlich — unveraͤnderlich wie die Ewigkeit! — Hoͤre, wo ich kuͤnftig meine traurigen Ta⸗ ge verleben will, und ach! ſey nicht grauſam gegen mich! — Suche dich nicht durch ver⸗ gebliche, durch eiskalte Vernunftſchluͤſſe der einzigen Erquickung, die mir noch uͤbrig iſt, zu widerſetzen 1 Nahe bey dem Gottesacker, wo meine Ju⸗ lie ſchlummert, ſteht in einem einſamen Thale ein altes gothiſches Gebaͤude, welches ſeit lan⸗ ger Zeit niemand bewohnt hat. Es iſt mit einem kleinen, zum Theil ſchon verfallenen Thuͤrmchen verſehen, welches ſeine niedrige Wetterfahne uͤber die umliegenden Anhoͤhen er⸗ bebt. — Von dieſem Thuͤrmchen kann ich das Grab meiner Julie, und die dichten Gipfel der h ſehen an mete, lbera ein o ſchimn ſeht undt umge uber nienb .* ſſes, dreym Und d öfnet, Wohe ſande „ der O der do der ge nes Le mmeine I de cein — toz der hohen Baͤume in demjenigen Tannenwalde ſehen, in deſſen Schatten ich ehemals ſo oft an Juliens Seite Leben und Seligkeit einath⸗ mete. — Fahlgruͤne Epheuſtraͤucher bedecken uͤberall die Mauren, von welchen hier und dort ein weiſer Fleck durch das traurige Gruͤn durch⸗ ſchimmert. — Durch ſtarke eiſerne Gitter ſieht man aus den Fenſtern in einen breiten und tieſen Graben, welcher das ganze Gebaͤude umgiebt, und deſſen Waſſer unter dem dichten, uͤber daſſelbe haͤngende Laub der großen Kaſta⸗ nienbaͤume ſchwarz ausſieht, — Ein dum⸗ pfes, langſam abnehmendes Echo wiederholt dreymal die Bewegung eines jeden Fenſters, und das Knarren einer jeden Thiere, die man oͤrnet. — Mit einem Worte „dieſe ganze Wohnung koͤmmt mit der Lage und dem Zu⸗ ſtande meiner Seele vollkommen uͤberein. — Ich habe ſie alſo gekauft, und dieſes iſt der Ort, wo ich in der groͤßten Einſamkeit, in der vollkommenſten Ruhe, und vergeſſen von der ganzen Welt, die noch uͤbrigen Tage mei⸗ nes Lebens zubringen will. Alles koͤmmt hier meiner Traurigkeit vortreflich zu ſtatten! — In den fruͤhſten Morgenſtunden unternehme ich einen Spaziergang in den Tannenwald, wo 106 ðòð ich mich ganze Stunden damit beſchaͤftige, mir alles das Gluͤck recht lebhaft vorzuſtellen, wel⸗ ches mir ehemals an dieſem geweihten Orte zu Theil wurde. — Jedes Plaͤtzchen, wo mei⸗ ne Julie geſeſſen hat, betrachte ich mit einer wolluͤſtigen Ehrfſurcht. — Bald koͤmmt es mir vor, als wenn ich noch die Spuren ihrer Fußſtapfen auf dem Erdboden erblickte, und dieſe Vorſtellung erregt in mir eine uͤberaus angenehme und zaͤrtliche Empfindung, die mit einer herabrollenden Thraͤne begleitet wird. — Bald umfaſſe ich wiederum die Raſenbank, welche ehemals Jullen in meinem Aerm zu ei⸗ nem angenehmen Ruheplatze diente, und un⸗ vermerkt ſteigt meine Einbildungskraft in ihr Grab nieder, und ſchlummert an ihrer Seite ein. — Des Nachts, wenn der Mond ſcheint, oder wenn mein Lieblingsgeſtirn an dem hellen Fir⸗ mamente ſeine Deichſel zu wenden anfaͤngt, be⸗ gebe ich mich auf den Gottesacker. Hier ſetze ich mich auf Juliens Grabſtein, und ſehe bald den uͤber mir ausgebreiteten graͤnzenloſen Him⸗ mel an, bald aber betrachte ich jedes Graͤschen, das um das Grab meiner Julie waͤchſt. — Neulich fand ich ein kleines Veilchen, welches ind Ger and und Do mit han dan ſtun alsd wei ſeyr han viel bol mer ihr noc des nig Me den mit vel⸗· ſte zu mei⸗ iter ſt es ihrer und orqus mit — bant, jl ei⸗ dun⸗ in ihe Seite der 1 Fit⸗ , e⸗ ſete bald Hin⸗ chen, —— 107 7 in der ſtillen Mitternachtſtunde einen lieblichen Geruch von ſich gab. Drey Abende hinterein, ander beſuchte ich dieſes niedrige Bluͤmchen, und benetzte ſeine Blaͤtter mit Thraͤnen. — Doch ach! geſtern fand ich es verwelkt, und mit einem verdorrten Stiele gegen die Erde zu haͤngen. — Ein banger Seufzer entflog als⸗ dann meiner Bruſt. — So verwelkte meine Julie! — rief ich aus. — Eine zeitlang ſtund ich unbewegt und ſah mein Veilchen an; alsdenn ſank ich auf das Grab nieder, und weinte uͤberlaut. Mein Lager ſoll von nun an ein Sarg ſeyn. Die große Tanne, welche die Raſen⸗ bank uͤberſchattete, auf welcher ich ehemals ſo viel gluͤckliche Augenblicke genoß, habe ich um⸗ gehauen, und inwendig ausgehoͤlt. — So bald die Huͤgel, welche hier auf allen Seiten meine Ausſicht begraͤnzen, die Sonne hinter ihre Gipfel zu verbergen anfangen, und nur noch die letzten Strahlen derſelben die Spitzen des Graſes erleuchten, begebe ich mich gemei⸗ niglich an dieſen, der Ruhe beſtimmten Ort. — Meine ermuͤdeten Augenlieder ſchließen ſich als⸗ denn, und wenn ich wieder erwache, bin ich traurig. — Nunmehr denke ich daran, wie 108 min mich einſt in eben dieſen ausgehoͤlten Baum, als einen aller Bewegung beraubten Koͤrper, der nicht eher als bey der Auferſtehung wieder erwachen ſoll, niederlegen wird. — Dech alsdenn werde ich meine Julie wieder fin⸗ den. — Ja! dieſes Leben iſt ein Traum — ein mit Luſt und Unluſt vermiſchter, ermatten⸗ der Traum! — Der Tod verſchaft endlich den unruhigen und ermuͤdeten Lebensgeiſtern Rahe, und der Tag der Auferſtehung weckt die Schlafenden zu ihrem Vergnuͤgen wieder auf — O mein Freund! mißgoͤnne mir dieſe Freude nicht — die einzige Freude, die ich noch zu empfinden faͤhig bin! — Du traͤgſt ja ebenfalls ein gefuͤhlvolles Herz in deinem Buſen. — Ach! warum beſitzt nicht jeder Geiſtliche dieſen Vorzug? — Du weißt, wie viel Achtung ich fuͤr dieſen Stand habe. Ein wuͤrdiger dehrer der Chriſtus⸗Religion war in meinen Augen jederzeit eine der vortreflichſten Perſonen. — Vor einigen Tagen wurde ich von einem Geiſtlichen beſucht. — Der ge⸗ fuͤhlloſe Mann! Er bemuͤhte ſich, Alceſtes, mir zu beweiſen, daß alle Bekanntſchaften, Freundſchaften und Verbindungen im Tode auf⸗ hoͤrten — daß zaͤrtliche Ehegatten, nahe Bl in Al B Art Au mel leid nen ich ſen mir 65 die wer Uns nd mit ten hier ken⸗ Ot zun tten hbten hung . t⸗ — tten⸗ blch ſtern die dieſe ich ſt nem ſeder wie Ein Blutsverwandte und geliebte Freunde einander in jenem Leben nicht wieder kennen wuͤrden. Ich fuͤhlte, daß dieſer Mann meine ganze Wunde wieder aufriß, auf eine unbarmherzige Art aufriß. — Die Haare ſtiegen mir vor Angſt zu Berge. — „Um Gottes willen, mein Herr, ſagte ich zu ihm, haben Sie Mit⸗ leiden mit meinem armen Herzen, und verſcho⸗ nen Sie es mit Ihren Beweiſen. — Wenn ich irre, ach! ſo mißgoͤnnen Sie mir doch die⸗ ſen Irthum nicht — mit ihm entziehen Sie mir alles.“ — Er ſchwieg, und war noch im Stande zu lachen. — Ja, Alceſtes! mein Herz ſagt es mir — und ſowohl die Vernunft als auch die Religion bekraͤftigen ſeine Ausſage — wir werden uns einſt wieder kennen — wir werden uns von dem einen Ende der Erde bis zu dem andern wiederkennen — wir werden uns mit Vergnuͤgen an die wenigen guten Tha⸗ ten erinnern, wozu uns eine guͤnſtige Vorſehung hier Gelegenheit verſchafte und die wir auf ih⸗ ren Wink verrichteten. — Dort erſt ſoll der Ort des Genuſſes ſeyn! Dieſe Welt war hier⸗ zu nicht beſtimmt. Liebe, Freundſchaft, Tugend, Wiſſenſchaft, kurz alles wird hier blos geſaͤet; und ſollte wohl auf dieſe Saat kuͤnftig keine Erndte erfolgen? Sollte dieſe herrliche und ge⸗ ſegnete Saat in der Erde erſticken, und mit Haß, Neid, und den uͤbrigen Laſtern einerley Schickſal haben? Nein! mein ganzes Innere empoͤrt ſich gegen dieſe Meinung. — Mein Herz wird von einem Schauer uͤberfallen, wenn es nur daran gedenkt — Einſt — einſt werden wir gewiß erndten — eine ewige Erndte ha⸗ ben! — Laß uns, mein Freund! dieſen Zeit⸗ punkt mit Sehnſucht erwarten! — Alsdenn, alsdenn findeſt du mich geſellig, froͤlich, und unzertrennlich von dir wieder — und ich erlan⸗ ge wieder meine Julie und dich D Lebe wohl, Alceſtes! — Die Thraͤne, wel⸗ che dieſes Blatt benezt hat, ſagt dir ſchon, daß ich dich liebe — Ja, ja! du biſt meinem Her⸗ zen ſchaͤtzbar. — Der Tag des Gerichts ſoll dich davon uͤberzeugen — Alsdenn heuchelt man nicht — Zum leztenmale lebe wohl, lebe ewig wohl! El nie ger do hol kin die ich feine nd ge⸗ d mit nerley nnete Min wenn hetden ſe ho⸗ eit⸗ denn, . und erlan⸗ vel⸗ daß er⸗ dich man abig III Vermiſchte Auffſaͤtze. Glaube mir, in den klagenden Toͤnen eines Adagio liegt oft mehr Stoff zu Erregung angenehmer Empfindun⸗ gen, als in dem feurigſten Allegro. E. Jsr von meinen Mitbuͤrgern die ihr dieſes nicht blos glaubt, ſondern auch empfindet, ein⸗ zige befugte Richter meiner Julie! nehmt fol⸗ gende, zum Theil ſchon in juͤngern Jahren von mir ausgearbeitete Aufſaͤtze, die ich bey Gelegenheit des vorhergehenden Werkchens habe drucken laſſen, als Proben von mir in einem Fache an, worinnen ich bisher ſehr we⸗ nig gearbeitet habe, und urtheilt daraus, ob ich mit dergleichen Arbeiten fortfahren ſoll. — Iſt euer Urtheil bejahend, ſo ſey eine Thraͤne eure Antwort, und ich werde alsdenn meine Bemuͤhungen in dieſem Fache eifrig fortſetzen. Feith. —,— Themire. Nie einem gefuͤhlvollen Herzen und mit einer großen Neigung zur Geſelligkeit von der Na⸗ tur begabt, liebte ich meine Nebenmenſchen eben ſo ſehr, als mich ſelbſt. So oft ich einen Menſchen anſah, bildete ich mir ein, das ſicht⸗ bare Ebenbild der Gottheit zu ſehen, und eine innige Freude durchſtroͤmte alle meine Adern. Doch ach! wie ſehr habe ich mich geirrt! — Mein Vorurtheil iſt nun gaͤnzlich verſchwunden. — Nachdem ich tauſendmal ein Spiel des veraͤchtlichſten Eigennutzes und der haſſenswuͤr⸗ digſten Bosheit geweſen war, faſte ich den Ent⸗ ſchluß, mich in die Einſamkeit zu begeben und meine Wohnung auf dem Lande aufzuſchlagen. So öoſt ich itzt einen Menſchen erblicke, bilde ich mir ein, einen grauſamen Tieger zu ſehn. Das Landhaus, welches ich zu meiner Wohnung erwaͤhlt habe, liegt ganz abgeſondert von allen andern Wohnungen, nahe an dem Uſer der See. — Olſt ſetze ich mich hier an den Strand und betrachte die Meereswellen, die ſich immerfort bewegen und ſich endlich mei⸗ nen Augen entziehen. — Ganz in mich ſelbſt inen ſcht. eine dern. ſ den. des wuͤr Ent. und gen. bibe 1 iner dert dem 1 an len, meie⸗ ſebf gekehrt und in Betrachtungen der Unendlichkeit — 113 vertieft, wovon mir die unuͤberſehliche See ein Bild zeiget, ergoͤtze ich mich an der Vor ſtellung des Gluͤcks einer zukuͤnftigen Welt, welche beſ⸗ ſere Menſchen zu Bewohnern haben ſoll, und wo die Aufrichtigkeit, Treue und Recht⸗ ſchaffenheit nicht mehr bloße Namen ſeyn werden. An einem ſtillen Sommerabende hatte ich mich an meinen gewoͤhnlichen Ruheplatz bege⸗ ben, und nachdem ich meiner traurigen Einſam⸗ keit mit Betruͤbniß nachgedacht hatte, las ich folgende Begebenheit, die ſich kuͤrzlich in einer Entfernung von wenigen Meilen von meiner Wohnung zugetragen hatte. Themire hatte kaum das geringe Alter von vier Jahren erreicht, als ſie ihren Vater ver⸗ lohr. Ihre Mutter wurde durch dieſen To⸗ desfall nicht nur eines liebenswuͤrdigen Gatten, ſondern auch eines bequemen Auskommens be⸗ raubt, und entzog ſich daher dem Gewuͤhle ei⸗ ner Welt, die fuͤr ſie nunmehr zu einer Wuͤ⸗ ſteney geworden war. 114 Ein kleines Landguͤtchen, welches eben ſo eingeſchraͤnkt, als ihre Wuͤnſche, war, nahm ſie in ſeinen ruhigen Schooß auf. Hier war ſie ganz damit beſchaͤftiget, das Herz der jun⸗ gen Themire ſuͤr die Tugend zu bilden; und auf dieſe Art verfloſſen ihre Tage in einer gleichfoͤrmigen Ruhe und Stille. Themire belohnte die zaͤrtliche Sorgfalt ihrer vortreflichen Mutter mit den gluͤcklichſten Hoffnungen. Die Roſen, welche auf ihren zarten Wangen aufzubluͤhen anfiengen, verkuͤn⸗ digten Unſchuld und liebenswuͤrdige Scham⸗ haftigkeit. Auf ihren Lippen bemerkte man das zaͤrtlichſte Geſuͤhl, und die Liebe zur Tu⸗ gend blickte bereits aus ihren jugendlichen Au⸗ gen. Wie gluͤcklich ſchaͤtzte ſich Elvire, als ſie in ihrer Tochter, welche nunmehr das ſiebzehnte Jahr angetreten hatte, die ſchoͤnſte Seele mit dem angenehmſten Koͤrper vereinigt ſah! Was fuͤr gluͤckliche Ausſichten verſprach ſich nicht ih⸗ re Liebe von einem Kinde, welches das beſte Schickſal verdiente! Nicht weit von ihrem Landgute wohnte ein reicher Edelmann, mit dem Elvire bey Ge⸗ legenheit eines Proceſſes bekannt wurde, in welchen ſie beyde durch die Habſucht eines N ſein Pol ein tref lich Na lich⸗ ſend kin dent ſich dos geie eri ſtan Fan hei, halte lege zun hne enp ls nahm ben ſ nahm r war rjun⸗ und einer drgfalt ichſten. ihren etkün⸗ chorm⸗ man er Du⸗ en An⸗ als ſe gehnte le mit Wes htih⸗ bbeſe vohrte ye⸗ e, in eines 115 Nachbars, der zu ihrem merklichen Schaden ſeine Guͤter zu verbeſſern ſuchte, verwickelt worden waren. Dieſer Edelmann hatte einen einzigen Sohn, deſſen Geſichtsbildung das vor⸗ treflichſte Herz zu verſprechen ſchien. Gewoͤhn⸗ lich kam er ſelbſt zu Elviren, um mit ihr im Namen ſeines Vaters uͤber ihre gemeinſchaft⸗ liche Angelegenheiten zu ſprechen. Durch tau⸗ ſend kleine Gefaͤlligkeiten, und durch die unge⸗ kuͤnſtelte Art, womit er beſtaͤndig ein außeror⸗ dentlich gefuͤhlvolles Herz an den Tag zu legen ſuchte, hatte er ſich nicht nur die Achtung und das Vertrauen der Mutter, ſondern auch zu⸗ gleich die Gewogenheit der Tochter auf einmal erworben. Er war, in dem eigentlichſten Ver⸗ ſtande dieſes Worts, der einzige Freund dieſer Familie. Alceſtes bekam hierdurch Gelegen⸗ heit, die junge Themire beſtaͤndig allein zu unter⸗ halten, und ſein Auge vernachlaͤßigte dieſe Ge⸗ legenheit nicht, um ſie mit der Liebe bekannt zu machen. Themire hatte ein gefuͤhlvolles Herz, und ohne ſchon zu wiſſen, was Liebe eigentlichſey, empfand ſie bereits keine groͤßere Zufriedenheit, als wenn Alceſtes ihr Geſellſchaft leiſtete. Er nahm ihre ganze Seele durch ſeine Tugend ein. 116 ð Oft vergoß Themire eine der Unſchuld und Reli⸗ gion geweihte Thraͤne in ihrer Einſamkeit. —Alce⸗ ſtes vermiſchte ſeine Thraͤnen mit den ihrigen, und kniete an ihrer Seite nieder. Nachdem er nun von dem Eindruck uͤberzeugt war, den er auf ihr Herz gemacht hatte, wagte er es endlich ihr ſeine Liebe zu entdecken. Waͤre Themire wohl im Stande geweſen ſich zu verſtellen? — Sie ge⸗ ſtund ihm aufrichtig ihre ganze Gegenliebe, und die angenehme Verwirrung, die ein Herz verrieth, welches zum erſtenmal die unſchuldigſte Liebe fuͤhlt. Da ſie aber bey allen ihren Handlun⸗ gen allezeit auf das Gluͤck ihrer Mutter Ruͤck⸗ ſicht nahm; ſo wollte ſie ſich, in ihrer erſten Gemuͤthsbewegung, mit ihrem Liebhaber ſogleich Elviren zu Fuͤßen werfen, und heen lieben Schwiegerſohn anbieten. Allein Alceſtes ver⸗ hinderte ſie an der Ausfuͤhrung ihres Vorhabens. — Ach, meine Themire! was ſuͤr ein unbe⸗ dachtſamer Schritt wuͤrde dieſes ſeyn! — Sie kennen meinen Vater nicht! — Der gute Mann iſt in gewiſſen Stuͤcken noch ſehr von Vorurthei⸗ len verblendet. — Das Gold allein, oder eine lange Reihe von beruͤhmten Vorfahren iſt dasje⸗ nige, was in ſeinen Augen Achtung verdient. — Doch liebt er mich zaͤrtlich, und ich bin uͤberzeugt daß Laun wird kung Ausſ kann dieſen ſernt 4 Uund elche das (nne CLlvir⸗ hne Re in ein ſen, gegen 4 Ihr ſenhei gender Reli Ale⸗ en,und er nun aufihr r ſeine dhl im Sie ge⸗ , und trieth, lebe ndlun⸗ uck⸗ etſten glich ſeben es vel⸗ abens. unbe⸗ Eie Mann urthei⸗ er eine dasſe ent. — erjeugt daß es mir gelingen wird, wenn ich nur ſeine gute Laune abwarte, ihn zur Bewilligung meines Gluͤcks zu bewegen. Um wie viel angenehmer wird nicht Ihrer Mutter alsdenn die Entdek⸗ kung unſerer Liebe ſeyn, wenn keine Furcht ihre Ausſichten in die Zukunft mehr einſchraͤnken kann! — Laſſen Sie uns alſo, meine Theuerſte, dieſen Zeitpunkt, welcher nicht weit mehr ent⸗ fernt ſenn kann, geduldig erwarten.“ Themire ließ ſich dieſen Vorſchlag gefallen, und wartete mit Verlangen auf den Tag, an welchem ſie durch eine ſo angenehme Nachricht das Vergnuͤgen ihrer Mutter wuͤrde befoͤrdern koͤnnen. Alceſtes beſuchte unterdeſſen taͤglich Elvirens Haus, und niemals verließ er ſie, ohne von ihr mit Segen uͤberhaͤuft zu werden. Oft hatte er auch das Vergnuͤgen, Themiren in einem nahe gelegenen Walde allein anzutref⸗ fen, und jeder Augenblick vermehrte ihre Liebe gegen ihn. Unter dieſen Umſtaͤnden war ein halbes Jahr vergangen, als Alceſtes, nach einer Abwe⸗ ſenheit von einer ganzen Woche, Themiren fol⸗ genden Brief einhaͤndigen ließ. „O meine theure Gattin! Wie klopft mein Herz, da ich Ihnen nun⸗ 118 mehr zum erſtenmal unverwehrt dieſen zaͤrtli⸗ chen Namen geben kann! — Ja, meine The⸗ mire! mein Vater williget i in alles — Mor⸗ gen komme ich zu Ihnen, um Ihrer Frau Mutter in ſeinem Namen die Sache vorzutra⸗ gen, und ſie um ihre Einwilligung zu erſuchen. — Sagen ſie ihr aber itzt ja noch nichts, meine Beſte! damit ich mit Ihnen das Ver⸗ gnuͤgen, ſie durch eine angenehme Rachricht zu uͤberraſchen, theilen koͤnne. — Uebrigens er⸗ warte ich meine Themire dieſen Abend an dem Orte unſerer gewoͤhnlichen Zuſammenkunft — Morgen — o! morgen kann ich Sie vor den Augen der ganzen Welt, meine Braut, meine Gattin nennen!“ Themire war nach Durchleſung dieſer Nachricht voller Entzuͤckung, und es wurde ihr uͤberaus ſauer, ihr Vergnuͤgen gegen Elviren zu verbergen. Kaum war es Abend, ſo fſlog ſie gegen den Wald zu. In einer Nachtkleidung, welche ihrer Seele an Reinigkeit glich, trat ſie mit aller der Ruhe und Sicherheit, welche uns die Unſchuld gewaͤhrt, in den Schatten des Waldes. Der Himmel war ganz frey von Wolken, und der Mond verbreitete ſein Licht ungehindert durch die ganze Gegend. Alceſtes, der n Bat Ste eina De⸗ Sch hen und ſe lieb mor das als ſen ſpe ma⸗ ſers in mi⸗ lan gen N zirtſi⸗ . Then Mor⸗ Fran utra⸗ lchen. ichts, Ver⸗ cht zu 1s el⸗ 1dem .- r den meine dieſer de ihr en zu g ſe dung, at ſe uns des von ſcht eſtez der ihr bereits zuvor gekommen war, fuͤhrte ſie an einen kleinen Huͤgel, welchen die Hoͤhe der Baͤume noch dunkler machte, als die uͤbrigen Stellen dieſes Waldes. Sie ſezten ſich neben einander an die Seite des Huͤgels auf die Erde. Themire ſchuͤttete ihre ganze Seele in ſeinen Schoos aus; ſie ließ ihm ihr ganzes Herz ſe⸗ hen, welches voll Zaͤrtlichkeit gegen ihn war, und allein fuͤr ihn ſchlug. — Alceſtes ſuchte ſie von der Aufrichtigkeit und Heftigkeit ſeiner Liebe zu uͤberzeugen — „Morgen, rief er aus, morgen alſo, meine Themire! werde ich endlich das treſlichſte, das liebenswuͤrdigſte Maͤdchen, als meine Gattin, an dieſes Herz druͤcken duͤr⸗ fen! . . . . O meine Theuerſte! wie unaus⸗ ſprechlich gluͤcklich werden Sie ihren Liebhaber machen! Wie wird von nun an der Lauf un⸗ ſers ganzen Lebens uͤber Roſen gehen! Was fuͤr Ungluͤcksfaͤlle koͤnnte es wohl noch geben, die in den Armen meiner Themire Ungluͤcks faͤlle ſuͤr⸗ mich bleiben koͤnnten? Ach meine Einigſte! wie lang koͤmmt mir noch die Zeit bis zum mor⸗ genden Tage vor!“ Alceſtes ſeufzete — Themire war ganz von Zaͤrtlichkeit durchdrungen. — Ihre Hand zit⸗ terte vor Vergnuͤgen in der heißen Hand ihres 120 Alceſtes. — Ein Seufzer war ihre ganze Ant. wort — Themire dachte an nichts Boͤſes; koͤnnte ſie alſo etwas Boͤſes beſorgt haben? — Alceſtes faßte ſie in ſeine Arme — ihre Lippen druͤckten ſich an einander — Ohnmaͤchtig von Liebe und Vergnuͤgen ſinken ſie an den Fuß des Huͤgels in das Gras nieder. „Meine Gattin! Meine Themire!“ ſo ſtammelt der feurige Juͤngling. — Durch die Ausſicht auf den folgenden Tag geſchmeichelt ſtellt ſich Themire vor, als wenn ſie ſchon den beſten, den zaͤrtlichſtgeſinnten Ehegatten an ihr Herz deuͤckte — Auf einen Augenblick ver gißt ſie ihre Tugend, ihre Mutter, ſich ſelbſt! — Der gluͤckliche Alceſtes erholt ſich nunmehr von ſeiner Betaͤubung und ſegnet das Gluͤck dieſes Tages. — Themire richtet ſich beſtuͤrzt in die Hoͤhe und weint. — Nunmehr ſtunden ſie wieder auf einem Orte, welcher von dem Monde erleuchtet wurde — Themire ward mit Schaam uͤber ihre Vergehung erfuͤllt, und bemuͤhte ſich, ihren Kopf in dem Buſen ihres Liebhabers zu verbergen — Alceſtes druͤckte zulezt noch einen Kuß, als ein Siegel ſeiner Treue, auf ihre er⸗ ſtarrten Lippen, und verließ ſie an dem Hauſe ihrer Mutter. vere nun im den gu lie ree e Ant. Boſes; 4— lippen von uß des ſo Durch elchelt n den nn ihr ergißt — mehr dieſes n die n ſe ſonde haarm 1 zu nen Ler⸗ auſe Zitternd betrat Themire die Schwelle ih⸗ rer Wohnung — Alles genoß der tiefſten Ruhe, ausgenommen das Herz dieſes armen verfuͤhrten Maͤdſchen — Das nagende Ge⸗ wiſſen hatte da Dornen geſaͤet, wo die Unſchuld bisher nichts als Roſen hatte wachſen laſſen. Vergebens bemuͤhte ſie ſich, ihre Beſtuͤrzung durch das Andenken an den folgenden Tag zu vertreiben. Das Vergnuͤgen eines ruhigen Gewiſſens, das groͤßte Vergnuͤgen, was ſich nur auf der Welt empfinden laͤßt, hatte ſie auf immer verlaſſen. Umſonſt erwartete ſie von dem Schlaf eine Befreyung von ihrer Angſt; auch dieſer weigerte ſich, ihre thraͤnenden Augen⸗ lieder zu ſchließen. — Sie verließ endlich ihr Lager ohne die geringſte Erquickung durch den Schlaf erhalten, und ohne nur einen einzigen recht ungehinderten Athemzug genoſſen zu ha⸗ ben — Nun mußte ſie, zu Folge der bisherigen Gewohnheit, ihre Mutter umarmen. Allein was bisher das groͤßte Vergnuͤgen fuͤr ſie ge⸗ weſen war, verurſacht ihr itzt keine geringe Quaal. Jeder liebreiche Blick, welcher aus den Augen der zaͤrtlichen Elvire ſtrahlte, wurde ſuͤr die ge⸗ fuͤhlvolle Themire ein Dolch. Vergebens be⸗ muͤhte ſie ſich ihre Quaalen vor der beſten — 122 — Mutter zu verbergen — blos der von einer ſchlafloſen Nacht hergenommene Vorwand war endlich im Stande, die wahre Urſache ihrer Leiden einigermaßen zu bemaͤnteln. Nun zaͤhlte ſie alle Augenblicke, die noch bis zu der beſtimmten und ſehnlich gewuͤnſchten Stunde verflieſſen mußten, wo Alceſtes, zu Folge ih⸗ rer Verabredung, Themirens Mutter beſuchen und ſie um ihre Einwilligung bitten wollte. — Dieſe zaudernde Stunde erſchien endlich. — Alceſtes ließ ſich anmelden, und weil ein Beſuch von ihm nichts ungewoͤhnliches war, empfieng ihn Elvire in dem Zimmer, wo ſie ſich mit ih⸗ rer Tochter aufhielt. Mit der groͤßten Muͤhe verbarg Themire ihre Verlegenheit — ſie wurde bald roth, bald blaß, und vor Beſtuͤrzung konnte ihr Mund nicht ein einziges Wort hervorbringen. Nach einigen allgemeinen Geſpraͤchen, bat ſich Alceſtes von Elviren die Erlaubniß aus, ſich mit ihr uͤber eine Sache von Wichtigkeit allein unterhalten zu duͤrfen. Elvire ſtund alſo auf und verließ ihr Wohnzimmer. Alceſtes folgte ihr, im Vorbeygehen aber ſtellte er The⸗ miren heimlich einen Brief zu. Kaum hielt ſie ſich fuͤr ſicher in ihrer Einſamkeit; ſie erbrach daher mit einem Zittern, welches ſich uͤber alle ihre iſte ſhl we eifet war ihrer Nun der unde eih⸗ chen — . ſich ſeng i⸗ lühe⸗ tde nte en. hat 9b//N,ẽb——— 2 Glieder verbreitete, das Billet ihres Liebhabers. — Iſts moͤglich, daß ein menſchliches Herz faͤhig geweſen iſt, einen Brief von folgendem Inhalt zu entwerfen? Iſts moͤglich, daß eine menſchliche Hand einen ſolchen Brief hat ſchreiben koͤn⸗ nen? — „Themire! ich habe Sie gemißbraucht! — Ihre Schoͤnheit hat mich bezaubert, und das iſt alles, was ich zu meiner Entſchuldigung an⸗ fuͤhren kann. Meine Umſtaͤnde erlauben es ſchlechterdings nicht, jemals Ihr Ehegatte zu werden. Mein Vater hat ſchon laͤngſt fuͤr meine kuͤnftige Heyrath geſorgt, und Sie wiſ⸗ ſen, daß er ſich nicht gern widerſprechen laͤßt. Koͤnnte ich mich blos der Wahl meines eige⸗ nen Herzens uͤberlaſſen, ſo wuͤrde ich gewiß Themiren allen uͤbrigen Frauenzimmern auf der Welt vorziehen! Dieſe aufrichtige Gewo⸗ genheit, die ich beſtaͤndig gegen Sie fortſetzen will, wuͤrde eine kleine Schwachheit von mir zu einer laſterhaften Handlung machen, wenn ich Sie noch einen Augenblick laͤnger in einer betruͤglichen Erwartung laſſen wollte. Werden Sie ja nicht untroͤſtlich, meine Themire! Glauben Sie mir, Sie ſind nicht das einzige junge Frauenzimmer auf der Welt, welches ſich einmal von einer kleinen Schwach⸗ heik hat uͤberraſchen laſſen. — Verbannen Sie ihre aberglaͤubiſche Gewiſſenhaftigkeit. Meine Seele iſt laͤngſt von allem Aberglauben frey — Ich habe durch dieſe Gemuͤthsver faſſung mei⸗ nen Zweck erreicht — Folgen Sie meinem Beyſpiele — Nur ein einziges Vorurtheil we⸗ niger, Themire, ſo werden Sie um einen merk⸗ lichen Grad gluͤcklicher ſeyn. — Was uͤbrigens unſere leztere Zuſammenkunft auch fuͤr Folgen haben moͤge, ſo koͤnnen ſie doch allezeit auf meine Boͤrſe rechnen. — Leben Sie wohl, reizende Themire! Er. tragen Sie Ihr Schickſal mit Geduld und ver⸗ geſſen Sie Ihren Alceſtes. Das ungluͤckliche Maͤdchen hatte kaum noch ſo viele Kraͤfte, daß ſie dieſen Brief in ihren Buſen verſtecken konnte. Sie ſank ohnmaͤchtig zur Erde, und wuͤnſchte, daß ſie niemals wieder aufſtehen moͤchte. Elvire fand ſie todblaß und eiskalt auf dem Fußboden des Zimmers ausge⸗ ſtreckt, und zweifelte an ihrem Leben. — Sie er⸗ hob ein heftiges Geſchrey vor Schmerzen, ſtuͤrzte auf ſie nieder und druͤckte ſie mit aller Zaͤrtlichkeit einer Mutter an ihr Herz, und ſuchte ihre geſchloſ⸗ ſenen Lppen zu oͤffnen. — Nach langen und oft En⸗ gut don chen ſr⸗ ſil hach. Se⸗ eine — mei⸗ nem we⸗ nerk⸗ gens lgen eine Er⸗ ver⸗ um hren hiig eder Und he er⸗ wiederholten Bemuͤhungen richtet endlich The⸗ mire wieder ihre Augen in die Hoͤhe — Sie ſieht die Freude auf dem beſtuͤrzten Geſicht ih⸗ rer Mutter wieder aufkeimen, empfindet die Wirkung ihrer Liebe — und wird eiskalt vor Schrecken! — ſtun war das Vergnuͤgen auf immer aus Elvirens ſtiller Wohnung gewichen. Dieſe gute Mutter ſah ihr einziges Kind, eine Techter, von welcher ſich ihre Liebe ſo viel Gluͤck verſpro⸗ chen hatte, durch einen heimlichen Kummer ver⸗ gehen. Vergebens bemuͤhte ſie ſich, den Ur⸗ ſprung ihrer Traurigkeit ausſindig zu machen; Themire war beſtaͤndig zuruͤckhaltend, und ſuchte von nun an nichts weiter, als die traurigſte Ein⸗ ſamkeit. — Bisweilen ſtarrte ſie eine lange Zeit ihre Mutter mit thraͤnenden Augen an, warf ſich mit der groͤßten Gemuͤthsbewegung an ihre Bruſt, und benetzte ſie mit einem ganzen Strohm von Thraͤnen. In einem ſolchen fortdaurenden traurigen Zuſtande hatte Themire nunmehr einige Monate verlebt, als ſie an einem Morgen, durch neue An⸗ faͤlle von Angſt und Kummer fortgetrieben, ſich ohne eine beſondere Abſicht, ohne Ueberlegung ih⸗ res kuͤnftigen Zuſtandes, in einen kleinen Wald 7 126 begab, welcher zu dem Landgute ihrer Mutter gehoͤrte, und oft ein Zeuge ihrer Leiden und ih⸗ rer Thraͤnen geweſen war. Dieſer einſame traurige Ort diente auf einen Augenblick ihrer Seele zu einer Beruhigung. Allein nun dachte ſie wiederum aufs neue an ihren Zuſtand. — Von Traurigkeit beſiegt ſezte ſie ſich ſchwer⸗ muͤthig auf den duͤrren Stamm eines Baumes nieder. — Ihre abgezehrte Hand diente ihrem geſchwaͤchten und auf die Bruſt niederhaͤngen⸗ den Haupte zu einer Stuͤtze — Nachdem ſie eine unzaͤhlige Menge von Seufzern ausgeſtoßen hatte, brach ſie endlich — und dieſes war das erſte Mal, daß ſie ihre Leiden durch Worte ausdruͤcken konnte — mit der Stimme der tiefſten Traurig⸗ keit in folgende Klagen aus. „Dunkles, unergruͤndliches Schickſal, wel⸗ ches mich blos zu meiner Quaal leben laͤßt! .. Ach was fuͤr ein Leben iſt dieſes! — Wie lange iſt es nunmehr ſchon, daß die Freude nicht ein ein⸗ ziges Laͤcheln mehr auf meinem Geſichte erzeugt hat, daß die ganze Schoͤpfung mir zu einer Wild⸗ niß, der Tag zu einer finſtern Nacht, und eine ſchlafloſe Thraͤnennacht zu einem Jahre wird! — Wo ſeyd ihr hingeflohen, ihr ruhigen und an⸗ genehmen Tage der unſchuldigen Kindheit, die — lieb . gen den mel den ger Dh ſch erte ſ ker we we he un tt bit die 127 lieblicher fuͤr mich bluͤhte, als ein jugendlicher Fruͤhlingsmorgen — ihr ſanften Vergnuͤgun⸗ gen meiner ſtillen Jugend — ihr einſamen Freu⸗ den jener gluͤcklichen Zeit, da ich nech von keinem Menſchen geſtoͤrt wurde, und da mich blos Engel meinen Schoͤpfer ſuͤr mein Daſeyn danken hoͤrten, wo ſeyd ihr geblieben? — Ach, ach! ihr ſeyd ver⸗ ſchwunden — auf ewig verſchwunden — zu fruͤh, zu fruͤh fuͤr Themiren verſchwunden! — Wie ſchnell, wie ſchnell raubte thraͤnenvoller Kummer den ruhigen und zufriedenen Stunden ihren ju⸗ gendlichen Glanz! — O Gott! — wie tief iſt Themire gefallen! —Ein ungluͤcklicher Augenblick ſchuf eine Welt von Elende fuͤr mich! — Ach! ich ertrage mein Schickſal geduldig! — Themire war faͤhig ein Laſter zu begehen — Aber meine Mut⸗ ter! — meine theure, meine unſchuldige Mutter! — ach! warum ſoll dieſe Theil an der Strafe neh⸗ men, die ich blos verdient habe? — Ach! wuͤrde ſie wohl geglaubt haͤben, daß, wenn ſie ungluͤcklich werden muͤßte, ſie ihr Ungluͤck aus Themirens Haͤnden empfangen wuͤrde? — Schmerzlicher, unertraͤglicher Gedanke! . . O mein Gott! troͤſte, troͤſte eine Unſchuldige, deren Leben ich ver⸗ bittert habe! — Ach warum erliege ich nicht unter dieſer Quaal? — Warum vertilgſt du, o Himmel, 128 nicht das Andenken der ungluͤcklichen Themire von der Erde?.. Meine Mutter! — o wenn du doch vergeſſen koͤnnteſt, daß deine Themire jemals gelebt hat!“.... Themire ſchwieg, da die zunehmende Be⸗ truͤbniß ſie der Empfindung beraubte. — — Heftige und ihr ungewoͤhnliche Schmerzen weckten ſie gar . bald wieder aus ihrer Ohnmacht. Bey dieſem neuen Gefuͤhl empfand ſie anfaͤnglich einige Er⸗ leichterung in Anſehung der Quaalen ihres nagen⸗ den Gewiſſens, die allezeit weit unertraͤglicher ſind, als die heftigſten Schmerzen des Koͤrpers = Himmel! wie erſchrack die arme Themire, als ſie ein ſchreyendes Kind zu ihren Fuͤßen erblickte! — Was ſuͤr eine ſchreckliche Ausſicht in neue Lei⸗ den oͤfnete ſich nunmehr ihrem zitternden Auge! — Nun wurde der letzte Dolch in das Herz ihrer Mutter geſtoßen, die nicht mehr noͤthig hatte, ſich mit Muthmaßungen abzugeben!.. Bald von Liebe, bald von Schaam beſtuͤrmt, voller Verzweifelung, und doch von dem heftigſten Naturtrieb angereizt, hebt ſie ihren Sohn auf und druͤckt ihn zaͤrtlich an ihr klopfendes Herz. Allein ihre Kraͤfte verlaſſen ſie. — Ohnmaͤch⸗ tig ſinkt ſie auf die Erde nieder, und zerdruͤckt im Fallen ihr Kind. — Wie gluͤcklich waͤre emire wenn emmire Be⸗ eftige ſegar eſemn Er⸗ agen⸗ licher rpers ,als ſickel elei⸗ ugel hrer ſch Umt, Nen ouf er⸗ hich⸗ tuͤckt waͤre — Themire geweſen, wenn ihre Augen das Tages. licht niemals wieder erblickt haͤtten! — Allein es ſchien das Schickſal dieſes ungluͤcklichen Maͤd⸗ chens zu ſeyn, daß ſie immer zu neuen beiden er⸗ wachen mußte. — Nachdem ſie eine lange Weile ſa ſo ſinnlos da gelegen hatte, oͤffnete ſie wieder ihre abgematteten Augenlieder, und das erſte, was ſie ſah, war eine ganze Menge von gaffenden Menſchen, die ſie umringt hatten — Schon fuͤhlte ſie nichts mehr — ungeruͤhrt ſieht ſie die Leute an – ohne ſich im geringſten zu widerſetzen laͤßt ſie ſich fortfuͤh⸗ ren, und ein ſchreckliches Gefaͤngniß wird ſogleich Themirens trauriger Wohnort — Vergebens laſſen die Richter allerhand Fragen an ſie ergehen; Themire hoͤrt nichts mehr, und der Schmerz hat bereits auf immer ihren Mund geſchloſſen — Auf einem ſchimpflichen Blutgeruͤſte wird endlich durch die grauſame Hand eines Henkers das Le⸗ ben abgekuͤrzt, welches eine einzige Vergehung ſo fruchebar an Ungluͤck gemacht hatte. Die Natur hatte Mitleiden mit Elviren, wel. che das ſchreckliche Ende ihrer Tochter nicht erlebte. Zwey Tage vor der Vollziehung des ungerech⸗ teſten Urtheils ſchloß dieſe tief verwundete Mut⸗ ter ihre Augen auf immer, ohne daß ſie vor ihrem — Tode den Troſt genoſſen hatte, von ihrer Tochter eine Aufklaͤrung in dieſer Sache zu erhalten. So ſtarben zwey ungluͤckliche Perſonen, wovon die erſte ihre ganze Lebenszeit hindurch ein Beiſpiel von Tugend und Sanftmuth gewe⸗ ſen war, und wovon die letzte, wenn ſie mit weni⸗ ger Unſchuld ein gefuͤhlloſes Herz verbunden haͤtte, von ihrem Ungluͤck befreyt geblieben ſeyn wuͤrde — So ungluͤcklich ſtarben ſie — da hinge⸗ gen Alceſtes, der ſich mit einer reichen Dame ver⸗ heyrathet hatte, ſeine Tage herrlich und in Freu⸗ den zubrachte, ohne jemals durch das Andenken an die traurigen Folgen ſeiner Ruchloſigkeit be⸗ unruhiget zu werden. Daurch das Leſen dieſer Geſchichte heftig ge⸗ ruͤhrt, beweinte ich die Bosheit meiner Neben⸗ menſchen. Eine außerordentliche Schwermuth bemeiſterte ſich meiner ganzen Seele, und nach⸗ dem endlich mein Geiſt, welcher gleich den durch den Wind bewegten Wellen hin und her getrieben wurde, ganz abgemattet war, ſo erquickte mich zuletzt der Schlaf. Nun ſah ich im Traume einen Thron von Wolken in dem unermeßlichen Raume des Himmels errichtet. Ein unbeſchreiblich herr⸗ liches Weſen, von deſſen Angeſicht Ma jeſta Gott Eine uſi ich Nun Drer von gende merkt auf⸗ che eit gedri iche 5 Sche zen be voſt d kaube einer l memie A biſtale te Men L ldchtr h. fſonen, nduech gent tweni. hundenn enſhn hinge⸗ me vel⸗ nFreu⸗ denken katbe⸗ ſtig e⸗ Neben⸗ vrmuth d noch⸗ e durch tricben kte nich ne einen Naume chher⸗ ſirund 131 Gottheit ſtroͤmte, naͤherte ſich dieſem Throne. Eine unzaͤhlbare Menge von Engeln begleiteten daſſelbe, und die großen Himmelskoͤrper drehten ſich unter ſeinen Fuͤßen wie Sonnenſtaͤubchen. Nun ſetzte ſich dieſes majeſtaͤtiſche Weſen auf den Thron. Unter einer unuͤberſehlichen Menge von Menſchen, die ſich aus allen vier Weltge⸗ genden vor dem Throne verſammlet hatten, be⸗ merkte mein Auge auch Themiren. Ich ſah noch auf ihrem verbleichten Geſichte die Furchen, wel⸗ che eine langwierige Traurigkeit ihr ehemals ein⸗ gedruͤckt hatte. Der auf dem Throne ſitzende Richter redete ſie folgendergeſtalt an: „Themire! ich habe dich mit Jugend, Schoͤnheit, und einem zur Tugend gebildeten Her⸗ zen begabt — was fuͤr einen Gebrauch haſt du von dieſen meinen Gaben gemacht?“ Mit einer, den Toͤnen einer klagenden Turtel⸗ taube aͤhnlichen Stimme antwortete Themire: „Richter der Welt! deine herrlichen Geſchenke ſind einer Undankbaren zu Theil worden — Verdam⸗ me mich Elende! ich erkenne dein Urtheil fuͤr recht — Aber, ο Allwiſſender! der du barmherziger biſt, als meine Mitmenſchen, du kennſt die Verſu⸗ chung, die meine Schwachheit beſiegt hat — Mein erſter Fehltritt hat Verzweifelung, Mord, — und andere Abſcheulichkeiten veranlaſſet. O Rich⸗ ter der Welt! du kennſt die Aufrichtigkeit meines Geſtaͤndniſſes; Themire iſt gefallen! — allein The⸗ mire iſt durch den Schein der Tugend verfuͤhrt worden! — Ihr Verfuͤhrer... ach! dieſer Ver⸗ fuͤhrer, fuͤr den mein Herz noch itzt um Vergebung dich anfleht — iſt Alceſtes — dieſer Juͤngling, der Ger neben mir vor deinem Throne ſteht!“ Alceſtes erblaßte, und mit zitternden Augen blickte er auf die durch Elend und Traurigkeit ab⸗ gezehrte Themire — Eine unuͤberſehliche Ausſicht in abſcheuliche Qualen oͤffnete ſich ihm nunmehr. Itzt bemerkte er, daß jenes Verbrechen, was er bey ſeinem Leben nur fuͤr ein unbedeutendes Spiel gehalten hatte, keine Ewigkeit wieder gut machen kann — Themire weinte, weinte Thraͤnen einer aufrichtigen Reue, die ſie ſchon vor ihrem Tode haufenweiſe vergoſſen hatte. Der Engel der Barmherzigkeit wiſchte ihre Thraͤnen ab — und nunmehr zeigte ſich ein ruhiges Laͤcheln der Un⸗ ſchuld auf ihrem Geſichte — Alceſtes fuhr fort zu zittern — ſeine Angſt wurde zur Verzweifelung, ſein Schweis wurde Blut Ein ungeheurer Ab⸗ grund oͤfnete mit einem donnernden Getoͤſe ſeinen Schlund — Schon hoͤrte ich den Donner unter dem Throne des Richters fortrollen, als ich mit ei⸗ nem lauten Geſchrey erwachte. kan ber ein ben gen nen Se leeb ten die ͤbe zen dur de Se⸗ eh Rcch⸗ heines nThe⸗ ffihrt . Ver⸗ ebung glinge iht!“ Muger eltab⸗ aͤſcht mehr. bas er Spiel hochen einer Tode el der und e Un⸗ ſtzu ung⸗ er ⸗ ſeinen eunter. Gltei⸗ Selinde. Nein! theuerſter Mellfont, dieſe Vorſtellung. kann mit der wahren Liebe nicht beſtehen! — Ach verbanne ſie aus deiner Seele; ſie raubt mir auf einmal ohne Bar mherzigkeit mein ganzes Gluͤck. Du mußt nichts, ſchlechterdings nichts ſo ſehr lie⸗ ben, als mich — Undankbarer! liebe ich wohl ir⸗ gend etwas mehr als dich? — Als die zaͤrtliche Selinde, die an einem ſchoͤ⸗ nen Fruͤhlingstage in einer einſamen Laube an der Seite ihres jungen Liebhabers ſaß, dieſe letzten Worte ausgeſprochen hatte, ſank ſie, ganz von Liebe durchdrungen, an die Bruſt ihres angebete⸗ ten Mellfonts nieder und fieng an zu weinen. Miellfont. Meiine Selinde! lebt wohl eine Sterbliche, die ich mehr als dich liebe? — Giebt es wohl uͤberhaupt etwas in der Welt, das meinem Her⸗ zen ein wahres Vergnuͤgen verſchaffen kann, wenn du nicht Theil daran nimmſt? — Wird mir nicht die Ewigkeit ſelbſt noch wuͤnſchenswuͤrdiger, ſo oft ich daran denke, daß ſie an der Selte meiner Selinde fuͤr mich anbrechen und ohne Ende fort⸗ gehen ſoll? 134 = Selinde. Und doch giebt es etwas, das du mehr als deine Selinde liebſt? mMellfont. Gott allein, meine Theuerſte! Selinde. Wenn du aber dir vorſtelleſt, daß die Liebe zu Gott mit der Liebe zu deiner Selinde unver⸗ traͤglich ſey, ſollteſt du woht mich ohne hinlaͤng⸗ liche Ueberlegung ..? Mellfont. Nein, Selinde! — Dieſes wuͤrde die Folge der ſorgfaͤltigſten und reifſten Ueberlegung ſeyn. Meine Augen wuͤrden mehr und bittre Thraͤnen vergießen, als ſie jemals pergoſſen haben — mein Herz wuͤrde einen heftigen Kampf auszuſtehen haben — aber dieſes Herz wuͤrde auch eher keine Ruhe wieder genießen, als bis ich dich verlaſſen haͤtte, bis dein ganzes Bild aus meiner Seele. . Selinde. Hoͤre auf, Grauſamer! — Du machſt mein Elend vollkommen. — Ach warum mußte ich ſo ſchwach ſeyn, zu lieben, warum mußte meine Liebe auf einen Gefuͤhlloſen fallen...? fenn am gela nen ſeine Der voll loce ande deſt unk ſce Vo ten in hr as ebe nver⸗ aͤng⸗ Polge ſeyn. ͤnen mnein ehen feine aſſen ſen⸗ mein chſ⸗ liebe Mellfont. Auf einen Gefuͤhlloſen? — Ach wie wenig kennt Selinde!.. . . Inndem Mellfont dieſes ſagte, zeigten ſich am Eingange in die Laube zwey unter ihn gehoͤri⸗ ge Landleute, die ihn uͤber eine Sache, welche kei⸗ nen Aufſchub litt, ſprechen mußten, und alſo hier ſeine Unterredung mit Selinden unterbrachen. Der eine von dieſen Landleuten war ein verdienſt⸗ voller Greis, deſſen mannigfaltige Tugenden ihn noch ehrwuͤrdiger machten, als die grauen Haar⸗ locken, die ſeinen kahlen Scheitel umgaben. Der andere hingegen war ein junger Taugenichts, und deſto geſaͤhrlicher, weil er viel Verſtand beſaß, und nach ſeinen Geſinnungen kein Mittel fuͤr ſchaͤndlich hielt, wenn er nur dadurch ſeinen Vortheil beſoͤrdern konnte. Mellfont gieng mit dieſen beyden Landleu⸗ ten fort, und waͤhrend dieſer Zeit ſaß Selinde in tieſen Gedanken, wobey ſie dann und wann eine Thraͤne, die aber aus dem feinſten Gefuͤhl entſtand, fallen ließ, und bald den Himmel an⸗ ſah, bald wiederum mit unverwandten Augen auf die Erde blickte, die ihr uͤberall die Fuß⸗ ſtapfen ihres Liebhabers zeigte. Nach Verlauf einer halben Stunde kam Mellfont wieder zuruͤck in die Laube zu Selinden. Mellfont. Was iſt doch der Jacob fuͤr ein drolliger und witziger Burſche! Wie ſehr verdient er dem andern alten Graubarte vorgezogen zu werden! Selinde. Redeſt du irre, Mellfont? — Wie kannſt du einen veraͤchtlichen Betruͤger einem tugendhaften Manne vorziehen? — . Miellfont. Tugendhaft! Ja! wenn du willſt. — Aber welcher Geiſt Pohrt in Jacob! Niemals unter⸗ rede ich mich mit ihm ohne beſonderes Vergnuͤgen — Was ſuͤr eine drollige Wendung giebt er nicht allen ſeinen Ausdruͤcken! — Bey dem andern hin⸗ gegen iſt alles ſo trocken, ſo ungeſchmuͤckt... Selinde. Nennſt du die Tugend und die ehrwuͤrdig⸗ ſten Geſinnungen trocken? — Mellfont! habe ich dich denn bis auf dieſen ungluͤcklichen Tag immer ganz verkannt? — Seit wenn iſt denn die wahre ch vn aller rechtſchaffenen Herzen nicht mehr der Grund zur Liebe und Gewogenheit? Und ent⸗ ſe t denn dieſe Achtung nicht aus der Betrach⸗ tung der Vollkommenheiten, die wir an einem Gege nens dieſer ger i Tat einb lalſe e ken linden. lliger dem etden! inſtdu heften Aber Unket⸗ rnicht uhin⸗ 4 hidig⸗ beich mmner bohre, nehe dent⸗ einern — 137 Gegenſtande bemerken? — Was ſuͤr ein erſtau⸗ nenswuͤrdiger Unterſchied zeigt ſich nicht zwiſchen dieſen beyden Landleuten! — Wie viel vollkomm⸗ ner iſt nicht alles bey dem rechtſchaffenen Greiſe! Mtellfont. Unterſchied! — Ja Vielleicht aber in der That ſo erſtaunenswuͤrdig groß nicht, als du dir einbildeſt, Selinde. Als ich mir einbilde? — GOroͤßer! gewiß tauſendmal noch groͤßer!.. .. Mellfont. Als zwiſchen Selinde und Gott? — Selinde wurde durch die letzten Worte in eine große Verlegenheit geſetzt. — Eine ploͤtzliche Schaamroͤthe uͤberzog ihr Geſicht und ihren Bu⸗ ſen — Sie fuͤhlte nunmehr ihr Unrecht bis in das Innerſte ihres Herzens: Mellfont machte kei⸗ nen unrechten Gebrauch von ſeinem Siege Er fiel ihr liebkoſend um den Hals. — Mellfont. Meine theuerſte Selinde! was wuͤrbeſt Du nicht dabey verlohren haben, wenn ich dich mehr, als meinen großen Schoͤpfer geliebt haͤtte! — Eine allzugroße Zaͤrtlichkeit fuͤr mich, fuͤr deinen gefuͤhlvollen Lebhaber fuͤhrte dich irre; aber dein 138 — Herz dachte richtig — Soll unſre Liebe dieſen Na⸗ men mit Recht verdienen; ſoll ſie dauerhaft ſeyn, ſo muß ſie ſich ſchlechterdings auf Hochachtung gruͤnden; ſonſt iſt ſie ein bloßer Naturtrieb, ein durch die Fehler der Menſchen ausgearteter Trieb. Ich liebte dich, Selinde, blos deswegen, weil du in meinen Augen das vollkommſte Frauenzimmer auf der Erden warſt — Gott iſt uͤber alle Voll⸗ kommenheiten, die ſich nur denken laſſen, unend⸗ lich erhaben! Eben die Urſache, welche mich an⸗ treibt, meinen Gott meiner Selinde vorzuziehen, kann dir zum ſichern Buͤrgen dienen, daß kein Maͤdchen auf der Welt von mir jemals mehr, als du, geliebt werden wird. Glaube mir, Selinde, außer der Religion giebt es keine wahre und be⸗ ſtaͤndige Liebe. Derjenige, der ſich nicht ſcheuet, eine ſchwache Sterbliche dem Ungeſchaffenen vor⸗ zuziehen, wird noch weniger Schwierigkeit ma⸗ chen, das vortreflichſte Herz gegen einen aus Erde gebildeten Koͤrper zu vertauſchen. Omeine Se⸗ linde! laß uns einander ſo lieben, daß unſere Liebe ewig dauren muß, und daß derjenige von uns bey⸗ den, der das meiſte zur Vermehrung der Voll⸗ kommenheit ſeines geliebten Gegenſtandes bey⸗ getragen hat, den Ruhm der groͤßten Zaͤrtlichkeit erhalte. ſont die; Ech Hau A, Sto zihe Vor habe ſtan Vol habe — els ſollt 1 Na⸗ ſeyn, htung b,ein rieb. elldun nmer Vol⸗ nend⸗ Hon⸗ ehen, tein /als lunde, d be⸗ jeuet, 1vor⸗ ma⸗ Erde Ee ebe bey⸗ Vol⸗ bey⸗ ckeit Selinde, welche an dem Herzen ihres Mell⸗ fonts lag, weinte nunmehr Thraͤnen der Freude, die zum Theil mit Thraͤnen der ruͤhmlichſten Schaam vermiſcht waren. — Endlich hob ſie ihr Haupt wieder mit folgenden Worten in die Hoͤhe. Selinde. Mellfont! du liebſt mich auf eine weit edlere Art, als ich dich geliebt habe — Nein! dieſen Stolz kann ich mir ſelbſt nicht verzeihen! Mellfont. Selinde! Gott aber wird ihn dir gewiß ver⸗ zeihen! — Eine dLiebe, die uͤber die lebhafteſte Vorſtellung des erſten Seraphs unendlich weit er⸗ haben iſt, und ſelbſt die Undankbaren zum Gegen⸗ ſtande hat, macht einen weſentlichen Theil ſeiner Vollkommenheiten aus — Durch ſeine Fuͤgung haben wir einander auf dieſer Welt kennen gelernt — und ſeine Abſicht war gewiß dabey keine andre, als um zwey Herzen gluͤcklich zu machen. Selinde! ſollteſt du wohl in dieſen Gott ein Mißtrauen ſetzen. Selinde konnte kein Wort mehr hervorbrin⸗ gen — Mellfont war ebenſalls außerordentlich ge⸗ ruͤhrt — Beyde ſielen auf ihre Knie nieder — Eine hervorragende Wurzel eines Baums unterſtuͤzte ihre zuſammengefaltenen Haͤnde, und ihr gemein⸗ ſchaftl iches Gebet ſtieg bis zum Throne der hoͤch⸗ ſten Liebe auf. — 140 — Der Einſiedler. Ver nicht gar langer Zeit lebte in dem ſüdli⸗ chen Theile von Frankreich auf einem einſamen Landgute der jaunge Valcour, einer der liebens⸗ wuͤrdigſten Juͤnglinge, die man ſich nur denken kann. Ein gefuͤhlvolles Herz, ein durchdringen⸗ der Verſtand, eine ausgebreitete Kenntniß, be⸗ ſonders in den ſchoͤnen Wiſſenſchaften, hatten ihn in ſeinem vier und zwanzigſten Jahre zu einer Zierde aller Geſellſchaften gemacht, die er zu be⸗ ſuchen pflegte. Da er tugendhaft aus Grund⸗ ſaͤten und Verehrer der Religion aus Ueberzeu⸗ gung war, ſo hatte ihn dieſes gegen die meiſten kleinen Fehltritte der Jugend geſichert, die in der Folge oftmals zu herrſchenden Laſtern werden, und allezeit eine mit Reue verbundene Erinne⸗ rung zuruͤcklaſſen. — Bisher hatte er noch niemals geliebt, ob er gleich der wahren Liebe voͤllig Gerechtigkeit wie⸗ derfahren ließ, und ſie fuͤr das beſte Mittel hielt, die großen Verſuchungen des Laſters, die fuͤr ein gefuͤhlvolles Herz nichts ſeltenes ſind, zu beſiegen, und die hoͤchſte Tugend, deren die ſchwache Menſchheit hienieden faͤhig ift, gluͤcklich zu er⸗ reichen. In den verſchiedenen Geſellſchaften, die v ortig fen⸗ wrk ten . iht ͤber einne hate bens waͤhn aufi ſeiner ſchi liebt aufd nicht ſee⸗ welc ſind, heyd derb ſlen de von ſamen ebens⸗ enken tgen⸗ , le⸗ enti anet zube rund⸗ DR eſſten die in erden, tiune⸗ db e . wie⸗ hiet, rein ſegen, voche ner⸗ hften, die von ihm beſucht wurden, hatte er allerhand artige und liebenswuͤrdige Maͤdchen angetrof⸗ fen — Maͤdchen, die in ihrer Art einen Gatten wuͤrklich gluͤcklich machen konnten. Er ſah ih⸗ ren Werth ein, widmete ihnen ſeine aufrichtige Achtung, liebte ſie aber nicht. Sein Herz war uͤber die Gewohnheit, ſich durch bloße Schoͤn heit einnehmen zu laſſen, weit erhaben, und niemals haͤtte er es gewagt, das Schickſal ſeines ganzen e⸗ bens, und die Vorbereitung auf die Ewigkeit ge⸗ woͤhnlichen koͤrperlichen Vorzuͤgen anzuvertrauen. Endlich erſchien der Augenblick, welcher ihm auf immer ſeine Freyheit raubte. Ein Herz, welches ſeinem Herzen an Werthnicht ungleich war, zeigte ſich ihm aus zwey liebenswuͤrdigen Augen. Er liebte ſo aufrichtig, ſo feurig, als man nur jemals auf der Welt geliebt hat. Die Gegenliebe blieb nicht außen, und war eben ſo vollkommen. — Iſt ſie es nicht auch allezeit, ſo bald zwey Herzen, welche von der Natur uͤbereinſtimmend gebildet ſind, einander antreffen? — Das Gluͤck lachte ſie bepyde eine Zeitlang an. Je mehr ſie mit einan⸗ der bekannt wurden, deſto mehr wuchs ihre wech⸗ ſelsweiſe Hochachtung gegen einander. — Eine dienſtfertige Einbildungskraft, welche aber hier von der Vernunft unterſtuͤtzt wurde, ſtellte ihnen eine lange und ununterbrochene Kette von Ver⸗ gnuͤgungen dar, welche den erſten Augenblick ihrer Bekanntſchaft mit dem letzten Augenblick ihres Lebens verknuͤpfte. — Mitten unter dieſen bezaubernden Ausſich⸗ ten in eine beſtaͤndige Vermehrung ihrer Tugend und wahren Groͤße — mitten in ihrer vollkomme⸗ nen Zuſriedenheit und in ihrem angenehmſten Ge⸗ muͤthszuſtange raubte ein unvermutheter Zufall dem jungen Valcour mit der Freundin ſeiner Seele zugleich ſein ganzes Gluͤck auf dieſer Welt. Der Schmerz, den ihn dieſer ungluͤckliche Zufall verurſachte, war deſto empfindlicher, je weniger er ſein Ungluͤck hatte vorausſehen koͤnnen. An⸗ faͤnglich verließ ihn ſeine, auf Religion gegruͤndete Standhaftigkeit. Die Geſellſchaft Anderer kam ihm unerkraͤglich vor, und ſelbſt der Anblick ſeiner beſten Freunde verurſachte ihm lauter Verdruß. Er floh vor ſich ſelbſt, und ſuchte daher das ein⸗ ſamſte Landhaus auf, um daſelbſt, abgeſondert von einer Welt, die nichts reizendes fuͤr ihn mehr hatte, und entfernt von den Augen ſeiner Mit⸗ menſchen, ein Leben hinzubringen, welches eine Laſt fuͤr ihn geworden war. An dieſem einſamen Orte beſchaͤftigte er ſch meiſtentheils nur damit, daß er ſich jene Augen⸗ ſieß leeg RNa⸗ Vo ſont mi bie En ſtun ine gran Ver⸗ Eihrer k ihres leſcch. dugend ommne⸗ en Ge⸗ IJlfall ſeiner Velt. Zufal eniger An⸗ dete erkam ſeiner truß⸗ sein Gndert ineht Mit⸗ Heins erſch lugen ———— =— 143 blicke vorſtellte, welche er in der Geſellſchaft ſeiner Adelheide zugebracht hatte; und da er allezeit, ſo oft er ſich an jene gluͤcklichen Zeiten erinnerte, einen Strom von Thraͤnen vergoß, ſo nahm ſeine Ge⸗ ſundheit beſtaͤndig ab. Die auf ſeinen Wangen bluͤhenden Roſen der Jugend verwelkten — eine ſchreckliche Blaͤſſe nahm ihren Platz ein — er lebte ohne ſein Leben zu genießen, und ſelbſt der Tod war etwas, das er aus Gleichguͤltigkeit weder wuͤnſchte, noch fuͤrchtete. Bisweilen erhob er ſich mit Aufgang der Sonne von ſeinem ſchlaſloſen Lager, beſtieg einen nicht weit von ſeiner Wohnung entfernten Huͤ gel, ſieß von deſſen Gipfel ſeine Augen uͤber die um. liegende Gegend irren und betrachtete die ganze Natur als eine fuͤr ihn unangenehme Leere. 3 Von dem Gefuͤhl ſeines Leidens durch drungen ſank er oft auf das bethauete Gras nieder ver⸗ miücht⸗ ſeine Thraͤnen mit dem Thau, und blickte near. Stunden lang mit ſtarren Augen die Sehr oft begab er ſich in den Nachmittags⸗ ſtunden, voll Schwermuth und Verzweifelung in einen dichten Wald, welcher an ſein gandgut graͤnzte, arbeitete ſich an den Stellen, wo er die groͤßte Wildniß bemerkte, durch Baumaͤſte und Straͤucher durch, warf ſich auf die in einander ge⸗ flochtenen und mit Moos bedeckten Wurzeln einer alten Eiche, welche in dem dunkelſten Theile dieſes Waldes ſtand, unter einem lauten Geſchrey nieder und nannte tauſendmal den durch Seufzer un⸗ terbrochenen Namen ſeiner Adelheide. Meiſtentheils beſuchte er auch in der Abend⸗ daͤmmerung eine Grabſtaͤtte, welche zu ſeinem Landgute gehoͤrte. Der vorige Beſißer dieſes Landgutes hatte einen abgelegenen Platz zu einem kleinen Begraͤbniß anlegen laſſen, wo er itzt die ewige Morgendaͤmmerung erwartete. Alles vereinigte ſich hier, um dieſe Ruheſtaͤtte der Tod⸗ ten zur Erregung ſchwermuͤthiger und ſanfter Empfindungen geſchickt zu machen. Man gieng in dieſen Ort durch einen unebenen und ungekuͤnſtelten, in dichte, mit Epheu durchflochte⸗ ne Dornen gehauenen Gang. In der Mitte dieſes kleinen einſamen Thales erhob ſich ein klei⸗ ner viereckigter Huͤgel, welcher das Grab war. Ein einfacher Leichenſtein aus weißem Marmor bedeckte das Grab, und auf demſelben ſah man die Zeit abgebildet, welche in einer dunklen Nacht forteilte, und mit ihrer Senſe ohne Barmherzig⸗ keit alles, was ſie antraf, abmaͤhte. — Weit in der Ferne zeigte ſich die Ewigkeit, hinter welcher eine herrlie gieng. Auſch Her fa die e Gefähl und aͤhig, und berge⸗ neiner edieſes nieder er unr⸗ Abend⸗ ſbeinen dieſes eiftem ſt die As rLod⸗ unfter Man uId lochte⸗ Mitte nkler⸗ war⸗ Nrmnor andie Necht Ktzig⸗ in der reint — 145 herrliche, von keiner Wolke bedeckte Sonne auf⸗ gieng. Unter dieſer Abbildund las man folgende Aufſchrift: Hier fand ein Sterblichen im Schooß der Erde ſeine tuhe die er ſechzig Jahre vergrbegs geſucht hatte. Gefuͤhlvoll fuͤr das geringſte Ungluͤck, und mit keiner Art von Ungluͤck unbekannt, Faͤhig, das kleinſte Gluͤck zu empfinden, und doch niemals ſo gluͤcklich, ein Gluͤck unver⸗ bittert zu genießen, Haderte er mit ſeinem Schoͤpfer. Gott iſt groß; er kannte ſeine Vollkommenheiten nicht! Am letzten Abend ſeines Lebens verſchwand die Dunkelheit vor ſeinen Augen. Er lernte Gott kennen, und verabſcheute ſeine Unbeſonnenheit. Sein letzter Seufzer war Dankſagung und Anbetung der Gottheit. Wer ihr auch immer ſeyn moͤgt, blinde Sterbliche! Betet die Vorſehung an und ſchweigt. Gott iſt die Liebe! Einige traurige Hangelweiden bogen ihre blaßgruͤnen Gipfel uͤber dieſes Grab, und ein heller Bach floß in mancherley Kruͤmmungen und unter einem ſanften Geraͤuſch uͤber kleine Kieſel an der Seite dieſes Ortes hin. K . 46 — Au dieſes Grab ſetzte ſich Valcour allezeit und brachte daſelbſt einen Theil der Nacht zu — Unzaͤhligemal las er die Aufſchrift des Leichenſtei⸗ nes, und immer wurde ihm ſein Landguͤtchen ſchaͤttz⸗ barer. „Ach! ſagte er oftmals, die Zahl der Lei⸗ denden muß um mich herum groß ſeyn — und ich ſehe, daß es immer noch viel empfindſame Herzen giebt! — Heilige Schatten! es ſcheint eure Be⸗ ſtimmung zu ſeyn, Ungluͤckliche, unheilbar Un⸗ gluͤckliche in euren, dem Mitleiden gewidmeten Umkreis, aufzunehmen! — Ja! ihr lindert meine Traurigkeit, meine erſchreckliche Traurigkeit! — Wie dunkel iſt es um mich herum! — wie gluͤck⸗ lich ſeyd ihr, die ihr hier begraben liegt! — Wird wohl am Ende meiner muͤhſeligen Laufbahn die Sonne des Gluͤcks noch einmal fuͤr mich aufge⸗ hen? — Vielleicht! — Nein! ihr waret wirklich ſo elend nicht, als ich, als ich, der ich zum Ungluͤck und zur Quaal geboren bin! — Ach! waͤr es doch Gottes Wille geweſen, daß man mich ſogleich aus dem Leibe meiner Mutter in das Grab gebracht haͤtte! — Iſt mein Leben nicht ein kurzes, hinfaͤlli⸗ ges Leben? — Ach! daß der Allmaͤchtige ſeine Hand von mir zuruͤck gezogen hat! Ach wenn mich doch das Licht der Sonne wieder beſchiene, eh ich an den Ort hingehe, von welchem man nicht wieder⸗ zuruͤck koͤmmt, ins Land der Finſterniß und Dun⸗ kelheit undwo get, als ſeinem genden in dem danken Dieſer wasbe muth, zen von dieſem ſlbſſtv foſſen. Auſten lber di lbſen gung in jaumte Firh ald w ganz alezeit u.— enſtei⸗ ſch⸗ der lei undich Herſen le Be⸗ ar An⸗ dmeten tmeine eitl — egluͤch⸗ Wird ahn die aufe⸗ vbirhich uglick es doch ichous rocht hinfali⸗ ſeine mmmch cic wieder⸗ Dun⸗ 142 kelheit, wo eine allgemeine Verwuͤſtung herrſcht, und wo der Morgen der dunkelſten Nacht gleicht!“ An einem Abend, da Valcour noch trauri⸗ ger, als gewoͤhnlich, war,uͤb rſiel ihn die Nacht auf⸗ ſeinem geliebten Grabe. Er ſah mit ſtarren Au⸗ gen den graͤnzenloſen Himmel an, und verlor ſich in dem unermeßlichen Raume, wo ſo viele die Ge⸗ danken ganz verwirrende Weltkoͤrper ſchweben — Dieſer Anblick hat fuͤr ein empfindſames Herz et⸗ was begeiſterndes; er erregt eine gewiſſe Schwer⸗ muth, aber eine ſolche Schwermuth, die nur Her⸗ zen von der erſten Groͤße empfinden koͤnnen. In dieſem betaͤubenden Zuſtande, da Vaſcour ſich ſelbſt vergeſſen hatte, waren ganze Stunden ver⸗ floſſen. Schon fieng der Himmelswagen an ſeine Deichſel zu wenden, als Valcour wieder zu ſich ſelbſt kam, und nach ſeiner Gewohnheit, beym Aufſtehen und Weggehen uͤber ſein Ungluͤck und uͤber die grauſame Fuͤgung der Vor ſehung in hef⸗ tige Klagen ausbrach — Mitten in ſeinen kroſt⸗ loſen Kiagen hoͤrte er eine ungewoͤhnliche Bewe⸗ gung in den Straͤuchern, welche dieſen Ort um⸗ zaͤumten — Das Geraͤuſch vermehrte ſich. An⸗ faͤnglich zitterte er — da ihm aber eine große Furchtſamkeit unbekannt war, ſo erhohlte er ſich bald wieder von ſeinem Schrecken und erwartete ganz gelaſſen das Ende dieſer ungewoͤhnlichen Bewegung. Bald darauf ſah er auch deutlich die Geſtalt eines Menſchen, der gerade auf ihn zukam; und ehe er ſich noch von ſeinem Erſtaunen erholen konnte, ſtund der Fremde ſchon vor ihm. „Wer ſie auch ſeyn moͤgen, mein Herr, (ſprach eine Ehrfurcht einfloͤßende Stimme zu Valcour,.) ſo ſtellen Sie ihre Klagen ein! — Die Vorſehung verbreitet da ihre hellſten Strahlen, wo der thoͤ⸗ richte Sterbliche nichts als Dunkelheit und Ver⸗ wirrung ſieht. — Das Licht, welches die Gottheit umſtrahlt, iſt Mitternacht fuͤr das ſchwache Ge⸗ ſicht aller erſchaffenen Weſen — Glauben Sie mir, es giebt noch weit ungluͤcklichere Menſchen, als Sie ſind. Ich bin von meinem Wege abge⸗ kommen, und indem ich hier in dieſer Gegend herum irrte, habe ich Ihre Klagen mit angehoͤrt. Ich liebe alle gefuͤhlvolle Seelen; und gewiß ! von Ihrem Schoͤpfer waren ſie nicht beſtimmt un⸗ gluͤcklich zu ſeyn! Ein heftiges Mitleiden trieb mich an, durch dieſe Straͤucher zu Ihnen zu drin⸗ gen. Wenn Sie mich dieſe Nacht beherbergen wollen; ſo werde ich vielleicht im Stande ſeyn, Sie zu uͤberzeugen, daß es noch einen ungluͤckli⸗ chern Menſchen giebt, als Sie ſind, welcher aber gelernt hat, die Wege der Vorſehung zu verehren, und ihr ſuͤr eben dieſelben Ungluͤcksfaͤlle zu danken, die ihm ehemals Laͤſterungen ausgepreßt hatten. teden Frennd ſeine uen eh lemG und un war,0 ren er Schin 1) n, de lernt meinig was ſa ſen fh komme hung Iren wartet Erreic gelegt 1) die N Thrie Meignt kutlich iͤ aunen ſrach cor.) ſhung er ho⸗ Ver⸗ ttheit e Ge⸗ Siſe ſchen, . egend lvon nt un⸗ trieb u drin⸗ len gen eſehn, er⸗ aber rehren, .uken, hetten⸗ 149 Valcour, der durch dieſe unerwartete An⸗ rede außerordentlich geruͤhrt wurde, reichte dem Fremden ſeine Hand und nahm ihn mit ſich in ſeine Wohnung. Hier erblickte er an ihm ei⸗ nen ehrwuͤrdigen Greis, auf deſſen wohlgebilde⸗ tem Geſichte die unſchaͤtzbare Ruhe eines guten und unbefleckten Gewiſſens deutlich ausgedruͤckt war, ob man gleich auf demſelben noch die Spu⸗ ren entdeckte, welche der lange und heftige Schmerz ihm ehemals eingedruͤckt hatte. „Ich ſehe es, mein Vater! ſieng Valcour an, daß auch ſie das Ungluͤck haben kennen ge⸗ lernt! — Allein wenn Ihre Ungluͤcksfaͤlle den meinigen gleichen, o! ſo ſagen Sie mir: durch was fuͤr Mittel haben Sie ſich Troſt verſchaf⸗ fen koͤnnen? Wie ſind Sie in den Stand ge⸗ kommen, aus Ueberzeugung die Wege der Vorſe⸗ hung zu rechtfertigen, da Sie doch ſahen, daß Ihnen von der Vorſehung ſelbſt ganz uner⸗ wartete und unuͤberwindliche Hinderniſſe zur Erreichung Ihrer wahren Groͤte in den Weg gelegt wurden? „Durch die Religion, mein lieber Sohn! — Die Religion uͤberzeugte mich, daß gerade die Mittel, die mir anfaͤnglich ſo viele bittere Thraͤnen koſteten, und die nach meiner irrigen Meinung mich von der Tugend abwendig mach⸗ 150 = ten, daß, ſage ich, dieſe Mittel die geſchickteſten, und ach! fuͤr meine am Sinnlichen klebende Seele, die einzigen Mittel waren, um mich wahrhaftig tugendhaft zu machen, und mich meinem Schoͤpfer und meiner wahren Gluͤckſe⸗ ligkeit naͤher zu bringen ja! der Gluͤckſelig⸗ keit, mein Sohn! zu deren Genuß wir allein in der Ewigkeit gelangen können, und zu deren Beſitz wir hier auf der Welt noch nicht faͤhig ſind. Das Gluͤck dieſer Welt iſt doch ganz und gar nicht mit dem Gluͤcke der kuͤnftigen Welt zu vergleichen! — Laſſen Sie ſich meine Ungluͤcksfaͤlle erzaͤhlen, mein Sohn! — ſie ſind ſehr groß und aͤußerſt ſchmerzhaft geweſen. (Hier ſeufzete der Greis, und eine ſtille Thraͤne ſenkte ſich in die Runzeln ſeiner Wangen). Und gleich⸗ wohl machen nunmehr dieſe, fuͤr mich ehemals ſo ſchmerzhafte Leiden den vornehmſten Gegenſtand meiner feurigſten Verehrung der Vorſehung aus, und einſt ſollen ſie mir immerwaͤhrenden Stoff zur Verherrlichung der Vorſehung im zukuͤnftigen Leben verſchaffen. Ih habe einmal geliebt — und Gott iſts bewußt, wie wuͤrdig die ſchaͤtzbare Freundin mei⸗ ner Seele aller meiner Liebe war! — Mein Herz iſt jederzeit von Natur zur Tugend geneigt ge⸗ weſen; allein der große Grad von Empfind⸗ un abe he ni rt mit na 4 der jed her ſ⸗ ur de dei mel ſen, ende nich nich ick ſe⸗ ſelig⸗ lein deren ganz tigen neine ind hier ſekte lech⸗ alsſo ſtond hung enden 9 im t iſts ſ nei⸗ herz t e⸗ 151 ſamkeit, den dieſes ſchwache Herz beſaß, verleitete es oft zu allerhand kleinen Vergehungen. Ich fiel oder ſtrauchelte uͤber Hinderniſſe, woruͤber ein anderer mit einem geringern Grade von Tugend ohne anzuſtoßen, weggieng — Wie ver⸗ gnuͤgt war ich nicht, als ich eine Gattin fand, die mir bey jeder Verſuchung zu einem Gegengewicht diente, die mich durch ihren liebreichen Rath und durch ihr ruͤhmliches Beyſpiel den ganzen Werth der Tugend kennen lehrte! Dieſe Tugend aber war eine Frucht der Religion, aus welcher herrlichen und goͤttlichen Quelle ſie auch alle ihre Kraft erhalten muß, wenn ſie uͤber die man. nigfaltigen Anfechtungen, die in dieſer ausge⸗ arteten Welt ſo zahlreich ſind, einen gewiſſen Sieg erhalten will. Ja! die Religion wurde mir immer liebenswuͤrdiger, und mein Herz nahm taͤglich an weſentlicher Groͤße zu. — Ich verehrte meine Sophie außerordentlich, und jeder Augenblick, welcher mich ihres Umgangs beraubte, ſchien mir ein in alle Ewigkeit uner⸗ ſetzlicher Verluſt zu ſeyn. Vier Jahre lang war ich ſo gluͤcklich, als nur immer ein Sterblicher hienieden ſeyn kann. Zwey liebe Kinder vermehrten binnen dieſer Zeit mein Gluͤck, und nichts, nichts blieb mir mehr zu wuͤnſchen uͤbrig. — Allein nunmehr er⸗ 152 .—.——— ſchien der fuͤrchterliche Augenblick meiner Pruͤ⸗ fung — ein Augenblick, den ich aus Mangel an Kraͤften nicht wuͤrde haben uͤͤberleben koͤn⸗ nen, wenn ich ihn vorhergeſehen haͤtte. Un⸗ endliche Weisheit! wie unergruͤndlich ſind deine Wege! Dieſer fuͤrchterliche Augenblick, mein Sohn, hat den erſten Schritt zu meiner wah⸗ ren Gluͤckſeligkeit veranlaßt. — Die aufgehende Sonne ſah meine Sophie, deren Geſicht eine bluͤ⸗ hende Geſundheit und die Farbe der Jugend zeigte, von meiner Seite munter und froͤhlich aufſte⸗ hen, und eben dieſe Sonne hatte noch nicht den Abendhorizont beruͤhrt, als ich ſchon keine Gat⸗ tin mehr hatte! — Ein unvermutheter Zufall entruͤckte ſie mir auf immer aus meinen Armen. Kaum war ſie zur Erde beſtattet, ſo ver⸗ lor ich das eine von meinen Kindern. — Un⸗ faͤhig meinen Schmerz vor den Augen meiner Mitmenſchen laͤnger zu ertragen, begab ich mich mit dem einzigen Kinde, welches mir von mei⸗ ner Sophie noch uͤbrig geblieben war, an einen abgelegenen einſamen Ort, wo mich kein Sterb⸗ licher kannte. Zwiſchen hohen und von nie⸗ mand beſuchten Bergen ließ ich mir ein kleines Haus bauen, welches blos nach einem ſehr ein⸗ fachen Entwurf eingerichtet war, und nur die hoͤchſtnoͤthigen Zimmer enthielt, — Hier brachte lich wor ei⸗ gel Un⸗ ne, ein h⸗ nde, l⸗ gte, ſte⸗ den at⸗ ſl el⸗ ſer — 153 ich meine ganze Zeit mit Klagen zu. — Wie un⸗ gerecht war nicht damals die Gottheit in meinen Augen! Jeder Gedanke an meine Sophie war zugleich eine Gotteslaͤſterung. — Ihr Schatten⸗ bild hieng beſtaͤndig vor meinen Augen, und wenn ich bisweilen in dem Gebuͤrge herumirrte, ſo trug ich dieſes mir ſo werthe Bild immer in der einen Hand. — Die einzige Art von Freude, welche ich dieſe ganze Zeit uͤber gehabt habe, entſtund durch die Bemerkung, die ich nach dem zweyten Jahre meines traurigen Lebens machte, daß die Geſichtszuͤge meines am Leben geblie⸗ benen Toͤchterchens von Tag zu Tage eine groͤ⸗ ßere Aehnlichkeit mit den Geſichtszuͤgen meiner Sophie bekamen. Alle meine diebe wurde nunmehr auf dieſes mir angenehme Kind ge⸗ richtet. Ich gab ihr den Namen Sophie, und immer unterhielt ſie ſich mit mir von ihrer Mutter. Wenn mir nun dieſes Geſpraͤch haͤufige Thraͤnen auspreßte, ſo fragte ſie mich oft mit aller Anmuth der Unſchuld, ob ich ſie wohl auch ſo lieb haben wollte, als ich ihre Mut⸗ ter gehabt haͤtte? — Eine herzliche, ſprachloſe Umarmung war alsdenn meine ganze Antwort. Auf dieſe Art vergiengen meine Tage lang⸗ ſam und traurig. Selbſt der Tod, die letzte Zuflucht der Ungluͤcklichen, konnte mir keinen 154 Troſt gewaͤhren. Denn ſooft ich mich durch die Vorſtellung eines vielleicht nicht weit mehr ent. fernten Lebensende zu beruhigen ſuchte, ſo verur⸗ ſachte ein einziger Blick auf mein huͤlfloſes und von der Welt verlaſſenes Kind, daß mir die Vor⸗ ſtellung meines Abſterbens ein Siker⸗ erregte. An einem ſchoͤnen Sommermorgen gieng ſich mit meinem Toͤchterchen an der einen, und mit meinem geliebten Schattenbilde in der andern Hand aus meiner Wohnung — wir Renden weiter in dem Gebuͤrge fort, als ich bisher noch jemals gekommen war. Unvermuthet zog ein heftiges Gewitter auf, und ehe wir noch unſere Wohnung erreicht hatten, brach es mit einem ſuͤrchterlichen Krachen uͤber uns aus. — Nun verdoppelten wir unſere Schritte. — Aber o Gott! wie war mir zu Muthe, als ein Blit mein Schattenbild zerſchmetterte, und mein einziges Kind zu meinen Fuͤßen toͤdtete! — Ach, mein Sohn! eine ſolche Empfindung wie die meinige, laͤßt ſich nicht mit Worten aus d uͤcken! — Noch zittern alle meine Glieder, wenn ich nur daran gedenke! — In einer bey⸗ nahe vollkommnen Sinnloſigkeit knirſchte ich mit den Zaͤhnen vor Unmuth gegen den Him⸗ mel. — Ich forderte die goͤttliche Allmacht auf, mic ich ſei Ohn wor ſir⸗ mir nerr V deß der Pfu Du ſir der der ue f Un Un⸗ in⸗ der we n dien eſte⸗ ur⸗ von t, gte. mit ern gen ch ein ſre tem kun dtt! kein ges mich zu vernichten. „O Vorſehung! rief ich aus, biſt du wirklich vorhanden? — ſein! ich ſehe nichts, als ein blindes Ohngeſaͤhr.. Ploͤtzlich erleuchtete ein Blitz, welcher heftiger war, als ich jemals einen geſehen hatte, den ganzen fuͤrchterlichen Geſichtskreis. — Ich zitterte, und mir kam es vor, als wenn die Stimme des Don⸗ ners folgendes zu mir ſagte: „Uebermuͤthiger Wurm, der du den Staub bewohnſt! wer biſt du, daß du dich unterſteheſt, mit dem Ewigen zu ha⸗ dern? Iſt der unendliche Schauplatz der Schoͤ⸗ pfung vor deinen Augen voͤllig aufgeſchloſſen? Durchſchaue doch einmal, wenn du kannſt, die ſelbſt fuͤr das Auge eines Engels unuͤberſehliche Kerte der Weſen, die unter dem Throne der Allmacht in der Ewigkeit ihren Anfang nimmt — durch das ausgebreitete Gebiete der Zeit fortgeht — Ewig⸗ keit an Ewigkeit verbindet, und alsdenn wieder⸗ um den Punkt erreicht, wo das erſte Glied dieſer unendlichen Kette mit den uͤbrigen Gliedern, die – in einer uͤbereinſtimmenden Ordnung auf einan⸗ der folgen, zuſammenhaͤngt — Der einzige End⸗ zweck der Schoͤpfung — von Engeln bewundert und verehrt! — goͤttliche Seligkeit! — Sterbli⸗ chen hienieden unbegreifliche, aber einſt wirklich zu genießende Seligkeit, die ohne Ende fortgeht, ohne 156 Ende zunimmt, alles uͤbertrifft, ausgenommen ih⸗ ren Urheber, Gott — Gott! der uͤͤber die vereinig⸗ ten Gedanken der Erzengel ſelbſt, welche zunaͤchſt an den Unerſchaffenen graͤnzen, an Herrlichkeit und Seligkeit unendlich erhaben iſt! — Gott, der dein eignes Gluͤck zur Abſicht hat — Gott, den du dich zu laͤſtern unterſtehſt! — “ Durch dieſe Vorſtellungen, welche auf das un⸗ erwartetſte mein Herz beſtuͤrmten, außerordentlich geruͤhrt, hob ich ſeufzend mein Kind auf, und trau⸗ rig trug ich es in meine Wohnung, wo ich mit zitternden Haͤnden ein Grab fuͤr meine kleine Sophie machte. — Nun blieb mir nichts weiter uͤbrig, als entwe⸗ der Goktt zu beſitzen, oder vor Schmerzen umzu⸗ kommen! — Das erſte iſt mir nun gluͤcklicherweiſe zu Theil geworden — Immer eingedenk der Wor⸗ te, welche ich im Donner zu hoͤren geglaubt hatte, beugte ich taͤglich meine Knie vor meinem Schoͤ⸗ pfer. „O mein Gott! rief ich oftmals aus, ich glaube es, daß jedes einzelne Uebel in der Kette der erſchaffenen Dinge ein Gluͤck fuͤr das Ganze iſt; aber ach! dieſes Bewußtſeyn allein verſchaft mei⸗ nem armen verwundeten Herzen keinen Troſt. Zeige mir, daß auch mein Wohl dem Wohl des Ganzen untergeordnet geweſen — daß mein Gluͤck faͤlen I fenba Glick kannt der N ſonſt Diel hat, wuͤnſe etwas imme zen or Sinn der lehrtn nes ge kann. Ding⸗ Gc hifff. gungen denc gen= nih⸗ nig⸗ dcht und dein 1du Zun⸗ ticch ral⸗ leine ſelbſt mitten in meinen fuͤrchterlichen Ungluͤkt⸗ faͤllen deine Abſicht geweſen iſt! Mein wiederholtes Gebet wurde erhoͤrt. Ich forſchte taͤglich mit großem Eifer in der Of⸗ fenbarung, aus welcher ich die Natur des wahren Gluͤcks genauer kennen lernte, als ich ſie bisher ge⸗ kannt hatte. Ich wurde nunmehr uͤberzeugt, daß der Menſch an Gott genug haben muß, oder daß ſonſt kein dauerhaſftes Gluͤck fuͤr ihn moͤglich iſt. Die Seligkeit, wozu uns der Schoͤpfer beſtimmt hat, die einzige Seligkeit, die uns nichts weiter zu. wuͤnſchen uͤbrig laͤßt, iſt nichts ſinnliches, ſondern etwas vollkommen geiſtiges. Unſer Herz klebt hier immer am Sinnlichen, und die gefuͤhlvollen Her⸗ zen am meiſten. Je groͤßer dieſe Neigung zum Sinnlichen iſt, deſto weniger ſind wir auch faͤhig zu der Sorge fuͤr unſer wahres Gluͤck. Die Erfahrung lehrt uns, daß es unter den ſichtbaren Dingen kei⸗ nes giebt, das uns wahrhaftig gluͤcklich machen kann. So lange uns die Begierde nach dergleichen Dingen belebt, ſcheinen ſie uns ein wuͤrkliches Gluͤck verſchaffen zu koͤnnen. Unſere Einbildungs⸗ kraft ſtellt uns im voraus ſehr dauerhafte Vergnuͤ⸗ gungen vor — Sie verdoppelt und verſchoͤnert je⸗ den Gegenſtand mit einem unbegraͤnzten Vermoͤ⸗ gen — Allein kaum beſitzen wir die ſo lange von . uns ſehnlich gewuͤnſchte Sache, ſo finden wir, daß der Genuß der ſo ſchmeichelhaften Erwartung nicht entſpricht. — Eine neue Begierde entzuͤndet ſich wieder in eben demſelben Herzen, wel⸗ ches vor wenig Augenblicken nichts mehr zu wuͤnſchen hatte, und ſo geht es bis ins Unend⸗ liche fort! — Ich hatte eine geliebte Gattin der lor⸗ en — ſehr fruͤhzeitig verloren — Sollte mich aber ihr Verluſt weniger geſchmerzt haben, wenn ſie mir nach einer langen Reihe von Jahren, nach einer noch tiefer ge⸗ mußten wir uns doch von einander trennen — Nun war ſie aber ſchon mein Abgott — ja ſie war mir lieber, als Gott ſelbſt — und doch beruhte mein ewiges Gluͤck nicht auf ihrem Beſitz — Die Vorſe⸗ hung wollte es, daß ich ſie auf dem Pfade meines Lebens antreffen und lieben ſollte, um vor den Lok⸗ kungen des Laſters verwahrt zu bleiben, und die Schoͤnheit der Tugend kennen zu lernen — Die Voerſehung wollte es, daß ich ſie mitten in meinem Vergnuͤgen verlieren ſollte, um Gott uͤber alles lieb zu gewinnen, außer welcher Liebe fuͤr mich der Genuß eines dauerhaften Gluͤcks unmoͤglich war. Vergebens bediente ſich die Vorſehung ihrer ge⸗ woͤhnlichen Mittel, um mich von dem Sinnlichen „ zude Mes ſoloe bih⸗ geng bebe reiße Auge Kort wos Ster wurzelten Liebe waͤre entriſſen worden? — Einmal Aei wohr Nun heitſ das ſo ſ nomm uung Befe lebrei ben Gidck in . gnicht ündet wel⸗ he zu inende — ſehr. erluſt heiner ferge⸗ inmet en. - ſewer te mein Vorſe⸗ mneines enlk⸗ nd die De geinem ales nichder 9 ware rer ge⸗ glichen, 159 zu dem Unſichtbaren zu erheben; mein empfindſa⸗ mes Herz hieng zu ſehr an dem Irdiſchen, und ſolgte beſtaͤndig den Verblendungen meiner Ein⸗ bildungskraft, die bloß zu ſinnlichen Vergnuͤgun⸗ gen geſchickt war. Ich noͤthigte alſo die hoͤchſte Liebe, mir meinen Abgott mit Gewalt zu ent⸗ reißen. Meine Gattin ſtarb — Mit ſtarren Augen ſah ich ihren erblaßten und lebloſen Koͤrper an — und noch begriff ich nicht, was man eigentlich liebt, wenn man eine Sterbliche liebt! — Mein Herz veraͤnderte nun ſeinen Abgott — Allein auch dieſer wurde mir entzogen, damit mein wahres Gluͤck nicht ewig verloren gehen moͤchte! Nun kam mein liebreicher Verſorger de Schwach⸗ heit ſeines Geſchoͤpfes zur Huͤlfe. Er entdeckte mir das wahre Gluͤck, als ich keinen Gegenſtand mehr beſaß, der mich davon abziehen konnte. Ich ſah, daß alle ſeine Geſetze, auch diejenigen nicht ausge⸗ nommen, welche hier die groͤßte Selbſtverleug⸗ nung zu erfordern ſcheinen, keine willkuͤhrlichen Befehle einer uneingeſchraͤnkten Allmacht, ſondern liebreiche Vorſchriften eines Vaters ſind, der bey Ertheilung derſelben nicht ſein eignes Gluͤck, ſondern blos das Gluͤck ſeiner Kinder zur Abſicht hat, und daß der Inhalt aller ſei⸗ ner Gebote auf dieſe einzige Forderung hin⸗ aus laͤuft: Sterblicher, ſey wahrhaftig gluͤcklich! Meine ganze Liebe war nunmehr auf Gott gerichtet, und ſeit der Zeit, mein Sohn! habe ich gefunden, daß man in dieſem einzigen Stuͤck nicht zu viel begehren kann. Er, der ſich beſtaͤndig ſelbſt genug iſt, kann ſowohl die erha⸗ benſte, als auch die geringſte Begierde unſers Herzens eine ganze Ewigkeit hindurch voͤllig befriedigen. Ich denke nun erhaben genug von meinem Schoͤpfer — und welche Liebe be⸗ ſeelt nicht mein ganzes Weſen, ſo bald ich nur an ihn geden ke! — Haͤtte es ein bequemeres Mittel gegeben, als die Ungluͤcksfaͤlle, die ich habe ausſtehen muͤſſen, um mich zu meinem wahren Gluͤck geſchickt zu machen, ſo wuͤrden gewiß meine Gattin und meine Kinder noch itzt an dieſem Her⸗ zen ruhen — Ich bin davon voͤllig uͤberzeugt — Die Urſache aller meiner Ungluͤckfaͤlle iſt nicht in dem erhabenen Regierer meiner Schickſale, ſondern in meinen hartnaͤckigen irdiſchen Geſinnungen zu ſu⸗ chen Nun habe ich mein Herz von allen ſichtba⸗ ren Gegenſtaͤnden ganz los gemacht — Gokt allein erfuͤllt daſſelbe, und voller Sehnſucht — doch zu⸗ gleich mit Unterwerfung unter den Willen deſſen, ftig Gott hebe igen erſch. etho⸗ gnſets olig ginng be bo d ich meres he ahren neinne Her⸗ Die dem— ernin au ſ⸗ chtba⸗ elein vchz⸗ deſeen, der meine Wuͤnſche und mein Beſtes genauer kennt, als ich ſelbſt — ſehe ich dem Augenblick entgegen, welcher mich auf immer mit der ein⸗ zigen Quelle einer ungeſtoͤrten Seligkeit ver⸗ einigen ſoll. — Alsdenn werde ich meine Sophie und, meine Kinder gleichfalls wieder⸗ finden. — Aber ſie ſollen ihren Werth in meinen Augen von ihrem Schoͤpfer entlehnen — und ihre Liebe ſoll ſich allezeit wiederum in ihm endigen. . O mein Sohn! machen ſie ſich keine unrechte Vorſtellung von ihrem Schoͤpfer. Seyn Sie verſichert, daß er bey allen ſeinen Wegen — ſo dunkel und unergruͤndlich ſie auch Ihnen oft ſcheinen moͤgen — ihr wah⸗ res Gluͤck zur Abſicht hat — Er iſt die Guͤte ſelbſt — aber eine Guͤte, welche durch die hoͤchſte Weisheit regiert wird. Glauben Sie mir, mein Sohn! wenn ein Geſchoͤpf nir⸗ gends mehr Mitleiden findet, ſo wird es doch Mitleiden bey ſeinem Schoͤpfer ſinden. Jeder Gedanke der Gottheit — ſie mag nun rich⸗ tig erkannt oder auf eine undankbare Art verkannt werden — iſt ein Gedanke der Lebe.“ Hier ſchwieg der Greis und Valcour, der durch ſein Geſpraͤch auſſerordentlich ge⸗ ruͤhrt worden war, ſank zu ſeinen Fuͤßen nieder. „O mein Vater! rief er mit Thraͤnen aus, Ihre Ungluͤcksfaͤlle ſind weit groͤßer geweſen, als die meinigen, und den⸗ noch ſind Sie ein Vertheidiger der Vor⸗ ſehung! — Ich hingegen — ich, der ich viel weniger ausgeſtanden habe, war ſo ver⸗ wegen, die hoͤchſte Weisheit zu tadeln, und die Gottheit einer Ungerechtigkeit zu beſchuldigen — und zwar in dem Augen⸗ blicke ſelbſt, da ſie bemuͤht war, ſuͤr mich zu ſorgen, und Sie zu mir zu ſchicken! — Ja! mein Vater, Sie haben mir die Au⸗ gen geoͤffnet. — Ich maßte mir an, eine weite Ausſicht zu beurtheilen, welche durch unuͤberſehliches Elend fuͤr mich dunkel ge⸗ worden war! — Gott hat durch Sie zu mir geredet, und nun erkenne — nun verabſcheue ich meine Unbeſonnenheit — O meine Adelheide! in der Ewigkeit ſollſt du mich deiner wuͤrdig finden — hier war ich es nicht, weil ich dich meinem Gott ſceſt vorzog.“ dig hei Und die dolte, ge⸗ ißen mnit weit den⸗ Vor⸗ kich bet⸗ dbeln, i gen⸗ nich = eine durch ge⸗ ſe in gun 0 ſ du cor Gott = 163 Der rechtſchaffene Greis war uͤber die⸗ ſen gluͤcklichen Erfolg ſeiner Unterredung mit. Valceur ſehr erfreut. — Er dankte der Vorſehung, daͤß ſie ihn von ſeinem Wege haͤtte abweichen laſſen. Drey Tage blieb er noch bey Valcour, welcher erſt nach vielen vergeblichen Verſuchen, ihn laͤn⸗ ger bey ſich zu behalten, es endlich zuließ, daß er wieder in ſeine Einſamkeit zuruͤck⸗ kehren durfte, doch unter dem wiederholten Verſprechen, daß er ihn bisweilen beſuchen wollte. — Die Vorſicht aber hatte etwas ganz anders beſchloſſen. Valcour war durch die vielen und lange anhaltenden Lei⸗ den zu ſehr entkraͤftet worden, als daß er ſich haͤtte voͤllig wieder erholen koͤnnen. Bald nach dieſem unvermutheten Beſuch verließen ihn ſeine Kraͤfte ganz; doch en⸗ digte ſich ſein Kampf mit einem ruͤhmli⸗ chen Siege. Er ſtarb uͤberaus freudig, und ſeine letzten Worte waren: Gott iſt die Liebe! Man begrub ihn, wie er es verlangt hatte, in eben daſſelbe Grab, auf welchem 194 = er ſonſt ſo oft geweint hatte. — Eben nam! Denn die Aufſchrift deſſelben war wirklich ſeine Geſchichte geworden. Ende⸗ derſelbe Grabſtein bedeckte auch ſeinen Leich.— ECben 4 . * * * — „ 4* — 2 „ D „ W Julie. neb ſt einigen vermiſchten Aufſäaͤtzen von 1 R. Feith 10 aus dem Hollaͤndiſchen uͤberſetzt. Leipzig, im Schwickertſchen Verlage 1788. Focus O Salance Q — 13 12 11 10 VierFarbSelector Standard* -Euroskala Offset Copyright 4/1999 VxyVMaster GmbH wwWW.yxymaster. com